Die Janus-Vergeltung: Roman
Author: Robert Ludlum; Jamie Freveletti
Date: 2013-10-14T12:10:34+00:00
Keywords: Fiction; Crime; Mystery & Detective; General
Description: Ein neuer Einsatz für Covert One! Bei einer Medizinerkonferenz in Den Haag verüben Terroristen ein Blutbad. Covert-One-Lieutenant Jon Smith kann mit knapper Not entkommen. Doch der Anschlag war nur ein Ablenkungsmanöver, um den hochgefährlichen pakistanischen Warlord Oman Dattar aus seiner Haft zu befreien. Das Team von Covert One muss alles daran setzen, ihn aufzuhalten. Denn Dattar schmiedet einen Racheplan, der nicht weniger zum Ziel hat als den Untergang der Vereinigten Staaten von Amerika.
Publisher: Heyne Verlag

Das Buch

Das Grand Royal Hotel in Den Haag wird von einer Gruppe maskierter Schwerbewaffneter überfallen. Jon Smith von der Spezialeinheit Covert One, der für eine Medizinerkonferenz angereist war, nimmt die Verfolgung der Terroristen auf. Zeitgleich werden weitere Anschläge in der ganzen Stadt verübt: am Bahnhof, am Flughafen und am Internationalen Strafgerichtshof, wo gerade der pakistanische Warlord Oman Dattar wegen Verbrechen gegen die Menschlichkeit angeklagt wird. Dattar kann entkommen und sinnt auf Rache. Die Anschläge von Den Haag waren erst der Anfang …

Die Autoren

Robert Ludlum erreichte mit seinen Romanen, die in mehr als 30 Sprachen übersetzt wurden, weltweit eine Auflage von über 280 Millionen Exemplaren. Robert Ludlum verstarb im März 2001. Die Romane aus seinem Nachlass erscheinen bei Heyne. Ein ausführliches Werkverzeichnis finden Sie am Ende des Buchs.

Jamie Freveletti ist Anwältin, Kampfsportlerin und Extremlangstreckenläuferin. Für ihre Thriller wurde sie unter anderem mit dem Barry-Award ausgezeichnet. Sie lebt in Chicago.

www.jamiefreveletti.com

ROBERT LUDLUM

JAMIE FREVELETTI

DIE JANUS-

VERGELTUNG

ROMAN

Aus dem Amerikanischen
von Norbert Jakober

Wilhelm Heyne Verlag

München

Die Originalausgabe THE JANUS REPRISAL
erschien 2012 bei Grand Central Publishing, New York

Vollständige deutsche Erstausgabe 11/2013

Copyright © 2012 by Myn Pyn, LLC

Copyright © 2013 der deutschsprachigen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Redaktion: Alexandra Klepper

Umschlaggestaltung: Nele Schütz Design, München,
unter Verwendung eines Motivs von © Thinkstock

Satz: Christine Roithner Verlagsservice, Breitenaich

ISBN: 978-3-641-12051-1
www.heyne.de

Für Klaus

Kapitel eins

Lieutenant Colonel Jon Smith öffnete die Augen. Am Fuß seines Hotelbetts stand eine schattenhafte Gestalt und hielt eine Pistole in der Hand. Der rote Punkt des Laservisiers flirrte in wilden Kreisbewegungen über die Daunendecke zu seiner Brust herauf, als wäre der Angreifer betrunken. Smith rollte sich blitzschnell nach rechts und warf sich auf den Boden, landete mit einem dumpfen Poltern auf dem Teppich und federte den Sturz mit den Händen ab. Eine schallgedämpfte Kugel durchbohrte das Kopfkissen.

Smith griff nach seiner Waffe auf dem Nachttisch, zog die Hand aber rasch zurück, als der rote Laserpunkt über seine Fingerknöchel strich. Der Killer feuerte erneut, und die Kugel verfehlte Smiths Finger nur knapp, zertrümmerte den Wecker und schlug in die Gipskartonwand dahinter ein.

Smith wich zur Seite aus, doch der Killer folgte ihm und drückte wieder und wieder ab, wild und ungezielt. Die Kugeln krachten in die Wand, und Smith flüchtete sich in den Spalt zwischen dem Schrank und dem Klapptisch, auf dem sein Koffer lag. Hier hatte ihn der Angreifer zwar nicht mehr in der Schusslinie, doch seine eigene Waffe war jetzt ebenso außer Reichweite wie die Zimmertür. Der Killer ging hinter dem Bett in Deckung, wohl in der Annahme, Smith könnte eine zweite Waffe besitzen.

Smith drückte sich im Dunkeln mit dem Rücken an die Wand, zwang sich zur Ruhe und überlegte, was er tun sollte. Er befand sich in einem Vorort von Den Haag, um an einer Konferenz der Weltgesundheitsorganisation zum Thema Infektionskrankheiten in der Dritten Welt teilzunehmen. Das USAMRIID, das militärische Forschungsinstitut für Infektionskrankheiten, für das er als ausgebildeter Arzt arbeitete, besaß auf diesem Gebiet große Erfahrung, und Smith sollte am nächsten Tag einen Vortrag über das Cholerarisiko in Katastrophengebieten halten. Nun nahm die Routineveranstaltung plötzlich einen lebensbedrohenden Verlauf, und er hatte keine Ahnung, warum.

Smiths Koffer lag offen auf dem Klapptisch, darin seine noch ordentlich gefalteten Kleider. Unter dem Tisch standen seine Schuhe. Er atmete tief durch, schnappte sich einen Schuh und warf ihn quer durch den Raum nach der Lampe auf dem Tisch. Er hörte ein Krachen und das Splittern von Glas, als die Lampe vom Tisch gefegt wurde und auf dem Boden zerbarst. Der Laserpunkt tanzte über die Tischplatte. Der Killer hatte den Köder geschluckt.

Smith zögerte keinen Augenblick und sprang zur Tür. Angst und Adrenalin ließen das Blut in seinen Ohren pochen. Der Angreifer feuerte erneut, doch Smith war jetzt ein bewegliches Ziel und schwerer zu treffen. Rechts neben ihm schlug eine Kugel in die Gipskartonwand ein. Er erreichte die Tür, riss sie auf und sprang auf den Flur hinaus, blinzelnd im grellen Licht der Deckenlampen.

Als er losrennen wollte, um zu den Aufzügen zu gelangen, sah er zwei Männer mit Sturmgewehren, die Gesichter mit Kapuzen verhüllt, etwa zehn Meter entfernt vor einer der Türen stehen. Der eine blickte zu Smith herüber, hielt die Waffe jedoch auf das Zimmer gerichtet. Er wandte sich wieder der Tür zu und murmelte etwas, worauf beide Männer in die Tür feuerten. Das Stakkato der Feuerstöße hallte durch den Flur. Der erste Mann trat die Tür ein, und beide verschwanden im Zimmer.

Hunderte Gedanken wirbelten Smith durch den Kopf. Was ging hier vor? Der Killer in seinem Zimmer war still und leise mit seiner schallgedämpften Waffe eingedrungen, während die beiden Männer hier draußen sich gar nicht erst bemühten, unbemerkt zu bleiben.

Smith wollte gerade loslaufen, da sah er, wie sich weiter vorne die Tür des Notausgangs öffnete. Sie schwang nach außen, und Smith blickte in die Augen eines weiteren maskierten Angreifers. Die Tür seines eigenen Zimmers stand noch immer weit offen. Er flüchtete zurück in den Raum und zog sie zu. Tief geduckt sprang er nach links, stieß mit dem Kopf gegen die Tischkante und trat in eine Glasscherbe der zerbrochenen Lampe. Er biss die Zähne zusammen, als die Scherbe tief in seinen Fuß schnitt und warmes Blut aus der Wunde strömte.

Kein Laut kam von dem Killer, der ihn angegriffen hatte.

Draußen auf dem Flur hallten erneut Schüsse, dazwischen Schreie von anderen Hotelgästen. Eine Explosion ließ den Boden erbeben. Als der Lärm verebbte, lauschte er angestrengt in die Richtung des Killers. Nichts. Smith kauerte im Dunkeln und bemühte sich, seine Atmung zu beruhigen, während das Adrenalin durch seine Adern pumpte.

Sein Handy leuchtete auf und begann zu klingeln. Smith erstarrte. Es lag auf dem Nachttisch, und im schwachen gelben Licht des Displays sah er den Angreifer am Fußende des Betts liegen. Das Klingeln wurde lauter und drängender. Smith eilte um den Tisch herum, vorbei an dem reglosen Killer und zum Nachttisch hinüber. Er schnappte sich seine Pistole, hielt sie in Richtung des Betts und knipste die Nachttischlampe an.

Der Killer rührte sich nicht. Smith blickte auf das Handydisplay. »Anacostia Yacht Club«, stand da, gefolgt von einer Nummer, die, wie Smith wusste, eine Tarnung darstellte. Der Anruf kam von seinem zweiten Arbeitgeber, Fred Klein, dem Leiter von Covert One, einer geheimen Sondereinheit von Spezialisten aus verschiedenen Fachgebieten, die sich dem Kampf gegen den Terrorismus verschrieben hatten. Klein rief nicht oft an und nie ohne zwingenden Grund. Eine weitere Explosion erschütterte das Hotel, gefolgt von Schreien und dem Sirenengeheul von Einsatzfahrzeugen, noch fern, aber immer lauter.

Smith nahm das Handy und drückte die Empfangstaste, die Waffe weiterhin auf den reglosen Killer gerichtet.

»Was geht hier vor, Klein?«

»Verlassen Sie sofort das Hotel. Die CIA hat gerade gemeldet, dass es angegriffen werden soll.« Wieder hallte automatisches Gewehrfeuer durch den Flur, diesmal noch lauter und von beiden Seiten. »Sind das Schüsse?«, fragte Klein.

Smith ging um das Bett und den Mann am Boden herum zur Tür. Er schloss ab und schob zusätzlich den Sicherheitsriegel vor, dann wandte er sich wieder dem Killer zu. Der Mann trug keine Maske. Er war etwa fünfundzwanzig, hatte schwarze Haare und ein breites asiatisches Gesicht. Smith ging in die Hocke und legte zwei Finger an die Halsschlagader, um den Puls zu fühlen. Er spürte nichts. Er drückte von beiden Seiten auf den Kiefer des Mannes, um den Mund zu öffnen und nach einer Zyanidkapsel zu suchen. Nichts. Smith konnte nicht erkennen, woran der Mann gestorben war.

»Die CIA ist ein bisschen spät dran. Sie sind schon da. Warum sind sie hinter mir her?« Smith nahm das Handy in die linke Hand und begann den Toten zu durchsuchen.

»Sie sind nicht hinter Ihnen persönlich her, sondern hinter amerikanischen und internationalen Zielpersonen. Es ist einfach ein unglücklicher Zufall. Die CIA warnt schon seit Monaten vor einem Anschlag in Europa, aber dass die WHO-Konferenz das Ziel ist, habe ich jetzt erst erfahren. Sehen Sie zu, dass Sie irgendwie aus dem Hotel kommen! Schnell!«

Klein hatte recht. Die Medien hatten darüber berichtet, dass kleine Terrorzellen einen Anschlag planten, doch Smith hatte sich nicht viel dabei gedacht. Die amerikanischen Geheimdienste werteten täglich Hunderte Informationen aus, doch die meisten führten zu nichts. Solche Berichte waren oft viel zu vage, um etwas damit anfangen zu können. Außerdem erforderte es sein Beruf, dass er auch nach Europa reiste.

»Wie viele sind es?«, fragte Smith.

»Angeblich mindestens dreißig. In jedem Stockwerk zwei bis vier.«

Vom Flur drangen Schreie herein. Eine Frau begann zu heulen, ein Schuss ertönte, und sie verstummte.

»Nehmen sie Geiseln?«

»Nein. Sie töten jeden, der ihnen unterkommt. Beeilen Sie sich!«

Das Hotel erzitterte von einer erneuten Explosion, und der Feueralarm schrillte los – so laut, dass Smith zusammenzuckte. Ein Sprinkler an der Wand hinter seinem Bett begann Wasser zu sprühen. Zwei weitere schalteten sich über dem Tisch und neben der Tür ein.

In den Taschen des Toten entdeckte Smith ein Ersatzmagazin für die schallgedämpfte Pistole, ein Bündel Euroscheine sowie drei Fotos. Das erste zeigte eine Frau auf der Straße, offensichtlich ohne ihr Wissen aufgenommen. Sie war mit einem marineblauen Hosenanzug bekleidet, trug eine Aktentasche und hatte langes, schwarzes, im Nacken zusammengebundenes Haar. Sie wirkte attraktiv, aber auch Respekt einflößend und entschlossen.

Das zweite Foto war ein Schnappschuss eines Mannes, den Smith kannte und bewunderte: Peter Howell, Ex-Agent des britischen Geheimdienstes MI6.

Das dritte Bild zeigte Smith.

Kapitel zwei

Noch während Smith mit Klein telefonierte, eilte er zum Fenster, die Euroscheine und die Fotos in der einen Hand, die Pistole in der anderen.

»Sieht ganz so aus, als wären sie doch hinter mir her. Jedenfalls gab es hier jemanden, der’s auf mich abgesehen hatte. In meinem Zimmer liegt ein Toter, der ein Foto von mir in der Tasche hatte, dazu eins von Peter Howell und eins von einer Frau, die ich nicht kenne.«

»Ein Toter? Haben Sie ihn getötet?«

»Ich hab ihn nicht angerührt. Er ist einfach … gestorben.« Smith zog den Vorhang mit dem Pistolenlauf zurück. Die Straße war voll mit Einsatzfahrzeugen, ihre Blinklichter warfen gespenstische rote Lichtblitze auf die Hauswände. Die Einsatzkräfte hatten das Hotel in einem gewissen Sicherheitsabstand umstellt. »Hören Sie, ich versuche, lebend hier rauszukommen, aber für den Fall, dass ich’s nicht schaffe, stecke ich die Fotos ein. Sorgen Sie dafür, dass Ihre Leute meine Sachen mitnehmen und Howell verständigen. Sie müssen auch die Frau finden und warnen.« Die Tür zu seinem Zimmer erzitterte, als jemand dagegentrat.

»Sehen Sie zu, dass Sie da rauskommen!«, rief Klein »Ich werde …«

Smith beschloss, nicht länger zu warten. Er zielte und feuerte in die Zimmertür. Die 9-mm-Kugel durchschlug das Holz, und Smith hörte einen Mann aufschreien. Ins Schwarze getroffen, dachte er. Einen Moment lang war Stille, dann folgte wütendes Gewehrfeuer. Die Kugeln pfiffen zusammen mit Holzsplittern durchs Zimmer, doch Smith stand in einem 45-Grad-Winkel zur Tür, sodass die Schüsse ins Leere gingen. Die Kugeln schlugen in das Kopfteil des Betts und die Wand darüber ein.

Smith steckte das Handy, die Geldscheine und die Fotos ein. Er hatte in einer Kordelzughose und einem T-Shirt geschlafen und war barfuß. In diesem Moment war er froh, dass er seine übliche Vorsichtsmaßnahme eingehalten hatte: Er buchte nie Zimmer, die höher lagen als im dritten Stock. Es gehörte zu Smiths Prinzipien, derartige Vorsichtsmaßnahmen ausnahmslos immer umzusetzen, weil man nie wusste, wann sie einem das Leben retten konnten. Heute war es soweit.

Das Hotel war ein stattliches Gebäude, vor über hundert Jahren auf einem rechteckigen Grundstück an der Nordsee erbaut. Die Vorderfront war zur Stadt gerichtet, die Hinterseite zum Strand. Smiths Zimmer lag am Ende des Flurs mit fünf Zimmern auf der einen Seite und zehn auf der anderen. Von seinem Zimmer blickte man in der einen Richtung auf die Stadt hinaus, in der anderen war die Aussicht von einem Mauervorsprung verstellt. Smith öffnete einen Fensterflügel, stellte einen Fuß auf die Fensterbank, hielt sich am Vorhang fest und stieg hinauf.

Die Angreifer traten wütend gegen die Tür. Smith feuerte erneut, und das Gepolter erstarb. Vermutlich waren die Angreifer überrascht, dass ein Hotelgast eine Waffe besaß und auch noch damit umzugehen wusste. Dank seines militärischen Hintergrunds war Smith nicht nur im Schießen, sondern auch im Nahkampf ausgebildet. Jetzt, mit Anfang vierzig, trainierte er nicht mehr regelmäßig, doch das bedeutete nicht, dass er sich nicht verteidigen konnte.

Smith war groß und schlank, und er musste sich bücken, um auf der Fensterbank stehen zu können. Er streckte den Kopf zum Fenster hinaus.

Einen Meter unter dem Fenster verlief ein dekorativer, fünfzehn Zentimeter breiter Sims, etwa einen Meter über ihm ein weiterer. Ein rascher Blick auf die Einsatzfahrzeuge in der kreisförmigen Auffahrt verriet ihm, dass er von dieser Seite keine Hilfe erwarten konnte. Keines der Autos stand näher als fünfzehn Meter beim Hotel, die meisten etwas weiter entfernt. Erneut begannen die Angreifer die Tür zu bearbeiten, und diesmal gab sie nach – doch der Sicherheitsriegel hielt stand. Smith sah eine Hand durch den Spalt greifen. Höchste Zeit zu verschwinden.

Er steckte die Pistole hinten in den Hosenbund und stieg zuerst mit einem Bein, dann mit dem anderen durch das Fenster. Vorsichtig ließ er sich mit dem Gesicht zur Wand hinunter, bis er mit den Zehen den Sims berührte. Er hielt sich am Fenster fest und bewegte sich langsam nach rechts, auf die Mauer zu, die an der Ecke vorstand.

Rasch erreichte er den Rand des Fensters und zögerte. Er schwitzte trotz der kühlen Frühlingsluft und atmete tief durch. Einen Moment lang konnte er sich nicht vorstellen, das Fenster loszulassen und sich an dem schmalen Mauervorsprung festzuhalten. Alles in ihm wehrte sich dagegen, den sicheren Halt des Fensters aufzugeben, und seine Finger schienen sich nicht lösen zu wollen. Sobald er hinübergriff, musste er es um die Ecke schaffen, wenn er nicht in den Tod stürzen wollte.

Der Schweiß lief ihm an der Seite herunter, und er schluckte schwer. Er hörte die Zimmertür bersten, als es den Terroristen schließlich gelang, den Sicherheitsriegel aus der Verankerung zu brechen. Er zwang sich, eine Hand vom Fenster zu lösen, und griff nach dem schmalen Mauervorsprung. Seine Fingerspitzen klammerten sich an den Stein.

»Los.« Er flüsterte sich das Wort laut zu, und das riss ihn aus seiner Erstarrung. Zentimeter für Zentimeter hangelte er sich am Sims entlang. Gerade als er die Ecke erreichte, beugte sich ein maskierter Terrorist aus dem Fenster, das Sturmgewehr in der Hand.

Kapitel drei

Randi Russell stand im Lagezentrum der CIA in McLean, Virginia, umgeben von acht Flachbildschirmen an den Wänden und sechzehn Computern auf Schreibtischen. Mindestens zehn Leute hielten sich in dem fünf mal vier Meter großen Raum auf. Es war neun Uhr abends Eastern Standard Time, und ihr ganzes Team hatte sich versammelt, als die ersten Berichte von Schüssen in Den Haag eingetroffen waren. Ihre besten Leute saßen an den Computern und verfolgten die Lageberichte der verschiedenen Internet-Nachrichtendienste, während andere die herkömmlichen Medienberichte studierten, die live vom Ort des Geschehens gesendet wurden. Randi selbst hatte rund um die Uhr herauszufinden versucht, was das genaue Ziel des Anschlags sein würde. Sie war gerade erst nach Hause gefahren, um ein wenig zu schlafen, als ihr Telefon klingelte und sie erfuhr, dass das, wovor sie gewarnt hatten, eingetroffen war. Sie war rasch in Jeans, Schuhe und ein Baumwollhemd geschlüpft und hatte sich sofort wieder ins Auto gesetzt. Auf der Fahrt nach McLean hatte sie gebetet, dass man die Terroristen stoppen würde, bevor sie allzu viele Unschuldige töten konnten.

Rastlos ging sie vor den Bildschirmen auf und ab und verfolgte, wie die holländische Polizei mit einer Situation umging, der sie nicht gewachsen war. Sie überlegte, wie ihr Team helfen konnte. Die Livebilder von CNN zeigten das Grand Royal Hotel, wo im fünften Stock Flammen aus einem Fenster schlugen. Man hörte Gewehrschüsse und Explosionen, und der CNN-Korrespondent kommentierte das Geschehen mit angespannter Stimme.

»Die Hotelgäste liefern ständig neue Informationen. Es scheint in jedem Stockwerk einen Terroristen zu geben.« Jana Wendel, die erst vor Kurzem von der Yale University angeheuert worden war, verfolgte die Webseite eines Nachrichtendienstes, der laufend kurze Lageberichte lieferte. Seit dem Beginn des Anschlags war die Webseite zweimal zusammengebrochen, aber gleich wieder erschienen, um weitere dramatische Neuigkeiten zu berichten. »Sie haben auf meinen Mann geschossen, er verblutet, bitte schicken Sie schnell Hilfe zu Zimmer 602«, lautete die letzte Meldung. Jana Wendel nahm sich sichtlich zusammen, doch Randi sah, dass sie Tränen in den Augen hatte. Der Mann neben ihr, Nicholas Jordan, war ebenfalls neu im Team und überwachte die europäische Ausgabe der Webseite. Auch er schien den Tränen nahe. Doch ihre Emotionen hinderten sie nicht daran, ihre Arbeit zu tun.

»Wo ist Andreas Beckmann?«, fragte Randi in die Runde.

»Unterwegs«, antwortete einer ihrer Leute.

»Er soll beim Hotel in Position gehen, so nahe wie möglich.« Beckmann war CIA-Scharfschütze, einer der wenigen, die zurzeit in den Niederlanden stationiert waren.

Randi Russell befand sich nur vorübergehend in McLean aufgrund eines neuen Programms, das der Director of National Intelligence ins Leben gerufen hatte. Das Amt des DNI war eine Konsequenz der Anschläge von 2001 in New York und Washington. Er war direkt dem Präsidenten unterstellt und erstattete ihm seit 2005 täglich Bericht. Der DNI beschäftigte sich hauptsächlich mit der Korrektur von Versäumnissen und Schwächen im Geheimdienstwesen, die die Katastrophe von 9/11 erst möglich gemacht hatten. Das jüngste Programm sollte die Kommunikation zwischen den Agenten draußen im Einsatz und McLean verbessern. Randi hatte ihre Fähigkeiten in vielen Feldeinsätzen unter Beweis gestellt. In ihrer jüngsten Mission hatte sie mitgeholfen, ein wachsendes Problem in Afrika zu bereinigen. Daraufhin hatte die CIA beschlossen, sie von dem Kontinent abzuziehen, bis die Erinnerung an sie verblasst war. Man hatte ihr eine Beratungstätigkeit im Hauptquartier übertragen, dazu die Leitung einer kleinen Gruppe von Agenten in ganz Europa. Obwohl sie in der neuen Rolle im Grunde als Managerin fungierte, fand sie zu ihrer eigenen Überraschung Freude daran, stets das Gesamtbild im Auge zu behalten und bedeutende strategische Entscheidungen zu treffen. Manchmal packte sie an ihrem Schreibtisch die Ungeduld, doch als erfahrene Agentin wusste sie aus vielen Einsätzen, wie wichtig es war, eine Kommandozentrale hinter sich zu haben, die einen unterstützte und nicht behinderte.

Die CNN-Kameras konzentrierten sich auf den dritten Stock des Gebäudes, wo ein Mann an einem offenen Fenster stand. Er stieg heraus und hielt sich an der Fassade fest. Der CNN-Korrespondent kommentierte die Szene.

»Ein Hotelgast versucht gerade, dem Albtraum zu entkommen, der sich im Grand Royal abspielt«, berichtete der Reporter. Randi ärgerte sich über diese Art der Berichterstattung. Die Situation war schlimm genug – die Dramatisierung durch die Medien war absolut überflüssig.

Ihr direkter Vorgesetzter, der Director of European Operations, trat zu ihr. Dr. George Cromwell war Anfang sechzig, hatte seine gesamte berufliche Laufbahn in der CIA absolviert und würde in zwei Jahren in den Ruhestand treten. Er trug ein zerknittertes Hemd und eine Khakihose, nachdem er überstürzt aus der Behaglichkeit des Heims ins Hauptquartier geeilt war.

»Wenn er abstürzt, ist er tot«, bemerkte Cromwell. Randi nickte. Der Mann auf dem Fenstersims war nur mit einer schwarzen Kordelzughose und einem schwarzen T-Shirt bekleidet. Barfuß bewegte er sich auf dem schmalen Sims, ohne hinunterzusehen. Die CNN-Kamera ging näher heran und zeigte das Profil des Mannes. Randi erschrak.

»Was ist?«, fragte Cromwell.

»Das ist Jon Smith.« Randi trat näher an den Flachbildfernseher. Smiths Bild füllte den 42-Zoll-Bildschirm.

»Kennen Sie ihn?«, fragte Cromwell.

»Er ist bei der Army und war vor ihrem Tod mit meiner Schwester Sophia verlobt.« Wendel und Jordan blickten von ihren Computerbildschirmen auf. Jana Wendel warf ihrem Kollegen einen kurzen Blick zu und hob die Augenbrauen, ehe sie sich wieder ihrem Monitor zuwandte.

Randi Russell blickte sich im Raum um. »Ich brauche eine Liste der Hotelgäste. Die hatten wir doch hier?« Ein Mitarbeiter reichte ihr die Unterlagen. Sie überflog die erste Seite, dann die zweite und die dritte. Schließlich zeigte sie auf einen Namen und zeigte ihn Cromwell. »Da ist er.«

»U.S. Army. Ist er Arzt?«, wollte Cromwell wissen.

Russell nickte. »Und Mikrobiologe. Ein Experte auf seinem Gebiet.« Sie winkte Jordan zu.

»Haben wir einen direkten Draht zur Feuerwehr? Verbinden Sie mich bitte. Aber benutzen Sie die Tarnidentität.« Randis Tarnung umfasste einen falschen Namen und ein falsches Bild auf der CIA-Homepage, wo sie als Direktorin der Abteilung Öffentlichkeitsarbeit vorgestellt wurde. Unter diesem Titel hatte sie in den vergangenen Wochen Mitteilungen über aktuelle Bedrohungsszenarien an verschiedene europäische Geheimdienste verschickt.

Randi Russell begann wieder auf und ab zu gehen, während sie auf die Verbindung mit der Feuerwehr vor Ort wartete. Sie beobachtete mit einem flauen Gefühl im Magen, wie Smith sich langsam an der Fassade entlangschob. Ihr Verhältnis zu Smith war nicht ganz unbelastet, doch es hätte sie tief getroffen, ihn hier in den Tod stürzen zu sehen. Endlich meldete sich der Brandmeister.

»Hier ist Brandweercommandant van Joer.« Er sprach Englisch mit britischem Akzent.

»Herr Brandmeister, können Sie eine Leiter zu dem Mann bringen? Schnell?«

»Tut mir leid, das geht nicht. Ich habe die Anweisung, meine Männer vom Haus fernzuhalten. Sie haben keine kugelsicheren Westen, und es ist zu befürchten, dass die Terroristen sie töten würden, bevor sie eine Leiter in Position bringen können. Wir warten auf unser Einsatzteam, das die Situation zuerst unter Kontrolle bringen soll.«

»Aber er kann jeden Moment abstürzen.«

»Es tut mir leid. Außerdem trägt er eine Waffe. Es könnte sein, dass er zu den Terroristen gehört.«

»Nein, nein, er ist einer von uns.«

»Aber er ist bewaffnet …«

»Natürlich ist er bewaffnet! Er ist von der United States Army.«

»Was macht er mit einer Waffe bei einer WHO-Konferenz?«

Randi zögerte. Sie wusste, dass Smith in seiner geheimen Tätigkeit für Covert One oft zu Krisenherden und Konflikten geschickt wurde, doch in diesem Fall konnte seine Anwesenheit in dem Hotel wirklich reiner Zufall sein. Als Arzt und Mikrobiologe geriet er ebenfalls des Öfteren in kritische Situationen, und so könnte es auch in diesem Fall gewesen sein.

»Er ist Spezialist für Infektionskrankheiten. Wahrscheinlich hat ihn die WHO eingeladen.«

»Es tut mir sehr leid, aber ich kann meine Männer nicht der Gefahr aussetzen.«

»Ms. Russell, Beckmann ist in Position. Ich verbinde«, meldete Jana Wendel.

Randi blickte wie gebannt auf den Bildschirm. Smith hatte es fast bis zur Ecke geschafft, als im Fenster zu seiner Linken das Gesicht eines maskierten Mannes auftauchte. Der Terrorist hielt ein Sturmgewehr aus dem Fenster und richtete es auf Smith.

»Beckmann, feuern Sie«, befahl Randi.

Kapitel vier

Smith drehte den Kopf und blickte in die Augen eines Mannes, der sich anschickte, ihn zu töten. Er erwartete, irgendeine Emotion in seinem Gesicht zu erkennen. Vielleicht Zorn, weil Smith ihm fast entkommen wäre, oder Genugtuung, weil er ihn doch noch erwischt hatte – doch da war nichts als kalte Berechnung. Ein Schuss krachte, und der Kopf des Mannes wurde zurückgerissen. Blut spritzte aus einem Loch in seiner Schläfe. Die austretende Gehirnmasse wurde von der Kapuze aufgefangen. Der Killer sackte nach vorne und hing leblos im offenen Fenster. Seine Finger lösten sich vom Gewehr, das in die Tiefe fiel und klappernd am Boden aufschlug.

»Danke, wer immer du bist«, flüsterte Smith.

Ein weiterer Angreifer steckte den Kopf aus dem Fenster.

Dumm, dachte Smith. Erneut krachte ein Schuss, und auch der zweite Mann sackte zusammen. Er hatte sich nicht so weit herausgebeugt und fiel rücklings ins Hotelzimmer zurück.

Smith hörte die Reaktion der Polizisten und Feuerwehrleute in seinem Rücken. Eine männliche Stimme aus einem Lautsprecher wiederholte immer wieder den gleichen Satz auf Niederländisch, und aus dem Augenwinkel sah Smith, wie Bewegung in die Menge kam. Ein Beobachter mit Kamera trat zurück, das Objektiv weiter auf das Hotel und auf Smith gerichtet. Die Einsatzkräfte vergrößerten ihren Abstand zum Hotel. Mit einer rettenden Leiter war nicht so bald zu rechnen.

Smith konzentrierte sich wieder darauf, zur Hausecke zu gelangen. Seine Finger schmerzten und seine Oberarme brannten von der Anstrengung, sich an dem schmalen Mauervorsprung festzuhalten. Er fand zwar mit den Zehen Halt auf dem Sims, doch seine Waden schmerzten von der starren Position. Er erreichte die Ecke, griff vorsichtig mit der Hand um den senkrechten Wandvorsprung herum und fand Halt auf der anderen Seite. Jetzt konnte er wenigstens die Arme ausstrecken und seine Oberarmmuskeln entlasten.

Er wechselte auf die andere Seite und sah ein weiteres Fenster vor sich. Eine verirrte Kugel hatte ein Loch durch die Scheibe geschlagen. Die Vorhänge waren zugezogen, doch Smith konnte durch einen schmalen Spalt ins Zimmer blicken. Der Fuß eines Mannes hing über die Bettkante. Er bewegte sich nicht. Vermutlich hatten die Terroristen das Zimmer schon aufgesucht, und der Mann war tot.

Smith blickte nach unten, auf der Suche nach einer Markise oder irgendetwas, auf das er springen konnte und das eine einigermaßen weiche Landung versprach. Da war nichts. Er konnte nicht weiter. Das Brennen in seinen Gliedern wurde immer stärker, und in den Waden kündigte sich ein Krampf an. Vorsichtig löste er eine Hand vom Sims, griff nach hinten und zog die Pistole aus dem Hosenbund. Er drehte die Waffe um und schlug neben dem Einschussloch mit dem Griff gegen die Scheibe. Doch er konnte aus seiner Position nicht wuchtig genug zuschlagen, und das Glas hielt stand.

Smith war kein Fitnessfanatiker, aber ein kurzes tägliches Training war ihm wichtig, um in Schuss zu bleiben. Sich hier draußen auf dem Sims zu halten, beanspruchte seine Muskeln jedoch aufs Äußerte, und er wusste nicht, wie lange er noch durchhalten würde. Langsam stieg die Panik in ihm auf, die er bis jetzt hatte unterdrücken können. Er schluckte schwer, doch er musste weitermachen, solange seine Kraft ausreichte.

Wieder krachte ein Schuss, und das Fenster erzitterte, von einer Kugel nur wenige Zentimeter über dem bestehenden Loch durchbohrt. Smith schloss rasch die Augen, um sich gegen die Glassplitter zu schützen. Der Schütze, der die Terroristen außer Gefecht gesetzt hatte, feuerte nun auf die Fensterscheibe. Ein zweiter Schuss explodierte in der Dunkelheit, und im Fenster erschien ein weiteres Loch, das das Dreieck vervollständigte. Smith spürte neue Hoffnung aufkeimen. Der Scharfschütze wusste, wie man ein Fenster knackte. Drei Schüsse, im Dreieck angeordnet, vermochten selbst kugelsicheres Glas zu überwinden. Langsam gab die Scheibe nach – lange Sprünge breiteten sich von den Einschusslöchern aus. Smith zog seine Waffe und schlug gegen die Scheibe, um den Zerfall zu beschleunigen. Endlich brach das Glas. Er hangelte sich zu der Öffnung und seufzte erleichtert, als er mit der Hand den Fensterrahmen erreichte. Er schwang ein Bein über den Rahmen und ließ sich auf der anderen Seite hinunter.

Smith sank auf den Teppich und lag einige Sekunden schwer atmend am Boden. Von draußen kam erleichterter Applaus, doch er war nicht in der Stimmung, um mit den Polizisten und Rettungskräften zu feiern. Er befand sich wieder mitten im Zentrum der Katastrophe, mit einem Toten im Zimmer, und ohne zu wissen, was ihn draußen erwartete. Die Terroristen wüteten immer noch im Hotel.

Der Sprinkler sprühte Wasser auf ihn herab, doch der Alarm war verstummt. Als das Handy in seiner Tasche klingelte, zuckte er überrascht zusammen. Er griff in die Tasche und zog es hervor. Auf dem Display stand »Unbekannt«. Smith zögerte, doch dann dachte er sich, es könnte Klein von einem anderen Telefon sein. Er drückte die Empfangstaste, hob das Handy ans Ohr und schwieg.

»Mr. Smith, hier spricht der Mann, der gerade die Terroristen ausgeschaltet und das Fenster eingeschossen hat. Darf ich Sie um einen Gefallen bitten? Könnten Sie die Kugeln einsammeln, wenn Sie sie finden? Die beiden, die ich für die Terroristen benutzt habe, explodieren und lassen sich nicht mehr zu einem Schützen zurückverfolgen. Aber die beiden für das Fenster waren ganz gewöhnliche Kugeln.«

Smith stand auf, während er der Stimme des Anrufers lauschte. Das Englisch des Mannes war mit einem leichten Akzent gefärbt, der deutsch oder schweizerisch sein mochte, und er sprach so ruhig und gelassen, als gehörte es zu seinem normalen Arbeitsalltag, Terroristen zu erschießen.

»Warum brauchen Sie sie?«, fragte Smith.

»Mein Arbeitgeber möchte nicht, dass jemand Fragen über meine Rolle hier stellt. Ich dürfte eigentlich keine Leute auf ausländischem Boden erschießen, nicht einmal die größten Verbrecher.«

Smith hatte anfangs gedacht, der Mann würde für Covert One arbeiten, doch jetzt war ihm klar, dass das nicht sein konnte. Covert One war eine Sondereinheit, die jenseits der üblichen bürokratischen Genehmigungsprozesse agierte. Smith bezweifelte, dass es für diese Geheimorganisation eine Regel gab, wonach keine Terroristen auf fremdem Boden eliminiert werden durften.

Er blickte sich auf der anderen Seite des Betts nach den beiden Kugeln um, die das Dreieck vervollständigt hatten, und fand sie schließlich in der Wand. Er klemmte das Handy zwischen Ohr und Schulter, zog die Projektile aus der Wand und steckte sie ein.

»Ich hab sie. Woher haben Sie meine Nummer?«

»Von meinem Arbeitgeber. Ich glaube zwar nicht, dass sich im dritten Stock noch Terroristen aufhalten, trotzdem ist es nicht ratsam, dort zu bleiben. Ich würde vorschlagen, Sie kommen über die Nordtreppe herunter. Bis dahin bin ich auch dort und gebe Ihnen Feuerschutz. Die holländische Polizei versucht, das Haus abzuriegeln, aber ich habe vorhin eine zweite Gruppe von Terroristen gesehen, die sich vom Hotel entfernt. Die Nacht ist noch lange nicht vorbei.«

Smith überlegte, wie viele Schützen in der Lage sein mochten, mit einer solchen Präzision zu arbeiten wie dieser Mann. Er kam zu dem Schluss, dass der Anrufer entweder einer europäischen Spezialeinheit oder einem Geheimdienst angehörte. Die Tatsache, dass er von »ausländischem Boden« gesprochen hatte, deutete darauf hin, dass er kein Holländer war.

»CIA, Mossad oder MI6?«, fragte Smith.

»Ich habe die Anweisung, Sie – wenn irgend möglich – sicher aus dem Hotel zu bringen. Sie können mir vertrauen.« Der Mann war der Frage ausgewichen, aber Smith beschloss, ihm zu glauben. Er hatte ihm gerade das Leben gerettet, außerdem waren seine eigenen Optionen gerade ziemlich eingeschränkt.

»Bin schon unterwegs«, sagte er.

Er warf einen Blick auf den toten Mann auf dem Bett, machte sich aber nicht die Mühe, ihn zu untersuchen; der riesige Blutfleck auf dem Hemd, wo die Kugel eingedrungen war, ließ keine Fragen offen. Er checkte seine Waffe und eilte zur Tür, ohne zu wissen, was ihn draußen erwartete.

Kapitel fünf

Nathaniel Fred Klein nickte im Vorbeigehen dem Secret-Service-Agenten zu, der den Eingang zum Weißen Haus bewachte. Klein war etwa sechzig, mittelgroß, schlank und hatte ein zerfurchtes, hageres Gesicht. Mit seinem zerknitterten Anzug, seiner allgegenwärtigen Tabakspfeife und seinen durchdringenden Augen, die einen hellwachen Geist verrieten, wirkte er auf Außenstehende eher wie ein Universitätsprofessor oder ein Angehöriger eines Washingtoner Thinktanks. Er hatte einen aufrechten, leichtfüßigen Gang, und ein aufmerksamer Beobachter bemerkte vielleicht, dass er eine gewisse Autorität ausstrahlte. Und tatsächlich managte Klein als Leiter von Covert One eine der geheimsten Organisationen im amerikanischen Geheimdienstwesen. Covert One finanzierte sich aus Steuermitteln, die heimlich umgeleitet wurden, in die kein Überwachungsausschuss Einblick hatte und über die allein der Präsident verfügte. Er war es auch, der über die Aktivitäten der Organisation entschied, seit er sie im Zuge eines Terroranschlags ins Leben gerufen hatte. Damals hatten die Täter ein Virus verbreitet, das beinahe eine Pandemie ausgelöst hätte. Klein leitete das Tagesgeschäft der Einheit und war nun zu einer privaten Sitzung unterwegs, die der Präsident einberufen hatte. Er schritt durch die Gänge des Weißen Hauses zum Oval Office und wurde durch einen weiteren Wächter mit einem Kopfnicken eingelassen.

Präsident Castilla erhob sich an seinem Schreibtisch und trat Klein entgegen. Der ehemalige Gouverneur von New Mexico war Ende vierzig, fit und engagiert. Er wirkte jung genug für die Anforderungen des Amts, aber reif genug, um die dafür nötige Erfahrung mitzubringen. Klein hatte ihn als umsichtigen, intelligenten Mann kennengelernt, doch ihm fiel auf, dass das Grau in seinen schwarzen Haaren zugenommen hatte. Das Amt forderte seinen Tribut, davon blieb auch Castilla nicht verschont. Die jüngsten Meldungen aus Den Haag brachten neue Sorgen.

»Gut, dass du da bist«, begrüßte ihn Castilla und schüttelte ihm die Hand. »Du hast die Bilder aus Den Haag gesehen?«

Klein nickte. »Ob du’s glaubst oder nicht, ich habe einen Covert-One-Agenten vor Ort. Er hat an der WHO-Konferenz teilgenommen.«

Castilla hob eine Augenbraue. »Ist er aus dem Hotel rausgekommen?«

»Er war der Mann auf dem Fenstersims. Ich habe nichts mehr von ihm gehört, seit er wieder hineingeklettert ist.«

Castilla sah ihn bestürzt an. »Ich hatte schon Sorge, wir müssten live im Fernsehen mit ansehen, wie ein Terrorist einen Unschuldigen umbringt. Ich brauch dir nicht zu erklären, was für ein Coup das für die Terroristen gewesen wäre.«

»Der Scharfschütze hat großartige Arbeit geleistet. War er von einer holländischen Spezialeinheit?«

Castilla schüttelte den Kopf. »Nein, von der CIA. Er ist noch vor Ort, wechselt aber die Position. Die Terroristen schwärmen angeblich aus.«

Castilla winkte Klein zu einem Sitzbereich mit vier Stühlen und einem Kaffeetisch in der Mitte.

»Das ist nicht gut. Hat sich jemand zu dem Anschlag bekannt?«

»Noch nicht. Die größeren Terrororganisationen bestreiten sogar, etwas damit zu tun zu haben.«

»Das will was heißen.«

»Die CIA glaubt, dass die WHO-Konferenz kein zufälliges Ziel ist. Meine Sorge ist, dass es ihnen in Wirklichkeit um einen der Wissenschaftler oder um die biologischen Produkte geht, die einige mitgebracht haben.«

»Mein Agent hat Fotos in der Tasche eines Angreifers gefunden.« Klein berichtete dem Präsidenten von dem Telefonat mit Smith.

Castilla lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Lassen wir den MI6-Agenten einmal beiseite und konzentrieren wir uns auf die Frau. Kann es sein, dass sie an der Konferenz teilgenommen hat? Eine Wissenschaftlerin?«

»Das ist durchaus möglich. Sobald ich die Fotos habe, lasse ich sie analysieren.«

»Es gibt noch mehr schlechte Neuigkeiten. Der Generaldirektor der WHO hat mich angerufen. Drei Wissenschaftler haben Proben eines neuen Choleraerregers mitgebracht, außerdem einen resistenten Erregerstamm von Hepatitis B und ein paar besonders unangenehme Kolibakterien. Sie sollten an einen sicheren Ort gebracht werden, um von einem internationalen Biologenteam analysiert zu werden. Die Proben sollten eigentlich so klein sein, dass sie für Terroristen kaum interessant wären, doch wir haben gerade erfahren, dass sich die Cholerabakterien erstaunlich schnell vermehren können. Wenn dieses Material in die Hände der Terroristen gelangt, müssen wir davon ausgehen, dass sie irgendwo das Trinkwasser damit verseuchen werden. Das könnte ein Massensterben zur Folge haben.«

»Sind das die einzigen Proben, über die wir uns Sorgen machen müssen?«

Castilla dachte einen Augenblick nach. »Ansonsten war da nur unbedenkliches Material – von lebenden Hefekulturen bis zu Bakterien, die man als Energiequelle nutzen kann.«

»Wo werden sie aufbewahrt?«

»Vor Ort im Hotelsafe in zwei verschlossenen Kühlboxen. Die harmlosen Bakterien ebenso wie die resistenten Stämme. Weil die Proben so klein sind, hielt man zusätzliche Sicherheitsvorkehrungen für unnötig. Außerdem ist der Hotelsafe einer der sichersten überhaupt. Da drin haben schon mehrere Königsfamilien ihren Schmuck aufbewahren lassen. Angeblich hält er sogar kleinen bis mittleren Explosionen stand. Man befürchtet allerdings, dass die Terroristen irgendwie an den Code gekommen sein könnten. Covert One muss versuchen, die Proben zu retten, ebenso die Wissenschaftler, von denen sie stammen. Wir müssen das Zeug in Sicherheit bringen, bevor die Terroristen es zur Biowaffe umfunktionieren.«

Klein stand auf. »Ich schicke sofort ein Team los. Einen Mann haben wir ja schon vor Ort.« Er schritt zur Tür. »Falls er lebend rauskommt.«

Kapitel sechs

Smith öffnete die Zimmertür und lugte hinaus. Von weiter oben hörte man gedämpfte Schüsse, doch in diesem Stockwerk schien es ruhig zu sein. Er eilte zu seinem eigenen Zimmer zurück. Er brauchte eine Waffe, zusätzlich zu der Beretta in seiner Hand, und die toten Terroristen würden für ihre vermutlich keine Verwendung mehr haben. Die Tür hing schief in den Angeln, und er trat mit der Pistole im Anschlag ein. Der Killer lag immer noch am Fußende des Betts, einer der Terroristen hing im offenen Fenster, der andere lag darunter.

Smith trat zu ihnen, blieb aber abrupt stehen, als er einen vierten Terroristen reglos am Boden liegen sah, seine AK-47 noch in den Händen. Smith näherte sich ihm vorsichtig und versuchte zu erkennen, ob der Mann sich vielleicht nur tot stellte. Er bückte sich, schob die Finger unter die Skimaske und zog sie herunter. Der Mann war Anfang dreißig, hatte eine dunkel getönte Haut und schwarzes Haar; er stammte vermutlich aus dem Nahen Osten. Smith tastete nach einem Puls. Nichts. Er suchte den ganzen Körper ab, fand aber keine Wunde. Der Mann trug eine kugelsichere Jagdweste mit mehreren Taschen. Smith durchwühlte sie alle und fand Reservemunition für das Gewehr und einen Hotelzimmerschlüssel. Er drehte den Mann um und suchte nach einer Eintrittswunde am Rücken. Schließlich öffnete er den Mund des Toten, fand aber auch bei ihm keine Selbstmordkapsel. Weder dieser Mann noch der andere am Fußende des Bettes zeigten irgendwelche äußeren Ursachen ihres Todes. Smith hatte jedoch keine Zeit, sich weiter mit der Frage zu beschäftigen.

Er zog dem Terroristen die AK-47 aus den Händen und nahm auch die Reservemunition an sich. Als er das Magazin einstecken wollte, stellte er fest, dass die Taschen seines Pyjamas bereits mit dem Geld, den Fotos und seinem Handy gefüllt waren. Er legte Waffe und Munition auf den Teppich und eilte zu seinem Koffer. Das Sprinklersystem hatte aufgehört zu sprühen, doch die Army-Uniform, die ganz oben lag, war völlig durchnässt. Smith grub etwas tiefer und zog Unterwäsche, Socken und das Schulterholster für seine Beretta hervor. Aus dem Schrank nahm er eine schwarze Cordhose, ein langärmeliges graues T-Shirt und eine kurze schwarze Jacke. Diese Sachen waren wenigstens trocken. Er zog sich rasch an, legte das Holster an und griff nach seinen Laufschuhen. Smith zögerte. Die Schuhe waren ebenfalls schwarz, eine gute Farbe, um im Dunkeln nicht aufzufallen, doch sie waren an den Fersen mit reflektierenden Streifen versehen. Er warf einen Blick auf den einen Anzugschuh unter dem Koffer – er schien trocken zu sein, doch der andere, den er nach dem Eindringling geworfen hatte, war völlig durchnässt. Schließlich zog er die Laufschuhe an. Die Leuchtstreifen würde er irgendwie abdecken, wenn er mehr Zeit hatte. Er steckte seine Brieftasche und den Pass in eine Tasche, das Handy, die Fotos und das Geld in eine andere, und schnappte sich die AK-47 und die Munition.

Doppelt bewaffnet kehrte Smith auf den Flur zurück und rannte zur Nordtreppe. Er drückte die Tür auf und trat auf den Treppenabsatz. Rauchwolken hingen in der Luft, und der Ruß kratzte bei jedem Atemzug im Hals. Rasch lief er die Metalltreppe hinunter, stoppte auf dem nächsten Absatz und legte eine Hand an die Brandschutztür. Das heiße Metall verbrannte ihm die Handfläche, und er riss sie rasch zurück. Der dichte Rauch trieb ihm Tränen in die Augen, und er eilte so geräuschlos wie möglich weiter. Das Gebäude erbebte, als er die letzten Stufen vor dem Erdgeschoss nahm, und der Putz bröckelte von den Wänden. Der Qualm war nun so dicht, dass Smith das Gefühl hatte, pure Asche einzuatmen. Er erreichte eine Ecke und schob sich vorsichtig weiter, mit dem Rücken zur Wand, die AK-47 im Anschlag. Im nächsten Augenblick sah er in die Mündung eines Gewehrs.

Für einen Moment stand die Welt still. Smiths Finger krümmte sich reflexartig um den Abzug. Sein Blick traf den des Mannes. Grüne Augen blickten unter einer dunklen Wollmütze hervor. Smith sah etwas darin aufleuchten, als würde der Mann ihn erkennen.

»Mr. Smith?«, flüsterte der Unbekannte.

Smith nickte kurz.

»Danke, dass Sie nicht abgedrückt haben. Ich bin Andreas Beckmann. Ich habe die zwei Männer am Fenster erschossen.« Erneut ließ eine Explosion das Haus erzittern.

»Geben Sie mir Deckung!« Smith ging an Beckmann vorbei und stieg weiter nach unten, das Gewehr von links nach rechts schwenkend. Auf dem nächsten Treppenabsatz drückte er sich gegen die Wand, und Beckmann ging wieder in Stellung. Sie erreichten das Erdgeschoss und übernahmen abwechselnd die Führung, bis sie zur letzten Tür gelangten.

Smith drückte die Tür einen Zentimeter auf. Kühle Luft strömte herein und vermischte sich mit dem schweren Rauch im Treppenhaus. Es war angenehm, wieder frischen Sauerstoff einatmen zu können. Er spähte hinaus. Vor ihm erstreckte sich die Hotellobby. Hier war das Zerstörungswerk der Terroristen deutlich zu erkennen.

Der Parkettboden, die Marmorsäulen und die samtbezogenen Sitzmöbel zeigten die Spuren einer Handgranate, die mitten in der Lobby detoniert sein musste. Überall lagen umgekippte Stühle, und ein Sofa, das Smith beim Hereinkommen aufgefallen war, war völlig zertrümmert. Die Explosion hatte ein riesiges Stück aus der Säule in der Mitte der Lobby herausgerissen und einen tiefen Krater in den Parkettboden geschlagen.

»Ist die Luft rein?«, fragte Beckmann.

»So weit ja. Gehen wir.«

Mit dem Rücken zur Wand bewegte sich Smith durch die Halle, nach der geringsten Bewegung Ausschau haltend. Das Gewehr im Anschlag, näherte er sich der Tür zur Freiheit. Beckmann folgte ihm mit dem gleichen lautlosen Tritt. Smith hörte ein Geräusch von vorne und signalisierte Beckmann, stehen zu bleiben. Fünf Meter vor ihm mündete die Lobby in den breiteren Abschnitt mit dem Empfangstisch. Von hier aus war nicht zu erkennen, ob dort jemand lauerte. Eine dicke Marmorsäule etwa zwei Meter von der Wand entfernt würde ihm Deckung bieten, doch um dahinter zu gelangen, musste er vollkommen schutzlos durch die Halle laufen. Er überlegte, ob es dunkel genug war, um mit seinen dunklen Klamotten ungesehen zu bleiben.

»Ich geh zur Säule«, entschied Smith. Beckmann nickte.

Smith duckte sich, holte tief Luft und war mit zwei langen Sätzen bei der Säule. Er drückte sich an den kühlen Stein. Beckmann folgte zwei Sekunden später und hockte sich neben ihm mit dem Rücken zur Säule. Smiths Herz hämmerte, doch er erkannte sofort, dass er das Risiko zu Recht eingegangen war.

Drei Männer standen Schulter an Schulter am anderen Ende der Lobby und blickten sich um. Alle drei trugen Strumpfmasken und hielten Maschinenpistolen im Anschlag. Der Empfangstisch hinter ihnen war völlig zertrümmert ebenso wie die mahagonigetäfelte Wand dahinter. Durch ein riesiges Loch sah Smith in das Büro dahinter.

»Wir haben Gesellschaft«, flüsterte er Beckmann zu.

»Wie viele?«

»Sechs. Drei Wachen und drei weitere.«

Beckmann drehte sich um und blickte über Smith hinweg.

Die drei anderen waren ebenfalls maskiert und standen vor dem Hotelsafe. Der Stahlkasten war mit schwarzem Staub bedeckt, schien die Explosion jedoch unbeschadet überstanden zu haben. Die Safetür war geschlossen. Ein Mann hielt ein Stück Papier vor sich und tippte mit der anderen Hand eine Zahlenkombination ein. Die Tür öffnete sich mit einem hörbaren Klicken. Der Terrorist griff hinein und nahm eine Kühlbox heraus. Auf einem Aufkleber an der Seite stand: Achtung, Bakterienproben.

»Warum wollen sie diese Behälter unbedingt haben?«, flüsterte Beckmann.

Smith schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht, aber sie sind zu sechst, wir nur zwei. Es gefällt mir zwar nicht, dass sie das Zeug mitnehmen, aber ich kämpfe auch nicht gern in Unterzahl.«

»Denk nicht mal dran«, warnte Beckmann.

Smith wusste, dass er recht hatte. Er zählte fünf Uzi-Maschinenpistolen und eine AK-47 gegen seine Beretta und seine AK sowie Beckmanns Gewehr. Ein Blutbad war garantiert, und der Ausgang klar. Am Ende wäre nichts erreicht, außer dass er und Beckmann tot wären.

»Wir lassen sie gehen und folgen ihnen«, meinte Smith.

Die Männer nahmen zwei weitere Behälter heraus, ehe sie sich mit ihren Waffen im Anschlag vom Safe abwandten und die Tür offen stehen ließen. Sie verschwanden im hinteren Bereich des Hotels. »Wie wollen sie von hier wegkommen? Das Hotel ist umstellt«, wunderte sich Smith.

»Nicht die Rückseite«, erwiderte Beckmann. »Dort geht es zum Strand, und ihre Scharfschützen überwachen beide Seiten. Die holländische Polizei bleibt auf Abstand. Sie warten auf die Spezialeinheit.«

»Dann müssen die Terroristen per Boot gekommen sein«, meinte Smith.

Beckmann nickte. »Ich bin auch von der Strandseite gekommen. Wir sollten auf diesem Weg verschwinden. Solange die Polizei nicht weiß, dass wir keine Terroristen sind, würde ich lieber nicht durch die Tür rausgehen.«

»Okay, gehen wir.« Smith schritt quer durch die Lobby zum Safe, stieg über die Zweige eines umgestürzten Baums in einem großen Terrakottatopf. Er blickte in den Tresor: Die einzelnen Fächer waren mit Nummern von 1 bis 50 markiert. Fast alle Fächer enthielten etwas zur Aufbewahrung. Smith griff hinein und nahm eine flache Schmuckschatulle aus Fach 36. Er öffnete die Schatulle und sah eine atemberaubende Saphirhalskette mit einem großen Stein in der Mitte, eingefasst von Diamanten. Daneben eine schwere Goldkette, ebenfalls mit Diamanten versehen. Smith staunte, dass die Terroristen diese Schätze nicht angerührt und stattdessen Kühlboxen mit Bakterienproben mitgenommen hatten.

»Interessant, dass sie den Schmuck ignoriert haben«, fand Beckmann. »Das ist ein Vermögen wert. Was ist in den Kühlboxen?«

»Was immer es ist, es muss mehr wert sein als Diamanten.« Smith legte die Halsketten zurück, schloss die Safetür und vergewisserte sich, dass sie wieder verriegelt war. Was immer den Besitzern der Wertgegenstände widerfahren war – er hoffte, jemand würde die Stücke den Familien übergeben.

»Sehen wir zu, dass sie keinen zu großen Vorsprung bekommen.« Smith eilte zu einer Tür, die auf eine kleine Terrasse und von dort zum Strand hinaus führte. Es waren keine Wachposten zu sehen, also trat er nach draußen. Fußspuren im Sand verrieten, wohin die Terroristen gelaufen waren, und Smith und Beckmann folgten ihnen. Ein kühler Wind schlug ihnen entgegen, und Smith genoss die frische Luft in vollen Zügen.

»Wo lang?«, fragte er, als sie die Straße erreichten.

Beckmann deutete mit dem Kinn nach links. »Richtung Bahnhof. Zuerst zum Park, dann sehen wir weiter.« Smith nickte und lief voraus. Er seufzte erleichtert, als sie ohne Zwischenfälle den Park erreichten. Beckmann winkte ihn in den Schatten eines Baums, zog ein Handy hervor und wählte eine Nummer. »Ich habe ihn hier«, meldete er. Nach einem kurzen Gespräch reichte er Smith das Handy. »Meine Chefin möchte kurz mit Ihnen sprechen.«

Smith nahm das Telefon entgegen. »Hier Smith.«

»Wie kommt es, dass du immer da bist, wenn irgendwo auf der Welt etwas Schlimmes passiert?«

Smith hörte die Stimme, die der seiner verstorbenen Verlobten Sophia Russell so ähnlich war, und spürte wie jedes Mal eine Welle von bittersüßen Emotionen. Im nächsten Augenblick war da vor allem Erleichterung darüber, dass Randi Russell auf seiner Seite war. Er kannte sie gut und wusste um ihre Fähigkeiten.

»Danke für die Unterstützung. Einen Moment lang war es ziemlich eng.«

»Gern geschehen. Beckmann sagt, er hat noch mehr Terroristen auf dem Weg zum Bahnhof gesehen. Kannst du dir ein Auto besorgen? Dann steig ein und verschwinde, so schnell du kannst.«

»Soll ich Beckmann mitnehmen?«

»Ich fürchte, ich kann nicht auf ihn verzichten. Wenn du ihn in die Nähe des Bahnhofs bringst, wär ich dir dankbar. Er kommt schon zurecht. Wir müssen den Terroristen folgen.«

»Wer hat sich zu dem Anschlag bekannt?«

»Bis jetzt niemand.«

»Irgendeine Idee?«

»Mehrere. Wir glauben, es hat mit der WHO-Konferenz zu tun, obwohl wir nicht wissen, auf wen sie es abgesehen hatten. Kannst du dir vielleicht vorstellen, wem von den Teilnehmern der Anschlag gegolten haben könnte?«

Smith dachte nach. Vielleicht war er das Ziel. Er fragte sich, ob er Randi von dem ersten Killer und den Fotos erzählen sollte. Sie kannte Peter Howell und konnte ihn über den MI6 warnen, aber durch seine jahrelange Tätigkeit für Covert One war er vorsichtig geworden. Sie wusste von der Organisation, doch er nahm an, dass sie von einem CIA-Telefon anrief. Covert One kam in der Hierarchie der Geheimdienste nicht vor, und niemand – auch nicht die CIA – wusste von der Existenz der Sondereinheit. Er würde ihr mehr erzählen, wenn er sicher war, dass niemand mithörte. Für den Moment behielt er die Information für sich und überließ es Klein, der Spur der Fotos nachzugehen und herauszufinden, wer das Ziel des Anschlags war. Er ging in Gedanken die Liste der teilnehmenden Wissenschaftler durch.

»An der Konferenz haben viele Spezialisten für Infektionskrankheiten teilgenommen. Wir hatten alle schon in verschiedenen Katastrophengebieten zu tun. Jeder von uns könnte mit seiner Arbeit irgendwann mächtige Leute in instabilen Regionen verärgert haben.«

»Stimmt, aber irgendetwas an der Sache hier kommt mir merkwürdig vor.« Smith hörte, wie jemand im Hintergrund etwas zu ihr sagte. Als sie sich wieder an ihn wandte, klang ihre Stimme angespannt. »Sag Beckmann, er soll den Bahnhof vergessen. Fahrt zum Flughafen.«

»Warum?«

»Dort ist gerade eine Bombe hochgegangen.«

Kapitel sieben

Oman Dattar saß auf dem Bett in seiner Zelle in einem Spezialtrakt des Gefängnisses des Internationalen Strafgerichtshofs in Scheveningen und verfolgte die CNN-Berichterstattung über den Angriff auf das Grand Royal Hotel, nur wenige Kilometer entfernt. Das Bild war auf dem kleinen, an einem Regal festgeschraubten Fernseher nicht ideal, aber doch ausreichend, um den ganzen Umfang der Zerstörung zu zeigen. Gut gelaunt beobachtete er, wie die Flammen aus dem Hausdach schlugen und die Reporter mit aufgeregten Stimmen das Geschehen kommentierten. Man musste ihnen klarmachen, dass sie einen Mann wie ihn nicht einfach einsperren konnten. Verbrechen gegen die Menschlichkeit! Es war ein Skandal, dass der Internationale Strafgerichtshof und die Vereinten Nationen es wagten, ihm deswegen den Prozess zu machen.

Dabei hatte er nichts anderes getan, als das pakistanische Gebiet, das er kontrollierte, von unerwünschten Elementen zu säubern. Verbrechen gegen die Menschlichkeit? Die Personen, deren Tod er anordnete, waren für ihn keine Menschen, deshalb konnte es kein Verbrechen sein, sie zu töten. Gewiss, er schnitt jenen die Hand ab, die es wagten, die Waffe gegen ihn zu erheben, aber schließlich war »Auge um Auge« ein Prinzip, das schon in der Bibel, dem heiligen Buch des Westens, erwähnt wurde. Trotzdem bezeichneten sie sein Vorgehen als barbarisch. Sie verurteilten seinen Einsatz von Kindersoldaten, dabei benutzten die Banden im Westen selbst Kinder, um mit Drogen zu handeln, und die Verantwortlichen wurden nie auf die gleiche Weise zur Rechenschaft gezogen wie er hier. Auch der Vorwurf des Kannibalismus war lächerlich – schließlich ging es um Leute, die ohnehin tot waren; außerdem machte es einen stärker, das Fleisch seiner Feinde zu essen.

Er hatte für die Zerstörung des Hotels gut bezahlt, und er würde noch mehr zahlen für die folgenden Taten, mit denen er dem Internationalen Strafgerichtshof und den Ländern, die ihn unterstützten, eine Lektion erteilen würde. Doch sein größter Zorn richtete sich gegen die Vereinigten Staaten und Großbritannien. Die USA hatten sich am stärksten für seine Festnahme und Auslieferung in die Niederlande eingesetzt, und Großbritannien hatte sich bereit erklärt, ihn im Anschluss an den Prozess auf britischem Boden zu inhaftieren. Beide Länder waren für seine Festnahme verantwortlich, also würden beide bestraft werden.

Er sah, wie die Kamera auf einen Mann schwenkte, der am Fenstersims hing. Als sie näher heranging, stand er auf, weil er nicht glauben konnte, was er da sah. Es war unmöglich, dass Jon Smith noch lebte und durch ein Fenster zu entkommen versuchte. Dattar spürte, wie die Wut in ihm hochkochte, während sich der amerikanische Arzt langsam am Sims entlanghangelte.

Das metallische Geräusch eines Tors, das geöffnet wurde, lenkte ihn vom Bildschirm ab. Er ging zur Zellentür, lugte durch das kleine Fenster und seufzte zufrieden, als er die vier Gefängniswärter kommen sah. Die ersten beiden waren von hier, die zwei dahinter kamen wahrscheinlich aus Großbritannien. Er war zu einer lebenslangen Haftstrafe verurteilt worden, und es war Zeit, ihn zu überstellen. Der holländische Wärter schloss die Zellentür auf.

»Umdrehen und die Hände an die Wand.« Er sprach Englisch. Dattars Englisch war makellos. Er hatte seine Ausbildung in Amerika absolviert und war eine Zeit lang der Liebling in Washington gewesen. Er hatte ihnen gesagt, was sie hören wollten: dass er an ihre Regierung glaubte und dass sie seinem Heimatland die Demokratie bringen würde. Das war natürlich gelogen, und als sie dahinterkamen, hatten sie es sehr eilig gehabt, ihn festzunehmen.

Er drehte sich um und legte die Hände an die Wand. Der holländische Wärter trat ein, nahm seine Hände und fesselte sie mit Handschellen hinter Dattars Rücken. Aus dem Fernseher ertönte das Geräusch einer Explosion. Dattar sah den Mann lächelnd an.

»Ihr Land wird angegriffen. Offensichtlich sind nicht alle einverstanden mit dem, was hier passiert.«

Der Wärter schwieg.

Der Spezialtrakt war vom Haupthaus getrennt und verfügte über einen eigenen Eingang. Gegenwärtig waren außer Dattar noch zwei Ex-Machthaber aus kleinen afrikanischen Ländern hier inhaftiert. Die Haftbedingungen solcher Führungsfiguren unterschieden sich stark von denen der übrigen Insassen, was den Einwohnern der jeweiligen Regionen nicht verborgen blieb. Die Leute in Dattars Heimat beklagten sich lautstark darüber, dass ein Kriegsverbrecher Annehmlichkeiten wie elektrisches Licht, weiche Matratzen und warmes Wasser in der Zelle genoss, während die Bevölkerung, die er terrorisiert hatte, im Elend lebte und kaum Zugang zu sauberem Trinkwasser hatte. Viele forderten, er solle in seine Provinz zurückgebracht werden, um sich dort einem Gericht zu stellen, doch die Vereinten Nationen hatten das abgelehnt, weil die Korruption dort so groß sei, dass er bald wieder frei sein würde.

Sie führten ihn den Gang entlang – ein Mann ging voraus, einer an seiner Seite, und zwei folgten ihm. Die kleine Gruppe durchschritt den dunklen Korridor und passierte mehrere Sicherheitskontrollen. Sie gelangten zur Hintertür, wo ein rotes Licht leuchtete.

Dattar blickte in die Kamera hoch oben an der Wand und wartete, bis der Wärter vor ihm die letzte Tür geöffnet hatte. Kein Alarm ertönte. Dattar seufzte tief und trat in die Abendluft hinaus.

Das Gefängnis lag in einem waldreichen Gebiet von Scheveningen, einem Stadtteil Den Haags, nicht weit vom Grand Royal Hotel entfernt. Sie befanden sich in einem kleinen Hof, der von einer Ziegelmauer mit Stacheldraht begrenzt war. Die spitzen Stacheln funkelten im Licht der Scheinwerfer in den Ecken des rechteckigen Geländes. Die beiden Wachhäuser waren mit Satellitenschüsseln und automatischen Waffen ausgestattet, die ins Hofinnere gerichtet waren. Aus diesem Gefängnis gab es unter normalen Umständen kein Entkommen.

Schweigend gelangten sie zum Hauptausgang. Ein Halbkreis aus Maschendrahtzaun war an dieser Stelle der Ziegelmauer vorgelagert und sicherte das Haupttor in drei Metern Entfernung zusätzlich ab. Der Wärter öffnete das Tor zu dem Drahtkäfig, und sie schritten hindurch. Das Sicherheitssystem sah vor, dass sich das Haupttor erst öffnete, wenn das erste geschlossen war. Der Riegel schnappte ein. Sie warteten in dem kleinen Schleusenbereich zwischen den Toren, während der Wärter einen Code eintippte, um das allerletzte Schloss zu öffnen. Mit Erleichterung vernahm Dattar das Klicken, mit dem das Tor auf die Eingabe reagierte.

Der letzte Schritt bestand darin, ihn in das Transportfahrzeug zu bringen. Der erste Wärter öffnete die Wagentür und half ihm auf die Bank. Als Dattar saß, ließ der Mann die Fußketten, die am Fahrzeugboden befestigt waren, um seine Knöchel schnappen und fesselte anschließend auch seine Hände. Als er fertig war, schloss er die Tür. Dattar lauschte dem Starten des Motors und spürte, wie sich der Wagen in Bewegung setzte. Er lächelte. Sie fuhren zum Flughafen, wo er mit einem frühmorgendlichen Charterflugzeug nach England überstellt werden sollte. Dattar lehnte sich zurück und wartete. Er hätte jetzt gern seine Uhr gehabt, um zu wissen, wann es so weit war, doch die hatten sie ihm bei der Festnahme abgenommen. Die Minuten vergingen, und nichts passierte. Allmählich fragte er sich, ob etwas schiefgelaufen war. Der Van holperte über ein Schlagloch und rollte weiter durch die Nacht.

Der Angriff erfolgte mit zwanzig Minuten Verspätung. Dattar hörte den Aufschrei des Fahrers und spürte einen Ruck, als die Reifen des Wagens zerschossen wurden. Er wusste, dass der Transportwagen wahrscheinlich mit speziellen Notlaufreifen ausgestattet war, mit denen man auch ohne Luftdruck weiterfahren konnte. Und wirklich rollte das Fahrzeug weiter – aber nicht mehr lange, dachte Dattar.

Er hörte Schüsse und sah das Aufblitzen einer Explosion. Der Fahrer feuerte zurück und schrie etwas in sein Funkgerät. Dattar zog den Kopf ein, so gut es ging, und drehte sich zur Wand. Wenn sie die Panzerfaust abfeuerten, wollte er nicht von den Splittern im Gesicht getroffen werden.

Eine Explosion erschütterte den Wagen, und der Vorderteil brach in Flammen aus. Der dichte Rauch trieb Dattar Tränen in die Augen und drohte ihn zu ersticken. Das gepanzerte Fahrzeug hielt einer raketengetriebenen Granate stand, ohne in tausend Stücke gerissen zu werden, doch unbeschädigt blieb es nicht. Die Seitenwand wölbte sich nach innen, und in der Abtrennung zum Fahrerhaus klaffte ein Loch. Immer mehr Rauch drang zu ihm herein, und ihm war klar, dass er schnell hier rausmusste. Wenige Augenblicke später wurden die Heckklappen aufgerissen, und kühle Luft strömte ins Innere. Seine Männer sprangen herein und machten sich mit einem großen Bolzenschneider an die Arbeit.

Der erste Mann zog ihn aus dem Wagen.

»Ihr kommt spät«, sagte Dattar.

Der Mann nickte eifrig. »Das stimmt, aber es ging nicht anders. Das erste Team war zu schnell außer Gefecht, und wir mussten ihre Aufgabe zu Ende führen, bevor wir unsere eigene angehen konnten.« Der Mann deutete auf drei wartende Range Rover und trat zur Seite, um Dattar Platz zu machen. Sie liefen gemeinsam zu den Autos. Dattar blickte zu dem brennenden Transportwagen zurück.

»Wir haben eine Bombe mit Zeitzünder gelegt. Er wird bald weg sein«, erklärte Dattars Mann.

Sie erreichten die Fahrzeuge, und Dattar packte den Mann vorne am Hemd. Dattar war keine eins achtzig groß, doch sein stämmiger Körper war ungemein kräftig. Mit Leichtigkeit drückte er den schlanken Terroristen gegen den Wagen. Der Mann zuckte zusammen, und sein Kopf knallte gegen das Autofenster.

»Gar nichts habt ihr zu Ende geführt. Ich habe die Fernsehbilder gesehen. Smith ist aus dem Fenster gestiegen und wieder ins Haus geklettert. Das war live. Jon Smith lebt, und ich will wissen, warum.«

»Wir müssen weg. Die holländische Polizei konzentriert sich zwar noch auf das Hotel, aber nicht mehr lange. Sie werden bald hier sein.«

Dattars Wutausbrüche waren legendär, und er ließ seinem Temperament freien Lauf. Er packte den Mann an der Kehle. »Sag mir, warum er noch lebt.«

»Ali ist zu früh gestorben.« Die Stimme des Mannes klang angestrengt und hastig. »Er war schon krank, als er ins Hotel kam, hat geschwitzt und konnte kaum noch seine Waffe halten. Und Smith war bewaffnet. Wir haben nicht damit gerechnet, dass er an seine Waffe rankommen würde. Er muss Ali erschossen haben. Warum reist ein Arzt mit einer Waffe zu einer Konferenz?«

Dattar ließ den Mann los. »Smith ist bei der U.S. Army. Er hat seine Waffe immer in der Nähe, so wie ich. Sei froh, dass ich jetzt keine habe, sonst würde ich dir ein Loch in die Haut brennen. Ist Rajid beim Treffpunkt?«

Der Mann nickte.

Rohnen Rajid war Dattars Cousin und Stellvertreter. Dattar berief nur nahe Verwandte in sein Kabinett, weil Außenstehende zu leicht zu bestechen waren. Viele Angehörige erwiesen sich als inkompetent und korrupt, aber keiner wagte es, Dattar persönlich zu bestehlen.

Dattar setzte sich auf den Beifahrersitz des zweiten Wagens, während seine Leute in das Führungsfahrzeug und den Wagen, der nach hinten absicherte, einstiegen. In dichter Formation brausten sie los. Dass sie Smith nicht eliminiert hatten, war ein Problem, aber kein unlösbares. Es würde sich bald wieder eine Gelegenheit ergeben, ihn endgültig aus dem Weg zu räumen.

Zwanzig Minuten später erreichten sie ein abgeschiedenes Gelände in der Nähe des Flughafens, wo einige weitere schwarze SUVs warteten. Dattar stieg in einen anderen Wagen um. Rajid saß am Lenkrad und nickte Dattar zu, ehe er losfuhr. Rajid war eine Ausnahmeerscheinung in Dattars Welt, weil er weder Frau noch Kinder hatte und es auch sonst nichts zu geben schien, was ihm wichtig war. Dattar betrachtete sich selbst als rücksichtslos, doch bei Rajid fragte er sich manchmal, ob der Mann überhaupt ein Herz hatte. Er war der perfekte Dschihad-Kämpfer, doch darum ging es Dattar gar nicht, sondern allein um Geld.

»Hast du das Notebook dabei?«

Rajid nickte und reichte ihm einen schmalen Tablet-Computer. Dattar ging ins Internet und loggte sich in die Konten seiner Schweizer Bank ein. Sechs Kontonummern erschienen auf dem Bildschirm. Dattar markierte eine davon, um einen Teil des Guthabens auf ein Konto in den Niederlanden zu transferieren. Die Meldung »Überweisung kann nicht ausgeführt werden« erschien auf dem Bildschirm. Dattar runzelte die Stirn und klickte das zweite Schweizer Konto an, um die Transaktion durchzuführen. »Überweisung kann nicht ausgeführt werden«, las er auch diesmal. Sein Herz begann schneller zu schlagen, und er zitterte vor Wut und ungläubigem Staunen mit einem Hauch von Angst. Mit zittrigen Fingern klickte er auch das dritte, vierte und fünfte Konto an: dasselbe Ergebnis. Er schluckte trocken und wandte sich dem sechsten und letzten Konto zu. Auch mit diesem hatte er keinen Erfolg. Er suchte die Seite nach einer möglichen Ursache ab. Rechts oben sah er ein kleines Umschlag-Symbol mit dem Vermerk: »Sie haben sechs dringende Nachrichten.« Er klickte den Link an und las sie eine nach der anderen. Sie hatten alle denselben Inhalt: »Dieses Konto wurde aufgrund einer Verdachtsmeldung eines Mitgliedslands der Vereinten Nationen eingefroren.«

Dattar öffnete sein Wertpapierdepot, das er unter einem falschen Namen unterhielt. Sein Passwort wurde akzeptiert, doch statt den Wert jedes einzelnen Postens vorzufinden, sah er absolut nichts. Dattar saß völlig verdutzt da. Er hatte große Mühe darauf verwendet, sein Geld zu verstecken, hatte es im eigenen Land von einer Bank zur anderen transferiert und schließlich auf verschiedene Auslandskonten verteilt, in Ländern, welche die Identität der Kontoinhaber nicht preisgaben, auch nicht auf ausländischen Druck. Er tippte die Webadresse einer Bank auf den Cayman Islands ein, auf der ein kleiner Teil seines Gelds lag. Er öffnete das Konto und suchte nach eventuellen Nachrichten. Es waren keine eingegangen. Er leitete die Transaktion in die Wege, die er zuvor versucht hatte. Die kleine Sanduhr erschien, und zehn Sekunden später kam die Meldung, dass die Transaktion abgeschlossen war. Er schleuderte das Tablet gegen die Windschutzscheibe. Es prallte zurück, klapperte über das Armaturenbrett und landete in der Mittelkonsole.

»Was ist los?«, fragte Rajid.

»Die Amerikanerin hat meine Konten eingefroren. Irgendwie ist sie auch an die Wertpapiere rangekommen.«

Rajid sah Dattar erschrocken an. »Alle Konten?«

»Alle sechs in der Schweiz. Ich habe noch drei auf den Caymans, aber da ist nicht viel drauf. Wir müssen die Amerikanerin aufhalten, bevor sie die auch noch findet.«

»Ich dachte, du hättest die amerikanische Bedrohung eliminiert?«

»Das dachte ich auch. Gib mir das Handy«, befahl Dattar.

Rajid machte ein besorgtes Gesicht. »Du solltest nicht meins benutzen. Es kann geortet werden. Was willst du wissen?«

»Ich will wissen, warum die Amerikanerin noch immer ihr Unwesen treiben kann!«, schrie Dattar aufgebracht. Rajid blinzelte kurz, ohne jedoch den Blick von der Straße zu wenden. Sie waren mit hoher Geschwindigkeit auf einer Schnellstraße unterwegs.

»Die Amerikanerin läuft sicher nicht mehr frei herum. Du hast Khalil auf sie angesetzt, den besten Mann für solche Aufgaben. Er kümmert sich drum.«

»So wie Ali? Ich hab ihn auf Smith angesetzt, und der lebt immer noch.«

Rajid ließ die Straße nicht aus den Augen, doch seine Lippen waren zu einem schmalen Strich zusammengepresst. »Ich hab’s gehört. Aber das waren außergewöhnliche Umstände. Ali ist zu früh gestorben. Khalil gehört nicht zum Selbstmordteam.«

»Hat schon jemand von ihm gehört? Hat er sich gemeldet?«

Rajid schüttelte den Kopf. »Nein, aber wenn Khalil eine Aufgabe übernimmt, dann führt er sie auch aus. Die Amerikanerin entkommt ihm sicher nicht, genauso wenig wie der Engländer.«

»Wir müssen an die eingefrorenen Konten rankommen.« Dattar starrte aus dem Fenster, während seine Gedanken fieberhaft arbeiteten.

»Dazu musst du erst die Vereinigten Staaten in die Knie zwingen. Und deshalb musst du den Plan durchziehen.«

Dattar nickte. Sein Plan war brillant. Er würde sich Respekt verschaffen, indem er das Leben von vielen bedrohte. Der Rest würde sich dann von selbst ergeben.

»Haben wir die Kühlboxen?«, fragte er.

»Ja.«

Wenigstens das hatte geklappt, dachte Dattar. »Smith muss weg. Er darf mir nicht noch einmal in die Quere kommen – er und die Amerikanerin. Ist das klar?«

»Das war immer klar. Und wir werden es zu Ende bringen.«

Kapitel acht

Randi Russell beugte sich über Jana Wendels Schulter und verfolgte die neuesten Lageberichte. »Welcher ist der Agent?«, fragte sie. Wendel zeigte auf einen Satz von Blackhat 254.

»Das ist Tyler Biggs. Er ist beim Bahnhof postiert. Und hier …« – sie deutete auf Informationen, die über eine sichere CIA-Leitung hereinkamen – »… ist sein persönliches System. Im Moment sendet er auf beiden Kanälen, und zwar so ziemlich die gleichen Informationen, die von einem Aggregator-Programm gesammelt und an seine CIA-Website geschickt werden. Dort wird der Absender überprüft und die Nachricht dann hier gepostet.«

»Was ist, wenn ihm ein Fehler passiert? Wenn er CIA-Informationen auf der öffentlichen Seite bringt?«

Jana Wendel schüttelte den Kopf. »Nicht sehr wahrscheinlich. Er muss sich extra einloggen, um das Programm zu benutzen – und es stammt noch dazu von uns. An die Software kommt man nicht so einfach ran. Er verwendet sie auch nur, um öffentliche Informationen zu senden.«

Randi las die Beobachtungen, die Biggs von einer Straßenecke in Den Haag lieferte. Sie stimmten mit dem überein, was holländische Zivilisten über die öffentliche Webseite berichteten. Die CIA-Informationen, die Randi in einem eigenen Fenster las, lieferten jedoch ein etwas anderes Bild.

»Müssten seine CIA-Informationen nicht mit dem öffentlichen Bericht übereinstimmen?«, fragte Randi Russell.

Wendel zog die Stirn kraus. »Theoretisch schon.«

»Warum tun sie das dann nicht?«

Wendel schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. Vielleicht funktioniert die öffentliche Webseite einfach schneller.«

Randi gefiel das gar nicht. Sie wusste nicht, wann die CIA ihre Leitungen zum letzten Mal erneuert hatte, aber sie ging doch davon aus, dass sie zumindest die Geschwindigkeit einer öffentlichen Webseite erreichten. Das Internet war heute der größte und lukrativste Tummelplatz für kriminelle Aktivitäten weltweit, und man konnte all die Hacker, Phisher und Terroristen nur wirksam bekämpfen, wenn man auch technologisch auf dem neuesten Stand blieb.

»Ich kann’s mir aber auch schwer vorstellen«, fügte Jana Wendel hinzu. »Immerhin wird die öffentliche Seite täglich von Millionen aufgerufen – viel öfter jedenfalls als die CIA-Seite. Es muss irgendeinen Grund für die Verzögerung geben.«

»Vielleicht unterstützt das Aggregator-Programm die beiden Fenster nicht gleich«, warf Nicholas Jordan ein.

Randi drehte sich um, als ihr jemand auf die Schulter tippte. Es war Cromwell, der sie mit ernstem Gesicht ansah.

»Können Sie kurz kommen? Es gibt eine neue Entwicklung.«

Randi Russell folgte ihm in einen langen Gang mit grauen Wänden und dunklem Teppich. Cromwell öffnete eine Tür mit der Aufschrift »Konferenz B«. Der Raum war mit einem großen dunklen Holztisch und schwarzen Lederstühlen ausgestattet. Eine dreieckige Freisprechanlage stand mitten auf dem Tisch, und an der Wand hing ein ausgeschalteter Flachbildfernseher. Vor dem Tisch stand Steve Harcourt, Leiter der CIA-Abteilung Mittlerer Osten, der zurzeit mit dem NYPD, dem New York Police Department, zusammenarbeitete, um Informationen über Bedrohungen von außen zu liefern. Harcourt pendelte zwischen seinem Büro in Langley und New York hin und her. Er war groß, hatte glatt zurückgekämmtes Haar, ein schmales Gesicht und intelligente Augen, die Randi kurz und diskret musterten. Harcourt war nur wenig älter als sie, etwa Ende dreißig, und hatte sich einen gewissen Ruf als Frauenheld erworben. Er trug einen dunklen Pullover, eine schwarze Hose und teure, blank polierte Wingtip-Schuhe. Cromwell schloss die Tür und nickte Harcourt zu, der mit verschränkten Armen an den Tisch gelehnt stand.

»Ich weiß nicht, ob Sie beide sich schon begegnet sind. Steve, das ist Randi Russell. Sie ist zurzeit mit einer neuen Initiative beschäftigt, Feldagenten für eine gewisse Zeit ins Hauptquartier zurückzuholen. Ihre reiche Erfahrung in kritischen Einsätzen kann uns helfen, unsere Arbeit hier zu verbessern.«

Harcourt stand auf und schüttelte Randi die Hand. »Ich habe eine Menge über Ihre Heldentaten gehört. Es fällt Ihnen bestimmt schwer, am Schreibtisch zu arbeiten.«

»Überhaupt nicht. Ich finde die Abwechslung durchaus erfrischend.«

»Sie haben uns gerufen. Gibt es Neuigkeiten?«, wandte sich Cromwell an Harcourt.

»Oman Dattar ist aus dem Gefängnis in Scheveningen entkommen.«

Randi stöhnte frustriert auf. »Der Henker? Das ist nicht Ihr Ernst. Wann?«

»Vor einer Stunde. Er wurde während des Transports befreit. Die Abteilung Mittlerer Osten wurde als Erste verständigt, aufgrund seiner Verbindungen nach Pakistan, und hat mich gleich kontaktiert.« Er wandte sich Randi Russell zu. »Ich arbeite mit dem NYPD zusammen, weil New York als vorrangiges Ziel gilt. Sobald irgendetwas passiert, das mit Terrorismus zu tun hat, werde ich angerufen. Ich habe ihnen gesagt, ich werde die Abteilung Europa informieren, weil er sich dort herumtreibt.«

»Ich glaube, die Flucht und der Anschlag auf das Hotel sind nicht zufällig gleichzeitig passiert«, meinte Randi. Die Nachricht ließ bei ihr alle Alarmglocken läuten: Die Situation in den Niederlanden geriet immer mehr außer Kontrolle. Sie überlegte rasch, welche Agenten sich an der Jagd auf Dattar beteiligen konnten.

»Irgendeine Ahnung, wohin er flüchten könnte?«, fragte Cromwell.

Harcourt nickte. »Ich wette, er will sich in die Berge zwischen Pakistan und Afghanistan zurückziehen. Dort würde ihn die UNO nie mehr zu fassen bekommen. Er könnte sich jahrelang verstecken.«

»Ist Interpol schon verständigt?«, fragte Randi.

Harcourt nickte erneut. »Die Fahndung soll mit einer roten Notiz versehen werden.« Eine sogenannte rote Notiz der Interpol machte den Betreffenden zu einer der meistgesuchten Personen der Welt. Damit wurden die Mitgliedsländer informiert, dass der Gesuchte an ein bestimmtes Land ausgeliefert werden sollte. Es gab Länder, die dieser Aufforderung bereitwillig nachkamen, während andere sich eher blind stellten und nichts damit zu tun haben wollten, wenn der Gesuchte sich auf ihrem Territorium aufhielt.

»Wie will er dorthin kommen? Die pakistanische Grenze ist weit weg von Den Haag«, wandte Cromwell ein.

Harcourt trat an einen Computer, der auf einem Schrank an der Wand stand, und tippte einen Code ein. Binnen Sekunden erschien eine Weltkarte auf dem Display. Er richtete den Mauszeiger auf Den Haag.

»Er wird in ein Land wollen, das ihm freundlich gesinnt ist. Das könnte zum Beispiel Russland sein.« Er bewegte den Zeiger nach Nordosten. »Vielleicht auch Zypern hier im Süden. Er befindet sich an der Nordsee, aber ich glaube nicht, dass er den ganzen Weg mit dem Schiff zurücklegen will. Nach Russland ist es weit, und nach Zypern sogar noch weiter. Ich glaube, er will fliegen. Er muss nur unter einem falschen Namen ein Flugzeug chartern. Oder noch besser, ein Freund chartert die Maschine für ihn.«

Randi analysierte die Karte auf dem Bildschirm. Sie fand ebenfalls, dass die Flucht per Schiff nach Russland eine verrückte Idee wäre. Im Gegensatz zu Harcourt glaubte sie jedoch auch nicht, dass Dattar fliegen würde.

»Ich stimme Ihnen zu, dass er nicht auf dem Seeweg nach Norden flüchten wird, aber fliegen wird er wahrscheinlich auch nicht«, erwiderte sie. »Es wäre zu riskant. Die Behörden würden damit rechnen. Außerdem kam vorhin eine Meldung von einer Explosion im Frachtbereich des Flughafens Schiphol herein. Es herrscht höchste Alarmstufe.«

»Dann blieben nur noch Auto und Bahn«, meinte Cromwell. »Beides ist denkbar. Er besorgt sich ein Ticket, taucht in der Menge unter und steigt kurz vor der Grenze aus. Er überquert sie entweder mit dem Auto an einem stark frequentierten Grenzübergang oder mit dem Zug während der Stoßzeit.«

Harcourt richtete den Mauszeiger auf den Hauptbahnhof. »Das sollte nicht schwer zu überwachen sein. Die Holländer sind bestimmt auf eine solche Situation vorbereitet.«

Randi wandte den Blick nicht von der Karte, während sie sich in Dattar hineinzuversetzen versuchte. In ihrer jahrelangen Undercover-Tätigkeit hatte sie eine Menge über die Kunst gelernt, unbemerkt von A nach B zu gelangen. Dattar hatte den Nachteil, sich in einem Land zu befinden, das von UNO-Mitgliedsländern umgeben war, die ihn sofort festnehmen würden, sollten sie ihn finden. Sein Gesicht würde bald auf jedem Fernsehschirm der westlichen Welt zu sehen sein. Seine Chancen, auf dem Landweg zu entkommen, wo überall die Polizei nach ihm fahndete und er eine Grenze nach der anderen überqueren musste, standen nicht allzu gut.

»Ich denke, er wird den Kontinent so schnell wie möglich verlassen wollen. Am schnellsten geht das auf dem Seeweg.«

Harcourt zog die Stirn kraus. »Haben Sie nicht gerade gesagt, dass wir eine Flucht per Schiff nach Russland ausschließen können?«

Randi nickte. »Ja, aber es gibt auch noch die Route nach Süden. Er ist nur etwa zwanzig Kilometer von einem der größten Häfen der Welt entfernt.« Sie trat zu dem Flachbildschirm und zeigte auf Rotterdam. »Er wäre doch verrückt, auf einen Zug zu warten, wenn Rotterdam so nah ist. Bei den vielen Frachtschiffen können die Behörden unmöglich jedes einzelne kontrollieren. Außerdem fahren viele Frachter direkt nach Zypern, wo er ganz sicher eine Organisation findet, die ihm hilft.« Sie zeigte mit dem Finger auf die kleine Insel vor den Küsten der Türkei und Syriens. »Ich an seiner Stelle würde mir einen Schiffskapitän suchen, der mich für eine hübsche Summe mitnimmt. Binnen Stunden wäre er weit weg vom Festland und in internationalen Gewässern.«

»Das hat was für sich«, meinte Cromwell.

