Das Verbrechen Kommissarin Lunds 1. Fall
Author: David Hewson
Date: 2014-08-31T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Dänemark; Großbritannien
Description: Nanna Birk Larsen. 19 Jahre alt. Schülerin aus Kopenhagen. Brutal vergewaltigt, noch lebend in den Kofferraum eines schwarzen Ford-Transporters gesperrt und in einem Kanal versenkt. Eigentlich ist es Sarah Lunds letzter Arbeitstag. Die Koffer für den Umzug nach Schweden sind gepackt, ihr Nachfolger steht bereit. Die Kommissarin kann so leicht nichts erschüttern. Doch dieser Mord geht ihr unter die Haut. Verschmähte Verehrer, Mitschüler, Lehrer: Im Fokus stehen viele, Nanna war sehr beliebt. Nicht nur in der Schule: Die Spuren führen auch in die höchsten Ränge der Politik, und gerade tobt in Ko
Publisher: dtv

Zsolnay E-Book

DAVID HEWSON / SØREN SVEISTRUP

DAS VERBRECHEN

KOMMISSARIN LUNDS 1. FALL

Roman

Aus dem Englischen
von Barbara Heller und
Rudolf Hermstein

Paul Zsolnay Verlag

Die Originalausgabe erschien erstmals 2012 unter
dem Titel The Killing bei Macmillan, London.
Der Roman basiert auf Søren Sveistrups Forbrydelsen –
einer Serie des dänischen Fernsehens. Koautoren:
Torleif Hoppe, Michael W. Horsten und Per Daumiller.

ISBN 978-3-552-05629-9

Copyright © David Hewson 2012

Alle Rechte vorbehalten

© Paul Zsolnay Verlag Wien 2013

Satz: Eva Kaltenbrunner-Dorfinger, Wien

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Non nobis solum nati sumus.

Wir sind nicht für uns allein geboren.

CICERO, DE OFFICIIS I, 22

Erstes Kapitel

FREITAG, 31. OKTOBER

Durch den dunklen Wald, dessen kahle Bäume keinen Schutz bieten, rennt Nanna Birk Larsen. Neunzehn, atemlos, zitternd in ihrem kurzen, zerrissenen Hemd, barfuß, in dem zähen Matsch strauchelnd. Harte Wurzeln haken sich um ihre Knöchel, dichtes Gestrüpp zerkratzt ihre wild rudernden weißen Arme. Sie stürzt, fängt sich wieder, kämpft sich aus stinkenden Tümpeln hoch, versucht das Zähneklappern zu stoppen, versucht zu denken, zu hoffen, sich zu verstecken.

Ein gleißendes Auge verfolgt sie, wie ein Jäger das angeschossene Wild. Im Zickzack, langsam näher rückend, bewegt es sich durch den Pinseskoven, den Pfingstwald. Kahle silberne Stämme ragen aus dem kargen Boden wie Gliedmaßen uralter, versteinerter Leichen. Wieder ein Sturz, der schlimmste. Der Boden unter ihr verschwindet und mit ihm ihre Beine. Um sich schlagend, aufschreiend vor Schmerz und Verzweiflung, stürzt das Mädchen in den sumpfigen, eiskalten Graben, prallt gegen Steine und Holz, paddelt durch scharfkantigen Schotter, spürt, wie ihr Kopf und ihre Hände, ihre Ellbogen, ihre Knie über den harten Untergrund schrammen.

Das kalte Wasser, die Angst, und er, nicht mehr weit …

Sie kämpft sich aus dem Schlamm hoch, keuchend, klettert die Böschung hinauf, stemmt ihre aufgerissenen, blutenden Füße in den Morast, spreizt die Zehen, um darin Halt zu finden. Oben ein Baum. Dürre Blätter streifen ihr Gesicht. Der Stamm ist dicker als die anderen, sie wirft die Arme um ihn und denkt an ihren Vater Theis, einen Schrank von einem Mann, schweigsam, brummig, ein unerschütterliches Bollwerk gegen die Welt draußen. Sie klammert sich an den Baum, wie sie sich früher an ihren Vater geklammert hat. Seine Stärke bei ihr, ihre bei ihm. Nichts sonst brauchte sie, würde sie je brauchen.

Vom unendlichen Himmel kommt ein dumpfes Heulen. Die strahlenden, alles sehenden Lichter eines Flugzeugs fliehen die Grenzen der Schwerkraft, fliehen Kastrup, fliehen Dänemark. Der flüchtige Schein verwirrt und blendet. In dem unerbittlichen Gleißen tasten Nannas Finger über ihr Gesicht. Fühlen die Wunde, die vom linken Auge zur Wange läuft, bösartig, offen, blutend.

Sie riecht ihn, spürt ihn. An ihr. In ihr.

Durch all die Schmerzen, inmitten der Angst, schießt eine heiße Flamme der Wut empor.

Du bist Theis Birk Larsens Tochter.

Alle sagten das, wenn sie ihnen Grund dazu gab.

Du bist Nanna Birk Larsen, Theis’ Kind und Pernilles Kind, du wirst dem Ungeheuer entkommen, das in der Nacht durch den Pfingstwald jagt, draußen am Rand der Stadt, in der es, nur wenige Kilometer und doch so weit entfernt, jenen warmen sicheren Ort namens Zuhause gibt.

Sie steht an den Stamm geschmiegt, wie sie sich früher an ihren Vater geschmiegt hat, die Arme um die rissige silberne Rinde geschlungen, ihr seidig glänzendes Hemd verdreckt und blutverschmiert, zitternd, stumm, redet sich ein, dass Rettung nahe ist, jenseits des dunklen Waldes und der toten Bäume, die keinen Schutz bieten. Wieder streicht ein weißer Strahl über sie. Es ist nicht die Lichtflut aus dem Bauch eines Flugzeugs, das über dem Ödland dahinfliegt wie ein riesiger Maschinenengel, der müßig nach einer verlorenen Seele Ausschau hält, um sie zu retten.

Lauf, Nanna, lauf, ruft eine Stimme.

Lauf, Nanna, lauf, denkt sie.

Der Schein einer Taschenlampe ist jetzt auf ihr, das gleißende Auge. Es ist da.

Zweites Kapitel

MONTAG, 3. NOVEMBER

»Es ist im Hinterhaus«, sagte der Polizist. »Ein Obdachloser hat sie gefunden.«

Halb acht Uhr morgens, noch dunkel. Es regnete eisige Bindfäden. Vicekriminalkommissær Sarah Lund stand im Windschatten des schmutzigen Backsteinbaus in der Nähe der Docks und sah den Uniformierten zu, die das Gelände absperrten. Der letzte Tatort, den sie in Kopenhagen sehen würde. Ein Mord natürlich. Eine Frau noch dazu.

»Das Gebäude steht leer. Wir überprüfen den Wohnblock gegenüber.«

»Wie alt ist sie?«, fragte Lund.

Der Polizist, ein Mann, den sie kaum kannte, zuckte die Schultern und wischte sich mit dem Arm den Regen vom Gesicht.

»Warum fragen Sie?«

Ein Albtraum, wollte sie sagen. Einer, aus dem sie um halb sieben mit einem Schrei hochgefahren war. Als sie aufstand, tappte Bengt, der liebe, fürsorgliche, ruhige Bengt, in der Wohnung umher und packte die letzten Sachen. Mark, ihr Sohn, lag in tiefem Schlaf vor dem Fernseher in seinem Zimmer und regte sich nicht, als sie leise hineinspähte. Am Abend würden sie ins Flugzeug nach Stockholm steigen. Ein neues Leben in einem anderen Land. Neue Ufer. Abgebrochene Brücken.

Sarah Lund war achtunddreißig, eine ernste Frau, die unablässig die Welt um sich herum betrachtete, nie sich selbst. Es war ihr letzter Tag bei der Kopenhagener Polizei. Frauen wie sie kannten keine Albträume, keine Ängste im Dunkeln, kein Aufblitzen eines erschrockenen jungen Gesichts, das vielleicht einmal ihres gewesen war.

Das waren die Phantasien anderer.

»Keine Antwort?«, sagte der Polizist und sah sie missmutig an. Er zog das Absperrband hoch und führte sie zu der eisernen Schiebetür. »Wissen Sie was? So was hab ich überhaupt noch nicht gesehen.«

Er gab ihr ein Paar blaue Schutzhandschuhe und wartete, bis sie sie übergestreift hatte, dann stemmte er die Schulter gegen das rostige Metall. Kreischend wie eine misshandelte Katze ging die Tür auf.

»Bin gleich wieder da«, sagte er.

Sie wartete nicht, ging einfach los, wie sie es immer tat, allein, schaute, erst in die eine Richtung, dann in die andere, die hellen Augen weit geöffnet, schaute nur. Aus irgendeinem Grund schob der Polizist, kaum war sie drin, die Tür zu, so schnell, dass die Katze eine Oktave höher kreischte als zuvor. Und dann verstummte, als die schwere Eisentür sich dröhnend schloss und den grauen Tag aussperrte.

Vor ihr ein Gang in der Mitte eines Raums wie ein Fleischerladen, Träger mit Haken daran. An der Decke eine einzelne Reihe Glühbirnen. Der Betonboden glänzte feucht. Ganz hinten bewegte sich etwas im Halbdunkel, schwang wie ein riesiges Pendel langsam hin und her. Irgendwo klackte ein Lichtschalter, dann war es finster, so finster wie am Morgen in ihrem Schlafzimmer, als ein wüster, unerwünschter Traum sie wachgerüttelt hatte.

»Licht!«, rief Lund.

Ihre Stimme hallte im schwarzen, leeren Bauch des Gebäudes wider.

»Licht, bitte.«

Kein Laut. Sie war eine erfahrene Polizistin, dachte stets an alles, was sie mit sich führen musste, bis auf die Pistole, die ihr immer erst später einfiel. Aber sie hatte die Taschenlampe, wohlverwahrt in ihrer rechten Tasche. Holte sie heraus und hielt sie nach Polizistenart: rechte Hand erhoben, Handgelenk nach hinten abgewinkelt, Lichtstrahl geradeaus, suchend, in Winkel spähend, in die andere nicht schauten.

Das Licht und Lund gingen auf Suche. Decken, alte Kleider, zwei zerdrückte Coladosen, eine leere Kondompackung. Drei Schritte, dann blieb sie stehen. Rechts an der Wand, in Bodennähe, eine Pfütze, scharlachrot, klebrig, auf dem abblätternden Putz zwei waagerechte Streifen, wie verschmiertes Blut, von einer Leiche, die über den Boden geschleift wurde.

Lund holte ihre Nikotinkaugummis hervor und steckte sich einen in den Mund. Sie ließ nicht nur Kopenhagen hinter sich. Auch das Rauchen stand auf der Abschussliste. Sie bückte sich, tupfte einen blauen Latexfinger in die Pfütze, hob ihn an die Nase und schnupperte daran. Drei Schritte weiter stieß sie auf eine Axt, der Griff sauber und glänzend, als sei sie erst tags zuvor gekauft worden. Sie legte zwei Finger in die rote Flüssigkeit an der Schneide, rieb sie aneinander, roch daran, überlegte.

Lund würde sich nie mit dem Nicotinell-Geschmack anfreunden. Sie ging weiter. Das Ding dort vorn war jetzt deutlicher zu sehen. Eine Industrieplane, rot verschmiert. Wie das Leichentuch eines geschlachteten Tiers. Darunter menschliche Umrisse. Lund veränderte die Position der Taschenlampe, hielt sie dicht an der Taille, den Strahl aufwärts gerichtet, musterte die Plane, suchte eine Stelle, wo sie sie greifen konnte. Sie riss die Plane mit einem Ruck weg, und was dahinter war, pendelte im Schein der Lampe langsam hin und her. Das starre Gesicht männlich, der Mund zu einem immerwährenden O geöffnet. Schwarze Haare, rosa Haut, ein monströser Plastikphallus. Auf dem Kopf ein leuchtend blauer Wikingerhelm mit silbernen Hörnern und goldenen Zöpfen.

Lund legte den Kopf schräg und lächelte, der Zöpfe wegen.

Ein Zettel war an der Brust der Sexpuppe befestigt: Danke, Chefin, für sieben gute Jahre. Die Jungs.

Gelächter aus dem Dunkel.

Die Jungs.

Ein guter Scherz. Obwohl sie ruhig echtes Blut hätten nehmen können.

Das Polizeipräsidium war ein graues Labyrinth auf einem aufgeschütteten Stück Land nahe am Wasser. Von außen ein düsterer Kasten, öffnete sich das Gebäude auf einen runden Hof. Klassische Säulen säumten die schattigen Arkaden ringsum. Im Innern führten Wendeltreppen zu den gebogenen, mit gemasertem schwarzen Marmor ausgekleideten Gängen, die sich wie verkalkte Adern um das vollkommene Rund zogen. Lund hatte drei Monate gebraucht, um sich in dem Komplex zurechtzufinden. Auch jetzt noch musste sie manchmal überlegen, wo sie sich befand.

Das Morddezernat lag im zweiten Stock Nordost. Sie saß in Buchards Büro, den Wikingerhelm auf dem Kopf, hörte sich Witze an, packte Geschenke aus, lächelte und schwieg unter den Papphörnern und den goldenen Zöpfen. Dann bedankte sie sich, ging in ihr Büro und begann ihre Sachen zusammenzupacken. Keine Zeit für so viel Aufhebens. Lächelnd betrachtete sie das Foto von Mark auf dem Schreibtisch. Vor drei Jahren aufgenommen, er war neun gewesen, lange bevor er mit dem albernen Ohrring nach Hause kam. Vor – kurz vor – der Scheidung. Dann war Bengt gekommen, um sie nach Schweden zu locken, in ein Leben jenseits der trüben, kalten Fluten des Öresunds.

Ihr Sohn Mark, ernst, damals wie heute. In Schweden würde sich das ändern. Wie überhaupt alles.

Lund schob den Rest – ihren Dreimonatsvorrat Nicotinell, die Stifte, den Bleistiftspitzer in Form eines Londoner Busses – vom Schreibtisch in einen ramponierten Pappkarton und legte das Bild von Mark obendrauf. Die Tür ging auf, und ein Mann kam herein.

Sie schaute, schätzte ab, wie sie es immer tat. Er hatte eine Zigarette im Mundwinkel. Die Haare kurzgeschnitten, die Miene streng. Große Augen, große Ohren. Die Kleider billig und etwas zu jugendlich für einen Mann, der nicht viel jünger sein konnte als sie. Er trug einen Karton, der ganz ähnlich aussah wie ihrer. Sie sah einen Stadtplan von Kopenhagen darin, ein Kinder-Basketballnetz, ein Spielzeug-Polizeiauto, Kopfhörer.

»Ich suche das Büro von Kommissarin Lund«, sagte er und starrte auf den Wikingerhelm, der an den neuen Skiern hing, einem Geschenk ihrer Kollegen.

»Das bin ich.«

»Jan Meyer. Gehört das hier zur Uniform?«

»Ich gehe nach Schweden.«

Lund nahm ihren Karton, und die beiden vollführten einen kleinen Tanz, als sie sich aneinander vorbeischlängelten.

»Warum denn das, um Himmels willen?«, fragte Meyer.

Sie stellte den Karton ab, strich ihre langen, widerspenstigen braunen Haare zurück und überlegte, ob sie irgendetwas Wichtiges vergessen hatte. Er nahm das Basketballnetz aus dem Karton, besah sich die Wand.

»Meine Schwester hat auch mal so was gemacht«, sagte er.

»Was?«

»Hat ihr Leben hier nicht auf die Reihe gekriegt und ist mit einem Typ nach Bornholm.« Meyer verstaute das Netz auf den Aktenschränken. »Netter Kerl. Hat aber nicht funktioniert.«

Genervt von ihren Haaren, holte Lund ein Gummiband aus der Tasche und fasste sie zu einem Pferdeschwanz zusammen.

»Warum nicht?«

»Zu weit weg. Den ganzen Tag nur Kühe furzen hören, das hat sie verrückt gemacht.« Er nahm einen Bierkrug aus Zinn heraus und drehte ihn hin und her. »Und wo genau ziehst du hin?«

»Nach Sigtuna.«

Meyer hielt inne und sah sie schweigend an.

»Das ist auch sehr weit weg«, fügte Lund hinzu.

Er nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette und holte einen kleinen Kinderfußball aus dem Karton. Dann stellte er das Polizeiauto auf den Schreibtisch und schob es hin und her. Das Blaulicht begann zu blinken, und die Sirene heulte. Er spielte noch damit, als Buchard mit einem Zettel in der Hand hereinkam.

»Ihr habt euch schon kennengelernt«, sagte der Chef. Es war keine Frage.

Die onkelhafte Ausstrahlung des Mannes, neben dem sie beim Frühstück gesessen hatte, war verschwunden.

»Ja, wir hatten bereits das Vergnügen …«, begann Lund.

»Das ist eben reingekommen.« Buchard gab ihr die Notiz. »Aber wenn du jetzt packen musst …«

»Ich hab noch Zeit«, sagte sie. »Den ganzen Tag …«

»Gut. Du kannst Meyer ja mitnehmen.«

Der Mann mit dem Karton drückte seine Zigarette aus und zuckte die Schultern.

»Er packt gerade aus.«

Meyer ließ das Auto los, nahm den Fußball und ließ ihn in der Hand auf und ab hüpfen. Er grinste. Wirkte dadurch anders, menschlicher, runder.

»Die Arbeit geht vor.«

»Ein guter Anfang«, sagte Buchard. Ein scharfer Unterton. »Wäre mir lieb, Meyer. Und Ihnen auch.«

Lund saß auf dem Beifahrersitz, scannte durchs offene Fenster das Kalvebod Fælled. Dreizehn Kilometer südlich der Stadt, nicht weit vom Meer. Nach mehreren Regentagen ein strahlender Morgen. Würde wahrscheinlich nicht lange schön bleiben. Flaches Marschland, gelbes Gras, Gräben bis zum Horizont und rechts ein kahler, dunkler Wald. Schwacher Meergeruch, ringsum der Gestank verrottender Pflanzen. Die Luft feucht, nahe dem Gefrierpunkt. Ein harter, kalter Winter kündigte sich an.

»Du darfst dort keine Waffe tragen? Und keine Festnahmen durchführen? Was ist mit Strafzetteln?«

Jemand hatte, als er am frühen Morgen seinen Hund ausführte, Mädchenkleider gefunden, auf einem Stück Ödland nahe einem Birkenwäldchen namens Pinseskoven. Pfingstwald.

»Um Leute festzunehmen, muss man schwedischer Staatsbürger sein. Das ist ein …« Lund wünschte, sie hätte gar nicht erst geantwortet. »So ist das dort.«

Meyer schob sich eine Handvoll Kartoffelchips in den Mund, dann knüllte er die Tüte zusammen und warf sie in den Fußraum. Er fuhr wie ein Halbwüchsiger, zu schnell, ohne viel Rücksicht auf andere.

»Was sagt dein Sohn dazu?«

Sie stieg aus, achtete nicht darauf, ob er ihr folgte. Ein Zivilbeamter stand am Fundort, ein Polizist in Uniform ging auf dem Gelände umher, kickte gegen die welken Grasbüschel. Ein geblümtes Top, wie ein Teenager es tragen mochte, und ein Videothekausweis, das war alles, was sie hatten. Beides in Beweisbeuteln. Auf dem Top waren Blutflecken. Lund drehte sich um dreihundertsechzig Grad, wie sie es immer tat, ihre großen, glänzenden Augen suchend.

»Wer kommt hier so her?«

»Tagsüber hauptsächlich Kindergartengruppen, die einen Ausflug machen. Nachts auch mal Nutten aus der Stadt.«

»Tolle Location, um eine Nummer zu schieben«, sagte Meyer. »Wo bleibt heutzutage eigentlich die Romantik? Kannst du mir das einmal sagen?«

Lund drehte sich noch immer langsam um sich selbst.

»Seit wann liegt das Zeug hier?«

»Seit gestern. Jedenfalls nicht seit Freitag, da war eine Schulklasse hier. Die hätten’s bestimmt gesehen.«

»Keine Vermisstenanzeige? Keine Meldung von einem Krankenhaus?«

»Nein, nichts.«

»Irgendeine Ahnung, wem das gehört?«

Der Kriminalbeamte zeigte ihr die Plastiktüte mit dem Top.

»Größe sechsunddreißig«, sagte er. »Mehr wissen wir nicht.«

Es sah billig aus, die Blumen so knallig und kindlich, dass es auch ironisch gemeint sein konnte. Ein Teenagerscherz: kindisch, aber sexy.

Lund nahm den zweiten Beutel und inspizierte die Ausweiskarte. Ein Name stand darauf: Theis Birk Larsen.

»Das haben wir nicht weit vom Weg gefunden«, sagte der Polizist. »Das Top lag hier. Vielleicht haben sie sich gestritten, und er hat sie aus dem Auto geschmissen. Und dann …«

»Und dann«, sagte Meyer, »hat sie Schuhe, Mantel, Handtasche und Kondompackung genommen, ist den ganzen Weg zu Fuß zurückgegangen und hat sich zu Hause vor den Fernseher gesetzt.«

Lund konnte den Blick nicht von dem Wald lösen.

»Soll ich mal mit diesem Birk Larsen reden?«, fragte der Polizist.

»Ja, tun Sie das.« Sie schaute auf die Uhr.

Noch acht Stunden, dann war es vorbei. Kopenhagen und das Leben davor. Meyer kam heran und hüllte sie in eine Rauchwolke.

»Warum reden wir nicht selbst mit ihm, Lund? Eine Nutte hier auszusetzen. Die Frau zu verprügeln. Meine Sorte Kundschaft.«

»Aber nicht unsere Sorte Arbeit.«

Die Zigarette flog in den nächsten Graben.

»Ich weiß. Ich würde …« Er holte eine Kaugummipackung hervor. Der Mann schien von Chips, Süßigkeiten und Zigaretten zu leben. »Ich würde mich nur gern ein bisschen mit ihm unterhalten.«

»Worüber? Es gibt keinen Fall. Die Prostituierte hat sich nicht beschwert.«

Meyer beugte sich vor. »Ich bin gut im Reden«, sagte er wie ein Lehrer, der zu einem Kind spricht.

Er hatte abstehende, fast schon komische Ohren und war unrasiert. Er könnte gut als verdeckter Ermittler arbeiten, dachte Lund. Vielleicht hatte er das ja auch getan. Sie erinnerte sich, wie Buchard mit ihm gesprochen hatte. Rowdy. Polizist. Meyer konnte beide Rollen spielen.

»Ich hab gesagt …«

»Du solltest mich sehen, Lund. Echt. Bevor du gehst. Mein Geschenk an die Schweden.«

Er nahm ihr die Karte aus der Hand. Las den Namen.

»Theis Birk Larsen.«

Sarah Lund drehte sich ein letztes Mal um die eigene Achse und betrachtete das gelbe Gras, die Gräben, den Wald.

»Ich fahre«, sagte sie.

Pernille hockte auf seinem mächtigen Brustkorb, lachend wie ein Kind. Halbnackt auf dem Küchenboden, am Morgen eines Arbeitstages. Es war Theis’ Idee gewesen, wie fast alles.

»Zieh dich an«, befahl sie, rollte sich von ihm herunter und stand auf. »Geh arbeiten, du Untier.«

Er grinste wie der halbwüchsige Rowdy, den sie noch in Erinnerung hatte. Stieg dann wieder in seine knallrote Latzhose. Vierundvierzig, rotes, graumeliertes Haar, Koteletten bis zu dem breiten Kinn hinab, ein Gesicht, das von einem Augenblick zum anderen von heiß zu kalt und dann wieder zur gewohnten undurchdringlichen Miene wechseln konnte. Pernille war ein Jahr jünger, eine vielbeschäftigte Frau, noch gut in Form nach drei Kindern, sodass sie seine Blicke noch genauso auf sich zog wie vor zwanzig Jahren, als sie sich kennengelernt hatten. Sie schaute zu, wie er in die schwere Hose stieg, und sah sich dann in der kleinen Wohnung um.

Nanna war schon in ihrem Bauch gewesen, als sie nach Vesterbro zogen. In ihrem Bauch, als sie heirateten. Hier, in diesem hellen, farbenfrohen Raum – Topfpflanzen am Fenster, Fotos an den Wänden, all der Krimskrams einer Familie – hatten sie sie großgezogen. Vom schreienden Säugling zum schönen jungen Mädchen, und in zu großem Abstand waren Emil und Anton dazugekommen, jetzt sieben und sechs. Die Wohnung lag über dem Lager von Birk Larsens Spedition. Unten herrschte mehr Ordnung als in den beengten Räumen oben, wo sie zu fünft lebten und einander ständig im Weg waren. Ein Sammelsurium von Souvenirs, Kinderzeichnungen, Spielzeug und vielem anderem. Pernille betrachtete die Küchenkräuter am Fenster, durch die grün das Licht schien.

Voller Leben.

»Nanna wird bald ein eigenes Apartment brauchen«, sagte sie und strich ihr langes kastanienbraunes Haar glatt. »Könnten wir nicht eine Anzahlung machen?«

Er stöhnte, lachte.

»Die Entscheidung überlassen wir besser ihr. Erst einmal muss sie mit der Schule fertig sein.«

»Theis …«

Sie schmiegte sich wieder in seine kräftigen Arme, sah ihm ins Gesicht. Manche hatten Angst vor Theis Birk Larsen. Sie nicht.

»Vielleicht ist das mit der Anzahlung gar nicht nötig«, sagte er.

Sein derbes Gesicht verzog sich zu einem verschmitzten Grinsen.

»Warum nicht?«

»Das wird nicht verraten.«

»Sag’s mir!«, rief Pernille und boxte ihn gegen die Brust.

»Dann wär’s ja kein Geheimnis mehr.«

Er ging die Treppe hinunter ins Lager. Sie folgte ihm. Transporter und Arbeiter, Paletten und in Schrumpffolie verpackte Güter, Inventarlisten und Zeitpläne.

Die Dielen in der Küche knarrten. Vielleicht hatte sie auch geschrien. Sie hatten es gehört, das sah sie an ihren grinsenden Gesichtern. Vagn Skærbæk, Theis’ ältester Freund, der schon vor ihr da gewesen war, tippte sich an einen imaginären Hut.

»Sag schon!« Sie nahm seine alte schwarze Lederjacke vom Haken.

Birk Larsen zog die Jacke an, holte die unvermeidliche Wollmütze aus der Tasche, setzte sie auf. Innen rot, außen schwarz. Er schien in dieser Kluft zu wohnen. Wie ein rotbrüstiger wilder Robbenbulle sah er darin aus, zufrieden mit seinem Revier, bereit, jeden Eindringling abzuwehren.

Ein Blick auf das Klemmbrett, ein Häkchen neben eine Fuhre, dann rief er Vagn Skærbæk zum nächststehenden Transporter. Ebenfalls scharlachrot. Wie an der Arbeitskleidung der Männer prangte auch an dem Wagen der Name Birk Larsen. Und an dem roten Christiania-Dreirad mit dem Transportkasten, das Skærbæk noch immer am Laufen hielt, achtzehn Jahre, nachdem sie es gekauft hatten, um Nanna darin in der Stadt herumzukutschieren.

Birk Larsen. Herrscher über ein glückliches kleines Reich. König seiner kleinen Welt in Vesterbro.

Klatschte in seine riesigen Hände. Bellte Befehle. Dann ging er los. Pernille Birk Larsen blieb stehen, bis sich die Männer wieder an die Arbeit machten. Die Steuervoranmeldung musste fertiggestellt werden. Geld musste bezahlt werden, und das war nie angenehm. Geld musste auch versteckt werden. Niemand gab dem Staat alles, wenn er es vermeiden konnte.

Wir brauchen nicht noch mehr Geheimnisse, Theis, dachte sie.

Unter der bronzenen Absalon-Statue, unter dem Glockenturm und dem zinnenbewehrten Dachfirst, vor der türmchenverzierten roten Backsteinfestung des Rådhus, des Kopenhagener Rathauses, standen drei Plakate: Kirsten Eller, Troels Hartmann, Poul Bremer. Lächelnd, wie es nur Politiker können.

Eller, die Frau, schmale Lippen, wie zu einer Art Schmunzeln zusammengepresst. Die Zentrumspartei, die ewig in einer Art philosophischem Niemandsland festsaß und darauf hoffte, sich an die eine oder die andere Seite anhängen zu können und dann die Brosamen vom Tisch des Herrn abzubekommen.

Darunter strahlte Poul Bremer in die Stadt hinaus, die ihm gehörte. Oberbürgermeister von Kopenhagen seit zwölf Jahren, ein korpulenter, gemütlicher Politiker, jenen Abgeordneten nahestehend, die über die Ausgaben entschieden, gewöhnt an die Meinungsumschwünge seiner trägen Parteisoldaten, wohlvertraut mit dem weit gespannten Netzwerk der Anhänger und Unterstützer, die ihm aufs Maul schauten. Schwarzes Jackett, weißes Hemd, dezente graue Seidenkrawatte, seriöse schwarze Brille, der Typ des freundlichen Lieblingsonkels, des großzügigen Spenders von Geschenken und Gefälligkeiten, des cleveren Verwandten, der alle Geheimnisse kennt, alles weiß.

Dann Troels Hartmann. Der Junge. Der Attraktive. Der Politiker, auf den die Frauen schauten, den sie insgeheim bewunderten. Er trug die Farben der Liberalen. Blauer Anzug, blaues Hemd, offener Kragen. Hartmann, zweiundvierzig, gutaussehend, jungenhafter nordischer Typ. Ein Anflug von Schmerz in den klaren kobaltblauen Augen war dem Objektiv des Fotografen entgangen. Ein guter Mann, sagte das Bild. Eine neue Generation, die die alte mit Macht verdrängte, frische Ideen brachte, Veränderung verhieß. Dank des Wahlsystems schon auf halbem Weg zum Ziel, leitete er mit Energie und Weitblick die Schulverwaltung der Stadt. Schon jetzt Bürgermeister, wenn auch nur für den Bereich Schulen und Hochschulen.

Drei Politiker, im Begriff, gegeneinander um die Krone Kopenhagens zu kämpfen, der Hauptstadt, einer wuchernden Metropole, in der über ein Fünftel von Dänemarks fünfeinhalb Millionen Einwohnern lebte und arbeitete, stritt und kämpfte. Jung und Alt, gebürtige Dänen und Zugewanderte, nicht immer willkommen. Ehrlich und fleißig, faul und korrupt. Eine Stadt wie jede andere.

Eller, die Außenseiterin, deren einzige Chance darin bestand, sich möglichst teuer zu verkaufen. Hartmann, jung, idealistisch. Naiv, sagten seine Feinde, tapfer darauf hoffend, Poul Bremer, den Granden der Stadtpolitik, von dem hohen Ross zu stoßen, das der alte Mann sein Eigen nannte.

In dem kalten Novembernachmittag strahlten ihre Gesichter in die Kamera, für die Presse, für die Leute auf der Straße. Hinter den rauchgeschwärzten verzierten Fenstern des roten Backsteinschlosses namens Rådhus aber, in den Galeriekorridoren und den zellenartigen Räumen, in denen Politiker flüsterten und Ränke schmiedeten, sah das Leben anders aus. Hinter dem starren, künstlichen Lächeln der drei tobte ein Krieg.

Schimmerndes Holz. Hohe, schmale Bleiglasfenster. Ledermöbel. Gold, Mosaiken und Gemälde. Der Geruch von poliertem Mahagoni. Plakate von Hartmann standen überall, lehnten an den Wänden, warteten darauf, in der Stadt verteilt zu werden. In einem Holzrahmen auf dem Schreibtisch ein Bild seiner Frau in ihrem Krankenhausbett, ruhig, tapfer, schön, vier Wochen vor ihrem Tod. Daneben ein Foto von John F. Kennedy und einer rehäugigen Jackie im Weißen Haus. Eine Band spielte im Hintergrund, blickte bewundernd auf die beiden. Jackie lächelnd, in einem seidenen Abendkleid. Er flüsterte ihr etwas ins Ohr.

Das Weiße Haus, wenige Tage vor Dallas.

In seinem Privatbüro betrachtete Troels Hartmann die Fotos und sah dann auf den Tischkalender. Montagmorgen. Drei der längsten Wochen seines politischen Lebens lagen vor ihm. Das erste einer endlosen Folge von Meetings. Seine beiden engsten Berater saßen mit ihren Laptops vor sich auf der anderen Seite des Schreibtischs und gingen den Tagesplan durch. Morten Weber, Wahlkampfmanager, Freund seit Studienzeiten. Engagiert, ruhig, einzelgängerisch, konzentriert. Vierundvierzig, widerspenstige Locken, beginnende Glatze, ein freundliches, angespanntes Gesicht, umherschweifende Augen hinter einer billigen Goldrandbrille. Wusste nie, wie er aussah, und kümmerte sich auch nicht darum. Schien die ganze Woche nicht aus dem zerknitterten Jackett, das nicht zur Hose passte, herausgekommen zu sein. Am glücklichsten, wenn er sich in Akten vertiefen oder in rauchgeschwängerten Räumen Kompromisse aushandeln konnte. Manchmal rollte er mit seinem Bürostuhl in eine ruhige Ecke, holte seinen Insulinpen hervor, zog sich das Hemd aus dem Gürtel und verpasste sich eine Spritze in seinen wabbeligen weißen Bauch. Dann rollte er an den Tisch zurück und klinkte sich wieder in die Diskussion ein, ohne auch nur eine Sekunde lang den Faden verloren zu haben.

Rie Skovgaard, die politische Beraterin, tat dann so, als bemerkte sie es nicht.

Hartmanns Gedanken schweiften von Webers Aufzählung der Termine ab. Einen Moment lang fühlte er sich aus der Welt der Politik herausgerissen. Zweiunddreißig, ebenmäßiges, ernstes Gesicht, dunkelhaarig, eher attraktiv als schön. Kämpferisch, streitbar, immer elegant. Heute trug sie ein enganliegendes grünes Kostüm. Teuer. Die Frisur schien sie von dem Foto auf Hartmanns Schreibtisch übernommen zu haben. Jackie Kennedy um 1963, das lange Haar um den schlanken Hals geschwungen, scheinbar lässig, obwohl keine Strähne je aus der Reihe tanzte.

»Präsidentenbegräbnisfrisur« nannte Weber es, wenn auch nur hinter ihrem Rücken. Anfangs hatte Rie Skovgaard nicht so ausgesehen.

Morten Weber war der Sohn eines Lehrers aus Aarhus. Skovgaard verfügte über bessere Beziehungen. Ihr Vater war ein einflussreicher Hinterbank-Abgeordneter. Bevor sie zu den Liberalen wechselte, war sie Account Executive der Kopenhagener Niederlassung einer New Yorker Werbeagentur gewesen. Jetzt pushte sie Hartmann, sein Image, seine Ideen, ganz ähnlich, wie sie früher Lebensversicherungen und Supermarktketten verkauft hatte.

Ein ungleiches Team, schwierig manchmal. War sie eifersüchtig auf Weber? Darauf, dass er ihr zwei Jahrzehnte voraushatte, sich im Parteisekretariat der Liberalen hochgearbeitet hatte, der Mann im Hintergrund, während Hartmanns nettes Lächeln und sein einnehmendes Wesen Publicity und Stimmen brachten? Rie Skovgaard war dagegen die Newcomerin, sie witterte Chancen, Ideologien langweilten sie.

»Die Diskussion heute Mittag. Wir brauchen Plakate vor der Schule«, sagte sie in ruhigem, professionellem Ton. »Wir brauchen …«

»Schon erledigt«, sagte Weber und zeigte auf den Bildschirm.

Es war ein trüber Tag. Regen und Wolken. Aus den Fenstern sah man auf die Fassade des Palace Hotel. Nachts warf die blaue Neonschrift ein eigenartiges Licht in den Raum.

»Ich hab heute Morgen gleich einen Wagen hingeschickt.«

Sie verschränkte ihre dünnen Arme.

»Du denkst wirklich an alles, Morten.«

»Das muss ich auch.«

»Was soll das heißen?«

»Bremer.« Es klang wie ein Schimpfwort. »Die Stadt gehört schließlich nicht zufällig ihm.«

»Nicht mehr lange«, schaltete sich Hartmann ein.

»Hast du die neuesten Umfragewerte gesehen?«, fragte Skovgaard.

Hartmann nickte. »Sehen gut aus. Besser als erhofft.«

Morten Weber schüttelte den Kopf.

»Die hat Bremer auch gesehen. Und der wird nicht auf seinem bequemen Arsch sitzen bleiben und sich sein Reich wegnehmen lassen. Das Rededuell heute Mittag, Troels. In einer Schule. Das wird ein Heimspiel. Da kommen die Medien.«

»Apropos Schulen«, unterbrach Skovgaard. »Letztes Jahr haben wir zusätzliche Mittel für mehr Computer beantragt. Einen besseren Netzzugang. Aber Bremer hat das abgeblockt. Seitdem ist der Krankenstand an den Schulen um zwanzig Prozent gestiegen. Damit können wir ihn konfrontieren …«

»Er hat das persönlich abgeblockt?«, fragte Hartmann. »Weißt du das genau?«

Ein leises, spitzbübisches Lächeln.

»Ich hab ein paar vertrauliche Protokolle ergattert.«

Wie eine schuldbewusste Schülerin schwenkte Skovgaard die zarten Hände über den Papieren, die vor ihr auf dem Tisch lagen.

»Da steht’s, schwarz auf weiß. Ich kann was davon durchsickern lassen, wenn es sein muss. Da findet sich auch sonst jede Menge, womit wir ihn konfrontieren können.«

»Können wir den Scheiß bitte lassen?«, giftete Weber. »Die Leute erwarten etwas Besseres von uns.«

»Die Leute erwarten, dass wir verlieren, Morten«, antwortete Skovgaard prompt. »Und das will ich ändern.«

»Rie…«

»Wir werden’s schaffen«, unterbrach Hartmann. »Und zwar auf saubere Art. Ich hab mich zum Frühstück mit Kirsten Eller getroffen. Ich glaube, die wollen das Spiel mit uns machen.«

Die beiden anderen schwiegen. Dann fragte Skovgaard: »Die sind an einem Wahlbündnis interessiert?«

»Ein Bündnis mit Kirsten Eller?«, knurrte Weber. »O Gott. Ein Pakt mit dem Teufel …«

Hartmann lehnte sich zurück und schloss die Augen, glücklich wie seit Tagen nicht mehr.

»Die Zeiten haben sich geändert, Morten. Poul Bremer verliert an Rückhalt. Wenn Kirsten sich mit ihrem nicht unerheblichen Gewicht für uns starkmacht …«

»Dann haben wir eine Koalitionsmehrheit«, ergänzte Skovgaard strahlend.

»Das will gut überlegt sein«, sagte Weber.

Sein Handy klingelte, und er ging damit ans Fenster.

Troels Hartmann überflog die Unterlagen, die Skovgaard für ihn vorbereitet hatte, ein Briefing für das Duell.

Sie rückte ihren Stuhl neben seinen, um mitlesen zu können.

»Du brauchst meine Hilfe nicht, oder? Das sind deine Ideen. Wir wollen dich nur daran erinnern, was du denkst.«

»Das kann ich auch gebrauchen. Ich hab meine Uhr verloren! Eine gute Uhr. Eine …«

Skovgaard stieß ihn an. Sie hatte die silberne Rolex in der Hand, hielt sie diskret unter dem Tisch, sodass niemand sie sehen konnte.

Sie öffnete seine Hand und drückte die Uhr hinein.

»Ich hab sie unter meinem Bett gefunden. Ich kann mir gar nicht vorstellen, wie sie da hingekommen ist. Du?«

Hartmann streifte sich die Rolex übers Handgelenk.

Weber kam mit besorgter Miene vom Fenster zurück, das Telefon in der Hand.

»Die Sekretärin des Oberbürgermeisters ist dran. Bremer will dich sprechen.«

»Wieso?«

»Weiß ich nicht. Aber jetzt sofort.«

Hartmann sah auf die Uhr. »In einer Viertelstunde. Ich tanze nicht nach seiner Pfeife.«

Weber schien verwirrt. »Hast du nicht gesagt, du hast deine Uhr verloren?«

»In einer Viertelstunde«, wiederholte Hartmann.

Flure in alle Richtungen, lang und schimmernd, an den Wänden Fresken von Schlachten und Zeremonien. Majestätische Figuren in voller Rüstung blickten auf die unten entlangeilenden Gestalten herab.

»Sehr glücklich siehst du nicht aus«, sagte Hartmann auf dem Weg zum Büro des Oberbürgermeisters.

»Glücklich? Ich bin dein Wahlkampfleiter. In drei Wochen sind die Wahlen. Du schließt Bündnisse, ohne mir was davon zu sagen. Was erwartest du? Ein munteres Liedchen, einen Freudentanz, einen Scherz?«

»Meinst du, Bremer weiß Bescheid? Über Kirsten Eller?«

»Poul Bremer hört die Flöhe husten. Und außerdem – nimm einmal an, du bist Kirsten Eller und willst einen Deal aushandeln … Probierst du’s dann nur bei einer Seite?«

Vor der Tür zum Rathaussaal blieb Hartmann stehen.

»Lass mich nur machen, Morten. Das krieg ich schon raus.«

Poul Bremer stand in Hemdsärmeln auf dem Podium, neben dem Amtssessel, den er die letzten zwölf Jahre besetzt gehalten hatte. Sprach in jovialem Ton ins Telefon. Hartmann ging nach vorn und griff nach dem Buch, das neben dem Mikro auf dem Tisch lag. Eine Cicero-Biografie. Und hörte zu – was Bremer auch bezweckt hatte.

»Ja, ja. Lass mich ausreden.« Dieses tiefe, volle Lachen, Bremers heiserer Segen für diejenigen, die in seiner Gunst standen. »Du wirst demnächst in der Regierung sitzen. Als Minister. Das prophezeie ich dir, und ich irre mich nie.« Ein Blick auf seinen Besucher. »Sorry … ich muss Schluss machen.«

Bremer setzte sich auf den Platz des Beigeordneten, nicht den des Oberbürgermeisters.

»Hast du das Buch gelesen, Troels?«

»Nein. Sorry.«

»Nimm’s mit. Ein lehrreiches Geschenk. Erinnert uns daran, dass wir nur eins aus der Geschichte lernen, nämlich dass wir nichts aus der Geschichte lernen.« Ton und Auftreten eines freundlichen Lehrers, über die Jahre ausgefeilt. »Cicero war ein guter Mann. Hätte es weit gebracht, wenn er gewartet hätte, bis er dran war.«

»Ist bestimmt keine leichte Lektüre.«

»Komm, setz dich zu mir.« Bremer zeigte auf den Platz neben sich. Den des Oberbürgermeisters. Den Thron. »Probier ihn aus. Er gehört niemandem. Nicht mal mir, du wirst lachen.«

Hartmann ging auf den Scherz ein. Ließ sich auf das harte polierte Holz fallen. Atmete den Mahagonigeruch ein, den Geruch der Macht. Sah sich im Saal um: im Halbkreis die leeren Stühle der Stadträte, davor Flachbildschirme und Abstimmungsknöpfe.

»Es ist nur ein Stuhl, Troels.« Bremer grinste ihn an.

Er sprach und bewegte sich wie ein jüngerer Mann. Das gehörte zum Image.

»Rom mochte Cicero, schätzte seine Ideen. Ideen sind gut für schöne Reden. Viel mehr aber auch nicht. Cäsar war ein Diktator, aber auch ein Gauner, den die Römer kannten und liebten. Cicero war ungeduldig. Penetrant. Ein Emporkömmling. Weißt du, was aus ihm wurde?«

»Er ging zum Fernsehen?«

»Sehr witzig. Sie haben ihn abgeschlachtet. Haben seine Hände und seinen Kopf im Forum Romanum zur Schau gestellt, damit die Leute was zu lachen hatten. Ist manchmal schon ein undankbarer Haufen, dem wir dienen.«

»Du wolltest mich sprechen?«

»Ich hab die Umfragewerte gesehen. Du auch?«

»Ja.«

»Du wirst mal ein guter Oberbürgermeister werden. Du wirst diese Stadt gut regieren.« Bremer strich die Ärmel seines schwarzen Seidensakkos glatt und zog die Manschetten des schicken weißen Hemdes heraus, nahm seine Brille ab, prüfte, ob sie sauber war, und fuhr sich durch das silberne Haar. »Nur noch nicht jetzt.«

Hartmann seufzte und schaute auf seine Rolex.

»In vier Jahren gehe ich in Pension. Wozu also die Eile?«

»Man nennt das, glaub ich, eine Wahl. Dritter Dienstag im November. Alle vier Jahre.«

»Ich mach dir ein Angebot. Ein Platz an meinem Tisch. Mehr Kompetenzbereiche als nur die Schulen. Es gibt sieben Bürgermeister. Den Oberbürgermeister und sechs für die einzelnen Dezernate. Von denen kannst du haben, welches du willst. Dann lernst du, wie die Stadt funktioniert. Wenn es dann so weit ist, bist du gut vorbereitet auf den Job, und ich geb ihn mit Freuden ab.«

Bremer bedachte ihn mit seinem flüchtigen Lächeln.

»Dann hast du keinen Konkurrenten, das garantiere ich dir. Aber nicht jetzt. Du bist noch nicht so weit.«

»Das hast ja wohl nicht du zu entscheiden.«

Das Lächeln erlosch.

»Ich mein’s nur gut. Wieso sollten wir Feinde sein …«

Hartmann stand auf und wandte sich zum Gehen. Poul Bremer vertrat ihm den Weg. Er war ein stattlicher Mann, noch fit. In jungen Jahren, so erzählte man sich, habe er sich mit brutalen Mitteln Unterstützung verschafft. Keiner wusste, ob das stimmte. Keiner wagte zu fragen.

»Troels.«

»Du sitzt schon zu lange auf deinem Stuhl«, sagte Hartmann schroff. »Tritt ohne Aufhebens ab. Mit Würde. Vielleicht finde ich irgendwo einen Job für dich.«

Der alte Mann sah ihn belustigt an.

»Macht dich ein einziges kleines Versprechen von der Zentrumspartei so zuversichtlich? Ich bitte dich. Die sind die Haustiere. Eller, die fette Schlampe, die lutscht doch jedem den Schwanz und lässt ihn dann auf sich pissen. Wenn sie einen Unterausschuss dafür kriegt. Trotzdem …« Er rückte seine goldenen Manschettenknöpfe gerade.

»Die wissen, wo ihr Platz ist. Ein kluger Politiker weiß das.«

Er nahm das Buch und hielt es Hartmann hin. »Lies es. Da kannst du was lernen. Niemand will, dass er in Stücke gerissen wird und die Leute sich dran weiden. Solche Übergänge müssen gemanagt werden. Leise. Effizient. Mit …«

»Du wirst verlieren«, unterbrach ihn Hartmann.

Der alte Mann lachte in sich hinein.

»Armer Troels. Auf den Plakaten wirkst du so eindrucksvoll, aber in natura …«

Er berührte das Revers von Hartmanns Seidenanzug.

»Was ist da drunter, frag ich mich. Weißt du das überhaupt selbst?«

Noch ehe sie den Motor abgestellt hatte, war Meyer schon draußen und zeigte einer Frau, die gerade etwas in den Kofferraum eines Kombis packte, seinen Dienstausweis.

Rot.

Alles hier war leuchtend rot. Die Arbeiter in ihren Latzhosen. Die Transporter. Selbst ein blankgeputztes Christiania-Dreirad mit einem Kasten vorn, um darin Kinder in den Kindergarten zu fahren, Einkäufe zu transportieren oder einen gehfaulen Hund herumzukutschieren. Alles in derselben Farbe, auf allem der Name Birk Larsen.

Lund folgte Meyer, sah sich um und hörte ihm mit halbem Ohr zu. Zwei Schiebetüren führten in einen Raum, der Lagerhalle und Garage in einem war. In der Ecke, hinter Kisten, Kasten und Geräten, ein Büro mit Glasfront, ganz am Ende eine Treppe mit einem »Privat«-Schild. Offenbar wohnte Birk Larsen über seinem Arbeitsplatz.

»Wo finde ich Theis Birk Larsen?«, fragte Meyer.

»Mein Mann ist bei der Arbeit. Und ich muss jetzt zum Steuerberater.«

Eine Frau in den Vierzigern, schick, gutaussehend, kastanienbraunes Haar, eine Spur gepflegter als Lunds. Sie trug einen beigen Gabardinemantel und wirkte gestresst, mit den Gedanken woanders. Kinder, dachte Lund. Unverkennbar. Und sie mochte die Polizei nicht. Wer mochte die schon?

»Wohnen Sie hier?«, fragte Lund.

»Ja.«

»Ist er da oben?«

Die Frau ging in die Garage zurück.

»Kommen Sie wegen der Vans? Wir sind eine Spedition. Da stehen die schon mal im Weg.«

»Nein, darum geht’s nicht.« Lund folgte ihr ein paar Schritte. Noch mehr Rot, noch mehr rote Arbeitskleidung. Kräftige Männer wuchteten Kisten herum, checkten Klemmbretter, musterten Lund von oben bis unten. »Wir wollen nur wissen, was er am Wochenende gemacht hat.«

»Wir waren am Meer. Mit unseren beiden Jungs. Von Freitag bis Sonntag. Hatten ein Ferienhaus gemietet. Warum?«

Planen und Seile. Holzkisten und Paletten. Lund fragte sich, was sie als Nicht-ganz-Polizistin in Schweden vorfinden würde. Darüber hatte sie noch gar nicht richtig nachgedacht. Bengt wollte nach Schweden. Und sie wollte mit.

»Ist er vielleicht noch mal in die Stadt gefahren, weil er was Dringendes zu erledigen hatte?«, fragte Meyer.

Die Frau griff nach einem Aktenordner. Sie schien genervt.

»Nein, ist er nicht. Das war unser erstes freies Wochenende in zwei Jahren. Wieso sollte er?«

Ein unaufgeräumtes Büro. Überall Papierkram. Große Firmen arbeiteten anders. Die hatten Systeme. Organisation. Geld. Lund ging hinaus und schaute in den Kofferraum. Unterlagen und Aktenordner. Kinderspielzeug. Ein kleiner Fußball, ganz ähnlich wie der, den Meyer ins Büro mitgebracht hatte. Ein ramponiertes Nintendo. Sie schlenderte in das Büro zurück.

»Was hat er gemacht, als Sie nach Hause gekommen sind?«, fragte Meyer.

»Wir sind schlafen gegangen.«

»Da sind Sie sich sicher?«

Sie lachte.

»Ja, bin ich.«

Lund wanderte unterdessen in dem Büro umher, sah sich das Chaos an, hielt zwischen all den Rechnungen und Quittungen nach etwas Persönlichem Ausschau.

»Hören Sie, ich weiß nicht, was Sie Theis da anhängen wollen … ist mir auch egal«, sagte die Frau. »Wir waren am Meer. Dann sind wir zurückgekommen. Mehr gibt’s dazu nicht zu sagen.«

Meyer schnaubte, warf Lund einen Blick zu.

»Gut. Vielleicht kommen wir ein andermal wieder.«

Er ging hinaus und zündete sich eine Zigarette an, lehnte sich gegen einen der roten Transporter und schaute zum fahlen Himmel auf. An der hinteren Wand des Büros, hinter ramponierten, altmodischen Ablagekörben, einige Fotos. Ein hübsches junges Mädchen, lächelnd, die Arme um zwei kleine Jungen gelegt. Dasselbe Mädchen in Nahaufnahme, blonde Ringellocken, wache Augen, ein bisschen zu viel Make-up. Um älter zu wirken.

Lund holte ihre Nikotinkaugummis hervor und steckte sich einen in den Mund.

»Sie haben eine Tochter?«, fragte sie, den Blick noch auf das Mädchen gerichtet, das gewinnende Lächeln. Auf beide Fotos, allein, zu alt, und mit den Jungen, die große Schwester.

Die Mutter ging zur Tür. Blieb stehen. Drehte sich um, sah Lund an und sagte leise: »Ja. Und zwei Jungs. Sechs und sieben.«

»Leiht sie sich manchmal den Videothekausweis von ihrem Vater?«

Birk Larsens Frau sah plötzlich anders aus. Das Gesicht schlaff, gealtert. Der Mund offen. Die Augenlider zuckend, als führten sie ein Eigenleben.

»Schon möglich. Warum?«

»War sie heute Nacht zu Hause?«

Meyer war zurückgekommen und hörte zu.

Die Frau legte ihre Papiere ab. Sie schien beunruhigt, erschrocken.

»Nanna war übers Wochenende bei einer Freundin. Lisa. Ich dachte …«

Ihre Hand wanderte zu ihrem kastanienbraunen Haar hinauf, ohne Grund. »Ich dachte, sie ruft vielleicht an. Hat sie aber nicht.«

Lund konnte die Augen nicht von den Fotos lösen, dem Gesicht, strahlend, sorglos in die Kamera blickend.

»Sie sollten sie anrufen. Jetzt.«

Das Gymnasium Frederiksholm im Stadtzentrum. Wo das Geld war. Nicht in Vesterbro. Große Pause. Lisa Rasmussen rief noch einmal an.

»Hier ist Nanna. Ich mach gerade Hausaufgaben. Hinterlasst mir eine Nachricht. Ciao!«

Lisa Rasmussen holte tief Luft und sagte dann: »Nanna, bitte ruf zurück.«

Bescheuert, dachte sie. Dreimal hatte sie an diesem Morgen dieselbe Nachricht auf Nannas Mailbox gesprochen. Jetzt saß sie im Unterricht, und Rama, der Lehrer, sprach über Bürgerrecht und die bevorstehenden Wahlen. Niemand wusste, wo Nanna war. Niemand hatte sie mehr gesehen seit der Halloween-Party am Freitag in der Aula der Schule.

»Heute«, sagte Rama, »habt ihr die Möglichkeit herauszufinden, wem ihr eure Stimme geben wollt.«

Ein Foto auf dem Whiteboard. Das Halbrund der Stühle im Rathaussaal. Drei Politiker, ein gutaussehender, ein alter Mann, eine blasiert wirkende, dicke Frau. Lisa scherte das alles nicht. Von neuem holte sie ihr Handy hervor und tippte eine Nachricht. Nanna, wo steckst du, verdammt nochmal?

»Wir haben das Glück, in einem Land zu leben, in dem wir das Recht haben, unsere Stimme abzugeben«, fuhr der Lehrer fort. »Über unsere Zukunft zu entscheiden. Unser Schicksal selbst in die Hand zu nehmen.«

Er war um die dreißig, irgendwo aus dem Nahen Osten, was man ihm aber nicht anhörte. Einige der Mädchen standen auf ihn. Groß, attraktiv. Gute Figur, coole Hemden und Hosen. Immer hilfsbereit. Hatte immer Zeit für die Schüler. Lisa mochte Ausländer nicht besonders. Auch nicht, wenn sie lächelten und gut aussahen.

»Dann lasst mich einmal hören, welche Fragen ihr für das Bürgermeisterduell vorbereitet habt«, sagte Rama.

Die Klasse fast vollzählig, die anderen schienen interessiert.

»Lisa?« Natürlich. »Deine drei Fragen. Hast du die in deinem Handy?«

»Nein.«

Sie hörte sich an wie ein bockiges Kind, und das wusste sie auch. Rama legte abwartend den Kopf schräg.

»Ich hab sie vergessen. Ich hab …«

Die Tür ging auf, und die Direktorin kam herein. Die furchteinflößende Koch, eine untersetzte Frau mittleren Alters, die Deutsch unterrichtet hatte, bevor sie zur Schulleiterin aufgestiegen war.

»Entschuldigung«, sagte sie. »Ist Nanna Birk Larsen anwesend?«

Keine Antwort.

Sie ging nach vorn.

»Hat jemand von euch Nanna heute gesehen?«

Nichts. Sie wechselte ein paar Worte mit dem Lehrer. Lisa wusste, was als Nächstes kommen würde. Gleich darauf stand sie mit den beiden draußen auf dem Flur. Koch sah sie aus ihren schwarzen Augen an und fragte gebieterisch: »Wo ist Nanna? Sie wird von der Polizei gesucht.«

»Ich hab Nanna seit Freitag nicht mehr gesehen. Wieso fragen Sie mich?«

Koch bedachte sie mit ihrem Du-lügst-Blick.

»Ihre Mutter hat der Polizei gesagt, sie hätte das Wochenende bei dir verbracht.«

Lisa Rasmussen lachte. Sie und Nanna wurden manchmal für Schwestern gehalten. Gleich groß, gleich angezogen, beide blond, aber Nanna war hübscher. Und Lisa war fülliger um die Taille.

»Was? Sie war nicht bei mir.«

»Du weißt also nicht, wo sie ist?«, fragte Rama ein wenig sanfter.

»Nein! Woher soll ich das wissen?«

»Wenn du was von ihr hörst, sag ihr, sie soll zu Hause anrufen«, sagte Koch. »Es ist wichtig.« Sie warf Rama einen Blick zu. »Ihr Klassenzimmer wird für das Duell gebraucht. Sehen Sie zu, dass Sie um elf draußen sind.«

Als sie gegangen war, drehte Rama sich um, fasste Lisa Rasmussen am Arm und sagte: »Wenn du irgendwas darüber weißt, wo Nanna ist, musst du’s sagen.«

»Sie dürfen mich nicht anfassen.«

»Entschuldige.« Er nahm seine Hand fort. »Wenn du weißt …«

»Ich weiß gar nichts. Lassen Sie mich in Ruhe.«

Lund und Meyer in Birk Larsens Wohnung. Die gleiche Unordnung wie im Büro unten, aber auf angenehme Art. Fotos, Kinderzeichnungen, Topfpflanzen und Blumen. Vasen und Urlaubssouvenirs. Liebevoll hergerichtet, dachte Lund. Sie selbst schaffte das einfach nicht. Die Frau, von der sie inzwischen wusste, dass es Pernille Birk Larsen war, bemühte sich, eine gute Mutter zu sein. Mit Erfolg, soweit Lund das beurteilen konnte.

»Sie ist nicht in der Schule«, sagte sie.

Pernille trug noch immer ihren Regenmantel, als sei das alles gar nicht wahr.

»Dann ist sie bei Lisa, ihrer Freundin. Lisa hat mit ein paar Jungs zusammen eine Wohnung. Nanna ist ständig dort.«

»Lisa ist in der Schule. Und sie hat gesagt, Nanna sei am Wochenende nicht bei ihr gewesen.«

Pernilles Mund stand offen. Ihre Augen waren geweitet, leer. An der Küchenwand die gleichen Fotos wie im Büro: Nanna mit den Jungen, Nanna allein, schön und zu alt für neunzehn. An eine Korktafel gepinnt, neben einem Plan für die Sportveranstaltungen der Schule. Die Wohnung atmete eine Atmosphäre ungezwungener, behaglicher Häuslichkeit. Wie Hundegeruch, vom Besitzer nicht mehr, von Außenstehenden sofort wahrgenommen.

»Aber wo ist sie dann? Was ist passiert?«, fragte Pernille.

»Wahrscheinlich gar nichts. Wir tun auf jeden Fall alles, um sie zu finden.«

Lund ging in den engen Flur hinaus und rief im Präsidium an. Meyer nahm Pernille beiseite und befragte sie zu den Fotos. Nachdem sie zu Buchard durchgestellt worden war, sagte Lund: »Ich brauche alle verfügbaren Leute.« Der alte Mann stellte keine Fragen, hörte nur zu. »Sag ihnen, wir suchen nach einer verschwundenen Gymnasiastin. Nanna Birk Larsen, neunzehn Jahre alt. Wird seit Freitag vermisst. Schick jemanden her wegen der Fotos.«

»Und ihr?«

»Wir fahren zu ihrer Schule.«

Hartmann und Rie Skovgaard mussten ein leeres Klassenzimmer herrichten. Sie ging noch einmal die Zahlen des Bildungsetats durch, er tigerte nervös auf und ab. Schließlich klappte sie den Laptop zu, trat zu ihm und überprüfte seine Kleidung. Blaues Hemd, keine Krawatte. Er sah gut aus. Trotzdem fingerte sie an seinem Kragen herum, kam ihm so nahe, dass er sie festhalten musste. Seine Hände glitten über ihren Rücken. Er zog sie an sich, küsste sie. Ein plötzliches Verlangen. Unerwartet. Sie wollte lachen. Er wollte mehr.

»Lass uns zusammenziehen«, sagte er und schob sie gegen das Pult. Sie ließ sich zurückfallen, schlang leise lachend ihre langen Beine um ihn.

»Hast du denn Zeit dafür?«

»Für dich immer.«

»Nach der Wahl, ja?«

Sein Gesichtsausdruck veränderte sich. Der Politiker war wieder da.

»Warum diese Heimlichtuerei?«

»Weil ich einen Job zu machen habe, Troels. Und du auch. Komplikationen können wir jetzt nicht gebrauchen.« Ihre Stimme eine Spur tiefer. Die klugen Augen blitzend. »Und wir wollen doch Morten nicht eifersüchtig machen.«

»Morten ist der erfahrenste politische Berater, den wir haben. Der weiß schon, was er tut.«

»Und ich nicht?«

»Das hab ich nicht gesagt. Aber ich möchte jetzt nicht über Morten sprechen …«

Ihre Hände wieder an seinem Jackett.

»Darum kümmern wir uns, wenn du die Wahl gewonnen hast, ja?«

Hartmann umfasste sie von neuem.

Die Tür ging auf. Rektorin Koch schaute herein. Sie schien peinlich berührt.

»Der Oberbürgermeister ist da«, sagte sie. Ein komplizenhaftes Lächeln. »Wenn Sie dann so weit wären …«

Hartmann knöpfte sein Jackett zu und ging hinaus.

Poul Bremer saß breit lächelnd unter dem Poster einer halbnackten Popsängerin. Skovgaard ließ die beiden allein und begann den Raum zu inspizieren.

»Der Zentrumspartei gefallen deine Ideen hoffentlich, Troels. Und viele sind ja auch gut. Wie die von deinem Vater.«

»Ach ja?«

»Sie haben dieselbe Kraft, dieselbe Energie. Denselben Optimismus.«

»Er hatte Überzeugungen«, sagte Hartmann. »Er hat das vertreten, woran er geglaubt hat. Nicht das, was ihm vielleicht ein paar Stimmen gebracht hätte.«

Bremer nickte.

»Zu schade, dass er’s nicht geschafft hat, es durchzusetzen.«

»Na, ich werde an ihn denken. Wenn ich deinen Job habe.«

»Den kriegst du auch. Irgendwann.« Bremer zog ein Taschentuch hervor und putzte seine Brille. »Du bist robuster als er. Dein Vater war irgendwie … Wie soll ich sagen?« Die Brille kehrte an ihren Platz zurück, und die kalten Augen musterten Hartmann von oben bis unten. »Zerbrechlich. Wie Porzellan.«

Bremer hob die rechte Hand. Eine große Faust. Die Faust eines Kämpfers, allem Anschein zum Trotz.

»Er konnte jederzeit zerbrechen.«

Er schnippte mit den kräftigen Fingern, so laut, dass es von den abblätternden Wänden widerzuhallen schien.

»Hätte ich ihn nicht zerbrochen, hätte er es selbst getan. Glaub mir. Im Grunde hab ich ihm einen Gefallen getan. Man sollte nicht zu lange seinen Illusionen nachhängen.«

»Wir müssen zu dem Duell«, sagte Hartmann. »Es wird Zeit …«

Als sie sich zum Gehen wandten, kam ihnen Rektorin Koch entgegen. Sie wirkte besorgt. Eine Frau war bei ihr, in einer blauen Regenjacke, unter der ein merkwürdiger schwarz-weiß gemusterter Pullover hervorsah. Das Haar zurückgekämmt, ein Gesicht wie eine Jugendliche, die keine Zeit hat, an Jungs zu denken. Eine Frau, die nichts auf ihr Äußeres gab. Seltsamerweise, denn sie war erstaunlich attraktiv. Sie sah nach vorn, auf die beiden Männer, nirgendwohin sonst. Sie hatte sehr große Augen, einen starren Blick. Aus irgendeinem Grund war Hartmann nicht überrascht, als sie einen Polizeiausweis zückte. Vicekriminalkommissær Sarah Lund stand darauf. Bremer war stehengeblieben, als er sie näher kommen sah.

»Sie müssen das Duell abblasen«, sagte Lund.

»Abblasen? Wieso?«

»Ein Mädchen wird vermisst. Ich muss mit Leuten hier sprechen. Mitschülern. Lehrern. Ich muss …«

Rektorin Koch führte sie in einen Nebenraum, weg aus dem Flur. Bremer blieb, wo er war. Hartmann hörte sich an, was die Polizistin zu sagen hatte.

»Ich soll das Duell abblasen, weil eine Schülerin blaumacht?«

»Es ist wichtig, dass ich mit allen spreche«, beharrte Lund.

»Mit allen?«

»Mit allen, mit denen ich sprechen möchte.«

Sie stand reglos da. Sah ihn unverwandt an. Nichts sonst.

»Wir könnten das Duell um eine Stunde verschieben«, schlug Hartmann vor.

»Ausgeschlossen«, schaltete sich Bremer ein, der ihnen gefolgt war. »Ich hab Anschlusstermine. Es war deine Einladung, Troels. Wenn du’s nicht schaffst …«

Hartmann trat einen Schritt auf Lund zu und fragte: »Wie ernst ist es?«

»Wir hoffen, dass nichts weiter passiert ist.«

»Ich hab gefragt, wie ernst es ist.«

»Das versuchen wir gerade herauszufinden.« Lund stemmte die Hände in die Hüften und wartete auf eine Antwort. »Also …«

Sie sah sich prüfend um.

»Also sind wir uns einig«, sagte sie.

Bremer holte sein Handy hervor, las die Nachrichten.

»Ruf meine Sekretärin an. Ich versuch dich irgendwo dazwischenzuschieben. Ach, übrigens!« Plötzlich ganz leutselig. »Ich habe gute Nachrichten für deine Schulen in der Innenstadt. Der Krankenstand dort war um zwanzig Prozent gestiegen.« Er lachte. »Das kann doch nicht so bleiben, oder? Deswegen habe ich Mittel für zusätzliche Ausstattung bewilligt. Mehr Computer. Kinder lieben so was ja. Damit dürfte das Problem aus der Welt sein.«

Hartmann starrte ihn an, sprachlos. Bremer zuckte die Schultern.

»Das wollte ich dir eigentlich da drin sagen. Aber so … Wir geben gleich eine Pressemitteilung raus. Gute Neuigkeiten, nicht wahr? Das hörst du sicher gern.«

Längeres Schweigen.

»Ich sehe, du freust dich«, sagte Bremer schließlich, winkte und ging davon.

Halb drei. Sie waren noch in dem Raum, in dem das Duell hätte stattfinden sollen, und kamen nicht weiter. Nanna war am Freitag auf der Halloween-Party in der Aula der Schule gewesen, mit einem schwarzen Hexenhut und einer knallblauen Perücke. Seitdem hatte sie niemand mehr gesehen. Jetzt war der Lehrer an der Reihe.

»Wie ist Nanna so?«

Alle nannten ihn Rama. Er stach hervor, nicht nur wegen seines orientalischen Aussehens. Er war einer von Troels Hartmanns Identifikationsfiguren, Teil einer Initiative zur besseren Integration von Migrantengruppen in die Gesellschaft. Wortgewandt, intelligent, überzeugend.

»Ein gescheites Mädchen«, antwortete er. »Energiegeladen. Will immer irgendwas tun.«

»Ich hab ein Foto von ihr gesehen. Sie wirkt älter als neunzehn.«

Er nickte.

»Wollen sie das nicht alle? Können’s kaum erwarten, erwachsen zu werden. Oder sich wenigstens so zu fühlen. Nanna ist in den meisten Fächern Klassenbeste. Sehr intelligent. Was sie aber nicht hindert, das Gleiche zu wollen wie die anderen.«

»Nämlich?«

Der Lehrer sah sie an.

»Es sind Teenager. Fragen Sie das im Ernst?«

»Was war auf der Halloween-Party?«

»Alle verkleidet. Eine Band. Gespenster und Kürbisse.«

»Hat sie einen Freund?«

»Das müssen Sie Lisa fragen.«

»Ich frage aber Sie.«

Er wirkte etwas verlegen.

»Als Lehrer hält man sich aus solchen Dingen besser raus.«

Lund verließ den Raum, hielt das nächstbeste Mädchen an, bat sie, sich zu setzen, und redete so lange mit ihr, bis sie die Antwort hatte.

Dann ging sie zu dem Lehrer zurück.

»Oliver Schandorff. Ist er hier?«

»Nein.«

»Wussten Sie, dass Oliver ihr Freund war?«

»Wie gesagt: Da wahren wir besser Distanz.«

Sie wartete.

»Ich bin ihr Lehrer. Nicht ihr Aufpasser. Und auch nicht ihr Vater.«

Lund sah auf die Uhr. Die Befragungen hatten über drei Stunden gedauert, und mehr war nicht dabei herausgekommen. Mehr hatte keiner. Auch Meyer, mit einem Suchtrupp in den Wiesen und Wäldern draußen beim Flughafen, hatte nichts gefunden.

»Shit.«

»Tut mir leid«, sagte der Lehrer.

»Ich hab nicht Sie gemeint.«

Sondern mich selbst, dachte sie. Das alles hätte sie wahrscheinlich innerhalb weniger Minuten auch von Pernille erfahren können, wenn sie es versucht hätte. Warum fielen ihr die besten Fragen immer erst ein, wenn sie etwas Greifbares – Menschen, Beweise, ein Verbrechen – vor sich hatte?

Zweihundertfünfunddreißig dreigeschossige Häuser bildeten die kleine Siedlung Humleby, vier Straßen von Birk Larsen entfernt. Schiefergrau und ein dunkles Blaugrau, im neunzehnten Jahrhundert für Arbeiter der nahe gelegenen Werft erbaut. Dann hatte die Carlsberg-Brauerei expandiert, und sie waren in die Hände von Männern übergegangen, die Bier brauten. Jetzt gelangten sie nach und nach auf den Markt, begehrte Immobilien, selbst wenn sie stark renovierungsbedürftig waren. Theis Birk Larsen hatte das Preiswerteste erworben, das er bekommen konnte. Hausbesetzer waren darin gewesen und hatten ihr Gerümpel zurückgelassen, Matratzen und billige Möbel. Es musste ausgeräumt und vieles musste renoviert werden. Das meiste wollte er selbst machen, in aller Stille, ohne Pernille etwas davon zu sagen, bis es fertig war und sie aus der kleinen Wohnung über der Garage herauskonnten. Vagn Skærbæk half ihm. Die beiden kannten sich seit Jugendzeiten, hatten viel miteinander durchgemacht, einschließlich einiger Auftritte vor Gericht. Für Birk Larsen war Vagn inzwischen so etwas wie ein jüngerer Bruder, ein Onkel für die Kinder. Langjähriger Angestellter der Firma, zuverlässig, vertrauenswürdig, lieb zu Anton und Emil. Ein Einzelgänger, der kein eigenes Leben zu haben schien, wenn er die rote Montur ablegte.

»Pernille sucht dich«, sagte Skærbæk und steckte sein Handy ein.

»Pernille darf nichts von dem Haus erfahren. Das weißt du ja. Kein Wort, bis ich’s sage.«

»Sie telefoniert rum und fragt nach dir.«

Ein Gerüst stand an dem Haus, die verrottenden Fenster waren verhängt. Birk Larsen bezahlte seine Leute dafür, dass sie neue Dielen, Regenrinnen und Rohrleitungen heranschafften, und hatte ihnen das Versprechen abgenommen, den Mund zu halten, wenn Pernille in der Nähe war.

»Die Jungs kriegen jeder ein eigenes Zimmer«, sagte er und betrachtete das graue Haus. »Und siehst du das Fenster da ganz oben?«

Skærbæk nickte.

»Da zieht Nanna ein. Sie bekommt das ganze Dachgeschoss, mit eigenem Eingang und so. Pernille kriegt eine neue Küche. Und ich …« Er lachte. »… ein bisschen Ruhe und Frieden.«

»Das kostet doch ein Vermögen, Theis.«

Birk Larsen schob die Hände in die Taschen seiner roten Latzhose.

»Das schaff ich schon.«

»Vielleicht kann ich helfen.«

»Und wie?«

Skærbæk war ein schmächtiger, nervöser Mann. Er trat von einem Fuß auf den anderen, noch unruhiger als sonst.

»Ich hab da dreißig Fernseher an der Hand, fabrikneu, vom Feinsten. Wir müssen nur …«

»Hast du Schulden? Ist es das?«

»Hör mal. Die sind schon zur Hälfte verkauft … Wir können halbe-halbe machen …«

Birk Larsen holte ein Banknotenbündel aus der Tasche und zog ein paar Scheine heraus.

»Wir müssen nur einen Gabelstapler ausleihen …«

»Hier.« Er faltete die Scheine zusammen und drückte sie Skærbæk in die Hand. »Vergiss die Fernseher. Wir sind keine Teenager mehr, Vagn. Ich habe Familie. Eine Firma.« Skærbæk behielt das Geld in der Hand. »Zu beiden gehörst du dazu. Und das bleibt auch so.«

Skærbæk schaute auf die Scheine. Wenn er nur irgendwann einmal diese idiotische silberne Halskette verlieren würde, dachte Birk Larsen.

»Was meinst du, wie das für die Jungs wäre, wenn sie ihren Onkel Vagn im Knast besuchen müssten?«

»Das brauchst du nicht, wirklich …«, begann Skærbæk.

Doch Theis Birk Larsen hörte nicht mehr zu. Pernille kam auf dem Christiania-Rad angefahren, in einem Tempo, dass die glänzende rote Box auf und ab hüpfte. Er vergaß das geheime Haus, die Bauarbeiten und die Frage, woher das Geld dafür kommen sollte. Sie sah furchtbar aus. Pernille stieg ab, trat zu ihm und packte ihn am Revers seiner schwarzen Lederjacke.

»Nanna ist verschwunden.« Sie war außer Atem, blass, voller Angst. »Die Polizei hat deinen Videothekausweis gefunden, nicht weit vom Flughafen. Und auch …« Sie hob die Hand an den Mund. Ihre Augen füllten sich mit Tränen.

»Was?«

»Ihr Top. Das rosarote, geblümte.«

»Mit solchen Tops laufen doch viele herum. Oder?«

Sie sah ihn scharf an.

»Und der Videothekausweis?«

»Haben sie schon mit Lisa gesprochen?«

Vagn Skærbæk hörte zu. Sie sah ihn an und sagte: »Bitte, Vagn.«

»Braucht ihr Hilfe?«

Ein Blick von Birk Larsen, und er ging davon.

»Was ist mit diesem Schwachkopf?«

»Nanna ist nicht mehr mit Oliver zusammen.«

Zornesröte war ihm in die Wangen gestiegen.

»Haben sie mit ihm gesprochen?«

Ein tiefer Atemzug, dann sagte sie: »Das weiß ich nicht.«

Er holte die Autoschlüssel hervor und rief Skærbæk zu: »Bring du Pernille nach Hause. Und das Dreirad.«

Ein Gedanke.

»Warum bist du nicht mit dem Wagen gekommen?«

»Die haben mich nicht gelassen. Ich bin nicht in der Verfassung, haben sie gesagt.«

Theis Birk Larsen legte die mächtigen Arme um seine Frau, hielt sie fest, küsste sie, berührte ihre Wange, sah ihr in die Augen. »Nanna ist nichts passiert«, sagte er. »Ich geh sie suchen. Fahr nach Hause und warte dort auf uns.«

Er stieg in den Van und fuhr los.

»Ich setz dich bei Oma ab. Den Schlüssel hast du, ja?«

Der Himmel hatte sich zugezogen, und der Tag endete in Nebel und Nieselregen. Lund fuhr nach Østerbro hinaus, auf dem Beifahrersitz ihr zwölfjähriger Sohn Mark.

»Soll das heißen, wir ziehen doch nicht nach Schweden?«

»Doch, ich muss nur noch was erledigen.«

»Ich auch.«

Lund schaute ihn an. Doch im Kopf sah sie nur das plattgedrückte gelbe Gras, das blutverschmierte Top eines jungen Mädchens. Und das Foto von Nanna Birk Larsen, lächelnd, die ältere Schwester, stolz auf ihre kleinen Brüder. Zu erwachsen wirkend mit dem starken Make-up. Sie hatte keine Ahnung, wovon Mark redete.

»Das hab ich dir doch gesagt, Mama. Der Geburtstag von Magnus.«

»Mark, wir fliegen heute Abend. Das ist längst beschlossen.«

Er stöhnte genervt und schaute aus dem regengestreiften Fenster.

»Siehst aus wie ein mumpskranker Elch«, sagte sie.

Sie lachte. Er nicht.

»Mark, es wird dir bestimmt gefallen in Schweden. Die Schule soll richtig gut sein. Und ich hab mehr Zeit für dich. Dann können wir …«

»Er ist nicht mein Vater.«

Lunds Telefon klingelte. Sie sah auf die Nummer und klemmte sich den Kopfhörer ans Ohr.

»Nein, natürlich nicht. Aber er hat einen neuen Eishockeyclub für dich gefunden.«

»Ich hab schon einen Eishockeyclub.«

»Im FCK bist du immer der Kleinste. Das willst du doch nicht mehr.«

Schweigen.

»Oder?«

»Er heißt KSF.«

»Ja«, sagte sie ins Telefon.

»KSF«, wiederholte Mark.

»Ich bin unterwegs.«

»K … S … F«, sagte Mark ganz langsam.

»Ja.«

»Du sagst es jedes Mal falsch.«

»So?«

»Ja.«

Es war jetzt nicht mehr weit, und sie war doppelt froh darüber. Sie wollte mit Meyer sprechen. Und Mark war … im Weg.

»Es dauert jetzt nicht mehr lange, dann fahren wir zum Flughafen. Du hast den Schlüssel, ja?«

Unter einem gleichförmig trüben Himmel schritten zwanzig blau gekleidete Beamte in einer Reihe langsam über die gelbe Fläche und stocherten mit rot-weißen Stäben in Schlamm und Grasbüscheln. Suchhunde schnupperten an der feuchten Erde. Lund sah ihnen einen Moment lang zu, dann ging sie in den Wald. Ein zweiter Trupp arbeitete sich zwischen den flechtenbewachsenen Bäumen durch, untersuchte den Boden, verteilte Spurenkarten, folgte anderen Hunden. Meyer in seiner Polizeijacke war bis auf die Haut durchnässt.

»Wie sicher ist die Spur?«, fragte sie.

»Ziemlich sicher. Die Hunde haben sie von der Fundstelle des Tops bis hierher verfolgt.« Er sah auf seine Notizen und zeigte auf ein zehn Meter entferntes Dickicht. »Da waren auch ein paar blonde Haare, an einem Busch.«

»Wo führt die Spur hin?«

»Genau hierher. Wo wir gerade stehen.« Meyer deutete mit der Landkarte darauf. Ein weiterer Blick auf seine Notizen. »Sie ist gerannt. Im Zickzack durch den ganzen Wald. Und hier hat sie angehalten.«

Lund sah ihm über die Schulter.

»Was ist hier in der Nähe?«

»Ein Waldweg. Könnte sein, dass ein Auto sie da aufgelesen hat.«

»Was ist mit ihrem Handy?«

»Seit Freitagabend ausgeschaltet.« Er mochte so naheliegende Fragen nicht. »Hör mal, Lund, wir haben alles gründlich abgesucht. Zweimal. Hier ist sie nicht. Wir verschwenden nur unsere Zeit.«

Sie wandte sich ab und ging davon, ließ den Blick wieder über das Marschland und das gelbe Gras schweifen.

»Hallo?«, sagte Meyer mit dem trockenen Sarkasmus, den sie inzwischen an ihm kannte. »Bin ich unsichtbar, oder was?«

Sie kam zurück. »Verteilt euch«, sagte sie. »Sucht alles noch einmal ab.«

»Was? Hast du mir überhaupt zugehört?«

Aus dem Sprechfunkgerät an der Jacke eines der Männer von dem Suchtrupp quäkte ihr Name.

»Wir haben was gefunden«, sagte eine Stimme.

»Wo?«

»Zwischen den Bäumen.«

»Und was?«

Schweigen. Es wurde dunkel. »Sieht aus wie ein Grab.«

Dieselbe Dämmerung kroch auch über die Stadt, feucht und trübe, fahl und kalt. In seinem Wahlkampfbüro, unter den Blättern der korallenfarbenen Artischockenlampe, hörte Hartmann sich an, was Weber zu sagen hatte. Poul Bremer sei nicht noch einmal zu einem Rededuell im Frederiksholm-Gymnasium bereit. Die Stadt zu regieren sei wichtiger, als um Wählerstimmen zu betteln.

»Na, das war ja klar«, sagte Hartmann.

Rie Skovgaard stellte eine Tasse Kaffee auf seinen Schreibtisch.

»Während wir in dem Gymnasium waren, hat Bremers Büro der Presse mitgeteilt, dass die Gelder bewilligt werden. Er wollte also in jedem Fall damit herausrücken.«

»Er wusste von den zwanzig Prozent. Wie kann das sein, Morten?«, fragte Hartmann.

Weber schien irritiert.

»Wieso fragst du mich? Vielleicht hat er eine eigene Erhebung durchgeführt. Das ergibt Sinn. Geld für die Schulen – damit kann man immer punkten.«

»Und er kommt zu denselben Ergebnissen? Der muss doch was gewusst haben.«

Weber zuckte die Schultern.

»Du hättest das Duell nicht absagen sollen«, sagte Skovgaard.

Hartmanns Handy klingelte.

»Ein junges Mädchen ist verschwunden. Ich musste es einfach tun.«

»Hier Therese«, sagte die Stimme aus dem Handy.

Hartmann warf Rie Skovgaard einen Blick zu.

»Im Moment ist es schlecht. Ich ruf dich zurück.«

»Leg nicht auf, Troels. Es ist wichtig. Wir müssen uns treffen.«

»Das wäre keine gute Idee.«

»Jemand versucht dich in den Schmutz zu ziehen.«

Hartmann holte tief Luft.

»Wer?«

»Ein Reporter hat bei mir angerufen. Aber das möchte ich nicht am Telefon besprechen.«

»Gut. Wir haben hier um fünf ein Fundraising. Kommst du herüber? Ich kann da zwischendurch einmal raus.«

»Um fünf also.«

»Therese …«

»Mach’s gut, Troels.«

Weber und Skovgaard sahen ihn an.

»Gibt es etwas, das wir wissen müssen?«, fragte Skovgaard.

Theis Birk Larsen fuhr zu dem Haus in Nørrebro, in dem Lisa mit Oliver Schandorff und einigen anderen aus der Schule wohnte. Sie gaben sich erwachsen, tranken, rauchten Haschisch, vögelten und alberten herum. Lisa wollte gerade auf ihr Fahrrad steigen. Er griff nach dem Lenker.

»Wo ist Nanna?«

Das Mädchen war aufgemacht wie eine Teenagernutte, so wie sie alle herumliefen, Nanna auch, wenn er es zuließ. Sie wich seinem Blick aus.

»Das hab ich denen doch schon gesagt. Ich weiß es nicht.«

Seine große Faust rührte sich nicht von der Stelle.

»Wo ist dieser Mistkerl, Schandorff?«

Ihr Blick noch immer auf die Wand gerichtet.

»Nicht hier. Schon seit Freitag nicht mehr.«

Er beugte sich vor, schob sein backenbärtiges Gesicht dicht vor ihres.

»Wo ist er?«

Endlich sah sie ihn an. Sie schien geweint zu haben.

»Er hat gesagt, seine Eltern sind übers Wochenende verreist. Wahrscheinlich ist er dort. Nach der Halloween-Fete …«

Mehr musste Birk Larsen nicht wissen. Von unterwegs rief er Pernille an.

»Ich hab eben mit Lisa gesprochen«, sagte er. »Ich hol Nanna jetzt.« Er hörte sie erleichtert aufseufzen.

»Sie ist wieder bei diesem reichen Punk. Seine Eltern sind verreist. Wahrscheinlich ist er …« Er mochte es nicht sagen, nicht denken.

»Bist du dir sicher, dass sie dort ist? Hat Lisa das gesagt?«

Es herrschte dichter Abendverkehr. Das Haus lag in einem der Neubaugebiete, im Süden, nicht weit vom Flughafen.

»Aber ja doch. Keine Sorge.«

Sie weinte. Er sah ihre Tränen vor sich. Er wünschte, er könnte sie berühren, sie fortwischen mit seinen dicken, rauhen Fingern. Pernille war schön und kostbar. Wie Nanna, Emil und Anton. Sie alle hatten etwas Besseres verdient als das, was er ihnen gegeben hatte, und bald würden sie es bekommen.

»Es dauert nicht lange, Schatz. Versprochen.«

Als Lund wieder zwischen den kahlen, dunklen Bäumen hindurchging, rief Buchard an.

»Hubschraubereinsatz. Drei technische Einheiten. Ihr habt doch hoffentlich was gefunden?«

»Ein Grab.«

»Warum habt ihr mich nicht informiert?«

»Ich hab’s probiert. Du warst in einer Besprechung.«

»Ich war auf deiner Abschiedsparty. Man verabschiedet sich nicht beim Frühstück …«

»Moment mal.«

Meyer kam auf sie zu. Er trug eine Plastikplane. Mit etwas darunter. Einem Körper.

»Habt ihr nun was gefunden oder nicht?«, fragte Buchard.

Meyer legte die Plane auf den Boden und zog sie weg. Ein toter Fuchs kam darunter zum Vorschein. Steif und vertrocknet, erdverkrustet. Um den Hals ein Pfadfinderhalstuch und die Drahtschlinge, die ihn erdrosselt hatte.

»Ich glaube, wir müssen uns die Kinder hier in der Gegend vorknöpfen«, sagte Meyer und hob den Fuchs an den Hinterbeinen hoch. »Tierquälerei ist das Allerletzte.«

»Nein«, sagte Lund zu Buchard. »Noch nicht.«

»Dann pack zusammen, komm zurück und gib mir einen vollständigen Bericht. Vielleicht ist ja noch Zeit für ein Bier, bevor du fliegst.«

Meyer beobachtete sie, das steife tote Tier unterm Arm. Die schwarzen Augen waren glasig, das Fell verdreckt.

»Darf ich dir meinen neuen Freund Foxy vorstellen?«, sagte er mit einem kurzen, scharfen Grinsen. »Du wirst ihn mögen.«

Einer in einer langen Reihe von Empfängen. Teil des politischen Kalenders. Eine Gelegenheit, sich zu treffen, zu verhandeln, Allianzen zu schmieden, Feindschaften zu besiegeln. Das Essen kam von einer Ölgesellschaft, die Getränke von einem Transport-Mogul. Ein Streichquartett spielte Vivaldi. Morten Weber redete über Politik, Rie Skovgaard betrieb Imagepflege. Hartmann lächelte und plauderte, schüttelte Hände, machte Smalltalk. Als sein Telefon klingelte, entschuldigte er sich und ging in sein Büro hinüber.

Therese Kruse erwartete ihn dort. Ein paar Jahre jünger als er. Mit einem langweiligen Banker verheiratet. Eine ernste, gut vernetzte, attraktive Frau, tougher, als sie aussah.

»Du schneidest gut ab bei den Umfragen. Das wird in Regierungskreisen registriert.«

»Das will ich doch hoffen. Dafür haben wir auch einiges getan.«

»Stimmt.«

»Der Reporter – hast du seinen Namen?«

Sie gab ihm einen Zettel. Erik Salin.

»Nie gehört«, sagte Hartmann.

»Ich hab recherchiert. Er war mal Detektiv. Jetzt ist er freier Journalist, verkauft Klatsch und Tratsch an den Meistbietenden. An Zeitungen. Magazine. Websites. An jeden, der zahlt.«

Er steckte den Zettel ein.

»Und?«

»Er wollte wissen, ob du deine Hotelrechnungen mit deiner eigenen Kreditkarte bezahlst oder mit der vom Büro. Ob du viele Geschenke verteilst. All so was. Ich hab natürlich nichts gesagt …«

Hartmann trank von seinem Wein.

»Er hat sich auch nach uns erkundigt«, fügte sie hinzu.

»Und was hast du gesagt?«

»Ich hab natürlich nur gelacht. Schließlich …« Ein kurzes, bitteres Lächeln. »Es war ja keine große Sache. Oder?«

»Wir waren uns einig, dass es so am besten ist, Therese. Es tut mir leid. Ich konnte nicht …«

Er hielt inne.

»Was konntest du nicht, Troels? Das Risiko eingehen?«

»Was wusste er?«

»Über uns? Nichts. Er hat nur geraten.« Wieder das bittere Lächeln. »Vielleicht denkt er, wenn er genug Frauen fragt, stößt er irgendwann auf eine Goldader. Aber irgendwas hat er in der Hand. Woher, weiß ich nicht.«

Hartmann überzeugte sich mit einem Blick zur Tür, dass sie allein waren.

»Und was?«

»Er schien deinen Terminkalender zu kennen. Er wusste, mit wem du dich getroffen hast. Wann du wo warst.«

Hartmann warf noch einmal einen Blick auf den Zettel und überlegte, ob er den Namen schon einmal irgendwo gehört hatte.

»Meinen Terminkalender bekommt außerhalb meines Büros niemand zu sehen.«

Sie zuckte die Schultern. Erhob sich. Die Tür ging auf. Rie Skovgaard sah die beiden an.

»Ach, ich wusste nicht, dass du Besuch hast, Troels«, sagte sie mit einem steifen, argwöhnischen Lächeln. »Drüben sind Leute, mit denen du reden musst.«

Die beiden Frauen sahen sich an. Nachdenklich. Abschätzend. Worte waren überflüssig.

»Ich komme«, sagte Troels Hartmann.

Oliver Schandorff war ein magerer Neunzehnjähriger mit einem roten Lockenkopf und einem mürrischen Gesicht. Er rauchte gerade seinen dritten Joint an diesem Tag, da stürmte Theis Birk Larsen herein. Schandorff sprang auf und wich zurück, als der große Mann wütend auf ihn zumarschierte.

»Ruf sie her, jetzt sofort«, fuhr Birk Larsen ihn an. »Sie kommt mit.«

»Hey!«, rief Schandorff und sprang in den Flur hinaus. »Hier gibt’s eine Klingel. Das hier ist ein Privathaus.«

»Komm mir nicht dumm, Kleiner. Ich suche Nanna.«

»Die ist nicht hier.«

Birk Larsen marschierte durchs Erdgeschoss, öffnete Türen, rief ihren Namen. Schandorff folgte ihm in sicherer Entfernung.

»Herr Birk Larsen, ich sag Ihnen doch, sie ist nicht hier.«

Birk Larsen kehrte in den Flur zurück. Auf einem Stuhl neben dem Sofa lagen Kleider. Ein rosa T-Shirt. Ein BH. Jeans. Er beschimpfte Schandorff und steuerte auf die Treppe zu. Der Junge rastete aus, überholte ihn, stieß ihn gegen die Brust und schrie: »Was soll denn das! Was …«

Birk Larsen packte ihn am T-Shirt, zerrte ihn wieder nach unten, schleuderte ihn gegen die Haustür, hielt ihm seine mächtige Faust vors Gesicht. Oliver Schandorff verstummte. Birk Larsen ließ von ihm ab. Rannte die offene Treppe hinauf, immer zwei Stufen auf einmal. Das Haus war riesig, eine Villa, wie er sie nicht einmal im Traum je besitzen würde, so hart er auch arbeitete, so viele Transporter er auch laufen hatte. Aus einem Schlafzimmer links drang ohrenbetäubende Rockmusik. Es stank nach abgestandenem Haschischrauch und Sex. Ein Doppelbett mit zerwühlten Laken, eine zusammengeknüllte Steppdecke. Blonde Locken sahen unter den Kissen hervor. Gesicht nach unten, nackte Füße über den Bettrand hinaus. Bekifft. Betrunken. Beides, oder noch Schlimmeres. Er drehte sich um und starrte Schandorff wütend an. Der Junge war ihm gefolgt, die Hände in den Taschen, grinsend, sodass Theis Birk Larsen ihn am liebsten zusammengeschlagen hätte. Doch er ging zu dem Bett, überlegte noch, wie er sich verhalten sollte, zog dann die Decke weg und sagte sanft: »Nanna. Du musst nach Hause kommen. Egal, was passiert ist. Komm, wir gehen …«

Die nackte Frau sah zu ihm auf, eine Mischung aus Angst und Zorn in dem harten Gesicht. Auch blond. Der gleiche Farbton. Mindestens fünfundzwanzig.

»Das hab ich doch gesagt. Nanna war gar nicht hier. Wenn ich irgendwie helfen kann …«

Theis Birk Larsen ging hinaus und überlegte, was zu tun sei. Was sollte er Pernille sagen? Wo sollte er als Nächstes hin? Für die Polizei hatte er nichts übrig, aber vielleicht wurde es Zeit, mit ihnen zu reden. Er wollte etwas wissen, etwas finden. Oder wenigstens dazu beitragen.

Ein Brummen in der Luft. Ein Hubschrauber. An der Unterseite die Aufschrift POLITI. Er hatte sich auf der Fahrt hierher nicht groß darum gekümmert, wo er sich befand. Nanna war bei Oliver Schandorff. Mehr brauchte er nicht zu wissen. Jetzt fiel ihm ein, dass in der Nähe das Marschland östlich des Flughafens lag. Dort hatte alles angefangen, hatte Pernille gesagt.

Lund befand sich wieder auf dem ebenen Gelände des Kalvebod Fælled, wo man das blutverschmierte Top gefunden hatte, und schaute auf die Karte.

»Fahren wir zurück«, sagte Meyer und zündete sich noch eine Zigarette an.

Ihr Handy klingelte.

»Kommst du jetzt mit nach Schweden oder nicht?«, fragte Bengt Rosling.

Sie musste einen Moment überlegen, dann sagte sie: »Demnächst.«

»Wie wär’s mit einer Housewarming-Party am Samstag? Wir könnten Lasse, Missan, Bosse und Janne einladen.«

Lund ließ den Blick über den verblassenden Horizont wandern und wünschte, sie könnte die Zeit ein wenig verlangsamen, die Dämmerung aufhalten.

»Und meine Eltern«, fuhr Bengt fort. »Und deine Mutter.«

Lund sah noch einmal auf die Karte, blickte noch einmal über das Marschland und zum Wald hinüber.

»Deine Mutter will das Gästezimmer einrichten«, sagte Bengt.

Drei Kinder schoben ihre Fahrräder vorbei. Sie hatten Angelruten bei sich. Mark ging nie angeln. Es gab niemanden, der ihn mitnahm.

»Das wär schön.« Sie versuchte Meyer mit einer Geste auf die Kinder aufmerksam zu machen.

»Ich möchte nicht, dass sie auf dem Sofa schläft«, sagte Bengt.

Aber Lund hörte nicht mehr zu. Die Hand mit dem Telefon hing neben ihrer blauen Regenjacke herab.

»Was ist da drüben?«, fragte sie Meyer.

»Noch mehr Wald. Und ein Kanal.«

»Habt ihr auch im Wasser gesucht?«

Er verzog das Gesicht. Meyer war der Typ Mann, der noch im Schlaf wütend aussehen konnte.

»Das Mädchen ist in die andere Richtung gerannt!«

Lund hob das Handy wieder ans Ohr.

»Bengt, wir schaffen den Flieger nicht.«

»Was?«

»Flieg du schon mal voraus. Ich komm dann morgen mit Mark nach.«

Meyer stand mit verschränkten Armen da, schob sich Chips in den Mund, zog zwischendurch an seiner Zigarette.

»Haben wir ausgebildete Taucher unter den Technikern? Und Ausrüstung?«, fragte Lund.

»Wir haben genug Leute, um einen kleinen Krieg zu führen. Was ist mit Schweden? Machen wir uns an die Arbeit. Sonst kommst du da nie hin.«

Sie fuhren zu dem Kanal hinüber. Gingen dort auf und ab. Bei einer niedrigen Eisenbrücke waren Reifenspuren zu sehen. Vom matschigen Ufer direkt in das schwarze Wasser.

Die öde Gegend spiegelte Theis Birk Larsens Gemütszustand wider: ein Labyrinth von Sackgassen und sinnlosen Abzweigungen. Ein Labyrinth ohne Ausgang. Er fuhr und fuhr, in den erlöschenden grauen Sonnenuntergang hinein, von ihm fort, fand nichts. Selbst das Dröhnen des Hubschraubers war nicht mehr zu hören. Pernille war jede schmerzende Sekunde bei ihm, ihre schrille, angstvolle Stimme aus dem Kopfhörer, den er sich ans linke Ohr geklemmt hatte.

»Wo ist sie?«

Wie viele Male hatte sie das schon gefragt? Wie viele Male er?

»Ich suche sie.«

»Wo?«

Auf dem Kalvebod Fælled, hätte er am liebsten gesagt. Wo Anton einmal auf einem Schulausflug gewesen war. Den ganzen Tag hatte er damals von Käfern und Aalen geredet, dann hatte er das ganze verdammte Thema wieder vergessen. Vor ihm Lichter. Eines davon blau.

»Überall.«

Der Weg führte oberhalb des schmalen Kanals entlang. Lund betrachtete die Reifenspuren, den Kranwagen, die Ketten. Das Auto, das aus dem trüben Wasser auftauchte.

Schau hin, denk nach, benutz deine Phantasie.

Jemand hatte den Wagen oben auf dem Weg abgestellt, mit den Vorderrädern zum Wasser. War ausgestiegen, hatte ihn angeschoben. Den Rest hatte die Schwerkraft besorgt. Meyer stand neben ihr, schaute zu, wie das Auto in die Höhe gezogen wurde. Wasser lief aus allen Türen. Es war so schwarz wie der Kanal und glänzte, als sei es tags zuvor gewaschen worden. Ein Ford mit Hecktür. Nagelneu.

»Frag nach, wem der Wagen gehört, »sagte Lund, als das Kennzeichen sichtbar wurde.

Der Kranwagen stand auf der Böschung, sein Ausleger ragte weit über den Kanal. Er schwenkte das Auto weg vom Wasser, ließ es über dem grasbewachsenen Weg baumeln. Dann lotsten drei Beamte es langsam herab, bis es auf der Erde stand, unauffällig bis auf die Sturzbäche faulig riechenden Wassers, die unter den Türen hervorschossen.

Meyer beendete sein Telefonat. Sie gingen zu dem Wagen und sahen durch die Fenster. Leer. Die Kofferraumabdeckung war geschlossen; darunter konnte sich etwas verbergen. Meyer versuchte die Heckklappe zu öffnen. Abgeschlossen.

»Ich hol eine Brechstange«, sagte er.

Lichter von hinten. Lund drehte sich um. Kein Pkw. Ein Transporter. Rot im Scheinwerferlicht der Polizeiautos.

Birk Larsen telefonierte noch, als er das Absperrband erreichte. Man hatte hohe mobile Flutlichtmasten aufgebaut, wie sie bei Sportveranstaltungen verwendet wurden. Sein Kopf fühlte sich seltsam an. Das Herz schlug ihm bis zum Hals.

»Warte mal kurz«, sagte er. Pernilles Antwort hörte er nicht mehr.

Stieg aus. Ging nach vorn.

»Wo bist du?«, fragte sie.

»Auf dem Marschland in Vestamager.«

Eine Pause, dann fragte sie: »Ist die Polizei noch dort?«

Zwei Polizisten wollten ihn aufhalten, doch Birk Larsen schob sie mit seinem mächtigen Arm beiseite und ging weiter auf die niedrige Eisenbrücke zu.

»Ich krieg raus, was da los ist, okay?«

»Theis!«

Noch mehr Polizisten. Sie umschwärmten ihn wie aufgestörte Bienen, doch er marschierte unbeirrt weiter, schlug ihre Hände weg, das Telefon am Ohr.

Durch den Lärm hörte er noch Pernilles Stimme.

»Was ist da, Theis? Was ist da?«

Ein Geräusch weiter vorn.

Strömendes Wasser.

Strömendes Wasser. Es stürzte aus dem Fond, nachdem Meyer die Hecktür aufgestemmt hatte. Gießbäche auf die sumpfige Erde. Der Geruch war schlimmer. Lund schob sich noch ein Nicotinell in den Mund und wartete. Nach dem Wasser rutschten zwei nackte Beine auf die glänzende hintere Stoßstange. Lund leuchtete sie mit ihrer Taschenlampe an. Die Fesseln mit Kabelbindern eng zusammengeschnürt. Dann eine Bewegung. Ein dunkler Schatten wand sich um die bleichen toten Beine, haftete an der Haut, glitt dann zu den Füßen hinab und über die Stoßstange zu Boden. Einer der Polizisten übergab sich ins gelbe Gras.

»Was ist das für ein Geräusch?«, fragte Lund und trat einen Schritt auf den Wagen zu.

Meyer nickte zu dem würgenden Mann hin.

»Von ihm kommt’s nicht«, sagte er.

Es war eine laute, heisere Stimme, und sie klang wütend. Das Wasser floss aus dem Auto ab, zwei weitere Aale glitten in die Freiheit, dann steckte Lund den Kopf in die Hecköffnung. Das blonde Haar sah nicht mehr so aus wie auf den Fotos. Und das Gesicht …

Die wütende Stimme brüllte einen Namen.

»O Gott«, sagte Meyer. »Da kommt der Vater.«

Theis Birk Larsen war ein großer, starker Mann. Es war lange her, seit er sich mit Polizisten angelegt hatte, aber manches verlernte man nicht. Zwei schnelle Hiebe, ein Brüller, und er marschierte weiter auf die schwarze Brücke zu. Jetzt sah er ein Auto auf dem Weg, daneben einen Kranwagen. Hin und her laufende Gestalten. Er hob das Telefon wieder ans Ohr.

»Theis!«, schrie Pernille.

»Ich rede mit ihnen.«

Die Polizisten, die er abgeschüttelt hatte, waren wieder hinter ihm. Noch mehr jetzt. Zu viele. Eine Frau kam von dem Auto her langsam auf ihn zu. Im grellen Flutlicht ein ernstes Gesicht, lange braune Haare, glänzende Augen, traurig und interessiert.

»Um Gottes willen, Theis …«

Jetzt hatten sie ihn, sechs Mann, vielleicht sieben. Hatten alles, bis auf den Arm mit dem Handy. Birk Larsen wehrte sich nicht mehr. Sagte, so ruhig er konnte: »Ich bin Nannas Vater. Ich will wissen, was da los ist.«

Die Frau stieg über ein letztes rot-weißes Absperrband. Sagte nichts, ging weiter auf ihn zu, sah ihm ins Gesicht, kaute Kaugummi. Eine Stimme, losgelöst von ihm, nicht seine eigene, fragte unterwürfig: »Ist das meine Tochter?«

»Sie dürfen hier nicht sein.«

Pernille war in seinem Ohr, in seinem Kopf, eine einzige Frage: »Theis?«

Die Frau blieb vor ihm stehen.

»Ist das Nanna?«, fragte Birk Larsen noch einmal.

Sie schwieg.

»Ist sie es?«

Die Frau nickte nur.

Das Brüllen kam tief aus seinem Bauch, stieg in ihm auf, brach hervor in die feuchte Nachtluft. So laut, so voller Kummer bar jeglichen Begreifens, so voller Wut, dass man es bis nach Kopenhagen hätte hören können. Aber das war nicht nötig. Da war das Telefon. Er wehrte sich, schrie, wollte sie sehen, und Pernille schrie mit ihm, weinte wie er.

Mutter und Vater. Ein totes Kind.

Dann versiegte aller Zorn, alle Kraft. Theis Birk Larsen war ein gebrochener Mann, weinend, schwach, verzweifelt, gestützt von den Armen, die er kurz zuvor mit Bärenkräften abgewehrt hatte.

»Ich will meine Tochter sehen«, flehte er.

»Das geht nicht«, sagte Lund. »Es tut mir leid.«

Ein blechernes Aufheulen drang aus der rechten Hand des Mannes. Lund trat vor, bog seine Hand auf. Die Hand eines Arbeiters. Stark und narbig, die Haut ledrig und alt. Er protestierte nicht, als sie ihm das Handy abnahm und den Namen auf dem Display las.

»Pernille. Hier ist Lund. Jemand kommt gleich zu Ihnen.«

Dann steckte sie das Telefon ein, bedeutete den Beamten, Birk Larsen wegzubringen, und ging zu dem nassen Ford zurück, der schwarz und glänzend neben dem Kranwagen stand. Die Techniker waren bereits ausgeschwärmt, alles Notwendige war veranlasst. Beamte in Schutzkleidung. Lund hatte genug gesehen. Ein schwarzes Auto. Stark glänzend. Meyer hatte recht. Es war so neu und sauber.

Er stand rauchend neben dem Kranwagen, schüttelte den Kopf.

»Wir haben den Halter«, sagte er. »Du wirst es nicht glauben …«

Lund blieb neben ihm stehen, wartete.

»Der Wagen gehört zu Troels Hartmanns Wahlkampfbüro«, sagte Jan Meyer.

»Hartmann – der Politiker?«

Meyer schnippte seine Zigarette in Richtung Kanal.

»Der Schulsenator. Der Poster-Boy. Tja. Genau der.«

Drittes Kapitel

DIENSTAG, 4. NOVEMBER

Buchard kam kurz nach Mitternacht. Dann traf der diensthabende Pathologe mit seinem Team ein. Schwärme von Kriminaltechnikern vermaßen Reifenspuren, fotografierten endlos, sperrten das sumpfige Gelände ab. Sie stapften durch den Regen, durchnässt, nahmen sich als Letztes die blutverschmierte, zerschrammte Leiche eines jungen Mädchens vor, noch in dem zerfetzten Hemd, Hände und Füße mit schwarzen Kabelbindern gefesselt, in den Heckraum eines glänzenden schwarzen Ford geworfen. Lund sprach mit allen. Sie war die zuständige Beamtin. Kein Gedanke an Mark oder Bengt oder Schweden.

Immer noch Blitzlichter im Umkreis des Wagens. Dann rückte das Team endlich zu dem offenen Kofferraum vor, begann Details des stillen kleinen Körpers und seiner Wunden zu erfassen, des toten Gesichts, der starren hellblauen Augen.

Buchard fragte wie immer nach dem Todeszeitpunkt. Lund gab weiter, was ihr der Pathologe gesagt hatte: keine Ahnung. Übers Wochenende hatte niemand Vermisstenanzeige erstattet. Es würde eine Weile dauern, den Todeszeitpunkt festzustellen. Der alte Mann blickte finster drein.

»Was für eine gottverlassene Gegend …«

»Wir wissen nicht, ob sie hier gestorben ist. Er wollte nicht, dass sie gefunden wird. Noch ein paar Tage dieser Regen …« Sie warf einen Blick auf das geschäftige Treiben am Auto. Bald würde man das Mädchen wegbringen. Jemand musste sich um die Familie kümmern. »… und die Reifenspuren wären weg gewesen.«

Buchard schwieg.

»Er kannte sich hier aus«, sagte Lund. »Er wusste, was er tat.«

»Todesursache?«

»Das wissen wir noch nicht. Aber sie wurde misshandelt. Heftige Schläge auf den Kopf. Anzeichen einer Vergewaltigung.«

»Und der Wagen? Er gehört zu Troels Hartmanns Team?«

»Ja. Das ist im Moment unsere wichtigste Spur.«

Bengt Rosling rief an. Lund ging ein paar Schritte zur Seite.

»Was ist los?«, fragte er.

»Wir haben eine Mädchenleiche gefunden. Ich erzähl dir später alles. Tut mir leid, dass ich’s nicht geschafft hab.«

Bengt war Kriminalpsychologe. Sie hatten sich über einen Drogenmord in Christiania kennengelernt. Das Opfer war ein Patient von ihm gewesen.

»Was ist mit Mark?«

»Er ist bei meiner Mutter.«

»Ich meine, wegen morgen. Er sollte doch morgen mit dem Schwedischunterricht anfangen. In Sigtuna.«

»Ach ja, stimmt.«

»Ich sag dort Bescheid, dass er erst am Mittwoch kommt.«

»Wir nehmen einen anderen Flug. Ich sag dir noch, wann wir ankommen.«

Buchard kam heran. »Gibt es eine Verbindung zwischen dem Mädchen und Hartmann?«, fragte er.

»Das muss ich noch checken.«

»Wenn ein OB-Kandidat in die Sache verwickelt ist, gebt mir Bescheid.«

»Ich kann da nicht dranbleiben, Buchard.«

Ein Hupen. Es war Meyer, Zigarette im Mundwinkel. Er wollte los.

»Nimm Meyer«, sagte sie.

Der Chef trat dicht vor sie hin.

»Das hier sollte nicht sein erster Fall sein. Frag nicht. Ich rufe morgen die Stockholmer Polizei an und kläre das mit denen.«

»Nein«, beharrte sie. »Es geht nicht.«

Lund ging davon, zu Meyer und dem Wagen.

»Du hast das Mädchen gefunden.« Buchard eilte ihr nach, sprach zu ihrer nass glänzenden blauen Regenjacke hin. »Hätte Meyer sie auch gefunden? Alles, was er aufgespürt hat, war ein toter Fuchs.«

Sie blieb stehen, drehte sich um, starrte ihn an. Er sah aus wie ein ergrauter alter Mops, und seine Augen hatten manchmal den gleichen zudringlichen Ausdruck.

»Nur noch einen Tag, Sarah.«

Schweigen.

»Soll Meyer mit den Eltern reden?«

»Ich hasse dich. Weißt du das?«

Buchard lachte und klatschte in seine feisten kleinen Hände.

»Ich mach die Nacht durch«, sagte Lund. »Und morgen bin ich weg.«

Das Leichenhaus war menschenleer. Ein hallender, aseptischer Flur nach dem anderen. Noch in seiner schwarzen Lederjacke, der Wollmütze und der roten Latzhose ging Theis Birk Larsen mit schweren Schritten über die sauberen Fliesen zu der Tür am Ende. Ein Vorraum. Pernille in ihrem beigen Gabardinemantel drehte sich um und sah ihn an, die Augen weit geöffnet, das Gesicht voller Fragen. Zwei Schritte vor ihr blieb er stehen, ratlos, was er sagen oder tun sollte. Vage Worte stiegen in seinen Mund auf und verharrten dort, unvollendet und ungewiss, scheuten sich, die kalte, trockene Luft zu durchbrechen. Ein großer Mann, mächtig, manchmal furchteinflößend, stumm, die Augen jetzt von Tränen glänzend.

Beschämt darüber, wie sehr es Pernille bestürzte, ließ er sie herankommen, ihre Arme sanft um seine Schultern legen. Sie hielt ihn, ihr feuchtes Gesicht an seiner borstigen Wange. Zusammen standen sie da, klammerten sich stumm aneinander. Zusammen betraten sie den weißen Raum. Blitzende Kacheln und Medizinschränke, Wasserhähne und Waschbecken, silberne Schalen und chirurgische Instrumente, all die Geräte, die den Tod festschrieben.

Die Beamten gingen den beiden voran, der Frau mit dem starren Blick, dem ruppigen Mann mit den großen Ohren. Gingen zu einem schneeweißen Tuch, sahen sie von der Seite an, warteten. Ein Mann im Chirurgenkittel kam aus einer Ecke, blaue Haube, blaue Schürze, blaue Handschuhe. Solche Ärzte waren bei Nannas Geburt dabei gewesen. Theis Birk Larsen sah das Bild deutlich vor sich. Dieselben Farben, dieselben scharfen chemischen Gerüche. Ohne ein Wort, ohne einen Blick trat der Mann zu ihnen, hob das weiße Tuch. Pernille näherte sich zögernd. Ihre Augen weiteten sich. Und die ganze Zeit sah die Polizistin sie an, registrierte jede Geste, jeden Atemzug, jede Bewegung. Birk Larsen nahm die schwarze Mütze ab, verlegen, weil er sie noch aufgehabt hatte. Betrachtete das blutleere, zerschrammte Gesicht auf dem Tisch, das schmutzverschmierte Haar, die leblosen grauen Augen. Erinnerungen stürmten auf ihn ein. Bilder, Geräusche, eine Berührung, ein Wort. Babygeschrei, ein bitter bereuter Streit. Ein heißer Nachmittag am Strand. Ein eisiger Morgen im Winter, auf einem Schlitten. Nanna, winzig in dem roten Christiania-Dreirad, das Vagn repariert und angestrichen, an dem er mit Schablonen das Logo Birk Larsen angebracht hatte. Nanna älter, als sie mit sechzehn, siebzehn in den Kasten kletterte, lachend, weil er so klein war. Ferne Momente, die nie wiederkommen, unausgesprochene Versprechen, die sich nie erfüllen würden. All die Kleinigkeiten, die einst so alltäglich schienen, schrien jetzt …

Seht ihr! Ihr habt nicht darauf geachtet. Und jetzt bin ich tot.

Jetzt bin ich tot.

Pernille wandte sich ab, ging in den Vorraum zurück, wie eine alte Frau, gebrochen, voller Schmerz.

»Ist es Nanna?«, fragte die Beamtin.

Er starrte sie an. Eine dumme Frage, dabei schien sie keine dumme Frau zu sein.

Nein, wollte Birk Larsen sagen. Sie war es.

Doch er nickte nur.

Zu viert an einem Plastiktisch, einander gegenüber. Nüchterne Tatsachen. Birk Larsen, seine Frau und die beiden kleinen Söhne waren am Freitag ans Meer gefahren, am Samstagabend zurückgekommen. Nanna wollte bei Freunden übernachten.

»In was für einer Stimmung war sie?«, fragte Lund.

»Sie war fröhlich«, antwortete Birk Larsen. »Hat sich verkleidet.«

»Als was?«

»Als Hexe.«

Die Mutter saß da, mit offenem Mund, in Gedanken woanders. Dann sah sie Lund an und fragte: »Was ist passiert?«

Lund antwortete nicht. Meyer auch nicht.

»Sagen Sie schon! Was ist passiert?«

Die kahlen weißen Wände in dem leeren Raum warfen ihre schrille Stimme zurück. Meyer zündete sich eine Zigarette an.

»Der Wagen wurde ins Wasser geschoben«, sagte er.

»Hat sie sich für Politik interessiert?«, fragte Lund.

Birk Larsen schüttelte den Kopf.

»Hatte sie Kontakt zu jemandem aus der Politik?«

»Nein.«

»Vielleicht zu jemandem im Rathaus?«, schaltete sich Meyer ein.

Als keine Antwort kam, stand er mit finsterer Miene auf, ging nach hinten, telefonierte.

»Hatte sie einen Freund?«

»Im Moment nicht.«

»Wie ist sie gestorben?«, fragte Pernille.

»Das wissen wir noch nicht.«

»Hat sie gelitten?«

Lund zögerte, dann sagte sie: »Wir wissen nicht, was passiert ist. Wir versuchen es herauszufinden. Sie haben seit Freitag nicht mehr mit ihr gesprochen? Keine Anrufe? Kein Kontakt? Irgendetwas, was nicht normal war?«

Zusammengekniffene Augen, ein bitterer, düsterer Blick, als er knurrte: »Normal?«

»Etwas Unerwartetes. Das kann so gut wie alles sein. Irgendeine Kleinigkeit.«

»Ich war sauer auf sie«, sagte Pernille. »Ist das normal? Sie hat so einen Krach gemacht. Ich hab sie angeschrien, weil sie mit den Jungs in der Wohnung rumgerannt ist.«

Sie sah Lund an.

»Ich musste doch die Abrechnung machen. Ich …«

Birk Larsen legte den Arm um sie.

»Dabei wollte sie nur mit ihnen spielen. Nur …«

Neue Tränen. Pernille zitterte in seinem Arm.

»Nur was?«

»Nur spielen.«

»Ich lasse Sie jetzt nach Hause bringen«, sagte Lund. »Wir müssen Nannas Zimmer versiegeln. Es ist wichtig, dass niemand hineingeht.«

Lund und Meyer brachten sie zum Eingang, wo die Polizisten mit dem Wagen warteten.

»Wenn Ihnen noch etwas einfällt …« Lund gab Birk Larsen ihre Karte.

Der vierschrötige Vater warf einen Blick darauf.

»Was wissen Sie?«

»Es ist noch zu früh, um etwas zu sagen.«

»Aber Sie finden ihn?«

»Wir werden alles tun, was in unserer Macht steht.«

Birk Larsen rührte sich nicht. Ein grimmiger, harter Ausdruck trat auf sein Gesicht, als er seine Frage langsamer wiederholte: »Aber Sie finden ihn?«

»Ja«, versetzte Meyer gereizt. »Wir finden ihn.«

Der Vater starrte ihn an und ging dann zum Auto. Lund sah ihnen nach.

»Sie haben gerade ihre Tochter verloren. Und du brüllst sie an?«

»Ich hab nicht gebrüllt …«

»Das klang aber wie …«

»Brüllen geht so!«

Seine Stimme war so laut, dass der Pathologe den Kopf um die Ecke streckte.

»Ich hab nicht gebrüllt«, wiederholte Meyer leiser.

Seine freudlosen, wachsamen Augen sahen sie durchdringend an.

»Er hasst uns, Lund. Das hast du doch gesehen.«

»Wir sind die Polizei. Viele hassen uns.«

»Muss er das gerade jetzt zeigen?«

Halb drei Uhr morgens. Hartmann war da, als sie ins Rathaus kamen. Rie Skovgaard, die clevere, attraktive Frau, die sie in der Schule gesehen hatten, saß links von ihm. Hartmanns unbeholfener, nervöser Wahlkampfmanager, ein Mann in den Vierzigern, rechts.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, sagte Lund.

»Sind wir gar nicht«, antwortete Hartmann. »Wir sind gleich hiergeblieben. Die Wahlen stehen an, da arbeiten wir bis in die Nacht. Haben Sie das Mädchen gefunden?«

»Ja.« Meyer fixierte den Politiker in seinem blauen Hemd und der blauen Hose. »In einem Auto, das Sie gemietet haben.«

Lund schrieb die Nummer auf, legte den Zettel auf den Tisch.

»Wer ist zuletzt damit gefahren?«

Hartmann saß steif auf seinem Stuhl.

»In einem von unseren Autos?«

Meyer schob den Zettel näher zu ihm hin.

»Wie gesagt. Können wir jetzt bitte in die Gänge kommen?«

»Ich seh nach«, sagte Morten Weber. »Aber das dauert einen Moment.«

»Wieso?«, wollte Meyer wissen.

»Wir haben viele Wagen. Und dreißig Fahrer. Es ist mitten in der Nacht, aber ein paar Leute sind noch da. Ich muss telefonieren.«

Er stand auf und entfernte sich mit seinem Handy.

»Wofür werden die Autos benutzt?«, fragte Lund.

»Wir transportieren damit Wahlkampfmaterial«, sagte Skovgaard. »Hängen Plakate auf und so was.«

»Wann haben Sie einen Wagen zu dem Gymnasium in Frederiksholm geschickt?«

»Am Freitag, glaube ich.«

Meyer legte die Hände auf den Tisch und beugte sich vor. »Glauben hilft uns nicht weiter«, sagte er. »Das Mädchen ist tot. Wir müssen wissen …«

»Wir haben nichts zu verbergen«, schaltete sich Hartmann ein. »Wir möchten Ihnen helfen. Es ist bald drei Uhr morgens. Wir können keine Antworten aus dem Hut zaubern.«

»Stand Nanna Birk Larsen in irgendeiner Verbindung zu Ihrer politischen Arbeit?«

»Nein«, antwortete Skovgaard. »Sie steht auf keiner unserer Listen.«

»Das ging ja schnell«, sagte Meyer.

»Sie wollten’s doch schnell.«

Weber kam zurück.

»Der Wahlkampfsekretär ist im Moment in Oslo.«

»Zum Teufel mit Oslo!«, rief Meyer. »Wir haben es hier mit einen Mordfall zu tun. Wir brauchen Antworten!«

Weber setzte sich, sah Meyer mit hochgezogenen Brauen an und wandte sich dann Lund zu. Checkt die Hierarchie, dachte Lund. Kluger Mann.

»Deshalb habe ich an der Pforte angerufen. Der Schlüssel zu dem Wagen wurde am Freitag von Rikke Nielsen abgeholt.«

»Wer ist das?«

»Sie leitet das Team unserer freiwilligen Helfer.« Weber zuckte die Schultern. »Jeder kann bei uns mitmachen. Wenn nicht genug Leute da sind, beschäftigen wir Aushilfskräfte.«

Er warf Meyer einen Blick zu, der jetzt auf und ab ging, die Hände in den Taschen, wie ein Kampfhahn, der es kaum erwarten kann.

»Haben Sie sie angerufen?«, fragte Meyer.

»Ihr Handy ist ausgeschaltet. Sie organisiert wahrscheinlich gerade das Aufhängen der Plakate.«

Meyer nickte sarkastisch.

»Wahrscheinlich?«

»Ja. Wie ich gesagt habe. Da sind dreißig Fahrer zu koordinieren. Das ist eine Menge Arbeit.«

»Stopp!« Meyer stand wieder am Tisch. »Ein Mädchen ist tot, und Sie sitzen hier, als seien Sie über das alles erhaben.«

»Meyer«, sagte Lund.

»Ich will Antworten!«, blaffte er.

»Meyer!«

Sehr laut. Er hielt inne.

»Ruf im Präsidium an«, wies sie ihn an. »Melde Buchard den neuesten Stand. Sag ihm, wir befragen jetzt die freiwilligen Helfer.«

Er rührte sich nicht.

»Der schläft bestimmt längst …«

Sie sah ihn durchdringend an.

»Tu’s einfach.«

Er ging zum Fenster.

»Haben Sie eine Idee, wo Rikke Nielsen sein könnte?«, fragte Lund.

Weber strich etwas auf einem Blatt Papier mit grünem Marker an.

»Da. Das ist am wahrscheinlichsten.«

Skovgaard nahm das Blatt, überflog die Namen und gab es weiter.

»Was ist mit der Presse?«, fragte sie. »Die brauchen nichts davon zu erfahren.«

Lund schüttelte befremdet den Kopf.

»Ein junges Mädchen ist ermordet worden. Wir können das nicht geheim halten.«

»Nein«, sagte Hartmann. »Wenn es ein Wagen von uns war, müssen wir eine Pressemitteilung rausgeben. Auf keinen Fall darf der Eindruck entstehen, wir wollten etwas vertuschen.«

»Im Moment dürfen aber noch keine Details bekanntgegeben werden«, beharrte Lund. »Sie reden mit niemandem über die Sache außer mit mir.«

Skovgaard stand auf und breitete die Arme aus.

»Wir sind mitten im Wahlkampf. Da können wir so was nicht zurückhalten.«

Lund wandte sich an Hartmann.

»Die Informationen, die wir Ihnen gegeben haben, sind vertraulich. Wenn Sie es vorziehen, sie publik zu machen und die Ermittlungen in einem Mordfall zu behindern – bitte sehr. Aber dann müssen Sie die Konsequenzen tragen. Und Konsequenzen wird das haben, Hartmann. Das garantiere ich Ihnen.«

Weber hustete. Skovgaard schwieg. Meyer schaute erfreut drein.

»Rie«, sagte Hartmann, »ein bisschen können wir schon noch warten. Sofern …«

Ein winziges bittendes Lächeln.

»Sofern was?«, fragte Meyer.

»Sofern Sie nichts rausgeben, ohne sich vorher mit uns kurzzuschließen. Dann können wir zusammenarbeiten. Dafür sorgen, dass alles korrekt läuft.«

Er verschränkte die Arme. Sein Hemd war so blau wie das Wahlplakat über ihm an der Wand. Alles war aufeinander abgestimmt. Genau geplant. Lund holte ihre Karte hervor, strich ihren Namen durch und schrieb »Jan Meyer« darüber.

»Rufen Sie ihn morgen früh unter dieser Nummer an«, sagte sie. »Er bringt Sie dann auf den neuesten Stand.«

»Ist das nicht Ihr Fall?«

»Nein. Er wird sich um alles Weitere kümmern.«

Weber begleitete die Beamten hinaus. Skovgaard, noch leicht gekränkt, blieb bei Hartmann.

»Was zum Teufel soll das, Troels?«

»Frag mich was Leichteres.«

»Wenn wir etwas geheim halten, kann es passieren, dass uns die Presse in der Luft zerreißt. Die lieben das Wort ›vertuschen‹. Da geht denen einer ab.«

»Wir vertuschen nichts. Wir tun, was die Polizei verlangt.«

»Das wird die nicht interessieren.«

Hartmann zog sein Jackett an, überlegte, sah sie an.

»Lund hat uns keine Wahl gelassen. Die zerreißen uns auch in der Luft, wenn wir eine Morduntersuchung behindern. Das weiß Lund. Es hat nichts mit uns zu tun. Vergiss es.«

Ein scharfer Blick aus geweiteten Augen, der Mund offen.

»Ein Mädchen wird tot in einem unserer Wagen gefunden. Und das hat nichts mit uns zu tun?«

»Nein. Wenn du dir unbedingt Sorgen machen willst, dann sieh dich mal hier um.«

Er zeigte auf die Tür des Hauptbüros. Acht bis zehn Vollzeitkräfte arbeiteten dort tagsüber.

»Wie meinst du das?«

»Sind wir hier sicher? Die Computer? Das lokale Netzwerk? Unsere Berichte?«

Ein sarkastischer Blick.

»Leidest du jetzt schon an Verfolgungswahn wegen Bremer?«

»Wie kam er auf den Trick mit den Geldern für die Schulen? Woher wusste er von den zwanzig Prozent?«

Hartmann dachte an das Gespräch mit Bremer, daran, was der Bürgermeister über seinen, Troels’, verstorbenen Vater gesagt hatte.

»Der alte Fuchs hat irgendwas vor.«

Sie brachte ihm seine Jacke, half ihm hinein, zog den Reißverschluss hoch. Die Nacht war kalt.

»Und was?«

Hartmann erzählte ihr in groben Zügen, warum Therese Kruse bei ihm gewesen war. Von dem Reporter, der ihr Fragen gestellt hatte. Persönliche Details sparte er aus.

»Der wusste Sachen, die nur von hier kommen können.«

»Warum hast du mir das nicht gesagt?«, fragte sie bestürzt.

»Das tu ich ja jetzt.«

Er ging in das große Büro hinüber. Schreibtische und Computer. Aktenschränke, Telefone. Alle Interna des Wahlkampfs befanden sich in diesem Raum, tief im Herzen des Rathauses, abends gut weggeschlossen.

»Geh nach Hause«, sagte sie. »Ich seh mich hier noch um.«

Hartmann kam zurück, fasste sie um die Schultern, küsste sie zärtlich.

»Ich könnte dir helfen.«

»Geh nach Hause«, wiederholte sie. »Morgen ist das Treffen mit Kirsten Eller. Da musst du ausgeschlafen sein.«

Er schaute aus dem Fenster auf den Platz hinunter.

»Sie war erst neunzehn. Noch ein Kind.«

»Das ist aber nicht unsere Schuld.«

Troels Hartmann betrachtete das blaue Hotelschild und die gelben Straßenlaternen.

»Nein«, sagte er. »Nein.«

»Warum hast du gesagt, wir finden ihn?«, fragte Lund.

Sie fuhren in ihrem Zivilfahrzeug, Meyer am Steuer.

»So eine Nummer ziehst du mit mir nicht nochmal ab«, sagte er. »Vor diesen Idioten. Ausgerechnet …«

Sein Ärger war so unverhüllt und infantil, dass sie fast lachen musste.

»Das brauch ich auch nicht. Morgen bin ich weg. Warum hast du das gesagt? Zu dem Vater.«

»Weil wir den Täter finden werden.« Er schwieg einen Moment. »Ich jedenfalls.«

»So etwas verspricht man nicht! Schau im Lehrbuch nach. Seite eins.«

»Ich hab mein eigenes Lehrbuch.«

»Das hab ich gemerkt.«

Meyer schaltete das Radio ein. Ohrenbetäubende Rockmusik. Lund beugte sich vor, schaltete es wieder aus. Sie warf einen Blick auf die Adresse.

»Du musst hier abbiegen.«

Ein Standbild, eine Gestalt hoch zu Ross mit gezücktem Schwert. Ein großes, hell erleuchtetes Gebäude. Ein Parkhaus. Hier versammelte sich Hartmanns Wahlkampfteam, bevor die Helfer losfuhren und die Stadt mit Plakaten, Flyern, Buttons, Mützen und T-Shirts überzogen. Die Autos standen auf dem zweiten Parkdeck. Lauter gleiche schwarze Fords, wie der, den man aus dem Kanal gezogen hatte. Lund und Meyer gingen herum. Überall klebte Troels Hartmanns Foto in den Wagenfenstern. Eine Hecktür stand offen. Drei Stunden zuvor hatte Lund in einem Wagen wie diesem Nanna Birk Larsens halbnackte Leiche gesehen, zerschrammt, in einem zerrissenen, blutbefleckten Hemd, im Tod erstarrt. Hier standen Kartons über Kartons mit Flyern und dem immer gleichen Konterfei Hartmanns. Das unsichere jungenhafte Lächeln, ein Anflug von Schmerz in den offenen, ehrlichen Augen. Eine blonde Frau kam von hinten, sah sie unsicher an. Lund zeigte ihren Ausweis und fragte: »Rikke Nielsen?«

Die Frau wirkte erschöpft. Nervös auch, als Meyer um den Wagen herumging, sich mit verschränkten Armen in den offenen Heckraum setzte und sie beobachtete.

»Ich brauche den Namen eines Fahrers, der am Wochenende eines Ihrer Autos benutzt hat«, sagte Lund.

»Warum?«

»Das Kennzeichen ist …« Lund blätterte in ihrem Notizbuch.

»XU 24 919«, sagte Meyer unaufgefordert. Er richtete sich auf, trat nahe an Nielsen heran. »Ein schwarzer Ford, genau wie der hier. Wir möchten wissen, wer ihn zuletzt gefahren hat.«

Dann lächelte er, ein Lächeln, das er wohl für liebenswürdig hielt. Männer trugen Plakate mit Hartmanns lächelndem Abbild zu einigen der Wagen.

»Aufwendige Logistik, die Sie hier haben. Da gibt’s doch bestimmt ein Fahrtenbuch.«

»Natürlich.«

»Können wir da einmal reinschauen? Bitte?«

Sie nickte und ging davon. Meyer zwinkerte Lund zu. Nielsen kam zurück. »Wie war das, XU …?«

»XU 24 919.«

Lund entfernte sich und beobachtete die Männer mit den Plakaten und Postern. Es war kalt in dem Parkhaus. Aber nicht zu kalt. Einer der Helfer war ein schmächtiger Mann in einem abgetragenen, schmutzigen Anorak, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen. Legte die Poster in den Kofferraum. Drehte sich um. Graues Sweatshirt. Gesicht im Halbdunkel. Versuchte es zu verbergen. Meyers übertriebene Bemühungen, den netten Kerl zu spielen, erlahmten.

»Ich bin ganz ruhig«, hörte Lund ihn sagen. »Also bleiben Sie auch ruhig. Ich will jetzt kein ›wenn‹ und ›aber‹ und ›da muss ich Herrn Weber fragen‹ mehr hören. Geben Sie mir einfach den Namen von dem verdammten Fahrer.«

Er wurde laut. Die Männer, die die Autos beluden, sahen zu Rikke Nielsen herüber. Nur nicht der mit der Kapuze. Lund drehte sich um und forderte Meyer auf, die Lautstärke zu drosseln. Als sie wieder nach dem Mann sah, war er verschwunden. Ein Motor heulte auf, und eines der Autos schoss mit quietschenden Reifen und offener Hecktür aus der Parkbucht. Troels Hartmanns lächelndes Gesicht flog nach allen Seiten.

»Meyer!«

Auf dem Weg zur Rampe musste der Wagen an Lund vorbei. Sie trat in die Mitte der Fahrbahn, blieb stehen, sah durch die herannahende Windschutzscheibe. Ein Mann Ende dreißig, vielleicht in den Vierzigern. Unrasiert, wütende Miene, angstvoll, entschlossen.

»Lund!«, schrie Meyer und rannte zu ihr, packte sie an der Schulter, riss sie zur Seite.

Der Ford beschleunigte weiter, raste dicht an ihnen vorbei. Lund sah ihm nach, merkte kaum, dass Meyer sie in den Armen hielt und sie anstarrte, außer Atem. Wütend wahrscheinlich. Eine Reaktion, die sie öfter hervorrief. Der Wagen fegte um die Kurve Richtung Oberdeck. Meyer ließ Lund los, stürmte mit rudernden Armen schreiend zur Rampe, zog die Pistole. Lund rannte in die andere Richtung, zur Treppe, immer drei Betonstufen auf einmal, nach oben, weiter nach oben. Eine Etage, zwei. Drei, dann keine mehr. Das Oberdeck war schwarz, schimmerte im nächtlichen Regen. Vor ihr die mächtige Kuppel der Marmorkirche, schwach erleuchtet vor der Skyline der Stadt. Der Wagen stand ganz hinten, die Scheinwerfer aufgeblendet. Keine Pistole. Trotzdem ging sie auf ihn zu, versuchte etwas zu sehen.

»Polizei!«, rief sie.

»Lund!«

Meyer erschien oben an der Rampe, keuchend, hustend, kaum fähig zu sprechen. Ein Geräusch am anderen Ende. Eine Tür öffnete und schloss sich eine Etage tiefer. Lund stürzte hinüber, Meyer hinterher. Es gab noch eine zweite Treppe. Der Mann war hier heraufgefahren, um sie abzuhängen. Mit Erfolg. Sie sahen ihn unten ankommen und dann in die Nacht flüchten, in die große dunkle Stadt. Meyer war in Rage, sprang hoch wie ein Tier, fluchte, schrie so laut, dass sie sich die Ohren zuhielt.

Sie schliefen in Kleidern, einander umhüllend, sein Kummer in ihrem, ihrer in seinem. Theis Birk Larsen erwachte. Löste seine Arme vorsichtig von ihr, setzte sich an den Bettrand, stand leise auf. Wusch sich das Gesicht, aß ein Stück Brot, trank Kaffee, während die Jungen und Pernille noch schliefen. Ging dann hinunter, um den Männern gegenüberzutreten.

Zwölf in dieser Schicht. Auch Vagn Skærbæk, blass, die Augen feucht. Vagn. Teil der Familie. Der Erste, den er nachts um zwei angerufen hatte. Ein Gespräch, an das er sich kaum erinnern konnte, so zerrissen war es gewesen von Tränen und Schreien des Kummers und des Zorns. Vagn war ein guter Mann für schwere Zeiten. Von denen Theis Birk Larsen geglaubt hatte, sie seien endgültig vorbei. Er hatte Familie. Einen Fels zum Anlehnen, so wie er für sie ein Fels war. Manchmal bewegte sich der Fels auf unsichtbarem Sand. Er ging ins Büro, nahm seine schwarze Jacke vom Haken, zog sie sorgfältig an, wie er es seit vielen Jahren tat. Dann trat er vor die Männer, der Boss wie eh und je, gab Anweisungen für den Tag.

Die meisten arbeiteten schon jahrelang für ihn. Kannten seine Familie, sahen die Kinder aufwachsen. Brachten ihnen Geburtstagsgeschenke. Sahen ihre Hausaufgaben durch und trockneten ihre Tränen, wenn er oder Pernille nicht da waren. Einige waren den Tränen nahe. Nur Skærbæk konnte ihm ins Gesicht sehen. Birk Larsen versuchte zu sprechen, stand dann aber nur schweigend da.

Arbeiten.

Ein Klemmbrett. Eine Liste von Aufträgen, die bestimmten, wie die Stunden vergehen würden. Er nahm sie, ging ins Büro zurück. Sah sich um, was er tun könnte. Ein langes Schweigen. Dann rief Vagn Skærbæk den Männern zu: »Na los, bewegt euch.«

Er ging zu Birk Larsen ins Büro und setzte sich ihm gegenüber. Ein unscheinbarer kleiner Mann. Kräftiger, als seine schmächtige Gestalt vermuten ließ. Das Gesicht wenig verändert seit damals, als sie Jugendliche gewesen waren. Dunkles Haar, ausdruckslose Augen, eine billige silberne Halskette.

»Tu, was du tun musst, Theis. Ich kümmere mich um den Rest.«

Birk Larsen zündete sich eine Zigarette an, sah auf die Wände. Überall Fotos. Pernille. Nanna. Die Jungen.

»Ein paar Zeitungen haben angerufen. Ich hab gleich aufgelegt.«

Das Lager erwachte allmählich zum Leben. Kartons wurden am Fenster vorbeigetragen. Paletten bewegt. Transporter fuhren auf die Straße hinaus.

»Theis, ich weiß nicht, was ich sagen soll.« Die gleiche Wollmütze, die gleiche rote Latzhose. Großer Bruder, kleiner Bruder. »Ich möchte helfen. Sag mir …«

Birk Larsen sah ihn an, schwieg.

»Wissen sie, wer’s war?«

Birk Larsen schüttelte den Kopf, zog an seiner Zigarette, versuchte an den Tagesplan zu denken, an nichts sonst.

»Sag mir Bescheid, wenn ich irgendwas …«, begann Skærbæk.

»Was ist mit der Lieferung in die Sturlasgade?«, fragte Birk Larsen. Seine ersten Worte an diesem Morgen. Skærbæk wartete.

»Die sollten eine Hebebühne kriegen.«

»Wird erledigt«, sagte Vagn Skærbæk.

Im Besprechungszimmer zeigte Meyer den Zivilfahndern ein Fahndungsfoto. Ein unscheinbarer Mann in einem schwarzen T-Shirt, in der Hand eine Gefangenennummer. Schütteres Haar, blaue Augen, Bartstoppeln, herabhängender grauer Hippie-Schnurrbart. Auf der rechten Wange eine lange Narbe, von einer Messerwunde offensichtlich. Gelangweilter Blick in die Kamera.

»Der Mann heißt John Lynge und wohnt in Nørrebro. In seiner Wohnung ist er nicht. Er ist ein bekannter Krimineller, und wir …« Er pinnte das Foto ans schwarze Brett. »… werden den Dreckskerl hinter Gitter bringen. Sprecht mit Nachbarn. Leuten, mit denen er gearbeitet hat. Dealern. In Kneipen. Leihhäusern. Mit jedem, der ihn kennt. Alter dreiundvierzig. Ein jämmerlicher einzelgängerischer Scheißkerl …«

Lund hörte im Büro nebenan zu, trank Kaffee, telefonierte mit ihrem Sohn. Sie hatte in einem freien Raum drei Stunden geschlafen. Fühlte sich nicht allzu schlecht.

»Der Mann hat keinen Plan«, verkündete Meyer, als gebe es daran keinen Zweifel. »Keinen Schlupfwinkel. Irgendwann muss er auftauchen und Luft holen. Und dann …«

Meyer klatschte in die Hände, so laut, dass es wie ein Schuss klang. Lund musste sich das Lachen verbeißen.

»Um den Schwedischunterricht kommst du nicht herum«, sagte sie zu Mark. »Wir werden schließlich dort leben. Bengt erklärt dem Lehrer, warum du später kommst. Das geht schon in Ordnung.«

Meyer hielt ein weiteres Foto von Nanna hoch. Noch hübsch. Kein Make-up, kein gezwungenes sexy Lächeln. Nicht so bemüht.

»Wir müssen alles über sie wissen. SMS, Mailbox, E-Mails. Irgendeine Verbindung zu Lynge.«

Mark wurde sauer.

»Wir fliegen heute Abend«, sagte Lund. »Ich ruf an, wenn ich den Flug gebucht habe.«

»Also dann, ab mit euch«, rief Meyer und klatschte wieder in die Hände.

Als die anderen gegangen waren, kam er zu Lund herüber und sagte: »Buchard will mit dir reden, bevor du gehst.«

Der alte Mann saß an Lunds ehemaligem Schreibtisch, vor sich das Fahndungsfoto von Lynge. Meyer rekapitulierte, was er in den Akten gefunden hatte.

»Vor dreizehn Jahren wurde er mit runtergelassenen Hosen auf einem Spielplatz erwischt. Ein Jahr später hat er ein Mädchen vergewaltigt. Eine Vierzehnjährige.«

Der Chef hörte zu. Lund stand in der Tür, die Tasse mit dem erkalteten Kaffee in der Hand. Buchards Miene gefiel ihr nicht.

»Sechs Jahre danach kam er in die geschlossene Psychiatrie. Vor anderthalb Jahren wurde er entlassen.«

Das alles zählte Meyer aus dem Gedächtnis auf, nach einem einzigen Blick in die Gerichtsakten. Beeindruckend, dachte Lund. Irgendwie.

»Warum ist er jetzt draußen?«, fragte Buchard.

Meyer zuckte die Schultern.

»Weil er nicht mehr als gefährlich gilt?«, sagte Lund.

»Das sagen sie immer.«

»Nicht immer, Meyer«, sagte Buchard. »Sarah?«

»Wir müssen mit ihm reden.«

Meyer warf in gespielter Begeisterung die Hände hoch.

»Das ist die Untertreibung des Jahres.«

Er spielte mit dem Polizeiauto. Ließ das Blaulicht blinken und die Sirene heulen. Wie ein Kind.

»Waren Sie das«, sagte Buchard. »Ich würde gern mit Sarah unter vier Augen sprechen.«

Meyer stellte das Auto übertrieben vorsichtig wieder auf den Schreibtisch.

»Also, wenn es mit dem Fall zu tun hat …«

Buchards Miene ließ ihn verstummen. Er hob die Hände und ging hinaus. Kaum hatte er die Tür hinter sich geschlossen, nahm Lund ihre Tasche und sagte: »Wir haben das doch schon besprochen. Du kennst die Antwort.«

»Dinge ändern sich.«

»Chef! Wir haben keine Wohnung mehr. Bengt wartet in Schweden auf mich. Und Mark hat ab morgen Schwedischunterricht.«

Sie ging zur Tür.

Buchard sagte: »Ich war gerade im Labor. Das Mädchen hat noch gelebt, als der Wagen ins Wasser geschoben wurde. Es dauert zwanzig Minuten, bis so ein Auto vollläuft. Plus die Zeit, bis man ertrunken ist.«

Er zog einen Satz Fotos hervor.

»Es ist nicht mein Fall«, sagte Lund. Sie kramte in ihrer Tasche, packte um, was sie schon einmal umgepackt hatte.

»Sie wurde mehrmals vergewaltigt. Vaginal. Und anal. Der Täter hat ein Kondom benutzt, und er hat sich Zeit gelassen.«

Lund sah ihm zu, wie er aus der Akte vorlas. »Mark freut sich schon so«, sagte sie. »Nein!«

»Sie wurde über Stunden vergewaltigt. Das ganze Wochenende wahrscheinlich. Die Verletzungen deuten darauf hin, dass sie irgendwo anders gefangen gehalten wurde, bevor man sie in den Wald gebracht hat.«

Lund nahm ihre Jacke.

»Dann hätten wir noch das hier.« Buchard hielt einen kleinen Beweisbeutel hoch.

Lund sah unwillkürlich hin.

»Meyer hat es der Mutter gezeigt. Sie sagt, sie hat es noch nie gesehen.«

Buchard räusperte sich.

»Das Mädchen hat es mit der rechten Hand umklammert, als sie starb. Meine Vermutung ist, dass er sie gezwungen hat, es zu tragen. Sie hat es sich vom Hals gerissen, als sie ertrank. Eine andere Erklärung habe ich nicht.«

Lund trat ans Fenster und sah auf den kahlen Hof vor den Arrestzellen hinaus.

»Das hier ist nicht das Übliche, Sarah. Und das weißt du auch. Das Opfer vergewaltigen und es dann töten, damit es nicht redet.« Sie konnte dem Blick der glänzenden Knopfaugen nicht ausweichen. »Meinst du, wir wüssten überhaupt, dass sie tot ist, wenn wir die Sache …« Er nickte zur Tür hin. »… unserem neuen Freund Meyer überlassen hätten?«

»Ich bin nicht …«

»Ich habe mit Stockholm gesprochen. Die Kollegen dort sind damit einverstanden, dass du erst antrittst, wenn der Fall abgeschlossen ist.«

Dann ging er, ließ Fotos, Akten und den Beweisbeutel auf dem Tisch liegen. Ging hinaus und überließ Lund sich selbst. Sie dachte an Mark und Bengt. An Schweden und den neuen Job in Stockholm. Vor allem aber an Nanna Birk Larsen, an einen zerstörten Körper im Heckraum eines schwarzen Ford, den jemand in einem Kanal versenkt hatte. Lund griff nach dem Beutel, hielt ihn ans Licht. Ein Anhänger an einer Goldkette. Billiges Glas. Kitschig. Anders. Ein schwarzes Herz.

Meyer kam mit hochrotem Kopf aus dem Flur herein. Buchard musste es ihm gesagt haben.

»Das ist unerhört!«

»Ganz meiner Meinung. Ich bleibe noch bis Freitag, und so lange arbeiten wir auf meine Weise. Wenn der Fall dann noch läuft, kannst du ihn haben.«

»Gut.«

Doch nach »gut« sah es nicht aus.

»Wir halten uns an meine Regeln. Wir behandeln die Leute mit Respekt, egal, ob wir sie mögen oder nicht. Im Auto wird nicht geraucht, und es wird nicht schneller gefahren als fünfzig …«

»Ist Furzen erlaubt?«

»Nein. Und ich will auch nicht, dass überall Käseflips oder Hotdogs rumliegen.«

»Soll’s eine bestimmte Art von Unterwäsche sein?«

Sie überlegte einen Moment.

»Sauber wär nicht schlecht.«

Eine Schule ist eine Miniaturwelt voller Klatsch und Gerüchte. Als der Lehrer, den sie Rama nannten, an diesem grauen Morgen eintraf, spürte er, dass die Nachricht wie ein böser Geist durch die Flure huschte.

Rektorin Koch sagte zu ihm: »Ich kann das übernehmen, wenn Sie möchten.«

»Meine Schülerin«, sagte er. »Meine Klasse.«

Fünf Minuten später betrat er das Klassenzimmer, ohne Bücher, ohne ein Lächeln. Sah sie an, alle, nicht Kinder, nicht Erwachsene. Oliver Schandorff mit seinem roten Lockenkopf, seinen Drogenaugen, seinem mürrischen Gesicht. Lisa Rasmussen, Nannas beste Freundin, wenn auch bei weitem nicht so hübsch und gescheit. Was konnte man anderes sagen als das Offenkundige? Was konnte man anderes anbieten als das Banale?

»Soeben wurde bekanntgegeben …«, sagte Rama mit düsterer Miene. Er hielt inne, schloss die Augen, hörte die harten Worte, ehe er sie aussprach. »Die Polizei sagt, dass Nanna tot ist.«

Alle stöhnten auf. Tränen, Getuschel.

»Der Unterricht fällt heute aus. Ihr könnt nach Hause gehen, wenn ihr wollt. Oder hierbleiben. Die Lehrer sind den ganzen Tag in der Schule. Es steht auch psychologische Betreuung zur Verfügung.«

Eine Hand hob sich. Jemand fragte das Unvermeidliche.

Wie ist das passiert?

Der Mann, den sie Rama nannten, dachte an den Weg, den seine Familie gegangen war. Das schwierige, gefährliche Land, das sie hinter sich gelassen hatten. Er war damals noch ein Kind gewesen. Aber noch immer merkte er ihnen an, wie sicher sie sich in dieser Stadt fühlten.

»Ich weiß es nicht.«

Noch eine Hand.

»Ist sie ermordet worden?«

Lisa Rasmussens Hand flog an ihr Gesicht. Ein Schrei des Kummers und des Schmerzes.

»Ich weiß, ihr habt eine Menge Fragen. Ich auch. Aber es gibt keine …« Ein Lehrer war nie um Worte verlegen. Ein Lehrer war immer ehrlich. »Manchmal gibt es keine schnellen Antworten. Wir müssen abwarten.«

Er dachte daran, was Koch gesagt hatte. Ging zu Lisa, legte den Arm um ihre gekrümmten Schultern, versuchte ihr in die Augen zu sehen.

»Sie brauchen deine Hilfe«, sagte er. »Lisa?«

Keine Antwort.

»Die Polizei will mit dir reden.«

Sie vergrub das Gesicht in den Armen.

»Mit dir und Oliver.«

Rama sah auf. Eben war Oliver noch da gewesen. Jetzt war sein Platz leer.

Lund zeigte Lisa Rasmussen ein Foto des schwarzen Ford-Kombis.

»Hast du diesen Wagen gesehen?«

Lisa nickte.

»Kann sein. So einen ähnlichen jedenfalls.«

»Wann?«

Sie überlegte. »Am Freitag. Vor der Fete. Da wurde was ausgeladen, glaub ich.«

Lund hielt das Fahndungsfoto von John Lynge hoch.

»Was ist mit dem?«

Das Mädchen betrachtete den Mann mit der beginnenden Glatze, dem starren Blick, dem grauen Schnurrbart, der Narbe auf der Wange und der Häftlingsnummer.

»War er es?«

»Sag mir nur, ob du ihn schon mal gesehen hast.«

Lisa sah sich das Foto genauer an. »Ich glaub nicht. Was hat er mit Nanna gemacht?«

»Vielleicht war er hier in der Schule. Oder irgendwo anders, wo du mit Nanna warst.«

Lisa schwieg lange, dann schüttelte sie den Kopf.

»Ich hab den Mann noch nie gesehen.«

Lund legte das Foto weg.

»Hast du eine Idee, warum Nanna zu ihren Eltern gesagt hat, sie sei übers Wochenende bei dir?«

»Nein.« Die Tränen flossen von neuem. Sie wirkte wieder wie fünfzehn.

»Ich dachte, sie ist vielleicht mit jemandem weggefahren.«

»Mit wem?«

»Ich weiß nicht.«

»Lisa …«

»Ich hab doch nicht gewusst …«

Kurswechsel. Die Party.

»Wie war Nanna an dem Abend?«, fragte Lund.

»Sie war richtig gut drauf.«

»Gutgelaunt?«

»Gut drauf.«

»Und …?«

»Und dann ist sie gegangen. Ein bisschen früh, fand ich. Aber …«

»Warum ist sie so früh gegangen?«

»Das hat sie nicht gesagt.«

»Ist sie mit jemandem zusammen weggegangen?«

»Das hab ich nicht …«

Sie verstummte wieder.

Lund beugte sich vor und versuchte ihren Blick einzufangen.

»Ich hab’s nicht gesehen! Was soll die Fragerei? Was soll ich denn wissen?«

Lund wartete und schob sich ein Nicotinell in den Mund.

»Nanna war deine beste Freundin, nicht wahr? Da dachte ich, du würdest gern helfen.«

»Ich weiß aber nichts.«

Der Fotostapel war sorgfältig sortiert. Nichts Drastisches. Nichts Verstörendes. Lund nahm das letzte Bild und zeigte es Lisa.

