Des Teufels Plan: Thriller
Author: Stephen Leather
Date: 2013-10-21T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Wir sehen uns in der Hölle, Jack Nightingale! Seit dem Tag, an dem ein junges Mädchen vor seinen Augen in den Tod stürzte, ist Jack Nightingales Leben nicht mehr dasselbe. Zweifel und Selbstvorwürfe verfolgen ihn – ebenso wie die Hilfeschreie der Neunjährigen. Stecken die Mächte der Finsternis, die es auf Nightingales Seele abgesehen haben, hinter seinen Qualen? Oder besteht für ihn die Chance, sein Versagen von damals wiedergutzumachen? **
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag

Buch

Jack Nightingales letzter Arbeitstag als Verhandlungsführer bei der Polizei endete damals damit, dass die neunjährige Sophie Underwood in ihren Tod stürzte. Seitdem ist es Jack zwar gelungen, seine eigene Seele vor dem Teufel zu retten, doch Sophies Hilfeschreie verfolgen ihn Tag und Nacht. Als ein Londoner Gangmitglied, das ohne jede Hirnaktivität in einem Krankenhausbett vor sich hin vegetiert, immer wieder Jacks Namen sagt, wird Nightingale klar, dass Sophie verzweifelt seine Hilfe braucht. Aber warum?

Währenddessen ist der Londoner Hauptkommissar Ronald Chalmers fest entschlossen, Jack für den Beinah-Mord an dem Gangmitglied die Schuld in die Schuhe zu schieben, doch Jacks Gedanken kreisen nur um Sophie und die Frage, ob sie in ewigen Höllenqualen gefangen ist – oder ob er selbst das Opfer von finsteren Dämonen ist, die ihn foltern und in die Irre führen wollen, um seine Seele in ihre Gewalt zu bringen. Wenn er Antworten finden und sein Leben retten will, muss Jack sich sowohl Chalmers und der Polizei entgegenstellen als auch den Londoner Gangs und der Hölle selbst. Doch die Zeit läuft ihm davon, denn das Böse ist bereits viel näher, als er ahnt …

Autor

Stephen Leather wurde in Manchester geboren. Er studierte Biochemie an der University of Bath. Bevor er sich 1992 ganz dem Schreiben widmete, war er als Journalist tätig. Stephen Leather lebt in Irland.

Von Stephen Leather außerdem bei Blanvalet erschienen:

Höllennacht (37814) – Brut des Teufels (37813)

Stephen Leather

Des Teufels Plan

Thriller

Aus dem Englischen
von Barbara Ostrop

Die Originalausgabe erschien 2012
unter dem Titel Nightmare bei Hodder & Stoughton,
an Hachette UK company, London

1. Auflage

Deutsche Erstausgabe November 2013
bei Blanvalet, einem Unternehmen der

Verlagsgruppe Random House GmbH, München

Copyright © der Originalausgabe by Stephen Leather 2012

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2013
by Verlagsgruppe Random House GmbH, München

Umschlaggestaltung: Johannes Frick unter Verwendung
von Motiven von © plainpicture/Lohfink; Arcangel-Images

Redaktion: Werner Bauer

AF · Herstellung: sam

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-11227-1

www.blanvalet.de

1

Jack Nightingale schlug die Augen auf und stellte fest, dass er die Mündung einer Maschinenpistole – genauer gesagt einer MP5 von Heckler & Koch – direkt vor der Nase hatte. Eine Polizeiwaffe also. Toll.

»Wenn Sie irgendwas anderes als Ihren Schwanz in der Hand halten, drücke ich ab«, knurrte der Scharfschütze, der mit der Waffe auf ihn zielte. Der Polizist trug Kevlar-Helm und Schutzbrille.

»Das ist nicht die offizielle … Warnformel, oder?«, fragte Nightingale. Noch zwei bewaffnete Polizisten tauchten am Fußende seines Bettes auf, und deren Waffen waren ebenfalls auf seinen Kopf gerichtet. »Was zum Teufel ist hier eigentlich los?«

Der Scharfschütze starrte Nightingale ohne zu blinzeln mit grauen Augen an. »Nehmen Sie Ihre Hände sehr langsam unter der Bettdecke hervor«, sagte er. Er sprach die Worte betont deutlich aus.

»Ich habe keine Waffe, und ich bin splitterfasernackt«, schimpfte Nightingale.

»Zeigen Sie uns einfach Ihre Hände, und zwar hübsch langsam«, forderte der Scharfschütze ihn auf.

Nightingale tat wie geheißen, schob die Arme unter der Bettdecke hervor und hob sie an. Ein vierter Beamter tauchte auf, packte Nightingales Handgelenke und fesselte sie rasch mit Plastikhandschellen.

»Haben Sie irgendwelche Waffen in der Wohnung, Nightingale?«, fragte eine Stimme vom Fußende des Bettes her. Nightingale schielte nach dem Mann. Er trug eine kugelsichere Weste über einem dunkelblauen Anzug. Es war Superintendent Ronald Chalmers. Groß, grau meliert und ’ne Menge Schuppen auf den Schultern.

»Was zum Teufel ist hier los, Chalmers?«

»Wir werden Ihre Wohnung sowieso auf den Kopf stellen, da sagen Sie es uns besser gleich«, mahnte der Superintendent. »Haben Sie irgendwelche Waffen hier?«

»Natürlich nicht.«

Chalmers nickte zur Tür hinüber. »Schaffen Sie ihn da raus, und fangen Sie mit diesem Raum hier an.«

Der Beamte, der Nightingale die Hände gefesselt hatte, zerrte ihn aus dem Bett.

»Lassen Sie mich wenigstens meine Blöße bedecken«, protestierte Nightingale.

Der Superintendent zerrte das Bettlaken von der Matratze und warf es ihm zu. Nightingale fing es auf, und der Beamte schob ihn durch die Tür ins Wohnzimmer. Zwei weitere Beamte in schwarzen Overalls, kugelsicheren Westen und Helmen standen mit ihren Waffen in den Händen beim Esstisch.

Nightingale hüllte sich so gut es ging in das Laken und setzte sich aufs Sofa. Ein beleibter Mann in einem dunkelblauen Overall kniete neben einer Kunststoff-Werkzeugkiste bei der Wohnungstür. »Haben Sie etwa mein Schloss geknackt?«, fragte Nightingale.

»Ich mache nur meine Arbeit«, gab der Mann zurück. Er war in den Sechzigern, und seine Glatze war von dunkelbraunen Leberflecken übersät.

»Na ja, ich hoffe, Sie bekommen die Überstunden bezahlt.« Nightingale schaute auf die Uhr. Es war fünf Uhr früh und draußen noch dunkel.

Chalmers kam aus dem Schlafzimmer und funkelte Nightingale wütend an. »Wo ist die Pistole, Nightingale?«

»Was für eine Pistole denn?«

»Wir nehmen diese Bude hier komplett auseinander, wenn es sein muss«, sagte der Superintendent.

»Ja? Na, dann sollten Sie aber besser einen Durchsuchungsbefehl haben.«

Chalmers griff in sein Jackett und brachte ein Dokument zum Vorschein. Er warf es auf den Couchtisch.

»Durchsuchungsbefehl hin oder her, die Metropolitan Police zahlt auf jeden Fall für alle Schäden«, verkündete Nightingale.

Ein uniformierter Sergeant tauchte in der Tür auf. Chalmers drehte sich nach ihm um, und der Sergeant schüttelte den Kopf. »Küche und Bad«, sagte Chalmers. »Und dann das Gästezimmer.« Der Sergeant kehrte ins Schlafzimmer zurück und sprach mit seinen Männern. Chalmers zeigte auf Nightingale. »Klamotten anlegen«, sagte er.

»Nehmen Sie mich fest?«

»Garantiert, wenn Sie jetzt nicht da reingehen und sich anziehen«, antwortete der Superintendent.

Nightingale hob die Hände. »Wie denn, mit gefesselten Händen?«

Chalmers seufzte und nahm ein Schweizer Messer aus der Hosentasche. Er klappte eine kleine Klinge auf, schnitt die Plastikhandschellen durch und ließ sie auf den Boden fallen. Nightingale rieb sich die Handgelenke. »Worum geht es eigentlich, Chalmers?«, fragte er.

»Ziehen Sie sich an. Sie werden es bald herausfinden.«

2

Nightingale wurde die Treppe zur Straße hinuntergeführt. Er war mit Handschellen – diesmal mit »richtigen« an einen stämmigen Constable gekettet, der eine knallgelbe Leuchtjacke über einer kugelsicheren Weste trug. Nightingale hatte eine schwarze Jeans, einen blauen Pullover und eine Lederjacke angezogen, blöderweise aber vergessen, seine Zigaretten und sein Feuerzeug vom Nachttisch mitzunehmen. »Sie haben wohl keine Zigaretten dabei?«, fragte er den Polizisten.

»Schlechte Angewohnheit«, meinte der Mann grinsend und zog die Seitentür eines Polizeitransporters auf. Es war ein grauer Mercedes-Sprinter mit dem Schriftzug TSG darauf. Die Territorial Support Group. Die Sondereinheit für öffentliche Ordnung, die schwere Truppe der Metropolitan Police. Dahinter standen zwei Limousinen. Bewaffnete Polizisten verstauten ihre Ausrüstung im Kofferraum.

»Na ja, nicht ganz so abstoßend, wie im Morgengrauen bei unbescholtenen Leuten einfach in die Wohnung einzudringen«, meinte Nightingale.

Der Polizist stieg in den Transporter und zerrte Nightingale an den Handschellen hinter sich her. Hinten saßen zwei bewaffnete Polizeibeamte in schwarzen Overalls, kugelsicheren Westen und mit Kevlar-Helmen auf dem Kopf. Sie hielten ihre MP5 auf dem Schoß. Nightingale lächelte ihnen zu und winkte mit der freien Hand. »Rechnet ihr mit Schwierigkeiten, Jungs?«, fragte er, während er sich setzte.

Die beiden Männer starrten ihn mit ausdrucksloser Miene an.

Weitere bewaffnete Beamte stiegen hinten in einen Volvo V70 ein, der als Fahrzeug für bewaffnete Polizisten gekennzeichnet war. Der Fahrer schaltete Sirene und Blaulicht ein. In der ganzen Straße kam Bewegung in Vorhänge und Jalousien.

Nightingale sah den Polizisten an, der neben ihm saß. »Damit macht ihr euch keine Freunde, das wisst ihr«, sagte er. »Die meisten Leute müssen morgens zur Arbeit.«

Chalmers kam aus Nightingales Wohnhaus und nickte dem Fahrer des Transporters zu, während er hinten in einen schwarzen Opel Vectra stieg.

Der Fahrer legte den Gang ein und folgte dem Volvo mit den bewaffneten Polizisten; Chalmers reihte sich hinter ihnen ein. Sie fuhren im Konvoi auf die Südseite der Themse und über die Vauxhall Bridge nach Stockwell. Schließlich hielten sie vor dem Haupteingang des Lambeth Hospital.

Chalmers stieg aus dem Opel, trat zu den Männern im Volvo und sprach mit ihnen. Daraufhin fuhr der Wagen mit den bewaffneten Polizisten los und machte sich auf den Rückweg nach Nord-London. Chalmers stapfte zum Transporter. Ein magerer Polizist mit rotem Haar und Sommersprossen auf Nase und Wangen zog die Seitentür auf. »Raus mit Ihnen«, knurrte der Oberbulle Nightingale an.

Nightingale und der Constable stiegen aus. Der Festgenommene hielt seine Hände in den Handschellen hoch. »Das ist nicht nötig, Chalmers. Ich werde ja wohl kaum abhauen, oder?«

Chalmers erwiderte nichts. Er machte auf dem Absatz kehrt und ging ins Krankenhaus, Nightingale und der Polizist folgten ihm. Die Leute sahen sich nach ihnen um, als sie durch die Eingangshalle zu einer Reihe von Aufzügen traten. Schweigend fuhren sie zum vierten Stock hinauf, zur Intensivstation. Sie gingen einen Korridor entlang, aus dem man durch Glasscheiben in kleine Zimmer sehen konnte, wo Patienten, meistens ältere, an Maschinen hingen, die sie entweder überwachten oder am Leben hielten. Die Ärzte und Krankenschwestern beachteten die Polizisten nicht. Sie tauschten sich bei der Arbeit aus, und über dem Stimmengewirr lag das Piepsen der Sensoren.

»Würden Sie mir vielleicht sagen, was hier läuft, Chalmers?«, fragte Nightingale, aber der Superintendent beachtete ihn nicht. Nightingale grinste den Polizisten an. »Vielleicht bekommt seine Frau ja ein Kind, und er möchte, dass ich der Patenonkel werde«, sagte er. Der Polizist blickte finster zurück, erwiderte aber nichts.

Am hinteren Ende des Korridors saß ein junger Constable auf einem Stuhl und las Zeitung. Er blickte auf, sah, dass Chalmers kam, stand rasch auf und versteckte die Zeitung hinter dem Rücken. Chalmers marschierte an dem Mann vorbei und öffnete die Tür des Krankenzimmers. Er trat ein und deutete mit dem Daumen auf Nightingale. »Rein mit Ihnen«, sagte er.

Nightingale ging voran, gefolgt von seinem Aufpasser. Der Mann, der vor ihm im Krankenhausbett lag, war afro-karibischer Herkunft und Ende zwanzig. Kabel führten von seiner Brust zu einem EKG-Gerät, das neben seinem Bett stand und leise piepte. Sein Kopf steckte unter einem Verband, der den Schädel und ein Auge bedeckte. Das unbedeckte Auge war geschlossen.

»Kennen Sie ihn?«, fragte Chalmers.

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Schwer zu sagen, so, wie er zugerichtet ist.«

»Das ist Dwayne Robinson«, erklärte Chalmers. »Mitglied einer Gang in Brixton. Jemand hat ihm vor sechs Monaten eine Kugel in den Hinterkopf gejagt; seitdem liegt er im Koma.«

»Und was hat das mit mir zu tun?«

»Wo waren Sie am zwanzigsten Juli?«

Nightingale lachte. »Soll das Ihr Ernst sein? Woher soll ich das wissen? Wer weiß denn schon genau, was er vor einem halben Jahr gemacht hat?«

»Dann könnten also Sie derjenige gewesen sein, der ihm das Gehirn aus dem Schädel gepustet hat?«

Nightingale grinste den Superintendenten höhnisch an. »Gilt so was heutzutage als Verhör, oder wie? Schauen Sie mal, Chalmers, ich weiß ja, dass Sie nicht gerade der Hellste sind, aber was bringt Sie auf den Gedanken, dass ich irgendwas damit zu tun hatte? Ich bin normalerweise nicht gerade der Erste, den Trident als Zeugen bei der Aufklärung von Bandenkriminalität befragt.«

»Wir glauben nicht, dass hier ein Schwarzer einen Schwarzen angeschossen hat. Zeugen haben einen Weißen gesehen, der vom Tatort weggerannt ist.«

»Erstens renne ich nicht besonders gut«, entgegnete Nightingale. »Zweitens bin ich nicht oft auf der Südseite des Flusses. Und drittens lauf ich nicht herum und erschieße Leute.«

»Aber letzthin sind eine Menge Leute in Ihrem Umfeld gestorben, oder?«, sagte Chalmers. »Angefangen bei Ihrem Vater.«

»Meinem leiblichen Vater. Und er hat sich selbst getötet, erinnern Sie sich?« Nightingale zeigte auf den Mann im Bett. »Worum geht es hier? Ich habe ihn noch nie zuvor gesehen, und ich habe mit Sicherheit nicht auf ihn geschossen.«

Die Tür ging auf, und ein indischer Arzt kam herein. Er nickte Chalmers zu. »Ich hoffe, das dauert nicht lange, Superintendent. Ich habe nicht gerne so viele Leute auf der Intensivstation.«

»Nur noch ein paar Minuten, Dr. Patel. Hat es seit gestern Abend irgendeine Veränderung gegeben?«

Der Arzt nahm ein Klemmbrett vom Fußende des Bettes, betrachtete es und schüttelte dann den Kopf.

»Robinson liegt im Koma, seit ihn die Kugel getroffen hat«, erklärte Chalmers Nightingale. »Seine Gehirnaktivität ist minimal. Er wird nie mehr aufwachen. Jedenfalls hat man das geglaubt. Bis gestern.« Chalmers starrte auf das piepsende EKG-Gerät und verschränkte die Arme vor der Brust.

»Na gut, Chalmers, ich beiße an«, sagte Nightingale unwirsch. »Was war gestern?«

»Sie werden schon sehen«, sagte Chalmers. Er blickte den Arzt an. »Wie oft?«, fragte er.

»Noch immer etwa jede halbe Stunde«, antwortete der Arzt. »Es müsste gleich so weit sein.« Er klemmte das Kurvenblatt wieder am Fußende des Bettes fest und stellte sich neben Chalmers, die Hände tief in den Taschen seines weißen Kittels vergraben.

»Würde mir bitte jemand sagen, was hier vor sich geht?«, fragte Nightingale. Kaum hatte er geendet, durchlief Robinsons Körper ein krampfhaftes Zucken, als hätte er einen epileptischen Anfall. Seine Arme bebten, seine Fersen hämmerten gegen die Matratze, sein Rücken drückte sich durch, und das EKG-Gerät begann rasend schnell zu piepsen.

»Sind Sie sich sicher, dass das so in Ordnung mit ihm ist?«, fragte Chalmers den Arzt.

»Nichts, was wir tun, hat irgendeine Wirkung. Wir haben es mit Antikonvulsiva, allen Epilepsie-Medikamenten, Schmerzmitteln und Muskelrelaxantien versucht. Nichts hilft. Und es ist eine rein körperliche Reaktion; seine Gehirnaktivität ist nicht im Geringsten betroffen.«

Robinson verharrte plötzlich reglos. Dann holte er lang und tief Atem. »Jack«, sagte er beim Ausatmen. Wieder holte er tief Luft. »Jack Nightingale.«

Nightingale erstarrte.

Chalmers grinste ihn an. »Sie sind dem Mann also nie zuvor begegnet, ja? Warum nennt er dann Ihren Namen?«

»Keine Ahnung.«

»Er identifiziert den Täter, der auf ihn geschossen hat, das ist es, was er tut. Was wir hier haben, ist eine Aussage auf dem Sterbebett, und die hat vor Gericht großes Gewicht.«

»Er ist nicht tot, er liegt im Koma«, entgegnete Nightingale.

»Das läuft aufs Gleiche hinaus«, erwiderte Chalmers.

»Wie denn das?«, fragte Nightingale. »Wenn er wüsste, dass er im Sterben liegt, und mich als den Täter benennen würde, wäre es tatsächlich eine Aussage auf dem Sterbebett. Aber er liegt im Koma und hat mir überhaupt nichts vorgeworfen.«

»Ich würde das nicht als Koma einstufen«, erklärte der Arzt. »Angesichts der gravierenden Schädigung gibt es keinerlei Hoffnung für ihn, irgendwelche Gehirnfunktionen wiederzuerlangen. Ehrlich gesagt hätten wir unter gewöhnlichen Umständen bereits über die Möglichkeit nachgedacht, seine Organe zu entnehmen. Abgesehen von der Kopfverletzung ist Mr. Robinson tatsächlich in sehr guter körperlicher Verfassung. Er atmet selbstständig, sein Herz ist gesund, und seine Körperfunktionsdaten sind positiv. Er könnte noch zehn oder zwanzig Jahre so leben. Aber es ist nicht so, als läge er in einem Koma, aus dem er eines Tages aufwachen könnte.«

Chalmers hob die Hand, um den Arzt zum Schweigen zu bringen. »Ich meine das eher juristisch als medizinisch«, erklärte er. »Mr. Robinson hat Nightingale eindeutig als Täter identifiziert.«

»Er spricht meinen Namen aus, das ist alles«, sagte Nightingale.

»Aber Sie haben doch gesagt, dass Sie ihn nicht kennen«, meinte Chalmers. »Wenn das stimmt, warum nennt er dann Ihren Namen?«

Nightingale trat einen Schritt in Richtung Bett, aber der Polizist, an den er gefesselt war, rührte sich nicht.

»Nehmen Sie ihm die Handschellen ab«, sagte Chalmers.

Der Polizist nahm einen Schlüssel aus seiner Tasche und schloss die Handschellen auf. Nightingale trat näher zum Bett und massierte dabei sein rechtes Handgelenk.

»Jack«, murmelte der Mann erneut. »Jack Nightingale.«

Nightingale blickte zum Arzt hinüber. »Keine Gehirnaktivität, hatten Sie das nicht gesagt?«

Der Arzt nickte und zeigte auf einen grünen Monitor. »Sehen Sie die flachen Linien dort? Das ist die neuronale Aktivität. Gelegentlich regt sich dort etwas, und durch laute Geräusche oder grelles Licht können wir eine Reaktion provozieren, aber die ist fast mit Gewissheit rein vegetativ. Er hat einen großen Teil seines Gehirns verloren.«

»Und was ist dann los?«, fragte Nightingale. »Warum spricht er jetzt?«

»Weil er uns sagt, wer auf ihn geschossen hat«, erklärte Chalmers. Er beugte sich übers Bett. »Mr. Robinson, können Sie mich hören? Ich bin Superintendent Chalmers. Können Sie mir sagen, was in der Nacht passiert ist, als auf Sie geschossen wurde?«

»Sie verschwenden Ihre Zeit, Superintendent«, bemerkte der Arzt. »Er ist vollkommen unkommunikativ.«

»Das werde ich selbst beurteilen, wenn Sie gestatten«, erklärte Chalmers. Er gab Nightingale einen Wink. »Sagen Sie etwas zu ihm«, forderte er ihn auf.

»Was meinen Sie?«

»Vielleicht reagiert er dann. Koma-Patienten erwachen manchmal aus dem Koma, wenn sie eine Stimme hören, die sie erkennen.«

»Superintendent, er liegt nicht im …«, begann der Arzt, doch Chalmers brachte ihn mit einem eisigen Blick zum Schweigen.

»Schön, machen Sie doch, was Sie wollen«, sagte der Arzt und ging brummend aus dem Zimmer.

»Sagen Sie etwas zu ihm«, forderte Chalmers Nightingale erneut auf und nickte zum Mann im Bett hinüber.

»Was denn?«

»Sagen Sie ihm, dass Sie da sind. Nennen Sie ihm Ihren Namen.«

»Das ist doch lächerlich. Haben Sie nicht gehört, was der Arzt gesagt hat?«

»Tun Sie es einfach, Nightingale. Wenn Sie nichts zu verbergen haben.«

Nightingale starrte den Superintendent verächtlich an und wandte sich wieder dem Bett zu. Er beugte sich so tief über Robinson, dass er einen pickligen Ausschlag auf seiner Wange und die Härchen sehen konnte, die ihm aus der Nase wuchsen. »Ich bin Jack Nightingale«, flüsterte er.

»Lauter«, sagte Chalmers.

Nightingale seufzte. »Hier ist Jack Nightingale. Ich bin da.«

Robinson holte tief Luft und atmete langsam aus. Nightingale wurde von dem widerlichen Gestank fast schlecht, und er wich zurück.

»Das hier ist reine Zeitverschwendung«, sagte er. »Ich habe ihn nie zuvor gesehen, und ich habe mit Sicherheit nicht auf ihn geschossen.«

»Jack?«, murmelte Robinson. »Bist du da?«

Chalmers winkte Nightingale näher zum Bett. »Ich bin da«, sagte Nightingale. Er runzelte die Stirn. Er war sich sicher, dass er Robinson nicht kannte, und ebenso sicher, dass Robinson ihn nicht kannte.

»Warum hilfst du mir nicht, Jack?« Seine Stimme war ein raues Flüstern, kaum vernehmbar.

Nightingale beugte sich tiefer. »Was?«

»Es gefällt mir hier nicht. Ich will heim.« Robinson atmete tief ein und dann langsam wieder aus.

»Was hat er gesagt?«, fragte Chalmers.

Nightingale machte sich nicht die Mühe, ihm zu antworten. »Wo bist du?«, fragte er den Mann im Bett.

Robinson atmete wieder tief ein. »Ich weiß es nicht«, antwortete er. Seine Stimme war ein leises Rasseln, und seine Lippen bewegten sich kaum. »Ich habe Angst.«

Nightingale erschauerte.

»Bitte hilf mir, Jack. Lass mich nicht hier.«

Chalmers schob Nightingale zur Seite. »Mr. Robinson, können Sie bestätigen, dass es Mr. Nightingale war, der auf Sie geschossen hat?«

Robinsons Brust hob und senkte sich langsam.

»Es ist nicht er, der da spricht«, erklärte Nightingale leise.

»Unsinn«, erwiderte Chalmers. »Spielt da Ihrer Meinung nach vielleicht einer den Bauchredner?«

Nightingale hielt Robinsons linke Hand. Sie war warm und trocken. »Sophie, bist du das?«, fragte er.

»Wer zum Teufel ist Sophie?«, fragte Chalmers.

Nightingale beachtete ihn nicht. Er drückte sanft Robinsons Hand. »Ich bin es, Sophie. Jack.«

»Jack?«, fragte Robinson mit rauer Stimme.

»Ich bin hier, Sophie.«

»Ich will heim«, sagte Robinson. »Bitte hilf mir, Jack.«

»Ich weiß nicht, was ich tun soll, Sophie. Ich weiß nicht, wie ich dir helfen soll.«

Robinsons Brust hob und senkte sich nicht mehr. Nightingale schaute auf den Vitaldatenmonitor. Dort war alles wie zuvor.

»Sophie?«

Nightingale zuckte zusammen, als Chalmers ihn an der Schulter packte. »Was spielen Sie da für ein Spiel, Nightingale?«

Nightingale schüttelte die Hand des Superintendenten ab. »Sophie?«

Robinson lag vollkommen reglos da.

Chalmers deutete mit dem Kinn auf den Polizisten am Fußende des Bettes. »Holen Sie den Arzt jetzt wieder her«, sagte er. Der Polizist eilte aus dem Raum. »Na gut, Nightingale, das reicht jetzt. Treten Sie zurück.«

Nightingale ließ Robinsons Hand los. Im selben Augenblick, in dem seine Finger auf die Matratze fielen, schoss Robinson im Bett hoch. Er riss sein unverbundenes Auge auf, und dann schrie er los. Chalmers trat einen Schritt zurück, stolperte über ein elektrisches Kabel und kämpfte, mit den Armen rudernd, um sein Gleichgewicht. Er taumelte gegen einen Stuhl und fiel fluchend zu Boden.

Nightingale zuckte nicht einmal zusammen. Er schaute unverwandt auf Robinson, der weiter aus voller Kehle schrie und starr geradeaus schaute. Dann hörte das Schreien genauso schnell auf, wie es angefangen hatte, und Robinson fiel aufs Kopfkissen zurück. Die Überwachungsgeräte stießen einen Summton aus, und auf dem Korridor ging ein Alarm los. Von zwei Krankenschwestern gefolgt, stürmte der Arzt ins Intensivpflegezimmer. »Verschwinden Sie jetzt hier«, schrie er Chalmers an. »Wo zum Teufel ist der Notfallwagen?«

3

Nightingale streckte die Beine aus und stöhnte. Er saß in einem Verhörzimmer in der Polizeiwache Charing Cross. An der Decke brannten Leuchtstoffröhren hinter einer Schutzverglasung, und hoch oben in einer Wand befand sich ein Fenster aus Glasbausteinen. Auf Hüfthöhe verlief ein metallener Alarmstreifen an der Wand entlang, mit dem innerhalb von Sekunden Hilfe herbeigerufen werden konnte, wenn man ihn drückte. »Gibt es irgendwelche Aussichten auf einen Kaffee?«, fragte Nightingale.

»Die sind in etwa so groß wie die Möglichkeit, dass in der Hölle eine Eiszeit ausbricht«, antwortete Superintendent Chalmers. Er blickte zu seinem Kollegen hinüber, der zwei brandneue Audiokassetten auspackte. »Wird es heute vielleicht noch was, Evans?«, fragte er.

»Tut mir leid, Sir, die Folie geht schlecht ab.«

Nightingale hatte ein paarmal mit Dan Evans zusammengearbeitet, als er noch bei der CO19 gewesen war, der bewaffneten Einheit der Metropolitan Police. In den zwei Jahren seit Nightingales Entlassung hatte Evans mehrere Kilo zugelegt, und sein Haar war jetzt grau meliert. Er war Ende dreißig, sah aber gut zehn Jahre älter aus.

Evans schaffte es, die Kassetten aus ihrer Folienverpackung herauszubekommen, und schob sie in den Rekorder. Der stand auf einem Metallbord, das über dem Tisch an der Wand angebracht war. Chalmers nickte Evans zu, und dieser drückte auf ›Aufnahme‹. Chalmers blickte zur Wanduhr bei der Tür und anschließend auf seine Armbanduhr. »Wir haben Dienstag, den vierten Januar, und es ist jetzt sieben Uhr fünfundvierzig. Ich bin Superintendent Ronald Chalmers. Verhört wird Jack Nightingale.« Er schaute Nightingale erwartungsvoll an. Nightingale lächelte, erwiderte aber nichts. Chalmers’ Blick wurde wütend. »Kommen Sie schon, Sie wissen doch inzwischen, wie es läuft. Nennen Sie Ihren Namen für das Band.«

»Ich denke, ich übe mein Recht auf Schweigen aus«, erwiderte Nightingale. »Ich möchte Sie allerdings darauf hinweisen, dass Sie mir meine Rechte nicht vorgelesen haben.«

»Ich habe Ihnen Ihre Rechte nicht vorgelesen, weil ich Sie noch nicht offiziell beschuldigt habe«, entgegnete Chalmers. »Nennen Sie mir jetzt also Ihren Namen fürs Band.«

»Sagen Sie bitte.«

»Sie stellen meine Geduld auf eine harte Probe.« Chalmers beugte sich über den Tisch zu Nightingale vor.

»Ich bin nicht beschuldigt worden. Ich bin nicht verhaftet worden, kann hier also weggehen, wann immer ich will«, fuhr Nightingale fort. »Wenn Sie wollen, dass ich bleibe, müssen Sie mir einen Kaffee bringen, und wenn ich meinen Namen fürs Band sagen soll, müssen Sie mich nett darum bitten.«

Chalmers nickte Evans zu, und der Inspector schaltete das Aufnahmegerät aus. »Wären Sie so gut?«, bat Chalmers Evans.

Der Inspector stand auf.

»Mit Milch und ohne Zucker«, sagte Nightingale. »Und ich brauche eine Zigarette.«

»Sie dürfen hier drin nicht rauchen«, erklärte Chalmers.

Nightingale lächelte sarkastisch. »Sie haben mich aus meiner Wohnung geschleppt, ohne mir Zeit zu lassen, meine Glimmstängel mitzunehmen. Ich brauche ein Päckchen Marlboro und ein Feuerzeug.«

»Wir kaufen Ihnen keine Zigaretten, Nightingale.«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Dann bin ich hier weg.« Er machte Anstalten aufzustehen, aber Chalmers winkte ihm, sitzen zu bleiben.

»Okay, wir besorgen Ihnen Zigaretten.«

»Und ein Bacon-Sandwich«, sagte Nightingale. »Die Bestimmungen verbieten, dass man mich hungern lässt.«

»In den Vorschriften steht aber nichts über Bacon-Sandwiches. Wir schauen, was es in der Kantine gibt.« Er sah Evans an. »Drei Kaffee und ein Päckchen Zigaretten für Mr. Nightingale. Und ein Sandwich – Bacon, falls möglich.«

»Marlboro«, fügte Nightingale munter hinzu. »Red.«

»Dafür muss ich raus auf die Straße«, sagte Evans zu seinem Vorgesetzten.

Chalmers winkte ab. »Besorgen Sie es einfach«, sagte er. Evans warf dem Superintendent ein angespanntes Lächeln zu und ging hinaus.

Nightingale verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich zurück. »Sollen wir uns vielleicht so lange mit einer Scharade die Zeit vertreiben?«, fragte er.

»Sie halten das hier für ein Spiel, oder?«

»Ich glaube, dass Sie Ihre Zeit verschwenden, und meine gleich mit.«

Der Superintendent stand auf und richtete anklagend den rechten Zeigefinger auf Nightingale. »Wir werden ja sehen, wer zuletzt lacht«, verkündete er.

Nightingale gähnte und reckte sich.

»Ich verrate Ihnen jetzt etwas, das Sie nicht wissen, Nightingale. Unmittelbar nach unserem Aufbruch aus dem Krankenhaus ist Dwayne Robinson gestorben. Hier handelt es sich jetzt um eine Mordermittlung.« Er grinste, als er Nightingales Reaktion sah. »Dachte ich mir doch, dass Ihnen das das Lächeln aus dem Gesicht wischt.«

4

Nightingale aß sein Bacon-Sandwich auf, trank einen Schluck Kaffee und lächelte Chalmers an. »So, ich bin fertig, wenn Sie es sind.«

Chalmers blickte ihn finster an. »Wenn Sie mir noch ein einziges Mal dumm kommen, beschuldige ich Sie offiziell und sorge dafür, dass Ihnen alle Kleider zur kriminaltechnischen Untersuchung abgenommen werden«, sagte er. »Dann können Sie vierundzwanzig Stunden im Papieranzug in einer Zelle sitzen und Ihre Zigaretten vergessen.«

Nightingale starrte den Superintendenten eisig an, erwiderte aber nichts.

Chalmers nickte Evans zu, und der Inspector drückte die Aufnahmetaste. »Es ist jetzt acht Uhr zweiundfünfzig am Dienstag, dem vierten Januar, und ich bin Superintendent Ronald Chalmers. Das Band wurde abgeschaltet, während wir Mr. Nightingale etwas zu essen und zu trinken besorgt haben. Sagen Sie bitte Ihren Namen fürs Band.«

»Jack Nightingale. Und nur fürs Band möchte ich gerne noch hinzufügen, dass der Bacon ein bisschen arg fett war.«

Evans musste grinsen und schaute auf sein Notizheft hinunter. Chalmers starrte Nightingale wütend an. »Und bei mir ist …«

»Detective Inspector Dan Evans.«

»Mr. Nightingale ist informiert worden, dass Dwayne Robinson seinen Verletzungen erlegen ist und er es nun mit einer Mordermittlung zu tun hat«, fuhr Chalmers fort und nahm einen schlanken goldenen Cross-Kugelschreiber aus seiner Jacketttasche.

»Ich möchte darauf hinweisen, dass ich hier bin, um Ihnen bei Ihren Ermittlungen zu helfen«, sagte Nightingale. »Ich bin nicht beschuldigt worden, und ich habe nicht um Rechtsbeistand gebeten.«

»Das habe ich zur Kenntnis genommen«, erwiderte Chalmers. »Heute Morgen haben wir Sie zu Mr. Robinson auf die Intensivstation des Lambeth Hospital gebracht.«

»Nachdem Sie mich mit vorgehaltener Waffe aus dem Bett gezerrt hatten«, fügte Nightingale hinzu.

Chalmers reagierte nicht auf die Unterbrechung, doch seine Finger packten den Kuli fester. »Mr. Robinson wurde am zwanzigsten Juli letzten Jahres durch einen Kopfschuss verletzt. Können Sie mir sagen, wo Sie an diesem Tag waren?«

»Nein«, antwortete Nightingale.

»Nein?«

»Das ist beinahe ein halbes Jahr her. Wie soll ich heute wissen, was ich letzten Juli getan habe? Können Sie mir sagen, was Sie damals am zwanzigsten gemacht haben? Was haben Sie zum Frühstück gegessen? Um wie viel Uhr sind Sie nach Hause gekommen? In welcher Position haben Sie Ihre Frau sexuell befriedigt …«

»Nighting…«

»Für Sie Mr. Nightingale. Wir wollen nicht vergessen, dass ich nicht beschuldigt worden bin.«

Chalmers holte tief Luft, und das erinnerte Nightingale daran, wie Robinson eingeatmet hatte, bevor er zu reden begann. »Sie sind also nicht bereit, Auskunft zu geben, wo Sie sich am zwanzigsten Juli letzten Jahres aufgehalten haben?«

»Bereit bin ich schon, aber nicht in der Lage. Was für ein Wochentag war der zwanzigste denn?«

»Es war ein Dienstag. Genau wie heute.«

»Dann dürfte ich tagsüber gearbeitet haben. Wahrscheinlich im Büro. Aber ich könnte auch im Rahmen eines Auftrags unterwegs gewesen sein. Da müsste ich meine Assistentin fragen. Sie führt meinen Terminkalender.«

»Es ist also möglich, dass Sie am zwanzigsten Juli in Brixton waren?«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass ich im Sommer überhaupt einmal in Brixton war; aber wie schon gesagt, mein Terminkalender wird darüber Auskunft erteilen. Oder Sie können sich meine Mobilfunkdaten anschauen.«

»Ihre Mobilfunkdaten?«

»Mein Handy hat GPS. Falls ich am zwanzigsten Juli in Brixton gewesen sein sollte, könnte mein Mobilfunkanbieter Ihnen das sagen.«

»Es sei denn, Sie hätten Ihr Handy an diesem Abend zu Hause gelassen. Oder es jemand anderem gegeben.«

»Das ist doch lächerlich«, sagte Nightingale.

»Ich bitte Sie einfach nur, mir Auskunft zu geben, wo Sie am Abend des zwanzigsten Juli waren. Und Sie scheinen nicht willens, das zu tun.«

»Sprechen Sie mit meiner Assistentin Jenny McLean. Sie wird Bescheid wissen, wo ich an jenem Abend war. Aber ich bin mir verdammt sicher, dass ich nicht bewaffnet war, und genauso sicher, dass ich Robinson nicht erschossen habe.«

Chalmers legte seinen Kuli weg und verschränkte die Hände auf dem Tisch. So schaute er Nightingale wortlos an. Nightingale erwiderte seinen Blick. Chalmers wandte, wie er wusste, eine Standardverhörtechnik an. Man ließ ein langes Schweigen entstehen und hoffte, dass der Verdächtige von sich aus mit dem Reden anfangen würde. Oft haute das auch hin. Niemand saß gerne schweigend da, und die Leute wurden nervös; dann fingen sie an zu plappern, und wenn man Glück hatte, verhedderten sie sich in Widersprüche. Nightingale lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und verschränkte die Arme vor der Brust.

Chalmers’ Blick wurde hart, als er begriff, dass Nightingale das Spiel auch beherrschte. Nightingale sah, wie die Fingerknöchel seines Gegenübers weiß wurden, und lächelte.

»Finden Sie das hier komisch?«, fragte Chalmers.

»Eher lächerlich als komisch«, antwortete Nightingale. »Was für Beweise haben Sie denn genau, die mich mit dem Mord an Robinson in Verbindung bringen?«

Chalmers legte den Kopf zurück und starrte Nightingale wütend an. »Sie waren im Krankenhaus und haben ihn selbst gehört. Mr. Robinson hat Sie mehrmals als seinen Mörder identifiziert.«

»Das ist nicht das, was geschehen ist, und das wissen Sie auch«, widersprach Nightingale. »Zunächst einmal: Als wir da waren, war er noch nicht tot, von einem Mörder kann also gar nicht die Rede sein.«

»Dann eben als den Täter«, erwiderte Chalmers und griff nach seinem Gold-Kuli. »Wenn Sie es auf Haarspalterei angelegt haben, gut. Er hat Sie vor seinem Tod als den Täter identifiziert.« Er starrte Nightingale an und klopfte dabei mit dem Kuli auf ein offenes Notizheft.

Nightingale starrte zurück. Der einschüchternde Blick und das lange Schweigen waren beides Taktiken, die im Grundlagenkurs Verhörtechnik am Hendon Police College in Nordwest-London gelehrt wurden. Die einfachste Art, beiden Methoden zu begegnen, bestand darin, den Mund zu halten und gar nichts zu sagen.

»Hat es Ihnen die Sprache verschlagen, Nightingale?«, fragte Chalmers.

»Ich brauche eine Zigarette«, erklärte Nightingale. Evans hatte außer dem Bacon-Sandwich und Kaffee auch eine Packung Marlboro und ein gelbes Einwegfeuerzeug in den Verhörraum mitgebracht.

»Das Rauchen kann warten«, sagte Chalmers.

Nightingale blickte nachdrücklich auf seine Armbanduhr. »Meine letzte Zigarette habe ich vor beinahe zwölf Stunden geraucht, und ich qualme normalerweise vierzig am Tag«, erklärte er. »Ich leide derzeit also unter Nikotinentzugssymptomen, was bedeutet, dass alles, was ich während dieses Verhörs sage, mit Vorsicht zu genießen ist.«

»Wovon reden Sie eigentlich, zum Teufel noch mal, Nightingale?«

»Der niedrige Nikotinspiegel in meinem Blut wird medizinische Nebenwirkungen auslösen, die alles fragwürdig machen, was ich sage. Außerdem könnte man vorsätzlichen Nikotinentzug als Form der Folter betrachten, und er ist fast mit Sicherheit eine Verletzung meiner Menschenrechte.« Er lächelte liebenswürdig. »Die einfachste Option wäre, mich einfach zum Rauchen nach draußen gehen zu lassen.« Er deutete mit dem Daumen auf Evans. »Dan hier ist Raucher; er kann mir Gesellschaft leisten.«

»Ich rauche nicht«, protestierte der Inspector. Er blickte zu Chalmers hinüber. »Ich bin kein Raucher, Sir.«

5

Nightingale ertappte Evans dabei, wie er seine Zigarette sehnsüchtig beäugte, und hielt ihm das Päckchen hin.

»Meine Frau bringt mich um«, sagte Evans.

»Ihr Geheimnis ist bei mir sicher«, erwiderte Nightingale. Sie standen auf dem Parkplatz hinter dem Gebäude, wo eine hohe, mit Stacheldraht gekrönte Backsteinmauer sie von der Straße abschirmte. Ein blaues Metalltor ging rasselnd auf, und zwei Detectives in einem Zivilfahrzeug, einem Opel Vectra, fuhren hinaus.

Evans nahm grinsend eine Zigarette aus der Packung. Nightingale zündete sie ihm an, und Evans inhalierte genüsslich und blies dann langsam Rauch zum Himmel hinauf. »Wissen Sie, wenn es Bronchitis, Krebs und Herzerkrankungen nicht gäbe, wären Zigaretten einfach großartig.«

»An diesen ganzen Krankheiten sind doch die Gene viel mehr als die Fluppen schuld«, meinte Nightingale. Das Metalltor schloss sich rasselnd.

»Glauben Sie wirklich?«

Nightingale zog lange an seiner Zigarette, stieß den Rauch aus und antwortete dann: »Wenn Zigaretten Krebs verursachten, würde doch jeder Raucher Krebs bekommen. Aber so ist es nicht. Weniger als fünfzehn Prozent der Raucher erkranken an Lungenkrebs. Fünfundachtzig Prozent bleiben gesund. Wie kann man da behaupten, dass Zigaretten Krebs verursachen?«

»Weil Lungenkrebs unter Rauchern viel häufiger vorkommt.«

»Jeder stirbt mal«, meinte Nightingale.

»Da haben Sie recht.« Evans lächelte Nightingale an. »Und es fühlt sich gut an, oder? Das Rauchen?«

»Sonst würden wir es ja nicht machen«, stimmte Nightingale zu. Er zog wieder lange an der Zigarette und hielt den Rauch in der Lunge fest. Er meinte fast zu spüren, wie das Nikotin in sein Blut sickerte, durch seine Adern strömte und ihn neu belebte. Evans hatte recht. Rauchen war ein gutes Gefühl. Er atmete langsam aus und sah zu, wie der Qualm sich allmählich auflöste. Er blickte zu Evans hinüber, der dasselbe tat, und sie kicherten wie zwei Lausbuben. »Wann haben Sie das erste Mal gequalmt?«, fragte Nightingale.

»In der Schule, wo sonst? Im sprichwörtlichen Fahrradschuppen. Ich war damals dreizehn. Benson & Hedges. Musste husten wie ein Blöder, und mir ist beinahe schlecht geworden, aber ich hatte angebissen. Und Sie?«

»Ich habe spät angefangen«, antwortete Nightingale. »Mit sechzehn. Im Pub. Damals, als man noch nicht gleich ins Gefängnis geworfen wurde, wenn man in einer Kneipe geraucht hat.«

»Streng genommen zahlt man nur eine Geldbuße«, entgegnete Evans. Er schnippte Asche auf den Boden. »Was war Ihre erste Marke?«

Nightingale hielt seine Zigarette hoch. »Marlboro«, sagte er. »Red. Eine andere Marke rauche ich nicht.«

»Ich nehme, was man mir gibt«, meinte Evans. »Ich sage mir, wenn ich nicht selber welche kaufe, kann ich behaupten, dass ich mit dem Rauchen aufgehört habe.« Er lachte. »Meine Frau hasst den Geruch. Bevor ich heimgehe, muss ich erst mal ein Päckchen Kaugummi kauen.« Er seufzte und steckte die Zigarette wieder zwischen die Lippen.

Sie rauchten eine Zeitlang schweigend. Ein TSG-Transporter fuhr auf den Parkplatz, und eine Schar Beamter stieg lachend und scherzend aus und ging zur Kantine. Zwei uniformierte Constables in Leuchtjacken kamen aus der Wache, nickten Evans zu und schlenderten zur Mauer hinüber, wo sie sich auch eine ansteckten.

»Ist es Chalmers mit dieser Robinson-Sache ernst?«, fragte Nightingale.

Evans zuckte mit den Schultern. »Er will Sie wegen irgendwas drankriegen«, meinte er. »Das mit Robinson erfüllt diesen Zweck.«

»Er greift doch nach einem Strohhalm. Warum sollte ich denn das Mitglied einer Brixtoner Gang erschießen wollen?«

»Wahrscheinlich sagt er sich, dass er Sie nur mit genug Dreck bewerfen muss, irgendwas wird dann schon kleben bleiben. Er konnte Sie schon nicht ausstehen, als Sie noch Polizist waren, und jetzt, wo Sie Privatschnüffler sind, verabscheut er Sie sogar noch mehr.«

»Aber er hat nichts in der Hand. Nur, dass Robinson meinen Namen nennt.«

»Aber das ist es ja gerade, oder?«, meinte Evans. »Wenn Sie Robinson nie begegnet sind, warum sollte er das dann tun? Er ist beziehungsweise war gehirntot, oder warum sagte er dann Ihren Namen?«

Nightingale stieß Rauch aus. »Es ist ein Rätsel«, bemerkte er.

»Aber Sie haben gesagt, dass Sie ihm nie begegnet sind«, hakte Evans nach. »Er wird doch Ihren Namen nicht einfach aus der Luft gegriffen haben.«

»Sie waren nicht dabei.«

»Nein, aber ich war gestern Abend da, als wir hinzugerufen wurden.«

»Wie ist es dazu gekommen?«

»Robinson begann zu reden. Keine Gehirnaktivität, aber die Worte kamen aus seinem Mund. Ihr Name. Jack Nightingale. Der Arzt berichtete es dem Polizisten, der vor der Tür sitzt, und der hat seinen Chef angerufen; der Chef hat Ihren Namen durch den Computer laufen lassen, und Chalmers hat einen Anruf erhalten.« Er lächelte bedauernd. »Und so bin ich aus dem Bett gerissen worden, als meine Olle mir gerade meine wöchentliche Dosis verpassen wollte.«

»Das tut mir leid«, meinte Nightingale.

»Tja, nicht so leid wie mir«, erwiderte Evans. »Jedenfalls, Chalmers schleppt mich nach Lambeth, wir gehen auf die Intensivstation, und tatsächlich, Robinson nennt Ihren Namen. Chalmers wird ganz aufgeregt und bestellt gleich für den Morgen ein bewaffnetes Einsatzkommando.«

»Also, so, wie das Budget der Metropolitan Police beschnitten worden ist, sollte man meinen, er wüsste was Besseres mit seinem Geld anzufangen.«

»Na ja, das mit Ihnen nimmt er, glaube ich, persönlich. Und das sollten Sie eigentlich auch verstehen können. Schauen Sie doch nur, wie die Leichen sich um Sie häufen. Das ist einfach nur Zufall, ja?«

»Chalmers scheint anderer Meinung zu sein.«

»Aber ganz unrecht hat er nicht, oder? Leute, die in Ihre Nähe kommen, scheinen die unangenehme Gewohnheit zu haben, sich entweder selbst umzubringen oder getötet zu werden. Was ist da also los? Sind Sie verflucht, ist es das? Sind Sie so eine Art Unglücksbringer?« Er lachte, hörte aber auf, als er Nightingales ernste Miene sah. »Sie wissen, was los ist, stimmt’s? Es ist kein Zufall, oder?«

»Dan, das wollen Sie gar nicht wissen. Und selbst wenn ich es Ihnen sagte, würden Sie mir nicht glauben.«

»Versuchen Sie es doch.«

Nightingale seufzte. Die Beamten in den Leuchtjacken lachten über etwas, und einer schaute in seine Richtung. Nightingale spürte, dass sie über ihn lachten, und kehrte ihnen den Rücken zu. Er sah Evans an und lächelte. »Okay, wenn Sie es wissen wollen, sage ich es Ihnen.« Er zog an seiner Zigarette, stieß Rauch aus und zuckte dann mit den Schultern. »Sie wissen ja, dass mein leiblicher Vater sich umgebracht hat. Aber was Sie nicht wissen, ist, dass Ainsley Gosling Satanist war. Ein Teufelsanbeter. Er hat meine Seele an eine Teufelin verkauft, eine fiese Schlampe namens Proserpina. Es ist mir gelungen, meine Seele von ihr zurückzubekommen, aber dann stellte sich heraus, dass Gosling auch die Seele meiner Schwester verkauft hatte, von deren Existenz ich gar nichts wusste. Also musste ich mit einem weiteren Dämon aus der Hölle verhandeln, und als Teil der Abmachung schickte Proserpina drei ihrer Gefolgsleute, um mich zu töten. Und so ziemlich jeder, der in der Lage sein könnte, mir zu helfen, stirbt eines gewaltsamen Todes, bevor ich mit ihm sprechen kann. Ich denke, das fasst die Lage ziemlich gut zusammen, Dan. Jetzt zufrieden?«

Evans schüttelte traurig den Kopf. »Sie sind ein Mistkerl, Nightingale. Ich wollte Ihnen nur helfen.« Er zog ein letztes Mal an seiner Zigarette, warf die Kippe auf den Boden und trat sie aus. »Sie sollten nicht vergessen, wer Ihre Freunde sind.« Er zeigte zur Tür. »Schaffen Sie Ihren Arsch wieder da rein.« Der gute Dan. Vielleicht hätte er einfach mal die Akte ein bisschen genauer lesen sollen.

6

Nightingale setzte sich und spielte mit seinem Zigarettenpäckchen, während Evans die Aufnahmetaste drückte und dem Superintendenten zunickte. Chalmers blickte zur Wanduhr auf. »Es ist jetzt neun Uhr zwanzig am Dienstag, dem vierten Januar. Ich bin Superintendent Ronald Chalmers und setze zusammen mit Inspector Dan Evans das Verhör von Jack Nightingale fort. Nun, Mr. Nightingale, wir haben über das gesprochen, was heute Morgen im Lambeth Hospital vorgefallen ist.«

»Wenn Sie es sagen«, erwiderte Nightingale.

»Sie haben mehrmals gehört, wie Mr. Robinson Ihren Namen ausgesprochen hat, ist das richtig?«

»Das war nicht er«, gab Nightingale zurück.

Chalmers schnaubte verächtlich. »Ich kann Ihnen versichern, dass der Mann, den wir auf der Intensivstation gesehen haben, zweifelsfrei Dwayne Robinson war.«

»Sein Körper, ja. Aber nicht Robinson hat gesprochen.«

Evans stöhnte auf und rutschte auf seinem Stuhl herum. Chalmers blickte zum Inspector hinüber und schüttelte dann langsam den Kopf. »Wir haben ihn beide sprechen gehört. Wir haben beide gehört, wie er Ihren Namen gesagt hat. Er hat Sie als seinen Mörder identifiziert.«

»Wie schon gesagt, zu dem Zeitpunkt war er noch nicht tot. Gehirntot, vielleicht, aber das ist nicht dasselbe wie richtig tot.«

»Aber jetzt ist er tot. Richtig tot. Und heute Morgen hat er Sie, bevor er gestorben ist, als den Täter identifiziert.«

»Das ist nicht das, was geschehen ist.«

»Mr. Nightingale, ich gehe davon aus, dass Sie Dwayne Robinson am Abend des zwanzigsten Juli letzten Jahres in den Kopf geschossen haben und dass er Sie heute Morgen als Täter identifiziert hat.«

»Es war nicht Robinson, der gesprochen hat«, wiederholte Nightingale.

»Wer war es denn dann? Ich werde vor Gericht beschwören, dass dort Dwayne Robinson im Krankenhausbett gelegen hat.«

»Sie wissen, wer es war«, erklärte Nightingale. »Es war Sophie.«

Chalmers blickte auf sein Notizheft hinunter und klickte mit dem Kugelschreiber. »Auf der Intensivstation haben Sie den Namen Sophie erwähnt. Wen haben Sie damit gemeint?«

Nightingale verschränkte die Arme vor der Brust. »Worauf legen Sie es hier eigentlich an, Chalmers?«, fragte er.

»Wie Sie genau wissen, Mr. Nightingale, geht es mir darum herauszufinden, wer Dwayne Robinson ermordet hat. Und was mich anbelangt, sind Sie der Hauptverdächtige. Also, wer war nun diese Sophie, die Sie im Krankenhaus immer wieder erwähnt haben?«

»Sie haben es schon vergessen, oder?«, fragte Nightingale höhnisch.

»Wovon reden Sie da?«

»Sie wissen ganz genau, wer sie ist.« Nightingale holte tief Luft. »Sophie Underwood.«

Chalmers runzelte die Stirn. »Sophie Underwood? Woher kenne ich diesen Namen?«

Evans hob das Kinn und sah den Superintendenten an. »Das war das kleine Mädchen, das vor zwei Jahren in Chelsea Harbour gestorben ist«, erklärte er. Er nickte zu Nightingale hinüber. »Das Kind, das …« Er ließ den Satz unvollendet.

Chalmers schaute wieder zu Nightingale. »Das Mädchen, dessen Vater Sie aus dem Fenster geworfen haben?«

»Angeblich.«

»Und was hat Sie dazu gebracht, von ihr zu sprechen? Steht sie auf irgendeine Weise mit Dwayne Robinson in Beziehung?«

»Sie begreifen es einfach nicht, oder?«, fragte Nightingale. »Nicht Robinson hat da gesprochen, sondern Sophie.«

Chalmers grinste höhnisch. »Ach ja?«

Nightingale verschränkte die Finger und beugte sich über den Tisch zum Superintendenten vor. »Es war Sophie. Sie hat mich gebeten, ihr zu helfen. Das haben Sie doch gehört, oder? Sie will meine Hilfe.«

Chalmers blickte zu Evans hinüber und dann wieder auf Nightingale. »Wollen Sie ernsthaft behaupten, dass ein Mädchen, das vor zwei Jahren gestorben ist, durch Dwayne Robinson zu Ihnen gesprochen hat?« Chalmers lehnte sich zurück und klopfte mit dem Kuli auf sein Notizheft. »Wollen Sie sich mit Unzurechnungsfähigkeit herausreden, Nightingale? Nun, ich sage Ihnen, dass das nicht hinhauen wird.«

»Sie haben doch gehört, was sie gesagt hat«, erklärte Nightingale. »Sie waren da.«

»Ich habe gehört, wie Dwayne Robinson mehrmals Ihren Namen ausgesprochen hat, und zwar nach meinem Dafürhalten, weil er Sie als seinen Mörder identifiziert hat.«

»Es war nicht er. Wie hätte er es gewesen sein können? Sie haben doch gehört, was der Arzt gesagt hat. Dwayne Robinson war gehirntot. Er kann nicht derjenige sein, der gesprochen hat.«

»Worauf wollen Sie hinaus, Nightingale? Behaupten Sie etwa, dass ein totes Mädchen Ihnen aus dem Jenseits eine Botschaft überbracht hat?«

Nightingale fuhr sich mit der Hand durchs Haar und rieb sich den Nacken. Die Sehnen dort fühlten sich so hart wie Stahldraht an.

»Hat es Ihnen wieder die Sprache verschlagen, Nightingale?«

»Ich weiß nicht, was los ist«, sagte Nightingale. »Aber es war Sophie.«

Chalmers nickte langsam. »Ich verstehe sehr wohl, was hier los ist«, sagte er. »Das war der Tag, an dem Ihr Leben vor die Hunde gegangen ist, oder? Sie haben das mit dem kleinen Mädchen vermasselt; Sie haben den Vater des Kindes aus dem Bürofenster geworfen und Ihre Karriere gleich mit. Und glauben Sie ja nicht, wir hätten das mit dem Vater vergessen. Dieser Fall ist immer noch offen.«

Nightingale zuckte mit den Schultern.

»Nur, weil er mit seiner Tochter rumgemacht hat, hatten Sie noch lange nicht das Recht, ihn zu töten«, erklärte Chalmers.

Nightingale zuckte wieder mit den Schultern.

»Kein Kommentar?«

»Es klingt so, als stünde Ihre Meinung ohnehin schon fest«, sagte Nightingale.

»Diese Sophie, wie alt war sie?«

»Neun, als sie gestorben ist. Jetzt wäre sie elf.« Nightingale griff nach seinem Päckchen Marlboro und spielte damit herum.

»Und warum sollte sie Ihrer Meinung nach mit Ihnen sprechen wollen?«

»Das weiß ich nicht.«

»Glauben Sie, dass sie Ihnen die Schuld an ihrem Tod gibt?«

Nightingale zog die Augenbrauen zusammen. »Was meinen Sie damit?«

»Ich meine, dass hier vielleicht einfach Ihr schlechtes Gewissen am Werk ist. Vielleicht werfen Sie sich vor, dass Sie für Sophies Tod und den Tod ihres Vaters verantwortlich sind. Das sind schlimme Schuldgefühle, und nach meiner Erfahrung finden Schuldgefühle früher oder später ihren Ausdruck.«

»Sie waren doch heute Morgen dabei, Chalmers. Sie haben sie gehört.«

»Ich habe gehört, wie Dwayne Robinson kurz vor seinem Tod Ihren Namen genannt hat.«

»Sophie hat durch ihn gesprochen. Sie möchte, dass ich ihr helfe.«

»Ihr ist nicht mehr zu helfen. Sie ist tot.«

Nightingale seufzte und schaute nachdrücklich auf seine Uhr. »Ich muss mich um mein Geschäft kümmern«, erklärte er.

»Sie sind selbständiger Privatdetektiv«, sagte Chalmers.

»Schauen Sie, Chalmers, ich habe Dwayne Robinson nicht ermordet, und Sie haben keinerlei Beweise, an denen sich das Gegenteil festmachen ließe. Sie haben nichts weiter in der Hand, als dass Robinson meinen Namen genannt hat, und das habe ich ja jetzt erklärt.«

»Mit der Behauptung, dass eine tote Neunjährige ihn als ihre Bauchrednerpuppe verwendet hat? Glauben Sie etwa, dass ich Ihnen das abkaufe?«

»Abkaufe, verkaufe, stehle, das ist mir piepegal.« Nightingale stand auf. »Ich bin hier weg. Die einzige Möglichkeit für Sie, mich weiter festzuhalten, ist, mich offiziell zu beschuldigen. Und falls Sie das tun, werde ich Sie schneller auf Haftentschädigung verklagen, als Sie ›Colin Stagg‹ sagen können.«

Chalmers starrte Nightingale wütend an, erwiderte aber nichts. Nightingale machte die Tür auf und ging hinaus.

7

Jenny McLean saß an ihrem Schreibtisch, trank einen Becher Kaffee und las den Guardian, als Nightingale hereinkam. Sie trug ein dunkelblaues Kleid, das ihr nicht ganz bis zum Knie reichte, und hatte das blonde Haar zum Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie stellte ihren Becher ab und sah ihn spöttisch an. »Du bist unrasiert«, sagte sie.

»Und ich habe auch nicht geduscht. Oder gefrühstückt. Ganz früh am Morgen hat mich die Polizei abgeholt. Ich komme jetzt auf direktem Wege von der Wache.«

»Und was hast du getan?«, fragte Jenny.

»Einen Drogendealer in Brixton erschossen«, antwortete Nightingale. »Angeblich.« Er hängte seine Jacke an einen Garderobenständer neben der Tür und ging zu seinem eigenen Büro durch, das auf die Straße hinausging. »Gibt es Aussicht auf einen Kaffee?« Neben seinem Computer standen zwei alte Starbucks-Tassen, und er warf sie in den Abfalleimer.

Jenny stand von ihrem Schreibtisch auf und folgte ihm in sein Büro. »Du hast einen Drogendealer erschossen?«

»Angeblich«, wiederholte Nightingale. Er ließ sich auf seinen Stuhl fallen und legte die Füße auf den Schreibtisch. »Natürlich habe ich keinen Drogendealer erschossen. Und wann war ich zum letzten Mal in Brixton?« Er strich sich mit der Hand übers Kinn. »Glaubst du, ich sollte mich rasieren? Habe ich heute irgendeinen Termin?«

»Um drei, und danach sollst du diesem Rechtsanwalt in St. Johns Wood deine Dienste anpreisen. Du siehst beschissen aus, also, ja, du solltest dich rasieren. Und duschen musst du auch.«

»Aber erst mal einen Kaffee, ja?«

Jenny seufzte und ging zur Kaffeemaschine hinüber. »Warum haben Sie dich denn im Verdacht?«, fragte sie, während sie Kaffee in einen Becher einschenkte.

»Das ist kompliziert«, erklärte Nightingale und nahm eine Ausgabe der Sun zur Hand. »Aber es gibt keine stichfesten Beweise. Tatsächlich sogar überhaupt keine Beweise.« Er blickte auf, als sie ihm den Kaffee brachte. »Du kannst mir wahrscheinlich nicht sagen, was ich letztes Jahr am zwanzigsten Juli gemacht habe, oder?«

»Ist das dein Ernst?«

Nightingale griff nach seinem Becher. »Sie fordern vielleicht einen Beweis, früher oder später.«

Jenny trat hinter seinen Schreibtisch und tippte auf seine Computermaus. »Du weißt doch, wie das hier funktioniert, oder?«

Nightingale blickte gequält drein. »Irgendwie kann ich den Kalender nie finden«, sagte er.

»Du klickst auf dieses Icon«, erklärte sie. »Das, wo ›Kalender‹ steht. Wirklich, Jack, es wird Zeit, dass du wie wir anderen den Weg ins dritte Jahrtausend findest.« Sie tippte etwas in die Tastatur und blickte auf ein Kalenderblatt, das den ganzen Bildschirm einnahm. »Dienstag?«, fragte sie. »Dienstag, den zwanzigsten?«

»Ja, das haben die Freunde von der Bullerei gesagt.«

»Du hattest um achtzehn Uhr einen Termin mit Mr. Winters. Ein Scheidungsfall. Er ist nach der Arbeit gekommen, erinnerst du dich? Er wollte, dass du seine Frau während einer Konferenz in Brighton beschattest.«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Der Name sagt mir nichts.«

»Jack, jetzt komm schon. Du bist für zwei Tage im Hilton Metropole abgestiegen und hast es in der Bar auf eine Rechnung von neunzig Pfund gebracht.«

»Ich erinnere mich an Brighton, und ich erinnere mich an Mrs. Winters und den Kerl, mit dem sie gevögelt hat, aber an Mr. Winters erinnere ich mich nicht. Warst du da?«

»Ich habe ihn hereingelassen und bin dann gegangen. Er war ein großer Mann mit Glatze. Er trug einen Münzring am Finger und ein dickes Goldarmband. Hat mich ›Darling‹ genannt, worauf ich nicht so stehe. Wann ist der Drogendealer erschossen worden?«

»Am Abend. Nach der genauen Zeit habe ich nicht gefragt. Hast du irgendeine Ahnung, was ich nach dem Termin mit Winters gemacht habe?«

Jenny lächelte. »Manchester United hat gegen Liverpool gespielt.«

Nightingale lachte laut auf. »Warum hast du das nicht gleich gesagt? Ich war mit Robbie im Pub und habe das Spiel angeschaut. United hat zwei zu null gewonnen, und ich hatte mit Robbie gewettet. Ich habe ihm zwanzig Pfund abgeknöpft.« Das Lächeln wich langsam aus seinem Gesicht, als die Erinnerung zurückkehrte. Robbie hatte ihm das Geld ausgezahlt, aber darauf bestanden, dass Nightingale es in einer ordentlichen Flasche Rotwein anlegte, die sie gleich an Ort und Stelle austranken. Vier Monate später war Robbie gestorben. Ein schwarzes Taxi hatte ihn überfahren, als er über die Straße gegangen war. Ein dummer, sinnloser Unfall. »Im Pub wird man sich an mich erinnern«, meinte Nightingale. »Der Wirt kennt mich. Sei so gut und rufe demnächst mal Winters an. Frag ihn einfach nur, ob er sich daran erinnert, dass er hier war, und um welche Zeit er gegangen ist. Ich werde mit dem Wirt sprechen. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich gar nicht genug Zeit gehabt hätte, auf die Südseite der Themse zu fahren, um jemanden zu erschießen.«

»Kennst du den Mann? Den Mann, der erschossen worden ist?«

»In meiner Zeit als Polizist war ich nie für Drogen zuständig«, antwortete Nightingale. »Und auf der Südseite der Themse hatte ich auch selten zu tun.«

Jenny setzte sich auf seine Schreibtischkante. »Was ist passiert, Jack?« Sie nahm ihm die Zeitung aus der Hand und warf sie auf den Schreibtisch. »Die Polizei nimmt normalerweise keine Leute wegen Mordes an einem Drogendealer fest, wenn sie nicht einen vernünftigen Grund dafür hat.«

»Also erstens war es Chalmers, von vernünftig kann also nicht die Rede sein. Und zweitens, von allen …« Er zuckte mit den Schultern und beendete den Satz nicht.

»Was denn? Was verschweigst du mir?«

»Du wirst mich für verrückt halten.«

»Ich glaube, da ist das Kind sowieso schon in den Brunnen gefallen.«

Nightingale blickte zu ihr auf. Sie lächelte, aber er sah ihrem Gesicht an, dass sie sich ernstlich Sorgen machte. Er erklärte ihr, was auf der Intensivstation vorgefallen war. In ihrer besorgten Miene zeichnete sich zunehmend Entsetzen ab. »Siehst du, ich wusste doch, dass du mich für verrückt hältst.«

»Es war ihre Stimme?«

»Nein, es klang wie ein noch nicht dreißigjähriges Gangmitglied aus Brixton. Aber er kann unmöglich selbst geredet haben. Die Kugel hat einen großen Teil seines Gehirns zerstört. Dem Arzt zufolge war er gehirntot.«

»Du glaubst also, dass Sophie aus dem Jenseits mit dir Kontakt aufnimmt? Das ergibt mehr Sinn, oder?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Als ich Chalmers davon erzählt habe, war er der Meinung, ich litte unter Schuldgefühlen. Ich bildete mir das ein, weil ich mich für ihren Tod verantwortlich fühlte.«

»Und, ist das so?«

»Ob ich mich dafür verantwortlich fühle? Komm schon, Jenny, was glaubst du wohl? Ich war da, als sie gesprungen ist. Wäre ich anders vorgegangen, vielleicht …« Er schüttelte den Kopf. »Wer weiß das schon, oder? Vielleicht hätte ich versuchen sollen, mich auf sie zu stürzen und sie festzuhalten, vielleicht hätte ich etwas sagen können, was sie dazu bewegt hätte, den Balkon zu verlassen, vielleicht wäre besser jemand anders hochgegangen und hätte mit ihr geredet … Hätte, könnte, sollte, stimmt’s?«

»Du warst da, um ihr zu helfen, nicht wahr? Das war dein Beruf.«

»Ja, ich war da, um zu helfen, aber das habe ich nicht getan, oder? Es sei denn, die Bedeutung von ›helfen‹ hätte sich im Wörterbuch plötzlich verändert. Sie ist vom Balkon gesprungen und gestorben, und die Antwort auf deine Frage lautet, ja, ich fühle mich dafür verantwortlich. Aber das bedeutet nicht, dass ich plötzlich Stimmen höre.«

»Aber es war nicht ihre Stimme, oder? Du hast gesagt, es war die Stimme des Mannes. Warum glaubst du dann, dass es Sophie war?«

»Warum sollte irgendein verdammter Drogendealer mich um Hilfe bitten?«

»Die bessere Frage ist, warum sollte Sophie das tun? Sie ist tot, Jack. Was wirst du also unternehmen?«

»Ich lese jetzt die Sun und trinke meinen Kaffee. Dann fahre ich heim, dusche und ziehe mich um. Danach komme ich ganz frisch und knackig hierher zurück und nehme meinen Termin um fünfzehn Uhr wahr.«

»Und das ist alles?«

»So habe ich es vor.« Er nahm seinen Kaffeebecher in die Hand.

»Und was ist mit Sophie?«

Nightingale lächelte. »Wenn es wichtig ist, wird sie sich schon wieder melden.«

Jenny starrte ihn mehrere Sekunden lang an, seufzte dann aufgebracht und kehrte zu ihrem Schreibtisch zurück. Nightingale trank seinen Kaffee und wünschte sich, er wäre nur halb so entspannt, wie er tat. Es war Sophie gewesen, die versucht hatte, auf der Intensivstation mit ihm zu reden, da war er sich sicher. Und was auch immer sie von ihm wollte, er war sich genauso sicher, dass sie erneut versuchen würde, Kontakt mit ihm aufzunehmen.

8

Mrs. Chan war die Inhaberin und Wirtin des kleinen chinesischen Restaurants im Erdgeschoss von Nightingales Wohnhaus. Sie winkte ihm zu, als er am Fenster vorbeiging, und er erwartete sie auf dem Bürgersteig, während sie zu ihm herausgeeilt kam. Sie war nur einen Meter fünfzig groß und hatte ein rundes Gesicht und eine Brille mit dicken Gläsern – was an einen Maulwurf erinnerte, der gerade aus seinem Bau kommt. »Mr. Jack, alles ist in Ordnung?«, fragte sie. Sie war vor dreißig Jahren mit ihrem Mann aus Hongkong eingewandert, aber ihr Englisch war immer noch so, als wäre sie gerade aus dem Flugzeug gestiegen. Ihr Mann war vor fünf Jahren gestorben, und jetzt führte sie das Restaurant zusammen mit ihren beiden Töchtern. Ihr Sohn war wieder in Hongkong und leitete dort eine äußerst erfolgreiche Immobiliengesellschaft.

»Alles ist bestens, Mrs. Chan.«

»Nachbarn sagen, Polizei nimmt Sie mit.«

»Das war ein Missverständnis.«

»Sie sehen schrecklich aus.«

»Danke für Ihre Ehrlichkeit«, sagte er, aber Mrs. Chan hatte keinen Sinn für Humor und nickte ernst.

»Sie nicht rasieren. Und Sie schlecht riechen.«

»Ich bin gerade auf dem Weg nach Hause, um zu duschen«, erwiderte er.

Sie winkte ihn ins Restaurant. »Komm rein und setzen. Ich mach Entennudeln für Sie.« Nightingale zögerte, aber Mrs. Chan ergriff ihn beim Arm. Ihre Hände waren so groß wie die eines Kindes, aber ihr Griff erinnerte eher an einen Schraubstock. »Ich mach besonders für Sie, Mr. Jack.«

Nightingale ließ sich ins Restaurant und zu einem Tisch in der Ecke führen. Viel Überredung war nicht nötig, denn Mrs. Chan servierte die besten Entennudeln in London. Eine Reihe von zehn Bratenten hing am Hals von einer Edelstahlstange im Fenster herab. Mrs. Chan wählte eine aus und verschwand in die Küche. Gleich darauf hörte er das dumpfe Dröhnen eines Hackebeils.

Eine von Mrs. Chans Töchtern trat zu ihm, wie immer in ihr leuchtend rotes Cheongsam gekleidet. Die Flasche Corona, die sie auf einem Tablett brachte, war bereits geöffnet, und im Hals der Bierflasche steckte eine Zitronenscheibe. »Wann trinken Sie denn mal ein chinesisches Bier, Jack?«, fragte sie und stellte die Flasche vor ihn. »Tsingtao ist besser als Corona.«

»Ich bin ein Gewohnheitstier, Sue-lee«, antwortete er und stieß die Zitrone in die Flasche. »So lange ich denken kann, trinke ich das gleiche Bier und rauche die gleichen Zigaretten.« Er prostete ihr mit der Flasche zu und trank. Mrs. Chan kehrte mit einer großen Schale weißer Bandnudeln aus der Küche zurück. Sie schwammen in einer Brühe, die sie selbst machte, und obendrauf lagen ein halbes Dutzend Scheiben Bratente.

»Geht aufs Haus, Mr. Jack«, sagte sie.

»Sie verwöhnen mich, Mrs. Chan«, erwiderte Nightingale und griff nach Gabel und Löffel. Obgleich er ein Fan von chinesischem Essen war, kam er mit Stäbchen einfach nicht zurecht.

»Als die mir sagen heute Morgen, Polizei bring Sie weg, ich denke, ich verliere gut Kunden«, meinte sie.

»Wie schon gesagt, es war einfach nur ein Missverständnis.«

Mrs. Chan beugte sich vor und packte ihn am Handgelenk. Ihre Nägel gruben sich so hart in sein Fleisch, dass er zusammenzuckte. Er versuchte seine Hand wegzuziehen, aber ihr Griff war eisern. Sie starrte ihn an, das Gesicht eine ausdruckslose Maske. »Bitte hilf mir, Jack«, sagte sie, obwohl ihre schmalen Lippen sich kaum bewegten.

»Was meinen Sie?«

»Bitte hilf mir, Jack«, wiederholte sie. Sie hatte eine Roboterstimme, und ihre Augen starrten durch ihn hindurch.

»Mrs. Chan, was ist denn los?« Ihr Griff wurde noch fester, und der Zeigefingernagel bohrte sich in seine Haut. Blut rann sein Handgelenk hinunter.

Mrs. Chans Zähne waren fest zusammengebissen, und sie atmete so heftig durch die Nase, dass ihre Nasenflügel sich bei jedem Atemzug blähten.

»Mrs. Chan, ist alles in Ordnung mit Ihnen? Sie tun mir weh.«

»Bitte hilf mir, Jack.« Ihre Hand krallte sich noch fester um ihn, und jetzt bohrten sich alle Fingernägel tief in Nightingales Fleisch. Ein dicker Blutstropfen fiel auf den Tisch. Nightingale stand auf und versuchte, sich ihrem Griff zu entreißen. Mrs. Chan hielt fest, und er zerrte sie quer über die Tischplatte. Mit dem linken Arm fegte sie die Schale mit den Nudeln und sein Bier krachend zu Boden.

Sue-lee kam herbeigerannt und einer der Köche, das Hackbeil in der Hand. Er trug weite, graue Shorts und eine fleckige Weste und starrte mit offenem Mund auf Mrs. Chan, die auf dem Tisch lag und noch immer Nightingales Handgelenk umklammert hielt.

»Jack, was machen Sie da?«, schrie Sue-lee und packte ihre Mutter um die Taille. Mrs. Chan ließ Nightingales Arm los und taumelte rückwärts. Ihre Tochter hielt sie fest, und Mrs. Chan drehte sich um und barg das Gesicht schluchzend an ihrer Schulter.

»Ich habe gar nichts gemacht«, erklärte Nightingale. »Ihre Mutter hat mich gepackt gehalten.« Er hob die Hand und zeigte ihr die Wunde an seinem Handgelenk. »Schauen Sie doch, was sie getan hat.«

»Gehen Sie einfach«, sagte Sue-lee und streichelte das Haar ihrer Mutter.

»Sue-lee, ich habe einfach nur hier gesessen.« Der Koch kam auf Nightingale zu, das Hackbeil erhoben. Nightingale hob die Hände und zog sich zur Tür zurück. Es saßen nur ein paar Gäste im Restaurant, aber sie hatten alle mit Essen aufgehört und beobachteten Nightingale entsetzt. »Okay, ich gehe ja schon«, sagte Nightingale.

»Und kommen Sie nicht zurück«, erklärte Sue-lee nachdrücklich, begleitet vom Schluchzen ihrer Mutter.

9

Sie trug einen weißen Pullover, einen blauen Baumwollrock und silberne Turnschuhe mit blauen Sternen darauf. Sie saß auf der Mauer des Balkons, die Beine unter dem Metallgeländer hindurchgeschoben und die Arme daraufgelegt. Sie hieß Sophie Underwood, war neun Jahre alt, und Jack Nightingale war der einzige Mensch auf der Welt, der sie daran hindern konnte, sich in den Tod zu stürzen.

Er nahm sein Päckchen Marlboro und sein Feuerzeug aus der Jackentasche. Er stand auf dem Balkon der Nachbarwohnung, und zwischen dem Balkon, auf dem er stand, und dem anderen, auf dem Sophie saß und ins Ohr ihrer Barbie-Puppe flüsterte, klaffte ein zwei Meter breiter Spalt.

Nightingale zündete sich eine Zigarette an und inhalierte, während er sich zurechtzulegen versuchte, was er zu dem kleinen Mädchen sagen sollte. Es musste doch etwas geben, irgendeine Kombination von Wörtern, auf die richtige Weise gesagt, die sie dazu bringen würden, ihre Meinung zu ändern. Er stieß Rauch aus und versuchte, sie nicht anzusehen. Die Worte, die sie retten würden, schwirrten gerade außer Reichweite am Rande seines Bewusstseins herum. Wenn er sich nur konzentrieren könnte, würde er schon die richtigen Worte finden, und dann wäre alles in Ordnung.

Er stand allein auf dem Balkon, und er wusste, dass das falsch war. Vermittler arbeiteten immer zu dritt. Immer. Warum war er dann also allein? Er konnte sich nicht erinnern, wie er auf den Balkon gekommen war, oder warum er keine Unterstützung hatte. Er wusste nur, dass er die richtigen Worte finden musste, die Sophie Underwood daran hindern würden, sich in den Tod zu stürzen. Nightingale stand auf dem Balkon, was bedeutete, dass er der Primärvermittler war. Die Nummer eins. Aufgabe des Primärvermittlers war es, mit dem Subjekt zu kommunizieren. Das war Sophie. Das Subjekt. Die Person in der Krise. Das kleine Mädchen, das sich dreizehn Stockwerke tief in den Tod stürzen würde, wenn Nightingale nicht die richtigen Worte fand, um sie daran zu hindern. Nightingale blickte sich nach dem Zimmer hinter sich um. Dort wäre jetzt die Nummer zwei, wenn es eine Nummer zwei gäbe. Der Sekundärvermittler. Der Sekundärvermittler hatte die Aufgabe, die Situation zu überwachen, Notizen zu machen und Ratschläge zu erteilen. Der Primärvermittler war oft innerlich stark involviert und musste aus dem Stegreif handeln. Der Sekundärvermittler war dagegen imstande, einen sachlicheren Blickwinkel einzunehmen. Das dritte Mitglied des Teams war der Informationsverantwortliche. Die Nummer drei. Er wäre jetzt unten und würde sich mit jedem unterhalten, der die Person in der Krise kannte. Mit Freunden und Verwandten und jedem anderen, der vielleicht Informationen hatte, die für den Primärvermittler nützlich wären. Diese Informationen würde er an die Nummer zwei übermitteln, die sie ihrerseits an die Nummer eins weitergeben würde. Nur dass es hier keine Nummer zwei und keine Nummer drei gab. Hier waren einfach nur Nightingale und das neunjährige Mädchen, das auf dem Balkon saß, mit den Beinen baumelte, ihrer Puppe Worte ins Ohr flüsterte und sich darauf vorbereitete, sich in den Tod zu stürzen.

Nightingale schaute zu dem Balkon hinüber, auf dem sie saß. Sie flüsterte noch immer mit ihrer Puppe. Sie hatte langes, blondes Haar, das sie hinter die Ohren gestrichen hatte, und ihre Haut war so weiß und glatt wie Porzellan. Er sah dunkle Ringe unter ihren Augen, als hätte sie Schlafstörungen. Wieder ein langer Zug an seiner Zigarette … Er musste eine Möglichkeit finden, ein Gespräch in Gang zu setzen, denn solange sie redete, stürzte sie nicht. Er konnte mit ihr nicht über ihre Familie sprechen, weil ihr Vater sie missbrauchte und ihre Mutter Bescheid wusste, aber nichts dagegen unternahm. Vielleicht über die Schule. Vielleicht war sie in der Schule glücklicher. Wenn sie sich darüber unterhielten, würde ihr vielleicht klar werden, dass es Menschen gab, die sie liebten und beschützen wollten. Er wusste nicht, ob sie ein Haustier hatte. Haustiere waren gut, weil sie bedingungslos liebten. Sie lebte in einer Wohnung, was vermutlich bedeutete, dass sie keinen Hund hatte, aber vielleicht ja eine Katze oder eine Rennmaus, ein Tier, das sie versorgen musste. Das war immer eine gute Möglichkeit, eine Person in der Krise zu erreichen: an ihre fürsorgliche Seite zu appellieren und ihr zu zeigen, dass sie die Welt zu einem besseren Ort machte. Deswegen hätte er ja eine Nummer zwei und eine Nummer drei gebraucht. Dann wäre er sich sicher gewesen und hätte nicht riskiert, etwas zu sagen, was eine negative Reaktion provozierte. Alle Reaktionen mussten positiv sein, weil sie am Rand einer Mauer saß, mit nichts als einem kleinen Geländer zwischen sich und dem Boden dreizehn Stockwerke weiter unten. Er blickte sich wieder um, aber da war niemand. Kein Helfer. Keiner, der ihn unterstützte. Hier gab es nur Jack Nightingale und ein neunjähriges Mädchen. Und man hätte ihn totschlagen können, aber er hatte keine Ahnung, was er sagen sollte.

Er warf einen kurzen Blick nach rechts. Sie hatte aufgehört, mit ihrer Puppe zu flüstern, und starrte auf die Themse hinaus. Möwen glitten über den Strom, immer auf der Suche nach Aufwinden, damit sie nicht mit den Flügeln schlagen mussten. Nightingale lächelte. Die Vögel. Er könnte über Vögel reden. Alle Kinder mochten Vögel, und sie musste sie jeden Tag aus ihrer Wohnung gesehen haben. Perfekt. Er zog ein letztes Mal an seiner Zigarette, schnippte die Kippe weg und sah zu, wie sie durch die Luft wirbelte und sich beim Fallen Funken von der glühenden Spitze lösten. Zusammenzuckend begriff er, dass das ein Fehler gewesen war.

Er wandte sich Sophie zu, lächelnd, um ihr zu zeigen, dass er auf ihrer Seite stand. Doch gerade als er den Mund aufmachte, um etwas zu sagen, glitt sie vom Balkon herunter. Sie hatte die Augen fest zusammengekniffen und hielt die Puppe an die Brust gedrückt.

Nightingale schrie, und in diesem Augenblick wachte er in Schweiß gebadet auf. Sein Herz hämmerte. Er tappte in die Küche und nahm eine Flasche russischen Wodka aus dem Eisfach seines Kühlschranks, wo sie seit vorletztem Weihnachten gelegen hatte. Er schraubte den Deckel auf und trank aus der Flasche. In seiner Brust breitete sich Wärme aus, aber er fühlte sich kein bisschen besser. Beim Trinken tigerte er auf und ab und versuchte, das Bild auszublenden, wie Sophie mit im Wind peitschendem blondem Haar, die Puppe umklammernd, in den Tod stürzte. Er zuckte zusammen, als ihm das dumpfe, feuchte Geräusch einfiel, mit dem sie auf dem Boden aufgeschlagen war. Er trank noch einen Schluck, wischte sich den Mund mit dem Arm ab, ging ins Wohnzimmer und setzte sich aufs Sofa.

Er schaute auf die Uhr: kurz vor drei. Er wusste, dass es keine gute Idee war, so früh am Morgen Wodka zu trinken, aber das war ihm egal. Er wollte einfach nur aufhören, über Sophie und die Art, wie sie zu Tode gekommen war, nachzudenken. Und darüber, dass er ihren Sturz nicht verhindert hatte. Er legte sich auf dem Sofa zurück und starrte zur Decke hinauf. Tränen stiegen ihm in die Augen. »Es tut mir leid, Sophie«, sagte er. »Es tut mir ganz entsetzlich leid.«

10

Nightingale wachte mit hämmernden Kopfschmerzen und einem schlechten Geschmack im Mund auf, als wäre ihm etwas hineingekrochen und dort gestorben. Er wälzte sich auf die Seite und schielte nach dem Nachttischwecker: kurz nach halb zehn. Neben dem Wecker stand eine leere Flasche Wodka. Er konnte sich nur noch halb daran erinnern, sie geleert zu haben. Ächzend wälzte er sich aus dem Bett, taumelte ins Bad und trank aus dem Kaltwasserhahn. Dann tappte er unsicher wieder zum Bett, setzte sich, steckte sich eine Zigarette an, legte sich zurück und blies Rauch zur Decke hinauf.

Nightingale hörte, dass sein Handy im Wohnzimmer klingelte. Er stöhnte auf und stemmte sich aus dem Bett, drückte den Rest seiner Zigarette in einem gläsernen Aschenbecher aus und holte das Handy aus der Tasche seines Regenmantels. Jenny.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte sie.

Nightingale setzte sich und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Ihm drehte sich fast der Magen um, und er musste gegen den Brechreiz ankämpfen.

»Jack?«

»Ja, alles in Ordnung. Was ist los?«

»Ich wollte einfach nur hören, ob du heute Morgen ins Büro kommst. Da müssen ein paar Papiere unterschrieben werden.«

»Kannst du das nicht selbst machen?«

»Dein Steuerberater hat sie geschickt. Finanzamt. Ich setze meine Unterschrift nicht unter etwas, das mich hinter Gitter bringen könnte.«

»Ich habe meine Steuern regelmäßig bezahlt.«

»Nein, die Umsatzsteuer nicht«, erklärte Jenny. »Ich habe diese Formulare in deinem Schreibtisch gefunden. Du hast sie lange vor Weihnachten bekommen, und dein Steuerberater hat mich angerufen, um mir zu sagen, dass er sie eigentlich vor Ablauf letzten Jahres gebraucht hätte.«

»Du weißt, dass die letzten Wochen wahnsinnig hektisch waren, Kid.«

»Ja, aber ich glaube nicht, dass das Finanzamt dir das als Entschuldigung durchgehen lassen wird.«

»Bin schon unterwegs«, sagte Nightingale. Sein Magen drehte sich wieder fast um, und er legte sich zurück und konzentrierte sich darauf, sich nicht zu erbrechen.

»Vergiss nicht, über Mittag hast du diesen Überwachungsauftrag.«

Nightingale schnitt eine Grimasse. Das war ihm ganz entfallen. Er versuchte, sich zu erinnern, wo er seine Kamera gelassen hatte.

»Deine Kamera und so hast du doch, oder? Mr. Stevens möchte Fotos bekommen.«

»Ja. Sicher. Irgendwo.« Er schloss die Augen und atmete tief durch.

»Bist du dir sicher, dass alles mit dir in Ordnung ist? Du klingst ein bisschen komisch.«

»Ich fühle mich nicht besonders gut«, antwortete Nightingale. »Hör mal, ich gehe gleich von hier zu diesem Überwachungsauftrag. Die Formulare unterschreibe ich heute Nachmittag.« Er legte auf, atmete noch einmal tief durch, um seinen Magen zu stabilisieren, ging dann in die Küche und stellte den Wasserkessel auf die Platte und schaltete den Herd ein. Er lächelte, als er die schwarze Sporttasche mit seiner Kameraausrüstung auf dem Tisch beim Kühlschrank sah.

Er rasierte sich, duschte und zog einen Anzug an, der frisch von der Reinigung kam. Dazu wählte er eine blaue Krawatte mit Bumerangs darauf, die seine Tante und sein Onkel ihm vor drei Jahren zum Geburtstag geschenkt hatten. Sie waren in Australien im Urlaub gewesen und hatten offensichtlich auf dem Rückweg im Flughafen Sydney den Duty-Free-Shop durchstöbert. Auf der Krawatte hatte noch das Preisschildchen geklebt, als sie sie ihm schenkten. »Auf viele Male glückliche Wiederkehr«, hatte seine Tante gesagt, als er das Päckchen aufmachte, und sein Onkel hatte den Spruch wiederholt, damit ihm die Anspielung auf den Bumerang auch ja nicht entging. Beim Binden der Krawatte starrte er sein Spiegelbild an und dachte dabei daran, wie er seine Tante zum letzten Mal gesehen hatte. Sie hatte mit eingeschlagenem Schädel auf dem Küchenboden ihres Hauses in Altrincham im Süden Manchesters gelegen, und Blut und Gehirnmasse waren auf dem Boden geronnen. Er schauderte bei der Erinnerung, wie er die Treppe hinaufgegangen war und seinen Onkel gefunden hatte. Der hatte von der Klapptür herabgehangen, die zum Dachboden hinaufführte. Mord mit anschließendem Selbstmord, laut Aussage des Coroners in Manchester, aber Nightingale wusste, dass mehr dahintersteckte. Er musterte die Krawatte, schauderte und nahm sie wieder ab. Er warf sie in die Schublade und legte eine Krawatte mit dunkel- und hellblauen Streifen an. Dann kehrte er in die Küche zurück und machte sich eine Tasse Kaffee. Eigentlich hatte er keine Lust auf etwas Essbares, sagte sich aber, dass eine Schale Haferbrei seinen Magen beruhigen würde. Also stellte er eine Schale mit Quaker Oats aus der Instant-Küche in die Mikrowelle und aß sie auf, während er verfolgte, wie eine Wasserstoffblondine auf Sky News erklärte, warum die Immobilienpreise im Verlauf des nächsten Jahres um zehn Prozent fallen würden. Der Bericht wurde durch Computergrafiken und Interviews mit Hausbesitzern vervollständigt, die vor dem Bankrott standen, weil sie gezwungen waren, ihre Häuser für weniger zu verkaufen, als sie einmal für sie bezahlt hatten.

Als er fertig war, stellte er Schale und Kaffeebecher in die Spüle, schnappte sich die Kameratasche und seinen Regenmantel und verließ die Wohnung. Sein MGB-Roadster stand ein paar hundert Meter entfernt in einer Garage, aber es wäre sinnlos, den Wagen zu nehmen. Die Frau, die er fotografieren sollte, arbeitete in Chelsea und fuhr normalerweise mit der U-Bahn zu dem Hotel in Battersea, in dem sie sich mit ihrem Liebhaber traf. Mr. Stevens wusste seit über einem Monat von der Affäre seiner Frau und wollte Fotos von ihr und ihrem Lover beim Betreten und Verlassen des Hotels. Er brauchte sie als Munition für einen sehr hässlichen Sorgerechtsstreit, der, wie er wusste, auf ihn zukam. Es ging nicht um Kinder – Mrs. Stevens hatte nie welche gewollt –, aber im Besitz des Paares befanden sich drei hochgezüchtete Irish Setter, die zusammen mehr als ein Dutzend Auszeichnungen bei der Crufts-Hundeausstellung gewonnen hatten und deren Welpen für Tausende von Pfund weggingen. Nightingale wusste nicht recht, warum die Untreue seiner Frau Mr. Stevens’ Aussicht verbessern sollte, die Hunde zu behalten, aber sein Auftraggeber bezahlte gut, und so hielt Nightingale es einfach mit der Philosophie, dass der Kunde immer recht hat, selbst wenn das eindeutig nicht der Fall ist.

Als er die Haustür hinter sich schloss, fuhr ein schwarzer Range Rover vorbei, und er erhaschte einen Blick auf mürrische, schwarze Gesichter, die ihn aus halb geöffneten Fenstern anstarrten. Nightingale beobachtete den Wagen, wie er die Straße entlangfuhr und dann in eine Seitenstraße verschwand. Er wandte sich nach rechts, damit er nicht am Fenster von Mrs. Chans Restaurant vorbeimusste, und zündete sich auf dem Weg zur U-Bahn-Station Queensway eine Zigarette an. Der Himmel war bleigrau, und der Wetterbericht hatte Schneeschauer vorhergesagt.

Er war noch etwa dreißig Meter von der U-Bahn-Station entfernt, als er den Range Rover erneut erblickte. Diesmal rollte er auf ihn zu. Nightingale schaute auf das Kennzeichen und prägte es sich bewusst ein. Während er das Nummernschild noch betrachtete, hielt der Wagen an, und die Hintertüren gingen auf; zwei Männer stiegen aus, einer auf jeder Seite. Sie schlugen die Türen zu, und der Wagen fuhr davon. Als er an ihm vorbeirollte, sah Nightingale sein Spiegelbild in den getönten Scheiben.

Zwei Motorräder bogen in der Nähe des Whiteleys Shopping Center in den Queensway ein. Es waren Gelände-Bikes, deren Fahrer schwarze Lederkleidung und weiße Helme trugen. Ihre Gesichter waren hinter getönten Visieren verborgen. Sie hielten am Straßenrand und jagten die Motoren hoch. Nightingale blieb stehen, und ein Schauder lief ihm den Rücken hinunter. Irgendwas war da faul, das spürte er, und instinktiv schoss ihm ein Adrenalinstoß ins Blut. Seine Nackenhaare sträubten sich, und er blickte sich nach hinten um.

In einer Ladentür stand eine junge Frau, von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet. Enge schwarze Jeans und ein langer schwarzer Mantel über einer schwarzen Lederweste. Um den Hals trug sie eine schwere Silberkette, von der ein umgedrehtes Silberkreuz herabhing. Sie lächelte und enthüllte dabei vollkommen ebenmäßige Zähne. Ihre Augen waren schwarz wie Kohle, ihre Wimpern dick mit Mascara überzogen, und auf ihrem Mund glänzte schwarzer Lippenstift. Neben ihr stand ein schwarz-weißer Hund, ein Bordercollie. Sein Schwanz peitschte hin und her. Die Augen des Hundes waren so schwarz wie die seiner Herrin. Ihr rabenschwarzes Haar war ungleichmäßig geschnitten, und ein Pony hing ihr in die Stirn. Ihre Frisur hatte sich seit ihrer letzten Begegnung mit Nightingale verändert. Proserpina. Ihr Lächeln wurde breiter.

»Sie sind hinter dir her, Nightingale«, sagte sie.

Nightingale sah zu den beiden Männern hinüber, die aus dem Range Rover gestiegen waren, und bemerkte, dass beide Skimasken trugen und die rechte Hand unter dunklen Puffa-Jacken verborgen hielten. Er trat von der Straße zurück. Hinter sich hörte er erhobene Stimmen, drehte sich um und sah einen indischen Ladenbesitzer, der zwei Jugendliche anschrie und des Diebstahls bezichtigte. Er hörte es hupen und zuckte zusammen, als ein schwarzes Taxi vorbeifuhr. Die beiden Männer kamen zielstrebig auf ihn zu. Ihre Rechte steckte noch immer unter der Jacke, und über den Skimasken hatten sie noch die Kapuzen auf. Sie bewegten sich auseinander, und einer trat auf den Bürgersteig.

Hinter Nightingale überschütteten die beiden Jugendlichen den Ladenbesitzer mit rassistischen Beleidigungen. Zwei Rentnerinnen in langen Mänteln, die einen Einkaufs-Trolley hinter sich herzogen, blieben stehen, um die Auseinandersetzung zu verfolgen, aber Nightingales Aufmerksamkeit galt ganz den beiden Männern mit den Skimasken. Inzwischen waren beide auf dem Bürgersteig und schnitten zwischen den Passanten hindurch wie Haie durch einen Fischschwarm. Keinem schien aufzufallen, dass sie unter ihren Kapuzen Skimasken trugen.

Nightingale warf einen kurzen Blick nach links und nach rechts. Einer der Männer zog eine Maschinenpistole heraus, eine MAC-10. Nightingales Herz hämmerte laut. Er trat zurück, bis er mit dem Rücken gegen ein Ladenfenster stieß. Der zweite Mann zog seine Waffe nun ebenfalls hervor. Noch eine MAC-10. Er drückte auf den Abzug, und die Waffe bockte in seiner Hand. Das Fenster hinter Nightingale zerbarst. Glasscherben krachten auf den Boden, und Passanten schrien auf und rannten in Deckung.

Einer der schwarzen Jugendlichen stürzte vor Schmerz schreiend zu Boden. Der Ladenbesitzer blieb mit aufgerissenem Mund stehen, vor Schreck erstarrt.

Der erste Killer schien Mühe zu haben, seine Waffe in Gang zu setzen. Er hämmerte fluchend auf dem Magazin herum. Der Killer, der geschossen hatte, sah zu ihm hinüber. »Scheiße, Mann, was ist denn los?«, schrie er.

»Ladehemmung, verdammt noch mal.«

Nightingale rannte los. Der zweite Killer schoss wieder auf ihn, aber Nightingale war nun ein bewegliches Ziel, und die Schüsse schlugen über seinem Kopf in die Backsteinmauer ein. Nightingale duckte sich und rannte im Zickzack die Straße entlang. Der erste Killer legte nun auch endlich mit seiner Maschinenpistole los, und Kugeln zischten durch die Luft und zerschmetterten die Scheiben eines chinesischen Restaurants. Fußgänger rannten schreiend vor den Killern Richtung Hyde Park davon. Ein Auto schwenkte nach rechts und stieß mit einem Taxi zusammen. Ein weißer Transporter krachte beiden hintendrauf.

Der erste Killer feuerte erneut, und Kugeln prallten von der Straße ab und verfehlten diesmal Nightingales Füße nur um Zentimeter. Eine Muslima, vollständig in einen schwarzen Hidschab gehüllt, warf sich heulend auf den Boden. Ein junger Vater presste sein Söhnchen an die Brust und rannte in ein Café, vorbei an einem mit Einkaufstüten beladenen Paar mittleren Alters, das mit aufgerissenen Augen auf das Chaos starrte.

Nightingale duckte sich hinter das Taxi, während Kugeln in die Seite des Fahrzeugs einschlugen. Heftig keuchend versuchte er, sich auszurechnen, wie viele Kugeln sie noch in ihren Waffen hatten. Nightingale wusste, dass die MAC-10 über zwei Arten von Stangenmagazinen verfügte: die reguläre Version mit zwanzig Schuss und eine größere Variante mit zweiunddreißig. Da die Waffen unter den Jacken der Schützen verborgen gewesen waren, war anzunehmen, dass sie das kleinere Magazin verwendet hatten. Das hieße, die Maschinenpistolen könnten in zwei Sekunden leer sein. Und die Tatsache, dass beide drei kurze Salven abgegeben hatten, bedeutete, dass die Munition inzwischen knapp sein musste. Also war wohl entweder bald alles vorbei, oder sie würden eine Pause machen und frische Magazine einschieben.

Er riskierte einen Blick über den Kotflügel des Taxis. Die beiden Männer kamen auf ihn zu; sie hielten die Maschinenpistolen mit ausgestreckten Armen vor sich. Beide schossen einhändig, was die grauenhaften Fehlschüsse erklärte. Gemeinsam mussten sie inzwischen über zwanzig Kugeln verschossen haben, ohne dass es ihnen gelungen wäre, ihn zu erwischen. Aber je näher sie ihm kamen, desto wahrscheinlicher wurde es, dass sie ihr Ziel trafen. Er musste also verschwinden, und zwar schnell. Einer der Männer gab eine rasche Salve ab, aber die ging zu hoch und zerschmetterte die Fenster des Ladens hinter ihm. Nightingale bückte sich und huschte hinter den weißen Transporter. Die Fahrertür ging auf, und der Fahrer, ein zwanzigjähriger Mann von den westindischen Inseln, fiel auf die Fahrbahn. Er wollte sich aufrappeln, aber Nightingale stieß ihn wieder zu Boden. »Bleiben Sie unten«, zischte er. Am anderen Ende des Queensway ertönte eine Sirene. Es war eine Ambulanz, die versuchte, sich freie Bahn zu schaffen.

Noch mehr Kugeln schlugen in die Seite des Taxis ein. Nightingale blickte sich nach etwas um, das er als Waffe hätte verwenden können, aber es gab nichts. In seiner Sporttasche hatte er nur die Kameraausrüstung, und er bezweifelte, dass die Angreifer sich von seinem Teleobjektiv abschrecken lassen würden.

Einer der Killer trat hinter dem Heck des Taxis hervor auf den Bürgersteig. Er hob die Waffe hoch und zielte damit auf Nightingales Brust. Nightingale kauerte sich nieder, um ein möglichst kleines Ziel abzugeben, und hielt sich die Sporttasche vors Gesicht. Er wappnete sich gegen den Kugelhagel, der mit Sicherheit gleich auf ihn niedergehen würde. Doch dann hörte er ein metallisches Klicken und einen Fluch. Er nahm die Sporttasche weg und sah, dass der Schütze seine Waffe von der Seite anstarrte. Der Killer fluchte erneut, und Nightingale begriff, dass ihm die Munition ausgegangen war. Nightingale brüllte los und sprang auf. Er wollte sich auf den Schützen stürzen, doch in diesem Augenblick tauchte der andere Killer auf und schoss. Die Schüsse waren tief gezielt und schlugen in den Kotflügel des weißen Transporters ein. Nightingale fuhr herum und rannte auf die U-Bahn-Station zu.

Die beiden Geländemaschinen waren den Queensway entlang losgefahren, offensichtlich hatte die Sirene sie in Panik versetzt. Dicht bei dem weißen Transporter bremsten sie quietschend ab. Die beiden Schützen sprangen auf den Soziussitz, und die Motorräder donnerten davon.

Die Zuschauer rannten immer noch schreiend und kreischend in Deckung. Nightingale schaute über die Straße. Der schwarze Jugendliche, der angeschossen worden war, saß in der Tür des Geschenkeladens und hielt die Hand auf die Schulter gepresst. Sein Freund war weggelaufen, aber der indische Ladenbesitzer kniete neben dem verletzten Jungen und sprach in ein Handy.

Nightingale wurde langsamer, als er den Eingang der Station erreichte. Die Leute, die von der Rolltreppe Richtung Ausgang gingen, hatten keine Ahnung von dem Chaos, das draußen herrschte, und zeigten die ausdruckslosen, gelangweilten Gesichter gewohnheitsmäßiger Pendler. Nightingale zwang sich, sich zu entspannen, um in der Menge nicht aufzufallen, aber seine Hand zitterte, als er seine elektronische Fahrkarte gegen das Lesegerät drückte, damit die Schranke aufging.

11

Nightingale trat ins Büro und lächelte, als er Jenny an der Kaffeemaschine sah. »Perfektes Timing«, sagte er. Er nahm die Kamera aus der Sporttasche und legte sie auf ihren Schreibtisch. »Massenhaft Fotos von Mrs. Stevens mit ihrem Lover beim Betreten und Verlassen des Hotels. Darunter sind auch einige, auf denen sie miteinander turteln.«

»Gut gemacht«, sagte sie, nahm seinen Becher und schenkte Kaffee ein. »Irgendwelche Probleme?«

»Zwei Typen, die versucht haben, mich auf dem Queensway mit Schnellfeuerwaffen zu erschießen. Zählt das?« Er nahm den Becher entgegen.

Jenny blieb der Mund offen stehen. »Bitte sag mir, dass das ein Scherz ist.«

»Ich wünschte, es wäre so. Sie hatten Maschinenpistolen und haben versucht, mich auf dem Weg zur U-Bahn-Station niederzumähen.«

»Ist dir was passiert?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Ich bin gerannt wie der Wind. Vielleicht brauche ich frische Unterwäsche.«

»Ist das dein Ernst?«

»Das mit der Unterwäsche? Aber nicht doch.«

»Jack, in letzter Zeit weiß ich nie, ob das, was du sagst, vielleicht nur ein Scherz ist. Hat wirklich jemand versucht, dich zu erschießen?«

»Ich versuche nur, die Stimmung aufzuhellen, Kid«, sagte er. »Ja, zwei Schwarze, Gangmitglieder, und die Waffen sahen aus wie MAC-10. Sie sind aus einem Range Rover gestiegen und auf Motorrädern entkommen. Sie haben die Sache nur deshalb nicht zu Ende gebracht, weil ein Krankenwagen die Sirene angestellt hat. Da sind sie in Panik geraten.«

»Und das ist auf dem Queensway passiert?«

»Gleich neben der U-Bahn-Station. Ein unbeteiligter Passant ist angeschossen worden. Ein Jugendlicher.« Er trank Kaffee und ging dann in sein Büro.

Jenny folgte ihm. »Komm schon, Jack, Einzelheiten.«

»Es ist keine große Sache«, meinte er und setzte sich an seinen Schreibtisch.

»Verdammt, natürlich ist das eine große Sache. Du hast gesagt, jemand ist verletzt worden.«

»So was passiert nun mal gerne, wenn Kugeln rumschwirren.«

»Scheiße noch mal, Jack, wie kann dich das, was passiert ist, nur so kalt lassen?«

»Ich gewöhne mich wohl einfach daran, dass Leute versuchen, mich umzubringen. Ohnehin ist alles so schnell gegangen, dass es nach wenigen Sekunden vorbei war.«

»Und du bist einfach weiter und hast die Überwachungsfotos gemacht?«

Nightingale zwang sich zu einem Lächeln. »Es gab nicht viel, was ich hätte tun können.«

»Du hättest zunächst einmal mit der Polizei reden können.«

»Damit Chalmers mich wieder bearbeitet?«

»Konntest du ihre Gesichter sehen?«

»Sie haben Skimasken getragen, aber ich habe sie in ihrem Wagen vorbeifahren gesehen, bevor sie mit der Ballerei angefangen haben.« Er trank einen Schluck Kaffee.