Harcourt war jedoch nicht überzeugt. »Rotterdam ist groß, da haben Sie recht, aber er müsste erst mal einen Kapitän finden, der ihn mitnimmt, und dann würde er mindestens sechsunddreißig Stunden auf dem Schiff festsitzen. Mit dem Zug wäre er mobil und flexibel. Wenn Gefahr droht, steigt er einfach aus.«

»Aber auf feindlichem Territorium.«

»Trotzdem. Er kann in der Menge untertauchen und seine Flucht fortsetzen.«

Cromwell stieß sich von der Tischkante ab und sah Randi Russell an. »Können Sie Ihre Agenten an beiden Orten postieren? Am Bahnhof und im Hafen von Rotterdam?«

Randi zögerte. Sie kannte den Hafen; Cromwell hatte offenbar keine Vorstellung von seiner Größe, sonst hätte er diese Frage nicht gestellt. Sie trat an den Computer, den Harcourt benutzt hatte, und rief die Webseite des Rotterdamer Hafens auf. Sie wählte eine Karte mit den wichtigsten Daten des Hafens. Die Zahlen waren atemberaubend, selbst wenn man wie sie den Hafen mit eigenen Augen gesehen hatte.

»Ein jährlicher Güterumschlag von über vierhundert Millionen Tonnen, 30 000 Frachter, 10 500 Hektar. Ich habe nicht annähernd genug Leute, um ein solches Gebiet abzudecken.«

»Und deshalb sollten wir unsere Ressourcen möglichst effizient einsetzen«, warf Harcourt ein. »Konzentrieren wir uns auf den Bahnhof, und nicht auf den Hafen. Ein, zwei Leute zusätzlich beim Hafen bringen uns nichts, aber am Bahnhof können sie sehr wohl etwas bewirken.«

Cromwell wandte sich an Randi Russell. »Was meinen Sie?«

Harcourt wirkte einen Moment lang irritiert. Randi bemerkte seine Reaktion und beschloss, behutsam vorzugehen. Es war durchaus angebracht, dass Cromwell sie um ihre Meinung fragte, nachdem sie jahrelang draußen im Feld Terroristen gejagt hatte. Andererseits verstand sie auch, dass Harcourt sich ein wenig zurückgesetzt fühlte. In der CIA gingen die Entscheidungen in den meisten Fällen vom Hauptquartier aus, nicht von den Feldagenten. Doch Randi wusste, wie es sich anfühlte, gejagt zu werden – Harcourt nicht. Randi kannte alle Tricks, wenn es galt, unentdeckt zu bleiben. Und schließlich ging es bei der neuen Initiative genau darum, Einsatzerfahrung in die Entscheidungsfindung einzubringen.

»Beckmann ist mit Smith zum Flughafen unterwegs. Ich werde sie zurückrufen, damit sie sich beim Bahnhof umsehen.«

»Ich kenne Beckmann, aber wer ist Smith?«, fragte Harcourt.

»Er ist Arzt bei der U.S. Army und hat an der WHO-Konferenz teilgenommen.«

»Was wissen wir über ihn? Kann er Anweisungen der CIA entgegennehmen?« Harcourt presste die Lippen aufeinander. Randi spürte seine Vorbehalte dagegen, dass Smith in Zusammenhang mit den Aktivitäten der CIA gebracht werden könnte.

»Ich habe mehrmals mit Smith zusammengearbeitet, wenn sich die Interessen der Army und der Agency überschnitten. Er hat schon öfter unter höchster Geheimhaltungsstufe agiert, darum gehen wir kaum ein Risiko ein, wenn wir ihn jetzt einbeziehen. Natürlich hat er als Mikrobiologe an der Konferenz teilgenommen, aber seine militärischen Fähigkeiten sind exzellent, und er ist schon vor Ort. Es könnte nützlich sein, ihn für diesen Notfall an Bord zu holen.«

Harcourt schüttelte den Kopf. »Wir brauchen keinen Mikrobiologen.«

»Vielleicht doch. Es dürfte kein Zufall sein, dass der Anschlag während einer WHO-Konferenz stattfand. Die Terroristen haben möglicherweise spezielle Bakterienproben im Hotel entdeckt.«

»Also gut, wenn Sie Smith so gut kennen … aber dann sind Sie für ihn verantwortlich. Wenn er Mist baut, werden Sie den Kopf hinhalten«, fügte Harcourt mit einem angedeuteten Lächeln hinzu.

»Ich bin im Lagezentrum«, warf Cromwell ein. »Tun Sie alles, was notwendig ist.« Er drehte sich um und ging hinaus.

»Wenn Sie etwas brauchen, melden Sie sich.« Harcourt loggte sich aus dem Computersystem aus und folgte Cromwell hinaus.

Randi griff nach dem Telefon und rief Beckmann an. Es meldete sich Jon Smith.

»Ich hoffe, du hast gute Nachrichten.«

»Jon? Warum meldest du dich auf Beckmanns Handy?«

»Er schließt gerade ein Auto kurz.« Randi hörte Beckmanns Stimme im Hintergrund, während der Automotor ansprang.

»Was sagt er?«

»Er meint, ich hätte dir das nicht sagen sollen. Wahrscheinlich darf er auf ausländischem Boden keine Autos stehlen, aber er verstößt wohl noch gegen einige andere CIA-Regeln. Erinnert mich ein bisschen an dich.«

Randi Russell lächelte. »Ich verstoße selten gegen die Regeln. Ich interpretiere sie nur manchmal ein bisschen anders.« Sie hörte Smith ungläubig schnauben. »Sagen wir einfach, ich hab’s nicht gehört. Ich habe aber neue Anweisungen für Beckmann. Er soll doch zum Bahnhof fahren. Oman Dattar ist entwischt. Möglicherweise versucht er, mit dem Zug zu flüchten, darum sollten wir den Bahnhof im Auge behalten.«

»Ich komme mit. Vier Augen sehen mehr als zwei.«

Randi Russell zögerte. Sie war nicht befugt, Smith irgendwelche Anweisungen zu geben – er konnte tun und lassen, was er wollte. Harcourts spitze Bemerkung hatte ihr jedoch klargemacht, dass sie ihn nur unter den Schutz der CIA stellen konnte, wenn es zumindest eine stille Übereinkunft zwischen ihrer Organisation und seinen militärischen Vorgesetzten gab. Sie beschloss, sein Angebot anzunehmen und sich später um die Formalitäten zu kümmern.

»Würdest du Dattar erkennen, wenn du ihn siehst? Oder soll ich ein Foto auf Beckmanns Handy schicken?«

»Ich kenne Dattar sehr gut. Ich habe einem internationalen Ärzteteam angehört, das in der pakistanischen Region, die er kontrollierte, die Ausbreitung der Cholera bekämpft hat. Er hat sich zunächst gegen die Behandlung von Leuten gestellt, die er als Feinde betrachtete, darunter auch Kinder. Ich habe ihn vom Gegenteil überzeugt.« Randis Interesse war geweckt. Es gab nicht viele, die Dattar von etwas überzeugen konnten, das er nicht wollte.

»Du hast ihn überredet? Wie?«

»Es hat eine Waffe und ein Rotavirus gebraucht, aber das erzähle ich dir ein andermal. Er hasst mich und hat mir Rache geschworen. Du kannst mir glauben, wenn ich ihn wiedersehe, tu ich, was ich kann, um ihn festzunehmen.«

»Aber pass bitte auf, dass Beckmann nicht auffliegt. Behalte Dattar im Auge und sag mir, wo er sich aufhält. Ich sorge dann dafür, dass ihn die Behörden festnehmen können.«

»Ich nehme an, sie haben eine rote Notiz herausgegeben?«

»Das wird gleich passieren.«

Jana Wendel steckte den Kopf zur Tür herein und winkte Randi zu.

»Einen Moment.« Randi legte die Hand auf die Sprechmuschel. »Gibt’s was Neues?«

Jana nickte. »Zwei weitere Bomben. Eine hat ein bekanntes Restaurant in der Innenstadt zerstört, die zweite ist beim Bahnhof hochgegangen.«

Randi deutete auf den Bildschirm. »Können Sie’s mir auf dem Stadtplan zeigen?«

»Sicher.« Jana Wendel tippte etwas auf der Computertastatur, und statt der Karte des Rotterdamer Hafens erschien ein Stadtplan von Den Haag. Sie hob zwei Punkte hervor.

»Können Sie den Screenshot auf Beckmanns Handy schicken?«

Jana Wendel tippte wieder ein paar Tasten, worauf das Bildschirmfoto kopiert und abgeschickt wurde.

»Ich habe schlechte Neuigkeiten«, sagte Randi ins Telefon. »Es sind wieder zwei Bomben hochgegangen. Eine in der Innenstadt, die andere beim Bahnhof. Ich schicke euch einen Plan mit den Orten.«

»Dattar hat bestimmt damit zu tun«, vermutete Smith.

»Das glaube ich auch. Passt auf euch auf, der Kerl ist gefährlich.«

»Wenn ich ihn noch einmal erwische, wird er sich wünschen, er wäre nie geboren worden.«

Smith trennte die Verbindung.

Kapitel neun

Smith setzte sich auf den Beifahrersitz des Wagens, den Beckmann kurzgeschlossen hatte. Es war eine schwarze Lincoln-Limousine mit Diplomatenkennzeichen. Smith ließ sich in den bequemen Ledersitz sinken.

»Mal sehen, welchem Botschafter Sie gerade den Wagen geklaut haben.« Während Beckmann losfuhr, öffnete Smith das Handschuhfach und fischte die zusammengefalteten Papiere heraus.

»Wenn wir Glück haben, ist es der amerikanische Botschafter in den Niederlanden«, sagte Beckmann. »Dann wär’s kein Diebstahl. Wir würden den Wagen nur ausleihen.«

Smith faltete die Papiere auseinander. »Fahren Sie vorsichtig, das Auto gehört Nordkorea. Wenn sie uns mit einem gestohlenen nordkoreanischen Diplomatenwagen erwischen, lösen wir einen internationalen Konflikt aus.«

»Das erklärt einiges«, meinte Beckmann.

»Was?«

»Der Wagen ist sehr schwerfällig. Er muss gepanzert sein – nordkoreanischer Diplomatenstandard.«

»Gepanzert – sehr gut. Genau das brauchen wir heute.« Smith spürte sein Handy in der Tasche vibrieren. Er zog es hervor und blickte auf das Display. Es war Fred Klein.

Als er sich schließlich meldete, rief Klein: »Sie leben! Wunderbar!«

»Ich sitze mit einem CIA-Agenten in einem gestohlenen nordkoreanischen Diplomatenwagen.« Klein schwieg, deshalb fügte er hinzu: »Sind Sie noch da?«

»Ja. Ich habe nur überlegt, was das bedeutet. Ich kann nur sagen, ich freue mich wirklich, dass Sie am Leben sind, und habe neue Anweisungen für Sie. Die Terroristen haben es möglicherweise auf bestimmte Bakterien und Forschungsberichte abgesehen, die Ihre Wissenschaftlerkollegen zur Konferenz mitbrachten. Die Proben werden im Hotelsafe aufbewahrt.« Smith blickte kurz zu Beckmann hinüber, der sich ganz auf das Fahren zu konzentrieren schien. Dennoch wählte Smith seine Worte vorsichtig.

»Nicht mehr. Sie haben drei Kühlboxen mit Bakterienproben mitgenommen. Forschungsberichte habe ich keine gesehen, aber sie könnten sie genauso entwendet und unter dem Hemd oder im Rucksack verstaut haben. Ich habe im Safe nachgesehen, nachdem sie weg waren, und es war nur noch Schmuck drin. Keine Berichte. Was ist in den Kühlboxen?«

»Verschiedene Bakterien. Zum Teil erst kürzlich entdeckt und gegen Antibiotika resistent, außerdem eine neue Form von H5N1.«

»Vogelgrippe«, sagte Smith. »Ein verdammt gefährliches Virus, aber nicht so leicht von Mensch zu Mensch übertragbar. Die Überträger sind hauptsächlich Vögel.«

»Ja, aber genau dazu habe ich etwas ziemlich Beunruhigendes gehört: Eine Gruppe von Wissenschaftlern in den Niederlanden hat das H5N1-Virus so verändert, dass es genauso ansteckend ist wie ein Schnupfen. Einer von ihnen wollte auf der Konferenz das Ergebnis der Forschungen verkünden. Einige befürchten, der Kollege könnte das modifizierte Virus mitgebracht haben.«

»Wo ist dieser Wissenschaftler?«

»Seine Leiche wurde im vierten Stock gefunden.«

»Und seine Arbeit?«

»Sein Bericht befand sich auch im Safe.«

»Welcher Forscher verändert ein gefährliches Virus und trägt auch noch den Bericht mit sich herum?«

Seine Worte weckten Beckmanns Aufmerksamkeit. Er sah Smith stirnrunzelnd an und stieß einen leisen Fluch auf Deutsch aus.

»Ein Forscher, der berühmt werden will«, antwortete Klein. »Eine Frage: Nach welchen Regeln darf man überhaupt gefährliche Viren und Bakterien transportieren? Müssten sie nicht in einem Labor verschlossen bleiben?«

»Es gibt eine Menge Vorschriften zum Schutz der Labormitarbeiter, aber erstaunlich wenige Sicherheitsregeln darüber hinaus. Das normale Vogelgrippevirus muss nur irgendwo verschlossen sein, zum Beispiel im Hotelsafe.«

»Und die mutierte Variante?«

»Wäre vielleicht Biosicherheitsstufe 4, mit entsprechend deutlich schärferen Auflagen, aber ein Virus lässt sich nicht so leicht modifizieren«, erklärte Smith. »In der Kühlbox sollte sich eigentlich nur das normale Virus befinden – und um das zu verändern, bräuchte es einigen Aufwand, selbst mit der Anleitung des Forschers. Wir sollten also zumindest etwas Zeit haben.«

»Hoffen wir, dass sie reicht. Wir müssen diese Behälter zurückholen und uns vergewissern, dass es sich um das normale Virus handelt. Auch den Forschungsbericht hätte ich gern zurück, aber den werden sie bestimmt kopieren, wenn wir ihn nicht rasch finden – also solange sie noch auf der Flucht sind. Irgendeine Ahnung, wohin sie damit wollen?«

»Ich habe sie aus den Augen verloren, nachdem sie das Hotel verlassen hatten. Randi Russell möchte, dass wir zum Bahnhof fahren. Oman Dattar ist aus dem Gefängnis entflohen. Sie nimmt an, dass er mit dem Zug entkommen will. Jetzt begleite ich ihren Agenten zum Bahnhof. Dattar hat wahrscheinlich mit dem Angriff auf das Hotel zu tun. Es kann kein Zufall sein, dass er in derselben Nacht entkommt.«

»Das glaube ich auch nicht, aber mehr Sorgen machen mir trotzdem diese Kühlboxen.«

»Wenn wir Dattar finden, sollten wir auch die Bakterien und Viren haben. Er hat sie vielleicht nicht bei sich, aber wenn es sein muss, prügle ich aus ihm raus, wo sie stecken.«

»Könnten Sie zwischendurch die Fotos irgendwo scannen und sie mir schicken? Ich möchte der Spur nachgehen; vielleicht ist die Frau eine Wissenschaftlerin, die an der Konferenz teilgenommen hat.«

Beckmann deutete durch die Windschutzscheibe auf einen Mann in Schwarz, der die Straße entlangwankte. Er kam unter einer Straßenlaterne vorbei, und Smith sah sein schweißnasses Gesicht.

»Das ist einer von ihnen.« Beckmann griff nach seinem Gewehr, das zwischen den Sitzen lag. Smith zog seine Pistole unter der Jacke hervor.

»Ich muss los. Wir haben einen der Angreifer gefunden. Wir schnappen ihn uns und versuchen, etwas aus ihm rauszubekommen.«

»Rufen Sie mich an, sobald Sie etwas wissen«, antwortete Klein und trennte die Verbindung. Die Limousine holte den taumelnden Mann ein.

»Er sieht betrunken aus«, meinte Beckmann.

»Bleiben Sie ein paar Meter vor ihm stehen, aber lassen Sie den Motor laufen. Ich halte ihn auf.«

Beckmann schüttelte den Kopf. »Ich habe die Anweisung, Sie zu beschützen. Ich kann nicht zulassen, dass Sie bei einem Kampf mit einem Dschihadisten ums Leben kommen. Ich komme mit.« Doch Smith war bereits ausgestiegen und schloss die Autotür.

Die kühle Nachtluft fühlte sich erfrischend an. Er sprang zwischen zwei geparkten Autos auf den Bürgersteig und schritt auf den Terroristen zu, die Pistole unsichtbar an der Seite haltend. Der Mann wankte mit gesenktem Kopf und schien Mühe zu haben, nicht zu stürzen. Bereits aus drei Metern Entfernung erkannte Smith, dass der Terrorist schwer krank war. Smith trat rasch zu ihm und fasste ihn in dem Moment am Arm, als der Mann zusammenbrach. Er legte ihn auf den Boden, während Beckmann gerannt kam.

»Wurde er angeschossen?«, fragte der CIA-Mann.

Smith fuhr mit der Hand über die Jacke des Terroristen und spürte die Ausbuchtung einer Waffe in der rechten Tasche. Er griff hinein und zog eine 9-mm-Pistole hervor. Er reichte sie Beckmann, der sie einsteckte. Der Mann atmete schwer, und seine Augenlider flatterten, die Augen nach hinten gerollt. Smith suchte weiter nach einer Wunde, fand aber keine.

»Drehen wir ihn um. Ich will am Rücken nachsehen.«

Beckmann legte sein Gewehr nieder und half ihm, den Mann hochzuheben und zur Seite zu drehen. Er hielt ihn fest, während Smith ihn am Rücken untersuchte.

»Nichts. Wir müssen ihn schnell in ein Krankenhaus bringen, sonst stirbt er.«

Beckmann legte den Mann auf den Boden. Der stöhnte noch einmal auf und rührte sich nicht mehr. Sein Kopf fiel zur Seite.

»Verdammt«, brummte Smith.

Beckmann stöhnte frustriert. »Das war unsere letzte Chance, etwas rauszukriegen.«

»Zwei andere sind im Hotel genauso gestorben.«

»Zyanid?«, fragte Beckmann.

»Nein, ich hab nachgesehen. Wir brauchen eine Autopsie. Vielleicht zeigt sich dann, was da vor sich geht.«

Beckmann zog sein Handy hervor und schrieb eine kurze Nachricht.»Ich habe ein Team angefordert, um die Leiche abzuholen und sie den holländischen Behörden zu übergeben. Sie sind schon unterwegs, aber ich sollte inzwischen zum Bahnhof weiterfahren. Ich mach noch schnell ein paar Fotos.« Smith trat zur Seite, während Beckmann einige Aufnahmen schoss. »Das hätten wir.« Er zog die Pistole des Toten hervor. »Sollen wir seine Waffe hierlassen? Eine Sig Sauer – meine Lieblingswaffe. Sehr solide.« Smith überlegte einen Augenblick.

»Gute Waffe, aber wenn er damit geschossen hat, wäre es eine Spur. Wollen Sie sie wirklich behalten?«

»Ich habe keine bei mir. Ich denke, wir nehmen sie mit, für alle Fälle.«

Sie gingen zum Auto zurück, das mit eingeschaltetem Blinklicht in zweiter Reihe geparkt war. Smith setzte sich auf den Fahrersitz und staunte erneut über den Komfort der Limousine. Seine Augen brannten, er fühlte sich müde und erschöpft.

»Wie spät ist es?«, fragte er.

»Fünf Uhr. Müde?«

»Sie können sich gar nicht vorstellen, wie.«

Beckmann nickte. »Wir haben ein sicheres Haus zwei Blocks entfernt. Ich zeige Ihnen den Weg. Ruhen Sie sich ein bisschen aus.«

Smith richtete sich auf. »Auf gar keinen Fall. Wenn Dattar beim Bahnhof auftaucht, will ich da sein.«

»Ich glaube nicht, dass sich Dattar dort blicken lässt. Er ist wahrscheinlich schon unterwegs nach Rotterdam, zum Hafen.«

Smith sah ihn erstaunt an. »Glaubt Randi Russell das auch?«

Beckmann nickte. »Sie hat mir eine Nachricht geschickt. Sie sagt, sie hätte uns hingeschickt, wenn wir eine Chance hätten, ihn dort zu finden.«

»Dann entwischt er also, weil wir nicht genug Leute haben, um ihn aufzuhalten«, stellte Smith fest.

Beckmann seufzte. »Es ist frustrierend. Aber das ist nicht unsere letzte Chance. Er flüchtet vielleicht nicht mit der Bahn, aber seine Männer. Wir schnappen uns einen und prügeln ein paar Informationen aus ihm raus. Dann machen wir uns auf die Jagd nach Dattar.«

»Ich bringe Sie zum Bahnhof und behalte den Wagen. Sie brauchen ihn dort nicht mehr.«

Beckmann sah ihn argwöhnisch an. »Was haben Sie damit vor?«

»Ich fahre nach Rotterdam.«

Beckmann hob eine Augenbraue. »Glauben Sie, Sie finden Dattar dort? Wo wollen Sie denn suchen?«

»Wo Schmuggelware verkauft wird. Er hat eine Reederei namens Karachi Naman Shipping. Als ich an dem Cholerafall arbeitete, schickte die WHO mit seinen Schiffen Medikamente ins Krisengebiet. Sie kamen nie an. Dattar hat sie in Indien verkauft.«

»Ich dachte, Indien und Pakistan wären verfeindet.«

»Dattar macht Geschäfte mit dem Teufel, wenn er sich davon Geld und Macht verspricht.«

Smith gab den Namen der Reederei auf seinem Handy ein, um nach möglichen Zielorten für Transporte von Rotterdam aus zu suchen. Er sah die Ergebnisse durch, doch die meisten enthielten nur die Adresse der Zentrale in Pakistan. Frustriert gab er es auf.

»Vergessen Sie den Hafen«, schlug Beckmann vor. »Russell hat recht – Sie würden ihn dort nie finden. Kommen Sie mit zum Bahnhof. Ich könnte ein bisschen Unterstützung gebrauchen.«

Beckmanns Vorschlag hatte etwas für sich. Sie hatten immerhin die Chance, einen von Dattars Männern zu erwischen und etwas aus ihm herauszubekommen. Smith startete den Wagen und fuhr los.

»Wo lang?«

Beckmann schaltete das Navi-System ein, und wenig später begann eine weibliche Flüsterstimme, auf Koreanisch den Weg anzusagen. Beckmann veränderte ein paar Einstellungen, erreichte aber nur, dass der Ton lauter wurde.

»Sorry, ich finde keinen englischen Ton.« Er studierte die Karte auf dem kleinen Display. »Biegen Sie da vorne rechts ab.«

Zwanzig Minuten später erreichten sie den Bahnhof. Smith hielt im Parkverbot und stellte den Motor ab. Mehrere Polizeiwagen standen bereit, und er zählte mindestens zwanzig Polizisten, die meisten in Kampfausrüstung, an verschiedenen Punkten postiert. Sie musterten jeden Passanten, der sich dem Bahnhofsgebäude näherte. Smith beobachtete, wie ein Polizist einen dunkelhäutigen jungen Mann mit einem Rucksack aufhielt. Der junge Mann nahm den Rucksack ab und öffnete ihn. Mit einem kurzen Nicken ließ der Polizist ihn weitergehen.

»Er sollte sie viel früher aufhalten. Wäre in dem Rucksack eine Bombe gewesen, wäre der ganze Eingangsbereich in die Luft geflogen«, meinte Beckmann.

Smith verschaffte sich rasch einen Überblick über die Situation und setzte den Wagen wieder in Bewegung.

»Fahren wir zur Rückseite. Bei diesen Sicherheitsvorkehrungen werden die Kerle sicher nicht vorne reinspazieren.« Er fuhr um das Gebäude herum, wo die Gleise in alle Richtungen verliefen. Smith sah einen Zug langsam aus dem Bahnhof rollen. Ein Polizist stand an der Ecke Wache. Er musterte die Limousine aufmerksam.

»Fahren Sie weiter. Der Typ scheint uns aufhalten zu wollen«, meinte Beckmann.

Smith fuhr weiter, vorbei an dem Polizisten, dessen Blick ihnen folgte. Er bog in eine schmale kopfsteingepflasterte Straße ein, die von parkenden Autos gesäumt war. Den Blick geradeaus gerichtet, manövrierte Smith die stattliche Limousine zwischen den Autos hindurch.

Vor ihnen sprinteten zwei maskierte Männer um die Ecke und hielten direkt auf die Limousine zu. Pistolen blitzten in ihren Händen auf, einer hatte einen Rucksack umgeschnallt.

»Ich mach das.« Beckmann rollte sich durch die Beifahrertür hinaus, die gegen eine Mülltonne krachte, ehe er sie zuschlug. In einer einzigen fließenden Bewegung hob er sein Gewehr und drückte ab. Er traf den zweiten Mann in die Schulter, der Terrorist taumelte und fiel zwischen zwei parkende Autos, sodass Smith ihn nicht mehr sehen konnte.

Der andere Terrorist reagierte nicht auf den Schuss, und sprintete weiter auf den Wagen zu. Smith hielt nicht an. Sie waren nur noch wenige Meter voneinander entfernt, als die Beine des Angreifers einknickten. Von einem Moment auf den anderen brach er zusammen. Mit dem Gesicht voran knallte er auf die Pflastersteine und lag im Lichtkegel der Limousine am Boden. Smith trat auf die Bremse und kam einen halben Meter vor dem Mann zum Stillstand. Beckmann sprintete vorbei, auf den Mann zu, den er niedergeschossen hatte, ohne auf den anderen zu achten.

Smith riss die Autotür auf und eilte zu dem Mann am Boden, aus reiner Routine mit der Pistole im Anschlag. Er ahnte schon, dass dieser Terrorist so wie die anderen tot war. Dann sah er die Drähte, die aus dem Rucksack zum Kragen verliefen und unter der Jacke verschwanden. Es roch nach verbranntem Nylon, und Smith spürte, wie das Adrenalin durch seine Adern pumpte.

»Weg hier! Er hat eine Bombe!« Smith sprang über den Toten und spurtete die Gasse hinunter. Beckmann hetzte hinterher. Zehn Sekunden später zündete die Bombe. Smith spürte die Wucht der Explosion im Rücken und fiel nach vorne. Kurz vor dem Aufprall rollte er sich zusammen und bedeckte den Kopf mit den Händen. Er wurde von Trümmern getroffen und hoffte, dass es keine Körperteile des Terroristen waren. Nach einigen Sekunden senkte er die Arme und blickte zurück.

Die Explosion hatte vor allem die Limousine erwischt. Kühlergrill und Motorhaube waren arg ramponiert, Rauch stieg auf, und die Windschutzscheibe war kreuz und quer von Sprüngen durchzogen. Smith setzte sich auf, die Pistole immer noch in der Hand. Beckmann richtete sich neben ihm auf und betrachtete schweigend das rauchende Auto.

»Der Wagen ist hinüber«, sagte Smith.

Beckmann nickte. »Er war wohl doch nicht gepanzert, sonst hätte ihm eine kleine Rucksackbombe nicht so viel anhaben können.«

»Das wundert mich – er war wirklich schwer wie ein Panzer«, erwiderte Smith. In der Ferne hörte man das langgezogene Geheul der Krankenwagen. Er stand auf, wischte sich Asche und noch etwas anderes, das er lieber nicht genauer ansah, von den Schultern. In den Fenstern ringsum waren Lichter angegangen, Leute traten auf die Balkone heraus.

»Machen wir, dass wir wegkommen. Ist der andere tot?«

»Ja. Ich hab das in seiner Tasche gefunden.« Beckmann reichte ihm einen Umschlag von einer Fluglinie. »Ein Ticket für einen Flug nach Washington. Er hat wohl gedacht, er würde überleben.«

»Verständlich – schließlich hatte sein Kumpel die Bombe umgeschnallt. Ich möchte wissen, warum die alle sterben.« Aus dem ramponierten Auto stiegen immer noch Rauchschwaden auf.

»Unsere Fingerabdrücke sind überall im Auto«, meinte Beckmann. »Die Nordkoreaner werden ziemlich sauer sein.«

Smith zögerte. Beckmann hatte recht. Er überlegte, ob er sich durch den Rauch kämpfen und mit seinem Hemd das Armaturenbrett abwischen sollte, als plötzlich eine Flamme aus dem Motor schlug.

»Perfekt. Das Problem löst sich von allein«, meinte Smith.

Beckmann verbarg sein Gewehr unter der Jacke. »Gut – ich möchte das nämlich nicht Russell melden. Ich kenne sie nicht so gut und weiß nicht, wie sie reagieren würde.«

Smith steckte seine Pistole ein und winkte Beckmann vom Auto weg. »Mach dir wegen ihr keine Sorgen. Sie hat mehr Autos in die Luft gejagt als wir zwei zusammen. Einmal hat sie ein ganzes Lagerhaus voller Plastiksprengstoff hochgehen lassen.«

Beckmann stieß einen anerkennenden Pfiff aus. »Hinter wem war sie her?«

»Russische Killer, die den Sprengstoff gegen Zivilisten einsetzen wollten.« Das Sirenengeheul kam näher. Smith bog um die Ecke, um sich von dem brennenden Wagen zu entfernen.

»Was jetzt?«, fragte Beckmann.

Smith hielt das Flugticket hoch. »Ich fliege nach Washington.«

Kapitel zehn

Dattar stieg aus dem SUV auf den Hafenparkplatz. Die Luft roch nach Motoröl und fauligem Fisch, und eine Natriumdampflampe flackerte. Dattar betrachtete die Lampe und dachte daran, wie viel Strom selbst durch einen so kleinen Leuchtkörper floss.

»Der Kapitän ist bezahlt. Er bleibt auf der Brücke und sieht sich nicht unten um«, meldete Rajid.

»Und die Kühlboxen?«

»Schon im Flugzeug. Ich habe aber eine Probe hier.«

Einer seiner Stellvertreter, ein Mann, dessen Hintergrund den Behörden unbekannt war, transportierte die Behälter in einem Privatjet. Dattar wäre selbst gern schnell und bequem im Flugzeug gereist, doch das Risiko wäre viel zu groß gewesen. Er stieg in das Boot, das ihn zum Frachter bringen würde. Der Mann am Steuer vermied es, ihn anzusehen. Rajid löste die Leinen, warf sie ins Boot und stieg ebenfalls ein. Der Motor sprang an, und sie entfernten sich langsam vom Liegeplatz.

Dattar spürte, wie sich seine Nackenmuskeln entspannten, während sie auf das Meer hinausfuhren. Er würde Khalil vom Frachter aus kontaktieren und ihm klarmachen, dass rasches Handeln nötig war, vor allem, was den zusätzlichen Auftrag betraf. Das Frachtschiff ragte vor ihnen auf, während sie längsseits gingen. Dattar kletterte die Metallleiter hinauf und trat an Deck. Er blickte auf das Boot hinunter und sah, dass sich der Mann am Steuer anschickte, das Fahrzeug zu wenden, um zum Hafen zurückzukehren. Er hatte den Kopf gesenkt und sah nicht, dass Rajid eine Pistole auf ihn richtete. Im nächsten Augenblick traf ihn die schallgedämpfte Kugel, und er brach zusammen. Rajid steckte die Waffe in den Hosenbund und beugte sich zu dem Toten hinunter, hob ihn hoch und warf ihn über Bord. Er trat zur Leiter und löste die Leinen, die das Boot mit dem großen Frachter verbanden. Mit dem Fuß stieß er das Boot weg, und es trieb langsam davon.

Ein Mann der Besatzung kam aus der Dunkelheit auf Dattar zu und signalisierte ihm und Rajid, ihm zu folgen. Er führte sie zu einer großen Kabine. Ein kleiner Tisch war mitten im Raum am Boden festgeschraubt, und eine Stahllampe hing an einer Kette darüber. An der gegenüberliegenden Wand war eine Koje eingerichtet, und links davon standen auf einem langen Tisch ein Computer samt Monitor und ein Telefon. Eine Schreibtischlampe beleuchtete den Arbeitsplatz. Rajid griff nach dem Telefon und wählte eine Nummer. Als sich der Mann am anderen Ende meldete, gab er das Telefon an Dattar weiter.

»Smith lebt. Warum?«, fragte Dattar ohne Umschweife.

Der Mann am anderen Ende atmete schwer. »Du solltest mich nicht anrufen.«

»Ich habe viel Geld dafür bezahlt, dass Smith stirbt. Angeblich hat die CIA meine Männer erschossen. Stimmt das?«

»Ja, aber ich kümmere mich darum. Smiths Basis ist Fort Detrick in Maryland. Ich habe alles vorbereitet und werde ihn eliminieren, sobald er in den Staaten ankommt.«

»Wie ist es der CIA gelungen, einen Mann dort zu postieren? Ich habe auch dafür bezahlt, dass sich die Agency nicht einmischt.«

»Die Abteilung für Europa hat eine neue Leiterin – aber keine Sorge, ich kümmere mich auch um dieses Problem.«

»Das will ich hoffen. Die Kühlboxen treffen in sechs Stunden ein. In vierundzwanzig Stunden starten wir die Operation. Es darf keine Fehler mehr geben.«

»Es wird keine mehr geben.«

»Hast du den Test durchgeführt?«

»Werde ich innerhalb der nächsten zwei Stunden. Wir benutzen nicht die richtige Waffe, aber auch diese schwächere Variante sollte wirkungsvoll genug sein. Ich melde mich, wenn alles erfolgreich abgeschlossen ist.«

»Tu das.« Dattar trennte die Verbindung.

Der Frachter ächzte, als die Turbinen zum Leben erwachten. Rajid nahm den Platz am Computer ein und fuhr ihn hoch. Dattar setzte sich neben ihn und verfolgte, wie das E-Mail-Programm geöffnet wurde.

»Hat sich jemand gemeldet?«, fragte er.

Rajid nickte. »Eine Nachricht von Khalil. Er hat unsere Anfrage zu Smith empfangen und will wissen, ob er ein besonders schwieriges Ziel ist.« Rajid wandte sich Dattar zu, der tief durchatmete, um sich zu beruhigen.

»Sag Khalil, er soll Smith aus der Ferne erledigen, mit einem Kopfschuss. Je näher man ihm kommt, umso gefährlicher ist er. Sag ihm auch, dass Smith Mikrobiologe ist. Khalil soll in seiner Gegenwart nichts essen oder trinken. Der Mann ist ein Feigling und wird ihn vergiften wollen, wie er’s bei mir versucht hat.«

Rajid tippte die Antwort ein. Wenige Augenblicke später meldete ein Piepton das Eintreffen einer neuen Nachricht. Rajid öffnete sie und las laut vor.

»Er will wissen, wie viel er dafür zusätzlich bekommt, und wann.« Rajid warf Dattar einen besorgten Blick zu. »Soll ich ihm sagen, dass er etwas warten muss? Ich kann versuchen, ihn hinzuhalten, bis wir wieder Zugang zu den Konten haben.«

Dattar schüttelte den Kopf. »Nein. Niemand darf erfahren, dass die Konten eingefroren sind. Außerdem wird das Problem bald gelöst sein. Frag ihn, ob er die Amerikanerin schon gefasst hat.«

Rajid tippte, wartete einige Augenblicke, und die Antwort traf prompt ein.

»Er schreibt, die Amerikanerin sei gerade in die Vereinigten Staaten zurückgekehrt. Jetzt wartet er auf den richtigen Moment, damit es keine Zeugen gibt. Er sagt, wir sollen uns keine Sorgen machen und ihm mitteilen, wann er das Geld für Smith bekommt.« Dattar zögerte. Er überlegte, ob er Smith wirklich von zwei Seiten aufs Korn nehmen sollte – aber sein amerikanischer Kontaktmann hatte schon einmal versagt. Besser, zwei Waffen auf dasselbe Ziel zu richten, als eine, die danebenschoss. »Sag Khalil, er bekommt für Smith den gleichen Betrag wie für die anderen, aber die Zahlung kann sich verzögern, weil ich von diesem Computer keinen Zugang zu meinen Konten habe.«

Rajid sah ihn zweifelnd an. »Und wenn er es nicht glaubt?«

»Schreib!«, befahl Dattar unwirsch. Rajid tippte einige Augenblicke. Als der Piepton ertönte, blickte er auf den Bildschirm.

»Er schreibt, er kümmert sich zuerst um die Amerikanerin, danach bereitet er sofort den Anschlag auf Smith vor. Das könne ein paar Stunden dauern. Er hofft, du hast bald Zugang zu dem Geld.« Rajid sah Dattar besorgt an. »Er meint, Smith wird ihm nicht entkommen.«

Dattar lächelte. »So ist es. Smith hatte einfach Glück in dem Hotel. Aber das wird ihm nichts nützen, wenn Khalil hinter ihm her ist.«

»Keiner entgeht Khalil«, sagte Rajid.

Dattar nickte. Ein wahres Wort.

Kapitel elf

Randi Russell bemerkte den Verfolger etwa auf halbem Weg nach Hause. Er hielt sich zwei Autos hinter ihr, bog aber jedes Mal mit ihr ab. Nach einer alten Faustregel handelte es sich selten um einen Zufall, wenn einem ein Auto zum dritten Mal auffiel. Sie bog erneut ab, diesmal von ihrem Haus weg, und hielt an einer roten Ampel. Vier Sekunden später erschien der schwarze Ford im Rückspiegel. Sie seufzte. Sie war müde und hatte wenig Lust auf eine Auseinandersetzung, doch es würde sich kaum vermeiden lassen. Ihre Pistole lag in der Ablage zwischen den Vordersitzen. Randi nahm die Waffe heraus und legte sie auf ihren rechten Oberschenkel.

Zu Hause in den Staaten fuhr Randi neuerdings einen Audi A4. Er war weniger auffällig als andere Sportwagen, besaß aber die nötige Power für Augenblicke wie diesen. Jetzt saß sie jedoch in einem CIA-Fahrzeug, das vor allem wegen seiner Unauffälligkeit ausgewählt worden war. Es war doppelt so schwer und leider nur halb so spritzig wie ihr eigener Wagen. Das Agency-Fahrzeug war mit einem GPS-Tracking-System ausgestattet, durch das die CIA jederzeit über seinen Standort informiert war. Es verfügte jedoch nicht über Bluetooth, weil diese kabellose Verbindung keine absolute Sicherheit bot. Sie steckte sich den Ohrhörer ihres Handys ins rechte Ohr und sah ihre Kontaktliste durch. Cromwell würde sie wegen eines solchen Problems draußen im Feld nicht anrufen – er hatte als Direktor nichts mit solchen Alltagsdingen zu tun –, aber Harcourt hatte ihr seine Unterstützung angeboten. Außerdem hatte er ihre derzeitige Position auch schon innegehabt. Sie wählte seine Nummer, und er meldete sich nach dem dritten Klingeln. Randi kam ohne Umschweife zur Sache.

»Ich werde beschattet. Ein schwarzer Ford, vielleicht ein Taurus, aber ich kann’s nicht genau erkennen. Können Sie mir jemanden schicken und mich wissen lassen, wo ich ihn treffen soll?«

Harcourt zögerte einen Augenblick. »Sicher. Wo sind Sie?« Randi nannte die Kreuzung vor ihr.

»Das ist fünf Meilen von hier. Es wird mindestens zwanzig Minuten dauern. Außer Sie wollen, dass ich die Polizei einschalte.«

»Nein, das Geplänkel wegen der Zuständigkeit kann ich nicht gebrauchen. Ich lasse ihn dranbleiben und fahre zurück zum Hauptquartier, während Sie jemanden schicken. Können Sie sich in mein GPS einklinken?«

»Mach ich. Ich melde mich wieder.« Harcourt trennte die Verbindung, und Randi bog wieder ab. Der Ford folgte zehn Sekunden später. Schließlich bog sie in die Straße zum Hauptquartier ein und hielt Ausschau nach dem schwarzen Ford. Zehn Sekunden vergingen, zwanzig, dreißig. Ihre Augen sprangen zwischen dem Rückspiegel und der Straße hin und her: Der schwarze Ford war weg.

»Verdammt«, flüsterte sie.

Nachdem sie dreimal abgebogen war, fiel ihr wieder ein Auto hinter ihr auf. Ihr Telefon klingelte.

»Meine Leute sind hinter Ihnen, in einem silbernen SUV. Sie sehen keinen schwarzen Ford«, meldete Harcourt.

»Er ist weg. Er ist noch ein Mal mit mir abgebogen, dann hat er sich aus dem Staub gemacht.«

»Mist. Tut mir leid, dass wir nicht früher da waren. Haben Sie eine Ahnung, warum man Sie beschatten könnte?«

Es gab hundert Möglichkeiten, dachte Russell. Sie hatte viele heikle Einsätze hinter sich und sie in den meisten Fällen sauber abgeschlossen. Die Operation in Afrika stellte vielleicht einen Sonderfall dar.

»Es muss mit dem letzten Einsatz zu tun haben. Ich halte die Augen offen, und wenn es noch mal vorkommt, melde ich Cromwell, dass diese Leute mich entdeckt haben. Vielleicht sollte ich heute in einem Hotel schlafen.«

»Gute Idee. Passen Sie auf sich auf.« Harcourt legte auf.

Randi seufzte. Sie hatte keine Lust, heute im Hotel zu übernachten. Deshalb fuhr sie auf einer gewundenen Straße zu ihrem Mietshaus, etwa eine halbe Stunde von Langley entfernt. Unterwegs ließ sie die Straße hinter ihr nicht aus den Augen. Das Haus stand in einer ruhigen, gut situierten Vorortsiedlung mit Bäumen an den Straßenrändern und stattlichen Häusern auf großzügigen Grundstücken. Als sie ankam, stellte sie den Wagen in die Garage und wartete, bis das Tor geschlossen war, ehe sie ins Haus ging. Sie schaltete die Alarmanlage ein und checkte mit der Pistole in der Hand ein Zimmer nach dem anderen. Sie sah in den Schränken nach, unter den Betten und in der Duschkabine beim Schlafzimmer. Schließlich kehrte sie zum Tastenfeld der Alarmanlage zurück, schaltete sie aus, löschte den alten Code, gab einen neuen ein und schaltete die Anlage wieder ein. Eine Stunde später war sie eingeschlafen.

Es war kein Geräusch, das sie weckte, sondern das Fehlen eines bestimmten Geräusches. Der Luftbefeuchter in ihrem Schlafzimmer hatte sich ausgeschaltet. Er gab nicht mehr das charakteristische leise Summen von sich, das ihr abends half einzuschlafen. Sie öffnete die Augen und blickte sich um. Es war nicht nur der Luftbefeuchter verstummt, auch der Radiowecker war dunkel. Der Strom war ausgefallen.

Sie setzte sich auf und griff nach der Waffe, die sie unter dem Kissen neben ihrem liegen hatte. Die Dunkelheit fühlte sich bedrohlich an, und sie stieg aus dem Bett und eilte zum Tastenfeld der Alarmanlage. Das grüne LED-Display zeigte in Fünf-Sekunden-Intervallen »Stromausfall« an. Die Batterien hielten das System in Betrieb, und die Telefonverbindung ermöglichte einen direkten Anruf bei der örtlichen Polizei, vorausgesetzt, die Leitung war intakt. Randi ging zurück zum Nachttisch, auf dem das einzige Telefon stand, das auch bei einem Stromausfall funktionierte. Sie nahm den Hörer ab. Die Leitung war tot. Ihr Handy stand in der Ladestation auf einem Schrank bei der Haustür.

Sie trat ans Fenster und zog den Vorhang zwei Zentimeter zurück, um in den Garten zu blicken. Hinter der gefliesten Terrasse war ein Rasen angelegt, auf dem mehrere Eichen standen, die gerade die ersten Blätter nach dem Winter trieben. Die Äste waren als dunkle Gebilde in der Nacht zu erkennen, und Randi hörte sie im Wind ächzen. Die Alarmanlage piepte dreimal, und Randi erstarrte. Jemand hatte die Anlage ausgeschaltet. Jetzt würde nicht einmal mehr der Alarm losgehen, doch das hätte ohnehin nicht viel genutzt, weil die nächsten Nachbarn ein gutes Stück entfernt waren. Außerdem wollte sie gar nicht, dass ein Unbeteiligter in die Sache hineingezogen wurde. Am meisten beunruhigte sie, dass der Eindringling einen brandneuen Code knacken konnte. Da waren Profis am Werk.

Randi Russell reagierte wie immer im Einsatz – mit angespannten Sinnen, ihre Waffe fest in der Hand. Ihr Herz klopfte schneller, als sie zu dem Display zurückging. Ein Piepton würde ihr melden, wenn ein Sensor etwas registrierte. Solche Sensoren waren in allen Räumen sowie im Treppenhaus zum ersten Stock installiert. Randi wartete, um zu sehen, an welchem Punkt sie eindrangen.

Nach wenigen Sekunden kam der Signalton, und das Wort »Haustür« erschien auf dem Display. Ziemlich dreist, einfach so hereinzuspazieren, dachte sie. Sie entsicherte die Pistole und stellte sich mit der Schulter zur Wand vor die Schlafzimmertür. Der Eindringling hatte es eindeutig auf sie abgesehen und würde wahrscheinlich zum Schlafzimmer kommen. »Wohnzimmersensor« erschien auf dem Display. Randi stellte sich vor, wie der Eindringling ihr Haus durchquerte. Das nächste Signal kam aus der Küche. Randi lauschte angestrengt nach einem Geräusch. Flaschen klimperten aneinander. So klang es, wenn sie den Kühlschrank öffnete.

Was soll das? Trinken die Kerle erst mal ein Bier? Erneut klimperten die Flaschen, als die Kühlschranktür geschlossen wurde. Der nächste Signalton: »Wohnzimmer« erschien auf dem Display. Dann noch einmal, und »Haustür« wurde angezeigt.

Sie hörte, wie die Tür geschlossen wurde.

Randi zog sich ins Badezimmer zurück. Sie konnte den Flur vor dem Schlafzimmer nicht mehr sehen, doch wenn es stimmte, was die Alarmanlage anzeigte, dann waren die Eindringlinge wieder draußen.

Die kleine batteriebetriebene Uhr im Badezimmer leuchtete: Es war 3:02 Uhr nachts. Dann 3:03. Immer noch Stille. Sie wartete bis 3:18 Uhr, ehe sie einen Blick durch die Tür riskierte. Die Alarmanlage gab ein lautes Klicken von sich, und der Luftbefeuchter sprang wieder an. Der Strom war wieder da.

Sie schlich auf den Flur hinaus und eilte auf Zehenspitzen die Treppe hinunter und in die Küche. Die Kühlschranktür war geschlossen, doch sie war nicht so dumm, sie zu öffnen. Sie durchquerte das Wohnzimmer und eilte zur Haustür – aber nicht, um hinauszugehen und sich zur Zielscheibe zu machen. Vielmehr schob sie den Riegel vor und griff sich ihr Handy. Sie rief in Langley an und forderte Unterstützung an, dann hockte sie sich hinter die Couch und wartete in der Hoffnung, dass die Wände des Kühlschranks eine eventuelle Explosion genügend dämpften, um sie überleben zu lassen.

Eine halbe Stunde später bog ein großer Lieferwagen in die Auffahrt ein. An den Seiten prangte die Aufschrift »Washburn Heating and Cooling«. Der Truck hielt an, und im nächsten Augenblick klingelte Randis Handy.

Sie meldete sich, und eine männliche Stimme sagte: »Wir haben die Gegend abgesucht und nichts Verdächtiges entdeckt. Ist bei Ihnen drin alles okay?«

»Ja. Ich lasse Sie rein.« Zwei Männer in Overalls stiegen aus dem Wagen und blickten zum Haus. Randi riss die Haustür auf und ließ die kalte Luft hereinströmen, die nach Frühling roch. Die Männer kamen zu ihr herüber. Beide trugen Strickmützen. Sie erkannte Nicholas Jordan, den Neuen bei der Agency. Der andere war dunkelhäutig, Mitte vierzig, mit grauen Schläfen und einem vorsichtigen Auftreten. Er hielt ihr die Hand hin.

»Ben Washington, Sprengstoffexperte. Sollen wir hier übers Wetter plaudern, während Sie glauben, Sie haben eine Bombe im Haus?«

Der Typ nimmt seinen Job ernst, dachte Randi. »Ich glaube, sie ist im Kühlschrank«, sagte sie.

Washington schnaubte mürrisch. »Dann hat sie entweder einen Zeitzünder oder sie geht hoch, wenn Sie die Tür öffnen.«

»Vielleicht eine schmutzige Bombe«, mutmaßte Randi.

Washington schüttelte den Kopf. »Das haben wir schon überprüft. Wir haben ein paar Ersatzteile von der NASA im Truck, aus denen wir ein Teleskop gebastelt haben, das die Umgebung nach Spuren von radioaktivem Material absucht. Eine schmutzige Bombe hätte eine Isotopenspur in der Luft hinterlassen. Das ist es sicher nicht.« Er musterte sie prüfend. »Sie sind im Haus geblieben, obwohl Sie dachten, Sie hätten eine schmutzige Bombe im Kühlschrank? Das nenne ich Mut – oder Dummheit.«

Randi zuckte die Achseln. »Ich habe einfach die Chancen abgewogen. Schmutzige Bombe: selten. Angreifer mit Gewehren: häufig. Ich dachte mir, ich bin im Haus immer noch sicherer als draußen mit einem Scharfschützen in den Bäumen.«

Sie wandte sich Jordan zu. »Ihr erster Sprengstoffeinsatz?« Die CIA-Ausbildung umfasste nicht nur Nahkampftechniken, sondern auch Grundkenntnisse im Bauen und Entschärfen von Bomben.

Jordan lächelte. »Mir gefällt’s.«

Washington schnaubte erneut. »Ihr jungen Typen wollt dauernd irgendwas in die Luft jagen.« Er wandte sich Randi zu. »Das kommt von den Computerspielen.« Er klatschte in die Hände. »Okay, dann wollen wir mal sehen, was die Kerle in den Kühlschrank gelegt haben.«

Washington schlenderte zurück zu seinem Truck. Er holte einen Helm und einen Overall aus Kevlar, außerdem ein Seil auf einer Spule und einen weißen Babymonitor. Randi verfolgte es mit Interesse.

»Nicht gerade Hightech, was Sie da haben. Kann man nicht mit Ihrem NASA-Teleskop vergleichen.«

Washington nickte. »Ja. Aber die meisten Bomben sind selbst gebaut. Mit Ausnahme von Plastiksprengstoff, und Sie wissen ja, wie schwer der heutzutage zu kriegen ist.«

»Wofür ist der Babymonitor?«

»Das ist das billigste Überwachungssystem, das Sie kaufen können. Das Signal könnte bei einigen Bomben Probleme machen, aber das Metall des Kühlschranks gibt uns eine gewisse Sicherheit. Wenn die Tür aufgeht, sehen wir damit, was drinnen ist. Das heißt, falls die Bombe dadurch nicht gleich gezündet wird.«

»Und das Seil?«

»Das befestige ich am Griff und zieh damit die Tür auf.« Er winkte Jordan zu sich. »Hilfst du mir mal in den Overall? Das schafft man nicht allein.«

»Kann ich reingehen?«, fragte Jordan.

Washington schüttelte den Kopf. »Entschärfen darfst du erst, wenn du den schriftlichen Test hinter dir hast.«

Jordan seufzte und hielt den Overall, damit Washington hineinsteigen konnte. Er schloss den Anzug mit den großen Klettverschlüssen am Rücken. Der hohe Kragen reichte bis zu Washingtons Gesicht hinauf. Der Oberkörper war mit einer zusätzlichen Kevlar-Schicht geschützt. Jordan setzte seinem Kollegen den Helm auf, der mit Belüftungssystem, Mikrofon und Webkamera ausgestattet war.

»Sind die Signale der Webkamera und des Mikrofons nicht auch ein Problem?«, fragte Randi.

Jordan nickte. »Die kann man ausschalten.«

»Okay, dann bis später.«

Washingtons Stimme klang gedämpft hinter dem Helm.

Er nahm das Seil und den Babymonitor und stakste zum Haus. Der Anzug behinderte ihn beim Gehen. Er verschwand im Haus und kam fünf Minuten später rückwärts wieder heraus, während er das Seil abspulte. Es reichte fast zehn Meter heraus; Randi und Jordan zogen sich weitere zehn Meter zurück.

»Ich zieh jetzt die Tür auf«, rief ihnen Washington zu.

»Einfach so? Und wenn sie explodiert? Ich hab meine Brieftasche drin, mein Auto steht in der Garage, ganz zu schweigen von dem neuen Laptop.«

»Kollateralschäden. Alles bereit?«

Randi atmete tief ein und nickte.

Washington zog am Seil.

Nichts passierte. Washington nahm den schweren Helm ab und sah auf seine Uhr.

»Vielleicht eine Zeitschaltuhr. Sehen wir mal nach.« Er ging zum Truck und legte den Helm hinein. Randi trat zu ihm, und Jordan folgte ihr. Der Babymonitor lieferte ein einwandfreies Bild vom Innern des Kühlschranks. Washington drehte ihn zu Randi hin.

»Irgendetwas Auffälliges? Eine Flasche, wo vorher keine stand?«

Der Inhalt des Kühlschranks sah aus wie zuvor. Sie schüttelte den Kopf.

»Mir fällt nichts auf.«

»Warum bricht jemand in ein Haus ein, öffnet den Kühlschrank, schaut rein und geht wieder?«, fragte Jordan. »Ohne irgendwas zu tun. Die haben weder Sie angegriffen noch das Haus in die Luft gejagt. Das kapier ich nicht.«

»Vielleicht wollten sie nur zeigen, wozu sie imstande sind? Um Sie nervös zu machen?« Washington wirkte genauso ratlos wie Jordan.

Randi atmete tief ein. »Kann sein. Aber es wäre eine sehr dezente Warnung – und ich kann Ihnen eines verraten: Die Leute, die hinter mir her sein könnten, kann man nicht gerade als dezent bezeichnen.«

Randi starrte auf das Bild des Kühlschranks. »Doch! Da ist etwas.«

Washington blickte auf. »Was?«

Sie zeigte auf die Kunststoffabdeckung der Kühlschrankbeleuchtung. »Die Abdeckung sieht schmutzig aus. So als hätte jemand was draufgeschmiert.« Jordan beugte sich vor, um besser sehen zu können.

»Sind Sie sicher, dass das nicht schon da war? Verstehen Sie, mein Kühlschrank sollte auch mal wieder geputzt werden.«

Washington tippte ihm auf die Schulter. »Bist du Single?«

Jordan nickte.

»Dann wirst du’s noch lernen. Meine Frau sieht Schmutz, der mir nie auffallen würde. Frauen dulden keinen verschmierten Kühlschrank.«

Randi lächelte zum ersten Mal, seit die Eindringlinge sie aus dem Schlaf gerissen hatten. »Sie glauben, dass ich auch in dieses Klischee passe?«

Washington erwiderte ihr Lächeln. »Ja, das glaube ich.«

»Okay, Sie haben recht … aber nur, was das betrifft«, antwortete Randi. »Ich bin mir sicher, dass mir das aufgefallen wäre.«

Washington rieb sich das Gesicht, während er auf den Monitor blickte. »Nicht sehr wahrscheinlich, dass eine Bombe auf so kleinem Raum versteckt ist. Außerdem würden wir die Umrisse durch den Kunststoff erkennen.«

»Vielleicht etwas Biologisches?«

Washington nickte. »Dafür bin ich nicht zuständig. Wir brauchen einen Labortechniker, der eine Probe nimmt.«

»Die Frage ist nur, wie sie an den Code der Alarmanlage rankamen und warum sie dann überhaupt den Strom abschalteten.« Randi erzählte den Männern, dass sie erst kurz zuvor den Code geändert hatte.

»Entweder mit einer Kamera, oder sie haben etwas installiert, das jede Eingabe registriert. Ich überprüfe es«, schlug Jordan vor. »Das mit dem Strom … vielleicht dachten sie, die Alarmanlage wäre ganz außer Gefecht, wenn sie ihn abschalten?«

»Wenn sie schlau genug waren, einen Keylogger zu installieren, dann müssen sie doch gewusst haben, dass die meisten Alarmanlagen mit Batterien für den Notfall ausgerüstet sind.«

»Vielleicht wollten sie, dass es dunkel ist, falls Sie aufwachen und sie angreifen«, mutmaßte Washington.

Randi folgte den beiden Männern ins Haus und blickte sich noch einmal im Garten um, bevor sie die Haustür schloss und verriegelte und in die Küche ging. Washington begutachtete den Kühlschrank, und Randi trat zu ihm. Aus der Nähe war der schleimige Überzug noch deutlicher zu erkennen. Washington schloss die Tür.

Jordan entfernte die Abdeckung von der Alarmanlage. »Da ist ein Keylogger.« Er entfernte das kleine elektronische Teil und kappte die Drähte, über die es mit dem System verbunden war. Ein Piepton ertönte. »Ich checke auch die anderen Tastenfelder.«

Während sich Jordan um die Alarmanlage kümmerte, durchsuchten Washington und Randi das Haus nach irgendetwas, das die Eindringlinge vielleicht zurückgelassen hatten. Sie fanden nichts. Als sie fertig waren, fuhren Washington und Jordan weg.

Randi setzte sich an den Küchentisch, die Pistole in Reichweite, und wartete, bis sich der Himmel aufhellte und der neue Tag anbrach. Der Kühlschrank summte.

Kapitel zwölf

Smith kam um drei Uhr nachmittags am Flughafen Dulles in Washington an, mit einer Militär-Chartermaschine, die außer ihm einige Mitarbeiter des Verteidigungsministeriums von Den Haag nach Hause brachte. Keiner von ihnen hatte sich während des Anschlags im Grand Royal Hotel aufgehalten, deshalb wollten alle von Smith wissen, wie er die dramatischen Stunden erlebt hatte. Er erzählte nicht viel und ließ mit keinem Wort erkennen, dass er etwas mehr war als ein normaler Konferenzteilnehmer. Das Flugticket des Terroristen hatte er bei sich.

Er hatte die Bilder und das Ticket an Klein gefaxt und dachte mit Sorge an die unbekannte Frau auf dem Foto. Howell konnte auf sich aufpassen, das wusste er, aber die Frau schwebte wahrscheinlich in großer Gefahr.

Sobald er gelandet war, schaltete er sein Handy ein. Während die anderen Passagiere ausstiegen, tippte ihm ein Mitarbeiter des Verteidigungsministeriums auf die Schulter.

»Da draußen wartet schon eine Eskorte auf Sie.« Der Mann deutete auf ein Fenster. Ein Militärfahrzeug und zwei Angehörige der Militärpolizei, die er aus Fort Detrick kannte, warteten auf dem Rollfeld. Smith blieb jedoch sitzen und widmete sich seinem Handy; er hatte zwei neue Nachrichten – eine von Klein und eine von Randi Russell. Er rief zuerst Klein an.

»Ich bin gelandet. Gibt’s schon etwas zu dem Foto?«, fragte er.

Klein seufzte. »Nein. Wir haben sie mit der besten Gesichtserkennungssoftware gecheckt und die Datenbanken von CIA, Department of Defense und auch der WHO abgesucht. Wir haben das diplomatische Personal verschiedener Länder überprüft und sind die Liste aller gegenwärtigen und ehemaligen Richter am Internationalen Strafgerichtshof durchgegangen. Nichts. Wer immer diese Frau ist – sie scheint weder zum Militär zu gehören noch Diplomatin oder Wissenschaftlerin zu sein.«

»Was ist mit Peter Howell? Kennt er sie?«

Klein räusperte sich. »Peter Howell ist leider unauffindbar. Auch beim MI6 weiß keiner, wo er steckt. Die sind genauso beunruhigt wie wir.«

Die Nachricht vergrößerte Smiths Sorge. Howell würde einen Anruf des MI6 nur ignorieren, wenn er sich in einer heiklen oder gefährlichen Situation befand – oder wenn er tot war. Smith drängte den letzten Gedanken beiseite.

»Randi Russell hat mich angerufen. Vielleicht weiß sie etwas?«

»Ich habe die CIA noch nicht über die Fotos informiert. Ich will nicht, dass sie anfangen, über Ihren Status nachzubohren und vielleicht auf Ihre Tätigkeit für Covert One stoßen. Aber Sie können in der Sache mit Dattar und den gestohlenen Kühlboxen gern mit ihr zusammenarbeiten. Der Generaldirektor der WHO dürfte die CIA inzwischen über die Situation informiert haben. Haben Sie aus dem Terroristen, den Sie auf der Straße gefunden haben, irgendwas rausbekommen?«

»Es dürfte schwierig werden, etwas von ihnen zu erfahren. Bis jetzt sind alle, die uns begegnet sind, kurz darauf gestorben. Nicht an Verletzungen, sondern … einfach so. Beckmann hat versprochen, mir die Autopsieergebnisse mitzuteilen. Aber jetzt will ich zuerst einmal diese Frau finden. Ich glaube, das alles hängt irgendwie zusammen: die Fotos, der Angriff auf das Hotel und Dattars Flucht. Wenn ich die Frau finde, finde ich vielleicht auch die Kühlboxen.«

»Das kann sein, aber ich warne Sie: Nach Hause können Sie im Moment nicht. Und seien Sie gefasst auf das, was in Fort Detrick los ist. Die Medien sind ziemlich scharf darauf, mit Ihnen zu sprechen. Ich habe eine kurze Pressekonferenz für 16:00 Uhr angesetzt. Wir geben den Medien ein bisschen Futter und hoffen, dass sie sich wieder anderen Themen zuwenden.«

»Auf dem Flughafen wartet anscheinend eine Eskorte auf mich.«

»Das hat das USAMRIID organisiert. Ich habe für Sie ein Zimmer im Four Seasons Hotel reserviert – da können Sie nach der Pressekonferenz hinfahren.«

»Four Seasons – ziemlich nobel. Warum nicht ein Safehouse?«

»Wahrscheinlich werden ein paar übereifrige Paparazzi nicht lockerlassen und Sie noch eine Weile verfolgen. Wir müssen aufpassen, bis sich der Medienrummel gelegt hat. Das Hotel tut alles, um seine Gäste von lästigen Reportern abzuschirmen.«

Smiths Sorge galt weniger den Reportern als einem eventuellen Attentäter, aber wahrscheinlich war im Moment alles besser, als sich in seinem Haus aufzuhalten.

»Haben Sie mir einen Laptop besorgt?«

»Ja, ist schon im Hotel, und ein Wagen steht auch bereit. Sind Sie sicher, dass es sich lohnt, so viel Zeit in die Suche nach der Frau zu investieren? Vielleicht folgen Sie der falschen Spur, und sie weiß absolut nichts, was uns hilft, die Kühlboxen zu finden.«

»Ich habe so ein Gefühl, dass sie sich in Washington oder New York aufhält. Vielleicht auch Chicago, aber keine kleinere Stadt, und auch nicht an der Westküste, dann wäre sie anders angezogen.«

»Je größer die Stadt, umso schwerer ist es, sie zu finden.«

»Darum ist es so wichtig, sie anhand des Fotos zu identifizieren. Ich kümmere mich darum, sobald ich im Hotel bin.«

»Okay, gehen Sie der Sache nach, aber wir wollen unser eigentliches Ziel nicht aus den Augen verlieren. Wir müssen diese Bakterienproben zurückholen.«

»Klar, aber ich werde das Gefühl nicht los, dass alles miteinander zu tun hat: Dattars Flucht, der Anschlag und die Fotos. Ich halte Sie auf dem Laufenden.«

Smith stieg aus dem Flugzeug aus. Die zwei Militärpolizisten nahmen sogleich Haltung an, obwohl er in Zivil war. Einen Moment lang wünschte er sich, er würde seine Uniform tragen, doch die hatte er im Grand Royal zurückgelassen. Er erwiderte den militärischen Gruß und deutete mit einem Kopfnicken auf den Wagen.

»Dann bringen Sie mich zum Verhör.« Die Soldatin aus seinem Empfangskomitee, eine junge Frau mit kurzem schwarzem Haar und dichten Augenbrauen, lächelte ihm zu und entblößte zwei leicht überlappende Vorderzähne.

»Private Mercer, Sir. So schlimm wird’s schon nicht werden, Sir.«

»Versprechen Sie mir, mich zu unterstützen?« Er erwiderte ihr Lächeln. Sie strahlte etwas Herzerwärmendes aus.

»Private Warren und ich …« – Mercer deutete auf den kerzengerade dastehenden jungen Mann mit dem ernsten Gesicht – »… haben die Anweisung, Sie zu schützen, und das werden wir auch tun.«

»Könnten Sie vielleicht eine Uniform für mich auftreiben? Meine hab ich in Europa zurückgelassen.«

»Ja, Sir. Im Hauptquartier des Department of Defense liegt eine bereit.«

Er setzte sich auf die Rückbank, die durch ein dickes Fenster von den beiden Soldaten getrennt war, und drückte die Rückruftaste, um auf Randi Russells Anruf zu antworten. Er war überrascht, ihre private Handynummer auf dem Display zu sehen. Er hatte angenommen, dass sie aus dem CIA-Büro angerufen hatte.

»Bist du okay?«, fragte sie hörbar erleichtert. Smith beeilte sich, sie zu beruhigen.

»Mir geht’s gut, und ich bin gerade in D.C. gelandet, mit einer Militär-Chartermaschine. Es gab kein Internet an Bord, darum habe ich mich nicht früher gemeldet.«

»Ich hoffe, du hast ein bisschen geschlafen. Der Angriff hat dich ja ziemlich unsanft aus dem Schlaf gerissen, wie man an deinen Kleidern erkennen konnte.« Randis Stimme klang leicht amüsiert.

»Hab ich. Und danke noch mal für Beckmann. Gibt’s schon was Neues von der Autopsie?«

»Nur die Bestätigung, dass sie an keinen Verletzungen gestorben sind. Wir müssen etwa vierundzwanzig Stunden auf den Pathologiebericht warten. Beckmann hat geschworen, einen von ihnen zu finden, der nicht gleich ›tot umfällt‹, wie er es ausgedrückt hat. Ich hoffe, er hat Glück, weil wir dringend Informationen brauchen und unser Nachrichten-Netzwerk nichts über den Anschlag weiß. Es hat sich auch noch niemand dazu bekannt.« Sie zögerte einen Augenblick. »Mir ist übrigens etwas Merkwürdiges passiert.« Smith hörte schweigend zu, während sie ihm von dem Vorfall in ihrem Haus erzählte.

»Haben sie eine Probe genommen?«

»Ja. Sie ist schon im Labor, aber mir wäre wohler, wenn du dir das Zeug auch ansehen würdest. Das USAMRIID ist sicher auf dem Laufenden, was neue Bakterien betrifft.«

»Sicher, aber ich kann im Moment nicht nach Fort Detrick. Es wird gerade von den Medien belagert. Sie wollen alle ein Foto von mir, wie ich durchs Tor fahre. Aber ein Freund von mir leitet das Labor an der George Mason University. Kannst du es dorthin schicken?« Er nannte Randi die Adresse. »Gibt’s schon was Neues von Dattar?«

»Nein. Er ist verschwunden.«

Smith hätte ihr gern von den Fotos erzählt, vor allem von dem der Frau. Er überlegte kurz, ob er ihr die halbe Wahrheit mitteilen sollte, nämlich dass er nur ein Bild von Howell und der Frau gefunden hatte, doch das wäre wahrscheinlich nutzlos gewesen. Randi wäre vielleicht einer falschen Spur gefolgt, weil sie nicht über die ganze Information verfügte.

»Ich bin in der Stadt und wohne im Four Seasons – dort kannst du mich nach der Pressekonferenz erreichen. Lass es mich wissen, wenn die Probe im Labor ist, dann sehe ich sie mir selbst an.« Der Wagen wendete vor dem Hauptquartier des Verteidigungsministeriums, und Smith drückte einen Knopf, um die Trennscheibe herunterzulassen.

»Showtime?«, sagte er.

Private Warren nickte. »Ja, Sir.«

Eine halbe Stunde später stand Smith in einer makellosen Uniform am Rednerpult und beantwortete die Fragen, die ihm aus der Menge der Journalisten entgegengeschleudert wurden. Die beiden Soldaten, die ihn abgeholt hatten, waren an den Seiten des Saals postiert, und General Randolph, sein Vorgesetzter beim USAMRIID, stand hinter ihm. Er hatte bereits eine lange Liste von Fragen hinter sich und näherte sich dem Ende der Veranstaltung, als ein Journalist ihn nach Dattar fragte.

»Colonel Smith, haben Sie gewusst, dass Oman Dattar in derselben Nacht aus dem Gefängnis entflohen ist?« Smith bemühte sich, ruhig zu atmen. Die bloße Erwähnung des Namens bewirkte, dass sich alles in ihm anspannte.

»Das ist mir bekannt, ja.«

»Sie waren doch vor einiger Zeit auf einer humanitären Mission in Dattars Region, nicht wahr? Sollten Sie im Prozess gegen ihn aussagen?«

Smith spürte, wie sich die Stimmung im Saal verdunkelte. »Wie ich schon sagte, ich war in Den Haag, um an der WHO-Konferenz über Infektionskrankheiten teilzunehmen. Man hat mir zwar mitgeteilt, dass man irgendwann meine Aussage über den damaligen Umgang mit der Choleraepidemie brauchen könnte, aber nicht jetzt.«

»Haben Sie gewusst, dass sich zur Zeit des Anschlags mehrere Zeugen im Grand Royal aufhielten?«

Smith blickte auf das Rednerpult hinunter und bemühte sich, seine Emotionen im Zaum zu halten. Der Aufenthaltsort von Zeugen sollte stets geheim bleiben, und er hatte nicht angenommen, dass einige in einem Hotel wohnten, das derart im Mittelpunkt stand wie das Grand Royal. Smith fragte sich, wie der Journalist zu dieser Information gekommen war und warum Klein ihm nicht gesagt hatte, dass sich Zeugen im Hotel aufhalten könnten.

Er blickte in die Gesichter, die ihn erwartungsvoll ansahen.

»Sind Sie sicher, dass diese Information zutrifft?«

Der Journalist zögerte einen Augenblick. Smith vermutete, dass die Frage des Mannes ein Schuss ins Blaue war. Er musste wieder an die Frau auf dem Foto denken, schob den Gedanken aber rasch beiseite. Nichts deutete darauf hin, dass sie bei dem Angriff ums Leben gekommen war.

»Ich frage Sie«, gab der Journalist die Frage zurück.

»Was den Prozess gegen Dattar betrifft, verfüge ich auch nur über die Informationen, die in der Öffentlichkeit bekannt sind.«

General Randolph klatschte in die Hände. »Ich danke Ihnen allen. Sie werden verstehen, dass sich Lieutenant Colonel Smith erst einmal von dem schrecklichen Vorfall erholen muss und jetzt bei seiner Familie sein möchte. Danke vielmals.«

Die Worte des Generals – so gut gemeint sie auch waren – versetzten Smith einen schmerzhaften Stich. Als Agent von Covert One hatte Smith keine nahen Verwandten, keine Frau, keine Kinder. Er hatte stets die Freiheit genossen, die damit verbunden war, doch wie er da auf dem Podium stand, verspürte er einen kurzen Moment der Einsamkeit. Er drängte das Gefühl rasch beiseite und folgte dem General aus dem Konferenzsaal.

Smith stieg in das Militärfahrzeug ein, das ihn ins Hotel bringen sollte. Neben sich hatte er einen kleinen Matchbeutel mit seinen Zivilkleidern. Kurz vor dem Ziel spürte er das Vibrieren seines Handys. Es war Klein.

»Ich habe die Pressekonferenz gesehen. Ich habe den Antrag gestellt, mit allen Zeugen sprechen zu dürfen, die im Fall Dattar ausgesagt haben oder noch aussagen sollen. Die Antwort sollte noch heute eintreffen. Ich sage Ihnen Bescheid.«

»Sie haben meine Gedanken gelesen.«

»Ich glaube immer noch nicht, dass es von zentraler Bedeutung ist, aber ich vertraue auf Ihren Instinkt. Wenn Sie meinen, wir sollten die Frau finden, um an die Kühlboxen heranzukommen, dann gehen wir der Spur nach.«

Das Auto bog in eine Gasse hinter dem Hotel ein und hielt an. Smith stieg aus, das Handy immer noch in der Hand.

Private Mercer deutete auf eine Tür hinter einem Müllcontainer. »Sir, tut mir leid, dass wir Sie beim Dienstboteneingang aussteigen lassen, aber wir haben die Anweisung, Sie möglichst unauffällig zum Ziel zu bringen. Diese Tür führt in einen schmalen Gang.« Private Mercer sprach im Flüsterton, um sein Telefongespräch nicht zu stören. Smith dankte den beiden Soldaten mit militärischem Gruß und trat zur Seite, während das Auto wendete und wegfuhr. Während er zur Tür ging, bemerkte er die Kameras, die den Eingangsbereich überwachten; seine Gedanken waren jedoch bei seinem Gespräch und dem Problem mit dem Foto. Er sah den kurzen Lichtblitz von den Büschen am Ende der schmalen Gasse – die Gefahr registrierte er jedoch etwas zu spät.

Kapitel dreizehn

Eine Lkw-Hupe dröhnte auf einer nahe gelegenen Straße. Smith blickte abrupt auf, ohne die Hand mit dem Telefon zu bewegen. Ein brennender Schmerz durchzuckte seine Handfläche. Die Kugel prallte von dem Müllcontainer zu seiner Rechten ab. Nun reagierte Smith blitzschnell. Er sprang zum Eingang zwei Meter vor ihm, riss die Tür auf und stolperte hinein. Ein zweiter Schuss krachte gegen die Metalltür. Smith rannte weiter, den schmalen Gang hinunter und tiefer ins Hotel hinein. Die Tür fiel hinter ihm zu.

Smith durchquerte einen Lagerraum und gelangte durch eine Tür in einen stillen, mit Teppich ausgelegten Gang. Er verlangsamte seine Schritte und steckte die blutende Hand in die Jackentasche, während er den Matchbeutel in der anderen hielt. Er ging davon aus, dass die Kameras bei der Hintertür den Schützen davon abhalten würden, ihm ins Hotel zu folgen, doch die belebte Lobby war ein idealer Ort, um sich unbemerkt anzupirschen und ihm ein Messer zwischen die Rippen zu stoßen.

Der Empfangsbereich lag direkt vor ihm, und er schritt darauf zu, während er aus den Augenwinkeln nach einer verdächtigen Gestalt Ausschau hielt. Sicherheitskameras konnte er keine entdecken. Vermutlich blieben ihm ein paar Minuten, bevor der Schütze den Vordereingang erreichte – falls er es ein zweites Mal versuchte. Smith steuerte direkt auf den Empfangstisch zu.

Ein junger Angestellter lächelte ihm zu. Smith schluckte und bemühte sich, seine Nerven im Zaum zu halten und einen freundlichen, unbeschwerten Eindruck zu vermitteln, während er an den Empfangstisch trat.

»Jon Smith – ich habe ein Zimmer reserviert.«

Der junge Mann begrüßte ihn freundlich, doch Smith hatte Mühe, sich auf das Gespräch zu konzentrieren. Die Fragen des Rezeptionisten beantwortete er mit ein paar nichtssagenden Worten und zog mit einer Hand etwas umständlich eine Kreditkarte aus der Brieftasche. Er drehte sich um und lehnte sich an die Theke, um die Empfangshalle zu überblicken, fand jedoch nichts Auffälliges.

»Mr. Smith? Ihr Schlüssel und das Paket, das für Sie hinterlegt wurde. Ich wünsche einen angenehmen Aufenthalt.« Die Stimme des jungen Angestellten zog Smiths Aufmerksamkeit auf sich. Er nickte geistesabwesend, und nahm den Zimmerschlüssel und das Paket an sich. Er blickte auf die Zimmernummer.

»904? Im neunten Stock?«

Der Angestellte nickte. »Ja. Unser Concierge Level.«

Smith schob den Schlüssel über den Empfangstisch. »Können Sie mir ein Zimmer im ersten Stock geben?«

Der Rezeptionist sah ihn verwirrt an. »Aber Sie haben doch ein Zimmer im Concierge Level reserviert.«

Smith biss ungeduldig die Zähne zusammen. »Das ist so ein Aberglaube. Ich hab immer Angst, die Feuerleiter geht nicht bis zum neunten Stock.«

Ein verständnisvoller Ausdruck trat auf das Gesicht des jungen Mannes. »O ja. Natürlich. Wir haben die Bilder vom Grand Royal gesehen. Entschuldigen Sie. Ich ändere das für Sie. Ich gebe Ihnen eine Suite.«

»Aber bitte benutzen Sie einen anderen Namen. Ich will nicht, dass die Reporter meine Zimmernummer rauskriegen.«

»Unser System verlangt einen Namen zur Zimmernummer. Welches Pseudonym soll ich eintragen?«

»Robert Koch.«

Smith ging am Aufzug vorbei und nahm die Treppe. Als er sein Zimmer erreichte, trat er sofort ans Fenster, zog die Vorhänge zu und schaltete ein Licht über dem Schreibtisch ein. Er schlüpfte aus der Jacke und ging ins Badezimmer, um die Wunde an der Hand zu untersuchen.

Die Fleischwunde in der Handfläche war zwar schmerzhaft, aber nichts Ernstes. Smith wusch sie aus und umwickelte sie mit einem Waschlappen. Er ging zum Schreibtisch zurück und riss den Karton auf, der einen leichten Laptop, mehrere Schlüssel und ein Ticket für den Parkservice des Hotels enthielt. Er loggte sich ins Internet ein und berichtete Klein in einer E-Mail von dem Angriff. Auch, dass er aus Sicherheitsgründen die Nacht wahrscheinlich nicht im Hotel verbringen würde. Es würde schwer genug werden, das Haus sicher zu verlassen. Er überlegte, ob er sich sofort ins Auto setzen und verschwinden sollte, bevor der Angreifer Zeit hatte, sich eine neue Position zu suchen, entschied sich aber dagegen. Im Moment war er hier sicher, und er brauchte etwas Zeit und Zugang zum Internet. Er legte das Foto der Frau neben den Bildschirm, öffnete Google und ging an die Arbeit.

Eine Stunde verging damit, nach »Dattar« und anderen Begriffen zu suchen und die Einträge zu studieren. Er blickte in die Augen der Frau auf dem Foto. Sie wirkte ernst, intelligent, selbstbewusst. Ihre dezente Kleidung – marineblauer Hosenanzug, weiße Bluse mit offenem Kragen, dünne Halskette und Diamantohrringe – deutete auf einen gewissen Wohlstand hin. Smith arbeitete in seinem Beruf mit Medizinern, Biologen und anderen Wissenschaftlern zusammen – diese Frau sah jedenfalls ganz anders aus. Die Wissenschaftlerinnen, die er kannte, waren hochintelligent, ihre tägliche Uniform war oft ein Laborkittel, und dazu trugen sie einfache Hemden und Hosen. Die Frau auf dem Foto war nach Smiths Einschätzung in der Welt der Wirtschaft zu Hause, und die Intelligenz, die sie ausstrahlte, hatte nichts Akademisches, sondern eher etwas Handfestes und Zupackendes.

Er griff zum Telefon, bestellte etwas beim Zimmerservice und tippte weiter. Er wechselte auf Google Images, sobald der Name einer Frau im Zusammenhang mit Dattar auftauchte. Weitere fünfundvierzig Minuten vergingen erfolglos. Allmählich kamen ihm Zweifel, ob Dattar wirklich in den Anschlag auf das Hotel verwickelt war. Vielleicht war es tatsächlich Zufall, dass sich seine Flucht und der Angriff in derselben Nacht ereignet hatten.

Frustriert suchte er nach einer Gesichtserkennungssoftware und stieß auf die Webseite einer Firma, die ein Testprogramm anbot, das das Internet nach einem bestimmten Bild absuchte. Man brauchte jedoch eine Genehmigung, um sich am Test zu beteiligen. Smith klickte den Link an, um sich anzumelden, und rief bei der Firma an. Eine freundliche Frauenstimme meldete sich, und er bat um eine möglichst schnelle Genehmigung.

»Darf ich fragen, wofür Sie die Information brauchen?« Die Frau klang nun ein klein wenig argwöhnisch.

»Ich gehöre der United States Army an und suche einen geschäftlichen Kontakt, der mir vom Freund eines Freundes empfohlen wurde. Ich habe ein Foto der Frau, aber nicht ihren Namen, und der Freund kann sich auch nicht an ihren Namen erinnern.«

Smith wartete und hoffte, dass sie seine Lüge akzeptierte. Sie tat es nicht.

»Tut mir leid, wir müssen vorsichtig sein, wem wir den Gebrauch der Software gestatten. Wir hatten bereits einen Vorfall mit einem Stalker, der eine Frau suchte, von der er sich hätte fernhalten müssen. Zum Glück bekam er keinen Zugang zum Programm, aber Sie sehen, wie schwierig das ist.«

»Natürlich, aber warum werben Sie dann im Internet, wenn Sie den Leuten ohnehin keinen Zugang gewähren?«

»Wir sammeln schon einmal Kunden, um die Firma für einen möglichen Börsengang interessant zu machen. Derzeit können wir aber leider keinen Zugang zu der Software gewähren – wir hoffen, dass es nächstes Jahr möglich ist.«

»Würde es helfen, wenn ein Angehöriger der Militärpolizei Sie kontaktiert? Dann kann Ihre Firma doch darauf vertrauen, dass die Information nicht missbraucht wird.«

»Nein, tut mir leid. Wir sind gerade mit dem Department of Homeland Security über eine Benutzung des Programms im Gespräch, aber die Verhandlungen laufen noch. Es geht um die Höhe der Nutzungsgebühr, und solange es keine Einigung gibt, können wir auch Behörden keinen Zugang einräumen.«

»Okay, trotzdem danke.« Smith legte auf und rief Marty Zellerbach an, den einzigen Menschen in seinem Bekanntenkreis, der jeden Computer hacken konnte.

»Hallo, Jon. Nett, von dir zu hören.« Martys Stimme klang förmlich und gespreizt und ohne echte Freundlichkeit, doch Smith war trotzdem angenehm überrascht. Marty litt am Asperger-Syndrom, einer Entwicklungsstörung, die man dem Autismus zurechnete. Er würde nie die Feinheiten des sozialen Umgangs lernen, die für die meisten Menschen selbstverständlich waren, und wenn er überhaupt ans Telefon ging, meldete er sich oft mit einer unpassenden Begrüßung.

Smith stellte sich den kleinen, rundlichen Mann in seinem Haus vor, das er nur selten verließ, umgeben von seinen geliebten Computern. In ihrer gemeinsamen Jugend hatte Smith ihn davor bewahrt, aufgrund seiner Eigenheiten gemobbt zu werden. Manchmal war Smith auch eingeschritten, wenn Marty viel zu heftig auf ein nicht böse gemeintes Wort reagiert hatte. Marty hatte kein Gefühl für die richtige Distanz zu seinen Mitmenschen, er trat ihnen oft zu nahe – körperlich und auch mit beleidigenden Bemerkungen. Sein eigenwilliges Benehmen schreckte die Leute ab, sodass er sozial isoliert war. Er hatte keine Frau, keine Freundin und nur wenige Freunde und tendierte dazu, sich immer mehr abzukapseln.

»Du klingst gut, Marty.«

»Danke. Ich mach gerade eine neue Therapie. Ich hab gesehen, dass du in Europa fast gestorben wärst. Freut mich, dass du überlebt hast.«

Smith lächelte. Marty leierte es fast gelangweilt herunter. Man hatte nicht das Gefühl, dass er es so meinte, doch Smith fand es anerkennenswert, dass er sich bemühte.

»Wie hast du es mitbekommen? Ich dachte, du kriegst Kopfweh vom Fernsehen.«

Marty schnaubte verächtlich. »Ich hab’s auf der CNN-Website gesehen. Ich wette, das haben hunderttausend Leute angeklickt. Brauchst du meine Hilfe?« Marty klang nun deutlich lebhafter.

»Ja. Ich wollte an einem Test einer Softwarefirma teilnehmen. Es geht um eine Software, die das Internet nach einem bestimmten Foto absucht.« Smith erklärte Marty das Problem mit der gleichen, nicht ganz korrekten Geschichte, dass er nach einer Kollegin suche. »Hast du schon mal davon gehört? Kann Google Images so was auch?«

»Ich hab davon gehört, und was die Firma macht, ist wirklich interessant. Aber – nein, mit Google Images geht das nicht. Google sucht das Internet nach Stichworten in Texten ab und zeigt dir, wo du den Text findest. Wenn ich jetzt irgendwo ein Foto von uns reinstelle und unsere Namen darunterschreibe, dann liest Google Images den Text unter dem Foto, nicht das Foto selbst. Aber die Software, von der du sprichst, liest wirklich die Pixel des Fotos und sucht im Internet nach einem, das aus genau diesen Bildbausteinen besteht. Tolle Sache.«

Smith sah einen Hoffnungsschimmer. »Verstehe. Wenn ich einen Namen habe, aber kein Foto, suche ich eins in Google Images, aber mit einem Foto ohne Namen brauche ich diese neue Software, um das Foto irgendwo zu finden, wo auch der Name steht.«

»Ja. Ist es das, was du brauchst?«

»Ja. Glaubst du, du kriegst das hin? Ich schicke dir das Foto von der Frau, die ich suche.«

»Ich kümmere mich drum und melde mich dann.«

Smith ging erst mal duschen und genoss das heiße Wasser auf dem Rücken. Er schloss die Augen und musste gleich wieder an die Unbekannte mit dem entschlossenen Gesicht denken. Sie erinnerte ihn an eine andere tatkräftige Frau, die er gut kannte. Er hielt das Gesicht in den Wasserstrahl und dachte an Randi Russell – an so manche kritische Situation, die sie zusammen bewältigt hatten. Die Agentin hatte ihm mehr als ein Mal das Leben gerettet. Konnte es sein, dass die Frau auf dem Foto ebenfalls Agentin war? Vielleicht vom MI6 oder einem anderen Geheimdienst? Das würde erklären, warum man nichts über sie in Erfahrung bringen konnte. Er drehte das Wasser ab, stieg aus der Dusche und griff sich das Handtuch.

Zehn Minuten später saß er wieder am Computer und tippte erneut »Dattar« ein, zusammen mit den Namen verschiedener internationaler Geheimdienste. Noch ehe ein Ergebnis erschien, klingelte sein Handy. Er meldete sich und hörte Martys aufgeregte Stimme.

»Ich bin drin! Ich hab ihre Passwörter geknackt.«

»Und?«, fragte Smith aufgeregt. »Hast du das Foto gefunden?«

»Die Software ist großartig! Ein Kunstwerk.«

Smith zwang sich zur Geduld. »Okay, aber ich muss die Frau dringend finden. Hast du nach dem Bild gesucht?«

»Ja, aber nichts gefunden. Das Foto ist zu unscharf, nicht zu gebrauchen. Und die Software hat nur 450 Millionen Bilder gescannt, also nur einen kleinen Teil des Internets. Aber das ist verständlich. Das Ganze ist ja noch in Arbeit.«

Smith empfand es als herbe Enttäuschung. Die Software war seine letzte Hoffnung gewesen. »Sucht das Programm nach dem ganzen Foto?«

»Ja. Wie gesagt, es sucht nach einem Foto, das sich aus genau diesen Bildbausteinen zusammensetzt.« Marty klang ungeduldig, weil er es Smith noch einmal erklären musste.

»Und wenn du dich auf das Gesicht konzentrierst und speziell danach suchst?«

Marty seufzte. »Das tut die Software ohnehin.«

»Kannst du das Programm auch woanders suchen lassen – in Bereichen, die noch nicht in der Datenbank sind?«

»Vielleicht.«

»Versuchst du’s?«

»Okay, aber das braucht ein bisschen Zeit.«

»Es ist wirklich wichtig. Ich fürchte, die Frau ist in Gefahr. Irgendwo im Internet muss ein Foto von ihr sein, auch wenn’s nicht dieses ist.«

»Sie sieht aus wie eine Firmenchefin oder so«, meinte Marty. »Ihr Gesicht gefällt mir, aber sie sieht zornig aus.«

»Trifft es ›entschlossen‹ nicht eher?«

»Nein. Zornig. Als würde sie sich über irgendwas ärgern. Sie lächelt nicht. Frauen lächeln sonst andauernd.« Marty überraschte ihn erneut. Solange sie sich kannten, hatte er noch nie seine Meinung über den Gesichtsausdruck eines Menschen und seine Bedeutung geäußert. Trotzdem lag er hier falsch. Die Frau wirkte nicht zornig.

»Danke für deine Hilfe.«

»Ich helfe dir immer«, sagte Marty.

Smith trennte die Verbindung, nun wieder etwas optimistischer. Er gab die Suche auf, sah nach seinen E-Mails und fand eine Nachricht von Randi Russell. Sie teilte ihm mit, dass die Probe aus ihrem Kühlschrank im Labor der George Mason University angelangt war. Er rief sie an. »Hast du Lust, dir die Probe mit mir anzusehen?«

»Gern.«

»Kannst du mich im Four Seasons abholen? In einem gepanzerten Wagen? Ich werde von Reportern belagert, die mich unbedingt knipsen wollen.«

»Ich hole dich gern ab, aber muss es unbedingt in einem gepanzerten Wagen sein? Reicht nicht mein eigener? Seit wann braucht man kugelsichere Fenster, um sich gegen eine Kamera zu schützen?«

»Es wäre mir wirklich lieber, wenn du ein gepanzertes Auto nimmst.«

Randi schwieg einen Moment lang. »Willst du mir nicht sagen, was los ist?«

»Als ich vorhin das Hotel durch die Hintertür betrat, hat jemand auf mich geschossen. Zum Glück daneben. Ich kann ein bisschen Schutz gebrauchen.«

»Falls Covert One damit zu tun hat, solltest du mir erzählen, worum es geht. Zusammen haben wir mehr Möglichkeiten.«

»Ich komme darauf zurück. Aber im Moment fühle ich mich ein bisschen als Zielscheibe.«

»Ich komme mit einem Wagen und einer Uzi-MP. Fühlst du dich dann wohler?«

»Und ob.«

Zwanzig Minuten später rief Randi vom Parkplatz aus an.