»Kommt dir diese Kette bekannt vor?«

Ein schwarzes Herz an einer Goldkette.

Lisa schüttelte den Kopf.

»Sieht alt aus«, sagte sie.

»Du hast Nanna nie damit gesehen?«

»Nein.«

»Bist du dir sicher …«

»Ja, ja, ja!«, schrie das Mädchen. »Ich hab Nanna auf der Fete gesehen. Ich hab sie umarmt. Ich wusste ja nicht, dass es das letzte Mal war …«

Lisa Rasmussen sah auf den Tisch hinab, nicht auf die Fotos. Und kein einziges Mal sah sie Lund an.

»Ich wusste es nicht«, wiederholte sie.

»Ich hab das überprüft«, sagte Rie Skovgaard. »Lynge ist kein Parteimitglied. Er kam von einer Zeitarbeitsfirma. Wir haben ihn nur ein paarmal eingesetzt. Er hätte für jeden arbeiten können.«

Sie standen im Flur vor dem Wahlkampfbüro und unterhielten sich flüsternd. Hartmann sah aus, als hätte er kaum geschlafen.

»Das ist gut«, sagte er.

»Nur wenn die Leute das auch wissen. Wenn wir nichts sagen, und die Presse bekommt Wind von der Sache …«

»Dann?«

»Dann sagen sie, wir hätten einen Mörder beschäftigt und würden ihn auch noch decken. Wenn Kirsten Eller das erfährt, können wir das Wahlbündnis vergessen. Wir müssen eine Pressemitteilung rausgeben. Sofort Klartext reden.«

Hartmann zögerte.

»Ich bin deine Beraterin, Troels. Wir stehen am Rand eines Abgrunds, glaub mir. Man wartet nicht, bis man runterstürzt …«

»Gut, gut. Dann mach das. Aber zuerst müssen wir die Polizei informieren.«

»Was ist mit Eller und der Partei?«

»Um die kümmere ich mich.«

Bis zum Mittag war die Schule leer. Lund und Meyer besprachen sich in einem Flur neben den Schließfächern. An der Wand hingen Warnungen der Zentrale für gesundheitliche Aufklärung vor Drogen, Alkohol und ungeschütztem Sex. Gegenüber eine Reihe Film- und Rockplakate.

Meyer war fleißig gewesen. Er hatte drei Zeugen, die Lynge gesehen hatten, als er kurz nach Mittag Wahlkampfmaterial in der Schule abgeliefert hatte.

»Und am Abend?«

»Da stand der Wagen auch da. Vielleicht hat er von der Party gehört und ist noch mal zurückgekommen.«

»Und es war ganz sicher derselbe Wagen?«

Meyer drückte ihr ein paar Fotos in die Hand und grinste.

»Ja. Die haben Fotos gemacht, für die Homepage der Schule. Party time. Auf den Bildern von draußen vor der Schule ist er im Hintergrund zu sehen.«

Sein Handy klingelte. Während er sprach, sah Lund die Fotos durch. Hinter gruseligen Kostümen, Masken, Perücken und schaurigen Monstern die schwarze Silhouette eines Ford. Meyer würde wütend.

»Kommt nicht in Frage, das hatten wir doch besprochen«, schnauzte er ins Telefon.

Sie sah sich weitere Fotos an. Als sie neunzehn war, hatte es solche Halloween-Partys nicht gegeben. Und selbst wenn … Sie fragte sich, was ihre Mutter wohl dazu gesagt hätte.

»Ich sag das nicht nochmal«, schrie Meyer. »Die Antwort ist nein.« Er starrte das Telefon an. Fluchte.

»Das glaub ich jetzt nicht. Die hat einfach aufgelegt.«

»Was ist denn?«

»Hartmann gibt eine Pressemitteilung raus. Der will doch nur seinen mageren Arsch …«

Lund klatschte ihm die Fotos hin.

»Wir müssen zum Rathaus. Du fährst.«

Birk Larsen fuhr wie betäubt los, um einen Auftrag zu erledigen, und kehrte dann sofort wieder nach Hause zurück, entsetzt über seine eigene Rücksichtslosigkeit. Setzte sich mit Pernille in die Küche. Sie redeten nicht, warteten nur, ohne zu wissen, worauf. Dann kam Lotte, Pernilles Schwester. Birk Larsen saß stumm und teilnahmslos in der Ecke, schaute zu, wie sich die beiden umarmten und weinten, beneidete sie um ihre offen geäußerten Gefühle.

»Wie geht es den Jungs?«, fragte Lotte.

»Wir haben es ihnen noch nicht gesagt«, antwortete Pernille. »Theis?«

»Was?«

Es war sein erstes Wort seit einer Stunde.

Lotte setzte sich schluchzend an den Tisch. Pernille sah auf den Stundenplan an der Kork-Pinnwand mit den Familienfotos.

»Wir holen die Jungs nach dem Kunstunterricht ab. Der ist um zwei zu Ende.«

»Ja.«

Lotte war am Boden zerstört.

»Was hatte Nanna da bloß zu suchen? Sie würde doch nie zu einem Fremden ins Auto steigen.«

Noch mehr schwarzer Kaffee. Das dämpfte den Impuls, laut loszuschreien. Pernille hängte sinnlos Fotos an der Pinnwand um.

»Wir müssen …« Sie schnaubte, holte zweimal tief Luft. »Wir müssen jetzt an die Jungs denken.«

Sie weinte wieder, wollte es aber nicht zeigen. Birk Larsen sehnte sich danach, etwas zu tun. Wollte dringend weg von hier. Wusste, dass auch dieser unausgesprochene Gedanke eine Art Verrat war.

»Wir müssen es ihnen sagen«, sagte er.

Lund betrat das Büro der Liberalen Partei: Es roch nach Schweiß, poliertem Holz und altem Leder. Skovgaard, Hartmanns allzu elegante, allzu selbstbewusste politische Beraterin, telefonierte gerade. Es ging um die Pressemitteilung.

»Ich möchte zu Troels Hartmann«, sagte Lund, als Skovgaard aufgelegt hatte.

»Er ist in einer Besprechung.«

»Ah.«

Skovgaard ging zum Computer und gab etwas ein, nach Art vielbeschäftigter Leute im Stehen.

»Sie wollen jetzt doch eine Pressemitteilung rausgeben?«, fragte Lund.

Skovgaard tippte weiter.

»Ja. Wir können nicht länger warten.«

»Das müssen Sie aber.«

Skovgaard warf einen Blick auf die Tür hinter sich und sagte ganz langsam, wie zu einer Schwachsinnigen: »Das ist unmöglich.«

Lund ging vor, schob Skovgaard, die ihr laut protestierend in den Weg trat, beiseite und öffnete die Tür. Troels Hartmann sah konsterniert auf. Die Frau neben ihm ebenfalls. Kirsten Eller. Die füllige Frau von den Wahlplakaten. Sie lächelte nicht. Störungen mochte sie nicht.

»Tut mir leid«, sagte Lund zu dem Mann im tadellos gebügelten blauen Hemd. »Aber wir müssen reden.«

Gleich darauf am Fenster, Kirsten Eller außer Hörweite auf dem Sofa.

»Wenn die Medien glauben, ich lüge …«

»Das hier ist ein Mordfall. Die Details sind vertraulich. Sie können hier nicht unsere Chancen gefährden …«

»Was ist mit meinen Chancen?«

Er war ein ungewöhnlicher Mann. Gesegnet mit dem Charisma des Politikers. Einer freundlichen, offenen Ausstrahlung. Er hatte es ganz ungeniert gesagt. Lunds Handy klingelte. Sie holte es aus ihrer Tasche, seufzte, als sie die Nummer sah, ging trotzdem ran.

»Bengt. Kann ich dich zurückrufen?«

Gehämmer im Hintergrund. Weit weg.

»Ich bin gerade beim Haus. Die Zimmerleute sind da. Sie fragen, welche Holzsorte wir für die Sauna wollen.«

Lund schloss die Augen. Hartmann blieb bei ihr stehen. Immerhin.

»Welches Holz nimmt man denn normalerweise für eine Sauna?«

»Kiefer.«

»Kiefer klingt gut.«

»Aber es kommt drauf an, was man …«

»Nicht jetzt. Ich ruf dich später an.«

Telefonat beendet.

Hartmann wollte zu der Frau zurück, die auf dem Sofa geduldig wartete.

Lund fasste ihn am Arm, sah ihm in die Augen. Es war etwas darin …

»Wir stehen kurz davor, ihn zu fassen. Kommen Sie uns nicht in die Quere.«

»Wie kurz? Heute noch?«

»Das hoffe ich.«

Hartmann zögerte.

»Okay«, sagte er. »Dann warte ich das ab. Vorausgesetzt, es passiert wirklich heute noch.«

»Danke«, sagte sie und ging zur Tür.

»Polarkiefer.«

Lund blieb stehen.

»Polarkiefer. Ist besser für eine Sauna als normales Kiefernholz. Hat nicht so viel Harz.«

»Ah.«

Meyer stand in der Tür, zurück von einem Streifzug durch die Flure. Zeit zu gehen.

Kirsten Eller lächelte, als Hartmann sich wieder zu ihr setzte.

»Schlechte Nachrichten, Troels?«

»Nein, nein. Kein Problem.«

Sie sah ihn aufmerksam an.

»Wirklich? Du wirkst besorgt.«

»Ich sag doch, es ist nichts.«

»Wenn ich mich von Bremer trennen soll, dann muss das hier eine Heirat werden. Nicht nur ein Flirt.«

»Natürlich.« Er nickte heftig.

»Das bedeutet absolute Ehrlichkeit in jeder Hinsicht.«

Hartmann lächelte sie an.

»Es gibt keine schlechten Nachrichten, Kirsten. Können wir jetzt weitermachen?«

Um kurz nach zwei standen Pernille und Theis Birk Larsen auf dem grauen Beton am Brunnen. Die Kinder kamen über den Schulhof gerannt, warm eingepackt in Jacken, Mützen und Handschuhe, Rucksäcke auf dem Rücken, leuchtend bunte Drachen schwenkend. Dienstag. Da wurde immer gebastelt. Emil, sieben, kurzes blondes Haar, Anton, sechs, rothaarig wie sein Vater früher. Kamen angestolpert, versuchten mit ihren Drachen den kalten Winterwind einzufangen. Emils Drachen war rot, Antons gelb.

»Warum ist Papa hier?«, wollte Emil sofort wissen.

Sie traten auf die graue Straße hinaus, achteten auf den Verkehr. Gingen vorsichtig hinüber. Kleine Hände in ihren. Anton fragte, ob sie im Park die Drachen steigen lassen könnten. Schmollte, als seine Mutter nein sagte. Dunkle Wolken hingen tief am Himmel. Sie packten die Sachen der Jungen in den Kofferraum. Ein Anruf. Vagn Skærbæks besorgte Stimme in Birk Larsens Ohr.

»Ihr kommt jetzt besser nicht nach Hause«, sagte er.

»Warum nicht?«

»Die Polizei ist hier. Sie durchsuchen gerade Nannas Zimmer. Ein paar Fotografen sind auch da.«

Birk Larsen blinzelte, sah, wie Pernille die Jungen in ihren Kindersitzen anschnallte, die Gurte kontrollierte. Ein Kuss auf die Stirn. Nicht wütend werden, dachte er. Nicht jetzt.

»Wie lange brauchen die?«

»Keine Ahnung. Soll ich sie rausschmeißen?«

Birk Larsen wusste nichts zu sagen.

»Es ist wegen der Jungs, Theis. Die sollten das nicht sehen.«

»Nein. Ruf mich an, wenn sie weg sind.«

Sie stiegen ein, und er sagte: »Gut. Wir lassen die Drachen steigen.«

Zwei kleine Jubelschreie ertönten auf dem Rücksitz, zwei kleine Fäuste wurden in die Luft gestoßen. Pernille sah ihn an. Worte waren überflüssig. Sie wusste Bescheid.

Meyer fuhr auf seine übliche Art.

»Und, hat Poster-Boy deine Stimme?«

»Soll heißen?«

»Du hast ihn angelächelt, Lund.«

»Ich lächle viele Leute an.«

»Er hat immer wieder auf deinen Pulli geschaut.«

Sie trug noch immer den schwarz-weißen Pullover von den Färöern. Er war warm und bequem. Sie hatte ihn während des Urlaubs direkt nach der Scheidung gekauft, als sie versuchte, den Schock für Mark abzumildern. Später hatte sie noch mehr von diesen Pullovern gekauft, so gut gefielen sie ihr. Verschiedene Farben, verschiedene Muster. Es gab da einen Versand.

»Als ich meine Großmutter das letzte Mal gesehen habe, hatte sie auch so einen an«, sagte Meyer.

»Schön.«

»Das nicht gerade. Sie lag in einem Sarg. Ich hasse Beerdigungen. Sie sind so …« Er hupte einen Radfahrer an. »Endgültig.«

»Das hast du dir doch ausgedacht«, sagte Lund, und er antwortete nicht.

Die Färöer-Inseln waren grün und friedlich. Eine ruhige, verschlafene Welt, weit weg von der schmutzigen Stadtlandschaft Kopenhagens.

»Ein verstohlener Blick auf deine Titten war ja wohl nicht drin. Ich meine …«

Sie hörte nicht mehr zu, ließ ihn weiterreden. Das Thema aus dem System kriegen.

In der grünen Welt der Färöer passierte nicht viel. Die Menschen hatten ihr Auskommen. Die Jahreszeiten kamen und gingen. Die Kühe furzten. Wie in Sigtuna.

»Wo fahren wir hin, Meyer?«

»Lynge war seit gestern Abend nicht mehr in seiner Wohnung. Er hat eine Schwester. Sie hat einen Friseursalon in Christianshavn. Er war heute Morgen bei ihr. Die Sache ist übel ausgegangen.«

Meyer grinste sie an.

»Manche Männer sind so.«

Lynges Schwester war eine gutaussehende Frau mit langen glatten Haaren und einem traurigen Gesicht.

»Wo ist er?«, fragte Meyer.

»Keine Ahnung. Er ist mein Bruder. Ich hab ihn mir nicht ausgesucht.«

Lynge hatte in einer Seitenstraße auf sie gewartet, als sie am Morgen den Salon aufgeschlossen hatte. Hatte sich hineingedrängt. Schlechtes Timing. In der Kasse waren nur fünftausend Kronen gewesen. Er hatte das Geld eingesteckt und den Laden ein bisschen verwüstet. Jetzt wischte die Schwester Shampoo und Pflegespülung auf. Lund ging herum, überließ die Fragen Meyer.

»Wohin könnte er gegangen sein?«

»Ich erkenne ihn gar nicht mehr wieder. Er ist krank.«

»Das wissen wir.«

»Nein.« Sie tippte sich an die Schläfe. »Nicht nur da oben. Er ist krank. Richtig krank. Er müsste ins Krankenhaus.« Sie hörte auf zu wischen. »So schlimm hab ich ihn noch nie erlebt. Dabei ging’s nur um Geld. Stecken Sie ihn nicht ins Gefängnis. Nicht nochmal. Sonst dreht er vollends durch.«

»Hat er denn jemanden, wo er hinkann? Eine Freundin?«

»Es will doch niemand mehr was mit ihm zu tun haben. Nach dem, was er getan hat.« Sie zögerte. »Höchstens diese Frau.«

»Welche Frau?«, fragte Lund.

»Die vom Besuchsdienst im Gefängnis.« Die Schwester runzelte die Stirn. »Sie wissen schon. Fromme Leute. Geben nie auf. Sie hat mich vor ein paar Wochen angerufen. Wollte unbedingt, dass ich wieder Kontakt mit ihm aufnehme. Hat gemeint, das hilft.«

Sie warteten.

»Aber das würde nichts nützen. Ich kenne ihn. Außerdem …« Sie sah sich in dem kleinen Salon um. »Ich hab mein eigenes Leben. Und ein Recht darauf, oder nicht?«

Meyer nahm eine Haarbürste, spielte damit.

»Wissen Sie noch ihren Namen?«

»Nein. Sie war von so einer Gefangenenbetreuung, glaub ich.«

Die Schwester sah Lund an.

»Er hat das Mädchen aus den Nachrichten ermordet, nicht wahr? Ich wusste, dass irgendwann so was passiert. Die hätten ihn nicht rauslassen dürfen. Er hatte solche Angst.«

»Die wird er haben, wenn ich ihn erwische«, murmelte Meyer.

Die Frau schwieg.

»Was ist?«, fragte Lund.

»Heute Morgen. Da war er völlig verängstigt. Ich meine … Ich weiß auch nicht.«

»Wir müssen ihn finden. Wir müssen mit ihm reden.«

Sie begann wieder zu wischen.

»Viel Glück«, sagte sie.

Draußen. Dauerregen.

»Nimm meinen Wagen. Schick jemanden zu diesem Besuchsdienst«, sagte sie zu Meyer. »Dann ruf mich an.«

»Wo willst du hin?«

Sie hielt ein Taxi an und war weg.

Mathilde Villadsen war sechsundsiebzig, halbblind, lebte mit ihrem Kater Samson und ihrem zweitbesten Freund, dem Radio, in einem alten Wohnblock. Musik aus den Fünfzigern spielte, ihrem Jahrzehnt.

Die Swingband wurde von den Nachrichten unterbrochen.

»Die Polizei verhängte eine Nachrichtensperre …«, begann der Sprecher.

»Samson?«

Es war Zeit, ihn zu füttern. Die Dose war geöffnet. Das Futter im Napf.

»… über den Fall Nanna Birk Larsen, die am Montag tot aufgefunden wurde.«

Sie stellte das Radio ab. Es war kalt in der zugigen Wohnung. Sie hatte die Sachen an, die sie fast den ganzen Winter über trug: eine lange blaue Strickjacke und um den faltigen Hals einen dicken Schal. Heizen war schrecklich teuer. Sie war ein Fünfziger-Jahre-Mädchen. Kleine Entbehrungen waren ein Kreuz, das sie tragen konnte.

»Samson?«

Der Kater miaute draußen vor der Katzenklappe. Sie schlurfte in ihren alten Pantoffeln zur Wohnungstür, löste die Kette. Es war dunkel im Treppenhaus. Die Kinder zerschlugen immer wieder die Lampen. Mathilde Villadsen ließ sich seufzend auf ihre schmerzenden Knie nieder, wünschte, der Kater würde diese Spielchen lassen. Die Kälte des Steinbodens drang durch ihre Strümpfe. Im Dunkeln kroch sie über den Treppenabsatz und rief: »Samson, Samson! Böser Kater, böser Kater …«

Da stieß sie gegen etwas. Sie mühte sich, zu sehen, was es war, tastete mit den Händen. Schmutziges Leder, darüber Jeans. Schaute hoch. Ein kahler Kopf, ein narbiges Gesicht im flackernden Schein eines Feuerzeugs, dicht daneben die Schnurrhaare des Katers, im Arm eines Mannes. Er wirkte unglücklich. Verängstigt.

»Mein Kater …«, begann sie.

Das Feuerzeug näherte sich Samsons Gesicht. Er miaute und versuchte sich aus den kräftigen Armen zu winden. Eine tiefe Stimme. »Mund halten. Gehen Sie rein.«

Ein Hochzeitskleid an einer Schneiderpuppe, weißer Satin mit aufgestickten Blumen. Lunds Mutter Vibeke nähte für ein Geschäft in der Nähe. Nicht so sehr wegen des Geldes als vielmehr, um etwas zu tun zu haben. Das Witwendasein behagte ihr nicht. Es gab wenig, was ihr behagte.

»Was sagt denn Bengt dazu?«

Sie hielt sich sehr aufrecht, wirkte stets gepflegt, stets seriös, hatte eine kurz angebundene, manchmal sarkastische Art und ein kritisches Auge.

»Ich muss ihn noch anrufen.«

Vibeke trat einen Schritt zurück und musterte das Kleid. Brachte einen Stich an der Brust an, dann einen am Ärmel. Sie mochte es, wenn Frauen heirateten, glaubte Lund. Das schränkte ihre Möglichkeiten ein, band sie auf gottgewollte Weise.

»Du hast ihm noch gar nicht gesagt, dass du nicht kommst?«

»Keine Zeit.«

Ihre Mutter stieß diesen kurzen Seufzer aus, den Lund seit ihrer Kindheit kannte. Aber noch immer verblüffte es sie, wie viel Widerwille und Missbilligung in einem einzigen Seufzer liegen konnten.

»Hoffentlich vertreibst du ihn nicht auch noch.«

»Ich hab doch gesagt, ich ruf ihn an.«

»Carsten …«

»Carsten hat mich geschlagen!«

Der lange, kalte Blick.

»Ein einziges Mal. Er war dein Mann. Der Vater deines Kindes.«

»Er …«

»Wie du dich verhältst. Diese Besessenheit, was deine Arbeit angeht. Ein Mann muss wissen, dass er gewollt wird. Geliebt wird. Wenn man ihm das nicht gibt …«

»Er hat mich geschlagen.«

Vibeke schob die Nadel ganz vorsichtig in den glänzenden Satin am Ausschnitt. Lunds Handy klingelte. Es war Meyer. »Ich hab mit denen im Gefängnis gesprochen.«

»Und?«

»Vom Besuchsdienst waren insgesamt drei bei ihm. Eine ist tot, eine ist weggezogen, und die Dritte geht nicht ans Telefon.«

»Hol mich hier ab«, sagte Lund und gab ihm die Adresse in Østerbro. »In zwanzig Minuten.«

»Das Blaulichttaxi ist schon unterwegs. Hoffentlich stimmt das Trinkgeld.«

Die Polizei hatte überall in der Wohnung ihre Spuren hinterlassen. Nummern und Pfeile. Staub, wo sie nach Fingerabdrücken gesucht hatten. Anton, wie immer der Wissbegierigere, stand vor Nannas Zimmer und fragte: »Was ist das da an der Tür?«

»Geh da weg!«, fuhr Theis Birk Larsen ihn an. »Komm an den Tisch.«

Der Tisch. Pernille und Nanna hatten ihn gebaut, in einem leeren, fernen Sommer vor drei Jahren, als es nichts anderes zu tun gab, als in den Regen hinauszuschauen. Billiges Holz aus dem Baumarkt. Hatten Fotos und Schulzeugnisse auf die Platte geklebt und sie lackiert. Die Familie Birk Larsen, in der Zeit erstarrt. Nanna wurde sechzehn, wuchs schnell. Anton und Emil noch so klein. Gesichter, festgehalten an dem Ort, der das Herz der kleinen Wohnung war. Die meisten lächelnd. Inzwischen waren die Jungen sechs und sieben. Wache, fragende Augen. Neugierig, vielleicht ein wenig ängstlich. Pernille setzte sich, sah sie an, berührte ihre Knie, ihre Hände, ihre Wangen und sagte: »Wir müssen euch etwas sagen.«

Birk Larsen stand hinter ihr. Bis sie sich zu ihm umdrehte. Dann, ganz langsam, setzte er sich neben sie.

»Es ist etwas passiert«, sagte Pernille zu den beiden.

Die Jungen bewegten sich unruhig, warfen sich einen Blick zu.

»Was denn?«, fragte Emil, der Ältere, aber in mancher Hinsicht der Langsamere.

Draußen rumpelte der Verkehr vorbei. Von der Straße her hörte man Stimmen. So war es immer. Für Theis Birk Larsen würde es immer so bleiben. Zusammen. Eine Familie. Komplett. Seine breite Brust hob sich. Kräftige vernarbte Finger fuhren durch ergrauendes rotes Haar. Er fühlte sich alt, ohnmächtig, dumm.

»Jungs«, sagte er schließlich. »Nanna ist tot.«

Pernille wartete.

»Sie kommt nicht wieder.«

Sechs und sieben, helle Augen, glitzernd unter der Lampe, in deren Schein sie immer gemeinsam zu Abend aßen. Statische Gesichter sahen sie von der Tischplatte an.

»Warum nicht, Papa?«, fragte Emil.

Überlegte. Rang um Worte.

»Im Wildpark, da haben wir doch mal den großen Baum gesehen. Wisst ihr noch?«

Anton sah Emil an. Dann nickten beide.

»In den hatte der Blitz eingeschlagen. Und einen dicken Ast weggerissen …«

War das Realität, fragte er sich. Oder Phantasie? Oder eine Lüge, damit Kinder einschlafen konnten, wenn es dunkel wurde?

»Einen dicken Ast weggerissen. Ja …«

Es spielte keine Rolle, dachte Birk Larsen. Lügen konnten auch ihre Wirkung tun. Genauso wie die Wahrheit. Besser manchmal. Schöne Lügen konnten Schlaf bringen. Hässliche Wahrheiten nie.

»Bei uns hat auch der Blitz eingeschlagen, könnte man sagen. Und uns Nanna weggerissen.«

Stumm hörten sie zu.

»Aber so wie der Baum im Wildpark weiterwächst, werden wir auch weiterwachsen.«

Eine gute Lüge. Sie machte ihm ein wenig Mut. Er drückte unter dem Tisch Pernilles Hand und sagte: »Das müssen wir auch.«

»Wo ist Nanna jetzt?«, fragte Anton, der Jüngere, Flinkere.

»Es passt jemand auf sie auf«, antwortete Pernille. »In ein paar Tagen gehen wir alle zusammen in die Kirche und sagen ihr auf Wiedersehen.«

Die glatte Stirn des Jungen legte sich in Falten.

»Kommt sie nie wieder zurück?«

Mutter und Vater, ein rascher Blick. Es waren Kinder. Kostbar, noch ganz in ihrer eigenen Welt. Man durfte sie nicht daraus vertreiben.

»Nein«, antwortete Pernille. »Ein Engel ist gekommen und hat sie in den Himmel geholt.«

Noch eine gute Lüge. Sechs und sieben, glitzernde helle Augen. Nicht Teil des Albtraums. Nicht …

»Wie ist sie gestorben?«

Anton. Natürlich.

Die Worte wollten nicht kommen. Pernille trat an die Pinnwand, betrachtete die Fotos, die Stundenpläne, die Pläne, die sie gemacht hatten.

»Wie ist sie gestorben, Papa?«

»Ich weiß es nicht.«

»Papa.«

»Das … passiert manchmal einfach so.«

Die Jungen verstummten. Er hielt ihre Hände. Fragte sich: Haben sie mich schon jemals weinen sehen? Wie lange wird es dauern, bis sie es wieder sehen?

»Es passiert einfach so.«

Lund und Meyer stiegen die Treppe hinauf, klingelten, warteten. Der Flur lag im Dunkeln. Kaputte Glühbirnen. Es stank nach Katzenpisse.

»Dann bist du jetzt mit deiner Mutter zusammengezogen statt mit diesem Norweger?«

»Bengt ist Schwede.«

»Merkst du da einen Unterschied?«

Unter der Adresse, die sie bekommen hatten, machte niemand auf. Reklame stapelte sich vor der Tür. Lund ging zur Wohnung nebenan. Hinter der Milchglasscheibe brannte Licht. Villadsen stand auf dem Namensschild. Meyers Funkgerät krächzte. Viel zu laut. Sie warf ihm einen wütenden Blick zu und klopfte an die Tür. Nichts.

Sie klopfte noch einmal. Meyer stand neben ihr, die Fäuste auf den Hüften, schweigend. Sie musste fast lachen. Wie die meisten Männer der Mordkommission trug er seine Neun-Millimeter-Glock in einem Halfter am Hosenbund. Er sah aus wie ein Comic-Cowboy.

»Was ist?«

»Nichts.« Sie unterdrückte ein Lächeln. »Gar nichts.«

»Wenigstens hab ich eine Pistole. Wo ist …?«

Ein Rasseln. Die Tür öffnete sich um die wenigen Zentimeter der Kette. Eine alte Frau, das Gesicht im Dunkeln nicht deutlich zu erkennen.

»Guten Abend. Wir sind von der Kriminalpolizei. Sarah Lund.« Sie zeigte ihren Ausweis vor. »Wir müssen Frau Geertsen sprechen, Ihre Nachbarin.«

»Die ist verreist.«

Alte Leute und Fremde. Angst und Misstrauen.

»Wissen Sie, wohin?«

»Ins Ausland.«

Die Frau machte Anstalten, die Tür wieder zu schließen. Lund streckte die Hand aus, um sie daran zu hindern.

»Ist Ihnen heute im Treppenhaus irgendwas Besonderes aufgefallen?«

»Nein.«

Ein Geräusch aus der Wohnung. Die Frau ließ Lund nicht aus den Augen.

»Haben Sie Besuch?«, fragte Meyer.

»Das ist nur meine Katze«, sagte sie und schlug schnell die Tür zu.

Gleich darauf, wieder im Streifenwagen, Lund am Funkgerät, Meyer neben ihr. Er wurde immer unruhiger.

»Wir brauchen Verstärkung. Der Verdächtige könnte sich in dem Haus aufhalten.«

»Wir schicken einen Wagen«, kam die Antwort.

Sie sahen zu den Fenstern der Wohnung hinauf.

»Das Licht ist aus«, sagte Meyer. »Er weiß, dass wir hier sind.«

»Die Kollegen sind unterwegs.«

Er zog die Glock aus dem Halfter und überprüfte sie.

»Bis die kommen, können wir nicht warten. Ein Mann wie der. Eine alte Frau. Wir gehen rein.«

Lund schüttelte den Kopf.

»Und was dann?«

»Müssen wir sehen. Du hast doch gehört, was die Schwester gesagt hat. Das ist ein Irrer. Ich warte nicht, bis die Alte tot ist.«

Lund beugte sich zu ihm hinüber und sah ihm in die Augen. »Wir bleiben hier«, sagte sie.

»Nein.«

»Meyer! Wir sind nur zu zweit. Es gibt viel zu viele Fluchtwege …«

»Nimm deine Pistole.«

Allmählich reichte es ihr.

»Ich benutze keine Pistole.«

Derselbe Blick wie tags zuvor, als sie über Schweden gesprochen hatten. Perplex.

»Was?«, fragte Meyer.

»Wir gehen nirgendwohin. Wir warten.«

Eine lange Pause. Dann nickte Meyer.

»Du kannst ja warten, wenn du willst«, sagte er und sprang aus dem Wagen.

In einem Wagen des Wahlkampfteams, der in hohem Tempo durch die Stadt fuhr, nahm Troels Hartmann den letzten Anruf entgegen. Eine Nachrichtenagentur. Offiziell diesmal. Ein Journalist, an dessen Namen er sich erinnerte.

»Wir wissen von dem Wagen, Hartmann«, sagte der Reporter. »Nanna Birk Larsen wurde in einem Ihrer Fahrzeuge gefunden. Und Sie schweigen dazu. Warum eigentlich?«

In der Wohnung über dem Lager weinte Pernille leise. Theis Birk Larsen hielt auf jedem seiner mächtigen Knie ein Kind, erzählte Anton und Emil noch mehr von Engeln und Wäldern, beobachtete ihre Gesichter, schämte sich für seine Lügen.

Sarah Lund biss auf ein Nicotinell, dachte an Jan Meyer, dachte an das tote Mädchen, das aus dem Wasser kam.

Dann öffnete sie das Handschuhfach, kramte zwischen den Kaugummipackungen, einem leeren Feuerzeug, Kleenextüchern und den Tampons und nahm ihre Pistole heraus.

Auf halbem Weg die dunkle, muffige Treppe hinauf hörte sie Glas splittern. Sie rannte die restlichen Stufen hinauf und packte Meyer am Arm, als er gerade mit dem Pistolengriff die Scheibe in der Wohnungstür einschlug.

»Verdammt noch einmal, was machst du denn da?«

»Wonach sieht’s denn aus?«

»Ich hab doch gesagt, du sollst warten!«

Er schlug noch einmal gegen die Scheibe, verbreiterte das Loch mit dem Ellbogen, schaute Lund an und machte eine Kopfbewegung.

»Du gehst nach links«, sagte er. »Ich nach rechts.«

Er steckte die Hand durch, tastete. Ein alter Schlüssel drehte sich in einem alten Schloss. Die Tür ging auf. Drinnen war es finster wie die Nacht, aus der sie eben gekommen waren. Meyer schlüpfte hinein und war im nächsten Moment schon verschwunden. Sie ging langsam weiter, dicht an der Wand entlang. Die Glock in ihrer Hand fühlte sich ungewohnt an.

In der Wohnung stank es nach Mottenkugeln und Salbe, Katze und feuchter Wäsche. Drei Schritte, und sie stieß gegen ein Sideboard, warf etwas mit dem Arm um, konnte es gerade noch festhalten, bevor es herunterfiel. Sie schaute hin: eine Porzellanfigur, ein bäuerliches Milchmädchen, lächelnd unter der Last ihrer Kannen. Lund stellte sie lautlos zurück. Ging weiter, trat auf etwas, und eine blecherne mechanische Stimme sagte: »Sie wiegen 57,2 Kilogramm.«

Sie stieg von der Waage herab und fragte sich, was Meyer jetzt wohl dachte.

»Sie wiegen 57,2 Kilogramm«, wiederholte die Waage.

Irgendwo vorn ein Stöhnen. Dann Schritte. Eine Silhouette. Meyer, der vor ihr her tappte, die Pistole im Anschlag. Sonst kein Laut. Noch drei Schritte. Rechts eine Tür, offen. Mühsames, stockendes Atmen. Sie steckte die Waffe weg, ging hinein, tastete an der Wand, fand den Schalter. Im trüben Licht einer Wandlampe wand sich die alte Frau auf dem Boden. Sie war an Händen und Füßen gefesselt und mit einem Lappen geknebelt. Lund bückte sich, legte ihr eine Hand auf die Schulter und zog den Knebel heraus.

Die alte Frau stieß einen langgezogenen qualvollen Schrei aus. Meyer stand fluchend daneben.

»Wo ist er?«, fragte Lund. »Frau Villadsen?«

»Was hat sie gesagt?«, schnauzte Meyer.

Die Frau stöhnte, rang nach Luft. In Panik.

»Was hat sie gesagt?«

Lund sah ihn an. Horchte. Er begriff. Ging zurück in die dunkle Wohnung, tappte über die Bodenfliesen. Sie wartete.

Du gehst nach links. Ich nach rechts.

Galt das immer noch? Ja, vermutete sie. Meyer war ihr in mancher Hinsicht ähnlich. Man hatte einen Plan – und nur den einen. Man blieb dabei, bis sich etwas änderte. Er arbeitete auch nicht gern zu zweit. Sie nahm der Frau die Fesseln ab, sagte ihr, sie solle sich ruhig verhalten. Zwei dürre Hände packten sie.

»Nicht weggehen!«

»Ich bin gleich wieder bei Ihnen. Wir sind hier. Sie sind in Sicherheit.«

»Sie dürfen nicht weggehen.«

»Alles in Ordnung. Machen Sie sich keine Sorgen.«

Die verschrumpelten Finger ließen sie nicht los.

»Ich brauche meinen Stock.«

»Wo ist denn Ihr Stock?«

Sie atmete schwer, überlegte, sagte: »Draußen in der Diele.«

»Gut.« Ihr Tonfall ruhig, selbstbewusst. So fühlte sich Lund auch. »Schön hier sitzen bleiben.«

Sie ging zur Tür, dann nach links.

Küchengerüche. Abfluss, Essen. Die Katze. Noch eine alte Lampe, Schirm mit Troddeln, vergilbt, verblichen. Ein Stuhl, ein kleiner Schreibtisch. Gestreifte Vorhänge bis auf den Boden. Leicht bewegt, als sei das Fenster dahinter geöffnet.

Im November!

Lund verschränkte die Arme, überlegte, machte ein paar Schritte und zog den Vorhang beiseite. Der Schmerz in ihrem Arm war wie ein Wespenstich, schnell und bösartig. Ein Mann kam hinter den Streifen hervor, vor den schwachen Lichtern hinter dem Fenster nur als Silhouette erkennbar. Er schlug mit dem rechten Arm besinnungslos um sich. Noch ein stechender Schmerz.

Lund schrie: »Zurück! Polizei! Gehen Sie zurück!«

Sie tastete hektisch nach ihrer Waffe. Sie stieß gegen die Wand. Der Mann kam auf sie zu. Und jetzt fiel das Licht auf ihn. Sie sah, dass er ein Teppichmesser in der Hand hielt – kurze Klinge, spitz, scharf. Bedrohlich. Er fluchte, schwang das Messer, kam ihr so nahe, dass sie den Luftzug an der Wange spürte. Ein wutverzerrtes, wahnsinniges Gesicht, offener Mund, grinsend, gelbe Zähne. Er brüllte. Ein weiterer Hieb durch die Luft …

Ihre Hand schloss sich um den Pistolengriff. Sie hob die Waffe, zielte direkt auf sein Gesicht. John Lynges Augen verengten sich. Er schwitzte. Wirkte krank. Geistesgestört.

»Ganz ruhig, John. Ich tue Ihnen nichts.« Von Meyer kein Laut. Sie wusste, womit er beschäftigt war. Lynge wich einen Schritt zurück. Ihre Augen passten sich dem schwachen Licht an. Sie sah seine Schultern, seine Arme. Ließ die Pistole nicht sinken.

»Ich hab nichts getan!«

Er hat Angst, dachte sie. Das war gut.

»Das habe ich auch nicht gesagt, Lynge.«

Sprich ihn weiter mit dem Namen an. Versuch weiter, die Spannung rauszunehmen. Er fing an, sich hin und her zu wiegen, schluchzend, die Hände vor dem Gesicht. Die Klinge war noch immer da. Wusste er das?

»Sie glauben mir ja doch nicht.«

»Ich höre Ihnen zu. Aber legen Sie das Messer weg.«

Er drohte ihr mit dem Teppichmesser. Ließ sich von der Pistole nicht beeindrucken.

»Ich geh nicht wieder ins Gefängnis!«

Die Stimme eines Irren. Ein Verzweifelter.

»Ich will nur mit Ihnen reden, John. Okay? Lassen Sie uns reden. Die Schule …«

Verkrampft und wütend, zitternd, aufs Äußerste erregt, schrie Lynge: »Mir ist schlecht geworden. Ich bin ins Krankenhaus. Als ich zurückkam, war das Auto weg! Vielleicht, vielleicht …«

»Ja?«

»Vielleicht hab ich den Schlüssel verloren, als ich kotzen musste. Was weiß ich.«

»Welchen Schlüssel?«

»Den Autoschlüssel! Sie hören mir nicht zu!«

Er wurde immer wütender.

»Doch. Ihnen ist schlecht geworden, ich hab’s gehört, Lynge.«

Er machte einen Schritt nach links. Sie sah ihn in dem orangefarbenen Licht von der Straße.

»Ihnen ist schlecht geworden, und Sie sind ausgestiegen. Legen Sie das Messer hin, und wir unterhalten uns weiter, ja?«

»Ich geh nicht wieder ins Gefängnis. Die werden wissen …«

»Das müssen Sie auch nicht.«

»Lynge!«

Eine harte Männerstimme aus der Diele. Lund holte tief Luft. Schaute hin. Es war Meyer. Pistole im Anschlag. Zielte auf John Lynges Kopf. Schussbereit.

»Messer fallen lassen«, sagte er langsam und drohend.

»Alles okay, Meyer«, sagte sie. »Ich hab alles unter …!«

Lynge rannte bereits. Meyer ihm nach. Zwei dunkle Gestalten, die durchs Zimmer liefen. Ein Schrei, splitterndes Glas. Lautes Fluchen. Dann draußen ein schrecklicher Aufprall. Das ekelerregende Geräusch, wenn Fleisch und Knochen aufs Pflaster krachen.

»Meyer?«, sagte sie.

Eine Gestalt am Fenster. Lund ging auf sie zu.

»Meyer?«, wiederholte sie.

John Lynge war bewusstlos, er hing an Schläuchen und Apparaten und wurde in höchster Eile auf einer fahrbaren Trage durch einen Krankenhausflur gerollt. Es war zehn Uhr abends. Zum dritten Mal fragte Lund: »Wann kann ich mit ihm sprechen?«

Der Arzt wurde nicht langsamer, warf ihr nur einen Blick zu und fragte: »Ist das Ihr Ernst?«

»Kommt er durch?«, fragte sie vor der Tür zum OP.

Sie blieb stehen und wiederholte ihre Frage mit doppelter Lautstärke. Keine Antwort. Dann war John Lynge weg.

»Wir haben Abdrücke«, berichtete Meyer. »Die KTU hat seine Schuhe.«

»Und keine Abdrücke zum Vergleich. Er hat gesagt, er ist ins Krankenhaus gefahren!«

»Ach!«

»Hast du das schon mal von jemandem gehört, Meyer? Nicht etwa: Ich hab mit meiner Freundin gevögelt. Oder: Ich war in einer Kneipe. Sondern: Ich bin ins Krankenhaus gefahren?«

Keine Reaktion.

»Er hat behauptet, er hat den Autoschlüssel in der Schule verloren. Er ist mit dem Taxi zum Krankenhaus, und als er zurückkam, war das Auto weg.«

»Der lügt doch!«

Meyer sah sie an und schüttelte den Kopf.

»Er hat dich verletzt, Lund. Der hätte auch weitergemacht.« Er kam näher. »Hätte dir das Gesicht in Streifen geschnitten. Macht dir das nichts aus?«

»Das heißt aber nicht, dass er Nanna Birk Larsen umgebracht hat. Lass dir die Klinikunterlagen zeigen.«

»Ach, komm schon. Glaubst du wirklich …«

»Ich glaube überhaupt nichts. Ich will nur wissen, ob er ein Alibi hat. Krieg das raus.«

Sie schrie es förmlich. Was gar nicht ihre Art war. Der Mann war ihr unter die Haut gegangen. Sie zog ihre Jacke aus, um nach dem Ärmel ihres schwarz-weißen Pullovers zu sehen. Der war hin. Lynges Klinge hatte die Wolle glatt durchschnitten und ihr eine Fleischwunde quer über den Arm beigebracht, knapp unter der Schulter.

»Das sollte sich jemand ansehen.«

»Wär vielleicht nicht schlecht. Was ist mit der alten Frau?«

»Ich hab angerufen, während du die Ärzte angeschrien hast. Sie haben sie zu Verwandten gebracht.«

Lund nickte. Sie war jetzt ruhig. Der Schnitt tat weh, aber das wollte sie sich nicht anmerken lassen.

»Geh nach Hause und schlaf ein bisschen«, sagte sie zu ihm. »Und die sollen Bescheid sagen, wenn sich sein Zustand ändert.«

Er verschränkte die Arme, rührte sich nicht.

»Was ist?«, fragte Lund.

»Erst sprichst du mit einer Krankenschwester. Vorher geh ich nirgendwohin.«

Die Fernsehdiskussion war zu Ende. Bestenfalls ein Unentschieden, dachte Hartmann. Draußen, wo alle auf ihre Wagen warteten, nahm er Rie Skovgaard beiseite und fragte: »Hast du was von Lund gehört?«

»Nein.«

»Hast du sie angerufen?«

»Ich erreiche sie nicht.«

Es regnete. Ihr Fahrer ließ sich nicht blicken.

»Wir können nicht noch länger warten. Setz eine Pressemitteilung auf.«

»Na endlich …«

»Gib sie dem Journalisten, der angerufen hat. Der ist okay. Sag ihm, er kriegt es exklusiv. Wir brauchen eine Atempause …«

Bremer kam mit forschen Schritten daher, sein Jackett über der Schulter, schaute in den Regen hinaus und zog sich unter das Vordach zurück.

»Ist das eine Krisensitzung?«

Sie verstummten.

»Mit Verlaub, ich fand, du hast heute Abend etwas eingerostet gewirkt«, sagte Poul Bremer.

»Ach ja?«

Auf beiden Seiten keine Punktgewinne. Keine Ballverluste. Aber die Art, wie Bremer die ganze Zeit gelächelt hatte, gab Hartmann zu denken. Bei jedem Thema, jeder Frage, war er auf den persönlichen Charakter zu sprechen gekommen. Auf Hartmanns mangelnde Erfahrung, auf Vertrauensbeweise. Der alte Gauner wusste etwas. Und wartete nur auf den richtigen Moment, um es rauszulassen.

»Ja, eingerostet«, wiederholte Bremer. »Du musst noch besser werden.«

»Bis zur Wahl sind es ja noch drei Wochen«, sagte Skovgaard. »Zeit genug.«

»Du sparst dir dein Pulver auf. Sehr vernünftig. Du wirst es noch brauchen, was man so hört. Gute Nacht.«

Hartmann sah ihm nach.

»Irgendwann zerreiße ich den Dinosaurier in der Luft«, murmelte er.

»Du musst wirklich deinen Jähzorn in den Griff kriegen«, sagte Skovgaard.

Er bedachte sie mit einem eisigen Blick.

»Ach ja?«

»Ja. Es ist gut, wenn du leidenschaftlich rüberkommst. Zupackend. Engagiert. Das schon. Aber nicht aufbrausend, Troels. Das mögen die Leute nicht.«

»Danke. Ich werd dran denken.«

»Bremer sucht nach Schwachpunkten. Servier ihm keinen auf dem silbernen Tablett. Dein Jähzorn macht dich angreifbar. Er ist nicht der Einzige, dem das aufgefallen ist.«

Sie vermied es, ihm in die Augen zu sehen.

»Wir haben ein Problem.«

Skovgaard hielt ihm ihr Handy hin.

»Die Nachrichtenagentur Ritzau hat das mit dem Wagen auch mitgekriegt. Die Meldung ist raus.«

Die schwarze Limousine fuhr vor. Der Rathaus-Fahrer stieg aus und öffnete die Türen.

»Ich hab’s dir gesagt: Wir hätten möglichst früh damit an die Öffentlichkeit gehen sollen«, sagte sie. »Jetzt müssen wir mühsam aus der Welt schaffen, was wir schon im Keim hätten ersticken können.«

»Da steckt Bremer dahinter.«

»Eher jemand bei der Polizei. Woher sollte Bremer davon wissen?«

»Zwölf Jahre auf diesem glattgewetzten Thron. Vielleicht arbeitet das Polizeipräsidium ja auch für ihn.«

Eine Stretchlimousine fuhr vorbei. Bremer ließ das Fenster herunter, grinste, winkte ihnen huldvoll zu wie ein König seinen Untertanen.

»Der hat jemanden dort«, murmelte Hartmann. »Wir müssen rauskriegen, wer es ist.«

Zehn Minuten später fuhr der Wagen vor dem Rathaus vor. Sofort waren sie von Reportern und Kameraleuten umringt.

»Du sagst, was wir ausgemacht haben«, sagte Skovgaard. »Bleib ruhig und souverän. Lass dich nicht provozieren. Weich nicht vom Konzept ab.«

»Wessen Konzept?«, fragte er, und dann versuchten schon viele Hände, die Türen aufzureißen.

Es goss unaufhörlich. Hartmann drängte sich durch das Gewühl zur Eingangstreppe durch. Er hörte sich die Fragen an, dachte darüber nach.

»Herr Hartmann? Welche Verbindung besteht zwischen Ihnen und Nanna Birk Larsen?«

»Wo waren Sie am Freitag?«

»Was haben Sie zu verbergen?«

Ein Durcheinander feindseliger Stimmen. An der Tür angelangt, blieb er stehen. Mikrofone und Rekorder wurden ihm hingehalten. Was er jetzt sagte, würde Minuten später im Radio kommen. Für immer eingefangen, in Zeitungen wiederholt, im Internet jederzeit abrufbar. Er wartete, bis sie zuhörten, und sagte dann so ruhig und staatsmännisch wie möglich: »Eine junge Frau wurde unter tragischen Umständen in einem Wagen aufgefunden, den mein Wahlkampfbüro gemietet hat. Mehr ist an der Geschichte nicht dran. Die Polizei hat uns ausdrücklich gebeten, mit Rücksicht auf die Ermittlungen noch nichts zu sagen. Ich würde aber trotzdem gerne …«

»Seit wann wissen Sie davon?«, rief eine Frau.

»Ich kann nur betonen, dass keiner aus unserer Partei und auch niemand aus unserem Umfeld in diesen Fall verwickelt ist. Mehr kann ich dazu im Moment …«

»Können Sie ausschließen, dass Sie aus Rücksicht auf den Wahlkampf Informationen zurückgehalten haben?«

Hartmann musterte den Fragesteller: ein untersetzter kahlköpfiger Mann um die fünfunddreißig, eine Zigarette im grinsenden Mund.

»Wie bitte?«

Der Mann schob sich näher an ihn heran.

»Kommen Sie, Hartmann, das ist doch keine so schwere Frage«, plärrte er durch den Wald der Aufnahmegeräte. »Schließen Sie aus, dass Sie bewusst die Öffentlichkeit getäuscht haben, um Stimmen zu gewinnen? Müssen wir uns auf solche Taktiken der Liberalen Partei einstellen?«

Hartmann überlegte nicht lange. Bevor Skovgaard ihn zurückhalten konnte, war er schon bei dem Mann und packte ihn am Kragen. Dem Kerl verging das Grinsen trotzdem nicht.

»Ja«, sagte Hartmann, das Gesicht dicht vor dem des Mannes. »Das schließe ich allerdings aus.« Pause. Er ließ den Mann los und strich ihm über den Kragen, als sei das Ganze ein Scherz gewesen. »Das hat nichts mit Politik zu tun. Dieses Mädchen …«

Er wich vom Konzept ab. Er drohte unterzugehen.

»Troels?«, sagte Skovgaard.

»Das Mädchen …«

Kameras blitzten. Ein Kranz von Aufnahmegeräten schloss sich um ihn. Der Journalist, den er beinahe geschlagen hatte, zückte seine Karte und schob sie ihm zwischen die Finger.

»Troels?«

Er ging unter.

Sie packte ihn am Arm und zog ihn wortlos weg, durch die Tür, in den Vorraum, durch den Innenhof und ins Rathaus, bis sie hinter den Festungsmauern in Sicherheit waren. Hartmann spürte das Papier in seiner Hand. Schaute darauf. Es war eine Visitenkarte. Nur eine Handynummer. Und ein Name.

Erik Salin.

Den ganzen Abend hatte sie im dunklen Wohnzimmer gesessen und ferngesehen, von einer Nachrichtensendung zur nächsten gezappt. Jetzt liefen die Spätnachrichten.

»Troels Hartmann arbeitet mit der Polizei zusammen, um sie bei der Aufklärung des Mordes zu unterstützen«, hieß es in dem Bericht. »Er bestreitet jede Verbindung zu dem Mädchen und dem Verbrechen.«

Seine Plakate hingen überall. Auffallend, gutaussehend, eher ein Schauspieler als ein Politiker. Und auf allen sah er traurig aus, fand sie. Hinter ihr ein Geräusch. Sie drehte sich nicht um. Er ließ sich neben ihr schwer auf den Teppich fallen.

»Das Auto hat diesem Politiker gehört«, sagte Pernille. »Sie suchen nach einem Fahrer.«

Er hatte den Kopf in die Hände gestützt. Sagte nichts.

»Warum sagen die uns nicht, was los ist, Theis? Das ist, als wären wir überhaupt nicht wichtig.«

»Wenn sie was wissen, rufen sie an.«

Sein Phlegma brachte sie zur Weißglut.

»Die wissen viel mehr, als sie uns sagen, Theis. Ist dir das denn egal?«

»Jetzt hör aber auf!«

»Ist dir das alles egal?«

Der Fernseher war der hellste Gegenstand im Raum.

»Woher sollte Nanna den Fahrer denn kennen? Jemand aus der Politik? Wie …?«

»Ich weiß es nicht!«

Zwischen ihnen klaffte ein Abgrund. Das war neu. Seine große, ungeschickte Hand wollte sie streicheln. Pernille wich zurück.

»Hör mal, Schatz. Am besten, wir fahren ein paar Tage weg. Vielleicht können wir das Ferienhaus mieten, wo wir am Wochenende waren?«

In dem Halbdunkel, ihre Gesichter erhellt von den Nachrichten über ihre Tochter, sah Pernille ihn fassungslos an.

»Die Polizei geht hier ständig ein und aus«, sagte sie. »Die Jungs können nicht vor die Tür gehen, ohne dass sie ein Bild von Nanna in der Zeitung sehen. Oder es kommt was darüber im Fernsehen. In der Schule sprechen die anderen Kinder sie darauf an.«

Sie fing an zu weinen. Seine Hand berührte ihr nasses Gesicht. Diesmal entzog sie sich ihm nicht.

»Und du«, sagte er, »siehst es dir an. Durchlebst es immer wieder. Jede Minute, den ganzen Tag …«

»Ich soll also aus Vesterbro flüchten, obwohl demnächst meine Tochter beerdigt wird?«

Sie hatten das Wort noch nicht ausgesprochen. Sich nicht einmal dem Gedanken gestellt. Birk Larsen rieb seine großen Hände aneinander. Kniff die Augen zusammen.

»Wir sprechen morgen mit dem Pfarrer, dann wissen wir, was noch alles zu tun ist. Ja?«

Stille. Das trübe Licht aus der Küche. Der große Mann mit dem Kopf in den Händen. Pernille Birk Larsen nahm die Fernbedienung, wechselte zu einem anderen Sender. Sah zu.

Vorsichtig, damit es nicht noch mehr wehtat, zog Lund den Pullover von den Färöern aus. Sah sich die blutige Schnittwunde an. Fragte sich, ob der Pullover sich noch stopfen ließ. Sie konnte das jedenfalls bestimmt nicht. Aber …

Das Hochzeitskleid hing noch auf der Schneiderpuppe, in den Ärmeln und am Ausschnitt Nadeln und Fäden. Hochzeitskleider waren das Einzige, was ihre Mutter nähte. Als führte sie einen einsamen Feldzug mit dem Ziel, die weibliche Weltbevölkerung unter die Haube zu bringen. Lund ließ den Pullover trotzdem neben dem Nähkästchen liegen. Ihre Mutter kam gähnend und grummelnd aus ihrem Zimmer.

»Weißt du eigentlich, wie spät es ist?«

»Ja.«

Vibeke warf einen missmutigen Blick auf den Tisch.

»Musst du deine Sachen immer irgendwohin werfen? Kein Wunder, dass Mark so unordentlich ist.«

Sie sah die Wunde natürlich sofort. Kam, bückte sich, schaute.

»Was ist passiert?«

»Nichts.«

»Du hast dich am Arm verletzt.«

Auf dem Herd Gulasch und Kartoffeln. Die Soße war geronnen. Die Kartoffeln trocken. Lund tat sich etwas von beidem auf einen Teller und stellte ihn in die Mikrowelle.

»Du hast geblutet.«

»Eine Katze hat mich gekratzt.«

»Du wirst mir doch nicht erzählen, dass das eine Katze war.«

»Es war eine herrenlose Katze.«

Sie sahen einander an. Eine Art Waffenstillstand war nötig. Zumindest in dieser Frage.

»Warum musst du unbedingt weiterarbeiten?«, fragte Vibeke. »Wo du jetzt endlich die Chance hast, ein geregeltes Leben zu führen.«

Die Mikrowelle piepte. Das Essen war lauwarm. Genug. Sie hatte Hunger. Sie setzte sich, nahm sich eine Gabel, fing an zu essen.

»Hab ich dir doch heute früh schon gesagt. Es ist nur bis Freitag. Wenn du ein Problem damit hast, können wir auch ins Hotel ziehen.«

Ihre Mutter trat an den Tisch, in der Hand ein Glas Wasser.

»Nein, warum sollte das ein Problem sein? Wieso …?«

Lund antwortete mit vollem Mund. »Entschuldige. Ich bin einfach müde. Lass uns nicht streiten.«

»Wir streiten doch nie. Du gehst doch immer raus.«

Lund lächelte, nahm sich noch eine Gabel Fleisch und Kartoffeln. Sie aß das seit ihrer Kindheit. Nichts Besonderes. Nahrhaftes Essen. Immer das Gleiche.

»Schmeckt sehr gut«, sagte sie. »Ehrlich.«

Ihre Mutter ließ sie nicht aus den Augen.

»Bengt lässt fragen, ob du am Freitag zu der Housewarming-Party kommst. Ich soll auch bei der Einrichtung des Gästezimmers mithelfen.«

Sie registrierte genau, wie viel von dem Essen gegessen wurde, wie viel übrig blieb.

»Er hat angerufen«, sagte Vibeke. »Heute Nachmittag. Er wollte wissen, wo du bist.«

Lund ließ den Kopf sinken.

»Ach, verdammt. Du hast ihm nicht gesagt, dass ich noch bis Freitag arbeite?«

»Doch, natürlich! Soll ich ihn belügen?«

Lund schob den Teller weg, holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank, ging in ihr Zimmer und rief ihn an.

Bengt Rosling wurde nicht wütend. Niemals. Das brachte er nicht fertig. Oder es war unter seiner Würde. Sie wusste es nie so recht. Sie sprachen über Partys und Polarkiefer und plauderten über Belangloses, als wenn nichts wäre. Als wäre alles in Ordnung. Er wusste nicht, dass sie auf ihrem Computer die Nachrichten verfolgte, während sie mit ihm redete. Sie hatte den Ton leise gestellt. Es ging nur um Hartmann.

Am Freitag würde sie in Schweden sein. Mit Mark, für kurze Zeit auch mit ihrer Mutter. Das neue Leben würde beginnen. Die Vergangenheit würde versinken. Kopenhagen und Carsten. Die Dienstmarke des Vicekriminalkommissær.

Nach dem Gespräch fühlte sie sich besser und legte beschwingt das Telefon weg. Doch im nächsten Moment fiel ihr ein, was sie vergessen hatte. Bevor Sie wählen konnte, klingelte das Handy. Das musste Bengt sein. Sie drückte die Taste und sagte ganz bewusst: »Ich liebe dich.«

»Wow! Freut mich zu hören.«

Meyer. Aus dem Auto. Sie konnte sich vorstellen, wie der Wagen viel zu schnell durch den schwarzen Regen fuhr. Käseflips auf dem Beifahrersitz. Kaugummi und Zigaretten.

»Was willst du?«

»Ich sollte dich anrufen wegen der Klinik!« Er tat gekränkt. »Lynge ist Freitagnachmittag ins Krankenhaus gekommen.«

»Für wie lange?«

»Am nächsten Tag um sieben Uhr morgens war er immer noch drin. Der Idiot ist heroinsüchtig. Hatte wohl Probleme mit dem Methadon oder so was.«

Troels Hartmann im Fernsehen. Wurde fast handgreiflich gegen einen großmäuligen Reporter. Ein simple Frage hatte ihn ausrasten lassen: Schließen Sie aus, dass sie aus wahltaktischen Gründen Informationen zurückhalten?

Sie hatte Hartmann für einen besonnenen, vernünftigen Mann gehalten.

»Und wenn er sich heimlich rausgeschlichen hat?«

Pause. Laute Kaugeräusche.

»Der war ständig unter Aufsicht. Hatte Medikamente bekommen. War die ganze Nacht da.«

»Kannst du nicht noch warten mit den Flips? Wenn du wieder den ganzen Wagen …«

»Entschuldige, aber ich hab den ganzen Tag nichts gegessen.«

»Habt ihr Nannas Fahrrad gefunden?«

»Nein.«

»Und was ist mit ihrem Handy?«

Das war ebenfalls in Hartmanns Wagen gewesen. Seltsamerweise.

»Die Techniker sind noch dran«, sagte Meyer. »Der letzte Anruf ist von Freitag. Kam möglicherweise aus dem Gymnasium. Ist aber nicht sicher.«

»Okay, wir fahren morgen früh hin.«

»Nein, Lund, ich glaub nicht, dass du mitfährst.«

»Warum nicht?«

Er aß immer noch seine Flips. Sie hörte ihn kauen, auf seine hektische Art, als würde er nie wieder welche bekommen.

»Warum nicht?«

»Ich hab zufällig Buchard getroffen. Hartmann will eine Besprechung. Es geht um dich.«

Sie überlegte.

»Geh jetzt schlafen. Und vergiss nicht deinen Bericht.«

»Danke. Schlaf auch gut, Schatz.«

»Ha, ha.«

»Lund? Überleg dir’s. Hartmann hat nicht dich angerufen wegen dem Meeting. Sondern Buchard. Oder vielleicht sogar …« Das Knirschen trieb sie zum Wahnsinn. »… noch weiter oben. Wir haben jetzt Politiker am Hals. Ich wette, die rufen alle bei unseren Vorgesetzten an und versuchen, Scheiße über uns auszukippen. Na, schlaf erstmal drüber.«

Während ihre Mutter die Küche aufräumte, verfolgte Sarah Lund die Nachrichten auf ihrem Computer. Und beobachtete Troels Hartmann sehr genau, Sekunde für Sekunde.

Viertes Kapitel

MITTWOCH, 5. NOVEMBER

Hartmann traf kurz nach neun im Präsidium ein und kam geradewegs in Lunds Büro. Setzte sich in die helle Wintersonne, die durch das schmale Fenster gegenüber ihr und Buchard hereinschien. Die intelligente, strenge Rie Skovgaard saß neben ihm und ließ sich kein Wort entgehen.

»Ich hätte mir den ganzen Mist gestern Abend sparen können«, sagte er. »Wenn ich das Richtige getan und sofort ein Pressemitteilung rausgegeben hätte. Bevor jemand bei Ihnen geplappert hat.«

Das war Politik, eine Welt, von der sich Lund vor dem Birk-Larsen-Fall immer hatte fernhalten können. Sie fühlte sich auf unbekanntem Terrain. Aber sie fand es interessant. Der Chef beugte sich vor, sah Hartmann in die Augen und sagte: »Wir haben nichts rausgegeben, das garantiere ich Ihnen.«

»Hat der Fahrer gestanden?«, fragte Hartmann.

Lund schüttelte den Kopf.

»Nein. Und er wird’s auch nicht tun. Er war’s nicht.«

Das Plakatgesicht, gutaussehend, nachdenklich, wohlmeinend, verschwand. Hartmann wurde wütend.

»Aber gestern haben Sie doch noch gesagt …«

»Gestern habe ich gesagt, er sei verdächtig. Das war er auch. Heute ist er’s nicht mehr. So geht das. Deshalb haben wir Sie gebeten, sich ruhig zu verhalten.«

»Aber sie behaupten immer noch, dass jemand unseren Wagen benutzt hat?«

»So war es auch.«

»Vielleicht wurde er ja gestohlen«, fügte Buchard hinzu.

»Gestohlen?« Der Gedanke schien Hartmann nicht zu behagen. »Wann haben Sie vor, das zu veröffentlichen?«

»Jetzt noch nicht«, sagte Lund. »Wir müssen noch warten.«

»Worauf?«, wollte Skovgaard wissen.

Lund zuckte die Schultern.

»Der Fahrer wurde verletzt, aber wir hoffen, ihn noch im Laufe des Tages vernehmen zu können …«

»Falls unser Wagen gestohlen wurde«, sagte Skovgaard, »muss das die Presse erfahren. Der Schaden, der durch diese Geschichte entsteht …«

Lund verschränkte die Arme und sah Hartmann an, nicht die Frau.

»Es könnte für unsere Ermittlungen nützlich sein, wenn der Täter denkt, dass wir einen anderen verdächtigen.«

»Wir können dieses Spiel nicht mehr mitmachen«, sagte Hartmann. »Rie Skovgaard wird eine Pressemitteilung aufsetzen.« Er wandte sich an Buchard. »Sie bekommen eine Kopie. Sie geht raus, sobald …«

Lund zog ihren Stuhl quer durch das Büro und setzte sich direkt vor ihn.

»Ich wäre Ihnen wirklich dankbar, wenn Sie damit noch warten könnten.«

»Tut mir leid.«

»Der Schaden, der uns dadurch entstehen könnte …«

Hartmanns Augen blitzten.

»Und mein Schaden? Der ist bereits entstanden. Und verschlimmert sich zusehends. Buchard …«

Der Chef nickte.

»Sie bekommen eine Kopie«, versprach Hartmann. »Wenn Sie einen Fehler darin finden, sagen Sie’s uns. Was anderes kommt für mich nicht mehr in Frage.«

»Das verstehe ich.«

»Das wär’s.« Hartmann stand auf. »Wir müssen jetzt los. Auf Wiedersehen.«

Lund war noch keineswegs fertig. Sie stand auf und ging auf den Flur hinaus. Holte Hartmann und diese Skovgaard ein, als sie auf die Wendeltreppe zugingen.

»Herr Hartmann! Herr Hartmann!«

Er blieb stehen. Kein Lächeln.

»Wenn Sie mir einen Moment zuhören …«

»Die Presse behandelt mich wie einen Verdächtigen.« Hartmann stach sich mit dem Finger in die Brust. »Als hätte ich das Mädchen umgebracht.«

»Im Fernsehen haben Sie gesagt, Sie würden mit uns kooperieren.«

»Wir haben kooperiert«, sagte Skovgaard. »Und das haben wir jetzt davon!«

Lund stand vor Hartmann, mit leuchtenden Augen. Sie ließ nicht locker.

»Ich brauche Ihre Hilfe.«

Skovgaard sagte: »Wir müssen jetzt wirklich los.«

»Lund?«

Svendsen, einer von der Mordkommission, kam aus der Einsatzzentrale und winkte ihr zu.

»Sie haben Besuch.«

Sie legte Troels Hartmann die Hand auf den Arm.

»Sekunde. Wir sind noch nicht fertig. Einen Moment noch, bitte.«

Zwei Gestalten am Ende des langen Flurs. Ein Schrank von einem Mann, angegraut, lange Koteletten, schwarze Lederjacke. Eine Frau in einem beigen Gabardinemantel, kastanienbraunes Haar, ein anziehendes Gesicht, das verloren und verängstigt wirkte. Er drehte eine schwarze Mütze in den Händen. Die beiden warteten, erwarteten etwas, das sie nicht sehen wollten. Sie starrte auf die glänzenden schwarzen Marmorwände, klammerte sich an seinen Arm. Lund ging rasch zu ihnen hin, geschäftsmäßig, lebhaft. Sprach kurz mit ihnen, dann gingen sie den Flur hinunter, vorbei an Hartmann und Rie Skovgaard, die ihnen Platz machten. Niemand sagte etwas. Worte waren überflüssig. Die Frau drehte sich kurz um und sah die beiden an, dann ging sie weiter.

»Wir sind spät dran«, erinnerte ihn Skovgaard. »Troels. Wir müssen los.«

Lund beobachtete sie. Hartmann konnte den Blick nicht von den beiden lösen.

»Troels?«

»Waren das …?«, fragte Hartmann.

Lund nickt, sah ihn an, wartete.

»Und wenn ich noch warte, bringt das was?«

»Ja.«

»Wissen Sie das genau?«, fauchte Skovgaard.

»Ich weiß jedenfalls eins: Wenn Sie eine Pressemitteilung rausgeben, entgeht uns eine Chance. Vielleicht sogar ein Vorteil.«

Sie seufzte und zuckte die Schultern.

»Wir haben so wenig. Ich muss um jeden einzelnen kämpfen.«

»Gut.« Er sah Skovgaard nicht an, die ihn mit versteinerter Miene anstarrte. »Aber nur bis morgen. Dann … Lund …«

»Ja?«

»Morgen«, sagte Hartmann, »beziehen wir Stellung. Egal, was Sie sagen.«

In Lunds Zimmer, auf dem Schreibtisch Kaffee, unberührt. Theis und Pernille Birk Larsen hörten zu.

»Wir haben einen vorläufigen Bericht der Pathologie«, sagte Lund. »Aber er ist noch nicht ganz fertig. Die Beerdigung …«

»Wir brauchen Abstand«, warf Birk Larsen ein. »Wir fahren heute Nachmittag ans Meer. Diese verdammten Reporter. Die Jungs.« Er sah ihr ins Gesicht. »Und andauernd Sie und Ihre Leute in unserer Wohnung. Sie können dort tun und lassen, was Sie wollen, wenn wir nicht da sind.«

»Wenn es Ihnen so lieber ist.«

»Was machen die noch mit ihr?«, fragte Pernille.

»Noch ein paar Untersuchungen. So genau weiß ich das auch nicht.« Eine Lüge, eine, die sie immer benutzte. »Aber man wird Sie sofort informieren, wenn der Leichnam freigegeben wird.«

Die Mutter war woanders, dachte Lund. In ihren Erinnerungen. Oder ihrer Phantasie.

Wieder der Vater.

»Wo kommt sie dann hin?«

»Normalerweise übernimmt das ein Bestatter. Das entscheiden Sie.«

Pernille wachte auf.

»Was genau ist mit ihr passiert?«, fragte sie unter Tränen. »Was hat er getan?«

Lund drehte die Handflächen nach oben.

»Das kann ich erst sagen, wenn der vollständige Bericht vorliegt. Aber ich kann gut verstehen, dass Sie es wissen wollen. Es ist …«

Theis Birk Larsen wirkte so, als hätte er sich am liebsten mit seinen großen Händen die Ohren zugehalten. Es klopfte. Ein Beamter aus dem Team. Entschuldigte sich, bat um Unterlagen von Lunds Schreibtisch. Es waren so viele, und es stand so wenig drin. Lund half ihm. Ließ sich einen Moment ablenken. Merkte nicht, dass die Tür offen stand. Aber Pernille Birk Larsen merkte es und warf einen Blick in den Raum nebenan.

Fotos an der Wand: zwei mit schwarzen Plastikbändern gefesselte Füße. Beine mit Blutergüssen auf einem Chromtisch. Ein totes Gesicht, Nannas Gesicht, mit Wunden übersät, die Augen geschlossen, die Lippen violett und geschwollen. Ein blutiges Auge. Ein abgebrochener Fingernagel. Das Hemd mit einem Einstichloch. Ein zerrissenes Top. Pfeile wiesen auf Details, auf Blutflecken und Schnittwunden. Kreise markierten Flecken, Notizen beschrieben Verletzungen. Ihr Körper, auf der Seite, die Hände gefesselt, die Füße zusammengebunden. Auf einem Tisch, bewegungslos.

Pernille steht auf. Ihr Atem geht stoßweise, ihr Herz rast. Theis neben ihr. Sie steuern auf die Tür zu. Ein einziges Geräusch: ein Bleistift, der herunterfällt. Der Bann war gebrochen. Lund sah auf, zerrte den Beamten wutentbrannt zur Tür, schob ihn hinaus, schrie: »Tür zu!«

Wandte sich wieder den beiden zu.

»Es tut mir leid«, sagte sie.

Sie standen schweigend da. Der große Mann und seine Frau. Jenseits aller Tränen, dachte sie. Jenseits jedes Gefühls.

»Es tut mir leid«, sagte sie noch einmal und hätte am liebsten geschrien.

Er umklammerte mit einer Hand die Schreibtischkante, mit der anderen die Hand seiner Frau.

»Es ist wohl besser, wir gehen jetzt«, sagte Theis Birk Larsen. Sie gingen den Flur entlang wie zwei Gespenster, die sich in der Vorhölle verirrt haben, Hand in Hand, ohne wahrzunehmen, wohin sie gingen.

»Sie können mich jederzeit anrufen«, rief Lund ihnen nach und wünschte sich, sie hätte etwas anderes sagen können.

Rektorin Koch hatte keine Zeit für die Polizei.

»An dieser Schule muss wieder Normalität einkehren«, sagte sie. »Es wird ein Gedenkgottesdienst stattfinden. Ich werde eine Ansprache halten.«

»Es geht nicht darum, was für Sie wichtig ist«, sagte Lund.

Sie standen in dem Flur vor Nannas Klassenzimmer. Schüler und Schülerinnen kamen und gingen. Lund sah, dass Oliver Schandorff sich in der Nähe herumdrückte und zu lauschen versuchte.

»Sie glauben doch nicht im Ernst, dass jemand aus dieser Schule etwas damit zu tun hat.«

Meyer hatte nur auf dieses Stichwort gewartet.

»Wissen Sie was? Wenn Sie uns unsere Arbeit machen lassen, können wir das vielleicht beantworten.«

Er bedachte sie mit seinem fiesesten Blick. Als sie ging, sagte er: »Lynge ist gegen Mittag hier reingekommen. Im Büro haben sie ihm gesagt, er soll seine Plakate in den Keller bringen. Aber er hat auch bei der Turnhalle rumgelungert.«

»Warum denn das?«

»Keine Ahnung. Vielleicht war er zu faul für was anderes. Oder ihm war schlecht. Oder er schaut gern Mädchen beim Korbballspielen zu.«

»Vielleicht hat er dort den Schlüssel verloren.«

Meyer zuckte die Schultern.

»Wer hatte dann noch Sportunterricht?«

»Niemand, nicht vor Montag. Und niemand hat die Schlüssel gefunden. Oder was anderes.«

Sie gingen durch den Gang auf den Eingangsbereich zu.

»Was wissen wir über das Mädchen?«

Meyer ging seine Notizen durch.

»Top-Schülerin, gute Noten, sehr beliebt. Hübsch. Die Lehrer haben sie gefördert. Die Jungs wollten mit ihr in die Kiste.«

»Hat sie sie gelassen?«

»Nur Oliver Schandorff, und mit dem hat sie vor einem halben Jahr Schluss gemacht.«

»Drogen?«

»Nichts. Auch kaum Alkohol. Ich hab ein Foto von der Party. Nach halb zehn hat sie keiner mehr gesehen.«

Lund schaute auf den Abzug, den Meyer in der Hand hielt. Nanna mit glänzender blauer Perücke und schwarzem Hexenhut, neben ihr Lisa Rasmussen. Beide lächelnd, Lisa wie ein Teenager, Nanna eher …

»Wirkt sehr … erwachsen«, bemerkte Meyer.

»Soll heißen?«

»Soll heißen … dass sie sehr erwachsen wirkt. Vor allem neben ihrer Freundin.«

Er zog noch ein Foto hervor. Wieder Nanna und Lisa, vielleicht einen Moment davor oder danach. Lisa mit dem Arm um Nanna, die in die Kamera grinste, diesmal mit offenem Mund. Lund betrachtete die Perücke und den Hut.

»Ein solcher Aufwand für eine Fete, und dann geht sie schon so früh weg?«

»Ja. Komisch, oder?«

Lund schaute den Gang entlang, musterte die Schließfächer und die Poster an den Wänden. Meyer wedelte mit seinem Notizbuch.

»Irgendwelche Antworten?«, fragte sie ihn.

»Nein. Aber Fragen, Lund. Ist doch schon mal was für den Anfang.«

Sie gingen mit Lisa Rasmussen in ein leeres Klassenzimmer. Lunds erste Frage.

»Lisa, du hast uns nicht gesagt, dass sich Oliver und Nanna auf der Tanzfläche gestritten haben. Warum nicht?«

Teenager-Schmollen, dann: »Ich fand das nicht so wichtig.«

Meyer sah sie aus zusammengekniffenen Augen an.

»Deine beste Freundin wurde vergewaltigt und ermordet, und du fandest das nicht so wichtig?«

Sie würde nicht weinen. Heute war Feindseligkeit gegen Polizisten angesagt.

»Das ist ziemlich vielen aufgefallen.«

»Wir haben getanzt. Dann kam Oliver. Es war kein Riesendrama.«

Lund lächelte sie an.

»Oliver hat einen Stuhl durch die Gegend geworfen.«

Nichts.

»War Nanna betrunken?«

Mit lauter werdender, quengelig näselnder Stimme sagte sie: »Neiiiin.«

»Aber du, oder?«, fragte Meyer.

Schulterzucken.

»Ein bisschen. Na und?«

»Warum waren sie nicht mehr zusammen?«

»Weiß ich nicht.«

Er beugte sich über den Tisch und wiederholte ganz langsam: »Warum … waren … sie …«

»Sie fand ihn so unreif! Wie ein Kind.«

»Warum hast du dann gedacht, sie wär am Wochenende bei ihm?«

»Ich hab’s gehofft, weil ich sie nirgends finden konnte.«

Lund übernahm.

»Mhm. Worum ging’s bei dem Streit?«

»Oliver wollte mit ihr reden, aber sie hatte keine Lust.«

»Und kurz darauf ist sie gegangen. Wo war Oliver zu diesem Zeitpunkt?«

»Hinter der Bar. Er hatte Dienst.«

»Das weißt du genau?«

»Ich hab ihn gesehen.«

Meyer schob ein Blatt Papier über den Tisch, ohne Lisa aus den Augen zu lassen.

»Das hier war die Liste für den Bardienst«, sagte Lund. »Sein Name steht nicht drauf. Außer dir kann sich niemand erinnern, dass er an der Bar gearbeitet hat.«

Sie schaute nicht auf die Liste. Biss sich nur auf die Lippe wie ein Kind.

»Was hatte sie an?«, fragte Meyer.

Sie überlegte.

»Einen Hexenhut mit einer Schnalle. Eine blaue Perücke. Und einen Besen hatte sie. Aus Reisig. Und so ein schlabbriges Partykleid mit …«

»Es war kalt draußen, Lisa«, unterbrach sie Meyer. »Hast du’s nicht merkwürdig gefunden, dass sie so wenig anhatte?«

»Wahrscheinlich hatte sie noch eine Jacke im Klassenzimmer.«

»Dann wäre sie nach oben gegangen«, sagte Lund.

»Ist sie aber nicht«, warf Meyer ein. »Sie ist die Treppe runter. Das hat Lisa beim ersten Mal gesagt.« Er schaute sie an. »Nach unten, stimmt’s?«

»Nach unten«, murmelte das Mädchen.

»Wie ist sie dann an ihre Jacke gekommen?«, fragte Lund.

»Ja.« Meyer setzte ihr jetzt zu. »Wie?«

»Ich weiß ja nicht, ob sie eine Jacke dabeihatte. Da waren so viele Leute …«

Lisa Rasmussen verstummte, rot im Gesicht, schuldbewusst. Meyer sah sie forschend an.

»Ich dachte, du würdest heute nicht weinen, Lisa. Warum ist es auf einmal so schwer?«

»Gib zu, du weißt nicht, wann sie gegangen ist und ob Oliver ihr gefolgt ist«, sagte Lund.

»Du lügst doch!«, schrie Meyer. »Hat Oliver den Autoschlüssel gefunden? Hat er Nanna in dem Auto gevögelt, um zu beweisen, was für ein toller Hecht er ist? Und hast du zugesehen?«

Lund griff ein, legte dem Mädchen den Arm um die Schultern.

»Es ist wichtig, dass du uns alles sagst, was du weißt.«

Mit der Piepsstimme eines verängstigten Kindes wimmerte Lisa: »Ich weiß überhaupt nichts. Lassen Sie mich in Ruhe.«

Meyers Handy klingelte.

»Du musst uns sagen …«, begann Lund.

»Nein, muss sie nicht«, sagte Meyer und schnappte sich seine Jacke.

Von dem Flur im Untergeschoss der Schule gingen zahllose Türen ab. Sie wiesen Svendsen an, der Reihe nach jeden einzelnen Raum zu überprüfen. Er maulte, weil er es allein machen musste. Er fand den Reisigbesen und ein paar Plastikbehälter in einem Bereich, in dem Fahrräder abgestellt wurden. Lund ließ sich die Stelle zeigen. Reihen von Eisentüren. Dahinter zellenartige Räume. In einem der Plastikbehälter war die blaue Perücke.

»Und ihr Fahrrad?«

»Ich kann mich nicht zerreißen«, sagte Svendsen zum vierten Mal an diesem Vormittag.

»Sperren Sie den Bereich ab. Lassen Sie ein komplettes Spurensicherungsteam kommen«, ordnete Lund an.

Weber saß am Computer. Mit jedem Tag sah es mehr so aus, als wohnte er im Büro.

»Hast du die neuen Zahlen gesehen?«, fragte er.

»Wichtig sind die von morgen«, sagte Hartmann. »Wenn bekannt wird, dass es ein Wahlbündnis gibt …«

Morton Weber verzog das Gesicht.

»Ungelegte Eier, solange Kirsten Eller nicht unterschrieben hat.«

»Ich hab gestern Abend mit denen geredet. Es ist unter Dach und Fach, Morten. Hör auf, dir Sorgen zu machen.«

Skovgaard beendete ein Telefonat. Sie wirkte auch nicht gerade fröhlich.

»Anscheinend seid ihr euch ausnahmsweise mal einig«, sagte Hartmann. »Was hab ich denn jetzt wieder falsch gemacht?«

»Ellers Leute finden, du redest dich raus«, sagte Skovgaard. »Und ein paar von unseren eigenen Leuten auch.«

»Sag ihnen … der Wagen wurde gestohlen.«

Webers Telefon klingelte.

»Warum sagen wir ihnen nicht die Wahrheit?«, fragte er, bevor er abnahm. »Dass wir der Polizei helfen.«

»Die Polizei hat ihre eigene Agenda«, sagte Skovgaard. »Denen sind wir völlig egal.«

Hartmann runzelte die Stirn. Diese Lund beeindruckte ihn. Er wollte ihr eine Chance geben.

»Ich will das nicht ausnutzen, Rie. Zu der Sorte Politiker gehöre ich nicht.«

»Manchmal könnte ich schreien, wenn ich dich so höre«, sagte Skovgaard. »Wenn du so weitermachst, bist du bald überhaupt kein Politiker mehr.«

»Das war Kirsten Eller.« Weber legte auf. »Sie will dich sprechen. Jetzt sofort.« Weber schaute Hartmann über den Brillenrand an. »Ich dachte, ihr hattet alles besprochen, Troels?«

»Was will sie denn?«

»Das würde sie einem kleinen Licht wie mir doch nie sagen, oder?«

Hartmann gab ihm keine Antwort.

»Sie braucht etwas Spielraum«, sagte Skovgaard.

Beide sahen ihn an, als hätte er das wissen müssen.

»Wer braucht den nicht?«, fragte Weber.

Hartmann stand auf.

»Ich kümmere mich um Kirsten Eller.«

Eine Viertelstunde später saß Hartmann mit ihr allein in einem Besprechungszimmer im Büro der Zentrumspartei. Eller lächelte nicht.

»Ich hab die Situation unterschätzt«, sagte sie.

»Inwiefern?«

»Wegen der Geschichte mit der Polizei. Die Leute reden über dich. Bremers Anhänger haben Blut gerochen.«

»Der Wagen wurde gestohlen. Der Fahrer ist unschuldig.«

»Warum weiß das niemand, Troels?«

»Weil wir der Polizei versprochen haben, bis morgen zu warten. Das war richtig. Überhaupt, was spielt das denn für eine Rolle?«

»Eine große. Du hättest mich warnen müssen.«

»Nein. Konnte ich nicht. Die Polizei hat mich gebeten, nichts zu sagen.«

»Bremer hat mich heute Morgen angerufen. Er bietet uns an, zehntausend sehr günstige Sozialwohnungen zu bauen.«

»Du kennst ihn doch. Da wird nichts draus.«

»Tut mir leid, Troels. Wie’s aussieht, wird’s kein Wahlbündnis geben …«

Hartmann war um eine Antwort verlegen. Er merkte, dass er wütend wurde.

»Bremer führt euch an der Nase herum. Der will doch nur, dass ihr zögert, bis die Frist für das Wahlbündnis abgelaufen ist. Dann lässt er euch fallen wie eine heiße Kartoffel. Ihr kriegt die Wohnungen nicht. Du kannst froh sein, wenn du einen Bürgermeisterposten ergatterst.«

»Es ist ein Fraktionsbeschluss. Ich kann da nichts tun.«

Am liebsten hätte er sie angebrüllt. Weil sie so dumm war. Doch er beherrschte sich.

»Aber du kannst uns natürlich ein besseres Angebot machen«, sagte Eller.

Bremer saß in seinem Aufnahmestudio und bereitete sich auf einen Wahlwerbespot vor. Leuchten und Kameras. Eine Maskenbildnerin. Zuschauer. Seine Wut nur mit Mühe unterdrückend, stürmte Troels Hartmann herein, ging hinüber, sah auf den lächelnden Mann in dem weißen Hemd, dem gerade die Wangen gepudert wurden, und sagte: »Du skrupelloser Scheißkerl.«

Bremer lächelte und schüttelte seinen ergrauten Kopf.

»Tut mir leid.«

»Du hast es also gehört?«

Die Maskenbildnerin war fertig, tupfte ihn nur noch mit einer Bürste ab. Sie blieb. Hörte zu.

»Ein ganz schlechter Zeitpunkt für mich, Troels«, sagte Bremer mit einem gutmütigen Seufzer. »Und für dich wohl auch. Später …«

»Ich verlange eine Erklärung.«

Sie gingen ans Fenster, scheinbar wie zwei Vertraute. Hartmann konnte nicht an sich halten, legte schon los, bevor sie dort waren.

»Erst übernimmst du einfach unseren Vorschlag. Dann verdoppelst du ihn und kommst zu einer utopischen Anzahl von Wohnungen, von denen du weißt, dass sie nie gebaut werden.«

»Aha«, sagte Bremer mit einer wegwerfenden Handbewegung. »Du hast mit Kirsten gesprochen. Ein schreckliches Plappermaul. Ich hab dich gewarnt.«

»Dann nutzt du den Tod eines jungen Mädchens aus und wählst den Zeitpunkt so, dass du damit alles noch schlimmer machst … während es uns nur darum geht, der Polizei und den Eltern des Mädchens zu helfen.«

Bremers Miene verdüsterte sich. Er baut sich vor Hartmann auf und hob drohend den Zeigefinger.

»Was bildest du dir ein? Ich kann meine Vorschläge doch nicht danach richten, in welchen Schwierigkeiten du gerade wieder einmal steckst! Wann wirst du endlich erwachsen? Ihr habt nichts mit dem Wagen zu tun, aber du sagst es nicht offen. Rie Skovgaard hätte ich ehrlich gesagt mehr Verstand zugetraut.«

»Was ich tue, ist meine Sache.«

Der Oberbürgermeister lachte.

»Du bist ein solcher Kindskopf, Troels. Ich hätte nie gedacht, dass es so schlimm ist. Ein verkrampftes Wahlbündnis mit Kirstens Hampelmännern. Was hast du dir dabei gedacht?«

»Du begibst dich unter dein Niveau, Bremer. Obwohl das kaum noch möglich ist.«

»Mann Gottes, das ist ja wie früher mit deinem Vater! Die gleiche Ratlosigkeit. Der gleiche Verfolgungswahn. Traurig, traurig.«

»Ich sag dir …«

»Nein!«

Poul Bremers Stimme dröhnte durch das Studio, laut genug, um alle zum Schweigen zu bringen, auch Hartmann.

»Nein«, wiederholte er etwas leiser. »Du sagst mir gar nichts, Troels. Bring mir einen richtigen Mann, einen, gegen den ich antreten kann. Keine Schneiderpuppe in einem teuren Anzug.«

Die Kirche war schlicht und kühl, der Pfarrer ebenso. Sie saßen da und hörten sich an, was zur Wahl stand. Gebete, Musik, Blumenschmuck. Alles, nur nicht das, was sie am meisten nötig hatten: Mitgefühl. Es war wie ein Einkaufszettel.

»Könnten wir ›Es ist ein Ros entsprungen‹ haben?«, fragte Pernille. Sie und Theis schauten gemeinsam in ein Gesangbuch.

Der Geistliche trug ein braunes Jackett und einen grauen Rollkragenpulli. Er schielte in das Buch und sagte: »Das ist Nummer 117. Ein wunderbares Lied. Eines meiner Lieblingslieder.«

»Es soll schön für sie werden hier, und dazu gehören auch viele Blumen«, sagte Pernille.

»Das bestimmen Sie ganz allein. Ich kann Ihnen ein paar Floristen nennen.«

»Sie liebt Blumen.«

Theis, neben ihr auf der harten Bank, starrte auf den Steinboden.

»Blaue Iris. Und Rosen.«

»Gibt es sonst noch was?«, fragte Birk Larsen.

Der Geistliche sah in seine Notizen.

»Nein. Abgesehen von der Trauerrede. Aber da würde ich vorschlagen, Sie schreiben mir etwas auf. Zu Hause, in aller Ruhe.«

Er sah auf die Uhr.

»Das Verbrechen dürfen Sie aber nicht erwähnen«, sagte Pernille.

»Ich spreche so über Nanna, wie Sie sich an sie erinnern.«

Langes Schweigen. Dann sagte sie: »Nanna war immer fröhlich. Immer.«

Er notierte es sich.

»Das sage ich sehr gern.«

Birk Larsen stand auf. Der Pfarrer ebenfalls. Gab ihm die Hand. Pernille sah sich in dem kalten, dunklen Kirchenschiff um. Versuchte sich einen Sarg vorzustellen. Sah den kalten, steifen Körper darin vor sich.

»Wenn Sie mit jemandem reden wollen«, sagte der Pfarrer wie ein Arzt, der einen Termin anbietet. In seine Augen trat ein Ausdruck routinierter Anteilnahme. »Denken Sie daran, dass es ihr gut geht. Nanna ist jetzt bei Gott.«

Der Mann nickte, als wären das die weisesten, passendsten Worte, die er finden konnte.

»Bei Gott«, wiederholte er.

Sie gingen schweigend zum Ausgang. Nach zwei Schritten blieb Pernille stehen, drehte sich um, sah den Pfarrer in seinem braunen Jackett und seinen dunklen Hosen an.

»Was soll ich denn damit anfangen?«

Der Pfarrer stellte einen Stuhl zurück. Das Notizbuch steckte in seiner Tasche wie das Maßbuch eines Tischlers. Wahrscheinlich addierte er im Kopf schon, wie viel zusammenkommen würde.

»Was?«, schrie sie.

»Schatz«, sagte Birk Larsen und nahm ihre Hand. Sie riss sich los.

»Nein, das möchte ich gerne wissen!«, brüllte Pernille den Mann auf der Treppe an, der auf dem Weg zum Altar wie angewurzelt stehen blieb, erschrocken über ihren Wutausbruch. »Was soll ich damit anfangen? Sie mit Ihrem salbungsvollen Gerede …«

Er wich nicht zurück. Nahm seinen Mut zusammen. Kam zurück, stellte sich ihr.

»Das Leben erscheint manchmal sinnlos und unbarmherzig. Und besonders unbarmherzig ist es, ein Kind zu verlieren. Der Glaube hilft, die Hoffnung zu bewahren. Und stark zu bleiben.«

Sie war außer Atem. Ihr Herz hämmerte.

»Zu wissen, dass das Leben nicht sinnlos ist …«

»Was reden Sie da bloß für einen Scheiß?«, kreischte Pernille. »Es ist mir so was von egal, ob sie jetzt bei Gott ist. Verstehen Sie?«

Sie griff sich an die Brust. Die Stimme drohte ihr zu versagen. Der Pfarrer blieb stehen, wo er war, vor dem Altar. Theis Birk Larsen, starr vor Schreck, schlug die Hände vors Gesicht.

»Verstehen Sie?«, jammerte Pernille. »Sie müsste doch …« In der dunklen, kalten Kirche flatterte irgendwo ein Vogel auf, trockenes Flügelrascheln unter dem Gewölbe. »… bei mir sein.«

Lund kaute ein Nicotinell. In dem leeren Klassenzimmer musterte sie den rothaarigen Jungen, Oliver Schandorff. Verzerrtes Gesicht, zuckende Finger, hochgradig nervös.

»Du bist gestern sehr früh von der Schule nach Hause gegangen, Oliver. Am Montag warst du gar nicht im Unterricht.«

»Ich war krank.«

»Faulheit ist keine Krankheit«, sagte Meyer.

Schandorff starrte sie böse an, sah aus wie ein Zehnjähriger.

»Du hast eine Abwesenheitsrate von siebzehn Prozent«, fuhr Lund mit einem Blick in die Unterlagen fort.

»Klassenschläger«, warf Meyer mit einem bösartigen Grinsen ein. »Kind reicher Eltern. Dumme, nachsichtige Eltern. Den Typ kenn ich.«

»Nein, nein«, rief Schandorff. »Ich hatte Streit mit Nanna. Das ist alles.«

Lund und Meyer sahen sich an.

»Du hast mit Lisa geredet«, sagte Meyer. »Was hat sie dir noch gesagt?«

»Ich hab nichts getan. Ich würde Nanna nie was tun.«

»Warum hat sie mit dir Schluss gemacht?«, fragte Lund.

Er zuckte die Schultern.

»Halt so. Ist mir doch egal.«

Meyer beugte sich vor und schnupperte an Schandorffs teurem himmelblauen Pullover.

»Es hat sie genervt, dass du so viel Dope konsumierst, kann ich mir vorstellen.«

Schandorff wischte sich mit der Hand über den Mund.

»Vor vier Monaten festgenommen, wegen Speed. Zwei Monate später schon wieder.« Meyer schnupperte noch einmal. »Ich würde sagen, du bist da in was reingeraten …«

Er sah den Jungen an, überrascht, als hätte er etwas entdeckt. Beugte sich vor, bis er nur noch eine Handbreit von seinem Gesicht entfernt war. Oliver fuhr erschrocken zurück.

»Moment«, sagte Meyer und schaute ihm in die Augen. »Was ist denn das?«

»Wieso, was denn?«

»Da ist was. Ein winziger Fleck … ich weiß nicht. Hinter deinen Augen.«

Meyer zeigte darauf. Schandorff saß schon mit dem Rücken an der Lehne, konnte nicht noch weiter zurück.

»Ach, nein«, sagte Meyer und seufzte erleichtert. Zog sich zurück. »Es ist nichts. Bloß dein Gehirn …«

»Geh’n Sie zum Teufel«, murmelte Oliver.

»Hast du Nanna auch was von dem Scheißzeug gegeben?«, schrie Meyer ihn an. »Hast du gesagt … hey, weißt du was, wir ziehen uns was rein … und, ach ja, übrigens wär’s besser, wenn du die Hose ausziehst.«

Der rothaarige Kopf kam nach vorn.

»Nanna mochte es nicht so besonders.«

»Was?«, fragte Lund. »Das Dope oder das …?«

»Beides.«

»Also bist du ausgerastet?« Meyer hatte das Kinn auf die Hände gestützt. Eine Pose, die besagte: Wir haben Zeit. »Auf der Tanzfläche. Da hast du mit Stühlen um dich geworfen. Hast sie angeschrien.«

»Ich war betrunken!«

»Ach so.« Meyers Miene hellte sich auf. »Dann ist ja alles okay. Und nach neun, was hast du da gemacht?«

»Hinter der Bar gearbeitet.«

Lund schob ihm ein Blatt Papier hin.

»Du stehst nicht auf dem Plan.«

»Ich hab hinter der Bar gearbeitet.«

Meyer übernahm wieder.

»Wer hat dich da gesehen?«

»Jede Menge Leute.«

»Auch Lisa?«

»Die auf jeden Fall.«

»Nein, hat sie nicht«, sagte Lund.

»Ich war viel unterwegs, hab Gläser geholt und so.«

»Hör mal zu, Freundchen.« Meyer wurde wieder laut, anders jetzt. Kalt und drohend. »Nach halb zehn hat dich niemand mehr gesehen.«

Er stand auf, zog einen Stuhl neben Schandorff, setzte sich so dicht neben ihn, dass sie Tuchfühlung hatten. Legte ihm den Arm um die Schulter. Drückte zu. Lund holte tief Luft.

»Was hast du gemacht, Oliver? Sag’s Onkel Jan. Sonst wird er böse. Und das wird dir nicht gefallen, das wissen wir beide.«

»Nichts.«

»Bist du ihr hinterher?« Wieder ein Druck. »Hast du im Keller auf sie gewartet?«

Schandorff befreite sich aus seinem Griff. Meyer zwinkert ihm zu: »Nanna hatte einen anderen, stimmt’s? Du hast es gewusst. Du warst außer dir vor Eifersucht. Hast schier durchgedreht.« Meyer nickte. »Das muss man sich mal vorstellen. Du, der Sohn reicher Eltern. Sie hat dir gehört. Das geht doch nicht, dass eine hübsche kleine Mieze aus einem Kaff wie Vesterbro dich an der Nase rumführt.«

Schandorff sprang auf, fuhr sich durch das zerwühlte rote Haar und schrie: »Ich hab doch gerade gesagt …« Seine Stimme war jetzt höher. Von einem Moment auf den anderen wieder der kleine Junge.

»Und der Autoschlüssel?«, fragte Meyer.

»Was denn für ein Autoschlüssel?«

»Du hast gewusst, dass das Auto draußen stand!«

»Keine Ahnung, wovon Sie reden!«

»Nanna wollte nicht. Da hast du sie vergewaltigt! Und sie draußen in den Kanal gekippt. Auf dem Heimweg …«

»Halten Sie den Mund!«

Meyer wartete. Lund sah ihn an.

»Ich habe sie geliebt!«

»Oliver.« Meyer strahlte ihn an. »Du hast gesagt, es war dir egal. Du hast sie geliebt, aber für sie warst du ein blöder Wichser. Also hast du gemacht, was jeder fiese kleine nichtsnutzige Junkie machen würde. Du hast sie vergewaltigt. Hast sie gefesselt und hinten ins Auto geworfen …«

Oliver hatte sich wieder hingesetzt, schüttelte ständig den Kopf.

»Hast sie da reingeworfen, damit niemand sie schreien hört, und sie in den Kanal gekippt.«

Meyer schlug mit der Faust auf den Tisch, dass die Kugelschreiber und das Notizbuch hochsprangen. Oliver Schandorff saß wie ein Häufchen Elend auf seinem Stuhl, stumm und zitternd. Lund wartete. Nach einer Weile sagte sie ganz ruhig: »Oliver, wenn du uns was zu sagen hast, dann sag’s jetzt.«

»Wir bringen ihn am besten aufs Revier«, mischte sich Meyer ein und griff nach seinem Handy. »Oliver und ich müssen uns mal in aller Ruhe unterhalten, allein zu zweit in einer Zelle.«

Die Tür des Klassenzimmers ging auf, und zwei Menschen kamen herein. Ein Mann mittleren Alters in einem teuren Anzug. Hinter ihm eine verhärmt wirkende Frau.

»Ich bin Olivers Vater«, sagte der Mann. »Ich möchte mit meinem Sohn sprechen.«

»Sie sind hier bei der Kriminalpolizei«, sagte Lund. »Sie stören unsere Vernehmung. Gehen Sie.«

Der Mann rührte sich nicht von der Stelle. Die Frau sah ihn an, erwartete, dass er etwas unternahm.

»Wird er verdächtigt?«

Meyer wedelte mit der Hand vor seinem Gesicht und sagte: »Hallo? Hören Sie schlecht …?«

Eine Brieftasche. Eine Visitenkarte, die er ihnen unter die Nase hielt. Erik Schandorff. Großkotziger Anwalt einer großkotzigen Firma.

»Ich verbitte mir diesen Ton«, sagte Erik Schandorff.

»Oliver hilft uns …«, setzte Lund an.

»Papa!«

Der Schrei eines verängstigten Kindes.

»Ich will mit ihm reden«, sagte der Vater.

Draußen auf dem Gang. Meyer fluchte leise vor sich hin. Lund schaute aus dem Fenster. Vater und Sohn, Oliver mit gesenktem Kopf, nebeneinander. Der Junge sah auf, und der Vater schlug ihm mit voller Wucht mit dem Handrücken ins Gesicht.

»Glückliche Familien«, murmelte Meyer und zündete sich eine Zigarette an. »Also, wenn ich das getan hätte …«

Eine Minute später, reicher Anwalt, reiches Kind und stumme Ehefrau gehen hinaus. Ohne ein Wort.

»Wir sprechen uns noch, Oliver!«, rief Meyer ihnen nach.

Lund lehnte sich mit dem Rücken an die Wand, verschränkte die Arme, schloss die Augen. Er sah sie an, als sie sie wieder öffnete.

»Ich weiß, was du denkst, Lund. Man könnte vielleicht sagen, dass ich ihn ein bisschen zu hart angefasst habe. Aber wenn dieser Idiot nicht reingeplatzt wäre …«

»Schon okay.«

»Nein, wirklich. Ich wusste, was ich tue. Ich hatte mich im Griff. Die ganze Zeit. Ehrlich …«

»Meyer«, sagte sie, ging auf ihn zu und schaute ihm in die weit geöffneten Augen. »Ich hab gesagt, es war okay. Schau dich nochmal unten um. Sag der Spurensicherung Bescheid. Wenn Oliver den Wagen gefahren hat, dann müssen da auch Spuren von ihm sein. Und stell fest, wie lange man von hier zum Wald braucht.«

Sie nahm ihren Autoschlüssel aus der Tasche.

»Sonst noch was?«

»Dir wird schon noch was einfallen.«

»Und was machst du, Lund?«

»Ich?«

»Gehst du ins Kino oder was?«

Sie nickte, ging hinaus und lächelte, als er es nicht mehr sehen konnte.

Blumen standen auf dem Sideboard und auf dem kleinen eisernen Kaminsims. Blumen auch neben der Spüle, noch im Papier, und Sträuße auf dem Boden. Blaue Iris. Rosen. Pernille wusch das Geschirr und schaute aus dem Fenster. Eine Frau von der Kriminaltechnik saß mit den Jungs an dem Tisch, den Pernille und Nanna gebaut hatten, und lächelte sie an, in der Hand Wattestäbchen. Sie sah nicht älter aus als Nanna, als sie an dem Freitagabend ausgegangen war.

»Muss das denn sein?«, fragte Theis Birk Larsen.

»Ja, wir brauchen die DNA«, sagte die Frau in der blauen Uniform. »Für Vergleichszwecke.«

Unten wurde der Wagen beladen. Koffer voller Kleider. Schachteln mit Kindersachen. Vagn Skærbæk half, wie immer. Er hatte neue Spielsachen mitgebracht. Autos. Billig und klapprig, aber Vagn war knapp bei Kasse, und Pernille brachte es nicht übers Herz, ihn auszuschimpfen. Den Männern im Lager ging es wie allen anderen. Wie Theis. Wie ihr. Sie wollten unbedingt etwas tun, aber sie wussten nicht, was.

»Okay?«, fragte die Frau und wartete die Antwort nicht ab. Beugte sich über den Tisch, nahm Anton zuerst dran, bat dann Emil, den Mund aufzumachen. Pernille sah von der Spüle aus zu, einen Teller in der einen Hand, in der anderen ein Tuch. Sie waren wieder in Nannas Zimmer. Zwei Männer in Blau gingen herum, brachten noch mehr Klebezettel an, machten sich Notizen.

Ihre Schwester Lotte, jünger, hübscher, noch unverheiratet, hatte fast allein alles gepackt. Jetzt kam sie und umarmte alle.

»Nimm dir ein paar Blumen mit, wenn du möchtest«, sagte Theis. Lotte sah ihn an und schüttelte den Kopf.

»Jungs«, sagte Theis. »Geht mal zu Onkel Vagn runter. Helft ihm ein bisschen.«

Pernille versprach, auch bald hinunterzukommen, und sah ihnen nach. Bald. Als sie weg waren, sah sie sich in der unaufgeräumten Küche um. In diesem kleinen, warmen Raum hatte sich zwischen ihnen ein kleines Wunder vollzogen. Der Zauber, den man Familie nennt. Geteiltes Leben. Geteilte Liebe. Jetzt trampelten Männer in Blau durch Nannas kleines Zimmer, zogen Schubladen auf, die sie tags zuvor schon durchsucht hatten, sprachen leise miteinander, verstummten, wenn sie dachten, sie könnte sie hören. Die Jungs kamen noch einmal heraufgerannt, schnappten sich ihre Drachen, noch mehr Spielzeug. Zeigten ihr die billigen Autos, die Vagn ihnen gekauft hatte.

»Passt auf mit den scharfen Kanten«, sagte sie. »Passt …«

Weg waren sie, ohne auf sie zu hören, einer der Männer aus Nannas Zimmer folgte ihnen, trug in seinen blaubehandschuhten Händen ein paar von Nannas Büchern zum Auto hinunter. Der Polizist, der zurückblieb, war alt. Grauer Bart, trauriges Gesicht. Ihm war sichtlich unbehaglich. Konnte ihr nicht in die Augen sehen. Senkte den Kopf und sah noch einmal Nannas Bücherregal durch. Sie nahm ihre Tasche, wandte sich zum Gehen. Die Wohnung war so voller Blumenduft, dass sie Kopfschmerzen davon bekam. Hier haben wir gelebt. Hier haben wir am Tisch gesessen und gedacht, dieses kleine private Glück würde nie enden. Und jetzt fliehen wir, rennen davon in Angst und Unwissenheit, als wäre alles unsere Schuld.

Ihr Zuhause. Alles voller Klebezettel von der Spurensicherung, der Boden voll von ihren Schuhabdrücken. Fingerabdruckpulver an Wänden, an denen noch Nannas hübsches Gesicht hing. Sie stellte die Tasche wieder auf den abgetretenen alten Teppich. Ging in ihr Zimmer, sah dem Mann bei der Arbeit zu. Er siebte die Reste des kurzen verlorenen Lebens ihrer Tochter durch. Sie setzte sich aufs Bett, wartete, bis er den Mut fand, sie anzusehen.

»Es dauert nicht mehr lange. Tut mir leid …«

»Was ist in dem Wald passiert?«, fragte sie und dachte: Ich rühr mich nicht von der Stelle, solange er nicht redet.

Ein Familienvater. Sie sah es ihm am Gesicht an. Er begriff. Er wusste Bescheid.

»Tut mir leid, das dürfen Sie mich nicht fragen.« Er machte sich an der Schublade von Nannas Schreibtisch zu schaffen. »Ich hab zu tun. Ich muss Sie bitten, wieder rauszugehen.«

Pernille blieb auf Nannas gemachtem Bett sitzen.

»Ich muss unbedingt …«, begann sie. Er hatte die Augen geschlossen. Sie sah seinen Schmerz, wusste, dass er auch ihren sah. »Ich muss wissen, was passiert ist. Ich bin ihre Mutter …«

Wieder der Schreibtisch. Er tat nichts, das wussten sie beide.

»Was ist mit meiner Tochter passiert?«

»Ich darf Ihnen …«

»Ich hab Fotos gesehen. In Ihrem Büro. Ich hab gesehen …« Worte, dachte sie. Jetzt die richtigen. »Ich sehe sie jede Nacht vor mir, und ich weiß … egal, was Sie mir erzählen, es kann nicht schlimmer sein als das, was ich mir vorstelle. Nicht schlimmer.«

Er hielt inne, den Kopf gesenkt.

»Es kann nicht schlimmer sein. Aber …« Sie klopfte auf ihr kastanienbraunes Haar, ihren Schädel. Ihre Stimme war schwach und leise. Sie sprach absichtlich so. »Im Geist sehe ich …«

Der Polizist beugte sich steif über den Schreibtisch, rührte sich nicht.

»Ich bin ihre Mutter. Muss ich Sie anflehen?«

Keine Antwort.

»Jeden Tag stirbt sie in meinem Kopf. Immer und immer wieder, und jedes Mal schlimmer. Wir müssen sie beerdigen …«

Er zitterte.

»Ich muss es wissen«, sagte sie noch einmal.

Er seufzte.

Dann endlich sprach er.

Theis Birk Larsen sah sich im Lager um. Half Vagn Skærbæk, einen kleinen Schrank in einen Transporter einzuladen. Sah zu, wie die Jungs mit ihren kleinen Modellautos spielten. Prüfte die Sachen hinten im Auto: eine Familie, auf ein bisschen Gepäck reduziert, abfahrbereit.

»Hast du was Neues gehört, Theis?«

Birk Larsen zündete sich eine Zigarette an, schüttelte den Kopf. Anton und Emil kamen angelaufen, hängten sich an Skærbæks rote Hosenbeine. Bettelten ihn um Geld für ein Eis an.

»Seh ich aus wie ein Sparschwein oder was?«, fragte er lachend und holte ein paar Münzen hervor. Sie rollten über den Boden. Der alte Scherz, den er immer wieder mit ihnen machte: Aber kein Bier, verstanden?

»Wer war dieser Fahrer, den sie festgenommen haben?«, fragte Skærbæk. »In der Zeitung hat nicht einmal sein Name gestanden …«

»Ich weiß nicht. Die sagen uns nichts. Warum sollten sie auch?«

Birk Larsen sah sich um, versuchte, an das Übliche zu denken: Aufträge und Lagerbestände, unbezahlte Rechnungen, Außenstände. Es ging nicht. Es war, als hätte Nannas Tod sie dazu verdammt, in einer nie endenden Gegenwart zu leben, in einem eingefrorenen Zeitpunkt. Ohne Aussicht auf Befreiung.

»Wir sind doch nur kleine Leute«, murmelte er.

»Nein, seid ihr nicht.«

Vagn Skærbæk blieb bei ihm stehen, ohne auf die Jungs zu achten, die ihn wieder am Overall zupften.

»Danke, dass du dich um alles kümmerst«, sagte Birk Larsen. »Ich weiß nicht, was ich …«

Zu viele Worte. Er klopfte Skærbæk leicht auf den Arm.

»Du hast mir mal den Arsch gerettet, Theis.« Skærbæks Gesicht war hart vor Zorn. Das silberne Kettchen um seinen Hals glitzerte. »Das vergesse ich dir nie. Dieser Dreckskerl kriegt, was er verdient. Sag einfach Bescheid, wenn ich was erledigen soll.«

»Was denn zum Beispiel?«

»Wenn der nur eine lächerliche Strafe kriegt. Und die ihn auf Bewährung rauslassen. Du brauchst es nur zu sagen, Theis … Ich will dir …«

»Helfen?« Birk Larsen schüttelte den Kopf.

»Wenn du das willst …«

»Sie ist tot.«

Armer Vagn. Dummer Vagn. Treu wie ein Wachhund. Aber auch kaum schlauer.

»Tot.« Ein grausames, kurzes Wort. »Verstehst du nicht?«

Dennoch, die Flamme war entzündet, und mit ihr ein jäher Wutausbruch. Theis Birk Larsen ließ seine Faust auf ein Schränkchen herabsausen, dass es erzitterte.

»Verdammt, wo bleibt denn Pernille?«

Oben in der Küche, von Blumen umgeben, an ihrem Duft fast erstickend. Der Polizist telefonierte. Und machte sich Sorgen.

»Pernille?«

Theis war die Treppe heraufgekommen, um nach ihr zu sehen.

»Wir fahren nicht.«

Er schaukelte auf seinen großen Füßen, wie er es vor einem Streit immer tat. Nicht, dass sie sich oft gestritten hätten, und wenn, dann hatte immer er gewonnen.

»Wir haben es den Jungen doch schon gesagt. Das Haus ist gebucht …«

»Wir fahren nicht.«

»Aber es ist so ausgemacht!«

Nicht, dass sie nicht verlieren wollte. Sie kämpfte nur nie. Doch damit war es jetzt vorbei. Genau wie mit vielen anderen Dingen. Die sie sich noch nicht bewusstgemacht hatte. Was aber nicht ausbleiben würde.

»Nanna war noch nicht tot, als das Auto in den Kanal fuhr.«

Ihre Stimme war ausdruckslos und ruhig, ihr Gesicht ebenfalls.

»Was?«

»Sie war nicht tot. Sie lag in dem Kofferraum. Eingeschlossen. Und ist ertrunken.«

Pernille ging in Nannas Zimmer.

Kleider. Habseligkeiten. Verstreut, danach schreiend, weggeräumt zu werden. Aufgabe einer Mutter … Sie fing an, die Bücher umzustellen, die Kleider von hier nach dort zu legen. Tränen traten ihr in die hellen Augen. Dann hielt sie inne und schlang die Arme um den Oberkörper.

»Wir fahren jetzt«, sagte Theis Birk Larsen, der in der Tür stand. »Und damit basta.«

Er stand neben dem Aquarium, das sich Nanna gewünscht hatte. Pernille war fasziniert von den darin eingeschlossenen goldenen Tieren. Die hinausschauten und nichts von dem begriffen, was hinter der Glasscheibe lag.

»Nein«, sagte sie. »Wir bleiben hier. Ich will sehen, wie sie ihn finden. Ich will sein Gesicht sehen.«

Immer rundherum schwammen sie, verwirrt von den eigenen Spiegelbildern, ohne zu denken, nirgendwohin.

»Die müssen ihn finden, Theis. Sie werden ihn finden.«

Ein zwischen ihnen schwebender Augenblick. Wie es noch nie einen gegeben hatte. Er nestelte an seiner Wollmütze.

»Wir bleiben hier«, wiederholte Pernille Birk Larsen. »Ich hol die Jungs rauf. Du das Gepäck.«

Lynge war aufgewacht. Um den Kopf einen Verband, im Arm Infusionsnadeln. Frische Schnittwunden und Kratzer bedeckten die alte Narbe an seiner Wange. In seinem grauen Schnurrbart hingen noch Krümel von geronnenem Blut.

»Lynge?«, sagte Lund.

Bewegung. Atmen. Die Augen halb geöffnet. Sie wusste nicht, ob er sie hören konnte. So wenig wie der ungeduldige Arzt, den sie unter Druck gesetzt hatte, damit er sie zu Lynge ließ.

»Tut mir leid, was passiert ist. Verstehen Sie, was ich sage?«

Seine Augenlider flatterten.

»Ich weiß, dass Sie dem Mädchen nichts getan haben.«

Er war an Geräte mit leuchtenden Zahlen und Diagrammen angeschlossen.

»Ich brauche dringend Ihre Hilfe. Ich muss wissen, was in dem Gymnasium passiert ist. Wem Sie begegnet sind. Wo Sie den Autoschlüssel verloren haben.«

Seine Augen bewegten sich. Wandten sich ihr zu.

»Sie haben den Wagen geparkt und sind mit den Plakaten rein. Und dann sind Sie zur Turnhalle. Ist Ihnen da schlecht geworden?«

Lynge hustete, würgte. Ein Laut, ein Wort.

»Wie bitte?«

Wieder ein Laut. Ein Auge ging weit auf. Ein Blick. Angst und Schmerz.

»Keller.«

»Da sind Sie mit den Plakaten hin. Haben Sie dort den Schlüssel verloren?«

»Der Junge ist sauer geworden. Wollte mich nicht reinlassen.«

»Lynge.« Sie stand auf, beugte sich ganz nahe zu seinem Mund herab. Sie musste verstehen, was er sagte. »Wer ist sauer geworden? Was für ein Junge?«

Wieder dieses Keuchen. Sie konnte ihn riechen.

»War es der Fahrradkeller?«

»Der daneben.«

Lund versuchte, sich das muffige Labyrinth vorzustellen.

»Der Raum daneben?«

»Der Heizungskeller.«

Ein Geräusch. Die Tür ging auf. Der Arzt. Alles andere als erfreut.

»Wem sind Sie im Heizungskeller begegnet, Lynge?«

Lund nahm die Fotos der Schüler aus ihrer Tasche. Schulfotos. Zeigte auf Oliver Schandorff, fragte: »War’s der hier? Oder der? Bitte schauen Sie hin.«

Wieder das Keuchen. Dann: »Nein.«

»Sind Sie sich sicher? Sehen Sie genau hin.«

Der Arzt stand jetzt am Bett, fuchtelte mit den Armen: »Okay. Das war’s. Ich muss Sie bitten, jetzt zu gehen …«

»Noch eine Minute.« Lund rührte sich nicht von der Stelle. »Nur …«

Sie stieß ihn zurück, hielt das Foto über den Patienten im Bett.

»Ich zeige mit dem Finger drauf, Lynge. Auf einen nach dem anderen. Nicken Sie, wenn es der Richtige ist, okay?«

Einer nach dem anderen.

Als sie auf einen hochgewachsenen dunkelhaarigen Schüler zeigte – ansprechendes Äußeres, Durchschnittstyp –, nickte John Lynge.

»Den haben Sie im Heizungskeller gesehen?«

»Das reicht jetzt«, sagte der Arzt und packte sie am Arm.

»Lynge?«

Das Auge ging auf, richtete sich auf sie. Sein Kopf bewegte sich, ein fast unmerkliches Nicken.

Lund stand auf und schüttelte die Hand des Arztes ab.

»Schon gut«, sagte sie. »Bin schon weg.«

Meyer stand auf dem Schulhof und rauchte, als er ihren Anruf entgegennahm.

»Du musst noch mal in den Keller«, sagte Lund.

Schweigen.

»Soll das ein Witz sein?« Er sah zu den Technikern von der Spurensicherung hinüber. Er hatte Hunger. Die Männer ebenfalls. Und Svendsen ging ihm allmählich auf die Nerven.

»Geh noch mal runter.«

»Die Techniker packen gerade zusammen. Wir haben alles durchsucht. Wie geht’s Lynge?«

»Er kommt in einer Woche raus. Gibt’s da unten einen Heizungskeller?«

»Der ist immer abgeschlossen. Da kommt keiner rein außer dem Hausmeister.«

»Ich komme, bin schon unterwegs.«

Er hörte den Verkehrslärm. Die schwarzen, regennassen Straßen waren fast leer. In ein paar Minuten würde sie bei ihm sein.

Er ging los, stieg wieder die verdreckte Betontreppe hinunter.

»Man soll beim Fahren nicht telefonieren, das weißt du doch.«

»Bist du schon unten?«

»Wir haben den Hausmeister hier.«

»Ich muss wissen, was da drin ist.«

»Schon gut, schon gut.«

Er ließ sich vom Hausmeister die Tür aufschließen.

»Bist du drin?«

»Ja! Jetzt mach dir mal nicht ins Hemd, ja?«

»Was siehst du?«

Pause. Dann sagte Meyer: »Den Heizkessel. Wer hätte das gedacht!«

Dann: »Da ist nur ein Haufen Gerümpel. Tische, Stühle und Bücher.« Er räusperte sich. »Okay, Lund. Vielleicht konnten die Kids ja hier rein. Aber da ist nichts.«

»Bist du dir sicher?«

»Warte mal kurz.«

»Was ist denn?«

Meyer machte ein ekelerregendes Geräusch.

»Die Verbindung wird immer schlechter, Lund.« Dann murmelte er: »Großer Gott …«

Er stopfte das Handy in die Tasche, ging weiter, leuchtete mit der Taschenlampe erst auf die eine, dann auf die andere Seite. Nach oben, nach unten. Daran hatte er schon früher gedacht. Der Hausmeister hatte gesagt, der Heizkessel werde aus einem externen Tank mit Öl beschickt. Deshalb müsse niemand in den Heizungskeller, außer freitags für die wöchentliche Wartung. Am anderen Ende war noch eine Tür. Ohne Griff. Sah aus, als wäre sie seit Jahren nicht mehr geöffnet worden. Meyer nahm ein Taschentuch und zog an der Blechkante. Die Tür ging auf. Er spähte hinein, ließ den Lichtkegel wandern. Hier waren Jugendliche gewesen. Zu seinen Füßen die Reste von zwei Joints, am Boden ausgetreten. Bierdosen. Und … Meyer stieß einen Pfiff aus. Ein Kondompäckchen, die Folie aufgerissen, leer. Hinter ihm Geräusche. Irgendetwas tat sich draußen im Hauptkeller. Er kümmerte sich nicht darum.

Er nahm sein Handy aus der Tasche, wählte Lunds Nummer. Sagte sofort: »Am besten, du kommst gleich her. Lund …?«

Tief in den Betoneingeweiden der Schule hatte er kein Netz.

»Also wirklich …«, sagte er leise.

»Was ist?«

Er fuhr zusammen. Eine Taschenlampe leuchtete ihm ins Gesicht. Dann auf den Boden.

»Du musst ja gefahren sein wie eine Irre. Gib’s zu, Lund. Du bist auch nicht besser als ich.«

Sie antwortete nicht. Sah nur auf dasselbe Ding wie er. Eine verdreckte Matratze auf dem Boden. Blutflecken in der Ecke. Blutflecken an der abblätternden grauen Wand.

Fingerabdrücke erschienen auf dem bröckelnden Putz des Raums im Schulkeller. Techniker in weißen Schutzanzügen markierten, zeichneten, fotografierten. Lund rief bei ihrer Mutter an und sagte Mark, er solle seine Schularbeiten machen und Schwedisch üben.

»Die Oma hilft dir.«

Sie war ins Treppenhaus des Gymnasiums zurückgegangen, um sich die Blumen und Fotos der kleinen Gedenkstätte für Nanna neben den Schließfächern anzusehen.

»Das ist gut«, sagte sie. »Ciao.«

Da war ein Bild. Zwei als Engel verkleidete Mädchen. Nanna, vielleicht mit dreizehn. Und Lisa Rasmussen. Davor zwei rote Kerzen. Ein Flämmchen flackerte in der kalten Zugluft.

»Wer hat die Kerze angezündet?«, fragte sie.

Meyer war fünf Minuten vor ihr da gewesen. Einen Moment lang wirkte er jung und schuldbewusst.

»Weiß ich doch nicht. Ist das wichtig?«

»Du solltest hier nichts verändern, Meyer.«

»Wer sagt denn …?«

Sie winkte ab.

»Sollten wir nicht in den Keller runter und uns da umsehen?«

Lund rückte das Foto von Nanna gerade. Betrachtete das Mädchen, das jetzt tot war. Sie hielt die Hand auf. Meyer sah sie verständnislos an.

»Dein Feuerzeug. Ich gewöhn’s mir ja ab, wie du weißt.«

»Ach so.«

Er warf ihr das silberne Zippo zu. Es sah teuer aus. Lund betrachtete die Fotos und die Blumen, wünschte, sie könnte mehr bieten als das. War sich darüber im Klaren, dass das noch kommen musste. Dann zündete sie die andere Kerze an und schaute in das winzige flackernde Flämmchen. Eine kleine Opfergabe. Armselig.

»Gehen wir in den Keller«, sagte sie und folgte ihm hinunter.

Jansen, ein rothaariger Beamter der Spurensicherung, stand bei den tragbaren Scheinwerfern. Zählte auf, was sie bis jetzt hatten. Blut auf der Matratze, dem Tisch, dem Boden. Flecken, bei denen es sich um Sperma handeln konnte. Haare.

Ein Hexenhut. Genau so einer wie der von Nanna. Und Fingerabdrücke. Massenhaft Fingerabdrücke.

»Wie kommt man hier rein?«, fragte Meyer.

»Durch eine Tür aus dem Keller«, sagte Jansen. »Und eine aus der Schule. Für beide braucht man nur einen Schlüssel.«

»Einen für …«

»Für jede einen anderen«, sagte er.

In dem hellen Licht sah man alles. Auf dem niedrigen Tisch standen leere Cola- und Wodka-Flaschen, eine bauchige Chianti-Flasche. Teller mit Essensresten. Und Pillen. Rote, orangefarbene, grüne. Bonbonfarben.

»Joints«, sagte Meyer. »Amphetamin. Koks.«

Eine halbe Stunde später kam Rektorin Koch in die Schule. Sie ließen sie nicht in den Kellerraum. Zu viele Techniker in Schutzanzügen. Zu viel zu sehen. In einem Klassenzimmer im Erdgeschoss fragte Lund: »Wofür wurde dieser Raum genutzt?«

»Als Abstellkammer, für Tische und Stühle.« Koch hatte ihren Hund mitgebracht, einen kleinen braunen Terrier. Hielt ihn auf dem Arm, um ihn zu beruhigen. »Bücher und Ähnliches. Nichts …«

»Ja?«

»Nichts Besonderes. Ich wusste nicht, dass die Schüler reinkonnten. Erlaubt war das natürlich nicht.«

Meyer kam herein und sagte: »Aber möglich, wie man sieht. Die haben hier eine Privatparty gefeiert. Direkt vor Ihrer Nase.«

»Was haben Sie gefunden?«

Statt zu antworten, fragte Lund: »Das Fest wurde von der Schülermitverwaltung organisiert, korrekt?«

»Trotzdem hätte der Raum abgeschlossen sein müssen«, beharrte Koch. Sie drückte den Hund fester an sich. »War Nanna in dem Raum?«

Lund holte ihren Stapel Schulfotos hervor und zeigte der Rektorin den Schüler, den Lynge identifiziert hatte. Jeppe Hald. Gutaussehend. Sauberes, ordentlich gekämmtes schwarzes Haar. Gelehrtenbrille.

»Können Sie mir was über den sagen?«

Koch lächelte.

»Jeppe ist wunderbar. Präsident der SMV. Einer unserer besten Schüler. Wir sind stolz auf ihn. Kommt aus einer guten Familie …«

»Und wo wohnt der Wunderknabe?«, fragte Meyer.

»Er hat eine Wohnung mit Oliver zusammen.«

»Ist Oliver auch ein guter Schüler?«, fragte Meyer weiter.

Wieder das Lächeln, nur nicht mehr so freundlich.

»Sie kommen beide aus guten Familien. Beide Väter Juristen. Bestimmt werden sie in die Fußstapfen ihrer Väter treten. Ist natürlich eine Empfehlung …«

»Im Gegensatz zur Tochter eines Möbelpackers aus Vesterbro?«, fragte Meyer süffisant.

Das Lächeln blieb.

»Das wollte ich damit nicht sagen. Wir haben hier keine Vorurteile. Gegen niemanden.«

»Solange das Schulgeld bezahlt wird.«

Rektorin Koch sah ihn strafend an.

»Hoppla«, sagte Meyer. »Jetzt hab ich mir eine Stunde Nachsitzen eingehandelt.«

»Danke.« Lund zog Meyer mit sich aus dem Raum.

Jeppe Hald ging vor dem Bürofenster auf und ab, blickte auf die blauen Blinklichter hinaus und horchte auf das gelegentliche Heulen von Sirenen. Lund und Meyer kamen herein und warfen ihre Ordner auf den Tisch.

Groß und schlank. Dicke Brillengläser. Harry Potters langweiliger großer Bruder. Jedenfalls gab er sich so.

»Was soll ich hier?«

»Reine Routine«, sagte Lund liebenswürdig. »Bitte setz dich.«

»Ich muss aber noch ein Physikreferat fertig schreiben.«

Lund und Meyer sahen sich an. Meyer schlug die Hände vors Gesicht und tat so, als heulte er. Hald nahm sich einen Stuhl. Lund sagte: »Am Freitagabend ist dir hier im Keller des Gymnasiums ein Mann mit Wahlplakaten entgegengekommen.«

Halds Blick glitt über die leeren Stühle. Meyer beugte sich vor und grinste vergnügt.

»Wir haben versucht, deinen Vater anzurufen, aber der war außer Haus, zu einer Perücken-Anprobe. Also, der Mann im Keller?«

»Ja, dem bin ich begegnet.«

»Warum hast du nichts davon gesagt?«

Schweigen.

Lund sagte: »Du musst doch gewusst haben, dass wir nach einem bestimmten Fahrer suchten.«

»War ihm nicht anzusehen, dass er Fahrer ist.«

Meyer hob die Hände an den Mund und küsste seine Fingerspitzen wie ein Meisterkoch, der ein perfekt gelungenes Gericht probiert.

»Hervorragend. Habt ihr auch Shakespeare?«

»Shakespeare?«

»Zuerst«, brüllte Meyer, »bringen wir alle Scheißrechtsgelehrten um.«

Jeppe Hald wurde bleich. Lund sah Meyer vorwurfsvoll an.

»Shakespeare hat nie ›Scheiß‹ gesagt. Bring dem Jungen keine falschen Sachen bei. Jeppe?«

»Ja?«

»Der Fahrer hat seinen Autoschlüssel verloren. Hast du ihn vielleicht gesehen?«

»Nein. Haben Sie mich hierher zitiert, weil ein Schlüssel fehlt?«

»Was wolltest du im Keller?«, fragte Lund.

»Nachschub holen für die Bar.«

Meyer begann an seinen Fingernägeln herumzuzupfen. Die Hand zur Faust geballt.

»Wir haben da unten einen Raum gefunden«, sagte er. »In dem ist gefeiert worden. Weißt du was davon?«

Hald zögerte. Wollte schon nein sagen. Doch dann: »Ich glaube, der Festausschuss hatte da einen Raum, in dem Bier und alkoholfreie Getränke gelagert wurden. Meinen Sie den?«

»Den mit dem Bier und der Limonade, Blut, Drogen und Kondomen?«, fragte Meyer zurück, den Blick immer noch auf seine Nägel gerichtet. »Den meinen wir.«

»Nicht, dass ich wüsste.«

Lund sagte eine Zeitlang nichts. Meyer ebenso. Sie schauten in ihre Unterlagen. Jeppe Hald saß am Tisch, bewegte sich kaum, atmete kaum. Dann zeigte sie ihm ein Foto.

»Nannas Hut. Den haben wir da gefunden. Weißt du, ob sie dort unten war?«

Kopfschütteln. Schulterzucken. Keine Ahnung. Meyer stieß einen langen Seufzer aus.

»Das letzte Bier hab ich gegen neun geholt. Da hab ich niemanden gesehen.«

Meyer ließ den Kopf auf seine Unterarme sinken und sah den jungen Mann durch halb geschlossene Lider an.

»Und du bist dir sicher, dass du später nicht mehr da unten warst?«, fragte Lund.

Kurze Pause, um glaubwürdig zu wirken. Dann: »Ja, ganz sicher.«

»Nach halb zehn hat dich keiner mehr gesehen. Was hast du da gemacht?«

»Äh …«

»Denk nach, Jeppe«, sagte Meyer und unterdrückte ein Gähnen. »Denk genau nach, bevor du antwortest.«

Hald wirkte plötzlich selbstbewusster.

»Durch die Discokugel ist die Sicherung rausgeflogen. Ich hab die letzte eingesetzt, die noch da war. Deshalb bin ich los, um neue zu besorgen. Hab mit dem Rad ziemlich weit fahren müssen.«

»Wir werden das überprüfen«, murmelte Meyer, ohne den Kopf zu heben.

»Als ich zurück war, hat Oliver in einem Klassenzimmer gelegen und geschlafen. Er hatte zu viel getrunken. Wir sind zusammen nach Hause gegangen. Kurz vor zwölf waren wir da. Ich hab ihn ins Bett gebracht. Ging nicht anders.«

»Ganz schön früh.«

»Ja, ich wollte den nächsten Tag auf die Jagd.«

»Hm, auf die Jagd!«, sagte Lund beeindruckt.

Meyer murmelte etwas Unanständiges in seinen Ärmel.

»Auf Gut Sonderris. Unsere Jagdgemeinschaft hatte da eine größere Veranstaltung. Ich bin über Nacht geblieben.«

»Ab morgen geh ich auch auf die Jagd«, sagte Meyer.

Lund schrieb etwas auf ihren Block.

»Ich würde Ihnen wirklich gern helfen«, sagte Hald.

»Ich würde Ihnen wirklich gern helfen«, äffte Meyer ihn mit Fistelstimme nach.

»Aber mehr weiß ich wirklich nicht.«

Lund lächelte ihn an. »Ist gut.« Schrieb noch etwas auf ihren Block. »Tja, dann …«

Sie klappte den Block zu, zuckte die Schultern. Hald lächelte maliziös zurück.

»Dann hätten wir’s«, sagte Lund. »Außer …«

Sie stieß den nahezu komatösen Meyer an.

»Wolltest du noch was fragen?«

Kopf hoch, dem Knaben ins Auge geschaut.

»Dann hast du doch bestimmt nichts dagegen, wenn ich dir eine Blutprobe abnehme?«, fragte Meyer ganz laut. »Und Fingerabdrücke?«

Er berührte ihn an der Hand. Hald zuckte zurück.

»Ich bin auch ganz vorsichtig.«

Meyer hielt Jeppe Hald sein großes rechtes Ohr hin, horchte, bekam nichts zu hören.

»Ansonsten«, ergänzte Lund, »müsste ich dich festnehmen. Und die Proben nehmen wir trotzdem.«

Jeppe Hald, der Gescheite, der Musterschüler, Chef der Schülermitverwaltung, sagte mit zitternder, trotziger Kinderstimme: »Ich sag jetzt nichts mehr. Ich will meinen Anwalt sprechen.«

Lund nickte.

»Einen Anwalt. In Ordnung. Meyer?«

»Sicher. Klar.« Er packte Hald am Arm. »Erst darfst du deinen Anruf machen, Wunderknabe. Dann darf ich dir zeigen, was eine Zelle ist.«

Eine halbe Stunde später hingen Meyers Leute an den Telefonen.

»Ich hab Oliver Schandorff überprüft«, berichtete er Lund. »Am Samstag hat er in einem Café gearbeitet. Hat da eine Frau kennengelernt. Mit der hat er getrunken, bis er stockbesoffen war, dann sind sie zur Villa seiner Eltern. Er ist bis Montag mit ihr dageblieben.«

Einer der Anwärter brachte ein Päckchen herein. Meyer grunzte vor Behagen.

»Du bist ein Engel.«

Er öffnete die Verpackung. Lund sah ihm zu. Ein großer Hotdog. Knusprige Röstzwiebeln. Remoulade. Saure Gurkenscheiben.

»Du hast einen von den Jungs zum Imbisswagen geschickt und mir nichts gesagt?«

»Ich dachte, du stehst nur auf schwedische Wurst.«

Sie stand da, die Hände in den Hüften, und durchbohrte ihn mit Blicken. Er biss rasch noch einmal ab. Zog eine Grimasse.

»Mistkerl«, sagte Lund. »Wo ist das Motiv?«

»Ich hatte Hunger.«

Genervtes Schweigen.

»Ach so, Jeppe und Oliver. Die lügen wie gedruckt. Finde die Lüge, dann ist das Motiv nicht mehr weit. Meyers Handbuch der Ermittlungsarbeit, Seite 32.«

Lund war immer noch sauer, aus zwei Gründen: erstens der Hotdog, zweitens der Witz mit der Wurst. Grund eins wog schwerer.

»Ich rede mit Rotschopf und ruf dich an«, sagte Meyer.

»Der wird genauso nach einem Anwalt schreien wie Jeppe.«

»Nein«, widersprach Meyer. »Anspruch auf einen Anwalt hat er nur, wenn wir ihn festnehmen. Wenn ich ihn nur als Zeugen vernehme … Ich kenne das Gesetz. Und halte mich meistens auch daran. Außerdem …«

»Nein.«

»Du bist so was von negativ. Bloß weil ich dir keinen Hotdog besorgt hab.«

»Ich will Speichel- und Blutproben für die DNA.« Ein rascher Entschluss. »Wir nehmen sie fest. Jetzt gleich.«

Meyer war sichtlich hin und her gerissen.

»Finde ich eine Superidee, aber es würde Stunden dauern, bis die Anwälte hier sind. Sollen wir hier sitzen und Däumchen drehen, bis die aufkreuzen?«

»Nein. Wir durchsuchen die Wohnung. Überprüfen ihre E-Mails. Telefongespräche. Suchen das Mädchen, mit dem Schandorff angeblich das ganze Wochenende verbracht hat.«

Er fluchte mit vollem Mund.

»Sonst noch was?«

Wieder dieser Tonfall. Er konnte auch anders, das wusste sie inzwischen. Was aber selten vorkam.

»Warum bist du so sauer, Meyer?«

Der Rest der Wurst verschwand, während er darüber nachdachte.

»Weil ich ein fühlendes Wesen bin.«

Keine Reaktion.

»Noch was?«, fragte er noch einmal.

»Nein.«

Sie überlegte.

»Doch.« Sie ging zu ihm und stieß ihm den Finger in die Brust. »Wenn du das nächste Mal einen Anwärter zum Imbisswagen schickst, sag ihm gefälligst, er soll mir auch was mitbringen.«

Lund beschloss, zuerst bei Buchard die Lage zu sondieren. Der Polizeichef blätterte die Fotos von Nanna aus der Pathologie durch. Blutiges Auge, in Fötalstellung zusammengekrümmt, Schürfwunden und andere Verletzungen. Hämatome. Ergebnisse einer lange andauernden brutalen Misshandlung.

»Was hast du über die beiden Schüler?«, fragte er. »Gesicherte Spuren aus dem Kellerraum?«

»Nichts Konkretes, bis die Proben untersucht sind. Aber wir haben absolute Priorität bei den DNA-Leuten.«

Buchard sah sich noch weitere Fotos an.

»Wer die Eltern sind, weißt du?«

Lund runzelte die Stirn.

»Muss uns das interessieren?«

Er war aus irgendeinem Grund schlecht drauf.

»Wir haben auch so schon genug Staub aufgewirbelt. Wir müssen vorsichtig sein.«

Meyer steckte den Kopf durch die Tür und verkündete: »Hartmann möchte sich mit dir treffen.«

»Weswegen?«, fragte sie.

»Hat er nicht gesagt. Scheint aber wichtig zu sein.«

»Der kann warten. Wir gehen in die Wohnung.«

Sie wollte zur Tür, aber Buchard hielt sie am Arm fest.

»Was hast du da gesagt? Troels Hartmann ist möglicherweise der nächste Oberbürgermeister von Kopenhagen. Wichtige Leute aus dem Rathaus stoßen wir nicht ohne triftigen Grund vor den Kopf.«

»Wir müssen die Wohnung eines Verdächtigen durchsuchen …«

»Das kann ich doch übernehmen«, mischte sich Meyer ein. »Keine Sorge. Ich halte dich auf dem Laufenden.«

Buchard nickte.

»Gut. Dann wär das geklärt.«

Der Polizeichef ging hinaus.

»Ruf Hartmann an«, sagte Meyer und ging hinter Buchard her. »Er hat ausdrücklich dich verlangt.«

Lund wartete an der Bar. Sie fühlte sich unbehaglich und fehl am Platz. Sie ging nicht oft aus, auch nicht mit Bengt. Nach den letzten paar Tagen kam ihr dieses auf Touristen zugeschnittene Restaurant in Nyhavn zu normal vor. Zu gemütlich, zu menschlich. Hartmann kam fünf Minuten zu spät, entschuldigte sich wortreich. Während sie auf einen Tisch warteten, fragte er: »Wie geht’s den Eltern des Mädchens?«

Wollte der Politiker das wissen, fragte sie sich. Oder der Mensch?

»Haben Sie mich dazu hierher bestellt? Um über die Eltern zu reden?«

»Sie haben nicht gerade ein Faible für Smalltalk, stimmt’s?«

»Nicht, wenn ich mitten in einem Fall stecke. Einem wie diesem.«

»Ich gebe morgen eine Pressekonferenz. Da möchte ich das Richtige sagen.«

»Richtig für wen?«

»Für Sie. Für mich. Aber hauptsächlich für die Eltern.«

Männer wie er verstanden sich so wunderbar auf Ehrlichkeit. Man tat sich schwer, irgendwelche Schwachstellen zu finden.

»Sie können sagen, was Sie wollen.«

»Es hat schon so viele Überraschungen gegeben. Kommen da noch mehr?«

Ohne mit der Wimper zu zucken.

»Nicht, dass ich wüsste.«

»Kann ich sagen, dass es keine Verbindung zwischen uns und dem Verbrechen gibt?«

Sie nickte.

»Ich denke schon.« Sie musterte ihn. »Wenn Sie selbst meinen, dass das stimmt.«

Die Kellnerin kam. Der reservierte Tisch war bereit.

»War das alles?«

Lund wandte sich zum Gehen.

Er legte ihr ganz sanft die Hand auf den Arm.

»Tut mir leid. Ich weiß, dass ich Ihnen Umstände gemacht habe. Wir sind im Wahlkampf. Es sind ein paar merkwürdige Dinge passiert.« Einen Moment lang wirkte er verärgert. »Ich hatte mit all dem natürlich überhaupt nicht gerechnet.« Er sah sie an. »Haben Sie Hunger?«

Ein voller Teller wurde vorbeigetragen. Fleischbällchen mit Pasta. Das sah viel besser aus als der Hotdog, den Meyer ihr nicht besorgt hatte.

»Das hätte ich auch gern«, sagte Lund. Dann: »Bin gleich wieder da.«

Sie ging in den Vorraum und rief ihre Mutter an. Wurde so laut und freundlich begrüßt wie seit Monaten nicht mehr. Dann kam sie dahinter, warum. Bengt war aus Schweden gekommen und blieb nur die eine Nacht in Kopenhagen.

»Ihr müsst reden«, säuselte Vibeke und gab sie an Bengt weiter.

Ausgerechnet jetzt, dachte Lund, während er von Marks Fortschritten im Schwedischen, dem Sigtuna-Hockeyhemd, das er gefunden hatte, und dem idealen Holz für die perfekte Sauna erzählte. Sie nickte die ganze Zeit, sah aber kaum etwas anderes vor sich als einen verdreckten kleinen Raum in einem Schulkeller, eine blutbefleckte Matratze, einen Tisch mit Getränken und Drogen, einen Hexenhut und eine blaue Glitzerperücke.

»Wann kommst du heim?«, fragte Bengt.

Zurück in der misslichen Gegenwart.

»Bald«, versprach sie. »Bald.«

»Wann?«

Er drängte sie nie. War nie aufgebracht, verärgert oder kühl. Sein angenehmes, friedfertiges Wesen war eines der Dinge, die sie an ihm liebte. Vielleicht machte es ihr aber auch nur das Leben leichter.

»Wenn ich hier fertig bin. Tut mir leid, es ist noch was dazwischengekommen. Wirklich. Lass uns später drüber reden. Ich muss Schluss machen.«

Am Tisch machte sie sich über das Essen her. Sie sprachen wieder über Pressemitteilungen. Über Kooperation. Aus der Nähe interessierte Hartmann sie. Er hatte eine Zerbrechlichkeit und Naivität, die man ihm auf den Plakaten nicht ansah. Er war Witwer. Das hatte sie schon aus alten Zeitungsausschnitten erfahren, als sie im Archiv über Jan Meyer recherchiert hatte. Hartmanns Frau war zwei Jahre zuvor gestorben. Der Verlust hatte ihm schwer zugesetzt. Einmal hatte es sogar so ausgesehen, als fände seine politische Karriere – er hatte nie etwas anderes gemacht – dadurch ein vorzeitiges Ende. Sie merkte, dass er sie anstarrte und plötzlich um Worte verlegen schien.

»Was ist?«

»Sie haben …« Er zeigte darauf. »Sie haben da was am Mundwinkel.«

Lund tupfte sich mit der Serviette den Mund ab. Dann aß sie genauso gierig weiter. Es war ein angenehmes Lokal. Eines, in dem vorwiegend Paare verkehrten. Oder Männer mit ihren Geliebten. Wäre jemand in diesem Moment hereingekommen und hätte sie mit diesem Mann gesehen …

»Dann sind wir uns also einig?«, fasste er zusammen.

»Sie erzählen Ihre Story. Wir unsere. So, wie es ist.«

»Und wie ist Ihr Leben so?« Er lächelte. »Entschuldigung. Ich weiß nicht, warum ich das gefragt habe. Es geht mich ja nichts an.«

»Es ist ein gutes Leben. Ich bin gerade dabei, mit meinem Sohn nach Schweden zu ziehen. Zu meinem Lebensgefährten. Er wohnt etwas außerhalb von Stockholm. Ich hab dort einen Job. Zivilbeamtin bei der Polizei.«

Sie trank rasch einen Schluck Wein, wünschte sich, das Essen wäre reichlicher gewesen.

»Das wird bestimmt gut«, bekräftigte sie.

»Wie alt ist Ihr Sohn?«

»Zwölf. Und Sie?«

»Tja, schon ein paar Jährchen älter.«

»Ich meinte …«

»Ich weiß. So weit sind wir nicht gekommen. Meine Frau ist gestorben. Die meiste Zeit …« Er zuckte die Schultern, wirkte etwas beschämt. »Ich arbeite fast die ganze Zeit. Aber ich hab jemanden kennengelernt. Hoffentlich ist es noch nicht zu spät.«

»Die aus Ihrem Büro«, sagte sie, und es war keine Frage. »Rie Skovgaard.«

Hartmann legte den Kopf schräg und sah sie an.

»Können Sie auch sehen, was ich in den Taschen habe?«

Er hatte das Essen und den Wein kaum angerührt. Er wirkte, als könnte er die ganze Nacht hier sitzen bleiben. Und reden, reden, reden.

»Mein Lebensgefährte ist heute aus Schweden rübergekommen«, sagte Lund. »Ich muss los. Hier …«

Sie holte Geld hervor, für die Rechnung.

»Nein, nein, nein«, sagte er mit einer abwehrenden Geste. »Das übernehme ich.«

»Einverstanden. Aber nur, wenn Sie zahlen. Und nicht der Steuerzahler.«

»Ich zahle selbst, Sarah«, sagte Hartmann und zückte eine Kreditkarte.

»Danke, Troels. Gute Nacht.«

Bengt schlief sofort ein, wie immer. Lund stieg aus dem Bett, zog sich ein Sweatshirt an und ging zum Fenster, setzte sich in den Korbsessel und rief Meyer an.

»Was hast du rausgekriegt?«, flüsterte sie.

»Nicht viel.«

Meyer sprach ebenfalls leise. Es klang merkwürdig.

»Aber es muss was geben.«

»Die Spurensicherung hat einen Computer und Proben mitgenommen.«

Das Essen mit Hartmann ging ihr nicht aus dem Kopf.

»Hat sich in Nannas Zimmer irgendwas gefunden, was darauf hindeuten könnte, dass sie mit jemandem verabredet war?«

»Hat das nicht Zeit bis morgen? Ich bin fix und fertig.«

»Die muss eine Verabredung gehabt haben.«

»Ja, Lund. Mit Oliver. Aber du lässt mich ja nicht mit ihm reden.« Geräusche im Hintergrund. Babygeschrei. »Da haben wir’s. Jetzt hast du das ganze Haus aufgeweckt.«

Sie ging ins Esszimmer, machte Licht, setzte sich an den Tisch.

»Erinnern sich die Eltern an irgendwas Ungewöhnliches?«

»Ich frag sie morgen, okay?« Ein Grunzen. »Irgendein Idiot aus unserem Team hat der Mutter gesagt, dass Nanna in dem Kofferraum ertrunken ist. Die ist am Durchdrehen.«

Lund fluchte.

»Lass mal. Ich rede mit ihnen.«

»Kann ich jetzt auflegen?«

»Ja«, sagte Lund. »Natürlich.«

Sie ging an Marks Zimmer vorbei. Er schlief noch tief und fest. Bengt war wach, stellte sich aber schlafend. Allen hier ging es gut. Sie brauchten sie überhaupt nicht.

DONNERSTAG, 6. NOVEMBER

Es war ein trüber, feuchter Morgen mit Nieselregen. Sie frühstückten zusammen, dann fuhr sie Bengt zum Bahnhof. Sie sprach über das Wochenende. Wen sie in Schweden sehen würden. Was sie machen würden.

Er hörte schweigend zu. Dann sagte sie: »Die Housewarming-Party …«

»Vergiss die Party. Ich hab sie abgesagt.«

War da ein leiser Unterton von Missmut in seiner Stimme? Schwer zu sagen. So etwas wie Ärger war ihm eigentlich völlig fremd.

»Wir warten besser, bis dein Fall abgeschlossen ist, Sarah. Dann …«

»Ich brauche nicht zu warten. Hab ich dir schon gesagt. Wir kommen am Samstag, so oder so.«

Er schaute aus dem Fenster auf den Verkehr hinaus.

»Ich will nicht die ganzen Leute einladen, wenn du’s dann doch nicht schaffst.«

Das war deutlich.

»Aber natürlich komme ich! Ich freu mich darauf, deine Eltern zu sehen. Und …« Sein kleines Gedicht über schwedische Namen von neulich kam ihr wieder in den Sinn. »Ole und Missan und Janne und Pann und Hasse und Basse und Lasse …«

Er musste lachen. Das schaffte sie also noch.

»Es heißt Bosse, nicht Basse.«

»Sorry. Ich lern ja noch …«

»Also gut. Wenn du dir sicher bist …«

»Ganz sicher! Versprochen.«

Sie setzte ihn am Hauptbahnhof ab und fuhr nach Vesterbro weiter.

Lund saß auf Nannas Bett und versuchte sich zu erinnern, wie es gewesen war, ein Teenager zu sein. Das Zimmer war klein und hell, unaufgeräumt, chaotisch. Tragetaschen von billigen Textilläden, Schulhefte, Bücher und Zeitschriften, Make-up und Schmuck … ein Spiegelbild von Nanna Birk Larsens Persönlichkeit, ihrem Leben. Sie blätterte das Tagebuch durch, fand nichts. Nichts in den Schulbüchern und auf den Fotos an der Kork-Pinnwand über dem kleinen Schreibtisch.

Lund dachte daran, wie sie selbst in diesem Alter gewesen war, ein linkisches, mürrisches Kind. Ihr Zimmer war noch unordentlicher gewesen. Aber irgendwie anders. Ausdruck ihres einzelgängerischen, introvertierten Wesens. Hier, dachte sie, hatte Nanna sich einen Ort der Vorbereitung geschaffen. Eine persönliche Garderobe, aus der sie dann hervorkam, um die Welt draußen zu bezaubern, mit ihrer Schönheit, ihren Kleidern, ihrer offensichtlichen, funkelnden Intelligenz. Alles, was dem Teenager Sarah Lund gefehlt hatte, besaß dieses Mädchen im Überfluss. Und dazu noch eine liebevolle Mutter. Und jetzt war sie tot.

Es gab einen Pfad von diesem Zimmer zu Nannas erschütterndem Ende in dem Kanal draußen im Kalvebod Fælled. Es gab Ursachen, und Ursachen hinterließen Spuren.

Sie schaute in den Schrank, sah die Kleider durch.

Bei einigen waren die Etiketten herausgeschnitten – wahrscheinlich stammten sie aus Billigläden. Bei anderen war das nicht der Fall. Und …

Wieder bemühte sich Lund, sich vorzustellen, wie sie in diesem Alter gewesen war. Was hatte sie getragen? So ziemlich das Gleiche wie jetzt. Jeans, T-Shirts, Pullover. Praktische Sachen für ein praktisches Leben, nicht, um Aufmerksamkeit zu erregen.

Es war normal, dass sich ein attraktiver Teenager auffallend anzog. Lund war da eine Ausnahme gewesen. Doch die Sachen auf Nannas Kleiderbügeln waren zu gut, zu erwachsen, zu … kundig. Sie schob die Bügel zur Seite und schaute in den hinteren Teil, wo ein kleiner Berg ausrangierter Schuhe lag. Hinter ihnen glitzerte etwas. Lund griff hinein, und Nannas Kleider berührten flatternd ihre Wangen wie die Flügel riesiger Falter. Sie zog es heraus.

Ein paar glänzende braune Cowboystiefel, mit bunten Motiven, Glitzer, Ziernägeln, winzigen Spiegeln. Teuer. Nein, sehr teuer.

»Meine Frau ist da.« Eine schroffe Männerstimme hinter ihr.

Sie fuhr zusammen, stieß sich den Kopf an der Kleiderstange. Es war Theis Birk Larsen. Er sah zu, wie sie sich den Kopf rieb.

»Passen Sie auf, was Sie ihr sagen.«

Sie saßen am Tisch, ihre erstarrten Gesichter spiegelten sich in der Platte.

»Tut mir leid, dass man es Ihnen gesagt hat«, sagte Lund.

Der Tag hatte sich aufgehellt. Die Blumen welkten, doch ihr süßer Duft hielt sich trotzdem noch in der Wohnung.

»Der Kollege hätte das nicht tun dürfen. Er ist versetzt worden, Sie werden ihn also nicht mehr wiedersehen.«

»Wenigstens etwas«, murmelte Theis Birk Larsen, den Kopf gesenkt, die Augen leblos.