»Dann musst du zur Polizei. Du kannst dich bei so was nicht einfach aus dem Staub machen.«

Nightingale lachte. »Wie bitte? Ich bin gerannt! Meine Füße haben kaum den Boden berührt.«

»Und niemand hat dich aufgehalten?«

»Alle hatten sich zu Boden geworfen oder waren in Deckung gegangen«, meinte Nightingale. »Da schwirrte wirklich verdammt viel Blei rum.«

»Und trotzdem haben sie dich verfehlt?«

Nightingale sah sie erstaunt an. »Du klingst enttäuscht.«

»Idiot. Ich sage einfach nur, dass du Glück gehabt hast. Du hast keinen Kratzer abbekommen.«

»Die MAC-10 ist schwer zu kontrollieren«, sagte Nightingale. »Gangster lieben sie, weil sie richtig nach was aussieht, aber es ist sauschwer, mit ihr zu zielen, und der Rückstoß ist gewaltig. In einem Straßenkampf heißt es dann einfach nur draufhalten und beten.«

»Du hast gebetet? Willst du das damit sagen?«

Nightingale grinste und schüttelte den Kopf. »Die Killer beten, das habe ich gemeint. Draufhalten und beten. Sie halten die Waffe in die ungefähre Richtung des Ziels, drücken auf den Abzug und hoffen das Beste.«

»Auf dem Queensway? Hatten sie denn keine Angst, Passanten zu treffen?«

»Die Zeiten, als man sich noch um unbeteiligte Dritte Sorgen gemacht hat, sind längst vorbei, Kid. In manchen Teilen Londons geht es zu wie im Wilden Westen. Sie haben, wie gesagt, einen jungen Burschen getroffen, aber er schien nicht allzu schlimm verletzt zu sein.«

»Aber Bayswater? Das ist ja doch nicht Brixton, oder?«

»Tja, na ja. Ich schätze, wenn der Berg nicht zum Propheten kommt, muss der Prophet eben zum Berg gehen. Erst waren sie vor meiner Wohnung; sie haben auf mich gewartet.«

»Aber wer, Jack? Wer könnte dich denn mitten am Tag erschießen wollen?« Sie riss die Augen auf. »Du denkst doch nicht, dass es Proserpina war? Haben sie für sie gearbeitet?«

»Das ist die Vierundsechzigtausend-Dollar-Frage, nicht wahr?«

Jenny runzelte die Stirn. »Das habe ich nie verstanden. Was bedeutet das? Vierundsechzigtausend-Dollar-Frage?«

»Das war eine amerikanische Spielshow in den Fünfzigerjahren. Wie: Wer wird Millionär? Damals waren vierundsechzigtausend Dollar eine Menge Geld.«

»Du wirkst nicht gerade übermäßig aufgewühlt durch das, was passiert ist. Aber sie haben versucht, dich umzubringen, oder?«

»Was soll ich denn tun, Jenny? Soll ich mich im Badezimmer einschließen? Mich unter dem Bett verstecken? Damals bei der Metropolitan Police habe ich einer bewaffneten Einheit angehört, schon vergessen? Ich bin daran gewöhnt, bewaffneten Bösewichtern gegenüberzustehen.«

»Sicher, aber als du noch Polizist warst, hast du in solchen Fällen eine kugelsichere Weste getragen, keinen Regenmantel. Und du hättest eine MP3 gehabt, um das Feuer zu erwidern.«

Nightingale lachte. »Hoffentlich nicht. MP3 ist ein Musikformat. Du meinst eine Heckler & Koch MP5.«

»Was immer ich meine, du hättest eine Waffe und Schutzkleidung gehabt. Warum regt dich das verdammt noch mal gar nicht auf?«

»Weil es vorbei ist und ich noch am Leben bin. Ende gut, alles gut.«

»Du weichst meiner Frage aus, oder?«

»Welcher Frage?«

»Ich habe dich nach Proserpina gefragt, und du hast deinen üblichen Trick abgezogen und einen Witz gerissen, um nicht antworten zu müssen. Jack, könnte sie dahinterstecken? Sie hat gesagt, sie würde drei Leute schicken, um dich zu töten. Zwei haben es bereits probiert, oder? Vielleicht war das der dritte Versuch.«

Nightingale trank seinen Kaffee aus, stellte den Becher weg und griff nach seinen Zigaretten.

»Jack, sprich mit mir. Ist es möglich, dass Proserpina sie geschickt hat?«

»Ich versuche nicht, dir auszuweichen, Kid. Ich weiß es nur einfach nicht. Möglich wäre es.« Er wollte ihr nicht sagen, dass er Proserpina unmittelbar vor der Schießerei gesehen hatte. Oder dass sie gesagt hatte, sie seien hinter ihm her. Aber vielleicht hatte Jenny ja recht. Vielleicht hatte Proserpina die Killer beauftragt, und vielleicht war sie da gewesen, um ihre Arbeit zu beobachten.

»Möglich reicht hier nicht, oder? Nicht, wenn dein Leben auf dem Spiel steht.«

»Was hätte ich denn deiner Meinung nach tun sollen? Sie ausfragen, während die Luft vor Blei schwirrte?«

»Du machst aber auch aus allem einen Scherz. Schau mal, du hast eine Abmachung mit einer Teufelin getroffen. Sie hat dir die Informationen gegeben, die du brauchtest, um deine Schwester zu finden und ihr zu helfen, aus dem Gefängnis zu entkommen. Aber sie hat gesagt, dass sie für jede Frage, die sie dir beantwortet, jemanden schicken würde, um dich zu töten.«

»Um zu versuchen, mich zu töten«, verbesserte Nightingale. »Bisher hat sie nicht viel Glück gehabt.«

»Na ja, vielleicht hebt sie sich das Beste bis zum Schluss auf. Männer, die mitten am Tag mit Maschinenpistolen auf dich schießen? Das klingt so, als wäre sie allmählich verzweifelt. Als wäre sie verärgert, dass es die letzten beiden Male schiefgelaufen ist, und als wollte sie diesmal auf Nummer sicher gehen.«

»Aber zeigt die Tatsache, dass die Killer es dermaßen vermasselt haben, nicht, dass nicht sie dahintersteckte?«

»Keine Ahnung, Jack. Deswegen frage ich dich ja. Du bist doch derjenige, der sie beschwört, nicht ich.«

»Ich weiß es nicht, Kid, ich weiß es wirklich nicht. Ich kann mich des Gedankens nicht erwehren, dass Proserpinas Leute kreativer wären. Das hier kam mir einfach so vor, als wäre eine Gang sauer.«

»Dann steht die Sache also mit dem Drogendealer in Beziehung, den du angeblich erschossen haben sollst?«

Nightingale holte eine Zigarette aus der Packung und schob sie zwischen die Lippen. »Das erscheint mir wahrscheinlicher«, antwortete er und nahm sein Feuerzeug aus der Hosentasche.

»Du musst dir Gewissheit verschaffen«, sagte Jenny.

»Das werde ich«, antwortete Nightingale. Er steckte seine Zigarette an. »Und ich weiß auch schon, wen ich fragen werde.«

»Bitte sag mir, dass du nicht wieder anfängst, Teufel zu beschwören«, meinte Jenny. »Du weißt, dass das immer böse endet.«

»Eigentlich hatte ich an jemand Greifbareren gedacht«, erwiderte Nightingale. Er reichte ihr seinen leeren Kaffeebecher. »Könntest du mir vielleicht noch mal nachschenken, was meinst du?«

12

Nightingale stieß die Tür des Pubs auf, trat ein und blickte sich um. Evans stand an der Ecke der Theke, von wo aus er freie Sicht auf die Tür und auf den Flachbildfernseher hatte, auf dem ein Spiel Chelsea gegen Liverpool lief. Evans nickte, als er Nightingale erblickte, hob dann das Glas an die Lippen und schaute auf den Bildschirm. Im Pub herrschte eine Bruthitze, und Nightingale zog auf dem Weg zur Theke seinen Regenmantel aus und legte ihn über den Arm.

»Falls Chalmers herausfindet, dass ich ein Bier mit Ihnen trinke, kriegt er einen Tobsuchtsanfall«, sagte Evans, als Nightingale zu ihm trat.

»Der Zug ist schon abgefahren, scheint mir.« Nightingale winkte der Barkeeperin, einem Rotschopf mit schulterlangem Haar und ein paar Sommersprossen auf der Stupsnase. »Worauf stehen Sie, Lagerbier?«, fragte Nightingale.

Evans nickte, und Nightingale bestellte ein Pint Fosters und eine Flasche Corona.

»Also, was wollen Sie, Jack?«, fragte Evans und stellte sein Glas ab. »Ich nehme an, Sie werden mir jetzt nicht gestehen, dass Sie Dwayne Robinson erschossen haben.«

»Sie wissen genau, dass das, was Dwayne Robinson zugestoßen ist, mit mir nichts zu tun hat. Chalmers greift nach einem Strohhalm.«

»Er hat Sie im Visier, das ist mal sicher«, meinte Evans. »Er versucht, das Geld für eine Sondereinheit zusammenzubekommen, um Sie dann so richtig unters Mikroskop zu legen.«

»Na großartig«, gab Nightingale zurück. Das Bier kam, und Nightingale zahlte. Eine Gruppe Chelsea-Fans saß in Hörweite, und so nickte Nightingale zum Spielautomaten hinüber, und sie stellten sich daneben. »Ich wollte Sie um einen Gefallen bitten«, sagte Nightingale.

Evans lachte. »Und in der ganzen Metropolitan Police bin ich der einzige Bulle, den Sie fragen können? Sie haben wirklich keine Freunde, oder?« Er trank einen Schluck Bier.

»Sie sind der Einzige, der mir helfen kann, Dan.«

»Sie meinen, jeder andere hat Ihnen gesagt, Sie sollen sich verpissen? Ich bin Ihre letzte Zuflucht?«

»Es ist komplizierter«, antwortete Nightingale. »Haben Sie von einer Schießerei heute Vormittag in Bayswater gehört?«

»Sicher. Da es um Bandenkriminalität geht, kümmert sich Trident um den Fall. Schwarz gegen Schwarz. Ein schwarzer Jugendlicher hat eine Kugel in die Schulter bekommen, aber es ist nicht lebensbedrohlich. Sieht aus wie ein Revierkrieg.«

»Tja, also, tatsächlich ist etwas anderes passiert.«

»Sagt wer?«

»Sagt der Kerl, auf den geschossen wurde.« Er prostete Evans mit seiner Flasche zu. »Auf die Kunst, Kugeln auszuweichen.«

»Bitte sagen Sie mir jetzt nicht, dass Sie Informationen zurückhalten«, meinte der Detective finster. »Ein Jugendlicher ist angeschossen worden.«

»Ich rede doch mit Ihnen, oder etwa nicht? Und schauen wir doch einmal auf die positive Seite. Wenigstens haben keine Polizisten geschossen.«

Evans trank sein Fosters und riss plötzlich die Augen auf. Ein Spieler von Chelsea hatte aufs Tor geschossen, der Torwart hatte den Ball aber über die Latte gelenkt.

»Sind Sie Chelsea-Fan, Dan?«

»Liverpool«, erwiderte Evans. »Mein Großvater hat im Hafen gearbeitet, und mein Vater war Polizist.«

»Und wie hat es Sie dann nach London verschlagen?«

»Wir werden niemals Busenfreunde, Jack, meine Familiengeschichte brauchen Sie also nicht zu kennen.« Er trank noch einen Schluck und betrachtete Nightingale dann wie ein Bestatter, der für einen Sarg Maß nimmt. »Schauen Sie, was Sie mit dem Vater des kleinen Mädchens gemacht haben – wissen Sie, eine Menge von uns Kollegen glauben, dass Sie das Richtige getan haben. Das Mädchen hat sich getötet, Sie haben den Vater aus seinem Bürofenster geworfen, und viele im Job hätten dasselbe getan. Aber das ist jetzt zwei Jahre her. Kalter Kaffee. Jetzt sind Sie Zivilist, und ein Zivilist, um den sich die Leichen nur so zu türmen scheinen.«

»Es waren ein paar unglückselige Wochen, das ist sicherlich wahr.«

»Unglückselig? Es ist, als hätten Sie die Pest, Jack. Jeder, mit dem Sie reden, ist plötzlich tot.«

»Das ist schon eine kleine Übertreibung, und das wissen Sie auch.«

»Ja? Tja, vor einem Monat waren Sie noch ein ehemaliger Polizist, der sich als Privatschnüffler durchs Leben schlägt, und wir hatten Sie überhaupt nicht auf dem Schirm. Jetzt aber möchte Chalmers jedes Mal, wenn eine Leiche auftaucht, wissen, wo Sie gerade waren.«

»Chalmers hat mich schon immer auf dem Kieker gehabt«, meinte Nightingale.

»Ich verstehe nicht, warum Sie ständig Witze über das alles reißen.«

»Was soll ich denn tun, Dan? Gestehen?«

»Sehen Sie, da machen Sie es schon wieder. Ihr Onkel und Ihre Tante sind tot. Er hat sie ermordet und sich dann selbst erhängt.«

»Mord mit anschließendem Selbstmord«, sagte Nightingale.

»Und dann suchen Sie den Kerl auf, der Robbie getötet hat.«

»Das war ein Verkehrsunfall.«

»Robbies Tod war ein Verkehrsunfall, aber der Kerl, der ihn überfahren hat, ist plötzlich von seinem Balkon geflogen, während Sie mit ihm geredet haben.«

»Er ist gesprungen, Dan.«

»Und dann fahren Sie mit der Behauptung nach Wales, irgend so eine Frau sei Ihre Schwester, sie aber erhängt sich.«

Nightingale zuckte mit den Schultern und erwiderte nichts.

»Sie suchen den Typ auf, der Gosling früher herumgefahren hat, und er enthauptet sich vor Ihren Augen. Oh, und vergessen wir nicht den Wildhüter, der sich den Kopf mit einer Schrotflinte weggepustet hat, während er mit Ihnen geredet hat.«

»Sie klingen allmählich schon wie Chalmers.«

»Ehrlich gesagt, er hat nicht ganz unrecht. All das spielt sich um Sie herum ab, und Sie tun so, als wäre es keine große Sache.«

»Es ist verdammt noch mal eine Riesensache, aber was soll ich tun?«

»Sie könnten mir sagen, was Ihrer Meinung nach vor sich geht.«

Chelsea schoss ein Tor, und die Fans flippten aus, umarmten sich und stießen triumphierend die Fäuste in die Luft.

Nightingale trank einen Schluck und überlegte fieberhaft. Er mochte Evans, und der war auch ein guter Kriminalist, aber das, was tatsächlich mit Nightingale und den Menschen um ihn herum geschah, würde er ihm nie und nimmer abnehmen. Evans lebte in der realen Welt, einer Welt der Verbrecher und der Verbrechensopfer, in der Straftaten durch die Untersuchung konkreter Beweise und das Verhören von Verdächtigen aufgeklärt wurden. Aber Nightingale hatte inzwischen gelernt, dass es eine Welt jenseits des Stofflichen gab, eine Welt, in der Dämonen die Macht hatten und in der Magie und Hexerei ebenso wirksame Werkzeuge waren wie DNA-Analyse und Fingerabdruckregister. Auf dem Parkplatz der Polizeiwache hatte er die Tür zur Wahrheit geöffnet, aber Evans hatte ihm nicht zugehört. Nightingale wusste, falls er wirklich versuchen sollte, Evans ins Bild zu setzen, würde der ihn für verrückt halten. Und vielleicht hätte er damit ja recht. »Dan, wenn ich es wüsste, würde ich es Ihnen sagen.«

»Es handelt sich um eine Kette von … Zufällen, ist das die Erklärung?«

»Was wäre die Alternative? Jemand zieht herum und bringt jeden um, der mir nahe kommt? In dem Fall sollten Sie sich nämlich allmählich vorsehen.« Nightingale begriff, was er da gesagt hatte, und schloss die Augen. »Mist«, fügte er hinzu.

»Ja, wie Robbie, meinen Sie?«

Nightingale schlug die Augen wieder auf. Die Chelsea-Fans feierten noch immer, obwohl das Spiel schon wieder begonnen hatte und die Abwehr von Chelsea ziemlich unter Druck stand. »Das war eine blöde Bemerkung, Entschuldigung.«

»Vergessen Sie es«, sagte Evans. »Sie schießen nun mal gerne aus der Hüfte; das gehört zu Ihrem Charme.«

»Das mit Robbie war ein so unglaublich blödsinniger Unfall. Wie er da einfach vor ein Taxi gelaufen ist.« Nightingale schüttelte sich. »Da merkt man, wie gefährdet unsere Existenz ist.«

»Jetzt hängen Sie hier aber nicht den Philosophen raus, oder?«

Nightingale trank sein Corona. »Sie wissen schon, was ich meine. Sie haben ja selbst oft gesehen, wie leicht einer ums Leben kommt. Das gehört nun mal zum Beruf. Mit dem Tod umzugehen.«

»Dazu sage ich Amen.«

»Und die Grenze zwischen Tod und Leben ist verdammt schmal. Wenn Robbie einfach nur zur Seite geschaut und das Taxi gesehen hätte, wäre er jetzt bei uns.«

»Nö«, widersprach Evans. »Wenn Robbie hier wäre, würden Sie ihn um Hilfe bitten und nicht mich.«

Nightingale lächelte. »Ja, da haben Sie wahrscheinlich recht.« Er stieß seine Flasche gegen Evans’ Glas. »Das macht Sie wohl zu meiner Rückfallposition.«

»Geben Sie sich keine Mühe, mich einzuwickeln, Nightingale. Sagen Sie mir einfach, was Sie wollen.«

»Ich muss ein Kennzeichen überprüfen lassen. Und dann muss ich den Besitzer des Fahrzeugs wissen.«

»Und dieses Fahrzeug war heute Morgen in die Schießerei verwickelt?«

Nightingale nickte. »Ein schwarzer Range Rover, getönte Scheiben. MAC-10 Maschinenpistolen. Die Schützen haben Puffa-Jacken und Skimasken getragen. Sie sind auf Kawasaki-Enduros weggefahren, die eine Maschine war rot, die andere schwarz.«

»Und die beiden haben zweifelsfrei auf Sie geschossen?«

»Der schwarze Jugendliche stand vor einem Laden. Er war einfach nur zur falschen Zeit am falschen Ort.«

»Und Sie haben sich das Kennzeichen gemerkt?«

»Das des Range Rovers, ja. Aber nicht die der Motorräder. Als die aufgetaucht sind, hatte ich den Kopf unten.« Nightingale zog einen Zettel aus der Hosentasche und schob ihn dem Detective hin.

Evans steckte ihn ohne einen Blick darauf ein. »Warum haben Sie das nicht einfach den Polizisten am Tatort erzählt?«

»Weil ich zu wissen meine, wer es war. Dwayne Robinsons Gang. Jemand muss ihnen erzählt haben, was im Krankenhaus vorgefallen ist.«

Evans runzelte die Stirn. »Chalmers?«

»Ich behaupte ja nicht, dass er einen direkten Draht zu Robinsons Gang hat, aber jemand muss die Nachricht in Umlauf gebracht haben. Das möchte ich von Ihnen überprüfen lassen. Ich möchte wissen, ob dieser Wagen auf Robinsons Leute verweist.«

»Und Sie haben die Schützen gesehen?«

»Den Mann auf dem Rücksitz hatte ich nur kurz im Blick, den Mann vorne auf dem Beifahrersitz aber sehr deutlich. Zeigen Sie mir Fotos, und ich sollte sie identifizieren können. Aber ich kann nicht mit Sicherheit aussagen, wer die Schützen waren, weil sie Skimasken getragen haben.«

»Ich muss Sie das fragen: Warum haben Sie nicht am Tatort abgewartet und mit den Beamten vor Ort gesprochen?«

»Was? Soll ich mich vielleicht mit zwei Polypen rumärgern, denen es nur darum geht, die Formalitäten schnell abzuhaken? Wissen Sie, wie der durchschnittliche Streifenpolizist heutzutage tickt?«

Evans lachte. »Das Niveau ist nicht mehr so hoch wie früher, das ist mal sicher.«

»Schon als ich noch selbst im Job war, hat man die Größen- und Gewichtsanforderungen gesenkt, und jetzt müssen die Bewerber wohl nicht mal mehr ein Gehirn mitbringen.«

»Ich höre, was Sie sagen, aber Sie hätten mit den Kriminalbeamten sprechen können, die den Fall bearbeiten.«

»Und als Allererstes hätten die gleich meinen Namen in die Polizeidatenbank eingegeben, und ich bin mir verdammt sicher, dass Chalmers den dreimal rot markiert hat.«

Evans zuckte mit den Schultern. »Alle Wege führen nach Rom«, sagte er.

»So, wie ich es jetzt mache, wird wenigstens keiner auf mich aufmerksam«, meinte Nightingale. »Falls es Robinsons Leute waren, kann ich sie für euch identifizieren; andernfalls sollen die Täter möglichst nicht erfahren, dass ich ein Zeuge bin. Ich habe auch so schon genug Probleme.« Er nippte an seiner Flasche, rückte dann näher an den Detective heran und senkte die Stimme. »Und wir wissen beide, dass die da oben derzeit alle Anfragen in der Polizeidatenbank überwachen. Wenn ich jemand anderen bitte, das Kennzeichen einzugeben, und es markiert ist, sitzt derjenige in der Scheiße. Aber Sie arbeiten an dem Dwayne-Robinson-Fall, Sie können also einfach sagen, Sie hätten das Fahrzeug in der Nähe des Krankenhauses oder im Umfeld von Robinsons Wohnung gesehen.«

»Sie meinen, ich soll nicht nur die Datenschutzbestimmungen brechen, sondern auch noch meine Vorgesetzten anlügen und meine Stelle gefährden? Danke schön auch, Kumpel.«

»Es ist eine vertretbare Lüge. Im größeren Rahmen jedenfalls.«

Evans leerte sein Glas und reichte es Nightingale. »Besorgen Sie mir noch ein Fosters, während ich darüber nachdenke. Und ein paar Kartoffelchips, Smoky Bacon, falls die so was hier haben.«

13

Jenny saß bereits am Schreibtisch, als Nightingale eintraf. Er streckte ihr eine braune Papiertüte entgegen. »Bananen-Schoko-Muffins und Croissants«, sagte er. »Das Frühstück für Helden.«

Jenny blickte mit zusammengezogenen Augen vom Computerbildschirm zu ihm auf. »Was willst du von mir?«

»Du bist aber auch schrecklich misstrauisch.« Er legte die Tüte auf ihren Schreibtisch. »Wie kommst du denn auf den Gedanken, dass ich etwas will?« Er nickte zur Kaffeemaschine hinüber. »Hättest du gern einen Kaffee?«

»Jetzt läuten bei mir wirklich alle Alarmglocken, aber einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul. Also, ja, danke. Mit viel Milch und einem Löffel Zucker.«

Nightingale machte sich an der Kaffeemaschine zu schaffen. »Bist du heute mit dem Auto zur Arbeit gekommen?«, fragte er.

Jenny seufzte. »Deine Karre hat schon wieder eine Panne, oder?«

»Die Batterie ist tot«, erwiderte Nightingale. »Irgendwo muss es einen Kurzschluss geben.«

»Und du möchtest, dass ich dich irgendwohin fahre?«

»Dein Audi ist ein toller Wagen«, erklärte Nightingale, der gerade einen Löffel Zucker einrührte. »Wenn ich nicht so auf Oldtimer stünde, würde ich wahrscheinlich selbst einen A4 fahren.«

»Zwischen einem Oldtimer und einer alten Klapperkiste besteht ein riesiger Unterschied«, meinte Jenny und machte die braune Papiertüte auf. Lächelnd nahm sie einen Muffin heraus. »Das hier ist meine Lieblingssorte«, sagte sie.

»Weiß ich«, antwortete Nightingale und trug zwei Becher Kaffee zu ihrem Schreibtisch. Er gab ihr den einen und trank aus dem anderen.

»Wohin musst du denn, Jack?«

»Nach Gosling Manor. Ich hab dort einen Termin mit einem Baufachmann. Er soll die Reparaturkosten schätzen.«

»Wie groß ist der Schaden, den der Brand angerichtet hat?«

»Der Korridor im Obergeschoss ist ausgebrannt, aber die Feuerwehr war da, bevor die Bausubstanz ernsthaft Schaden genommen hat.«

»Das Haus war doch wohl versichert, oder? Ich meine, es war ja Brandstiftung, somit also nicht deine Schuld oder so.«

»Ich habe noch nicht nachgeschaut. Ich hoffe es.«

»Jack? Ist das dein Ernst? So was überprüft man doch als Erstes!«

»Ich hatte ziemlich viel um die Ohren. Jedenfalls liegt eine riesige Hypothek auf dem Haus, und normalerweise kriegt man die nicht ohne eine Versicherung.«

»Du solltest das kontrollieren, und zwar bald.«

»Ehrlich gesagt macht mir der Wasserschaden mehr Sorgen. Die Feuerwehr hat verdammt viel Löschwasser eingesetzt, und ich habe bisher noch nicht in den Keller geschaut. Wasser und Bücher vertragen sich nicht gut.«

»Wann möchtest du fahren?«

Nightingale schaute auf die Uhr. »Du hast Zeit für dein Frühstück, und ich habe Zeit für eine Fluppe und einen kurzen Blick in die Sun.« Er lächelte. »Also, das ist das Frühstück für Helden.«

14

Der Audi hielt vor Gosling Manor. Es war ein sonniger Tag, aber bitterkalt, und Nightingale klappte den Mantelkragen hoch, als er aus dem Wagen stieg, um das Tor zu öffnen. Jenny fuhr hinein, und Nightingale wollte das Tor wieder schließen, sagte sich aber dann, dass der Bausachverständige bald kommen würde. Also ließ er es offen und stieg wieder ein.

»Du hast noch immer keinen Gärtner eingestellt, oder?«, fragte Jenny, die langsam über die Zufahrt zum Haus fuhr.

»Es ist Winter. Im Winter mäht man keinen Rasen«, antwortete Nightingale.

»In einem Garten ist immer was zu tun, und du hast hier einen richtigen Park.«

»Ich kümmere mich darum, sobald die Bauleute fertig sind«, erklärte Nightingale.

Jenny parkte neben einem großen Steinbrunnen. Dort sprangen Fische und Delfine um eine strubbelige Steinnixe herum. Sie stiegen aus und blickten zu dem zweigeschossigen Herrenhaus auf. Das Erdgeschoss war aus Stein gebaut, das Obergeschoss aus verwittertem Backstein, und das Dach war mit Ziegeln gedeckt. Vier riesige Schornsteine verliehen dem Haus das Aussehen eines Ozeandampfers. »Jedes Mal, wenn ich dieses Anwesen sehe, scheint es mir nach einer Familie zu rufen. Verstehst du, was ich meine?«, fragte Jenny. »Es kommt mir einfach schrecklich verkehrt vor, dass dein Vater hier alleine gelebt hat. Und jetzt gehört es dir, und …« Sie zuckte mit den Schultern.

»Und ich bin ebenfalls ein bedauernswerter, einsamer Sack – wolltest du das sagen?«

Jenny lachte. »Das habe ich überhaupt nicht gemeint. Aber dieses Haus ist für eine Familie gedacht, Jack. Nimm es mir nicht krumm, aber es ist an dich verschwendet.«

Sie gingen zum efeuumrankten Eingang. Nightingale hatte Gosling Manor nun seit beinahe drei Monaten in Besitz, aber es fühlte sich nicht wie sein eigenes Haus an. Er hatte es von seinem Vater Ainsley Gosling geerbt. Gosling war Nightingales leiblicher Vater und hatte ihn bei der Geburt weggegeben. Nightingale fühlte sich dem Mann genauso wenig verbunden wie dem Haus. Er zog die Schlüssel aus der Manteltasche. Die Eichentür war mächtig, glitt aber dank gut geölter Angeln leicht auf und gab den Blick auf die holzgetäfelten Wände der Eingangshalle frei.

Jenny rümpfte beim Geruch des Rauchs die Nase und stöhnte auf, als sie sah, in welchem Zustand die Eingangshalle war. Der Marmorboden war mit Schlamm bedeckt, die Holztreppe angekohlt. Der schwere, mehrstöckige Kronleuchter, der aussah wie eine umgedrehte Hochzeitstorte aus Kristall, war nun mit einer dicken Ascheschicht überzogen. »Ach Jack«, sagte sie.

»Im Obergeschoss ist es noch schlimmer«, meinte Nightingale. »Der Brandstifter hat oben im Korridor Benzin verteilt, darum hat das Feuer dort viel mehr Schaden angerichtet. Ich möchte erst hochgehen, wenn der Bausachverständige da ist. Ich weiß nicht, ob dort nicht Einsturzgefahr besteht.«

»Und du warst oben, als es passiert ist?«

Nightingale nickte. »Ja, es war ziemlich knapp. Aber die Feuerwehr ist schnell gekommen.« Er ging vorsichtig über den Schlamm zum Abschnitt der holzgetäfelten Wand, der den Eingang der Bibliothek im Untergeschoss verbarg. Das Holz war noch feucht, weil die Feuerwehrleute es mit Wasser bespritzt hatten, und als er die Geheimtür in der Wandvertäfelung aufstieß, schob er damit eine dicke Schicht schwarzen Schlamm zurück. Unmittelbar hinter der Geheimtür befand sich ein Lichtschalter, und diesen legte er nun um. Halb hatte er erwartet, dass der Strom ausgefallen sein würde, aber die Leuchtstoffröhren unten sprangen flackernd an. Mit vor Ekel verzogenem Gesicht kam Jenny auf Zehenspitzen über den Schlamm zu ihm.

»So schlimm ist es doch gar nicht, Kid«, meinte Nightingale.

»Du bist Raucher.« Sie hielt sich die Hand vor den Mund. »Glaub mir, es ist schlimm.«

Nightingale stieg die Treppe hinunter, und Jenny folgte ihm. Sie hielt sich mit der linken Hand am Messinggeländer fest und hatte die Rechte noch immer vor den Mund gepresst.

Der Keller zog sich unter dem ganzen Haus entlang, und die Wände waren mit Bücherregalen vollgestellt. Zwei parallele Reihen hoher Vitrinen in der Mitte des Kellers waren mit Objekten gefüllt, die Ainsley Gosling, der Teufelsanbeter, im Laufe seines Lebens gesammelt hatte. Am Fuß der Treppe standen zwei pralle rote Chesterfieldsofas aus Leder, eines auf jeder Seite eines Teak-Couchtischs mit Greiferfüßen, auf dem sich Bücherstapel türmten.

Ein Lächeln breitete sich auf Nightingales Gesicht aus, als ihm klar wurde, dass es keinen nennenswerten Wasserschaden gab. Die Decke hatte an manchen Stellen Flecken, und Wasser war bei der Treppe an der Wand heruntergerieselt, aber davon abgesehen befand der Keller sich in genau demselben Zustand wie bei Nightingales letztem Besuch. »Endlich einmal eine gute Nachricht«, sagte er. »Ich hatte halb erwartet, dass er überschwemmt sein würde.«

Jenny nahm die Hand vom Mund und sog vorsichtig die Luft ein. »Hier unten riecht es auch nicht nach Rauch. Die Geheimtür schließt offensichtlich sehr gut.«

Nightingale zog den Regenmantel aus, warf ihn über die Rücklehne eines der Sofas und schaute auf seine Armbanduhr. »Er sollte bald kommen. Ich würde dir einen Kaffee anbieten, aber ich habe nichts im Kühlschrank.«

»Na ja, du wohnst ja auch nicht hier, oder?«, meinte Jenny und setzte sich auf eines der Sofas. »Aber jetzt mal im Ernst, was wirst du mit diesem Anwesen anfangen?«

»Ich habe mich noch nicht entschieden«, antwortete Nightingale und setzte sich auf das andere Sofa.

»Du kannst wohl kaum hier leben, oder? Was würdest du tun, wenn du Milch brauchtest? Oder Brot?«

»Oder Entennudeln?«

»Du weißt schon, was ich meine. Wo ist die nächste Einkaufsgelegenheit? Wo bekommst du deine Zeitung her? Der Zeitungsbote würde ja schon eine halbe Stunde nur für die Zufahrt brauchen.«

»Jetzt übertreibst du aber.«

»Und wäre es dir nicht zu viel, jeden Tag von hier aus zu pendeln?«

»Wir könnten ja hier arbeiten. Platz genug gibt es.«

»Dann wäre also ich diejenige, die pendeln müsste? Jeden Tag von Chelsea hierher?«

»Das ist doch das Schöne, wenn man einen Audi A4 besitzt.«

»Du erwägst es doch nicht ernsthaft, oder? Wie sollten denn deine Klienten hierherkommen?«

Nightingale grinste. »War nur ein Scherz«, sagte er. »Natürlich können wir nicht von hier aus arbeiten. Aber etwas an diesem Haus zieht mich an, weißt du. Es ist, als gehörte ich hierher.«

»Das klingt ziemlich verrückt, Jack, wenn man bedenkt, dass dein Vater sich hier umgebracht hat. Beunruhigt dich das denn nicht?«

»Warum sollte es?«

Jenny zuckte mit den Schultern. »Das wirft doch irgendwie einen Schatten auf alles, findest du nicht?«

»Sorgst du dich wegen Gespenstern? Ist es das?«

»Es geht nicht um Gespenster. Es ist einfach nur das Wissen, dass er sich in dem Zimmer im Obergeschoss die Schrotflinte unters Kinn gesetzt und abgedrückt hat. Findest du das nicht gruselig?«

»Ich habe noch nicht darüber nachgedacht.«

»Könntest du in diesem Zimmer schlafen, obwohl du weißt, was passiert ist?« Sie schauderte. »Ich nicht.«

Es klingelte an der Tür, und sie fuhr zusammen. Sie stieß einen Seufzer aus und sagte: »Ui, jetzt hätte ich fast einen Herzanfall gekriegt.«

»Ist bestimmt der Bausachverständige«, meinte Nightingale. »Bleibst du hier, oder möchtest du mit mir hochkommen?«

»Hier ist es okay«, antwortete sie. »Ich suche mal weiter nach Titeln von der Liste der Bücher, die dein Freund Wainwright gerne hätte.«

»Ein Freund ist er wohl kaum. Aber ja, er möchte gerne Bücher kaufen, und es ist ja nicht so, als ob ich eine satanistische Bibliothek bräuchte, oder?« Er lächelte sie an. »Hast du keine Angst, hier ganz alleine?« Er stieß ein gespenstisches Stöhnen aus und wedelte mit den Fingern herum.

»Benimm dich, Jack.«

»Ich meine ja nur … Eine satanistische Bibliothek, unheimliche Erscheinungen …«

»Wo ich doch eine Frau bin und so?« Jenny ergriff ein ledergebundenes Buch und warf es nach ihm, verfehlte seinen Kopf aber um ein paar Zentimeter.

»So behandelt man keine Antiquität«, tadelte er. »Und bevor du noch etwas sagst, ich habe das Buch gemeint.«

Jenny wollte ein zweites Buch nach ihm werfen, aber er sprang die Treppe hinauf und in die Eingangshalle zurück. Es klingelte erneut. Er schloss die Geheimtür, tappte vorsichtig über den schlammbedeckten Boden und öffnete die Haustür. Auf der Treppe stand ein Mann in den Dreißigern. Kurzes blondes Haar, ein spitzbübisches Lächeln, staubiger blauer Overall. Er hielt ein Klemmbrett in der Hand, schaute darauf und lächelte dann Nightingale an. »Sind Sie Mr. Nightingale?«

»Jack«, antwortete Nightingale. »Domino’s Pizza? Sie haben eine Stunde Verspätung, da kriegen wir sie bestimmt umsonst, oder?«

Der Mann blickte verwirrt drein und merkte dann, dass es ein Scherz war. »Chris Garner. Ich bin hier, um Ihnen einen Kostenvoranschlag zu machen.« Er streckte die Hand aus, und Nightingale schüttelte sie. »Ein hübsches Haus haben Sie da«, sagte Garner.

»Ja, na ja. Schauen Sie sich erst mal innen um«, erwiderte Nightingale und hielt die Tür auf. »Es ist ein ziemlicher Schlamassel.«

Garner trat über die Schwelle und stieß einen leisen Pfiff aus. »Das können Sie laut sagen.« Er nahm einen Stift aus der Tasche seines Overalls. »Was ist passiert? Wasserrohrbruch?«

»Die Feuerwehr«, antwortete Nightingale. »Es hat gebrannt. Die Feuerwehrleute haben sich gar nicht mehr eingekriegt.«

»Ja, so sind sie«, meinte Garner. »Sie lieben ihre Schläuche.« Er blickte auf den Boden hinunter. »Aber das ist Marmor. Der sollte sich leicht reinigen lassen. Wo hat es denn gebrannt?«

»Oben«, antwortete Nightingale. »Was ist mit der Reinigung? Können Sie das auch erledigen?«

Garner nickte. »Machen wir.« Er blickte zum Kronleuchter auf und zeigte mit dem Stift darauf. »Das da müssen allerdings Fachleute machen. Sie sollten da keine Amateure dranlassen. Man muss ihn abnehmen und richtig säubern.«

»Kennen Sie jemanden?«

»Ich kann mich umhören. Also, wo hat es nun gebrannt?«

»Oben«, wiederholte Nightingale. »Der Schaden im Erdgeschoss stammt überwiegend vom Rauch und vom Wasser.«

Garner trat zur Wandvertäfelung bei der Treppe, strich mit dem Finger darüber und klopfte darauf – nur einen Meter von der Geheimtür entfernt, die in den Keller hinunterführte. Er hämmerte mit den Fingerknöcheln gegen das Holz. »Ist im Wesentlichen intakt«, sagte er. »Aber am besten lassen Sie es abschmirgeln und neu lackieren.« Er notierte sich etwas auf seinem Klemmbrett.

Nightingale ging die Treppe hinauf, und der Baufachmann folgte ihm, noch immer auf seinem Klemmbrett schreibend. Sie blieben im Korridor stehen, wo der Brandherd gewesen war. Hier war der Gestank von Rauch und verkohltem Holz wesentlich stärker. Mitten durch den Korridor verliefen dunkle Brandspuren, und die Wände waren angesengt.

»Wie hat das Feuer begonnen?«, fragte Garner, der sich hingekniet hatte, um die verbrannten Bodendielen zu untersuchen.

»Mit ein paar Litern Benzin und einem Streichholz.«

»Es war Brandstiftung?«

»O ja.«

»Das ist eigenartig. Wenn jemand das Haus niederbrennen wollte, warum hat er das Benzin dann hier oben ausgeschüttet? Unten wäre es doch viel erfolgversprechender gewesen.«

»Wer weiß schon, was in seinem Kopf vor sich gegangen ist?«, fragte Nightingale. Tatsächlich wusste er genau, was der Brandstifter gedacht hatte. Nightingale war im Schlafzimmer gewesen, und wenn alles nach Plan verlaufen wäre, wäre er durch die Flammen ums Leben gekommen.

»Was ist mit den Zimmern hier oben?«

»Überwiegend nur Rauchschäden. Und Wasserschäden. Das Wasser ist überall hingekommen.«

Garner öffnete die nächstgelegene Tür und blickte in das Zimmer dahinter. »Was ist mit den Möbeln passiert?«

»Das Haus stand leer.«

»Da haben Sie Glück gehabt«, meinte der Baufachmann und machte sich eine Notiz auf dem Klemmbrett. Er kehrte in den Korridor zurück und stampfte an mehreren Stellen mit dem Fuß auf. »Alle Bodendielen müssen ersetzt werden«, sagte er. »Erst wenn wir sie hochgenommen haben, können wir sehen, wie viel die Deckenbalken abbekommen haben. Aber dieses alte Holz ist so hart wie Metall, wahrscheinlich sind die Balken kein Problem. Die Wandvertäfelung muss vollkommen erneuert werden.« Er zeigte auf die Decke. »Der Verputz muss komplett runter. Er war klatschnass, und selbst wenn Sie ihn trocknen lassen, wird er nie mehr so, wie er sein soll.«

Er holte ein elektronisches Maßband hervor, maß den Korridor aus und nickte Nightingale dann zu. »Ich sage Ihnen, was ich tun werde, Mr. Nightingale. Ich werde Ihnen zwei Kostenvoranschläge machen. Einen für die Basiskosten einer Renovierung. Alles wird dann wie neu sein. Neue Wandvertäfelung, neue Bodendielen, neue Deckenbalken, was immer nötig ist, aber mit neuem Baumaterial. Und dann noch einen Kostenvoranschlag für eine richtiggehende Restaurierung. Dann wäre das Haus wieder in einem Zustand wie vor dem Brand. Als hätte das Feuer nie gewütet, wenn Sie verstehen, worauf ich hinauswill.«

»Einverstanden«, meinte Nightingale. »Aber können Sie vielleicht schon mal über den Daumen peilen?«

Der Baufachmann blickte gequält drein und kratzte sich mit dem Stift am Ohr. »Schwer, das aus dem Handgelenk zu schütteln«, meinte er. »Es geht viel Baumaterial in den Preis ein. Aber bei einer einfachen Renovierung werden Sie von fünfundzwanzigtausend Pfund nicht viel zurückbekommen. Vorausgesetzt, dass die tragenden Balken unter dem Fußboden keinen größeren Schaden erlitten haben. Und dass wir nicht noch etwas anderes entdecken, wenn wir die Wandvertäfelung abnehmen.«

»Wie was zum Beispiel?«

»Hausschwamm, Kellerschwamm, Insektenbefall. Wandvertäfelungen können eine Vielzahl von Sünden kaschieren. Aber falls wir irgendetwas finden, kümmern wir uns besser darum, wenn es so weit ist.«

»Und die Kosten für eine Restaurierung?«

Garner atmete mit gespitzten Lippen aus, genau wie die Mechaniker immer, wenn sie den Reparaturaufwand für Nightingales MGB schätzten. »Hundert Riesen. Vielleicht auch mehr. Dafür braucht man eigens ausgebildete Zimmerleute, und die sind nicht billig.« Er steckte seinen Stift ein. »Sie sind gewiss versichert, oder?«

»Das hoffe ich.«

»Sie wissen es nicht?«

»Vermutlich schon. Ich werde es überprüfen.« Er reichte Garner seine Visitenkarte. »Schicken Sie mir die Kostenvoranschläge bitte ins Büro.«

Sie gingen gemeinsam die Treppe hinunter und durch die verschlammte Eingangshalle nach draußen. Garner blickte zum Haus auf. »So was wird heutzutage nicht mehr gebaut«, sagte er. »Haben Sie das Haus gerade erst gekauft?«

»Mein Vater hat es mir hinterlassen.«

»Haben Sie vor, hier zu wohnen? Oder werden Sie es verkaufen?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Das habe ich noch nicht entschieden.«

»Geben Sie mir Bescheid, falls Sie verkaufen wollen. Ich arbeite gelegentlich für einen Russen, der ein paar Meilen entfernt wohnt. Er beklagt sich immer, sein Haus sei zu klein. Er reicht ständig Baupläne für eine Erweiterung ein, aber im Gemeinderat mag man ihn nicht, und so bekommt er keine Genehmigung. Dem würde dieses Haus hier enorm gefallen.«

»Lassen Sie mich darüber nachdenken«, sagte Nightingale. »Ich gebe Ihnen Bescheid, wenn ich Ihre Kostenvoranschläge gesehen habe.«

Sie schüttelten sich die Hand, dann stieg Garner in seinen Transporter und fuhr davon. Nightingale steckte sich eine Zigarette an und wollte gerade ins Haus gehen, als Jenny herauskam.

Sie schüttelte den Kopf, als sie sah, dass er rauchte. »Wie viele rauchst du eigentlich pro Tag?«, fragte sie.

»Ein Päckchen. Manchmal auch zwei.«

»Obwohl du die Gefahren kennst?«

»Des Rauchens?«

»Natürlich des Rauchens. Musst du eigentlich aus allem einen Witz machen, Jack?«

Nightingale blies Rauch in den Himmel. »Jeder stirbt mal«, meinte er. »Das Leben ist ein Nullsummenspiel. Am besten genießt man es, so lange man kann.«

»Aber Rauchen verkürzt das Leben.«

»Vielleicht. Aber es nimmt einem nur die letzten Jahre. Nicht den Anfang oder die Mitte.«

Jenny blickte ihn verwirrt an. »Ich habe nicht die geringste Ahnung, was du meinst.«

Nightingale zog noch einmal an seiner Zigarette und fuhr fort: »Sagen wir einmal, ich lebe bis fünfundsiebzig, wenn ich nicht rauche. Und sagen wir, ich sterbe mit siebzig, wenn ich rauche. Dann verliere ich also fünf Jahre. Aber jetzt mal ehrlich, Jenny, was soll ich mit diesen fünf Jahren denn anfangen? Irgendwo in einem möblierten Zimmer hocken und Fußball schauen, vorausgesetzt meine Rente reicht, um mir Sky Sport zu leisten?«

»So stellst du dir deine letzten Jahre also vor? Was ist denn mit Enkelkindern? Mit einer Familie?«

Nightingale lachte. »Um Enkel zu haben, bräuchte ich erst einmal Kinder, und um Kinder zu haben, bräuchte ich eine Frau oder zumindest eine feste Freundin. Sieht aber nicht so aus, als würde es in nächster Zeit dazu kommen. Die Sache ist doch die, Jenny. Es geht nicht darum, wie lange man lebt, sondern darum, dass man das Leben genießt, das man hat. Und ich rauche gerne.«

»Du bist verrückt.«

»Kann sein. Das ist wie mit meinem Auto. Dem MGB.«

»Dem Auto, mit dem du wieder einmal nicht fahren kannst, weil die Batterie leer ist?«

»Es ist ein Oldtimer«, sagte Nightingale.

»Das sagst du ständig, aber das stimmt nicht. Es ist eine alte Klapperkiste.«

»Der MGB macht mich glücklich. Ich fahre gerne damit. Er hat eine Geschichte, und ich mag es, wie er reagiert.«

»Wenn er es überhaupt ausnahmsweise einmal auf die Straße schafft, meinst du wohl?«

»Ich sage ja gar nicht, dass dein Audi kein toller Wagen wäre. Aber als Fahrer eines Audis erlebt man etwas ganz anderes als am Steuer eines Oldtimers. Im Oldtimer fühlt man sich mit der Straße verbunden. Wenn man im MGB sitzt, spürt man die Geschwindigkeit richtig, obwohl der Audi schneller fährt. Das Fahren im MGB könnte mein Leben durchaus verkürzen. Er hat keine Airbags, die Sicherheitsgurte sind scheiße, und es gibt keine Bremshilfen wie beim Audi. Wenn ich in einen Unfall gerate, trifft es mich wahrscheinlich am schlimmsten. Aber hindert mich das daran, ihn zu fahren? Nein. Weil ich es genieße. Das Vergnügen macht die Risiken mehr als wett.« Er hielt die Zigarette hoch. »Rauchen gibt mir ein gutes Gefühl. Es entspannt mich, es hilft mir, mich zu konzentrieren …«

»Du hast etwas, womit du deine Hände beschäftigen kannst.«

»Was?«

»Jeder weiß, dass Zigaretten einem bei sozialem Stress helfen.«

»Jenny, wirklich, ich rauche einfach gern.«

Jenny warf die Hände in die Luft. »Ich geb auf«, sagte sie. »Also, wie war es mit Bob dem Baumeister?«

»Er heißt Chris«, sagte Nightingale. »Er schickt mir einen Kostenvoranschlag.«

»Du bekommst mehr als einen, stimmt’s?«

»Mal sehen. Als Erstes muss ich jetzt Geld in die Hand bekommen.« Er warf ihr seinen Schlüsselbund zu. »Kannst du bitte abschließen? Ich möchte jemanden anrufen.«

Während Jenny die Treppe zur Haustür hinaufstieg, nahm Nightingale sein Handy heraus und rief die Nummer von Joshua Wainwright an. Der Amerikaner hatte bereits mehrere Bücher aus der Bibliothek im Keller erworben. Falls Nightingale die Baufirma bezahlen wollte, würde er ihm noch einige mehr verkaufen müssen.

»Jack, alter Junge, wie zum Teufel geht es dir?«, fragte Wainwright. Nightingale hörte ein Motorengeräusch und nahm an, dass der Amerikaner in seinem Gulfstream-Jet saß.

»Alles bestens«, antwortete Nightingale.

»Wie war Weihnachten?«

»Ruhig«, log Nightingale. Er hatte Weihnachten mit Jenny bei ihren Eltern verbracht. Die Tatsache, dass einer der Wildhüter sich den Kopf mit einer Schrotflinte weggeballert hatte, hatte die Festtagsstimmung doch irgendwie getrübt.

»Na, ich wünsche Ihnen ein höllisch gutes neues Jahr«, sagte Wainwright.

»Ich Ihnen auch«, antwortete Nightingale. »Wo sind Sie?«

»In einunddreißigtausend Fuß Höhe.«

»Geht es zu einem schönen Ziel?«

»Zu meiner Privatinsel in der Karibik. Sie sollten auch vorbeischauen, wenn Sie es einrichten können. Es stehen einige sehr interessante Leute auf der Gästeliste – ein paar frühere Regierungschefs, ein Vizepräsident und drei Oscargewinner. Und ein paar russische Milliardäre.«

»Das müssen wir wohl leider verschieben«, erwiderte Nightingale. »Also, der Grund meines Anrufs: Ich wollte Sie fragen, ob ich Ihnen nochmal eine Bücherliste schicken kann. Wir haben wieder ein paar hundert Bücher verzeichnet.«

»Aber sicher«, antwortete Wainwright. »Hören Sie mal, Jack, wie viele Bücher haben Sie eigentlich in Ihrer Bibliothek?«

»Tausende«, antwortete Nightingale. »Ich habe sie nicht gezählt, aber es sind viele.«

»Dann wäre es doch vielleicht am besten, ich komme mal selbst vorbei und werfe einen Blick darauf? So wäre es einfacher.«

»Einverstanden«, erwiderte Nightingale. »Wann sind Sie denn wieder in England?«

»Ich besuche Richard für zwei oder drei Tage, danach fliege ich weiter nach China. Ich könnte unterwegs bei Ihnen vorbeischauen. Ich rufe Sie an und mache einen Termin aus.«

»Perfekt«, antwortete Nightingale. Er legte auf, als Jenny die Treppe herunterkam. »Wainwright kommt und schaut sich die Bücher selbst an. Das erspart uns das Erstellen einer Bestandsliste.«

Jenny erschauerte und blickte sich nach dem Haus um.

»Alles in Ordnung mit dir, Kid?«

»Das Haus ist wunderschön«, meinte sie mit einem Blick auf die mächtigen Schornsteine. »Wie ein Foto auf einer Pralinenschachtel. Aber wenn man ganz allein im Keller ist …« Sie schauderte erneut. »Es fühlt sich ein bisschen …«

»Unheimlich an?« Er lachte. »Da unten sind ein paar ganz schön komische Sachen, Jenny. Die Bücher. Die Sammlungen. Gott allein weiß, in was mein Vater verwickelt war oder was er da unten getrieben hat.« Er legte ihr den Arm um die Schultern. »Aber dort unten ist nichts, was dir schaden könnte. Oder mir.«

Sie erschauerte. »Gehen wir.« Sie reichte ihm den Schlüsselbund.

»Lass uns essen gehen. Ich lade dich ein.«

»Ich habe keinen Hunger«, antwortete sie auf dem Weg zum Audi. »Ich habe Barbara versprochen, mit ihr zum Sport zu gehen.«

»Pilates?«

Sie deutete mit dem Finger auf ihn. »Mach dich nicht über mich lustig, oder du gehst zu Fuß nach Hause.«

Nightingale tat so, als versiegelte er seine Lippen mit einem Reißverschluss. Sie stieg ins Auto, und er setzte sich neben sie. »Weißt du, du hast recht. Ich sollte das Haus verkaufen. Der Baufachmann hat gesagt, er hätte vielleicht einen Käufer an der Hand. Ich lasse ihn mal die Fühler ausstrecken.«

Jenny ließ den Motor an. »Das ist wahrscheinlich das Beste.«

»Vielleicht ziehe ich nach Chelsea«, sagte er. »Ich könnte dein Nachbar werden.«

Sie warf ihm ein angespanntes Lächeln zu. »Bitte nicht«, sagte sie. »Wir haben auch so schon genug Probleme mit fallenden Immobilienpreisen.«

15

Zwei Tage später läutete Nightingales Handy, als er sich gerade mit einem Teller Chicken Tikka Masala und Pilau-Reis hingesetzt hatte. Er hatte das Futter in einem indischen Restaurant am Queensway besorgt. Der Anrufer hatte die Rufnummernkennung unterdrückt, und so zögerte Nightingale, bevor er das Gespräch annahm.

»Nightingale?«

»Ja?«

»Ich bin’s.«

Nightingale erkannte die Stimme. Dan Evans. »Ja?«

»Wo sind Sie?«

»Ich sitze vor dem Fernseher.«

»Können Sie mich im Park treffen, beim See?«

»Es ist Samstag. Seit wann bekommt denn ein Inspector Überstunden bezahlt?«

»Haben Sie nicht davon gehört? Die da oben haben alle Überstunden gestrichen, und wir müssen bis sechzig arbeiten. Schöne neue Welt für uns Staatsdiener. Ich sage Ihnen, wenn wir streiken dürften, würden wir das tun, aber so müssen wir uns eben in den Arsch ficken lassen.«

»Ich höre, wie schlecht es Ihnen geht, Dan.«

»Jedenfalls schien es mir das Beste, das hier an meinem freien Tag zu machen. Können Sie mich also treffen oder nicht?«

»Wann?«

»In zwanzig Minuten. Ich bin auf der anderen Seite des Parks.«

»Kein Problem. Ich werde eine rote Rose anstecken und eine Ausgabe der Financial Times in der Hand halten.«

»Klugschwätzer sind nie beliebt, Nightingale.« Damit beendete Evans das Gespräch.

Nightingale stand vom Sofa auf, stellte den Teller in die Mikrowelle, nahm seinen Regenmantel und verließ eilig die Wohnung. Er ging die Inverness Terrace zum Hyde Park hinunter, und sein Atem bildete in der Abendluft ein Wölkchen. Er zündete sich eine Zigarette an, während er darauf wartete, die Bayswater Road zu überqueren. Als er eine Lücke im Verkehr entdeckte, trabte er hinüber. Evans stand am Serpentine-See und beobachtete zwei Schwäne, die übers Wasser glitten.

»Eigentum der Königin«, sagte Nightingale, der zu den Vögeln hinübernickte.

»Das ist eine Legende«, erwiderte Evans. »Ihr gehören nur die unberingten Höckerschwäne auf offenen Gewässern. Das reicht ins zwölfte Jahrhundert zurück. So sollte sichergestellt werden, dass die Königsfamilie genug Schwäne für ihre Festgelage hatte.«

»Ja? Ich habe gehört, sie sollen wie Hähnchen schmecken.« Er schnippte seine Zigarettenkippe ins Wasser.

»Das ist Vermüllung«, sagte Evans.

»Sie werden mich ja wohl nicht verhaften, oder?«

»Nicht, wenn Sie mir eine geben«, erwiderte Evans. »Eine Zigarette, meine ich.« Nightingale lächelte, holte sein Päckchen Marlboro heraus und steckte dem Detective und dann sich selbst eine an. Evans inhalierte tief und stieß den Rauch langsam wieder aus. Lächelnd betrachtete er die Zigarette in seiner Hand. »Aber sagen Sie das ja nicht meiner Frau«, meinte er.

»Ich hoffe, sie ist es wert.«

»Unbedingt«, antwortete Evans. »Aber das heißt nicht, dass ich es nicht vermisse.« Er griff in seinen Mantel und zog einen braunen Umschlag hervor. »Dieser Range Rover war auf den Namen einer Lydia Brown registriert. Sie wohnt in Brixton.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass da keine Frau am Steuer saß«, meinte Nightingale und öffnete den Umschlag.

»Ja, ich auch. Aber sie hat drei Kinder von einem Jamaikaner namens Perry Smith, und Smith ist Dwayne Robinsons rechte Hand.« Er nickte zu dem Umschlag hin. »Da liegt Smiths Foto drin, zusammen mit Polizeifotos der restlichen Gang.«

Nightingale holte ein Dutzend Fotos heraus. Die meisten waren nach einer Verhaftung aufgenommen worden, aber einige waren auch Überwachungsfotos, mit Teleobjektiv geschossen. Alle Männer waren Schwarze. Die meisten hatten den Kopf rasiert und trugen dicke Goldketten um den Hals. Diejenigen, deren Fotos in Haft aufgenommen worden waren, hatten das Kinn auf dieselbe Weise arrogant gereckt, und ihr Blick war voll Verachtung, als wäre es keine große Sache, verhaftet zu werden. Und natürlich war es im Ganzen gesehen auch wirklich keine große Sache. Männer wie Robinson herrschten durch Schrecken, und die Zeugen ihrer Verbrechen verweigerten entweder die Aussage oder wurden getötet. Die Polizei war überlastet und unterfinanziert. Die höheren Ränge sorgten sich mehr darum, nur ja keine Regeln zu verletzen und Pressekonferenzen abzuhalten, als Schurken wegzusperren. Daher war die Polizei für eine solche Gang einfach nur ein Berufsrisiko.

Nightingale erkannte einen der Männer sofort wieder; er hatte ihn kurz auf dem Rücksitz des Range Rovers gesehen. Er reichte das Foto Evans. »Der hier ist einer der Schützen. Ich bin mir ziemlich sicher, dass er auf dem Rücksitz gesessen hat, als sie auf der Inverness Terrace an mir vorbeigefahren sind.«

»Sie hatten nichts davon erzählt, dass die vorbeigefahren sind.«

»Ich war unterwegs zu einem Überwachungsauftrag. Der Wagen fuhr mit halb geöffneten Fenstern vorbei. Dann habe ich den Wagen erneut auf dem Queensway gesehen. Die beiden Männer sind mit Skimasken auf dem Kopf ausgestiegen und haben das Feuer eröffnet. Anschließend sind sie weggerannt und auf zwei Motorräder gestiegen.«

Evans betrachtete das Foto. »Reggie Gayle. Einer von Robinsons Fußsoldaten. Trident geht davon aus, dass er in den letzten zwei Jahren ein halbes Dutzend Morde in Süd-London auf dem Gewissen hat.« Er sah Nightingale mit zusammengezogenen Augen an. »Sie werden doch als Zeuge aussagen, oder?«

»Na klar, und wenn ich schon dabei bin, schau ich auch gleich noch in der Polizeiwache vorbei und wasche und wachse Chalmers’ Wagen. Erstens habe ich die Gesichter der Typen, die auf mich geschossen haben, tatsächlich gar nicht gesehen, und zweitens, wie lange würde ich wohl am Leben bleiben, wenn sie mich für einen Zeugen hielten?«

»Sie stehen doch eh schon in der Schusslinie, Nightingale.«

»Die werden den Versuch nicht wiederholen«, erklärte Nightingale. »Nicht, wenn Sie ihnen erklären, dass das, was Robinson zugestoßen ist, mit mir nichts zu tun hat.«

»Was?«

»Die waren hinter mir her, weil sie glauben, dass ich Robinson erschossen habe. Sie müssen sich Smith und Gayle vorknöpfen. Wenn Sie Glück haben, finden Sie Beweise im Auto, vielleicht eine Waffe. Aber selbst wenn nicht, dann können Sie zumindest die Sache mit Robinson klarstellen.«

»Meinen Sie denn, die werden mir glauben?«

»So oder so werden sie gewarnt sein. Sie werden wissen, dass man sie im Visier hat, falls noch mal jemand auf mich ballert.« Er reichte dem Detective ein zweites Bild, auch dies ein Polizeifoto. »Das hier ist Smith, oder?« Evans nickte. »Er hat vorne auf dem Beifahrersitz des Range Rovers gesessen.«

»Sind Sie sich sicher?«

»Nicht hundertprozentig. Aber es war ein großer Mann; er hatte einen dicken Hals, als würde er massenhaft Steroide schlucken, und er hatte die Finger voller Ringe.«

»Wir können schauen, ob eine Überwachungskamera den Wagen aufgenommen hat, dann können wir gegebenenfalls Smith mal besuchen.«

»Das, was Sie brauchen, sind die Maschinenpistolen«, meinte Nightingale. »Sie wissen ja, wie es läuft; sie haben sie bestimmt schon an jugendliche Mitglieder der Gang weitergegeben, Kinder, die nicht wegen Waffenbesitz belangt werden können.«

»Ich weiß, wie man vorgeht«, gab Evans zurück, nahm Nightingale die restlichen Fotos ab und steckte sie wieder in den Umschlag.

»Entschuldigung«, sagte Nightingale. »Ich wollte mich nicht als Lehrmeister aufspielen. Was ist mit dem Jungen, der angeschossen worden ist?«

»Der ist nicht ernsthaft verletzt. Wie sich herausstellte, gehört er einer Gang in Nord-London an, daher hat man die Schießerei als Revierkampf eingestuft. Was eine gute Nachricht für Sie ist.«

»Und was ist mit Robinson? Wenn man will, dass seine Gang von mir ablässt, sollte man den Kerl fassen, der wirklich auf Robinson geschossen hat.«

»Tja, Chalmers hat es richtig ausgedrückt. Der Täter war ein Weißer, daher hat Trident kein Interesse an dem Fall.«

»Das ist doch Unsinn. Nur Trident besitzt die ganzen Informationen.«

»Es muss Schwarz gegen Schwarz sein, damit Trident sich einmischt, das wissen Sie doch.«

»Aber der Mord an Robinson muss mit Drogen zu tun gehabt haben, und es muss etwas Persönliches gewesen sein«, sagte Nightingale.

»Ja, aber wir wurden nicht gerade von Zeugen überrannt, und aus Robinsons Gang redet keiner.« Er zog an seiner Zigarette. »Ich werde sehen, was ich tun kann.«

»Danke, Dan. Dann bin ich Ihnen was schuldig.«

»Allerdings, verdammt«, sagte Evans und steckte den Umschlag weg. »Aber ich will gar nicht, dass Sie mir was schuldig sind. Viel lieber wäre es mir, wenn Sie mir einfach sagten, was zum Teufel eigentlich los ist. Es ist ja, als liefen Sie mit einer Zielscheibe auf dem Rücken herum.«

Nightingale blies Rauch auf den See hinaus, und die Schwäne schwammen mit gesenkten Köpfen davon. »Keine Ahnung, was Sie meinen«, sagte er.

»Wollen Sie nun meine Hilfe oder nicht?«

»Mir diese Fotos zu zeigen war Hilfe genug, Dan. Ich weiß das wirklich zu schätzen. Mir ist klar, dass ich derzeit nicht gerade angesagt bin.«

»Das, was Sie damals mit diesem Pädophilen gemacht haben, hat Ihnen viele Freunde gewonnen, aber das allgemeine Wohlwollen ist ein begrenztes Gut«, erwiderte Evans. »Schauen Sie, wenn Sie jemandem in die Quere gekommen sind, wenn hinter alldem jemand steckt, können wir vielleicht etwas unternehmen.«

»Ich weiß das Angebot zu schätzen, Dan. Wirklich. Aber ich glaube nicht, dass Sie irgendetwas tun könnten. Sie würden mir sowieso nicht glauben. Zum Teufel, ich glaube es ja selber kaum.«

»Was glauben Sie kaum? Schauen Sie, ich habe meine Stelle riskiert, als ich das Kennzeichen für Sie überprüft und Ihnen diese Fotos gezeigt habe. Da sollten Sie mir wenigstens sagen, was eigentlich los ist.« Er zeigte mit dem Finger auf Nightingale. »Und ich habe eine aufrichtige Antwort verdient. Nicht diesen Teufelsanbetungsmist, mit dem Sie mich das letzte Mal vollgelabert haben.«

Nightingale blies einen Rauchring aufs Wasser hinaus. Er behielt seine Form nicht einmal eine Sekunde, dann zerstörte ihn der Wind. »Glauben Sie an Gott?«, fragte Nightingale leise.

»Ob ich was?« Evans wandte sich ihm zu.

»Ob Sie an Gott glauben«, wiederholte Nightingale. Evans lachte leise, aber der Blick, mit dem er Nightingale von Kopf bis Fuß musterte, war hart. »Das hängt davon ab, wer fragt«, antwortete er.

Nightingale schnippte Asche ins Wasser. »Wie meinen Sie das?«

»Ich habe zwei Töchter, eine ist zwölf und die andere vierzehn. Da, wo wir wohnen, würde man noch nicht einmal einen Hund in die öffentliche Schule jagen. Jeden zweiten Monat gibt es eine Messerstecherei, die Hälfte der Kinder spricht Englisch nicht einmal als Zweitsprache, und die Lehrer nehmen alle Antidepressiva.« Evans zog an seiner Zigarette. »Wir haben uns die Schule angeschaut, bevor unsere ältere Tochter dorthin gehen sollte, und sie hat mir eine Riesenangst eingejagt. Ich wollte meine Kinder auf keinen Fall dorthin schicken, aber mit dem Gehalt eines Inspectors kann man sich keine Privatschule leisten. Also haben meine Frau und ich uns umgesehen und etwa zwei Meilen entfernt eine Schule der Church of England gefunden. Tolle Prüfungsergebnisse, motivierte Lehrer und kleine Klassen. Nur ein einziger Nachteil – die Kinder mussten aus christlichen Familien kommen, und meine Frau und ich waren seit unserem Hochzeitstag in keiner Kirche mehr gewesen.« Der Detective wandte sich ab und schaute auf das Wasser hinaus. »Also haben wir ihren Namen auf die Liste gesetzt und angefangen, jeden Sonntag zur Kirche zu gehen.« Er lachte. »So ziemlich die ganze Gemeinde bestand aus Eltern, die ihre Kinder auf diese Schule schicken wollten. Wir mussten uns alle anmelden, und ich schwöre, sie haben sogar darauf geachtet, ob wir bei den Kirchenliedern mitsingen.«

»Und es hat funktioniert?«

Evans nickte. »Beide Mädchen gehen auf die Schule und kommen dort wirklich gut zurecht. Christen zu werden ist das Beste, was wir je gemacht haben.«

»Aber Sie glauben nicht daran, oder? Sie glauben nicht an Gott und den Himmel oder die Hölle?«

»Wie schon gesagt, es hängt davon ab, wer mich das fragt.« Er zog lange an seiner Zigarette, warf die Kippe dann ins Gras und trat sie aus. »Wenn es einen Gott gäbe, Jack, und wenn ihm etwas an uns läge, warum würde er dann zulassen, dass solche Drecksäcke wie Dwayne Robinson und seine Gang Amok laufen? Würde er sich nicht einmischen und dagegen einschreiten? Sie waren doch selbst Polizist und wissen Bescheid. Manche Menschen sind schlicht und ergreifend böse, und das hat nichts mit Gott oder dem Teufel zu tun.«

»Vielleicht bedient sich ja der Teufel solcher Männer wie Robinson. Vielleicht ist die Erde ein Schlachtfeld, wo das Gute gegen das Böse kämpft.«

Evans blickte Nightingale mit gerunzelter Stirn an. »Haben Sie was genommen, Jack?«

Nightingale zog eine Augenbraue hoch. »Drogen? Also bitte, Dan. Nikotin und Alkohol sind die einzigen Mittel, die ich brauche.«

»Haben Sie Hilfe?«

»Eine Freundin, meinen Sie? Oder professionell?«

»Sie wissen, was ich meine. Posttraumatische Belastungsstörung. Ihr Vermittler bekommt einen Haufen Scheiße zu sehen, der dem durchschnittlichen Bullen erspart bleibt.«

Nightingale schnaubte leise. »Der durchschnittliche Bulle sitzt heutzutage seine ganze Arbeitszeit auf dem Arsch ab und füllt Formulare aus.«

»Aber Sie waren da, wo es zur Sache geht«, erwiderte Evans. »Als Vermittler und als bewaffneter Polizist. Beide Rollen können mit so viel Stress verbunden sein, dass dabei jeder durchdrehen würde.«

»Durchdrehen?«, fragte Nightingale. »Sie glauben, ich drehe durch?«

»Nur weil Sie so reden, das ist alles. Die Schlacht zwischen Gut und Böse. Himmel und Hölle. Sagen Sie mir nicht, dass Sie plötzlich fromm geworden sind.«

»Okay, mache ich nicht.« Er warf seine Kippe ins Wasser und wandte sich zum Gehen.

»Jack, ich meine es ernst. Sagen Sie mir, was los ist. Vielleicht kann ich Ihnen helfen.«

Nightingale schüttelte den Kopf und klappte den Mantelkragen gegen den Wind hoch, der über den Serpentine heranwehte. »Ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass überhaupt irgendjemand mir helfen kann«, sagte er und ging ohne sich umzublicken davon.

16

Nightingale wachte am Sonntagmorgen früh auf und ging nach draußen, um ein paar Zeitungen, Milch, Brot und eine Packung Bacon zu kaufen. Er war schon wieder in seiner Wohnung und machte sich ein Bacon-Sandwich, als sein Handy klingelte. Der Anruf kam von einem Festnetzanschluss, und er kannte die Nummer nicht. Er drückte die grüne Taste und klemmte das Handy zwischen Kinn und Schulter, während er mit dem Pfannenheber die brutzelnden Baconscheiben wendete.

»Mr. Nightingale?«, fragte eine Frauenstimme.

»Ja?«, gab Nightingale zögernd zurück.

»Es tut mir schrecklich leid, dass ich Sie an einem Sonntag störe, Mr. Nightingale. Ich bin Elizabeth Fraser.«

Nightingale bemühte sich stirnrunzelnd, sich den Namen in Erinnerung zu rufen.

»Hillingdon Home«, sagte sie, und nun erinnerte Nightingale sich sofort an sie. Mrs. Fraser war die Leiterin des Pflegeheims, in dem seine Mutter ihre letzten Lebensjahre verbracht hatte. Seine leibliche Mutter: Rebecca Keeley.

»Ah ja, Mrs. Fraser. Was kann ich für Sie tun?«

Mrs. Fraser zögerte. Anscheinend deckte sie die Sprechmuschel mit der Hand ab und sprach mit jemand anderem, bevor sie fortfuhr: »Also, ich habe da vielleicht eine etwas unangenehme Bitte. Ich hatte mich gefragt, ob Sie es vielleicht so einrichten könnten, dass Sie heute hier hereinschauen?«

»Geht es um meine Mutter?«, fragte er und stellte die Herdplatte aus.

»In gewisser Weise«, antwortete sie. »Es wäre viel einfacher zu erklären, wenn Sie hier wären.«

Nightingale fragte sich, warum sie so ausweichend reagierte, aber es war Sonntag, und er hatte nichts anderes vor, als sein Bacon-Sandwich zu essen und am Nachmittag ins Pub zu gehen und Zeitung zu lesen. Daher erklärte er sich bereit, gleich nach dem Frühstück vorbeizufahren.

Er hatte den MGB am Samstagvormittag von der Werkstatt abgeholt, und der Mechaniker hatte gesagt, der Wagen sei jetzt in Ordnung, aber Nightingale hielt trotzdem den Atem an, als er den Zündschlüssel drehte. Der Motor sprang sofort an, und er lächelte. »Braver Junge«, sagte er und tätschelte das Holzlenkrad. »Wer sagt denn, dass du kein Oldtimer bist?«

Es war kalt, aber er fuhr trotzdem mit offenem Verdeck. Als er vor dem Pflegeheim hielt, bereute er diese Entscheidung schon seit einer Weile, denn er war immerhin fünfzig Meilen bis zum Stadtrand von Basingstoke gefahren, seine Hände waren gefühllos, und seine Augen tränten vom Wind. Er stieg aus und betrachtete prüfend den Himmel. Es sah nicht nach Regen aus, daher beschloss er, das Verdeck offen zu lassen während er hineinging.

Das Gebäude war ein Betonblock aus den Sechzigerjahren. Die Fenster hatten verrostete Metallrahmen, die Türen waren mit Graffiti vollgesprayt. Als er aufblickte, sah er hinter einigen Fenstern verschwommene Gesichter. Sie schienen nicht zu ihm herunterzuschauen, sondern einfach ausdruckslos in die Ferne zu starren.

Er trat durch die Flügeltür in den Empfangsbereich, wo eine füllige Frau mit krauser Dauerwelle, von deren Hals eine Brille an einer Kette herabhing, ihm zulächelte. Sie hob die Hand, da sie noch mit jemandem telefonierte. Als sie aufgelegt hatte, lächelte sie ihn erneut an und fragte ihn, wie sie ihm helfen könne. Nachdem sie mit Mrs. Fraser Rücksprache genommen hatte, zeigte sie in den Korridor, der zum Büro der Heimleiterin führte.

Er klopfte an und wurde hereingebeten. Mrs. Fraser war Anfang fünfzig und sehr dünn. Sie hatte das glänzende Haar kastanienbraun gefärbt. Auf ihrer Nasenspitze saß eine Brille mit dicken Gläsern, aber die nahm sie ab, als sie aufstand und ihm die knochige Hand reichte. Nightingale schüttelte sie behutsam. »Es wäre wohl am besten, wenn wir beim Gehen reden«, sagte sie und führte ihn aus dem Büro und durch den Korridor. »Kennen Sie eine Mrs. McFee? Mrs. Fiona McFee?«

»Ich glaube nicht. Lebt sie hier im Heim?«

Mrs. Fraser nickte. »Ja, seit beinahe zehn Jahren. Sie ist eine unserer ältesten Bewohnerinnen.«

»Ich kenne hier niemanden«, erklärte Nightingale. »Ich habe ja überhaupt erst letztes Jahr erfahren, dass meine Mutter hier war.«

»Die ganze Sache ist sehr eigenartig«, erwiderte Mrs. Fraser. »Soweit wir wissen, hat Ihre Mutter Mrs. McFee niemals kennengelernt. Tatsächlich hatte Ihre Mutter ja in ihrer Zeit hier mit überhaupt niemandem Kontakt.«

Sie öffnete eine Feuerschutztür, führte ihn eine Treppe hinauf und in einen weiteren Korridor. Dort kamen sie zu einer Tür mit einem Schild, auf dem »Krankenabteilung« stand. Am Ende des Korridors stand eine Schwester in weißer Tracht, und Mrs. Fraser winkte lächelnd. »Wir schauen nur nach Mrs. McFee«, sagte sie, und die Schwester nickte und kehrte zu ihrem Papierkram zurück.

»Da wären wir«, sagte die Heimleiterin und öffnete eine Tür. Im Zimmer stand ein Krankenhausbett, in dem eine weißhaarige alte Dame lag. Eine Magensonde schlängelte sich von einem Kunststoffbeutel, der an einem Ständer hing, in ihre Nase. Mrs. Fraser machte die Tür behutsam zu. »Mrs. McFee liegt seit einigen Wochen im Koma«, erklärte sie. »Eigentlich scheint ihr nichts zu fehlen, nur wacht sie einfach nicht mehr auf. Wir müssen sie künstlich ernähren und mit Flüssigkeit versorgen, aber sie braucht keine Medikamente. Es gibt keinerlei Hinweise auf einen Schlaganfall oder Organversagen.«

»Sollte sie dann nicht im Krankenhaus sein?«, fragte Nightingale.

»Unser Arzt hat sie untersucht, und wir haben einen Neurologen hinzugezogen. Alle sind übereinstimmend der Meinung, dass man in einem Krankenhaus nichts für sie tun könnte, was nicht ebenso gut hier geschehen kann. Wir beobachten sie also, pflegen sie und warten ab. Sie ist natürlich schon eine alte Dame. Fast neunzig.«

»Aber gesund?«

»Geistig ja, sie war bei ganz klarem Verstand. Aber sie hatte Probleme mit Herz und Nieren, und sie hat Diabetes.« Sie zuckte mit den Schultern. »Das Alter«, sagte sie. »Der Körper ist irgendwann einfach verbraucht, da kann man machen, was man will.«

Nightingale lächelte. »Ja, dasselbe Problem habe ich mit meinem Wagen.«

Mrs. Fraser sah ihn streng an. »Das ist wohl kaum das Gleiche, Mr. Nightingale.« Nightingale machte den Mund auf, um sich zu entschuldigen, aber sie schaute schon wieder nach der alten Frau. »Eines Tages ist sie einfach nicht mehr aufgewacht. Aber hin und wieder sagt sie etwas.«

Nightingale spürte, wie sich ihm die Nackenhaare sträubten. Er wusste schon, was als Nächstes kommen würde.

»Sie sagt Ihren Namen, Mr. Nightingale. Manchmal ist es nur ein Flüstern, und manchmal schreit sie ihn aus voller Kehle.«

»Ohne aufzuwachen?«

Mrs. Fraser streichelte den Arm der alten Frau. »Das ist schwer zu sagen. Manchmal hat sie die Augen auf, aber gleich danach ist sie wieder im selben Zustand wie jetzt.«

»Und warum haben Sie mich gebeten herzukommen, Mrs. Fraser?«

»Offen gestanden hatte ich gehofft, dass Sie sie kennen würden, Mr. Nightingale. Mrs. McFees Situation ist ganz ähnlich wie die Ihrer verstorbenen Mutter, als sie hier gelebt hat. Es gibt, soweit wir wissen, keine nahen Verwandten, und sie hatte schon seit fünf Jahren keinen Besuch mehr.« Sie trat zur Seite und gab ihm einen Wink, zum Bett zu gehen. »Können Sie sie sich bitte noch einmal genauer ansehen, um sicherzugehen, dass Sie sie wirklich nicht kennen?«

»Natürlich, aber ich kenne niemanden, der McFee heißt.«

»Es muss doch einen Grund geben, dass sie immer wieder Ihren Namen nennt. Sie hat Ihre Mutter nicht gekannt, und Ärzte und Pfleger hatten keine Veranlassung, den Namen Nightingale ihr gegenüber zu erwähnen. Es ist ein Rätsel.« Sie winkte ihm vorzutreten. »Bitte, wenn es Ihnen nichts ausmacht.« Nightingale nickte, fühlte sich aber gehemmt, ihrer Aufforderung Folge zu leisten. Mrs. Fraser lächelte ermutigend. »Betrachten Sie sie einfach etwas näher«, bat sie. »Vielleicht haben Sie sie ja doch früher einmal kennengelernt.«

Nightingale trat mit vorsichtigen Schritten zum Bett. Die alte Dame lag mit offenem Mund auf dem Rücken und schnarchte leise. Hinten im Rachen sah er die Magensonde. Sie hatte keine Zähne, und ihre Zunge war mit einem dicken weißen Pelz belegt. Ihre Augen waren geschlossen, und das weiße Haar war so dünn, dass die Kopfhaut hindurchschimmerte. Er zuckte zusammen, als er eine Berührung am Arm fühlte, merkte aber dann, dass es Mrs. Fraser war. »Sie beißt nicht, Mr. Nightingale.«

Nightingale beugte sich über die alte Frau. Er roch ihren bitteren Atem, unter dem ein süßlicher Hauch von Verwesung lag. Er schluckte und hätte beinahe gewürgt.

»Jack?« Die blutleeren Lippen der alten Frau hatten sich kaum bewegt, und ihre Augen waren noch immer geschlossen.

Nightingale starrte sie entsetzt an.

»Bist du das, Jack?«

»Sie scheint Sie zu kennen, Mr. Nightingale.«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Nein«, erwiderte er.

»Jack?«

»Bitte, Mr. Nightingale, sagen Sie etwas zu ihr.«

Nightingale schluckte. »Ja. Ich bin’s.«

Die Augen der alten Frau öffneten sich. »Bitte hilf mir, Jack. Du musst mir helfen.« Ihre Stimme war ein leises Knurren, kaum menschlich zu nennen.

Nightingale trat einen Schritt zurück und schüttelte den Kopf.

»Mr. Nightingale, wohin gehen Sie?«, fragte Mrs. Fraser und packte ihn am Arm, doch Nightingale riss sich los und öffnete die Tür. »Ich muss hier raus«, sagte er. Er stürzte aus dem Zimmer und rannte mit flatternden Mantelschößen durch den Korridor. Er blieb erst stehen, als er draußen war. Dort holte er seine Zigaretten heraus und zündete sich mit zitternden Fingern eine an. Immer wieder schaute er zum Eingang hin, halb in der Erwartung, dass Mrs. Fraser ihm nachkommen würde, aber die Tür blieb energisch geschlossen.

Er nahm noch einen Zug, warf die Kippe weg, zog dann das Verdeck hoch und befestigte es. Er stieg ein und steckte den Schlüssel ins Zündschloss. Er drehte den Schlüssel herum, und unter der Motorhaube schepperte etwas. Er stöhnte auf und versuchte es erneut. Diesmal war überhaupt nichts zu hören. Nach drei weiteren Versuchen gab er auf, holte sein Handy heraus und rief den Pannendienst an.

17

Nightingales MGB war Montagmorgen in der Werkstatt, wo seine Elektrik überholt wurde, und so nahm Nightingale in Bayswater ein schwarzes Taxi und ließ sich vor dem Wicca-Woman-Laden in Camden absetzen. Als er den Fahrer bezahlte, begann es zu regnen, und so drückte er ein in eine Supermarkttüte eingeschlagenes Päckchen eng an die Brust und rannte über den Bürgersteig zum Laden.

Er machte die Tür auf, musste aber zurücktreten, da zwei Mädchen in zueinander passenden Afghanenmänteln und bunten Tibetmützen sich an ihm vorbeidrängten. Es war nur eine Verkäuferin im Laden, eine pummelige Jugendliche mit einem Spinnennetz-Tattoo am Hals und kurzem, neongrün gefärbtem Haar. Sie trug ein mit Schnitten verziertes T-Shirt und eine Cargohose mit Reißverschlusstaschen.

»Ist Mrs. Steadman da?«, fragte er, während er die Tür schloss. »Sind Sie Mr. Nightingale, haben Sie vorhin angerufen?«, fragte sie mit einem fast unverständlichen schottischen Akzent. Bevor er antworten konnte, zeigte sie mit dem Daumen auf einen Perlenvorhang hinter der Theke. »Sie erwartet Sie.«

Nightingale lächelte dankend und ging ins Hinterzimmer, wo Mrs. Steadman an einem runden Holztisch saß und den Guardian las. Sie nahm einen blau getönten Kneifer ab und lächelte ihn an. »Mr. Nightingale, ich habe mich gefreut, von Ihnen zu hören«, sagte sie. Sie trug eine bis zum Hals zugeknöpfte schwarze Seidenbluse. Ein großes Silberkreuz hing ihr an einer zarten Kette bis auf die Brust. Sie hatte ein vogelähnliches Gesicht mit einer scharfen Nase, und sie schaute ihn mit schief gelegtem Kopf aus smaragdgrünen Augen fragend an. Ihr Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, und ihre runzlige Haut war beinahe durchscheinend, aber sie strahlte eine jugendliche Energie aus, die es schwierig, wenn nicht unmöglich machte, ihr Alter zu schätzen. Hätte man Nightingale festgenagelt, hätte er sie auf Ende sechzig geschätzt, aber es würde ihn nicht überraschen, wenn sie siebzig oder sogar schon achtzig gewesen wäre. »Kann ich Ihnen einen Tee anbieten?«

»Das wäre nett«, antwortete Nightingale.

Er zog seinen Regenmantel aus und setzte sich, während Mrs. Steadman eine Kanne Tee kochte. Sie stellte die Kanne, einen Milchkrug und blau-weiß gestreifte Becher auf den Tisch. In einem auf alt geschwärzten, schmiedeeisernen Kamin brannte eine Gasflamme und warf flackernde Schatten an die Wände.

Er reichte ihr die Supermarkttüte. »Ein kleines Zeichen meiner Wertschätzung«, sagte er.

Mrs. Steadman lächelte wie ein Kind, das vor der Zeit ein Weihnachtsgeschenk bekommt. Sie öffnete die Tüte und zog zwei Bücher heraus. Die hatte er in der Bibliothek im Keller von Gosling Manor für sie ausgewählt. »Also wirklich, Mr. Nightingale, das sollten Sie nicht tun«, sagte sie mit vor Freude funkelnden Augen. »Die sind viel zu wertvoll zum Verschenken.«

»Ich weiß, dass Sie sie zu würdigen wissen werden, Mrs. Steadman«, gab er zurück.

»Sie haben mir eine Riesenfreude gemacht«, sagte sie. Sie legte die Bücher weg und schenkte Tee ein. »Aber ich habe irgendwie das Gefühl, dass Sie die weite Fahrt hierher nicht nur gemacht haben, um mir ein paar Bücher zu bringen. Auch wenn ich das Geschenk wirklich sehr zu schätzen weiß.«

Nightingale wurde rot wie ein Lausbub, der bei einer Lüge ertappt worden ist. »Ich brauche Ihren Rat, Mrs. Steadman.«

Sie trank ihren Tee. »Es ist also nicht nur die Freundschaft, die Sie vorbeiführt?« Sie kicherte mädchenhaft. »Ich mache nur Spaß, Mr. Nightingale. Natürlich werde ich Ihnen helfen, so gut ich kann.«

Nightingale streckte die Beine aus und betrachtete seine Hush Puppies, deren Wildleder noch dunkle Flecken vom Regen hatte. »Können Sie mir sagen, wie ich mit den Toten reden kann?«

Mrs. Steadman schüttelte betrübt den Kopf. »Jetzt geht das schon wieder los, Mr. Nightingale. Jetzt wollen Sie schon wieder mit Dingen herumspielen, von denen Sie besser die Finger lassen sollten.«

»Es ist wichtig, Mrs. Steadman.«

»Davon bin ich überzeugt. Aber es ist ein sehr gefährliches Gebiet.«

»Aber möglich ist es?«

Sie trank wieder einen Schluck Tee. »Sie wissen bestimmt, dass man Tarot-Karten verwenden kann, oder?«

Nightingale zog die Augenbrauen hoch. »Ich dachte, die wären zum Wahrsagen da?«

»Oh, dafür sind sie natürlich geeignet, aber in der Hand des Experten sind sie noch für viel mehr zu gebrauchen.«

»Aber man spricht dann nicht wirklich mit den Toten, oder? Man empfängt Botschaften durch die Karten.«

»Das stimmt. Aber oft fällt es den Toten leichter, auf diese Weise zu kommunizieren. Und es ist eventuell sicherer.«

»Weil Gespenster gefährlich sind?«

»Sie verwechseln Geister mit Gespenstern, Mr. Nightingale.« Sie runzelte die Stirn, als zögen bei ihr Kopfschmerzen auf. »Ich muss Ihnen wirklich raten, vorsichtig zu sein, Mr. Nightingale. Sie haben ja eigentlich keine Ahnung von der Geisterwelt, wissen Sie. Und es kann gefährlich sein, mit Dingen zu hantieren, die man nicht ganz versteht.«

»Ich sage immer, dass ich mich auf einer steilen Lernkurve befinde«, gab Nightingale zurück. »Aber ich brauche mehr als Tarot-Karten.«

Mrs. Steadman schenkte sich Tee nach. »Es gibt Ouija-Bretter, aber die sind, ehrlich gesagt, unzuverlässig und gefährlich.«

Nightingale lachte. »Das hab ich schon hinter mir«, sagte er.

Mrs. Steadman stellte ihren Teebecher ab. »Sie haben es probiert?«

»Ein paar Mal.«

»Mit wem zusammen?«

»Mit meiner Assistentin. Es ist nicht sehr gut gelaufen.«

»Das überrascht mich nicht. Wen wollten Sie denn kontaktieren?«

»Meinen ehemaligen Partner. Robbie Hoyle.«

»Wie ist Mr. Hoyle gestorben?«

»VU«, antwortete Nightingale. Er sah ihre verwirrte Miene und winkte entschuldigend. »Tut mir leid, das ist Polizeisprache«, sagte er. »Ein Verkehrsunfall. Er wurde beim Überqueren der Straße von einem Taxi erfasst.«

Mrs. Steadman seufzte. »Nach einem gewaltsamen, unerwarteten Tod ist jeder Geist verwirrt und desorientiert«, erklärte sie. »Und mehr empfängt man durch das Ouija-Brett dann auch nicht. Verwirrung. Zorn. Groll. Selbst ein Experte hätte Mühe, einen solchen Geist zu kontrollieren.«

»Es war ein bisschen brenzlig«, räumte Nightingale ein.

»Und diesen Robbie Hoyle wollen Sie jetzt kontaktieren?«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Nein«, antwortete er. »Ein Mädchen. Ein Mädchen, das Selbstmord begangen hat.«

Mrs. Steadman spitzte die Lippen und blickte ihn abschätzend an. »Noch so ein gewaltsames Ende«, sagte sie. »Beim Austausch mit Geistern, die gewaltsam gestorben sind, muss man sehr vorsichtig sein. Oft ist den Geistern gar nicht klar, in welcher Situation sie sich befinden, bis jemand Kontakt zu ihnen aufnimmt. Es kann dann alle möglichen Auswirkungen geben.«

»Wie zum Beispiel?«

»Das hängt von der Kraft des betreffenden Geists ab«, antwortete Mrs. Steadman. »Aber Gegenstände könnten sich bewegen, es könnte Lichtblitze oder sogar Flammen geben – und Schlimmeres.«

»Wie ein Poltergeist?«

»Vielleicht wie ein Poltergeist, aber der ist etwas anderes. Und es ist nicht nur für den Beschwörer potenziell gefährlich. Auch der Geist kann Schaden nehmen.«

Nightingale runzelte die Stirn und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Das verwirrt mich«, sagte er.

»Das glaube ich Ihnen«, antwortete Mrs. Steadman. »Erzählen Sie mir mehr über dieses Mädchen.«

»Sie heißt Sophie, und sie hat vor etwas über zwei Jahren Selbstmord begangen. Ist von einem Hochhaus in Chelsea Harbour heruntergesprungen. Ihr Vater hatte sie missbraucht, und die Mutter war nicht eingeschritten.«

»Sie waren dabei, als sie sich umgebracht hat?«

Nightingale nickte. »Ich habe Ihnen ja erzählt, dass ich früher Polizist war. Ich war bei der CO19, der bewaffneten Truppe. Aber außerdem war ich auch Vermittler und gehörte zu einem Team, das mit Menschen in Krisensituationen redet. Dabei konnte es sich zum Beispiel um eine Geiselnahme handeln, oder um jemanden, der sich selbst gefährdet, oder um eine häusliche Krisensituation. Situationen eben, in denen jemand Schaden nehmen konnte.« Sein Mund fühlte sich plötzlich trocken an, und er trank einen Schluck Tee. »Als ich den Anruf bekam, wusste ich nicht, dass es um ein Kind ging. Sie war im dreizehnten Stock und redete mit ihrer Puppe. Sie hatte die Tür zum Balkon versperrt, und das Au-pair-Mädchen hatte die Polizei gerufen. Ich war der erste Vermittler, der am Schauplatz eintraf.«

»Und diese Sophie, warum war sie auf dem Balkon?«

Nightingale beugte sich vor und legte den Kopf in die Hände. »Sie wollte einfach sterben, Mrs. Steadman. Es gab nichts, was ich hätte tun können, um sie daran zu hindern. Das weiß ich inzwischen.«

Mrs. Steadman stand auf, trat hinter Nightingale und legte ihm die Hände auf die Schultern. »Das tut mir leid«, sagte sie leise.

»Sie hat mit mir geredet, und dann ist sie einfach unter dem Geländer hindurchgeglitten und vom Balkon gestürzt.« Nightingale schauderte. »Ich weiß nicht, was ich hätte anders machen können. Ich bin es im Kopf immer wieder durchgegangen, aber mir fällt nichts ein …« Wieder schauderte er. »Sie war noch ein Kind, Mrs. Steadman. Ihr Leben hatte noch gar nicht angefangen, nicht richtig.«

»Und deshalb wollen Sie mit ihr reden?«, fragte seine Gastgeberin.

»Sie ist es, die versucht hat, mit mir Kontakt aufzunehmen«, antwortete Nightingale.

Unvermittelt ließ Mrs. Steadman seine Schultern los und trat einen Schritt zurück. »Was meinen Sie damit?«

Nightingale erklärte, was im Krankenhaus und im Pflegeheim vorgefallen war.

Mrs. Steadman setzte sich wieder und blickte Nightingale mit unverhohlener Sorge an. Nightingale verschränkte die Arme vor der Brust und zuckte mit den Schultern. »Ich bilde mir das nicht ein.«

»Das wollte ich auch nicht sagen.«

»Ich habe einfach nur das Gefühl, dass Sophie gern mit mir reden würde, und ich möchte ihr das wenn möglich erleichtern.«

»Sie müssen vorsichtig sein«, sagte Mrs. Steadman. »Ist Ihnen schon der Gedanke gekommen, dass es auch etwas anderes sein könnte, das nur so tut, als wäre es das Mädchen? Es könnte ein böser Geist sein, der Ihnen übel will.«

»Warum sollte er sich denn die Mühe machen, so zu tun, als wäre er Sophie?«

»Damit Sie unvorsichtig werden. Bis Sie dann merken, was passiert ist, ist es schon zu spät.«

Nightingale rieb sich den Nacken. Er hätte wahnsinnig gern eine geraucht.

»Ich frage Sie das nicht gerne, aber würden Sie mir helfen? Würden Sie mir zeigen, was ich tun muss?«

»Ich bin kein Medium, Mr. Nightingale. Das ist nicht mein Metier.« Sie klopfte nachdenklich auf den Henkel ihres Bechers. »Sie sollten es bei einer spiritistischen Gesellschaft versuchen. In London gibt es einige ausgezeichnete. Dort werden Sie in einer sicheren Umgebung erfahrene Medien kennenlernen. Sollte Sophie versuchen, zu Ihnen durchzudringen, wird sie sich in der Obhut von Leuten befinden, die wissen, was sie tun. Sie werden dort vermittels des Mediums mit ihr sprechen, sind den Kräften also nicht direkt ausgesetzt. Das Medium spielt die Rolle einer Sicherung in einem Stromkreislauf, wenn Sie so wollen. Sollte es ein Problem geben, wird das Medium den Kontakt abbrechen, und jeder Schaden wird vermieden.«

»Ich dachte, die meisten Medien seien Scharlatane. Trickbetrüger.«

»Das trifft teilweise auch zu. Aber die Leute sind nicht blöd, Mr. Nightingale. Wenn sie betrogen werden, fällt ihnen das früher oder später auf. Und die echten Medien nehmen kein Geld.«

»Wie wäre es, wenn ich es selbst mache?«

»Sie, Mr. Nightingale?« Sie gluckste leise. »Das können Sie tun, wenn Sie die Begabung besitzen. Es gibt Beschwörungszauber, die angeblich funktionieren, aber die sind nichts für Amateure.«

»Haben Sie so was jemals gemacht?«

»Einen Geist beschworen? Ja, das habe ich.«

»Und es hat funktioniert?«

Mrs. Steadman lächelte. »Magie funktioniert, Mr. Nightingale. Andernfalls wären mein Laden und meine Website nicht so beliebt, wie sie es sind.«

»Könnte ich es versuchen? Einen Geist zu beschwören?«

»Ich glaube wirklich nicht, dass Sie genug Erfahrung besitzen«, antwortete Mrs. Steadman. »Und wenn Sie dieses Mädchen, diesen Geist, kontaktieren, könnten Sie ihm unabsichtlich Schaden zufügen. Das wäre meine Hauptsorge.« Sie trank ihren Tee. »Es ist keine exakte Wissenschaft, Mr. Nightingale. Man kann einiges unternehmen, um seine Erfolgsaussichten zu verbessern. Man kann in einer Messingschale Lavendel, Mastixharz, Veilchenwurzel und Weihrauch abbrennen, und man kann Jasminblüten, Lilien, Gardenien und Mimosen im Raum verstreuen, um den Geist zu besänftigen. Aber letztendlich hängt alles von der Kraft und Fähigkeit des Mediums ab. Und wie beim Ouija-Brett dringt manchmal ein schurkischer Geist zu einem durch, ohne dass man etwas dagegen unternehmen könnte. Vielleicht versuchen Sie, mit Sophie Kontakt aufzunehmen, und sind am Ende mit einem ganz anderen Geist konfrontiert.«

»Mit einem Dämon, meinen Sie?«

Sie lächelte wie eine Lehrerin, die die Fehler eines kleinen Kindes geduldig korrigiert. »Dämonen müssen sich keines Ouija-Bretts bedienen«, sagte sie. »Wenn es ein Dämon wäre, der mit Ihnen sprechen wollte, würde er einfach vor Ihnen erscheinen. Und ich glaube auch nicht, dass Sie bei einem Dämon mit einem Ouija-Brett sehr weit kommen würden. Nein, ich spreche von einem bösen Geist. Oder von einem, der seinen Schabernack mit Ihnen treiben will.« Sie beugte sich über den Tisch zu ihm vor und ergriff seine Hände. Die ihren waren warm und trocken, und die Haut war völlig frei von Flecken. »Bitte, Mr. Nightingale, versprechen Sie mir, dass Sie nichts Dummes anstellen. Wenn Sie wirklich die Absicht haben, den Geist dieses Mädchens zu kontaktieren, nehmen Sie einen Profi zu Hilfe.«

Nightingale nickte. »Das mache ich«, sagte er.

Sie blickte ihn aufmerksam an, und er spürte, wie ihr Griff so fest wurde, dass es gar nicht zu ihren kleinen Händen zu passen schien. »Versprechen Sie es mir«, sagte sie.

Nightingale öffnete den Mund zu einem Scherz, aber er sah in ihren Augen, wie ernst es ihr war. »Ich verspreche es Ihnen, Mrs. Steadman. Hand aufs Herz.«

Langsam trat ein Lächeln in ihr Gesicht, und sie ließ seine Hände los. Er blickte auf sie hinunter und sah rote Abdrücke, wo ihre Finger sich in sein Fleisch gegraben hatten. »Sie können ja ganz schön kräftig zupacken, Mrs. Steadman«, sagte er lahm.

18

Nightingale betrat das Büro und sah, dass Jenny ganz unglücklich an ihrem Schreibtisch saß. Er hängte seinen Regenmantel an die Garderobe und hob zerknirscht die Hände. »Ich weiß, es tut mir leid«, sagte er. »Ich musste zu Mrs. Steadman in Camden fahren.«

Jenny schüttelte den Kopf und zeigte in Nightingales Büro: Superintendent Chalmers und Inspector Evans, die an seinem Schreibtisch standen. Chalmers blätterte eine Akte auf Nightingales Schreibtisch durch. Er trug einen dunkelblauen Anzug, der maßgeschneidert aussah. Evans trug eine Schafleder-Jacke über einem billigen Sakko und Hosen, die an den Knien ganz schön ausgebeult waren.

»Ohne Durchsuchungsbefehl dürfen Sie sich hier gar nichts anschauen«, sagte Nightingale. Er trat ins Büro und nahm die Akte an sich.

»Sie lag mitten auf dem Tisch«, erwiderte Chalmers.

»Jetzt nicht mehr«, gab Nightingale zurück und warf sie in eine Schreibtischschublade. Er wollte sich nicht setzen, und so stellte er sich hinter seinen Stuhl. Er blickte zu Evans hinüber und fragte sich, warum die beiden Kriminalbeamten in seinem Büro waren. Der Inspector wich seinem Blick aus und schaute durchs Fenster auf die Straße unten. Nightingales Gedanken rasten. Hatte Evans Chalmers von Nightingales Verwicklung in die Schießerei in Bayswater erzählt? »Worum geht es hier, Chalmers?«

»Wir fordern Sie auf, mit auf die Wache zu kommen.«

»Verhaften Sie mich?«

»Nur wenn wir müssen«, antwortete der Superintendent. »Aber Sie stecken in großen Schwierigkeiten, und ich rate Ihnen, bereitwillig mit uns zusammenzuarbeiten.«

Nightingale schaute wieder zu Evans, doch der wich seinem Blick weiterhin aus.

»Wissen Sie, allmählich habe ich es satt, dass Sie mich immer, wenn Sie einen Fall nicht lösen können, zum Verhör herbeizitieren. Wenn Sie wollen, dass ich freiwillig mitkomme, müssen Sie mir schon sagen, worum es geht.«

Jenny kam hinzu und stellte sich mit verschränkten Armen in die Tür.

»Wo waren Sie gestern?«, fragte Chalmers.

Nightingale atmete erleichtert auf. Evans hatte er Samstag im Park getroffen, es konnte also nichts mit dem Mord an Dwayne Robinson zu tun haben. »Zu Hause.«

»Einfach nur zu Hause?«

Nightingale seufzte genervt. »Ich habe einen Anruf vom Hillingdon Home erhalten und bin nach Basingstoke gefahren, um dort die Heimleiterin aufzusuchen. Elizabeth Fraser. Es ist ein Pflegeheim.«

»Das weiß ich. Und als Sie da waren, haben Sie mit einer Frau namens Fiona McFee gesprochen.«

»Fragen Sie mich das, oder teilen Sie es mir mit?«

»Wir haben eine Reihe von Fragen bezüglich Mrs. McFee«, erklärte Chalmers.

»In welchem Sinn?«

»In dem Sinn, dass sie tot ist«, antwortete Chalmers.

Evans wandte sich vom Fenster ab und steckte die Hände in die Taschen seiner Schaflederjacke.

»Chalmers, Fiona McFee war fast hundert Jahre alt, und sie lag im Koma, als ich dort war.«

»Neunundachtzig Jahre, um genau zu sein«, erwiderte Chalmers. »Aber sie ist nicht am Alter gestorben.«

»Sie lag im Koma, als ich ging«, sagte Nightingale.

»Das mag sein«, antwortete Chalmers. »Aber kurz nach Ihrem Aufbruch hat sie es geschafft, aufs Dach zu steigen und sich zu Tode zu stürzen.« Er hieb mit der Hand auf den Schreibtisch, und Nightingale zuckte zusammen. »Jetzt hören Sie auf, mir blöd zu kommen, und ziehen Sie Ihren Mantel wieder an.«

19

Evans drückte die Aufnahmetaste und nickte Superintendent Chalmers zu. Chalmers nannte das Datum und die Uhrzeit, und beide Beamte sprachen ihre Namen aufs Band. Chalmers blickte Nightingale erwartungsvoll an.

»Jack Nightingale«, sagte der. »Ich helfe der Polizei bei ihren Ermittlungen. Mal wieder.«

»Am Sonntag sind Sie zum Hillingdon Home in Basingstoke gefahren?«

Nightingale nickte.

»Fürs Band bitte.«

»Ja. Die Heimleiterin hatte mich gebeten zu kommen. Elizabeth Fraser.«

»Sie wollte, dass Sie dort eine Patientin besuchen?«

»Sie nennen sie nicht Patienten. Sondern Bewohner.«

»Ihr Name war Fiona McFee?«

»Offensichtlich. Ja. Ich hatte sie nie zuvor gesehen.«

»Sie kennen sie also nicht?«

»Auf die Gefahr hin, mich zu wiederholen: Sonntag war das erste Mal, dass ich die Dame gesehen habe.«

»Und sie lag im Koma?«

»Offensichtlich, ja.«

»Aber trotzdem hat sie Ihren Namen genannt?«

Nightingale nickte erneut.

»Fürs Band bitte«, wiederholte Chalmers.

»Ja«, sagte Nightingale.

»Haben Sie irgendeine Erklärung dafür?«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Um welche Uhrzeit haben Sie das Hillingdon Home verlassen?«

»Kurz nach halb zwölf.«

»Ist Ihnen bekannt, dass Mrs. McFee am Sonntagabend um neunzehn Uhr aufs Dach gestiegen ist und sich heruntergestürzt hat?«

»Das erfahre ich erst jetzt.«

»Können Sie sich irgendeinen Grund denken, aus dem Mrs. McFee sich hätte umbringen wollen, nachdem Sie sie besucht hatten?«

»Das klingt bei Ihnen so, als wären die beiden Ereignisse miteinander verknüpft.«

»Sind sie das nicht?«, fragte Chalmers.

»Ich war nicht einmal eine Minute in ihrem Zimmer.«

»Und in dieser Zeit hat sie Sie mehrmals beim Namen genannt.«

Nightingale lehnte sich zurück, gähnte und reckte sich.

»Mr. Nightingale verweigert die Antwort auf meine Frage«, sagte Chalmers.

»Sie haben nichts gefragt«, widersprach Nightingale. »Sie haben eine Tatsache festgestellt.«

»Und ist es nicht ebenso eine Tatsache, dass Sie Ihre Mutter letztes Jahr im Hillingdon Home besucht haben, und dass sie sich kurz danach das Leben genommen hat?«

»Meine Mutter war psychisch krank.«

»Aber sie hat nie eine Neigung zum Selbstmord gezeigt. Bis zu Ihrem Besuch«, sagte Chalmers. Er klopfte mit seinem schlanken Gold-Kuli auf sein Notizheft. »Apropos Selbstmord: Haben Sie nicht am dreizehnten November letzten Jahres Constance Miller in Abersoch aufgesucht, und zwar nur Minuten, nachdem sie sich erhängt hatte?«

»Das war Zufall«, erklärte Nightingale.

»Das sind aber verteufelt viele Zufälle, finden Sie nicht? Drei Besuche und drei Selbstmorde. Und damit hört es nicht auf, oder? In Ihrer Umgebung scheinen letzthin ganz schön viele Menschen ums Leben zu kommen. Ihr Onkel und Ihre Tante. Robbie Hoyle. Barry O’Brien, der Fahrer des Taxis, das Hoyle überfahren hat. Und natürlich der gute alte Simon Underwood, der einfach aus seinem Bürofenster gefallen ist, als Sie mit ihm geredet haben.«

Nightingale erwiderte nichts. Chalmers warf Evans ein kurzes Lächeln zu, er spielte sich auf. »Dann ist da noch Weihnachten. Da waren Sie auf dem Land und haben gejagt.«

»Fasane«, ergänzte Nightingale. »Und gejagt habe ich gar nicht. Ich habe zugeschaut. Ich habe nie begriffen, warum es Spaß machen soll, Lebewesen zu töten.«

Chalmers zog eine Augenbraue hoch und machte den Mund auf, um etwas zu sagen, überlegte es sich dann aber anscheinend anders. Er rutschte auf seinem Stuhl zurück. »Einer der Wildhüter hat sich den Kopf mit einer Schrotflinte weggeschossen.«

»Ja, das trifft es recht gut.«

»Lachie Kennedy. Er hatte seit vielen Jahren für die Familie gearbeitet.«

»Anscheinend ja.«

»Und er stand neben Ihnen, als er beschloss, sich umzubringen.«

Nightingale verschränkte die Arme vor der Brust, erwiderte aber nichts.

»Das ist doch ein bisschen merkwürdig, finden Sie nicht?«, hakte der Superintendent nach.

Nightingale schwieg.

»Wussten Sie, dass die Jagd in England und Wales am Weihnachtstag verboten ist?«

»Nein, das wusste ich nicht.«

»Tja, so ist es. Fast im ganzen Land. Aber dieses Haus stellt eine der wenigen Ausnahmen dar. Anscheinend ist Edward VII. dort auf die Jagd gegangen, und ebenso George V. Wegen der Verbindung zum Königshaus gibt es für das Anwesen eine Sondergenehmigung, und man darf dort im Gegensatz zum Rest des Landes sonntags und am Weihnachtstag jagen.«

»Wie schon gesagt, ich bin kein Freund der Jagd.«

»Für ein ehemaliges Mitglied der CO19 ist das eine merkwürdige Bemerkung.«

»Dass ich der CO19 angehört habe, heißt nicht, dass ich rumgelaufen bin und Leute erschossen habe. Wenn ein Beamter der CO19 seine Waffe abschießt, hat er versagt. Er hat die Aufgabe, Situationen einzudämmen und eine Eskalation zu verhindern.«

»Das muss ich Ihnen wohl so glauben«, erwiderte Chalmers.

»Ich ärgere mich über die Schlussfolgerungen, die Sie ziehen. Sie deuten an, ich sei irgendwie in Lachie Kennedys Tod verwickelt gewesen, aber er hat sich eindeutig selbst erschossen. Es gibt zahlreiche Zeugen.«

»Jetzt reagieren Sie aber sehr empfindlich, Mr. Nightingale. Warum denn das?«

»Ich war da, als dieser Lachie sich in den Kopf geschossen hat. Das ist ein heikles Thema.«

»Und was ist mit Dwayne Robinson? Waren Sie auch da, als man ihm in den Kopf geschossen hat?«

Nightingale beugte sich vor und verschränkte die Hände so heftig, dass seine Knöchel weiß wurden. »Das hatte nichts mit mir zu tun. Ich war nicht in Brixton. Sie sind doch heute in meinem Büro gewesen. Sie haben meine Assistentin getroffen. Sie muss das bestätigt haben.«

»Miss McLean? Ja, wir haben uns erkundigt, wo Sie damals waren, und sie hat geantwortet, Sie seien in einem Pub gewesen. Zusammen mit Robbie Hoyle, der leider nicht mehr unter uns weilt.«

Nightingales Blick wurde hart. »Nehmen Sie sich in Acht, Chalmers«, sagte er.

»Drohen Sie mir etwa, Mr. Nightingale?«, fragte Chalmers mit einem Blick auf das Aufnahmegerät.

»Ich war mit Robbie Hoyle im Pub, aber ich habe mit dem Wirt gesprochen, und er erinnert sich daran, dass ich zum Zeitpunkt des Schusses auf Robinson dort war.«

»Das könnte man als Zeugenmanipulation bezeichnen«, erklärte der Superintendent.

»Ich habe Ihre Arbeit gemacht«, erwiderte Nightingale. »Mein Alibi nachgewiesen.« Er lehnte sich zurück.