»Ich sitze in einer schwarzen Limousine, direkt vor dem Aufzug der Parkgarage. Die Beifahrertür ist offen. Wenn die Aufzugtür aufgeht, springst du einfach in den Wagen.«

Smith wechselte von der Uniform in seine schwarzen Zivilkleider. Das veränderte Äußere brachte ihm vielleicht ein paar Sekunden, weil der Schütze nach einem Mann in Uniform Ausschau hielt. Noch besser wären ein Hut und eine Sonnenbrille gewesen, um auch sein Gesicht zu verändern. Er nahm seinen Autoschlüssel und den Laptop und fuhr mit dem Aufzug in die Parkgarage hinunter. Es roch nach feuchter Erde und Abgasen. Eine schwarze Limousine wartete mit offener Beifahrertür auf ihn. Er sprang hinein und knallte die Tür zu. Das Auto setzte sich sogleich in Bewegung.

Randi wandte sich ihm zu. Ihr blondes Haar war länger, als er es in Erinnerung hatte, und mit gebleichten Strähnen durchsetzt, als wäre sie lange in der Sonne gewesen. Ihre braunen Augen kamen durch das helle Haar noch stärker zur Geltung. Randis Lächeln war herzerwärmend; sie schien sich aufrichtig zu freuen, ihn zu sehen. Vielleicht hatte General Randolph recht, und es gab wirklich ein paar Menschen, die ihm nahestanden.

»Schön, dich zu sehen. Es freut mich, dass es dir gut geht«, sagte sie, als hätte sie seine Gedanken gelesen.

»Ich freu mich auch, dich zu sehen.«

Sie nickte und wandte ihre Aufmerksamkeit dem Fahrzeug zu. Sie fuhr auf eine mit einer Schranke versperrte Ausfahrt zu und hupte. Die Schranke ging hoch, und sie fuhren ins Licht des späten Nachmittags hinaus. Smith blickte sich nach möglichen Positionen für einen Scharfschützen um, obwohl er wusste, dass gute Schützen stets Plätze aufsuchten, wo sie absolut unsichtbar waren.

»Hast du die Uzi dabei?«, fragte Smith in lockerem Ton. Randi deutete auf den Rücksitz. Smith drehte sich um. Da lag tatsächlich eine MP. »Ich hab’s für einen Scherz gehalten.«

Randi schüttelte den Kopf. »Mit Waffen mach ich keine Scherze.«

»Ist das ein Firmenwagen?«

»Ja.« Sie sah ihn von der Seite an. »Willst du mir nicht sagen, was los ist? Das Grand Royal ist weit weg, und trotzdem hat es schon wieder jemand auf dich abgesehen.« Er erzählte ihr von den Fotos und von dem bislang erfolglosen Versuch, Howell und die Frau zu finden.

»Hast du vielleicht etwas von Howell gehört?«, fragte er.

Randi schüttelte den Kopf. »Nein, aber das ist ja nichts Ungewöhnliches. Wir haben normalerweise keinen Kontakt.«

»Es gefällt mir gar nicht, dass Dattar wieder frei herumläuft. Der Kerl hat’s auf mich abgesehen, und dass er so schnell nach dem ersten Anschlag einen zweiten startet, zeigt, dass er ein größerer Fisch ist, als ich dachte.«

Randi seufzte. »Das stimmt wohl. Sein Einfluss schien nie so weit zu reichen – umso beunruhigender, dass er frei herumläuft. Die Geheimdienste von halb Europa sind hinter ihm her, und doch weiß keiner, wo er steckt. Er ist einfach verschwunden.« Smith blickte durch das Beifahrerfenster hinaus und dachte an die Frau, an die gestohlenen Kühlboxen und an Dattar.

Fünfzig Minuten später erreichten sie das Labor der George Mason University. Smith fühlte sich ziemlich ungeschützt, als er aus dem Wagen stieg, deshalb rannte er zum Eingang hinüber. Randi hielt mit ihm Schritt.

Sein Freund, Professor Jinchu Ohnara, empfing ihn beim Eingang des biochemischen Labors. Ohnara – ein Mann in den Sechzigern, schmächtig, volles graues Haar und strahlende braune Augen – war der führende Genetiker der Ostküste. Smith hatte als Student an der UCLA in einem kleineren Projekt mit ihm zusammengearbeitet und verließ sich auch heute noch auf ihn, wenn er eine kompetente Meinung zu einer schwierigen wissenschaftlichen Frage brauchte.

»Ich bin wirklich froh, dass du lebend aus dem Hotel herausgekommen bist.« Ohnara schüttelte Smith die Hand.

»Hat denn jeder gesehen, wie ich da am Fenster gehangen bin?«

Ohnara nickte. »Jeder.«

»Meine fünfzehn Minuten Berühmtheit. Darf ich dir Randi Russell vorstellen? Sie arbeitet in der Gesundheitsbehörde.« Smith benutzte die Tarnidentität, die Randi vorgeschlagen hatte.

»Freut mich. Es ist verständlich, dass sich die Gesundheitsbehörde für diese Bakterien interessiert.«

Randi zog die Stirn kraus. »Das klingt bedrohlich. Haben Sie etwas Besorgniserregendes herausgefunden?«

Ohnara nickte. »Es handelt sich um etwas, das in manchen Teilen der Welt durchaus schwerwiegende gesundheitliche Probleme verursachen kann.« Er wandte sich an Smith. »Ich habe mir die Probe genau angesehen. Aber mach dir selbst ein Bild.«

Er winkte Smith ins Labor weiter. Der leichte Geruch nach Isopropylalkohol wurde stärker, als sie das Labor betraten.

»Du hast sie nicht im Sicherheitslabor geöffnet?« Smith hatte Ohnara ausdrücklich darauf hingewiesen, spezielle Vorkehrungen zu treffen.

»Doch. Außerdem habe ich die Probe in einen Sicherheitsbehälter gegeben, so was wie ein Handschuhfach, mit einem eigenen Lüftungssystem.« Ohnara sah ihn nachdenklich an. »Ich habe die Sicherheitsmaßnahmen getroffen, die für das Vogelgrippevirus üblich sind. Gibt es einen Grund, noch vorsichtiger zu sein?«

»Ich habe keine Ahnung, was es ist. Aber heutzutage weiß man nie …« Smith ließ den Satz in der Luft hängen.

Ohnara seufzte. »Wem sagst du das. Irgendwelche resistenten Bakterien werden uns eines Tages alle umbringen. Dieser Fall scheint mir zwar nicht ganz so gefährlich zu sein, aber du musst trotzdem einen Schutzanzug anziehen.«

Alle drei schlüpften in Einweg-Schutzanzüge und Handschuhe, und Ohnara gab ihnen dazu noch Atemgeräte. Als sie soweit waren, öffnete der Wissenschaftler mit einer Schlüsselkarte eine Tür in einen versiegelten Bereich des Labors und winkte Smith nach rechts weiter. An der gegenüberliegenden Wand stand ein Tisch mit mehreren Hockern. Ein großer durchsichtiger Würfel umgab ein Mikroskop. Gummihandschuhe reichten durch versiegelte Öffnungen in den Behälter, und eingebaute Okulare an allen Seiten des Würfels ermöglichten es mehreren Wissenschaftlern gleichzeitig, die Probe zu studieren. Durch eine lange Röhre konnten die Proben in den Behälter eingeführt werden.

»Ich würde gern deine Meinung hören – und auch Ihre, Ms. Russell«, setzte Ohnara hinzu. »Sie können es sich gern von der anderen Seite ansehen.«

Smith trat an das Okular und sah mehrere stabförmige Bakterien zusammen mit etwas anderem, das er nicht erkannte. Er konzentrierte sich auf die Stäbchen.

»Vibrio cholerae«, sagte er. »Das Bakterium, das Cholera verursacht. Und dann ist da noch etwas – Bakterien, die sich nicht bewegen, zusammen mit einem Stamm des H5N1-Virus. Ist das Vogelgrippevirus irgendwie mutiert?«

»Ich habe es mir genauer angesehen – und ich glaube nicht.«

Gott sei Dank, dachte Smith. Doch auch das herkömmliche Vogelgrippevirus war gefährlich genug. Er betrachtete die Probe einige Augenblicke. Die Cholerabakterien bewegten sich.

»Die leben noch«, stellte Smith fest. Während er das Geschehen unter dem Mikroskop verfolgte, teilte sich ein Bakterium. »Sie scheinen sich zu vermehren.«

»Das war nicht gleich so, aber jetzt vermehren sie sich – und das schneller, als ich es je gesehen habe. Woher kommt das Material?«, fragte Ohnara.

»Von einer Kühlschrankbeleuchtung in einem Vororthaus«, antwortete Randi.

»Seltsamer Ort für Cholerabakterien und Vogelgrippeerreger. Wurde die Beleuchtung vielleicht mit einem feuchten Tuch abgewischt? Der Choleraerreger braucht Wasser, um sich zu vermehren.«

Randi schüttelte den Kopf. »Nein, das war’s nicht. Wir glauben, dass jemand die Erreger absichtlich im Kühlschrank deponiert hat. Cholera kommt ja vor allem in warmen Regionen vor. Überlebt der Erreger auch in der Kälte?«

»O ja, zumindest einige Tage. Aber in der Wärme wird er richtig aktiv. Als ich mir einen kleinen Teil der Probe ansah, war der Choleraerreger noch inaktiv, wahrscheinlich durch die Kälte im Kühlschrank, aber mit der Zeit begann er sich zu vermehren.«

»Und das Vogelgrippevirus?«

»Genauso inaktiv wie der Choleraerreger. Die Vogelgrippe ist nicht leicht über die Luft übertragbar, obwohl wir ein paar Fälle beobachtet haben, wo die Übertragung von Mensch zu Mensch passiert sein dürfte. Sie hatten den Erreger von Vögeln und steckten ihre Angehörigen an. Mit der Vogelgrippe ist nicht zu spaßen, aber in dieser schleimigen Substanz und in so kleinen Mengen ist eine Übertragung auf Menschen nicht sehr wahrscheinlich.«

»Aber auch nicht ausgeschlossen?«, hakte Randi nach.

»Ausgeschlossen nicht – aber nicht sehr wahrscheinlich. Die Cholera ist das Beunruhigendere an diesem Gemisch.«

Smith teilte diese Ansicht. Die Bakterien wurden immer aktiver, je länger er sie beobachtete. Das unbekannte Bakterium rührte sich hingegen immer noch nicht.

»Was ist das andere – das Bakterium mit dem H5N1-Virus?«

»Shewanella oneidensis MR-1. Eine faszinierende Spezies, die noch dazu recht häufig hier in der Region vorkommt – zum Beispiel im Schlamm am Grund des Potomac. Wir analysieren das Bakterium schon seit Jahren. Aber wechseln wir doch zum Rastertunnelmikroskop.«

Smith beobachtete, wie sich das Bild veränderte und Details der seltsamen Bakterien zutage traten. An den Seiten ragten haarartige Anhängsel hervor.

»Ah, danke. Jetzt sehe ich die kleinen Härchen.«

»Haben sie einen bestimmten Zweck?«, fragte Randi Russell.

»Die Anhängsel sind nur drei bis fünf Nanometer dick. Zehntausendmal feiner als menschliches Haar. Das Besondere daran ist, dass diese Nanodrähte Elektronen leiten, und das sogar unter Wasser und in anaeroben Bedingungen.«

»Eignen sie sich für den Einsatz in biologischen Brennstoffzellen, wie Geobacter?«, fragte Smith.

Ohnara blickte durch ein zweites Okular. »Hast du mit solchen Brennstoffzellen gearbeitet?«

Smith hatte tatsächlich einige Zeit auf dem Gebiet geforscht. »Nicht sehr lange. Angeblich hat es vor Kurzem einen Durchbruch gegeben, und man versteht jetzt besser, wie sie funktionieren.«

»Eine wirklich spannende Entwicklung. Wir wissen heute, dass über diese Härchen ein Elektronentransport stattfindet. Es könnte tatsächlich sein, dass sich diese Bakterien für den Einsatz in Biobatterien eignen.«

Smith konzentrierte sich wieder auf die Cholerabakterien. »Bremsen tiefe Temperaturen die Vermehrung der Cholera? Könntest du die Probe einfrieren, damit wir etwas Zeit gewinnen, um mehr zu erfahren?«

»Das können wir machen. Mal sehen, was passiert.«

»Könnte es sein, dass die Erreger aus dem Wasserhahn gekommen sind?«, fragte Randi. »Dass jemand die Wasserversorgung verseucht hat?«

Ohnara zog einen Hocker auf Rollen zu sich und setzte sich. Er sah sie ernst an. »Cholera ist gefährlich, keine Frage, aber es bräuchte schon einen besonders aggressiven Erregerstamm, um die westlichen Desinfektionsmethoden zu überwinden. Chlor tötet den Erreger ab, und Kochen ebenso.«

»Was will dann jemand damit bezwecken, es in einen Kühlschrank zu schmieren?«, hakte Randi nach.

Ohnara sah sie etwas ratlos an. »Natürlich könnte es zu einer Ansteckung kommen, wenn die Bakterien auf eine Flasche gelangen, aus der man trinkt, aber da gäbe es sicher wirkungsvollere Wege, um jemandem zu schaden – geschweige denn, größeren Schaden in der Bevölkerung anzurichten. Dafür müsste man Wasser kontaminieren, das nicht behandelt wird, wie wir’s zum Beispiel auf Haiti erlebt haben. In so einem Fall können Tausende sterben, aber die Krankheit wird trotzdem kaum von Mensch zu Mensch übertragen, sondern nur über die ursprüngliche Quelle.«

Smith trat vom Mikroskop zurück. »Aber die schnelle Vermehrung und das Virus machen die Sache trotzdem beunruhigend. Vielleicht ist das eine besonders gefährliche Cholera-Variante?«

Ohnara wedelte abwägend mit der Hand. »Vielleicht, vielleicht auch nicht. Ein Teil der Probe ist abgestorben, als ich sie in die Schale gab, der Erreger ist also nicht besonders widerstandsfähig. Wenn du möchtest, kann ich ihn den Substanzen aussetzen, mit denen unser Trinkwasser behandelt wird. Mal sehen, ob er überlebt.«

Smith nickte. »Das wäre hilfreich.«

Randi blickte wieder durch das Okular. »Dr. Ohnara, lässt sich bestimmen, woher diese Bakterien stammen?«

Ohnara nickte. »Das habe ich schon gemacht. Diese Variante kommt in Indien und Pakistan vor.«

Randi hob abrupt den Kopf, und Smith sah, wie alle Farbe aus ihrem Gesicht wich. »Haben Sie Pakistan gesagt?«

»Ja. Ist das wichtig?«

»Es ist eines der Ursprungsländer des Terrorismus«, warf Smith mit neutraler Stimme ein. Er wusste zwar, dass Ohnara vertrauliche Informationen für sich behalten würde, doch er sah keine Notwendigkeit, einen Zusammenhang zwischen Pakistan, dem entflohenen Dattar und einem gefährlichen Choleraerreger herzustellen. Er würde sich an Klein wenden, um mehr Informationen über die gestohlenen Proben zu erhalten. Vielleicht befand sich dieser Bakterienstamm in einer der Kühlboxen.

Ohnara wirkte immer noch skeptisch. »Ich glaube nicht, dass sich der Erreger als wirkungsvolle Biowaffe einsetzen ließe. Zumindest in der westlichen Welt kann ich mir das kaum vorstellen. Sollten die Bakterien allerdings der Behandlung mit den Chemikalien standhalten, könnte ich meine Meinung ändern.«

Smith hielt Ohnara die Hand hin, um sich zu verabschieden. »Hoffen wir, dass es nicht so ist.«

Smith und Randi Russell gingen zum Vordereingang, doch als sie die Tür erreichten, zögerte Smith.

»Machst du dir immer noch Sorgen?«, fragte Randi. »Ich kann mit dem Wagen zum Hinterausgang fahren und dich einsteigen lassen, wie vorhin.«

Er lächelte erleichtert. »Danke.«

»Kein Problem.«

Smith wiederholte den »Sprint zum Auto«, wie er es für sich nannte, und war erleichtert, als Randi vom Campus wegfuhr.

»Also, was hältst du davon?«, fragte er.

Randi zog die Stirn in Falten. »Es gefällt mir gar nicht, dass das Zeug aus Dattars Region stammt, aber das hast du sicher schon bemerkt.«

Smith nickte. »Kann es sein, dass er es auf dich abgesehen hat? Hattest du schon einmal mit ihm zu tun?«

Randi bog in eine Seitenstraße ab, an deren Ende Smith eine U-Bahn-Haltestelle sah. »Nein, noch nie. Es könnte natürlich reiner Zufall sein, aber mein Gefühl sagt mir was anderes.« Sie schien noch etwas hinzufügen zu wollen.

»Ja?«, hakte Smith nach.

Sie schüttelte den Kopf. »Ach, nichts. Zurück zum Hotel?«

»Kannst du mich hier rauslassen? Ich nehme die Metro. Ich habe ein paar Dinge zu erledigen.«

»Klar. Ich glaube, die Luft ist rein. Es ist uns jedenfalls niemand gefolgt.«

Smith lächelte. »Beruhigend, wenn du das sagst.«

Sie erwiderte sein Lächeln, wurde aber gleich wieder ernst. »Es gibt da so ein Problem, das uns beschäftigt: Es sind Bakterien abhandengekommen. Könnte sein, dass ich deine Hilfe brauche.«

Die Kühlboxen, dachte Smith. »Sicher.«

Er stieg aus der Limousine, winkte ihr zu und eilte zur U-Bahn-Haltestelle. Sobald er außer Sichtweite war, rief er Marty an. Sein Freund meldete sich nicht, und er hinterließ die Nachricht, dass er kurz vorbeischauen würde. Er stieg in die U-Bahn ein und behielt während der Fahrt die anderen Fahrgäste im Auge. Die meisten lasen ein Buch oder eine Zeitung oder stierten ins Leere. Keiner beachtete Smith. Er stieg am Dupont Circle aus, um den Rest des Wegs zu Fuß zurückzulegen. Immer wieder blickte er sich verstohlen um, während er die ruhige Wohnsiedlung durchquerte. Als er sich Martys Haus näherte, sah er den kleinen, rundlichen Mann auf dem Bürgersteig auf und ab gehen. Er wirkte aufgewühlt und hielt den geöffneten Laptop in den Händen. Als er Smith erblickte, trat ein Lächeln in sein Gesicht.

»Jon! Jon! Ich hab deine Nachricht gehört, dass du vorbeikommst! Ich warte schon auf dich.« Er winkte aufgeregt. Smith stöhnte auf und blickte sich um. Warum konnte Marty nicht einfach im Haus auf ihn warten? Musste denn die ganze Siedlung mitbekommen, dass Smith hier war? Aber so war Marty nun einmal: Wenn er so richtig in Fahrt war, konnte ihn nichts bremsen. Zum Glück schien sich niemand draußen aufzuhalten. Marty lief ihm entgegen und hielt ihm den Laptop hin.

»Ich hab sie gefunden!«, rief er.

Kapitel vierzehn

Smith stand in der von Marmor und Holz geprägten Eingangshalle von Landon Investments in New York und fragte sich einmal mehr, warum pakistanische Terroristen Rebecca Nolan töten wollten, warum jemand einen Cholerastamm aus Pakistan auf Randi Russells Kühlschrankbeleuchtung geschmiert hatte und was Dattar damit zu tun haben mochte. Während der Zugfahrt von Washington nach New York hatte er das Material gelesen, das Marty für ihn gesammelt und ausgedruckt hatte. Was er da über die Frau erfuhr, war beeindruckend, doch es beantwortete nicht die Frage, wer ihren Tod wollen könnte, und warum. Er hatte ihren Namen an Randi weitergegeben, die die Ressourcen der CIA zur Informationsbeschaffung einsetzte.

Am Empfangstisch nannte er seinen Namen und durfte zu den Aufzügen weitergehen. Die Fahrstuhlkabine war mit einem Fernseher ausgestattet; auf einem Finanzkanal erklärte eine Sprecherin, wie man mit dem Wechselspiel von Put- und Call-Optionen am Ende einen Gewinn herausschlug. Smith hatte selbst einen Teil seines Gelds auf den Finanzmärkten angelegt, aber in soliden Blue-Chip-Aktien, die er in guten wie in schlechten Zeiten behielt. Von dem, was die Frau auf dem kleinen Bildschirm erklärte, verstand er kein Wort.

Die Aufzugtür ging auf, und er schritt zu dem massiven Mahagoni-Empfangstisch von Landon Investments, an dem eine zierliche Frau mit einem Telefon-Headset saß. Die luxuriöse, gediegene Einrichtung zeugte vom Erfolg der Firma. Dank Martys Nachforschungen wusste Smith, dass Landon Investitionen von über drei Milliarden Dollar verwaltete und einen ausgezeichneten Ruf genoss. Rebecca Nolan war allein für 900 Millionen Dollar verantwortlich und galt als aufsteigender Stern der Firma. In einem Artikel in der Zeitschrift Fortune wurde Landon als »ausgezeichnete, aber kaum bekannte Investmentfirma« bezeichnet. Darin stand auch, dass die Manager der Firma bewusst im Hintergrund blieben und sich sachlich und diskret um die Anliegen ihrer reichen Kunden kümmerten. Die junge asiatische Frau am Empfangstisch lächelte, als er zu ihr trat.

»Entschuldigen Sie, Mr. Smith. Ich hätte Ihnen natürlich einen Termin gegeben – aber ich wusste nicht, dass Sie heute vorbeikommen würden.«

Smith erwiderte ihr Lächeln. »Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen. Ms. Nolan weiß nicht, dass ich sie sprechen möchte. Es ist aber sehr dringend. Kann ich zu ihr?«

Ein Stirnrunzeln trat auf das Gesicht der Frau. »Haben Sie gesagt, Ms. Nolan?«

»Ja.«

Sie schüttelte bedauernd den Kopf. »Es tut mir so leid, Mr. Smith, aber Ms. Nolan empfängt keine Besucher während der Börsenzeit. Vielleicht möchten Sie nach 16 Uhr wiederkommen?«

Smith schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, das ist unmöglich. Ich muss sie sofort sprechen. Können Sie sie bitte anrufen?«

Das Stirnrunzeln wurde noch tiefer. »Sind Sie ein Kunde von Ms. Nolan?«

»Nein. Ich bin vom Forschungsinstitut für Infektionskrankheiten der U.S. Army und muss sie dringend sprechen.« Er reichte ihr seine Karte.

»Army? Geht es um diesen Anthrax-Impfstoff von Wingspan? Die Ankündigung hat die Aktien der Firma ganz schön in die Höhe schnellen lassen.« Ihre Stimmung schien sich sofort zu heben, und er beschloss, den Gedanken aufzugreifen.

»Es geht um Bakterien, aber nicht um diese.«

»Dann nimmt sie sich sicher gleich nach Börsenschluss für Sie Zeit.«

»Ich muss sie sofort sprechen«, beharrte er.

Die Empfangsdame bemühte sich sichtlich, ruhig zu bleiben. Faszinierend, dachte Smith. Er bat eigentlich um nichts Außergewöhnliches, doch die junge Frau tat, als wollte er den Papst während der Sonntagsmesse sprechen. Sie drückte einen Knopf und gab schließlich sein Ansinnen weiter. »Er ist von der Army«, fügte sie hinzu, dann lauschte sie einige Augenblicke. »Selbstverständlich«, sagte sie schließlich und wandte sich wieder Smith zu.

»Ms. Nolan sagt, es tut ihr leid, aber sie kann um diese Zeit keine Besucher empfangen. Sie können aber gern nach Börsenschluss wiederkommen.«

Smiths Geduld ging zur Neige. Hinter der Empfangsdame befand sich eine Milchglasscheibe, die die Eingangshalle von den Büros trennte. Dahinter sah Smith die verschwommenen Umrisse der Mitarbeiter an ihren Schreibtischen. Er schritt auf die Glastür zu.

»Mr. Smith, entschuldigen Sie, aber wo wollen Sie hin?« Die junge Frau erhob sich aufgeregt von ihrem Platz. Es tat ihm leid, dass er ihr das Leben schwer machte, aber er musste auf der Stelle zu Ms. Nolan. Er erreichte die Tür und zog am Griff. Verschlossen. Er blickte zur Empfangsdame zurück.

»Bitte öffnen Sie die Tür.« Die junge Frau richtete sich zu ihrer vollen Größe auf, die Smith auf gut eins fünfzig schätzte. So zierlich sie war, so tapfer sorgte sie dafür, dass Ms. Nolan ungestört blieb.

»Das kann ich nicht, Sir. Ich hätte längst die Security gerufen, wenn Sie nicht von der Army wären. Sie können da nicht hinein. Ich gebe Ihnen gern einen Termin für vier Uhr.«

Er schritt zu ihr zurück und blieb wenige Zentimeter vor ihr stehen. Sie wich nicht zurück, was ihm gefiel – sie ließ sich nicht so leicht einschüchtern –, doch er musste Ms. Nolan um jeden Preis sprechen, und sie stand ihm dabei im Weg. Er überblickte ihren Arbeitsplatz und fand den Knopf, mit dem sich, so vermutete er, die Tür öffnen ließ.

»Ms. …« – er blickte auf ihr Namensschild – »… Lee. Es ist bewundernswert, wie Sie Ms. Nolan verteidigen, aber ich habe ihr etwas zu sagen, das keinen Aufschub duldet, und ich bin überzeugt, sie wird es genauso sehen, wenn sie es hört. Wenn nicht, werde ich auf der Stelle gehen. Ich werde ihr aber in jedem Fall mitteilen, wie tapfer Sie sich gegen die U.S. Army geschlagen haben.« Er sah sie mit seinem gewinnendsten Lächeln an, und nach einem Augenblick sah er auch in ihrem Gesicht etwas Amüsiertes aufblitzen. Er beugte sich vor und drückte den Knopf, worauf sich das Türschloss mit einem Klicken öffnete.

Smith betrat den Arbeitsbereich von Landon Investments. Etwa fünfzig Schreibtische – an jedem ein Trader vor seinem Computerbildschirm – standen hufeisenförmig aufgereiht, mit einem Durchgang in der Mitte. Die Trader trugen alle Headsets, und die meisten sprachen in ihr Mikrofon. Die Geräuschkulisse von fünfzig verschiedenen Gesprächen erfüllte den Raum.

In der Mitte des Hufeisens stand Ms. Nolan. Sie sah genauso aus wie auf dem Foto, nur dass sie heute statt des konservativen blauen Hosenanzugs ein rotes Etuikleid trug, das ihre schlanke Figur perfekt zur Geltung brachte. Ihr Haar trug sie streng zurückgebunden, dazu Ohrringe mit gelben Diamanten, soweit Smith das mit seinem unfachmännischen Auge beurteilen konnte. Sie stand vor vier halbkreisförmig angeordneten Monitoren und verfolgte das Geschehen stirnrunzelnd. Er schritt durch den Mittelgang auf sie zu. Einige der Trader blickten kurz zu ihm auf, doch die meisten starrten weiter auf ihre Bildschirme, ohne ihn auch nur zu bemerken. Auch Ms. Nolan ignorierte ihn. Sie war etwas über eins siebzig groß, und ihr Alter schätzte er auf Mitte dreißig. Ihr Blick hob sich, als er einen Meter vor ihren Monitoren stand.

Mit ihren dunkelbraunen Augen, die genauso ernst dreinblickten wie auf dem Foto, musterte sie ihn von Kopf bis Fuß und hob fragend eine Augenbraue.

»Mr. Smith von der Army, oder?«

Er nickte. »Entschuldigen Sie, dass ich so reinplatze, aber ich muss Sie dringend sprechen. Es geht um Leben und Tod.«

Ein überraschter Ausdruck huschte über ihr Gesicht. »Leben und Tod? Wessen Leben?«

»Ihres«, antwortete er.

Er hatte nun ihre volle Aufmerksamkeit. Sie wirkte einen Moment lang schockiert, dann drückte sie einen Knopf an ihrem Schreibtisch. »Gerald, können Sie einen Moment die Pharma-Titel für mich im Auge behalten? Ich muss zu einer kurzen Besprechung.« Sie nahm ihr Headset ab und nickte ihm zu. »Wir gehen in mein Büro.«

Sie winkte ihn nach rechts, und sie schritten an den Schreibtischen vorbei zu einer Milchglastür, die in einen Flur mit grauen Wänden und einem dicken Teppich führte. Für Smith strahlte alles in diesen Räumen Reichtum, Ruhe und Kompetenz aus. Die teuren Möbel konnte man leicht kaufen, aber diese gediegene, ruhige Atmosphäre ließ sich nicht so einfach herstellen, dachte Smith. Die Finanzmärkte waren extremen Schwankungen ausgesetzt, und viele Investmentberater mussten heutzutage Millionenverluste hinnehmen, wahrscheinlich auch hier bei Landon. Sie blieb vor einer offenen Tür stehen und forderte ihn mit einem Kopfnicken auf einzutreten.

Das Eckbüro war minimalistisch eingerichtet. Auf dem schwarzen Walnussschreibtisch standen weitere drei Monitore, auf denen verschiedene Finanznachrichtendienste ihre Informationen lieferten. Rebecca Nolan warf einen kurzen Blick auf die Bildschirme, ehe sie die Tür schloss. Smith sah sich in dem kahl wirkenden Büro um. Eine Kaffeemaschine stand auf einem Büfett hinter dem Schreibtisch, daneben ein Tablett mit schwarzen Kaffeetassen. Ein abstrakter Kunstdruck an der Wand rechts von Smith war das einzig Schmückende im Zimmer. Keine Diplome, Auszeichnungen, Bilder von Berühmtheiten oder auch nur Familienfotos. Die Leinenjalousien waren heruntergelassen, um die Vormittagssonne nicht hereinzulassen.

»Möchten Sie einen Kaffee oder Espresso?«, fragte sie.

»Kaffee, schwarz«, sagte Smith. Sie ging zur Maschine und legte ein Kaffeepad ein.

»Bitte, setzen Sie sich.«

Smith ließ sich auf dem schwarzen Lederstuhl vor dem Schreibtisch nieder. Die Kaffeemaschine piepte, sie reichte ihm die Tasse und nahm ihren Platz hinter dem Schreibtisch ein. Die Bildschirme standen links von ihr, doch diesmal warf sie keinen Blick darauf. »Erzählen Sie mir bitte, was es mit dieser Sache auf Leben und Tod auf sich hat.«

Smith hatte sich im Zug eine, so hoffte er, glaubwürdige Geschichte zurechtgelegt. Doch jetzt beschlich ihn angesichts ihrer Ruhe das Gefühl, es könnte ein wenig hysterisch klingen.

»Ich habe Grund zur Annahme, dass eine pakistanische Terrororganisation einen Mordanschlag auf Sie plant.«

Rebecca Nolans Augen weiteten sich einen Moment lang, doch sie zeigte keine Überraschung oder gar Angst, wie er es erwartet hatte. Das allein war schon interessant. Entweder sie glaubte ihm nicht oder es steckte irgendetwas anderes dahinter.

»Das ist eine starke Behauptung, Mr. Smith. Wie kommen Sie an solche Informationen? Sind Sie beim FBI? Können Sie sich ausweisen?«

Sie blieb ruhig, doch ihre Stimme klang misstrauisch. Smith erkannte, dass sie ihn für etwas verrückt hielt. Fast erwartete er, sie könnte gleich den Sicherheitsdienst rufen. Erneut musterte sie seine Kleidung, wie um seinen Geisteszustand zu prüfen, bis ihr Blick auf seine Militäruhr fiel.

Er reichte ihr seinen Führerschein, dazu seine Karte vom USAMRIID. Während sie beides studierte, beeilte er sich, das Schweigen zu überbrücken.

»Ich bin gerade aus Den Haag zurückgekommen. Ich habe im Grand Royal gewohnt, als der Anschlag passierte. Wenn Sie die Berichte verfolgt haben, werden Sie mich vielleicht draußen am Fenster im dritten Stock gesehen haben. Dort erfuhr ich auch, dass die Terroristen es auf Sie abgesehen haben. Oder können Sie mir irgendwie erklären, warum ein Terrorist vom anderen Ende der Welt Ihr Foto eingesteckt haben sollte?«

Sie musterte ihn eindringlich. »Natürlich habe ich mitbekommen, was im Grand Royal passiert ist. Ich habe die Berichte gesehen. Auch den Mann, der aus dem Fenster gestiegen ist – und wenn das Sie waren, freut es mich, dass Sie überlebt haben. Der Anschlag hat sich auch auf die Finanzmärkte ausgewirkt. Das Unternehmen, dem das Hotel gehört, musste starke Kursverluste hinnehmen.«

Smith war einen Moment lang sprachlos; ihre Reaktion war einfach unglaublich, und er verlor langsam die Geduld mit ihr. Seit dem Anschlag hatte er sich den Kopf zerbrochen, wie er sie finden und warnen konnte – und sie dachte nur an die sinkenden Hotelaktien.

»Ganz ehrlich, Ms. Nolan, es ist mir scheißegal, wie die Aktien der Hotelkette stehen. Ich will Ihnen gerade klarmachen, dass Ihr Leben in Gefahr ist. Ich kann Ihnen keine näheren Einzelheiten darüber mitteilen, woher ich das weiß, aber ich versichere Ihnen, die Gefahr ist sehr real, und Sie müssen entsprechende Konsequenzen ziehen. Jetzt sofort. Nicht in zwei Stunden oder erst nach dem Börsentag.« Er zog eine weitere Karte hervor und legte sie auf den Schreibtisch. »Das hier ist die Nummer einer Frau namens Randi Russell von der CIA. Sie kann jederzeit einen Agenten herschicken, der Sie in ein sicheres Haus außerhalb von Washington bringt, während die CIA versucht, die Leute zu finden, die hinter dem geplanten Attentat stehen. Rufen Sie sie einfach an. Sie wird Ihnen alles bestätigen, was ich gesagt habe.«

Rebecca Nolan nahm die Karte und stand auf. »Das tue ich. Bitte, nehmen Sie sich noch eine Tasse Kaffee, während ich Ihre Angaben überprüfe.«

Sie ging hinaus. Smith wartete, trank seinen Kaffee und verfolgte die Informationen auf den Bildschirmen. Zehn Minuten später kehrte Nolan zurück. Sie wirkte blass, aber entschlossen, und Smith fürchtete, dass das Gespräch nicht nach seinen Vorstellungen enden würde; sie schien immer noch nicht überzeugt, als sie sich wieder an ihren Arbeitsplatz setzte.

»Ms. Russell hat Ihre Darstellung bestätigt. Ich habe ihr eine Frage gestellt und stelle sie jetzt auch Ihnen: Was glauben Sie, wie lange es dauern wird, bis der Attentäter gefunden ist?«

Smith zögerte. Das war natürlich das Dilemma. Er wusste nicht, wer den Killer im Grand Royal angeheuert hatte, ob er allein gehandelt oder mit den Terroristen im Hotel zusammengearbeitet hatte. Er konnte Ms. Nolan keine wirklich handfesten Informationen liefern.

»Ich weiß es nicht. Es könnte Tage dauern, vielleicht sogar Monate. Niemand weiß, wann das Attentat auf Sie stattfinden soll.«

Sie wirkte bestürzt. »Monate? Die CIA will mich für Monate in ein sicheres Haus sperren? Nein. So geht das nicht. Ich kann meine Arbeit nicht im Stich lassen. Ich heuere noch heute Nachmittag einen Bodyguard an. Wenn’s sein muss, auch zwei – aber ich werde mich nicht monatelang irgendwo verstecken. Wenn ich das tue, verliere ich alles, was ich mir aufgebaut habe.«

Smith atmete tief ein. »Wenn Sie nicht gehen, verlieren Sie vielleicht auch Ihr Leben. Sie müssen an einen sicheren Ort, während die CIA der Sache nachgeht.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich bin für fast eine Milliarde Dollar meiner Kunden verantwortlich. Ich kann nicht einfach auf unbestimmte Zeit weggehen.«

Smith konnte es einfach nicht glauben. »Denken Sie dabei auch an irgendetwas anderes als an Geld? Ich muss Ihnen nämlich sagen, alles Geld der Welt wird für Sie uninteressant sein, wenn Sie tot sind.«

Sie beugte sich vor. »Mr. Smith, überlegen Sie doch, was Sie da verlangen. Sie wollen, dass ich einfach so meine Sachen packe und verschwinde.« Sie schnippte mit den Fingern. »Von einem Moment auf den anderen. Ohne irgendwem zu sagen, wo ich hingehe oder für wie lange – nicht meinen Kunden, nicht meiner Sekretärin oder meinen Kollegen. Sie wollen mir nicht mal Gelegenheit geben, meine Rechnungen zu bezahlen, es meinem Chef zu erklären oder meine Kundenunterlagen zu übergeben. Sie wollen, dass ich mein Leben für Monate aufgebe, während die CIA irgendeinen unbekannten Killer sucht und ihn vielleicht nie findet. Wer würde so etwas tun? Sie vielleicht?«

Er öffnete den Mund, um ihr zu sagen, dass er es tun würde, doch er zögerte. Als Angehöriger von Covert One würde er weiter sein Gehalt beziehen, und sein Job beim USAMRIID würde auf ihn warten, wenn er zurückkehrte. Er hatte keine Familie, keine Frau oder Geliebte und auch sonst niemanden, dem er Rechenschaft schuldete. In diesem Augenblick wurde ihm wieder einmal bewusst, wie sehr sich sein Leben von dem der meisten Menschen unterschied. Er drängte das Gefühl beiseite. Sie musste untertauchen. Ihr Leben hing davon ab.

»Sie müssen es tun. Geld ist wertlos im Vergleich zu Ihrem Leben und sollte in Ihren Überlegungen keine Rolle spielen. Ihre Kunden sollten das auch nicht von Ihnen erwarten.«

Sie zog die Stirn in Falten. »Meinen Kunden ist das Geld sehr wichtig, das sie mir anvertrauen. Manchen ist ihr Geld mehr wert als ihre Gesundheit oder ihre Familie.«

»Diesen Leuten wäre dann auch egal, was aus Ihnen wird, oder? Vor allem wenn Sie mit einer Kugel zwischen den Augen gefunden werden.« Er wählte seine Worte ganz bewusst, um sie zu schockieren. Doch sie schienen die gegenteilige Wirkung zu haben: Sie wirkte eher gereizt und erhob sich von ihrem Platz.

»Danke, dass Sie mich gewarnt haben. Auch für Ihre Sorge und Ihre offenen Worte. Glauben Sie mir, ich werde alles tun, um mich zu schützen, und ich wünsche Ms. Russell viel Erfolg bei der Lösung des Problems. Ich begleite Sie hinaus.«

Smith starrte sie ungläubig an. Sie schickte ihn weg. Er hatte die ganze Mühe auf sich genommen, um sie zu finden und zu warnen, und sie schickte ihn einfach so weg. Dabei hatte er den starken Verdacht, dass sie der Schlüssel zu dem ganzen Schlamassel war, weil sie die einzige Zivilperson darin war. Sie war das große Fragezeichen. Er und Howell hatten über Jahre hinweg mit Verbrechern und Terroristen zu tun gehabt; es war also nicht verwunderlich, dass jemand ihren Tod wollte. Konnte es sein, dass sie auch eine Agentin war? Doch Smith verwarf den Gedanken gleich wieder. Klein hatte sie nicht in seiner Geheimdienst-Datenbank gefunden. Ihre Sturheit machte ihn zornig. Er stand auf, und obwohl sie nicht gerade klein war, überragte er sie doch um einiges – eine Tatsache, über die er in diesem Moment froh war.

»Das können Sie nicht ernst meinen. In dem Hotel in Den Haag wollte mich ein Terrorist umbringen. Er hatte drei Fotos bei sich – eins von mir, eins von Ihnen und eins von einem Mann, den ich kenne. Ihr Foto wurde auf der Straße aufgenommen.« Smith deutete aus dem Fenster. »Vielleicht da draußen. Und Sie haben es nicht gemerkt. Bodyguards werden Ihnen nichts nutzen. Sie müssen in ein sicheres Haus – jetzt gleich. Und vorher können Sie mir noch erklären, warum der Mann Ihr Foto hatte. Als einer der beiden anderen Bedrohten habe ich ein Recht darauf zu erfahren, was Sie mit diesen Leuten zu tun haben, damit ich mich ebenfalls schützen kann.« Er trat auf sie zu und nutzte seine überlegene Körpergröße, um seiner Forderung Nachdruck zu verleihen. Sie kniff die Augen zusammen.

»Ich wüsste nicht, was Sie und ich gemeinsam haben sollten, außer dass dieser Mann uns beide umbringen wollte.«

»Dattar.« Smith sprach es aus, ohne zu überlegen. Er war zu wütend, um nachzudenken. Ein erschrockener Ausdruck trat in ihr Gesicht und verriet ihm, dass er einen Nerv getroffen hatte. »Ist Dattar einer Ihrer Kunden?«

Ihr Gesichtsausdruck wurde undurchdringlich. »Landon Investments behandelt seine Kunden streng vertraulich.«

»Scheiß auf Landon Investments!«

Ihr Gesicht rötete sich vor Zorn, und einen Moment lang glaubte er, sie würde ihn schlagen. Sie zitterte vor Wut und kämpfte sichtlich um ihre Beherrschung.

»Wenn Sie fertig sind, bringe ich Sie jetzt zur Tür.« Ihre Stimme klang endgültig, doch er ließ nicht locker.

»Eins möchte ich Ihnen noch sagen, dann gehe ich und überlasse Sie Ihrem Schicksal – was immer diese Killer mit Ihnen vorhaben. Auch wenn Sie weitermachen wollen, als wäre nichts geschehen – für Sie wird nichts mehr so sein wie vorher. Von nun an werden Sie keine ruhige Minute mehr haben, bis entweder wir die Killer erwischen oder die Killer Sie. Willkommen in der Welt der Gejagten.«

Sie wandte den Blick nicht von ihm, und er sah, wie sich ihr Zorn für einen Moment in Angst verwandelte, ehe ihre Augen wieder hart und unnachgiebig wurden. Sie glaubte offensichtlich, die Situation unter Kontrolle zu haben. Nach einigen Sekunden nickte Smith und trat zur Seite. Sie schritt an ihm vorbei. Er folgte ihr über den Flur zu der Milchglastür und wartete, während sie einen Knopf an der Wand drückte. Das Schloss öffnete sich mit einem Klicken, und sie trat in den Empfangsbereich. Er hörte sie scharf einatmen.

»Oh, nein.« Ihre Stimme klang schockiert. Bevor Smith sie aufhalten konnte, rannte sie zum Empfangstisch.

Die zierliche Empfangsdame lag auf dem Teppich hinter dem Tisch. Ihre Augen waren geöffnet, und Blut floss aus einem Einschussloch in der Schläfe.

Kapitel fünfzehn

Rebecca Nolan griff sich das Telefon und tippte rasch eine Nummer ein. Smith ging neben der Empfangsdame in die Knie und suchte nach einem Puls. Die Frau war tot. Nolan stand hinter dem Empfangstisch und sprach mit dem Sicherheitsdienst.

»Ist sie tot?«, fragte sie Smith.

Er nickte. »Gibt es hier einen Knopf, mit dem man die Eingangstür verriegeln kann?«

Nolan drückte einen Knopf am Rand des Empfangstischs, und er hörte das Schloss einschnappen. Der Tisch war etwa drei Meter von der Tür entfernt. Dahinter führte ein kurzer Gang zu den Aufzügen. Der Killer konnte wenige Meter vor der Tür warten und jeden aufs Korn nehmen, der herauskam.

»Runter«, flüsterte er und zog sie am Arm. Sie ging hinter dem Empfangstisch in die Knie, während sie ihr Gespräch mit dem Sicherheitsdienst weiterführte.

»Ich habe einen Krankenwagen für sie gerufen.« Ihre Stimme brach beim Wort »sie«.

»Wir müssen hier raus. Dieser Mann ist hinter Ihnen her. Wenn Sie hierbleiben, bringt er noch mehr Leute um. Entweder ist er schon irgendwo hier drin, oder er wartet draußen auf dem Flur und schießt, sobald Sie rausgehen.«

»Die Sicherheitskameras nehmen alles auf. Wir können es uns ansehen.« Sie blieb in Deckung, während sie einen Tastaturauszug unter der Tischplatte herauszog. Smith verfolgte, wie sie das Sicherheitsprogramm öffnete. Wenige Sekunden später teilte sich der Bildschirm in vier Quadranten, die verschiedene Bereiche der Firmenräume zeigten.

»Warten Sie noch mit dem Zurückspulen. Fällt Ihnen irgendjemand auf, der nicht hergehört?«

Sie suchte die vier Displays ab. Die Gänge waren leer. Sie schüttelte den Kopf. »Nichts.« Sie schaltete auf den Empfangsbereich, doch der Bildschirm verdunkelte sich.

Smith blickte zur Decke hinauf und sah die runde Abdeckung über der Sicherheitskamera. Er konnte nicht erkennen, ob das Objektiv funktionierte.

»Wäre da nicht eine rote LED-Anzeige, wenn die Kamera funktioniert?«

»Ja«, flüsterte Nolan.

»Da ist aber nichts.«

»Er hat nur die Kamera im Empfangsraum ausgeschaltet«, sagte sie.

»Dann wartet er wahrscheinlich auf dem Flur. Gehen Sie wieder rein«, forderte er sie auf. Sie drückte den Knopf, der die Tür öffnete, und eilte hinein. Smith folgte ihr und gelangte zur Tür, bevor sie ins Schloss fiel. Nolan eilte direkt zu ihrem Büro – eine unbedachte Reaktion, denn dass sie auf dem Video nichts Verdächtiges bemerkt hatten, mochte nichts heißen; der Killer konnte sich in ihrem Büro versteckt haben und auf sie warten.

»Gehen Sie da nicht rein.« Doch sie verschwand bereits in ihrem Büro, als hätte sie ihn gar nicht gehört. Er sprintete hinterher.

Sie stand an ihrem Schreibtisch und steckte einen Tablet-Computer in eine schwarze Tasche, außerdem ein Stromkabel, einen Filofax und eine kleine Handtasche. Sie schloss die Tasche und warf ihm einen raschen Blick zu, während sie einen kurzen marinefarbenen Trenchcoat von dem Haken bei der Tür nahm. Er hielt sie am Arm zurück, bevor sie hinausgehen konnte, während er mit der anderen Hand in seine Windjacke griff und seine Pistole aus dem Schulterholster zog. Rebecca Nolans Augen weiteten sich vor Angst, als sie die Waffe sah.

»Keine Angst, Ihnen tu ich nichts. Obwohl ich allen Grund hätte«, fügte er leise hinzu. »Wo geht es zur Treppe?«

»Rechts. Lassen Sie mich los.«

Er tat es nicht. Seine Geduld war erschöpft – er würde sich von ihr nichts mehr sagen lassen. »Kommt nicht infrage. Wir gehen zusammen. Was ist mit Ihren Kollegen? Wie viele sind in ihren Büros?«

Sie blickte auf ihre Uhr. »Wahrscheinlich niemand. Sie sind bis Börsenschluss im Boiler Room.«

»Ist das der große Raum, in dem ich Sie angetroffen habe?«

Sie nickte.

»Was ist mit den Toiletten?«

»Es gibt zwei beim Boiler Room.«

»Gut. Wenn der Raum voll ist, glaube ich nicht, dass er sich dort blicken lässt. Ihre Kollegen dürften einigermaßen sicher sein, bis Hilfe kommt. Ich gehe zuerst raus und schau nach, ob die Luft rein ist.«

»Tun Sie das.« Ihre Stimme klang angespannt vor Zorn. Er kümmerte sich nicht darum.

Smith ließ sie los, ging zur Tür und lugte hinaus, ehe er sie weiterwinkte. Ein Schild wies den Weg zur Treppe, und er eilte darauf zu. Nach einigen Schritten merkte er, dass sie nicht mehr hinter ihm war. Er blickte zurück und sah sie hinter einer Ecke verschwinden.

Mein Gott, ich bring sie selbst um, dachte er. Er machte kehrt und folgte ihr in eine Nische mit einem Lastenaufzug. Sie hielt eine Chipkarte an den Kartenleser und drückte die Ruftaste. Als sie sich ihm zuwandte, drückte ihr Gesicht eine Mischung aus Misstrauen, Entschlossenheit und Angst aus.

»Ich weiß nicht, wer Sie wirklich sind oder was Sie vorhaben, aber mit Ihnen hat die Katastrophe erst begonnen. Ich will und brauche Ihre Hilfe nicht. Nehmen Sie die Treppe, ich fahre mit dem Lastenaufzug. Wenn Sie mir folgen, schreie ich.«

Die Aufzugtür ging auf. Smith sah erleichtert, dass die Kabine leer war. Sie trat ein, er folgte ihr und hielt ihr mit einer Hand den Mund zu, während er sie mit der anderen um die Taille festhielt. Er schob sie in die Ecke der Fahrstuhlkabine, weg von der offenen Tür. Sie wehrte sich, und er spürte ihre geöffneten Lippen, als sie versuchte, ihn in die Hand zu beißen. Er drückte sie mit seinem ganzen Gewicht gegen die Kabinenwand.

»Jetzt hören Sie mir mal zu«, flüsterte er ihr ins Ohr. »Da draußen lauert ein Killer, der mich und einen Mann, den ich sehr mag, umbringen will. Aus irgendeinem Grund will er auch Sie töten, und obwohl mich das immer weniger stört, will ich noch ein paar Antworten von Ihnen, bevor Sie sterben. Sie werden mich nicht mehr los, bis ich den Killer gefunden habe. Also schreien Sie, so viel Sie wollen. Ms. Russell wird mit den privaten Sicherheitskräften sprechen, die Landon Investments zum Schutz seiner Mitarbeiter beschäftigt, und ich versichere Ihnen, am Ende werden wir beide zusammen hier weggehen.« Er drückte auf den Knopf, um mit ihr nach unten zu fahren. Nichts tat sich. Er drückte noch einmal. Wieder nichts. »Benutzen Sie Ihre verdammte Chipkarte, damit wir endlich von hier wegkommen. Los.« Er nahm seine Hand von ihrem Mund und trat zurück. Ihr Gesicht war vor Zorn gerötet, doch in ihren Augen stand nackte Angst. Sie hielt die Karte an das Lesegerät und drückte auf den Knopf. Die Aufzugtür schloss sich. Einen Moment lang tat es ihm leid, wie er mit ihr umging, doch er drängte das Gefühl rasch beiseite. Hier ging es um Leben und Tod. Mit ihrem Misstrauen musste sie selbst fertigwerden.

»Wo kommen wir raus?«, fragte er. Es klang schroffer, als er beabsichtigt hatte.

»Im Ladebereich«, antwortete sie mit ruhiger Stimme, trotz ihrer Angespanntheit. Sie behielt die Nerven, auch wenn es kritisch wurde, das musste er ihr lassen.

»Haben Sie ein Auto?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nicht hier.«

»Haben Sie eines zu Hause, das wir nehmen können?«

Sie biss die Zähne zusammen und schwieg.

»Für die Fahrt zum sicheren Haus. Sonst rufe ich die CIA an, damit sie uns abholen.«

Sie nickte. »Rufen Sie die CIA. Mit denen fühle ich mich sicherer als mit Ihnen.« Ihre Bemerkung tat unerwartet weh. Er war es nicht gewohnt, wie ein Schurke behandelt zu werden. Erneut verdrängte er das unangenehme Gefühl. Wenn er sich schlecht benommen hatte, dann nur, weil es absolut notwendig war. Weil sie sonst vielleicht nicht mehr leben würde.

»Okay. Dann tu ich das.« Er wollte anrufen, bekam aber keinen Empfang. Er würde es tun, wenn sie draußen waren.

Die Aufzugtür öffnete sich, und Smith blickte in den Lauf einer Pistole.

Kapitel sechzehn

Smith schlug die Waffe zur Seite und wirbelte nach links. Er hörte das Husten einer schallgedämpften Pistole. Rebecca Nolan schwang ihre Tasche und knallte sie dem Angreifer gegen die Brust, und der Mann taumelte einen Schritt zurück. Smith feuerte und traf den Killer in die Brust. Die Kugel wurde von der kugelsicheren Weste abgefangen, doch der Mann stöhnte vor Schmerz. Sein Gesicht war von einer schwarzen Sturmhaube verhüllt, und Smith hörte seinen keuchenden Atem durch die Mundöffnung. Der Killer sprintete zur Seite, um hinter einem Mülleimer in Deckung zu gehen. Smith packte Nolan und zog sie in die Fahrstuhlkabine zurück.

»In die Eingangshalle – schnell!«, befahl Smith. Nolan hielt die Chipkarte an den Kartenleser und drückte auf den Knopf. Ihr Haar hatte sich aus der Klammer gelöst, und sie hielt ihre Tasche so fest, dass die Fingerknöchel weiß hervortraten. Sie presste sich gegen die Kabinenwand, die Augen vor Angst geweitet. Smith sicherte seine Pistole, steckte sie ins Holster und zog die Jacke darüber, um sie zu verbergen. »Wenn die Tür aufgeht, möchte ich, dass Sie ganz ruhig bleiben. Haben Sie verstanden?«

»In der Parkgarage sind Kameras. Die Sicherheitsleute werden das gesehen haben«, erwiderte sie mit angsterfüllter Stimme.

Smith schüttelte den Kopf. »Kaum. Er hat die Kameras im Empfangsbereich ausgeschaltet, dann wird er’s in der Parkgarage auch gemacht haben.«

»Ich warne die anderen, damit er nicht noch mehr umbringt.« Nolan klang entschlossen und richtete sich auf. Sie nahm die Klammer aus dem Haar, das auf ihre Schultern fiel. Smith glaubte nicht, dass der Killer wahllos Leute umbringen würde. Außerdem konnte er nicht zulassen, dass sie einen Sicherheitsmann fand, ihre Geschichte erzählte und in der Empfangshalle auf die Polizei wartete. Die Türen öffneten sich im Erdgeschoss. Mehrere Polizisten standen beim Empfangstisch und sprachen mit den Sicherheitsleuten. Erneut packte er sie am Arm.

»Sagen Sie ihnen Bescheid, aber dann machen wir, dass wir wegkommen. Er ist hinter uns beiden her. Ich weiß nicht, warum er die Frau erschossen hat – vielleicht wollte er Angst und Verwirrung stiften, während er Sie jagt. Ich sage der CIA, dass er in der Parkgarage lauert.« Smith ließ sie los, zog sein Handy hervor und schrieb Randi eine Nachricht, während er zur Empfangshalle ging.

»Gehen Sie hinten raus«, sagte Rebecca Nolan.

»Nein. Damit rechnet er. Wir spazieren vorne hinaus. Vielleicht wollen sie uns hierbehalten, wir müssen uns also etwas einfallen lassen.« Er drückte die Tür zur Empfangshalle auf. Drei Polizisten blickten zu Nolan hinüber, als sie auf einen ihrer Kollegen zuging. Einer musterte Nolan eingehend – ihr teures Kleid, die Tasche, den Trenchcoat – und wandte sich dann Smith zu. Ihm war bewusst, dass Nolan mehr wie die typische Wallstreet-Bankerin aussah als er. Er hoffte, sie traute ihm genug, um ihm zur Flucht aus dem Haus zu verhelfen. Wenn sie ihm die Polizei an den Hals hetzte, würde es Stunden dauern, bis er wegkam. Smith hatte keine Lust, die Aufmerksamkeit der Behörden auf sich zu ziehen.

»Officer, in der Parkgarage läuft ein Mann mit einer Waffe herum. Ich wollte hinunter zu meinem Wagen, da hab ich ihn gesehen. Er ist schwarz gekleidet und maskiert. Beeilen Sie sich!« Sie zeigte auf die Treppe zur Tiefgarage. Die anderen Polizisten und die Sicherheitsleute hatten es ebenfalls gehört, und im nächsten Augenblick redeten alle gleichzeitig. Der Polizist und drei Kollegen zogen ihre Waffen und eilten zur Treppe. Smith nutzte die Gelegenheit und zog Nolan hinter sich her zur Drehtür. Draußen auf der Straße wandte er sich nach links und schritt rasch mit ihr durch die Menge.

»Gut gemacht«, sagte er. Sie schwieg und blieb an seiner Seite, blickte sich jedoch immer wieder nervös um. »Versuchen Sie, keine Angst zu zeigen, damit wir nicht auffallen«, riet Smith.

»Wo wollen Sie hin?«, fragte Nolan. Auch jetzt sagte sie nicht »wir«. Sie hatte immer noch vor, das Problem allein zu bewältigen.

»Zu einem Taxistand um die Ecke. Wir nehmen ein Taxi und machen, dass wir wegkommen.«

»Wohin?«

»Zu einem sicheren Haus der CIA.« Er wartete ab, ob sie protestieren würde. Zu seiner Erleichterung schien sie sich damit anfreunden zu können. Sein Telefon summte, als eine neue Nachricht kam. Sie war von Randi Russell: Fahr zur West Side. Ruf an, wenn du dort bist. Sie gab eine Adresse und einige Einzelheiten an. An der Straßenecke stiegen sie in ein Taxi. Smith nannte dem Fahrer eine Kreuzung in der Upper East Side.

»Das ist nur einen Block von meinem Haus«, wandte Nolan ein.

»Nette Gegend«, bemerkte Smith. Zwanzig Minuten später erreichten sie ihr Ziel und stiegen aus. Smith wartete, bis das Taxi weg war, und wandte sich dann zum Park. Nolan ging schweigend an seiner Seite. Er rief ein neues Taxi.

»Wohin jetzt?« Sie klang gereizt.

Smith nannte dem Fahrer eine Kreuzung in der Nähe des sicheren Hauses. Nolan seufzte laut, schwieg jedoch, während sie den Central Park durchquerten. Zehn Minuten später standen sie vor dem sicheren Haus, zu dem Randi sie geschickt hatte. Es stand in einer Reihe von gepflegten dreistöckigen Häusern und war mit einem Makler-Schild versehen. Am Türgriff hing eine Schließkassette.

Smith tippte einen Code ein, und die Kassette öffnete sich. Mehrere Schlüssel fielen ihm in die Hand. Er steckte sie ein und fasste Nolan am Arm.

»Lassen Sie mich los. Ich lauf nicht weg«, protestierte sie.

»Lügnerin.« Er zog sie mit sich und ignorierte ihre Verärgerung.

Die CIA-Wohnung befand sich im obersten Stockwerk. Er war froh, dass ein Teppichläufer auf der Holztreppe ihre Schritte dämpfte. Es gab in jedem Stockwerk zwei Wohnungen, doch die Stille sagte Smith, dass die Bewohner nicht zu Hause waren. Als sie ganz oben ankamen, sah Smith zu seiner Rechten »3B«. Er schloss die Tür auf und öffnete sie.

Sie betraten einen Vorraum mit einem kleinen Büfett, auf dem eine Handy-Ladestation stand. Smith warf die Schlüssel auf das Büfett und ging in den Wohnbereich weiter, vorbei an der offenen Tür zur Küche. Das Wohnzimmer war streng minimalistisch eingerichtet. Eine Ledercouch stand vor einem TV-Schrank mit einem Flachbildfernseher und einer Stereoanlage darunter. Dazwischen ein gläserner Couchtisch. Zur Linken führte eine Treppe hinauf – zu den Schlafzimmern, vermutete Smith. Er schätzte die Größe auf etwa 35 Quadratmeter, und oben wahrscheinlich noch ein Mal so viel.

Auf einem Beistelltisch befanden sich eine Fernbedienung und ein Telefon. Schon nach wenigen Augenblicken klingelte es. Aus dem Augenwinkel sah er Rebecca Nolan aus der Küche hereinkommen. Sie blieb stehen und sah ihn an.

Smith ging zum Telefon und blickte auf das kleine Display. Er las »Unbekannt«, also höchstwahrscheinlich jemand von der CIA, um sich nach der Lage zu erkundigen. Er nahm den Hörer ab.

»Alles klar?«, fragte Randi.

»Ja. Habt ihr den Mann in der Parkgarage erwischt?«

»Nein. Er war wahrscheinlich längst weg. Hat dir Rebecca Nolan etwas Brauchbares sagen können?« Smith blickte zu der Frau hinüber, die ihn immer noch mit ihrem ernsten Blick musterte.

»Ich bin gerade angekommen. Ich melde mich, wenn es etwas Neues gibt.«

»Gut. Wir wissen immer noch nicht, wo sich Dattar aufhält. Solange wir ihn nicht haben, solltest du vielleicht mit ihr im Haus bleiben. Im Kühlschrank sind Lebensmittel, und alkoholische Getränke in der kleinen Bar im Wohnzimmer. Ich hab dein Lieblingsgetränk besorgt.«

Smith sah die kleine Bar in der Ecke. Einen Moment lang wunderte er sich, dass Randi sein Lieblingsgetränk kannte. Er konnte sich nicht erinnern, es ihr verraten zu haben.

»Und das wäre?«

»Geschüttelt – nicht gerührt.«

Smith lächelte. »Ich weiß nicht, ob ich so cool bleibe wie Bond. Wahrscheinlich werde ich die Vorräte aufbrauchen. Die Plauderstunde hier könnte ziemlich nervenaufreibend werden.«

»Glaubst du, sie weiß etwas?«

»Ich bin mir sicher.«

»Ruf mich an, wenn du etwas Brauchbares erfährst. Jederzeit. Ich bin in Manhattan und bleibe mindestens die nächsten vierundzwanzig Stunden hier. Wir könnten ein paar gute Neuigkeiten gebrauchen. Bisher sind alle Terroristen gestorben, bevor wir etwas rauskriegen konnten, die Kühlboxen sind weg, und Dattar ist untergetaucht.«

»Gibt’s was Neues von Howell?«

»Nein. Aber auch keine Leiche, also besteht ja Hoffnung, dass er noch lebt.«

»Wer sucht ihn?«

»Ich hab Beckmann aus Den Haag zurückgerufen, damit er sich darum kümmert.«

»Sehr gut. Ich mag den Jungen.«

»Er ist der Beste, wenn auch ein bisschen unorthodox in seinen Methoden.«

»Halte mich auf dem Laufenden.« Smith legte auf.

»War das Ms. Russell?«

Smith nickte. »Sie haben den Killer nicht gefunden. Sie rät uns, erst mal für eine Weile hierzubleiben.«

Nolan blickte sich im Zimmer um. »Wie lange?«

Er breitete die Hände aus. »Ich weiß es nicht.« Er hätte am liebsten gleich damit begonnen, sie über ihre Verbindung zu Dattar zu befragen, doch es war nicht anzunehmen, dass sie sich kooperativ zeigen würde, wenn er so direkt fragte. Er beschloss, erst einmal eine brauchbare Gesprächsbasis herzustellen. »Haben Sie Hunger? Der Kühlschrank ist voll.«

Sie nickte. »Ich könnte etwas vertragen.«

Er lächelte. »Dann sehen wir mal nach.« Er zog seine Jacke aus, hängte sie über einen Stuhl und ging an ihr vorbei in die Küche. Ihr Blick fiel auf sein Schulterholster, doch sie folgte ihm, was er als Fortschritt wertete. Rasch hatte er alle Zutaten für ein Sandwich gefunden. Er bereitete zwei zu, reichte ihr einen Teller und eine Flasche mit einem Teegetränk.

»Tut mir leid, aber es ist kein Wasser da.«

»Tee ist okay«, sagte sie. »Ich geh schnell rauf und wasch mir die Hände.« Smith nickte und setzte sich auf einen Stuhl am Küchentisch.

Als sie zehn Minuten später immer noch nicht zurück war, stand er auf und ging hinauf, um nachzusehen. Die Treppe mündete in einen langen Flur mit zwei Türen am Anfang und am Ende. Er verlangsamte seine Schritte und zog die Pistole aus dem Holster. Die erste Tür führte in ein kleines Schlafzimmer, das mit einem Bett, einer Kommode mit einem Flachbildfernseher und zwei Nachttischen möbliert war. Eine Tür gegenüber führte in ein Badezimmer mit Dusche und Waschbecken. Von Nolan keine Spur.

Er ging auf den Flur zurück und weiter zur nächsten Tür. Er öffnete sie und sah ein etwas größeres Schlafzimmer vor sich, mit Kingsize-Bett, Kommode und Fernseher. Zu seiner Rechten befanden sich drei Fenster; aus einem wehte ein kühler Wind herein.

Sie war weg.

Kapitel siebzehn

Ich Idiot, dachte Smith seufzend. Er legte die freie Hand auf das Fenstersims und beugte sich hinaus. Die Feuerleiter war leer, die unteren Sprossen nicht ausgeklappt. Sie musste das letzte Stück gesprungen sein. Er blickte sich unten um: Sie war weg. Er schloss das Fenster, verriegelte es und ging in die Küche zurück. Er zog das Handy aus der Jackentasche und rief Marty an; der meldete sich beim zweiten Klingeln.

»Jon, ich hätte nicht gedacht, so schnell wieder von dir zu hören. Hast du sie gefunden?«

»Ja – und schon wieder verloren.«

Marty schnaubte überrascht. »Ich hab die Berichte über die Schießerei bei Landon Investments in New York gesehen. Dann war die tote Frau nicht sie?«

»Das war ihre Empfangsdame. Ich habe sie in ein sicheres Haus gebracht, aber sie ist abgehauen. Ms. Nolan ist nicht so kooperativ, wie ich es erwartet hätte.«

»Ich hab dir ja gesagt, sie sieht zornig aus. Zornige Leute tun nie das, was du erwartest.«

Smith überlegte einen Augenblick. Martys Bemerkung war durchaus scharfsinnig, doch er glaubte immer noch nicht, dass »zornig« das richtige Wort dafür war. »Sie hat ein Handy und einen Tablet-Computer bei sich. Kannst du sie damit aufspüren?«

»Welche Software auf dem Handy?«

»Keine Ahnung.«

»Nummer?«

»Nö.«

Marty seufzte frustriert. »Viel hast du nicht gerade.«

»Ich weiß. Tut mir leid.«

»Ich müsste die größten Anbieter hacken, um ihre Nummer zu finden, dann schauen wir, was sich machen lässt. Manche Systeme haben ein GPS eingebaut, mit dem sich ihre exakte Position ermitteln lässt, bei anderen geht es nur mit Triangulation; in diesem Fall kann ich dir nur einen Radius liefern. Finden musst du sie dann selbst. Wie ist sie überhaupt entkommen? Wundert mich, dass dir das passiert.«

Martys Bemerkung verstärkte Smiths Ärger über sich selbst. Marty hatte recht; er hätte wissen müssen, dass sie abhauen will. Andererseits war ihm klar, dass er sie ohnehin nicht gegen ihren Willen hätte festhalten können. »Es war ein Fehler zu glauben, dass sie als Zivilistin jede Hilfe dankbar annehmen würde. Sie benimmt sich überhaupt nicht wie eine Zivilistin.« Mehr wie jemand, der etwas zu verbergen hat, dachte Smith.

»Wie ist sie so?«

»Ernst, intelligent und besessen von ihrem Job. Die Nachricht, dass ein Killer hinter ihr her ist, hat sie weit weniger erschüttert, als ich dachte.«

»Sie klingt wie ich«, meinte Marty. Smith hob überrascht eine Augenbraue. Auch diesmal kam Marty der Wahrheit sehr nahe. Es hätte Smith nicht überrascht, wenn Rebecca Nolan ebenfalls eine gewisse Tendenz zum Asperger-Syndrom aufwies. »Was hast du vor, während ich sie zum zweitenmal aufspüre?« Marty amüsierte sich offensichtlich auf Smiths Kosten.

»Ich fahre zu ihr nach Hause. Als Amateurin dürfte das ihre erste Anlaufstelle sein.«

»Du hast gesagt, sie benimmt sich nicht wie eine Zivilistin. Warum gehst du dann immer noch davon aus, dass sie’s tut?« Der Einwand ließ Smith innehalten. In diesem Augenblick piepte sein Handy.

»Ich kriege gerade einen Anruf. Lass es mich wissen, wenn du etwas findest.« Smith trennte die Verbindung und nahm den Anruf entgegen.

»Ich bin’s, Randi. Ich komm durch die Haustür rein, also schieß mir nicht den Kopf weg.« Smith hatte immer noch die Pistole in der Hand. Er steckte sie zurück ins Holster. Er hörte, wie die Tür geöffnet wurde, und Augenblicke später trat Randi in die Küche. Sie trug dunkle Jeans, ein weites Baumwoll-T-Shirt und einen kurzen blauen Blazer. Dazu schwarze Turnschuhe mit weißer Gummisohle.

»Ich habe Nolan verloren«, sagte er.

»Was? Wie?« Randi wirkte geschockt. Smith erzählte ihr die ganze unerfreuliche Geschichte und fügte hinzu, dass Marty sie über ihr Handy aufzuspüren versuchte. Randi blickte auf Nolans Sandwich hinunter, das noch auf dem Tisch stand. Smith folgte ihrem Blick.

»Willst du es? Sie hat’s nicht angerührt.«

Randi nickte. »Ich bin am Verhungern.« Sie nahm sich einen Stuhl und öffnete die Flasche mit dem Teegetränk. Smith fand, dass sie blass und erschöpft aussah.

»Bist du krank?«, fragte er.

Sie nickte. »Ich hab irgendein Virus aufgeschnappt. Kein Wunder – wir arbeiten rund um die Uhr, um Dattar zu finden.«

»Hoffentlich nicht von dem Zeug im Kühlschrank«, sagte Smith.

Sie biss in das Sandwich. »Daran hab ich auch schon gedacht. Ich hab sogar Ohnara angerufen, aber er meint, die Symptome bei Cholera wären stärker. Wenn ich sie hätte, würde ich’s spüren.«

»Das stimmt sicher. Ich habe in einigen Dritte-Welt-Ländern gesehen, wie sie sich auswirkt. Nicht schön.«

»Was zum Teufel hat Nolan zu verbergen?«, fragte Randi. »Ich glaube übrigens auch, dass sie zuerst einmal nach Hause will.«

»Dann fahren wir. Sie hat nur ein paar Minuten Vorsprung.«

Randi deutete auf sein Sandwich. »Iss ruhig fertig. Ich habe einen Agenten bei ihrem Haus postiert. Wenn sie auftaucht, nimmt er sie für uns in Gewahrsam. Ich muss mit dir noch über etwas anderes sprechen.«

Smith atmete erleichtert auf. Er hätte wissen müssen, dass Randi an alles gedacht hatte. Er setzte sich an den Tisch, stellte aber fest, dass er zu aufgedreht war, um etwas zu essen.

»Ohnara meint, die Cholerabakterien seien mutiert, aber nicht unbedingt gefährlich – jedenfalls nicht hier bei uns. Er hat den Erreger der üblichen Wasserbehandlung unterzogen, und er ist abgestorben. Und das sehr schnell; die Mutation scheint die Bakterien sogar geschwächt zu haben.«

Smith überlegte einen Augenblick. »Wenn das stimmt, sollte er ein Experiment starten und die Mutation in den bekannten Cholerastämmen verbreiten. Vielleicht ließe sich die Krankheit dadurch abschwächen.«

Randi schüttelte den Kopf. »Vergiss nicht, dass sich der Erreger zuvor erstaunlich schnell vermehrt hat. Die Krankheit könnte damit sogar noch schlimmer verlaufen.«

»Nicht, wenn man es gezielt macht. Man verstärkt, was man haben will, und lässt den Rest weg.«

Randi aß ihr Sandwich auf und schob den Teller beiseite. »Meine größte Sorge ist immer noch Dattar. Es gibt Gerüchte, dass ein massiver Anschlag auf eine große amerikanische Stadt geplant sein soll. Wir wissen nicht, ob Dattar dahintersteckt, aber es gefällt mir gar nicht, dass er frei herumläuft.«

Smith stand auf. »Wir müssen Rebecca Nolan finden. Sie weiß etwas, da bin ich mir ziemlich sicher. Ich habe sie nach Dattar gefragt, und sie hat sofort abgeblockt – von wegen, Informationen über Kunden wären vertraulich. Wäre er kein Kunde von ihr, müsste sie ja kein Geheimnis daraus machen. Dass sie gar nichts sagen will, zeigt mir, dass er mit ihr in Verbindung steht.« Smith hörte gedämpfte Schritte von der Treppe. »Erwarten wir jemanden?«, flüsterte er. Randi schüttelte den Kopf und zog ihre Pistole aus dem Schulterholster unter dem Blazer. Die Schritte kamen näher. Smith zog ebenfalls seine Waffe und drückte sich an die Wand bei der Tür zum Flur. Randi ging hinter ihm in Position. Die Schritte stoppten vor der Wohnungstür, und ein Schlüssel wurde ins Schloss gesteckt. Die Tür wurde geöffnet, und ein groß gewachsener Mann mit glatt zurückgekämmtem Haar und Anzug trat ein. Smith setzte ihm die Pistole an die Schläfe. Der Mann rührte sich nicht.

»Colonel Smith?«, fragte er.

Randi senkte ihre Waffe und trat vor. »Ist okay«, sagte sie zu Smith, »er ist von der CIA.« Smith ließ die Pistole sinken. »Sie hätten sich fast eine Kugel eingefangen«, sagte sie zu dem Mann. Er wandte sich ihr mit einem bedauernden Lächeln zu.

»Tut mir leid. Ich hätte vorher anrufen sollen.«

Randi steckte ihre Waffe weg. »Darf ich vorstellen: Jon Smith – Steve Harcourt, Leiter der CIA-Abteilung Mittlerer Osten, zurzeit in Zusammenarbeit mit dem NYPD.«

Smith nickte grüßend. Das aalglatte Auftreten und der teure Maßanzug verdeutlichten die gehobene Position, die der Mann in der Agency innehatte. Smith bemerkte eine kleine Ausbuchtung beim Ärmel, wo Harcourt vermutlich seine Waffe trug. Die Bewohner der New Yorker Upper West Side wären vermutlich überrascht gewesen, wie viele Leute hier mit einer Waffe unter dem Anzug herumliefen. Ein Summton ließ Randi hochfahren. Sie zog einen BlackBerry hervor und warf einen Blick auf das Display.

»Jordan sagt, Nolan ist nicht zu ihrem Haus gekommen.«

»Ich dachte, sie ist hier«, warf Harcourt ein. Smith setzte erneut zur Beichte über sein Missgeschick an, doch Randi ließ ihn nicht zu Wort kommen.

»Sie ist abgehauen. Wir versuchen, sie über ihr Handy aufzuspüren. Ich habe Jordan bei ihrem Haus postiert, als Vorsichtsmaßnahme.«

Harcourt rieb sich das Kinn. »Ist das wirklich sinnvoll? Es gibt überhaupt keine Hinweise, dass sie irgendetwas mit dieser Angelegenheit zu tun hat.«

»Es gibt immerhin die Fotos, die der Terrorist eingesteckt hatte«, wandte Randi ein.

»Ich glaube, sie hat in irgendeiner Weise mit Dattar zu tun«, warf Smith ein. Harcourt wandte sich ihm zu.

»Sie sind Spezialist für Infektionskrankheiten bei der Army? Ich weiß Ihr Engagement zu schätzen, und es freut mich, dass Sie den Anschlag auf das Hotel überlebt haben, aber die Jagd auf Dattar ist eine Angelegenheit der CIA.« Smith ärgerte sich über Harcourts Einstellung eines typischen Bürokraten, dem es vor allem darum ging, sein Territorium zu verteidigen. Der Mann hatte vermutlich nie länger draußen im Feld gearbeitet.

»Es ist sehr wohl meine Angelegenheit, wenn mein Leben bedroht ist. Jemand hat es auf mich und Ms. Nolan abgesehen, und ich will herausfinden, wer.«

»Ms. Nolan scheint nicht viel von Ihrer Hilfe zu halten. Sonst wäre sie wohl noch hier«, erwiderte Harcourt. Smith holte Luft, um zu antworten, doch Randi trat dazwischen.

»Konzentrieren wir uns auf die Fakten«, warf sie ein. »Ein Anschlag wird auf das Grand Royal Hotel verübt, während dort eine Konferenz von führenden Spezialisten für Infektionskrankheiten stattfindet. In derselben Nacht gelingt Dattar die Flucht aus dem Gefängnis. Bei einem der Terroristen werden Fotos von Ms. Nolan, Smith und einem ehemaligen Agenten des MI6 namens Howell gefunden. Ms. Nolan ist eine Investmentmanagerin, die möglicherweise geschäftlich mit Dattar zu tun hatte, und ihre Empfangsdame wird nicht einmal vierundzwanzig Stunden nach der Flucht ermordet. Wir wissen nicht, wo sich Dattar im Moment aufhält, und sollten deshalb jeden befragen, der irgendetwas über ihn weiß. Wenn Nolan Informationen über ihn hat, dann muss sie gefunden werden.«

»Von der CIA«, warf Harcourt ein. »Von niemandem sonst.« Er warf Smith einen warnenden Blick zu.

Arschloch, dachte Smith.

»Und deshalb brauchen wir einen Mann bei ihrem Haus.«

»Ich glaube zwar immer noch, dass es eine Verschwendung unserer Ressourcen ist, aber wenn Sie es für unbedingt notwendig halten …« Harcourt zuckte die Achseln.

»Ja«, betonte Randi. Ihr Handy summte erneut. Sie drückte auf die Sprechtaste.

»Ms. Russell? Hier ist Jana Wendel. Jordan wurde angeschossen.«

Kapitel achtzehn

Khalil verließ seine Position gegenüber Rebecca Nolans Haus und schlenderte langsam an dem Auto mit der zertrümmerten Windschutzscheibe vorbei, dessen Fahrer über dem Lenkrad zusammengesunken war. Der Mann war noch imstande gewesen, Hilfe zu rufen – Khalil hatte gesehen, wie er das Handy ans Ohr gehoben hatte, ehe er das Bewusstsein verlor. Selber schuld. Der Agent hätte eben schneller sein müssen. Er hatte seine Waffe auf Khalil gerichtet, und Khalil hatte sich geduckt, bevor er abdrückte; deshalb hatte seine Kugel den Mann nicht auf der Stelle getötet. Dass Khalil mit seinen fast fünfunddreißig Jahren immer noch schneller war als der junge Agent, zeigte die ganze Schwäche der CIA.

Ärgerlich war nur, dass Rebecca Nolan nicht nach Hause gekommen war. Den Agenten zu erschießen, war ein kleiner Trost; der Mann hatte ihn bei Nolans Haus gesehen. Khalil wartete noch ein paar Minuten, ob die Frau doch noch auftauchen würde, dann wurde es ihm zu riskant. Er bog um eine Ecke, betrat den Park und trabte los. Hier fiel er nicht auf, wenn er lief. Dutzende Leute joggten an diesem Nachmittag im Park. Als er sich weit genug entfernt hatte, wählte er eine Nummer auf seinem Handy.

»Hast du sie erwischt?«, fragte Dattar.

»Sie ist nicht nach Hause gekommen. Dafür war ein CIA-Agent hier. Du hast mir nicht gesagt, dass die CIA mit der Sache zu tun hat.«

»Das habe ich nicht gewusst! Es war dein Fehler, dass du die Frau am Empfang getötet hast.«

Khalil blieb stehen. »Wovon redest du?«

»Ich spreche von der Empfangsdame in ihrer Firma. Sie starb durch einen Schuss in die Schläfe. Deine Handschrift.«

»Ich war das nicht. Hast du noch jemanden angeheuert, um die Zielperson auszuschalten?«

»Nein. Das habe ich auch nicht vor. Aber es war dumm, weil es dort jetzt von Polizei nur so wimmelt. Wenn du sie dort aufs Korn nimmst, werden sie dich schnappen.«

»Ich wollte es sowieso nicht dort erledigen. Ich weiß nicht, wen du außer mir dafür bezahlst, aber er hat offenbar Mist gebaut. Verlang dein Geld von ihm zurück – vorausgesetzt, du hast ihn schon bezahlt.« Khalils Stimme troff vor Sarkasmus.

»Ich habe außer dir niemanden angeheuert. Ich erwarte, dass du sie erwischt. Wenn nicht, gibt’s kein Geld. Ist das klar?« Dattar legte auf.

Khalil starrte das Handy an und zwang sich, ruhig zu bleiben und tief durchzuatmen. Er würde alle Rivalen eliminieren und Nolan selbst zur Strecke bringen. Er setzte sich auf eine Parkbank und rief seinen Assistenten Manhar an.

»Hast du ihn gefunden?«

»Er ist in einem schäbigen Hotel in Harlem.«

Khalil lächelte. »Ausgezeichnet. Bist du sicher, dass er es ist?«

»Ja. Ein älterer Engländer. Er wird leicht zu töten sein. Soll er erschossen werden?«

»Ja, aber es soll nach etwas anderem aussehen.«

»Ich kümmere mich darum.«

»Hm. Gut. Ich übernehme Nolan und Smith.«

»Ich habe Gerüchte über Smith gehört.« Manhar zögerte.

»Und?«

»Man darf ihn nicht unterschätzen.«

Khalil schnaubte verächtlich. »Er ist Amerikaner – also kein Problem.«

»Aber er ist berüchtigt. Er hat Dattar gezwungen, Impfungen in seinem Dorf zuzulassen. Hunderte Kinder. Meine waren auch darunter.«

»Leben sie noch?«

»Ja. Als die Diphterie im Nachbardorf umging, wurde bei uns niemand krank. Dattar hätte das alles verhindern müssen. Die Dorfältesten sagen, die UNO hat die Krankheit im Nachbardorf verbreitet, damit es so aussieht, als würde ihre Medizin wirken. Wer weiß, was die UNO unseren Kindern gespritzt hat. Dattar ist schwach.«

Khalil stand auf und ging weiter. »Dattar ist unwichtig, aber seine Unternehmen sind interessant. Ich will ein Stück vom Kuchen. Außerdem plant Dattar einen Vergeltungsschlag. Keine Sorge. Bald wird sich eine Krankheit ausbreiten, der niemand entgeht. Konzentriere du dich auf den Engländer.« Er steckte das Handy ein und wanderte zurück zur East Side.

Dattar wählte die Nummer des Mannes, auf dessen Hilfe er zählte. Als der Mann ranging, kam Dattar sofort zur Sache, ohne seinen Namen zu nennen. »Hast du Smith eliminiert?«

»Noch nicht. Die Sache ist komplizierter, als ich dachte. Aber ich weiß, wo er ist. Ich brauche nur zu warten, bis er allein ist.«

»Hast du die Frau in der Firma erschossen? Das war dumm.«

»Ich entscheide, was dumm ist und was nicht. Smith arbeitet mit der CIA zusammen und steht im Moment unter CIA-Schutz. In einem sicheren Haus, wo ich ihn kaum töten kann, aber ich habe schon eine bessere Idee. Die Polizei hat Überwachungsaufnahmen, auf denen man sieht, wie Smith die Firma betritt. In drei Stunden wird jeder Bulle in New York hinter ihm her sein.«

»Wieso soll das besser sein, als ihm eine Kugel in den Kopf zu jagen?«

»Man wird sich fragen, welche Rolle er bei dem Angriff auf das Grand Royal spielte. Und plötzlich wird er vom gefeierten Helden zum Verdächtigen. Die CIA wird nichts mehr mit ihm zu tun haben wollen; sie will sich sicher nicht vorwerfen lassen, einen Mörder zu decken. Dann erschieße ich ihn, und es wird niemanden kümmern. Nur ein Mörder, der selbst zur Strecke gebracht wurde.«

Dattar lächelte. »Ausgezeichnet.«

»Wann bekomme ich mein Geld?«

Dattars Lächeln schwand. »Ich lasse lieber ein bisschen Zeit verstreichen, bis ich meine Konten benutze. Das ist besser für uns beide. Es soll doch niemand draufkommen, dass du kurz nach meiner Flucht Geld von mir bekommen hast, oder?« Dattar biss die Zähne zusammen, während er auf eine Antwort wartete.

»Gut, aber lass dir nicht zu lange Zeit. Ich mache das nicht umsonst. Meine Gläubiger sitzen mir schon im Nacken.«

Dattar entspannte sich. »Keine Sorge.« Er trennte die Verbindung und explodierte. »Wenn ich diese Frau in die Finger bekomme, hänge ich sie auf und häute sie. Sie wird um den Tod betteln!«

Rajid wandte sich vom Computerbildschirm ab. »Aber sie machen weiter, obwohl sie noch kein Geld bekommen?«

Dattar nickte. Er ging zur Kaffeekanne hinüber und schenkte sich eine Tasse ein. Das Schiff schaukelte, und Dattar stolperte und verschüttete den Kaffee. »Wann legen wir in Zypern an? Ich halte diesen verdammten Frachter nicht mehr aus.«

»Mindestens noch ein Tag. Wir müssen den Sturm vor der italienischen Küste umfahren.« Das Schiff schaukelte erneut, doch diesmal war Dattar gefasst. Der Kaffee blieb in der Tasse.

»Erzähl mir von den Kühlboxen. Wann können wir die Krankheit verbreiten?«

Rajid schüttelte den Kopf. »Ich habe noch nichts vom Test gehört. Sobald das Ergebnis da ist, schlagen wir zu. Wir sollten vielleicht auch eine Vorschule als Ziel aussuchen. Niemand wird sich wundern, wenn die Krankheit dort ausbricht.«

Dattar staunte einmal mehr über Rajids Gelassenheit. Der Mann hatte keine Seele, das stand fest, aber auch Dattar hatte wegen der Kinder keine Skrupel. So wuchsen sie wenigstens nicht zu Feinden heran.

»Ist die Waffe bereit?«

Rajid nickte. »Im Maschinenraum.«

Dattar trank seinen Kaffee im unentwegten Schaukeln des Schiffs.

Kapitel neunzehn

Smith rannte hinter Randi Russell die Stufen hinunter. Harcourt blieb im Safehouse, um telefonisch die nötigen Maßnahmen zu koordinieren. Sie riefen ein Taxi und sprangen hinein. Smith machte die eine halbe Ewigkeit dauernde Fahrt durch den Park zu schaffen, doch für Randi schien es noch schlimmer zu sein. Sie war kreidebleich, schwitzte und zitterte.

»Kennst du den Agenten schon lange?«, fragte Smith.

Randi schüttelte den Kopf. »Erst seit ein paar Wochen, aber er ist ein fähiger Bursche. Ich wusste, dass er nicht viel Erfahrung in Feldeinsätzen hat, aber ich hielt die Bewachung des Hauses für reine Routine. Er sollte nur anrufen, wenn sie aufgetaucht wäre.«

Die Straße war voll mit Einsatzfahrzeugen. Ein Polizist stand an der Kreuzung und winkte die Fahrzeuge durch. Randi sprang aus dem Taxi und eilte zu dem Polizisten, ihre Dienstmarke in der Hand, um sich auszuweisen, doch sie klappte die Brieftasche zu, bevor der Mann auch nur einen Blick darauf werfen konnte. Smith blieb bei ihr, blickte sich auf der Straße um und suchte die umliegenden Fenster ab. Die meisten waren leer. Nur einige wenige Gesichter lugten hervor, alles Frauen. Rebecca Nolan war nicht dabei.

»Johnson hat mich gerufen. Das ist mein Assistent«, erklärte Randi. Der Polizist winkte sie durch.

»Wer ist Johnson?«, fragte Smith leise.

»Sein Captain. Harcourt hat mir gerade den Namen geschickt. Von ihm habe ich auch den Ausweis: Sonderberater des NYPD – wie Harcourt, nur unter einem falschen Namen. Eigentlich sollte ich gar nicht hier sein. Meine Tarnung könnte auffliegen. Aber ich kann ihn jetzt nicht im Stich lassen.«

Smith verstand ihre Sorge. Sie eilten zu dem Auto, das von Polizisten umgeben war, und sahen sofort das Einschussloch in der Windschutzscheibe und die Blutspritzer auf dem Glas und dem Lenkrad.

»Wo ist er?«, fragte Randi einen Polizisten.

»Im Krankenwagen.«

»Lebt er?«

»Ja, aber es sieht nicht gut aus«, antwortete der Mann.

Randi rannte zum Krankenwagen, wo die Sanitäter sich fieberhaft um den Mann auf der Trage kümmerten.

»Wie ist sein Zustand?«, fragte Randi einen Sanitäter, der vor der Hecktür stand.

»Wir müssen schnell ins Krankenhaus. Die Kugel ist wahrscheinlich durch die Wange eingedrungen. Wir wissen nicht, ob sie ausgetreten ist oder noch im Schädel steckt. Er blutet stark.« Ein Sanitäter rief: »Los!« Randi trat zur Seite, die Hecktüren wurden geschlossen. Die Sirene heulte auf, während sich das Fahrzeug zwischen den geparkten Polizeiwagen durchschlängelte.

Ein älterer Polizist in Jeans, schwarzem T-Shirt, Windjacke und einer umgehängten Dienstmarke sowie einem Namensschild, auf dem »Manderi« stand, kam auf Randi zu.

»Sie kennen das Opfer?« Er warf Smith einen prüfenden Blick zu, ehe er sich wieder Randi zuwandte.

»Ja. Er arbeitet für mich.«

»Laut seinen Papieren arbeitet er für eine Technologiefirma in McLean, Virginia. Das Einzige, was ich dort kenne, ist die CIA.« Der Officer warf Randi einen verschlagenen Blick zu.