»Das reicht mir nicht«, sagte Pernille. »Ich will die Wahrheit wissen. Ich will wissen, was passiert ist. Ich bin ihre Mutter.«

Lund sah in ihre Notizen: »Nanna wurde nach dem Fest nicht mehr gesehen. Man hat sie vermutlich in dem gestohlenen Auto weggebracht. Dem, in dem wir sie gefunden haben.«

Lund schaute aus dem Fenster, sah dann wieder Pernille an: »Sie wurde vergewaltigt.«

Pernille wartete.

»Sie wurde geschlagen.«

Pernille wartete.

»Wir glauben, sie hat sich gewehrt. Vielleicht hat er sie deshalb geschlagen.«

Nichts mehr.

»Im Wald?«, fragte Pernille.

»Ja, im Wald. Das nehmen wir an.« Lund zögerte. »Vielleicht wurde sie vorher woanders gefangen gehalten. Das wissen wir einfach nicht.«

Der große Mann ging zur Spüle, presste die Fäuste mit den Knöcheln nach unten auf das Abtropfbrett, schaute in den leeren grauen Himmel hinaus.

»Uns hat sie gesagt, sie übernachtet bei Lisa«, sagte Pernille. »Nanna hat mich nie angelogen.«

»Hat sie ja vielleicht auch diesmal nicht.« Pause. »Haben Sie denn gar keine Erklärung?« Ein Blick zu der Gestalt an der Spüle, dem gebeugten Rücken in schwarzem Leder. »Ist Ihnen sonst noch etwas eingefallen?«

»Wenn irgendwas gewesen wäre, hätte Nanna es mir gesagt«, beharrte Pernille. »Sie hätte es mir gesagt. Wir waren … wir standen uns sehr …«

Sie rang um Worte.

»Nahe.«

»Wann hat sie mit Oliver Schandorff Schluss gemacht?«

»Hat er was damit zu tun?«

Ein langer, breiter Schatten fiel über den Tisch. Theis Birk Larsen hatte sich umgedreht, hörte zu.

»Das überprüfen wir noch.«

»Vor ungefähr sechs Monaten«, sagte Pernille. »Oliver war ihr erster richtiger Freund.«

»War sie sehr niedergeschlagen, als es zu Ende war?«

»Nein, sie nicht. Er aber schon.«

Lund sah sie an.

»Sie ging nicht ran, wenn Oliver angerufen hat. Nanna …« Sie beugte sich vor, versuchte, Lunds große, unruhige Augen mit dem Blick festzuhalten. »Wenn etwas war, hat sie’s mir immer gesagt. Stimmt doch, Theis, oder?«

Der wortkarge Mann stand an der Spüle, ein Hüne in knallrotem Overall und Lederjacke. Lunds Handy klingelte. Meyer hatte etwas.

»Okay. Bin schon unterwegs.«

Sie sahen sie erwartungsvoll an.

»Ich muss los.«

»Was war das?«, fragte er leise, aber grob.

»Ich werde gebraucht. Übrigens: In Nannas Zimmer hab ich ein Paar Stiefel gefunden. Sehen teuer aus. Haben Sie ihr die geschenkt?«

»Teure Stiefel?«, knurrte er.

»Ja.«

»Warum fragen Sie?«, wollte Pernille wissen.

Schulterzucken.

»Ich stelle viele Fragen. Vielleicht zu viele. Ich stecke meine Nase überall rein, wo es nicht erwünscht ist.« Pause. »Das ist mein Job.«

»Wir haben ihr keine teuren Stiefel gekauft«, sagte Pernille.

Im Vernehmungszimmer. Der Anwalt war forsch, kahlköpfig und gebaut wie ein Hockeyspieler. Als Lund hereinkam, schrie er gerade den gelangweilt wirkenden Meyer an, der auf der Tischkante saß, den Kopf auf die Faust gestützt, und kindisch lächelte.

»Sie haben sämtliche Rechte meines Mandanten missachtet. Sie haben ihn ohne anwaltlichen Beistand vernommen …«

»Was kann ich dafür, wenn Sie unbedingt ausschlafen wollen? Was soll überhaupt der ganze Zirkus? Ich hab einen Ausflug mit ihm gemacht. Ihm ein Frühstück bezahlt. Und wenn Sie wollen, kann ich ihm auch noch die stinkigen Windeln wechseln …«

»Kommst du mal, Meyer …«

»Das hat Konsequenzen!«, schnauzte der Anwalt, während Lund mit Meyer nach nebenan ging.

Meyer setzte sich und sah sie an.

»Die haben Oliver Schandorff in die letzte Arrestzelle gesteckt, die noch frei war. Also bin ich mit Jeppe ein bisschen herumgefahren und hab ihn um fünf hier abgesetzt.«

Lund wollte sich ein Bild machen, wie schlimm das noch werden konnte, und fragte: »Hast du ihn vernommen?«

»Hast du seine Mails an sie gesehen? Massenhaft! Und er hat sie in einer Woche 56 Mal angerufen. Wenn du mich …«

»Hast du ihn ohne Beisein eines Anwalts vernommen?«

»Der Anwalt wollte um sieben hier sein. Ist aber erst um neun eingetrudelt.« Meyer gab sich Mühe, wie die Vernunft in Person auszusehen. »Wie gesagt, ich konnte den kleinen Scheißer nicht in eine Zelle sperren. Hab vorhin mit ihm gefrühstückt.« Eine kleinlaute Geste. »Wär doch unhöflich gewesen, mich nicht mit ihm zu unterhalten, Lund.«

Buchard kam herein. Blaues Hemd. Graues Gesicht.

»Wir hatten keine Möglichkeit, den Verdächtigen über Nacht zu inhaftieren«, sagte Lund sofort. »Der Anwalt hat sich um zwei Stunden verspätet. Meyer hat dem jungen Mann ein Frühstück bezahlt.«

»Er hatte keinen großen Hunger«, warf Meyer ein, »aber aus Höflichkeit …«

Lund ließ es dabei bewenden. Buchard war nicht begeistert.

»Vielleicht könnte Meyer mir das ja selbst erklären.«

»Es war, wie Lund sagt«, sagte Meyer.

»Schreiben Sie einen Bericht darüber. Bringen Sie ihn mir in mein Büro. Ich lege ihn dann zu den anderen in Ihre Akte.« Eine Kunstpause. »Nach der Anhörung.«

Als der Chef weg war, setzte sich Lund an ihren Schreibtisch und nahm sich die Fotos und ihre Mailbox vor. Meyer war erleichtert.

»Ist doch ziemlich gut gelaufen, findest du nicht?«

Die Pressekonferenz war überfüllt. Wo man hinsah, Kameras und Mikrofone. Troels Hartmann trug diesmal eine Krawatte, schwarz. Am Morgen war er zu dem Friseur gegangen, den Rie Skovgaard ausgesucht hatte, und hatte brav auf dem Stuhl gesessen, während sie den Mann anwies, wie sie es haben wollte: kurz und streng, kummervoll.

Dann das Skript.

»Die letzten Tage waren sehr turbulent. Aber ich habe eng mit der Polizei kooperiert. Der Wagen wurde gestohlen. Niemand von uns ist in den Fall verwickelt. Unsere aufrichtige Anteilnahme gilt den Eltern des Mädchens. Höchste Priorität hatte für uns stets, der Polizei zu helfen. Mehr ist dazu nicht zu sagen.«

»Wird der Fahrer verdächtigt?«, fragte eine Frau.

»Der Fahrer kam von einer Zeitarbeitsfirma. Er steht nicht mehr unter Verdacht.«

Ein Gewirr von Stimmen, die lauteste rief: »Ist das die Position der Polizei?«

Hartmann schaute hin, sah die Glatze und das Grinsen von Erik Salin.

»Ich kann nicht für das Polizeipräsidium sprechen. Aber ich habe mit den zuständigen Beamten dort geredet. Mit ihrem Einverständnis erkläre ich, dass unsere scheinbare Verwicklung in den Fall auf einem Zufall beruhte. Wir haben nichts damit zu tun. Wenden Sie sich an die Polizei, wenn Sie weitere Auskünfte wünschen.«

Trotzdem hagelte es noch Fragen.

Ein Politiker suchte die aus, die er beantworten sollte. Sorgfältig. Hartmann hörte sich das Spektakel an, dachte an Bremer und wartete ruhig ab, bis die richtige Frage gestellt wurde.

»Werden Sie ein Wahlbündnis mit der Zentrumspartei eingehen?«

Ein verwunderter Gesichtsausdruck, nachdenklich, aber entschieden.

»Ach, wissen Sie«, sagte er, »die Kommunalpolitik ist nur selten so dramatisch, wie Sie es Ihre Leser glauben machen wollen. Ich danke Ihnen.«

Er erhob sich, um zu gehen.

Die Reporterin war aufgesprungen.

»Gibt es nun ein Bündnis oder nicht?«

Keine Antwort.

Der politische Ressortchef einer der Tageszeitungen fasste nach.

»Umwirbt Bremer Kirsten Eller auch?«

Ein Blitzlicht flammte auf. Halt dich ans Skript, sagte Rie Skovgaard.

»Ja.« Plötzlich Stille im Saal, aller Augen ruhten auf ihm. »Ich persönlich finde allerdings, dass er ein bisschen zu alt für sie ist. Also …«

Schallendes Gelächter.

Ein Balanceakt, der aber zu seinen Gunsten verlaufen war. Die Journalisten konnten Bremer genauso wenig ausstehen wie er. Zumindest sagten sie das, wenn sie einen sitzen hatten. Troels Hartmann zog sich in sein Büro eine Tür weiter zurück. Dort bemutterte ihn Rie Skovgaard. Rückte seine Krawatte zurecht, sein Jackett. Wirkte kleinmädchenhaft und erfreut. Ein kurzer Rüffel dafür, dass er am Schluss vom Skript abgewichen war. Aber es hatte funktioniert. Also war sie zufrieden.

»Lass gut sein.« Er entzog sich ihren Händen.

»Troels, du hast heute eine ganze Reihe von Besprechungen. Dann einen Schulbesuch. Das Fernsehen wird da sein. Die wollen ein Interview.«

Er zog sich ans Fenster zurück wie ein trotziges Kind. Sie spielte dasselbe Spiel. Schmollte routiniert. Sie war ebenfalls beim Friseur gewesen. Ihr schwarzes Haar makellos. Ein enganliegendes Kleid betonte ihre schlanke Figur.

Weber kam Papiere schwenkend hereingestürmt. Der Entwurf für die Bündnisrede. Er wollte sie mit Eller abstimmen.

»Das lesen wir im Auto …«

»Nimm doch lieber Morten mit«, sagte Skovgaard. »Dann könnt ihr alles besprechen. Die einzelnen Punkte durchgehen.«

Weber schüttelte den Kopf.

»Da ist nichts Neues dabei. Du brauchst mich nicht. Ich hab hier zu tun …«

»Ich halte so lange die Stellung«, beharrte sie. »Ab mit euch.« Sie wedelte mit der Hand. »Los!« Ein Lächeln. »Und redet.«

Hin und wieder spielten sie Schach miteinander. Meistens gewann er. Weil sie ihn gewinnen ließ? Das fragte er sich manchmal. Fragte sich auch, warum er dieses seltsame, kindische Spiel mitmachte.

»Ab mit euch, Jungs!«, rief Rie Skovgaard wie eine tadelnde Mutter, schwenkte ihre schmalen Hände, stellte ihre Ringe zur Schau.

»Am Samstagabend«, sagte Meyer, »hat Jeppe Hald Schandorff mehrmals angerufen.«

»Und die Frau, mit der Oliver zusammen war?«

»Eine Geschiedene, auf ein bisschen Spaß aus. Er sei schlecht drauf gewesen, hat sie gesagt, irgendwie deprimiert.«

Lund sah ihn missmutig an.

»Ist das alles?«

»Nein.«

Wieder dieser gereizte Unterton. Ihr Rauchverbot im Büro nervte ihn.

»Die Fingerabdrücke im Heizungskeller?«

»Die halbe Schule war da unten.«

»Und die DNA?«

»Noch nicht da.«

Sie schaute durch die Glastür zu den Vernehmungszimmern auf der anderen Seite des Gangs hinüber. Oliver Schandorff, zerzaust in einem grünen Polohemd, den Kopf auf der Tischplatte.

»Ich will mit da rein«, sagte Meyer. »Wir sollen ja beide an dem Fall arbeiten.«

Das stimmte.

»Meinetwegen. Aber die Fragen stelle ich.«

Er sprang auf. Verbeugte sich und schlug die Hacken zusammen. Kaum waren sie durch die Tür, zeigte Schandorff auf Meyer.

»Mit dem rede ich nicht.«

»Brauchst du auch nicht«, sagte Lund. »Du redest mit mir.« Pause. »Guten Morgen, Oliver. Wie geht’s dir?«

»Beschissen.«

Sie hielt ihm die Hand hin. Der Junge nahm sie. Dann gab ihr auch der kahlköpfige Anwalt, den sie schon gesehen hatten, die Hand. Lund nahm neben den beiden Platz. Meyer setzte sich auf einen Hocker am Fenster.

»Wir wollen dir nur ein paar Fragen stellen«, sagte Lund. »Dann kannst du nach Hause.« Keine Reaktion. »Nanna hat ihren Eltern gesagt, sie würde bei Lisa übernachten. War sie mit dir verabredet?«

»Nein. Hab ich doch schon gesagt.«

»Weißt du, mit wem sie sich getroffen hat?«

»Nein.«

Lund nahm aus ihrer Mappe einige Fotos von den exotischen Lederstiefeln aus Nannas Kleiderschrank.

»Hast du ihr die geschenkt?«

Er sah sie an, als hätte er sie noch nie gesehen.

»Nein.«

Meyer lehnte sich zurück und gähnte ausgiebig. Lund ignorierte ihn.

»Warum warst du so wütend, dass du einen Stuhl geworfen hast?«

Der kahlköpfige Anwalt sagte mit einem strahlenden Lächeln: »Mein Mandant macht von seinem Recht Gebrauch, die Frage nicht zu beantworten.«

Lund beachtete ihn nicht.

»Ich will dir helfen, Oliver. Sag uns die Wahrheit, und du kannst gehen. Verschanz dich hinter dem Mann da, und ich garantiere dir …«

»Sie hat gesagt, sie hat einen andern!«

»Das reicht«, sagte der Anwalt. »Wir gehen.«

Lund ließ den rothaarigen Jungen nicht aus den Augen.

»Hat sie gesagt, wen?«

Der Anwalt stand schon.

»Mein Mandant hat eine schwere Nacht hinter sich …«

»Hat sie sonst noch was gesagt?«

»Nochmal«, schaltete sich der Anwalt ein: »Keine weiteren Fragen.«

Schandorff schüttelte den Kopf.

»Ich hab sie bloß gefragt, ob sie mit mir in den Keller geht und mit mir redet. Aber sie hat nicht mal …«

»Oliver!«, herrschte ihn der Anwalt an.

»Pass mal auf«, mischte sich Meyer ein. Schandorff sah zu ihm hinüber. »Der da ist nicht dein Vater. Er tut dir nichts. Das lass ich nicht zu.«

»Sie wollte nicht mit.«

Lund nickte.

»Was hast du dann gemacht?«

»Ich hab ihr so einiges an den Kopf geworfen. Das war das letzte Mal, dass ich sie gesehen habe.«

Lund nahm ihre Unterlagen.

»Danke. Das war’s.«

Draußen im Flur. Überlegen.

»Nanna hatte eine Verabredung. Sie hatte teure Cowboystiefel, von denen niemand was wusste.«

»Die könnte Oliver ihr gekauft haben«, sagte Meyer. »Er lügt. Vielleicht war sie doch mit ihm verabredet.«

»Klingt irgendwie falsch.«

»Klingt irgendwie falsch«, maulte er und nahm sich eine Zigarette.

»Hier drin wird nicht geraucht. Hab ich dir schon gesagt.«

»Ich sag dir, was hier falsch ist, Lund. Du. Du bist schon so lange hier, dass du zum Mobiliar gehörst. Du hältst dich für unersetzlich. Das ist falsch. Der Fehler bist du.«

Er zündete sich die Zigarette trotzdem an. Blies den Rauch in die Luft. Hustete. Sagte: »Mein Büro. Meins.«

Svendsen steckte den Kopf durch die Tür.

»Die KTU hat angerufen. Die Proben aus dem Heizungskeller waren verunreinigt. Es gibt keine DNA-Profile.«

Lund sagte nichts. Schaute die Fotos auf ihrem Schreibtisch an. Die Stiefel.

»Okay«, antwortete Meyer. »Dann gehen wir nochmal in die Wohnung von den Jungs.«

Svendsen seufzte.

»Wir waren doch die ganze Nacht da.«

»Wir haben nicht gründlich genug gesucht.«

Sie gingen. Lund starrte weiter auf die Stiefel. Das Telefon klingelte. Es war der Rechtsmediziner. Er wollte sie sehen.

Pernille wartete allein in der Wohnung mit den Blumen, den Polizei-Markierungen und Nannas Kleidern. Gegen Mittag war sie kurz davor durchzudrehen. Also fuhr sie in die Schule, sprach mit der verlegenen Rektorin Koch und dann mit dem charmanten, ruhigen Rama, dem Lehrer mit den traurigen Augen. Erfuhr nur eines: Die Polizei hatte Oliver Schandorff und Jeppe Hald über Nacht dabehalten. Dann wartete sie in einem leeren Büro, horchte auf die jungen Stimmen draußen auf dem Flur, träumte, sie könne Nannas glockenhelle Laute raushören. Wartete, bis Lisa Rasmussen weinend ins Zimmer gerannt kam und sich in Pernilles weit geöffnete Arme warf, vor Erregung am ganzen Körper zitternd, schluchzend wie ein kleines Kind.

Ihr Haar war so blond wie Nannas. Pernille drückte einen Kuss darauf, obwohl sie wusste, dass sie das nicht hätte tun sollen. Die beiden waren Freundinnen gewesen. Fast wie Schwestern. Die beiden … Pernille ließ sie los, lächelte, gab den Versuch auf, rationale Gründe für etwas Unbegreifliches zu finden. Ein Kind gehörte einem nicht, war einem nur für eine kurze, beglückende Zeit anvertraut. Sie hatte keine Ahnung gehabt, was Nanna außerhalb der kleinen Wohnung über der Garage tat. Hatte sie nie gefragt. Versuchte jetzt, nicht ständig daran zu denken.

Aber Lisa wusste es. Dieses kleine, etwas pummelige Mädchen, das sich so angestrengt hatte, genauso hübsch und intelligent zu sein wie Nanna, es aber nie ganz geschafft hatte. Lisa trocknete ihre Tränen. Stand verlegen da. Als würde sie am liebsten gehen.

»Es gibt ein paar Dinge …«, sagte Pernille, »die versteh ich nicht.«

Schweigen. Lisa trat von einem Fuß auf den anderen.

»Hatte Nanna irgendwelche Sorgen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Und Oliver? Hatte der was damit zu tun?«

»Nein.«

Ein teenagerhaft trotziger Ton.

»Warum erkundigt sich dann die Polizei ständig nach ihm, Lisa? Warum?«

Sie konnte die Hände nicht still halten, versteckte sie hinter dem Rücken, lehnte sich an den Schreibtisch, sagte schmollend: »Ich weiß es nicht.«

Pernille dachte an die Kommissarin, Lund. Ihre ruhige, beharrliche Art. Ihre großen, glänzenden Augen, die anscheinend nie aufhörten, alles zu registrieren.

»Aber ihr seid zusammen zu dem Fest gegangen. Hat sie da nicht irgendwas gesagt? Hattest du den Eindruck …« Worte. Einfache Worte. Einfache Fragen. Lunds Technik. »War sie anders als sonst?«

»Nein. Sie hat nichts gesagt. Sie war einfach nur … Nanna.«

Nicht ungeduldig werden, dachte Pernille. Nicht sagen, was du denkst … Du bist ein verlogenes kleines Biest, es steht dir in dein dummes Gesicht geschrieben.

»Warum hat sie gesagt, dass sie bei dir übernachtet?«

Lisa schüttelte den Kopf wie eine schlechte Schauspielerin in einem schlechten Stück.

»Ich weiß es nicht.«

»Aber ihr wart doch Freundinnen«, sagte Pernille und fragte sich: Ist das zu viel? Bin ich zu hart? Hält sie mich für verrückt? Sagte es trotzdem: »Ihr wart Freundinnen. Sie hätte dir doch bestimmt erzählt, was sie vorhatte.«

»Pernille. Sie hat nichts erzählt. Ehrlich.«

Pack sie und schüttel sie. Schrei sie an. Schrei, bis sie … was sagt?

»War sie wütend?«, fragte Pernille. »Auf mich?«

»Ich weiß es nicht.«

»Du musst es mir sagen!«, schrie sie mit überschnappender Stimme. »Es ist wichtig.«

Lisa rührte sich nicht, wurde mit jedem wütenden, lauten Ton, den sie hörte, noch ruhiger und verschlossener.

»Sie … hat … nichts … gesagt.«

Hände auf die Schultern des Mädchens, ihr in die trotzigen, dummen Augen sehen.

»Red schon!«

»Es gibt nichts zu sagen«, antwortete Lisa völlig ausdruckslos. »Sie war nicht wütend auf Sie. Wirklich nicht.«

»Was war dann?«, zischte Pernille.

Schüttel sie. Knall ihr eine.

»Was ist passiert?«

Lisa hielt ihr stand. Ihre Augen sagten: Tu’s doch endlich. Schlag mich. Aber das ändert auch nichts. Nanna kommt trotzdem nicht wieder.

Pernille schniefte, putzte sich die Nase, ging auf den Flur hinaus. Blieb bei den Blumen und den Fotos neben den Schließfächern stehen. Nannas Gedenkstätte.

Setzte sich dazwischen. Der dritte Tag. Fallende Blütenblätter. Herausgerutschte Kärtchen. Alles verlor sich in grauer Ferne, aus ihrem Blickfeld. Sie hob einen der Zettel auf. Eine kindliche Handschrift.

»Wir werden dich nie vergessen.«

Werdet ihr aber doch, dachte sie. Ihr alle. Sogar Lund, mit der Zeit. Sogar Theis, wenn er es schafft, wenn er seine grenzenlose Liebe auf die Jungs richtet, auf Anton und Emil. In der Hoffnung, dass ihre jungen Gesichter die Erinnerung an Nanna auslöschen, sie durch so viel Hingabe ersetzen werden, dass der Schmerz überdeckt wird.

Gestalten huschten vorbei, mit Schultaschen, mit Heften und Büchern, in leiser Unterhaltung. Sie sah, und sie hörte. Durch diese schmucklosen grauen Flure war ihre Tochter gegangen. Tat es in gewisser Weise noch immer, in Pernilles Vorstellung, was den Schmerz noch vertiefte. Kummer sollte ein Gefühl der Abwesenheit sein, der Leere, nicht dieser fast körperliche Schmerz. Nanna war verloren. Geraubt. Bis feststand, wer es getan hatte, würde ihr Tod sie alle zeichnen, wie die Geschwulst einer grausamen Krankheit. Sie waren in der Gegenwart gefangen, ausweglos. Sie stand auf, stieg die Treppe hinauf, stolperte, fiel hin. Eine helfende Hand bot sich ihr. Sie sah ein Gesicht, dunkel und freundlich.

»Geht’s wieder?«

Der Lehrer, Rama.

Sie nahm seinen Arm, griff nach dem Geländer, zog sich hoch. Alle fragten das, und keiner wollte eine Antwort.

»Nein«, sagte sie leise. »Überhaupt nicht.«

Sie fragte sich, was Nanna von diesem gutaussehenden, intelligenten Mann gehalten hatte. Ob sie ihn gemocht hatte. Worüber sie gesprochen hatten.

»Hat Lisa etwas gesagt?«, fragte Rama.

»Ein bisschen was.«

»Kann ich Ihnen …«

»Helfen?«

Auch das fragten alle. Suchten alle nach denselben Worten. Meinten es vielleicht sogar ernst. Vielleicht war es Ausdruck eines weiteren banalen Gefühls, dahingesagt wie ein Gebet. Pernille Birk Larsen verließ die Schule und fragte sich, ob Theis recht hatte. Es war dumm von ihr. Die Polizei kümmerte sich. Lund musste eigentlich ihr Handwerk verstehen.

Die Frau von dem Maklerbüro schaute zu dem Gerüst hinauf, zu den verhängten Fenstern, den Stapeln von Baumaterial vor der Tür.

»Es muss möglichst bald verkauft werden. Ich will es loswerden.«

Theis Birk Larsen trug seine schwarze Jacke, seine Mütze, seine Sicherheitsstiefel und seine rote Latzhose. Arbeitskleidung, obwohl von Arbeit, die ihm immer so wichtig gewesen war, jetzt keine Rede sein konnte. Den Laden schmiss jetzt Vagn Skærbæk. Er musste das machen. Es gab keine andere Möglichkeit.

»Natürlich«, stimmt die Frau zu.

»Ich bin zufrieden, wenn ich so viel bekomme, wie ich selbst bezahlt habe. Ich will es nur einfach loswerden.«

»Verstehe.«

Er trat gegen das Gerüst.

»Das Material ist inklusive.«

Kinder spielten auf der Straße Fußball. Gelächter und Geschrei.

Er schaute ihnen zu, voller Neid.

»Es ist so ein schönes Haus«, sagte die Frau. »Wollen Sie nicht doch lieber noch ein paar Monate warten?«

»Nein. Es muss sofort sein. Ist das ein Problem?«

Sie zögerte.

»Eigentlich nicht. Aber haben Sie das Gutachten gesehen?«

Sie zog ein Dokument hervor. Birk Larsen hasste Papier. Das war Pernilles Ressort.

»Da ist von Hausschwamm die Rede.«

Er blinzelte, fühlte sich krank und hilflos.

»Das müsste doch die Versicherung übernehmen.«

Sie schüttelte den Kopf, ohne ihn anzusehen.

»Nein, leider nicht.«

Wind kam auf. Die Folien flatterten. Zwei Jungs radelten vorbei und zogen Drachen hinter sich her.

»Aber …«

Sie zeigte mit einem manikürten Finger auf das Kleingedruckte.

»Hier steht: Hausschwamm nicht eingeschlossen. Tut mir leid.« Sie holte tief Luft, es war ihr sichtlich unangenehm. »Wenn Sie jetzt verkaufen, verlieren Sie richtig viel Geld. In diesem Zustand …«

Er starrte das Haus an, dachte an all die zerplatzten Träume. Die Jungs, jeder in seinem eigenen Zimmer. Nanna, wie sie aus dem Fenster unterm Dach schaut, das jetzt mit schwarzer Folie verhängt war.

»Verkaufen Sie die Bude«, sagte Theis Birk Larsen.

Troels Hartmann kroch auf allen vieren herum, malte mit den Kindergartenkindern. Morten Weber kam und hockte sich neben ihn.

»Troels«, sagte er. »Ich störe nur ungern, aber die Fotografen sind weg. Du hast noch andere Termine.«

Hartmann zeichnete nach Kinderart ein Küken, und die Kleinen quietschten vor Vergnügen. Er lächelte.

»Machen die auch so viel Spaß, Morten?«

»Sie müssen sein.«

Hartmann zeigte auf die jungen Gesichter.

»Das sind die Wähler von morgen.«

»Na gut, dann lass uns morgen wiederkommen. Mich interessiert mehr, wer heute schon eine Wählerstimme hat.«

»Die haben uns einen Kuchen gebacken.«

Weber runzelte die Stirn.

»Einen Kuchen?«

Zwei Minuten später saßen sie allein an einem Tisch abseits der Kinder und ihrer Betreuerinnen.

»Probier doch den Kuchen, Morten.«

»Nein, danke. Ich darf nicht.«

»Dein Diabetes ist doch nur eine Ausrede. Du würdest den Kuchen auch sonst nicht anrühren. Du bist so was von selbstgerecht.«

Sie standen sich nahe genug für einen solchen Scherz, dachte er.

»Was ist eigentlich mit diesem Reporter?«, fragte Hartmann.

»Erik Salin?«

»Der ist hinter mir her, Morten. Warum? Wer ist er? Woher wusste er von dem Wagen?«

»Das ist ein widerlicher Typ, der nur auf Geld aus ist. Nimm’s als Kompliment. Der würde keine Zeit auf dich verschwenden, wenn du chancenlos wärst.«

»Woher wusste er von dem Wagen?«

Weber wand sich.

»Du denkst, jemand im Büro hat geplaudert, stimmt’s?«, fragte er.

»Und was glaubst du?«

»Der Gedanke ist mir auch schon gekommen. Aber ich wüsste nicht, wer das sein sollte.«

Hartmann schob den Kuchen und seinen Orangensaft im Plastikbecher weg und hörte zu, wie die Kinder über ihre Bilder kicherten.

»Ich hab volles Vertrauen in unser Team«, sagte Weber eine Spur zu pathetisch. »In jeden Einzelnen. Du nicht auch?«

Hartmann wollte antworten, da klingelte sein Handy.

Er horchte, schaute Weber an.

»Wir müssen los.«

Mit ausgreifenden Schritten ging Hartmann durch die langen, hallenden Korridore rings um den Innenhof. Er war außer sich.

»Wo ist die denn, verdammt nochmal?«

»Sie wird jeden Moment anrufen.«

Rie Skovgaard erwartete ihn am Eingang und hatte Mühe, auf dem Weg zu seinem Büro mit ihm Schritt zu halten. Weber lief hinter ihnen her und sagte nichts, hörte nur zu.

»Eller behauptet, Poul Bremer hat ihr ein besseres Angebot gemacht. Sie hat noch nicht akzeptiert. Sie möchte erst sehen, wie du reagierst.«

»Soll sie doch dran ersticken, das ist unsere Reaktion.«

Skovgaard seufzte.

»Das ist Politik.«

»Nein, ist es nicht. Das ist eine Schönheitskonkurrenz. Und wir spielen nicht mit.«

»Hör dir wenigstens an, was sie zu sagen hat. In ein paar Punkten wäre noch ein Kompromiss denkbar …«

Vor der Bürotür hielt sie Hartmann fest.

»Troels. Du musst dich beruhigen.«

Er ließ den Blick durch das Innere des Rathauses schweifen. Manchmal mutete es ihn an wie ein Gefängnis. Ein sehr komfortables Gefängnis.

Skovgaards Handy klingelte.

»Hallo, Kirsten. Nur noch einen Moment. Wir sind gleich bei dir.«

Sie behielt das Handy in der Hand, sah Hartmann an und sagte: »Sei höflich. Bleib cool.«

Er ging einfach los. Sie rastete aus. Schlug ihm auf die Schulter und schrie: »Hey!«

Ihre Stimme hart und schrill.

»Halt den Mund und hör mir ausnahmsweise mal zu, ja? Wenn wir Eller auf unserer Seite haben, gewinnen wir. Wenn nicht, sind wir auch nur eine Minderheit, die um Brosamen von Poul Bremers Tisch bettelt. Troels …«

Er ging weiter. Ihre Hand packte ihn am blauen Revers, zog ihn ins Halbdunkel zurück.

»Verstehst du nicht? Allein kriegst du nie eine Mehrheit. Dafür hast du nicht genug Anhänger.« Sie beruhigte sich etwas. »Das lässt sich jetzt nicht ändern. Das ist eine Tatsache.«

Hartmann streckte die Hand nach dem Handy aus.

»Bleib ruhig«, sagte sie und gab es ihm.

Hartmann rief Eller an. Smalltalk, dann: »Ich hab das von dir und Bremer gehört. Tja, das ist der Lauf der Welt. Kein Grund, sich groß drüber aufzuregen.«

Er schloss die Augen und hörte zu. Sie redete von Türen, die nach wie vor offen, Angeboten, die noch nicht angenommen seien. Alles im selben eindringlichen, erwartungsvollen Tonfall.

»Es wird wohl doch kein Wahlbündnis geben«, sagte Hartmann. »Wir sollten irgendwann einmal einen Kaffee trinken gehen. Mach’s gut. Tschüs.«

Skovgaard war bleich vor Wut. Weber war verschwunden.

»Bitte sehr. War das jetzt ruhig genug?«

Der Rechtsmediziner war ein redseliger Mann mit braungebranntem Gesicht und weißem Bart. Auf dem ganzen Weg in die Leichenhalle sprach er über die Herstellung von Apfelsaft.

»Die haben gute Äpfel in Schweden. Ich geb dir das Rezept.«

»Hört sich gut an.«

Sie gingen hinein, zogen sich Handschuhe an und traten an den Tisch.

»Das ist ein ungewöhnlicher Fall«, sagte er und hob das weiße Tuch hoch.

Lund betrachtete Nanna Birk Larsens Leichnam. Er war jetzt gesäubert, aber man sah die Spuren der Obduktion.

»Das Blut in ihren Haaren war geronnen, lange bevor sie im Wasser landete. Es gibt Hämatome an den Armen und Beinen und die ganze rechte Seite entlang.«

Lund schaute hin. Fand, dass sie genug gesehen hatte.

»Komm mal hier herüber.« Er zeigte auf den rechten Oberschenkel.

»Das hatten wir doch schon alles.«

Das Bein war voller Wunden.

»Hautabschürfungen?«

»Nein. Fühl mal ihre Haut.«

Lund tat es. Es fühlte sich an wie Haut.

»Da, die rote Färbung um die Wunden herum.« Er zeigte darauf. »Die verschwindet, wenn die Leiche im Wasser liegt. Aber nach ein paar Tagen ist sie wieder da.«

Lund schüttelte den Kopf.

»Das sind wunde Stellen«, sagte er. »Das Mädchen hat auf einer rauhen Oberfläche gelegen. Einem Betonboden vielleicht.«

»So einen gibt’s im Schulkeller.«

Sie betastete die Verletzungen. Dachte an den Raum mit der blutigen Matratze und den Drogen.

»Wie lange, glaubst du, hat sie so gelegen?«

»Fünfzehn bis zwanzig Stunden.«

Lund versuchte sich vorzustellen, was das bedeutete.

»Bist du dir sicher?«

»Ja. Sie wurde viele Male vergewaltigt, in Abständen von mehreren Stunden. Aber bis jetzt haben wir keine DNA vom Täter gefunden. Er muss also ein Kondom benutzt haben. Auch unter ihren Nägeln oder sonst wo am Körper keinerlei Spuren.«

»Das Wasser?«

Er nickte.

»Hab ich auch gedacht. Aber sie lag ziemlich geschützt im Kofferraum. Sieh dir mal die Hände an.«

Er hob sie nacheinander hoch.

»Da hat jemand die Nägel geschnitten.«

Er ließ sie wieder auf das weiße Laken fallen. Lund hob sie eine nach der anderen hoch und besah sie aus der Nähe.

»In Leber und Lunge haben sich Spuren von Äther gefunden«, las er vor. »Also wurde sie betäubt. Vielleicht mehrmals. Das war alles geplant. Der hat gewusst, was er tut. Ich würde mich nicht …«

Er zögerte, als sei er sich seiner Sache nicht sicher.

»Das ist nicht mein Fachgebiet, ich würde mich aber nicht wundern, wenn du feststellen würdest, dass er das schon mal gemacht hat. Das Ganze hat … Methode.«

Lund nahm den Bericht.

»Hilft dir das weiter?«

Sie zuckte die Schultern.

»Tja«, sagte er. »Ich schick dir alles, was noch kommt. Ach …« Er lächelte. »Das Rezept für den Apfelsaft.«

Lund fuhr ins Büro zurück. Polizeichef Buchard stritt sich vor der Tür mit dem rothaarigen Anwalt. Er wollte Oliver Schandorff und Jeppe Hald nicht aus dem Polizeigewahrsam entlassen. Der Anwalt drohte, unverzüglich eine richterliche Verfügung zu beantragen. Wie es schien, hatte Buchard wenig Hoffnung, hier die Oberhand zu behalten.

Eller machte die Tür hinter sich zu. Setzte sich, legte ihre breiten Hände auf ihre breiten Hüften und sagte: »Das war ja vielleicht ein fieser Trick von dir.«

»Kein Trick, Kirsten.«

»Na ja, schön wär’s.«

Er wartete.

»Ich habe Bremer eine Absage erteilt. Glaub aber ja nicht, dass mir die Entscheidung leichtgefallen ist. Ein Nein hört er gar nicht gerne.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Eigentlich hatten wir kaum eine Wahl. Wir sind als Partner geradezu prädestiniert. Er ist nur …« Sie lächelte. »Der Mistkerl, der die Strippen zieht.«

Hartmann sagte noch immer nichts.

»Ich hoffe, du wirst unseren Erwartungen gerecht«, fuhr sie fort. »Ich muss den Kopf hinhalten.«

»Deine Fraktion …?«

»… tut, was ich sage. Können wir dann mal zur Sache kommen?«

Fünf Minuten später begannen an einem runden Tisch in einem Zimmer neben dem Wahlkampfbüro die Verhandlungen. Inhalte und Personalien. Finanzierung und Medienstrategie. Rie Skovgaard führte Protokoll und machte Vorschläge. Hartmann und Eller schlossen den Vertrag.

Meyer hatte die Schülerwohnung noch einmal durchsucht.

»Hast du die Jungs nach Hause geschickt?«, fragte er, als er zurückkam.

»Ja.«

»Dann müssen wir sie zurückholen.«

Lund sah einige der Fotos auf dem Schreibtisch durch. Nannas Wunden. Die Stiefel.

»Sie können es nicht gewesen sein«, sagte sie.

»Und ich bin mir sicher, sie waren es.«

Er hatte ein Kartenlesegerät bei sich. Er legte es auf den Schreibtisch und steckte das Kabel in den PC.

»Sieh dir das an.«

Der Computer erkannte den Datenträger und machte ein neues Fenster auf. Eine verwackelte Videoaufzeichnung. Die Halloween-Fete. Kostümierte Jugendliche. Tranken Bier. Schrien herum. Benahmen sich wie Kinder, wenn sie wissen, dass keiner zusieht.

Lund sah zu. Da war Jeppe Hald, der aufgeweckte, ruhige Jeppe, Musterschüler, Chef der Schülermitverwaltung. Er schrie in den Rekorder, betrunken, bekifft oder beides. Lisa Rasmussen in einem kurzen, engen Kleid, nicht weniger großspurig.

»Wo hast du das her?«

»Aus Jeppe Halds Zimmer. Er hat’s mit seinem Handy aufgenommen und dann auf der Speicherkarte gesichert.« Er sah sie an. »Damit er’s auf seinem Computer anschauen konnte.«

Lund nickte.

»Ich glaub, der ist gar nicht so schlau, wie die Schule behauptet«, fuhr Meyer fort.

»Stopp!«

Meyer hielt den Film an.

Nanna mit ihrem schwarzen Hexenhut. Nanna lebendig und atmend. So schön, so wunderschön. So … alt.

Sie wirkte nicht betrunken. Sie schrie nicht. Sie schien eher … verwirrt. Wie eine Erwachsene, die sich plötzlich von einem Haufen Jugendlicher umringt sieht.

»Weiter«, sagte Lund.

Meyer stellte eine niedrige Abspielgeschwindigkeit ein. Die Kamera schwenkte von Nanna auf Oliver Schandorff: wildes Haar, wilde Augen. Schandorff, der Nanna gierig anstarrt und Bier aus einer Dose trinkt.

»An meiner Schule haben wir keine solchen Feten gefeiert«, sagte Meyer. »An deiner?«

»Die hätten mich nicht eingeladen.«

»Glaub ich dir aufs Wort. Aber jetzt pass auf.« Meyer stieß einen langen, traurigen Seufzer aus und setzte sich neben sie. »Showtime.«

Das Bild änderte sich. Szenenwechsel. Dunkler. Ein paar Lichter. Drinks auf dem Tisch. Der Kellerraum. Konnte es nur sein. Im Hintergrund bewegte sich etwas, wurde größer, die Kamera holte es heran. Lund beugte sich vor, sah genau hin, spürte, wie ihr Herz zu rasen anfing.

Ein Geräusch. Schweres Atmen, Keuchen. Oliver Schandorff nackt, der rote Haarschopf in Bewegung, während er sich über der Gestalt windet, die unter ihm liegt, auch sie nackt, die Beine gespreizt, bewegungslos.

Der Kontrast zwischen ihm und dem Mädchen war auffällig. Schandorff ganz manische Energie und Verzweiflung. Sie … betrunken? Bewusstlos? Schwer zu sagen. Aber nicht in Ordnung.

Näher ran.

Schandorffs Hände kamen ins Bild, packten ihre Beine, führten sie so, dass sie ihn umklammerten. Sie hob die Hand, wie um ihn wegzustoßen. Er schien völlig außer sich. Er drückte sie nach unten, grunzte, schrie wie ein Verrückter.

Lund sah zu.

Die Kamera bewegte sich hinter die beiden, richtete sich auf Schandorffs Rücken. Die Beine des Mädchens um ihn geschlossen. Sex nach Teenagerart. Als tickte irgendwo eine Uhr, die sagte: »Mach’s jetzt und mach’s schnell, du kriegst sonst nie wieder eine Chance.«

Noch mehr Gestöhne, noch mehr erbarmungslose Stöße. Noch näher ran. Der schwarze Hexenhut, den sie vorher gesehen hatten, über ihre Augen, ihr Gesicht gerutscht. Blondes Haar. Der Hut bewegte sich …

»Scheiße«, sagte Lund.

Irgendetwas war passiert. Die Kamera zeigte nicht mehr das Paar. Sie hörten ihn, wie er sich anschlich. Flüche und schnelle Bewegungen. Das Mädchen, gerade noch sichtbar, läuft weg, um sich zu bedecken. Blondes Haar, Hexenhut, nackte Brüste. Nicht viel mehr.

»Ich glaub, ich hol die beiden wieder her«, sagte Meyer.

Auf der Treppe des Rathauses standen Troels Hartmann und Kirsten Eller nebeneinander, blinzelten in die hellen Scheinwerfer, lächelten, schüttelten sich die Hand.

Lund, die auf Meyer wartete, sah sich alles im Nachrichtenkanal auf ihrem Computer an. Dann kehrte sie zu dem Video zurück. Zur Schule.

Sah sich eine Passage an, die sie zuvor übersprungen hatte.

Nanna in ihrem Partykleid. Hut auf dem Kopf. Strahlte in Jeppe Halds Handy. Hob ein Glas, mit Cola, wie es schien. Lächelte. Nüchtern. Elegant und natürlich. Kein bisschen kindlich. Nicht wie die anderen.

Und ein paar Minuten später …

Nackt im Keller, Oliver Schandorff, der sie bespringt wie ein Tier.

»Tu das, Meyer«, sagte sie leise.

Als der Hausmeister der Schule Lund aufschloss, rief Meyer an.

»Ich hab sie beide.«

»Warte noch mit der Vernehmung.«

Schweigen.

»Als ich das letzte Mal nachgesehen hab, hatten wir beide gleich viele Streifen auf der Schulter.«

»Ich muss mir erst noch was ansehen.«

Ein langer Seufzer.

»Keine Sorge, Lund. Die Lorbeeren erntest sowieso du.«

Ihre Schritte hallten in den leeren dunklen Fluren.

»Warte noch zwanzig Minuten«, sagte sie und legte auf.

Die Blumen, die Nannas Mitschüler neben den Schließfächern abgelegt hatten, waren verwelkt, die Kerzen niedergebrannt. Lund ging die kalte Treppe in den Keller hinunter, leuchtete mit der Taschenlampe, tastete nach Lichtschaltern, fand keine.

Durch das Absperrband. In den versteckten Raum. Überall Linien und Nummernkarten. Eingekreiste leere Flaschen, staubig vom Fingerabdruckpulver. Sie sah sich die Matratze an. Ein großer Blutfleck am Fußende, eine rote Spur an den Rohrleitungen daneben. Nicht sehr viel Blut. Und nicht verschmiert.

Meyer wartete nicht, sah keinen Grund dafür. Er hatte Oliver Schandorff in Lunds Büro vor den Computer gesetzt, zwang ihn, sich das Video anzusehen. Den Kürbiskopf. Die betrunkenen Jugendlichen. Das Dope. Den Schnaps.

Ohne Lund war Meyer entspannter, konnte so vorgehen, wie es ihm beliebte. Er saß neben dem Jungen, beobachtete ihn, betrachtete die wirre rote Mähne, das von Angst und Schmerz verzerrte Gesicht.

»Du kannst es dir aussuchen, Oliver«, sagte er ruhig. »Entweder du legst jetzt ein Geständnis ab …«

Nanna. Mit ihrem Hexenhut. Lächelnd. Fröhlich. Schön.

»… oder wir sehen uns den Rest auch noch an. Und warten, bis am Morgen dein Anwalt kommt. Wenn er sich aus dem Bett bequemt.«

Das Handy bewegte sich vom Flur die Treppe hinunter. In den Keller. Zu dem geheimen Raum. Hinten zwei nackte Gestalten, unter einer einzelnen Glühbirne, miteinander ringend. Schandorff sah wie gebannt auf den Bildschirm.

»Ich hab die ganze Nacht Zeit«, sagte Meyer. »Aber ich weiß, dass ihr beide es wart, und du weißt es auch. Also bringen wir’s hinter uns, ja?«

Keine Antwort.

Wut regte sich in Meyer, und er versuchte sie zu unterdrücken.

»Oliver? Oliver?«

Lund holte die Fotos hervor, die sie mitgenommen hatte. Nahaufnahmen von Nannas Körper. Details der Verletzungen, die Wunden am Rücken. Aus irgendeinem Grund war der Strom abgestellt, und so sah sie sich die Bilder im Schein ihrer Taschenlampe an. Hielt sie hoch, während sie die Matratze inspizierte, die Blutflecken auf dem Boden. Nahm ein Foto von Nannas Händen heraus. Die Fingernägel kurzgeschnitten. Leuchtete im Raum umher. Nirgends eine Schere. Holte ihr Handy aus der Tasche, sah auf das Display. Kein Empfang in dieser Gruft.

Oliver Schandorff saß starr vor dem Bildschirm. Zwei kopulierende Körper. Sein auf und ab hüpfender roter Haarschopf. Er packt ihre Beine, schlingt sie um sich. Stößt ihre Hände weg, als sie sich in ihn krallen wollen. Das Objektiv ist dicht hinter ihm. Sein Rücken, sein Körper, der in rasendem Rhythmus in sie stößt. Dann verzerrt sich das Bild. Die Kamera schwenkt hierhin und dorthin, während er sich von dem Mädchen löst, erfasst den Eindringling, der sich angeschlichen hat.

Die Mundwinkel nach unten gezogen, Scham und Wut im Gesicht, saß Oliver Schandorff wie ein ungezogenes Kind im Büro der Mordkommission … schwieg hartnäckig.

»Vielleicht redet Jeppe ja als Erster«, sagte Meyer.

Hald erschien auf dem Bildschirm. Sturzbetrunken.

»Vielleicht sitzt er gerade nebenan.« Meyer klopfte Schandorff auf den Arm. »Vielleicht sagt er, du warst es. Du ganz allein. Wär nicht so toll, oder?«

Er legte die Hand auf Schandorffs Schulter.

»Er ist nicht dein Freund, Oliver. Überleg doch mal. Ich weiß, ich hab dich angeschrien. Tut mir leid. Es ist nur …«

Schandorff saß stocksteif da.

»Diese Bilder von Nanna, nachdem wir sie aus dem Wasser gezogen hatten.« Meyer beobachtete ihn. »Die krieg ich nicht mehr aus dem Kopf. Zwing mich nicht, sie dir zu zeigen. Ist besser für uns beide.«

Lund konnte nicht nach draußen, um zu telefonieren. Sie hatte hier noch zu tun. Sie streifte Schutzhandschuhe über und hob ein zerbrochenes Bierglas auf, das in einem Kreidekreis lag. Richtete die Taschenlampe darauf. Lippenstift am Rand. Leuchtend orange. Knallig. Nahm das Bild von Nanna aus dem Satz Fotos von dem Fest. Nanna mit ihrem Hexenhut, dem Einzigen an ihr, was jung wirkte.

Sie fasste in den Aschenbecher, zwischen die Zigarettenstummel und Jointreste. Zog ein Stück zusammengeknüllte Alufolie heraus. Faltete es mit ihren behandschuhten Fingern auseinander. Kein Dope. Ein Ohrring. Drei falsche Diamanten, silbern gefasst.

Zurück zu den Fotos. Nanna und die anderen. Lisa Rasmussen. Es war jetzt vier Tage her, seit man Nanna Birk Larsens Leiche aus dem eiskalten Kanal in der Nähe des Flughafens gezogen hatte. Und während der ganzen Zeit hatten sie so gut wie nie ohne eine Spur gearbeitet. Hatten Schatten gejagt, die vor ihnen geflohen waren. Ein Puzzle, das Antworten verhieß. Und doch …

Dieser Fall war anders als alle, an denen sie bisher gearbeitet hatte. Da gab es Schichten und Strukturen. Geheimnisse. Rätsel. Ermittlungen waren niemals schwarz und weiß. Aber noch nie waren sie so grau und unwirklich gewesen. Lund betrachtete das Bild. Nanna und Lisa, lächelnd, fröhlich. Dann ein Geräusch über ihr. Schritte im Dunkeln.

»Vielleicht war’s gar nicht deine Idee«, sagte Meyer. »Vielleicht war’s ja Jeppes Idee, und du hast nur mitgemacht.«

Er beugte sich vor und versuchte Schandorffs Blick einzufangen.

»Oliver?«

Nichts. Nur ein unglückliches Gesicht, starr auf den Computer gerichtet.

»Das würde einiges ändern. Wenn du’s uns sagst. Also, was sollen wir jetzt machen?«

Meyer lehnte sich zurück und verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

»Sollen wir die ganze Nacht hier sitzen und uns noch mehr Bilder anschauen? Oder bringen wir’s hinter uns?«

Nichts.

»Gut.« Ein scharfer Unterton, den er bedauerte. »Ich hab Hunger. Aber nicht genug Geld für zwei …«

»Das ist sie nicht, Sie Idiot«, fauchte Schandorff.

Meyer blinzelte.

Wieder dieses Bockige, Gequälte in der Stimme des Jungen. Aber endlich sah Oliver Schandorff ihn an.

»Das Mädchen da. Das ist nicht Nanna.«

Oben im Flur, bei den Blumen für Nanna. Ein paar Kerzen flackerten im Dunkeln. Lund sah auf ihr Handy. Sie hatte Empfang. Hörte etwas, Schritte vom Eingang her. Dachte nicht daran, sich zu verstecken. Leuchtete mit der Taschenlampe in die Richtung.

»Lisa?«

Das Mädchen stand wie erstarrt in dem grellen weißen Licht, in der Hand eine Glasvase mit Rosen.

»Wie bist du reingekommen?«

Lisa stellte die Blumen zu den anderen.

»Die verwelken. Die Leute denken nicht mehr dran.«

»Wie bist du reingekommen?«

»Durch die Turnhalle. Das Schloss ist kaputt. Das wissen alle.«

Sie strich ihre langen blonden Haare zurück, betrachtete die Fotos und Blumen.

»Wann habt ihr euch eigentlich kennengelernt, Nanna und du?«

»In der Volksschule. Im letzten Jahr. Als Nanna sich fürs Gymnasium entschieden hat, wollte ich da auch hin.« Sie stellte die Vase um. »Ich dachte nicht, dass ich’s schaffen würde. Nanna ist intelligent. Ihr Vater hatte eigentlich gar nicht das Geld. Mein Vater hat das Geld. Aber ich … ich bin dumm.«

»Wann habt ihr euch verkracht?«

Lisa sah sie nicht an.

»Wir haben uns nicht verkracht.«

»Wir haben Nannas Handy. Du hast sie in letzter Zeit nicht mehr angerufen und auch keine SMS geschickt.«

Nichts.

»Nanna hat dich angerufen.«

»Wir haben uns gestritten. Aber nicht so richtig.«

»Wegen Oliver?«

Die Antwort kam prompt: »Das weiß ich nicht mehr.«

»Ich glaube, es war wegen Oliver. Nanna wollte nichts mehr von ihm wissen. Du bist in ihn verliebt, stimmt’s?«

Lisa lachte.

»Komische Fragen stellen Sie!«

»Ihr seid also in den Keller gegangen.«

»Kann ich jetzt gehen?«

Lund holte den Ohrring hervor.

»Den hast du dort vergessen.«

Das Mädchen starrte den Beweisbeutel an, fluchte, wollte gehen.

»Wir können eine Menge Zeit damit vertun, das Kleid zu suchen«, sagte Lund zu ihrem Rücken hin. »Oder du sagst mir einfach, was da gelaufen ist.«

Lisa Rasmussen blieb stehen, schlang die Arme um ihre knappe rote Jacke.

»Es ist wichtig«, sagte Lund. »War Nanna auch in dem Keller? Oder warst du mit den beiden Jungs allein?«

Gefangen zwischen Kindsein und Erwachsensein.

»Ich war sauer auf sie! Okay?«

Lund verschränkte die Arme, wartete.

»Nanna wollte immer bestimmen. Sie hat mich wie ein Kind behandelt. Ich war betrunken. Dann kam Jeppe rein, dieser Mistkerl, und hat angefangen, uns zu filmen. Oliver wurde stinksauer. Ich wollte Jeppe davon abhalten. Da bin ich über ein paar Flaschen gestolpert.«

Sie krempelte ihren Ärmel hoch. Pflaster und Kratzspuren.

Lange Wunden, möglicherweise genäht.

»Hab mich geschnitten.«

»Und dann?«

»Oliver hat mich ins Krankenhaus gebracht. Wir waren die ganze Nacht dort.«

Sie setzte sich auf ein Fensterbrett. Ein klares junges Gesicht, von den Straßenlaternen beleuchtet.

»Oliver war immer noch scharf auf Nanna. Ich dachte, ich könnte …«

Sie rollte den Ärmel wieder herunter. Schlang die Arme um den Oberkörper.

»Dumm. Nanna hatte recht.«

»Und wo war Nanna?«

»Ich weiß es nicht.«

»Lisa …«

»Ich weiß es nicht!«, schrie sie. »So um halb zehn … da ist sie in den Flur gekommen und hat mir ihren Hut aufgesetzt. Hat mich umarmt. Und ciao gesagt.«

Sie sah Lund ins Gesicht.

»Das war alles. Dann ist sie gegangen.«

Lund nickte.

»Muss mein Vater das alles wissen? Der bringt mich um.«

Hartmann und Rie Skovgaard hörten auf der Fahrt zu dem Empfang Radio. In den Nachrichten wurde bereits zur Wahl aufgerufen. Das Wahlbündnis hatte die Karten neu gemischt. Ein Wechsel im lange etablierten politischen System war nicht mehr fern. Den Fall Birk Larsen schienen sie hinter sich zu haben. Vor ihnen lag die harte Arbeit des Wahlkampfs. Meetings und Pressekonferenzen. Händeschütteln, Stimmenfang.

Und private Treffen des engsten Kreises der dänischen Politik, in den prächtigen Räumen, in denen Links, Rechts und Mitte zusammenkamen, um sich freundlich lächelnd und mit schnellen Versprechungen Sparringskämpfe zu liefern, höfliche Beleidigungen auszutauschen, als Ratschläge getarnte diskrete Warnungen auszusprechen. Spät am Abend, erschöpft und nur mit dem einen Wunsch, mit Rie Skovgaard nach Hause und ins Bett zu kommen, musste Hartmann noch ihrem Vater gegenübertreten. Einem langjährigen Abgeordneten der Liberalen Partei. Kim Skovgaard war ein korpulenter, freundlicher Mann von großem Einfluss. Ein ähnlicher Typ wie Poul Bremer, der auf der anderen Seite des Raums liebenswürdig mit seinen Feinden plauderte. Das Lachen des Oberbürgermeisters dröhnte über die Versammlung hinweg.

»Ich wusste gar nicht, dass Bremer auf deiner Gästeliste steht«, sagte Hartmann.

»Halte deine Freunde in der Nähe und deine Feinde noch näher«, antwortete Kim Skovgaard mit einem vielsagenden Grinsen. »Am Ende kämpfen wir doch alle für dasselbe. Ein besseres Leben. Nur über die Mittel sind wir uns nicht einig.«

Hartmann lächelte.

»Seid ihr eigentlich noch in den Fall verwickelt?«, fragte Skovgaard.

»Du meinst den Mord an dem Mädchen?«

»Gibt’s noch was anderes?«

»Wir waren nie in den Fall verwickelt. Das war reiner Zufall. Du wirst nichts mehr davon hören.«

Skovgaard erhob sein Glas.

»Gut. Bei solchen Schlagzeilen hätte es mit der Unterstützung für dich schwierig werden können.«

»Vater …«, schaltete sich seine Tochter ein. »Nicht jetzt, ja?«

Doch Skovgaard fuhr fort: »Der Ministerpräsident … und ein paar andere fragen sich, ob du noch alles im Griff hast.«

»Keine Sorge, es ist alles unter Kontrolle. Wir werden gewinnen.« Ein Lächeln. Verloren in einem Meer von anderen. »Entschuldigt mich bitte …«

Er ging nach nebenan, fasste Bremer am Arm, bat um ein Wort. Sie schlenderten zum Kamin hinüber, wo sie unter sich waren.

»Du hast Kirsten Eller also doch noch rumgekriegt, Troels«, sagte Bremer. »Gratuliere. Ich hoffe, der Preis war nicht zu hoch.«

»Worauf willst du hinaus?«

Bremer blinzelte hinter seinen eulenhaften Brillengläsern, schüttelte den Kopf.

»Wenn ich dich noch einmal bei einem deiner miesen Spielchen erwische …« Hartmann trat näher an ihn heran, senkte die Stimme zu einem rauhen, eindringlichen Flüstern. »Dann bring ich dich vor Gericht. Hast du verstanden?«

»Kein Wort«, antwortete Bremer. »Wovon zum Teufel redest du?«

»Okay.« Hartmann wandte sich zum Gehen. »Du hast’s gehört.«

»Troels! Komm zurück!«

Bremer ging ihm nach und sah ihm ins Gesicht.

»Ich konnte dich immer gut leiden, Troels. Schon damals, als du hier noch neu warst und dich mit deiner ersten Rede abgemüht hast. Heute …«

Hartmann versuchte ihn einzuschätzen, herauszufinden, was ehrlich gemeint war und was Theater, doch vergeblich.

»Heute hast du mir eine Niederlage beigebracht. Das kommt nicht oft vor. Und wenn … dann gefällt es mir nicht. Und es gefällt mir auch nicht, wenn du mir in einem Anfall von Paranoia Dinge vorwirfst, von denen ich keine Ahnung habe.«

Hartmann versuchte, nicht wie ein gescholtener Schuljunge dazustehen. Bremer rieb Daumen und Zeigefinger aneinander.

»Wenn ich dich fertigmachen wollte, dann hätte ich das längst getan, meinst du nicht?«

Er klopfte Hartmann auf die Schulter.

»Denk drüber nach.« Sein Lächeln verschwand, und seine Miene verdüsterte sich. »Jetzt hast du mir die Laune verdorben, Troels. Ich geh nach Hause. Hoffentlich fühlst du dich schuldig.«

Bremer sah ihn an.

»Schuldig. Ja. Das trifft es.«

Sie ließen Schandorff und Hald laufen. Lisa unterschrieb ihre Aussage, und Lund sorgte dafür, dass sie nach Hause gefahren wurde. Auf dem Weg zur Tür fragte sie noch einmal: »Und du weißt wirklich nicht, wen sie an dem Abend treffen wollte?«

Das Mädchen wirkte erschöpft. Erleichtert auch. Das Geheimnis hatte sie belastet.

»Nanna war gut drauf. Das hat man gesehen. Als ob sie sich auf was freut. Was Besonderes.«

Nachdem sie gegangen war, marschierte Meyer herein und wedelte mit irgendwelchen Papieren.

»Ich belange sie wegen Falschaussage. Behinderung der Polizeiarbeit.«

»Ist es das wert?«

»Warum hast du nicht angerufen, Lund? Warum hast du kein Wort gesagt? Ich komm mir vor wie ein Idiot.«

Sie hielt ihr Handy hoch.

»Kein Empfang in dem Keller. Ich hab’s versucht.«

»Hast du nicht.«

Er hörte sich an wie die bockigen Jugendlichen.

»Du lebst in deiner eigenen kleinen Welt. In Lundland. Außer dir ist da niemand.«

»Okay. Es tut mir leid.«

»Und ich darf nicht rauchen. Oder essen oder Verdächtige anschreien.«

»Keine Sorge. Bald bin ich weg.«

Die Zigarettenpackung kam zum Vorschein. Er fuchtelte mit einer Zigarette herum, zündete sie an, blies Lund den Rauch ins Gesicht.

Sie seufzte.

»Und was haben wir jetzt?«, knurrte er. »Überhaupt nichts.«

»Stimmt nicht.«

»Machst du Witze?«

Ihre Stimme hob sich. Es musste an der Zigarette liegen. Sie lechzte danach, eine zu rauchen.

»Wir haben eine ganze Menge. Wenn du nur mal zuhören würdest.«

Er verschränkte die Arme. »Ich höre.«

Fünf Minuten später mit Buchard, mopsgesichtig, ernst. Sie ging die Unterlagen durch, die Fotos, die sie zusammengestellt hatte, geduldig, eines nach dem anderen.

»Wir wissen einiges über den Täter. Wir wissen, dass er sie mit Äther betäubt hat. Er hat sie gefangen gehalten und fünfzehn bis zwanzig Stunden lang missbraucht. Danach …«

Weitere Aufnahmen der Leiche. Arme, Hände, Füße, Schenkel.

»… hat er sie gewaschen. Ihr die Nägel geschnitten. Dann hat er sie in den Wald gefahren. Er wusste, dass ihn dort niemand stören würde.«

Bilder von dem Weg durch den Pfingstwald. Haare an den toten Bäumen.

»Er hat mit ihr gespielt. Er hat sie laufenlassen und wieder eingefangen. Vielleicht …« Sie hatte schon eine Weile darüber nachgedacht. »Vielleicht mehr als einmal.«

»Ein Versteckspiel«, sagte Meyer und zog an seiner Zigarette.

»In Nannas Schrank haben wir ein Paar Designerstiefel gefunden«, fuhr Lund fort. »Die Eltern hatten sie noch nie gesehen.«

Sie zeigte das Foto: schwarzes Leder und glitzerndes Metall.

»Die hätte sich Nanna selbst nie leisten können. Zu teuer. Und die Halskette …«

Das schwarze Herz an der billigen Goldkette.

»Wir wissen immer noch nicht, woher die stammt. Vielleicht ein Geschenk von dem, der ihr auch die Stiefel gekauft hat. Allerdings ist sie billig. Und alt.«

Lund legte das Foto von Nanna und Lisa bei der Halloween-Party auf den Tisch. Lisa, betrunken, wie es schien, ein Teenager. Nanna, elegant, lächelnd, auf dem Kopf den schwarzen Hexenhut, als gehörte er nicht zu ihr.

»Und jetzt das Wichtigste: Nanna hatte an dem Abend eine heimliche Verabredung. Sie hat sich umgezogen und ihr Kostüm in der Schule gelassen. Sie wollte sich mit jemandem treffen. Nicht mal ihre beste Freundin wusste, mit wem.«

Buchard stöhnte.

»Du meinst doch wohl nicht – mit einem Lehrer?«

Lund sah ihn an, antwortete nicht.

»Okay«, sagte Meyer. »Dann fangen wir morgen wieder von vorn an.«

»Moment mal!«, sagte Buchard bestimmt. »Das Frederiksholm-Gymnasium untersteht der Verwaltung des Schulsenators. Hartmann muss wissen, was wir tun.«

»Gut.« Lund nickte. »Ich ruf ihn morgen an.«

»Und ich brauche dich hier noch etwas länger«, sagte Buchard.

Meyer schloss die Augen, blies Rauch zur Decke.

»Ich bleibe noch bis Samstag. Mark fängt am Montag mit der Schule an. Ich habe alles getan, was ich …«

»Bei allem Respekt«, unterbrach Meyer. »Ich finde nicht, dass sie bleiben sollte. Ich weiß inzwischen, wie der Laden hier läuft. Und …« Er runzelte die Stirn. »Mal ehrlich: Unsere Zusammenarbeit ist nicht gerade die beste. Ich finde, Lund sollte wie geplant fahren.«

Dann stand er auf und ging. Sie sah auf die Fotos hinab. Nanna mit dem Hexenhut. Abseits von den anderen. Buchard sah sie fragend an.

»Er hat nichts zu essen gekriegt«, sagte sie. »Das macht ihn reizbar. Nein …« Sie wackelte mit dem Zeigefinger, korrigierte sich. »Noch reizbarer.«

»Die Schule …«

»Wir müssen hinsehen. Ganz genau hinsehen.«

Fünftes Kapitel

FREITAG, 7. NOVEMBER

Lund zog ihren schwarz-weißen Pullover an und jonglierte mit einer Scheibe Toast, als ihre Mutter sagte: »Ich dachte, wir fahren heute Abend.«

»Nein. Wir fahren morgen Nachmittag.«

»Morgen Nachmittag? Da kommen ja schon die Gäste.«

»Das ist noch früh genug.«

»Ich kann nicht lange in Schweden bleiben. Ich hab hier zu tun.« Sie betrachtete das Kleid. »Demnächst ist eine Hochzeit.«

»Demnächst ist immer eine Hochzeit. Wir hatten gehofft, du bleibst eine Woche bei uns. Lernst Bengts Familie kennen.«

Ein hartes Lachen.

»Du meinst, ich soll deinen Sohn zur Schule bringen, während du zur Arbeit gehst?«

»Vergiss es.« Lund trank von ihrem Kaffee, zog ein Gesicht. »War nur so eine Idee. Ist noch heißer Kaffee da?«

Sie ging zur Kaffeemaschine. Nein.

»Wie hab ich dich nur erzogen, dass du so eine Mutter geworden bist?« Vibeke schüttelte den Kopf. »Du hast kaum mit Mark gesprochen, seit ihr hier seid. Hast du irgendeine Vorstellung, was …?«

»Ich hatte diese Woche sehr viel zu tun. Ich dachte, das hättest du vielleicht gemerkt.«

Flüchtig, ohne Spiegel, in Gedanken die ganze Zeit bei Nanna und der Schule, holte sie ein Gummiband aus ihrer Jeanstasche und fasste ihr langes braunes Haar zu einem Pferdeschwanz zusammen.

»Der Junge ist gerade einmal zwölf …«

»Ich weiß, wie alt er ist.«

»Du weißt nichts von ihm! Du hast keine Ahnung, was er so macht.«

»Ich muss los.«

»Hast du gewusst, dass er eine Freundin hat?«

Lund hielt inne. Kämpfte einen Moment mit sich.

»Mark ist wie ich«, sagte sie dann. »Enorm selbständig. Wir müssen nicht die ganze Zeit aufeinander hocken. Und ja … ich weiß von seiner Freundin. Danke.«

»Ich geh los«, sagte eine Stimme hinter ihr. Sie fuhr zusammen.

Mark, in einer blauen Jacke, fertig für die Schule. Sie folgte ihm die Treppe hinunter. Ein trüber, trockener Tag. Er hatte seinen Roller bei sich, fuhr sofort los, als sie draußen waren.

»Mark! Du hast gar nicht gefrühstückt.«

Er bremste, stieg ab.

»Ich hab keinen Hunger.«

»Es tut mir leid wegen dieser Woche. Aber ich mach’s wieder gut. Versprochen.«

Er fuhr weiter. Sie hatte Mühe, mit ihm Schritt zu halten.

»Oma sagt, du hast eine Freundin?«

Mark stoppte, wich ihrem Blick aus.

Lund lächelte.

»Das ist schön.«

Sie versuchte, sich nicht an dem Ohrring zu stören. Mark hatte sich das Ohrläppchen piercen lassen, ohne sie zu fragen, von irgendeinem Idioten in der Schule.

»Wie heißt sie?«

»Ist nicht wichtig.«

»Du kannst sie ja nach Schweden einladen.«

»Ich komm zu spät zur Schule.«

»Mark! Es interessiert mich, was du so machst.«

»Sie hat Schluss gemacht.«

Zwölf Jahre alt und so viel Schmerz in dem jungen Gesicht.

»Aber das interessiert dich doch einen Dreck. Dich interessieren nur tote Leute.«

Lund stand auf dem Bürgersteig. Sah ihn vor sich, als er vier oder fünf gewesen war. Acht. Zehn. Konnte kaum das Kind von dem mürrischen, traurigen Jungen trennen, der jetzt vor ihr stand und …

Und was? So enttäuscht schien. Das war das richtige Wort. Mark wandte sich ab und fuhr davon.

Hartmann kam um neun. Lund führte ihn in ihr Büro.

»Sie haben doch gesagt, wir sind aus der Sache raus.«

»Das hab ich nicht gesagt …«

»Von einem Lehrer war nie die Rede.«

»Das ist eine von mehreren Richtungen, in die wir ermitteln. Wir müssen das untersuchen.«

»Was genau?«

Meyer steckte den Kopf durch die Tür. »Fahren wir?«

Hartmann rührte sich nicht.

»Was haben Sie denn bis jetzt herausgefunden?«

Lund schüttelte den Kopf.

»Das kann ich Ihnen nicht sagen.«

»Es geht hier um meine Schulen, meine Lehrer. Sie müssen es mir sagen.«

»Sobald ich kann …«

»Nein. Nein!«

Er wurde wütend. Das hatte sie schon einmal gesehen. Im Fernsehen, als er einen Reporter attackiert hatte. Jetzt bekam sie es ab.

»Ich muss wissen, wer derjenige ist! Herrgott nochmal! Ich muss schließlich Maßnahmen ergreifen.«

»Es geht nicht …«

»Sie haben mich schon mal wie einen Idioten dastehen lassen. Das machen Sie nicht noch einmal.«

»Es tut mir leid, aber ich kann eine Morduntersuchung nicht Ihrem Wahlkampf unterordnen. Das wäre nicht recht …«

Er war jetzt fuchsteufelswild.

»Ist Ihnen eigentlich klar, was Sie damit anrichten? Bei den Lehrern? Bei den Schülern? Bei den Eltern? Sie streuen Verdächtigungen aus wie ein Bauer den Kuhmist. Und es kümmert Sie einen Dreck …«

»Sagen Sie das nicht nochmal!«, schrie sie ihn an.

Hartmann verstummte, überrascht von der plötzlichen Lautstärke.

»Sagen Sie das nie wieder«, wiederholte Lund, jetzt ruhiger. »Ich bin keine Politikerin, Hartmann. Ich bin Polizistin. Ich habe nicht die Zeit, an sämtliche Konsequenzen zu denken. Ich muss einfach … einfach …«

»Was?«, fragte er, als sie den Satz nicht beendete.

»Weitersuchen.« Sie hängte sich ihre Tasche über die Schulter. »Wir werden ganz diskret vorgehen. Damit keine Gerüchte entstehen. Wir haben kein Interesse daran, irgendeiner unbeteiligten Partei zu schaden. Wir wollen nur herausfinden, wer das Mädchen getötet hat. Okay?«

»Gut.« Hartmann nickte. Er sah sie an. »Ich möchte natürlich gern behilflich sein.«

Sie antwortete nicht.

»Ich werde die Verwaltung um Kopien der Personalakten bitten. Von den Lehrern. Von allen Mitarbeitern der Schule.«

»Schicken Sie sie in mein Büro. Ich setze dann jemanden dran, der sie durchsieht.«

»Ich möchte wirklich helfen. Glauben Sie mir.«

Sein Telefon klingelte. Sofort war die Maske des Politikers wieder da, sachlich, distanziert, ausdruckslos. Lund ging hinaus.

Eine lächelnde Frau in dem schwarzen Marmorflur, blond, eine Plastiktüte in der Hand.

»Ist Jan Meyer da?«, fragte sie Lund.

»Er kommt gleich.«

Lund fuhr fort, die Nachrichten auf ihrem Handy zu checken.

»Ich bin Hanne Meyer«, sagte die Frau. »Ich möchte was für ihn abgeben.«

Eine Ehefrau. Der Anruf fiel Lund wieder ein, den Meyer bekommen hatte. Jetzt hast du das ganze Haus aufgeweckt. Meyer hatte auch ein Leben außerhalb des Kommissariats. Die Vorstellung erstaunte sie.

»Sarah Lund«, sagte sie und gab ihr die Hand. »Ich arbeite mit Ihrem Mann zusammen.«

»Ah, so sehen Sie also aus!«

Sie war sehr hübsch, mit einem Schal um den Hals und einem rustikalen Kleid unter dem braunen Wollmantel.

»Ich hab schon viel von Ihnen gehört.«

»Das kann ich mir vorstellen.«

»Ach ja.« Ein wissender Blick. »Er meint es gut. Das kommt nur nicht immer rüber.« Sie schwieg einen Moment. »Und Sie findet er … ganz erstaunlich.«

Lund blinzelte.

»Erstaunlich?«

»Von denen muss er zwei pro Stunde nehmen«, sagte Hanne Meyer und drückte ihr eine Tablettenpackung in die Hand. »Wenn sie nicht helfen, muss er’s mit den Bananen versuchen.« Sie holte ein Bund aus ihrer Tasche und gab es Lund, die sie mit großen Augen ansah.

»Kaffee, Käseflips, Chips – das ist alles Gift für ihn, egal, was er Ihnen erzählt.« Sie schnalzte missbilligend mit der Zunge. »Sein Magen verträgt das nicht.«

Die Frau klatschte in die Hände: alles erledigt.

»Ein neuer Job ist immer schwierig. Hoffen wir, dass es diesmal klappt.«

Meyer kam um die Ecke. Alter grüner Parka, Seemannspullover, verlegene Miene.

»Was zum …?«

»Hallo, Schatz!«, rief Hanne fröhlich.

Strahlend, alles um sich herum vergessend, ging Meyer zu ihr und küsste sie auf den Mund.

»Was zum Teufel machst du hier?«

Sie zeigte auf die Bananen und die Tabletten.

»Die hast du im Auto liegenlassen.«

»Oh …«

Meyer zuckte die Schultern.

Sie strich ihm über die unrasierte Wange und sagte: »Mach’s gut. Einen schönen Tag euch beiden.«

Er sah ihr nach, ließ sie nicht aus den Augen, lächelnd, verzaubert.

Als sie verschwunden war, sanken seine Mundwinkel herab, und seine Miene wurde wieder todernst.

Er nahm Lund das Obst und die Tabletten ab und steckte sich eine Banane in jede Tasche, als wären es Pistolen. Zog eine wieder heraus, zielte den Flur hinunter, und sagte: »Peng!«

»Erstaunlich«, sagte Lund.

»Was?«

»Nichts. Gehen wir.«

Das Wahlkampfteam bei der Morgenbesprechung. Acht Leute, unter Rie Skovgaards Leitung. Den Fall Birk Larsen hob Hartmann bis zum Schluss auf.

»Die Presse könnte etwas in die Hand bekommen«, endete er. »Aber das wären nur Spekulationen. Wir schicken Lund die Personalakten. Das sollte uns jetzt aber nicht von der Arbeit abhalten. Wir haben Wichtigeres zu tun.«

»Moment, Moment.« Skovgaard bedeutete den anderen, noch sitzen zu bleiben. »Die glauben, der Täter ist ein Lehrer von der Schule, sagst du?«

Hartmann packte seine Unterlagen in seine Aktentasche.

»Das ist eine von mehreren Theorien.«

»Du weißt, was das bedeutet, Troels? Wir sind wieder in der Geschichte drin. Die Presse wird dich auf jeden Fall reinziehen.«

»Es ist Sache der Polizei …«

»Du bist Schulsenator. Wenn es ein Lehrer ist, machen sie dich verantwortlich.«

Sie gab nie auf. Würde nie aufgeben. Er setzte sich wieder, sah sie an und fragte: »Was schlägst du vor?«

»Dass wir ihnen zuvorkommen! Wir müssen uns diese Personalakten ansehen, bevor Lund sie bekommt. Sichergehen, dass wir nichts falsch gemacht haben.«

»Was sollten wir denn falsch gemacht haben?«

»Ich weiß nicht. Ich will nur keine Überraschungen erleben. Außerdem … einmal angenommen, wir würden Informationen weitergeben, die dazu beitragen, den Täter zu finden. Damit würden wir Ehre einlegen, statt beschuldigt zu werden.«

Hartmann starrte sie an.

»Troels«, fuhr sie fort, »wenn die Alternative heißt, Stimmen zu verlieren oder Stimmen zu gewinnen, dann ist das doch gar keine Alternative.«

»Gut. Dann mach das.«

Als die anderen gingen, gab sie Hartmann den Tagesplan und ging ihn Zeile für Zeile, Minute für Minute mit ihm durch. Der letzte Punkt war ein Fototermin zum Thema soziale Integration. Eingliederung von Ausländergruppen in die Gesellschaft. Integrationsvorbilder, jene Migranten, die Hartmanns Team als Aushängeschild für die Initiative ausgewählt hatte.

»Gehen wir danach essen?«, fragte sie.

»Klar«, antwortete er, ohne zu überlegen.

»Du kannst dir Zeit nehmen für mich?«

»Klar.«

»Troels!«

»Ja?«

Er hatte kaum noch für irgendetwas Zeit. Er nahm sie in die Arme, freute sich, als ihre Miene sich aufhellte. Wollte sie küssen, da klopfte es. Einer der Rathausangestellten. Ein junger Mann. Er schien verlegen, weil er so hereingeplatzt war.

»Sie haben Akten angefordert? Von den Schulen?«, fragte er.

»Kümmere du dich darum«, sagte Hartmann und ging.

Skovgaard ließ den Mann Platz nehmen und sagte ihm, welche Unterlagen sie brauchten. Personalakten des Gymnasiums Frederiksholm. Arbeitsverträge. Beurteilungen. Beschwerden.

Er hörte schweigend zu.

»Ist das ein Problem?«

»Brauchen Sie die Sachen in offizieller Funktion? Nicht zu … politischen Zwecken? Tut mir leid. Ich muss das fragen.«

»Nein«, sagte Rie Skovgaard. »Das müssen Sie nicht.«

»Aber …«

»Hartmann braucht sie. Hartmann ist Schulsenator. Also …«

Er rührte sich noch immer nicht.

»Wie ist Ihr Name?«

»Olav Christensen.«

»Ist das ein Problem, Olav? Wenn ja, dann sagen Sie’s. Sie haben die Umfragewerte gesehen, ja? Sie wissen, dass der nächste Oberbürgermeister Troels Hartmann heißt?«

Ein dünnes, sarkastisches Lächeln.

»Um Politik kümmere ich mich nicht, das ist nicht mein Job.«

»Nein. Ihr Job ist es, zu tun, was man Ihnen sagt. Also machen Sie schon, sonst such ich mir jemand anderen.«

In einem kleinen Nebenraum der Bibliothek, umgeben von Englisch-, Physik- und Kunstbüchern, sprachen Lund und Meyer nacheinander mit allen Lehrkräften. Über Nanna, über Lisa Rasmussen, Oliver Schandorff und Jeppe Hald. Vor allem aber über sie selbst. Was sie am Wochenende gemacht hätten, eine Frage, die Meyer stellte, während Lund zuschaute, nachdachte, zuhörte. Auf Ungereimtheiten achtete.

Er aß eine Banane. Trank zwei Flaschen Wasser, rauchte ununterbrochen. Konsumierte zwei Packungen Käseflips, entgegen ihren Anweisungen. Sah sie zwischendurch an, während die endlose Prozession der Lehrer an ihnen vorüberzog. Sagte nicht viel. Brauchte nicht viel zu sagen. Es fand sich nichts bei diesen normalen, anständigen, engagierten Leuten. Es waren Lehrer. Sonst nichts. So schien es zumindest.

Pernille Birk Larsen saß in der kalten Küche, die Hände auf dem Tisch, den Nanna und sie gebaut hatten. Starrte auf Nannas Tür, die Nummern, die Pfeile. Wusste, dass es sein musste. Hörte ihn unten mit den Männern reden. Eine tiefe, schroff klingende Stimme. Der Boss.

Ging in Nannas Zimmer. So vieles fehlte jetzt. Nannas Bücher und Tagebücher. Die Fotos und Notizzettel von der Kork-Pinnwand. Es stank nach Chemikalien, so stark, dass der schwindende Blumenduft nicht mehr wahrzunehmen war. Die Wände waren fleckig von den Stiften, den Pinseln, der Kreide.

Sie versuchte angestrengt, an das Davor zu denken. Ihre Tochter in diesem Raum, so voller Leben und Energie. Pernille setzte sich aufs Bett, dachte nach. Es musste sein. Es musste sein. Sie ging zu dem schmalen Kleiderschrank, schaute hinein. Nannas Geruch war noch da. Ein Parfüm, dezent und exotisch. Raffinierter, als Pernille es in Erinnerung hatte. Dieser quälende Gedanke, der sie verfolgte … Du hast sie gar nicht richtig gekannt.

»Doch«, sagte sie laut. »Ich kenne sie.«

Am Morgen hatte die Rechtsmedizin angerufen. Die Leiche sollte freigegeben werden. Ein Gottesdienst musste sein. Ein Begräbnis. Die letzte Szene im langen, düsteren Ritual eines gewaltsamen, vorzeitigen Todes.

In Nannas Zimmer, eingehüllt in die Düfte des Schranks, versuchte sich Pernille zu erinnern, wann sie zum letzten Mal Kleider für Nanna ausgesucht hatte. Schon mit sieben oder acht hatte Nanna ihre Wahl selbst getroffen. So aufgeweckt, so hübsch, so selbstbewusst … Später war sie dann im Haus herumgegangen und hatte sich genommen, was ihr gefiel. Sachen aus Pernilles Schubladen. Sachen von Lotte, wenn sie bei ihnen übernachtete.

Nichts hatte Nanna eingeengt. Sie war ein eigenständiger Mensch gewesen. Schon von dem Moment an, als sie sprechen konnte. Und nun musste eine Mutter das letzte Kleid auswählen, das ihr Kind tragen würde. Ein Kleid für den Sarg. Ein Gewand für Feuer und Asche. Ihre Finger tasteten über die dünnen Stoffe. Über Blumenmuster und Shirts, über Shiftkleider und Jeans. Verharrten auf einem langen weißen Kleid, Seersucker, indisch, braune Knöpfe vorn. Billig erstanden im Sommerschlussverkauf. Niemand hatte es mehr haben wollen vor dem kalten Winter. Niemand außer Nanna, die diese hellen Sachen bei jedem Wetter trug. Die keine Kälte spürte. Nie viel weinte. Sich nie beklagte. Nanna …

Pernille drückte den weichen Stoff an ihr Gesicht. Betrachtete den geblümten Hänger daneben. Wünschte, sie müsste alles auf der Welt ertragen, nur nicht dies.

Theis Birk Larsen saß mit der Maklerin im Büro, vor sich Zahlen und Baupläne. Der Name Humleby erschien ihm jetzt wie ein Fluch. Ein düsterer, grausamer Scherz, den sich das Leben lange aufgehoben hatte.

»Sie laufen Gefahr, richtig viel Geld zu verlieren«, sagte die Frau. »Der Schimmel. Der Allgemeinzustand …«

»Wie viel?«

»Das kann ich Ihnen nicht genau sagen.«

Pernille kam herunter, die Augen weit geöffnet, das kastanienbraune Haar ungekämmt, das Gesicht leer, bleich, elend. In ihren Händen zwei Kleider: ein weißes, ein geblümtes.

»Eine halbe Million vielleicht«, sagte die Maklerin. »Oder Sie renovieren weiter. Das braucht zwar Zeit, aber dann könnten Sie …«

Er schaute durch die Glastür. Hörte nicht mehr zu.

Die Frau unterbrach sich. Sah Pernille. Stand verlegen auf. Gab die Laute von sich, die sie inzwischen kannten. Hastige Worte, gestammelte Beileidsbekundungen. Dann flüchtete sie aus dem Büro. Pernille sah ihr nach, sah, wie ihr Mann eine Zigarette aus der Packung auf dem Schreibtisch nahm, sie mit sorgenvoller Miene anzündete.

»Gibt es ein Problem, Theis?«

»Nein. Es ist nur wegen des Hausverkaufs. Alles unter Kontrolle.«

Er kramte in den Papieren. Sie zeigte ihm die Kleider.

»Ich kann mich nicht entscheiden.«

Sie hielt erst das weiße hoch, dann das geblümte, als wäre es der Auftakt zu einem Abend außer Haus. Einem der gesellschaftlichen Anlässe, die sie nie besuchten. Einem Dinner. Einem Ball.

»Welches?«

Er warf einen flüchtigen Blick darauf, nicht mehr.

»Das weiße ist schön.«

Zog an seiner Zigarette, starrte auf den Tisch.

»Das weiße?«

»Das weiße«, wiederholte er.

Rama, der Lehrer, mit dem sie schon einmal gesprochen hatten, war nach der Hälfte der Liste an der Reihe. Dieselben Fragen. Dieselben wenig aufschlussreichen Antworten. Der Mann war 35. Seit sieben Jahren an der Schule.

Wie hat Nanna auf Sie gewirkt, fragten sie jeden.

»Kontaktfreudig, fröhlich, gescheit …«, antwortete Rama.

Meyer ließ eine seiner Tabletten auf den Tisch rollen, folgte ihr mit den Augen.

»Sie hatten ein gutes Verhältnis zu ihr?«, fragte Lund.

»Absolut. Sie war ein sehr aufgewecktes Mädchen. Fleißig. Erwachsen.«

»Hatten Sie auch außerhalb der Schule mit ihr zu tun?«

»Nein. Privat habe ich keinen Kontakt mit den Schülern. Dafür fehlt mir die Zeit.«

Meyer spülte die Tablette hinunter. Warf die leere Wasserflasche in den Papierkorb.

»Meine Frau ist schwanger«, fügte Rama hinzu. »Es ist bald so weit. Sie arbeitet auch hier. Jetzt nur noch in Teilzeit.«

»Wie schön.«

»Haben Sie Nanna auf der Fete am Freitag gesehen?«, unterbrach Meyer.

»Nein. Ich hatte die erste Aufsicht. Gegen acht bin ich gegangen.«

»Das war’s, danke«, sagte Lund. »Schicken Sie bitte den Nächsten rein?«

Sie lachte.

»Ich rede schon wie eine Lehrerin.«

Meyer bemerkte die Bananenschalen auf dem Tisch.

»Hast du etwa meine Bananen aufgegessen?«, fragte er.

»Eine.«

Er stand auf, ging fluchend ans Fenster, zündete sich eine Zigarette an. Der Lehrer war sitzen geblieben.

»Da ist noch was. Es ist schon eine Weile her, ein paar Monate. Da hat Nanna einen Aufsatz geschrieben. Eine Probeklausur.«

Lund wartete.

»Es war eine Kurzgeschichte.«

»Und warum ist das wichtig?«, fragte Lund.

»Ist es vielleicht gar nicht.« Rama sah sie an. »Die Geschichte handelte von einer heimlichen Affäre. Zwischen einem verheirateten Mann und einem jungen Mädchen. Sie war ziemlich …«

Der Lehrer suchte nach dem passenden Ausdruck.

»Ziemlich freizügig. Es sollte natürlich eine erfundene Geschichte sein, aber der Text hat mir zu denken gegeben.«

Meyer kam an den Tisch zurück, sah Rama an, fragte: »Warum?«

»Ich lese viele Aufsätze. Ihrer klang für mich so, als spräche sie von sich selbst. Von Dingen, die sie selbst erlebt hatte.«

»Freizügig?«, fragte Lund.

»Sie trafen sich. Sie hatten Sex.«

»Warum haben Sie das bei unserem ersten Gespräch nicht erwähnt?«

Er schien verlegen.

»Ich dachte, es sei nicht so wichtig.«

»Wir müssen den Aufsatz lesen«, sagte Meyer.

»Er müsste zusammen mit den anderen im Magazin sein. Probeklausuren heben wir auf.«

Sie warteten.

»Ich kann Ihnen suchen helfen, wenn Sie möchten«, sagte Rama.

Der Beamte der Schulverwaltung kam mit einem Stapel blauer Schnellhefter unterm Arm zurück. Skovgaard bedankte sich. Lächelte.

»Und?«

»Ein Mustergymnasium. Privat. Nicht billig.« Er blätterte einige der Mappen durch. »Die Lehrer scheinen besonders qualifiziert und engagiert zu sein. Die Beurteilungen sind durchweg gut.«

Sie betrachtete den Stapel.

»Keine Beanstandungen?«

»Soweit ich sehen kann, nicht. Aber ich weiß ja nicht, wonach Sie suchen.« Er wartete auf eine Antwort. »Sonst …«

»Das ist reine Routine. Wir möchten wissen, ob alles in Ordnung ist.«

Olav Christensen gab sich beflissen, hilfsbereit, obwohl sie ihn so unter Druck gesetzt hatte.

»Bei Troels ist eigentlich immer alles in Ordnung. Ich wünschte …« Er nickte zu Poul Bremers Büro hin. »… das wäre überall so. Aber vielleicht demnächst.«

Sie fragte sich, weshalb er plötzlich so hilfsbereit war. Hielt eine der Mappen hoch. Bedankte sich.

Seit anderthalb Stunden durchsuchten Lund und Meyer die Ablageschränke. Der Lehrer musste wieder zum Unterricht. Rektorin Koch kam herein, warf einen pikierten Blick auf Meyers Zigarette und fragte: »Haben Sie den Aufsatz gefunden?«

»Er ist nicht da«, antwortete Meyer.

»Er muss aber da sein.«

»Er … ist … nicht … da. Wir haben alles durchsucht.«

Lund zeigte ihr eine Ablagebox.

»Die war offen.«

Koch sah sich das Etikett an, auf dem stand, wer sie wann benutzt hatte.

»Einer unserer Lehrer ist Sprachforscher. Er schreibt eine Abhandlung über sprachliche Trends. Wortgebrauch. Ich habe ihm die Erlaubnis gegeben, alles durchzusehen, was er benötigt.«

»Wie heißt der Mann?«

Koch schwieg einen Moment. Ein besorgter Ausdruck trat auf ihr Gesicht.

»Henning Kofoed. Ich kann mir kaum vorstellen, dass er den Aufsatz nicht zurückgebracht hat. Er ist normalerweise sehr penibel. Und hochintelligent …«

»Warum haben wir nicht mit ihm gesprochen?«, unterbrach Lund.

»Weil er Nanna nicht unterrichtet hat. Er ist nur vormittags hier. Er …«

Lund nahm ihr Handy, den Notizblock und ihre Tasche.

»Wir brauchen seine Adresse«, sagte sie.

Hartes Holz und Korbstühle. Kerzen. Goldkreuze. Gedämpftes Licht. Ein Kruzifix. Pernille und Theis Birk Larsen saßen stumm nebeneinander. Sie umklammerte das weiße Kleid. Frisch gewaschen und gebügelt, ein Duft nach Blumen und Sommer. An die Bleiglasfenster über ihnen prasselte gleichmäßig der Winterregen. Nach einer Weile erschien ein Mann. Schwarzer Anzug, weißer Bart, ein freundliches Gesicht, routiniertes Lächeln. Er nahm das Kleid, machte ihnen ein Kompliment zu ihrer Wahl. Sagte: »Zehn Minuten.« Ging wieder hinaus.

Es kam ihnen viel länger vor. Sie wanderten von Stuhl zu Stuhl, starrten an die Wände. Er holte seine schwarze Wollmütze hervor, drehte sie in den Händen. Sie sah es, versuchte, nicht hinzuschauen. Dann kam der Bestatter zurück. Die Tür stand halboffen. Dahinter gedämpftes, weiches Licht. Er winkte sie herein. Später, als sie in dem roten Van langsam auf der regenglänzenden Straße dahinfuhren, sagte Pernille: »Sie hat schön ausgesehen.«

Theis Birk Larsen schaute nach vorn, in den grauen Regen hinaus. Ihre Hand irrte zu ihm hinüber, berührte die rauhe, vertraute Wärme seiner Wange. Er lächelte.

»Wir müssen noch die Thermoskannen holen«, sagte sie. »Lotte kann uns zwei leihen.«

Er klopfte auf eine Kontrollleuchte im Armaturenbrett.

»Ich brauche Scheibenreiniger.«

Eine kleine Tankstelle. Pkw und Transporter. Männer und Frauen. Das normale Leben, die tägliche Routine. All das umgab sie, als wäre nichts geschehen. Nichts verändert, nichts zerbrochen, nichts verloren. Er ging nicht zur Zapfsäule. Marschierte geradewegs in den Shop, hastete zur Toilette. Dort, eingeschlossen an dem anonymen Ort, in seiner schwarzen Jacke und der Wollmütze, beugte sich Theis Birk Larsen über das Waschbecken, schluchzte, zitterte, heulte wie ein Kind.

Zwanzig Minuten wartete sie. Niemand näherte sich. Niemand sprach. Dann kam er heraus, Augen und Wangen rot. Klopapierfitzel in den Bartstoppeln, wo er sich das Gesicht abgewischt hatte. Die Tränen noch nahe, die Trauer noch im Gesicht. In seinen Händen eine kleine Plastikflasche. Blau.

»Hier«, sagte er und legte ihr den Scheibenreiniger in den Schoß.

Henning Kofoed hauste in einer Zweizimmerwohnung in der Bahnhofsgegend. Eine verwahrloste Junggesellenbude, wie Lund nur je eine gesehen hatte. Überall lagen Bücher herum, und in der Küche schimmelten Essensreste auf verkrusteten Tellern. Kofoed war ein zwielichtig wirkender Vierziger mit einem verwilderten braunen Bart und struppigen Haaren. Er zog an einer übelriechenden Pfeife und sah sie schon beim Eintreten voller Misstrauen an.

»Wieso soll der Aufsatz bei mir sein?«

»Weil Sie ihn mitgenommen haben«, sagte Meyer. »Für Ihre … Was war’s noch? Sprachwissenschaftliche Untersuchung. Da geht’s drum, wie die Leute reden, oder?«

»Grob gesagt …«

»Sehr grob gesagt, allerdings … Wo ist der verdammte Aufsatz, Henning?«

»Ich muss ihn irgendwie verlegt haben. Tut mir leid.«

Im Schlafzimmer stand ein Computer. Meyer ging hinüber und begann herumzustöbern. Kofoed folgte ihm, zunehmend nervös.

»Haben Sie gelesen, was Nanna geschrieben hat?«, fragte Meyer.

»Ach, wissen Sie, ich lese so viel …«

»Einfache Frage. Man braucht keinen Abschluss in Linguistik, um sie zu verstehen. Haben Sie Nannas Geschichte gelesen?«

Schweigen.

»Ich bin Sprachspezialist. Ich untersuche Wörter. Nicht unbedingt ganze Sätze. Wussten Sie, dass es das Wort Ciabatta früher gar nicht gab?«

Meyer ballte die Fäuste und stieß einen Fluch aus.

»Zum Teufel mit Ciabatta! Suchen Sie den verdammten Aufsatz.«

»Okay, okay.«

Er schlängelte sich ins andere Zimmer zurück und begann in den überall verstreuten Akten und Unterlagen zu wühlen. Die Wohnung sah aus wie ein Archiv, in das eine Bombe eingeschlagen hat. Meyer sah Lund an, lächelte, zeigte auf den Boden.

»Haben Sie ihn weggeworfen?«

»Nein, ich werfe nie was weg.«

Er beugte sich über eine ramponierte Kommode. Nahm eine Klarsichthülle heraus.

»Ah! Ich wusste doch, dass er da ist.«

Er gab ihn Meyer.«

»Tut mir leid. Ich begleite Sie hinaus.«

Er ging zur Tür, öffnete sie. Lund rührte sich nicht.

»Ich glaube, wir müssen reden«, sagte sie.

»Worüber?«

Meyer hielt eines der Magazine hoch, die er unter dem Computer am Boden gefunden hatte.

Hot Teenagers.

»Über junge Mädchen.«

Der Lehrer saß vor dem Computer im Schlafzimmer und schaute zu, wie Meyer die Magazine durchblätterte, die Fotoseiten aufschlug. Er schwitzte stark, und Lund hatte ihm die Pfeife weggenommen.

»Wo waren Sie am Freitag?«, fragte sie.

»Auf einer Tagung in der Innenstadt. Über Jugendsprache.«

»Wann war sie zu Ende?«

»Um zehn.«

»Und dann?«

»Bin ich nach Hause gegangen.«

Meyer lehnte sich an den Türrahmen und schickte finstere Blicke zwischen den Magazinen und Kofoed hin und her.

»Gibt es dafür Zeugen?«

»Nein. Ich lebe allein. Die meiste Zeit arbeite ich.«

»Wenn Sie nicht gerade an sich rumspielen«, knurrte Meyer. »Oder sich Ihre Mädels ansehen.«

Der Lehrer erstarrte.

»Ihr Ton gefällt mir nicht!«

Meyer schüttelte den Kopf.

»Mein Ton gefällt Ihnen nicht? Ich könnte Sie festnehmen wegen der Hefte.«

»Die sind nicht verboten. Ich hab sie hier gekauft. Sie sind frei verkäuflich.«

»Dann haben Sie ja sicher nichts dagegen, wenn wir Ihren Computer mitnehmen. Und eine externe Festplatte sehe ich da auch. Was für nette Sachen wir da wohl drauf finden?«

Kofoed verstummte. Fing wieder an zu schwitzen.

»Henning, Henning.« Meyer setzte sich vor ihn hin. »Soll ich Ihnen mal erzählen, was mit Typen wie Ihnen im Gefängnis passiert?«

»Ich hab nichts getan. Auf mich hat man nicht mit dem Finger gezeigt …«

»Ich zeige mit dem Finger auf Sie!«

»Meyer!« Lund sah den zitternden Lehrer an. »Was wollen Sie damit sagen, Henning? Auf wen hat man denn mit dem Finger gezeigt?«

Schweigen.

»Wir versuchen zu helfen«, sagte sie. »Wenn jemand unter Verdacht stand, müssen wir das wissen.«

»Ich war’s nicht …«

»Dann sagen Sie uns, wer’s war!«

Der Mann hatte Angst. Aber er wollte es nicht sagen.

»Ich kann mich nicht erinnern …«

»Ich nehme den Computer mit«, sagte Meyer. »Und Sie kommen ins Gefängnis. Kein Job mehr. Keine Schule. Keine Möglichkeit, sich im Flur an die Mädchen ranzumachen …«

»Nein! Ich war das nicht. Das Mädchen hat außerdem alles widerrufen …«

Er war den Tränen nahe. »Er wurde vollkommen entlastet. Er ist ein netter Kerl.«

Meyer nahm eines der Hefte, wedelte damit vor Kofoeds Gesicht herum.

»Wer?«

»Rama«, sagte Kofoed.

Er schämte sich sichtlich. Mehr als wegen der Pornohefte.

»Das Mädchen hatte sich das alles nur ausgedacht. Rama ist ein netter Mensch. Freundlich zu jedermann.«

»Wie Sie«, sagte Meyer und warf ihm das Magazin ins Gesicht.

Pernille saß am Tisch und versuchte für den Lehrer zu lächeln. Rama, der Gutaussehende, der Höfliche. Er hatte die Blumen gebracht, die Fotos, die Texte, die in der Schule für Nanna niedergelegt worden waren. Setzte sich mit ernster, besorgter Miene ihr gegenüber.

»Sie sind schon ein bisschen welk. Tut mir leid.«

Sie nahm die Blumen, wusste, dass sie im Mülleimer landen würden, sobald er weg war. Und dass er es auch wusste.

»Einige aus Nannas Klasse würden gern zu der Trauerfeier kommen. Wenn es Ihnen recht ist.«

»Ja, natürlich.«

Rama zeigte ein kurzes, melancholisches Lächeln.

»Sie können auch kommen. Bitte.«

Er schien überrascht. Hatte er gedacht, sie wollte keine Ausländer dabeihaben?

»Danke. Wir kommen alle zusammen. Ich will Sie dann nicht länger stören …«

»Bleiben Sie.«

Er will weg, dachte sie. Aber Pernille kümmerte sich nicht mehr darum, was andere wollten und was nicht.

»Können Sie mir was von ihr erzählen?«

»Was zum Beispiel?«

»Irgendwas – was sie so gemacht hat.«

Er überlegte.

»Philosophie. Das hat Nanna immer gemocht. Sie stand auf Aristoteles.«

»Auf wen?«

»Ein griechischer Philosoph. Sie hat in unserer Theatergruppe mitgemacht.«

»Sie hat Theater gespielt?«

Das hatte sie nie erwähnt. Mit keinem Wort.

»Ich hatte ihnen erzählt, was Aristoteles über die Schauspielkunst gesagt hat. Das hat sie sehr interessiert. Sie fand, unsere Stücke sollten von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang dauern. Wie bei den alten Griechen.«

»Sie war Schülerin«, sagte Pernille, verärgert plötzlich. »Sie hatte ihr eigenes Leben. Ein richtiges Leben. Das war kein Traum. Sie musste sich nichts ausdenken.«

Ein Fehler. Er schien verlegen.

»Sie hatte das sicher als Scherz gemeint.« Sah auf die Uhr. »Es tut mir leid, aber ich muss los. Ich arbeite noch in einem Jugendclub. Da findet ein Treffen statt, bei dem ich nicht fehlen darf.«

Pernille sah in sein ruhiges dunkles Gesicht. Mochte den Mann. Schaute auf den Tisch hinab. Strich über die unebene, lackierte Fläche, betrachtete die Fotos, die Gesichter.

»Den Tisch hier haben wir gemacht, Nanna und ich. Das Holz gehobelt. Zusammengeleimt. Die Fotos aufgeklebt.«

Das Holz war inzwischen glatt und abgenutzt. So war es nicht immer gewesen. Es hatte Splitter gegeben. Tränen manchmal.

»Sie sind allein hier«, sagte der Lehrer. »Ist das …«

»Theis ist unten. Im Büro. Er macht …«

Es war dunkel im Büro gewesen, als sie dem Lehrer aufgemacht hatte. Nicht der kleinste Lichtschein.

Was machte er?

Rauchte. Hielt eine Bierflasche im Arm. Weinte.

»Irgendwelchen Schreibkram«, sagte sie.

Es war kein Schreibkram. Birk Larsen saß still und stumm in dem dunklen Büro. Die Tür ging auf. Vagn Skærbæk kam herein, machte die trübe Lampe neben der Pinnwand an. Schlüssel in der Hand. Checkte die Reihe der Wandhaken. Fand den richtigen. Hielt Ordnung. Sah nicht den Mann in der schwarzen Jacke, der gekrümmt am Schreibtisch saß, eine Zigarette zwischen den Fingern, eine Bierflasche in der Faust, bis Birk Larsen etwas brummte.

»Scheiße! Hast du mich erschreckt.«

Birk Larsen rührte sich nicht.

»Alles okay, Theis?«

Machte das Deckenlicht an. Ging zum Schreibtisch.

»Ich hol Pernille.«

Eine kräftige Hand hielt ihn zurück.

Birk Larsens Augen waren rot und wässrig.

Betrunken.

»Vor einer Woche hatte ich noch eine Tochter. Sie ging hier zur Tür raus. Zu einer Party.«

»Theis …«

»Heute hab ich sie wiedergesehen.« Die Augen unter der schwarzen Mütze geschlossen, Tränen zwischen den Lidern. »Aber irgendwie war sie das gar nicht. Das war wie … wie …«

»Ich hol Pernille. Und du hör auf zu trinken.«

»Nein!«

Er brüllte es heraus. Vagn Skærbæk ignorierte es wohlweislich.

»Theis. Ich hab doch diesen Freund, Jannik. Er hat was erfahren.«

Skærbæk zögerte. Spürte Birk Larsens Blick.

»Was?«

»Ach, wahrscheinlich hat es nichts zu sagen.«

Birk Larsen wartete.

»Janniks Frau arbeitet in Nannas Schule. Er sagt, die Polizei ist nochmal gekommen.« Seine Finger spielten mit der silbernen Halskette. »Sie befragen jetzt die Lehrer. Alle, die Nanna unterrichtet haben.«

Noch eine Zigarette. Noch ein Schluck aus der Flasche. Er sah Vagn Skærbæk an.

»Vielleicht weiß sie mehr, als er mir gesagt hat.« Skærbæk leckte sich die Lippen. »Die Polizei, das sind doch Arschlöcher. Wenn die nicht gewesen wären, hätten wir beide …«

»Ich will nichts mehr davon hören«, knurrte Birk Larsen. »Die Zeiten sind vorbei.«

»Ich soll also nicht mit Janniks Frau reden?«

Birk Larsen saß auf dem harten Stuhl, schaute ins Leere.

»Theis …«

»Doch, mach das.«

Wahlen spielen mit Ideen. Themen. Systemen. Marken. Also zog Troels Hartmann am Abend Turnschuhe an und ging in seinem Büroanzug in die Sporthalle. Rie Skovgaard an seiner Seite. Basketball war ein junger Sport. Er war ein junger Kandidat. Ein Fototermin. Eine Gelegenheit, Hände zu schütteln.

»Frederiksholm ist eine Musterschule. Beim Lehrerkollegium ist nichts zu finden. Ich hab mir alle Personalakten angesehen. Jetzt hat Lund sie. Wir sind aus dem Schneider.«

Schweißgeruch, das Aufprallen von Bällen auf Holz.

»Du hast ein Fotoshooting. Danach treffen wir einige der Vorzeigemigranten. Das bedeutet Jugend, das bedeutet Freizeit, das bedeutet Gemeinschaft. Drei Fliegen mit einer Klappe.«

Hartmann legte sein Jackett ab, zog das Hemd aus der Hose, krempelte die Ärmel hoch.

»Wann haben die Beamten im Rathaus Feierabend?«

»Konzentrier dich auf das hier. Die Leute sind wichtig für uns.«

Sie betraten die Halle. Ein Spiel war im Gange. Schwarz und Weiß. Schnelle Bewegungen, Lärm.

»Morten hat mir gesagt, er hat ein paar von den Beamten noch spätabends arbeiten sehen. Warum tun die das?«

»Ich weiß es nicht!«

»Er meint, wir sollten sie im Auge behalten.«

»Morten wird dafür bezahlt, dass er deinen Wahlkampf leitet. Nicht dafür, dass er dir solche Ratschläge gibt.«

»Und wenn Bremer jemanden eingeschleust hat? Der Unruhe stiftet? E-Mails weitergibt? In meinem Terminkalender rumschnüffelt?«

»Das lass mal meine Sorge sein. Du bist der Kandidat. Das öffentliche Gesicht. Um alles andere kümmere ich mich.«

Hartmann blieb stehen.

»Ich hab mir ein Bein ausgerissen, um den Termin hier zu bekommen«, fuhr Rie Skovgaard fort. »Alle wichtigen Medien sind da. Versuch für sie zu lächeln, ja?«

»Okay.«

Aufs Spielfeld. Freundliche Begrüßungen mit festem Händedruck. Hartmann redete mit jedem einzeln, Iranern und Chinesen, Syrern und Irakern. Dänen inzwischen, die für sein Integrationsprogramm arbeiteten. Unbezahlte Vorbilder für die Gruppen, in denen sie lebten.

Zwei Mannschaften. Eine, die noch Platz für ihn hatte. Hartmann schnürte seine Schuhe, warf einen Blick auf die gegnerische Mannschaft, sagte: »Ihr habt euch hoffentlich warm angezogen.«

Zehn kostbare Minuten lang gab es nichts anderes mehr. Auf dem blankgebohnerten Boden hin und her rennen, den Ball werfen, passen. Körperliche Anstrengung. Keine Gedanken. Keine Strategien. Keine Pläne. Nicht einmal das Blitzlicht der Kameras störte ihn. Das Rathaus. Die Liberale Partei, Poul Bremer, Kirsten Eller – das alles gab es nicht mehr. Nicht einmal Rie Skovgaard.

Eine Spielunterbrechung. Der Ball flog auf ihn zu. Hartmann stürmte vor, täuschte, sprang, warf. Sah den Ball langsam durch die Luft rotieren, auf den Korb zu, ins Netz. Jubel. Er stieß die Faust in die Luft. Pure Emotion. Kein Gedanke in seinem Kopf. Blitzlichtgewitter. Lächelnd drehte er sich um, klatschte den nächststehenden Spieler ab.

Für immer festgehalten: zwei Männer, die sich erfreut angrinsen. Troels Hartmann im blauen Hemd, siegreich. Der Lehrer namens Rama, der seine Hand fasst.

»Sie geht den Hotelflur hinunter und findet die Tür mit der richtigen Nummer. Will klopfen. Fragt sich, ob sie nicht einen Fehler macht. Hätte sie nicht kommen sollen? Es ist so anders mit ihm. So anders als alles zu Hause. Die Garage, in der sie als Kind gespielt hat, der Benzingeruch. Ihr Zimmer und alle ihre Sachen. Viel zu viele Sachen, weil sie nichts wegwerfen kann. Die Küche, in der sie stundenlang mit ihrer Mutter, ihrem Vater und ihren beiden Brüdern gesessen hat, in der sie Geburtstag gefeiert haben, Weihnachten, Ostern. Zu Hause wird sie immer ein kleines Mädchen sein. Aber jetzt … hier in dem Hotelflur … ist sie eine Frau. Sie klopft an. Er macht auf.«

Lund las Nannas Geschichte in ihrem Büro, die Füße auf dem Schreibtisch. Meyer kam herein, mit Essen beladen.

»Wehe, du hast keinen Hotdog für mich.«

»Nein. Kebab.«

»Was für einen?«

Ein Achselzucken.

»Na, mit Fleisch. Kebab eben, Lund.«

Er stellte eine weiße Plastikbox auf ihren Schreibtisch, dazu ein paar Soßen.

»Kein Name«, sagte sie. »Keine Beschreibung. Nur ein geheimnisvoller Mann, mit dem sie sich in verschiedenen Hotels trifft.«

Sie öffneten die Boxen und begannen zu essen.

»Ein Paar Stiefel, ein alter Aufsatz und der Klatsch im Lehrerkollegium, das ist alles, was wir haben.«

»Es ist nicht bloß Klatsch.« Er zog sein Notizbuch aus der Tasche. »Ich hab mit der Rektorin gesprochen. Rama – oder Rahman Al Kemal – war vor ein paar Jahren in so eine Sache verwickelt. Ein Mädchen aus der Zwölften hat behauptet, er hätte sie begrapscht.«

»Und?«

»Sie hat die Anzeige zurückgezogen. Koch meint, sie war in ihn verknallt. Hat die Geschichte erfunden, als er nicht mitgespielt hat.«

Lund kippte die ganze scharfe Soße über ihren Kebab und biss hinein. Meyer sah entsetzt zu.

»Pass auf mit dem Zeug.«

»Ich hab nichts am Magen. Warum sollte er uns von dem Aufsatz erzählen, wenn er’s war?«

»Weil wir den Aufsatz früher oder später sowieso gefunden hätten. Wir müssen mit ihm reden. Er hat gesagt, er war zu Hause bei seiner Frau. Das können wir checken.«

Lund blätterte in den Personalakten.

»Die Sache müsste doch in seiner Personalakte vermerkt sein.«

»Genau.«

Sie wühlte in den Papieren.

»Das kannst du dir sparen. Wir haben seine Akte nicht bekommen. Alle anderen haben uns Hartmanns Leute geschickt. Nur seine nicht.«

Sie überlegte.

»Wir hatten doch um alle Akten gebeten, oder?«, fragte Meyer.

»Ja, natürlich.«

Lund packte die Reste des Kebabs zusammen und nahm ihre Jacke.

»Also?«

Bevor sie Ramas Wohnblock in Østerbro betraten, rief sie zu Hause an, erreichte Mark. Stand auf dem Kopfsteinpflaster und sprach mit ihm. Meyer hörte zu, auch nicht eben diskret.

Eine Party. Sie erteilte Anweisungen. Geh danach sofort nach Hause. Ruf an, wenn du mich brauchst.

»Wir fahren morgen«, sagte sie. »Samstagabend. Ich buche den Flug.«

Keine Antwort.

Sie schaute auf das Telefon.

»Mark? Mark?«

Steckte es ein.

»Wie alt ist dein Sohn?«

»Zwölf.«

»Darf ich dir einen Rat geben?«

»Besser nicht.«

»Du musst ihm zuhören. Ein Junge in dem Alter hat doch eine Menge Probleme. Mit Mädchen und so. In seinem Kopf …« Meyers Stimme klang anders, neu für sie. »Das ist so in einer bestimmten Entwicklungsphase. Hör ihm einfach zu.«

Lund ging ein Stück voraus, versuchte, nicht wütend zu werden.

»Er sagt, ich interessiere mich nur für tote Menschen.«

Meyer blieb stehen, stotterte irgendetwas Unverständliches.

»Muss ja wohl sein Kopf sein«, sagte Lund. »Nummer vier, oder?«

Sie fanden das Haus und klingelten. Eine blonde Frau machte auf, sehr schwanger, sehr müde, ließ sie anstandslos herein. Rama war nicht da. Er habe ein Treffen im Jugendclub in der Nähe, sagte sie.

»Sie unterrichten auch an der Schule?«, fragte Meyer.

Es war eine hübsche, moderne Wohnung, noch längst nicht fertig renoviert. Kahle Wände, nackte Türen. Noch kaum bewohnbar.

»Ja. Mit reduziertem Deputat im Moment. Das Baby …«

Während Meyer redete, ging Lund herum, sah sich um. So hatte es sich zwischen ihnen eingespielt, ohne dass sie ein Wort darüber verloren hätten. Es schien zu funktionieren.

»Kannten Sie Nanna Birk Larsen?«, fragte er.

Ein kaum merkliches Zögern.

»Ich hatte sie nicht in der Klasse.«

Farbtöpfe, Teppichrollen, die darauf warteten, verlegt zu werden. Keine Fotos. Überhaupt nichts Persönliches.

»Waren Sie am Freitag auf der Fete?«

»Nein. Ich werde im Moment so schnell müde.«

Lund fand nichts, was von Interesse gewesen wäre, und schlenderte zu Meyer und Ramas Frau ins Wohnzimmer zurück.

»Sie waren also zu Hause«, sagte er.

»Ja. Das heißt, nicht direkt.«

Keine weitere Erklärung.

Meyer holte tief Luft und fragte: »Also waren Sie nicht zu Hause?«

»Wir haben ein Schrebergartenhäuschen bei Dragør. Da waren wir das ganze Wochenende.«

Dragør. Auf der anderen Seite von Kastrup. Keine zehn, fünfzehn Minuten von dort entfernt, wo man Nanna gefunden hatte.

»Die Wohnung hier sieht furchtbar aus im Moment. Die Böden wurden abgeschliffen. Wir konnten nicht hierbleiben.«

»Ah.« Meyer nickte. Seine Ohren, dachte Lund, wirkten größer, wenn er neugierig war. Was unmöglich schien. »Sie waren also beide dort?«

»Rama hat mich um halb neun hier abgeholt. Dann sind wir rausgefahren.«

»Nur damit ich das richtig verstehe …«

Viel größer, stellte Lund fest.

»Sie und Ihr Mann haben das Wochenende in Ihrem Schrebergarten verbracht.«

»Ja. Warum fragen Sie?«

»Nur so. Ich dachte, Sie wissen vielleicht was über die Fete in der Schule.«

»Nein, tut mir leid.«

Lund ging zum Fenster. Stieß mit dem Fuß gegen etwas. Eine Teppichrolle. Etwas, das aussah wie Jalousien. Auf dem Boden ein kreisförmig gekrümmtes schwarzes Plastikband. Sie bückte sich, hob es auf. Dachte an Nanna im Heckraum des Wagens. Füße gefesselt. Hände gefesselt. Mit etwas Ähnlichem. Meyer meinte, das verwende man bei der Gartenarbeit. Und auch, um Baumaterial zu sichern. Für vieles. Lund holte einen Beweisbeutel hervor, steckte das Band hinein.

»Möchten Sie nochmal mit ihm reden?«, fragte die Frau.

»Im Moment nicht.« Meyer steckte sein Notizbuch ein.

Lund kam zurück und fragte: »Kann ich mal die Toilette benutzen?«

»Natürlich, hier lang. Ich zeig’s Ihnen …«

»Nicht nötig. Ich finde mich schon zurecht.«

»Ihr erstes Kind?«, fragte Meyer.

»Ja.«

Lund ging weiter. Hörte die beiden noch.

»Es ist ein Mädchen.«

Meyers Stimme belebte sich.

»Ein Mädchen! Wirklich? Toll. Und Sie wissen auch schon, was es ist. Wollten Sie das? Also, ich lass mich lieber überraschen …«

Überall Plastikplanen. Garderobenhaken. Ein Bild.

»Ich könnte Ihnen ein paar gute Tipps geben, wenn es Sie interessiert.« Es klang fröhlich. »Die ersten Monate … Sie müssen dafür sorgen, dass Ihr Mann sich beteiligt.«

Lund hörte die Frau lachen.

»Sie kennen meinen Mann nicht! Das wird er ganz bestimmt tun. Da brauche ich ihn nicht zu bitten.«

Ganz leise ging Lund ins Schlafzimmer. Kleider. Fotos. Rama jünger, mit nacktem Oberkörper, lächelnd, in einer Schwimmmannschaft, wie es schien. Im Hintergrund Militärabzeichen. Ein Armeeschwimmbad vielleicht. Ein gutaussehender Mann. Sportlich, muskulös. Ein Kalender. Ein Stundenplan. Vom Schlafzimmer ging es ins Bad. Lund warf einen Blick hinein. Neues Waschbecken, neue Toilette. Ein weiteres Zimmer. Auf einem Schild an der Tür stand »Kinderzimmer«. Es war dunkel. Gerade noch genug Licht von der Straße. In der Ecke allerlei Kram. Männerspielzeug. Ein Sportdrachen. Ein Rennboot. Am Fenster ein Paar Herren-Wanderstiefel. Sie hob sie auf, besah sich die Sohle, spürte dort Erde, verrieb sie zwischen den Fingern. Dachte an den Kanal und den Wald. Nicht weit von Dragør. Auf einem umgedrehten Karton stand eine Flasche. Weißes Etikett, braunes Glas. Lund nahm sie in die Hand, machte sich eine Notiz.

»Die Toilette ist dort«, sagte eine Stimme hinter ihr.

Sie stellte die Flasche zurück. Den Beutel mit dem Band steckte sie ein.

»Danke«, sagte Lund und ging geradewegs in den Flur zurück. Dann mit Meyer hinaus.

Rektorin Koch saß in Hartmanns Büro, Rie Skovgaard und Morten Weber hörten zu.

»Die Polizei verdächtigt einen unserer Lehrer«, sagte sie. »Sie müssen mir sagen, wie ich mich verhalten soll.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Hartmann.

»Die haben mich eben angerufen. Und Fragen gestellt. Sie scheinen zu wissen …«

»Was? Wir haben doch mit der Polizei vereinbart, dass sie zuerst uns informieren.«

»Irgendetwas scheinen sie jedenfalls zu wissen.« Sie wand sich. »Ich will nicht, dass noch mehr Schaden angerichtet wird. Wir hatten schon genug Negativreklame. Soll ich den Lehrer suspendieren?«

»Haben sie denn jemanden zum Verhör einbestellt?«

»Das haben sie vor. Einen ganz bestimmten Lehrer. Es gab da mal einen Vorfall …«

»Was für einen Vorfall?«, unterbrach Skovgaard. »Ich habe mir die Personalakten angesehen. Da stand nichts davon drin.«

»Damals wurde nichts bewiesen«, beharrte Koch. »Aber es stand in der Akte. Ich hab es selbst reingeschrieben. Ein Mädchen, ein dummes Ding, hatte sich da irgendeinen Unsinn ausgedacht. Der Lehrer war unschuldig, da bin ich mir sicher. Die Polizei geht der Sache nur nach, weil er Kontaktlehrer von Nanna war.«

»Dann interessieren die sich also deshalb für ihn?«

»Was für einen Grund könnten sie sonst haben?«

Keine Antwort. Koch sah die beiden an.

»Ich habe jedenfalls meine Pflicht getan und Ihnen die Situation geschildert. Es ist Ihre Verantwortung, wenn die Polizei oder die Presse kommt und …«

Hartmann winkte ab. »Keine Sorge«, sagte er. »Sagen Sie mir den Namen des Lehrers, dann rede ich mit der Polizei. Das Ganze hat bestimmt nichts zu bedeuten.«

Er griff nach einem Kugelschreiber.

»Er heißt Rama. So nennen wir ihn. Sein voller Name ist Rahman Al Kemal.«

Sie buchstabierte. Hartmann schrieb. Hielt inne.

»Der Mann ist Lehrer in Frederiksholm?«

»Das sag ich doch.«

»Und die Polizei hat nach ihm gefragt?«

Ein ungeduldiger Seufzer.

»Ja. Deswegen bin ich hier.«

Er sah Skovgaard an. Sie runzelte die Stirn, schüttelte den Kopf.

»Stimmt was nicht?«, fragte Koch.

»Nein, nein, ich wollte nur sichergehen. Würden Sie …?« Er sah sie an. »Würden Sie bitte einen Augenblick draußen warten? Trinken Sie doch eine Tasse Kaffee. Ich bin gleich bei Ihnen.«

Er schloss die Tür. Skovgaard stand auf.

»Was soll denn das?«, fragte Weber.

»Vor einer halben Stunde habe ich einem aus unserem Pilotprojekt die Hand geschüttelt, in dem Jugendclub«, sagte Hartmann. »Der Mann hieß Rama.«

»Was?« Weber sah Skovgaard wütend an.

»Er hat einen Lehrer aus dieser Schule getroffen? Und du wusstest das nicht?«

»Auf der Liste stand kein Lehrer. Ich habe jede Akte einzeln durchgesehen. Troels hätte sich doch nie mit dem Mann im selben Raum aufgehalten, wenn ich geahnt hätte, dass da was nicht stimmt.«

»Da stimmt allerdings was nicht!«, rief Weber.

»Jede einzelne Akte, Morten!«

Hartmann beobachtete die beiden, hin und her gerissen, wollte nicht Partei ergreifen.

»Wer hat dir die Akten gegeben?«, wollte Weber wissen.

Skovgaard schimpfte leise vor sich hin.

»Ein Beamter aus der Verwaltung.«

Weber warf verärgert die Hände hoch.

»Was hab ich gesagt?«

»Ich hab die Akten bekommen. Ich hab sie durchgesehen. Was hätte ich denn noch tun sollen? Was …«

Weber war aufgesprungen, zornrot im Gesicht.

»Mit mir reden, Rie!«, schrie er. »Mich ab und zu mal was fragen! Statt herzugehen und zu tun, was dir gerade in dein hohles Köpfchen kommt …«

»Morten«, ging Hartmann dazwischen. »Beruhige dich.«

»Beruhigen soll ich mich? Beruhigen?« Er zeigte auf die Tür. »Ich arbeite seit zwanzig Jahren hier. Und sie verkauft Waschpulver, kommt dann hierher und meint nach zehn Minuten, sie weiß über alles Bescheid.«

»Morten!« Hartmann brachte ihn zum Schweigen. »Es reicht.«

»Ja, Troels. Es reicht.« Weber nahm seine Aktentasche. Stopfte mit zitternden Händen seine Papiere hinein. »Machen wir uns doch nichts vor. Wenn dieser Wahlkampf von eurem Bett aus geführt werden soll, dann ist hier kein Platz mehr für mich …«

Hartmann stürzte vor, wutentbrannt, hielt ihm die Faust vors Gesicht.

»Es interessiert mich nicht, wie lange du schon hier bist. So redest du nicht mit mir. Raus hier. Geh nach Hause.«

Und das tat Weber. Keine langen Reden mehr. Keine Beleidigungen mehr. Nahm seine Tasche und ging. Rie Skovgaard schaute zu. Als Weber weg war, bedankte sie sich.

»Ich hätte trotzdem auf ihn hören sollen«, sagte Hartmann. »Oder?«

»Schon möglich.«

Sie kamen aus Ørebro zurück.

»Wir müssen seine Vergangenheit durchleuchten«, sagte Lund. »Er war nicht immer Lehrer. Wir müssen den Schrebergarten und sein Alibi überprüfen.«

Sie holte den Beweisbeutel hervor.

»Und das hier muss ins Labor. In seiner Wohnung stand eine Flasche mit Äther. Ich hab die Marke notiert. Stell fest, ob er mit dem übereinstimmt, der bei dem Mädchen gefunden wurde.«

Meyer war unzufrieden. Zur Abwechslung einmal.

»Wenn du so viele Beweise hast, warum haben wir dann nicht gewartet, bis er nach Hause kommt? Jetzt kann er das ganze Zeug wegschaffen.«

Ihr Handy klingelte. Hartmann war jetzt darin gespeichert. Sie sah seinen Namen auf dem Display.

»Es ist Poster-Boy. Sprich du mit ihm. Wahrscheinlich will er sich beschweren.«

»Da wär er nicht der Einzige, Lund. Wann geht dein Flieger morgen? Soll ich euch nach Kastrup bringen?«

Gutenachtgeschichten. Pernille las vor. Die Jungs im Schlafanzug, mit der Brust an die weiche Daunendecke gelehnt, die Ellbogen auf dem Bett, mit den Füßen wackelnd.

»Ist Nanna im Sarg?«, fragte Anton, als sie das Buch zuklappte.

Pernille nickte, versuchte zu lächeln.

»Wird sie jetzt ein Engel?«

Eine lange Pause.

»Ja. Das wird sie.«

Helle, verstörte Gesichter sahen sie an.

»Morgen sagen wir Nanna auf Wiedersehen. Dann …«

»Die Kinder in der Schule sagen so Sachen.«

Antons Füße bewegten sich ein wenig schneller.

»Was für Sachen?«

»Dass sie jemand getötet hat.«

»Und dass da ein Mann war, der was Schlimmes gemacht hat«, ergänzte Emil.

»Wer sagt das?«

»Welche aus meiner Klasse.«

Sie nahm die Hände der Jungs, drückte sanft die kleinen Finger, sah in ihre glänzenden Augen. Wusste nichts zu antworten. Fünf Minuten später lagen sie zugedeckt im Bett und waren still. Sie hörte Theis unten, ging hinunter. Die Garage war mit Möbeln vollgestellt. Gemietete Tische und Stühle. Er stapelte sie, räumte sie um, packte mit einer Hand mehr, als die meisten Männer es mit beiden konnten.

»Die Jungs wollten dir gute Nacht sagen.«

Er wuchtete einen Tisch durch den Raum.

»Ich musste hier weitermachen.«

»In der Schule wird geredet.«

Nichts. Pernilles Hand wanderte an ihren Hals.

»Ich hab ihnen gesagt, es war der schwarze Mann.«

Ein Gittertisch. Noch mehr Stühle.

»Theis. Ich weiß nicht, ob es so gut ist, sie zur Beerdigung mitzunehmen. Ich meine …«

Er hörte nicht zu, drehte sich nicht zu ihr um.

»Sie sollten sich natürlich verabschieden. Aber da sind so viele Leute.«

Ein Karton mit Plastiktellern und Besteck. Er wischte sich die Stirn.

»Ich weiß nicht, wie wir beide …«

Er brachte den Tisch, den er von rechts nach links getragen hatte, wieder an den alten Platz zurück.

»Würdest du bitte damit aufhören?«

Er stellte den Tisch ab, sah sie schweigend an. In der Brusttasche seines blaukarierten Hemdes klingelte das Handy.

Vagn Skærbæk.

»Morgen erfahre ich mehr von Jannik«, sagte er. »Seine Frau hat noch nichts Neues gehört. Ich versuch’s weiter.«

»Okay.«

»Soll ich heute Abend noch rüberkommen und helfen?«

»Nein. Bis morgen dann.«

Als er das Telefongespräch beendete, war Pernille weg. Er sah sie noch die Treppe hinaufgehen. Dann fuhr er fort, Tische und Stühle aufzustellen.

Mark wirkte beschwingt. Als witterte er eine Chance.

»Also, wenn wir nicht fahren …«

»Wir fahren, Mark. Bengt gibt eine Housewarming-Party.«

Ihre Mutter bügelte. Lund packte, warf Kleider in einen Koffer, drückte sie mit Händen und Unterarmen nieder. Notfalls würde sie sich auf den Koffer setzen.

»Aber was ist, wenn …?«

»Mark! Es gibt kein Wenn. Wir fahren morgen. Oma kommt für ein paar Tage mit. Und jetzt Schluss …«

Ihr Handy klingelte. Bengt. Klang besorgt.

»Keine Sorge«, sagte Lund. »Ich hab alles im Griff. Wir sehen uns morgen Abend. Wir sind fast fertig mit dem Packen …«

Sie hielt das Mikrofon zu, sagte lautlos zu Mark: »Pack deine Sachen!«

Dann hörte sie zu. Ein Geräusch an der Tür. Vibeke öffnete. Lund sah nach. Troels Hartmann stand da, in einem schwarzen Wintermantel, jeder Zoll der Politiker. Bengt sagte etwas, das sie nicht ganz verstand.

»Natürlich hör ich zu«, sagte sie.

Sie ging mit dem Handy ins Nebenzimmer, sah, wie Vibeke mit Hartmann ein langes weißes Tischtuch für das neue Haus faltete.

Schweden.

Das neue Leben.

»Bengt«, sagte sie, »ich muss Schluss machen.«

Als sie ins andere Zimmer zurückkam, fragte Vibeke gerade: »Sie sind also der Rechtsmediziner?«

»Nein.« Hartmann hielt das Tuch am Ende fest.

»Sie haben noch nie ein gutes Tischtuch gefaltet«, sagte Vibeke kopfschüttelnd. »Das sieht man. Schauen Sie …«

»Mutter, ich glaub nicht, dass Troels Hartmann dafür Zeit hat.«

Vibeke blieb der Mund offen stehen.

»Hartmann?« Sie musterte ihn von Kopf bis Fuß. »Auf den Plakaten sehen Sie ganz anders aus.«

Als sie in der Küche allein waren, schüttelte er den Kopf wie jemand, der tief enttäuscht ist.

»Sie hatten versprochen, mich auf dem Laufenden zu halten.«

»Ich hab gar nichts versprochen.«

Sie bestrich eine Scheibe Brot dick mit Butter, legte Käse darauf und biss hinein, während er verärgert weiterredete.

»Sie haben jetzt einen unserer Lehrer im Visier. Das musste ich von der Schule erfahren.«

»Warum haben Sie Ihre Leute angewiesen, uns Kemals Akte nicht zu schicken?«, fragte sie mit vollem Mund. »Wo bleibt da die Zusammenarbeit?«

Er schüttelte den Kopf, antwortete nicht.

»Wir hatten um alle Akten gebeten. Von allen Lehrern. Warum haben wir seine nicht bekommen?«

»Das höre ich jetzt zum ersten Mal. Glauben Sie mir.«

»Wie kann das sein? Sie sind doch der Boss, oder nicht?«

Sie aß ihr Brot auf, stellte den Teller in die Spüle.

»Ja, okay, das sieht nicht gut aus. Was soll ich also tun?«

Sie zog die Brauen hoch, trocknete Geschirr ab.

»Kooperieren.«

»Das versuche ich ja! Ich weiß nicht, warum ich diese Akte nicht bekommen habe.« Dann, etwas leiser: »Ich weiß nicht, was da los ist. Irgendetwas, irgendjemand in meinem Büro …«

Lund sah interessiert auf.

»Macht was?«

»Ich weiß es nicht. Schnüffelt herum. Sieht Sachen, die er nicht sehen sollte. Wir sind im Wahlkampf. Da erwartet man, dass mit Dreck geworfen wird. Aber nicht …«

Er sah sie an.

»Wenn jemand in unser System eingedrungen ist, dann ist das eine Straftat, ja?«

»Wenn …«

»Irgendwas stimmt da nicht. Sie könnten ja einmal nachschauen …«

»Ich bin bei der Mordkommission«, fiel Lund ihm ins Wort. »Ich versuche herauszufinden, wer ein junges Mädchen vergewaltigt und ermordet hat. Um Büroarbeit kümmere ich mich nicht. Und ich will diese Akte haben.«

»Gut.« Er schien wütend. Verzweifelt auch. »Ich beschaffe sie Ihnen. Es muss ja eine Kopie davon geben. Irgendwo.«

»Warum ist Kemal so wichtig für Sie?«

»Er hat Vorbildfunktion. Er hilft jungen Migranten, die Mist gebaut haben. Das belegen auch unsere Parteiunterlagen.«

»Also, wenn er es war, dann ist das schlecht für Sie. Ist es das?«

Hartmann warf ihr einen finsteren Blick zu.

»Es schadet Ihrem Wahlkampf.« Sie nahm einen Apfel, überlegte es sich anders und griff stattdessen nach einer Chipstüte. »Es kostet Sie Stimmen.«

»Sie haben keine sehr hohe Meinung von mir, was?«

Lund hielt ihm die Tüte hin.

»Wenn er der Täter ist, dann ist er’s eben«, sagte Hartmann. »Da kann man nichts machen. Niemand aus meinem Büro wird Ihnen im Weg stehen. Ich will es nur wissen.«

»Ist das alles?«

Seine Miene hellte sich ein wenig auf.

»Ja. Das ist alles. Jetzt sind Sie dran.«

Sie lachte.

»Was ist das hier? Ein Spiel? Ich hab Ihnen nichts zu sagen. Was Kemal angeht – das ist nur eine Richtung, in der wir ermitteln. Wir brauchen Antworten auf bestimmte Fragen. Wo er war …«

»Gut. Ich sorge dafür, dass er suspendiert wird.«

»Das können Sie nicht machen. Wir haben nicht genug in der Hand, um ihn festzunehmen.«

Lund nahm eine Milchflasche aus dem Kühlschrank, roch daran, schenkte sich ein Glas ein.

»Das können Sie nicht machen«, wiederholte sie. »Ich weiß, Sie hätten gern ein Ja oder ein Nein. Aber ich kann noch nichts sagen.«

»Und wann können Sie etwas sagen?«

Sie zuckte die Schultern.

»Ich gebe den Fall morgen an einen Kollegen ab.«

»An einen, auf den Verlass ist?«

»Im Gegensatz zu mir?«

»Im Gegensatz zu Ihnen.«

Sie hob ihr Glas.

»Ja, hundertprozentig. Sie werden begeistert sein.«

Elf Uhr abends in Hartmanns Privatbüro. Im blauen Licht des Hotelschildes traf er sich mit Rie Skovgaard. Ein einziger Blick, und sie fragte: »So schlimm?«

Er warf seinen Mantel auf den Schreibtisch.

»Ach, ich weiß auch nicht! Lund erzählt mir nur, was ihr gerade passt. Aber anscheinend glauben sie, dass Kemal der Täter ist. Sie sagt es nur nicht.«

Skovgaard sah auf ihren Laptop.

»Die Fotos, die heute Abend gemacht worden sind, gehen raus. Das kann ich nicht mehr stoppen. Aber es weiß ja niemand, dass er verdächtigt wird, so wenig wie du, als du ihm die Hand geschüttelt hast.«

»Wer hat seine Akte zurückgehalten?«

»Ich geh der Sache nach.«

Sie warf einen Satz Anzeigenentwürfe auf den Tisch. Dunkle, fremdländische Gesichter neben hellen. Lächelnd. Gemeinsam.

»In der nächsten Wahlkampfrunde sollte es vor allem um Integration gehen. Wir haben die Idee mit den Integrationsvorbildern stark forciert. Das werde ich jetzt zurückziehen. Wir werden den Ausdruck nicht mehr verwenden. Uns auf andere Themen konzentrieren, bis sich die Wogen geglättet haben.«

»Die Debatte morgen …«

»Die sage ich ab. Ein Geschenk an Bremer. Lass mich rasch ein paar Anrufe machen.«

Skovgaard ging zu ihrem Schreibtisch und griff zum Hörer.

»Nein.« Hartmann beobachtete sie. Sie wählte noch. Er nahm ihr den Hörer aus der Hand und legte auf. »Ich hab nein gesagt. Die Debatte findet statt.«

»Troels …«

»Der Mann wird nur verdächtigt. Er ist noch nicht schuldig, und selbst wenn er schuldig ist, dann sagt das nichts über die anderen in unserem Projekt. Sie haben eine Menge Gutes getan, und ich werde nicht zulassen, dass sie in Misskredit geraten.«

»Mein Gott, was für schöne Worte!«, schrie sie ihn an. »Hoffentlich klingen sie noch genauso gut, wenn wir verlieren.«

»Dafür stehen wir. Dafür stehe ich. Und ich muss bei dem bleiben, woran ich glaube …«

»Du musst gewinnen, Troels. Wenn du verlierst, interessiert das doch kein Schwein mehr.«

Wut stieg in ihm auf. Er wünschte, er hätte etwas davon an Lund ausgelassen, die ihn die ganze Zeit mit diesen glitzernden Augen angesehen und dabei ihr Brot gekaut und ihre Milch getrunken hatte.

»Wir schulden diesen Leuten was. Tag für Tag arbeiten sie mit den Jugendlichen. Tun Dinge, die du nicht mal im Traum tun würdest. Und ich auch nicht.«

Er packte einen Stapel Papiere und warf sie ihr hin.

»Und es funktioniert! Wir haben Zahlen, die das belegen.«

»Die Presse …«

»Zum Teufel mit der Presse!«

»Die zerreißen uns in der Luft, wenn er der Täter ist!« Sie stand auf, legte ihm die Arme auf die Schultern. »Die zerreißen dich in der Luft. Wie deinen Vater. Das ist Politik, Troels. Heb dir die schönen Worte für deine Reden auf. Wenn ich eine Schlammschlacht führen muss, um dich auf den OB-Stuhl zu kriegen, dann tu ich’s. Dafür bezahlst du mich schließlich.«

Hartmann wandte sich zum Fenster, sah in die Nacht hinaus. Sie berührte sein Haar.

»Komm mit mir nach Hause, Troels. Dann reden wir dort weiter.«

Ein Moment des Schweigens zwischen ihnen. Ein Moment der Unentschlossenheit, des Zweifels. Dann küsste Hartmann sie auf die Stirn.

»Es gibt nichts zu reden. Wir machen weiter wie geplant. Alles. Die Plakate. Die Debatte. Es bleibt alles beim Alten.«

Die Augen geschlossen, die Hand an ihrer bleichen Schläfe.

»Der Beamte, der dir die Personalakten gebracht hat …«, sagte Hartmann.

»Was ist mit ihm?«

»Such doch in meinem Terminkalender für morgen eine Lücke. Ich möchte mit ihm sprechen.«

SAMSTAG, 8. NOVEMBER

Lund pinnte Bilder von Kemal an die Tafel, während Meyer vorlas, was er herausgefunden hatte. Zehn Beamte im Raum. Buchard am Tischende.

»Geboren in Syrien. Damaskus. Ist mit seinen Eltern geflohen, als er zwölf war. Sein Vater ist Imam einer Moschee hier in Kopenhagen.«

Meyer blickte in die Runde.

»Kemal scheint die Verbindung zu seiner Familie abgebrochen zu haben. Er ist ihnen zu westlich. Dänische Frau. Areligiös. Nach Schule und Wehrdienst wurde er Berufssoldat.«

Auf einigen Fotos lächelnd, mit blauem Barett.

»Dann hat er ein Lehramtsstudium absolviert. Kam vor sieben Jahren an das Gymnasium. Vor zwei Jahren hat er eine Kollegin geheiratet. Scheint als Lehrer beliebt zu sein. Wird allgemein respektiert …«

»Hört sich nicht an wie der Typ, der …«, unterbrach Buchard kopfschüttelnd.

»Er wurde beschuldigt, ein Mädchen sexuell belästigt zu haben«, sagte Lund. »Damals wollte das niemand glauben.«

»Was sagt denn das Mädchen dazu?«

»Wir konnten sie nicht erreichen. Sie ist auf Rucksacktour in Asien.«

Meyer hielt den Beweisbeutel mit dem Kabelbinder hoch.

»Das hat Lund in Kemals Wohnung gefunden. Mit den gleichen Kabelbindern war Nanna gefesselt.«

»Und Äther habt ihr auch gefunden?«, fragte Buchard. Er kratzte sich seinen Mopskopf. »Solche Kabelbinder benutzen viele. Und der Äther … ich weiß nicht. Das reicht alles nicht aus.«

»Wir überprüfen noch sein Alibi«, sagte Lund. Sie entsiegelte einen Umschlag. Fotos von Nanna. »Die Fotos müssen an alle Hotels in der Innenstadt geschickt werden. Irgendwo muss sie ja gewesen sein.«

»Setzt ein Team auf Kemal an«, sagte Buchard. »Damit wir wissen, was er so treibt. Aber nicht zu dicht. Heute ist die Trauerfeier. Wir wollen die Familie nicht stören.«

Die Knopfaugen des Chefs blickten in die Runde.

»Das Ganze ist schon schlimm genug. Machen wir’s nicht noch schlimmer.«

Zwanzig Minuten später befragten Lund und Meyer Stefan Petersen, einen dicken Installateur im Ruhestand, der einen Schrebergarten in der Kolonie am Rand von Dragør besaß.

»Ich habe Nummer zwölf. Er hat Nummer vierzehn. In einem Jahr bin ich so weit, dass ich das ganze Jahr über da wohnen kann«, erzählte er stolz. »Seine Nachbarn kann man sich natürlich nicht aussuchen. Aber es ist schön da draußen.«

»Was war am Freitag?«, fragte Meyer. »Haben Sie Kemal und seine Frau ankommen sehen?«

»Ja, hab ich.« Petersen wandte seine ganze Aufmerksamkeit jetzt ihm zu. Er sprach lieber mit einem Mann. »So zwischen acht und neun, glaub ich. Aber später hab ich noch was anderes gesehen.«

Er schien sehr mit sich zufrieden.

»Ich rauche nämlich Zigarillos.« Peterson zog eine Packung hervor. »Darf ich …?«

»Nein, verdammt, das dürfen Sie nicht«, blaffte Meyer. »Stecken Sie die wieder ein. Was haben Sie gesehen?«

»Rauchen Sie ruhig«, sagte Lund, nahm ein Feuerzeug aus Meyers Tasche und ließ es aufflammen.

Der dicke Installateur grinste und zündete seinen Zigarillo an.

»Also, wie gesagt … ich bin Raucher. Aber meine Alte lässt mich nicht im Haus rauchen. Deshalb geh ich raus auf die Terrasse. Bei jedem Wetter. Die ist überdacht.«

Lund lächelte ihn an.

»Der Araber ist aus dem Haus gekommen. Und weggefahren.«

»Kemal, meinen Sie?«

Er sah Meyer an, als wäre er nicht ganz bei Troste.

»Um wie viel Uhr war das?«, fragte Lund.

Er überlegte, in eine stinkende Rauchwolke gehüllt.

»Ich hab danach den Wetterbericht gesehen, also muss es so gegen halb zehn gewesen sein.«

»Haben Sie das Auto zurückkommen sehen?«

»Ich sitze nicht die ganze Nacht da draußen. Aber am nächsten Morgen stand es wieder da.«

Sie erhob sich, gab ihm die Hand und bedankte sich.

Nachdem Petersen gegangen war, marschierte Meyer im Büro auf und ab, als wollte er es für sich allein beanspruchen.

Lund lehnte sich an den Türrahmen, beobachtete ihn.

»Warum sollte Kemals Frau lügen?«, fragte sie.

»Das müssen wir rauskriegen.«

»Aber erst nach der Trauerfeier.«

»Warum denn? Soll ich vielleicht Hartmann anrufen und ihn um Erlaubnis bitten?«

Buchard stand in der Tür.

»Lund«, sagte er und zeigte mit dem Daumen auf sein Büro.

»Und was ist mit mir?«, fragte Meyer.

»Was soll mit Ihnen sein?«

Sie folgte Buchard hinaus, weg aus dem Zigarillorauch.

»Die Antwort ist nein«, sagte sie, bevor Buchard überhaupt den Mund aufgemacht hatte.

»Hör zu …«

»Ich kann dir per E-Mail helfen. Oder per Telefon. Ich kann zwischendurch auch mal herkommen.«

»Darf ich jetzt auch mal was sagen?«, fragte der alte Mann. »Davon rede ich doch gar nicht. Hast du den Vater überprüft?«

»Natürlich hab ich den Vater überprüft.«

»Und?«

Sie runzelte die Stirn, versuchte sich zu erinnern.

»Da ist nicht viel dabei rausgekommen. Nichts Interessantes. Kleinere Straftaten. Hehlerei. Kneipenschlägereien. Aber das ist zwanzig Jahre her. Warum?«

Buchard goss sich ein Glas Wasser ein. Er wirkte müde, krank.

»Ein pensionierter Hauptkommissar hat mich angerufen. Du weißt schon. Der Typ, der den ganzen Tag rumsitzt und Zeitung liest.«

Er gab ihr einen Zettel.

»Er meint, Birk Larsen sei damals gefährlich gewesen. Richtig gefährlich.«

»Was Sexuelles?«

»Davon wusste er nichts. Aber er meinte, wir würden uns noch wundern.«

»Und? Wir haben ihn gecheckt. Er hat ein Alibi. Er kann’s nicht gewesen sein.«

»Bist du dir sicher?«

Sicher.

Was für ein Wort. Jeder wollte sich sicher sein. Keiner war es wirklich. Weil die Leute logen. Andere anlogen. Manchmal auch sich selbst. Auch sie tat das.

»Ja, ich bin mir sicher«, sagte sie.

In der Küche rannten die Jungs um den Tisch herum, Vagns Spielzeugautos in den Händen. Theis Birk Larsen in Schwarz, frisch gebügeltes weißes Hemd, schwarze Krawatte. Telefonierte. Es ging um Thermosflaschen und Tische, belegte Brote und Getränke. Anton stolperte und stieß eine Vase um. Nannas letzte Blumen. Rosa Rosen, mehr Stiel als Blüte. Die beiden Jungs standen mit gesenkten Köpfen da. Warteten auf das Donnerwetter.

»Geht in die Garage runter und wartet dort!« Ihre Sachen lagen auf dem Tisch. »Nehmt eure Jacken mit.«

Im Radio kamen Nachrichten. Erstes Thema: Nannas Trauerfeier in der Johanneskirche. Als gehörte sie jetzt allen. Nicht mehr nur der Familie, die in dem hellen Licht vom Fenster her am Tisch gegessen und geglaubt hatte, nichts würde sich je ändern.

»Viele Menschen haben sich eingefunden, um ihre Anteilnahme zu bekunden«, sagte der Sprecher. »Draußen vor der Kirche …«

Birk Larsen schaltete das Radio aus. Versuchte, seine Gedanken zur Ruhe zu bringen. Rief: »Schatz?«

Ein altes Wort. Eines, das er schon damals benutzt hatte, als Pernille noch ein Teenager mit einem frechen Mundwerk gewesen war, ungeduldig, auf Nervenkitzel aus. Auf einen flüchtigen Blick in die rauhe Welt außerhalb der Mittelschicht, der sie angehörte. Er sah sie noch deutlich vor sich. Sah auch sich selbst. Ein Rowdy, ein Dieb. Ein Ganove. Der dieses Leben allmählich satthatte. Nach festen Halt suchte. Es selbst sein wollte.

»Schatz?«

Sie war es gewesen, von Anfang an. Sie hatte ihn gerettet. Im Gegenzug … eine Familie. Ein Zuhause. Eine kleine Speditionsfirma, aus dem Nichts aufgebaut, sein Name an den Wagen. Es schien so viel. Alles, was er zu bieten hatte. Alles, was er zu geben hatte.

Noch immer keine Antwort. Er ging ins Schlafzimmer. Pernille kauerte nackt auf dem Bett. Am rechten Oberarm, noch so leuchtend blau wie am ersten Tag, eine tätowierte Rose. Er erinnerte sich, wie sie in das Hippie-Studio in Christiania gegangen war. Sie hatten geraucht. Er hatte gedealt, was sie nicht wusste. Mit dem Tattoo hatte Pernille ihm gesagt: »Ich gehöre jetzt dir. Bin ein Teil deines Lebens. Ein Teil von dir.«

Er hasste die Rose, hatte es ihr aber nie gesagt. Was er von ihr wollte, das waren Dinge, die sie für selbstverständlich hielt. Ihr Anstand, ihre Ehrlichkeit, ihre Integrität. Ihre unerschöpfliche Fähigkeit zu blinder, unerklärlicher Liebe.

»Kommst du?«

Das schwarze Kleid lag neben ihrer Unterwäsche auf dem Bett. Eine schwarze Tasche. Schwarze Strumpfhosen.

»Ich weiß nicht, was ich anziehen soll.«

Birk Larsen starrte auf die Kleider.

»Ich weiß …«, begann sie.

Ihre Stimme brach, Tränen traten ihr in die Augen. Er hörte sich innerlich schreien.

»Aber es spielt keine Rolle, Theis, nicht wahr? Nichts spielt mehr eine Rolle.«

Ihre Hände berührten ihr frisch gebürstetes kastanienbraunes Haar.

»Ich kann nicht. Ich kann da nicht hin.«

Er überlegte, so gut er konnte.

»Vielleicht kann Lotte dir helfen.«

Sie hörte ihn nicht. Ihre Augen waren starr auf den Spiegel gerichtet: eine nackte Frau mittleren Alters, deren Körper erschlaffte. Die Brüste hängend, der Bauch durch die Kinder gedehnt. Von Mutterschaft gezeichnet. So, wie es ein sollte.

»Wir dürfen die Blumen nicht vergessen …«, murmelte sie.

»Ja. Wir schaffen das.«

Birk Larsen bückte sich, nahm das schwarze Kleid, hielt es ihr hin.

»Wir schaffen das«, wiederholte er. »Okay?«

Unten saß Vagn Skærbæk mit den Jungs. Keine rote Latzhose. Schwarzes Hemd, Silberkette, schwarze Jeans.

»Es war nur eine Vase, Anton. Das ist doch nicht schlimm.«

Birk Larsen hörte ihn, als er zwischen den Tischen und Stühlen durchging, das weiße Geschirr betrachtete, das sie gemietet hatten, die Gläser, die mit Folie abgedeckten Speisen.

»Ich hab mal eine Flasche zerbrochen«, sagte Skærbæk. »Ich hab überhaupt viel Blödsinn gemacht. Das tun wir doch alle.«

»Setzt euch ins Auto«, sagte Birk Larsen. »Wir müssen los.«

Die Jungs sprangen auf, die Köpfe gesenkt, ohne ein Wort. Skærbæk sah ihn an.

»Was ist mit Pernille?«

»Ihre Schwester holt sie ab.«

»Fährt Mama nicht mit?«, fragte Anton beim Einsteigen.

»Nicht bei uns.«

Als die beiden im Auto saßen, sagte Skærbæk: »Theis, ich hab mir das noch mal überlegt … die Frau in der Schule. Ich rede besser nicht mit ihr.«

»Warum nicht?«

Skærbæk zuckte die Schultern.