Chalmers schwieg mehrere Sekunden. »Was meinen Sie, warum arbeitet sie wohl für Sie?«

»Wer?«

»Sie wissen, wen ich meine. Jenny McLean.«

»Vermutlich gefällt ihr die Arbeit.«

»Ihre Familie ist sehr begütert.«

»Fragen Sie mich das, oder teilen Sie es mir mit?«

Chalmers lächelte schmallippig. »Wie ist James McLean an sein Geld gekommen? In Hongkong, nicht wahr? Er muss ganz schön umtriebig gewesen sein, um sich ein solches Haus leisten zu können. Wie ich hörte, hat Prinz Philip früher gerne dort gejagt.«

Nightingale nickte. »Das habe ich auch gehört.«

»Der Vater hat gute Verbindungen zu einer Menge sehr einflussreicher Leute.«

»Ich bin ihm nur einmal begegnet.«

»Wirklich? Ist das nicht Pech? Gleich beim ersten Kennenlernen erschießt sich sein Wildhüter. Das hat der Weihnachtsfeier wohl etwas von ihrem Glanz genommen.«

»Schön, dass Sie das lustig finden«, sagte Nightingale.

»Oh, ich lache nicht, Mr. Nightingale.« Der Superintendent sah Evans an. »Sehe ich so aus, als ob ich lachen würde, Inspector?«

»Nein, Sir«, antwortete Evans.

»Sehen Sie, Mr. Nightingale, ich lache definitiv nicht. Ich fände es schrecklich, wenn Sie glaubten, Mord sei etwas zum Lachen.«

»Lachie ist nicht ermordet worden«, entgegnete Nightingale. »Er hat sich selbst getötet.«

»Nun, da warten wir einmal das Verfahren zur Untersuchung der Todesursache ab. Aber wenn Sie wollen, können wir es als einen weiteren Selbstmord einordnen.« Er blickte auf sein Notizheft hinunter. »Sagen Sie, warum waren Sie noch einmal bei den McLeans?«

»Jenny hat mich über Weihnachten dorthin eingeladen.«

»Das war nett von ihr«, erwiderte Chalmers mit vor Sarkasmus triefender Stimme. »Und war es ein Zufall, dass Marcus Fairchild ebenfalls dort war?«

»In welchem Sinne?«

»In dem Sinne, dass er der Rechtsanwalt Ihrer Schwester gewesen ist. Spielen Sie nicht den Unschuldigen, Mr. Nightingale. Sie verbringen Weihnachten mit dem Verteidiger Ihrer Schwester, und ein paar Tage später entkommt sie aus der Psychiatrie Rampton. Das kommt mir verdächtig vor.«

»Ich bin Marcus Fairchild da zum ersten Mal begegnet.«

»Und was haben Sie getan? Die Flucht Ihrer Schwester geplant? Waren Sie deshalb dort?«

Nightingale lehnte sich zurück, erwiderte aber nichts.

»Ich hätte gerne eine Antwort auf meine Frage, Mr. Nightingale.«

»Ich war über Weihnachten eingeladen. Marcus Fairchild war ebenfalls zu Gast.«

»Haben Sie über Ihre Schwester gesprochen?«

»Sie wurde beiläufig erwähnt. Das war alles.«

Die Tür ging auf, und eine uniformierte Polizistin gab einem Mann Ende fünfzig den Weg in den Verhörraum frei. Der Schmerbauch, der sich unter der Weste seines Nadelstreifenanzugs wölbte, und die rot geäderte Knollennase legten nahe, dass er es sich gerne gut schmecken ließ und einem Gläschen nicht abgeneigt war. Die zurückgekämmte graue Haarmähne ließ vermuten, dass er als jüngerer Mann kein Frauenverächter gewesen war.

Chalmers legte seinen Gold-Kuli aus der Hand. »Also, wenn man vom Teufel spricht«, sagte er.

Fairchild lächelte, aber es war ein kaltes Zähneblecken ohne einen Hauch von Wärme.

»Sind offizielle Anschuldigungen gegen meinen Klienten erhoben worden?«

»Mr. Nightingale hilft uns bei unseren Untersuchungen«, antwortete Chalmers.

»Nein, jetzt nicht mehr«, sagte Fairchild. »Mein Klient hat Ihnen nun genug geholfen.«

Nightingale hob die Hand. »Marcus, ich möchte ja nicht undankbar erscheinen, aber seit wann bin ich Ihr Klient?«

»Jenny hat mich angerufen«, erklärte der Anwalt. »Sie hat mich gebeten, dem hier ein Ende zu setzen.« Er zupfte seine Manschetten zurecht, und im Leuchtstoffröhrenlicht schimmerten goldene Manschettenknöpfe auf. »Wenn Sie natürlich den ganzen Tag hierbleiben und Fragen beantworten möchten, ist das Ihre Sache. Aber es ist ja ganz klar, dass Superintendent Chalmers seine eigene Agenda hat und nicht ruhen wird, bis Sie hinter Gittern sitzen.«

»Mr. Nightingale ist aus freien Stücken hier«, erklärte Chalmers eisig.

»Nein, er ist hier, weil Sie einen persönlichen Groll gegen ihn hegen, und zwar schon seit damals, als er noch Beamter bei der Metropolitan Police war. Wenn das hier noch lange so weitergeht, laufen Sie Gefahr, dass wir einen Zivilprozess gegen Sie anstrengen und auf beträchtlichen Schadenersatz klagen.«

Chalmers stand mit rotem Kopf auf. »Mr. Nightingale ist der Hauptverdächtige eines Mordes an einem Londoner Drogendealer«, sagte er.

»Nach den Informationen, die ich besitze, haben Sie nicht den geringsten Beweis gegen meinen Klienten«, sagte Fairchild.

»Wir haben eine Aussage auf dem Sterbebett«, entgegnete Chalmers. »Das Opfer hat Nightingale als Täter benannt.«

»Das ist Unsinn«, entgegnete Nightingale.

»Dann beschuldigen Sie ihn offiziell«, sagte Fairchild. »Aber nehmen Sie zur Kenntnis, dass wir nicht zögern werden, Sie wegen gesetzeswidriger Inhaftnahme zu verklagen, und in Anbetracht von Bemerkungen, die Sie über meinen Klienten gemacht haben, werden wir ebenso erwägen, wegen Verleumdung tätig zu werden.« Er schaute auf seine Armbanduhr und warf dem Superintendenten dann ein sarkastisches Lächeln zu. »Brauchen Sie einen Augenblick Bedenkzeit?«

Chalmers steckte seinen Kuli in die Jacketttasche, nahm sein Notizheft an sich und verließ den Verhörraum. Dan Evans unterdrückte ein Lächeln, als er sich vorbeugte und das Aufnahmegerät ausschaltete. »Sieht so aus, als könnten Sie gehen«, sagte er zu Nightingale.

Nightingale grinste. »Ja, sieht so aus, nicht wahr?«

20

»Wir könnten eine Flasche Sekt köpfen, wenn Sie wollen«, sagte Fairchild und wedelte mit einer Fünfzig-Pfund-Note nach der Bedienung, die gerade Gläser polierte. Sie befanden sich in einer Weinbar nicht weit von der Polizeiwache. Das Lokal hatte gerade erst geöffnet, und sie waren die einzigen Gäste. Der Boden war mit Terrakotta gefliest, an den Wänden hingen Bilder von Weinbergen, und das Büfett hinter der Theke war mit Flaschen italienischen Weins bestückt. Nightingale, der mit dem Rücken zu den Glastüren stand, die auf den Londoner Verkehr und das düstere englische Winterwetter hinausgingen, konnte sich beinahe vorstellen, dass er in der Toskana war.

»Sie brauchen mich nicht zu einem Drink einzuladen, Marcus«, sagte Nightingale.

»Unsinn. Ich habe Jenny versprochen, auf Sie aufzupassen, bis sie selbst herkommt, und das werde ich auch tun«, antwortete Fairchild. Die Bedienung weigerte sich standhaft, seinem Blick zu begegnen. Er wedelte wieder mit seinem Geldschein. »Wenn Sie so weit sind, Darling«, sagte er.

»Ich sollte jetzt gehen«, erklärte Nightingale.

Fairchild legte ihm die Hand auf den Arm. »Ich bestehe darauf«, sagte er. Seine Finger gruben sich durch den Stoff des Regenmantels hindurch in Nightingales Fleisch und umklammerten ihn wie mit Stahlklauen. Fairchild ließ ihn los, als die Bedienung kam, die sich die Hände an einem Handtuch abtrocknete. »Einen doppelten Hennessy mit Eis«, sagte er. »Jack?«

Nightingale seufzte. Er wollte nicht mit dem Anwalt trinken, aber er konnte schlecht ablehnen, ohne unhöflich zu wirken. »Ein Corona, bitte.«

Die Bedienung schwebte davon, um die Bestellung weiterzugeben. »Warum hat Jenny Sie angerufen?«, fragte Nightingale.

»Sie hatte den Eindruck, dass die Polizei ihre Befugnisse überschreitet, und ich bin offen gesagt ihrer Meinung.«

»Ich wäre schon klargekommen.«

»Wie denn? Indem Sie dort hocken und bis in alle Ewigkeit Fragen beantworten? Man darf sie nicht ermutigen, Jack, mein Junge. Die Polizei ist wie jede andere Bürokratie; sie nimmt immer den Weg des geringsten Widerstands. Wenn man sich nicht gegen die Bullen wehrt, trampeln sie auf einem herum.«

Die Bedienung kam mit ihren Drinks, und Fairchild reichte ihr den Fünfzig-Pfund-Schein. »Behalten Sie das Wechselgeld, Darling«, sagte er. »Kommen Sie, Jack, dort drüben ist ein freier Tisch.«

Nightingale nahm sein Bier und lächelte die Frau an, die Fairchild mit erstaunter Miene nachsah. »Er druckt sie selbst«, sagte er mit einem Augenzwinkern. Dann folgte er Fairchild zum Ecktisch. Die Stühle waren aus Schmiedeeisen und weiß gestrichen, die Kissen zu prall gefüllt. Der Tisch hatte eine Glasplatte, die es Nightingale gestattete, seine abgelatschten Hush Puppies mit den schwarz schimmernden Halbschuhen des Anwalts zu vergleichen.

»Als wir das letzte Mal miteinander geredet haben, haben Sie mir von Ihrer Schwester erzählt«, sagte Fairchild und ließ seinen Cognac im Ballonglas kreisen.

»Das stimmt«, antwortete Nightingale.

»Und kurz danach ist sie entflohen. Einfach verschwunden, wie man hört.«

Nightingale trank sein Bier.

»Hatten Sie irgendetwas damit zu tun, Jack?«, fragte Fairchild. »Sie wissen ja, dass für alles, was Sie mir sagen, die anwaltliche Schweigepflicht gilt.«

Nightingale starrte Fairchild an und versuchte, sich darüber klar zu werden, ob die Frage wirklich sein Ernst war.

Fairchild hob lachend sein Glas. »Ihrem Gesichtsausdruck entnehme ich, dass Sie tatsächlich beteiligt waren.« Er stieß mit Nightingales Bierflasche an. »Also, auf das Verbrechen.«

»Auf das Verbrechen?«

»Schauen Sie, Jack, ich bin Anwalt, und Sie sind ein ehemaliger Polizeibeamter, der jetzt als Privatdetektiv arbeitet – wo wären wir beiden denn ohne die Gesetzesbrecher?«

»Darüber habe ich noch nie nachgedacht.«

»Das sollten Sie aber«, sagte Fairchild. »Wenn es keine Verbrecher gäbe, wären wir beide arbeitslos.« Fairchild trank von seinem Cognac und stellte sein Glas dann ab. »Jetzt aber mal im Ernst, Jack, was ist Ihrer Meinung nach mit Ihrer Schwester geschehen?«

»In welchem Sinne?«

»Sie wissen genau in welchem Sinne«, erwiderte Fairchild mit einem trockenen Lachen. »Nach allem, was man hört, ist sie aus einem verschlossenen Raum verschwunden und hat satanistische Symbole und Hilfsmittel hinterlassen. Sie wissen ebenso gut wie ich, dass man aus einem Ort wie Rampton nicht einfach so hinausspaziert. Es ist die am stärksten gesicherte Psychiatrie des Landes.«

Nightingale sah den Anwalt an, erwiderte aber nichts.

»Wenn Sie natürlich lieber schweigen …«

»Anscheinend befinde ich mich schon wieder in einem Verhör«, sagte Nightingale.

»Wohl kaum«, antwortete Fairchild.

Nightingale beugte sich vor, beide Hände um seine Bierflasche gelegt. »Darf ich Ihnen eine Frage stellen, Marcus?«

»Nur zu«, antwortete der Anwalt.

»Sind Sie ein Mitglied des Ordens der Neun Ecken?«

Nightingale unterdrückte ein Lächeln, als er die Überraschung im Gesicht des Anwalts sah. Fairchild zupfte seine Manschettenknöpfe zurecht und rang um Fassung. »Das ist eine eigenartige Frage«, antwortete er.

»Und Sie versuchen, sich ihr zu entziehen«, erwiderte Nightingale.

Fairchilds Gesicht wurde hart und seine Augen kalt. Es war nicht genau Verärgerung und nicht genau Verachtung, sondern irgendetwas dazwischen. Nightingale konnte sich vorstellen, dass der Anwalt diesen bösen Blick vor Gericht mit gutem Erfolg gegen die Staatsanwaltschaft oder Anwälte der Gegenseite einsetzte, aber ihn selbst beeindruckte er nicht im Geringsten. Als Polizist hatte er einige der schlimmsten Verbrecher Londons niedergestarrt, und ein gemeiner Blick erschütterte ihn schon seit Jahren nicht mehr. Er starrte zurück, fest entschlossen, nicht als Erster zu blinzeln.

»Wenn ich in dreißig Jahren der Kreuzverhöre vor Gericht irgendetwas gelernt habe, dann ist es, niemals eine Frage zu stellen, deren Antwort ich nicht schon kenne«, sagte Fairchild.

»Ungefähr genauso halten es auch die Polizisten«, gab Nightingale zurück.

»Dann wissen Sie es also bereits. Ja, ich bin ein Mitglied des Ordens. Schon seit Jahren. Nun, ich will Ihnen eine Gegenfrage stellen, Jack. Der Orden gibt sich alle Mühe, unauffällig zu bleiben, wer hat Ihnen also von uns erzählt?«

»Ein Freund.«

»Ein Informant, meinen Sie? Ich vermute, dass Ihr Freund ein Außenstehender ist. Seit der Orden besteht, hat kein Mitglied jemals preisgegeben, wer wir sind oder was wir tun.«

»Sie opfern Kinder, wie ich gehört habe«, sagte Nightingale leise.

Fairchild riss Mund und Augen auf, dann aber überspielte er sein Unbehagen rasch mit einem gezwungenen Lächeln. »Was genau hat man Ihnen über den Orden der Neun Ecken erzählt?«, fragte er.

Nightingale lächelte. »Sehen Sie, jetzt stellen Sie doch eine Frage, deren Antwort Sie nicht kennen.«

An Fairchilds linker Schläfe begann ein Äderchen zu pochen, und Nightingale sah, dass die Beine des Anwalts jetzt zitterten. Anzeichen der Anspannung, die der Mann empfand.

»Sind Sie Freimaurer?«, fragte Fairchild.

»Komische Gesten beim Händedruck und das Aufrollen von Hosenbeinen war noch nie mein Ding«, antwortete Nightingale.

»Viele Polizisten sind allerdings dabei.«

»Dem kann ich nicht widersprechen.«

»Superintendent Chalmers zum Beispiel. Ich wäre sehr überrascht, wenn er nicht Mitglied einer Loge wäre.«

»Das denke ich auch. Aber was hat das mit den Neun Ecken zu tun?«

»Leute, die die Freimaurer nicht verstehen, glauben, dass sie alles Mögliche aushecken.«

»Dass die Freimaurer je der Opferung von Kindern bezichtigt worden wären, ist mir unbekannt.«

Fairchild schüttelte den Kopf. »Glauben Sie das wirklich, Jack? Glauben Sie wirklich, dass es heutzutage noch jemanden gibt, der so etwas tut?«

Nightingale trank langsam von seinem Bier. »Seit ich erfahren habe, dass mein Vater, mein leiblicher Vater, Satanist war, bemühe ich mich, das Thema schwarze Magie aufgeschlossen zu betrachten.«

»Jetzt geht es also um schwarze Magie? Sie bezichtigen den Orden der schwarzen Magie, der Teufelsanbetung und der Opferung von Kindern?«

»Wenn ich das täte, was würden Sie mir antworten?«

»Jack, das ist einfach lächerlich. Das wissen Sie doch selbst, oder?«

»Ich weiß, dass Sie immer Ausflüchte machen, wenn Sie mit einer schwierigen Frage konfrontiert werden.«

Fairchild beugte sich vor und starrte Nightingale an. »Ich kann ganz unzweideutig sagen, dass der Orden der Neun Ecken absolut nichts mit der Opferung von Kindern, Teufelsanbetung oder ähnlichem Unsinn zu tun hat. Es handelt sich um eine Wohltätigkeitsorganisation, die es Menschen gleicher Geisteshaltung ermöglicht, sich zu vernetzen. Im Orden gibt es Richter, Politiker, Mitglieder des Königshauses und Sportler. Er hat durchaus Ähnlichkeit mit dem Rotary Club. Oder so gesehen auch mit den Freimaurern.« Er starrte Nightingale mehrere Sekunden lang an, lächelte dann, griff nach seinem Glas und schwenkte seinen Cognac.

»Und meine Schwester?«, fragte Nightingale.

»Was ist mit ihr?«

»War Robyn ein Mitglied des Ordens?«

»Natürlich nicht«, antwortete Fairchild. »Wie kommen Sie denn auf diese Idee?«

»Weil sie die Ermordung von fünf Kindern gestanden hat.«

»Jack, Sie hören mir nicht zu. Der Orden der Neun Ecken tötet keine Kinder. Aber Ihre Schwester …« Er trank einen Schluck.

»Was ist mit meiner Schwester, Marcus? Meine Schwester ist eine Kindermörderin? Wollen Sie darauf hinaus?«

»Wie sie selbst eben sagten, hat sie es gestanden.«

»Aber Sie haben ihre Verteidigung übernommen, oder? Sie waren ihr Anwalt.«

»Unschuldig oder schuldig, jeder hat vor Gericht das Recht auf die bestmögliche Verteidigung«, erwiderte Fairchild. Er trank noch einen Schluck.

»Ich weiß, was Sie gemacht haben, Marcus«, sagte Nightingale leise.

Fairchild spannte sich an. »Was meinen Sie damit? Was soll ich Ihrer Meinung nach gemacht haben, Jack?«

Nightingale öffnete den Mund zum Sprechen, aber bevor er noch etwas sagen konnte, sah er Jenny McLean hereinkommen. Sie winkte und eilte auf sie zu. Die beiden Männer standen auf. Jenny ging direkt zu Fairchild, umarmte ihn und küsste ihn auf beide Wangen. »Danke, dass du ihn gerettet hast, Onkel Marcus.«

»Es ist mir immer ein Vergnügen, die Polizei auf ihren Platz zu verweisen«, antwortete Fairchild. »Was darf ich dir bestellen?«

»Weißwein wäre schön, danke«, antwortete Jenny. Fairchild ging zur Theke, und Jenny setzte sich neben Nightingale.

»Warum hast du ihn gerufen?«, flüsterte Nightingale.

»Wie wär’s mit danke?«, gab Jenny zurück. »Er hat dich da rausgeholt, oder?«

»Ich meine es ernst, Jenny. Er ist gefährlich.«

»Schau mal, Jack, Chalmers hat dich eindeutig auf dem Kieker, und wenn er dich mit genug Dreck bewirft, wird irgendwas davon hängenbleiben.«

»Mit Chalmers komme ich klar«, entgegnete Nightingale.

»Nein, tust du nicht. Du bist schließlich nur Zivilist, und er hat die Metropolitan Police hinter sich. Jetzt, wo er weiß, dass Onkel Marcus dir zur Seite steht, wird er dich wahrscheinlich vorsichtiger anfassen.«

»Marcus ist nicht dein Onkel. Ich weiß gar nicht, wieso du ihn immer so nennst.«

»Das sagt gerade der Richtige. Du weißt, dass du bei der Geburt adoptiert worden bist, und trotzdem nennst du sie noch immer deine Eltern, oder?«

»Das ist etwas anderes. Das ist etwas ganz anderes.«

»Manchmal bist du wirklich ein Dickschädel, Jack«, erwiderte Jenny. Sie verschränkte die Arme vor der Brust und starrte ihn wütend an.

»Stimmt irgendwas nicht?«, fragte Fairchild, als er mit einem Glas Wein für Jenny zum Tisch zurückkehrte. Er stellte das Glas auf den Tisch und setzte sich.

»Allmählich bekomme ich das Gefühl, dass Jack sich gerne mit Chalmers herumschlägt«, antwortete Jenny.

»Eines verstehe ich nicht. Wo kommt Chalmers’ Groll eigentlich her?«, fragte Fairchild und zupfte die Bügelfalten seiner Hose zurecht. »Offensichtlich haben Sie ihn mit irgendetwas gereizt.«

»Wahrscheinlich ist es Neid«, antwortete Jenny.

»Was denn? Auf mein gutes Aussehen?«, fragte Nightingale.

Jenny lächelte sarkastisch. »Na klar, das wird es mit Sicherheit sein.«

»Was dann?«

»Zunächst einmal warst du damals ein besserer Polizist als er«, sagte Jenny.

»Ist das so?«, fragte Fairchild.

»Zumindest sagt Jack das immer.«

»Chalmers ist ein Idiot«, erklärte Nightingale. »Das war er seit jeher und wird er auch immer bleiben. Aber er weiß, wie man die formalen Ansprüche erfüllt und bei Personalgesprächen das Richtige sagt, um die Karriereleiter hochzuklettern.«

»Und außerdem muss die Tatsache, dass du das Haus hast, ihm wirklich die Petersilie verhageln.«

»Haus?«, fragte Fairchild.

»Jack hat ein Haus auf dem Land geerbt«, erklärte Jenny. Sie trank einen Schluck Wein.

»Ach ja?«, fragte Fairchild.

»Gosling Manor«, sagte Nightingale. »Von meinem leiblichen Vater.«

»Was ist mit Robyn? Hat er ihr auch etwas hinterlassen?«, fragte Fairchild.

»Er wusste nicht, wo sie war. Er hat uns beide bei der Geburt weggeben. Mich hat er wiedergefunden, aber er hatte keine Ahnung, was mit ihr geschehen war. Also, nein, sie hat nichts bekommen.«

»Und dieses Haus – werden Sie dort wohnen?«

»Ich bin mir nicht sicher«, antwortete Nightingale. »Ich denke noch darüber nach. Ich werde es entscheiden, wenn die Handwerker fertig sind.«

»Sie renovieren das Haus?«, fragte Fairchild.

»Schön wär’s«, antwortete Nightingale. »Ich hatte Besuch von einem Brandstifter.«

»Das soll wohl ein Witz sein«, sagte Fairchild.

»Falls ja, gibt es keine Pointe«, gab Nightingale zurück. »Ich war zum betreffenden Zeitpunkt im Haus.«

»Hat die Polizei ihn geschnappt?«

»In gewisser Weise«, antwortete Nightingale. »Aber er hat sich selbst in Brand gesteckt, bevor sie ihm Handschellen anlegen konnten.«

»Und warum hatte er es gerade auf Sie abgesehen?«, fragte Fairchild.

»Das liegt wahrscheinlich an Jacks gewinnendem Wesen«, antwortete Jenny. Sie prostete Fairchild zu. »Danke, dass du zu Jacks Rettung herbeigeeilt bist«, sagte sie. »Ich bin dir dankbar, auch wenn er es nicht zu sein scheint.«

21

Als Nightingale in Jennys Auto stieg, war er fest entschlossen, Marcus Fairchild nicht zu erwähnen, aber sie kannte ihn gut genug, um zu merken, dass etwas nicht stimmte. »Du bist wirklich sauer, dass ich Onkel Marcus gebeten habe, dich da rauszuhauen?«, fragte sie.

»Das war nicht nötig. Ich habe der Polizei bei ihren Ermittlungen geholfen.« Er starrte durch die Windschutzscheibe nach draußen. Weiter vorne war eine Baustelle, und der Verkehr quälte sich daran vorbei.

»Du weißt, was ich meine. Was hast du eigentlich für ein Problem mit ihm?« Erste Regentropfen klatschten auf die Windschutzscheibe, und Jenny schaltete den Scheibenwischer ein.

Nightingale wandte sich ihr zu. »Ist das dein Ernst? Hast du vergessen, was meine Schwester gesagt hat?«

»Deine Schwester stand unter Hypnose. Wir wissen nicht, ob das, was sie gesagt hat, wirklich stimmt. Es könnte eine falsche Erinnerung gewesen sein.«

»Sie hat gesagt, dass er ein Kind getötet hat. Hast du das vergessen?«

»Jack, ich kenne ihn, seit ich denken kann. Mein Vater und er waren schon als Studenten befreundet.«

Nightingale blickte wieder durch die Windschutzscheibe. Mitten auf der Straße stand Proserpina mit ihrem Hund. Ihr langer schwarzer Mantel wehte im Wind. »Jenny, halt an!«, schrie er, und sie trat auf die Bremse.

»Was ist denn?«, fragte sie.

Er blickte zu ihr hinüber. »Du hättest sie beinahe überfahren.«

»Wen denn?«

Nightingale blickte wieder auf die Straße. Vor ihnen rollte ganz normal der Verkehr. Von Proserpina oder ihrem Hund war nichts zu sehen. »Sie war da«, antwortete Nightingale. »Ich habe sie gesehen.«

»Wen?«

»Proserpina.«

»Dort ist niemand, Jack.«

Der Wagen hinter ihnen hupte, und Jenny winkte entschuldigend und fuhr wieder los.

»Sie war da, Jenny.«

»Das kann nicht sein. Ich habe die ganze Zeit nach vorn geschaut.«

Sie fuhren mehrere Minuten schweigend weiter, dann verschränkte Nightingale die Arme vor der Brust. »Du hast doch gehört, was meine Schwester über Fairchild gesagt hat. Er hat ein Kind getötet und den Mord dann ihr in die Schuhe geschoben. Und er hat zugegeben, dass er dem Orden der Neun Ecken angehört.«

»Wann?«

»Vorhin in dem Weinlokal bei der Polizeiwache. Bevor du gekommen bist. Er hat versucht, mir weiszumachen, dass es sich um eine Wohltätigkeitsorganisation handelt.«

»Vielleicht stimmt das ja.« Ein Bus hielt vor ihnen, und Jenny bremste.

»Hast du ihn mal gegoogelt? Den Orden der Neun Ecken? Glaub mir, der hat nichts mit Wohltätigkeit zu tun. Menschenopfer spielen eine große Rolle bei ihren Riten. Sie nennen es pflücken.«

Jenny seufzte. »Jack, selbst wenn es so etwas wie den Orden der Neun Ecken geben sollte, weißt du nicht mit Gewissheit, dass Onkel Marcus dazugehört.«

Nightingale nahm seine Zigaretten heraus. »Er hat was mit dir gemacht«, murmelte er.

»No smoking in meinem Wagen«, sagte sie. »Und was meinst du damit? Wie soll er was mit mir gemacht haben?« Der Bus fuhr wieder an, und Jenny rollte langsam weiter.

»Du denkst nicht klar, und ich verstehe nicht warum. Es ist, als wäre da bei dir ein blinder Fleck.«

»Er ist mein Onkel.«

»Nein, das ist er nicht, Jenny. Er ist ein Freund deines Vaters, das ist alles.«

Jenny warf ihm einen wütenden Blick zu. »Worauf willst du hinaus, Jack?«

Nightingale schob die Zigarettenpackung in seine Tasche zurück. »Ich sage einfach nur, dass du irgendwie nicht klar denkst, wenn es um ihn geht.«

»Warum hast du meinen Vater erwähnt?«

»Weil du ständig sagst, dass Fairchild dein Onkel sei, was nicht stimmt. Er ist einfach nur ein Freund deiner Familie.«

»Du hältst Marcus für einen Kindermörder. Bezichtigst du jetzt vielleicht auch noch meinen Vater?«

»Natürlich nicht.«

»So hat es aber für mich geklungen.«

»Wenn sich jetzt einer lächerlich macht, dann aber du«, erwiderte er.

Jenny trat auf die Bremse. Zum zweiten Mal drückte der Fahrer hinter ihnen auf die Hupe. »Raus«, sagte sie.

»Ach komm schon, Jenny.«

»Ich meine es ernst. Steig aus.«

»Es regnet.«

Der Fahrer hinter ihnen hupte erneut, und der Wagen noch eins weiter hinten schloss sich ihm an. Jenny starrte durch die Windschutzscheibe nach vorn, die Lippen zusammengepresst und das Kinn herausfordernd gereckt.

Nightingale sah, dass es sinnlos war, mit ihr zu streiten. Er stieg aus und schlug die Wagentür hinter sich zu. Als Jenny losfuhr, nahm er seine Zigaretten heraus. Er steckte sich eine an und hielt nach einem Taxi Ausschau.

22

Nightingale machte die Bürotür halb in der Erwartung auf, dass Jenny nicht da sein würde. Als er sie jedoch an ihrem Schreibtisch erblickte, lächelte er. »Entschuldigung«, sagte er und stellte eine Tüte von Starbucks und zwei Kaffeebecher vor ihr ab. Jennys Schreibtisch war immer aufgeräumt, ganz im Gegensatz zu seinem eigenen, auf dem sich normalerweise Zeitungsstapel, Akten, schmutzige Kaffeebecher und überfließende Aschenbecher türmten.

»Da hast du allen Grund zu.« Sie wandte sich von ihm ab.

»Ich bin ein Idiot.«

Sie weigerte sich standhaft, ihn anzusehen. »Ja, genau.«

Nightingale schob einen der Kaffeebecher zu ihr hin. »Latte Macchiato.«

»Danke«, antwortete sie leise.

Nightingale zeigte auf die Tüte.

»Bananen-Schoko-Muffins. Und ein Croissant. Das Frühstück für Helden.«

»Danke«, wiederholte sie. Sie schaute auf ihre Uhr. »Aber es ist sechs Uhr abends, da ist es ein bisschen spät für Frühstück.«

»Ich habe mir gedacht, wenn ich jetzt mit einer Pizza ankomme, ist das nicht so süß«, erwiderte er. »Komm schon, Jenny, lächele wenigstens mal. Ich weiß, dass ich manchmal ein richtiger Kotzbrocken bin.«

»Manchmal?«

»Okay, meistens. Es hat mich einfach auf dem falschen Fuß erwischt, als Fairchild plötzlich aufgetaucht ist. Ich hätte dich nicht kritisieren sollen. Es tut mir leid.« Er grinste. »Umso mehr, als ich vorhin in deinem Auto saß. Du bist wirklich herzlos, oder?«

»Das hattest du verdient«, erwiderte sie. »Außerdem warst du nicht weit von der U-Bahn entfernt.«

»Ich hatte es wirklich verdient. Und ja, die U-Bahn war nicht so weit weg, auch wenn es wie aus Eimern geschüttet hat.« Er hob die Hände. »Aber wie schon gesagt, ich war selbst schuld, der Vorwurf geht also allein an mich. Ehrlich gesagt hatte ich gar nicht erwartet, dass du da sein würdest.«

»Ich hatte noch Arbeit hier liegen.«

»Dann habe ich gesehen, dass Licht brannte, und dachte, als Wiedergutmachung sollte ich dir wenigstens ein sehr spätes Frühstück vorbeibringen.« Er schob die Tüte zu ihr hin.

»Ich hatte noch Arbeit hier liegen«, wiederholte sie. »Ich dachte, du würdest sofort nach Hause fahren.« Jenny wandte sich von ihrem Computer ab und machte die Tüte auf. Sie holte den Muffin heraus. »Da fehlt ein Stück«, sagte sie.

»Ich habe ein Stückchen abgebrochen, um mich zu vergewissern, dass er auch frisch ist.«

Jenny zog eine Augenbraue hoch. »Du hast einen Muffin für mich besorgt und ihn angebissen?«

»Ich habe überprüft, ob er frisch ist«, wiederholte Nightingale und zog seinen nassen Regenmantel aus. Er schüttelte ihn aus und hängte ihn an den Garderobenständer bei der Tür.

»Hast du meinen Kaffee auch probiert?«

Nightingale kehrte zum Schreibtisch zurück und griff nach seinem Becher. »Nein. Und das Croissant habe ich auch nicht angerührt.« Er trank einen Schluck Kaffee und schnalzte mit den Lippen. »Hast du heute Abend schon was vor?«

»Warum?«, fragte sie misstrauisch.

»Ich dachte, ich lade dich zum Essen ein. Als Entschuldigung.«

»Das ist nicht nötig.« Sie hielt den Muffin hoch. »Der hier reicht. Selbst wenn du daran geknabbert hast.«

»Ich möchte aber. Du kannst das Restaurant aussuchen.«

Jenny lächelte. »Geld spielt keine Rolle?«

»Wenn das bedeutet, dass du meine Entschuldigung annimmst?« Er trank noch einen Schluck Kaffee. »Nur eines, kann es in der Nähe von Marylebone sein?«

Jenny seufzte. »Warum?«

»Ich muss da bei einer Versammlung vorbeischauen.«

»Was für eine Art von Versammlung, Jack?«

»Eine spiritistische Gruppe.« Er ging von ihrem Schreibtisch zu seinem Büro. »Mrs. Steadman im Wicca-Woman-Laden in Camden hat sie empfohlen. Es macht bestimmt Spaß.« Er blieb stehen und schaute auf seine Armbanduhr. »Wir müssen um halb acht da sein.«

»Wir? Jetzt heißt es also schon ›wir‹, oder wie?«

»Genau wie sonst auch immer.« Nightingale lächelte. »Du weißt doch, dass ich ohne dich verloren wäre.«

23

Die Spiritistische Gesellschaft Marylebone kam in einem Veranstaltungssaal zusammen, der sich nicht weit von Madame Tussauds Wachsfigurenkabinett befand. Davor standen drei asiatische Jugendliche in weiten Jeans und mit Kapuzenjacken. Sie rauchten, und Nightingale erhaschte beim Hineingehen einen Hauch von Cannabis. Die Flügeltür führte in eine Empfangshalle, wo ein älterer Schwarzer in einem abgetragenen blauen Anzug an einem Schreibtisch saß. Neben ihm stand eine Tafel auf einem Ständer, und darauf verkündeten weiße Kunststoffbuchstaben: »Spiritistische Gesellschaft Marylebone – Gastmedium Neil Morgan. Beginn: 19.30 Uhr.«

»Wir wollen zum Treffen der SGM«, erklärte Nightingale dem Mann.

»Fünf Pfund pro Person«, antwortete der. Sein Lächeln enthüllte einen Mund voll kaputter brauner Zähne. Nightingale reichte ihm einen Zehn-Pfund-Schein. Der Mann nahm ihn entgegen und schob ihm ein Klemmbrett hin. Nightingale nahm einen Kuli und setzte seinen und Jennys Namen auf die Liste. Dann nickte der Mann zu einer Tür links von ihnen hinüber. Als Nightingale und Jenny dorthin gingen, kamen zwei Frauen mittleren Alters in langen Mänteln und schwarzen Hüten von draußen herein. Sie waren ins Gespräch vertieft. Nightingale machte die Tür auf und ließ Jenny den Vortritt. Der Raum war eine Mehrzweckhalle mit Sportgeräten. Er hatte einen Holzboden, vorne und hinten hing ein Basketballkorb, und zwei Tischtennisplatten waren gegen die Wand geschoben worden. In der Mitte der Halle hatte man fünf Reihen orangeroter Plastikstühle aufgestellt, je zehn Stühle pro Reihe. Vorne stand ein hölzernes Vortragspult. Das Pult hatte zu beiden Seiten einen blauen Schirm. Religiöse Symbole waren nirgends zu sehen, aber auf einem kleinen Tisch vor dem Pult stand eine Vase mit Plastikblumen.

»Ich hatte es mir mehr wie eine Kirche vorgestellt«, sagte Nightingale. »Ich hatte Kruzifixe und so erwartet.«

»Eindeutig Fehlanzeige«, antwortete Jenny. »Sowieso dachte ich, dass die Kirche solche Dinge nicht gerne sieht.«

»Was für Dinge?«

»Mit den Toten zu reden«, flüsterte Jenny. »Denn deswegen sind wir ja wohl hier, oder?«

Auf den Stühlen saßen über ein Dutzend Leute, dem Anschein nach überwiegend Rentner. Nightingale schaute auf seine Uhr. Es war 19.20 Uhr. »Vorne oder hinten?«, fragte er.

»Was?«

»Ich schätze mal, in der Schule hast du immer vorne gesessen, oder?«

»Während du dich mit den übrigen Störenfrieden hinten rumgedrückt hast?«

»Schließen wir einen Kompromiss und setzen uns in die Mitte«, schlug er vor.

»Ich dachte, es ginge darum, Sophie zu kontaktieren. Wäre es da nicht besser, vorne zu sitzen? Da bemerkt man dich doch eher.«

»Entschuldigung«, sagte jemand hinter ihnen. Nightingale und Jenny traten zur Seite und ließen einen kleinen Mann in einem dunkelgrünen Anorak zwischen sich durch. Er setzte sich in die hinterste Reihe.

»Dann muss der wohl zu den Störenfrieden gehören, oder?«, fragte Nightingale Jenny.

»Benimm dich«, gab Jenny zurück. Sie schob sich in die dritte Reihe und setzte sich ungefähr in die Mitte.

Eine ältere Dame in einem Pelzmantel kam herein, gefolgt von zwei Männern mittleren Alters in Anzügen. Die Männer setzten sich in die vorderste Reihe und ließen zwischen sich einen Platz frei. Die Frau trat unterdessen an das Vortragspult.

Im Verlauf der nächsten fünf Minuten trafen noch einmal ein paar Dutzend Zuhörer ein, überwiegend ältere Menschen, aber es waren auch ein paar Jugendliche darunter und außerdem ein junges Paar. Die Frau hielt ein Baby im Arm, das nicht älter als ein halbes Jahr sein konnte.

Um halb acht ging die Frau im Pelzmantel nach draußen und kehrte ein paar Minuten darauf mit einem jungen Mann Ende zwanzig zurück. Er trug eine grüne Cordjacke, schwarze Hosen, die zwei Zentimeter zu kurz waren, und abgetragene braune Schuhe. Einer der Männer im Anzug holte einen Stuhl und stellte ihn neben das Vortragspult. Der junge Mann setzte sich darauf. Er hielt den Kopf gesenkt und warf alle paar Sekunden die Haare aus dem Gesicht. Er hatte die Hände verschränkt, aber Nightingale konnte sehen, dass die Fingernägel bis aufs Fleisch abgebissen waren.

Im Publikum erhob sich ein aufgeregtes Stimmengewirr, doch es verstummte, als die Frau im Pelzmantel wieder an das Vortragspult trat. Sie hatte viel zu viel Make-up aufgelegt, und ihr leuchtend roter Lippenstift war über die Lippen hinausgemalt. Sie lächelte das Publikum an. Auch auf ihrem linken Eckzahn war Lippenstift verschmiert. »Wir haben das Glück, heute eines der fähigsten Medien Englands bei uns begrüßen zu dürfen«, sagte sie. Sie hatte eine leise, vornehme Stimme, bei der Nightingale an Gurkensandwiches mit abgeschnittener Kruste und Krocket auf dem Rasen denken musste. »Neil Morgan kommt aus Leicester und macht hier einen Zwischenstopp auf dem Weg nach Amerika, wo er ein Dutzend Auftritte in verschiedenen Städten geplant hat. Wir haben großes Glück, ihn hier bei uns zu haben.« Sie nickte dem Mann zu, der links neben ihr saß. Der starrte zu Boden. »Neil hat mir gesagt, dass er heute Abend ein bisschen müde ist, aber er wird uns sein Talent trotzdem nicht vorenthalten.«

Das Publikum klatschte höflich. Jenny klatschte mit, aber Nightingale saß mit verschränkten Armen da. Jenny warf ihm einen vernichtenden Blick zu, und daraufhin klatschte er ein paar Mal widerstrebend in die Hände.

Die Frau wartete, bis der Applaus verklungen war, und sprach dann ein kurzes Gebet. Alle neigten die Köpfe, und als sie fertig war, sagten manche im Publikum ›Amen‹.

»Also übergebe ich das Wort nun ohne weitere Vorrede an Neil«, erklärte die Frau. Sie lächelte Morgan an. Er stand auf und wich ihrem Blick aus, als sie ihren Platz in der vordersten Reihe einnahm.

Den Blick noch immer gesenkt, holte das Medium tief Atem. Morgan hatte noch nicht aufgeblickt, seit er sich hinter das Vortragspult gestellt hatte, und Nightingale fragte sich allmählich, ob er in einem Anfall von Lampenfieber verstummt war. Doch dann durchlief das Medium plötzlich ein Schauder, und es richtete sich auf. Es legte den Kopf schief wie ein neugieriger Wellensittich und zeigte auf eine ältere Dame, die mit einer großen Handtasche auf dem Schoß auf der linken Seite saß. »Ich sehe einen Mann. Er hat eine Glatze und reibt sich ständig den Kopf, als hätte er Kopfschmerzen.«

»Mein Vater … ist es mein Vater?«, fragte sie. »Er ist an einem Schlaganfall gestorben.«

»Vor langer Zeit, nicht wahr?«, fragte das Medium.

Die Frau nickte. »Vor vierzig Jahren.« Stirnrunzelnd rechnete sie im Kopf nach. »Vor dreiundvierzig Jahren.«

Das Medium nickte ermutigend. »Ja, er hat gesagt, dass er vor langer Zeit gestorben und jetzt zusammen mit seiner Frau glücklich ist. Ihre Mutter ist ebenfalls verschieden?«

Nightingale wandte sich an Jenny. »Andernfalls wäre sie inzwischen über hundert«, flüsterte er.

Jenny sah ihn böse an und hielt sich den Finger vor die Lippen.

Die alte Dame nickte.

»Ihr Vater sagt, dass er Sie liebt und dass er und Ihre Mutter über Sie wachen. Er sagt, Ihre Gesundheit sei derzeit nicht die beste, aber Sie sollten sich seinetwegen keine Sorgen machen.« Er lächelte. »Er sagt, Sie sollten mehr frisches Obst essen. Können Sie das annehmen?«

Die alte Dame lächelte dankbar. »Ja, das kann ich annehmen«, antwortete sie.

»Er sagt, Sie hätten sich letzthin nicht wohl gefühlt und hätten wenig Energie. Darum sollen Sie Obst essen. Äpfel und Orangen. Können Sie das annehmen?«

Die Frau tupfte sich mit einem Taschentuch die Augen. »Gott segne Sie«, sagte sie.

Nightingale blickte zu Jenny. »Was bedeutet das? Dauernd reden sie von ›annehmen‹. Das verstehe ich nicht.«

Sie flüsterte ihm ins Ohr: »Die Vorstellung ist wohl, dass der Geist einem eine Information gibt oder einen Rat erteilt. Den kann man entweder annehmen, oder eben nicht. Das bedeutet es wohl.«

Morgan blickte zu dem jungen Paar hinüber, das mit seinem Baby da war. »Ich sehe eine Frau, die auf das Baby schaut. Das muss wohl die Großmutter des Kindes sein. Ist das richtig?«

»Meine Mutter«, antwortete die Frau.

»Sie ist erst kürzlich verstorben?«, fragte das Medium.

»Vor zwei Jahren«, antwortete die Frau.

»Genau, noch bevor sie wusste, dass Sie schwanger waren.«

Nightingale beugte sich zu Jenny hinüber. »Das kann er sich an fünf Fingern abzählen«, sagte er. »Das Baby ist noch kein Jahr alt, also muss sie ja zwangsläufig vor der Schwangerschaft gestorben sein.«

»Jack, jetzt hör auf, dich lustig zu machen«, zischte Jenny. »Du bist doch derjenige, der kommen wollte.«

»Ich wusste ja nicht, dass wir es mit einem Scharlatan zu tun haben würden«, flüsterte Nightingale zurück. »Der erzählt ihnen doch einfach nur das, was sie hören wollen.«

Das Medium beendete sein Gespräch mit dem jungen Paar. Die Frau weinte, und ihr Mann legte den Arm um sie und sagte etwas, während sie das Baby fest an sich drückte.

Das Medium zeigte auf Jenny. »Ich sehen einen Mann neben Ihnen, einen alten Mann. Mit einem Bart.«

Jenny schluckte nervös.

»Kommt er Ihnen bekannt vor?«

»Ja.«

»Er ist vor Kurzem gestorben, dieser Mann. Und es war ein plötzlicher Tod.«

Jenny nickte. Sie starrte das Medium an und hatte die Hände im Schoß verschränkt.

»Er sagt, er heißt Larry. Ist es Larry?«

Jenny schüttelte den Kopf.

»Nein, nicht Larry«, fuhr das Medium fort. »Aber der Name fängt mit L an.«

»Lachie«, antwortete Jenny, und Nightingale zuckte zusammen. Von Larry zu Lachie war es ein gewaltiger Sprung.

Das Medium lächelte begeistert. »Lachie, genau. Ist das vielleicht Ihr Vater oder Großvater?«

»Nein.«

»Aber er hat Ihren Vater gekannt?«

»Ja.«

Das Medium lächelte Jenny an. »Er sagt, es geht ihm gut, und Sie sollen sich keine Sorgen um ihn machen. Er hat jetzt Frieden gefunden.«

»Kann ich ihm eine Frage stellen?«, bat Jenny.

Nightingale brummte leise, sie solle sich nicht von diesem Betrüger drankriegen lassen, aber sie hörte ihn nicht.

»Wir können es versuchen«, antwortete das Medium.

»Können Sie ihn fragen, warum er es getan hat?«

Das Medium legte plötzlich den Kopf schief und richtete die Augen auf einen Punkt einen oder zwei Meter rechts von Jenny. Dann lächelte es und blickte zu Jenny zurück. »Er war unglücklich, sagt er. Aber jetzt ist er glücklich. Lachie möchte nicht, dass Sie sich Sorgen um ihn machen. Er ist jetzt bei denen, die er liebt, und er hat Frieden gefunden.« Das Medium rieb sich fröstelnd die Hände. »Er hat sich das Leben genommen, nicht wahr?«

Jenny nickte. »Ja.«

»Wenn ein Geist unter solchen Umständen aus dem Leben geschieden ist, widerstrebt es ihm manchmal, über das Vorgefallene zu sprechen«, sagte das Medium. »Kann ich Ihnen eine Frage stellen? Waren Sie diejenige, die die Leiche gefunden hat?«

Jenny blickte zu Nightingale hinüber und dann wieder auf Morgan. »In gewisser Weise«, antwortete sie.

»Und der Herr, der neben Ihnen sitzt, war bei Ihnen?«

Jenny nickte erneut.

Das Medium legte den Kopf wieder schief und starrte auf den Punkt rechts von Jenny. Es gab mehrmals ein Murmeln von sich und blickte dann wieder zu Jenny zurück. »Lachie sagt, es tut ihm leid, wenn er Ihnen Schmerzen bereitet hat. Er möchte nicht, dass Sie seinetwegen Schuldgefühle haben. Er übernimmt die volle Verantwortung für das, was er getan hat.« Das Medium runzelte die Stirn, brummte etwas in sich hinein und blickte dann Jack an. »Lachie möchte Sie wissen lassen, dass das Problem, mit dem Sie konfrontiert sind, bald eine Lösung finden wird. Ergibt das einen Sinn für Sie?«

Nightingale antwortete nicht. Er spürte, dass das Medium ihn manipulierte, und versuchte, ihn in eine bestimmte Rolle zu drängen, aber er stellte fest, dass er dem Mann gerne zustimmen wollte. Morgan sah ihn ernst an und nickte langsam. »Vermutlich schon«, erwiderte Nightingale widerstrebend.

Das Medium machte den Mund auf, aber bevor es noch etwas sagen konnte, hallte das James-Bond-Leitmotiv durch den Raum. Die Leute drehten sich auf ihren Plätzen nach der Melodie um. Nightingale griff in seinen Regenmantel und holte sein Handy heraus. »Entschuldigung«, sagte er, an niemand Bestimmten gerichtet. Er schaltete das Handy aus und steckte es wieder ein.

»Kein Problem«, antwortete das Medium. Es lächelte Nightingale wohlwollend an und schaute dann zum Publikum auf der anderen Seite hinüber. »Ich sehe eine Frau mit grauem Haar«, sagte es. »Sie trägt eine Lesebrille.« Drei Männer im Publikum hoben vorsichtig die Hände. »Ich höre den Namen Alice. Oder Anne. Kann jemand damit etwas anfangen? Anne? Oder Alice? Oder vielleicht auch Amy. Sie spricht sehr leise.«

Einer der Männer nahm die Hand herunter und biss sich auf die Unterlippe.

»Sie sagt, sie hat eine Botschaft für David.«

»Das bin ich«, antwortete einer der Männer und winkte mit der Hand. »Ich heiße David. Alice war meine Frau. Sie ist letztes Jahr gestorben.«

»Sie ist unerwartet gestorben?«, fragte das Medium.

Der Mann runzelte die Stirn. »Es war Krebs«, antwortete er. »Sie hat Chemotherapie und Bestrahlung bekommen. Sie hat gekämpft.«

»Aber als das Ende da war, ging es schnell?«

Der Mann zwang sich zu einem Lächeln. »Ja. Sie ist rasch dahingegangen.«

»Und Sie haben ihre Kleider noch nicht weggegeben, oder?«

Der Mann schüttelte den Kopf.

»Alice hat eine Nachricht für Sie, David. Sie sagt, es ist Zeit, dass Sie ihre Sachen fortgeben. Es wird Zeit, dass Sie loslassen. Verstehen Sie das?«

Der Mann nickte und zwang sich zu einem Lächeln. »Ja«, antwortete er. »Das verstehe ich.«

»Alice ist glücklich, und sie möchte, dass auch Sie glücklich sind. Sie müssen mit Ihrem Leben weitermachen, und zu diesem Prozess gehört auch, dass Sie ihre Sachen wegbringen. Dass Sie ihren Kleiderschrank ausräumen. Ergibt das einen Sinn für Sie?«

Der Mann wischte sich über die Nase. Tränen traten ihm in die Augen. »Ja«, sagte er und schniefte.

»Du weißt, dass das Unsinn war, oder?«, flüsterte Nightingale Jenny zu.

»Was meinst du damit?«

»Er hat deine Signale interpretiert. Die Hinweise aufgegriffen, die du ihm gegeben hast.«

Die Frau im Pelzmantel drehte sich im Sitzen um und warf Nightingale einen vernichtenden Blick zu. Er lächelte entschuldigend.

Das Medium zeigte auf eine Frau mittleren Alters in einem billigen Stoffmantel und fragte sie, ob sie einen Mann namens George kenne. Sie holte ihr Taschentuch heraus, wischte sich die Augen und antwortete, ja, George sei ihr Mann gewesen. Das Medium rieb sich die Brust. »Ich fühle hier etwas«, sagte es. »Einen dumpfen Schmerz.«

»Sein Herz«, antwortete sie.

»Ja, sein Herz war nicht in Ordnung«, erklärte das Medium. »Aber er hat keine Schmerzen mehr und sagt, dass er auf Sie wartet. Er sagt, Sie sollen sich keine Sorgen um ihn machen.«

Das Medium machte noch eine halbe Stunde so weiter, gab Namen und Initialen von sich und bot Rat und Trost an. Es war, wie Nightingale begriff, ein Schwindel. Er hatte bei Magiern schon weit bessere Vorführungen von Cold Reading gesehen, und die hatten nicht so getan, als redeten sie mit den Toten. Schließlich erklärte Morgan, er sei müde, und die Frau im Pelzmantel trat zu ihm ans Vortragspult. Sie bedankte sich bei ihm, kündigte an, das Medium werde nach seiner Rückkehr aus den Staaten für Privatkonsultationen zur Verfügung stehen, und sprach dann ein zweites Mal ein Gebet.

Die beiden Männer im Anzug begleiteten Morgan aus dem Saal, und die Frau im Pelzmantel folgte ihnen.

Nightingale stand auf und reckte sich. »Entschuldigung«, sagte er zu Jenny.

Jenny stand ebenfalls auf. »Wofür?«

»Dass ich dich hierhergeschleppt habe«, antwortete er.

»Es war faszinierend«, erwiderte sie.

»Du glaubst doch nicht etwa daran, oder?«

»Dass Lachie versucht hat, Kontakt mit mir aufzunehmen?« Sie zuckte mit den Schultern. »Ich weiß es nicht.«

»Jenny, er hat nicht Lachie gesagt. Das warst du. Morgan hat ihn Larry genannt.«

»Das klingt doch ganz ähnlich, findest du nicht? Und das mit dem Bart hat gestimmt.«

»Er hat deine Signale interpretiert. Er hat an deiner Reaktion gemerkt, dass ich dabei war, als Lachie gestorben ist. Er war gut, aber er hat dich trotzdem reingelegt.«

»Wieso sollte es eine Betrugsmasche sein? Er wollte doch nichts von uns.«

»Vielleicht spielt er einfach gerne den lieben Gott. Vielleicht hofft er auch, dass du ihn für eine Privatkonsultation engagierst. Wer weiß? Aber eines weiß ich mit Gewissheit, nämlich dass er nicht mit Geistern geredet hat.«

Nightingale fuhr zusammen, als jemand ihn an der Schulter berührte. Er blickte sich um und entdeckte einen ziemlich kleinen Mann hinter sich. Er hatte dunkle Locken und trug einen grünen Anorak. Nightingale erinnerte sich, ihn im Publikum gesehen zu haben.

»Entschuldigung, ich wollte Sie nicht erschrecken«, sagte der Mann. »Aber Sie sind hergekommen, um Kontakt mit jemandem aufzunehmen, nicht wahr?«

»Deswegen kommt man doch zu einer Versammlung wie dieser, oder?«, erwiderte Nightingale. Die letzten Zuhörer verließen den Saal, und die drei blieben allein zurück.

Der Mann lachte leise. »Das wird wohl so sein«, sagte er. »Allerdings sind manche auch einfach nur neugierig, was uns nach diesem Leben erwartet. Entschuldigung, Sie sind …?« Er wartete auf Nightingales Namen.

»Wir wollten gerade gehen«, erklärte Nightingale. Er setzte sich zur Tür hin in Bewegung.

»Heißen Sie Jack?«

Nightingale blieb stehen und drehte sich zu dem Mann um.

Der hob beschwichtigend die Hände, als fürchtete er, Nightingale könnte aggressiv werden. »Es interessiert mich einfach nur, das ist alles. Sind Sie Jack?«

»Ja«, antwortete Nightingale. Er runzelte die Stirn. »Kennen Sie mich?«

»Sind Sie hier, um Kontakt mit einem Mädchen aufzunehmen? Einem Kind?«

»Wer sind Sie?«, fragte Nightingale und trat einen Schritt auf ihn zu.

Der Mann griff in sein Jackett. Nightingale packte ihn beim Kragen und schleuderte ihn gegen die Wand.

»Jack!«, schrie Jenny.

Die Hand des Mannes steckte noch immer in seinem Jackett, und Nightingale tastete nach dem, wonach er gegriffen hatte.

»Meine Brieftasche«, keuchte der Mann. »Ich wollte Ihnen einfach nur meine Karte geben.«

Nightingale ließ das Jackett des Mannes los und trat zurück. Der Mann klappte mit zitternden Händen seine Brieftasche auf und holte eine Visitenkarte heraus. Er streckte sie Nightingale hin. »Ich heiße Graham Lord«, sagte er.

Nightingale betrachtete die schlichte weiße Karte. Unter dem Namen des Mannes standen die Worte: »Spiritistische Kontaktaufnahme – Private Sitzungen buchbar« und eine Handynummer.

»Was wollen Sie von mir?«, fragte Nightingale. »Woher kennen Sie meinen Namen?«

»Sie waren hier, um ein kleines Mädchen zu kontaktieren. Mit blondem Haar? Langem, blonden Haar?«

»Was ist das für ein Spielchen?«, fragte Nightingale.

»Sie hat hinter Ihnen gestanden«, erklärte Lord. »Ich konnte sie nicht hören, aber ich habe gesehen, wie sie ihren Mund bewegt hat. Es kam mir so vor, als sagte sie ›Jack‹.«

Nightingale runzelte die Stirn. »Sie konnten sie sehen?«

»Das ist meine Berufung. Ich rede mit Geistern.«

»Wie der Typ, der heute Abend aufgetreten ist? Das Medium?«

Lord grinste höhnisch. »Neil Morgan? Der ist ein Scharlatan. Cold Reading, das ist seine Masche. Er schnappt körperliche und verbale Signale auf und tippt dann auf das Wahrscheinlichste.« Er blickte zu Jenny hinüber. »Larry, Lachie. Vater, Freund des Vaters. Und dann haben Sie ihm ja praktisch selbst gesagt, dass Lachie Selbstmord begangen hat.«

Nightingale sah Jenny an. »Genau meine Worte.«

»Es gibt nur wenige echte Medien, und sie treten kaum je bei solchen Veranstaltungen auf. Mit solchen Shows, wie wir sie gerade gesehen haben, geben sie sich nicht ab.«

»Und was ist mit Ihnen, Graham? Warum waren Sie hier?«

»Lordy«, gab Lord zurück. »Alle nennen mich Lordy.«

»Dann beantworten Sie bitte meine Frage, Lordy. Warum waren Sie hier?«

Lord seufzte. »Weil ich im Gegensatz zu Morgan keine Mogelpackung bin. Ich komme zu solchen Versammlungen, weil ich die Geister sehen kann. Heute Abend waren Geister hier, die versucht haben, sich mitzuteilen, aber Morgan kann sie nicht sehen. Er hat zu viel damit zu tun, seine Spielchen zu spielen. Erinnern Sie sich an das junge Paar mit dem Baby?«

»Die Frau, deren Mutter gestorben war? Natürlich.«

»Ihre Mutter stand neben Morgan. Sie war furchtbar wütend auf ihn, weil sie wusste, dass er log.«

»Sie haben sie wirklich gesehen?«, fragte Jenny.

»Ich sehe ständig Geister«, erklärte Lord. »Schwerer ist es für mich, mit ihnen zu reden. Zu hören, was sie sagen. Das gelingt mir zu Hause am besten. Aber heute Abend habe ich das kleine Mädchen hinter Ihnen stehen sehen. Mit einer Puppe im Arm.«

Nightingale spürte, wie sich ihm der Kopf drehte.

»Ich glaube, sie hat Ihren Namen gesagt«, erklärte Lord. »Jack, hat sie gesagt.«

»Und wie hieß sie?«, fragte Nightingale. »Wissen Sie das auch?«

Lord nickte ernst. »Sophie«, antwortete er. »Sie sagte, ihr Name sei Sophie.«

Nightingale drängte Lord, ihm weitere Informationen zu geben, aber der beharrte darauf, dass er ihm nur bei einer privaten Sitzung helfen könne.

Nightingale und Jenny ließen Lord im Gemeindezentrum zurück und gingen zu der Stelle, wo Jenny ihren Wagen geparkt hatte. Als sie ihren Schlüssel hervorholte, klopfte Nightingale ihr auf die Schulter. »Einen Moment noch. Ich muss Joshua zurückrufen.«

»Joshua?«

»Der Amerikaner. Der Mann, der immer meine Bücher kauft. Der Anruf vorhin, das war er.«

Jenny schloss den Audi auf und stieg ein. Nightingale fischte sein Handy aus der Tasche. Er erwiderte Wainwrights Anruf, und der Amerikaner nahm ab.

»Wo sind Sie, Jack?«, fragte er.

»In London«, antwortete Nightingale. »Ich bin kein Weltreisender wie Sie. Ich halte mich nur selten außerhalb der M25 auf.«

»Die M25? Was ist denn das?«

»Die Schnellstraße, die London umschließt, auch ›Highway to Hell‹ genannt. Sie würden sie wohl als Freeway bezeichnen. Wie steht es mit Ihnen? Wo sind Sie denn gerade?«

»Ungefähr zwei Stunden vom Flughafen London-Stansted entfernt«, antwortete der Amerikaner. »Ich wollte fragen, ob ich mir die Büchersammlung Ihres Vaters vielleicht morgen einmal anschauen kann.«

»Aber gerne«, antwortete Nightingale.

»Um zehn Uhr vormittags?«

»Perfekt«, antwortete Nightingale. Er blickte zu Jenny hinüber und hob den Daumen.

24

Nightingale stieg aus seinem MGB und machte das Tor auf. Er hatte am Morgen seinen Wagen abgeholt und die zweihundert Pfund für die Reparatur bar bezahlt. Der Mechaniker hatte ihm vielsagend zugezwinkert, als er das Geld eingesteckt hatte, ihm alles Gute gewünscht und ihm gesagt, dass er ihn wohl bald wiedersehen würde. Das hatte Nightingale nicht gerade Vertrauen eingeflößt. Er ließ das Tor offen stehen und fuhr langsam über die Zufahrt zu Gosling Manor. Er parkte neben dem Brunnen vor dem Haus, rauchte eine Zigarette und wartete auf Wainwrights Ankunft. Er fragte sich, ob Wainwright in einer Stretch-Limousine oder hinter dem Steuer eines teuren Sportwagens eintreffen würde, doch seine Frage wurde rasch beantwortet, als er in der Ferne das Knattern eines Hubschraubers hörte. Nightingale lächelte, als er den riesigen, blau-weißen Helikopter über die Nadelbäume am Rand des Grundstücks gleiten sah. Er kreiste einmal langsam über dem Gelände, verschwand hinter dem Haus, tauchte dann wieder auf und landete mitten auf dem Rasen.

Nightingales Haare flatterten im Wind der Rotoren, und er schnippte seine Zigarettenkippe weg. Eine Tür ging auf, und Wainwright stieg aus. Er bückte sich unter den noch immer kreisenden Rotoren, rannte vom Helikopter weg, richtete sich auf und winkte Nightingale zu. In der linken Hand hielt er eine halb gerauchte Havanna. »Ein hübsches Anwesen haben Sie hier, Jack«, sagte der Amerikaner mit seinem schleppenden Akzent des Mittleren Westens. Er war hochgewachsen, über eins fünfundachtzig, und muskulös. Seine Haut hatte die Farbe starken kolumbianischen Kaffees. Er trug eine blaue Baseballkappe der New York Yankees und eine lederne Baseball-Jacke. Um seinen Hals hing ein großer Buchstabe, J, den Nightingale fast mit Sicherheit für massives Gold hielt. Er trug Cowboystiefel, die aussahen, als wären sie aus Klapperschlangenleder gefertigt. Auf jeder Fußspitze saß ein Kopf mit Giftzähnen.

Sie begrüßten sich, und Nightingales Hand verschwand fast in Wainwrights Pranke. »Wohnen Sie jetzt hier?«, fragte Wainwright, als sie die Treppe zur Haustür hinaufstiegen.

»Ich lebe immer noch in meiner kleinen Londoner Wohnung«, antwortete Nightingale. »Ich weiß nicht recht, was ich mit dem Haus hier anfangen soll. Es ist zu groß für mich.«

»Man gewöhnt sich an viel Platz«, erwiderte Wainwright. Als Nightingale die Tür aufschloss, hob er seine Zigarre hoch. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich die mit hineinnehme?«

»Kein Problem, Sie wissen ja, ich bin selbst auch Raucher.«

»Ich weiß, aber heutzutage muss man immer fragen.« Wainwright folgte Nightingale in die Eingangshalle und betrachtete die verkohlte Treppe und den schlammbedeckten Marmorboden. »He, Mann, was zum Teufel ist denn hier passiert?«

»Es hat gebrannt.«

»Sie haben doch nicht etwa im Bett geraucht?«

Nightingale lachte. »Nein, ganz bestimmt nicht. Das Feuer ist vorsätzlich gelegt worden. Ein Brandstifter hat hier zugeschlagen, während ich oben war. Ich bin nur mit knapper Not entkommen.«

»Sie gewinnen Freunde und beeinflussen Leute?«

»Es ist kompliziert.«

»Ja, bei unserem letzten Gespräch wollten Sie sich mit Lucifuge Rofocale unterhalten.« Er winkte zu der versengten Treppe hinüber. »Hat das hier irgendwas mit ihm zu tun?«

»Witzigerweise nicht. Das hier ist Proserpinas Werk. Es war einer ihrer Gefolgsleute.«

Wainwright lachte. »Was haben Sie denn angestellt, um sie so auf die Palme zu bringen? Von allen Teufeln auf Lucifers Gehaltsliste ist sie definitiv diejenige, der man nicht unbedingt in die Quere kommen möchte.«

»Wir haben eine Abmachung getroffen«, berichtete Nightingale. »Ich habe das Pentagramm gezeichnet und sie beschworen. Ich wollte ein paar Informationen, und sie wollte …« Er zuckte mit den Schultern. »Ehrlich gesagt weiß ich nicht, was sie wollte. Es war, als spielte sie mit mir. Wie mit einem Spielzeug.«

»Dass sie Dämonen aus der Hölle sind, heißt noch lange nicht, dass sie keinen Sinn für Humor haben«, stellte der Amerikaner klar. Er schnippte Asche auf den Boden und lächelte dann entschuldigend. »Sorry«, sagte er. »Ich dachte nur, bei dem ganzen Dreck hier macht das bisschen Asche auch nichts mehr.«

»Kein Problem«, antwortete Nightingale. »Ich hoffe ja sowieso, dass Sie die Renovierung bezahlen.«

Wainwright nickte. »Wenn Sie die Bücher besitzen, die ich gerne hätte, wird Geld kein Problem sein«, antwortete er. »Aber jetzt erzählen Sie mir von der Abmachung, die Sie mit Proserpina getroffen haben.«

»Ich brauchte ihre Hilfe, um meine Schwester zu finden«, berichtete Nightingale. »Proserpina versprach mir, meine Fragen zu beantworten. Aber die Abmachung ging so, dass sie für jede Frage, die sie beantwortete, einen ihrer Gefolgsleute schicken würde, um mich zu töten.«

»Reizend«, mümmelte Wainwright.

»Ja«, erwiderte Nightingale. »Zwei Anschläge habe ich hinter mir, ein Versuch steht noch aus.«

»Na, dann viel Glück«, sagte Wainwright. »Denken Sie aber daran, dass man bei einer Abmachung mit der dunklen Seite eigentlich immer schlechte Karten hat.«

»Ja, das lerne ich allmählich.«

»Haben Sie nun also versucht, Lucifuge Rofocale zu beschwören?«

»Sie haben mir doch davon abgeraten, schon vergessen?«

»Ich hatte das Gefühl, dass Sie nicht auf mich hören würden. Sie haben ihn also beschworen, trotz allem, was ich Ihnen gesagt habe, stimmt’s?«

Nightingale nickte. »Ja.«

»Und wie ist es gelaufen?«

»Das wird sich noch entscheiden«, antwortete Nightingale.

»Jackman, das ist mein Ernst. Seien Sie sehr, sehr vorsichtig mit ihm. Mit allen Teufeln, aber ganz besonders mit Lucifuge Rofocale. Diese Dämonen bringen eine Ewigkeit Erfahrung mit und bekommen in der Regel am Ende, was sie wollen.«

»Die Sache ist erledigt«, antwortete ›Jackman‹. »Abgehakt.«

»Das glauben Sie, aber er sieht es vielleicht anders.« Er blies Rauch zum riesigen Kronleuchter hinauf und lächelte Nightingale dann an. »Aber Sie sind hier, und das zählt ja auch etwas, oder?«

»Wie schon gesagt, das wird sich noch entscheiden.« Er ging zu der Geheimtür, die in den Keller hinunterführte, und zog sie auf. »Da unten«, sagte er und schaltete das Licht an.

»Soll das ein Scherz sein?«, fragte Wainwright. »Eine Geheimtür? Ihr alter Herr hatte Sinn fürs Absurde, was?«

»Ich glaube, es sollte einfach nur niemand wissen, dass die Bücher da unten waren.«

Wainwright folgte ihm die Treppe hinunter. Unten blieb er stehen und pfiff leise durch die Zähne, als er sah, wie viele Bücher es gab. »Die sind alle über schwarze Magie?«

»Schwarze Magie, weiße Magie, Hexerei, Teufelsanbetung, Zauberformeln, Theologie, Philosophie und Mythologie.«

»Ich wusste ja, dass Ihr Vater Bücher gesammelt hat, aber dass er das in diesem Ausmaß betrieben hat, hey, das war mir nicht klar«, sagte Wainwright. »Ich bin in Versuchung, Ihnen ein Angebot für den gesamten Bestand zu machen.«

»Schauen Sie sich um, und sagen Sie mir, was Sie denken. Ich kann mit den Büchern nichts anfangen.«

Wainwright ging zu den Bücherregalen, zog an seiner Zigarre und studierte die Titel.

»Eine Frage habe ich noch«, sagte Nightingale. Er ließ sich aufs Sofa fallen und legte die Füße auf den Couchtisch.

»Schießen Sie los«, antwortete Wainwright, griff nach einem Buch mit Ledereinband und blätterte darin.

»Mit den Toten zu reden«, sagte Nightingale. »Wie leicht ist das?«

Wainwright lachte. »Es ist leicht, den Toten etwas zu sagen; die Kunst ist nur, sie zur Antwort zu bewegen.«

»Sie wissen, was ich meine«, erklärte Nightingale und nahm Zigaretten und Feuerzeug aus seiner Manteltasche.

»Sie wollen ein Gespräch mit jemandem in die Wege leiten, der verstorben ist«, antwortete der Amerikaner. »Ja, ich weiß, was Sie meinen. Denken Sie an jemand Bestimmten?«

»Ja.«

Wainwright stellte das Buch zurück und nahm ein anderes heraus. »Haben Sie es schon mit dem guten alten Ouija-Brett versucht?«

»Ja, aber das war nicht gerade vielversprechend.«

»Irgendjemand verschiebt den Zeiger immer«, sagte Wainwright. »Und selbst falls nicht, hat man keine Garantie, wer zu einem durchdringt. Es gibt eine Menge boshafter Geister, die nur auf die Gelegenheit warten, in unsere Welt durchzuschlüpfen.«

Er blätterte in dem Buch, das er in der Hand hielt. »Sie könnten es mit einem Medium versuchen«, schlug er vor. »Einem Mittelsmann. Jemand, der weiß, was er tut.«

»Ich habe gestern Abend eines aufgesucht, aber es war eine ziemliche Enttäuschung«, erwiderte Nightingale. »Kennen Sie vielleicht jemanden, der hält, was er verspricht?« Er steckte sich eine Zigarette an.

»Nicht so ganz mein Gebiet«, antwortete Wainwright.

»Kein Problem«, erwiderte Nightingale.

Wainwright drehte sich um und hielt das Buch in seiner Hand hoch. »Das hier kaufe ich auf jeden Fall.«

»Nehmen Sie es mit, zahlen können Sie später«, antwortete Nightingale.

»Sie haben viel Vertrauen«, erwiderte der Amerikaner und legte das Buch neben Nightingales Füßen auf den Couchtisch.

»Bisher konnte ich mich immer auf Sie verlassen«, antwortete Nightingale. »Und ich habe das Gefühl, dass Geld kein Problem für Sie ist.«

Wainwright schaute auf die Reihen von Vitrinen. »Der hat ja wirklich wie der Teufel gesammelt, der alte Gosling«, sagte er.

»So ziemlich alles, was er besaß, hat er in das gesteckt, was Sie hier unten sehen.«

»Und natürlich ins Haus? Das muss doch ein paar Millionen gekostet haben.«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Es ist bis zum Gehtnichtmehr mit Hypotheken belastet. Deswegen verkaufe ich ja die Bücher.«

»Ich könnte Ihnen einfach den ganzen Haufen abkaufen«, schlug Wainwright vor.

»Wie finden wir einen Preis?«, fragte Nightingale.

Der Amerikaner setzte sich und beugte sich vor, um seine Zigarrenasche in einen Glasaschenbecher zu schnippen. »Wie viel hätten Sie denn gerne?«

»Gute Frage.« Nightingale blickte sich seufzend im Keller um. »Ich habe keine Ahnung, was sie wert sind.«

»Der Wert ist schwer zu schätzen, keine Frage«, sagte Wainwright. »Für jemanden, der ihre Bedeutung nicht kennt, sind es einfach nur Bücher. Aber für jemanden wie Ihren Vater oder mich ist der Wert beinahe unermesslich.« Er legte die Füße auf den Couchtisch. »Ich könnte sie pro Meter bezahlen.«

»Das wäre eine Möglichkeit«, antwortete Nightingale lachend.

»Es ist nur so: Ein bestimmtes Buch könnte Hunderttausende wert sein oder gar nichts. Das Problem wird darin bestehen, die Spreu vom Weizen zu trennen.«

»Ja, meine Assistentin hat mir geholfen, sie zu katalogisieren, aber es geht nur langsam voran. Und wir können nur den Titel und den Autor festhalten.«

»Sie sagten, Sie hätten schon ein paar hundert verzeichnet?« Er lehnte sich zurück und blies eine Rauchwolke zur Decke hinauf.

Nightingale nickte. »Ja, die Liste muss hier irgendwo sein.« Er stand vom Sofa auf und ging zu einem Rolltop-Schreibtisch. Dort fand er einen gelben Notizblock und reichte ihn dem Amerikaner.

Wainwright studierte die Liste und nickte zufrieden. »Hier sind eine Menge gute Sachen«, sagte er. Er legte den Finger auf einen der Titel. »Sie haben gefragt, wie man Zwiesprache mit den Verstorbenen hält?«

»Ach ja?«

»Wie man mit den Toten spricht. Hier ist ein Buch, das Ihnen die Grundlagen vermittelt. Geschrieben von einem gewissen Daniel Dunglas Home. Er war ein Scotch, hat sich aber im neunzehnten Jahrhundert in den Staaten einen Namen gemacht.«

»Ein Schotte«, warf Nightingale ein.

»Hm?«

»Scotch ist der Whisky. Die Leute sind Schotten.«

Wainwright lachte. »Amerikanisch und Englisch, da gibt’s doch immer wieder Unterschiede.« Er legte erneut den Finger auf die Liste. »Kurz vor seinem Tod hat er ein Buch geschrieben. Es war eine sehr kleine Auflage, daher habe ich es nie gesehen, aber wie ich gehört habe, ist es voller Informationen über Séancen und Trancezustände. Er war sehr angesehen, und man konnte ihm niemals Betrug nachweisen. Schauen Sie sich sein Buch einmal an. Vielleicht finden Sie dort ja die Antworten auf Ihre Fragen.« Er blickte auf die Liste hinunter und dann wieder auf die Regalreihen mit Büchern. »Wie viel haben Sie denn bisher erledigt? Ein Prozent? Sie werden ewig brauchen, bis Sie durch sind.« Er warf den Notizblock auf den Couchtisch, während Nightingale sich wieder setzte.

»Ja, und es ist wirklich aufwendig. Die meisten Bücher haben keinen Titel auf dem Rücken. Wir müssen sie herausnehmen, die Angaben notieren und sie wieder zurückstellen. Viele sind nicht auf Englisch verfasst.«

Wainwright beugte sich vor. »Wie wäre es damit?«, fragte er. »Sie erklären sich bereit, mir den gesamten Bestand zu verkaufen. Ich schicke ein paar Leute zum Schätzen vorbei, Leute, die den wahren Wert solcher Bücher kennen. Sie müssen mir vertrauen, aber ich kann Ihnen versprechen, dass ich Sie nicht übers Ohr hauen werde.«

Nightingale nickte. »Bisher waren Sie mir gegenüber immer fair, Joshua«, sagte er. »Ich bin mit Ihrem Vorschlag einverstanden.«

Der Amerikaner streckte die Hand aus, und Nightingale schlug ein. »Schön, dass wir zu einem Abschluss gekommen sind, Jack«, sagte Wainwright. Er lehnte sich zurück und legte die Arme ausgebreitet auf die Rücklehne des Sofas. »Es könnte ein oder zwei Tage dauern, die Leute, an die ich denke, sitzen in New Orleans. Ich werde meinen Jet schicken. Können sie während der Bestandsaufnahme hier übernachten?«

»Es gibt massenhaft Zimmer, nur keine Möbel«, antwortete Nightingale. »Aber wenn sie keinen Komfort brauchen, kann ich ein paar Feldbetten herbringen, dann können sie hier unten schlafen. Die Küche funktioniert, und ich kann etwas zu essen in den Kühlschrank stellen.«

Wainwright deutete mit der Zigarre auf die Reihen von Vitrinen, die sich durch die Mitte des Kellers zogen. »Was ist mit dem restlichen Zeug hier unten? Was werden Sie damit machen?«

»Ehrlich gesagt, Joshua, weiß ich bei der Hälfte davon nicht einmal, was es ist. Es gibt Kristallkugeln, Messer, kleine Flaschen, Knochen und Gebeine. Komisches Zeug, aber Gosling muss gewusst haben, was er tat. Er hat jeden Penny für diese Sammlung ausgegeben.«

»Und Sie erwägen nicht, in seine Fußstapfen zu treten?«

Nightingale lachte, aber es kam als ein raues Bellen heraus, das wie ein Pistolenschuss durch den Keller hallte. »Ich soll mit Teufelsanbetung anfangen? Nach allem, was ich durchgemacht habe?«

»Sie sind nicht in Versuchung?«

»Versuchung wozu? Meine Seele für Geld und Macht zu verkaufen?« Er hielt seine Zigarette hoch. »Geben Sie mir ein Päckchen Marlboro, eine Flasche Corona und ein Spiel von Manchester United im Fernsehen, und ich bin restlos glücklich.«

»Sicher, aber was, wenn Sie United besitzen könnten? Und das Spiel von der Präsidentenloge aus verfolgen? Was, wenn das hier Ihnen die Freiheit verschaffte, jederzeit alles tun zu können, was Sie wollen?«

»Wollen Sie mich in Versuchung führen, Joshua?«, fragte Nightingale mit gerunzelter Stirn. »Geht es hier darum?«

Der Amerikaner schüttelte lachend den Kopf. »Sie wählen Ihren eigenen Weg, Jack. Es gibt schließlich den freien Willen. Ich sage damit nur, dass Sie mit dem, was Ihnen hier zur Verfügung steht, in null Komma nichts ein Meister der dunklen Künste wären.«

Nightingale zog eine Augenbraue hoch. »Die dunklen Künste? Machen Sie sich über mich lustig?«

Wainwright winkte mit der Zigarre ab. »Ich möchte nur, dass Ihnen keine Zweifel an dem kommen, was Sie hier tun. Ihr Vater hat sein Leben damit zugebracht, diese Sammlung aufzubauen, und ich möchte nicht, dass Sie später irgendwas bereuen.«

»Ich möchte einfach nur, dass mein Leben wieder so wird, wie es früher war«, erwiderte Nightingale. »Ich war glücklich, bevor ich dieses Haus und den ganzen Mist hier bekommen habe. Okay, ich lebe nicht gerade wie ein Krösus, aber ich komme zurecht, und ich mag meine Arbeit.«

»Sie sind gerne Privatschnüffler? Es macht Ihnen Spaß, fremdgehenden Ehemännern zu folgen und Mülleimer durchzuwühlen?«

»Es gehört mehr dazu«, erwiderte Nightingale. »Aber ja, ich mag meinen Job. Als Polizist war ich glücklicher, aber auch als Privatdetektiv bringe ich immer noch hin und wieder einen Bösewicht zur Strecke.«

»Machen Sie sich deswegen Sorgen? Sie glauben, dass Sie als Satanist nicht mehr zu den Guten gehören können?«

Nightingale drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus. »So hatte ich das irgendwie gesehen, ja.«

»Es geht nicht darum, sich für eine Seite zu entscheiden. Es geht darum, Macht zu erringen. Macht und Wissen. Was zählt, ist das, was man damit anfängt. Und das entscheiden Sie selbst. Der freie Wille, erinnern Sie sich?«

»Ja, vor einer Weile hat jemand anders mir etwas Ähnliches gesagt. Sie sagte, schwarze oder weiße Magie gäbe es nicht. Das Ganze sei eine Kraft wie die Elektrizität, und man entscheide selbst, ob man sie für gute oder für böse Zwecke nutze.«

»Sie wusste Bescheid«, sagte Wainwright anerkennend.

»Ja, aber sie hat nicht von Verträgen mit Teufeln gesprochen«, entgegnete Nightingale. »Da war sie tatsächlich sogar total dagegen.«

Wainwright zeigte auf die Regale hinter sich. »In den Büchern, die Sie dort haben, geht es nicht nur um Teufel und Dämonen. Die machen nur einen Bruchteil der schwarzen Künste aus.«

»Joshua, darf ich Sie etwas fragen?«

»Natürlich.«

Nightingale beugte sich vor. »Haben Sie einen Vertrag geschlossen? Mit einem Teufel?«

Wainwright warf den Kopf zurück und brüllte vor Lachen. Nightingale zündete sich die nächste Zigarette an und wartete darauf, dass der Amerikaner mit dem Lachen aufhörte. »Also erstens, wenn ich es getan hätte, dürfte ich es Ihnen nicht erzählen«, sagte Wainwright schließlich. »Es gibt da eine Kleinigkeit namens Schweigeverpflichtung, was bedeutet, dass meine Lippen versiegelt wären. Und zweitens geht Sie das überhaupt nichts an.«

Nightingale hob die Hände. »Entschuldigen Sie bitte.« Wainwright lachte erneut. »Aber gerne«, antwortete er. »Für Sie ist das alles neu, da kann ich Ihnen das nachsehen. Aber so etwas tut man einfach nicht: Fragen, wer welchen Vertrag mit wem geschlossen hat.«

Nightingale zog lange an seiner Zigarette.

»Wollen Sie also auch die ganze Sammlung verkaufen?«, fragte Wainwright.

»Gerne. Sie ist nutzlos für mich.«

»Genau darauf will ich ja hinaus, Jack. Vielleicht könnte sie Ihnen ja doch noch nützlich werden.« Er stand auf und ging zu einer der Vitrinen. Sie war mit Krügen und Töpfen aus Ton gefüllt, alle mit sonderbaren Zeichen versehen. Wainwright nickte zu den Behältern hinunter. »Darf ich …?«

»Nur zu«, antwortete Nightingale.

Wainwright machte die Tür der Vitrine auf und holte einen dunkelbraunen Krug heraus. Er öffnete den Deckel, schnüffelte vorsichtig daran und runzelte die Stirn.

»Was ist es?«, fragte Nightingale.

Wainwright studierte die Zeichen auf der Seite des Krugs. »Keine Ahnung, aber das hier sind Runen, es wird sich also wohl um ein Kraut handeln, das bei Druidenmagie Verwendung findet.« Er stellte den Krug zurück und holte einen anderen heraus. »Diese Behälter sehen so aus, als wären sie Hunderte von Jahren alt.« Er roch am Inhalt des zweiten Krugs und stellte ihn zurück. Dann ging er zur nächsten Vitrine, die voller Kristallkugeln unterschiedlicher Größen und Farben war. Wainwright schaute sich die Kugeln aufmerksam an.

»Achtung, Vorsicht«, sagte Nightingale.

»Das sind doch nur Kristallkugeln«, antwortete Wainwright.

»Ein Freund von mir hat in eine hineingeschaut und seinen eigenen Tod gesehen.«

Wainwright richtete sich auf und blickte zu Nightingale hinüber. »In welche?«

»Sie ist zerbrochen«, antwortete Nightingale. »Er hat gesehen, wie er von einem Taxi überfahren wurde. Da hat er sie fallen lassen, und sie ist zerbrochen.«

»Sie sollten nicht zerbrechen. Sie sind aus massivem Glas.«

»Ist sie aber. In tausend Scherben.«

»Und was haben Sie eben gesagt? Dass er seinen eigenen Tod gesehen hat?«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass es so war.«

»Das ist ungewöhnlich«, erklärte der Amerikaner und rieb sich am Kinn.

»Wem sagen Sie das.«

»Nein, ich meine, das ist nicht die Art, wie Kristallkugeln funktionieren. Normalerweise jedenfalls. Sie sind Werkzeuge für Medien oder Wahrsager; wenn man die Gabe nicht besitzt, schaut man einfach nur in Glas.«

»Ich erzähle Ihnen nur, was passiert ist.«

»Er war ein guter Freund?«

Nightingale nickte. »Wir waren zusammen bei der Polizei. Mein bester Kumpel.«

»Das tut mir leid, Jack. Ist er derjenige, mit dem Sie sprechen wollen?«

»Nein. Er war derjenige, bei dem ich das Ouija-Brett ausprobiert habe, aber das hat nicht hingehauen. Diesmal möchte ich mit einem kleinen Mädchen sprechen. Tatsächlich glaube ich, dass sie versucht hat, Kontakt zu mir aufzunehmen, aber sie schaffte es nicht ganz. Ich dachte, ich könnte vielleicht etwas tun, um es ihr zu erleichtern.«

Neben der Vitrine mit den Kristallkugeln stand etwas, das mit einem schwarzen Samttuch abgedeckt war. Es war ein paar Zentimeter höher als der Amerikaner. Wainwright zeigte mit seiner Zigarre darauf. »Darf ich?«

»Nur zu. Ich habe keine Ahnung, was das ist.«

Wainwright zog das Tuch weg. Es war ein Spiegel in einem Rahmen aus altem Holz, das vom Alter ganz schwarz war. Der Rahmen war mit Dutzenden von geschnitzten Tieren verziert, aber Tiere, wie Nightingale sie nie zuvor gesehen hatte.

»Interessant«, sagte Wainwright und blickte auf die Rückseite des Spiegels. »Haben Sie eine Ahnung, was das ist, Jack?«

»Ein Spiegel?«

»Nicht einfach nur irgendein Spiegel. Ein schwarzer Spiegel. Manche nennen ihn auch dunkler Spiegel. Und der hier ist ein wunderschönes Stück.« Er hängte das Tuch über eine Vitrine, zog lange an seiner Zigarre und blies eine Wolke bläulichen Qualms zur Decke hinauf.

Nightingale trat zu dem Amerikaner. »Was ist denn so besonders daran?«

Wainwright packte den Spiegel an den Außenkanten. Er war schwer, und der Amerikaner drehte ihn stöhnend herum. Die Rückseite des Spiegels bestand aus einer alten Eichenholzplatte, die mit Messingschrauben fixiert war. Der Amerikaner pochte mit den Fingerknöcheln darauf. »Der Unterschied liegt unter dem Holz verborgen«, sagte er. »Bei einem normalen Spiegel ist die Rückseite versilbert. Aber bei einem dunklen Spiegel verwendet man schwarze Farbe oder klebt ihn hinten schwarz ab. Beides funktioniert. Für einen echten satanischen dunklen Spiegel nimmt man allerdings mit Blut vermischte Farbe. Menschenblut.«

»Was?«

»In England hat man immer das Blut eines vom Galgen geschnittenen Gehängten genommen, je frischer, desto besser.« Er klopfte wieder gegen die Rückseite des Spiegels. »Alt, wie der hier ist, wird es hier wohl so gewesen sein.«

»Das Blut einer Leiche?«

»Nicht einfach irgendeiner Leiche, Jack. Damit es funktioniert, muss es das Blut eines hingerichteten Verbrechers sein. Und je schlimmer der Verbrecher war, desto besser. Kindsmörder und Serienvergewaltiger standen ganz oben auf der Liste.«

»Und wofür kann man den Spiegel verwenden?«

»Einen normalen dunklen Spiegel braucht man zum Scryen.«

»Zum Scryen?«

Wainwright lächelte. »Ich vergesse immer wieder, wie unschuldig Sie in diesen Dingen sind«, sagte er. »Beim Scryen geht es darum, mit seinem inneren Auge wahrzunehmen, was normalerweise verborgen ist.« Er lachte. »Das klingt wie Humbug, aber das ist es nicht. Es ist beinahe eine Wissenschaft, und mit etwas Übung kann jeder es tun. Hexen verwenden gerne Kristallkugeln oder dunkle Spiegel, Druiden starren in Tümpel voll dunklem Wasser, und ich weiß von einigen tibetanischen Mönchen, dass sie auf einen feuchten Fingernagel schauen.«

Nightingale sah den Amerikaner an und versuchte sich darüber klar zu werden, ob der nur einen Scherz machte, aber er schien es ernst zu meinen.

»Was man anschaut, ist beinahe bedeutungslos. Beim Scryen geht es darum, sein inneres Auge zu öffnen. Es geht darum zu sehen, ohne hinzuschauen. So kann das innere Auge wahrnehmen.«

»So wie bei der Wahrsagerei?«

»Man kann nach vorn schauen oder zurück. Etwas sehen, was bereits geschehen ist, oder die Zukunft vorhersagen. Aber ein dunkler Spiegel wie dieser hier ist eher dazu geeignet, mit Geistern zu kommunizieren.«

»Mit den Toten, meinen Sie?«

»Geister, die verstorben sind. Sicher.« Er strich mit der Hand über das feine Schnitzwerk. »Wie viel wollen Sie für das gute Stück?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Ich habe keine Ahnung. Ich könnte ihn vielleicht bei eBay reinstellen, um zu sehen, welche Preise man derzeit mit dunklen Spiegeln erzielt.«

»Wie wäre es mit fünfzig Riesen?«

»Dollar?«

»Feilschen Sie jetzt?«

Nightingale lachte. »Fünfzig Riesen sind prima«, sagte er. »Sie werden ihn wohl nicht mitnehmen wollen?«

»Ich lasse ihn abholen.« Er trat zu einer Vitrine, die voller Ritualmesser war. Bei einigen klebte getrocknetes Blut an der Klinge. Wainwright bückte sich und betrachtete die Messer in einem der unteren Fächer. »Ihr Vater hatte ein Auge für Qualität.«

Nightingale strich über die Schnitzereien des Spiegelrahmens. Er erkannte eine Schlange, eine Eidechse und ein Wesen mit sechs Beinen und bedrohlichen Krallen. Das Holz fühlte sich kalt an, als saugte es ihm die Wärme aus den Händen. Der Spiegel war so dunkel wie ein Öltümpel und noch immer in den Rauch von Wainwrights Zigarre gehüllt. Als Nightingale aufmerksam in den Spiegel schaute, bemerkte er, dass der Rauch sich auf der anderen Seite des Glases befand. Er streckte die Hand aus und stellte zusammenfahrend fest, dass kein Spiegelbild erschien: Es war, als griffe er in Dunkelheit und Rauch hinein.

»Jack!«

Nightingale zuckte zusammen, als Wainwright ihn an der Schulter packte. Der Amerikaner zog ihn vom Spiegel weg.

»Was haben Sie denn?«, fragte Nightingale.

»Fassen Sie ihn nicht an.«

»Es ist doch nur ein Spiegel.«

Wainwright schnaubte. »Er ist mehr als das, Jack. Und das Glas darf man nicht anfassen.«

»Warum?«

»Weil ein dunkler Spiegel aus einem empfindlichen Gleichgewicht zwischen Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft besteht. Das Glas ist die Schnittstelle, und wenn man es berührt, kann man den Spiegel verderben.« Er nahm das Tuch und verhängte den Spiegel sorgfältig.

»Wie müsste ich es anfangen, wenn ich ihn benutzen wollte?«

»Um was zu tun?«

»Was Sie gesagt haben. Um mit den Toten zu reden.«

Wainwright zog die Augen zusammen. »Das ist kein Spielzeug, Jack.«

»Das weiß ich. Ich hatte nur gedacht, ich könnte ihn vielleicht benutzen, um das Mädchen zu kontaktieren. Das Mädchen, das ich vorhin erwähnt hatte.«

»Scryen ist nicht das Gleiche wie mit den Toten Kontakt aufzunehmen. Da reden wir von einem ganz anderen Kaliber.«

»Ich bin kein Kind mehr, Joshua. Ich kann auf mich aufpassen.«

»Jetzt werden Sie mal nicht eingebildet. Nur weil Sie ein paar Dämonen beschworen haben, sind Sie noch lange kein Experte der schwarzen Künste. Ein schwarzer Spiegel wie dieser hier ist mehr als nur ein Werkzeug zum Scryen. Unter den richtigen Umständen kann er ein Portal sein.«

»Ein Portal?«

»Jack, das übersteigt Ihr Können, glauben Sie mir.« Er zeigte auf den Spiegel. »Man sollte die Finger von so was lassen, wenn man nicht weiß, was man tut.«

»Ich bin einfach nur neugierig«, erwiderte Nightingale. »Es klang eben bei Ihnen so, als könnte ich den hier für meine Zwecke verwenden.«

»Nicht ohne das entsprechende Wissen und Können. Es ist wie mit dem Ouija-Brett. In den richtigen Händen ist es ein nützliches Werkzeug, aber wenn damit herumspielt, handelt man sich Ärger ein.«

»Das hab ich schon hinter mir«, gab Nightingale zurück.

»Nun ja, ein Ouija-Brett und ein dunkler Spiegel wie dieser hier sind nicht zu vergleichen. Der dunkle Spiegel ist wesentlich gefährlicher. Durch ein Ouija-Brett können Geister sich eventuell zeigen und Ärger machen. Wenn sie aber zu einem dunklen Spiegel gelangen und der Mensch, der sich seiner bedient, nicht weiß, was er tut, können sie ihn dazu benutzen, Zugang zu unserer Welt zu finden.«

»Durch ihn hindurchgehen, meinen Sie?«

»So etwas ist schon passiert. Ein Spiegel wie dieser hier ist nichts für Amateure, Jack.«

»Dann klären Sie mich übers Scryen auf.«

Wainwright schüttelte den Kopf. »Sie sollten nicht einmal mit dem Gedanken spielen, ihn zum Scryen zu benutzen«, antwortete er. Er kehrte zum Sofa zurück, setzte sich und drückte den Stumpen seiner Zigarre dort im Aschenbecher aus.

Nightingale setzte sich aufs andere Sofa. »Als mein Freund in die Kristallkugel geschaut hat, hat er sich selbst gesehen, wie er von einem Auto überfahren wurde.«

»Das ist sehr eigenartig«, erwiderte Wainwright. »Wie schon gesagt, so funktionieren Kristallkugeln eigentlich nicht. So ein Herausstoßen von Informationen, das gibt es normalerweise nicht. Sie sind ein Mittel zum Zweck, das ist alles. Sie bieten dem Benutzer die Möglichkeit, seine Aufmerksamkeit zu lenken.« Er lächelte. »Wollen Sie einen Meisterkurs zu Kristallkugeln, ja?« Er zeigte auf die Vitrinen. »Holen Sie eine her, dann zeige ich Ihnen, wie es funktioniert.«

Nightingale stand auf und ging zu der Vitrine mit den Kugeln. Er öffnete die Tür und nahm eine Kugel von mittlerer Größe heraus, etwa so groß wie ein Apfel. Sie lag auf einem filigran gearbeiteten silbernen Ständer, und Nightingale trug die Kugel und den Ständer in die Sitzecke. Er setzte sich, legte die Kugel auf den Ständer und blickte Wainwright erwartungsvoll an.

»Gute Wahl«, sagte Wainwright. Er sah sich im Keller um. »Ist es möglich, die Lampen zu dimmen?«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Es gibt nur den einen Schalter. An oder aus.«

»Okay, na ja, idealerweise würde man das Licht jetzt dimmen. Oder Kerzen anzünden. Also, die Kunst besteht darin, sich vollkommen zu entspannen. Man muss ganz ruhig werden. Danach geht es darum, in die Zone zu gelangen. Atmen Sie langsam, gleichmäßig, schauen Sie dabei in die Kugel.«

Nightingale holte tief Luft und starrte hinein.

»Wenn Sie vollkommen entspannt sind, schauen Sie unter die Oberfläche der Kugel. Also nicht auf die Außenseite des Glases, sondern ein Stück weit ins Innere. Wie wenn man eines dieser 3D-Bilder betrachtet, die sich dann ganz plötzlich vor einem öffnen.«

Nightingale versuchte das zu tun, was Wainwright ihm sagte, aber er es gelang ihm nicht, sich auf etwas anderes als die Oberfläche der Kugel zu konzentrieren.

»Wenn Sie es richtig anstellen, wird die Kugel sich von innen bewölken, oder sie wird immer wieder vor Ihren Augen verschwimmen. Ihre natürliche Reaktion wird sein, sich anzuspannen, sobald Sie etwas sehen, aber die Kunst besteht darin, entspannt zu bleiben.«

Nightingale starrte auf die Kugel, aber nichts geschah.

»Entspannen Sie sich«, mahnte ihn Wainwright. »Sie keuchen ja wie eine Lokomotive.«

»Es ist nicht einfach, oder?«, fragte Nightingale.

»Konzentrieren Sie sich auf Ihren Atem. Atmen Sie langsam. Schauen Sie tief in die Kugel und versuchen Sie dann, den Fokus ein kleines Stück zurück zu verlagern.«

Nightingale umfing die Kugel mit den Fingern und versuchte, langsam zu atmen, aber alles, was er sah, war das Glas. Schließlich seufzte er und setzte sich zurück. »Es funktioniert nicht.«

»Man braucht Übung«, erklärte Wainwright.

»Und man kann mit Geistern sprechen?«

»Man kann sie sehen, zumindest hat man mir das gesagt«, antwortete Wainwright. »Es ist nicht gerade meine Stärke.« Er schaute auf seine Uhr. »Ich muss jetzt gehen«, sagte er und stand auf. »Ich rufe Sie an, wenn ich weiß, zu welchem Termin meine Leute Zeit haben. Aber wir haben eine Abmachung, oder?«

»Soll ich mit Blut unterschreiben?«

Der Amerikaner klopfte Nightingale lachend auf die Schulter. »Ich vertraue Ihnen, Jack«, sagte er.

Nightingale stand auf. »Ich bringe Sie nach draußen.«

»Ich finde mich schon zurecht«, entgegnete Wainwright, der bereits auf dem Weg zur Treppe war. »Üben Sie mal schön mit der Kristallkugel.«

Der Amerikaner stieg die Treppe hinauf, winkte zum Abschied und verschwand durch die Geheimtür. Nightingale ging zum Tisch und nahm den gelben Notizblock zur Hand. Er fuhr mit dem Finger die Liste entlang, bis er zu dem von Daniel Dunglas Home verfassten Buch kam. Es trug keinen Titel, aber es stand ziemlich weit oben auf der Liste, und so nahm Nightingale an, dass das Buch sich auf dem Regal bei der Treppe befand, wo Jenny mit der Bestandsaufnahme angefangen hatte. Er ging hin und fand es im dritten Fach von oben. Ein grünes, in Leder gebundenes Buch, auf dessen Rücken der Name des Autors in verblassten Goldlettern stand. Er zog es heraus. Es war ein schmales Bändchen, kaum mehr als hundert Seiten, und es wirkte zerlesen; der Buchdeckel war abgeschabt, als wäre er im Laufe der Jahre durch viele Hände gegangen.

Hinten stand ein Inhaltsverzeichnis, und er fuhr mit dem Finger daran hinunter, bis er gefunden hatte, was er suchte. »Dunkle Spiegel: Ihr Gebrauch und ihre Gefahren.«

25

Nightingale steckte mit seinem Feuerzeug die fünf Kerzen an, die er um den Spiegel herum aufgestellt hatte. Sie waren alle schwarz und armdick und hatten fettige Dochte. Eine nach der anderen leuchteten die Kerzen flackernd auf. Die Dochte qualmten beim Brennen, und Nightingale rümpfte die Nase wegen des beißenden Geruchs. Plötzlich stand ihm der Schießstand der Metropolitan Police vor Augen, wo er Stunden mit dem Karabiner von Heckler & Koch und der halbautomatischen Pistole von Glock zugebracht hatte, um seine Schießtechnik zu verbessern.

Eine der Kerzen loderte auf, es knisterte, und ein Funkenregen ging auf den Fliesenboden nieder. Nightingale schob das Feuerzeug in die Hosentasche, griff nach einem mit Kräutern gefüllten Krug und verstreute dessen Inhalt im Kreis um den Spiegel und die Kerzen. Das Buch hatte die einzelnen Kräuter und ihre Mengen angegeben. In einer der Vitrinen standen Dutzende von Krügen voller Kräuter, und er hatte alles gefunden, was er brauchte. Die Kerzen stammten aus einer Vorratskiste an der hinteren Wand des Kellers. Darin lagen Kerzen jeder Form und Farbe, aber das Buch hatte ausdrücklich festgehalten, dass die Kerzen um den dunklen Spiegel groß und schwarz sein mussten.

Als der Krug leer war, stellte er ihn auf den Couchtisch, stieg die Treppe hinauf und schaltete das Licht aus. Mehrere Sekunden stand er da und blickte auf den Spiegel und die fünf Kerzen drum herum hinunter. Der Rest des Kellers war in vollständiges Dunkel gehüllt, und er konnte noch nicht einmal die Treppe unter sich erkennen. Er erschauerte. Er wusste, dass die Temperatur im Keller durch das Ausschalten des Lichts nicht gesunken sein konnte, aber er hatte zweifellos einen Kältehauch gespürt, kaum dass er den Schalter umgelegt hatte.

Er hielt sich mit beiden Händen am Messinggeländer fest und tastete sich so langsam die Treppe hinunter. Als er auf der untersten Stufe angekommen war, hatten sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt. Er ging zum Spiegel und stellte sich davor. Es war keine Reflektion zu sehen, nur Dunkelheit. Er schluckte und merkte, dass sein Mund wie ausgetrocknet war. Er verzog das Gesicht. Jetzt war es zu spät, um nach oben zu gehen und sich etwas zu trinken zu holen. Er bückte sich und hob das Buch auf. Er hatte es auf der Seite aufgeschlagen gelassen, die er brauchte. Dort standen die Worte eines Zauberspruchs, mit dem man laut Autor einen Geist heraufbeschwören konnte. Sie waren jedoch lateinisch, zumindest vermutete er das, und er hatte bei den meisten Wörtern keine Ahnung, wie sie ausgesprochen wurden. Er trat näher zur Kerze links von ihm und hielt die Seiten in ihr Licht.

»Ego astrum in speculum«, begann er, aber seine Stimme krächzte. Er hielt inne und räusperte sich. Er holte tief Luft und begann von vorn. Er sprach jedes Wort langsam und deutlich aus, obgleich er keine Ahnung hatte, was es bedeutete. »Ego astrum in speculum«, sagte er. »Vos ero tutus. Nusquam hic vadum vulnero vos. Deus vadum servo vos. Ego astrum procul speculum quod volo video vidi visum vos.« Etwas bewegte sich in der Schwärze des Spiegels, eine dunkle Gestalt, die hinter dem Qualm auftauchte. Die Kerzen flackerten, als bliese von der Geheimtür oben an der Treppe ein Wind herunter, und er erschauerte. Er blickte auf, halb in der Erwartung, dass die Geheimtür geöffnet war und jemand im Eingang zum Keller stand, aber sie war geschlossen, und niemand befand sich dort. Er holte noch einmal tief Luft und las weiter. »Deus servo vos. Hic illic est tantum pacis quod diligo. Adeo mihi quod sermo. Adeo mihi iam. Deus est vigilo nos. Nusquam nocens can venio. Adeo mihi iam. Adveho.« Er endete, klappte das Buch zu und starrte in den Spiegel.

Noch immer war keine Reflektion zu sehen, nur langsam aufquellender Rauch. Dann bewegte sich etwas. Eine Gestalt.

Nightingale wusste nicht, was er tun sollte. Er betrachtete den Spiegel mit zusammengekniffenen Augen. Der Rauch wirkte jetzt dichter und wurde grauer wie Nebel, der sich vom Meer heranwälzt. Die Gestalt bewegte sich durch den Rauch vorwärts. Nightingale umklammerte das Buch so fest mit beiden Händen, dass seine Finger schmerzten.

»Sophie?«, fragte er. »Sophie, bist du das?«

Der Rauch wurde dunkler, am Rand war er jetzt schwarz und in der Mitte grau. Die Gestalt blieb stehen. Sie wirkte menschenähnlich, aber Nightingale hatte keine Vorstellung von ihrer Größe.

»Sophie, hier ist Jack«, sagte Nightingale.

Die Gestalt kam weiter auf das Glas zu. Nightingale erkannte langes, blondes Haar und blasse Haut. Er sah, dass die Gestalt etwas in der Hand hielt, was nach unten baumelte. Er konnte es zwar nicht deutlich erkennen, wusste aber, was es war. Eine Puppe. Eine Barbiepuppe.

»Sophie? Kannst du mich hören?«

Die Gestalt tat einen weiteren kleinen Schritt auf das Glas zu. Nightingale erkannte ihre Schuhe. Silberne Turnschuhe mit blauen Sternen darauf.

»Sophie, hier ist Jack.«

»Bitte hilf mir, Jack.«

Die Stimme überrumpelte Nightingale, und das Buch fiel zu Boden. Er starrte in den Spiegel. Sophie stand etwa einen Meter entfernt auf der anderen Seite des Glases, von Rauch umwabert. Er konnte nicht erkennen, worauf sie stand oder was sich hinter ihr befand. Da waren einfach nur sie und der Rauch. Sie trug das weiße Sweatshirt und den blauen Baumwollrock, also genau die Sachen, die sie vor zwei Jahren auf dem Balkon angehabt hatte. Vor ihrem Sturz in den Tod.

»Mir ist kalt, Jack«, sagte sie. »So schrecklich kalt.« Sie hielt den Kopf gesenkt, so dass er ihr Gesicht nicht sehen konnte. Sie schniefte und wischte sich mit dem Handrücken über die Nase.

»Wo bist du?«, fragte Nightingale.

Sie schniefte wieder. »Ich weiß es nicht.«

Nightingale trat einen Schritt auf den Spiegel zu. Nur dass es kein Spiegel mehr war. Jede Reflektion fehlte. Es war ein Fenster, ein Fenster in Sophies Welt, wo auch immer die sich befand.

»Jack, bitte hilf mir.« Ihre Stimme war heiser. Gedämpft.

»Das würde ich gerne, mein Schatz, aber ich weiß nicht wie.«

Tränen strömten über Sophies Wangen.

»Was soll ich tun, Sophie?«

»Hilf mir.« Sie drückte die Barbiepuppe an ihre Brust und vergrub das Gesicht in ihrem langen, blonden Schopf.

»Du musst mir sagen, was ich tun soll, Liebes.«

»Kannst du mich umarmen?«

»Dich umarmen?«

Sie zitterte am ganzen Leib. »Es ist so kalt hier. Kannst du mich in den Arm nehmen?«

Sophie rückte ein Stückchen näher. Sie hielt noch immer den Kopf gesenkt, so dass Nightingale ihre Augen nicht sehen konnte, aber auf ihrer blassen Haut schimmerten Tränen.

Nightingale streckte die rechte Hand aus und berührte das Glas. Obgleich er die Finger dagegenpresste, wurden sie noch immer nicht zurückgespiegelt. »Sophie, ich weiß nicht wie.«

Sie hob langsam den Kopf und sah ihn mit tränennassen Augen an. »Du kannst mich umarmen, wenn du es wirklich willst«, sagte sie.

Ihre Augen waren pechschwarz. Das war ihm nie zuvor aufgefallen. Stirnrunzelnd versuchte er, sich an den Tag zu erinnern, als er sie in Chelsea Harbour auf dem Balkon gesehen hatte. Hatte er da in ihre Augen geschaut? Waren sie schwarz gewesen? Er konnte sich nicht erinnern.

»Bitte, Jack«, sagte sie. »Mir ist so kalt.« Sie schauderte zusammen und drückte die Puppe an die Brust.