»Wir übernehmen einen Teil ihrer … technischen Arbeiten.« Die Art, wie Randi es sagte, ließ keinen Zweifel daran, dass sie von der CIA war.

»Er war bewaffnet. Warum trägt ein Computertechniker eine Waffe bei sich?«

»Na ja, als Techniker für die CIA lebt man manchmal gefährlich.« Wieder betonte Randi das Wort »Techniker«, und der Polizist reagierte mit einem wissenden Blick. »Ich sage meinem Chef, er soll das mit Ihrem klären.«

Der Mann nickte. »Tun Sie das. Das Gespräch würde mich interessieren.« Er wandte seine Aufmerksamkeit Smith zu.

»Gehören Sie zusammen?«

Smith zögerte. Irgendetwas am Verhalten des Mannes machte ihn misstrauisch. »Warum fragen Sie?«

»Ich hab grad über Funk gehört, dass wir im Zusammenhang mit einer Schießerei einen Mann namens Jon Smith suchen.« Der Officer musterte ihn eindringlich. »Sie sehen dem Foto ziemlich ähnlich.«

»Welche Schießerei?«, fragte Randi Russell.

Der Polizist wandte den Blick nur kurz von Smith, um zu antworten. »Landon Investments. Die Empfangsdame wurde erschossen. Die Sicherheitsaufnahmen zeigen, dass dieser Jon Smith der Letzte war, der mit ihr gesprochen hat, bevor sie starb.« Er wandte sich wieder Smith zu. »Können Sie sich ausweisen?«

Smith spannte sich innerlich an. »Nein.«

»Kennen Sie diesen Mann?«, wandte er sich an Randi.

»Ich seh mir das Auto an.« Sie nickte dem Polizisten zu und ging weg, ohne die Frage zu beantworten oder etwas zu Smith zu sagen. Der Polizist sah ihr einen Moment lang nach, ehe er sich wieder Smith zuwandte.

»Sie kommen besser mit. Ich würde gern Ihren Ausweis sehen.«

»Es ist kein Verbrechen, ohne Ausweis unterwegs zu sein. Wenn ich das aus der Studienzeit richtig in Erinnerung habe, gab’s da ein Urteil des Obersten Gerichtshofs.«

Der Polizist zog die Augenbrauen zusammen. »Sie sind Anwalt?«

»Ich bin von der Army. Entschuldigen Sie mich.« Smith drehte sich um und folgte Randi mit beschleunigtem Puls. Sie stand vor Jordans Wagen und blickte durch das Fenster auf der Fahrerseite. Als Smith bei ihr war, trat sie auf den Bürgersteig und forderte ihn mit einer Geste auf, ihr zu folgen.

»Hast du ein Alibi für die Zeit, in der du bei Landon Investments warst? Es sieht nämlich so aus, als würdest du eins brauchen.«

Smith nickte. »Ich war in Rebecca Nolans Büro. Aber ich habe keine Ahnung, ob sie für mich aussagen würde. Schließlich tut sie alles, um sich von mir fernzuhalten.«

»Und du müsstest sie zuerst einmal finden. Ich werde versuchen, dein Gesicht so lange wie möglich aus den Medien rauszuhalten.«

»Wie? Der Typ schien mir nicht besonders kooperativ zu sein.«

»Seit 9/11 arbeitet das NYPD in Terrorismus-Fragen ständig mit der CIA zusammen. Harcourt ist zurzeit als Berater tätig. Er wird uns sicher helfen, die Geschichte zu begraben. Wir sagen den Behörden, es geht um eine Angelegenheit der nationalen Sicherheit.«

Smith nickte. »Danke. Ich versuche inzwischen, Nolan zu finden und rauszukriegen, was sie über Dattar weiß. Lass es mich wissen, wenn du Howell findest. Ich könnte jetzt wirklich seine Hilfe gebrauchen.« Er sah sie an. »Wird deine Grippe schlimmer? Du siehst nicht gut aus.«

Randi seufzte. »Kann schon sein, aber ich hab jetzt keine Zeit zum Kranksein. Wir müssen Dattar und die Kühlboxen finden, in dieser Reihenfolge.« Sie strich sich die Haare aus dem Gesicht. Smith sah, dass sie trotz des kühlen Wetters schwitzte. Er blickte gerade rechtzeitig über ihre Schulter, um den argwöhnischen Polizisten und einen Mann im Anzug herüberkommen zu sehen. »Da kommt der Cop. Ich überlass das dir.«

Smith drehte sich um und ging. Er bemühte sich, locker zu wirken und nicht zu schnell zu gehen. Er wusste, Randi würde die Situation unter Kontrolle halten, doch er atmete trotzdem erst auf, als er um die Ecke gebogen war. Von da an joggte er zum Park und weiter zum sicheren Haus. Das Handy in seiner Tasche begann zu vibrieren. Ein rascher Blick auf das Display verriet ihm, dass Marty anrief.

»Ich hoffe, du hast gute Nachrichten. Ich könnte welche brauchen«, meinte Smith.

»Sie ist in einem Café beim Flatiron District.« Marty ratterte die Adresse herunter. Smith drehte um und rannte Richtung East Side zur nächsten U-Bahn-Station.

»Wie hast du sie gefunden? Ihr Handy?«

»Nein. Ihr Tablet-Computer. Zuerst habe ich ihre Handynummer rausgekriegt. Hab mir schon gedacht, dass sie ein BlackBerry hat – aber damit hätte ich dir nur ihren ungefähren Standort angeben können, weil die Technologie älter ist. Als ich ihren Account hackte, kam ich aber drauf, dass sie in einem offenen Netzwerk online war. Ist sie übrigens immer noch.« Smith wich einem wendenden Taxi aus, als er vom Park zur Wohnsiedlung lief. Er war noch einen Block von der U-Bahn-Station entfernt.

»Hast du eine Ahnung, was sie online macht?«

»Natürlich. Wenn du ein offenes Netzwerk hackst, siehst du alles.« Marty klang leidend und seufzte ins Telefon.

»Marty, bitte spann mich nicht auf die Folter. Sag mir einfach, was sie tut.«

»Traden«, antwortete Marty.

Smith blieb verblüfft stehen. »Was? Traden?«

»Genau. Sie kauft und verkauft Aktien.«

Smith konnte es nicht glauben. »Ihr Leben ist in Gefahr, ihre Empfangsdame wurde gerade ermordet, und jetzt sitzt sie in einem Café und handelt mit Aktien? Ist die Frau verrückt?«

»Das glaub ich nicht. Soweit ich das sehe, schichtet sie bestimmte Investments um und macht satte Gewinne dabei. Wenn sie verrückt wäre, würde sie doch Geld verlieren, oder?« Smith ging weiter.

»Das war mehr eine rhetorische Frage, Marty. Hör zu, ich steig jetzt in die U-Bahn ein. Behalte sie im Auge. Hoffen wir, dass sie weitermacht, bis ich dort bin.«

»Börsenschluss ist erst in einer Stunde. Ich glaube, sie bleibt so lange dort. Weißt du, sie ist so richtig in Fahrt. Sie verschiebt viele Millionen Dollar von einem Konto auf das andere.« Smith hörte Beifallklatschen im Hintergrund.

»Ich habe eben jemanden klatschen gehört. Ist jemand bei dir?«

Marty lachte. »Nein, das war ich. Ich habe zu ihrer letzten Transaktion geklatscht. Sie hat mit Put-und-Call-Optionen gerade hundertzehntausend Dollar verdient. Diese Lady ist ein Genie! Eine Rechenmaschine. Ich bin gespannt, was sie als Nächstes macht.« Smith hatte Marty schon lange nicht mehr so begeistert erlebt. »Von der würde ich gern mein Geld managen lassen. Glaubst du, sie nimmt mich als Kunden?« Smith erreichte die U-Bahn-Station und eilte die Treppe hinunter.

»Nur, wenn sie nicht vorher umgebracht wird.«

Kapitel zwanzig

Smith stieg aus der U-Bahn und eilte zu dem Café, nicht ohne sich unauffällig nach möglichen Bedrohungen umzusehen. Er sah Rebecca Nolan schon durch das Fenster. Unglaublich – sie hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, sich nach hinten zu setzen, wo sie von der Straße aus nicht zu sehen gewesen wäre. Ihr Haar hing aufgelöst herab, während sie entschlossen auf die kleine Tastatur einhämmerte. Er öffnete die Tür und trat ein.

Der aromatische Duft von frisch gemahlenem Kaffee stieg ihm in die Nase. Der kleine Laden in Form eines lang gezogenen Rechtecks war voll von Hunderten Dosen mit Tee und Kaffee, auf langen Regalen aufgereiht. Ein Mitarbeiter stand an der langen Holztheke, an der mehrere Kunden ihren Espresso tranken. Eine Tür am anderen Ende führte zu einem Hotel. Rebecca Nolan saß am Ende der Theke, ganz in ihren kleinen Computer vertieft. Er schritt auf sie zu. Erst als er vor ihr stand, blickte sie auf. Er setzte sich auf den freien Hocker neben ihr und schlug die Beine übereinander.

»Also, sollen wir hier sitzen und warten, bis Dattar oder einer seiner Killer vorbeikommt und uns erschießt?« Sie hatte aufgehört zu tippen, was er als gutes Zeichen wertete.

»Sie müssen mich in Ruhe lassen«, sagte sie.

Er schüttelte den Kopf. »Sorry, das geht leider nicht, solange Sie mir nicht sagen, warum Dattar so sauer auf Sie ist, dass er Sie umbringen will. Was ihm wahrscheinlich auch gelingen wird – so dumm, wie Sie sich benehmen.«

Sie sah ihn stirnrunzelnd an. »Ich treffe meine Vorkehrungen, um mich zu schützen. Sie sollten Ihre Zeit nicht mit mir verschwenden, sondern sich auf die Suche nach dem Killer machen, der da draußen rumläuft.«

»Vorhin wurde ein CIA-Agent niedergeschossen, der vor Ihrem Haus postiert war.« Das weckte ihre Aufmerksamkeit.

»Was wollte er dort?«

»Der Killer? Er hat auf Sie gewartet, um Sie zu ermorden.«

»Nein, der Agent.«

»Er wollte Sie schützen.« Smith sah die Bestürzung auf ihrem Gesicht.

»Ich habe niemanden um Schutz gebeten.«

Smith beugte sich vor. »Okay, nehmen wir einfach mal an, Sie – eine Investmentmanagerin – wären tatsächlich in der Lage, einen erfahrenen Killer auszutricksen. Wenn es so ist, dann gratuliere ich Ihnen. Aber während Sie hier die Finanzen Ihrer Kunden regeln, brauchen Leute wie ich ein paar Informationen. Zum Beispiel, warum es Dattar auf Sie abgesehen hat.« Der Computer piepte, und Nolan wandte sich wieder ihrer Arbeit zu. »Wenn Sie jetzt weitertippen, schmeiße ich das Ding aus dem Fenster.« Smith sprach in beiläufigem Ton. Er beobachtete, wie sich ihr Gesicht rötete.

»Finden Sie es nicht ein bisschen primitiv, ständig zu drohen?«

»Beantworten Sie meine Frage.«

Sie trank ihren Kaffee aus und stellte die Tasse mit lautem Geklapper auf die Untertasse.

»Ich habe sein Geld gestohlen.«

Smith war so verblüfft, dass er sie einen Moment lang nur anstarren konnte. Ihr Computer piepte, und sie blickte auf das Display, fing jedoch nicht wieder an zu tippen. Tausend Fragen schossen ihm durch den Kopf, doch das Piepen rief ihm in Erinnerung, wo er war: an einem öffentlichen Ort, wo sie ziemlich schutzlos waren. Er stand auf.

»Wir müssen hier weg.« Sie schüttelte den Kopf, den störrischen Ausdruck im Gesicht, den er schon gut kannte. Bevor sie etwas sagen konnte, beugte er sich zu ihr und flüsterte ihr ins Ohr: »Sie sitzen hier direkt am Fenster. Ein Schuss in den Kopf – und Sie sind tot.« Nolan blickte zum Fenster und wandte sich wieder ihm zu. Sie hob eine Augenbraue.

»Nein – Sie wären tot, nicht ich. Mich wird er nicht erschießen.« Sie nahm den Computer und steckte ihn ganz ruhig in ihre Tasche.

Ihre Ruhe ist fehl am Platz, dachte Smith. »Wie kommen Sie darauf?«

Sie stand auf und trat zu ihm, so nah, dass er die hellbraunen Sprenkel in ihren dunklen Augen sah und den Duft von Rosenparfum wahrnahm.

»Weil nur ich weiß, wo das Geld ist. Wenn er mich umbringt, wird er es nie finden. Und eins weiß ich über Leute wie Dattar: Geld ist für sie das Wichtigste.«

Ihre Kühnheit verblüffte ihn. Genau wie ihre Dummheit. Aber in einem hatte sie recht: Dattar würde sie nicht töten, solange er sein Geld nicht wiederhatte. Er würde sie entführen und foltern, bis sie es ihm verriet. Smith beschloss, ihr ihren Irrtum klarzumachen.

»Sie haben recht – Dattar wird Sie nicht töten. Er wird mit Ihnen machen, was er mit einem Gesundheitsminister gemacht hat, der so mutig war, sich dafür einzusetzen, dass die Kinder in Dattars Gebiet geimpft werden: Er wird Sie von seinen Henkersknechten entführen lassen und Sie bei lebendigem Leib häuten.«

Rebecca Nolans Augen weiteten sich vor Entsetzen. »Ich habe viel über Dattar gelesen und weiß, dass er ein Tier ist, aber ich habe nichts über den Tod eines Gesundheitsministers gehört. Warum haben die Medien nicht über eine solche Gräueltat berichtet?«

»Weil der Mann gerettet wurde, bevor er starb. Von mir. Lassen Sie’s mich wissen, wie lange Sie durchhalten.« Smith schnippte mit den Fingern. »Aber nein, das können Sie mir ja nicht mehr sagen, weil er Sie umbringen wird, sobald Sie ihm verraten haben, wo sein Geld ist.«

Smith drehte sich um und ging zur Tür. Er nahm an, dass sie jetzt endlich mitgehen würde. Selbst sie konnte nicht so dumm sein, sich einzubilden, dass sie Dattars Killer austricksen konnte, zumal sie jetzt wusste, wozu der Mann fähig war. Als er die Tür öffnete, blickte er zurück und sah gerade noch, wie sie durch die Hintertür verschwand.

Kapitel einundzwanzig

Smith unterdrückte den Drang, durch das Café zu rennen, um sie einzuholen, an den Haaren zu packen und sie durchzuschütteln. Er zog nur sein Handy hervor und rief Marty an.

»Ich hab sie gefunden – dort, wo du gesagt hast.«

»Ich weiß«, antwortete Marty etwas verärgert. »Du hast ihr gesagt, sie soll mit dem Traden aufhören, stimmt’s?«

»Darauf kannst du wetten.«

»Sie hat zwei Call-Optionen verfallen lassen und Verluste gemacht. Wenn du nicht dazwischengegangen wärst, hätte sie bestimmt noch reagiert.« Martys Stimme klang vorwurfsvoll.

Smith bog auf den Broadway ab und ging weiter, während er sich nach verdächtigen Aktivitäten umblickte.

»Bist du jetzt auf ihrer Seite? Sie muss untertauchen und sich von uns schützen lassen, bis Dattar gefasst ist.«

»Dort lassen sie sie aber nicht mehr traden, das weißt du genau. Sie darf sicher kein Telefon und kein Internet haben, damit man sie nicht aufspüren kann. Was würde inzwischen aus ihren Aktien werden?« Smith begann langsam zu verstehen, wie Rebecca Nolan ein solches Vertrauen in die Macht des Geldes haben konnte. Selbst Marty schien zu denken, dass es mehr zählte als ihr Leben.

»Wenn sie stirbt, ist das für ihre Aktien noch viel schlimmer. Vergiss das Traden. Sie ist wieder abgehauen. Kannst du sie für mich verfolgen?«

»Solange ihr Computer an ist, ja.«

»Das genügt mir fürs Erste. Bleib dran. Ich ruf dich gleich wieder an.«

Smith trennte die Verbindung und rief Randi an. »Ich hab sie gefunden.«

»Toll. Dann treffen wir uns alle zusammen im Safehouse.«

»Sie ist schon wieder abgehauen.«

Schweigen. »Sag das noch mal. Du hast sie wieder verloren?«

Smith seufzte. »Ich erzähl dir alles im Safehouse. In zwanzig Minuten.« Wieder nahm Smith die U-Bahn und fuhr Richtung Norden. Zwanzig Minuten später traf er im sicheren Haus der CIA ein. Randi Russell saß an einem Schreibtisch und hämmerte auf eine Computertastatur ein. Sie drehte sich zu ihm um, und er erschrak: Sie war noch blasser als zuvor, und ihr Gesicht glänzte vom Schweiß.

»Du siehst furchtbar aus. Ist es schlimmer geworden?«

Randi nickte. »Ja.«

»Das gefällt mir gar nicht. Du musst dich doch mit diesen Bakterien angesteckt haben.«

Sie seufzte. »Ich habe den Bombenexperten angerufen, der mit mir den Kühlschrank untersucht hat. Ihm fehlt nichts. Es ist wahrscheinlich eine ganz normale Grippe. Hoffe ich zumindest.« Sie lächelte schwach und winkte ihn zur Couch. »Erzähl mir, was passiert ist. Wie hast du sie verloren?«

»Sie ist weggerannt, und ich hab sie laufen lassen. Marty verfolgt sie über den GPS-Chip in ihrem Computer. Das geht, solange sie ihn eingeschaltet hat.«

Randi zog die Stirn kraus. »Und wenn sie ihn ausschaltet? Was dann?«

Smith schnaubte abfällig. »Das tut sie nicht, glaub mir. Sie will keine Sekunde Börsenzeit verpassen. Diese Frau lebt für ihre Aktien.«

»Die Börse hat schon geschlossen.«

»Nicht in Japan. Sie wird ihn eingeschaltet lassen, glaub mir. Außerdem weiß ich jetzt, warum Dattar hinter ihr her ist. Sie sagt, sie hat sein Geld gestohlen.« Randi schwieg einige Augenblicke, dann trat ein Lächeln in ihr Gesicht, und schließlich fing sie an zu lachen.

»O mein Gott, das ist großartig.«

Smith seufzte. Eine solche Begeisterung für Nolans wahnwitzige Tat hatte er nicht erwartet. Er fragte sich, ob langsam alle um ihn herum den Verstand verloren.

»Ist dir klar, dass sie so gut wie tot ist, wenn er sie in die Finger bekommt?«

Randi wurde wieder ernst. »Warum hast du sie laufen lassen?«

»Sie wollte nicht kooperieren, also dachte ich mir, wir benutzen sie als Köder. Wir überwachen sie über GPS und halten uns im Hintergrund, bis Dattars Mann auftaucht. Dann schnappen wir ihn uns – hoffentlich bevor er sie erwischt.«

Randi nickte. »Keine schlechte Idee, aber ich würde noch einen Schritt weitergehen. Wir greifen nicht ein, sondern folgen Dattars Mann, wenn er sie in sein Versteck bringt. Wir hören mit, wenn er Dattar kontaktiert, und sind da, wenn sie sich treffen.«

»Was ist, wenn er sie foltert, bevor er Dattar kontaktiert? Das können wir nicht zulassen.«

»Darüber machen wir uns Gedanken, wenn es so weit ist. Willst du sie beschatten?«

»Ich hab gehofft, einer deiner Agenten könnte das übernehmen. Wie geht es Beckmann bei seiner Suche nach Howell? Ich brauche ihn dringend, um Dattar zu finden. Außerdem komme ich, ehrlich gesagt, nicht besonders gut mit Ms. Nolan aus.«

»Ich habe schon einen anderen Agenten bei ihrem Haus postiert, aber ich kann sie auch beschatten lassen. Glaubst du, ein CIA-Agent kann sie eher überreden, mit uns zusammenzuarbeiten?«

Smith seufzte. »Wahrscheinlich nicht.« Er schüttelte den Kopf. »Na gut. Ich versuche noch einmal, sie zur Vernunft zu bringen. Wenn du etwas von Howell hörst, lass es mich wissen. Ich brauche ihn wirklich hier.«

Randi stand auf und schwankte einen Moment lang.

Smith zog die Stirn in Falten. »Du solltest dich ein bisschen ausruhen.«

Randi winkte ab, machte einen Schritt und knickte ein. Smith fing sie auf, bevor sie umkippte. Er trug sie zur Couch und legte sie sanft hin. Sie atmete kurz und keuchend und schwitzte stark. Ihr Körper begann zu zucken. Smith hörte die Haustür aufgehen, und im nächsten Augenblick trat Harcourt ins Wohnzimmer.

»Rufen Sie einen Krankenwagen.« Smith setzte sich zu ihr auf die Couch und legte die Hand auf ihre Stirn. Ihre Haut fühlte sich kalt an. Er überprüfte den Puls.

Randi öffnete die Augen. »Ich glaube, ich muss kotzen.« Sie wollte sich aufsetzen.

»Bleib liegen.« Smith rannte in das kleine Badezimmer, griff sich einen Abfallkorb und eilte zu ihr zurück.

»Wenn dir schlecht ist, beug dich einfach rüber.«

Randi blickte auf den Abfallkorb hinunter. »Es fühlt sich viel schlimmer an als eine normale Grippe. Mehr wie eine Lebensmittelvergiftung.«

Smith hörte von fern eine Sirene heulen. Harcourt trat zu ihm.

»Glauben Sie, das ist schon unserer?«, fragte Smith.

»Ich hoffe.« Harcourt ging neben Randi in die Hocke. »Der Krankenwagen ist unterwegs.«

Randi nickte schwach. Das Heulen wurde lauter.

»Ich geh raus und lass sie rein«, sagte Harcourt. Smith hörte ihn die Treppe hinunterlaufen.

»Halt durch«, sagte Smith.

»Vielleicht waren es doch die Bakterien aus dem Kühlschrank«, meinte Randi. Smith schwieg. Wenn es nicht die Cholera war, dann wohl die Vogelgrippe. Er wollte gar nicht daran denken, welche Folgen das haben könnte. Harcourt kehrte ins Wohnzimmer zurück.

»Es ist unserer. Sie bringen eine Trage rauf.«

»Sie sollen dich nicht hier sehen«, sagte Randi zu Smith.

Er nahm ihre Hand und drückte sie kurz. Er nickte Harcourt zu und sprang die Treppe hinauf, zu demselben Fenster, durch das Rebecca Nolan getürmt war. Während er zur Feuerleiter hinausstieg, hörte er von unten das Hämmern von Schritten. Er stieg die Leiter hinunter, um vor den eigenen Leuten zu flüchten.

Kapitel zweiundzwanzig

Manhar hockte in der Ecke des stinkenden Abstellraums und drückte ein Auge an den schmalen Türspalt. Er hatte sich hier versteckt, um es mitzubekommen, wenn der Engländer das Hotelzimmer verließ. Es roch nach Reinigungsmittel und Schimmel. Eine Kakerlake kroch durch den dunklen Raum, und Manhar griff sich die Kehrschaufel und erschlug das Insekt damit. Manhar hasste New York – die Menschenmengen, das Ungeziefer und den Fettgestank der Hotdog-Wagen. Er wollte nur schnell den Engländer eliminieren und dann mit dem nächsten Flug nach Pakistan zurückkehren. Manhar hoffte, Dattars Waffe würde die Leute hier möglichst schnell töten. Er sah nichts Falsches darin, Amerika auszulöschen.

Die Tür am Ende des Gangs öffnete sich mit einem Knarren, und ein Mann trat heraus. Schlank und drahtig, vielleicht Mitte fünfzig. Er hatte das hagere Gesicht des typischen Engländers, und Manhar dachte sich, dass es nicht schwer sein konnte, ihn zu töten. Manhar war genauso gebaut, aber Mitte zwanzig, und trug eine Pistole bei sich, was die Aufgabe umso leichter machte. Der Engländer schien unbewaffnet zu sein. Der Mann schloss die Tür ab, und Manhar sprang auf und war mit drei großen Schritten bei ihm. Er drückte dem Engländer den Lauf der Pistole in den Rücken, und der Mann erstarrte.

»Geh wieder rein«, befahl Manhar. Der Mann schwieg, doch er drehte den Schlüssel um und öffnete die Tür. Manhar folgte ihm ins Zimmer und trat die Tür zu. Die klapprige Holztür zitterte in den Angeln. Durch die dünnen Wände würde man jedes Geräusch hören. Er musste also möglichst lautlos vorgehen – obwohl die Leute, die in einem so heruntergekommenen Hotel wohnten, kaum an irgendwelchen kriminellen Aktivitäten Anstoß nehmen würden.

In dem schäbigen Zimmer stand ein Bett mit einer durchhängenden Matratze, ein Stuhl mit ausgefranstem Bezug und ein runder Couchtisch mit Wasserringen. In der winzigen Kochnische sah Manhar eine Kaffeekanne und einen Toaster auf einer schmalen Arbeitsplatte, daneben einen Gasherd und einen kleinen Kühlschrank. Der graue Linoleumboden war vor allem in den Ecken alles andere als sauber. Der Gasherd brachte Manhar auf eine Idee.

»Darf ich mich umdrehen?« Der Engländer klang ganz ruhig. Zu ruhig, dachte Manhar.

»Rühr dich nicht, und die Hände hoch.« Der Mann kam der Aufforderung nach, und Manhar filzte ihn, fand jedoch keine Waffe. »Geh rüber zum Bett.«

Der Engländer tat es und drehte sich langsam um. Er hob eine Augenbraue. »Sie sind älter, als ich dachte.«

Die Bemerkung beunruhigte Manhar aus irgendeinem Grund, und er beschloss, die Sache schnell hinter sich zu bringen. Die wachen, intelligenten Augen und seine Gelassenheit ließen den Mann gefährlich erscheinen, obwohl er nicht bewaffnet war. Manhar drängte den Gedanken beiseite. Der Mann war schließlich alt. Nein, von ihm drohte absolut keine Gefahr.

»Halt den Mund. Leg dich mit dem Gesicht nach unten aufs Bett.« Manhar hatte keinen Schalldämpfer und musste ihm ein Kissen an den Kopf drücken und den Schuss damit dämpfen. Er hatte das schon öfter gemacht, und es hatte gut funktioniert. Während sich der Engländer auf das Bett legte, warf Manhar wieder einen kurzen Blick auf den Gasherd. Er trat rückwärts in die Kochnische, die Pistole auf das Bett gerichtet. Mit einer Hand griff er nach dem Herd und zog daran. Der Herd rührte sich nicht. Er schaffte es nicht allein.

»Komm her«, befahl Manhar. Der Engländer drehte sich zu Manhar um. »Zieh den Herd von der Wand weg.« Der Mann warf einen Blick auf das Gerät.

»Warum?«

»Tu es einfach«, blaffte Manhar. Der Engländer zuckte mit den Achseln.

»Ich bin Peter Howell. Und Sie?«

»Der Mann, der dich töten wird. Und jetzt halt den Mund und zieh den Herd von der Wand weg.« Howell zuckte erneut die Achseln, und Manhar wurde langsam zornig angesichts dieser unerschütterlichen Gelassenheit. Howell legte eine Hand an die Rückseite des Herds und eine an die Vorderseite und begann zu ziehen. Der schwere Eisenkasten bewegte sich und schrammte über den Boden. Für einen alten Mann war er ziemlich kräftig, dachte Manhar. Howell hörte auf zu ziehen, nachdem er den Herd einen halben Meter von der Wand weggerückt hatte. »Warum hörst du auf? Noch ein Stück.«

»Wie weit denn noch? Ich steh schon mit dem Rücken zur Wand.« Howell war tatsächlich zwischen dem Gasherd und der Arbeitsplatte eingezwängt.

Manhar trat zur Seite. »Geh zurück zum Bett.«

Howell schlüpfte aus der Kochnische und schlenderte zum Bett hinüber. »Wieder mit dem Gesicht nach unten, oder?« Seine Stimme klang amüsiert.

»Ja.«

Sobald Howell wieder auf dem Bett lag, wandte sich Manhar dem Herd zu. Er griff an die Rückseite und riss an der Gasleitung. Er zog sie heraus, und sofort stieg ihm der eigentümliche Geruch in die Nase. Er lächelte. Sein Plan zur Tarnung seiner Tat war gut. Sie würden einen toten Mann auf dem Bett eines schäbigen Hotels finden, das durch eine defekte Gasleitung explodierte. Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Engländer zu.

Howell stand beim Bett, eine Pistole auf Manhars Herz gerichtet. Einen Moment lang konnte Manhar nicht glauben, wie schnell ihm die Kontrolle über die Situation entglitten war. Panik stieg in ihm hoch. Er hatte noch nie einem Mann mit einer Waffe gegenübergestanden, weil er seine Opfer stets überrascht hatte, manchmal einfach mit einer Kugel in den Rücken. Ihm wurde heiß, und der Schweiß lief ihm übers Gesicht.

»Ein kleiner Rat: Immer darauf achten, dass der andere dem Bett nicht zu nahe kommt. Eine Menge Leute verstecken ihre Waffe unter der Matratze. Ich auch.« Manhar atmete schwer, während er abwog, was passieren würde, wenn er zuerst feuerte. Howell schüttelte den Kopf. »Ich sehe, was du denkst, aber das würde ich dir nicht raten. Ich kann auf jeden Fall auch noch abdrücken, und du stehst bei der offenen Gasleitung. Es kann leicht sein, dass ein Funke deiner Waffe uns beide in die Luft jagt. Und jetzt geh langsam zur Tür. Wir gehen raus und suchen uns ein stilles Plätzchen, wo wir reden können.«

»Warum? Du kannst auch nicht schießen.«

Howell wirkte immer noch völlig gelassen. »O doch. Ich steh nicht so nah bei der Gasleitung wie du, und wenn ich dich treffe, bleibt mir noch genug Zeit, um abzuhauen.«

Manhar zögerte. Vielleicht hatte Howell recht. Er hörte das Gas aus der Leitung strömen, und der Geruch wurde immer stärker, doch Howell stand gut zwei Meter entfernt. Bevor er eine Entscheidung treffen konnte, klopfte es an der Tür. Howell wirkte kein bisschen überrascht. Er trat zwei Schritte zurück, sodass er etwas seitlich zur Tür stand.

»Wer ist da?«, rief er. Die Tür schwang auf, und ein Mann trat ein. Groß, schlank, kurz geschnittenes Haar und ein kantiges Gesicht. Er blieb stehen und überblickte die Situation. Manhar sah einen Lockpick in der rechten Hand des Mannes, und eine Pistole in der linken. Der Mann wandte sich Howell zu.

»Danke, dass du nicht durch die klapprige Tür auf mich geschossen hast«, sagte er.

Howell lachte leise. »Herr Beckmann, so eine Überraschung. Wo haben wir uns das letzte Mal gesehen? In Prag?«

Beckmanns Lippen krümmten sich zu einem Lächeln. »Isle of Man. Wenn ich mich recht erinnere, hast du Geld auf dein Auslandskonto transferiert.« Er blickte sich um. »Aber da hast du deutlich komfortabler logiert. Dieses Zimmer hat etwas Deprimierendes. Außerdem tritt da irgendwo Gas aus.«

Howell nickte. »Mein Freund und ich, wir wollten gerade gehen.«

Beckmann musterte Manhar. »Ah, endlich mal einer, der noch gesund aussieht. Hoffentlich kippt er uns nicht auch gleich um. Ich suche schon eine ganze Weile nach einem Kerl, aus dem ich ein paar Antworten rausprügeln kann. Aber wie’s aussieht, hast du einen gefunden.«

»Er hat mich gefunden. Obwohl er das sicher nicht allein geschafft hat.«

»Für wen arbeitet er?«

»Ich glaube, für Khalil«, antwortete Howell.

Beckmann zog die Stirn kraus. »Das ist gar nicht gut. Khalil ist extrem gefährlich.«

Howell nickte. »Da braut sich irgendwas Übles zusammen.«

Das austretende Gas schien Manhar bereits zu betäuben, und er begann zu wanken. Im nächsten Augenblick gaben seine Beine unter ihm nach, und er knallte auf den Boden. Das Letzte, was er hörte, bevor er das Bewusstsein verlor, waren Howells Worte: »Zuerst der Fehler mit der Matratze, dann fällt er um, wenn ihm ein bisschen Gas in die Nase steigt. Diese jungen Terroristen sind einfach miserabel ausgebildet.«

Kapitel dreiundzwanzig

Smith rief Ohnara an, sobald er festen Boden unter den Füßen hatte. Er kam sofort zur Sache.

»Ms. Russell ist krank. Sie zeigt die Symptome einer Lebensmittelvergiftung, es könnte aber auch etwas Schlimmeres sein: Cholera oder Vogelgrippe. Ich fürchte, es könnte durch die Probe verursacht worden sein, die wir dir gebracht haben. Gibt es was Neues von den Cholerabakterien?«

»Ja. Sie haben die Wasserbehandlung nicht überlebt. Die zweite gute Nachricht ist, dass das Virus an der Luft fast augenblicklich abgestorben ist. Darum glaube ich nicht, dass Ms. Russell daran erkrankt ist. Aber wenn du dir Sorgen machst, sollen sie sie im Krankenhaus auf beides untersuchen. Sie sollen aber auch überprüfen, was sie in den letzten vierundzwanzig Stunden gegessen hat.«

Smith beendete das Gespräch, etwas verwirrt, aber erleichtert. Vielleicht hatte Randi wirklich nur eine normale Grippe. Er rief Marty an.

»Bist du immer noch an ihr dran?«

Marty zögerte keine Sekunde. »Ein Hotel an der Park Avenue South.« Er nannte ihm die Adresse. »Sie benutzt das Hotel-Internet. Ich weiß nicht, ob sie eingecheckt hat oder nur in der Lobby sitzt.«

Immerhin lebt sie noch, dachte Smith. »Immer noch am Traden?«

»Nein. Japan hat noch nicht geöffnet. Sie sammelt Informationen.«

»Worüber?«

»Über dich.«

»Mich? Bist du sicher?«

Marty lachte. »Bin ich. Sie hat deinen Namen auf drei verschiedenen Suchmaschinen eingetippt und alles gelesen, was sie gefunden hat. Was nicht viel ist, weil ich, wie du weißt, deine Präsenz im Internet mehr oder weniger gelöscht habe.« Marty klang sehr zufrieden mit sich. »Sie bekommt nur die neuesten Informationen über den Vorfall in dem Hotel.«

»Ich mach mich gleich auf den Weg zu ihr.« Diesmal rief Smith ein Taxi. Er musste in Ruhe darüber nachdenken, was sich Randi so plötzlich eingefangen haben konnte.

Er fand Rebecca Nolan in der Lobby eines Boutique-Hotels in der Park Avenue. Doch da saßen auch zwei Männer, die ihm irgendwie merkwürdig vorkamen: einer las das Wall Street Journal, der andere beschäftigte sich mit dem öffentlichen Computer für Hotelgäste. Weder die Männer noch Nolan sahen ihn eintreten. Er trat in den angrenzenden Gang, von wo er das Geschehen beobachten konnte, ohne gesehen zu werden. Nach einer Weile kam ihm eine Idee. Er rief Marty an.

»Bist du dort? Siehst du sie?«, fragte Marty.

»Ja. Da sitzt ein Mann in der Lobby am Computer für die Gäste. Kannst du ihn hacken und mir sagen, was er tut?«

»Mal sehen. Ich ruf dich zurück.«

Smith trennte die Verbindung und behielt Rebecca Nolan im Auge. Sie tippte wie wild. Der Mann mit der Zeitung blätterte langsam um und blickte sich dabei kurz in der Lobby um.

Du machst mir nichts vor, dachte Smith.

Sein Handy vibrierte. »Und?«, fragte Smith.

»Hol sie und verschwinde mit ihr aus dem Hotel. Sofort.« Martys Stimme klang angespannt.

»Warum?«

»Er hat gerade einem Kontaktmann namens ›Khalil‹ geschrieben, dass in sieben Minuten eine Bombe in dem Hotel hochgeht.«

Der Mann am Computer hörte auf zu tippen, richtete seine Aufmerksamkeit auf Rebecca Nolan und zog eine Pistole unter dem Hemd hervor. Smith griff ebenfalls nach seiner Waffe und sprintete in die Lobby, direkt auf den Computer zu. Der Mann sprang so abrupt auf, dass er seinen Stuhl umwarf. Aus dem Augenwinkel sah Smith den Zeitung lesenden Komplizen ebenfalls aufstehen. Smith schoss dem Mann am Computer in die rechte Schulter und wandte sich sogleich dem anderen zu. Die Zeitung flatterte zu Boden, und eine Pistole blitzte in der Hand des Mannes auf. Der Rezeptionist schrie auf, doch Smith hörte es kaum. Er blendete alles aus, bis auf die Pistole, die auf ihn gerichtet war. Es war nicht das erste Mal, dass jemand auf ihn schoss, dass er dem Tod ins Auge sah – und er war jedes Mal hundertprozentig fokussiert gewesen. Er nahm am Rand seines Blickfelds wahr, wie Rebecca Nolan aufsprang. Smith feuerte erneut, doch der Mann mit der Zeitung ebenfalls. Smith sah das Mündungsfeuer aufblitzen und spürte das Geschoss in seinen linken Arm eindringen. Der Schütze sank mit einer Kugel im Herz zu Boden. Ein paar Frauen in einer Ecke schrien auf – Smith hatte sie in seiner Konzentration gar nicht bemerkt. Als er sich dem Computer zuwandte, war der erste Mann weg.

»Räumen Sie das Hotel, hier ist eine Bombe versteckt!«, rief Smith dem jungen Rezeptionisten zu.

»Ich hab die Polizei gerufen – das können Sie denen erzählen!«, erwiderte der Mann.

Smith schritt zum Empfangstisch. »Jetzt hören Sie mir gut zu. Die zwei Männer haben hier im Haus eine Bombe gelegt. Schalten Sie den Feueralarm ein. Sie müssen das Hotel evakuieren. Sofort. Sie haben«, Smith blickte auf seine Uhr, »noch fünf Minuten.« Der junge Mann starrte ihn mit offenem Mund und schwer atmend an. Er wich einen Schritt zurück.

»Nicht schießen«, stammelte er. Bevor Smith etwas antworten konnte, eilte Rebecca Nolan an ihm vorbei zur Wand und löste den Feueralarm aus. Ein durchdringendes Heulen erfüllte die Lobby. Smith steckte die Pistole ein und begann zu suchen. Er zog die Blätter einer Topfpflanze zur Seite, fand nichts und wandte sich einem Lehnstuhl an der Wand zu. Er bückte sich, um einen Blick darunter zu werfen. Als er aufstand, war er einen Moment lang benommen. Blut rann an seinem Arm hinunter und tropfte auf den Teppich.

Die Aufzugtür öffnete sich, und eine Menschenmenge drängte aus der Kabine. So viele, dass sich Smith fragte, wie sie alle hineingepasst hatten. »Die sollen den Aufzug nicht im Brandfall benutzen!«, rief der junge Rezeptionist aufgeregt. Die Lobby füllte sich mit Menschen, die in ihrer Panik auf den Ausgang zustrebten. Eine Frau sah den toten Terroristen und begann zu schreien; der Mann an ihrer Seite zog sie weg. Smith kämpfte sich durch die Menge zu Rebecca Nolan, die am anderen Ende der Lobby nach der Bombe suchte. Sie kniete sich hin, um hinter ein Sofa vor dem Fenster zu blicken.

Smith zog sein Handy hervor und rief Fred Klein an. Er fühlte sich immer benommener und war froh, dass er die Nummer auf einer Kurzwahltaste gespeichert hatte. Als sich Klein meldete, war Smith bereits bei Rebecca Nolan.

»Ich brauche einen Bombenexperten, schnell«, sagte Smith.

»Verstanden. Wo?« Kleins Stimme klang ruhig wie immer. Smith blickte auf seine Uhr.

»Ich muss sie erst finden, aber es bleiben uns nur vier Minuten, um sie zu entschärfen. Können Sie jemanden ans Telefon holen, der mir sagt, was ich tun soll?«

»Bleiben Sie dran.« Smith schaltete auf Freisprechen und suchte weiter. Nolan wollte gerade einen schweren Vorhang zurückziehen, und er legte ihr die Hand auf den Arm, um sie aufzuhalten.

»Sachte, damit Sie die Bombe nicht durch eine Bewegung auslösen.«

Nolan sah ihn durchdringend an, hielt aber inne. Sie trat näher an den Vorhang und schob den Arm zwischen Fenster und Stoff. Dann zog sie ihn vorsichtig zurück. Smith blickte nach unten.

Ein improvisierter Sprengsatz lag vor der Sockelleiste. Smith hörte Nolan zitternd ausatmen. Er ließ sich auf die Knie nieder und legte das Handy auf den Teppich, um die Hände frei zu haben. Sein Blut tropfte auf den Teppich, seine Augen verschwammen einen Moment lang, und er blinzelte verzweifelt.

Drei schwarze Drähte führten von der Bombe zu einem billigen Handy, dessen Display einen Countdown anzeigte: zwei Minuten und sechsundfünfzig Sekunden – und die Uhr tickte gnadenlos herunter.

»Hier ist Ben Washington. Ich bin Sprengstoffexperte. Können Sie mich hören?« Smith zuckte fast zusammen, als er die Stimme aus seinem Handy hörte.

»Ja«, meldete er sich.

»Sagen Sie mir, was Sie sehen.«

»Ein improvisierter Sprengsatz. Drei schwarze Drähte. Ein Handy zeigt den Countdown an. Jetzt zwei Minuten.«

»Okay. Sie haben genug Zeit. Durchtrennen Sie die Drähte zum Handy. Alle drei. Dann wird sie nicht hochgehen, solange Sie sanft damit umgehen. Alles klar? Keine abrupten Bewegungen. Kann es sein, dass Sie beobachtet werden?« Smith wandte sich an Rebecca Nolan, die sich rasch in der inzwischen leeren Lobby umblickte und den Kopf schüttelte.

»Bin mir nicht sicher. Einer ist entkommen.«

»Wenn die Sie beobachten, könnte es nämlich sein, dass sie das Handy anrufen und die Bombe sofort zünden. Wenn es klingelt, machen Sie, dass Sie wegkommen. Haben Sie verstanden?«

»Alles klar.« Smith blickte sich nach etwas um, mit dem er die Drähte durchtrennen konnte.

»Eine Schere«, schlug Nolan vor. Sie sprintete durch die Lobby, und Smith hörte, wie sie zum Rezeptionisten lief, der gerade das Haus verlassen wollte, und eine Schere verlangte. Smith drehte sich jedoch nicht zu ihr um. Seine Wunde schmerzte höllisch; es fühlte sich an, als würde ihm jemand immer wieder ein Messer in den Arm rammen. Schweiß trat ihm auf die Stirn, während er zusah, wie die Sekunden auf dem Display heruntertickten. Sie hatten bereits dreißig Sekunden verloren, während Nolan ein Werkzeug aufzutreiben versuchte.

Endlich kam sie zurück und hielt ihm eine Schere hin. Er nahm sie, hielt sie vorsichtig an den ersten Draht und schnitt ihn durch. Das Display zeigte neunundfünfzig Sekunden an, als sich Smith den zweiten Draht vornahm. Er war sehr kurz und mit etwas verbunden, das Smith für eine Zündkapsel hielt. Durch seine geringe Länge war er schwer zu erreichen, und Smith verlor weitere zwanzig Sekunden, bis er ihn zwischen den Schneiden der Schere hatte. Er kappte ihn und wandte sich dem dritten Draht zu. Der Schweiß lief ihm übers Gesicht und troff – mit Blut vermischt – auf den Boden.

Plötzlich zitterte das Handy auf dem Teppich, und das Display leuchtete auf.

Smith sprang zurück und zog Nolan mit sich. Er taumelte, als sie gegen ihn stolperte. Smith hörte das Klingeln des Handys durch das Heulen des Feueralarms, und Rauch stieg aus der Bombe auf. Er drehte sich um, rannte los und zog die Frau mit sich.

Kurz bevor sie die Glasdrehtür erreichten, erinnerte sich Smith an Washingtons Warnung, sie könnten beobachtet werden. Er riss Nolan zu Boden, und im nächsten Augenblick wurde das Glas von zwei Kugeln durchlöchert, wo eben noch sein Kopf gewesen war.

»Ein Hinterhalt! Nehmen Sie den Hinterausgang«, forderte Smith sie auf. Nolan nickte, sprang auf und rannte ans andere Ende der Lobby. Die Bombe rauchte, war aber noch nicht explodiert. Nolan wandte sich nach links, schnappte sich ihre Tasche vom Stuhl und rannte in den schmalen Durchgang, in dem Smith keine fünf Minuten zuvor gewartet hatte. Smith hetzte hinterher, an einer Tür mit der Aufschrift Nur für Mitarbeiter vorbei. Nolan bog nach links in einen Nebengang ab, zu einer Tür, auf der Smith Exit las. Er folgte ihr hinaus und schloss in einer Seitenstraße zu ihr auf.

»Bleiben Sie links von mir«, sagte er. »Ich will nicht, dass die Leute das Blut sehen.«

Nolan blickte auf seine Wunde. »Sieht schlimm aus. Sie müssen ins Krankenhaus.«

Smith schüttelte den Kopf und ging weiter. »Kann ich nicht. Zu viele Fragen, wenn man mit einer Schusswunde kommt.« Er blieb dicht neben ihr und hakte den Arm bei ihr ein, um seine Wunde zu verbergen. Sie sahen aus wie ein Paar auf einem Spaziergang. In Wahrheit brauchte er sie als Stütze, denn der Schmerz und das Schwindelgefühl brachen in immer neuen Wellen über ihn herein.

Nolan schnaubte ungläubig. »Fürchten Sie sich vor der Polizei? Ich dachte, Sie sind von der Army.«

Smith bog nach links ab und überquerte die Straße, während er sich weiter nach dem Mann am Computer in der Lobby umsah.

»Ist das Tablet in Ihrer Tasche? Mussten Sie das Ding unbedingt mitnehmen? Das hat ein paar Sekunden gekostet. Die Bombe hätte inzwischen hochgehen können.« Nolan warf ihm einen kurzen Blick zu, schwieg jedoch. Ihre Fingerknöchel traten weiß hervor, als sie die Tasche noch fester umfasste. Smith ging weiter und dachte angestrengt nach. Sein Arm musste rasch behandelt werden, außerdem musste ihm Rebecca Nolan erklären, wie sie auf die verrückte Idee gekommen war, Dattars Geld zu stehlen. Und er musste Beckmann fragen, wie er bei seiner Suche nach Howell vorankam. Er bereute es schon wieder, dass er vorhin im Hotel nicht abgewartet hatte; der Terrorist am Computer hatte offensichtlich vorgehabt, Nolan zu entführen, und Smith hätte ihnen folgen können. Andererseits hätte er kein gutes Gefühl dabei gehabt, sie wie eine Schachfigur zu benutzen. Aber diesmal war er fest entschlossen, sie zum Antworten zu bewegen.

»Wo gehen wir hin?«, fragte Nolan.

»Ich weiß es noch nicht. Irgendwohin, wo wir sicher sind. Ich muss die Wunde verbinden, und wir zwei müssen reden.«

»Müssen wir nicht.«

»Können Sie nicht ein Mal kooperieren? Nur für eine Weile? Ich hab Ihnen gerade das Leben gerettet – ich glaube, Sie schulden mir was.« Die Schmerzen im Arm waren unerträglich. Er würde sich nicht mehr lange auf den Beinen halten können. Er taumelte. Sie fasste ihn am Arm, und er stöhnte vor Schmerz.

»Geben Sie mir Ihr Handy und sagen Sie mir, wen ich für Sie anrufen soll«, bot sie an.

Gute Frage, dachte Smith. Normalerweise hätte er sich an Randi Russell gewandt, doch sie war selbst nicht in der Verfassung, um ihm zu helfen. Fred Klein hätte ihm einen sicheren Ort verschaffen können, aber er wollte ihn nicht zu oft anrufen. Wenn die Polizei den Wunsch der CIA ignorierte, Smith im Zusammenhang mit dem Mord an der Empfangsdame nicht zu behelligen, dann konnten sie ihn auf die gleiche Weise aufspüren, wie er Nolan aufgespürt hatte: über sein Handy. Er würde es wegwerfen und sich ein Prepaid-Handy zulegen müssen. Bis dahin durfte er Klein nur anrufen, wenn es unbedingt nötig war.

»Es gibt niemanden«, sagte er schließlich. Nolan sah ihn argwöhnisch an, doch er hatte zu große Schmerzen, um sich zu fragen, was sie denken mochte.

»Keine Frau? Kinder? Eltern? Verwandte?«

Smith schüttelte den Kopf.

Nolan starrte ihn ungläubig an. »Keinen besten Freund? Oder Kollegen?«

»Ich hab Ihnen ja gesagt: Nein.«

»Das glaube ich nicht.«

Smith biss die Zähne zusammen, als der Schmerz erneut aufflammte. »Hören Sie, wir können uns ein andermal über meinen Mangel an engen Beziehungen unterhalten. Jetzt brauchen wir erst mal einen sicheren Ort.« Sie überquerten die nächste Straße, und Smith sah, dass sie ihn zu einer Glastür mit einem roten Vordach führte.

»Gut. Dann gehen wir da hinein«, entschied Nolan. Als sie zum Eingang gelangten, trat ein Portier heraus und hielt ihnen die Tür auf. Er nickte Rebecca Nolan zu.

»Freut mich, Sie zu sehen, Ms. Nolan.« Er musterte Smith eindringlich und begrüßte ihn ebenfalls mit einem Kopfnicken. Nolan schritt direkt zum Aufzug. In der Kabine löste sie ihren Arm aus Smiths Griff, tippte auf dem Tastenfeld einen Code ein und drückte schließlich die Taste »PH«. Sie trat zur Seite.

»Darf ich fragen, wo wir hingehen?«, fragte Smith.

»In die Wohnung meiner Mutter.«

»Kann sie ein Geheimnis für sich behalten?«

Nolan schüttelte den Kopf. »Das konnte sie noch nie. Aber sie ist nicht zu Hause. Sie ist in Paris auf einer Modenschau.«

»Wie heißt Ihre Mutter?«

»Grayson Redding.«

Smith verfolgte, wie der Aufzug ein Stockwerk nach dem anderen hochfuhr. Sein Unbehagen wuchs mit jeder Etage. Er wandte sich vom Display ab, als ihm bewusst wurde, woher er den Namen kannte. Er stieß einen leisen Pfiff aus.

»Aus der Eisenbahndynastie?«

Nolan nickte.

»Wenn Sie eine Redding sind, warum habe ich Sie dann so schwer im Internet gefunden? Ihr Gesicht müsste doch auf den Gesellschaftsseiten erscheinen.«

»Ich habe Ihnen ja gesagt, dass bei Landon Investments Diskretion und Vertraulichkeit oberstes Gebot sind. Außerdem säubert ein IT-Spezialist regelmäßig das Internet. Es hat auch geholfen, nach der Scheidung nicht wieder meinen Mädchennamen anzunehmen.« Der Aufzug klingelte, und die Tür öffnete sich direkt in der Wohnung. Smith trat in einen luxuriösen, in Marmor gehaltenen Flur, von dem mehrere Türen wegführten.

»Bewohnt sie das ganze Stockwerk?«

Nolan warf die Schlüssel in eine Glasschüssel auf einem kunstvoll geschnitzten, antiken Büfett, das, so vermutete Smith, mehr wert war, als er in einem Jahr verdiente.

»Ja. Und das Personal hat auch Urlaub, wir sind also allein. Kommen Sie ins Badezimmer, da hat sie die Erste-Hilfe-Ausrüstung.« Smith legte ihr die Hand auf den Arm, um sie aufzuhalten.

»Eine so tolle Wohnung hat doch sicher eine Alarmanlage, oder?«

»Ja.«

»Schalten Sie sie bitte ein.«

»Jetzt?«

Smith nickte. »Sofort.«

Nolan ging zu der Wand beim Aufzug zurück und tippte etwas in das Tastenfeld ein. Ein Piepton signalisierte, dass die Alarmanlage scharfgeschaltet war, und er spürte, wie ein wenig von der Anspannung aus seinem Körper wich. Die Schmerzen waren gleichbleibend stark, aber die Blutung hatte etwas nachgelassen.

»Ich brauche eine Pinzette, eine Schüssel mit Alkohol und Wasser, einen Waschlappen und Verbandszeug.«

»Wer soll die Pinzette übernehmen?«

»Sie.«

Rebecca Nolan seufzte. Er folgte ihr durch den Flur, dessen Tapete wie Seide wirkte, vorbei an offenen Türen, durch die er in ein Spielzimmer und eine Bibliothek blickte. Die Wohnung war luxuriös; was Smith gar nicht gefiel, war, dass sie im fünften Stock lag und so groß war, dass man es nicht gehört hätte, wenn sich jemand vom anderen Ende näherte. Wenn es nach ihm ging, würden sie sich nicht lange hier aufhalten.

Er betrat ein Badezimmer, das ebenfalls den Reichtum der Familie widerspiegelte. Es war größer als seine Küche zu Hause. Aus einem Schrank holte Nolan alles, was er verlangt hatte. Sie zog einen ledergepolsterten Hocker vor den Doppelwaschtisch und forderte ihn mit einer Geste auf, sich hinzusetzen. Er sah in den Spiegel und erschrak über sein blasses, abgezehrtes Gesicht.

»Was jetzt?«

»Helfen Sie mir aus dem Hemd. Notfalls müssen wir es zerschneiden.« Er zog sein Hemd hoch, und Nolan half ihm. Etwas Blut tropfte neben ihr herunter.

»Sorry«, sagte er. Sie winkte ab.

»Ich bin gleich wieder da.«

Sie verschwand, und Smith zog das Hemd etwas weiter hinauf. Es gelang ihm, den rechten Arm herauszuziehen. Der Rest war schwierig, weil der Stoff teilweise auf der Wunde klebte. Er zuckte zusammen und beschloss, auf Nolan zu warten. Als sie ins Badezimmer zurückkam, war sie barfuß, trug dunkle Jeans und einen Pullover mit V-Ausschnitt.

»Besser. Dann hab ich kein so schlechtes Gewissen, wenn ich Ihnen Blutflecken drauf mache.«

»Warten Sie, ich helfe Ihnen.« Gemeinsam gelang es ihnen, das Hemd ohne allzu große Schmerzen über den Kopf zu ziehen. Er zischte nur einmal kurz, als sie an dem Stoff zog, der auf der Wunde klebte.

»Ist es schlimm?«

»Noch nicht. Schlimm wird es erst, wenn Sie die Kugel rausholen.«

Sie holte tief Luft. »Wie soll ich die Pinzette sterilisieren?«

»Mit unverdünntem Alkohol.« Er sah zu, wie sie den Alkohol über die Pinzette goss.

»Tötet das alles ab?«

»Fast alles.«

»Was nicht?«

»Einen Biofilm.«

Sie sah ihn fragend an und trat näher heran. »Was ist das?«

»Bakterien, die eine Schleimschicht bilden und dadurch unglaublich widerstandsfähig werden. Man muss sie abschaben. So wie Zahnbelag.«

»Ich sehe die Kugel in der Wunde. Sind Sie bereit?«

Überhaupt nicht. »Ja«, antwortete er.

Sie fing an. Er spürte das kalte Metall, und im nächsten Moment ließ ihn ein stechender Schmerz aufstöhnen. Sie schob die Pinzette etwas weiter hinein, und er spürte, wie sein ganzer Körper auf den Schmerz reagierte. Die Armmuskeln spannten sich an. Seine Ohren dröhnten, und in seinem Kopf begann sich alles zu drehen. Sie zog die Pinzette heraus und holte tief Luft.

»Ich kriege die Kugel nicht zu fassen – ich muss die Wunde ein bisschen erweitern. Hier.« Sie reichte ihm ein Handtuch.

»Wofür?«, fragte er.

»Sie schwitzen. Zweite Runde. Sind Sie bereit?«

Er nickte.

Sie schob die Pinzette hinein, und wieder flammte der Schmerz auf. Sie breitete die Pinzette aus, und das ganze Zimmer begann sich um ihn zu drehen. Er verlor das Bewusstsein.

Kapitel vierundzwanzig

Als Smith erwachte, lag er in einem Zimmer der Luxuswohnung auf dem Teppich, ein Kissen unter dem Kopf. Aus der völligen Dunkelheit schloss er, dass es Nacht war. Von draußen drangen die Geräusche der Stadt herein. Sein linker Arm pulsierte im Takt seines Herzens, doch die Schmerzen hatten nachgelassen. Neben seinem Kopf summte sein Handy, und ein schwaches Leuchten erhellte den Fußboden. Smith streckte die rechte Hand danach aus und meldete sich im Liegen.

»Mr. Smith? Hier ist Jana Wendel. Ich arbeite für Ms. Russell. Können wir uns im Krankenhaus treffen? Und erzählen Sie bitte niemandem von meinem Anruf.« Sie sprach im Flüsterton ins Telefon. Smith setzte sich auf, und die Decke, die jemand über ihn gebreitet hatte, fiel von ihm ab. Er stöhnte auf, als sein linker Arm mit Schmerzen auf die Bewegung reagierte. »Sind Sie okay?«

»Ja, es geht schon. Warum flüstern Sie?«

»Kommen Sie zum Ladebereich.« Sie beschrieb ihm den Weg zum Treffpunkt und legte auf.

Smith rappelte sich auf die Beine. Er hatte kein Hemd an. Sein linker Oberarm war mit weißem Verband umwickelt. Im Dunkeln sah er, dass er neben einem Billardtisch lag. Er trat zur Wand und schaltete das Licht ein, blinzelte in der plötzlichen Helligkeit und sah erleichtert seine Jacke und ein Hemd neben dem Kissen auf dem Fußboden liegen. Es war nicht sein Hemd, sondern ein hellblaues Anzughemd, das er dank der Knöpfe vorne zum Glück nicht über den Kopf ziehen musste. Er zog es an und trat auf den Flur hinaus.

Er kam an mehreren offenen Türen vorbei und warf überall einen kurzen Blick hinein. Auch in der Küche war niemand, und er ging weiter zur Wohnungstür. Das ganze Penthouse war dunkel, still und leer. Rebecca Nolan war fort. Die Alarmanlage war ausgeschaltet.

Es gefiel ihm gar nicht, dass er bewusstlos in der riesigen Wohnung gelegen hatte und nicht einmal die Alarmanlage scharf war. Wahrscheinlich hatte sie keine andere Möglichkeit gesehen, als sie auszuschalten. Sie hätte ihm sonst eine Nachricht mit dem Code hinterlassen müssen – aber so weit würde sie ihm nie vertrauen. Er drückte die Ruftaste des Aufzugs und trat in die Kabine. Während er hinunterfuhr, rief er Klein an.

»Ich weiß, warum Dattar hinter ihr her ist«, berichtete Smith. »Sie hat sein Geld gestohlen.«

Klein schwieg einen Augenblick. »Ganz schön raffiniert. Er war zu ›lebenslänglich‹ verurteilt. Wäre er nicht entflohen, hätte er keine Chance mehr gehabt, sein Geld zurückzubekommen.«

»Und jetzt ist er hinter ihr her.«

»Aber mit den Kühlboxen dürfte das nichts zu tun haben. Haben Sie schon eine Ahnung, wo sie sein könnten?«

»Ich glaube immer noch, dass Dattar sie hat. Randi Russell und ich benutzen Nolan als Lockvogel, um ihn aus der Reserve zu locken. Wenn wir ihn haben, werden wir’s erfahren.«

»Ausgezeichnet«, sagte Klein.

»Leider interessiert sich das NYPD wegen des Mordes bei Landon Investments für mich. Bis jetzt konnte ich ihnen aus dem Weg gehen.«

»Mal sehen, ob sie einen Haftbefehl ausgeben. Wenn ja, kümmern wir uns drum. Ich behalte die Situation im Auge.«

Er sah Jana Wendel mit einer Zigarette in der Hand beim Ladebereich des Krankenhauses auf und ab gehen. Smith schlenderte auf sie zu und bemühte sich, locker und zwanglos zu wirken. Sie erblickte ihn und nahm noch einen Zug.

»Sie müssen inhalieren, wenn Sie wie eine echte Raucherin aussehen wollen«, meinte Smith. »Sind Sie Ms. Wendel?« Sie nickte und sah ihn mit einem angewiderten Ausdruck an.

»Ich hasse Zigaretten, aber mir ist nichts anderes eingefallen, um möglichst unauffällig hier draußen herumzustehen.«

»Wie geht es Randi?«

»Sie schläft. Sie haben sie an einen Tropf gehängt wegen der Dehydrierung.«

»Ist es Cholera?«

Jana Wendel schüttelte den Kopf. »Nein. Auch keine Lebensmittelvergiftung durch Kolibakterien oder Salmonellen. Möglicherweise eine Variante des Vogelgrippevirus.«

Die Nachricht traf Smith wie ein Keulenschlag, doch er bemühte sich, keine Regung zu zeigen. Offenbar vergeblich, denn Wendel starrte ihn besorgt an.

»Ich weiß, dass die Vogelgrippe gefährlich ist, aber ich hatte keine Zeit, um mir irgendwelche Statistiken anzusehen. Wie stehen ihre Chancen?«

»Ein herkömmliches Virus kann bis zu fünfzehn Prozent der Betroffenen töten.«

Jana Wendel machte ein nachdenkliches Gesicht. »Das ist schlimm, aber wir reden hier vor allem von Kindern und alten Leuten, oder? Sie ist ja zum Glück sehr fit.«

»Vogelgrippe ist kein herkömmliches Virus, sondern viel gefährlicher. Etwa die Hälfte der Infizierten stirbt daran, und das Alter scheint dabei keine besondere Rolle zu spielen.«

Wendel schluckte. »Sie wollten noch nicht bestätigen, dass es Vogelgrippe ist, aber ihr Zustand scheint sich zu verschlechtern. Sie machen noch ein paar Tests, und sie liegt in der Isolationsabteilung für Infektionskrankheiten, bis sie sich sicher sind.«

»Gegenwärtig kann der Erreger kaum von Mensch zu Mensch übertragen werden.«

Es sei denn, sie hat die mutierte Variante, dachte Smith bei sich. »Wo liegt sie?«

»Im vierten Stock. Zimmer 422. Keine Besucher zugelassen.«

»Warum wollten Sie mich sprechen?«

Jana Wendel blickte sich kurz um. »Kommen Sie, gehen wir in die Lounge. Ich brauche eine Wi-Fi-Verbindung, um es Ihnen zu zeigen.«

Wendel warf ihre Zigarette in einen mit Sand gefüllten Aschenbecher an der Wand und schritt zur Hintertür des Gebäudes. Sie betraten einen rechteckigen Raum mit einer Fensterreihe am anderen Ende. Auf dieser Seite standen mehrere Snack- und Getränkeautomaten. Smith trat zu einem Automaten, warf ein paar Münzen ein, nahm das Sandwich heraus und setzte sich zu ihr an einen Tisch. Sie hatte einen Laptop eingeschaltet und ein Programm geöffnet. Er packte das Sandwich aus und forderte sie mit einem Kopfnicken auf anzufangen. Sie holte tief Luft.

»Zuerst muss ich Sie darauf hinweisen, dass das, was Sie hier sehen, streng vertraulich ist. Ich zeige es Ihnen nur, weil Ms. Russell es wollte.«

»Okay.« Smith betrachtete das Display. Es schien sich um ein Aggregator-Programm für Social-Media-Webseiten zu handeln, mit den aktuellen Einträgen. Wendel deutete auf die Meldungen von BLACKHAT254.

»Das stammt von einem unserer Agenten. Sie sehen hier die öffentliche Seite, und daneben die CIA-Seite. Ich habe Ms. Russell schon darauf hingewiesen, dass mit der CIA-Seite irgendwas nicht stimmt. Sie hinkt hinter der öffentlichen Seite her.«

Smith sah sich das Material genauer an und stellte fest, dass sie recht hatte. Die Meldungen von BLACKHAT254 erschienen zuerst auf der öffentlichen Seite, und dann mit einiger Verspätung auf der CIA-Seite. »Ist das ein Problem? Sie können ja die öffentliche Seite verfolgen.«

»Ich habe es zuerst auch nicht so wichtig genommen, bis Jordan angeschossen wurde. Danach sah ich mir das Material noch einmal an und fand etwas Schockierendes. Ich habe einen Screenshot davon.« Wendel rief ein anderes Bild auf und zeigte auf eine Zeile.

»Das hat Jordan auf der öffentlichen Seite durchgegeben, und zwar zehn Minuten bevor er angeschossen wurde, und das hier erschien sieben Minuten später auf unserer Seite. ›Moneywoman‹ ist unser Deckname für Rebecca Nolan, und ›Freund‹ bezieht sich auf jemanden, der uns verdächtig erscheint.«

Smith las zuerst die öffentliche Meldung. Jordan hatte geschrieben: »Halte Ausschau nach Moneywoman und sehe Freund an der Ecke 72nd und Lexington.« Auf der CIA-Seite erschien sieben Minuten später: »Halte Ausschau nach Moneywoman und sehe Freund an der Ecke 72nd und Central Park West.« Smith hörte auf zu essen.

»Sie haben den Ort verändert – auf die andere Seite des Parks.«

Wendel nickte. »Unsere Agenten benutzen bei Observierungen normalerweise nur die eigene Seite. Die Meldungen erscheinen fast augenblicklich, und die Agenten halten einander auf dem Laufenden, ohne dass irgendjemand mithören kann. Ich hatte Jordan gebeten, auch die öffentliche Seite zu benutzen, bis wir wissen, was die Verzögerung verursacht. Wir hatten einen zweiten Agenten gleich um die Ecke postiert, der aber nur unsere Seite verfolgte. Er bekam die Information nicht nur verspätet, sondern auch noch mit einer anderen Ortsangabe und fuhr sofort auf die andere Seite des Parks.«

»Und Jordan wurde angeschossen. Lebt er noch?«

»Ja. Sie haben ihn in ein künstliches Koma versetzt, während sie warten, dass die Hirnschwellung zurückgeht. Erst dann können sie sagen, wie es aussieht.« Wendel schluckte, und Smith sah Tränen in ihren Augen schimmern. Sie blinzelte sie weg.

»Was hat Randi gesagt, als Sie ihr das zeigten?«

»Sie hat gemeint, ich soll damit unter keinen Umständen zu jemandem in der Agency gehen, sondern mich an Sie wenden. Sie wüssten jemanden, der die Ursache rauskriegen kann.«

Sie meint Marty, dachte Smith. »Es muss nicht unbedingt aus der Agency selbst kommen, oder? Kann es nicht sein, dass ein Außenstehender die Meldungen abfängt und sie verändert, bevor sie auf Ihre Seite gelangen?«

Wendel sah ihn skeptisch an. »Das halte ich für unwahrscheinlich. Wir benutzen zwar Wi-Fi, aber unsere Seite ist verschlüsselt und passwortgeschützt. Wir müssen fast davon ausgehen, dass die Ursache im Innern der Agency liegt.«

Smith aß sein Sandwich auf, knüllte die Plastikverpackung zusammen und warf sie in einen Abfallkübel.

»Ich lasse Sie von einem Mann namens Marty anrufen. Er ist der, den Randi gemeint hat. Ein absolutes Computergenie. Er hat das Asperger-Syndrom und benimmt sich manchmal ein bisschen seltsam, aber in IT-Dingen ist er unschlagbar.«

Er stand auf, um zu gehen.

»Ich melde mich, aber rufen Sie mich nur an, wenn es absolut notwendig ist. Jemand verfolgt mich, und ich will es ihm nicht leichter machen. Ich werde mir bald ein neues Handy besorgen.«

Wendel stand mit ihm auf. Smith sah mit Erleichterung, dass sie nicht mehr deprimiert, sondern äußerst entschlossen wirkte. Sie schritt durch die Tür und begleitete ihn zurück zu dem Raucherplatz beim Ladebereich. Sie hielt ihm die Hand hin.

»Danke für Ihre Hilfe.«

Smith schüttelte ihr die Hand. »Können Sie mich irgendwie über Randis Zustand auf dem Laufenden halten? Ich mach mir Sorgen um sie.«

Wendel nickte. »Verfolgen Sie BLACKHAT254 auf der öffentlichen Seite. Ich lasse ihn alle Neuigkeiten reinschreiben. Verschlüsselt natürlich. Kennen Sie ihren CIA-Decknamen?«

Smith nickte. »Ja. Ich werde reinschauen.« Wendel verschwand im Krankenhaus. Er sah ihr nach, bis die Tür zuschwang.

Nach einigen Augenblicken folgte er ihr hinein und informierte sich, wo die Abteilung für Infektionskrankheiten lag. Er trat in den Aufzug und drückte auf die Taste für den vierten Stock. Als er ausstieg, stand er vor einem langen Gang mit Zimmern auf beiden Seiten. Zu seiner Linken sah er einige Meter weiter vorne die Schwesternstation, wo eine Pflegerin an einem Computer tippte. Auf einem Schild gegenüber dem Aufzug stand, dass sich Besucher hier anmelden mussten. Die Schwester blickte auf.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie. Er trat an die Theke.

»Ich bin von der Abteilung für Infektionskrankheiten der Army.« Er zeigte ihr seinen USAMRIID-Ausweis. »Ich muss mit Ihrer Patientin in Zimmer 422 sprechen.«

Die Schwester betrachtete stirnrunzelnd den Ausweis. »Das hier ist die Isolationsabteilung. Hier haben nur ihre Ärzte und medizinische Berater Zutritt.«

»Genau das bin ich. Ich bin Arzt und in einer offiziellen Angelegenheit hier.«

Die Schwester sah ihn unnachgiebig an. »Es ist schon spät. Sie müssen zu den üblichen Besuchszeiten kommen und eine Erlaubnis ihres Arztes vorweisen.«

Smith beugte sich über die Theke, nahm den Telefonhörer ab und reichte ihn der Schwester. »Bitte rufen Sie ihren Arzt aus. Sagen Sie ihm oder ihr, es handelt sich um einen Notfall; ein Arzt vom Forschungsinstitut für Infektionskrankheiten der U.S. Army muss die Patientin unverzüglich sehen.«

Die Schwester zögerte. »Es ist wirklich sehr wichtig. Es kann nicht warten«, fügte Smith hinzu.

Die Schwester hob ihre Augenbrauen, nahm den Hörer und tippte eine Nummer ein. Augenblicke später sagte sie: »Ich habe hier einen Arzt vom Forschungsinstitut für Infektionskrankheiten der U.S. Army, der zu Ms. Russell möchte.« Die Schwester hörte einige Sekunden zu. »Er sagt, es sei ein Notfall. Ich habe seinen Ausweis gesehen.« Die Schwester machte eine erneute Pause und legte dann auf.

»Er sagt, es geht in Ordnung, aber wirklich nur ganz kurz.« Sie hielt ihm ein Clipboard hin. »Wenn Sie sich hier eintragen.«

Smith trug sich in die Besucherliste ein und unterschrieb. »Danke. Brauche ich einen Kittel?«

Die Schwester nahm ein flaches Paket mit Plastikhülle vom Schreibtisch und reichte es ihm. »Papierkittel und Mundschutz.«

Smith nahm das Paket und riss es auf. Er schüttelte den Papierkittel heraus, zog ihn über seine Kleidung und band ihn am Hals zu. Dann legte er den Mundschutz an und ging zu Randis Zimmer.

Ihr Privatzimmer war in weichen Blau- und Brauntönen gehalten, sodass man sich mehr wie in einem Wellness-Hotel als in einem Krankenhaus vorkam. Das Bett war jedoch sehr zweckmäßig mit seinen Metallstäben und dem kleinen Tisch, auf dem eine Fernbedienung für das Kopfteil und den Fernseher lag und ein Wasserbecher aus Kunststoff stand. Smith trat ein und blickte durch eine offene Tür ins Badezimmer. Er sah ein Stück des Waschbeckens und des Duschvorhangs.

An der Wand hinter dem Bett war ein kleines Nachtlicht für die Schwestern angebracht. Der Großteil der Wand lag im Schatten, und das einzige Geräusch war das gelegentliche Tropfen des Wasserhahns im Badezimmer.

Smith trat ans Bett und stellte sich neben den Infusionsständer. Randi lag mit geschlossenen Augen im Bett. Smith hielt den Atem an, als er ihr Gesicht sah. Stirn und Wangen glänzten vom Schweiß. Die trockenen Lippen waren aufgesprungen. Ihre Haut wirkte grau. Was immer sie sich eingefangen hatte – es hatte sich verschlimmert, seit er sie zum letzten Mal gesehen hatte. Ihre Augen öffneten sich, und sie brauchte einen Moment, um ihn zu erkennen.

»Hey«, sagte sie mit schwacher Stimme. Er setzte sich zu ihr ans Bett und nahm ihre Hand. Sie wollte sie zurückziehen, doch er hielt sie nur noch fester. Sie sah ihn stirnrunzelnd an. »Du hättest nicht kommen sollen. Du kannst dich anstecken.«

»Ich wasche mir nachher die Hände. Wie geht’s dir?«

»Grauenhaft. Fiebrig. Und ich kann nichts unten behalten, nicht mal die Eischips.« Smith blickte auf den Becher und sah, dass er mit Eis gefüllt war.

»Ich hab gehört, Cholera ist es nicht.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, aber vielleicht Vogelgrippe. Sie sind sich aber noch nicht sicher. Der Arzt meint, es könnte eine Variante sein. Es muss doch von dem Zeug im Kühlschrank kommen. Eine andere Möglichkeit gibt es nicht.«

»Ich habe mit Jana Wendel gesprochen«, berichtete Smith. »Sie sagt, du gehst von einem Maulwurf in der CIA aus.«

Randi nickte. »Es muss so sein. Unser System ist bombensicher. Der Täter muss die Codes kennen.«

»Irgendeine Idee?«

Randi zuckte die Achseln. »Dazu bin ich nicht lang genug in Langley. Allein in meinem Bereich sind Hunderte beschäftigt, es könnte also schwierig werden, den Schuldigen zu finden. Ich dachte mir, vielleicht findet Marty eine elektronische Spur.«

»Müsstest du so etwas nicht deinen Vorgesetzten melden?«

Randi drehte sich im Bett. »Streng genommen ja, aber es riecht nach einer Ratte, und zwar ganz in der Nähe. Jordan untersteht nur ein paar Leuten in meinem unmittelbaren Umfeld, und ich glaube, er wurde bewusst aufs Korn genommen, damit Nolans Haus unbewacht ist.«

Smith stöhnte frustriert. »Dann kann ich mich in eurem Safehouse auch nicht mehr blicken lassen.«

»Nolan genauso«, fügte Randi hinzu.

»Dann ist Howell meine einzige Hoffnung. Ich muss ihn finden. Marty wird der Sache nachgehen, aber wenn er nichts findet, könntest du im Gefängnis landen, weil du streng geheime Informationen weitergegeben hast. Das ist dir doch klar, oder?«

»Damit beschäftige ich mich, wenn es passiert. Wir haben einen Maulwurf in meiner Umgebung, das spüre ich.« Smith sah, wie sehr sie das beschäftigte, und wollte nicht, dass sie sich noch mehr hineinsteigerte.

»Ich glaube auch, dass da etwas nicht stimmt. Ich bleibe dran. Mal sehen, was Marty rauskriegt. Konzentriere du dich inzwischen darauf, gesund zu werden.«

Sie seufzte. »Ich tu, was ich kann.«

Als sie die Augen schloss, stand Smith vom Bett auf und verließ das Zimmer so leise, wie er es betreten hatte.

Als er sich weit genug vom Krankenhaus entfernt hatte, nahm er die SIM-Karte aus seinem Handy, steckte sie ein und warf das Gerät weg. Er ging geradewegs in einen Drugstore, kaufte sich ein Prepaid-Handy und rief Klein an. Zu seiner großen Erleichterung meldete sich sein Chef schon nach dem ersten Klingeln.

»Ich habe ein Problem.« Smith erzählte Klein von Randis Verdacht, einen Maulwurf in den eigenen Reihen zu haben, und von Jana Wendels Behauptung, jemand in Langley habe die Informationssysteme der Agency manipuliert. »Kann es sein, dass die CIA auch die Gespräche des Präsidenten mithören kann? Dann wären auch Ihre Gespräche mit ihm nicht mehr sicher.«

»Es gibt natürlich eine ständige Verbindung zwischen Langley und dem Präsidenten. Wer das CIA-System gehackt hat, könnte theoretisch auch die Gespräche des Präsidenten anzapfen, aber das ist doch sehr unwahrscheinlich. Wir haben eine Reihe von Vorkehrungen eingebaut, um so etwas zu verhindern.«

»Und Covert One? Möglich?«

»Möglich ist viel, aber ich bezweifle es. Dann wären Sie eher betroffen als ich, weil sich Handys – auch verschlüsselte – nie hundertprozentig schützen lassen. Mir fällt auf, dass Sie eine neue Nummer haben. Haben Sie sich ein Prepaid-Handy besorgt?«

»Ja. Ich gehe jetzt zu Nolan, um mit ihr über Dattar zu sprechen. Sobald ich etwas weiß, melde ich mich.«

»Vergessen Sie aber die Kühlboxen nicht. Rebecca Nolan zu befragen, hat nicht oberste Priorität – es sei denn, sie kann auch dazu etwas sagen. Und diese Information über einen möglichen Maulwurf macht es für mich noch dringlicher, dass sich Covert One um die Kühlboxen kümmert, weil wir auf die CIA nicht zählen können. Bleiben Sie dran.«

»Alles klar.«

»Aber geben Sie acht. Eine unterwanderte CIA ist extrem gefährlich. Ihre Geheimnisse können das ganze Land in Gefahr bringen.«

Smith holte tief Luft. »Auch das ist mir klar.«

Kapitel fünfundzwanzig

Als Manhar aus der Bewusstlosigkeit erwachte, fand er sich an einen Stahlträger gefesselt, der Schienen über ihm stützte. Die Plastikhandschellen an seinen Handgelenken waren um den kalten Stahl geschlungen, doch er war auch an den Füßen und den Beinen oberhalb der Knie gefesselt. Ein Strick um den Hals schnitt ihm in die Kehle, wenn er schluckte. Er blickte an sich hinunter und sah, dass er auch um die Taille und unter den Achselhöhlen gefesselt war. Ihm war klar, dass er sich nicht allein würde befreien können. Es war Nacht, und nur das schwache Leuchten einer Straßenlaterne etwa zehn Meter entfernt spendete etwas Licht. Ein verlassener Ort mit einzelnen Abfallhaufen zwischen den Stahlträgern.

Er sah Howell zwei Meter entfernt stehen und etwas in sein Handy tippen. Beckmann saß auf dem Boden, mit dem Rücken an den Stahlträger gegenüber gelehnt. Er rauchte eine Zigarette – die Spitze leuchtete bei jedem Zug auf – und ließ Manhar nicht aus den Augen.

»Er ist wach«, sagte Beckmann.

Howell blickte auf. »Wie heißt du?« Manhar spuckte auf den Boden. Howell verdrehte die Augen. »Erspar mir das Theater. Ich bin Engländer, und Mr. Beckmann ist Deutscher. Wir haben für Gefühlsausbrüche nicht viel übrig. Sag mir deinen Namen, sonst prügle ich ihn aus dir raus.« Howell deutete mit der Schuhspitze auf ein Metallrohr am Boden. Das Rohr sah ziemlich massiv aus. Manhar dachte sich, dass sie mit seinem Namen allein ohnehin nichts anfangen konnten.

»Manhar.«

Howell nickte. »Okay, Mr. Manhar, ich will wissen, wer dir den Auftrag gegeben hat, mich zu töten, und wie du mit ihm oder ihr Kontakt hältst.«

Manhar schnaubte verächtlich. Dass die zwei dachten, er würde diese Dinge einfach so preisgeben, zeigte ihre Dummheit. Wieder spuckte er auf den Boden.

»Tja, war zu erwarten, dass du so reagierst. Ziemlich kurzsichtig von dir.« Howell tippte weiter auf sein Handy ein. »Fertig«, sagte er zu Beckmann.

Beckmann stand auf. »Ausgezeichnet. Dann überlassen wir ihm den Kerl hier.« Er zog noch einmal an seiner Zigarette und blickte auf die Uhr. »Schreib ihm, dass ein schönes dickes Stahlrohr hier rumliegt. Vielleicht will er es benutzen.« Manhar bemühte sich, dem rätselhaften Gespräch zu folgen, doch er hatte keine Ahnung, worum es ging. Howell steckte das Handy ein.

»Wir gehen. Viel Glück noch«, sagte er.

Manhar staunte über sein Glück. Sie hatten nichts anderes mit ihm vor, als ihn hier gefesselt zurückzulassen? Irgendwann würde er sich doch befreien können, und dann würde er sie sich vorknöpfen. Sie würden dafür bezahlen, dass sie ihn gedemütigt hatten. Fast hätte er laut aufgelacht über die zwei Narren. Howell trat näher heran und hob sein Handy.

»Ich mach noch ein Foto. Bitte lächeln«, sagte Howell. Manhar betrachtete das Handy, und eine böse Vorahnung stieg in ihm auf. »Ich schicke das deinem Kollegen Khalil, an eine E-Mail-Adresse, die ihm nicht entgehen wird. Natürlich gebe ich auch deinen Standort an. Er wird ziemlich wütend sein, dass du’s nicht geschafft hast, uns zu eliminieren, und dich sogar noch schnappen hast lassen. Khalil mag es gar nicht, wenn jemand versagt, stimmt’s? So wie ich ihn kenne, wird er dich bald besuchen. Ich glaube nicht, dass du die Stunden bis zu deinem Tod genießen wirst.«

Jetzt packte Manhar doch die Angst. Er hatte damit gerechnet, von den beiden verprügelt zu werden, aber was immer sie mit ihm angestellt hätten, wäre nichts im Vergleich zu Khalils Foltermethoden gewesen. Dennoch schwieg Manhar beharrlich. Vielleicht konnte er Khalil klarmachen, dass er nichts verraten hatte. Beckmann rauchte die Zigarette fertig und warf die Kippe in ein Ölfass.

»Er wird kurzen Prozess mit dir machen. Khalil lässt Versager nicht lange am Leben.« Er sah Manhar an. »Wenn du uns sagst, was du weißt, binden wir dich los, dann hast du wenigstens die Chance, dich zu wehren.« Beckmann zuckte die Achseln. »Das ist doch ein fairer Deal, oder?«

Eine kühle Brise ließ Manhar zittern. In diesem Augenblick beschloss er, sich auf einen Deal einzulassen. Der Gedanke, gefesselt darauf zu warten, dass Khalil ihn sich vorknöpfte, war unerträglich.

»Ich weiß nichts«, platzte er heraus. Beckmann schüttelte fast traurig den Kopf.

»Schick die E-Mail ab«, sagte er zu Howell.

»Warte!«, rief Manhar. »Es ist die Wahrheit. Khalil hat mir nichts gesagt. Nur dass er dich und Smith und eine Amerikanerin töten will.«

»Davon habe ich gehört. Wer ist die Amerikanerin?«

Manhar schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht.«

Howell zog die Stirn kraus. »Ich glaube dir nicht.« Er wandte sich wieder seinem Handy zu.

»Warte! Ich weiß nur, dass er sich Smith vornimmt. Er hat gesagt, Smith ist ein schwieriges Ziel. Mich hat er auf dich angesetzt.«

Howell wirkte wütend. »Khalil meint, ich wäre leichter auszuschalten als Jon Smith? Empörend!«

Beckmann lachte, verbiss es sich aber, als Howell ihm einen kurzen Blick zuwarf. »Sorry. Du darfst das nicht persönlich nehmen. Ich kenne Smith noch nicht lange, aber er scheint mir ziemlich einfallsreich in seinen Methoden zu sein.«

Howell winkte mit der Hand ab. »Das liegt an seiner langen Ausbildung.«

»Warst du nicht auch in Cambridge vor dem MI6?«, fragte Beckmann.

»Ja, aber ich war schlau genug, es damit gut sein zu lassen. Smith hat noch eine Weile studiert.« Howell runzelte die Stirn und wandte sich wieder Manhar zu. »Wer bezahlt Khalil?«

Manhar schüttelte den Kopf. Mehr würde er den zwei Narren nicht erzählen. »Ich weiß es nicht.«

Blitzschnell packte Howell das Stahlrohr und knallte es Manhar gegen das linke Knie. Der Angriff kam so unerwartet und war so unglaublich schmerzhaft, dass Manhar laut aufschrie. Sein Knie fühlte sich zertrümmert an. Manhars Augen füllten sich mit Tränen, während Howell erneut ausholte.

»Dattar! Er bezahlt ihn.« Manhar schrie den Namen heraus, so laut er konnte. »Bitte, lasst mich gehen. Wenn ihr mir die Beine brecht, wird mich Khalil erwischen.«

Howell hielt inne. »Wie ist der Plan?« Manhars Nase lief, und sein Knie schmerzte höllisch. Er verstand die Frage nicht.

»Was meinst du?«

»Du hast mich gehört. Wie ist Dattars Plan?«

Manhar schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht genau. Er hat irgendeine Waffe, die er gegen die USA einsetzen will. Er ist sehr stolz darauf. Er sagt, sie ist unschlagbar.«

Howell und Beckmann tauschten einen kurzen Blick. Manhar zitterte vor Schmerz. Er hatte ihnen alles gesagt, was er wusste, und hoffte, dass sie ihm glaubten.

»Eine Bombe?«

Manhar stöhnte. »Mehr weiß ich nicht. Du hast gesagt, du lässt mich frei.«

»Ist es eine Bombe? Antworte, dann lassen wir dich laufen.«

Manhar schüttelte den Kopf. »Nein, ich glaube nicht, dass es eine Bombe ist. Irgendwas anderes. Keine Bombe.«

»Wann?«, fragte Beckmann.

»Wie spät ist es?«, flüsterte Manhar.

Howell blickte auf sein Handy. »Halb elf.«

»In vierundzwanzig Stunden«, sagte Manhar.

Kapitel sechsundzwanzig

Smith wollte Marty eigentlich nicht schon wieder anrufen, um nach Nolan zu suchen, doch es war nun einmal der effizienteste Weg, sie zu finden, und so schluckte er seinen Stolz hinunter und wählte seine Nummer.

»Lass mich raten: Du hast sie schon wieder verloren«, sagte Marty. Smith ärgerte sich – aber weniger über Marty als über sein eigenes Versagen im Umgang mit Rebecca Nolan.

»Woher weißt du das?«

»Sie ist schon wieder am Traden. Du hättest sie bestimmt daran gehindert.«

»Dann hat Japan also geöffnet?«

»Ja. Aber da ist noch etwas. Sie transferiert Millionen von einem Konto auf den Caymans auf eines in Antigua.«

»Wem gehört es?«

»Das kann ich nicht genau sagen, ich habe nur die Nummer. Es ist ein ziemlich neues Konto. Die erste Überweisung wurde erst vor einem Monat getätigt, vom Konto einer reichen Person in Pakistan.«

Dattars Geld, dachte Smith. »Wo ist sie jetzt?«

»In einem Restaurant.« Marty nannte ihm eine Adresse in der Nähe der Penthouse-Wohnung.

»Ich bin gleich dort. Ruf mich an, falls sie weggeht.«

Das Restaurant, das sich Nolan ausgesucht hatte, lag im Flatiron District, gegenüber dem Madison Square Park, unter einem Dach mit einem großen Markt. Er trat von der Fifth Avenue ein und blickte sich um.

Ein idealer Platz für ein Attentat.

Eine riesige Halle, in dem Obst, Gemüse und Fleisch angeboten wurden, dazwischen mehrere Restaurantbereiche. Die Leute, darunter viele Touristen, drängten sich zu den einzelnen Ständen. Ein Attentäter konnte sich unbemerkt nähern, schießen und in der Menschenmenge untertauchen. Smith hätte nicht einmal zurückfeuern können – das Risiko, einen Unschuldigen zu treffen, wäre viel zu groß gewesen. Dass trotz der späten Stunde auch Kinder da waren, machte es noch schlimmer. Er blickte sich in dem Chaos nach Rebecca Nolan um. Zu seiner Rechten befand sich ein kleiner Cafébereich mit roten Tischen und Hockern – und dort sah er sie, wie sie bei Kaffee und einem Glas Wein in ihren Computer blickte. Sie trug immer noch den marineblauen Pulli und die dunklen Jeans. Rasch musterte er die anderen Gäste. Sie wirkten harmlos, und er entspannte sich etwas. Er trat an Nolans Tisch, und als er sich ihr gegenüber setzte, überraschte sie ihn mit einem wissenden Lächeln. Sie schob ihm das Weinglas hin.

»Für Sie«, sagte sie. »Ich hab mir erlaubt, einen schweren Rotwein zu bestellen. Sie sehen nicht wie der Weißweintyp aus.«

»Das hängt vom Essen ab. Normalerweise trinke ich Whisky pur, aber Wein ist auch okay. Es scheint Sie nicht zu überraschen, mich zu sehen.«

Sie zuckte die Achseln. »Nicht wirklich. Ich weiß zwar nicht, wie Sie’s anstellen, aber Sie lassen sich einfach nicht abschütteln. Wie geht’s Ihrem Arm?«

»Besser. Tut mir leid, dass ich umgekippt bin.«

Sie verzog das Gesicht. »War vielleicht besser so. Das war wirklich scheußlich. Als ich die Kugel rauszog, spritzte das Blut nur so aus der Wunde. Ich dachte schon, die Kugel hätte in einer Arterie gesteckt, und ich hätte praktisch den Stöpsel rausgezogen.«

»Wäre ich bei Bewusstsein gewesen, hätte ich Ihnen gesagt, dass es keine Arterie war.«

Sie betrachtete ihn amüsiert. »Es war brutal. Ich glaube nicht, dass Sie zu einem vernünftigen Gespräch fähig gewesen wären, wenn Sie wach geblieben wären.« Er hob das Glas in ihre Richtung, nahm einen Schluck und stellte es auf den Tisch.