»Du hast doch schon genug um die Ohren. Vielleicht weiß sie auch gar nichts. Nur Klatsch und Tratsch.«

»Gestern Abend hat sich das aber anders angehört.«

»Ich weiß, aber …«

Birk Larsen wurde böse. Sah Skærbæk an. Den Kleineren. Den Schwächeren. Das hatte ihre Beziehung immer geprägt. In der ersten Zeit gefestigt durch Gewalt, durch Fäuste. Er hob den Finger und sagte: »Ich will es wissen.«

Der Beamte Olav Christensen stand in Hartmanns Büro und betrachtete die Wahlplakate. Zum Thema Integrationsvorbilder. Integration. Zukunft.

Achtundzwanzig, wirkte aber jünger. Frisches Gesicht. Beflissen. Er schwitzte.

»Wir haben ein kleines Problem«, sagte Hartmann. »Die Akten der Lehrer, die Sie uns gegeben haben …«

Ein irritiertes Lächeln.

»Was ist damit?«

»Da fehlt eine.«

Pause.

»Da fehlt eine?«

»Das sieht nicht gut aus, Olav, oder?« Hartmann fixierte ihn. »Wir fordern die Akten an. Sie beschaffen sie. So muss das doch laufen, oder?«

Christensen schwieg.

»Ich werde bald Ihr Chef sein und der von allen, die über Ihnen stehen. Wie wär’s mit einer Antwort?«

»Vielleicht ist sie beim Umzug des Archivs verlorengegangen.«

»Vielleicht?«

»Ja.«

»Wir sind hier im Rathaus. Wir haben Dokumente, die ein Jahrhundert zurückreichen. Alles in Aktenschränken eingeschlossen.«

Hartmann wartete.

»So ist es«, sagte Christensen.

»Es fehlen aber keine Aktenschränke«, schaltete sich Skovgaard ein. »Und es liegen auch keine Berichte über verlorengegangene Akten vor. Ich habe Ihren Chef gefragt. Er ist sich da ganz sicher.«

»Vielleicht ist bei der Archivierung ein Fehler unterlaufen.«

Die beiden warteten.

»Wir haben ein paar Praktikanten. Sehr junge. Da kann das schon mal vorkommen. Tut mir leid.«

Hartmann stand auf, ging ans Fenster, schaute hinaus.

»Komisch, dass genau die Akte verschwunden ist, die wir haben wollten. Genau die, die uns in Schwierigkeiten bringen könnte. Die Polizei braucht sie, Olav. Die denken, ich halte sie zurück. Die denken, ich hab was zu verbergen.«

Christensen hörte zu, nickte.

»Ich geh der Sache nach und melde mich dann wieder bei Ihnen.«

»Nein«, sagte Hartmann, »bemühen Sie sich nicht.«

Er trat dicht vor den Mann hin.

»Wir machen das so«, sagte er. »Am Montag leiten wir eine offizielle Untersuchung ein. Wir gehen der Sache auf den Grund. Mit Sicherheit.«

»Eine Untersuchung?«

Kaninchen im Scheinwerferlicht. Reh im Visier.

»Sollte die Akte allerdings wiederauftauchen«, fügte Hartmann hinzu, »dann können wir uns das sparen, nicht wahr?«

»Ich weiß wirklich nicht, was da los ist.«

»Gut. Das war’s.«

Sie sahen ihm nach, als er hinausging.

»Jetzt erinnere ich mich wieder an ihn«, sagte Hartmann. »Er hat sich voriges Jahr um den Direktorenposten beworben. Ein aufgeblasener, kleiner Mistkerl. Ich hatte ihn nicht einmal in die engere Wahl gezogen. Das zahlt er mir jetzt heim.«

»Meinst du, er erweist Bremer Gefälligkeiten?«

»Ich weiß es nicht. Er hat Zugang zu unserem Netzwerk. Sorg dafür, dass alle ihr Passwort ändern. Wir müssen vorsichtig sein.«

Hartmann warf einen Blick ins Hauptbüro.

»Wo zum Teufel ist Morten? Ich hab ihn angeflegelt, ich weiß, aber …«

»Er hat sich krankgemeldet. Morten ist nicht gesund, Troels. Er sollte so einen Job nicht machen.«

»Er ist Diabetiker. Seine Stimmungen sind manchmal unberechenbar.«

Sie setzte sich auf die Sofakante.

»Ich bin jetzt fünf Monate hier. Wie lange arbeitet Morten schon für dich?«

Er musste überlegen.

»Mit Unterbrechungen? Schon ewig.«

»Und wie lange giltst du schon als ernsthafter Bewerber um das Amt des Oberbürgermeisters?«

Ehrgeiz. Daran mangelte es ihr gewiss nicht. Aber Ehrgeiz war etwas Gutes. Ohne Ehrgeiz lief nichts. Sie legte ihre Hand an seine Wange.

»Wir schaffen’s auch ohne Morten«, sagte Rie Skovgaard. »Keine Sorge.«

Es war hell und kalt draußen. Eine gleißende Wintersonne. Wochenendeinkäufer. Familien auf einem Tagesausflug. Olav Christensen ging auf den Platz hinaus, das Handy am Ohr.

»Ich brauch die Akte zurück«, sagte er.

Die Dinge änderten sich im Rathaus. Niemand wusste, wohin die Reise ging. Schweigen am anderen Ende.

»Hast du gehört?«

Er wurde wütend, was vielleicht nicht so günstig war. Aber er konnte nicht anders. Hartmann war nicht auf den Kopf gefallen. Und auch kein Naivling. Das sah Christensen ihm an den Augen an. Eine Untersuchung … Dokumente wurden gekennzeichnet, jede Bestandsveränderung wurde genau registriert. Es würde höchstens einen Tag dauern, bis man feststellte, dass er die Kemal-Akte zusammen mit den anderen entnommen hatte. Gesehen hatte, welche Probleme sie machen konnte. Sie beiseitegelegt hatte, für alle Fälle. Es gab keinen Ausweg. Keine Ausrede. Keine Lüge, die er sich hätte ausdenken können. Sein Kopf würde sofort rollen. Karriere ade. Immer noch Schweigen.

»Ich hab dir einen Riesengefallen getan, Mann!« Ein Kind mit ein paar roten Luftballons ging vorbei und starrte ihn an, weil er so gebrüllt hatte.

»Verarschen kann ich mich selber. Ich brauche Hilfe. Ich hab dir schon mal gesagt: Allein geh ich nicht vor die Hunde.«

Das war dumm. Es klang wie eine Warnung. Olav Christensen wusste genau, mit wem er es zu tun hatte. Wer mit Drohungen arbeitete, dem konnte man nicht drohen.

»Hör mal … Was ich sagen will …«

Er horchte. Nichts. Nicht einmal das langsame rhythmische Geräusch seines Atems.

»Hallo?«, sagte er. »Hallo?«

Ein brauner Backsteinturm vor einem blassblauen Himmel. Glockengeläut. Draußen Kameras. Eine Menschenmenge. Lund dachte an den Fall, an die Ermittlungen, die vor ihr lagen. War er hier? Der Mann, der Nanna gefangen gehalten hatte, sie immer wieder vergewaltigt, sie geschlagen, sie stundenlang gequält hatte? Die Techniker machten Fortschritte. Die Seife auf der Haut des Mädchens, eine andere als die zu Hause, war frisch gewesen, der Schmutz unter ihren Fingernägeln mit Blut vermischt, die Haut durch eine Schere oder einen Nagelknipser verletzt. Wie viele Erklärungen gab es? Nur eine. Er hatte sie irgendwo gewaschen, ihre malträtierte, zerschrammte Haut gereinigt, ihr unter Gegenwehr die Nägel geschnitten. Dann hatte er sie in ihrem kurzen Hemd barfuß durch den dunklen Wald gehetzt. Bis …

Ein Versteckspiel.

Meyer hatte das gesagt, und Meyer war nicht dumm. Es war ein Spiel. Nicht ganz real. Er hatte sie bei lebendigem Leib in den Kofferraum von Troels Hartmanns Wagen gesperrt und dann zugeschaut, als sie schreiend in den abgelegenen Kanal stürzte. So wie andere sich einen Film ansahen. Oder einen Verkehrsunfall. Oder eine Trauerfeier.

Ein grausames, unwirkliches Spiel.

Wie sah er aus? Normal. Verbrecher waren keine Sorte für sich, mit Narben oder seltsamen körperlichen Gebrechen, anders als ihre Opfer. Sie waren eins mit ihnen. Normal. Ein Fremder in einem Bus. Ein Mann in einem Laden, der jeden Morgen hallo sagt. Oder ein Lehrer, der Tag für Tag in dieselbe Schule kommt, alle beeindruckt mit seiner Ehrlichkeit, hervorsticht durch seine offensichtliche Integrität in einer Welt, in der wenige sie zu schätzen wussten. Lund sah sich um, wie sie es immer tat. Ließ die glänzenden Augen wandern. Schaute, stellte sich Dinge vor. Monströse Taten brauchten keine Monster. Sie waren das Werk des Alltäglichen, Gewöhnlichen. Grausame Tränen im Gewebe einer Gesellschaft, die sich um Einheit bemühte. Wunden im Gemeinschaftskörper der Stadt, blutend und schmerzhaft. Sie betrachtete das Meer der Gesichter ringsum, fand einen Platz im Halbdunkel neben einer Säule, setzte sich. Von hier aus konnte sie beobachten, ohne gesehen zu werden. Pfeifend setzte die Orgel ein. Ein Choral. Der Text eines Weihnachtsliedes, an das sie sich kaum noch erinnerte.

Lund sang nicht mit. Lisa Rasmussen auf der anderen Seite des Mittelgangs sang nicht mit. Vagn Skærbæk, Birk Larsens rechte Hand, tränenüberströmt, die schwarze Mütze an die Brust gedrückt, sang nicht mit. Der Lehrer, den sie Rama nannten, in einer Bank mit seinen Schülern, sang nicht mit. Pernille und Theis Birk Larsen, mit ihren Jungs vorn bei dem weißen Sarg, sangen nicht mit. Wirkten so verloren, als sei das alles unwirklich, die Kirche, die Menschen, die Musik, besonders aber der schimmernde Sarg.

Der Pfarrer. Ein dünner Mann mit einem zerfurchten, traurigen Gesicht. Schwarz gewandet, mit weißer Halskrause, tauchte er aus dem Dämmer beim Altar auf, warf einen Blick auf den Sarg mit dem Rosengebinde, ließ die Augen langsam über die dichtgedrängten, stummen Reihen wandern. Sagte mit eindringlicher Stimme, laut und theatralisch: »Wir nehmen heute Abschied von einem jungen Mädchen, das viel zu früh von uns genommen wurde.«

Im Halbdunkel verborgen, betrachtete Lund die Eltern. Pernille tupfte sich die Augen. Ihr Mann, ein angegrauter Löwe, blickte mit gesenktem Kopf und starrer Miene auf den Steinboden.

»Das ist so ungerecht«, fuhr der Pfarrer fort, in einem Ton, der Lund an einen Geschäftsbrief erinnerte. »So unbegreiflich.«

Sie schüttelte den Kopf. Nein. Das stimmte nicht. Konnte nicht stimmen.

»Und so fragen wir uns: Was ist der Sinn?«

Kemal – in Gedanken nannte sie ihn noch immer Rama – saß drei Reihen weiter hinten. Schwarzer Anzug, weißes Hemd. Dunkles, kurzgeschnittenes Haar.

»Wir stellen unseren Glauben in Frage, unser Vertrauen zueinander.«

Lund atmete tief ein, schloss die Augen.

»Und wir fragen uns: Wie können wir unseren Weg weitergehen?«

Sie erstarrte bei diesem schrecklichen, trügerischen Satz. Wehrte sich mit aller Macht dagegen. Niemand ging seinen Weg weiter. Man schluckte den Kummer hinunter. Man hoffte ihn zu begraben. Aber er blieb. Würde immer bleiben. Ein Kreuz, das man zu tragen hatte. Ein immer wiederkehrender Albtraum.

»Die Grundlagen des Christentums sind Frieden, Versöhnung und Vergebung. Aber Vergeben ist nicht leicht.«

Lund nickte. Dachte: Das stimmt.

Die Stimme des Pfarrers nahm einen hohen, vergeistigten Ton an: »Wenn wir aber vergeben, werden wir nicht länger von der Vergangenheit beherrscht. Und wir können in Freiheit leben.«

Lund betrachtete den Mann im schwarzen Talar mit der weißen Halskrause. Fragte sich: Was würde er sagen, wenn er in jener rauhen, kalten Nacht dort draußen am Kanal gewesen wäre? Theis Birk Larsen hätte schreien und toben sehen? Nannas tote Beine mit dem schmutzigen Wasser aus dem Kofferraum hätte gleiten sehen, die Aale gesehen hätte, die sich die nackten Beine hinabwanden? Würde er vergeben? Könnte er vergeben? Die Orgel setzte wieder ein. Lund registrierte, wer mitsang und wer nicht. Dann ging sie hinaus.

Sie wussten, dass der Lehrer bei der Trauerfeier war, und so ging Meyer mittags zu seiner Frau, um noch einmal mit ihr zu reden. Sie trug ein weites weißes Nachthemd und eine schwarze Strickjacke. Nicht lange, und er hatte sie so weit, dass sie auf die Anschuldigung einging, die das Mädchen vor einigen Jahren gegen ihren Mann erhoben hatte.

»Das ist eine dumme alte Geschichte«, sagte sie. »Dazu gibt es nichts zu sagen.«

»Rektorin Koch hat damals einen Bericht geschrieben.«

»Das Mädchen hatte das alles erfunden. Das hat sie auch zugegeben.«

»Wir haben mit jemandem aus der Schrebergartenkolonie in Dragø gesprochen. Dem Installateur.«

Kemals Frau verzog das Gesicht.

»Er hat Ihren Mann am Freitagabend gegen halb zehn wegfahren sehen.«

»Der kann uns nicht leiden. Aber unsere Heckenschere leiht er sich gern aus. Ich muss sie jedes Mal von ihm zurückverlangen.«

Was würde Lund tun, überlegte Meyer.

»Ist Ihr Mann nochmal weggefahren?«

»Ja. Zur Tankstelle.«

»Und wann ist er zurückgekommen?«

»Eine Viertelstunde später, nehm ich an. Ich war schon im Bett. Ich war so müde.«

»Das kann ich mir vorstellen. Wann haben Sie ihn wiedergesehen?«

»Gegen drei bin ich aufgewacht. Da lag er neben mir.«

Meyer dachte an Lunds lange Pausen. Ihren unerbittlichen, glitzernden Blick. Er zog seinen Anorak aus. Die Augen der Frau hefteten sich auf die Pistole, die er an der Hüfte trug.

»Zwischen halb zehn Uhr abends und drei Uhr morgens haben Sie Ihren Mann also nicht gesehen?«

»Nein. Aber ich bin mir sicher, dass er da war. Er liest gern noch, oder er sieht fern.«

Sie lächelte ihn an.

»Sind Sie verheiratet?«

»Ja.«

»Spüren Sie’s nicht, ob Ihre Frau da ist oder nicht …?«

Meyer antwortete nicht. »Waren Sie das ganze Wochenende dort draußen? Während hier die Böden abgeschliffen wurden?«

»Ja. Es gab Ärger mit den Handwerkern.«

Meyer stand auf, ging im Zimmer umher, besah sich das Baumaterial.

Schaute.

»Inwiefern?«

»Sie kamen nicht. Rama musste die Böden selbst abschleifen. Und den ganzen Sonntag über hat er die neuen Fliesen im Bad verlegt.«

»Dann war er also den ganzen Samstag und den ganzen Sonntag weg? Gleich ab dem frühen Morgen?«

Sie schlang die Arme um den Oberkörper.

»Ich glaube, Sie gehen jetzt besser.«

»War er von sechs Uhr morgens bis acht Uhr abends weg?«

Die Frau stand auf, wurde ärgerlich.

»Wieso stellen Sie mir diese Fragen, wenn Sie mir kein Wort glauben? Gehen Sie jetzt bitte.«

Meyer nahm seine Jacke. »Okay«, sagte er.

Und vergib uns unsere Schuld.

Pernille hörte das Vaterunser kaum, das sie seit ihrer Kindheit gehört, das sie so viele Male selbst gesprochen hatte.

Wie auch wir vergeben unseren Schuldigern.

Sah nur das schimmernde weiße Holz. Die Blumen, die Abschiedsbriefe. Den Sarg, der die Wahrheit verbarg. In seinem Innern …

Und führe uns nicht in Versuchung, sondern erlöse uns von dem Bösen.

Anton stupste sie an, fragte mit seiner klaren, jungen Stimme: »Warum faltet Papa nicht die Hände?«

In Ewigkeit.

»Schsch«, machte sie und legte den Finger an die Lippen.

»Und du auch nicht?«, fragte Emil mit einem Blick auf ihre Hände.

Die Jungen hatten ihre besten Sachen an, drückten die Fingerspitzen aneinander. Pernilles Augen füllten sich mit Tränen. Ihr Kopf füllte sich mit Erinnerungen.

Amen.

Zuerst war der Ton da, der tiefe, sanfte Klang der Orgel. Dann erhoben sich die Gestalten um sie herum, eine nach der anderen. Mit Blumen in den Händen. Die Gesichter blass und starr. Verwandte. Leute, die sie kaum kannte. Fremde … Rosen wurden mit bleichen, zitternden Händen auf den Sarg gelegt.

»Wir haben auch was, Mama«, sagte Anton. »Wir haben was für Nanna.«

Er stand als Erster von der Familie auf. Theis als Letzter, nachdem Anton ihn sacht berührt hatte. Gemeinsam gingen sie nach vorn. Zum Sarg. Weißes Holz und Rosen. Ein Duft, der einen Gestank verbarg. Die Jungen fassten sich an den Händen, legten einen kleinen Stadtplan auf den Sarg. Kopenhagen. Die Straßen und Kanäle.

»Was soll der Quatsch?«, fragte Theis leise, wütend. »Was ist das?«

»Das ist für Nanna«, antwortete Emil. »Damit sie sehen kann, wo wir wohnen, wenn sie vorbeifliegt.«

Zu viert am Sarg, verbunden und auch getrennt durch Emotionen, die sie nicht benennen konnten.

»Bist du sauer, Papa?«, fragte Anton weinend.

Bist du sauer?

Kein zorniger Mann mehr. Nicht, seit die Kinder gekommen waren und ihr Leben komplett gemacht hatten. Pernille wusste das. Er auch. Und die Jungen meist auch.

»Nein«, sagte Birk Larsen, beugte sich hinunter und küsste beide auf den Kopf, legte seine mächtigen Arme um ihre Schultern, drückte sie an sich. Pernille nahm es kaum wahr. Sah nur den Sarg. Ihre Tränen rannen herab, salzige Flecken auf weißem Holz. Er streckte die Hand aus, und seine rauhen, schwieligen Finger flochten sich in ihre.

»Theis …?«, flüsterte sie schließlich.

Sie senkte den Kopf, erstaunt, dass in dem einen Wort so viel Bedeutung, so viel Leben, so viel Schmerz und Kummer liegen konnten. Sah in sein derbes graues Gesicht und fragte: »Jetzt?«

Ein Händedruck, ein Nicken.

Sie gingen den Mittelgang hinunter, vorbei an den Reihen der Trauernden. Vorbei an Schülern und Lehrern, vorbei an Nachbarn und Freunden. Vorbei an der Polizistin mit den vielen Fragen, die sie an der Tür aus glitzernden, traurigen Augen ansah. Hinaus ins fahle Tageslicht, fort von Nanna.

Hartmann hörte jetzt stündlich die Nachrichten. Konnte nicht anders. Die Polizei hatte eine weitere Verlautbarung herausgegeben, so nichtssagend wie die anderen. Alle verfügbaren Kräfte seien auf den Fall angesetzt. Buchard, der streitbare Hauptkommissar, war zu hören, barsch und gereizt: »Wir verfolgen eine Spur, mehr können wir nicht sagen.«

Dann der Wetterbericht.

Rie Skovgaard kam herein. »Mein Vater will dich sprechen«, sagte sie nervös.

In einer Stunde sollte das Fernsehduell mit Bremer beginnen. Hartmann nahm eine Krawatte aus der Schublade, stand auf, hielt sie sich vor dem Spiegel an.

»Viel zu tun?«, fragte Kim Skovgaard und setzte sich.

»Für dich hab ich immer Zeit.«

»Du gehst also zu dem Duell? Sprichst über Integration? Ausländer? Integrationsvorbilder?«

»Genau.«

»Rie macht sich Sorgen um dich, Troels.«

»Ja. Ich weiß.«

»Sie ist eine sehr kluge Frau. Und das sage ich nicht, weil sie meine Tochter ist.« Er stand auf, trat zu Hartmann und legte ihm die Hand auf die Schulter. »Du solltest mehr auf sie hören. Aber jetzt im Moment solltest du auf mich hören. Sprich nicht über Integrationsvorbilder. Nicht heute Abend.«

»Warum nicht?«

Skovgaards Tonfall veränderte sich, wurde ernst und ungeduldig.

»Es genügt schon, dass eines deiner Fahrzeuge in den Fall Birk Larsen verwickelt ist. Die Zeitungen werden alles wieder ausgraben, was sie über dich im Zusammenhang mit den Migranten haben. Heb dir deine Vorliebe für dunkle Gesichter für später auf. Wenn du damit Stimmen gewinnst und nicht verlierst.«

»Und heute Abend?«

Skovgaard rückte Hartmanns Krawatte zurecht.

»Heute Abend konzentrierst du dich auf bezahlbaren Wohnraum. Auf die Umwelt.«

»Das werde ich nicht tun.«

Skovgaards Lächeln erlosch, was selten vorkam.

»Doch, du wirst. Du verstehst mich anscheinend nicht. Das ist eine Aufforderung, keine Frage. Es gibt Leute, die haben ein Auge auf dich. Hier im Rathaus. Im Parlament. Du wirst tun, was ich dir sage.«

Hartmann schwieg.

»Es ist doch nur zu deinem Besten. Alle …«

»Aber …«

»Ich will meinem zukünftigen Schwiegersohn nur helfen.«

Er klopfte Hartmann auf den Arm. Eine herablassende Geste. Auch so gedacht.

»Du bekommst deinen Lohn, Troels. Und nicht erst im Himmel.«

Hartmann und Rie Skovgaard betraten das Fernsehstudio. Was als Diskussion zwischen ihnen begonnen hatte, kochte zu einem Streit hoch.

»Du hast gewusst, dass er kommen würde«, sagte er. »Du hast das eingefädelt.«

Sie starrte ihn an, als wäre er nicht ganz bei Troste.

»Nein! Wofür hältst du mich? Für Machiavelli? Dad war im Rathaus. Plötzlich stand er an meinem Schreibtisch. Was hätte ich denn tun sollen?«

Hartmann fragte sich, ob er ihr glauben konnte.

»Aber du bist seiner Meinung?«

»Allerdings. Und alle anderen auch. Alle außer dir. Wenn man einen Eisberg sieht, weicht man ihm aus und steuert nicht direkt darauf zu. Aber du …«

»Ich bin nicht deine Marionette«, schnitt er ihr das Wort ab. »Und auch nicht die von deinem Vater.«

Sie blieb stehen, warf entnervt die Hände hoch.

»Ja, willst du nun gewählt werden oder nicht? Verlierer bekommen keinen Preis. Deine ganzen schönen Ideale sind doch nichts mehr wert, wenn Poul Bremer wieder ans Ruder kommt.«

»Es geht doch nicht nur darum.«

»Worum denn noch?«

Der Produzent kam heran. Skovgaard strahlte ihn an, wurde schlagartig sanft und charmant.

»Jetzt nicht, Troels«, zischte sie.

Lund fand Meyer im Ehrenhof, einem offenen Raum im Erdgeschoss des Polizeipräsidiums. Ruhig und abgeschieden. Ein Standbild, der Schlangentöter, das Gute im Kampf gegen das Böse. An einer Wand die Namen von 175 von den Nazis getöteten Polizeibeamten. An einer anderen eine kürzere Liste: jene, die in jüngerer Zeit ihr Leben im Dienst verloren hatten. Er betrachtete sie, rauchte nervös.

»Wie war er?«, fragte Lund.

Meyer fuhr zusammen, überrascht, sie hier zu sehen.

»Wer?«

»Schultz.«

Schmerz in seinen Augen. Ein Vorwurf auch.

»Spionierst du mir nach?«

»Ich war im Pressearchiv, wegen Hartmann. Ich dachte …«

Es war vier Jahre her. Sie erinnerte sich dunkel an den Fall. Ein verdeckter Drogenermittler war in Aarhus von einer der Banden umgebracht worden. Meyer war sein Partner gewesen. Krankgemeldet an dem Tag, als es passierte. Seitdem war seine Karriere ins Stocken geraten.

»Er war ein Idiot«, sagte Meyer. »Ist allein los. Hätte er noch einen Tag gewartet, wär ich wieder im Dienst gewesen.«

Sie nickte zu der Wand hin.

»Dann stünden da vielleicht zwei Namen.«

»Kann sein.« Er zuckte die Schultern. »Aber das ist nicht der Punkt.«

»Was dann?«

»Wir waren ein Team. Wir haben alles zusammen gemacht. Haben aufeinander aufgepasst. Das war der Deal. Er hat sich nicht dran gehalten.«

Sie schwieg.

»Wie ich, als ich vergessen hab, dir einen Hotdog zu kaufen. Wofür ich mich entschuldige.«

»Das ist ja wohl nicht dasselbe.«

»Doch.«

Er zog eine halb gegessene Banane aus der Tasche, biss davon ab, zog an seiner Zigarette.

»Buchard will uns sprechen«, sagte sie.

Wieder im Büro. Eine leere Chipstüte auf dem Schreibtisch. Ein skeptischer Buchard daneben.

»Kemal verlässt das Gartenhaus und trifft sich mit dem Mädchen. In der Wohnung kommt es zum Streit«, sagte Meyer.

Lund telefonierte.

»Er fesselt sie und betäubt sie. Dann fährt er nach Hause.«

Buchard stützte das Kinn auf die Faust, sah Meyer aus seinen Knopfaugen an. Schwieg.

»Am Samstagmorgen sagt er zu seiner Frau, der Bodenleger hätte abgesagt. Dabei hat er ihn selbst abbestellt.«

Buchard setzte zum Sprechen an.

»Der Mann hat das bestätigt«, kam Meyer ihm zuvor. »Ich hab ihn ausfindig gemacht.«

Vom anderen Ende des Büros war Lunds Stimme zu hören.

»Es ist noch genug Zeit, Mama. Nur keine Panik. Ich hab doch gesagt, ich komme. Warum glaubst du mir nicht? Okay?«

Sie beendete das Gespräch. Nahm einen Blister Nicotinell aus der Packung, beäugte die Zigaretten auf dem Tisch.

»Er fährt wieder zu dem Mädchen in die Wohnung«, fuhr Meyer fort. »Er wartet, bis es dunkel wird. Dann holt er den Wagen, der noch an der Schule steht, fährt zurück, trägt das Mädchen hinein und fährt raus in den Wald.«

Lund kam herüber, setzte sich, hörte zu. Meyer erwärmte sich immer mehr für seine Theorie.

»Am Sonntag beseitigt er alle Spuren, schleift den Boden ab und verlegt die Fliesen.«

»Ich fahr dann jetzt«, sagte Lund zu Buchard. »Wir telefonieren.«

Meyer hob die Hand.

»Moment, Moment!«, rief er. »Was ist los? Verrate dem dummen kleinen Jan das Geheimnis. Bitte.«

Die beiden sahen ihn an.

»Bitte«, wiederholte er.

»Wie kommt er zu Hartmanns Wagen?«, fragte Lund.

Meyer wand sich.

»Wahrscheinlich hat er den Schlüssel am Freitag in der Schule gefunden.«

Meyer sah Lund an, wartete. Buchard ebenfalls.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass er so dumm ist«, sagte sie. »Ich glaub, er ist sogar sehr clever.«

»Genau«, stimmte Meyer zu.

»Ich an deiner Stelle würde mit seiner Festnahme noch warten, bis du ihm was Konkretes nachweisen kannst.«

Sie lächelte.

»Aber es ist dein Fall.« Sie streckte ihm die Hand hin. »Danke für alles. Es war wirklich …«

Sie suchte nach dem passenden Wort.

»… sehr lehrreich.«

Er nahm ihre Hand, schüttelte sie kräftig.

»Das kannst du laut sagen.«

»Meine neue Nummer liegt auf dem Tisch. Falls …«

Er sah sie an.

»Aber du wirst sie bestimmt nicht brauchen. Nur …«

Buchard saß mit unglücklicher Miene auf dem Schreibtisch. Ehe er etwas sagen konnte, gab sie auch ihm die Hand und verabschiedete sich. Dann verließ sie das Kopenhagener Polizeipräsidium. Karriere beendet. Job weg. Fall ungelöst.

Das Taxi hatte einen Autofernseher. Lund zwischen Mark und Vibeke auf dem Rücksitz. Sah sich die Abendnachrichten an. Eine Debatte zwischen Hartmann und Bremer. Allen Meinungsumfragen zufolge fand der Kampf ums Rathaus zwischen diesen beiden statt. Ein Fehler konnte über Sieg oder Niederlage entscheiden.

»Wir müssen noch Bier und Schnaps kaufen«, sagte Vibeke vorwurfsvoll.

»Es ist genug Zeit.«

»Und was Süßes zum Kaffee.«

»Ich glaub, in Schweden gibt’s auch was Süßes.«

»Aber nicht das Gleiche wie hier!«

Lunds Handy klingelte. Sie schaute auf die Nummer. Skov. Der Kriminalbeamte, den sie damit beauftragt hatte, Theis Birk Larsens Vergangenheit zu durchleuchten, nachdem Buchard den Wink von dem pensionierten Polizisten erhalten hatte. Wartete. Dachte daran, ihn wegzudrücken. Meldete sich dann doch.

»Das hat ja gedauert!« Es klang gereizt. »Ich hab die Akte von dem alten Hauptkommissar bekommen.«

»So.«

»Willst du wissen, was drinsteht?«

»Gib sie Meyer.«

Er zögerte.

»Meyer?«

»Ja, Meyer.«

Der Wetterbericht. Lund griff nach der Fernbedienung, schaltete ab.

»Was steht denn drin?«

»Das ist ein Fall von vor zwanzig Jahren. Eine Fehde unter Dealern. Die Sache kam nie vor Gericht.«

Mark sah sich im Auto um, sagte leise: »Ich hab meine Mütze vergessen. Bei Oma …«

»Sieht für mich aus, als ob …«

»Mama?«

»Ich kauf dir eine neue.«

Der Polizist redete weiter. »Es ging da um einen …«

»Ich will aber keine Schwedenmütze.«

»Wir kehren jetzt nicht um, Mark.«

Schweigen am Telefon.

»Ja, weiter, ich höre«, sagte Lund.

»Wirklich? Also, es ging um einen Drogendealer aus Christianshavn. Wurde zusammengeschlagen. Wäre fast gestorben. Wer’s war, hat man nie rausgefunden. Theis Birk Larsen war der Hauptverdächtige und wurde mehrmals vernommen.«

»Mark!«

Er kramte im Fußraum herum, suchte wieder etwas.

»Ich hab noch was vergessen.«

»Es ist mir egal, was du vergessen hast«, versetzte sie. »Wir fahren.«

»Schnaps, Bier und Zigaretten«, murmelte ihre Mutter auf der anderen Seite.

»Birk Larsen hatte ein Motiv«, sagte der Polizist. »Der Dealer hatte damit gedroht, irgendwas über ihn zu verraten. Wollte mit uns reden.«

»Worüber?«

»Keine Ahnung. Er hat dann gar nichts mehr gesagt. Hatte anscheinend eine Heidenangst vor Birk Larsen. Der hatte einen gewissen Ruf. Gewalt. Jähzorn. Moment … ich seh hier gerade … da ist noch eine zweite Akte drunter.«

Dann, so laut, dass sie das Telefon vom Ohr weghalten musste: »Großer Gott!«

Mark zappelte herum, ihre Mutter nörgelte weiter.

»Was ist?«

Schweigen.

»Sag schon!«

»Vier Wochen später haben sie nochmal nachgehakt, um zu sehen, ob der Dealer sich’s anders überlegt hat. Der Geheimdienst hatte darum gebeten. Die waren wirklich hinter Theis Birk Larsen her.«

»Und?«

»Und nichts. Der Dealer wurde tot aufgefunden. Ich hab die Bilder hier. Herr im Himmel …«

»Was?«

»Der Typ sieht schlimmer aus als nach dem ersten Mal. Wie ein Fleischklumpen.«

»Okay«, unterbrach sie. »Das musst du alles Meyer sagen.«

»Meyer hat zu tun.«

»Sag ihm, er soll mich sofort anrufen.«

»Okay. Bye«

Das Lager war vollbesetzt, aber es war ein stiller Leichenschmaus. Keine Reden. Keine Lieder. Nur Tische mit weißen Tischtüchern und Blumen, Klappstühle, einfache Speisen. Theis Birk Larsen ging zwischen den Gästen umher, nickte, sprach wenig. Sah, dass Emil und Anton zunehmend irritiert waren und sich langweilten. Pernille huschte von Tisch zu Tisch. Hörte zu, sagte kaum etwas. Überließ ihr gequältes, verletztes Gemüt dem beruhigenden, einlullenden Gemurmel der vielen Stimmen. Das Geschäft lief weiter. Leute riefen an. Kunden, die von nichts wussten. Auf dem Nebenanschluss an der Tür wimmelte Vagn Skærbæk sie ab. Traurige Augen, schwarzer Pullover, schwarze Jeans. Kaffee und Mineralwasser. Belegte Brote und Kuchen. Birk Larsen ging wie ein Geist umher, sorgte dafür, dass die Tassen voll waren, die Platten nicht leer wurden. Ein stummer Ober. Bei der verchromten Kaffeemaschine im Büro fing Skærbæk ihn ab.

»Theis. Ich hab eben einen Anruf bekommen.«

»Keine Geschäfte heute, Vagn. Ich mach gerade Kaffee.«

»Ich hab eben mit Janniks Frau gesprochen. Die in der Schule arbeitet.«

Birk Larsen drehte den Hahn zu, stellte die halbvolle Tasse auf den Tisch. Ging ins Halbdunkel, weg von den Leuten draußen.

»Das ist jetzt nicht der Moment …«

»Doch«, beharrte Skærbæk. »Gerade jetzt.«

»Ich hab doch gesagt, das kann warten.«

»Ich hab was erfahren.«

Birk Larsen sah ihn an. Sah in das Schlägergesicht, das er seit Kindertagen kannte. Faltiger jetzt. Weniger Haare. Immer noch ein bisschen ängstlich. Ein bisschen dumm.

»Ich mach gerade Kaffee!«

Skærbæk sah ihn an. Trotzig. Wütend sogar.

»Er ist hier«, sagte er.

Birk Larsen schüttelte den Kopf, strich sich übers Kinn, die Wange, fragte sich, weshalb er sich nicht einmal an einem Tag wie diesem besser rasieren konnte.

Fragte: »Wer?«

»Der, von dem sie glauben, dass er’s war.« Skærbæks dunkle, verschlagene Augen glänzten. »Er ist hier.«

Ein Name. Ausgesprochen mit dem heftigen Abscheu, den Skærbæk Ausländern vorbehielt. Birk Larsen schaute durch die Scheibe.

Der Raum begann sich zu leeren. Der Leichenschmaus näherte sich dem Ende. Nach langer Zeit verließ Birk Larsen das Büro, ging mit langsamen, schweren Schritten hinüber, überlegte, was er sagen sollte. Was er tun sollte. Pernille dankte dem Lehrer für den Kranz. Rama, elegant und gutaussehend in seinem schwarzen Anzug, selbstsicher und respektabel, wie Birk Larsen es für sich nie würde erhoffen können, sagte: »Der war von der Schule. Von uns allen. Schülern und Lehrern.« Er sah Birk Larsen an, erwartete etwas.

Worte.

»Wir brauchen noch Kaffee.«

Pernille starrte ihn an, verletzt durch seine Grobheit.

»Soll ich noch welchen machen?«

Ein Nicken. Sie ging.

Worte.

»Danke für die Einladung zu Ihnen nach Hause«, sagte der Lehrer.

Birk Larsen sah auf den Tisch hinab. Die Tassen, die Gläser, die halb leergegessenen Teller. Zündete sich eine Zigarette an.

»Das bedeutet Nannas Klassenkameraden viel.«

Es klang routiniert und freundlich. Nur eine Spur fremdländisch. Nicht unartikuliert wie bei den meisten anderen. Ausländer. Fremd.

»Es bedeutet auch mir viel.« Rama wollte seinen Arm berühren.

Irgendetwas in Birk Larsens Augen hinderte ihn daran.

Parks und Freizeitangebote. Saubere Technologie und Umweltjobs. Das Interview lief gut. Hartmann wusste das. Die Leute im Studio auch. Das merkte er am Tonfall der Fragen, den nickenden Köpfen im Dunkel hinter den Kameras. Und an Poul Bremers steifen Antworten.

»All diese Ideen müssen Sie doch sehr freuen, Herr Oberbürgermeister?«

Das Interview führte eine Frau. Hartmann kannte sie schon. Intelligent und attraktiv. Ein Nicken des majestätischen grauen Kopfes.

»Natürlich. Aber reden wir doch von etwas anderem. Zuwanderung. Integrationsvorbilder vor allem.«

Er blickte in die Kamera, sah dann Hartmann an.

»Im Ernst, Troels. Die sind doch nur ein Werbetrick.«

Hartmann versteifte sich.

»Dann hören Sie sich mal in Ihren Ghettos um«, sagte er.

Ein leutseliges Lachen.

»Wir haben gute, bezahlbare Wohnungen gebaut, für Leute, die größtenteils ungebeten hierherkommen. Und sie sind dankbar dafür. Wir können ihnen nicht vorschreiben, wo sie wohnen sollen.«

Zorn stieg in Hartmann auf.

»Aber Sie könnten versuchen, etwas gegen soziale Ungleichheit zu tun …«

»Kommen wir noch mal auf die Integrationsvorbilder zurück«, fiel Bremer ihm ins Wort. »Die scheinen Sie ja zu faszinieren. Ihre persönliche Erfindung. Warum? Warum sind sie so wichtig?«

»Soziale Ungleichheit …«

»Warum sollten Zuwanderer anders behandelt werden? Diskriminierung von Minderheiten dulde ich nicht. Aber Sie möchten den Minderheiten Rechte einräumen, die alle anderen nicht haben. Diejenigen, die hier geboren sind. Warum sollten Migranten nicht genauso behandelt werden wie jeder andere auch?«

Troels Hartmann holte tief Luft, musterte den Mann auf der anderen Seite des Tischs. Er hatte diese durchtriebenen Schachzüge schon so oft erlebt …

»Darum geht es nicht, das wissen Sie genau.«

»Nein«, konterte Bremer. »Klären Sie mich auf. Worum geht es dann?«

Hartmann suchte nach Worten. Bremer ahnte etwas.

»Im Moment scheinen Sie nicht sehr stolz auf Ihre Integrationsvorbilder zu sein. Warum nicht?«

Poul Bremer wusste etwas. Sein Grinsen verriet es. Hartmanns Hände gestikulierten. Sein Mund öffnete sich. Doch er sagte nichts. Aus dem Dunkel war eine leise Anweisung zu hören.

»Auf Hartmann halten. Kamera eins.«

Eine Politikerkarriere konnte von einem Augenblick zum anderen beendet sein. Durch eine einzige unbedachte Aktion. Ein einziges unbesonnenes Wort.

»Doch. Ich bin sehr stolz auf sie.«

»Ach ja?«, sagte Bremer jovial.

»Diese Leute arbeiten unentgeltlich dafür, Kopenhagen zu einem besseren Ort zu machen. Wir sollten ihnen dankbar sein. Und sie nicht als Bürger zweiter Klasse behandeln …«

»Das klingt ja wunderbar.«

»Lassen Sie mich ausreden!«

»Nein. Nein. Ganz wunderbar.«

Ein kurzer Blick in die Kamera. Dann richteten sich Bremers kalte Augen wieder auf sein Gegenüber.

»Aber ist es nicht so, dass einige Ihrer Integrationsvorbilder selbst Kriminelle sind?«

»Das ist doch Unsinn …«

»Seien Sie ehrlich. Einer von ihnen ist in einen Mordfall verwickelt.«

»Von was für einem Mordfall sprechen Sie?«, schaltete sich die Interviewerin ein.

»Fragen Sie Troels Hartmann«, sagte Bremer. »Er kann es Ihnen sagen.«

»Ist es ein anhängiger Mordfall?«, fragte die Frau.

»Wie gesagt. Ein Mordfall. Aber …« Bremer runzelte die Stirn, als fände er es geschmacklos, näher darauf einzugehen. Der Schachzug war geglückt. Die Bombe war geplatzt. »Hartmann ist Schulsenator. Fragen Sie ihn.«

»Nein«, sagte die Interviewerin verärgert. »Das ist inakzeptabel, Herr Bremer. Wenn Sie nicht deutlicher werden, müssen wir das Thema fallenlassen.«

»Inakzeptabel?« Bremer hob die Hände. »Inakzeptabel ist …«

»Es reicht!«

Hartmann hatte so gebrüllt, dass sich ein Techniker in der Nähe des Tischs die Kopfhörer herunterriss.

»Angenommen, Sie haben recht«, fuhr Hartmann fort. »Sagen wir, an den Gerüchten ist was dran.«

»Ja«, stimmte der alte Mann zu. »Sagen wir, da ist was dran.«

»Und was weiter? Wenn ein einziger Zuwanderer einen Fehler gemacht hat, schließt das dann alle anderen Zuwanderer mit ein? Das ist absurd, und das wissen Sie auch. Genauso müsste, was für einen Politiker gilt, für alle Politiker gelten.«

»Sie weichen aus …«

»Nein.« Hartmann kümmerte sich nicht mehr um das Bild, das er abgab. »Diese Integrationsvorbilder haben in vier Jahren mehr für die Integration erreicht als Sie in Ihrer ganzen Amtszeit. Unbezahlt, ohne Dank. Während Sie überhaupt nichts getan haben …«

»Das stimmt nicht …«

»Doch, das stimmt!«

Hartmann hörte seine eigene wütende Stimme aus dem dunklen Inneren des Studios widerhallen. Bremer lehnte sich entspannt und selbstzufrieden zurück und verschränkte die Arme.

»Ich habe Pläne für Kopenhagen«, begann Hartmann von neuem.

»Davon werden wir ja noch hören«, fiel Bremer ihm ins Wort. »Sehr bald schon, denke ich.«

Kastrup. Eine Viertelstunde vor Abflug. Ihre Plätze lagen in der Mitte des Flugzeugs. Mark am Fenster. Vibeke neben ihm. Lund am Gang, ihr Handy am Ohr. Sie hatte Meyer angerufen.

»Hast du das von Birk Larsen gehört?«, fragte sie und zwängte ihre Tasche ins Gepäckfach.

»Nein. Aber wir haben das Fahrrad gefunden. Was ist los?«

»Welches Fahrrad?«

»Eine Streife hat eine Radfahrerin ohne Licht angehalten. Auf Nannas Rad, wie sich herausgestellt hat.«

Eine streng blickende Stewardess forderte Lund auf, ihr Handy auszuschalten.

»Das Mädchen hat gestanden, das Rad vor Kemals Haus gestohlen zu haben. Wir nehmen ihn jetzt fest. Wo bist du?«

»Im Flugzeug.«

»Na, dann guten Flug.«

»Meyer. Behalte Birk Larsen im Auge.«

Sie setzte sich. Die Stewardess wies vorn im Flugzeug jemand anderen zurecht.

»Warum?«

»Lies die alte Fallakte durch und sorg dafür, dass er nicht in die Nähe von Kemal kommt.«

Sie hörte ihn an seiner Zigarette ziehen.

»Das sagst du mir jetzt! Die beiden sind eben losgefahren. Birk Larsen hat angeboten, ihn in seinem Wagen mitzunehmen.«

»Was?«

»Ich hab einen Mann geschickt, um ihn zu holen. Er war nach der Trauerfeier bei dem Leichenschmaus. Aber Birk Larsen war schon mit ihm losgefahren. Was ist denn?«

»Ist Kemal zu Hause angekommen?«

»Jetzt hör mal zu.« Meyer wurde ärgerlich. »Birk Larsen weiß nichts. Wenn er was wüsste, hätte er Kemal doch nicht eingeladen. Wieso …«

»Ist er zu Hause angekommen?«, wiederholte sie.

»Nein, ist er nicht. Aber ich hab jetzt keine Zeit. Mach’s gut.«

»Meyer!«

Er hatte aufgelegt.

Die Stewardess kam zurück und forderte sie auf, sich anzuschnallen.

Die Maschine stand noch mit offener Tür am Gate. Nicht mehr lange.

Lund schlug auf ihr Handy.

»Ich hab’s Ihnen schon mal gesagt. Schalten Sie Ihr Handy aus und schnallen Sie sich an. Wir starten«, sagte die Frau.

Lund schaute auf die Tastatur. Drückte die Beenden-Taste. Merkte, dass Mark sie ansah. Ihre Mutter ebenfalls. Wahrscheinlich schon länger.

Der Flugkapitän kam. Sagte das Übliche.

Willkommen an Bord Ihres Flugs nach Stockholm. Wir werden in wenigen Minuten starten. Wir haben schönes Wetter und werden pünktlich landen …

Lund dachte an Nanna und den Lehrer. An Meyer und Theis Birk Larsen. Die Stewardess hatte die Hand an der Tür. Redete noch mit dem Mann draußen am Gate, im Begriff, die Tür zu schließen. Verabschiedete sich.

»Nehmt euer Gepäck«, sagte Lund und öffnete ihren Gurt.

»Was?«, brüllte ihre Mutter.

»Yes!«, rief Mark und stieß seine Faust in die Luft.

Dann marschierte Lund den Gang hinunter, zückte mit der einen Hand ihren Polizeiausweis und hielt sich mit der anderen ihr Handy ans Ohr.

Theis Birk Larsen jagte mit dem Van durch die Dunkelheit. Der Lehrer auf dem Beifahrersitz redete. Über die Schule. Über Nanna. Über Familien und Kinder. Worte, die den großen Mann am Steuer kaltließen. Von Vesterbro in die Stadt. Vorbei am Parlament und Nyhavn. Das Wasser. Das freie Gelände um die Festung Kastellet. Lange dunkle Straßen, immer schmaler und leerer. Der Lehrer verstummte. Sagte dann: »Ich glaube, wir haben vor einer Weile die Abzweigung verpasst.«

Birk Larsen fuhr und fuhr, in die schwarze Nacht hinein, versuchte nachzudenken. Wünschte, er könnte die richtigen Worte finden: »Stimmt«, sagte er und fuhr weiter.

Im Taxi vom Flughafen zurück in die Stadt gab Lund die Daten an die Zentrale durch. Roter Kastenwagen, Kennzeichen UE 93 682. Von der Spedition Birk Larsen. Anweisung an alle: Bis auf weiteres nichts mehr unternehmen, neue Anweisungen abwarten. Auf dem Rücksitz schimpfte Vibeke mit Mark.

»Natürlich fährst du nach Schweden. Du denkst doch nicht, dass sich daran was ändert, nur weil deine Mutter solche Geschichten macht, oder?«

Nachdem Lund aufgelegt hatte, sagte Vibeke leise und gedehnt: »Was muss er sich nur denken, dieser nette Mann?«

»Bengt denkt nicht immer nur an sich selbst. Er hat mehr Verständnis für mich als du.«

Ihre Mutter sah sie verärgert an.

»Das kann ich nur hoffen. In deinem Interesse.« Ein langer, prüfender Blick. »Solltest du ihn nicht anrufen? Ihm sagen, dass er euch nicht am Flughafen abzuholen braucht?«

Lund nickte.

»Wollte ich gerade. Danke.«

Svendsen stand schon vor dem Haus des Lehrers, als Meyer ankam. Kemal war noch nicht da. Seine Frau hatte nichts von ihm gehört. Theis Birk Larsen war verschwunden. Ging nicht an sein Handy.

»Wo ist Kemals Auto?«

»Noch in der Garage.«

»Okay. Fahr nochmal die Strecke von Birk Larsens Haus hierher ab.«

Svendsen sträubte sich: »Haben wir doch schon gemacht.«

»Hast du nicht gehört, was ich gesagt hab? Nochmal.«

Svendsen rührte sich nicht.

»Soll ich Kemal als vermisst melden?«

»Wozu denn das?«, fragte Meyer.

»Lund hat mit Skov geredet, bevor sie los ist. Birk Larsen ist gefährlich, hat sie gesagt.«

Meyer schob sich einen Kaugummi in den Mund, ging auf Svendsen zu, schaute sich um und rief: »Lund! Lund!«

Zuckte die Schultern. Sah den Polizisten an, fragte: »Siehst du sie hier irgendwo?«

Svendsen sagte nichts.

»Von jetzt an machen wir’s auf meine Weise. Verstanden? Lund ist weit weg, bei den Feen. Melkt die Kühe oder so.«

Das Funkgerät krächzte. Es ging um Birk Larsens Transporter. Meyer rief in der Zentrale an und sagte: »Hier 80-15. Ich habe keine Fahndung erbeten. Was gibt’s?«

»Kommissarin Lund hat die Fahndung erbeten.«

Meyer versuchte zu lachen.

»Lund ist in Schweden, also mach keine Witze.«

»Lund hat vor fünf Minuten angerufen und die Fahndung angeordnet.« Pause. »Wir machen nie Witze.«

Ende des Gesprächs.

»Hier ist Theis Birk Larsen. Hinterlassen Sie Ihren Namen und Ihre Telefonnummer. Ich rufe zurück.«

Pernille hielt das Telefon vor sich hin, während die Ansage lief. Lund hörte zu. Das Taxi war weitergefahren, hatte Vibeke und Mark nach Hause gebracht. Sie war allein mit Pernille Birk Larsen, umgeben von schmutzigen Tellern, schmutzigen Tassen, schmutzigen Gläsern, unaufgeräumten Tischen vom Leichenschmaus.

»Und Sie haben keine Ahnung, wo er ist?«, fragte Lund.

»Er hat Rama nach Hause gefahren.«

Pernille wirkte blass, erschöpft. Und neugierig.

»Wieso ist das so wichtig?«

»War irgendwas, bevor sie losgefahren sind? Zwischen den beiden Männern?«

»Ich hab mich mit dem Lehrer unterhalten. Theis ist dazugekommen. Ich sollte noch Kaffee machen.« Sie ließ den Blick über die Reste von der Feier und die leere Garage schweifen. »Also hab ich welchen gemacht. Für die Gäste. Was soll das alles?«

»War ihr Mann aufgeregt oder wütend? Oder …«

»Wütend?«

Pernille Birk Larsen sah sie finster an. Eine starke Frau, dachte Lund. In mancher Hinsicht ihrem Mann durchaus ebenbürtig.

»Was glauben Sie wohl, wie es ihm heute geht? Was glauben Sie, wie es mir geht? Schauen Sie sich doch um. Aber Sie waren sowieso schon überall, oder?«

»Pernille.«

»Überall …«

Aus dem Büro kam ein Geräusch. Der Mann, der anscheinend ständig hier war, einer von den Arbeitern. Sie kannte seinen Namen. Sie hatten ihn oberflächlich überprüft. Kleinere Vergehen. Wie bei Birk Larsen.

Vagn Skærbæk.

»Ihr Mann ist möglicherweise gerade dabei, eine große Dummheit zu machen«, sagte sie und beobachtete Pernille genau. »Deshalb müssen wir ihn finden.«

»Warum? Warum sollte er eine Dummheit machen?«

Von der Treppe her rief einer der Jungs nach ihr.

»Mein Sohn braucht mich«, sagte Pernille und ging.

Lund ging geradewegs ins Büro und zeigte dem Mann ihren Ausweis.

»Sind Sie sein Freund?«

Er kramte in den Papieren. Wich ihrem Blick aus.

»Ja.«

»Wo ist er hin?«

»Weiß ich nicht.« Wie aus der Pistole geschossen.

Noch mehr Papiere. Sie ging zu ihm hin und nahm sie ihm aus der Hand.

»Hören Sie mir zu. Das ist wichtig. Wenn Sie sein Freund sind, dann sollten Sie ihm jetzt helfen. Wo wollten die beiden hin?«

Er hatte eine silberne Halskette und das Gesicht eines alternden jungen Mannes. Lund kannte solche Leute zur Genüge. Wenig Geld. Kaum Chancen. Sie wusste, was sie zu erwarten hatte.

»Ich hab keine Ahnung.«

Ein Geräusch an der Tür. Jemand kaute, räusperte sich. Inzwischen erkannte sie ihn an solchen Kleinigkeiten. Sie telefonierte schon mit der Zentrale, als sie sich zu Meyer umdrehte.

»Ihr müsst zwei Handys orten. Das von Theis Birk Larsen und das von Rahman Al Kemal. Hier die Nummern.«

Sie gab Meyer das Handy und nickte: Mach du das.

»Das zahl ich dir heim, Lund.«

»Keine Zeit. Vagn?«

Er hatte sich wieder in seine Ecke verkrochen.

»Haben Sie noch andere Lager?«

Meyer gab die Handynummern durch.

»Vagn?«

In der Hafengegend nördlich der Stadt; die verlassenen Kais des Freihafens. Regen wie Tränen aus einem endlosen schwarzen Himmel. Der rote Kastenwagen fuhr langsam bis ans Ende der Straße. Ein Betonstreifen. Ein Weg am Wasser. Keine Autos. Keine Lichter. Kein Lebenszeichen. Theis Birk Larsen ließ die Vorderräder auf den Weg rollen. Zog die Handbremse. Fast eine Stunde hatten sie so nebeneinander gesessen und waren durch die Stadt gefahren. Richtung Norden. Richtung nirgendwo. Hatten kaum ein Wort gesprochen. Jetzt stellte er den Motor ab. Machte die Scheinwerfer aus. Nur die schwache Innenbeleuchtung über dem Rückspiegel war noch zwischen ihnen.

Das Handy in Birk Larsens Anzugtasche klingelte wieder. Er nahm es heraus. Schaltete es aus, ohne sich zu melden. Steckte es wieder ein. Starrte vor sich hin.

»Was soll das werden?«, fragte der Lehrer. »Was …?«

Birk Larsen griff nach unten, öffnete die Tür, stieg aus. Er zog das Jackett seines schwarzen Anzugs enger um seine massige Gestalt. Ging durch den böigen Wind und den eiskalten Regen ans Wasser. Drehte sich um, schaute zum Transporter zurück. Ein dunkles Gesicht hinter der Scheibe. Besorgt, grau in dem schwachen Licht. Birk Larsen zog ein Päckchen Zigaretten hervor, versuchte, sich in dem strömenden Regen eine anzuzünden. Schützte sie mit seiner mächtigen Schulter. Brachte ein Flämmchen zustande.

Allein in seinem Büro, hatte Troels Hartmann wieder die Nachrichten eingeschaltet. Es hatte eine Zeit gegeben, da hatte er sich danach gesehnt, im Rampenlicht zu stehen. Das war vorbei. Jetzt nicht mehr. Nicht unter diesen Umständen.

»Der Kampf um das Amt des Oberbürgermeisters nahm heute Abend eine dramatische Wendung, als Bremer einem Repräsentanten von Hartmanns Integrationsprojekt vorwarf, in einen Mordfall verwickelt zu sein.«

Rie Skovgaard kam herein und wimmelte am Handy einen weiteren Reporter, der ein Interview haben wollte, mit dem üblichen »kein Kommentar« ab. Sie legte auf und gab Hartmann ein Blatt Papier.

»Die Zentrumspartei will ein Meeting. Ich musste es ihnen versprechen.«

Hartmann schaltete den Fernseher aus. Skovgaard ging hinaus.

»Was sagt die Polizei?«, fragte er.

Sie blieb an der Tür stehen.

»Da ist niemand zu erreichen. Troels?«

Sie wirkte nicht einmal müde. Sie war in der turbulenten Welt der Kommunalpolitik groß geworden, aus der sein Vater ausgeschlossen worden war. Das alles schien ihr im Blut zu liegen.

»Dir ist doch klar, dass du Kemal suspendieren und eine Erklärung abgeben musst. Andernfalls …«

»Erst, wenn ich was von der Polizei gehört hab. Wenn die mir einen Grund liefern …«

»Du musst das tun! Wir müssen deutlich machen, dass du nichts zu verbergen hast. Es geht hier um Transparenz.«

»Nein. Es geht darum, ob man klein beigibt. Ob man sich unter Druck diktieren lässt, was man macht. Nicht darum, was richtig ist.«

Er erhob sich von seinem Stuhl, nahm sein Jackett. War ganz ruhig. Überzeugt, auf dem richtigen Weg zu sein.

»Bremer hat das nicht ohne Grund aufs Tapet gebracht …«

Sie lehnte sich an die Tür, legte den Kopf schräg. Ihr dunkles Haar bewegte sich. Wie sagte Morten immer? Der Jackie-Kennedy-Beerdigungs-Look.

»Du hättest dich ans Skript halten sollen. Nicht von Integrationsvorbildern reden. Bloß weil Bremer damit angefangen hat …«

»Ich hab das Richtige getan.«

»Du hast es vergeigt.«

»Spricht da der Herr Papa?«

»Nein, ich«, giftete sie zurück. »Ich will, dass du gewählt wirst. Dass du nicht ohne Grund deine Chancen verspielst.«

»Meine Chancen, Rie? Oder deine? Die deines Vaters?«

Sie schüttelte den Kopf und kniff ihre klaren, durchdringenden Augen zusammen.

»So siehst du es also?«

»Ich hab gefragt …«

»Vielleicht bin ich ja doch nicht die richtige Beraterin für dich. Wozu das alles? Wenn du verdammt nochmal alles ignorierst, was ich sage.«

Ein Wendepunkt.

»Stimmt, das bist du vielleicht nicht.«

»Sind die beiden Handys schon geortet?«

Meyer antwortete nicht. Er telefonierte noch. Lund sichtete die Dokumente an der Wand, versuchte sich einen Überblick über die verschiedenen Lagerräume der Firma zu verschaffen. Skærbæk sah ihr mürrisch zu, ohne etwas zu sagen. Sie gab der Zentrale die Standorte durch. Ein Lagerhaus am Südhafen. Ein Depot in Valby. Ein Lagerhaus im Freihafen, ohne Adresse.

»Wo im Freihafen?«, fragte sie Skærbæk.

»Ich war da noch nie.«

Eine Schublade voller Schlüssel. Sie sah sie durch.

»Was ist mit dieser Werkstatt? Könnte er da sein?«

»Ich sag doch: Ich hab keine Ahnung.«

Meyer legte auf.

»Kemals Handy wurde von einem Sendemast erfasst. Er ist im Freihafen.«

Der Hafen. Wo nachts kaum ein Mensch unterwegs war. Gutes Versteck, dachte Lund.

»Er ist im Freihafen«, gab sie an die Zentrale durch. »Schickt eine Streife hin.«

Kein Regen mehr. Nur das schwarze Wasser des Öresunds, irgendwo in der Ferne Schweden. In den Wellen Spiegelungen der Lichter von der anderen Seite der Meerenge. Birk Larsen stand an der Kante. Zurück in der Welt. Ein Geräusch. Er drehte sich um. Der Lehrer war ausgestiegen. Er lief nicht davon. Was er hätte tun können. Jünger und fitter. Hätte den ganzen Weg zurück zur Stadt joggen können. Birk Larsen und dem Transporter entkommen. Stattdessen ging er auch ans Wasser. Sah auf die Wellen.

»Es tut mir leid …«

Die wurden ihren Akzent nie ganz los. Konnten nie ganz verleugnen, woher sie kamen.

»Meine Frau wartet auf mich.«

Worte. Wo waren die Worte?

»Sie ist schwanger. Ich möchte nicht, dass sie sich Sorgen macht. Vielleicht sollte ich sie anrufen, ihr sagen …«

Noch eine Zigarette in Birk Larsens Faust. Kaum angerührt. Doch jetzt führte er sie an die Lippen, zog den scharfen Rauch in seine Lunge. Wünschte sich, er würde sich von dort in seinem ganzen Körper ausbreiten. Ihn zu einem Nichts werden lassen. Unsichtbar. Verschwunden.

Worte.

Sie sollten sich nur auf sie beziehen. Auf niemand anderen. Nie.

»Nanna war ein Sternguckerkind. Kennen Sie das?«

Der Lehrer schüttelte den Kopf.

»Das sagt man, wenn sie bei der Geburt nach oben schauen. Die Augen der Mutter sehen. Etwas anderes sehen. Den Himmel.«

So viele Erinnerungen. Ein Wust von Bildern und Geräuschen. Ein Kind ist ein Kind. Sein Leben fließt dahin wie ein Fluss, bleibt nie stehen.

»Wir haben gescherzt, sie würde mal Astronautin werden. Eltern sagen …« Er zog wieder an der Zigarette. »Wir sagen so dummes Zeug. Machen Versprechungen, die wir dann nie halten.«

Der Lehrer nickte. Als wüsste er Bescheid.

Birk Larsen warf die Zigarette ins Wasser. Zuckte die Schultern. Schaute zum Wagen zurück.

»Sie ist gern in die Schule gegangen, stimmt’s?«

»Ja, sehr gern.«

Er stampfte in der feuchten Kälte mit den Füßen auf.

»Ich war nie gut in der Schule. Hab Ärger bekommen. Aber Nanna, die war …«

Erinnerungen.

»Nanna war anders. Besser als ich.«

Das dunkle Gesicht des Lehrers nahm einen ganz bestimmten Ausdruck an. Den, den sie den Eltern zeigten.

»Sie war eine sehr gute Schülerin.«

»Begabt?«

»Fleißig.«

»Und sie hat Sie gemocht, stimmt’s?«

Erinnerungen. Sie brannten wie Säure.

Der Mann schwieg.

»Sie hat oft von Ihrem Unterricht erzählt.«

Birk Larsen machte einen Schritt auf ihn zu.

»Die Leute reden über Sie, Herr Lehrer.«

Er schwitzte. Es war nicht der Regen.

»Egal, was Sie gehört haben …« Er schüttelte den Kopf. Bewegte sich nicht. »Ich versichere Ihnen. Nanna war meine Schülerin. Ich hätte ihr nie …«

Birk Larsen wartete. »Was hätten Sie nie, Herr Lehrer?«

»Ich hätte ihr nie wehtun können.«

Näher. Sein Atem roch süß. Kein Pfefferminz. Etwas Exotisches.

»Warum reden die Leute dann?«

Sofort die Antwort: »Ich weiß es nicht.«

Birk Larsen nickte. Wartete.

Lange Zeit. Dann sagte der Lehrer, eine Spur verärgert: »Ich habe sie nicht angerührt. Würde ich nie tun. Das ist alles ein Missverständnis.«

»Ein Missver…«

»Ich werde bald Vater!«

Zwei Männer am kalten, weiten Öresund.

Einer ging zum Transporter zurück. Ließ den Motor an. Sah zu der gebückten Gestalt am Wasser zurück, die von den Schweinwerfern erfasst wurde.

Meyer hing am Telefon, richtete aber nichts aus. Skærbæk stand mit finsterer Miene in der Ecke. Pernille Birk Larsen platzte der Kragen.

»Macht Ihnen das Spaß?«, tobte sie los. »Sie kommen zur Trauerfeier meiner Tochter. Ich weiß nicht, was Sie sich dabei denken, aber …«

Ihre klugen, scharfen Augen richteten sich auf Lund.

»Theis hat nichts getan.«

Skærbæk lehnte sich an die Bürotür, zündete sich eine Zigarette an.

»Ich glaube, doch«, sagte Lund.

Meyer schaltete das Handy aus.

»Am Hafen ist niemand. Die haben überall nachgesehen.«

»Frag nach den anderen Lagerhäusern.«

»Was soll er denn getan haben?«, fragte Pernille Birk Larsen. »Sie …«

Ein Geräusch. Lund schaute auf, fragte sich, wo Meyer seine Waffe hatte. Er trug sie immer bei sich. Das Rolltor ging hoch. Meyer telefonierte noch. Theis Birk Larsen kam herein. Schicker schwarzer Anzug. Gebügeltes weißes Hemd. Schwarze Krawatte. Sah sie an, einen nach dem anderen. Zuerst die Polizisten. Skærbæk. Dann Pernille.

»Schlafen die Jungs schon?«, fragte er.

Lund sah ihn wie gebannt an.

»Wo ist Kemal?«

Birk Larsen wiegte den massigen Kopf. Es lag etwas in seinen schmalen, listigen Augen, das sie nicht zu deuten wusste, sosehr sie sich auch bemühte.

»Der hat wahrscheinlich ein Taxi genommen.«

Lund sah Meyer an. Zeigte auf sein Handy.

Birk Larsen ging zur Treppe. Seine Frau hielt ihn auf, fragte: »Wo warst du, Theis. Zwei Stunden …?«

»Es ist noch gar nicht so spät.« Er machte eine Kopfbewegung zur Wohnung hinauf. »Ich möchte den Jungs noch eine Geschichte vorlesen.«

»Moment! Warten Sie!«, rief Lund.

Er ließ sie stehen. Meyer beendete sein Gespräch.

»Kemal hat gerade seine Frau angerufen. Er ist auf dem Heimweg.«

Pernille Birk Larsen warf beiden böse Blicke zu, schüttelte den Kopf, fluchte, stapfte davon. Jetzt war nur noch Skærbæk da. Silberkette um den Hals. Mit einem »Leckt-mich-doch«-Blick wie ein Teenager.

»Blast die Fahndung ab«, rief Meyer in sein Handy. »Schaff Kemal so schnell wie möglich ins Präsidium.«

Er steckte das Handy ein. Folgte Lund nach draußen.

»Mann«, sagte er. »Wozu das ganze Theater?«

Lund rief in Schweden an.

»Hallo, hier ist Bengt Rosling. Leider kann ich Ihren Anruf im Moment nicht entgegennehmen. Hinterlassen Sie Ihren Namen und Ihre Telefonnummer. Ich rufe zurück.«

Es sollte nicht so klingen, als hätte sie ein schlechtes Gewissen, denn sie hatte keines. Nicht so richtig.

»Hallo, ich bin’s. Sicher begrüßt du gerade deine Gäste.«

Während sie das sagte, zog sie ihre Jacke aus, warf sie auf den Stuhl in der Ecke des Büros und sah die Unterlagen auf dem Schreibtisch durch. Ihr Schreibtisch? Meyers? Sie wusste es nicht. Es war ihr egal. Wichtig waren die Unterlagen. Sonst nichts.

»Ich wollte, ich könnte dabei sein, Bengt.«

Es hatte seit dem Nachmittag nicht viel Neues gegeben.

»Die Sache ist die … In dem Fall hat sich was Neues ergeben.«

Meyer kam herein.

»Es tut mir sehr, sehr leid. Grüß alle von mir …«

Sie setzte sich an den Schreibtisch. Er fühlte sich immer noch an wie ihr eigener. Kramte nach ihren Kugelschreibern, ihren Unterlagen. Es war ihr Platz.

»Sag ihnen …«

Er hatte Sachen umgeräumt. Ihre Sachen. Es versetzte ihr einen Stich.

»Es ist jammerschade. Aber was …«

Meyer stand ihr gegenüber, die Hände auf der Stuhllehne. Starrte sie mit offenem Mund an.

»Wir reden später darüber. Bis dann.«

Legte das Telefon weg. Sichtete weiter die Unterlagen.

»Kann er vernommen werden?«, fragte Lund.

»Also Moment mal.« Er schien eher überrascht als verärgert. »So geht das nicht! Ich weiß nicht, was mit dir los ist, aber …«

»Du hast völlig recht, Meyer.«

»Ach ja?« Seine Miene hellte sich auf. »Na dann.«

»Es geht nicht. Deshalb hab ich beschlossen zu bleiben, bis der Fall gelöst ist.«

»Was?«

»Dieses Hin und Her zwischen hier und Schweden, das geht einfach nicht. Die schwedische Polizei sagt …«

»Hör auf damit, Lund.«

Mit seinen abstehenden Ohren und den hellen, gekränkten Augen wirkte Meyer plötzlich viel jünger.

»Das ist jetzt mein Fall. Du bleibst nicht hier. Aus. Ende. Amen. Das Mädchen hat ihn am Freitagabend besucht. Sobald er das zugibt, wird er unter Anklage gestellt.«

Lund warf einen letzten Blick auf die Unterlagen, nahm zwei Akten an sich, stand auf.

»Dann können wir nur hoffen, dass er bald gesteht. Gehen wir?«

»O nein!«

Meyer stellte sich ihr in den Weg.

»Ich leite die Vernehmung.«

»Zwing mich nicht, mit Buchard zu reden, Meyer.«

Er erstarrte.

»Ich will nicht so sein. Wenn du willst, darfst du dabei sein.«

Kemal saß am Tisch, die schwarze Krawatte gelockert. Erschöpft. Nervös. Meyer setzte sich links neben ihn. Lund ihm gegenüber.

»Möchten Sie irgendwas? Kaffee, Tee?«, fragte Meyer und knallte seine Unterlagen auf den Tisch.

Er hatte alle Tonarten eines Polizisten im Repertoire. Drohend. Verständnisvoll. Jetzt neutral und ruhig. Der Lehrer schenkte sich ein Glas Wasser ein. Lund beugte sich über den Tisch, gab ihm die Hand und sagte: »Hallo.«

»Sie sind nicht festgenommen«, sagte Meyer aus dem Gedächtnis auf, »aber Sie haben dieselben Rechte wie ein Beschuldigter. Sie haben das Recht auf einen Anwalt.«

»Ich brauche keinen Anwalt. Ich werde Ihre Fragen beantworten.«

Der Lehrer sah Lund an.

»Als Erstes muss ich etwas gestehen.«

Sie sahen ihn an. Er schwitzte. Versuchte, Mut zu fassen. Das kommt nicht oft vor, dachte Lund.

»Letzten Freitag hatte ich Aufsicht bei der Halloween-Fete im Gymnasium, bis halb neun. Dann bin ich nach Hause gefahren, um meine Frau abzuholen.«

Sie fragte sich, was in dem Transporter mit Birk Larsen passiert war. Was sich dadurch vielleicht geändert hatte.

»Wir sind in unser Schrebergartenhaus. Gegen halb zehn hab ich gemerkt, dass ich vergessen hatte, Kaffee mitzunehmen. Deshalb bin ich zur Tankstelle gefahren.«

Der erfindet das, dachte sie. Der denkt sich das aus.

»Auf dem Rückweg fiel mir ein, dass am nächsten Tag der Bodenleger kommen sollte. Deshalb bin ich nochmal in die Wohnung, um alles für ihn vorzubereiten.«

Meyer beugte sich über den Tisch.

»Kurz nach zehn hat es geklingelt. Es war Nanna.«

Sie sahen ihn gespannt an.

»Sie wollte ein paar geliehene Bücher zurückbringen. Sie war nur zwei Minuten da.«

Meyer lehnte sich zurück und verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

»Das war’s«, sagte Kemal und trank das Glas Wasser aus.

»Sie ist vorbeigekommen, um ein paar Bücher zurückzubringen?«, fragte Meyer.

»Schulbücher?«, wollte Lund wissen.

»Nein, Bücher von mir. Karen Blixen. Die wollte sie mir offenbar unbedingt an dem Abend zurückgeben. Warum, weiß ich nicht. Das hat mich gewundert.« Er zuckte die Schultern. »Ich hab sie dann einfach genommen.«

»Am Freitagabend?«, fragte Meyer. »Um zehn?«

»Sie war immer auf der Suche nach neuem Lesestoff.« Er schloss kurz die Augen. »Ich hätte Ihnen das schon früher erzählen sollen.«

»Und warum haben Sie es nicht getan?«, fragte Lund.

Er schaute auf seine Hände. »Es gab einmal einen Zwischenfall mit einer anderen Schülerin. Vor ein paar Jahren. Eine falsche Anschuldigung. Ich hatte Angst, Sie würden denken …«

»Ja, was?«, fragte Lund.

»Dass ich irgendwie eine Beziehung mit Nanna hatte.«

Ein Blick aus dunklen Augen.

»Hatte ich aber nicht«, sagte er.

»War’s das?«, fragte Lund.

»Das war’s. Mehr habe ich nicht zu sagen.«

Hartmanns Wagen fuhr eine Zeitlang die Nachtlokale ab. Er auf dem Rücksitz. Telefon aus. Radio aus.

»Irgendwo hier muss es sein«, sagte er zum Fahrer.

Ein Schild, an das er sich erinnerte. Ein Name.

»Da! Da!«

Es war eine alte Kneipe. Laut. Überfüllt. Voller Männer, die zu viel Bier intus hatten. Flaschen auf dem Tisch. Schwaden von Zigarettenrauch. Hartmann schlenderte durch das dunkle Lokal. Fand schließlich Morten Weber, zusammengesunken, die Locken fettig und zerrauft. An dem Tisch saßen sechs Männer. Tranken tüchtig. Sagten nichts. Hartmann baute sich vor ihnen auf und hielt eine Plastiktüte hoch. Weber stöhnte und stand auf. Das Insulin wurde immer ans Wahlkampfbüro geliefert. Dorthin, wo Weber praktisch gewohnt hatte.

»Hab dich im Fernsehen gesehen«, sagte er und nahm die Tüte.

In dem Glas, das er in der Hand hielt, war Whisky. Hartmann konnte es riechen. Nicht der erste heute Abend, dachte er.

»Du hast doch bestimmt keine Zeit, den Doktor zu spielen, Troels.«

»Rie denkt, du bist krank. Sie kennt dich nicht so gut wie ich. Noch nicht.«

Morton Weber sah ihn aus trüben Augen an und versuchte zu lächeln.

»Einmal im Monat darf ich mich betrinken. So steht’s doch in meinem Vertrag, oder nicht?«

»Warum heute?«

»Weil du mich angebrüllt hast.«

»Du hattest mich provoziert.«

»Weil ich auch mal aus dem Marmorgefängnis rausmusste. Um nachdenken zu können, ohne dich oder sie oder irgendeinen Fuzzi, der mir in die Quere kommt. Außerdem …«

Auf Webers traurigem, zerknittertem Gesicht erschien ein Ausdruck, den Hartmann nicht an ihm kannte: Verbitterung.

»Ist doch auch egal, oder? Du hörst ja nicht mehr auf mich. Weiß sie, dass du hier bist? Deine neue Gefährtin?«

Er kippte den restlichen Whisky hinunter. Setzte sich an einen leeren Tisch und hielt sich an seinem Glas fest. Hartmann setzte sich ihm gegenüber auf die Bank.

»Du hast noch nicht mal den Lehrer suspendiert, stimmt’s?«, sagte Weber. »Zu Recht, nach allem, was man so hört. Aber wie denkt Kirsten Eller darüber?«

Hartmann antwortete nicht.

»Ist sie schon von dir abgerückt, Troels? Oder wartet sie noch bis morgen? Was rät dir Rie? Dass du zu ihr rennst? Sie anbettelst? Ihr bringst, was sie haben will? Den Kopf des Lehrers auf einem Silbertablett?«

»Ich brauche euch beide, ihr beide müsst zusammenarbeiten.«

»Einfach so? Bloß weil du mir das Insulin bringst, ist noch lange nicht …« Er sprach undeutlich. Aber er konnte offenbar noch klar denken. »… alles wieder gut.«

Hartmann zog seinen Mantel um sich.

»Ich wollte mich entschuldigen. Tut mir leid, falls ich dir deine Zeit gestohlen hab.«

»Armer Troels. Will immer das Richtige tun. Hört aber auf die falschen Leute. Armer …«

»Ich brauche dich morgen wieder im Büro. Lass diese Sauftouren, bis die Wahl gelaufen ist. Und vertrag dich mit Rie.«

Weber nickte.

»Ja. Jetzt brauchst du mich. Weil du in der Scheiße sitzt.«

Ein kurzes, betrunkenes Lachen.

»Du weißt doch, dass das erst der Anfang ist, oder? All die Schranzen, die jetzt ihre Chance wittern. Die werden’s dir heimzahlen, Troels. Sobald sie von dir enttäuscht sind. Nimm dich in Acht vor den Beamten. Vor deinen eigenen Leuten. Vor Bigum.«

Henrik Bigum, einflussreiches Parteimitglied, miesepetriger Wissenschaftler von der Uni.

»Wieso, was ist mit Bigum?«

»Er hasst dich und ist der geborene Quertreiber. Er ist derjenige, der den Dolchstoß führen wird. Aber natürlich wird er erst einmal jemand anderen vorschicken. Du hast ja keine Ahnung …«

Noch nie hatte er eine so unverhüllte Wut auf Morten Webers Gesicht gesehen. Jedenfalls nicht Wut auf ihn.

»Als deine Frau gestorben ist, Troels« – Weber schlug mit der Faust auf den Tisch –, »hast du hier gesessen. Und ich da. Weißt du noch?«

Hartmann rührte sich nicht, sagte nichts, wollte nicht daran denken. Im Hintergrund billige, dümmliche Popmusik. Laute Stimmen. Ein paar Männer im Vorspiel zu einer Schlägerei.

»Du solltest auf mich hören, Troels. Das habe ich mir verdient. Was habe ich denn sonst schon?«

Ein letzter hasserfüllter Blick, dann stand Weber auf und ging zu seinen Saufkumpanen zurück. Hartmann hatte einen Anruf nicht angenommen. Von Rie Skovgaard. Er rief sie zurück.

»Sie haben das Fahrrad des Mädchens gefunden«, sagte sie. »Seit der Nacht, als sie verschwunden ist, hat es vor dem Haus des Lehrers gestanden.«

Die Musik wurde lauter. Noch ein Wort, ein Stoß, und die Schlägerei würde losgehen.

»Es steht schon in der Zeitung. Morgen auf der Titelseite. Fotos von dir und Kemal. Er wird als Verdächtiger genannt.«

Schweigen.

»Troels«, sagte sie. »Ich mache jetzt die Papiere für die Suspendierung fertig. Und ich berufe eine Pressekonferenz ein, Beginn in einer Stunde. Da brauche ich dich.«

Buchard kam ins Büro gestürmt.

»Wie kommt der Name unseres Verdächtigen ins Fernsehen? Lund?«

»Kein Problem«, schaltete sich Meyer ein. Er zeigte mit einer Kopfbewegung auf den Mann hinter der Glasscheibe im Vernehmungsraum. »Der sitzt schon hier. Wir haben ihn.«

»Wenn mich der Polizeipräsident anruft, ist es ein Problem. Kaum ist Lund mal ein oder zwei Stunden nicht hier, schon passiert so was.«

»Es ist nicht Meyers Schuld«, sagte sie.

»Was sagt der Lehrer?«, wollte Buchard wissen.

Meyer verzog das Gesicht.

»Erzählt irgendwelchen Mist. Angeblich war das Mädchen bei ihm zu Hause. Um geliehene Bücher zurückzubringen.«

Buchard schaute verdutzt.

»Bücher?«

Lund hörte kaum zu, sah am PC die neuesten Dateien durch.

»Das ist Quatsch«, sagte Meyer. »Er hat die Böden abgeschliffen. Alles rausgeräumt.«

»Die renovieren tatsächlich die Wohnung«, sagte Lund. »So weit stimmt die Geschichte.«

»Geben Sie mir zwei Stunden mit ihm, Chef«, bat Meyer. »Dann wissen wir alles.«

Buchard schien nicht überzeugt: »Wie bei den zwei Schülern, was?«

»Ich befrage ihn als Zeugen. Ich kann …«

»Der lügt«, sagte Lund und brachte sie damit zum Schweigen.

Buchard verschränkte die Arme und sah sie an.

»Er lügt«, wiederholte sie.

»Durchsucht die Wohnung«, ordnete Buchard an. »Den Keller, das Gartenhaus in Dragør, alles. Findet raus, wo die Abfälle von seiner Renovierung sind. Hört sein Telefon ab.«

Meyer schien nicht mehr an dem Gespräch beteiligt. Buchard sah zu, wie Lund alles notierte.

»Sagt Hartmann Bescheid. Und vermasselt es euch nicht wieder mit der Presse.«

Er wandte sich zum Gehen. »Apropos vermasseln«, sagte Meyer. »Ich muss unter vier Augen mit Ihnen reden.«

»Morgen«, beschied ihn Buchard. »Im Moment sollen Sie arbeiten und nicht jammern.«

»Was machen wir mit ihm?«, fragte Meyer.

Buchard sah Lund an.

»Er muss im Haus bei seinen Schwiegereltern übernachten«, sagte sie. »Oder in einem Hotel. In seine Wohnung und in den Schrebergarten können wir ihn nicht lassen. Die müssen wir durchsuchen. Wir brauchen seinen Pass. Und er muss überwacht werden.«

Irgendetwas störte sie, aber sie hatte nicht die geringste Ahnung, was es war.

»Angeblich ist er am Freitag mit seinem eigenen Auto gefahren. Wir müssen ihn mit Hartmanns Wagen in Verbindung bringen. Er war doch ein Integrationsvorbild, oder?«

Noch eine Viertelstunde bis zur Pressekonferenz. Skovgaard legte die Marschroute fest.

»Die Suspendierung tritt sofort in Kraft. Hier sind die Dokumente. Die Verwaltung hab ich informiert.«

Hartmann sah sich die Papiere an, die sie vor ihm ausgebreitet hatte.

»Du musst dich von der ganzen Sache distanzieren. Sag, dass du deine Fehleinschätzung bedauerst. Dass du die Polizei in ihren Bemühungen unterstützt.«

Er überflog die Dokumente, die entschuldigenden, diplomatischen Formulierungen.

»Wenn Fragen nach Integrationsvorbildern gestellt werden, sagst du, du kannst dazu keinen Kommentar abgeben. Wenn jemand …«

Hartmann erhob sich vom Schreibtisch und ging auf und ab, die Hände in den Hosentaschen vergraben, das blaue Hemd mit Schweißflecken verunziert.

»Wenn man in der Öffentlichkeit steht und einen Fehler macht, ist es das Wichtigste, dass man sich sofort entschuldigt. Dann gerät die Sache in Vergessenheit, und man geht zur Tagesordnung über. Im Schrank sind frische Sachen. Du musst dich umziehen.«

Auf seinem Schreibtisch lag die Morgenausgabe der Zeitung. Der Lehrer, Kemal, der ihm bei einem Basketballspiel die Hand gab. Beide lächelten.

»Ich versteh das nicht. Für mich war er ein netter Mensch. Niemand hat je etwas Schlechtes über ihn gesagt. Ich hab ein bisschen recherchiert. Es gibt da einen jungen Typ, der jetzt ein normales, anständiges Leben führt. Ohne Kemal säße der jetzt im Knast.«

Die ersten drei Zeitungsseiten beschäftigten sich mit dem Fall.

»Also hab ich Basketball mit ihm gespielt.«

Skovgaard beobachtete ihn aus müden, besorgten Augen.

»Und der soll an dem Wochenende eine seiner eigenen Schülerinnen vergewaltigt und ermordet haben.«

Skovgaard wirkte extrem gelangweilt.

»Die warten auf dich, Troels. Wir müssen noch die Beleuchtung überprüfen. Ob du gut rüberkommst.«

»Glaubst du, er hat’s getan?«

»Ich weiß es nicht. Und es ist mir auch egal. Meine Aufgabe ist es, dich zu retten. Ich hätte nie gedacht, dass das so schwer sein würde.«

Es klopfte. Lund stand in der Tür.

»Was gibt’s?«, fuhr Skovgaard sie an.

Sie kam herein. Derselbe alte Mantel. Derselbe schwarz-weiße Pullover. Derselbe Pferdeschwanz – das lange braune Haar ungeschickt zusammengefasst. Die Frau schien sich an seinem Leben festgesaugt zu haben wie eine Napfschnecke.

»Herr Hartmann wollte auf dem Laufenden gehalten werden«, sagte Lund verwirrt.

Ein Schulterzucken. Ein bohrender Blick aus hellen Augen.

»Deswegen bin ich hier.«

»Wollten Sie nicht in Schweden sein?«, fragte Hartmann.

»Das kommt noch. Kemal gibt zu, dass das Mädchen bei ihm in der Wohnung war. Angeblich ist sie gleich wieder gegangen, aber danach hat sie niemand mehr gesehen. Wir …«

»Die Kurzfassung, wenn’s geht«, unterbrach Skovgaard sie. »Wir haben gleich eine Pressekonferenz.«

Wieder das Lächeln, diesmal ein wenig anders.

»Die Kurzfassung. Möglicherweise hat er sie irgendwo gefangen gehalten. Wir erheben keine Anklage, bevor wir seine Wohnung durchsucht haben. Und danach vielleicht auch nicht.«

»Wir haben die Zeitungen gelesen«, sagte Skovgaard. »Wir wissen das alles schon.«

»Ich brauche Fahrtenbücher und sonstige Unterlagen zu allen Fahrern, die in den letzten zwei Jahren einen Ihrer Wagen benutzt haben.«

»Wofür?«

»Kemal muss den Wagen genommen haben, in dem Nanna gefunden wurde. Es gab einen Zusammenhang …«

Hartmann hob die Hand.

»Er hat diesen Wagen nicht gefahren.«

»In Ihren Anweisungen steht, dass die Integrationsvorbilder die Wagen benutzen dürfen«, beharrte Lund.

»Nicht die Wagen des Wahlkampfteams. Die sind für ein paar Wochen gemietet. Rie?«

Sie beobachtete ihn, die Arme verschränkt, nicht bereit, sich da hineinziehen zu lassen.

»Rie!«

»Die sind alle funkelnagelneu«, sagte sie. »Wir wollen damit ein Statement abgeben. Die Integrationsvorbilder kriegen die Schrottkisten, die sonst keiner fahren will.«

»Moment mal«, sagte Hartmann. »Werden Sie ihn beschuldigen?«

»Ich hab gesagt, wenn wir noch weitere Beweise finden …«

»Aber wenn Kemal den Wagen nie gefahren hat, woher konnte er dann wissen, dass es einer von unseren war?«

»Vielleicht …« Sie war um eine Antwort verlegen. Das hatte er bei ihr noch nicht erlebt. »Es könnte sein … Ich weiß es nicht.«

Hartmann spürte etwas.

»Wir haben diese Autos erst seit etwa zwei Wochen. Vielleicht hat er sich ja gar nichts zuschulden kommen lassen. Wir haben in fünf Minuten eine Pressekonferenz zu diesem Thema. Was um Himmels willen sollen wir da sagen?«

»Ich bin nicht für Ihre Pressekonferenzen zuständig, Hartmann.«

»Wenn Sie nicht wären, könnten wir uns diese Scheißveranstaltungen sparen! Sie haben sich schon einmal geirrt. Wer sagt denn, dass Sie diesmal nicht auch falsch liegen? Ich soll diesen Mann suspendieren, obwohl Sie nicht den geringsten Beweis gegen ihn haben?«

»Ich brauche nur ein bisschen Kooperation. Lassen Sie mich meine Arbeit machen. Und ich lasse Sie Ihre machen.«

Damit ging sie. Skovgaard beobachtete Hartmann. Man hörte, dass sich nebenan die Reporter versammelten. Hartmann nahm den anderen Anzug und das saubere Hemd aus dem Schrank und begann sich umzuziehen.

»Troels?«, sagte Skovgaard. »Dass du mir ja nicht wieder kneifst! Wir haben den Suspendierungsbeschluss. In deinem eigenen Interesse …«

»Kemal war’s nicht.« Er grinste, während er sich in die sauberen Sachen zwängte. »Das sieht ihm nicht ähnlich.«

Theis trank Bier an der Spüle, den breiten Rücken ihr zugewandt. Pernille am Tisch. Beobachtete ihn, drängte ihn, mit ihr zu reden.

»Sie haben den Lehrer im Verdacht«, sagte sie. »Das kam in den Nachrichten.«

Er trank noch ein paar Schlucke und schloss die Augen.

»Wo warst du? Wofür hast du so lange gebraucht?«

»Ich weiß nicht.«

Auf dem Tisch Briefe. Rechnungen. Mahnungen.

»Morgen fahr ich zum Haus. Muss was dran machen.«

Sie blinzelte.

»Zum Haus?«

»Ich muss was reparieren. Vorher kann ich’s nicht verkaufen.«

Er ging zu der Schublade, die er immer verschlossen hielt, mit einem Schlüssel, den sie nicht fand. Eine alte Gewohnheit. Und nicht das einzige Geheimnis dieser Art.

In der Schublade große Papierbogen. Bauzeichnungen.

»Das waren die Pläne. Es tut mir leid. Ich hätte es dir sagen sollen.«

»Er war hier«, sagte sie leise.

Bleistiftskizzen von Ausbauten. Geplatzte Träume.

»Wir haben über Nanna geredet.«

Er nahm noch einen Bogen heraus, faltete ihn auseinander, strich ihn mit dem Ellbogen glatt.

»Ich hab mich bei ihm für die Blumen in der Kirche bedankt.«

Er strich mit den Fingerkuppen über die Zeichnungen, sagte nichts.

»Er hat ihren Sarg berührt.«

Sie musterte ihre Finger. Den alten Ehering. Die Falten. Die Schwielen.

»Ich hab ihn berührt.«

Das Rascheln von Papier. Sonst nichts.

Mit flehender Stimme fragte sie: »Warum sprichst du nicht mit mir?«

Er sah von Maßen, Winkeln, Zeichnungen von Balken auf.

»Wir wissen nichts Genaues.«

»Du glaubst, dass er es war. Das stimmt doch, oder?«

Ein langer Tag. Er rasierte sich auch sonst nicht besonders gründlich. Jetzt sah er aus wie ein unglücklicher Bär, den man aus seinem Wald vertrieben hat.

»Wir überlassen das besser der Polizei.«

Ihre Hände flogen über den Tisch, fegten die Zeichnungen von dem Haus weg, in dem sie nie wohnen würden.

»Der Polizei?«

Tränen in den Augen. Wut im Gesicht.

»Ja. Der Polizei.«

Bei Bengt meldete sich nach wie vor nur die Mailbox. Vibeke saß wieder an ihrer Nähmaschine, gestaltete ein weiteres Brautkleid für eine perfekte Hochzeit. Ihre Miene besagte: Ich hab’s die ganze Zeit gewusst.

»Hallo«, sagte Lund und warf ihre Tasche auf den nächsten Stuhl.

Ihre Mutter schaltete die Maschine aus und schob den sich bauschenden weißen Stoff zur Seite. Rückte ihre Brille ans Ende ihrer langen, scharfgeschnittenen Nase.

»Wenn du eine Familie willst, Sarah, musst du etwas dafür tun.«

»Ich hab versucht, Bengt anzurufen. Er geht nicht ran. Ich hab’s versucht.«

»Aha«, sagte ihre Mutter.

»Wegen der Party. Er hört das Telefon nicht.«

Vibeke setzte sich neben sie. Im Gesicht einen ungewohnten, fast entschuldigenden Ausdruck.

»Ich weiß, du denkst, ich hab deinen Vater vertrieben, bevor er gestorben ist.«

»Nein.«

»Ich weiß, dass du das denkst. Ich war dir vielleicht nicht gerade ein Vorbild …«

»Wir haben nicht Schluss gemacht, Mama.«

»Nein. Aber du hast ihn auch nie wirklich an dich rangelassen, stimmt’s? Da geht’s ihm genauso wie uns anderen. Er bleibt aus deinem Leben ausgesperrt.«

»Das ist nicht wahr. Was weißt du schon von uns.«

Vibeke nahm das halbfertige Kleid von der Schneiderpuppe und prüfte die Nähte.

»Ich will doch nur, dass du glücklich wirst. Ich möchte nicht, dass du im Alter einsam bist.«

»Du bist doch auch nicht einsam, oder?«

Die Frage brachte Vibeke aus dem Konzept.

»Ich hab nicht von mir gesprochen.«

»Ich werde nicht einsam sein. Ich war auch vor Bengt nicht einsam. Warum sollte ich …?«

Sie schaltete den Fernseher ein. Die Nachrichten. Nur ein Thema: Troels Hartmann auf der Pressekonferenz. Er werde den Lehrer Kemal nicht suspendieren.

»Warum denn nicht, um Himmels willen?«, sagte sie leise.

Im Fernsehen gab Hartmann die Antwort.

»Rahman Kemal wird weder beschuldigt, noch ist er verurteilt. Ich werde mich an keinem Rufmord beteiligen. Auch wenn Bremer ganz versessen darauf ist. Das soll er mit seinem Gewissen ausmachen, oder mit dem, was er dafür hält.«

Er hob die rechte Hand, eine Geste von Politikern in aller Welt.

»Eine Suspendierung erfolgt nur dann, wenn konkrete Beweise vorliegen.«

Er beugte sich vor und blickte ernst in die Kamera.

»Verbrecher zu überführen, ist Aufgabe der Polizei. Nicht der Politiker. Wir sollten uns nicht in die Polizeiarbeit einmischen, es sei denn, um jede erdenkliche Hilfestellung zu geben. Und das werden wir tun. Ich danke Ihnen.«

Etliche Reporter erhoben sich gleichzeitig und bombardierten Hartmann mit Fragen. Lund wünschte sich, sie hätte das mit dem Rekorder aufgenommen, sodass sie es Wort für Wort hätte abhören und jeden Unterton, jeden Ausdruck auf Hartmanns Gesicht registrieren können.

»Und wenn er das Mädchen doch ermordet hat?«, schrie ein Reporter.

»Soviel ich weiß«, antwortete Hartmann, »ist man hierzulande unschuldig bis zum Beweis des Gegenteils. Das ist alles …«

»Das ist alles?«, murmelte Lund vor sich hin.

Dann war es vorbei. Weitere Nachrichten des Tages. Nahost. Die Wirtschaftskrise. Sie schaltete den Fernseher aus. Merkte, dass der Raum leer und dunkel war. Vibeke war ohne ein Wort zu Bett gegangen. Sie war allein.

SONNTAG, 9. NOVEMBER

Trüber Morgen. Lund ging zu Fuß ins Präsidium und ließ sich vom Leiter der Nachtschicht auf den neuesten Stand bringen. Eine Überwachungskamera in der Tankstelle hatte Kemal an dem Freitagabend, an dem Nanna verschwunden war, um zwanzig nach zehn dabei aufgenommen, wie er Kaffee kaufte. Etwa um dieselbe Zeit hatte er einen Anruf von einem Kartentelefon bekommen, aus einem Waschsalon in der Innenstadt, nicht weit von seiner Wohnung. Zwanzig Minuten bevor Nanna bei ihm aufgetaucht war. In der Wohnung war noch immer nichts Brauchbares gefunden worden. Doch wenn sie beweisen konnten, dass er sich bei dem Telefonat mit ihr verabredet hatte, war er der Lüge überführt. Sonst hatte er nur noch bei dem Bodenleger angerufen, um ihn abzubestellen. Lund dachte noch darüber nach, als sie in ihr Büro schaute. Dort saß Bengt. Ein knappes Lächeln. Sie schloss die Tür, goss Kaffee aus der Thermoskanne ein.

»Wo kommst du denn her?«, fragte sie.

»Ich bin die Nacht durchgefahren.«

Sie reichte ihm eine Tasse, war aber in Gedanken noch bei Kemals Anrufen. Warum hätte Nanna in einen Waschsalon gehen sollen, statt ihr Handy zu benutzen?

»Wie war denn der Abend gestern?«

»Schön.« Er sah müde aus und ein bisschen schmuddelig von der Fahrt. Ausnahmsweise war einmal ein Anflug von Ärger in seinen ruhigen grauen Augen. »Ich hab die Leute um neun nach Hause geschickt.«

Sie trug wie am Vortag den schwarz-weißen Pullover von den Färöern. Wenn sie gewusst hätte, dass Bengt im Büro sein würde … Sie fuhr sich durchs ungewaschene Haar und dachte: Dann hätte ich ihn trotzdem angezogen. Er stand auf und legte ihr die Hände auf die Schultern. Professioneller Gesichtsausdruck. Sehr ernst. Väterlich.

»Hör mir zu, Sarah. Es ist gar nicht schwer. Du gehst einfach durch diese Tür raus und setzt dich ins Auto, und wir fahren nach Hause. Du kennst die Leute doch nicht mal. Was ist mit deiner eigenen Familie? Mit Mark? Er soll doch demnächst in Schweden mit der Schule anfangen.«

Lund ging an ihren Schreibtisch, nahm eine Akte.

»Ich hätte gern, dass du dir den Fall ansiehst. Hier ist der Obduktionsbericht. Und das hier haben wir an dem Kanal gefunden …«

»Nein!«

Fast ein Schrei. So laut war er noch nie geworden.

»Ich brauche deine Hilfe«, sagte sie ruhig.

»Du brauchst, du brauchst. Und was ist mit allen anderen?«

Sie hörte nicht zu.

»Er hat sie gebadet und ihr die Nägel geschnitten. Was für ein Mensch tut so was? Er hat penibel alle Spuren beseitigt. Oder es hat einen anderen Grund gegeben, auf den ich noch nicht gekommen bin. Schau …«

Sie nahm einige der Fotos aus der Pathologie zur Hand. Verletzungen. Hämatome. Blut.

»Der Pathologe meint, der Täter hat das schon einmal getan. Aber ich finde nichts Ähnliches.«

»Ich interessiere mich nicht für deinen Fall. Ich interessiere mich für dich.«

Er zeigte auf die Tür.

»Der Wagen steht draußen.«

Es klopfte. Meyer kam herein. Matrosenhemd, Troyer, am Hals offen. Schicker als sonst.

»Ich fahre zu Birk Larsen«, sagte er. »Aber du brauchst nicht …«

»Ich komme gleich.«

Sie griff sich ihren Mantel.

Bengt Rosling war ein gutaussehender Mann. Aber nicht deswegen mochte sie ihn. Liebte sie ihn. Er war friedfertig, intelligent, geduldig.

»Bitte bleib doch, Bengt.« Sie nahm seine Hand, lächelte, sah ihm in die Augen. »Es würde mir sehr viel bedeuten.«

Er schwankte. Sie nahm die Akten, drückte sie ihm in die Hände. Dann gab sie ihm einen raschen Kuss und ging hinaus zu Meyer.

Rie Skovgaard hatte die Unterlagen über den Fuhrpark durchgesehen. Die Integrationsvorbilder benutzten die Wagen nicht.

»Eine gute Nachricht«, sagte Hartmann.

»Wir brauchen einen neuen Wahlkampfleiter. Wenn Morten nicht zurückkommt.«

»Wird er nicht.«

»Ich finde schon jemanden. Knud Padde ist hier. Er will mit dir reden. Allein. Er sitzt in deinem Büro.«

Padde war Fraktionsgeschäftsführer der Liberalen, ein Parteisoldat mittleren Ranges. Einflussreich, mitunter sogar wichtig. Und anstrengend.

»Könntest du nicht …«

»Nein, geh und sprich selbst mit ihm.«

Padde, ein Gewerkschaftsfunktionär, war ein Mann mit einem bärenartig schlurfenden Gang, billigen Anzügen, einer großen Brille und ungekämmten, zu Berge stehenden Haaren.

»Hast du die Zeitungen gesehen?«, fragte er in leidendem Tonfall, als Hartmann hereinkam.

»Natürlich.«

»In der Partei gärt es, Troels. Der Ausschuss verlangt eine Sitzung. Heute noch. Um eins.«

»Nicht jetzt, Knud. Kirsten Eller kommt in zwei Minuten.«

»Warum hast du den Lehrer nicht suspendiert? Das sieht doch so aus, als wolltest du ihm zuliebe etwas vertuschen.«

Hartmann sah ihm in die Augen.

»Laut Polizei ist der Lehrer wahrscheinlich unschuldig.«

»Das liest sich in den Zeitungen aber anders.«

Padde kam sich besonders mutig vor, dachte Hartmann.

»Ich weiß nicht, ob wir diesem Druck standhalten können, Troels.«

Hartmann dachte an sein Gespräch mit Weber am Abend zuvor.

»Ich kümmer mich drum. Wir brauchen kein Treffen um eins …«

»Aber es findet so oder so statt«, sagte Padde. »Du solltest besser kommen.«

»Du hast mir nie gesagt, dass dein Herr Doktor Psychoklempner ist«, sagte Meyer.

Er durfte wieder fahren. Dann stopfte er sich wenigstens nicht ständig Chips, Süßigkeiten und Hotdogs in den Mund. Nur ab und zu. Sie gab ihm keine Antwort.

»Nicht, dass es eine Schande wäre, mit dem eigenen Therapeuten zusammen zu sein.«

Sie seufzte.

»Er ist Kriminalpsychologe.«

Meyer zog die Brauen hoch, wie um zu sagen: Spielt das eine Rolle?

»Er ist der klügste Mann, den ich kenne.«

»Hast ihn beruflich kennengelernt, hm?«

Schweigen.

»Geh ich recht in der Annahme, dass dein Exmann ebenfalls bei der Polizei war?«

Schweigen.

»Du bist nicht die Einzige, die Hintergrundrecherchen anstellt, Lund.«

Er schüttelte den Kopf. Sah sie an, während er abbog.

»Schau auf die Straße«, sagte sie.

»Kennst du überhaupt irgendwen, der nicht bei der Polizei ist?«

»Natürlich! Bengt …«

»Ist Kriminalpsychologe.«

»Ich kenne jede Menge Leute.«

»Na klar. Ich hab Buchard um eine Unterredung gebeten. Über dich und mich.«

Sie sah ihn an. Segelohren. Vorquellende Augen. Bartstoppeln und frecher Haarschnitt. Meyer begann zu pfeifen. Dann bog er in Birk Larsens Straße ein.

»Wo ist Ihr Mann?«, fragte Lund.

Pernille Birk Larsen wischte den Küchentisch ab. Der Raum wirkte zu sauber. Als versuchte die Frau, das Andenken an ihr verlorenes Kind wegzuputzen. Es war ein ungewöhnlicher Tisch. Fotos und Zeugnisse bedeckten die Fläche, die mit einer Lackschicht überzogen war. Gesichter und Worte. Die junge Nanna, allein, im Kasten des roten Christiania-Dreirads mit einem kleinen Inder. Die Söhne als Kleinkinder. Noch einmal über die bereits saubere Tischplatte gewischt.

»Er arbeitet auch am Wochenende.«

»Wir brauchen Informationen«, sagte Lund. »Wir müssen rauskriegen, ob Nanna ihren Mörder kannte. Könnten Sie das …?«

Die zwanghaft wischende Hand, der Lappen, der nichts beseitigte, weil es nichts mehr zu beseitigen gab.

»Könnten Sie bitte einen Moment damit aufhören?«, fragte Lund.

Pernille Birk Larsen sah sie nicht an. Rubbelte weiter. Meyer verdrehte die Augen.

»Hat sie irgendwas gesagt?«, fuhr Lund fort. »Gab’s Zeiten, zu denen sie nicht zu Hause war? Irgendwas. Geschenke, Bücher, die sie ausgeliehen hat …«

Pernille Birk Larsen legte den Lappen weg, stützte sich auf beide Hände, sah die beiden böse an.

»Sie haben gewusst, dass der Lehrer verdächtig war. Und Sie haben ihn zur Beerdigung kommen lassen. Und hierher in mein Haus.«

Meyer schüttelte den Kopf.

»Er hat mir die Hand gegeben. Und Sie haben nichts gesagt!«

Lund zuckte die Schultern, stand auf, sah sich um.

»Und jetzt kommen Sie her und stellen mir Fragen!«, schrie Pernille sie an. »Jetzt ist es zu spät.«

Sie schwiegen.

»Was machen Sie mit ihm?«

»Wir durchsuchen seine Wohnung«, antwortete Meyer. »Sobald wir etwas wissen, rufen wir Sie an.«

Ein verwunderter Ausdruck in den intelligenten, forschenden Augen der Frau. Ein Zusammenhang, an den sie noch nicht gedacht hatte.

»Nanna war dort?«

Keine Antwort.

»Sie war an dem Abend bei ihm zu Hause?«

Lund schüttelte den Kopf. »Über Einzelheiten können wir keine …«

»Ja«, schaltete Meyer sich ein. »Sie war an dem Abend dort.«

Lund schloss vor Wut die Augen.

»Seitdem hat sie niemand mehr gesehen«, fügte er hinzu.

»Das beweist gar nichts«, sagte Lund, immer noch wütend. Wir brauchen Informationen, die eine Verbindung zwischen den beiden belegen. Wir brauchen …«

Was? Sie wusste es selbst nicht.

»Wir brauchen einen Grund«, sagte sie, halb zu sich selbst.

Pernille Birk Larsen nahm den Lappen und wischte erneut über den sauberen Tisch.

»Ich weiß nur, dass Nanna ihn als Lehrer gemocht hat.« Sie machte eine Handbewegung zu Nannas Zimmer hin. »Sehen Sie sich ruhig um. Tun Sie sich keinen Zwang an. Es gibt aber nichts mehr, wo Sie nicht schon Ihre Nase reingesteckt hätten.«

Sie starrte sie hasserfüllt an.

»Aber Sie halten mich auf dem Laufenden. Verstanden?«

»Klar«, sagte Meyer.

Theis Birk Larsen und Vagn Skærbæk hatten frische Balken aus dem Holzlager geholt. Sie waren in der Garage und verstauten sie im Transporter. Es gab zu tun. Aber das Haus in Humleby war am wichtigsten.

»Ich helf dir, Theis«, versprach Skærbæk. »Sag mir nur, was ich machen soll.«

Schweigend hievte Birk Larsen noch mehr Bauholz in den Transporter. Skærbæk wich einem Balken aus.

»Bloß gut, dass du ihn nicht angerührt hast, mit den vielen Bullen überall.« Er packte ein paar Bretter und warf sie in den Transporter. »Wie kann so ein Affe bei uns Lehrer werden? Die Welt ist doch echt krank.«

Birk Larsen nahm seine schwarze Mütze ab, betrachtete das Holz. Holte noch mehr.

»Weißt du was?« Skærbæk vergewisserte sich mit einem Blick in die Runde, dass niemand mithörte. »Der ist erledigt. Das versprech ich dir. Hör zu …«

Er legte die Hand auf Birk Larsens schwarze Jacke. Hielt ihn auf.

»Wir warten«, sagte er. »So wie früher immer. Wir wissen doch, wie das geht.«

Jähe Wut zerriss Birk Larsens steinerne Miene. Er packte den kleineren Vagn an der Latzhose und schleuderte ihn gegen das Heck des Transporters. Packte ihn an der Kehle.

»Sag so was nie wieder! Nie wieder!«

Skærbæk stand stocksteif da, trotzig, kampfbereit.

»Theis. Ich bin’s. Schon vergessen?«

Eine Bewegung am Rand seines Gesichtsfelds. Der magere, ruppige Kriminalbeamte. Sein Handy klingelte. Birk Larsen ließ los.

»Hier Meyer.«

Diese Lund war bei ihm. Sie ging hierhin und dorthin, wie immer. Beäugte alles, als könnte sie es mit ihrem starren Blick aufzeichnen. Birk Larsen lud noch etwas in den Transporter ein und schloss dann die Tür. Vagn hatte sich lautlos verzogen. Das war eine Spezialität von ihm, aus der Zeit, als er und Theis Straßenjungen gewesen waren. Lund ging zu Birk Larsen.

»Wenn ich irgendwas tun kann …«

»Sie wissen, was Sie tun können«, sagte er.

Kirsten Eller kam, leichte Empörung im teigigen Gesicht.

»Dieses Integrationsvorbild von dir ist Hauptverdächtiger. In einem Mordfall.«

»Möglicherweise ist er unschuldig.«

»Es ist Wahnsinn, ihn nicht zu suspendieren.«

»Das mag deine Meinung sein, meine ist es nicht. Lass nicht zu, dass dadurch unser Bündnis gefährdet wird.«

»Unser Bündnis?«

Er sah sie gespannt an. Rie Skovgaard musterte ihre Fingernägel.

»Worte auf Papier«, sagte Eller. »Mehr ist da nicht.«

Auf dem Tisch standen Kaffee und Croissants. Kaum angerührt.

»Soll das heißen, du willst raus?«

»Es ist eine Frage der Glaubwürdigkeit.«

»Es ist eine Frage des Prinzips.«

»Eurer Prinzipien. Nicht unserer. Ich will nicht mit dir untergehen. Ich will nicht mitverantwortlich gemacht werden. Ich will …«

»Jetzt sag schon, was du willst«, unterbrach er sie.

»Wenn du das nicht in Ordnung bringst, distanziere ich mich von dir. Wir müssen …«

Es klopfte. Morten Weber kam herein. Neu eingekleidet, wie es schien. Schickes Jackett, roter Pullover, weißes Hemd. Hartmann und Skovgaard betrachteten ihn ungläubig.

»Hier ist das Schriftstück, das du haben wolltest«, sagte Weber und brachte Hartmann ein Blatt Papier. Niemand sagte etwas.

»Noch Kaffee da?«, fragte Weber.

Als er keine Antwort bekam, lächelte er und ging wieder. Hartmann sah sich den Farbausdruck an. Es war eine Seite aus Kirsten Ellers Internet-Auftritt.

»Wie entscheidest du dich, Troels?«

Er las die Seite aufmerksam.

»Okay«, fuhr sie fort. »Ab sofort zeige ich mich nicht mehr mit dir in der Öffentlichkeit. Alle gemeinsamen Veranstaltungen sind abgesagt, auch die heute Abend.«

Eller schob ihre Unterlagen zusammen, legte sie mit ihrem Kugelschreiber in ihren Aktenkoffer. Wandte sich zum Gehen.

»Und wie steht’s mit deiner Glaubwürdigkeit?«

»Was soll das heißen?«

Hartmann schob ihr das Blatt über den Tisch zu.

»Du rechnest dir meine Integrationsvorbilder als Verdienst an. Hier steht’s. Auf deiner Homepage.«

Sie schnappte sich die Seite, las sie.

»Unsere gemeinsame Initiative hat dir so gut gefallen, dass du etwas darüber geschrieben hast.« Hartmann lehnte sich zurück und verschränkte die Hände hinter dem Kopf. »Ich geb dir ja gern was von dem Ruhm ab, Kirsten. Das Dumme ist nur … wenn es Kritik setzt, musst du auch davon deinen Anteil tragen.«

Er beugt sich vor, lächelte sie an und fuhr fort: »Das versteht man unter Verantwortung übernehmen.«

»Das ist Erpressung.«

»Nein, ist es nicht. Es ist deine Website, nicht meine. Allgemein zugänglich. Deine Verantwortung. Häng mich zum Trocknen auf, und du findest dich auf derselben Wäscheleine wieder. Aber …«

»Danke für den Kaffee«, fauchte Eller.

»War mir ein Vergnügen. Wir sehen uns heute Abend. Wie geplant.«

Sie sahen ihr nach und gingen dann ins Hauptbüro zurück.

»Das hat ihr gar nicht gefallen«, sagte Skovgaard.

»Ist mir scheißegal, ob ihr das gefallen hat oder nicht. Ich hör mir doch keine Predigt über Verantwortung an, von einer abgehalfterten Mitläuferin, die mit jedem in die Kiste steigt, der sich nicht zu gut dafür ist.«

Morten Weber saß an seinem Schreibtisch. Hartmann ging zu ihm. Weber sah nicht von seinem Computer auf.

»Ich dachte, du wärst desertiert.«

Weber sah seine Mailbox durch. Massenhaft neue E-Mails.

»Allein wird’s mir langweilig.«

Hartmann legte ihm den Ausdruck von Ellers Website hin.

»Woher hast du das gewusst?«

Weber sah ihn an, als sei das sonnenklar.

»Ich hätte mir diese Feder auch an den Hut gesteckt, wenn ich ihren Wahlkampf leiten würde. Manchmal muss man eben ein bisschen wie andere Leute denken. Das hilft.«

»Ich bin froh, dass du wieder dabei bist, Morten«, sagte Skovgaard.

Er sah sie an und lachte.

»Ich auch.«

Kemals Wohnung in Østerbro. Die Spurensicherung hatte jeden Quadratzentimeter unter die Lupe genommen. Alles, was sie gefunden hatte, waren zwei Fingerabdrücke von Nanna Birk Larsen neben der Haustür. Meyer wollte mehr.

»Wie denn?«, fragte der Leiter des Teams. »Wir haben alles getan. Mehr ist hier nicht.«

Lund überflog die vorläufigen Berichte.

»Und die Schuhe?«, fragte Meyer.

»Wir haben den Schlamm analysiert. Er stammt nicht vom Tatort.«

»Und der Äther? Wer um Himmels willen hat denn Äther im Haus?«

»Leute mit Helikoptern.«

Einer der Spurensicherer zog einen Modellhubschrauber hervor. »Jungenspielzeug«, sagte er. »Ein Hobby von ihm. Das Ding fliegt mit einem Gemisch aus Öl, Paraffin und Äther.«

»Die Nachbarn?«, fragte Lund. »Was sagen die?«

»Im zweiten Stock war eine Party. Ein Mieter hat gesehen, dass er um halb zwei Uhr morgens Abfall rausgebracht hat. Das ist alles.«

Lund sah ihn scharf an. Dem Mann wurde unbehaglich.

»Abfall? Um halb zwei?«

»Das hat er gesagt.«

Zwanzig Minuten später kam Kemal wegen der Rekonstruktion. Er sah nicht aus wie jemand, der damit rechnet, festgenommen zu werden. Schickes Jackett, grauer Schal. Auch am Sonntag ganz der Lehrer.

»Sie ist gar nicht richtig reingekommen, sagen Sie?«, fragte Lund.

»Sie hat geklingelt, und ich hab auf den Türöffner gedrückt …«

»Und dann?«

»Sie hatte ein schlechtes Gewissen wegen der Bücher, die ich ihr geliehen hatte.«

»Sie sind nicht mit ihr reingegangen?«

»Nein. Wir haben hier geredet. An der Tür.«

»Warum sind dann ihre Abdrücke auf einem Foto im Wohnzimmer?«

»Ich wollte den Boden abschleifen. Alle Sachen waren hier im Flur. Auch das Klassenfoto. Sie hat sich’s angesehen, bevor sie gegangen ist.«

»Warum?«

»Ich weiß nicht. Sie hat’s halt gemacht.«

»Und dann?«

»Dann ist sie wieder gegangen.«

»Haben Sie sie hinausbegleitet?«

»Nein, ich hab nur die Tür zugemacht. Hier ist es sicher. Kein Grund …« Er verstummte. »Ich dachte jedenfalls, dass ihr nichts passieren würde.«

»Warum haben Sie den Bodenleger abbestellt?«, fragte Meyer.

»Der war mir dann doch zu teuer. Ich dachte, ich mache es lieber selbst.«

»Also haben Sie ihn angerufen? Um halb zwei Uhr morgens?«

»Warum nicht? Er hat einen Anrufbeantworter.«

Lund überprüfte die Haustür, ging hinein und wieder hinaus.

»Kurz bevor Nanna kam, haben Sie einen Anruf entgegengenommen.«

Die dunklen Augen des Mannes zuckten zwischen Lund und Meyer hin und her.

»Da hatte sich jemand verwählt. Das war, als ich an der Tankstelle war.«

»Was?«, fragte Meyer. »Sie sprechen anderthalb Minuten mit einem Anrufer, der sich verwählt hat?«

»Ja …« Er schien mit sich zu ringen. »Er wollte mit dem reden, der vor mir die Nummer hatte.«

»Der Anruf kam aus einem Waschsalon um die Ecke. Ein merkwürdiger Zufall, hm?«

»Weiß ich nicht.«

»Sie haben Abfall runtergebracht«, sagte Lund.

»Ja, am Samstag.«

»Am Samstag um halb zwei Uhr morgens. Was war in dem schwarzen Plastiksack?«

»Ein alter Teppich.«

»Ein Teppich?«

»Ich hab ihn unterwegs in einen Container geworfen, als ich wieder zum Schrebergarten gefahren bin.«

Schweigen.

»Wenn das alles ist …«

Schweigen.

»Meine Frau kommt bald nach Hause. Es wär schön, wenn Sie dann nicht mehr hier wären.«

»Nicht weglaufen«, sagte Meyer.

Im Präsidium hörte sich Buchard ihren Bericht an.

»Ihr habt also rein gar nichts?«

»Kemal lügt«, sagte Lund.

»Ihr habt in der Wohnung nichts gefunden.«

»Er hat saubergemacht. Er hat sie woanders hingebracht.«

Der Chef lief im Büro umher wie ein wütender Hund.

»Wohin? Ihr habt doch alles überprüft. Die Wohnung, das Auto, den Keller, das Gartenhaus, den Jugendclub …«

»Wenn Sie sich durch Troels Hartmanns Kampagne unter Druck gesetzt fühlen, Chef«, unterbrach ihn Lund, »sagen Sie es uns bitte. Aber höflich.«

Buchard sah aus, als könnte er jeden Moment explodieren.

»Mir ist die Politik scheißegal. Ich sehe nur rein gar nichts, was diesen Mann zu einem Vergewaltiger und einem Mörder macht.«

»Kemal lügt«, wiederholte Lund. »Er muss einen Ort haben, wo er …«

»Dann findet ihn.«

Kemals Frau ging in der Wohnung umher, betrachtete die mit rotem Fingerabdruckstaub bedeckten Wände. Überall waren Nummernkarten. Er blieb in der Diele stehen, während sie mit verärgerter, verwirrter Miene in jedem Raum Licht machte und dabei ihren großen Bauch umfasste.

»Wonach haben die gesucht?«

Keine Antwort.

»Was meinen die, dass du ihr angetan hast?«

»Die werden bald sehen, dass sie sich irren.«

»Ich verstehe nicht, warum du ihnen das nicht schon früher gesagt hast.«

Er lehnte sich an die Wand, wich ihrem Blick aus.

»Ich wollte dich nicht beunruhigen.«

Er nahm sie in die Arme und hielt sie fest, obwohl sie sich losmachen wollte.

»Ich hab doch gesagt, dass es mir leid tut. Ich kann nun mal nichts ungeschehen machen. Wir …«

Sie riss sich los, immer noch aufgebracht. Sein Handy klingelte.

»Rama.«

Er schlenderte ins Wohnzimmer mit den frisch abgeschliffenen, blanken Dielen und den überall verteilten Markierungen der Spurensicherung. Sie konnte es nicht ausstehen, wenn er Arabisch sprach, weil sie dann kein Wort verstand. Und sie konnte es auch nicht ausstehen, wenn er wütend wurde. Was nur ganz selten vorkam. Er war ein anständiger, friedfertiger Mann. Doch als sie jetzt hörte, wie seine Stimme in dieser fremden Sprache immer zorniger wurde, fragte sie sich, wie gut sie ihn wirklich kannte. Wie viel von seinem Leben sie noch immer nicht wusste.

Kemals Telefon wurde abgehört, und so wurde auch dieses laute, erregte Gespräch mitgeschnitten. Vierzig Minuten später saß eine Frau in einem cremefarbenen Tschador vor einem Computer und hörte sich die Aufzeichnung an. Die Übersetzerin vom Dienst machte sich Notizen in der Originalsprache und sah dann den Text durch.

»Was haben sie gesagt?«, fragte Meyer.

»›Du hältst dein Maul. Geh nicht zur Polizei, sonst wirst du es dein Leben lang bereuen.‹«

»Wurde der Anruf zurückverfolgt?«, fragte Lund.

»Festnetz. Irgendwo im Nordwesten.«

Sie spielten die Aufzeichnung noch einmal ab. Im Hintergrund war ein Geräusch zu hören. Ein langgezogener Ruf. Meyer spielte die Aufnahme erneut ab, verlangsamt, aber in derselben Tonhöhe. In voller Lautstärke. Die Übersetzerin horchte und nickte dann.

»Das ist Isha«, sagte sie, »das Nachtgebet.«

Meyer machte sich am Computer zu schaffen.

»Der Anschluss gehört Mustafa Akkad. Keine Vorstrafen. Er vermietet ein paar Garagen nicht weit vom Bahnhof Nørreport.«

»Svendsen soll Akkad herbringen«, sagte Lund und holte ihre Jacke.

Die Garagen befanden sich unter einer Überführung. In einer trostlosen, schmutzigen Gegend. Die Schiebetore voller Graffiti. Abfälle auf der Straße. Verstopfte Gullys. Jansen war im Freien, an den großen Füßen blaue Plastikschuhe, die roten Haare regennass. Drei Techniker arbeiteten an dem Tor.

»Nur eine der Garagen ist vermietet«, sagte er. »Wir dachten, wir fangen mit der an.«

Sie zogen sich Handschuhe und blaue Plastik-Überschuhe an. Dann entfernten die Techniker die Vorhängeschlösser und schoben das Tor auf.

Meyer war als Erster drin, Lund folgte ihm, beide mit hochgehaltenen Taschenlampen. In den tastenden Lichtkegeln sah der Raum aus wie eine Abstellkammer. Tische, halb zerlegte Motoren, Büroregale, Zelte, Angelruten, Möbel … Lund ging nach hinten durch. Auf beiden Seiten standen reihenweise gerahmte Gemälde an den Wänden, außerdem ein paar Schiffsmodelle und Gipsfiguren. An der parallel zur Straße verlaufenden Hinterwand der Garage standen mehrere große Leinwände, billige Gemälde, wie sie in Restaurants hingen. Sie waren seltsam gestapelt, jeweils zwei gegeneinander, in zwei Reihen übereinander. In einem Winkel von etwa dreißig Grad zu der Ziegelmauer. Lund überlegte.

Sie räumte alle Bilder beiseite. Dahinter war eine Tür. Sie drückte die Klinke herunter. Die Tür war nicht verschlossen, ging sofort auf. Lund blieb einen Moment auf der Schwelle stehen, musterte den Raum sorgfältig, suchte nach einer Gestalt, die sich im Dunkeln verstecken mochte. Dieser Raum war kleiner. Und aufgeräumter. Zwei Metallstühle standen nebeneinander, auf den Sitzen lag nichts, als wären sie vor kurzem noch benutzt worden. Daneben eine Stehlampe, angeschlossen an einer Steckdose in der Ecke. Sie suchte die Wände noch einmal mit der Taschenlampe ab, dann ging sie hinein und richtete den Strahl auf den Boden. Eine abgenutzte, fleckige Doppelbettmatratze lag da, darauf ein verknitterter blauen und orangefarbener Schlafsack neben einem Aschenbecher. Näher ran. Neben dem provisorischen Bett lag ein Teddybär. Sie ging in die Hocke, besah sich alles genauer.

»Lund?«

Meyer war hereingekommen; sie hatte es kaum gemerkt.

»Lund?«

Sie schaute auf. Er hatte eine gelbe Reißverschlussjacke gefunden. Mit einem Blutfleck vorn. Er war groß, eingetrocknet und dunkel. Gelb, dachte Lund. Ein Teil, wie eine Schülerin es tragen konnte. Fast ein bisschen kindlich.

Ein Uhr. Die Ausschussmitglieder versammelten sich im Besprechungszimmer.

»Die Geier kreisen über dir, Troels«, sagte Weber. »Nimm dich in Acht.«

»Was Neues von der Polizei?«

»Nein, nichts.«

»Bringen wir’s also hinter uns.«

Als er hereinkam, standen die anderen grüppchenweise herum. Intrigen und Cliquen. Die gab es in jeder Partei. Zwei Frauen, der Rest Männer, überwiegend mittleren Alters, in Straßenanzügen. Alle langgediente Parteifunktionäre.

»Dieses Treffen wurde außerplanmäßig einberufen«, sagte Hartmann und nahm am Kopf des Tisches Platz. »Also machen wir’s kurz.«

Knud Padde fuhr sich nervös durch seine Locken, schaute über den Tisch und sagte: »Stimmt, es ist außerplanmäßig, Troels. Andererseits: die Situation mit der Presse, die Öffentlichkeit …«

»Danke, Knud. Könnten wir bitte gleich zur Sache kommen? Was steht auf der Tagesordnung?«

»Du stehst auf der Tagesordnung.«

Morten Webers Einschätzung hatte gestimmt, wie immer. Henrik Bigum meldete sich zu Wort. Ein schlanker, niemals lächelnder Dozent der Wirtschaftswissenschaften an der Universität, kahlköpfig und mit dem strengen, asketischen Gesicht eines Priesters beim Jüngsten Gericht. Bigum hatte sich mehrmals um einen Sitz im Stadtrat und im Parlament beworben, war aber nie über die Vorschlagsliste hinausgelangt. Er war intelligent und engagiert, neigte aber zum Sarkasmus und intrigierte gern.

»Ah, Henrik.«

Angespannte Stille. Hartmann legte seinen Stift weg und lehnte sich zurück.

»Okay. Dann lass mal hören.«

»Wir mögen dich alle sehr«, fuhr Bigum fort, als verkündete er ein Todesurteil. »Und wir wissen deine Arbeit zu schätzen.«

»Aber?«

»Aber in letzter Zeit gibt es Grund, an deinem Urteilsvermögen und deiner Aufrichtigkeit zu zweifeln.«

»Blödsinn. Wieso denn das?«

»Die Ereignisse legen es nahe. Erstens deutet einiges darauf hin, dass der Lehrer schuldig ist. Da du ihn nicht suspendierst, entsteht der Verdacht, dass du einen Schuldigen schützen willst, dabei schützt du in Wirklichkeit nur dich selbst.«

»Wo steht das auf der Tagesordnung?«, fragte Morten Weber.

»Über Tagesordnungen sind wir längst hinaus. Zweitens wurde Kemals Personalakte zu Beginn der Ermittlungen nicht der Polizei ausgehändigt.«

Bigum blickte in die Runde, er sprach jetzt zu den anderen, nicht mehr zu Troels Hartmann.

»Warum nicht? Hat Troels etwas zu verbergen? Drittens sind vertrauliche Informationen aus diesem Büro durchgesickert. Sehr vertrauliche Informationen. Und bei Leuten gelandet, die uns schaden können. Die Wähler laufen uns davon. Wir werden unglaubwürdig. Unser Rückhalt im Parlament bröckelt. Sieht das danach aus, dass du die Situation noch im Griff hast, Troels? Für mich nicht. Und auch für niemanden sonst.«

Hartmann schaute ihn über den auf Hochglanz polierten Tisch hinweg an und lachte. »Und, war das alles?«, fragte er.

»Wie meinst du das?«

»Mir ist schon klar, dass du dich nicht so gut auf Meuchelmord verstehst wie Poul Bremer, Henrik. Aber im Ernst … Dafür hast du deine Studenten allein gelassen?«

»Aber es stimmt doch alles, oder? Die Akte, die Polizei, die durchgesickerten Informationen.«

»Nein. Das ist alles aus dem Zusammenhang gerissen. Ich habe diese Probleme im Griff. Ihr braucht euch keine Sorgen zu machen …«

»Wenn Troels seine Kandidatur nicht freiwillig zurückzieht«, unterbrach ihn Bigum, »schlage ich eine außerordentliche Sitzung vor, in der wir über ein Misstrauensvotum abstimmen.«

»Ist das dein Ernst?«, fragte Hartmann.

»Allerdings.«

»Und wer sollte meinen Platz einnehmen?« Hartmann sah ihn an, wartete auf eine Antwort. »Hast du irgendwelche Vorschläge? Ich frage mich …«

»Damit befassen wir uns, wenn es so weit ist. Du zerstörst alles, wofür wir gearbeitet haben …«

»Das hast du doch nicht zu bestimmen, Henrik!«, ließ sich eine Frauenstimme vernehmen. »Das ist doch nicht deine Entscheidung!«

Elisabet Hedegaard, eine Kindergärtnerin aus Østebro. Bigum überlegte einen Moment. Das war ein opportunistischer Dolchstoß. Gegründet auf Hoffnung und die Gunst des Augenblicks.

»Es steht in der Satzung«, sagte er. »Knud?«

»Stimmt.« Padde zog ein Exemplar aus seiner Mappe. »Es wäre mit einfacher Mehrheit möglich.«

»Und die Wähler?«, fragte Hedegaard. »Die haben Troels doch gewählt. Dürfen die nicht mitreden?«

Ein alter Mann, den Hartmann kaum kannte, fuhr ihr über den Mund: »Wir sind doch hier, um eine Lösung für das Problem zu finden. Einige von uns arbeiten seit Jahrzehnten für die Partei, nicht erst seit gestern …«

Hartmann lehnte sich zurück und schwieg.

»Die Wähler haben da ein Wort mitzureden«, fuhr die Frau fort. »Die vorgeschlagene Lösung würde alles nur noch schlimmer machen.«

»Kann es denn noch schlimmer werden?«, fragte Bigum. »Wir haben einen OB-Kandidaten, der in einen Mordfall verwickelt ist. Aus dessen Büro Informationen durchsickern. Der eine höchst fragwürdige Entscheidung nach der anderen trifft …«

»Die Wähler …«, setzte Hedegaard noch einmal an.

»Die Wähler haben zu entscheiden, ob Troels im Stadtrat sitzen soll«, unterbrach sie Padde. »Wer den Wahlkampf führt, bestimmen wir.«

»Ich schlage vor …«, begann Henrik Bigum.

Theis und Pernille Larsen fanden sich um kurz nach zwei im Präsidium ein. Lund zeigte ihnen Fotos von einigen der Gegenstände aus der Garage. Meyer stand hinter ihr und beobachtete die beiden genau.

»Sie müssen uns bitte sagen, ob Sie etwas davon wiedererkennen«, sagte Lund.

Ein grauer Rucksack.

Nichts.

Ein rotes Notizbuch mit einem auffälligen Laubmuster auf dem Umschlag und einem Filzschreiber.

»Nein«, sagte die Mutter.

Die Matratze mit dem Teddybären und dem blauen Schlafsack.

Theis Birk Larsen besah sich die Sachen genau.

Lund sah ihn an, schaute auf das Foto. Neben der Matratze ein halbvoller Becher Orangensaft. Ein Keks auf einem Teller. Eine Schüssel mit Essensresten, anscheinend von einem Currygericht. Ein Aschenbecher mit mehreren Zigarettenkippen.

»Nanna hat nicht geraucht«, sagte er. »Sie hat deswegen immer an mir rumgenörgelt.«

Lund schob ihnen eine Nahaufnahme von dem Teddybären und einem Schlüsselring hin. Zwei Schlüssel mit Plastikanhängern in Form von Kleeblättern und Blüten.

»Nannas Schlüssel haben Sie schon, nicht wahr?«, fragte Pernille.

»Wir dachten, es könnte vielleicht noch einen zweiten Satz geben.«

»Die Sachen da hab ich nie gesehen.«

Das Nächste war das gelbe Oberteil mit dem Blutfleck und einem Marken-Logo. Pernille Birk konnte den Blick nicht davon lösen.

»Ich glaube, so eins hat sie«, sagte sie und starrte weiter auf den gelben Stoff und den Blutfleck auf der linken Seite, dicht neben dem Reißverschluss an der Taille.

»Sind Sie sich sicher?«, fragte Lund rasch. »Sind Sie sich absolut sicher?«

»Ja, genau so eins.« Pernille nickte.

»Danke.«

Lund nahm die Fotos vom Tisch.

»Wo ist er jetzt?«, fragte Birk Larsen. »Der Lehrer?«

»Wir haben ihn hier«, sagte Lund. »Er bleibt in Gewahrsam, bis die Untersuchung abgeschlossen ist.«

Birk Larsen stand auf. Schwarze Jacke, rote Latzhose.

»Was wissen Sie?«, fragte Pernille weiter.

»Über die Einzelheiten können wir noch nichts …«, begann Meyer.

»Ich bin ihre Mutter«, rief Pernille. »Ich habe das Recht …«

»Über die Einzelheiten …«

Lund schaltete sich ein.

»Anscheinend ist sie nach der Fete in seine Wohnung gekommen. Vielleicht hatten sie eine Beziehung. Wir sind uns nicht sicher. Sie wurde irgendwohin gebracht. Vielleicht in diese Garage. Und dann in den Wald gefahren.«

Meyer brummelte hinter ihr lautlos vor sich hin.

»Danke«, sagte Birk Larsen.

»Danke«, sagte auch Pernille.

Mehr gab es nicht. Sie gingen. Meyer saß in der Ecke und rauchte. Nach einer Weile sagte er: »Lund?«

Sie sah sich noch einmal die Fotos an. Immerhin hatten sie jetzt ein Kleidungsstück, das möglicherweise Nanna gehört hatte. Bisher der einzige vielversprechende Beweis.

»Lund?«

Sie betrachtete ihn. Zweitagebart, große Ohren, glasige runde Augen.

»Das«, sagte Meyer und schüttelte unglücklich den Kopf, »war ein Fehler.«

Buchard hörte sich Lunds Bericht an und schüttelte den Kopf.

»Die Mutter hat die Jacke identifiziert«, sagte Lund.

»Das ist eine Kinderjacke«, sagte Buchard wegwerfend. »Davon gibt’s Millionen. Die KTU hat nichts gefunden, was beweist, dass sie Nanna gehört hat.«

»Das Blut …«

»Da sind die Ergebnisse noch nicht da.«

»Es gibt auch andere Beweise.«

Meyer stand schweigend dabei.

»Zum Beispiel?«

»Zum Beispiel einen Zeugen, der gesehen hat, wie Kemal etwas in sein Auto getragen hat.«

»Nein«, widersprach Buchard. »Der einzige Beweis ist ein Telefonanruf, der aber auch nicht eindeutig ist.«

»Und Kemal hat gelogen!«

»Wenn wir jeden angeklagt hätten, der uns angelogen hat, dann würde halb Dänemark einsitzen. Jeder halbwegs vernünftige Richter zerreißt uns in der Luft, wenn wir ihm mit diesem Kram kommen. Findet Mustafa Akkad. Klärt die Sache irgendwie auf. Oder ich setze da jemand anderen ran.«

Theis Birk Larsen fuhr nach Hause, um einen Auftrag für die kommende Woche zu kalkulieren. Pernille schlenderte in den Arkaden des Polizeipräsidiums herum, bis er weg war, dann ging sie wieder hinein. Sie stellte Lund in ihrem Büro zur Rede.

»Warum haben Sie ihn nicht festgenommen?«

»Wir haben nicht genug Beweise.«

»Wie viele brauchen Sie denn noch?«, schrie sie. »Sie war doch in seiner Wohnung. Auf der Feier. In der Garage.«

»Wir ermitteln noch.«

»Und wenn Sie nichts mehr finden? Wenn alles …«

»Ich sage doch: Wir arbeiten noch an dem Fall. Wir machen Fortschritte. Ich verstehe ja …«

»Einen Dreck verstehen Sie.« Stocksteif stand sie da, entschlossen, die rechte Hand erhoben, wackelte mit dem Zeigefinger wie eine Lehrerin, wie eine Mutter. »Hören Sie auf damit! Erzählen Sie mir nie wieder, dass Sie mich verstehen!«

Wieder zu Hause. Wieder an der Spüle, wo sie wie besessen Geschirr wusch, das es nicht nötig hatte, und Arbeitsflächen abwischte, die längst sauber waren. Er war zurückgekommen, saß am Tisch, schwieg. In ihrem kleinen Viertel in Vesterbro war er eine Art König. Der Mann, den die Nachbarn um Hilfe baten, wenn es Probleme mit Rowdys gab. Selbst Einwanderer klopften manchmal an die Tür und baten Theis Birk Larsen um Rat. Als Nanna noch klein war, fünf oder sechs oder sieben, hatte sie einen helläugigen kleinen Straßenjungen, einen Inder, zu ihrem ersten Freund gemacht.

Amir.

Pernille sah die beiden noch vor sich, wie sie Hand in Hand und kichernd im Kasten des Christiania-Dreirads gesessen hatten und von ihr durch die Gegend kutschiert worden waren. Erinnerte sich, wie Theis sich ein paar Schlägertypen aus der Nachbarschaft zur Brust genommen hatte, weil sie Amir belästigt hatten. Nicht gerade mit Samthandschuhen. Das war nicht seine Art. Aber es funktionierte. Amir hatte er verteidigt. Der Junge war auf einem der Bilder auf dem Tisch zu sehen, in dem roten Kasten des Christiania-Dreirads. Nanna …

»Die kriegen ihn«, sagte er schließlich. »Am Ende kriegen sie ihn.«

»Kennst du dich mit so was aus?«

Sie stapelte die Teller und sah ihn vorwurfsvoll an.

»Bei dir haben sie doch auch nicht genug Beweise gefunden, oder? Nicht für alles jedenfalls …«

Er wurde böse. Stand auf und trat dicht vor sie hin.

»Hab ich dich etwa enttäuscht? Bin ich ein armer Ehemann?« Seine Augen blickten wieder listig, waren aber voller Schmerz. »Ein schlechter Vater?«

»Das hab ich nicht gesagt. Ich hab gesagt, gerade du müsstest wissen, dass die Polizei nicht alles findet, was sie finden sollte. Also verlang nicht von mir, dass ich an sie glaube.«

Er legte ihr die Hände auf die Hüften. Sie entzog sich ihm.

Er fluchte, nahm seine Lederjacke, zog sie an.

»Ich fahr zum Haus rüber.«

»Tu das.«

Sie begann das Geschirr der Jungs noch einmal zu spülen.

»Fahr zu deinem blöden Haus und versteck dich da.«

»Was?«

»Das machst du doch immer, wenn’s schwierig wird. Stimmt’s nicht? Davonlaufen.«

Sie stellte die Teller weg, zog ihre Handschuhe aus und drehte sich zu ihm um, fand den eigenen Mut grausam und aufregend, fand Worte, die sie früher nie auszusprechen gewagt hätte.

»Das hast du auch bei Nanna gemacht.«

»Was zum Teufel soll das heißen?«

»Wenn sie reden wollte. Du hast nie Zeit für sie gehabt. Bist einfach weggegangen. Runter in die Garage. Runter, um mit Vagn zu reden. Stimmt’s vielleicht nicht?«

»Nein.« Er machte einen Schritt auf sie zu. »Das stimmt nicht.«

Pernille nahm die Teller vom Tisch, räumte sie weg. Die Jungs waren mit Lotte unterwegs. Zum Glück.

»Warum hatte sie so viele Geheimnisse? Warum haben wir nichts von ihrem Leben gewusst?«

»Weil sie neunzehn war! Hättest du in dem Alter gewollt, dass deine Eltern wissen, was du machst? Außerdem … ihr beide habt immer wie Pech und Schwefel zusammengehalten …«

»Weil du nicht da warst.«

Das Brüllen eines Löwen. Wut und Schmerz.

»Ich hab gearbeitet. Hab das Geld für ihre Schule verdient. Das Geld für alles hier. Du hast sie immer tun lassen, was sie wollte. Abends ausgehen, Gott weiß wann nach Hause kommen, nie sagen, mit wem sie zusammen war oder warum.«

»Hab ich nicht gemacht. Das stimmt einfach nicht.«

»Doch. Das war dir alles egal.«

Tränen in ihren Augen. Wut in ihrem Gesicht.

»Wie kannst du so was sagen? Wie kannst du es wagen? Ich konnte nie schlafen, solange sie nicht wieder da war.«

»Na toll.«

»Jedenfalls hab ich’s nicht an ihr ausgelassen.«

»Und, was hat uns das genützt?«

Er wies mit einer ausgreifenden Bewegung auf die leere Küche.

»Sieh dir das an«, sagte Theis Birk Larsen. »Das …«

Aber sie war weg, stürmte ins Schlafzimmer und knallte die Tür hinter sich zu.

Er aß seine Sandwiches an seinem Schreibtisch. Wollte die Garage nicht verlassen. Wollte nicht arbeiten. Vagn Skærbæk kam herein. Schwarze Mütze, rote Latzhose, beschwingter Gang wie immer, um den Hals die Silberkette.

»Rudi und ich fahren zum Haus. Kommst du mit?«

Birk Larsen saß zusammengesunken am Schreibtisch, vor sich das Essen, das er kaum angerührt hatte, in der Faust eine Zigarette. Er schüttelte den Kopf. »Kann ich irgendwas tun, Theis?«

Birk Larsen drückte die Zigarette in dem Sandwich aus. Skærbæk nahm sich einen Stuhl und stützte die Ellbogen auf den Tisch.

»Du weißt, wie viel sie mir bedeutet hat, oder?«, sagte er. »Du und Pernille. Die Jungs. Nanna. Ihr seid meine Familie. Ich finde das alles ganz schrecklich.«

Birk Larsen sah in an.

»Das ist nicht fair, Theis.«

»Ich will nicht darüber reden.«

»Okay«, sagte Skærbæk.

Er ging nicht. Blieb einfach sitzen.

»Was soll ich tun?«, fragte Birk Larsen schließlich.

»Ich weiß es nicht.«

Birk Larsen stand auf. Einen Kopf größer als Skærbæk. Ein Jahr älter. Viel stärker. König des Viertels. Früher jedenfalls.

»Es lässt dich einfach nicht mehr los«, sagte Birk Larsen.

»Was?«

»Was du getan hast. Wer du bist.«

Birk Larsen zeigte mit einer Kopfbewegung zu den Schlüsseln an der Wand.

»Fahr nicht zu dem Haus, Vagn«, sagte er. »Schick Rudi allein hin.«

»Okay.«

»Ich hab eine bessere Idee«, sagte der große Mann.

Svendsens Leute fanden Mustafa Akkad, als er zu den Garagen in Nørreport wollte und dem Team der Spurensicherung direkt in die Arme lief. Um fünf an diesem Sonntag saß er zusammen mit der Dolmetscherin in einem Vernehmungsraum. Lund sah durch die Tür und sagte Mark am Telefon, er solle etwas essen. Meyer kam heraus, und sie legte auf.

»Er sagt nichts«, berichtete Meyer.

»Das werden wir ja sehen«, murmelte sie und ging auf den Raum zu.

Er folgte ihr nicht. Sie blieb stehen.

»Was ist?«, fragte Lund.

»Sind wir uns sicher, dass er was damit zu tun hat?«

»Ja, warum?«

»Er ist nicht vorbestraft. Er hat Arbeit, ist Vater von vier Kindern.«

»Na und?«

»Irgendwas stimmt da nicht.«

»Du meine Güte, wo lebst du denn? Meinst du, die müssen Abzeichen tragen oder so was?«

»Irgendwie passt das alles nicht zusammen! Er hätte doch das ganze Zeug aus der Garage rausräumen können, wenn er gewollt hätte.«

»Hat er aber nicht.«

»Und er ist zurückgekommen. An den Tatort. Bitte …«

»Schau mir zu«, sagte sie und ging in den Raum.

Akkad war ein dunkler Typ von fünfunddreißig Jahren. Lederne Bomberjacke. Zerzaustes, glänzend schwarzes Haar. Verängstigtes, für sein Alter zu jung wirkendes Gesicht. Lund setzte sich, warf ein paar Unterlagen auf den Tisch und sagte: »Passen Sie auf. Wenn Sie nicht reden, lasse ich Sie in eine Zelle sperren. Mit zwei Bikern, die wir in Christiania beim Dealen erwischt haben. Die haben mit Integration nichts am Hut, Mustafa. Oder wussten Sie das noch nicht?«

Plötzlich wirkte er besorgt.

»Also kein Sprachproblem.« Sie zeigte zur Tür. »Was soll’s sein? Die Zelle? Oder wollen Sie reden? Sagen Sie’s mir.«

Die Dolmetscherin übersetzte immer noch.

»Er braucht das nicht«, sagte Lund. »Übersetzen Sie kein Wort mehr. Entweder er spricht Dänisch mit mir, oder er lernt seine neuen Biker-Freunde kennen. Hören Sie zu.«

Akkad hielt den Blick gesenkt.

»Hören Sie zu!«, schrie Lund ihm ins Gesicht. »Dem Gericht ist es völlig egal, was Sie Kemal versprochen haben. Und mir auch. Ich kann Sie innerhalb von drei Tagen ausweisen lassen. Dann sehen Sie kein Tageslicht mehr. Wir setzen Sie in eine Maschine, die bringt Sie dahin zurück, wo Sie herkommen.«

Sie zeigte auf sein Gesicht. Damit er genau zuhörte.

»Direktflug zurück nach Hause, Mustafa. Wir sorgen dafür, dass die Polizei Sie am Flughafen abholt.« Eine kurze Pause. »Wie sind denn die Polizisten dort? Lächeln die Ihnen zu, so wie wir? Sind sie nett?«

Die Dolmetscherin übersetzte trotzdem weiter. Lund ließ sie gewähren. Das schaffte die richtige Atmosphäre.

»Als Nächstes«, sagte Lund, ohne abzuwarten, bis die Frau in der Burka geendet hatte, »besuche ich Ihre Frau und Ihre Kinder. Überprüfe ihre Papiere. Und stelle fest, ob ich sie Ihnen nachschicken kann.«

Akkad schlug die Hände vors Gesicht.

»Können Sie die vom Gefängnis aus ernähren? Dafür sorgen, dass sie zur Schule gehen? Dass sie kostenlos im Krankenhaus behandelt werden? Werden sie staatliche Sozialhilfe bekommen, wenn Sie keine Arbeit finden? Oder wollen Sie vielleicht betteln gehen wie so viele andere …«

»Ich arbeite!«, schrie er.

Der bewaffnete Polizist an der Tür machte einen Schritt auf den Tisch zu.

»Ich arbeite bis zum Umfallen.«

»Und Sie sprechen gut Dänisch«, sagte Lund, verschränkte die Arme und lehnte sich zurück. »Warum reden Sie dann nicht?«

»Es ist nicht so, wie Sie denken.«

Meyer nahm sich einen Stuhl.

»Wie dann?«, fragte er.

Mustafa Akkad schüttelte den Kopf.

»Rama ist ein guter Mensch. Das müssen Sie mir glauben.« Er sah Lund an. »Er könnte nie jemandem was tun.«

Er lehnte sich zurück, schloss die Augen.

»Er hat nur eine Dummheit gemacht.«

»Nämlich was?«, fragte Lund.

»Ich bin an dem Freitagabend zu ihm gefahren. Er wusste, dass das Mädchen kommen würde. Ich hab ihm gesagt, dass ich mich da raushalten will.« Schulterzucken. »Aber er brauchte ein Versteck. Als ich hinkam, ging es dem Mädchen schlecht. Sie war verprügelt worden. Sie konnte kaum laufen. Wir haben sie ins Auto getragen und sie in meine Garage gefahren. Damit sie sich vor ihrer Familie verstecken konnte. Ich bin dann wieder weg …«

»Vor ihrer Familie?«, fragte Lund. »Wovon reden Sie überhaupt?«

»Sie fragen mich doch dauernd nach dem Mädchen. Und ich rede von dem Mädchen, dem Rama geholfen hat.«

»Was ist das für ein Mädchen?«

Ganz langsam sagte Mustafa Akkad: »Die aus der Gemeinde seines Vaters. Nach der fragen Sie doch die ganze Zeit. Die Tochter von Abu Jamal. Leyla. Sie sollte mit einem Mann aus ihrer Heimat verheiratet werden, damit der hierherkommen kann. Da wollte sie weglaufen.«

»Shit«, murmelte Meyer.

»Ich weiß nicht, was sie mit ihr machen würden, wenn sie sie finden würden.« Er sah sie böse an. »Ihr würdet da auch nicht helfen. Deshalb hat Rama sie von ihren Eltern weggeholt. Und sie in meiner Garage versteckt. Und am Sonntag dann woanders. Wo, weiß ich nicht.«

Meyer fluchte, stand auf und ging hinaus. Zündete sich auf dem Flur eine Zigarette an. Schaute auf. Kemals Frau stand da. Hochschwanger, in einem alten Anorak. In der Hand ihr Handy.

»Rama ist nicht nach Hause gekommen«, sagte sie. »Wo ist er?«

»Woher soll ich das wissen? Ich bin nicht sein Babysitter.«

»Er wollte nur irgendwo was abholen. Er geht nicht ans Telefon.«

Lund kam an die Tür und hörte zu.

»Ich hab ihm ganz viele Nachrichten hinterlassen. Er ruft einfach nicht zurück.« Sie zeigte Meyer das Handy. »Er ruft sonst immer an.«

Lund ging in Svendsens Büro. Er machte gerade Kaffeepause.

»Wo ist Theis Birk Larsen?«, fragte sie.

»Zu Hause, soviel ich weiß.«

»Ich hab doch gesagt, ihr sollt ihn rund um die Uhr überwachen.«

»Gib mir tausend Leute, dann kann ich vielleicht ein Viertel von dem erledigen, was du verlangst.«

»Stell fest, wo er ist«, ordnete sie an.

Er prostete ihr mit der Kaffeetasse zu.

Um Viertel nach sechs hielt der rote Transporter vor der Tür des verlassenen Lagerhauses. Skærbæk stieg zuerst aus und sah sich um. Am Sonntagabend war in dieser Gegend kaum jemand unterwegs. Er schaute nach rechts, schaute nach links. Musste an die gute alte Zeit denken, als er und Theis die Straßen unsicher gemacht hatten. Ein gutes Team waren sie gewesen. Auch gute Partner, meistens jedenfalls.

»Sauber«, sagte er und schlug mit der flachen Hand auf die Fahrerseite. Dann holte er die Chipkarte hervor, öffnete die Schlösser, schob das Rolltor hoch, wies Theis ein. Er trat zurück und sah zu, wie Birk Larsen das Fahrzeug in den halbleeren Raum steuerte. Ein Zug fuhr vorbei. Ein Pfeifen. Tauben flatterten auf und flogen hinaus. Skærbæk machte Licht und ließ das Rolltor wieder herunter.

Die gute alte Zeit.

Birk Larsen hatte einen Vorschlaghammer mitgenommen, Skærbæk den Griff einer Spitzhacke. Beide Männer standen hinter dem Transporter, schwangen die Werkzeuge lässig hin und her, erinnerten sich.

»Theis …«

»Sei still.«

Skærbæk verstummte. Schaute. Wartete ab. Birk Larsen ging zum Heck, schloss auf, öffnete die Türen. Der Lehrer kauerte vor den Regalen. Schicke schwarze Lederjacke. Geschmackvoller Schal. Glänzende Schuhe. Skærbæk hatte eine Taschenlampe. Leuchtete dem Mann ins Gesicht. Kemal stand auf, kletterte heraus, breitete die Arme aus, sah die beiden an. Halb wütend, halb verängstigt.

»Hören Sie«, sagte er beschwörend. »Ich habe nichts getan. Ich habe Ihnen alles gesagt. Ich habe der Polizei gesagt …«

Birk Larsen drehte den Vorschlaghammer um, hielt ihn am Kopf, schwang den Stiel und ließ ihn auf Kemals Bauch landen. Kemal brach schreiend zusammen. Birk Larsen sah zu, wie Kemal sich einmal über den Boden rollte, riss ihn an der Lederjacke hoch, warf ihn gegen den Transporter.

»Ihre Tochter war nur ganz kurz in meiner Wohnung«, sagte Kemal und wischte sich das Blut vom Mund. »Sie hat ein paar Bücher zurückgebracht. Dann ist sie wieder gegangen.«

Birk Larsen drehte den Vorschlaghammer wieder um, mit dem Kopf nach unten, und ließ ihn baumeln wie ein Pendel.