Nightingale legte die linke Hand neben die rechte auf das Glas. Er spreizte die Finger. »Ich kann nicht, Sophie.«

»Du kannst, Jack, wenn du willst. Aber du musst es wirklich wollen.«

Sie ließ die Barbiepuppe fallen. Wie ein Schwindel überwältigte Nightingale die Erinnerung an den Augenblick, in dem sie vom Balkon heruntergeglitten war. Der Wind hatte ihr Haar hochgepeitscht, als sie mit der Barbiepuppe im Arm in den Tod gestürzt war. Bei der Erinnerung an das Geräusch, das sie beim Aufprall auf dem Boden gemacht hatte, drehte sich Nightingale der Magen um: ein dumpfer, feuchter Schlag, von absoluter Stille gefolgt. Nightingale runzelte die Stirn noch tiefer. Sophie war dreizehn Stockwerke tief in den Tod gestürzt, und jeder Knochen in ihrem Körper war zerbrochen. Aber das kleine Mädchen im Spiegel sah gesund aus. Es hatte dunkle Ringe unter den Augen, und in seinem Haar klebte Schmutz, aber es wirkte unverletzt.

Nightingale machte den Mund auf, aber bevor er etwas sagen konnte, trat Sophie einen Schritt auf ihn zu und legte die Hände auf ihre Seite des Spiegels. »Bitte, Jack, du musst mir helfen.«

Nightingale keuchte auf, als er spürte, wie sie die Handflächen gegen seine presste. Ihre Haut war wärmer als das Glas, aber nur minimal. Ganz langsam schoben ihre Finger die seinen auseinander, bis ihre Hände vollständig verflochten waren.

»Bitte, Jack«, sagte sie. Ihre Stimme klang jetzt energischer, wie Nightingale auffiel. Härter. Und tiefer. Sie zog seine Hände zu sich.

Nightingale starrte in Sophies Augen. Sie waren vollkommen schwarz. Er konnte nicht sehen, wo die Iris aufhörte und die Pupille begann. Seitdem er sie eben zum ersten Mal gesehen hatte, schienen sie größer geworden zu sein. Und schmaler. Fast reptilienartig.

»Komm zu mir, Jack«, sagte sie.

»Sophie«, begann Nightingale und versuchte, die Hände zurückzuziehen. Sie war zu stark und zog ihn grinsend zu sich. Ihre Zähne waren scharf wie Reißzähne, und ihr Zahnfleisch war dunkelblau. Nightingale zerrte kräftiger nach hinten, aber ihre Fingernägel gruben sich in sein Fleisch, und mit triumphierendem Grinsen zog sie ihn noch näher. Sie begann zu lachen, ein tiefes, heiseres Brüllen, von dem das Glas vibrierte. Ihr Mund war inzwischen größer, und die Zähne länger und noch schärfer; ihre Augen waren noch weiter aufgerissen, und das Haar wand und krümmte sich um ihr Gesicht, als hätte es ein Eigenleben. Nightingale riss den Mund zu einem Schrei auf, aber bevor er einen Laut herausbekam, zischte etwas über seine Schulter hinweg, krachte in den Spiegel und zerschmetterte ihn in tausend Scherben. Nightingale fiel wild um sich schlagend rückwärts und stürzte zu Boden, während Scherben auf ihn niederregneten.

26

»Sie blödes Arschloch!«, schrie Wainwright und starrte mit flammenden Augen wütend auf Nightingale hinunter. »Haben Sie mir vorhin denn gar nicht zugehört?«

Nightingale blickte zu ihm auf, hatte aber Mühe, ihn scharf zu sehen, und blinzelte mehrmals.

»Haben Sie eigentlich eine Ahnung, welches Risiko Sie eingegangen sind?«, brüllte Wainwright. »Wie blöd sind Sie eigentlich, Jack Nightingale?«

»Im Moment fühle ich mich jedenfalls nicht sonderlich intelligent«, antwortete Nightingale. Er berührte behutsam sein Gesicht. »Blute ich?«

»Bluten ist die geringste Ihrer Sorgen«, schimpfte Wainwright. »Ich habe Ihnen doch gesagt, dass man mit diesen Dingen nicht herumspielt. Das ist kein Spielzeug.« Er sah das Buch neben Nightingales Füßen liegen und hob es auf. Er blickte auf den Buchrücken und zog angeekelt die Nase kraus. »Was glauben Sie eigentlich, was Magie ist, Nightingale?« Er hielt das Buch hoch. »Das hier ist kein Kochbuch mit Rezepten, die man befolgt. Es ist eine Methode, Wissen von einer Generation von Praktikern an die nächste weiterzugeben. Es ist kein Do-It-Yourself-Handbuch für Amateure.« Er warf das Buch auf eine Vitrine.

»Es hat doch funktioniert«, entgegnete Nightingale. »Ich habe Sophie gesehen.«

Der Amerikaner grinste höhnisch. »Sie haben keine Ahnung, was da gerade passiert ist, oder?«

»Sie haben einen Spiegel im Wert von fünfzig Riesen eingeschmissen«, antwortete Nightingale. »So viel weiß ich.« Er hob die Hand. »Helfen Sie mir bitte auf?«

Wainwright schüttelte den Kopf, packte Nightingale dann seufzend am Handgelenk und zog ihn auf die Beine. Ein paar Scherben fielen klirrend zu Boden. Nightingale wischte seinen Regenmantel mit den Händen ab und zuckte zusammen, als ein Glassplitter seinen linken Daumen durchbohrte. Er zog ihn heraus und sog an der Wunde.

»Sie sind ein Idiot, wissen Sie das?«, fragte Wainwright.

Nightingale nahm den Daumen aus dem Mund. »Was machen Sie eigentlich hier?«

»Ich wusste, was Sie tun würden. Da habe ich den Piloten angewiesen, mich zurückzufliegen.«

Nightingale blickte auf die Glasscherben hinunter, die auf den Bodenfliesen verstreut waren. Zwischen den Scherben lag ein Nokia-Handy. Er bückte sich, hob das Handy auf und reichte es dem Amerikaner. »Warum haben Sie das gemacht?«, fragte er und nickte zu den Scherben hinunter.

»Sie wurden gerade in den Spiegel hineingezogen«, antwortete Wainwright, der das Handy in Augenschein nahm. »Und wenn Sie erst einmal drinnen gewesen wären, hätte es kein Zurück mehr gegeben.«

»So war es doch gar nicht. Es war Sophie, das kleine Mädchen. Sie wollte meine Hilfe.«

Wainwright hielt das Handy hoch. »Es ist kaputt«, sagte er. »Sie müssten es mir eigentlich ersetzen.«

»Sie sind selber schuld. Was haben Sie sich denn dabei gedacht?«

»Ich habe Ihnen das Leben gerettet, Jack«, antwortete Wainwright und schob das Handy in die hintere Tasche seiner Jeans.

»In welchem Universum? Mit mir war alles in Ordnung. Ich habe mit Sophie geredet.«

Wainwright holte sein ledernes Zigarrenetui hervor und nahm eine große Zigarre heraus. »Jack, was auch immer versucht hat, Sie in den Spiegel hineinzuziehen, ein kleines Mädchen war es nicht.«

»Es war Sophie. Sophie Underwood.«

»Und diese Sophie ist tot, ja?«

»Ich habe sie sterben sehen. Vor zwei Jahren. Sie ist von einem Balkon gesprungen.«

»Jack, hören Sie mir jetzt ganz genau zu. Ich habe gesehen, dass es kein kleines Mädchen war, das Sie in den Spiegel gezogen hat.«

»Wie wollten Sie denn etwas sehen?« Nightingale stieß einen Finger in Richtung Treppe. »Sie waren da oben. Sie können doch gar nicht gesehen haben, was passiert ist.«

»Ich konnte bestens sehen«, entgegnete Wainwright.

»Und was haben Sie gesehen?«

Wainwright schüttelte erneut den Kopf. »Das spielt keine Rolle. Das Einzige, was zählt, ist, dass Sie nicht hineingezogen worden sind.« Er biss den Zigarrenkopf ab, blickte sich um und spuckte ihn dann auf die Glasscherben am Boden.

»Ich wurde nicht in den Spiegel gezogen«, entgegnete Nightingale. »Sie wollte meine Hilfe.«

»Wie könnten Sie ihr denn wohl helfen? Denken Sie doch einmal nach, Jack. Sie ist tot, und tot ist tot. Es gibt keine Wiederkehr.« Er zündete die Zigarre mit einem Streichholz an.

»Ich weiß nicht, was sie wollte, aber sie hat gesagt, ich sei der Einzige, der ihr helfen kann.«

»Sie wurden in den Spiegel gezogen, und wenn Sie die Grenze überschritten hätten, wären Sie nie wieder zurückgekehrt. Es war eine Falle.«

»Ich habe Sophie beschworen. Wie konnte das dann eine Falle sein?«

Wainwright paffte an seiner Zigarre, bevor er antwortete. »Weil man alles unter Kontrolle haben muss, wenn man sich vor einen dunklen Spiegel stellt. Ich habe Ihnen ja erklärt, wie gefährlich das ist. Aber Sie haben mir wie immer nicht zugehört.«

»Woher wussten Sie Bescheid?«

»Worüber?«

»Woher wussten Sie, was ich gemacht habe? Woher wussten Sie, dass Sie zurückkommen sollten?«

Wainwright lachte. »Vielleicht war da Ihr Schutzengel am Werk. Ich weiß nicht, was passiert ist, Jack. Wir waren auf dem Rückflug zum Flughafen Stansted, und plötzlich durchfuhr es mich eiskalt. Ich versuchte, nicht darauf zu achten, aber das Gefühl wurde immer stärker.«

»Dann war es also eine Vorahnung?«

»Ich wusste, dass Sie sich in Gefahr befanden. Können wir es dabei belassen?«

»Woher soll ich wissen, dass Sie nicht von jemandem zurückgeschickt worden sind, der verhindern wollte, dass ich Sophie helfe?«

»Jetzt klingen Sie aber paranoid«, erwiderte der Amerikaner. Er ging zur Sitzecke und ließ sich auf eines der roten Ledersofas fallen.

»Ich meine es ernst, Joshua«, sagte Nightingale. Er stieß mit dem Fuß gegen eine Glasscherbe, und sie machte ein kratzendes Geräusch auf dem Boden. »Ich kann beim besten Willen nicht behaupten, dass ich Sie mehr als flüchtig kenne. Und da tauchen Sie also gerade rechtzeitig auf, um mir die einzige Chance kaputtzumachen, die ich hatte, um mit Sophie zu reden.«

»Sie denken, das ist es, was passiert ist? Proserpina oder einer der anderen Gefallenen hat mich geschickt, um Ihnen die Sache zu vermasseln?«

»Warum erwähnen Sie gerade Proserpina?«

»Weil sie Ihr Erzfeind ist«, antwortete Wainwright. Er legte die Füße auf den Couchtisch und reckte sich.

»War sie es? Hat sie Sie hierher zurückgeschickt?«

Wainwright nahm die Zigarre aus dem Mund. »Ich habe Ihnen doch gesagt, was passiert ist, Jack. Jetzt werfen Sie mir nicht vor, dass ich lüge.«

Nightingale setzte sich Wainwright gegenüber und steckte sich eine Zigarette an. »Dass ich paranoid bin, heißt noch lange nicht, dass die es nicht wirklich auf mich abgesehen haben«, sagte er. »Ich weiß nicht, wie ich entscheiden soll, wem ich vertrauen kann.«

»Nun, als Erstes könnten Sie mal über die Tatsache nachdenken, dass ich Ihre Bibliothek für ’nen Appel und ’n Ei bekommen könnte, wenn Sie weg wären.«

»Was?«

»Ich sage nur, wenn Sie mir nicht im Weg stünden, könnte ich das hier praktisch umsonst bekommen. Es wäre also ganz in meinem Sinne gewesen, wenn Sie da drinnen festgesessen hätten.«

»Das behaupten Sie ständig, aber wie soll ich wissen, ob das wirklich passiert wäre? Woher soll ich wissen, dass es mir nicht gelungen wäre, Sophie zurückzubringen?«

»Sophie ist tot. Sie kann nicht zurückkommen.«

»Sie redet mit mir. Sie bittet mich, ihr zu helfen. Das könnte sie nicht tun, wenn sie nicht …« Er brach ab, da ihm klar wurde, dass er Unsinn redete. Sophie war tot. Er hatte gesehen, wie sie sich von einem Balkon in Chelsea Harbour in den Tod gestürzt hatte. Er hatte ihre zerschmetterte Leiche auf dem Asphalt liegen gesehen. Und Wainwright hatte recht. Tot war tot. Die Toten kamen nicht zurück, und er konnte nichts tun, um Sophie zu helfen. Er strich sich mit der Hand durchs Haar und dann den Nacken hinunter. »All das macht mich noch wahnsinnig.«

»Das verstehe ich«, erwiderte Wainwright. »Ich behaupte ja gar nicht, dass man nicht mit Geistern kommunizieren kann. Aber man kann nicht jemanden, der tot ist, ins Leben zurückholen. Das ist das Vorrecht von …« Er zuckte mit den Schultern und ließ den Satz unvollendet.

»Wenn es also nicht Sophie war, wer war es dann? Mit wem habe ich geredet? Und was wollte derjenige von mir?«

Wainwright nahm die Füße vom Couchtisch und beugte sich mit der Zigarre in der rechten Hand vor. »Es kann jeder gewesen sein, Jack. Aber wer immer es war, war Ihnen nicht wohlgesinnt.«

»Was haben Sie im Spiegel gesehen?«

»Ich weiß, was ich nicht gesehen habe. Nämlich kein kleines Mädchen.«

»Warum weichen Sie mir aus?«

»Weil ich annehme, dass Sie mir letzten Endes nicht glauben. Ich bin zurückgekommen, weil ich angenommen habe, dass Sie sich in Gefahr befinden, und jetzt tun Sie so, als wäre ich einer von den Bösen.«

Nightingale nickte langsam. »Okay, tut mir leid. Ich muss mich entschuldigen. Schreiben Sie es dem Schock zu. Sie haben mich zu Tode erschreckt, wie Sie eben den Spiegel eingeschmissen haben.« Er grinste den Amerikaner an. »Der Spiegel, für den Sie mir fünfzig Riesen bezahlen wollten, nicht wahr?«

»Ja, also die ist er jetzt nicht mehr wert, das ist jedenfalls sicher.«

»Weil Sie ihn eingeworfen haben.«

Wainwright lachte. »Ich stelle Ihnen einen Scheck aus«, sagte er. Er zog an seiner Zigarre und schnippte dann Asche in den Aschenbecher ab. »Es war ein Dämon, Jack. Groß. Schuppen. Flügel. Klauen. Ich konnte nicht viel sehen, aber er war groß.«

»Ich hatte zweifelsfrei Sophie vor mir.«

»Sie können jede Gestalt annehmen, die ihnen beliebt; das wissen Sie doch inzwischen. Ihnen ist der Dämon als Sophie erschienen, aber er wusste nicht, dass ich da war, und daher habe ich ihn so gesehen, wie er wirklich ist. Glauben Sie mir, es war ein Dämon, und er war dabei, Sie in den Spiegel hineinzuziehen.«

»So funktioniert das also? Ich hätte hinter dem Glas in der Falle gesessen?«

Wainwright schüttelte den Kopf. »Der dunkle Spiegel ist ein Portal. Wenn man ihn richtig verwendet, bietet er einem die Möglichkeit, mit Geistern zu kommunizieren. Aber falls man versucht, ihn zu durchschreiten, gelangt man in ihr Reich, wo auch immer das ist. Oder sie könnten in diese Welt eindringen.«

»Aber wenn es ein Teufel war, könnte er doch sowieso hier erscheinen, oder?«

»Es ist komplizierter. Manche sind dazu tatsächlich in der Lage; andere sind in ihren Möglichkeiten beschränkt.«

»Sie glauben, dass der Dämon versucht hat, mich in den Spiegel hineinzuziehen, weil er mir hier nichts anhaben konnte?«

»Das ist möglich. Er könnte Ihnen als Sophie erschienen sein, um Ihre Abwehr auszuschalten.«

»Und wohin hätte er mich gebracht? In die Hölle?«

»Möglicherweise«, antwortete Wainwright. »Aber nicht alle Dämonen befinden sich in der Hölle.«

»Und was ist mit Sophie?«

»Was soll mit ihr sein?«

»Wo befindet sie sich?«

Wainwright seufzte. »Wer weiß das schon? Sie sagen, dass sie versucht hat, mit Ihnen Kontakt aufzunehmen. Möglich wäre es, aber was, wenn es schon die ganze Zeit ein Dämon war?«

»Sie meinen, dass es niemals Sophie war? Dass es immer nur ein Wesen war, das so getan hat, als wäre es sie?«

»Darauf weiß ich keine Antwort, Jack.« Er schaute auf seine goldene Armbanduhr von Cartier. »Tut mir leid, aber jetzt muss ich wirklich los.« Er stand auf und reckte sich. »Versprechen Sie mir, dass Sie nicht wieder mit Dingen herumspielen, die Sie nicht verstehen.« Er grinste. »Zumindest nicht, bis ich Ihnen die Sachen hier unten abgekauft habe.«

»Hand aufs Herz«, sagte Nightingale.

Wainwright deutete mit der Zigarre auf ihn. »Ich meine es ernst, Jack. Bis jetzt haben Sie Glück gehabt. Aber wenn Sie so weitermachen wie bisher, wird es noch schlimm enden.«

»Ich habe Ihre Worte vernommen, Joshua. Ich habe die Botschaft empfangen und verstanden.« Er streckte die Hand aus, und der Amerikaner schüttelte sie kräftig.

Sie gingen die Treppe hinauf, und Nightingale begleitete Wainwright nach draußen. Sein Hubschrauber stand wieder auf dem Rasen, die Rotoren drehten sich langsam.

»Ich rufe Sie an, wenn meine Leute so weit sind, die Bestandsaufnahme der Bücher und Sammelobjekte zu machen«, sagte Wainwright. »Aber erst schicke ich Ihnen eine Anzahlung. Wie klingt eine Million?«

»Wie Musik in den Ohren«, antwortete Nightingale. »Pfund, Euro oder Dollar?«

»Wie Sie wollen«, erwiderte Wainwright. »Geben Sie mir dann noch telefonisch Ihre Kontodaten durch.« Die Turbinen des Helikopters stießen ein Heulen aus, und die Rotoren drehten sich schneller. Ihre Luftwirbel zerrten an Nightingales Regenmantel. Wainwright klopfte ihm auf den Rücken. »Seien Sie vorsichtig, hören Sie?«

»Immer«, antwortete Nightingale. Er sah Wainwright nach, wie er zum Helikopter trabte. Der Amerikaner drehte sich noch einmal um und winkte, bevor er einstieg. Nightingale winkte zurück, und der Helikopter hob ab, kreiste über den Bäumen am Rand des Grundstücks und flog Richtung Norden davon.

27

Später am Abend lag Nightingale auf dem Sofa und las in dem Buch, das er aus dem Keller von Gosling Manor mitgenommen hatte. Es war eine anstrengende Lektüre. Das Englisch war gestelzt, und es kamen viele Wörter vor, deren Bedeutung er nicht kannte. Außerdem hatte Daniel Dunglas Home die Gewohnheit, immer wieder ins Lateinische zu wechseln, als wolle er vor dem Leser mit seiner Bildung angeben. Am Ende des Buches befand sich ein Kapitel mit dem Titel: »Ein Ritual für die Zwiesprache mit den Verstorbenen.« Nightingale las es zweimal, kochte sich einen Kaffee und las es noch einmal. Dann griff er nach seinem Handy und rief Colin Duggan an.

»Was willst du, Nightingale?«, waren die ersten Worte aus dem Mund des Detectives.

»Was bringt dich denn auf den Gedanken, dass ich etwas will?«, fragte Nightingale.

»Weil du mich angerufen hast, und du rufst mich nur an, wenn du etwas willst.«

»Colin, das verletzt mich jetzt aber. Kann ich denn nicht einfach mal einen Freund anrufen und ihn fragen, ob er mit mir was trinken geht?«

»Ich trinke nicht mehr, schon vergessen? Diabetes.«

»Immer noch eisern?«

»Diabetes verschwindet nicht einfach. Ich muss mich für den Rest meines Lebens gesund ernähren, sonst bin ich irgendwann auf Medikamente angewiesen.«

»Darf ich dich dann also zu einem Salat einladen? Oder zu einem Karottensaft? Oder was isst du heutzutage, wenn du dir einmal etwas Gutes tun willst?«

»Ich bin verdammt noch mal kein Karnickel«, maulte Duggan. »Wo bist du im Moment?«

»In meiner Wohnung. In Bayswater.«

»Weißt du was? Meine Frau ist zu Besuch bei ihrer Mutter, und ich habe gerade nichts zu tun. Da kannst du mich eigentlich auf einen Teller Nudeln in dem Restaurant unter deiner Wohnung einladen.«

Nightingale wand sich. »Da bin ich derzeit gerade nicht gut angeschrieben«, sagte er. »Aber es gibt sowieso noch ein besseres Restaurant am Queensway, links von der U-Bahnstation. Wann kannst du da sein?«

»In einer halben Stunde«, antwortete Duggan. »Und du zahlst, okay?«

Der Detective legte auf, bevor Nightingale etwas antworten konnte. Als es Zeit zum Aufbruch war, schlugen Regentropfen gegen die Fensterscheiben. Daher warf er den Regenmantel über. Auf der Straße angekommen, wandte er sich nach rechts, damit er nicht an Mrs. Chans Restaurant vorbeimusste. Er wusste, dass er irgendwann in den sauren Apfel beißen und sich bei ihr entschuldigen musste, aber ihm fiel beim besten Willen nichts ein, was er hätte sagen können, um den Vorfall weg zu erklären.

Duggan war noch nicht da, und so wählte Nightingale einen Tisch in der Ecke und bestellte eine Kanne Jasmintee. Alle Kellner waren ältere Männer in schwarzen Hosen mit roten Mao-Jacken. Sie lächelten nie. Sein Tee wurde gerade serviert, als Duggan hereinkam und sich umschaute. Er entdeckte Nightingale und kam zu seinem Tisch. Dabei nahm er seine Wollmütze ab, unter der seine Vollglatze und seine Mr.-Spock-Ohren zum Vorschein kamen. Er hängte seinen beigefarbenen Regenmantel und den Burberry-Schal über die Rücklehne seines Stuhls, reichte Nightingale die Hand und setzte sich.

»Was ist denn mit dem anderen Restaurant?«, fragte er. »Du hast doch immer gesagt, deren Entennudeln seien die besten in ganz London.«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Das ist kompliziert.«

»Hast du mit einer Kellnerin rumgemacht?«

Nightingale lachte. »Schön wär’s. Nein, es ist komplizierter.« Er trank einen Schluck Tee. Tatsächlich hatte das, was im Restaurant vorgefallen war, direkt mit dem Gefallen zu tun, um den er Duggan bitten wollte, aber das konnte er ihm unmöglich sagen. »Colin, du vertraust mir doch, nicht wahr?«

»Das ist eine offene Frage, oder?«

»Ich habe dich noch nie belogen. Dich nie im Stich gelassen. Als wir noch zusammengearbeitet haben, habe ich dir immer den Rücken freigehalten.«

»Du warst ein guter Polizist, Jack. Bis zu dem Tag, an dem du diesen Banker aus seinem Bürofenster geworfen hast.« Er zwinkerte. »Angeblich.« Er nickte zur Speisekarte hin. »Können wir bestellen? Ich möchte das gerne noch erledigen, bevor du mich am Wickel packst.«

Nightingale winkte einen Kellner heran. Duggan bestellte Ente mit dünnen Nudeln und zusätzlichen Wan-Tans. Nightingale nahm seine üblichen dicken Nudeln. »Was trinkst du da?«, fragte Duggan und zeigte auf Nightingales Teekanne.

»Jasmintee.«

»Jasmin ist doch verdammt noch mal ’ne Blume, oder?« Duggan blickte zum Kellner auf. »Haben Sie Cola light?«

»Nur die normale Cola«, antwortete der Kellner mit steinerner Miene.

»Wissen Sie eigentlich, wie viel Zucker in so einer Cola ist?« Er seufzte. »Ich hasse diese light-Plörre. Warum muss nur alles, was gut schmeckt, immer so ungesund sein?«

Nightingale nahm an, dass die Frage rhetorisch war, und erwiderte nichts.

Duggan seufzte erneut. »Ich trinke Wasser. Leitungswasser.«

Der Kellner nickte und stapfte davon.

»Im anderen Restaurant ist die Bedienung viel freundlicher«, sagte Duggan.

»Da bin ich mir nicht so sicher«, erwiderte Nightingale.

»Kannst du mir sagen, warum Wasser in Flaschen so verdammt teuer ist? Es ist doch einfach nur Wasser, oder? Wie kann es da dasselbe kosten wie Bier?«

»Stimmt das denn wirklich?«, fragte Nightingale. »Na ja, eigentlich kann ich mich nicht erinnern, wann ich zum letzten Mal ein Wasser bestellt habe.«

Duggan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und rieb sich den Bauch. »Na, iss und trink nur weiter so wie jetzt, dann wirst du es bald herausfinden. Heutzutage hat so ziemlich jeder, den ich kenne, Diabetes.«

»Rauchen hilft«, bemerkte Nightingale. »Da nimmt man nicht zu.«

Duggan beugte sich vor. »Das stimmt, oder? Rauchen vermindert den Appetit?«

»Dicke Raucher sehe ich eigentlich selten«, antwortete Nightingale.

»Und ich sehe selten dicke Heroinsüchtige«, erwiderte Duggan. »Mir scheint weder das eine noch das andere das richtige Heilmittel für Diabetes zu sein.« Der Kellner kam mit Duggans Wasser zurück. Der Detective trank einen Schluck und verzog das Gesicht. »Was ich wirklich will, ist ein Bier«, sagte er.

»Verdammt, Colin, dann trink doch eins. Ein einziges Bier wird dich schon nicht umbringen.«

Duggan legte die Zeigefinger über Kreuz und hielt sie vor Nightingale hoch. »Weiche von mir, Satan.«

»Nur ein einziges Bier, Colin. Wenn es dir so leichter fällt, trinke ich eines mit.«

»Du Schweinehund.«

Nightingale grinste und winkte den nächstbesten Kellner heran. »Zwei Bier«, sagte er. »Coronas.«

»Diesen mexikanischen Mist will ich nicht«, widersprach Duggan. »Ich trinke ein Tsingtao. Im chinesischen Restaurant auch ein chinesisches Bier.« Der Kellner kritzelte etwas auf seinen Notizblock und eilte davon. »Was kann ich also für dich tun?«, fragte Duggan. »Ich nehme einmal an, die Frage, ob ich dir vertraue, bedeutet, dass es sich um etwas Schwerwiegendes handelt.«

»Du hast eben über den Banker gewitzelt. Underwood.«

»Ja, der Drecksack hat verdient, was er bekommen hat. An jenem Tag, als das kleine Mädchen gestorben ist …« Duggan schüttelte sich. »Du hast kein einziges Wort gesagt, als du runtergekommen bist. Andernfalls hätte ich dich begleitet, Jack, wenn du mir gesagt hättest, was der Drecksack ihr angetan hat. Ohne jeden Zweifel. Ich hätte ihn selbst aus dem Fenster geworfen.«

»Angeblich«, erwiderte Nightingale. »Erinnerst du dich an die Puppe, die sie bei ihrem Sturz dabeihatte?«

Duggan nickte. »Die Barbie-Puppe.«

Nightingale holte tief Luft. »Kannst du sie mir beschaffen?«

»Die Puppe?«

»Ja. Die Puppe.«

»Was ist das jetzt wieder für ein Spiel?«

Der Kellner kam mit zwei Bierflaschen und zwei Gläsern zurück. Er stellte alles auf den Tisch und verschwand wieder.

»Jack?«

»Ich muss mir die Puppe einfach nur für ein oder zwei Tage ausborgen. Dann gebe ich sie zurück.«

»Es gibt keinen offenen Fall. Worum geht es dir also?«

Nightingale seufzte. »Es geht einfach nur um etwas, was ich tun muss.«

»Jemand zahlt dir Geld dafür?«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Es ist etwas Persönliches. Schau mal, ihr Tod war ein Suizid, daran gibt es keinen Zweifel. Ihr Vater ist am selben Tag gestorben, und die Mutter hat sich zwei Wochen nach der Beerdigung des kleinen Mädchens das Leben genommen. Ich bin mir also ziemlich sicher, dass Sophies Sachen noch in der Asservatenkammer sein werden.«

»Das also willst du von mir? Dass ich in die Asservatenkammer gehe und die Puppe stehle?«

»Ausborgst. Du bekommst sie zurück.«

»Und das soll ich tun, obwohl du mir nicht verrätst, worum es geht?«

»Ja.«

»Du bist wirklich ganz schön von dir eingenommen, oder?«

»Ich weiß, dass das viel verlangt ist. Und ich bin dir dann etwas schuldig.«

»Wann hat ein Polizist jemals einen Privatdetektiv um einen Gefallen gebeten? Wer am längeren Hebel sitzt, ist ja wohl klar.«

»Man weiß nie, was die Zukunft noch bringt«, entgegnete Nightingale. »Ich brauche die Puppe, Colin. Ich würde dich nicht darum bitten, wenn es nicht wichtig wäre.«

Ein Kellner brachte zwei Schalen mit Nudeln. Duggan wartete ab, bis er wieder verschwunden war, bevor er etwas erwiderte, und auch da sprach er noch mit leiser Stimme. »Versprich mir einfach, dass das nicht irgendwann auf mich zurückfällt«, sagte er.

Nightingale legte die Hand auf die Brust. »Hand aufs Herz, oder ich will tot umfallen«, erwiderte er. Es war ein Scherz, aber trotzdem schreckte er zusammen.

»Was ist denn?«, fragte Duggan.

Nightingale winkte ab. »Nichts«, sagte er. »Keine Sorge, Kumpel, ich werde dich nicht enttäuschen.« Er griff nach einer Gabel und lächelte. »Komm schon, schlag zu.«

Sie aßen eine Weile schweigend. »Was ist das eigentlich für eine Geschichte mit dir und Dwayne Robinson?«, fragte Duggan schließlich.

»Was hast du darüber gehört?«

»Dass du ihn in den Kopf geschossen hast und dass er auf dem Sterbebett gegen dich ausgesagt hat.«

Nightingale legte fluchend die Gabel aus der Hand. »Das ist nicht das, was passiert ist«, sagte er. »Wo hast du das her?«

»Aus der Gerüchteküche«, antwortete Duggan.

»Und wer genau hat es dir erzählt?«

Der Detective schüttelte den Kopf. »Wie allen guten Köchen widerstrebt es mir, meine Rezepte zu verraten«, sagte er.

»Tja, Jamie Oliver bist du nicht gerade. War es Dan Evans?«

»Den habe ich schon Monate nicht mehr gesehen«, antwortete Duggan. »Wie ich höre, setzt Chalmers ihn dieser Tage als Laufburschen ein.«

»Ich dachte, alle hätten kapiert, dass ich mit der Robinson-Geschichte nichts zu tun hatte. Ich war nicht einmal in der Nähe von Brixton, als es passiert ist.«

»Nun, dein Name ist jedenfalls im Umlauf, Jack.«

Nightingale fluchte wieder.

»Ist das ein Problem?«, fragte Duggan.

»Nichts, womit ich nicht fertigwerden könnte«, antwortete Nightingale und wünschte, er fühlte sich genauso zuversichtlich, wie er klang.

Sie aßen ihre Nudeln auf, und Nightingale bezahlte. Dann gaben sie sich vor dem Restaurant die Hand, und Duggan stieg in ein schwarzes Taxi.

Sobald Nightingale zu Hause war, rief er Evans auf dessen Handy an. »Was zum Teufel ist da los, Dan?«, fragte Nightingale, kaum dass der Detective abgenommen hatte.

»Ja, und Ihnen auch einen guten Abend, Nightingale.«

»Jetzt mal halblang, Dan. Sie hatten gesagt, Sie würden die Nachricht in Umlauf setzen, dass der Mord an Robinson nichts mit mir zu tun hat.«

»Ich hatte gesagt, ich würde mal schauen, was ich tun kann.«

»Tja, inzwischen sieht es so aus, als würde wirklich jeder glauben, dass ich auf den Abzug gedrückt habe.«

»Verdammt«, sagte Evans.

»Ja, verdammt«, erwiderte Nightingale. »Warum habe ich gerade eben erfahren, dass alle Polizisten mich für den Mörder von Dwayne Robinson halten?«

»Das haben Sie Chalmers zu verdanken. Er hat Sie immer noch auf dem Kieker.«

»Dann haben Sie Robinsons Gang also nicht klar gemacht, dass nicht ich ihren Boss erschossen habe? Das hatten wir aber doch vereinbart, oder? Sie sollten dafür sorgen, dass sie von mir ablassen.«

»Jack, wie hätte ich das denn machen sollen? Chalmers beobachtet mich mit Argusaugen. Und wenn er herausfände, dass ich seine Ermittlungen sabotierte, würde er mich zum Frühstück verspeisen.«

»Seit wann ist es denn Sabotage, wenn man die Wahrheit sagt?«

»Jack, setzen Sie sich mir gegenüber nicht aufs hohe Ross. Ich habe Ihnen einen Gefallen getan, als ich das Kennzeichen des Range Rovers für Sie überprüft habe. Und es bleibt die Tatsache bestehen, dass Sie ein Kapitalverbrechen nicht gemeldet haben.«

Nightingale biss sich auf die Unterlippe. Er hätte Evans am liebsten angebrüllt, aber er wusste, dass ihn das nicht weiterbringen würde. Evans war ein Rädchen im Getriebe, und zwar nur ein kleines.

»Tut mir leid, Jack. Wirklich. Aber mir waren die Hände gebunden«, erklärte Evans.

Nightingale holte tief Luft, um sich zu beruhigen. »Dan, ich stecke richtig tief in der Scheiße. Das sehen Sie doch, oder? Die haben schon einmal versucht, mich zu erschießen. Was soll sie daran hindern, es noch mal zu probieren, wenn sie glauben, dass ich Robinson auf dem Gewissen habe?«

»Die wissen doch, dass wir an dem Fall dran sind. Ich glaube nicht, dass sie dumm genug sein werden, es noch einmal drauf ankommen zu lassen.«

»Das sind Drogendealer, Dan, was nicht für einen hohen IQ spricht.« Er atmete noch einmal tief durch. »Sie haben sich den Range Rover angeschaut, oder?«

»Ja, und es lagen keine Waffen darin.«

»Und bei diesem Perry Smith zu Hause?«

»Ebenfalls keine Waffen.«

»Und bei Reggie Gayle? Dem Kerl, dessen Gesicht ich erkannt habe?«

»Weiß ich nicht.«

»Was soll das heißen, Sie wissen es nicht? Er ist einer der Typen, die dabei waren, als auf mich geschossen wurde.«

»Tja, das konnte ich Chalmers ja wohl kaum sagen, ohne Sie ins Spiel zu bringen, oder? Er würde doch wissen wollen, woher ich das habe, wenn ich plötzlich damit ankäme. Es war schon schwer genug, ihn dazu zu bringen, mittels der fingierten Aussage eines Augenzeugen Gayle vorzuladen. Die gute Nachricht: Wir haben Gayle wegen der Schießerei in Queensway verhört. Er weiß also, dass wir ihn im Verdacht haben, und wird es Smith erzählen.«

»Wie steht es mit Aufnahmen von Überwachungskameras?«

»Der Wagen ist deutlich zu erkennen, aber wir können weder den Fahrer noch einen der Beifahrer identifizieren. Gayle behauptet frech, die Lady von Smith sei wohl shoppen gewesen. Die Stelle, an der die Schützen aus dem Wagen gestiegen sind, wird von keiner Kamera abgedeckt, was wahrscheinlich eher Glück war als bewusste Planung. Und von der Schießerei selbst gibt es kein verwertbares Material. Eine gute Nachricht für Sie, denn wenn Chalmers wüsste, dass Sie dort waren, hätte er Sie schneller am Wickel, als Sie Piep sagen könnten.«

»Und was ist mit Schmauchspuren? Wurde Gayle prophylaktisch darauf überprüft? Oder der Wagen?«

»Chalmers hat es nicht für der Mühe wert gehalten«, antwortete Evans. »Tut mir leid, Jack. Ich habe getan, was ich konnte.«

»Okay, ich weiß, was für ein Arschloch Chalmers sein kann. Aber Sie müssen mir noch einen Gefallen tun, Dan.«

»Warum kriege ich immer einen Schreck, wenn ich das von Ihnen höre?«

»Perry Smith. Ich brauche seine Adresse.«

»Teufel noch mal, Nightingale, sind Sie lebensmüde?«

28

Mittwoch war ein ruhiger Tag für das Detektivbüro von Jack Nightingale. Nightingale gab Jenny zwei Berichte zu tippen, aber als es auf Mittag zuging, ohne dass das Telefon ein einziges Mal geläutet hatte, schlug er vor, nach Camden zu fahren und Mrs. Steadman zu besuchen.

»Du möchtest mich mitnehmen, weil dein Wagen mal wieder streikt, nicht wahr?«, fragte Jenny misstrauisch.

»Mein Wagen ist vollkommen in Ordnung«, antwortete er. »Ich möchte dich mitnehmen, weil du sie noch nicht kennst und sie ganz reizend ist. Und du kannst nicht wissen, wann du vielleicht einmal die Dienste einer weißen Hexe brauchst.«

»Ich nehme mal an, sie hat keinen spitzen Hut und reitet nicht auf einem Besenstiel?«

»Du hast zu viel Harry Potter gelesen«, antwortete er. »Sie ist eine süße alte Dame. Glaub mir.« Er griff nach seinem Mantel. »Komm schon, wir nehmen ein Taxi, und vor dem Besuch lade ich dich zum Essen ein.«

Sie schlossen das Büro ab und gingen auf die Straße hinunter, um ein Taxi heranzuwinken. Der Fahrer setzte sie in der Nähe des Camden Lock Market ab. Es war ein kalter, windiger Tag, und nur wenige Passanten waren unterwegs. Sie aßen im Mango Room Restaurant karibisch – Ziegencurry, Reis, Erbsen und frittierte Süßkartoffeln – und gingen anschließend zum Wicca-Woman-Laden.

Mrs. Steadman stand an der Ladenkasse und blickte von einer Quittung auf, als das Glöckchen an der Tür klingelte. Bei Nightingales Anblick verzog sich ihr vogelähnliches Gesicht zu einem Lächeln. »Das ist aber eine nette Überraschung«, sagte sie. Sie strahlte Jenny an. »Und wer ist diese reizende junge Dame?«

»Das ist Jenny. Sie arbeitet für mich«, antwortete Nightingale. »Ich habe ihr schon so oft von Ihnen erzählt, dass ich dachte, ich bringe sie einfach mal vorbei.«

Mrs. Steadman streckte ihre kindlich kleine Hand aus, und Jenny schüttelte sie. »Wie schön, Sie kennenzulernen, meine Liebe«, sagte die alte Dame. Sie trug eine schwarze Bluse über schwarzen Jodphurhosen und kniehohe schwarze Stiefel. Ein durchbrochener Silbergürtel mit einem Schmetterlingsmuster umfing ihre schmale Taille.

»Ihr Laden gefällt mir«, sagte Jenny, sich umblickend.

Ein Räucherstäbchen brannte in einem Halter aus Zinn, der neben der altmodischen Ladenkasse stand, aber es gab auch noch andere Düfte. Zum Beispiel Zitronengras, Lavendel und Jasmin. Auf Regalen standen Flaschen voller Kräuter und Gewürze, auf dem Boden offene Körbe voller Pilze, Zweige und Blätter. Man sah Auslagen von Amuletten und Armreifen, Pyramiden aus jedem nur erdenklichen Material und Edelsteine und Halbedelsteine in allen möglichen Farbschattierungen. Jenny nahm einen blassrosa Stein und hielt ihn gegen das Licht.

»Legen Sie ihn unter Ihr Kopfkissen, dann träumen Sie von Ihrem zukünftigen Ehemann«, sagte Mrs. Steadman.

»Wirklich?«, fragte Jenny.

»Wir haben eine Geld-zurück-Garantie«, erklärte Mrs. Steadman.

»Dann muss ich ihn haben«, sagte Jenny und kramte die Geldbörse aus ihrem Gucci-Täschchen.

»Aber nicht doch«, sagte Mrs. Steadman. »Nehmen Sie ihn als Geschenk von mir an. Mr. Nightingale war mir gegenüber in den letzten Wochen mehr als großzügig.«

»Danke«, antwortete Jenny. Sie strich sich mit dem Stein über die Wange. »Er fühlt sich so kühl an.«

»Er hilft auch gegen Schmerzen, aber dafür ist ein Saphir eigentlich besser geeignet«, erklärte Mrs. Steadman. Sie legte Jenny eine Hand auf den Arm. »Ich rate immer dazu, einen Edelstein am Tag vor seinem Einsatz in der Erde zu vergraben, um ihn richtig aufzuladen. Natürlich in Seide oder Baumwolle eingeschlagen.«

»Natürlich«, pflichtete Jenny bei.

»Aber wenn das nicht möglich ist, hilft auch das Überschütten mit Meersalz, die Kraft des Steins aufzufrischen.« Sie nickte zu dem bunten Perlenvorhang hinter der Theke hinüber. »Hätten Sie jetzt vielleicht Lust auf eine gute Tasse Tee?«

»Das wäre sehr nett«, antwortete Jenny.

Mrs. Steadman zog den Vorhang zurück und führte sie in das kleine Hinterzimmer, wo die Gasflamme im Kamin flackerte und zischte. Links führte eine Treppe nach oben, und Mrs. Steadman rief hinauf: »Darling, kannst du dich um den Laden kümmern? Ich habe Besuch.«

»Ja, Mrs. Steadman«, kam die Antwort von oben, und gleich darauf polterte ein Punk-Mädchen mit zehn Zentimeter hohen Stiefelsohlen, einem Schottenrock und einer nietenbesetzten Motorradjacke die Stufen herunter. Sie trug fingerfreie Lederhandschuhe und winkte Mrs. Steadman zu, bevor sie durch den Perlenvorhang verschwand.

Jenny und Nightingale setzten sich, und Mrs. Steadman kochte Tee. »Wie kommt es denn, dass Sie für Mr. Nightingale arbeiten?«, fragte Mrs. Steadman Jenny.

Jenny lächelte. »Ein glücklicher Zufall«, sagte sie. »Wie das eben manchmal so läuft.«

»Ach ja, die glücklichen Zufälle … oder sind es Fügungen, Wendungen?«, erwiderte Mrs. Steadman. »Wie langweilig das Leben doch ohne so etwas wäre.«

»Ich war wirklich einfach zur richtigen Zeit am richtigen Ort«, erzählte Jenny. »Ich war in der Nähe der Bond Street und schlug die Zeit tot, weil ich auf das Ergebnis eines Vorstellungsgesprächs wartete. Es wäre die perfekte Stelle gewesen, anders als der Job, bei dem ich dann gelandet bin.« Sie warf Nightingale ein Lächeln zu, zum Zeichen, dass sie nur scherzte. »Jedenfalls schaute ich bei Costa Coffee rein und holte mir einen Latte macchiato. Ich hatte mich gerade ans Fenster gesetzt, als der Personalchef mich anrief und mir sagte, ich hätte die Stelle zwar nicht bekommen, aber er werde meinen Namen in die Kartei aufnehmen. Das übliche Blabla eben, das bedeutet, dass man nie wieder von ihnen hören wird. Ich war schrecklich enttäuscht, wirklich. Dann griff ich nach einer Zeitung, und sie war auf der Seite mit dem Kreuzworträtsel aufgeschlagen. Wer immer versucht hatte, es zu lösen, hatte es völlig verpfuscht, aber unter dem Kreuzworträtsel stand Jacks Anzeige.«

»Es war der erste Tag, an dem sie in der Zeitung stand«, ergänzte Nightingale. »Und der letzte. Ich hatte drei Tage bezahlt, aber ich habe die Anzeige rausnehmen lassen, sobald ich Jenny sah. Jenny und ihren Lebenslauf natürlich.«

»Den er meiner Meinung nach nie gelesen hat«, fügte Jenny hinzu. »Aber verstehen Sie jetzt, was ich mit glücklichem Zufall meinte? Hätte ich die Stelle bei der Werbeagentur bekommen, wäre das das Ende vom Lied gewesen. Aber genau in dem Augenblick, als ich den Anruf mit der Absage erhalte, habe ich Jacks Anzeige vor Augen. Und sie war eingekringelt, das war das Sonderbare daran. Als hätte der Gast, der vor mir im Café war, vorgehabt, sich zu bewerben.« Stirnrunzelnd blickte sie zu Nightingale hinüber. »Darüber habe ich noch gar nicht nachgedacht«, sagte sie. »Hat sich sonst noch irgendjemand beworben?«

Nightingale lachte. »Fischst du jetzt nach Komplimenten? Soll ich dir jetzt sagen, dass ich dich hundert anderen Bewerbern vorgezogen habe?«

»Dummkopf«, erwiderte sie. »Aber derjenige, der die Anzeige eingekringelt hat, muss sich doch dafür interessiert haben, oder?«

Mrs. Steadman brachte ein Tablett mit einer braunen Teekanne, drei blau-weiß gestreiften Bechern, einem dazu passenden Milchkrug und einer Zuckerdose.

»Du warst die Erste, die angerufen hat«, berichtete Nightingale. »Im Verlaufe des Tages habe ich noch ein paar weitere Anrufe erhalten, aber da hatte ich dich schon eingestellt.«

»Aber du siehst, was für eine große Rolle das Glück gespielt hat. Wenn diejenige, die die Anzeige angestrichen hat, dich vor mir angerufen hätte, hättest du vielleicht sie eingestellt. Oder ihn, falls es ein Mann war. Oder was, wenn die- oder derjenige die Zeitung mitgenommen oder in den Mülleimer geworfen hätte? So viele Möglichkeiten, wie es hätte anders laufen können.«

»Ende gut, alles gut, oder?«, fragte Nightingale.

»Darüber lässt sich streiten, Jack.«

»Zumindest habe ich nicht falsch gelegen, als ich sagte, es würde niemals langweilig werden.«

»Das lässt sich nicht leugnen«, erwiderte Jenny.

Mrs. Steadman schenkte Tee ein. »Also, was möchten Sie von mir?«, fragte sie Nightingale. Nightingale schaute überrascht drein, und sie lächelte ihn an. »Bestimmt sind Sie nicht nur wegen meines Tees gekommen«, sagte sie.

»Wir haben es mit einer der spiritistischen Gesellschaften versucht, die Sie erwähnt hatten. Die in Marylebone.«

»Und es ist nicht gut gelaufen?«

»Es hat sich einfach nicht richtig angefühlt. Es hat aufgesetzt gewirkt.«

»Sie haben keine Botschaft erhalten?«

»Ich nicht, aber Jenny schon. In gewisser Weise.« Er zuckte mit den Schultern. »Ehrlich gesagt, war es kein Erfolg.«

»Das tut mir leid«, sagte Mrs. Steadman und legte die Hände um ihren Teebecher. »Aber beim Spiritismus gibt es keine Garantien.« Jenny hielt den rosa Edelstein hoch, doch bevor sie noch etwas sagen konnte, drohte Mrs. Steadman ihr mit dem Finger. »Bei Steinen ist es etwas anderes«, sagte sie. »Für Edelsteine kann ich garantieren, vorausgesetzt, sie werden richtig verwendet. Eine spiritistische Veranstaltung dagegen hängt vom jeweiligen Medium ab. Es gibt gute Medien und schlechte.«

»Und mittelmäßige Medien«, fügte Nightingale hinzu.

»Was?«, fragte Jenny.

»Medium kann auch Mittelmaß sein. Das war ein Scherz.«

Jenny schüttelte den Kopf. »Nein, Jack. Das war es nicht.«

Nightingale achtete nicht auf sie. »Die Sache ist die, Mrs. Steadman: Nach der Veranstaltung ist jemand an uns herangetreten, der wollte, dass wir ihn zu einer persönlichen Sitzung aufsuchen.«

Mrs. Steadman zog eine Augenbraue hoch. »Erzählen Sie mir mehr.«

»Es war ein Mann. Er hat mir seine Karte gegeben.« Nightingale zog seine Brieftasche hervor, nahm Graham Lords Visitenkarte heraus und reichte sie Mrs. Steadman. »Er sagte, er könne mir vielleicht helfen, Sophie zu kontaktieren.«

Mrs. Steadman angelte ihren blau getönten Zwicker aus der Blusentasche und setzte ihn sich auf die Nasenspitze. Trotzdem musste sie den Arm ganz ausstrecken, und ihre Lippen bewegten sich beim Lesen. »Sophie war das kleine Mädchen, das gestorben ist, oder?«

Nightingale nickte. »Sophie Underwood.« Er deutete auf die Karte. »Kennen Sie ihn?«

Mrs. Steadman schüttelte den Kopf und gab ihm die Karte zurück. »Nein, aber ich kenne mich in Spiritistenkreisen nicht gut aus. Die Gruppen, die ich Ihnen genannt habe, sind angesehen, ich selbst gehe aber eher nicht dorthin.«

Nightingale steckte die Karte in seine Brieftasche zurück. »Ist das ein normaler Vorgang, dass jemand nach einer Sitzung an einen herantritt?«

»Es mag wohl vorkommen«, antwortete Mrs. Steadman. »Hat dieser Herr gesagt, er habe schon Kontakt mit Sophie gehabt?«

»Das hat ja gerade mein Interesse geweckt«, antwortete Nightingale. »Er wirkte sehr … zuversichtlich.«

»Und hatten Sie ihren Namen während der Veranstaltung erwähnt?«

»Mit Sicherheit nicht«, antwortete Nightingale.

Er blickte zu Jenny hinüber, die zustimmend nickte. »Jack hat sehr darauf geachtet, ihren Namen nicht zu nennen.«

»Und wollte der Mann, dass Sie ihn bezahlen?«

»Er hat mir einfach nur eine private Sitzung angeboten«, antwortete Nightingale. »Ich habe befürchtet, dass er mich vielleicht abzocken will.«

»So etwas kommt zweifellos vor«, erwiderte Mrs. Steadman. »Es gibt massenhaft Scharlatane. Ich würde sagen, dass die echten Medien nur äußerst selten eine Bezahlung annehmen. Sie sind oft der Ansicht, dass ihre besondere Gabe nicht durch Geld beschmutzt werden sollte. Vielleicht wird für Ausgaben oder für die Kasse der spiritistischen Gesellschaft gesammelt, aber es ist unüblich, dass ein Spiritist unverblümt Geld verlangt.« Sie deutete mit einem schwachen Wink auf ihren Laden. »In gewisser Weise bin ich natürlich in derselben Lage. Ich bin fest von der Macht des Wicca überzeugt, aber das hindert mich nicht daran, auf dieser Grundlage ein Geschäft zu betreiben.«

»Und was denken Sie nun also, Mrs. Steadman? Ist er nur darauf aus, mich abzuzocken?«

Mrs. Steadman griff lachend nach ihrem Tee. »Das können Sie bestimmt besser beurteilen als ich«, sagte sie. »Der ehemalige Polizist sind schließlich Sie.«

»Mag sein«, antwortete Nightingale. »Aber wie kann ich erkennen, ob er echt ist oder ein Betrüger?«

»Das müssen Sie schon selbst herausfinden, Mr. Nightingale.«

»Aber da gibt es etwas, das ich nicht verstehe, Mrs. Steadman. Ich bin zu der Veranstaltung gegangen, um mit Sophie zu reden. Ich war vollkommen offen und empfänglich, aber es ist nichts geschehen. Warum hat Sophie mich nicht dort kontaktiert?«

»So einfach ist das nicht«, antwortete Mrs. Steadman. »Sie müssen sich das Ganze wie eine Art Frequenz vorstellen.«

»Eine Frequenz?«

»Stellen Sie sich vor, ein Geist sendet auf einer bestimmten Wellenlänge, und die Lebenden empfangen nur auf einer anderen Wellenlänge. Das ist der Grund, warum die meisten Menschen keine Geister wahrnehmen können. Medien stellen sich auf die Frequenz der Geister ein. Aber dass sie einen bestimmten Geist sehen können, heißt noch lange nicht, dass sie alle sehen können. Möglicherweise konnte das Medium auf Sophies Frequenz nichts empfangen, auf den Frequenzen anderer Geister jedoch schon.« Sie zuckte entschuldigend mit den Schultern. »Tut mir leid, wenn ich Ihnen nicht so richtig helfen kann. Es ist halt nicht mein Gebiet.«

»Sophie könnte also da gewesen sein, konnte aber nicht zu uns durchdringen?« Aus irgendeinem Grund vergaß er zu erwähnen, dass Lord die kleine Sophie ja wahrgenommen hatte.

Mrs. Steadman nickte. »Vielleicht hilft es, wenn Sie es einfach mit einem anderen Medium versuchen.«

»Okay, das mache ich«, antwortete Nightingale. »Schaden kann es ja nicht.«

29

Nightingale setzte Jenny vor ihrem Mews-Haus – einer zu einer Wohnung umgebauten ehemaligen Stallung – in Chelsea ab. »Es kommt mir nicht richtig vor, mir den Nachmittag frei zu nehmen«, sagte sie, als sie die Taxitür aufmachte und ausstieg.

»Es ist schon vier«, gab er zurück. »Und es ist ja nicht so, als ob man uns die Bude einrennen würde.« Er lächelte. »Es liegt an der Kälte: Die Leute brechen lieber im Sommer die Ehe. Bis morgen also.«

Jenny schlug die Tür zu, winkte zum Abschied und verschwand in ihrem Haus.

»Wohin jetzt?«, fragte der Fahrer.

»Sind Sie bereit, mich auf die Südseite der Themse zu fahren?«

»Ich bin verpflichtet, Sie im Umkreis von sechs Meilen um die City herum überallhin zu transportieren«, antwortete der Fahrer. »So lautet das Gesetz.«

»Dann also nach Clapham«, sagte Nightingale. »In die Nähe des Bahnhofs.« Er schaute auf seine Armbanduhr. Er wollte Perry Smith aufsuchen, bevor es dunkel wurde, aber es sah nicht so aus, als ob er das schaffen würde.

Der Verkehr war für einen Mittwochnachmittag im Winter nicht dichter als üblich. Als sie die Themse überquerten, schalteten die Autofahrer schon die Lichter an. In Clapham war es dann tatsächlich draußen dunkel. Nightingale ließ sich etwa hundert Meter vor Perry Smiths Haus absetzen. Dan Evans hatte ihm die Adresse gegeben und ihn gleichzeitig gewarnt: Perry weilte – wenn er nicht gerade den braven Familienvater mimte – mit mindestens drei weiteren Mitgliedern der Gang in einem Teil Claphams, den die örtliche Polizei als No-go-Area betrachtete. Sie wagte sich dort nur in Truppenstärke und schwer bewaffnet hinein. Nightingale bezahlte den Fahrer und klappte den Kragen seines Regenmantels hoch. Als das Taxi wegfuhr, schreckte Nightingale zusammen und fühlte sich sehr einsam. Mit diesem Teil Londons war er nicht vertraut, und er würde einem Mann gegenübertreten, der bereits versucht hatte, ihn zu töten. Er blickte zum dunklen Himmel hinauf und fuhr erneut zusammen. Er nahm seine Zigaretten heraus und steckte sich erst mal eine an.

Ein schwarzer Kombi rollte langsam vorbei. Daraus dröhnte so lauter Rap heraus, dass Nightingale die Vibration im Bauch spürte. Drinnen saßen vier schwarze Jugendliche, und sie drehten sich im Vorbeifahren alle um und sahen Nightingale an. Nightingale stieß eine Rauchwolke aus und ging über den Bürgersteig zu Smiths Haus.

Die Häuser waren zwei Stockwerke hoch und in Reihenbauweise errichtet. Eine Treppe mit einem Geländer führte jeweils zum Keller hinunter. Nach den vielen Klingeln neben den Haustüren zu schließen waren die meisten Häuser in Wohnungen aufgeteilt worden. Vor Smiths Haus stand ein großer Schwarzer in einer Puffa-Jacke und stampfte gegen die Kälte mit den Füßen. Sein Atem bildete Wölkchen vor seinem Mund. Er wandte sich Nightingale zu und starrte ihn mit unverhüllter Feindseligkeit an, als dieser näher kam.

»Wie läuft’s?«, fragte Nightingale.

Der Mann grunzte, starrte Nightingale weiter unfreundlich an und griff in seine Puffa-Jacke.

»Ich möchte zu Perry Smith«, sagte Nightingale.

»Wir dealen hier nich’«, antwortete der Mann.

»Ich will keinen Stoff kaufen. Ich will reden.«

»Worüber?«

»Ich hätte gerne ein paar gute Tipps, wie meine Rosen besser wachsen«, antwortete Nightingale. »Was geht das denn verdammt noch mal Sie an?«

Der Mann trat einen Schritt auf Nightingale zu, die Oberlippe höhnisch gefletscht.

Nightingale hielt die Stellung. »Was haben Sie vor? Wollen Sie mich auf offener Straße zu Brei schlagen?«

Der Mann stieß mit dem Finger nach Nightingale. »Das hier is’ unsere Straße. Hier ruft keiner die Polizei.«

Nightingale trat einen Schritt zurück. »Okay, vielleicht hatten wir einen schlechten Start. Sagen Sie Perry – vorausgesetzt, er ist da, klar –, dass ich der Typ bin, den er vor einer Weile auf dem Queensway erschießen wollte. Nightingale heiße ich.«

»Wie der Vogel?«

»Genau, wie der Vogel. Jack Nightingale.«

Der Mann nickte langsam, drehte sich um und schloss die Haustür auf. Er verschwand ein paar Minuten im Inneren des Hauses und kam dann zurück. »Rein«, sagte er und zeigte dabei mit dem Daumen auf die Tür. Nightingale trat ein, und im nächsten Augenblick rammte ihn der Schlägertyp gegen die Wand und stieß die Tür mit dem Absatz zu. Der Flur führte das ganze Haus entlang. An seinem hinteren Ende lag eine Küche, auf der rechten Seite gingen violette Türen ab, und eine Treppe, die ebenfalls violett gestrichen war, führte nach oben. Ein hübsches schwarzes Mädchen mit Dreadlocks bis zur Taille saß auf halber Höhe und inhalierte den Rauch eines großen, gläsernen Bongs. Sie stieß eine süßlich duftende Qualmwolke aus und drohte Nightingale mit dem Finger.

»Immer mit der Ruhe«, sagte Nightingale. Er hatte sich instinktiv mit den Händen an der Wand abgestützt und blieb so stehen, während der Gangster ihn nach Waffen abtastete. Er wehrte sich nicht und schwieg. Schließlich war der Mann zufrieden und forderte Nightingale auf, sich umzudrehen.

Er führte ihn durch den Flur zum ersten Zimmer. Die Wände waren blassviolett gestrichen, und von der Decke hing in der Mitte des Zimmers eine riesige, kugelförmige weiße Papierlampe herunter. Drei große Sofas standen um einen Couchtisch herum, auf dem sich Drogen und Zubehör türmten, unter anderem mehrere Bongs und eine Silberschale, die mit einem weißen Pulver gefüllt war. Nightingale schüttelte mit ungläubigem Lächeln den Kopf. Wären Chalmers und Evans hier mit einem Durchsuchungsbefehl aufgetaucht, hätten die Drogen allein schon dafür gesorgt, dass man Smith für eine beträchtliche Zeit aus dem Verkehr gezogen hätte. Eine Folge der Simpsons lief auf einem großen Fernseher, der an einer der Wände hing. Doch es schien niemand im Raum zu sein.

Der Gangster stieß Nightingale zu einem der Sofas. »He!«, rief Nightingale, doch bevor er sonst noch etwas sagen konnte, trat ein Mann hinter der Tür hervor, packte ihn beim Mantelkragen und stieß ihn erneut gegen die Wand. Etwas Hartes wurde von unten gegen Nightingales Kinn gedrückt und zwang seinen Kopf nach hinten.

»Was zum Teufel machste hier?«, knurrte der Mann mit der Waffe.

»Ich komme einfach zu Besuch«, antwortete Nightingale und versuchte dabei so zu klingen, als ließe es ihn völlig kalt, wenn ihm jemand eine Pistole an den Hals setzte. Aber es ließ ihn natürlich nicht kalt. Überhaupt nicht. Umso weniger, als der Mann, der die Waffe in der Hand hielt, ein Gangster namens Perry Smith war. »Ich wollte nur mal mit Ihnen reden.«

»Haha, ein Scherzbold, hä?« Smith zerrte Nightingale von der Wand weg, drückte ihm aber immer noch die Mündung unters Kinn. Nightingale konnte den Griff der Waffe gerade so eben sehen: Halbautomatik, verchromt. »Sind die Bullen draußen? Falls ja, biste tot.«

»Wenn ich bei den Bullen wär, wär ich wohl kaum freiwillig hier reingekommen, oder?«

Smith starrte Nightingale mit geblähten Nasenflügeln wütend an. Nightingale spürte, wie sein Herz hämmerte, aber er war sich ziemlich sicher, dass der Gangster nicht abdrücken würde. Nicht hundertprozentig sicher zwar, aber doch so weit, dass es ihm gelang, sich zu einem Lächeln zu zwingen.

»Ich möchte einfach nur mit Ihnen reden, Perry.«

Smith blickte finster drein, ließ aber Nightingales Mantel los und nahm langsam die Waffe weg. Er sicherte den Hahn mit dem Daumen, hielt die Pistole aber weiter auf Nightingales Gesicht gerichtet. Silberner Trainingsanzug, goldene Nike-Turnschuhe und an beiden Handgelenken mehrere breite Goldarmbänder – ziemlich konventionelles Outfit also.

»Sie wissen also, wer ich bin?«, fragte Nightingale dann.

»Was willste, verfickt noch mal?«, fragte Smith.

»Sie kennen mich. Bei unserer letzten Begegnung hatten Sie eine Puffa-Jacke und eine Skimaske an und eine Mac-10 in der Hand«, sagte Nightingale. »Sie wussten ums Verrecken nicht, wie man mit dem Ding umgeht, aber Sie haben es geschafft, einen unbeteiligten Dritten anzuschießen und einer Menge Passanten eine Heidenangst einzujagen.«

»Quatsch«, entgegnete Smith. »Ich kenn dich nicht.«

»Ich bin gekommen, um mit Ihnen zu reden«, sagte Nightingale. Er zeigte auf eines der Sofas. »Darf ich mich setzen?«

Smith nickte. Als Nightingale sich setzte, kam ein großer Mann in einem Basketball-Shirt der Los Angeles Lakers die Treppe zum Flur herunter; in der nach unten hängenden Hand hielt er eine Glock. Er stellte sich neben den ersten Gangster in die Tür, und beide starrten Nightingale verächtlich an. Der hob lächelnd die Hände. »Bitte, vergewaltigt mich nicht«, sagte er.

Smith grinste, genau wie der Mann mit der Glock. »Ein Scherzkeks, oder?«, fragte Smith und deutete mit der Pistole auf Nightingale.

»Ja, scheißkomisch«, erwiderte der Mann. Er steckte die Waffe in den Hosenbund.

Smith legte seine Pistole auf den Couchtisch, griff nach der Fernbedienung und stellte den Ton ab.

»Erinnern Sie sich jetzt an mich?«, fragte Nightingale Smith. Der Gangster im Lakers-Shirt stellte sich ans Fenster. Davor war eine dunkle Eichenholzjalousie heruntergelassen, und der Mann spähte zwischen den Lamellen hindurch auf die Straße hinaus.

Smith wischte sich mit dem Handrücken über die Nase. »Du warst früher Bulle, oder?«, fragte er.

»In einem anderen Leben«, antwortete Nightingale. »Aber inzwischen bin ich selbständig.«

Smith lachte, wobei mehrere goldene Backenzähne aufblitzten. »Sind wir das nicht heutzutage alle? Was willste, du Vogeltyp?«

Nightingale hörte leise Schritte auf der Treppe, und ein weiterer Gangster tauchte auf, ein großer Mann mit rasiertem Kopf. Trainingsanzug von Nike und um den Hals eine daumendicke Goldkette. Er ließ sich auf das dritte Sofa fallen und wippte mit dem Kopf. Er hatte Ohrhörer aufgesetzt, und an seinem muskulösen Unterarm war ein iPod festgeschnallt.

»Ich möchte mit Ihnen über Dwayne sprechen und über das, was auf dem Queensway passiert ist«, sagte Nightingale.

Smith zog die Augen zusammen. »Biste verwanzt?«

»Warum sollte ich das sein?«

Smith nickte dem Mann auf dem Sofa zu. »Zieh ihn aus«, forderte er ihn auf.

»Was?«, fragte der Mann. Smith bedeutete ihm mit Gesten, dass er die Ohrhörer herausnehmen sollte. Der Mann tat wie geheißen. »Was?«, wiederholte er.

Smith zeigte auf Nightingale. »Mach ihn nackt.«

Nightingale hob abwehrend die Hände. »Moment mal! Ich bin dort draußen schon durchsucht worden. Sie können mich noch einmal durchsuchen, wenn Sie wollen. Aber es ist Zeitverschwendung, ich bin nicht verwanzt.«

»Bei der Technik heute könnteste das Ding im Arsch stecken haben und alles aufzeichnen, was wir sagen. Du entscheidest selbst, Jack-Dreck. Zieh dich aus, oder die Jungs nehmen dich mit und lassen dich verschwinden.« Er griff nach seiner Waffe.

»Perry, ich bin hier, um mit Ihnen zu reden, nicht um Sie übers Ohr zu hauen.«

»Wenn du mit mir reden willst, muss ich wissen, dass das sicher ist«, erwiderte Smith. Er zeigte mit der Pistole auf Nightingales Hose. »Ich zähl’ jetzt nicht bis zehn, mach es einfach.«

Nightingale seufzte und zog seinen Regenmantel aus. Er hielt ihn dem Gangster mit dem iPod hin, aber der Mann sah ihn einfach nur mit versteinerter Miene an. Nightingale hängte den Mantel über die Sofalehne und knöpfte sein Hemd auf. Er wandte sich Smith zu und hielt es auf.

»Zieh es ganz aus, Jack-Dreck.«

Nightingale tat wie geheißen, legte das Hemd auf den Mantel und zog dann Schuhe, Socken und Hose aus.

Smith zeigte mit der Waffe auf Nightingales Schuhe. »Aus was sind die? Aus Wildleder?«

»Ja«, antwortete Nightingale. »Hush Puppies.«

»Sind die bequem?«

»Sicher.«

»Das sieht man«, meinte Smith lachend. Nightingale streckte die Arme seitlich aus. Jetzt hatte er nur noch seine schwarzen Boxer-Shorts von Marks & Spencer an. Smith deutete mit der Waffe auf die Unterhose. »Alles«, sagte er. »Nur nicht so zimperlich.«

Nightingale fluchte leise und zog die Boxer-Shorts herunter. Smith und die anderen Gangster röhrten wie die Hirsche, und Nightingale deckte seinen besten Freund mit den Händen zu. »Schauen Sie mal, es ist verdammt kalt, und ich stehe hier etwas unter Druck.«

»Es stimmt, was man über weiße Männer sagt«, höhnte Smith.

»Was? Dass wir es im Bett nicht bringen? Schauen Sie, sind Sie jetzt zufrieden?«

»Ich bin zufrieden, wenn du dich umgedreht und die Arschbacken auseinandergezogen hast«, sagte Smith.

»Ach Scheiße nochmal«, erwiderte Nightingale. »Glauben Sie etwa, ich habe ein Nokia im Hintereingang versteckt?«

»Du warst noch nie wo hinten drin, oder?«, fragte Smith. »Du hast Glück, dass ich dich nicht kacken lass. Jetzt zeig mir einfach deinen Arsch, und dann können wir quatschen.«

Nightingale fluchte lautlos, drehte sich um und beugte sich vor. Die drei Kerle wollten sich gar nicht mehr einkriegen, aber dann forderte Smith doch irgendwann Nightingale auf, sich wieder anzuziehen. Er nahm ein Päckchen Zigarettenpapier, zog eine Keramikdose heran, die mit einem chinesischen Drachenmuster verziert war, und öffnete sie. Drinnen lag ein ordentlicher Batzen Hasch.

Als Nightingale wieder in seine Klamotten geschlüpft war, hatte Smith seinen Joint fertig und steckte ihn an, nahm einen langen Zug, hielt den Rauch tief in der Lunge fest und blies ihn dann zur Decke hinauf. Er winkte zum leeren Sofa. »Pflanz deinen lilienweißen Arsch wieder dahin, Jack-Dreck«, sagte er.

Nightingale setzte sich und wartete ab, während Smith wieder lange an seinem Joint zog. Dicker, süßlich riechender Qualm hing in der Luft, und Nightingale nahm an, dass er selber bald so high wie Smith sein würde, wenn er noch mehr als ein paar Minuten blieb.

»Schieß los«, sagte Smith.

»Ich möchte, dass Sie Folgendes wissen: Ich habe Dwayne nicht erschossen«, sagte Nightingale.

»Okay, cool«, erwiderte Smith. »Jetzt geh wieder. Wir nehmen dir nichts krumm.«

Nightingale zog die Augen zusammen. »Ich meine es ernst.«

Smith richtete die Waffe auf Nightingales Schritt und visierte den Lauf entlang. »Ich auch, Jack-Dreck.«

»Na, ich hoffe, Sie zielen jetzt besser als auf dem Queensway.«

Der Mann mit dem iPod griff nach dem Zigarettenpapier und drehte sich einen Joint.

Smith senkte die Waffe. »Du weißt also, dass ich das war, ja?«

»Ja.«

»Und warum bin ich dann nicht im Knast? Warum sitzt du dann hier und schwitzt wie ’ne Weihnachtsgans?«

»Weil Sie eine Skimaske getragen haben, schon vergessen?« Er nickte zu dem Joint in Smiths Hand hinüber. »Dieses Zeug ist Gift fürs Kurzzeitgedächtnis.«

Smith betrachtete den Joint, als sähe er ihn zum ersten Mal, grinste dann und nahm noch einen langen Zug. Er blies Nightingale den Rauch direkt ins Gesicht, und Nightingale versuchte, ihn nicht einzuatmen.

Tiefe Falten gruben sich in Smiths Stirn. »Und woher weißte dann, dass ich es war?«

»Weil ich Sie vorher im Wagen gesehen hab«, behauptete Nightingale rotzfrech.

»Aha. Also noch mal dieselbe Frage. Wenn du weißt, dass ich es war, warum bin ich dann nicht im Knast?«

Nightingale seufzte. »Nichts würde mich, ehrlich gesagt, glücklicher machen, aber Ihr Gesicht war zu dem Zeitpunkt, als Sie auf mich geschossen haben, nicht zu erkennen. Ein guter Anwalt, oder auch nur ein durchschnittlicher Anwalt, wird mich also einfach nur fragen, ob ich Ihr Gesicht gesehen habe, und dann muss ich die Wahrheit sagen. Ich habe es nicht gesehen. Ich weiß, dass Sie es waren, Sie wissen, dass Sie es waren, aber im Zeugenstand und unter Eid müsste ich aussagen, dass ich Ihr Gesicht zur Tatzeit nicht erkennen konnte.«

»Sie könnten lügen.«

»Ja, ich könnte lügen. Aber erstens lüge ich nicht, zumindest nicht unter Eid, und zweitens haben noch eine Menge andere Leute gesehen, dass Sie und Ihr Kumpel maskiert waren.«

Smith lächelte. »Da kannst du also nicht schwindeln.«

»Wie schon gesagt, ich lüge unter Eid nicht. Das ist eines der wenigen Dinge, die die Strafgerichtsbarkeit einem wirklich übel nimmt. Für einen Meineid wird selbst der Hochadel ins Gefängnis gesteckt; bei mir würden sie den Schlüssel wegwerfen.«

Smith stieß das Kinn vor und nickte. »Ziemliche Zwickmühle, oder?«

»Kann man so sagen«, erwiderte Nightingale trocken.

»Und warum biste dann hier?«

»Ich hoffe, Sie davon überzeugen zu können, dass ich nichts mit der Ermordung Dwaynes zu tun hatte.«

Smith zuckte mit den Schultern. »Die Bullen scheinen zu glauben, dass du es warst.«

»Ich war gar nicht in Brixton, als es passiert ist. Und ich erschieße keine Menschen. Nicht mehr.«

Smith zog misstrauisch die Augen zusammen. »Was meinste damit?«

»Kann ich rauchen?«

»Meinetwegen kannste in Flammen aufgehen«, erwiderte Smith, warf den Kopf zurück und lachte über seinen eigenen Scherz.

Nightingale nahm sein Päckchen Marlboro heraus.

Smith erstarrte. »Check die Fluppen durch«, brüllte er den Kerl an, der neben Nightingale stand. »Warum hat keiner seine Taschen überprüft?« Er wedelte mit der Pistole herum. »Wenn da ’ne Wanze drin ist, schieß ich hier jemandem die Eier ab.«

Das Mädchen von der Treppe tauchte mit ihrem Bong in der Hand in der Tür auf. Ihre Augen waren glasig, und sie ging unsicher. Smith winkte ihr zu verschwinden. »Geh rauf, du Schlampe«, sagte er.

»Ich hab Hunger«, gab sie zurück.

»Hol dir was aus dem Kühlschrank.«

»Ich will Pizza.«

»Später«, erwiderte Smith. Das Mädchen zog eine Schnute und ging mit vorsichtigen Schritten durch den Flur davon.

Der Gangster riss Nightingale das Päckchen aus den Händen, kippte die Zigaretten auf dem Couchtisch aus, zerknüllte den Karton und warf ihn Nightingale zu.

»Jetzt zufrieden?«, fragte Nightingale Smith, beugte sich vor und schob die Zigaretten eine nach der anderen in das Päckchen zurück, so gut es ging.

»Wenn’s um Bullen geht, kann man nie vorsichtig genug sein«, sagte Smith.

»Ich hab Ihnen doch gesagt, dass ich nicht mehr bei der Polizei bin. Schon seit zwei Jahren nicht mehr.«

»Und deswegen soll ich dir glauben? Weil du ’n Bulle warst und Bullen nicht lügen?«

»Sie sollen mir glauben, weil ich es nicht getan habe. Ich kann beweisen, dass ich auf der Nordseite des Flusses war, als Dwayne erschossen worden ist.«

»Wie beweisen?«

»Ich kann veranlassen, dass mein Handy-Provider Ihnen meine GPS-Daten gibt.«

»Das beweist nur, wo das Handy war. Heißt aber noch lange nicht, dass du bei deinem Handy warst.«

»Stimmt, aber ich habe damals meine Assistentin angerufen. Sie kann also bestätigen, dass ich mein Handy bei mir hatte.« Nightingale steckte sich eine Zigarette an.

»Ach ja, kann sie das?«, feixte Smith. »Seh ich so aus, als wär ich von gestern?«

»Eigentlich nicht, nein.«

»Dann lassen wir deine Assistentin mal schön aus dem Spiel, ja?«

Nightingale zog an seiner Zigarette und stieß Rauch aus. »Ich hab Fußball geschaut«, erklärte er. »Mit einem Kumpel. Einem Polizisten.«

»Ja, klar. Einem Bullen glaub ich das natürlich auch. Für wie alt hältste mich eigentlich? Für fünf?« Er schüttelte angewidert den Kopf.

»Der Freund kann meine Aussage sowieso nicht bestätigen. Er ist tot.«

»Dann gibt’s also kein Alibi.«

»Der Wirt des Pubs erinnert sich, dass ich da war.«

Smith schüttelte den Kopf. »Denkste, mir ist nicht scheißegal, was der sagt? Der ist doch bestimmt weiß, oder?«

»Es geht hier nicht um Hautfarbe, Perry.«

»Es geht immer um die Hautfarbe. Es läuft doch darauf hinaus, dass er egal was sagen wird, damit ich dich in Ruh lass.« Er winkte mit der Waffe nach Nightingale. »Schau mal, Jack-Dreck, so, wie ich es gehört hab, hat Dwayne gesagt, dass du der Schütze warst.«

»So war es nicht.«

»Aussage auf dem Sterbebett, und die ist Gold wert.«

»Er hat mich nicht als seinen Mörder genannt. Und es war keine Aussage.«

»Er liegt auf der Intensivstation und fängt an, deinen Namen zu rufen. So hab ich’s gehört.«

Smith rauchte seinen Joint, während Nightingale lang an seiner Zigarette zog. Beide stießen Rauch aus und beobachteten einander genau.

»Sie und Dwayne waren enge Freunde, oder?«, fragte Nightingale.

»Echte Kumpels.«

»War er mit Reggie Gayle genauso eng befreundet?«

»Der eine ist für dies gut, der andere für das.«

»Soll das heißen, Reggie ist das Gehirn, und Sie sind die Hände?« Er hob beschwichtigend die Hand. »Nichts für ungut, ich möchte ja nur Klarheit. Und ich meine das nur, weil der gute Reggie auf dem Queensway im Auto sitzen geblieben ist, während Sie und noch einer mit der MAC-10 die schmutzige Arbeit erledigt haben.«

»Hm, verstehe. Sagen wir einfach, wenn Dwayne jemanden gebraucht hat, der ’n Problem für ihn löst, ist er zu mir gekommen und nicht zu Reggie gegangen, klar?«

»Und vor dem Schuss auf ihn hat er kein Problem angesprochen?«

Smith schüttelte den Kopf und zog wieder lange an seinem Joint.

»Und hat er mich Ihnen gegenüber jemals erwähnt? Hat er je von mir gesprochen? Hat er auch nur irgendwas über mich gesagt?«

Smith starrte Nightingale an, stieß eine Wolke süßlich riechenden Rauchs aus und erwiderte nichts.

»Das heißt wohl nein. Warum aber sollte jemand, den er gar nicht kennt, ihm eine Kugel in den Kopf jagen?«

»Vielleicht hat jemand dich bezahlt«, antwortete Smith.

»Jetzt bin ich also ein Auftragskiller, ja?«

»Vielleicht ist da der Wilderer zum Wildhüter geworden.«

»Streng genommen müsste es heißen, dass der Wildhüter zum Wilderer geworden ist, aber glauben Sie mir, dieser Beruf interessiert mich nicht.«

Smith nahm einen weiteren langen Zug, behielt den Rauch in der Lunge und atmete durch zusammengepresste Zähne aus. Eine Rauchwolke umfing sein Gesicht. »Siehste, genau da liegt das Problem«, sagte er schließlich. »Ich trau dir nicht.«

»Ja, ich hatte mir schon gedacht, dass Sie das sagen würden. Darum möchte ich Ihnen einen Vorschlag machen.«

»Einen Vorschlag?«

»Ja. Lassen Sie mich das tun, was ich am besten kann. Lassen Sie mich Detektiv spielen.«

Nightingale drückte seine Zigarettenkippe in einem Glasaschenbecher aus.

»Eines versteh ich hier nicht«, sagte Smith. »Warum glaubste, du kannst den Mann drankriegen, der Dwayne erschossen hat, wenn Scotland Yards beste Leute es nicht schaffen?«

»Weil diesen Fall nicht Scotland Yards beste Leute bearbeiten«, erwiderte Nightingale. »Operation Trident hat abgewinkt, weil der Schütze nicht schwarz war, und die sind die Experten für Gangmorde. Aber sie müssen die Finger von dem Fall lassen, weil die Zeugen aussagen, Dwayne sei von einem Weißen erschossen worden. Deshalb hat ein gewisser Superintendent Chalmers den Fall, und der ist ein Trottel.«

Smith grinste. »Ein Trottel, der glaubt, dass du der Schütze warst?«

»Chalmers würde mich wegen Vermüllung drankriegen, wenn er auch nur eine einzige Zigarettenkippe von mir auf der Straße fände«, sagte Nightingale. »Ihm ist es egal, ob ich es wirklich war, solange ich nur eingelocht werde. Das bedeutet, dass er nach niemand anderem sucht. Oder falls ja, dann nur pro forma.«

Smith konnte seinem Joint noch einen letzten Zug abringen und drückte ihn dann in dem Aschenbecher aus, den schon Nightingale benutzt hatte.

»Und warum soll ich dich den Sherlock Holmes spielen lassen?«, fragte Smith.

»Weil Sie Klarheit wollen, wer Dwayne ermordet hat. Und ich glaube, tief in Ihrem Inneren wissen Sie, dass ich es nicht war. Wenn ich es aber nicht war, und ich war es nicht, hat der, der Dwayne die Kugel in den Kopf geschossen hat, vielleicht noch eine Kugel im Lauf, auf der Ihr Name steht.« Er starrte Smith an, ohne zu blinzeln, und Smith starrte zurück.

»Spielste Poker, Jack-Dreck?«

»Soll schon vorgekommen sein«, antwortete Nightingale.

»Biste gut? Ich glaub schon, bei deinem Poker-Face.«

»Das ist ein ehrliches Angebot, Perry. Ich kann mich umhören und sehen, ob ich Ihnen einen Namen liefern kann.«

»Und dann?«

»Das liegt dann bei Ihnen. Ich werde nicht zu den Bullen laufen. Mich geht das alles eigentlich nichts an. Ich möchte einfach nur mit meinem Leben weitermachen können, ohne jedes Mal Angst haben zu müssen, wenn ein Auto mit getönten Scheiben vorbeifährt.«

Smith nickte langsam. »Willste was trinken?«

»Haben Sie Corona?«

»Diese mexikanische Plörre?«

»Ja. Diese mexikanische Plörre.«

»Ich hab Budweiser.«

»Diese amerikanische Plörre?«

Smith lachte, schaute zu seinen Leuten hinüber und hob den Daumen. »Habt ihr das gehört?«, fragte er. »Er sprüht vor Witz. Dieser Jack-Dreck ist saukomisch. Zum Brüllen.« Er schaute zu Nightingale zurück, und das Lächeln verschwand. »Er wird sich noch ins Grab lachen.«

»Okay, vergessen Sie das Bier«, sagte Nightingale. »Aber mich zu erschießen ist keine Option, weil meine hübsche junge Assistentin weiß, wo ich bin. Sie weiß, dass ich Sie besuche. Wenn mir also etwas zustößt, wird sie der Polizei alles erzählen.«

Smith kratzte sich kichernd mit dem Pistolenlauf am Ohr. »Weißte, wie viele Augenzeugen nach einem Besuch von uns plötzlich Amnesie kriegen?«, fragte er.

»Es geht hier nicht um Amnesie; es geht um den Brief, den ich ihr geschrieben habe.« Er schaute auf die Uhr. »Wenn ich mich bis neun Uhr nicht bei ihr melde, wählt sie den Notruf.«

»Du hast dein Handy nicht mitgebracht.«

»Ja, ich hab mir gedacht, dass ein Handy Sie misstrauisch machen würde. Wo Sie doch diesen Tick mit Wanzen in anderer Leute Arsch haben.«

»Und außerdem haste dir gesagt, dass ich dein Handy überprüfen würde, wenn du mir erst mal von deinem Notfallplan erzählt hast«, fügte Smith hinzu.

»Sie lesen in mir wie in einem offenen Buch«, erwiderte Nightingale. Er beugte sich vor und faltete die Hände. »Schauen Sie, Perry, Sie wissen, wer ich bin, und Sie haben schon einmal versucht, mich umzubringen. Nichts wird Sie daran hindern, es noch einmal zu versuchen, und nächstes Mal habe ich vielleicht nicht so viel Glück. Jetzt könnte ich natürlich behaupten, ich wäre mit ein paar schweren Jungs befreundet, die mir einen Gefallen schulden, aber ich glaube nicht, dass Sie der Typ sind, der sich einschüchtern lässt. Also lassen Sie mich doch einfach versuchen herauszufinden, wer Dwayne wirklich erschossen hat. Wenn mir das gelingt, sind wir quitt. Andernfalls bin ich auch nicht schlechter dran als jetzt, oder?«

»Zweiundsiebzig Stunden«, sagte Smith. »Die Zeit läuft.«

Nightingale schaute auf seine Armbanduhr. »Abgemacht«, antwortete er. »Sex, Geld, Wut«, fügte er hinzu.

»Hä?«

»Die drei häufigsten Mordmotive«, erklärte Nightingale und lehnte sich auf dem Sofa zurück. »Darauf läuft es meistens hinaus. Erster Grund, er ist von einer ehemaligen Geliebten ermordet worden, oder von jemandem, der mit einer seiner ehemaligen Geliebten in Beziehung steht. Ein eifersüchtiger Freund oder Ehemann. Zweiter Grund, er wurde des Geldes wegen umgebracht, zum Beispiel von der Konkurrenz. Dritter Grund, jemand war wirklich sauer auf ihn, möglicherweise in Verbindung mit Grund eins oder Grund zwei. Schauen wir einmal zurück. Können Sie sich irgendjemanden vorstellen, der Dwaynes Tod gewünscht haben könnte?«

»Wer mit Drogen dealt, tritt auch Leuten auf die Füße.«

»Kommt Ihnen jemand Bestimmtes in den Sinn?«

Smith zuckte mit den Schultern. »Es gibt hier vor Ort zwei Gangs, aber die hätten zu viel Schiss, uns anzugreifen.«

»Weiße?«

Smith warf den Kopf zurück und lachte. »Weiße?« Er schüttelte noch immer lachend den Kopf. »Eine weiße Gang in Südlondon? Die würde keine fünf Minuten überleben.«

»Was ist mit Kolumbianern?«

Smith runzelte die Stirn. »Kolumbianer?«

»In der Hitze des Gefechts kann einem der Unterschied zwischen einem Briten und einem Südamerikaner schon einmal entgehen.«

»Das stimmt. Dein Haufen hat ja sogar einen brasilianischen Elektriker mit einem arabischen Terroristen verwechselt.«

»Ich hatte Ihnen doch gesagt, dass das nicht mein Haufen ist.«

»Aber damals warste noch Polizist, oder?« Er griff nach dem Zigarettenpapier.

»Da hatte ich gerade meinen freien Tag.«

»Was für’n Bulle warste denn? Drogen?«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Ich war bei der CO19.«

»Ein bewaffneter Bulle?«

»Für meine Sünden. Und ich war Vermittler. Geiselnahmen, Menschen in Krisensituationen.«

»Aber du hast Leute erschossen, stimmt’s?«

»Ich war bewaffnet, aber ich habe nie jemanden erschossen, nein. Die meisten CO19-Beamten müssen niemals in einem Ernstfall schießen, von Erschießen ganz zu schweigen. Ein Schuss auf einen Menschen ist das allerletzte Mittel.«

Smith lachte. »Tja, in meiner Branche ist es die Methode der Wahl, wenn es einen Streit zu klären gibt.«

»Deswegen frage ich ja nach der Konkurrenz«, erwiderte Nightingale.

»Wie schon gesagt, wir haben keine weißen Rivalen. Und definitiv keine kolumbianischen.«

»Wie wäre es mit einer schwarzen Gang, die ihre Wut outgesourct hat?«

Smith drehte gerade seinen zweiten Joint, hielt aber inne und runzelte die Stirn. »Was meinste damit?«

»Gibt es jemanden, der scharf genug auf Dwaynes Tod gewesen sein könnte, um dafür zu bezahlen? Sie haben ja selbst angenommen, ich sei ein angeheuerter Killer. Vielleicht ist ja das passiert. Vielleicht war es ein Profi-Mord.«

Smith streckte das Kinn vor. »Darüber könnte man nachdenken.«

»Hat es wie ein Profi-Mord ausgesehen?«

»Du weißt nicht, was passiert ist?«

»Perry, ich sage Ihnen jetzt schon die ganze Zeit, dass ich nichts mehr mit der Polizei zu tun habe. Was die angeht, bin ich eher ein Verdächtiger als ein Ermittler. Wo ist es passiert? Ich weiß nur, dass es in Brixton war.«

»Er kam aus einem Nachtclub. Das Flamingo. Eine Salsa-Diskothek.«

»Ach ja, Dwayne hat also Salsa getanzt?«

»Keine Ahnung. Ein großer Tänzer war er nicht.«

»Und er war allein da?«

»Ja.« Smith griff nach einem Feuerzeug, steckte den Joint an und paffte sorgfältig.

»Ist das denn normal?« Nightingale zeigte auf die Gangster. »Ihr habt doch genug Leute; war das üblich, dass er allein ausging?«

»Willste damit sagen, dass ich ’n Feigling bin? Willste darauf raus, Jack-Dreck?«

Nightingale hob beschwichtigend die Hände. »Nein, ich stelle einfach nur eine Frage. Die Art von Frage, die die Polizei euch hätte stellen müssen, wenn sie ernstlich versucht hätte, Dwaynes Mörder zu finden.«

»Wir reden nicht mit Bullen. Wir sind doch keine Polizeispitzel.«

»Okay, schon kapiert. Aber in jener Nacht war er ohne dich oder deinen Trupp unterwegs? Nennt ihr das so, einen Trupp? Wie lautet der Sammelbegriff für eine Gruppe von Bodyguards?«

Smith zog die Augen zusammen und starrte Nightingale durch eine Rauchwolke wütend an. »Du hörst nicht auf, mich zu verarschen, und dieser Sammelbegriff wird noch für eine Sammelkugel in deinem verdammten Sammelschädel sorgen.« Er zog wieder an seinem Joint und blies Rauch in Richtung Nightingale. Nightingale versuchte, die Luft anzuhalten, weil er den Marihuana-Qualm nicht einatmen wollte.

»Dwayne hatte gesagt, dass er allein ausgehen wollte.«

»Ins Flamingo?«

»Ich hatte keine Ahnung, dass er den Laden kannte. War nicht so sein Ding. Er hat einfach nur gesagt, dass keiner mitkommen soll.«

»Und das war ungewöhnlich?«

Smith zuckte mit den Schultern. »Manchmal wollte er seinen Freiraum. Aber wenn es ums Geschäft gegangen wäre, wär ich mit Sicherheit dabei gewesen.«

Nightingale rieb sich am Kinn. »Er hat sich also, wie soll ich sagen, zum Vergnügen mit jemandem getroffen? Wie sah es bei ihm mit Frauen aus?«

»Dwayne? Der hatte alle Frauen, die er nur wollte. Hatte ein tolles Leben.«

»Könnte er ins Flamingo gegangen sein, um sich mit einer Frau zu treffen?«

Smith zog wieder an seinem Joint. »Möglich wäre es. Ja. Er hat seinen Anzug von Hugo Boss getragen.« Er nickte nachdenklich. »Und nach Rasierwasser gestunken. Da könnte was dran sein, Jack-Dreck. Was glaubst du? Der Freund der Frau?«

»Vielleicht. Oder es war eine Falle. Es wäre nicht das erste Mal, dass ein hübsches Mädel für einen Killer arbeitet.«

»Und was kommt jetzt? Wie sieht dein Plan aus?«

»Ich werd mich mal umhören. Mal schauen, was ich herausfinden kann.«

»Damit biste noch nicht aus dem Schneider, Jack-Dreck.« Smith nahm die Pistole hoch und richtete sie träge auf Nightingale. »Falls du versuchst, mich zu bescheißen, wirste quieken wie neue Reifen im Parkhaus.«

»Der Vergleich gefällt mir«, sagte Nightingale.

»Vergleich, Analogie, Hauptsache du kapierst, was ich meine, okay?«

»Hab’s begriffen. Aber ich habe zweiundsiebzig Stunden, oder?«

»Die haste, Jack-Dreck. Mehr aber auch nicht. Und die Uhr läuft bereits.«

30

Jenny stellte Nightingales Kaffee neben seinen Hush Puppies auf den Schreibtisch. Er saß zurückgelehnt auf seinem Stuhl, hatte die Füße auf den Schreibtisch gelegt und die Tastatur seines Computers auf dem Schoß. Ein Foto lehnte am Bildschirm, und Jenny nahm es in die Hand. Die beiden Männer auf dem Foto standen Arm in Arm in einem Nachtclub, wie es aussah, und lächelten in die Kamera.

»Ziemlich gutaussehend, die beiden«, sagte Jenny.

»Ja, unter anderen Umständen würden wir alle miteinander zum Essen ausgehen, aber wie die Dinge stehen, ist der linke tot, und der rechte will mich immer noch umbringen.«

»Wer ist das?«, fragte sie.

»Der linke Typ ist der Mann, den ich erschossen habe«, antwortete er. »Angeblich. Dwayne Robinson.«

»Der Bursche, der mit dir geredet hat, als er schon gehirntot war?«

»Genau. Und der neben ihm ist der Kerl, der versucht hat, mich auf dem Queensway zu erschießen. Perry Smith.«

»Du rufst doch die Polizei an, oder?« Sie lehnte das Foto wieder gegen den Monitor.

»Ich googele, und dann rufe ich jemanden an«, antwortete er.

»Was googelst du denn?«

»Ich schau nur mal nach, was über Robinson so zu finden ist.« Er seufzte. »Ist allerdings nicht viel.« Er setzte sich auf und legte die Tastatur auf den Schreibtisch zurück.

»Dieser Smith wird doch wohl verhaftet, oder?«

»So einfach ist das nicht«, antwortete Nightingale.

»Was ist los, Jack?«, fragte Jenny, setzte sich auf die Schreibtischkante und verschränkte die Arme vor der Brust.

»Er ist gewissermaßen ein Klient.«

»Gewissermaßen?«

»Ja, aber es ist eine ungewöhnliche Honorarstruktur. Einfach gesagt sieht sie so aus: Wenn ich herausfinde, wer Robinson erschossen hat, lässt Smith mich in Ruhe.«

»Du musst zur Polizei gehen. Das weißt du doch.«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Die kann mir nicht helfen. Es gibt keine Beweise, aber selbst wenn es die gäbe: Würde Smith eingebuchtet, wäre immer noch seine Gang da. Für die wäre ich dann für den Rest meines Lebens Freiwild.« Er lächelte. »Das wird schon. Ich muss nur herausfinden, wer Robinson erschossen hat, dann lassen sie mich in Ruhe.«

»Kann ich dir helfen?«

»Mal sehen. Ich habe da ein paar Ideen.«

»Falls du irgendwo untertauchen musst, kannst du mein Gästezimmer buchen. So lange du willst.«

»Die nächsten zwei Tage passiert bestimmt nichts. Schauen wir mal, wie es läuft.« Er sah ihre besorgte Miene und hatte plötzlich ein schlechtes Gewissen, weil er sie belastete. Er nahm das Telefon zur Hand.

Als Jenny an ihren Schreibtisch zurückkehrte, wählte Nightingale die Nummer von Andrew Britton, einem Chief Inspector, der in der CO19 sein Kollege gewesen war. Sie hatten gemeinsam im Programm für College-Absolventen bei der Metropolitan Police angefangen, und zwei Monate, bevor Nightingale die Polizei verlassen hatte, war Britton befördert und zum Team der Operation Trident versetzt worden.

Britton nahm mit einem vorsichtigen »Ja«, ab.

»Andy? Hier ist Jack. Kannst du sprechen?«

»Mannomann, ey, eine Stimme aus der Vergangenheit. Bleib dran, Moment mal.« Nightingale hörte gedämpfte Stimmen und dann Verkehrslärm. Britton war offensichtlich mit seinem Handy nach draußen gegangen. »Wo bist du?«, fragte Britton.

»Im Büro. Warum?«

»Ich dachte, sie hätten dich vielleicht eingelocht, und du hättest nur einen Anruf frei«, antwortete Britton. »Was ist los, man hört von dir, dass du Südlondoner Drogendealer umnietest? Du bist doch nicht jetzt, wo du im Privatgeschäft bist, einer Bürgerwehr beigetreten?«

»Das ist überhaupt nicht komisch«, antwortete Nightingale. »Aber richtig, wegen des Drogendealers rufe ich an.«

»Falls du dich meldest, um ein Geständnis abzulegen, lass mich nur schnell das Aufnahmegerät einschalten«, schnurrte Britton.

»Hast du dir den Fall mal genauer angeschaut?«, fragte Nightingale, ohne auf Brittons Scherz einzugehen.

»Es war keine Auseinandersetzung zwischen Schwarzen«, antwortete Britton. »Und dein alter Freund Chalmers hat ihn sich unter den Nagel gerissen.«

»Tja, das weiß ich ja nun selbst. Habt ihr Robinsons Gang mal inspiziert?«

»Klar, die haben wir auf dem Schirm. Sie sind für ein Dutzend Schießereien in ganz London verantwortlich, aber sie haben noch niemanden getötet, zumindest niemanden, von dem wir wüssten. Meistens schießen sie im Vorbeifahren auf ihre Opfer, und sie bevorzugen die Mac-10. Besonders treffsicher sind sie also nicht.«

»Als du gehört hast, dass Robinson angeschossen worden ist, ist dir da irgendjemand in den Sinn gekommen? Bevor du wusstest, dass der Schütze – angeblich oder tatsächlich – ein Weißer war?«

»Kein spontaner Verdacht. Es hat immer mal wieder das übliche Hickhack gegeben, aber nichts, was zu einer Exekution hätte führen sollen.«

»Das war es also, ja? Keine wilde Schießerei?«

»Ein Kerl in einem Kapuzenpullover ist von hinten an ihn rangetreten und hat ihm eine Kugel in den Hinterkopf gejagt. Neun Millimeter. Die Hülse wurde gefunden.«

»Nur eine einzige Kugel?«

»Es waren Passanten auf der Straße. Sieht so aus, als hätte er schnell wieder verschwinden wollen.«

»Ja, klar. Aber eine einzige Neun-Millimeter-Kugel in den Kopf ist nicht mit Sicherheit tödlich, oder?«

»Du meinst, ein Profi hätte zweimal geschossen?«

»Einmal ins Herz und einmal in den Kopf. So würde ich es machen. Wisst ihr etwas über die Waffe?«

»Wir haben die Kugel und die Hülse. Zu beiden ist nichts bekannt.«

»Aber die Pistole hat er mitgenommen?«

»Das nehmen wir jedenfalls an. Entweder das, oder er hat sie weggeworfen, und jemand anders hat sie genommen, aber das erscheint unwahrscheinlich.«

»Klingt so, als hättet ihr euch das Beweismaterial gründlich angeschaut.«

Britton lachte. »Als ich gehört habe, dass dein Name im Spiel ist, habe ich mal genauer hingesehen«, erwiderte er.

»Das ist alles Quatsch«, erklärte Nightingale. »Ich war auf der Nordseite des Flusses. Habe mit Robbie Fußball geschaut.«

»Das mit Robbie ist wirklich eine Schande. Ich konnte nicht zur Beerdigung kommen; ich war wegen eines Falls auf Jamaika. Wie geht es Anna?«

»Sie hält sich tapfer«, antwortete Nightingale.

»Das Leben ist manchmal zum Kotzen«, bemerkte Britton.

»Wem sagst du das«, erwiderte Nightingale. Er griff nach dem Foto und betrachtete es. »Was, wenn es jemand aus Robinsons eigener Gang gewesen wäre?«

»Als ich das letzte Mal hingeschaut habe, gab es keine Weißen in Robinsons Truppe.«

»Sehr komisch«, antwortete Nightingale. »Ich hatte mich gefragt, ob Smith oder Gayle sich vielleicht Hilfe von außen besorgt haben. Ob sie für die schmutzige Arbeit einen Profi bezahlt haben.«

»Ja, aber ein Profi hätte ihn nicht am Leben gelassen, oder?«

»Und was denkst du nun also?«

Britton lachte. »Ich bin Polizist; ich werde nicht fürs Denken bezahlt. Sondern dafür, die Vorschriften einzuhalten. Außerdem hat doch dein Kumpel Chalmers die Zügel in der Hand. Wieso interessiert dich der Fall eigentlich?«

»Soll das ein Scherz sein? Wenn ich nicht herausfinde, wer Robinson erschossen hat, dann tut es keiner.«

»Die Sache ist die: Wenn es eine andere Gang gewesen wäre, hätte die keinen Außenstehenden beauftragt. Es muss mano a mano sein, sonst glaubt ihnen keiner mehr, dass sie harte Burschen sind. Ich denke, du musst einen Weißen finden, der Robinsons Tod wollte. Jemanden, der ihn gehasst hat, aber normalerweise keine Leute erschießt.«

»Ein normaler Bürger mit einem Groll?«

»Darauf würde ich tippen, ja.«

»Und du hast keine Informationen darüber?«

»Wir haben keinen Polizeispitzel in der Gang, falls du darauf hinauswillst. Aber ich werde die Ohren offen halten.«

»Danke, Andy.«

»Kein Ding. Und lass dich mal blicken. Möchtest du heute Abend vielleicht auf ein Bier vorbeikommen und indisch essen gehen?«

»Geht leider nicht. Ich bin mit einem alten Kumpel auf einen Drink verabredet.«

»Jemand, den ich kenne?«

»Ja, aber es ist leider eine Privatsitzung«, antwortete Nightingale.

31

Nightingale stieg aus seinem MGB, schloss die Tür ab, steckte sich eine Marlboro ins Gesicht, gab ihr Feuer und ging die Straße runter. Er hatte sein Auto ein Stück vom Weinladen entfernt abgestellt, weil es spät am Abend und der Straßenrand zugeparkt war. Ein Polizeitransporter fuhr langsam vorbei, und drei Beamte in stichsicheren Westen starrten ihn durch die Seitenfenster mit ausdrucksloser Miene an, als überlegten sie, ihn vielleicht wegen Rauchens zu verhaften. Als der Wagen am Ende der Straße ankam, ging die Sirene an, und er beschleunigte mit quietschenden Reifen und bog nach rechts ab. Nightingale kam an einigen Geschäften vorbei, die Hälfte davon Secondhandläden irgendwelcher Wohltätigkeitsorganisationen. Zwei waren mit Brettern vernagelt, und ein Kleiderladen bot siebzig Prozent Rabatt.

Jemand saß im Schneidersitz im Eingang eines Oxfam-Shops, schwarz gekleidet und mit einem Pappschild in den Händen. Darauf stand in krakeliger Schrift mit schwarzem Filzstift: »Ich habe Hunger. Bitte helfen Sie mir. Gott segne Sie.« Unter die Worte war ein Pentagramm gezeichnet. Die Gestalt blickte auf. Schwarzes Haar, viel Mascara und schwarzer Lippenstift. Nightingale blieb stehen, die Kinnlade vor Überraschung nach unten geklappt.

»Proserpina?«

Neben ihr bewegte sich etwas – ein schwarz-weißer Collie. Der Hund setzte sich auf und sah Nightingale leise hechelnd mit pechschwarzen Augen an.

Proserpina fuhr sich lächelnd mit der von zahlreichen Ringen geschmückten Hand durch die schwarzen Haarstacheln. »Wie geht’s, Nightingale?«

»Was ist los?«, fragte er.

Sie lächelte zu ihm hinauf. »Warum soll denn etwas los sein?« Sie trug ein umgedrehtes Kruzifix an einer engen Halskette. Nichts Neues.

»Warum bist du hier? Was willst du von mir?«

»Du glaubst, dass ich deinetwegen hier bin?« Sie streichelte den Hund kichernd am Hals. Die Zunge des Tiers hing seitlich aus dem Maul, und es starrte Nightingale auch weiterhin mit toten Augen an. »Du bist nicht das Zentrum meines Universums, Nightingale«, sagte Proserpina. »Du bist ja nicht einmal das Zentrum deines eigenen Universums.«

»Dann ist es also Zufall? Ist es so?«

»Ein Glücksfall«, antwortete Proserpina. »Ein erfreuliches Zusammentreffen. Zwei Schiffe, die in der Nacht aneinander vorbeigleiten.« Sie lächelte. »Grüß mir Robbie schön.«

Nightingale schob die Augenbrauen zusammen. »Weißt du eigentlich alles, was ich tue?«

»Du bist ein aufgeschlagenes Buch für mich, Nightingale. Und kein besonders gut geschriebenes.«

Nightingale blies Rauch in den Nachthimmel hinauf. Der Hund knurrte.

»Vorsicht mit dem Rauch, Nightingale«, mahnte Proserpina ruhig.

»Ich muss dich etwas fragen«, begann Nightingale.

»Ich habe dir schon einmal gesagt, dass ich nicht dein Telefonjoker bin. Schon vergessen, was das letzte Mal passiert ist, als du mich etwas gefragt hast?«

»Das hier ist anders«, entgegnete Nightingale. »Es geht um Sophie.«

»Ah. Das kleine Mädchen. Das war traurig, nicht wahr?«

Nightingale schaute sie an und überlegte, ob das ein Scherz war oder nicht.

»Du wünschst dir, du hättest sie retten können, oder?«, fragte Proserpina.

»Natürlich.«

»Vielleicht bekommst du ja Gelegenheit dazu.«

»Hä? Was meinst du damit?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Das wirst du schon noch herausfinden.«

Nightingale beugte sich zu ihr vor. »Wie kann ich sie denn retten? Was muss ich tun?«

Der Hund knurrte, und sie streichelte ihn am Hinterkopf. »Du befindest dich auf einer Reise, Nightingale. Einer Entdeckungsreise. Wäre es nicht schrecklich langweilig, wenn du eine Landkarte hättest, die dir jeden Schritt des Weges zeigt?«

»Aber du siehst es vor dir? Du weißt, wohin ich gehe, und was geschehen wird?«

»Ich nehme die Dinge anders wahr als du«, erklärte Proserpina. »Aber wollte ich dir das erklären, wäre das, als lehrte ich einen Bandwurm Quantenphysik.«

»Du hältst nichts davon, jemandes Selbstbewusstsein zu stärken, oder?« Er inhalierte Rauch und hielt ihn tief in der Lunge fest.

»Du stehst so tief unter mir, dass der Vergleich mit dem Bandwurm noch untertrieben ist.«

Nightingale stieß den Rauch aus und lächelte. »Warum gibst du dich dann überhaupt mit mir ab? Und mit uns anderen?«

»Eure Seelen, das ist es, was uns interessiert, Nightingale. Es ist, wie wenn du ein Steak willst. Scherst du dich da um das Rind?«

»Wohl nicht«, antwortete er. »Wo ist Sophie?«

»Für dich unerreichbar«, antwortete sie.

»Im Himmel?«

»Sie hat sich umgebracht. Das ist eine Todsünde.«

»Sie war ein Kind und wurde von ihrem Vater sexuell missbraucht. Das muss ja wohl in die Rechnung eingehen, oder?«

»Warum bist du so besorgt um sie?«

»Sie ist in meiner Obhut gestorben. Ich war da. Wenn ich es anders angestellt hätte, vielleicht …« Er schüttelte den Kopf. »Was ihr zugestoßen ist, ist so verdammt ungerecht.«

»Das Leben ist nun einmal ungerecht, Nightingale. Du wirst die Reise leichter finden, wenn du diese Tatsache einfach akzeptierst.« Sie wies mit einer matten Bewegung in die Richtung, in die er unterwegs gewesen war. »Du solltest jetzt gehen.«

»Bitte sag mir, ob es etwas gibt, was ich tun kann.«

»Geh, Nightingale.« Ihre Stimme klang härter und tiefer. »Wenn du bleibst, kollidieren Welten, und das wird dir nicht gefallen.« Nightingale seufzte und setzte sich in Bewegung. »Oh, und noch etwas, Nightingale.«

Nightingale blieb stehen. »Was?«

»Missbrauche nicht ständig meinen Namen.«

»Ich kann dir nicht folgen.«

»Hör auf, über mich zu reden. Du tust es mit der reizenden Jenny McLean, und du hast es mit Dan Evans getan. Es ist mir egal, wenn du es mit Robbie tust, weil er tot ist. Aber wenn du ansonsten weiter über mich redest, wird das Konsequenzen haben.«

»Konsequenzen?«

»Lassen wir das einfach so stehen, einverstanden? Ich möchte nicht gerne eine wundervolle Beziehung ruinieren.«

»Das also haben wir? Eine wundervolle Beziehung?«

Sie zeigte die Straße hinunter. »Wird Zeit, dass du verschwindest, Nightingale. Und spiel nicht Lots Frau, wenn du gehst.«

Nightingale nickte und setzte sich in Bewegung. Er musste gegen den Drang ankämpfen, sich umzuschauen, aber er erreichte das Ende der Straße und bog nach links ab. In der Ferne hörte er eine weitere Sirene, und hoch oben erklang das Knattern eines Hubschraubers, der dieselbe Richtung wie der Polizeitransporter nahm. Er warf seine Zigarette in den Rinnstein und öffnete die Tür des Weinladens. Eine Ladenglocke klingelte, und die Verkäuferin blickte von der Zeitschrift Hello! auf, in der sie gelesen hatte. Sie hatte blond gefärbtes Haar mit einem dunkelbraun herausgewachsenen Ansatz, und ihre großen Zähne wirkten im Neonlicht des Ladens grau. Nightingale pfiff leise durch die Zähne, als er die Flaschenreihen in Augenschein nahm. Er war nie ein großer Weintrinker gewesen, und die Namen auf den Etiketten sagten ihm nichts.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte die Verkäuferin, die neben ihn getreten war. Sie hatte einen osteuropäischen Akzent, vielleicht Polnisch.