»Erinnern Sie sich an Randi Russell? Die CIA-Agentin, mit der Sie in Ihrem Büro telefoniert haben?«

Nolan nickte und nahm einen Schluck Kaffee. »Ja.«

»Sie ist im Krankenhaus. Ziemlich schwer krank. Ich glaube, es hat mit Dattar zu tun. Sie müssen mir alles sagen. Hier und jetzt – wir müssen nämlich schnell verschwinden. Hier drin sind wir absolut schutzlos. Sie könnten mir zuerst einmal verraten, warum Sie das Geld gestohlen haben.«

Nolan blickte in ihre Tasse. Sie atmete ein und langsam wieder aus.

»Eigentlich habe ich es nur zurückgeholt. Das Geld gehörte meiner Familie. Es waren Erträge aus unserem Besitz in Dattars Region. Vor fünf Jahren beschlagnahmte er alles, was meine Familie über Jahre hinweg aufgebaut hatte, darunter eine neue Saphirmine, ein Energieunternehmen und eine Forschungseinrichtung. Er behauptete, das Land und die Gebäude würden der Regierung gehören, obwohl sich meine Familie schon vor Generationen dort niedergelassen hatte. Wir haben Straßen und Eisenbahnlinien gebaut und eine Stromversorgung installiert. Fast die ganze Infrastruktur in der Region haben wir Reddings mit unserer Arbeit errichtet.«

Smith verkniff sich die Bemerkung, dass die Reddings damit auch ein Vermögen gemacht hatten. In der ersten Hälfte des 19. Jahrhunderts hatten sich manche wie Raubritter große Flächen in Indien und Afrika angeeignet. Dennoch ließ sich nicht leugnen, dass die Familie für ihren Reichtum hart gearbeitet und das Land rund um ihre Besitzungen entwickelt hatte.

»Als einer unserer Wissenschaftler in der Forschungsanlage verschwand und seine Unterlagen gestohlen wurden, kam mir schon der Verdacht, dass Dattar und seine Handlanger dahintersteckten. Dattar hatte schon angedeutet, dass er die Anlagen der Reddings beschlagnahmen würde – und da beschloss ich, das Geld in Sicherheit zu bringen.«

»Welcher Wissenschaftler? Woran hat er gearbeitet?«

Bevor Nolan antworten konnte, setzte sich ein Mann auf den Stuhl neben ihnen: etwa Anfang zwanzig, Rucksack auf einer Schulter, in Jeans und Sweatshirt. Er nahm den Rucksack ab und stellte ihn auf den Tisch. Daraus nahm er einen Laptop und ein Chemie-Lehrbuch, dessen Rücken mit Klebeband zusammengehalten war. Als der Mann das Buch öffnete, sah Smith, dass einzelne Stellen mit gelbem Textmarker hervorgehoben waren. Seine Anspannung ließ etwas nach.

»Er hatte Bakterien entdeckt, die Strom leiten können«, sagte Nolan.

Die Kühlboxen, dachte Smith. Er rief sich den Namen der Bakterien in Erinnerung.

»Shewanella oneidensis MR-1?«

»Sie haben davon gehört. Na ja, kein Wunder. Ich hab im Internet ein paar Dinge über Sie gelesen. Ziemlich beeindruckend.«

»Was hat dieser Wissenschaftler mit den Bakterien gemacht?«

Sie zuckte die Achseln. »Ich weiß es nicht genau. Er hat sich jedenfalls mit der Idee beschäftigt, sie als alternative Energiequelle zu nutzen, aber auch als eine Art Transportsystem für gute Mikroben. Offenbar können diese Bakterien Strom sowohl leiten als auch erzeugen. Grayson Electric hat die Forschungsarbeit unterstützt.« Nolans Blick verhärtete sich. »Als man dann die Leiche des Wissenschaftlers fand, war mir klar, dass man Dattar aufhalten muss. Ich entdeckte, dass er das Geld unter mehreren falschen Namen versteckte – das Geld, das er sich von verschiedenen Unternehmen aneignete. Ein großer Teil wurde von Landon Investments verwaltet. Das hab ich weggeschafft. Es stammt aus unseren Familienbetrieben und hat also ohnehin uns gehört. Ohne das Geld kann er seine Killer nicht mehr bezahlen.«

Smith schüttelte den Kopf. »Sie irren sich. Er hat einen der Besten auf uns beide angesetzt. Sie haben sich vermutlich schon gedacht, dass er Sie verfolgen würde, nachdem Sie ihm das Geld weggenommen hatten?«

Sie nickte. »O ja, das war mir klar. Ich hab das Geld breit gestreut – es würde lange dauern, es wieder einzusammeln. Mit einer einzigen Transaktion wäre es nicht getan. Außerdem käme niemand außer mir an das Geld ran. Die größten Brocken sind mit meinem Stimm- und Fingerabdruck gesichert.« Sie seufzte. »Sie können sich vorstellen, wie froh ich war, als er festgenommen und verurteilt wurde. Aber dann hörte ich von seiner Flucht. Mir war klar, dass er recht schnell merken würde, dass das Geld weg ist, und etwas unternehmen würde.«

»Warum laufen Sie dann ständig vor mir weg? Ich bin auf Ihrer Seite.«

Sie musterte ihn eindringlich. »Ich weiß nicht recht, was ich von Ihnen halten soll. Irgendwas kommt mir seltsam vor, obwohl ich nicht genau sagen kann, was. Zum Beispiel, dass Sie nicht ins Krankenhaus wollen, nachdem man auf Sie geschossen hat. Oder dass Sie behaupten, es gäbe niemanden, an den Sie sich wenden können. Jeder hat irgendwen in seinem Leben. Wenn nicht, dann ist mit demjenigen einiges nicht in Ordnung, oder er lügt oder beides. Außerdem ziehe ich meine Dinge lieber allein durch. Schließlich werden Sie ja vom selben Killer verfolgt. Wir machen es ihm zu einfach, wenn wir zusammen sind.«

»Sie verlassen sich viel zu sehr darauf, es allein zu schaffen. Sie sind vielleicht eine Expertin in Finanzdingen, aber ich glaube nicht, dass Sie gelernt haben, wie man einem Profikiller entkommt.«

Sie sah ihn durchdringend an. »Und Sie haben das gelernt? Ich weiß, Sie sind bei der Army und haben eine gewisse militärische Ausbildung, aber laut Ihrem Lebenslauf sind Sie Spezialist für Infektionskrankheiten und nicht für den Kampf gegen Profikiller.«

Er senkte den Blick und nahm einen Schluck Wein. »Ich komme in meinem Job manchmal in heikle Situationen. Das hier ist eine solche Situation, und deshalb sollten wir schleunigst verschwinden.«

»Okay, ich habe beschlossen, in das sichere Haus zu gehen. Durch den Bombenanschlag in dem Hotel ist mir klar geworden, dass ich andere in Gefahr bringe, wenn ich mich weiter in der Öffentlichkeit aufhalte. Ich habe nur hier auf Sie gewartet, weil ich den Code für das Schloss brauche. Wie lautet er?«

Smith rieb sich nachdenklich das Gesicht. »Sie können da nicht hin.«

Nolan schnaubte ungläubig. »Sie haben mich gezwungen hinzugehen, und jetzt bin ich dazu bereit, und Sie sagen mir, es ist nicht möglich? Wieso nicht?«

Smith zögerte. Er konnte einer Außenstehenden nicht von dem möglichen Maulwurf in der CIA erzählen, doch er konnte Nolan auch nicht in eine Falle laufen lassen.

»Die Umstände haben sich geändert. Das Haus ist möglicherweise nicht mehr sicher.« Nolan trank schweigend ihren Kaffee, und Smith sah ihr förmlich an, wie ihre Gedanken arbeiteten, um die Information einzuordnen.

»Das heißt, wir sind auf uns allein gestellt.«

Smith seufzte. »Im Moment ja.«

»Was ist mit dem dritten Foto? Ihr Bekannter?«

»Er heißt Peter Howell.«

»Warum hat es Dattar auf ihn abgesehen?«

»Ich weiß es nicht. Howell ist Engländer, und Dattar will sich vielleicht an England rächen, weil er in einem englischen Gefängnis gelandet wäre. Kein anderes Land wollte die Kosten seiner lebenslangen Inhaftierung tragen. Englands Angebot hat den Prozess beschleunigt.« Smith nahm einen Schluck Wein. »Howell ist verschwunden. Er dürfte aber am Leben sein. Howell ist nicht so leicht umzubringen.«

Nolan legte den Kopf auf die Seite und musterte ihn aufmerksam. »Interessante Freunde haben Sie. Dabei behaupten Sie, Sie hätten keine persönlichen Beziehungen.«

Smith ging nicht auf die Bemerkung ein. Die jüngsten Ereignisse hatten ihm wieder einmal vor Augen geführt, was für ein extremes Leben er führte. Doch darüber konnte er im Moment nicht nachdenken – es galt zu handeln, und zwar schnell.

»Wir müssen weg, und zwar sofort. Hier sind wir nicht sicher.«

Nolan blickte sich um. »New York ist eine große Stadt mit Hunderten, vielleicht Tausenden Cafés und Restaurants. Ist dieser Mann so gut, dass er mich genauso aufspüren kann, wie Sie es können?«

»Er hat vielleicht nicht die gleichen Hilfsmittel wie ich, aber bis jetzt war er auch so recht erfolgreich. Sie können davon ausgehen, dass er Ihr Haus und Ihre Firma nicht aus den Augen lässt.«

»Wie machen Sie es?«

Smith schüttelte den Kopf. »Geschäftsgeheimnis. Wir müssen los.«

Sie hob eine Augenbraue. »Geben Sie hier die Befehle?« Er biss sich auf die Zunge. Sie hatte recht. Irgendetwas an ihr brachte das Militärische in ihm zutage. Er benahm sich wie ein Ausbilder gegenüber einem besonders widerspenstigen Rekruten. Und das war bei ihr eindeutig der falsche Weg. Er atmete tief durch und entschied sich für eine ehrliche Antwort.

»Tut mir leid. Nein, kein Befehl. Ich weiß inzwischen, dass man mit Befehlen bei Ihnen nichts erreicht. Es war nur ein Vorschlag.« Sein Handy vibrierte in seiner Tasche, und er zog es hervor und sah, dass es Marty war.

»Macht, dass ihr wegkommt«, drängte Marty. »Jemand hackt gerade ihr Tablet, so wie ich, aber sie leiten die Informationen an ein Prepaid-Handy weiter, das sich nicht aufspüren lässt. Und diese Hacker sind die Besten.«

»Wer ist es?«, fragte Smith.

»Die CIA.«

Kapitel siebenundzwanzig

»Wir müssen weg. Sofort«, sagte Smith. Rebecca Nolan hielt mit der Kaffeetasse in der Hand inne und schluckte erst einmal.

»Warum? Was ist passiert?«

Er zögerte. Normalerweise hätte er sich mit einer vagen Antwort begnügt, in der berechtigten Annahme, dass die meisten Leute auf seine Erfahrung vertrauen würden. Rebecca Nolan war jedoch ein Sonderfall; sie schien gegen gute Ratschläge immun zu sein.

»Die Angreifer aus dem Hotel bekommen Informationen von … einem Hacker. In spätestens zehn Minuten werden sie hier sein. Schalten Sie Ihr Tablet und Ihr Handy aus.«

Nolan stellte ihre Tasse abrupt auf den Tisch. Ihr Gesicht war blass geworden, und er hatte das Gefühl, dass sie endlich einmal angemessen auf eine Situation reagierte. Vielleicht wurde ihr allmählich klar, in was für einer Lage sie sich befand. Sie kniff die Augen zusammen.

Kein gutes Zeichen, dachte Smith.

»Rufen Sie Ms. Russells Vorgesetzten an. Die müssen ja noch mehr sichere Häuser haben.«

»Das ist keine gute Idee.«

»Warum nicht?«, beharrte sie.

Smith beobachtete den Mann mit dem Rucksack neben ihnen und blickte sich gleichzeitig in der Menge um. Von irgendwoher drang das schrille Gelächter einer Frau, die schon leicht betrunken war. Die vielen Stimmen, das Klimpern der Gläser und die Hintergrundmusik mischten sich zu einem wirren Klangbrei. Von der Kaffeebar wehte der Duft frisch gemahlener Kaffeebohnen herüber. Smith würde den Attentäter nicht hören, das stand fest. Er würde sich darauf verlassen müssen, dass er ihn entdeckte, bevor er zuschlagen konnte. Smith blickte sich aufmerksam um, als plötzlich sein Handy vibrierte. Es war Marty.

»Warum seid ihr immer noch da?«, fragte er.

»Wir brechen gerade auf.«

»Wenn euch jemand von der CIA verfolgt, müsst ihr Handys und Computer ausschalten, das ist dir doch klar, oder? Wie kommen die überhaupt dazu, den Computer einer Zivilperson im Inland zu hacken? Da muss irgendein schwarzes Schaf in der Agency unterwegs sein.«

»Ich bin nicht direkt eine Zivilperson.«

»Du bist bei der Army und somit auf ihrer Seite, und das macht es noch schlimmer. Aber Nolan ist Zivilistin. Ich nehme mal an, die CIA und du, ihr habt keine Genehmigung, ihr nachzuspionieren.«

»Du aber auch nicht.«

»Aber was ich mache, ist einfach nur kriminell. Was die CIA tut, das ist Verrat. Sie führen sich auf wie in einem Polizeistaat und spionieren amerikanische Bürger aus.«

Smith spürte, dass sich Marty immer mehr ereiferte, doch er hatte jetzt keine Zeit, um über die Grauzone zu diskutieren, in der sie sich bewegten.

»Die CIA ist verdammt gut in solchen Sachen. Ihr dürft für eine Weile nichts mehr benutzen, mit dem sie euch aufspüren können, verstehst du? Keine Kreditkarten, kein Telefon, kein Zugang zum Bankkonto.«

»Sie wissen schon, dass wir hier sind. Ich schick dir eine SMS von jedem neuen Prepaid-Handy, das ich benutze.« Smith warf einen Blick in seine Brieftasche. Er hatte dreihundert Dollar bei sich. »Ich brauche Bargeld.«

Nolan hob abrupt den Kopf. »Das lässt sich machen.« Sie griff nach ihrem Tablet.

»Rühren Sie das Ding nicht an. Sie dürfen es ab jetzt nicht mehr einschalten. Am besten, Sie werfen es weg.«

Nolan schüttelte den Kopf. »Ausgeschlossen. Da ist mein ganzes Leben drauf.«

Smith hätte das Gerät am liebsten geschnappt und gegen die Wand geknallt. »In Ms. Nolans Begleitung wird es nicht einfach, unauffällig zu bleiben. Sie weigert sich, ihren Computer aufzugeben«, sagte er zu Marty. »Sie meint, da wär ihr ganzes Leben drauf.«

»In die Frau könnte ich mich verlieben«, schwärmte Marty.

»Kann man wenigstens das GPS irgendwie abstellen?«

»Beim Handy ja. Man kann es aufrufen und ausschalten. Aber damit bist du noch nicht aus dem Schneider, weil sie dich noch über die Notrufortung aufspüren können. Am besten wäre, gleich den Akku rauszunehmen.«

»Und das Tablet?« Smith wandte seine Aufmerksamkeit wieder der Umgebung zu. Sein Tischnachbar hörte auf, in seinem Chemiebuch zu lesen, und stand von seinem Platz auf. Smith nahm das Handy in die linke Hand, um die rechte frei zu haben. Er steckte sie sicherheitshalber in die Jacke. Marty sprach unterdessen weiter.

»Für das Tablet gilt das Gleiche. Sie kann das GPS abstellen, aber wenn sie ihre Transaktionen macht, kann ich trotzdem ihren Standort ermitteln. Sie sollte es höchstens ganz kurz benutzen.«

»Alles klar.« Smith trennte die Verbindung. Er sah, dass Nolan Handy und Computer ausschaltete.

»Gehen wir.« Er stand auf.

»Zur CIA?« Nolan erhob sich ebenfalls, doch ihr Gesicht wurde wieder misstrauisch.

Smith schüttelte den Kopf. »Nein, einfach nur weg von hier. Los.«

»Vordertür?«

Smith nickte. »Schnell.«

Nolan schnappte sich ihre Tasche und eilte zwischen den Gästen hindurch zum Eingang. Smith holte sie ein und fasste sie am Ellbogen.

»Sie grapschen schon wieder«, sagte sie leise.

»Ich grapsche nicht – ich führe Sie zum Ausgang«, erwiderte er. »Wenn wir bei der Tür sind, trennen wir uns. Sie gehen rechts, ich links. Wir treffen uns auf der anderen Seite des Madison Square Parks.« Sie waren nur noch zehn Schritte vom Ausgang entfernt. Nolans Augen sprangen vor und zurück, während sie den Raum überblickte. Ein Mann an einem Tisch vor ihnen hob den Kopf und starrte Nolan aufmerksam an.

»Beruhigen Sie sich. Sie fallen schon auf.«

»Ich soll mich beruhigen? Sie machen Witze.« Nolan presste die Worte zwischen den Zähnen hervor. Sie passierten den letzten Tisch mit einer großen Gruppe von Männern in Business-Anzügen. Zwei Männer musterten Nolan anerkennend. Smith sah, dass die Männer sie einfach ansahen, weil sie attraktiv war, und nicht, weil sie ihre Anspannung spürten. Sie erreichten den Ausgang.

»Showtime«, sagte Smith.

Er trat vor und öffnete die Tür, eine Hand unter der Jacke, um die Pistole zu ziehen. Er hielt inne, als ihm ein Paar entgegenkam, um das Lokal zu betreten. Dahinter sah er eine schattenhafte Gestalt beim Flatiron Building zu seiner Rechten. Der Blick des Mannes war auf die Eingangstür des Restaurants gerichtet. Fünf Meter links von ihm stand noch jemand, der Smith verdächtig erschien.

»Zurück«, flüsterte er Nolan zu. Er lächelte dem eintretenden Paar zu und zog Nolan ins Innere zurück.

»Was haben Sie gesehen?«

»Ärger. Gibt es noch einen anderen Ausgang?«

»Zur Twenty-fourth Street«, antwortete sie.

»Okay, dann los.«

Nolan schlängelte sich durch die Menge. Smith ließ sie los und folgte ihr mit der Hand an der Pistole unter seiner Jacke. Er wusste, wenn der Angreifer auftauchte, würde er wertvolle Sekundenbruchteile verlieren, bis er die Pistole im Anschlag hatte – doch er konnte es sich nicht leisten, eine Panik auszulösen, indem er mit der Waffe in der Hand herumlief.

Nach einigen Verkaufstheken bog Nolan rechts ab, und Smith sah den Ausgang, auf den sie zustrebte.

»Hier geht’s zur 24. Straße«, sagte sie. Die Anspannung in ihrer Stimme war nicht zu überhören. Smith blieb an ihrer Seite und sah sich nach auffälligen Bewegungen oder Blicken um. Nolan eilte weiter. Als sie zur Tür gelangten, zog Smith die Pistole aus dem Holster, behielt sie jedoch unter der Jacke. Nolan streckte die Hand aus, um die Tür zu öffnen.

»Nicht. Vielleicht beobachten sie auch diesen Ausgang. Lassen Sie mich vorgehen.«

Nolan trat einen Schritt zurück. »Es ist besser, wenn ich vorausgehe. Auf mich schießen sie nicht.«

Smith schwieg und drückte die Tür auf. Kühle Luft strömte ihm entgegen. Nolan trat hinter ihn, und er blickte hinaus.

Auf beiden Straßenseiten waren Fahrzeuge geparkt. Wenn sie die Straße überquerten, mussten sie zwischen den Autos hindurch. Keine ideale Situation. Seine Sicht war nach beiden Seiten beschränkt.

»Wie lange brauchen Sie dafür, von hier bis zur Sixth Avenue zu laufen?«, fragte Smith.

»Das ist weit.«

»Wie lange? Dreißig Sekunden bis zur Ecke? Mehr?«

Nolan schluckte. Ihr Gesicht glänzte vom Schweiß. »Ich weiß es nicht. Ja, eine halbe Minute vielleicht.«

Dreißig Sekunden im Fadenkreuz eines Profikillers waren eine verdammt lange Zeit.

»Wir müssen uns trennen. Laufen Sie nicht geradeaus, sondern in Schlangenlinien, zwischen den Autos hindurch und über die Straße, wenn es geht. Dann konzentrieren die sich vielleicht auf mich.«

Von hinten traten ein paar Leute zu ihnen, um das Haus zu verlassen. Smith trat zur Seite, um sie vorbeizulassen. Er folgte ihnen hinaus und erblickte einen Wächter auf der anderen Straßenseite in Richtung Madison Square Park.

Es war ein schlaksiger junger Mann, vielleicht fünfundzwanzig, mit dunkelblondem Haar, der durch und durch amerikanisch aussah, was Smith überraschte. Leute wie Khalil setzten normalerweise Verwandte für ihre Drecksarbeit ein. Es war ziemlich unüblich, dass sie dafür Amerikaner anheuerten. Er hatte angenommen, dass der Maulwurf in der CIA seinen Standort an Khalil weitergab, doch das hier sah gar nicht nach Khalil aus.

Konnte es sein, dass der Maulwurf über sein eigenes Team verfügte? Hatte er es mit zwei verschiedenen Angreifern zu tun – mit Khalil und einem anderen? Khalil war ein gefährlicher Gegner, aber Smith fühlte sich ihm durchaus gewachsen. Wenn es jedoch noch jemand auf ihn abgesehen hatte, standen seine Chancen nicht allzu gut, vor allem, wenn der Unbekannte auf die technischen Hilfsmittel und die Söldner der CIA zurückgreifen konnte. Die CIA arbeitete regelmäßig mit Killern zusammen, die jeden Job übernahmen, wenn er gut genug bezahlt war – auch wenn es darum ging, einen Colonel der U.S. Army zu eliminieren. Howell, wo zum Teufel steckst du?, dachte Smith. Drei Leute tauchten auf der Straße auf. Der Wächter wich ein Stück zurück.

»Da ist noch einer«, sagte Smith.

»Gehen wir wieder zurück zur Vordertür?«, fragte Nolan.

»Zwei vorne, einer hinten – aber hier brauchen Sie eine halbe Minute, um sich in Sicherheit zu bringen. Beides nicht gut, aber wir versuchen es trotzdem hier. Wenn wir schnell sind, muss er sich für einen von uns entscheiden.« Er sah sie an. Sie hatte Angst, war aber entschlossen und konzentriert. »Schaffen Sie das?«

»Wie lange soll ich im Park auf Sie warten?«, fragte sie.

»Ihr Optimismus gefällt mir. Eine Stunde. Nicht länger. Schalten Sie Ihr Handy und den Computer nicht ein.«

»Warum nicht?« Ihre Stimme klang argwöhnisch.

»Weil der Hacker Sie damit aufspüren kann. Beide Geräte haben GPS. So habe ich Sie auch gefunden, und die machen es genauso.«

Nolan sah ihn empört an. »Sie haben mein Telefon gehackt? Sie behaupten, Sie wären auf meiner Seite, und dann machen Sie so was?«

»Das Problem haben Sie sich selbst eingehandelt, indem Sie Dattars Geld gestohlen haben. Dass ich Ihr Handy gehackt habe, ist Ihr kleinstes Problem. Darüber reden wir später. Jetzt müssen wir zur nächsten Ecke sprinten, ohne erschossen zu werden. Ich laufe zuerst los, dann Sie.« Immer wieder gingen einzelne Passanten an der Tür vorbei, doch Smith wartete auf eine größere Gruppe.

»Okay, jetzt kommt das Schwierigste. Sobald ein paar Leute zusammen vorbeigehen, laufen wir los. Ich öffne die Tür und versuche, seine Aufmerksamkeit auf mich zu ziehen. Und dann rennen Sie los und bleiben nicht stehen, egal was passiert.«

Mehrere Leute strömten auf dem Bürgersteig vorbei. Mit zwei schnellen Schritten war er bei der Tür, drückte sie auf und trat auf die Straße hinaus. Nolan eilte hinterher und lief in die entgegengesetzte Richtung. Er trat vor, um die Aufmerksamkeit seines Verfolgers auf sich zu ziehen und ihm zu signalisieren, dass er die Falle erkannt hatte. Der Mann richtete sich auf. Smith rannte nach rechts, die Pistole in seiner Hand unter der Jacke verborgen. Er verließ sich darauf, dass der Mann nicht schießen würde, solange Smith von mehreren Leuten umgeben war. Der mutmaßliche CIA-Mann folgte ihm und schlängelte sich parallel zu Smith zwischen den Passanten hindurch. Sie befanden sich einander gegenüber, getrennt nur von einer schmalen Straße und zwei Reihen geparkter Autos.

Zwei Passanten tauchten vor dem Verfolger auf, und er rempelte sie zur Seite, um Smith nicht zu verlieren. Einer der beiden, ein junger Mann mit ausgebeulter Hose und Baseballmütze, stolperte und hielt sich mit Mühe auf den Beinen.

»Was soll das, verdammt?«, rief der Mann, doch der Verfolger rannte weiter, ohne ihn zu beachten. Smith konzentrierte sich darauf, den Passanten auszuweichen, während er sich der Straßenecke näherte.

Er erreichte die Fifth Avenue und bog um die Ecke, während er nach den beiden anderen Beschattern Ausschau hielt. Sie waren weg, aber sein Verfolger blieb ihm auf den Fersen, und Smith beschleunigte, bog in die 23. Straße ab und rannte Richtung Broadway.

Als er den Broadway erreichte, wusste er, dass er einen Fehler gemacht hatte. Der Bürgersteig war voll mit langsamen Fußgängern. Smith mischte sich unter die Menge und hoffte, es dem Verfolger damit unmöglich zu machen, auf ihn zu schießen. Die Straße schien kein Ende zu nehmen, und die Passanten machten sie für ihn zu einem Hindernisparcours. Smith hörte einen Schrei und spürte einen jähen Schmerz im linken Arm. Er blickte sich um und sah seinen Verfolger mit der Pistole in der Hand. Der Schalldämpfer erklärte, warum Smith keinen Schuss gehört hatte.

Die Leute gerieten in Panik, als sie die Waffe sahen. Sie rannten in alle Richtungen und machten es dem Schützen unmöglich, einen zweiten Schuss abzugeben. Smith sprintete über die Straße, drehte sich um, zog seine Pistole und richtete sie auf den Verfolger.

Der Mann sprang hinter einen Passanten, packte ihn am Hals und benutzte ihn als menschlichen Schild, während er dessen Begleiterin in Smiths Richtung stieß.

»Schnell runter!«, rief Smith.

Die Frau ging schreiend in die Knie und hielt sich die Hände schützend über den Kopf. Drei Leute sprangen zur Seite und flüchteten, so schnell sie konnten. Ein Mann rechts von Smith stieß einen Fluch aus und rannte in zwei andere, die stolperten und stürzten.

»Schnell weg hier!«, rief ihnen Smith zu.

Smith hörte eine Frau schreien, konzentrierte sich jedoch ganz auf den Verfolger, der seine Geisel rückwärts mit sich zog. Schließlich ließ er den Mann los und schlängelte sich zwischen den Flüchtenden hindurch Richtung 23. Straße. Ein Mann mit Kopfhörer und einem Kinderwagen schien die allgemeine Panik noch nicht mitbekommen zu haben und spazierte direkt in Smiths Schusslinie. Smith ließ die Pistole sinken, während der Schütze um die Ecke bog und auf der 23. verschwand.

Smith steckte die Waffe ins Holster und rannte zum Madison Square Park zurück. An der Ecke 23. und Broadway erblickte er Rebecca Nolan auf der anderen Straßenseite beim Park. Die beiden Männer, die den Vordereingang des Restaurants bewacht hatten, waren bei ihr. Sie hielten sie an beiden Armen fest und zerrten sie in den Park. Einer trug einen schwarzen Anzug und ein weißes Hemd, das in starkem Kontrast zu seiner dunklen Hautfarbe stand, der andere war mit einer dunklen Hose und einem kurzärmeligen weißen Hemd bekleidet. Nolan ging mit erhobenem Kopf zwischen ihnen, ihre Tasche immer noch in der Hand. Smith zog sein Handy hervor und rief Marty an.

»Habt ihr’s aus dem Restaurant geschafft?«, fragte Marty ohne Umschweife.

»Ja, aber sie haben Nolan erwischt. Sind ihre Geräte noch ausgeschaltet?«

»Lass mich nachsehen.« Smith wich zwei jungen Leuten aus, die Hand in Hand vor ihm schlenderten, und eilte an einem telefonierenden jungen Mann mit Rucksack vorbei, während er Nolan folgte. »Tut mir leid, beides ausgeschaltet.«

Eine Limousine fuhr an der Ecke vor und hielt an. Ein Mann im marineblauen Rollkragenpulli und schwarzer Hose stieg aus. Selbst auf diese Entfernung erkannte ihn Smith. Khalil öffnete die hintere Tür, und die beiden Männer, die Nolan festhielten, schoben sie auf den Rücksitz. Khalil und einer der Männer setzten sich zu ihr, der andere stieg neben dem Fahrer ein. Die Limousine brauste los, fädelte sich in den Verkehr ein und raste bei Dunkelgelb über die nächste Kreuzung.

»Bleib dran, okay? Sobald sie etwas einschaltet, lass es mich wissen.«

Er rief Klein an. »Khalil hat Nolan beim Madison Square Park erwischt und fährt mit ihr in einer Limousine davon. Es gibt eine Überwachungskamera beim …« – Smith überquerte die Straße und lief zu dem Imbissstand – »… beim Shake Shack im Park. Können Sie nachsehen, ob die Kamera den Wagen im Bild hat?« Smith warf einen Blick auf seine Uhr. »Sie haben wahrscheinlich gerade geschlossen.«

»Ich kümmere mich darum. Sind Sie sicher, dass es Khalil war? Das ist gar nicht gut«, meinte Klein.

»Absolut sicher. Ich versuche, ihr zu folgen.« Smith trennte die Verbindung und rannte in die Richtung, in die die Limousine gefahren war.

Da hört sie ein Mal auf mich – und schon sitzt sie in der Scheiße, dachte er.

Kapitel achtundzwanzig

Dattar verließ das Frachtschiff und blinzelte in die Sonne. Normalerweise wäre er nicht am helllichten Tag ausgestiegen, aber er konnte es nicht mehr erwarten, festen Boden unter den Füßen zu haben. Die Leibwächter, die immer für ihn arbeiteten, wenn er sich in Zypern aufhielt, warteten bereits bei einem großen SUV. Sie waren gut ausgebildete Söldner, die eine entspannte Haltung zeigten und ihre Maschinenpistolen verborgen hielten – doch Dattar wusste, sie würden nicht zögern, jeden zu eliminieren, der ihn bedrohte. Rajid blieb an seiner Seite und trug den Matchbeutel mit ihren Kleidern, während er einen Anruf von ihrem Kontaktmann in den Staaten entgegennahm. Der pakistanische Kapitän des Frachters trat zu ihnen und sah Dattar grimmig an.

»Ich habe gerade festgestellt, dass das Geld noch nicht auf meinem Konto ist. Ein Versehen, nehme ich an?«

Rajid unterbrach sein Telefongespräch und warf Dattar einen kurzen Blick zu.

»Ich habe auf dem Schiff absichtlich auf das Internet verzichtet. Aus Sicherheitsgründen.« Dattar hoffte, den Mann damit zu beruhigen. Doch der Kapitän packte ihn mit seinen Pranken am Hemd und zog ihn zu sich. Bevor Dattar reagieren konnte, zog Rajid seine Pistole und richtete sie auf den Kopf des Mannes. Die beiden Leibwächter sahen es und brachten ihrerseits ihre Waffen in Anschlag. »Wie kannst du es wagen, mich anzurühren!« Dattars stets unter der Oberfläche lauernder Zorn brach hervor. »Ich lass dich mitnehmen und bei lebendigem Leib kochen.« Zu Dattars Staunen wirkte der Kapitän kein bisschen eingeschüchtert und ließ ihn nicht los.

»Ich arbeite für Amir. Wenn du mir ein Haar krümmst, wirst du es sein, der bei lebendigem Leib gekocht wird. Sag deinen Wachhunden, sie sollen die Waffen wegstecken.«

Dattar hatte plötzlich einen säuerlichen Geschmack im Mund. Amir war ein Warlord, der von seiner Villa in Zypern aus einen großen Drogenhandelsring kontrollierte. Nur wenige kannten seinen Namen; die Tatsache, dass ihn dieser niedrige Schiffskapitän aussprach, machte ihn plötzlich von einem bloßen Lakaien zu einem ernstzunehmenden Feind. Dattar drehte sich zu Rajid um und nickte ihm zu. Rajid senkte seine Pistole.

»Nicht schießen«, rief Dattar seinen Soldaten zu. Sie ließen ebenfalls die Waffen sinken. »Gib ihm sein Geld«, forderte Dattar seinen Gehilfen auf.

»Aber …«

»Tu es.«

Rajid steckte die Pistole ins Schulterholster unter seinem olivfarbenen Leinenhemd und zog den Tablet-Computer aus der Außentasche des Matchbeutels. Er stellte das Gepäck ab und tippte auf dem Display.

»Ich will es sehen«, verlangte der Kapitän. Rajid blickte nicht auf, sondern nickte nur, während er tippte. Nach wenigen Augenblicken ging er zum Kapitän und reichte ihm das Tablet. Der Kapitän blickte auf das Display und drehte es aus der Sonne. Er gab es Rajid zurück.

»Versucht nicht, mich noch mal übers Ohr zu hauen«, sagte er zu Dattar, drehte sich um und schritt die Laderampe zu seinem Frachter hinauf. Rajid trat zu Dattar.

»Das war der letzte Rest.«

»Die Kreditkarten?«, fragte Dattar.

»Alles eingefroren, als du festgenommen wurdest.«

»Und die Mine?«

Rajid schüttelte den Kopf. »Keine Chance. Und Jain, der den Abbau geleitet hat, ist verschwunden.«

»Setz die Waffe ein.«

»Die Testergebnisse sind zwar noch nicht da, aber ich denke, sie wird funktionieren«, meinte Rajid.

»Setze sie auf dem Frachter ein. Dieser Kapitän soll sterben.«

»Und wenn es nicht klappt?«

»Setz sie ein«, beharrte Dattar.

Rajid nickte.

Dattar schritt zum SUV und bemühte sich, die ungläubigen Blicke seiner Soldaten zu ignorieren. Sie waren geschockt, dass er sich von einem gewöhnlichen Schiffskapitän so hatte behandeln lassen und es ihm nicht heimgezahlt hatte. Als er mit Rajid im Wagen saß, war er zu einer Entscheidung gelangt.

»Bringt mich zu Amir.«

»Warum?«

»Bringt mich hin!«, schrie Dattar gereizt. Der Fahrer ließ den Motor an und trat aufs Gas, dass die Reifen quietschten.

Zwanzig Minuten später standen sie vor den Toren zu Amirs bestens gesichertem Anwesen.

Drei Wächter schlenderten heraus, und einer begann, mit einem Spiegel an einer Stange unter dem Wagen nach einer eventuellen Bombe zu suchen. Der zweite Wächter bedeutete ihnen auszusteigen, während der dritte das Innere absuchte. Der Zweite hatte ein pockennarbiges Gesicht und argwöhnische dunkle Augen.

»Ihr habt keinen Termin«, sagte er zu Dattar.

»Beim nächsten Mal werde ich mich vorher anmelden, damit alle meine Feinde wissen, wo sie mich finden«, versetzte Dattar gereizt. »Filzt uns und lasst uns das hinter uns bringen. Amir kennt mich.« Der Wächter hob eine Augenbraue, schwieg jedoch. Als die Überprüfung abgeschlossen war, nickte der Pockennarbige und ließ sie passieren. Die lange Auffahrt war mit Zypressen und Olivenbäumen gesäumt und führte zu einer stattlichen Villa. Die Fassade des zweigeschossigen weißen Steingebäudes war mit den Köpfen griechischer und römischer Götter verziert. An der Auffahrt standen große Götterstatuen. Dattar fand das alles protzig und geschmacklos. Zur Rechten führte ein Kiesweg unter einem Säulengang hindurch. Die Blumen in den Steintöpfen mussten frisch gekauft sein, weil sie außerhalb der Saison blühten. Zwei Wächter mit halb automatischen Waffen erwarteten sie zu beiden Seiten der Haustür. Zwischen ihnen stand Amirs Butler Najon, den Dattar bereits kannte.

»Mr. Amir ist im Garten. Ich führe euch hin.« Najon schritt zum Säulengang, an einem langen Infinity-Pool vorbei, an dessen Ende Amir im Schatten einer Laube an einem Tisch saß. Eine Kanne Kaffee und ein Teller mit kleinen Sandwiches standen auf dem Tisch, daneben ein Tablet-Computer und ein Smartphone.

Dattar und Amir waren einander begegnet, als Amir noch ein Drogenhändler von vielen in dem Kartell gewesen war, an dessen Spitze er nun stand. Dattar war damals ein gewöhnlicher Politiker gewesen, bevor er ebenfalls an Macht gewonnen hatte. Dattar wusste, dass ein Angehöriger der russischen Mafia Amirs Eliminierung befohlen hatte. Drei Versuche waren bereits gescheitert; beim letzten war eine Granate unter Amirs gepanzerter Limousine explodiert, wovon er eine Nervenschädigung im linken Arm davongetragen hatte. Amir hielt den Arm im Schoß und hob mit der rechten Hand die Kaffeetasse an den Mund.

»Dein Besuch kommt überraschend«, sagte Amir. Dattar blickte auf die leeren Stühle, und Amir nickte. »Bitte, setz dich und erzähl mir, was dich nach Zypern und zu mir führt.« Dattar nahm Platz, und Rajid ebenso.

»Ich brauche ein Darlehen.«

Amir kniff die Augen zusammen. »Du? Warum?«

Dattar breitete die Arme aus. »Die Behörden haben meine Konten eingefroren.«

Amir schnaubte ungläubig. »Wirklich? Aber du hast doch sicher Konten unter falschen Namen, oder?« Dattar hatte gewusst, dass dieser Moment kommen würde – es fiel ihm trotzdem unendlich schwer, sein Missgeschick zuzugeben. Umso schlimmer, dass ihn eine Frau in diese missliche Lage gebracht hatte. Er holte tief Luft.

»Das Vermögen auf den anderen Konten wurde … transferiert.« Dattar vermied das Wort »gestohlen«. Er würde sich das Geld zurückholen.

»Transferiert? Wie? Von wem?« Amir musterte ihn eindringlich.

»Von einer betrügerischen Investmentfirma. Aber ich habe schon alles in die Wege geleitet, damit … der Verantwortliche teuer dafür bezahlt.« Dattar bemerkte, dass Rajids Blick zur Seite sprang, als er die männliche Form verwendete, doch er schwieg. Amir schien Rajids Reaktion jedoch nicht entgangen zu sein. Nachdenklich trank er einen Schluck Kaffee.

»Wo befindet sich dieser Dieb?«

»In New York«, antwortete Dattar.

Amir nickte, als hätte er nichts anderes erwartet. »Und wen hast du auf den Dieb angesetzt?«

»Khalil.«

Amir lachte. »Ah. Ich glaube, dieser Dieb wird jeden Penny bereuen, den er gestohlen hat. Khalil ist der Beste und absolut gnadenlos. Und jetzt brauchst du ein Darlehen, bis Khalil seine Mission ausgeführt hat – sehe ich das richtig?«

Dattar lächelte und entspannte sich zum ersten Mal, seit er den Frachter verlassen hatte. Amir würde ihm das nötige Geld leihen, und Khalil würde die Amerikanerin finden. Alles würde gut werden.

»Ja, genau.«

»Wie viel?«

Dattar überlegte einen Augenblick. Seine Ausgaben stiegen. »Zwanzig Millionen.«

Amir nickte. »Welche Sicherheiten bietest du dafür?«

»Steine aus meiner Saphirmine.«

Amir zog die Stirn kraus. »Ich habe von der Mine gehört, die in deiner Region entdeckt wurde, aber sie soll nur einen kleinen Ertrag liefern, wenn überhaupt.«

»Klein, aber von höchster Qualität. Die Stücke werden Höchstpreise erzielen«, versicherte Dattar.

»Du hast gerade gesagt, deine Guthaben wurden eingefroren. Das betrifft dann wohl auch die Mine, nehme ich an. Nein. Ich brauche etwas Handfestes. Nicht etwas, das sich die Vereinten Nationen im Namen des internationalen Rechts unter den Nagel reißen können.«

Dattar überlegte fieberhaft. Er hatte keinen Zugriff auf sein Vermögen. Im Moment besaß er nur seine vernichtende Waffe. Er atmete tief durch. Er brauchte das Geld.

»Ich habe etwas. Eine Waffe, die ich gegen die Länder einsetzen werde, die sich für meine Festnahme eingesetzt haben. Dann habe ich sie in der Hand.«

Amir richtete sich auf seinem Stuhl auf.

Er beißt an, dachte Dattar zufrieden.

»Was ist das für eine Waffe, und wie willst du sie einsetzen?«

»Ich kann es dir nicht genau sagen, aber ich werde dir beweisen, dass sie funktioniert. In spätestens vierundzwanzig Stunden schicke ich dir einen Link zu einem Zeitungsbericht, der die Ergebnisse unseres ersten Tests bestätigen wird. Es ist zwar nur ein Test in sehr begrenztem Rahmen, aber er wird bestätigen, was ich sage.«

Amir wirkte interessiert. »Bist du der Einzige, der die Waffe besitzt – oder gibt es noch andere?«

Dattar schüttelte den Kopf. »Sie gehört nicht mir allein – aber nur ich weiß, wie man sie richtig einsetzt. Ich brauchte zusätzliche Mittel, um sie zu testen, darum habe ich mich an bestimmte Personen gewandt. Das Projekt wird vom sogenannten Janus-Konsortium finanziert.«

»Wer gehört diesem Janus-Konsortium an? Doch nicht etwa dieser russische Mistkerl Rapanow?« Rapanow war der Waffenschieber, der den Angriff auf Amir in die Wege geleitet hatte.

»Nein, nicht Rapanow. Er ist nur eine kleine Nummer. Es ist eine Gruppe von Staaten, die unter internationalen Sanktionen zu leiden haben. Sie bekennen sich natürlich nicht offen dazu, für den Fall, dass der Plan scheitert, aber sie zahlen trotzdem.«

»Warum wendest du dich dann nicht an sie, wenn du Geld brauchst?«

Weil ich ihnen gegenüber keine Schwäche zeigen darf, dachte Dattar, doch das würde er Amir nicht sagen.

»Sie haben ihren Anteil beigesteuert. Für den Rest bin ich selbst zuständig. Es hätte auch keine Probleme gegeben, aber jetzt sind meine Konten eingefroren.«

»Welche Staaten?«, fragte Amir.

»Ist das wichtig? Du machst doch auch mit allen Geschäfte, oder?«

Amir nickte. »Ja, aber nicht alle bezahlen ihre Rechnungen. Sag’s mir.«

»Jemen, Syrien und der Sudan.«

Amir schnaubte verächtlich. »Du bist verrückt. Zumindest zwei dieser Länder würden ihre Interessen in Pakistan durchsetzen, wenn sich die Möglichkeit bietet, und du würdest deinen kleinen Einflussbereich an der Grenze verlieren. Und im Jemen gibt es Ausbildungslager von mindestens zehn verschiedenen Terrororganisationen, die sich deine Waffe sofort unter den Nagel reißen würden. Du machst Geschäfte mit Leuten, die unkontrollierbar sind.«

»Du vergisst, dass in meinem ›kleinen‹ Einflussbereich an der Grenze eine Edelsteinmine liegt und dass ich die Infrastruktur kontrolliere.«

»Jeder weiß, dass du die Ressourcen von westlichen Konzernen ausbeuten lässt. Dir bleibt nur ein Bruchteil von ihrem Gewinn, weil du nicht über das nötige Know-how verfügst, um die Dinge selbst in die Hand zu nehmen. Du bist auf ihre Hilfe angewiesen.«

»Ich habe die Mine und die Anlagen beschlagnahmt.«

»Worauf dich der Westen wegen Verbrechen gegen die Menschlichkeit angeklagt hat.« Amir beugte sich vor. »Und das wäre nie passiert, wenn du nicht ihre geschäftlichen Interessen durchkreuzt hättest.«

»Genau. Aber ihre Anklage hat ihnen nichts genutzt, oder? Sonst würde ich ja nicht hier sitzen. In Freiheit. Und dank der Waffe wird ihnen nichts anderes übrig bleiben, als mit mir und den anderen im Janus-Konsortium zu verhandeln. Sie werden tun, was wir verlangen.«

»Wenn sie dich nicht vorher töten.«

Dattar nahm einen Schluck Kaffee. »Das würden sie nicht wagen. Wenn sie’s versuchen, setze ich die Waffe im ganzen Land ein, und sie können zusehen, wie ihre Bevölkerung stirbt.«

»Und was ist mit diesen Schlangen in deinem Konsortium? Was ist, wenn der eine oder andere beschließt, dich zu hintergehen?«

»Das werden sie nicht.«

Amir musterte ihn skeptisch. »Was macht dich so sicher?«

»Ich weiß als Einziger, wie man die Waffe richtig einsetzt. Ohne meine spezielle Methode würde sie keinen echten Schaden anrichten. Außerdem sind sie Feiglinge. Sie zahlen dafür, dass sie die Drecksarbeit nicht selber erledigen müssen; sie hätten nie den Mumm, die Waffe selbst zu benutzen. Hör zu, ich zahle dir das Geld mit Zinsen zurück, sobald ich zugeschlagen habe. Damit habe ich das Druckmittel, um die Staatengemeinschaft zu zwingen, mein Geld herauszugeben – und mehr als das, nur damit ich ihnen nicht noch mehr Schaden zufüge.«

Amir trank seinen Kaffee und sah Dattar nachdenklich an. »Was verlangt das Janus-Konsortium, wenn der Plan aufgeht?«

»Dass alle Mitglieder der Vereinten Nationen eine Schutzgebühr an das Konsortium zahlen und die Kontrolle über ihre Unternehmen in diesen Ländern an Janus übergeben. Wir nehmen fünfzig Prozent der Gewinne.«

Amir starrte ihn überrascht und ungläubig an. »Kein Land wird dem zustimmen. Das ist Erpressung. Sie würden sich von Janus abhängig machen.«

»Sie werden es tun.«

»Warum?«

»Weil sie sterben werden, wenn sie sich weigern.«

Amir schüttelte den Kopf. »Das ist verrückt. Welche Waffe kann so etwas erzwingen?«

»Diese«, beharrte Dattar. Amir musterte ihn einige Augenblicke. Dattar wartete.

»Nein. Du erzählst mir da ein Märchen von irgendeiner Wunderwaffe, ohne den kleinsten Beweis, dass es sie wirklich gibt. Ich brauche Beweise, bevor ich dir Geld gebe. Sobald ich den Bericht lese, überweise ich das Geld, nicht früher. Und ich will zwanzig Prozent Zinsen.«

»Das ist Wahnsinn!«, empörte sich Dattar.

Amir zuckte die Achseln. »Niemand leiht dir zwanzig Millionen für eine Geschichte von einer Wunderwaffe. Bist du einverstanden?«

Dattars Kaffee schmeckte plötzlich bitter, aber er hatte keine Wahl. Er beschloss, über bessere Bedingungen zu verhandeln, sobald der Test geklappt hatte. »Abgemacht.«

»Wo willst du deine Waffe einsetzen, wenn der Test abgeschlossen ist?«

»In New York City.«

Kapitel neunundzwanzig

Fred Klein erhielt die Nachricht über den Frachter vom Generaldirektor der Weltgesundheitsorganisation, während er bei einem Spendendinner für Präsident Castillas Wahlkampf saß. Er verließ den Saal, um den Anruf entgegenzunehmen.

»Mr. Klein? Der Präsident hat mich gebeten, Ihnen diese Information mitzuteilen. Wir haben ein Frachtschiff entdeckt, das vor der syrischen Küste treibt. Die Luftaufklärung hat ergeben, dass alle Besatzungsmitglieder tot sind.«

»Wenn Sie mich anrufen, und nicht ein Vertreter Syriens, gehe ich davon aus, dass die Ursache keine bewaffnete Auseinandersetzung war, sondern eine Krankheit?«, sagte Klein.

»Wir sind uns nicht sicher. Der Frachter ist nach unserer Luftaufklärung in syrische Gewässer getrieben. Syrien verweigert uns den Zugang zum Schiff.«

Klein entfernte sich etwas weiter vom Saal und nickte einem entgegenkommenden Bekannten zu.

»Wie viele Besatzungsmitglieder?«

»Dreiunddreißig. Sie sind vor sechs Stunden in Zypern ausgelaufen.«

»Und da haben sie noch gelebt?«

»Ja. Alle. Und sie schienen gesund zu sein.«

»Es muss eine Schießerei gegeben haben. Welche Krankheit kann so schnell so viele töten?«

»Unsere Aufklärungsfotos zeigen mindestens fünfzehn Personen auf dem Schiff. Bei keinem konnten irgendwelche Wunden von Schüssen oder Explosionen festgestellt werden. Sie liegen in Erbrochenem.«

»Gift?«

»Eher nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil Syrien uns zwar den Zutritt verweigert, aber selbst kein medizinisches Team hinschickt. Sie wollen das ganze Schiff aus der Luft mit einer Bombe zerstören.«

Klein blieb abrupt stehen. »Sie wollen das Ding versenken? Was zum Teufel ist auf dem Schiff, das wir nicht entdecken sollen? Polonium-210?«

»Wie bitte?«

»Mit Polonium-210 haben die Russen ihren ehemaligen Spion getötet. Er starb wenige Tage später in einem Londoner Krankenhaus. Es ist hochgiftig, verlangt aber spezielle Kenntnisse in der Anwendung.«

»Ich glaube, sie haben Angst, das Schiff zu betreten. Meine Befürchtung ist, dass es mit dem verschwundenen mutierten Vogelgrippe-Erreger zu tun haben könnte. Der Frachter ist ursprünglich aus Rotterdam ausgelaufen.«

»Ah, jetzt verstehe ich«, sagte Klein. »Der Angriff auf das Grand Royal und die Kühlboxen.«

»Genau.«

»Wie viele kann ein mutierter Vogelgrippe-Erreger töten?«

»Vogelgrippe ist selten, die Sterberate liegt bei fünfzig Prozent. Nach unseren Computermodellen könnten durch eine Mutation, die den Erreger von Mensch zu Mensch übertragbar macht, über neunzig Prozent der Infizierten sterben.«

»Glauben Sie, ein solcher Erreger könnte die Betroffenen so schnell töten, wie Sie es beschrieben haben? Dass ein gesunder Mensch innerhalb weniger Stunden stirbt?«

»Ich kann Ihre Frage nicht beantworten. Nur so viel: 1917 sind mindestens zwanzig Millionen Menschen an der Spanischen Grippe gestorben. Es gab da eine Geschichte von vier Frauen, die die halbe Nacht Bridge spielten. Sie gingen noch nach Hause, aber drei von ihnen sahen die Sonne nicht mehr aufgehen.«

Amir erfuhr durch eine Nachricht von einem seiner Leute in Syrien, was mit seinem Frachtschiff passiert war. Eine Stunde später erhielt er von Dattar eine Aufforderung, das Geld unverzüglich und ohne Rückzahlungsbedingungen zu überweisen. Dattar fügte hinzu, wenn das Geld nicht eintreffe, würde er seine Waffe in Zypern einsetzen.

Amir überwies das Geld.

Kapitel dreißig

Khalil wusste, dass Manhar gefasst worden war, weil er sich zur vereinbarten Zeit nicht meldete – doch jetzt, da er die Amerikanerin in seiner Gewalt hatte, spielte das keine Rolle mehr. Sie fuhren quer durch die Stadt nach Westen. Die Frau schwieg, den Blick starr geradeaus gerichtet, während ihre Hände die Tasche umklammerten. Sie reagierte bei Weitem nicht so emotional, wie Khalil es von einer Frau erwartet hätte. Andererseits hatte er gelesen, dass sich amerikanische Frauen nicht so leicht einschüchtern ließen; auf diese hier traf das offenbar zu.

Der Wagen hielt bei einer großen Baustelle. Ein Maschendrahtzaun umgab ein leer stehendes dreistöckiges Haus. Einige Lampen warfen ihr grelles Licht auf einen kleinen Fleck, der Rest des Geländes lag im Dunkeln. Die Autotür ging auf, und Khalils Mann, Ali, packte Rebecca Nolan am Arm und zog sie aus dem Wagen.

Khalil stieg ebenfalls aus und beobachtete, wie seine Männer die Frau zum Zaun zerrten. Mit einem Schlüssel öffneten sie das Vorhängeschloss und zogen das Tor auf. Khalil folgte ihnen hinein und ging zum Lastenaufzug. Seine Männer öffneten die Metalltür, und er stieg als Letzter in den Aufzug und gab einem der Männer ein Zeichen.

»Du bleibst hier und bewachst den Eingang.« Der Mann nickte und trat aus der Kabine. Ali schloss die Aufzugtür. Khalil beobachtete mit Interesse, wie Nolan zusammenzuckte, als sich die Metalltür schloss. Vielleicht ist sie doch nicht so unerschrocken, wie sie sich gibt, dachte er.

Sie stiegen im ersten Stock aus, wo Khalil einen ramponierten Holztisch, zwei Aluminium-Klappstühle und eine Lampe vorbereitet hatte, die über ein langes Verlängerungskabel mit Strom versorgt wurde. Die Arbeiten standen still, weil dem Bauträger der Konkurs drohte. Khalil zahlte einen kleinen Betrag für die Benutzung des gesamten Gebäudes. Der lange rechteckige Raum im ersten Stock war nur von drei Wänden umgeben; von der vierten Seite wehte die Nachtluft herein. Seine Männer drückten Nolan auf einen Stuhl. Khalil schlenderte auf sie zu.

»Jemand will deinen Tod«, sagte er. »Ich werde gut dafür bezahlt.«

Die Frau blinzelte und schluckte, doch sie schwieg.

»Ich will wissen, warum.«

Sie schwieg.

Khalil gab Ali ein Zeichen, der die Frau an den Armen packte und zu Boden warf. Sie fiel auf die Knie, und Ali drückte ihren Kopf nieder, bis sie mit dem Gesicht voran auf dem Betonboden lag, und hielt sie fest. Khalil nahm einen Holzstock vom Tisch, holte aus und ließ ihn auf Nolans Rücken niedergehen. Den Stock hatte er vorher ins Wasser gelegt, damit er durch die Wucht der Schläge nicht brach. Khalil vermutete, dass eher Nolans Wirbelsäule brechen würde als der Stock. Ihr Körper erbebte von dem Schlag, doch ihre Knochen blieben heil. Es war ihm egal, solange sie nicht starb, bevor sie ihm sagen konnte, was er wissen wollte. Er zielte zwischen die Schulterblätter und schlug erneut zu. Diesmal stöhnte sie laut auf.

»Sag mir, warum ich so gut dafür bezahlt werde, dich zu töten«, forderte Khalil sie auf. Die Frau schwieg. Er schwang den Stock ein drittes Mal, diesmal mitten auf den Rücken. Sie stöhnte erneut und versuchte, sich zusammenzurollen und die Knie hochzuziehen. »Beim nächsten Mal schlage ich in die Nieren. Es kann leicht sein, dass du dann unter Schmerzen stirbst. Ich würde dir raten, zu reden. Jetzt.«

»Geld«, flüsterte sie.

»Welches Geld?«

»Dattars. Ich habe es.«

Khalil glaubte, sich verhört zu haben. »Wie viel?«

»Alles«, sagte sie.

Khalil konnte es nicht glauben. Der verdammte Lügner hatte kein Geld mehr. Khalil würde für seine Arbeit keinen Cent bekommen. Er spürte, wie die Wut in ihm hochkochte, und atmete schwer. Khalil hielt sich für schlauer als die anderen, und jetzt hatte Dattar versucht, ihn übers Ohr zu hauen.

»Wo ist es?«

»Computer«, flüsterte sie.

»Ich hab gesagt, wo ist es?« Khalil hob drohend den Stock.

»Computer. Es ist auf dem Computer.«

Khalil hielt mit dem Stock in der Luft inne. Er benutzte Computer, um E-Mails auszutauschen, im Internet zu surfen und hin und wieder eine Schlagzeile zu lesen. Er wusste, dass heutzutage viele auch ihre Bankgeschäfte online erledigten, doch davor hütete er sich. Seine Kunden überwiesen ihm das Geld direkt auf sein Schweizer Konto. Wenn er Geld brauchte, benutzte er eine herkömmliche Kreditkarte mit gestohlener Identität, um an einem Geldautomaten abzuheben. Das hinterließ zwar eine Spur, die jedoch in der Masse unterging.

»Setz sie auf den Stuhl.«

Ali zog sie hoch und zwang sie auf den Stuhl. Sie schrie auf, als er sie nach hinten drückte, und setzte sich möglichst aufrecht, um nicht mit dem Rücken die Lehne zu berühren. Khalil griff in ihre Tasche und zog den kleinen Computer in der Lederhülle heraus. »Zeig mir das Geld«, verlangte er. »Und versuch ja nicht, irgendwas anderes zu machen, sonst jage ich dir auf der Stelle eine Kugel in den Kopf.« Sie war blass, und ihre Hände zitterten, als sie den Computer von ihm entgegennahm. Er verfolgte, wie sie ihn hochfuhr und die Internetverbindung herstellte. Sie tippte eine Webadresse ein und wartete. Als die Seite erschien, gab sie die Benutzerdaten ein und gelangte zu einem Konto.

Khalil hielt den Atem an. Es war ein hoher Betrag, doch er wusste, dass da noch mehr sein musste. Viel mehr. Er wandte den Blick vom Bildschirm und sah, dass sie ihn anstarrte, nun wieder ganz gefasst, die Lippen zu einem schmalen Strich zusammengepresst. Hätten ihre Hände nicht gezittert, hätte er ihr nicht angemerkt, dass sie Schmerzen hatte.

»Wo ist der Rest?«

»Auf viele Konten verteilt«, sagte sie.

»Überweise alles auf mein Konto.«

Sie atmete ein. »Auf welche Bank? Eine so große Transaktion fällt auf. In vielen Ländern muss die Bank die Behörden verständigen.«

Khalil wusste nicht, ob das stimmte. Er hatte Erfahrung mit Überweisungen im Mittleren Osten, aber nicht in Amerika und nicht mit solchen Beträgen.

»Du hast es von seinem Konto heruntergeholt, dann wirst du es auch auf meines überweisen können.«

»Ich habe das in kleinen Beträgen getan, jeden Tag ein bisschen, damit es nicht auffällt. Es hat Monate gedauert, bis alles verschoben war.

Khalil beugte sich zu ihr hinunter. »Diesmal wird es in drei Tagen passieren. Drei Überweisungen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Das wird nicht funktionieren. Bei so großen Beträgen muss ich persönlich zur Bank gehen. Ich habe das so arrangiert, damit mich Dattar nicht töten kann, falls er mich findet.« Sie sah ihm direkt in die Augen, und einen Moment lang wusste er nicht, ob er ihr glauben sollte oder nicht. Er holte mit der Faust aus. In Erwartung der Schmerzen spannte sie ihr Gesicht an. Er hörte ein Geräusch von unten und hielt inne. Als es wieder still war, wandte er sich ihr zu.

»Wo ist diese Bank?«

»Auf den Cayman Islands.« Khalil hatte mit dieser Antwort gerechnet. Viele versteckten ihr Geld in der Karibik.

»Überweise zuerst die kleinen Beträge. Sofort. Dann holen wir uns den Rest.«

»Ich brauche Ihre Daten«, sagte sie.

Khalil deutete auf den Computer. »Fang schon mal an, ich tippe sie dann ein.«

Nolan beugte sich über den Computer. Ihre Hände zitterten immer noch, doch sie schien sich zu beruhigen, als sie sich auf die Aufgabe konzentrierte. Khalil wusste, dass die Überweisungen für ein bestimmtes Datum vorgemerkt werden konnten. Er würde sie die Transaktionen durchführen lassen und sie dann töten. Er setzte sich auf einen Stuhl und wartete.

Kapitel einunddreißig

Smith betrat einen Drugstore und ging in die Arzneimittelabteilung. Er brauchte Verbandszeug, Alkohol und Ibuprofen. Sein Arm schmerzte von den beiden Schusswunden. Sein Ärmel war blutdurchtränkt, das Blut lief ihm über den Handrücken.

Er hätte gern die nötige Ausrüstung besorgt, um die frische Wunde zu nähen, doch er wollte nicht sein ganzes Geld für medizinische Dinge ausgeben. Er brauchte vor allem ein Prepaid-Handy; bis dahin konnte er sein jetziges nicht ausschalten, weil er keinen Anruf von Marty verpassen wollte. Sein Handy vibrierte. Smith fand eine Nachricht von Marty vor: Nolan wieder online, gefolgt von einer Adresse und den Worten: Wirf dieses Handy weg. In seiner Antwort bat ihn Smith, die Polizei zu verständigen. Dann schickte er eine Nachricht an Klein.

Sein Handy vibrierte erneut in der Tasche, und er zog es heraus und blickte auf das Display: Unbekannte Nummer. Bestimmt Klein, dachte Smith. Er drückte die Empfangstaste und hob das Handy ans Ohr.

»Jon, du hast eine Menge Ärger.« Smith war ungemein erleichtert, Howells Stimme zu hören.

»Wo zum Teufel steckst du?«

»Im East Village. Du?«

»Du bist in New York City?«

»Ja. Und du auch, hab ich gehört.«

»Ich bin in der Nähe des Flatiron District. Ein Mann hat gerade versucht, mich zu töten.«

»Khalil?« Es überraschte Smith nicht, dass Howell die Situation sofort richtig erfasste. Peter Howell war einer der Besten auf seinem Gebiet.

»Eher nicht. Ein Amerikaner. Ich glaube, CIA.« Schweigen am anderen Ende. »Bist du noch da?«, fragte Smith.

»Ich frage jetzt nicht, warum es die CIA auf dich abgesehen hat. Hast du Randi Russell gefragt? Auch wenn sie bei der CIA ist, würde sie es dir wahrscheinlich sagen, wenn sie hinter dir her wären«, schlug Howell vor.

»Randi liegt mit einer schweren Infektion im Krankenhaus. Sie vermutet einen Maulwurf in der Agency, der Informationen an einen Feind weitergibt. Sie weiß nicht, wer es sein könnte, oder warum. Aber ich bin ja nicht einer von ihnen, also warum sollten sie es auf mich abgesehen haben?«

»Ich habe leider auch schlechte Neuigkeiten. Ich habe einen von Khalils Helfern gefunden. Er sagt, Dattar hat eine neue Waffe und will sie in vierundzwanzig Stunden hier einsetzen. Keine Bombe. Irgendeine Ahnung, was es sein könnte?«

»Kann sein. Ich will noch schnell sichergehen, dass ich den Kerl, der mich beschattet, abgeschüttelt habe, dann könnten wir uns in einer halben Stunde treffen.« Er erzählte Howell von Rebecca Nolan und nannte ihm die Adresse.

»Beckmann ist bei mir.«

Smith zögerte einen Augenblick. Beckmann war von der CIA und somit verdächtig. »Kannst du ihn loswerden?«

»Wenn’s sein muss, ja, aber ich kenne ihn seit Jahren. Er ist zwar manchmal etwas eigenwillig in seinen Methoden, aber er würde sich nie gegen die CIA wenden. Er ist nicht dein Maulwurf. Ich würde mein Leben darauf verwetten.«

»Wenn du ihn mitnehmen willst, dann tu’s.«

Er bezahlte an der Kasse und verließ das Geschäft. Im Gehen nahm er sein altes Handy auseinander und warf die elektronischen Teile in einen Mülleimer. Er nahm sich ein Taxi und schaffte es bei dem leichten Verkehr in zehn Minuten zu der Adresse, die Marty ihm genannt hatte. Der Fahrer ließ ihn einen Block vor seinem Ziel aussteigen. Während er den Rest des Wegs zu Fuß zurücklegte, blickte er sich nach eventuellen Wächtern um.

An der Adresse standen die Überreste eines Lagerhauses zwischen zwei neuen Wohnhäusern. Alle drei Gebäude waren nicht höher als drei Stockwerke. Die Straße war auf der Seite der Häuser von Bäumen gesäumt, auf der anderen Seite befand sich ein kleiner Parkplatz. Am Ende der Straße stand ein riesiges Konferenzzentrum aus Glas und Stahl. Die Gegend machte einen ziemlich trostlosen Eindruck. Hin und wieder brauste ein Auto die Straße hinunter, dessen Fahrer sich nicht dafür interessierte, was Smith zu so früher Stunde hier machte. Smith blickte hinauf: Da war ein schwaches Leuchten im ersten Stock. Er ging zum Tor des Geländes und sah, dass jemand das Vorhängeschloss geöffnet hatte und offensichtlich noch hier war. Smith zog seine Pistole, drückte das Tor einen Spalt auf, ging in die Knie und lugte hinein.

Ein Wächter stand am anderen Ende des Gebäudes und rauchte eine Zigarette. Smith überlegte, ob er Nolan in Gefahr brachte, wenn er den Mann erschoss. Vermutlich zwang Khalil sie, ihm Dattars Geld zu überweisen. Sobald sie die Transaktion erledigt hatte, würde es für Khalil keinen Grund mehr geben, sie am Leben zu lassen.

Smith öffnete das Tor etwas weiter und blieb tief geduckt. Das Erdgeschoss des Hauses bestand nur aus Stahlträgern, die Wände fehlten noch. Neben einem Aufzug führte eine Holztreppe ohne Handlauf nach oben. Da war nichts, was sich als Deckung benutzen ließ. Er schlich am Rand des Geländes entlang und sah erleichtert, dass der Wächter ein Handy hervorzog und eine Nummer wählte. Im nächsten Augenblick begann er in einer fremden Sprache zu reden. Smith beschleunigte seine Schritte, während der Wachposten in sein Gespräch vertieft war. Er war noch einen knappen Meter von dem Mann entfernt, als der sein Telefonat beendete. Smith richtete sich auf und setzte ihm die Pistole an den Kopf.

»Ein Wort, und du bist tot«, flüsterte Smith ihm ins Ohr. Der Wächter erstarrte.

»Zeig mir mit den Fingern, wie viele oben sind.« Der Mann hielt zwei Finger hoch. Smith war erleichtert, dass er es nur mit den drei Männern zu tun hatte, die Nolan entführt hatten. »Leg dich mit dem Gesicht nach unten auf den Boden.« Der Wächter ging in die Knie und legte sich hin. Smith drehte die Waffe um und knallte ihm den Pistolengriff gegen die Schläfe. Der Mann erschlaffte.

Smith eilte zur Holztreppe. Von oben drangen gedämpfte Stimmen herunter. Männliche Stimmen. Er schlich hinauf und zuckte zusammen, als das Holz unter seinen Schritten knarrte. Als er mit den Augen auf der Höhe des Fußbodens war, streckte er sich, um zu sehen, was oben vor sich ging.

Der erste Stock war an drei Seiten von Mauern umgeben, auf einer Seite war nur eine Plastikplane gespannt. Rebecca Nolan saß auf einem Stuhl, und Khalil beugte sich über sie. Beide blickten auf den Computer in Nolans Händen, während ein weiterer Mann zwei Meter entfernt stand. Bevor Smith sich ducken konnte, drehte sich der zweite Mann um und erblickte ihn. Der Mann zog seine Pistole, doch Smith feuerte zuerst und traf ihn mitten in die Brust. Khalil wirbelte herum und zog eine Waffe aus der Jacke.

Smith duckte sich blitzschnell und sprang die Treppe hinunter. Er rannte ans andere Ende des Hauses und drückte sich mit dem Rücken an einen Stahlträger. In der Ferne hörte er das beruhigende Heulen einer Polizeisirene. Zu seiner Rechten bewegte sich etwas. Der Wächter war noch bewusstlos, also konnte er es nicht sein. Smith lugte hinter dem Träger hervor und spürte sein Vibrieren, als eine Kugel gegen den Stahl schlug, obwohl er keinen Schuss gehört hatte. Der Schütze war mit einer schallgedämpften Pistole bewaffnet. CIA, dachte Smith. Der Angreifer von vorhin war wieder da.

Smith drückte die Schulter gegen den Stahlträger, der jedoch zu schmal war, um ihm vollständige Deckung zu geben. Smith atmete scharf ein, als eine Kugel an ihm vorbeipfiff. Er versuchte, den Standort des Schützen abzuschätzen. Der Mann bewegte sich offenbar im Kreis, um ihn ins Visier zu bekommen. Smith hatte kaum Möglichkeiten in dem leeren, offenen Raum. Hier unten lauerte sein Verfolger, oben hätte er es mit Khalil zu tun gehabt. Nolan war oben – also rannte Smith zur Treppe zurück und sprang die Stufen hoch, ohne sich um den Lärm seiner Schritte zu kümmern. Die Polizeisirene war nun ganz nah. Smith hielt in Fußbodenhöhe inne und lugte vorsichtig hinauf. Er sah Khalil gerade noch am anderen Ende des Hauses hinunterspringen. Smith eilte zu Nolan, die sich vom Stuhl erhob und seltsam gebückt stand. Sie schien sich nicht aufrecht halten zu können. Rasch steckte sie den Computer in ihre Tasche. Als Smith bei ihr war, sah sie ihn mit angstgeweiteten Augen an. Da hörte Smith die polternden Schritte des anderen Angreifers auf der Treppe.

»Wir müssen springen, wie Khalil. Schnell«, drängte Smith. Er zielte auf die Treppe und drückte ab. Das Hämmern der Schritte hörte abrupt auf.

»Er wird genauso wie Khalil vor der Polizei flüchten«, meinte Nolan.

Smith schüttelte den Kopf. »Er ist von der CIA. Die Polizei macht ihm nichts aus.«

Smith winkte sie an den Rand des Gebäudes, wo Khalil verschwunden war. Sie lief etwas steifbeinig, erreichte aber kurz nach Smith die Kante. Er blickte sich um und sah seinen Verfolger in den ersten Stock kommen. Nolan sprang, und Smith folgte ihr und landete mit gebeugten Knien, um den Aufprall abzufedern. Er blickte zur Treppe zurück und sah die Füße des Verfolgers auftauchen. Er feuerte, doch der Winkel war ungünstig, sodass er das Ziel verfehlte. Dennoch hatte der Schuss die gewünschte Wirkung: Der Angreifer zog sich nach oben zurück.

Sie waren an der Rückseite des Gebäudes gelandet, das an drei Seiten von anderen Häusern umgeben war.

»Durch das Haus«, sagte Smith. »Die Decke schützt uns, bis wir auf der Straßenseite sind.« Nolan sprintete gebückt mit ihm nach vorne. Smiths Herz schlug wie wild. Sie erreichten die andere Seite, und er hielt kurz inne. Die Strecke bis zum Tor war der gefährlichste Teil. Er wandte sich ihr zu. »Laufen Sie, ich gebe Ihnen Deckung.«

Smith sprintete als Erster los und feuerte, rückwärts laufend, auf das Haus. Nolan rannte steifbeinig und mit gekrümmtem Rücken an ihm vorbei. Er konnte seinen Verfolger nicht sehen, hörte aber eine Kugel in einen Laternenmast hinter ihm einschlagen. Der Mann wagte sich nicht bis zur Kante vor und konnte noch keinen gezielten Schuss anbringen. Das würde sich jedoch ändern, wenn Smith das Tor erreichte. Er überlegte kurz, ob er parallel zum Haus laufen sollte, um über den Maschendrahtzaun zu klettern, verwarf den Gedanken jedoch gleich wieder. Er hätte ein leicht zu treffendes Ziel abgegeben. Also lief er weiter rückwärts und feuerte auf das Haus. Mit der letzten Kugel erreichte er das Tor.

Er sprang durch den Spalt. Eine Kugel schlug in das Drahtgeflecht ein, nur wenige Zentimeter neben seiner linken Schulter. Smith war erleichtert; noch eine Schusswunde wäre fatal gewesen. Nolan rannte schräg über die Straße und auf den Parkplatz gegenüber. Smith blickte sich kurz um und folgte ihr. Er lief mit ihr über den Parkplatz und um das Haus am anderen Ende herum. An der Ecke sah er die Blinklichter des Polizeiwagens flackern. Nolan rannte immer noch, so schnell sie konnte, die Tasche fest umklammernd. Erleichtert sah Smith ein Taxi entgegenkommen. Zehn Sekunden später saßen sie in dem Auto, das links abbog und Richtung Norden fuhr.

Kapitel zweiunddreißig

Smith lehnte sich auf dem Rücksitz zurück und atmete erst einmal durch. Er hatte dem Taxifahrer irgendeine Adresse in Harlem genannt, um erst einmal Zeit zu gewinnen und so schnell wie möglich wegzukommen. Nolan saß leicht gekrümmt neben ihm, um mit dem Rücken nicht die Lehne zu berühren. Sie ließ den Kopf sinken, ihr Haar umhüllte das Gesicht. In der Hand hielt sie ihre Tasche, die sie wohl nie vergessen würde, egal was ihr widerfuhr.

»Wir brauchen einen Ort, wo wir hinkönnen«, sagte Smith.

Nolan hob den Kopf und sah ihn an. Auch in dem dunklen Taxi war deutlich zu erkennen, dass sie Schmerzen hatte.

»Ein Hotel?«

»Höchstens eines, wo man bar zahlen kann.«

»Glauben Sie, jemand könnte uns verfolgen?«

Smith nickte.

Sie zog ihren Computer heraus.

»Nicht einschalten«, warnte Smith.

»Ich brauche nur eine Minute, nicht mehr.«

»In jeder Minute, die er eingeschaltet ist, können die uns finden. Sie sollen nicht wissen, wo wir hinfahren.«

»Dann halten wir kurz an. Es dauert wirklich nur eine Minute, ganz sicher. Wenn ich ausschalte, fahren wir weiter, dann wissen sie nicht, wo wir hinfahren.«

Smith beugte sich vor, um mit dem Fahrer zu sprechen. »Können Sie kurz anhalten? Wir müssen schnell etwas erledigen.« Der Fahrer zuckte die Achseln und fuhr rechts ran.

»Nur eine Minute«, mahnte Smith. Sie nickte, ohne den Blick von ihrem Tablet zu wenden.

»Aber kein Bankkonto – damit könnten sie uns aufspüren.«

»Keine Sorge. Meine Kilodollars existieren nur auf diesem Computer.«

»Ist das Geld?«

Nolan hob abwägend die Hand. »Eine Art Währung, ja, aber eine Cyberwährung. Keine Banknoten, keine Gold- und Silbermünzen. Ich bewahre sie auf meiner Festplatte auf und kann sie an jeden überweisen, der sie als Zahlungsmittel akzeptiert.«

Smith hatte noch nie davon gehört. »Steht da irgendeine Regierung dahinter?«

»Nein. Das ist elektronisches Geld, das dezentral durch ein Computernetz erzeugt wird. Man kann sie für normales Geld kaufen, man bekommt sie aber auch, indem man beim Berechnen von neuem Cybergeld mitmacht. Damit kann man dann Waren und Dienstleistungen bezahlen.« Smith konnte sich nur schwer vorstellen, wie so etwas funktionierte.

»Wer akzeptiert denn dieses Cybergeld als Zahlungsmittel?«, fragte Smith.

»Zum Beispiel Leute, die anonym bleiben wollen. Die Konten können von niemandem eingefroren oder gepfändet werden, und das Finanzamt hat auch keinen Zugriff.«

»Dann wird es sicher oft für illegale Transaktionen genutzt.«

Nolan warf ihm einen nachdenklichen Blick zu. »Das stimmt wahrscheinlich, aber gilt das nicht auch für normales Bargeld? Es ist auch anonym und die bevorzugte Währung im Drogenhandel.«

»Woher wissen Sie solche Sachen?«

»Es ist Geld.« Für sie war das offenbar Erklärung genug.

»Und Sie lieben Geld.« Smiths Tonfall klang bewusst nicht vorwurfsvoll.

»Ich liebe es, gewinnbringend mit Geld umzugehen. Die Herausforderung, Transaktionen so abzuschließen, dass sie Erträge abwerfen. Das fasziniert mich. Und dieses Cybergeld ist eben eine neue Form davon.«

Mehr wollte Smith im Moment gar nicht darüber wissen; ihm ging es darum, dass sie sich in zehn Sekunden ausloggte. Er war erleichtert, als sie den Computer ausschaltete. Sie beugte sich vor und nannte dem Fahrer eine neue Adresse nördlich von Harlem. Das Taxi fuhr los, und Smith blickte sich nach eventuellen Verfolgern um.

»Wo fahren wir hin?«, fragte er.

»Zu einem Haus. Ein Privatclub, gleichzeitig eine Art Pension, nur dass man das ganze Haus mietet. Ich habe für zwei Nächte bezahlt.«

»Mit Cybergeld.«

Sie nickte. »Der Eigentümer akzeptiert es auf einer anonymen Website, die genauso wenig aufgespürt werden kann wie das Geld.«

»Aber die Transaktion hat trotzdem eine Spur hinterlassen.«

Sie zuckte mit den Achseln und verzog vor Schmerz das Gesicht. »Ja, aber nur eine winzige. Ich habe dafür gesorgt, dass alle Cookies blockiert werden, und habe nie die Adresse des Hauses genannt. Ich habe es übrigens schon mal benutzt. Niemand kann feststellen, wo sich das Haus befindet.«

Smith war beeindruckt. »Sie brauchen kein CIA-Safehouse, Sie organisieren sich Ihr eigenes.«

Sie sah ihn mit einem kurzen Lächeln an. »Nur für zwei Nächte. Dann müssen wir weiter.«

Zehn Minuten später hielten sie vor einem beigefarbenen Klinkerbau in einer ruhigen Straße im äußersten Norden von Manhattan. Smith bezahlte das Taxi und trat zu ihr an die Haustür aus Stahl. Das Haus war drei Stockwerke hoch und hatte mehrere Eingänge in gleichmäßigen Abständen entlang des Bürgersteigs. Jede Tür war mit einem kleinen roten Vordach aus Metall versehen. Das ganze Haus strahlte einen Hauch von verblasstem Glanz aus. Nolan tippte an der zweiten Tür einen Code ein, und das Schloss öffnete sich mit einem Summton.

Sie traten in den kleinen Hausflur mit den Briefkästen an der Wand zur Linken. An der Tür vor ihnen gab Nolan einen weiteren Code ein, und sie gelangten in eine Eingangshalle mit einem abgenutzten Marmorboden in schwarz-weißem Schachbrettmuster. Zur Rechten führte ein Aufzug nach oben, zur Linken eine enge Treppe. Sie stiegen die mit einem grauen Läufer ausgelegten Stufen in den ersten Stock hinauf und sahen zwei Türen vor sich. Die Stahltür zur Linken war mit einem Spion und einem Tastenfeld versehen. Nolan tippte einen Code ein, und die Tür öffnete sich mit einem Klicken.

Die Wohnung war länglich angeordnet, mit Diele, Wohnzimmer und Küche sowie einer schmalen Treppe, die zu einer zweiten Ebene führte. Die Holzböden glänzten, und ein modernes Kunstwerk hing über dem Kamin im Wohnzimmer. Der Kontrast zwischen der Wohnung und der äußeren Erscheinung des Hauses war eklatant. Nolan winkte ihn zur Treppe weiter, doch vor der ersten Stufe hielt sie inne.

»Was ist?«, fragte Smith.

»Ich weiß nicht, ob ich die Treppe schaffe. Vorhin auf der Flucht hab ich es noch nicht so gespürt. Aber jetzt sind die Schmerzen vielleicht zu stark.«

»Soll ich Sie hinauftragen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Vielleicht können Sie mich stützen?«

Er reichte ihr seinen Arm, und sie nahm die erste Stufe und stieß einen zischenden Laut zwischen den Zähnen hervor, das Gesicht vor Schmerz angespannt. Doch sie ging weiter und seufzte erleichtert, als sie oben ankamen.

»Das Schlafzimmer ist rechts«, sagte sie.

Er führte sie in ein geräumiges Schlafzimmer mit Kingsize-Bett, einer dunklen Kommode und einem Flachbildfernseher auf einem Wandtischchen. Sie winkte ihn zu einer Tür neben dem Wandschrank, die ins Badezimmer führte.

Das Bad war riesig. Smith öffnete einen Schrank und fand einen Haartrockner, Toilettenartikel und – das Wichtigste – einen Behälter mit Erste-Hilfe-Ausrüstung.

»Das freut mich. Ich hatte mir zwar das Nötigste besorgt, aber es liegt jetzt im Gebüsch bei diesem Haus«, sagte Smith.

Nolan schauderte. »Ich will dieses Haus nie mehr sehen.«

»Ich glaube, ich hab das Hemd ruiniert, das Sie mir gegeben haben.« Smith drehte sich zur Seite, damit sie den linken Ärmel sehen konnte. Sie stieß einen erschrockenen Laut aus.

»Ist das eine frische Wunde?«

Er nickte. »Ja. Wer kommt zuerst dran?« Smith hielt die Alkoholtücher hoch.

»Ich habe keine Schusswunde. Sie zuerst«, entschied Nolan.

»Würden Sie mir noch einmal die Ehre erweisen?«

Er knöpfte sein Hemd auf und zog es vorsichtig aus, weil der Stoff auf der blutigen Wunde klebte. Sie reinigte die Verletzung mit einem Alkoholtuch. Nun war er es, der vor Schmerz zischte. Sie kramte im Erste-Hilfe-Kasten.

»Keine Pinzette.«

»Ich glaube nicht, dass die Kugel drin ist. Es war wahrscheinlich nur ein Streifschuss.«

»Ah, das ist gut. Ich befürchte nämlich, dass ich das nicht noch einmal geschafft hätte.« Sie verband die Wunde und stöhnte auf, als sie sich dazu etwas drehen musste. Ihr Gesicht wurde blass. Er legte ihr sanft die Hand auf den Arm.

»Lassen Sie mich Ihren Rücken ansehen.«

»Ich glaube nicht, dass ich den Pulli ausziehen kann. Können Sie es tun, wenn ich die Arme hebe?«

Er nickte. Sie hob die Arme, und er achtete darauf, dass der Pullover nicht ihren Rücken berührte, während er ihn ihr über den Kopf zog. Sie trug einen himbeerfarbenen BH, der mehr zeigte, als er verhüllte. Smith machte sich jedoch mehr Gedanken darüber, wie ihr Rücken aussehen mochte.

Sie drehte sich um, und er erschrak. Dicke rote Striemen liefen quer über ihren Rücken. Eine war aufgeplatzt und blutete. Auch vom Häkchen ihres BHs rann etwas Blut. Der ganze Rücken war geschwollen und blau verfärbt, und Smith sah, wo der Stock ihre Wirbelsäule getroffen hatte. Er unterdrückte seinen Zorn und konzentrierte sich auf die Wirbelsäule.

»Ich fahre jetzt mit der Hand über die Wirbel …«

»Ich glaube nicht, dass ich das aushalte«, erwiderte sie.

»Nur ganz leicht. Ich will nur sehen, ob etwas abgesplittert ist.«

»Okay.«

Behutsam strich er mit der Hand über die Wirbelsäule. Sie gab keinen Laut von sich, doch schließlich zuckte sie zurück. Er registrierte mit Erleichterung, dass die Knochen allem Anschein nach heil geblieben waren. Eine verletzte Wirbelsäule hätte ihr ein Leben lang Schmerzen bereitet.

»Ich glaube, die Wirbelsäule ist in Ordnung.« Er kramte im Erste-Hilfe-Kasten.

»Was suchen Sie?«, wollte sie wissen.

»Eine antibiotische Salbe. Eine Strieme ist aufgeplatzt.« Er fand ein antibiotisches Gel. Zuerst betupfte er die Wunde mit Alkohol, dann mit dem Gel, und legte ihr schließlich einen breiten Verband an.

Sie drehte sich zu ihm um. Ihre Augen waren groß, ihr Blick traurig. Er wollte sie irgendwie trösten, nahm ihr Gesicht in beide Hände und küsste sie kurz auf die Lippen. Er ließ die Hände an ihrem Gesicht.

»Es tut mir leid, dass ich nicht früher da war«, sagte er.

»Du hattest recht«, sagte sie.

»Womit?«

»Was du in meinem Büro gesagt hast. Ich war nicht darauf vorbereitet, wie diese Leute vorgehen. Auf diese Brutalität. Ich weiß auch nicht, was ich mir dabei gedacht habe. Es war wahrscheinlich Arroganz. Sobald sie das Geld haben, werden sie mich umbringen, ohne mit der Wimper zu zucken.«

Er schüttelte den Kopf. »Das werde ich nicht zulassen.« In ihren traurigen Augen flammte ein Funken Hoffnung auf.

»Ich glaube dir«, sagte sie.

»Dann glaubst du mir also, dass ich zu den Guten gehöre?« Er lächelte sie an.

»Nach dem, was du vorhin in dem Haus für mich getan hast, müsste ich verrückt sein, etwas anderes anzunehmen.«

Sie hob die Hände und zog ihn zu sich zurück. Dieser Kuss war anders. Sie ließ ihre Zunge in seinen Mund gleiten, und er spürte, wie sein Körper reagierte. Sie drückte ihre Brüste gegen seinen nackten Oberkörper. Er wollte schon die Arme um sie legen, als er sich an ihre Verletzungen erinnerte. Statt ihren Rücken zu berühren, fasste er sie an den Hüften und drückte sie an sich. Sie begann mit kreisenden Bewegungen, doch nach einigen Augenblicken hob er den Kopf.

»Ich glaube nicht, dass du auf dem Rücken liegen kannst«, sagte er. Gott, ich wünschte, du könntest. Sie sah ihn an, und ein amüsiertes Funkeln trat in ihre Augen.

»Und du kannst dich nicht auf deine Arme stützen.« Sie hob sich auf die Zehenspitzen, drückte sich an ihn und küsste ihn erneut. »Ich glaube, ich hab da eine Idee.«

Kapitel dreiunddreißig

Randi Russell erwachte und spürte Gefahr. Ihre Nervenenden kribbelten. Es war dunkel in ihrem Krankenzimmer, und die Geräusche der Stadt drangen wie von fern herein. Sie drehte sich im Bett und registrierte erfreut, dass sie sich etwas besser fühlte, doch die Bedrohung lag immer noch in der Luft. Sie blickte sich im Zimmer um, doch alles schien so, wie es sein sollte. Auf dem Nachttisch stand der Becher mit den Eiswürfeln, sie war immer noch an den Tropf angeschlossen, und der Wasserhahn im Badezimmer tropfte wie gewohnt.

Sie griff nach dem Becher und schüttelte einen Eischip in ihren Mund. Da hörte sie es. Einen Schritt. Ganz leise. Draußen auf dem Gang.

»Sir, wer sind Sie? Hier haben Besucher keinen Zutritt.« Die Stimme der Schwester hallte laut durch den Flur. Randi überlegte nicht lange. Sie zog sich die Nadel aus der Hand, zuckte zusammen, als Blut hervortrat, schlug die Decke beiseite und rollte sich aus dem Bett. Womit sie nicht gerechnet hatte, war, dass ihre Beine sie nicht trugen. Sie knickte ein und landete hart auf dem Boden. Im nächsten Augenblick rollte sie sich unter das Bett. Das Bettgestell war so hoch, dass ein Eindringling sie sofort gesehen hätte, wäre es nicht dunkel gewesen.

Zwei Wingtip-Herrenschuhe erschienen in der Tür und traten einen Schritt ins Zimmer. Randi hielt den Atem an und wartete.

»Sir«, sagte die Schwester wieder, diesmal ganz in der Nähe. Randi sah, wie die Schuhe umdrehten und der Mann hinausging. Er hielt kurz inne und trat dann nach links, sodass sie ihn nicht mehr sehen konnte. Randi drückte die Wange an den Linoleumboden und wartete. Sie fühlte sich zu schwach, um sich zu bewegen.

Sie hörte Stimmengemurmel und die leiser werdenden Schritte der Herrenschuhe auf dem Gang. Nach wenigen Augenblicken kehrte wieder Stille ein. Sie nahm wieder die gedämpften Geräusche der Stadt und den tropfenden Wasserhahn wahr. Die Aufzugtür öffnete sich mit einem Klingelton.

Randi sah zwei Damenlaufschuhe eintreten.

»Ms. Russell?«, fragte Jana Wendel. Randi war erleichtert, ihre Stimme zu hören.

»Hier unten«, meldete sie sich. Wendel bückte sich und blickte unter das Bett. Sie trug einen Mundschutz vor dem Gesicht. Randi atmete tief ein und bereute es augenblicklich. Der Fußboden stank nach Desinfektionsmittel und Staub.

»Was machen Sie da unten?«, fragte Wendel.

Randi rollte sich unter dem Bett hervor und setzte sich auf. Ihr wurde schwarz vor den Augen, und sie spürte, wie Wendel sie stützte.

»Ich hab jemanden gehört, draußen vor der Tür, da hab ich mich versteckt. Reiner Instinkt. Warum sind Sie hier?«, fragte Randi.

»Ihr Instinkt hat Sie gerettet. Wir müssen weg hier. Schnell«, fügte Wendel hinzu.