»An dem Abend war ein anderes Mädchen bei mir. Eine, der ich geholfen habe. Das konnte ich Ihnen nicht sagen. Und der Polizei auch nicht.«

Skærbæk wischte sich mit dem Ärmel die Nase und schlug mit dem Spitzhackenstiel gegen die Seitenwand des Transporters.

»Ich weiß, ich hätte es Ihnen sagen müssen, aber ich konnte nicht«, schrie Kemal. »Das ist die Wahrheit.«

Birk Larsen nickte. Sah Skærbæk an.

»Sein Handy«, sagte er.

»Theis …«, setzte Skærbæk an.

»Ruf sie an«, befahl Birk Larsen und gab Kemal das Telefon.

Der Lehrer stand an der Rückwand des Wagens, zusammengekrümmt, steif, von Schmerzen gequält, in Todesangst.

»Na los«, befahl Birk Larsen. »Ruf sie an.«

Zitternde Finger drückten auf die Tasten. Rahman al Kemal rief an.

Kaum hatte sie von Ramas Verschwinden erfahren, fuhr Lund mit ihrem eigenen Wagen los. Unterwegs hörte sie den Polizeifunk.

»Wir haben eine mutmaßliche Entführung«, kam es von der Zentrale. Das Fahrzeug hat das Kennzeichen PM 92 010. Ein roter Transporter der Spedition Birk Larsen. Hat die Garage gegen achtzehn Uhr verlassen.«

Meyer war dabei, ein Team zu instruieren. Lund war froh, dass sie allein war, versuchte nachzudenken.

»Theis Birk Larsen ist eins neunzig groß. Etwa fünfundvierzig Jahre alt. Bei Annäherung ist Vorsicht geboten. Er könnte Gewalt anwenden. Er ist unverzüglich festzunehmen und …«

Sie setzte ihr Headset auf, rief Meyer an.

»Wie weit seid ihr?«

»Wo zum Teufel steckst du? Du kannst doch nicht einfach so abhauen.«

»Du siehst ja, dass ich’s kann.«

»Wir haben das Verhandlungsteam für Entführungen auf Standby.«

»Das ist keine Entführung, Meyer. Der bringt ihn um. Was wisst ihr?«

»Kemals Wagen stand in der Nähe seiner Wohnung. Sieht aus, als hätte ein Kampf stattgefunden. Birk Larsen kam mit einem Transporter.«

Sie fuhr Richtung Vesterbro. Birk Larsens Revier. Bestimmt …

»Adressen«, verlangte sie. »Gib mir Adressen.«

»Wo zum Teufel bist du?«

»Adressen!«

Er seufzte.

»Wir haben die Garage und das Lager daneben überprüft. Das Problem ist, dass Birk Larsen überall in der Stadt irgendwelche Kabuffs hat.«

»Gibt’s nicht ein Lagerhaus in Teglholmen?«

Südlich von Vesterbro lag ein großes Gewerbegebiet. Das menschenleere Gelände in der Innenstadt, das Birk Larsens Wohnung am nächsten lag. Sie hörte Papier rascheln.

»Doch, aber das hat er seit einem halben Jahr nicht mehr benutzt.«

»Was sagt Pernille?«

»Ich hab sie hierhergebracht, aber sie redet kein Wort mit mir.«

»Dann frag seinen besten Freund, Vagn Skærbæk. Wenn Birk Larsen jemanden mit einspannt, dann ihn.«

»Stell dir vor, da bin ich auch schon draufgekommen. Skærbæk ist nicht zu Hause. Und beide haben ihr Handy abgeschaltet.«

»Shit.«

»Aber er hat seine Kreditkarte benutzt, an einer Tankstelle am Enghavevej, vor etwa anderthalb Stunden. Das ist in Vesterbro, drei Straßen von seiner Wohnung entfernt.«

Lund fuhr an den Rand. Bis zur Abzweigung nach Vesterbro beim Fisketorvet-Einkaufszentrum war es nicht weit. Mehrere Straßen liefen dort zusammen, sodass sie in jede Richtung fahren konnte.

»Moment«, sagte Meyer. »Okay. Von Kemals Handy wurde ein Anruf registriert, in der P. Knudsens Gade. Ich schau mal eben auf den Stadtplan.«

Sie wusste, wo das war.

»Er fährt Richtung Südosten, nach Valby«, sagte Meyer.

»Nein. Das hab ich überprüft.«

»Herrgott nochmal, Lund! Vielleicht ist er auf der Autobahn unterwegs. Was ist mit Avedre? Da hat er auch ein Lager.«

Sie fädelte sich wieder in den Verkehr ein.

»Würde er denn in eins seiner eigenen Lager fahren?«

»Was weiß ich? Ich bin kein Prophet. Fällt dir was Besseres ein?«

»Birk Larsen ist nicht dumm. Er weiß, dass wir eine Liste seiner Lager haben.«

»Ja!«, rief Meyer. »Aber das ist auch alles, was wir haben. Lass dir was einfallen! Ich steh auf dem Schlauch.«

»Von wo kam der Anruf, sagst du?«

»Aus der P. Knudsens Gade.«

»Ich seh mich da einmal um. Sag seiner Frau, sie soll den Mund aufmachen, wenn sie ihren Mann lebend wiedersehen will.«

»Okay.«

Es waren nur fünf Minuten bis zu der breiten zweispurigen, von kahlen Bäumen gesäumten Schnellstraße, die parallel zur Autobahn verlief. Wohnhäuser und Bürogebäude. Hell erleuchtet. Nicht der Ort, um jemanden umzubringen.

Birk Larsen schaute auf die Uhr. Kemal hatte die Nummer mehrmals gewählt. Vergeblich. Er saß auf der Ladekante des Transporters, drückte die Tasten, erreichte niemanden.

»Ich konnte das Mädchen doch nicht verraten«, sagte er in wachsender Verzweiflung. »Es war eine Zwangsheirat. Verstehen Sie? Wissen Sie, was ich meine?«

Vagn Skærbæk lehnte mit geschlossenen Augen und gelangweilter Miene an der Wand.

»Ich konnte doch niemandem etwas davon sagen. Ihre Eltern werden sie wieder misshandeln, wenn sie sie finden.« Kemal zögerte. »Vielleicht sogar umbringen.«

»Und?«, fragte Birk Larsen. Er schwang den Vorschlaghammer hin und her, wie ein Uhrpendel, das langsam zum Stillstand kommt.

»Ich hatte Angst, sie würden sie verfolgen. Sie war von zu Hause weggelaufen.«

Skærbæk öffnete die Augen, sah ihn an. »So redet einer, der sich sein eigenes Grab schaufelt«, sagte er.

»Warum ruft sie nicht zurück?«, fragte Birk Larsen.

»Ich weiß es nicht! Wie soll ich das wissen? Nanna hat mir nur die Bücher zurückgebracht. Das war das Letzte, was ich von ihr gesehen habe …«

»Maul halten!«, schrie Skærbæk und versetzte ihm einen Schlag auf den Kopf.

»Es gibt gar kein Mädchen«, sagte Birk Larsen. »Du lügst.«

»Nein! Ich hab ihr eine Nachricht hinterlassen. Sie ruft bestimmt gleich an.«

»Wie lange dauert das denn noch?«, stöhnte Skærbæk.

Da klingelte das Handy. Kemal sah gespannt auf das Display. Ein Name: Leyla. Eine Nummer. Er meldete sich, stand auf, zeigte sie ihnen. Birk Larsen kam heran, nahm ihm das Telefon ab. Meldete sich.

Eine Stimme.

Gab Kemal das Handy zurück. Tippte auf die Freisprechtaste. Alle drei horchten.

»Leyla? Hier ist Rama.«

»Rama?« Es klang verschlafen. »Du bist das?«

»Hab keine Angst«, sagte er. »Dir passiert nichts.« Er räusperte sich. »Ich brauche jetzt dringend deine Hilfe, Leyla. Du musst erzählen, was an dem Freitag war, als du zu mir gekommen bist.«

Schweigen.

»Hallo?«, sagte Rama.

»Von wo rufst du an?«

»Das spielt jetzt keine Rolle. Erinnerst du dich an das Mädchen, das du bei mir gesehen hast? Das Mädchen aus meiner Schule? Ihr Vater ist bei mir. Du musst ihm sagen, was war. Sag ihm, dass sie mir Bücher gebracht hat …«

»Bete ihr doch nicht vor, was sie sagen soll, du Idiot!«, rief Skærbæk.

Das Mädchen begann Arabisch zu sprechen. Kemal antwortete ebenso.

»Hey! Hey, Bin Laden!«, schrie Skærbæk. »Wir sind hier in Dänemark. Sprich Dänisch. Kapiert?«

Birk Larsen griff sich das Handy, hielt es ans Ohr.

Sagte: »Hallo? Hallo?«

Bekam keine Antwort. Sah Kemal an, die Augen hell im Halbdunkel. Ein Moment. Eine Entscheidung. Der Lehrer rannte hinter die Hecktür des Transporters. Skærbæk schrie etwas und setzte ihm nach. Kemal schlug ihm die rote Tür ins Gesicht, schnappte sich Skærbæks Spitzhacke und rammte Birk Larsen den Griff in die Brust, als der große Mann auf ihn zukam. Rannte um sein Leben. Keuchend. Oben flogen Tauben auf. Spürte, wie seine Beine unter ihm weggerissen wurden. Auf dem Boden, schwer atmend. Über ihm im bleichen Neonlicht hob Birk Larsen den Vorschlaghammer, holte langsam und zielbewusst aus.

Sie saß Meyer im schwachen Licht des Büros gegenüber.

»Pernille«, sagte er, »Sie müssen uns helfen. Kemal hat Ihre Tochter nicht umgebracht. Er hatte nichts damit zu tun. Aber Theis hat ihn gekidnappt. Verstehen Sie …?«

»Nein!«, schrie sie. »Ich verstehe gar nichts! Zuerst ist es dieser Schandorff. Dann ist es der Lehrer. Ich versteh’s nicht!«

»Wenn Theis Kemal was antut, wandert er ins Gefängnis. Verstehen Sie das?«

Sie schwieg einen Moment.

»Theis würde ihm nichts tun.«

»Nein?«

Er nahm die Fotos aus der Akte, die auf dem Schreibtisch lag. Die blutverschmierte Leiche in Christiania.

»Vor zwanzig Jahren wurde ein Drogendealer umgebracht.«

Sie sah sich die grausigen Bilder an. Verzog keine Miene.

»Man war sich ziemlich sicher, dass Theis der Täter war.« Meyer sah sie an. »Das muss um die Zeit gewesen sein, als Sie mit ihm zusammenkamen. Haben Sie denn nicht gemerkt …?«

»In unserer Jugend sind wir alle anders«, sagte sie. »Aber dann lassen wir das hinter uns.«

Sie starrte ihn an.

»Sie nicht?«

»Kann sein. Aber jetzt ist jetzt, und er ist dabei, eine Riesendummheit zu machen.«

Sie nahm die Fotos, betrachtete sie, drehte sie um.

»Ich sag doch, er würde so was nie tun.«

»Ich dachte immer, Vagn ist für die Alibis zuständig.«

»Sie können mich mal!«

»Vagn ist bei ihm. Die kommen da nicht wieder raus.« Er beugte sich in dem trüben Licht vor. »Helfen Sie mir. Helfen Sie Theis.«

»Er würde so was nie tun«, wiederholte sie langsam.

Sirenengeheul draußen. Motoren wurden angelassen, Autos fuhren in die Nacht hinaus.

»Sie haben Ihre Tochter verloren, ich weiß. Aber Kemal ist unschuldig. Seine Frau erwartet ein Baby. Er ist ein guter Mensch. Machen Sie’s nicht noch schlimmer. Sie müssen mir helfen. Ich muss unbedingt wissen, wo Theis ist.«

Meyer beobachtete sie. Schweigen.

»Wir können auch die ganze Nacht hier sitzen bleiben«, sagte er. »Ich habe unbegrenzt Zeit. Sie auch?«

Sie sah ihn finster an. Sie hassen uns, dachte er, selbst wenn wir ihnen helfen wollen.

»Pern…«

»Es gibt da ein Gebäude, das er manchmal benutzt. Warum, weiß ich nicht. Ein ehemaliges Lagerhaus.«

»Wie ist die Adresse?«

»Ich erinnere mich nicht. Es ist in Teglholmen draußen. Irgendwo.«

Lund fuhr auf und ab, schaute und schaute. Endlich sah sie im Dunkeln, fast am Ende der Straße, halb durch einen Maschendrahtzaun verdeckt, ein rotes Schild: Spedition Birk Larsen.

Ihr Handy klingelte.

»Wir sind unterwegs nach Teglholmen«, sagte Meyer. »Irgendwo dort ist er. Ich hab ein Sondereinsatzkommando losgeschickt.«

»Bin schon da«, sagte sie.

»Was?«

»Birk Larsen hat ein Lagerhaus im Gewerbegebiet. Da brennt Licht.«

Sie gab ihm die Adresse und beschrieb ihm den Weg.

»Pernille ist bei mir«, sagte Meyer. »Wir sind in zwei Minuten da. Warte auf uns. Lund! Lund?«

Sie steckte das Handy ein, stieg aus, leuchtete mit ihrer Taschenlampe das Sicherheitstor an. Offen. Ging hinein. Kalte, dunkle Nacht. Dünne Wolken. Halbmond. Kein Wind. Kein Geräusch, kein Lebenszeichen. Bis auf die Beleuchtung rings um das Gebäude. Eine Seitentür, voller Graffiti. Offen. Sie ging hinein, leuchtete mit der Taschenlampe. Ein kurzer Gang. Lichter am Ende. Der Schrei eines Mannes, laut und langgezogen, ein Schmerzensschrei, gequält und voller Angst. Lund rannte los.

Er wollte ihn nicht töten. Noch nicht. Er wollte etwas hören. Der Vorschlaghammer war weg. Jetzt hatte er den Griff von Skærbæks Spitzhacke in der Hand, schlug damit auf Kemals Bauch, Brust, Arme und Beine ein, immer wieder. Blut war auf dem Boden. Ein Arm des Lehrers war am Ellbogen grotesk verdreht und hing schlaff herab. Birk Larsen holte erneut aus, traf ihn in das hübsche dunkle Gesicht. Wieder ein Schrei und kein einziges Wort.

»Theis«, sagte Skærbæk.

Er stand da, trat von einem Fuß auf den anderen, hatte nur murrend zugeschaut. Birk Larsen ging um den blutigen Haufen auf dem Boden herum, suchte nach einer neuen Stelle zum Zuschlagen. Trat Kemal gegen den Kopf.

»Okay, Theis«, sagte Skærbæk.

Wieder ein schwerer Hieb mit dem Holzgriff, wieder ein Schrei.

»Theis, Herrgott nochmal! Er hat genug! Vielleicht …«

Birk Larsen starrte ihn wütend an, wild und furchteinflößend wie ein Tier.

»Vielleicht was?«

»Vielleicht sagt er ja die Wahrheit.«

Birk Larsen fluchte, schwang den Griff von neuem, traf Kemal in die Rippen. Holte den Vorschlaghammer.

»Theis!«, beschwor ihn Skærbæk.

Eine Stimme aus dem Dunkel.

»Theis Birk Larsen! Hier ist Sarah Lund.«

Skærbæk fasste Mut, trat zwischen Birk Larsen und den Mann und sagte: »Komm! Wir verschwinden hier.«

»Ja, lauf weg, Vagn«, brüllte der große Mann und schleuderte ihn mit seiner riesigen Hand wie eine Stoffpuppe gegen den Wagen. Der Vorschlaghammer hob sich, streichelte Skærbæks Hals, zog sich für einen Moment zurück. Dann war Vagn Skærbæk verschwunden. Eine Hand legte sich um einen blutigen Hals, zog Kemal hoch.

»Hoch mit dir«, befahl Birk Larsen. »Los! Auf die Knie!«

Wie im Fernsehen. In den Videoaufnahmen von Hinrichtungen. Männer mit verbundenen Augen an fernen Orten. In Erwartung des Todes.

»Theis!« Die Stimme jetzt lauter, näher, höher. »Hören Sie auf! Hören Sie sofort auf!«

Aber die Wut glühte in ihm. Ebbte nicht einmal leicht ab. Er hörte sie über den Betonboden laufen. Sah auf. Bluejeans und der schwarz-weiße Pullover im grellen Neonlicht.

»Kemal ist unschuldig!«, rief sie ihm zu. »Hören Sie! Er hat nichts damit zu tun.«

Der Lehrer kauerte auf allen vieren auf dem Boden, und aus seinem Mund tropfte Blut. Birk Larsen trat ihn mit voller Wucht in die Rippen, packte ihn an den Haaren.

»Hoch mit dir, hab ich gesagt!«, brüllte er und sah ihm in das verquollene, blutende Gesicht.

Der Kopf des Hammers strich über Kemals Hals. Ein einziger Hieb. Gegen einen knienden Mann. Gerechtigkeit.

»Hoch mit dir!«, schrie er.

Im Scheinwerferlicht Schatten an den Wänden. Es war die richtige Stelle, die richtige Position. Der Punkt, an dem der Schmerz endete. Eine weitere Gestalt kam von der Tür herangestürmt.

»Theis! Legen Sie die Waffe weg! Er war’s nicht!«

Der großmäulige Polizist mit den Glupschaugen und den großen Ohren. Der Hammer. Ein einziger langer, kräftiger Schwung. Er hörte, wie ein Hahn gespannt wurde, sah aus dem Augenwinkel, dass der Polizist namens Meyer eine Waffe auf ihn richtete, zielte, bereit zu schießen. Ein Schuss. Das Echo in dem leeren Lagerhaus wie ein platzender Luftballon. Birk Larsen blinzelte, zögerte. War verloren.

Dann eine dritte Gestalt. Ein hellbrauner Regenmantel. Lange Haare. Ein Gesicht, das kostbare Gesicht. Pernille stand neben ihnen, starrte ihn offenen Mundes an. Das bin ich, dachte Birk Larsen. Das Ich, von dem du wusstest, dass es existiert, auch wenn du nie zu fragen wagtest.

Das bin ich.

Der Hammer kehrte noch ein letztes Mal zurück.

»Theis!«, rief Meyer und legte auf ihn an. »Hören Sie! Legen Sie die Waffe weg! Ehe Sie ihn berühren, erschieße ich Sie, das schwöre ich bei Gott!«

Pernille ging an ihnen vorbei, direkt auf Birk Larsen und den blutigen Haufen auf dem verschmierten Boden zu.

»Runter mit der Waffe!«, rief der Polizist. »Schluss mit den Dummheiten!«

Birk Larsen zögerte, und das war Zeit genug. Als er von neuem ausholte, waren drei weitere Männer da. Schwarze Pistolen zielten auf sein Gesicht. Als ob das genügen würde …

Aber da war auch Pernille, nur einen Schritt entfernt, ihr bleiches, gequältes Gesicht im grellen Licht der Neonröhren. Pernille, die ihn ansah, als wollte sie sagen: Ich wusste es, aber ich wollte es nicht wahrhaben.

»Theis«, sagte sie. »Leg das weg.«

Und er tat es.

Rie Skovgaard und Morten Weber beendeten ihre Telefonate. Hartmann rief selbst noch ein paar Leute an. Sprach mit dem Polizeipräsidium und ging dann um Punkt acht in das Meeting.

Knud Padde leitete die Sitzung. »Es ist bedauerlich«, sagte er, »aber wir müssen über ein Misstrauensvotum gegen Troels Hartmann abstimmten. Darf ich …«

»Wir verschwenden nur unsere Zeit«, unterbrach Henrik Bigum gelangweilt. Es klang, als stünde das Ergebnis bereits fest. »Wir wissen doch alle, was dabei rauskommt.«

»Keine Sorge, Henrik«, sagte Hartmann. »Eine Abstimmung ist nicht notwendig.«

»Doch«, widersprach Padde. »Tut mir leid, Troels, aber wir haben es so beschlossen.«

»Wenn ihr wollt, trete ich zurück. Ihr braucht nicht abzustimmen. Außer über …« Er lächelte Bigum zu. »… denjenigen, der meinen Platz einnimmt.«

»Nein, Troels!«, protestierte Elisabet Hedegaard. »Warum denn? Was soll das? Henrik spricht nur für sich selbst, wie immer …«

»Rücktritt ist natürlich auch eine Möglichkeit«, sagte Bigum. »Wenn dir das lieber ist …«

Er nahm einen Kugelschreiber aus der Brusttasche. Hielt ihn Hartmann hin.

»Also?«

»Hast du deine Mailbox nicht abgehört, Henrik? Keine privaten Mitteilungen? Keine Tipps aus Bremers Büro? Nicht mal die neuesten Nachrichten?«

Bigum lachte und schüttelte den Kopf.

»Ich dachte, du würdest das mit ein bisschen Würde tun. Zurücktreten und es dann gut sein lassen.«

»Ich habe gerade mit dem Polizeipräsidium gesprochen«, sagte Hartmann. »Es gibt neue Erkenntnisse im Fall Birk Larsen, die zweifelsfrei beweisen, dass der Lehrer unschuldig ist. Der zuständige Abteilungsleiter wird sich in wenigen Minuten im Fernsehen dazu äußern. Wenn ihr mich abservieren wollt, weil ich einen Unschuldigen verteidige – bitte sehr. Was das allerdings für die Chancen meines Nachfolgers bedeutet …«

»Knud, du leitest die Versammlung«, blaffte Bigum.

Padde saß mit offenem Mund da und konnte sich nicht entscheiden, in welche Richtung er sich wenden sollte.

»Vielleicht sollten wir nochmal über die Sache nachdenken«, sagte er schließlich, »und erst einmal nicht abstimmen. Wenn es richtig ist, was Troels sagt, dann müssen wir die Fakten kennen.«

»Die Fakten!«, rief Bigum wütend. »Fakt ist, dass Hartmann die Sache von A bis Z vermasselt hat. Wenn ihr auf so einen Trick reinfallt …«

Hartmann trank von seinem Kaffee. Er hielt den Blick auf die Tasse gesenkt. Ließ die anderen warten.

»Ich denke«, sagte er schließlich, »wir sollten erstmal drüber schlafen und morgen weiterreden. Auf ein paar Stunden kommt es schließlich nicht an. Einverstanden?«

Ein langes Schweigen trat ein, das nur unterbrochen wurde, als Henrik Bigum fluchend aufstand und hinausstürmte. Dann drückte Elisabet Hedegaard Hartmann die Hand und strahlte ihn an, beugte sich zu ihm vor und flüsterte: »Gut gemacht.«

Zehn Minuten später, allein in seinem Büro, vor dem Fernseher.

»Inzwischen steht fest, dass jeglicher Verdacht gegen Troels Hartmanns Integrationsvorbild ausgeräumt ist«, sagte der Nachrichtensprecher.

Ein Reporter folgte Poul Bremer durch einen Flur des Rathauses und hielt ihm ein Mikrofon unter die Nase.

»Ich freue mich für Hartmann, dass sich der Fall so entwickelt hat«, sagte Bremer ohne Überzeugung. »Aber Sie haben ja gesehen, wie er sich in der Angelegenheit verhalten hat. Er hat sich als völlig handlungsunfähig erwiesen. Troels Hartmann bringt nicht die Qualifikation für die Position des Oberbürgermeisters mit. Er ist der Aufgabe nicht gewachsen.«

Weber kam herein, ausnahmsweise einmal breit lächelnd.

»Eine Menge Leute rufen an, Troels. Die Presse möchte unbedingt mit dir reden. Alle freuen sich über diese Wendung.«

Skovgaard war ihm gefolgt.

»Sogar im Parlament«, fügte sie hinzu. »Die Leute mögen Gewinner.«

Kirsten Eller erschien auf dem Bildschirm, vor ihrem Büro, selbstzufrieden lächelnd.

»Das ist ein glücklicher Moment«, sagte sie. »Und es beweist, dass Troels Hartmann eine glaubwürdige Alternative zu Poul Bremer ist. Deswegen haben wir von Anfang an auf ihn gesetzt.«

Hartmann legte den Kopf in den Nacken und lachte zur Decke hinauf. Dann schaltete er den Fernseher aus.

»Die Presse möchte …«, sagte Skovgaard.

»Nein, heute nicht mehr. Gib nur eine kurze Mitteilung raus, die meiner Freude darüber Ausdruck verleiht, dass der Gerechtigkeit Genüge getan wurde. Morten?«

Weber zückte seinen Notizblock.

»Wir müssen die Plakatkampagne vorantreiben. Der Schwerpunkt liegt auf unserer Integrationspolitik. Die Vorbilder müssen erwähnt werden und was für ein Erfolg sie sind. Ach ja …«

Er nahm seinen Mantel, zog ihn an.

»… und dann hätte ich morgen gern noch mal ein Fraktionstreffen. Ruf die Teilnehmer aber erst morgen früh an. Sag ihnen, dass alle kommen müssen, die heute dabei waren.«

»Das ist aber sehr kurzfristig«, wandte Weber ein.

»Das war’s für mich auch.«

Weber entfernte sich. Troels Hartmann holte Rie Skovgaards Mantel, brachte ihn ihr. Sie sah so glücklich aus wie seit Tagen nicht mehr. Schön auch, nur erschöpft. Er mutete allen zu viel zu.

»Ich hab Hunger«, sagte er. »Und wir müssen reden.«

Theis Birk Larsen saß in einem Raum mit zwei uniformierten Beamten, die sich um die Formalitäten kümmerten. Lund und Pernille beobachteten ihn durch die Glasscheibe.

»Was passiert jetzt mit ihm?«

»Er wird einem Richter vorgeführt.«

»Wo kommt er hin?«

»In eine Arrestzelle.«

Die Uniformierten nickten dem großen Mann in der schwarzen Jacke zu. Er stand auf, ging mit ihnen hinaus.

»Wann kann er nach Hause?«, fragte Pernille.

Lund antwortete nicht.

»Wir haben zwei Söhne. Wann kann er nach Hause?«

»Das hängt von der Beschuldigung ab.«

»Muss er ins Gefängnis?«

Lund zuckte die Schultern.

»Das ist alles Ihre Schuld. Ohne Sie …«

»Es tut mir leid.«

»Es tut Ihnen leid?«

»Ich lasse Sie nach Hause fahren. Wir geben Ihnen Bescheid, wenn der Termin beim Haftrichter stattgefunden hat.«

»War’s das?«

»Pernille …« Lund fragte sich, ob sie es sagen sollte. Ob es etwas brachte. »Wir sind nichts Besonderes. Wir sind wie Sie. Wenn jemand uns anlügt, gefällt uns das nicht. Wir wissen nicht, ob er gute oder schlechte Gründe dafür hat. Wir wissen nur … dass er lügt.«

Pernille Birk Larsen stand in dem Büro des Polizeipräsidiums, starr vor Zorn.

»Sie denken, ich lüge?«

»Ich denke, dass wir vieles noch nicht wissen.«

Sie wartete.

»Gut«, sagte Pernille und ging davon.

Meyer saß an seinem Schreibtisch und ging die neuesten Unterlagen durch.

»Das muslimische Mädchen hat eine Aussage gemacht.« In seiner Reißverschlussweste und dem gestreiften T-Shirt sah er aus wie ein müder Schuljunge. »Sie hat Kemals Alibi bestätigt. Und die Jacke, die wir in der Garage gefunden haben, war ihre. Ich hab mit Kemal gesprochen.«

Sie hörte nur mit halbem Ohr zu. Betrachtete die Fotos an der Wand. Das Auto. Den Kanal. Den Pfingstwald.

»Der Arzt sagt, er wird wieder«, fuhr Meyer fort. »Er selbst will keine Anzeige erstatten.«

»Das spielt keine Rolle.«

»Mach das nicht noch mal, Lund.«

»Was?«

»Auf eigene Faust losziehen, ohne mir was davon zu sagen.«

»Birk Larsen wird der Freiheitsberaubung und der schweren Körperverletzung beschuldigt. Fürs Erste.«

Meyer zündete sich eine Zigarette an, blies den Rauch an die Decke.

»Wir haben alles richtig gemacht«, beharrte Lund.

»Von wegen! Der Vater kommt ins Gefängnis. Kemal liegt im Krankenhaus. Mein Gott …«

Es klopfte. Svendsen. Er schien sehr mit sich zufrieden.

»Buchard möchte euch morgen früh sprechen.«

»Danke, dass ihr Birk Larsen im Auge behalten habt«, fuhr Lund ihn an. »Wie ich’s verlangt hatte.«

Svendsen sah sie wütend an.

»Wenn du zu viel auf einmal verlangst, Lund, dann kriegst du’s in alphabetischer Reihenfolge. Ich hab schon mit dem Chef darüber gesprochen.«

»Weswegen will er uns denn sprechen?«, fragte Meyer.

Svendsen lachte.

»Der Polizeipräsident wird ihn heute Abend in der Luft zerreißen. Wahrscheinlich will Buchard was von den Schmerzen weitergeben. Gute Nacht. Schlaft gut.«

Er schloss die Tür hinter sich.

Meyer saß mit erschrockener, besorgter Miene da und kaute Kaugummi, und seine großen Ohren bewegten sich dabei vor und zurück. Zu jedem anderen Zeitpunkt wäre es zum Lachen gewesen. Lund wandte sich wieder den Fotos an der Wand zu.

»Ich werde nicht den Kopf für dich hinhalten«, sagte Meyer. Stand auf, nahm seine Jacke. »Ganz bestimmt nicht.«

Sie war froh, als er weg war. Allein zu sein war leichter. Zurück zu den Fotos. Nanna Birk Larsen. Neunzehn Jahre alt, auch wenn sie ohne weiteres für zweiundzwanzig oder dreiundzwanzig hätte durchgehen können. Blonde Locken. Geschickt geschminkt. Selbstbewusst in die Kamera lächelnd. So gar nicht wie ein Teenager. Sie kannten das Mädchen noch immer nicht. Irgendetwas fehlte noch. Lund holte ihre Sachen, murmelte ein »Gute Nacht« und ging den Flur hinunter.

Schritte hinter ihr. Meyer kam angerannt, schnaufend, mit wildem Blick.

»Lund«, sagte er. »Es tut mir leid.«

»Was?«

»Ein Unfall …«

Sechstes Kapitel

MONTAG, 10. NOVEMBER

Sie schlief in einem Sessel an seinem Krankenhausbett. Bengt hatte einen Verband um den Kopf, einen Tropf am rechten Arm, einen Gips am linken. Er wachte nicht auf. Auch nicht, als sie nahe an seinem Gesicht ganz leise seinen Namen flüsterte. Sie sah sich um. Man hatte die Sachen in das Zimmer gebracht, die er bei sich gehabt hatte, als er auf der Fahrt zur Brücke nach Malmö mit dem Auto verunglückt war. Einen Mantel, einen Schal, einen Pullover. Eine schwarze lederne Aktentasche. Papiere schauten oben heraus. Mit dem Polizeistempel darauf. Lund warf einen Blick auf Bengt. Er schlief noch. Sie begann die Dokumente durchzusehen. Die Akte war dick, voll mit offiziellen Berichten. Autopsien und Verbrechensdetails. Fotos und forensisches Material. Sie setzte sich, breitete alles vor sich auf dem Boden aus und ging es Stück für Stück durch. Eine Stimme riss sie aus ihrer Konzentration.

»Du hattest recht«, sagte Bengt. Es klang gequält und heiser. »Er hat es schon mal getan.«

Lund legte die Papiere zur Seite und trat an sein Bett.

»Wie fühlst du dich?«

Er antwortete nicht.

»Sie sagen, du hast eine Gehirnerschütterung und einen gebrochenen Arm. Der Wagen hat Totalschaden. Du hast noch mal Glück gehabt.«

»Glück?«

»Ja. Glück. Du hattest ewig nicht mehr geschlafen …«

»Ich war so sauer auf dich.«

Sie sagte nichts.

»Da hab ich beschlossen, nach Hause zu fahren. Ich hatte die Nase voll. Mein Gott …«

Lund hatte das Gefühl, den Tränen nahe zu sein. Ihre Augen kribbelten. Ihre Gedanken wanderten.

»Ich weiß auch nicht, warum ich so bin«, sagte sie leise. »Es tut mir leid. Ich kann einfach nicht anders. Manchmal …«

Bengts Hand kam unter der Decke hervor und griff nach ihrer. Ihre Finger verschränkten sich. Wärme. Nähe.

»Ich hab die Akte gelesen. Es war kein Verbrechen aus Leidenschaft. Nicht das Übliche.«

»Lass uns später darüber reden«, sagte sie und fragte sich, ob sie es ernst meinte.

»Möglicherweise hat er eine Art Methode«, fuhr Bengt fort, die Augen geschlossen, nachdenklich.

»Das haben wir überprüft. Wir finden keine Verbindung zu früheren Fällen.«

»Das heißt nicht, dass es sie nicht gibt. Er hat Nanna ins Wasser geschoben. Du hast die Gegend ja gesehen. Wild. Abgelegen. Es gibt wahrscheinlich noch mehr, wovon du nichts weißt.«

»Später, Bengt.«

»Nein.« Es klang verärgert. Er hatte die Augen geöffnet und blitzte sie an. »Nicht später. Du weißt doch gar nicht, was das Wort bedeutet. Ich sag’s dir. Es törnt ihn an, dass nur er und das Mädchen wissen, wie und wo es endet. Für ihn ist das Intimität. Wie eine Liebesaffäre.«

»Später«, wiederholte sie und schaltete den Fernseher ein.

Sie schauten zusammen die Nachrichten. Buchard hatte eine Mitteilung herausgegeben, die Kemal entlastete. Er sei durch einen tragischen Zufall unter Verdacht geraten, sagte der Chef. Kein Wort darüber, wie sich die Polizei hatte täuschen lassen. So liefen die Dinge nun mal. Entweder man hatte recht und war ein Held, oder man hatte unrecht und war ein Verbrecher. Es gab nichts dazwischen, keine Grauzone. Nicht für die Medien. Schwarz und weiß. Sonst nichts. Wie in der Politik, dachte sie, während ein Ausschnitt aus dem Rededuell zwischen Hartmann und Bremer über den Bildschirm lief.

Die beiden unterschieden sich weder in ihren Worten noch in ihren Gesten oder ihrem Mienenspiel. Anfangs aber hatte Bremer die Oberhand gehabt, man hatte ihm angesehen, wie überlegen er sich fühlte, hatte einen Hauch von Siegesgewissheit in seinen Augen gesehen. Jetzt nahm dasselbe Interview eine ganz andere Färbung an. Bremers staatsmännisches Auftreten erschien nun selbstgefällig und oberflächlich, Hartmanns unüberlegte und scheinbar unkluge Verteidigung des Lehrers dagegen mutig und weitsichtig. Der Kontext machte den Unterschied. Doch um den Kontext zu verstehen, brauchte man Fakten und Fixpunkte, von denen aus man die Perspektiven beurteilen konnte. All das fehlte im Fall Birk Larsen.

»Ich werde heute entlassen«, sagte Bengt und schaltete die Nachrichten aus.

»Ich rede mit meiner Mutter. Wir können erstmal bei ihr wohnen.«

»Macht euch keine Umstände. Ich fahre nach Schweden zurück.«

Etwas flammte in ihr auf, Panik vielleicht.

»Warum?«, fragte Lund.

»Du hast zu tun. Ich hab die Handwerker im Haus. Und deine Mutter fände das komisch.«

Er schloss für einen Moment die Augen. Sie betrachtete die blauen Flecken in seinem Gesicht. Wann würden sie verschwinden?

»Es ist keine Schande, wenn man sich irrt«, sagte er.

»Soll ich dir ein Glas Wasser holen?«

Sie stand auf. Er hielt sie zurück.

»Keine Sorge«, sagte er. »Du wirst ihn schon finden. Hab Geduld.«

Lund setzte sich auf den Bettrand.

»Und wenn nicht?«

»Du findest ihn.«

»Wir haben uns festgefahren. Ich bin mit meinem Latein am Ende.«

»Das kommt schon wieder. Bleib dran. Was wisst ihr bis jetzt?«

»Gar nichts.«

»Moment mal, Sarah. Das stimmt nicht. Und das weißt du auch.«

»Okay. Am Freitag, dem 31. Oktober, geht Nanna Birk Larsen zu der Fete in ihrer Schule. Am selben Tag liefert ein Fahrer Material für Troels Hartmanns Wahlkampf dort ab.«

Lund stand auf, ging im Raum umher, versuchte nachzudenken.

»Dem Fahrer wird schlecht. Er verliert den Autoschlüssel und kommt ins Krankenhaus. Gegen halb zehn verlässt Nanna die Party mit dem Fahrrad. Jemand findet den Autoschlüssel und folgt ihr.«

»Moment, Moment«, unterbrach Bengt. »Warte mal. Das kann keine spontane Tat gewesen sein. Er hat nicht zufällig den Autoschlüssel gefunden und dann ein Verbrechen begangen.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Doch, so muss es gewesen sein.«

»Nein, er ist nicht impulsiv. Er plant seine Handlungen genau.«

»Bengt! Der Wagen stand vor der Schule. Es kann nicht anders gewesen sein. Niemand konnte wissen, dass dem Fahrer schlecht werden würde.«

»Das passt aber nicht zu dem Profil, das ich erstellt habe.«

»Und wenn dein Profil nicht stimmt? Ich weiß, du willst mir helfen, aber … wenn überhaupt alles nicht stimmt? Unsere Sicht der Sache. Die Idee, dass es da ein Muster gibt. Eine Art Logik.«

Sie schenkte sich ein Glas Wasser ein.

»Ein neunzehnjähriges Mädchen wird gekidnappt, gefangen gehalten und vergewaltigt. Immer wieder. Brutal. Normalerweise gibt es da eine Art Logik. Aber hier …«

»Vergiss, was du weißt. Vergiss alles, was ich gesagt habe. Geh an den Anfang zurück. Dann geh noch weiter zurück. Es gibt eine Methode, Sarah. Eine Vorgehensweise, die er sich zurechtgelegt hat.«

Sie wartete.

»Die Schere, die Seife, das Ritual …« Er schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht glauben, dass Nanna die Erste war. Geh weiter zurück. So lange, bis du was findest.«

»Weiter zurück«, flüsterte sie.

Draußen im Kalvebod Fælled, beim Pfingstwald. Eine schwarze Silhouette, die aus dem Wasser auftaucht. Ein Aal, der über die nackten Beine eines toten Mädchens gleitet. Die Ereignisse hatten alles geformt, was danach kam. Die Ereignisse hatten sie kopflos gemacht.

Sie küsste Bengt behutsam auf die Wange, achtete darauf, die Schrammen nicht zu berühren. Sagte ein knappes Danke und ging.

Der schwarze Ford stand in einer Garage der Kriminaltechnik. Sie lag im Untergeschoss des Präsidiums, und man erreichte sie über eine Rampe, die in den Hof vor dem Gefängnis führte, in dem Theis Birk Larsen in Untersuchungshaft saß. Das Fahrzeug war jetzt trocken und glänzte nicht mehr. Es war schmutzig, Blätter klebten daran. Es war aufgebockt, und alle Türen standen offen. Der diensthabende Beamte gab Lund die aktuellen Berichte und schaltete die riesigen Neonröhren rings um den Wagen ein. Nummernkarten klebten überall, an den Fenstern, an den Türen, am Bodenblech. Sie sah die Unterlagen durch. Nichts Neues. Sie zog ihre Jacke aus und ging mit dem Techniker um den Wagen herum.

Eine Kreidekontur im Heckraum, wo Nanna gelegen hatte. Es kam Lund vor, als hätte sie die Linie schon hundertmal betrachtet. Sie zog sich Einweghandschuhe an, setzte sich auf den Fahrersitz, dann auf den Beifahrersitz. Checkte die Spiegel, das Handschuhfach, die Türfächer. Setzte sich nach hinten, überprüfte auch hier alles. Der Beamte saß draußen auf einer Bank und schaute gelangweilt zu. Sie bat ihn, den Wagen anzuheben, untersuchte ihn von unten. Schmutz und Holzstückchen aus dem Kanal. Sonst nichts.

»Ich hab’s dir doch gesagt«, sagte er. »Da ist nichts. Der Täter hat alles rausgeräumt. Den Rest hat das Wasser besorgt.«

Er trank seinen Kaffee aus, warf den Plastikbecher in einen Abfalleimer.

»Ich war die ganze Nacht hier und hab mir alles genau angesehen. Du verschwendest nur deine Zeit. Es gibt nichts Neues.«

Sie sah noch einmal in die Unterlagen.

»Ich hab meiner Frau versprochen, sie daran zu erinnern, wie ich aussehe«, sagte der Mann und zog seine Jacke an. »Ist das okay?«

Lund hatte den technischen Bericht vor sich.

»Hier steht, es waren zweiundfünfzig Liter im Tank, als der Wagen gefunden wurde. Bist du dir da sicher?«

Er seufzte.

»Ja. Der Tank war bis auf fünf oder sechs Liter voll.«

»Und du bist dir sicher?«

»Ja, bin ich. Mach das Licht aus, wenn du gehst. Ciao.«

»Ganz bestimmt?«, rief sie ihm nach.

»Wie oft denn noch?«

»Es ist wichtig. Könnte es sein, dass ihr euch geirrt habt? Immerhin war der Wagen im Wasser …«

»Nein. Wir haben ihn hundertmal durchgecheckt. Der Tank war bis auf fünf oder sechs Liter voll. Wo ist das Problem? Was haben wir falsch gemacht?«

»Ich sag doch nicht, dass ihr was falsch gemacht habt.« Sie hielt ein Dokument aus dem Rathaus hoch. »Aber laut Fahrtenbuch ist der Wagen eine Woche vorher zum letzten Mal vollgetankt worden. Also müsste der Tank fast leer sein.«

Er kam heran, sah in das Fahrtenbuch.

»Oh. Tut mir leid. Wir hätten …«

»Wer hat den Wagen aufgetankt?«, fragte Lund.

Die Sonne schien noch, aber es zogen graue Wolken auf. Meyer wartete in dem Hof vor der Kriminaltechnik auf sie. Er trug eine glänzende Lederjacke, die sie noch nie an ihm gesehen hatte, und eine modische Sonnenbrille.

Cool, dachte sie. Er gehörte ins Drogendezernat, ins Raub- oder Bandendezernat. Nicht in die Mordkommission. Er nahm alles persönlich. Das war immer ein Fehler.

»Wie geht’s Bengt?«, fragte Meyer und gab ihr eine Tasse Kaffee.

»Bitte?«

»Wie …?«

»Ja.«

»Und dir?«

»Wir müssen nach jungen Frauen suchen, die in den letzten zehn Jahren verschwunden sind.«

»Weil?«

»In der Stadt. Im ganzen Land. Rausfinden, ob es irgendeine Verbindung zum Kalvebod Fælled gibt. Oder zu Vestamager allgemein.«

Meyer nahm seine Sonnenbrille ab und sah sie an.

»Wie geht’s Bengt? Wie geht’s dir?«

»Hab ich doch schon gesagt.«

»Nein.«

»Gut, danke. Können wir uns jetzt an die Arbeit machen?«

Es gab einen Raum für Besprechungen mit den Anwälten im Haupttrakt des Polizeipräsidiums, nahe dem Hof. Die Frau hieß Lis Gamborg. Birk Larsen sah ihr schickes Business-Kostüm, ihre Perlenkette, ihre untadelige Frisur und fragte sich, wie er sie bezahlen sollte. Er trug den blauen Häftlingsanzug, war unrasiert, schmutzig, hungrig.

»Nehmen Sie Platz«, sagte sie.

Ein Vollzugsbeamter mit der Pistole am Gürtel stand an der Tür. Draußen vor dem vergitterten Fenster war es hell.

»Ich bin vom Gericht als Anwältin für Sie bestellt worden. Beim Haftrichter ist heute sehr viel los. Wir bekommen erst in ein paar Stunden einen Termin.«

Birk Larsen drehte Daumen, hörte kaum zu.

Vor zwei Jahrzehnten, als er Pernille heiratete, hatte er sich geschworen, nie wieder in diese Situation zu kommen. Pernille hatte er nichts davon gesagt. Es war Teil einer stillschweigenden Vereinbarung zwischen ihnen gewesen. Er wollte ein anderer Mensch werden. Nicht mehr mit dem Gesetz in Konflikt geraten. Keine Verabredungen mehr sausenlassen aus Gründen, die er ihr nicht nannte. Er war jung gewesen damals. Zornig, entschlossen, sich seinen Platz in der Welt zu erobern, mit seiner Kraft, notfalls mit seinen Fäusten. Dann kamen die Kinder, und er versuchte zu vergessen, wer er einmal gewesen war. Begrub den jungen Theis. Den harten Theis. Den Schlägertyp, der nie wieder gebraucht werden würde.

»Aber«, fuhr die Frau fort, »das gibt uns Zeit, über Ihren Fall zu sprechen.«

»Was gibt’s da zu sagen?«

»Es werden folgende Beschuldigungen gegen Sie erhoben: schwere Körperverletzung, Freiheitsberaubung und möglicherweise versuchter Totschlag.«

Birk Larsen schloss die Augen. Er musste etwas sagen. Etwas fragen.

»Wie geht’s dem Lehrer?«

Sie sah ihn noch immer an wie ein Zootier im Käfig.

»Er wird wieder. Und er will Sie nicht anzeigen, sagt er.«

Birk Larsen schaute auf.

»Aber das reicht nicht für einen Freispruch. Nicht bei diesen Beschuldigungen.«

»Die Polizei hat uns gesagt, dass er’s war. In den Zeitungen stand, dass er’s war. Niemand hat irgendwas unternommen.«

Sie holte tief Luft.

»Der Richter könnte mildernde Umstände in Betracht ziehen.«

»Ich werde mich schuldig bekennen. Sagen Sie mir nur, was ich sagen soll.«

Er wollte es nicht aussprechen, aus Angst vor der Antwort.

»Ich will nur nach Hause, zu meiner Familie«, sagte er schließlich.

Sie schwieg.

»Ich muss nach Hause.«

»Das verstehe ich. Und in Anbetracht der Umstände können wir auch auf Verständnis hoffen.«

Sie legte ihre schlanken Hände zusammen, beugte sich vor, sah ihm ins Gesicht.

»Ich werde versuchen, den Richter davon zu überzeugen, dass U-Haft nicht notwendig ist. Sie haben gestanden. Es besteht keine Fluchtgefahr. Sie haben Familie, eine Firma …«

»Ich würde gern mit meiner Frau sprechen.«

Die Anwältin schüttelte den Kopf.

»Das geht erst nach dem Termin beim Haftrichter.«

Er senkte den Kopf.

»Es tut mir leid«, sagte sie. »Was ist mit Ihrem Freund? Vagn Skærbæk?«

»Vagn hatte nichts damit zu tun. Er wollte mich stoppen. Ziehen Sie ihn da nicht mit rein.«

»Er ist schon drin. Er wird der Mittäterschaft beschuldigt.«

»Das stimmt nicht!«

»Es ist ein leichteres Vergehen. Er befindet sich auf freiem Fuß. Ich glaube nicht …«

»Was glauben Sie nicht?«

»Dass er ins Gefängnis muss. Ich wünschte, ich könnte dasselbe von Ihnen sagen.«

Schweigen.

»Noch Fragen?«

Er antwortete nicht, und sie warf dem Beamten einen Blick zu. Das gehörte dazu. War Teil eines Systems, das ihn schon einmal fast verschlungen hätte. Theis Birk Larsen befand sich wieder im Bauch einer Bestie, die er hasste und die ihn hasste. Und es war ganz allein seine Schuld.

Pernille machte Telefondienst. Lotte war gekommen, um zu helfen. Ein Glück, wie immer. Alle Augenblicke war ein Kunde in der Leitung und wollte irgendetwas, am besten sofort.

»Im Moment geht es nicht«, sagte Pernille. »Aber ich rufe zurück. Ganz bestimmt. Versprochen.«

Lotte wartete, bis sie aufgelegt hatte, dann fragte sie: »Was wird Theis denn zur Last gelegt?«

Wieder ein Anruf.

»Spedition Birk Larsen. Einen Moment bitte.«

Pernille hielt die Sprechmuschel zu.

»Ich weiß es nicht. Kannst du dich noch eine Weile um die Jungs kümmern?«

»Klar. Was hat Theis getan?«

Pernille wimmelte den Anrufer ab.

»Er hat diesem Lehrer was getan, ja?«, fragte Lotte.

»Das ist alles meine Schuld. Ich hab ihn dazu gedrängt.«

Sie fuhr sich durch das zerzauste Haar. Sie sah schrecklich aus, aber das kümmerte sie nicht. Sie schaute in den Terminkalender, fragte sich, wie das alles funktionierte. Einer der Männer kam herein und wollte Anweisungen. Pernille tat ihr Bestes. Wieder klingelte das Telefon. Lotte nahm ab.

»Erledige als Erstes den Auftrag in Østerbro«, sagte Pernille zu dem Mann. »Mach es so, wie Theis es machen würde. Frag Vagn.«

Er sah sie an.

»Wo ist Vagn?«, fragte sie.

»Keine Ahnung.«

»Mach …« Sie winkte ab. »Mach’s einfach so, wie du denkst. Tut mir leid …«

»Pernille?«

Lotte hatte gewartet, bis der Mann gegangen war.

»Ja?«

»Die Bank hat angerufen. Die wollen mit dir reden.«

Buchard hatte sein bestes Hemd an, frisch gebügelt. Seinen besten Anzug. Das Outfit für eine Standpauke des Polizeichefs. Er kam gerade davon zurück und war sichtlich geknickt. Saß in Lunds Büro über die Morgenzeitung gebeugt, las in dem grauen Licht, das durchs Fenster fiel. Schwieg vielsagend. Lund und Meyer saßen nebeneinander, nervös wie ungezogene Kinder vor dem Lehrer. Meyer unterbrach die Stille.

»Wir wissen natürlich, dass nicht alles so gelaufen ist, wie es sollte.«

Buchard schwieg weiter, zeigte ihnen nur eine Schlagzeile: »Hartmanns Integrationsvorbild entlastet.«

»Wenn Kemal die Wahrheit gesagt hätte …«, begann Lund.

Buchard brachte sie mit einem einzigen sarkastischen Blick zum Schweigen.

»Ich hab Ihnen ja schon gesagt, dass unsere Zusammenarbeit nicht die beste war«, fuhr Meyer fort. »Nicht, dass ich jemandem die Schuld zuschieben will …«

»Kemal hat gelogen!«, ergriff Lund wieder das Wort. »Er hatte jede Möglichkeit, sich zu entlasten, aber er hat es nicht getan. Hätte er …«

Buchard schwenkte die Zeitung zu ihr hin.

»Die Leute sehen doch nur das hier«, fauchte er. »Und nicht eure Ausreden.« Eine Pause. »Der Polizeipräsident will euch von dem Fall abziehen. So eine Presse können wir nicht gebrauchen. Sich in einen Wahlkampf einzumischen … Das ist peinlich. Und jetzt wird der Vater des versuchten Totschlags beschuldigt.«

»Kemal will ihn doch gar nicht anzeigen!«, rief Meyer. »Zählt das denn nicht?«

»Das entscheiden die Juristen, nicht er. Ihr habt’s vermasselt, alle beide.«

Sie blickten zu Boden.

»Nennt mir einen einzigen guten Grund, warum ich euch nicht auf der Stelle rausschmeißen soll.«

»Nur einen?«, gab Lund prompt zurück. »Ich könnte dir …«

»Ich höre.«

»Wir wissen mehr über die Sache als irgendjemand sonst. Ein neues Team würde eine Woche brauchen, um sich in den Fall einzuarbeiten.«

»Lieber warte ich eine Woche, und dann läuft die Sache, als dass ich euretwegen wieder eins auf den Deckel kriege.«

»Wir wissen mehr als gestern.«

»Ich hab einen Termin in dem Gymnasium«, ergänzte Meyer. »Da kann ich die Sache klären. Wir kriegen das wieder in den Griff. Lund hat recht. Jemand anders müsste nochmal ganz von vorn anfangen.«

Buchard dachte lange nach.

»Gut. Aber wenn sich bis morgen nichts bewegt, seid ihr draußen.«

Er stand auf, ging zur Tür.

»Und haltet euch vom Rathaus fern. Und von Troels Hartmann. Ich will von der Seite nichts mehr hören. Verstanden?«

»Klar«, sagte Meyer.

Buchard ging. Lund saß stumm da, dachte nach, die Arme fest vor dem schwarz-weißen Pullover verschränkt. Meyer ging in den Flur hinaus, redete mit den diensthabenden Beamten.

»Wir müssen die Sache wieder auf Kurs bringen«, sagte er. »Fahrt noch mal in die Schule. Sprecht mit jedem, den ihr zu fassen kriegt. Handwerker, Putzfrauen. Mit jedem.«

Lund stand auf und sah die Beweisbeutel durch, fand den gesuchten.

»Gebt allen Taxifahrern Nannas Bild«, sagte Meyer.

»Das haben sie doch längst«, stöhnte Svendsen.

Meyer wandte sich ihm zu.

»Alle? Jeder einzelne Taxifahrer in Kopenhagen? Nein. Das glaub ich nicht. Findet raus, wer in der Nähe von Kemals Wohnung unterwegs war. Ob Nanna von dort ein Taxi genommen hat. Was auch immer!«

Schimpfend kam er ins Büro zurück.

»Mein Gott. So schwer kann das doch nicht sein.«

Sie hatte das Fahrtenbuch des Wagens aufgeschlagen vor sich.

»Schick ein Foto von dem Wagen an alle Tankstellen in der Stadt«, sagte sie. »Frag nach, ob sie ihn am 31. Oktober abends gesehen haben.«

»Wieso?«

»Wir haben was übersehen.«

Sie gab ihm das Fahrtenbuch.

»Laut Kilometerstand hätte nicht mehr viel Benzin im Tank sein dürfen. Er ist aber fast voll. Wenn der Täter getankt hat …«

»Dann ist er von einer Überwachungskamera aufgenommen worden. Schon klar. Ich bin nicht blöd.«

»Gut! Fangen wir mit den Tankstellen in der Nähe von Nannas Schule an.«

»Lund. Wenn du ein gestohlenes Auto fahren würdest, mit einem entführten Mädchen im Kofferraum, würdest du dann selbst tanken? Vielleicht stimmen ja die Angaben in dem Fahrtenbuch nicht.«

»Könnte sein. Überprüf das bei den Sicherheitsleuten im Rathaus.«

Meyer lachte.

»Na toll! Soll das ein Witz sein? Du hast doch gehört, was Buchard gesagt hat. Der reißt mir den Kopf ab, wenn ich da auch nur in die Nähe komme.«

Sie sah ihn an. Aus großen hellen Augen. Die Hände auf den Hüften. Erwartungsvoll. Hartnäckig.

»Schau mich nicht so an«, beschwerte er sich. »Ich mag das nicht.«

Sie verzog keine Miene.

»Ich geh nicht ins Rathaus, Lund. Punkt. Du kannst machen, was du willst. Aber ich geh da nicht hin.«

Er wollte den Raum verlassen.

»Du hast dem Vater gesagt, du würdest den Täter finden, Meyer.«

Er blieb stehen, drehte sich um, schaute sie böse an.

»War das nur so dahingesagt?«

»Und meiner Frau hab ich gesagt, ich würde einen Job mal länger als drei Wochen behalten. Was glaubst du, was wichtiger ist?«

Sie setzte zum Sprechen an.

»Nein«, schnitt Meyer ihr das Wort ab. »Sag nichts. Ich kenne die Antwort. Im Ernst. Lass stecken.«

Dieselben Leute, derselbe Raum. Und doch war jetzt alles anders. Die Fraktionssitzung begann, und die Spannung vom Abend zuvor war verflogen. Die Teilnehmer saßen erwartungsvoll da, lächelten, scherzten, taten so, als wäre nichts gewesen. Knud Padde strahlte noch mehr als die anderen. Er hatte bereits mit Rie Skovgaard telefoniert. Um zu sondieren, welche Ausschusssitze frei wurden. Ob er sich verbessern konnte. Troels Hartmann saß am Tischende neben Elisabet Hedegaard. Die anderen nahmen sich Croissants und Kekse, er selbst begnügte sich mit einer Tasse Kaffee.

»Guten Morgen«, sagte er und ging zu den höflichen Präliminarien über. Bedankte sich für das Kommen. Entschuldigte sich für den kurzfristigen Termin. Bigum lümmelte am anderen Tischende auf seinem Stuhl und versuchte zu lächeln.

»Wir können’s kurz machen«, begann Hartmann.

»Troels.«

Bigum. Sein Lächeln wirkte jetzt noch gezwungener.

»Ich würde gern etwas sagen.«

Hartmann tat überrascht.

»Natürlich, Henrik, gern.«

Bigum holte tief Luft.

»Ich möchte mich bei euch allen entschuldigen. Dafür, wie unglücklich alles gelaufen ist.«

Niemand sagte etwas.

»Es war für uns alle nicht leicht.«

Padde hatte sich neben Elisabet Hedegaard gesetzt, die Bigum ansah, das Kinn in die Hand gestützt.

»Uns allen ist hoffentlich klar, dass unsere Meinungsverschiedenheiten allein der Sorge um das Wohl der Partei geschuldet waren.« Henrik Bigum warf Hartmann einen Blick zu. »Um nichts anderes ging es dabei. Nichts Persönliches. Also …«

Ein missglücktes Lachen. Eine entschuldigende Handbewegung.

»Lasst uns also das Kriegsbeil begraben und nach vorn schauen.«

»Danke, Henrik«, sagte Hartmann wohlwollend.

»Es ist ein …«

»Aber du hattest recht. So kann es nicht weitergehen.«

Bigum wand sich.

»Troels. Es gibt wirklich keinen Grund, warum du jetzt zurücktreten solltest. Die Wählervereinigung und die Fraktion stehen hinter dir. Dein Festhalten an dem Lehrer …«

»Ja, ja.« Hartmann winkte ab. »Keine Sorge. Ich trete nicht zurück.« Er sah allen der Reihe nach ins Gesicht, ihr Lächeln teils starr, teils verschämt oder zurückhaltend. »Keine Panik. Unser gemeinsames Ziel ist ein Machtwechsel hier im Rathaus. Richtig?«

Sie nickten, Bigum am heftigsten. Hartmann klopfte auf den Tisch.

»Aber das geht nicht, wenn wir dauernd streiten.«

Zustimmendes Gemurmel. Hartmann spielte mit ihnen.

»Ich hör euch nicht!«, rief er lachend. »Hab ich recht?«

Lauter jetzt, und auch Henrik Bigum lachte und sagte: »Natürlich hast du recht, Troels. Du hattest die ganze Zeit recht.«

Hartmann sah ihn über den glänzend polierten Tisch hinweg an.

»Ich weiß, Henrik. Deshalb stelle ich dich jetzt vor dieselbe Wahl wie du mich gestern.«

Bigums Lächeln gefror.

»Das heißt?«

Hartmanns Gesichtsausdruck hatte sich erneut verändert. Ernst. Eine Miene wie in Gesprächen mit Bremer.

»Entweder du trittst zurück …« Er machte eine Pause. »Oder wir stimmen darüber ab.«

»Was?« Bigum schüttelte den Kopf.

Es wurde still im Raum. Hartmann hatte Weber, der Konflikte nicht mochte, nicht dazugeholt. Rie Skovgaard stand in der Nähe des Tischs, lächelnd, erwartungsvoll, hatte seit sechs Uhr morgens am Telefon gehangen. Sie wussten genau, wo er stand. Bigum wurde wütend.

»Das ist doch absurd. Ich arbeite seit zwanzig Jahren für diese Partei. So lange wie du, Troels. Ich habe nur im Interesse der Partei gehandelt.«

»Du warst bei Bremer, Henrik. Du hast ihm ein Bündnis vorgeschlagen.«

Röte überzog Bigums knochiges, asketisches Gesicht.

»Ich wollte nur mal vorfühlen. Mehr nicht. Wir können keinen klaren Sieg erwarten. Da braucht es Kompromisse …«

»Wofür entscheidest du dich, Henrik? Rücktritt oder Abstimmung?«

Bigum sah in die Runde. Niemand erwiderte seinen Blick. Nicht einmal Padde.

»Verstehe.«

Er stand auf, beugte sich über den Tisch, schaute Hartmann böse an und sagte: »Leck mich, Troels. Du wirst hier nie OB. Dazu hast du nicht das … das …«

»Zeug?«, schlug Hartmann vor.

Rie Skovgaard öffnete mit einem strahlenden Lächeln die Tür.

»Leckt mich doch alle«, murmelte Bigum im Hinausgehen.

Hartmann verschränkte die Arme und lehnte sich zurück.

Schließlich sagte Knud Padde: »Tja, das war’s dann wohl. Als Diskussionsleiter möchte ich hiermit Troels das Wort erteilen.«

Hartmann nahm die Thermoskanne und schenkte sich noch eine Tasse Kaffee ein.

»Das gilt auch für dich, Knud. Du kannst gehen.«

Padde lachte wie ein nervöses Kind.

»Was soll das, Troels? Ich weiß, ich hab Mist gebaut. Aber ich habe hart für die Partei gearbeitet. Ich bin ein loyaler …«

Hartmann trank von seinem Kaffee.

»Du bist raus«, sagte er, mehr nicht.

Niemand sah ihn an. Niemand sagte etwas. Skovgaard, noch immer lächelnd, hielt erneut die Tür auf.

»Deswegen hast du mich herzitiert?«, sagte Padde. »Um mich zu demütigen?«

»Knud!«, rief Skovgaard und klopfte mit den Knöcheln an die Tür. »Wir wollen mit der Sitzung anfangen. Also bitte …«

Er murmelte den ersten Fluch, den Hartmann je von ihm gehört hatte, und verließ in seinem Watschelgang den Raum.

»Gut«, sagte Hartmann vergnügt. »Dann kann’s jetzt losgehen.«

Er strahlte alle reihum an. Jetzt gehörten sie ihm. Nur ihm.

»Elisabet, du übernimmst die Diskussionsleitung. Okay?«

Sie nickte, lächelte.

»Aber erst möchte ich euch noch jemanden vorstellen.«

»Sanjay? Deepika?«, rief Skovgaard in den Flur hinaus. »Kommt ihr bitte?«

Ein junger Mann und eine junge Frau. Asiaten. Schick gekleidet, professionell. Direkt aus dem Integrationsvorbilder-Programm.

»Ihr kennt Sanjay und Deepika vielleicht aus unserer Jugendorganisation«, erklärte Hartmann. »Nehmt doch Platz. Willkommen. Die beiden sind die neuen Mitglieder unseres Fraktionsausschusses.«

Er schwieg einen Moment, dann fragte er: »Gibt’s noch Fragen?«

Es gab keine.

Während der Sitzung kam Hartmann heraus und bat um Fotokopien. Morten Weber und Rie Skovgaard standen am Kopierer und zankten sich mal wieder.

»Wieso hast du mir nicht gesagt, dass in der Sitzung Köpfe rollen würden?«, beklagte sich Weber.

»Das hätte dir nicht gefallen.«

»Das ist kein guter Zeitpunkt, um Leute rauszuschmeißen.«

»Sie haben’s drauf angelegt, Morten«, sagte Skovgaard. »Wir können doch eine falsche Schlange wie Bigum nicht bei uns dulden.«

»Und Knud?«, fragte Weber. »Was hat er anderes getan als sonst auch? Er hängt sein Mäntelchen doch immer nach dem Wind.«

»Knud war eine Warnung an die anderen«, antwortete Hartmann.

Weber öffnete in gespielter Überraschung den Mund.

»Eine Warnung? Und das aus dem Mund des heiligen Troels? Seit wann wetzt du nachts die Messer?«

»Seit ich Poul Bremer zu Fall bringen will. Die beiden sind raus, fertig.«

Er klatschte einige Unterlagen auf den Kopierer.

»Ich brauch Kopien davon und auch noch Kaffee.«

»Hol dir deinen verdammten Kaffee selbst! Bigum wird das nicht einfach hinnehmen. Er wird dir in der Partei die Hölle heißmachen.«

»Hör zu, Morten«, sagte Hartmann. »Wir waren viel zu lange viel zu nett. Zu defensiv. Es musste was passieren. Ich musste Stärke zeigen.«

»Schon gut. Ich hoffe, du hast mit Kirsten Eller darüber gesprochen. Bigum stand ihr nahe, falls du das nicht wusstest.«

Keine Antwort.

»Aha«, versetzte Weber. »Du wusstest es also nicht. Hättest du mich gefragt …«

Hartmann hatte Mühe, ruhig zu bleiben. »Um Kirsten kümmere ich mich. Mach dir darüber keine Sorgen.«

»Das Problem«, sagte der Filialleiter der Bank, »ist, dass Sie Kosten für Ihre Wohnung und für das Haus haben.«

Er war gekommen, um mit ihr zu sprechen. Saß im Büro, das Gesicht eine Mischung aus Verlegenheit und Ärger. Warum jetzt, hätte sie ihn am liebsten gefragt. Las er denn keine Zeitung? Merkte er nicht, dass der Zeitpunkt denkbar ungünstig war? Aber er war nun einmal Banker. Ein Mann im eleganten Anzug. Bestimmt mit einem großen Haus in einem angesagten Vorort. Es war sein Job, kleine, ums Überleben kämpfende Firmen in Vesterbro ins Visier zu nehmen. Die Umstände zählten da nicht. Nur die Kronen auf der Bank.

»Das geht aber nicht mehr lange so.«

»Das darf es auch nicht. Die Belastung ist zu hoch für Sie. Also …«

»Also was?«

»Wann können Sie das Haus verkaufen?«

Einer der Männer kam herein und sagte: »Die Ladebühne vom großen Wagen hängt.«

Was würde Theis tun? Was würde Vagn sagen?

»Dann macht zwei Fuhren mit dem kleinen. Wir können die Tour nicht ausfallen lassen.«

»Dann kommen wir mit der nächsten in Verzug.«

Sie sah ihn schweigend an. Er ging.

»Wir können den Kredit ruhen lassen«, sagte der Banker. »Dann müssen Sie diesen Monat nichts abzahlen. Aber …«

Sie dachte an Fahrzeuge, an Fuhren und Termine. Man muss nur hart genug arbeiten, dann kommt das Geld schon rein. Das sagte Theis immer.

»Pernille? Ihr Konto ist stark überzogen. Die Bestattungskosten … Wir brauchen …«

»Geld?«, fragte sie. »Eine zusätzliche Sicherheit?« Sie sah sich im Büro um, ließ den Blick über das Lager schweifen, die Männer draußen. »Das alles gehört doch sowieso schon Ihnen. Was kann ich Ihnen denn noch anbieten?«

»Sie brauchen einen Finanzierungsplan. Sonst …«

»Theis ist bald wieder da«, sagte sie mit fester Stimme. »Er wird schon eine Lösung finden. Wie immer.«

»Pernille …«

»Sie können doch warten, bis Theis zurück ist, oder nicht? Oder wollen Sie mir die Papiere auf dem Friedhof unter die Nase halten, wenn ich Nannas Urne in die Erde senke?«

Das gefiel ihm nicht. Es war auch grausam, dachte sie.

»Ich versuche nur zu helfen.«

Ihr Handy klingelte.

»Sie kriegen Ihr Geld schon. Entschuldigung, da muss ich ran.«

Es war Theis. Er rief aus dem Gefängnis an. Sie ging in einen ruhigen Winkel der Garage.

»Hallo.«

»Bist du okay, Theis?«

»Ja.«

Sie versuchte, sich ihn dort vorzustellen. Hatten sie ihn in Sträflingskleidung gesteckt? Bekam er genug zu essen? Würde es Streit geben? Sein Jähzorn …

»Wie geht’s den Jungs?«

Er hörte sich an wie ein gebrochener alter Mann.

»Gut. Sie warten darauf, dass du nach Hause kommst.«

Ein langes, mühsames Luftholen, dann sagte er: »Ich komm heute nicht nach Hause.«

»Wann lassen sie dich raus?«

»Die wollen mich in U-Haft behalten.«

Ein paar Arbeiter standen an einem der Transporter. Auch da gab es Probleme.

»Wie lange?«

»In einer Woche muss ich noch mal zum Haftrichter. Vielleicht komm ich dann raus.«

Sie wusste nichts zu sagen.

»Es tut mir leid wegen …«

Sie hatte ihn nie weinen sehen. Nicht einmal, als seine Mutter gestorben war. Bei Theis spielte sich alles im Innern ab, verborgen, eingeschlossen in Schweigen. Aber die Emotionen waren da. Pernille hatte gelernt, sie wahrzunehmen, zu spüren. Hätte nie gedacht, dass sie sich einmal offen zeigen würden.

»Ich muss Schluss machen, Schatz«, sagte er.

Sie schluckte die Tränen hinunter, für ihn, für sich selbst, für Nanna und die Jungs. Für die ganze traurige, graue Welt. Auch Pernille hatte keine Worte, und das war das Schlimmste, die größte Sünde überhaupt.

»Mach’s gut«, sagte er und legte auf.

Lund ging in die braune Backsteinfestung des Rathauses, fand die Stelle, die für den Fuhrpark zuständig war. Stand da in ihrer blauen Jacke, in Jeans und Wollpullover und sprach mit einem gereizten alten Mann in Uniform, der offensichtlich der Meinung war, er habe Besseres zu tun. Die Tiefgarage wurde aus einer Sicherheitszentrale neben der Ausfahrt überwacht. Aus unerfindlichen Gründen war zwischen ihr und dem Mann eine Glasscheibe. Auf den Überwachungsmonitoren sah man die an ein Gefängnis erinnernden Rathausflure, die Büros der Beamten, das Erdgeschoss, die Tiefgarage.

»Wir haben zu tun«, sagte der Wachmann.

»Es dauert nicht lange. Ich möchte nur sehen, wie das System hier funktioniert.«

Er sah aus, als hätte er hier schon gearbeitet, als das Rathaus vor über hundert Jahren erbaut worden war. Ein ernst blickender Mann Mitte sechzig mit einer Halbbrille, an der er ständig herumfingerte, und einem silbernen Haarkranz um die Glatze. Wichtigtuerisch in seinem blauen Dienstpullover, als sei das aufgenähte goldene Stadtwappen – drei aus den Wellen aufragende Türme – ein Rangabzeichen. Interessierte sich mehr für seine Schlüssel, Bildschirme und Verteilerfächer als für die Menschen um ihn herum.

»Das ist eine Garage«, sagte er. »Was gibt’s da groß zu erklären? Die Fahrer geben den Schlüssel hier ab, wenn sie den Wagen abgestellt haben, und holen ihn, wenn sie ihn wieder brauchen.«

Hinter ihm ein Brett voller Schlüssel. Ein Fahrer kam und verlangte einen Wagen. Der Mann stand auf, schob die Brille nach unten, um die Nummern lesen zu können. Ein ganzes Stück. Bis auf die Nasenspitze.

»Sie müssen mal zum Optiker«, riet ihm Lund, um etwas Nettes zu sagen.

Er händigte dem Fahrer den Schlüssel aus, sah sie ungehalten an, setzte sich wieder, schwieg.

»Der Schlüssel des gestohlenen Wagens müsste also hier gehangen haben?«

»Wenn er nicht gestohlen worden wäre.«

»Wer kümmert sich um das Auftanken der Fahrzeuge?«

»Die Fahrer selbst, nehm ich an. Das fällt nicht in meine Zuständigkeit.«

»Und wird das dann immer ins Fahrtenbuch eingetragen?«

Die Frage gefiel ihm nicht.

»Ich kann mich nicht zu Umständen äußern, die die Beamten und Stadträte betreffen. Reden Sie mit denen.«

Lund zögerte, sah ihn an. Blieb stehen.

»Ich rede aber mit Ihnen.«

Sie marschierte in sein Büro und legte das Fahrtenbuch vor ihn hin.

»Das haben wir von hier mitgenommen. Erklären Sie’s mir. Heißt das, dass der Wagen nicht aufgetankt worden ist?«

»Sie dürfen hier nicht rein.«

»Sie sind Angestellter im öffentlichen Dienst. Sie haben die Polizei zu unterstützen. Also, wie ist das mit dem Fahrtenbuch?«

»Das hat nichts zu sagen«, antwortete der Mann. »Die Fahrer tragen ihre Fahrten nicht sofort ein. Oft erst später, wenn sie Zeit dazu haben. Manchmal tragen sie auch gar nichts ein.«

Er sah sich die Einträge an.

»Der Fahrer hier ist nicht wiedergekommen, also hat er logischerweise auch nichts ins Fahrtenbuch eingetragen. Kann ich jetzt bitte wieder meine Arbeit machen?«

Er rückte seine Brille zurecht, sah sie an.

»Oder haben Sie noch Fragen?«

Sie ging zum Ausgang. Blickte in den grauen Wintertag hinaus. Der Polizei half niemand gern. Sie war eine Art Feind. Sogar im Rathaus. Lund kehrte um und stellte sich vor die Glasscheibe, wie es sich gehörte. Der Mann fingerte noch immer an seiner Brille herum, nervös, wie ihr schien.

»Wie bezahlen die Fahrer, wenn sie tanken?«

Er drückte den Knopf an seinem Mikrofon.

»Wie bitte?«

»Wie bezahlen die Fahrer, wenn sie tanken?«

Er überlegte.

»In den Wagen sind Tankkarten. Hören Sie, damit befassen wir uns nicht …«

»Wir haben aber keine Tankkarte in dem Wagen gefunden. Was für Karten sind das?«

»Ich weiß es nicht. Wir sind hier für die Sicherheit zuständig. Mit Geld haben wir nichts zu tun. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen …«

»Ich verstehe. Aber Sie können ja nachsehen. Welche Tankstellen normalerweise angefahren werden.«

»Ich soll nachsehen?«

»Ja.« Sie lächelte. »Dann lass ich Sie auch in Ruhe.«

Er saß da, auf seinem kleinen Hocker, das Gesicht blass und kläglich, die Finger an der Brille.

»Versprochen«, sagte sie.

Die Daten standen in einem Buch auf seinem Schreibtisch. Er kritzelte etwas auf einen Zettel und schob ihn unter der Scheibe durch.

»Noch was?«, fragte er.

»Im Moment nicht. Danke.«

Meyer und seine Leute gingen mit Schutzhelmen auf dem Kopf über das Gelände neben der Schule, auf dem der Anbau entstehen sollte.

»Redet mit allen Arbeitern«, wies er sie an. »Fragt, wann sie gekommen sind. Wann sie gegangen sind. Ob ihnen was aufgefallen ist. Und wenn ihr damit fertig seid, redet mit dem Reinigungspersonal. Danach …«

Sein Handy klingelte.

Lund.

»Kommst du jetzt zur Schule oder nicht? Wir haben hier jede Menge zu tun.«

»Es gab eine Tankkarte für den Wagen. Die Karte hab ich nicht, aber ich hab die Nummer.«

Eine Pause. Verkehrsgeräusche. Er sah sie vor sich, wie sie mit dem Telefon jonglierte, in ihren Zetteln kramte, den Wagen steuerte, alles gleichzeitig.

»Die Karte wurde an dem Freitagabend um neunzehn Uhr einundzwanzig benutzt. An der Tankstelle in der Nyropsgade.«

»Wo?«

»Zwei Minuten vom Rathaus.«

Meyer schwieg.

»Die schicken uns ihre Überwachungsvideos«, sagte sie.

»Du hast doch gehört, was Buchard gesagt hat.«

Sie antwortete nicht.

»Kannst du dich da nicht allein drum kümmern?«, fragte er und bereute es sofort.

»Sicher«, erwiderte sie in dem trällernden Tonfall, den sie beliebig an- und abschalten konnte. »Wenn du meinst.«

Dann war sie weg. Die Männer sahen Meyer an. Er warf dem Nächststehenden seinen Helm zu.

»Ihr wisst ja, was zu tun ist«, sagte er.

»Musst du weg?«, fragte der Mann.

»Ich bin im Präsidium, falls ihr mich braucht.«

Die Tage wurden kürzer. Schon vor halb fünf war es dunkel. Pernille Birk Larsen saß allein im Büro und wimmelte Anrufer ab – verärgerte Kunden, die Medien, Fremde mit seltsamen Hilfsangeboten. Der Banker hatte telefonisch um weitere Informationen gebeten, und so hatte sie den Schlüssel zu der Schublade mit Theis’ privaten Unterlagen suchen und zwischen seinen Papieren nach den fehlenden Kontoauszügen kramen müssen. Dabei war sie auf ein Foto gestoßen: Theis und Nanna. Vermutlich vor ein paar Wochen aufgenommen. Er hatte seine schwarze Wollmütze auf und zeigte das offene Lächeln, das sie so liebte. Nanna war schön. Sie hatte ihrem Vater den Arm um die Schultern gelegt, als wollte sie ihn beschützen. Nicht umgekehrt. Wie es sein sollte. Pernille drehte das Foto um. Hab dich lieb!, stand in Nannas Schrift auf der Rückseite.

Pernille hatte das Bild noch nie gesehen. Wieder ein Geheimnis von Nanna. Und ihrem Vater. Nanna hatte immer irgendwo herumgekramt, wo sie nicht sein durfte. Hatte Sachen von Pernille angezogen, ohne zu fragen. Anderer Leute Schubladen nach Dingen durchwühlt, die sie vielleicht gebrauchen konnte. Ab und zu war es deswegen zum Streit gekommen. Aber nie ernsthaft. Das hatte es bei ihnen nicht gegeben. Jetzt fragte sich Pernille, ob zwischen ihnen und Nanna überhaupt jemals eine wirkliche Verbindung bestanden hatte. Vielleicht kam das von der unvermeidlichen Distanz, die ihr Tod mit sich brachte. Vielleicht …

Nanna war ein neugieriges Kind gewesen. Vielleicht hatte auch sie sich hier unten Theis’ private Unterlagen angesehen. Das hätte ihm nicht gefallen, dachte Pernille. Es gab Dinge, die er lieber für sich behielt. Das hatte sie am Abend zuvor gesehen. Ein Hüne, brutal, einen Vorschlaghammer über einer blutenden Gestalt am Boden jenes abgelegenen Lagerhauses schwingend. Der Mann, den sie liebte, einer, den sie in diesem Moment kaum wiedererkannt hatte. Ein Geräusch ließ sie zusammenfahren. Vagn Skærbæk kam aus dem Dunkel der Garage hervor. Er wirkte schuldbewusst und mied ihren Blick. Er hatte eine Wunde und Blutergüsse im Gesicht.

»Hallo«, sagte er.

Sie legte das Foto weg, sah zu ihm auf. Wusste nichts zu sagen. In seiner roten Latzhose und der schwarzen Mütze stand er schief da. Der kleine Bruder. Sie hatten sich schon gekannt, bevor sie Theis kennenlernte. Bevor sie das Risiko einging, den Kick spürte, mit einem Mann wie ihm zusammen zu sein. Die silberne Kette glitzerte an Vagns Hals.

»Das Ganze war meine Idee«, sagte Skærbæk. »Meine Schuld. Nicht seine.«

Pernille schloss für einen Moment die Augen, kramte dann wieder in den Papieren.

»Ist er immer noch drin?«, fragte Skærbæk.

Ein Stapel Rechnungen. Kontoauszüge in roter Schrift. Sie zog eine Schublade auf und schob alles hinein.

»Darum kann ich mich doch kümmern, Pernille. Lass mich dir helfen. In der Firma, mit den Jungs. Ich tu, was ich kann. Ich …«

Noch mehr Unterlagen. Noch mehr Rechnungen. Als würden sie sich vor ihren Augen vermehren.

»Ich möchte nur helfen.«

Pernille trat vor ihn hin und schlug ihm ins Gesicht. Mit aller Kraft. Er zuckte nicht zurück. Legte nur die Hand an seine Wange. Die Wunde war von dem Schlag wieder aufgeplatzt. Er wischte sich das Blut ab.

»Wie konntet ihr nur?«, fragte sie. »Wie konntet ihr das tun?«

Er wischte noch einmal über die Wunde, sah sie seltsam an.

»Theis dachte, er tut das für dich.«

»Für mich?«

»Wenn er’s gewesen wäre, Pernille. Wenn es der Lehrer gewesen wäre. Was wäre Theis dann jetzt? Dein Held? Oder ein Idiot?«

Sie holte von neuem aus. Er rührte sich nicht.

»Ich hätte ihm nichts sagen sollen. Ich hab versucht, ihn zu bremsen. Als ich das gesehen hab. Ohne mich wär Kemal jetzt tot.«

»Hör auf.«

Er nickte. Ging zum Schreibtisch. Sah die Aufträge durch.

Sie musste ihn fragen: »Vagn. Damals. Vor zwanzig Jahren. Bevor ich ihn kennengelernt habe.«

»Ja?«

»Wie war er da?«

Er überlegte.

»Unfertig. Abwartend. Noch nicht erwachsen. Wie wir alle.«

»Die Polizei hat mir Fotos gezeigt.«

»Was für Fotos?«

»Von einem Mann, der ermordet wurde. Einem Drogendealer.«

»So?«

»Was war damals? Sag mir die Wahrheit.«

»Wir machen doch alle mal eine Dummheit. Deine Eltern dachten das auch, als du dich mit Theis eingelassen hast. Oder etwa nicht?«

»Die Polizei …«

»Die Polizei versucht dich reinzulegen.«

Er kam näher und sah ihr in die Augen. Sie waren schon Freunde gewesen, bevor sie Theis kennengelernt hatte. Hatten zusammengehalten wie Pech und Schwefel.

»Theis hat nichts getan, Pernille. Gar nichts. Okay?«

Kirsten Eller streckte eine schlaffe, schweißfeuchte Hand aus.

»Ich bin so froh, dass die Sache gut ausgegangen ist, Troels. Das war doch alles sehr unangenehm.«

»Ja. Nimm Platz.«

Sie ließ sich in ihrer ganzen Leibesfülle auf dem Sofa in seinem Büro nieder.

»Und du hast in deiner Fraktion aufgeräumt. Das ist gut.«

Hartmann setzte sich ihr gegenüber.

»Ich hatte keine Wahl, Kirsten. Ich musste einfach etwas tun.«

Irgendwie war sie unverkennbar. Eine lange Jacke, die den wuchtigen Körper umhüllte. Dauerlächeln. Die eulenhafte Brille in das gefärbte braune Haar hochgeschoben, als käme sie gerade aus einer turbulenten Vorstandssitzung. Sie war schon genauso lange im Rathaus wie er. Und in mancher Hinsicht hatte sie mehr erreicht. Mit Mitteln, die er allmählich schätzen lernte.

»Aber jetzt ist ja alles vorbei«, sagte sie. »Die Umfragen sehen gut aus. Die Medien merken endlich, auf welches Pferd sie setzen müssen. Jetzt ernten wir also die Früchte.«

»So ist es.«

Sie nahm einen Schnellhefter aus ihrer Aktentasche und öffnete ihn.

»Wir haben ein paar Vorschläge, wie wir Wechselwähler gewinnen können. Die Unentschlossenen werden den Ausschlag geben, Troels. Das dürfen wir nicht vergessen.«

Er grinste sie an, schüttelte den Kopf. Ehrlich belustigt.

»Was ist?«, fragte sie.

»Du bist wirklich eine großartige Schauspielerin, Kirsten. Ein echtes Talent.«

Das Lächeln blieb. Keine Reaktion.

»Bigum hätte so einen Trick nie versucht, ohne vorher mit dir gesprochen zu haben. Er war bei Bremer. Er war bei dir. Und du hast ihm grünes Licht gegeben.«

Das Lächeln verschwand.

»Troels …«

»Nein. Bitte. Beleidige nicht meine Intelligenz, indem du es leugnest.«

»Das ist …«

»Die Wahrheit«, schnitt er ihr das Wort ab. »Ich kenne meine Pappenheimer, Kirsten. Und ich kenne Bigum. Er hat weder das Format noch den Mut, so was allein durchzuziehen. Vielleicht warst du auch bei ihm. Das spielt für mich keine Rolle.«

Das war ihm jetzt klar. Er fragte sich, warum er so lange gebraucht hatte, um es zu erkennen.

»Sie haben aus Angst so gehandelt. Nicht aus einer Stärke heraus. Nicht aus Mut. Allein aus Angst. Das hast du wahrscheinlich gerochen.«

Sie hob die Hände.

»Troels. Bevor du weiterredest … Hör mir zu.«

»Du hast jetzt zwei Möglichkeiten.«

Kirsten Eller verstummte.

»Entweder ich informiere die Presse, und du wirst als das unzuverlässige, illoyale, hinterhältige Miststück dargestellt, das du bist.«

Er wartete, den Kopf zur Seite geneigt.

»Und die andere Möglichkeit?«

»Du trittst zurück. Und überlässt deinen Platz deinem Stellvertreter.«

Kirsten Eller sah zu Rie Skovgaard hinüber, die sich eifrig Notizen machte.

»Du brauchst mich doch, Troels. Ihr alle braucht mich. Denk doch an …«

»Nein, Kirsten. Ich brauche dich keineswegs.«

Als nichts mehr kam, raffte sie wütend ihre Sachen zusammen und stürmte zur Tür. Drehte sich noch einmal um und sah ihn an.

»Es ging mir nur ums Gewinnen. Nicht um dich. Bilde dir nur nichts ein.«

»Tu ich nicht«, versprach er.

Im Hinausgehen wäre sie fast mit Weber zusammengestoßen. Er sah ihr nach.

»Was war denn das?«, fragte er. »Ich dachte, wir haben ein Meeting.«

Hartmann stand auf.

»Was zum Teufel ist hier los?«, rief Weber.

»Ich wollte es dir ja sagen. Aber es war einfach keine Zeit. Kirsten tritt zurück.«

»Was? Troels! Wir haben für dieses Bündnis gekämpft …«

»Sie hat Bigum angestiftet. Sie war gegen mich, wollte mich von Anfang an raushaben.«

»Du kannst doch jetzt nicht alles auf den Kopf stellen!«

»Morten.« Hartmann fasste ihn um die schmächtigen Schultern. »Bremer war uns in diesem ganzen Wahlkampf immer einen Schritt voraus. Es wird Zeit, dass wir selbst bestimmen, wo’s langgeht. Es wird Zeit, dass wir selbstbewusster auftreten als er.«

»Und dazu feuerst du alle um dich herum?«

Hartmanns Stimmung schlug um.

»Sie hat mich hintergangen! Sie hat versucht, einen Deal mit Bremer auszuhandeln. Und dann mit Bigum. Du musst umdenken, Morten. Wir können Bremer auch ohne diese heuchlerischen Mistkerle von der Zentrumspartei von seinem hohen Ross herunterholen.«

»Nein, Troels! Das können wir nicht. Allein bekommen wir nicht genug Stimmen.«

Hartmann schüttelte den Kopf. Rie Skovgaard schwieg, lächelte.

»Wie lange spielen wir dieses Spiel jetzt schon, Morten? Zwanzig Jahre? Und immer nach denselben Regeln. Ihren. Von jetzt an wird nach meinen Regeln gespielt. Lade die Führer der Minderheitsparteien für heute Abend zu einem Treffen ein. Sag ihnen, ich hab einen wichtigen Vorschlag zu machen.«

»Die Hälfte von denen hasst dich«, sagte Weber.

»Nicht mehr, als sie sich gegenseitig hassen.«

»Die unterstützen doch Bremer!«

»Nicht mehr, wenn sie die Umfragewerte sehen. Die unterstützen jeden, der am Gewinnen ist.«

Er sah sich im Wahlkampfbüro um. Überall Plakate mit seinem Gesicht. Das bescheidene Lächeln. Die weit geöffneten blauen Augen. Der neue Besen, der den alten hinausfegen will.

Hartmann zeigte auf sein Konterfei: »Das bin ich.«

»Er hat in der Nacht vollgetankt, als Nanna starb. Vor zehn Tagen«, sagte Meyer.

Sie sahen sich im Büro die Überwachungsvideos an. Schwarzweiß, in vier Fenster unterteilt. Datum und Uhrzeit jeweils in einer Ecke des unscharfen Bildes.

»Die Bänder laufen rund um die Uhr. Die Chancen, dass wir nach der langen Zeit fündig werden, sind ziemlich gering, Lund.«

Sie saß näher am Bildschirm. Schaute. Die Zahlen. Die schattenhaften Gestalten, die sich zwischen den Zapfsäulen bewegten. Alles.

»Die Bänder werden immer wieder überspielt«, fuhr Meyer fort. Und wenn es so lange her ist …«

»Die ist es nicht.« Lund drücke auf »Auswerfen« und nahm die Kassette heraus.

»Eine haben wir noch.«

»Es ist immer die letzte«, sagte Lund.

Er holte tief Luft.

»Es ist selten die letzte, Lund.«

»Schau auf den Bildschirm. Vielleicht siehst du was, was ich nicht sehe. Bitte.«

Er nahm mit einer Hand eine Banane, mit der anderen eine Zigarette. Zündete die Zigarette an. Das Video begann. Das Datum in der Ecke war der 7. November.

»Shit«, murmelte Meyer. »Das ist vom letzten Freitag. Wie ich gesagt hab: Die überspielen die Bänder jede Woche. Deswegen sind sie so verkratzt.«

Er trank einen Schluck lauwarmen Kaffee. Außer ihnen war niemand mehr da. Eine Putzfrau kehrte draußen den Flur.

»Was nicht heißt, dass alles auf dem Band vom 7. ist, oder?«, sagte sie. »Bei unseren Videos zu Hause …«

Mark als Baby, damals, als sie noch verheiratet war. Die Videos lagen alle durcheinander. Verschiedene Monate, verschiedene Jahre. Es war schwer, den Überblick zu behalten, wenn man dieselben Kassetten immer wieder benutzte.

»Spul mal vor«, sagte sie.

Meyer drückte die Taste auf der Fernbedienung.

Schwarzweiße Autos, hin und her rennende, verschwommene Figuren.

»Stopp«, sagte Meyer.

Er klatschte in die Hände und stieß einen Freudenschrei aus. Sie sah ihn an. Große Ohren, große Augen. Großes Kind. Dann machte er ein langes Gesicht.

»Ich wollte dich nur aufheitern.«

»Da ist der 31.«

»Sag ich ja.«

Gegen acht Uhr abends. Er spulte zurück, zu weit, spulte langsamer wieder vor. Siebzehn Uhr. Vier Bilder. Nur ein Auto. Ein weißer Beetle.

»Shit«, murmelte Meyer wieder.

»Die Uhr geht falsch. Wozu auch alles minutengenau aufzeichnen? Spul weiter vor.«

Der Beetle verschwand. Gähnende Leere. Nur der Betonboden und die Beleuchtung über den Zapfsäulen. Dann, um zwanzig Minuten und 37 Sekunden nach sieben fuhr ein schwarzer Wagen an die Zapfsäule im rechten oberen Bild und blieb ruckartig stehen, wie in einem Trickfilm. Meyer las blinzelnd das Kennzeichen.

»Das ist er«, sagte er.

Es regnete. Das hatte Lund bis jetzt nicht bemerkt. Wusste, was es bedeutete. Bedeuten musste. Die Sorte Fall war es. Die Tür ging auf. Der Fahrer stieg aus. Er trug einen langen dunklen Winteranorak. Die Kapuze über den Kopf gezogen. Ging nach hinten zum Tankdeckel. Nicht ein einziges Mal war sein Gesicht zu sehen.

»Sh…«, setzte Meyer an.

Sie legte ihre Hand auf seine.

»Warte.«

Um den Kofferraum herum zur Zapfsäule. Den Kopf die ganze Zeit gesenkt.

»Komm schon, Herrgott nochmal«, flüsterte Meyer und zog ungeduldig an seiner Zigarette.

Es war eine Zapfsäule mit einem Kartenschlitz neben dem Zapfhahn. Die Hand des Mannes schob eine Karte hinein, zog sie wieder heraus. Kein Gesicht. Er ging zum Tankdeckel zurück und dann zur Fahrertür.

»Na los, lächel für das Vögelchen. Schau irgendwas an!«

Setzte sich hinters Steuer. Das Gesicht durch das Dach verdeckt. Dann fuhr der Ford los.

»Shit, Shit, Shit«, stöhnte Meyer.

»Moment mal.«

Sie drückte auf die Rückspultaste. Sah sich den Mann an der Säule noch einmal an. Schaute auf seine linke Hand. Wie sie sich ausstreckte, an seinen Kopf hob und nach etwas griff, als er die Kartennummer las.

»Ich weiß, wer das ist«, sagte sie.

Meyer wirkte nervös.

»Nicht sagen.«

»Ich fahr zum Rathaus, Kommst du mit?«

Fünf Minuten durch den Regen und den schwachen Abendverkehr. Der Wachmann beendete gerade seinen Dienst. Meyer ließ die Handschellen vor ihm baumeln, und sofort fing er an zu jammern.

»Ich hab nichts getan. Ich hab nichts getan.«

»Was Sie nicht sagen. Das ist ja mal was ganz Neues«, sagte Meyer. »Sie kommen mit, Freundchen.«

»Ich hab den Wagen doch nur aufgetankt.«

Meyer marschierte mit ihm zur Tür. Lund folgte ihnen, überlegte, hörte zu.

»Bevor oder nachdem Sie sich Nanna Birk Larsen geschnappt haben?«

Der Mann im blauen Dienstpullover sah ihn entgeistert an.

»Ich bin 64. Wovon zum Teufel reden Sie? Ich hab niemanden angerührt.«

»Setz ihn auf die Bank da drüben«, sagte Lund.

»Wir müssen ihn festnehmen.«

Lund musterte den alten Mann von oben bis unten. Bucklig. Schlechte Augen. Etwas kurzatmig auch.

»Sagen Sie uns die Wahrheit«, forderte Lund ihn auf. »Sagen Sie uns, was passiert ist. Dann behalten Sie Ihren Job vielleicht.«

»Meinen Job? Meinen Job? Weil ich meinen Job gemacht habe, steigt ihr Halbaffen mir jetzt aufs Dach!«

Meyer schob ihn zu einer Steinbank bei den Fahrradständern.

»Für den Publikumsverkehr wird man Sie wohl kaum einsetzen, was, Kumpel? Sagen Sie uns, was war, oder Sie sehen die nächsten sechzehn Jahre kein Tageslicht mehr.«

Der Mann starrte ihn mit einer Mischung aus Angst und Empörung an.

»Muss ich Ihr Hörgerät aufdrehen, Opa?«, schrie Meyer.

»Wo ist die Tankkarte?«, fragte Lund etwas sanfter.

Der Mann schwieg.

»Ich möchte Ihnen helfen«, sagte sie. »Wenn Sie nicht reden, müssen wir Sie festnehmen.«

»Ich hab sie eingesteckt. Am Montagmorgen wollte ich sie zurückbringen. Aber dann …«

»Dann was?«, fragte Meyer.

»Dann waren Ihre Leute hier. Überall im Haus.«

»Was hatten Sie an der Schule zu suchen?«

»Nichts! Ich wohne da gleich um die Ecke. Ich bin zu Fuß nach Hause und hab das Auto gesehen. Eins von unseren. Einfach stehengelassen. Das kam mir komisch vor. Ich kannte doch den Plan. Alle Wagen hätten längst wieder zurück sein müssen.«

»Und Sie hatten den Schlüssel dabei?«, fragte Meyer.

»Nein. Der hat gesteckt. Der Fahrer hatte anscheinend vergessen, ihn abzuziehen.«

Er schüttelte den Kopf.

»Ich konnte den Wagen doch nicht da stehenlassen! Mit dem Schlüssel drin. Dann wär er garantiert geklaut worden.«

Lund verlor die Geduld.

»Nein. Das reicht nicht. Warum haben Sie nicht im Wahlkampfbüro angerufen? Denen hat der Wagen doch gehört.«

»Hab ich ja. Aber die haben gesagt, der Wahlkampfsekretär sei im Moment in Oslo. Außerdem gehört der Wagen der Stadt und nicht denen. Er ist unser Eigentum. Von unseren Steuern …«

»Sie machen mich wahnsinnig!«, schnauzte Meyer ihn an. »Das Mädchen …«

»Ich hab das Mädchen doch gar nicht gekannt. Ich hab nichts getan. Ich wollte nur helfen.«

»Was haben Sie mit dem Wagen gemacht?«, fragte Lund.

»Es war einer von Hartmann, diesem Lackaffen. Aber das geht mich nichts an. Hätte ja sein können, dass er ihn braucht. Also bin ich zur Tankstelle, hab vollgetankt und bin zurück. Den Schlüssel hab ich wieder aufgehängt.«

»Zurück? Wohin zurück?«

Er sah die beiden an, als wären sie nicht ganz bei Trost.

»Na, hierher. Wohin denn sonst? Gegenüber ist eine Tiefgarage. Dort stehen die Wagen. Da hab ich ihn abgestellt.«

Lund wartete.

»Ich hab dann gar nicht mehr dran gedacht. Erst als ich das mit dem toten Mädchen gelesen hab. Und dann …«

Sie setzte sich neben ihn.

»Dann haben Sie den Mund gehalten.«

Er fingerte wieder an seiner Brille herum. Leckte sich nervös die Lippen. Meyer setzte sich auf seine andere Seite und grinste boshaft. »Warum?«

»Als städtischer Bediensteter hat man sich aus der Politik herauszuhalten. Das ist sehr wichtig. Wir bleiben neutral. Wir mischen uns nicht ein.«

»Jetzt sind Sie aber drin«, sagte Lund. »Mittendrin.«

»Ich wollte mir erstmal das Überwachungsvideo anschauen, um zu sehen, wer den Schlüssel geholt hatte. Das war ja wohl nicht falsch.«

»Und?«

»Es war weg.« Er schien noch immer perplex. »Derjenige, der den Schlüssel geholt hat, muss auch das Band genommen haben. Wie hätte sonst …«

»O Gott«, fauchte Meyer.

»Das ist die reine Wahrheit. Ehrlich. Ich bin 64. Wieso sollte ich lügen? Wenn herauskommt, dass das Band weg ist, kriegen wir alle Ärger. Die Typen da oben warten doch nur drauf, uns einen Tritt in den Hintern zu verpassen. Noch ein Jahr, dann geh ich in Rente. Wieso sollte ich für jemand anderen den Kopf hinhalten? Ich war ja nicht mal im Dienst, als ich den Wagen zurückgebracht hab. Und Sie behandeln mich hier wie einen Verbrecher …«

»Sie sind ein Verbrecher«, sagte Meyer. »Wir haben eine ganze Woche damit vertan, irgendwelchen Phantomen nachzujagen. Ein Unschuldiger liegt im Krankenhaus. Der Vater des Mädchens sitzt im Gefängnis. Hätten wir das alles früher gewusst … Lund? Lund?«

Sie war aufgestanden und blickte ins Rathaus. Die schön gefliesten Korridore. Die schimmernden Holztreppen. Wappen und Kronleuchter. Gedenktafeln. Alle Insignien der Macht.

Jemand war hier heruntergekommen und hatte den Schlüssel zu dem Auto geholt, in dem dann Nanna Birk Larsen gestorben war. Hatte das Band mitgenommen, auf dem man ihn hätte erkennen können. Sie hatten die ganze Zeit an der falschen Stelle gesucht.

»Zeigen Sie’s mir. Zeigen Sie mir, wo der Wagen stand.«

Meyer zögerte.

»Der Chef hat gesagt, wir sollen anrufen, wenn …«

»Buchard kann warten«, sagte sie.

Die Tiefgarage gegenüber dem Rathaus. Nackte graue Betonböden. Der alte Wachmann bekam Angst.

»Ich hab den Wagen an dem Freitag um halb acht hier abgestellt.«

Drittes Parkdeck. Gähnend leer.

»Sind Sie sich da ganz sicher?«, wollte Meyer wissen.

»Ja! Dann hab ich den Schlüssel in der Pförtnerloge aufgehängt und bin nach Hause.«

Lund betrachtete die Decke, die Wände, die ganze Anlage.

»Wer hat alles Zugang zu der Loge?«, fragte Meyer.

»Nicht viele. Wir sind schließlich der Sicherheitsdienst. Aber an dem Abend war ein Fest.«

»Im Rathaus?«

»Ja.« Er schaute grimmig drein. »Was die so Fest nennen. Nicht, wie Sie sich ein Fest vorstellen.«

Er versuchte Meyer anzulächeln.

»Oder ich. Schöne Reden und billiger Sekt. Der Wahlkampf wird immer mit einem großen Fest eröffnet. Plakatfest nennen sie’s. Wenn die Plakate aus der Druckerei kommen, stehen sie drumherum und bilden sich ein, sie hätten die Wahl schon gewonnen.«

»Und wenn so ein Fest stattfindet, was ist dann?«

»Dann herrscht hier ein ständiges Kommen und Gehen. Da verliert man leicht den Überblick. Die geben ihre Schlüssel ab, die holen ihre Schlüssel. Man muss ihnen zeigen, wo die Toilette ist, sie zum Pinkeln bringen.«

»Und weiter?«

»Ich hatte an dem Abend keinen Dienst. Sonst hätte ich versucht, die Kontrolle zu wahren. Aber das ist nicht so leicht. Wir können die Pförtnerloge nicht die ganze Zeit besetzt halten. Das geht einfach nicht.«

»Also konnte jeder rein und den Schlüssel holen?«

»Und das Band«, ergänzte er.

Meyer schlug sich an die Stirn. »Na toll.«

»Sehen wir mal, was wir noch haben«, sagte sie.

Sie wandte sich dem Wachmann zu.

»Wer hat das Fest veranstaltet?«

Er machte ein Gesicht, als müsste sie das doch wissen.

»Hartmann. Der, der hier herumstolziert und meint, er könnte den alten Bremer auf die Straße setzen. Die Frauen schwärmen für ihn, ich weiß. Sieht ja auch gut aus. Aber ehrlich gesagt …«

Ein grimmiges Auflachen.

»Was ist so ein Milchbubi schon gegen einen gestandenen Mann?«

Halb neun. Zurück im Polizeipräsidium. Meyer am PC, auf dem Bildschirm die Überwachungsbänder. Buchard neben ihm.

»Wir wissen nicht, wer den Schlüssel geholt hat«, sagte Lund. »Das Band ist verschwunden. Aber …«

Sie saß zufrieden und bequem vor dem Bildschirm, spulte vor und zurück, bis sie die richtige Stelle hatte.

»Um 19 Uhr 55 passiert das hier.«

Zwei Autos verließen das dritte Parkdeck. Der schwarze Ford ganz hinten, ein silberner Volvo nahe der Kamera. Rechts im Bild, zwei Plätze von dem Wagen entfernt, in dem Nanna gestorben war, ging die Tür zum Treppenhaus auf. Leute kamen herein. Eine Familie. Direkt von dem Fest.

»Luftballons«, sagte Buchard. »Habt ihr mich geholt, damit ich mir Luftballons anschaue?«

»Vergiss die Ballons«, antwortete Lund. »Achte auf den Hintergrund.«

Ein Mann. Zwei kleine Kinder mit Luftballons. Während sie auf den Volvo zusteuerten, sah man im Halbdunkel hinten ganz kurz jemanden zu dem anderen Fahrzeug gehen. Nicht viel mehr als ein Schatten. Ein Fleck auf dem Bildschirm.

»Wie zum Teufel siehst du so was?«, fragte Meyer.

»Ich schaue hin. Der Mann ist etwa eins neunzig groß, würde ich sagen. Zu dem Zeitpunkt ist Nanna noch auf der Fete im Gymnasium.«

Der schwarze Ford setzte zurück, als der Vater und seine Kinder einstiegen. Der Volvo versperrte die Sicht.

»Später fährt sie bei dem Lehrer vorbei. Und dann …«

Der Ford fuhr zur Ausfahrt, links im Bild, hinter dem vorderen Wagen.

»Ich glaube, dann trifft sie sich mit diesem Mann hier.« Lund sah wie gebannt auf den Bildschirm, merkte nicht, dass sie lächelte. »Irgendwo.«

Sie wechselte auf eine andere Kamera. Der schwarze Ford auf der Fahrt durch das Parkhaus. Dann wieder eine andere Kamera, an einer Ecke. Die Rampe hinunter. Das Nummernschild war deutlich zu erkennen.

»Das ist er«, sagte sie. »XU 24 919. Das ist der Wagen, in dem Nanna gefunden wurde.«

Meyer deutete ein Salutieren an, Zigarette im Mund, die Augen glänzend und müde.

»Danke«, sagte Lund trocken und mit einem sarkastischen Unterton.

»Nein, Lund. Ich mein’s ernst. O Gott …«

»Wir haben in der Schule unsere Zeit verschwendet. Da ist nichts passiert. Der Wagen war die ganze Zeit in dem Parkhaus.«

»Wir sind verarscht worden …«, murmelte Meyer.

»Hartmann und seinen Stab können wir ausschließen«, fuhr sie fort. »Die haben wir überprüft. Nanna …«

Buchard und Meyer sahen sie gespannt an.

»Nanna wollte irgendwohin. So wie sie sich auf der Fete verhalten hat. Laut Kemal hat sie sich bei ihm ein Klassenfoto angesehen, das da herumlag. Als ob …«

»Sie Abschied nehmen würde?«, ergänzte Meyer.

»Ja, vielleicht.« Lund zuckte die Schultern und zupfte an den Ärmeln ihres Pullovers. »Ich glaube, sie hatte eine Affäre mit jemandem. Die Eltern vermuten das auch. Aber sie wollen nichts sagen. Vielleicht wollen sie’s nicht wahrhaben.«

»Birk Larsen ist kein unbeschriebenes Blatt, Chef. Der Lehrer könnte tot sein.«

»Vergiss die Eltern«, sagte Buchard. »Die sitzen in Vesterbro draußen. Was sollen solche Leute im Rathaus?«

Lund konnte die Augen nicht vom Bildschirm lösen.

»Dieser Jemand hat sie verwöhnt. Nanna war schön. Weit für ihr Alter. Sie sei was Besonderes, hat er ihr gesagt. Hat ihr teure Geschenke gemacht. Wollte, dass sie die Sache für sich behält. Dass sie abwartet.«

Sie dachte an das enge Schlafzimmer über dem Lagerraum in Vesterbro, voller Bücher und Andenken. An die Kleider im Schrank. Den schwachen Duft eines Parfüms, das eigentlich nicht zu einem Teenager passte.

»Nanna hatte noch ein anderes Leben, von dem niemand etwas wusste.«

»Das kann nicht sein, Lund«, widersprach Meyer. »Irgendjemand muss was gewusst haben.«

»Pernille nicht. Theis vielleicht.«

»Irgendjemand«, beharrte Meyer.

»Wem habt ihr davon erzählt?«, fragte Buchard. »Dass der Wagen in dem Parkhaus stand.«

Die Frage überraschte sie.

»Nur dir. Wir fangen hier ja gerade erst an. Vielleicht sind auch auf der Straße Kameras installiert.«

Buchard marschierte aus dem Zimmer.

»Vielleicht …« Lund schaute ihm nach.

Durch die Scheibe sahen sie ihn im Flur stehen. Mit dem Handy am Ohr.

»Meinst du, er ruft seine Frau an?«, fragte Meyer. »Und bestellt zur Feier des Tages eine Pizza?«

Lund hatte sich wieder dem Bildschirm zugewandt.

»Was?«

»Ich wundere mich nur. Du zeigst ihm das hier. Er sagt kein Wort. Geht raus. Telefoniert.«

Sie wedelte den Rauch seiner Zigarette weg.

»Kannst du nicht damit aufhören?«

»Vor dem ganzen Scheiß hier hab ich in einer Kleinstadt im Süden gearbeitet. Da hat sich nie jemand beschwert.«

»Dann solltest du vielleicht wieder dahin zurück.«

Er schien ein wenig niedergeschlagen.

»Geht nicht«, sagte er. Mehr nicht.

Buchard kam wieder herein.

»Überprüft das Pfortenpersonal. Schichten, Lebensläufe, alles. Kassiert den alten Mann ein, der den Schlüssel hatte …«

»Der war’s nicht«, versetzte Meyer.

»Bringt mir alles, was ihr über das Personal finden könnt.«

»Es ist keiner vom Personal«, sagte Lund. »Das sind keine Leute, die was mit einem so jungen Mädchen wie Nanna anfangen. Ihr Sachen schenken, von denen sie nicht mal träumen konnte. Überwachungsbänder klauen, Schlüssel an sich nehmen, weiß Gott wo Liebesnester auftun.«

»Durchleuchtet das Personal. Bringt mir, was ihr findet«, wiederholte Buchard.

Lund dachte laut nach. Konnte nicht anders, selbst wenn sie gewollt hätte.

»Es muss jemand von weiter oben sein. Jemand, der glaubt, er kommt ungeschoren davon. Weil wir unter ihm stehen. Wir sind …«

»Das ist bereits überprüft worden«, schnitt Buchard ihr das Wort ab.

»Was?«, fragte Meyer.

Lund hätte am liebsten gelacht.

»Überprüft? Von wem? Wir arbeiten an dem Fall. Wenn wir’s nicht überprüft haben …«

Buchard explodierte.

»Wenn ich sage, es ist überprüft worden, dann ist es überprüft worden! Fangt mit den Pförtnern an.«

Lund stürzte ihm nach, als er zur Tür ging. Meyer dicht hinter ihr.

»Nein! So geht das nicht, Buchard. Wen hast du eben angerufen?«, fragte sie zu seinem Rücken hin.

Er eilte auf sein Büro zu.

»Das muss dich nicht kümmern.« Er drehte sich nicht einmal um.

»Moment mal!« Auch Meyer war wütend. »Das bringt doch nichts.«

Buchard blieb stehen, schaute über seine massige Schulter zurück.

»Das dürfte für Sie ja nichts Neues sein.«

»Ich will wissen, was hier los ist!«, rief Lund.

Buchard drehte sich um. Der breite Brustkorb vorgewölbt. Das Gesicht ein Bild des Jammers.

»Mitkommen«, sagte er.

Die beiden setzten sich in Bewegung.

»Nur Lund!«, fuhr er Meyer an. »Sie nicht.«

Sie sah Meyer an. Versuchte zu lächeln.

Folgte Buchard, ignorierte Meyers Geschimpfe hinter ihr im Flur. Der Chef schloss die Tür. Da lächelte sie. Sie kannte diesen Mann, seit sie hier arbeitete. Hatte von ihm gelernt. Manchmal mit ihm gestritten. Bei ihm zu Abend gegessen. Während ihrer Ehe waren sie sogar zu viert unterwegs gewesen.

»Du kannst es mir sagen«, begann sie. »Ich sag’s nicht weiter. Das weißt du ja.«

Buchard sah sie an.

»Der Schwachkopf da draußen kann es ruhig wissen. Das ist mir egal.«

»Meyer ist gut«, sagte sie. »Besser, als er selbst weiß.«

Der Chef hob die Hände. Nahm diese überhebliche, schulmeisterhafte Haltung ein, in der er Vorträge zu halten pflegte.

»Wenn ich sage, da ist nichts, dann ist da nichts.«

Sie legte den Kopf schräg, sah ihn ungläubig an.

»Hör zu, Sarah. Ich will genauso, dass die Sache aufgeklärt wird, wie du.«

»Warum legst du mir dann Fesseln an?«

Das gefiel ihm nicht.

»Ich bin dein Chef. Ich entscheide, was du tust. Ist das klar?«

Dann ging er. Meyer wollte wissen, was er gesagt hatte.

»Nichts. Als wir Nannas Handy untersucht haben, wie weit haben wir da die Gespräche zurückverfolgt?«

»Das weiß ich nicht mehr. Eine Woche oder so. Da war niemand vom Rathaus dabei. Nur Freunde und Familie.«

»Kannst du das noch mal checken? Und noch weiter zurückgehen?«

Im Büro klingelte das Telefon. Sie ging hinein. Meyer folgte ihr, ließ nicht locker.

»Was hat Buchard gesagt? Lund? Lund!«

Eine Rundfunkreporterin war am Apparat und bat um einen Kommentar zu dem Fall und zu Hartmanns Wahlkampf.

»Wir haben gehört, dass jetzt wieder das Rathaus im Fokus steht«, sagte sie. »Aus welchem Grund? Wird Hartmann verdächtigt?«

»Wer hat Ihnen das gesagt?«, fragte Lund.

»Wir haben unsere Quellen.«

»Dann fragen Sie Ihre Quellen.«

Sie gab Meyer den Hörer.

»Was hat Buchard gesagt, Lund?«

Ihr Handy klingelte. Eine SMS. Sie las sie. Nahm Jacke und Tasche. Wusste nicht, was sie davon halten sollte.

»Ich muss weg.«

»Wohin?«

»Halt mich auf dem Laufenden.« Im Hinausgehen hörte sie noch, wie er die Reporterin zusammenstauchte.

Sie stellte den Wagen vor dem Bahnhof auf dem Bürgersteig ab, ließ das Licht brennen, schloss nicht ab. Ließ ihre Jacke auf dem Fahrersitz liegen. Rannte in ihrem schwarz-weißen Pullover und den Jeans die Treppe hinunter. Wieder Regen. Kein Mond. Leute, die vor dem Wetter flüchteten, ein paar Betrunkene, die Streit suchten. Der Zug nach Stockholm sollte gleich abfahren. Die lange Reise über die Öresundbrücke. Sie hätte mitfahren können. Jederzeit. Wenn nur … Fünf Stunden später Stockholm. Das neue Leben. Bengt und Mark. Ein ruhigerer Job. Eine andere Welt. Er stand auf dem Bahnsteig, einen Becher Kaffee in der Hand, den linken Arm in einer Schlinge, das Gesicht noch zerschrammt und geschwollen. Lund hielt einen Moment inne. Überlegte, was sie sagen sollte. Was sie tun sollte.

Er hatte sie noch nicht gesehen. Stand zum Zug gewandt. Sie hätte einfach umkehren können, und sie fragte sich, ob es nicht das Beste wäre. Aber sie ging zu ihm, sagte »Bengt« zu seinem Rücken hin. Sah, als er sich umdrehte, den Schmerz, den körperlichen und den inneren, in dem vertrauten zerfurchten Gesicht. Als Erstes entschuldigte man sich. Immer.

»Es hat sich was Neues ergeben. Tut mir leid. Es ist …«

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Sie suchte nach Worten.

»So was passiert eben.«

Sie zeigte mit dem Daumen über die Schulter zurück.

»Können wir im Auto reden?«

Etwas Fremdes in seinen Augen. Ein Ausdruck, den sie noch nie gesehen hatte. Eine Distanz. Ein Blick, der fast nach Mitleid aussah.

»Hör mal«, sagte sie. »Ich kann verstehen, dass du nicht bei meiner Mutter wohnen willst. Ich dachte ja auch nicht, dass sich das alles so lange hinzieht.«

Eine Hoffnung. Ein Plan.

»Wir könnten ins Hotel. Ein Familienzimmer nehmen. Es dauert ja nicht mehr lange.«

Er schüttelte den Kopf, und sie hätte so gern die Worte gefunden, die ihn zum Bleiben bewegen konnten.

»Wir waren vielleicht etwas voreilig, Sarah«, sagte er. Es klang distanziert und unpersönlich. »Vielleicht ist es besser so. Der Umzug nach Schweden …«

Wieder dieser stechende Schmerz hinter ihren Augen.

»Nein! Wir waren nicht voreilig. Was meinst du denn damit?« Eine einzelne Träne rann über ihre rechte Wange. »Ich möchte doch auch gern …«

Sie wischte sich mit dem Ärmel übers Gesicht, als sei sie eine der verstörten Jugendlichen in Nanna Birk Larsens Schule.

»Ich möchte mit dir zusammen sein, Bengt. Bitte bleib.«

»Ich kann das nicht mehr mit ansehen«, sagte er, dann gab er ihr einen Kuss, den Kaffeebecher in der Hand.

Eine kurze Umarmung. Wie zwischen Freunden. Es fühlte sich nicht einmal nach Abschied an.

»Mach’s gut«, sagte er wie nebenbei. Dann stieg er in den Zug.

Sie stand auf dem Bahnsteig, sah dem Zug nach. Die Lichter des Bahnhofs verschwammen vor ihren Augen. Sie schluchzte wie seit Jahren nicht mehr. Es war so schwer, die richtigen Worte zu finden. Oder zumindest, sie auszusprechen. Was sie bedeuteten, was die Welt mit all ihren seltsamen, unergründlichen Gesichtern bedeutete … das waren Dinge, die sie beschäftigten, immer schon, obsessiv. Sie hatte Bengt gesagt, dass sie ihn liebte. Nicht oft. Nicht immer wieder. Es schien nicht nötig. Schien aufdringlich. Und es änderte ohnehin nichts. Sie war nun einmal die, die sie war, und sie war zufrieden damit. Der Preis dafür … Wieder fuhr die rauhe Wolle des Ärmels über ihr Gesicht, kratzte an den Augen, auf der Haut. Einen Moment lang verdunkelten sich die Lichter ringsum. Sie war wieder im Pfingstwald, zwischen den kahlen Bäumen mit der abblätternden silbernen Rinde. Jagte den Mann, der Nanna Birk Larsen gejagt hatte. War wieder verloren, wie Nanna es gewesen war in jenen grausamen letzten Momenten.

Der dunkle Wald …

Nanna, die zwischen den Birkenstämmen um ihr Leben kämpfte. Lund, die sich durch das Dunkel um den gewaltsamen Tod des Mädchens kämpfte, Meyer, der darum kämpfte, sich neben ihr zu behaupten. Sie alle waren in den Wald hinein verschwunden. Mussten sich für Abzweigungen entscheiden. Nach links oder nach rechts. Nach oben oder nach unten. Der Weg geradeaus dem Blick entzogen.

Allein.

Das war sie in gewisser Weise von Anfang an gewesen. Vielleicht hatte Bengt das erkannt. Dass er, wenn er aus ihren Augen war, auch aus ihrem Sinn war. Dass für sie dann nur noch zählte, was sie mit diesen glänzenden, suchenden Augen vor sich sah. Und selbst das schien nun eine Lüge, ein Scherz, ein Phantom, das lachend durch das Dunkel huschte. Für sie gab es keinen Weg. Keine richtige Richtung, keinen richtigen Kurs. Nur die Suche danach. Die Jagd, nicht das Ende. Der Zug folgte den geraden, unverrückbaren Gleisen, die zur Öresundbrücke führten. Eine Abzweigung, die sie nicht genommen hatte. Ein Weg, der zuwachsen und sich verlieren würde.

Sie alle bewegten sich im Dunkeln, jagten die Beute in ihrem Innern wie im Außen. Meyer, der darum rang, seinen Job zu behalten. Die Birk Larsens, die sich mühten, ihren Kummer zu begraben. Troels Hartmann, der Poster-Boy der Politik. Ein beeindruckender, intelligenter Mann, unter der Oberfläche von einem Dämon verfolgt. Dessen war sie sich sicher. Vielleicht, dachte Lund, war sie gar nicht allein.

Als sie wieder im Auto saß, rief Meyer an.

»Hallo? Hat’s dir die Sprache verschlagen?«

»Was ist?«

»Ich hab in der KTU Nannas Handy nochmal untersuchen lassen. In ihrem Telefonbuch waren ursprünglich 53 Nummern.« Er machte eine Pause. »Wir haben aber nur zweiundfünfzig bekommen.«

Sie ertrug es nicht, jetzt mit ihm zu sprechen.

»Kann das nicht bis morgen warten?«

»Ich hab eine Gesprächsliste gefunden, die mehrere Monate zurückreicht. Die hab ich mit den Daten auf dem Handy verglichen. Irgendjemand verarscht uns da, Lund. Die Liste war nicht vollständig. Nanna hat Anrufe gemacht, von denen wir nie was erfahren haben.«

»Wo bist du im Moment?«

»Draußen. Du hältst mich wohl für blöd.«

»Nein, tu ich nicht. Wie oft muss ich das noch sagen?«

»Und jetzt kommt das Schlimmste. Der Erste, der die Listen und das Handy gesehen hat, war Buchard.«

Lund fuhr weiter.

»Das kann nicht sein.«

»Doch, Lund. Und das gefällt mir nicht. Wenn Buchard jemanden deckt, dann muss es Hartmann sein. Alles deutet darauf hin.«

»Nicht jetzt«, flüsterte sie.

»Wenn wir nicht mit Buchard reden können, mit wem können wir dann reden? Hm? Wer zieht da die Fäden? Mein Gott …«

Sie ließ das Handy sinken.

»Lund? Lund!«

Vor ihr tauchte das Polizeipräsidium aus dem Dunkel auf, ein hellgrauer Palast mit so vielen gekrümmten Fluren, so vielen Büros und versteckten Winkeln, dass sie sich dort noch immer verlaufen konnte, wenn sie nicht achtgab. Sarah Lund fuhr weiter. Daran vorbei. Dorthin, wo zumindest für den Augenblick ihr Zuhause war.

Vier Minderheitsparteien waren im Kopenhagener Stadtrat vertreten, rechts, links und irgendwo dazwischen. Sie stritten sich ständig oder gingen Bremer um den Bart, um einen Platz in einem Preisverleihungskomitee oder ein lukratives Pöstchen zu ergattern. Um Viertel vor zehn versammelten sich die Fraktionsführer in Hartmanns Büro. Er hatte ein frisches Hemd aus dem Schrank geholt, hatte sich rasiert, gekämmt und sein Aussehen von Rie Skovgaard begutachten lassen. Für diese Leute musste er kein Lächeln aufsetzen. Das waren Insider. Die brauchten es nicht.

»Wir vertreten hier fünf Parteien mit sehr unterschiedlichen politischen Programmen«, sagte er in ruhigem, routiniertem Ton. »Sehen wir uns einmal die letzte Wahl an. Wenn wir unsere Stimmen zusammengelegt hätten, dann hätten wir eine klare Mehrheit gehabt.«

Er machte eine Pause.

»Eine klare Mehrheit. Die letzten Meinungsumfragen deuten darauf hin, dass es auch diesmal wieder so sein würde. Vielleicht sogar noch günstiger für uns.«

Jens Holck, der Führer der Gemäßigten, die größte und härteste Nuss, die es zu knacken galt, seufzte, zog ein Taschentuch hervor und begann seine Brille zu putzen.

»Tu nicht so gelangweilt, Jens«, sagte Hartmann. »Es geht hier um Sieg oder Niederlage. Bremer weiß das. Was meinst du, warum er sonst im Fernsehen diese Spielchen mit mir spielt?«

»Weil du ihn immer wieder dazu provozierst, Troels.«

»Nein«, beharrte Hartmann. »Das tu ich nicht. Das Gleiche könnte auch jedem anderen passieren, wenn Bremer sich durch ihn bedroht fühlt. Das ist die Situation hier im Rathaus. Und deshalb brauchen wir eine breite Allianz. Um Bremer ein für alle Mal loszuwerden.«

Mai Juhl, eine kleine, lebhafte Frau, hatte die Umweltpartei aus dem Nichts auf die Beine gestellt. Sie wurde allgemein respektiert, aber nur wenige waren ihr wohlgesonnen. Die Politik war ihr Leben, was Hartmann seltsam erschien, denn bisher hatte sie herzlich wenig erreicht.

»Das ist ja alles schön und gut, aber was haben wir eigentlich gemeinsam?«, fragte sie. »Wie könnten wir …«

»Eine ganze Menge, Mai. Bildung, Wohnungsbau, Integration. Umwelt auch. Du bist nicht die Einzige, die sich Gedanken macht. Wir haben mehr Gemeinsamkeiten, als du denkst.«

»Und was ist mit den Integrationsvorbildern?« Bei den meisten gängigen Themen tendierte Juhl nach rechts. »Die würdest du doch um nichts in der Welt aufgeben.«

»Ja, allerdings.«

»Also, da liegen wir meilenweit auseinander.«

Hartmann sah alle der Reihe nach an, wählte sein Thema mit Bedacht, stützte sich dabei auf Morten Webers Recherchen.

»Leif. Hat Bremer euch nicht beim letzten Mal versprochen, den CO2-Ausstoß zu reduzieren? Das ist nicht geschehen. Was hat er für die älteren Menschen getan? Ist das nicht auch für euch ein zentrales Anliegen? Bistrup. Hat er die Arbeitsplätze geschaffen, die er versprochen hat? Jens. Du hast doch immer gesagt, die Stadt muss für Familien mit Kindern attraktiver werden. Was ist aus all dem geworden?«

Keiner antwortete.

»Bremer hat sich euer gutgemeintes Engagement gefallen lassen, solange er eure Unterstützung gebraucht hat, dann hat er’s auf den Müll geworfen.«

Er schob sein Wahlmaterial über den Tisch.

»Wenn wir jetzt in einem Fernsehstudio säßen, würde ich euch deswegen in der Luft zerreißen. Ihr werbt um Stimmen, aber ihr löst eure Versprechen nicht ein. Weil Bremer seine Versprechen an euch nicht einlöst. Aber das muss nicht so sein. Wir können zusammenarbeiten. Wir können Kompromisse schließen.«

Er zog scheinbar gleichgültig die Schultern hoch.

»Wir alle haben Themen, die wir opfern müssen. Ich auch.« Er hielt sein Wahlprogramm hoch. »Das ist ein Stück Papier und nicht die Bibel. Wir wollen etwas gewinnen, darauf kommt es an. Mit Bremer steht ihr am Ende mit leeren Händen da, und das wisst ihr auch.«

Er erhob sich und verteilte Morten Webers Dokument.

»Ich habe einen Entwurf für eine Zusammenarbeit zwischen uns ausgearbeitet. Es ist ein Entwurf, wie gesagt. Man kann über alles reden. Ihr wollt Veränderung. Das finde ich gut.«

Er ging an seinen Platz zurück. Die anderen blätterten in dem Dokument.

»Das ist ein großer Schritt, ich weiß. Aber zusammen haben wir die Fähigkeit, die Energie und die Ideen, um diese Stadt zu einem besseren Ort zu machen. Wenn wir jetzt nichts unternehmen, bleibt alles beim Alten. Eine Verwaltung, die auf der Stelle tritt. Keine Phantasie. Kein frisches Blut …«

»Ich finde, Bremer hat seine Sache gut gemacht«, unterbrach ihn Jens Holck.

»Das finde ich auch!«, sagte Hartmann. »Vor zwölf Jahren war er der richtige Mann im Rathaus. Aber jetzt …«

»Wir sind hier in Kopenhagen und nicht im Paradies. Ich hab noch nichts gesehen, was dich zu einem guten Oberbürgermeister machen würde. Eher im Gegenteil, wenn ich an die letzte Zeit denke.«

»Okay. Wir sollten offen reden. Warten wir ab, was die Wähler meinen.«

»Außerdem«, fuhr Holck fort, »hast du im Parlament nicht die besten Karten. Der Oberbürgermeister muss den Etat für die Stadt aushandeln. Wenn das Parlament dich ablehnt, hungern sie uns aus. Ich sehe wirklich nicht …«

»Im Umgang mit dem Parlament kommt es auf Stärke an. Mit einer breiten Allianz …« Seine Hand fegte über den Tisch. »… können wir’s besser machen als Bremer. Wenn sie uns Ärger machen, machen sie allen Ärger, versteht ihr?«

Jens Holck erhob sich.

»Nein. Ich nicht. Tut mir leid, Troels. Ich glaube nicht an dich.«

»Willst du dir meinen Vorschlag nicht wenigstens ansehen?«

»Das hab ich schon. Gute Nacht.«

Auch Mai Juhl stand auf.

»Ohne Jens geht das nicht«, sagte sie.

Die drei anderen folgten.

Allein in seinem Büro, im blauen Licht der Neonlettern des Palasthotels, fragte sich Hartmann, ob er zu weit vorgeprescht war. Eine so breite Koalition hatte es noch nie gegeben. Vielleicht war es eine verrückte Idee. Aber Verrücktes hatte in der Politik manchmal durchaus seinen Platz. Wenn sich die alte Ordnung auflöste, musste man schon mit ein bisschen Chaos rechnen. Dann kam die Stunde der Mutigen. Und er war hier nicht der einzige Mutige.

Morten Weber hatte prophezeit, dass Holck den Vorschlag rundweg ablehnen würde. Und die anderen dann auch. Weber schätzte eine Situation selten falsch ein. Er hatte aber auch gesagt, dass sie im stillen Kämmerlein noch einmal darüber nachdenken würden. Dass schon bald jemand anrufen würde. Hartmann schenkte sich einen Kognak ein. Es dauerte genau sieben Minuten. Er sah den Namen auf dem Display und lachte.

Jens Holck stand im Innenhof des Rathauses zwischen Knöterich und Efeu am Brunnen und rauchte.

»Du rauchst wieder?«, sagte Hartmann mit einem Blick auf seine Zigarette. »Schade.«

»Tja.«

Holck war ein paar Jahre jünger als Hartmann, etwa gleich groß und ähnlich gebaut, ein ehemaliger Studentenführer, jung wirkend auf den ersten Blick, aber zermürbt von mangelndem beruflichem Erfolg. Er hatte dunkle Haare, eine modische schwarze Brille und ein freudloses, oberlehrerhaftes Gesicht. In letzter Zeit hatte er nicht viel gelächelt. Sich auch nicht oft rasiert. Er sah schrecklich aus.

»Hab ich mich nicht klar genug ausgedrückt?«, fragte er.

»Doch, durchaus. Aber warum hast du dann angerufen?«

Holck bewegte den Kopf hin und her.

»Vielleicht um mich noch klarer auszudrücken.«

»Jens. Wir müssen etwas tun. Die Stadt treibt führerlos dahin. In Bremers Verwaltung herrscht das Chaos. Er hat die Finanzen nicht im Griff. Er macht, was er will.«

Holck zog an seiner Zigarette, blies den Rauch zum Brunnen hin.

»Er ist wie ein sterbender König«, fuhr Hartmann fort. »Lange macht er’s nicht mehr, das wissen wir alle. Aber niemand spricht es aus. Niemand sagt was, aus Angst, er könnte es hören.«

»Dann sollten wir vielleicht seine Beerdigung abwarten. Und dann die Scherben kitten.«

Hartmann sah sich in dem Hof um. Sie waren allein.

»Hast du von seiner Reise nach Lettland gehört?«, fragte er.

Holcks Kopf fuhr hoch. Er saß im Rechnungsprüfungsausschuss. Rie Skovgaard hatte auch dort ihre Netze ausgeworfen.

»Was ist damit?«

»Offiziell wurde dort ein Unternehmen besichtigt. Auslandsinvestitionen. Aber die Spesenabrechnung …«

»Da hat wohl jemand ein bisschen rumgeschnüffelt, Troels, was? Ich dachte, du bist hier der Gute.«

»Ich schmeiße keine öffentlichen Gelder aus dem Fenster.«

»Wir haben die Quittungen gesehen. Da hat alles gestimmt.«

»Was du gesehen hast, war frisiert. Tausende …«

»Mein Gott, Troels, ist das deine neue Politik? Es ist mir schnurzegal, wenn Bremer da und dort ein bisschen was für sich selbst abzweigt. Er ist ein alter Mann, und er schuftet wie ein Pferd. Schon immer. Trotz der lausigen Bezahlung und der beschissenen Arbeitszeiten.«

»Dann machen wir also einfach weiter wie bisher?«

»Jemand muss nun mal Oberbürgermeister sein. Glaubst du ernsthaft, du bist anders?«

»Gib mir die Chance, es zu beweisen.«

»Außerdem hast du ein miserables Verhältnis zum Parlament. Und das ist der Kernpunkt. Die mögen dich nicht, Troels. Denen gefällt’s nicht, wie du dich für die Kameras rausputzt. Wie die Frauen dich umschwärmen. Deine scheinheilige Selbstgefälligkeit. Dass du dich für was Besseres hältst als alle anderen.«

Hartmann lachte, kurz und hart.

»Ich rede nicht von mir«, fuhr Holck fort. Ich hab damit kein Problem. Ich kenne dich lange genug, um hinter die Fassade schauen zu können. Sag mir eins: Kandidierst du, weil es dir um Kopenhagen geht? Oder weil es dir um Troels Hartmann geht? Was ist dir wichtiger?«

»Hast du angerufen, um mir das zu sagen?«

»Im Prinzip ja.« Holck warf seine Zigarette in den Brunnen und ging davon.

Zehn Minuten später.

»Mit Jens Holck verschwendest du nur deine Zeit«, sagte Morten Weber. »Der ist doch Bremers Schoßhund.«

»Dann müssen wir ihm eben den richtigen Knochen hinwerfen. Die waren interessiert, Morten. Die waren unentschlossen. Wenn ich Holck kriege, dann ziehen die anderen nach. Und zwar in null Komma nichts. Haben wir was zu essen da?«

Weber verbeugte sich, sagte: »Zu Diensten.«

Ging etwas holen.

»Also sind wir geliefert, wenn wir Jens Holck nicht für uns gewinnen?«, fragte Skovgaard.

Sie saß auf seinem Schreibtisch, die Füße auf seinem Stuhl, das Kinn in die Hände gestützt. Sie schien nicht allzu unglücklich bei dem Gedanken.

»Nein. Wir wissen, wer wir sind. Wir sind stark.«

Skovgaard hob den Arm, spannte ihren Bizeps an.

»Ich bin auch stark. Fühl mal.«

Hartmann lachte, trat zu ihr, tat wie geheißen.

»Nicht schlecht. Eins noch …«

Er beugte sich hinab. Ihre Arme schlangen sich um seinen Hals. Sie küssten sich. Finger durch Haare. Grauer Business-Anzug an grauem Business-Kostüm. Sie verharrte in seiner Umarmung, sagte verträumt: »Wie lange ist das her …«

»Wenn alles vorbei ist, fahren wir irgendwohin, wo es das größte, weichste, wärmste Bett …«

»Erst wenn es vorbei ist?«

»Oder schon vorher.«

»Ist das ein Politikerversprechen?«

Hartmann löste sich von ihr, lächelte.

»Nein, meins. Ruf deinen Vater an und bring ihn dazu, mit dem Innenminister zu sprechen. Mir zu sagen, was ich tun muss. Nur ein Wort vom Parlament. Holck wird es hören.«

Morten Weber kam mit einem großen Teller voll belegter Brote zurück.

»In der Tiefgarage wimmelt es von Polizisten«, sagte er.

»Wieso denn das?«, fragte Skovgaard.

Weber runzelte die Stirn.

»Keine Ahnung.«

Lotte Holst war elf Jahre jünger als ihre Schwester Pernille und hübsch genug, um bereits seit fünf langen, ereignisreichen Jahren ihren Job hinter der Bar des Heartbreak Clubs zu halten. Geschäftsleute verkehrten dort, junge Führungskräfte, Leute, die anstandslos zweihundert Kronen für einen schwachen Cocktail hinlegten. Der Club lag in der Nähe von Nyhavn, wo Touristenhorden die Kanalboote und Restaurants stürmten. Sie hatte ihr Haar hochgesteckt und Lipgloss aufgelegt, trug ein an der Taille offenes Neckholderkleid und servierte bei ohrenbetäubender Musik mit konstant gelangweiltem Lächeln Champagner und Wodka. Die Bezahlung war gut. Die Trinkgelder waren noch besser. Und manchmal erlebte man Überraschungen. Gegen elf sagte ihr einer der Barkeeper, dass jemand sie sprechen wolle. Lotte ging an die Rezeption und sah dort Pernille stehen, in ihrem fleckigen hellbraunen Regenmantel, die Haare wild zerzaust. Lotte fasste sich an den Kopf, verlegen, wie schon als Kind immer.

Pernille war hübsch. Aber die Schönheit war Lotte. Das sagten alle. Niemand verstand, dass Pernille geheiratet hatte – wenn auch einen groben Klotz wie Theis, der den Mund nicht aufbekam – und sie nicht. Ihre Schwester wiegte sich hin und her. Sie sah schrecklich aus. Neben der Garderobe war eine Abstellkammer. Sie gingen hinein, setzten sich auf die Bierkästen. Lotte hörte zu.

»Entschuldige die Störung«, sagte Pernille.

»Warum … nein, schon okay. Die Jungs sind bei Mama. Es ist alles in Ordnung.«

»Ich weiß. Ich hab dort angerufen.«

»Ich muss arbeiten, Pernille.«

»Das weiß ich auch.«

»Hast du was von Theis gehört? Wann er nach Hause kommt?«

»Nein. Die Anwältin tut, was sie kann.«

Pernille schlang die Arme um ihren Oberkörper, obwohl es in dem kleinen Raum stickig heiß war.

»Hat Nanna dir irgendwas gesagt …«

Die Worte versiegten.

»Worüber?«

»Ich weiß nicht. Sie hat sich doch so gut mit dir verstanden. Ihr wart wie Schwestern.« Ein Hauch von Vorwurf lag in ihren Augen. »Besser als mit mir.«

»Du warst ihre Mutter.«

Pernille fing an zu weinen.

»Sie hat dir alles erzählt! Mir hat sie nichts erzählt.«

Die Tür stand offen. Einer vom Sicherheitspersonal schaute herein.

»Sie hat nicht …«

»Nanna hatte noch ein anderes Leben, von dem ich nichts wusste! Ich bin mir ganz sicher.«

»Ich weiß nicht, was du meinst, Pernille.«

»Hat sie was gesagt? Dass sie zu Hause Probleme hat? Mit mir? Mit Theis?«

»Nein …«

»Manchmal haben wir uns gestritten. Sie kam nie zur Ruhe. Das war ein ständiges Kommen und Gehen bei ihr. Und sie hat sich Sachen genommen. Meine Kleider angezogen.«

»Meine auch«, sagte Lotte. »Ohne zu fragen.«

»Hat sie …?« Wieder Tränen, geschlossene Augen. Ein quälender Schmerz, den Lotte Holst nicht sehen wollte.

»Hat sie uns gehasst?«

Lotte legte ihrer Schwester die Hand auf den Arm.

»Aber nein. Sie hat euch geliebt. Euch beide. Und die Jungs. Sie hat nie was in der Richtung gesagt.«

»Nein?«

»Nein.«

»Dann bilde ich mir das nur ein?«

Der Sicherheitsmann machte Lotte ein Zeichen. Sie durfte während der Arbeit keine Pausen machen. Nicht mehr als fünf Minuten pro Stunde.

»Irgendwas ist letzten Sommer passiert«, sagte Pernille. »Zwischen ihr und Theis.«

Sie nickte, als versuchte sie sich an einen bestimmten Vorfall zu erinnern.

»Das seh ich jetzt, im Nachhinein. Sie war doch immer Papas Mädchen. Sie konnte Theis um den Finger wickeln. Und plötzlich haben sie nichts mehr zusammen unternommen. Aber erzählt hat sie nichts.«

»Theis hat gemeint, es sei noch zu früh für sie, von zu Hause auszuziehen. Deswegen war sie ein bisschen sauer.« Lotte zuckte die Schultern. »Das ist alles. Sie war neunzehn. Sie war kein Kind mehr. Da war nichts.«

»Bist du dir sicher?«

»Mach dir nicht so viele Gedanken. Theis war ein guter Vater. Ist es noch. Auch wenn er jetzt eine Dummheit gemacht hat.«

Der Barkeeper stand an der Tür, winkte Lotte heraus.

»Ich muss zurück. Ich will hier nicht rausfliegen.«

Sie drückte Pernille die Hände.

»Ich komm morgen vorbei und helf dir. Kopf hoch. Du schaffst das.«

Sie zog Pernille hoch, umarmte sie, begleitete sie zum Ausgang. Ging zurück, mixte Drinks für reiche Geschäftsleute, lächelte, wenn sie ihr anzügliche Blicke zuwarfen. Wartete dann eine Stunde bis zur nächsten Pause, ging in die Toilette, holte das Kokain hervor, zog eine lange, teure Line, hielt die Tränen zurück.

DIENSTAG, 11. NOVEMBER

Acht Uhr morgens. Lund sah sich die Überwachungsvideos aus der Tiefgarage an. Wieder einmal. Die Familie, die in den silbernen Volvo einstieg, die Kinder mit den Luftballons. Den Ford, der hinausfuhr. Meyer hatte Neuigkeiten. Es gebe keinerlei Hinweise auf eine Verbindung zwischen Nanna Birk Larsen und dem Rathaus. Sie habe nie als Praktikantin oder sonst etwas dort gearbeitet. Sei anscheinend nicht einmal von der Schule aus dort gewesen.

»Ich hab mir ihre Sachen noch mal angesehen«, sagte er. »Die Schlüssel, die wir gefunden haben.«

Er zeigte ihr einen Beweisbeutel.

»Was ist damit?«

»Das sind nicht ihre. Nicht die für zu Hause.«

Lund hatte gar nicht mehr an die Schlüssel gedacht. Sie nahm den Beutel. Es waren Ruko-Schlüssel. Wie sie überall benutzt wurden.

»Die sehen anders aus als die im Rathaus«, sagte er. »Da haben sie diese verschnörkelten alten Schlösser. Ich weiß nicht …«

»Später«, sagte sie. »Geht das ein bisschen schärfer? Kann man den Fahrer näher ranholen, sodass man sein Gesicht sieht?«

»Theoretisch schon.«

»Dann lass uns das machen.«

Meyer zögerte.

»Buchard sagt doch, es ist alles überprüft worden.«

Sie zeigte auf die Berichte.

»Da drin finde ich aber nichts.«

»Du hast ihn doch gehört. Ich will mich da nicht reinhängen.«

Er setzte sich neben sie. Wirkte fast demütig.

»Ich will jetzt nicht ins Detail gehen, aber das hier …« Er sah sich im Büro um. »Das ist meine letzte Chance. Ist nicht so gut gelaufen mit ein paar anderen Jobs.«

»Ein paar?«

»Allgemein gesprochen. Ich muss den Job hier behalten. Unbedingt.«

»Hat er uns deswegen nicht aus dem Fall rausgeschmissen?«, fragte sie. »Weil er uns jetzt da hat, wo er uns haben wollte?«

Meyer sah sie aus seinen großen, traurigen Augen an.

»Ich an Buchards Stelle hätte uns längst gefeuert«, fuhr Lund fort.

»Wenn du das nächste Mal so was sagst, gib mir vorher Bescheid. Damit ich mir die Ohren zuhalten kann.«

»Da wird nichts draus. Die sind zu groß.«

»Danke. Wenn Buchard sagt, es ist überprüft worden …«

»Niemand hat das überprüft. Das glaubst du doch selbst nicht.«

Er hielt sich die Ohren zu. Nahm die Hände schnell wieder herunter und sagte: »Er kommt.«

Der Chef marschierte herein.

»Du wolltest mich sprechen?«

Lund lächelte.

»Ja. Ich wollte nur sagen, dass es mit leid tut, wegen gestern. Wir waren beide müde.«

Meyer nickte.

»Müde«, bestätigte er.

»Schon gut«, sagte Buchard. »Solange wir hier vorwärtskommen …«

Sie nickte. »Das tun wir.«

»Okay.«

Er wandte sich zum Gehen.

»Wer hat eigentlich Nannas Handy überprüft? Das Telefonbuch und die Gesprächslisten.«

Buchard erstarrte.

»Das weiß ich nicht«, sagte er.

»Könnte ja sein, dass da irgendwas auf einen der Pförtner hinweist. Vielleicht. Ich weiß es nicht.«

»Überprüf das.«

Wieder ein Lächeln.

»Mach ich«, sagte sie.

Er ging hinaus.

»Was wärst du geworden?«, fragte Lund. »Wenn du nicht Polizist geworden wärst?«

»DJ«, antwortete Meyer. »Das hab ich als Student gemacht. Und ich war richtig gut. Vom Gesicht mal abgesehen.«

Er strich sich über die unrasierten Wangen.

»Ich weiß nicht, ob ich so ganz das Aussehen dafür hab.«

Sie lachte.

»Und du?«

»Nichts«, sagte Lund. »Ich hätte nichts gemacht.«

»Ich hab einmal überlegt, ob ich mir nicht einen Hotdog-Wagen zulegen soll«, sagte Meyer. »Da ist man sein eigener Herr. Na, vielleicht mach ich’s ja demnächst. So wie das hier läuft. Lund?«

Sie war in Gedanken schon wieder woanders.

»Gar nichts«, sagte sie.

Die Überprüfung der Gesprächslisten brachte nichts. Aber zwanzig Minuten später steckte ein Kriminalbeamter den Kopf durch die Tür. Ein Taxifahrer habe sich gemeldet, nachdem die Nachtschicht noch einmal Fotos von Nanna verteilt hatte, sagte er. Der Mann glaube, sie in der Nacht, in der sie gestorben sei, gefahren zu haben.

»Das glaub ich nicht«, sagte Meyer.

»Was?«

»Das ist das erste Mal, dass jemand freiwillig was über das arme Mädchen rausrückt. Hast du das nicht gemerkt, Lund? Alle erwarten von uns, dass wir Gedanken lesen können.«

Er rieb sich das Stoppelkinn.

»Die wollen doch, dass wir den Schweinehund finden, oder?«

Die Taxifahrer hieß Leon Frevert. Ein hochgewachsener, magerer Mann Mitte vierzig. Er hatte ein langes graues Gesicht und roch nach Rauch und Schweiß. War die ganze Nacht mit seinem Taxi in der Stadt unterwegs gewesen. Er betrachtete die Fotos, die sie ihm vorgelegt hatten. »Ich kann nicht mit Sicherheit sagen, dass sie’s ist.«

»Denken Sie jetzt mal nicht dran, ob sie’s war oder nicht«, forderte Meyer ihn auf. »Erzählen Sie uns einfach, was Sie wissen.«

An den Wochenenden fuhr er Taxi für eines der Unternehmen in der Stadt.

»Ich hab sie am Freitag gefahren. Wenn sie’s war. Wir haben uns ein bisschen unterhalten. Sie wollte in die Stadt. In der Grønningen hab ich sie abgesetzt, nicht weit von der Kreuzung Kongensgade.«

Eine lange Straße am Stadtrand. Bei der Festung Kastellet. Weit weg von jeder der Adressen, die sie überprüft hatten.

»Haben Sie die Quittung?«

»Klar. Man kommt in Teufels Küche, wenn man keine hat.«

Frevert zog einen Packen Zettel aus der Tasche seines abgetragenen Anzugs.

»Die war’s, glaub ich. Am Bahnhof Ryparken ist sie eingestiegen. Hier.« Er zeigte auf die Quittung. »Beginn der Fahrt 22 Uhr 27, Ende 22 Uhr 45.«

»Und was war, als Sie in der Grønningen angekommen waren?«

»Sie ist ausgestiegen. Ich hatte dann gleich einen neuen Fahrgast. Musste gar nicht erst wieder weg. Freitags ist immer viel los.«

Er kratzte sich im schütteren blonden Haar.

»Wir sind allerdings nicht direkt dorthin gefahren. Ich musste zwischendurch mal halten. Kommt selten vor bei jungen Leuten. Die haben nicht das Geld.«

»Und wo war das?«

»In der Vester Voldgade. Hinter dem Rathaus.«

Meyer schloss stöhnend die Augen.

»Was ist dort passiert?«, fragte Lund.

»Sie ist ausgestiegen und hat gesagt, ich soll warten. Normalerweise mach ich das nicht. Die hauen dann einfach ab. Aber das war ein nettes Mädchen. Nicht betrunken oder sonst was.«

»Was wollte sie denn im Rathaus?«

»Das hat sie nicht gesagt. Ein paar Minuten war sie drin.«

»Haben Sie jemanden mit ihr zusammen gesehen?«

»Nein. Sie ist wieder rausgekommen, und wir sind in die Grønningen weitergefahren. Aber ich will Ihnen hier nicht die Zeit stehlen. Ich kann nicht beschwören, dass sie’s war.« Er warf noch einmal einen Blick auf die Fotos. »Kann sein, aber …«

»Danke.«

Sie gab ihm die Hand, winkte Svendsen herein, der draußen im Flur auf und ab ging, und bat ihn, ein Protokoll aufzunehmen. Dann saßen sie allein im Büro.

»In der Gegend gibt’s eine Menge Hotels«, sagte Lund.

»Die haben wir alle überprüft.«

»Dann überprüft sie nochmal. Fragt nach, ob sie einen Politiker gesehen haben. Ob jemand aus dem Rathaus in der Nähe wohnt. Um die Pförtner kümmerst du dich?«

Er verkrampfte sich, wurde wütend. Sah sie nicht an.

»Klar doch.«

»Sie ist mit dem Taxi von Kemal zum Rathaus gefahren«, fuhr Lund fort.

»Der Fahrer ist sich aber nicht sicher, ob sie’s war.«

Lund wollte nicht mit ihm streiten. Meyer hatte Angst um seinen Job. War vermutlich hin und her gerissen. Zwischen dem, was er für richtig hielt, und dem, was er für opportun hielt. Opportun für sich selbst.

»Ich hab einen Termin«, sagte sie, stand auf, nahm ihre Jacke. »Ruf mich an, wenn du was hörst.«

Rie Skovgaard hatte über Nacht ihre Fühler in Richtung Parlament ausgestreckt. Hartmanns Verhältnis zum Innenminister war nach wie vor gut.

»Das Problem ist der Ministerpräsident. Du bist ihm zu ehrgeizig. Stiehlst ihm die Schau. Er denkt, du wirst ihm gefährlich, wenn du Bremer aus dem Feld schlägst.«

Hartmann hörte kopfschüttelnd zu.

»Davon kann doch gar keine Rede sein. Jedenfalls nicht für die nächsten vier Jahre.«

Morten Weber las die Morgenzeitungen.

»Zumindest in den Umfragen halten wir uns. Niemand hat den Quatsch mit dem Mädchen geglaubt.«

»Es genügt, wenn wir den Innenminister ins Boot kriegen.«

»Das geht nur, wenn der Ministerpräsident es zulässt«, sagte Skovgaard. »Er könnte dich immer noch abschießen.«

»Das ist doch lächerlich. Wir sind in derselben Partei. Und die unterstützen Bremer?«

Sie lächelte ihn an.

»Spuck’s aus«, sagte er.

»Es gibt eine Möglichkeit. Der Ministerpräsident steht im Moment nicht allzu gut da. Er hätte gern, dass was von deinem Erfolg auf ihn abfärbt.«

Hartmann war einen Moment ratlos. Skovgaard und Weber schwammen so mühelos in diesen trüben Gewässern.

»Worauf willst hinaus?«

»Er hat das Thema Integration nie richtig angepackt. Wir könnten sagen, sein Büro hätte uns bei der Ausarbeitung unseres Programms unterstützt. Bei unserem Integrationsprojekt. Einigen der Schulprojekte …«

Hartmann lachte auf.

»Kommt nicht in Frage. Das war unsere Idee. Die waren strikt dagegen.«

»Vergiss, was damals war, Troels. Wenn wir ihnen die Lorbeeren überlassen …«

»Wofür?«

»Egal wofür. Hauptsache, wir bekommen ihre Unterstützung.«

»Das wäre eine Lüge!«

Weber wiegte den Kopf hin und her.

»Lüge – ein sehr starkes Wort. Das ist Politik. Was wahr ist … was nicht wahr ist – nach einer Weile ist das nicht mehr so wichtig.«

»Was ist dann wichtig?«

»Was funktioniert«, sagte Weber und sah ihn an wie einen Einfaltspinsel.