»Ich suche einen Rotwein, nicht zu teuer«, erklärte Nightingale.

»Spanien, Frankreich, Italien … wo soll er denn herkommen?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Das ist mir nicht so wichtig. Einfach etwas, was gut schmeckt und kein Vermögen kostet.«

Die Verkäuferin nahm eine Flasche und hielt sie so, dass er das Etikett sehen konnte. »Das hier ist ein Bordeaux, aus Frankreich. Sieben neunundneunzig.«

Nightingale blickte gequält drein. »Haben Sie vielleicht etwas mit Schraubverschluss?«, fragte er. »Ich habe keinen Korkenzieher.«

»Einen Korkenzieher kann ich Ihnen verkaufen«, gab die Verkäuferin zurück. »Billig. Nur eins neunundneunzig.«

»Ein Schraubverschluss wäre mir lieber«, antwortete Nightingale.

Die Frau stellte die Flasche zurück und wählte eine andere. »Das hier ist ein Chianti aus Italien.«

Nightingale sah den Schraubverschluss und nickte.

»Ist der gut?«

»Er ist passabel.« Sie schaute auf das Preisschildchen. »Vier neunundneunzig.«

»Perfekt«, sagte er.

Nightingale bezahlte, und sie steckte den Wein in eine Plastiktüte. Er ging zurück zu seinem Wagen. Der Ladeneingang, in dem Proserpina gesessen hatte, war jetzt leer, aber das Pappschild war zurückgeblieben und bewegte sich im Wind, der durch die Straße wehte. Nightingale stieg ein und fuhr mit der Weinflasche auf dem Beifahrersitz los. Er brauchte weniger als eine halbe Stunde bis zu dem Friedhof, wo Robbie Hoyle begraben lag. Es sah so aus, als würde es bald regnen, und als er geparkt hatte, knöpfte er seinen Regenmantel zu.

Leise vor sich hin summend und die Plastiktüte schwenkend ging er durch den Friedhof. Um die Kirche herum brannten Lampen, die Einbrecher abschrecken sollten, und die Statuen und Grabsteine warfen lange Schatten. Die Reihe von Koniferen hinter Robbies Grab schwankte im Wind, und Nightingale überlief ein Schauder. Links von sich hörte er ein Rascheln und zuckte zusammen, aber es war nur eine braun-weiß gefleckte Katze, die neben der Statue eines Engels kauerte. Die Katze starrte zu Nightingale zurück. Ihre Augen, die das Halogenlicht reflektierten, schienen zu glühen.

Bei Robbies Grab angekommen, nahm er die Flasche aus der Tüte. Der Wind riss ihm die Tüte aus der Hand und wehte sie übers Gras zur Kirche. Nightingale öffnete den Schraubverschluss und goss eine ordentliche Portion Wein über die Erde aus. »Prost, Kumpel«, sagte er. »Wie läuft’s denn so?«

Am Kopfende des Grabs stand ein schlichtes Kreuz mit Robbies Namen und Todestag darauf. Nightingale nickte dort hinüber. »Was wohl auf dem Grabstein stehen wird, wenn sie den endlich einmal aufstellen?«, fragte er. »Geliebter Ehemann und treusorgender Vater – oder dummer Kriminalbeamter, der die Grundlagen der Verkehrserziehung vergessen hat und einem schwarzen Taxi vor die Räder gelaufen ist?« Er hob die Flasche wie zum Anstoßen, nahm dann einen kräftigen Schluck, wischte sich den Mund mit dem Ärmel ab und nickte anerkennend. »Nicht schlecht«, sagte er. »Gar nicht schlecht. Letztes Mal war es französischer Wein, oder?« Er schaute auf das Etikett. »Weißt du, es kommt mir fast so vor, als hätte ich den vorletztes Jahr bei euch zu Hause getrunken. An Annas Geburtstag. Erinnerst du dich?« Er trank noch einen Schluck und schüttelte den Kopf. »Ich bin fix und fertig, Robbie«, sagte er. Er setzte sich vorsichtig im Schneidersitz hin, klemmte die Flasche zwischen die Beine und holte Zigaretten und Feuerzeug hervor. »Es stört dich doch wohl nicht, wenn ich rauche, oder?«, fragte er und lächelte dann. »Heutzutage ist der Friedhof wirklich so ziemlich der letzte Ort, an dem man noch rauchen darf. Ich wette, bald wird man das Rauchen als Straftat verfolgen.«

Nightingale steckte sich eine Marlboro an, zog lang daran und goss dann einen Schwall Wein aufs Grab.

»Ich gehe Anna und die Mädchen bald besuchen«, sagte er. »Tut mir leid, Freund; ich war nicht so oft bei ihnen, wie ich sollte. Es ist einfach …« Er zuckte mit den Schultern und nahm einen Schluck aus der Flasche. »Ich weiß nie, was ich sagen soll, Robbie. Was zum Teufel kann ich schon sagen? Du bist tot, sie sind allein, und du fehlst ihnen wahnsinnig.« Er schüttelte den Kopf und spürte, wie ihm Tränen in die Augen traten. »Du Dummkopf, Robbie. Du Trottel.« Er zog an seiner Zigarette und behielt den Rauch mehrere Sekunden lang tief in der Lunge, bevor er ihn als dichte, graue Wolke in die Luft blies. »Leute werden krank und sterben; so geht es eben zu in der Welt. Leute werden alt und sterben. Flugzeuge stürzen ab. Shit happens. Aber wie zum Teufel hast du es geschafft, dich von einem blöden Taxi überfahren zu lassen, Robbie? Nach rechts schauen, nach links schauen und wieder nach rechts schauen. Wie schwer ist das denn schon?« Er trank, kippte einen Schluck auf den Boden und sah zu, wie die Erde ihn aufsaugte. »Ich wünschte, ich könnte die Zeit zurückdrehen, Robbie. Könnte dir sagen, dass du aufpassen sollst. Aber das ist ja gerade das Gemeine an der Zeit, nicht wahr? Sie läuft nur in eine Richtung. Man kann nicht zurückkehren. Also bist du tot und bleibst tot, und ich muss wieder bei Anna und den Mädchen vorbeischauen und Smalltalk machen.«

Nightingale legte sich seufzend hintüber ins Gras. Er starrte zu den Wolken am Himmel hinauf und zog wieder gierig an seiner Zigarette.

»Robbie, falls ich hier nur mit mir selbst rede, gib mir Bescheid, ja? Ich will mich nicht zum Narren machen.« Er blies Rauch zum Himmel hinauf. In der Ferne heulte eine Eule zweimal und verstummte wieder.

»Ich hatte mich gefragt, ob es vielleicht folgendermaßen funktioniert«, sagte Nightingale leise. »Vielleicht kannst du mich hören, aber ich kann dich nicht hören. Vielleicht ist es eine Einbahnstraße. Deine Seele ist da und sieht mir zu oder tut, was auch immer Seelen tun, und ich stecke hier fest. Ich wünschte nur, ich wüsste mit Sicherheit Bescheid. Das Nicht-Bescheid-Wissen ist das, was einen fertigmacht. Bevor das alles angefangen hat, war ich als Atheist ganz glücklich, oder vielleicht auch als Agnostiker. Nicht, dass mir der Unterschied so richtig klar wäre. Aber inzwischen stehe ich vollkommen auf dem Schlauch, was zum Teufel eigentlich abläuft.« Nightingale setzte sich auf, trank und kippte noch einmal Wein auf das Grab.

Er blies Rauch über das Grab und lächelte dann wehmütig. »Die Sache ist die: Robbie. Ich weiß, dass du nicht mit mir reden kannst. Andernfalls hättest du es schon längst getan, da bin ich mir sicher. Communication breakdown, ha! Mrs. Steadman zufolge liegt das daran, dass wir nicht alle dieselbe Frequenz verwenden. Aber vielleicht kannst du mich trotzdem hören, oder? Und falls du hier bist und mir zuhörst, kannst du mir vielleicht einen Gefallen tun.« Ein Schluck, dann wischte er sich noch einmal mit dem Ärmel den Mund ab. »Erinnerst du dich an das Mädchen, das in Chelsea Harbour gestorben ist? Sophie Underwood. Sie hat in letzter Zeit versucht, mir etwas zu sagen, und es nicht besonders gut hingekriegt. Sie ist ein Kind, Robbie. Sie war neun, als sie gestorben ist, und ich nehme einmal an, dass Seelen nicht altern, oder?« Nightingale lachte. »Woher sollte ich das wissen? Und woher sollte das überhaupt irgendjemand wissen? Altern, nicht altern … es gibt ja kein Handbuch für den Tod und das, was danach kommt, oder?« Er zeigte mit der Flasche auf die Kirche. »Und die Pfarrer sind auch verdammt noch mal keine Hilfe, oder? Selbst die, die keine Pädophilen sind, flößen einem nicht gerade Vertrauen ein, oder? Und den Leuten an der Spitze scheint es wichtiger zu sein, keine ethnischen Minderheiten zu verärgern, als Gottes Wort zu verbreiten. Glaubt denn wirklich jemand, dass Gott zum Erzbischof von Canterbury spricht? Ich nämlich verdammt noch mal nicht.«

Er schüttelte den Kopf und zog lange an seiner Zigarette. »Okay, jetzt sage ich dir, was ich von dir will, Robbie. Ich will, dass du dich um Sophie kümmerst. Sie hat ja niemanden – ihr Vater war ein Drecksack, und ihre Mutter hat so getan, als ob sie nichts mitkriegt –, und ich nehme an, dass die kleine Sophie einsam und verängstigt ist. Du bist immer so toll mit deinen Mädels umgegangen.« Er leerte den Rest des Weins über dem Grab aus. »Falls du also da bist, Robbie, und falls Sophie greifbar ist, nimm sie unter deine Fittiche. Machst du das? Finde heraus, was sie will. Und falls ich irgendwie helfen kann, werde ich das tun. Sag ihr, dass ich das tun werde. Ich schwör’s. Falls sie möchte, dass ich mich entschuldige, mache ich das. Falls sie mir die Schuld an dem gibt, was vorgefallen ist, hat sie vielleicht recht. Vielleicht hätte ich sie daran hindern können, einfach runterzuspringen. Verdammt, ich bin mir nicht einmal sicher, ob sie wirklich gesprungen ist. Gerade saß sie noch auf der Balkonmauer, und dann war sie schon darüber. Vielleicht ist sie gestürzt. Vielleicht war es gar keine Absicht.« Nightingale legte eine Hand vor die Augen und seufzte. »Es ist das Erste, woran ich denke, wenn ich morgens aufwache, Robbie. Und das Letzte, woran ich abends denke. Falls sie also will, dass ich mich entschuldige, dann werde ich das tun.«

Die Zigarette, die er in der Hand hielt, war beinahe bis zum Filter heruntergebrannt, und er schob sie in die Flasche, wo sie im letzten Tropfen Wein zischend verlöschte. Er stand unsicher auf und schaute auf das Holzkreuz hinunter.

»Ich ertrage einfach den Gedanken nicht, dass du dort unten liegst und verfaulst«, sagte er leise. »Bitte, bitte, lass mich einfach nur wissen, dass damit nicht alles zu Ende ist.« Er schloss die Augen und rieb sich die Nasenwurzel. »Wenn Sophie versuchen kann, zu mir durchzukommen, warum dann du nicht, Robbie? Warum haben meine Eltern nach ihrem Tod niemals Kontakt zu mir aufgenommen?« Er holte tief Luft, schlug die Augen auf und schaute zum Himmel hinauf. »Da hör sich einer an, wie ich wieder mit mir selbst rede. Was zum Teufel ist nur mit mir los?« Er zwinkerte dem Kreuz zu. »Bis später, Kumpel.«

Auf dem Rückweg zu seinem Wagen warf er die leere Weinflasche in einen Mülleimer auf dem Friedhof. Oder außerhalb vom Friedhof? Es war ihm egal.

32

Nightingale fuhr vom Friedhof nach Brixton. Er ließ den MGB nicht gerne auf der Straße stehen, aber es war spät, und er fand kein Parkhaus. Er beschloss, ihn in der Nachbarschaft der Polizeiwache Brixton abzustellen, da die Nähe der Uniformierten ja vielleicht potenzielle Autodiebe abschrecken würde. Sicherheitshalber nahm er noch einen gedruckten Hinweis aus dem Handschuhfach und legte ihn aufs Armaturenbrett: »BATTERIE TOT – PANNENDIENST KOMMT.«

Bis zum Flamingo waren es zehn Minuten, und unterwegs wurde er unabhängig voneinander von drei schwarzen Teenagern angesprochen, die ihm Drogen anboten. Der dritte Dealer konnte nicht älter als vierzehn sein und fuhr auf einem BMX-Rad. Er trug eine schwarze Puffa-Jacke und strahlend weiße Nike-Turnschuhe.

»Gras, Crack, Koks?«, fragte er Nightingale und hielt neben ihm an.

»Wie alt bist du eigentlich?«

»Und wie alt sind Sie?«, gab der Junge zurück.

»Alt genug, um keine Drogen von jemandem zu kaufen, den ich nicht kenne«, antwortete Nightingale. »Woher soll ich denn wissen, dass du kein verdeckter Ermittler bist?« Er ging weiter, und der Junge folgte ihm auf dem Fahrrad.

»Ich bin ein Kind«, sagte er. »Kinderpolizisten gibt es nicht.«

»Woher soll ich das wissen? Vielleicht haben sie eine spezielle Kindereinheit.«

»Warum sollte ein Bulle denn versuchen, Ihnen Drogen zu verkaufen?«

»Eine Falle«, antwortete Nightingale.

»Sie sind doch bekloppt«, erwiderte der Junge.

Nightingale blieb stehen und betrachtete ihn. »Du verkaufst wirklich Drogen?«

»Klar. Was wollen Sie?«

»Aber du hast keine bei dir, oder?«

»Natürlich nicht. Sie geben mir das Geld.« Er nickte zur gegenüberliegenden Straßenseite hinüber, wo ein weiterer Teenager in einer blauen Puffa-Jacke auf einem Fahrrad saß. »Er gibt Ihnen dann, was Sie wollen.«

»Raffiniert«, sagte Nightingale.

»Was sind Sie, ein Bulle?«, fragte der Junge misstrauisch.

»Wenn ich ein Polizist wäre, hätte ich dich schon längst wegen Dealens hochgenommen«, erklärte Nightingale. Er holte seine Brieftasche heraus, entnahm ihr einen Fünfzig-Pfund-Schein und tat so, als wolle er ihn dem Jungen geben. »Bist du jede Nacht hier draußen?«

Der Junge lächelte beim Anblick des Scheins. »Bei jedem Wetter.« Er griff nach dem Schein, aber Nightingale zog ihn rasch zurück.

»Was weißt du über den Tag, als letztes Jahr dieser Typ erschossen wurde?«

»Hier ist Brixton«, antwortete der Junge und stellte sich auf die Pedale seines Fahrrads. »Hier werden andauernd Leute erschossen.«

»Zwanzigster Juli. Dwayne Robinson. Ein Dealer aus Clapham.«

»Ah ja, der«, antwortete der Junge. Er tat so, als schösse er sich eine Kugel in den Kopf. »Aber der ist gar nicht tot, oder? Ich hab gehört, er liegt im Koma. Gehirntot oder so.«

»Das hat sich geändert«, antwortete Nightingale. »Inzwischen ist er tot.«

Der Junge zuckte mit den Schultern. »Scheiße passiert eben«, sagte er. Er deutete mit dem Kopf auf den Fünfzig-Pfund-Schein. »Geben Sie mir den jetzt oder nicht?«

»Wo warst du, als er erschossen wurde?«

»Glauben Sie etwa, ich wär das gewesen? Sie sind doch krank, Mann.«

Nightingale lachte. »Ich frage nur, ob du weißt, was passiert ist. Du bist ein intelligenter Bursche, und ich wette, du hältst Augen und Ohren offen.«

Der Junge nickte zum Geldschein hin. »Geben Sie mir den?«

»Wenn du was zu berichten hast, auf jeden Fall.«

Der Junge streckte die behandschuhte Hand aus. »Erst die Knete.«

»Erst die Info.«

Der Junge schüttelte den Kopf. Sein Blick war hart, und er hatte die Zähne zusammengebissen. Nightingale gab ihm das Geld. Der Junge steckte es ein und packte seine Lenkstange, als wolle er losfahren. »Der Schütze war ein Weißer.«

»Ja, das weiß ich. Hast du gesehen, wie er geschossen hat?«

»Nein, aber ich habe den Schuss gehört. Es war um die Ecke vom Flamingo.«

»Ja, das weiß ich ebenfalls schon.«

»Wissen Sie auch, dass er Ladehemmung hatte?« Nightingale zog die Augenbrauen hoch. »Ja, er hat Dwayne in den Kopf geschossen. Dann wollte er noch mal schießen, aber seine Pistole hat sich verklemmt, und da ist er weggerannt.«

»Woher weißt du das?«

Der Junge tippte sich an die Nase. »Ich hab meine Quellen.«

»Aber hat deine Quelle das selbst gesehen, oder hatte sie die Info von jemand anderem?«

Der Junge zuckte mit den Schultern. »Vielleicht hat er es gesehen; vielleicht hat er auch mit jemandem gesprochen, der es gesehen hat. Aber so hört man es. Ein Schuss in den Kopf, und dann wollte er noch mal schießen, aber die Waffe klemmte. Er rannte weg und wurde von einem Bike mitgenommen.«

»Von einem Motorrad?«

»Nein, von einem BMX-Rad. Wo leben Sie eigentlich, Mann?«

»Weißt du, was für ein Motorrad?«

»Eine Geländemaschine. So hab ich es jedenfalls gehört. Lederkleidung, Integralhelm, und weg waren sie.«

»Und hat irgendjemand eine Ahnung, wer es war? Revierstreitigkeiten?«

Der Junge verzog das Gesicht. »Dwayne hat nie was auf unserem Gebiet gemacht. Er wusste, dass es Krieg gibt, wenn er das tut.«

»Aber dass er ins Flamingo geht, ist kein Problem?«

»Geschäft ist Geschäft, und Vergnügen ist Vergnügen«, antwortete der Junge. »Solange er hier keinen Shit verkauft, schert sich keiner darum, wo er trinkt.«

»Okay. Danke. Wie heißt du?«

»Jason.«

»Halt die Augen offen, Jason.« Nightingale holte seine Brieftasche heraus und reichte ihm eine seiner Visitenkarten. »Falls du sonst noch irgendwas hörst, ruf mich an. Ich hab noch mehr Fünfziger mit deinem Namen darauf.«

Jason steckte die Karte in seine Jackentasche, zwinkerte Nightingale zu und radelte davon.

33

Das Flamingo befand sich im Obergeschoss über ein paar Geschäften in einer Seitenstraße nicht weit weg von der U-Bahnstation Brixton. Am Eingang standen zwei große Schwarze in schwarzen Bomberjacken und Cargohosen. Zwei junge weiße Bürschlein in engen Jeans von Versace gingen Händchen haltend an ihnen vorbei zur Treppe. Beide Türsteher trugen Kopfhörer, und eine Karte mit ihrem Namen hing an einer Kordel um ihren Hals. Sie schenkten Nightingale ein professionelles Lächeln. Beide waren deutlich größer als eins achtzig und sahen so aus, als verbrächten sie viel Zeit im Fitnessstudio. Oder als schluckten sie Steroide. Oder vielleicht auch beides.

»Ich dachte, das hier wäre ein Salsa-Club?«, dialogte Nightingale.

»Salsa gibt es dienstags und freitags«, antwortete der erste Türsteher. »Mittwochs ist Swing-Abend, samstags Disco. Und donnerstags ist die Gay-Night.«

»Und heute ist Donnerstag«, steuerte Nightingale überflüssigerweise bei.

»So ist es.«

»Cool«, meinte Nightingale.

»Sind Sie schwul?«, fragte der zweite Türsteher.

»Seh ich so aus?«, fragte Nightingale und schnappte sich seine Kippen.

»Es wäre sexistisch, wenn ich solche Mutmaßungen äußern würde«, erklärte der erste Türsteher. »Das wäre so, als wollten Sie einfach nur von meinem Aussehen her darauf schließen, dass ich schwarz bin.«

Nightingale lachte und schob sich eine zwischen die Lippen. Ein weiteres schwules Pärchen traf ein – ein junger Blondie mit Mascara um die Augen und ein Schwarzer mit rasiertem Schädel und einem eng sitzenden Everlast-Shirt. Nightingale trat zur Seite, um sie vorbeizulassen.

»Vielleicht sollten Sie es an einem anderen Abend versuchen«, sagte der zweite Türsteher. Er trug einen großen Diamanten im rechten Ohr. »Vielleicht gefällt Ihnen die Disco-Nacht. Da kommt auch älteres Publikum.«

»Ich mag Frauen, Sie können mich also im Sinne des heutigen Abends als Lesbe einstufen«, offerierte Nightingale und hielt den Türstehern sein Zigarettenpäckchen hin, aber sie schüttelten den Kopf. »Waren Sie beide hier, als Dwayne Robinson erschossen wurde?«

Die Türsteher blickten einander an und dann wieder zu Nightingale. »Sind Sie Polizist?«

»Privatdetektiv«, antwortete Nightingale.

»Wir reden nicht mit Bullen.«

»Doch, das tun Sie sehr wohl, denn andernfalls verlieren Sie Ihre Lizenz als Sicherheitsleute, und dann wären Sie Ihren Job los. Und während die paar Kröten, die man Ihnen dafür bezahlt, dass Sie hier stehen und sich den Arsch abfrieren, Ihnen wahrscheinlich nicht viel bedeuten, wollen Sie verdammt noch mal bestimmt nicht die Schmiergelder der Dealer verlieren, die Sie reinlassen.« Der erste Türsteher tat einen drohenden Schritt auf Nightingale zu, aber der lächelte liebenswürdig. »Schauen Sie, ich will hier gar keinen Ärger machen. Ich würde nur gerne wissen, wie das mit Dwayne gelaufen ist, das ist alles.«

»Für wen arbeiten Sie denn, wenn Sie Privatdetektiv sind? Jemand muss ja Ihre Rechnung zahlen.«

»Tja, diesmal arbeite ich pro bono«, antwortete Nightingale.

»Was, für den U2-Sänger?«, fragte der erste Türsteher mit ganz ernster Miene.

Nightingale wollte gerade erklären, was ›pro bono‹ bedeutete, als der Bursche loslachte und seinen Kollegen in die Seite stieß. »Pro bono, kapiert?«

Nightingale lächelte. »Guter Witz. Aber jetzt mal im Ernst, Leute, ich weiß, dass ihr gegenüber den Bullen wahrscheinlich nicht besonders gesprächig wärt, aber ich versuche einfach nur, mir ein Bild von dem zu machen, was passiert ist.« Er holte seine Brieftasche hervor und angelte zwei Fünfzig-Pfund-Scheine heraus.

»Hey, Amigo, du hast doch nicht etwa vor, uns zu bestechen?«, fragte der erste Türsteher.

»Doch, eigentlich schon«, antwortete Nightingale.

»Mit fünfzig?«

»Ich hab hier hundert.«

»Und wir sind zwei.«

Nightingale hob ergeben die Hände. »Sorry«, sagte er. Er holte noch zwei Scheine heraus und gab jedem Türsteher hundert Pfund. Das Geld verschwand in ihren Bomberjacken.

»Dwayne hat eine Kugel in den Kopf gekriegt, das ist es, was passiert ist«, sagte der erste Türsteher.

»Hier?«

»Da die Straße runter«, antwortete der zweite Türsteher und zeigte mit dem Kinn dorthin.

»Hat jemand es gesehen?«

»Er war gerade um die Ecke gebogen. Wir haben einen Schuss gehört, aber das ist hier nichts Ungewöhnliches. Kurz darauf haben wir einen Krankenwagen gehört.«

»Wer hat den Krankenwagen gerufen, wisst ihr das?«

Der zweite Türsteher zuckte mit seinen mächtigen Schultern. »Vielleicht ein Nachbar?«

»Es gab kein Geschrei? Niemand hat gerufen?«

»Hier in der Gegend schreit keiner los, wenn auf jemanden geschossen wird. Man geht einfach seiner Wege. Keiner will Augenzeuge sein, weil Augenzeugen gerne mal im Leichenschauhaus landen.«

Nightingale nickte. »Okay. Und er wurde dort in der Querstraße erschossen? Also, wenn er in den Hinterkopf geschossen wurde, bedeutet das doch, dass der Schütze Dwayne um die Ecke gefolgt sein muss, oder?«

»Wir haben nichts gesehen«, erklärte der erste Türsteher.

»Ja, aber das könnt ihr gar nicht wissen, oder? Ihr könnt nicht gesehen haben, wie der Schuss abgegeben wurde, aber ihr habt vielleicht den Killer gesehen, der Dwayne auf der Straße nachgegangen oder dort drüben über die Kreuzung gekommen ist.« Er zeigte mit seiner Zigarette auf die Straßenecke. »Der Mann ist Dwayne um die Ecke gefolgt. Wenn ihr also hingeschaut hättet, hättet ihr ihn gesehen.«

»Hab aber nicht hingeschaut«, erwiderte der erste Türsteher. »Wir sind hier, um aufzupassen, wer reinkommt. Was auf der Straße passiert, interessiert uns nicht besonders.«

»Wie ist er gekommen? War er allein?«

Der erste Türsteher legte stirnrunzelnd den Kopf schief. »Ja, ich glaube schon.«

»Wie ist er hergekommen? Mit dem Auto? Im Taxi? Zu Fuß?«

Die beiden Türsteher sahen einander an und zuckten mit den Schultern. »Das ist ein halbes Jahr her«, erklärte der erste.

»Mit dem Auto, glaube ich«, sagte der zweite Türsteher. »Ein großer schwarzer Wagen. Getönte Scheiben.«

»Womit so ziemlich jedes Dealer-Fahrzeug hier in London beschrieben wäre«, bemerkte der erste Türsteher.

»Ich sage ja nur, dass er meiner Meinung nach in einem schwarzen SUV gekommen ist. Das ist alles.«

»Ihr erinnert euch nicht, wer am Steuer saß?«, fragte Nightingale.

Der Türsteher schüttelte den Kopf. »Vielleicht stimmt noch nicht mal das mit dem Wagen. Es ist ein halbes Jahr her, Mann.«

»Was war, als er gegangen ist? Da war er allein, oder?«

Der erste Türsteher nickte. »Ja, beim Rausgehen hat er mit dem Handy telefoniert. Er hat einen Wagen gesucht.«

»Ein Taxi?«

»Nein, er hat gemeckert, weil der Wagen nicht da war. Dann ist er weggegangen.«

»Es hätte ihn also jemand abholen sollen?«

»Darauf läuft es hinaus, ja«, antwortete der erste Türsteher.

»Habt ihr vielleicht eine Idee, mit wem er sich drinnen getroffen hat?«

Der zweite Türsteher stampfte gegen die Kälte mit den Füßen. »Wir arbeiten an der Tür. Du musst mit den Leuten drinnen reden.«

Ein Taxi hielt, vier junge Kerls stiegen aus und stürmten kichernd die Treppe hinauf. Einer von ihnen warf den Türstehern im Vorbeigehen einen Luftkuss zu.

Nightingale warf seine Kippe auf den Boden. »Tja«, sagte er. »Dann geh ich jetzt wohl besser mal rein.«

»Es kostet zehn«, sagte der erste Türsteher. »Für den Eintritt und die ersten beiden Drinks. Bezahlt wird oben an der Treppe.«

»Danke, Leute«, sagte Nightingale.

»Ich glaube immer noch, dass du dich bei der Disco-Night besser amüsieren würdest«, bemerkte der erste Türsteher.

»Ich bin nicht hier, um mich zu amüsieren, denn ich arbeite«, antwortete Nightingale, der bereits die Treppe hinaufstieg.

»Viel Glück dabei«, sagte der erste Türsteher, und beide Männer lachten.

34

Oben in der Bar war es heiß und stickig, und die Musik dröhnte so laut, dass es beinahe wehtat. Hinten im Saal war eine Tanzfläche, über der sich langsam eine riesige Disco-Kugel drehte. Mehrere Dutzend Männer tanzten dort miteinander, und Nightingale entging leider nicht, dass alle jünger, fitter und besseraussehender waren als er. Ihm standen schon die Schweißperlen auf der Stirn, und so zog er seinen Regenmantel aus und hängte ihn sich über die Schulter. Er schob sich zur Theke durch, die die ganze Längsseite einnahm. Zwei junge Schwarze in engen weißen T-Shirts und sogar noch engeren Jeans-Shorts mixten Cocktails und kreisten dabei im Takt zur Musik mit den Hüften. Ein weiterer Schwarzer räumte Gläser aus einem Geschirrspüler. Nightingale konnte den Blick einer asiatischen Barkellnerin mit Zöpfen bis zur Taille auf sich lenken und formte mit den Lippen: »Corona.« Er nahm sein Bier und fand etwas Platz neben dem Notausgang. Links vom Tanzboden war ein weiblicher DJ zugange, eine junge Schwarze mit rasiertem Schädel und riesigen Reifen-Ohrhängern. Sie sah so aus, als wäre sie voll in einem nie enden wollenden epileptischen Anfall. Der Gedanke, er könne den Gästen Robinsons Foto zeigen, war passé. Es war viel zu laut, um Fragen zu stellen, und er bezweifelte, dass es das gleiche Publikum wie bei einer Salsa-Nacht war.

Wie er so sein Bier trank, tauchte neben ihm ein Mann mittleren Alters mit beginnender Glatze und Pferdeschwanz auf. Er trug einen blassblauen Pullover mit V-Ausschnitt und Lederjeans. Unter den Armen hatte er dunkle Schweißflecken. Er hatte ebenfalls eine Flasche Corona in der Hand, hielt sie hoch und lächelte Nightingale an. »Das passt«, sagte er.

Nightingale nickte und hob seine Flasche. »Das Frühstück für Helden«, sagte er.

Er blickte zum Tanzboden hinüber. Genau in der Mitte stand eine junge Punkerin in schwarzen Lederklamotten. Sie hatte den Kopf gesenkt und starrte ihn mit ihren schwarzen Augen unmittelbar an. Proserpina. Ihr schwarz-weißer Collie saß mit heraushängender Zunge neben ihr. Nightingale runzelte die Stirn. Ein Hund wäre garantiert nicht eingelassen worden. Zwei Männer traten sich umarmend vor sie, und als sie sich wieder trennten, waren Proserpina und der Hund verschwunden. Nightingale blinzelte. Er war sich nicht sicher, ob er sie wirklich gesehen oder es sich nur eingebildet hatte.

»Wollen Sie tanzen?«, fragte der Heini neben ihm und bewegte vielsagend die Hüften.

»Ist eigentlich nicht mein Ding«, antwortete Nightingale. Die Musik schien noch lauter zu werden, und so näherte er sich mit den Lippen dem Ohr des Mannes. Ein Hauch von teurem Rasierwasser, immerhin. »Wissen Sie vielleicht, wo ich rauchen kann?«, fragte er.

Mister Tanzbein zwinkerte und legte Nightingale den Arm um die Taille. »Du verschwendest keine Zeit, was?« Er nickte zur Herrentoilette hinüber. »Wir können es dort machen«, sagte er.

Nightingale runzelte die Stirn und lachte dann, als er begriff, worauf der angewärmte Gigolo hinauswollte. Er holte sein Päckchen Marlboro heraus und zeigte es ihm. Der lachte nun auch.

»Oh, da war ich wohl auf der falschen Fährte«, sagte er und ließ Nightingale los. Er zeigte auf eine Tür auf der anderen Seite des Raums. »Oben ist eine Dachterrasse.«

Nightingale dankte ihm mit erhobenem Daumen und schlängelte sich zur Tür durch. Er stieg eine Treppe zu einer kleinen Holzterrasse hinauf. Sie ging auf die Gasse hinter dem Gebäude hinaus. Die Terrasse war mit einer Backsteinmauer eingefasst, und an jeder Ecke war ein großer Heizpilz aufgestellt, dessen orangegelbe Flamme unter einem schwarzen Schutzschirm leuchtete.

In der Mitte der Terrasse standen etwa ein Dutzend Raucher um zwei taillenhohe Tische herum. Sie hatten sich nach Geschlecht aufgeteilt. Um den einen Tisch standen vier Frauen und um den anderen die Männer. Nightingale steckte sich eine Zigarette an. Eine schwarz gekleidete, blonde Kellnerin kam mit einem Tablett die Treppe herauf und sammelte die leeren Flaschen und Gläser ein.

»Viel los heute, oder?«, fragte er.

»Ist immer viel los«, antwortete sie. Hatte einen osteuropäischen Akzent, die Kleine.

Sie blickten beide auf, als sie über sich einen Hubschrauber hörten, der die Dächer mit einem Suchscheinwerfer ableuchtete.

»Kommen Sie aus Polen?«, fragte er die Kellnerin.

»Aus Ungarn«, antwortete sie.

»Tut mir leid.«

»Es tut Ihnen leid, dass ich aus Ungarn bin? Warum denn? Mögen Sie Ungarn nicht?«

»Nein, ich meinte, es tut mir leid, dass ich mich geirrt habe.«

Sie lächelte nun, wobei unregelmäßige, gelbliche Zähne zum Vorschein kamen. »Habe nur Spaß gemacht.«

»Okay«, meinte Nightingale. »Sie haben mich drangekriegt. Wie lange arbeiten Sie denn schon hier?«

»Ein Jahr«, antwortete sie. »Tagsüber studiere ich Informatik.« Sie hatte das Tablett fertig beladen und wollte schon zur Treppe gehen, als er das Foto von Robinson und Smith hervorholte und es ihr zeigte.

Er tippte auf Robinsons Gesicht. »Dieser Mann war letzten Juli bei einer Salsa-Night hier. Er ist draußen erschossen worden.«

Sie biss sich auf die Unterlippe und betrachtete das Bild. »Ja, ich erinnere mich.«

In der Ferne heulte eine Sirene los. Ein Krankenwagen.

»Sie erinnern sich an ihn? Oder Sie erinnern sich daran, dass er erschossen worden ist?«

»An beides«, antwortete die Kellnerin. »Salsa-Night.«

»Hat er getanzt?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er war hier oben.«

»Hat er geraucht?«

Sie schüttelte erneut den Kopf. »Darum erinnere ich mich ja an ihn. Er stand dort drüben.« Sie zeigte auf die hintere Ecke der Terrasse, wo zwei Männer mittleren Alters in Tarnhemden und Cargo-Hosen Zungenküsse tauschten. »Er hat eine Flasche Champagner bestellt, Cristal, deswegen erinnere ich mich an ihn. Und er hat mir ein großes, äh, großzügiges Trinkgeld gegeben.«

Nightingale steckte das Bild wieder ein. »Haben Sie das auch der Polizei erzählt?«

Sie nickte. »Ja, sie hat mit allen Angestellten gesprochen. Sie wollten wissen, ob er in Begleitung gewesen ist, aber er war allein hier.«

»Er hat mit niemandem geredet?«

»Eine Zeitlang hat er sich mit zwei Männern unterhalten, aber die waren nicht seine Begleiter. Ich habe gesehen, wie sie sich die Hand gaben, und dann sind sie gegangen.«

»Und das haben Sie auch der Polizei erzählt?«

Sie nickte erneut. »Man hat mir ein paar Fotos gezeigt, aber ich kannte ihre Namen nicht. Sie trinken allerdings manchmal hier.« Sie senkte die Stimme. »Ich glaube, dass sie Drogen verkaufen, wissen Sie.«

»Aber die beiden sind als Erste gegangen, oder?«

»Ich weiß nicht, ob sie das Flamingo verlassen haben, oder ob sie nur einfach zum Rauchen hier oben waren und dann wieder runtergegangen sind.«

»Aber als sie weg waren, ist Dwayne noch hiergeblieben?«

»Eine Zeitlang. Er hat ständig auf seine Uhr geschaut.«

»Er hat also auf jemanden gewartet?«

»Ich denke schon. So sah es jedenfalls aus.«

»Und dann ist er aufgebrochen und erschossen worden?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich denke schon. Ich war unten an der Hauptbar, als er gegangen ist. Seine Flasche war noch halb voll. Ich erinnere mich daran, dass ich sie noch eine Stunde lang dort stehen ließ, für den Fall, dass er zurückkommt. Ist er aber nicht.«

Nightingale bedankte sich bei ihr und gab ihr einen Zwanzigpfundschein. Er trank sein Bier aus und rauchte seine Zigarette zu Ende. Dann verließ er den Nachtclub und ging zu seinem Auto.

Ein junges Pärchen lag in Schlafsäcken in einem Ladeneingang, die Arme umeinandergeschlungen. Neben ihren Füßen standen ein Pappbecher mit ein paar Münzen darin und ein handgeschriebenes Schild. Nightingale fuhr vor Schreck zusammen, als er sah, was in Großbuchstaben auf dem Pappschild stand: »BITTE HILF MIR, JACK.« Er trat einen Schritt zurück und stolperte vom Bürgersteig. Ein Taxi verfehlte ihn um Haaresbreite, der Sog zerrte an seinem Regenmantel. Mit hämmerndem Herzen trat Nightingale wieder auf den Bürgersteig zurück. Er blickte erneut auf das Pappschild. Dort stand: »OBDACHLOS – BITTE HELFEN SIE UNS.« Daneben war ein Smiley gemalt.

Das Mädchen schlug die Augen auf und grinste ihn höhnisch an. »Was glotzt du, du Spanner?«

»Was?«, fragte Nightingale. »Nichts.« Er steckte die Hand in die Manteltasche, holte eine Handvoll Münzen heraus und warf sie in den Pappbecher. Das Mädchen schloss die Augen und kuschelte sich an seinen Freund.

Im Weggehen rief Nightingale Perry Smith an und bat ihn um Dwayne Robinsons Handynummer.

»Was denn, was haste vor?«, fragte Smith. »Willste den Toten anrufen und ihn fragen, wer ihn erschossen hat? Kein Wunder, dass du kein Bulle mehr bist.«

»Sehr komisch«, erwiderte Nightingale. »Er hat unmittelbar vor seinem Tod jemanden angerufen. Ich will herausfinden, mit wem er gesprochen hat.«

»Und das kannste?«

»Ja, Perry, das kann ich. Geben Sie mir jetzt die Nummer und verschwenden Sie meine zweiundsiebzig Stunden nicht länger.«

»Geht nicht«, antwortete Perry. »Er hat Wegwerfhandys verwendet und ein großes Theater darum gemacht. Er hat nicht einfach nur die Sim-Karte weggeworfen; das Handy hat er auch gleich mitvermüllt. Er hat behauptet, heutzutage kann man ein Handy orten, egal welche Sim-Karte drin ist.«

»Sie kennen die Nummer des Handys, das er an dem Abend hatte, also nicht?«

»Genau das hatte ich grad gesagt, oder?«

»Scheiße«, sagte Nightingale. Smith legte auf.

Nightingale wartete, bis er wieder in seiner Wohnung in Bayswater war, und rief dann Dan Evans an.

»Teufel nochmal, es ist Mitternacht vorbei«, stöhnte Evans.

»Haben Sie geschlafen?«

»Ich muss morgen die Kinder zur Schule bringen, weil meine Frau sich nicht wohl fühlt. Also, ja, ich habe geschlafen.«

»Entschuldigung, aber ich wollte Sie nicht im Büro anrufen, wo ich doch da persona non grata bin und so.«

Evans seufzte. »Was wollen Sie?«

»Dwayne Robinson hatte ein Handy dabei, als er ermordet wurde.«

»Ja und?«

»Es war ein Wegwerfhandy mit Prepaid-Karte. Ich brauche die Nummer.«

»Warum?«

»Fragen Sie mich nicht, dann antworte ich auch nicht«, erwiderte Nightingale.

»Jetzt sagen Sie mir bitte nicht, dass Sie Schindluder mit dem Datenschutzgesetz treiben wollen.«

»Deswegen hatte ich Sie ja gebeten, nicht zu fragen. Haben Sie die Nummer?«

»Nicht hier, nein. Ich rufe Sie morgen zurück.«

»Sie sind ein Schatz, Dan. Schöne Träume.«

35

Dan Evans hielt Wort, und gleich am Freitagmorgen rief er bei Nightingale im Büro an und gab ihm die Nummer des Handys, das bei Dwayne Robinsons Leiche gefunden worden war. Nightingale hatte in den meisten großen Mobilfunkgesellschaften Kontaktleute sitzen. Der Erste, den er anrief, konnte ihm sagen, zu welchem Provider Robinsons Nummer gehörte. Der Zweite war bereit, ihm für die übliche Gebühr von 250 Pfund eine Liste der Anrufe zu verschaffen, die auf dem Handy eingegangen oder mit ihm getätigt worden waren. Nightingale kochte für sich selbst und Jenny Kaffee, las die Sun und das Satiremagazin Private Eye, rauchte drei Zigaretten und beschloss dann, Anna Hoyle zu besuchen.

»Wenn irgendwas zu tun ist, ruf mich an«, bat er Jenny.

»Kommst du heute noch zurück, oder bist du fürs Wochenende weg?«

»Wahrscheinlich komme ich heute nicht mehr her«, antwortete Nightingale. »Du kannst selber auch früher Schluss machen.«

»Ist alles in Ordnung, Jack?«

»Sicher, warum?«

»Ich weiß nicht. Du wirkst irgendwie …« Sie zuckte mit den Schultern. »Wenig begeistert. Als würde dich der Laden hier langweilen.«

»Alles in Ordnung. Ich habe einfach nur schlecht geschlafen.«

»Was ist denn los?«

»Nichts. Wirklich nicht.«

»Es geht um Sophie, oder? Träumst du immer noch von ihr?«

»Eher schon habe ich Albträume. Aber alles in Ordnung. Das geht vorbei.«

»Kann ich dir helfen?«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich finde, du solltest mit jemandem darüber reden.«

»Mit jemandem wie Barbara, meinst du?«

»Barbara ist Psychologin, aber ich bin mir sicher, sie könnte dir helfen. Ich hatte allerdings vielleicht eher an einen Therapeuten gedacht.«

Nightingale lachte. »Das soll wohl ein Scherz sein, oder?«

»Du schläfst schlecht. Du redest immer wieder über diese Sophie. Und du hast ein paar belastende Wochen hinter dir.«

»Ich bin kein Kind mehr, Jenny.«

»Da haben wir ja das Problem. Du hast diese Macho-Masche drauf. Als könnte nichts dir etwas anhaben. Aber schau doch nur, was du durchgemacht hast. Du findest heraus, dass deine Mutter und dein Vater nicht deine richtigen Eltern waren. Dein leiblicher Vater schießt sich mit einer Schrotflinte den Kopf weg. Dann bringt dein Onkel deine Tante um und anschließend sich selbst. Dann begeht deine leibliche Mutter Selbstmord. Und …«

Nightingale hob die Hand, um sie zum Schweigen zu bringen. »Schon gut, kapiert, das Thema hatten wir ja nun schon mehr als einmal«, sagte er.

»Jetzt geht das schon wieder los«, erwiderte sie. »Du willst einfach nicht darüber reden. Aber das bedeutet nur, dass du es verdrängst. Wenn man nicht über solche Dinge spricht, schwären sie im Unterbewusstsein und kommen dann an irgendeiner anderen Stelle wieder zum Vorschein.«

»Woher hast du denn das? Aus dem Discovery Channel?«

»Und dann reißt du einen Witz darüber. Aber das ist nicht komisch.«

»Ich weiß, dass es nicht komisch ist.«

»Irgendwann wirst du dich mit dem auseinandersetzen müssen, was passiert ist.«

»Du denkst, ich habe eine PTBS, ja? Eine Posttraumatische Belastungsstörung?«

»Das behaupte ich ja gar nicht, Jack. Ich sage doch nur, dass du vielleicht einmal darüber nachdenken solltest, mit jemandem über das Ganze zu sprechen. Mit jemandem, der sich mit Belastungen auskennt.«

»Ich denke darüber nach«, antwortete er.

»Nein, das tust du bestimmt nicht«, erwiderte sie. »Du machst doch sowieso nur, was dir passt.«

36

Nightingale ging zum Parkhaus, in dem er seinen MGB abgestellt hatte, und fuhr auf die Südseite der Themse. In der Nähe von Anna Hoyles hübscher Doppelhaushälfte in Raynes Park gab es keine freien Parkplätze, und er musste das Auto weiter weg abstellen und gut fünf Minuten zu Fuß gehen. Es begann zu regnen, als er schon kurz vor der Haustür war, und er joggte die letzten paar Meter und drückte auf die Klingel.

Anna machte die Tür auf. Ihr blondes Haar war zurückgesteckt, und sie hatte dunkle Ringe unter den Augen, als hätte sie nicht gut geschlafen. Sie trug kein Make-up, und er konnte sehen, dass sie die Fingernägel abgekaut hatte.

»Jack, wie schön, dich zu sehen«, sagte sie. »Komm rein, es regnet ja.« Sie machte die Tür hinter ihm zu und gab ihm ein Küsschen auf die Wange. »Es kommt mir so vor, als hätte ich dich schon ewig nicht mehr gesehen.«

Nightingale spürte, wie er rot wurde. Er hatte sie zum letzten Mal bei Robbies Beerdigung getroffen. »Tut mir leid, bei der Arbeit war furchtbar viel los«, erklärte er, verzog aber das Gesicht, als ihm klar wurde, dass das nach einer faulen Ausrede klang. Er zog seinen Mantel aus. »Sind die Kinder da?«, fragte er.

»Sarah darf mit ein paar anderen Mädchen bei einer Freundin übernachten, und die Zwillinge machen gerade ein Schläfchen.« Sie legte ihm die Hand auf den Arm. »Komm doch in die Küche. Möchtest du einen Kaffee? Oder lieber ein Glas Wein? Ich wollte gerade eine Flasche aufmachen.«

»Für Wein ist es mir noch ein bisschen zu früh, aber ein Kaffee wäre toll«, antwortete er und hängte seinen Mantel an den Türhaken. Er stutzte, als er Robbies Mantel dort hängen sah.

Sie bemerkte seinen Blick. »Ich weiß«, sagte sie. »Ich kann mich nicht überwinden, ihn wegzuwerfen. Es ist komisch: Wenn ich reinkomme und den Mantel sehe, setzt mein Herz jedes Mal einen Schlag aus, als wäre Robbie zurück. Dann zieht sich mir der Magen zusammen, weil mir wieder klar wird …« Sie schlug sich eine Hand vor den Mund. »Tut mir leid, Jack, du bist noch kaum zur Tür reingekommen, und schon heule ich dir die Ohren voll.«

Sie führte ihn in die Küche und bat ihn, sich zu setzen. Die Waschmaschine lief, gerade hatte das Schleuderprogramm gestartet. Anna schaltete den Wasserkocher ein.

»Und wie geht’s dir so?«, fragte Nightingale.

»Es gibt gute Tage und schlechte«, antwortete Anna und löffelte Kaffeepulver in eine Kaffeekanne. Sie zwang sich zu einem Lächeln. »Ehrlich gesagt, überwiegend schlechte.«

»Und wie geht es den Mädels?«

»Sarah hat einfach dicht gemacht. Sie weint nicht, sie tut eigentlich gar nichts. Es ist, als wäre ein Teil von ihr mit Robbie zusammen gestorben. Ich musste sie praktisch zum Auto schleifen, damit sie bei ihrer Freundin übernachtet.«

Nightingale spürte, wie ihm die Tränen in die Augen traten. Er fühlte sich vollkommen hilflos, denn es gab nichts, was er hätte sagen oder tun können, um den Schmerz, den sie durchmachte, auch nur ein wenig zu lindern.

»Die Zwillinge machen keine Probleme, aber sie verstehen es einfach nicht. Sie fragen immer wieder, wann Daddy denn heimkommt, und dann antworte ich ihnen, dass Daddy im Himmel ist. Sie sagen dann, dass sie ihn dort besuchen wollen.« Sie fuhr sich mit der Hand durchs Gesicht, als wollte sie Tränen wegwischen, aber ihre Augen waren trocken.

Nightingale stand auf und legte den Arm um sie. Sie vergrub das Gesicht an seiner Brust.

»Ich weiß nicht, wie ich das durchstehen soll, Jack. Es ist einfach zu schlimm für mich.«

»Immer ein Tag nach dem anderen, Liebes. Mehr kannst du nicht tun.«

»Ich will nicht ohne ihn leben. Ich weiß, dass das selbstsüchtig klingt, aber ich muss immer denken, dass wir besser dran wären, wenn …« Sie brach ab und presste ihn an sich.

»Das darfst du nicht sagen, Anna«, erwiderte Nightingale. »Robbie würde fuchsteufelswild, wenn er dich so reden hörte.«

»Er fehlt mir so, Jack.«

»Wir vermissen ihn alle. Aber du weißt, Robbie hätte gewollt, dass ihr mit eurem Leben weitermacht, du und die Kinder. Das weißt du doch, oder?« Anna nickte und schniefte. Nightingale streichelte ihren Hinterkopf. »Meine Eltern sind gestorben, bevor ich richtig erwachsen war«, erzählte er. »Außerdem sind sie plötzlich ums Leben gekommen, und ich hatte keine Gelegenheit mehr, mich von ihnen zu verabschieden. Am einen Tag waren sie noch da, und am nächsten waren sie verschwunden. Ich dachte, ich würde niemals darüber hinwegkommen. Aber man schafft es. Ganz allmählich. Man vergisst sie nie, man hört niemals auf, sie zu vermissen, aber jeden Tag tut es ein bisschen weniger weh. Dann wacht man eines Tages auf, und es tut gar nicht mehr weh. Es braucht seine Zeit. Es braucht viel Zeit. Aber irgendwann …«

Anna schüttelte den Kopf. »Dieser Schmerz geht niemals weg, Jack«, sagte sie. Sie legte ihm die Hand auf die Brust und schob ihn langsam weg. »Tut mir leid«, fuhr sie fort. »Ich heule halt immer noch rum.« Sie zwang sich zu einem Lächeln und wischte sich mit einem Geschirrhandtuch über die Augen. »Geh und setz dich vorne ins Wohnzimmer. Ich bring dir deinen Kaffee.«

Nightingale setzte sich und wartete auf sie. Auf dem Kaminsims stand ein Hochzeitsfoto und daneben ein Familienfoto. Robbie, Anna und die drei Mädchen. Nightingale betrachtete das Bild und schüttelte den Kopf. »Du Dummkopf«, flüsterte er. »Du dummer Kerl.«

Anna kam mit zwei Bechern Kaffee herein. Sie stellte sie vor Nightingale auf den Tisch und setzte sich neben ihn. »Das eben tut mir leid«, sagte sie.

»Anna, du musst dich bei mir für überhaupt nichts entschuldigen.« Er nahm seinen Kaffeebecher und trank einen Schluck. »Wie läuft es sonst? Das mit dem Geld klappt, oder?«

Sie nickte. »Die Gewerkschaft war eine große Hilfe, und Superintendent Chalmers war seit der Beerdigung zweimal hier.« Sie lächelte, als sie ein Stirnrunzeln über Nightingales Gesicht huschen sah. »Ich weiß, dass ihr beide, du und Chalmers, eine Geschichte habt, aber er hat mir wirklich geholfen und mich sehr unterstützt. Ein Fels in der Brandung.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass er sich viel Zeit für Robbie nimmt. Ehrlich gesagt glaube ich nicht, dass Chalmers sich um irgendjemand anderen schert als sich selbst.«

»Robbie hat ihn nie gemocht und ihn als Polizist gewiss nicht geschätzt. Aber seit dem Unfall war Chalmers ein wahrer Engel. Letztes Mal hat er einfach nur auf der Couch gesessen, Tee getrunken und mir mehr als eine Stunde lang zugehört. Einmal war er den Tränen nahe.«

Nightingale hätte gerne etwas Sarkastisches gesagt, doch er sah, dass Anna es ernst meinte. Er fragte sich, ob er den Superintendenten vielleicht falsch eingeschätzt hatte. Vielleicht hatte ja nur er selbst ein Problem mit dem Mann, und gegenüber allen anderen war er die Liebenswürdigkeit selbst.

»Hat er irgendwas über mich gesagt?«

Anna schüttelte ungläubig den Kopf. »Du glaubst wirklich, dass die ganze verdammte Welt sich nur um dich dreht, oder?«

»Was meinst du damit?«

»Weil du ihn nicht magst und weil er hier bei mir war, kommt es dir ganz naheliegend vor, dass wir über dich geredet haben.«

»Anna, so ist es nicht, wirklich nicht.«

»Schon gut, Jack. Ich bin nicht sauer. Es ist einfach nur komisch. Du warst schon immer so; es ist einfach deine Art. In deiner Vorstellung bist du der Mittelpunkt des Universums, und nichts wird dich jemals vom Gegenteil überzeugen. Die Antwort auf deine Frage lautet also, nein, dein Name ist nicht gefallen.«

»Er hat mich auf dem Kieker, das ist alles.«

»Und da hast du was gedacht? Dass er nur, um dich zu ärgern, hier mit Geschenken für die Mädchen vorbeikommt?« Sie lachte. »Dein Gesicht«, sagte sie.

»Was denn?«

»Du schaust so geschockt. Keine Angst, ich falle nicht über dich her.«

»Tut mir leid, wirklich. Ich wollte nicht kleinlich klingen. Aber er versucht, mich wegen eines Mordes dranzukriegen, den ich nicht begangen habe.«

Anna blickte besorgt. »Ist das dein Ernst?«

»Letzten Sommer hat jemand irgend so einem Drogendealer einen Schuss in den Kopf verpasst, und Chalmers ist überzeugt, dass ich es war. Immer wieder lädt er mich zum Verhör vor.« Er hob die Hände. »Aber du hast recht. Das hat nichts mit dir zu tun. Tut mir leid. Und man muss Chalmers zugutehalten, dass er das Richtige tut.«

»Ist es das, was du hier machst, Jack? Das Richtige tun?«

»Das war schlecht formuliert. Tut mir leid. Ich trete derzeit von einem Fettnäpfchen ins andere.«

»Ich mache doch nur Spaß«, sagte Anna. »Ich kenne dich lange genug, um zu wissen, dass du das Herz auf dem rechten Fleck hast.« Sie deutete mit einer Kopfbewegung auf seinen Kaffee. »Hättest du gerne einen Keks dazu? Ich habe Hobnobs in der Küche.«

»Nicht nötig, danke.« Er trank Kaffee. »Ich war gestern an Robbies Grab.«

»Warum denn das?«

Nightingale lächelte. »Ich habe ihm was zu trinken gebracht.«

»Was hast du gemacht?«

»Ich habe eine Flasche Wein mitgenommen. Sie mit ihm geteilt.«

»Du hast doch keine Ahnung von Wein.«

»Ich habe mich beraten lassen. Chianti. War in Ordnung.«

Anna nickte zustimmend. »Robbie war immer ein großer Chianti-Freund«, sagte sie. »Gute Wahl.« Sie zwang sich zu einem Lächeln. »Warum bist du hingegangen, Jack?«

»Du hältst mich bestimmt für verrückt.«

»Sowieso«, erwiderte sie. »Aber du bist doch nicht nur hingegangen, um ihm eine Flasche Wein zu bringen, oder?«

»Ich wollte mit ihm reden, und das schien mir der richtige Ort dafür.«

»Mit ihm reden? Du meinst, dich buchstäblich mit ihm unterhalten?«

»Nein, nicht buchstäblich«, antwortete Nightingale. »Es ist schwer zu erklären.«

»Versuch es.«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Ich habe in den letzten Wochen unter ziemlichem Druck gestanden, und wenn ich früher über etwas reden musste, bin ich immer zu Robbie gegangen. Er war mein Beichtvater.«

»Gibt es denn etwas, was du beichten möchtest?«

»Das war nur eine Metapher«, antwortete Nightingale. »Ich wollte einfach nur mit ihm reden.«

»Ich kann mich nicht überwinden hinzugehen«, erzählte Anna. »Der Gedanke, dass er da in der Erde liegt …« Sie schüttelte sich. »Ich weiß auch nicht, ob ich mit den Kindern hingehen soll. Da erzähle ich ihnen ständig, dass Daddy im Himmel ist, und dann zeige ich ihnen ein Grab und behaupte, Daddy liegt zwei Meter unter der Erde in einer Holzkiste.«

»Ich denke, das schließt sich nicht gegenseitig aus«, meinte Nightingale. »Der Körper ist im Grab, und die Seele ist im Himmel.«

Anna lehnte sich auf der Couch zurück, einen Ausdruck der Überraschung im Gesicht. »Hoppla, ich habe dich bisher noch nie über den Himmel reden hören. Glaubst du das, Jack? Glaubst du an den Himmel?«

»Allmählich schon«, sagte er. »Oder besser, mir wird allmählich bewusst, dass es vielleicht eine Hölle gibt. Falls das stimmt, muss es doch auch einen Himmel geben. Aber ich glaube nicht, dass Engel auf Wolken sitzen und den ganzen Tag lang Harfe spielen.« Er trank noch einen Schluck Kaffee. »Und du?«

»Ob ich an den Himmel glaube?« Sie lächelte bedauernd und schüttelte den Kopf. »Natürlich nicht.« Sie hörte auf zu lächeln und sah ihn ernst an. »Ich wünschte, ich glaubte daran, Jack. Natürlich. Ich erzähle den Kindern, dass Robbie im Himmel ist und auf uns herunterschaut, und ich merke, dass sie sich dann besser fühlen. Aber im Herzen weiß ich, dass das nicht stimmt. Es ist einfach nicht möglich. Robbie ist tot, und das war’s. Wir müssen mit unserem Leben weitermachen. Das ist leichter gesagt als getan, aber eine andere Wahl bleibt uns nicht. Genau wie du es eben gesagt hast: immer ein Tag nach dem anderen.«

»Darf ich dich etwas fragen? Etwas, was vielleicht ein bisschen dumm klingt?«

»Seit wann lässt du dich durch so was abhalten?« Sie lächelte erneut. »Schieß los. Was denn?«

Nightingale holte tief Luft und antwortete dann: »Hast du jemals Robbies Gegenwart gespürt? Ich meine, gespürt, dass er da ist?«

»Andauernd«, antwortete sie. »Aber das ist etwas anderes. Das ist einfach nur mein Unterbewusstsein, das will, dass ich mich besser fühle. Ich träume jede Nacht von Robbie, und es ist immer so, als wäre er noch da. Wenn ich dann aufwache, kommt es mir ein paar Sekunden lang so vor, als läge er neben mir im Bett. Und ich habe dir von seinem Mantel erzählt. Das hier ist unser Zuhause, darum ist er im Geist immer hier. Das bedeutet aber nicht, dass ich an Geister glaube.«

»Nein? Du glaubst nicht, dass die Seele nach dem Tod weiterlebt?«

»Jack, was zum Teufel ist mit dir los? Wie kommst du auf die Idee?«

Nightingale hätte rasend gerne geraucht, wusste aber, dass Anna das im Haus nicht wollte. »Es klingt verrückt.«

»Ja, das tut es.« Sie beugte sich mit besorgter Miene vor. »Alles in Ordnung mit dir?«

»Alles bestens.«

»Du klingst aber nicht so. Kommt es daher, dass du an Robbies Grab warst?«

»Teilweise.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht, Anna. Ich muss immer daran denken, wie ich mich bei seiner Beerdigung nach ihm umgeschaut habe, als müsste er irgendwo stehen.«

Sie schüttelte traurig den Kopf. »Mir ist es genauso gegangen«, sagte sie.

»Alle, die ihn geliebt haben, alle, die mit ihm zusammen gearbeitet haben, alle waren da. Der Einzige, der gefehlt hat, war Robbie. Nur dass er natürlich doch da war. Im Sarg. Aber ich habe mich ständig gefragt, warum er nicht mit uns zusammen dort steht. Das ergibt keinen Sinn, oder?« Er legte den Kopf in die Hände. »Tut mir leid, ich fasele.«

»Nein, das tust du nicht; du versuchst, Ordnung in deine Gefühle zu bringen. Das verstehe ich, Jack. Mir geht es genauso. So verarbeitet man nun mal Verluste. Ich habe meinen Mann verloren und du deinen besten Freund.« Sie seufzte.

»Und du bist dir sicher, dass Robbie für immer weg ist? Dass tot wirklich tot ist?«

»Du etwa nicht?«

Nightingale warf sich im Sessel zurück. »Ich weiß es einfach nicht.«

»Jack, wenn Robbie immer noch irgendwo da draußen wäre, meinst du dann nicht, ich wüsste das? Denkst du nicht, er würde zumindest mir und den Kindern Bescheid geben? Glaubst du etwa, er wollte, dass wir so leiden wie jetzt? Was ist mit deinen Eltern? Hattest du jemals das Gefühl, dass sie wieder da sind?«

»Nein.« Er schüttelte den Kopf.

»Die Toten kommen nicht zurück, weil sie das nicht können. Genau das ist ja tot sein.«

»Vielleicht sind sie ja da, aber sie können uns nicht Bescheid geben.« Er griff nach seinem Kaffeebecher. »Jenny hat etwas über Raupen gesagt.«

»Über Raupen?«

»Ja, sie sagte, dass Raupen sich in Schmetterlinge verwandeln, aber man sieht nie, dass Schmetterlinge sich bei den Raupen herumtreiben, oder? Raupen verwandeln sich in Schmetterlinge und fliegen weg. Vielleicht ist es bei uns ja genauso. Wir sterben, verwandeln uns und ziehen weiter. Und wir können uns nicht mit denen austauschen, die wir zurücklassen. Oder vielleicht wollen wir das auch einfach nicht. Vielleicht wollen wir ihnen den Spaß nicht verderben.« Er trank den Rest seines Kaffees, nahm aber den Geschmack gar nicht wahr. Als er den Becher abstellte, zitterte seine Hand.

»Jack, du machst mir langsam Sorgen«, sagte Anna.

Nightingale zwang sich zu einem Lächeln. »Tut mir leid«, antwortete er. »Ich grübele einfach nur zu viel.«

»Nein, es ist mehr als das«, erwiderte sie. »Du siehst so aus, als hättest du seit einem Monat nicht mehr geschlafen.«

»Mir geht es bestens.«

»Ganz offensichtlich nicht. Was ist mit dir los? Was beunruhigt dich?«

Nightingale sah sie an und versuchte, den Aufruhr in seinem Inneren zu verbergen. Er konnte es ihr nicht erzählen. Er konnte ihr das mit Sophie nicht erklären, dann hätte er ja vollkommen verrückt gewirkt. Anna hatte recht. Robbie war tot, und die Toten kamen nicht zurück. Andernfalls wäre Robbie der Erste gewesen, der sich gemeldet hätte. Er war plötzlich und unerwartet gestorben, so dass er sich von den Menschen, die er liebte, nie hatte verabschieden können. »Es ist nichts«, log er. »Der Besuch an Robbies Grab hat mich wohl aus der Fassung gebracht.«

»Sicher?«

Sie hielt seinen Blick fest, und Nightingale spürte, dass sie direkt in ihn hineinschaute. In einem Verhör wäre sie großartig gewesen. Er versuchte, überzeugend zu lächeln. »Sicher.«

Sie entspannte sich, und Nightingale sah, dass sie ihm glaubte. Plötzlich hatte er ein schlechtes Gewissen. Er hatte sie angelogen, und sie hatte ihm ohne Zögern geglaubt. Aber er wusste, dass er es richtig gemacht hatte. Anna hatte auch so schon genug eigene Sorgen.

»Dass du allein lebst, macht die Dinge nicht besser, weißt du. Wann machst du endlich mal mit Jenny Ernst?«

»Was?«, fragte Nightingale. »Sie arbeitet für mich.«

»Das weiß ich, aber sie wäre die perfekte Freundin für dich, nicht zuletzt, weil sie deine Eigenheiten erträgt. Geh doch mal mit ihr aus und bring es hinter dich.«

Nightingale schüttelte lachend den Kopf. »Ich glaube sowieso nicht, dass sie interessiert wäre.«

»Du solltest es versuchen«, antwortete Anna. »Frag sie.«

»Jenny ist eine großartige Assistentin, ohne sie wäre im Büro Land unter.«

»Du gehst davon aus, dass es schiefläuft. Aber vielleicht erlebst du ja eine angenehme Überraschung. Du bist dreiunddreißig und Single. Es wird Zeit, dass du dich bindest.«

Nightingale lächelte. »Vielleicht«, sagte er.

»Ich meine es ernst, Jack. Du lebst schon viel zu lange allein.«

»Ich bin zufrieden, wie es ist, Anna, wirklich. Und nur weil Jenny keinen Freund hat, muss ich sie noch lange nicht zum Ausgehen einladen.«

»Hast du dich denn nie gefragt, warum sie überhaupt für dich arbeitet? Das Geld kann es nicht sein, da bin ich mir verdammt sicher.«

»Ich zahle nicht schlecht«, entgegnete Nightingale. »Und ich bin ein guter Chef.«

Anna lachte. »Ich habe euch beide zusammen gesehen. Sie hat etwas für dich übrig.«

»Ja, einen Komposthaufen im Garten ihres Vaters.« Er gab sich mit einem Stöhnen geschlagen. »Okay, ich geb auf. Ich werde darüber nachdenken.«

»Na, aber nimm dir nicht zu viel Zeit dafür. Ein Mädel wie Jenny wird dir eher früher als später weggeschnappt.«

Nightingale hob die Hände. »Okay, okay, Botschaft angekommen.«

Beide lachten. Anna wischte sich eine Träne aus dem Auge, und dann ging ihr Lachen in Schluchzen über. Sie schlug die Hände beim Weinen vors Gesicht, und ihr ganzer Körper bebte. Nightingale umarmte sie und drückte sie an sich.

»Er fehlt mir so, Jack«, schluchzte sie. »Er fehlt mir so schrecklich.«

»Ich weiß«, antwortete Nightingale, während sie ihr Gesicht an seiner Brust vergrub. »Mir auch.«

37

Nightingale hatte Graham Lords Visitenkarte neben dem Telefon auf den Tisch gelegt. Am Samstagnachmittag schaute er das Pferderennen im Sandown Park auf Channel 4. Dabei trank er – na, was wohl? – eine Flasche Corona und blickte immer wieder zu der Karte hinüber. Auf dem Weg zur Küche, wo er sich ein zweites Bierchen holte, griff er nach der Karte, betrachtete sie und legte sie wieder weg. Er trank die zweite Flasche Bier im Liegen auf der Couch. Dann nahm er wieder die Karte zur Hand und wählte die Nummer.

»Mr. Nightingale«, begann Lord, bevor Nightingale überhaupt irgendetwas gesagt hatte. »Ich habe Ihren Anruf erwartet.«

»Woher kennen Sie meinen Namen?«, fragte Nightingale. »Ich kann mich nicht erinnern, dass ich Ihnen den genannt hätte.«

»Das haben Sie auch nicht«, erwiderte Lord. »Sie rufen an, um mit mir einen Termin auszumachen?«

Nightingale antwortete nicht. Die Haare standen ihm zu Berge, und er zitterte. Er fühlte sich manipuliert, als wäre ihm eine Falle gestellt worden, und man forderte ihn nun auf hineinzutappen.

»Mr. Nightingale? Sie hätten gerne einen Termin?«

»Wohl schon«, antwortete Nightingale.

»Wie wäre es mit morgen Abend? Sonntag ist immer ein guter Tag.« Er lachte leise. »Der Tag des Herrn, natürlich. Sollen wir zwanzig Uhr sagen?«

»Einverstanden«, antwortete Nightingale.

»Mein Honorar beträgt zweihundert Pfund«, erklärte Lord und fügte hinzu: »Tut mir leid, aber das berechne ich immer.«

»Welche Garantie gibt es, dass ich mit Sophie reden werde?«, fragte Nightingale.

»Die gibt es nicht, aber glauben Sie mir, Sie werden eine weit befriedigendere Erfahrung machen als kürzlich in Marylebone.«

»Und wie funktioniert es? Wir setzen uns einfach hin und reden?«

Lord lachte. »Es ist ein bisschen komplizierter«, erklärte er. »Aber keine Sorge, Mr. Nightingale, ich weiß, was ich tue. Dann also bis morgen um zwanzig Uhr. Meine Adresse steht auf meiner Karte. Und falls Sie etwas haben, was Sophie gehört hat, bringen Sie es bitte mit.«

38

Es arbeiteten drei Baristas hinter der Theke, alle drei Polinnen mit blond gefärbten Haaren, als hätte Starbucks eine Fabrik, in der das Personal mit derselben Effizienz produziert wurde wie der Kaffee und die Kekse. Nightingale bestellte einen Cappuccino und trug ihn zu einem Tisch neben der Tür zu den Toiletten. Er schaute auf seine Uhr. Er war zu früh dran. Das Café war voll mit Leuten, die sich aus dem samstäglichen Einkaufsgetümmel befreit hatten und ihren Koffeinpegel ein bisschen pushten, bevor sie sich wieder ins Gewühl stürzten. Auf dem Nachbartisch lag eine aktuelle Ausgabe des Daily Express, und er holte sie herüber und blätterte sie beim Warten durch. Er hatte seinen Kaffee halb getrunken, als er sah, wie auf der gegenüberliegenden Straßenseite ein schwarzer Lexus hielt. Perry Smith stieg hinten aus, trat auf den Bürgersteig und blickte sich um. Er trug eine schwarze Puffa-Jacke über einem dunkelblauen Trainingsanzug und hatte weiße Nike-Turnschuhe an den Füßen. Ein eindrucksvoll großer Mann schob sich ebenfalls aus dem Wagen, schlug die Tür zu und stellte sich neben Smith auf den Bürgersteig. Smith zeigte auf das Café, und die beiden Männer überquerten die Straße. Nightingale spürte, wie sein Herz loshämmerte, und suchte sich mit einem tiefen Atemzug zu beruhigen.

Der Leibwächter trat mit wachsamer Miene als Erster ins Café. Smith folgte ihm und lächelte, als er Nightingale erblickte. Mit lose schwingenden Armen kam er stolz aufgerichtet herüber. Er setzte sich Nightingale gegenüber und öffnete den Reißverschluss seiner Jacke. »Du hast es gerade noch geschafft«, sagte er und schaute auf eine protzige Golduhr an seinem Handgelenk. »Deine zweiundsiebzig Stunden sind beinah um.« Der Leibwächter stellte sich mit verschränkten Armen hinter Nightingale.

»Ja, es war nicht einfach«, antwortete Nightingale. Er nickte zu dem Leibwächter hinüber. »Ich hatte Ihnen doch gesagt, dass Sie allein kommen sollten. Mike Tyson hier kann draußen warten.«

»Alles, was du sagen willst, kannst du vor T-Bone sagen«, erklärte Smith.

Nightingale schüttelte den Kopf. »Sie wissen doch gar nicht, was kommt. Vielleicht will ich Ihnen ja mitteilen, dass ich weiß, wie Sie T-Bones Frau gevögelt haben, und Sie würden bestimmt nicht wollen, dass er das erfährt.«

Der Leibwächter sah Nightingale unbeeindruckt an.

»T-Bone ist nicht verheiratet«, erklärte Smith.

»Das war doch nur ein Beispiel. Glauben Sie mir, was ich Ihnen zu berichten habe, ist nur für Ihre Ohren bestimmt. Sie werden nicht wollen, dass es allgemein bekannt wird.« Smith blickte sich im Café um und rieb sich den Nacken. »Sie haben doch nicht etwa Angst, oder?«

»Ich hab vor gar nichts Angst«, erklärte Smith.

Nightingale hob beschwichtigend die Hände. »Nehmen Sie es nicht krumm«, sagte er. »Sie wirken einfach nur nervös. Hätten Sie gerne einen Kaffee? Oder einen Muffin?«

»Nein, ich will keinen Scheiß-Kaffee mit Muffin, und ich will auch keinen Tee und keine Scheiß-Crumpets. Sag mir einfach, was du willst.«

»Okay«, antwortete Nightingale. »Sie wissen, warum ich Sie hier treffen wollte?«

»Weil du Kaffee magst?«, knurrte Smith.

»Nein, ich mag Überwachungskameras.« Er zeigte zur Kamera an der Decke hinauf, die auf die Cafétische ausgerichtet war. »Solange die uns erfasst, werden Sie keine Dummheiten machen.«

»Aha.«

»Und wenn das hier nicht gut läuft und mir demnächst was Schlimmes zustößt, klopfen die Bullen an Ihre Tür.«

»Ich hab keine Angst vor Bullen, und ich hab auch keine Angst vor Überwachungskameras. Jetzt sag mir, was du sagen willst, verdammt noch mal, oder ich bin hier weg.«

Nightingale beugte sich vor. »Ich weiß, was mit Dwayne passiert ist. Die Frage ist, wissen Sie es auch?«

Smiths Stirn legte sich in Falten. »Worauf willst du raus, Scheiße noch mal?«

»War das die ganze Zeit nur eine Vernebelungstaktik, damit es so aussieht, als läge Ihnen was dran, den Mörder zu kennen? In dem Fall würde der Schuss jetzt nämlich nach hinten losgehen.«

Smith presste die Lippen zusammen und ballte die Fäuste, als würde er sich gleich auf Nightingale stürzen. Dann entspannte er sich aber und nickte langsam. »Erzähl mir, was du rausgefunden hast. Dann sehen wir weiter.«

Nightingale nahm ein zusammengefaltetes Blatt aus der Innentasche seines Regenmantels und schob es über den Tisch. »Die erste Nummer ist die des Wegwerf-Handys, das Dwayne in der Nacht, als er angeschossen wurde, benutzt hat. Wegwerfen konnte er es natürlich nicht, da er ja tot war und so. Ich konnte mir für die Nacht des Anschlags auf ihn die Anrufliste dieses Handys verschaffen. Die zweite Nummer ist die Nummer, bei der er etwa drei Minuten, bevor der Schuss auf ihn fiel, angerufen hat.«

Smith entfaltete das Blatt und betrachtete die Nummern. »Wen hat er angerufen?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Nightingale. »Die Nummer ist inzwischen tot. Vermutlich war es ebenfalls ein Wegwerf-Handy. Aber ich konnte mir eine Liste der Anrufe verschaffen, die mit dem zweiten Handy getätigt wurden. Die letzten beiden Nummern sind die Anrufe, die von dem zweiten Handy ausgingen, nachdem Dwayne es antelefoniert hatte.«

Smith betrachtete die beiden Nummern, und seine Augenbrauen schossen hoch. »Die letzte Nummer ist doch meine, oder?«

»Richtig. Ich dachte, Sie verwenden immer Wegwerf-Handys.«

»Das ist ein Smartphone, nicht fürs Geschäft.« Er griff in seine Tasche, holte ein iPhone heraus und legte es auf den Tisch. »Freunde und Familie«, sagte er.

Nightingale rutschte auf seinem Stuhl zurück. »Dann können Sie vielleicht verstehen, warum ich mir Sorgen mache.«

»Ich verstehe nicht, wo das Problem liegt«, sagte Smith.

»Das Problem ist diese dritte Nummer, die der Besitzer des zweiten Handys angerufen hat, bevor er Sie angerufen hat. Das ist ebenfalls kein Wegwerf-Handy. Es gehört einem Gangster, der Richtung Bromley wohnt. Als junger Mann hat er zehn Jahre wegen bewaffnetem Raub gesessen, aber seitdem hat er keinen Ärger mehr mit dem Gesetz gehabt. Es geht allerdings das Gerücht um, dass er ein Killer ist.«

»Ein Killer?«

»Ich habe seinen Namen in den Police National Computer eingeben lassen, und viele Informationen weisen in diese Richtung, aber es gibt keine harten Beweise. Er heißt Ben Marshal. Angeblich kostet ein Mord bei ihm fünfzig Riesen. Etwa zehn Minuten, nachdem Marshal den Anruf erhalten hat, schickt er eine SMS zurück. Einen Smiley.«

»Einen was?«

»Einen Smiley. Doppelpunkt, Bindestrich und eine halbe Klammer.« Er zeichnete das Symbol mit dem Finger auf den Tisch. »Ein Smiley.«

»Was willst du damit sagen, Nightingale? Erklär es mal richtig.«

»Okay, Folgendes ist meiner Meinung nach geschehen: Dwayne ist ins Flamingo gegangen, um sich dort mit jemandem zu treffen. Ich weiß nicht mit wem, und ich weiß auch nicht, worum es dabei gehen sollte. Vielleicht wollte er ein Mädchen treffen, vielleicht auch einen Dealer. Aber wer immer es war, er oder sie ist nicht aufgetaucht. Um diese Person ging es aber auch gar nicht. Es ging darum, ihn aus Brixton wegzulocken. Aus seinem sicheren Revier. Als er den Nachtclub verließ, hielt er nach jemandem Ausschau, aber der war nicht da. Ich nehme an, eigentlich sollte ihn dort ein Auto erwarten. Vielleicht ein schwarzer SUV? Jedenfalls ruft Dwayne den Fahrer an, und der Fahrer sagt ihm, dass er um die Ecke wartet. Dann ruft der Fahrer Marshal an und informiert ihn, dass Dwayne jetzt den Club verlassen hat und auf dem Weg in die Seitenstraße ist. Marshal ist ganz in der Nähe, geht hinter Dwayne her und schießt ihn an. Die Waffe hat Ladehemmung, und er haut ab. Jemand holt ihn mit einem Motorrad ab, und weg ist er. Er schickt dem Fahrer des SUV eine SMS. Einen Smiley. Das bedeutet, dass der Auftrag erledigt ist. Eine halbe Stunde später ruft der Fahrer Sie an.«

Smith fluchte lautlos.

»Wer hat Sie also in der Nacht des Anschlags auf Dwayne angerufen? Ungefähr eine Stunde nach dem Vorfall?«

»Das Schwein«, flüsterte Smith.

»Sie wissen, wer es war?«

Smith nickte. »Reggie.«

»Reggie Gayle? Dwaynes anderer Busenfreund?«

Smith nickte erneut.

»Dann wissen Sie jetzt ja Bescheid. Deswegen macht mich das ein bisschen nervös, denn woher soll ich wissen, dass Sie und Reggie nicht gemeinsam dahinterstecken?«

»Wegen dem, was ich mit Reggie anstellen werde. Und mit diesem Schwein Marshal. Sie werden schon sehen, was ich mit ihnen mache.« Er schüttelte den Kopf. »Der Drecksack Reggie Gayle. Ich mach ihm die Eier …«

»Das geht mich nichts an«, unterbrach ihn Nightingale. »Ich will einfach nur wissen, ob wir quitt sind.«

Smith starrte ihn an, sagte aber nichts.

»Wir sind also quitt?«, fragte Nightingale.

»Total quitt«, antwortete Smith leise.

Nightingale stand auf. »Darf ich Ihnen eine Frage stellen, Perry?«

»Schieß los. Heißt ja nicht, dass ich antworte.«

»Proserpina. Kennen Sie die?«

Smith runzelte die Stirn. »Proserpina?«

»Als Sie auf mich geschossen haben, da ging es nur um Dwayne?«

Smiths Stirn furchte sich noch tiefer. »Wovon redste denn jetzt schon wieder, Vogeltyp?«

»Schon gut«, sagte Nightingale.

»Jetzt relax mal«, sagte Smith.

»Ja, schon gut.« Nightingale – immer höflich, immer korrekt – wandte sich zur Tür.

39

Graham Lord lebte in einer unauffälligen Doppelhaushälfte in Highgate, Nord-London. Nightingale stellte seinen MGB in der Nähe der Zufahrt des Hauses ab, ging an einer fünf Jahre alten Honda vorbei und drückte auf die Türklingel. Lord macht die Tür auf und lächelte. Er trug ein schlabberiges Jeanshemd über einer braunen Cordhose. Lesebrille, Haar und Schultern voller Schuppen. Er schüttelte Nightingale die Hand. Lords Hand war schlaff und leblos, warm und ein wenig feucht. »Sie kommen früher als ausgemacht«, sagte Lord.

»Aber das haben Sie schon vorher gewusst, oder?«, erwiderte Nightingale. »Da Sie ja medial begabt sind und so.«

Lord lächelte kühl. »Der Witz hat einen Bart, Mr. Nightingale. Oder darf ich Sie Jack nennen?«

»Jack ist in Ordnung«, antwortete Nightingale und zog seinen Regenmantel aus.

»Dann bleiben wir also bei den Vornamen«, sagte Lord und fügte hinzu: »Meine Freunde nennen mich Lordy.« Lord hängte den Mantel an eine Holzgarderobe und führte Nightingale durch einen Flur mit Raufasertapete an den Wänden ins vordere Zimmer. Die dichten, dunkelblauen Samtvorhänge waren zugezogen, und eine kleine Tiffany-Lampe warf rote, grüne und gelbe Lichtflecken an die Decke. Dem Fenster gegenüber stand ein Bücherregal; es war voll mit Büchern über das Übersinnliche, allerdings handelte es sich im Gegensatz zu Nightingales eigener Sammlung überwiegend um recht neue Taschenbücher.

Der Boden war aus Holz, die Dielen waren geschliffen und poliert worden und schimmerten im farbigen Licht. In der Mitte des Raums stand ein runder Tisch aus Rosenholz mit vier hochlehnigen Stühlen darum herum. Auf einem Tisch unter dem Fenster stand eine kleine Stereoanlage, neben der links und rechts eine Kerze brannte. Es spielte New-Age-Musik: leise Streicher und das Klingeln von Windspielen.

»Kommen Sie von weit her?«, fragte Lord und forderte Nightingale mit einer Handbewegung auf, sich auf den Stuhl zu setzen, der mit dem Rücken zum Fenster stand.

»Wissen Sie das denn nicht?«, fragte Nightingale und setzte sich.

»Sie sind wirklich ein Zyniker, oder?«, fragte Lord. »Ich bin kein Hellseher, ich bin Spiritist.«

»Ich bin ein aufgeschlossener Mensch«, erklärte Nightingale. »Andernfalls wäre ich nicht hier.«

Lord streckte die Hand aus. »Deshalb bitte ich Sie, das Honorar im Voraus zu bezahlen«, sagte er. »Ihre Bereitschaft, sich auf das hier einzulassen, wird dadurch viel besser bewiesen als durch alle Worte.«

Nightingale nahm einen Umschlag aus der Jacketttasche und reichte ihn Lord. Lord verließ das Zimmer, vermutlich um das Geld zu zählen und es möglicherweise zu verstecken. Nightingale hätte gerne geraucht, aber es war kein Aschenbecher da. Daher nahm er sein Päckchen Marlboro heraus und legte es vor sich auf den Tisch.

Lord erblickte die Zigaretten sofort, als er wieder ins Zimmer trat. »Tut mir leid, aber hier im Haus kann ich Rauchen nicht gestatten«, sagte er. »Es stört den Prozess.«

»Zigarettenqualm ist etwas Unreines, wollen Sie darauf hinaus?«, fragte Nightingale und steckte das Päckchen wieder ein.

Lord setzte sich. »Ich habe Asthma«, erklärte er. Er legte die Hände auf den Tisch und lächelte Nightingale an. »Jetzt müssen Sie sich entspannen und Ihren Geist öffnen. Ich arbeite nicht so wie die Spiritisten der Gesellschaft, die Sie besucht haben. Ich ziehe keine Show ab, und ich versuche nicht, die Zuschauer in Bann zu schlagen. Ich diene vielmehr als Kanal für die Person, mit der Sie sprechen wollen.«

»Werde ich sie sehen?«

Lord schüttelte den Kopf. »So funktioniert es nicht. Ich beschwöre ja ihren Geist nicht, daher werden weder Sie noch ich ihn sehen. Die Verstorbene wird durch mich sprechen. Der Geist wird in meinen Körper fahren und mit meiner Stimme sprechen.«

»Ich werde sie also auch nicht hören?«

Lord zog die Augen ein wenig zusammen. »Doch, Sie werden sie hören. Aber es wird meine Stimme sein. Sie wird sich meiner Stimme bedienen, um mit Ihnen zu reden. Vorausgesetzt, dass sie durchdringt.«

»Manchmal können Sie nicht kommunizieren?«

»Es gibt keine Garantie. Wie denn auch? Wir nehmen Kontakt zur Welt der Geister auf, das ist nicht wie Skypen. Ist es das Geld, das Ihnen Sorgen bereitet? Ist es das?«

»Na ja, ich haben Ihnen gerade zweihundert Eier im Voraus gezahlt.«

»Falls wir diesmal kein Glück haben, können Sie wiederkommen. Und zwar so lange, bis Sie zufrieden sind.«

»Jetzt erzählen Sie mir also, dass das Glück hier eine Rolle spielt?«

Lord faltete die Hände und verschränkte die Finger. Er blickte Nightingale über seine Lesebrille hinweg an. »Können Sie sich vorstellen, wie viele Geister es da draußen gibt, Jack? Viele von ihnen haben in dieser Welt hier Dinge unerledigt zurückgelassen. Sie wollen Leute kontaktieren und ihnen etwas Wichtiges mitteilen. Menschen wie ich sind in unserer Welt hier gefragt, aber wir sind auch in der Geisterwelt begehrt. Wenn ich mich erst einmal verfügbar gemacht habe, stürmen oft viele Geister auf einmal ins Zimmer. Ich kann nicht immer wählen, wer durch mich spricht.« Er nickte, als wollte er Nightingale ermutigen, ihm zuzustimmen. »Aber ich weiß, was ich tue, Jack. Sie müssen mir einfach vertrauen. Okay?«

Nightingale spürte, dass er manipuliert wurde, nickte aber dennoch unwillkürlich zustimmend.

»Schön«, sagte Lord. »Fangen wir an.« Er legte die Hände wieder auf den Tisch.

»Ich habe eine Frage«, sagte Nightingale. »Woher soll ich wissen, ob ich mit einem Geist rede oder mit Ihnen?«

»Das werden Sie merken«, sagte Lord. »Glauben Sie mir.«

»Und kann ich Fragen stellen?«

»Natürlich«, antwortete Lord. »Darum geht es doch.« Er rieb sich die Nase. »Sind Sie bereit?«

Nightingale nickte erneut. »Dann mal los«, sagte er.

Lord holte tief Atem, schloss die Augen und legte den Kopf in den Nacken. Ein Schauder durchlief ihn, und er spreizte die Finger auf dem Tisch. Er atmete langsam aus; die Luft floss pfeifend zwischen seinen Zähnen hindurch, und dann atmete er wieder ein. Nightingale saß da und beobachtete ihn; er versuchte, nicht auf seine Nikotingier zu achten, die ihn jetzt wieder überfiel. Lord atmete mehrere Minuten lang mit zurückgelegtem Kopf ein und aus, dann senkte er langsam das Kinn und presste es gegen die Brust. Seine Hände begannen zu zittern, und er klopfte mit den Fingerspitzen auf den Tisch. Nightingale verschränkte die Arme vor der Brust und wartete ab. Lord erstarrte. Er hatte die Handballen auf den Tisch gepresst, hob langsam den Kopf und öffnete die Augen. Er schien über Nightingales rechte Schulter hinwegzustarren. Lords Lippen bewegten sich, aber es kam kein Laut heraus. Nightingale versuchte vergeblich, von seinen Lippen abzulesen, doch dann atmete Lord erneut tief ein und schloss die Augen wieder.

»Jack?«

Nightingale fuhr zusammen, als hätte ihn jemand gestochen. Das Wort schien tief aus Lords Brust aufgestiegen zu sein. Er starrte auf den Mund des Mannes.

»Jack?«

Lords Lippen hatten sich nicht bewegt.

»Ja?«, sagte Nightingale zögernd.

»Jack Nightingale?«

»Das bin ich«, antwortete Nightingale.

Lord holte mit fest geschlossenen Augen mehrmals tief Luft. Dann begann er, flach und hechelnd zu atmen.

»Ich bin Jack«, sagte Nightingale.

Lords Augenlider flatterten. »Jack?«

»Ja. Wer ist da?«

»Du weißt, wer da ist, Jack. Ich bin’s. Sophie.«

Nightingale beugte sich vor und starrte aufmerksam in Lords Gesicht. Es war eine ausdruckslose Maske. »Wie alt bist du, Sophie?«

»Ich bin neun. Hast du das schon vergessen, Jack?«

Nightingale runzelte die Stirn. Sophie Underwood war zum Zeitpunkt ihres Todes tatsächlich neun gewesen, war aber vor elf Jahren geboren. Bedeutete das, falls dies hier wirklich Sophie war, dass sie kein Gefühl für die zwei Jahre hatte, die seit ihrem Sturz von dem Balkon in Chelsea Harbour vergangen waren?

»Jack, kannst du mich hören?«

»Ich höre dich«, antwortete Nightingale. »Wo bist du?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete sie. »Hier ist es dunkel.«

»Kannst du mich sehen?«

»Jetzt, ja. Manchmal kann ich dich sehen und manchmal nicht. Ich habe dich in dem Saal gesehen, wo du gewesen bist, aber der Mann, der geredet hat, konnte mich nicht wahrnehmen.«

»Du meinst die Spiritistische Gesellschaft?«

Lord nickte, noch immer mit geschlossenen Augen. »Ich wollte dort mit dir reden, aber das ging nicht.«

»Du konntest mich sehen?«

»Ja. Du warst mit einer blonden Frau zusammen. Jenny.«

»Das stimmt.«

»Der Mann, der mit dir geredet hat, sagte, er könne uns sehen, aber das konnte er in Wirklichkeit gar nicht.«

»Uns? Was meinst du damit?«

»Wir sind viele. Wir können nicht miteinander reden, aber wir können uns ein bisschen sehen.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Es ist, als wären wir Spiegelbilder in etwas. Es ist ein komisches Gefühl, Jack. Ich mag es nicht.«

»Was möchtest du, Sophie?«, fragte Nightingale.

»Ich möchte, dass du verstehst: Es war nicht deine Schuld.«

»Was meinst du damit?«

»Das, was passiert ist, war nicht deine Schuld. Ich möchte nicht, dass du ein schlechtes Gewissen hast.«

»Okay«, antwortete Nightingale zögernd.

»Du hättest mich nicht retten können. Das hätte keiner geschafft. Du hast dein Bestes gegeben, das weiß ich.« Lords Hände klopften auf den Tisch, und seine Augenlider flatterten wie wild.

»Alles in Ordnung?«, fragte Nightingale. »Was ist los?«

»Es ist, als würdest du verblassen, Jack«, sagte sie. »Mal sehe ich dich und mal nicht, und es ist, als wärest du weit weg.«

»Was willst du von mir, Sophie?«

»Ich will eigentlich gar nichts. Aber du sollst keine Schuldgefühle haben, weil ich gestorben bin. Du fühlst dich doch schuldig, oder? Du denkst, es war dein Fehler?«

»Ich wünschte, ich hätte dich gerettet, ja. Ich frage mich immer wieder, was ich hätte anders machen sollen.«

»Du konntest nichts tun. Aber es war anständig von dir, dass du es versucht hast. Du warst der einzige Mensch, der mir helfen wollte, Jack.«

Lord verstummte plötzlich, und sein Kopf fiel nach unten, so dass das Kinn wieder auf der Brust lag. Er begann, schwer zu atmen, als läge er in einem tiefen Schlaf. Nightingale rutschte auf seinem Stuhl zurück und wartete. Das tiefe Atmen dauerte mehrere Minuten an, und Nightingale fragte sich, ob er etwas sagen oder versuchen sollte, den Mann aufzuwecken. Dann kam Spannung in Lords Körper, und er hob langsam den Kopf. Seine Augen öffneten sich, und er starrte Nightingale an.

»Ich weiß, was du getan hast, Jack.«

Nightingale begegnete Lords Blick. Die Augen des Mannes waren ausdruckslos und starr.

»Ich weiß, was du mit meinem Vater gemacht hast, Jack. Ich weiß, was du gemacht hast. Aber du darfst dich nicht schlecht deswegen fühlen. Er war ein böser Mann.«

Nightingale spürte, wie es ihm eiskalt den Rücken hinunterlief.

»Ich bin froh, dass er tot ist, Jack. Und dass meine Mutter tot ist. Sie wusste, was er getan hat, und sie hat ihn nicht daran gehindert.« Lord fing an zu weinen; Tränen liefen seine Wangen herunter und tropften auf den Tisch.

»Sophie?«, sagte Nightingale.

Lord begann zu zittern, dann zuckte sein ganzer Körper krampfhaft, und er sackte nach vorn zusammen. Nightingale stand auf und hastete um den Tisch herum. Er ergriff Lord bei den Schultern und richtete ihn im Sitzen auf. Aus Lords Mundwinkel rann Speichel, und als er aufrecht dasaß, baumelte sein Kopf nach hinten. Nightingale schlug ihn sanft auf die Wange.

»Lordy, alles in Ordnung?«, fragte Nightingale.

Lord stöhnte und hustete. Er hustete erneut, nahm die Brille ab und rieb sich die Augen. Seufzend blickte er zu Nightingale auf und zwinkerte mit den Augen, als hätte er Mühe, scharf zu sehen. »Was ist geschehen?«, fragte er heiser. »Konnte sie durchdringen?«

»Sie erinnern sich nicht?«

Lord rieb sich erneut die Augen und wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab. »Ich bekomme normalerweise nicht mit, was passiert, wenn ich channele«, erklärte er. »Sie war da?«

Nightingale nickte. »Ja.«

»Und haben Sie gehört, was Sie hören wollten?«

»Ich weiß nicht recht«, antwortete Nightingale. Er nahm sein Päckchen Zigaretten heraus. »Es war …« Er zuckte mit den Schultern, ohne den Satz zu Ende zu führen. »Ich brauche eine Zigarette.«

Lord versuchte aufzustehen, aber seine Beine schien die Kraft verlassen zu haben, und er ließ sich schwer niederplumpsen.

»Alles in Ordnung?«, fragte Nightingale.

»Es kann einen erschöpfen«, antwortete Lord. »Die Geister scheinen mir die Energie auszusaugen, während sie durch mich reden. Je länger das Channelling dauert, desto schlimmer ist es.« Er zwang sich zu einem Lächeln. »Manchmal glaube ich, dass ich mich nicht mehr davon erholen werde, wenn ich es zu lange mache.« Er legte den Kopf in die Hände. »Entschuldigung.«

»Kein Problem«, antwortete Nightingale. Er klopfte ihm auf die Schulter. »Ich gehe jetzt.«

Lord blickte auf. »Haben Sie alles gehört, weswegen Sie gekommen waren?«

»Es war interessant.«

»Wenn Sie mehr hören wollen, können wir es ein andermal versuchen. Im Allgemeinen erweisen sich Nachfolgesitzungen als einfacher. Sie können mich anrufen.«

Nightingale klopfte eine Zigarette aus der Packung und steckte sie zwischen die Lippen. »Das mache ich«, sagte er. Er verließ das Haus und steckte auf dem Weg zum Auto die Zigarette an. Beim MGB angelangt, schaute er sich noch einmal nach dem Haus um. »Was für ein Quatsch«, sagte er und blies Rauch zum Himmel hinauf.

40

Nightingale war wieder in seiner Wohnung in Bayswater und nahm gerade eine Flasche Corona aus dem Kühlschrank, als sein Handy läutete. Es war Jenny.

»Wie ist es gelaufen?«, fragte sie.

»Zweihundert Pfund zum Fenster rausgeschmissen«, antwortete er.

»Hat Sophie mit dir geredet?«

»Sie wollte gar nicht mehr aufhören«, erzählte Nightingale, ließ sich auf seine Couch fallen und stellte den Fernseher mit der Fernbedienung stumm. »Nur war es eben nicht Sophie.« In der Ferne hörte er das Heulen einer Polizeisirene.

»Dann war es also Betrug? Er hat dich ausgehorcht und dir erzählt, was du hören wolltest?«

»Nein, ich habe darauf geachtet, ihm keine Hinweise zu geben«, erwiderte Nightingale. »Aber diese Sophie hat mir gesagt, ich solle kein schlechtes Gewissen haben, ich hätte nichts tun können, um ihren Sturz zu verhindern, und sie sei froh über das, was ich mit ihrem Vater gemacht hätte.«

»Jack, das ist doch erstaunlich.«

»Wirklich?«

»Komm schon, das ist doch unglaublich. Wie hast du die Botschaften bekommen? War es wie mit einem Ouija-Brett, oder war es eine Séance?«

»Er hat gechannelt. Der Geist hat durch ihn gesprochen.«

»Aber er kann das alles doch nicht einfach nur aus deinem Verhalten geschlossen haben. Nicht, wenn du ihm nichts erzählt hast.«

»Es war eine Betrugsmasche, Jenny.«

»Wie denn?«

»Er hat nichts gesagt, was er nicht gegoogelt haben kann. Die Zeitungen haben damals berichtet, was mit Sophie und ihrem Vater vorgefallen war. Und ich bin in mehreren Artikeln erwähnt worden. Er kannte meinen Namen. Er hat ihn gleich genannt, als ich ihn anrief. Das war Angeberei, aber die Sache ist doch die: Sobald er meinen Namen hatte, ließ sich alles andere daraus herleiten.«

»Aber er wusste doch gar nicht, wer du warst. Wir sind ihm durch Zufall begegnet, schon vergessen? Er kann unmöglich vorher gewusst haben, dass er dir in Marylebone über den Weg laufen würde.«

»Er hat anfangs einmal hinter uns gestanden, und da hast du Sophie erwähnt. Er kann uns ohne weiteres reden gehört haben.«

»Okay, vielleicht habe ich den Namen erwähnt, aber der ist doch recht häufig, Jack. Wie kann er von ›Sophie‹ darauf schließen, wer du bist und was vorgefallen ist?«

»Wir haben uns vor der Veranstaltung namentlich in eine Liste eingetragen«, erklärte Nightingale. »Er könnte meinen Namen von dort haben. Danach ist es eine ganz einfache Recherche. Gib meinen Namen zusammen mit Sophies in irgendeine Suchmaschine ein, dann stößt du automatisch auf das, was vor zwei Jahren in Chelsea Harbour passiert ist.«

»Das ist ja schrecklich. Und das alles hat er für zweihundert Pfund gemacht?«

»Der Betrug ist auf einen längeren Zeitraum angelegt. Er sagte, er hätte den Kontakt verloren und müsse aufhören. Ich solle es in ein paar Tagen noch einmal versuchen. Und ich bin mir sicher, wenn er mich erst einmal am Haken gehabt hätte, wäre der Preis gestiegen. Echte Medien berechnen nichts für ihre Dienste, das hat Mrs. Steadman gesagt.«

»Aber du bist doch ein ehemaliger Polizist. Ist ihm nicht klar, dass er damit ein Risiko eingeht?«

»Ich denke, die Betonung liegt auf ›ehemalig‹. Außerdem habe ich wahrscheinlich empfänglich gewirkt. Warum wäre ich denn sonst überhaupt nach Marylebone gekommen? Jeder dort hat etwas gesucht; Lord muss nur herausfinden, was es ist, und es den Leuten dann geben. Und wie soll man letzten Endes beweisen, dass er ein Betrüger ist? Er sagt, es gebe keine Garantie, und da hat er recht. Wie soll man beweisen, dass es nicht tatsächlich Channelling war?«

»Du klingst sehr entspannt, ich meine, dafür, dass du gerade abgezockt worden bist und zweihundert Pfund verloren hast.«

»Was hätte ich denn tun sollen? Mir meine Kröten wiederholen? Ich bezweifle, dass er sie mir freiwillig gegeben hätte, und ich will Chalmers Katalog nicht auch noch Raub hinzufügen. Außerdem muss ich sagen, dass er eine verdammt gute Show abgezogen hat.«

»Alles in Ordnung mit dir, Jack?«

Nightingale hob die Flasche Corona. »Alles paletti«, sagte er.

»Den Spruch hört man dieser Tage auch nicht mehr oft«, erwiderte sie. »Trinkst du?«

»Allerdings.«

»Corona?«

»Oh yeah.«

»Wenigstens stehst du nicht auf Schnaps. Wie viele Flaschen?«

»Bist du meine Mutter?« Er schaute zur Decke hinauf. »Ach nein, die ist ja tot. In der Tat sind sie beide tot, nicht wahr? Meine leibliche Mutter und meine eigentliche Mutter. Aus diesem Jammertal dahingegangen.« Er presste sich die Flasche gegen die Stirn und hielt sie fest.

»Wie viele Flaschen, Jack?«

Nightingale stöhnte, nahm die Flasche von der Stirn, wälzte sich zur Seite und schaute auf den Boden. Dort lagen mehrere leere Flaschen, und er zählte sie. »Ich bin bei der sechsten. Ein Bäckerdutzend.«

»Dreizehn ist ein Bäckerdutzend. Sechs ist ein halbes Dutzend. Bitte sag mir, dass es sechs sind.«

»Es sind sechs. Ich komme schon klar.«

»Brauchst du Gesellschaft?«

Nightingale setzte sich auf. »Alles in Ordnung.«

»Ich kann vorbeikommen.«

»Ich bin nicht betrunken, Jenny.«

»Nein, aber du bist nicht glücklich.«

»Für welchen der sieben Zwerge hältst du mich eigentlich?«

»Ich würde Brummbär vorschlagen. Oder Schwachkopf.«

»Es gab keinen Zwerg namens Schwachkopf.«

»Ja, das habe ich mir gedacht. Dann also Brummbär. Du solltest besser einen Kaffee trinken.«

»Ich stelle den Wasserkocher an. Sobald mein Bier leer ist.« Er seufzte. »Mit mir ist alles in Ordnung, Jenny. Wirklich.«

»Ruf mich an, wenn du mich brauchst, ja?«

»Wie die Telefonseelsorge?«

Jenny schwieg mehrere Sekunden, und als sie dann etwas sagte, war die Sorge in ihrer Stimme unüberhörbar. »Warum sagst du das, Jack?«

»War ein Scherz.«

»Sicher?«

»Ich bin nicht selbstmordgefährdet.« Er lachte, aber es kam als halbes Bellen und halbes Husten heraus. »Ich trinke einfach nur ein paar Bier, dann gehe ich schlafen, und morgen früh komme ich taufrisch ins Büro.«

»Manchmal machst du mir Sorgen.«

»Tut mir leid. Aber es war wirklich nur ein Scherz.« Jenny erwiderte nichts. »Jenny, mit mir ist alles in Ordnung.«

»Es war nicht deine Schuld; das weißt du doch, oder?«

»Natürlich weiß ich das. Jenny, es geht hier nicht um irgendwelche Schuldgefühle. Da bin ich mir sicher.«

»Ich kenne dich doch, Jack. Du trägst dein Herz nicht gerade auf der Zunge. Du frisst alles in dich hinein. Und wie schon gesagt, das ist nicht gesund.«

»Okay, morgen lade ich dich zum Mittagessen ein, und dann rede ich mir alles von der Seele.«

»Da reißt du schon wieder einen Witz darüber. Das ist dein Verteidigungsmechanismus, sobald jemand versucht, dir nahezukommen.«

»Ich möchte einfach nur nicht, dass du dir Sorgen um mich machst«, erwiderte Nightingale. »Ich kann schon auf mich selbst aufpassen. Glaub mir. Ich weiß, was ich tue.«

»Ich wünschte, ich könnte dir das abnehmen«, erwiderte Jenny und beendete das Gespräch.

Nightingale sah das Telefon ein paar Sekunden lang nachdenklich an, stellte es dann stumm und warf es auf die Couch. Er griff nach der Fernbedienung, stellte den Ton wieder an und zappte auf der Suche nach Fußball durch die Sender …

41

Nightingale steckte sich eine Zigarette an und blies den Rauch Richtung Themse. Der Wind wehte ihn weg.

»Zigaretten sind ungesund«, sagte Sophie.

»Ich weiß«, antwortete Nightingale. Er blickte zu ihr hinüber und lächelte. »Deswegen dürfen Kinder ja nicht rauchen.«

Sophie hielt ihre Barbiepuppe ans Gesicht und flüsterte ihr etwas zu. Dann hielt sie sich die Puppe ans Ohr und nickte ernsthaft. Sie drückte die Puppe an die Brust und ließ die Beine von der Balkonmauer baumeln. »Jessica sagt, man bekommt Krebs davon.«

Nightingale legte den Kopf in den Nacken und versuchte, zwei Rauchringe in die Luft zu blasen, aber der Wind war zu stark. »Jessica hat recht«, sagte er. Ein Polizeiboot kämpfte sich auf dem Fluss gegen die Strömung voran.

»Du weißt, dass dich der Teufel holt?«

»Das hat man mir gesagt.«

»Macht dir das keine Angst?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Angst hin oder her, wenn es passiert, passiert es eben.«

»Es ist dir egal?«

»Scheiße passiert nun mal«, antwortete Nightingale lächelnd.

»Du solltest nicht ›Scheiße‹ sagen, Jack. Das ist ein böses Wort.«

»Was willst du, Sophie?«

Sophie flüsterte ihrer Puppe etwas zu. Nightingale zog an seiner Zigarette.

»Du bist hier, um mir zu helfen, oder?«, fragte Sophie.

»So habe ich mir das vorgestellt, ja.«

»Aber du kannst nicht, oder?«

Nightingale rieb sich über den Nacken, und seine Hand wurde schweißfeucht. »Ich weiß es nicht, Sophie. Ich weiß nicht, was ich tun soll. Ich weiß nicht, was ich reden soll. Kannst du es mir sagen?«

Sophie schüttelte den Kopf. »Ich weiß es auch nicht.«

Nightingale spürte, wie es ihm kalt den Rücken herunterlief, und er schauderte.

»Jack?«

Er blickte zu ihr hinüber. »Was ist?«

»Könnte ich jetzt nicht einfach mit dir gehen? Könntest du mich ins Haus bringen? Bringt das die Sache wieder in Ordnung?«

Nightingale lächelte. »Ich glaube nicht. Nein.«

»Weil ich tot bin?«

Nightingale nickte.

»Ich möchte nicht tot sein, Jack.«

»Was willst du dann, Sophie? Sag mir, was du willst.«

Eine Träne lief ihr die Wange hinunter. »Ich möchte leben, Jack. Ich möchte rückgängig machen, was ich getan habe. Ich dachte, ich wäre gerne tot, aber das stimmt nicht. Und nur du kannst mir helfen. Nur du.«

»Sophie, ich weiß nicht wie«, erklärte Nightingale.