»Was ist los?«

»Ihr Freund Marty sagt, der CIA-Maulwurf liefert Informationen über Smith und Nolan an ein Prepaid-Handy, das er hierher verfolgt hat. Er hat mich im Büro angerufen, und ich hab mich sofort ins Auto gesetzt.«

Randi hätte zu gern das Gesicht des Mannes mit den Wingtip-Schuhen gesehen. Wenn sie rauskriegte, wer dieser Maulwurf war, würde sie dafür sorgen, dass er oder sie nie wieder aus dem Gefängnis herauskam.

»Sie müssen mit der Schwester sprechen. Sie soll Ihnen den Mann mit den Wingtip-Schuhen beschreiben. Vielleicht hat er sich auf der Liste eingetragen.«

Wendel nickte. »Können Sie ohne Hilfe sitzen?«

Randi lehnte sich ans Bett. »Ja.« Wendel ging hinaus. Nach wenigen Minuten war sie wieder da.

»Da ist nirgends eine Schwester. Und die letzte Eintragung war vor vier Stunden.«

»Vor ein paar Minuten war die Schwester noch da. Sie hat den Mann aufgehalten.«

»Jetzt ist sie jedenfalls nicht mehr hier. Vielleicht ist sie im Café oder muss etwas holen.«

Oder vielleicht hat der Mann sie zum Schweigen gebracht. Randi drängte den Gedanken beiseite. Der Eindringling hatte keinen Grund, so weit zu gehen. Er hatte sich nicht eingetragen, und es gab hier keine Überwachungskameras. Er lief nicht Gefahr, entdeckt zu werden.

»Was sagt Marty über die Zeitverzögerung?«

»Jemand hat tatsächlich unser System von innen manipuliert. Und der Maulwurf dürfte jetzt von Ihrem Verdacht wissen; er hat jedenfalls gemerkt, dass sich Marty bei uns umsieht, und darauf reagiert.« Wendel winkte mit der Hand ab. »Ich hab’s nicht im Detail verstanden, aber Marty hat sich mit Ihrem Code Zugang verschafft, und jetzt verfolgt ihn jemand im Internet.« Wendel atmete tief ein. »Und das ist noch nicht alles.«

Randis Augen klärten sich, und sie stellte erleichtert fest, dass sie sich im Sitzen besser fühlte.

»Was noch?«, fragte sie.

»Ihre Tests bestätigen, dass Sie eine Form des Vogelgrippevirus haben.« Das war keine gute Nachricht, aber Randi nahm es weniger geschockt als resignierend zur Kenntnis.

»Das überrascht mich nicht wirklich. Lässt es sich gut behandeln?«

Wendel schüttelte den Kopf.

»Wie stehen die Chancen?«

Wendel presste die Lippen zusammen.

»Also nicht so toll. Wie ansteckend ist es?«

»Es überträgt sich nicht leicht von Mensch zu Mensch, aber wenn, dann passiert es innerhalb der ersten paar Tage. Ihr Arzt meint, Sie können niemanden mehr anstecken.«

Randi seufzte. »Wie lange bin ich schon hier?«

»Sechsunddreißig Stunden.«

»Sie sollten nicht hier sein.«

Wendel schüttelte den Kopf. »Ich mach mir deswegen keine Sorgen.«

»Sollten Sie aber. Der Arzt kann sich irren. Vor allem wenn ich die mutierte Variante habe.«

»Die haben Sie nicht.«

Randi sah sie verständnislos an. »Wie meinen Sie das?«

»Sie haben eine Variante, aber keine mutierte Form.«

Randi war zutiefst erleichtert. Zu Unrecht, wie sie wusste, denn auch die herkömmliche Vogelgrippe war tödlich genug. Trotzdem hätte sie sich wahrscheinlich schlechter gefühlt, wenn sie chancenlos einem mutierten Killervirus ausgeliefert gewesen wäre.

»Ich glaube, es hat mit Dattar zu tun. Das alles. Vielleicht hat er jemanden beauftragt, Sie zu infizieren. Den Maulwurf«, setzte Wendel hinzu.

Randi nickte. Wendel hatte nur ausgesprochen, was sie selbst dachte, seit sie krank geworden war. Sie deutete schwach auf den Metallschrank auf der anderen Seite des Zimmers.

»Ich brauche meine Kleider und das Telefon.«

Wendel nickte und warf einen Blick auf ihre Uhr. »Wenn die Nachtschwester hier wäre, würde in zwei Minuten ihre viertelstündige Pause anfangen. Gleichzeitig beginnt die zweite Schwester mit ihrer Runde. Die dauert zwanzig Minuten, da ist ihr Platz leer.« Sie trat zu dem Schrank, sodass Randi sie nicht mehr sah, sondern nur das Quietschen der Schranktür hörte. Sie hielt sich an der Matratze fest und zog sich hoch, drehte sich und setzte sich auf die Bettkante. Wendel gab ihr das Handy und legte ihr die Kleider aufs Bett. Randi griff danach, doch sie anzuziehen, schien mehr Energie zu erfordern, als sie im Moment hatte.

»Können Sie mir helfen? Ich bin so verdammt schwach.«

Wendel stützte sie, während Randi sich anzog.

»Wollen Sie irgendwelche Medikamente mitnehmen?«, fragte Wendel.

»Ich habe nur den Tropf mit einer Kochsalzlösung bekommen, sonst nichts.«

Wendel sah auf ihre Uhr. »Warten Sie einen Moment.« Sie ging zur Tür und blickte sich um. Dann wirbelte sie herum und eilte zu Randi zurück. »Die Luft ist rein.« Randi legte den Arm um ihre Schultern. »Den Aufzug sollten wir lieber nicht nehmen. Unten ist gleich gegenüber ein Security-Posten.«

»Links geht’s zu einer Treppe. Ich weiß aber nicht genau, wo sie hinführt«, sagte Randi. Wendel nickte und half ihr aufzustehen. Randi konnte sich auf den Beinen halten, und sie gingen zusammen zur Tür. Randi stützte sich auf Wendel und nutzte die Kraft der jungen Frau. Sie wollte nicht sofort ihre ganze Energie verbrauchen, wo noch so viele Stufen auf sie warteten. Das einzige Geräusch auf dem Flur war das Gemurmel eines Fernsehers auf leiser Lautstärke. Zur Linken wies ein rotes Schild den Weg zur Treppe. Randi wandte sich in diese Richtung und spürte erfreut, wie das Adrenalin in ihre Adern schoss und ihr einen Energieschub gab. Sie gelangten zur Tür und drückten sie auf.

Das Treppenhaus bestand aus Metall und Beton. Die Tür ging zu, und Randi sah die Zahl 4 an der Wand. Die Vorstellung, vier Stockwerke zurücklegen zu müssen, hatte etwas Lähmendes, doch sie drängte den Gedanken beiseite. Als sie die erste Stufe nehmen wollte, hörte sie von unten ein kratzendes Geräusch. Wendel musste es ebenfalls gehört haben, denn Randi spürte, wie sich die Muskeln der jungen Frau anspannten. Randi deutete mit dem Kopf auf die Tür. Wendel nickte, und sie kehrten um und drückten die Tür auf.

»Mit dem Aufzug in den ersten Stock. Dann die Treppe«, flüsterte Randi. Wendel ging schweigend mit ihr zu den Aufzügen hinüber. Randi beschleunigte ihre Schritte. In der Kabine lehnte sie sich an die Wand, während sie hinunterfuhren.

»Für den Fall, dass eine Schwester da ist, gehe ich vor.« Randi löste sich von Wendel und trat, als die Tür aufging, allein auf den Flur hinaus. Auch hier gab es Zimmer auf beiden Seiten, und an einer hohen Theke stand eine Schwester an einem Kopiergerät. Sie blickte auf, wandte sich zuerst Wendel zu und zog die Stirn in Falten, als sie Randi sah.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie.

Randi nickte. »Ich bin Patientin hier. Ich habe einen Freund hier, der Susan gern sehen würde.« Randi deutete auf Jana Wendel. »Sie fliegt morgen früh nach Europa, das ist also die letzte Chance. Er ist hier bei Ihnen, Zimmer 234. Dürfen wir rein?«

Die Schwester schien es nicht zulassen zu wollen. »Mr. Skorich? Er schläft.«

»Wirklich nur ganz kurz. Ich verspreche Ihnen, ich geh sofort wieder, wenn er schläft«, versicherte Wendel. Auf dem Schreibtisch klingelte ein Telefon. Halleluja, dachte Randi.

»Aber wirklich nur ganz kurz«, mahnte die Schwester. »Die Besuchszeit ist lange vorbei.« Sie wandte ihre Aufmerksamkeit dem Telefon zu. Randi bemühte sich, möglichst aufrecht zu gehen. Ihre Augen fixierten das Schild, das den Weg zur Treppe wies, und sie konzentrierte sich darauf, sie zu erreichen. Wendel blieb dicht bei ihr, öffnete die Tür und hielt sie für Randi auf. Als sie im Treppenhaus waren, schlang Randi den Arm um Wendels Schulter.

»Dann los«, sagte sie.

Sie stiegen so schnell wie möglich hinunter. Ihre Schritte hallten auf den Metallstufen. Wenige Sekunden später hörten sie Schritte von oben: Jemand lief die Treppe hinunter.

»Schneller«, drängte Randi. Sie schwitzte und wurde von einem Schwindelgefühl erfasst. »Haben Sie eine Waffe?«

»Ein Messer. An der Wade.« Nicht die schlechteste Waffe – sie hatte zudem den Vorteil, keinen Lärm zu machen. Doch wenn ihr Verfolger tatsächlich von der CIA war, würde er eine schallgedämpfte Pistole bei sich tragen. Eine leise und sehr wirkungsvolle Waffe. Sie erreichten das Ende der Treppe und eilten in die Parkgarage. Auf einem Behindertenparkplatz stand ein Auto, das Randi als CIA-Fahrzeug erkannte.

»Das ist meiner. Schnell«, sagte Wendel. Randi taumelte zur Fahrertür, doch sie schaffte es, ohne das Bewusstsein zu verlieren. Sie blickte zur Ausfahrt hinüber. Der Weg schien frei zu sein. Randi gelang es gerade noch, die schwere Autotür aufzuziehen.

»Im Kofferraum sind Waffen«, sagte Wendel.

»Ausgezeichnet. Sie müssen auch schnell weg. Fahren Sie zurück nach D.C. Ich mache hier weiter und rufe Sie dann an. Ich will nicht, dass Sie mehr als nötig in die Sache hineingezogen werden.«

Wendel nickte und sprintete los. Randi ließ sich in den Sitz fallen und knallte die Autotür zu. Sie fuhr aus der Parkgarage und auf die Straße hinaus, beschleunigte bei jeder Gelegenheit, während sie immer wieder in den Rückspiegel blickte. Obwohl ihr niemand zu folgen schien, war sie alles andere als beruhigt. Sie griff nach dem Handy, betrachtete es einige Augenblicke und fragte sich, ob sie es riskieren sollte. Sie kam zu dem Schluss, dass sie Kleins Hilfe so dringend brauchte, dass sie es zumindest versuchen musste. Randi schaltete das Handy ein und rief Klein an. Der Leiter von Covert One meldete sich beim ersten Klingeln.

»Wir haben einen Maulwurf in der CIA«, begann Randi.

»Eine Situation, die uns leider nicht neu ist, Ms. Russell.«

»Er ist hinter Smith und Nolan her und gibt ihren Standort an einen Unbekannten weiter. Dattar hat mit all dem zu tun, das spüre ich. Wahrscheinlich hat er auch die Kühlboxen. Smith hatte recht.«

»Das sind im Moment nur Spekulationen. Aber selbst wenn nur ein Teil davon zutrifft, können wir die Suche nach den Kühlboxen nicht der CIA überlassen. Der Maulwurf könnte alles untergraben.«

»Was ist, wenn sie hier sind? Auf amerikanischem Boden? Dann wäre die CIA gar nicht zuständig, sondern Homeland Security und FBI. Die CIA und der Maulwurf würden nichts mitbekommen.«

»Sie waren eine Weile im Ausland. Homeland Security und FBI tauschen heute ihre Informationen mit der CIA aus, wenn es um eine Frage der nationalen Sicherheit geht.«

»Okay, und nicht zu vergessen das NYPD, das seit 9/11 eine eigene Einheit zur Informationsbeschaffung hat. Es wird von einem CIA-Mann namens Harcourt geleitet, der vermutlich über alles Bescheid weiß.«

»Wollen Sie damit sagen, dass die CIA und das NYPD auf amerikanischem Boden zusammenarbeiten?«

»Genau«, bestätigte Randi.

»Das grenzt an Inlandsspionage, und das ist illegal«, sagte Klein.

»Und Covert One? Wie sind die Regeln zwischen Ihrer Organisation und den anderen?«

Klein zögerte einen Augenblick. Randi wartete.

»Covert One ist autonom.« Kleins Erklärung bestätigte, was Randi ohnehin dachte, seit sie von Covert One wusste. Es war verblüffend, dass Klein eine geheime Einheit leitete, die niemandem Rechenschaft schuldig war. Doch es war genau das, was Randi jetzt brauchte, denn sie musste unabhängig von der CIA agieren.

»Ich will Beckmann mit ins Boot holen«, sagte sie.

»Aber sonst niemanden.«

»Mit Beckmann, Howell und Smith haben wir alles abgedeckt. Ich weiß Bescheid über die CIA, Smith kennt sich mit Bakterien aus, und Howell ist Experte im Überleben.«

»Und dieser Beckmann?«

»Beckmann operiert im Hintergrund und ist äußerst effizient.«

Klein schwieg einige Augenblicke, und Randi biss sich auf die Zunge, während er über ihren Vorschlag nachdachte.

»Ich kenne diesen Beckmann nicht, aber Smith hatte mit ihm zu tun. Wenn er zustimmt, dann können Sie Beckmann ins Boot holen. Wenn nicht, dann nicht.«

Randi seufzte erleichtert. Einen großen Teil ihrer Anliegen hatte Klein erfüllt.

»Ich werde Smith informieren. Wenn er Nein sagt, bleibt Beckmann draußen.« Sie holte tief Luft. »Ich wollte Sie noch um einen Gefallen ersuchen.«

»Was brauchen Sie?«

»Einen ständigen Informationsfluss von der Homeland Security und dem FBI, und zwar in Echtzeit – keine wöchentlichen Berichte. Ich will alles wissen, was sie wissen.«

»Das ist kein Problem.«

Randi hob ihre Augenbrauen. Gegenüber der CIA waren das Department of Homeland Security und das FBI nicht so freigebig mit ihren Informationen, trotz aller Beteuerungen einer engen Zusammenarbeit. Die Rivalitäten zwischen den beiden Behörden waren legendär. Dass Klein Zugang zu all ihren Informationen hatte, war ein enormer Vorteil von Covert One.

»Über welche Verbindungen verfügt Covert One? Ihre Möglichkeiten sind verblüffend.«

»Brauchen Sie sonst noch etwas?« Klein wich der Frage mit einer Gegenfrage aus.

»Ich muss Smith finden. Wissen Sie, wo er ist?«

»Ich habe selbst eine Weile nichts mehr von ihm gehört. Ich bin mir aber ziemlich sicher, dass er am Leben ist. Aus jüngsten Polizeiberichten geht hervor, dass ein Mann tot in einem Haus bei der High Line gefunden wurde. Es war nicht Smith.«

Randi fragte nicht, warum sich Klein für einen Toten in einem bestimmten Haus in New York interessierte. Vermutlich hatte er seine Gründe.

»Und Nolan?«

»Wahrscheinlich bei Smith.«

»Und nicht tot.«

»Noch nicht.«

»Das klingt nicht gut.«

»Sie lebt äußerst gefährlich, seit sie so leichtsinnig war, Dattars Geld zu stehlen.«

Randi begann zu husten. Sie wusste, wenn sie einmal anfing, konnte sie es kaum noch beherrschen. Sie würgte und keuchte, während Klein am anderen Ende zuhörte.

»Sind Sie okay?«, fragte er.

»Ich glaube, ich habe etwas von dem abbekommen, was in den Kühlboxen ist.«

»Wie ansteckend ist es?«

»Das kann anscheinend niemand mit Sicherheit sagen. Es ist nicht leicht von Mensch zu Mensch übertragbar, aber sie wissen auch nicht, wie man sich infiziert. Ich brauche einen Ort, um mich auszuruhen, und ich möchte noch einmal mit einem Wissenschaftler namens Ohnara sprechen. Er wollte hier in New York an einer Konferenz teilnehmen. Da fällt mir ein – ich bräuchte noch etwas. Ohnara ist ein Kollege von Smith und hat verdächtige Erreger untersucht, die ich in meinem Kühlschrank gefunden habe. Ich denke, er sollte weitere Tests durchführen.«

»Das ist vermutlich kostspielig?«

»Kann sein. Es würde Tage dauern, den ganzen Papierkram bei der CIA zu erledigen, bis das bewilligt wäre, und unser Maulwurf wüsste dann ebenfalls Bescheid. Ich dachte mir, Sie könnten die Sache vielleicht beschleunigen. Ich brauche wohl nicht zu erwähnen, dass ich ein persönliches Interesse daran hätte. Man hat mir gesagt, meine Chancen stünden nicht gerade hervorragend.«

»Ich kümmere mich so schnell wie möglich darum. Sind Sie bewaffnet?«

»Ich habe ein paar CIA-Waffen bei mir«, antwortete Randi. »Warum?«

»Irgendwas sagt mir, dass Sie sie brauchen werden.«

Kapitel vierunddreißig

Dattar stieg in einen Gulfstream-Jet nach New York und setzte sich auf den ersten Platz. Ausgerüstet mit Amirs Geld und einem neuen Pass, würde er sich persönlich um die Rückholung seines Gelds und den Einsatz der Waffe kümmern. Es machte nur Probleme, wenn man sich zu sehr auf Helfer verließ. Während das Flugzeug über die Startbahn holperte, klingelte sein Telefon.

»Du hast mich belogen«, sagte Khalil.

Dattar richtete sich auf. »Wovon redest du?«

»Du hast kein Geld. Die Frau hat dir alles weggenommen.«

Dattar überlegte fieberhaft. »Das stimmt nicht. Ich habe Geld. Du glaubst, sie hat alles erwischt? Nein, das hat sie nicht.«

»Dann zahle mir, was du mir schuldest. Sofort. Und weil du gelogen hast, kostet es jetzt das Doppelte.«

»Nein. Du hast noch nichts davon erreicht, wofür ich dich angeheuert habe. Smith lebt und Howell vermutlich auch.«

»Entweder du zahlst mir das Doppelte, oder ich lasse mir alles von ihr überweisen.«

Dattars Wut brach hervor, und er stand auf.

»Das Geld gehört mir!«

»Das Doppelte. Sofort.«

Dattar begann, auf und ab zu gehen. Rajid beobachtete ihn von seinem Sitz, und Dattar glaubte etwas Spöttisches in seinen Augen aufblitzen zu sehen. Wenn das so weiterging, verlor Rajid noch jeden Respekt vor ihm. Dattar atmete tief durch, um sich zu beruhigen. Er musste den Eindruck vermitteln, die Situation unter Kontrolle zu haben – seine Wutausbrüche trugen dazu sicher nicht bei.

»Hast du sie in deiner Gewalt?«, fragte er.

»Ja.«

»Gib sie mir ans Telefon.«

»Erst wenn du bezahlt hast.«

Verlogener Bastard, dachte Dattar. Er hatte sie gar nicht.

»Ich zahle erst, wenn ich einen Beweis habe, dass du sie geschnappt hast. Hol sie her und ruf mich über den Computer an. Schalte die Webcam ein. Wenn ich sie sehe, überweise ich die Hälfte des Betrags.«

»Ich tue gar nichts, solange du das Geld nicht geschickt hast.«

»Da sind wir wohl in einer Sackgasse gelandet.«

Khalil trennte die Verbindung.

Dattar setzte sich wieder auf seinen Platz. Er musste jetzt schnell handeln. Wenn Khalil sein Geheimnis herausgefunden hatte, dann konnte es auch anderen gelingen. Er blickte aus dem Fenster. Das Flugzeug konnte ihn gar nicht schnell genug nach New York bringen.

Smith erwachte, als ein Sonnenstrahl durch einen Spalt zwischen den weißen Fensterläden des Schlafzimmers drang. Rebecca schlief neben ihm in Seitenlage. Er stieg aus dem Bett und tappte ins Badezimmer. Ein rascher Blick in den Spiegel gab ihm etwas Hoffnung. Er sah nicht mehr so abgezehrt aus wie zuletzt, wenngleich er mit den Armverbänden und dem Zweitagebart nicht gerade frisch aussah. Auf dem Verband war ein rotbrauner Fleck von getrocknetem Blut zu sehen; wenigstens hatte es aufgehört zu bluten. Er drehte die Dusche auf und trat unter das angenehm warme Wasser. Auch den Verband ließ er nass werden, um sicherzugehen, dass er nicht an der Wunde klebte, ehe er ihn in der Dusche entfernte. Er reinigte die Wunde sorgfältig. Als er fertig war, nahm er die Zähne zu Hilfe, um sich einen frischen Verband anzulegen. Dann schlang er sich ein Handtuch um die Hüfte und ging in die Küche.

Die Wohnung war gut ausgerüstet mit länger haltbaren Lebensmitteln. Smith war überrascht, in der Speisekammer auch eine Packung H-Milch vorzufinden, wie sie in Europa gebräuchlich war. Das lieferte Smith einen kleinen Hinweis auf die Nationalität des Hausbesitzers.

Er legte ein Kaffeepad in die Maschine und sah in drei Schränken nach, ehe er Tassen fand. Von oben hörte er das Rauschen von Badewasser, das eingelassen wurde. Während sich die Tasse mit Kaffee füllte, kramte Smith in den Küchenschubladen nach einem Telefonbuch. Er brauchte ein Kaufhaus, in dem er ein Prepaid-Handy besorgen konnte. Er suchte vergeblich; anscheinend verließ sich der Hausbesitzer ganz auf moderne Technologie und hatte keine Verwendung für etwas so Simples wie ein Telefonbuch. Er hörte Schritte, und Rebecca Nolan trat in die Küche.

Sie trug eine zu große graue Herrenjogginghose mit einem weiten weißen Unterhemd. Sie lächelte ihm zu, und Smith war erfreut, einmal ein echtes Lächeln von ihr zu sehen, nicht bloß ein gequältes oder angedeutetes. Er lächelte zurück. Sie trat zu ihm und drückte ihm einen raschen Kuss auf die Lippen.

»Hübsches Outfit«, sagte sie.

»Ich hatte nicht angenommen, dass es hier auch etwas anzuziehen gibt. Das da sieht aus, als würde es mir vielleicht etwas besser passen als dir. Wollen wir tauschen?«

»Gern. Es sind noch andere Sachen oben, aber das meiste sieht zu klein für dich aus. Aber erst kommt der Kaffee – der duftet wunderbar.«

Er zog einen Küchenstuhl für sie heraus. »Ich mach dir einen. Setz dich.«

Sie ließ sich auf dem Stuhl nieder, zog die Füße hoch und schlang die Arme um die Knie. In dieser Position konnte sie vermeiden, dass der empfindlichste Teil ihres Rückens in Kontakt mit der Stuhllehne kam. Er stellte ihr die volle Kaffeetasse hin. »Milch, Zucker?«

Sie schüttelte den Kopf und nahm einen Schluck. Dann musterte sie seinen Verband. »Frisch verbunden? Sieht ein bisschen notdürftig aus. Soll ich es machen?«

Er nickte. »Ich hab geduscht und wollte dich nicht wecken.« Sie wollte aufstehen, doch er bedeutete ihr mit einer Geste, sitzen zu bleiben. »Muss nicht gleich sein. Trink erst deinen Kaffee.« Er öffnete die Tür zur Speisekammer. »Die Wohnung ist bestens ausgerüstet. Was ist das für ein Mensch, der ein solches Haus braucht und Cybergeld als Zahlungsmittel nimmt?«

Rebecca sah ihn mit einem wissenden Blick an. »Jemand wie wir zum Beispiel.«

Smith hob anerkennend seine Tasse. »Touché.« Er trank seinen Kaffee aus und stellte die Tasse in die Spüle. »Ich geh kurz weg – ich brauche ein Prepaid-Handy.«

Sie nickte. »Ich geb dir die Sachen hier. Unsere hab ich in die Waschmaschine geworfen, sie trocknen gerade. Wenn du zurück bist, kannst du sie wieder anziehen. Allerdings ist dein Hemd am Ärmel zerrissen.«

»Wenn es nicht mehr blutig ist, bin ich schon zufrieden.«

Zwanzig Minuten später ging Smith in Jogginghose und T-Shirt in einen Elektromarkt, den Rebecca ihm genannt hatte. Er kaufte ein Handy und rief sofort Fred Klein an.

»Freut mich, von Ihnen zu hören«, sagte Klein. »Ms. Russell hat das Krankenhaus verlassen und geht der Bakteriensache nach.«

»Sie ist nicht mehr im Krankenhaus? Geht es ihr wieder gut?«

»Zumindest gut genug, um etwas zu unternehmen. Sie meint, der CIA-Maulwurf wäre hinter ihr her.«

»Weiß man schon, welches Virus sie hat?«

»Eine Variante der Vogelgrippe. Aber keine Mutation.«

Smith seufzte erleichtert. »Also nicht der Erregerstamm, den wir suchen. Schlimm genug, aber sie scheint sich doch zu erholen.«

»Sie glaubt genau wie du, dass Dattar hinter allem steckt.«

»Howell hat sich gemeldet. Er hat das bestätigt und von einer Art Waffe gesprochen.«

»Wahrscheinlich die Proben in den Kühlboxen«, meinte Klein.

»Ja, wahrscheinlich. Aber wie sollen wir sie bloß finden?«

»Ich dachte, Sie wollten Nolan als Lockvogel einsetzen«, sagte Klein. Smith war von Anfang an nicht begeistert von seiner Idee gewesen, doch jetzt konnte er es sich absolut nicht mehr vorstellen.

»Zuerst dachte ich, wir könnten das Risiko eingehen, aber nach dem Beinahe-Fiasko letzte Nacht sehe ich das anders. Ich bin gerade noch rechtzeitig gekommen. Sie hätten sie um ein Haar getötet.«

»Es ist vielleicht unsere einzige Chance.« Kleins Stimme klang ruhig und gelassen. Smith schwieg. Er näherte sich dem Haus und verlangsamte seine Schritte. »Sie schwebt ohnehin in Lebensgefahr, solange Dattar sein Geld nicht wiederhat oder wir ihn erwischen«, fuhr Klein fort. »Das muss ihr auch klar sein. Vielleicht ist sie ja bereit, uns zu helfen. Warum versuchen Sie nicht, es ihr zu erklären? Dann soll Sie selbst entscheiden.«

»Sie ist Zivilistin. Sie kann das Risiko nicht einschätzen und hat keine Erfahrung mit solchen Situationen.«

»Sie hat die Sache zum Teil selbst ausgelöst, indem sie das Geld gestohlen hat. Sie geht zwar ein Risiko ein, aber sie versteht vielleicht sehr gut, mit welcher Bedrohung wir es zu tun haben. Ich würde vorschlagen, Sie erklären es ihr.« Smith schwieg. »Sie scheinen Ihre Meinung zu dieser Taktik geändert zu haben. Gibt es da irgendwas, das ich nicht weiß? Etwas, das Sie mir verschweigen?«

»Nein. Ich spreche mit ihr darüber.«

»Gut. Wo sind Sie? Ich sage es Howell und Beckmann.«

Smith bog in die Straße ein und sah zwei Männer gegenüber dem Wohnhaus bei einem Baum stehen. »Nicht nötig. Sie sind schon da.« Er beendete das Gespräch und schritt auf die beiden Männer zu. Howell sah ihn kommen, doch Beckmann beobachtete zwei ältere Männer, die nicht weit entfernt auf Holzkisten saßen und Domino spielten. Er blickte auf, als Smith zu ihnen trat.

»Wie habt ihr mich gefunden?«

»Wir haben mit dem Taxifahrer gesprochen, der dich hergebracht hat. Beckmann und ich kamen gerade vorbei, als du mit Ms. Nolan eingestiegen bist.«

Smith überlegte einen Augenblick. »Hat noch jemand das Taxi abfahren gesehen?«

Howell schüttelte den Kopf. »Nein. Wir haben die Gegend abgesucht, nachdem ihr weg wart. Da war niemand. Im Moment seid ihr hier ziemlich sicher. Freut mich, dass du dich so gut aus der Affäre gezogen hast.«

Smith verzog das Gesicht. »Khalil und der CIA-Maulwurf sind davongekommen.«

»Schade«, sagte Howell. »Aber nicht überraschend. Khalil weiß, wie man am Leben bleibt.«

»Kommt rein. Ich will alles über den Kerl hören, den ihr gefunden habt.«

Er tippte den Code ein, und die beiden Männer folgten ihm in die Küche. Rebecca stand vor der Arbeitsplatte und aß Orangenspalten. Neben ihr stand eine Tüte mit dem Logo einer Lebensmittelkette. Sie trug wieder ihre Jeans und den marineblauen Sweater und war barfuß. Smith stellte ihr die beiden Gäste vor und beobachtete, dass sie sie misstrauisch musterte. Die Männer setzten sich an den Tisch, und Smith machte Kaffee.

Howell berichtete, was er und Beckmann herausgefunden hatten.

»Randi meint, die Waffe könnte mit den verschwundenen Bakterien zu tun haben«, sagte Smith.

Beckmann nickte. »Das glaube ich auch. Erst der Angriff auf das Grand Royal, dann entkommt Dattar, die Kühlboxen werden gestohlen, und jetzt erzählt uns ein Helfer von Dattar von einem geplanten Anschlag. Das alles scheint irgendwie zusammenzuhängen.«

»Aber jetzt hat er kein Geld, um den Anschlag durchzuführen.« Es war das erste Mal, dass Nolan sich dazu äußerte.

Howell hob eine Augenbraue. »Warum? Dattar gilt als ziemlich reich.«

»Ich habe es gestohlen.«

Smith beobachtete Howell und Beckmann über den Rand seiner Kaffeetasse hinweg und sah mit Genugtuung ihre schockierten Gesichter. Sie waren genauso überrascht, wie er es gewesen war. Beckmann lachte leise.

»Wie meine Exfrau«, sagte er.

Howell warf ihm einen amüsierten Blick zu. »Ich hoffe, sie hat dir nicht alles weggenommen.«

Beckmann zuckte nur mit den Achseln. Howell wandte sich voller Respekt Nolan zu.

»Ihre Kühnheit überrascht mich, macht mir aber auch Sorgen. Dattar lässt sich nicht einfach so bestehlen. Außerdem – sind Sie sicher, dass Sie alles erwischt haben?«

»Vor zwei Tagen war ich es jedenfalls.«

»Sie kann im Moment nicht ins Internet. Damit haben sie sie aufgespürt«, erklärte Smith.

»Gibt es keinen Computer hier?«

»Ehrlich gesagt, hatte ich noch keine Gelegenheit, es herauszufinden«, antwortete Smith.

»Im Wohnzimmer steht ein Mac. Er sollte sauber sein«, warf Rebecca ein.

»Vielleicht sollten wir nachsehen«, schlug Howell vor.

»Gute Idee.« Sie folgten Nolan ins Wohnzimmer und warteten, während sie verschiedene Webseiten öffnete. Wenige Augenblicke später hörte Smith, wie sie scharf einatmete. »Vor vierundzwanzig Stunden wurden zwanzig Millionen auf eines seiner Konten auf den Caymans überwiesen. Das Konto müssen die Behörden übersehen haben.«

»Können Sie feststellen, wo das Geld herkommt?«

Nolan bearbeitete die Tastatur, den Blick auf den Bildschirm gerichtet. »Ich komme leider nicht an die Bankleitzahl ran. Sorry.«

»Dann hat Dattar anscheinend einen Investor aufgetrieben«, meinte Howell.

Smith begann, auf und ab zu gehen. »Er ist also wieder im Spiel. Wir müssen ihn finden.« Smith wandte sich Rebecca zu. »Ich hab vor einiger Zeit mal daran gedacht, dass du ihn aus der Reserve locken könntest – du und das Geld.«

Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück, einen nachdenklichen Ausdruck im Gesicht. Zu Smiths Erleichterung reagierte sie nicht empört oder gekränkt auf seinen Vorschlag. Er beobachtete, wie sie darüber nachdachte. Howell sah Smith an und hob eine Augenbraue, verkniff sich jedoch einen Kommentar, während Beckmann sich auf seinem Stuhl vorbeugte. Nach einer langen Pause blickte Rebecca zu Smith auf, mit dem entschlossenen Ausdruck, den er von ihr kannte.

»Gentlemen, wären Sie alle drei da, um Dattar zu schnappen, sobald er auftaucht?«

»Ja«, antwortete Smith, ohne zu zögern.

»Es wäre mir ein Vergnügen«, setzte Howell hinzu.

Beckmann nickte. »Selbstverständlich.«

»Dann machen wir’s«, sagte sie.

Kapitel fünfunddreißig

Wendel fuhr auf den Parkplatz beim CIA-Hauptquartier, stellte den Motor ab und lehnte sich mit einem Seufzer zurück. Sie war in der Nacht nach Hause gefahren und hatte kurz geschlafen, um gleich am frühen Morgen ihr Büro aufzusuchen. Sie nahm ihre Sachen, außerdem ihre Schlüsselkarte und eine Aktentasche, und ging hinein. Marty sollte in einer halben Stunde anrufen. Er brauchte ihre Hilfe, um seine Suche nach dem Maulwurf fortsetzen zu können. Randi hatte ihm ihren Zugangscode gegeben, doch jetzt hatte ihn der Maulwurf entdeckt, deshalb wollte Marty mit ihren Zugangsdaten einen neuen Versuch starten. Dazu sollten am besten die Computer der beiden Frauen eingeschaltet bleiben, damit er tiefer bohren konnte.

Nach und nach kam Leben ins Haus. Müde und benommen passierte sie die Sicherheits-Checkpoints und ging direkt zu ihrem Büro. Wegen der Sicherheitskameras auf den Gängen bemühte sie sich um einen neutralen Gesichtsausdruck, doch innerlich zitterte sie vor Anspannung. Wenn die Agency herausfand, dass sie einem Außenstehenden half, in ihr Netzwerk einzudringen, würde man sie wegen Beihilfe zum Verrat anklagen. Doch sie wusste, dass es notwendig war. Die Übertragungsverzögerung hatte Jordan beinahe das Leben gekostet und behinderte wahrscheinlich auch andere Operationen. Ihr Büro lag hinter dem von Randi Russell. Als sie sich Russells Büro näherte, sah sie, dass die Tür geschlossen war, was ihr merkwürdig vorkam. Sie war sich fast sicher, dass die Tür offen gewesen war, als sie sie zuletzt gesehen hatte. Sie verlangsamte ihre Schritte und überlegte, ob sie nachsehen sollte. Schließlich klopfte sie kurz und öffnete die Tür.

Steve Harcourt saß auf Randi Russells Stuhl, und George Cromwell ihm gegenüber. Harcourt tippte auf der Computertastatur und hielt inne, als er Jana Wendel eintreten sah.

»Wir wollten sowieso mit Ihnen sprechen, Ms. Wendel«, sagte Cromwell. Ihr ohnehin schon flaues Gefühl verschlimmerte sich dramatisch. Sie atmete tief durch und nahm eine aufrechte Haltung an.

»Was gibt’s, Sir?«

Cromwell musterte sie ernst. »Jemand ist in die CIA-Datenbank eingedrungen, mit Randi Russells Code. Wir wissen nicht genau, wie groß der Schaden ist. Zum Glück ist ihr Computer offline, und der IT-Spezialist meint, dass so nur auf wenige Bereiche von außen zugegriffen werden kann, selbst mit dem Code. Wir behalten die Bedrohung im Auge und lassen ihn den Code weiter benutzen. Wir versuchen, den Hacker ausfindig zu machen.«

Wendels Mund fühlte sich trocken an. Sie nickte nur und wagte nicht zu sprechen. Harcourt stand auf, und sie sah ihn über den Schreibtisch hinweg an.

»Wir haben gerade im Krankenhaus angerufen und erfahren, dass sie verschwunden ist. Die Nachtschwester hat die Frau beschrieben, die bei ihr war. Und auf der Besucherliste steht Ihr Name. Daraufhin ließen wir uns die Bilder der Sicherheitskameras zeigen. Sie haben draußen vor dem Gebäude geraucht, als Jon Smith auftauchte und mit Ihnen sprach. Später waren Sie in der Parkgarage zusammen mit Russell zu sehen.«

Wendel schluckte, doch es half nicht gegen die trockene Kehle. Sie faltete die Hände ineinander, um ihr Zittern unter Kontrolle zu halten.

»Ich habe von Ms. Russell erfahren, dass Smith sie bei den Ermittlungen unterstützt.«

Harcourt nickte. »Sie hat vorgeschlagen, ihn in unsere Arbeit einzubeziehen. Warum waren Sie im Krankenhaus?«

»Ich war bei Ms. Russell.«

Cromwell deutete auf einen leeren Stuhl. »Vielleicht sollten Sie uns alles erzählen, was Sie wissen. Uns interessiert vor allem, was Sie über Smith wissen. Er ist in eine Schießerei in einem Firmengebäude in New York verwickelt, außerdem in einen ähnlichen Zwischenfall auf einer Baustelle, wo ein Toter gefunden wurde.«

Wendel hatte keine Mühe, ein schockiertes Gesicht zu machen. Sie wusste nur wenig über Smith – doch die Art, wie er sich in dem Hotel gerettet hatte, sowie die Tatsache, dass er jemanden von Martys Fähigkeiten kannte, ließ sie nicht daran zweifeln, dass er gut auf sich selbst aufpassen konnte. Wenn man nur kurz mit ihm sprach, spürte man sofort, dass der Mann wusste, wie man auch in schwierigen Situationen überlebte. Ob er auf der richtigen Seite stand, konnte sie natürlich nicht wissen. Sie konnte nur auf ihren Instinkt hören und auf Randi Russells Vertrauen zu ihm.

»Ich bin sicher, er hat nichts damit zu tun, Sir.«

»Wir wollen wissen, was er Ihnen gesagt hat.« Harcourts Stimme klang schroff.

Wendel ließ sich in den leeren Stuhl sinken. Ihre Gedanken suchten fieberhaft nach einer plausiblen Erklärung für ihr Gespräch mit Smith, und sie beschloss, so nahe wie möglich an der Wahrheit zu bleiben. Sie hatte mit Russell besprochen, was sie sagen würde, falls Martys Aktivitäten aufflogen. Russell hatte gemeint, Wendel sollte alles auf sie schieben.

»Ms. Russell hat mich ersucht, mit ihm zu sprechen. Sie macht sich Sorgen um die CIA.«

Cromwell beugte sich vor. »Was für Sorgen?«

Beide Männer starrten sie erwartungsvoll an. Wendel zögerte. Russell hatte zwar darauf bestanden, die ganze Schuld auf sich zu nehmen, doch sie jetzt auszuliefern, kam ihr so vor, als würde sie sie vor einen Bus stoßen. Sie schluckte erneut und überwand sich schließlich.

»Sie hat den Verdacht, dass es einen Maulwurf gibt. Hier bei uns. Jemand, der Informationen nach außen weitergibt.« Harcourt und Cromwell tauschten einen kurzen Blick aus.

»Hat sie gesagt, wen sie verdächtigt?«, fragte Cromwell.

Wendel schüttelte den Kopf.

Harcourt schnaubte verächtlich. »Ihr Zugangscode hat den Sicherheitsbruch ermöglicht. Ich würde sagen, sie ist der Maulwurf. Und es gefällt mir gar nicht, dass sie Smith mit Informationen versorgt. Sie sollte ihn für gewisse Aufgaben beiziehen, aber ihn nicht in alles einweihen.«

Cromwell nickte. »Das hat man davon, wenn man diesen Agenten freie Hand lässt. Sie verfolgt offenbar ihre eigenen Ziele, und er hilft ihr dabei.« Er stand auf. »Wir müssen sie beide aufhalten.«

»Ich würde vorschlagen, wir übergeben die Sache dem FBI. Die New Yorker Polizei sucht ihn ohnehin schon wegen des Mordes bei Landon Investments, aber Russell hat sich dafür eingesetzt, Smith vorerst unbehelligt zu lassen.«

Cromwell sah ihn überrascht an. »Hat sie? Wie?«

Harcourt zog die Stirn kraus. »Ich habe ihr sogar dabei geholfen, tut mir leid. Ich habe einen Kollegen dort angerufen, damit sie die Sache mit Smith eine Weile ruhen lassen. Sie meinte, sie bräuchte Smith für die Suche nach Dattar und den Kühlboxen.« Harcourt hob die Hände und machte ein zerknirschtes Gesicht. »Ich hielt es zuerst auch für eine gute Idee.«

Cromwell winkte ab. »Sie haben angemessen gehandelt. Es ist ja nicht verkehrt, eine Kollegin zu unterstützen. Rufen Sie das FBI an. Sie sollen sich gleich darum kümmern. Wir müssen alles tun, um Russell zu finden und Smith aus dem Verkehr zu ziehen.«

»Lebend?«

Cromwells Gesicht wurde nachdenklich. »Sie auf jeden Fall. Er? Ich würde ihn zwar gern befragen, aber das FBI soll wissen, dass er bewaffnet und gefährlich ist – und wenn er sich wehrt, sollen sie nach eigenem Ermessen vorgehen. Wenn er zur Waffe greift, sollten sie nicht zögern, es auch zu tun.« Wendel zwang sich, nicht zu zeigen, wie schockiert sie war. Harcourt beugte sich vor und schaltete Randis Computer aus.

»Ich lasse das Büro versiegeln. Die IT-Abteilung soll den Hacker noch eine Weile im Auge behalten, bevor sie ihren Code deaktivieren.« Cromwell ging zur offenen Tür.

»Ms. Wendel, Sie kommen mit. Wir brauchen Ihre Aussage für das Protokoll.« Cromwell wartete an der Tür und forderte sie mit einer Geste auf, voranzugehen. Sie warf einen kurzen Blick auf den ausgeschalteten Computer und ging hinaus.

Kapitel sechsunddreißig

Manhar beobachtete, wie Dattars Limousine in die Auffahrt eines Hauses auf Long Island einbog. Howell und Beckmann hatten Wort gehalten und ihn freigelassen; danach hatte er ein paar Stunden in der Nähe von Khalils Basislager verbracht. Er hatte lange überlegt, was er tun sollte. Nach Hause zurückzukehren, ohne den Auftrag erledigt zu haben, bedeutete den sicheren Tod. Sein Scheitern gegenüber Khalil einzugestehen, bedeutete einen langsamen Tod durch Folter. Während er in einem dunklen Winkel bei dem halb fertigen Gebäude nach seinem Chef Ausschau hielt, sah er plötzlich Khalils Limousine auftauchen. Er beobachtete, wie sie die Frau auf die Baustelle zerrten, und danach, wie Smith zu Fuß kam und im Haus verschwand. Wenig später sah er zu seiner Bestürzung Khalil flüchten. Er hatte gehofft, Smith würde ihn töten.

Manhar hatte Gerüchte gehört, dass Dattar in die Staaten kommen und im Haus eines pakistanischen Nationalisten auf Long Island wohnen würde. Die Nachbarn hielten ihn für einen türkischen Import-Export-Unternehmer, in Wahrheit war er ein Waffenhändler. Angeblich hatte Dattar das Haus für eine Weile gemietet.

Manhar trat aus dem Gebüsch hervor und rannte hinter dem Auto her, obwohl er mit seinem verletzten Knie nur hinken konnte. Er schaffte es gerade noch, durch das Tor zu schlüpfen, bevor es sich ganz schloss. Die Auffahrt war nur etwa fünfzehn Meter lang. Er ging langsam zum Haus und bemühte sich, ruhig zu bleiben, während Dattars Leibwächter aus der Limousine ausstiegen. Dattar folgte ihnen und richtete ebenso wie seine drei Männer die Pistole auf ihn. Er hob die Hände hoch.

»Ich bin unbewaffnet. Ich möchte Ihnen einen Vorschlag machen, Mr. Dattar, wie Sie Ihr gestohlenes Geld zurückbekommen können.«

Dattar musterte ihn von oben bis unten. »Wer bist du?«

»Manhar. Ich habe für Khalil gearbeitet. Er will Sie betrügen – ich dachte, das sollten Sie wissen.«

Manhar sah erleichtert, wie die beiden Leibwächter einen kurzen Blick wechselten. Dattar hob eine Augenbraue; Manhar hatte sein Interesse geweckt.

»Warum sollte ich dir glauben?«, fragte Dattar.

»Ich weiß auch, dass er Howell entwischen hat lassen, und Smith hätte ihn beinahe getötet. Seinen ersten Stellvertreter hat Smith getötet.«

»Und?«

»Ich weiß, wo Sie Khalil finden. Ich kenne alle seine sicheren Häuser. Ich gebe Ihnen die Information.«

»Wofür?«

»Eine sichere Rückkehr nach Hause.«

Dattar schüttelte den Kopf. »Das reicht mir nicht. Von einer Adresse allein habe ich nichts; ich muss Khalil erst erwischen. Und das wird nicht einfach. Du willst nach Hause? Dann musst du mir helfen, ihn zu fangen.«

Manhar gefiel das gar nicht. Er hätte Khalil am liebsten nie wiedergesehen. Dattar sah sein Zögern und zog die Stirn in Falten.

»Du bist entweder ganz dabei oder gar nicht. Entscheide dich. Jetzt.« In Wahrheit hatte Manhar überhaupt keine Wahl mehr, seit er die Sache mit Howell verbockt hatte. Er seufzte.

»Gut, ich bin dabei. Was soll ich tun?«

Dattar winkte ihn zu sich. »Im Haus. Wir erklären es dir.«

Manhar folgte Dattar in das geräumige Haus und in eine Küche mit dunklen Holzschränken, Granit-Arbeitsplatten und einer großen Kochinsel. Noch nie hatte Manhar eine solche Küche gesehen. Ihm blieb vor Staunen fast der Mund offen. Er bemühte sich, unbeeindruckt zu wirken, und setzte sich an den Tisch, während Dattar eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank holte. Dattar schenkte sich ein Glas ein, bot Manhar jedoch nichts an.

Ein dünner Mann trat ein und warf einen kurzen Blick auf Manhar. Dattar deutete mit dem Kinn auf ihn. »Das ist Rajid.« Ein dritter Mann stellte einen Laptop auf die Kochinsel und blickte auf das Display. »Und das ist Nihal, mein Stratege. Du wirst auf sie hören. Der Mann« – er deutete mit dem Glas auf Manhar – »möchte uns zu Khalil führen. Er sagt, Khalil will sich mein Geld von der Amerikanerin holen und es selbst kassieren.«

Rajid zog die Stirn kraus. »Ist Smith tot? Khalil hätte ihn schon vor Tagen eliminieren sollen. Er meinte, es wäre ganz einfach.«

Manhar schüttelte den Kopf. »Smith lebt nicht nur – er hätte Khalil selbst beinahe getötet.«

»Und die Amerikanerin?«

»Ist bei Smith.«

Dattar setzte das Glas abrupt ab.

»Sie ist bei Smith? Woher weiß er von ihr?«

Manhar zuckte die Achseln. »Das weiß ich nicht.«

Dattar begann, in der Küche auf und ab zu gehen.

»Woher er von ihr weiß, ist egal«, meinte Rajid. »Wichtig ist …«

»Wichtig ist, dass sie lange genug lebt, um mir zu sagen, wo das Geld ist!« Dattars Stimme war so durchdringend, dass Manhar instinktiv eine aufrechtere Haltung einnahm. Rajid atmete tief durch.

»Wichtig ist, dass wir unseren Plan umsetzen«, sagte Rajid schließlich. »Danach hast du das Geld und die Macht, die du brauchst.«

Dattar sah ihn eindringlich an. »Niemand bestiehlt mich und kommt ungeschoren davon. Vor allem, wenn es Hunderte Millionen waren, während ich im Gefängnis saß.«

»Sie wird nicht so schnell sterben. Wir können den Plan durchführen und hätten immer noch genug Zeit, um sie zu finden.«

»Wer ist dann noch hier, wenn die Waffe einmal eingesetzt ist? Ich habe keine Lust, selbst draufzugehen – du vielleicht?«

Rajid rutschte auf seinem Stuhl hin und her.

»Dachte ich mir«, fuhr Dattar fort. »Deshalb wollte ich, dass Smith getötet und sie gefasst wird, bevor wir anfangen, verstehst du? Ich habe den Besten in dem Geschäft angeheuert, um ihn auszuschalten, und jetzt höre ich, dass Smith immer noch lebt und die Frau bei ihm ist.«

»Aber …«

Nihal lachte laut auf. Es war eine so seltsame Reaktion, dass Manhar ihn verblüfft anstarrte. Rajid und Dattar sahen Nihal ebenfalls an – Dattar mit zornfunkelnden Augen.

»Ich glaube, unsere Probleme sind gelöst«, verkündete Nihal. Er lehnte sich zurück, ein triumphierendes Lächeln im Gesicht. »Ich habe gerade eine E-Mail von der Amerikanerin bekommen. Sie will einen Deal.«

Kapitel siebenunddreißig

Smith und Nolan verließen zusammen das Haus, gingen die Straße hinunter und überquerten den Broadway. Trotz der frühen Stunde kamen sie an Bodegas vorbei, in denen Männer auf alten Holzkisten saßen und aus Flaschen tranken, die sie in Papiertüten mit sich trugen.

Während sie weiter nach Osten gingen, veränderte sich das Bild zusehends: Statt sauberer alter Häuser sah man Abfall auf dem Bürgersteig und Geschäfte, die mit Gittern gesichert waren. An einer Wechselstube an der Ecke hing ein Schild, das Rechtsberatung anbot und mit Scheidungen für 500 Dollar warb.

Smith deutete auf das Schild.

»Den hätte Beckmann engagieren sollen. Dann wäre ihn seine Scheidung nicht so teuer gekommen.«

Rebecca lächelte. »Es ist der Betonbau gegenüber.«

Sie gingen zu einem pakistanischen Goldhändler, der ihre Dollars in Goldbarren umtauschen würde. Dattar wollte sein Geld bestimmt überwiesen haben, doch für ihren Plan war es notwendig, dass er persönlich erschien. Außerdem wollte sie nicht ihr Tablet einschalten und damit dem Beobachter in der CIA einen Hinweis geben. Es war Rebeccas Vorschlag gewesen, Dattar aus der Reserve zu locken, indem sie ihm anbot, das Geld in Form von Goldbarren zurückzugeben.

»Was macht ein Pakistani in dieser Gegend? Hier hört man doch hauptsächlich Spanisch.«

»Das sind vor allem Dominikaner. Aber Bilal ist schon viele Jahre hier.«

»Wissen die Leute hier, dass er mit Gold handelt?«

Rebecca lächelte erneut. »Schau.« Sie deutete auf ein hässliches zweistöckiges Gebäude mit einem Neonschild, auf dem Pfandleihe stand, und einem kleineren Schild mit dem Zusatz: Wir kaufen Gold. Sie überquerten die Straße, und Rebecca trat zu einem Seiteneingang, der mit einer Sicherheitskamera versehen war. Sie drückte den Knopf der Sprechanlage, und Smith hörte einen Summton aus dem Innern. Sekunden später summte es auch an der Tür. Rebecca öffnete sie und trat ein. Smith folgte ihr, worauf sich die Tür mit einem entschlossenen Klicken hinter ihm schloss. Aus einer Tür am Ende des Flurs drang etwas Licht heraus.

»Miss Rebecca, hier hinten«, rief ein Mann mit ausgeprägtem Akzent. Rebecca betrat ein Büro. Hinter einem L-förmigen Metalltisch stand ein Mann mit dunklen Augen, grau meliertem Haar und Schnurrbart, offensichtlich aus dem Mittleren Osten, der mit einem weißen T-Shirt und ausgewaschenen Jeans bekleidet war. Er richtete eine Pistole auf Smith.

»Ihr Freund hier hat eine Waffe.« Der Mann wandte sich Smith zu. »Nehmen Sie die Hände hoch.«

»Schon gut, ich verbürge mich für ihn«, versicherte Rebecca. »Bilal, das ist Jon Smith. Er ist vertrauenswürdig.«

Bilal ließ die Pistole nicht sinken. »Interessanter Name – Jon Smith. Recht häufig.«

Smith sah Bilal an. »Irgendjemand muss eben so heißen.«

»Miss Rebecca, bitte ziehen Sie die Waffe Ihres Freundes aus dem Holster und legen Sie sie auf den Tisch.«

Rebecca trat zu Smith, und er roch den frischen Shampooduft ihres Haars. Sie öffnete den Reißverschluss seiner Jacke, blickte zu ihm auf und strich mit den Händen über seine Brust, bis sie zur Waffe im Schulterholster gelangte.

»Ist sie gesichert? Ich möchte dich ja nicht versehentlich erschießen.«

Smith nickte. »Ist okay, du kannst sie rausziehen.« Sie nahm ihm die Waffe ab und hielt sie mit dem Lauf nach unten, während sie die paar Schritte zu Bilals Schreibtisch ging.

»Woher wussten Sie, dass er eine Waffe bei sich hat?«, fragte sie, nachdem sie sie auf den Tisch gelegt hatte.

»Ich habe einen Metalldetektor bei der Tür.«

»Ah, das war das Piepen, das ich gehört habe«, sagte Smith.

Bilal nickte. »Ich habe teure Stücke hier, und die Gegend hier ist ein bisschen zwielichtig, wie Sie sicher bemerkt haben. Sind Sie von der Polizei?«

Smith schüttelte den Kopf. »Nein. Army.«

»Und Sie wollen Gold verkaufen?«

»Ich will nur dafür sorgen, dass Ms. Nolan nichts passiert.«

Bilal musterte Smith nachdenklich. »Miss Rebecca und ich sind alte Freunde. Bei mir ist sie immer sicher.«

»Das habe ich gehört. Aber man kann nie vorsichtig genug sein«, erwiderte Smith. Rebecca hatte ihm erzählt, dass die meisten Trader in der Stadt Bilal kannten und viele herkamen, um Dollar in Krügerrand oder Goldbarren umzutauschen. Offenbar war Bilal für seine Ehrlichkeit bekannt – eine Eigenschaft, die in diesem Geschäft ein seltenes Gut war.

Bilal wandte sich Rebecca zu. »Wollen Sie Gold verkaufen?«

»Nein, kaufen. Ich möchte etwas Geld in Gold umtauschen.«

»Per Überweisung von Ihrem Konto auf meines?«

Rebecca nickte.

»Dann setzen Sie sich bitte.« Er sprach damit auch Smith an, griff jedoch nach dessen Pistole und legte sie hinter sich auf einen kleinen Tisch.

»Darf ich Ihren Computer benutzen?«, fragte Rebecca. Bilal nickte, öffnete eine Schublade und stellte einen Laptop auf den Tisch. Sie rückte ihren Stuhl vor.

»Er ist eingeschaltet«, sagte er. Rebecca begann zu tippen, und Bilal wandte sich einem zweiten PC zu seiner Rechten zu. Schließlich stand er auf und öffnete eine Schranktür zu seiner Linken, hinter der sich ein massiver Safe befand. Er ließ die Tür halb offen, sodass weder Smith noch Nolan seine Hände sehen konnten. Augenblicke später öffnete sich mit einem Klicken das Schloss.

»Ist die Transaktion abgeschlossen?«, fragte Rebecca.

»Der Computer gibt ein Signal, wenn es so weit ist.« Nach wenigen Sekunden gab Bilals PC einen Piepton von sich.

»Mal sehen.« Bilal ging mit mehreren Goldbarren in den Händen zu seinem Monitor zurück und warf einen Blick darauf.

»Ja.« Er legte einen Barren auf den hinteren Tisch, und einen zweiten auf eine Waage. »Möchten Sie das Gewicht überprüfen?« Rebecca stand auf und trat zu Bilal, während er einen Barren nach dem anderen auf die Schale legte.

»Wie steht der Londoner Fixpreis?«

»Ist ein bisschen nach unten gegangen. Hier.« Bilal tippte etwas auf seinem Computer ein. Von seinem Platz aus konnte Smith den Bildschirm nicht sehen, aber Rebecca betrachtete ihn kurz, ehe sie sich wieder der Waage zuwandte. Als Bilal fertig war, griff er unter den Tisch, öffnete einen Schrank und nahm eine schwarze Tasche heraus. Rebecca lachte leise, und Bilal drehte sich zu ihr um und lächelte. »Sie erkennen sie wieder?«

»Ich hab mich schon gefragt, wo sie ist.«

Bilal blickte über die Schulter zu Smith zurück. »Sehen Sie? Bei mir ist alles sicher.«

Smith wartete geduldig, während Rebecca die Transaktion abschloss und aufstand, um die Tasche aufzuheben, die geschätzte zwanzig Kilo wog. Falls Dattar vorhatte, sie zu überfallen und das Gold zu stehlen, würde er damit nicht so einfach weglaufen können. Jedenfalls nicht schnell. Bilal verschloss seinen Safe und verbeugte sich kurz vor Rebecca.

»Ist mir immer wieder eine Freude, mit Ihnen Geschäfte zu machen, Miss Rebecca.« Bilal gab Smith seine Pistole zurück. »Mr. … Smith.«

Smith steckte die Waffe ins Holster. »Danke.« Sie gingen durch die Seitentür hinaus, und Smith blinzelte ins helle Sonnenlicht.

»Das war eine interessante Transaktion. Was ist der Londoner Fixpreis?«

»Zweimal täglich legen fünf Banken in London den Goldpreis fest, das sogenannte Goldfixing.« Smith trug den Koffer, während sie zum Broadway gingen.

»Weißt du, welche Vorkehrungen er trifft, um sein Geschäft zu sichern? Außer dem Metalldetektor natürlich.«

»Ich weiß, dass er eine Waffe, so groß wie eine Kanone, unter dem Schreibtisch befestigt hat. Die Vorderseite ist nicht von ungefähr so durchlöchert. Auf dem Dach hat er Solarzellen, die Strom für die Alarmanlage liefern, sollte es einen Stromausfall geben. Überschüsse fließen ins Stromnetz. Bilal ist stolz darauf, dass er oft Geld von Con Ed bekommt, statt für Strom bezahlen zu müssen. Ich habe auch gehört, dass sein Wagen gepanzert und sein Büro mit allen möglichen Waffen ausgerüstet ist.«

»Ich finde es trotzdem erstaunlich, dass noch niemand eingebrochen ist«, meinte Smith.

»Oh, angeblich haben es schon einige versucht.«

»Und?«

»Man hat sie nie wiedergesehen.«

Kapitel achtunddreißig

Manhar stand im hinteren Bereich des prächtigen Hauses auf Long Island und sah zu, wie Dattars Männer die Ausrüstung für ihr Vorhaben in die Anhänger zweier großer Trucks verluden: einen langen Feuerwehrschlauch, Warnwesten, Stahlstangen und Planen. Draußen wurde ein Aufkleber mit der Aufschrift MTA angebracht.

Manhar hielt einen Mann auf und deutete auf das Logo.

»Was bedeutet das?«

»Metropolitan Transportation Authority.«

»Was ist das?«

»Die sind für die New Yorker U-Bahn zuständig.« Der Mann ging weiter, und Manhar stieß einen leisen Pfiff aus. Er hatte davon gehört, dass jemand einen Anschlag auf die New Yorker Subway durchführen wollte, so wie eine terroristische Organisation es in Tokio getan hatte, doch er hätte nicht gedacht, dass Dattar so etwas wagen würde. Sein Respekt vor dem Mann wurde immer größer. In diesem Augenblick winkte ihn Dattar zu sich.

»Sie jagen die U-Bahn in die Luft?«, fragte Manhar.

»Nein. Wie ist Khalil Nolan auf die Spur gekommen?«

»Er ließ sie von einem Mann ständig überwachen. Er weiß, wann sie sich wo aufhält, einfach alles über sie.«

Dattars Gesicht rötete sich vor Zorn. »Willst du damit sagen, er hatte einen Monat die Gelegenheit, sie zu schnappen, und hat es nicht getan? Warum?«

Das Gespräch ging in eine Richtung, die Manhar gar nicht behagte. Es war einfach: Khalil hatte sich Nolan nicht geschnappt, weil Dattar noch nicht bezahlt hatte – aber das wollte Manhar ihm lieber nicht sagen. Dattar gehörte zu den Leuten, die den Überbringer schlechter Nachrichten töteten. Er versuchte, das Thema zu wechseln.

»Setzen Sie Sarin in der U-Bahn ein? Wie in Japan?«

»Nein. Warum hat Khalil die Frau nur beobachtet, statt zu handeln?«

Manhar wusste nicht, wie er der Frage ausweichen sollte. Rajid und die anderen hatten ihre Ladearbeiten unterbrochen und starrten Manhar an.

»Er hat behauptet, er würde noch auf das Geld warten.«

In Dattars Gesicht arbeitete es, und er atmete schwer. Rajid sah, dass die Männer untätig dastanden, und stieß einen kurzen Befehl aus. Sie nahmen die Arbeit wieder auf, und Manhar spürte, wie die Anspannung nachließ.

»Setz dich in den Wagen. Du begleitest die anderen auf der Mission«, befahl Dattar.

Manhar tat es mit einem flauen Gefühl im Magen. Er stieg hinten in den Lastwagen und setzte sich wie die anderen mit dem Rücken zur Wand auf den Boden. Rajid kam herein und gab jedem zwei kleine Pillen und eine Flasche Wasser. Auch Manhar.

»Was ist das?«, fragte er.

»Eine Droge. Sie macht dich stark.«

Manhar zögerte.

»Nimm sie«, forderte Rajid ihn auf.

Manhar steckte die Pillen in den Mund und ließ sie unter die Zunge gleiten, ehe er einen Schluck Wasser trank. Rajid nickte und ging weiter.

Manhar spuckte die Pillen in seine Hand und warf sie weg. Er war nicht so dumm, etwas zu schlucken, das ihm eine Schlange wie Rajid gab.

Plötzlich verspürte er den starken Drang zu erfahren, was Dattar mit den getarnten Lastern vorhatte. Manhar wollte mit seiner Taktik nur eines erreichen: dass Dattar Khalil tötete. Mit Khalils Tod wäre die Bedrohung für ihn beseitigt. Manhar wollte jedoch nicht wie ein Dschihadist auf einer Selbstmordmission sterben. Wenn Dattars Männer einen Anschlag auf die New Yorker U-Bahn durchführten – sei es mit einer Bombe, mit Giftgas oder mit automatischen Waffen –, war es schwer vorstellbar, dass sie selbst überlebten. Er lehnte sich zurück und bemühte sich, ruhig zu bleiben, während sie in die Stadt fuhren. Nach zehn Minuten wandte sich Manhar dem Mann zu, der ihm am nächsten saß. Im schwachen Licht, das durch ein Fenster ganz oben hereinfiel, konnte er sein Gesicht erkennen. Das Licht flackerte jedes Mal, wenn sie an einem Laternenmast vorbeifuhren.

»Werden wir davonkommen, bevor das Gas freigesetzt wird?«, fragte Manhar.

»Wir setzen kein Gas ein.«

Manhar deutete auf zwei kleine Kanister. »Das ist Gas, ich weiß es. Ich hab gesehen, wie sie es im Irak eingesetzt haben.«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Das ist nur eine Reserve, nicht der eigentliche Plan. Warum machst du dir überhaupt deswegen Sorgen? Unsere Familien daheim werden gut entschädigt für unseren Tod, und uns wird man dafür verehren.«

»Wird der Plan funktionieren?«, hakte Manhar nach.

Er hörte den Mann im Dunkeln lachen. »O ja, das wird er. In drei Stunden werden in Manhattan die Leute reihenweise sterben. Und niemand wird etwas dagegen tun können.«

»Wird Dattar auch sterben?«

»Nein, er nicht. Er muss natürlich überleben, damit er unsere Familien bezahlen kann.«

»Und wir?«

»Wir gehen ins Reich des ewigen Lebens.«

Manhar hätte ihn am liebsten wachgerüttelt. Er wollte das Paradies daheim in Pakistan erleben, mit vielen Frauen und einem schönen großen Haus. Er musste von hier wegkommen, bevor sie ihre Mission starteten. Das Problem war nur, dass er nicht wusste, wohin er flüchten sollte; dazu musste er wissen, was Dattar vorhatte.

»Was ist denn das für ein Plan?«

»Ich weiß es nicht. Nihal sagt uns, was wir tun sollen, wenn wir da sind.«

Manhar glaubte ihm nicht. »Du weißt es nicht? Wie kannst du dir dann so sicher sein, dass es funktionieren wird?«

»Nihal hat’s mir gesagt. Ich glaube ihm.«

Manhar saß in der Dunkelheit des Lastwagens und plante seine Flucht.

Dattar fuhr im Führungswagen und ging den Plan ein letztes Mal mit Rajid durch.

»Du hast die Bakterien?«

»Die Kühlboxen stehen bereit«, sagte Rajid.

»Und die Waffen?«

Rajid nickte. »Ebenfalls. Wenn es Probleme gibt, neugierige Polizisten zum Beispiel, dann wissen die Männer, was sie zu tun haben.«

»Einen Polizisten sollten wir nur im äußersten Notfall töten. Versucht zuerst, euch irgendwie rauszureden. Wir brauchen genug Zeit, um die Bakterien freizusetzen.« Als Rajid schwieg, begann Dattar, die Pistole zu überprüfen, die er in einem Holster an der Taille trug.

»Wirst du Nolan töten?«, fragte Rajid.

»Ja. Nachdem sie mir gesagt hat, wo das restliche Geld ist.«

»Und Smith?«

»Ihn auch.«

»Er ist schlau – hast du jedenfalls gesagt.«

»Nicht schlau genug für mich«, erwiderte Dattar. »Außerdem wird auch Khalil da sein.«

»Und Howell?«

»Khalil muss ihn schon getötet haben. Ich habe nichts mehr gehört.«

Rajid presste die Lippen aufeinander.

Dattar machte sich keine Sorgen mehr. Nachdem ihm Nolan in ihrer Nachricht mitgeteilt hatte, sie wolle »die Sache beenden«, hatte er Khalil zurückgerufen. Er war ganz ruhig geblieben und hatte Khalil überredet mitzumachen. »Zusammen sind wir stärker als allein«, hatte er gesagt. Khalil hatte zugestimmt.

Dattar hatte bereits seinen Informanten bei der CIA kontaktiert, um sicherzustellen, dass alles nach Plan lief.

Dattar lehnte sich zurück und sah aus dem Fenster, wo die Lichter der Autobahn vorbeisausten.

Smith stand an der Straßenecke beim CIA-Safehouse in der Upper West Side und beobachtete, wie ein Van mit dem Logo eines bekannten Kabelunternehmens vor ihm anhielt. Das Fenster auf der Fahrerseite ging nach unten, und Howell steckte den Kopf heraus.

»Steig ein und schau dir an, was wir haben.« Smith öffnete die Hecktüren, und eine Rauchwolke schlug ihm entgegen. Drinnen saß Beckmann auf einem niedrigen Hocker inmitten von Kabeln, Fernsehern und Computertürmen und paffte eine Zigarette. Es war stickig vom Zigarettenrauch und von der Abluft mehrerer PCs, die gleichzeitig liefen.

»Ganz schöner Aufwand«, sagte Smith. »Bist du sicher, dass es eine gute Idee ist, hier drin zu rauchen? Man spürt fast die elektromagnetischen Wellen. Ein Funke, und irgendwas geht in die Luft.«

»Ohne Zigarette bin’s ich, der in die Luft geht«, erwiderte Beckmann. »Welche Organisation kann in so kurzer Zeit eine solche Ausrüstung auftreiben?« Beckmann deutete auf die Geräte um ihn herum. »Es bräuchte einige Tage und eine Menge Papierkram, um so etwas von der CIA zu bekommen. Und das FBI hat so neues Material nicht mal zur Verfügung.«

Smith hatte zuerst Klein angerufen, um die Dinge zu besorgen, und dann Marty, um sie zusammenzubauen. Die perfekt arrangierten Einzelteile trugen eindeutig Martys Handschrift. Jede Kleinigkeit war an ihrem Platz, und alles funktionierte einwandfrei. Smith hatte Marty gebeten mitzukommen, doch er hatte abgelehnt, weil er lieber nach dem Maulwurf in der CIA suchte.

»Niemand kann den Mann jagen wie ich. Die CIA-Systeme sind verdammt schwer zu knacken«, hatte Marty gemeint. Das Funkeln in seinen Augen verriet, dass Marty die Herausforderung genoss. In einem Auto zu sitzen und zu warten, bis etwas passierte, konnte da nicht mithalten.

Smith reichte Beckmann ein langläufiges Gewehr. Beckmann steckte die Zigarette in den Mundwinkel, während er die Waffe begutachtete.

»Nett. Was ist das?«

»Ein Betäubungsgewehr. Eigentlich für Großwild gedacht, funktioniert aber genauso für Menschen. Wir brauchen ihn lebend, damit er uns sagen kann, was er vorhat.«

»Ich würde den Dreckskerl lieber abknallen.«

Smith nickte. »Ich auch.«

»Hat Howell auch so eins?«

»Und ein normales Scharfschützengewehr. Er geht schon in Stellung. Alles Gute.«

Beckmann salutierte, und Smith schloss die Hecktüren und betrachtete sie einen Augenblick. Was wie ein Logo mit einer schwarzen Kreisspirale aussah, war in Wahrheit ein Einwegspiegel, der es ermöglichte, von drinnen hinauszusehen. Auf Knopfdruck glitt er zur Seite, sodass Beckmann genug Platz für seine Waffe hatte, ohne die Hecktür öffnen zu müssen.

Smith überquerte die Straße und stieg die Treppe zur sicheren CIA-Wohnung hinauf. Sie hatten einen Übergabeort gesucht, der sich von oben und von unten im Auge behalten ließ. Das Safehouse bot den zusätzlichen Vorteil, dass es unbewohnt war; es gehörte zur Gänze der CIA. Howell hatte sich in der Straße umgesehen, bevor sie die Wohnung betraten; sie schien für die wenigen Stunden, die sie sie brauchten, ausreichend sicher zu sein. Smith hoffte, dass sie längst weg sein würden, wenn der CIA-Maulwurf Wind davon bekam. Howell saß in der Küche und inspizierte das Scharfschützengewehr.

»Ist er unten so weit?«

Smith nickte. »Absolut. Es kann losgehen.« Smith nahm eine kugelsichere Weste und den Sender: Rebeccas Ausrüstung für das Treffen. »Ist sie oben?«

»Ja. Sie hat gesagt, sie wartet auf dich.«

Smith stieg die Treppe hinauf und fand sie im Badezimmer, in Jeans und BH, während sie mit einem Handspiegel ihre Wunden begutachtete.

»Ich wollte mich erst anziehen, wenn ich den Sender habe«, sagte sie. Er hielt den Sender hoch. »Ziemlich klein.«

»Muss er auch sein, wenn er ihn nicht sehen soll. Er ist kabellos und lässt mich und Beckmann im Van mithören. Wenn irgendwas passiert, sind wir da.«

»Was ist das andere?«

Er hielt die Weste hoch. »Kugelsicher. Schön dünn, was?«

Rebecca nickte. »Sieht gar nicht so aus wie die Dinger, in denen die Polizei herumläuft.«

»Die Weste ist aus einem dichten Seidengewebe. Dass sie so dünn ist, sagt überhaupt nichts – die hält eine Kugel genauso gut auf wie Kevlar.«

»Von Ms. Russell und der CIA?«

Smith schüttelte den Kopf. »Von einem Freund.« Es war Klein, der die Weste besorgt hatte.

Er befestigte das winzige Mikrofon an ihrem BH-Träger und führte das Kabel zum Sender, den sie am Hosenbund trug. Er legte ihr die Weste an und hielt inne, als ihm ihr eindringlicher Blick auffiel.

»Schau nicht so finster. Er wird mich nicht umbringen, solange er sein Geld nicht hat.«

»Glaubst du.«

»Es ist so. Du hast so viel Lebenserfahrung und weißt trotzdem nicht, dass sich alles ums Geld dreht?« Sie sah ihn erstaunt an. Einen Moment lang empfand er die Kluft zwischen seinen eigenen Erfahrungen und denen der meisten anderen noch stärker als sonst. Er glaubte schon lange nicht mehr, dass sich die Probleme der Welt mit Geld lösen ließen.

»Ich habe zu viele gesehen, denen es um Macht und irgendwelche ehrgeizigen und wahnwitzigen Ziele ging. Du glaubst, alles dreht sich ums Geld, weil du auf einer kleinen Insel von Leuten lebst, die danach streben. Aber Leute wie Dattar denken anders. Beim kleinsten Anzeichen, dass er dich im Zorn töten könnte, bevor du ihm alle Konten verraten hast, sag das Codewort, und ich schalte ihn aus.« Ihr Gesicht nahm den gewohnten entschlossenen Ausdruck an.

»Das kannst du gar nicht. Howell hat es mir gesagt.«

Smith zog die Stirn kraus. »Was hat Howell dir gesagt?«

»Dass du klare Anweisungen hast: Wenn es hart auf hart geht – ich oder Dattar –, dann musst du mich opfern. Dattar darf nicht getötet werden, solange er seinen Plan nicht verraten hat. Howell hat gesagt, dass deine Vorgesetzten das klargemacht hätten.«

Smith wusste nicht, was er sagen sollte. Er hatte seine Anweisungen: Es kann sein, dass ein Mensch geopfert werden muss, um viele zu retten. Er, Klein und Howell stimmten darin überein, dass die Gefahr einfach zu groß war. Dattar musste aufgehalten werden, bevor er seine Waffe einsetzen konnte. Sein Verstand sagte Smith, dass es so war, doch gleichzeitig gingen ihm immer wieder Bilder von letzter Nacht durch den Kopf, und alles in ihm wehrte sich dagegen zuzulassen, dass Dattar ihr etwas antat.

»Es ist nicht meine Art, mit einer Frau zu schlafen und sie dann einem Hund wie Dattar zu überlassen.« Während er die Riemen der Weste schloss, spürte er ihren Blick auf sich, vermied es jedoch, ihr in die Augen zu sehen, bis er fertig war.

»Ich habe das Geld gestohlen und es mir damit selbst eingebrockt. Ich habe dir gesagt, ich werde selbst auf mich aufpassen. Was letzte Nacht passiert ist, ändert daran nichts.«

Es ärgerte ihn, dass sie ihm nicht mehr zutraute, als seine Aufträge auszuführen.

»Ich benutze Zivilpersonen nicht als Schild, egal wie meine Anweisungen lauten.«

Sie sah ihn einen Moment lang an, dann hob sie ihre Hände an sein Gesicht und küsste ihn zärtlich auf die Lippen.

»Keine Sorge, mir passiert schon nichts.« Smith hätte ihr gern geglaubt, aber die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass alles Mögliche schiefgehen konnte. Er hoffte nur, dass es in diesem Fall keine dramatischen Konsequenzen haben würde. Er nahm ihren Sweater und half ihr, ihn über den Kopf zu ziehen, ohne ihren wunden Rücken zu berühren.

»Ich bin froh, wenn wir Dattar endlich haben.«

Rebecca nickte. »Gehen wir.«

Smith folgte ihr die Treppe hinunter und an der Küche vorbei. Howell war weg.

Ihr Plan war einfach. Rebecca würde sich auf eine Holzbank setzen, die um einen Baum herum verlief, die Tasche mit den Goldbarren neben sich. Das Gewicht des Golds würde dafür sorgen, dass derjenige, der es mitnahm, nicht schnell vorankommen würde – eine zusätzliche Sicherheitsmaßnahme, falls Dattar vorhatte, sich das Gold zu schnappen und abzuhauen. Sie hatte per E-Mail mit Dattar vereinbart, dass sie sich einen Monat lang jeden Tag zu einer Übergabe treffen würden, jedes Mal gefolgt von einer Überweisung über eine Million Dollar, von einem der vielen Konten, die sie eingerichtet hatte, um das Geld zu verstecken. Auf diese Weise hofften sie, mehr als eine Chance zu bekommen, ihn zu schnappen, falls es beim ersten Mal nicht klappte.

Dattar hatte darauf bestanden, dass sie den Computer eingeschaltet ließ, um jederzeit E-Mails empfangen zu können. Also wandten sie sich an Marty, damit er den Datenfluss überwachte und Dattars Nachrichten sofort an Smith weiterleitete. Rebecca wiederum hatte klargemacht, dass sie die Kontonummern und Passwörter niemand anderem als Dattar geben würde. Wenn ein Mittelsmann erschien, war der Deal geplatzt. Wenn Dattar erschien, würden sie ihn schnappen.

Sie traten durch die Haustür und auf die Straße hinunter zu der Bank, auf der bereits die Tasche stand. Smith ging zum Van, klopfte zweimal und öffnete die Tür. Drinnen warteten Howell und Beckmann.

»Ich sehe, sie ist bereit«, sagte Howell.

»Sie hat mir erzählt, dass du mit ihr über das Worst-Case-Szenario gesprochen hast. War das notwendig?«

Beckmann blickte von dem Walkie-Talkie auf, das er begutachtet hatte. Howell nahm sein Gewehr und sprang aus dem Van zu Smith herunter.

»Ich dachte mir, sie sollte wissen, worauf sie sich einlässt. Ich habe gelernt, dass es sich nicht lohnt, eine Frau zu belügen.«

Beckmann schnaubte nur, und Howell warf ihm einen finsteren Blick zu.

»Ich werde nicht zulassen, dass Dattar sie umbringt.«

Howell wirkte nicht überrascht.

»Die Anweisungen waren klar. Würdest du auch so weit gehen, wenn sie ein Mann wäre? Oder wenn es Randi Russell wäre?« Die Frage gab Smith zu denken. Er würde für Randi sehr weit gehen – trotzdem ließ es sich nicht vergleichen.

»Randi ist Soldatin. Sie nicht. Und wenn sie ein Mann wäre, würden wir das Gespräch nicht führen, weil ich nie so nahe an sie rangekommen wäre.«

»Eben«, sagte Howell. »Du lässt es zu, dass dir deine Gefühle in die Quere kommen.«

»Vielleicht habe ich einfach genug von diesem Sumpf, in dem man ständig mit Dreckskerlen wie Dattar zu tun hat.« Er seufzte. »Ich muss auf meinen Posten.« Er wandte sich zum Gehen, doch Howell legte ihm die Hand auf den Arm.

»Dass dich das so beschäftigt, zeigt, dass du nicht so bist wie diese Typen. Außerdem hast du mich und Beckmann hinter dir. Wir erwischen ihn und tun, was wir können, damit sie überlebt.«

Smith wusste, dass es nicht mehr dazu zu sagen gab. Er ging zurück zum Haus und hinauf in die Wohnung. Er öffnete das Erkerfenster zur Straße hinunter und ging in Position. Von hier aus hatte er einen guten Überblick über das Geschehen – mit dem Nachteil, dass er zu weit weg war, um schnell eingreifen zu können. Wenn etwas schiefging, musste er die ganze Treppe hinunterlaufen, um zu Rebecca zu gelangen. Da er jünger als Howell und der Fitteste von ihnen war – Beckmann war zwar jünger, als Raucher aber nicht geeignet –, übernahm er den Beobachtungsposten. Er griff nach dem Scharfschützengewehr und wartete.

Dattar gelangte zur letzten Straßenecke vor dem Treffpunkt und hielt an, um seine Waffe noch einmal zu überprüfen. Im nächsten Augenblick spürte er den Lauf einer Pistole am Hinterkopf.

»Ich krieg die Hälfte«, sagte Khalil. Dattar schlug die Waffe zur Seite.

»Darüber reden wir, wenn wir sie haben. Bis dahin behalt deine Drohungen für dich.« Khalils Blick war hart, doch er erhob seine Waffe nicht wieder gegen ihn.

»Es ist ein Hinterhalt. Ganz sicher«, behauptete Khalil.

Dattar nickte. »Natürlich.« Er reichte Khalil ein kleines Fernglas. »Wir sind noch einen Block entfernt. Sieh selbst.«

Khalil spähte durch das Fernglas. »Im Van. Und wahrscheinlich an einem der oberen Fenster. So würde ich es machen.« Er gab Dattar das Fernglas zurück.

»In der Tasche neben ihr steckt eine Million in Goldbarren.«

Khalil stieß einen Pfiff aus. »Ziemlich schwer. Wie willst du das Gold und sie mitnehmen? Sie erschießen dich, sobald du in die Nähe kommst.«

»Ich gehe nicht zu ihr.«

»Wie kommst du dann an dein Geld?«

»Ich lasse sie zu mir kommen«, antwortete Dattar und tippte auf sein Smartphone. »Ich habe ihr gerade eine E-Mail geschickt.«

»Was hast du geschrieben?«

»Dass sie mit der Tasche ans Ende der Straße kommen soll. Wenn nicht, gebe ich meinen Männern ein Signal, und sie ist dafür verantwortlich, was dann passiert. Ich habe ihr gesagt, das Geld ist nicht so viele unschuldige Opfer wert, die es geben wird, wenn sie sich weigert.«

Dattar hob das Fernglas an die Augen und beobachtete, wie Nolan auf ihr Tablet hinunterblickte. Sie tippte etwas und lehnte sich dann zurück. Dattars Handy piepte. Er öffnete die Antwort, las sie und biss die Zähne zusammen.

»Was sagt sie?«

»Das Geld ist eine Menge wert, und Leute sterben jeden Tag.«

Smith sah Bewegung am Ende der Straße. Sekunden später erkannte er mehrere Männer, die sich Rebecca und dem Van näherten. Durchs Zielfernrohr sah er sie jetzt ganz deutlich: sechs Männer in dunklen Uniformen, Kampfstiefeln und Kevlarwesten, mit Scharfschützengewehren und Kommunikationsheadsets ausgerüstet. Smith nahm den Ersten ins Visier und wartete, während sich der Mann Howells Versteck näherte. Rebecca saß etwa fünfzehn Meter entfernt, und sie mussten sie ebenfalls sehen. Die Männer schienen sie jedoch kaum zu beachten, was Smith verwunderte. Howells Stimme meldete sich aus dem Handy neben ihm.

»Siehst du die Gruppe?«

»Ja. Dattars Leute?« Smith behielt den Ersten im Visier. Der Mann wurde langsamer und drehte sich, als er vor Howells Van stand, zu den anderen um. Für einen Moment waren die Buchstaben auf seinem Hemd zu erkennen.

»Beckmann, Howell, nicht schießen. Sie sind vom FBI, wahrscheinlich ein SWAT-Team.«

»Wer zum Teufel hat sie gerufen?«, fragte Howell.

»Keine Ahnung, aber sie machen den ganzen Plan kaputt. Wenn Dattar sie sieht, haut er sofort ab.«

Smiths Handy piepte. »Einen Moment.« Smith nahm den Anruf an. Es war Marty.

»Er hat sie kontaktiert. Er schreibt, sie soll zu ihm an die nächste Ecke kommen, sonst setzt er die Waffe ein.«

Smith sprang auf und eilte zur Tür, das Handy am Ohr und das Gewehr in der Hand. Wenn sie hinging, hatte Dattar sie in seiner Gewalt.

»Was hat sie geantwortet?«

»Dass Geld eine Menge wert ist und jeden Tag Leute sterben.« Marty lachte kurz auf. »Sie fällt auf seinen Bluff nicht rein.«

»Er blufft nicht.« Smith öffnete die Wohnungstür und blickte in den Lauf einer Pistole und in Harcourts Augen.

Kapitel neununddreißig

»Waffe weg und langsam zurückgehen, sonst puste ich Ihnen den Kopf weg«, sagte Harcourt. Smith ließ das Gewehr fallen, und es landete mit lautem Geklapper auf dem Holzboden.

»Was soll das? Ich bin auf Ihrer Seite«, sagte Smith. »Wir setzen Nolan als Lockvogel ein. Dattar ist in der Nähe. Sie machen die ganze Operation kaputt.«

»Klappe«, versetzte Harcourt und tippte eine Nachricht in sein Handy.

»Jon, jetzt redet Dattar ihr ein, er hätte dich in der Hand, und verlangt, dass sie zu ihm kommt. Sie tut es.« Martys Stimme klang so hysterisch, dass Harcourt zusammenzuckte.

»Wer zum Teufel ist das?«, fragte er. Smith spürte seinen Blutdruck steigen. Rebecca opferte sich für ihn. Wut und Bitterkeit stiegen in ihm auf.

»Howell. MI6. Er weiß, dass ich hier bin. Wenn Sie mich erschießen, bringt er Sie um.« Smith hoffte, die Lüge klang überzeugend, doch Harcourt schüttelte den Kopf.

»Ihre Lügen können Sie sich sparen. Das FBI hat Ihre beiden Kumpel umstellt. Oder sollte ich sagen, Russells Kumpel? Die CIA weiß, dass sie als Maulwurf aktiv ist, und wir haben verlangt, dass das FBI Sie beide und Beckmann festnimmt. Jeden, mit dem sie zusammenarbeitet. Howell werden sie nach England zurückschicken, zu seinem geliebten MI6. Geben Sie mir das Handy.« Smith warf es ihm vor die Füße und wartete darauf, dass Harcourt nach unten blickte. In diesem Moment würde er handeln. Doch er wartete vergeblich. Harcourt hielt den Blick auf ihn gerichtet, und die Pistole ebenfalls.

»Heben Sie es auf und geben Sie es mir«, befahl Harcourt. »Sie halten mich doch nicht für so dumm?«

Smith bückte sich nach dem Handy und hoffte, dass Marty mithörte und so klug war zu schweigen.

»Russell ist kein Maulwurf, das wissen Sie genau.« Smith sprach laut genug, dass Marty ihn hören konnte. Kein Laut kam aus dem Handy, doch das Display leuchtete auf, als Smith es aufhob. Die Verbindung war noch aufrecht. Er übergab das Handy. Harcourt schaltete es aus.

»Das System wird mit Russells Passwort gehackt. Legen Sie sich auf den Boden, Gesicht nach unten.«

Harcourt blickte auf das Handy hinunter. In diesem Moment machte Smith einen blitzschnellen Schritt, riss das Bein hoch, beugte und streckte es, auf Harcourts Gesicht zielend. Er legte seine ganze Wut in den Tritt. Harcourt reagierte einen Sekundenbruchteil zu spät, und Smiths Fuß hämmerte gegen seine Brust und schleuderte ihn zurück. Die Pistole ging los, und die Kugel traf Smith mitten in die Brust. Er stöhnte vor Schmerz, als das Geschoss gegen seine Schutzweste prallte, und taumelte einen Moment lang. Harcourt verlor das Gleichgewicht und landete hart auf dem Rücken. Smith stürmte nach vorne – seine Wut ließ ihn jede Vorsicht vergessen – und versetzte dem Mann einen weiteren Tritt. Harcourt drückte erneut ab. Die Kugel pfiff haarscharf an Smith vorbei, doch sein Fuß traf ins Ziel. Er spürte, wie sich die Nase des Mannes nach rechts schob, während das Blut aus der Wunde spritzte.

Smith griff mit der linken Hand nach der Pistole und entriss sie Harcourt, während er mit der rechten zuschlug. Er spürte den Schmerz durch seine Knöchel zucken, als er den harten Kiefer traf. Harcourt schlug mit der Faust gegen Smiths verletzten linken Arm, doch das Adrenalin in seinen Adern dämpfte den Schmerz.

Schritte hämmerten über die Treppe, und Smith wusste, dass das SWAT-Team Harcourt zu Hilfe eilte. Er sprang über den am Boden liegenden Mann und lief die Stufen zur Feuerleiter hinauf, über die Rebecca vor einigen Tagen geflüchtet war. Das Fenster stand immer noch offen, und Smith kletterte hinaus, ohne sich zu vergewissern, ob die FBI-Leute so schlau waren, die Rückseite des Hauses zu bewachen. In diesem Fall hätte er sich ergeben müssen. Er sprang auf die oberste Sprosse und begann hinunterzuklettern, während der untere Teil der Leiter ausgeklappt wurde. Er blickte nicht nach oben, hörte jedoch die Stimmen der Männer aus der Wohnung. Sie wurden lauter, als sie ans Fenster kamen. Smith konzentrierte sich ganz auf die Leiter, ohne nach oben oder unten zu sehen, während er so schnell wie möglich hinabstieg. Über ihm ertönte eine laute Stimme.

»Ich hab ihn! Auf der Feuerleiter.« Im nächsten Augenblick hörte Smith den Knall eines Luftdruckgewehrs. Sie hatten Beckmanns oder Howells Waffe.

Der Pfeil traf ihn zwischen Hals und Schulter, bohrte sich ins Fleisch, und er zuckte zusammen – doch seine Beine arbeiteten weiter, obwohl mehrere Milligramm eines starken Betäubungsmittels in seinen Blutkreislauf strömten. Er erreichte den Bürgersteig und taumelte um die Hausecke. Seine Schritte wurden immer unkoordinierter, und vor seinen Augen begann alles zu verschwimmen – doch er stolperte weiter, vom Adrenalin getrieben.

Ein silbernes Auto brauste heran, sprang über den Randstein und kam einen Meter vor ihm zum Stillstand – zum Glück, denn Smith hätte nicht mehr ausweichen können. Sich auf den Beinen zu halten, fiel ihm schon schwer genug. Das Fenster ging herunter, und Randi steckte den Kopf heraus.