»Nein. Kommt überhaupt nicht in Frage.«

»Okay.« Skovgaard sah auf die Unterlagen hinab, die sie vor sich hatte.

»Okay.« Weber nahm sich wieder seine Zeitung vor.

Ein langes Schweigen.

»Freut mich, dass ihr so gut zusammenarbeitet«, bemerkte Hartmann.

»Tun wir doch meistens«, sagte Skovgaard.

»Die Antwort ist trotzdem nein.«

Wieder ein langes Schweigen. Dann holte Hartmann tief Luft und sah sich im Raum um. Die holzgetäfelten Wände, die Bleiglasfenster, die Wappen, das Gold. Schaute zu der extravaganten Artischockenlampe auf. All die Insignien des Amtes. Nicht der Macht.

»Was würden wir dafür bekommen?«

»Wir könnten ihn zu deinen Kundgebungen einladen«, sagte Skovgaard.

»Das Wichtigste ist, dass wir Holck auf unsere Seite ziehen«, fügte Weber hinzu. »Ich finde das alles natürlich genauso beschissen wie du …«

Er zuckte die Schultern.

»Aber wenn wir so die Allianz kriegen …«

»Finde raus, was genau wir dafür zu erwarten haben. Da dürfen keine Hintertürchen offenbleiben.«

»Wenn wir die Frage stellen, haben wir schon ja gesagt«, sagte Weber. »Dann gibt’s kein Zurück mehr.«

»Kein Zurück mehr«, wiederholte Skovgaard.

»Handle den Deal aus und mach mir dann einen Termin. Beim Ministerpräsidenten. Wenn wir dadurch die Wahl gewinnen, ist es mir scheißegal, wer die Lorbeeren erntet.«

Er stand auf und ging hinaus.

Skovgaard und Weber blieben sitzen, zwei Verbündete wider Willen.

»Weiß man inzwischen, was die Polizei in der Tiefgarage wollte?«, fragte Skovgaard.

»Bitte?«

»Du hast mich schon gehört, Morten. Du hörst alles, auch wenn du dich taub stellst.«

»Nein, da gibt’s nichts Neues, soviel ich weiß. Ich ruf jetzt im Parlament an.«

»Das kann ich machen. Das ist Politik. Überlass es mir.«

Ein anderer Angestellter der Bank war gekommen. Jünger. Freundlicher. Pernille hatte im Gefängnis angerufen, hatte vergeblich versucht, mit Theis zu sprechen. Er musste noch mindestens einen Tag dortbleiben. Keine Anrufe, aber wenigstens würde sie ihn später besuchen können.

»Es tut mir leid«, sagte sie zu dem Banker. »Ich darf nicht mit meinem Mann sprechen.«

»Kein Problem.« Er breitete die Unterlagen vor ihr aus. »Gehen wir also davon aus, dass Sie das Haus zum Verkauf anbieten, aber mit der Renovierung weitermachen.«

»Okay.«

»Wir werden Ihren laufenden Kredit erhöhen und die Rate für das Darlehen aussetzen. Hoffen wir, dass das Haus schnell verkauft wird und wir mit plus minus null abschließen können.«

»Gut.«

»Dann wäre da noch das Konto, das Ihre Tochter eingerichtet hat.«

Sie sah ihn verständnislos an.

»Für Anton und Emil. Was sollen wir mit dem Geld machen?«

Pernille strich sich das Haar zurück.

»Was für ein Konto?«

Er schob ihr einen Kontoauszug hin.

»Da sind elftausend Kronen drauf. Sie hat fleißig gespart. Das ist eine Menge Geld …«

»Was ist das für ein Konto?«

»Ein Sparkonto für die Jungs.«

»Kann ich mal sehen?«

Ehe er antworten konnte, hatte sie schon nach dem Kontoauszug gegriffen. Sah sich die Zahlen an. Regelmäßige Einzahlungen. Immer gleich mehrere hundert Kronen. Keine einzige Abhebung.

»Woher hatte sie das Geld?«

»Hat sie gearbeitet?« Der Mann errötete.

»Gearbeitet? Nein. Das heißt, manchmal schon, hier bei uns. Aber da hat sie sich nur ein Taschengeld verdient. Nicht diese …«

Er zuckte die Schultern, antwortete nicht. Das Konto war im vergangenen Januar eröffnet worden. Alle zwei Wochen eine Einzahlung. Die letzte im Sommer.

»Lassen Sie sich ruhig Zeit«, sagte er. »Sie müssen sich nicht sofort entscheiden. Also …«

Ein knappes Lächeln. Er stand auf.

»Wenn es sonst nichts mehr gibt …«

Pernille starrte wie gebannt auf den Kontoauszug. Er lag auf dem Tisch, über den in der Platte gefangenen Familienfotos. Die sie verhöhnten. Lachten. Als der Banker gegangen war, rief sie noch einmal im Gefängnis an. Erwischte einen freundlichen Beamten.

»Ich komme jetzt«, sagte sie.

Der Wärter führte Pernille in den winzigen Besuchsraum und blieb an der Tür stehen. Theis saß in einem leuchtend blauen Häftlingsanzug gekrümmt und mit gesenktem Blick an einem verkratzten Holztisch. Pernille zögerte einen Moment, dann ging sie zu ihm, schlang die Arme um ihn, spürte, wie er sie umfing, fühlte Tränen aufsteigen. In enger Umarmung wiegten sie sich sanft hin und her, und seine riesige Hand strich durch ihr kastanienbraunes Haar, als suchte sie etwas. Dann setzten sie sich einander gegenüber, Pernille weinend, die Augen in Tränen schwimmend.

Endlich fragte er: »Wie geht’s den Jungs?«

»Gut.«

»Die Anwältin war da.« Er schaute sie nicht an. »Sie tut, was sie kann. Wenn ich rauskomme, regle ich das mit der Bank und dem Haus.«

Sie wandte sich ab, wischte die Tränen fort. Einen Moment lang regte sich Zorn in ihr, warum, wusste sie nicht.

»Ich bring das alles in Ordnung«, sagte er. »Das wird schon wieder.«

Sie sah aus dem Fenster in den grauen Tag hinaus und fragte: »Was ist letzten Sommer zwischen dir und Nanna passiert?«

Er hob den Kopf. Seine Augen – der Teil von ihm, den sie am wenigsten mochte – hefteten sich auf sie. Unergründlich. Aggressiv manchmal.

»Ihr wart doch immer …«

Wieder füllten sich ihre Augen mit Tränen, und sie konnte sie nicht zurückhalten, sosehr sie sich auch bemühte.

»Hattet ihr Streit? Hast du irgendwas zu ihr gesagt?«

Ihre Stimme brach. Ein Vorwurf hatte darin gelegen, ohne dass Pernille es wollte.

»Was meinst du?«

Seit zwei Jahrzehnten war sie mit diesem Mann zusammen. Menschen hatten immer Geheimnisse voreinander. Vielleicht musste das so sein.

»Nanna hat für die Jungs ein Konto eingerichtet«, sagte sie. »Und regelmäßig etwas darauf eingezahlt. Sie hatte einen Job. Das Konto …« Sie sprach es ganz langsam aus. »Da waren elftausend Kronen drauf.«

»Du weißt doch, dass sie einen Job hatte! Bei uns.«

»So viel Geld hat sie da nicht verdient.«

»Ich hab ihr vielleicht was extra gezahlt. Oder sie hat es sich zusammengespart.«

»Warum hat sie es dann geheim gehalten?«

»Das weiß ich nicht.«

Sie hatte keine Ahnung, ob sie ihm glauben konnte oder nicht.

»Sie hat dir nichts gesagt?«

»Nein.« Er rieb sich sein Stoppelkinn, schloss die Augen. »Ich weiß nur, dass sie sauer auf mich war, weil ich es noch zu früh für sie fand, zu Hause auszuziehen.«

Er fasste über den Tisch und nahm ihre Hände.

»Manchmal hab ich ihr was zugesteckt, um ihr eine Freude zu machen. Was sie damit gemacht hat …«

»Ja.«

»Sonst weiß ich auch nichts.«

Sie sah, dass er zu lächeln versuchte. Zu sagen versuchte, was er immer sagte.

Lass mich mal machen. Das wird schon wieder.

Und so lächelte sie ebenfalls, drückte seine Hände, beugte sich über den alten Holztisch und küsste ihn.

»Alles wird wieder gut«, sagte er.

Lund fuhr zu dem Fernsehsender, um mit einer Journalistin zu sprechen, die eine Dokumentation über den Wahlkampf drehte. Die Frau begleitete Hartmann und Bremer über den gesamten Zeitraum hinweg.

»Mich interessiert nur der Abend, an dem das Plakatfest stattfand«, sagte Lund.

Sie saßen vor einem Bildschirm, und die Frau ließ ein unveröffentlichtes Video laufen.

»Und was hab ich davon?«, fragte sie.

»Nichts.«

Die Frau blinzelte.

»Es wäre doch nur recht und billig …«

»Keineswegs. Ich kann mir innerhalb von fünf Minuten eine richterliche Anordnung besorgen, und dann ist Ihre Arbeit für heute beendet. Wir nehmen alles mit.« Lund lächelte sie an. »Wenn ich hier Beweismaterial finde, kann ich verhindern, dass der Film gezeigt wird.«

»Wieso sollte ich ihn dann Ihnen zeigen?«

»Weil Sie keine andere Wahl haben.«

»Trotzdem will ich was dafür haben.«

»Sie bekommen die Story als Erste. Wenn es eine Story gibt …«

Lund saß auf der Schreibtischkante, wich nicht von der Stelle.

»Ich brauche nur das Filmmaterial von neunzehn bis zwanzig Uhr.«

»Das Plakatfest war am 31. Oktober?«

»Genau.«

»Okay. Ich erinnere mich. Das war in Hartmanns Büro.«

Ihre Finger flogen über die Tastatur. Dann spulte sie vor. Poul Bremer erschien auf dem Bildschirm, lachend, scherzend, ein Glas in der Hand.

»Herrlich, wie alle tun, als würden sie einander respektieren. Sie sollten mal hören, was die privat so sagen.«

»Was denn?«

»Sie lächeln und lächeln, dabei können sie sich auf den Tod nicht ausstehen. Und sie steigen mit jedem in die Kiste, wenn sie dafür ein paar Stimmen kriegen.«

Lund hielt den Blick auf den Bildschirm gerichtet, hörte kaum zu.

»Hartmann hatte alle zu einem Umtrunk in sein Büro eingeladen.«

Skovgaard, die Führer der Minderheitsparteien, Morten Weber, Bremer, alle lachend, scherzend, Wein trinkend.

»Passiert da irgendwas Interessantes?«, fragte Lund.

»Hartmann hält eine kurze Ansprache. Nichts Besonderes. Wozu sich für diese Leute groß anstrengen? Entweder sie wählen ihn oder sie lassen’s bleiben.«

Lund beugte sich vor, schaute genauer hin. Im Hintergrund ein Mann in Schwarz. Redete mit niemandem. Schien sich unbehaglich zu fühlen.

»Wer ist das?«

»Jens Holck. Chef der Gemäßigten. Unterstützt Bremer.«

»War er den ganzen Abend da?«

»Ja.«

Hartmann ließ sein Glas gegen eine Flasche klirren. Poul Bremer blieb neben ihm stehen, strahlend, leutselig. Lund beachtete die beiden nicht. Ließ den Mann im Hintergrund nicht aus den Augen.

»Warum zieht er dann seinen Mantel an?«

Die Journalistin antwortete nicht.

»Ist er später noch mal zu sehen?«

»Warum fragen Sie?«

»Reine Neugier.«

Lund nickte zur Tastatur hin. Die Frau ließ das Video schneller laufen. Die Kamera erfasste den Raum. Die Frau spulte vor, zurück, sah sich in dem Gewühl um.

»Ich seh ihn nicht mehr. Ich dachte, er ist noch da. Sorry.«

»Was für ein Mensch ist er?«, fragte Lund.

»Holck? Der ist seit vielen Jahren in der Politik. Ernster Typ. Hat was von einem Loser. Ist ohne Bremer gar nichts.«

Sie lehnte sich zurück, verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

»Sprüht nicht gerade vor Charme, ehrlich gesagt. Es wurde mal darüber geklatscht, dass er eine Affäre hatte und man ihm draufkam. Es stand aber in keiner Zeitung. Seine Frau hat sich trotzdem scheiden lassen.«

»Er hatte eine Affäre? Tatsächlich?«

Die Frau lachte sie aus.

»Sie haben keine Ahnung von Politik, was?«

»Klären Sie mich auf.«

»Die leben von Klatsch und Tratsch. Voneinander. Die leben in ihrer eigenen kleinen Welt, alles andere zählt nicht. Ich sag Ihnen mal was …«

Lund wartete.

»Die Frau, die eine Affäre mit Jens Holck hatte, muss ziemlich verzweifelt gewesen sein. Oder sie hatte eine hohe Toleranzschwelle für Langeweile.«

Lund rief Meyer an, als sie den Sender verließ.

»Der Wagen hat die Tiefgarage um 19 Uhr 55 verlassen. Eine Viertelstunde vorher hat sich Jens Holck von dem Plakatfest verdrückt und ist danach nicht mehr im Rathaus gesehen worden.«

»Buchard hat nach dir gefragt«, sagte Meyer.

»Stell fest, ob Holck in der Nähe der Grønningen wohnt. Vielleicht sogar in einem Hotel.«

»Rutsch mir den Buckel runter, Lund.«

»Im Rathaus heißt es, er hätte eine Affäre gehabt.«

»Wir ermitteln nicht im Rathaus. Nicht bei den Politikern. Also vergiss es. Hab ich dir gesagt, dass Buchard nach dir gefragt hat?«

»Ja, hast du.«

»Du hast nicht zufällig zugehört?«

Sie schaute auf das Handy. Versuchte sich Jan Meyers Gesicht in diesem Moment vorzustellen.

»Lund?«, kam eine blecherne, undeutliche Stimme aus dem Hörer. »Lund?«

Sie traf Hartmann in seinem Büro an, als er gerade gehen wollte.

»Ich muss Sie einen Moment sprechen«, sagte sie.

»Weiß Ihr Chef, dass Sie hier sind?«

»Es dauert nicht lange. Ich wollte mich nur entschuldigen.«

»Ich muss Sie bitten zu gehen«, sagte Rie Skovgaard. »Sie haben uns schon genug Ärger gemacht.«

»Ich weiß, ich weiß. Tut mir leid. Das ist ein sehr schwieriger Fall. Nur zwei Minuten …«

Hartmann winkte sie herein und schloss die Tür.

»Ich brauche Ihre Hilfe«, sagte sie.

»Ich habe jeden Montag Bürgersprechstunde. Sie können sich einen Termin geben lassen wie jeder andere auch.«

»Was wäre, wenn ich Ihnen sagen würde, dass der Wagen gar nicht vor dem Gymnasium stand?«

»Dann würde ich sagen, Sie haben’s mal wieder vermasselt.«

»Und wenn ich sage, dass er hierher zurückgefahren wurde? In die Tiefgarage des Rathauses?«

Er schwieg.

»An dem Freitagabend. Als Sie hier Ihr Plakatfest hatten. Mit allen Fraktionsführern. Allen Ihren Wahlkampfmitarbeitern.«

»Worauf zum Teufel wollen Sie hinaus, Lund?«

»Ich muss wissen, ob jemand das Fest schon früh verlassen hat.«

»Moment mal. Ich versteh nicht. Sie sagen, der Wagen wurde hierher zurückgebracht?«

»Ist irgendjemand schon früh gegangen?«

Skovgaard kam herein, das Telefon am Ohr. »Ich muss sofort Buchard sprechen«, sagte sie.

»Ist Jens Holck früh gegangen?«, fragte Lund.

»Holck?«

Skovgaard hatte inzwischen Buchard an der Strippe und beschwerte sich bei ihm.

»Haben Sie ihn später an dem Abend noch gesehen?«

Hartmann schüttelte den Kopf.

»Ihr Chef möchte Sie sprechen«, schaltete Skovgaard sich ein und reichte Lund das Telefon.

Lund sah die Frau an. Attraktiv auf eine harte, unemotionale Art. Diese Leute schien es überhaupt nicht zu berühren, dass ein junges Mädchen gestorben war. Außer Hartmann, und das interessierte sie noch immer. Lund nahm das Telefon: »Ja?« Hörte kaum zu.

Als das Gespräch beendet war, gab sie Hartmanns lächelnder Wahlkampfmanagerin den Apparat zurück.

»Raus hier«, sagte Skovgaard.

Lund sah sich um. Betrachtete die holzgetäfelten Wände, die schönen Lampen, das teure Mobiliar.

»Hier muss man sich fühlen wie in einem Schloss«, sagte sie.

»Raus«, wiederholte Skovgaard.

Lund warf ihr einen kurzen Blick zu, Hartmann einen längeren.

»Aber es ist kein Schloss«, sagte sie.

Wieder in ihrem leeren Büro, nahm Lund sich eine Zigarette aus Hartmanns Packung. Rollte sie zwischen den Fingern. Tat all die schlimmen Dinge. Drehte sie hin und her, jonglierte damit, roch daran. Führte sie an die Lippen, fühlte das Trockene, als sie sie in den Mund steckte, zündete sie an und inhalierte den beißenden Rauch. Es schmeckte nicht. Es machte nichts besser. Draußen instruierte Buchard das Team, so laut, dass sie es hörte.

»Lund tritt morgen ihren neuen Job in Schweden an«, sagte er. »Meyer übernimmt. Svendsen, Sie sind Meyers Assistent.«

Er hatte bereits ihren Namen von der Tür entfernt. Jetzt stand da nur noch Vicekriminalkommissær Jan Meyer. Als er fertig war, kam er herein. Warf einen Blick auf die Zigarette.

»Ich habe der schwedischen Polizei mitgeteilt, dass du jetzt dort anfangen kannst. Von deinen Aktivitäten hier hab ich wohlweislich nichts gesagt.«

»Mein Dank wird dir ewig nachschleichen.«

Sie zog an der Zigarette und sah ihn an. Hinterhältigkeit lag Buchard nicht.

»Tut mir leid, dass es so enden muss«, fuhr er fort.

»Du bist der Einzige hier, der Svendsen einschätzen kann.«

Ärger flackerte in seinen Glupschaugen auf.

»Sonst hast du mir nichts mehr zu sagen?«

»Doch. Da ist noch was.« Die Zigarette entfaltete jetzt allmählich ihre wohltuende Wirkung. »Aber du hast sicher noch mehr Telefonate zu führen.«

Als er gegangen war, kam Meyer herein und blieb neben dem Schild mit seinem Namen stehen. Er wirkte nicht sehr glücklich.

»Wir haben in der Grønningen nichts gefunden. Nichts, was auf Holck hinweisen würde.«

Svendsen steckte den Kopf durch die Tür. Er lächelte.

»Da ist was für dich aus Schweden gekommen, Lund«, sagte er. »Du musst den Empfang bestätigen. Bevor du gehst.«

Betonung auf dem letzten Wort, dann ein breites Grinsen.

»Mach ich«, sagte Lund. »Wenn ich die aufgeraucht hab.«

Lund sah ihm nach, als er davonging, wandte sich dann Meyer zu, zeigte auf Svendsen und sagte: »Er steht auf deren Seite, Meyer. Nicht auf deiner. Vergiss das nicht.«

Sie trat ans Fenster. Ein gelber Transporter stand unten, der Fahrer wartete an der Tür.

»Ich muss in die KTU«, sagte Meyer. »Also …«

Sie blies den Rauch aus dem Fenster, dachte daran, wie oft sie deswegen mit ihm geschimpft hatte.

»Die Zigaretten kannst du behalten«, sagte er.

Noch ein Zug an der Zigarette, noch eine Lunge voll Rauch in die feuchte Novemberluft hinaus.

»Lund?«

»Danke«, sagte sie, ohne ihn anzusehen.

Nachdem er gegangen war, kramte sie in den Beweisbeuteln auf dem Schreibtisch, nahm den mit Nannas Schlüsseln, den Rukos an einem roten Plastikring, und steckte ihn ein.

Es fing an zu regnen. Bengt schickte Sachen von ihr, die schon bei ihm in Schweden gewesen waren. Sie öffnete den ersten Karton. Kleider und Bettwäsche, nichts, was sie gebrauchen konnte. Sie unterschrieb, rief bei der Firma an, um die Sachen einlagern zu lassen, sah dann dem gelben Van nach, als er mit einem Teil ihres Lebens davonfuhr. Der nun weg war, bis zu einem Punkt in der Zukunft, den sie sich noch nicht einmal annähernd vorstellen konnte.

Lis Gamborg, die Anwältin, kam in Birk Larsens Zelle.

»Vagn Skærbæk ist vernommen worden. Er sagt, er hat Sie dazu angestachelt, sich an dem Lehrer zu rächen.«

»Das stimmt nicht. Er wollte mich daran hindern.«

»Aber er hat es gesagt, und das ist zu Ihrem Vorteil. Lassen wir’s dabei. Er wird als Mittäter angeklagt. Ins Gefängnis muss er wahrscheinlich nicht.« Sie schwieg einen Moment. »Aber Sie«, sagte sie dann.

Birk Larsen holte tief Luft, starrte auf den grauen Betonboden, sagte nichts.

»Ich hab damit argumentiert, dass Sie keinen Fluchtversuch unternehmen werden. Dass Sie genug gelitten haben. Dass Sie keine Zeugen beeinflussen werden, weil Sie sich bereits schuldig bekannt haben.«

»Und?«

Sie zuckte die Schultern.

»Sie sind frei.«

Birk Larsen saß in seinem blauen Häftlingsanzug da und kam sich vor wie ein Kind, das von einem Zauberer auf der Bühne hinters Licht geführt wird.

»Vorausgesetzt«, fügte sie schnell hinzu, »dass Sie Kopenhagen nicht verlassen. Und unter keinen Umständen dürfen Sie noch einmal in die Ermittlungen eingreifen. Im Ernst, Theis. Wenn Sie sich nicht daran halten …«

»Doch, ganz bestimmt. Ich will nur nach Hause.«

»Gut. In Ihrem und im Interesse Ihrer Familie ist es wichtig, dass Sie sich zurückhalten. Sprechen Sie nicht mit den Medien. Mischen Sie sich nicht ein. Werden Sie wieder der Alte.«

Er sah sie an.

»Soweit das möglich ist. Entschuldigen Sie. Das war gedankenlos von mir. Sie können jetzt Ihre Sachen holen. Theis …«

Sie zögerte, überlegte.

»Ja?«

»Im Moment haben alle Mitleid mit Ihnen. Und mit Pernille. Aber Mitleid ist wie ein tropfender Wasserhahn. Eine kleine Drehung …«

Die Anwältin machte die entsprechende Handbewegung.

»Und es ist Schluss damit. Und was dann kommt, ist nicht so schön. Machen Sie sich unsichtbar. Haben Sie Geduld. Wir sehen uns dann vor Gericht wieder. Wenn man bis dahin nichts von Ihnen hört, kann ich vielleicht erreichen, dass Sie nicht ins Gefängnis müssen.«

Er nickte.

Sie lächelte, dann blieb er in seinem blauen Häftlingsanzug und den schwarzen Stiefeln allein zurück. Unrasiert, ungewaschen. In Gedanken bei der seltsamen Welt auf der anderen Seite der Tür.

Pernille ging ans Telefon, ein Freudenschrei. Rief Lotte an und bat sie, auf die Jungs aufzupassen, schlüpfte schon in ihren Mantel. Ihre Schwester kam sofort, mit einer Tasche voller Einkäufe, gerüstet für den Abend. Süßigkeiten und ein Buch griffbereit. Familien lebten von diesen täglichen Ritualen, die für selbstverständlich gehalten wurden, aber so schmerzlich waren, wenn es keinen Grund mehr dafür gab. Lotte ließ Badewasser ein. Setzte die Jungs in die Wanne. Pernille holte ihre Schüssel.

Ein paar Bonbons nur, dachte sie und schaute in Lottes Tasche. Alles Mögliche. Chips und Knabberzeug. Shampoo. Dinge, die alleinstehende Frauen in geradezu lächerlich geringen Mengen kauften. Ein Bündel Briefe. Lotte musste sie mitgenommen haben, um sie zu lesen, wenn die Kinder im Bett waren. Der oberste war quadratisch und sah offiziell aus, eine Karte in einem Umschlag. An Nanna, aber unter Lottes Adresse. Gekreische aus dem Badezimmer, Lottes Schimpfen.

»Ich will die Ente haben!«, rief Emil.

»Nur wenn du aufhörst herumzuspritzen«, sagte Lotte.

Ohne zu überlegen, griff Pernille in die Tasche, nahm den quadratischen Umschlag heraus, riss ihn auf. Die Karte war silbern, mit einem Christbaum verziert. Eine Einladung zur Weihnachtsfeier eines Nachtclubs in der Innenstadt. In vier Wochen. Pernille starrte darauf, fror, kam sich dumm und verraten vor.

»Wo ist denn die Ente?«, fragte Lotte von der Badezimmertür her. »Ach, da.«

Hatte sie gefunden. Schaute zu Pernille herüber. Sah die Karte.

»Sie hat die ganze Zeit bei dir gearbeitet«, sagte Pernille, die Karte in der Hand. »Sie hat deine Adresse angegeben. Deswegen wussten wir nichts davon.«

Lotte kam heran, schaute auf die Karte, wich zurück, schuldbewusst.

»Wann hat das angefangen?«

Kleine Schwester, kleine Schwester, dachte Pernille. Ich hab dir nie so ganz getraut.

»Im Januar«, antwortete Lotte mit dem ausweichenden, unsteten Blick des ungezogenen Kindes, das sie einmal gewesen war.

»Sie hat nur als Aushilfe gearbeitet. Im Sommer hat sie aufgehört.«

Pernille wartete, die Karte noch in der Hand.

Lotte leckte sich über die Lippen, versuchte sich zu sammeln. Glaubwürdig zu wirken.

»Sie hatte das nicht geplant. Sie hat mich mal bei der Arbeit besucht und fand es da so …« Lotte zuckte die Schultern. »Spannend.«

Pernille sah sich in der kleinen Wohnung um. Die engen Räume, die Fotos an der Wand. Der Tisch, den sie mit Nanna gebaut hatte. Die Bücher. Der Fernseher. Die Kinder. Die Nähe und Intimität, die sich Familie nannte.

»Spannend?«

»Es hat sich einfach so ergeben. Ich fand nichts dabei.«

Pernille wusste nicht, ob sie weinen oder schreien sollte. Auf Lotte losgehen oder flüchten.

»Was war im Sommer?«, fragte sie.

Lotte verschränkte die Arme. Selbstbewusst jetzt. Sah einen Fluchtweg.

»Vielleicht solltest du mit Theis darüber reden.«

»Charlotte. Du bist meine Schwester. Sag mir, was passiert ist.«

Geräusche aus dem Bad. Die Jungs, kichernd, planschend.

»Der Job hat ihr gefallen. Und dann fing sie an, sich mit jemandem zu treffen. Einem Mann.«

»Was für einem Mann?«

»Einem, den sie dort kennengelernt hatte. Ich weiß nicht, wer’s war. Das wollte sie nicht sagen.«

»Hat er ihr Geld gegeben?«

Lotte wich ihrem Blick wieder aus.

»Warum fragst du das?«

»Sag’s mir einfach. Hat er ihr Geld gegeben?«

»Ich glaub nicht. So was war das nicht. Sie kam dann immer öfter zu spät zur Arbeit. Und eines Tages kam sie gar nicht mehr. Ich hab mir Sorgen gemacht.«

Pernille wusste, was jetzt kommen würde, musste es sich anhören.

»Da hab ich Theis angerufen. Es tut mir leid. Wir haben sie in einem Hotelzimmer gefunden. Total betrunken. Du warst damals mit den Jungs auf diesem Schulausflug. Sie hat versprochen, sich nicht mehr mit dem Mann zu treffen. Sie hat es Theis versprochen.«

Pernille lachte bei der Vorstellung, lachte und hielt sich den Kopf, ließ die Tränen ihre hellen Augen überfluten.

»Es tut mir leid«, sagte Lotte noch einmal.

Pernille ging zu ihr, nahm ihr die Handtücher und die Gummiente ab.

»Du gehst jetzt besser«, sagte sie.

»Pernille …«

»Du gehst jetzt besser.«

Die Podiumsdiskussion fand im Black Diamond statt, dem Glaskubus am Wasser, der die Dänische Königliche Bibliothek beherbergt.

Der Fall Nanna Birk Larsen verfolgte Hartmann noch immer. Rie Skovgaard und Morten Weber hatten sich im Auto über kaum etwas anderes gezankt.

»Lund meint, der Wagen ist zum Rathaus zurückgefahren worden«, sagte Hartmann. »Aber warum? Warum sollte ihn jemand zurückbringen?«

»Wenn das irgendwie wichtig wäre«, warf Skovgaard ein, »dann hätten wir schon was davon gehört. Lund ist aus dem Fall raus. Das hab ich dir doch gesagt.«

»Also deswegen war die Polizei in der Tiefgarage?«, fragte Weber.

»Und was hat sie da gemacht?«, wollte Hartmann wissen.

Weber zuckte die Schultern.

»Keine Ahnung. Was die Polizei eben so macht.«

Sie stiegen aus, betraten das Gebäude.

»Das hier ist eine öffentliche Veranstaltung«, sagte Skovgaard. »Bitte lächeln.«

Er war nicht in der Stimmung.

»Warum hat sie nach Holck gefragt?«

Auf die Rolltreppe, in das Gewühl hinauf.

»Das einzig Wichtige ist, ob Holck sich uns anschließt oder nicht«, sagte Skovgaard.

»Nein«, beharrte Hartmann. »Wir müssen wissen, was da los ist. Ich will den ganzen Mist nicht nochmal erleben.«

»Der Mist kam von Lund!«, fuhr sie ihn an. »Und Lund ist weg vom Fenster. Konzentrier dich jetzt auf die Diskussion. Das ist wichtig.«

»Ich muss es aber wissen!«

»Mein Gott, Troels …«, murmelte Skovgaard und ging voraus.

Weber schaute ihr nach, sah Hartmann an.

»Da muss ich ihr ausnahmsweise einmal recht geben. Denk jetzt nur an die Diskussion. Um alles andere kümmern wir uns später.«

Die beiden gingen in den Zuschauerraum, und Weber schleppte seine Aktentasche auf das Podium. Bremer war schon da. Wie aus dem Ei gepellt. Lächelnd, wie immer. Leicht schwitzend unter den Scheinwerfern.

»Willkommen, Troels«, sagte er und schüttelte Hartmann die Hand. »Du hast im Trüben gefischt, wie ich höre. Hast du was gefangen?«

Er lachte. Schlug Hartmann kräftig auf die Schulter. Winkte erst dem Publikum zu, dann einzelnen Zuhörern, die er kennen mochte oder auch nicht. Die Tricks und Angewohnheiten eines Politikers. Troels Hartmann hatte sie auch gelernt, größtenteils von Bremer. Konnte sie genauso einsetzen. Andererseits … Ein Mann in einem zerknitterten schwarzen Anzug betrat von rechts das Podium. Bremer sprang auf, nahm Jens Holck bei der Hand und sagte betont: »Guten Abend, alter Freund. Setz dich zu mir, Jens … nimm Platz.«

Er rückte einen Stuhl heran. Holck sah ihn an.

»Nein danke.«

Ging weiter, auf den leeren Platz neben Hartmann zu.

»Ich hab nachgedacht … Ist der noch frei?«

»Wenn du ihn willst, Jens.«

»Ja.« Holck setzte sich.

Die Grønningen verlief fünfhundert Meter am Gelände der Festung Kastellet entlang. Nur auf einer Seite standen Apartmenthäuser. Nannas Ruko-Schlüssel passten zu keiner der Haustüren. Nachdem Lund eine halbe Stunde damit vertan hatte, jedes einzelne Schloss auszuprobieren, versuchte sie es in der kurzen Straße südlich davon, der Esplanaden. Nichts. Sie rief Meyer an.

»Ich brauch deine Hilfe«, sagte sie.

»Du hast dich geirrt, was Holck angeht. Er ist an dem Abend mit seinem eigenen Auto weggefahren.«

»Habt ihr überprüft, ob irgendwelche Parteimitglieder eine Wohnung in der Grønningen haben?«

»Ja, haben wir. Fehlanzeige. Und es wohnen auch keine Politiker in der Gegend. Die Liberalen haben eine Wohnung in der Store Kongensgade.«

»Wo genau?«

»Was machst du eigentlich gerade?«

»Wo?«

»Nummer 130.«

Lund ging das kurze Stück zu Fuß, schaute auf die Hausnummern. Das Haus lag nördlich, näher an der Grønningen. Die Store Kongensgade war eine lange, verkehrsreiche Straße, die vom Bahnhof Østerport bis ins Zentrum führte. Leon Frevert, der Taxifahrer, hatte gesagt, er habe Nanna nahe der Kreuzung der beiden Straßen abgesetzt. Daran hätte sie früher denken müssen.

Links Zeile um Zeile der ockerfarbenen ehemaligen Marineunterkünfte von Nyboder, niedrige Reihenhäuser, im Dunkeln wie Soldaten in Habtachtstellung.

»Es ist im vierten Stock«, sagte Meyer. »Wo bist du?«

Ein klotziges Gebäude. Roter Backstein, weiße, im Licht der Straßenlaternen schimmernde Verblendungen. Herrschaftlicher Eingangsbereich. Viele Klingeln. Ein Ruko-Schloss.

»Aber das können wir vergessen«, sagte Meyer. »Wir haben Hartmann ja überprüft. Lund?«

»Was?«

»Wo bist du? Was ist los?«

»Nichts.« Sie steckte das Handy ein.

Zwei Schlüssel. Einer für die Haustür. Einer für die Wohnung.

Lund ging zu der Flügeltür, steckte den ersten Schlüssel ins Schloss, drehte ihn. Nichts. Probierte den zweiten. Die Tür ging auf. Der altertümliche Aufzug blankpoliert, doppelte Falttür, Platz für maximal vier Personen. Sie stieg ein, drückte auf den Knopf für den vierten Stock. Hörte den Mechanismus surren und summen. Gähnende Leere in dem Gebäude. Sie fuhr nach oben, vorbei an Büros und Zahnarztpraxen, an Privatwohnungen und Türen ohne Namensschild. Dann hielt der Aufzug. Lund stieg aus und sah sich um.

Meyer schaute sich in der KTU noch einmal das Video aus der Tiefgarage an. Den schwarzen Wagen, der die Parkbucht verließ. Den Fahrer, dessen Gesicht man nicht sah.

»Stopp«, sagte er zu dem Techniker. »Was war das eben? Sah aus wie ein Lichtblitz.«

»Da spiegelt sich die Neonröhre in der Windschutzscheibe. Sie flackert.«

»Geh noch mal zurück, noch weiter. Ganz langsam, Bild für Bild.«

Sieben Einzelbilder. Im Fahrerfenster, gerade noch sichtbar, von einem kurzen Lichtblitz erhellt, das Gesicht eines Mannes.

»Wer zum Teufel ist das?« Meyer versuchte seine Ungeduld zu zügeln. »Geht das noch besser?«

»Ich versuch’s.«

Meyers Handy klingelte.

»Hier Lund.«

»Gutes Timing. Wir haben gleich raus, wer den Wagen gefahren hat.«

»Troels Hartmann«, sagte Lund.

»Wie bitte?«

Schweigen.

»Lund? Lund! Wo bist du? Was ist los? Sag schon. Bitte!«

»Ich bin in der Wohnung der Liberalen in der Store Kongensgade. Nannas Schlüssel passen für die Haustür und die Wohnungstür. Schick die Spurensicherung her. Wir treffen uns hier.«

»Hartmann?«

»Sag ich doch.«

Auf dem Bildschirm war das nachgeschärfte Bild zu sehen. Ein Gesicht tauchte aus dem grauen Nebel auf. Kantig, gut geschnitten. Ernst, verkniffen, wohlbekannt. Poster-Boy, dachte Meyer. Jetzt gehörst du mir.

»Wir sind schon unterwegs«, sagte er.

Innerhalb einer Stunde war ein komplettes Team am Ort. Zehn Mann in den blauen Uniformen der Techniker, weiße Schutzanzüge, weiße Handschuhe griffbereit. Flutlicht. Kameras. Chemikalien. Lund hatte eine zweite Einheit in den Hof hinter dem Gebäude beordert, ging zwischen den Männern umher, kontrollierte ihre Arbeit, gab Ratschläge und Kommentare, die teils begrüßt, teils schlicht ignoriert wurden. Meyer brachte ihr einen Kaffee. Buchard schwieg. Sie führte die beiden durch die Eingangstür zu dem lärmenden alten Aufzug.

»Der Taxifahrer hat sie um Viertel vor elf in der Grønningen abgesetzt. Vermutlich sollte niemand wissen, dass sie hierher wollte. Sie konnte also vier oder fünf Minuten später in der Wohnung sein. Die gehört den Liberalen. Eine Spende von einem Unterstützer. Sie wird für Arbeitsessen, Meetings und die Unterbringung von Gästen benutzt.«

»Wer wohnt in dem Haus?«, fragte Meyer.

»Das meiste sind Büros und Firmenwohnungen. Übers Wochenende hält sich kaum jemand in dem Gebäude auf.«

Sie kamen in den vierten Stock. Lund ging zu der Wohnung, zeigte den anderen, dass Nannas Schlüssel passte.

»Hatte sie auch einen für die Haustür?«, wollte Buchard wissen.

»Ja.«

Sechs Spurensicherer arbeiteten in der Wohnung. Die Ausstattung erinnerte an eine Suite in einem Luxushotel. Rote Samttapeten, antike Möbel.

»Wir haben bereits Fingerabdrücke von ihr gefunden«, sagte Lund und gab den beiden Schutzhandschuhe und Überschuhe. Dann führte sie sie hinein. Überall Plakate mit Troels Hartmanns Konterfei. Ein zerbrochener Glastisch und auf dem Boden Scherben, offenbar von einem Trinkglas. Lund ging zum Tisch, zeigte ihnen die Flecken auf dem Teppich. »Es ist Nannas Blutgruppe, das hab ich untersuchen lassen. Hier muss ein Kampf stattgefunden haben.«

Am Fenster stand ein schwerer Nussbaumschreibtisch.

»An dem Briefbeschwerer da sind Fingerabdrücke von ihr. Nanna hat ihn aus irgendeinem Grund in den Spiegel geworfen.«

Lund drehte sich um die eigene Achse, sah sich alles an. Die Glasscherben. Das Durcheinander.

»Sie hat sich nicht nur gewehrt. Sie ist ausgerastet. Vor Wut wahrscheinlich. Und nicht einfach so. Unerwartet. Sie kannte ihn. Es war ein Streit. Eine Auseinandersetzung, die eskaliert ist.«

»Wir haben jede Menge Material für die Rechtsmediziner«, warf Meyer ein. »Mit etwas Glück kriegen wir morgen Nachmittag ein DNA-Profil.«

Lund ging ins Schlafzimmer. Die Tür war mit Markierungen und Etiketten der Spurensicherung übersät.

»Nanna ist hier herein geflüchtet und hat versucht, die Tür zuzuhalten. Aber der Täter hat sie aufgetreten.«

Das Bettzeug sah aus, als hätte jemand darauf gesessen, mehr nicht.

»Ich glaube nicht, dass er sie hier vergewaltigt hat. Oder verprügelt. Das kam erst später. Irgendwo anders.«

Lund versuchte sich vorzustellen, was sich hier abgespielt hatte. Ein Streit. Ein Kampf. Aber Nanna war erst zwei Tage später gestorben. Ein großer Teil des Puzzles fehlte noch. Sie ging auf die Terrasse hinaus. Meyer und Buchard folgten ihr. Buchard blieb stehen. Lund sah ihn prüfend an.

»Wenn Sie bei den Technikern unten waren und sich das Überwachungsvideo angesehen haben, dann wissen Sie ganz genau, dass darauf Hartmann zu sehen ist«, sagte Meyer. »Ich hab dazu zwei Minuten gebraucht, Buchard. Sie sind doch nicht auf den Kopf gefallen.«

»Ich möchte mit Lund unter vier Augen sprechen«, sagte der Chef.

»Jetzt reicht’s aber, verdammt noch mal!«, schrie Meyer. »Unter vier Augen! Mir steht der Scheiß bis hier!«

Er schlug auf das eiserne Geländer.

»Buchard! Buchard! Schauen Sie mich an! Ich will wissen, was da los ist. Das sind Sie uns schuldig. Uns beiden.«

Der alte Mann wirkte gedrückt, verloren, irgendwie geschlagen.

»Es ist nicht so, wie ihr denkt.«

»Wie dann?«, fragte Lund. »Du hast einen Namen aus ihrem Handy gelöscht. Du hast einen Anruf aus der Liste gestrichen.«

»Nein.« Es klang kleinlaut. »Das war ich nicht.«

»Wer war’s dann?«

Keine Antwort.

»Wir holen Hartmann zur Vernehmung her«, kündigte Lund an.

»Und wir wollen diese Information haben«, ergänzte Meyer.

Buchard stand schwer atmend auf der kalten Terrasse. Der Diener irgendeines Herrn. Kein glücklicher Diener.

»Also?«, sagte Lund.

»Ich besorg sie euch.«

»Gut.« Sie ließen ihn dort im Dunkeln stehen, glupschäugig und außer Atem.

Wieder in Hartmanns Büro. Rie Skovgaard und Morten Weber waren zufrieden. Die Podiumsdiskussion war gut gelaufen. Die Führer der Minderheitsparteien, sagte Weber, würden sich am nächsten Morgen treffen und über die Allianz beraten.

»Wenn wir Holck haben«, sagte Skovgaard, »dann kriegen wir die anderen auch.« Sie ging zu ihrem Computer. »Woher eigentlich dieser plötzliche Sinneswandel bei ihm?«

Hartmann schien als Einziger unzufrieden.

»Ich weiß es nicht. Das hat er nicht gesagt. Warum hat Lund nach ihm gefragt? Was ist das mit diesem Wagen?«

Skovgaard winkte ab.

»Wenn Holck in die Sache verwickelt ist, muss ich das wissen.«

»Ich hab Meyer eine Nachricht hinterlassen.«

»Das reicht nicht.«

Weber holte eine Flasche Wein aus dem Schrank und packte die Sandwiches aus, die er mitgebracht hatte.

»Keine Überraschungen, Morten«, sagte Hartmann. »Das ist doch auch in deinem Sinne.«

»Keine Überraschungen.« Weber entkorkte den Wein, füllte drei Gläser, stieß mit den anderen an. »Jens Holck folgt nur seinem Instinkt, Troels. Er weiß, dass du gewinnen wirst. Mach die Dinge nicht komplizierter, als sie sind.«

Skovgaards Telefon klingelte.

»Bremer sah verdammt besorgt aus«, fuhr Weber fort. »Er merkt, dass er den Boden unter den Füßen verliert.«

Skovgaard sprach mit ruhiger Stimme ins Telefon, beendete das Gespräch. Sah Hartmann an.

»Das war die Polizei«, sagte sie.

»Und?«

»Die wollen mit dir reden.«

»Herrgott nochmal …«

»Troels. Du sollst ins Präsidium kommen. Jetzt gleich.«

»Wegen Holck und diesem Wagen?«

»Es klang nicht so.«

»Worum kann’s sonst gehen?«

»Das weiß ich nicht. Jetzt gleich, haben sie gesagt. Oder sie kommen her und holen dich. Und das möchte ich auf keinen Fall.«

Hartmanns Glas verharrte auf halbem Weg zu seinem Mund. Er schlug auf den Tisch. Dunkler Burgunder spritzte auf das Nussbaumfurnier. Dann holte er seinen Mantel. Skovgaard ebenfalls. Und auch der futternde Weber, nachdem sie ihm einen vielsagenden Blick zugeworfen hatte. Zehn Minuten später gingen sie über den offenen Hof auf die Wendeltreppe zu, die zur Mordkommission führte.

Lund erwartete sie mit Meyer und Svendsen im Flur vor dem Vernehmungszimmer.

»Ich hatte nur Sie hergebeten, Hartmann«, sagte sie mit einem Blick auf Skovgaard und Weber.

»Ich hab jetzt wirklich keine Zeit für so was.«

»Wir möchten mit Ihnen allein sprechen.«

»Worum geht es denn?«

Lund zeigte auf die Tür.

»Nehmen Sie einfach Platz.«

Skovgaard wurde böse.

»Wenn das ein Verhör werden soll, dann sagen Sie’s. Wir haben schon genug Ärger Ihretwegen, Lund.«

Meyer lächelte sie an.

»Nur ein paar Fragen. Ein Politiker sollte der Polizei doch helfen.«

»Sie können gern einen Anwalt anrufen, wenn er das will«, fügte Lund hinzu.

Hartmann sah sie wütend an.

»Weshalb zum Teufel sollte ich einen Anwalt brauchen?«

Sie antworteten nicht. Hartmann fluchte, ging hinein, bedeutete Skovgaard und Weber, draußen zu bleiben. Lund und Meyer setzten sich ihm gegenüber, zeigten ihm das Video aus der Tiefgarage.

»Sieht aus wie einer von unseren Wagen«, sagte Hartmann. »Aber da stehen viele schwarze Autos.«

»Haben Sie eine Ahnung, wer ihn fährt?«, fragte Lund.

Er zuckte die Schultern.

»Nein. Wieso sollte ich? Wenn es wichtig ist, kann ich das von unseren Leuten überprüfen lassen.«

»Nicht nötig«, sagte Meyer. »Wir sind hier bei der Polizei, schon vergessen?«

Er drückte ein paar Tasten. Zoomte den Wagen heran. Ein Gesicht auf dem Bildschirm. Zur Verdeutlichung reichte er Hartmann einen Ausdruck.

Hartmann sah sich das Bild an.

»Ja«, sagte er. »Das war nach dem Plakatfest. Ich hatte meinem Fahrer für den Abend freigegeben und einen von unseren Wagen genommen.«

Lund lächelte. Svendsen brachte Kaffee. Hartmann entspannte sich ein wenig.

»Sie haben das Fest ziemlich früh verlassen«, sagte sie.

»Ich hatte Kopfschmerzen. Außerdem musste ich eine Rede schreiben.«

Lund schenkte ihm Kaffee ein.

»Wohin sind Sie gefahren?«

»Wir haben eine Wohnung in der Store Kongensgade. Da wollte ich die Rede fertig schreiben. Warum?«

»Wer hat einen Schlüssel zu der Wohnung?«, fragte Meyer.

»Ich. Und ein Zweitschlüssel liegt im Büro. Ein paar Beamte könnten auch einen haben, das weiß ich nicht genau.«

»Aber Sie benutzen die Wohnung.«

»Das hab ich Ihnen doch gesagt. Was soll denn das?«

Lund schob ein paar Fotos über den Tisch, zeigte sie ihm.

»Der Wagen, mit dem Sie gefahren sind, ist der, in dem Nanna Birk Larsen gefunden wurde. Er wurde an dem Abend zum Rathaus zurückgebracht. Dann haben Sie ihn genommen.«

Er schüttelte den Kopf, schwieg.

»Was ist in der Wohnung passiert?«, fragte Meyer.

»Das kann nicht derselbe Wagen sein.«

»Was ist in der Wohnung passiert?«, wiederholte Meyer.

»Nichts. Ich war nur ein paar Stunden dort.«

»Nanna Birk Larsen auch.« Lund nahm einige neue Fotos. »Sie hatte einen Schlüssel. Jemand ist dort über sie hergefallen und hat sie dann in dem Wagen weggebracht.«

Lund schob die Fotos aus der Store Kongensgade über den Tisch. Glasscherben auf dem Boden. Fingerabdruckmarkierungen.

»In unserer Wohnung?«, fragte Hartmann nach einer Weile.

»Seit wann kannten Sie das Mädchen?«, fragte Meyer.

Hartmann sah wie gebannt auf die Bilder. Blätterte sie langsam durch, offenen Mundes, das Gesicht starr.

»Ich kannte sie nicht. Ich hab sie nie gesehen.«

Meyer schnaubte.

»Der Wagen. Die Wohnung. Und beides haben Sie bisher mit keinem Wort erwähnt.«

»Weil es nichts zu erwähnen gab! Ich hab den Wagen genommen. Ich bin in die Wohnung. Ich hab ein paar Bier getrunken. Dann hab ich beschlossen, zu Fuß nach Hause zu gehen.«

Sie schwiegen.

»Am Montagmorgen wollte ich den Wagen holen, aber er war weg. Ich nahm an, dass jemand vom Wahlkampfbüro in der Wohnung gewesen war und den Schlüssel gefunden hatte. Ich hatte ihn auf dem Tisch liegenlassen. Irgendjemand muss ihn an sich genommen haben.«

Meyer seufzte.

»Warum haben Sie das Überwachungsvideo entfernt? Damit wir nicht sehen, dass Sie in dem Wagen saßen?«

»Was für ein Video? Ich hab kein Video genommen.«

»Ihre Nummer ist aus Nannas Handy gelöscht worden«, sagte Lund.

»Das kann nicht sein. Ich kannte das Mädchen doch gar nicht.«

»Was haben Sie an dem Wochenende sonst noch gemacht?«, fragte Meyer.

Hartmann stand fluchend auf. Lund marschierte zur Tür, vertrat ihm den Weg, sah ihn an. Er war aufgewühlt, zornig.

»Sagen Sie’s uns jetzt oder sagen Sie’s uns nicht, Hartmann?«

»Wieso sollte ich, verdammt noch einmal! Mein Privatleben geht Sie nichts an.«

»Hier geht’s nicht um Ihr Privatleben …«, begann Meyer.

Die Tür ging auf. Lennart Brix trat ein.

Brix.

Buchards neue Nummer zwei. Frisch von einer der regionalen Dienststellen. Ein hochgewachsener, auffallender Mann mit einem ernsten, kantigen Gesicht. Er war seit zwei Wochen hier, machte sich rar. Im Moment erweckte er den Eindruck, als sei die Abteilung sein persönlicher Besitz.

»Lennart Brix, stellvertretender Abteilungsleiter«, sagte er. »Guten Abend.«

Er ging geradewegs auf Hartmann zu und gab ihm die Hand. Blieb neben ihm stehen, wandte sich Lund, Meyer und Svendsen zu.

»Es scheint hier ein Problem zu geben«, sagte er.

Fünf Minuten später. Lund zündete sich ihre zweite Zigarette in diesem Monat an und sah Hartmann nach, der mit Skovgaard und Weber davonging. Jan Meyer stand Kaugummi kauend neben ihr. Brix begleitete die drei hinaus, dann kam er ins Büro zurück.

Schwarzes Hemd. Schwarzer Anzug. Glänzend schwarze italienische Schuhe. Er sah selbst wie ein Politiker aus.

»Hartmann sagt, er hat den Wagen in gutem Glauben genommen. Es steht außer Frage, dass er die Wohnung verlassen hat, bevor das Mädchen kam. Er ist bereit, Auskunft über die Wohnung zu geben. Sie können seine Angestellten vernehmen, wenn Sie das für nötig halten. Aber Sie haben nicht einmal einen Beweis dafür, dass das Mädchen in der Wohnung vergewaltigt wurde, Lund. Sie könnte sich auch nur mit jemandem gestritten haben.«

»Seine Angestellten helfen uns nicht weiter«, sagte Lund.

Brix lehnte sich an den Türrahmen, musterte sie. Ein willensstarker, zielstrebiger Mann.

»Hätten Sie nett und höflich gefragt, dann wüssten Sie jetzt, dass Hartmann ein Alibi hat. Sie suchen jemanden, der Nanna Birk Larsen das ganze Wochenende in seiner Gewalt hatte. Hartmann hat die Wohnung gegen halb elf verlassen und ist zu Rie Skovgaard gefahren.«

»Er hat gesagt, er ist nach Hause gefahren.«

»Seine Beziehung zu Skovgaard ist Privatsache. Er wünscht, dass das auch so bleibt.«

»Hätten diese Idioten die Wahrheit gesagt …«, begann Meyer.

»Am nächsten Morgen sind sie in ein Tagungszentrum gefahren, wo sie den ganzen Tag Besprechungen hatten.«

»Können wir das überprüfen?«, fragte Meyer.

»Das ist nicht nötig.« Er zeigte auf die beiden. »Wenn Sie das nächste Mal jemanden wie Hartmann hierherholen, dann würde ich Ihnen raten, vorher Ihre Hausaufgaben zu machen.«

Er ging. Lund gab Meyer die halb gerauchte Zigarette.

»Wir checken das Alibi. Stellen fest, ob noch jemand anderer aus dem Rathaus die Wohnung benutzt. Und wir bestellen alle aus Hartmanns Büro zur Vernehmung ein.«

Sie sah Meyer an.

»Ist das okay für dich?«

»Ja, und ob«, antwortete er.

Svendsen kam herein und sagte ihnen, dass Pernille Birk Larsen auf dem Weg ins Präsidium sei. Sie wolle Lund dringend sprechen.

»Wir haben jetzt keine Zeit. Wenn es um die U-Haft ihres Mannes geht …«

»Das kann’s nicht sein. Er ist wieder draußen.« Svendsen schüttelte den Kopf, lachte. »Sie hat ihn nicht mal abgeholt, Lund. Du solltest dich geschmeichelt fühlen.«

Theis Birk Larsen ging zu Fuß nach Hause. Zwanzig Minuten im Regen durch menschenleere Straßen. Pernille war nicht da. Die Jungen auch nicht. In der Küche, bei den Topfpflanzen und den Fotos, rief er sie an, bekam nur die Mailbox, wartete fünf Minuten, versuchte es noch einmal.

Um kurz nach elf fiel unten eine Tür ins Schloss. Er lief in die Garage hinunter. Das Licht brannte. Vagn stand in seiner roten Latzhose und der schwarzen Wollmütze im Büro und sah in den Terminkalender. Er schien überrascht, Birk Larsen zu sehen.

»Weißt du, wo Pernille ist, Vagn?«

»Wann bist du rausgekommen?«

»Jetzt, eben.«

»Das ist gut. Was ist mit dem Lehrer …«

»Hast du sie gesehen?«

Skærbæk schien verwirrt.

»Lotte ist gekommen, um auf die Kinder aufzupassen. Aber sie war nicht lange hier. Dann ist Pernille mit den Kindern weggefahren.«

Birk Larsen stand mit den Händen in den Taschen da, begriff nicht.

»Wieso?«

»Keine Ahnung.«

»Wohin?«

»Woher soll ich das wissen, verdammt nochmal?«

Birk Larsen sah ihn wütend an.

»Hast du mit ihr gesprochen?«

»Ich dachte, sie wollte dich abholen.« Skærbæk zögerte. »War sie nicht da?«

Birk Larsen ging wieder nach oben. Rief noch einmal an. Vergeblich.

Pernille brachte ihre Schwester Lotte ins Polizeipräsidium. Schleifte sie hin, so wie es aussah.

Lund hörte zu. »Erzählen Sie mir vom dem Club, Lotte«, sagte sie dann. »Dem Heartbreak.«

»Das ist ein privater Club. Für Mitglieder. Man kommt nur auf Einladung rein.«

Meyer saß schweigend dabei und machte sich Notizen.

»Was hat Nanna da gemacht?«

»Sie hat an den Tischen bedient. Aber ich hatte sie immer im Auge.«

»Hat es ihr dort gefallen?«

»Ja, sehr. Sie fand’s spannend. Es war was anderes.«

»Was anderes?«, fragte Meyer.

»Als in der Spedition am Telefon zu sitzen.«

Pernille saß auf der anderen Seite der Glasscheibe im Flur. Sie hatte unbedingt bleiben wollen.

»Woher wussten Sie, dass sie sich mit einem Mann getroffen hat?«

»Sie ist öfter zu spät gekommen und hat sich immer wieder freigenommen. Aber …«

Lotte war eine hübsche Frau, doch ihrem traurigen, blassen Gesicht sah man die langen Nächte und vielleicht noch etwas anderes an.

»Aber auf mich hat das ganz harmlos gewirkt.«

»Und was war dann?«

»Eines Abends kam sie gar nicht. Da hab ich Theis angerufen und ihm alles erzählt. Wir sind herumgefahren und haben sie gesucht. Dann bekam ich einen Anruf von einem Hotel. Sie hatte denen meine Nummer gegeben.«

Lund beobachtete sie, wunderte sich.

»Sie hatte sich ein Hotelzimmer genommen?«

»Sie war fix und fertig. Hatte zu viel getrunken. Ich glaub, der Typ hatte sie abserviert. Er war nicht dort. Nur Nanna.«

»Hat sie Drogen genommen?«

»Ich glaub nicht.«

»Hat sie von dem Mann gesprochen?«

»Der war wohl verheiratet oder so. Sie hat da nichts rausgelassen. Wollte nicht mal sagen, wie er hieß. Nanna …«

Eine lange Pause.

»Es gibt ja eine Phase bei den Kids, da verlieben sie sich jede Woche in jemand anderen.«

»Nanna nicht«, sagte Lund. »Die Sache ging über Monate.«

»In dem Fall schon. Faust hat sie ihn genannt.«

»Faust?« Lund notierte sich den Namen.

»Das war aber nicht sein richtiger Name.«

»Kann man sich denken. Warum hat sie ihn so genannt?«

»Das weiß ich nicht.«

Meyer schaltete sich ein.

»Das war alles im Frühjahr und Sommer. Später hat sie nicht mehr von ihm gesprochen?«

»Nein.« Lottes Augen wanderten zu der Gestalt im Flur. »Pernille hat gemeint, es sei vielleicht wichtig, dass Sie davon erfahren.«

»Auf jeden Fall«, sagte Meyer und beließ es dabei.

»Hat sie gesagt, wo sie sich mit diesem Faust getroffen hat?«, fragte Lund.

»In Hotels, nehm ich an.«

»Wissen Sie, in welchen?«

Lotte Holst dachte nach.

»Am Anfang waren es Hotels. Später war’s eine Wohnung, glaub ich.«

»Eine Wohnung?«

»Ja. Ich weiß noch, dass sie mal gesagt hat, es sei voll edel da. Antike Möbel. Sehr teuer.«

Lund wartete. Als nichts mehr kam, fragte sie: »Wo?«

»Ich weiß nicht.« Noch etwas fiel ihr ein. »Sie hat nur gesagt, es sei nicht weit von den alten Marinehäusern. Den gelben, die man mit der Schulklasse besichtigt.«

»Nyboder?«, fragte Lund und sah Meyer an.

»Ja, kann sein.«

»Vielleicht in der Store Kongensgade?«

Lotte blinzelte.

»Ja, genau.« Sie sah beide an. »Woher wissen Sie das?«

Lund fuhr um kurz nach zehn zur Wohnung ihrer Mutter. Als sie die Treppe hinaufging, rief Meyer an.

»Es gibt keinen Faust in der Mitgliederliste des Heartbreak Clubs. Und Hartmanns Leute haben angerufen. Ab sofort dürfen wir nur noch über einen Anwalt mit ihm sprechen.«

»Ist jemand aus seinem Büro Mitglied in dem Club?«

»Soweit ich sehe, nicht.«

Die Wohnung war dunkel und still. Und leer.

»Das ist ein Deckname, Meyer. Faust – du weißt schon. Der, der seine Seele dem Teufel verschrieben hat. Geh in den Club und schau dich ein bisschen um.«

»Hörst du nicht die Musik? Was glaubst du wohl, wo ich gerade bin?«

Geräusche im Hintergrund. Blecherne Discomusik, Stimmengewirr.

Lund schlenkerte ihre Stiefel weg, machte in der Küche Licht und öffnete den Kühlschrank. Nichts. Auf dem Herd stand ein Eintopfgericht.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass sich ein Politiker hier rumtreibt«, sagte Meyer. »Das würde doch bekannt werden. Aber vielleicht kommt er gar nicht hierher.«

Sie stellte das Telefon auf laut, legte es auf den Küchentisch und zündete das Gas unter dem Topf an.

»Wie meinst du das?«

»Der Club hat eine Kontaktbörse auf seiner Homepage. Die Leute verabreden sich online. Vielleicht finden wir da was.«

Der Eintopf sah nicht so aus, als würde er vom Aufwärmen besser werden. Als er gerade lauwarm war, nahm Lund einen Löffel und kostete davon, direkt aus dem Topf.

»Ich setz einen Techniker drauf an«, sagte Meyer.

Im Kühlschrank war ein Carlsberg. Sie hob den Kronenkorken ab und trank einen Schluck aus der Flasche.

»Okay«, sagte sie und aß noch einen Löffel voll. »Sag mir Bescheid, wenn sich irgendwas ergibt.«

»Du Glückliche!«, stöhnte Meyer. »Kannst was essen. Ich hab seit heute Mittag keinen Bissen mehr gekriegt.«

Lund sah auf den Topf.

»Ja. Ich Glückliche.«

Sie ging mit dem Essen zum Sofa, merkte, dass sie noch ihren Mantel anhatte, schüttelte ihn ab und ließ ihn zu Boden fallen. Dann schaltete sie ihren Laptop ein und wechselte zwischen Topf, Bier und Computer hin und her. Meyer hatte recht gehabt. Der Heartbreak Club hatte ein Datingportal, allgemein zugänglich, nicht nur für Mitglieder. Sie klickte auf »Profil anlegen«. Füllte das Formular unter dem Namen Janne Meyer aus. Weiblich. Heterosexuell. Passwort: Bananen. Während sie auf die E-Mail-Bestätigung wartete, kam ihre Mutter nach Hause.

»Wo ist Mark?«, fragte Lund.

»Wir waren mit Magnus im Kino. Danach hab ich die beiden noch zu einer Pizza eingeladen. Mark wollte bei Magnus übernachten. Ich dachte, das kann er ruhig.«

Vibeke lächelte säuerlich.

»Ich konnte dich ja nicht fragen.«

Die Bestätigung kam. Lund klickte auf »Akzeptieren« und fand sich im Datingforum des Heartbreak Clubs wieder.

»Das ist schon okay.«

Ihre Mutter machte sich ziellos im Zimmer zu schaffen.

»Wie geht’s dir?«, fragte sie.

»Ich hab gerade was gegessen. War viel los heute.«

»Kommt ihr voran?«

»Ja. Ich muss noch was tun. Sorry.«

Unten auf der Seite war ein Suchfenster. Sie gab »Faust« ein.

»Mark hat heute mit seinem Vater telefoniert.«

Die Seite lud sich nur langsam. Lund trank noch einen Schluck Bier.

»Worüber?«

»Er kommt nach Kopenhagen. Er möchte Mark gern sehen. Aber Mark wusste nicht, ob ihr dann schon in Schweden seid oder nicht.«

»Er kann ihn ruhig sehen. Die Sache zieht sich.«

»Ja. Das haben wir gemerkt.«

Vibeke stand in der Tür und sah sie mit ihrer typischen Mischung aus Ärger, Mitleid und Verblüffung an.

»Die Lagerfirma hat angerufen, wegen der Sachen, die Bengt aus Schweden zurückgeschickt hat. Ohne Konto wollten sie die Kartons nicht einlagern. Da hab ich gesagt, sie können sie hierlassen. Sie stehen im Keller.«

Ohne ein weiteres Wort ging sie ins Bad. Lund war froh. Sie hätte nichts darauf zu sagen gewusst.

Bengt.

Der seltsame Abschied auf dem Bahnsteig schien eine Ewigkeit her zu sein. Sie sah auf den Bildschirm. Ein Treffer für »Faust«. Lund klickte ihn an. Kein Foto. Nur eine Silhouette. Daneben ein Zitat: »Über alles hat der Mensch Gewalt, nur nicht über sein Herz.«

Siebtes Kapitel

MITTWOCH, 12. NOVEMBER

Weber hatte alle Mitarbeiter des Büros um acht Uhr morgens zusammengerufen. Hartmann hatte ihnen etwas mitzuteilen.

»Ich weiß, es ist etwas unkonventionell, aber die Polizei braucht unsere Hilfe. Sie alle sollen heute befragt werden. Dazu werden Sie nacheinander ins Polizeipräsidium bestellt. Ich möchte, dass Sie offen reden. Alle Fragen beantworten. Wir haben nichts zu verbergen.«

Olav Christensen meldete sich zu Wort: »Worum geht es denn dabei?«

»Das wird Ihnen die Polizei sagen. Ich kann hier nicht ins Detail gehen. Ich muss betonen, dass alles, was Sie dort hören, vertraulich ist. Ich zähle also auf Ihre volle Diskretion.«

Hartmann sah sich im Raum um.

»Besonders außerhalb dieser vier Wände. Wir ertrinken schon jetzt in Klatsch und Tratsch. Wir brauchen nicht noch mehr davon.«

Weber begleitete sie hinaus.

»Warum war dieser widerliche Christensen auch hier?«, fragte Hartmann, als sich die Tür geschlossen hatte.

»Alle, die Zugang zum Büro haben, hast du gesagt. Christensen ist ständig hier.«

»Der hängt hier herum wie ein schlechter Geruch. Hast du Lund das Material geschickt, das sie haben wollte?«

»Alle Buchungen für die Wohnung. Wann sie benutzt worden ist. Von wem.«

»Troels?«

Skovgaards Stimme hatte diesen seidigen, einschmeichelnden Klang, der auch nerven konnte.

»Ja?«

»Die Fraktionsvorsitzenden sind auf dem Weg hierher. Überleg dir die Sache nochmal.«

»Schick sie rein.«

»Troels!«

Er ging in sein Büro hinüber und wartete.

Holck war der Erste.

Sie zogen die beste Computerspezialistin der KTU hinzu, eine junge Frau, die aussah, als wäre sie noch keine zwanzig.

»Können Sie die Seite hacken?«, fragte Meyer.

»Ich hör wohl nicht recht. Hacken ist illegal. Wir sind hier bei der Polizei.«

»Wie kommen Sie dann rein?«

»Ich frage höflich an. Wenn das nichts bringt, sage ich denen, ich komm vorbei und schau mir alle Bilder auf ihrem PC an.«

Sie war blond, hatte ein freundliches Gesicht und ein liebenswürdiges Lächeln. Sie hielt einen Zettel mit einer Reihe von Buchstaben und Zahlen in der Hand.

»Aha«, sagte sie. »Mit höflich war’s nichts.«

Sie ging auf einen Bereich der Seite, den Lund auf ihrem Laptop zu Hause noch gar nicht gesehen hatte.

»Da gibt es verschiedene Levels. Einen für gelegentliche Outsider wie Sie. Dann einen für die wenigen Privilegierten. Und was ganz Exklusives, wenn man bereit ist, dafür zu zahlen.«

Noch nie hatte Lund jemanden so schnell und flüssig tippen sehen. Das Licht des Bildschirms fiel auf das einfache, aber selbstbewusste Gesicht der jungen Frau. Eine Namensliste erschien. Lund sah sie durch.

»Erkennen Sie irgendeine Verbindung zu Hartmann?«, fragte Meyer.

»Moment noch.«

Die Kriminaltechnikerin runzelte die Stirn.

»Das sind alles Codenamen. Scheint eine ziemlich anrüchige Website zu sein, Leute. Wenn das, äh …« Sie wedelte mit den Händen. »Wenn das eine normale Partnervermittlung wäre, dann bräuchten die sich ja nicht zu verstecken.«

Wieder flogen ihre Finger über die Tastatur.

»›Faust‹ ist ein eher konventioneller Name. Andere sind da etwas anschaulicher, um es mal so zu auszudrücken.«

Eine Art Tabelle erschien.

»Unser faustischer Freund war ganz schön fleißig.«

Die Einträge rollten über den Bildschirm.

»Er hat sein Profil vor einem Jahr erstellt. Und er hatte Kontakt mit ziemlich vielen Frauen.«

Sie öffnete einige der Mails.

»Was für ein Charmeur! Er kennt superschicke Hotels.« Sie zwinkerte Meyer zu. »Eine Suite im Hilton gefällig?«

»Im Moment nicht. Wo sind die persönlichen Informationen?«

»Wo wohl? In seiner Brieftasche.«

Die Liste wurde immer länger.

»Ah, hier. Im April kontaktiert er jemanden namens NBL. Kindisch. Warum schreibst du nicht deinen richtigen Namen rein, Nanna?«

Sie drückte ein paar Tasten, und die Einträge reduzierten sich auf diese eine Korrespondenz.

»Sie treffen sich. Das ganze Frühjahr über haben sie regelmäßig Kontakt. Im Sommer hört es dann auf.« Sie scrollte ans Ende. »Er versucht weiter, sie zu erreichen, aber sie antwortet nicht mehr.«

Sie kratzte sich an der Wange.

»Bei mir ist es normalerweise umgekehrt.«

»Kann man erkennen, wer Faust ist?«, fragte Lund.

»Nicht direkt. Solche Portale hüten sich, Kreditkartendetails zu speichern. Ich könnte es einmal mit der Seite des Administrators versuchen.«

»Tun Sie das«, sagte Meyer.

»Aber wenn ich ehrlich sein soll: Das wird nichts bringen. Die Leute sind nicht dumm. Die wollen nicht, dass man ihre User nachverfolgen kann. Das gibt nur Probleme. Sie wollen gar nicht ernsthaft wissen, wer die sind.«

»Wir haben also keine Ahnung, wer Faust sein könnte?«, fragte Lund.

»Das hab ich nicht gesagt.«

Ein neuer Bildschirm. Daten, Uhrzeiten, lange Zahlenkolonnen.

»Das sind die Logfiles. Da sieht man die IP-Adressen der Netzwerke, von denen aus er sich eingeloggt hat.«

Ihre Finger kamen auf der Tastatur zum Stillstand.

»Was ist?«, fragte Lund.

»Diese Treffer hier. Er hat nur zwei Netzwerke benutzt. Komisch. Die meisten Leute sind doch heute viel unterwegs. Nur zwei Orte, das ist ungewöhnlich.«

Sie gab Zahlen in ein Formular ein.

»Meistens hat er das Intranet des Rathauses benutzt. Der Rest … einen Moment Geduld noch.«

Weitere Fenster, weiteres rasantes Tippen. Die Seite einer Telekomgesellschaft. Eine mysteriöse Text- und Zahlenreihe.

»Der Rest kommt von einem Router in der Wohnung in der Store Kongensgade.«

Meyer musterte sie.

»Aber wer’s ist, können Sie nicht sagen?«

Sie leckte ihren Finger ab und hielt ihn hoch, wartete einen Moment und sagte dann: »Nein. Tut mir leid.«

»Können Sie erkennen, mit wem er sonst noch Dates hatte?«

Sie trank einen Schluck aus einer Coladose, überlegte.

»Ich kann’s versuchen.«

Svendsen kam herein.

»Hartmanns Alibi steht. Felsenfest. Er war das ganze Wochenende in diesem Tagungszentrum. Ach ja, und Lennart Brix wartet in eurem Büro.«

»Um den soll sich Buchard kümmern.«

Svendsen schüttelte den Kopf und grinste anzüglich.

»Buchard ist nicht mehr da.«

Brix spielte mit dem Polizeiauto auf Meyers Schreibtisch. Drehte die Räder, lachte, wenn das rote Licht auf dem Dach blinkte.

»Setzen Sie sich«, sagte er. »Die von droben haben mich gebeten, mit Ihnen zu reden.«

»Worüber?«, fragte Lund. Sie blieb stehen. Meyer postierte sich am Fenster.

»Über Versäumnisse im Fall Birk Larsen.«

»Wenn man belogen und irregeführt wird, dann sind das keine Versäumnisse!«, rief Meyer.

»Einige Anrufe sind aus den Gesprächslisten verschwunden«, sagte Brix. »Sie sollten da nicht zu viel hineininterpretieren.«

Er zog einen Umschlag aus der Innentasche seines schwarzen Jacketts.

»Hier ist eine gerichtliche Verfügung zur Anforderung neuer Telekomlisten.«

Lund nahm das Papier nicht entgegen.

»Darum wollte sich Buchard kümmern.«

Brix schob die Hände in die Hosentaschen.

»Buchard ist nicht mehr hier. Sagen wir fürs Erste, er ist in Urlaub.« Er blinzelte in den Regen hinaus. »Schlechter Zeitpunkt.«

Er sah sie an.

»Rechnen Sie nicht damit, dass er wiederkommt.« Er hob die Hand, lächelte breit. Kein schönes Lächeln. »Das war’s. Keine Sorge. Wir schaffen das schon.«

Er ging zur Tür.

»Ich glaube nicht, dass Buchard auf eigene Faust gehandelt hat«, sagte Lund.

Brix blieb stehen, sah sie an, sagte: »Kommen Sie bitte kurz mit?«

Sie gingen den Flur hinunter.

»Sie haben eine Stelle bei der schwedischen Polizei, Lund«, sagte Brix. »Ich möchte, dass Sie ihre Arbeit hier beenden, ohne Ärger zu machen. Und sich dann …«

Seine langen Hände machten eine Geste, als wollte er jemanden verscheuchen.

»Verabschieden. Bis dahin berichten Sie mir. Niemandem sonst.«

Als sie ins Büro zurückkam, sah Meyer niedergeschlagen auf die Papiere hinab, die auf dem Schreibtisch lagen.

»Ich hätte nie gedacht, dass ich das mal sagen würde, Lund«, knurrte er. »Aber der andere war mir lieber.«

Theis Birk Larsen saß ihr gegenüber am Tisch unter dem Kronleuchter. Pernille und die Jungs hatten bei Pernilles Eltern übernachtet. Anton und Emil waren in der Schule. Theis und Pernille waren allein in der leeren Wohnung, Vagn Skærbæk blaffte in der Garage unten Befehle. Birk Larsen schaute auf seine Hände hinab. Suchte nach Worten.

»Ich hab mit Lotte geredet«, sagte er schließlich, und sie wandte sich ab, stand auf, ging im Raum umher. »Ich hätte es dir sagen müssen, ich weiß.«

Pernille blieb an der Schlafzimmertür stehen und sah ihn an.

»Du hast gewusst, dass was nicht in Ordnung ist, und du hast es mir nicht gesagt. Du hast gewusst, dass sie dort arbeitet. Du hast gewusst, dass sie Probleme hat. Und du hast kein Wort gesagt.«

Er fuhr fort, seine Hände zu kneten, als läge dort eine Antwort.

»Warum nicht?«

»Weil sie mich darum gebeten hat. Damit du dich nicht aufregst.«

Pernille schüttelte den Kopf, und ihre Augen sprühten Funken.

»Damit ich mich nicht aufrege?«

»Ja.«

»Sie konnte mir doch alles sagen!« Sie warf die Hände hoch. Ihre Stimme überschlug sich. »Alles!«

Birk Larsen kniff die Augen zu.

»Sie hat versprochen, dass es nicht wieder vorkommt. Dass sie hier bei uns arbeitet. Sie hat versprochen, dass sie was für die Schule tut. Obwohl sie genug davon hatte.«

Pernille ging weiter zur Badezimmertür, dann wieder zurück zu ihm, zurück zu allem.

»Sie hat gesagt, sie reißt sich zusammen. Ich hab mich auf sie verlassen. Was blieb mir anderes übrig?«

Sie kam an den Tisch zurück, voll ruhiger, kalter Wut.

»Was hast du mir noch alles verschwiegen?«

»Nichts mehr.«

Er nahm seine Mütze und die Schlüssel.

»Ist das alles?«, schrie sie. »Jetzt gehst du einfach an die Arbeit? Da gibt es doch bestimmt noch mehr Lügen. Noch mehr, was ich nicht weiß.«

Sie sah ihn grimmig an.

»Komm schon, Theis. Spuck’s aus!«

»Da ist nichts mehr«, sagte er sanft. Ihre steinerne Miene schmerzte ihn mehr als all die einsamen Stunden in der Gefängniszelle. »Nanna hat genau gewusst, dass sie Mist gebaut hat. Ich dachte, das muss sie nicht auch noch von dir hören.«

Sie hatte Tränen in den Augen, und er wünschte, er könnte sie fortwischen.

»Ich wollte nur, dass sie sich in der Schule anstrengt!«

»Ich weiß. Aber es ging nicht nur um die Schule. Was glaubst du wohl, warum sie nur mit mir geredet hat?«

»Warum?«

»Weil du sie daran hindern wolltest, die gleichen Fehler zu machen wie du früher. Wie wir früher. Du wolltest, dass sie perfekt ist, weil wir’s nicht waren.«

»Erzähl du mir nichts von Fehlern, Theis! Das muss ich mir nicht anhören.«

Sie wandte ihm wieder den Rücken zu. Ging ins Badezimmer. An der Waschmaschine vorbei, am Trockner. Am Wäschekorb. An den Waschmitteln. Und plötzlich schrie sie, kreischte, packte alles, was sie in die Finger bekam. Kleider flogen durch die Luft, Glas splitterte, Waschpulver hüllte sie in eine weiße Wolke. Birk Larsen ging zu ihr, wollte sie in die Arme nehmen. Sie schlug auf ihn ein, weinte, fluchte, trat nach ihm, schrie. Dann fiel sie gegen die Tür, atemlos, schluchzend. Der Moment ging vorbei, die Wut klang ab. Der Grund dafür noch zwischen ihnen, lebendig, schmerzhaft. Pernille ging ins Schlafzimmer, schloss die Tür. Langsam, mit großen, ungeschickten Händen, begann er, die Sachen vom Boden aufzuheben. Die Laken. T-Shirts und Unterwäsche der Kinder. Die kleinen Dinge, die einmal die Bindung ausgemacht hatten, die sich Familie nannte, den Bund, der nun in Scherben lag wie das zerbrochene Glas auf dem Boden.

Olav Christensen saß in seinem grauen Beamtenanzug Lund gegenüber. Er wirkte nervös.

»Sie waren nie in der Wohnung?«, fragte Lund.

»Nein. Wieso? Das ist eine Parteiwohnung. Ich arbeite fürs Rathaus.«

Sie schwieg.

»Was ist?«, fragte Christensen.

»Sie hätten auch einfach nein sagen können.«

Lund notierte sich etwas.

»Haben andere die Wohnung nach dem Plakatfest benutzt?«

»Wieso fragen Sie mich das? Ich weiß es nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil ich in der Schulverwaltung sitze.«

»Sie sind angeblich ständig in Hartmanns Büro.«

»Zwangsläufig. Er ist mein Chef.«

»Mögen Sie ihn?«

Christensen zögerte.

»Man kann’s ihm nicht so leicht recht machen.« Dann, etwas angespannter: »Worum geht’s eigentlich?«

»Sagt Ihnen der Name Faust etwas?«

»Ja.«

Sie sah von ihrem Notizblock auf.

»Das ist der, der seine Seele dem Teufel verkauft hat.«

Einen Moment lang wirkte Christensen sehr zufrieden mit sich.

»Kennen Sie jemanden mit diesem Spitznamen?«

»Nein. Aber wenn der Schuh passt, dann würden ihn bestimmt viele anziehen.«

Meyer klopfte an die Glastür. Lund ging hinaus. Die Computerspezialistin hatte eine E-Mail von einer Frau entdeckt, die mit Faust auf der Heartbreak-Website gechattet hatte. Jetzt hatten sie einen Namen. Lund nahm den Zettel, den Meyer ihr gab, und ging ins Büro zurück.

»War’s das?«, fragte Christensen.

»Nein. Mein Kollege macht weiter. Ich muss weg.«

Sie ging hinaus. Christensen, schwitzend in seinem Anzug, blieb am Tisch sitzen. Dann kam Meyer herein, musterte ihn von oben bis unten. Holte eine Packung Zigaretten und eine Banane hervor. Ein Bissen von der Banane, dann ein Zug an der Zigarette.

»Ich muss wieder an die Arbeit«, sagte Christensen.

»Was Sie nicht sagen.«

Meyer biss noch einmal von der Banane ab, dann krempelte er die Ärmel hoch.

»Ich hatte einen richtig beschissenen Tag bis jetzt«, sagte er und betrachtete die Schriftstücke, die Lund liegenlassen hatte. »Mal sehen, ob wir das ändern können, ja … Olav?«

Birk Larsen saß allein in seinem roten Transporter, den er an der Straße durch Valby Richtung Süden abgestellt hatte. Ein Sixpack Tuborg auf dem Beifahrersitz. Zwei Dosen geleert, die dritte auf dem besten Weg dazu. Er sah die Autos und Lastwagen vorbeirauschen. Er rauchte. Er trank. Versuchte nachzudenken.

Durch die grünen Wiesen rechts führte ein Weg, auf dem ein Mann mit seinen Kindern spazieren ging. Drei Menschen und ein Hund. Anton und Emil hatten keinen Hund. Wünschten sich sehnlichst einen. Keine gute Idee in der Wohnung. In einem Haus … Er dachte an Humleby und die Baustelle dort. An das viele Geld, das ihn Hausschwamm und bröckelndes Mauerwerk gekostet hatten. Mit Träumen hatte er nichts am Hut. Die waren etwas für Dummköpfe. Birk Larsen sah sich als einen praktischen Menschen, einen, der im Hier und Jetzt lebte, Vergangenes vergangen sein ließ, keine Angst vor der Zukunft kannte. Ein Mann, der arbeitete und für seine Familie sorgte. Ein Mann, der immer und überall sein Bestes gab. Und doch zerfiel alles. An einem Tag Glück und Hoffnung. Am nächsten trügerischer Treibsand und Risse in der Wand, die einmal so fest schien. Seit dem Streit am Morgen hatte er nicht mehr mit Pernille gesprochen. Wahrscheinlich saß sie noch im Schlafzimmer, weinend vor Zorn und Kummer. Vagn vertrat ihn, erledigte die Aufträge, verteilte die Arbeit.

Vagn hielt sie auf Kurs. Hielt manchmal ihn auf Kurs, was Pernille nicht wusste. Der kleine Vagn mit seiner albernen Halskette. Der arme Vagn, der so viel bei ihnen herumhing, weil er nichts anderes hatte. Vor drei Jahren hatte er Geldprobleme gehabt, und Birk Larsen hatte ihn gute sechs Monate lang im Lager schlafen lassen. Vagn war dankbar und verlegen gewesen. Kreuzte mit Pizza auf, die sie nicht wollten. Begann die Jungen zu verwöhnen, machte Nanna Geschenke, die sie nicht brauchte.

Onkel Vagn. Keine Blutsverwandtschaft. Aber Liebe? Wenn alle gingen, war Vagn Skærbæk als Letzter noch da. Eine Art Einsiedler, der außer den Birk Larsens und seinem kranken Onkel niemanden hatte, um den er sich Gedanken machen musste. Ein Versager mehr oder weniger. Der sonst nirgendwohin konnte. Birk Larsen griff nach der Dose, trank sie aus, warf sie aus dem Fenster. Dieser Gedanke gefiel ihm nicht. Er gehörte zu seinem alten Ich, dem misstrauischen, rachsüchtigen Schläger, der noch immer grollend in ihm lauerte und herauswollte. An dem Abend mit dem Lehrer hatte er seine Chance gehabt. Wäre Vagn Skærbæk nicht gewesen, er hätte sie genutzt. Dann wäre Kemal jetzt tot. Und er, Theis Birk Larsen, würde für Jahre im Gefängnis sitzen. Der alte Theis schlummerte noch in ihm, und er redete im Schlaf. Er wusste nichts von Großmut, von Verzeihen, von Trauer. Er kannte nur Wut und Gewalt und das glühende Verlangen, beides zu unterdrücken. Der alte Theis würde begraben bleiben. Musste begraben bleiben. Pernille zuliebe. Den Jungs zuliebe. Und ihm selbst zuliebe. Auch damals, in der schlimmen Zeit, als Dinge passiert waren, an die er sich nicht gern erinnerte, hatte Birk Larsen um das Gespenst in seinem Kopf gewusst, das sich Gewissen nannte und dort sein Unwesen trieb. Hatte gewusst, dass es nachts auf ihn einhackte, an ihm kratzte, an ihm nagte. Und das tat es noch immer. Er betrachtete die letzten drei Bierdosen, fluchte, warf sie nach hinten, dann wendete er und fuhr zurück in die Innenstadt, zum Krankenhaus.

Der neue Anbau des Rigshospitalet war ganz aus Glas. Seine durchsichtigen Wände verstärkten das fahle Novemberlicht, sodass es schien, als sei draußen ein Sommertag. Gleißend, unerbittlich. Birk Larsen wartete, während die Frau an der Pforte telefonierte. Beobachtete ihr Gesicht. Wusste, dass sie ihn erkannt hatte.

»Er erwartet Sie«, sagte sie schließlich. Sie war Ausländerin. Naher Osten. Libanon. Türkei. Er hatte keine Ahnung.

»Weiß der Himmel, warum«, fügte sie hinzu.

Kemal saß im Rollstuhl in einem Aufenthaltsraum eine Treppe tiefer. Sein Gesicht war voller Blutergüsse, Wunden und Pflaster. Sein rechtes Bein war eingegipst und waagerecht ausgestreckt. Auch am linken Arm hatte er einen Gips.

»Wie geht’s Ihnen?«, fragte Theis Birk Larsen. Etwas anderes wusste er nicht zu sagen. Der Lehrer sah ihn ausdruckslos an. Schmerzen schien er nicht zu haben.

»Ich werde morgen entlassen.«

Ein langes Schweigen.

»Kann ich Ihnen was holen? Einen Kaffee? Ein Sandwich?«

Kemal schaute aus dem Fenster, sah dann wieder Birk Larsen an, verneinte.

»Was Neues in dem Fall?«, fragte er.

Birk Larsen schüttelte den Kopf.

»Ich glaub nicht. Die würden’s mir auch nicht sagen. Noch nicht.«

Lehrer hatten ihn noch nie beeindruckt. Sie waren ihm zu eingebildet. Als wüssten sie etwas, das sie vor allen anderen geheim hielten. Aber das war nicht der Fall. Sie hatten keine Ahnung, wie es war, im alten Vesterbro aufzuwachsen, zwischen Huren, Drogendealern und Schnapsleichen zur Schule zu gehen. Ums Überleben zu kämpfen. Sich hochzuarbeiten. Kämpfen war das, was er am besten konnte, und er war stark genug dafür. Später, so glaubte er, hatte er gelernt, auf andere, subtilere Weise zu kämpfen. Pernille zuliebe. Nanna und den Jungen zuliebe. Doch er hatte sich geirrt. Er war dumm. Kemal beobachtete ihn, regte sich nicht.

»Ich hab gehört, Sie zeigen mich nicht an.«

Der Lehrer schwieg.

»Warum nicht?«

»Weil ich Sie angelogen habe. Nanna war an dem Abend bei mir. Nur kurz, aber sie war da. Das hätte ich sagen müssen.«

Er warf einen Blick auf sein Handy.

»Ich warte auf einen Anruf. Bei meiner Frau kann es jetzt jeden Moment so weit sein.«

Birk Larsen sah auf die kahle weiße Wand, dann auf den Mann im Rollstuhl.

»Es tut mir leid.«

Der Kopf des Lehrers bewegte sich. Ein Nicken. Schmerzhaft vielleicht.

»Wenn ich irgendwas für Sie tun kann, Kemal, sagen Sie’s bitte.«

Der Mann im Rollstuhl schwieg noch immer.

»Ein Baby verändert den Menschen«, murmelte Birk Larsen. »Sie brauchen das vielleicht nicht. Aber bei mir …«

Kemal beugte sich vor.

»Sie sind mir nichts schuldig.«

Sie trafen die Frau an der Eisbahn in Kongens Nytorv. Jede Menge Mittelschichthäuser, brauner Backstein, vierstöckig. Jede Menge Mittelschichtkinder in leuchtend bunten, teuren Kleidern. Ein Mann – ihr Mann vermutlich – hielt sie in den Armen, und sie lachte einem Jungen in Marks Alter zu, der auf der Eisfläche herumalberte. Hübsche Frau. Mitte dreißig. Langes gelocktes Haar, fröhliches Gesicht. Der Mann grauhaarig. Älter. Weniger fröhlich. Der Junge kam heran, und der Mann ging mit ihm zu einem Stand, um Kaffee und Kekse zu kaufen. Ein Einzelkind, dachte Lund. Wie Mark. Das sah man.

Die Frau war jetzt allein. Meyer marschierte zu ihr, fragte: »Nethe Stjernfeldt?«

Sie zeigten ihre Ausweise vor.

»In Ihrem Büro hat man uns gesagt, wir könnten Sie hier finden.«

»Worum geht’s?«

»Wir würden Ihnen gern ein paar Fragen zu einem Bekannten von Ihnen stellen.« Meyer sah sich um. »Aus einem Datingportal.«

Die Frau schwieg. Der Mann kam mit dem Kaffee zurück.

»Ich bin Nethes Mann. Was gibt’s?«

»Wir sind Kriminalbeamte«, sagte Lund so freundlich wie möglich. »Wir müssen mit Ihrer Frau sprechen.«

Er reagierte gereizt. Besitzergreifender Typ. Arrogant.

»Was ist passiert?«

»Nichts«, antwortete Lund. »Aber sie hat möglicherweise etwas gesehen, das ist alles.«

»Würden Sie kurz hierbleiben?«, sagte Meyer. »Wir müssen allein mit ihr sprechen.«

Sie gingen mit ihr an den Rand der Eisbahn. Nethe Stjernfeldt schien nicht sehr erfreut.

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, sagte sie, als Lund sie nach der Website des Heartbreak Clubs fragte.

»Sie waren also noch nie in einem Datingportal?«

Sie errötete.

»Nein. Wieso?«

»Sie hatten nie Kontakt mit einem Mann, der sich Faust nennt?«, fragte Meyer.

Der Junge war wieder auf dem Eis. Die Frau lächelte, winkte ihm zu.

»Eine Frau, die sich Fanny Hill nannte, ist mit Faust ausgegangen«, sagte Lund. »Eine Frau mit Ihrer E-Mail-Adresse.«

Nethe Stjernfeldt sah zu ihrem Mann hinüber, der dem Jungen auf dem Eis zuschaute.

»So was ist kein Verbrechen«, sagte Meyer. »Wir möchten nur gern wissen, ob Sie das sind.«

»Nein, das bin ich nicht. Ich hab keine Ahnung, wovon Sie reden.«

Meyers Stimmung schlug um.

»Am 14. Dezember hat Fanny an Faust geschrieben, sie würde sich gern mit ihm treffen. Selbe Zeit, selber Ort. Was wissen Sie darüber?«

»Nichts, gar nichts. Hören Sie, mein Sohn hat heute Geburtstag!«

Sie setzte sich in Bewegung. Lund folgte ihr.

»Waren Sie in der Wohnung in der Store Kongensgade?«

Ihre Locken flogen, so heftig schüttelte sie den Kopf.

»Ich weiß nichts von einer Wohnung.«

Meyer vertrat ihr den Weg und streckte die Hand aus, um sie aufzuhalten.

»Wir müssen wissen, wer Faust ist«, sagte Lund.

»Hat die Polizei nichts anderes zu tun, als in den Mails von irgendwelchen Leuten herumzuschnüffeln?«

»Wenn’s nicht Ihre Mails sind, Nethe …«, begann Meyer.

»Lassen Sie mich in Ruhe.«

Sie stürmte davon. Ihr Mann kam mit finsterer Miene heran.

»Wenn Sie mit meiner Frau sprechen wollen, rufen Sie vorher in meinem Büro an. Sie können hier nicht einfach aufkreuzen und einen Kindergeburtstag verderben. Was sind Sie nur für Menschen?«

»Menschen, die viel zu tun haben«, antwortete Meyer. »Damit, dass sie belogen werden.«

Er zwinkerte dem Mann zu.

»Sie wissen sicher, wovon ich rede.«

Eine Flut von Verwünschungen, dann entfernte er sich.

»Setz jemanden auf sie an«, sagte Lund. »Wir müssen sie allein erwischen.«

Es war sechs vorbei, als Theis Birk Larsen nach Hause kam. Die Garage war leer. Oben half Pernille den Jungen, ihre Sachen zusammenzupacken.

»Hallo, Papa«, sagte Anton. »Du kannst nicht mit.«

»Mama sagt, du musst arbeiten«, fügte Emil hinzu.

Pernille hatte ihren Wintermantel an. Neben ihr stand ein Koffer.

»Seht nach, ob ihr alles für die Schule habt«, sagte sie.

Doch die Jungen rannten zu ihm. Er hob sie hoch. Warme kleine Körper in seinen starken Armen. Sie dufteten nach Seife und Shampoo. Frisch gebadet. Bald würde er ihnen eine Geschichte vorlesen müssen.

»Warum musst du arbeiten?«, fragte Anton.

»Darum.«

Er setzte sie wieder ab, wuschelte ihnen durchs Haar.

»Können wir reden, Pernille?«

»Wir müssen zum Abendessen bei meinen Eltern sein.«

»Es dauert nicht lange.«

Anton hatte ein Plastikschwert in der Hand, Emil ein Spielzeuggewehr. Sie nahm sie ihnen ab, schob sie in die Reisetasche.

»Geht ein bisschen spielen«, sagte sie, und sie rannten los.

In der Küche, unter dem ausgeschalteten Kronleuchter, bei den Fotos, den Topfpflanzen, dem Tisch, den Pernille und Nanna gebaut hatten.

»Seit ich dich zum ersten Mal gesehen hab …«, sagte Birk Larsen langsam, die Hände in den Taschen, jedes Wort überlegend, ehe er es aussprach. »Ich …«

Die Worte kamen nicht. Nicht so, wie er hoffte.

»Niemand kennt mich so gut wie du.«

»Ist das so, Theis? Kenne ich dich wirklich?«

Er setzte sich, begann seine Fäuste zu kneten, sah sie nicht an.

»Ich weiß, dass ich Mist gebaut hab. Ich weiß …«

Sie regte sich nicht, sagte nichts.

»Wir müssen es versuchen. Wir müssen einfach. Wir haben Nanna verloren.« Seine schmalen Augen schlossen sich schmerzvoll. »Ich will nicht noch mehr verlieren. Ohne dich … ohne die Jungs …«

Etwas löste sich.

»Du machst mich zu dem … der ich sein soll. Der ich sein will. Ich tu alles, wenn du nur bleibst.«

Seine Augen wanderten ängstlich zu ihren hinüber.

»Verlass mich nicht.«

Seine Hand streckte sich nach ihrer aus, groß und schwielig, rauh, von Jahren schwerer Arbeit gezeichnet.

»Verlass mich nicht, Pernille«, wiederholte Theis Birk Larsen.

Meyer qualmte wieder einmal das Büro voll.

»Wir müssen noch andere Frauen finden, mit denen sich Faust getroffen hat«, sagte Lund. »Irgendjemand muss doch wissen, wer er ist.«

Eine kleine Gestalt eilte den Flur hinunter. Lund überlegte einen Moment und folgte ihr dann. Unter den Kolonnaden des runden Innenhofs holte sie den Mann ein. Er trug einen Karton und strebte dem Ausgang zu.

»Buchard!«, rief sie.

Er ging weiter Richtung Sicherheitszentrale. Sie rannte quer über die Marmorplatten, zwischen denen Gras spross. Trat ihm in den Weg.

»Die Listen der Telefongesellschaft liegen auf deinem Schreibtisch, Lund.«

Er sah sie an.

»Du stehst mir im Weg. Wieder mal.«

Sie trat beiseite, ging mit ihm weiter.

»Es handelt sich um ein Prepaid-Handy, aber die Telefonnummer ist nicht mehr vergeben.«

»Und der gelöschte Name?«

»Den hab ich nie gesehen.«

Der alte Chef sah sie an. All seine Sturheit, seine Gereiztheit und Arroganz waren von ihm abgefallen.

»Ob du’s glaubst oder nicht.«

»Warum machst du das mit?«

»Soll das ein Witz sein?«

»Nein.«

Sie passierten den Ehrenhof, gingen unter den hohen gelben Laternen und den eisernen Sternen an den Wänden durch.

»Entweder man schiebt mir den schwarzen Peter zu, und ich zähle auf irgendeinem Provinzrevier Büroklammern, oder ich bin raus. Zwangspensioniert. Nach 36 Jahren hängen die mir so einen Mist an.«

Er wandte sich ihr zu.

»Viel Glück, Lund.«

Sie sah ihm nach. Rief: »Von wem kam die Anweisung, die Information zu versenken, Buchard?«

Der alte Mann drehte sich nicht mehr um. In ihrem Büro sah sie sich an, was er ihr hingelegt hatte. Seitenweise Anruflisten. Nichts, woraus hervorgegangen wäre, wessen Nummer gelöscht worden war.

»Was ist mit der Wohnung?«

»Überall Spuren von Hartmann«, antwortete Meyer.

»Das passt zu dem, was er sagt. Er hat ein Alibi. Was noch?«

»Speichel, Haare, Fingerabdrücke.«

»DNA?«

Meyer schüttelte den Kopf. »Nichts, was mit irgendeinem Profil im Register übereinstimmt.«

»Es ist auch kaum Blut da. Es hätte ein Unfall sein können.«

Meyer zuckte die Schultern. Sie sah ihn aufmerksam an. Er dachte anders als zu Anfang. Hatte es nicht mehr so eilig, zu einem Ergebnis zu kommen. Er versuchte jetzt, Dinge zu sehen, sich vorzustellen.

»Was ist?«, fragte sie.

»Dieser eingebildete Mistkerl Olav Christensen, du weißt schon. Dieser Klugscheißer aus dem Rathaus.«

»Was ist mit ihm?«

»Da gibt’s eine belastende Zeugenaussage.«

Er warf ihr Christensens Akte über den Schreibtisch zu. Sie sah sich das Foto an: jung, schmales Gesicht, starrer Blick. Aufgeblasen.

»Vor einiger Zeit hat sich Hartmann geweigert, ihn zu befördern. Einer aus dem Wahlkampfteam hat mir gesagt, dass er die Akte des Lehrers hat verschwinden lassen. Er hasst Hartmann. Es wird eine Untersuchung geben. Kann sein, dass er seinen Job verliert.«

Meyer hatte Brot, Butter und Schinken mitgebracht. Lund nahm ein Plastikmesser, machte sich etwas, das Ähnlichkeit mit einem Sandwich hatte, biss hinein.

»Das sind Rathaus-Intrigen«, sagte Lund. »Er war’s nicht.«

Meyer machte sich ebenfalls ein Sandwich. Lund betrachtete es. Es sah viel besser aus als ihres.

»Warum nicht?«

»Wieso sollte jemand ein Gespräch von so einem Würstchen von Beamten löschen? Christensen ist doch ein kleines Licht. Nanna hat über den Heartbreak Club jemand Wichtigen kennengelernt. Nicht so einen Bürohengst.«

Er seufzte.

»Kann sein. Ich weiß auch nicht. Als ich mit ihm geredet hab, hat er sich gewunden wie ein Aal. Ich war mir sicher, dass er lügt. Wenn ich was gehabt hätte, was ich ihm an den Kopf hätte werfen können …«

»Hattest du aber nicht.«

Es klopfte. Ein Kriminalbeamter von der Nachtschicht.

»Was ist?«, fragte Lund.

»Du wolltest doch, dass wir uns ungeklärte Fälle ansehen.«

»Und?«

»Ich hab da ein paar Namen …«

Eine Frau kam den Flur entlang. Lockenkopf. Hübsches Gesicht. Kein Lächeln mehr.

»Später«, sagte Lund und ging ihr entgegen.

»Ich liebe meinen Mann.«

Lund und Meyer saßen nebeneinander. Er rauchte nicht.

»Er war letztes Jahr zweihundert Tage geschäftlich unterwegs. Ich war mit meinem Sohn allein. Woche für Woche.«

Lund schob einen Ausdruck der Heartbreak-Website über den Tisch.

»Sie haben doch ein Profil dort, nicht wahr?«

Nethe Stjernfeldt sah sich das Logo an. Ein Herz, von einem Pfeil gespalten.

»Ich hab das nur zum Spaß gemacht. Das war nicht ernst gemeint.«

Ein Blick auf Meyers Notizbuch.

»Müssen Sie das aufschreiben?«

Er legte den Kugelschreiber weg.

»Es war albern. Ich hab ein Foto reingestellt.« Sie ordnete ihr Haar. »Halbprofil. Man hat mich gar nicht drauf erkannt. Es hätte sonst wer sein können. Es war … Da gab’s Tausende von einsamen Männern. Alle reich und gutaussehend. Alle Singles. Angeblich.«

»Haben Sie’s überprüft?«

»Nein.«

Ein missmutiger Unterton. Lund trat Meyer unter dem Tisch gegen das Bein.

»Nur einer sah interessant aus. Er war anders.«

»Inwiefern anders?«, fragte Lund.

»Aufgeschlossen. Er hat sich für mich interessiert. Wenn ich ihm geschrieben hab, hat er’s gelesen. Wir hatten dieselbe Wellenlänge. Das hab ich gespürt. So was kann man nicht vortäuschen.«

»Dann haben Sie sich verabredet?«

»Mir ging’s nicht um eine Affäre. Ich war einfach einsam.«

»Sie haben sich mehrmals getroffen?«

»Wollen Sie Details? Wo und wann?«, fragte sie gereizt.

»Nicht unbedingt.«

»Ich dachte, ich hätte die Sache im Griff. Aber …«

Sie lächelte, erinnerte sich an etwas.

»Eine Zeitlang war ich … ganz verrückt nach ihm. Ich war bereit, alles aufzugeben. Meinen Mann. Meinen Sohn. Meinen Job. Wollte nur noch zu ihm. Mit ihm zusammen sein. So eine Wirkung hatte er auf mich. Aber dann …«

Einen Moment lang zeigte ihr Gesicht einen hässlichen, bitteren Zug.

»Dann wurde es ihm zu eng. Er wollte keine Beziehung. Nur Namen auf einer Website. Eine Nacht in einem Hotel. Irgendwann hat er nicht mehr auf meine Mails geantwortet. Da bin ich dann wohl aufgewacht.«

»Seitdem haben Sie ihn nicht mehr gesehen?«, fragte Lund.

Sie schien in Gedanken verloren.

»Es klingt verrückt, aber ich glaube, er hat meine Ehe gerettet. Mir wurde klar, was wirklich wichtig ist.«

»Okay, okay«, versetzte Meyer. »Es interessiert uns nicht, ob er Ehen zerstört oder rettet. Wir wollen nur wissen, wer er ist.«

»Verstehe. Aber warum? Warum wollen Sie das unbedingt wissen?«

»Wir sind hier nicht auf einem Flohmarkt, Süße«, knurrte Meyer. »Sagen Sie’s einfach«

»Ich will nicht schlecht über ihn reden. Er hat mich abserviert, ja. Aber er war ein guter Mensch. Einfühlsam.«

»Herrgott nochmal, jetzt geben Sie uns endlich den verdammten Namen! Bevor der Papst ihn heiligspricht oder sonst was.«

Lund sah sie eindringlich an.

»Wir müssen es wissen, Nethe. Und wir kriegen es raus. Ob so oder so.«

Sie schaute zur Tür.

»Ich möchte nicht warten, bis Ihr Mann mit einem Anwalt hier aufkreuzt. Aber ich muss … Wer ist Faust?«

Eine Stunde und zehn Minuten später saß Hartmann in einem Vernehmungszimmer und hörte der Anwältin zu, die Rie Skovgaard gefunden hatte. Eine streng wirkende Frau mittleren Alters aus einer der großen Kanzleien in der Innenstadt. Eine Parteigängerin. Sie hatte Geld gespendet. Eigentlich hätte er sich an ihren Namen erinnern müssen.

»Wir haben noch etwas Zeit bis zu Ihrer Vernehmung.« Sie zog ihren Mantel aus und forderte ihn auf, Platz zu nehmen. »Die sollten wir nutzen.«

»Ich muss hier raus. Das ist doch alles lächerlich.«

»Sie gehen nirgendwohin, bis Sie vernommen worden sind.«

»Aber …«

»Die haben E-Mails, die zu Ihnen zurückverfolgt werden können.«

»Was gehen die meine Mails an?«

Sie sah in ihre Notizen.

»Eine Frau namens Nethe Stjernfeldt hat eine Aussage gemacht. Sie behauptet, sie hatte sexuellen Umgang mit Ihnen. Sie wurden von ihr als der Mann mit dem Codenamen Faust identifiziert. Der Mann, der sich auch mit Nanna Birk Larsen getroffen hat.«

Hartmann stand auf und begann wie ein hungriger Tiger auf und ab zu gehen.

»Werden Sie reden, Troels?«

»Ich hab doch schon alles gesagt. Ich hab das Mädchen nie gesehen. Mehr gibt’s dazu nicht zu sagen. Ich bin nicht zur Aussage verpflichtet.«

Sie schwieg. Enttäuschung auf dem ernsten, zerfurchten Gesicht.

»Sollen wir von Schadensbegrenzung sprechen?«

»Was für ein Schaden? Ich bin unschuldig.«

»Lassen wir das Thema Unschuld jetzt einmal beiseite, ja? Die Polizei geht von einer schweren Beweislast aus, aber …«

Er schüttelte erstaunt den Kopf.

»Beweislast?«

»Die haben einiges gegen Sie in der Hand. Deswegen ist es wichtig, dass sie Ihre Seite der Geschichte kennen.«

»Meine Seite?« Hartmann lachte. »Sehen Sie nicht, was hier gespielt wird? Jedes Mal, wenn die mit einer absurden Beschuldigung baden gehen, erfinden sie eine neue. Da steckt Bremer dahinter.«

»Poul Bremer hat Nethe Stjernfeldt nicht erfunden.«

Er schwieg.

»Und Ihre E-Mails ja wohl auch nicht.«

»Ich habe nie mit Nanna Birk Larsen gesprochen oder sonst irgendwie mit ihr Kontakt gehabt. Das wissen die auch.«

Sie notierte sich etwas.

»Ich werde mit Rie Skovgaard sprechen, um festzustellen, ob wir Zivilklage erheben können. Das Vorgehen der Polizei ist unerhört, das muss ich auch sagen.«

»Eben.«

»Ein Grund mehr, mit ihnen zu sprechen. Sie müssen …«

»Nein.«

Sie verschränkte die Arme.

»Sie müssen, Troels. Was werden die denken, wenn Sie’s nicht tun? Was werden die Leute denken?«

Meyer stand gähnend im Flur. Lund lehnte an der Wand.

»Wozu soll das eigentlich gut sein, Lund? Sollen wir die ganze Nacht hier rumstehen?«

Sie schaute auf die Uhr.

»Die hatten jetzt genug Zeit.«

Eine hochgewachsene, schlanke Gestalt tauchte auf. Lennart Brix schritt den Flur entlang. Er telefonierte, mit den Medien, wie es schien.

Er blieb vor Lund stehen.

»Es war das Richtige«, sagte sie. »Wir hatten einen triftigen Grund.«

»Dafür, einen Parteivorsitzenden festzunehmen? Ohne mich zu fragen?«

»Machen wir normalerweise Termine mit Mordverdächtigen?«, fragte Meyer.

»Das hätte warten können.«

»Hartmann ist Faust«, sagte Meyer. »Er hat den Wagen gefahren. Er war in der Wohnung. Er muss der Täter sein.«

»Er hat aber ein Alibi.«

»Das überprüfen wir gerade«, sagte Lund.

Die Tür ging auf. Die Anwältin kam heraus.

»Er wird jetzt mit Ihnen reden«, sagte sie.

Zu sechst in dem Raum. Hartmanns Anwältin, ein Protokollführer, Lund, Meyer und Brix. Und Troels Hartmann, bleich, abgespannt, wütend und entschlossen.

»Vor zwei Jahren ist meine Frau gestorben. Ganz plötzlich.« Er trank einen Schluck Kaffee. »Eine Zeitlang habe ich mich ganz zurückgezogen. Habe nur noch gearbeitet. So getan, als gäbe es nichts anderes mehr.«

Er hielt inne.

»Fahren Sie fort, Troels«, sagte die Anwältin.

»Eines Tages lag in meinem Briefkasten Werbematerial von einem Nachtclub. Ich gehe in keine Nachtlokale, aber es war auch ein Hinweis auf eine Chatseite dabei. Man konnte da mit Leuten reden. Das war alles. Nur reden.«

Meyer hustete in seine Hand.

»Da hab ich ein Profil eingerichtet. Unter dem Namen Faust.«

»Mit wie vielen Frauen haben Sie sich getroffen?«

»Das hat doch nichts mit dem Fall zu tun.«

Meyer legte den Kopf schräg.

»Mehr als zehn, weniger als zwanzig«, sagte Hartmann gereizt. »So ungefähr.«

Niemand sprach.

»Ich bin nicht gerade stolz darauf.«

»Sie sind ein bekannter Mann«, sagte Lund. »Wo haben Sie sich mit den Frauen getroffen?«

»In der Öffentlichkeit nur einmal. Beim ersten Mal. Danach … wenn es weiterging … hab ich sie mit dem Taxi abholen lassen.«

»Und wohin bringen lassen?«

»Meistens in die Parteiwohnung in der Store Kongensgade.«

»Und dann?«, fragte Meyer.

Hartmann sah ihn unmutig an.

»Das geht Sie nichts an.«

»Doch, durchaus«, beharrte Meyer. »Nanna Birk Larsen war in der Wohnung. Zwei Tage später wurde sie vergewaltigt und ermordet aufgefunden. Ich weiß nicht, ob man in der Politik an Zufälle glaubt, Hartmann, aber hier bei uns …«

»Ich hab sie nie gesehen! Ich wusste gar nicht, dass sie überhaupt existiert.«

Meyer hielt den Kopf noch immer schräg.

»Dann darf ich Ihrem Gedächtnis einmal auf die Sprünge helfen.«

Er blätterte in den Unterlagen auf dem Tisch.

»Wir haben hier Ausdrucke Ihrer E-Mails. Und Nannas. Sehen Sie selbst.«

Er reichte sie hinüber. Hartmann begann zu lesen.

»Im April«, sagte Lund, »nehmen Sie zum ersten Mal Kontakt mit Nanna auf. Sie antwortet auf der Datingseite, und die Korrespondenz geht weiter bis wenige Wochen vor ihrem Tod.«

»Nein«, sagte Hartmann, »das hab ich nicht geschrieben. Sehen Sie sich doch meine E-Mails an. Das ist gar nicht mein Stil.«

»Ihr Stil?« Meyer lachte.

Hartmann zeigte auf das Datum der Mails.

»Als die geschrieben wurden, war ich schon seit Monaten nicht mehr auf der Seite gewesen. Ich hatte jemanden kennengelernt. Rie. Da wollte ich das nicht mehr.«

Er schob die Blätter zusammen und gab sie zurück.

»Ich hatte damit abgeschlossen. Die Mails sind nicht von mir.«

»Jemand hat sich in seinen E-Mail-Account eingeloggt«, sagte die Anwältin.

»Im Rathaus?«, fragte Lund.

»Ich hab Ihnen doch schon gesagt«, sagte Hartmann, »ich hatte den Eindruck, da stimmt was nicht.«

»In die Wohnung hätte jeder gekonnt«, fuhr die Anwältin fort. »Die Schlüssel lagen in einer Schreibtischschublade. Jemand hätte sie nachmachen lassen können, ein Besucher oder jemand im Rathaus.«

»Also bitte …«, begann Meyer.

»Hören Sie zu! Ich hab das Profil eingerichtet, zugegeben. Aber ich weiß nicht, wer die Mails geschrieben hat oder wer in der Wohnung war. Derjenige muss mein Passwort gekannt haben. Er hat sich für mich ausgegeben.«

»Mein Mandant hat ein Alibi«, sagte die Anwältin. »Er war an dem Abend mit Rie Skovgaard zusammen. Die beiden waren übers Wochenende auf einer Konferenz.«

Brix sah Lund an, auf eine Weise, dass Hartmann und die Anwältin es mitbekamen.

»Also?«, beharrte die Anwältin. »Wie ist es unter diesen Umständen möglich, dass Troels Hartmann als Verdächtiger gilt?«

»Wenn ich auch nur ein Wort von dem Scheiß in der Presse lese«, wetterte Hartmann, »dann verklage ich alle hier. Die Abteilung. Jeden von Ihnen persönlich. Ich lasse mich doch nicht von Poul Bremers Marionetten verleumden …«

»Genug«, sagte Brix. »Wir müssen uns jetzt erst einmal besprechen.«

»Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, dass er die Wahrheit sagt?«, fragte Brix draußen im Flur. »Dass jemand sein Dating-Profil missbraucht hat?«

»Gleich null«, antwortete Meyer. »Erstens braucht man das Passwort. Und zweitens ist die Sache über den Computer in der Parteiwohnung gelaufen.«

Lund schaute durch die Jalousie zu Hartmann hinein.

»Was schlagen Sie vor?«, fragte Brix.

»Im Moment werden wir nicht mehr aus ihm rauskriegen. Wir brauchen eine richterliche Anordnung, um seine Telekomdaten zu bekommen. Warum glaubt er, dass Bremer da seine Finger im Spiel hat?«

»Weil er paranoid ist«, antwortete Brix. »Lassen Sie ihn gehen. Ich möchte nicht, dass die Sache in die Medien kommt …«

»So was machen wir nicht«, schnitt Lund ihm das Wort ab. »Wie oft soll ich das noch …?«

»Ich möchte jedenfalls nicht, dass was durchsickert. Halten Sie mich auf dem Laufenden. Sie unternehmen nichts, ohne es vorher mit mir abzusprechen. Ich sage Hartmann jetzt, dass er gehen kann.«

Als sie mit Meyer allein war, sagte Lund: »Wir müssen noch mal mit Rie Skovgaard reden. Und uns mit dem Tagungszentrum in Verbindung setzen. Wer hat eigentlich bestätigt, dass die beiden dort waren?«

Er nahm die Berichte vom Schreibtisch.

»Svendsen. Laut Rezeption haben sie am Samstag um neun eingecheckt. Sie hatten ein Zimmer und einen großen Konferenzraum gebucht. Am Sonntagnachmittag haben sie ausgecheckt.«

»Svendsen ist ein faules Schwein. Wie haben sie bezahlt?«

Meyer blätterte in den Berichten.

»Mit Skovgaards Kreditkarte.«

Meyer sah Hartmann nach, als er den Flur hinunter zur Wendeltreppe ging. Lund ebenfalls.

»Unser Poster-Boy ist also ein notorischer Schürzenjäger«, sagte er. »Und ich dachte, er ist der perfekte Gentleman.«

»Wer hat Hartmann dort gesehen? Außer Skovgaard. Das müssen wir rauskriegen.«

»Ich lasse es überprüfen. Durchsickern wird die Sache aber auf jeden Fall. Irgendwer wird es der Presse stecken. Du nicht. Ich auch nicht.« Er zeigte mit dem Daumen auf Brix’ Büro. »Irgendwer.«

Lunds Telefon klingelte. Vibeke.

»Hallo, Mama. Ich ruf dich zurück. Es wird übrigens spät heute. Sprich bitte nicht mit Mark über Bengt und Schweden. Das mach ich selbst.«

»Marks Vater ist hier«, sagte Vibeke.

Lund hatte Mühe, ihre Gedanken zu ordnen.

Hartmann.

Mark.

Theis Birk Larsen.

Carsten.

»Wenn du ihn noch sehen willst, musst du dich beeilen«, sagte ihre Mutter.

Theis Birk Larsen und Pernille saßen unter dem Murano-Leuchter nebeneinander am Tisch. Die Sozialarbeiterin, die man ihnen geschickt hatte, war um die vierzig, gut angezogen, professionell. Sie hätte auch Rechtsanwältin sein können.

»Sie haben noch keine Erfahrung mit so etwas?«, fragte sie.

»Nein«, antwortete Birk Larsen.

Pernille schaute aus dem Fenster, hörte kaum zu.

»Keiner von Ihnen war schon mal in Therapie oder bei einer Beratungsstelle?«

Er schüttelte den Kopf.

»Ein gemeinsames Kind schafft eine sehr starke Bindung. Der Verlust dieses Kindes hat Auswirkungen auf die Paarbeziehung.«

Es klang, als läse sie aus einem Lehrbuch vor. Pernille stand auf, lehnte sich an die gekachelte Wand der Küche, verschränkte die Arme.

»Es ist nicht unsere Beziehung, die mir Sorgen macht«, sagte sie.

»Was macht Ihnen denn Sorgen?«

Die Frau hatte durchdringende blaue Augen und eine zu jugendliche Frisur.

»Haben Sie Kinder?«, fragte Pernille.

»Das tut nichts zur Sache. Was die Aufklärung des Falles betrifft – dazu können Sie nichts beitragen. Aber Sie haben einander. Sie haben Ihre Kinder.«

»Ich brauche keine Ratschläge, was meine Kinder angeht!«, sagte Pernille gereizt.

Die Sozialarbeiterin nahm einige Flyer aus ihrer Tasche.

»Diese Broschüren geben Ihnen einen Überblick über die Beratungsmöglichkeiten.«

Sie legte sie auf den Tisch. Stand auf, zog ihren Mantel an.

»Ich kann Ihnen unsere Trauergruppen empfehlen. Manchmal hilft es, mit anderen zu reden.«

»Danke für das Angebot, aber wir haben Besseres zu tun«, sagte Pernille.

Die blauen Augen fixierten sie.

»Das ist kein Angebot. Es ist eine Bedingung dafür, dass Ihr Mann auf freiem Fuß bleiben kann. Wenn Sie nicht hingehen, muss er wieder ins Gefängnis. Nach der Sache mit dem Lehrer kann er von Glück reden, dass er überhaupt frei herumlaufen darf.«

Er begleitete sie hinaus, bedankte sich. Wieder oben in der Küche. Pernille stützte sich auf die Spüle, sah aus dem Fenster.

»Sie sagt, die Trauergruppe trifft sich morgen.«

Kurz bevor die Frau gekommen war, hatte jemand von der Zeitung angerufen. Theis war am Apparat gewesen, hatte Pernille nichts davon gesagt. Wusste, dass er es ihr nicht länger verschweigen konnte.

»Die Presse wird wieder was über diesen Politiker bringen«, sagte er.

»Und was?«

»Ich weiß es nicht.«

Sie griff nach dem Telefon.

»Die Polizei wird dir nichts sagen, Pernille. Verstehst du nicht? Das geht uns nichts an. So sehen die das.«

Lund auf dem Anrufbeantworter.

Pernille schaltete den Fernseher ein, suchte eine Nachrichtensendung. Fand eine. Hartmann war festgenommen worden. Man hatte ihn verhört und wieder freigelassen. Pernille stellte den Fernseher lauter, hörte mit glänzenden Augen wie gebannt zu.

»Mama?« Ein verschlafenes Stimmchen. »Ich kann nicht schlafen.«

Emil im Schlafanzug an der Tür. Theis Birk Larsen stand sofort auf, nahm ihn in die Arme. Küsste ihn, flüsterte irgendetwas in sein warmes Ohr.

»Nanna wurde tot in einem der Wagen von Hartmanns Wahlkampfteam aufgefunden«, sagte der Sprecher. »Sie war mehrfach vergewaltigt worden. Berichten zufolge …«

Er brachte Emil schnell ins Kinderzimmer zurück, drückte das zitternde Kind fest an sich.

Weber schaute Nachrichten, als sie ins Rathaus zurückkamen.

»Darf man fragen, wie’s lief?«

Hartmann setzte sich.

»Die Sache ist ernst. Wir müssen wissen, wer die Wohnung benutzt hat.«

Weber saß entspannt in einem Sessel. Ohne Krawatte. Eine Tasse Kaffee in der Hand. Bereit für ein Büroschläfchen.

»Ich hab die Listen überprüft. Es waren fast nur Leute, die wir kennen. Denen wir vertrauen. Die Polizei hat alle Unterlagen bekommen.«

»Nein, nein, nein. Dieser Beamte. Olav. Der tigert doch ständig hier herum. Der muss es gewesen sein.«

»Lund hat ihn vernommen, wie alle anderen auch.«

Skovgaard hörte mit düsterer Miene zu. Das Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Streng. Geschäftsmäßig. Distanziert.

»Was soll ich der Presse sagen?«, fragte sie.

»Wie zum Teufel haben die das rausgekriegt? Kaum dass ich aus dem Saal war? Lund …«

»So ist das nun mal mit der Presse, Troels. Vielleicht hat ihnen jemand an der Pforte einen Tipp gegeben. Hier oder im Polizeipräsidium. So was lässt sich nicht geheim halten …«

»Irgendjemand hat sich mein Passwort verschafft. Irgendjemand hat mein Dating-Profil missbraucht und dem Mädchen Mails geschickt. Und Nethe Stjernfeldt hat der Polizei von mir erzählt. Herrgott nochmal …«

Von Wut gepackt, fegte er die Papiere von seinem Schreibtisch und stand dann im Schein der blauen Neonschrift am Fenster.

»Was für ein Dating-Profil?«, fragte sie in kühlem, neugierigem Ton. »Und wer ist Nethe Stjernfeldt?«

Weber stand auf und murmelte, er wolle sich die Listen noch einmal ansehen, ging hinaus und schloss die Tür hinter sich.

»Okay«, sagte sie, als Hartmann schwieg. »Keine Antwort. Wir erheben Zivilklage. Verhängen eine Nachrichtensperre. Wir wollen nicht noch mehr Schlagzeilen. Sie bekommen die Unterlagen morgen.«

»Vergiss es. Wir erheben keine Zivilklage. Wie kann ich Oberbürgermeister von Kopenhagen werden, wenn ich mitten in einem Rechtsstreit mit der Polizei stecke?«

»Ist das der einzige Grund?«

Sie waren jetzt fast sechs Monate zusammen. Sechs glückliche Monate alles in allem. Sie machte einen guten Job, sie war schnell, clever und einfallsreich. Aber die Arbeit brachte zu viel Nähe mit sich. Er brauchte Abstand. Sie auch.

»Die Polizei sucht einen Mann, der über eine Datingseite mit dem Mädchen korrespondiert hat.« Er versuchte es möglichst einfach, neutral und uninteressant zu formulieren. »Offenbar hat er ein Profil benutzt, das ich eingerichtet hatte. Vor langer Zeit. Bevor wir …«

Ihr Gesicht zeigte keinerlei Ausdruck, ihre dunklen Augen keine Wärme, keinen Schreck.

»Ich weiß nicht, wie es passieren konnte, aber ein paar Monate, nachdem ich damit aufgehört hatte, hat sich jemand anderer in das Profil eingeloggt. Hat mit dem Mädchen E-Mails ausgetauscht. Hat sich mit ihr in der Store Kongensgade getroffen.«

Er ging zu ihr, trat vor sie hin.

»Schau mich nicht so an, Rie. Du weißt doch, was mit mir los war, als wir uns kennengelernt haben.«

Er schloss die Augen. Der blaue Lichtschein von draußen war so hell, dass er ihn trotzdem sah.

»Wann hast du damit aufgehört?«

»Als ich dich kennengelernt habe.«

Er kam näher, streckte die Arme aus. Sie wandte sich ab und ging zum Schreibtisch.

»Da sind also jetzt zwei Dinge«, sagte sie. »Die Wohnung und das Dating-Profil. Mach eine Liste der Leute, die dein Passwort kennen könnten. Und überleg dir, was du morgen der Allianz sagen willst.«

Sie nahm den Terminkalender von seinem Schreibtisch.

»Um deine Termine soll sich Morten kümmern. Die Presse übernehme ich. Geh nach Hause, Troels. Zieh dich zurück. Ich will nicht, dass man dich so sieht.«

»Wie?«

»So armselig und voller Selbstmitleid.«

Er nickte schuldbewusst. Ließ die Arme sinken. Schob die Hände in die Taschen.

»Ist das alles, was du zu sagen hast?«

»Ist das alles, was du mir zu erzählen hast? Oder kommt da noch mehr? Gibt es noch mehr, was ich nicht weiß?«

»Nein«, versicherte er ihr.

»Hoffentlich.«

Als Lund in die Wohnung ihrer Mutter zurückkam, hörte sie Marks Vater Carsten über Eishockey reden. Sie legte ihren Mantel ab und ging ins Schlafzimmer, zog einen frischen Pullover an – nicht schwarz-weiß, sondern weiß-schwarz. Dann ins Wohnzimmer.

Carsten.

Ein sportlicher, sympathischer Mann. Zu intellektuell, zu ehrgeizig, zu genervt von der täglichen Routine, als dass er Polizeibeamter hätte bleiben können. Er erklärte Mark gerade die neuen Hockeyregeln und schwenkte den nagelneuen Schläger, den er ihm mitgebracht hatte. Lunds Sohn schaute ihm zu. Wie gebannt. Vibeke ebenfalls. Carsten besaß dieses Talent noch immer.

»Dann kann man leichter Tore schießen?«, fragte Mark.

»Genau. Du auch. Wir trainieren mal zusammen.«

Lund stand im Halbdunkel und beobachtete die Szene. Beneidete sie. Fürchtete sie. Carsten drehte sich um. Sein Haar war blonder, als sie es in Erinnerung hatte. Und länger. Er trug eine modische neue Kunststoffbrille und einen schicken braunen Anzug. Kein Kollege hätte so im Polizeipräsidium herumzulaufen gewagt.

»Hallo!«, sagte sie fröhlich, trat aus dem Halbdunkel und lächelte ihn an.

»Sarah!«, rief Carsten, etwas zu laut.

Keine Umarmung. Auch Mark lächelte. Einen Moment lang spürte sie wieder das kurzlebige, zerbrechliche Band der Familie. Sie ging zu Mark und strich ihm übers Haar, nahm keine Notiz davon, dass er unmutig zurückwich.

»Seit wann bist du hier, Carsten?«

Er hielt den Hockeyschläger lässig, wie ein Profi. Für Mark.

»Seit heute Nachmittag. Das ging plötzlich alles ganz schnell.«

»Sie haben ein Haus in Klampenborg gemietet«, sagte Vibeke. »Willst du was essen?«

Lund nickte. Vibeke trat gutgelaunt an den Herd.

»Das Jobangebot kam letzte Woche«, fuhr Carsten fort. »Die Chance, wieder hierherzuziehen … Da konnte ich einfach nicht nein sagen. Brüssel und zwei kleine Kinder … Wir haben nur noch gearbeitet.«

Mark stand auf, nahm den Schläger und machte ein paar Probeschläge.

»Außerdem hab ich den da vermisst.« Carsten legte Mark den Arm um die Schultern. Sie standen nebeneinander, als sollten sie fotografiert werden. Wieder zwang sich Lund zu einem Lächeln.

»Und was ist mit euch und Schweden?«

»Das haben wir erstmal verschoben«, sagte sie schnell.

»Bengt hatte einen Unfall, hab ich gehört?«

Lund sah ihre Mutter an.

»So schlimm war’s nicht.«

»Er hat sich den Arm gebrochen!«, rief Vibeke.

Sie reichte Lund einen Teller mit Eintopf.

»Die Housewarming-Party ist gestrichen«, fuhr sie fort. »Und meine Fahrt nach Løgumkloster auch.«

»Ich arbeite an einem Fall«, sagte Lund. »Da geht’s nicht wie in Brüssel. Von neun bis fünf.«

Carstens Arm lag noch um Marks Schultern. Es wirkte jetzt besitzergreifend, nicht wie eine Umarmung.

»So was kommt vor«, sagte er. »Aber dann ist es wohl auch nicht so eilig.«

»Ha!« Vibeke wieder. »Wie auch? Bengt hat die Umzugskartons zurückgeschickt. Sie stehen bei mir im Keller. Unberührt.«

Mark strahlte.

»Heißt das, wir ziehen nicht nach Schweden?«

Carsten nahm seinen Arm fort.

»Ich muss jetzt wirklich nach Hause und noch was helfen. Danke für den Drink.«

Er umarmte Vibeke, küsste sie. Bekam ein strahlendes Lächeln dafür.

»Ich freu mich immer, dich zu sehen, Carsten«, sagte sie. »Du bist hier jederzeit willkommen.«

Er umarmte Mark. Klopfte auf den Hockeyschläger.

»Ich bring dich noch raus«, sagte Lund.

Die Wohnung lag im dritten Stock. Sie drückte auf den Liftknopf.

»Ich will ja nicht neugierig sein, aber ich hoffe, es gibt keine Probleme zwischen dir und Bengt.«

»Das kriegen wir schon hin.«

»Karen lässt fragen, ob ihr nicht morgen Abend zum Essen kommen wollt. Das wär doch schön. Die Mädchen könnten Mark hallo sagen.«

»Ich kann nicht.«

Das Lächeln verschwand. Ein Nein hörte er nicht gern.

»Ist es okay, wenn Mark kommt?«

Der Aufzug brauchte ewig. Sie drückte noch einmal auf den Knopf.

»Soll ich ja sagen, damit du wieder mal absagen kannst? Wie üblich?«

Er verschränkte die Arme. Teurer Mantel. Teure Brille. Lässige Akademikerfrisur. Carsten hatte sich neu erfunden und war jetzt der Mann, der er sein wollte.

»Du hast abgenommen«, sagte er. »Sonst scheint sich ja nichts verändert zu haben.«

»Es geht mir gut.«

Ihr Handy klingelte. Meyer auf dem Display.

»Ich hab Vibeke meine Adresse und Telefonnummer gegeben.«

»Okay.«

Sie ging zur Tür zurück, horchte. Carsten wollte nicht länger auf den Lift warten und nahm die Treppe.

»Ich hab mit dem Tagungszentrum gesprochen«, sagte Meyer.

»Und?«

»Bis Sonntagnachmittag hat niemand dort Hartmann gesehen. Er hatte Grippe. Rie Skovgaard hat mit den Sponsoren verhandelt.«

»Wir reden morgen früh darüber, Meyer, ja? Gute Nacht.«

DONNERSTAG, 13. NOVEMBER

Kurz nach acht, Lund und Meyer schauten im Büro die Morgennachrichten. Rie Skovgaard vor einem Wald von Mikrofonen.

»Der Schulsenator hat gestern Abend eine Zeugenaussage gemacht«, sagte sie. »Er hat uneingeschränkt kooperiert und konnte der Polizei mit Informationen weiterhelfen, über die sie vorher nicht verfügte. Auf Einzelheiten kann ich nicht näher eingehen, möchte aber betonen, dass Troels Hartmann in keinerlei – ich wiederhole: in keinerlei – Verbindung zu dem Mord an Nanna Birk Larsen steht. Er wird …«

»Der übliche Schwachsinn«, sagte Meyer.

Er schwenkte ein bedrucktes Blatt.

»Ich hab ihn überprüft. 42 Jahre alt. In Kopenhagen geboren. Sohn eines Politikers, Regner Hartmann. Der Vater war Poul Bremers Erzfeind. Hat jede Schlacht verloren. Ist daran zerbrochen. Vor einiger Zeit ist er gestorben.«

Skovgaard konterte Reporterfragen.

»Stilloses Spekulieren politischer Gegner ist wirklich erbärmlich«, sagte sie.

Lund zeigte mit ihrer Kaffeetasse auf den Bildschirm.

»Und jetzt schlägt der Sohn die Schlachten des Vaters?«

»Das macht er schon die ganze Zeit«, sagte Meyer. »Mit neunzehn ist er in die Jugendorganisation der Liberalen eingetreten. Mit 24 wurde er in den Stadtrat gewählt. Hat in verschiedenen Ausschüssen mitgearbeitet. Wurde vor vier Jahren Fraktionsführer, und daraufhin hat man ihn zum Schulsenator gewählt.«

Lund machte wieder Schinkensandwiches. Auch eines für Meyer. Er biss hinein.

»Merkst du was? Der Mann hatte nie einen richtigen Job. Der hat sein Leben lang in dieser Scheinwelt im Rathaus herumgespielt. Kein Wunder, dass er ausflippt, sobald sein kleiner Glaspalast einen Sprung bekommt.«

»Die Allianz hält«, betonte Skovgaard vor den Kameras.

»Hallo?«

Er wedelte mit seinem Sandwich, sodass Krümel auf den Schreibtisch fielen.

»Hörst du mir überhaupt zu?«

»Ja, ja.«

»Im selben Jahr hat er seine Jugendfreundin geheiratet. Sie ist vor zwei Jahren gestorben. Krebs. Sie war im sechsten Monat schwanger.«

»Das war ja wohl real genug«, sagte Lund. »Hat er ein Vorstrafenregister?«

»Nein. Schneeweiße Weste. Hast du seine Mails gelesen?«

»Ja. Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie von zwei verschiedenen Personen stammen. Sie klingen genau gleich. Und alle sind mit F. unterschrieben.«

Meyer sah sich die Ausdrucke an.

»Siehst du irgendwelche Unterschiede?«, fragte sie.

»Nein. Na und? ›Wir treffen uns um halb neun im Hilton, Schatz‹, ›Ich bin mit den Kondomen dran‹, ›Irgendwelche Vorlieben, Süße?‹ – wie kann man da groß variieren?«

Svendsen kam herein und warf ein paar Akten auf den Schreibtisch.

»Was ist das?«

»Fälle von vermissten Frauen aus den letzten zehn Jahren. Die wolltest du doch haben.«

»Hast du irgendwas gefunden?«

»Nein. Brix hält das auch für Zeitverschwendung.«

»Hast du sie dir überhaupt angesehen?«

»Brix sagt, du bist da auf dem Holzweg. Du sollst dich in deiner Freizeit damit vergnügen. Nicht hier.«

»Wie viele ermordete Frauen?«

Svendsen klopfte auf die blaue Mappe.

»Ich hab zu tun«, sagte er. »Hier, bitte.«

Kaffee und Gebäck auf dem Tisch. Im fahlen Licht der rosa Artischockenlampen begann das Meeting der Fraktionsführer. Die Vorsitzenden der vier Minderheitsparteien und Hartmann. Jens Holck sah heute etwas besser aus. Er hatte sich rasiert. Ein Jackett angezogen.

»Was ist da los, Troels?«, fragte er. »War das Mädchen in eurer Wohnung? Ja oder nein.«

»Ja. Das sagt jedenfalls die Polizei.«

Holck seufzte.

»Na, großartig. Und du warst auch dort?«

Skovgaard setzte sich neben Hartmann, begann Notizen zu machen.

»Ich war anscheinend kurz vor ihr in der Wohnung.«

Er ließ den Blick von einem zum anderen wandern.

»Das hat zu einem Missverständnis seitens der Polizei geführt. Das aber inzwischen ausgeräumt ist.«

»Und du bist mit dem Wagen gefahren?«, fragte Holck. »Was wird da eigentlich gespielt, verdammt nochmal? Wie sollen wir denn …«

»Himmelherrgott, Jens!«, rief Hartmann. »Jetzt komm mal runter von deinem hohen Ross! Ich hatte nichts zu tun mit diesem Mädchen. Ich hab sie nie gesehen. Hab nie mit ihr gesprochen. Ich bin genauso erschüttert … genauso perplex wie ihr.«

»Das hilft uns auch nicht weiter.«

»Die haben das Rathaus im Visier. Das ist doch klar. Nicht mehr mich. Sie sehen sich hier um. Irgendjemand hatte Zugang zu meinem Computer. Zu meinen Passwörtern.« Er zeigte auf die Tür. »Irgendjemand hier. Ich kann im Moment nur eins tun: die Polizei unterstützen.«

»Das alles hättest du uns sagen müssen, bevor wir’s in der Zeitung gelesen haben«, sagte Mai Juhl.

»Ich wusste es doch selbst nicht! Ich war an dem Wochenende auf einem Sponsorentreffen. Wenn die mich für schuldig halten würden, glaubt ihr, dann würde ich jetzt mit euch hier sitzen?«

Holck schwieg. Mai Juhl ebenfalls. Morten Weber kam an die Tür, tippte auf seine Uhr.

»Wir müssen Ruhe bewahren«, sagte Hartmann. »Also, genügt euch das? Sind wir noch zusammen oder nicht?«

Mai Juhl sprach als Erste.

»Und da kommt nichts mehr nach, sagst du?«

»Nein, nichts mehr.«

Sie warf Holck einen Blick zu.

»Dann bin ich dabei.«

»Was anderes bleibt uns auch nicht übrig«, sagte Holck. »Wenn die Allianz zerbricht, sind wir alle erledigt.«

Er stand auf, sah Hartmann verdrossen an.

»Du hast uns in diese Bredouille gebracht, Troels. Du kannst uns auch wieder rausholen. Zeig Flagge, sprich mit der Presse. Es bringt nichts, wenn du dich hinter Rie versteckst. Es ist dein Problem. Schaff’s aus der Welt, oder es schafft uns.«

Weber sah ihnen nach.

»Und? Sind sie noch dabei?«

»Ja. Hast du was rausgefunden?«

»Wir drei sind die Einzigen, die als Benutzer des Computers in der Wohnung angemeldet sind. Du, ich und Rie. Wer könnte dein Passwort denn sonst noch kennen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Vielleicht hast du mal vergessen, dich auszuloggen.«

»Das glaub ich nicht. Irgendjemand schnüffelt hier herum. Hör dich weiter um. Such weiter.«

»Leicht gesagt. Das sind Leute, denen wir vertrauen. Oder es zumindest sollten.«

Hartmann betrachtete Weber. Ein Mann, den er seit über zwanzig Jahren kannte. Ein einsamer Junggeselle, der klaglos sein Insulin mit sich führte, die Hilfsarbeiten machte, die Schufterei. Die Drecksarbeit, wenn nötig.

»Es tut mir leid, Morten.«

»Was?«

»Dass ich nicht auf dich gehört habe.«

Weber lachte.

»Das war gestern! Das hier ist Politik. Das Heute und das Morgen. Was anderes existiert nicht.«

»Kriegst du das hin?«

»Ich versuch’s.«

Skovgaard kam, ihren Mantel über dem Arm.

»Lund will nochmal mit dir sprechen«, sagte sie.

»Nein …«

»Die Anwältin sagt, du musst da hin. Geh zum Seiteneingang raus. Ich hab einen Privatwagen besorgt.«

Sie sah ihm in die Augen.

»Die bringen dich in die Wohnung in der Store Kongensgade.« Sie gab ihm seine Handschuhe. »Lund will dir dort ein paar Fragen stellen.«

Anton und Emil in ihren Winterjacken. Pernille vergewisserte sich, dass sie alles für die Schule eingepackt hatten. Im Büro saß Theis Birk Larsen in seiner roten Latzhose und der schwarzen Mütze. Hatte mit der Bank telefoniert, ruhig, bemüht, alles genau zu durchdenken. Das Gewitter, das sich am Abend zuvor über ihnen zusammengebraut hatte, war nicht losgebrochen. Sie hatten im selben Bett gelegen, ohne sich zu berühren. Hatten kaum geschlafen. Mitten in der Nacht war Emil weinend hereingekommen. Anton hatte zum ersten Mal seit Monaten wieder ins Bett gemacht. Das Gewitter hatte sich nicht verzogen. Es wartete ab.

»Vielleicht räumt uns die Bank noch einen Überziehungsrahmen von hunderttausend ein«, sagte Birk Larsen, als sie hereinkam. »Damit können wir diesen Monat die Handwerker bezahlen und das Haus verkaufen.«

Ein einziger Monat. Er zündete sich eine Zigarette an und schaute zu, wie sich der Rauch zu der schmutzigen Decke emporkräuselte.

»Hast du Emils Mütze gesehen?«, fragte Pernille.

Er schloss die Augen.

»Liegt sie nicht auf dem Bord? Wo sie immer liegt?«

»Dann würde ich doch nicht fragen, oder?«

Er drückte die Zigarette aus.

»Okay. Ich such sie.«

Als er weg war, ging sie im Büro herum und sah sich die Kontoauszüge an. Fragte sich, was sie noch alles nicht wusste. Er hatte eine Zeitung gekauft. Das Gesicht des Politikers sah sie von der Titelseite an. Man hatte ihn nicht verhaftet. Nur vernommen und dann wieder gehen lassen.

»Mama?«, rief einer der Jungen.

Anton kam ins Büro gerannt.

»Da will dich jemand sprechen.«

Ein hochgewachsener Mann um die dreißig stand in der Garageneinfahrt. Dunkler Designeranorak. Breites Lächeln.

»Ich würde gern mit Theis Birk Larsen sprechen«, sagte er.

»Wenn’s um einen Umzug geht – mein Mann kommt gleich.«

»Pernille?«

Er wartete die Antwort nicht ab.

»Mein Name ist Kim Hogsted.« Er holte eine Visitenkarte hervor. »Ich bin Fernsehjournalist. Ich hab schon ein paarmal versucht anzurufen.«

Er hielt ihr die Karte hin. Sie nahm sie.

»Ich weiß, dass Sie nicht mit Leuten wie mir sprechen möchten.«

»Stimmt.«

»Ich berichte über Kriminalfälle.« Er machte einen seriösen Eindruck. »So eine Pannenserie hab ich bei der Polizei noch nie erlebt. Das muss schrecklich für Sie sein. Ich kann mir das gar nicht vorstellen.«

»Nein«, sagte sie. »Das können Sie nicht.«

»Jetzt ist auch noch ein Politiker in den Fall verwickelt …«

Er zuckte die Schultern.

»Was?«

»Sie versuchen das Ganze unterm Deckel zu halten. Auch Ihretwegen.«

»Was wollen Sie?«

»Wir möchten helfen. Ihnen Gelegenheit geben, Ihre Geschichte zu erzählen. Mit Ihren eigenen Worten. Nicht mit denen der Polizei. Nicht mit unseren.«

Sie versuchte, es sich vorzustellen.

»Sie wollen, dass ich über Nanna spreche?«

Er antwortete nicht.

»Was sind Sie nur für ein Mensch? Sie gehen jetzt besser. Wenn mein Mann kommt …«

»Vor drei Jahren wurde in Helsingborg ein fünfjähriger Junge vermisst gemeldet. Die Polizei tappte völlig im Dunkeln. Da haben wir ein Interview gemacht. Eine Belohnung ausgesetzt. Und der Junge wurde gefunden. Lebend. Erinnern Sie sich?«

»Sie sollten jetzt wirklich gehen.«

»Wir können Ihnen Nanna nicht zurückbringen. Aber wir können eine Belohnung für Hinweise aussetzen. Sie wollen doch sicher erfahren, was passiert ist. Bitte überlegen Sie sich’s.«

»Gehen Sie!«, schrie sie ihn an.

Der Reporter trat ins Tageslicht hinaus. Sie warf die Karte in den Papierkorb.

Theis Birk Larsen kam mit der Mütze zurück.

»Soll ich die Jungs in die Schule bringen?«

»Nein! Das haben wir doch besprochen. Warum fragst du nochmal?«

Steif und unbeholfen stand er in der Tür.

»Dann treffen wir uns in der Beratungsstelle.«

»Emil!«, rief sie mit schriller Stimme. »Ich hab dir doch gesagt, du kannst das nicht mitnehmen. Warum hörst du nie zu?«

Birk Larsen nahm sanft das Spielzeug aus Emils kleinen Händen.

»Macht’s gut, Jungs«, sagte er und tätschelte ihnen den Kopf.

Die Wohnung der Liberalen war übersät mit Markierungen der Spurensicherung. Aufklebern und Pfeilen. Nummern und Konturen. Troels Hartmann stand im Wohnzimmer neben dem Flügel. Die Anwältin war ebenfalls anwesend.

»Ich hab unten geparkt und die Tür aufgeschlossen.«

»Hat jemand Sie auf dem Weg nach oben gesehen?«, fragte Lund.

»Nicht, dass ich wüsste. Ich hab nicht darauf geachtet. Es war …«

»Was?«

»Ein Abend wie jeder andere.«

Lund wartete ab, ob er fortfahren würde. Hartmann betrachtete den zertrümmerten Tisch. Den zerbrochenen Spiegel. Das verrutschte Bettzeug auf dem Doppelbett im Schlafzimmer.

»Was ist hier passiert?«, fragte er.

»Sagen Sie mir, was Sie gemacht haben, als Sie hereingekommen sind«, sagte Lund.

»Ich hab meine Jacke aufgehängt. Ich weiß noch, dass ich Kopfschmerzen hatte. Es war eine ziemlich hektische Woche gewesen.«

Er ging zu dem Schreibtisch am Fenster. Meyer folgte ihm.

»Ich hab mich hierhergesetzt und an der Rede geschrieben, die ich halten sollte.«

»Vor wem?«

»Vor Sponsoren und Wirtschaftsleuten. Wir waren auf der Suche nach Unterstützern.«

Lund wollte wissen, was er mit dem Autoschlüssel gemacht habe. Er schaute auf den kaputten Glastisch.

»Den hab ich hierhin gelegt. Ich hab ihn ja nicht mehr gebraucht.«

»Ich versteh nicht«, sagte Meyer. »Wieso wollten Sie hier an der Rede schreiben? Wieso nicht zu Hause?«

Hartmann zögerte einen Moment.

»In anderer Umgebung denke ich anders«, sagte er dann. »Zu Hause bin ich zu stark abgelenkt. Hier …« Er sah sich im Zimmer um. Der weiße Flügel. Der Kronleuchter. Die Samttapete und das teure Mobiliar. Die Glasscherben. »Es war wie eine kleine Insel. Hier konnte ich besser nachdenken.«

»Warum haben Sie Ihrem Fahrer übers Wochenende freigegeben?«

»Weil ich ihn nicht gebraucht habe. Rie wollte fahren. Wozu sollte er hier die Zeit totschlagen?«

»Sie haben ihn also weggeschickt und einen Wagen des Wahlkampfteams genommen? Und ihn dann hier stehenlassen?«

»Ist das ein Verbrechen? Ich hab meine Rede fertig geschrieben. Gegen halb elf bin ich dann zu Rie gegangen. Das ist alles. Mehr gibt’s nicht zu sagen.«

»Das genügt«, sagte die Anwältin. »Mein Mandant hat Ihnen geholfen, so gut er konnte. Wenn Sie dann hier fertig sind …«

Lund ging ans Fenster, schaute hinaus.

»Und wie ist es dann gelaufen mit Ihrer Rede, Troels?«, fragte Meyer genervt.

»Ganz gut. Danke der Nachfrage.«

»Bitte, bitte. Sie waren also das ganze Wochenende über mit Wirtschaftsleuten und Sponsoren zusammen?«

»Ganz recht.«

Einen Moment lang wirkte er etwas verloren. Als hätte Meyer ihm eine Falle gestellt.

»Genau genommen war vor allem Rie mit ihnen zusammen. Ich bekam Grippe und lag bis Sonntag im Bett.«

Lund hatte noch eine Frage.

»Wie viel haben Sie hier getrunken?«

»Das tut nichts zur Sache«, schaltete sich die Anwältin ein.

»Unsere Techniker haben eine leere Flasche Kognak und ein Glas mit Ihren Fingerabdrücken gefunden.«

»Ja. Ich hab was getrunken. Um die Grippe noch abzufangen.«

»Eine ganze Flasche Kognak?«

»Die war schon fast leer.«

Lund blätterte in ihren Notizen.

»Die Zugehfrau hatte an dem Tag eingekauft. Sie sagt, sie hat alles aufgefüllt.«

Hartmann warf der Anwältin einen Blick zu.

»Eine Flasche, die noch nicht leer ist, würde sie wohl kaum wegwerfen, oder? Ich hab was getrunken. Okay?«

Lund schwieg.

»Es wäre unser Hochzeitstag gewesen. Meine Frau und ich …«

»Es war also ein ganz besonderer Tag?«, fragte Meyer.

»Das geht Sie einen Dreck an.«

»Sie nehmen Beruhigungsmittel«, sagte Lund. Sie nahm einen Beweisbeutel vom Schreibtisch. »Wir haben Ihre Tabletten gefunden.«

»Wie tief wollen Sie eigentlich noch sinken? Befördert Bremer Sie, wenn der Fall abgeschlossen ist?«

»Alkohol und Medikamente«, warf Meyer ein. »Ich bin schockiert. Sie als Politiker. Da hängen doch überall diese Warnplakate. Ein gefährlicher Cocktail. Das lese ich jedes Mal, wenn ich aufs Klo gehe.«

»Ich hab was getrunken. Medikamente hab ich seit Monaten nicht mehr genommen.«

»Sie hatten also einfach einen beschissenen Tag.« Meyers Augen traten vor. »Meinen Sie das?«

Hartmann ging im Zimmer auf und ab, betrachtete die Markierungen an den Wänden.

»Sie haben eine ganze Flasche Schnaps getrunken«, fuhr Meyer fort. »Sie haben irgendwelche komischen Pillen genommen. Eine, vielleicht auch zwei.«

»Das wird allmählich nervtötend hier.«

»Nervtötend ist, dass Sie uns erzählen, Sie hätten sich volllaufen lassen, und trotzdem noch wissen, dass Sie die Wohnung gegen halb elf verlassen haben.«

»Ja! Stellen Sie sich vor, das weiß ich noch. Ich weiß auch noch, welche Lichtschalter ich betätigt habe. Wie oft ich auf der Toilette war. Interessiert Sie das, ja? Ich nehm Sie an der Hand, und dann gehen wir raus und sehen uns den Aufzugknopf an, den ich gedrückt habe. Wie wär’s damit?«

»Sie sind mit dem Aufzug gefahren?«, fragte Lund.

»Ja, ich bin mit dem Aufzug gefahren. Kaum zu glauben, was?«

Lund schüttelte den Kopf.

»Nach Auskunft der Hausverwaltung war der Aufzug an dem Freitag außer Betrieb.«

Er warf die Arme hoch.

»Dann hab ich eben die Treppe genommen. Spielt das eine Rolle?«

»Herr Hartmann hat Ihnen gesagt, was er in der Wohnung gemacht hat«, sagte die Anwältin bestimmt. »Rie Skovgaard hat bestätigt, dass er anschließend bei ihr war, und auch, wann er gekommen ist.«

Sie ging zur Tür und bedeutete Hartmann mitzukommen.

»Mein Mandant hat sich mehr als hilfsbereit gezeigt. Wir haben hier nichts mehr verloren.«

Lund und Meyer sahen ihnen nach.

»Warum lügt uns dieser Mistkerl an?«, fragte Meyer.

Lund ging ins Schlafzimmer und betrachtete die verrutschten Laken. Niemand hatte darunter gelegen. Es sah aus, als hätten die beiden nur auf dem Bett gesessen. Sich sogar unterhalten.

»Wohin wurde Nanna gebracht?«, murmelte sie.

Hartmann fuhr gerade die langen ockergelben Häuserreihen von Nyboder entlang, als Morten Weber anrief.

»Wie lief’s?«

Eine seltsame Frage. Auf die es nur eine Antwort geben konnte.

»Gut lief’s, Morten. Was gibt’s?«

»Erinnerst du dich an Dorte? Die Aushilfskraft?«

»Nicht wirklich.«

»Die nette Frau mit den Rückenproblemen. Die dann bei meinem Akupunkteur war.«

»Ach ja. Jetzt erinnere ich mich. Was ist mit ihr?«

Endlos die Store Kongensgade entlang. Cafés und Geschäfte. Links die gewaltige Kuppel der Marmorkirche.