»Du hast gesagt, du könntest mir helfen, erinnerst du dich? Du hast gesagt, wir könnten ins Haus gehen und darüber reden. Du hast gesagt, du könntest mir helfen, und du hast ›Ehrenwort‹ gesagt, erinnerst du dich?«

Nightingale lächelte traurig. »Ich erinnere mich, Sophie.«

»Dann hilf mir jetzt auch. Halte dein Wort und hilf mir.«

»Es ist zu spät. Es gibt nichts, was ich tun könnte.« Er steckte die Zigarette zwischen die Lippen.

»Dann kann mir keiner helfen«, sagte Sophie. Sie nahm ihre Puppe hoch, küsste sie zärtlich auf den Kopf und glitt lautlos vom Balkon herunter.

Sophies Rock bauschte sich beim Sturz um ihre Taille. Nightingale beugte sich vor und streckte die rechte Hand nach ihr aus, obwohl er wusste, dass er nichts tun konnte. »Sophie!«, schrie er. Sie fiel lotrecht nach unten, die Puppe noch immer im Arm, und ihr flatterndes Haar peitschte durch den Wind.

Im letzten Augenblick schloss er die Augen, damit er nicht sehen musste, wie sie auf dem Boden aufschlug, aber vor dem Geräusch konnte er nicht die Ohren verschließen, vor dem dumpfen Aufprall, mit dem ihr herabstürzender Körper auf den Asphalt krachte. Die Zigarette fiel ihm aus den kraftlosen Fingern, und er rannte in die Wohnung.

Auf dem Sofa saß Hand in Hand ein altes Paar. Mr. und Mrs. Jackson. Sie blickten mit ausdruckslosen Gesichtern zu ihm auf. »Bitte hilf mir, Jack«, sagten sie mit der gleichen mechanischen, emotionslosen Stimme.

Nightingale eilte an ihnen vorbei. In der Tür stand ein junger Constable und berührte mit der rechten Hand das Mikrofon an seiner Schulter. Das Funkgerät des Constables knisterte, doch als Nightingale an ihm vorbeiging, wurden dessen Augen feucht. »Bitte hilf mir, Jack«, sagte er. Nightingale schob ihn aus dem Weg und eilte durch den Korridor zur Fluchttreppe. Er rannte die Stufen hinunter. Der Polizist rief ihm etwas nach, aber Nightingale, der immer zwei Stufen auf einmal nahm, war bereits außer Hörweite.

Er stürmte in die Eingangshalle, wo ein Dutzend Sanitäter und uniformierte Polizisten in ihre Funkgeräte sprachen. Nightingale schob sich zwischen ihnen hindurch. Einer von ihnen, ein Schrank von einem Mann in einer neongelben Jacke, packte Nightingale am Arm. »Bitte hilf mir, Jack«, sagte er. Seine Stimme war ein tiefes Grollen, und er starrte Nightingale mit blicklosen Augen an. Nightingale schüttelte ihn ab, rannte aus dem Haus und wandte sich nach rechts Richtung Fluss.

Zwei Sanitäterinnen kauerten bei der Leiche des kleinen Mädchens. Die jüngere der beiden weinte. Vier Feuerwehrleute in unförmigen Neonjacken standen hinter ihnen. Einer übergab sich vorgebeugt und würgend, ein anderer wischte sich mit dem Handrücken Tränen aus den Augen.

Nightingale ging zu den Sanitäterinnen. Die jüngere blickte zu ihm auf, das Gesicht nass von Tränen. Ihre Unterlippe zitterte. Dann wurde ihr Gesicht plötzlich starr und die Augen glasig. »Bitte hilf mir, Jack«, sagte sie, zu Nightingale aufschauend. Ihre Stimme war dumpf und monoton. Er schob sie zur Seite und kniete sich neben Sophie. Um ihren zertrümmerten Schädel breitete sich eine Blutlache aus. Ihre Augen waren geschlossen, als ob sie schliefe, und die Barbiepuppe hielt sie noch immer in der rechten Hand. Nightingale streckte die Hand aus, um ihr übers Haar zu streichen, doch da riss sie plötzlich die Augen auf. »Bitte hilf mir, Jack«, krächzte sie. Sie holte lang, tief und rasselnd Atem und schrie dann plötzlich wie am Spieß los. Das Schreien verwandelte sich in das Klingeln seines Handys, und endlich wachte er auf.

42

Nightingale tastete nach seinem Handy und nahm den Anruf entgegen. »Jack?« Es war eine amerikanische Stimme. Joshua Wainwright.

»Joshua, wie läuft’s?« Es war noch dunkel draußen, und Nightingale schaute mit zusammengekniffenen Augen auf seine Armbanduhr. Es war halb sechs. Er stöhnte.

»Sorry, Mann. Hab ich Sie geweckt?«

»Nö, das Telefon hat sowieso geklingelt.«

»Wie bitte?«

»Englischer Humor.« Nightingale setzte sich auf. »Wo sind Sie?«

»In New York«, antwortete der Amerikaner. »Verdammt, wie viel Uhr ist es bei euch?«

»Halb sechs Uhr früh.«

»Mann, das tut mir leid. Bei der ganzen Fliegerei letzthin bin ich mit der Zeit durcheinandergekommen.«

»Kein Problem, Joshua.« Er gähnte und hielt die Hand vor den Mund.

»Alles in Ordnung? Sie klingen ein bisschen angespannt. Ich kann später noch mal anrufen.«

Nightingale rieb sich das Kinn. »Schon gut. Ich habe einfach nur schlecht geträumt. Was ist los?«

»Ging es um das Mädchen? In dem Traum?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Weil es Sie belastet, und Probleme machen sich nun einmal gerne im Traum bemerkbar.«

Nightingale seufzte. »Ja, das sagt mir meine Assistentin auch immer.«

»Ich könnte Ihnen vielleicht helfen«, sagte Joshua.

»Rufen Sie mich deswegen an? Sie sind doch kein Hellseher, oder, Joshua?«

»Sie haben sie erwähnt, als ich draußen in Ihrem Haus war. Da kann man zwei und zwei schnell zusammenzählen. Nein, ich rufe wegen der Bücher an. Mein Team kann heute zu Ihrem Haus kommen, wenn es Ihnen passt. Am späten Nachmittag.«

»Heute?«

»Ja, ich weiß, dass es ein bisschen kurzfristig ist, aber sie sind auf dem Rückweg von Rom und haben ein paar Tage Zeit für einen Zwischenstopp in England, um eine Bestandsliste zu machen.«

»Okay, kein Problem«, antwortete Nightingale. »Am besten rufen Sie mich anderthalb Stunden vor ihrer Ankunft auf meinem Handy an, dann bin ich da und lasse sie rein. Ich hatte allerdings noch keine Zeit, um Feldbetten aufzustellen.«

»Die können sich ein Hotel suchen«, antwortete Wainwright. »Jetzt aber zu dieser Sophie-Geschichte – wie entschlossen sind Sie?«

»Was meinen Sie damit?«

»Wie ernst ist es Ihnen damit, Kontakt zu dem Mädchen aufzunehmen?«

»Ich versuche es immer noch«, antwortete Nightingale.

»Das hatte ich mir gedacht«, erwiderte der Amerikaner. »Und Sie halten sich hoffentlich von dunklen Spiegeln fern.«

»Ich habe es mit einem Medium versucht, aber der war ein Betrüger.«

»Von denen laufen viele herum, Jack. Es ist schwierig, die Spreu vom Weizen zu trennen. Aber ich kann Sie mit einer Gruppe in Verbindung bringen, die Ihnen vielleicht helfen kann.«

»Ich höre«, sagte Nightingale.

»Die Sache ist die, Jack. Wir reden hier über die dunkle Seite. Nicht so schlimm wie der Orden der Neun Ecken, aber sie stehen doch auf der Seite der Gefallenen.«

»Teufelsanbeter meinen Sie?«

»Es ist komplizierter, aber sie sind dafür bekannt, dass sie Umgang mit den Toten pflegen. Es liegt ganz bei Ihnen.«

»Was müsste ich tun?«

Wainwright lachte. »Sie müssten nicht Ihre Seele verkaufen, falls Sie darauf hinauswollen. Ich kenne jemanden, der Mitglied in einer Londoner Gruppe ist, und ich könnte Sie mit ihm bekannt machen.«

»Und es ist ungefährlich?«

»Verdammt viel ungefährlicher als das, was Sie im Keller versucht haben«, antwortete er lachend. »Ich rede mit den Leuten, und wenn die einverstanden sind, gebe ich Ihnen die Kontaktdaten.«

Wainwright beendete das Gespräch. Nightingale beschloss, dass er ohnehin nicht wieder einschlafen würde. Also rasierte er sich, duschte und zog seinen zweitbesten Anzug an, einen dunkelblauen Nadelstreifenanzug. Er hatte einen Termin bei einem Anwalt in Earl’s Court und wollte einen guten Eindruck machen. Anwälte vergaben gerne einmal Aufträge, und Nightingale versuchte, mehr Kanzleien in seinen Kundenstamm zu bekommen.

Er stand gerade mit einer blau-weiß gestreiften Schürze über dem Anzug in der Küche und briet Bacon, als er sein Handy piepsen hörte, das Zeichen für den Empfang einer SMS. Sie kam von Wainwright und enthielt einen Namen, eine Handynummer und eine kurze Botschaft: »Sie können ihm vertrauen.«

»Hoffentlich stimmt das«, brummte Nightingale, legte das Handy auf den Couchtisch und kümmerte sich wieder um den brutzelnden Bacon.

43

Das Treffen mit dem Anwalt in Earl’s Court verlief ausgezeichnet. Er war aus Bangladesch und mittleren Alters, trug einen in der Savile Row maßgeschneiderten Anzug, der wahrscheinlich zehnmal so viel gekostet hatte wie Nightingales Nadelstreifenanzug. Am Handgelenk hatte er eine goldene Rolex und an den Füßen handgefertigte Schuhe, neben denen Nightingales Hush Puppies ganz schön alt aussahen. Der Anwalt war unter anderem auf Einwanderung spezialisiert und brauchte einen Privatdetektiv, der ihm in den Fällen, wo abgelehnte Asylbewerber von Ausweisung bedroht waren, die Lauferei abnahm. Der größte Teil der Arbeit war wohl mit dem Computer zu erledigen, und Nightingale ging davon aus, dass Jenny das mit links schaffen würde. Daher schüttelte er nach einer Stunde dem Mann die teuer manikürte Hand und ging zu seinem MGB zurück. Er hatte in einem Parkhaus in der Nähe des Exhibition Centre geparkt.

Er steckte sich eine Zigarette an und danach den Schlüssel ins Zündschloss; dann drehte er ihn um. Unter der Haube ertönte ein schepperndes Geräusch, danach war alles still. Er fluchte und versuchte es erneut. Diesmal war nicht einmal ein Scheppern zu hören. Er stieg aus und rief Jenny an.

»Taxizentrale«, sagte sie, als sie abnahm.

»Kann denn hier jeder hellsehen?«, fragte er.

»Du hast deinen MGB genommen; der Termin liegt jetzt eine Stunde zurück, daher nehme ich an, dass du gerade von dem Anwalt aufgebrochen bist; ich bezweifle, dass er dir irgendetwas gesagt hat, weswegen du mich sofort anrufen müsstest, daher vermute ich, dass dein Auto wieder schlappgemacht hat.«

»Du solltest Detektivin werden«, sagte Nightingale.

»Und du solltest dir endlich einen vernünftigen Wagen kaufen«, erwiderte Jenny.

»Ich weiß, ich weiß«, sagte Nightingale. »Ich lasse zerknirscht den Kopf hängen. Aber ich habe ein Problem.«

»Ich weiß. Du musst raus nach Gosling Manor.«

»Kannst du mich abholen?«

»Okay. Aber, Jack, du kannst mich wirklich nicht ständig als Taxidienst benutzen. Ich habe hier einen Stapel Arbeit liegen, und ich wollte gerade zur Bank und die Schecks einreichen, die heute gekommen sind.«

»Und wenn ich ganz lieb bitte, bitte sage?«

»Du bist derjenige, der meinen Lohn bezahlt, du kannst also über mich verfügen. Ich denke einfach nur, dass du meine Zeit besser nutzen könntest, das ist alles.«

»Du holst mich also ab?«

»Jawohl, mein Herr und Meister.«

»Ich bin dann im Starbucks beim Exhibition Centre. Ruf mich an, wenn du fast da bist, dann besorge ich dir einen Kaffee.«

»Lieber einen Chocolate Mocha. Mein Blutzuckerspiegel könnte einen kleinen Kick vertragen.«

»Und einen Muffin?«

»Bananen-Schoko.«

»Du bist ein Schatz.«

Nightingale schloss den MGB ab. Jenny meldete sich zehn Minuten vor ihrer Ankunft, und als sie mit ihrem Audi anhielt, stand er schon mit einem großen Chocolate Mocha und einem Muffin in einer Papiertüte draußen.

»Hast du bei AA angerufen?«, fragte sie, als er ihr Getränk in den Becherhalter stellte und den Muffin aufs Armaturenbrett legte.

»Was hat denn mein Alkoholproblem mit der Sache zu tun?«

Sie lachte und fuhr los. »Dummkopf. Den Pannendienst AA. Für dein sogenanntes Auto.«

»Das mache ich morgen«, antwortete er. Er nickte zu der Starbucks-Tüte hinüber. »Isst du den gleich?«

»Ich hebe ihn mir für später auf«, antwortete sie. »Wie ist es mit Mr. Deepak gelaufen?«

»Großartig. Ein netter Kerl, sehr professionell. Er sagte, er kann uns viel Arbeit geben.«

»Darf ich dich was fragen?«

Nightingale blickte überrascht zu ihr hinüber. »Sicher.«

»Wainwright wird die Bibliothek kaufen, oder?«

»Toi, toi, toi.«

»Wahrscheinlich für viel Geld.«

»Klopf auf Holz.«

»Er hat dir einen mehr als ordentlichen Batzen für die Bücher gezahlt, die du ihm letztes Jahr verkauft hast. Zwei Millionen Euro.«

»Die direkt an die Bank gegangen sind, falls du auf eine Gehaltserhöhung aus sein solltest.«

»Ich denke nur, wenn er dir die ganze Bibliothek abkauft, wird er wahrscheinlich Millionen bezahlen.«

»Das hoffe ich.«

»Dann kannst du also die Hypothek auslösen und hast immer noch ein kleines Vermögen übrig.«

»Vielleicht sogar ein großes Vermögen«, erwiderte Nightingale.

»Und was dann?«

Nightingale runzelte die Stirn. »Was meinst du damit?«

Sie schüttelte seufzend den Kopf. »Manchmal stehst du ganz schön auf der Leitung.«

»Was?«, fragte Nightingale ehrlich verwirrt.

»Was passiert dann mit der Detektei Jack Nightingale?«

»Wir stehen dann nicht mehr so unter Druck«, antwortete er.

»Jack, du wirst ein sehr wohlhabender Mann sein. Dann wirst du wohl nicht mehr arbeiten wollen, oder?«

»Ich bin noch nicht alt genug für Pfeife und Pantoffeln.«

»Nein, aber du wirst reich genug sein, um dir eine Villa in Spanien oder eine Gogo-Bar in Bangkok zu kaufen, oder was immer du sonst willst.«

Nightingale lächelte. »Eine Gogo-Bar? Wo kommt denn das her?«

»Es ist ein Beispiel für das, was Männer tun, wenn sie an Geld kommen«, erwiderte sie. »Und du kommst an eine Menge Geld.«

»Und da denkst du, dass ich hier einfach alles hinschmeiße und in sonnige Gefilde verschwinde?«

»Ich weiß nicht, was ich denken soll«, antwortete Jenny. »Aber falls es so kommt, wüsste ich gerne vorher Bescheid, damit ich mich darauf einstellen kann.«

»Du willst mir also nicht helfen, die Gogo-Bar zu betreiben?«

Jenny warf ihm einen aufgebrachten Blick zu. »Ich meine es ernst. Ich möchte nicht eines Tages bei der Arbeit auftauchen und feststellen müssen, dass du die Biege gemacht hast.«

»Das ist es, was du für die Zukunft erwartest?«

Jenny zuckte mit den Schultern. »Ich habe keine Ahnung, was kommt. Nur rechne ich eben damit, dass du bald eine große Summe Geld erhältst.«

Sie hielten vor einer roten Verkehrsampel, und sie griff nach ihrem Mocha und trank einen Schluck.

»Ich bin gerne Detektiv«, erklärte Nightingale. »Ich war ein guter Polizist, und jetzt bin ich ein guter Privatdetektiv. Ich weiß, dass das abgedroschen klingt, aber ich mag die Arbeit. Selbst die schäbigen Sachen, wenn ich zum Beispiel Ehemänner bei ihren Seitensprüngen observiere und so. Ich denke nicht, dass ich mit der Arbeit aufhöre, nur weil ich ein bisschen Knete kriege.«

»Aber es wird nicht nur ein bisschen Knete sein, oder?« Sie stellte den Becher in den Halter zurück. »Du wirst reich sein, Jack.« Die Ampel sprang auf Grün um, und sie fuhr los.

»Ich habe nicht die Absicht, meinen Beruf hinzuschmeißen, Jenny. Hand aufs Herz.«

»Okay.«

»Machst du dir Sorgen, du könntest deine Stelle verlieren? Ist es das?«

Sie seufzte. »Ja, Jack, ich mache mir Sorgen um meinen wundervollen Job«, erklärte sie mit vor Sarkasmus triefender Stimme.

»Ich sag dir was, wenn das mit Wainwright klappt, bekommst du eine Gehaltserhöhung, versprochen.«

»Und dann lohnt es sich wirklich.«

»Das ist ironisch gemeint, oder?«

»Dir entgeht aber auch gar nichts.«

Nightingale zeigte auf die Tüte auf dem Armaturenbrett. »Hast du was dagegen, wenn ich mir ein Stückchen Muffin nehme?«

»Greif ruhig zu«, antwortete sie.

44

Jenny hielt mit dem Audi vor dem Tor, das die Zufahrt zu Gosling Manor versperrte. Nightingale schaute auf seine Armbanduhr. »Wir sind früh dran«, sagte er.

»Das ist das Gute an deutscher Automobiltechnik«, sagte Jenny. »Sie bringt einen dorthin, wo man hinwill.«

»Ist das ein Seitenhieb auf meinen MGB?«

»Eher schon ein Seitenhieb auf jemanden, der eine alte Klapperkiste für einen Oldtimer hält«, gab sie zurück. »Ist von meinem Muffin noch was übrig?«

Nightingale reichte ihr die Starbucks-Tüte, und sie schaute hinein. »Du hast ihn von oben abgeknibbelt.«

»Oben ist er am besten.«

»Du hast dir das Beste von meinem Muffin gekrallt«, greinte sie.

»Ich hatte Hunger.«

Sie schüttelte in gespieltem Abscheu den Kopf. »Warum warten wir hier?«

»Weil Wainwrights Leute noch nie hier waren und die Einfahrt verpassen könnten.«

Jenny aß ein Stück Muffin und trank ihren Mocha. Nightingale nahm seine Zigaretten heraus, und Jenny starrte ihn aufgebracht an. »Nein«, sagte sie.

»Ich rauche draußen«, antwortete er und machte die Tür auf.

»Gute Idee«, sagte sie.

Nightingale stieg aus und steckte sich eine an. Es war ein kalter Nachmittag, und er fröstelte. Beim Rauchen ging er hinter dem Wagen hin und her. Vom Tor aus konnte man das Haus nicht sehen, nur die Zufahrt, die sich nach rechts zwischen Baumgruppen hindurchschlängelte. Er hatte noch nicht darüber nachgedacht, was sich durch Wainwrights Geld ändern würde, aber Jenny hatte recht. Ainsley Gosling hatte für die Bücher im Keller ein Vermögen ausgegeben, und Nightingale bezweifelte, dass sie über die Jahre an Wert verloren hatten. Er war Joshua Wainwright erst ein paar Mal begegnet, aber er vertraute ihm und war sich sicher, einen reellen Preis zu bekommen. Das mochten zig Millionen Pfund sein, und vielleicht hatte Jenny doch nicht ganz unrecht: Würde er wirklich die Lauferei für Mr. Deepak erledigen wollen, wenn er derart in Geld schwamm?

Der Himmel war grau mit weißen Wolken, kein Fleckchen Blau war zu sehen. Links von ihm standen sechs hohe Bäume in einer Reihe. Sie waren kahl, und in den nackten Ästen sah man zwei Nester. Neben einem von ihnen saß eine riesige Elster. Sie starrte Nightingale an. Nightingale blickte sich nach einer zweiten Elster um, eine Gewohnheit, die er von seiner Mutter übernommen hatte. Sie hatte ihn den Vers als Kleinkind gelehrt – »eine heißt Leid und zwei heißt Freud, drei heißt ein Mädel und vier heißt ein Bub« – und ihn immer aufgefordert, nach einem zweiten Vogel Ausschau zu halten, wenn er eine einzelne Elster sah. Er suchte noch, als er ein Fahrzeug auf der Straße hörte. Ein silberfarbener Mercedes-Van.

Der Wagen hielt hinter Jennys Audi. Nightingale warf seine Kippe weg, trat sie mit dem Fuß aus und ging zum Mercedes hinüber. Die Tür ging auf, und eine hübsche junge Chinesin stieg aus. Sie hatte langes schwarzes Haar, eine Brille mit runden Gläsern und trug einen blauen Parka über einem grünen, weiten Polo-Pullover und engen Blue-Jeans.

»Arbeiten Sie für Joshua?«, fragte Nightingale.

Die junge Frau lächelte. »Klar doch«, antwortete sie. »Sind Sie Jack?« Sie hatte einen weichen amerikanischen Akzent.

Nightingale nickte und schüttelte ihr die Hand. Sie war sehr klein, unter eins fünfzig, und sie musste das Kinn recken, um ihm in die Augen zu sehen.

»Amy Lee«, sagte sie.

Sie hielt die Tür des Mercedes’ auf und stellte ihre drei Kollegen vor, die hinten saßen: zwei Männer mittleren Alters in Regenmänteln und eine schon etwas ältere Dame, die Nightingale an Mrs. Steadman im Wicca-Woman-Laden in Camden erinnerte. Nightingale gab ihnen die Hand und nickte dem Fahrer zu, einem grauhaarigen Mann in einem dunklen Anzug.

»Wollen Sie mir zum Haus folgen?«, fragte Nightingale.

»Cool«, antwortete Amy und stieg wieder in den Van.

Nightingale machte das Tor auf und setzte sich zu Jenny in den Audi. »Das sind sie«, sagte er.

»Sie sehen gar nicht wie Satanisten aus«, erwiderte sie, legte den Gang ein und fuhr langsam zum Haus.

»Wie sehen Satanisten denn aus? Umhänge, spitze Zähne, blutunterlaufene Augen? Das da sind Buchexperten, keine Teufelsanbeter.« Er blickte sich um. Der Mercedes folgte ihnen. »Nehme ich jedenfalls an. Tatsächlich habe ich Joshua nicht danach gefragt. Er sagte einfach nur, sie wären imstande, den Wert der Bücher zu schätzen.«

»Und du vertraust ihm?«

»Was meinst du damit?«

»Du hast ihn doch erst vor ein paar Wochen kennengelernt, er ist dir eigentlich vollkommen fremd. Wäre es nicht besser, eigene Experten kommen zu lassen?«

Nightingale schaute zu ihr hinüber. »Seit wann bist du denn so misstrauisch?«

Jenny zuckte mit den Schultern. Das Haus lag rechts von ihnen und weite Rasenflächen zu ihrer Linken. »Ich sage einfach nur, dass es um viel Geld geht und dass du vielleicht besser noch eine zweite Meinung einholst.«

»Er war bisher immer fair.«

»Das weißt du doch gar nicht, Jack. Er hat dir einen Haufen Geld gegeben, aber du weißt nicht, ob jemand anders dir nicht noch mehr gegeben hätte.«

»Bargeld«, fügte Nightingale hinzu. »Vergessen wir nicht, dass es Bargeld war.«

»Ja, das sagt mehr über einen aus, als Kreditkarten es jemals könnten«, erwiderte sie. Sie parkte neben dem großen Steinbrunnen, stellte den Motor ab und wandte sich ihm zu. »Ich mein ja nur, du bist nicht gerade ein Menschenkenner. Ich bin diesem Wainwright noch nie begegnet, und es geht mich auch nichts an, aber vielleicht ist er einfach ein bisschen zu scharf auf das alles.«

»Einwand verstanden, Kid. Schauen wir mal, was sie sagen. Ich muss ja nicht gleich das erste Angebot annehmen.« Er stieg aus dem Audi und winkte dem Fahrer des Vans zu, auf der anderen Seite des Brunnens zu parken.

Jenny stieg ebenfalls aus und gab Amy und den anderen Bücherexperten die Hand. Alle waren mit Aktenkoffern aus Aluminium ausgerüstet.

»Schön hier«, sagte Amy und blickte zum Haus auf.

»Drinnen ist es nicht ganz so toll«, erklärte Nightingale. »Vor ein paar Tagen hat es hier gebrannt. Passen Sie auf Ihre Schuhe auf, es ist immer noch ziemlich viel Schlamm da. Die Feuerwehr hat viel Wasser gebraucht.« Er schloss die Haustür auf und führte sie hinein. Der Fahrer blieb am Steuer des Mercedes sitzen.

»Da haben Sie recht«, sagte Amy mit einem Blick auf die dicke Schlammschicht, die die Fliesen in der Eingangshalle überzog. »Wie ist das Feuer denn ausgebrochen?«

»Ist noch nicht geklärt«, log Nightingale.

Amy sog die Luft ein. »Puh«, sagte sie.

»Ich weiß. Ein Albtraum.«

»Wo sind die Bücher? Sie sind doch nicht beschädigt worden, oder?«

»Zum Glück nicht«, antwortete Nightingale. Er ging zur Geheimtür, während Jenny die Haustür zumachte. Amy und die anderen folgten ihm, vorsichtig über den Schlamm tretend, durch die Eingangshalle. Nightingale öffnete die Tür, und Amy kicherte.

»Ist das Ihr Ernst?«, fragte sie. »Eine Geheimtür?«

»Ich kann nichts dafür, das Haus hat meinem Vater gehört«, erklärte er.

»Ainsley Gosling. Ich kann kaum glauben, dass Sie sein Sohn sind.«

Nightingale wandte sich um und sah sie an. »Sie haben ihn gekannt?«

Amy schüttelte den Kopf. »Ich habe natürlich von ihm gehört. Mr. Wainwright und Mr. Gosling waren oft hinter denselben Büchern her, und Mr. Gosling hatte so eine Art, den Anbieter immer zu überreden, sie ihm zu verkaufen.«

»Indem er mehr Geld bot, meinen Sie?«

Amy zuckte mit den Schultern. »Manchmal, aber manchmal wurde ein zum Verkauf stehendes Buch auch einfach zurückgezogen, und später fanden wir dann heraus, dass Mr. Gosling es erworben hatte.«

»Ja, es ist wirklich eine verdammt umfangreiche Sammlung«, sagte Nightingale. Er legte den Lichtschalter um. »Wie Sie sehen werden.«

Er trat durch die Geheimtür und ging die Treppe hinunter. Er war schon halb unten, als ihm auffiel, dass die Bücherregale leer waren. Das Geländer mit beiden Händen umklammernd, blieb er stehen und starrte in den Keller. Er sah bis zur hinteren Wand – jedes einzelne Buch war verschwunden! Er stürzte die Treppe hinunter und eilte nach hinten in den Keller, wo die Bildschirme der Überwachungskameras standen. Bevor er dort ankam, konnte er sehen, dass die Konsole zertrümmert worden war. Nightingale fluchte.

»Gibt es ein Problem?«, fragte Amy.

Nightingale drehte sich nach ihr um. Sie stand neben den Vitrinen und blickte sich eindeutig verwirrt um.

»Das kann man wohl sagen«, antwortete Nightingale. Er holte sein Päckchen Marlboro aus der Tasche und schob sich eine Zigarette zwischen die Lippen.

»Wo sind die Bücher denn?«

Nightingale steckte sich eine Fluppe zwischen die Zähne, inhalierte und blies eine dichte Rauchwolke zur Decke hinauf. »Das, Amy, ist eine sehr gute Frage.«

45

Nightingale und Jenny standen da und sahen dem Van nach, der zum Tor hinausfuhr. Nightingale winkte. »Danke, dass Sie da waren«, sagte er. »Bis bald mal.«

»Sie halten dich für verrückt, weißt du«, sagte Jenny.

»Da könnten sie recht haben.«

»Was zum Teufel ist passiert, Jack?«

»Ich bin ausgeraubt worden«, antwortete er.

»Aber wer wusste denn, dass die Bücher da unten waren?«

Nightingale schnippte Asche auf den Boden. »Nur du und ich. Und Joshua.«

»Du glaubst doch nicht, dass er sie gestohlen hat, oder?«

Nightingale blickte sie an. »Joshua?«

»Grundkurs Ermittlungsarbeit, oder? Motiv, Mittel, Gelegenheit.«

Nightingale lächelte. »Du schaust zu viel CSI.«

»Du findest das komisch? Du bist nicht versichert, hast du das vergessen? Und du brauchst das Geld für die Bücher, um die Schulden bei der Bank zu tilgen.«

»Ich finde das überhaupt nicht komisch, nein. Aber es kann nicht Joshua gewesen sein. Warum hätte er dann sein Team herschicken sollen, wenn er die Bücher bereits hat?«

»Damit du ihn nicht verdächtigst.«

Nightingale nickte langsam. »Reizend«, sagte er. »Aber er ist nicht in England. Wie hätte er von den Staaten aus einen solchen Diebstahl organisieren sollen?«

»Er kennt Leute. Das hast du selbst gesagt. Bei dem vielen Geld, das er besitzt, wäre es ihm problemlos möglich, sich Profis zu besorgen, die deinen Keller leerräumen.«

»Profis waren hier am Werk, das ist mal sicher«, erwiderte Nightingale. »Keinerlei Einbruchspuren, sie haben wirklich alles mitgenommen, und sie haben die Überwachungstechnik zerstört.«

»Waren die Überwachungskameras denn an?«

»Nein«, antwortete Nightingale. »Aber sie wollten wohl lieber auf Nummer sicher gehen.«

»Sie wussten, hinter was sie her waren, das ist jedenfalls klar«, meinte Jenny. »Sonst hatte doch keiner die geringste Ahnung, dass hier unten ein Keller war. Die Feuerwehrleute zum Beispiel. Die sind in Massen überall rumgelaufen, aber sie können nur ein leeres Haus gesehen haben. Dasselbe gilt für die Polizei. Das einzig Wertvolle im Haus befand sich im Keller, und über den wusste keiner Bescheid.«

»Außer Joshua, willst du darauf hinaus? Das ist einfach ein Zufall.«

»Du hast ihn mit hinuntergenommen. Er hat gesehen, was du besitzt. Wie viel waren die Bücher wohl wert? Wir wissen es nicht, aber gewiss Millionen, oder? Vielleicht sogar zig Millionen. Denkst du nicht, er könnte zu dem Schluss gekommen sein, dass es günstiger für ihn ist, sie zu stehlen, als sie dir abzukaufen?«

»So ist er nicht, Jenny«, erklärte Nightingale. Er warf seine Kippe weg. »Er ist in Ordnung.«

»Ein vertrauenswürdiger Satanist? Ist das nicht ein Widerspruch in sich?«

»Du hast ihn nicht kennengelernt, Kid. Er ist ein anständiger Mensch.«

»Ein anständiger Mensch, der den Teufel anbetet?«

Nightingale lachte. »So ist es nicht. Mrs. Steadman hat es mir vor einer Weile erklärt. Es gibt keine schwarze Magie oder weiße Magie, sondern einfach nur Magie. Das ist wie bei der Elektrizität. Mit Hilfe von Strom kann man auf der Intensivstation Menschenleben retten oder jemanden auf dem elektrischen Stuhl töten. Strom ist Strom; das Entscheidende ist, was man damit anfängt.«

»Blödsinn«, entgegnete Jenny. »Mrs. Steadman ist eine reizende alte Dame, die die Kräfte in Kräutern und Halbedelsteinen nutzt, und du hast selbst zugegeben, dass Joshua Wainwright ein Teufelsanbeter ist.«

»Ein Satanist«, verbesserte Nightingale sie.

»Du zerteilst Kaninchen«, sagte Jenny.

»Was?«

Jenny lächelte ihn an. »Haarspalterei. So nennt mein Vater das. Ein Satanist ist ein Teufelsanbeter, Jack. Das sagt der Name.«

»Ich kann es nicht erklären, aber Joshua hat das Herz auf dem rechten Fleck. Ich vertraue ihm.«

»Das glaube ich dir gerne, aber wie ich dir oft genug gesagt habe, bist du ein miserabler Menschenkenner.« Sie seufzte. »Was wirst du unternehmen, Jack?«

»Ich weiß es nicht.«

»Du wirst die Polizei einschalten müssen.«

»Chalmers würde mir ins Gesicht lachen.«

Jenny schüttelte den Kopf. »Ich verstehe nicht, warum du so ruhig bleibst.«

»Was soll ich denn tun? Heulend zusammenbrechen? In diesem Augenblick, hier und jetzt, gibt es nichts, was ich unternehmen könnte. Wer immer die Bücher gestohlen hat, ist spurlos verschwunden. Die Polizei ist keine Hilfe, ich muss es eben einfach selbst herausfinden. Außerdem sind es Spezialbücher. Es ist ja nicht so, als könnte der Dieb sie bei eBay versteigern. Sie können nur von einem anderen Satanisten gestohlen worden sein, und diese Gruppe ist recht klein.« Er knöpfte seinen Regenmantel zu. »Ich brauche einen Drink.«

»Mit einem Drink bekommst du die Bücher auch nicht wieder zurück«, sagte Jenny.

»Nein, aber ich fühle mich dann besser«, entgegnete Nightingale. Er ging zum Audi. »Komm, suchen wir die nächste Kneipe. Ich lade dich ein.«

»Ich muss fahren, schon vergessen?«

»Dann kannst du mir eben dabei zusehen, wie ich meinen Kummer ersäufe.« Er lächelte. »Ich mache nur Spaß. Fahren wir nach London zurück.«

46

Gleich früh am Dienstagmorgen rief Nightingale bei der Handynummer an, die Wainwright ihm gegeben hatte. Der Mann hieß Adrian Miller und wohnte in Milton Keynes. Sie vereinbarten, sich am Nachmittag zu treffen. Miller bat Nightingale, irgendetwas Persönliches mitzubringen, das der Verstorbenen, die sie kontaktieren wollten, gehört hatte. Sobald er aufgelegt hatte, rief Nightingale Colin Duggan an und fragte ihn, ob es ihm gelungen sei, Sophies Puppe aus der Asservatenkammer zu schmuggeln.

»Nerven tust du nie«, sagte Duggan.

»Tut mir leid, Kumpel, aber es ist wichtig.«

»Na ja, Eile mit Weile, wie die Chinesen sagen«, gab Duggan zurück. »Der Typ, der diese Woche nachts Dienst schiebt, ist ein echter Pedant. Ich kann unmöglich was an ihm vorbeischmuggeln. Ich weiß, wo die Kiste ist, aber ich komme nicht in ihre Nähe, solange er da ist.«

»Das ist ärgerlich. Wie sieht es mit der Tag-Schicht aus?«

»Ich dachte mir, nachts ist es einfacher, weil es da ruhig ist«, erwiderte Duggan. »Ich kann es auch am Tag versuchen, aber ich gehe kein Risiko ein. Falls es auch nur im Geringsten so aussieht, als könnte ich erwischt werden, bin ich da weg.«

»Das verstehe ich, Kumpel.«

»Wirklich?«, fragte Duggan. »Ich riskiere meinen Job und meine Pension, um eine Kinderpuppe zu stehlen, und du sagst mir noch nicht mal, worum es geht?«

»Das kann ich nicht. Tut mir leid. Aber du stiehlst sie ja gar nicht, weil du sie nämlich zurückkriegst. Versprochen.«

»Ich werde sehen, was sich machen lässt«, erklärte der Polizist und beendete das Gespräch.

Nightingale rief Jenny an und sagte ihr, dass er nicht ins Büro kommen würde.

»Autopanne?«, fragte sie.

»O du Kleingläubige«, antwortete er. »Mit dem Wagen ist inzwischen alles in Ordnung, aber ich fahre nach Milton Keynes.«

»Heimat der Betonkühe«, sagte sie.

»Wovon redest du?«

»Dafür ist Milton Keynes doch bekannt, oder? Betonkühe und Verkehrskreisel. Geht es um einen Auftrag?«

»Ich besuche den Mann, den Joshua mir empfohlen hat.«

»Bist du dir sicher, dass das eine gute Idee ist?«

»Einen Versuch ist es wert«, antwortete Nightingale.

»Wenn du mich fragst, redest du besser mit einem Therapeuten als mit diesen Scharlatanen«, sagte Jenny.

»Scharlatane?«

»Du weißt schon, was ich meine«, erwiderte sie. »Sei einfach vorsichtig.«

47

Nightingale sah keine Betonkühe, als er nach Milton Keynes kam, aber er musste tatsächlich ein halbes Dutzend Verkehrskreisel passieren, bevor er vor Adrian Millers Haus hielt. Es war eine kleine Doppelhaushälfte mit einem winzigen Vorgarten hinter einer ordentlich geschnittenen Hecke. Zwei Rosensträucher wuchsen unter einem Erkerfenster. Es sah wirklich nicht wie das Haus eines Teufelsanbeters aus, und Nightingale schaute noch einmal auf die SMS mit der Adresse. Er steckte sich eine Zigarette an und rauchte sie bis zum Filter runter. Dann stieg er aus dem Wagen und ging zur Haustür. Er drückte auf die Klingel. Ein Mann mit rasiertem Schädel und Tätowierungen am linken Unterarm machte auf. Er trug ein schwarzes Hemd mit aufgekrempelten Ärmeln und eine schwarze Hose. Er streckte Nightingale lächelnd die Hand hin.

»Sind Sie Jack?« Nightingale nickte und schüttelte ihm die Hand. Miller bat ihn herein. »Kommen Sie von weit her?«, fragte er, als er die Haustür schloss.

»Aus London.«

»Ich wollte gerade Kaffee machen – trinken Sie auch einen?«

»Sehr gern«, antwortete Nightingale und folgte Miller in eine moderne Einbauküche mit glänzend weißen Fronten. Am Kühlschrank hingen Familienfotos und Mitteilungen der Schule.

Miller folgte Nightingales Blick. »Meine Frau und die Kinder übernachten heute bei meiner Schwiegermutter«, sagte er. »Keiner wird bei uns reinplatzen. Milch und Zucker?«

»Nur Milch«, antwortete Nightingale.

Miller griff nach einem Glas Instantkaffee und machte ihnen zwei Tassen. »Wie lange kennen Sie Joshua schon?«, fragte er.

»Eine Weile«, antwortete Nightingale. »Er ist ein guter Typ.«

»Einer der besten«, sagte Miller und gab Milch zum Kaffee.

»Er hält sehr viel von Ihnen«, bemerkte Nightingale.

Miller errötete und wischte das Kompliment beiseite wie ein Schulmädchen, dem man gerade gesagt hat, dass es hübsch sei. »Und Sie haben so etwas vorher noch nie gemacht?« Er reichte Nightingale den Becher.

»Ich weiß ja nicht genau, was wir tun werden«, erwiderte Nightingale.

»Es ist eine Zeremonie«, erklärte Miller. »Wir werden zu fünft sein. Sie, ich und noch drei Leute. Die anderen drei werden Masken tragen. Sie betrachten Außenstehende mit Misstrauen.«

»Kein Problem«, sagte Nightingale. »Sie haben das schon früher gemacht?«

»Schon oft«, antwortete Miller. »Hier in Milton Keynes gibt es viele Gleichgesinnte. Es ist eine richtige kleine Gemeinde.« Er lächelte. »Sagen Sie mir also, wen Sie kontaktieren möchten.«

»Ein neunjähriges Mädchen«, antwortete Nightingale. »Sie heißt Sophie Underwood. Ich sagte neun, aber inzwischen ist sie elf.«

»Die Zeit vergeht nicht mehr, wenn man sich erst einmal in der Geisterwelt befindet.«

»Woher wissen Sie das?«

»Wir haben schon Geister beschworen, die vor mehr als fünfzig oder hundert Jahren verstorben sind. Wenn die Zeit verginge, wären sie inzwischen Skelette, oder?«

»Sophie wird also jetzt, da sie ein Geist ist, niemals älter werden?«

»Anscheinend nicht. Altern ist etwas, das in dieser Welt geschieht, nicht in der nächsten.« Miller trank seinen Kaffee aus und nickte zur Tür hinüber. »Dann zeige ich Ihnen jetzt mal den Raum.«

Er führte Nightingale durch den Flur und die Treppe zum ersten Stock hinauf. Hinten im Haus befand sich ein kleines Zimmer mit einer Klapptür in der Decke, aus der eine Aluminiumleiter nach unten ragte. Miller bedeutete Nightingale mit einem Nicken hochzusteigen. Der kletterte die Sprossen langsam hinauf. Der Dachboden war so lang wie das Haus, oben waren Balken und am Boden nackte Bretter. Der Raum hatte keine Fenster, und das einzige Licht kam von einer Glühbirne, die in der Mitte herunterhing.

Nightingale trat von der Luke weg und blickte sich um, während Miller heraufstieg. In der Mitte des Dachbodens lag ein purpurrotes Tuch, das etwa vier auf vier Schritte maß. Mit Kreide war ein Pentagramm daraufgezeichnet.

Nightingale nickte zu dem Pentagramm hinüber. »Ich dachte, das verwendet man nur beim Beschwören von Teufeln«, sagte er. »Zum eigenen Schutz.«

»Das Pentagramm dient vielen Zwecken«, antwortete Miller.

Die Spitze des Pentagramms war von einem kleinen Holzaltar gekrönt. Darauf war ein weiteres, kleineres Pentagramm gezeichnet, und in dessen Mitte standen ein silberner Kelch und eine kleine Messingschale. In der Schale lagen mehrere geschälte Knoblauchzehen, und vor jeder Pentagrammzacke stand eine kleine schwarze Kerze.

»Werden wir einen Geist beschwören? Funktioniert es so?«, fragte Nightingale.

»Es wird weder Feuer noch Schwefel geben, falls Sie das meinen«, antwortete Miller. »Was wir tun, ist im Grunde genommen ein Ritual, das es einem Geist gestattet, in diese Welt zurückzukehren und mit Menschen, die hier sind, zu kommunizieren. Überall um uns herum befinden sich Geister, aber normalerweise können sie uns weder hören noch sehen, und uns geht es mit ihnen genauso.«

»Also Gespenster?«

»Gespenster sind etwas anderes«, erklärte Miller. »Gespenster sind an einen bestimmten Ort gebunden, weil dort etwas vorgefallen ist. Man sieht sie immer nur an diesem einen Ort.« Er zuckte lächelnd mit den Schultern. »Sie sind wirklich ein Neuling, genau wie Joshua gesagt hat.«

»Das hier ist mir neu, das stimmt«, antwortete Nightingale. Er deutete auf das Pentagramm. »Aber ich habe genug gelernt, um zu wissen, dass man das Pentagramm verwendet, wenn man Teufel beschwört, und dass sie in einer realen Gestalt erscheinen. Sagen Sie also, haben Sie das gemacht? Haben Sie je einen Teufel beschworen?«

»Ich? Guter Gott, nein. Auf so etwas bin ich nicht aus. Teufelsbeschwörung ist etwas ganz anderes als das, was wir tun.«

»Aber Sie sind doch ein Satanist, oder? Genau wie Joshua.«

»Ja, schon, aber uns zu vergleichen ist so, als stellten Sie jemanden, der im Ortsverein kickt, einem Spieler der Ersten Liga gleich. Glauben Sie mir, in unserer Gruppe gibt es niemanden, der auch nur mit dem Gedanken spielen würde, einen der Gefallenen heraufzubeschwören. Wir beten sie an, sicher, und wir laden uns mit ihrer Kraft auf, aber ich bin bei Weitem nicht stark genug, einen von ihnen tatsächlich zu beschwören.«

»Ich verstehe«, sagte Nightingale.

»Und falls Sie mit dem Gedanken spielen sollten, müssen Sie äußerst vorsichtig sein. Eine Freundin von mir hat es vor ein paar Jahren versucht und ist in der Psychiatrie gelandet. Sie ist nur noch eine Hülle; ihre Psyche ist vollkommen zerstört.«

»Waren Sie dabei, als es passiert ist?«

Miller schüttelte den Kopf. »Wenn man mit einem der Gefallenen eine Abmachung trifft, geht das nur unter vier Augen. Deswegen ist es ja so gefährlich. Zeigt man nur einen Hauch von Schwäche oder lässt man nur für einen Augenblick in seiner Wachsamkeit nach, reißen sie einem die Seele aus dem Leib. Ich kann das nicht genug betonen: Von den Gefallenen lässt man besser die Finger. Wenn jemand wie Joshua das tut, ist es vielleicht in Ordnung, aber so jemand wie ich?« Er schauderte zusammen. »Daran wage ich nicht einmal zu denken.«

»Wenn Sie meinen«, sagte Nightingale.

Unten klingelte es an der Tür. »Das wird wohl der Rest der Gruppe sein«, sagte Miller. »Übrigens, haben Sie etwas mitgebracht, was der Verstorbenen gehört hat?«

»Ich konnte nichts in die Hand bekommen«, antwortete Nightingale. »Versucht habe ich es.«

»Na ja, es geht auch ohne«, gab Miller zurück. Er stieg die Leiter wieder hinunter.

Nightingale ging um das purpurrote Tuch herum zur anderen Seite des Dachbodens. Dort standen zwei alte Überseekoffer aus Holz, die mit Lederbändern zusammengehalten wurden. Sie waren nicht verschlossen, aber die Lederbänder waren mit Messingschließen zugemacht. Nightingale erlag seiner Neugier, kniete sich hin und öffnete die Bänder des Koffers, der ihm am nächsten stand. Der Deckel ging mit einem Ächzen auf. Der Koffer war gefüllt mit Kelchen, Flaschen und Gegenständen, die in Tücher unterschiedlicher Farbe eingeschlagen waren. Es roch kräftig nach Weihrauch und etwas Bitterem, Beißendem, von dem ihm die Augen tränten. Er nahm eines der in ein Tuch eingeschlagenen Bündel. Es war ein mit Runen bedecktes Messingmesser, dessen Griff die Form eines Ziegenfußes hatte. Die Schneide war gezackt und besaß eine scharfe Spitze. Nightingale wickelte das Messer wieder ein und legte es in den Kasten zurück. Links im Holzkoffer lagen Bündel von Kerzen, überwiegend schwarze.

Unten waren Stimmen zu hören, und so klappte er den Deckel eilig zu und befestigte die Schnallen wieder. Er stand neben dem kleinen Altar, als Millers Kopf in der Luke auftauchte. Er hatte ein langes Übergewand mit schwarzer Kapuze angelegt. Er hielt eine Einkaufstüte von Marks & Spencer in der Hand, nahm dort ein ebensolches Gewand heraus und reichte es Nightingale. »Wir tragen die alle«, sagte er. Nightingale zog seinen Regenmantel aus und deponierte ihn auf einem der Koffer. Während er das Übergewand anlegte, tauchte ein zweiter Mann auf. Er war in den Sechzigern, trug einen Kinnbart und hatte Augenpartie und Nase mit einer schwarzen Maske bedeckt.

»Das hier ist Martin«, sagte Miller. Martin schüttelte Nightingale die Hand. »Martin ist mein Stellvertreter.«

»Ich unterstütze ihn«, erklärte Martin. Er trug einen großen Münzring an der linken Hand und ein dickes Goldarmband ums rechte Handgelenk. Selbst das weite Übergewand konnte seine Wampe nicht kaschieren; offensichtlich jemand, der Essen und Trinken schätzte.

»Die Kapuze aufsetzen oder nicht?«, fragte Nightingale.

»Am Anfang aufgesetzt«, antwortete Miller. »Farbe lenkt ab, darum muss alles so dunkel wie möglich sein.«

Ein blonder Schopf tauchte in der Luke auf. Eine Frau. Miller und Martin halfen ihr herauf. Sie war in den Vierzigern und hatte dunkle Augenbrauen und rot angemalte Lippen, die so aussahen, als wären sie mit Fett aus anderen Teilen der Körpers ausgepolstert worden. Sie war mollig, und als sie auf den Dachboden trat, öffnete sich ihr Übergewand und gab den Blick auf ihren Ausschnitt und eine kleine Rosentätowierung frei, die sie auf der linken Brust trug.

»Jack, das hier ist Joanne«, sagte Miller.

Sie reichte ihm die rechte Hand und schob die Maske mit der linken zurecht. Ihre Hand war teigig weiß, und an jedem Finger saß ein Silberring. Ihre Nägel waren im Farbton ihres Lippenstifts scharlachrot lackiert, lang und spitz gefeilt. Ihr Händedruck war doppelt so fest wie der von Martin, und beim Händeschütteln wahrte sie Blickkontakt.

»Wollen Sie unserer kleinen Gruppe beitreten?«, fragte sie.

»Jack ist nur einmalig hier«, erklärte Miller. Er blickte durch die Luke nach unten. »Ronnie, alles in Ordnung?«

»Ich komme«, tönte eine schottische Stimme herauf. »Ich muss nur eben noch auf die Toilette.«

»Das ist Ronnie«, sagte Miller. Er senkte die Stimme. »Eine Blase von der Größe einer Murmel.«

Nightingale zog das Übergewand zurecht, das ihm bis zu den Fußknöcheln reichte. Es war aus einem dicken, groben Stoff gefertigt, der an den Handgelenken kratzte, und am Hals wurde es mit kurzen Bändeln zugebunden.

Unten hörte man die Toilettenspülung, und das letzte Mitglied der Gruppe kletterte gleich darauf langsam und bei jeder Sprosse stöhnend die Leiter herauf. Es war ein großer Mann mit einer rötlichbraunen Haarmähne. Seine Maske bedeckte kaum die Augenpartie und die Nase, und die Haut darum herum war mit großen Sommersprossen gesprenkelt. Er lächelte Nightingale an und streckte die Hand aus. Die Finger hatten Nikotinflecken, und die Nägel waren bis aufs Fleisch abgekaut. »Da ist ja der Neue«, brummte er. Seine Hand war viel größer als die von Nightingale, aber sein Händedruck trotzdem ziemlich kraftlos.

»Ich bin nur zu Besuch«, erklärte Nightingale und widerstand dem Impuls, sich die Hand am Übergewand abzuwischen. Er hatte die Toilettenspülung gehört, aber kein Händewaschen.

Miller trat zu dem Überseekoffer, den Nightingale eben geöffnet hatte. Er bückte sich, schnallte die Lederbänder auf und holte eine große schwarze Kerze heraus. Die trug er zu dem purpurroten Tuch und stellte sie vor dem Altar auf. Er sagte etwas in einer Sprache, die wie Latein klang, holte dann ein Feuerzeug unter dem Übergewand hervor und steckte die fünf Kerzen bei den Zacken des Pentagramms an. Er sagte noch etwas auf Latein, fuhr mit der linken Hand über die brennenden Kerzen, ging zum Lichtschalter und schaltete die Lampe aus. Durch die offene Luke sickerte noch Helligkeit herein, und er zog die Leiter hoch und schloss die Klapptür. Da alle schwarz gekleidet waren, konnte Nightingale im schwachen Schein der fünf kleinen Kerzen nur die bleichen Flecken der Gesichter und das weiße Pentagramm auf dem Tuch erkennen.

»Gut, Leute, machen wir uns bereit«, sagte Miller und faltete die Hände, als wollte er ein Gebet sprechen. Er schaute zu Nightingale hinüber. »Machen Sie mir einfach alles nach, Jack. Tun Sie, was wir tun.«

Nightingale nickte und faltete die Hände.

Miller schloss die Augen und senkte den Kopf. Er begann zu summen, der Ton schien aus der Tiefe seiner Brust aufzusteigen. Der Rest der Gruppe folgte seinem Beispiel, alle machten dasselbe Geräusch. Nightingale schloss die Augen und stimmte ein; allerdings musste er mehrmals die Tonhöhe verändern, bis er die Tonlage der Gruppe getroffen hatte. Als es richtig klang, spürte er, wie sein Magen mit dem Ton mitschwingend vibrierte. Es dauerte nicht lange, und sein ganzer Körper schien zu kribbeln. Das Summen ging noch mehrere Minuten so weiter, und dann hörten alle gleichzeitig auf. Nightingale öffnete die Augen, doch als er sah, dass alle anderen noch immer die Augen geschlossen hatten, machte er auch seine wieder zu.

Miller begann, eine lateinische Beschwörung zu rezitieren. Es dauerte mehrere Minuten, und dann summte er erneut los. Diesmal schien der Ton tiefer zu liegen, und Nightingale hatte Mühe, ihn zu treffen.

»Gut«, sagte Miller schließlich. Nightingale schlug die Augen auf, und Miller lächelte ihm zu. »Wir haben nichts, was der Verstorbenen gehört hat, daher werde ich Jack nun bitten, ein paar Worte über sie zu sagen.« Er zeigte auf Nightingale und nickte ermutigend.

»Sie heißt Sophie«, begann Nightingale. »Sophie Underwood. Sie war neun, als sie gestorben ist. Ihr Vater hatte sie sexuell missbraucht, und ihre Mutter wusste, was los war, unternahm aber nichts dagegen. Ich war bei ihr, als sie starb. Sie hat sich vom Balkon ihrer Wohnung gestürzt.« Nightingale holte tief Luft, um sich zu beruhigen. »Ich glaube, dass Sophie versucht hat, mich zu kontaktieren. Ich hoffe, dass Sie ihr helfen können, mir zu sagen, was sie von mir will.«

»Wir werden unser Bestes tun«, antwortete Miller. Er schlug langsam die Kapuze seines Übergewands über den Kopf, und sein Gesicht verschwand im Dunkeln. Die anderen folgten einer nach dem anderen seinem Beispiel. Mit aufgesetzten Kapuzen war es fast unmöglich, einen vom anderen zu unterscheiden.

Miller ergriff die große schwarze Kerze, steckte sie an und stellte sie vorsichtig in die Mitte des purpurroten Tuchs. »Verteilt euch nun bitte um mich«, sagte er, und die Gruppe stellte sich um das Pentagramm herum auf. Miller ging zur Marks & Spencer-Tüte und holte ein Stück Pergament und einen Federhalter heraus. Beides brachte er zum Altar und schrieb dort etwas auf das Pergament, wobei er Worte auf Latein murmelte. Als er das Pergament hochhielt, sah Nightingale, dass er ein auf der Spitze stehendes Pentagramm gezeichnet hatte. Miller steckte es mit dem Feuerzeug über der Messingschale an, hielt es so lange wie möglich fest und ließ die Asche fallen.

Langsam kehrte er zur Einkaufstüte zurück und brachte eine Flasche Rotwein zum Vorschein. Sie hatte einen Schraubverschluss, und als Miller wieder beim Pentagramm war, schenkte er behutsam Wein in den Kelch ein. Er schraubte den Deckel wieder zu, stellte die Flasche an die Wand, griff nach dem Kelch und hob ihn über den Kopf. »Servo nos«, sagte er. »Beschütze uns.« Er trank einen Schluck Wein und reichte den Kelch nach links an Joanne weiter.

Sie hob ihn ebenfalls hoch, sagte: »Servo nos. Beschütze uns«, und trank. Dann reichte sie den Kelch nach links weiter, und einer nach dem anderen nahm den Kelch entgegen und trank daraus. Schließlich reichte Ronnie ihn Nightingale. Der hob den Kelch, sprach die Worte auf Latein und Englisch, trank einen Schluck und reichte ihn Miller.

Miller sagte wieder etwas Lateinisches und stellte den Kelch dann neben die Messingschale auf den Altar. Mit beiden Händen ergriff er die schwarze Kerze und platzierte sie zwischen die Schale und den Kelch.

Anschließend wandte er sich wieder der Gruppe zu und streckte die Hand aus. Joanne ergriff sie. Er führte sie ins Zentrum des Pentagramms auf dem purpurroten Tuch und half ihr, sich mit dem Kopf zum Altar hinzulegen. Als er Martin und Ronnie zunickte, traten beide in das Pentagramm und knieten sich zu beiden Seiten der Frau nieder.

»Jack, bitte schließen Sie sich Martin an. Achten Sie darauf, dass Sie die ganze Zeit innerhalb des Pentagramms bleiben.«

Nightingale kniete sich neben Martin.

Miller stellte sich neben Joannes Kopf und kauerte sich behutsam nieder. Joanne hatte die Augen geschlossen und atmete leise. Miller begann, sanft ihre Schläfen zu massieren. »Joanne, die Augen werden dir schwer, und du fällst in einen tiefen, tiefen Schlaf«, sagte er leise. Joanne atmete tief und war dann still. »Du siehst im Geist Sophie Underwood. Ihre Gedanken sind wie ein offenes Buch für dich, und wir bitten dich, es uns vorzulesen.«

Miller nickte Martin und Ronnie zu, und diese streckten den Zeige- und Mittelfinger jeder Hand aus und schoben sie unter Joannes Körper, einmal unter die Schulter und einmal unter die Hüfte.

»Jack, schieben Sie zwei Finger unter jedes Bein«, flüsterte Miller. »Sehen Sie, wie die beiden es machen? Nur den Zeige- und den Mittelfinger.«

Nightingale hockte sich so, dass er zwei Finger unter jedes Knie schieben konnte.

Miller legte die Hände unter Joannes Nacken und nickte wieder. Gemeinsam hoben sie sie hoch. Sie war überraschend leicht, wie Nightingale feststellte, und sie hoben sie ohne jede Anstrengung einen Meter über den Boden.

»Sophie Underwood«, sagte Miller.

»Sophie Underwood«, wiederholte Martin.

Ronnie sagte ebenfalls ihren Namen, und alle drei Männer blickten Nightingale an. Er schluckte. Sein Mund war so trocken, dass es wehtat. »Sophie Underwood«, krächzte er.

Die Männer ließen Joanne langsam wieder auf das purpurrote Tuch nieder. Miller stellte sich über sie und blickte auf ihr Gesicht hinunter. »Sophie Underwood, kannst du mich hören?«, fragte er.

Joanne holte tief Luft.

»Sophie. Bist du da?«

»Wo bin ich?«, fragte Joanne. Starr vor Überraschung begriff Nightingale, dass das nicht die Stimme der Frau war. Es war die Stimme eines kleinen Mädchens.

»Sophie?«, sagte er. Miller warf ihm einen warnenden Blick zu.

»Was machst du, Jack? Wo bist du?«

»Du bist Sophie Underwood?«, fragte Miller.

»Wer bist du?«, fragte Joanne. Nightingale war sich jetzt sicher, dass es Sophies Stimme war.

»Wir sind hier, um dir dabei zu helfen, mit Jack zu reden«, sagte Miller.

Der Qualm der Kerzen wirbelte um Miller herum, und Nightingale fiel allmählich das Atmen schwer.

»Jack, du weißt nicht, was du getan hast.«

Der Qualm war jetzt dichter, und alle Männer husteten. Martin wischte sich die Augen.

»Lauf, Jack«, sagte Sophie mit bebender Stimme. »Lauf, bevor es zu spät ist.«

Blitze zuckten, dabei war das unmöglich, dachte Nightingale, weil sie im Haus waren. Gleich darauf erbebte das Haus unter einem Donnerschlag. Staub rieselte vom Dach herunter. Die Kerzen flackerten, und der Rauch umwirbelte sie jetzt in einem grauen Strudel.

»Was ist das?«, fragte Ronnie. »Was geschieht hier?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete Miller mit bebender Stimme.

»Jack, lauf!«, schrie Sophie. Joanne drückte den Rücken durch, und ihr ganzer Körper zuckte in Krämpfen.

Wieder fuhr ein Blitz nieder, und ein Donnerschlag krachte. Dann tauchte in dem Strudel etwas auf, etwas Großes, dessen Haut schimmerte, als wäre sie mit Schuppen bedeckt. Die Gestalt trat einen Schritt vor, und der Boden erbebte.

Martin wich zurück, sein Mund bewegte sich lautlos. Miller hatte sich neben Joanne hingekauert und die Hände vors Gesicht geschlagen. Die Frau wurde noch immer von Krämpfen geschüttelt, Füße und Hände hämmerten auf den Boden.

Das Wesen, was auch immer es war, brüllte auf, und bei dem widerlichen Gestank musste Nightingale würgen. Martin trat mit den Armen um sich schlagend einen weiteren Schritt zurück.

»Bleiben Sie im Pentagramm!«, rief Nightingale, aber Martin hörte nicht auf ihn.

Ronnie sank auf die Knie nieder und vergrub das Gesicht in Joannes Schoß.

Wieder ein Blitzschlag. Martin taumelte rückwärts und trat aus dem Pentagramm. Es gelang ihm, sich umzudrehen und seinen Halt wiederzufinden. Dann rannte er zur Luke. Er warf sich auf den Boden und packte den Griff der Türklappe.

»Martin, nein!«, schrie Nightingale.

Miller hustete und spuckte. Joannes Krämpfe hatten aufgehört, und sie schlug die Augen auf. Ronnie murmelte das Vaterunser, das Gesicht noch immer in Joannes Schoß vergraben.

Der Rauch war inzwischen so dicht, dass Nightingale nur einen riesigen Schemen sehen konnte, der sich langsam auf Martin zubewegte. Mit vor Panik aufgerissenem Mund drehte Martin sich um.

»Martin, kommen Sie hierher zurück!«, schrie Nightingale. »Es kann nicht ins Pentagramm eindringen!«

Martin versuchte, auf die Beine zu kommen, aber da zuckte etwas durch den Qualm und traf ihn an der Kehle. Blut spritzte an die Wand des Dachbodens, und Martin fiel zurück und krachte auf den Boden.

»Halt!«, schrie Nightingale. Er schob die Kapuze vom Kopf und zeigte auf die riesige Gestalt, die in dem beißenden Qualm, der den Dachboden erfüllte, nur dunkel und verschwommen zu erkennen war.

Aus dem Rauch heraus erklang ein ohrenbetäubendes Gebrüll, und eine Hitzewoge schwemmte über Nightingale hinweg. Das Wesen kam über knarrende Bodenbretter auf Nightingale zu, und er erhaschte einen Blick auf schimmernde Schuppen und lange, gebogene Klauen.

Ronnie blickte sich um und brüllte das Vaterunser aus voller Kehle heraus; dann begrub er den Kopf wieder in Joannes Schoß.

Die Luft war so dick und beißend, dass jeder Atemzug in der Lunge brannte. Tränen liefen Nightingale die Wangen hinunter.

Wieder schoss heiße, stinkende Luft über sein Gesicht, und das Wesen brüllte so laut, dass die Schallwellen gegen seine Brust zu prallen und ihn nach hinten zu drängen schienen. Mit dem rechten Fuß stolperte er über Joannes Hüfte und musste um sein Gleichgewicht kämpfen.

Nightingale holte tief Luft und schrie die Gestalt in dem Qualmwirbel an: »Reverto per pacis quod per totus festinatio ex unde venit!« Die Gestalt erstarrte, und dann wandte sich das, was wohl der Kopf war, ihm zu. Nightingale spürte einen weiteren Hitzestoß auf dem Gesicht und warf die Hände hoch, um seine Augen zu schützen. Die Gestalt näherte sich knurrend dem Pentagramm. Nightingale zeigte auf sie und brüllte erneut: »Reverto per pacis quod per totus festinatio ex unde venit!«

Das Geschöpf, oder was auch immer es war, warf den Kopf zurück und brüllte. Dann faltete der Raum sich in sich selbst, und es war verschwunden. Nightingale kauerte sich, um Atem ringend, auf einem Knie nieder. Es dröhnte ihm in den Ohren, und seine Augen standen voller Tränen. Seine Lunge brannte, und er zwang sich, langsam und tief zu atmen. Der Rauch verzog sich bereits.

Martin lag neben der Luke an der Wand, die Hände an die Kehle gepresst. Blut rann zwischen seinen Fingern hindurch. Er versuchte zu sprechen, aber schaumiges Blut quoll über sein Kinn. Nightingale eilte zu ihm und kniete sich neben ihm nieder.

Miller trat neben Nightingale. »Holen Sie mir ein Stück Stoff«, sagte Nightingale, während er Martins Hände sanft von dessen Hals wegzog. Sofort schoss Blut aus der Wunde hervor, und Nightingale legte Martins Hände zurück, um den Strom zu stoppen.

»Lassen Sie die Hände da, bis wir einen Verband haben«, sagte Nightingale zu ihm. Martin schien ihn nicht zu hören, tat aber wie geheißen.

Joanne rappelte sich auf alle viere auf und krabbelte langsam auf sie zu.

Nightingale wusste, dass sie einen Krankenwagen brauchten, aber sein Selbsterhaltungstrieb meldete sich zu Wort, und er begriff, dass es eine schlechte Idee wäre, den Notruf mit seinem eigenen Handy anzuwählen.

»Hat jemand ein Handy da?«, rief er.

»Unten«, antwortete Miller.

Nightingale drehte sich um und wandte sich an Joanne. »Joanne, alles in Ordnung mit Ihnen?«

Sie nickte und richtete sich, an der Wand Halt suchend, auf.

»Gehen Sie schnell zum Telefon unten und rufen Sie einen Krankenwagen. Sagen Sie ihnen, dass es sich um eine stark blutende Verletzung der Kehle handelt.«

Joanne zögerte und blickte Miller an.

»Joanne, gehen Sie jetzt!«, rief Nightingale.

Als sie an ihnen vorbeieilte und die Klapptür öffnete, riss Miller am Saum ein Stück von seinem Gewand ab und hielt es Nightingale hin. »Genügt das?«

Nightingale nahm es entgegen und faltete den Stoff zu einem Polster. Er sah Martin an. »Hören Sie mir zu, Martin. Ich muss jetzt Ihre Hände wegnehmen, aber nur ganz kurz.« Er hielt dem Mann das Stoffpolster vor die Augen. »Dann werde ich das hier auf die Wunde drücken. Es wird die Blutung besser stoppen.«

Joanne schob die Leiter hinunter und stieg nach unten. Nightingale sah kurz zu ihr hinüber. Sie hatte Angst und war geschockt, hatte sich aber in der Gewalt. Er wollte wirklich nicht, dass sie jetzt einfach aus dem Haus rannte, ohne einen Krankenwagen zu rufen. Sie fing seinen Blick auf und warf ihm ein nervöses Lächeln zu. Mit ihr war anscheinend alles in Ordnung.

Nightingales Blick wanderte zurück zu Martin. Seine Augen waren glasig, und er atmete schnell und flach wie ein in die Enge getriebenes Tier. Seine Hände troffen von Blut, und blutiger Schaum floss stoßweise zwischen seinen Lippen hervor. »Martin, schlucken«, sagte Nightingale. »Schlucken Sie das Blut runter.«

Martin tat wie geheißen.

»Gut gemacht«, sagte Nightingale. »Jetzt zähle ich bis drei. Wenn ich bei drei bin, müssen Sie die Hände wegnehmen. Ich drücke den Verband auf die Wunde, und dann können Sie die Hände wieder drauflegen. Haben Sie das verstanden?«

Martin nickte ängstlich.

»So ist es gut. Eins, zwei, drei.« Bei drei löste Nightingale mit der Linken Martins Griff und legte das Stoffpolster auf die Wunde. Martins Hände fuhren hastig zurück, um es festzuhalten. »Alles in Ordnung«, sagte Nightingale. »Bleiben Sie einfach ruhig.«

Ronnie krabbelte zu ihnen. »Geht es ihm einigermaßen?« Er atmete schwer, und sein Gesicht war rot.

»Wir glauben schon«, antwortete Miller.

»Kann ich helfen?«

»Können Sie sich unten vergewissern, dass Joanne den Krankenwagen gerufen hat?«, bat Nightingale.

Ronnie stöhnte, krabbelte zur Luke und stieg die Leiter hinunter.

Nightingale blickte zu Miller hinüber. »Dieses Wesen, das aufgetaucht ist«, sagte er. »Ist so was schon mal passiert?«

Miller schüttelte den Kopf. »Noch nie.«

»Haben Sie eine Ahnung, was es war?«

»Ein Dämon«, antwortete Miller. »Zweifelsfrei. Aber er hatte nichts mit dem zu tun, was wir gemacht haben. Wir beschwören keine Teufel, wir reden mit Geistern.« Er legte Martin die Hand auf die Schulter. »Er wird doch überleben, oder?«

Nightingale hörte die Verzweiflung in Millers Stimme. »Ich denke, er wird sich erholen«, antwortete er und hoffte, dass er zuversichtlicher klang, als er sich fühlte. Er blickte Martin an. Der Mann hatte einen Schock und starrte mit weit aufgerissenen Augen ins Leere. Nightingale beugte sich dicht über den Verwundeten. »Hören Sie: Sie schaffen das. Wenn eine wichtige Arterie verletzt wäre, wären Sie bereits tot. Atmen Sie langsam, schlucken Sie das Blut herunter, so gut Sie können, und bleiben Sie ruhig. Sie kommen da durch. Sagen Sie nichts, blinzeln Sie einfach nur zweimal, wenn Sie mich verstanden haben.«

Der Mann blinzelte zweimal, Angst in den Augen.

»Der Krankenwagen ist unterwegs. Geraten Sie nur nicht in Panik. Es sieht viel schlimmer aus und fühlt sich viel schlimmer an, als es ist. Dieses Stoffpolster stoppt die Blutung. Konzentrieren Sie sich also einfach darauf, dass Ihnen das Blut nicht in die falsche Kehle gerät, und alles wird gut. Verstanden?«

Martin blinzelte zweimal.

»Achten Sie darauf, dass er weiter auf den Verband drückt, fest, aber nicht zu fest«, forderte Nightingale Miller auf. »Der Krankenwagen ist bestimmt bald da.«

»Sie sind sich sicher, dass er es schafft?«

»Wenn Sie für ausreichend Druck auf dem Verband sorgen, wird er es überstehen. Er hat bestimmt einen halben Liter Blut verloren, aber das kann er wegstecken. Ich habe schon Schlimmeres gesehen.«

Miller nickte, aber Nightingale wusste, dass er ihm nicht glaubte.

»Wie haben Sie das gemacht?«, fragte Miller. »Wie haben Sie dieses Wesen dazu gebracht zu verschwinden?«

»Ich habe ein wenig Erfahrung mit so was«, erklärte Nightingale. »Die Worte, die ich verwendet habe, sind geeignet, einen Teufel zurückzuschicken, den man beschworen hat. Ich habe einfach gehofft, dass sie auch bei einem ungewollten Besucher funktionieren. Ich habe Glück gehabt.«

Miller nickte. »Das haben wir alle.« Er schauderte.

Die Leiter klapperte, und Ronnie tauchte auf. Er hatte Maske und Gewand ausgezogen. »Der Krankenwagen ist auf dem Weg«, sagte er. Er zog sich zum Dachboden hinauf.

Nightingale stand auf. »Ich verschwinde jetzt«, sagte er.

»Sie bleiben nicht?«, fragte Miller.

»Die Polizei ist derzeit nicht gut auf mich zu sprechen. Am besten, sie erfährt gar nicht, dass ich hier war.« Er schlug Miller auf die Schulter. »Das alles tut mir wirklich leid.«

»Es war ja nicht Ihre Schuld«, entgegnete Miller.

Nightingale ging in dem Wissen, dass Miller sich irrte. Es war beinahe mit Sicherheit seine Schuld. Er steckte sich eine Marlboro an, verließ das Haus und ging zum MGB. Als er in den Wagen stieg, hörte er in der Ferne eine Sirene, die schnell näher kam.

48

Nightingale fuhr nach Bayswater zurück, parkte sein Auto in seiner gemieteten Garage und war gerade auf dem Weg zu seiner Wohnung, als ihm einfiel, dass er kein Bier mehr im Kühlschrank hatte. Er ging zum Prince Alfred Pub weiter und bestellte ein Corona. Die Barkellnerin stellte gerade die Flasche vor ihn hin, als sein Handy klingelte. Duggan.

»Colin, hast du sie?«, fragte er, bevor Duggan auch nur ein Wort sagen konnte.

»Ja, mir geht es gut, danke der Nachfrage«, erwiderte der Polizist. »Wo bist du?«

»Im Fitnessstudio, Gewichte heben.«

»Ehrlich?«

»Nö, ich bin im Pub. Im Prince Alfred am Queensway. Gegenüber von Whiteleys.«

»Bleib, wo du bist.«

»Du konntest sie beschaffen?«

»Glaub mir, ich komm nicht der Geselligkeit wegen.«

»Ich bestell dir ein Bier«, sagte Nightingale.

»Ja, aber lieber einen Latte macchiato. Mit Magermilch, falls sie das haben.«

Duggan traf eine halbe Stunde später ein, als Nightingale gerade sein Bier austrank. Nightingale winkte eine hübsche, australische Barkellnerin heran, die das T-Shirt eines australischen Rugby-Teams trug. »Noch ein Corona und einen Milchkaffee«, sagte er.

»Latte macchiato«, knurrte Duggan. »Mit Magermilch.« Er trug einen dicken Mantel und einen roten Wollschal, beides fleckig vom Regen. »Verdammtes Wetter.« Er nahm seinen Schal ab, schüttelte ihn aus und öffnete die Knöpfe seines Mantels. Stirnrunzelnd betrachtete er Nightingale. »Du siehst beschissen aus, Jack. Ehrlich.«

»Danke, Kumpel.«

»Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich glauben, du hättest was eingeschmissen.«

»Was eingeschmissen? Drogen meinst du?«

»Du hast Augen wie ein Fixer. Ehrlich.«

Hinter der Theke war ein Spiegel, und Nightingale bückte sich und schaute dort hinein. Duggan hatte nicht übertrieben. Er sah so aus, als hätte er seit einer Woche nicht mehr geschlafen.

»Ja, schon viel besser«, feixte Duggan.

Die Barkellnerin kam mit ihren Getränken. Sie blickte Duggan erwartungsvoll an, aber der zeigte auf Nightingale. »Er zahlt.«

Nightingale holte eine Handvoll Münzen aus der Tasche, zahlte und griff nach seinem Bier.

»Was ist denn los?«, fragte Duggan und kratzte sich den fleischigen Nacken.

»Ich stehe unter großem Druck. Und ich schlafe nicht gut.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich habe ein paar schlechte Nächte hinter mir, das ist alles. Und heute war es auch nicht gerade lustig.«

»Was ist denn passiert?«

»Das willst du lieber gar nicht wissen«, antwortete Nightingale. Er schob die Zitronenspalte den Flaschenhals hinunter, hielt die Öffnung mit dem Daumen zu und drehte die Flasche um.

»Warum machst du das?«, fragte Duggan.

»Damit die Zitrone sich mit dem Bier vermischt.« Er drehte die Flasche wieder richtig herum und trank.

»Hat Sophie Underwood irgendwas mit deinem Verhalten zu tun?« Duggan beugte sich zu Nightingale vor und senkte die Stimme. »Es war nicht deine Schuld. Das vor zwei Jahren wäre in jedem Fall passiert, egal wer vor Ort gewesen wäre. Damals hätte jeder bei ihr auf dem Balkon sein können.«

»Ja, aber so war es nun mal nicht; ich war da.«

»Dich hat es eben erwischt, Jack. Und keiner hätte irgendetwas anders gemacht.« Er nahm keinen Zucker, rührte seinen Kaffee aber trotzdem um.

»Das weißt du doch gar nicht, Colin.« Nightingale trank sein Bier. »Ich bin ohne Unterstützung und vollkommen unvorbereitet da hochgegangen. Ich habe ohne Strategie losgefaselt, ohne Vorstellung von dem, was ich sagen würde.«

»Sie saß schon auf der Mauer; sie hätte sich in jedem Fall runtergestürzt, auch wenn du nicht auf den Balkon gegangen wärest.«

»Auch das weißt du nicht mit Gewissheit. Wenn ich das Richtige gesagt hätte, hätte ich das Ganze vielleicht noch wenden können.«

»Passiert ist passiert«, erwiderte Duggan achselzuckend.

»Wage es nicht, mir zu sagen, dass man über verschüttete Milch nicht jammern soll«, erklärte Nightingale.

Duggans Gesicht wurde hart. »Ein kleines Mädchen ist gestorben, das weiß ich. Ich war schließlich dabei. Und du scheinst zu vergessen, dass du mich mit dem ganzen Kladderadatsch zurückgelassen hast. Du bist zu Sophies Vater gefahren, und ich musste bei der Leiche bleiben.«

Nightingale nickte langsam. »Tut mir leid, Kumpel. Du hast recht. Ich benehme mich wie ein Arschloch.«

Duggan lächelte. »Das ist ja nichts Neues.« Er griff in seine Manteltasche und brachte ein in eine Einkaufstüte von Tesco gewickeltes Bündel zum Vorschein.

Nightingale nahm es entgegen und steckte es in seinen Mantel. »Ich bin dir was schuldig, Kumpel.«

»Ja, das bist du«, antwortete Duggan. »Kannst du mir nicht wenigstens sagen, wofür du sie brauchst?«

Nightingale seufzte. »Besser, du weißt es nicht«, antwortete er.

»Wann bekomme ich sie zurück? Das zumindest sollte ich wissen.« Er trank einen Schluck Kaffee. Danach hatte er einen weißen Milchbart auf der Oberlippe, den er mit dem Handrücken wegwischte.

»In ein oder zwei Tagen«, antwortete Nightingale. »War es ein Problem, sie da rauszuholen?«

»Ich habe den richtigen Augenblick gewählt, sagen wir einfach so viel«, antwortete Duggan. »Keiner weiß, dass sie fehlt, und vorausgesetzt, ich bekomme sie bald zurück, wird es auch niemand jemals erfahren.«

»Ich reite dich in nichts rein. Hand aufs Herz.«

»Ja, gib mir noch zwanzig Pence dazu, dann kann ich am Bahnhof Paddington pinkeln gehen«, sagte Duggan. »Falls irgendwas schiefläuft und man dich damit schnappt, lass nur ja meinen Namen aus dem Spiel.«

»Kein Problem.«

»Das meine ich ernst, Jack. Falls irgendjemand herausfindet, dass ich sie aus der Asservatenkammer geschmuggelt habe, stecke ich so tief in der Scheiße, dass man ein U-Boot braucht, um mich zu finden.«

»Colin, ich reite dich in nichts rein.« Er beobachtete Duggan, wie er seinen Kaffee trank und das Gesicht verzog. »Sicher, dass du da keinen Whisky reinwillst?«, fragte er.

»Du bist wirklich der Teufel, oder?«

»Du trinkst nichts, weil du Diabetes hast; es ist ja nicht so, als wärest du Alkoholiker.«

»Es geht um die Kalorien. Alkohol hat massenhaft Kalorien.«

»Dann iss eben morgen eine Scheibe Toast weniger.«

Duggan lachte. »Toast? Schön wär’s. Für mich heißt es Müsli mit Magermilch und einer Banane.«

»Klingt doch ganz okay. Aber man muss fairerweise zugeben, dass mein Kaffee und meine Zigarette weniger Kalorien haben.«

»Ja, die Zigaretten fehlen mir am meisten, aber der Arzt hat gesagt, mit denen muss Schluss sein«, meinte Duggan mit einem traurigen Lächeln.

»Ich hab dir doch schon mal gesagt, dass die Zigaretten helfen, das Gewicht stabil zu halten. Weißt du was, vergiss die Diabetes doch einfach mal einen Abend lang. Trink einen Single Malt, und wir gehen gleich mal zum Rauchen nach draußen.«

Duggan blickte auf den Kaffee in seiner Hand und verzog das Gesicht. Dann lächelte er Nightingale an. »Zum Teufel. Komm schon, bestell mir einen Laphroaig. Und zwar einen doppelten. Wenn schon, denn schon.«

49

Duggan blies Rauch über die Straße, einen zufriedenen Ausdruck im Gesicht. Er schaute auf die Zigarette. »Meine Frau bringt mich um, wenn sie herausfindet, dass ich geraucht habe.« Er trat zur Seite, um zwei Männer in farbverklecksten Overalls durch die Tür des Pubs zu lassen.

»Eine einzige Zigarette bringt dich schon nicht um, Kumpel. Und auch ein einziger Whisky nicht. Alles in Maßen.«

Beide schauten nach links, als eine Polizeisirene aufheulte, und dann sahen sie dem vorbeifahrenden Wagen nach, in dem zwei uniformierte Beamte saßen. Der Fahrer sah aus, als wäre er kaum zwanzig, und der Polizist auf dem Beifahrersitz war mehr als korpulent. Fettröllchen quollen unter seiner stichsicheren Weste hervor.

»Wie viele rauchst du denn inzwischen am Tag?«, fragte Duggan. »Damals in deiner Zeit als Polizist waren es zwei Päckchen täglich.«

»Es ist unterschiedlich«, antwortete Nightingale. Er zuckte mit den Schultern. »Jeder stirbt irgendwann mal, Colin. Ich sterbe lieber glücklich als gesund.«

Duggan lachte wehmütig. »Das gefällt mir. Gesund sterben.«

»Das stimmt aber. Viele sehr gesunde Menschen segnen früher das Zeitliche.«

»Sophies Vater zum Beispiel«, erwiderte Duggan. Er lächelte. »Der stand in der Blüte seines Lebens, als du ihn aus dem Bürofenster geworfen hast.«

»Angeblich«, erwiderte Nightingale und zog kräftig an seiner Zigarette.

Die beiden Männer standen ein paar Minuten schweigend da und beobachteten die Passanten. Auf dem Queensway war immer viel los, dies war eine der multikulturellsten Straßen Londons. Während sie rauchten, hörten sie Gespräche auf Chinesisch, Arabisch, Französisch, Italienisch, Japanisch und einem halben Dutzend Sprachen, die Nightingale nicht kannte. Sie sahen Studenten, Touristen, Arbeitnehmer auf dem Nachhauseweg, Pärchen beim Ausgehen und Freunde auf dem Weg ins Pub oder in ein Restaurant. Er beobachtete zwei afrikanische Frauen, die in leuchtend bunten Kleidern und Kopfschmuck aus demselben Stoff vorbeigingen. Sie lachten laut über etwas, was eine von ihnen gesagt hatte. Diejenige, die näher an Nightingale vorbeikam, sah, dass er sie beobachtete, und warf ihm ein strahlendes Lächeln zu. Nightingale lächelte zurück und zwinkerte. Als die beiden Frauen davongingen, drehte die, der er zugezwinkert hatte, sich um und lächelte ihn noch einmal an.

»Hast du derzeit eine Freundin?«, fragte Duggan.

»Nö«, antwortete Nightingale.

»Warum denn nicht? Du warst doch ein ziemlicher Draufgänger, als du noch bei uns warst. Da war doch diese blonde Beamtin drüben in der Harrow Road, dieser Sergeant. Und diese süße Polizistin von der Hundestaffel. Du hast damals nichts anbrennen lassen.«

Nightingale lachte. »Ja, das stimmt.«

»Du solltest dich binden, heiraten. Wie alt bist du jetzt eigentlich?«

»Dreiunddreißig.«

»Jünger wirst du nicht mehr.«

»Wer wird das schon?«, fragte Nightingale. »Denkst du jemals über den Tod nach?«, fragte er leise.

»Ich bin Polizist. Was meinst du wohl? Wie viele Leichen sind dir untergekommen, als du noch im Dienst warst? Als Polizist siehst du einen Toten im Monat. Unfälle, Selbstmorde, Morde. Als ich im ersten Jahr Streife gegangen bin, habe ich ein halbes Dutzend Rentner gesehen, die ihre sämtlichen Schlaftabletten auf einmal genommen hatten, und ebenso viele Junkies, die sich eine Überdosis verpasst hatten. Der Tod ist Teil unseres Berufs, das weißt du.«

»Ich meinte deinen eigenen Tod. Das Sterben.«

Duggan lachte wehmütig. »Erst seit dieser Hammer kam, das mit der Diabetes«, antwortete er. »Aber der Arzt hat mir gründlich die Leviten gelesen.«

»Und was glaubst du? Was geschieht nach deinem Tod mit dir?«

Duggan wandte sich ihm zu. »Teufel nochmal, wie kommst du denn auf das Thema?«

»Es ist die wichtigste Frage aller Zeiten, oder? Es ist die einzige Frage, die zählt, und doch ist es genau die Frage, die niemals gestellt wird. Stell die Nachrichten an, da geht es um die Wirtschaft, um Politik und Konflikte, aber das eine, das wirklich zählt, wird nie erwähnt. Was geschieht mit uns, wenn wir sterben? War’s das dann schon? Ist das hier alles, was es gibt?«

»Über so was reden die Leute nicht, weil sie Angst haben.«

»Meinst du?«, fragte Nightingale.

»Es ist einfacher, sich den Kopf über den Kleinkram zu zerbrechen, oder? Dann muss man nicht über das Große und Ganze nachdenken, denn das ist ganz schön angsteinflößend.«

Nightingale erwiderte nichts. Er rauchte seine Zigarette und sah hinüber zum Whiteleys Shopping Centre auf der anderen Seite der Straße.

Duggan sah ihn an, die Zigarette auf halbem Wege zum Mund. »Ist alles in Ordnung mit dir?«

»Mir geht es gut.«

»Sicher?«

Nightingale lachte, aber er hörte, wie verkrampft es klang. Schweigend rauchte er seine Zigarette.

»Ich meine es ernst, Jack. Du wirkst ehrlich gesagt ein bisschen angespannt.«

»Ich habe derzeit ziemlich viel um die Ohren. Hast du gehört, dass es in meinem Haus gebrannt hat?«

»Ich habe gehört, dass ein Brandstifter versucht hat, dein Haus niederzubrennen, während du darin warst. Und du wechselst mal wieder das Thema. Dein üblicher Trick, wenn jemand dir eine Frage stellt, die dir nicht passt. Also frage ich jetzt geradeheraus – denkst du über Selbstmord nach?«

Nightingale blieb vor Verblüffung der Mund offen stehen. »Denke ich über was nach?«

Duggan wandte sich ihm zu. »Alles weist darauf hin. Du stehst unter Stress, du trinkst zu viel, und du redest über den Tod und das Sterben. Und du bist jetzt vor zwei Jahren aus dem Dienst geschieden. Eine Menge ehemalige Polizisten bringen sich irgendwann um, das weißt du.«

»Komm schon …«

»Ich meine es ernst, Jack. Dass du die Puppe von dem Kind haben möchtest, ist dann der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen bringt.« Er nickte zu Nightingales Manteltasche hin. »Das ist doch wirklich … irrational, absurd.«

»Ich schwör’s dir, Hand aufs Herz und alles, ich habe nicht vor, Selbstmord zu begehen.« Er schüttelte den Kopf. »Ich staune, dass du überhaupt auf den Gedanken gekommen bist.«

»Falls du jemanden brauchst, mit dem du reden kannst, ruf mich an«, sagte Duggan ernst.

»Colin …«

Duggan packte Nightingale fest bei der Schulter. »Hör mir zu, du dummer Hund. Ich weiß nicht, was dir durch den Kopf geht, aber ich hab da ein wirklich schlechtes Gefühl. Versprich mir, dass du mich anrufst.«

»In drei Teufels Namen, Colin, ich verspreche es dir. Aber dazu wird es nicht kommen. Selbstmord ist wirklich das Letzte, was mich beschäftigt.«

Duggans Nägel krallten sich in Nightingales Schulter, dann entspannte er sich und nahm seine Hand weg. Er schnippte Asche auf den Bürgersteig. »Da siehst du, was passiert, wenn du mich verführst, wieder zu trinken und zu rauchen. Meine Gefühle gehen mit mir durch.« Er zog ein letztes Mal an seiner Zigarette und warf die Kippe auf den Boden.

»Noch ein Glas für den Weg?«, fragte Nightingale, der mit seiner Kippe dasselbe machte.

Duggan schnaubte leise. »Du bist wirklich der Teufel, oder?«

50

Nightingale parkte beim Brunnen mit der Meerjungfrau und stieg aus dem MGB. Es war bereits dunkel, und der Himmel war mit dichten Wolken bedeckt, deshalb holte er eine Taschenlampe aus dem Handschuhfach und schaltete sie beim Aussteigen ein. Er hatte die Einkaufstüte von Tesco dabei, die Duggan ihm gegeben hatte, und beim Abschließen des Wagens hielt er Tüte und Lampe in einer Hand. In der Ferne bellte ein Fuchs, und ein oder zwei Sekunden später antwortete ein anderer hinter dem Haus. Nightingale richtete die Taschenlampe auf die Haustür und stieg die Treppe hinauf. Es war kalt, und sein Atem bildete im Lichtstrahl ein Wölkchen, als er mit seinem Schlüsselbund hantierte und die Tür aufschloss. Er schauderte und blickte sich nach hinten um, aber da war nichts, nur Dunkelheit. Er öffnete die Tür und schaltete das Licht ein. Die vielen Glühbirnen des riesigen Kronleuchters in der Mitte der Eingangshalle erwachten zum Leben. Allerdings war der Lichtschein durch die Ascheschicht gedämpft.

Drinnen war es kalt, nur ein paar Grad über null. Das große Haus hatte Zentralheizung. Es wurde mit Erdöl beheizt, und neben der Küche befand sich ein Raum mit einem riesigen Heizkessel, aber es kostete ein kleines Vermögen, die Heizung zu betreiben, und Nightingale hatte den Thermostat weit heruntergestellt. Er schauderte erneut, als er über den schlammigen Boden zu der Geheimtür ging, die den Eingang zum Keller verbarg. Nachdem er das Licht eingeschaltet hatte, wollte er gerade in den Keller steigen, als er oben – nur ganz kurz – ein scharrendes Geräusch hörte, als würde etwas über den Boden geschleift. Er ging in die Eingangshalle zurück und lauschte aufmerksam, aber was immer das Geräusch verursacht hatte – jetzt war es still. Er wollte laut rufen, begriff aber, dass das nur Zeitverschwendung wäre. Tiere konnten nicht sprechen, und Einbrecher würden nicht antworten.

Leise trat er zum Fuß der Treppe und lauschte erneut, hörte aber nichts. Jenny hatte recht: Das Haus war viel zu groß für eine einzige Person. Er konnte sich nicht einmal erinnern, wie viele Zimmer oben lagen. Und was sollte er nun, da er das Geräusch gehört hatte, unternehmen? Wie lange würde es dauern, alle denkbaren Verstecke in allen Räumen abzusuchen? Er würde sich niemals sicher sein können, dass nicht irgendwo im Haus ein Eindringling war, insbesondere, nachdem die Computerkonsole der Überwachungskameras hoffnungslos zertrümmert worden war. Ganz still stand er da, den Blick auf seine matschbespritzten Hush Puppies gerichtet, und lauschte eine volle Minute lang, wobei er die Sekunden im Kopf zählte. Dann kehrte er zur Geheimtür zurück und stieg in den Keller hinunter. Er ging zu der Truhe mit den Kerzen, wühlte darin und fand zwei hellblaue Kerzen, jede etwa dreißig Zentimeter lang. Aus einer Vitrine nahm er zwei goldene Kerzenhalter und trug sie zum Couchtisch.

Aus der Einkaufstüte nahm er ein gerahmtes Foto von Sophie. Das Bild hatte er im Internet gefunden. Es war ein Schulfoto, mit dem der Evening Standard den Artikel über ihren Tod illustriert hatte. Den Rahmen hatte er in einem Laden in Bayswater gekauft. In Daniel Dunglas Homes Buch stand nicht, dass das Bild gerahmt sein musste, aber Nightingale empfand einen Rahmen irgendwie als angemessener.

Den Rahmen mit dem Bild legte er nach unten zwischen die beiden Kerzen und nahm dann die Barbiepuppe aus der Tüte. Er hielt sie in der Hand und spürte, wie ihm die Tränen in die Augen stiegen. Das war das Letzte, was Sophie im Arm gehalten hatte, bevor sie gestorben war. Zum wiederholten Mal sah er sie vor sich, wie sie vom Balkon geglitten war, die Puppe an die Brust gedrückt. Er führte die Puppe ans Gesicht und sog ihren Geruch ein, dann legte er sie neben das Foto. Auf dem Tisch lag bereits das Buch, in dem das Ritual beschrieben war, das er versuchen wollte.

Er ging zu einer Vitrine mit Vasen und Schalen und entschied sich für eine kleine Messingschale ohne irgendwelche Verzierungen. Diese trug er zum Couchtisch. Der letzte Gegenstand in der Tüte war eine kleine Schachtel gereinigtes Meersalz, die er in Mrs. Steadmans Laden in Camden gekauft hatte. Er schüttete etwas von dem Salz in die Schale.

Nun schaltete er die Taschenlampe an und stieg die Treppe wieder hoch, um das Licht auszuschalten. Mit Hilfe des Lichtstrahls der Taschenlampe fand er den Rückweg zum Couchtisch und setzte sich hin. Er steckte die Kerzen an, schaltete die Taschenlampe aus und legte sie auf den Boden. Er musste mehrmals tief und langsam Luft holen, dann schloss er die Augen und versuchte, sich Sophie so gut wie möglich in Erinnerung zu rufen: ihr Gesicht, ihr Haar, ihre Kleidung und ihre Stimme. Immer wieder stieg der Augenblick vor ihm auf, in dem sie vom Balkon gefallen war, aber er versuchte, dieses Bild auszublenden. Er erinnerte sich, worüber sie auf dem Balkon geredet hatten. Übers Rauchen. Über Vögel. Und darüber, wie man einen Videorekorder programmiert. Nightingale hatte versucht, mit ihr im Gespräch zu bleiben, damit sie sich auf seine Stimme und nicht auf den Boden weit unten in der Tiefe konzentrierte.

Nightingale schlug die Augen auf, leckte den Zeigefinger seiner rechten Hand ab und tauchte ihn ins Salz. Er tupfte Salz auf seine Zunge und drehte dann, ohne zu schlucken, das gerahmte Foto um, betrachtete das Bild und tupfte sich noch mehr Salz auf die Zunge. Diesmal schluckte er und kämpfte gegen den Würgereiz an.

»Sophie«, sagte er. »Bist du da? Sophie, hier ist Jack.«

Die Kerzen flackerten, aber nur ganz kurz, dann kamen die Flammen wieder zur Ruhe. Nightingale legte die Handflächen auf den Tisch, holte zweimal tief Luft und schloss die Augen. Wieder versuchte er, Sophie vor sein inneres Auge zu rufen. Ihr blasser Teint. Ihr langes blondes Haar. Die Tränen in ihren Augen.

Er schlug die Augen auf, tauchte den feuchten Finger ins Salz und tupfte es erneut auf seine Zunge. »Sophie, kannst du mich hören?«

Nichts geschah. Nightingale griff nach dem Buch und schlug es auf der Seite auf, die das Ritual beschrieb. Er las es noch einmal durch, um sicherzugehen, dass er nichts vergessen hatte.

»Sophie. Hier ist Jack Nightingale. Kannst du mich hören?«

Die Kerzen flackerten erneut, und er hörte ein knarrendes Geräusch über seinem Kopf. Er blickte auf. Wieder ein Knarren, diesmal ein wenig länger, dann Stille.

»Sophie? Bist du das?«

Etwas rüttelte oben bei der Treppe an der Geheimtür, und Nightingale zuckte zusammen. Das Licht der beiden Kerzen beleuchtete nur die Sitzecke; die Treppe war in Dunkelheit gehüllt.

»Sophie?«

Nightingale spürte einen kalten Luftzug im Nacken und schüttelte sich. Im Keller gab es weder Fenster noch Lüftungskanäle, ein Luftzug war also physikalisch unmöglich.

»Sophie?«

Er hörte es auf dem Schreibtisch rascheln, wo der gelbe Notizblock lag, auf dem Jenny die Bestandsaufnahme gemacht hatte. Nightingale spähte in die Dunkelheit und konnte mit Mühe erkennen, dass die Seiten sich langsam bewegten, als würden sie von jemandem eine nach der anderen umgeblättert.

»Sophie?«

Die Seiten verharrten. Nightingale tupfte sich noch mehr Salz auf die Zunge. Er fragte sich, ob ein Gebet hilfreich wäre, aber in dem Buch hatte nichts dergleichen gestanden.

»Jack?«

Nightingale erstarrte. Er war sich nicht sicher, ob er seinen Namen wirklich gehört oder sich das nur eingebildet hatte, aber es war die Stimme eines kleinen Mädchens gewesen. Es zog wieder, und er fröstelte. Er starrte auf die Puppe, die auf dem Couchtisch lag. Ihr Haar bewegte sich langsam und kräuselte sich um ihren Kopf, als hätte es ein Eigenleben. »Sophie, kannst du mich hören?«

»Jack?«

Beim zweiten Mal bestand kein Zweifel mehr. Es war Sophies Stimme, aber kaum lauter als ein Flüstern. »Sophie? Kannst du mich hören? Wo bist du?«, fragte Nightingale.

»Ich bin hier, Jack.«

Nightingale spürte, wie etwas seinen Hinterkopf streifte, und zuckte zusammen. Er wollte sich umdrehen, doch sie sagte: »Nein! Dreh dich nicht um.«

Nightingale zwang sich, weiter nach vorn zu schauen. Das Haar der Puppe bewegte sich nun nicht mehr und war wie ein Heiligenschein um ihren Kopf ausgebreitet.

»Wenn du mich siehst, gehe ich zurück«, sagte sie.

»Wohin gehst du zurück?«, fragte Nightingale.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Sophie. Sie schniefte. »Es ist kalt. Und dunkel.«

»Sophie, Liebes, was möchtest du?«

»Ich möchte, dass du mir hilfst.« Sie schniefte erneut. »Ich will nach Hause.«

»Ich glaube nicht, dass du heimgehen kannst, Liebes«, sagte Nightingale und faltete die Hände.

Sophie begann, leise zu weinen. Nightingale wollte sich wieder umdrehen.

»Nein!«, sagte sie dringlich. »Das darfst du nicht. Das habe ich dir doch gesagt.«

Nightingale wandte sich wieder nach vorn und schaute das Foto an. Auf dem Bild sah sie so glücklich aus. Es war zwei Jahre vor ihrem Tod aufgenommen worden, und sie trug ihre Schuluniform und lächelte, als wäre sie frei von allen Sorgen. Nightingale fragte sich, ob ihr Vater sie da schon missbraucht hatte, und spürte, wie eine Woge der Traurigkeit über ihn hinwegschwemmte. Er war zu lange Polizist gewesen, um zu glauben, dass es in der Welt gerecht zuging, aber was Sophie zugestoßen war, war einfach gemein. »Sophie, ich möchte dir wirklich helfen, aber du musst mir sagen, was du willst.«

»Das habe ich dir doch schon gesagt. Ich will heim.«

»Liebes, weißt du, was deiner Mutter zugestoßen ist? Und deinem Vater?«

»Ja.«

»Wirklich? Du weißt Bescheid?«

»Sie sind tot«, flüsterte Sophie.

Nightingale schüttelte sich. »Sind sie nicht bei dir?«

»Ich bin allein, Jack.« Sie begann, leise zu schluchzen.

Tränen stiegen Nightingale in die Augen. Er wollte ihr helfen, fühlte sich aber vollkommen machtlos. Sophie war tot. Tot und begraben. Er sah die Puppe an, hob sie langsam auf und strich ihr sanft übers Haar.

»Jack?«

»Ja, Liebes?«

»Du musst kommen und mich holen.«

Nightingale runzelte die Stirn. »Wie soll ich das anstellen?«

Sie schniefte wieder. Ein kalter Wind strich an Nightingales linkem Ohr vorbei und zerzauste sein Haar.

»Du weißt wie«, sagte sie.

In diesem Augenblick erloschen die Kerzen, und Sophie schrie, als hätte sie Schmerzen.

51

Nightingale tastete nach seiner Taschenlampe, fand sie, schaltete sie mit klopfendem Herzen ein und leuchtete rasch den Keller und die Treppe ab. Die Dochte der Kerzen glommen noch. Stirnrunzelnd sah er die Kerzen an. Im Keller konnte es eigentlich keinen Luftzug geben, aber etwas hatte sie ausgeblasen.

Er ging gerade zur Treppe, um das Licht einzuschalten, als sein Handy klingelnd zum Leben erwachte.

»Jack, ist alles in Ordnung mit Ihnen?«, fragte Wainwright.

»Warum fragen Sie?«

»Ich hatte nur so ein Gefühl. Was machen Sie denn gerade?«

»Ich bin im Keller von Gosling Manor.«

»Deswegen rufe ich an. Amy hat mir erzählt, was passiert ist. Was ist da los?«

»Ich bin bestohlen worden.«

»Amy sagte, die Diebe hätten alles mitgenommen.«

»Nur die Bücher. Die restliche Sammlung ist noch da, aber sie haben mir wirklich jedes Buch gestohlen. Sie müssen eine Ewigkeit dazu gebraucht haben. Tut mir leid, dass Ihre Leute umsonst gekommen sind.«

»Machen Sie sich deswegen mal keine Sorgen. Aber haben Sie eine Ahnung, wer es gewesen sein könnte?«

»Kaum jemand wusste überhaupt von der Existenz des Kellers«, sagte Nightingale. »Nur Sie, ich und meine Assistentin. Meines Wissens sind das auch schon alle.«

»Was ist mit Marcus Fairchild?«

»Was soll mit ihm sein?«

»Haben Sie ihn je in den Keller mitgenommen, haben Sie ihm die Bücher gezeigt?«

»Nein.«

»Da sind Sie sich sicher?«

»Natürlich. Warum? Was ist los?«

»Es geht das Gerücht um, dass Fairchild einige Bücher geerbt hat. Ein paar sehr alte, sehr teure Bände. Und wenn man bedenkt, was in Gosling Manor geschehen ist, ist das schon ein sehr eigenartiger Zufall, finden Sie nicht?«

»Sind Sie sich sicher?«

»Jack, ich würde Sie nicht anrufen, wenn ich mir nicht sicher wäre.«

Nightingale erwiderte nichts. Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Marcus Fairchild? Wie hatte der die versteckte Bibliothek entdeckt? Er wusste über das Herrenhaus Bescheid, aber wie konnte er von den Büchern erfahren haben?

»Jack, sind Sie noch dran?«

»Ja, Joshua.«

»Was werden Sie unternehmen?«

»Unternehmen? Ich denke, ich muss erst mal mit ihm reden.«

»Seien Sie vorsichtig«, riet Wainwright. »Er ist gefährlich.«

»Ich komme schon zurecht. Zu meiner Zeit habe ich es mit einigen wirklich harten Burschen zu tun gehabt.«

»Nicht wie Marcus Fairchild. Der sprengt die Skala.«

»Okay.«

»Ich meine es ernst, Jack. Fairchild ist das pure Böse. Sie sollten nicht einmal mit dem Gedanken spielen, es mit ihm aufzunehmen. Er hat den gesamten Orden der Neun Ecken hinter sich. Wenn Sie sich mit einem Mitglied anlegen, bekommen Sie es mit allen zu tun.«

52

Jennys Vierzimmerwohnung in einem Mews-Haus lag in einer Nebenstraße der King’s Road in Chelsea. Vor dem Haus standen zwei Autos, Jennys Audi und ein weißer VW-Golf, der, wie Nightingale wusste, ihrer Freundin Barbara gehörte. Er parkte seinen MGB hinter dem VW und klingelte an Jennys Tür. Dann trat er zurück, damit sie ihn auf dem Video-Monitor erkennen konnte.

»Jack?« Ihre Stimme kam blechern aus dem Lautsprecher.

Er hielt die Flasche Sekt hoch, die er in der Hand trug. »Ich komme mit Geschenken«, sagte er.

»Jack, es ist beinahe elf.«

»Die Nacht ist noch jung«, erwiderte er.

»Aber du bist nicht mehr frisch«, gab sie zurück. »Hast du getrunken?«

Er schwenkte die Flasche. »Deswegen habe ich ja das hier mitgebracht.«

»Barbara ist da«, sagte sie.

»Du hast doch wohl drei Gläser, oder?«

Der Lautsprecher verstummte, und gleich darauf hörte er klackende Schritte auf einem Holzboden. Die Tür ging auf. Jenny trug eine weite Trainingshose und ein Adidas-Top und hatte das Haar mit einem silberfarbenen Gummi zurückgebunden. »Wir sind gerade vom Fitnessstudio zurück«, sagte sie.

»So spät am Abend?«

»Da ist es am besten: Keine aufdringlichen Männerblicke.« Sie trat zur Seite, um ihn einzulassen, und schloss dann die Tür. »Wir sind in der Küche«, sagte sie.

Barbara saß mit einem Glas Orangensaft vor sich an der Frühstückstheke. Wie Jenny trug sie eine Trainingshose und ein Sport-Top. Er zwinkerte ihr zu und hielt die Flasche hoch. »Ich kann dir einen Sekt Orange daraus machen, Barbara«, sagte er.

»Das ist Musik in meinen Ohren«, antwortete sie.

Jenny holte ein Glas aus dem Schrank und stellte es auf die Frühstückstheke. Sie schenkte Orangensaft ein, während Nightingale den Verschluss der Sektflasche knallen ließ.

»Wenn das nicht dekadent ist«, sagte Barbara, als Nightingale Sekt in die drei Gläser gab.

Nightingale setzte sich auf einen Hocker und hob sein Glas. »Auf den Sport«, sagte er.

Sie stießen miteinander an und tranken. »Treiben Sie Sport, Jack?«, fragte Barbara.

»Das war Ironie«, erläuterte Jenny.

»Ich bin kein großer Fan von Fitnessstudios«, räumte Nightingale ein. »Die erinnern mich immer an Hamsterräder.«

»Sport ist gesund«, erwiderte Barbara. »Gut fürs Herz, für die Gelenke und fürs allgemeine Wohlbefinden.«

»Und wie kommen wir jetzt zu dem Vergnügen, Jack?«, fragte Jenny. Sie blickte zu Barbara hinüber. »Ich gehe jede Wette mit dir ein, dass er etwas will.«

Nightingale zog die Augenbrauen hoch. »Wie kommst du denn auf den Gedanken, dass ich etwas will?«, fragte er. »Woher weißt du, dass ich nicht einfach nur der Geselligkeit halber vorbeikomme?«

»Weil Bayswater auf der anderen Seite Londons liegt, weil du normalerweise keinen Sekt trinkst und weil es elf Uhr abends ist. Was ist los?«

Nightingale stellte sein Glas hin und hob die Hände. »Erst musst du mir versprechen, dass du mir nicht den Kopf abreißt.«

Jennys Züge wurden hart. »Was ist los?«

»Soll ich gehen?«, fragte Barbara.

»Vielleicht ist es besser, wenn du bleibst«, antwortete Nightingale. »Du kannst den Schiedsrichter machen.«

»Jack, was ist los?«, fragte Jenny noch einmal.

»Ich habe heute Abend mit Joshua Wainwright telefoniert.« Er sah Barbara an. »Das ist der Amerikaner, der die Bücher in Gosling Manor kaufen wollte. Die Bücher im Keller.«

»Jenny hat erzählt, dass sie gestohlen worden sind«, sagte Barbara.