»Steig ein.«

Smith sprang auf die Beifahrerseite, riss die Tür auf und ließ sich auf den Sitz fallen. Kaum war er drinnen, rammte Randi den Rückwärtsgang hinein, trat aufs Gas, und der Wagen schoss vom Bürgersteig auf die Straße hinunter. Das hintere Fenster auf der Beifahrerseite barst, und Smith hörte die Kugel vorbeipfeifen. Er kämpfte immer noch mit der Tür, als Randi losbrauste und an der ersten Ecke abbog. Trotz der Dramatik der Situation konnte sich Smith kaum noch wach halten. Er wollte sich bei Randi bedanken, dass sie ihn gerettet hatte, doch seine Lippen taten nicht, was sein Kopf wollte. Randi selbst schien sich vor seinen Augen zu verformen, ihr Körper flatterte wie eine Fahne im Wind. Er wusste, dass das Betäubungsmittel seine Wirkung entfaltete, doch das war ihm in diesem Moment egal. Er gab der überwältigenden Schläfrigkeit nach und schloss die Augen.

Kapitel vierzig

Manhar stieg in der Nähe der U-Bahn-Station in der 191. Straße aus dem Truck aus. Das erste Team war bereits in der 72. Straße abgesetzt worden, und jetzt sprangen auch die letzten aus dem Fahrzeug. Manhar trug eine Warnweste und einen Helm. Es war zehn Uhr abends, die Rushhour war längst vorbei. Rajid stellte orange Kegel rund um den Truck auf, dazu ein Schild mit der Aufschrift »Baustelle« und eine gelbe Plastikfigur mit einer roten Flagge. Dann kam er zurück zu den Männern und gab ihnen Anweisungen. Sie errichteten mit den Stangen und Planen eine würfelförmige Abschirmung, hinter der sie vor neugierigen Blicken geschützt waren.

»Du.« Rajid deutete auf Manhar. »Hol das Werkzeug zum Öffnen des Hydranten. Die anderen bringen den Schlauch.« Sie entfernten ein Gitter und steckten das Ende des Schlauchs hinein. Rajid gab Manhar ein Zeichen. »Öffne den Hydranten.« Manhar tat es, und der Schlauch blähte sich auf, als das Wasser durchströmte.

»Was jetzt?«, fragte Manhar.

»Jetzt warten wir.«

Manhar war verwirrt. »Warten – worauf?«

Rajid lächelte. »Dass das Wasser die Station überflutet, und die MTA den Strom abschaltet.« Manhar betrachtete den pulsierenden Schlauch und lauschte dem Rauschen des Wassers.

»Wird das funktionieren?«

Rajid nickte. »Die Infrastruktur ist alt – diese Stationen sind anfällig für Überflutungen. Es wird nicht lange dauern.« Manhar hörte das Wasser fließen.

»Ja, aber glaubt ihr wirklich, dass sie die ganze Station schließen?«

Rajid lächelte. »Ich habe zwei Jahre an dem Plan getüftelt. Sie werden sie schließen. Hol jetzt die Stangen und die Planen. Wir müssen einen Teil des Bahnsteigs unten verhüllen.«

Eine Stunde später traf ein Mitarbeiter der MTA ein. Rajid steckte sich eine Pistole in den Hosenbund, verbarg sie unter der Weste und schlenderte auf den Mann zu, bevor er hinter die Absperrung treten konnte. Der Mitarbeiter deutete auf die Plane.

»Da läuft Wasser in die Station.«

Der Mann deutete zum Himmel. »Es regnet überhaupt nicht.«

»Ein Rohrbruch. Wir arbeiten daran. Sag ihnen, sie sollen den Strom abschalten. Es dauert höchstens zwanzig Minuten.«

Der Mann seufzte. »Ich geb’s ans Rail Control Center weiter. Wird aber eine Weile dauern.«

Rajid zuckte die Achseln. »Okay, wir warten. Das Wasser wird einen Kurzschluss verursachen.«

»Ich sag’s ihnen, damit sie ein Team herschicken.«

Rajid nickte. »Okay.«

Der Mann ging weg. Rajid trat hinter die Absperrung zurück. »Holt die Kühlboxen. Du« – er deutete auf Manhar – »kommst mit. Die anderen machen hier weiter.«

Manhar beobachtete, wie der Mann, der im Laster neben ihm gesessen hatte, zwei Kühlboxen nahm und Rajid in die Station folgte. Manhar hielt inne. Er konnte sich nicht entscheiden. Sollte er jetzt abhauen? Aber wohin? Er hatte immer noch keine Ahnung, was Rajid vorhatte. Schließlich ging er hinunter. In der U-Bahn-Station roch es nach feuchter Erde und Abfall. Wasser strömte von oben herein, überschwemmte die Stromschiene und breitete sich rasch aus. Manhar blickte zur Kamera hinauf.

»Was ist mit denen?«

Rajid schüttelte den Kopf. »Die haben wir ausgeschaltet.«

»Den Strom abgedreht?«

»Nein, das wäre aufgefallen. Wir haben die Kameras vom Strom getrennt.«

»Warum steigt das Wasser so schnell?«, wunderte sich Manhar.

»Wir haben auch zwei Pumpen ausgeschaltet.« Rajid lächelte, während das Wasser weiterfloss und Dampf vom Boden aufstieg.

»Ist das Wasserdampf?«, fragte Manhar.

Rajid nickte. »Die Stromschiene hat sechshundert Volt. Sie heizt das Wasser auf, und wenn es kocht, gibt’s einen Kurzschluss.« Er warf einen Blick auf seine Uhr. »Dauert höchstens eine Stunde. Schneller geht es, wenn dieser Angestellte seinen Job erledigt und den Strom abschalten lässt.«

Er winkte seinem Helfer zu. »Stell die Kühlboxen da hin und bau die Abschirmung auf. Du hilfst ihm«, fügte er, zu Manhar gewandt, hinzu.

Der Mann stellte die Behälter ab und begann, die Stangen zusammenzubauen. Eine U-Bahn fuhr in die Station ein, mitten durch den Wasserstrom, dass es in alle Richtungen spritzte. Die Türen glitten auf. Mehrere Leute stiegen aus und eilten zum Ausgang, ohne auf Manhar zu achten. Die Türen wurden geschlossen, und die U-Bahn fuhr weiter. Die Abschirmung war aufgebaut, die Kühlboxen dahinter verborgen, und Manhar trat zu Rajid, der den Wasserfall beobachtete.

»Aber wenn ihr Sarin oder Senfgas einsetzt – solltet ihr es dann nicht tun, wenn die Station voller Leute ist? Wenn sie geschlossen wird, ist niemand mehr da.« Manhar hoffte, ihm mit seiner Frage zu entlocken, was sie wirklich vorhatten.

Rajid hob eine Augenbraue. »Wie kommst du darauf, dass wir Gas einsetzen?«

»Ich hab Kanister mit Senfgas im Laster gesehen. Und dann die hier.« Manhar deutete auf die Kühlboxen.

»Wir haben Gas, ja, aber nur für den Notfall. Wenn wir Gas einsetzen, schließen sie die U-Bahn sofort, wenn sie es entdecken, und die meisten würden flüchten. Am Ende hätten wir nur einige wenige getötet. Das hier ist viel wirkungsvoller. Es wird Tausende töten. Aber zuerst muss der Strom in der dritten Schiene abgeschaltet werden. Also warten wir noch.«

Rajid trat ans andere Ende des Bahnsteigs, ging in die Hocke und verfolgte, wie das Wasser floss. Manhar hockte sich neben ihn und begann zu schwitzen, während das Wasser stieg.

Kapitel einundvierzig

Dattar holte aus und knallte Rebecca Nolan die Faust ins Gesicht. Khalil hielt sie an den Armen fest. Sie saßen hinten im Van und fuhren zur Station 191. Straße, wo Rajid auf den Stromausfall in der U-Bahn wartete.

»Und jetzt sag mir, wo mein Geld ist.«

Nolans Kopf hing herunter. Einen Moment lang dachte Dattar, sie sei bewusstlos, doch Khalil verdrehte ihr den Arm auf dem Rücken, und sie stöhnte auf. Dattar zog ein Messer aus seinem Stiefel.

»Halte ihre Hand auf den Boden.« Khalil packte Nolans Hand und drückte sie auf den Fahrzeugboden. Dattar stach zu, und das Messer durchbohrte ihr Fleisch zwischen Zeigefinger und Daumen. Die Spitze ging glatt hindurch. Sie zuckte zusammen, gab jedoch keinen Laut von sich.

»Ich will mein Geld. Du hast zehn Minuten, um es mir zu sagen. Wenn nicht, töten wir Smith.«

Sie blickte auf.

Ah, das ist ihr nicht egal, dachte Dattar.

Er sah, welche Anstrengung es sie kostete, keine Reaktion auf den Schmerz in der Hand zu zeigen. Der Van hielt an. Dattar riss das Messer aus ihrer Hand.

»Steig aus.« Khalil zog sie aus dem Wagen. Ihre Hand blutete stark, doch sie ignorierte es.

Dattar registrierte zufrieden, dass der Arbeitsbereich gut vor neugierigen Blicken abgeschirmt war. Er trat hinter die Absperrung und traf auf einen Mann, der auf einem Hydranten saß und eine Zigarette rauchte. Er sprang auf, als er Dattar sah.

»Wo ist Rajid?«

»Unten. Er wartet auf den Stromausfall.«

»Sind Passagiere auf dem Bahnsteig?«

»Nein.«

»Mitarbeiter?«

»Bis jetzt einer. Er hat keine Probleme gemacht.«

Dattar winkte Khalil zu.

»Wir steigen beim Broadway hinunter. Sie soll die Bakterien freisetzen.«

Er ging zum Eingang der U-Bahn-Station am Broadway. Seine Männer hatten den Eingang mit gelbem Absperrband versehen. Nur wenige Leute waren noch unterwegs, manche näherten sich dem Eingang, sahen das gelbe Band und gingen weg.

Dattar stieg über das Band und über die kurze Treppe in einen schmalen, dunklen Tunnel mit schmutzigen gelben Wänden, die von allerlei Graffiti verunziert waren: Symbole von Banden, Blumen und einzelne Worte, ein langes Zitat von einem Schriftsteller, das Dattar nicht las. Leuchtstofflampen warfen in regelmäßigen Abständen grelles Licht auf den Boden, dazwischen war Dunkelheit. Der Tunnel zog sich über drei Häuserblocks. Seine Schuhe hallten auf dem Betonboden. Es roch muffig und fühlte sich feucht an.

Dattar erreichte das Drehkreuz und stieg darüber. Die Luft war von Feuchtigkeit schwer – Wasserdampf hing über den Schienen. Sie schritten zur Kante und blickten hinunter.

Der Bahnsteig verlief etwa einen Meter oberhalb der Schienen. Der Tunnel füllte sich mit Wasser, das bei der Stromschiene bereits zu kochen begann. Dattar blickte nach links und sah Rajid am Ende des Bahnsteigs mit Manhar, der Khalil so bereitwillig verraten hatte. Das wird interessant, dachte Dattar. Aus dem Augenwinkel beobachtete er, wie Khalil sich aufrichtete. Er hatte Manhar entdeckt. Im gleichen Moment blickte Manhar auf, und ein fast komisch erschrockener Ausdruck erschien in seinem Gesicht.

»Was machst du hier?«, fragte Khalil.

Manhar stand auf. »Ich helfe.« Er sah Nolans geschwollenes blaues Auge und ihre blutende Hand, und sein Gesicht wurde noch blasser. »Es freut mich, dass du Smiths Angriff überlebt hast«, sagte er in seiner Verlegenheit zu Khalil.

»Dir verdanke ich es jedenfalls nicht«, versetzte Khalil.

Rajid betrachtete Nolan, und Dattar sah ein leises Lächeln in sein Gesicht treten.

»Wie du siehst, Rajid, sind unsere Probleme bald gelöst«, sagte Dattar. »Sie wird mir zurückgeben, was mir gehört, dafür darf sie dann die Bakterien freisetzen. Zusammen mit ihm.« Er deutete auf Manhar. »Weil du ja so gern hilfst.« Manhar machte ein verzweifeltes Gesicht, und Khalil kicherte amüsiert.

»Wie sieht es in der 72. aus?«, fragte Dattar, zu Rajid gewandt.

»Die Station war schnell überschwemmt, wie ich es geplant hatte. Ich habe gehört, die MTA ist schon dort und holt die Passagiere aus der U-Bahn. Damit dürften sie eine Weile beschäftigt sein.« Rajid lächelte.

»Und? Wann ist es hier so weit?«

»Bald. Sie werden wahrscheinlich ein kleineres Team herschicken, aber ich denke, wir haben genug Zeit. Mindestens zwanzig Minuten.«

Dattar hörte ein kurzes explosives Geräusch, und die Signale in der Station fielen aus.

Rajid hatte einen triumphierenden Ausdruck auf dem Gesicht. »Der Strom in der dritten Schiene ist aus. Sag ihnen, sie sollen den Hydranten abdrehen und die Pumpe holen.«

Khalil deutete auf Manhar. »Sag ihm, er soll es machen.«

»Willst du lieber die Bakterien freisetzen?«, warf Dattar ein.

Khalil zog die Stirn kraus und schritt davon, um die Nachricht weiterzugeben. Rebecca Nolan stand unterdessen mit gesenktem Kopf neben Manhar. Dattar trat zu ihr.

»Sag mir, wo das Geld ist.«

Sie hob den Kopf. Er sah ihr an, dass sie Schmerzen hatte, doch da war noch etwas anderes. Dattar hatte sie als Investmentberaterin ausgesucht, weil sie als Meisterin auf ihrem Gebiet galt. Es hieß, sie habe Nerven wie Drahtseile und bewahre bei allen Turbulenzen auf den Finanzmärkten stets die Ruhe. Und sie sei in der Lage, Investitionen aus dem Sumpf zu ziehen, in dem andere untergingen. In diesem Moment sah er, welch außergewöhnliche Entschlossenheit und Beharrlichkeit in dieser Frau steckte, und das machte ihn nervös. Und er reagierte wie immer, wenn ihn jemand nervös machte: Er schlug zu. Seine Faust traf dieselbe Stelle wie zuvor, und sie taumelte und fiel rücklings zu Boden. Manhar stand neben Dattar und verfolgte die Szene. Rajid wirkte etwas gelangweilt und wandte seine Aufmerksamkeit wieder der Stromschiene zu.

»Du sollst mir sagen, wo das Geld ist.«

Sie hob den Kopf.

»Nein«, antwortete sie. Manhar starrte sie mit offenem Mund an. Rajid beobachtete sie ebenfalls, blieb jedoch in der Hocke. »Erst wenn du mir beweist, dass Smith noch lebt.«

Dattar spürte ein Kribbeln bei dem Gedanken, seine Foltertechniken an ihr anzuwenden. Niemand, weder Mann noch Frau, hatte ihm je eine Information vorenthalten, wenn er erst begonnen hatte, und niemand hatte es überlebt. Er machte einen Schritt auf sie zu.

»Vorher müssen wir aber noch die Bakterien freisetzen«, sagte Rajid. »Hinterher wird sie dazu nicht mehr imstande sein.« Dattar beherrschte sich und nickte. Rajid trat zur ersten Kühlbox und öffnete sie. Er zog den Atem ein.

»Was ist?«, fragte Dattar. Rajid zog einen Glaskolben mit einer trüben Flüssigkeit heraus.

»Es hat die Farbe verloren. Vielleicht sind sie abgestorben.« Er öffnete den zweiten Behälter und zog auch hier einen Kolben heraus.

»Und?«, fragte Dattar.

Rajid zuckte die Achseln. »Die hier sehen besser aus. Wirklich feststellen kann man es nur mit dem Mikroskop, aber ich glaube, sie leben noch.«

»Ist in der einen Box genug davon da?«

Rajid nickte. »Es muss reichen. Und wir wissen ja, wie schnell sie sich ausbreiten.« Rajid deutete auf Manhar und Nolan. »Zieht Handschuhe an.«

Nolan sah ihn grimmig an. »Ich bringe deine Bakterien nirgendwohin«, sagte sie. »Ich stopf sie dir höchstens in den Hals.«

Dattar war mit seiner Geduld am Ende. Er zog ein Messer hervor und trat drohend auf sie zu. Rajid hielt ihn am Arm zurück, bevor er zustechen konnte.

»Hör auf«, sagte Rajid. Dattar hielt inne, doch er spürte eine Ader in seinem Kopf pulsieren. Rajid sah Nolan an. »Wenn du es nicht tust, töten wir Smith.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ihr wollt ihn sowieso töten, egal was ich tue. Ich glaube euch kein Wort. Ich werde euch nicht helfen. Ihr wollt Tausende umbringen – das müsst ihr schon allein machen und selber dabei umkommen.« Dattar machte einen Schritt auf sie zu, doch Rajid hielt ihn erneut zurück.

»Ich bring dich um«, zischte Dattar ihr zu. Sie sah ihm direkt in die Augen.

»Dein ganzes Geld ist sicher verwahrt. Womit bezahlst du dann deine Waffen und dein Anwesen in Pakistan? Deine Frauen? Ich kenne deinen aufwendigen Lebensstil.«

»Wenn diese Bakterien freigesetzt sind und mein Plan funktioniert, werde ich genug Geld haben, um die ganze Welt zu kaufen. Sie werden mir alles geben, was ich will. Meine Mine allein wirft mehr als genug Edelsteine ab, um meine Unkosten zu decken.«

Sie schnaubte verächtlich. »Falls dein Plan funktioniert. Die Redding-Minen sind ausgeplündert, da ist nichts mehr zu holen. Und du warst so schlau, den einzigen Mann umzubringen, der gewusst hat, wie man ein Energieunternehmen führt. Deine Männer können das nicht. Ich weiß nicht, welchen Plan du hier verfolgst, aber er sollte sehr einfach sein, sonst wird er genauso wenig funktionieren. Aber egal was passiert – deine zweihundert Millionen siehst du nicht wieder. Wenn du mich umbringst, wirst du lange brauchen, um wieder so viel anzuhäufen. Du brauchst mich, Dattar. Und ich schlage dir einen Deal vor.«

Dattar schluckte seinen Zorn hinunter. »Du widerwärtige Geldhändlerin. Glaubst du vielleicht, ich verhandle mit dir?«

Sie lachte ihm ins Gesicht.

Dattar riss sich von Rajid los und schlitzte ihr mit dem Messer die rechte Schulter auf. Blut strömte hervor. Er wollte noch einmal zustoßen, doch Rajid hielt ihn zurück.

»Hilf mir!«, rief Rajid Manhar zu. Dattar spürte, wie ihn der jüngere Mann mit dem Arm am Hals packte und zurückzog. Rebecca stand mit dem Rücken gegen die Wand, blickte über Dattars Schulter und sah einen Mann näher kommen.

Khalil trat mit dem Messer in der Hand langsam auf sie zu. Rebecca drückte sich mit dem Rücken an die Wand, als er vor ihr stand. Er setzte ihr das Messer unter dem linken Ohr an den Hals, drehte es kurz und schnitt sie. Wieder floss etwas Blut. Er hielt die Messerspitze an ihren rechten Augenwinkel.

»Das Geld, das du gestohlen hast, ist interessant, aber wenn du mich weiter ärgerst, töte ich dich sofort. Ich bin nicht so dringend darauf angewiesen, dich am Leben zu lassen. Nimm die Bakterien und tu, was Rajid sagt, sonst ist dein Auge weg. Noch ein Wort, und du verlierst auch das zweite. Wenn du die Bakterien nicht freisetzt, wird es ein anderer tun – dein Widerstand ist also völlig sinnlos. Du erreichst damit nichts, außer dass du dein Augenlicht verlierst.« Er trat einen Schritt zur Seite.

Sie sah ihm in die Augen. Schließlich senkte sie den Blick, atmete tief durch und ging zu den Kühlboxen. Sie nahm ein Paar Gummihandschuhe, streifte einen über ihre verletzte Hand und zuckte zusammen. Dann wandte sie sich den Kühlboxen zu und nahm ein Tablett mit mehreren Glaskolben heraus, jeder mit einer gelben Flüssigkeit gefüllt.

»Was soll ich tun?«, fragte sie Rajid. Er ließ Dattar los, trat zur Kühlbox und hob ein Tablett mit sechs Glasgefäßen mit einer Gallertmasse heraus.

»Gieße die Bakterien da hinein.« Nolan nahm das erste Glas mit ihrer gesunden Hand und hielt den Atem an, als sie versuchte, den Deckel mit der verletzten Hand abzuschrauben.

»Es geht nicht.«

Rajid öffnete das Glas für sie und goss den Inhalt der Kolben auf die Gallertmasse.

»Jetzt müssen wir die Wassertemperatur messen.«

Khalil deutete mit dem Kinn auf Manhar. »Das machst du.« Manhar ließ Dattar los und ging zu den Kühlboxen. Rajid gab ihm das Thermometer. Manhar betrachtete es bestürzt.

»Bist du sicher, dass kein Strom in der Schiene ist?«

»Im Moment ist der Strom aus. Aber wenn du weiter Zeit verschwendest, schalten sie ihn wieder ein.« Rajid winkte ihn vorwärts. Manhar stieg zu den Schienen hinunter. Dattar trat näher heran und beobachtete ihn.

»Wie heiß muss das Wasser sein?«, fragte er. Rajid ging an der Bahnsteigkante in die Hocke.

»Es geht darum, dass es nicht zu heiß ist. Die Bakterien sterben ab, wenn das Wasser über fünfunddreißig Grad Celsius hat. Wasser kocht bei hundert Grad, also wird es sich vermutlich noch nicht genug abgekühlt haben, aber wir werden sehen.« Manhar steckte das Thermometer ins Wasser und wartete. Sechzig Sekunden später piepte es.

»Und?«, fragte Dattar.

»Achtzig.«

Rajid zischte. »Zu heiß. Khalil, sag den Männern oben, sie sollen den Hydranten wieder aufdrehen. Wir brauchen mehr kaltes Wasser.« Khalil ging weg. Manhar stapfte durch das Wasser zum Bahnsteig zurück.

»Wenn sie die Stromschiene wieder einschalten – können wir die Bakterien dann noch freisetzen?«, fragte Dattar.

Rajid schüttelte den Kopf. »Nein. Darum müssen wir das Wasser schnell kühlen. Irgendwann wird jemand von der MTA kommen, um das Problem zu beheben.«

Dattar schnaubte abfällig. »Wenn jemand von der MTA kommt, wird er sterben. So kurz vor dem Ziel lasse ich mich nicht mehr aufhalten.« Er wandte sich Nolan zu.

»Du bist eine Diebin. Wir bestrafen Diebe, indem wir ihnen die Hände abhacken. Wenn du mir das Geld gibst, bleibst du am Leben, aber ohne Hände. Wenn nicht, stirbst du.«

Kapitel zweiundvierzig

Als Smith erwachte, sah er Randi Russell und Ohnara über sich gebeugt. Randi sah zwar immer noch geschwächt aus, aber nicht mehr so, als wäre sie dem Tode nahe, was immerhin ein Fortschritt war. Smith drehte den Kopf, um sich im Raum umzusehen. Er schien auf dem Fußboden eines Labors zu liegen. Sein Kopf war auf etwas Weiches gebettet, dennoch lag er nicht allzu bequem.

»Wo bin ich?«, fragte Smith.

»Im Labor der Medicon Corporation«, sagte Ohnara. »Ms. Russell hat dich hergebracht. Wie fühlst du dich?«

Smith setzte sich auf und stöhnte. Sein Kopf dröhnte, und für einen Moment wurde es dunkel um ihn herum.

»Aspirin«, krächzte er schwach. Eine Minute später hielt ihm eine Hand einen Becher Kaffee unter die Nase.

»Das ist kein Aspirin.« Er atmete tief ein, nahm den würzigen Kaffeeduft wahr und atmete aus. »Aber ich nehm ihn trotzdem. Wie spät ist es?«

Randi warf einen Blick auf ihre Uhr. »Mitternacht.«

Er trank den Kaffee und dachte an Rebecca Nolan – mit einem Gefühl der Traurigkeit, das er gleich wieder verdrängte. Er wollte nicht glauben, dass sie tot war. Sie hatte einen Trumpf gegen Dattar in der Hand, und er hoffte, dass sie ihn gut genug ausspielte, um am Leben zu bleiben, bis er sie fand.

»Danke, dass du vorbeigekommen bist«, sagte er zu Randi, die sich ihm gegenüber auf einen Hocker setzte. »Woher hast du gewusst, wo ich bin?«

»Marty hat mich angerufen, und Klein ebenfalls.«

Smith hob eine Augenbraue. »Klein?«

»Ich hab ihn gebeten, mich über die Aktivitäten von FBI und DHS auf dem Laufenden zu halten. Auf Harcourts Betreiben sucht dich die CIA wegen Verdachts auf terroristische Aktivitäten. Als sie deinen Standort rauskriegten, schickten sie eine Spezialeinheit hin. Marty hat mir gesagt, wo du warst.«

»Was ist mit Howell und Beckmann?«

»Beckmann ist in FBI-Gewahrsam. Howell konnte entkommen. Wir wissen nicht, wo er ist.«

Smith sah einen Hocker zu seiner Rechten, auf den er sich gern gesetzt hätte, doch er war sich nicht sicher, ob ihn seine Beine schon wieder trugen.

»Brauchst du Hilfe beim Aufstehen?«, fragte Ohnara.

Smith nickte. »Ja.« Ohnara hielt ihm den Arm hin, während sich Smith aufrappelte. Als er auf dem Hocker saß, sah er Ohnara an. »Was gibt es Neues?«

Ohnara seufzte. »Ich kann nicht sagen, ob die Vogelgrippe, mit der sich Ms. Russell infiziert hat, von der Art ist, wie sie in der Probe zusammen mit Shewanella aufgetreten ist. Es ist sehr unwahrscheinlich, Vogelgrippe ohne engen Kontakt mit einem infizierten Tier zu bekommen. Ms. Russell war ja nicht in direktem Kontakt mit dem Material aus dem Kühlschrank, also kann man das als Ursache ausschließen. Die Cholerabakterien sind abgestorben, und Shewanella verursacht keine Krankheit.«

Smith wandte sich wieder Randi zu. »Trotzdem hast du den Verdacht, dass es mit der Probe zu tun hat, oder?« Sie nickte. Smith trank noch einen Schluck Kaffee und dachte nach. »Betrachten wir die Sache mal von einer anderen Seite.« Er wandte sich Ohnara zu. »Erzähl mir mehr über Shewanella. Diese Bakterien leiten Strom – aber wie funktioniert das genau?«

Ohnara nickte. »Sie bilden leitfähige Anhängsel aus, sogenannte Nanodrähte. Und sie atmen sozusagen Metall, wie wir Sauerstoff atmen. Aber ich betone noch einmal – soweit wir wissen, verursachen diese Bakterien keine Krankheiten.«

»Ließe sich eine Biowaffe daraus machen?«, fragte Randi.

Ohnara schüttelte den Kopf. »Das kann ich mir nicht vorstellen. Die meisten waffenfähigen Substanzen haben eine gewisse toxische Wirkung. Da das bei diesen Bakterien nicht der Fall ist, dürften sie sich kaum dafür eignen. Sie sind sogar nützlich, weil sie giftige Metalle abbauen und sogar Energie erzeugen können.«

»Dissimilatorische Metallreduktion«, warf Smith ein.

»Geht das auch so, dass es jemand versteht, der nicht Mikrobiologe ist?« Randi drehte ihren Hocker zu Smith. Er sah sie mit einem Lächeln an, und sie erwiderte es.

»Das heißt, die Bakterien zersetzen Metalle, um Sauerstoff zu gewinnen«, erklärte er.

»Oh, das macht die Sache schon ein bisschen klarer.«

»Man könnte sie deshalb zum Beispiel zur Reinigung von verschmutztem Wasser einsetzen«, fügte Ohnara hinzu.

Smiths Kopf klärte sich nach und nach. Er blickte sich in dem Labor um und sah eine Reihe von Glaskolben und Petrischalen auf einer Theke.

»Was ist das?«, fragte er.

»Ich habe um weitere Tests gebeten«, erklärte Randi.

»Das sind die Bakterien. Ich züchte sie unter aeroben und anaeroben Bedingungen.«

Smith stand von seinem Hocker auf. Er war erleichtert, dass sich seine Beine wieder normal anfühlten. Er ging zu den Gefäßen und betrachtete sie.

»Was tun diese Bakterien eigentlich genau mit ihren Nanodrähten?«

»Sie bilden Kolonien, einen Biofilm. Und mit ihren Anhängseln leiten sie Elektronen. Vermutlich ist das ihre Methode der internen Kommunikation und des Energieaustauschs innerhalb der Kolonie.«

Smith nahm einen Schluck Kaffee und starrte die Glaskolben an. Irgendetwas war ihm bisher entgangen, aber was? Ein Telefon klingelte. Randi blickte auf das Display.

»Es ist Klein. Ich schalte auf Freisprechen.«

»Ms. Russell?«

»Und Ohnara und Smith«, antwortete Randi.

»Smith? Sind Sie wach?«

Smith zuckte reflexartig mit den Achseln, obwohl Klein ihn nicht sehen konnte.

»Randi hat mir einen Kaffee gegeben. Das hilft.«

»Ich habe die Kommunikation des FBI und der New Yorker Polizei mitgehört und interessante Dinge erfahren. Das NYPD hält Sie und Russell für Verbrecher: Russell wird beschuldigt, als Maulwurf in der CIA aktiv zu sein, und Sie stehen im Verdacht, die Frau bei Landon Investments ermordet zu haben. Es wurde eine Warnung ausgegeben, dass Sie beide bewaffnet und gefährlich seien. Ich war, gelinde gesagt, überrascht.«

»Ich kann mir schon vorstellen, wer das Gerücht in Umlauf gesetzt hat: Harcourt.«

Randi hob abrupt den Kopf. »Das ist nicht dein Ernst.«

»Doch. Hat Marty es dir nicht gesagt? Harcourt hat mich mit der Pistole bedroht, bevor du gekommen bist.«

»Marty hat nur gesagt, dass dich das FBI irrtümlich festnehmen wollte.«

»Ja, aber Harcourt hat sie uns auf den Hals gehetzt. Er hat rausgefunden, dass Marty mit deinem Passwort ins CIA-System eingedrungen ist. Er sagt, die Agency hält dich für den Maulwurf.«

»Könnten Sie Mr. Ohnara ersuchen, kurz hinauszugehen?«, meldete sich Klein zu Wort. »Ich würde gern mit Ihnen beiden über ein paar vertrauliche Dinge sprechen.«

Ohnara nickte. »Ich hole noch etwas Kaffee.« Er ging hinaus und schloss die Tür.

»Ist er weg?«, fragte Klein.

»Ja.« Smith nahm einen Schluck Kaffee.

»Das ist eine haarige Situation. Ich kann der CIA ja nicht Ihren Status bei Covert One erklären. Das FBI kann ich Ihnen mit dem vagen Hinweis auf internationale Sicherheitsfragen vom Leib halten, aber die CIA lässt sich davon bestimmt nicht beeindrucken.«

»Das heißt, wir sind auf uns allein gestellt«, sagte Smith. »Nicht zum ersten Mal.«

»Nicht ganz. Was Harcourt kann, können wir auch. Ich werde die Verantwortlichen darauf hinweisen, dass Harcourt der Maulwurf sein könnte.«

»Gibt es irgendeinen Hinweis, wo Nolan und Dattar sein könnten?«

»Nichts. Die einzige Neuigkeit, die zuletzt gemeldet wurde, ist ein Wassereinbruch in einer U-Bahn-Station in der Upper West Side, und jetzt musste auch eine zweite Station bei Inwood geschlossen werden. Offenbar sind einige ganz neue Pumpen ausgefallen.«

»Ist das so ungewöhnlich? Die haben ziemlich oft Wasser in der Subway. Alte Infrastruktur«, meine Randi.

»Es regnet gar nicht«, warf Smith ein.

»Das muss nichts heißen«, erwiderte Klein. »Wasser in der U-Bahn ist immer ein Thema. Und wenn die Pumpen ausfallen, steigt das Wasser recht schnell. Hat wahrscheinlich nichts zu bedeuten, aber ich wollte trotzdem, dass ihr’s wisst. Das Stromnetz und die Subway sind immer wieder Ziele von Terroranschlägen. Ich behalte beides immer im Auge.«

»Die Stationen sind also gesperrt?«

»Nicht nur das – sie haben auch die Stromschiene abgeschaltet. Der Strom ist aus.«

Smith kam plötzlich ein Gedanke. Er stellte den Becher so abrupt ab, dass der Kaffee überschwappte. Randi sah ihn durchdringend an.

»Mein Gott, ich glaube, ich weiß jetzt, was sie vorhaben.«

Es klopfte an der Tür, und Ohnara trat mit einem Becher Kaffee ein. »Kann ich reinkommen?«

»Bitte. Ich habe eine Theorie.«

Ohnara trat zu ihnen. »Welche?«

»Shewanella ist nicht die Waffe, sondern nur der Leiter. Die Leute, die die Kühlboxen gestohlen haben, wissen vielleicht, wie man den Energiestoffwechsel dieser Bakterien nutzen kann, um ein Virus zu verbreiten. Darum sind die Bakterien an das Vogelgrippevirus gekoppelt. Sie leiten das Virus weiter.«

Randi stand ebenfalls auf. »Wir haben gerade gehört, dass die Stromschiene einer Subwaystation abgeschaltet wurde.«

»Was ist, wenn sie die Bakterien auf die Metallschiene aufgetragen haben? Was passiert dann?«, fragte Smith und sah Ohnara an. »Wie schnell können sie einen Biofilm bilden und das Virus weiterleiten?« Ohnara wurde so blass, dass Smith glaubte, er würde gleich in Ohnmacht fallen.

»Auf die Stromschiene? In einer U-Bahn-Station?« Ohnara schluckte. »Ich kann es nicht genau sagen, aber unter idealen Bedingungen könnten sie sich alle vierzig Minuten verdoppeln. Mit einer so starken Stromquelle wie der einer U-Bahn … wer weiß?«

»Wo führt die Linie hin?« Kleins Stimme aus dem Telefon klang angespannt.

»Das ist eben das Problem«, sagte Smith. »Die Bakterien verbreiten sich nicht nur auf der Stromschiene, sondern wandern weiter ins Stromnetz.«

»Und damit in jedes Haus und jede Wohnung«, führte Klein den Gedanken zu Ende.

»Und die Anhängsel setzen das Virus in die Luft frei«, fügte Ohnara hinzu. »Die mutierte Variante, die von Mensch zu Mensch übertragen wird.«

»Hast du Waffen hier?«, fragte Smith.

Randi schnappte sich ihren Autoschlüssel. »Eine Uzi, ein Messer und eine Beretta.«

»Das genügt. Gehen wir.«

Kapitel dreiundvierzig

Manhar stieg vom Bahnsteig zur Stromschiene hinunter und stapfte durch das schmutzige, stinkende Wasser. Zum zweiten Mal steckte er das Thermometer in die Brühe. Er wartete, bis es piepte, und zog es heraus.

»Zweiundvierzig.« Er drehte sich zu Rajid um, der einen Fluch in Urdu hervorstieß.

»Mehr Wasser!«, rief Rajid in den Hörer eines Münztelefons an der Wand. Erneut strömte Wasser aus dem Schlauch herab. Manhar blieb unten und sah eine tote Ratte vorbeitreiben. Er wollte fort aus diesem grauenhaften Land, weg von Rajid, Dattar und den anderen. Er blickte sich nach der Frau um. Sie blutete stark, schien es jedoch kaum wahrzunehmen. Manhar hasste Frauen, die ihre Emotionen zu kontrollieren vermochten; das war einfach unnatürlich. Stoische Ruhe war eine männliche Eigenschaft, keine weibliche. In diesem Augenblick explodierte Dattar vor Wut, schrie Rajid an und gestikulierte wild mit den Armen.

Nun, dieser Mann war alles andere als ruhig, dachte Manhar. Dattar war ein richtiges Pulverfass. Was er gut konnte, war, anderen Angst einzuflößen. Manhar hatte gehört, dass Dattar einmal einen Europäer bei lebendigem Leib gehäutet hatte, um sich für irgendeine Beleidigung zu rächen. Manhar hatte keine Lust, der Nächste zu sein. Fürs Erste würde er kooperieren.

»Versuch’s noch mal!«, rief Rajid durch das Rauschen des Wassers. Manhar tauchte das Thermometer hinein. Sechzig Sekunden später piepte es.

»Achtunddreißig.«

»Fast«, sagte Rajid.

Manhar stapfte zum Bahnsteig zurück und schwang sich hinauf. In diesem Augenblick hörte er Laufschritte von der Treppe her. Ein Mann mit Helm und Warnweste kam herunter und trug ein Walkie-Talkie in der Hand. Er blieb stehen, als er Rajid, Dattar, Manhar und Nolan sah.

»Was zum Teufel ist denn hier los?«, fragte er. »Die Station ist die nächsten drei Stunden gesperrt. Sie müssen hier raus.«

Khalil näherte sich dem Mann blitzschnell von hinten, hob eine schallgedämpfte Pistole und schoss ihm in den Rücken. Manhar beobachtete, wie er tot umfiel. Nolan stieß ein leises Stöhnen aus.

Rajid wirkte verärgert. »Ich hätte mich schon rausgeredet und ihm erklärt, dass wir von der MTA sind. Wenn er sich jetzt nicht meldet, schicken sie noch jemanden, um nach ihm zu sehen.«

Khalil zuckte die Achseln. »Glaubst du, das geht so schnell? Sie rufen ihn an, er meldet sich nicht, sie werden annehmen, dass er zu tun hat, und bis sie dann jemanden herschicken, ist das Wasser kühl genug für die Bakterien, und wir sind längst weg.« Er deutete auf Manhar. »Wirf die Leiche in den Tunnel. Weiter draußen, damit man ihn vom Bahnsteig aus nicht sieht.«

»Und nicht in der Nähe der Schienen«, warf Dattar ein. »Ich will, dass die Subway in der Rushhour wie geschmiert läuft. Es soll keine Unterbrechung geben, weil sie einen Toten finden.«

Manhar ging zur Leiche des MTA-Mitarbeiters. Der Mann war über eins achtzig und hatte einen Bauch wie ein Basketball. Manhar würde ihn niemals alleine tragen können.

»Ich brauche Hilfe. Der Kerl ist zu schwer.«

»Los, hilf ihm!«, forderte Dattar Nolan auf. Manhar sah, dass sie wieder ihren typischen verschlossenen Gesichtsausdruck zeigte. Sie stand auf und trat zu ihm. Er fasste den Toten unter den Armen, und sie packte ihn an den Füßen. Gemeinsam schleppten sie ihn an den Rand des Bahnsteigs und ließen ihn liegen, um zu den Schienen hinunterzuspringen. Sie hoben die Leiche vom Bahnsteig und trugen sie tiefer den Tunnel. Es wurde immer dunkler, und als sie den beleuchteten Bahnsteigbereich hinter sich ließen und in den Tunnel vordrangen, orientierten sie sich an den vereinzelten Lampen an der Decke. Nach etwa fünfzehn Metern kamen sie zu einer kleinen Nische. Manhar deutete mit dem Kopf darauf, und sie setzten den Toten hinein. Manhar griff in die Taschen des Mannes und zog eine Brieftasche hervor. Er klappte sie auf, nahm das Geld heraus und warf die Brieftasche vor die Füße des Toten.

»Komm«, sagte er. Nolan blickte in den Tunnel hinein. Trotz ihres ausdruckslosen Gesichts wusste Manhar genau, was sie dachte. »Vergiss es. Sie würden dich erwischen.«

Nolan drehte sich um und folgte ihm schweigend. In der Station wandte sich Rajid an Manhar und hielt ihm das Thermometer hin.

»Sieh nach«, befahl er.

Manhar nahm ihm das Thermometer aus der Hand und biss sich auf die Zunge. Am liebsten hätte er ihm Sieh doch selbst nach! entgegengeschleudert. Er tauchte das Thermometer ins Wasser und zog es nach dem Signalton heraus.

»Fünfunddreißig«, rief er.

Rajid lächelte. »Showtime. Du«, sagte er zu Nolan. »Trag die Gläser an den Rand. Dann schmierst du das Gel auf die Stromschiene, aber nicht auf die Abdeckung, sondern direkt auf die Schiene.«

»Wird das Wasser es nicht abspülen?«, fragte Dattar.

Rajid schüttelte den Kopf. »Durch das Gel bleiben die Bakterien haften. Und sie vermehren sich schnell unter Wasser, das ist also kein Problem.«

»Sollten wir nicht gehen?«, fragte Dattar.

Rajid winkte ab. »Im Moment ist es aus dieser Entfernung noch ungefährlich. Aber wenn sie den Strom wieder einschalten, sollten wir raus aus New York City.«

Nolan trat zu der Kühlbox und nahm den Metallkorb mit vier Glaskolben heraus. Dabei tropfte etwas Blut auf einen Kolben.

»Pass auf, dass du das Material nicht mit deinem Blut verschmutzt!« Sie hielt sich aufrechter. Manhar stapfte ihr entgegen und nahm einen Kolben.

Er trug die Substanz auf die Stromschiene auf, und Nolan schloss sich ihm an, den Kopf gesenkt und den Blick von der Stelle abgewandt, an der sie den Toten abgelegt hatten. Manhar arbeitete, so schnell er konnte. Der Strom konnte jederzeit wieder durch die Schiene fließen; er wollte sie nicht berühren, wenn es so weit war. Als die Signallampen blinkten, begann Manhar zu schwitzen.

Nolan beeilte sich ebenfalls. Sie trugen beide Gummihandschuhe und schmierten die gallertige Masse mit den Fingern auf die Schiene. Der schlimmste Teil kam, als sie in den dunklen Tunnel vordrangen. Immer wieder hörte Manhar es plätschern, wenn eine Ratte ins Wasser sprang. Tote Tiere und Abfälle trieben vorbei, und einmal blieb ein haariges Etwas an seinem Gummihandschuh hängen. Er schüttelte es ab, und im nächsten Augenblick sprang eine kleine Ratte auf die Stromschiene und sauste auf dem schmalen Grat davon.

Während Manhar das Gel auftrug, überlegte er, wie er am besten aus der Stadt verschwinden konnte. Dattar stand am Bahnsteig und beobachtete sie. Manhar hatte mitbekommen, dass Nolan dem Mann Geld gestohlen hatte und er sie nicht aus den Augen lassen würde, bis sie es ihm zurückgegeben hatte. Sie brachten ihr Werk zu Ende und stapften eilig durch das Wasser zum Bahnsteig zurück. Als sie oben waren, begann das Wasser an der Stromschiene zu zittern.

»Der Strom ist wieder an.« Rajid blickte auf seine Uhr.

Khalil trat zu ihm. »Drei deiner Männer sind gerade tot umgefallen.«

Rajid zuckte die Achseln. »Die Selbstmordkapseln wirken zeitverzögert.«

»Sterben sie alle gleichzeitig?«

»Nein, in mehreren Schüben«, antwortete Rajid.

Manhar überlief es eiskalt. Sie erwarteten, dass er mit den anderen starb. Er hatte für sie gelogen, für sie getötet, und jetzt sollte er auch noch für sie sterben. Doch das würde er nicht. Er hatte sich nie zu einer Selbstmordmission gemeldet. Er war Soldat, kein Idealist. Sollten doch die jüngeren Männer mit dem Feuer in den Augen und dem nationalistischen Fieber in den Herzen für irgendeine Sache sterben. Sein Job war es nicht, für die Freiheit draufzugehen, sondern für Geld zu töten. Er würde sich jedenfalls nicht für Dattar opfern.

Rajid blickte erneut auf die Uhr.

»Weg hier«, sagte Dattar. »Ich will nicht hier sein, wenn sich die Bakterien vermehren. Ist der Hubschrauber bereit?«

Rajid nickte. »Und die Maschine auf dem Flughafen.«

Dattar sah Nolan an. »Du kommst mit und überweist mir das Geld.« Nolan humpelte zu ihm. Manhar dachte sich, dass ihr Widerstand wohl gebrochen war. Wenn ihr Dattar die Hände abschnitt, würde sie ohnehin am Blutverlust sterben, sofern die Wunde nicht sofort ausgebrannt wurde. Er hatte so etwas in Afrika miterlebt. Aber die Frau ging ihn nichts an. Sein Problem war die Flucht. Rajid schloss die Kühlbox und stellte sie in einen Winkel hinter einen Mülleimer. Dattar, Khalil und Manhar schritten zum Ausgang.

Kapitel vierundvierzig

Klein trat in den Situation Room, wo bereits der Präsident und ein Secret-Service-Agent warteten. Ein großer Konferenztisch stand in der Mitte des rechteckigen Raums, entlang den Wänden waren mehrere Flachbildfernseher angebracht, im Moment alle ausgeschaltet. Der Präsident nickte, und der Agent ging hinaus und schloss die Tür.

»Okay, was gibt es Neues?«, fragte Castilla.

»Ich denke, wir wissen jetzt, warum die Terroristen die Bakterien gestohlen haben.« Er berichtete ihm von Smiths Theorie und den Zwischenfällen in der U-Bahn.

Castilla zögerte einen Augenblick. »Ich muss dir mitteilen, dass mich der DNI über die Sache mit Russell und Smith informiert hat. Dass die CIA sie für eine Verräterin und Smith für ihren Komplizen hält.«

Klein war nicht überrascht. Der Director of National Intelligence bezog seine Informationen normalerweise aus vielen verschiedenen Nachrichtendienstquellen, bevor er seinen täglichen Bericht zusammenstellte. Die CIA musste ihm ihr Vorgehen gegen Russell und Smith gemeldet haben.

»Und der DNI? Glaubt er das auch? Es war immerhin seine Entscheidung, Feldagenten auf wichtige Positionen in der CIA zu setzen. Der CIA hat der Vorschlag von Anfang an nicht gefallen.«

»Es war eigentlich meine Entscheidung. Die Idee dahinter ist, die Erfahrung der Feldagenten und das Wissen der Leute im Hauptquartier zusammenzubringen. Der DNI hat meine Ansicht geteilt.« Castilla schüttelte den Kopf. »Er glaubt auch, dass Russell als Sündenbock herhalten muss. Er mischt sich aber nicht ein, solange nicht klar ist, dass die CIA falsche Anschuldigungen gegen sie erhebt.«

Klein setzte sich auf den Stuhl gegenüber dem Präsidenten. »Für Smith lege ich natürlich meine Hand ins Feuer, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass auch Russell unschuldig ist. Ich kenne sie noch nicht so lange, aber ich weiß, dass sie sehr gut in ihrem Job ist. Es scheint wirklich einen Maulwurf in der CIA zu geben, aber sie ist es nicht.« Castilla sah Klein an und schwieg. Klein ließ ihm Zeit, um darüber nachzudenken.

»Lassen wir die Frage mal für einen Moment beiseite. Sprechen wir über die U-Bahn. Hast du das NYPD hingeschickt, um es zu überprüfen? Zusammen mit einem FBI-Mann?«

Klein schüttelte den Kopf. »Noch nicht. Smith wollte nicht, dass sie mit der ganzen Truppe anrücken. Wenn er recht hat, würden sich alle mit dem Virus infizieren. Die Sorge habe ich auch. In der Station 72. Straße wimmelt es ohnehin schon von MTA-Personal, weil die Störung dort zuerst auftrat. Immerhin haben sie die Schienen gecheckt und nichts Außergewöhnliches festgestellt. Für die Station in der 191. Straße habe ich Smith etwas Zeit zugebilligt, um seine Theorie zu überprüfen.«

»Hat das NYPD seine Dekontaminationseinheiten in Bereitschaft versetzt?«, fragte Castilla.

Klein schüttelte den Kopf. »Das NYPD hält fälschlicherweise Smith für einen Mörder und Russell für einen Maulwurf, und ich fürchte, sie würden den wahren Maulwurf von unserem Plan informieren. Dann wäre Dattar gewarnt und könnte sich absetzen, bevor wir ihn erwischen. Die New Yorker Polizei arbeitet in der Informationsbeschaffung mit einem CIA-Mann namens Harcourt zusammen, der alles an die CIA weitergibt. Der Maulwurf würde alles mitbekommen. In diesem Fall geht Covert One am besten allein vor.«

»Dattar ist unser kleinstes Problem. Wir müssen die Subway sichern. Smith soll die Lage erkunden, aber dann schicken wir das NYPD hin, um die Gegend abzusuchen und Verdächtige zu finden«, entschied Castilla.

»Bei allem Respekt, wir dürfen Dattar nicht entwischen lassen. Was ist, wenn Smiths Theorie falsch ist? Dann stünden wir wieder ganz am Anfang, und Dattar wäre weg. Wir müssen Smith etwas Zeit geben, um der Sache nachzugehen.«

Castilla schwieg, und Klein ließ ihn die Sache von allen Seiten betrachten.

»Okay. Wir machen es so, wie du meinst. Wie sieht das Worst-Case-Szenario aus?«

Klein atmete ein. »Wenn wir annehmen, dass Russell und Smith die Bakterien nicht finden und unschädlich machen können?«

»Ja.«

»Die Shewanella-Bakterien vermehren sich rasch; sie leiten das Virus weiter und würden es über das Stromnetz in ganz New York City verbreiten. Die New Yorker U-Bahn hat über fünfhundert Meilen Schiene und an Wochentagen fünf Millionen Fahrgäste. Sobald die Bakterien die Viren in der Luft verbreiten, sind diese fünf Millionen ihnen ausgesetzt.«

»Also eine Grippepandemie. Überlebensrate?«

»Wir glauben, dass es sich um eine Mutation des Vogelgrippe-Erregers handelt. Bei der herkömmlichen Vogelgrippe liegt die Sterberate bei fünfzig Prozent. Bei dieser Form wären es weit über neunzig Prozent. Es gibt kein Gegenmittel, keine Impfung.«

Castilla stand auf und begann, im Raum auf und ab zu gehen. Klein konnte sich vorstellen, was in dem Mann vorging. Er hatte selbst Mühe, ruhig darüber zu sprechen.

»Und wenn wir die Stromschiene in den betroffenen Stationen abschalten? Dann haben die Bakterien kein geschlossenes Transportsystem.«

»Ja, das würde die Ausbreitung sicher hemmen, aber die Bakterien können selbst Elektrizität erzeugen und über die Metallschiene weiterleiten, bis sie wieder auf einen stromführenden Abschnitt treffen.«

»Wie schnell geht das?«

Klein schüttelte den Kopf. »Angeblich können sie sich alle vierzig Minuten verdoppeln. Wie schnell es ohne äußere Stromquelle gehen würde, kann ich nicht sagen.«

»Die Maßnahme wäre natürlich sinnlos, wenn die Theorie falsch ist«, wandte Castilla ein.

»Stimmt. Die Theorie kann falsch sein. Aber wenn sie stimmt, dann wäre es das Beste, das ganze U-Bahn-System zu stoppen.«

Castilla blieb abrupt stehen. »Das ist nicht so einfach. Man müsste sicherstellen, dass Tausende Fahrgäste in der U-Bahn bleiben und ruhig abwarten, bis es weitergeht. Und das NYPD würde es natürlich auch mitbekommen und zwangsläufig an den Maulwurf weiterleiten. Und Dattar würde erst recht entkommen.«

»Daran hab ich auch gedacht. Das NYPD hat regelmäßig mit dem Rail Control Center zu tun«, räumte Klein ein.

»Ich denke, wir gehen das Risiko ein und sperren die betreffende Station. Das wird kein allzu großes Aufsehen erregen, und wenn es nur für kurze Zeit ist, könnten wir leichter sicherstellen, dass die Passagiere ruhig auf ihren Plätzen bleiben. Es soll gerade lange genug sein, dass Smith seine Theorie überprüfen kann.«

Klein nickte. »Einverstanden.«

»Ich gebe Smith eine halbe Stunde. Reicht das, um die Station zu checken?«

»Ich denke schon. Zu dieser späten Stunde fahren die Züge im Fünfzehn- bis Zwanzig-Minuten-Takt. Wir könnten ihm ein bisschen mehr Zeit verschaffen, wenn wir die Station im richtigen Moment schließen. Könntest du zusätzlich den Strom in der Umgebung der Station abschalten?«

Castilla überlegte einen Augenblick. »Wahrscheinlich. Warum?«

»Aus zwei Gründen. Die Signale werden über einen anderen Stromkreis betrieben als die Schienen, und Smith will, dass es dort unten dunkel ist. Außerdem haben manche Stationen Kameras. Die Hälfte davon funktioniert zwar sowieso nicht, aber keiner weiß, welche das sind. Ich will nicht, dass Smith und Russell aufgenommen werden. Sonst bekommt womöglich noch ein Cop Wind davon und greift ein.«

»Okay. Und wenn sich herausstellt, dass es sich bereits ausgebreitet hat? Was dann? Sollen wir den Leuten sagen, sie sollen das Licht abdrehen und keine Geräte einschalten, bis wir die Erreger vernichtet haben? Dann lieber gleich ein totaler Blackout. Wir schalten ganz New York City ab. Kein Strom mehr. Nirgends.«

Klein nickte. »Darauf komme ich vielleicht zurück. Die Bakterien verdoppeln sich unter idealen Bedingungen alle vierzig Minuten, aber wenn Smith rechtzeitig dort ist, könnte er die Ausbreitung stoppen.«

Castilla setzte sich an den Tisch. »Okay, wir fangen langsam an. Zuerst schließen wir eine Station für eine halbe Stunde, damit Smith seinen Verdacht überprüfen kann. Wenn er die Bakterien findet, greift er ein, und wir haben’s geschafft. Wenn nicht, schalten wir die ganze Stadt ab. Was braucht er, um das Material zu vernichten? Chlor? Alkohol?«

Klein atmete langsam ein. Castilla hob resignierend die Hände.

»Okay, alles klar. Wenn du mich so ansiehst, weiß ich, dass du noch mehr schlechte Nachrichten hast.«

»Ja, tut mir leid. Shewanella kann einen Biofilm bilden, der sich mit den herkömmlichen Mitteln nicht mehr abtöten lässt. Hitze kann die einzelnen Bakterien vernichten, aber wenn sie einmal einen Biofilm gebildet haben, sind sie immun. Man müsste sie regelrecht abschaben. Und das ist das Problem. Sollten sie sich ausbreiten, können wir unmöglich fünfhundert Meilen Biofilm von den Schienen kratzen.«

Castilla eilte zum Telefon. »Okay, wir starten sofort.«

Kapitel fünfundvierzig

Smith suchte wieder einen Drugstore auf, wenn auch nicht denselben wie beim letzten Mal, als er Verbandszeug besorgt hatte. Diesmal brauchte er Taschenlampen, Batterien und Gummihandschuhe für Randi und sich. Randi war in einer anderen Abteilung unterwegs und kaufte Wasserflaschen und Aspirin. Sie trafen sich in der Mitte des Geschäfts.

Im harschen Licht des Drugstores sah Randi noch schlechter aus. Ihr blasses Gesicht glänzte vom Schweiß, die Lippen waren rissig, die strähnigen Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Trotz ihres schlechten Zustands hatte sie es sich nicht nehmen lassen mitzukommen, und Smith versuchte erst gar nicht, sie daran zu hindern.

»Wofür ist das Klebeband?«, fragte sie und zeigte in seinen Einkaufskorb.

»Wir kleben uns die Lampen an die Hüfte, damit wir die Hände frei haben.«

Sie nickte. »Kann uns Klein noch ein paar Waffen besorgen?«

Smith zuckte die Achseln. »Vielleicht, aber darauf können wir nicht warten. Mit jeder Minute, die vergeht, breiten sich die Bakterien weiter aus.«

»Falls wir mit unserer Annahme richtigliegen.«

»Genau. Und fast hoffe ich es, weil wir sonst wieder völlig im Dunkeln tappen.« Sie ging zur Kasse, und er folgte ihr.

»Wir irren uns nicht, das spüre ich.«

Er schwieg. Der Mann an der Kasse schien Randis Gesundheitszustand nicht zu bemerken; vielleicht sah er aber auch in der Spätschicht oft Leute, die nicht gut aussahen und Aspirin kauften. Sie verließen das Geschäft und stiegen in ihren Mietwagen ein.

Zehn Minuten später hielt Randi bei der U-Bahn-Station in der 181. Straße an und stellte den Motor ab.

»Klein hat erreicht, dass der Strom für eine halbe Stunde abgeschaltet wird«, erklärte Smith. »Mehr Zeit haben wir nicht.« Er trug seine kugelsichere Weste – Randi hatte jedoch keine.

»Wir machen es anders: Nimm du die Weste, ich nehme das Gewehr.«

Randi schüttelte den Kopf. »Du bist der Experte, wenn’s darum geht, die Bakterien unschädlich zu machen. Ich bin nur der Gehilfe.«

»So seh ich das nicht.«

»Solltest du aber. Wir brauchen hier vor allem dein Wissen und deine Erfahrung. Meine nicht so sehr.«

»Ich mach dir einen Vorschlag: Wenn es so weit ist, gehst du vor. Du ziehst das Feuer auf dich, während ich mich um die Schiene kümmere. Dafür brauchst du die Weste.«

Sie streckte die Hand aus. »Okay, her damit.«

Sie öffneten ihre Türen und stiegen aus. Smith schlüpfte aus der Weste und gab sie ihr. In diesem Augenblick tauchte ein Schatten zwischen zwei Häusern auf. Es war Howell.

»Ihr macht einen Spaziergang?«, fragte er.

Smith klopfte ihm auf die Schulter. »Freut mich, dich zu sehen. Hat Klein dir alles erzählt?«

Howell nickte. »Die ganzen schmutzigen Details. Wo ist Beckmann?«

»In FBI-Gewahrsam.«

»Eine Schande«, sagte Howell. »Also, wie sieht der Plan aus?«

Smith wandte sich der U-Bahn-Haltestelle zu. »Die nächste Station ist die an der 191. Straße. Wir gehen hier rein, bis zum Bahnsteig in der 191.«

»U-Bahn-Wandern.«

Randi nickte. »Immer noch besser als sterben.«

»Auf jeden Fall«, räumte Howell ein. Er zeigte ihnen sein Scharfschützengewehr. »Ich bin bewaffnet und hab den Finger jederzeit am Abzug. Nach euch.«

Bevor Smith zur Station ging, fiel ihm ein dunkelhäutiger Mann Anfang dreißig mit langen Rastazöpfen auf. Er hatte eine Gitarrentasche wie einen Rucksack geschultert und kam direkt auf Smith und Randi zu.

»Schöne Nacht für eine kleine Rattenjagd. Ein Eilpaket von Mr. Klein.« Er nahm die Gitarrentasche von der Schulter, und Smith nahm sie entgegen. Fast hätte er sie fallen lassen, so überrascht war er von ihrem Gewicht.

»Ziemlich schwer für eine Gitarre«, bemerkte Smith.

Der Mann lächelte. »Mag sein, aber dafür ist es die beste. Viel Glück.« Er nickte Randi und Howell zu und schlenderte weiter.

»Was ist drin?«, fragte Howell.

»Meine Waffen, nehme ich an. Ich wollte eine AK-47, außerdem zwei Berettas und ein paar Tränengasgranaten, für alle Fälle.«

Howell nickte. »Natürlich. Ich würde übrigens einen Zangenangriff vorschlagen. Ich komme von der Station Dyckman Street, du von hier. Du treibst sie mir zu, und ich warte auf dem Bahnsteig auf sie.«

»Gut. Kannst du in zwanzig Minuten dort sein?«

»Kein Problem.«

»Zuerst werden die Straßenlaternen dunkel. Das betrifft aber nicht die Stromschiene – die wird über ein anderes System versorgt. Ich warte, bis du auf deinem Posten bist, und gebe dann das Signal, den Strom in der dritten Schiene abzuschalten. Alles Gute«, fügte Smith hinzu. Howell lief los, und nach wenigen Augenblicken wurden die Straßenlaternen dunkel. Smith blickte auf die Uhr. Nach zwanzig Minuten schickte er eine Nachricht an Klein.

»Dreißig Minuten.« Er sprang die Stufen hinunter.

Smith war überrascht von der totalen Dunkelheit auf der Straße und in der U-Bahn. Er wich einer Frau aus, die die Treppe heraufkam, und murmelte eine Entschuldigung, die sie wahrscheinlich gar nicht hörte. Zwei weitere Leute trotteten mit missmutigen Gesichtern die Treppe herauf. Ein junger Mann in Skaterhose, T-Shirt und einem Rucksack mit seinem Skateboard winkte ihm zu.

»Das Licht ist aus. Ich glaub nicht, dass die U-Bahn kommt.«

»Sie haben recht – aber ich bin von der MTA. Warten viele Leute?«

»Nö. Nur ich, die zwei da und die Lady.«

»Gut. Ich hoffe, Sie haben’s nicht zu weit nach Hause.«

»Kein Problem, ich hab ja das Board.«

Smith trat zu Randi, die bereits unten wartete.

»Die New Yorker sind schon ein zähes Völkchen, oder?«, sagte er.

»Stimmt, das sind sie.« Sie ging zum Drehkreuz und sprang drüber. Smith folgte ihr und schaltete die Taschenlampe an seinem Gürtel ein. Sie war nach vorne gerichtet und spendete genug Licht, um ihnen den Weg zu weisen. Der Bahnsteig war leer.

»Ich nehme noch schnell die AK-47 aus der Gitarrentasche.« Smith nahm die Tasche vorsichtig von der Schulter und öffnete den Reißverschluss zur Hälfte. Drinnen spürte er das Metall einer Waffe. Er zog die AK-47 heraus, griff noch einmal hinein und fand eine Pistole, die er in den Hosenbund steckte. Er suchte weiter und stieß auf einen kleinen Nylonbeutel, der sich mit seinen Trageriemen als Rucksack entpuppte. Smith strich mit den Fingern darüber und fand die Öffnung; er zog sie weiter auf, um festzustellen, was drinnen war. Er ertastete eine Gasmaske und lächelte, als er eine zweite fand. Schließlich steckte er die Tränengasgranaten in den kleinen Rucksack und schulterte ihn. Als sie auf die Schienen hinuntersprangen, spritzte Wasser hoch.

»Im Wasser kommen wir nicht so schnell voran.«

»Wenn wir mehr Platz hätten, wären wir flexibler und müssten nicht geradewegs zu Dattar und seinen Leuten marschieren«, meinte Randi.

»Mir macht auch die Stromschiene Sorgen. Sie ist zwar größtenteils abgedeckt, aber es gibt auch freie Stellen. Wenn jemand auf die Idee kommt, den Strom wieder einzuschalten, wäre ich lieber nicht in der Nähe«, sagte Smith.

Er stapfte weiter, Randi hinter ihm. Der Tunnel roch nach Moder und Staub, wenn auch nicht so schlimm, wie er befürchtet hatte. Die Decke war aus Beton, die Wände gekachelt. Die Geräusche hallten von den Wänden wider, deshalb verhielten sie sich still.

Smith schätzte, dass sie fünfzehn Minuten bis zur Station brauchen würden. Das Wasser bremste sie etwas, doch sie kamen trotzdem gut voran. Smith spürte, dass der Dreck an den Schuhen zu saugen begann. Er trat auf etwas, das sich anfühlte wie ein kleines Tier.

Maus oder Ratte, dachte Smith.

Nach zehn Minuten erreichten sie eine Nische. Smith drehte die Hüfte so, dass der Lichtstrahl hineinleuchtete, doch da war nichts. Er winkte Randi weiter. Nach weiteren fünf Minuten glaubte er, weiter vorne etwas zu hören. Er blieb stehen und schaltete die Lampe aus; Randi ebenso. Smith stand still da und wartete. Ein leises Plätschern, diesmal noch näher, verursachte ihm eine Gänsehaut und trieb seinen Puls in die Höhe. Jemand oder etwas befand sich mit ihnen im Tunnel.

Kapitel sechsundvierzig

Dattar, Khalil, Manhar und Rajid hatten gerade drei Schritte Richtung Ausgang gemacht, als die Lichter ausgingen.

Die Dunkelheit schockte Manhar; einen Moment lang glaubte er, die Welt ginge unter. Er hörte leise Geräusche und einen Fluch von Khalil.

»Was bedeutet das? Haben sie die Schiene wieder ausgeschaltet?«

»Die Beleuchtung hängt an einem anderen System.« Rajids Stimme ertönte rechts von Manhar. »Das ist nicht nur die Station.«

»Habt ihr eine Taschenlampe?« Dattars schroffe Stimme hallte Manhar in den Ohren. Er glaubte, ein leises Plätschern hinter sich zu hören, und es lief ihm eiskalt über den Rücken. Ein paar Ratten sprangen ins Wasser.

»In der Kühlbox ist eine. Ich hole sie.« Manhar hörte Rajid zum Mülleimer gehen. Es war unmöglich, sich in dieser völligen Dunkelheit zu orientieren. Einen Moment lang hörten sie nur das stetige Tropfen des Wassers, dann einen dumpfen Knall, gefolgt von einem Fluch, diesmal von Rajid.

»Was ist?« Dattars Stimme kam aus der Dunkelheit.

»Ich bin gegen die verdammte Kühlbox gestoßen.«

Hoffentlich hast du dir den Fuß gebrochen, dachte Manhar.

Er hörte scharrende Geräusche, ehe ein Licht anging. Rajid richtete den Strahl der Taschenlampe auf Khalil, Dattar und Manhar.

»Wo ist sie?«, fragte Dattar.

Rajid suchte die Umgebung mit der Taschenlampe ab. Rebecca Nolan war weg.

»Sie hat mein Geld!«, schrie Dattar. Manhar konnte Rajids Gesicht nicht sehen, doch er hörte ihn verärgert brummen.

»Sie muss im Tunnel sein. Khalil, kann es sein, dass sie an dir vorbei die Treppe hochgelaufen ist?«

»Sicher nicht«, tönte Khalils Stimme von der Treppe her.

»Holt sie zurück. Sofort. Sie hat mein Geld«, befahl Dattar. »Manhar, los, in den Tunnel.« Manhar suchte fieberhaft nach einem Grund, um nicht zurück in den Tunnel zu müssen.

»Wir wissen nicht, wohin sie gelaufen ist. Wir müssten in beiden Richtungen suchen. Mit Taschenlampen.«

»Sie ist da drin in der Dunkelheit – und wenn sie das kann, kannst du es auch.« Dattars Stimme klang schroff. »Rajid, gib ihm die Taschenlampe. Khalil, geh mit ihm. Holt sie zurück.« Manhar trat zu Rajid, der ihm widerwillig die Taschenlampe gab.

»Wie lange dauert es, bis die Bakterien den Tunnel verseuchen?«, fragte Manhar.

»Vierzig Minuten, wenn die Schiene ausgeschaltet ist; weniger, wenn Strom fließt.«

»Was verbreiten sie?«

»Ein mutiertes Vogelgrippevirus.«

»Kann das jemand überleben?«, fragte Manhar.

»Vielleicht drei Prozent. Siebenundneunzig Prozent werden sterben. Wenn du dich ansteckst, brauchst du nicht mehr ins Krankenhaus zu gehen. Dort können sie dir auch nicht helfen. Die Zeit wird zeigen, ob du überlebst oder nicht.«

»Los! Worauf wartest du!«, rief Dattar.

»Ich brauche eine Waffe.«

»Ich will sie lebend, du Idiot«, erwiderte Dattar.

»Gib mir dein Messer. Ich töte sie nicht.«

Dattar knurrte verärgert, hielt ihm aber sein Messer und eine Pistole hin. Manhar nahm beides an sich, ebenso Rajids Taschenlampe. Diese Feiglinge, dachte Manhar. Sie trauen sich nicht in den Tunnel, um ihre Drecksarbeit zu erledigen.

Khalil trat zu ihm. »Gehen wir.« Er drehte sich zu Dattar um. »Du wartest hier. Wenn im Tunnel irgendwas passiert, kommt ihr nach und helft uns.«

Dattar wedelte mit einer zweiten Pistole in der Luft. »Ich gehe nicht ohne die Frau weg. Das ist doch wohl klar.«

Khalil brummte nur und knipste ein Stabfeuerzeug an. Die Flamme flackerte. Ein lächerlich schwaches Licht, dachte Manhar, aber Khalil war ein Meister der Jagd, der wahrscheinlich nicht mehr brauchte, um sein Opfer zu finden. Manhar sprang auf die Schienen hinunter, und das Wasser spritzte hoch. Er richtete die Taschenlampe nach links, wo sie den Toten abgelegt hatten, und sah nichts. Er schwenkte sie nach rechts, doch auch hier war nichts zu erkennen.

»Wir gehen beide nach links«, entschied Khalil. »Dort ist sie hin.«

»Woher weißt du das?«

Khalil deutete auf die Bahnsteigkante. In dem schwachen Licht waren ein paar rote Tropfen zu erkennen.

»Ah, du hast recht. Ich hatte vergessen, dass sie blutet.«

Khalil sah ihn spöttisch an. »Du gehst voraus«, befahl er.

Das gefiel Manhar gar nicht; es war kein gutes Gefühl, Khalil mit einer Pistole in der Hand hinter sich zu haben.

»Gehen wir nebeneinander«, erwiderte er.

Khalil schüttelte den Kopf. »Ich gehe nicht in die Nähe der Stromschiene. Wer weiß, wann sie sie wieder einschalten.«

»Dann geh ich auf dieser Seite.«

»Wie du willst.«

Sie setzten sich in Bewegung. Manhar gab sich keine Mühe, möglichst leise durch das Wasser zu stapfen. Sollte sie ihn ruhig hören, dachte er. Im Gehen schwenkte er die Taschenlampe hin und her. Von der Frau war nichts zu sehen und zu hören. Sie erreichten den Toten, doch Khalil sah nicht hin. Nach einigen Schritten blieb Khalil stehen. Er hob eine Hand, und Manhar rührte sich nicht vom Fleck. Von irgendwo vor ihnen kam ein leises Plätschern. Nur kurz, dann war es wieder still.

Khalil trat nach links, dicht zur Wand.

Kapitel siebenundvierzig

Smith und Randi marschierten unbeirrt weiter. Sie tippte ihm auf die Schulter.

»Ich geh vorne«, erinnerte sie ihn. »Wenn sie schießen, musst du hinter mir sein – so war’s ausgemacht.«

Smith ließ sie vorgehen und folgte ihr. Sie kamen in regelmäßigen Abständen an Nischen vorbei, in denen eine Metalltreppe nach oben führte. Die Wände waren mit Graffiti bedeckt. Randi verlangsamte ihre Schritte vor jedem Ausgang, um sich zu vergewissern, dass ihnen niemand auflauerte.

Nach einer Weile beschlich Smith das unangenehme Gefühl, dass da jemand vor ihnen war. Er legte Randi die Hand auf die Schulter, und sie blieb stehen. Er beugte sich zu ihr und flüsterte ihr ins Ohr.

»Da ist jemand.«

Er spürte, wie sie nickte. Sie drehte den Kopf und flüsterte ihm ihrerseits ins Ohr. »Wir feuern und versuchen, die nächste Nische zu erreichen.«

»Okay, gib mir ein Zeichen – ich mache Licht.« Er trat dicht an ihre linke Seite und bereitete sich darauf vor, die Taschenlampe anzuknipsen.

»Eins«, flüsterte sie. »Zwei. Drei.«

Er schaltete die Lampe ein, und Randi feuerte mit ihrer MP. Er spürte ihren Körper vom Rückstoß der Waffe vibrieren, und die Feuerstöße dröhnten ihm in den Ohren. Die Taschenlampe warf ein graues Licht in den Tunnel, der vom Lärm der Schüsse widerhallte. Etwa fünfzig Meter vor ihnen sah Smith zwei Männer stehen.

Augenblicke später schossen sie zurück. Smith sah nur von einem der beiden Mündungsfeuer aufflammen. Die Kugeln schlugen direkt neben Randi in die Wand ein. Sie stöhnte, als ihr Bruchstücke ins Gesicht flogen. Er schaltete die Taschenlampe aus und schob sie in eine Nische zur Rechten. Eine Kugel pfiff an seinem Ohr vorbei.

»Wie viele hast du gesehen?«, fragte Randi.

»Zwei. Aber nur der Rechte hat geschossen. Machen wir so weiter: Eine Feuersalve – und wieder ein Stück vorrücken. Lauf diesmal nach links und geh in der nächsten Nische in Deckung.«

Randi nickte. »Eins, zwei, drei.« Sie trat in den Tunnel zurück und feuerte im Laufen. Smith schaltete die Taschenlampe nicht wieder ein, blieb jedoch an ihrer Seite und feuerte im Halbautomatik-Modus, um Munition zu sparen. Die Antwort kam rasch, doch die Kugeln pfiffen rechts vorbei. Randi rannte weiter, und Smith folgte ihr und betete, dass ihn keine Kugel in die Brust traf. Er hielt Ausschau nach einer Nische, sah jedoch keine mehr.

»Eins, zwei …« Randi ließ nicht locker, und Smith ebenso wenig. Sie lief wieder nach rechts. Diesmal sah Smith kein Gegenfeuer. Sie schossen und rannten, und Smith seufzte erleichtert, als er im Licht des Mündungsfeuers eine Seitennische erblickte, in der sie Deckung fanden. Als sie nach einigen Sekunden in den Tunnel zurückkehren wollten, glaubte Smith, eine Bewegung aus den Tiefen der Nische zu sehen. Er hielt Randi am Arm zurück, drückte sich mit dem Rücken an die Wand und schob sich langsam vorwärts. Dann trat er blitzschnell vor und knipste die Taschenlampe an. Sein Gewehrlauf zeigte auf Rebecca Nolans Gesicht.

»Nicht schießen, ich bin’s«, sagte sie.

Smith schluckte, von unendlicher Erleichterung ergriffen.

Sie trat zu ihm und schlang die Arme um seine Taille. Er legte den Arm um ihren Hals, spürte ihre Schläfe an seinen Lippen und küsste sie. Sie drückte sich an ihn, und er spürte, wie sie zitterte; sie hatte bisher nie Angst gezeigt. Die Situation musste wirklich dramatisch sein.

»Wie viele sind es?«, fragte er.

»Vier. Und noch eine Gruppe oben.«

»Ich bin Randi Russell. Sind sie alle bewaffnet?« Randis Stimme war nur ein leises Flüstern in der Dunkelheit.

»Wahrscheinlich, ja. Khalil und Dattar sicher. Von den beiden anderen weiß ich es nicht.«

»Haben sie dich verletzt?«, fragte Smith. Sie schwieg. Zorn stieg in ihm hoch, und sein Gesicht fühlte sich plötzlich heiß an.

»Ich lebe«, sagte sie. »Und es ist noch alles dran.« Sie klang schon wieder etwas mehr, wie er sie kannte, doch sie ließ ihn trotzdem nicht los.

»Hat er sein Geld zurück?«, fragte Randi.

»Noch nicht. Sie wollten zuerst ihren Angriff starten.«

»Erzählen Sie uns alles«, forderte Randi sie auf. »Aber schnell, wir haben nicht viel Zeit.«

Rebecca berichtete in Kürze, was vorgefallen war, und Smith war gleichzeitig erleichtert und bestürzt, dass seine Annahme richtig war.

»Wie viel Zeit haben wir noch?«, fragte Randi. Smith drückte auf den Knopf für die Zifferblattbeleuchtung seiner Uhr.

»Sieben Minuten.«

»Was passiert dann?«, fragte Rebecca.

»Die Stromschiene wird wieder eingeschaltet.«

»Weißt du, wie viele solche Nischen es bis zum Bahnsteig noch gibt?«, fragte Smith.

»Nur eine. Und da liegt eine Leiche drin.« Rebeccas Stimme brach.

»Wer ist es?«, fragte Randi.

»Ein Mitarbeiter der MTA. Er ist mitten reingeplatzt.«

»Bereit?«, fragte Randi.

»Wir gehen weiter. Du bleibst hier. Wenn du glaubst, dass es sicher ist, lauf in die andere Richtung.« Smith griff in seine Jacke und zog die Beretta heraus. »Nimm die hier. Das Magazin ist voll, und sie hat ein Laservisier. Weißt du, wie man damit umgeht?«

»Es wird schon gehen.«

»Und das auch.« Er reichte ihr sein Handy. »Sobald du ein Signal hast, ruf den Anacostia Yacht Club aus dem Telefonbuch an. Sag dem Mann, der sich meldet, Smiths Annahme war richtig. Sag ihm, Dattar ist hier, und er soll die Station von der Polizei umstellen lassen. Sie sollen aber unter keinen Umständen ohne Schutzmaske runterkommen.«

»Wie weit haben Sie die Bakterien auf die Stromschiene aufgetragen?«, fragte Randi.

»Mindestens sechs Meter. Ungefähr dreißig Meter von hier. Einer von Dattars Leuten glaubt aber, dass ein Teil der Bakterien schon abgestorben ist.«

»Wir müssen los«, drängte Randi. »Eins.« Smith spürte Rebeccas Hände an seinem Gesicht. Eine war warm, die andere hielt die Pistole; das Metall fühlte sich kalt auf der Haut an. Sie neigte seinen Kopf zu ihr und küsste ihn.

»Zwei«, sagte Randi.

»Bitte, pass auf dich auf«, flüsterte Rebecca.

»Drei.« Randi trat in den Tunnel, Smith dicht hinter ihr.

Sie feuerten und rannten ein Stück, bis Smith den Arm ausstreckte und ihr auf den Rücken tippte. Als Randi stehen blieb, duckte er sich und zog sie ebenfalls hinunter.

»Sie schießen nicht zurück. Das gefällt mir nicht«, sagte Smith.

»Mir auch nicht. Die haben irgendwas vor.«

»Aber was?«

»Keine Ahnung.«

»Dann gehen wir weiter«, entschied Smith.

»Eins, zwei, drei.«

Smith und Randi starteten erneut. Sie mussten ungefähr den halben Weg bis zur nächsten Nische zurückgelegt haben, als drei Mündungsblitze vor ihnen aufflammten. Smith hörte Randi stöhnen. Sie taumelte zurück, und er fasste sie mit dem linken Arm um die Taille, während er mit der rechten Hand weiter feuerte. Er ließ sich auf ein Knie nieder, zog sie ebenfalls hinunter und spürte Steinsplitter herabhageln. Links vorne sah er das Mündungsfeuer eines weiteren Schützen aufblitzen, der die Terroristen von der anderen Seite aufs Korn nahm. Howell. Er hörte einen Schrei, als eine von Howells Kugeln ihr Ziel traf. Randi löste sich aus seinem Arm und rappelte sich auf.

»Zurück«, sagte er. »Ziel nach rechts, nicht nach links – das ist Howell.« Er feuerte eine Kugel nach der andern ab, während er tief geduckt zurückwich. Randi hielt sich links hinter ihm und feuerte ebenfalls. Sie schafften es in die Nische, in der sich Rebecca versteckt hatte. Sie war weg.

»Bist du getroffen?«

»Ja – in die Weste. Tut verdammt weh. Hab für einen Moment keine Luft mehr bekommen.« In diesem Augenblick hörte er ein markantes Zischen. Der Strom in der dritten Schiene begann zu fließen. Er blickte auf die Uhr.

»Die Zeit ist um.«

Kapitel achtundvierzig

Dattar hörte die Stromschiene zum Leben erwachen und wich hinter eine Wand zurück, die von der Treppe vorragte. Khalil, Manhar, Rajid und zwei weitere Männer – einer aus einer Wunde an der Schulter blutend – hockten in der Nische. Er hätte gern weiter gefeuert, doch der Feind von rechts, der die beiden zur Linken unterstützte, zwang sie, in Deckung zu gehen.

»Die Schiene ist wieder eingeschaltet«, sagte Rajid. »Gehen wir.«

Dattar konnte das Gesicht des Mannes im Dunkeln kaum erkennen, doch es war klar, dass Rajid von ihm erwartete, dass er zustimmte.

»Was glaubst du, wer da durch den Tunnel kriecht und auf uns schießt? Das ist Smith!«

»Das kannst du nicht wissen«, erwiderte Rajid.

»Ich habe einen Moment lang sein Gesicht gesehen. Ich glaube, es war Smith«, warf Khalil ein.

»Wenn er hier ist, weiß er von den Bakterien. Er wird den Plan durchkreuzen.«

»Wir müssen weg.«

»Nicht ohne mein Geld. Wir holen uns Nolan.«

»Vergiss das Geld! Es ist weg. Die Stromschiene ist eingeschaltet, verstehst du nicht? Die Bakterien werden sich schnell vermehren. Bald hast du zehnmal mehr, als sie dir gestohlen hat. Wir müssen hier raus. Sofort.«

Dattar glaubte, nicht recht zu hören. »Das Geld vergessen? Bist du verrückt? Smith ist Mikrobiologe. Er weiß, wie man die Bakterien unschädlich machen kann. Der Plan wird scheitern, und ich stehe ohne Geld da.«

»Was nutzt dir Geld, wenn du tot bist?«, erwiderte Rajid.

»Was wäre das für ein Leben ohne Geld?«, schoss Dattar zurück. »Ich muss es Amir zurückzahlen, hast du das vergessen? Ich bin ein Gejagter. Und du auch. Hast du eine Ahnung, wie aufwendig es ist, unterzutauchen?«

»Stimmt es, was sie über die Saphirmine und das Energieunternehmen gesagt hat?« Es war Khalil, der die Frage stellte, und Dattar überlegte angestrengt, was er ihm antworten sollte. Schließlich entschied er sich für die Wahrheit. Wenn er Khalil sagte, dass er Nolan brauchte, um seine Schulden zu bezahlen, vielleicht half er ihm dann, sie zurückzuholen.

»Ja. Die Mine ist ausgebeutet, und der Leiter des Unternehmens ist tot.«

»Ich bleibe«, entschied Khalil. Dattar spürte Khalils Pistole am Kopf. »Ich will mein Geld.« Dattar schlug die Waffe beiseite.

»Du kriegst dein Geld.«

Die beiden Angehörigen seiner Truppe verfolgten den Wortwechsel schweigend, und einen Moment lang fürchtete Dattar, die Selbstmordkapseln hätten bereits ihre Wirkung getan, doch im nächsten Augenblick bewegte sich einer der beiden Männer.

»Wir müssen diesen Bahnsteig unter Kontrolle halten, wenn wir sie finden wollen«, sagte Khalil. »Sie ist im Tunnel.«

»Rajid?«, fragte Dattar. »Bleibst du?«

Rajids Uhr leuchtete auf, als er einen Blick darauf warf. »Wir haben noch zwanzig Minuten, keine Minute mehr. Dann ist die ganze Station verseucht.«

»Mit wem haben wir’s zu tun? Was glaubst du?«, fragte Khalil.

»Auf jeden Fall Smith, wahrscheinlich auch Howell. Wer der Dritte ist, weiß ich nicht. Ich muss kurz hinauf, um zu telefonieren.«

»Wo ist die Polizei?«, fragte Manhar.

»Das will ich herausfinden. Bleibt hier.« Dattar spürte Khalils Hand um seinen Arm.

»Wenn du abhaust, finde ich dich.«

Dattar schüttelte ihn ab. »Ich gehe nirgendwohin ohne mein Geld.«

Khalil ließ ihn los, und Dattar rannte die Treppe hinauf. Die Luft oben fühlte sich frisch und kühl an, nach der muffigen Feuchtigkeit in der U-Bahn. Dattar wählte eine Nummer, und sein Informant meldete sich.

»Ich werde in der U-Bahn-Station angegriffen. Drei Leute. Warum kommt die Polizei nicht?«

»Wovon redest du? Ich habe nichts davon gehört.«

»Wofür bezahle ich dich eigentlich, wenn du nicht einmal den einfachsten Job hinkriegst? Ich werde angegriffen. Zwei von ihnen sind wahrscheinlich Smith und Howell. Willst du mir erzählen, die CIA weiß nichts davon? Ich dachte, du hast Kontakte zur New Yorker Polizei und zum FBI.«

»Hab ich auch. Wenn Smith im Tunnel wäre, wüsste ich davon.«

»Ich sage dir, er ist da. Ruf sofort deinen Kontaktmann im NYPD an. Sag ihm, er soll ein paar Leute herschicken, sofort. Erzähl ihm irgendeine Geschichte, dass sich die drei der Festnahme entziehen, dass sie gefährlich sind und unschädlich gemacht werden müssen. Es ist mir egal, was du sagst, aber mach schnell!«

»Okay, ich spreche mit ihm und ruf dich zurück.«

Zehn Minuten später klingelte Dattars Handy.

»Mein Kontaktmann weiß auch nichts davon …«

»Er lügt!«

»Warte! Ich bin noch nicht fertig. Er hat sich umgehört. Anscheinend hat die Polizei eine Anweisung von oben bekommen, nicht einzugreifen.« Dattar hätte am liebsten durch das Telefon gegriffen und den Mann erwürgt.

»Du musst etwas unternehmen! Wir halten sie in Schach, bis die Polizei kommt, dann ziehen wir uns zurück, während sie festgenommen werden. Der Tunnel muss frei sein, damit ich Nolan finde.«

»Ich kann nichts unternehmen. Die Anweisung kommt von höchsten Regierungskreisen, ich weiß auch nicht, von wem.«

»Du lügst! Du bist bei der CIA. Deine Organisation hat die Macht, die Anweisung zu umgehen. Tu es!«

»Das würde ich gern, aber ich kann nicht. Die Anweisung muss von ganz oben kommen. Weißt du, was das bedeutet? Aus dem Weißen Haus oder zumindest einem Ministerium. Dagegen kann ich nichts tun.«

»Du musst, oder du wirst sterben! Wenn ich nämlich mein Geld nicht zurückbekomme und in zwanzig Minuten aus dieser Hölle rauskomme, mach ich dich fertig.«

»Ich komme selbst. Ich bin in der Nähe und bringe Verstärkung mit. Wir machen es schnell, bevor die ganze U-Bahn verseucht ist. Wir fangen Nolan und bringen sie dir später.«

»Wie lange braucht ihr?«

»Höchstens zehn Minuten.«

Dattar schaltete das Handy aus und rannte die Treppe hinunter. Er eilte durch die Dunkelheit zu der Stelle, wo er Khalil und die anderen verlassen hatte.

»Und?«, fragte Khalil.

»Wir kriegen Verstärkung. Mein Kontaktmann in der CIA kommt selbst her. Tut sich etwas?«

»Nichts. Aber sie könnten ganz in der Nähe sein, ohne dass ich es in der Dunkelheit merke.«

Dattar erklärte ihnen den Plan.

»Das ist keine gute Idee. Wenn die Polizei kommt, werden dich einige erkennen. Das bedeutet, wir müssen sofort weg hier. Und auch wenn sie den Bahnsteig sichern, hätten wir nicht mehr genug Zeit, um Nolan zu erwischen, bevor sich die Bakterien ausbreiten.«

»Mein Kontaktmann bringt sie mir. Wir verschwinden auf jeden Fall, bevor die zwanzig Minuten um sind. Einverstanden?«

»Okay.« Khalil klang immer noch mürrisch. Dattar hörte einen seiner Leute stöhnen und mit einem dumpfen Geräusch umkippen.

»Er ist tot«, sagte Rajid.

»Na toll.« Khalil klang frustriert. »Warum zum Teufel gibst du diesen Männern Selbstmordpillen?«

»Tote können mich nicht verraten.«

»Aber kämpfen können sie auch nicht.«

Einen Augenblick lang schwieg Dattar.

»Rajid – Zeit?«

»Zwölf Minuten.«

Von der Treppe hörten sie das Hämmern von Schritten.

»Dattar, ich bin’s.«

»Gerade noch rechtzeitig«, sagte Dattar.

Kapitel neunundvierzig

»Wir dürfen nicht lockerlassen«, sagte Randi.

»Du hast recht, aber ich mach mir Sorgen wegen Howell. Ich will nicht, dass ihn eine verirrte Kugel trifft.«

»Wir setzen zuerst das Tränengas ein. Es erzeugt auch schwarzen Rauch. Dann feuern wir in die Richtung des Bahnsteigs, aber nicht auf die linke Wand, wo er sich zuletzt aufgehalten hat.«

Smith nahm den Rucksack ab und holte die Tränengasgranaten und die beiden Gasmasken hervor.

»Setz die auf.« Er gab Randi eine Maske, legte die andere selbst an und nahm auch die letzte Pistole heraus. Er stellte den Rucksack zur Seite und wog die Granate in der Hand. »Howell wird das gar nicht gefallen«, sagte er. »Er hat keine Maske. Alles klar? Eins, zwei, drei.« Er zog den Stift heraus, trat mitten in den Tunnel und warf die Granate so weit er konnte. Sie landete klappernd auf den Schienen und gab ein Zischen von sich. Er zog den Stift der zweiten Granate, warf sie ebenfalls und schaltete die Taschenlampe ein.

Rauch stieg aus den Granaten auf und breitete sich als schwarze Wolke aus. Smith rannte los, das Gewehr nach rechts gerichtet. Er eröffnete das Feuer, und Randi folgte ihm mit ihrer Uzi-MP. Sie waren durch den Qualm zwar geschützt, sahen jedoch auch selbst nicht, wohin sie schossen. Ein Glücksschuss der Gegenseite, und er war ein toter Mann.

Sie liefen weiter und näherten sich dem Bereich, in dem Rebecca die Bakterien auf die Stromschiene aufgetragen hatte. Smith hielt mit der Außenseite des linken Fußes Kontakt mit der U-Bahn-Schiene und nutzte sie zur Orientierung. Er erreichte den Anfang des Bereichs, in dem sich die Bakterien befinden sollten, und war froh über seine Maske. Schwer atmend sog er die Luft ein. Randi war in seiner Nähe und stürmte voraus. Wasser tropfte ihm eiskalt auf den Kopf, und er zuckte zusammen.

Im nächsten Augenblick wurde das Feuer scheinbar aus allen Richtungen erwidert. Smith warf sich auf den Boden, und Wasser schlug ihm ins Gesicht und durchnässte seine Kleider. Er kroch über die Schiene, hielt die Waffe hoch und feuerte. Ein Klicken sagte ihm, dass das Magazin leer war. Auch im halb automatischen Modus hatte er eine Menge Patronen verfeuert. Er drückte sich mit dem Rücken an die Wand des Bahnsteigs und tastete an seiner Taille nach frischer Munition.