»Sie hat mir was Interessantes erzählt.«

Als Weber nicht weitersprach, fragte Hartmann: »Was?«

»Das möchte ich nicht am Telefon sagen.«

»Ach Gott, Morten! Meinst du, die hören jetzt schon mein Telefon ab?«

Weber schwieg einen Moment, dann sagte er: »Vielleicht – wer weiß? Wir müssen mit Olav reden. Du hattest recht.«

Die Trauergruppe traf sich in einem kalten grauen Saal bei der Kirche. Zehn Leute an einem Plastiktisch in einem düsteren, kahlen Raum. Die Birk Larsens saßen nebeneinander. Der Leiter hörte sich an, was die Teilnehmer zu erzählen hatten.

Krebs und Verkehrsunfälle. Herzinfarkte und Selbstmord.

Tränen der Lebenden. Schweigen der Toten.

Pernille hörte nicht zu. Theis nickte stumm.

Draußen flatterte im kahlen Geäst eines Baumes ein zerfetztes weißes Tuch im Wind wie ein verlorenes Gebet. Als sie an die Reihe kamen, sagten sie kaum etwas. Niemand drängte sie. Nur einer nahm Notiz von ihnen, ein magerer Mann, der den Kopf stolz erhoben hielt, auch als er von seinem toten Sohn sprach.

Vielleicht war es Verlegenheit, dachte Birk Larsen. Doch es kümmerte ihn nicht. Die Sozialarbeiterin hatte gesagt, er müsse hierherkommen oder wieder ins Gefängnis. Also war er gekommen und hoffte, dass es helfen würde. Was er allerdings bezweifelte, wenn er Pernilles steinerne Miene sah. Nichts half, nur Loslassen. Wissen. Eine Zwischenstation, die man hinter sich ließ. Und die schien weiter weg denn je.

Draußen bot er Pernille an, ihr Rad in den Transporter einzuladen und sie nach Hause zu fahren.

»Ich brauch noch ein bisschen frische Luft«, sagte sie.

»Bist du dir sicher?«

»Wir sehen uns später.«

Sie schob das Rad über den Parkplatz, Richtung Straße und Vesterbro.

Der magere Mann sprach sie an. Er hieß Peter Lassen.

»Ich konnte dich da drin gar nicht begrüßen.«

Sie gab ihm die Hand.

»Hoffentlich hat’s euch was gebracht.«

»Ja, es war gut«, sagte sie.

Er sah sie aufmerksam an.

»Den Eindruck hatte ich nicht.«

Sie wollte weitergehen, blieb aber stehen.

»Ich weiß noch, wie schwierig es beim ersten Mal war«, sagte Lassen. »Man kann zu niemandem Kontakt aufnehmen. Man denkt, der Schmerz der anderen ist anders als der eigene. Dabei ist er das gar nicht.«

»Wenn ich was davon hören will, sag ich’s«, fertigte Pernille ihn ab.

Sie schob das Rad weiter, und ihre Augen füllten sich mit Tränen. An der Straße blieb sie beschämt stehen. Er war nett und höflich gewesen. Sie grob und bissig. Sie kehrte um, entschuldigte sich. Lassen lächelte, ein bedächtiges, weiches Lächeln.

»Kein Problem. Kann ich dich zu einem Kaffee einladen?«

Ein kurzes Zögern, dann sagte sie ja.

Das Café war klein und leer. Vor ihnen auf dem Tisch Cappuccino und Cantuccini.

»Im Januar werden’s fünf Jahre. Ich hatte Lasagne gemacht. Wir saßen am Tisch und warteten auf ihn.«

Draußen waren Kinder, im Gänsemarsch irgendwohin unterwegs, zu einer Besichtigung vielleicht. Lassen lächelte, als sie vorüberzogen.

»Wir hatten neue Batterien in sein Fahrradlicht eingesetzt. Die Strecke kannte er. Wir waren sie manchmal zusammen gefahren.«

Er rührte in seinem Kaffee, von dem er nichts getrunken hatte.

»Aber er kam nicht.«

Noch eine Runde in der Tasse. Sie schaute zu, wie der Schaum zusammenfiel.

»Es war ein roter Wagen. Die Polizei fand Lackspuren an einem Pedal.«

Er schüttelte den Kopf, und zu ihrer Verwunderung lachte er.

»Ich hab mich an die Straße gesetzt und auf einen roten Wagen mit Kratzern gewartet. Jeden Abend, um die Zeit, als es passiert war.«

Er schwenkte seine feingliedrige, bleiche Hand.

»Aber der Wagen kam nicht. Da hab ich mich auch tagsüber hingesetzt. Er kam nicht.«

Sein Gesicht war wieder ernst geworden.

»Am Ende konnte ich überhaupt nur noch dasitzen und warten. Tag und Nacht. Irgendwann kommt er, dachte ich. Dann zerre ich das Schwein raus und …«

Seine Augen schlossen sich einen Moment, und sie sah den Schmerz in seinen Zügen, den er noch immer zu verbergen suchte.

»Meine Frau hat versucht, mich davon abzubringen. Aber wie hätte ich aufhören können? Wie? Ich verlor meinen Job. Ich verlor meine Freunde.«

Er schob den Kaffee und die Cantuccini von sich.

»Und eines Tages, als ich nach Hause kam, war sie auch weg.«

Draußen eine Frau am Bordstein, ein Kind an der Hand, im Begriff, die Straße zu überqueren. Das Alltägliche war etwas Besonderes. Für Menschen wie sie, wie Lassen, gab es nichts anderes mehr, auch kein Bedürfnis danach. Das Alltägliche war heilig, kostbarer als irgendetwas sonst.

»Es vergeht kein Tag, an dem ich nicht bereue, dass ich die Menschen, die ich liebe, habe gehen lassen. Der rote Wagen hat mir nicht nur meinen Sohn genommen. Er hat mir alles genommen, was ich hatte. Und ich hab ihn immer noch nicht gefunden. Pernille?«

Sie wandte sich vom Fenster ab, begegnete seinem Blick.

»Verstehst du, was ich sage?«

»Aber du suchst immer weiter, oder? Wie soll man da vergessen? Was wäre, wenn du sie nicht hättest gehen lassen?«

Lassen schüttelte den Kopf. Er schien enttäuscht.

»So kannst du das nicht sehen.«

»Aber du. Du denkst … wo ist er? Wo ist der Wagen? Du denkst ununterbrochen daran. Du kannst dir natürlich was vormachen. Du kannst versuchen, dich zu verstecken.«

»Du musst loslassen.«

Sie begann sich über ihn zu ärgern.

»Dann sag mir, dass du damit abgeschlossen hast. Dass es für dich okay ist zu wissen, dass dieser Scheißkerl, der deinen Sohn auf dem Gewissen hat, immer noch frei herumläuft.«

Ein kurzer Blick aus dem Fenster.

»Und einem anderen Kind vielleicht das Gleiche antut.«

»Und wenn sie ihn nicht finden?«, fragte Lassen. »Wenn du für immer in dieser Hölle gefangen bleibst?«

»Sie werden ihn finden. Und wenn nicht sie, dann ich.«

Er blinzelte. Wieder ein Anflug von Enttäuschung in seinem Gesicht.

»Und dann?«, fragte er.

»Ich muss los. Ich muss meine Jungs von der Schule abholen.«

Sie stand auf.

»Danke für den Kaffee.«

In Hartmanns Büro. Weber aß Sandwiches und trank Kaffee. Eine Frau stand in der Tür, und einen Moment lang musste Hartmann scharf nachdenken, bis ihm ihr Name wieder einfiel: Nethe Stjernfeldt.

Er stand schnell auf, ging zur Tür, sah, dass Skovgaard den Kopf hob. Sie war so hübsch, wie er sie in Erinnerung hatte, schlank und elegant. Mit demselben ängstlichen, bedürftigen Ausdruck in den glänzenden Augen.

»Entschuldige, Troels, dass ich hier so reinplatze«, sagte sie.

»Das kommt jetzt ziemlich ungelegen.«

»Es tut mir leid, wenn ich was Falsches gesagt habe.«

»Das ist nicht deine Schuld. Ich weiß doch, wie die Polizei vorgeht.«

»Die haben mich richtig überrumpelt mit ihren Fragen. Sie hatten Mails und … sie schienen irgendwas zu wissen.«

»Ich hab mit ihnen gesprochen«, sagte Hartmann. »Keine Sorge. Das hört jetzt auf. Es ist alles in Ordnung.«

Sie stand dicht vor ihm. Ihre Hand berührte sein Revers.

»Danke, dass du gekommen bist. Aber ich hab wirklich sehr viel zu tun.«

Ihre Finger streiften sein Jackett.

»Ich weiß. Ruf mich an, wenn ich dir irgendwie helfen kann.« Sie lächelte ihn an. »Egal, wie.«

Ihre Hand strich über sein weißes Hemd. Er trat einen Schritt zurück. Sie blitzte ihn an.

»Dann geh ich jetzt«, sagte sie.

»Es ist besser so.«

Er kehrte ins Büro zurück, blieb neben Skovgaard stehen, die in ihren Unterlagen blätterte. Weber hatte sich verzogen.

»Sie … sie wollte sich nur entschuldigen.«

Skovgaard blickte nicht auf.

»Vertraust du mir nicht?«, fragte er.

Keine Antwort. Er setzte sich auf den Schreibtisch, zwang sie, ihn anzusehen.

»Jetzt sei doch nicht so zugeknöpft, Rie. Das ist alles längst vorbei. Das hab ich dir doch gesagt.«

Sie verschränkte die Arme, sah zur Decke hinauf, ihre Augen feucht, ihr Blick ziellos.

»Rie!«

Es klopfte.

Olav Christensen trat unaufgefordert ein.

»Sie wollten mich sprechen?«

»Morten!«, rief Hartmann.

Sie ließen den Beamten auf der anderen Seite des Tischs Platz nehmen. Weber überflog das Material, das er zusammengestellt hatte.

»Sie haben sich ja brennend für unsere Wohnung interessiert, Olav«, sagte er.

»Nein, überhaupt nicht. Ich hab nur ein paarmal Gäste dort untergebracht.« Er zeigte auf Hartmann. »Mit Erlaubnis des Schulsenators.«

»Hartmann hat lediglich die Genehmigung unterschrieben. Ihre Gäste sind nie aufgetaucht.«

Seine zur Schau getragene Arroganz begann zu bröckeln.

»Bin ich Hotelportier? Ich mache, was man mir sagt. Brauche ich jetzt einen Anwalt, oder was?«

»Haben Sie die Wohnung selbst benutzt?«, fragte Hartmann.

»Nein, wieso?«

Weber legte ein Blatt Papier vor ihn hin.

»Vor einem halben Jahr haben Sie Dorte gefragt, ob die Wohnung am Wochenende frei ist.«

Christensen nahm das Blatt, las es.

»Wenn ich mich recht erinnere, war das für die Polen, die einen Bericht über das dänische Sozialsystem schreiben sollten.«

»Die Polen haben im Hotel gewohnt!«, fuhr Weber ihn an. »Ich hab damals mit ihnen zu Abend gegessen. Erzählen Sie keinen Scheiß!«

»Ach ja? Dann erinnere ich mich nicht mehr.«

Weitere Schriftstücke.

»Drei-, viermal pro Woche haben Sie die Wohnung gebucht, für Leute, die nie erschienen sind. Auf keiner Liste stehen. Wenn Dorte nicht gewesen wäre …«

»Dorte ist nicht mehr hier. Die Leute haben sich’s eben anders überlegt. Manchmal …«

»Wollen Sie uns für dumm verkaufen?« Hartmann zeigte auf Weber und auf Skovgaard, die das Gespräch auf Band aufnahm. »Wir sind nicht von gestern.«

»Schieben Sie nicht mir die Schuld dafür zu, dass Sie in der Scheiße sitzen.«

»Noch einmal: Haben Sie die Wohnung für sich selbst gebucht?«

»Seien Sie vorsichtig mit Ihren Anschuldigungen …«

»Nein, Olav! Sie sind hier derjenige, der vorsichtig sein sollte.«

Hartmann schwieg einen Moment.

»Waren Sie mit dem Mädchen in der Wohnung?«

»Natürlich nicht.«

»Haben Sie den Schlüssel nachmachen lassen? Haben Sie meinen Computer benutzt?«

Er lachte.

»Die Liberalen brauchen wohl mal wieder einen Sündenbock.«

Rie Skovgaard schob ein Dokument über den Tisch.

»Heute Morgen ist ein Security Scan des Netzwerks durchgeführt worden. Auf allen unseren PCs sind Keylogger gefunden worden. Irgendjemand hat alles mitprotokolliert. Passwörter. Alles, was wir eingegeben haben. Der Betreffende konnte sich einloggen und sich für uns ausgeben.«

»Was hat das mit mir zu tun?«

»Sie haben Computertechnik studiert. Sie waren das.«

»Ich? Als Beamter?« Er lächelte zu Hartmann hinüber. »Er ist derjenige, der hier Erklärungen abzugeben hat. Ich lese es dann in der Zeitung.«

»Ich werde Sie persönlich ins Polizeipräsidium bringen!«, versprach Troels Hartmann.

»Er hat das Mädchen nicht umgebracht, Troels«, rief Skovgaard. »Er war mit uns auf dem Plakatfest. Er konnte nicht in der Wohnung sein.«

Olav Christensen grinste.

»Wissen Sie was?« Er stand auf. »Regeln Sie das mal schön allein. Sie hier …« Er schüttelte den Kopf und lachte. »Es ist genau so, wie Poul Bremer sagt. Mit Ihnen geht’s bergab.«

»Wenn Sie’s nicht waren, wer dann?«, brüllte Hartmann.

In einem Karton an der Tür lag Christbaumschmuck. Christensen zog etwas Lametta heraus und schwenkte es in seine Richtung.

»Der Weihnachtsmann?«, fragte er.

Meyer ging noch einmal durch, was sie bisher hatten.

»Hartmann hat eine Menge Frauen in die Wohnung bestellt. Ein paar Monate hat er Pause gemacht, dann ging’s wieder los.«

Blaulichter blinkten im Hof des Präsidiums.

»Er hat versucht, Nanna Birk Larsen zu erreichen. Er war eifersüchtig. Hat sich mit ihr getroffen. Dann ist das eskaliert.«

»Irgendjemand muss doch was gesehen haben«, sagte Lund. »Ein Zeitungsausträger. Ein Parkwächter.«

»Nein. Niemand hat was gesehen. Wir müssen Skovgaard noch mal herholen.«

»Die wird nichts sagen.«

»Vielleicht doch, wer weiß? Letztes Mal hast ja du sie befragt.«

Er griff sich an den Kragen seiner Reißverschlussjacke.

»Ich hab ein Händchen für Frauen.«

Lund warf ihm einen Blick zu, seufzte, schüttelte den Kopf.

»Er hat Nanna nicht angerufen«, sagte sie. »Sein Handy wurde an dem Abend um 22 Uhr 29 ausgeschaltet.«

»Ein Händchen für Frauen«, wiederholte er ganz langsam.

Sie spürte ihren Kopf. Ein Migräneanfall kündigte sich an.

»Okay.« Lund warf die Unterlagen auf den Tisch.

»Das war’s dann«, erklärte Meyer.

In seinem beschwingten Ganovengang verließ er den Raum. Lund war sich sicher, vor langer Zeit einmal jemanden festgenommen zu haben, der große Ähnlichkeit mit ihm hatte. Sie nahm die Verbindungsnachweise vom Schreibtisch. Jemand hatte Hartmann um 22 Uhr 27 angerufen, unmittelbar bevor er sein Handy ausgeschaltet hatte. Irgendwo musste doch eine Anruferliste sein. Sie fand sie. Sah sie sich an. Dachte daran, Meyer zu informieren. Nahm stattdessen ihren Mantel.

Wieder in der Store Kongensgade, stand sie im Hof und betrachtete die eiserne Wendeltreppe an der Rückseite des Hauses. Nethe Stjernfeldt kam zehn Minuten, nachdem Lund sie angerufen hatte.

»Was wollen Sie?«, fragte sie. »Ich hab Ihnen doch alles gesagt …«

»Sie haben gesagt, Sie hätten lange nicht mehr mit Hartmann gesprochen.«

»Hab ich auch nicht. Ich muss jetzt meinen Sohn vom Jugendtreff abholen.«

»Sie haben ihn an dem Freitagabend angerufen. Dem 31. Oktober. Um 22 Uhr 27. Das kann ich beweisen. Ich kann beweisen, dass Sie gelogen haben.«

Die Frau spielte nervös mit ihren Lederhandschuhen.

»Und das war noch nicht alles, stimmt’s?«, fragte Lund.

Sie schaute sich um, sah, dass sie allein waren.

»Ich hatte meinem Mann versprochen, ihn nicht mehr wiederzusehen.«

Lund schwieg.

»Ich hab ihn vermisst. Ich wollte ihn sehen.«

»Was hat er gesagt, als Sie angerufen haben?«

»Dass es vorbei ist. Dass ich ihn nicht mehr anrufen soll.«

»Und was haben Sie dann gemacht?«

Sie antwortete nicht. Wandte sich zum Gehen.

»Sie haben an dem Abend einen Strafzettel bekommen. Hier in der Store Kongensgade. Sie hatten zu nah an der Ecke geparkt.«

Lund schloss zu ihr auf.

»Pech«, sagte sie. »Passiert mir auch manchmal.«

»Muss mein Mann davon erfahren?«

»Erzählen Sie mir einfach, was an dem Abend war.«

Nethe Stjernfeldt sah die lange, leere Straße hinauf und hinunter.

»Ich fand’s schlimm, dass er mich so abserviert hat. Ich war zu Hause. Allein wieder mal. Ich habe schier durchgedreht.«

»Da sind Sie hierhergekommen, um ihn zu sehen. Wann genau, Nethe? Das ist wichtig.«

»Steht das nicht auf dem Strafzettel?«

»Ich möchte es von Ihnen hören.«

»Um kurz vor zwölf. In der Wohnung hat noch Licht gebrannt. Da hab ich geklingelt.«

Lund betrachtete die glänzende Klingelplatte aus Messing.

»Hat er aufgemacht?«

»Nein.« Es klang bitter. »Er hat sich nicht mal gemeldet. Da hab ich so lange auf die Klingel gedrückt, bis jemand den Hörer abgenommen hat.«

»Und dann haben Sie mit Hartmann gesprochen?«

»Ich hab mit niemandem gesprochen.« Sie zuckte die Schultern. »Ich weiß nicht, wer’s war. Er hat kein Wort gesagt.«

»Sie haben nichts gehört?«

»Ich hab ihn gedrängt aufzumachen. Aber er hat einfach aufgelegt.«

Lund betrachtete das hohe Backsteingebäude.

»Sind Sie dann nach Hause gefahren?«

»Nein. Ich war so wütend auf ihn. Ich bin in den Hof und hab ihn gerufen.«

Sie gingen durch den Torbogen zurück und blieben im Innenhof stehen.

»Oben am Fenster stand jemand.«

Sie sah zu den Fenstern im vierten Stock hinauf.

»Aber das war er nicht.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Er war’s nicht! Er sah nicht aus wie Troels.«

»Wie konnten Sie das sehen? Es war doch dunkel.« Lund zeigte auf das Gebäude. »Und es ist hoch oben. Wie können Sie sich da so sicher sein?«

»Sie wollen Troels unbedingt drankriegen, was?«

»Ich will die Wahrheit. Woher wussten Sie, dass er’s nicht war?«

»Er war kleiner. Troels ist sehr groß. Er hält sich gerade. Der Mann, den ich gesehen habe …«

Sie zuckte die Schultern und sah auf die Straße hinaus.

»Das war nicht Troels Hartmann.«

Lund schwieg.

»Er hat mich gesehen«, sagte Nethe Stjernfeldt. »Er hat mich direkt angeschaut. Es war nicht sehr angenehm. Da bin ich gegangen. Troels war nicht in der Wohnung. Also was sollte ich da noch?«

Pernille fuhr die Jungs nach Hause. Sie zankten sich hinten im Wagen. Bisher hatte ihr das nie etwas ausgemacht.

»Das ist meins«, sagte Anton. »Gib’s her! Hättest du eben dein eigenes mitgenommen.«

»Mama, sag ihm, er soll aufhören!«

Es herrschte dichter Verkehr. Und es regnete. Das Geschrei der Jungs füllte ihren Kopf aus, doch nicht so, dass es die dunklen Gedanken übertönt hätte.

»Du bist gemein.«

»Sag’s ihm, Mama! Ich hab den ganzen Tag noch nicht damit gespielt.«

»Könnt ihr euch nicht abwechseln?«

Die dummen Dinge, die Eltern sagten. Teilt, was ihr habt. Seid still. Seid brav und tut, was man euch sagt. Sagt uns, was ihr denkt, wohin ihr geht, was ihr macht.

Und mit wem.

»Mama! Sag’s ihm!«

»Halt die Klappe!«, rief Anton.

Oder Emil.

Wenn sie schrien, klangen ihre Stimmen genau gleich.

»Das ist meins! Nein, meins! Meins!«

Am Straßenrand tat sich eine Lücke auf. Sie riss das Steuer herum, wusste, dass die Jungs in ihren Kindersitzen durchgeschüttelt wurden. Trat auf die Bremse. Hörte die Reifen quietschen. Stieß gegen den Bordstein. Leute sprangen schimpfend zur Seite. Da verstummten die Jungs. Pernille saß reglos da, starrte auf die Menschen, die um den Wagen herumstanden. Nichts passiert. Nur ein kurzer, irrsinniger Schlenker im steten Strom des Verkehrs, der das Leben war.

»Mama?«, kam ein leises, ängstliches Stimmchen von hinten.

Sie betrachtete die Gesichter der beiden im Rückspiegel. War entsetzt über das, was sie getan hatte. Dass sie solche Angst in das unfertige, zerbrechliche Leben der beiden gebracht hatte.

»Emil kann damit spielen«, sagte Anton. »Wir können uns ja abwechseln.«

Sie weinte wieder. Die Tränen strömten über ihre Wangen, ließen alles verschwimmen. Es kam ihr vor, als könnte sie kaum das Lenkrad bewegen. Im Auto stank es nach Kindern, Benzin und Theis’ Zigaretten.

»Mama? Mama?«

Theis Birk Larsen machte Abendessen, als die Jungs hereinkamen.

»Ihr seid spät dran«, sagte er. »Was war los?«

»Ich hab die Jungs abgeholt. Das hab ich dir doch gesagt.«

»Ich weiß, aber so spät? Ich hab schon rumtelefoniert. Ich hab Lotte angerufen …«

»Ich hab’s dir doch gesagt.«

Er insistierte nicht weiter.

»Ich hab Spaghetti bolognese gemacht.«

Sie wirkte irgendwie seltsam.

»Ich hab den Journalisten angerufen, der heute Morgen hier war«, sagte sie.

Er hörte auf, in der Soße zu rühren.

»Ich treff mich mit ihm. Er wird gleich hier sein.«

»Warum zum Teufel hast du das gemacht? Ohne mit mir zu reden? Die Polizei hat gesagt, ich soll mich aus dem Fall raushalten.«

Sie lachte auf.

»Die Polizei? Machst du jetzt nur noch, was die sagen?«

»Pernille …«

»Wir brauchen Hilfe. Wir müssen dafür sorgen, dass Bewegung in die Sache kommt. Irgendjemand muss doch was gesehen haben. Die Zeitung setzt eine Belohnung aus.«

Er schloss die Augen, wandte das Gesicht zur Decke.

»Wenn es nicht Troels Hartmann war, dann eben jemand anderer.«

Er begann wieder in der Soße zu rühren.

»Ich finde das nicht gut.«

»Mag ja sein, aber so ist es nun mal.«

»Pernille …«

»Ich hab zugestimmt und fertig!«, schrie sie. »Du kannst das Essen machen, wenn du willst. Ich rede jedenfalls mit dem Journalisten.«

Meyer ging mit Skovgaard wieder und wieder dieselben Punkte durch.

»Also hat keiner der Sponsoren Hartmann vor Sonntag gesehen?«

»Ich hab’s Ihnen doch schon hundertmal gesagt: Er war krank.«

Meyer zuckte die Schultern.

»Zu mir hat er aber gesagt, seine Rede sei gut gelaufen. Das versteh ich nicht. Warum decken Sie ihn? Ihr Vater ist Abgeordneter. Was wird er wohl sagen, wenn wir Sie wegen Beihilfe vor Gericht bringen?«

Sie sah aus, als hätte sie sich für die Vernehmung eigens zurechtgemacht. Schicke gestreifte Bluse. Glänzend gebürstetes Haar. Eine hübsche Frau. Schön sogar, wenn sie einmal lächelte.

»Ist Ihnen ein Mann wie Hartmann wichtiger als Ihre Karriere?«

»Sie kennen Troels Hartmann nicht. Und ich decke ihn nicht.«

»Kennen Sie ihn, Rie? Er hat Ihnen nicht gesagt, dass er sich Faust nannte. Er hat ihnen nicht gesagt, dass er über diese Dating-Seite herumgevögelt hat.«

Sie lächelte.

»Das ist Schnee von gestern. Jeder macht mal Sachen, die er hinterher bereut. Sie nicht?«

»Ich sag’s meiner Frau immer. Das ist das Sicherste. Und das Richtige.«

»Seit wir zusammen sind, war da nichts mehr.«

Er stand auf, setzte sich neben sie auf den Schreibtisch. Las aus einer E-Mail vor.

»›Ich hab Lust auf dich. Ich halte es kaum noch aus. Ich muss dich berühren. Dich spüren.‹«

Noch ein Blatt.

»›Ich komme jetzt in die Wohnung. Warte auf mich. Zieh nichts an.‹«

Er legte die Mails vor sie hin.

»Alle unterschrieben mit F für Faust. Woher wollen Sie wissen, dass er nicht auch an Nanna Birk Larsen geschrieben hat?«

Sie seufzte, hörte nicht auf zu lächeln.

»Woher, Rie? Sagen Sie’s mir.«

Keine Antwort. Er kam noch einmal auf die Konferenz zurück.

»Was war los mit Hartmann? Warum musste er auf dem Zimmer bleiben?«

Er zündete sich eine Zigarette an.

»Grippe. Immer noch dieselbe.«

»Männergrippe? Also nichts Ernstes, was? Richtige Grippe heißt im Bett liegen, schwitzen wie ein Schwein, husten, niesen. War’s das?«

»Ja.«

»Ein einziges Gerotze, nehm ich an.«

»So ähnlich.«

»Scheußlich, was?«

»Scheußlich.«

»Aber das war’s nicht.« Er schaute auf seinen Notizblock. »Ich hab mit dem Zimmermädchen gesprochen. Sie sagt, das Zimmer hat ausgesehen, als ob nur eine Person dort übernachtet hätte, nicht zwei. Keine verrotzten Papiertücher. Nichts.«

»Dann muss sie ein anderes Zimmer gemeint haben.«

»Nein. Hat sie nicht. Sie decken einen Verdächtigen in einem Mordfall. Damit werden Sie zur Mittäterin.«

Er zog gierig an seiner Zigarette.

»Ob Daddy Sie dann im Gefängnis besucht? Meinen Sie, er bekommt eine Sondererlaubnis?«

Keine Antwort.

»Läuft das so? Ein Gesetz für Sie, ein anderes für das Gesindel, das Ihre Gehälter bezahlt?«

»Sie sind ein Mensch voller Komplexe.«

Meyer wedelte den Rauch weg.

»Woher die wohl kommen?«

»Wenn es sonst nichts mehr gibt, würde ich jetzt gern gehen.«

Ein Beamter der Nachtschicht stand mit einem Zettel in der Hand an der Tür.

»Moment noch«, sagte Meyer.

Eine Nachricht von seiner Frau. Eine Einkaufsliste. Gurke, Milch, Brot, Zucker, Oliven, Feta. Und Bananen.

Sie nahm ihre Tasche, ihren Mantel.

»Sie waren also das ganze Wochenende mit Hartmann zusammen?«

»Zum hunderttausendsten Mal …«

Meyer fixierte sie.

»Warum haben Sie ihn dann am Samstag auf dem Handy anzurufen versucht? Es war ausgeschaltet.«

Sie blieb stehen.

»Sie waren mit ihm zusammen, Rie. Das kann Ihnen doch nicht entgangen sein. Hat man Telefonsex, wenn man im selben Bett liegt?«

»Ich erinnere mich nicht …«

»Nein, nein. Glauben Sie nur nicht, Sie könnten sich da rauswinden.«

Er schwenkte die Einkaufsliste in ihre Richtung, ohne dass sie die Schrift sehen konnte.

»Ich hab da ein Anrufprotokoll von der Telefongesellschaft. Sie haben ihn anzurufen versucht. Mehrmals. Haben ihn nicht erreicht.«

Zum ersten Mal wirkte sie verletzlich.

»Sieht aus, als hätten Sie sich Sorgen um ihn gemacht. Was Sie ja wohl nicht getan hätten, wenn Sie mit ihm im selben Zimmer gewesen wären.« Meyer schüttelte den Kopf. »Das kann ich mir nicht vorstellen. Ich werde das jedenfalls überprüfen.«

Er ging zu ihr.

»Ich frage Sie jetzt zum letzten Mal. Sie haben die ganze Zeit gelogen, und ich bin bereit, darüber hinwegzusehen. Aber nicht ewig. Noch ein einziges Mal, und Sie sind Mittäterin. Und nicht mehr Zeugin.«

Er nickte zu ihrem Stuhl hin.

»Sie haben die Wahl.«

Sie rührte sich nicht.

»War Hartmann an dem Freitagabend bei Ihnen? Denken Sie nach.«

Sie ging zur Tür.

»Letzte Chance, Rie …«

Lund stand vor Hartmanns Haus. Die hohen Fenster im ersten Stock waren erleuchtet. Ein gepflegter Vorgarten. Hinten eine weite Rasenfläche, soviel man sah. Das Haus stand in einer gut beleuchteten Straße im Svanemøllevej, Nord Østerbro, in der Nähe der Botschaften. Eine Villa. Mindestens zehn Millionen Kronen wert. In der Politik konnte man richtig Geld verdienen.

Sie schlich durch den Garten, suchte nach Anzeichen irgendwelcher Aktivitäten. Etwas Vergrabenes. Etwas Frisches. Ging durch das hohe, dichte Gras, sah sich hinter dem Haus um. Von der alten Kellertür blätterte die weiße Farbe ab. Ein Laubhaufen davor, fast einen Meter hoch. Ewig nicht mehr benutzt. Im Erdgeschoss brannte eine einzelne Lampe. Es war ein Haus für eine Familie. Für eine ganze Dynastie. Aber nur eine Person wohnte darin: der traurige, gutaussehende Troels Hartmann. Sie ging ganz um das Haus herum, fand nichts. Passierte eine seitliche Gartentür, stand wieder an den steinernen Stufen, die zur Straße führten. Kein Laut von drinnen. Kein Fernseher. Keine Musik. Lund klingelte. Klingelte noch einmal und klopfte fünfmal laut an die Tür. Eine Frau machte auf. Ausländerin. Von den Philippinen vielleicht.

»Hallo. Sarah Lund. Polizei. Ist Troels Hartmann zu Hause?«

Und schon war sie drin.

Die Küche war modern, blitzsauber. Teurer Herd. Schicker Esstisch. Ohne ein Fleckchen. Eine Putzfrau, dachte Lund. Eine Pizza in einem Backofen mit durchsichtiger Tür. Lund stand in ihrem Regenmantel und dem weiß-schwarzen Pullover da, wiegte sich vor und zurück. Er konnte überall im Haus sein. Sie wartete, fasste sich in Geduld. Hartmann kam die Treppe herunter, blaues Hemd, Anzughose, trocknete sich die Haare. Sah sie offenen Mundes an. Warf das Handtuch auf den Tisch.

»Ich hab Ihre Fragen beantwortet, Lund. Ohne meine Anwältin sag ich nichts mehr.«

»Sie haben gesagt, Sie hätten in der Wohnung nicht telefoniert.«

Er schloss die Augen, schüttelte den Kopf.

»Hören Sie auch mal zu, wenn man Ihnen was sagt?«

»Immer. Sie haben gesagt, Sie hätten nicht telefoniert.«

Er sah nach der Pizza. Schlug sich an die Stirn.

»Okay. Nethe Stjernfeldt.«

»Sie hat es mir erzählt.«

»Das Gespräch hat vielleicht eine halbe Minute gedauert. Nicht länger. Ich hab ihr deutlich zu verstehen gegeben, dass ich nicht mehr interessiert bin.«

Er zog Topfhandschuhe an, nahm die Pizza heraus, ließ sie auf einen Teller gleiten. Lund schaute zu. Ein Mann, der daran gewöhnt war, allein zu leben.

»Sie hat x-mal angerufen. Hat Nachrichten geschickt. Das wurde langsam nervig.«

»Sind Sie sich sicher?«

»Zum letzten Mal: Ja, ich bin mir sicher. Ich hab die verdammte Rede geschrieben. Ich hab zu viel getrunken. Und gegen halb elf bin ich zu Rie. Das sag ich doch die ganze Zeit. Ich kann mich nur wiederholen.«

Er öffnete die Hintertür.

»Ich muss jetzt was essen. Bitte.«

»Angenommen, jemand anderer hat Ihren Computer benutzt. Ihren Wagen. Ihre Wohnung. Wer könnte Ihr Passwort gekannt haben?«

»Das hab ich doch schon gesagt. Irgendjemand hat sich in unser Netzwerk eingeloggt.«

Die Haushälterin kam herein, nahm den Müllbehälter und sagte zu Hartmann, sie werde nächste Woche wiederkommen. Dann ging sie und schloss die Tür hinter sich.

»Ich möchte Ihnen helfen«, sagte Lund. Seine hellen Augenbrauen hoben sich. »Ehrlich.«

»Sprechen Sie mit Rie. Sie hat da was in unserem System gefunden. Jeder konnte an das Passwort ran. Ich verwende immer dasselbe, für alles. Rie hat eine Liste für Sie gemacht. Von Leuten, die Sie interessieren könnten. Es gibt da einen Beamten …«

»Die würde ich gern mal sehen.«

»Ich hab oben eine Kopie. Ich hol sie.«

Auf der Treppe blieb Hartmann stehen.

»Nehmen Sie sich doch von der Pizza, wenn Sie möchten. Für mich allein ist das zu viel.«

»Nein, danke. Nur die Liste.«

Sie sah ihm nach.

Es war ein altes Haus. Sie hörte die Dielen knarren, als er oben herumging.

Sie ging nach nebenan. Ein Arbeitszimmer mit Blick auf den Garten. Sie trat ans Bücherregal. Fast nur politische Schriften. Bill Clintons Autobiografie. Einiges über John F. Kennedy. Ein Foto des todgeweihten Präsidenten zusammen mit Jackie. Die Ähnlichkeit war verblüffend. Rie Skovgaard besaß die gleiche kalte Schönheit. Bei Hartmann dagegen keinerlei Ähnlichkeit mit Jack. Aber er sah gut aus, blickte mit dem gleichen arroganten Selbstbewusstsein in die Kamera. Auch Kennedy war, um mit Meyer zu sprechen, ein notorischer Schürzenjäger. Eine Schwäche, die er nicht hatte ablegen können. Ebenso Clinton … Sie überflog die Titel. Nahm das einzige Nicht-Sachbuch heraus, das sie fand. Goethes »Faust« auf Dänisch.

Alles hier war geordnet, ruhig, persönlich. So ganz anders als in dem Büro im Rathaus, wo Hartmann permanent bombardiert wurde, von seinen Leuten, von Bremers Intrigen. Von ihr. Ein Tagebuch lag auf dem Schreibtisch. Sie begann darin zu lesen. Knappe Einträge, nur eine Zeile. Nichts von Interesse. Sie wollte gerade zu dem bewussten Freitag blättern, da klingelte ihr Handy. Schnell klappte sie das Buch zu.

»Lund.«

»Hier Meyer.«

Sie hörte Hartmann die Treppe herunterkommen.

»Ich kann jetzt nicht sprechen. Ich ruf zurück.«

»Er hat kein Alibi.«

Sie ging in die Küche zurück. Er stand da, zerteilte die Pizza. Öffnete eine Flasche Wein. Troels Hartmann lächelte sie an. Politiker und Frauen. Sie passten zueinander. Ihr war klar, weshalb. Er war ein bemerkenswerter, interessanter, intelligenter Mann. Sie konnte sich beinahe vorstellen …

»Ich hab Rie Skovgaard zum Reden gebracht. Sie hat keine Ahnung, wo er das ganze Wochenende war. Keinen blassen Schimmer. Sie hat die Sponsoren angelogen. Dass er krank war, hat sie sich ausgedacht.«

Hartmann wickelte eine Serviette um den Hals der Weinflasche, schenkte sich ein Glas ein.

»Was ist los, Lund? Wo zum Teufel bist du?«

»Alles klar«, sagte sie heiter und legte auf.

»Ist irgendwas?«, fragte Hartmann.

»Nein. Haben Sie die Liste?«

»Hier, bitte. Christensen. Der ganz oben. Den sollten Sie sich als Ersten vornehmen.«

»Danke.«

Hartmann setzte sich, schaute auf die Uhr, begann zu essen.

»Vielleicht nehm ich doch ein Stück«, sagte Lund.

Hartmann kam in Fahrt, redete über alles Mögliche, über Politik, über Taktik, nur nicht über sich selbst. Lund trank den teuren Rotwein und fragte sich, ob ihr Verhalten klug war. Sie blieb, um ihn zu ködern, ihn in die Falle zu locken. Doch er machte dasselbe mit ihr. Hatte es schon mit vielen Frauen gemacht, dachte sie. Sein Charakter, sein Aussehen, seine Energie und seine scheinbare Aufrichtigkeit … er besaß eine magnetische Anziehungskraft, wie sie ihr bei der Polizei noch nie begegnet war. Bengt Rosling war ein netter, herzensguter, intelligenter Mann. Troels Hartmann aber, jetzt, allein an seinem Esstisch, ohne die Polizei und die Insignien des Rathauses, war ganz anders. Charismatisch und erkennbar beseelt von einer Leidenschaft, wie sie die meisten Männer, die sie in Kopenhagen kannte, nur höchst ungern einem Fremden offenbart hätten.

»Bremer … ein Skandal, dass ein Mann wie er an der Macht ist. Seit zwölf Jahren! Der hält uns für sein Eigentum.«

»Aber in der Politik geht’s doch darum, an der Macht zu bleiben, oder nicht? Nicht nur darum, an die Macht zu kommen.«

Hartmann schenkte ihr nach.

»Natürlich muss man erstmal ans Ziel kommen. Sicher. Aber Macht ist nur dadurch zu rechtfertigen, dass man sie weitergibt.«

Er sah sie an.

»Auf Ihr Wohl. Wir bringen alle dazu, wie besessen zu arbeiten und ihren Teil zu dem beizutragen, was wir gemeinsam erschaffen. Kopenhagen gehört nicht Poul Bremer. Oder den Politikern. Es gehört allen. Das ist der Sinn von Politik.«

Er nickte, lächelte. Vielleicht weil er merkte, dass er, ohne es zu wollen, eine Rede gehalten hatte.

»Jedenfalls in meinen Augen. Mein Gott, das klingt ja, als wollte ich um Ihre Stimme werben.«

»Und, wollen Sie sie nicht?«

»Doch, natürlich.« Er hob sein Glas. »Ich brauche jede, die ich kriegen kann. Warum sehen Sie mich so an?«

»Wie denn?«

»Als ob ich irgendwie … seltsam wäre.«

Lund zuckte die Schultern.

»Die meisten finden Politik langweilig. Sie dagegen denken anscheinend so gut wie nie an was anderes.«

»Stimmt genau. Wir brauchen eine Wende. Und ich möchte sie anführen. Das war schon immer meine Position. Ich bin wohl einfach so.«

»Und das Privatleben?«

»Das kommt an zweiter Stelle«, sagte er, leise und unsicher.

Ein prekärer Augenblick. Lund lächelte, aus Verlegenheit und weil sie nicht wusste, was sie sagen sollte.

»Finden Sie das lustig?«, fragte Hartmann. »Warum? Immerhin hab ich Verabredungen mit halb Kopenhagen gehabt, oder? Jedenfalls scheinen Sie das zu denken.«

»Nur mit halb Kopenhagen?«

Das hätte er in den falschen Hals bekommen können. Doch er lächelte nur und schüttelte den Kopf.

»Sie sind eine sehr ungewöhnliche Kriminalkommissarin.«

»Nein, bin ich nicht. Wie haben Sie eigentlich Ihre Frau kennengelernt?«

Er zögerte.

»Auf dem Gymnasium. Wir waren in derselben Klasse. Anfangs konnten wir uns nicht ausstehen. Dann waren wir uns einig, dass wir nie zusammenziehen würden. Und unter gar keinen Umständen …«

Er hielt die linke Hand hoch, als wollte er etwas wegschieben.

»… wollten wir jemals heiraten.«

Ein kurzes Lachen.

»Aber manches hat man einfach nicht unter Kontrolle. Und wenn man sich noch so abstrampelt.«

Er schenkte sich nach. Es sah so aus, als könnte er die ganze Flasche austrinken.

»Das muss schwierig gewesen sein.«

»Ja, allerdings. Wenn ich nicht diesen Job gehabt hätte … ich weiß nicht …«

Er verstummte.

»Manchmal bricht das Leben auseinander. Man tut etwas Idiotisches. Etwas, das gar nicht zu einem passt. Noch nie zu einem gepasst hat. Und trotzdem …« Er hatte wieder den Wein in der Hand. »Und trotzdem ist es da.«

»Zum Beispiel, dass man sich in einer Kontaktbörse Faust nennt?«

»Genau.« Sein Handy klingelte. »Ich hätte mich besser Donald Duck nennen sollen. Entschuldigung.«

»Troels? Wo bist du?«

Es war Morten Weber.

»Zu Hause.«

»Sie wissen, dass dein Alibi getürkt ist.«

Hartmann lächelte Sarah Lund an. Stand auf, ging in die Diele.

»Was soll das heißen?«

Eine lange Pause, dann sagte Weber: »Rie kommt gerade aus dem Polizeipräsidium. Die haben sie unter Druck gesetzt.«

»Erzähl, Morten.«

»Sie haben rausgekriegt, dass sie versucht hat, dich anzurufen, als ihr angeblich zusammen wart.«

»Seit wann wissen sie das?«

»Schon länger. Sie haben Rie vor zwei Stunden einbestellt. Troels? Du darfst auf keinen Fall mit ihnen reden. Komm her. Wir lassen die Anwältin kommen. Wir müssen das genau durchdenken.«

Lund saß allein am Tisch. Der unvermeidliche schwarz-weiße Pullover. Ausnahmsweise hatte sie einmal Make-up aufgelegt und ihre Frisur gerichtet. Sie sah gut aus. Hatte sich vorbereitet.

Er kam sich vor wie ein Idiot.

»Troels?«

Hartmann wich in die Küche aus.

»Was sollen wir tun, Troels?«

Er drückte das Gespräch weg und steckte das Handy in sein Jackett.

»Wo waren wir stehengeblieben?«

»Sie haben von sich erzählt.«

»Stimmt.«

»Müssen Sie nicht los?«

»Noch nicht. Wir können noch ein Weilchen reden.«

Er schüttete den Wein hinunter. Bekleckerte sein blaues Hemd. Lund reichte ihm eine Serviette.

»Ich hab nachher eine Pressekonferenz. Fällt das auf?«

Sie lachte.

»Allerdings.«

»Dann werde ich besser mal … Entschuldigung.«

Er ließ sie allein und ging nach oben.

Allein.

Wie es sich angehört hatte, war er zwei Stockwerke hinaufgestiegen. Lund stand auf. Ging ins Arbeitszimmer. Fand das Tagebuch, das sie schon einmal kurz durchgesehen hatte. Blätterte weiter bis zum Ende des vorhergehenden Monats. Ein Eintrag: »Vermisse dich. Einsam. Kann nicht schlafen.«

Die folgenden Seiten waren leer. Dann kamen zwei, die mit hektischem Gekritzel bedeckt waren. Nichts Greifbares, nur zusammenhanglose Gedanken und Aufschreie. Ein gequälter Mensch, der sich selbst anschreit.

»Soll ich die Deckenbeleuchtung anmachen?«, fragte Hartmann eine Handbreit hinter ihrem Nacken.

Lund fuhr zusammen, murmelte etwas und drehte sich um. Er hatte noch das Hemd mit dem Rotweinfleck an. So ungeschickt war er nicht, das hätte sie wissen müssen. Sie sagte nichts.

»Was sollte das denn werden?«, fragte Hartmann mit ruhiger, kalter Stimme. »Wir trinken die ganze Nacht, werden Saufkumpane? Und dann? Lege ich ein Geständnis ab? War’s so gedacht?«

Seine harten blauen Augen ließen sie nicht los.

»Machen Sie eigentlich vor gar nichts halt?«

Er zeigte nach oben.

»Sollen wir miteinander ins Bett gehen, und hinterher erzähle ich Ihnen alles?«

»Sie haben kein Alibi. Sie haben uns angelogen. Rie Skovgaard …«

»Na und? Gibt das Ihnen das Recht, sich hier reinzumogeln und hinter meinem Rücken mein Tagebuch zu lesen?«

Sie fragte sich, was er tun würde.

»Damit ich das richtig verstehe«, sagte Hartmann. »Ich nehme einen meiner eigenen Wahlkampfwagen und fahre damit in die Parteiwohnung. Dort vergewaltige ich eine Neunzehnjährige, anschließend bringe ich sie um. Als Nächstes fahre ich die Leiche in den Wald und kippe den Wagen mit dem Mädchen drin ins Wasser. Richtig so?«

»Sie haben uns angelogen. All das schöne Gerede. Über Poul Bremer. Über Politik …«

»Was ich in der Öffentlichkeit mache und was ich privat mache, das sind zwei Paar Schuhe.«

»Nicht für mich. Aber reden wir doch im Polizeipräsidium darüber.«

»Nein. Wir reden hier darüber. Das alles mache ich also, und dabei denke ich keine Sekunde daran, meine Spuren zu verwischen. Warum?«

»Sie haben sie verwischt. Sie haben das Überwachungsband an sich genommen.«

»Davon weiß ich verdammt nochmal nichts.«

»Sie ist in Ihre Wohnung gekommen. Die E-Mails. Vielleicht …«

Er kam dicht an sie heran, wurde wütend.

»Vielleicht, vielleicht, vielleicht. Ich hab’s nicht getan. Haben Sie daran mal gedacht?«

»Würde ich ja gern. Wenn Sie mir sagen, wo Sie an dem Wochenende waren.«

Er war so nahe, dass sie sein Kölnischwasser und seine Weinfahne roch. Er funkelte sie an. Sie rührte sich nicht. Es klopfte. Eine vertraute Stimme rief: »Aufmachen! Polizei!«

»Mehr brauchen Sie nicht zu tun«, sagte Lund.

»Troels Hartmann!«, rief jemand.

Meyers Stimme.

»Hier ist die Polizei. Machen Sie auf.«

Draußen vor der Tür wurden Meyer und Svendsen ungeduldig. Sie sahen, dass Licht brannte. Sie wussten von Skovgaard, dass er da sein musste, hatten nach einem Streit mit Brix den Haftbefehl bekommen.

»Verdammt«, sagte Meyer. »Ich seh mich mal hinterm Haus um. Ruf mich an, wenn du Hilfe brauchst. Wenn er nicht in einer Minute rauskommt, brechen wir die Tür auf.«

Schritte. Über ihnen ging eine Lampe an. Die Tür öffnete sich. Lund kam heraus, hängte sich ihre Tasche über die Schulter. Sie ging an ihm vorbei die Treppe hinunter, und Hartmann folgte ihr, stumm, mit steinerner Miene.

»Also los«, sagte sie.

Meyer stand mit offenem Mund unter der Außenlampe und sah die beiden fassungslos an. Svendsen ebenso. Lund klatschte in die Hände.

»Also los«, wiederholte sie.

Der Reporter kam mit einem Kameramann. Sie bauten ihre Geräte mitten im Chaos der staubigen Garage auf. Theis Birk Larsen blieb oben. Pernille hatte sich auf einem Zettel notiert, was sie sagen wollte.

»Das ist okay«, sagte er, als er es gelesen hatte.

»Meinen Sie, es wird was helfen?«

»Sicher. Wenn wir hier fertig sind, gehen wir in die Wohnung rauf …«

»Wir gehen nicht in die Wohnung.«

Der Reporter schien einer Auseinandersetzung nicht abgeneigt. Das war sein Job. Er musste seine Story bekommen. Das hätte sie wissen müssen.

»Wir wollen es so gut wie möglich machen, Pernille.«

»Wir gehen nicht in die Wohnung.«

Ein Scheinwerfer ging an. Die Garage wirkte dadurch noch verwahrloster.

»Na schön.« Er war nicht begeistert. »Und Ihr Mann?«

»Ja, was ist mit ihm?«

»Es kommt besser rüber, wenn Sie als Paar sprechen.«

»Ich entscheide, wie wir das machen. Nicht Sie. Und Theis auch nicht.«

Keine Antwort.

»Entweder so, oder wir lassen es bleiben.«

»Also gut, von mir aus. Dann nur Sie.«

Oben in der Wohnung setzte Theis Birk Larsen den Jungs den Nachtisch vor, Eiscreme aus dem Supermarkt, auf ihren Lieblingstellern, unter dem Murano-Leuchter. Noch immer sah Nannas Gesicht sie von der Tischplatte an.

»Isst Mama keinen Nachtisch?«, fragte Anton.

»Sie muss noch mit jemandem reden.«

»Morgen gehen wir in den Wald«, sagte Emil. »Ein Ausflug mit den Pfadfindern.«

»Nein, tun wir nicht«, widersprach Anton.

»Doch, tun wir wohl.«

»Halt den Mund.«

Die Jungs schauten sich böse an.

»Warum geht ihr nicht in den Wald?«, fragte ihr Vater.

Anton spielte mit seinem Eis.

»Mama fühlt sich nicht wohl.«

»Natürlich gehen wir in den Wald. Mama meint das auch.«

Pernille kam die Treppe herauf.

»Die setzen eine Belohnung aus«, sagte sie. »Die Fernsehleute. Und in der Nachbarschaft haben sie gesammelt.«

Birk Larsen gab den Jungs noch einen Nachschlag.

»Anton und Emil wollen morgen in den Wald.«

»Ich weiß. Ich hab gesagt, ich komme mit.«

Er musste immer wieder die Fotos auf der Tischplatte anschauen. Nanna … wie alt, sechzehn? Die Jungs noch Kleinkinder. Ein Stück ihres Lebens, in der Zeit gefangen.

Es war ein Tisch. Wenn es nach ihr gegangen wäre, hätten sie ihn für immer behalten.

»In der Beratung«, sagte Birk Larsen, »haben sie gesagt, wir sollen uns auf das konzentrieren, was wir haben.«

Sie sah ihn unwillig an.

»Ich weiß, was ich tue, vielen Dank.«

Seine Miene war verschlossen, seine Stimmung finster.

»Warum bleibst du dann nicht hier bei uns? Statt unten mit diesem Typ zu reden?«

Ein langes Schweigen. Pernille lächelte Anton und Emil zu.

»Kommt, ab ins Bett.«

Sie hatten ihr Eis noch nicht aufgegessen, aber sie beklagten sich nicht. Birk Larsen warf seinen Löffel auf den Teller und sah ihr nach, als sie mit den beiden hinausging.

Schmutziges Besteck und schmutziges Geschirr. Rechnungen und Termine. Sorgen und Lasten. Das alles schwappte ständig um ihn herum, eine endlose trübe Flut. Er nahm sich eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank, setzte sich auf einen Stuhl und begann zu trinken.

Im Vernehmungsraum des Präsidiums machte die Anwältin ein Gesicht, als sei nichts Besonderes passiert.

»Mein Mandant gibt zu, dass sein Alibi erfunden war«, sagte sie selbstbewusst. »Er war nicht bei Rie Skovgaard.«

Hartmann saß neben ihr. Lund und Meyer saßen ihnen gegenüber. Lennart Brix, am Kopfende des Tisches, hörte zu.

»Hatte er einen bestimmten Grund, uns anzulügen?«, wollte Meyer wissen.

»Jedermann hat ein Recht auf Privatsphäre. Ganz besonders ein Politiker im Wahlkampf.«

»Geschenkt«, sagte Meyer. »Was haben Sie an dem Freitag gemacht, Hartmann?«

Hartmann ließ die Anwältin antworten.

»Wie wir von Anfang an betont haben, bleibt mein Mandant dabei, dass er unschuldig ist. Er hat Nanna Birk Larsen weder gekannt, noch irgendetwas mit ihr zu tun gehabt. Er ist an einen anderen Ort gefahren, weil er Ruhe brauchte. Er hat Skovgaard gebeten, ihm das falsche Alibi zu geben.«

»Das reicht uns nicht …«

»Er übernimmt die volle Verantwortung für das falsche Alibi. Es war notwendig, weil er in der Öffentlichkeit steht.«

Meyer wurde allmählich wütend.

»Verstehe ich das richtig? Sie behaupten, Sie waren das ganze Wochenende sinnlos betrunken, aus Trauer um Ihre tote Frau?«

»Mein Mandant …«

»Ich bin noch nicht fertig. Wo waren Sie, Hartmann?«

»Mein Mandant wird sich dazu nicht äußern. Sein Privatleben ist seine Sache.«

»Sie erzählen uns im Fernsehen, was in dieser Stadt alles falsch läuft. Aber Sie verweigern uns eine Auskunft, die uns in einem Mordfall weiterhelfen könnte?«

»Herr Hartmann«, schaltete sich Lennart Brix ein. »Vor 48 Stunden haben Sie mir gesagt, Sie hätten ein Alibi. Jetzt haben Sie keins mehr. Wenn Sie sich nicht äußern, bleibt mir nur eine Möglichkeit.«

Hartmann schwieg beharrlich.

»Dann muss ich Beschuldigung erheben und Sie festnehmen.«

»Das entbehrt jeder Grundlage«, widersprach die Anwältin. »Sie haben keinerlei Beweise dafür, dass mein Mandant irgendetwas mit diesem Mädchen zu tun hatte. Er hat versucht, so gut wie möglich mit Ihnen zusammenzuarbeiten.«

Sie wurde lauter. Sah Lund an.

»Ständig haben ihn Ihre Leute bei ihrer dilettantischen Ermittlungsarbeit belästigt und schikaniert. Jetzt wurde sogar sein Haus durchsucht, ohne Beschluss. Unter dem Vorwand, ein persönliches Gespräch führen zu wollen.«

Sie wandte sich an Brix.

»Drohen Sie uns nicht. Hausfriedensbruch. Illegale Hausdurchsuchung. Ich könnte Sie jederzeit den Wölfen zum Fraß vorwerfen. Finden Sie den Mann, der Hartmanns E-Mail-Konto missbräuchlich genutzt hat. Das Auto, die Wohnung …«

Meyer fuhr mit dem Finger seine Notizen entlang.

»Olav Christensen hat ein Alibi. Ein wasserdichtes. Haben wir überprüft. Wenn Hartmann die Güte hätte, uns zu sagen, wo er war, könnten wir das auch überprüfen.«

Hartmann brach sein Schweigen. »Christensen ist in den Fall verwickelt«, sagte er. »Schauen Sie ihn doch an …«

»Warum sagen Sie uns nicht, wo Sie waren?«, fragte Lund und sah ihn über den Tisch hinweg an. Auf dieselbe Art wie bei ihm zu Hause, als sie allein waren, Wein tranken und Pizza aßen. Hartmann wandte den Blick ab.

»Christensen ist aus dem Schneider«, beharrte Meyer. »Die Verwaltung bestätigt das auch.«

»Natürlich bestätigen die das«, brüllte Hartmann. »Das sind Bremers Leute! Das sind die, die Olav …«

Er brach ab, offenbar war ihm etwas eingefallen.

»Ja?«, hakte Lund nach.

»Ich habe nichts mehr zu sagen. Wenn das alles war, würde ich jetzt gern gehen.«

»Nein«, sagte Brix. »Sie hatten Ihre Chance. Sie hätten sie nutzen sollen.«

Sie gingen zu dritt in Lunds Büro. Brix war dafür, Beschuldigungsgründe zusammenzustellen und sie sofort dem Staatsanwalt vorzulegen. Lund setzte sich auf die Kante ihres Schreibtischs und versuchte nachzudenken.

»Der Staatsanwalt wird mehr sehen wollen – Blut, Speichel, Sperma, so was. Das können wir ihm nicht bieten. Ich finde, wir sollten noch warten. Und möglichst noch mehr Beweise sammeln. Ihn zu verhaften, bringt gar nichts. Fluchtgefahr besteht ja nicht.«

»Wir können ihn ins Gefängnis stecken«, sagte Brix. »Da wird er schon gesprächiger werden.«

»Nein, das wäre falsch«, beharrte Lund. »Als ich mit ihm geredet hab, war er der Meinung, Nanna sei in der Wohnung umgebracht worden.«

»Ja, und?«

»So war’s ja nicht. Sie ist zwei Tage später durch den Wald gehetzt worden. Und in dem Auto ertrunken. Wer das getan hat, muss sie schreien gehört haben. Er hat sie gefesselt. In den Kofferraum gelegt.«

»Das war nur ein Trick von Hartmann«, sagte Meyer.

»Wir müssen an die Presse denken«, fuhr Lund fort.

Meyer nahm den Telefonhörer ab und verlangte den Staatsanwalt.

»Wir können uns keinen Fehler mehr leisten, Brix. Denken Sie an den Lehrer. Sie haben gehört, was die Anwältin gesagt hat. Wenn wir das versieben, zerreißt sie uns in der Luft.«

Sie machte eine Kunstpause.

»Und dann muss nicht nur Buchard den Hut nehmen.«

Wieder im Vernehmungsraum.

»Wir kriegen einen Durchsuchungsbeschluss für Ihr Haus«, sagte Meyer. »Wenn da irgendwas ist, finden wir’s. Wir brauchen auch Zugang zu Ihrem Büro und Ihrem Wagen. Ihren Anruflisten. Ihren Bankkonten. Ihrer E-Mail.«

Er grinste.

»Sie können nicht nach Hause zurück. Vielleicht probieren Sie’s mal damit, auf der Straße zu schlafen? Auf Tuchfühlung mit Ihren Wählern, hm?«

»Sehr witzig«, murmelte Hartmann.

»Sie haben einen Keller und im Garten ein Sommerhaus », fuhr Meyer fort. »Dafür brauche ich die Schlüssel, sonst müssen wir die Türen aufbrechen. Und Sie müssen Ihren Pass abgeben.«

»Heißt das, mein Mandant kann gehen?«, fragte die Anwältin.

»Na, zwei Beine hat er doch, oder?«

Hartmann griff in sein Jackett und warf einen Schlüsselbund auf den Tisch.

»In einer halben Stunde haben Sie meinen Pass.«

Lund betrachtete die Schlüssel.

»Muss ja sehr wichtig sein.«

»Was?«

»Was immer es ist, wofür man so …« Sie nahm den Schlüsselbund in die Hand und schüttelte ihn. »… viele Schlüssel braucht.«

»Es ist mein Leben. Nicht Ihres. Und auch nicht das von jemand anders. Sondern meins.«

Dann ging er mit der Anwältin und Brix hinaus. Lund zog einen Schnellhefter für die Parteiwohnung hervor.

»Ich fahre in die Store Kongensgade. Hast du die Nummer vom Hausmeister?«

Zum ersten Mal an dem Abend war sie mit Meyer allein.

»Was zum Teufel war das in Hartmanns Haus?«, fragte er. »Mann, Lund. Was hast du dir denn dabei gedacht?«

Sie wollte die Unterlagen durchsehen, um die Nummer selbst rauszusuchen.

»Du redest von nichts anderem als von Hartmann. Wie verkorkst er ist und so. Und nach fünf Minuten lässt du ihn vom Haken.«

Lund fand die Nummer.

»Was hast du denn jetzt wieder vor? Warum sagst du’s mir nicht?«

Sie steckte den Hefter in ihre Tasche und ging hinaus.

»Die Presse weiß schon, dass sie dich noch einmal vernommen haben«, sagte Weber.

»Holck und die Allianz?«, fragte Hartmann.

»Die diskutieren noch«, berichtete Skovgaard.

Hartmann zog seinen Mantel aus.

»Bremer will wissen, ob wir die Debatte morgen absagen sollen. Was soll ich ihm sagen?«

»Wir sagen überhaupt nichts ab.«

Er trug noch immer das Hemd mit dem Rotweinfleck.

»Rie?«

Sie wich seinem Blick aus.

»Hab ich noch ein sauberes Hemd? Kann mir irgendwer ein sauberes Hemd besorgen?«

Sie rührte sich nicht.

»Tut mir leid, dass ich es nicht länger verheimlichen konnte, Troels. Die haben sich irgendwie meine Anruflisten beschafft. Ich konnte beim …«

Er versuchte in ihrem Gesicht zu lesen. Trauer? Verlegenheit? Ärger darüber, dass er das überhaupt von ihr verlangt hatte?

»Du brauchst dich nicht zu rechtfertigen. Es ist meine Schuld. Das werde ich denen schon beibringen. Es ist mein Problem, nicht deins.«

Weber hatte irgendwo ein Hemd aufgetrieben. Hartmann ging in sein Büro, um sich umzuziehen. Skovgaard folgte ihm.

»Außerdem«, sagte sie, »spielt das ohnehin keine Rolle. Jetzt wo die Polizei weiß, wo du warst, werden sie die Klappe halten. Vielleicht sollten wir …«

»Die werden nicht die Klappe halten. Ich hab’s ihnen nicht gesagt. Sie werden das Haus durchsuchen.«

Weber kam herein und hörte zu.

»Die lassen mir keine Ruhe mehr«, fuhr Hartmann fort. »Und hier werden sie auch rumschnüffeln. Wir müssen Olav noch mal überprüfen. Dazu haben die ja keine Lust.«

»Ich hab alles versucht«, sagte Weber. »Aber mehr war nicht drin.«

»Und wenn Olav die Wohnung gar nicht selbst benutzt hat? Vielleicht hat er den Schlüssel weitergegeben?«

»An wen denn?«

»Denk doch mal nach! Wer profitiert davon? Wer zieht einen Vorteil aus all dem?«

Weber sah ihn entgeistert an.

»Bremer? Bremer ist ein alter Mann. Der und eine Neunzehnjährige. Das kann ich mir …«

»Bremer, Olav. Olav, Bremer.« Skovgaard war auf hundertachtzig. »Du bist Verdächtiger in einem Mordfall, Troels. Und redest ständig nur von den beiden.«

»Überlegt doch mal, wer den Nutzen davon hat …«

»Du musst es der Polizei sagen!«, schrie sie ihn an.

»Ich bin diesen Mistkerlen nichts schuldig.«

»Was spielt es für eine Rolle, dass du auf Sauftour warst? Wir sind im Wahlkampf. Wir müssen diesen Mist loswerden.«

Er zog sich das saubere Hemd an. Es klopfte.

Zwei Männer, dunkle Anzüge.

»Polizei«, sagte der erste. »Wir müssen Sie bitten, das Büro zu verlassen.«

Es kamen noch vier Männer, mit Blechkisten, zwei von ihnen in blauen Overalls.

»Bedienen Sie sich«, sagte Hartmann.

Er ging ins Hauptbüro hinüber. Skovgaard folgte ihm.

»Mir hast du gesagt, du bist allein losgezogen. Der Jahrestag. Deine Frau …«

»Ja. Stimmt.«

»Warum sagst du ihnen dann nicht, wo du warst?«

Er schloss entnervt die Augen.

»Weil es die verdammt nochmal nichts angeht.«

Sie legte ihm die Hand auf die Brust, damit er nicht wegging.

»Aber mich schon, Troels. Wo warst du?«

»Keine Sorge«, sagte er. »Ich hab das im Griff.«

Unten in dem eleganten Kellergewölbe, das als Kantine diente, saß Jens Holck allein an einem Tisch und aß. Las Zeitung. Schaute auf den Fernseher.

Hartmann ging zu ihm.

»Wie ist das Essen, Jens?«

»Das Übliche.«

Hartmann setzte sich ihm gegenüber, lächelte, beobachtete Holcks Augen, sein Gesicht, seine Bewegungen.

»Was soll man jetzt denken?«, fragte er. »Hat Troels Hartmann es getan oder nicht? Jetzt heißt es, er hat noch nicht mal ein Alibi. Was kommt als Nächstes?«

Holck schnitt ein Stück von seinem Fleisch ab.

»Gute Frage«, sagte er. »Was kommt als Nächstes?«

»Das Nächste müsste sein, dass sie den Mistkerl finden, der das getan hat.«

Holck aß weiter.

»Jens. Geh jetzt nicht. Wenn sich meine Unschuld herausstellt, wirst du es bereuen.«

Er schien unbeeindruckt.

»Ach ja? Spielt das eine Rolle, Troels? Du hast mir versprochen, dass damit jetzt Schluss ist. Dabei sieht es so aus, als würde das niemals aufhören.«

»Es ist alles ein Missverständnis.«

Holck schüttelte den Kopf.

»Vertrau mir, Jens. Hab ich dich schon jemals hängenlassen?«

Die Nachrichten begannen. Hartmann hörte den Namen des Mädchens. Alle in der Kantine hielten inne, wandten sich dem Fernseher zu und sahen das Interview mit Pernille Birk Larsen. Blaukariertes Hemd, Notizzettel in der Hand, blasses, angespanntes Gesicht, der Blick in die Kamera gerichtet. Nicht verängstigt. Entschlossen.

Sie las ab.

»Ich hoffe, jemand hat etwas gesehen. Irgendjemand muss etwas wissen. Wir brauchen Hilfe. Wir brauchen Informationen. Die Polizei scheint … Ich weiß nicht, was die machen. Vielleicht nehmen sie die Sache nicht ernst genug.«

Der Reporter fragte: »Was sagen Sie dazu, dass Troels Hartmann jetzt unter Verdacht steht?«

Sie schaute mit weit aufgerissenen Augen in die Kamera.

»Dazu kann ich nichts sagen. Aber wenn irgendjemand etwas gesehen hat, soll er sich bitte melden. Alles kann wichtig sein. Bitte …«

»Die Partei wird sich noch nicht von dir distanzieren«, sagte Jens Holck.

Hartmann nickte dankbar.

»Aber ich kann mich nicht mehr mit dir sehen lassen. Tut mir leid, Troels.«

Holck nahm sein Tablett und ging zur Treppe.

In der Store Kongensgade wartete Lund im Wohnzimmer der Parteiwohnung. Sie sah sich noch einmal das kaputte Glas an. Den zerbrochenen Tisch. Ein Streit? Ein Unfall? Eine handgreifliche Auseinandersetzung? Sie dachte wieder an das Schlafzimmer. Schließlich kam der Hausmeister. Er war hier für mehrere Gebäude zuständig und wohnte in der Nähe.

»Sie haben Hartmann früher schon hier gesehen?«, fragte Lund.

»Ja, ganz recht.«

»Mit Frauen?«

Er schnitt eine Grimasse.

»Ich bin Hausmeister. Da sieht man allerhand.«

»Haben Sie diese Frau schon mal gesehen?«

Sie zeigte ihm das Foto von Nanna.

Er sah sich in dem Zimmer um. Überschlug, wie viel die Reparaturen kosten würden.

»Ich hab mehrere Damen gesehen, die unten geklingelt haben. Und ich hab ihn mit ihnen reinkommen sehen.«

»Aber nicht mit ihr?«, fragte sie und zeigte ihm noch einmal das Foto.

»Nein. Die muss einen eigenen Schlüssel gehabt haben. Hat selber aufgeschlossen und in der Wohnung auf ihn gewartet.«

Lund wollte das klarstellen.

»Sie war bei Hartmann?«

»Sag ich doch. Vor zwei Monaten. Ich hab nebenan eine Dichtung ausgewechselt. Ich hab sie draußen gesehen. Hab ihn reden gehört.«

»Aber gesehen haben Sie ihn nicht?«

»Wer hätte’s denn sonst sein sollen?«

Sie steckte das Foto wieder weg.

»Wann höre ich was?«, fragte der Hausmeister.

»Wie, wann Sie was hören?«

»Ich hab’s in den Nachrichten gesehen. Die Belohnung. Fünfzigtausend Kronen. Wann höre ich was?«

Sie holte tief Luft und seufzte.

»Er war’s«, beteuerte der Mann. »Ich schwöre es.«

25 Minuten später stand sie an der Wohnungstür der Birk Larsens und sprach mit Pernille.

»Ich muss Sie bitten, die Belohnung zurückzuziehen.«

Pernille bat sie nicht herein.

»Wir haben die nicht ausgesetzt.«

»Die Fernsehleute tun, was Sie sagen, Pernille, Sie müssen nur mit ihnen reden. Ich weiß, wie schwer das alles für Sie ist …«

»Nein, wissen Sie nicht. Sie haben keine Ahnung.«

Der Hausherr hörte im Hintergrund zu.

»Sie sind nicht von Nannas Sachen umgeben. Müssen nicht ihre Post entgegennehmen. Die Leute auf der Straße sehen Sie nicht an, als wären Sie selbst an allem schuld …«

»Wissen Sie, was das für uns bedeutet: Jede Menge Leute melden sich bei uns, weil sie scharf auf das Geld sind, und decken uns mit nutzlosen Informationen ein. Und wir müssen jede einzelne ernst nehmen.«

»Na und?«

»Dafür haben wir nicht genug Leute. Da kommen andere wichtige Dinge zu kurz.«

»Was für Dinge?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Ich weiß, Sie finden, wir sollten offener zu Ihnen sein. Aber das ist nicht möglich.« Sie warf einen Blick auf Birk Larsen. »Wir haben schon zu viel gesagt. Ich dachte, Sie hätten das verstanden.« Pernille ging ins Wohnzimmer zurück. Theis Birk Larsen blieb, wo er war, und sah Lund hasserfüllt an.

»Sie müssen Ihrer Frau klarmachen, dass das falsch ist, Theis. Bitte.«

Er kam an die Tür und schlug sie ihr vor der Nase zu.

FREITAG, 14. NOVEMBER

Meyer rief an, als sie gerade aus der Dusche kam. Sofort beklagte er sich über die vielen Anrufe, seit die Belohnung ausgesetzt worden war.

»Ich hab mit den Eltern gesprochen«, sagte Lund. »Die stellen sich stur. Tut mir leid. Wir müssen mit allen reden, die anrufen.«

»Na toll. Sonst noch was?«

»Ich brauche mehr über Olav Christensen.«

»Dafür musst du dir einen anderen suchen, Lund.«

Mark kam herein und wollte frühstücken.

»Du bist ja so früh auf«, sagte sie.

Er verzog sich wortlos an den Tisch.

»Ich hab Morten Weber noch mal herbestellt«, sagte Meyer. »Bis später.«

Mark schüttete sich Cornflakes in eine Schale.

»Wie war das Abendessen bei deinem Vater?«

Eine lange Pause, dann: »Okay.«

»Und die Mädchen? Sind sie nett?«

Lund hatte einen im Versandhandel bestellten neuen Pullover aus der Verpackung genommen. Dicke Wolle, dunkelbraun, schwarz-weißes Rautenmuster. Mark schaute ihn an.

»Die haben jede Menge Klamotten«, sagte er.

In der Packung war nicht mehr genug Milch. Er hielt sie hoch. Lund seufzte, setzte sich zu ihm an den Tisch und wollte seine Hand nehmen, doch er zog sie weg.

»Hör zu. Ich weiß, dass im Moment alles ziemlich chaotisch ist. Bengt kommt bald wieder nach Kopenhagen. Er muss unterrichten. Wir werden reden. Wir kriegen das schon hin.«

Er stocherte in den halbtrockenen Cornflakes herum.

»Wenigstens kannst du jetzt zum Weihnachtskonzert in der Schule.«

Mark spielte einen Moment mit seinem Ohrring, dann ließ er die Cornflakes stehen.

»Ist noch Milch da?«

Sie ging zum Kühlschrank.

»Nein. Oma ist einkaufen gegangen. Sie ist bestimmt gleich wieder da.«

Er blieb vor der Schale sitzen, den Kopf auf die Hand gestützt, ein Bild des Jammers. Lund band ihr Haar zusammen und machte sich fertig, um aus dem Haus zu gehen.

»Mama?«

»Ja?«

Ein seltsamer Blick.

»Ach, schon gut.«

»Nein, sag doch.«

»Du brauchst nicht zu warten, bis Oma wieder da ist. Wenn du losmusst …«

Sie lächelte, berührte ihn am Arm.

»Du bist lieb.«

Er sah sie an, anders als sonst.

»Was ist denn?«

»Nichts. Fahr zur Arbeit.«

Meyer hatte Morten Weber im Büro.

»Sie wissen also auch nicht, was Hartmann an dem Wochenende gemacht hat? Sie sind sein …?«

»Wahlkampfleiter. Nicht sein Kindermädchen.«

Meyer konnte den Mann nicht leiden. Er fand ihn aalglatt.

»Obwohl er eins gebrauchen könnte, wie mir scheint.«

Weber stöhnte.

»Wie oft muss ich Ihnen das noch sagen? Sie haben unser Büro durchsucht. Unsere Computer beschlagnahmt. Sie lassen sie ja ohnehin gerade überprüfen.«

»Vergessen Sie die Computer. Wer hat Hartmann am Sonntagmorgen besucht?«

Keine Antwort.

»Sie wissen es nicht? Jemand, der aussieht wie Sie, Morten! Sie sind bei ihm gewesen.«

»Ja. Stimmt.«

»Warum?«

»Ich hab mir Sorgen gemacht. Ich hatte länger nichts von ihm gehört. Also bin ich hin.«

Meyers Frau hatte ihm zwei Äpfel mitgegeben, mit der strikten Anweisung, beide zu essen. Er schälte einen und aß ein Stück nach dem anderen.

»Was haben Sie da gemacht?«

Weber verschränkte die Arme. »Ich hab Troels gesucht. Ich hab einen Schlüssel.«

»Und anschließend sind Sie in die Reinigung gefahren.«

»Ja, und?«

»Die Reinigung hat bestätigt, dass Sie am Montag Hartmanns Anzug abgegeben haben. Den, den er am Freitag anhatte. Warum musste er in die Reinigung?«

»Ich hab ihn im Haus gefunden. Er trägt ihn gern, wenn er …«

»Warum musste er in die Reinigung?«

»Vielleicht weil er’s nötig hatte?«

Meyer hatte den halben Apfel aufgegessen.

»Sein Kindermädchen sind Sie nicht. Sein Dienstmädchen schon?«

»Ich bin zu ihm nach Hause, weil ich besorgt war. Das ist alles.« Er stand auf. »Ich gehe jetzt. Wir sind mitten im Wahlkampf.«

»Warum haben Sie ihn nicht angerufen, Morten? Wenn Sie sich solche Sorgen gemacht haben?«

»Hartmann hatte mit dem Mädchen nichts zu tun. Sie verschwenden Ihre Zeit. Und stehlen uns unsere.«

»Rie Skovgaard hat Hartmann an dem Wochenende angerufen. Immer wieder, x-mal. Ich habe Ihre Anrufliste, Morten. Sie haben es kein einziges Mal probiert.«

Weber zuckte die Schultern.

»Vielleicht war ich anderweitig beschäftigt.«

»Glaub ich nicht. Sie sind Junggeselle. Sie leben für die Partei. Schon von jeher. Und das wird auch immer so bleiben.«

Er grinste.

»Sie wussten die ganze Zeit, wo Troels Hartmann war. Sie wussten, was er macht. Nur Sie beide wussten es. Das ist Ihr kleines Geheimnis. Und wenn ich rauskriege …«

Morten Weber lachte ihm ins Gesicht.

»Viel Glück«, sagte er. »Ich bin weg.«

Im Büro im Rathaus gingen Skovgaard und Hartmann den Tagesplan durch.

»Es muss eine Verbindung zwischen Bremer und Olav geben«, sagte er. »Eine Konferenz? Irgendwas …«

»Wir haben nichts dergleichen gefunden. Sag die Debatte ab.«

»Kommt nicht in Frage. Dann denken alle, ich bin im Gefängnis.«

»Hättest du die Wahrheit gesagt, säßen wir jetzt nicht in der Tinte.«

Er antwortete nicht.

»Du musst die Debatte absagen. Einige im Stadtrat reden schon. Sie sagen, du bist vielleicht nicht mehr fit für das Amt. Sie können deine Nominierung verhindern.«

»Das würden sie nicht wagen.«

»Darüber bestimmt Bremer. Er kann das tun, Troels. Wenn er dich loswerden will …«

Hartmanns Augen blitzten auf.

»Wenn? Was soll das heißen, ›wenn‹?«

Weber kam herein und schimpfte über die Polizei.

»Olav?«, fragte Hartmann.

»Die Leute sagen, Bremer kennt ihn nicht.«

»Was sollen sie auch sonst sagen?«

»Ich bleib dran. Aber ich verspreche mir da wirklich nichts davon.«

»Na wunderbar«, stöhnte Hartmann. »Ich bin am Verhungern.«

Er ging ins Hauptbüro zurück, um sich ein Croissant zu holen.

Weber sah Rie Skovgaard an.

»Die Polizei verdächtigt ihn immer noch«, sagte er.

»Ja, natürlich. Er sagt ihnen ja nicht, wo er war. Hier …« Sie gab ihm einen Zettel. »Die Computerleute, die das Ding im Netz gefunden haben. Es ist ein Sniffer, ein Programm, das jede Eingabe in jedem Konto registriert. Ich hab ihnen gesagt, sie sollen es drinlassen. Die Software hat nicht nur unsere Passwörter ausgelesen. Sondern auch das von Olav. Er hat es letzte Nacht geändert. Das hier ist das neue.«

»Was zum Teufel soll ich denn damit …?«

Hartmann kam wieder hereinmarschiert und verstreute überall Krümel.

»Ich hab ein Meeting mit den Ausschussvorsitzenden«, sagte er. »Ruf mich an, wenn du was hörst.«

Unten in einer Ecke der Eingangshalle geriet Olav Christensen ins Schwitzen. Er hatte an dem Vormittag sechsmal angerufen und war nie durchgekommen.

»Nein, nein. Ich muss ihn persönlich sprechen. Wann kommt er denn raus?«

Er lauschte. Aus seiner dunklen Nische sah er, wie die Polizistin Lund das Gebäude betrat. Er zog sich noch weiter zurück.

»Es ist wichtig«, sagte er. »Sagen Sie ihm, er soll mich so bald wie möglich anrufen. Es ist dringend? Okay?«

Sie kam auf ihn zu. Christensen drehte sich um, wollte die Treppe ins Untergeschoss hinunter. In die Kantine. Ins Sicherheitsbüro. Durch den Hinterausgang auf den Parkplatz. Irgendwohin.

»Olav?«, rief sie.

Zu spät.

Er blieb stehen. Versuchte zu lächeln.

»Haben Sie einen Moment Zeit?«

Lund brachte den Beamten dazu, mit ihr an einen Tisch in der Bibliothek zu gehen. Er setzte sich, legte die Morgenzeitung und sein Handy auf den Tisch und rieb sich die Schläfen. Ein Mann in Nöten. Sie nahm ihm gegenüber Platz und lächelte.

»Was soll das?«, fragte er. »Wir haben doch schon miteinander geredet.«

»Nur noch ein paar Fragen.«

»Ich würde wirklich gern helfen. Aber heute ist eigentlich mein freier Tag.«

»Warum sind Sie dann hier?«

»Wegen einer Besprechung. Sie fängt in ein paar Minuten an.«

»Was für eine Besprechung?«

»Eine Besprechung eben.«

»Die muss ohne Sie stattfinden.« Sie holte ihren Notizblock hervor, sah darauf, sah ihn an.

»Sie haben gesagt, Sie wüssten nichts von den Schlüsseln zu der Parteiwohnung.«

Er hob die Hand ans Gesicht, wollte selbstbewusst wirken.

»So ist es.«

»Aber Sie haben die Wohnung für andere Leute gebucht. Immer wieder. Wir haben die Einzelheiten aus dem Buch in Morten Webers Schublade.« Wieder ein knappes Lächeln. »Derselben Schublade, in der auch die Schlüssel aufbewahrt werden. Sie haben von der Wohnung gewusst. Und von den Schlüsseln.«

»Die hab ich nie in der Hand gehabt.«

Lund sah sich in der Bibliothek um. Regale um Regale voller alter Bücher. Leere Tische und Stühle.

»Ist sicher nicht leicht, hier weiterzukommen. Darauf zu warten, dass man in die Fußstapfen Verstorbener treten kann. Und Hartmann gibt Ihnen nicht den Job, den Sie haben wollen.«

»Ist Ehrgeiz ein Verbrechen?«

»Verdienen Sie genug?«

Er grinste.

»Sie?«

»Sie sind ja ein richtig schlaues Kerlchen«, sagte Lund.

Ein ironisches Lächeln.

»Danke.«

»Nein. Ich meinte, ich müsste eigentlich ein schlechtes Gewissen haben, wenn ich fies zu Ihnen bin. Hab ich aber nicht.«

Sie griff in ihre Tasche, zog etwas heraus. Er sah es an.

Sie legte Olav Christensens letzte Gehaltsabrechnung auf den polierten Nussbaumtisch.

»Sie kriegen jeden Monat zusätzlich zu Ihrem Grundgehalt fünftausend Kronen für Beratungstätigkeit.« Sie ließ ihn nicht aus den Augen. »Was für eine Tätigkeit ist das?«

Er schniefte. War einen Moment sprachlos.

»Ich mache dies und das für die Umweltleute. In meiner Freizeit.«

»Auch noch ein fleißiges Kerlchen? Aber eigentlich arbeiten Sie für die Schulverwaltung, stimmt’s?«

Christensen lachte, schüttelte den Kopf, murmelte: »Ich glaub’s nicht.«

Lund schob ihm die Abrechnung hin.

»Was glauben Sie nicht? Es steht alles hier drauf. Außer, von wem das Geld kommt.«

Er nahm das Blatt in die Hand, sagte nichts.

»Es muss irgendwo festgehalten sein, woher der Betrag kommt und warum Sie ihn erhalten.«

»Fragen Sie die Personalabteilung.«

»Schon geschehen. Die hatten keinen Schimmer.«

Sie nahm ihm die Abrechnung aus der Hand und steckte sie wieder in ihre Tasche.

»Aber sie melden sich heute bei mir. Sie haben versprochen, es herauszufinden. Auf den ersten Blick konnten sie es sich nicht erklären.«

Sie machte eine Kunstpause.

»Öffentliche Gelder, Olav. Eins muss man solchen Behörden lassen …« Sie ließ den Blick noch einmal über die endlosen Bücherreihen wandern. »Irgendwo ist jeder Vorgang schriftlich festgehalten.«

Er nickte.

»Warum sagen Sie’s mir dann nicht gleich?«

»Es gibt nichts zu sagen. Ich habe gearbeitet. Ich wurde dafür bezahlt.«

»Geht’s nicht doch noch ein bisschen genauer?«

»Keine Zeit.«

Er stand auf, durchquerte den Raum und ging auf den Flur hinaus. Lund steckte ihren Notizblock ein und sah ihm von der Tür aus nach. Er stand ein Stück entfernt im Schatten eines Mauerbogens. Telefonierte schon. Und zitterte.

Vagn Skærbæk machte wieder Telefondienst. Theis Birk Larsen nahm keine Anrufe entgegen.

»Um Himmels willen«, maulte Skærbæk, als er aufgelegt hatte. »Da sind vielleicht Spinner dabei.«

»Zieh den Stecker raus«, sagte Birk Larsen.

»Und wenn es ein Kunde ist?«

Der große Mann ging hinüber und riss das Kabel aus der Wand.

»Zwei Wagen nach Valby, einen davon fährst du.«

Pernille kam herunter. Sie hatten am Morgen kaum miteinander geredet.

»Aus dem Ausflug mit den Jungs wird nichts«, sagte sie.

»Warum nicht?«, fragte ihr Mann.

»Der Bestatter hat angerufen. Ich muss den Grabstein ansehen. Ob alles stimmt.«

Birk Larsen schloss die Augen und sagte nichts.

»Ich weiß nicht, wie lange …«, begann sie.

»Die Jungs freuen sich aber so drauf …«

»Ich kann nicht!«

Er sah Skærbæk an.

»Ich spring für dich ein, Theis. Kein Problem.«

»Ja«, sagte Birk Larsen. »Dann nehm ich die Jungs. Klar.«

Er gab ihm den Schlüssel des Transporters.

»Such dir jemanden, Vagn. Zahl das Doppelte, wenn’s sein muss. Pernille?«

Er sah sich in der Garage um. Pernille war schon zur Tür hinaus.

Es war frostig auf dem Spielplatz, dem Sammelpunkt für die Pfadfinder-Ausflüge. Doch es waren keine Kinder auf den Rutschen und den Reifenschaukeln. Nur eine Frau, die er kaum kannte, stand da und sah lächelnd zu, wie die Jungs in ihren blauen Uniformen angelaufen kamen, aufgeregt, voller Vorfreude. Sie sprangen in die Reifen und fingen an zu schaukeln. Birk Larsen ging zu der Frau und sah sich um.

»Wir sind spät dran. Entschuldigung.«

»Schon gut. Ich hab bei Ihnen angerufen. Es hat sich niemand gemeldet.«

Birk Larsen ließ den Blick über den verlassenen Spielplatz schweifen.

»Hier ist doch der Treffpunkt, oder …?«

»Ja, aber …«

Diesen Blick kannte er inzwischen schon. Er war ihm schon öfter begegnet. In der Schule. Beim Einkaufen. Es war eine distanzierte, verlegene Art von Mitgefühl.

»Sie haben meine Nachricht nicht abgehört?«

Es gab etwas, was sie nicht sagen wollte. Sie wäre am liebsten weggelaufen, irgendwohin, nur um nicht hier bei ihm und den Jungs sein zu müssen.

»Nein.«

»Der Ausflug wurde heute Morgen abgesagt.«

»Abgesagt?«

»Ich war dafür, ihn durchzuführen.«

Er stand da mit seiner schwarzen Mütze und seiner schwarzen Jacke und kam sich dumm und begriffsstutzig vor. Die Jungs wurden laut, fingen an zu streiten.

»Warum wurde er abgesagt?«

Sie suchte nach einer Antwort.

»Zu viele Leute haben sich wieder abgemeldet.«

Er sah sie an, ohne etwas zu sagen.

»Viele haben gestern den Bericht im Fernsehen gesehen. Sie fanden es im Moment nicht so günstig.«

Birk Larsen beobachtete die beiden Jungs auf den Reifenschaukeln, fuhr Anton an, er solle besser aufpassen.

»Warum?«, fragte er. »Was haben wir denn getan?«

»Es tut mir wirklich leid«, sagte die Frau. »Alle fühlen mit Ihnen. Aber sie meinen eben …«

»Die Jungs haben sich so auf den Ausflug gefreut.«

Sie machte ein Gesicht, als wäre sie an allem schuld. Ihm tat es leid, dass er ihr ein schlechtes Gewissen machte. Immerhin hatte sie den Mut gehabt, zu kommen und es ihm zu sagen.

»Ich weiß. Und wir holen ihn auch nach, versprochen.«

»Wann?«

»In ein paar Wochen. Ich weiß nicht. Wenn sich …«

»Anton! Emil!«, rief er.

Sie hielten inne und sahen herüber.

»Kommt, wir gehen.«

»Es tut mir wirklich leid«, sagte die Frau.

»Ja.«

Anton kam angerannt, immer der Erste, der etwas sagte.

»Wann kommen denn die anderen Kinder, Papa?«

»Der Ausflug fällt aus«, sagte Birk Larsen. »Oma und Opa wollen euch sehen. Also kommt.«

Er brachte sie zu Pernilles Eltern und fuhr wieder nach Hause. Vagn Skærbæk hatte einen Aushilfsfahrer gefunden. So war das in der Branche. Es gab immer jemanden, der mal für einen Tag einspringen konnte. Birk Larsen arbeitete nicht gern mit Fremden. Er zog Leute vor, die er kannte. Aber man konnte es sich nicht immer aussuchen. Skærbæk war noch im Lager und verlud Kisten. Pernille war noch nicht zurück.

»Was ist mit dem Ausflug in den Wald?«

»Ist abgesagt worden«, sagte Birk Larsen. »Die Jungs sind bei ihren Großeltern.«

Er überlegte. Fragte sich, wie lange Pernille noch weg sein würde.

»Kannst du mir mal helfen, Vagn?«

»Klar. Worum geht’s?«

Birk Larsen nahm ein paar der flach zusammengefalteten Umzugskartons, die sie für den Transport kleinerer Sachen benutzten.

»Gehen wir rauf.«

Nannas Zimmer. Die Polizeimarkierungen ignorierte er. Er sah nur das Durcheinander. Die Bücher. Die Stifte. Die Zimmerpflanzen, die Duftkerzen. Die Kosmetika. Und das Bett mit der Rentierfelldecke, der farbigen Bettwäsche, den gemusterten Kissen. Das alles war, so kam es ihm vor, schon immer da gewesen. In einem Teil – einem dummen, das war ihm klar – seines Verstandes hatte er einmal geglaubt, sie würden nie verschwinden. Er ging an die Korktafel, sah sich die Fotos darauf an. Ein gutes Jahrzehnt eines Lebens in Kurzfassung. Mit den Jungs, mit ihren Eltern. Mit Freunden und Lehrern.

Nanna lächelnd, immer. Nanna als Kind. Nanna als Teenager, darauf bedacht, die Kindheit abzuschütteln und geradewegs in die Erwachsenenwelt zu marschieren, nach der sie sich sehnte, ohne zu wissen, was da auf sie lauerte. Was möglicherweise der Preis dafür sein würde.

»Alles muss weg. Alles.«

»Theis …«

»Die Kleider in Plastiksäcke. Wie üblich.«

»Hast du das mit Pernille besprochen?«

»Pass auf, dass du nichts kaputtmachst, okay?«

Skærbæk trat ins Zimmer und blieb neben ihm stehen.

»Wenn du meinst.«

Er faltete einen der Kartons auseinander. Birk Larsen rührte sich nicht. Stand im Zimmer seiner toten Tochter und starrte an, was von ihrem Leben übrig war.

»Nein.« Er nahm den Karton. »Ich mach’s doch lieber allein.«

Morten Weber fand in der Schulverwaltung ein leeres Büro. Nur ein Mann saß darin, der müßig auf einer Computertastatur herumtippte.

»Ich brauche ein paar Statistiken für Hartmann«, sagte er. »Ich finde mich schon zurecht …«

»Setzen Sie sich. Die anderen sind in der Mittagspause, und ich geh auch gleich.«

Dann war er allein. Er ging an den Schreibtisch, der am weitesten von der Tür entfernt war. Tippte den Benutzernamen und das Passwort ein, die Rie Skovgaard ihm gegeben hatte. In einer Sekunde war er drin. Dasselbe E-Mail-Programm wie das im Wahlkampfbüro, ein anderes Netzwerk. Olav Christensens E-Mail-Konto starrte ihn an. Er überflog die Nachrichten. Er hatte etwa die Hälfte geschafft, als Christensen mit einem Stapel Ordner hereinkam. Weber überlegte fieberhaft.

»Kann ich helfen?«, fragte Christensen. »Normalerweise ist hier niemand von der Politik. Nur wir.«

»Nein, danke.« Er wusste nicht weiter. »Jemand hat mir gesagt, dass wir einen Virus haben.«

Er stand rasch auf, merkte jedoch sofort, dass er sich in Christensens Konto nicht abgemeldet hatte. Der junge Beamte roch den Braten sofort.

»Bist du neuerdings beim technischen Support, Morten?«

Er warf einen Blick auf den Bildschirm, fluchte und loggte sich aus. Er ballte die Faust, versetzte Weber einen harten Schlag vor die Brust und stieß ihn gegen den Schreibtisch.

»Die haben dich geschickt. Du sollst mich zum Sündenbock machen.«

Christensens Handy klingelte. Er holte es hervor, schaute auf das Display.

»Hat Hartmann dir das aufgetragen?«

»Es ist ein Virus«, sagte Weber und versuchte ihn zurückzustoßen.

Er bekam noch einen Rippenstoß, einen Tritt ans Schienbein. Christensen packte ihn am Revers und schubste ihn in den dunkleren Bereich an die Wand. Weber schaute zur Tür. Niemand.

»Erzähl mir nicht so einen Scheiß!«, brüllte Christensen ihn an.

Schritte auf dem Flur. Weber riss sich los, stolperte zur Tür, gelangte ins Helle hinaus. Halb ging er, halb rannte er. Hinter sich hörte er wieder das Telefon und Olav Christensens tiefe, verängstigte Stimme, als er sich meldete. Morten Weber blieb stehen. Er hatte zur Tarnung einen Ordner in das fremde Büro mitgenommen. Wichtige Unterlagen. Vertraulich. Er hatte ihn liegenlassen. Und Christensen war ein arroganter, aggressiver Kerl. Der Typ, der gern andere tyrannisierte. Und selbst eine Marionette war. Langsam ging Weber auf Zehenspitzen zurück, schlüpfte durch die Tür, lauschte. Christensen hatte sich in eine Ecke zurückgezogen und stand mit dem Rücken zur Tür. Er schien in Panik.

»Wir müssen reden! Um Himmels willen! Was soll ich denn sagen?«

Weber schlich sich weiter vor, sodass er jedes Wort verstand.

»Die kontrollieren meine Gehaltsabrechnungen. Sie wollen wissen, wo das Geld herkommt. Du musst was unternehmen!«

Der Ordner lag noch auf dem Schreibtisch. Weber erkannte, dass er vielleicht hinauskonnte, ohne dass Christensen ihn sah.

»Scheiße!«, schrie Christensen. »Ich brauch Hilfe! Nein, nein. Entweder ich kann persönlich mit ihm sprechen, oder ich packe aus. Dafür lass ich mich nicht fertigmachen. Für den lass ich mich nicht fertigmachen.«

Morten Weber nahm den Ordner und blieb stehen. Olav Christensen drehte sich um, sah ihn, verstummte. Er steckte das Handy ein. Weber überlegte, ob er im gediegenen Ambiente des Rathauses schon einmal ein solches Bündel Angst gesehen hatte.

»Mit wem hast du da telefoniert?«

Christensen sah ihn entgeistert an.

»Olav. Wenn du was ausgefressen hast …«

Wie in Trance griff Christensen nach seinem Aktenkoffer.

»Wir können dir helfen«, sagte Weber. »Komm schon …«

Der Beamte kramte in seinem Büro herum, schloss Registraturschränke auf, nahm Schriftstücke heraus. Als er auf die Tür zuging, stellte Weber sich ihm in den Weg.

»Wenn du redest, kann ich was für dich tun.«

»Nein«, sagte Olav Christensen. »Das kannst du nicht.«

Lund stand wieder in Hartmanns Haus. Meyer, Svendsen und drei weitere Beamte durchsuchten es systematisch. Sie bekam einen Anruf aus der Zentrale wegen der Gehaltsabrechnungen.

»Irgendjemand im Rathaus muss wissen, wer die Zahlungen angeordnet hat«, sagte sie dem Beamten, der die Untersuchung leitete. »Sehen Sie sich Christensens Personalakte an. Checken Sie das Audit Trail. Das ist wichtig. Wer, wann und wie.«

Als sie aufgelegt hatte, schaute Svendsen aus der Küche herein und sagte leicht amüsiert: »Dieser Schwede, dein Exfreund, hat versucht, dich zu erreichen.«

Sie ignorierte ihn.

»Das Tagebuch ist interessant«, sagte Meyer.

Es war das, in das Lund kurz hineingeschaut hatte.

Meyer blätterte es durch.

»Er hat es seit dem Tod seiner Frau regelmäßig geführt. An dem bewussten Freitag hat er plötzlich damit aufgehört. Warum?«

»Was denkst du?«

Meyer feuchtete Daumen und Zeigefinger an und blätterte weiter.

»Irgendwas ist passiert, und er ist nicht stolz drauf. Oder er hat was getan, was er nicht aufschreiben wollte. Hör dir das an.«

Er las vor.

»›Ich bin außer mir. Ich muss damit aufhören, bevor es mich umbringt.‹«

»Das ist Zeitverschwendung«, sagte sie.

»Lund!«

Wieder Svendsen, das Telefon in der Hand.

»Nein«, ging Meyer dazwischen. »Sie will nicht mit ihrem Ex sprechen.«

»Du musst Morten Weber anrufen. Er hat Olav Christensen dabei erwischt, wie er am Telefon mit irgendwem über seine Gehaltsabrechnungen geredet hat. Dann ist er aus dem Rathaus weg.«

»Ich will, dass Olav Christensen festgenommen wird. Ich will eine Erklärung für diese Gehaltsabrechnungen.«

»Das ist jetzt Zeitverschwendung«, knurrte Meyer.

»Olav Christensen weiß, wer die Wohnung heimlich benutzt hat. Er hat irgendwem ab und zu einen Gefallen getan.«

Meyer verschränkte die Arme und seufzte.

»Sagt wer?«

»Morten Weber, so wie sich’s anhört. Lass Christensens Telefon überwachen.«

Sie nahm ihre Tasche und ging zur Tür.

»Das hat doch keinen Zweck hier.«

»Wir sind noch nicht fertig, Lund!«

Draußen war es kalt und trocken. Lund nahm ein Nicotinell und fuhr in die Innenstadt zurück.

Theis Birk Larsen saß in der Küche und tippte nervös mit dem Transporterschlüssel auf die Tischplatte. Er wartete darauf, dass ihre Schritte die Treppe heraufkamen. Er war noch in Arbeitskleidung. Er fühlte sich nicht wohl. Nicht eins mit sich selbst. Die Wohnung, ihr Zuhause, veränderte sich, und sie veränderten sich auch.

»Ich bin spät dran, tut mir leid«, sagte Pernille, als sie zur Tür hereinkam. »Hat jemand für mich angerufen?«

»Nein.«

Ihr Gesicht zeigte einen belebten Ausdruck, wie immer, wenn sie an Nanna dachte. Nur noch dann wirkte sie überhaupt lebendig. Das bedrückte ihn immer mehr.

»Gut, dass ich dort war. Die wollten eine falsche Schrift nehmen. Das hätte nicht gut ausgesehen.« Sie horchte. »Wo sind die Jungs?«

»Bei deinen Eltern.«

»Warum?«

Birk Larsen betrachtete die Gesichter auf der Tischplatte.

»Wir müssen darüber reden, Pernille. Wir müssen …«

Sie hörte nicht zu. Mit aufgerissenen Augen sah sie an ihm vorbei, zur offenen Tür von Nannas Zimmer. Sie ging darauf zu, ging hinein.

Kahle Wände, leere Schränke. Kein Schreibtisch, kein Teppich. Keine Fotos. Keine Kleider. Nur das Bett mit der blanken Matratze darauf. Nichts auf dem Fensterbrett, nicht einmal eine Pflanze. Er blieb sitzen, mit dem Rücken zu ihr.

»Wo sind ihre Sachen?«, fragte sie mit kalter, heiserer Stimme.

»Anton hat drei Nächte hintereinander ins Bett gemacht. Emil sagt verrückte Sachen. Wenn du den Jungs zuhören würdest, dann würdest du’s verstehen.«

Sie kam an den Tisch zurück, fragte noch einmal: »Wo sind ihre Sachen?«

»Im Transporter. Ich lagere sie heute Abend in Valby ein. Wir behalten alles. Aber es muss nicht hierbleiben.«

Blitzschnell wollte sie nach dem Schlüssel auf dem Tisch greifen. Birk Larsen legte die Hand darauf.

»Gib ihn mir.«

»Nein. Wir können so nicht weitermachen. Wir sind in einer Sackgasse. Ich lasse das nicht zu.«

Im ersten Moment wollte er es nicht wahrhaben, doch aus ihrer Miene sprach nur eines: Hass.

»Du lässt es nicht zu?«

Sie lief zur Tür und die Treppe hinunter und war schon an dem Schlüsselbrett im Büro, als er sie einholte.

»Hör mir zur, Pernille.«

Sie wühlte in den Schlüsseln.

»Hör mir zu. Die Pfadfinder haben den Ausflug wegen diesem Mist im Fernsehen abgesagt. Kapierst du, was da los ist?«

Wortlos stürmte sie an ihm vorbei zu dem Transporter und riss an den Türen.

»Lass es an mir aus. Nicht an den Jungs. Das haben sie nicht verdient …«

»Los, mach auf!«

Birk Larsen zögerte.

»Sprich nicht so mit mir. Das hab ich nicht verdient.«

»Schließ auf!«

Er holte den Schlüssel hervor, drückte auf den Knopf. Sie riss die Hecktür auf. Alle Fotos und alle Möbel. Alles, was von Nannas Leben übrig war, starrte sie aus dem schmutzigen Laderaum eines roten Transporters an.

»Ich bringe alles in ein Lagerhaus. Nichts wird beschädigt. Nichts geht verloren.«

Sie kletterte hinein.

Birk Larsen rieb sich mit dem Handrücken die Augen.

»Pernille …«

Als Erstes nahm sie die Fotos an sich. Mit der anderen Hand griff sie nach der Nachttischlampe. Stieg wieder aus und sah ihn an.

»Ich bring das jetzt rauf. Dann hol ich die Jungs ab.«

»Pernille …«

»Bin ich nur noch irgendwer hier?«, fragte sie. »Jemand, mit dem man schläft? Ein Dienstmädchen, das dir die Wäsche macht und auf deine Kinder aufpasst? Mit dem man nicht redet? Das man nicht fragt, ob … ob …«

Die Worte fehlten ihnen. Diesmal beiden. Die vom Sozialdienst hatten ihnen gesagt, sie müssten über Nannas Tod hinwegkommen. Es schien ihm deshalb nur folgerichtig, ihr Zimmer auszuräumen. Er tat damit, was man von ihm verlangte, und seit seiner Heirat war er der Meinung, dass die anderen ihn so wollten. Als den neuen, gehorsamen Theis. Nicht den von früher.

»Wenn ich zurückkomme …«, sagte sie, aufs äußerste erregt, mit steinerner Miene.

Ein langer Augenblick. Ihm blieb das Herz stehen. Sie hatten sich noch nie so hemmungslos gestritten. Hatten manchmal überhaupt nicht viel miteinander geredet. Es war nicht nötig gewesen. Jetzt, in dieser Vorhölle, war alles anders. Unausgesprochene Gedanken brachen plötzlich hervor und wollten gehört werden.

»Wenn ich zurückkomme, will ich dich hier nicht mehr sehen«, sagte sie. Punktum.

Er stand da, still und steif wie eine Säule, rang mit seinen aufgewühlten Gedanken. Fragte sich, ob es überhaupt eine andere Möglichkeit gegeben hätte. Andere Handlungsweisen. Eine andere Weggabelung. Sagen konnte er nur eins.

»Okay«, murmelte er und sah ihr nach.

Lund saß am Steuer ihres Wagens und hatte Brix im Ohr.

»Was zum Teufel machen Sie denn jetzt wieder?«

»Ich hab bei Olav zu Hause angerufen. Er ist nicht da. Ich hab die Adresse seiner Schwester.«

»Und warum suchen wir ihn?«

»Weil er was damit zu tun hat. Haben wir sein Handy schon geortet?«

»Nein, Lund. Ich habe die Fahndung abgeblasen.«

Sie nahm den Fuß vom Gaspedal, ließ den Wagen rollen.

»Warum denn?«

»Wir haben einen Zeugen, der Hartmann am Sonntagmorgen mit Blut an der Kleidung gesehen hat.«

»Seit dieser idiotischen Belohnung haben sich schon fünfzig Leute gemeldet, die alles Mögliche gesehen haben wollen.«

»Ich möchte, dass Sie sich auf diese Aussagen konzentrieren.«

»Wenn die was wissen, warum haben sie sich dann erst gemeldet, als die Belohnung ausgesetzt war? Christensen weiß, wer mit Nanna zusammen war.«

Ein langer Seufzer.

»Ich habe für so etwas wirklich keine Zeit. Sie haben Ihre Anweisungen.«

»Olav lässt sich dafür bezahlen, dass er irgendwem Zugang zu der Wohnung verschafft. Er bekommt monatlich eine feste Summe vom Rathaus. Brix? Brix?«

Sie dachte, er hätte aufgelegt. Da fragte er: »Wer hat die Zahlungen angeordnet?«

»Das versuche ich ja rauszukriegen. Wir müssen sein Telefon überwachen. Er ist in Panik. Er telefoniert mit jemandem. Besorgen Sie mir den Namen.«

Wieder Stille.

»Vor einer halben Stunde hat er jemanden aus der Vester Voldgade angerufen.«

Die lange Straße, an der das Rathaus lag. Nicht weit weg.

»Danke dafür«, sagte sie. »Mit wem hat er telefoniert?«

»Mit einer Fluggesellschaft.«

Skovgaard legte auf.

»Bremer hat die Fraktionsführer zusammengerufen. Heute Abend findet ein Meeting statt.«

»Bis dahin kriegen die Olav. Ruf Lund an und frag, wie weit sie sind.«

Sie ging in das Büro nebenan.

»Troels, wenn die ihn nicht finden, musst du die Wahrheit sagen. Das ist dir doch klar, oder?«

»Das haben wir doch alles schon besprochen.«

»Bremer wird dich für nicht wählbar erklären lassen. Wenn das passiert, gibt es kein Zurück. Keine schmutzigen Einzelheiten. Keine Allianzen. Dann bist du erledigt. Ein für alle Mal. Musst aus der Partei austreten. Die Politik an den Nagel hängen. Dann ist es vorbei.«

»Die finden ihn!«

»Und wenn nicht?« Morten Weber sah sich in dem kleinen Büro um.

Die Plakate mit dem lächelnden Hartmann. »Das alles geht den Bach runter, bloß weil du nicht den Mumm hast …«

Erbost sprang Hartmann auf.

»Die finden ihn«, schrie er.

Poul Bremer ging durch die Rathaus-Tiefgarage, in der Hand den Aktenkoffer, an der Seite seine Assistentin. Im Dunkeln lauerte Christensen.

»Wir müssen der Presse irgendwas sagen«, sagte Bremer. »Ich habe weder von Hartmann noch von der Polizei etwas gehört. Ich habe eine Dringlichkeitssitzung der Fraktionsvorsitzenden einberufen. Dieser Skandal schadet uns allen. Die Affäre wirft ein schiefes Licht auf die Politiker.«

Die Frau nickte.

»Ich nehme an, wir werden Hartmann für nicht wählbar erklären«, fuhr Bremer fort. »Das scheint unausweichlich. Aber es ist wichtig, dass wir uns in dem Punkt alle einig sind. Einstimmig. Wenn es abweichende Meinungen gibt, schwelt das Problem nur weiter.«

Christensen kam aus dem Dunkel direkt auf Bremer zu.

»Wir müssen reden«, sagte er.

»Wer zum Teufel sind Sie denn? Presse? Jetzt nicht.«

Christensens Augen blitzten wütend auf.

»Sie wissen genau, wer ich bin. Ich bin Olav. Ich versuche schon die ganze Zeit, Sie zu erreichen.«

Bremer ging weiter.

»Olav?«

»Jawohl. Christensen. Aus Hartmanns Abteilung.«

Bremer schüttelte das ergraute Haupt.

»Tut mir leid. Ich weiß nicht, wovon Sie reden, und ich hab zu tun. Ich kenne Sie nicht.«

»Doch!«

Christensens Kreischen hallte von den Wänden der Garage wider.

»Ich bin der, der Ihnen geholfen hat. Erinnern Sie sich? Ohne mich sind Sie geliefert, Mann.«

Bremer blieb stehen und sah ihn an. Er bat seine Assistentin weiterzugehen.

»Mir geholfen? Wobei?«

»Das wissen Sie genau.«

»Nein. Ich hab keine Ahnung, wovon Sie reden.«

»Sie haben die Wohnung benutzt.«

»Die Wohnung? Was für eine Wohnung?«

»Ich hab Ihnen die Schlüssel besorgt. Als Sie sie haben wollten …«

»Nein, nein, nein. Beruhigen Sie sich. Ich habe nie um irgendwelche Schlüssel gebeten.«

Christensen stand mit offenem Mund in der kalten Garage.

»Wer schickt Sie?«, fragte Bremer. »Hartmann?«

»Soll das heißen, er hat mich nicht mal erwähnt?«

Bremer schloss für einen Moment die Augen.

»Zum letzten Mal. Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden. Wenn Sie etwas wissen, sollten Sie die Polizei einschalten.«

Er holte sein Handy hervor.

»Wie war noch mal Ihr Name?«

Bremer fummelte an den Tasten seines Handys herum.

Als er wieder aufschaute, war Christensen verschwunden.

Zwei Minuten vom Rathaus entfernt bekam Lund einen Anruf von Meyer.

»Ich hab hier jemanden, der mit dir reden will«, sagte er.

»Keine Zeit.«

»Sag’s ihm selbst.«

Eine Stimme, die sie nicht auf Anhieb erkannte: »Ich bin’s, Carsten.«

»Ich muss dich zurückrufen.«

»Es geht um Mark.«

»Er hat gesagt, ihr habt Spaß miteinander.«

»Mark war die ganze Woche nicht in der Schule. Ich hab mit seinem Lehrer gesprochen. Die haben gedacht, er ist schon in Schweden.«

»Da muss ich mal ein Wörtchen mit ihm reden«, sagte Lund.

»Darüber sind wir schon hinaus, Sarah. Wenn du mal Zeit hast, über deine Familie zu sprechen, ruf mich an. Aber warte nicht zu lange. Ich lasse mir von dir nicht meinen Sohn versauen.«

Stille.

Dann war Meyer wieder da.

»Bist du noch dran, Lund?«

»Ja.«

»Wir haben Olav gefunden.«

Mark und Carsten verschwanden aus ihrem Kopf.

»Wo?«

»Wenn du in der Nähe vom Rathaus bist, müsstest du’s gleich sehen. Achte einfach auf die Blaulichter.«

Drei Krankenwagen, zwei Streifenwagen. Am Boden eine fahrbare Trage. Blut auf der glänzenden schwarzen Straße. Der uniformierte Beamte, mit dem sie sprach, sagte, Christensen habe die Straße überquert, als er von einem schnellen Wagen überfahren wurde, der nicht anhielt. Den Fahrer habe niemand gesehen. Und auch das Kennzeichen habe niemand erkannt. Lund ging auf die Krankenwagen zu. Olav Christensen trug seinen üblichen Anzug. Sein Kopf war fürchterlich zugerichtet. Genickbruch wahrscheinlich, dachte sie. Blut quoll ihm aus Mund und Nase. Die Augen noch offen. Nichts mehr übrig von seiner Arroganz. Nur noch Angst, akut und real. Er sah sie an, als sie sich über ihn beugte.

»Schön langsam atmen«, sagte der Sanitäter.

»Was ist passiert, Olav?«, fragte Lund.

Krämpfe schüttelten ihn. Mit jedem Atemzug kamen Blutklumpen. Keine Worte.

»Sagen Sie’s mir, Olav.«

Jemand rief nach Sauerstoff.

»Olav …«

Seine Augen trübten sich plötzlich, dann schlossen sie sich. Der Krampf im Hals löste sich. Die Sauerstoffmaske wurde angesetzt. Sein Kopf fiel zur Seite.

»Olav?«

Die Sanitäter schoben ihn weg. Sie sah dem üblichen Tanz um einen Sterbenden zu. Trat an den Straßenrand. Schnorrte einen der Uniformierten um eine Zigarette an. Rauchte sie im Schatten des Rathauses, unter der bronzenen Absalom-Statue.

In manchen Räumen brannte Licht. Das war anscheinend normal. Doch niemand kam heraus, um Olav Christensen auf dem nassen schwarzen Kopfsteinpflaster der Vester Voldgade sterben zu sehen. Alle waren zu sehr mit sich selbst beschäftigt.

Der Wagen, der Olav Christensen getötet hatte, war ein weißer Kombi. Mehr wussten sie nicht. Lund gab sofort eine Fahndung hinaus. Christensens schwere Verletzungen deuteten darauf hin, dass ihn das Auto mit hoher Geschwindigkeit erfasst hatte. Es musste also beschädigt sein. Der beste Zeuge, den sie hatte, ein dienstfreier Parkwächter aus der Rathaus-Tiefgarage, behauptete steif und fest, der Zusammenstoß sei absichtlich herbeigeführt worden. Christensen habe die leere Straße überquert, als der Wagen aus einer Seitenstraße gekommen und direkt auf ihn zugerast sei. Meyer war mit Svendsen und ein paar Männern der Nachtschicht zur Stelle.

»Ich will, dass Christensens Computer in die KTU gebracht wird«, sagte Lund. »Sein Büro muss durchsucht und jeder Mitarbeiter seiner Abteilung vernommen werden. Erkundigt euch, ob jemand in seiner Umgebung einen weißen Kombi fährt.«

Svendsen ging ins Rathaus.

»Bist du dir sicher, dass es Absicht war?«, fragte Meyer.

»Siehst du irgendwo Bremsspuren? Er ist mit Vollgas auf Christensen zugerast. Er wollte ihn totfahren.«

Lund schaute am Rathaus empor.

»Der Parkwächter hatte gerade Feierabend. Er hat Christensen kurz zuvor gesehen, sagt er. In der Garage. Im Gespräch mit Poul Bremer.«

Meyer blieb mitten auf der Straße stehen.

»Bremer?«

»Bremer«, bestätigte Lund. »Komm. Wir müssen mit dem Oberbürgermeister reden.

Das Rathaus summte förmlich von Gerüchten. Skovgaard hatte der Polizei gesagt, was sie wusste. Auf dem Weg zu der Sitzung unterrichtete sie Hartmann.

»Er ist noch auf der Straße gestorben.«

»Und es steht fest, dass er es war?«

»Absolut. Lund war dort. Sie hat noch versucht, mit ihm zu reden.«

Sie legte ihm die Hand auf den Arm.

»Du musst ihnen sagen, wo du an dem Abend gewesen bist.«

Sie waren auf der Haupttreppe oben angekommen. Lund und Meyer kamen von unten.

Hartmann stürzte sich auf sie.

»Jetzt nicht«, sagte Lund. »Ich hab keine Zeit.«

»Ist er tot?«

Lund ging weiter.

»Ja.«

»Morten hat ein Telefongespräch mitgehört. Da hat Olav mit jemandem über Geld gesprochen.«

»Ich weiß, ich weiß.«

Durch den langen Flur, unter den Fliesen und Mosaiken. »Hören Sie auf damit!«, herrschte Hartmann sie an. »Sie wissen, dass ich nichts damit zu tun habe. Warum sagen Sie es dann nicht?«

Lund und Meyer gingen eine Spur schneller.

»Wir haben keine Zeit«, sagte Meyer.

Skovgaard musste an sich halten, um nicht zu explodieren.

»Troels könnte wegen diesem ganzen Mist seinen Sitz verlieren!«

Meyer blieb stehen und sah von einem zum anderen.

»Sie haben uns angelogen, Hartmann. Und Sie …« Er zeigte mit dem Finger auf Skovgaard. »Sie haben ihm ein falsches Alibi gegeben. Also tun Sie gefälligst nicht so, als wären wir Ihnen was schuldig.«

»Stehe ich noch unter Verdacht oder nicht?«, bedrängte ihn Hartmann. »Sie ermitteln doch gegen Olav. Nicht gegen mich. Mehr will ich gar nicht wissen.«

Lund ging weiter. Meyer blieb noch einen Moment stehen.

»Wissen Sie was? Ich bin endlich dahintergekommen, was ihr Typen hier macht. Ihr redet und redet und redet. Aber ihr hört nie zu.«

Dann ging er weiter. Die beiden Polizisten verschwanden den Flur hinunter, in Richtung von Bremers Abteilung.

»Das merke ich mir!«, rief Hartmann ihnen nach.

Poul Bremer wirkte entspannt, selbstbewusst. Und verblüfft.

»Sie haben sich vor seinem Unfall mit Olav Christensen getroffen?«, fragte Lund.

»Soviel ich weiß, bin ich dem Mann bis heute nie begegnet. Er hatte offenbar in der Garage auf mich gewartet, stand auf einmal wie aus dem Boden gewachsen vor mir und fing an, auf mich einzureden.«

Meyer hatte die Füße auf den polierten Couchtisch gelegt und machte sich Notizen.

»Das war also nicht geplant?«

Bremer fixierte sie mit seinen grauen Augen.

»Ich bin Oberbürgermeister von Kopenhagen. Ich führe keine Dienstgespräche in Tiefgaragen. Wie gesagt, ich hatte vorher noch nie mit dem Mann gesprochen.«

»Was hat er gesagt?«, fragte Meyer.

»Er hat irgendwelchen Unsinn geredet. Er hätte mir angeblich mal geholfen.«

»Wobei?«

»Das habe ich nicht verstanden. Es ging um die Schlüssel zu irgendeiner Wohnung.«

»Zu was für einer Wohnung?«

»Keine Ahnung. Er hat mich wohl mit jemandem verwechselt.«

»Sie sind der Oberbürgermeister von Kopenhagen«, sagte Lund.

»Ich habe diesen Mann nicht gekannt. Ich weiß nicht, wovon er verdammt nochmal geredet hat. Philipp …«

Ein großer, bärtiger Mann kam herein. Rathaus-Anzug und Krawatte.

»Das ist mein Privatsekretär Philipp Bressau«, sagte Bremer. »Da Sie die Sache offenbar für wichtig halten, möchte ich, dass er zuhört.«

Bremer schüttelte den Kopf.

»Ich verstehe das nicht. Warum so viele Fragen zu einem Verkehrsunfall?«

»Es war kein Unfall«, sagte Bressau. »Sie beide ermitteln im Fall Nanna, stimmt’s?«

»Ja, wir sind damit befasst«, sagte Lund.

»Verdammt! Ich dulde solches Blabla bei meinen Mitarbeitern nicht. Und ich lasse es mir von Ihnen auch nicht gefallen. Was soll das Ganze eigentlich?«

»Hat Christensen irgendwelche Namen erwähnt?«

»Nein! Er hat gemerkt, dass er sich geirrt hatte. Dann ist er gegangen.«

Lund wartete, aber es kam nichts mehr.

»Jeden Monat«, sagte sie, »wurden ihm fünftausend Kronen gezahlt. Zusätzlich zum Gehalt.«

Überrascht wandte Bremer sich Bressau zu.

»Niemand kann mir sagen, wofür dieses Geld war«, fuhr Lund fort.

»Der Bürgermeister hatte mit diesem Beamten nichts zu tun«, schaltete sich Bressau ein. »Er hat in der Schulverwaltung gearbeitet …«

»Irgendwer hat ihn glauben lassen, er hätte Ihnen ab und zu einen Gefallen getan, Bremer. Im Zusammenhang mit der Wohnung in der Store Kongensgade und dem ermordeten Mädchen.«

»Was?«

Vor Schreck setzte sich der alte Mann in seinem bequemen Ledersessel kerzengerade auf.

»Ist das eine Beschuldigung?«, fragte Bressau.

Meyer griff sich fluchend an den Kopf.

»Es ist eine Frage«, erwiderte Lund. »Ich suche hier nach einem Zusammenhang. Wir brauchen Ihre Hilfe …«

Poul Bremer überlegte.

»Hat er einen Namen erwähnt?«, fragte Lund noch einmal.

»Geht es hier um uns oder um Troels Hartmann?«

Meyer lehnte sich zurück und ließ ein langgezogenes Geheul los. Das brachte sie zum Schweigen.

»Es geht um Mord!«, rief er. »Es geht um eine Neunzehnjährige, die vergewaltigt, in einen Kofferraum gepackt und ertränkt wurde.«

Bremer und sein Sekretär schwiegen.

»Es geht darum herauszufinden, was passiert ist, während ihr feinen, wichtigen Leute …« Er machte eine ausgreifende Handbewegung. »… alle nur daran denkt, eure eigene Haut zu retten.«

»Helfen Sie uns«, bat Lund.

Meyer zündete sich trotz Bremers erbostem Protest eine Zigarette an. Dann blies er den Rauch zu den Mosaiken und der goldverzierten Decke hinauf.

»Tun Sie, was Lund sagt«, fügte er hinzu. »Oder ich bleibe die ganze Nacht hier.«

Poul Bremer sah seinen Wahlplakaten nicht mehr sehr ähnlich. Er wirkte älter. Die Haut stärker gerötet. Die Augen müder.

»Sagen Sie Bressau, was Sie wollen, und er wird sich damit befassen«, sagte er. »Und halten Sie mich ständig auf dem Laufenden. Das verlange ich.«

Sie rührten sich nicht.

»Genügt das?«, fragte er.

»Man wird sehen.«

Allein in ihrer Küche hörte Pernille Birk Larsen die Nachrichten im Radio, doch so leise, dass die Jungs es in ihrem Zimmer nicht hören konnten.

»Nach dem Appell der Mutter im Fall Nanna haben sich mehrere Zeugen gemeldet. Die Polizei hat das Büro der Liberalen Partei und das Privathaus von Troels Hartmann durchsucht. Hartmann selbst wurde vernommen.«

Lotte kam herein, mit Essen aus einem Lokal um die Ecke. Pernille sah zu, wie sie die Schachteln aufmachte. Eigentlich wollte sie ihre Schwester nicht mehr im Haus haben. Nicht, nachdem sie in der Angelegenheit mit dem Nachtclub so von ihr hintergangen worden war. Doch Theis war weg. Sie brachte es nicht fertig, ihre Eltern schon wieder um einen Gefallen zu bitten. Sie hatten ihn ohnehin nie gemocht und würden nur ihre Wir-haben’s-dir-immer-gesagt-Miene aufsetzen.

»Morgen treffen wir uns mit dem Friedhofsdirektor am Grab«, sagte sie leise.

»Okay.«

Lotte holte Teller, Gabeln und Löffel.

»Und Mama und Papa?«

»Nein, nur wir.«

»Wir?«

»Du und ich. Und die Jungs.«

»Und Theis nicht?«

Sie antwortete nicht.

»Ich weiß, du bist sauer auf ihn, Pernille. Aber ihr müsst reden. Du kannst ihn nicht draußen lassen.«

Keine Reaktion.

»Gut, vielleicht hätte er nicht ihr Zimmer ausräumen dürfen, ohne dich zu fragen. Aber du meine Güte …«

»Das geht dich nichts an.«

»Er hat’s doch nicht getan, um dich zu ärgern! Sondern weil er helfen wollte.«

»Helfen?«

»Ihr müsst drüber wegkommen. Siehst du das nicht ein? Wenn du zulässt, dass noch mehr kaputtgeht, dann …«

»Es …«

»Ich meine …«

»Jemand hat Nanna umgebracht!«, sagte Pernille, so laut sie es wagte. »Es ist nicht gestern passiert. Oder letzte Woche. Letztes Jahr.«

Sie tippte sich an den Kopf.

»Es passiert jetzt. Jeden Tag. Und du, du …«

Sie hatte keinen Hunger, wollte nichts essen.

»Ich weiß, dass sie ihn finden müssen«, sagte Lotte. »Aber das ist nicht wichtiger als du und Theis und die Jungs.«

Pernille spürte, wie die Wut in ihr aufstieg, und merkte, dass ihr das inzwischen gar nicht mehr unangenehm war. Sie sah ihre Schwester böse an. Lotte war immer noch schön. Lotte hatte keine Kinder, hatte nie solche Sorgen gehabt. Und sie hatte nie einen Ehemann gehabt oder auch nur einen Freund, der länger bei ihr geblieben wäre.

»Wie kommst du dazu, mir Vorhaltungen zu machen?«, fragte Pernille. »Wie kommst du dazu, mir zu sagen, was ich zu tun habe?«

Lotte fing an zu weinen, doch das war ihr gleichgültig.

»Ich bin deine Schwester …«

»Nichts ist mehr wichtig. Ich nicht. Theis nicht. Die Jungs nicht. Du nicht …«

»Pernille.«

»Wenn du mir gesagt hättest, was Nanna vorhatte, hätte ich sie vielleicht davon abhalten können!«

Lotte saß am Tisch, zusammengesunken, verheult, stumm, die Augen niedergeschlagen.

»Ich traue dir genauso wenig wie ihm. Wie auch?«

Gekicher aus dem Zimmer der Jungs. Sie fragte sich, ob Anton ausnahmsweise einmal nicht ins Bett machen würde.

»Anton! Emil!«, rief Pernille. »Es gibt was zu essen!«

Die Jungs stimmten ein Freudengeheul an.

»Die beiden sollen dich nicht weinen sehen, Lotte«, sagte sie. »Entweder du hörst auf, oder du gehst.«

Lotte trocknete sich im Bad die Augen. Sie dachte an das Kokain in ihrer Handtasche. Verwünschte sich aber sofort dafür. Dann ging sie zurück und aß ein bisschen, hörte den lachenden Jungs zu und beobachtete Pernille, die wie gebannt auf den Fernseher starrte. Um halb neun ging sie in die Garage hinunter. Vagn Skærbæk war da und telefonierte besorgt herum. Er hatte Theis nicht gefunden. Hatte keine Ahnung, wo er sein konnte.

»Wen hast du alles angerufen?«

»Alle, denen ich über den Weg traue. Ich hab sie gebeten, keine Gerüchte in die Welt zu setzen. Nicht, dass es in ganz Vesterbro die Runde macht.«

Er und Theis waren wie Brüder. Theis immer der Dominierende, doch sie standen sich sehr nahe. Wenn ihn doch irgendjemand gefunden hätte …

»Ich fahr mal ein bisschen rum«, sagte Skærbæk. »Ich kenn ein paar Stellen …«

»Was hat er gesagt, als er bei dir war?«

Skærbæk zog seine Jacke an. Schwarz, wie die von Theis, aber billiger.

»Nichts.«

»Irgendwas muss er doch gesagt haben …«

»Er hat nichts gesagt! Ich bin zu Hause und sitze vor dem Fernseher, da klingelt er. Und murmelt irgendwas von wegen alles ist seine Schuld.«

»Und du hast ihn wieder gehen lassen?«

»Was hätte ich denn tun sollen? Ihm eins überziehen? Würdest du dich das trauen?«

»Vagn …«

»Ich hab nicht gewusst, dass sie ihn so fertiggemacht hatte. Ich geh in die Küche, ein Bier für ihn holen, und wie ich zurückkomme, ist er verschwunden.«

Es war kalt in der Garage. Lotte trug das knappe Top, das sie im Heartbreak immer anhatte. Zitternd schlang sie die Arme um sich.

»Weiß er, dass morgen die Urne beigesetzt wird?«

»Ja. Ich denk schon. Wenn Pernille es ihm gesagt hat.«

Ihr fiel nichts mehr ein. Vagn Skærbæk holte seinen Autoschlüssel.

»Ich fahr ein bisschen rum. Ich finde ihn schon.«

Und wie nebenbei fügte er, mehr zu sich selbst, düster hinzu: »Ist ja nicht das erste Mal …«

Poul Bremer saß vor den Fraktionsvorsitzenden, den Schlüsselbewahrern des Rathauses, und plädierte für eine formale Untersuchung gegen Hartmann am Abend des folgenden Tages.

»Ich habe Troels immer als hart arbeitenden, intelligenten Politiker bewundert. Aber die Beweise sprechen gegen ihn, und er ist offenbar nicht in der Lage, eine glaubwürdige Erklärung zu liefern. Das ist ein trauriger Anlass …«

Bremer sah der Reihe nach jeden von ihnen an, Jens Holck noch eindringlicher als die anderen.

»Wir haben keine Wahl. Wir müssen dafür stimmen, dass er vor den Wählbarkeitsausschuss geladen wird. Er muss sich erklären.«

»Hartmann wird offiziell nicht beschuldigt«, schaltete sich Holck ein. »Warum überlassen wir das nicht der Polizei?«

»Wir alle kennen Troels. Wir alle mögen ihn …«

»Der ganze Stadtrat hätte verklagt werden können, wenn Troels den Lehrer so an den Pranger gestellt hätte, wie du es von ihm verlangt hast«, fuhr Holck fort. »Soll sich das jetzt bei ihm wiederholen?«

»Ich kenne Troels länger als jeder andere hier. Aber ich verstehe, wie ihr euch fühlt.«

Das staatsmännische Lächeln.

»Vor allem, da ihr ja kurz davor wart, eine Allianz mit ihm einzugehen.«

Er kam um den Tisch herum und klopfte Holck auf den Rücken.

»Stimmt’s, Jens? Aber Parteien beiseite, wir haben die Pflicht, das Vertrauen der Öffentlichkeit in das politische System aufrechtzuerhalten. Wir müssen uns fragen, wie gut es unserer eigenen Glaubwürdigkeit bekommt, wenn ein so prominentes Mitglied unseres Gremiums tagtäglich als Verdächtiger in einem Mordfall vernommen wird. Wenn wir …«

Die Tür flog auf. Hartmann stürmte herein.

»Entschuldigung. Störe ich?«

»Du bist nicht eingeladen, Troels.«

»Nein«, blaffte Hartmann. »Natürlich nicht. Hast du allen gesagt, dass die Polizei jetzt hier ermittelt, im Rathaus? Hast du ihnen gesagt, dass sie die Beamten durchleuchten? Dass sie dich vernommen haben?«

Bremer ließ sich nicht beeindrucken.

»Das ist eine geschlossene Sitzung. Einziger Punkt der Tagesordnung bist du. Deshalb wurdest du nicht eingeladen.«

Hartmann sah in die Runde.

»Wenn ihr Fragen habt, stellt sie! Hört nicht auf diesen hinterhältigen alten Mistkerl. Fragt mich!«

Bremer lachte.

»Wenn das allgemeiner Wunsch ist, dann bitte sehr. Solange du noch …«

Hartmann trat vor die Versammlung.

»Ich weiß, dass ihr alle euch Sorgen macht wegen des politischen Schadens. Aber damit, dass ihr mich vor den Wählbarkeitsausschuss zitiert, ist nichts gelöst. Ich habe mit dem Mordfall nichts zu tun …«

»Das wird sich noch früh genug herausstellen«, sagte Bremer.

Bremers Handy klingelte. Er trat beiseite, um den Anruf anzunehmen, und ging dann zu dem Faxgerät, das in einer Ecke stand.

»Irgendjemand hat Olavs Dienste und sein Schweigen erkauft«, fuhr Hartmann fort. »Mit Geld aus der Schatulle des Rathauses. Fragt mich nicht, wie das zuging. Die Polizei untersucht die Sache jetzt.«

Bremer kam mit einem Fax zurück. Er las es sorgfältig. Hartmann war nicht zu bremsen.

»Der Oberbürgermeister hat nichts davon erwähnt, obwohl er von allem wusste. Er möchte mich loswerden, um seinen eigenen Wahlkampf zu fördern.«

»Ach, Troels«, sagte Bremer. »Du bist so schnell bei der Hand mit Vorwürfen gegen andere, und so einsilbig, wenn du dich selbst verantworten sollst.«

»Ich werde nicht …«

»Wir wissen jetzt, woher das Geld kam, das Olav Christensen bekommen hat.«

Er hielt das Fax hoch.

»Philipp Bressau ist irgendwo in der Buchhaltung darauf gestoßen. Er übergibt die Unterlagen gerade der Polizei. Nun denn. Bist du damit einverstanden, dass ich die Fakten jetzt kurz schildere?«

Er ließ das Fax herumgehen.

»Es stimmt, dass das Geld vom Lohnbüro kam«, fuhr er fort. »Angeblich standen die Zahlungen im Zusammenhang mit Umweltberichten. Erstellt im Auftrag der Schulverwaltung. Geld für sogenannte Beratertätigkeit, direkt aus dem Budget des für das Schulwesen zuständigen Bürgermeisters.«

Hartmann schnappte sich das Fax von Holck.

»Mach dich nicht lächerlich. Ich kenne doch nicht jeden Einzelnen, der bei mir auf der Gehaltsliste steht. Genauso wenig wie du. Das ist doch wieder nur kompletter Blödsinn.« Er wusste nicht weiter. »Es ist ein Irrtum. Die Polizei wird das aufklären.«

Die Leute am Tisch schwiegen. Keiner sah Hartmann an.

»Wenn ich diesen Mann benutzt hätte«, schrie Hartmann, »hätte ich ihn dann auf meine eigene Gehaltsliste gesetzt? Das Ganze ist ein Hirngespinst, eine Fälschung …«

Bremer setzte sich auf seinen Stuhl am Kopfende des Tisches und ließ Hartmann toben.

»Eine Fälschung«, wiederholte Hartmann leiser. »Wie alles andere. Von Anfang an. Jens …«

Er fasste Holck am Arm.

»Jens, du weißt, dass ich so etwas nicht machen würde.«

Holck rührte sich nicht.

»Irgendjemand fälscht die verdammten Unterlagen. Irgendjemand hier …«

Die Tür ging auf. Meyer stand da, mit seinen Segelohren und seinem mürrischen unrasierten Gesicht. Alle drehten sich um, warteten ab.

»Um Himmels willen …«, setzte Hartmann an.

Meyer klopfte auf das glänzende Holz.

»Komm, Troels, Gassi gehn«, sagte er.

Das Chaos war perfekt. Klickende Kameras, schreiende Reporter. Meyer legte einem Kameramann nahe, sich zu verpissen. Svendsen drückte Hartmann den Kopf hinunter, als er ihn in den Fond des Streifenwagens setzte, der in dem kopfsteingepflasterten Hof stand. Rie Skovgaard und Morten Weber sahen vom Tor aus zu. Die Meute rannte hinter dem blauen Polizeiauto mit der weißen Aufschrift POLITI her. Hartmann saß zusammengesunken auf dem Rücksitz, wieder einmal unterwegs zum Polizeipräsidium.

»Diesmal, Hartmann«, sagte Meyer und drehte sich zu ihm um, »sagen Sie uns die Wahrheit, oder Sie verbringen die Nacht schwitzend in einer Zelle.«

Im Sitzungssaal ging Bremer zu Holck, der rauchend am Fenster stand und auf den Trubel hinuntersah.

»Wenn dir was an einer Karriere in der Politik liegt, Jens«, flüsterte er, »stimmst du jetzt mit mir.«

Holck sah blass und besorgt aus. Er kaute auf der Zigarette herum. Schwieg.

»Und wenn du schlau bist, bringst du die anderen Schoßhündchen von Hartmann dazu, das Gleiche zu tun. Im Moment könnte ich mir euch alle vom Hals schaffen, wenn ich wollte, und hier allein regieren.«

»Poul …«

»Nein, Jens. Sag jetzt nichts.«

Der alte Mann wirkte grausam und rachsüchtig. Er sah eine Gelegenheit, und er war entschlossen, sie zu nutzen.

»Er ist schon einmal davongekommen«, sagte Holck trotzdem.

»Diesmal nicht. Aber du hast die Wahl.«

Bremer wurde lauter. Die anderen sahen ihn an wie üblich. Demütig und gehorsam.

»Ihre alle«, sagte er, »müsst euch entscheiden. Überlegt es euch gut.«

Vom Flur aus sah Lund zu, wie Svendsen Hartmann in der Arrestzelle abfertigte. Standardprozedur. Passierte jeden Tag. Wenn auch nicht unbedingt einem hochkarätigen Politiker wie Hartmann. Svendsen zählte seine Habseligkeiten auf. Siebenhundert Kronen und ein bisschen Kleingeld. Zwanzig Euro. Zwei Kreditkarten und ein Handy.

»Ziehen Sie jetzt Ihr Jackett aus und legen Sie es auf den Stuhl.«

Ein anderer Beamter erstellte die Liste.

»Ihre Krawatte«, sagte Svendsen.

Sie sahen zu.

»Schuhe auf den Tisch.« Hartmann gehorchte.

»Nehmen Sie jetzt die Arme hoch. Ich muss Sie durchsuchen.«

Der Beamte stand auf und verstellte die Lamellen der Jalousie. Lund sah nichts mehr.

Zurück im Büro. Brix sah die Unterlagen durch.

»Wir können also beweisen, dass Hartmann hinter den Zahlungen an den Beamten steckt?«, fragte er.

»Das ist ein bisschen kompliziert«, erwiderte Meyer. »Aber nach dem, was dieser Bressau ausgegraben hat, sieht es tatsächlich so aus.«

»Hat er sich dazu geäußert?«

»Mit keiner Silbe.«

Brix sah Lund an.

»Wir sollten uns auf den Fahrerflüchtigen konzentrieren«, sagte sie. »Hartmann kann es nicht gewesen sein, das steht fest.«

»Ich brauche Sie für den Fall Nanna. Da geht es um die Person Hartmann, nicht um den Beamten.«

Lund nahm das Fax von Bremers PR-Mann entgegen.

»Ich habe mit Leuten in Hartmanns Abteilung geredet. Keiner hat irgendwas von diesem Arrangement gewusst. Aber Bressau holt es innerhalb von fünf Minuten aus den Akten.«

»Er hat’s eben schön geheim gehalten«, sagte Meyer.

»Hartmann wollte Olav entlassen! Er hat uns seinen Namen genannt!«

Brix rührte sich nicht.

»Wenn er unschuldig ist, warum sagt er’s dann nicht?«

»Was weiß ich! Aber das Ganze geht irgendwie nicht auf.«

»Dann bringen wir den Staatsanwalt ins Spiel«, sagte Brix. »Vielleicht löst das seine Zunge. Auf die eine oder andere Art werden wir den eingebildeten Fatzke schon zum Reden bringen.«

Lund spielte mit Meyers Spielzeugauto, horchte auf die kleine Sirene.

»Sind wir hier, um Nanna Birk Larsens Mörder zu finden? Oder um dem Mann, der das Rathaus befehligt, einen politischen Gefallen zu tun?«

Brix lächelte. Das hatte sie noch nicht oft gesehen.

»Ausnahmsweise will ich einmal vergessen, was Sie da eben gesagt haben, Lund. Vielleicht lässt Sie ja im Zusammenhang mit Hartmann Ihre gewohnte Objektivität im Stich.«

»Was soll denn das heißen?«

Brix wandte sich hilfesuchend an Meyer. Der starrte auf die Tischplatte und schwieg.

»Heißen Dank«, fuhr Lund ihn an. »Tolles Teamwork.«

Sprach’s, nahm ihre Tasche, marschierte aus dem Büro und knallte die Tür hinter sich zu. Brix sah ihr nach.

»Sie können das auch allein, Meyer. Machen Sie weiter.« Wieder das Lächeln. »Gute Arbeit!«

»Vielleicht sollten wir auf sie hören, Chef.«

»Warum?«

»Wenn Lund eine Idee hat …«

Brix sah ihn gespannt an.

»… dann ist meistens was dran. Ist Ihnen das noch nicht aufgefallen?«

Lennart Brix sah ihn traurig an.

»Ach du meine Güte«, sagte er. »Dabei läuft es gerade so gut bei Ihnen.«

»Wie bitte?«

»Zwei Schritte vorwärts, einen Schritt zurück. Stolpern Sie nicht nochmal. Das können Sie sich nicht leisten.«

Lund schaute bei der Nachtschicht vorbei und brachte sie auf Trab.

»Ruft sämtliche Werkstätten an, die Unfallschäden reparieren. Sagt ihnen, sie sollen auf einen weißen Kombi achten. Schäden vorn und an der linken Seite. Gebt mir Bescheid.«

Morten Weber wartete auf dem Flur.

»Sie müssen mir zuhören, Lund. Die Geschichte läuft aus dem Ruder.«

»Sprechen Sie mit Jan Meyer. Er ist zuständig. Ich nicht.«

»Hartmann hat das Mädchen nicht umgebracht. Das ist absurd.«

»Dann sollte er uns sagen, wo er gewesen ist. Das kann doch nicht so schwer sein.«

Weber rang mit sich. Das interessierte sie.

»Es ist ein schwerer Schlag für ihn.«

»Warum?«

»Er ist ein stolzer Mann. Seine Ehre geht ihm über alles. Klingt komisch, ich weiß, aber so ist es nun mal. Jedenfalls macht ihn das nicht zum Mörder.«

Sie hörte ihm zu.

»Troels ist nicht so stark oder selbstbewusst, wie es scheint. Das wissen Sie, Lund. Sie können Menschen einschätzen.«

»Es geht hier nicht um meine Menschenkenntnis.«

»Er ist manchmal so dumm. Ich weiß gar nicht, warum ich mir das antue.«

»Das sollten Sie dem Richter erzählen. Aber ich glaube nicht, dass er’s Ihnen abnimmt. Ich tu’s jedenfalls nicht.«

Sie ging zum Ausgang. Weber folgte ihr.

»Lassen Sie mich mit ihm reden«, bat er.

»Soll das ein Witz sein?«

»Mein Gott, Lund. Die schließen ihn von der Wahl aus! Die Politik ist das Einzige, was ihm wichtig ist.«

Sie blieb stehen.

»Ist das für euch Typen eine Lappalie? Ein junges Mädchen ist tot. Vergewaltigt. Ermordet. Und jedes Mal, wenn wir fragen, was gewesen ist, lügt ihr, macht Ausflüchte und weicht unseren Fragen aus.«

Weber schien ehrlich bestürzt. Immerhin.

»Na?«, fuhr sie fort. »Ist es eine Lappalie? Ein Kind? Zusammengeschlagen, in ein Auto geworfen und ertränkt? Soll ich Ihnen die Fotos zeigen, Morten?«

Sie nahm seinen Arm.

»Kommen Sie. Schauen wir sie uns an und lachen wir ein bisschen.«

Sie war richtig wütend. Das passierte nicht oft. Es war eine Erleichterung.

»Wir haben auch welche von der Obduktion, wenn Sie möchten …«

»Hören Sie auf damit, Lund. Das ist unter Ihrer Würde.«

Die hellen Augen weit geöffnet, ihre Hand auf seinem Jackett.

»Unter meiner Würde? Gar nichts ist unter meiner Würde. Nicht, wenn ich herausfinden kann, wer Nanna Birk Larsen ermordet hat. Wenn Sie wissen, wo Hartmann war, dann sagen Sie’s mir. Oder verschwinden Sie. Stehlen Sie mir nicht die Zeit.«

Weber war einen Moment lang wie gelähmt, dann schüttelte er den Kopf.

»Ich kann nicht. Tut mir leid.«

»Schlafen Sie gut«, sagte sie und brachte ihn zur Tür.

Lund holte Mark von einer Party ab, fuhr ihn zu Vibeke und hörte unterwegs Radio. Hartmann war verhaftet worden, unter dem Verdacht, Nanna ermordet zu haben. Man würde den Fall vor den Wählbarkeitsausschuss bringen, und der würde ihm das Recht aberkennen, bei der Wahl zu kandidieren.

»Muss das so laut sein?«, beschwerte sich Mark.

Sie schaltete das Radio aus.

»War die Party schön?«

Der Fall Birk Larsen war wie in ihre Gehirnwindungen eingebrannt.

Nach einer sehr langen Pause sagte er gedehnt: »War okay.«

»Ich weiß, dass du die ganze Woche nicht in der Schule warst.«

Sie sah ihn an, wartete auf eine Antwort, bekam keine.

»Schon klar, dass es komisch ist, wieder hinzugehen, wo du dich schon verabschiedet hast. Aber du kannst doch nicht einfach die Schule schwänzen. Mark?«

Er schaute aus dem Fenster, in die vorüberziehende Regennacht hinaus.

»Das akzeptiere ich nicht. Verstehst du?«

Er überlegte eine Weile.

»Ist es okay, wenn ich für ein paar Tage zu Papa ziehe?«

Sie schaute stur geradeaus auf die nasse schwarze Straße.

»Wann hast du mit Carsten darüber geredet?«

»Ist es okay?«

»Nein. Es ist nicht okay. Wann hast du mit ihm geredet?«

»Ist das so wichtig? Ich bin sowieso die ganze Zeit mit Oma zusammen. Und nicht mit dir.«

»Du weißt doch, wie dein Vater ist. Er verspricht was, und dann … vergisst er’s.«

Er seufzte, den Blick auf das Armaturenbrett gerichtet.

»Und du weißt, wie dich das runterzieht, wenn er so ist. Ich lasse das nicht zu. Die sind eben erst hierhergezogen. Die haben noch alle Hände voll zu tun.«

»Er hat gesagt, er ist einverstanden.«

»Wann hat er mit dir darüber geredet? Wann?«

»Ich bin keiner von deinen Verdächtigen, Mama.«

»Wo warst du überhaupt die ganze Woche? Was hast du gemacht?«

Er schaute wieder zum Fenster hinaus.

»In Papas Haus ist alles prima. Die haben sogar ein Zimmer für mich.«

»Du musst dir das trotzdem aus dem Kopf schlagen.«

Er streckte die Beine tief in den Fußraum, verschränkte die Arme. Hin und her gerissen zwischen Kind und Teenager.

»Ich weiß, dass du’s schwer hast zur Zeit, Mark. Aber mach dir keine Sorgen. Ich finde eine Lösung. Es hat sich nichts geändert. Wir sind immer noch dieselben wie früher.«

»Nichts ist mehr wie früher. Das weißt du genau.«

»Mark …«

»Ich will nicht darüber reden.«

»Mark …«

»Es ist mein Leben!«, schrie er. »Ich bin nicht dein Eigentum.«

Achtes Kapitel

SAMSTAG, 15. NOVEMBER

Neun Uhr morgens, vor Vibekes Wohnung. Mark mit seinen Sachen. Ski und Hockeyausrüstung. Sporttaschen und ein kleiner Koffer. Hände in den Hosentaschen. Älter wirkend. Lund konnte nicht widerstehen, ging zu ihm hin, zog sorgfältig seinen Reißverschluss zu, richtete den Kragen seiner Jacke.

»Ist gut, Mama.«

»Nein, ist es nicht. Es ist kalt.«

Der Winter kündigte sich an. Der Wind schneidend kalt. Wieder ein Jahr vergangen. Mark wurde immer größer, entfernte sich immer weiter von ihr. Er scheute nicht vor ihrer Berührung zurück. Dafür war sie dankbar. Die Augen in die Ferne gerichtet. Ungeduldig.

»Da kommt Papa.«

Glänzender roter Saab. Sportfelgen. Getönte Scheiben. Männerspielzeug. Mark sah ihm lächelnd entgegen.

»Bis dann«, sagte er, nahm seine Sachen, warf sie auf den Rücksitz, stieg vorn ein.

Carsten ließ das Fenster herunter. Er sah gut aus. Dunkler Business-Anzug, neue Brille. Das Haar zu lang für einen Polizisten, aber der Polizei hatte er ja schon vor langer Zeit ade gesagt. Und damit auch ihr. Carsten war auf eine Art ehrgeizig, die sie nie begriffen hatte. Es ging ihm um Geld und Ansehen. Nicht um Leistung – was sie darunter verstand. Der Mann, den sie einmal geheiratet, den sie geliebt, mit dem sie geschlafen hatte, lächelte kurz. In seinem glatten Managergesicht ein Anflug von Bedauern, vielleicht sogar von Scham. Und ein Mal hast du mich geschlagen, erinnerte sich Lund. Nur ein Mal. Aber gebraucht hab ich auch das nicht. Der rote Saab rollte über das Kopfsteinpflaster. Lund winkte und lächelte beiden zu. Hörte sofort damit auf, als der Wagen um die Ecke verschwunden war.

»Hallo?«

Meyer stand mit seinem Wagen ein, zwei Meter hinter ihr. Sie hatte ihn nicht gehört.

»Zieht er aus?«

»Nur für ein paar Tage«, sagte sie, eine Spur zu schroff.

»Erst der Schwede. Jetzt der Junior. Hoffentlich bleibt wenigstens deine Mutter da.«

Sie sah ihn überrascht an. Grausamkeit gehörte eigentlich nicht zu Meyers seltsamem Charakter. Er war einfach und kompliziert zugleich. Irgendwie mochte sie das.

»Was Neues von dem Auto?«

»Nein.«

»Wir müssen die Rathaus-Garage noch mal durchsuchen.«

»Vielleicht. Brix hat was gefunden. Wo, weiß ich nicht.«

Sie schwieg.

»Er ist der Boss, Lund. Du musst aufhören, gegen ihn zu arbeiten. Der nimmt keine Befehle entgegen.«

»Brix braucht keine Befehle entgegenzunehmen. Er weiß auch so, was die wollen.«

Wieder die Biker-Lederjacke. Inzwischen schon ein bisschen abgewetzt.

»Was soll denn das heißen?«

»So läuft das. Du glaubst doch wohl nicht, dass Poul Bremer Brix anruft und ihm Weisungen erteilt? Das hat er nicht nötig. Brix weiß auch so, was zu tun ist.«

Und sie wusste es ebenfalls.

»Wir müssen Hartman festnageln. Egal, wie.«

Sie hatte das durchdacht, die Hypothese auch noch am kleinsten Vorkommnis im Präsidium getestet, das ihr komisch vorgekommen war.

»Man nennt das Macht. Und wir alle …« Dazu gehörten auch Theis und Pernille Birk Larsen. »Wir zählen eigentlich nicht.«

»Brix hat Hinweise auf ein Anwesen gefunden, das Hartmann gehört. Er besitzt ein Sommerhaus, von dem er uns nichts erzählt hat.«

Er zog ein Blatt Papier aus der Jackentasche. Lund sah es sich an. Zeigte auf das Siegel des Grundbuchamts am oberen Rand.

»Würde mich interessieren, wie Brix da rangekommen ist.«

»Wir müssen es uns ansehen. Er ist schon dort. Kommst du mit?«

Das Sommerhaus lag zehn Kilometer außerhalb der Stadt in Dragør, nicht weit von Kemals einfacher Schrebergartenparzelle. Sechs Autos standen vor der Einfahrt, zwei davon zivil. Ein rotes Absperrband markierte die Grenzlinien des Gartens. Ein Bungalow aus Holz, bescheiden und heruntergekommen, fast von einem Koniferendickicht überwuchert. Svendsen leitete das Team. Lund und Meyer gingen hinein und ließen sich berichten.

»Hartmann hat das Haus von seiner Frau geerbt. Anscheinend hatten sie angefangen, es renovieren zu lassen, und nach ihrem Tod hat er damit aufgehört.«

Die Küche war ein Saustall. Schmutziges Geschirr auf dem Gasherd. Das Licht kam von der offenen Tür und einigen Lampen, die die Spurensicherung aufgebaut hatte. Lund besah sich die Fenster. Alle abgedichtet. Mit Bettlaken. Einem Federbett. Tischdecken.

»An dem Wochenende, an dem Nanna verschwunden ist, haben zwei Nachbarn einen schwarzen Wagen in der Einfahrt gesehen. Hartmann war hier.«

Im Wohnzimmer stapften zwei Beamte in weißen Anzügen herum, markierten interessante Objekte, machten Fotos.

»Die Beschreibung passt auf den Wagen, in dem Nanna gefunden wurde.«

Die Fenster waren mit Matratzen zugestellt.

»Hat ihn jemand gesehen?«, fragte Meyer.

»Nein. Aber wir haben frische Fingerabdrücke von ihm. Und das hier.«

Er nahm einen Beweisbeutel vom Tisch. Die Zeitung von Freitag, dem 31. Oktober.