»Genau«, antwortete Nightingale. »Jemand ist eingebrochen und hat alle mitgenommen. Bis aufs letzte Buch. Die Sache ist aber jetzt die: Kaum jemand hat von diesen Büchern und dem Keller gewusst.« Er runzelte die Stirn. »Du hast sie doch gegenüber niemandem erwähnt, oder?«

»Ich wusste nicht, dass sie geheim waren«, antwortete Barbara. »Aber nein, ich habe niemandem davon erzählt.«

»Bist du dir sicher?«

»Jack!«, protestierte Jenny. »Sie hat deine Frage beantwortet. Du brauchst sie nicht gleich ins Kreuzverhör zu nehmen.«

»Tut mir leid, Kid«, antwortete Nightingale. »Ich dachte ja nur, dass man manchmal etwas sagt, ohne sich dessen bewusst zu sein. Einfach so im Gespräch. Und Barbara hat recht: Es war ja kein Geheimnis. Es geht mir darum, dass kaum jemand von den Büchern da unten wusste. Selbst die Feuerwehrleute wussten nichts von der Existenz des Kellers, und auch nicht der Bausachverständige, den ich wegen der Renovierung hinzugezogen habe. Tatsächlich sind wir drei die einzigen, die überhaupt über die Bücher informiert waren.«

»Komm schon, das stimmt nicht«, erwiderte Jenny. »Dieser Amerikaner war auch unten, und du hast Mrs. Steadman Bücher geschenkt.«

»Mrs. Steadman weiß nichts von Gosling Manor. Sie wusste, dass ich die Bücher habe, aber nicht, woher sie kamen. Und ich bin mir sicher, dass Joshua sie nicht genommen hat.«

»Wirklich?«, fragte Jenny. »Gerade, als ihr anfangt, den Preis zu diskutieren, werden sie gestohlen. Kommt dir das nicht eigenartig vor?«

»Wenn er sie hätte stehlen wollen, warum hätte er dann seine Schätzer schicken sollen?«, fragte Nightingale.

»Das habe ich dir doch schon gesagt, Jack. Um dich von ihm abzulenken«, antwortete Jenny. »Manchmal bist du schrecklich naiv.«

Nightingale hob lachend sein Glas. »So nennt man mich wirklich nicht oft«, sagte er und stieß mit Jenny an.

Sie betrachtete ihn misstrauisch. »Warum bist du hier, Jack? Was hat Joshua dir gesagt?«

»Du musst mir einfach nur versprechen, dass du nicht fuchsteufelswild wirst.«

»Warum denn?«

»Weil dir das, was er gesagt hat, nicht gefallen wird.« Er trank einen Schluck.

»Spuck es einfach aus«, sagte Jenny.

Nightingale holte tief Luft. »Er sagte, dass Marcus Fairchild sie hat.«

Jennys Blick wurde hart. »Du Ekel«, sagte sie leise.

Er stellte sein Glas ab und hob erneut beschwichtigend die Hände. »Erschieße nicht den Boten«, sagte er.

»Dein Onkel?«, fragte Barbara mit einem Blick auf Jenny.

»Jack hat einen Tick, wenn es um ihn geht. Er schiebt ihm so ziemlich alle Übel der Welt in die Schuhe.«

»Joshua hat gesagt, dass Marcus eine Sammlung von Büchern geerbt hat, und er ist sich ziemlich sicher, dass es die aus dem Keller von Gosling Manor sind.«

»Wie soll Onkel Marcus denn überhaupt von den Büchern gewusst haben?«, fragte Jenny.

»Das musst du mir sagen.«

»Worauf willst du hinaus?«

»Wann hast du das letzte Mal mit ihm geredet?«

»Als er dich bei der Polizei rausgehauen hat. Du warst dabei, als ich ihn getroffen habe, schon vergessen? In der Weinbar?«

»Und seitdem hast du nicht mehr mit ihm gesprochen?«

»Jetzt geht das schon wieder los. Worauf willst du hinaus, Jack? Warum rückst du nicht einfach mit der Sprache heraus? Du denkst, dass ich ihm von den Büchern erzählt habe?«

»Jenny, wer könnte es sonst gewesen sein?«

»Das sage ich dir doch ständig. Dein neuer bester Freund. Dieser verdammte Amerikaner.« Sie seufzte aufgebracht. »Ich begreife dich nicht, Jack, wirklich nicht. Es ist, als wärest du fest entschlossen, um jeden Preis zu beweisen, dass Onkel Marcus hinter dem Diebstahl in Gosling Manor steckt. Warum bist du so gegen ihn eingenommen?«

»Jenny, du hast doch gehört, was meine Schwester über Fairchild gesagt hat.« Er sah Barbara an. »Du weißt schon, du hattest sie hypnotisiert, und sie hat sich daran erinnert, dass er ein Kind ermordet und ihr dann die Schuld in die Schuhe geschoben hat.«

»Aber wir haben auch über falsche Erinnerungen gesprochen«, sagte Jenny. »Ich kenne Marcus seit meiner Geburt, er ist kein Teufelsanbeter, er ist nicht böse, und er ist mit Sicherheit kein Dieb.«

»Barbara?«, sagte Nightingale in der Hoffnung, dass sie ihn unterstützen würde.

»Ich möchte da wirklich nicht mit reingezogen werden«, erwiderte sie.

»Aber dir ist es doch gelungen, meiner Schwester zu entlocken, was Fairchild getan hat«, sagte Nightingale.

»Deine Schwester war in der Psychiatrie«, warf Jenny ein. »Das wollen wir mal nicht vergessen.«

»Sie war für Morde verurteilt worden, die sie nicht begangen hatte«, sagte Nightingale. »Morde, die auf das Konto deines Onkels gehen.«

»Das behauptet keiner außer deiner Schwester, und sie ist nicht hier, um dich zu unterstützten.« Sie sah ihn wütend an. »Ich verstehe nicht, warum du ständig darauf herumreitest. Deine Schwester war geistesgestört und ist es wahrscheinlich immer noch.«

»Barbara?«, sagte Nightingale. »Du hast doch damals diese Regression mit meiner Schwester durchgeführt.«

Barbara zuckte mit den Schultern. »Es war keine echte hypnotische Regression. Sie befand sich in einer tiefen Trance und hat über das gesprochen, woran sie sich erinnert hat.«

»Woran sie meinte, sich zu erinnern«, sagte Jenny.

»Willst du jetzt etwa behaupten, dass sie es sich nur ausgedacht hat?«

»Ich will darauf hinaus, dass deine Schwester massenhaft Probleme hat. Und du auch. Ihr habt beide herausgefunden, dass euer leiblicher Vater ein Satanist war, der euch bei der Geburt zur Adoption freigegeben hat, und es fällt euch schwer, damit zurechtzukommen. Jack, du redest hier über einen Mann, den ich kenne, so lange ich denken kann.« Sie legte die Hand aufs Herz. »Ich schwöre dir, ich würde Onkel Marcus mein Leben in die Hand geben.«

»Das sehe ich«, sagte Nightingale. »Und ich sehe auch, wie bereitwillig du ihn verteidigst.«

»Du kennst ihn nicht. Du bist ihm zweimal begegnet, das ist alles. Ich kenne ihn seit jeher.«

Nightingale nickte langsam. »Jenny, das, was ich dir jetzt sage, wird dir nicht gefallen, aber ich möchte, dass du mir ganz genau zuhörst. Es gibt zwei Möglichkeiten. Es kann tatsächlich sein, dass ich vollkommen falsch liege. Vielleicht ist Marcus Fairchild ein großartiger Mensch, meine Schwester ist verrückt und alles, was sie unter Hypnose gesagt hat, hat mit den Tatsachen nichts zu tun. Ich gebe zu, dass das eine Möglichkeit ist.«

»Danke«, sagte Jenny.

»Aber es gibt auch die andere Möglichkeit, und ich möchte, dass du einfach nur darüber nachdenkst. Was, wenn ich recht habe? Was, wenn er nicht das ist, was er zu sein vorgibt? Was, wenn er sein wahres Ich verbergen kann? Was, wenn er kontrollieren kann, was andere Menschen über ihn denken? Was, wenn es ihm wirklich gelungen ist, meine Schwester zu Unrecht davon zu überzeugen, dass sie diese Kinder ermordet hat?«

»Und was, wenn Schweine fliegen können?«

»Bitte Jenny, hör mich einfach zu Ende an. Nehmen wir einmal an, er ist wirklich böse. Nehmen wir einmal an, er kann beeinflussen, wie andere Menschen ihn sehen. Was, wenn er Hypnose oder Bewusstseinskontrolle oder etwas dergleichen beherrscht?«

»Du solltest einmal selbst hören, was du da sagst. Weißt du eigentlich, wie verrückt du klingst?«

»Kannst du wenigstens einmal die Möglichkeit erwägen, dass er dich genauso manipuliert hat wie damals meine Schwester?«

»Worauf willst du hinaus, Jack?«

Nightingale holte tief Luft. Er hatte keine Ahnung, wie Jenny auf das reagieren würde, was er ihr gleich sagen würde, aber er war sich ziemlich sicher, dass sie nicht glücklich darüber sein würde. »Ich will darauf hinaus, dass er dich vielleicht hypnotisiert hat, genau wie seinerzeit meine Schwester. Und dass vielleicht du selbst ihm von den Büchern im Keller erzählt hast.«

Jenny sah ihn eisig an, griff nach ihrem Glas und schüttete ihm den Inhalt ins Gesicht.

53

Nightingale wischte sein Gesicht mit dem Geschirrhandtuch ab, das Barbara ihm gegeben hatte, nachdem Jenny aus der Küche gestürmt und in ihrem Schlafzimmer im Obergeschoss verschwunden war. »Das hat sie nicht gerade gut aufgenommen, oder?«, sagte er.

»Was hattest du denn erwartet, Jack? Du hast ihr praktisch vorgeworfen, dass sie dich verraten hat. So etwas sagt man nicht mal eben so.«

»Ich wollte ja nicht darauf hinaus, dass sie es absichtlich getan hat«, erwiderte Nightingale und tupfte sein nasses Hemd ab. »Ich glaube, dass Fairchild sie reingelegt hat. Vielleicht hat er sie hypnotisiert.«

»Jack, sie kennt Marcus von Kindesbeinen an. Er war schon vor ihrer Geburt ein enger Freund ihres Vaters. Er ist ihr Patenonkel, Mann. Du kannst doch nicht einfach mit solchen vagen Beschuldigungen um dich schmeißen.«

»Eigentlich glaube ich nicht, dass meine Beschuldigungen vage waren.« Er warf das Geschirrhandtuch auf die Arbeitsplatte. »Mir ist es ernst damit, Barbara. Sie hat ihm erzählt, dass die Polizei mich zum Verhör mitgenommen hatte. Warum hat sie das getan?«

»Er ist Anwalt, und zwar ein verdammt guter. Sie wollte dir helfen.«

»Aber nach allem, was mit meiner Schwester passiert ist, muss sie gewusst haben, dass ich nichts mit ihm zu tun haben wollte. Warum hat sie dann mit ihm über mich gesprochen?«

Barbara zuckte mit den Schultern. »Das kann ich nicht beantworten. Ich weiß es nicht.«

»Und als ich ihm Weihnachten zum ersten Mal im Haus ihrer Eltern begegnet bin, hatte er schon mit ihr über meine Schwester geredet.«

»Na ja, er war ihr Verteidiger.«

»Und du findest nicht, dass das ein eigenartiger Zufall war?«

Barbara runzelte die Stirn. »Ich kann dir nicht folgen, Jack.«

»Fairchild war der Anwalt meiner Schwester, aber nach dem, was du unter Hypnose aus ihr herausgebracht hast, ist klar, dass er überhaupt erst für ihre Verurteilung verantwortlich war. Er hat mindestens eines dieser Kinder ermordet, vielleicht auch alle.«

»Aber nur, wenn man glaubt, was deine Schwester gesagt hat. Und das ist ein sehr großes Wenn, Jack.«

»Ich habe die Aufnahme gehört, und die kam mir ziemlich eindeutig vor.«

»Ich bin mir sicher, dass deine Schwester von dem überzeugt war, was sie mir erzählt hat, aber das bedeutet nicht, dass es der Wahrheit entspricht.«

»Was glaubst denn du, Barbara? Glaubst du, meine Schwester hat sich das alles nur ausgedacht? Oder glaubst du, dass Marcus Fairchild ihr einen Mord in die Schuhe geschoben hat, den sie nicht begangen hat?«

Barbara warf die Hände hoch. »Ich weiß es nicht, Jack. Tut mir leid.«

Nightingale schaute zur Treppe. »Sie ist wirklich sauer, oder?«

»Kann man ihr das verübeln? Ihr Vater ist seit einer halben Ewigkeit mit Marcus Fairchild eng befreundet. Wenn du Fairchild anschuldigst, trifft das auch ihren Vater.«

»Das hat doch überhaupt nichts mit ihrem Vater zu tun. Barbara, irgendwas an Fairchild ist faul, und du musst mir helfen, das zu beweisen.«

»Ich? Was kann ich denn tun?«

»Das Gleiche wie beim letzten Mal.«

Barbara blieb der Mund offen stehen. »Das wird Jenny niemals erlauben«, sagte sie.

»Vielleicht ja doch«, erwiderte Nightingale. »Wenn du sie darum bittest.«

54

Nightingale blickte auf, als Barbara die Treppe herunterkam. Er wollte gerade etwas sagen, als er bemerkte, dass Jenny hinter ihr war. Ihre Augen waren rot, als hätte sie geweint. »Tut mir leid, Kid«, sagte er. »Ich wollte dich nicht so aus der Fassung bringen.«

Jenny zeigte mit dem Finger auf ihn. »Ich mache das, weil Barbara mich darum gebeten hat, aber wenn das erledigt ist, will ich eine Entschuldigung von dir und das Versprechen, dass du meinen Onkel nie wieder erwähnst.«

»Versprochen«, sagte Nightingale und stand auf.

Jenny blickte zu Barbara. »Das ist doch verrückt. Es ist wirklich verrückt.«

»Du musst aufgeschlossen an die Sache herangehen«, sagte Barbara. »Es funktioniert nicht, wenn du negativ eingestellt bist.«

Jenny nickte. »Okay, dann bringe ich mich jetzt mal in eine positivere Stimmung.« Sie ging zur Frühstückstheke und schenkte sich ein Glas Sekt ein.

»Das ist hoffentlich nicht für mich«, sagte Nightingale.

Jenny warf ihm ein angespanntes Lächeln zu, trank das Glas in einem einzigen Zug leer und schenkte sich nach.

»Ist es in Ordnung, dass sie trinkt?«, fragte Nightingale Barbara.

»Was meinst du denn damit?«, fragte Jenny. »Hier bin doch nicht ich diejenige mit einem Alkoholproblem.« Sie leerte ihr Sektglas zur Hälfte.

»Ich meinte, wegen der Hypnose. Beeinträchtigt der Alkohol diesen Prozess nicht?«

»In Maßen genossen kann es sogar hilfreich sein«, erklärte Barbara. »Es entspannt.«

»Darauf trinke ich einen«, sagte Jenny. Sie hob das Glas wie zu einem Trinkspruch und leerte es.

»Wenn du weiter so entspannst, liegst du irgendwann unter dem Tisch«, sagte Nightingale.

Jenny lächelte sarkastisch. »Ach ja? Du kannst gerade was sagen.« Sie schenkte sich den Rest des Sekts ein.

»Sollen wir anfangen?«, fragte Barbara.

»Los geht’s«, antwortete Jenny. »Wo machen wir es?«

»Das Sofa wäre gut geeignet«, meinte Barbara. »Aber es geht auch jeder andere Platz, an dem du dich wohl fühlst.«

»Das Sofa ist in Ordnung«, erwiderte Jenny. Sie trank ihren Sekt aus und ging ins Wohnzimmer.

Der Fernseher lief ohne Ton. Barbara griff zur Fernbedienung und stellte ihn aus. »Zieh bitte die Schuhe aus«, sagte sie. »Wahrscheinlich kannst du dich besser entspannen, wenn du dich hinlegst, aber im Sitzen geht es auch.« Jenny setzte sich aufs Sofa, schlüpfte aus den Schuhen und legte sich zurück. Sie schüttelte ein Kissen auf und schob es sich unter den Kopf.

»Was ist mit mir?«, fragte Nightingale.

»Das wollen wir Jenny überlassen«, antwortete Barbara. Sie sah ihre Freundin an. »Falls seine Anwesenheit dich nervös macht, sollte er draußen bleiben.«

»Schon gut«, antwortete Jenny. »Wenn er es nicht mit eigenen Ohren hört, glaubt er es sowieso nicht. Da kann er auch genauso gut hierbleiben.«

Nightingale setzte sich in einen Ohrensessel beim Kamin.

Barbara holte einen Stuhl vom runden Esstisch beim Fenster und trug ihn zum Sofa. Sie stellte ihn so hin, dass sie an Jennys Schulter saß.

»Sitzt du bequem?«, fragte Jenny.

Barbara drohte Jenny mit dem Finger. »Nimm das hier ernst, junge Dame«, sagte sie. »Du hast es mit einem Profi zu tun, schon vergessen?«

»Ja, Frau Lehrerin. Tut mir leid, Frau Lehrerin.« Jenny holte tief Luft und atmete langsam wieder aus.

»Okay, mach die Augen zu und lausche auf deinen eigenen Atem. Versuche, so langsam wie möglich zu atmen. Langsam und gleichmäßig. Je langsamer, desto besser. Nicht zu tief, aber auch nicht zu flach.«

Jenny tat wie geheißen; Nightingale lehnte sich auf seinem Stuhl zurück; Barbara begann, langsam und mit tiefer Stimme zu sprechen. Es war kaum mehr als ein Murmeln, und ihr Mund war dicht bei Jennys Ohr. Nightingale verstand nicht, was sie sagte, aber Tonfall und Rhythmus waren so beruhigend, dass er fühlte, wie ihm die Lider schwer wurden. Er zwinkerte und riss sich zusammen, aber trotzdem fiel es ihm schwer, nicht einzuschlafen.

Barbara redete beinahe fünf Minuten so auf Jenny ein. Dann setzte sie sich auf ihrem Stuhl zurück und nickte Nightingale zu. »Sie steht jetzt unter Hypnose.«

Jennys Augen waren geschlossen, und ihre Brust hob und senkte sich langsam. Nightingale hörte ein leises Pfeifen, mit dem sie ein- und ausatmete.

»Jenny, kannst du mich hören?«, fragte Barbara leise.

»Ja«, antwortete Jenny mit dumpfer, monotoner Stimme.

»Alles ist ruhig und friedlich. Du bist hier in Sicherheit, du bist unter Freunden. Verstehst du das?«

»Ja.«

»Ich möchte, dass du in Gedanken zur letzten Gelegenheit zurückkehrst, bei der du mit deinem Onkel Marcus gesprochen hast. Kannst du das für mich tun?«

»Ja«, antwortete Jenny.

»Hast du am Telefon mit ihm gesprochen? Oder hast du ihn gesehen?«

»Ich habe ihn gesehen«, antwortete Jenny.

»Wo?«

»Er ist hergekommen.«

»Hierher? Zu dir nach Hause?«

»Ja.«

»Wann?«

»Vor drei Tagen. Samstag.«

»Das kann nicht stimmen«, sagte Nightingale.

Barbara brachte ihn mit einem warnenden Blick zum Schweigen und hielt den Finger vor die Lippen. »Pssst.«

Nightingale nickte. Er hatte sich im Sitzen vorgebeugt und die Ellbogen auf die Knie gestützt.

»Jenny?«

»Ja?«

»Ich möchte, dass du zu dem Zeitpunkt vor drei Tagen zurückkehrst, als Onkel Marcus dich besucht hat. Kannst du das tun? Kannst du das für mich tun, Jenny?«

»Ja«, antwortete sie.

»Es ist fünf Minuten vor seiner Ankunft. Was trägst du?«

»Blue Jeans. Und mein T-Shirt von Versace. Das mit den Engelsflügeln auf dem Rücken.«

»Du musst jetzt auf deine Uhr schauen, Jenny. Welche Zeit ist es?«

»Fünf vor acht«, antwortete Jenny.

»Und er hatte gesagt, dass er dich um acht Uhr besuchen würde?«

»Ja. Er hat mich vorher angerufen.«

»Und es ist Samstag?«

»Ja, Samstag.«

Mit einem Stirnrunzeln begriff Nightingale, dass Jenny ihn angelogen hatte, als sie sagte, sie habe Fairchild zum letzten Mal im Anschluss an den Vorfall auf der Polizeiwache gesehen. Aber das ergab doch keinen Sinn. Warum sollte sie ihn belügen?

»Jetzt möchte ich, dass du in der Zeit vorwärts gehst, bis Marcus eintrifft. Hat er an die Tür geklopft, oder hat er geklingelt?«

»Er hat geklingelt. Die Gegensprechanlage.«

»Das ist gut, Jenny. Jetzt möchte ich, dass du zur Tür gehst und sie aufmachst. Kannst du das für mich tun?«

»Sicher«, antwortete Jenny.

»Dann mach jetzt die Tür auf und sag mir, was du siehst.«

»Es ist Onkel Marcus.«

»Was trägt er, Jenny?«

»Einen dunkelblauen Anzug. Ein rosa Hemd mit weißem Kragen. Und eine dunkelblaue Krawatte.«

»Und was ist dann geschehen, Jenny? Hast du ihn ins Haus gebeten?«

Jenny erwiderte nichts.

»Jenny, kannst du mich hören?«

»Ja.«

»Gut, ich möchte jetzt, dass du ihn ins Haus lässt. Kannst du das tun?«

Jenny erwiderte nichts.

»Jenny? Kannst du mich hören?«

Es kam keine Antwort. Barbara blickte zu Nightingale hinüber und zuckte mit den Schultern. Nightingale machte eine kreisende Bewegung mit der Hand. »Führ sie in der Zeit vorwärts«, flüsterte er.

Barbara nickte und wandte sich wieder Jenny zu. »Jenny, ich möchte, dass du eine Stunde nach vorn gehst, es ist jetzt neun Uhr. Kannst du das tun?«

»Ja«, sagte Jenny.

»Wo bist du?«

»Ich dusche.«

»Du bist unter der Dusche?«

»Ja.«

»Und wo ist Onkel Marcus?«

»Das weiß ich nicht.«

»Okay, Jenny. Ich möchte, dass du zu Ende duschst. Was tust du als Nächstes?«

»Ich gehe nach unten.«

»Ist Onkel Marcus da?«

»Nein.«

Barbara blickte zu Nightingale hinüber. Der bewegte wieder die Hand im Kreis und flüsterte: »Führe sie zurück.«

»Jenny, ich möchte, dass du zu acht Uhr zurückkehrst. Kannst du das für mich tun?«

»Ja«, sagte Jenny.

»Schau auf deine Uhr, Jenny. Sag mir, welche Zeit du da siehst.«

»Es ist acht.«

»Das ist gut. Jetzt möchte ich, dass du wartest, bis du die Türglocke hörst.«

»Ja«, antwortete Jenny leise. Sie lag auf dem Sofa und atmete ruhig.

Barbara blickte Nightingale stirnrunzelnd an. Er konnte sehen, dass sie beunruhigt war, und er teilte ihre Sorge. Er versuchte, ihr ein beruhigendes Lächeln zuzuwerfen, aber ihm war klar, dass er damit niemanden hinters Licht führte. Etwas war Samstagabend passiert, und er fürchtete das Schlimmste.

»Da ist er«, sagte Jenny. »Die Gegensprechanlage klingelt.«

»Das ist gut. Jetzt mach die Tür auf.«

»Okay.«

Barbara wartete ein paar Sekunden. »Hast du es getan? Hast du die Tür geöffnet?«

»Ja«, antwortete Jenny.

»Und was siehst du, Jenny?«

»Es ist Onkel Marcus.«

»Das ist gut. Jetzt sag mir, was er trägt.«

»Einen blauen Anzug, eine dunkelblaue Krawatte und ein rosa Hemd.«

»Sagt er etwas?«

»Nein. Er lächelt nur.«

»Das ist gut. Jetzt lass ihn ins Haus.«

Jenny atmete leise weiter, sagte aber nichts.

»Jenny, kannst du mich hören?«

Jenny erwiderte nichts, aber ihre Brust hob und senkte sich langsam.

»Jenny?«

Nightingale stand auf und ging zum Sofa. Er blickte auf Jenny hinunter und legte Barbara dann die Hand auf die Schulter. »Was ist da los?«, flüsterte er.

»Nichts«, antwortete Barbara. »Das ist das Problem. Sie sollte in der Lage sein, mir zu berichten, was sie sagt und hört, aber so ist es nicht.« Sie streichelte Jennys Hand. »Kannst du mich hören, Jenny?«

Jenny reagierte nicht.

»Wie wäre es, wenn du sie zu einem Zeitpunkt vor seinem Eintreffen zurückführst und sie dann eine halbe Stunde nach vorn schickst?«

Barbara nickte. »Okay, ich kann es versuchen«, sagte sie. Sie atmete tief ein und redete dann mit leiser, beruhigender Stimme, den Mund nur wenige Zentimeter von Jennys Ohr entfernt. »Jetzt möchte ich, dass du zu fünf Minuten vor acht zurückkehrst. Kannst du das für mich tun?«

»Ja«, sagte Jenny.

»Das ist gut. Und jetzt möchte ich, dass du auf deine Uhr schaust. Kannst du mir sagen, welche Zeit sie anzeigt?«

»Fünf Minuten vor acht«, antwortete Jenny.

»Und was tust du?«

»Ich sitze in der Küche. Ich trinke Wein und lese.«

»Was liest du?«

»Ein Buch von Jodi Picoult. Das neueste.«

»Das ist gut. Jetzt hör mir ganz genau zu. Es ist jetzt fünf Minuten vor acht. Ich werde dich gleich bitten, bis halb neun Uhr vorwärts zu gehen. Kannst du das für mich tun?«

»Ja«, antwortete sie.

»Das ist gut. Dann mach das jetzt bitte. Geh bis halb neun Uhr vorwärts. Tu es jetzt.«

Jenny seufzte und verstummte.

»Jenny, kannst du mich hören?«, fragte Barbara.

Keine Reaktion. Barbara blickte zu Nightingale auf. »Es funktioniert einfach nicht.«

»Warum nicht? Wo liegt das Problem?«

»Ich weiß es nicht, Jack. Es ist, als existierte diese Stunde einfach nicht für sie. Sie kann uns sagen, was vor seiner Ankunft geschehen ist, und im Anschluss daran ist sie unter der Dusche. Aber dazwischen gibt es gar nichts.«

Nightingale nickte. »Okay, führe sie zu einem Zeitpunkt nach seinem Aufbruch.«

Barbara wandte sich wieder Jenny zu. »Hör mir zu, Jenny. Ich möchte, dass du bis neun Uhr vorwärtsgehst. Kannst du das für mich tun?«

Keine Reaktion.

»Jenny, kannst du mich hören?« Barbara streichelte ihre Hand.

»Sag mir, dass du mich hören kannst.« Jenny antwortete nicht. »Jenny, kannst du mich hören?«, wiederholte Barbara.

»Was ist los?«, fragte Nightingale, aber Barbara achtete nicht auf seine Frage.

Sie tätschelte Jennys Handrücken. »Komm schon, Liebes, du musst jetzt wieder zurückgehen. Kehre zu einem Zeitpunkt vor seinem Eintreffen zurück. Geh zu fünf vor acht zurück. Tu es jetzt. Komm schon.«

Nightingale hörte die Angst in Barbaras Stimme und kniete sich neben das Sofa. Jenny bewegte sich nicht, und ihre Augen waren geschlossen.

»Jenny, rede mit mir«, sagte Barbara. »Kannst du mich hören?«

Nightingales Magen krampfte sich zusammen, als er begriff, dass Jenny nicht mehr atmete. »Jenny!«, schrie er.

»Du darfst sie nicht so wecken«, sagte Barbara, die noch immer Jennys Hand rieb.

»Sie atmet nicht mehr, Barbara!«, sagte Nightingale. Sein Herz hämmerte.

»Was?«

»Schau doch!« Nightingale deutete auf Jennys Brust.

Barbara legte die Hand an Jennys Wange. »Jenny, es ist Zeit aufzuwachen«, sagte sie.

Jenny lag vollkommen reglos da.

»Barbara, du musst sie jetzt wecken.«

»Das versuche ich ja«, antwortete sie. »So etwas ist mir noch nie zuvor passiert.«

»Jenny!«, schrie Nightingale.

Barbara packte Jenny bei den Schultern und schüttelte sie. »Komm schon, Jenny, wach auf!«

Jennys Mund klappte auf, aber ihre Augen blieben geschlossen. Nightingale schob Barbara zur Seite und zog Jenny in sitzende Haltung hoch. Ihr Kopf hing schlaff zur Seite. Er schüttelte sie kräftig und schlug ihr ins Gesicht, aber sie reagierte nicht.

»Soll ich einen Krankenwagen rufen?«, fragte Barbara mit zitternder Stimme.

»Keine Zeit«, antwortete Nightingale. Er legte die Finger an Jennys Hals und fand den Puls. Ihr Herz schlug, aber sie atmete nicht mehr. Das ergab nicht den geringsten Sinn. Er bückte sich, packte sie um die Taille, richtete sich ächzend auf und trug sie aus dem Wohnzimmer zur Treppe.

»Jack, wohin gehst du?«, schrie Barbara.

»Wir müssen sie sofort da rausreißen«, sagte Nightingale. Sich am Treppengeländer hochziehend, trug er Jenny nach oben. Das Badezimmer lag hinten im Haus, neben dem Gästezimmer. Er stürzte hinein, riss die Glastür der Dusche auf und bettete Jenny seitlich in die Kabine. Er stellte die Temperatur auf kalt, drehte voll auf und schnaufte, als der Strom eiskalten Wassers auf sie niederprasselte. Er drehte sich so, dass das Wasser direkt Jennys Gesicht traf. Nach einigen Sekunden hustete und spuckte sie und warf den Kopf hin und her; gleich darauf stützte Jenny sich an der gekachelten Wand ab. Sie schüttelte noch immer hustend und nach Luft schnappend den Kopf, während ihr das eiskalte Wasser übers Gesicht lief.

Barbara folgte ihnen ins Bad und holte ein weißes Handtuch.

Nightingale nahm Jennys Gesicht zwischen die Hände und blickte ihr in die Augen. »Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er.

»Was zum Teufel treibst du da, Jack?«

»Wie fühlst du dich?«

»Patschnass und eiskalt«, antwortete sie. »Was meinst du wohl, wie ich mich fühle?« Sie sah Barbara mit dem Handtuch in der Tür stehen. »Was ist los, Barbara?«

»Die Regression ist schiefgelaufen«, antwortete diese.

Nightingale stellte die Dusche aus und versuchte, Jenny aus der Kabine zu helfen, aber sie wehrte ihn ab. »Lass mich in Ruhe«, fuhr sie ihn an.

Barbara legte Jenny das Handtuch um.

»Ist es, weil ich dir Sekt ins Gesicht gekippt habe?«, fragte sie Nightingale. »Geht es hier darum?«

Er schüttelte den Kopf. Wasser tropfte aus seinen klatschnassen Klamotten und bildete eine Pfütze um seine Schuhe.

»Wir müssen miteinander reden«, sagte er.

55

Nightingale trug ein Tablett mit drei Bechern Kaffee ins Wohnzimmer und stellte es vor Jenny und Barbara auf den Tisch. Jenny hatte ihre nassen Kleider ausgezogen und einen rosa Bademantel angelegt. Sie saß mit angezogenen Beinen auf dem Sofa. Nightingale hatte sich so gut er konnte abgetrocknet, war aber immer noch nass und zitterte.

»Im Wäschetrockenschrank hängt noch ein Bademantel«, sagte Jenny. Sie griff nach ihrem Becher. »Du holst dir noch den Tod.«

»Es geht schon«, erwiderte er.

»Es geht überhaupt nicht«, warf Barbara ein. »Jenny hat recht. Du holst dir noch eine Lungenentzündung.«

Nightingale nickte zitternd. Er ging zur Treppe.

»Häng deine Kleider auf die Trockenstange im Bad«, rief Jenny ihm nach. »Die ist beheizt.«

Nightingale ging nach oben, holte einen weißen Bademantel aus dem Wäschetrockenschrank und zog seine nassen Kleider im Bad aus. Er trocknete sich mit einem Handtuch ab, zog den Bademantel an und hängte seine Kleider zum Trocknen über die Handtuchstange.

Jenny und Barbara nippten gerade an ihrem Kaffee, als er wieder unten ankam.

»Hast du Jenny erzählt, was passiert ist?«, fragte er Barbara, als er sich setzte.

»Ich habe auf dich gewartet«, antwortete sie.

»Was ist denn passiert?«, fragte Jenny.

»Woran erinnerst du dich?«, fragte Nightingale. Er merkte, dass der Bademantel sich an seinen Beinen nach oben geschoben hatte, und zog ihn herunter.

»Daran, dass ich auf dem Sofa gelegen habe. Daran, dass Barbara mich aufgefordert hat, mich zu entspannen. Meine nächste Erinnerung ist dann, dass ich unter der Dusche bin.«

Der Bademantel rutschte wieder an Nightingales Oberschenkeln nach oben. Missmutig zog er ihn hinunter, nahm dann ein Kissen und legte es sich auf den Schoß. Er fing Barbaras Lächeln auf, beachtete es aber nicht. »Jenny, du hast aufgehört zu atmen.«

»Was?«

»Du hast aufgehört zu atmen. Dein Herz hat noch geschlagen, aber glaub mir, du hast nicht mehr geatmet. Wir haben versucht, dich aufzuwecken, aber das ging nicht. Deswegen habe ich dich unter die Dusche getragen. Ich dachte, kaltes Wasser ist die einzige Möglichkeit, dich zu einer Reaktion zu bringen.«

»Ja, also das hat fantastisch funktioniert.«

»Und sonst erinnerst du dich an nichts? Du erinnerst dich nicht, was du zu Barbara gesagt hast?«

Jenny schüttelte den Kopf. Nightingale schaute zu Barbara hinüber. Sie bedeutete ihm mit einer Handbewegung fortzufahren, und er verstand, warum sie nicht diejenige sein wollte, die Jenny berichtete, was geschehen war. Er verzog das Gesicht und trank einen Schluck Kaffee, begriff aber, dass er versuchte, Zeit zu schinden. Ihm war nur allzu klar, dass Jenny sich nicht über das freuen würde, was er ihr gleich erzählen würde. Er stellte den Becher hin.

»Okay, die Sache ist die«, sagte er. »Du hast uns berichtet, dass Marcus Fairchild Samstagabend hier hereingeschaut hat. Zwei Tage vor dem Verschwinden der Bücher.«

Jenny sperrte vor Erstaunen den Mund auf. »Unsinn.« Sie schaute zu Barbara hinüber, doch diese pflichtete Nightingale mit einem Nicken bei. »Ich habe dir doch schon gesagt, dass ich Onkel Marcus nicht mehr gesehen habe, seit er dich aus der Polizeiwache geholt hat.«

»Als du hypnotisiert warst, hat Barbara dich gefragt, wann du ihn zum letzten Mal gesehen hast, und da hast du Samstagabend gesagt. Du hast auch die genaue Uhrzeit genannt: acht Uhr.«

Jenny nahm ein Kissen und drückte es gegen ihren Bauch. »Das ist unmöglich.«

»Wo warst du Samstagabend?«, fragte Nightingale.

»Hier«, antwortete Jenny. »Aber ich war allein.«

»Und du hast ein Buch von Jodi Picoult gelesen?«

»Woher weißt du das?«

»Weil du es uns erzählt hast«, antwortete Nightingale. »Du hast berichtet, du seist in der Küche gewesen, hättest Wein getrunken und ein Buch von Jodi Picoult gelesen. Du hattest Blue Jeans und ein T-Shirt von Versace an.«

Jenny umklammerte das Kissen. Das Blut war ihr aus dem Gesicht gewichen.

»Alles in Ordnung?«, fragte Barbara sie.

Jenny schüttelte den Kopf. »Nein, natürlich nicht. Das sagt er doch nur, um mich wirr zu machen, oder?« Sie fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Das habe ich gesagt? Wirklich?«

»Wort für Wort«, antwortete Barbara. »Du hattest deinen Onkel Marcus um acht Uhr erwartet.«

»Ich kann mich absolut nicht daran erinnern«, sagte Jenny.

»Er hat geklingelt, und du hast ihm die Tür aufgemacht«, berichtete Nightingale. »Er hat einen dunkelblauen Anzug und ein rosa Hemd getragen. Und du hast ihn hereingelassen.«

Er hielt inne und blickte zu Barbara hinüber.

»Und dann?«, fragte Jenny rasch. »Was ist dann geschehen?«

»Wir wissen es nicht«, antwortete Barbara. »Irgendwas ist schiefgelaufen, als wir versucht haben, dich in der Zeit vorwärts zu führen.«

»Was meinst du damit? Was ist schiefgelaufen?«

»Du hast ihn an der Tür gesehen. Aber als wir versucht haben herauszufinden, was geschehen ist, als er im Haus war, hast du geschwiegen.«

»Etwas hat dich gehindert zu sprechen«, ergänzte Nightingale.

»Jetzt macht ihr mir Angst«, sagte Jenny.

Barbara legte ihr die Hand auf den Arm. »Regression funktioniert nicht immer«, sagte sie. »Nicht jeder ist empfänglich.«

»Das ist nicht das Problem«, sagte Nightingale. »Und du weißt es.«

»Wir wissen nicht, was das Problem ist«, entgegnete Barbara.

»Jenny wäre um ein Haar gestorben. Sie hat aufgehört zu atmen. Und das ist passiert, weil du versucht hast, sie über die Ereignisse während Marcus’ Besuch zu befragen. Du weißt, was das Problem war: der verdammte Marcus Fairchild.«

»Was?«, fragte Jenny und legte das Kinn auf das Kissen. »Was meinst du damit?«

»Er hat was mit deinem Kopf angestellt«, sagte Nightingale. »Genau wie damals bei meiner Schwester.«

»Das weißt du nicht mit Sicherheit, Jack«, warf Barbara ein.

Jenny sah Barbara an. »Aber es ist möglich, läuft es darauf hinaus?«

»Mir ist nie etwas auch nur annähernd Vergleichbares begegnet«, antwortete Barbara.

»Das ist nicht das, was ich gefragt habe, Barbara. Ist es möglich?«

Barbara seufzte. »Ja. Ich denke schon.«

»Bis zu dem Augenblick, als du ihm die Tür aufgemacht hast, hast du dich an alles erinnert«, berichtete Nightingale. »Danach kommt eine Lücke. Deine Erinnerung setzt wieder ein, als er schon weg ist und du unter der Dusche stehst.«

»Warum habe ich geduscht?«, fragte Jenny.

Nightingale zuckte mit den Schultern, erwiderte aber nichts.

»Mein Gott«, sagte Jenny. Sie lehnte sich stöhnend zurück. »Das kann doch nicht wirklich mir passieren.«

»Jenny, das alles ist nur eine Vermutung«, sagte Barbara. »Wir wissen nicht mit Sicherheit, was vorgefallen ist.«

»Wir haben versucht, dich um eine halbe Stunde zu einer Zeit vorwärtszuführen, als er im Haus war«, berichtete Nightingale weiter. »Da hast du aufgehört zu atmen.«

»Was willst du damit sagen?«, fragte Jenny. »Was ist deiner Meinung nach geschehen?«

Nightingale beugte sich vor. »Willst du wissen, was ich glaube? Ich glaube, dass Fairchild dich auf die gleiche Weise reingelegt hat wie damals meine Schwester. Er hat sie dazu gebracht, selbst zu glauben, dass sie diese Kinder ermordet hat. Wie? Durch Hypnose oder schwarze Magie, was weiß ich. Aber was immer er mit ihr angestellt hat, hat er auch dir angetan. Er ist Samstagabend hier vorbeigekommen, hat sich deiner Gedanken bemächtigt und die Erinnerung an alles gelöscht, was er gesagt oder getan hat. Ich nehme an, dass du ihm bei dieser Gelegenheit vom Keller und von den Büchern erzählt hast.«

Jenny schlug die Hände vors Gesicht. »Nein«, sagte sie entsetzt.

»Es ist die einzige Erklärung, Jenny. Es ist das Einzige, was Sinn ergibt. Ich glaube, dass du ihm von meiner Schwester erzählt hast, und davon, wie Barbara geholfen hat, die Wahrheit herauszufinden. Daher hat er deinen Tod beschlossen, sollte Barbara dasselbe mit dir anstellen. Deshalb hast du aufgehört zu atmen. Er hat deinen Tod gewollt.«

»Das ist allerdings eine gewagte Schlussfolgerung«, sagte Barbara.

»Welche Erklärung gibt es denn sonst?«, fragte Nightingale. »Du hast doch gesehen, wie Jenny reagiert hat, als sie unter Hypnose stand. Sie hat hartnäckig über das geschwiegen, was passiert war, und sie hat aufgehört zu atmen. Wenn wir sie nicht unter die Dusche gesteckt hätten, wäre sie nie wieder aufgewacht.«

Tränen strömten Jenny übers Gesicht.

Barbara legte den Arm um sie. »Beruhige dich, jetzt ist alles wieder in Ordnung.«

Jenny schauderte und schüttelte den Kopf. »Nein, es ist nicht in Ordnung. Wie sollte es in Ordnung sein?« Sie blickte zu Barbara auf und blinzelte ihre Tränen weg. »Warum habe ich geduscht? Was hat er mit mir gemacht, Barbara? Warum musste ich duschen?«

Barbaras Handy klingelte in ihrer Handtasche, die neben dem Sofa auf dem Boden stand. »Entschuldigung«, sagte sie, tätschelte Jennys Rücken, ergriff dann die Tasche und eilte in die Küche, um den Anruf entgegenzunehmen.

Nightingale setzte sich neben Jenny. »Es tut mir leid«, sagte er.

»Warum denn? Es ist doch nicht deine Schuld.«

»Weil ich dich in das hier hineingetrieben habe. Es war meine Idee.«

Sie schüttelte den Kopf. »Andernfalls hätte ich nie Bescheid gewusst.« Sie wischte sich mit den Handrücken die Augen trocken. »Ich kenne ihn, seit ich denken kann, Jack. Wie konnte er mir das antun?«

»Ich weiß es nicht.«

Sie begann wieder zu weinen, und Nightingale legte den Arm um sie. Er wusste nicht, was er sagen sollte, um sie aufzumuntern; er konnte ihr nur zeigen, dass er sich Sorgen um sie machte. Er umarmte sie und küsste sie dann auf den Kopf.

Barbara kam mit angespannter Miene ins Zimmer zurück. »Ich habe einen Rohrbruch im Bad«, sagte sie. »Das war Mrs. Simmonds, die in der Wohnung unter mir lebt. Bei ihr tropft Wasser durch die Decke, und sie sagt, wenn ich nicht sofort komme und für eine Reparatur sorge, ruft sie die Feuerwehr.«

»Ist das dein Ernst?«

»Mrs. Simmonds ist über achtzig und hat schlimme Arthritis, ihr Sinn für Humor ist also begrenzt, Jack. Ich muss los. Sie sagt, das Wasser überschwemmt langsam ihr Schlafzimmer.«

»Schon gut, ich bleibe bei Jenny«, sagte Nightingale.

»Jenny, es tut mir leid«, sagte Barbara. »Ich bestelle einen Klempner, der Notdienst hat, und komme sofort zurück.«

Jenny blickte auf, wischte sich eine Träne weg und zwang sich zu einem Lächeln. »Ich komme schon klar«, erwiderte sie. »Ich gehe sowieso bald schlafen.«

»Ehrlich, Barbara, ich bleibe bei ihr«, sagte Nightingale.

Barbara nickte. »Okay.« Sie angelte ihre Autoschlüssel aus der Handtasche. »Falls du mich nachher noch brauchst, ruf mich an«, sagte sie zu Jenny.

»Mach dir um mich mal keine Sorgen«, gab Jenny zurück. Sie schniefte und wischte sich über die Nase. »Mir geht es gut.«

Nightingale stand auf und brachte Barbara zur Tür.

»Ich meine es ernst, Jack«, sagte sie. »Falls du glaubst, dass sie mich braucht, ruf mich an.«

»Sie hat einen Schock, aber sie ist zäh.«

»Was wirst du unternehmen?«, fragte sie. »Wegen Fairchild?«

»Ich weiß es noch nicht«, antwortete Nightingale. Aber noch bevor die Worte aus seinem Mund waren, wusste er, dass das eine Lüge war. Er wusste genau, was er wegen Marcus Fairchild unternehmen würde.

56

»Du hast deinen Kaffee nicht ausgetrunken«, sagte Nightingale und ließ sich neben Jenny aufs Sofa fallen.

»Ich glaube, Koffein brauche ich jetzt eigentlich nicht«, erwiderte sie. »Weißt du, was ich gerne hätte?«

»Einen Schoko-Muffin?«

Jenny lachte. »Ich wollte sagen einen Kognak, aber falls du irgendwo einen Bananen-Schoko-Muffin versteckt hast, wäre ich damit auch zufrieden.«

»Einen Muffin hab ich leider nicht hier, und Starbucks hat inzwischen Feierabend für heute. Wo ist der Kognak?«

»In der Küche«, antwortete sie. »Im Schrank über dem Kühlschrank.«

»Komischer Ort für eine Bar.«

»Ich koche damit«, erklärte sie.

»Was für eine Verschwendung.«

Er gab ihr einen Klaps aufs Bein und stand auf. In der Küche fand er die Flasche und zwei Kognakschwenker und trug alles zurück ins Wohnzimmer. Er schenkte tüchtig was ein und setzte sich neben sie. Sie stießen miteinander an, und sie kippte ihren Kognak herunter, bevor er noch etwas einwenden konnte. »He, langsam«, mahnte er.

»Was sagst du?«, fragte sie und griff nach der Flasche.

Er schnappte sie ihr weg und hielt sie außer Reichweite. »Wenn es um Alkohol geht, bist du ein Amateur«, bemerkte er. »Du solltest das richtige Trinken den Profis überlassen.«

»Dir, meinst du wohl? Du trinkst doch dieses affige mexikanische Zeugs. Und jetzt gib mir diese verdammte Flasche, bevor ich sie dir über den Schädel schlage.«

»Siehst du, der Schnaps macht dich schon aggressiv.« Er lachte und schenkte ihr Kognak nach, diesmal weniger großzügig. »Versuche, ihn zu genießen und dem Aroma gerecht zu werden. Kipp ihn nicht einfach runter.«

»Ich höre und gehorche«, antwortete sie und trank einen Schluck.

»Ist mit dir alles in Ordnung?«

Sie schüttelte unter Tränen den Kopf. »Das wird eine Weile dauern.«

Nightingale schwenkte seinen Kognak im Glas. »Es tut mir leid.«

»Sag das nicht ständig«, erwiderte Jenny. »Es ist ja nicht deine Schuld.« Sie trank wieder einen Schluck. »Warum hat er es wohl getan?«

»Er hat sich bei dir Informationen über die Bücher besorgt. Gosling war dafür bekannt, jedes satanistische Buch zu kaufen, das er finden konnte. Nach seinem Tod wird Fairchild sich zurechtgelegt haben, dass ich als Goslings Sohn diese Bücher geerbt haben musste. Also hat er dich hypnotisiert, um herauszufinden, wo sie sich befanden.«

»Und du denkst, mehr war da nicht?«

Nightingale trank einen Schluck Kognak. Der Alkohol glitt seine Kehle hinunter, und ein Gefühl der Wärme breitete sich in seiner Brust aus.

»Du beantwortest meine Frage nicht, Jack.«

»Ich weiß die Antwort nicht«, erwiderte Nightingale. »Woher auch? Er hat dein Gedächtnis gelöscht, wir werden es also vielleicht niemals herausbekommen. Und ich kann mir nicht vorstellen, dass er es uns erzählt, oder?«

»Denkst du, er …« Sie zuckte zusammen und beendete den Satz nicht.

Zwar hatte sie die Worte nicht ausgesprochen, aber Nightingale wusste trotzdem, was sie meinte. »Denk nicht über so was nach, Kid.«

»Wie sollte ich nicht darüber nachdenken, Jack? In meinem Leben fehlt eine Stunde. Und ich habe geduscht. Warum zum Teufel war ich unter der Dusche?«

»Ich weiß es nicht, und ich bin mir nicht sicher, ob es sich lohnt, sich den Kopf darüber zu zerbrechen.«

»Du hast leicht reden, Jack.«

»Ich kümmere mich darum, Jenny. Das schwöre ich dir.«

»Du kümmerst dich darum? Wie denn?«

Er legte den Arm um sie. »Mach dir deswegen keine Sorgen.«

»Was hast du vor, Jack?«

Nightingale holte tief Luft und atmete langsam aus. »Kannst du das nicht einfach mal auf sich beruhen lassen, Kid?«

»Ich habe das Recht, Bescheid zu wissen, oder?« Sie wischte sich die feuchten Wangen mit der Hand ab. Nightingale stand vom Sofa auf und ging eine Rolle Küchenpapier holen.

Als er zurückkam, schenkte sie sich gerade Kognak nach. Er setzte sich, riss ein paar Blätter Küchenpapier ab und reichte sie ihr. Sie lächelte dankbar und wischte sich damit das Gesicht ab.

»Du hast meine Frage nicht beantwortet«, sagte sie. »Was hast du vor?«

Nightingale trank noch einen Schluck Kognak. »Marcus Fairchild hat meiner Schwester Morde in die Schuhe geschoben, die sie nicht begangen hatte. Ich bin mir ziemlich sicher, dass er die Bücher aus dem Keller gestohlen hat. Und dir hat er wer weiß was angetan. Damit wird er nicht einfach davonkommen.«

»Du gehst also zur Polizei?«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Die Polizei wird uns nicht helfen. Aber selbst wenn, Fairchild ist Satanist. Er hat Zugang zu allen möglichen Mächten. Ich bin mir sicher, dass die Polizei ihm nichts anhaben kann.«

»Und was tust du dann?«

»Ich kümmere mich darum. Mehr brauchst du nicht zu wissen. Ich werde tun, was nötig ist.«

»Versprichst du mir eines?«

»Falls ich es kann«, antwortete er.

»Frage ihn, was er mit mir gemacht hat. Und warum. Tust du das für mich?«

»Keine Sorge. Es gibt eine Menge Fragen, deren Antworten ich gerne hätte.«

Jenny nickte und griff wieder nach ihrem Glas. Nightingale hielt ihre Hand fest. »Bitte nicht«, sagte er.

»Es hilft«, sagte sie.

»Wie hilft es dir denn?«

»Es betäubt mich, und genau das brauche ich jetzt. Ich muss aufhören nachzudenken.«

»Alkohol hilft nie.«

»Sollte ich es stattdessen vielleicht besser mit Rauchen versuchen?«

Nightingale lachte. Jenny schlang ihm den Arm um den Hals, und bevor er noch reagieren konnte, hatte sie ihn zu sich heruntergezogen und küsste ihn. Einen Augenblick erwiderte er ihren Kuss, doch dann schob er sie weg.

»Was ist?«, fragte sie.

»Was machst du denn?«

»Was meinst du wohl, was ich mache?« Sie zog ihn wieder an sich, doch er wehrte sich.

»Das ist keine gute Idee«, sagte er.

»Warum denn nicht?«

»Weil du verletzlich bist. Weil du unter Schock stehst. Weil du getrunken hast.«

»Was denn, machst du dir Sorgen, dass ich dich beschuldige, mich bei einem Rendezvous abgefüllt und vergewaltigt zu haben?«

»Red doch keinen Unsinn.«

»Es wird keine Vergewaltigung sein, Jack. Es ist das, was ich will. Und zwar schon seit einer Ewigkeit.« Sie küsste ihn erneut, und diesmal fiel es ihm schwerer, ihr zu widerstehen. Ihre Zunge fuhr tastend zwischen seine Lippen, und unwillkürlich erwiderte er ihren Kuss, aber dann schob er sie erneut von sich.

»Jenny …«, sagte er mit heftig klopfendem Herzen.

»Du hast keine Lust?«

»Nein, ich meine, doch. Doch, ich habe Lust. Natürlich habe ich Lust.« Er spürte, wie er rot anlief. »Aber das ist jetzt keine gute Zeit.«

»Für mich? Oder für dich?«

»Für uns beide.«

»Ich will dich, Jack. Und das hat nichts mit dem zu tun, was heute passiert ist, oder damit, dass ich was getrunken habe.«

Nightingale lächelte. »Und was ist mit morgen? Was geschieht dann?«

»Alles zu seiner Zeit.«

»Bist du dir sicher?«

»Jack?«

»Ja?«

»Halt den Mund und küss mich.«

Nightingale folgte ihrer Aufforderung.

57

Nightingale schlug die Augen auf und runzelte die Stirn, als er die unvertraute Zimmerdecke sah. Er schaute zum Fenster. Jalousien statt Vorhänge. Es war nicht sein Schlafzimmer. Dann bewegte sich etwas im Bett, und er merkte, dass er nicht allein war. Sofort fiel ihm wieder ein, wo er war und mit wem.

Jenny hatte sich auf die Seite gedreht und ihm den Rücken zugekehrt. Er schaute auf seine Uhr. Es war kurz nach zehn.

»Falls du dich aus dem Staub machen willst, tue ich so, als würde ich schlafen«, murmelte sie.

Nightingale lachte und drehte sich so, dass er den Arm um sie legen konnte. »Unsinn«, sagte er.

»Tut mir leid, ich …«, sie ließ den Satz unvollendet.

»Jenny, ich bin hier, weil ich hier sein möchte.«

»Das brauchst du nicht zu sagen, Jack. Ich war gestern Abend verletzlich, und ich habe Gesellschaft gebraucht.«

»Ich hoffe, damit willst du nicht andeuten, dass du mich einfach nur benutzt hast.«

Sie schob sich mit dem Rücken gegen ihn. »Wer redet jetzt Unsinn?«, fragte sie.

Er hielt sie fester umfangen und schob sein Gesicht in ihr Haar. »Das wird den Alltag im Büro wohl härter machen.«

»Fühlt sich so an, als würde schon jetzt das eine oder andere härter«, erwiderte sie und drängte sich wieder gegen ihn.

»Alles in Ordnung?«

»In welcher Hinsicht?«

»Zwischen dir und mir.«

»Mehr als in Ordnung.«

»Sicher?«

»Jack, du wirst das noch totreden, wenn du nicht aufpasst.«

»Was totreden?«

Jenny drehte sich um und wälzte sich auf ihn. Sie küsste ihn auf die Lippen, und ihr Haar bedeckte sein Gesicht. »Das«, flüsterte sie und schob sich seinen Lolli rein.

58

Nightingale trug behutsam ein Tablett ins Zimmer und stellte es auf den Nachttisch. Er setzte sich aufs Bett und streichelte sanft Jennys Haar. Sie schlug verschlafen die Augen auf und lächelte ihn an.

»Wie viel Uhr ist es?«, fragte sie.

»Elf«, antwortete er.

Jenny fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Mist, ich komme zu spät zur Arbeit. Und mein Chef ist ein richtiges Arschloch.«

Nightingale grinste. »Ich wette, du kannst ihn um den kleinen Finger wickeln.« Er nickte zum Tablett hinüber. »Kaffee und ein aufgebackenes Croissant für dich.«

Jenny blickte auf das Tablett und runzelte die Stirn. »Wo ist denn deines?«

»Ich muss jetzt gehen.«

Jenny rieb sich die Augen. »Wohin willst du?«

»Ich muss mich um etwas kümmern.«

»Worum?«

Er strich ihr wieder übers Haar. »Mach dir darüber mal keine Sorgen«, sagte er.

Jenny setzte sich auf und raffte die Decke um ihre Brust zusammen. »Du machst doch keine Dummheiten, oder?«

Nightingale lächelte. »Tu ich das je?«

»Oft.«

»Es wird schon schiefgehen«, sagte er.

»Lass uns doch einfach zur Polizei gehen. Soll die sich darum kümmern.«

»Unser Wort gegen das von Fairchild? Was würde das bringen? Er ist ein Spitzenanwalt, er spielt Golf mit dem stellvertretenden Chef der Metropolitan Police, und wahrscheinlich ist er nicht nur Satanist, sondern auch noch Freimaurer. Und was für Beweise haben wir schon? An das, was passiert ist, kannst du dich selbst unter Hypnose nur halb erinnern.«

»Was wirst du denn dann tun?«

»Ich werde mich darum kümmern.«

»Kannst du es nicht einfach vergessen?«

Nightingale ergriff ihre Hand. »Du denn?«

Jenny zwang sich zu einem Lächeln. »Wenn ich dich habe, dann vielleicht schon.«

»Du hast mich, Kid. Aber ich muss das ein für alle Mal klären.«

»Was musst du klären? Das mit deinen Büchern? Deiner Schwester? Mir?«

»Alles zusammen«, antwortete Nightingale. »Ja, ich möchte wissen, was er mit meinen Büchern gemacht hat. Aber ich muss auch wissen, was er mit dir angestellt hat und warum. Und du musst es ebenfalls wissen.«

»Und dann?«

»Was meinst du damit?«

»Wenn du alles weißt, was wirst du dann tun?«

»Das werden wir sehen.« Er drückte ihre Hand. »Mach dir keine Sorgen.«

»Du kannst mir nicht sagen, dass ich mir keine Sorgen machen soll, wenn ich nicht weiß, was du vorhast.«

»Ich komme heute Abend zurück, okay? Dann bringe ich dich auf den neuesten Stand. Versprochen.«

Sie grinste. »Stand? Was steht denn dann?«

»Du weißt, was ich meine.« Er beugte sich vor und küsste sie. Sie schlang die Hand um seinen Hals und versuchte, ihn ins Bett zurückzuziehen, doch er entzog sich ihrem Griff.

»Bleib doch hier, Jack«, sagte sie. »Lass uns einfach hier entspannen, zu Mittag essen, ein bisschen rummachen.«

»Ich muss das erst erledigen, Kid«, erwiderte er und stand auf. »Geh heute nicht ins Büro. Bleib hier. Okay?«

Jenny nickte. »Du kommst doch zurück? Heute?«

»Natürlich.« Er beugte sich über sie und küsste sie. »Versprochen.«

»Sei vorsichtig, Jack.«

»Wie immer. Ich brauche nur eines von dir.«

»Was denn?«

»Fairchilds Adresse.«

59

Nightingale stellte sein Handy auf Freisprechen, als er über die Lambeth Bridge nach Süd-London fuhr. Er rief Eddie Morris an.

»Was wollen Sie, Nightingale?«, fragte Morris, kaum dass er abgenommen hatte.

»Wieso glauben Sie denn, dass ich etwas will, Eddie?«

Eddie Morris war ein Spitzbube alter Schule, der Nightingale in den zwei Jahren, die dieser bisher als Privatdetektiv arbeitete, oft engagiert hatte, überwiegend, um Alibis nachzuweisen, die ihm eine Gefängnisstrafe ersparten. Seine Spezialität waren Einbrüche in Villen auf dem Land, aber er hatte auch nichts gegen den Besuch von Wohnungen im Stadtzentrum einzuwenden, wenn die Beute stimmte. Er war wirklich ein Paulus, der sich zum Saulus gewandelt hatte, denn er hatte einmal für eine von Londons besten Sicherheitsfirmen gearbeitet, und es gab nichts, was er nicht über Hausalarmanlagen und Safes gewusst hätte.

»Weil ich nur von Ihnen höre, wenn Sie etwas wollen.«

»Das habe ich in letzter Zeit ziemlich oft zu hören bekommen«, erwiderte Nightingale. »Ich muss wohl mal ein paar Weihnachtskarten schreiben.«

»Nein, Sie müssen anfangen, auch einmal an andere Leute zu denken und nicht immer nur an sich selbst. Es wird Zeit, dass Sie einmal etwas geben.«

»Verdammt, Eddie, seit wann sind Sie denn so empfindlich?«

»Ich habe letzthin tagsüber viel ferngesehen«, antwortete Eddie. »Jeremy Kyle, Oprah, der ganze Mist. Also, was wollen Sie?«

»Wo sind Sie?«

»Jetzt gerade? In einem Wettbüro.«

»Kann ich Sie überreden, mit mir nach Epping zu kommen? Ich habe da einen Auftrag für Sie. In der Nähe des Waldes.«

»Was für eine Art von Auftrag?«

»Die Art, die Ihre Spezialität ist. Ein Haus auf dem Land. Wahrscheinlich mit allen Schikanen.«

Morris seufzte. »Jack, eines Tages werden Sie mich mal ganz tief reinreiten. Im Ernst.«

»Sie müssen mich nur da reinbringen. Den Rest erledige ich selbst. Falls Sie erwischt werden, können Sie einfach sagen, Sie seien ein Hausbesetzer. So, wie es steht, haben Hausbesetzer heutzutage mehr Rechte als Hausbesitzer.«

»Ich brauche eine Ramme.«

»Für das Schloss?«

»Quatsch. Fünfhundert Pfund. Für meine Ausgaben.«

»Wie wäre es, wenn wir fünfhundert Pfund von meiner nächsten Rechnung abziehen?«

»Woher wissen Sie denn, dass es eine nächste Rechnung geben wird?«

»Weil ich Sie kenne, Eddie. Sie werden meine Dienste weiter brauchen. Hören Sie, ich bin auf der Südseite der Themse. Können Sie mich hier treffen? In Epping?«

»Moment mal, gerade eben haben Sie gesagt, ich soll Sie begleiten.«

»Ich meine ins Haus. Ich möchte, dass Sie mich da reinbringen und mich dann mir selbst überlassen. Wenn Sie im eigenen Wagen kommen, können Sie nach London zurückfahren.«

»Zahlen Sie das Benzin?«

»Ja, ich zahle das verdammte Benzin. Aber denken Sie an Ihr Werkzeug.«

»Sie sind ein strenger Arbeitgeber, Jack.«

»Ich schicke Ihnen eine SMS mit der Adresse.« Nightingale legte auf. So weit, so gut.

60

Nightingale erkannte die beiden Wächter nicht, die vor der Tür von Smiths Haus standen, aber den Typ Mann kannte er schon: große Burschen, die viel Zeit im Fitnessstudio verbrachten und die mindestens einmal eingefahren waren. Beide trugen Sonnenbrillen von Oakley und schwere Ledermäntel. Ihre Hände waren mit dicken Goldringen geschmückt. Sie sahen zu ihm rüber, als er den MGB parkte und ausstieg. Nightingale steckte sich eine Zigarette an, bevor er zu ihnen ging. Aus der Entfernung hatte er gar nicht gemerkt, was für Riesen diese Männer waren; nun, da er vor ihnen stand, musste er den Hals recken, um ihnen ins Gesicht zu sehen. »Ich möchte zu Perry«, sagte er.

»Erwartet er Sie?«, knurrte der größere der beiden Wächter, der Nightingale um gut fünfzehn Zentimeter überragte. Er hatte einen goldenen Eckzahn.

»Nein, aber ich bin ein alter Freund.«

»Sie seh’n überhaupt nich’ wie ein Freund von Perry aus«, bemerkte der andere. Eine auffällige Narbe zog sich über seine linke Wange und ging nur Millimeter am Auge vorbei.

»Tja, wir waren einmal ein Liebespaar«, erwiderte Nightingale und schnippte Asche von seiner Zigarette. »Sagen Sie ihm einfach, dass Jack Nightingale da ist.«

»Warten Sie«, sagte der mit dem Goldzahn und ging ins Haus. Er musste sich seitlich drehen, damit seine breiten Schultern durch den Türrahmen passten. Nightingale hatte seine Zigarette halb aufgeraucht, als der Wächter zurückkehrte. »Ich muss Sie abtasten«, sagte er.

»Springen Sie sanft mit mir um«, gab Nightingale zurück. Er warf seine Zigarette auf den Bürgersteig, trat sie aus und hob die Hände.

»Sie wissen, dass man davon Krebs bekommt«, bemerkte der Wächter und begann, Nightingale abzutasten. Er arbeitete sich beide Arme hinunter und fuhr dann mit den Händen über Nightingales Rücken und Brust.

»Wovon?«

»Zigaretten«, antwortete der Wächter. Seine tastenden Hände stießen auf Nightingales Handy in seiner Jacketttasche. Er nahm es heraus und untersuchte es. »Werden die immer noch produziert?«, fragte er und hielt das Nokia für seinen Kollegen hoch. Der lachte.

»Es ist ein Klassiker«, erklärte Nightingale, nahm es zurück und steckte es wieder ein. »Wie der Wagen. Qualität veraltet nie.«

»Man kann damit nicht filmen, oder?«

»Es ist ein Telefon«, entgegnete Nightingale. »Wenn ich filmen will, nehme ich eine Kamera. Hat Perry Sie beauftragt, mich auf Waffen abzusuchen oder mich auszuquetschen, wie ich die moderne Technik nutze?«

Der Wächter kniete sich hin und klopfte Nightingale im Lendenbereich und zwischen den Beinen ab.

»Während Sie da unten zu Gange sind …«, sagte Nightingale.

»Ich rate Ihnen, den Satz nicht zu Ende zu bringen«, knurrte der Wächter und nahm sich Nightingales Beine vor. Er überprüfte beide Beine bis hinunter zu Nightingales Hush Puppies und richtete sich dann ächzend auf.

»Zufrieden?«, fragte Nightingale und senkte die Arme.

»Sind Sie Bulle?«

»Früher mal«, antwortete Nightingale.

»Merkt man. Sie lassen ständig den Macker raushängen.«

»Das ist eher mein überschäumendes Temperament«, erklärte Nightingale.

»Tja, dann passen Sie mal auf, dass Ihr überschäumendes Temperament Ihnen nich’ die Beine bricht«, erwiderte der Wächter. Er drehte sich um und klopfte an die Tür. Die wurde von einem weiteren Gangster geöffnet. »T-Bone wird sich um Sie kümmern. Probier’n Sie Ihr überschäumendes Temperament mal an ihm aus.«

T-Bone war der Leibwächter, der Smith ins Café begleitet hatte, aber nichts deutete darauf hin, dass er Nightingale erkannte. Er trug einen dunkelblauen Trainingsanzug, und ein faustgroßes Gold-Medaillon hing an einer dicken Goldkette um seinen Hals. Er drehte sich um und ging durch den Flur voran. Lauter Rap dröhnte aus dem hinteren Raum heraus, der Text handelte davon, dass einem Bullen ins Gesicht geschossen und ein Auto gestohlen wurde.

Smith hing auf dem Sofa herum, die Füße auf den Couchtisch gelegt. Er spielte ein Computerspiel und schoss mit einer Maschinenpistole auf Soldaten. Links und rechts von Smith lagen hübsche, blonde Mädchen mit kurzen Röcken und tief ausgeschnittenen Neckholder-Tops. Sie starrten mit leeren Augen auf den Bildschirm und rieben Smith die Oberschenkel. »Moment noch, Nightingale«, sagte Smith, schoss einem Soldaten ins Gesicht und sprengte eine Gruppe von vier Soldaten mit einer einzigen Handgranate in die Luft. Er duckte sich hinter einen Kasten, lud nach, kam wieder hoch und mähte mit einer Salve drei Soldaten nieder; dann schleuderte er eine Granate in einen Jeep und tötete weitere vier Mann. Smith grinste, ging auf Pause und legte den Controller auf den Couchtisch. »Worauf stehste, Xbox oder PlayStation?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Ehrlich gesagt, Perry, habe ich nie begriffen, was der Reiz daran sein soll, auf Menschen zu schießen.«

»Es ist ein Spiel, Mann.« Er nahm einen Joint aus dem Aschenbecher neben der Videospielkonsole und steckte ihn an.

»Kann schon sein«, erwiderte Nightingale. »Aber wenn man es lange genug spielt, verschwimmen die Grenzen vielleicht, und man fängt an zu glauben, dass Töten Spaß macht und dass man immer wieder ein neues Leben bekommt. Aber wir wissen beide, dass das nicht stimmt. Man stirbt, und das war es dann. Es gibt keine Reset-Taste.« Er zeigte auf die Mädchen. »Ich muss Sie etwas fragen. Ist es in Ordnung, wenn die beiden zuhören?«

»Geht schon mal, Mädels«, sagte Smith und tätschelte die knackigen Schenkel der beiden jungen Frauen. »Wartet im Schlafzimmer auf mich. Wenn ich in zehn Minuten nicht da bin, fangt schon mal ohne mich an.«

Eines der Mädchen flüsterte ihm etwas ins Ohr und grinste. Er winkte T-Bone herbei. »Gib ihnen zwei Steine«, sagte er.

Die Mädels lösten sich von Smith und verließen das Zimmer in T-Bones Gefolge. Im Flur gab er ihnen zwei Crack-Steine, und sie gingen kichernd nach oben.

»Süß, was?«

»Ja, es heißt ja, Gentlemen bevorzugen Blondinen. Woher kommen sie denn? Aus Russland?«

»Aus Litauen. Und für Crack tun sie alles. Also, wie komm ich zu dem Vergnügen, Nightingale? Ich dachte, wir beide wären Schnee von gestern?«

»Haben Sie die Sache mit Reggie geklärt?«

Smith grinste. »Welcher Reggie denn?« Er blickte zu T-Bone hinüber. »Kennst du einen Reggie?«

T-Bone schüttelte den Kopf. »Der Name sagt mir nichts.«

Smith legte die ausgestreckten Arme auf die Rücklehne des Sofas. »Sieht so aus, als wäre die Sache mit Reggie, was auch immer das war, geklärt. Und jetzt, was willst du?«

»Also, ich möchte was kaufen«, antwortete Nightingale.

Smith hüllte ihn in eine Wolke süßlich riechenden Qualms. »Weiß nicht, ob ich ’nem ehemaligen Cop was verkaufen will«, antwortete er. T-Bone stand hinter dem Sofa, die Arme vor der mächtigen Brust verschränkt.

Nightingale griff in seinen Regenmantel und brachte einen braunen Briefumschlag zum Vorschein. Den warf er vor Smith auf den Tisch. Den Joint zwischen die Zähne geklemmt, beugte Smith sich vor und nahm ihn hoch. Er öffnete ihn und blätterte durch ein dickes Bündel Fünfzigpfundscheine. Er nickte, lehnte sich zurück und blickte Nightingale erwartungsvoll an.

»Ich brauche eine Pistole«, sagte Nightingale.

Smith grinste. »Eine Pistole?«

»Ja, und zwar eine große.«

»Was spielste für ’n Spiel, Nightingale?«

»Gar keines. Ich möchte eine Pistole kaufen.«

Smiths Nasenflügel blähten sich, als hätte er im Zimmer einen schlechten Geruch wahrgenommen.

»Es ist gutes Geld«, sagte Nightingale. »Die Selbstgedruckten hab ich zu Hause gelassen.«

»Muss ich dich zwingen, dich noch mal auszuziehen, Nightingale?« Sein Blick wurde hart.

»Was denn, glauben Sie, ich hab mich verwanzt, um Ihnen eine Strafe wegen illegalem Waffenhandel anzuhängen?«

»Soviel ich weiß, kriegt man für Waffenbesitz zehn Jahre.«

Nightingale machte seufzend seinen Regenmantel auf und begann, sein Hemd aufzuknöpfen. Smith nahm den Joint aus dem Mund und winkte ab.

»Ich will deinen mickrigen Arsch nicht noch mal sehen müssen«, knurrte er. Er kratzte sich am Kinn und nickte dann. »Okay, so machen wir es. Du nimmst dieses Geld und steckst es wieder ein.« Er zeigte mit seinem Joint auf den Gangster, der bei der Tür stand. »T-Bone dort fährt mit dir wo hin und zeigt dir, was wir haben. Du gibst ihm das Geld. Ende gut, alles gut.«

»Einverstanden«, antwortete Nightingale und griff nach dem Umschlag.

Smith stieß den Fuß vor. Sein Schuh krachte auf den Umschlag nieder und verfehlte Nightingales Hand nur um ein paar Millimeter. »Nur damit das klar ist«, sagte er. »Falls T-Bone irgendwas zustößt, falls er heute auch nur ein Knöllchen kriegt, kümmere ich mich wieder um dich, und diesmal schieße ich nicht daneben. Klar?«

»Glasklar«, antwortete Nightingale.

Smith nahm den Fuß weg. Nightingale griff nach dem Umschlag und steckte ihn ein. »Danke«, sagte er.

»Das hat nichts mit mir zu tun. Das läuft nur zwischen T-Bone und dir.« Er lächelte. »Aber trotzdem, gern geschehn.«

61

Nightingale folgte T-Bone aus dem Haus und die Straße hinunter. Der Gangster trug jetzt eine Puffa-Jacke über seinem Trainingsanzug und schwarze Lederhandschuhe.

»Wo haben Sie geparkt?«, knurrte er. Nightingale zeigte auf den MGB. »Der läuft?«, fragte T-Bone. »Was ist das, ein Blechauto zum Aufziehen?«

»Es ist ein Oldtimer«, antwortete Nightingale.

»Das da am Radlauf ist Rost, oder?«

»Ein bisschen. Wenn Sie selbst mal das Alter haben, blättert bei Ihnen bestimmt auch hier und da der Lack ab.«

T-Bone lachte. »Sie sind ein witziger Typ, Nightingale.«

»Hin und wieder«, erwiderte Nightingale. Er holte seine Zigaretten heraus und hielt T-Bone das Päckchen hin, doch der schüttelte den Kopf. Nightingale steckte sich eine an und blies Rauch zum Himmel hinauf, sorgsam darauf bedacht, den anderen nicht damit zu belästigen. »Und wie kommen Sie an einen Spitznamen wie T-Bone?«, fragte er. »Essen Sie gerne deftig?«

T-Bone schüttelte den Kopf. »Mich haut keiner in die Pfanne.«

»Und dann nennt man Sie wie ein Steak?«

»Das ist Ironie, Mann. Hatten Sie nie einen Spitznamen?« Er grinste, was zwei goldene Zähne zum Vorschein brachte.

»In der Schule wurde ich Birdy genannt.«

»Nett«, bemerkte T-Bone. Er nickte zum MGB hinüber. »Steigen Sie in Ihr Spielzeugauto und folgen Sie mir. Wir fahren zu einer Garage, die wir in Streatham haben.«

»Streatham? Das ist doch nicht weit von hier; warum fahren wir nicht im selben Auto?«

»Weil ich nicht in Ihrer Scheißkarre mitfahre, und Sie kommen mir verdammt noch mal nicht in meinen Wagen. Falls wir angehalten werden, gibt es keinen Kontakt zwischen uns.«

»Wir werden nicht angehalten.«

»Das wissen Sie nicht. Ein Schwarzer in einem teuren Wagen, der hat eine Zielscheibe auf dem Rücken. Sie folgen mir jetzt also.« Er zeigte auf den MGB. »Wie schnell fährt das Schätzchen?«

»Ich halte Schritt. Ich werde tüchtig in die Pedale treten.«

T-Bone lachte und schlug Nightingale auf den Rücken. »Ich mag Sie«, sagte er. Sein Lächeln verschwand, und er packte Nightingale an der Schulter. »Was Perry vorhin gesagt hat, trifft es nur halb«, erklärte er. »Falls mir irgendwas passiert, können Sie nur hoffen, dass ich nicht auf Kaution freikomme. Dann reiß ich Ihnen nämlich höchstpersönlich die Eier ab und stopf Sie Ihnen in den Hals. Kapiert?«

Nightingale nickte. »Ich will einfach nur eine Pistole«, sagte er.

»Ich weiß. Eine große. Machen Sie sich mal keine Sorgen; wir scheißen große Pistolen.«

»Nettes Bild«, meinte Nightingale. Er stieß Rauch aus. »Fahren wir. Ich habe noch viel zu tun. Flüsse wollen überquert und Berge erstiegen werden.«

»Was?«

Nightingale grinste. »Bei mir läuft die Zeit.« Er warf die Kippe aufs Pflaster und trat sie aus.

T-Bone ging zu einem schwarzen Porsche SUV und stieg ein. Er wartete, bis Nightingale im MGB saß, und fuhr dann Richtung Süden los. Nightingale blieb dicht hinter ihm. T-Bone wurde langsamer, als sie in Streatham ankamen. Sie fuhren die Hauptstraße entlang, dann bog er rechts ab und gleich darauf links in eine Gasse zwischen zwei Häuserzeilen. Sie kamen zu einer Reihe von sechs Backsteingaragen mit Metalltüren und verrosteten Wellblechdächern. Dort stand ein schwarzer Lexus mit laufendem Motor. T-Bone parkte Schnauze an Schnauze mit ihm. Nightingale hielt hinter dem Porsche. Als er ausstieg, umarmte T-Bone zwei große Schwarze, die aus dem Lexus gestiegen waren. Nightingale erkannte einen von ihnen von den Fotos, die Dan Evans ihm am Serpentine-See gezeigt hatte.

T-Bone sagte etwas, und alle lachten. Dann holte T-Bone einen Schlüsselbund heraus, schloss die Tür einer der Garagen auf und schob sie hoch. Die anderen beiden traten zurück und lehnten sich mit tief in den Manteltaschen vergrabenen Händen gegen die Motorhaube ihres Lexus. Als Nightingale zur Garage ging, zog einer der Männer etwas Schwarzes, Metallisches aus seiner Manteltasche. Nightingales Herz hämmerte los, doch dann merkte er, dass es nur eine Maglite war. Der Mann lachte beim Einschalten der Taschenlampe, als wüsste er, was Nightingale gedacht hatte.

T-Bone winkte Nightingale, zu ihm zu kommen, und verschwand in der Garage. Der Mann mit der Taschenlampe stieß sich vom Lexus hoch und folgte T-Bone. In der Garage stand ein alter Jaguar mit der Motorhaube nach vorn. T-Bone zog die Tür hinter ihnen zu. »Ich will nicht, dass jemand hier reinguckt«, erklärte er. Mit einem zweiten Schlüssel schloss er den Kofferraum auf, trat zur Seite und ließ Nightingale hineinschauen. Der andere Mann beleuchtete mit der Taschenlampe ein rundes Dutzend in Sackleinen eingewickelte Bündel.

Nightingale nahm eines davon in die Hand und packte es aus. Es war eine Glock, ganz ähnlich wie die, die er in seiner Zeit bei der CO19 verwendet hatte. Er wickelte sie wieder ein und legte sie in den Kofferraum zurück.

»Zu klein?«, fragte T-Bone. In einem größeren Bündel lag eine abgesägte Schrotflinte mit einem einzigen, dicken Lauf und einem Pistolengriff statt Kolben. »Die hat fünf Schuss«, sagte T-Bone. »Nicht rückverfolgbar. Aus zwei Meter Entfernung pustet sie alles oberhalb der Taille weg. Peng!«

»Vielleicht doch nicht ganz so groß«, erwiderte Nightingale. »Wissen Sie, was ich wirklich gerne hätte? Eine MP5.«

T-Bone wickelte die Schrotflinte mit höhnischem Grinsen wieder ein. »Neun Millimeter, das richtet keinen Schaden an«, sagte er. »Wie die Glock. Nette Pistole, aber die meisten Männer, die ich kenne, würden sich von ein paar 9-mm-Kugeln kaum aufhalten lassen. Wenn dir mit der hier jemand ins Gesicht schießt, gehste nirgendwo mehr hin.« Er legte das Bündel in den Kofferraum zurück. »Werden Sie sie abschießen?«

»Werde ich was?«

»Die Pistole? Schießen Sie damit, oder wedeln Sie einfach nur damit herum? Jedem das Seine, oder?«

»Ich werde improvisieren.«

»Also, es ist so. Wenn Sie nicht damit schießen, können Sie sie zum halben Preis wieder an uns verkaufen. Sie kaufen sie für fünfhundert Pfund, und wir nehmen sie für zweihundertfünfzig zurück. Wenn Sie aber einmal damit geschossen haben, müssen Sie sich selbst darum kümmern, denn dann ist die Waffe identifizierbar.«

»Außer ich nehme die Abgesägte?«

»Die können Sie hundertmal abschießen, und keiner wird die Munition zurückverfolgen können«, erwiderte T-Bone. »Aber wenn Sie wirklich loslegen wollen, sind die Glock oder die MP5 oder die MAC-10 nicht das Richtige, weil sie wie blöd Patronenhülsen auswerfen.«

»Tja, ich erinnere mich an das Geklirr, mit dem die Geschossmäntel aufs Pflaster gefallen sind, als Perry hinter mir her war.«

T-Bone lachte. »Das war Reggies Idee«, sagte er. »Der hatte keine Angst, sein Geld nicht zurückzubekommen. Die Waffen waren brandneu, kein Wunder also, dass Perry scharf drauf war, die mal auszuprobieren. Reggie hatte vor, sie an eine Gang auf der Nordseite des Flusses weiterzuverkaufen, damit die die Scherereien wegen des Mordes kriegten.«

»Nett«, sagte Nightingale.

»Der war schon schlau, der Typ«, sagte T-Bone. »Schlauer, als gut für ihn war, wie sich herausgestellt hat. Aber falls Sie vorhaben, richtig loszulegen, sind Sie mit einem Revolver besser bedient. Da bleiben die Hülsen drinnen.«

»Aber er hat nicht so viele Schuss.«

»Sie sind doch Polizist. Ich hätte gedacht, da ist jeder Schuss ein Treffer«, erwiderte T-Bone.

Es entbehrte nicht einer gewissen Ironie, dass ein ehemaliges Mitglied einer bewaffneten Einheit der Metropolitan Police von einem Süd-Londoner Gangster in Waffenfragen beraten wurde, aber alles, was T-Bone sagte, stimmte. Nightingale wusste nicht, wie der Abend sich entwickeln würde, aber falls er tatsächlich schießen müsste, wollte er keine Beweismittel zurücklassen. »Was an Revolvern haben Sie denn?«

»Ich kann Ihnen eine hübsche Smith & Wesson geben«, sagte T-Bone und griff nach einem weiteren Bündel.

Darin lagen zwei Edelstahlwaffen mit schwarzen, gummierten Griffen, die sich sehr ähnlich sahen. Nightingale erkannte jedoch in der einen das Model 627, eine achtschüssige .357 Magnum, während die andere das Modell 629 war, eine .44 Magnum mit sechs Schuss. Die 627 hatte einen zehn Zentimeter langen Lauf, und die 629 war knapp drei Zentimeter kürzer.

»Hübsch«, sagte Nightingale und griff nach der 627. Er überprüfte den Verschluss und nickte zufrieden.

»Aus der Entfernung sollten Sie damit nicht schießen«, sagte T-Bone. »Aber mit acht Schuss in der Trommel können Sie sich mehr Fehler leisten.«

»Wie viel?«, fragte Nightingale.

»Zwölfhundert Pfund.«

»Was? Ich will doch nur die eine.«

»Der Listenpreis in den Vereinigten Staaten ist für beide ungefähr tausend Dollar. Und wir müssen sie hier rüberschaffen.«

»Steht auf meiner Stirn vielleicht ›Trottel‹ geschrieben?«

»Das kann ich in diesem Licht nicht erkennen«, antwortete T-Bone. »Vielleicht. Aber das ist nun mal der Preis für eine neue Waffe.« Er nahm Nightingale die 627 aus der Hand und wickelte sie ein. »Wie nah werden Sie dem Ziel wohl kommen?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Nightingale. »Warum?«

»Die Smith & Wessons sind beide kurzläufig. Ich habe hier noch etwas, was ein bisschen länger ist.« Er kramte zwischen den Päckchen und zog eines heraus. »Das ist eine Taurus 627«, sagte er und reichte Nightingale die Waffe. »Der Lauf ist zweiundzwanzig Zentimeter lang, was heißt, dass Sie aus fünfzehn Meter Entfernung treffen können, mit etwas Glück sogar aus zwanzig. Sie hat sieben Schuss und keinen allzu starken Rückstoß, aber Sie sind ja ein Profi, da sollte das ohnehin kein Problem sein.«

Nightingale nickte und visierte den Lauf entlang.

»Sie ist ein bisschen lauflastig, zwei Hände sind also besser als eine«, sagte T-Bone. »Der Griff ist etwas klein, aber Sie sind ja kein besonders großer Mann.«

»Bisher hat sich noch keine bei mir beschwert.«

T-Bone drohte ihm mit dem behandschuhten Finger. »Scherzkeks«, sagte er.

»Wie viel?«, fragte Nightingale.

»In den Staaten kostet sie um die fünfhundert, also können Sie sie für siebenhunderfünfzig kriegen.«

»Dollar?«

»Sie sollten Komiker werden, Vogeltyp«, gab T-Bone zurück. »Pfund. Aber ich lege noch eine Schachtel Munition drauf.«

Nightingale holte den Umschlag mit dem Geld heraus und wandte T-Bone beim Abzählen der Scheine den Rücken zu. Er hörte T-Bone hinter sich kichern, achtete aber nicht darauf. Er drehte sich wieder um und reichte ihm das Geld.

T-Bone schob es in seine Jackentasche, ohne es zu zählen, reichte Nightingale die Waffe und holte auch die versprochene Schachtel Munition aus dem Kofferraum. »Ein guter Kauf«, sagte er. Er schob die Tür hoch, und das Tageslicht flutete herein. »Wie schon gesagt, falls Sie nicht damit schießen, können Sie sie zurückgeben und bekommen den halben Preis dafür.«

»Dazu wird es nicht kommen«, antwortete Nightingale. »Was immer geschieht, ich werde sie beseitigen.«

»Schade«, gab T-Bone zurück. »Es ist ein gutes Stück.« Er zog die Tür herunter und sperrte ab. Als er sich aufrichtete, erlosch sein Lächeln, und er starrte Nightingale mit toten Augen an. »Falls dieses Lager hier irgendwann demnächst auffliegen sollte, wäre Ihr Leben nicht mehr lebenswert. Das wissen Sie, oder?«

»Verstehe«, antwortete Nightingale.

T-Bone trat einen Schritt näher und blickte finster auf ihn herab. »Glauben Sie nicht, nur weil ich ein netter Mensch bin, könnten Sie sich irgendwas erlauben«, sagte er. »Dass Sie ein Polizist waren, heißt noch lange nicht, dass Sie unverwundbar sind. Wir würden Sie fertigmachen. Und falls das hier faul ist, bin ich selbst derjenige, der Sie fertigmacht. Klar?«

»Kristallklar«, antwortete Nightingale. Er zwinkerte. »Machen Sie’s gut, T-Bone.«

»Ja. Sie auch, Vogeltyp.«

Auf dem Weg zum MGB schob Nightingale Waffe und Munition links und rechts in seine Manteltaschen.

62

Als Nightingale nur noch ein paar Meilen von Fairchilds Haus entfernt war, rief er Morris auf dessen Handy an. »Sind Sie so weit, Eddie?«

»Ich bin im Pub, etwa eine halbe Meile vom Haus entfernt.«

»Sie trinken doch keinen Alkohol, oder?«

»Sie sind nicht meine Mutter, Nightingale. Und hier tue ich Ihnen einen Gefallen.«

»Für fünfhundert Pfund. Vergessen wir mal nicht, dass ich die in der Tasche habe. Bis gleich.«

Nightingale legte auf. Als er sich dem Haus näherte, fuhr er langsamer und schaute es sich im Vorbeifahren gut an. Es war eine umgebaute Steinscheune mit einem steilen Dach, das brandneu aussah. Am einen Ende war ein Taubenschlag angebaut. Eine Zufahrt führte im Bogen von der Straße vor das Gebäude, wo im rechten Winkel zum Haupthaus eine Doppelgarage stand. Nightingale hatte in Fairchilds Büro in Mayfair angerufen und sich vergewissert, dass der Anwalt sich in London aufhielt. Ein Blick ins Wählerverzeichnis hatte gezeigt, dass er allein in dem Haus lebte.

Nightingale parkte neben dem Pub und fand Morris, der an der Theke ein Glas Bitter Lemon trank. Nightingale bestellte einen Kaffee.

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass niemand zu Hause ist«, sagte er. »An der Hauswand ist ein Alarmsignalgeber angebracht. Das bedeutet, dass es wahrscheinlich keine Standleitung zur Polizei gibt, oder?«

»Manchmal ist ein Haus mit beidem ausgestattet«, erwiderte Morris. »Aber die nächste Polizeiwache, die Tag und Nacht besetzt ist, liegt dreißig Meilen entfernt, eine Standleitung würde also nicht viel bringen. Ich komme so oder so zurecht, egal welches System er hat.«

»So einfach ist das also, ja?«

Morris tippte sich an die Nase. »Wenn man weiß, was man tut. Ich habe die Dinger früher eingebaut, und in neun von zehn Fällen werden einfach die Werkseinstellungen belassen. Und selbst wenn nicht …« Er zuckte mit den Schultern.

Nightingales Kaffee wurde serviert.

»Übrigens, haben Sie meine Knete da?«, fragte Morris.

Nightingale seufzte, holte seinen Geldumschlag heraus und zählte zehn Fünfzigpfundscheine ab.

»Benzin?«, fragte Morris.

Nightingale schüttelte seufzend den Kopf und reichte ihm einen weiteren Fünfzigpfundschein.

Morris steckte das Geld lächelnd ein. »Sie sind ein echter Gentleman«, sagte er. »Und wie genau gehen wir jetzt vor?«

»Ich lasse meinen Wagen hier stehen«, antwortete Nightingale. »Wir fahren mit Ihrem Auto zum Haus, Sie verschaffen mir Zutritt, und dann schieben Sie wieder nach London ab.«

»Und Sie bleiben da?«

»Das habe ich vor, ja. Wenn ich fertig bin, komme ich hierher zurück und hole mein Auto ab.«

»Was führen Sie im Schild, Jack?«

»Das ist kompliziert«, antwortete Nightingale.

»Sie rauben das Haus doch hoffentlich nicht aus?«

»Eher schon wird andersherum ein Schuh draus. Er hat mich bestohlen.«

»Wir sind also auf der Seite von Recht und Gesetz?«

»Nicht hundertprozentig«, antwortete Nightingale. Er trank seinen Kaffee aus und klopfte Morris auf den Rücken. »Gehen wir.«

Morris hatte seinen Saab hinter dem Pub abgestellt. »Ich muss noch etwas aus meinem Auto holen«, sagte Nightingale. Er ging um den MGB herum und nahm die Taurus und die Schachtel mit Munition aus dem Handschuhfach. Er steckte die Waffe in die rechte Manteltasche und die Patronen in die linke. Beides war so schwer, dass es den Mantel herunterzog. Daher zog er ihn aus, rollte ihn zusammen und trug ihn. Er nahm an, dass Morris nicht so kooperativ sein würde, wenn er wüsste, dass Nightingale eine Pistole dabeihatte.

Der Saab hielt neben dem MGB, und Nightingale setzte sich mit dem Mantel auf dem Schoß auf den Beifahrersitz. »Ist Ihnen nicht kalt?«, fragte Morris.

»Das ist das Adrenalin«, antwortete Nightingale. Er spürte, wie die Pistole verrutschte, und hielt den Mantel fester.

»Wollen Sie, dass ich auf der Straße parke, oder wie?«

»Fahren wir einfach direkt vors Haus«, antwortete Nightingale. »Ich kenne den Mann, darum klingele ich erst einmal, nur für den Fall, dass jemand im Haus sein sollte. Falls ja, tische ich demjenigen irgendwas auf, und wir machen, dass wir wieder hier wegkommen.«

»Sie haben doch gesagt, es ist keiner da.«

»Ich habe gesagt, der Mann ist nicht da. Er hält sich in London auf. Und soviel ich weiß, lebt er allein. Aber er könnte ja vielleicht eine Haushälterin haben oder so.«

»Und falls ja, was dann?«

»Dann müssen wir neu überlegen. Aber das sind ungelegte Eier.«

Morris bog von der Straße ab und hielt vor dem Haus. Er blieb im Wagen, während Nightingale ausstieg. Nightingale hielt seinen Mantel fest gepackt, während er zur Haustür ging. Er klingelte zweimal, aber niemand machte auf. Also drehte er sich um und reckte den Daumen zum Zeichen, dass alles okay war.

Morris kam nun ebenfalls zur Haustür, in der Hand eine schwarze Sporttasche mit einem Nike-Logo auf der Seite.

»Wie wollen Sie es anstellen?«, fragte Nightingale.

»Ich geh von hinten rein«, antwortete Morris. Er hob die Tasche hoch. »Hier habe ich das richtige Werkzeug für die meisten Schlösser, aber falls das alles nicht klappt, steige ich durch ein Fenster ein. Sobald die Sensoren reagieren, werden Sie drinnen ein Alarmpiepen hören, aber ich gehe direkt zur Einbruchmeldezentrale und sorge für Ruhe.«

»Dann also los«, sagte Nightingale. »Falls es ein Problem gibt, rufe ich Sie an.«

Morris nickte und verschwand um die Hausecke. Nightingale rollte den Mantel auf, zog ihn an und steckte sich eine Zigarette an. Er hatte sie halb geraucht, als er aus der Eingangshalle ein Piepen vernahm. Dann hörte er Schritte über einen Holzboden eilen. Das Piepen hielt an, und Nightingale verzog das Gesicht, da er annahm, dass gleich die Alarmsirene losschrillen würde. Auf der anderen Seite der Tür erklang ein gedämpfter Fluch, gleich darauf hörte er etwas Metallenes auf den Boden fallen. Ein weiterer Fluch folgte, und dann hörte das Piepen auf. Nightingale warf den Rest seiner Zigarette auf den Rasen. Die Haustür ging auf, und Morris trat zur Seite, um Nightingale einzulassen.

»Irgendwelche Probleme?«, fragte er.

Morris zeigte auf die Einbruchmeldezentrale, die neben der Treppe an der Wand hing. Sie war offen, und die Kabel lagen frei. »Die Werkseinstellungen sind geändert worden, darum habe ich ein bisschen länger als üblich gebraucht, aber jetzt ist alles gut. Ich habe sogar noch einen Code hinzugefügt, damit Sie jederzeit zurückkommen können, wenn Sie wollen. Geben Sie einfach vier Neunen ein, und Sie sind dabei.« Er ging zu dem Kasten und brachte den Deckel wieder an.

»Ich werde wohl kaum noch einmal kommen«, erwiderte Nightingale. »Aber danke trotzdem.« Rechts von ihm befand sich ein riesiger, hoher Raum mit frei liegenden Deckenbalken und einem gemauerten Kamin. »Wie sind Sie reingekommen?«

»Durch die Küchentür. Sie war nicht verriegelt, und ich habe das Schloss nicht beschädigt. Sie können sie von innen verschließen und durch die Haustür vorne hinausgehen. Dann weiß keiner, dass Sie überhaupt da waren. Oder haben Sie vor hierzubleiben, bis er kommt?«

»Warum sagen Sie das?«

Morris war mit dem Befestigen des Deckels fertig und griff nach seiner Sporttasche. »Sagen wir einfach, dass Sie entweder sehr beglückt sind, mich zu sehen, oder dass das in Ihrer Manteltasche eine Schusswaffe ist.«

Nightingale fuhr instinktiv mit der Hand zur Tasche. Die Waffe zog den Mantel auf dieser Seite herunter. »Danke, dass Sie mir Zutritt verschafft haben, Eddie. Sie können jetzt heimfahren.«

»Was ist los, Jack?«

»Gehen Sie einfach, Eddie.«

»Ich kenne Sie jetzt schon lange. Seit Ihrer Zeit als Polizist. Ich weiß, dass Sie inzwischen kein Beamter mehr sind, aber Sie haben sich immer an die Regeln gehalten. Deswegen habe ich Sie immer weiterempfohlen. Die Leute vertrauen Ihnen, weil sie wissen, dass Sie keine krummen Sachen machen.«

»Das hier ist persönlich, Eddie, und Sie kennen den Hintergrund nicht.«

»Ich weiß, dass man mit Waffen keine Probleme löst.«

»Das sieht die Armee vielleicht anders.«

»Ja, aber Sie sind nicht in der Armee. Und Sie sind kein Polizist mehr. Sie sind ein ganz normaler Bürger, genau wie wir anderen alle. Nur für das Tragen einer Schusswaffe bekommen Sie schon zehn Jahre. Und falls Sie im Zorn auf den Abzug drücken, schmeißen die den Schlüssel weg.«

»Kaum zu glauben, dass gerade Sie mir einen Vortrag über das Gesetz halten«, erwiderte Nightingale. »Heute ist anscheinend der Tag, an dem alle mir Ratschläge geben.« Er nickte zur Tür hinüber. »Ich weiß, was ich tue, Eddie. Ich komme schon klar.«

Morris zuckte mit den Schultern, eindeutig nicht überzeugt. Er lächelte gezwungen und ging zur Tür hinaus. Nightingale machte sie zu und lauschte dem davonfahrenden Saab nach. Dann nahm er die Waffe heraus und entsicherte sie.

63

Mit dem Revolver in der Hand stieg Nightingale die Treppe hinauf. Oben lag ein Flur, von dem vier Türen abgingen. Die eine führte in einen Duschraum aus grauem Marmor, Edelstahl und Glas. Daneben befand sich ein japanisches Design-Schlafzimmer mit Futon-Bett, schwarzen Lacktruhen, auf deren Wänden bunte Vögel prangten, und einem gerahmten Kimono an der Wand. Die Tür neben dem japanischen Schlafzimmer war abgeschlossen. Nightingale bückte sich und lugte durchs Schlüsselloch, doch der Raum dahinter war dunkel. Er richtete sich auf und erstarrte, als er eine Autohupe hörte. Er eilte ins japanische Zimmer zurück und spähte aufmerksam zwischen den Lamellen der Holzjalousie hindurch, doch die Zufahrt lag verlassen da. Wieder ertönte die Hupe, und er entdeckte auf der Straße einen weißen Transporter, der versuchte, einen Volvo mit Wohnanhänger zu überholen.

Nightingale griff nach seinen Zigaretten, sah aber sofort ein, dass er wohl besser nicht im Haus rauchte. Fairchild war Zigarrenraucher aber dennoch würde er wahrscheinlich den Zigarettenrauch riechen, sobald er die Haustür öffnete. Er kehrte in den Flur zurück. Die letzte Tür führte ins Hauptschlafzimmer. Dieser Raum hatte dicke Deckenbalken und ein großes Panoramafenster, das auf den Garten und einen kleinen Obstgarten hinausging. An der einen Wand hing ein großer Plasmafernseher, und das Bett hatte Kingsize-Format. Federbett und Kopfkissen waren in einem Leopardenmuster bezogen. Rechts ging eine Tür ab, die in ein weiteres Badezimmer führte; darin stand eine große, freistehende Badewanne mit Löwenfüßen. Die eine Wand war komplett verspiegelt, und Nightingale betrachtete sich darin. Sein Haar war zerzaust, und sein Gesicht wirkte angespannt. Er versuchte zu lächeln, aber es fühlte sich eher wie ein Zähnefletschen an. »Schauen Sie etwa mich an?«, sagte er zu seinem Spiegelbild, als wäre er ein Robert-de-Niro-Imitator. Er zielte mit seinem Revolver. »Sonst sehe ich hier nämlich niemanden.« Er grinste, zuckte aber zusammen, als er merkte, dass er so sogar noch verrückter wirkte.

Er ging ins Hauptschlafzimmer zurück. Zu beiden Seiten des Betts stand ein schwarzer Holznachttisch mit je einer modernen Chromlampe darauf. Er ging zum Nachttisch auf der rechten Seite und zog eine Schublade auf. Darin lagen mehrere Packungen Viagra und eine Flasche mit Massageöl. Nightingale lachte und machte die Schublade wieder zu.

Er kehrte nach unten zurück. Jetzt, da er mit dem Haus vertrauter war, fühlte er sich weniger unruhig. Er durchquerte das Wohnzimmer, das eine interessante Mischung aus alt und modern darstellte. Die Möbel waren italienisch – niedrige weiße Ledersofas und schwarze Sessel aus Leder und Chrom –, und an der einen Wand hing ein riesiger Plasmafernseher mit einer Surround-Anlage – alles State-of-the-Art, klar. Die nackten Bodendielen waren auf Hochglanz poliert und schimmerten wie Glas, aber oben zogen sich altersgeschwärzte, von Wurmlöchern durchsetzte Balken über die Decke. Verschiedene rostige landwirtschaftliche Geräte, darunter eine Pflugschar und eine lange Sense, hingen an den Wänden. Diese waren von altersdunklen Fachwerkbalken durchzogen. In der einen Wand befand sich ein riesiger, aus Backsteinen gemauerter Kamin, groß genug, dass man hätte hineingehen können. Auf einem Eisenrost lagen dicke Holzscheite gestapelt.

Nightingale, der mitten im Zimmer stand, fiel auf, dass es nirgendwo etwas Persönliches gab. Weder Fotos noch Erinnerungsstücke noch Bücher oder Zeitschriften. Es war, als stünde er in einem Musterhaus, das gar nicht bewohnt war. Das Gefühl war so stark, dass er wieder nach oben ging und die Tür des Kleiderschranks aufschob. Darin fand er Anzüge und Hemden auf Kleiderbügeln und einen gut bestückten Krawattenhalter. In den Schubladen lagen Socken und Unterwäsche. Nun überzeugt, dass Fairchild tatsächlich hier lebte, machte er die Tür wieder zu.

Wieder nach unten zurückgekehrt, fiel ihm dem Wohnzimmer gegenüber eine Tür auf, die in ein Arbeitszimmer führte. Die Decke war niedrig, und ein halbes Dutzend parallel verlaufender Deckenbalken spannte sich darüber. In einem kleinen Kamin ließ Asche auf dem Rost erkennen, dass er vor Kurzem benutzt worden war. Die Wände waren mit dunklen Holzregalen vollgestellt, und vor dem alten Schreibtisch stand ein Lehnstuhl. Zum ersten Mal seit dem Betreten des Hauses entdeckte Nightingale persönliche Gegenstände: An der Wand hinter dem Schreibtisch hingen gerahmte Urkunden von Fairchilds Abschlüssen und Fortbildungen, und auf einem Tisch stand ein Humidor. Er öffnete ihn und atmete das berauschende Aroma erstklassiger Zigarren ein. Vor dem Kamin stand ein Ohrensessel aus grünem Leder, und auf dem Mahagonitischchen daneben befand sich ein Glasaschenbecher mit ein paar abgebrannten Zigarrenenden darin.

Nightingale strich mit dem Finger über eine Bücherreihe. Sie handelten überwiegend von Strafrecht, Psychologie und Politik. Er sah in allen Fächern nach, fand aber nichts über Hexerei oder Teufelsanbetung.

Also kehrte er in die Eingangshalle zurück und ging von dort in die Küche. Auch hier waren die Deckenbalken zu sehen, doch alle Geräte und Armaturen waren aus Edelstahl und die Arbeitsflächen aus schwarzem Marmor. Eine Tür führte in den Garten hinter dem Haus, und neben dem großen Side-by-Side-Kühlschrank befand sich eine weitere Tür. Nightingale überlegte stirnrunzelnd, wohin die zweite Tür wohl ging, und begriff dann, dass es sich um den Zugang zur Doppelgarage handeln musste. Er versuchte, sie zu öffnen, aber sie war abgeschlossen. Er blickte sich in der Küche um und entdeckte neben der Tür nach draußen ein Schlüsselbrett. Mehrere Schlüssel sahen so aus, als könnten sie in das Schloss der Garagentür passen, und so nahm er sie herunter und probierte sie einen nach dem anderen aus. Beim dritten klappte es. Er legte die Schlüssel auf eine Arbeitsplatte und öffnete die Tür.

Die Doppelgarage stand voller Metalltruhen, Dutzende von ihnen. Nightingale wusste sofort, was sich darin befand. Er ging zur nächsten Truhe und sah, dass der Deckel zu beiden Seiten einen Schnappverschluss hatte und in der Mitte ein Schloss. Er suchte in dem Werkzeug, das an einer Wand hing, einen Hammer und zerschmetterte mit diesem das Schloss. Dann machte er die Schnappverschlüsse auf. Als er den Deckel öffnete, fand er die Truhe voller ledergebundener Bücher. Im ersten, das er zur Hand nahm und aufschlug, stieß er auf den Holzschnitt eines Teufels mit einer Gabel in der Hand, der vor einer Frau mit langem Haar stand; der Buchtitel über dem Bild lautete: Zaubersprüche zur Abwehr von Flüchen und andere Magie. Nightingale blätterte das Buch durch. Die Schrift war von Hand in Kupfer gestochen, und an manchen Stellen war die Tinte verblasst. Nightingale legte das Buch in die Truhe zurück. »Hab ich dich ertappt, du Schwein«, murmelte er lautlos.

Er fuhr zusammen, als sein Handy klingelte. Es war Jenny.

»Wo bist du?«, fragte sie.

»In Fairchilds Haus«, antwortete er. »Die Bücher sind hier. Alle. In Dutzenden von Metalltruhen. Da muss eine kleine Armee am Werk gewesen sein.«

»Was wirst du tun? Die Polizei rufen?«

»Die Polizei wird nichts unternehmen, Kid. Ich kann ja nicht einmal beweisen, dass die Bücher mir gehören, und außerdem müsste ich erst einmal erklären, wie ich ins Haus gekommen bin.«

»Bist du eingebrochen?«

»Nein, er hat den Schlüssel unter die Matte gelegt.« Er lachte. »Natürlich bin ich eingebrochen.«

»Kommst du dann jetzt zurück?«

»Bald«, antwortete er. »Ist alles in Ordnung mit dir?«

»Ich bin müde«, antwortete sie. »Ich leg mich jetzt hin. Komm nicht so spät.«

Nightingale beendete das Gespräch und kehrte ins Wohnzimmer zurück. Er legte den Revolver auf den Couchtisch und setzte sich in einen der Sessel aus Leder und Chrom. Er war nicht bequem, aber das war gut so, weil er nicht einschlafen wollte.

64

Jenny wachte davon auf, dass sie ein Klingeln hörte, und tastete nach ihrem Wecker. Als sie ihn ausstellen wollte, merkte sie, dass das Geräusch gar nicht von dort kam; es war die Gegensprechanlage, die in der Küche klingelte. Blinzelnd schaute sie auf den Wecker. Es war kurz nach einundzwanzig Uhr. Sie zog ihren Morgenmantel an und eilte nach unten. Dort angekommen, fiel ihr ein, dass sie nicht auf den Bildschirm der Gegensprechanlage geschaut hatte. Sie drehte sich um, um wieder hochzusteigen, aber dann klingelte es erneut, diesmal länger. Wahrscheinlich war es Nightingale. »Okay, schon gut«, sagte sie und lief durch den Flur zur Haustür. Sie machte auf, erstarrte aber, als sie sah, wer auf der Schwelle stand: Marcus Fairchild. Er trug einen zweireihigen Blazer, beigefarbene Freizeithosen und glänzende braune Schuhe. Er lächelte, und seine Augen funkelten.

»Guten Abend, Darling«, sagte er. »Ich wusste gar nicht, dass du so früh zu Bett gehst.«

Jenny trat einen Schritt zurück und hielt ihren Morgenmantel am Hals zusammen. »Was willst du?«, fragte sie.

Sein Lächeln wurde breiter. »Keine Sorge, Darling«, sagte er und trat auf sie zu. »Dazu gibt es nicht den geringsten Grund.« Jenny wich durch den Flur zurück. Sie spürte, wie ihre Knie weich wurden. »Jetzt hör mir zu, Darling, hör mir genau zu.«

65

Nightingale stöhnte, reckte sich und schlug sich ein paar Mal auf die rechte Wange, um wach zu werden. Er saß auf einem von Fairchilds Sofas, die Füße auf die Glasplatte eines Couchtischs gelegt, die von drei großen Marmorkugeln getragen wurde. Kurz nach zehn hatte er den Kühlschrank geplündert und etwas Käse, ein paar Tomaten und Stangensellerie gefunden. Das hatte er zusammen mit ein paar Brotscheiben gegessen und dazu eine Dose Carlsberg getrunken. Neben seinen Füßen stand ein Glasaschenbecher mit einem halben Dutzend Zigarettenkippen darin. Nachdem er all die Bücher in den Truhen in Fairchilds Garage gefunden hatte, hatte er entschieden, dass er sich keine Mühe geben musste, unauffällig zu bleiben. So oder so wäre bis zum Morgen alles gelaufen, und so hatte er sich hingesetzt, geraucht und gewartet. Jedes einzelne Buch aus dem Keller von Gosling Manor war in die Truhen gepackt und nach Epping transportiert worden. Ohne einen großen Lastwagen und zahlreiche Helfer war das gewiss nicht zu machen gewesen. Nightingale hatte nicht einmal in Erwägung gezogen, die Polizei zu rufen. Er saß hier nicht im Dunkeln, weil er mit Fairchild über gestohlene Bücher reden wollte. Er wollte mit Fairchild reden, so viel stimmte. Aber Nightingale wollte genau wissen, was dieser Mann mit Jenny angestellt hatte und warum. Er war sich sicher, dass Fairchild es ihm erzählen würde, nicht wegen der Waffe, die Nightingale auf seine Brust richten würde, sondern weil der arrogante Anwalt ein Prahlhans war. Er würde Nightingale alles berichten wollen, um seine Überlegenheit auszukosten. Nightingale würde Fairchild zuhören, er würde sich alles anhören, was der Mann zu sagen hatte, und dann würde er auf den Abzug drücken.