Während er das Magazin einrasten ließ, merkte er, dass Randi ebenfalls nachladen musste; sie hatte aufgehört zu schießen. Von weiter vorne hallten weitere Schüsse durch den Tunnel: Das musste Howell sein, der relativ hoch feuerte, wofür Smith dankbar war. Das Tränengas brannte wie Feuer im Gesicht, was durch die Enge des Tunnels noch verstärkt wurde. Smiths Maske roch nach Gummi und abgestandener Luft, aber wenigstens blieb ihm das Brennen in den Augen und im Hals erspart. Er konnte nur erahnen, was Howell durchmachte. Die Chemikalien ließen die Augen so stark tränen, dass man kaum noch richtig zielen konnte. Smith folgte den Schienen tief geduckt. Er befand sich jetzt im Bereich der Bakterien und war auch aus diesem Grund dankbar für die Maske. Er musste den Erreger nicht einatmen.

Erneut eröffnete er das Feuer. Im Augenwinkel nahm er auch Randis Mündungsfeuer wahr und war erleichtert, dass ihr die Munition noch nicht ausgegangen war. Er selbst hatte sein letztes Magazin im Gewehr.

Plötzlich kamen vom Bahnsteig völlig überraschend Schüsse aus einer neuen Richtung. Die Zahl der Terroristen schien sich verdoppelt zu haben. Der Lärm im Tunnel wurde ohrenbetäubend. Smiths Herzschlag galoppierte, seine Ohren dröhnten. Der Rauch begann sich zu lichten, und Smith hätte gern noch eine Granate gehabt. Er konzentrierte sich auf die Mündungsblitze und feuerte eine Salve in diese Richtung. Plötzlich stieß Randi einen kurzen Schrei aus, und ihre Waffe fiel klappernd zu Boden. Sie stolperte gegen ihn.

»Ich bin getroffen. Rechter Arm.«

Smith wandte den Blick nicht von dem neuen Ziel. »Geh zurück in den Tunnel. Howell und ich machen hier weiter.«

»Auf keinen Fall. Hast du eine zweite Pistole?«

Smith gab noch zwei Schüsse ab. Noch zehn, dachte er.

»Ja. Im Schulterholster.«

»Hast du noch eine?«

»Nein, keine. Die andere habe ich Nolan gegeben.«

»Dann geh ich doch in den Tunnel. Ich nehm dir nicht deine letzte Waffe ab.«

Sie war weg, bevor Smith fragen konnte, wie schwer sie verletzt war. Er feuerte weiter und begann zu zählen: acht, sieben, sechs. Howell schoss ebenfalls, doch es war zu befürchten, dass auch ihm allmählich die Munition ausging. Die Angreifer hingegen waren gut ausgerüstet und feuerten aus allen Rohren. Jetzt, da sich der Rauch legte, trat ihr Mündungsfeuer schärfer zutage. Smith sah einen Schützen zur Bahnsteigkante vortreten.

Vier, drei, zwei, zählte er. Zeit zu gehen. Tief geduckt sprang er über die Schienen und rannte in Howells Richtung. Er sah einen letzten Blitz aufflammen, hörte den Knall, und wusste, dass es Howell war.

Smith verschoss seine letzte Patrone, schulterte die AK-47 und riss die Pistole aus dem Holster. Der Rauch hatte sich nun so weit gelegt, dass er wieder die blauen Signale im Tunnel leuchten sah. Die Schützen traten als dunkle Schatten hervor. Er rannte weiter und hielt den Atem an, bis er die Wand erreichte und vor den Angreifern geschützt war. Howell tauchte aus der Dunkelheit auf und schloss sich ihm an. Smith war unsagbar froh, ihn zu sehen.

»Keine Munition mehr?«, fragte Smith.

»Richtig«, gab Howell zurück. Er wischte sich die Tränen aus den Augen. »Und du?«

»Die AK ist leer, aber ich hab noch die Pistole. Wie bist du an ihnen vorbeigekommen?«

»Der Rauch hat mir geholfen.«

»Hast du eine Ahnung, wie viele auf dem Bahnsteig sind?« Smith lief weiter, während er sprach. Immer wieder blickte er zurück, um sich zu vergewissern, ob die Angreifer nicht auch auf die Schienen sprangen und in den Tunnel feuerten. In diesem Fall wollte er rechtzeitig in der nächsten Nische sein.

»Mindestens sechs. Es waren nur vier, aber jetzt dürften noch zwei dazugekommen sein. Immerhin hast du sie zurückgetrieben.« Howell stolperte, und Smith fasste ihn am Arm.

»Pass auf, die Stromschiene ist wieder eingeschaltet.«

»Bist du sicher?«

»Ja.«

»Warum?« Von vorne kam ein durchdringendes Dröhnen, und die Lichter einer U-Bahn leuchteten auf.

»Darum«, sagte Smith.

Kapitel fünfzig

Geschwächt schleppte sich Randi zurück in den Tunnel. Als sie zu dem Toten gelangte, hielt sie kurz inne und atmete schwer in ihrer Gasmaske. Der Schweiß strömte ihr übers Gesicht und sammelte sich beim Kinn am unteren Rand der Maske. Ihr Fieber war wieder gestiegen. Vielleicht war es nicht klug gewesen, in ihrem Zustand solche Strapazen auf sich zu nehmen, doch sie bereute es nicht.

Mit einem mulmigen Gefühl lauschte sie dem Schusswechsel. Die Feuerintensität vom Bahnsteig her hatte deutlich zugenommen. Die Angreifer mussten Verstärkung bekommen haben. Sie hatte mindestens vier Männer gesehen. Wenn jetzt einige dazugekommen waren, noch dazu mit frischer Munition, dann hatten Smith und Howell kaum noch eine Chance. Sie musste so schnell wie möglich hier raus, um von Klein Verstärkung anzufordern. Sie biss die Zähne zusammen, verließ den Schutz der Nische und kämpfte sich tief geduckt weiter. Ihre Schuhe waren mit Wasser durchtränkt, und ihr Hemd war schweißnass unter der kugelsicheren Weste. Der Tunnel lag vor ihr wie ein dunkler Pfad, der kein Ende zu nehmen schien. Die Signallampen spendeten ein wenig Licht, aber nicht genug, um sie die kleinen Löcher und Unebenheiten erkennen zu lassen. Sie stolperte über einen kleinen Karton und stieß einen erschrockenen Laut aus, als sie mit dem Fuß in einem Loch hängen blieb und beinahe das Gleichgewicht verlor. Drei Schritte weiter trat sie wieder gegen etwas; sie hob das Ding auf und spürte dünne Metallstangen und eine Nylonplane: ein Regenschirm. Sie warf ihn zur Wand hinüber.

Im nächsten Augenblick hörte sie das durchdringende Rumpeln einer U-Bahn hinter sich, und Panik stieg in ihr hoch. Sie zwang sich, ruhig zu bleiben; sie konnte sich in eine Nische flüchten und die U-Bahn vorbeigleiten lassen – doch allein der Gedanke, sich hier im Tunnel zu befinden, während ein Zug heranbrauste, ließ ihre Hände schwitzen. Ein kurzer Blick zurück verriet ihr, dass die U-Bahn in die Station einfuhr. Die Rauchwolke hatte sich verzogen, und sie erkannte die Lichter des Wagens hinter ihr. Sie beschleunigte ihre Schritte und hielt Ausschau nach der nächsten Nische. Sie fand sie und sprang erleichtert hinein.

Das Rumpeln wurde lauter, und sie drückte sich mit dem Rücken an die Wand. Der Zug rollte vorbei und erhellte ihren Zufluchtsort mit kurzen Lichtblitzen. Der Lärm ließ sie zusammenzucken. Es war ihr nie so laut vorgekommen, wenn sie auf dem Bahnsteig auf die Metro gewartet hatte.

Der letzte Wagen rollte vorbei, und sie beugte sich vor und sah den Rücklichtern nach. Als sich ihre Ohren von dem Getöse erholt hatten, lauschte sie nach Schüssen, doch es war nichts mehr zu hören. Sie fand die plötzliche Stille fast noch beunruhigender als die Schüsse zuvor. Solange geschossen wurde, wusste sie wenigstens, dass Smith und Howell noch lebten.

Randi drängte den Gedanken beiseite. In all den Jahren, die sie ihn kannte, hatte sich Smith stets irgendwie behauptet, und das nicht selten in prekären Situationen. Sie traute ihm auch jetzt zu, es irgendwie zu schaffen. Sie richtete sich auf, doch ihr wurde sofort schwarz vor Augen, sodass sie gleich wieder in die Hocke ging. An die Wand gestützt, ließ sie sich zu Boden sinken und barg den Kopf zwischen den Knien.

Die Erschöpfung war überwältigend, ihre Haut fühlte sich kalt und feucht an, und der Schweiß lief ihr über Gesicht und Oberkörper. Die Maske klebte an ihren Wangen. Bald würde sie das Bewusstsein verlieren. Sie hoffte nur, dass sie vorher noch aus dem Tunnel kam und Klein anrufen konnte, doch so, wie sie sich fühlte, standen ihre Chancen nicht gut.

Sollte ihr Leben darauf hinauslaufen, in einem U-Bahn-Tunnel an einem unbekannten Virus zu sterben? Sie war einst CIA-Agentin geworden, um ihr Land in der internationalen Arena vor Bedrohungen zu schützen. Die Möglichkeit, dabei ums Leben zu kommen, war immer präsent gewesen – vielleicht an irgendeinem fernen Ort durch die Hand eines feindlichen Agenten. Doch in diesem Moment war der Feind ein Virus – so klein, dass sie die Bedrohung nicht hatte erkennen können. Sie dachte an all die Männer, Frauen und Kinder da draußen, die ihr Leben wie jeden Tag führten und nicht ahnten, dass ein tödliches Virus auf sie zukam, das ihren Körper von innen zerstören würde.

Ihre Schwester Sophia war auf diese Weise gestorben. In ihrer Benommenheit gab es Randi einen Stich ins Herz, als sie an Sophia dachte. Sie war als Forscherin am USAMRIID tätig gewesen und durch ein Attentat mit einem tödlichen Virus gestorben. Randi vermutete, dass Smith nie wirklich über Sophias Tod hinweggekommen war. Sie waren verlobt gewesen, und er hatte nie wieder eine Frau so nahe an sich herangelassen. Randi erinnerte sich an den Kuss, den Rebecca Nolan ihm vorhin gegeben hatte, und fragte sich, ob sie seinen Panzer durchbrochen hatte. Sie hoffte es um seinetwillen.

Sie bekam immer schlechter Luft durch die Maske und zog sie schließlich herunter. Etwas Gummi blieb schmerzhaft an der Wange haften, und sie zuckte kurz zusammen, ehe sich die Maske vom Gesicht löste. Sie atmete ein, richtete sich auf und schwor sich, nicht aufzugeben. Ihre dunklen Gedanken halfen ihr nicht weiter. Sie musste hier raus.

Ihre Beine waren schwer, und ihr Kopf brummte, doch sie biss die Zähne zusammen und kämpfte sich weiter. Eine unangenehme Kälte kroch ihr über den Rücken und die Arme, gefolgt von plötzlichen Hitzewallungen. Sie hatte die Nischen beim Hereinkommen gezählt und schätzte, dass noch zwei vor ihr lagen, bevor sie den nächsten Bahnsteig erreichte. Wieder stieß ihr Fuß gegen ein Hindernis, und sie stolperte gegen die Wand. Einen Moment lang ließ sie ihre Wange an dem Stein ruhen und genoss die Kälte. Dann stieß sie sich ab und taumelte weiter. Die Mauer hörte auf, und der Bahnsteig lag vor ihr. Das Beste war – er war sogar beleuchtet.

Sie nahm ihre ganze Kraft zusammen, um die MP hochzuheben und auf die Bahnsteigkante zu legen. Es würde eine enorme Kraftanstrengung brauchen, um sich selbst auf den Bahnsteig zu hieven. Sie wusste nicht, ob sie nach ihrem Kampf gegen das Virus noch so viel Energie in sich hatte. Als sie nach oben griff, um sich hochzuziehen, fiel ihr Blick auf ihre Hände. Sie wirkten völlig ausgetrocknet im Licht der Leuchtstofflampen. Ein kalter Hauch ging durch sie hindurch, und sie fragte sich, ob es von dem Virus kam, das sie bereits seit Tagen in sich trug, oder von der mutierten Form auf der Stromschiene.

Plötzlich hallten Schüsse durch den Tunnel, die sie aus ihrer Benommenheit rissen. Sie atmete tief durch und zog sich mit den Armen hoch, während sie mit den Zehen an der Wand hochkroch. Sie schaffte es über den Rand und ließ sich keuchend auf den Boden sinken. Schließlich drehte sie sich auf den Bauch und rappelte sich auf die Beine. Sie taumelte zur Treppe. Als sie um die Ecke bog, sah sie Rebecca Nolan mit dem Gesicht nach unten am Boden liegen, die Hände am Rücken gefesselt. Blut strömte aus einer Kopfwunde auf den Beton, doch Randi sah, wie sich ihr Körper hob, wenn sie atmete. Ein Mann stand bei ihr und richtete eine Pistole auf ihren Kopf. Er drehte sich zu Randi um und lächelte triumphierend.

»Hallo, Russell. Wie’s aussieht, habe ich die Diebe und Verräter gefangen«, sagte Harcourt.

Randi taumelte, hielt sich aber auf den Beinen. »Sie sind hier der Verräter, nicht ich.«

»Auf den Boden, mit dem Gesicht nach unten, wie Ihre Freundin hier.«

Randi wankte. Sie würde sich nicht mehr lange aufrecht halten können und hatte keine Kraft mehr, um sich gegen Harcourt zu wehren. Sie beschloss, ihm mit jemandem zu drohen, der es mit ihm aufnehmen konnte.

»Smith wird gleich hier sein. An Ihrer Stelle würde ich schnell verschwinden.«

»Smith macht mir keine Sorgen. Das NYPD ist schon unterwegs und wird kurzen Prozess mit ihm machen. Haben Sie vergessen, dass ich dort einiges mitzureden habe?«

»Nicht so viel, wie Sie glauben.«

»Tun Sie, was ich gesagt habe, sonst bringe ich Sie gleich hier um. Eine Verräterin weniger, um die ich mich kümmern muss.«

Randi wusste, dass sie Harcourt in ihrem Zustand unmöglich überwältigen konnte. Es war das Beste, fürs Erste stillzuhalten und ihn später zu bekämpfen. Sie legte sich neben Nolan auf den Betonboden. Harcourt legte ihr Plastikhandschellen an.

»Und jetzt gehen wir.«

»Wohin?«, fragte Randi.

»Irgendwohin, wo ich euch loswerden kann.«

Kapitel einundfünfzig

Smith drückte sich mit dem Rücken in die Nische, Howell neben ihm ebenso. Die U-Bahn war durchgefahren, ohne in der Station 191. Straße anzuhalten.

»Sie fährt durch«, flüsterte Howell. »Das muss Klein arrangiert haben. Eine Vorsichtsmaßnahme, weil er noch nichts von dir gehört hat.«

Smith hoffte, dass Rebecca seine Nachricht schnell an Klein übermitteln würde, damit bald gar keine U-Bahnen mehr fuhren. Es war nur eine Frage von Sekunden, bis die Angreifer auf die Schienen springen und das Feuer eröffnen würden. Smith blickte zurück und sah Bewegung im blauen Licht der Signallampen.«

»Sie sind in Stellung gegangen.« Smith schluckte, doch seine Kehle blieb trocken. Er warf einen Blick auf die Uhr. In sechs Minuten würden sich die Bakterien schon etwa sechs Meter in beide Richtungen ausgebreitet haben. Seine Maske hatte sich über ein Auge geschoben, und er rückte sie zurecht. Erst jetzt sah er Howell richtig an; sein Gesicht war geschwollen und gerötet vom Tränengas und der Anstrengung.

»Ist es schlimm? Das kommt vom Tränengas, oder?«

Howell schüttelte den Kopf. »Ich weiß, wie sich das Gas anfühlt. Das ist mehr.«

»Das Virus?«

»Ich glaube, ja.«

Smith riss an seinem zerfetzten Hemdsärmel, trennte ein großes Stück ab und gab es Howell. »Wickle dir das um Nase und Mund. Wenn sie noch mehr Bakterien freisetzen, wird es helfen.«

»Ich habe auch eine alte Plastiktüte gefunden. Sie stinkt, aber ich werde sie mir trotzdem über den Kopf ziehen, wenn es sein muss.«

»Sorry, aber das mit dem Tränengas war ich.«

»Ah, verstehe«, sagte Howell.

»Es ist trotzdem ratsam, Mund und Nase zu bedecken.«

Howell wickelte sich das Tuch um das Gesicht und band es hinten zu.

Smith blickte in den Tunnel. Die Männer kletterten auf den Bahnsteig.

»Sie hauen ab, gehen wir.« Smith sprintete Richtung Bahnsteig. Als er dort war, sah er drei Angreifer die Treppe hochsteigen und hinter der nächsten Ecke verschwinden. Er zog sich auf den Bahnsteig hoch und lief hinterher.

Es gab zwei Treppen, etwa drei Meter voneinander entfernt. Smith drückte sich bei der ersten Treppe mit dem Rücken an die Wand und winkte Howell zur anderen. Er lugte um die Ecke.

»Hier ist die Luft rein. Bei dir?«, fragte Howell.

»Ebenfalls«, antwortete Smith. Er sprang hinauf und traf Howell auf dem ersten Absatz, wo die Treppen zusammenliefen. Sie wiederholten das Manöver und arbeiteten sich weiter hinauf. Smith gelangte zum nächsten Treppenabsatz und sah einen Angreifer, der etwas nach ihm warf. Smith wich aus, und das Ding flog an ihm vorbei und holperte die Treppe hinunter.

»Das klingt nach einer Granate«, meinte Howell.

»Das würden sie nicht riskieren. Sie könnte die Stromschiene zerstören, und die brauchen sie, um das Virus zu verbreiten.«

»Dann enthält sie irgendwas anderes als Sprengstoff. Ich habe genug Granaten gehört. Das war eine.«

Smith lauschte den Schritten der Männer, die das Weite suchten.

»Okay. Sie hauen ab, es muss eine …« Bevor Smith es aussprechen konnte, ertönte ein kurzer Knall, dann ein Zischen, und im nächsten Augenblick breitete sich ein durchdringender Knoblauchgeruch aus. »Gas. Halt die Luft an und lauf«, sagte er.

Smith bog um die nächste Ecke und blickte einen langen Tunnel hinunter. Die Angreifer hatten bereits das andere Ende erreicht. Die erste Gruppe rannte die kurze Treppe hinauf und verschwand in der Nacht. Smith sprintete den Tunnel hinunter und zog sich die Maske ganz übers Gesicht. Er bekam zwar kaum noch Luft, aber das Gesicht mit dem Gummi abzudecken, war besser als gar nichts. Howell war neben ihm. Im Augenwinkel blitzten Graffiti auf. Der Tunnel schien kein Ende zu nehmen. Seine Lunge brannte vom Sauerstoffmangel, doch er hütete sich einzuatmen. Augenblicke später bemerkte er, dass Howell zurückfiel. Er kehrte um, fasste ihn am Arm und zog ihn mit sich. Howell hatte sich die Plastiktüte übers Gesicht gezogen. Sie erreichten die Treppe, und Smith schob Howell vorwärts. Er selbst war durch die Maske vor den schlimmsten Auswirkungen des Gases geschützt, doch Howells Stoffmaske war in diesem Fall nutzlos. Die Plastiktüte bot zwar einen gewissen Schutz, aber am besten war es, so schnell wie möglich ins Freie zu gelangen.

Smith rannte die Treppe hoch und sah sich ganz oben mit einem Mann konfrontiert, der eine Pistole auf seinen Kopf richtete.

»Scheiße«, stieß Howell hervor.

Ein kurzer Blick sagte Smith alles: Das Gesicht des Mannes glänzte vom Schweiß, und seine Waffe zitterte in der Hand. Dennoch rührte sich Smith nicht, um ihn nicht zu provozieren. Sie waren von Planen umgeben, die den Zugang zur U-Bahn-Station absperrten. Eine Arbeitsleuchte erhellte den engen Raum mit ihrem grellen Licht. Vor ihnen lag ein dicker Schlauch, der an einen Feuerhydranten angeschlossen war und zu einem Gitter führte. Neben dem Hydranten lagen zwei Männer, beide tot. Plötzlich brach auch der Mann mit der Pistole zusammen.

»Der Hydrant. Schnell«, sagte Smith.

»Rizin?«, fragte Howell und zog sich die Plastiktüte vom Kopf.

»Senfgas. Erkennt man am Knoblauchgeruch. Senfgas ist schwerer als Sauerstoff, darum sinkt es nach unten. Wir müssen es schnell mit dem Schlauch hier abspülen.« Er steckte seine Pistole in den Hosenbund und zog den Schlauch herauf. Howell half ihm. Der Schlauch war schwer, aber wenigstens war das Wasser nicht aufgedreht. Als das Ende auftauchte, warf Smith den Schlauch auf den Boden und griff nach dem langen Hydrantenschlüssel, der noch am Hydranten hing. Erst jetzt merkte er, dass der Schlauch nicht mehr fest angeschlossen war. Die Männer waren wohl im Begriff gewesen, ihn abzunehmen.

»Langsam«, mahnte Howell. »Der Druck kann ziemlich stark sein.«

»So viel Zeit haben wir nicht«, erwiderte Smith. »Pass auf.« Er drehte den Hydrantenschlüssel, und im nächsten Augenblick hörte er das Wasser rauschen. Er sprang zurück und wartete. Binnen Sekunden wurde der Druck so groß, dass der Schlauch weggerissen wurde und ein Wasserschwall hervorschoss. Smith trat in den Strahl und zitterte, als ihn das kalte Wasser traf. Er hatte Mühe, in der Fontäne das Gleichgewicht zu halten. Howell trat neben ihn und ließ sich das Gesicht abspülen. Er riss sich die Kleider vom Leib, und Smith machte es ebenso. Der Wasserstrahl schoss gegen die Plane, dass der Alurahmen klapperte, doch die Stangen waren mit Sandsäcken beschwert und hielten dem Druck stand. Während er die Hose auszog, erinnerte sich Smith an seine Pistole und versuchte sie vor dem Wasser zu schützen, doch es war wahrscheinlich schon zu spät. Egal, dachte er. Immer noch besser, als sich durch das Senfgas schwere Verbrennungen zuzuziehen. Nackt und vor Kälte zitternd stand er im Wasserschwall. Schließlich warf er zwischen den Planen einen Blick hinaus und sah eine Apotheke, die zu dieser nächtlichen Stunde geschlossen war.

»Warte hier«, sagte er zu Howell.

Rasch zog er dem zusammengebrochenen Terroristen die Kleider vom Leib und schlüpfte in die Hose. Sie war etwas zu kurz, doch das war ihm egal. Er schnappte sich den Hydrantenschlüssel und rannte über die Straße, einem vorbeifahrenden Auto ausweichend.

Es war eine kleine Apotheke mit einer Glastür zwischen zwei Schaufenstern. Smith trat zum Eingang und hämmerte den Hydrantenschlüssel gegen die Seite des Schaufensters. Das Glas barst, und ein Alarm ging los. Smith drosch erneut gegen das Glas, schlug ein ausreichend großes Stück heraus und schlüpfte hindurch.

Es war schon das dritte Mal in nicht einmal vierundzwanzig Stunden, dass er Erste-Hilfe-Ausrüstung benötigte, und er hoffte, dass es das letzte Mal war. Wasser tropfte von seinen Kleidern, und der Fußboden war kalt unter seinen nackten Füßen. Er schnappte sich einen Einkaufskorb und eilte zum Regal mit den Babyartikeln, wo er drei Flaschen Babyshampoo in den Korb warf. Aus einem anderen Regal nahm er zwei Flaschen Kochsalzlösung. Zuletzt holte er sich vier Flaschen Betadine und eilte zur Eingangstür zurück. Er stieg durch das Loch in der Glasscheibe und rannte zu Howell zurück, der immer noch im Wasserstrahl stand. Er warf ihm eine Flasche Babyshampoo zu.

»Damit lässt sich das Senfgas besser lösen.«

»Wunderbar«, sagte Howell. »Ich hab die Kleider in die Plastiktüte gesteckt und sie zugebunden, damit nichts mehr austritt.«

Smith nickte. Er zog sich wieder aus, öffnete eine Flasche Babyshampoo und goss es sich über Kopf, Arme und Beine. Er rieb sich am ganzen Körper ab, während Howell seine Augen mit der Salzlösung ausspülte.

»Hier.« Er reichte Smith die Flasche. »Beeil dich.«

»Nimm das Babyshampoo auch für die Augen«, riet Smith. Er wusch sich ebenfalls die Augen aus, obwohl er hoffte, dass die Maske sie einigermaßen geschützt hatte. Dafür war der Körper umso stärker betroffen, weil die Kleidung absolut keinen Schutz gegen das Gas darstellte.

Howell nahm das Betadine. »Wofür ist das?«

»Zum Desinfizieren. Fertig?« Smith deutete auf den Wasserstrahl. Howell nickte.

Smith ging zum Hydranten und drehte das Wasser ab. Er griff sich das Betadine und schmierte es sich auf die Haut. Howell tat es ihm gleich. Sie schwiegen eine Weile, während Smith die Situation einzuschätzen versuchte. Eine Minute, nachdem sie mit dem Gas in Berührung gekommen waren, hatten sie es bereits von der Haut abgewaschen und innerhalb von fünf Minuten auch die Augen ausgespült. Eine Minute war gut – fünf eher weniger.

»Wie lange dauert es, bis Symptome auftreten?«, fragte Howell.

»Etwa eine Stunde, höchstens vier. Zuerst fangen die Augen an zu brennen, dann juckt es am ganzen Körper. Später bilden sich Blasen und starke Verbrennungen.« Howell rieb sich das Gesicht mit Betadine ein, während er zuhörte. Sein Gesichtsausdruck war entsprechend finster.

»Schmerzhaft?«

Smith nickte. »Sogar sehr. Aber wir haben schnell reagiert. Zumindest die Haut sollten wir vor den ärgsten Auswirkungen geschützt haben. Sorgen machen mir die Augen und die Lunge. Die sind besonders empfindlich.«

»Kann es sein, dass wir blind werden?«

»Vorübergehend, ja. Nach einer Weile sollte es sich wieder legen. Manche sterben daran, aber viele erholen sich auch vollständig.«

»Wie lange dauert es, bis man wieder klar sieht?«

Smith zögerte. Er wollte Howell nicht beunruhigen. Jetzt konnten sie auch nichts mehr tun, um sich zu schützen. Selbst im Krankenhaus hätte man nicht mehr für sie tun können. Es gab keine Spritze dagegen, keine Pille, kein Gegengift, um die Auswirkungen des Gases aufzuhalten. Man musste sie einfach ertragen. Aber Howell hatte es viel schlimmer erwischt als Smith.

»Wie lange?«, drängte Howell.

Smith seufzte. »Dreißig Tage.«

Kapitel zweiundfünfzig

Klein sah auf dem Display, dass Howell anrief.

»Peter, was ist passiert?«

»Ich bin’s, Smith. Ich rufe mit seinem Handy an. Hat sich Nolan schon gemeldet?«

»Nein.«

»Und Randi Russell?«

»Auch nicht. Was ist los?«

»Schalten Sie die Stromschiene ab – meine Annahme war richtig. Die Zielstation muss gesperrt werden, auch die Stationen davor und danach. Dattar hat Senfgas eingesetzt. Das NYPD soll ein Dekontaminationsteam hinschicken.«

Klein eilte bereits zu seinem zweiten sicheren Telefon.

»Reicht es, wenn wir nur die U-Bahn-Station sperren, oder müssen wir das ganze System abschalten?«

»Das ganze System. Wir dürfen kein Risiko eingehen. Die Schiene war zwanzig Minuten eingeschaltet, als ich im Tunnel war.«

»Haben Sie Dattar?«

»Leider nein. Er ist entwischt.«

»Hat er noch mehr Bakterien? Kann er sie auch woanders freisetzen?«

»Ich weiß es nicht. Wir müssen ihn unbedingt finden.« Klein hörte im Hintergrund Sirenen heulen.

»Was ist das?«

»Wahrscheinlich die Polizei. Ich bin gerade in eine Apotheke eingebrochen. Ich habe etwas gebraucht, um das Gas abzuwaschen.«

»Ich schicke ein Dekontaminationsteam hin.«

»Ich warte auf das Team, aber dann mache ich mich auf die Suche nach Dattar«, sagte Smith. »Können Sie Ohnara anrufen? Er kann dem Team wichtige Hinweise geben.«

Er trennte die Verbindung und gab Howell das Handy zurück. Das Sirenengeheul wurde lauter. Howell nahm sich die Kleider eines anderen toten Terroristen. Smith zog sich ebenfalls an. Seine Schuhe waren nicht allzu nass, und er fragte sich, wie viele Gasmoleküle noch daran haften mochten, beschloss dann aber, das Risiko einzugehen und sie wieder anzuziehen.

Als Howell fertig war, trug er eine grüne Cargohose und ein graues T-Shirt, beides zwei Nummern zu groß für seine schlanke Gestalt. Seine Augen waren immer noch gerötet, und seine Wangen sahen wund aus. »Ich hole Randi. Es hat keinen Sinn, wenn ich hier warte. Mit der Polizei wirst du allein fertig. Besser, sie sehen mich nicht hier.«

Smith nickte. »Kann ich dein Handy haben?« Howell gab es ihm wieder.

»Ich kaufe mir ein neues«, meinte Howell. »Ist Randi in der nächsten Station?«

»Ich hoffe es. Aber weder sie noch Nolan haben sich bei Klein gemeldet. Das gefällt mir gar nicht.«

»Okay, ich sehe nach.« Er klopfte Smith auf die Schulter und machte sich auf den Weg. Smith wartete hinter der Abschirmung auf die Leute vom NYPD. Schließlich zeichnete sich das Leuchten von Blinklichtern auf der Plane ab.

Der erste Polizeiwagen fuhr vorbei, ohne anzuhalten. Der zweite und dritte ebenfalls. Smith nahm seine Pistole und trat hinter der Abschirmung hervor, als ein vierter Polizeiwagen vorbeibrauste. Zwei Krankenwagen folgten dicht dahinter. Keiner hielt an. Smith rief erneut Klein an.

»Sie bleiben nicht stehen. Wissen sie, dass das Gas hier eingesetzt wurde?«

»Das ist Absicht. Der Präsident hat den Gouverneur verständigt, und der hat die Antiterror-Einheit losgeschickt, aber sie bekamen einen Anruf von Harcourt, dem CIA-Verbindungsmann beim NYPD. Er sagt, er hätte Informationen, dass sich Dattar in der Station an der 215. Straße befindet. Dort fahren sie hin.«

»Steht die Subway still?«

»Wir machen es Abschnitt für Abschnitt. Die benachbarten Stationen werden sofort gesperrt, in den anderen lassen wir die Leute noch aussteigen, bevor wir dichtmachen. Es würden zu viele in den Zügen festsitzen, wenn das System von einem Moment auf den anderen abgeschaltet wird. Das Evakuieren wäre ein Albtraum. Sie haben den Strom jetzt in vier Stationen beiderseits der Station 191. Straße abgeschaltet.« Smith fuhr sich mit der Hand durch die Haare und begann, auf und ab zu gehen.

»Was ist mit dem Dekontaminationsteam? Sie müssen den Biofilm von der Schiene kratzen, damit er sich nicht weiter ausbreitet. Ich kann nicht runter ohne Anzug; die Bakterien sind aktiv und das Senfgas auch.«

»Ich habe die Anweisung gegeben. Sind sie noch nicht da?«

Smith blickte die Straße rauf und runter. Vier Autos und zwei Taxis waren unterwegs. Der Alarm in der Apotheke heulte immer noch.

»Ich sehe nichts.«

»Ich kümmere mich darum und melde mich wieder.«

Klein trennte die Verbindung, und Smith trat wieder hinter die Abschirmung. Sein linkes Auge juckte, und es war wohltuend, es mit dem Finger zu reiben. Er hielt inne. In der Ferne war wieder eine Sirene zu hören. Diesmal trat Smith auf die Straße hinaus und winkte mit beiden Armen, als sich ein Wagen der New Yorker Feuerwehr näherte. Er hielt an, und zwei Männer stiegen aus.

»Was ist los? Ich bin Carter, und das ist Rolly.« Carter war ein beleibter Mann in den Vierzigern mit Bürstenschnitt und Armen wie Baumstämme. Er trug eine Uniform und dazugehörige Schuhe, die bei jedem Schritt quietschten. Rolly war das genaue Gegenteil: schlank, graues Haar und eine markante Habichtnase. Smith deutete auf den Zugang zur U-Bahn.

»Senfgas. Vor zwanzig Minuten eingesetzt. Die ganze Station ist kontaminiert.«

»Wer sind Sie?«, fragte Carter.

Bevor Smith antworten konnte, bog ein Streifenwagen um die Ecke. Er fuhr rechts ran und hielt an. Der Officer sprang mit gezogener Waffe aus dem Wagen, und Smith sah, dass es Manderi war, der argwöhnische Polizist, mit dem Smith gesprochen hatte, nachdem Jordan schwer verletzt in seinem Wagen gefunden worden war.

»Auf den Boden! Los!«, rief er.

Smith blieb stehen. »Ich bin Lieutenant Colonel Jon Smith vom Forschungsinstitut für Infektionskrankheiten der U.S. Army.«

»Ich weiß, wer Sie sind, Arschloch. Sie haben die Lady bei Landon erschossen. Runter, hab ich gesagt!«

Wütend zeigte Smith mit dem Finger auf den Cop. »Sie rufen jetzt sofort Ihren Vorgesetzten an. Mit jeder Minute, die Sie hier verschwenden, breitet sich das Gas im Tunnel aus.«

»Runter, oder ich schieße Sie nieder!«, beharrte Manderi.

Smith sah Manderi in die Augen, während er sich auf den Boden legte. Der Kies auf dem Asphalt drückte sich in seine Wange. Er spürte, wie Manderi ihm die Arme am Rücken hochriss, und Augenblicke später schloss sich das kalte Metall von Handschellen um seine Handgelenke.

Manderi blickte auf die Abschirmung. »Was ist das?« Er trat hinter die Plane, und Smith hörte ihn fluchen. »Da drin sind drei Tote!« Carter und Rolly warfen ebenfalls einen Blick hinein. Aus Manderis Wagen tönten Stimmen aus einem Funkgerät.

»Passen Sie auf ihn auf«, sagte Manderi zu Carter und ging zurück zu seinem Wagen.

Smith beobachtete im Liegen, wie Manderi einstieg. Der Officer knallte die Tür zu und führte ein Gespräch, das Smith nicht verstehen konnte. Nach wenigen Augenblicken stieg er wieder aus.

»Ich nehme ihn mit«, sagte Manderi.

»Warten Sie, ich muss ihm noch ein paar Fragen stellen.« Carter bückte sich zu Smith hinunter. »Wie kommen Sie darauf, dass unten im Tunnel Senfgas ist?«

»Ich war unten, als es passierte. Da war ein extremer Knoblauchgeruch«, antwortete Smith. »Ich hab etwas abbekommen.«

»Komisch, Sie sehen ganz okay aus«, erwiderte Manderi.

»Die Symptome treten nicht sofort auf«, klärte Carter den Polizisten auf.

»Sehen Sie was? Eine Rauchwolke?«, beharrte Manderi.

»Senfgas ist farblos. Hören Sie auf, meine Zeit zu verschwenden«, sagte Smith.

»Carter, stimmt das?«, fragte Manderi.

Carter nickte. »Ich war mit der Nationalgarde im Irak im Einsatz. Er hat recht. Senfgas ist farblos, und manche bemerken nicht mal den Knoblauchgeruch. Das war die große Gefahr, weil man den Angriff vielleicht gar nicht mitbekam, bis später die Verbrennungen auftraten. Ich würde kein Risiko eingehen. Das Problem ist, dass das hier ausgerechnet die tiefste Station der ganzen Subway ist. Das Zeug ist schwerer als Luft. Es wird schwierig, den Tunnel zu entlüften.«

Ein zweites Fahrzeug hielt neben dem Streifenwagen. Smith hob die Wange vom Beton und reckte den Hals, um zu sehen, wer eingetroffen war. Es war eine schwere amerikanische Limousine, schwarz mit mehreren Dellen in der Seite – offenbar ein Undercover-Streifenwagen. Die Tür ging auf, und der dunkelhäutige Mann mit den langen Rastazöpfen, der Smith zuvor die Gitarrentasche gegeben hatte, stieg aus. Diesmal trug er ein Band mit einer großen Dienstmarke um den Hals. Er überblickte die Szene, sah zuerst Smith an, dann Carter und Rolly.

»Hallo, Officers. Wie ist die Lage?«, fragte er.

Manderi machte einen Schritt auf ihn zu.

»Ich bin Officer Manderi«, sagte er. »Ich habe alles unter Kontrolle. Und Sie sind?« Manderi blickte mit zusammengekniffenen Augen auf die Dienstmarke.

»Agent James Brand. FBI. Wir haben einen Senfgas-Angriff, und Sie stehen hier rum? Beeilen Sie sich, Mann!«

»Immer mit der Ruhe. Dieser Kerl« – Manderi deutete auf Smith – »behauptet, jemand hätte im U-Bahn-Tunnel Senfgas eingesetzt. Ich kenne den Mann. Er ist der Hauptverdächtige in dem Mord bei Landon Investments, und hinter der Abschirmung hier liegen drei Tote. Wahrscheinlich lügt er.«

Brand deutete auf Smith. »Das ist Lieutenant Colonel Jon Smith vom USAMRIID. Nehmen Sie ihm sofort die Handschellen ab. Wir brauchen seine Hilfe, um das Gas in den Griff zu bekommen.«

»Das angebliche Gas«, erwiderte Manderi. »Und falls Sie’s nicht mitbekommen haben – ich bin vom NYPD, Antiterror-Spezialeinheit. Gefährliche Stoffe in der U-Bahn sind Sache des NYPD. Wir entscheiden, was zu geschehen hat, und die Feuerwehr erledigt den Rest. Wir sind hier zuständig.«

Brand trat einen Schritt auf ihn zu. »Wenn Ihr Job die Terrorbekämpfung ist – warum sind Sie dann nicht in der Station 215th Street, wo Ihre Einheit gerade im Einsatz ist? Ein mutmaßlicher Terrorist treibt sich dort herum.«

»Wie kommen Sie dazu, mich hier auszufragen?«, erwiderte Manderi.

»Ich arbeite mit dem Department of Homeland Security zusammen. Bei Terroralarm im Inland hat das DHS das letzte Wort. Das NYPD sollte sich um gefährliche Stoffe kümmern – das scheinen Sie ganz vergessen zu haben. Wenn Colonel Smith sagt, da unten ist Senfgas, dann ist da unten Senfgas.« Er wandte sich Carter zu.

»Außerdem haben die Täter bestimmte Bakterien auf die Stromschiene aufgetragen. Ein Mann namens Ohnara ist schon unterwegs, um Sie zu unterstützen. Er ist Experte auf dem Gebiet.«

Carter nickte, sah Manderi achselzuckend an und ging mit Rolly zum Feuerwehrwagen.

Brand zeigte auf Manderi. »Ich weiß nicht, wer oder was diese Spezialeinheit ist, von der Sie reden, aber Sie nehmen dem Mann jetzt besser die Handschellen ab, sonst werden Ihre Sondereinsätze in Zukunft nur noch am Schreibtisch stattfinden. Verstanden?«

»Ich werde überprüfen, wer Sie sind. Dann werden wir ja sehen, wer diese Operation leitet«, beharrte Manderi.

»Tun Sie das. Aber zuerst nehmen Sie ihm die Handschellen ab.«

Manderi atmete schwer. Er blickte wütend auf Smith hinunter, doch Smith sah erleichtert, dass er den Schlüssel für die Handschellen hervorzog. Augenblicke später war er von den Metallfesseln befreit. Smith setzte sich auf, rieb sich die Handgelenke und sah Brand an.

»Danke«, sagte er.

Brand nickte. »Wie schlimm ist es?«

Smith stand auf. Einen Moment lang drehte sich alles vor seinen Augen, und ein Frösteln ging durch ihn hindurch. Es fühlte sich an wie ein beginnendes Fieber.

»Das Senfgas?«

Brand schüttelte den Kopf. »Die Bakterien.«

»Schlimm. Die U-Bahn-Schiene war zwanzig Minuten eingeschaltet – da konnten sich die Bakterien gleich einmal stark vermehren. Sie müssen ein Team runterschicken, um den Biofilm zu entfernen. Die Leute sollen Bürsten mitbringen und jeden Zentimeter der Stromschiene abschrubben.«

Brand zog die Stirn kraus. »Wären Chemikalien nicht besser?«

Smith schüttelte den Kopf. »Das funktioniert nicht. So ein Biofilm ist wie Zahnbelag. Den kriegen Sie auch nur mit Bürsten oder Zahnseide weg. Es gibt schon Mittel, die etwas helfen, aber der Belag überlebt und wird mit der Zeit immer härter.«

»Zahnstein.«

Smith nickte. »Genau. Zahnstein ist nichts anderes als gehärteter Zahnbelag. So weit darf es nicht kommen. Und wenn die Schiene noch von Wasser umgeben ist, können Sie es nach dem Abschaben aufheizen. Die einzelnen Bakterien werden dann durch die Hitze absterben.«

»Ich kümmere mich darum. Was können wir sonst noch tun?«

»Das FBI hat einen Freund von mir in Gewahrsam: Andreas Beckmann. Können Sie ihn rausholen?«

Brand nickte. »Ja, Klein hat mich schon informiert. Sorry, wir wussten nichts von Ihrer Operation, sonst hätten wir uns nicht eingemischt. Es wird sofort erledigt.«

Smith deutete auf Manderi. »Können Sie auch dafür sorgen, dass er sich nicht mehr einmischt?«

Brand schnaubte frustriert. »Mein Freund, das ist leider zu viel verlangt. Wollen Sie einen Schutzanzug und mitkommen?«

Smith schüttelte den Kopf. »Ich muss zu Randi Russell; wir dürfen Dattar nicht entwischen lassen. Wir können nicht ausschließen, dass er auch woanders Bakterien freisetzen will. Ich hab sie zurück in den Tunnel geschickt, zur nächsten Station. Können Sie mich hinbringen?«

Brand öffnete die Fahrertür und winkte Smith auf die Beifahrerseite. »Steigen Sie ein.«

Smith zögerte »Ich habe eine Ladung Senfgas abgekriegt. Diese Hose hat einem toten Terroristen gehört, und ich würde mich mit frischer Kleidung um einiges wohler fühlen. Die Sachen hier hab ich angezogen, bevor ich die giftigen Dämpfe ganz abgewaschen hatte.«

Brand nickte. »Okay, steigen Sie ein. Ich sag unseren Jungs Bescheid, dass sie etwas zum Anziehen mitbringen sollen.«

»Und eine Waffe«, setzte Smith hinzu.

»Unbedingt«, versicherte Brand.

Kapitel dreiundfünfzig

Harcourt trat Rebecca Nolan in die Schulter. »Aufstehen«, blaffte er. Rebecca stöhnte und drehte sich um. Randi zitterte am ganzen Körper, bemühte sich jedoch nach Kräften, sich zu konzentrieren und nicht das Bewusstsein zu verlieren.

»Sie blutet«, sagte Randi.

»Selber schuld.« Harcourt richtete die Pistole auf Randi. »Steh auf.«

Randi rappelte sich hoch und stolperte.

»Haben Sie sich etwa mit den Bakterien infiziert?« Seine Stimme klang spöttisch.

»Rufen Sie das NYPD. Die können mich festnehmen«, sagte Randi.

»Sie haben’s immer noch nicht kapiert. Sie kommen hier nicht mehr raus.«

In diesem Moment sah sie alles klar vor sich. Sie musste weg von Harcourt, und dazu musste sie stark sein. Sie versuchte, das Zittern in den Griff zu bekommen, doch es gelang ihr nur für ein paar Sekunden. Es setzte wieder ein, als sie Harcourt ansah. Sie lehnte sich mit dem Rücken an die Wand und beugte die Knie. Sie hatte ein Messer am Fußknöchel, das ihr jedoch wenig nutzte, solange sie in Handschellen war.

Rebecca rührte sich, und Harcourt trat sie erneut.

»Aufstehen. Es ist Zeit, ein bisschen Geld zu überweisen.«

Rebecca setzte sich auf. Ihr linkes Auge war dunkelblau verfärbt, an der Unterlippe und am Kinn klebte getrocknetes Blut.

»Es wird auffliegen, dass Sie das Geld haben«, sagte sie.

»Darum werden Sie mir Goldbarren besorgen.«

Rebecca sah Randi an. »Ist er am Leben?«

Randi nickte.

Erleichterung trat in Rebeccas Gesicht. Sie stützte sich mit einer Hand an der Wand ab und stand mit wackligen Beinen auf.

Harcourt deutete mit der Pistole auf die Treppe.

»Los!« Er richtete seine Pistole auf Randi. Er würde sie töten.

Ihr Herz schlug wild, und für einen Moment spürte sie nicht einmal mehr die innere Kälte, als das Adrenalin durch ihren Körper schoss. Sie blickte auf und sah eine Sicherheitskamera hoch über seinem Kopf.

»Da ist eine Kamera. Wenn Sie mich hier erschießen, sieht es die ganze Welt.«

Er blickte zurück. »Träum weiter. Die Kamera funktioniert nicht. Die MTA hat kein Geld mehr für solche Sachen. Durch meine Zusammenarbeit mit dem NYPD weiß ich genau, wo die Sicherheitsschwachstellen liegen. Davon gibt es genug.«

Er grinste spöttisch und zielte auf ihr Herz. Verzweifelt suchte sie nach einem anderen Grund, um ihn am Abdrücken zu hindern.

»Smith weiß, dass mich die Terroristen nicht erschossen haben. Sie werden die Kugel in mir finden und sie zu Ihnen zurückverfolgen«, sagte Randi.

»Sie werden’s jedenfalls nicht mehr erleben«, erwiderte er. Sie hörte das Blut in ihren Ohren rauschen. Es wurde dunkler um sie herum, und sie kämpfte darum, nicht das Bewusstsein zu verlieren.

Harcourt drückte ab.

Es war der zweite Treffer gegen die Schutzweste, den sie einstecken musste, und sie spürte die Wucht des Aufpralls und hörte die Weste reißen. Sie flog zurück und krachte mit dem Kopf auf den Beton. Eine Flüssigkeit rann von der Schulter über ihre Brust. Blut. Die Kugel musste die Weste durchdrungen haben. Sie lag auf dem kalten Steinboden. Harcourt zerrte Rebecca die Treppe hinauf, doch er drehte sich noch einmal um und zielte erneut auf Randi. Das war’s, dachte sie.

Sie hörte ein Geräusch vom Bahnsteig hinter ihr und sah Howell, das Gesicht voller Blasen und die Augen verschwollen. Er schwankte leicht, als er die Pistole auf Harcourt richtete. Er drückte ab. Harcourt zuckte zusammen, als die Kugel neben ihm einschlug und ihm Mauerbrocken ins Gesicht flogen. Er drehte sich um, rannte die Treppe hinauf und zog Rebecca mit sich. Howell feuerte erneut, doch von Harcourt waren nur noch die Beine zu sehen. Der Schuss traf nicht ins Ziel.

»Randi, lebst du noch? Ich seh’s nicht«, sagte Howell. Randi nickte, ehe ihr klar wurde, dass Howell ihre Geste gar nicht sehen konnte. Sie versuchte, ein Danke herauszubringen, konnte die Lippen jedoch nicht bewegen. Howell machte einen Schritt auf sie zu, ehe seine Beine unter ihm nachgaben. »Smith hat gesagt, es ist schlimm, aber ich glaube, er hat es noch unterschätzt.«

Howell sank langsam zu Boden.

Randi verharrte irgendwo zwischen Wachsein und Bewusstlosigkeit. Sie wusste nicht, wie lange sie in diesem Zustand dahingedämmert hatte, bis sie einen warmen, lebendigen menschlichen Arm um ihre Schultern spürte, der sie auf die Beine zog. Sie öffnete die Augen und erkannte erleichtert Smiths Gesicht, als er sie vom Betonboden hochhob. Er sah ziemlich mitgenommen aus, und sie hätte ihm gern von Harcourt und Rebecca erzählt, doch ihre Stimme wollte ihr nicht gehorchen. Oder vielleicht tat sie es, und sie konnte es selbst nicht hören, denn er sagte plötzlich: »Du siehst auch nicht besonders aus.«

»Du hast recht. Harcourt ist der Maulwurf«, sagte sie.

»Kannst du gehen?«

Sie war zu erschöpft, um zu antworten. Sie machte einen Schritt, dann noch einen. Auf Smiths Arm gestützt, ging sie weiter.

»Ich bringe dich zum Auto, und Agent Brand fährt dich ins Krankenhaus.«

»Howell.«

Smith nickte. »Ich hab ihn gesehen. Klein lässt ihn vom Bahnsteig abholen und ins Krankenhaus bringen. Und dich auch.«

»Nein, kein Krankenhaus. Ich hab vielleicht das mutierte Virus und könnte andere anstecken. Bring mich irgendwohin, wo ich allein bin.«

Er zog die Stirn in Falten. »Du brauchst ein Krankenhaus. Sie können dich in Quarantäne legen.«

»Nein«, widersprach sie. »War ich schon. Das ist nicht sicher.«

»Ich weiß«, erwiderte er. »Ich lasse dich bewachen.«

»Bring mich irgendwohin, wo ich allein bin. Nein, nicht du – das kann Brand machen. Du musst Harcourt verfolgen. Schnell. Er ist der Maulwurf und hat Nolan.« Da war plötzlich eine Wut und ein Hass in Smiths Gesicht, wie sie es nicht oft an ihm sah. Randi wankte an seinem Arm vorwärts und sah die Pistole in seinem Hosenbund. »Hast du eine zweite Waffe bei dir? Ich bin nicht gern wehrlos.«

»Brand hat vielleicht eine im Auto.«

Sie erreichten die Treppe, und Randi konzentrierte sich darauf, die Stufen hochzusteigen. Nach einer Weile wurde die Luft frischer, und sie atmete tief ein. Oben beim Ausgang zog Smith sie zu einer schwarzen Limousine. Brand stieg aus.

»Das ist Agent Brand vom FBI«, sagte Smith.

»Der Mann mit der Gitarre«, bemerkte Randi.

Brand lächelte. »Ja.«

»Vorsicht, es ist vielleicht ansteckend«, warnte Randi.

Brand nickte. »Ich weiß.«

Sie sah Smith an. »Du hast es vielleicht auch.«

»Wenn ich Harcourt finde, werde ich ihn anspucken«, erwiderte Smith.

»Er will sie zwingen, Goldbarren für ihn zu besorgen. Ich weiß nicht, wo.« Smith setzte sie auf den Bürgersteig und wandte sich Brand zu.

»Wenn sie Goldbarren besorgen, weiß ich, wo sie hinfahren. Ich brauche einen Wagen.«

Brand deutete auf die Limousine. »Nehmen Sie ihn. Ich helfe Ms. Russell.«

Randi kämpfte gegen die Übelkeit an, während sie auf den Krankenwagen warteten. Als die Blinklichter auftauchten, verlor sie das Bewusstsein.

Kapitel vierundfünfzig

Smith schaltete Sirene und Blaulicht ein, während er nach Norden raste. Mit dem Funkgerät forderte er Verstärkung für einen Einsatz in der Pfandleihe an; es handle sich um eine mutmaßliche Entführung, fügte er hinzu. Die Antwort war erfreulich.

»Wir haben unsere Leute schon dort.«

»Wirklich?« Smith war überrascht. Vielleicht hatte Bilal einen Alarm ausgelöst, als Harcourt aufgetaucht war.

»Danke für Ihre Meldung.« Die Frau in der Zentrale beendete das Gespräch.

Der Schweiß rann ihm in die Augen, und er wischte ihn weg. Seine Lider begannen zu brennen, und er rieb sie ganz leicht. Dann spürte er es an den Armen und fuhr mit den Fingernägeln über die Haut. Das Senfgas zeigte seine Wirkung.

Zehn Minuten später schaltete er die Sirene und die Lichter ab und stellte den Wagen am Straßenrand ab. Ein Penner torkelte über den Bürgersteig, ein paar Autos rollten vorbei, ansonsten war es ruhig auf der Straße. Die Türen der Geschäfte waren verschlossen und mit Rollgittern gesichert. Nur das Neonschild der Pfandleihe war noch eingeschaltet, und das dicke Glasfenster war beleuchtet.

Die anderen Fenster im Haus waren durch Metallplatten ersetzt worden. Hinter dem Glasfenster vermutete Smith Bilals Büro. Er stieg aus dem Wagen und hielt die Pistole nach unten, sodass sie nicht zu sehen war. Er schlug den Kragen hoch und zwang sich, langsam zu gehen. Brand hatte ihm eine dunkle Uniformhose, ein weißes Unterhemd und ein dunkles Hemd gegeben. Smith hatte es bis oben hin zugeknöpft, um in der Dunkelheit möglichst ungesehen zu bleiben, während er sich dem Gebäude näherte.

Ein einsamer Streifenwagen stand vor dem Haus – eine geradezu klägliche Maßnahme, um einen international gesuchten Terroristen zu fangen. Er trat in einen dunklen Hauseingang und rief Klein an.

»Ich stehe vor einer Pfandleihe in Inwood. Harcourt ist der Maulwurf, und er ist mit Nolan in dem Haus, um sich Dattars Geld anzueignen. Ich habe die Polizei gerufen, es ist aber nur ein Wagen gekommen. Können Sie sie dazu bringen, mehr zu schicken?«

»Ich habe die Information bekommen, dass die Polizeieinheit in der Station 215. Straße nichts Verdächtiges entdeckt hat und nun runter zur 72. Straße fährt, wo Dattar und zwei andere angeblich gesichtet wurden. Sie haben dreißig Streifenwagen und das FBI vor Ort.«

»Warum sollte Dattar in die U-Bahn flüchten? Er würde sich infizieren.«

»Es ist eine anonyme Meldung, klingt aber vielversprechend. Beim Eingang zur Station wurde ein toter Pakistani namens Manhar gefunden, und es gibt einen Augenzeugen, der angeblich jemanden, auf den Dattars Beschreibung passt, mit zwei anderen die Treppe hinunterlaufen sah. Dattar soll eine Kühlbox getragen haben.«

Smith zögerte. Es schien alles zu stimmen, und doch bezweifelte er, dass sich Dattar auch nur in die Nähe einer U-Bahn wagen würde, nachdem er die Bakterien dort freigesetzt hatte.

»Wenn Harcourt der Maulwurf ist, könnte er mit seinen Verbindungen zur NYPD selbst hinter dem Augenzeugenbericht stecken.«

»Das ist mir klar, aber wir wissen auch, dass sie zuerst Wasser in die Station in der 72. gepumpt haben. Dazu kommt der Tote beim Eingang – das bedeutet, sie müssen der Spur nachgehen.«

»Verstehe. Trotzdem ist die Situation hier bizarr: Nur ein Auto, wenn eine Entführung gemeldet wird? Sobald Harcourt Nolan gezwungen hat, ihm das Geld auszuhändigen, wird er sie umbringen. Wir müssen ihn aufhalten.«

»Auf jeden Fall – aber wer hat die Polizei verständigt? Vielleicht sollten Sie sich erst vergewissern, bevor Sie da reinstürmen.«

»Ich habe keine Ahnung, wer es gemeldet hat. Wo ist Howell?«

»An einem Ort, wo er sich erholen kann. Er ist in einem schlimmen Zustand, aber so, wie es ihn erwischt hat, könnte er auch tot sein. Ihre Maßnahmen dürften ihm geholfen haben.«

»Ich hoffe, er erholt sich bald. Und Sie haben recht – reinzustürmen wäre der falsche Weg. Harcourt hat sie als Geisel. Ich werde erst die Lage erkunden. Von Nolan weiß ich, dass Bilal ein ganzes Arsenal da drin hat. Vielleicht hat er das Problem Harcourt ohnehin schon gelöst.«

»Gut. Seien Sie jedenfalls vorsichtig. Und nicht vergessen – wir brauchen Sie für die Dekontamination, sobald Dattar gefasst ist.« Nach dem Gespräch mit Klein rief Smith Marty an.

»Kannst du Nolans Computer verfolgen?«, fragte er.

»Er ist ausgeschaltet. Tut mir leid, Jon.«

Smith rechtes Handgelenk begann zu brennen, und er biss die Zähne zusammen, um nicht vor Schmerz zu stöhnen. Sein rechtes Auge juckte, doch er widerstand dem Drang, es zu reiben, weil das die Reizung vielleicht noch verstärkt hätte.

»Was ist mit ihren Konten? Kannst du feststellen, ob sich da etwas tut?«

»Ich bin nur an ein dickes Auslandskonto rangekommen. Ich seh mal nach, einen Moment.«

Smith schwieg und lauschte, während Marty auf seiner Tastatur tippte. Das Brennen breitete sich vom Handgelenk bis zum Ellbogen aus, und er spürte, wie die Nerven im Arm zu reagieren begannen. Auf dem rechten Auge ließ bereits die Sehschärfe nach. Panik stieg in ihm auf, weil er wusste, welche Schmerzen ihm bevorstanden, und weil er fürchtete, nichts mehr zu sehen, bevor er Rebecca helfen konnte.

»Beeil dich, mir geht’s nicht gut, und es wird immer schlimmer. Dattar hat Senfgas eingesetzt.«

Marty stieß einen erschrockenen Laut aus.

»Wo bist du?«

»Im äußersten Norden von Manhattan. Vor einem Haus, in dem sich vermutlich Nolan aufhält.«

»Ich hab’s. Ja, auf dem Konto bereitet gerade jemand eine Überweisung vor.«

Für einen Moment vergaß Smith seine Schmerzen. »Kommst du in den Computer rein?«

»Ich verfolge die Cookies zurück. Moment.«

Smith hielt den Atem an. Dafür hörte er Martys schweres Atmen umso deutlicher.

»Es ist ein PC im Inwood-Viertel in Manhattan.«

»Sobald sie die Transaktion abgeschlossen hat, bringen sie sie um. Ruf die Polizei, aber sag ihnen, sie sollen vorsichtig vorgehen – es gibt eine Geisel. Harcourt soll nicht wissen, dass wir da sind. Sag ihnen, ein Angehöriger der Army ist im Haus, damit sie nicht auf mich schießen.«

»Ich werde …«

Smith wartete nicht, bis Marty zu Ende gesprochen hatte. Er rannte zum Haus und steckte das Handy ein. Seine Arme brannten, doch innerlich fror er. Er sah nur noch unscharf. Die Lider schwollen an, und im rechten Augenwinkel bildete sich eine Blase. Er war nur noch drei Meter von der Haustür entfernt, als er Schüsse aus dem Innern hörte.

Er warf sich gegen die Tür, und sie schwang auf, mit dem Piepton, der ihm schon bei seinem ersten Besuch aufgefallen war. Der Flur war dunkel, und es war wieder still im Haus. Es gab vier Türen zu beiden Seiten des langen Gangs; die letzte Tür, die zu Bilals Büro führte, stand offen. Er rannte zum ersten Zimmer und duckte sich hinter die Tür. Er wartete einen Moment lang, ehe er auf den Flur hinaustrat.

Eine Hand schlang sich um seinen Knöchel. Er erstarrte und blickte hinunter. Es war Bilal, der mit einer Pistole in der Hand am Boden lag. Das schwere Atmen des Mannes klang laut in dem stillen Zimmer.

»Sind Sie getroffen?«, flüsterte Smith.

»In die Seite. Miss Rebecca.« Er stieß ein leises Husten aus, das nicht gut klang. Als Arzt hatte Smith dieses Geräusch schon öfter gehört, bevor ein Mensch starb.

»Wo ist sie?«

»Im Büro. Vorsicht, sie bewachen die Tür. Die Feiglinge trauen sich nicht zu mir herüber. Sie haben mein Gold … sie dürfen nicht entkommen.«

Smith legte seine Pistole auf den Teppich und tastete Bilal ab. Er fand die Wunde, und Bilal atmete scharf ein, als er sie untersuchte.«

»Mein Gold«, stöhnte der Mann erneut.

»Vergessen Sie das Gold. Ich rufe einen Krankenwagen.« Smith zog sein Handy heraus, um Marty eine Nachricht zu schicken.

»Diese stinkenden Schafhirten dürfen mein Gold nicht bekommen«, sagte Bilal. Smith wollte die Nachricht abschicken, doch er bekam keine Verbindung. »Mein Handy funktioniert nicht.« Bilal gab einen Laut von sich, den man für ein Lachen hätte halten können, wäre der Mann nicht dem Tod nahe gewesen.

»Das Dach ist aus Metall. Ist sicherer«, keuchte er.

»Gibt es hier im Raum ein Telefon?«

»Auf dem Schreibtisch, aber ich hab schon die Polizei gerufen. Hab ihnen gesagt, dass die Dreckskerle sie als Geisel haben. Sie haben es bemerkt und auf mich geschossen. Die Mistkerle glauben, ich wär tot.«

Smith wollte aufstehen, doch Bilal hielt ihn am Ärmel zurück. »Vorsicht. Es ist ein Firmentelefon, viele Leitungen. Wenn Sie telefonieren, sehen die es drüben aufleuchten und wissen Bescheid.« Smith ging wieder in die Hocke. »Sie haben den Dünnen raufgeschickt, damit er irgendwelche Chemikalien auf die Solaranlage aufträgt.«

Smith spannte sich innerlich an. »Waren die Chemikalien in einer Kühlbox?«

»Ja. Töten Sie sie. Lassen Sie sie nicht mit dem Gold entkommen.« Smith wollte dem Mann erklären, dass das Gold wertlos war, wenn die ganze Stadt an einer Pandemie starb. Er hätte gern gewusst, wie oft die Solaranlage Strom ins Netz schickte.

»Wie viele sind es?«, fragte Smith.

»Vier.« Bilal hustete erstickt. »Einer ist Dattar. Ich kenne ihn von früher. Der Dünne ist auf dem Dach. Da im Schrank ist eine Uzi. Und in dem Safe im Zimmer gegenüber finden Sie einen Flammenwerfer. Da ist auch das Gold drin, aber nicht alles. Den Rest habe ich vor ein paar Tagen an einen sicheren Ort gebracht. Hier habe ich Gold im Wert von fünfzigtausend Dollar. Die Kombination für den Waffentresor ist 6-25-6. Brennen Sie das Haus nieder. Das Gold wird schmelzen, aber es bleibt erhalten.«

»Was ist mit Rebecca? Lebt sie?«

»Sie haben sie bei sich. Sie haben sie geschlagen«, keuchte der Mann. »Sehr schlimm. Ihr Gesicht ist …« Er schloss die Augen, schüttelte den Kopf und fasste Smith am Arm. »Hinter dem großen Bild beim Safe ist ein Einwegspiegel. Dort sehen Sie ins Büro. Meine Leibwächter haben alles beobachtet, wenn ich meine Transaktionen machte.«

»Sind die Leibwächter hier?«

»Nein.«

»Wie ist der Dünne aufs Dach gelangt?«

»Über eine Falttreppe. Im Tresorraum.« Er atmete schwer. »Mein Sohn heißt Malik. Geben Sie ihm das Gold. Und sagen Sie ihm, ich liebe ihn.« Ein Röcheln kam aus seiner Kehle, und Smith sah den Mann sterben.

Er schluckte und bereute es augenblicklich. Seine Kehle brannte – ebenso wie seine Arme. Seine Sicht wurde immer unschärfer, und die Augen tränten. Der Schrank, auf den Bilal ihn hingewiesen hatte, verschwamm vor seinen Augen. Er blickte hinunter, um seine Pistole aufzuheben, und stellte bestürzt fest, dass er sie nicht mehr sah. Er tastete mit der Hand über den Teppich, bis seine Finger das kalte Metall berührten.

Der Schrank stand an der Wand gegenüber. Smith sah nun wieder etwas besser, so als kämpften seine Augen gegen die Wirkung des Senfgases an. Er schnappte sich die Waffe und eilte zum Schrank. Als er davor stand, trübten sich seine Augen wieder – ein Zeichen, dass sich Blasen auf der Hornhaut bildeten.

Er öffnete die Schranktüren und fuhr mit den Händen über das kühle Holz, bis er den Schaft der Maschinenpistole fand. Er nahm sie heraus und tastete nach dem Magazin: Die Waffe war geladen.

Smith ging zurück zur Tür, lugte in den Flur und erstarrte. Khalil stand an der Haustür und sah hinaus.

Das Brennen breitete sich von den Armen auf den Oberkörper aus, und er fühlte sich wie eine lebende Fackel. Er bekam eine Ahnung von den Schmerzen, die Menschen mit schweren Verbrennungen ertragen mussten. Und seine Augen kämpften immer noch: Für Momente sah er scharf, ehe wieder alles verschwamm.

Der Tresorraum lag direkt gegenüber. Der Flur war mit einem Teppich ausgelegt, und Smith schätzte ab, wie schnell er auf die andere Seite gelangen konnte. Khalil stand immer noch an der Haustür und blickte hinaus. Smith atmete ein und war mit drei schnellen Schritten im Zimmer gegenüber. Er drückte sich an die Wand bei der Tür und wartete. Aus dem Flur kam kein Laut.

An der Wand gegenüber standen zwei eineinhalb Meter hohe Tresore. Daneben führte eine Falttreppe zum Dach. Smith schulterte die Uzi und ging zu den Tresoren. Er tippte die Kombination auf dem Tastenfeld ein, und das Schloss öffnete sich mit einem Klicken. Er zog die Tresortür auf.

Der Safe enthielt ein richtiges Arsenal: mehrere Pistolen, zwei AK-47, einen Granatwerfer und drei Regalbretter mit Munition; außerdem Granaten sowie einen Flammenwerfer mit zwei kleinen Tanks für Flammöl und Treibgas. Smith legte seine Waffen auf den Boden und schnallte sich den Flammenwerfer auf den Rücken. Er wollte die Hände frei haben, um zuerst die MP und die Pistole einsetzen zu können. Er ließ die Safetür offen stehen.

Aus dem Büro drang lautes Gepolter herüber. Eine Frau schrie. Über sich hörte Smith Schritte auf dem Dach. Aus dem Büro kamen nun die unverkennbaren Geräusche von Faustschlägen, und Rebecca schrie erneut auf. Smith zähmte seinen Drang, mit der Uzi in der Hand hineinzustürmen. Seine Aufgabe war klar: Zuerst musste er den Mann auf dem Dach daran hindern, die Bakterien freizusetzen. Über die Solaranlage würden sie direkt ins Stromnetz gelangen, und von dort in jedes Haus im Nordosten der Stadt. Er musste hinauf, bevor sich ein Biofilm bildete, damit er die Bakterien noch mit dem Flammenwerfer vernichten konnte.

Er ging in die Hocke und hätte beinahe laut aufgestöhnt, als sich die verbrannte Haut an seinen Beinen spannte. Seine Sicht wechselte sprunghaft, und sein Zeigefinger schwitzte am Abzug der Waffe. Außerdem spürte er ein beginnendes Fieber; er wusste nicht, ob es sich um eine Auswirkung des Senfgases handelte oder ob er sich mit dem Virus infiziert hatte. An der Wand neben dem Safe hing ein großes Landschaftsbild. Smith zog am Rahmen, und das Bild schwang nach vorne; dahinter kam ein Einwegspiegel zum Vorschein. Bilals Paranoia machte sich bezahlt. Smith überblickte die Szene im Büro.

Rebecca saß vor Bilals Computern und tippte fieberhaft. Ihr Gesicht war blutig und voller blauer Flecken, die Nase schien gebrochen zu sein. Am Hals konnte Smith Würgemale erkennen, und ihr nackter rechter Arm blutete aus langen Schnittwunden.

Hinter ihr standen Harcourt, Dattar und Manderi. Smiths Wut flammte erneut auf, als er Manderi sah. Wenn er der Polizist war, den man hergeschickt hatte, war klar, dass keine anderen mehr auftauchen würden. Die drei Männer blickten gespannt auf den Bildschirm. Auf dem Tisch hinter Rebecca standen drei schwarze Taschen. Eine war offen und mit Goldbarren gefüllt. Dattar beugte sich mit dem blutigen Messer in der Hand über Rebeccas Schulter. Er hielt ihr die Klinge an den Hals, und eine Blutspur zeichnete sich auf der Haut ab.

Smith wandte sich ab, ging zur Treppe und stieg langsam hinauf. Als sein Kopf auf der Höhe des Dachs war, blickte er sich um. Ein schlanker Mann kniete bei der Solaranlage. Eine Kühlbox stand geöffnet neben ihm. Mit einer Kelle und einem Malerpinsel trug er eine gallertige Masse auf. Er wirkte hektisch.

Ein Signalton Smiths Handy verkündete das Eintreffen einer Nachricht. Hier oben hatte er wieder Empfang. Der Mann hatte es nicht gehört. Smith zog das Handy hervor und versuchte angestrengt, die Nachricht zu lesen. Er hoffte, es war Klein, der ihm das baldige Eintreffen der Polizei meldete.

Es war Marty. Die Nachricht lautete: Ich lösche ihre Eingaben, während sie tippt. Du gewinnst Zeit.

Smith stellte das Handy auf Vibration und antwortete: Wo bleibt Verstärkung?

Er hob die Pistole über die Dachkante und zielte, hielt dann aber inne. Ein Schuss würde seine Position verraten, und dann wären sofort Khalil und Manderi da. Ein Messer wäre ideal gewesen, doch dafür hätte er zum Waffentresor zurückkehren müssen; außerdem konnte er sich nicht erinnern, ein Messer im Safe gesehen zu haben. Sein Handy vibrierte. Smith las die Nachricht:

Brand und Beckmann hier sehen keine Fenster um durchzuschießen werden sie Geisel töten wenn wir stürmen?

Smith tippte Ja ein.

Erneut trübte sich seine Sicht, und seine Augen tränten. Er blinzelte, doch das half ihm nicht, wieder klarer zu sehen. Jetzt oder nie. Er hob das Handy vor die Augen und tippte: Erschießt den Mann auf dem Dach.

Beckmanns Schuss war leiser als der von Smith gewesen wäre, aber nicht so leise, wie er gehofft hatte. Er hörte laute Stimmen aus dem Büro. Der Mann auf dem Dach sank getroffen zusammen. Smith sprang die Treppe hoch und lief zu den Kühlboxen. Der Tote lag direkt auf den Behältern, und Smith rollte ihn herunter. Drinnen sah er die gallertige Masse, die der Mann aufgetragen hatte, außerdem mehrere verschlossene Reagenzgläser. Smith griff sich ein Glas, steckte es ein und trat einen Schritt zurück. Er nahm den Flammenwerfer von der Schulter, richtete ihn auf die Kühlboxen und drückte den Abzug.

Die Flamme schoss hervor und setzte die Boxen in Brand. Er ging um die Solaranlage herum und zielte auf die wegführenden Kabel. Ein Geruch von verbranntem Kunststoff stieg ihm in die Nase. Smith ließ das Feuer über die glatte Oberfläche des Sonnenkollektors streichen und spürte, wie sich das Metall unter seinen Füßen aufheizte. In diesem Augenblick hörte er Schritte von unten hämmern und wandte sich dem Geräusch zu. Er richtete die Flamme auf die Dachluke.

Die schweren Tanks behinderten ihn in der Bewegung. Seine Sicht schwankte ständig, sodass er den Feuerstrahl manchmal nur als schmale orange Linie wahrnahm.

Der Sonnenkollektor brannte an mehreren Stellen, und das Dach heizte sich bedrohlich auf. Er lief zur Dachluke und richtete die Flamme nach unten, dann drehte er sich um und stieg hinunter. Die Uzi hielt er in der anderen Hand. Er sprang die Stufen hinab, verpasste die letzten und stolperte ins Zimmer. Neben dem Bilderrahmen lag jemand am Boden. Er trat näher heran und sah, dass es Khalil war. Blut strömte aus einer Wunde in der Brust.

Smith blickte durch den Einwegspiegel ins Büro und sah Harcourt, wie er mit der Pistole in der Hand die Taschen mit den Goldbarren schloss. Rebecca tippte immer noch auf dem Computer, Tränen liefen ihr übers Gesicht. Dattar stand mit zorngerötetem Gesicht bei ihr und schrie ihr ins Ohr. Smith verstand nicht, was er sagte, aber es hatte bestimmt damit zu tun, dass die eingetippten Buchstaben sofort wieder gelöscht wurden.

Smith nahm die MP von der Schulter und zielte auf Harcourt. Er drückte den Abzug. Die Kugeln zertrümmerten das Glas und schleuderten Harcourt gegen die Wand. Er fiel außerhalb von Smiths Sichtfeld zu Boden, während die Glassplitter durch den Raum flogen. Dattar richtete sich auf, und Rebecca stieß ihren Stuhl nach hinten und brachte Dattar aus dem Gleichgewicht. Er taumelte gegen den Tisch hinter ihm, und Smith drückte erneut ab und traf ihn mit mehreren Schüssen. Rebecca schrie auf und hielt sich die Ohren mit beiden Händen zu. Smith zertrümmerte die Überreste der Glasscheibe und sprang in das angrenzende Büro. Harcourt war weg, doch eine Blutspur am Boden zeigte, dass er aus dem Zimmer gekrochen sein musste. Manderi war ebenfalls fort. Die Taschen mit den Goldbarren standen noch auf dem Tisch.

»Komm und bleib hinter mir«, forderte Smith sie auf. Rebecca wankte zu ihm und versuchte ihr Schluchzen zu unterdrücken. »Wo ist der Dritte – Manderi?«

»Er ist mit Khalil rausgegangen, um nachzusehen, woher der Schuss kam.«

Dann hatte er also Khalil erschossen und befand sich noch im Haus, dachte Smith. Er würde nicht gehen, ohne vorher alle Zeugen zu eliminieren. Das galt auch für Harcourt.

»Hat Bilal einmal einen Notausgang erwähnt?«

»Ich kenne nur die Türen. Er selbst hatte einen geheimen Ausgang, den hat er mir aber nicht verraten.«

»Wir können nicht durch den Flur hinaus. Manderi könnte uns leicht irgendwo auflauern. Wir müssen über die Treppe aufs Dach. Das Haus ist nicht hoch; wenn du keine Feuertreppe siehst, musst du springen.« Er trat zu der Öffnung ins angrenzende Zimmer, und Rebecca folgte ihm. Er hielt den Flammenwerfer auf die Tür gerichtet, um ihr Feuerschutz zu geben, und deutete mit einer Kopfbewegung zur Treppe.

»Nimm mein Handy. Bevor du aufs Dach steigst, öffne meine letzte Nachricht und antworte, dass du rauskommst, damit sie nicht schießen. Du musst schnell weg von hier und dir einen sicheren Ort suchen, wo du für eine Weile untertauchen kannst. Vielleicht kannst du mir eine Nachricht zukommen lassen.«

»Kommst du nicht mit? Ohne dich geh ich nicht weg«, erwiderte sie.

»Ich komme nach.« Er bemühte sich, die Halbwahrheit möglichst aufrichtig klingen zu lassen, doch er sah ihr an, dass sie es ihm nicht abnahm. Er beugte sich zu ihr. »Geh!« Er blickte ihr nach, wie sie die Treppe hinaufstieg, doch bevor sie das Dach erreichte, trübte sich seine Sicht wieder. Er sah sie nicht mehr verschwinden.

Smith eilte zurück zur offenen Tür und spähte auf den Flur hinaus. Er konnte Manderi und Harcourt zwar nicht sehen, doch er war sich ziemlich sicher, was sie vorhatten. Er atmete tief durch und sprang hinter die offene Tür. Sein Sichtfeld war stark verengt, und das starre Gefühl in den Augen sagte ihm, dass es sich auch nicht mehr erweitern würde. Er wartete und lauschte. Nach einigen Sekunden hörte er das erwartete Geräusch. Ein leises Husten. Vermutlich Harcourt. Kaum jemand vermochte sich mit einer Schusswunde völlig still zu verhalten.

Er hörte die leisen Schritte auf dem Flur. Eine Gestalt huschte an der offenen Tür vorbei. Smith sah Manderis Schulter in der Ecke des zertrümmerten Einwegspiegels erscheinen.

»Beeil dich«, sagte Harcourt. Smith konnte ihn nicht sehen, doch er erkannte die Stimme. Sie taten genau das, was er erwartet hatte. Sie waren zurückgekommen, um das Gold zu holen.

Smith stand auf, richtete den Flammenwerfer auf den offenen Safe und drückte den Abzug. Die Flammen schossen in den Tresor und hüllten den Inhalt ein. Die Granaten explodierten.

Die Detonation riss Smith von den Beinen und schleuderte ihn über den Flur an die gegenüberliegende Wand. In jäher Panik streifte er die Flammenwerfer-Tanks ab, bevor sie explodierten. Er sprang auf und rannte zur Haustür. Eine zweite Explosion erschütterte das Haus und warf ihn auf die Knie. Er glaubte, einen Mann schreien zu hören, doch das Tosen des Feuers übertönte fast alles.

Er kämpfte sich weiter, mit einer Hand an der Wand, weil er nichts mehr sah. Der Rauch drohte ihn zu ersticken. Es fielen Schüsse, und eine Kugel schlug neben seinem Kopf in die Wand ein, doch er zögerte nicht und rannte weiter.

Die dritte Explosion verwandelte den ganzen Flur in ein Flammenmeer, doch er erreichte die Haustür und wankte ins Freie. Die kalte Nachtluft schlug ihm entgegen, und er sog sie tief ein. Er spürte, wie sich etwas durch seinen Schuh in den Fuß bohrte, doch er nahm den Schmerz kaum zur Kenntnis. Er rannte weiter, stolperte über den Randstein und krachte mit dem Knie gegen etwas Hartes, vermutlich ein geparktes Auto.

»Smith?« Er hörte Brands Stimme und spürte eine Hand am Ellbogen, die ihn führte. »Sie stehen vor einer offenen Autotür. Passen Sie auf Ihren Kopf auf.« Brand legte ihm die Hand auf den Kopf, um ihm beim Einsteigen zu helfen. Er kroch ins Innere und lehnte sich zurück. Die Autotür wurde zugeknallt, und Brand klopfte gegen den Wagen. Jemand startete das Auto und fuhr los.

»Die Klimaanlage. Meine Haut brennt wie Feuer«, krächzte Smith. »Ich seh nichts mehr.«

»Das Senfgas?« Es war Beckmanns Stimme. »Halt durch, ich bring dich ins Krankenhaus.«

»Hast du den Wagen gestohlen?«, fragte Smith.

Beckmann lachte leise. »Der ist vom FBI. So verrückt bin nicht mal ich, einen FBI-Wagen kurzzuschließen.«

»Vergiss das Krankenhaus. Bring mich zu einem Armeearzt, der Erfahrung mit Senfgasverletzungen hat, und wenn ich dort fertig bin, fahr mich nach Hause.«

Kapitel fünfundfünfzig

Smith saß an einem ruhigen Sonntagmorgen in seiner Küche vor dem Computerbildschirm. Die Wunden an seinen Armen waren innerhalb von drei Wochen verheilt – nicht zuletzt, weil er das Senfgas so rasch abgewaschen hatte –, doch seine Augen waren immer noch extrem empfindlich. Helles Licht verursachte ihm Schmerzen, sodass er nur mit Sonnenbrille ins Freie ging. Er hatte gehört, dass sich auch Howell nach und nach erholte, allerdings viel langsamer als er selbst, weil er deutlich mehr abbekommen hatte. Jana Wendel hatte ihm mitgeteilt, dass Jordan ebenfalls auf dem Weg der Besserung sei, aber frühestens in drei Monaten in den aktiven Dienst zurückkehren würde. Randi Russell meldete sich regelmäßig. Die Beseitigung der Bakterien und des Gases war dank Ohnaras Hilfe erfolgreich verlaufen.

Smith öffnete sein E-Mail-Postfach und stand auf, um frischen Kaffee zu machen. Er hörte sein Internet-Telefon klingeln und ging zurück an den Computer. Es war Randi. Er schaltete die Webkamera ein.

»Guten Morgen«, sagte sie. Sie hatte sich an einem geheimen Ort von ihrer Krankheit erholt. In den letzten drei Wochen hatte sie wieder etwas zugenommen und war nicht mehr ganz so blass wie zuvor. Smith hob seine leere Kaffeetasse.

»Dir auch einen guten Morgen. Wie geht’s dir?«

»Sehr gut, und dir?«

»Schon besser. Mein Augenarzt meint, es verheilt recht gut. Ich freu mich schon drauf, wieder in der Sonne spazieren zu gehen, ohne Kopfschmerzen zu kriegen. Wie geht’s Howell?«

»Er hat das Krankenhaus verlassen und ist in sein Haus in den Bergen gefahren. Er meint, er hält die dauernden Störungen nicht mehr aus. Wahrscheinlich haben sie ihn einmal zu oft mitten in der Nacht geweckt.«

»Und Beckmann?«

»Ist wieder in Europa. Brand lässt dich grüßen. Ich soll dir sagen, dass der Mann auf dem Dach, den Beckmann ausgeschaltet hat, zu Dattar gehörte. Rajid hieß er. Die Toten in dem Haus wurden als Bilal, Manderi, Dattar und Harcourt identifiziert.«

»Warum hat er es getan?«

»Harcourt?«

»Ja.«

Randi seufzte. »Cromwell ist nicht sehr gesprächig, seit die Verbindung zwischen der CIA und dem NYPD herausgekommen ist. Die Anwälte der Agency schlagen Alarm und sagen, das wäre nicht mit ihnen abgesprochen worden. Sie fürchten, es könnte nach Inlandsspionage aussehen. Cromwell hat mir nur verraten, dass Dattar angeblich Harcourt und Manderi einige Hundert Millionen Dollar und große Ländereien in seinem Heimatland versprochen hätte. Beide waren schwer verschuldet. Es gibt außerdem Hinweise, dass Harcourt ein doppeltes Spiel geplant hat und Dattar an die Agency ausliefern wollte, bevor er die Bakterien freisetzen konnte. Dann wäre er als Held dagestanden.«

»Wie der Feuerwehrmann, der das Feuer legt, damit er es dann löschen kann?«

Randi seufzte. »Möglich. Wir haben außerdem Informationen, wonach Dattar von einigen Staaten finanziell unterstützt wurde. Sie nennen sich das Janus-Konsortium. Die betreffenden Staaten bestreiten das natürlich vehement.«

»Natürlich.«

»Und die Ländereien, die Dattar den beiden versprochen hat, gehörten eigentlich den Reddings. Ihre Unternehmen hat man ihnen bereits zurückgegeben. Hast du schon etwas von Nolan gehört?«

»Nein.«

Randi schüttelte den Kopf. »Für eine Zivilistin schafft sie es ganz gut, sich unsichtbar zu machen.«

»Kann man wohl sagen.«

»Okay, dann schönen Sonntag noch.«

»Dir auch.« Randi lächelte ihm zu und loggte sich aus. Smith stand auf, um sich Kaffee einzuschenken. Der Signalton einer eingetroffenen Nachricht ließ ihn an den Tisch zurückkehren.

Er las:

»Dies ist eine automatische Nachricht. Bitte antworten Sie nicht auf diese E-Mail. Ihnen wurden soeben 23.500 Kilodollars überwiesen, die Ihnen zur freien Verfügung stehen. Bitte klicken Sie auf den unten stehenden Link, um sie auf Ihre Festplatte zu laden.«

Unter der Nachricht befand sich ein Link, und darunter zwei Worte:

IN SICHERHEIT

Anmerkung der Autorin

Meine erste Begegnung mit Robert Ludlums Romanen verdanke ich meiner Mutter, die eines Tages mit dem Buch Der Matarese-Bund nach Hause kam und es regelrecht verschlang: Sie las sogar, während sie kochte und sich auf die Arbeit vorbereitete. Sie war damals Jazzsängerin in Chicago und machte am frühen Abend immer ihre Stimmübungen, bevor sie in die Clubs fuhr. Aber nicht an jenem Tag – da war sie ganz still und in das Buch versunken. In vierundzwanzig Stunden hatte sie es ausgelesen und lobte es in den höchsten Tönen, als sie es mir gab. Mit diesem Buch begann unsere gemeinsame Vorliebe für Thriller. Mein Favorit aber ist und bleibt Die Bourne-Identität, der perfekte Stoff für einen Thriller.

Als ich gefragt wurde, ob ich diesen Roman schreiben wolle, dachte ich darüber nach, was die Bücher von Robert Ludlum für mich so faszinierend macht. Natürlich das atemberaubende Tempo und die Handlung, aber auch die Figuren. Man fiebert mit, ob Bourne seine wahre Identität entdeckt, und man fürchtet mit ihm, dass das, was er herausfindet, ein Schock für ihn sein könnte. Ich wollte über Jon Smith mit der gleichen menschlichen Grundhaltung schreiben, ich wollte ihm ein spannendes Abenteuer zuschreiben, das in unser modernes Weltbild passt. Das Buch als Ganzes ist zwar erfunden, aber zwei Details sind durchaus real:

Das Bakterium Shewanella oneidensis MR-1 existiert wirklich; es kann tatsächlich giftige Metalle abbauen und Strom leiten. Die Navy führt Tests durch, um herauszufinden, inwieweit sich diese Bakterien zur Energiegewinnung eignen könnten. Ich habe jedoch keine Hinweise darauf gefunden, dass diese Bakterien als Biowaffe eingesetzt werden könnten, wie ich es in dem Roman beschrieben habe – und ich hoffe, es wird auch nie dazu kommen.

Das zweite interessante Element aus der realen Welt sind die Kilodollars, mit denen Rebecca Nolan umgeht. Sie beruhen auf der Internet-Währung Bitcoin. Ich habe vor einiger Zeit im Magazin Forbes einen Artikel darüber gelesen und finde die Idee einer virtuellen Währung, die durch ein Computernetz geschöpft wird, faszinierend.

Hingegen ist das Hotel, das zu Beginn der Geschichte angegriffen wird, erfunden; seine Architektur stellt eine Mischung aus mehreren Hotels in Den Haag dar. Falls Sie die Stadt besuchen wollen, können Sie dort jedenfalls ruhig schlafen.

Ich möchte mich bei Mr. Kevin Ortiz von der New Yorker Metropolitan Transportation Authority bedanken, der mir wertvolle Informationen über das New Yorker Subway-System gegeben hat. Er konnte mir zwar aus Sicherheitsgründen nicht alle Fragen beantworten, hat mir aber mit vielen Zahlen und Fakten geholfen. Für etwaige Fehler wäre ich allein verantwortlich.

Mein Dank gilt außerdem meiner Agentin Barbara Poelle sowie den Verantwortlichen für den Nachlass von Robert Ludlum, die mir die Chance gaben, eine Geschichte mit Mr. Ludlums Figuren zu erfinden, ebenso dem Agenten des Nachlasses Henry Morrison sowie allen Mitarbeitern von Grand Central Publishing, die mich während des gesamten Projekts begleitet haben. Ein großes Dankeschön auch an meine Lektorin Jaime Levine für ihre treffenden Anmerkungen und Vorschläge, an meinen zweiten Lektor Mitch Hoffman, der die Zügel so kompetent übernommen hat, den leitenden Redakteur Kallie Shimek und meine Korrektorin Georgia Maas. Wie immer danke ich meiner Familie für die begeisterte Unterstützung.

Nicht zuletzt gilt mein Dank Mr. Robert Ludlum. Es ist mir eine Ehre, eine kleine Rolle beim Fortführen seines Erbes spielen zu dürfen. Es hat großen Spaß gemacht, dieses Buch zu schreiben – ich hoffe, Sie haben genauso viel Spaß beim Lesen.

Jamie Freveletti

8. Mai 2012

Table of Contents

- Kapitel eins
- Kapitel zwei
- Kapitel drei
- Kapitel vier
- Kapitel fünf
- Kapitel sechs
- Kapitel sieben
- Kapitel acht
- Kapitel neun
- Kapitel zehn
- Kapitel elf
- Kapitel zwölf
- Kapitel dreizehn
- Kapitel vierzehn
- Kapitel fünfzehn
- Kapitel sechzehn
- Kapitel siebzehn
- Kapitel achtzehn
- Kapitel neunzehn
- Kapitel zwanzig
- Kapitel einundzwanzig
- Kapitel zweiundzwanzig
- Kapitel dreiundzwanzig
- Kapitel vierundzwanzig
- Kapitel fünfundzwanzig
- Kapitel sechsundzwanzig
- Kapitel siebenundzwanzig
- Kapitel achtundzwanzig
- Kapitel neunundzwanzig
- Kapitel dreißig
- Kapitel einunddreißig
- Kapitel zweiunddreißig
- Kapitel dreiunddreißig
- Kapitel vierunddreißig
- Kapitel fünfunddreißig
- Kapitel sechsunddreißig
- Kapitel siebenunddreißig
- Kapitel achtunddreißig
- Kapitel neununddreißig
- Kapitel vierzig
- Kapitel einundvierzig
- Kapitel zweiundvierzig
- Kapitel dreiundvierzig
- Kapitel vierundvierzig
- Kapitel fünfundvierzig
- Kapitel sechsundvierzig
- Kapitel siebenundvierzig
- Kapitel achtundvierzig
- Kapitel neunundvierzig
- Kapitel fünfzig
- Kapitel einundfünfzig
- Kapitel zweiundfünfzig
- Kapitel dreiundfünfzig
- Kapitel vierundfünfzig
- Kapitel fünfundfünfzig
- Anmerkung der Autorin