Er griff nach seinem Päckchen Marlboro. Es waren nur noch drei Zigaretten übrig. Er fluchte lautlos. Warum war Fairchild nicht nach Hause gekommen? Als zehn Uhr vorbei war, hatte Nightingale noch angenommen, Fairchild sei in der Stadt essen gegangen, aber jetzt sah es allmählich so aus, als käme er überhaupt nicht mehr heim.

Er stand auf, ging rauchend im Zimmer auf und ab, stellte sich dann ans Fenster und schaute über den Garten auf die Straße hinaus. Er sah auf die Uhr. Kurz nach Mitternacht. Ihm blieb keine Wahl: Er musst hier warten, bis Fairchild heimkam, denn andernfalls würde der den Zigarettenrauch riechen und merken, dass im Kühlschrank Essen fehlte. Dann würde er wissen, dass jemand im Haus gewesen war.

Nightingale zuckte zusammen, als sein Handy losklingelte. Er ging zum Couchtisch, nahm es zur Hand und schaute aufs Display: Jenny. Er drückte auf die grüne Taste, um den Anruf anzunehmen. »Hi, Kid, alles in Ordnung? Ich dachte, du würdest schon schlafen.«

»Wo bist du, Jack?«

»Ich bin immer noch in Epping. Fairchild ist noch nicht aufgetaucht.«

»Jack, ich möchte, dass du kommst. Jetzt gleich.«

»Ich möchte hier warten, bis Fairchild heimkommt.«

»Und dann?«

»Besser, du weißt es nicht, Kid. Aber ich werde das Problem lösen. Er wird dir nie wieder etwas antun; dafür werde ich sorgen.«

Jenny schniefte. »Bitte komm zurück, Jack.«

»Was ist denn los?«

»Ich habe Angst. Ich brauche dich.«

»Jenny, es sind doch nur noch ein paar Stunden.«

»Bitte, Jack.« Sie begann zu weinen.

»Jenny, Liebling, lass mich das erledigen, und dann komme ich gleich zurück.«

Jenny erwiderte nichts, aber er hörte sie schluchzen.

»Was ist denn los, Jenny?«

»Ich will nicht allein sein. Ich habe Angst.«

»Ist irgendwas passiert?«

»Ich brauche dich einfach nur hier. Jetzt sofort.«

Sie legte auf.

66

Nightingale parkte vor Jennys Haus. Er stieg aus dem MGB und drückte die Klingel der Gegensprechanlage. Die Luft war kalt, und er hatte ein Atemwölkchen vor dem Mund. Er stampfte mit den Füßen, um sich zu wärmen. Er drückte ein zweites Mal auf die Klingel. Er trat zurück und blickte zu den Fenstern im Obergeschoss des Mews-Hauses hinauf. Im vorderen Zimmer war ein Licht an. Er streckte die Hand aus, um an der Tür zu klopfen, merkte aber, dass sie offen stand. Er stieß sie auf. In der Küche am Ende des Flurs brannte Licht. Nightingale blickte sich nach dem MGB um. Er hatte den Revolver im Handschuhfach gelassen, weil er wusste, dass Jenny bei dessen Anblick nicht glücklich wäre.

»Jack, bist du das?«

Nightingale spähte durch den Flur. »Jenny? Die Tür steht offen.« Es kam keine Antwort. »Jenny, ist alles in Ordnung?«

»Ich bin in der Küche.«

Nightingale trat in den Flur und machte die Tür zu. »Wie geht es dir?«, rief er. Noch immer kam keine Antwort. »Jenny?«

Er hörte etwas, das wie ein Schluchzen klang, und hastete durch den Flur. Sie saß in ihren rosa Bademantel gehüllt am Küchentisch. Er trat auf sie zu.

»Jenny?«, fragte er.

Sie zitterte. Dann blickte sie nach links, und Marcus Fairchild kam hinter der Küchentür hervor. Er hielt ein Tranchiermesser in der Hand.

Nightingale erstarrte.

»Nur nicht so schüchtern, Jack«, sagte Fairchild. »Kommen Sie und setzen Sie sich zu uns.« Nightingale holte sein Handy heraus.

»Denken Sie nicht einmal an einen Anruf«, drohte Fairchild, trat hinter Jenny und setzte ihr das Messer an den Hals. Er packte ihr Haar mit der Linken, zog ihren Kopf zurück und entblößte ihre Kehle.

»Das ist nicht nötig, Marcus«, sagte Nightingale. Er steckte sein Handy ein und hob die Hände. »Wir können alles besprechen. Es muss nicht sein, dass jemand verletzt wird.«

Fairchild lachte rau. »Sie denken, Sie können mit mir verhandeln, Jack? Da irren Sie sich.« Er drückte das Messer fester gegen Jennys Kehle. Jenny starrte Nightingale an, die Augen vor Angst aufgerissen, wehrte sich aber nicht.

»Was wollen Sie, Marcus? Die Bücher? Sie können die Bücher haben. Alle. Aber lassen Sie Jenny in Ruhe.«

»Es geht hier nicht um die Bücher, Jack. Und um Jenny auch nicht.«

»Worum denn dann? Was ist denn Ihr Ziel?«

Fairchild lachte wieder. »Begreifen Sie es denn nicht, Jack? Es geht hier um Sie. Es ging immer um Sie.«

Nightingale trat mit erhobenen Händen näher. »Wir können alles klären, Marcus. Es muss nicht böse enden.«

Als er an der Tür vorbeikam, die zur Garage führte, ging diese auf. Nightingale wollte sich umdrehen, verharrte aber, als plötzlich etwas Hartes gegen seinen Rücken gepresst wurde. Es war eine Pistolenmündung. Die Waffe befand sich in der Hand eines kleinen Mannes mit rattenähnlichen Augen und einem fliehenden Kinn. Sein Haar war geölt und glänzte im Lampenlicht.

»Gehen Sie einfach hübsch langsam weiter«, sagte Marcus. »Es ist bald vorbei.«

67

Nightingale trat mit erhobenen Händen in die Küche. Der Bewaffnete kam dicht hinter ihm her und drückte ihm die Pistole weiterhin in den Rücken. Das war ein Fehler, wie Nightingale wusste. Wenn er sich schnell genug umdrehte, hatte er eine gute Chance, die Waffe zur Seite zu stoßen, bevor der Schütze abdrücken konnte. Aber nicht der Kerl mit der Pistole machte Nightingale Sorgen, sondern Marcus Fairchild, der Jenny das Messer an die Kehle presste.

»Was wollen Sie?«, fragte Nightingale. »Was immer Sie wollen, Sie können es haben, Marcus. Aber lassen Sie Jenny frei.«

»Was ich will? Es geht hier nicht um das, was ich will.«

Nightingale runzelte die Stirn. »Was meinen Sie damit?«

»Sie sind wirklich blöd, oder? Haben Sie vergessen, was Sie getan haben? Sie haben Proserpina um Ihre Seele betrogen. Und dann haben Sie Lucifuge Rofocale betrogen. Denken Sie etwa, Sie könnten die Gefallenen ohne Folgen an der Nase herumführen?«

»Ich habe niemanden an der Nase herumgeführt. Ich habe Abmachungen ausgehandelt. Ich habe Proserpina das verschafft, was sie haben wollte, und Lucifuge Rofocale hat getan, was nötig war, um den Frieden zu wahren.«

Fairchild grinste Nightingale höhnisch an und drückte das Messer fester gegen Jennys Kehle. »Die Gefallenen sehen das aber anders, Nightingale, und jetzt ist es Zeit, die Zeche zu bezahlen.«

»Okay, aber das hier hat nichts mit Jenny zu tun. Lassen Sie sie gehen, Marcus. Lassen Sie sie gehen, und Sie können mit mir machen, was Sie wollen. Sie haben gewonnen. Okay? Lassen Sie sie nur gehen.«

»Hier geht es nicht um mich. Hier geht es nicht um das, was ich will.«

»Lassen Sie nur Jenny gehen, bitte. Ich flehe Sie an.«

Fairchild schüttelte den Kopf. »So wird es nicht laufen«, antwortete er. »So wird es sich nicht abspielen. Sie wollen etwas anderes.«

»Was wollen sie denn, Marcus? Sagen Sie es mir.«

»Sie wollen, dass Sie leiden, Nightingale. Sie wollen, dass Sie leiden, in dieser Welt wie in der nächsten. Und dieses Leiden beginnt hier.«

»Was haben sie Ihnen aufgetragen?«

Wieder dieses höhnische Lachen. »Sie wollen, dass Sie Jenny ermorden.«

»Was?« Ein Schauer lief Nightingale den Rücken hinunter.

»Sie wollen, dass Jenny stirbt, und dass Sie die Schuld dafür bekommen. Sie wollen, dass Sie hinter Gittern landen. Weggesperrt. Für den Rest Ihres Lebens.«

»Marcus, das ist doch verrücktes Gerede. Das wissen Sie doch.«

»Sie haben mit ihr geschlafen. Ihr Sperma ist in ihr drin. Man wird Sie mit dem Messer in der Hand finden, über und über mit Blut besudelt. Sie waren Polizist, Nightingale. Sie wissen, dass diese Leute zwei und zwei zusammenzählen können.« Er lachte. »Mehr können sie allerdings nicht. Aber das reicht schon. Ihr Sperma. Ihre Fingerabdrücke auf dem Messer. Ihre Optionen sind ziemlich begrenzt.«

»Ich habe das Messer nicht angefasst.«

»Noch nicht«, erwiderte Fairchild.

Nightingale bemerkte, dass Fairchild schwarze Lederhandschuhe trug. »Tun Sie das nicht, Marcus. Bitte.«

Fairchild lachte laut heraus. »Besser kriegen Sie es nicht hin? Sie waren doch Polizeivermittler, oder? Und das ist schon Ihre ganze Kunst? Einfach ›bitte‹ sagen? Das ist alles?«

»Sie ist Ihr Patenkind«, erwiderte Nightingale. »Sie hat Sie ihr ganzes Leben lang geliebt.«

»Denken Sie, das wäre mir nicht egal? Sie bedeutet mir nichts. Ein kurzer Fick, wenn ich einen wollte, das ist alles.«

Nightingale starrte Fairchild entsetzt an.

»Sind Sie da nicht schon selbst drauf gekommen? Ich vögele sie, seit sie zehn ist.«

»Nein …« Jenny keuchte auf, und zum ersten Mal begann sie, sich zu wehren. Fairchild riss sie heftig am Haar, und sie stöhnte vor Schmerz.

»Als sie dann volljährig war, war es längst nicht mehr so reizvoll, aber ich habe sie nur um der alten Zeiten willen doch noch alle paar Monate aufgesucht. Sie erinnert natürlich nicht das Geringste davon. Aber sie genießt es, Nightingale. Dieses Mädel hat das Zeug, Englands Fickmeisterin zu werden, posthum sozusagen.«

Nightingale trat einen Schritt auf ihn zu, doch Fairchild presste das Messer noch fester gegen Jennys Kehle. »Denken Sie nicht einmal daran. Noch ein einziger Schritt, und sie ist tot.«

»Onkel Marcus«, stöhnte Jenny.

»Halt’s Maul, du Hure!«, zischte er. »Das hier hat nichts mit dir zu tun.« Er starrte Nightingale boshaft an. »Sie haben es noch immer nicht kapiert, oder? Gestern Nacht hat sie getan, was ich ihr aufgetragen habe. Was ich ihr einprogrammiert habe. Alles, was ihr beide gestern Abend und heute Morgen getan habt, haben Sie mir zu verdanken, Nightingale. Sie hat mit Ihnen gefickt, weil ich es ihr aufgetragen habe.« Er lachte. »Wie fühlen Sie sich jetzt, Nightingale? Wütend? Wütend genug, um zu morden?«

»Sie Drecksack.«

»Ja, ich bin ein Drecksack. Ein böser Drecksack. Und jetzt, wissen Sie schon, wie das hier endet? Sind Sie schon darauf gekommen?«

»Tun Sie das nicht«, sagte Nightingale.

»Was denn? Das hier?« Fairchild zog das Messer über Jennys Kehle, und ihr Blut spritzte auf den Boden.

Nightingale öffnete den Mund zum Schrei, erhielt aber einen Schlag mit dem Pistolengriff gegen den Schädel und fiel auf die Knie. Er sah, wie das Blut aus der klaffenden Wunde in Jennys Hals strömte. Sie lebte noch, aber nur so gerade, und er erkannte die Angst und Panik in ihrem Blick. Dann wurde ihm schwarz vor Augen, und er brach auf dem Boden zusammen.

68

»Jack, du musst aufstehen.« Nightingale stöhnte. »Jack, komm schon. Wach auf.« Nightingales Augen gingen flatternd auf. Er lag auf dem Bauch, das Gesicht zum Herd gedreht. »Jack!«

»Jenny?«, stöhnte er.

»Wach auf, Jack.«

Er rappelte sich auf die Knie auf und versuchte, einen klaren Kopf zu bekommen. »Jenny?«

»Jenny ist tot, Jack. Das weißt du doch.«

Nightingale fühlte etwas Hartes in seiner rechten Hand und blickte darauf hinunter. Er hielt dort das Tranchiermesser. Die Klinge glänzte von Blut, und seine ganze Hand war damit verschmiert. Er drehte sich um und schaute hinter sich. Jenny lag neben dem Tisch auf dem Boden, und das Blut sammelte sich um ihren Kopf wie ein scharlachroter Heiligenschein.

»Sie ist tot, Jack. Steh jetzt auf und bring das hier zu Ende. Du weißt, was du tun musst.«

Nightingale warf das Messer weg und stand auf. Der Raum verschwamm um ihn herum, und er kämpfte darum, bei Bewusstsein zu bleiben. Sein Mantel war vorne blutverschmiert, und Blut war seinen rechten Ärmel hinaufgespritzt.

»Jack. Du musst jetzt gehen. Beeil dich.«

Er wandte sich der Stimme zu. Sophie stand vor dem Kühlschrank, in der rechten Hand die herabbaumelnde Barbiepuppe. Ihr Haar hing zu beiden Seiten ihres Gesichts herunter, und sie sah so aus, als würde sie gleich losweinen.

»Sophie?«

»Du kannst es schaffen, Jack. Du kannst tun, was getan werden muss.« Sie zeigte in den Flur. »Geh, Jack. Geh jetzt sofort.«

Nightingale taumelte durch den Flur los. Er stolperte und krachte gegen die Wand, stemmte sich aber wieder hoch. Als er seine Hand wegnahm, sah er, dass sie einen blutigen Abdruck hinterlassen hatte. Draußen kam ein Wagen quietschend zum Stehen, und er rannte zur Tür und auf die Straße hinaus. Fairchild öffnete gerade die Hintertür eines großen, grauen Jaguars. Er blickte zu Nightingale hinüber, grinste und stieg auf den Rücksitz.

Brüllend wie ein verwundetes Tier rannte Nightingale zum MGB. Als Fairchild die Tür zuschlug, beugte Nightingale sich in seinen Wagen, klappte das Handschuhfach auf und holte seinen Revolver heraus.

Der Jaguar fuhr los. Nightingale trat vom MGB weg, entsicherte und nahm die Waffe mit beiden Händen hoch. Er drückte ab. Der erste Schuss schlug in den Kotflügel ein, der zweite riss das Vorderrad auf. Der Jaguar beschleunigte, schlingerte aber nach rechts. Er richtete sich wieder gerade, doch dann verlor der Fahrer die Kontrolle, und der Wagen krachte gegen einen Betonkasten. Er wurde herumgeschleudert, und der Motor heulte wild auf. Aus der Motorhaube stieg eine Dampfwolke auf.

In der ganzen Straße gingen in den Häusern Lichter an.

Die hintere Tür des Jaguars wurde geöffnet, und Fairchild taumelte aus dem Wagen. Er hatte die Augen weit aufgerissen und ging gebückt hinter der Tür in Deckung. Nightingale wusste jedoch, dass die nächste Kugel das dünne Stahlblech wie Pappe durchschlagen würde. Er feuerte noch einmal, doch Fairchild hatte sich gerade zur Seite gedreht, und die Kugel verfehlte ihn um Zentimeter.

Das war die dritte Kugel. Blieben noch vier.

Fairchild rannte, so schnell er konnte, aber seine Füße rutschten auf dem Steinpflaster, und er ruderte Halt suchend mit den Armen. Nightingale trat schnell zwei Schritte zur Seite, zielte und schoss. Die Kugel traf Fairchild in die linke Schulter, und er stürzte vorwärts auf die Knie. Nightingale klingelten die Ohren vom Knall, und seine Augen brannten vom Schießpulverdunst.

Nur die Knie und den rechten Arm benutzend, krabbelte Fairchild die Straße entlang. Der linke Arm hing kraftlos herunter.

Nightingale ging am Jaguar vorbei. Der Fahrer hing zusammengesackt im Airbag, Blut strömte ihm aus der Nase. Der Leibwächter auf dem Beifahrersitz war ebenfalls durch den Airbag behindert, hatte aber das Bewusstsein nicht verloren und tastete nach seiner Waffe, als er Nightingale bemerkte. Nightingale sah das Metall in der Hand des Mannes aufblitzen und schoss durch das Fenster auf ihn. Das Glas zerbarst, und das Gesicht des Leibwächters verwandelte sich in eine blutige Masse.

Fairchild schaffte es, wieder auf die Beine zu kommen, und taumelte die Straße entlang. Blut strömte aus der Wunde in seiner Schulter. Nightingale folgte ihm. Er schoss mit einer Hand, und die Kugel schlug in Fairchilds Rücken. Der Anwalt ging noch zwei Schritte und fiel dann mit dem Gesicht nach unten aufs Pflaster.

Als Nightingale herankam, wälzte Fairchild sich auf den Rücken. Er hustete, und blutiger Schaum strömte zwischen seinen Lippen hervor. »Wir sehen uns in der Hölle, Nightingale«, sagte er. Er hustete wieder, und dickes, schwärzliches Blut quoll aus seinem Mund und rann ihm den Hals hinunter.

»Worauf Sie einen lassen können«, knurrte Nightingale. Er richtete die Waffe unmittelbar über dem Herzen auf Fairchilds Brust und drückte ab.

Fairchilds ganzer Körper zog sich krampfhaft zusammen, und er fletschte mit blutigen Lippen die Zähne, doch dann erstarrte er, und das Leben wich aus seinen Augen, aus seinem verfluchten Körper.

Nightingale drehte sich um und kehrte zu Jennys Haus zurück. Noch mehr Lichter gingen an, und im Fenster des Hauses gegenüber stand eine junge Frau und starrte ihn entsetzt an. Er stieß die Tür auf, zögerte dann aber. Er wusste, dass er nichts mehr tun konnte, um Jenny zu helfen. Sie war tot. Er blieb stehen, unfähig, die Türschwelle zu übertreten. Die Erkenntnis traf ihn wie ein Schlag. Sophie hatte recht. Er wusste wirklich, was er zu tun hatte. Und zwar sofort!

Er machte auf dem Absatz kehrt und ging zu seinem MGB zurück. Er warf die Waffe auf den Rücksitz und ließ den Motor an. Als er wegfuhr, sah er, wie die junge Frau ein Handy auf ihn richtete und ein Foto schoss oder ein Video aufnahm, eines von beidem. Es spielte keine Rolle. Nichts war mehr wichtig.

69

Nightingale kam neben dem Brunnen in der Zufahrt von Gosling Manor mit quietschenden Reifen zum Stehen. Er stellte den Motor aus, rannte die Treppe zur Haustür hoch und kramte den Schlüssel aus der Manteltasche. Mit zittrigen Fingern schloss er die Tür auf, trat ein, schloss die Tür hinter sich wieder ab und legte zwei schwere Messingriegel vor. Dann eilte er durch die Eingangshalle, öffnete die Geheimtür, die in den Keller führte, zog sie hinter sich wieder zu und hastete die Treppe hinunter. Er zog seinen Mantel aus, warf ihn auf eines der Ledersofas und blickte dann fluchend auf sein blutbesudeltes Hemd. Eigentlich sollte er das Pentagramm makellos betreten, alles Unreine würde den magischen Kreis schwächen. Er schaute auf seine Armbanduhr und versuchte sich zurechtzulegen, wie viel Zeit ihm noch blieb. Er bezweifelte, dass er viel Vorsprung vor der Polizei hatte. Die Frau im Fenster gegenüber von Jennys Haus hatte bestimmt das Kennzeichen des MGB notiert. Sobald die Polizei es in den Polizeicomputer eingegeben hätte, würde sie sehen, dass er kein Unbekannter war. Sie würde Chalmers anrufen, und er würde ihnen von Gosling Manor erzählen.

Er ging zum großen Eichenholzschreibtisch und zog eine Schublade auf. Darin lag eine Plastiktüte mit mehreren Blatt Pergamentpapier, das er von Mrs. Steadman gekauft hatte. Es war ein besonderes Pergament aus dem Leder einer jungfräulichen Ziege, und Nightingale musste das besondere Symbol daraufzeichnen, das zu Lucifuge Rofocale gehörte.

Er setzte sich an den Schreibtisch. Auf der Schreibunterlage lag ein Federkiel, den er bei seiner letzten Beschwörung Lucifuge Rofocales aus einer Schwanenfeder gefertigt hatte. An der Spitze klebte getrocknetes Blut. Nightingales Blut. Er wischte es an seinem Hemdsärmel ab. Auf der Schreibunterlage lag außerdem noch die Rasierklinge, mit der er sich seinerzeit selbst geschnitten hatte. Er nahm sie zur Hand und brachte sich einen Zentimeter von der ersten Stelle entfernt eine zweite kleine Wunde bei. Blut tropfte von seinem Finger, und er tupfte es mit dem Federkiel auf und zeichnete das Symbol des Dämons aus der Erinnerung. Er arbeitete rasch, aber sorgfältig. Alles andere als ein vollkommenes Symbol wäre nutzlos.

Als er fertig war, blies er das Blut trocken, rollte das Pergament sorgfältig zusammen und steckte es in seine Hosentasche. Sieben schwarze Kerzen steckten in einer Wicca-Woman-Einkaufstüte, zusammen mit Plastiktütchen voller Kräuter und Gewürze. Er nahm die Einkaufstüte und ging mit ihr nach oben.

70

»Können wir denn verdammt noch mal nicht schneller fahren?«, fragte Superintendent Chalmers. Er zeigte auf die kleiner werdenden Lichter des Fahrzeugs vor ihnen, eines Wagens mit bewaffneten Polizisten. »Wenn die siebzig fahren können, warum dann wir nicht?«

Der Fahrer trat aufs Gas, aber die Landstraße war schmal und kurvenreich, und schon bei sechzig Meilen die Stunde fiel es ihm schwer, das Fahrzeug im Griff zu behalten. Chalmers atmete mehrmals tief durch. Sein Herz hämmerte wie wild, nicht weil sie gefährlich schnell über die Landstraßen Surreys jagten, sondern weil Jack Nightingale endlich bald da sein würde, wo er hingehörte: hinter Gittern.

Diesmal würde Nightingale der Gerechtigkeit nicht entgehen. Drei Augenzeugen hatten gesehen, wie er einen auf der Straße liegenden Mann kaltblütig erschossen hatte und dann mit seinem MGB davongefahren war. Ein weiterer Mann war aus nächster Nähe auf dem Beifahrersitz eines Wagens erschossen worden, und in der Küche hatte man Nightingales Assistentin mit durchschnittener Kehle gefunden.

Chalmers hielt sein iPhone in der Hand und starrte auf das Display. Es zeigte eine Straßenkarte, und ein Punkt kennzeichnete die Position des Wagens, in dem er saß. Als er in Gosling Manor gewesen war, hatte er die GPS-Daten des Hauses auf seinem Smartphone festgehalten, und jetzt konnte er im Dunkeln verfolgen, wie sie vorankamen.

»Wir nähern uns dem Tor«, sagte er. »Etwa in einer halben Meile zur Linken.«

71

Nightingale trocknete sich ab und warf das Handtuch in die Badewanne. Mit einer Nagelbürste hatte er Hände und Füße geschrubbt, auch unter den Nägeln, er hatte Mundwasser verwendet und sich gründlich die Zähne geputzt. Seine blutbesudelten Kleider waren auf der Toilette ausgebreitet. Jennys Blut. Nightingale fuhr zusammen, aber das kam nicht von der Kälte. »Tut mir leid, Kid«, murmelte er für sich. »Aber ich bringe alles in Ordnung. Versprochen.«

Er ging nackt ins Schlafzimmer. Das Pentagramm hatte er bereits vorbereitet. An den fünf Spitzen standen große, schwarze Kerzen, und die Kräuter, die er brauchte, lagen in einem Messingtiegel in der Mitte, neben dem Pergament.

Er holte tief Atem und trat in den magischen Kreis, hob sein Feuerzeug auf und zündete, den Kreis gegen den Uhrzeigersinn abgehend, die Kerzen an.

72

Der Wagen mit den bewaffneten Polizisten hielt zwischen dem MGB und dem Steinbrunnen, und die vier Beamten stiegen aus. Drei hatten ihre MP5 bereits im Anschlag und eilten zur Haustür. Der Erste, der dort ankam, war ein Sergeant. Er drückte den Türgriff herunter, doch die Tür war abgeschlossen und verriegelt. Der Fahrer hastete zum Kofferraum, öffnete ihn und holte die orangefarbene Stahlramme heraus, die zum Aufbrechen verwendet wurde.

Chalmers kam an, als der Fahrer gerade die Stufen zur Haustür hinaufrannte. Der Superintendent stieg aus und ging, noch immer mit seinem iPhone in der Hand, zum MGB hinüber. Er öffnete die Fahrertür und schaute hinein. »Sergeant, kommen Sie mal her!«, rief er. Er steckte sein Handy ein und zog ein Paar purpurrote Latexhandschuhe an. Der Sergeant eilte herbei, als er gerade den Revolver vom Rücksitz nahm. Chalmers roch daran und rümpfte bei dem beißenden Schießpulvergeruch die Nase. Er hob die Waffe so, dass der Sergeant sie sehen konnte. »Falls er nur diesen Revolver hat, ist er dort drinnen unbewaffnet«, sagte Chalmers.

»Verstanden, Sir«, antwortete der Sergeant.

Chalmers blickte zum Obergeschoss hinauf, während der Fahrer mit der Ramme gegen das Schloss loslegte. In einem der oberen Zimmer brannte ein Licht. Es flackerte.

Chalmers zeigte zum Fenster hinauf. »Sehen Sie das, Sergeant? Kerzenlicht. Dort hält er sich auf.«

Der Sergeant trat zurück, folgte Chalmers’ ausgestreckter Hand mit den Augen und nickte.

»Stürmen Sie direkt dort hinauf, sobald Sie drinnen sind«, sagte Chalmers.

»Sir, das übliche Verfahren ist, erst das Erdgeschoss zu durchsuchen.«

»Ich scheiße auf das übliche Verfahren. Er ist dort oben. Das weiß ich.«

Der Sergeant nickte und trabte zur Tür. Sie war aus massiver Eiche, aber beim fünften Stoß splitterte das Holz um das Schloss herum.

73

Nightingale holte tief Luft und las vom Blatt ab. »Osurmy delmausan atalsloym charusihoa«, sagte er. Dann holte er wieder tief Luft und las auch noch die restlichen Worte. Er achtete gut darauf, keinen Fehler zu machen. Als er fertig war, hielt er das Pergament über die Kerze auf der Nordseite des Pentagramms. Sobald es brannte, sprach er erneut, diesmal mit lauterer Stimme: »Komm, Lucifuge Rofocale. Ich beschwöre dich.«

Die aus dem Pergament schlagenden Flammen versengten seine Finger, doch er achtete nicht auf den Schmerz. Es musste in seiner Hand vollständig verbrennen. Ließe er es fallen, wäre der Bann gebrochen. Grauer Rauch stieg im Zimmer auf, weit mehr, als allein vom Pergament stammen konnte. Er bildete einen kreisenden Wirbel, und als Nightingale den Blick darauf heftete, spürte er, dass er zu fallen begann. Daher schloss er rasch die Augen und stellte sich stabil hin. »Komm, Lucifuge Rofocale!«, rief er. »Ich befehle dir zu erscheinen.«

Als er die Augen wieder aufschlug, waren die Reste des Pergaments zwischen seinen Fingern und seinem Daumen zu Asche zerfallen. Er rieb die Hände zusammen, wodurch sie schwarz wurden. Das Zimmer war von Rauch erfüllt, und er konnte kaum die Wände und die Decke erkennen. Der Wirbel drehte sich immer schneller, und in der Mitte war er jetzt schwarz. Nightingale hob die Hände. »Erscheine vor mir, das befehle ich dir!«, schrie er.

Es krachte laut, als wäre ein Baum in der Mitte zerborsten, und ein Blitzschlag zuckte nieder, so hell, dass Nightingale seine sengende Hitze spürte. Ein paar Sekunden lang war er geblendet und blinzelte Tränen weg. Als er die Hände vor die Augen legte, hörte er ein so tiefes Brüllen, dass sein Magen davon vibrierte. Nightingale nahm die Hände weg. Im Rauch stand jetzt eine große Gestalt, etwas Reptilienartiges mit grauen Schuppen, gelben Augen und einer gespaltenen Zunge, die zwischen den rasiermesserscharfen Zähnen hervorzüngelte. »Du bist Lucifuge Rofocale, und ich befehle, dass du die Wahrheit sprichst!«, rief Nightingale.

Graue, lederartige Flügel wuchsen aus Rofocales Rücken und schwangen, den Rauch durcheinanderwirbelnd, auf und ab. Dann warf der Dämon den Kopf zurück und brüllte erneut. Nightingale tat einen Schritt rückwärts und wäre beinahe gestolpert. Der Boden erbebte heftig, dann ertönte ein weiteres lautes Krachen, und die Gestalt wellte sich und verwandelte sich in einen Zwerg, der eine rote Jacke mit Goldknöpfen und glänzend schwarze Stiefel trug. Der Zwerg stapfte auf sichelförmigen Beinen zum Pentagramm, seine silbernen Sporen klirrten bei jedem Schritt. In der rechten Hand hielt er eine Reitpeitsche. Er fuhr sich mit der Linken durch zerzauste schwarze Locken und starrte wütend zu Nightingale hoch.

»Wie kannst du es wagen!«, schrie der Zwerg. »Ich bin kein Unterteufel, den man einfach mal so eben beschwört!« Er schlug mit seiner Reitpeitsche nach Nightingale, aber dieser zuckte nicht zurück. Die Peitschenschnur züngelte hin und her, drang aber nicht über die Grenze des Pentagramms. Solange er im Schutzkreis blieb, konnte der Dämon, wie Nightingale wusste, ihm nichts anhaben. »Du hast keine Ahnung, was ich dir antun kann, Nightingale! Die Schmerzen, die ich dir zufügen kann!«

»Ich möchte dir einen Vertrag vorschlagen«, sagte Nightingale.

Der Zwerg schnaubte verächtlich. »Du hast nichts, was ich brauche.«

»Meine Seele«, erklärte Nightingale. »Ich biete dir meine Seele an.«

Der Zwerg zog misstrauisch die Augen zusammen. »Hältst du mich für blöd?«

»Das würde mir niemals in den Sinn kommen«, antwortete Nightingale.

»Ich glaube dir nicht«, erklärte der Zwerg.

»Deswegen habe ich dich beschworen.«

»Du hast wie ein Wilder darum gekämpft, deine traurige kleine Seele zu behalten«, sagte der Zwerg. »Warum bist du jetzt so erpicht darauf, sie mir auszuliefern?«

»Weil …« Unten war ein lautes Dröhnen zu hören, das Krachen einer Ramme gegen die Haustür. Nun, die Tür war aus massiver Eiche und würde eine Weile halten. »Weil es etwas gibt, das mir wichtiger ist als meine Seele«, beendete er den Satz.

Wieder krachte es laut, und der Zwerg wandte sich nach der Schlafzimmertür um. »Was ist das?«, fragte er.

»Die Polizei«, antwortete Nightingale.

Der Zwerg drehte sich wieder zurück und sah ihn an: »Du denkst, die kann dir helfen? Gegen mich?«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Sie ist nicht hier, um mir zu helfen; sie will mich verhaften.«

»Weswegen?«

»Wegen Mord.«

Der Zwerg kicherte. »Und wen hast du ermordet, Nightingale?«

Wieder krachte die Ramme zweimal laut.

»Das ist eine lange Geschichte, und wir haben jetzt keine Zeit dafür.« Seine Augen waren feucht vom Rauch, und eine Träne rollte ihm die Wange hinunter. »Willst du nun meine Seele oder nicht?«

»Das hängt davon ab, was du dafür haben möchtest.«

Wieder krachte es, diesmal viel lauter, und gleichzeitig hörte man Holz splittern.

Der Zwerg kicherte. »Du möchtest entkommen, ist es das? Wie deine Schwester?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »In gewisser Weise«, antwortete er.

»Dann ist das also der Vertrag, den du vorschlägst? Ich befreie dich aus der Notlage, in die du dich hineinmanövriert hast, und dafür bekomme ich deine Seele?«

»Ich will mehr als das«, erwiderte Nightingale.

Wieder krachte es unten laut, gleich darauf hörte man draußen Rufe und das Knistern von Funkgeräten. Und in der Ferne das Heulen eines Krankenwagens. Die Polizei rechnete mit Verletzten, begriff Nightingale.

»Ich höre«, sagte Lucifuge Rofocale.

»Ich möchte zurückkehren.«

»Wohin zurück?«

»Zu dem Tag, an dem Sophie gestorben ist. Alles, was mir widerfahren ist, nimmt an diesem Tag seinen Ausgang. Wenn Sophie nicht gestorben wäre, wäre ich immer noch Polizist und Jenny noch am Leben.«

»Und du glaubst, dass du das ändern kannst?«

»Ich kann es versuchen.«

Der Zwerg lachte erneut und blickte Nightingale dann mit zusammengezogenen Augen an. »Das ist der Vertrag, den du vorschlägst? Du kehrst zum damaligen Tag zurück, und ich bekomme deine Seele?«

»So möchte ich es haben.«

Der Zwerg reckte sein Kinn hoch. »Dann bin ich einverstanden«, sagte er. »Der Vertrag gilt.« Er grinste triumphierend und verschränkte die Arme vor der Brust.

Nightingale sah ihn schweigend mehrere Sekunden lang an. »Du hattest das geplant, stimmt’s? Von Anfang an.«

Der Zwerg legte seinen überdimensionierten Kopf schief und lachte. Die Wände des Zimmers vibrierten, und Staub rieselte von der Decke herunter.

»Das alles war dein Werk, oder? Du hast mich durch Sophie kontaktieren lassen, weil du meine Seele haben wolltest. Du hast Sophie benutzt, um an mich heranzukommen.«

»Du nimmst dich zu wichtig, Nightingale. Denkst du etwa, mir würde etwas an dir liegen? Glaubst du, ich hätte mich auch nur eine Millisekunde lang mit dir beschäftigt?«

Nightingale nickte langsam. »Ich glaube, dass du ein rachsüchtiger, gemeiner kleiner Drecksack bist. Ich glaube, du hast alles getan, was nötig war, um mich reinzulegen. Du wolltest meine Seele haben, und es war dir egal, wen du töten musstest, um sie zu kriegen.«

Der Zwerg grinste. »Vielleicht bist du doch nicht so dumm, wie du aussiehst«, sagte er.

»Du hast Fairchild benutzt, oder? Diejenige, die ihm den Auftrag erteilt hat, war vielleicht Proserpina, aber sie arbeitet für dich. Und alles, was passiert ist, diente nur dazu, mich zu diesem Punkt zu bringen, oder? Damit du meine Seele bekommst?«

»Und jetzt habe ich sie«, antwortete der Zwerg. Er deutete mit dem rechten Zeigefinger auf Nightingale. Der Nagel war lang, gelb und messerscharf. »Für dich habe ich einen ganz besonderen Platz in der Hölle, Nightingale. Der wartet schon auf dich.«

74

»Herrgott noch mal, legen Sie sich doch ins Zeug«, schrie Chalmers. »Wenn Sie selbst nicht die nötige Kraft haben, geben Sie das Ding jemandem, der zulangen kann.«

Der Mann mit der Ramme drehte sich um und sah den Superintendent aufgebracht an. »Bei allem Respekt, Sir, das hier ist keine heruntergekommene Sozialwohnung. Diese Tür ist viele Zentimeter dick und für die Ewigkeit gedacht.«

Chalmers stieß dem Offizier seinen Zeigefinger entgegen. »Verdammt, unterbrechen Sie nicht, Mann!«, schrie er.

Ein Krankenwagen bog mit heulender Sirene in die Zufahrt ein.

Der Beamte ließ die Ramme wieder gegen die Tür krachen. Bei jedem Stoß zersplitterte das Holz um das Schloss ein wenig mehr, und nach einem weiteren halben Dutzend Hieben gab das Schloss nach.

»Endlich«, sagte Chalmers.

»Sir, Sie müssen draußen bleiben, bis wir das Haus gesichert haben«, erwiderte der Sergeant.

»Stürmen Sie einfach hoch und schnappen Sie sich das Schwein«, sagte Chalmers.

Der Krankenwagen hielt hinter dem Auto der bewaffneten Polizisten; Chalmers drehte sich um und machte eine Halsabschneider-Geste zum Zeichen, dass sie die Sirene abstellen sollten.

Ein letzter Stoß der Ramme ließ die Tür aufkrachen, und die drei bewaffneten Beamten stürmten unter der Führung des Sergeants in die schlammbesudelte Eingangshalle. Chalmers folgte ihnen nach drinnen und sah ihnen nach, wie sie vorsichtig die verkohlte Treppe hinaufstiegen, die MP5 im Anschlag.

Der Sergeant führte die Beamten zur Tür des Zimmers, in dem sie das Kerzenlicht gesehen hatten. Er zeigte darauf und drückte behutsam die Klinke herunter. »Verschlossen«, flüsterte er. Die Tür war durch das Feuer beschädigt, aber im Wesentlichen ganz.

Chalmers kam durch den Flur, und der Sergeant forderte ihn mit einer Geste auf zurückzugehen, aber der Superintendent beachtete ihn nicht.

Der Beamte mit der Ramme schob sich an Chalmers vorbei und trat zum Sergeant. Die bewaffneten Polizisten zielten mit ihren MP5 auf die Tür. Der Beamte holte mit der Ramme aus und ächzte, als sie auf das Holz traf. Die Tür war bei Weitem nicht so stabil, wie die Haustür es gewesen war; sie splitterte beim ersten Rammstoß und baumelte nach dem zweiten lose in den Angeln. Der Sergeant trat sie auf und stürmte ins Zimmer. »Bewaffnete Polizei! Werfen Sie Ihre Waffe weg!«, schrie er.

Die beiden anderen bewaffneten Beamten folgten ihm hinein, der eine links und der andere rechts von ihm. Beide riefen aus vollem Hals: »Bewaffnete Polizei! Bewaffnete Polizei!«

Danach herrschte einfach nur Stille. Chalmers eilte in den Raum, blieb aber stehen, als er die drei Beamten um ein Pentagramm versammelt sah, das mit Kreide auf den Boden gezeichnet war. Fünf schwarze Kerzen brannten, eine an jeder Spitze des Pentagramms.

»Wo ist er?«, fragte Chalmers und glotzte blöde in alle Richtungen.

»Es ist niemand da, Sir«, antwortete der Sergeant.

»Unsinn. Der Raum war von innen abgeschlossen. Das haben wir alle gesehen.«

Der Sergeant zuckte mit den Schultern.

»Haben Sie im Badezimmer nachgeschaut?«

»Sir, es ist niemand hier«, antwortete der Sergeant gereizt.

»Wenn niemand hier ist, wer hat dann die Kerzen angezündet?«, fragte Chalmers.

Der Sergeant schaute weg und antwortete nicht.

Chalmers schnaubte und stürmte ins Badezimmer.

Ein weißes Handtuch hing an einer Trockenstange aus Chrom, und er ergriff es. Es war feucht. Auch die Wanne war nass. Er warf das Handtuch hinein und nahm das auf dem Toilettendeckel liegende Hemd hoch. Blutdurchtränkt. Dasselbe galt für den Regenmantel, der darunter lag. Chalmers ging ins Zimmer zurück. Die vier Polizisten schauten sich darin um und versuchten, dem Blick des Superintendenten auszuweichen.

»Finden Sie ihn«, schrie Chalmers. »Reißen Sie dieses verdammte Haus auseinander. Er muss sich irgendwo versteckt haben.«

75

Nightingale trat das Gas durch und überfuhr wild hupend eine rote Ampel. Er schwenkte an einem Bus vorbei und hätte beinahe ein schwarzes Taxi gerammt. Sein Handy klingelte, und er angelte es aus seiner Tasche. Es war der Koordinator des Vermittlerteams der Metropolitan Police.

»Ich bin in zehn Minuten da«, sagte Nightingale. »Was ist mit Robbie? Haben Sie ihn erreicht?«

»Er geht nicht ans Handy.«

»Versuchen Sie es weiter. Ich brauche ihn dort.«

»Ich habe andere Beamte losgeschickt, Jack. Es sind genug Leute unterwegs.«

»Ich brauche Robbie Hoyle. Jemand anders ist kein Ersatz.« Er bremste, weil eine Frau einen Buggy vor sich her auf die Straße geschoben hatte. Sie starrte ihn an, als wollte sie sagen, er solle es nur wagen, sie und das Kind zu überfahren. »Sind Sie blöd?«, schrie er sie an. Sie fluchte und zeigte ihm mit hasserfüllter Miene den Stinkefinger.

»Was ist mit Ihnen los, Jack?«, fragte der Koordinator.

»Tut mir leid, das hat nicht Ihnen gegolten«, antwortete Nightingale. »Schauen Sie, Robbie wird es schaffen, Sie müssen ihm einfach nur sagen, dass er einen Zahn zulegen soll, okay?«

»Okay, Jack. Und fahren Sie vorsichtig, hören Sie?«

»Fahren ist die geringste meiner Sorgen«, antwortete Nightingale und legte auf. Er steckte das Handy wieder ein und konzentrierte sich auf die Straße vor ihm.

Sein Herz hämmerte wie wild, und er versuchte, sich mit langsamen, tiefen Atemzügen zu beruhigen. Er brauchte nichts zu überstürzen, sagte er sich. Bis er bei Sophie ankam, würde nichts passieren. Und er würde nichts unternehmen, bis Robbie Hoyle eingetroffen war.

Eine Ampel sprang auf Rot, und er hielt neben einem Bus. Er nahm seine Zigaretten heraus und steckte sich eine an. Als er den Rauch ausstieß, blickte er auf und sah ein kleines Schulmädchen, das ihn aus einem Bus heraus anstarrte. Sie trug eine grüne Uniform mit einem Barett und konnte nicht älter als sechs sein; sie hatte rote Locken und ein paar Sommersprossen auf der Stupsnase. Nightingale lächelte sie an und wackelte mit den Augenbrauen, aber sie sah durch ihn hindurch. Nightingale zog wieder an seiner Zigarette.

Die Mutter des Mädchens saß neben dem Kind und telefonierte mit einem BlackBerry. Sie war um die dreißig und hatte ähnliches Haar und ähnliche Sommersprossen. Sie wandte sich ihrer Tochter zu und starrte dann durchs Fenster auf Nightingale. Nightingale lächelte, doch keine der beiden reagierte. Dann bewegten sich plötzlich ihre Lippen. Er konnte nicht hören, was sie sagten, aber die Lippenbewegungen waren deutlich zu lesen: »Der Teufel wird dich holen, Jack Nightingale.«

Nightingale zuckte zusammen, und die Zigarette fiel ihm aus der Hand in den Schoß. Fluchend schnappte er danach. Als er wieder aufblickte, unterhielten sich Mutter und Tochter. Jemand hupte, und Nightingale merkte, dass die Ampel auf Grün umgesprungen war. Er legte den ersten Gang ein und fuhr los.

Als er die King’s Road entlangfuhr, klingelte sein Handy. Der Koordinator. Nightingale holte es heraus und drückte auf die grüne Taste.

»Robbie ist unterwegs. Er ist in der Gegend, sollte also etwa zur gleichen Zeit eintreffen wie Sie.«

»Ich werde auf ihn warten«, sagte Nightingale.

»Ich kenne noch keine Einzelheiten, ich weiß nur, dass es um jemanden in einer Krisensituation geht«, berichtete der Koordinator.

»Schon gut, ich weiß, wer es ist«, erwiderte Nightingale. Er legte auf und warf das Handy auf den Beifahrersitz.

Vor ihm kroch der Verkehr nur noch langsam voran, und er trommelte ungeduldig mit den Fingern aufs Steuerrad. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite stellte ein westindischer Verkehrs-Hilfspolizist einem weißen BMW-Sportwagen einen Strafzettel aus. Eine blonde Frau mit einem halben Dutzend Einkaufstüten kam aus einer Boutique und begann, mit ihm zu diskutieren. Nightingale lächelte in sich hinein, aber das Lächeln gefror ihm auf den Lippen, als die Frau und der Verkehrspolizist sich nach ihm umdrehten. »Der Teufel wird dich holen, Jack Nightingale«, las er von ihren Lippen. Ein Schauder lief ihm den Rücken hinunter.

Eine junge Frau, die einen Kinderwagen schob, blieb hinter dem Verkehrspolizisten stehen. Zwei Rentnerinnen, Frauen mit Kopftüchern und dazu passenden Mänteln, schlossen sich ihr an. Alle wandten sich Nightingale zu und starrten ihn mit leeren Augen und ausdruckslosen Mienen an. Dann bewegten sich ihre Münder, und sie sagten im Chor: »Der Teufel wird dich holen, Jack Nightingale.«

Der Verkehr setzte sich wieder in Bewegung, und Nightingale trat aufs Gas. Er schaute in den Rückspiegel. Mehr als ein Dutzend Leute standen reglos auf dem Bürgersteig und starrten ihm nach.

Er gelangte nach Chelsea Harbour. Vor sich sah er das Hochhaus. Er wusste, dass Sophie sich auf der anderen Seite befand. Dass sie dort auf dem Balkon saß. Mit ihrer Puppe.

Ein Polizeiwagen war quer über die Straße gestellt, um den Verkehr abzuriegeln, und zwei Hilfspolizisten in polizeiähnlichen Uniformen und neongelb leuchtenden Jacken bedeuteten ihm mit erhobenen Händen zu halten. Einer von ihnen wollte Nightingale gerade zum Wenden auffordern, als dieser sein Fenster herunterkurbelte und ihnen seinen Polizeiausweis zeigte.

»Inspector Nightingale«, sagte er. »Ich bin der Vermittler.«

»Entschuldigung, Sir«, erwiderte der Hilfspolizist. Er zeigte auf einen parkenden Krankenwagen, doch Nightingale hatte bereits den Gang eingelegt und rollte dorthin. Die beiden Hilfspolizisten sprangen aus dem Weg.

Als Nightingale aus dem MGB stieg, eilte Colin Duggan herbei. Er war an seiner Uniform als Polizeiinspektor zu erkennen und hielt ein Funkgerät in der Hand.

»Robbie ist auf dem Weg«, sagte Nightingale.

»Ja, er wird in ein paar Minuten hier sein«, gab Duggan zurück. »Er hat gerade eben angerufen.«

Nightingale holte sein Päckchen Marlboro aus der Tasche und hielt es Duggan hin. Der Inspector nahm eine Zigarette heraus, Nightingale steckte sie ihm an und bediente anschließend sich selbst.

»Es ist ein Kind, Jack«, sagte Duggan und kratzte sich den fleischigen Nacken.

»Ich weiß«, antwortete Nightingale. »Neun Jahre alt.«

»Sie heißt Sophie. Hat sich im dreizehnten Stock auf dem Balkon eingesperrt, sitzt da und unterhält sich mit ihrer Puppe. Der Vater ist bei der Arbeit, die Mutter war shoppen, und das Kind wurde vom Au-pair-Mädchen beaufsichtigt.« Duggan zeigte mit seiner Zigarette auf eine magersüchtig wirkende Blondine, die schluchzend auf einer Bank saß. Eine uniformierte Polizistin versuchte, sie zu trösten. »Eine junge Polin. Als sie gerade beim Bügeln war, hat sie Sophie plötzlich auf dem Balkon gesehen. Sie hat gegen die Balkontür gehämmert, aber Sophie hatte sie von außen verschlossen.« Duggan runzelte die Stirn. »Woher weißt du eigentlich, wie alt sie ist?«

Nightingale schaute auf seine Armbanduhr. »Wo zum Teufel bleibt Robbie?«, brummte er.

»Ich hab’s dir doch gesagt, noch fünf Minuten«, erwiderte Duggan. »Dann ist er da. Willst du mit ihr reden? Mit dem Au-pair-Mädchen?«

»Ist nicht nötig«, antwortete Nightingale.

»Das Mädchen unterhält sich mit seiner Puppe und schaut niemanden an. Wir haben zwei Polizistinnen hochgeschickt, aber mit denen redet sie nicht.«

»Ihr sollt doch auf mich warten, Colin«, erklärte Nightingale. Er warf seine Zigarette auf den Boden und trat sie mit dem Absatz aus. »Amateure machen alles nur noch schlimmer, das weißt du doch.«

»Da ist ein Kind auf einem Balkon«, gab Duggan zurück. »Wir konnten nicht einfach nur abwarten.«

»Wir haben Zeit«, sagte Nightingale. »Ihr dürft nur nichts tun, was sie erschreckt. Vielleicht solltest du Robbie anrufen.«

Duggan griff nach seinem Handy, doch da hörten sie in der Ferne eine Sirene. Er steckte das Telefon wieder ein.

»Sie sitzt auf der Balkonmauer, Jack. Ein Windstoß könnte reichen, um sie hinunterzuwehen. Wir versuchen, ein Luftkissen zu organisieren, aber keiner scheint zu wissen, wo man so ein Ding auftreiben kann.«

»Wir brauchen kein Luftkissen, Colin.«

Die Sirene wurde lauter.

»Du könntest durch die Balkontür mit ihr reden«, schlug Duggan vor.

»Das wird nicht hinhauen.«

»Woher willst du das wissen? Du bist doch gerade erst eingetroffen.«

»Ich weiß es eben«, antwortete Nightingale. Er schaute auf seine Armbanduhr. Es war noch Zeit.

»So, wie ich es sehe, gibt es nur zwei Möglichkeiten«, sagte Duggan. »Sie ist zu hoch oben, als dass du mit einer Leiter an sie herankommen könntest. Wir können dich also entweder vom Dach herunterlassen, oder wir bringen dich in die Nachbarwohnung.«

»Robbie und ich werden das erledigen«, antwortete Nightingale.

Ein Streifenwagen mit blitzendem Blaulicht und heulender Sirene tauchte in der Einfahrt von Chelsea Harbour auf. Er kam quietschend zum Stehen. Die hintere Tür ging auf, und Robbie Hoyle stürzte nach draußen. Er trug eine Fleecejacke von North Face über seinem Anzug und hatte sein Handy in der Hand.

»Besser spät als nie«, sagte Nightingale.

»Worum geht es?«, fragte Hoyle.

»Ein Mädchen droht, aus dem dreizehnten Stock zu springen«, berichtete Duggan.

»Sie heißt Sophie Underwood, und ihr Vater hat mit ihr rumgemacht«, fügte Nightingale hinzu.

»Was?«, fragte Duggan verwirrt.

»Ihr Vater hat mit ihr rumgemacht, und die Mutter weiß darüber Bescheid.«

»Woher zum Teufel weißt du das?«, fragte Duggan.

»Ich weiß es eben einfach«, antwortete Nightingale. Er legte Duggan die Hand auf die Schulter. »Hör mir zu, Colin. Robbie und ich werden das erledigen, aber hinterher musst du Sophie ins Krankenhaus bringen und untersuchen lassen. Sie hat eine Prellung am Bein; das war ihr Vater. Und es wird noch andere Hinweise geben. Nehmt ihn fest und buchtet ihn ein. Und seine Frau genauso. Was auch immer sie sagt, sie hat gewusst, was der Drecksack getrieben hat.« Er nickte zum Au-pair-Mädchen hinüber. »Sie hat seine Visitenkarte. Er arbeitet für eine große Bank in Canary Wharf.«

»Jack, was ist hier los?«, fragte Duggan.

»Tu einfach, was ich sage, Colin«, antwortete Nightingale. »Sobald ihr das Mädchen untersucht, werdet ihr feststellen, dass ich recht habe.« Er wandte sich Hoyle zu. »Gehen wir, Robbie.«

»Ich habe einen Constable, der euch hochbringen kann«, sagte Duggan.

»Ich weiß, wo wir hinmüssen«, antwortete Nightingale. »Los, komm, Robbie«, sagte er, und sie rannten zum Hochhaus.

»Warum seid ihr nicht da oben und holt sie runter?«, rief ein Glatzkopf, der einen Werkzeugkasten aus Metall in der Hand hielt. Er zeigte auf Nightingale. »Sie sollten etwas unternehmen, statt hier unten rumzuhängen.«

Nightingale ging zu dem Mann hinüber und boxte ihm ins Gesicht. Das Nasenbein brach, und der Mann fiel auf den Rücken. Blut strömte ihm übers Kinn.

»Jack!«, schrie Hoyle und zerrte Nightingale weg.

»Er hat darum gebeten«, sagte Nightingale. »Er will sie einfach nur springen sehen.« Er stieß den Finger in Richtung des Liegenden. »Sie stirbt heute nicht, Sie ahnungsloser Trottel!«

»Jack, was zum Teufel ist mit dir los?«, fragte Hoyle. »Das wird dich deine Stelle kosten. Du kannst nicht einfach rumlaufen und irgendeinem Bürger die Nase plattmachen.« Er zerrte Nightingale am Arm, und gemeinsam rannten sie zum Eingang des Hochhauses.

Die Eingangshalle war edel eingerichtet, mit prall gepolsterten Sofas und einem großen Couchtisch, auf dem Hochglanzmagazine lagen. Ein Portier in einer grünen Uniform unterhielt sich mit zwei uniformierten Polizisten.

»Wo ist die Treppe?«, rief Hoyle.

Der Portier zeigte auf drei Lifttüren. »Dort sind die Aufzüge, Sir«, sagte er.

»Wir wollen zur Treppe«, entgegnete Hoyle.

»Schon gut, Robbie«, sagte Nightingale. »Wir können den Lift nehmen.«

Hoyle starrte ihn verblüfft an. »Das machst du doch nie.«

»Das geht schon.«

»Wie viele Jahre kenne ich dich jetzt? Du hast noch kein einziges Mal einen Fuß in einen Lift gesetzt.«

Nightingale drückte auf den Schalter neben der Lifttür. »Tja, heute ist es eben so weit, heute ist der erste Tag vom Rest meines Lebens.«

Die Tür eines der Aufzüge ging auf, und Nightingale trat hinein. Hoyle folgte ihm. Nightingale drückte den Schalter für den vierzehnten Stock.

»Es ist der dreizehnte«, sagte Hoyle.

»Es gibt keinen dreizehnten. Es geht vom zwölften gleich zum vierzehnten.«

»Warum denn das?«

Nightingale machte eine finstere Miene. »Weil der Bauherr dreizehn für eine Unglückszahl gehalten hat. Und in diesem Fall hatte er wahrscheinlich recht.«

Die Lifttür ging zu. »Alles in Ordnung mit dir, Jack?«

»Du musst mir jetzt zuhören und haargenau das tun, was ich dir sage, verstehst du?«

»Ich bin nicht schwer von Begriff, Kumpel.«

»Alles«, betonte Nightingale. »Egal, wie … unorthodox es scheint.«

»Unorthodox?«

»Das Mädchen befindet sich in Vierzehn C. Auf dem Balkon. Er ist groß und hat eine Mauer. Nebenan, in Vierzehn D, wohnen ein Mr. und eine Mrs. Jackson. Ein nettes Paar in den Sechzigern. Die lassen dich mit Sicherheit auf ihren Balkon. Achte darauf, dass sie sich zurückhalten, okay?«

»Okay«, antwortete Hoyle zögernd.

»Geh raus und rede mit ihr. Sie heißt Sophie. Sie hält eine Puppe im Arm. Der Name der Puppe ist Jessica Lovely.«

»Was ist hier los, Jack?«

»Hör mir einfach nur zu. Sophie möchte hinunterspringen, Robbie. Sie möchte mit sich Schluss machen. Ihr Vater hat sie missbraucht, und ihre Mutter tut so, als wüsste sie nichts. Sie hat eine Prellung am Bein und Gott weiß was sonst noch. Wenn sie sich nach unten stürzt, tut sie das einfach. Sie wird nicht rufen oder schreien, sie wird einfach nur nach unten verschwinden. Sie sitzt auf der Balkonmauer, und ihre Beine baumeln im Freien. Sie muss also nur unter dem Geländer durchrutschen, und schon ist sie weg.«

»Woher weißt du das alles? Kennst du sie?«

»Du musst dafür sorgen, dass sie mit dir spricht. Fessele ihre Aufmerksamkeit. Rede mit ihr über die Puppe. Über den Himmel. Über die Vögel.«

»Vögel?«

»Was immer nötig ist, um sie abzulenken. Du könntest zu ihr hinüberspringen, aber so, wie sie da sitzt, würde ihr das einfach nur einen Schreck einjagen, und sie würde sich nach unten stürzen.«

»Wo wirst denn du sein?«

»Ich gehe einen Stock höher in die Wohnung fünfzehn C. Und zwar auf den Balkon über ihr.« Er nahm eine Zigarette heraus und steckte sie an.

»Und dann?«

»Dann lasse ich mich nach unten fallen. Ich lasse mich fallen und stoße sie vom Geländer weg. Gleichzeitig springst du rüber und packst sie.«

»Das ist doch Unsinn, lass diesen Quatsch«, sagte Hoyle.

»Eine andere Möglichkeit gibt es nicht«, erwiderte Nightingale. »Sie möchte sich nach unten stürzen, und falls sie auf den Gedanken kommt, dass du sie daran hindern willst, wird sie es sofort tun.«

»Jack, du bist hier doch nicht bei einer Spezialeinheit, verdammt noch mal. Wir springen nicht von Balkonen.«

»Lass dein Handy eingeschaltet, stell es aber auf Vibrationsalarm. Ich ruf dich an, wenn ich in Position bin. Wenn dein Handy vibriert, hältst du dich bereit, und sobald ich falle, springst du rüber. Ich stoße sie zurück, und du fängst sie auf.«

»Und dann? Was ist mit dir?«

»Ich komme schon zurecht. Ich falle nur ein Stockwerk tief. Dann packe ich das Balkongeländer und ziehe mich hoch. Kümmere du dich um Sophie.«

»Hast du das mit Chalmers abgeklärt?«

»Das hier hat nichts mit Chalmers zu tun.«

»Was ist eigentlich in dich gefahren?«

Der Lift hielt im vierzehnten Stock, und die Tür glitt rumpelnd auf. Nightingale drückte den Knopf für den fünfzehnten Stock und hielt die Tür für Hoyle offen. »Geh einfach, Robbie. Wirb um ihr Vertrauen und warte auf meinen Anruf. Ich falle, du springst, und wir retten ihr Leben. Wenn du es anders machst, stirbt sie. Robbie, ich schwöre bei Gott, dass sie springen wird. Tu einfach genau das, was ich dir sage, und wir werden sie retten.«

Hoyle öffnete den Mund zum Widerspruch, doch dann seufzte er. »Okay«, sagte er.

»Noch etwas«, sagte Nightingale. »Wann immer du über die Straße gehst, schau verdammt nochmal vorher nach rechts und links, hast du verstanden?«

»Was?«

»Verkehrserziehung für Kinder. Schau einfach gut, und zwar jedes Mal, bevor du die Straße überquerst. Egal welche Straße.«

»Okay.«

»Schwör es mir.«

»Was?«

»Du sollst schwören. Schwör mir beim Leben deiner Kinder, dass du jedes Mal, wenn du eine Straße überquerst, nach rechts und links schaust.«

»Was ist los, Jack?«

»Schwör es mir, du Arsch«, zischte Nightingale.

»Okay, okay. Ich schwöre es. Hand aufs Herz.« Hoyle legte die Hand auf die Brust.

»Beim Leben deiner Kinder.«

»Das ist nicht komisch, Jack.«

»Schwöre es«, wiederholte Nightingale. Er zog an seiner Zigarette.

»Beim Leben meiner Kinder«, antwortete Hoyle leise.

Nightingale lächelte. »Eines Tages wirst du mir dafür danken«, sagte er.

»Wenn das hier vorbei ist, müssen wir beide mal miteinander reden«, erwiderte Hoyle. Er trat aus dem Lift.

»Handy auf Vibrationsalarm stellen, nicht vergessen. Und wenn ich runterfalle, springst du rüber.«

Hoyle nickte.

Nightingale trat ebenfalls aus der Tür, damit sie sich schließen konnte.

»Und hüte dich vor schwarzen Taxis!«, rief Nightingale noch durch den Spalt.

Der Lift fuhr hoch. Nightingale zog ein letztes Mal an seiner Zigarette und warf die Kippe auf den Boden. Im fünfzehnten Stock ging die Lifttür auf, und Nightingale trat in den Korridor. Er atmete tief durch, ging zu fünfzehn C und klingelte.

76

Hoyle trat zum Fenster, das auf den Balkon hinausführte. Er zeigte auf die Balkontür. »Ist die unverschlossen?« Mr. Jackson nickte. Er war Anfang sechzig und hatte graues Haar, das in wenigen Jahren wohl vollständig weiß sein würde. Er hatte einen krummen Rücken und musste sich verdrehen, um Hoyle in die Augen zu sehen.

»Was wird geschehen?«, fragte Mrs. Jackson nervös. Sie saß auf einem Sofa mit einer geblümten Decke und hatte die Hände im Schoß liegen.

»Mr. Jackson, könnten Sie sich bitte zu Ihrer Frau setzen, während ich hinausgehe? Je weniger Menschen Sophie sieht, desto besser.«

Mr. Jackson nickte und ließ sich neben seiner Frau nieder. Sie ergriff seine Hand.

»Kennen Sie Sophie?«, fragte Hoyle die beiden.

Sie nickten.

»Und ihre Eltern? Sind das gute Menschen?«

Mr. und Mrs. Jackson wechselten einen Blick. »Sechs Jahre, und ich kann die Gelegenheiten, bei denen ich Sophie zusammen mit ihrer Mutter oder ihrem Vater gesehen habe, an einer Hand abzählen«, berichtete Mr. Jackson. »Sie ist immer in Begleitung eines Au-pair-Mädchens, und das scheint halbjährlich oder so zu wechseln.« Er sah wieder seine Frau an, und die nickte zustimmend. »Na ja«, sagte er, »ich will ja nicht schlecht über andere reden, aber sie kamen mir nicht wie besonders aufmerksame Eltern vor.«

»Okay«, gab Hoyle zurück. »Jetzt bleiben Sie bitte einfach sitzen, während ich rausgehe und mit ihr rede.« Er ging zur Glastür, die auf den Balkon hinausführte. Dort standen ein kleiner, runder Tisch aus Weißmetall mit vier Stühlen und ein paar Pflanzenkübel, in denen Sträucher blühten. Der Balkon war von einer hüfthohen Mauer umfasst, die ein Metallgeländer krönte.

Hoyle machte die Tür auf und trat auf die Terrakotta-Fliesen. Er hörte Verkehrslärm in der Ferne und unten das Knistern von Funkgeräten der Polizei.

Sophie saß auf der Mauer des Nachbarbalkons, die Beine unter dem Metallgeländer durchgeschoben und die Arme darauf gestützt. Sie trug ein weißes Sweatshirt, einen blauen Baumwollrock und silberfarbene Turnschuhe mit blauen Sternen darauf. Sie blickte nicht zu ihm herüber, doch er war sich sicher, dass sie gehört haben musste, wie er die Tür öffnete. Sie hatte porzellanweiße Haut und trug das schulterlange, blonde Haar hinter die Ohren zurückgestrichen. Sie war über eine Barbie-Puppe gebeugt.

Hoyle hüstelte, doch das Mädchen reagierte nicht.

»Hallo, Sophie«, sagte er.

Das Mädchen spannte sich an, erwiderte aber nichts.

»Ich heiße Robbie. Ist mit dir alles in Ordnung?«

»Gehen Sie weg«, sagte sie, sah ihn aber nicht an.

Robbie stand dicht bei der Tür. Er hatte klare Sicht auf die Themse, und links hinten in der Ferne ragte das London Eye auf. Zwischen seinem Balkon und dem Nachbarbalkon mit Sophie klafften etwa zwei Meter. Es wäre kein Problem hinüberzuspringen, aber Nightingale hatte recht: Sie könnte sich ohne Weiteres runterstürzen, bevor er sie erreicht hatte.

»Wie alt bist du, Sophie?«

Sie antwortete nicht.

»Ich habe eine Tochter, die Sarah heißt«, erzählte Hoyle. »Sie ist acht.«

»Ich bin neun«, sagte Sophie und blickte auf den Fluss hinaus.

»Ja, du siehst ein bisschen älter aus als Sarah«, erwiderte Hoyle.

77

Nightingale drückte zum dritten Mal auf die Klingel, aber er wusste bereits, dass niemand da war. Er tat einen Schritt zurück und trat unmittelbar unterhalb des Schlosses kräftig gegen die Tür. Sie erbebte, gab aber nicht nach. Er ging noch einen Schritt zurück und trat diesmal mit aller Kraft zu. Er hörte Holz splittern. Nach dem dritten Versuch hing die Tür nur noch in einer Angel, und nach dem vierten fiel sie auf den Boden.

Er ging über die Tür hinweg in den Flur. Die Wohnung war genauso geschnitten wie die direkt darunter: links eine Wohnküche und zwei Zimmer, das Bad und ein weiteres Zimmer rechts, und zur Themse hinaus ein großes Wohnzimmer mit einem Balkon. Die Wohnzimmerfenster reichten vom Boden bis zur Decke, und links befand sich eine Tür, die auf den Balkon hinausführte.

An der Wand hingen abstrakte Gemälde, auf einem riesigen Couchtisch aus Glas stapelten sich Modezeitschriften, und hinten stand ein Stutzflügel, auf dem sich Familienfotos drängten.

Nightingale ging zur Balkontür. Der Schlüssel steckte im Schloss. Er drehte ihn herum und trat auf den Balkon hinaus. Dort standen eine Holzbank und ein Vogelhäuschen, an dem ein Netz mit Erdnüssen hing. Er hätte gerne geraucht, wusste aber, dass er keine Zeit dazu hatte. Er zog seinen Mantel aus und warf ihn auf die Bank. Dann beugte er sich über das Gelände und schaute hinunter.

Sophie saß mit den Beinen nach außen auf der Balkonmauer, die Puppe an die Brust gedrückt. Sie hatte sich Robbie zugewandt und hörte ihm zu. Nightingale lächelte. Robbie Hoyle konnte endlos reden. Nightingale kramte sein Handy aus der Manteltasche und holte tief Luft.

78

Ein Hubschrauber flog auf dem Weg zum Heliport in Battersea die Themse entlang. »Bist du jemals in einem Hubschrauber geflogen, Sophie?«, fragte Hoyle.

Sie schüttelte den Kopf, erwiderte aber nichts.

Hoyle wusste, er musste dafür sorgen, dass das kleine Mädchen mit ihm sprach. Solange sie redete, konnte sie nicht übers Hinunterspringen nachdenken.

»Und in einem Flugzeug? Hast du je in einem gesessen?«

»Wir waren letztes Jahr in Italien«, antwortete sie.

»Ja? Da war ich noch nie. War es schön?«

Sophie antwortete nicht. Sie küsste ihre Puppe auf den Kopf. »Keine Sorge, Jessica, alles wird gut.«

»Was isst du gerne, Sophie?«, fragte Hoyle, der versuchte, wieder ihre Aufmerksamkeit zu gewinnen. Er trat einen Schritt auf sie zu.

Sie blickte zu ihm hinüber, als hätte sie vergessen, dass er überhaupt da war. »Wie bitte?«

Er blieb stehen. »Was ist dein Lieblingsessen?«

»Pizza. Inga erlaubt immer, dass ich Pizza bestelle.«

»Wer ist Inga?«

»Mein Au-pair-Mädchen.« Sie zwang sich zu einem Lächeln. »Das derzeitige Au-pair-Mädchen. Wir haben oft Wechsel.«

»Aber du magst Inga?«

»Sie ist in Ordnung.«

Hoyle spürte, dass das Handy in seiner Hosentasche vibrierte. Er hätte den Anruf gerne entgegengenommen und Nightingale gesagt, dass alles in Ordnung war, und dass er Zugang zu dem Mädchen fand, aber er wusste, dass seine Aufmerksamkeit auf Sophie gerichtet bleiben musste. Nightingale hatte schon wieder recht gehabt. Die Kleine hatte keine Angst und war nicht auf Aufmerksamkeit aus; es war, als hätte sie schon entschieden, was sie tun würde, und wartete nur noch auf den richtigen Augenblick.

»Lass uns doch reingehen und eine Pizza bestellen«, schlug Hoyle vor. Er rückte näher zur Balkonmauer. Es gab hier mehrere Topfpflanzen, und er müsste eigentlich in der Lage sein, von einem dieser Pflanzenkübel abzuspringen und auf dem anderen Balkon zu landen, wo sich Sophie befand. Zwei Meter. Oder allenfalls zwei Meter dreißig. Dann noch ein Meter, bis er bei ihr war.

»Ich habe keinen Hunger«, antwortete sie.

»Wie wäre es mit etwas zu trinken? Magst du Cola? Oder lieber Pepsi?«

»Natürlich Cola«, antwortete sie verächtlich.

Und das war der Augenblick, in dem Nightingale vom Himmel fiel.

79

Nightingale ließ das Geländer los. Einen Augenblick lang schien die Zeit stillzustehen, dann aber machte sich die Schwerkraft bemerkbar und zog ihn hinunter. Er verdrehte sich in der Luft, während der Wind an seinen Haaren riss, achtete nicht auf seine Angst und konzentrierte jede Faser seines Seins auf Sophie und das, was er zu tun hatte.

Die Steine der Balkonmauer jagten an seinem Gesicht vorbei, und dann blickte er auf Sophie hinunter. Sie hatte das Gesicht nach links gewandt und hielt die Puppe an die Brust gedrückt.

Er sah Hoyle. Der stand mit einem Fuß noch auf einem Pflanzenkübel und hatte den anderen schon über das Geländer geschwungen. Die rechte Hand war im Sprung ausgestreckt.

Die Puppe entfiel Sophies Fingern und wirbelte durch die Luft.

Nightingales Magen krampfte sich zusammen, und ächzend warf er die Arme in Sophies Richtung.

Hoyle öffnete den Mund zum Schrei, aber Nightingale hörte nur den Wind, der in seinen Ohren brauste.

80

Die Puppe fiel vom Balkon herunter, doch Sophie schien es nicht bemerkt zu haben. Sie starrte Hoyle mit aufgerissenen Augen an, bewegte sich aber nicht. Sie hatte den von oben herunterstürzenden Nightingale noch nicht gesehen. Hoyle übersprang das Geländer und jagte über den Balkon. Im gleichen Augenblick erreichte Nightingale Sophie.

Sophie schrie auf, als Nightingale sie gegen die Brust stieß, und fiel nach hinten.

Hoyle warf sich vor und fing Sophie unter den Armen auf. Sie krachte gegen seine Brust, so dass ihm der Atem wegblieb. Er schnappte nach Luft, und da begegnete er Nightingales Blick.

81

Sophie fiel rückwärts in Hoyles Arme, den Mund vor Überraschung aufgerissen. Nightingales Brust schlug gegen das Geländer. Den rechten Arm hatte er nach Sophie ausgestreckt, doch es gelang ihm, das Geländer mit der linken Hand zu packen. Sein Sturz endete mit einem Ruck, und der Schwung kugelte ihm fast das Schultergelenk aus. Er spürte eine Abschürfung an seiner Handfläche, empfand aber wegen des Adrenalins in seinem Blut praktisch keinen Schmerz.

Von weit unten hörte er Schreie. Außerdem schien ein Mann den Leuten zuzurufen, dass sie zurückbleiben sollten. Nightingale konnte jedoch nur daran denken, dass Sophie gerettet war.

Er lächelte und griff nach Luft schnappend mit seiner rechten Hand nach oben. Er schaffte es, das Geländer zu umklammern, und versuchte, sich hochzuziehen, hatte aber nicht die Kraft dazu. Also hing er einfach nur da, das Gesicht an die Balkonmauer gedrückt, und keuchte.

82

»Jack!«, schrie Hoyle. Er hatte Sophie herumgedreht und ihr Gesicht an seine Brust gedrückt; jetzt hielt er sie fest mit der linken Hand gepackt und streckte den rechten Arm aus. Er wollte das Mädchen nicht loslassen, konnte aber auch nicht zulassen, dass sein Freund abstürzte. Mit den Fingern berührte er Nightingales linken Handrücken, trat dann einen weiteren Schritt vor und ergriff Nightingales Handgelenk. »Halt fest, Jack!«, schrie er.

Sophie weinte, und ihre Tränen machten Hoyles Hemd nass.

Er spürte, dass Nightingales Hand langsam vom Geländer abrutschte.

»Jack, halt fest«, brüllte Hoyle.

Sophie schlang die Arme um Hoyles Bauch. »Es tut mir leid«, schluchzte sie.

Hoyle streckte die linke Hand aus und versuchte, Nightingales anderes Handgelenk zu umklammern, aber Sophie war ihm im Weg.

»Jack, halt dich fest, Mann!«, schrie er. Er stieß Sophie mit der linken Hand auf den Balkonboden hinunter. »Bleib unten, Schatz, nur ganz kurz, bitte.«

83

»Robbie, das ist okay«, sagte Nightingale. Er zwang sich zu einem Lächeln. »So sollte es nun mal enden.«

»Ich hab dich. Ich hab dich«, rief Hoyle. Als er nach Nightingales rechter Hand griff, glitten Nightingales beide Hände vom Geländer ab. Stöhnend hielt Hoyle das ganze Gewicht seines Freundes fest.

»Nein, stimmt nicht«, erwiderte Nightingale. Er spürte, wie seine Handgelenke durch Hoyles Finger rutschten.

»Jack!«, schrie Hoyle.

»Es ist okay, Robbie. Wirklich. Es ist in Ordnung.« Nightingale meinte es so, es war wirklich in Ordnung.

»Nein!«, schrie Hoyle.

Nightingale spürte, wie seine linke Hand Hoyles Griff entglitt. Dann war auch seine rechte Hand frei, und er stürzte rückwärts vom Balkon nach unten.

Er hörte Hoyle schreien, und dann hörte er nur noch das Brausen des Winds in den Ohren. Arme und Beine zeigten nach oben, und plötzlich merkte er, wie schön das alles war: der blaue Himmel und ganz hoch oben die weißen Kondensstreifen von Jets, die in die Ferne flogen.

Es würde nicht wehtun, das wusste er. Wenn er auf dem Boden aufschlug, würde er mit einer Geschwindigkeit von rund zweihundert Kilometer pro Stunde unterwegs sein, und alles wäre im Bruchteil einer Sekunde vorbei. Ihm fiel ein, dass er zählen oder beten könnte, doch er tat weder das eine noch das andere. Er dachte nur an Sophie und Jenny und lächelte, weil er sie durch seinen Tod rettete. Allein das zählte.

Er hatte recht.

Es tat nicht weh.

Er krachte auf den Boden, und gleich darauf war alles vorbei.

84

Nichts war.

Die Zeit schien stehen geblieben zu sein und doch nicht stillzustehen.

Nightingale war da, aber auch nicht da.

Er war sich nicht einmal sicher, ob er Nightingale war.

Es gab nichts zu sehen und nichts zu hören; er war einfach nur da und dennoch nicht da.

Alle seine Gedanken waren vorhanden und alle seine Erinnerungen. Aber die Emotionen fehlten. Jedes Gefühl.

Die Zeit verging.

Oder vielleicht auch nicht.

Er konnte es unmöglich sagen.

85

»Nightingale?« Eine Stimme, und gleichzeitig keine Stimme. Er hörte sie nicht, aber jemand hatte gesprochen. Nicht wirklich gesprochen. Es gab keine Worte. Eher Empfindungen. Schwingungen.

»Wer ist das?«, fragte Nightingale, nur dass er es nicht fragte. Worte gab es nicht.

»Wie schnell sie vergessen.« Es war Proserpina.

»Wo bist du?«

»Es gibt kein Wo«, antwortete sie.

»Warum kann ich dich nicht sehen?«

»Weil es nichts zu sehen gibt.«

»Wo bin ich?«

»Im Nirgendwo. Und im Nirgendwann.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Es gibt nichts zu verstehen.«

»Bin ich tot?«

»Ja. Und nein.«

»Das ergibt keinen Sinn.«

»Weil du es nicht verstehst. Lebendig und tot sein setzt voraus, dass es eine Veränderung gibt. Und das setzt Zeit voraus, aber es gibt keine Zeit. Du bist lebendig und tot, geboren und nicht geboren.«

»Das bilde ich mir also alles nur ein?«

Proserpina lachte. »Würde es dir helfen, wenn du etwas sehen könntest?«

»Ich weiß es nicht. Ja. Vielleicht.«

Es flackerte, und dann war plötzlich alles weiß. Aber es war nicht das Weiß eines schneebedeckten Berges oder einer Wolke am Himmel; es war das Weiß eines Fernsehbildschirms, der nur Geflimmer zeigt. Es gab kein oben oder unten, keinen Eindruck von Tiefe oder Höhe oder irgendeine Perspektive. Nightingale sah nichts, einfach nur das Weiß. Dann war sie vor ihm. Mit dem Unterschied, dass es ihn gar nicht gab. Nur sie. Und ihren Hund an einer Leine.

Sie lächelte. Sie hatte einen langen schwarzen Ledermantel an, der über ihre kniehohen schwarzen Stiefel mit Stilettoabsätzen fiel. Sie trug schwarzen Lippenstift und schwarzen Nagellack, und an ihren Ohren baumelten silberne, verkehrt herum hängende Kruzifixe. Der Hund blickte zu Nightingale auf. Die Zunge hing ihm seitlich aus dem Maul. Aber die beiden standen nicht auf irgendetwas. Sie waren einfach nur da.

»Wo bin ich?«

Sie bewegte lässig die Hand. »Das habe ich dir doch schon gesagt. Im Nirgendwo. Im Nirgendwann. Außerhalb der Zeit. Außerhalb des Raums.«

»Du hast mir schon einmal vom Anderswo erzählt. Du sagtest damals, dort gingest du hin.«

»Das hier ist nicht das Anderswo«, erwiderte sie. »Das hier ist nirgendwo.«

»Der Limbus. Ist es das?«

»So hat man es schon genannt.«

»Und wie lange bleibe ich hier?«

»Es gibt kein lang und kein kurz; es gibt nur nichts. Es gibt kein du. Es gibt nur …« Sie zuckte mit den Schultern.

»Warum bist du hier?«

»Das bin ich gar nicht. Aber du sagtest, es wäre leichter für dich, wenn du mich sehen könntest. Daher siehst du mich.«

»Was geschieht?«

»Nichts geschieht. Alles ist einfach nur. Oder ist nicht.«

»Warum bist du dann hier?«

Sie lachte. »Das habe ich dir doch schon gesagt. Ich bin gar nicht hier.«

»Was willst du?«

»Sehen, wie es dir geht.«

»Ich weiß nicht, wie es mir geht. Ich weiß gar nichts. Ich erinnere mich, dass ich abgestürzt bin. Ich erinnere mich, dass ich auf dem Boden aufgeschlagen bin.«

»Nein, das stimmt nicht«, entgegnete sie. »Du erinnerst dich an gar nichts. Erinnern setzt voraus, dass es eine Vergangenheit und eine Gegenwart gibt, aber im Nirgendwann gibt es weder das eine noch das andere. Es gibt nichts zu erinnern, weil die Zeit nicht vergeht.«

»Aber ich bin abgestürzt.«

»Du stürzt noch immer. Du bereitest dich noch immer auf den Sprung vor. Und du liegst tot am Boden. All das bist du, Nightingale. Früher hast du das in einer Reihenfolge gesehen. Du hast dich zum Springen bereitgemacht. Du bist gestürzt. Du bist auf dem Boden aufgeschlagen. Aber im Nirgendwann gibt es keine zeitliche Aufeinanderfolge. Es gibt einfach nur …« Sie lächelte traurig. »Das wirst du niemals verstehen.«

»Bleibe ich für alle Ewigkeit hier?«

»Du bist schon für alle Ewigkeit hier, Nightingale. Hier existiert keine Zeit. Ich könnte weggehen und in zehntausend Jahren zurückkommen, aber du hättest nicht das Gefühl, dass die Zeit vergeht. Wie lange bist du denn deiner Meinung nach …«, sie zuckte mit den Schultern, »… hier«, beendete sie den Satz. »In Ermangelung eines besseren Wortes.«

»Ich weiß es nicht.«

»Eine Stunde? Einen Tag? Ein Jahr? Hundert Jahre?«

Nightingale versuchte, sich zu erinnern. Aber sie hatte recht. Er hatte nicht das Gefühl verstreichender Zeit gehabt.

»Verstehst du?«

»Nein«, antwortete Nightingale. »Und was geschieht jetzt?«

»Im Nirgendwann geschieht nichts. Die Frage ist, bleibst du hier, kehrst du zurück, oder gehst du voran?«

»Voran wohin?«

Sie lachte erneut. »Nightingale, wenn du dir das Nirgendwann nicht vorstellen kannst, ist es unmöglich, dir begreiflich zu machen, was vor dir liegt.« Ihr Hund knurrte, und sie bückte sich und kraulte ihn hinter dem Ohr. »Ich weiß, dass es dir hier nicht gefällt, aber wir gehen bald«, sagte sie.

»Du hast doch erklärt, dass es ein Bald nicht gibt«, bemerkte Nightingale.

»Für dich nicht«, erwiderte sie. »Aber ich folge meinen eigenen Regeln.«

»Warum kann ich mich selbst nicht sehen?«

»Weil es nichts zu sehen gibt. Wir drehen uns im Kreis.«

»Das alles ist deine Schuld«, sagte Nightingale.

»Schuld? Du willst jemanden hierfür verantwortlich machen?«

»Du hast Marcus Fairchild auf mich gehetzt, oder?«

»Ich hatte dir gesagt, dass ich dir drei Leute schicken würde. Er war einer der drei.«

»Und warum hat er dann Jenny ermordet? Was hatte sie je mit dir zu tun?«

»Das habe nicht ich gemacht, Nightingale. Das war Lucifuge Rofocale.«

»Fairchild hat es also hinter deinem Rücken getan?«

»Lucifuge Rofocale sitzt zur Linken Satans. Er macht, was er will.« Sie kicherte. »Allerdings hast du ihm ein Problem bereitet.«

»Was meinst du damit?«

»Du hast deine Seele verkauft. Du hast sie der dunklen Seite versprochen. Und dann hast du dein Leben geopfert, um einen anderen Menschen zu retten. Eine Unschuldige. Das hat es noch schlimmer gemacht.«

»Sophie?«

»Ja, Sophie.«

»Ist mit ihr alles in Ordnung?«

Proserpina nickte. »Ihr geht es gut. Dein Partner hat sie aufgefangen. In der Welt steht alles zum Besten.«

»Das ist doch immerhin etwas.«

»Ja, in der Tat. Und zwar zufällig ziemlich viel. Du hast dein Leben geopfert, um sie zu retten. Wie können sie da zulassen, dass du die Ewigkeit in der Hölle verbringst?«

»Sie?«

»Das Licht.«

»Gott?«

»Lassen wir das Thema, Nightingale. Stell es dir als das Gegenteil der Dunkelheit vor. Eher das Gute als das Böse, wenn du so willst, aber wenn man das Gesamtbild betrachtet, kommt man mit diesen Etiketten nicht weit. Jedenfalls warst du uns versprochen, aber jetzt gibt es Zweifel.«

»Zweifel?«

»Keiner weiß, wie es mit dir weitergehen soll, Nightingale. Und bis eine Entscheidung gefallen ist, bleibst du hier.« Sie lächelte. »Nur dass es kein Hier gibt. Und kein Wann.« Der Hund knurrte. »Bis später«, sagte sie und verschwand. Dann verging das Weiß, und da war nichts mehr.

86

»Mr. Nightingale?« Eine Frauenstimme. Eine Stimme, die Nightingale erkannte, aber nicht zuordnen konnte. »Mr. Nightingale? Ich bin’s.«

Es war keine Erinnerung, weil Nightingale kein Gedächtnis hatte. Es gab nichts zu erinnern, weil alles war. Oder ist. Er befand sich im Nirgendwann, was bedeutete, dass es weder Vergangenheit noch Gegenwart gab. Da war also nichts zu erinnern. Aber er wusste, wer es war. Alice Steadman.

»Sind Sie da, Mr. Nightingale?«

»Ich bin hier. Aber ich weiß nicht, wo hier ist.«

»Ist alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Ich weiß es nicht. Wie lange bin ich schon hier?«

»Eigentlich nicht mal einen Augenblick«, antwortete Mrs. Steadman.

»Es fühlt sich an wie eine Ewigkeit.«

»Das stimmt. Im Nirgendwann ist alles für immer.«

»Was geschieht mit mir?«

»Nichts. Im Nirgendwann kann nichts geschehen.«

»Ich verstehe das alles nicht. Bin ich tot?«

»Hätten Sie gerne eine Tasse Tee?«

»Was?«

Etwas Reales, oder das, was im Nirgendwann als real durchging, flackerte auf. Nightingale saß an einem Tisch, und Mrs. Steadman saß ihm mit einer Teekanne in der Hand gegenüber.

»Hätten Sie gerne einen Tee?« Sie war schwarz gekleidet: eine glänzende Seidenbluse über einer schwarzen Strickstrumpfhose. Um den Hals trug sie eine schwarze Perlenkette. Sie lächelte ihn an und nickte, wie ein Vogel pickt. »Er ist noch heiß. Der Tee.«

»Danke«, antwortete Nightingale. Er blickte sich um. Sie befanden sich in dem Zimmer hinter dem Laden in Camden. Nur dass er wusste, dass das unmöglich war.

»Das hier ist nicht wirklich, oder?«, fragte er.

Mrs. Steadman lächelte gütig. »Ist irgendetwas wirklich?«, fragte sie.

»Wo bin ich? Wo befindet sich dieser Ort hier?«

»Sie bitten mich, etwas zu beschreiben, was sich nicht beschreiben lässt«, antwortete sie. »Ihnen fehlt der Bezugsrahmen.«

»Aber ich bin tot?«

»Tot sein gibt es nicht, Mr. Nightingale. Als Sie auf dem Boden aufgeschlagen sind, sind Sie gestorben. Aber vor Ihrem Sturz sind Sie noch immer am Leben.«

»Ich bin nicht gestürzt. Ich bin gesprungen.«

Sie lächelte. »Das stimmt. Sie sind gesprungen.«

»Und jetzt, was bin ich jetzt? Ein Geist?«

»Nein. Sie sind kein Geist.«

»Ich bin nicht wirklich hier, oder?«

Mrs. Steadman blickte sich im Zimmer um. »Hier? Nein, Sie sind nicht hier. Aber ich schon. Ich dachte einfach nur, so könnte es einfacher für Sie sein.«

»Was geht hier vor sich, Mrs. Steadman?«

»Was hier vor sich geht? Nun, man diskutiert über Ihre Zukunft. Natürlich gibt es im Nirgendwann keine Zukunft, da Vergangenheit und Gegenwart fehlen. Die Wahl lautet also, Sie entweder da zu lassen, wo Sie sind, oder zu einer für beide Seiten akzeptablen Entscheidung zu kommen. Sehen Sie, Sie sind eine Anomalie, Mr. Nightingale, und das Universum mag keine Anomalien.«

»Wieso bin ich denn eine Anomalie?«

»Weil Sie Ihre Seele verkauft haben, Mr. Nightingale. Obwohl ich Sie davor gewarnt habe, sich mit der dunklen Seite einzulassen, haben Sie Ihre Seele verkauft.« Sie drohte ihm mit dem Finger. »Sie hätten auf mich hören sollen.«

»Warum reden Sie mit mir? Wer hat Sie geschickt?«

»Jemand muss Ihnen erklären, was vor sich geht, und man hatte den Eindruck, dass eine solche Erklärung besser von jemandem kommen sollte, den Sie kennen. Und dem Sie hoffentlich auch vertrauen.«

»Und wer entscheidet, was mit mir geschieht?«

»Es sind Verhandlungen im Gange«, antwortete sie.

»Zwischen wem?«

»Zwischen denen, die wollen, dass Sie für alle Ewigkeit in der Hölle schmoren, und denen, die der Meinung sind, dass Sie eine zweite Chance verdient haben.«

»Und das ist möglich? Eine zweite Chance?«

Sie nickte lächelnd. »Es ist schon vorgekommen, ja.«

»Und wann werde ich die Entscheidung erfahren?«

Mrs. Steadman zuckte mit den Schultern. »Zur gleichen Zeit wie ich«, antwortete sie.

Wieder flackerte das Reale, oder das, was im Nirgendwann als real durchging, auf.

Nightingale war allein.

Die Zeit verging.

Oder verging nicht.

Er konnte es unmöglich sagen.

87

»Bist du jetzt glücklich, Nightingale? Ist es das, was du wolltest? Eine Ewigkeit des Nichts?«

Nightingale erkannte die Stimme nicht, aber strenggenommen gab es auch gar keine Stimme, die er hätte erkennen können. Er hörte die Worte nicht wirklich; sie waren einfach da.

»Wer ist das?«, fragte Nightingale, nur dass er es nicht sagte. Es war ehrlich gesagt noch nicht einmal ein Gedanke. Nur eine Gefühlsregung, eine Schwingung in dem Nichts, das das Nirgendwann war.

Ein Licht blitzte auf, und dann stand er auf einer sturmumtosten Klippe und schaute auf einen Ozean hinaus; die Wellen hatten weiße Schaumkronen, und am Himmel sammelten sich dunkle Unwetterwolken.

»Deine Seele war für mich bestimmt, Nightingale. Sie sollte mir gehören, und ich sollte damit tun können, was ich will.«

Nightingale drehte sich um. Es war Lucifuge Rofocale in seiner roten Jacke mit den Goldknöpfen und der glänzend schwarzen Jodhpur-Hose. Er hielt eine schwarze Reitpeitsche in der Hand und ließ sie durch die Luft züngeln, während er Nightingale mit blutunterlaufenen Augen anstarrte.

»Das weiß ich«, antwortete Nightingale. »Wir hatten einen Vertrag. Das hier hat nichts mit mir zu tun.«

»Du hast nie gesagt, dass du dich für das Mädchen umbringen würdest.«

»So war es nicht«, entgegnete Nightingale. »Ich wollte sie retten. Und das habe ich getan.«

Lucifuge Rofocale stampfte mit dem Fuß auf. »Du hast dich für sie geopfert, und jetzt schau, was geschehen ist.« Er hob die Reitpeitsche, als wollte er Nightingale damit ins Gesicht schlagen, und grinste höhnisch, als dieser zusammenzuckte.

Nightingale hob schützend die Hand vors Gesicht. »Es war nicht so geplant«, sagte er.

»Geplant oder nicht, du hast alles vermasselt.«

»Dann nimm doch meine Seele und gut«, erwiderte Nightingale. »Mir ist es inzwischen egal.«

»Verstehst du denn nicht? Es ist nicht mehr meine Entscheidung. Ich habe es nicht mehr in der Hand.«

»Das ist nicht meine Schuld«, erklärte Nightingale. »Wir hatten einen Vertrag. Du hast deinen Teil der Abmachung eingehalten, und ich habe getan, was ich tun musste. Ich hatte keine Ahnung, dass es so enden würde.« Er blickte auf den Ozean hinaus. »Was immer ›so‹ heißt. Ich begreife immer noch nicht, was hier vor sich geht.«

Lucifuge Rofocale starrte Nightingale wütend an. »Genau darauf hattest du es die ganze Zeit angelegt«, knurrte er. »Du hast mich an der Nase herumgeführt.«

»Das habe ich nicht«, widersprach Nightingale.

»Du wusstest, dass du nur zurückkehren und bei der Rettung des Mädchens sterben musstest, damit alles wieder offen ist.«

»So klug bin ich nicht. Ich habe einfach nur getan, was ich tun musste.« Er klopfte seine Hosentasche nach seinem Päckchen Marlboro ab.

Lucifuge Rofocale lachte gackernd und winkte mit der Peitsche. Zwischen Zeige- und Mittelfinger von Nightingales rechter Hand tauchte eine brennende Zigarette auf.

Nightingale starrte sie ungläubig an. Dann führte er sie an die Lippen und inhalierte dankbar.

»Ich weiß nicht, was geschehen wird, Nightingale. Ich weiß nicht, wer deine Seele schließlich bekommt. Aber eines weiß ich so sicher, als wäre es in Stein gemeißelt: Ich werde dir dein Leben, oder das, was du so Leben nennst, für alle Ewigkeit unerträglich machen.«

Nightingale stieß Rauch aus. »Red du nur«, sagte er.

Lucifuge Rofocale brüllte, und seine Gestalt schimmerte auf. Es krachte laut, ein widerlicher Gestank verbreitete sich, und etwas Riesiges, Schuppiges ragte über Nightingale auf. Eine monströse Klaue schoss vor und verfehlte Nightingales Bauch nur um Haaresbreite, zerfetzte aber seinen Ärmel. Das Ungeheuer riss sein Maul auf, und Nightingale sah Reihen spitzer Zähne und eine von Schuppen bedeckte, gespaltene Zunge. Dann zog ein Schwaden stinkenden Qualms über ihn weg.

»Wie schon gesagt, red du nur«, sagte Nightingale. »Dieser Ort hier existiert gar nicht. Ich bin im Nirgendwann. Weder hier noch dort. Du kannst mir also nichts anhaben.« Er schaute zu dem Ungeheuer hoch, und seine Augen tränten vom Schwefeldampf seines Atems. »Falls ich mich irre, tu, was du willst, und tu es gleich. Mir ist es inzwischen egal.«

Das Ungeheuer brüllte auf, und eine Wolke gelben Rauchs umfing Nightingale. Wieder schlug die riesige Klaue nach ihm und verfehlte sein Gesicht nur um Zentimeter, doch Nightingale lächelte, denn er wusste, dass er recht hatte.

»Leck mich am Arsch«, sagte er und drehte Lucifuge Rofocale den Rücken zu. »Wir sehen uns in der Hölle. Oder auch nicht.«

Wieder wurde alles weiß, und Nightingale war allein. Die Zeit verging.

Oder verging nicht.

88

»Mr. Nightingale?«

»Ja?«

Es war nichts zu sehen. Alles war in Weiß gehüllt. Oder in die Abwesenheit von Weiß. Dann stand Mrs. Steadman schwarz gekleidet vor ihm und lächelte ihn gütig an.

»Es ist eine Entscheidung gefallen.«

»Ja?«

»Sie werden zurückkehren.«

»Wohin?«

»Dorthin, wo Sie vorher waren.«

»Und was geschieht dann?«

»Das liegt bei Ihnen.«

»Und wem gehört meine Seele?«

»Ihnen selbst.« Sie lächelte. »Geben Sie diesmal besser auf sie Acht.«

»Mrs. Steadman?«

»Ja?«

»Danke.«

»Es ist nicht nötig, mir zu danken, Mr. Nightingale. Leben Sie wohl.«

»Leben Sie wohl, Mrs. Steadman.«

89

Nightingale stürzte. Der Wind riss an seinen Haaren und brauste in seinen Ohren. Er sah Sophie, und er sah Hoyle, der einen Fuß auf einen großen Pflanzenkübel gestellt hatte und gerade vom Nachbarbalkon aus losspringen wollte. Die Zeit schien stillzustehen. Hoyles Augen waren weit aufgerissen, und die rechte Hand hatte er mit gespreizten Fingern vor sich ausgestreckt. Unmittelbar unter Nightingale küsste Sophie ihre Puppe auf den Kopf. Ihre Beine ragten unter dem Balkongeländer hervor.

Er verdrehte sich in der Luft und streckte die rechte Hand aus. Hoyle rannte mit vorgereckten Armen über den Balkon.

Nightingale stieß Sophie mit der rechten Hand zurück, als Hoyle gerade bei ihr ankam. Sie fiel rückwärts in seine Arme.

Nightingale krachte so heftig gegen das Geländer, dass er keine Luft mehr bekam, aber es gelang ihm, sich mit beiden Händen festzuhalten.

Hoyle setzte Sophie auf den Boden und eilte zum Geländer. Er reckte sich hinüber, packte Nightingale beim Kragen und zerrte ihn hinauf. Nightingales Hush Puppies scharrten über die Mauer, dann purzelte er übers Geländer und brach keuchend auf der Terrasse zusammen.

Sophie saß mit dem Rücken zur Wand. »Es tut mir leid«, sagte sie.

»Keine Sorge«, krächzte Nightingale. »Es braucht dir nicht leid zu tun.«

»Verdammt, Jack, zieh nie wieder so einen Stunt durch«, sagte Hoyle.

»Kommt nicht wieder vor«, antwortete Nightingale und drehte sich auf den Rücken. Er fuhr Sophie durchs Haar. »Alles in Ordnung, Sophie?«

Sophie nickte, erwiderte aber nichts. Sie begann, leise zu schluchzen.

»Jetzt ist es gut«, sagte Nightingale.

Hoyle nahm Sophie auf den Arm und drückte sie an sich.

»Nein«, schluchzte sie. »Das ist es nicht.«

Nightingale stand auf und klopfte sich den Staub ab. Hoyle blickte ihn über Sophies Kopf hinweg an. »Sozialdienst«, formte Nightingale mit den Lippen, und Hoyle nickte.

Während Hoyle sich um Sophie kümmerte, nahm Nightingale die Treppe zum Erdgeschoss. Sobald er draußen war, steckte er sich eine Zigarette an.

Colin Duggan stand bei einem Streifenwagen und redete in sein Funkgerät. Er beendete das Gespräch, als Nightingale zu ihm trat. »Bitte sag mir, dass das nicht du warst, der da oben Batman gespielt hat«, sagte er.

Nightingale hielt ihm sein Päckchen Marlboro hin, und Duggan nahm eine heraus. »Ende gut, alles gut«, erwiderte Nightingale und steckte ihm die Zigarette an.

»Dem Mädchen geht es gut?«

Nightingale schüttelte den Kopf. »Nein. Robbie bringt sie zum Sozialdienst.«

»Was ist mit dem Vater?«

»Ihr solltet ihn jetzt abholen. Und die Mutter einsammeln.«

Duggan nickte. »Das eben am Funkgerät war Chalmers. Er möchte, dass du ins Büro kommst.«

»Zum Teufel mit Chalmers.«

»Du fährst jetzt besser hin, Jack.«

»Ja, ich weiß.«

Duggan stieß Rauch aus. »Was ist los, Jack? Kennst du diese Familie?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Ich weiß einfach nur, was da abgelaufen ist, das ist alles.«

»Wenn es so ist, warum hast du dann bisher nichts dagegen unternommen?«

»Das eben war überhaupt die allererste Gelegenheit für mich«, antwortete Nightingale. »Ich wünsch dir was, Colin.« Er ging zu seinem Wagen.

90

»Ihre Laufbahn ist zu Ende, Nightingale. Besser spät als nie.« Superintendent Chalmers streckte die Hand aus. »Polizeiausweis«, sagte er.

»Was?«

»Ich möchte Ihren Polizeiausweis haben. Dann können Sie der Dienstaufsicht Bericht erstatten.«

»Ich habe Underwood nichts getan«, wandte Nightingale ein.

»Wem?«

»Simon Underwood. Dem Vater. Ich bin gar nicht in seine Nähe gekommen.«

»Wovon zum Teufel reden Sie da? Wer ist das denn?«

»Sophies Vater. Er hatte Sex mit ihr. Die Mutter weiß, was läuft. Sie hat entweder Angst vor ihm oder will ihn nicht verlieren.«

»Das Mädchen in Chelsea Harbour?«

Nightingale nickte. »Wegen dem, was ihr Vater ihr ständig antat, wollte sie Schluss mit sich machen.«

»Aber derzeit ist sie nicht in Gefahr.«

»Nein, nicht mehr. Sie ist jetzt beim Sozialdienst. Aber sie hatte ernsthafte Selbstmordabsichten. Sie wird lange Zeit Therapie brauchen.«

»Hören Sie, Nightingale, hier geht es nicht um das Mädchen. Es geht darum, dass Sie einen Bürger angegriffen haben.« »Was?«

»Ich habe erfahren, dass Sie auf dem Weg ins Gebäude einen Klempner ins Gesicht geschlagen haben. Sie haben ihm die Nase gebrochen und einen Zahn beschädigt. Seine Anwälte sind schon hinter uns her, und er will eine sechsstellige Summe. Da eine Menge Leute gesehen haben, wie Sie ihn grundlos angegriffen haben, wird er die wahrscheinlich auch bekommen. Und anscheinend war auch ein Fotograf der Daily Mail dort. Sie können also damit rechnen, sich morgen auf der Titelseite zu finden.«

»Er war ein Gaffer, der wollte sie nur sterben sehen«, wandte Nightingale ein.

»Obwohl er Sie nicht provoziert hat, sind Sie zu ihm hin und haben ihm eine verpasst.«

»Tja, Sie hätten halt da sein müssen, und das sind Sie ja nie, oder?«

»Hüten Sie Ihre Zunge, Nightingale«, entgegnete Chalmers und zeigte mit dem Finger auf ihn. »Sie haben einen Bürger geschlagen, was bedeutet, dass Ihre Laufbahn beendet ist. Sie können von sich aus gehen, oder Sie können warten, bis Sie entlassen werden, aber so oder so sind Sie Ende des Monats draußen.« Er klopfte auf den Schreibtisch. »Ihren Polizeiausweis. Sofort. Dann können Sie zur Dienstaufsicht gehen, um eine Erklärung abzugeben. Wenn Sie jemanden vom Personalrat mitnehmen wollen, nur zu, aber das wird Ihnen nichts helfen.«

Nightingale holte seinen Polizeiausweis hervor und warf ihn auf den Tisch. Dann nahm er seine Zigaretten heraus und steckte sich eine an.

Chalmers starrte ihn wütend an. »Was zum Teufel denken Sie sich eigentlich? Sie dürfen hier drinnen nicht rauchen!«

»Was wollen Sie dagegen machen, Chalmers?«, fragte Nightingale. »Sie haben mich ja schon entlassen, oder? Was können Sie sonst noch tun? Mich wegen Rauchens verhaften?«

Er blies Rauch zur Decke hinauf. »Sie labern doch nur.«

»Ach ja? Nun, Sie sind ein beschissener Polizist. Ich behalte meine Stelle und meine Pension, und Sie sind draußen und landen auf dem Arsch.«

»Sie haben doch keine Ahnung, was passiert ist. Sie haben keine Ahnung, warum ich das gemacht habe.«

»Raus, Nightingale.«

Nightingale zog ausgiebig an seiner Zigarette, stieß den Rauch aus und starrte Chalmers mit zusammengezogenen Augen an. »Okay, ich gehe«, sagte er. »Ich scheiße auf Sie und den Job. Aber Sie müssen sich Underwood vornehmen. Er ist Banker und arbeitet drüben in Canary Wharf. Sie müssen Sophie von einem Arzt untersuchen lassen, der soll auch schauen, ob eine Vergewaltigung vorliegt. Wenn man mit Sophie richtig umgeht, wird sie reden, und ich bin mir ziemlich sicher, dass die Mutter gegen den Vater aussagen wird, sobald die Familie von ihm befreit ist.«

Chalmers nickte. »Okay«, sagte er. »Und jetzt machen Sie, dass Sie hier rauskommen.«

91

Sechs Monate später

Nightingale trank seinen Kaffee und schaute aus dem Fenster auf die wohlhabenden Hausfrauen, die mit ihren Designer-Handtaschen und ihren Mänteln, die mehr kosteten, als er in einem Monat verdiente, draußen vorbeigingen. Er trug eine weitere Lösung in das Kreuzworträtsel ein, merkte aber, dass sich nun ein Wort ergab, das mit J endete. Also hatte er wohl wieder einen Fehler gemacht. Kreuzworträtsel hatten ihm noch nie gelegen, aber mit Sudoku war es noch schlimmer.

Er sah Jenny, die die New Bond Street entlangging. Sie trug eine Aktentasche aus Leder und schaute auf ihre Armbanduhr. Nightingale wusste, dass sie den Anruf einer Werbeagentur erwartete, bei der sie ein Vorstellungsgespräch gehabt hatte. Sie würde die Stelle nicht bekommen. Der Personalchef würde anrufen, um ihr genau das zu sagen.

Unter dem Kreuzworträtsel des Evening Standard standen Kleinanzeigen, darunter auch diejenige, die er selbst aufgegeben hatte: »Privatdetektiv sucht intelligente Assistentin mit guter Telefonkompetenz. Microsoft Office Voraussetzung. Es erwartet Sie eine Aufgabe, die niemals langweilig wird.« Nightingale war sich nicht sicher, ob er im heutigen England überhaupt per Anzeige nach einer intelligenten Person suchen durfte, da das vermutlich eine Diskriminierung aller Dummköpfe Londons darstellte, aber die Frau, bei der er die Anzeige telefonisch aufgegeben hatte, hatte die Wortwahl kommentarlos akzeptiert.

Jenny kam ins Costa Coffee und bestellte einen Latte macchiato. Sie trug ein blaues Kostüm unter einem langen Regenmantel mit hochgeklapptem Kragen. Das Haar hatte sie am Hinterkopf festgesteckt. Er hatte sie noch nie mit einer solchen Frisur gesehen, und sie stand ihr. Er lächelte in sich hinein. Streng genommen hatte er sie natürlich noch überhaupt niemals gesehen. Sie waren sich nie begegnet und hatten noch nie miteinander gesprochen. Das lag alles in der Zukunft.

Nightingale holte seinen Stift hervor, kringelte die Anzeige ein und warf die Zeitung auf den Tisch. Er stand auf, als Jenny ihren Kaffee entgegennahm. Sie lächelte, als sie den leeren Platz bemerkte, aber Nightingale wandte sich ab, damit sie sein Gesicht nicht sehen konnte. Im Vorbeigehen erhaschte er den Duft ihres Parfüms.

Als er das Café verließ, setzte sie sich gerade hin und legte die Aktentasche neben der Zeitung auf den Tisch. Er blieb stehen, steckte sich eine Marlboro an und beobachtete durchs Fenster, wie sie ihren Kaffee trank.

»Bis später, Kid«, flüsterte er und ging.

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