»Die war mit Klebeband über dem kaputten Fenster befestigt.«

Lund sah sich die zerbrochene Scheibe an. Der obere Teil eines der hohen Fenster auf der Sonnenseite des Bungalows. An einigen der Scherben, die auf den Dielen lagen, klebte Blut. Brix kam herein.

»Hartmann hat einen Ort gebraucht, wo er allein war«, sagte er. »Den hatte er hier. Weil er keinen Schlüssel dabeihatte, musste er die Scheibe einschlagen.«

Lund nahm ein Kissen vom Sofa und roch daran. Im ganzen Haus hing ein bestimmter, kaum wahrnehmbarer Geruch. Auf dem weichen Kissenbezug war er stärker.

»Dann hat er die Fenster verrammelt, damit niemand sehen konnte, was er hier getrieben hat«, fügte Brix hinzu.

»Die Waschküche hat einen Betonboden. Da hat er sie gefesselt hingelegt. Wir haben da Blut gefunden.«

Lund ging in den nächsten Raum. Ein Doppelbett. Zerwühlte Laken. Auch hier Blut, aber nicht viel.

»Was habt ihr hier gefunden?«, fragte sie.

Svendsen sah Brix an.

»Wir sind noch dabei, Lund.«

Brix schaute auf die Uhr.

»Ich muss zurück. Wenn Sie irgendwelche stichhaltigen Beweise finden, sagen Sie Bescheid. Dann lege ich sie dem Richter vor.«

Er trat vor Lund hin und suchte ihren Blick.

»Kann ich mich auf Sie verlassen?«, fragte er.

»Immer.«

Dann ging er mit Svendsen hinaus, und die beiden unterhielten sich so leise, dass man nichts verstand. Meyer blieb und musterte den Raum, so wie Lund es zuvor schon getan hatte. Unter die Badtür war ein zusammengelegtes Handtuch gestopft worden. Lund sah eine Lüftungsöffnung in der Wand. In dem Gitter steckte eine zusammengeknüllte Zeitung.

»Gas haben die Leute von der Spurensicherung nicht erwähnt«, sagte er. »Dabei stinkt die ganze Hütte danach. Wenn Nanna hier gewesen wäre, müsste es Spuren geben.«

Lund schüttelte den Kopf.

»Würdest du deinen Wagen in der Einfahrt stehen lassen, wo ihn jeder sieht?«

»Da stimmt was nicht«, sagte Meyer. »Ist mir scheißegal, was Brix denkt. Wir müssen den Fahrerflüchtigen finden.«

Sie ging hinaus und atmete tief durch. Der Wald erinnerte sie an den gar nicht so weit entfernten Pfingstwald.

»Was sagen wir Brix?«, fragte er.

»Der muss doch mit dem Richter reden. Da wollen wir nicht stören.«

Pernille Birk Larsen saß in der Küche, in ihrem beigen Mantel, hing ihren Gedanken nach und ließ das Telefon klingeln. Schließlich ging Lotte ran.

»Der Bestatter möchte dich sprechen, Pernille.«

Sie konnte den Blick nicht von den Dingen um sie herum lösen. Der Tisch, die Fotos, die Sachen an der Wand. Und durch die Tür Nannas Zimmer, wieder so, wie es gewesen war. Leer, aber intakt, wie eine Gedenkstätte.

»Sag ihm, ich bin unterwegs.« Sie ging zur Tür.

Unten arbeiteten wie immer die Männer. Vagn Skærbæk herrschte über Sackkarren und Gurte, Kisten und Kartons. Er folgte ihr zum Auto.

»Hast du was von Theis gehört?«

»Nein.«

»Also weißt du immer noch nicht, was zum Teufel …«

Er verstummte unter ihrem strafenden Blick.

»Der Büroauftrag, von Brøndby nach Enigheden. Kümmert sich da jemand drum?«

»Ich hab Franz und Rudi hingeschickt.«

Er hielt die Tür, während sie einstieg.

»Vielleicht solltest du ihn anrufen, Pernille.«

Sie legte die Hände aufs Lenkrad, sah ihn nicht an.

»Ich bin dir dankbar, dass du dich ums Geschäft kümmerst, Vagn. Aber halt dich da raus.«

Dieses melancholische, blasse Gesicht am Fenster. Die Silberkette. Die zu junge, beflissene, besorgte Miene.

»Ja. Verstehe. Ich seh zu, dass ich ihn finde. Wenn ihr beide …«

Ein Auto hielt hinter ihr. Pernille Birk Larsen ließ den Kopf aufs Lenkrad sinken. Es war Lund.

»Man hat mir gesagt, dass Ihre Schwester hier ist.«

»Was wollen Sie von ihr?«

»Ich möchte ihr ein paar Fragen stellen.«

Sie ging Richtung Garage und Wohnung.

»Wie sicher sind Sie sich, dass es Hartmann war?«

Lund antwortete nicht.

»Die Belohnung hat geholfen, stimmt’s?«

Ein Unterton von Verzweiflung, von Schuldbewusstsein in Pernilles Stimme.

»Ich kann nicht über den Fall reden«, sagte Lund. »Tut mir leid.«

Dann ging sie hinein. Lotte Holst machte die Wäsche. Sie wirkte genauso rebellisch und abweisend wie ihre Schwester.

»Ich hab Ihnen doch schon alles gesagt. Was gibt’s denn noch?«

»Sie sind die Einzige, die von Nannas Affäre wusste. Ich verstehe immer noch nicht …«

»Es war Hartmann, oder?«, fragte Lotte, während sie die Sachen der Jungs sortierte und in die Maschine stopfte.

»Was ist im Sommer passiert?«

Lotte arbeitete schweigend weiter.

»Ich habe die E-Mails auf der Datingseite des Nachtclubs gelesen«, sagte Lund und zog die Ausdrucke aus der Tasche.

»Ich arbeite da nicht mehr.«

»Die E-Mails sind seltsam. Er will sich immer noch mit ihr treffen, aber ihre Antworten werden immer weniger. Hat sie Ihnen gesagt, dass es aus war?«

Lotte zögerte.

»Nein. Aber er hat sie kaum noch interessiert. Das hab ich gemerkt. Vielleicht hatte sie einen anderen. Was weiß ich.«

Sie füllte Waschmittel ein, schloss die Tür und schaltete die Maschine an.

»Nanna war hoffnungslos romantisch. Wie es Teenager eben so sind. Nicht, dass sie sich als Teenager gefühlt hätte. Ich halte es für möglich, dass sie sich aus einer großen Liebe in die nächste gestürzt hat. Wahrscheinlich innerhalb einer Woche.«

»Hat Hartmann sich mit ihr in dem Nachtclub getroffen?«

»Ich hab ihn da nie gesehen.«

»Und das erste Wochenende im August, Lotte, was war da? Das ist wichtig.«

Sie ging wieder ins Wohnzimmer, ohne zu antworten.

»An dem Freitag«, fuhr Lund fort, »schreibt er, dass er am nächsten Tag verreist. Er will sie unbedingt sehen. Er ruft sie an. Aber …«

»Aber was?«

»Wir können keinen Anruf von Hartmann zurückverfolgen. Und er war an dem Wochenende nicht verreist.«

Lotte nahm ihre Tasche, holte ihren Terminkalender hervor, sah nach.

»Wir hatten an dem Tag eine VIP-Veranstaltung. Da gibt’s dicke Trinkgelder.«

»Und was war da?«

»An eine Sache erinnere ich mich noch. Ich musste Nanna bitten, den Ton von ihrem Handy abzustellen. Sie hat nämlich eine SMS nach der anderen bekommen.«

»Von wem?«

»Das weiß ich nicht. Sie hat nicht darauf geantwortet.«

Lotte verstummte.

»Und weiter?«, fragte Lund.

»Ich weiß noch, dass sie mich gebeten hat, mal kurz ihre Bestellungen zu übernehmen. Sie musste draußen mit jemandem reden. Ich war sauer. Sie hat mich immer wieder gebeten, für sie einzuspringen. Hat die Nase in meine Angelegenheiten gesteckt. Meine Kleider angezogen.«

Plötzlich aufflammender Ärger.

»Nanna war kein Engel. Ich weiß, ich sollte das nicht sagen …«

»Haben Sie den Mann gesehen, mit dem sie gesprochen hat?«

»Da war ein Auto. Ich bin ans Fenster und hab rausgeschaut. Ich wollte wissen, was da so wichtig war, dass ich Nannas Arbeit machen musste.«

»Was für ein Auto?«

»Ein Auto eben. Ich weiß nicht.«

»Limousine? Kombi? Farbe?«

»Ich weiß es nicht.«

»Haben Sie den Fahrer gesehen?«

»Nein.«

»Die Marke? Irgendetwas Charakteristisches? Irgendeine …«

Lunds Stimme machte sich selbständig, und sie konnte nichts dagegen tun. Lotte schüttelte den Kopf.

»Wirklich gar nichts?«, fragte Lund. »Sind Sie sich sicher?«

Sie dachte nach.

»Ich glaube, es war weiß.«

Rie Skovgaard las den Brief und sagte: »Das ging aber schnell.«

»Was ist das?«

Sie zeigte ihn Morten Weber. Eine amtliche Aufforderung des Rathauses, bis zum nächsten Morgen die Büros zu räumen.

»Das können die nicht machen.« Weber wedelte mit dem Schreiben. »Das können die nicht machen! Der Wählbarkeitsausschuss tagt doch erst heute Abend.«

»Verdammt nochmal, was erwartest du denn? Er sitzt im Gefängnis, als Mordverdächtiger.«

»Die Anwältin wird mit ihm reden. Wir finden einen Ausweg.«

Die Techniker in den weißen Anzügen klopften an die offene Tür, kamen herein, sahen sich um. Skovgaard ging nach nebenan in Hartmanns Büro. Weber folgte ihr.

»Kannst du nicht mit deinem Vater reden, Rie? Der hat doch Beziehungen.«

»Beziehungen?«

»Ja.«

»Sag mir, was passiert ist. Was hat Troels an dem Wochenende gemacht?«

»Ich weiß es nicht …«

»Lüg mich nicht an! Ich hab dich angerufen und dir gesagt, dass Troels verschwunden ist. Ich hatte keine Ahnung, wohin. Du hast gesagt, er ist auf Sauftour gegangen.«

»Rie …«

»Du hast dir keine Sorgen gemacht, weil du gewusst hast, wo er ist.«

»Es ist nicht …«

»Er hat’s dir gesagt. Mir konnte er’s nicht sagen. Kannst du dir vorstellen, wie das für mich ist?«

Er hatte keine Antwort parat.

»Was hat er gemacht?«, fragte Skovgaard erneut.

Weber seufzte, setzte sich, wirkte alt und müde.

»Troels ist mein ältester Freund.«

»Und was bin ich?«

»Ich hab ihm versprochen, kein Sterbenswörtchen zu sagen. Zu niemandem.«

»Was ist denn das große Geheimnis? Eine andere Frau? Müssen wir das alles durchmachen, nur weil er nicht den Mumm hat, mir zu sagen, dass er wieder rumvögelt?«

»Nein.« Weber schüttelte den Kopf. »Natürlich nicht.«

»Also seine Frau? Hat es was mit ihr zu tun?«

Er wich ihren wütenden Blicken aus.

»Antworte mir. Ich weiß, dass es ihr Hochzeitstag war. Was hat er gemacht?«

Weber zitterte und schwitzte. Er brauchte eine Insulinspritze. Brauchte einen Drink.

»Was hat er gemacht?«, fragte Rie Skovgaard noch einmal.

Lund erwartete Hartmann in demselben Besuchszimmer, in dem vor kurzem Theis Birk Larsen gesessen hatte. Er erschien in blauer Anstaltskleidung, musste seine Schuhe ausziehen, und der Wärter ließ ihn nicht aus den Augen. Sie saß da, die Hände auf den Jeans, der Wollpullover zu warm. Schwarz-weiß, ein Schneeflockenmuster.

Er hatte sich nicht rasiert. Wirkte gebrochen, nur noch ein Schatten des tatkräftigen, gutaussehenden Politikers. Es dauerte eine Weile, dann nahm sich Troels Hartmann endlich einen Stuhl. Lund sah ihn aus ihren glänzenden Augen an und sagte: »Ich brauche Ihre Hilfe, dringend. An dem Abend in der Wohnung … ist Ihnen da ein weißer Kombi aufgefallen?«

Hartmann sah sie schweigend an.

»Stand er im Hof, als Sie gegangen sind? Oder auf der Straße?«

Er schaute in die schwache Wintersonne hinaus. Lund wusste nicht, ob er überhaupt zuhörte.

»Fährt irgendjemand im Rathaus einen weißen Kombi?«

»Soviel ich weiß, bin ich hier drin, weil ich einen schwarzen Wagen habe. Warum nerven Sie mich dann mit diesem Unsinn?«

»Es ist wichtig.«

»Wenn Sie nach einem weißen Auto suchen, warum zum Teufel sitze ich dann im Gefängnis?«

»Das haben Sie sich selbst zu verdanken. Wir haben das Sommerhaus Ihrer Frau gefunden. Ich weiß, was Sie an dem Abend dort getan haben.«

Hartmann verschränkte die Arme.

»Aufgerollte Handtücher unter der Tür. Matratzen vor den Fenstern. Zeitungen in allen Ritzen und ein aufgedrehter Gasherd.«

Er schwieg verdrossen.

»Vielleicht wurden Sie gestört. Vielleicht hat Sie der Mut verlassen. Ich weiß es nicht.«

Er schaute wieder aus dem Fenster.

»Ist es denn so demütigend für einen Mann zuzugeben, dass er sich betrunken und versucht hat, sich das Leben zu nehmen? Würden Sie dadurch Stimmen verlieren? Oder Rie Skovgaard? Oder einfach nur Ihre Selbstachtung?«

Der Mann in der blauen Anstaltskleidung war in Gedanken ganz woanders.

»War es das wert?«

Keine Antwort.

»Mir ist das egal, Hartmann. Ich brauche Ihre Hilfe. Dann können Sie hier raus und weiter Ihre Spielchen im Rathaus spielen. Während wir rauszukriegen versuchen, wer von Ihnen Nanna Birk Larsen ermordet hat.«

»Sie wissen überhaupt nichts«, murmelte er.

»Ach nein? Es steht in Ihrem Tagebuch. Als Ihre Frau krank wurde, haben die Ärzte ihr gesagt, dass sie eine Behandlung braucht. Sie hat abgelehnt. Sie war schwanger. Sie wusste, dass es dem Kind schaden konnte. Also …«

Er sah sie an, und zum ersten Mal glaubte sie zu sehen, dass Troels Hartmann Angst hatte.

»Ich glaube, Sie fühlen sich schuldig. Ich glaube, es setzt Ihnen zu, Tag für Tag. Was, wenn wir ja gesagt hätten? Dann wäre sie noch am Leben. Und das Kind vielleicht auch. Und wenn nicht, dann hätte immer noch die Chance bestanden, ein anderes zu bekommen.«

Seine blauen Augen blitzten zornig.

»Ich glaube, Sie fühlen sich schuldig«, wiederholte sie. »Und in jener Nacht ist Ihnen das bewusst geworden. Auch wenn Sie in Ihrer kostbaren hohlen Rathauswelt noch so hart gearbeitet hätten – Ihr Leben, das Leben, das Sie liebten, würden Sie nie zurückbekommen. Da haben Sie aufgegeben.«

Lund nickte.

»Der starke, furchtlose, anständige Troels Hartmann lässt sich von den Dämonen unterkriegen. Und die Erinnerung daran jagt Ihnen solche Angst ein, dass Sie lieber im Gefängnis versauern, als es zuzugeben. Und so …«

Sie lehnte sich zurück, lächelte ihn an. Erleichtert, dass sich in dem dichten Gewirr loser Fäden endlich eine Linie abzeichnete, die zu einer handfesten Lösung führen konnte.

»Helfen Sie mir?«

Nichts.

»Sie schmeicheln sich, dass Sie sehr viel zu verlieren haben. Aber das stimmt nicht, Troels. Ehrlich.«

Meyer hatte eine Liste von weißen Autos, die in der Rathaus-Garage untergestellt wurden. Lund schluckte zwei Kopfschmerztabletten, sah sich die Liste gar nicht erst an. Sie hatte sich bei Hartmann solche Mühe gegeben. Sie hatte die Punkte miteinander verbunden und es ihn auch wissen lassen. Und trotzdem hatte sich nichts geändert. Der Weg zu Nannas Mörder lag nach wie vor im Dunkeln. Wenn er nicht redete, sollte er verdammt nochmal im Gefängnis verrotten.

»Ich hab die Schranke kontrolliert«, fuhr Meyer fort. »Ein Auto hat die Garage verlassen, unmittelbar nachdem Olav mit Bremer gesprochen hatte.«

Sie griff nach der Liste.

»Welcher?«

»Der Zweite von unten.«

»Philipp Bressau. Bremers Privatsekretär. Was wissen wir über ihn?«

»Frau und zwei Kinder. Bremers rechte Hand.«

»Und das Auto?«

»Hat seither nicht mehr in der Garage gestanden. Er ist gestern mit dem von seiner Frau ins Büro gefahren.«

»Bressau.«

Sie stand auf, griff nach ihrer Tasche.

Fünf Menschen an einem Loch im Boden, braune Erde, über grünes Gras geschaufelt. Ein kalter, sonniger Wintertag. Tauben, die in den kahlen Bäumen mit den Flügeln schlagen. Anton und Emil in ihren warmen schwarzen Sachen. Pernille blass und ernst in ihrem beigen Mantel. Lotte zu knallig angezogen.

Der Friedhofsdirektor trug einen grünen Arbeitsanzug und Gummistiefel. Er hielt die türkisgrüne Urne in den ausgestreckten Armen. So klein, nichts als Staub darin.

»Möchten Sie sie reinstellen?«, fragte er.

Pernille nahm die Urne, bückte sich und senkte sie mit zitternden Händen in das Grab. Richtete sich auf. Trat zurück. Schaute. Kam sich vor wie in einem Traum.

»Ist das Nanna?«, fragte Anton.

»Ja«, sagte Lotte. »Sie ist zu Asche geworden.«

»Warum?«

Lotte zögerte.

»Weil sie so leichter in den Himmel kommt.«

Die Jungs wechselten einen skeptischen Blick. Sie hatten Lottes Geschichten noch nie gemocht.

»Stimmt’s nicht, Pernille?«

»Was?«

»Ja«, sagte Pernille. »Es stimmt.«

»Wann kommt Papa?«, wollte Emil wissen.

Der Friedhofswärter brachte einen großen Kranz mit vielen Rosen.

»Ein bisschen später«, sagte Lotte.

»Warum ist er noch nicht da?«

Pernille starrte den Kranz an.

»Was ist denn das? Den hab ich nicht bestellt.«

Der Mann zuckte die Schultern. Legte ihn neben das Loch mit der Urne.

»Der ist heute Vormittag gekommen.«

»Wer hat ihn geschickt?«

»Es war keine Karte dabei.«

»Er ist wunderschön«, mischte sich Lotte ein.

Pernille schüttelte den Kopf.

»Ich will wissen, wo der herkommt.«

Lotte hatte einige weiße Rosen dabei. Sie gab jedem der Jungs eine und sagte ihnen, sie sollten sie auf die Urne legen. Sie taten es. Kleine schwarze Figuren in der Sonne. Sie hätten auch an einem frostigen Tag am Öresund spielen können.

»Gut gemacht«, sagte sie, als sie fertig waren.

Pernille sah sich um. Der kleine quadratische Teich voller verrottendem Holz und Algen. Die mit Schimmel und Flechten überzogenen Denkmäler. Es roch nach Verfall. Ihr wurde schlecht. Sie bückte sich, nahm den riesigen Kranz und gab ihn dem Friedhofswärter.

»Bringen Sie ihn weg. Ich will ihn da nicht haben.«

Lotte senkte betreten den Blick. Die Jungs bekamen Angst.

»Und ich will diese Stelle nicht«, sagte Pernille. »Sie gefällt mir nicht. Ich will was anderes.«

Mit dem Kranz auf den Armen wirkte der Mann in Grün peinlich berührt.

»Die haben Sie doch selbst ausgesucht.«

»Ich will nicht, dass sie hier begraben wird. Suchen Sie eine andere Stelle.«

»Pernille«, sagte Lotte. »Das ist doch eine schöne Stelle. Wir waren uns alle einig.«

Pernille Birk Larsen sah sie wütend an.

»Ich will den Kranz nicht!«, schrie sie. »Und ich will die Stelle nicht.«

»Ich kann da nichts machen«, sagte der Mann. »Wenn Sie eine andere Grabstelle wollen, müssen Sie bei der Verwaltung vorsprechen.«

»Nein, Sie reden mit der Verwaltung! Ich hab Sie schließlich bezahlt, oder?«

Sie ging beiseite und schaute auf den kleinen Teich. Das verrottende Holz. Die Algen. Eine knallrot gekleidete Gestalt näherte sich mit schnellen Schritten. Vagn Skærbæk warf nur einen Blick auf Pernille und ging geradewegs auf Lotte zu.

»Habt ihr was von ihm gehört?«, fragte er.

»Nein. Wo ist er?«

Er schaute zu der Frau am Wasser hinüber.

»Ein Kranz ohne Namen wurde hier abgegeben«, flüsterte Lotte ihm zu. »Jetzt phantasiert sie sich alles Mögliche zusammen. Ich weiß nicht …«

Skærbæk nahm den Kranz und ging damit zu Pernille.

»Pernille. Der ist von uns. Rudi und ich haben in der Arbeit gesammelt. Tut mir leid. Wir wussten nicht, was wir schreiben sollten, da haben wir gesagt, sie sollen den Kranz einfach so liefern.«

Sie sah ihn mit leerem Blick an. Er hielt ihr den Lorbeerkranz mit der Krone aus Rosen hin.

»Er ist von uns.«

Sie schüttelte den Kopf und schaute wieder auf das trübe Wasser.

»Wann kommt denn Papa?«, jammerte Emil.

Auf der anderen Seite von Vesterbro, in einer der ärmeren, ruppigeren, schmutzigeren Gegenden, die er als junger Schlägertyp oft unsicher gemacht hatte, saß Birk Larsen in einer Kneipe und trank. Starkes helles Bier aus dem Vesterbro Bryghus. Mit einem Schuss Aquavit. So wie früher. So wie er vor Pernille die Zeit totgeschlagen hatte. Geld auf der Straße verdient. Mit Dealern und Banden zusammengearbeitet. Nach allem gegriffen, was ihm über den Weg lief. Es hatte eine Zeit gegeben, da konnte er in diese Kneipe kommen und mit einem einzigen Blick alle zum Schweigen bringen. Aber das war lange her. Jetzt kannte ihn niemand mehr. Der Schläger von früher hatte sich in einen fleißigen, anständigen Vater verwandelt, mit einem Geschäft sieben Straßen weiter, das ihn von den alten Schlupfwinkeln und den alten Gewohnheiten fernhielt.

Seine große Hand umklammerte das kalte Glas. Das Bier rann rhythmisch durch seine Kehle. Betäubte den Schmerz, ohne ihn abzutöten. Aber das reichte. Hinten hörte er das Klicken von Billardkugeln, das unflätige Gequatsche der Jugendlichen, die das machten, was er früher gemacht hatte. Oder noch Ärgeres. Es waren schlimme Zeiten, obwohl er gern so tat, als wäre es anders gewesen. Die Jagd nach Geld, nach guten Geschäften. Der verzweifelte Kampf ums Überleben. Nie war das Leben härter gewesen, und kein Gehäuse, das ein Mann sich bauen konnte, vermochte ihn vor dieser Tatsache zu bewahren. Oder seine Familie zu schützen. Theis Birk Larsen rauchte und trank und versuchte seine Gedanken zum Schweigen zu bringen, horchte auf die viel zu laute, kindische Popmusik aus dem Radio und das Geklacker der Billardkugeln auf den Tischen.

Irgendwo verschwand eine Urne mit dem, was von Nanna übrig war, in der Erde. Nichts, was er sagen oder tun konnte, hätte daran etwas ändern können. Er hatte sie im Stich gelassen. Hatte sie alle im Stich gelassen. Er trank das Bier aus. Ihm war schwindlig. Er sah sich um. Früher war er in diesen Kneipen der King gewesen. Seine Stimme, seine Fäuste hatten das Regiment geführt. Ein anderer Theis. Ein anderer, härterer Mann. Hätte der sie retten können? War das die Lektion, die er lernen sollte? Dass ein Mann war, was er nun einmal war, auch wenn er sich noch so sehr bemühte, sich zu ändern, sich anzupassen, zu gehorchen, »gut« zu sein, was immer man darunter verstehen mochte. Auch der Lehrer, Kemal, hatte seine Wurzeln vergessen. Und teuer dafür bezahlt. Wenn er nur …

Er kam schwankend auf die Füße, taumelte zum Ausgang, rempelte einen der jungen Kerle am Billardtisch an. Birk Larsen stieß ihn grob zur Seite, so wie er es früher gemacht hatte. Mit einem Fluch und einer Drohung. Stolperte weiter. Sah nicht das ausgestreckte Bein des jungen Kerls, der ihm nachgegangen war. Stürzte ächzend hin. Erinnerungen. So viele Kämpfe, und keinen hatte er verloren. Manche gingen so weit … Er wälzte sich in dem Dreck und den Zigarettenkippen auf dem Boden und hörte sie lachen. Rappelte sich stöhnend auf. Entriss dem, der ihm ein Bein gestellt hatte, das Queue und hielt es wie einen Degen. Wie den Vorschlaghammer, den er über dem schreienden, blutenden Ausländer in dem Depot geschwungen hatte, unter dem Gejammer von Vagn Skærbæk. Der Mann trug eine schwarze Jacke und eine schwarze Wollmütze. Und aus seinem Gesicht sprachen Angst und Trotz. Theis Birk Larsen kannte dieses Gesicht. Er hatte sein ganzes Leben damit gelebt.

Deshalb fluchte er nur, warf das Queue auf den Tisch und stolperte hinaus, ohne zu wissen, wohin er sollte. Die Straßen, einst seine Heimat, waren ihm jetzt fremd. Unter einem Torbogen urinierte er. Er war kaum fertig, als sie zuschlugen. Zu fünft, Kapuzen über den Köpfen, mit fliegenden Fäusten. Ein Billardstock traf ihn mit voller Wucht am Kopf.

»Halt ihn fest«, schrie einer, und zwei schwache Arme versuchten, ihn gegen die Mauer zu drücken, an die er uriniert hatte. Ein Stiefel traf ihn in die Weichteile.

Kids. Er stieß zwei weg, packte den Dritten am Kragen, riss ihn mit sich über die schmale Straße und drückte das schmächtige Kerlchen an den bröckelnden Putz der Mauer. Die große Faust holte aus, bereit zum Zuschlagen. Ein einziger harter, gemeiner Schlag, und der Knabe würde diesen Tag nie mehr vergessen und den Rest seines ärmlichen Lebens unter den Folgen leiden. Doch dann hielt er ungläubig staunend inne. Die Kapuze war heruntergerutscht. Das Gesicht, das ihn so hasserfüllt anstarrte, gehörte einem Mädchen. Höchstens sechzehn. Ring in der Nase, Tattoos über den Augen. Ein Mädchen.

Im selben Moment fielen alle mit solcher Wut über ihn her, dass er wusste, er war verloren. Stiefel und Hände und Knie. Das Queue und flinke Finger. Sie nahmen ihm die Brieftasche ab, die Schlüssel. Sie verfluchten ihn, bespuckten ihn, urinierten auf ihn. Birk Larsen tat, was er noch nie getan hatte: Er rollte sich zusammen wie ein Opfer und kauerte so am Boden. Eine Stellung, die er oft gesehen, aber nie selbst eingenommen hatte. Ein harter Schlag auf den Kopf, und es wurde dunkel um ihn. Dann eine Stimme, älter, ärgerlicher, laut.

»Was machen Sie denn da? Was zum …«

Er lag in der Gosse, betrunken, von Schmerzen gequält. Und die Rowdys waren weg. Eine blutende Hand legte sich an die Wand. Mühsam kam er auf die Beine. Eine Frau. Mittleren Alters. Mit einem Fahrrad.

»Fehlt Ihnen was?«

Den Kopf an der kalten Ziegelmauer, übergab sich Theis Birk Larsen. Erbrach Blut und Bier. Etwas von der Schwärze, die in ihm war.

»Ich rufe die Polizei«, sagte die Frau.

Er erbrach sich weiter. Legte ihr die Hand auf die Schulter. Sie zog sich zurück, entwand sich seinem Griff.

»Keine Polizei«, murmelte er und torkelte hustend dem Licht entgegen. Sie überließ ihn sich selbst. Wieder allein, merkte er, dass er nicht stehen konnte. Wie ein gefällter Baum sank Theis Birk Larsen langsam auf die Bruchsteine von Vesterbro, kniete, kippte um, ließ die Dunkelheit über sich schwappen wie die schwarzen, sumpfigen Wasser des Kalvebod Fælled.

In dem Besprechungszimmer saß Hartmann seiner Anwältin gegenüber.

»Es sind ausschließlich Indizienbeweise, Troels. Ich glaube kaum, dass der Richter daraufhin die U-Haft verlängern wird …«

Er saß in der blauen Anstaltskleidung vor ihr, schweigsam und niedergeschlagen.

»Je mehr Sie mir sagen, desto besser kann ich Ihnen helfen.«

Nichts.

»Verstehen Sie, Herr Hartmann?«

Nichts.

Sie ordnete ihre Unterlagen und stieß einen missgelaunten kleinen Seufzer aus.

»Na gut. Ich komme morgen wieder. Vielleicht haben Sie ja dann Lust, mit mir zu sprechen.«

Er sah zu, wie sie die Unterlagen in einem säuberlichen Stapel in ihren Aktenkoffer zurücklegte.

»Was tut sich im Rathaus?«

»Was glauben Sie denn? Der Wählbarkeitsausschuss hat Bremers Wünschen entsprochen. Die endgültige Entscheidung ist gefallen.«

»Endgültig? Sind Sie sich sicher?«

Sie setzte eine verschlossene Miene auf.

»Ich bin Strafverteidigerin, keine politische Anwältin. Nach meinem Kenntnisstand ist die Entscheidung gefallen. Sie muss nur noch heute Abend vom Stadtrat bestätigt werden.« Sie sah ihn durchdringend an.

»Dann sind Sie weg vom Fenster, Troels. Ein Jammer. Ich habe Geld in Ihren Wahlkampf gesteckt. Was hab ich mir nur dabei gedacht?«

Er hörte ihr nur mit halbem Ohr zu.

»Wann ist die Sitzung?«

Die Frau verschränkte die Arme.

»Ich bin froh, dass Sie sich entschlossen haben, mit mir zu reden. Vielleicht können wir jetzt Ihre Verteidigung besprechen?«

»Könnten Sie mir schnell eine Kopie von der Satzung des Stadtrats besorgen?«

Eine Pause. Dann: »Wozu?«

»Ich will etwas über den Wählbarkeitsausschuss wissen. Ich brauche genaue …«

»Troels. Sie stehen unter Mordverdacht! Sind Sie von allen guten Geistern verlassen?«

Ein grimmiges Lächeln, eine Sekunde lang, nicht länger.

»Nein. Keineswegs. Holen Sie mir Brix. Sagen Sie ihm, ich bin bereit auszusagen. Ich werde ihm sagen, was ich an dem Wochenende gemacht habe.«

Sie griff in ihre Tasche und zog ihren Notizblock hervor.

»Na endlich. Schießen Sie los.«

Wieder das Lächeln. Diesmal länger, selbstbewusster.

»Tut mir leid. Ich hab keine Zeit.«

Er schnappte sich ihren Notizblock und fing an zu schreiben.

»Ich möchte, dass Sie den Staatsanwalt kontaktieren. Sorgen Sie dafür, dass ich so schnell wie möglich mit ihm sprechen kann. Es ist wichtig, dass die Polizei die Beschuldigung noch vor heute Abend fallenlässt.«

»Sie müssen mindestens noch einen Tag hier drinbleiben.«

Er beendete die Notiz.

»Geben Sie das Morten.«

»Das darf ich nicht.«

»Da steht nur drin, dass er die Wahrheit sagen soll. Das wollen die doch, oder? Und Sie genauso.«

Sie zögerte.

»Ich muss bis heute Abend hier raus. Bitte helfen Sie mir.« Er hielt ihr die Nachricht hin. »Und danke für Ihre Hilfe.«

Philipp Bressau telefonierte, als Meyer und Lund in sein Büro kamen. Er hielt das Mikrofon zu.

»Der Oberbürgermeister ist nicht da.«

»Kein Problem«, sagte Meyer. »Wir wollen zu Ihnen.«

»Hat das nicht Zeit bis morgen?«

»Fünf Minuten. Dann sind wir wieder draußen.«

Sie setzten sich an den Couchtisch. Lund schrieb mit, bescheiden und gehorsam wie eine Sekretärin.

»Vor dem Plakatfest an dem Freitag«, sagte Meyer. »Da fand in Hartmanns Büro eine Zusammenkunft statt. Waren Sie auch dort?«

Bressau war dafür, dass Samstag war, gut angezogen. Tadellos gebügelter Anzug, blaues Hemd, Krawatte.

»Ja. Eine Zeitlang.«

»Haben Sie Hartmann dort gesehen?«

»Nein. Ich bin ja bald wieder gegangen. Hatte zu tun. Was sollen die Fragen?«

»Reine Routine«, sagte Lund. »Als Sie sich am 3. August mit Hartmann getroffen haben …«

»Wie bitte?«

»Hartmann sagt, Sie und er haben sich an dem Wochenende getroffen.«

»Das stimmt nicht.«

Meyer sah Lund an.

»Sind Sie sich sicher?«, fragte Lund.

»Absolut. Hat er das wirklich behauptet?«

»Ja.«

»Das kann nicht stimmen.«

Bressau zog seinen Terminplaner aus der Jacke.

»Da. Am 3. August war ich zu einem offiziellen Besuch in Lettland, mit dem Oberbürgermeister. Wir sind am Samstagmorgen los. Hartmann hat nicht zu der Delegation gehört.«

»Sieh einer an.« Lund notierte sich etwas.

»War das alles?«

Bressau stand auf.

»Nicht ganz«, sagte Meyer. »Kann ich Ihren Autoschlüssel haben?«

»Wie bitte?«

»Sie bekommen natürlich einen Ersatzwagen.«

»Ich hab ihn nicht hier.«

»Wo ist er denn?«

»Wozu brauchen Sie meinen Wagen?«

»Ich bin eben neugierig«, antwortete Meyer.

Schritte an der Tür. Poul Bremer kam herein, runzelte ungehalten die Stirn und sagte: »Was zum Teufel geht hier vor?«

Bressau zuckte die Schultern.

»Jetzt vernehmen sie mich.«

Jan Meyer lachte.

»Was seid ihr doch für Mimosen«, sagte er. »Wir wollen nur rauskriegen, wann Hartmann wo gewesen ist. Das ist alles. Im Grunde …«

»Haben Sie deshalb die Security-Leute nach Bressaus Wagen ausgequetscht?«

Poul Bremer war wütend. Die beiden Polizisten verstummten.

»Hier geschieht nichts ohne mein Wissen«, sagte der alte Mann. »Ich werde wohl mal wieder mit Ihrem Chef reden müssen.«

Eine Kopfbewegung.

»Machen Sie bitte die Tür von draußen zu.«

Auf dem Rückweg ins Polizeipräsidium ordnete Lund eine Fahndung nach Bressaus Wagen an. Weißer Kombi, Kennzeichen YJ 23 585.

»Die KTU soll sich den mal ansehen.«

Meyer fuhr. Nicht mehr so schnell. Keine Zigaretten. Keine Banane.

»Wenn er Nanna einundzwanzig Mal aus Lettland angerufen hätte, müsste das doch jemandem aufgefallen sein«, sagte Lund.

Meyer nickte.

»An dem kleinen Ausflug haben zehn Leute teilgenommen«, sagte er. »Sieben waren Geschäftsleute.«

»Auch jemand, der nicht zu Bremers Lager gehört?«

»Nur der eine. Jens Holck von den Gemäßigten.«

Sie erinnerte sich an den Mann in Schwarz, der auf dem Video des Fernsehreporters so eilig von Hartmanns Plakatfest verschwunden war.

»Wir brauchen seine Adresse«, sagte Lund.

Als Theis Birk Larsen zu sich kam, lag er in einem harten Stockbett in einem kleinen weißgetünchten Raum, in dem es nach abgestandenem Alkohol, Männern und Schweiß stank. Der Fußboden war mit Bettrollen und Rucksäcken übersät. Rings um ihn lagen andere. Halbnackte Männer unter dünnen Laken, schnarchend und stöhnend. Arme und Beine taten ihm weh. Überall hatte er Platzwunden und Blutergüsse. Die Tür öffnete sich. Jemand ging durch den Raum und sagte: »Aha, du bist wach.«

Das Licht ging an. Der Mann hockte sich neben das Bett. Er hatte langes weißes Haar und trug eine alte braune Strickjacke. Das zerfurchte, bärtige Gesicht eines gefallenen Heiligen.

»Wie geht’s dir?«

»Wo sind meine Sachen?«

»Du bist zusammengeschlagen worden. Die haben dir fast alles abgenommen.«

Er setzte sich halb auf. Weiter ging es nicht, weil das obere Bett so dicht über ihm war.

»Wo bin ich hier?«

»Im Asyl zum Heiligen Kreuz. Du hast in einem Hauseingang in der Skydebanegade gelegen. Ins Krankenhaus wolltest du nicht. Und auch nicht zu Hause anrufen. Deshalb haben wir dich hierher gebracht. Gebrochen hast du nichts. Das haben wir überprüft.«

Er wollte aus dem Bett steigen, aber es ging nicht.

»Du hast von deiner Tochter gesprochen.«

Wieder auf der harten Matratze. Er starrte das Eisengestell an, dachte nach, hatte Schmerzen.

»Du bist Theis Birk Larsen«, sagte der Mann. »Ein paar Männer in Vesterbro kennen dich. Ich nehme an, du hattest da einen gewissen Ruf.«

Birk Larsen wischte sich mit der Hand übers Gesicht, sah das Blut.

»Es ist okay. Bleib, wo du bist. Ich hol dir einen Teller Suppe.«

Eine letzte Anstrengung. Er hielt sich an dem Eisenrahmen fest.

»Nein, ich kann nicht bleiben.«

Auf der Bettkante. Keine Schuhe. Kein Mantel. Er sah nichts, was ihm gehörte. Nur einen lädierten Mann mittleren Alters, einstmals König des Viertels, jetzt ein alter, blutig geschlagener Idiot.

»Aber eine Nacht hier wäre das Beste für dich«, sagte der Mann.

Birk Larsen wollte sich bewegen, es gelang ihm aber nicht. Mit einem langen, gequälten Stöhnen ließ er sich zurückfallen.

»Vielleicht können wir dir helfen, Theis.«

»Nein, das kannst du nicht«, sagte er barsch.

»Vielleicht …«

»Das kannst du nicht, hab ich gesagt.«

Birk Larsens starke Hände, Abschürfungen an den Knöcheln, Blutergüsse am Handgelenk, hoben sich und zeigten auf ein Kruzifix in der Ecke.

»Du kannst mir nicht helfen, und der da auch nicht.«

Ein flüchtiger Ausdruck auf dem grauen, blutleeren Gesicht des Mannes. Nicht freundlich.

»Dann hol ich dir jetzt die Suppe«, sagte er.

Der Streit auf dem Friedhof setzte sich fort, und sie kamen zu keiner Lösung. Als sie gingen, war es schon dunkel. Lotte fuhr. Die Jungs saßen still und verängstigt auf dem Rücksitz. Pernille betrachtete die Lichter der Stadt, während sie sich durch den Samstagsverkehr schlängelten. Sie hatte seit ihrem Ausbruch auf dem Friedhof nichts mehr gesagt. Vagn war ins Lager zurückgefahren, um Aufträge zu bearbeiten. Lotte hatte das Gefühl, dass sie das Kommando übernehmen musste.

»Was hätten denn zwei hungrige kleine Jungs am liebsten zum Abendessen?«, fragte sie so fröhlich wie möglich.

Sie würden am Tivoli vorbeikommen. Der Rummelplatz würde hell erleuchtet sein. Wenn sie das Geld gehabt hätte, wäre sie aus schierer Verzweiflung mit den Jungs hingegangen.

»Ich weiß nicht«, sagte Emil langsam, gedehnt, gelangweilt.

»Papas Riesenpfannkuchen mit Marmelade!«, rief Anton.

Emil knallte ihm eine dafür. Lotte hörte es. Pernille saß auf dem Beifahrersitz, noch immer ganz benommen von dem Streit.

»Okay«, sagte Lotte. »Dann machen wir Pfannkuchen.«

Ampeln. Grüppchen von Männern und Frauen unterwegs in die Nachtlokale. Samstagabend in der City.

»Dafür«, sagte Lotte und lächelte ihnen im Rückspiegel zu, »brauchen wir Milch und Eier.«

Sie wandte sich ihrer Schwester zu.

»Pernille?«

Der wilde Blick, den Lotte nicht ausstehen konnte.

»Schon okay«, sagte sie rasch. »Ich mach das.«

»Lotte.«

Pernille legte die Hand auf den Türgriff. Es sah aus, als wollte sie aus dem fahrenden Auto springen.

»Kannst du heute Nacht die Jungs nehmen?«

»Klar. Wenn du möchtest. Warum?«

Pernille antwortete nicht. Sie drehte sich um und sagte: »Ihr fahrt heute zu Lotte und esst Pfannkuchen. Okay?«

Kein Wort, dann fragte Anton: »Kommst du nicht mit?«

Sie schaute wieder in den Verkehr hinaus, auf die Lichter und die Menschen auf der Straße.

»Nein.«

Eine Kreuzung. Bars. Neon. Leute. Anonymität der Nacht.

»Lass mich hier raus.«

Lotte fuhr weiter.

»Lass uns nach Hause fahren. Bestimmt hat Vagn Theis inzwischen gefunden.«

Pernille nahm ihre Handtasche.

»Lass mich hier raus«, wiederholte sie.

Der Wagen fuhr weiter.

Sie schrie los.

»Ich hab gesagt, du sollst mich rauslassen! Ich will raus, raus, raus …«

Mit Tränen in den Augen und pochendem Herzen fuhr Lotte rechts ran. Ihre Schwester verschwand ohne ein weiteres Wort.

Hartmann war wieder in dem Vernehmungsraum, mit seiner Anwältin und einem Gefängniswärter. Ihm gegenüber saß Brix. Er war ruhig jetzt. Der alte Troels. Sprach über das Fest an dem Freitag, die verschiedenen Meetings, die Treffen in den labyrinthischen Fluren des Rathauses.

»Glauben Sie an Gott?«, fragte er Brix.

»Sitze ich deswegen hier?«, murrte der schlanke Polizist.

»Nein. Sie sind zu Ihrem Vergnügen hier. Um sich daran zu weiden, wie ich mich winde.«

»Troels …« Die Anwältin wirkte besorgt. »Brix tut Ihnen gerade einen Gefallen.«

»Aha, einen Gefallen«, murmelte Hartmann.

Brix sah seufzend auf die Uhr.

»Ich glaube nicht an Gott«, sagte Hartmann. »Noch nie gemacht. Aber manchmal frage ich mich, ob das nicht nur eine Art … Feigheit ist. Weil es das Schlimmste wäre, alles, was man hat, auf diesen simplen Glauben zu setzen. Und dann eines Morgens aufzuwachen und festzustellen, dass alles nur ein einziger großer, grausamer Witz war.«

»Troels …«, ermahnte ihn die Anwältin erneut.

»Verstehen Sie?«

Die Frage war an Brix gerichtet, nicht an sie.

»Dieser Abend im Rathaus. Das war unser Hochzeitstag. Um mich herum lauter lächelnde, strahlende Leute. Mein Gesicht auf den Plakaten. Alle mochten Troels Hartmann.«

Ein kalter, schneidender Blick über den Tisch hinweg.

»Den Mann, der die Ära Bremer beenden würde.«

Hartmann lachte, über sich selbst, über seine eigene Dummheit.

»Und ich hab mir einen Dreck daraus gemacht. Das wusste ich in dem Moment. Der Champagner, das Essen und die Glückwünsche. Ich dachte nur an sie. Daran, wie sehr sie mir fehlte. Was ich verloren hatte. Für immer …«

Er schloss die Augen. Erinnerte sich.

»Die anderen haben nichts gemerkt. Haben nur Troels Hartmann gesehen, der seine übliche Nummer abzieht. Lachen, scherzen, lächeln. Und die ganze Zeit hab ich mich gefragt: warum?«

Er tippte sich auf die Brust.

»Womit hatte ich das verdient? All den … sinnlosen … Mist.«

Er zuckte die Schultern.

»Ich war der Priester, der einen Brief von Gott bekommt, in dem steht … ›Tja, schön blöd von dir‹. Und so hab ich getan, was ein guter, tapferer Mann tut. Ich hab mich davongestohlen und mich sinnlos betrunken. Also …« Er nickte Brix zu. »Da haben Sie ein Geständnis.«

»Und dann?«

»Ich konnte Rie nicht gegenübertreten. Deshalb hab ich ein Taxi genommen und bin ins Sommerhaus gefahren.«

Sein Blick irrte zum Fenster, in die dunkle Nacht draußen.

»Meine Frau hat diesen Ort über alles geliebt.«

»Und das eingeschlagene Fenster?«, fragte Brix.

»Als ich ankam, fiel mir ein, dass ich ja keinen Schlüssel hatte. Also hab ich die Scheibe eingeworfen. Und mich ein bisschen geschnitten. Wie’s einem Betrunkenen schon mal passiert.«

»Und Sie waren allein?«

»Mit jeder Menge Erinnerungen.«

»Herr Hartmann …«

»Fragen Sie mich nicht, wie es dazu gekommen ist. Ich kann es nicht erklären. Ich hab’s versucht, glauben Sie mir. Vielleicht weil ich betrunken und blöd war und voller Selbstmitleid. Und schwach.«

Er klopfte auf den Tisch und sagte lauter: »Schwach. Der schwache Mann in mir sagte, wenn ich dieser Scheiße ein Ende machen will, dann am besten in unserem Sommerhaus.«

Trockenes, hohles Lachen.

»Sehen Sie, wie idiotisch das ist? Sie hat den Ort geliebt.« Er schloss gequält die Augen. »Was hätte sie gedacht …«

Brix und die Anwältin sagten nichts.

»Also hab ich Matratzen an die Fenster gestellt, Handtücher unter die Türen gestopft. Dann hab ich das Gas aufgedreht, mich aufs Bett gelegt und gewartet.«

Es klopfte. Meyer kam herein, sah Brix an und fragte: »Haben Sie einen Moment?«

»Jetzt nicht?«

»Es ist wichtig.«

»Jetzt nicht!«

Meyer knurrte und ging.

Als er weg war, erzählte Hartmann weiter.

»Als ich am Morgen aufwachte, war die Tür aufgegangen. Wahrscheinlich hatte ich sie nicht richtig zugemacht. Oder ich war in meinem Suff zu ungeschickt. Oder vielleicht … war sie vorbeigekommen und hatte gesagt, Schluss mit dem Unsinn, Troels. Ich kann es nicht erklären, also fragen Sie mich nicht. Dann ist Morten gekommen und hat mich nach Hause gefahren.

»Morten Weber wird diese Darstellung bestätigen«, warf die Anwältin rasch ein.

Brix schwieg.

»Das war’s«, endete Hartmann.

»Und das alles haben Sie bis jetzt für sich behalten, weil Sie im Wahlkampf stehen? Weil Sie Angst um Ihren Ruf hatten?«

Troels Hartmann sah ihm in die Augen.

»Bisher hat alles, aber auch alles, was ich Ihnen im Vertrauen gesagt habe, am nächsten Tag in der Zeitung gestanden. Das hat mir Sorgen gemacht, das gebe ich zu. Außerdem habe ich aus Rücksicht auf Rie geschwiegen. Ich wollte sie da nicht mit reinziehen.«

Ein langer Atemzug, ein langer Blick.

»Aber vor allem habe ich mich geschämt. Und hatte Angst. Ich dachte, wenn ich es zugebe, lasse ich dieses Schwarze wieder in mein Leben. Was beweist, dass ich noch dümmer bin, als mir selbst bewusst war. Weil in Wahrheit …«

Hartmann lachte.

»… bin ich es gerade dadurch losgeworden.« Er sah Brix in die Augen. »Können Sie das verstehen?«

»Ja«, sagte der Polizist. »Kann ich.«

»Tja, das war’s.«

Er zögerte.

»Werden Sie das jetzt alles brühwarm der Presse auftischen?«

»Ich glaube nicht«, sagte Brix.

Er nickte dem Wärter zu.

»Bringen Sie ihn in die Zelle zurück.«

Der Uniformierte setzte sich in Bewegung.

Hartmann entzog sich seinem Griff.

»Aber ich hab Ihnen die Wahrheit gesagt! Was soll das denn?«

Die Anwältin war erregt.

»Das ist die Wahrheit«, sagte sie. »Morten Weber hat alles bestätigt.«

»Ja, das glaube ich sofort«, sagte Brix. »Vielleicht kommt er ja als Mittäter in Frage.«

Er machte dem Wärter ein Zeichen.

Hartmann war mit erhobenen Händen aufgestanden, wehrte sich immer noch.

»Ich muss unbedingt ins Rathaus. Sofort!«

Der Wärter packte ihn.

»Rufen Sie Morten an! Steckt da wieder Bremer dahinter?«

»Raus!«, befahl Brix und sah zu, wie Hartmann aus dem Raum gezerrt wurde.

Nebenan sichtete Meyer weitere Berichte der KTU. Brix kam herein, sah den Stempel auf dem Umschlag und sagte: »Ich bete zu Gott, die haben Beweise dafür gefunden, dass Nanna Birk Larsen in dem Sommerhaus war.«

Meyer schüttelte den Kopf.

»Fehlanzeige. Kein Härchen. Kein Hinweis auf sexuelle Aktivität. Kein Hinweis auf Gewalt. Lund meint …«

Brix riss ihm den Bericht aus der Hand und blätterte ihn in fliegender Hast durch.

»Vergessen Sie Lund. Da waren doch Blutspuren in der Waschküche.«

»Ja. Fischblut. Sehr alt.« Meyer lehnte sich zurück. »Seit wann ist Fischmord ein Verbrechen? Ich kann mich nicht erinnern …«

Brix’ Handy klingelte. Er hörte kurz zu, dann blaffte er: »Nein, verdammt nochmal, hab ich nicht. Überlassen Sie das mir.«

Er warf Meyer einen finsteren Blick zu.

»Hat Lund Bressaus Wagen zur Fahndung ausgeschrieben?«

»Sie meinen den weißen Kombi, über dessen Verbleib er nichts sagen kann? Den Wagen, den er vor uns versteckt? Ja, hat sie. Bressau ist wahrscheinlich der Fahrerflüchtige.«

»Bressaus Frau und seine Kinder sind auf der Polizeiwache Sorø. Eine Streife hat sie angehalten. Der Wagen hat nicht die kleinste Schramme.«

»Es ist ein weißer Wagen vom Rathaus. Ich kann das nicht glauben, Brix. Der Wagen, der Olav Christensen überfahren hat, kam von da.« Meyer war drauf und dran, die Fassung zu verlieren. »Jedes Mal, wenn wir ins Rathaus kommen, tischen die uns irgendwelche Lügen auf. Warum ist Ihnen das egal? Mit wem haben Sie gerade telefoniert?«

»Manchmal sind Sie für mich eine große Enttäuschung, Meyer. Wo ist Lund?«

Meyer ging die Adressenliste und die Aufstellung der weißen Wagen durch. Vor lauter Arbeit waren sie damit noch nicht weit gekommen. Die unteren zwei Drittel der Liste hatte er noch gar nicht überprüft. Bis dahin.

»Ach du Scheiße«, murmelte er und griff nach dem Telefon.

Lund meldete sich nicht auf Meyers Anruf. Sie hatte Jens Holck in einem im Bau befindlichen Wohnblock in Valby aufgestöbert, und er erzählte gerade von der Reise nach Lettland.

»Haben Sie Philipp Bressau gesehen?«

»Nur in der Maschine, auf dem Hinflug, und dann wieder auf dem Flug nach Hause. Er sagt nicht viel. Bremer und Bressau hatten mehrere Termine in Riga. Wir anderen sind in Saldus geblieben.«

Holck war unrasiert und wirkte müde. Möglicherweise verkatert.

»Hat Bressau viele Anrufe getätigt?«

»Ich kann mich nicht erinnern. Ich muss jetzt los.«

»Haben Sie noch den Reiseplan? Hotels. Solche Sachen. Wär uns eine große Hilfe.«

Er schaute auf die Uhr.

»Ich seh mal nach«, sagte Holck. »Warten Sie hier.«

Er ging in das Gebäude zurück. Im ersten Stock wurde Licht gemacht. Lund ging zur Tiefgarage hinüber und schlenderte die Einfahrt hinunter. Es handelte sich um ein umgebautes Lagerhaus. Das Kellergeschoss war groß, hatte wahrscheinlich früher industriellen Zwecken gedient. Sie holte eine Taschenlampe hervor. Leuchtete in den finsteren Schlund vor ihr. Nichts. Sie ging weiter. Ganz am Ende stand etwas Großes unter einer schwarzen Plane. Lund schaute auf ihr Handy. Kein Empfang. Sie legte die letzten paar Schritte zurück und zog die Plane vorn weg.

Ein weißer Kombi. Die Windschutzscheibe kaputt und mit Blut verschmiert. Die ganze Frontpartie demoliert. Auch hier Blut. Der linke Außenspiegel hing an der Tür herunter. Das reichte. Sie knipste die Taschenlampe aus, ging wieder in die kalte, dunkle Nacht hinaus und zurück zu dem zivilen Polizeiauto. Kein Schlüssel. Sie suchte das Armaturenbrett ab, den Boden. Sie öffnete das Handschuhfach. Zog die Glock unter Nicotinell-Päckchen und Papiertaschentüchern hervor. Hielt die Pistole mit dem Lauf nach unten. Sah sich um.

»Holck?«, rief sie. »Holck?«

Meyer fuhr wie der Henker, mit Blaulicht, allein. Einen dummen Anruf von Brix im Ohr.

»Hat Lund angerufen?«, fragte er.

»Unterstehen Sie sich, nochmal einfach abzuhauen«, brüllte Brix. »Kommen Sie sofort zurück.«

»Ich fahre zu Holck. Er hatte eine Affäre mit Nanna. Den Schlüssel zu der Wohnung hat er von Olav bekommen.«

»Aus den Abrechnungen geht hervor, dass die Zahlungen mit Hartmanns Einverständnis erfolgt sind.«

»Wachen Sie auf, Mann! Die hat Holck manipuliert. Er hat Hartmann das alles angehängt. Und er hat einen weißen Kombi. Den niemand mehr gesehen hat, seit Christensen tot ist.«

»Das beweist gar nichts.«

»Ich hab Lund Holcks Adresse gegeben! Sie ist allein hin. Schicken Sie ein paar Wagen los!«

»Was ist mit Hartmann?«

»Hartmann hat nichts damit zu tun. Wir müssen jetzt Lund finden! Sie wissen doch, wie sie ist. Die geht glatt allein da rein.«

Eine lange Pause. Meyer scherte abrupt aus, um einen langsamen Lieferwagen zu überholen, drückte auf die Hupe, drängte mehrere entgegenkommende Fahrzeuge auf den Bürgersteig ab.

»Ich schick einen Wagen raus«, sagte Brix. »Halten Sie mich auf dem Laufenden.«

Lennart holte Hartmann wieder ins Vernehmungszimmer und forderte ihn auf, Platz zu nehmen.

»Hat sich meine Anwältin gemeldet?«

»Ich möchte Ihnen gern ein paar Fragen zu Jens Holck stellen.«

»Herrgott noch einmal, ich hab Ihnen doch alles gesagt, was ich weiß. Heute ist eine sehr wichtige Abstimmung …«

»Könnte es sein, dass Holck Ihre Abrechnungen manipuliert hat?«

»Wovon reden Sie? Welche Abrechnungen?«

»Aus denen hervorgeht, dass Sie das Geld für Olav Christensen angewiesen haben.«

»Also glauben Sie jetzt, dass Jens der Täter ist?«

»Beantworten Sie nur die Frage.«

»Möglich wär’s. Ich leite die Abteilung. Ich bin kein Buchhalter.«

Ein Blick auf seine Notizen, dann fragte Brix: »Hat Holck sich in letzter Zeit irgendwie merkwürdig benommen?«

»Was ist denn das für eine Frage?«

Brix’ Telefon läutete.

»Sie war nicht an der Adresse, die ich Ihnen gegeben hab«, sagte Meyer. »Das Haus steht zum Verkauf.«

»Ist sie im Rathaus?«

»Nein. Da hab ich schon angerufen. Sie müssen eine Fahndung nach ihr rausgeben.«

»Ist ja nicht das erste Mal, dass sie auf eigene Faust loszieht.«

»Hören Sie, Brix! Da ist was oberfaul! Sie ist allein, und ich bin mir verdammt sicher, dass Holck unser Mann ist.«

»Sie waren sich schon öfter ganz sicher.«

»Also, helfen Sie mir jetzt oder nicht?«

Brix nahm das Telefon vom Ohr, wandte sich Hartmann zu: »Wo wohnt Jens Holck zurzeit?«

»Was ist los?«

»Holck ist nicht in seinem Haus. Haben Sie noch eine andere Adresse von ihm?«

»Nein. Aber er ist seit ein paar Monaten geschieden. Soviel ich weiß, wohnt er im Moment bei Verwandten.«

»Wo?«

»Keine Ahnung. Was ist denn los?«

Brix hob das Telefon wieder ans Ohr. »Hartmann sagt, er wohnt bei Verwandten. Wo, weiß er nicht.«

Er legte auf. Hartmann sah auf die Uhr an der Wand. Zwanzig nach acht.

»Wenn Sie glauben, Holck war’s, warum bin ich dann noch hier?«

Brix winkte einen der Polizisten heran. »Bringen Sie ihn in die Zelle zurück.«

»Die Sitzung fängt gleich an, verdammt!«

Er wehrte sich, wenn auch nur schwach, als die Polizisten ihn packten.

»Sie wissen doch, dass ich’s nicht war. Glauben Sie, Sie können die ganze Sache ad acta legen, wenn ich hier rauskomme? Glauben Sie das im Ernst, Brix?«

Der hochgewachsene Beamte blieb an der Tür stehen.

»Ich mach Ihnen einen Vorschlag«, sagte Hartmann und beugte sich über den Tisch. »Ich komme hier raus. Ich unternehme nichts wegen der willkürlichen Festnahme und des Hausfriedensbruchs. Die Schwierigkeiten, die ich Ihnen machen könnte … ich vergesse das alles.«

Brix hörte zu.

»Im Gegenzug behalten Sie für sich, was ich Ihnen erzählt habe. Und zwar strikt. Nichts geht an die Presse. Keine Andeutungen von wegen Selbstmordversuch. Nichts. Sie sagen, Hartmann ist aufgrund eines Missverständnisses vernommen worden. Wurde für unschuldig befunden und wieder auf freien Fuß gesetzt. Schluss, aus, fertig.«

Brix holte tief Luft, legte einen langen Finger an die Wange.

»In einer Woche bin ich vielleicht Oberbürgermeister. Dann sollten wir ein gutes Verhältnis haben. Und damit fangen wir am besten gleich an.« Er streckte ihm die Hand hin. »Meinen Sie nicht?«

»Sie bleiben hier«, ordnete Brix an.

Dann ging er in den Flur hinaus und rief in der Zentrale an. »Geben Sie eine Fahndung nach Lund raus.«

Von Holck nichts zu sehen. Lund ging in die Tiefgarage hinunter und schaute noch einmal nach. Sah sich suchend um, die Taschenlampe in der linken Hand, die Pistole in der rechten. Es roch nach Feuchtigkeit, Staub und verschüttetem Öl. Wandregale mit Werkzeug. Ein Stapel Holzpaletten. Ein zerlegter Motor. Ein halbfertiges Möbelstück, ein Kleiderschrank vielleicht, nacktes Holz, daneben Schraubenzieher, Nägel und eine Säge. Von Holck keine Spur. Sie ging weiter, vorbei an Zementsäcken, vorbei an Kacheln und Ziegeln. Die Glock zitterte in ihrer Hand. Außerhalb des Übungsschießstandes hatte sie die Waffe noch nie abgefeuert. Der weiße Lichtstrahl bewegte sich mit ihr. Fing nichts ein.

Dumm, dachte sie. Allein hier reinzugehen. Ohne Meyer Bescheid zu sagen. Der Verstärkung bringen konnte, Hilfe. Warum tat sie das? Lund wusste es nicht. So war sie nun einmal. Das war sie nun einmal. Die Frau, die sich zum Vicekriminalkommissær im Morddezernat hochgearbeitet hatte. Ihren Job behielt aufgrund von Leistung, nicht von Politik oder eines abstrakten Begriffs von Gleichberechtigung, den sie insgeheim verachtete. Sie war eine gute Polizistin. Eine gute Mutter. Ein Mensch, der sich Gedanken machte. Aber sie war allein, noch immer. Würde es vielleicht auch bleiben. Eine Außenseiterin. Keine Begleiterin, mit der man sich gern zeigte – mit ihrer einfachen Kleidung, ihrem schlichten Pferdeschwanz, den glänzenden Augen, die niemals aufhörten, genau hinzusehen. Lund ging allein los, weil sie Lust dazu hatte. Sie wollte die Erste sein. Wollte die Gesichter der anderen sehen, wenn sie nachkamen, ihr folgten. Normalerweise funktionierte das. Ein letztes Mal leuchtete sie in die Ecke. Sanitärausstattung: Badewannen, Waschbecken, Toiletten, Bidets.

Sie fluchte, machte kehrt, steuerte auf den Ausgang zu, entschlossen, Meyer anzurufen, wütend auf sich selbst, weil sie so dumm war, so unüberlegt. Eine Gestalt huschte durch das Dunkel, von links nach rechts. Die Pistole blieb, wo sie war. Gesenkt. Die Waffe war nicht Lunds spontane Reaktion, würde es nie sein. Sie wollte erst reden. Wollte wissen.

»Holck …«

Wieder die Gestalt. Etwas in der Hand. Ein Kreuzschlüssel, vier stählerne Arme, wie eine mittelalterliche Waffe. Näher. Zu nahe. Sie hörte ihn. Hörte ihn ausholen. Die Pistole bewegte sich, nicht viel und nicht schnell. Er wich aus, und durch den Strahl der Taschenlampe flog etwas blitzend auf sie zu. Der harte Stahl traf Sarah Lund am Kopf, und sie sackte zusammen, fiel auf den harten Boden.

In dem Hotel in der Bredgade, nahe der Einkaufsstraße von Strøget, stiegen vorwiegend Geschäftsleute ab. Hundert Kronen für einen Scotch. Nicht viel weniger für ein Bier. Pernille saß an der Bar, neben sich ihre Tasche. Die dritte Station an diesem Abend. Und jedes Mal harte Sachen. Wie früher, als sie jung und nichts wirklich wichtig war. Als sie sich aus dem Haus schlich, in die verrufenen Viertel, die verbotenen Bars, um zu sehen, wohin die Nacht sie führte. Neben ihr ein Mann, über den sie damals nur gelacht hätte. Korpulent, selbstgefällig, braungebrannt, der Anzug eine Spur zu eng. Aber er zahlte.

»Ich hab eine eigene Firma«, sagte er und bestellte neue Drinks. »Aus dem Nichts aufgebaut.«

Sie waren die einzigen Gäste in der Hotelbar. Einheimische verkehrten hier nicht. Nur Besucher, in der Stadt gestrandet, einsam für die Nacht.

»Fünf Jahre hab ich dafür gebraucht.« Er war Norweger. »Jetzt hab ich dreißig Angestellte, eine Filiale in Dänemark und ein Werk in Vietnam.«

Der Fernseher lief. Von einer dramatischen Wendung im OB-Wahlkampf war die Rede.

Er rückte näher an sie heran, folgte ihrem Blick zum Bildschirm.

»Scheußlicher Fall. Steht sogar in Oslo in den Zeitungen.«

»Der Stadtrat wird heute über einen Wahlausschluss Hartmanns entscheiden«, sagte die Nachrichtensprecherin. »Er muss mit einer Anklage rechnen. Aus zuverlässiger Quelle erfahren wir jedoch soeben, dass es möglicherweise nicht …«

Er berührte sie am Arm.

»Bist du auch viel unterwegs?« Er lachte. »Jemand hat mal gesagt, ohne Reisen ist das Leben nicht lebenswert. Da hat er wohl nicht an Geschäftsreisen gedacht. Zwanzig Nächte pro Monat …«

Er prostete ihr zu.

»Aber manchmal kommt man mit einer netten Lady ins Gespräch, in einer netten Bar. Dann ist es gar nicht so schlecht.«

Er lächelte, fast anzüglich. Sie nahm einen tiefen Schluck. Sie mochte den Drink nicht besonders. Sie mochte nichts mehr besonders. Die Jungs. Lotte. Theis. Gefangen in dieser endlosen Suche, der Jagd nach einer Erklärung, einem Grund, war ihr Leben in einen seltsamen Schwebezustand geraten. Sie konnte nicht mehr schlafen, konnte nichts mehr fühlen, konnte nicht mehr lachen, nicht mehr klar denken. Pernille dachte an ihr früheres Ich, das hübsche junge Mädchen, das im dunklen, schmutzigen Vesterbro von Bar zu Bar geflattert war und die jungen Burschen angemacht hatte, bis sie den Richtigen gefunden hatte. Nichts war mehr wichtig. Weder damals noch heute. Sie betrachtete den Mann. Fragte sich, wie er in dem Alter gewesen sein mochte. Großspurig. Gutaussehend. Schwach und fügsam.

»Gehen wir auf dein Zimmer«, sagte sie.

Der Norweger starrte sie entgeistert an.

Pernille stand auf, nahm ihre Tasche. Mit zitternden Fingern griff er nach seinem Schlüssel.

»Setzen Sie’s auf die Rechnung«, sagte er zum Barmann und folgte ihr zur Tür.

Das Zimmer war nicht groß. Ein Doppelbett. Ein glänzender Tisch. Ein Laptop auf dem Schreibtisch. Geschmackloses Mobiliar, wie nur Hotels es anschafften. Er war aufgeregt, nervös, fingerte mit dem Schlüssel herum, tastete nach dem Lichtschalter. Auf dem Bett lagen Kleider. Ein Hemd. Unterhosen. Er raffte sie zusammen, warf sie in den Schrank.

»Ich wusste ja nicht, dass ich Besuch bekomme. Möchtest du was trinken?«

Das Zimmer war so groß wie Nannas. Nichts Persönliches darin. Nichts, woran Pernille sich erinnern würde.

»Als Student war ich Barkeeper im Grand Hotel in Oslo.«

Es klang, als wäre das eine seiner Großtaten. Wie seine Firma und das Werk in Vietnam. Zwei Gin aus der Minibar. Eine einzige Flasche Tonic. Er knallte die Flaschen auf die winzige Fläche, schüttete den Gin in die Gläser.

»Ha! Siehst du? Ich kann’s noch.«

Nein, kleiner als Nannas, dachte sie. Ein Gehäuse für einen gesichtslosen Mann. Ein Ort außerhalb des Lebens, das sie kannte.

»Gin Tonic. Kein Eis. Keine Zitrone.«

Er zuckte die Schultern. Sie hatte nicht gemerkt, wie betrunken er war. Sie vielleicht auch, und doch fühlte sie Klarheit, Entschlossenheit sogar. Der Drink in ihrer Hand. Sie rührte ihn nicht an, wollte ihn nicht. Sie dachte an Theis. Den rauhen, derben Theis. Keine Manieren, keine feinen Worte. Keine zarten, einfühlsamen Berührungen, nur die zupackende Umarmung. Und doch hatte er eine sensible, ja, selbst zärtliche Seite. Musste sie haben. Weshalb sonst liebte sie ihn, hatte sie ihn geheiratet, ihm drei Kinder geboren? Der Norweger war anders. Mit seinem Glas in der Hand und seinem Alkoholatem stand er neben ihr, strich ihr langes kastanienbraunes, regenfeuchtes Haar zurück. Streichelte mit seinen weißen Fingern ihre Wange. Versuchte sie zu küssen. Das Glas rutschte ihr aus der Hand. Der Gin spritzte auf den weichen Hotelteppich.

»Oh, entschuldige.« Es klang mehr besorgt als enttäuscht. »Ich bin nicht so gut darin.«

Er lügt, dachte sie.

»Ich dachte …« Er zuckte die Schultern. »Egal.«

Er hob das Glas auf, stellte es auf die Minibar. Als er sich wieder umdrehte, saß sie auf dem Bett. Verwirrung und Hoffnung auf seinem Gesicht. Ein nett aussehender Mann. Kein Name. Ganz anders als Theis, der nur davon träumen konnte, einmal in ein Land wie Vietnam zu kommen. Der nur mit Mühe zehn Arbeiter bezahlen konnte, geschweige denn dreißig.

»Noch einen Drink?«, fragte er.

Da sagte sie etwas, das sie Jahre nicht mehr gesagt hatte, und wenn, dann nur zu einem einzigen Mann.

»Zieh mich aus.«

Er lachte dümmlich.

»Bist du dir sicher? Ich meine … du wirkst etwas …«

Sie schloss die Augen. Ließ ihren Kopf zurücksinken. Sie lächelte. Dann ein Kuss. Er war auf ihr. Fummelnd, tastend. Alkohollippen an ihrem Hals. Hastig atmend, als wollte er sich Mut machen. Pernille legte sich auf dem Doppelbett zurück, ließ sich von dem Mann umschlingen. Er wand sich, zerrte krampfhaft an ihrem dunkelblauen Kleid. Dieselben Sachen hatte sie getragen, als sie Nannas Urne in die braune Erde gesenkt hatte. Sie wollte sie nicht mehr, wollte nichts mehr mit ihnen zu tun haben.

Theis Birk Larsen trank seine Suppe, nahm die Sachen, die ihm geblieben waren, besah sich seine Wunden, bat um Pflaster. Zog sich an. Die rote Latzhose, die schwarze Lederjacke. Der weißhaarige Mann von der Unterkunft schaute zu.

»Willst du nicht noch bleiben? Es ist nicht gerade ein Luxushotel, ich weiß, aber …«

»Danke für deine Hilfe. Aber ich muss jetzt gehen.«

Ein Händedruck. Fest, entschlossen.

»Du bist hier jederzeit willkommen.«

Der Mann zog das Bett ab.

»Ich hab was verloren, was mir mal wichtig war«, sagte er. »Wie und warum, das tut nichts zur Sache. So war’s eben.«

Es war kurz vor neun Uhr abends. Theis setzte seine schwarze Wollmütze auf. »Das Leben war nichts mehr wert. Diese Schuldgefühle … Ich hab schlimme Sachen gemacht. Hab mich selbst gehasst. Für das, was aus mir geworden war.«

Er gab Birk Larsen ein Feuerzeug und eine Packung Zigaretten.

»Kannst du behalten. Ich hab das Leben selbst gehasst. Aber heute seh ich, dass ein Plan hinter allem steht.«

Er sagte das, als wäre es das Normalste auf der Welt. Birk Larsen zündete sich eine Zigarette an.

»Was wie das Ende aussah, war in Wirklichkeit ein Anfang.«

Rauch in dem kleinen Raum, in dem es nach Alkohol, Schweiß und Männern roch.

»Die Prüfungen, die uns Gott schickt, haben einen Sinn. Auch wenn wir das nicht erkennen, solange wir bis zum Hals in der Scheiße stecken.«

»Ein Plan?« Birk Larsen konnte sich ein spöttisches Grinsen nicht verkneifen.

»Ja. Es gibt einen Plan, Theis. Für dich. Für mich. Für uns alle. Wir gehen den Weg, der uns bestimmt ist, ob wir das wissen oder nicht. Was uns am Ende erwartet …«

Birk Larsen nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette. Er wollte den Mann nicht wiedersehen. Mochte es nicht, wie er ihn ansah, Antworten verlangte.

»Sag was, Theis.«

»Was?«, blaffte Theis und schämte sich sofort für seine Schroffheit. »Bevor ich meine Frau kennengelernt habe, bevor ich Kinder hatte, da hab ich auch viele schlimme Sachen gemacht.«

Er schaute den Mann finster an.

»Nicht wie du. Nicht deine Kragenweite. Ich hab Leuten wehgetan, weil ich dachte, sie hätten’s verdient. Ich hab …«

Er schloss gequält die schmalen Augen.

»Na, genug von dem Scheiß.«

An allen Wänden hingen Kruzifixe, eine schmale, gebrochene Gestalt, die auf jeden herabsah, der durch die Tür geschlurft kam.

»Das ist lange her.« Er zeigte auf den Schmerzensmann. »Aber der hat’s nie ganz vergessen, glaub ich. Er hat mir nur eine Verschnaufpause gelassen. Ein bisschen Zeit mit meiner Familie. Und die ist jetzt vorbei.«

Zu viele Worte. Er zog wieder an der Zigarette, der Rauch brannte ihm in den Augen, warf dem Mann einen Blick zu.

»Ich bin mir sicher, dass da was ist, Theis. Hilfe, Trost, etwas, das dir und deiner Familie Hoffnung gibt.«

»Tja«, sagte Birk Larsen. »Kann sein.«

Er sah den Mann an.

»Du würdest das nur nicht besonders christlich finden, glaub ich.«

Am Ende wusste der weißhaarige Mann nichts mehr zu sagen.

»Gute Nacht«, murmelte Birk Larsen und ging auf die feuchte, kalte Straße hinaus.

Ein Zusammenzucken, ein stechender Schmerz am Hinterkopf. Lund kam auf dem Boden der Tiefgarage zu sich, versuchte aufzustehen, konnte sich kaum rühren. Ihre Hände waren gefesselt, ihre Füße auch. Das Licht brannte. Sie lag neben dem weißen Kombi. Nahe dem halbfertigen Schrank und dem Werkzeug. Kroch über den Boden, atmete den Staub ein, den Öldunst, den Sägemehlgeruch. Und Zigarettenrauch. Sie schaffte es, sich so weit umzudrehen, dass sie den kleinen rotglühenden Punkt in der Ecke sah. Ihre Augen fokussierten sich darauf.

Holck saß rauchend auf einem Ölfass. Ein Mann, der überlegt, was zu tun ist. Reden, dachte Lund. Die Pistole war weg. Alles war weg.

»Machen Sie mich los, Holck. Das kann nicht gutgehen, dass wissen Sie doch.«

Er antwortete nicht.

»Machen Sie schon.«

Schweigen.

»Wir finden eine Lösung.«

Es klang kläglich, falsch.

»Ja?«

Er rauchte weiter, sah sie an. Sah sich in der Garage um.

»Die Kollegen können mich orten.«

Er warf etwas durch das Halbdunkel. Es fiel vor ihr zu Boden. Ihr Handy, zertrümmert.

»Sie wollen doch sicher wissen, was war«, sagte er.

»Machen Sie mich los.«

Er lachte.

»Wie hätten Sie’s denn gern? Wenn ich’s Ihnen sage …«

Sie antwortete nicht.

»Nein, im Ernst.« Es klang kalt und belustigt. »Es interessiert mich. Wenn ich’s Ihnen sage, bring ich Sie um. Wenn nicht …«

Er warf die Zigarette in ihre Richtung. Sie kreiselte durch die Luft und landete zischend in einer Ölpfütze.

»Oh. Dann bring ich Sie auch um. In dem Fall …«

»Machen Sie mich los, Holck.«

Er hob den Kopf, als horchte er auf etwas.

»Schön still hier unten. Gefällt’s Ihnen?«

»Holck …«

Er erhob sich, kam auf sie zu.

»Ich hab im Präsidium Bescheid gesagt, wo ich hinfahre«, sagte Lund schnell. »Die sind schon unterwegs.«

Er hatte seine Brieftasche hervorgeholt, betrachtete etwas.

»Haben Sie Kinder?«

Sie zitterte. Die Kälte. Die Angst. Er kam nahe heran, ging in die Hocke, zeigte ihr die Brieftasche.

»Haben Sie Kinder? Das hier sind meine.«

Ein Mädchen und ein Junge, lachend, mit einer Frau, die in die Kamera lächelte. Holcks Finger strichen über die Gesichter.

»Meine Frau.« Er schüttelte den Kopf. »Meine Exfrau. Sie lässt mich die Kinder kaum noch sehen.«

»Holck …«

»Sie wollten doch wissen, was los war. Die ganze Zeit haben Sie Fragen gestellt. Jetzt sehen Sie, was Sie davon haben.«

Er klopfte sich an die Brust.

»Und jetzt beschuldigen Sie mich? Mich? Ich hätte niemals jemanden umbringen wollen. Wer will das schon? Niemals. Nicht mal diese dreckige kleine Hure.«

»Jens …«

»Christensen, dieser schmierige Dreckskerl, der hat einfach keine Ruhe gegeben. Er wollte Geld. Einen Job. Er wollte …«

Rasende Wut verzerrte Holcks unglückliche graue Züge.

»Diese Scheiße hatte mich schon zu viel gekostet.«

»Ich weiß.« Sie versuchte abzuwiegeln. »Deshalb müssen wir reden. Sie müssen mich losmachen. Dann finden wir eine Lösung.«

»Ja.«

Hoffnung.

»Ich würde ja gern.«

»Dann tun Sie’s. Machen Sie mich los.«

»Aber das ist nicht so einfach.«

»Holck …«

Er stand auf, sah sich um.

»Ich wusste, dass Sie mich verstehen würden.«

Ging zu dem weißen Kombi, öffnete die Heckklappe. Lund wand sich, vergeblich, versuchte zu überlegen. Er kam zurück, packte sie an der Jacke, schleifte sie über den schmutzigen Boden. Das zerbrochene Handy.

»Das ist mein Handy!«, rief sie.

Sie waren jetzt am Heck des Wagens. Er sah sich nach etwas um. Einer Waffe. Um sie bewusstlos zu schlagen. Dann in den Kofferraum. In den Kanal. Wie Nanna.

»Das ist mein Handy. Nicht das Polizeihandy!«

Er hielt inne.

»Ich hab doch gesagt, die sind unterwegs. Das Polizeihandy ist im Auto.«

»Wo?«

Sie antwortete nicht.

Er nahm den Kreuzschlüssel, holte aus, fragte noch einmal, lauter: »Wo?«

»In meiner Tasche.«

Er stand vor ihr, den Kreuzschlüssel in der Hand.

»Nicht weglaufen«, sagte er lachend.

Eine Minute, vielleicht zwei. Lund robbte über den Boden, zu dem halbfertigen Schrank und dem Werkzeug.

Es gab kein zweites Handy. Kein magisches Leuchtfeuer, das die Polizei in diesen abgelegenen, halbindustriellen Teil der Stadt hätte führen können, in dem Holck allein in einem noch nicht fertiggestellten Wohnblock lebte. Das Gebäude gehörte Verwandten von ihm, die sich für den Winter nach Kapstadt abgesetzt hatten.

Nur eine Handtasche voller Kaugummis und Papiertaschentücher, Pfefferminzbonbons und anderem Kram.

Er durchsuchte sie. Wurde mit jeder Sekunde wütender. Riss das Handschuhfach auf. Fand nur Nicotinell-Packungen und Parkquittungen.

Er wusste nicht, warum er ihr das Foto von seiner Frau und seinen Kindern gezeigt hatte. Wusste nicht, warum er sie nicht sofort getötet, ihre blutige Leiche in den Heckraum des weißen Wagens gepackt hatte und weit hinaus in den Wald gefahren war, einen Fluss gesucht hatte, einen Kanal. Warum er Lund und den weißen Kombi nicht ins kalte Wasser gestoßen hatte, wo sie für immer versunken wären.

Verschollen. Unbemerkt. Vergessen.

Ein letzter Blick.

Er hatte Olav Christensen nicht überfahren wollen. Aber der widerliche Kerl hatte ihm keine Wahl gelassen. So war das Leben nun mal. Weit und breit keine Wahlmöglichkeiten. Nur eine lange Straße, die mit jedem Tag trostloser und enger wurde.

»Miststück.« Holck knallte die Wagentür zu, spuckte aus und ging in den schwarzen Schlund zurück, der in die Garage hinab und zu Lund führte.

Sie kroch über den Boden, auf das Sägemehl zu, das Werkzeug, den halbfertigen Schrank. Ein Hammer. Ein Meißel. Nägel, Schrauben und Dübel. Und eine Säge. Mit gefesselten Händen und zitternden Fingern umschloss sie den Griff, zog ihn heran, klemmte das Blatt zwischen ihre Knie. Begann die Plastikfessel zu bearbeiten. Ein Geräusch. Er war wieder da. Tastete irgendwo in dem Dunkel am Eingang herum. Bilder in Lunds Kopf. Ein Mann, der vorausdenkt. Dinge braucht. Dinge plant. Wieder ein Geräusch. Plastikrascheln. Ein schwarzer Sack, für eine Leiche im Kofferraum. Metallisches Klirren, Klinge gegen Klinge. Messer oder Sensen oder etwas anderes, das schneidet, eine Waffe, zusätzlich zu dem Kreuzschlüssel, Werkzeug für das Vorhaben. Schritte. Als Holck ins Licht trat, hatte er einen schwarzen Müllsack unter dem Arm und rollte ein Stück Industrieklebeband ab.

Nanna war lebend in den Kanal geschoben worden, aber wenigstens hatte sie den Mund frei gehabt und konnte schreien. Holck schritt vorwärts, bis hinter den Wagen. Sah sich um. Rief: »Miststück!«

Sah sich noch einmal um. Wie hatte er nur so dumm sein können? Holte eine Taschenlampe aus dem Kofferraum. Schaltete sie ein. Ein heller Strahl, ein Auge, das sie suchte. Wie der Jäger ein angeschossenes Stück Wild. Ein blendend weißer, tastender Strahl.

Fünf Minuten, zehn. In der Tiefgarage gab es so etwas wie Zeit nicht. Nur einen Mann mit einer Waffe und eine Frau, die er im Halbdunkel suchte. Lund, hinter einem Betonpfeiler versteckt, versuchte ruhiger zu atmen, kein Geräusch zu machen. Versuchte sich einzureden, dass ihre Drohungen nicht so leer waren, wie es schien. Dass jemand kommen würde. Obwohl sie allein hierhergefahren war. Niemandem etwas davon gesagt hatte. Nicht einmal Meyer. Irgendwie würde man sie finden. Vielleicht. Vielleicht.

Er stand bei den Zementsäcken, leuchtete über den Boden. Da sah sie es. Die Glock lag noch dort, wo sie sie hatte fallen lassen, als Holck sie mit dem Kreuzschlüssel niedergeschlagen hatte. Schwach schimmernd, nicht weit von dem weißen Kombi. Warten und hoffen. Oder handeln und siegen. Warum stellte sie die Frage überhaupt? Sie hatte doch gar keine Wahl. Er stand am anderen Ende des Kellers. Die Pistole nur vier Schritte entfernt. Vielleicht hatte er sie nicht gesehen. Vielleicht fühlte er sich so mächtig, so sehr Herr der Lage, dass er keine Waffe brauchte, nur seine Kraft. Lund rannte los.

Nicht vier Schritte, sondern fünf. Sie machte einen Satz auf die Waffe zu, da sah sie ihn. Eine hohe Gestalt im Dunkeln. Hatte nur darauf gewartet. Die Waffe war ein Köder für Idioten, dachte sie, als Holck sich mit der linken Hand die Glock schnappte und ihr mit der rechten einen Fausthieb gegen den Kopf versetzte, sodass sie mit einem Aufschrei auf den Steinboden stürzte. Staub im Mund. Bitterkeit und Angst. Sie rappelte sich ein wenig hoch, kroch weiter, kniete halb vor ihm. Schaute auf und sah den Lauf der Glock direkt auf ihr Gesicht gerichtet. Ein Geräusch, aus einer anderen Richtung.

Ein Lichtstrahl.

»Keine Bewegung, Holck!«

Eine Stimme, die sie erkannte. Sie regte sich. Da schoss Holcks Stiefel vor und traf sie in den Bauch. Stöhnend wand sie sich auf dem Boden. Drehte sich um, sah ihn. Und er tat ausnahmsweise einmal, was man ihm beigebracht hatte. Weaver stance. Beidhändiger Anschlag, Schussarm fast durchgestreckt, vom leicht angewinkelten anderen Arm unterstützt. Waffe ruhig. Sorgfältig zielen.

»Die Waffe weg!«, rief Meyer.

Holck stand unsicher vor ihr, die Glock an ihrem Kopf.

»Werfen Sie die Waffe weg, Holck, um Himmels willen!«

Lund kauerte am Boden, sah den Mann nicht an. Dachte an Mark. Und Bengt. Und Nanna Birk Larsen.

»Werfen Sie die Scheißwaffe weg!«, brüllte Meyer.

Holck rührte sich nicht. Würde es auch nicht tun. Tod durch Polizei. Aber manchmal nahmen sie einen mit.

»Los, Holck! Die Waffe runter. Und Sie auch. Auf den Boden. Wird’s bald!«

Er sah sie an, und irgendwie spürte sie seinen Blick. Schaute ihm in die Augen. Die Glock senkte sich neben seine Beine. Er zitterte. Die Augen angstvoll aufgerissen. Verloren.

»Sagen Sie meinen Kindern …« Langsam, fast widerstrebend, hob er die Waffe wieder an ihren Kopf. Drei schnelle Explosionen, in der leeren, staubigen Garage widerhallend. Bei jeder sah sie ihn zucken, sah den Schmerz und den Schreck in seinen Augen. Es warf ihn rückwärts, dann lag er zusammengekrümmt auf dem Boden. Sie schlang die Arme um sich, wartete ab. Meyer kam näher. Vorschriftsmäßig. Taschenlampe auf den Mann, Pistole im Anschlag. Sie betrachtete die reglose Gestalt. Achtete auf Bewegungen. Sah keine.

Zehn Minuten später klammerten Sanitäter die Wunde an Lunds Hinterkopf. Eine Leiche in einem Leichensack, durch dessen Nähte Blut sickerte. Inmitten von Blaulichtgewitter und Sirenengeheul lehnte Jan Meyer an seinem Wagen, wie besessen rauchend, die Hände zitternd. Beobachtete Lund. Dachte nach. Fragte sich, auf wie viele verschiedene Weisen die Sache hätte enden können. Gab es andere Worte? Andere Tricks? Oder führte die Straße nur in eine Richtung, direkt auf das unausweichliche Ende zu?

Lennart Brix trat zu ihm. Blauer Regenmantel. Sorgfältig gebundener Burberry-Schal. Er hätte auch aus der Oper kommen können. Sah sich um und sagte dann: »Wie haben Sie hergefunden?«

Meyer schaute zu Lund hinüber, die mit ausdrucksloser Miene im Krankenwagen saß und die Sanitäter ihre Arbeit tun ließ.

»Genauso wie Lund. Ich hab seine Exfrau angerufen.«

Brix streckte die rechte Hand aus, Handfläche nach oben. Auch seine Lederhandschuhe hätten zur Oper gepasst. Meyer rauchte seine Zigarette zu Ende, warf sie ins Dunkel, richtete sich auf und zog seine Pistole aus dem Holster. Checkte das Magazin, nahm es heraus. Hielt die Pistole am Griff, Lauf nach unten, legte sie in Brix’ behandschuhte Hand. Dann das Magazin.

»Es wird eine Untersuchung geben. Das muss sein.«

»Ja.«

»Sie bekommen dann Bescheid. Und die Eltern des Mädchens müssen informiert werden.«

Er klopfte Meyer auf den Rücken.

»Gut gemacht«, sagte er. »Sehen Sie zu, dass Sie ein bisschen Schlaf kriegen.«

Um zehn ließ man Hartmann gehen. Lund stand auf der anderen Seite des Flurs, fing wieder einen Blick von ihm auf, als er seine Sachen holte.

»Finden Sie nicht, dass Sie mir eine Erklärung schuldig sind?«, wandte sich Hartmann an Brix.

»Ich glaube nicht. Wenn Sie jetzt bitte unterschreiben …«

Hartmann nahm seine Krawatte und seine Armbanduhr. Setzte seine Unterschrift unter das Formular.

»Haben wir einen Deal?«, fragte er zögernd.

»In Bezug worauf?«

»Auf das … was ich Ihnen erzählt habe.«

Kein Funke von Gefühl in Brix’ starrem grauen Gesicht.

»Wir geben nur dann Stellungnahmen ab, wenn ein Fall vor Gericht geht«, sagte er. »Und da das nicht passieren wird …«

»Danke.«

»Danken Sie nicht mir.«

Hartmann schaute auf die Uhr.

»Keine Ursache«, fügte Brix lächelnd hinzu.

Wieder eine Taschenlampe. Diesmal die eines Polizeiarztes, der ihr in die Augen leuchtete. »Sie haben eine leichte Gehirnerschütterung. Gehen Sie nach Hause und ruhen Sie sich aus.«

»Es geht mir gut.« Lund zog vorsichtig ihren schwarz-weißen Pullover über, sah die Löcher, die man nicht mehr würde stopfen können. Sie würde einen neuen brauchen. Die Tür ging auf. Bengt kam herein. Den Arm in einer Schlinge. Er wirkte verstörter als nach seinem Autounfall.

»Ich bin noch nicht fertig«, sagte der Arzt.

Bengt beachtete ihn nicht.

»Wenn die Wunde wieder aufplatzt, müssen wir nähen.«

Bengt nahm sie in die Arme. Lund schaute trotzdem in den Flur hinaus, sah Hartmann seinen grauen Mantel anziehen und zur Tür gehen. Der Arzt räusperte sich.

»Ich hab gesagt, ich bin noch nicht fertig.«

Lund löste sich sanft von Bengt. Sah noch einmal in den Flur hinaus.

»Und ich hab gesagt, mir geht’s gut.«

Doch Hartmann war nicht mehr zu sehen.

Morten Weber wartete draußen mit dem Wagen.

»Holck war’s. Er hat Sarah Lund gefangen genommen. Sie kann von Glück sagen, dass sie noch lebt.«

Hartmann betrachtete die Lichter der Stadt. Dachte weiter voraus.

»Woher weißt du das?«

»Von deiner Anwältin. Alle Beschuldigungen wurden fallengelassen. Sie sagt, du kannst die Beamten in Grund und Boden verklagen.«

»Ich verklage niemanden. Wo ist Rie?«

Schweigen.

»Es war zu spät, Troels. Sie haben schon abgestimmt. Du bist von der Wahl ausgeschlossen. Tut mir leid.«

»Das werden wir ja sehen. Wo ist sie?«

»Bremer hält eine Pressekonferenz ab.«

Hartmann schaute aus dem Fenster. Ein Winterabend. Jemand, den er gekannt hatte, nicht gemocht, aber gekannt hatte, war tot. Noch einer im Stadtrat, der die Menschen um ihn herum über sein Leben im Unklaren gelassen hatte. Troels Hartmann erkannte, dass er nicht allein war. Hatte keine Angst mehr. War befreit von den Dämonen, die ihn verfolgt hatten.

»Niemand wird je erfahren, was im Ferienhaus war«, sagte er.

»Du hast es der Polizei gesagt?«

»Niemand wird je davon erfahren. Wir sind wieder im Geschäft, Morten.«

»Troels!«

»Mir ist Unrecht geschehen!«, brüllte Hartmann. »Verstehst du das nicht?«

Weber schwieg.

»Ich bin das Opfer. Wie dieses Mädchen, Nanna Birk Larsen …«

»Nicht ganz«, sagte Morten. »Wenn du auf die Tränendrüsen drücken willst, sei vorsichtig.«

»Guter Ansatz.« Hartmann holte sein Handy hervor, überlegte, wen er zuerst anrufen sollte. »Das sollten wir ausbauen.«

Das Hotelzimmer war ein Schlachtfeld. Zerbrochene Spiegel. Billige Bilder auf dem Boden. Vagn Skærbæk sah Pernille auf dem Bett sitzen, halbnackt. Der betrunkene Norweger hatte Angst.

»Die hat total durchgedreht! Ich wusste nicht, wen ich anrufen soll. Die Nummer hab ich in ihrem Handy gefunden.«

Skærbæk hatte noch seine Arbeitskleidung an. Hände in den Taschen. Schwarze Mütze. Beugte sich zu ihr hinunter, sah ihr ins Gesicht.

»Pernille.«

Sie starrte ihn an, sagte nichts.

»War das okay?«, fragte der Norweger ängstlich. »Ich hab nichts gemacht. Es ist gar nichts passiert. Ich dachte, sie will es auch und …«

Er sah Skærbæk an. Von Mann zu Mann.

»Plötzlich ist sie ausgerastet. Ich wusste ja nicht, dass sie verheiratet ist. Ich dachte, sie wollte ein bisschen Gesellschaft …«

»Verpiss dich!«, schrie Skærbæk und schob ihn aus dem Zimmer.

Ging zu ihr zurück. Kniete sich neben das Bett.

»Pernille. Du ziehst dich jetzt besser an.«

Er stellte einen umgestürzten Stuhl auf. Nahm ihre Strumpfhose vom Bett. Sie rührte sich nicht.

»Herrgott nochmal!«

Er versuchte ihr die Strumpfhose überzustreifen. Gab auf.

»Wo sind deine Schuhe?«

Keine Antwort. Er sah sich um. Fand die schwarzen Stiefel.

»Ich hab versucht, dich zu erreichen. Die Polizei hat angerufen.«

Mit den Stiefeln kam er auch nicht weiter.

»Pernille! Ich kann dich doch nicht anziehen.«

Sie schwieg.

»Sie haben den Täter gefunden.«

Rührte sich nicht. Half ihm nicht. Wieder die Stiefel.

»Verstehst du, was ich sage? Sie haben ihn erwischt. Er ist tot.«

Ihr Gesicht vollkommen leer. Kein Wort.

»Er ist tot«, wiederholte Skærbæk.

Sie nahm die Stiefel, zog sie ganz langsam an. Vagn Skærbæk sah sich im Zimmer um. Tat, was er manchmal tun musste. Räumte ein bisschen auf. Stellte die Blumenvase wieder hin, die kaputte Lampe. Schaffte Pernille aus dem Hotel. Er war mit einem kleinen Transporter gekommen. Es roch darin nach verstaubten Teppichen.

»Lotte ist mit den Jungs bei deinen Eltern. Hast du was von Theis gehört?«

Nur Lichter und Autos. Kein Wort.

»Verdammt nochmal, Pernille! Sag was!«

Am Rathaus vorbei, am Bahnhof, über die lange, schnurgerade Vesterbrogade. Nach Vesterbro hinein, vorbei an Cafés und Bars, vorbei an den Seitenstraßen mit ihren Drogenkneipen, den Nutten und Partygängern, den Nachtmenschen.

»Einmal waren wir am Meer«, sagte sie. »Ich wollte Nanna das Schwimmen beibringen.«

Vorbei an der Schule der Jungs und der Kirche, in der Nannas weißer Sarg gestanden hatte.

»Wir standen im Wasser. Ich hab gesagt … als Erstes musst du lernen, dich über Wasser zu halten.«

Nach Hause.

»Sie hatte Angst. Aber ich hab gesagt, ich halte sie fest. Immer. Egal, was kommt. Ich halte sie.«

Sie hob die Hand an den Mund. Tränen. Ein krampfartiger Anfall von Traurigkeit.

»Ich lass sie niemals los«, schluchzte sie. »Niemals.«

Bei Vibeke schaute Lund die Abendnachrichten. Ihr Kopf schmerzte nicht allzu sehr. Das Bier half. Brix stand vor dem Wohnblock, blickte ernst in die Kamera. Er ließ sich gern fürs Fernsehen filmen.

»Jens Holck wurde in Notwehr erschossen, nachdem er eine Beamtin mit einer Waffe bedroht hatte. Ein anderer Beamter hat ihn am Tatort getötet. Vieles deutet darauf hin, das Holck der Täter war, nach dem wir im Fall Birk Larsen gesucht haben.«

Die Reporterin bestürmte ihn mit Fragen nach Hartmann, doch Brix ließ sich nicht beirren. Bengt kam herein, setzte sich neben sie.

»Wir hatten berechtigten Grund zu der Annahme, dass es eine Verbindung zum Rathaus gab. Offenbar hat Holck Unterlagen manipuliert, sodass der Verdacht auf Troels Hartmann fiel. Ich freue mich, sagen zu können, dass Hartmann in der ganzen Angelegenheit unschuldiges Opfer war und die Polizei von Anfang an in jeder Weise unterstützt hat.«

»Sarah …«

»Moment …«

Er nahm die Fernbedienung, schaltete den Fernseher aus.

»Du solltest reden«, sagte er.

»Worüber?«

»Darüber, wie du dich fühlst.«

»Wie fühle ich mich denn?«

»Schuldig.«

»Nein«, kam prompt die Antwort.

»Hast du Angst?«

Sie schaute auf den dunklen Bildschirm, schüttelte den Kopf.

»Die Reaktion wird aber kommen«, beharrte er.

Lund fixierte den Bildschirm.

»Ist das die Diagnose des Experten?«

»Wenn du so willst.«

»Das ist nicht das Problem.«

Noch ein Schluck Bier.

»Was dann?«

Sie sah ihn stumm an. Bengt seufzte.

»Okay. Du weißt ja, was ich über das Täterprofil gesagt habe. Dass es weitere Opfer geben könnte.«

»Wenn es Holck war, dann ist das nicht sehr wahrscheinlich. Mit so einer Vergangenheit hätte er nicht dieses Leben führen können.«

»Na, dann hab ich mich wohl geirrt. Soll ja vorkommen.«

Sie sah ihn wieder an, schweigend.

»Ich bin eben nicht so gescheit wie du, Sarah.«

Er drückte ihre Hand. Sie reagierte nicht.

»Ich sehe vieles nicht. Stelle mir vieles nicht vor. Ich kann es nicht.«

Keine Antwort.

»Manchmal wünschte ich, du auch nicht. Geht’s dir nicht selbst so?«

Lund trank ihr Bier aus, überlegte, ob sie sich noch eines holen sollte.

»Wir können uns eben nicht aussuchen, wer wir sind«, sagte sie.

»In mancher Hinsicht schon. Sei froh, dass es vorbei ist.«

Er strich ihr sanft das Haar aus der Stirn. »Sei froh, dass du das alles nicht mehr brauchst.«

Sie starrte wieder auf den dunklen Bildschirm. Griff nach der Fernbedienung.

»Komm ins Bett, Sarah. Lass es um Himmels willen gut sein.«

Neuntes Kapitel

SONNTAG, 16. NOVEMBER

Die Wahlkommission trat um neun Uhr morgens zu einer Dringlichkeitssitzung zusammen und hob ihren Beschluss vom Abend zuvor auf. Troels Hartmann war wieder im Rennen, entlastet, ein Opfer der Umstände. Niemand erfuhr von seinem Selbstmordversuch. Nicht einmal, so hoffte er, Poul Bremer.

Zwei Stunden später im Büro der Liberalen. Morten Weber versuchte den Leuten Hoffnung zu machen: »Wir haben in den nächsten Tagen einiges zu tun. Wir müssen den Wählern klarmachen, dass Troels unschuldig ist. Wir wissen das natürlich. Die Polizei auch. Aber die Wähler müssen es auch begreifen.«

Acht Mitglieder des Wahlkampfteams und Hartmann.

»Viele unserer Sponsoren sind abgesprungen«, fuhr Weber fort. »Und ohne Geld kein Wahlkampf. Also müssen wir sie zurückgewinnen.«

»Was ist mit der Allianz?«, fragte Elisabet Hedegaard.

»Vergesst die Allianz«, sagte Hartmann. »Wenn wir genug Stimmen haben, dann kommen die schon. Wo sollen sie denn sonst hin?«

Hedegaard schien nicht überzeugt.

»Dienstag in einer Woche ist die Wahl. Was das bedeutet, wissen wir alle. Bis Samstag haben sich die Wähler entschieden. Da bleibt nicht genug Zeit.«

»Elisabet hat recht. Die Zeit arbeitet gegen uns. Die Medien auch. Vielleicht hat Bremer noch mehr Tricks auf Lager.« Hartmann zuckte die Schultern. »Ich weiß nur eins: Wenn wir’s nicht versuchen, verlieren wir. Warum also nicht alles geben? Warum nicht kämpfen? Warum nicht träumen?«

Er lachte. Genoss die kleine Bühne, das kleine Publikum.

»Für politische Meditation kann ich eine Gefängniszelle nicht gerade empfehlen. Aber irgendwie funktioniert es. Als ich da saß …«

Sein Blick schweifte in die Ferne. Alle, selbst Weber, hielten den Atem an.

»… in meinem blauen Häftlingsanzug, da hab ich darüber nachgedacht, wer wir eigentlich sind.« Er nickte ihnen zu. »Und über euch. Darüber, wofür wir kämpfen. Und daran hat sich nichts geändert. Unsere Ideen, unsere Ziele sind dieselben geblieben. Sind sie uns heute weniger wichtig als gestern?«

Er schlug mit der Faust auf den Tisch. »Nein. Sie sind mir noch wichtiger, ich brenne dafür. Ich will kein Rathaus, das ein falsches Spiel mit der Polizei treiben kann, nur weil es irgendjemandem in den Kram passt.«

Zustimmendes Gemurmel. Die Atmosphäre entspannte sich. Schlug zu seinen Gunsten um.

»Wollen wir das Beste aus der Situation machen? Oder wollen wir Poul Bremer und seinen Handlangern geben, worauf sie so scharf sind? Noch vier vergeudete Jahre?«

Weber applaudierte. Elisabet Hedegaard auch. Die anderen fielen ein. Hartmann lächelte, sah sie der Reihe nach an, wusste jeden Namen. Fast alle waren bereit gewesen, ihn fallenzulassen. Und bei jedem von ihnen würde er sich später in einem privaten Telefongespräch überschwänglich für seine Unterstützung bedanken.

»Also, an die Arbeit. Wir sehen uns dann da draußen.«

Er schaute ihnen nach.

»Hast du mit Rie gesprochen?«, fragte Weber. »Es gibt eine Menge zu tun.«

»Ich weiß, ich weiß. Ich hab ihr tausend Nachrichten hinterlassen, aber sie ruft nicht zurück.«

Es klopfte. Poul Bremer. Wintermantel, leuchtend roter Schal, strahlendes Lächeln – er sah aus, als sei er auf dem Weg zu einem Weihnachtsmann-Casting.

»Troels!«, rief er laut und fröhlich. »Tut mir leid, wenn ich störe. Ich wollte nur sagen …«

Er trat ein, nahm den Schal ab. Das Lächeln erlosch. Ehrlichkeit.

»Willkommen zurück.«

»Das ist sehr nett von dir.«

Weber murmelte irgendetwas und verzog sich an seinen Schreibtisch. Bremer ging in Hartmanns Privatbüro, schenkte sich eine Tasse Kaffee ein und nahm auf dem Sofa Platz.

»Also, dieser Holck …« Er schüttelte den Kopf. »Ein Einzelgänger war er ja immer. Aber dass er so was tut … Ich versteh das nicht. Warum nur? Wir waren ja zusammen in Lettland. Da war er zwar ein bisschen bedrückt, aber …«

Er nahm ein Keks und knabberte daran.

»Ein fähiger Mann, aber einfallslos. Die Gemäßigten sind ohne ihn im Grunde besser dran. Wenn auch noch nicht gleich. Bei dieser Wahl haben sie keine Chance. So wenig wie Kirstens Leute und all die anderen Flöhe, die sich so gern von anderer Leute Blut ernähren.«

Wieder das breite Grinsen.

»Aber wie dem auch sei – die sind alle weg vom Fenster, dank dir. Jetzt sind nur noch wir beide im Rennen. Wenn du das so geplant hättest, würde ich dir gratulieren.«

»Hast du mir irgendwas zu sagen?«

Noch ein Schluck Kaffee, dann richteten sich die durchdringenden grauen Augen auf Hartmann.

»Ja. Was passiert ist, tut mir sehr leid. Glaub mir. Gestern Abend war ich überzeugt, dass wir unter den gegebenen Umständen das Richtige tun. Wir haben uns geirrt, aber wir wussten es nicht besser.«

Eine effektvolle Pause.

»Und mir tut es leid, Poul, dass ich dir in der Hitze des Gefechts ein paar Sachen an den Kopf geworfen habe.«

Bremer zuckte die Schultern.

»Kein Problem. Denk nicht mehr dran. Ich tu’s auch nicht. Wir müssen jetzt nach vorn schauen. Wir sind ja alle von der Sache betroffen. Nicht nur du.«

Hartmann nahm ihm gegenüber Platz.

»Und?«

»Es gibt einen Konsens. Einen seltenen Konsens. Ich habe mit den anderen gesprochen, nachdem sie deinen Wahlausschluss wieder aufgehoben hatten. Eine leichte Entscheidung, wie ich hinzufügen darf. Wir sind uns darüber einig, dass es an der Zeit ist, unsere Differenzen zu begraben und eine Wende in der öffentlichen Meinung herbeizuführen. Dass wir gegen den Zynismus ankämpfen müssen. Den Schock. Die Wähler müssen ja denken, hier herrscht das Chaos. Das ist verständlich, aber falsch, wie du weißt. Unsere wichtigste Aufgabe wird es sein, das Vertrauen der Wähler zurückzugewinnen. Das ist das Erbe, das Jens Holck uns hinterlassen hat. Wir müssen unseren Vertrag mit den Menschen erneuern. Sie von unserem Wert überzeugen. Bist du da mit mir einig?«

»Gute Rede, wie immer.«

»Es geht hier nicht um mich. Oder um dich. Es geht um …« Er wies mit einer ausgreifenden Geste auf den eleganten Raum, die Mosaiken, die Skulpturen, die Gemälde. »… das hier. Unsere Burg. Unser angestammtes Zuhause. Das Rathaus. Heute Abend halten wir eine Pressekonferenz ab. Ich werde sagen, dass jetzt alle Parteien den Wunsch haben, im Interesse des Gemeinwohls zusammenzuarbeiten und das Durcheinander zu beseitigen, das Holck uns hinterlassen hat. Bist du dabei?«

»Was willst du damit sagen?«

»Wir haben uns auf einen Burgfrieden geeinigt. Einen Waffenstillstand. Ein Gentlemen’s Agreement. Wir stellen diese persönlichen Angriffe ein. Diese aufgeheizte Debatte. Das feindselige Klima. Wir benehmen uns.«

»Einen Burgfrieden …«

»Frieden in der Burg. So hat man das früher in Ausnahmesituationen gemacht. Der Wahlkampf geht weiter, aber wir achten auf unsere Manieren. Fahren die Temperatur herunter.«

Die grauen Augen ruhten auf ihm.

»Wir sprechen über Politik und nicht über einzelne Personen. Ich bin mir sicher, das ist auch in deinem Sinne.«

Bremer stand auf.

»So ist also der Stand der Dinge. Ich schlage vor, du stellst dich hinter uns. Ich bin nicht kleinlich, Troels. Einem Kampf bist du nicht gewachsen. Nicht im Moment.«

Das Lächeln, die ausgestreckte Hand.

»Kann ich auf dich zählen?«

Hartmann zögerte.

»Das muss ich mir noch überlegen.«

»Was gibt’s da zu überlegen? Wir haben einen Konsens. Ruf die anderen an, wenn du möchtest. Ich gebe dir die Chance, in den Schoß der Gemeinschaft zurückzukehren. Du wärst ein Dummkopf, wenn du draußenbleiben würdest. Aber wenn du das willst …«

»Ich will das, was das Beste ist«, antwortete Hartmann.

Poul Bremer funkelte ihn an.

»Ich nehme das als ein Ja. Die gemeinsame Pressekonferenz beginnt um acht. Wir erwarten dich dort.«

Bis zum späten Vormittag hatte Svendsens Team Holcks Kontoauszüge und Kreditkartenabrechnungen beschafft. Es gab da eine ganze Reihe von Einkäufen in teuren Mode- und Schmuckgeschäften.

»Unter anderem die Stiefel, die wir in ihrem Schrank gefunden haben«, sagte Meyer.

Lennart Brix saß im Büro und sah sich die Fotos an, mit ausdrucksloser Miene, emotionslos.

»Was ist mit der Halskette?«, fragte Lund. »Die mit dem schwarzen Herzen?«

Meyer schob Brix das Foto aus dem Labor hin.

»Die hatte sie in der Hand, als wir sie gefunden haben. Wahrscheinlich hat er sie gezwungen, sie zu tragen. Nanna hat sie sich vom Hals gerissen, als sie ertrunken ist.«

»Hat Holck ihr die Kette gekauft?«, beharrte Lund.

»Die scheint nicht in den Auszügen auf. Wenn, dann muss er sie bar bezahlt haben, an irgendeiner Bude in Christiania oder sonst wo.«

»Wie kommst du darauf?«, fragte sie.

Meyer rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl herum. Er war blass, wirkte erschöpft. Es kam nicht oft vor, dass jemand von der Hand eines dänischen Polizeibeamten starb. Die Medien waren fasziniert, eine interne Untersuchung war unvermeidlich.

»Die Kette scheint alt zu sein. Mindestens zwanzig Jahre. Handgefertigt. Billiges vergoldetes Metall, Glas …«

Er schaute auf ihre Hand, und inzwischen wusste sie, was dieser Blick bedeutete: »Warum insistierst du? Warum kannst du nicht akzeptieren, dass wir manches nie erfahren werden?«

»Was bedeutet ein schwarzes Herz, Meyer?«

»Die Hippies in Christiania … bei denen war das damals in Mode. Es war eine Art Abzeichen der Drogenbanden. Heute bekommt man so was an ganz normalen Verkaufsständen.«

»Wir können keine Zeit damit vergeuden, dass wir zwanzig Jahre zurückgehen«, ließ sich Brix zum ersten Mal vernehmen.

Lund kramte in den Beweisbeuteln. Nahm den mit der goldenen Kette, musterte sie. Keine Gebrauchsspuren. Nicht angelaufen.

»Die ist zwanzig Jahre nicht mehr getragen worden. Wenn Holck sie gekauft hat …«

»Jens Holck hat jeden Monat persönlich Geld auf Christensens Konto überwiesen«, fuhr Meyer fort. »Nicht nur die fünftausend, die er ihm über das Rathaus hat zukommen lassen. Christensen hat ihn erpresst. Wir haben Fingerabdrücke von Holck in der Store Kongensgade gefunden. Und in seiner Wohnung das hier.«

Meyer breitete einige Fotos auf dem Tisch aus. Lund rückte ihren Stuhl näher heran. Holck mit Nanna irgendwo auf dem Land. Glücklich, verliebt. Holck lächelte. Kaum wiederzuerkennen.

»Dass sie eine Affäre hatten, ist offensichtlich. Seine Frau hat das auch bestätigt. Aber sie wusste nicht, mit wem er zusammen war. Nur dass er besessen von ihr war. Und dass sie jung war.«

Meyer kratzte sich am Kopf.

»Das wird ja immer eigens erwähnt. Wahrscheinlich war er stolz darauf.«

»Und er war glücklich«, ergänzte Lund.

Brix wirkte gelangweilt.

»Wissen wir, was er an dem Freitagabend gemacht hat?«

»Er war auf dem Plakatfest. Nanna kam später an dem Abend ins Rathaus. Wahrscheinlich, um die Schlüssel zu holen, damit sie schon mal in die Wohnung konnte.«

Lund nahm sich noch einmal die Fotos vor. Einige zeigten die beiden in Wintermänteln. Lachend. Nanna zu erwachsen wirkend für ihr Alter. Holck wie ausgewechselt. Hielt sie im Arm. Verliebt. Man sah es sofort. Eine Erinnerung vom Abend zuvor.

Die dreckige kleine Hure.

»Hat irgendjemand Holck an dem Wochenende gesehen?«, fragte Brix.

»Nein. Die Kinder waren bei seiner Exfrau, und die hat ihn nicht zu ihnen gelassen. Sie hat ihm das Leben schwergemacht, wo sie nur konnte. Kein Mensch hat ihn gesehen.«

Brix nickte.

»Und der Wagen, den wir bei Holck gefunden haben?«

»Da gibt es keinen Zweifel«, antwortete Meyer. »Mit dem wurde Christensen überfahren.«

Lund sah die Fotos durch. Holck und Nanna – ein Paar. Zwanzig Jahre auseinander. So glücklich, wie man nur sein kann.

»Was sagen Sie, Lund?«

Brix’ Frage riss sie aus ihren Gedanken. Sie warf die Fotos auf den Tisch.

»Es sieht gut aus«, antwortete sie, nicht sehr überzeugt.

»Ihr Enthusiasmus überwältigt mich.«

Sie schwieg.

»Gut gemacht.« Brix stand auf, klopfte Meyer auf die Schulter und verließ den Raum.

Nicht lange danach packte Lund zum zweiten Mal ihre Sachen. Es war jetzt Meyers Büro. Er schaute zu. Schien besorgt.

»Und was machst du jetzt?«

Sie legte die Sachen in einen Karton.

»Ich weiß es nicht. Ich muss mit Bengt reden. Und mit Mark. Wir finden schon eine Lösung.«

Meyer spielte mit seinem Polizeiauto. Stellte es wieder hin und begann mit der Zigarette in der Hand auf und ab zu gehen.

»Und du?«

»Ich? Es gibt eine Untersuchung wegen der Schießerei. Das kann Wochen dauern.«

»Das ist reine Formsache. Du hast alles richtig gemacht …«

»Warum hat dieser verdammte Idiot nicht einfach die Waffe weggeworfen? Ich hab doch wirklich versucht …«

»Meyer …«

»Was hätte ich denn tun sollen?«

Er wirkte erschüttert, verängstigt, wehrlos. Und jung, mit seinen großen Ohren und der arglosen Miene. Lund hielt inne und trat vor ihn hin.

»Du konntest nichts anderes tun. Du hattest keine Wahl.«

Aus der Nähe gesehen schimmerten seine Augen feucht. Sie fragte sich, ob er geweint hatte. Er zog an seiner Zigarette, sah sich nervös im Büro um. Sie musste daran denken, wie er im Ehrenhof gestanden und den Namen seines getöteten Kollegen betrachtet hatte. Dessen Tod hatte Spuren bei ihm hinterlassen, die er nicht abschütteln konnte.

»Gott sei Dank. Du hast mir das Leben gerettet.«

Er griff wieder nach dem Polizeiauto, schob es über den Schreibtisch. Lachte nicht, als das Blaulicht blinkte.

»Und jetzt?«, fragte er. »Der Fall ist abgeschlossen, oder?«

Ein Aschenbecher und eine Ehrenplakette wanderten in den Karton.

»Wieso fragst du?«

»Na, hör mal. Inzwischen kenn ich dich ja ein bisschen. Ich seh doch, was du denkst.«

»Was denke ich denn?«

»Sag du’s mir.«

»Ich bin einfach nur müde. Wie du. Das ist alles.«

Brix kam herein. Die Rechtsabteilung hatte entschieden. Es lag genügend Beweismaterial dafür vor, dass Holck Nanna Birk Larsens Mörder war. Meyer erklärte sich bereit, die Eltern zu informieren.

»Was ist mit Schweden, Lund?«, fragte Brix. »Gibt’s da was Neues?«

Sie hob den Karton hoch.

»Noch nicht.«

Brix kratzte sich am Ohr, schien sich unbehaglich zu fühlen.

»Ich hab da eine Flasche hervorragenden Maltwhisky in meinem Zimmer. Wenn Sie möchten … Wir sollten feiern, Sie und alle anderen. Es war ein langer, schwieriger Weg. Besonders für Sie beide. Vielleicht …«

Er räusperte sich. Sah sie an. Lächelte ohne den leisesten Anflug von Sarkasmus.

»Vielleicht hab ich’s Ihnen manchmal nicht leichtgemacht. Das Leben ist nie einfach, wenn die Politik ins Spiel kommt …«

»Ich trinke gern was«, sagte Meyer und verließ den Raum.

»Ich komm gleich nach«, sagte Lund.

Brix ging den Flur hinunter. Sie hörte Gelächter. Stimmen, die sie nicht kannte. Als sie allein war, ging sie ans Aktenregal. Nahm den Ordner mit den verschwundenen Frauen heraus. Zehn Jahre. Eine Handvoll. Nicht sehr vielversprechend. Der Mann, den sie darauf angesetzt hatte, war ein alter Polizist, nicht ganz gesund. Früher ein fähiger Beamter, gut im Außeneinsatz. Jetzt darauf beschränkt, alte Akten zu durchforsten, verschollene Schätze zu heben. Zehn Jahre waren nicht genug. Er war also noch weiter zurückgegangen. Als er bei dreiundzwanzig angelangt war, hatte Brix ihn von der Aufgabe abgezogen.

Dreizehn vermisste Frauen. Jung. Keine Verbindung zum Rathaus oder zur Politik. Nichts, was auf einen Mann namens Holck hindeutete. Nichts, was auf einen einzelnen Serienmörder hindeutete. Was nicht hieß, dass es ihn nicht gab. Sie blätterte zum letzten Fall, dem ältesten. Er lag einundzwanzig Jahre zurück. Das Foto war verblasst. Mette Hauge. Studentin. Zweiundzwanzig. Lange braune Haare. Offenes, freundliches Lächeln. Große weiße Ohrringe.

Lund setzte sich mit den ungeklärten Fällen an den Schreibtisch.

Das Telefon läutete ununterbrochen, und nur Vagn Skærbæk war zur Stelle. Lotte drückte sich in einem tief ausgeschnittenen Top in der Nähe herum. Er wusste, warum.

»Ihre Deadline ist mir schnurzegal«, brüllte er und knallte den Hörer auf. »Scheißreporter.«

Er sah sie böse an.

»Ist dir nicht kalt in dem Ding?«

Er beugte sich wieder über den Motor, den er gerade reparierte.

»Hast du was von Theis gehört?«, fragte sie.

»Ja, er kommt gleich. Weiß der Teufel, wo er war.«

Lotte lächelte ihn an, klimperte mit den Wimpern. Als ob er noch darauf hereinfiele.

»Vagn. Wir müssen doch Theis nichts sagen wegen gestern. Was würde das bringen? Das kann doch unter uns bleiben.«

»Soll ich ihn jetzt auch noch anlügen? Herr im Himmel! Ich arbeite sonntags. Ich versuche die Vans am Laufen zu halten. Gibt’s irgendwas, was ich hier nicht machen muss?«

Schritte am Garagentor. Theis Birk Larsen. Schwarze Jacke, schwarze Mütze. Schrammen im Gesicht. Unrasiert. Lotte setzte ein nervöses Lächeln auf.

»Hallo, Theis. Hast du gehört, dass sie ihn gefunden haben? In einer Stunde kommt jemand von der Polizei.«

Er schaute weder sie noch Vagn an. Ging sofort ins Büro, begann die Wochenpläne durchzusehen.

»Ich hab’s gehört. Wo ist Pernille?«

»Was zum Teufel glaubst du, wo sie ist?«, schrie Skærbæk.

Lotte senkte den Blick. Birk Larsen richtete seine schmalen, kalten Augen auf den Mann in der roten Montur, der ein paar Schritte vor ihm von einem Fuß auf den anderen trat.

»Was?«

Skærbæk explodierte.

»Frag nicht so blöd!« Er zeigte auf die Treppe. »Sie ist da, wo du auch sein solltest. Zu Hause. Was ist denn los mit dir, verdammt nochmal?«

Birk Larsen neigte den großen Kopf zur Seite, fixierte ihn schweigend.

»Kommst nicht mal zum Friedhof! Keine Zeit, was, du Suffkopf? Wir sind überall rumgerannt und haben dich gesucht! Wir waren da, mit Pernille und den Jungs. Und du, wo warst du?«

Lotte trat einen Schritt zurück, auf das Donnerwetter gefasst. Skærbæk stellte sich vor den großen Mann in der schwarzen Jacke hin, sah zu ihm auf.

»Bist du denn völlig übergeschnappt, du mieses Stück Scheiße? Alles hier geht den Bach runter. Aber ich werd den Laden nicht für dich zusammenhalten. Ich nicht!«

Er zog seine Arbeitshandschuhe aus und klatschte sie auf den Motor.

»Sieh zu, wie du allein aus der Scheiße rauskommst!«

Fegte Werkzeug und Büchsen von der Werkbank. Stürmte hinaus, trat gegen eine leere Öldose. Birk Larsen sah ihm nach, wandte sich dann Lotte zu.

»Was ist passiert?«

Sie schwieg. Hatte Angst. Seine große Hand fiel auf ihre Schulter.

»Sag mir, was passiert ist, Lotte. Ich muss es wissen, sofort.«

In der Küche. Die Wintersonne schien herein. Topfpflanzen. Bilder. Stundenpläne an der Wand. Die Tür zu Nannas Zimmer stand offen. Alles darin war wieder wie früher. Pernille saß am Tisch und starrte auf die Platte. Mit dem Rücken zu ihm, als er hereinkam. Er ging zum Herd, schenkte sich Kaffee ein. Sah sie nicht an, als er sagte: »Ich war gestern Abend drüben im Haus. Sieht gar nicht so schlecht aus. Ich bin weiter damit, als ich dachte.«

Auf dem Tisch. Die Morgenzeitung. Auf der Titelseite ein riesiges Foto von Jens Holck und ein kleineres von Nanna. Pernille war blass. Verkatert. Schämte sich vielleicht. Er wollte nicht daran denken. Er nahm die Zeitung, konnte den Blick nicht von dem langen, unrasierten Gesicht lösen.

Das Foto war ein Politikerporträt. Holck wirkte darauf respektabel, freundlich, vertrauenswürdig. Eine Stütze der Kopenhagener Gesellschaft. Ein liebevoller Familienvater.

»Er ist also tot«, murmelte Birk Larsen.

Ihre Augen erschienen ihm so groß wie nie zuvor. Glänzten von aufsteigenden Tränen.

»Theis. Ich muss dir was …«

»Ist nicht wichtig.«

Eine einzelne dicke Träne rann ihre rechte Wange hinab. Theis Birk Larsen streckte seine große rauhe Hand aus und wischte sie fort.

»Ist überhaupt nicht wichtig.«

Noch mehr Tränen. Er fragte sich, warum er nicht mit ihr weinen konnte. Warum er zwar die Gefühle hatte, aber nicht die Worte fand.

»Ich hab dich so vermisst«, sagte er. »Nach einem Tag kam’s mir schon so vor, als wär’s für immer.«

Da lachte sie, und zwei blinkende Bäche begannen zu fließen, so frei und stetig, dass er sie nicht hätte aufhalten können, selbst wenn er es gewollt hätte. Sie streckte die Hand aus, berührte sein Kinn, seinen ergrauenden Bart. Streichelte seine Wange, die Wunden, die Blutergüsse. Dann beugte sie sich vor und küsste ihn. Ihre Lippen waren warm und feucht, ihre Haut auch. Über den Tisch mit dem Mosaik erstarrter Gesichter hinweg hielt er sie, und sie hielt ihn. So wie es sein sollte.

Hartmann rückte erst am Nachmittag mit der Neuigkeit heraus. Weber war wütend.

»Ein Burgfrieden? Und darauf hast du dich eingelassen, Troels? Ich fass es nicht. Von einem Waffenstillstand profitiert doch nur einer, nämlich Bremer. Damit will er dich mundtot machen. Der behandelt uns wie ungezogene Kinder. Wenn du zu dieser Konferenz gehst, sind wir erledigt.«

Hartmann trank in kleinen Schlucken seinen Kaffee, schaute aus dem Fenster, dachte daran, die enge kleine Welt des Rathauses für ein paar Tage zu verlassen. Mit Rie irgendwohin zu fahren. Allein.

»Wir haben keine Wahl.«

»Ach ja? Dann ist es jetzt plötzlich in Ordnung, wenn Bremer im Amt bleibt?«

»Nein. Natürlich nicht. Aber er hat uns in die Enge getrieben.«

Hartmann fluchte leise.

»Der Mann hat wirklich ein Gespür für Timing. Wenn ich mache, was er will, kann ich ihn nicht mehr kritisieren. Wenn ich’s nicht mache, steh ich als der einsame Querulant mit fragwürdiger Vergangenheit da. Wir sind geliefert. Stimmt’s?«

Keine Antwort.

»Stimmt’s, Morten? Oder hast du irgendeine Idee?«

Weber holte tief Luft. Suchte noch nach Worten, als die Tür aufging und Rie Skovgaard hereinkam, so bleich vor Wut, dass er sich schleunigst nach nebenan verzog.

»Ich hab angerufen«, sagte Hartmann. »Aber du warst nicht zu Hause.«

»Nein.« Sie warf ihre Tasche auf den Schreibtisch, setzte sich. »Ich war bei einer Freundin.«

»Es tut mir leid, dass ich dir nichts davon gesagt habe.«

»Und warum nicht?«

»Ich war … Ich hab gesagt, es tut mir leid.«

Sie trat vor ihn hin.

»Drei Tage nach diesem Wochenende hast du mich gefragt, ob ich mit dir zusammenziehe.«

»Das hab ich ernst gemeint.«

»Warum konntest du’s mir dann nicht sagen?«

»Weil … Ich war betrunken. Es war dumm von mir.«

»Morten konntest du’s sagen. Aber mir nicht. Dann steht es demnächst wohl auch in der Zeitung?«

»Nein. Brix hat mir sein Wort gegeben.«

»Das muss ja nichts heißen.«

»Diesmal wohl schon. Wenn die Sache rauskommt, stehen die auch nicht gut da. Vergiss die Polizei, Rie. Ich wollte dich nicht damit belasten. Manchmal … weiß ich einfach nicht, was du willst. Ich bin doch derjenige, der darauf drängt, dass wir zusammenziehen. Kinder bekommen.«

»Jetzt ist es also meine Schuld?«

»So hab ich’s nicht gemeint.«

»Warum sagst du’s dann? Ach, vergiss es. Ist mir sowieso scheißegal.«

Sie nahm einige Schriftstücke aus ihrer Tasche, begann sie durchzusehen.

»Lass es mich doch wenigstens erklären.«

»Ich will’s nicht hören.«

Sie sah ihn an. Ausdruckslos. Es hätte auch ein Blick über den Tisch hinweg bei einer Ausschusssitzung sein können.

»Es ist vorbei, Troels. Aber wir sind noch im Wahlkampf. Ich hab mich krummgelegt dafür. Ich steige jetzt nicht einfach aus. Sag ehrlich: Hast du dich wirklich auf einen Waffenstillstand mit Bremer eingelassen? Weißt du, was das bedeutet?«

»Ich hab ihm gesagt, ich mache, was das Beste ist. Er hat mir keine Wahl gelassen.«

»Aber jetzt hast du eine. Es wird keinen Waffenstillstand geben.«

»Das ist ja wohl meine Entscheidung. Nicht deine.«

Rie Skovgaard nahm seinen Terminkalender vom Schreibtisch.

»Während du allen den letzten Nerv geraubt und bei der Polizei den Märtyrer gespielt hast, habe ich gearbeitet. Du hast heute einen Extratermin. Und danach sag mir, ob du immer noch nach Poul Bremers Pfeife tanzen willst.«

Mette Hauges Vater wohnte auf einem Bauernhof am Stadtrand bei Køge. Lund fuhr allein hinaus. Der Hof machte einen verwahrlosten Eindruck. Das große Gewächshaus war leer, Scheiben waren gesprungen, Platten fehlten. Ein Auto war nicht zu sehen, nur ein billiges Motorrad neben der Hintertür. Es dauerte eine Weile, bis Jorgen Hauge aufmachte. Ein kräftig wirkender grauhaariger Mann in einem blauen Overall, nicht unähnlich dem, den Theis Birk Larsen vor kurzem getragen hatte. Um die siebzig. Er schien irritiert, als sie ihm ihren Polizeiausweis zeigte und ihn nach seiner Tochter Mette fragte.

»Warum wollen Sie das wissen? Nach so langer Zeit.«

»Ich hab nur ein paar Fragen«, sagte Lund. »Es dauert nicht lange.«

Hauge lebte allein mit einigen Hühnern und einem uralten Schäferhund. Das Haus war aufgeräumt und sauber. Er schien ein ordnungsliebender, korrekter Mensch zu sein. Während er Kaffee machte, ging sie durchs Zimmer und sah sich um. Ein Foto von einem jungen Mädchen am Strand. Ein paar Jahre später, auf einem Sofa posierend. Preise von Schweine- und Rinderschauen.

»Das ist jetzt einundzwanzig Jahre her«, sagte Hauge, als er zurückkam. »Sie ist am 17. November verschwunden. Einem Mittwoch.«

Er sah sie an.

»Es hat geregnet. Ich hab mir Sorgen gemacht wegen der Gullys.«

Er holte weitere Fotos, legte sie auf den Tisch.

»Sie war gerade nach Christianshavn gezogen. Ihre erste eigene Wohnung. Sie soll auf dem Heimweg vom Handball gewesen sein. Wir haben die Polizei gerufen.«

Zeitungsausschnitte von damals. Überall dasselbe Foto von Mette. Hübsch.

»Nach zwei, drei Wochen waren nur noch ein paar Beamte an dem Fall dran. Man hat sie nie gefunden.«

Noch ein Zeitungsausschnitt. Kränze. Ein Grabstein.

»Da haben wir einen Sarg ohne Leiche beerdigt.«

»Kann es sein, dass sie Selbstmord begangen hat?«

Die Frage schien ihm nichts auszumachen.

»Mette war manchmal deprimiert. Sie war Studentin. Ein bisschen naiv. Eine Zeitlang hat sie wohl mit irgendwelchen Hippies rumgehangen. Christiania und so. Aber davon hat sie uns nie was erzählt.«

»Hat sie einen Abschiedsbrief hinterlassen?«

»Nein. Sie hat sich nicht umgebracht. Ich weiß …« Er strich mit dem Finger über die Ausschnitte. »… das sagen die Eltern wohl immer. Aber sie hat sich nicht umgebracht.«

»Hatte sie einen Freund?«

»Von einem Freund wussten wir nichts. Wie gesagt: Sie war gerade erst in die Stadt gezogen.« Hauge ließ den Blick durchs Zimmer schweifen. »Für junge Leute ist es hier wahrscheinlich ein bisschen langweilig. Das ist alles so lange her. Ich weiß es nicht mehr. Sie hatte ihr eigenes Leben …«

»Hat irgendetwas Sie damals stutzig gemacht?«

»Allerdings«, antwortete er aufgebracht. »An einem Tag hat man noch eine Tochter, die man über alles liebt. Und am nächsten ist sie weg, für immer. Das hat mich stutzig gemacht.«

Lund stand auf. »Es tut mir leid, wenn ich Sie gestört habe.«

»Da ist noch was. Warum bekomme ich nach so vielen Jahren plötzlich zweimal in einer Woche Besuch von der Polizei?«

Lund blieb stehen.

»Was meinen Sie damit?«

»Ein Beamter war hier und hat mir dieselben Fragen gestellt wie Sie.«

»Wissen Sie, wie er hieß?«

»Ich hab den Namen irgendwo aufgeschrieben. Er hat so komisch gesprochen. Ich hab gar nicht alles verstanden.«

Hauge kramte in den Papieren auf einem alten Schreibtisch am Fenster.

»Der Zettel muss im Wohnzimmer liegen. Ich hol ihn.«

Sie folgte ihm, ließ den Blick über die Wände gleiten.

Überall Fotos und Bilder. Familie, Landschaften. Dann eines von Mette. Eine Schwarzweißaufnahme. Als Studentin, wie es schien. Zerzauste Haare. Billiges T-Shirt. Und eine Halskette mit einem schwarzen Herzen. Lund blieb vor dem Foto stehen. Einen Moment lang stockte ihr der Atem. Schaute noch einmal hin. Handgemacht von Hippies in Christiania, hatte Meyer gesagt. Es war dieselbe Kette. Das wusste sie so sicher, wie sie ihren eigenen Namen wusste. Hauge kam zurück.

»Woher hatte sie die Kette?«, fragte Lund.

»Das weiß ich nicht. Sie war damals schon in der Stadt. Ein Geschenk vielleicht.«

»Vom wem?«

»Glauben Sie, das hätte sie ihrem Vater gesagt? Warum fragen Sie?«

»Haben Sie die Kette nochmal gesehen? Bei ihren Sachen, nach ihrem Tod?«

»Ich glaub nicht.«

Er gab ihr den Namen des Mannes, mit dem er gesprochen hatte. Sie fragte sich, warum sie überrascht war.

»Würde es Ihnen was ausmachen, wenn ich das Bild mitnehme?«, fragte sie. »Sie bekommen es wieder zurück. Versprochen.«

Meyer fuhr zu den Birk Larsens. Setzte sich an ihren seltsamen Küchentisch. Sagte ihnen, was er wusste. Holck habe Nanna über eine Internet-Kontaktbörse kennengelernt. Eine Zeitlang hätten sie ein Verhältnis gehabt. Er habe Hartmanns Identität benutzt, um die Sache geheim zu halten.

»Warum hat er’s getan?«, fragte Pernille Birk Larsen.

Sie hielten sich wie Teenager an den Händen.

»Er war wohl in sie verliebt. Bis zum Wahnsinn. Sie hat Schluss gemacht. Er hat sie überredet, sich nochmal mit ihm zu treffen, in der Parteiwohnung der Liberalen. Was dann passiert ist, wissen wir nicht genau.«

Birk Larsen fixierte Meyer und fragte: »Wie ist er gestorben?«

»Er …«

Meyer begann zu stottern, kämpfte mit sich.

»Er hat … er hat eine Kollegin … mit der Waffe Tod bedroht. Er wurde erschossen. Es ging nicht anders.«

»Hat er irgendwas gesagt?«, fragte Pernille.

»Nein.«

»Und Sie sind sich sicher, dass er’s war?«

»Ja.«

Die Finger der beiden schlangen sich ineinander. Ein Blick zwischen ihnen. Ein Nicken. Ein Lächeln fast.

»Dann hätten wir jetzt gern Nannas Sachen zurück«, sagte Pernille.

»Natürlich. Meine Kollegin Sarah Lund hat übrigens nichts mehr mit dem Fall zu tun. Rufen Sie ab jetzt mich an, wenn Sie irgendwas brauchen.«

Meyer legte seine Karte auf den Tisch.

»Jederzeit. Egal, worum es geht.«

Er stand auf. Theis Birk Larsen ebenfalls. Der große Mann streckte die Hand aus. Meyer ergriff sie.

»Danke«, sagte Birk Larsen.

Ein kurzer Blick zu seiner Frau.

»Von uns beiden. Danke.«

Bengt Rosling stand in der Küche und kochte mit dem unverletzten Arm. Vibeke schaute lächelnd zu.

»Wenn wir erstmal hier weg sind, wird alles gut«, sagte er.

Eine Flasche Amarone. Pasta und Soße. Vibeke prostete ihm zu.

»Ich brauch den Platz wieder für mich selbst. Sarah …«

Die Tür ging. Sie senkte die Stimme.

»Sie braucht jemanden, der sie bremst.«

Lund kam herein. Ihr Anorak feucht vom Nieselregen draußen. Die Haare wild zerzaust.

»Hallo!«, sagte Bengt und schenkte noch ein Glas ein.

»Können wir reden?«, fragte sie.

»Jetzt? Wir machen gerade Abendessen. Deine Mutter hilft mir.«

Lund schwieg.

»Jetzt geht das wieder los«, murrte Vibeke. Sie ging ins Wohnzimmer hinüber und schloss die Tür hinter sich.

Lund nahm die Akten aus ihrer Tasche. Warf sie auf den Tisch. Versuchte sich zu beherrschen, nicht ernsthaft.

»Und …?«, fragte er.

»Du hast mit dem Vater einer der verschwundenen Frauen gesprochen.«

Er setzte sich, trank von seinem Wein.

»Du hast dich als Polizist ausgegeben. Dafür könnte ich dich auf der Stelle einkassieren.«

»Könntest du nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil dein Vorgesetzter Brix mich vor drei Tagen angerufen hat. Er hatte von meiner Theorie gehört. Dass der Täter vielleicht schon mal jemanden umgebracht hat.«

Er nahm die Akte Mette Hauge, schlug sie auf. Hübsches Mädchen. Zerzaustes Haar. Ein Polizeifoto. Lund hatte recherchiert. Mette war wegen weicher Drogen verwarnt worden.

»Ich habe Brix gesagt, wie ich die Sache sehe. Er wollte nichts davon wissen. Der wollte Hartmann unbedingt drankriegen.«

»Was?«

»Er war ziemlich arrogant mir gegenüber. Das hat mich geärgert.«

»Ich wusste gar nicht, dass du so ein schwaches Ego hast.«

»Das war ziemlich daneben. Ich wollte beweisen, dass ich recht hatte. Die Akte Hauge ist alt, aber sie erschien mir am vielversprechendsten. Mettes Fahrrad wurde nicht weit von dort gefunden, wo Nanna in dem Kanal ertränkt wurde. Da hab ich dem Vater einen Besuch abgestattet.«

Noch ein Glas Wein.

»Das ist alles.«

»Und was hast du rausgefunden?«

Er antwortete nicht.

»Was hast du rausgefunden, Bengt?«

Er hielt ihr das Glas hin. Sie nahm es nicht.

»Gestern Abend hast du gesagt, du hast dich geirrt. Dass es keine Verbindung zu einem der alten Fälle gibt. Trotzdem warst du bei dem Vater. Du hast also gewusst, dass es eine Verbindung gibt.«

»In einem einzigen Fall. Es war ein Versuch.«

»Ein Versuch?«

Sie nahm das Schwarzweißfoto aus ihrer Tasche.

»Schau mir ins Gesicht und sag, dass du das Bild noch nie gesehen hast. Ich will wissen, wie es ist, wenn du lügst. Ich hab bisher nie drauf geachtet.«

Er warf einen Blick auf das Bild, runzelte die Stirn.

»Das kann Zufall sein. Von diesen Ketten gibt’s bestimmt Tausende.«

»So«, sagte sie. »Jetzt weiß ich, wie es ist.«

Sie ging an die Spüle, versuchte nachzudenken, versuchte sich zu beruhigen.

»Sarah …«

Er trat hinter sie. Berührte sie flüchtig an der Schulter. Besann sich.

»Ich liebe dich. Ich mach mir Sorgen um dich. Ich wollte nicht, dass diese Sache ewig zwischen uns steht …«

Sie drehte sich zu ihm um.

»Und dann, was hast du dann gemacht?«

»Ich hab ein paar Notizen gemacht und sie Brix gegeben.«

Sie schloss einen Moment die Augen.

»Du hast sie Brix gegeben? Warum nicht mir?«

»Wir haben ja nicht mehr miteinander geredet. Ich war so sauer auf dich. Da ging das nicht.«

Lund nickte.

»Es ging nicht?«

Sie nahm die Akte und das Foto an sich und steckte beides wieder in ihre Tasche.

»Sarah …«

Lund ging hinaus, ließ ihn in der Küche sitzen, mit seinem Wein, seiner Pasta und ihrer Mutter.

Hartmanns ungeplantes Treffen fand, wie sich herausstellte, mit Gert Stokke statt, Holcks Verwaltungsleiter. Skovgaard blieb im Raum. Stokke war ein hochgewachsener Mann Ende fünfzig. Beamtenanzug. Feine Züge, intelligentes Gesicht. Kahlköpfig und aalglatt. Er sah erst Skovgaard und dann Hartmann an und sagte: »Das muss alles vertraulich bleiben. Ich komme ungern sonntags hierher. Das gibt nur Gerede.«

»Danke, dass Sie trotzdem gekommen sind, Gert.« Skovgaard bat ihn, auf dem Sofa Platz zu nehmen.

»Ihnen ist hoffentlich klar, was ich damit riskiere.«

»Ja.« Sie warf Hartmann einen Blick zu. »Und wir wissen das zu schätzen.«

»Gut …«

Stokke arbeitete seit über zwanzig Jahren im Rathaus. Vor drei Jahren hatte man ihm die Leitung von Holcks Verwaltung übertragen.

»Da hatte ich natürlich Einblick in sämtliche Bücher und Budgets«, sagte er. »Das sind öffentliche Gelder. Es ist also ein sehr verantwortungsvoller Posten, den ich da habe. Leider stark unterschätzt, wenn ich das sagen darf.«

Hartmann schaute auf die Uhr und sah dann verärgert Skovgaard an.

»Halte ich Sie auf?«, fragte Stokke.

»Erzählen Sie von Holck«, forderte sie ihn auf.

»Ein kühler Mensch. Im Lauf des Sommers hat er sich verändert. Er war immer so pflichtbewusst gewesen. Wenn auch nicht unbedingt sympathisch. Aber hervorragend in seinem Job.« Ein Schulterzucken.

»Dann fing er an, die Dinge schleifen zu lassen.«

»Inwiefern?«, fragte Hartmann.

»Einmal hat er sich einen Tag freigenommen und gesagt, eins seiner Kinder sei krank. Und dann hat seine Frau angerufen und wollte wissen, wo er ist. Aber Männer haben nun mal Affären. Das geht mich nichts an.«

»Wieso höre ich mir das eigentlich an, Rie?«, fragte Hartmann. »Das wissen wir doch alles längst. Holck ist tot. Ich muss jetzt zu einer Pressekonferenz.«

Er stand auf.

»Gert«, sagte sie. »Sie wussten, dass er eine Affäre hatte und unsere Parteiwohnung benutzt hat?«

Hartmann blieb an der Tür stehen.

»Von der Affäre wusste ich«, antwortete Stokke. »Was die Wohnung betrifft, da war ich mir nicht sicher. Nicht ganz. Ich hab Gerüchte darüber gehört. Einmal wollte ich ihm ein paar Unterlagen zukommen lassen, da hat er gesagt, ich soll sie mit dem Taxi in die Store Kongensgade schicken.«

»Das darf doch nicht wahr sein …«, murmelte Hartmann.

»Es hätte ja sein können, dass er dort eine Besprechung mit Ihnen hat.«

»Sie wussten also, dass er unsere Wohnung benutzt hat?« Hartmann schüttelte den Kopf. »Ist Ihnen klar, was Sie mir alles hätten ersparen können? Warum zum Teufel haben Sie nichts gesagt? Da steckt man mich ins Gefängnis …«

»Ich hab’s Bremer gesagt«, versicherte Stokke eilig. »Bremer wusste alles. Wenn jemand sich äußern musste, dann doch wohl er als Oberbürgermeister …«

»Wann war das?«

»Vor ein paar Monaten. Gleich nachdem ich davon erfahren hatte. Ich hab ihn um einen Termin gebeten, und er hat gesagt, er kümmert sich darum. Er wollte mit Holck reden.«

»Wann war das genau?«

»Im Mai, Juni. Wenn der Oberbürgermeister sagt, er hat das im Griff, wieso sollte ich daran zweifeln? Sehen Sie mich nicht so an, Hartmann. Schließlich bin ich jetzt hier.«

Ein Geräusch an der Tür. Morten Weber kam eilig herein.

»Troels. Du kommst zu spät zu deiner Kastration. Die Pressekonferenz fängt gleich an. Bremer möchte sich vorher nochmal mit allen treffen.«

Er merkte, dass dicke Luft herrschte.

»Gert?«, sagte er. »Was zum Teufel machst du hier?«

Jan Meyer saß mit seiner Frau im Büro. Die Kinder. Drei Mädchen. Sieben, fünf und zwei. Sie hatten ihm zwei neue Polizeiautos mitgebracht. Schoben Sie mit viel Brumm-brumm auf dem Schreibtisch hin und her.

»Wollen wir essen gehen?«, fragte seine Frau.

Er hatte die Älteste auf dem Schoß.

»Eigentlich würde ich jetzt gern nach Hause fahren, wenn’s dir recht ist.«

»Gut. Dann fahren wir nach Hause.«

Mit der Donnerstimme eines Comic-Riesen fuhr er fort: »Wir haben doch was zu essen da? Ich hätte gern große Steaks und ganz viel Eis. Und Süßigkeiten und Cola. Und dann … noch mehr große Steaks!«

»Wir können uns ja eine Pizza holen …«

Eine Gestalt hinter der Glasscheibe. Lund, ernst und besorgt. Sie war an der Tür stehen geblieben.

»Moment«, sagte Meyer. »Ich muss kurz mit jemandem reden. Bin gleich wieder da.«

In den Flur hinaus.

»Was ist los?«

»Ich weiß es nicht.«

Sie fasste sich an den Kopf. Er sah ihre Finger.

»Du blutest ja. Der Arzt hat gesagt, das muss genäht werden, wenn die Klammern nicht halten.«

»Wir müssen noch mal zu dem Kanal. Ich glaub, da ist noch mehr.«

»Lund …«

Die Kinder winkten ihm aus dem Büro zu. Machten Essbewegungen. Seine Frau schien enttäuscht.

»Ich sag’s dir unterwegs.«

»Nein. Sag’s mir jetzt.«

»Ich bin nicht verrückt, Meyer.«

Er antwortete nicht.

»Da ist noch mehr«, sagte sie. »Fahren wir?«

Lund fuhr, Meyer las in der Akte. Im Radio kamen Nachrichten. Holcks Tod. Eine Polizistin als Geisel. Brix’ Erklärung, der Fall Nanna Birk Larsen sei abgeschlossen. Gerüchte um einen Waffenstillstand im Rathaus; die Politiker zogen die Krallen ein und versuchten den Brand zu löschen, der plötzlich unter ihnen ausgebrochen war. Er sah sich das Foto von der Kette an. In Nannas Hand. Einundzwanzig Jahre davor an Mette Hauges Hals.

»Es ist dieselbe«, sagte Lund. »Meinst du nicht?«

»Sieht so aus. Und wie kommst du gerade auf dieses Mädchen?«

»Man hat ihr Fahrrad gefunden. Das steht ganz hinten in dem Bericht.«

Meyer blätterte ans Ende.

»Im Frieslandsvej?«

»Der führt durch das Kalvebod Fælled. Am Hauptkanal entlang. Über den Kanal rüber, und man ist im Pfingstwald. Das Rad lag knapp siebenhundert Meter von der Stelle entfernt, wo wir den Wagen rausgezogen haben.«

Es gab eine Karte der Naturschutzstiftung von der Gegend. Meyer studierte sie.

»Da queren lauter kleine Kanäle den großen, bis zur Küste. Man könnte halb Kopenhagen darin versenken und würde nie wieder jemanden finden.«

»Holck war zum Studium in Amerika, als Mette Hauge verschwunden ist.«

Sie gab ihm die Kopie eines Bachelor-Zeugnisses der University of California in Santa Cruz.

»Er ist das ganze Jahr über dortgeblieben. Er kann’s nicht gewesen sein.«

»Du hast nur die Kette, mehr nicht.«

»Und das Rad. Ich weiß, dass es derselbe Täter ist. Er muss es einfach sein.«

»Wir haben den Kanal doch gründlich abgesucht.«

»Er würde bestimmt nicht wieder an dieselbe Stelle gehen.«

Meyer schwenkte die Karte zu ihr hin.

»Das könnte Jahre dauern.«

Sie kamen am Bahnhof Vestamager vorbei, dem letzten an der U-Bahnstrecke. Dann führte die Straße geradeaus weiter, nach Süden, zum Öresund. Tief gelegenes, flaches Land. Nur die Silhouette des kahlen Waldes rechts.

»Wir brauchen nur Hilfe«, sagte Lund. »Keine Sorge.«

Eine Pumpstation. Zwei Beamte der Nachtschicht aus dem Präsidium. Sie folgten Lund und Meyer zu einer Tür, eine Treppe hinunter, in einen dunklen Raum mit ratternden Maschinen und Pumpen. Die Wasserwerke hatten einen Ingenieur geschickt. Er war Besucher gewohnt. Erzählte die Geschichte gern. Als die Deutschen Dänemark besetzten, war ihnen jeder Vorwand recht, um Einheimische abzutransportieren und in ein Konzentrationslager zu stecken. Die Kopenhagener Stadtverwaltung dachte sich Scheinprojekte aus, damit die Menschen bleiben konnten. Landgewinnung war eines davon. Das hatte zwar keinen praktischen Nutzen, entzog aber Hunderte von Dänen eine Zeitlang dem Zugriff der Deutschen.

»Und jetzt«, übertönte der Mann den Lärm der Maschinen, »pumpen wir weiter. Achtzig Prozent des Geländes hier liegen unterhalb des Meeresspiegels. Würden wir’s nicht tun, würde sich der Öresund das Land zurückholen.«

Er hatte eine bessere Landkarte. Meyer studierte sie seufzend. Das Entwässerungsnetz war noch komplizierter, als er auf den ersten Blick gedacht hatte, es durchzog die ganze Gegend, wie ein Nervensystem aus Wasser auf einem planlosen Weg zum Meer.

»Da ist die Brücke, bei der wir Nanna gefunden haben.« Sie zeigte auf die Stelle. »Wo führt der Kanal hin?«

»Alle Kanäle leiten das Drainagewasser in die Aufbereitungsanlage. Dazu sind sie da.«

Lund fuhr mit dem Finger von der Stelle, an der Nanna gestorben war, zu dem Graben, in dem man Mette Hauges Rad gefunden hatte.

»Unmöglich, Lund«, knurrte Meyer. »Wo zum Teufel sollen wir denn da anfangen?«

Sie sah ihn irritiert an.

»Wir fangen damit an, dass wir denken wie er.« Sie zeigte wieder auf die Karte. »Was ist das?«, fragte sie den Ingenieur.

»Eine Drainageleitung, die zum alten Weg rausführt.«

»Zu welchem Weg?«

»Zum alten Weg«, wiederholte er, als müsste sie das doch wissen. »Wir haben ihn vor etwa zwanzig Jahren gesperrt. Wir haben ihn nicht mehr gebraucht, und sonst kam auch nie jemand hin.«

»Dann suchen wir dort.« Lund tippte auf die Karte. »Wir brauchen Taucher in allen Kanälen und Gräben, die den alten Weg kreuzen. Wir müssen mit Netzen ran und den gesamten Grund absuchen.«

»Hören Sie …« Der Ingenieur lachte nervös. »Das geht nicht. Wenn es sich herumspricht, dass Sie im Trinkwasser nach einer Leiche suchen, dann müssen wir alles schließen.«

»Das wird das Beste sein«, sagte Lund. »Sagen wir, für achtundvierzig Stunden.«

Sie wandte sich an die Männer von der Nachtschicht.

»Fordert mehr Leute an.«

»Moment mal! Wir liefern Wasser für hundertfünfzigtausend Haushalte. Für Krankenhäuser und Altenheime.«

»Wir machen, so schnell wir können.«

Eine hohe Gestalt erschien oben an der Eisentreppe. Langer Mantel, langes Gesicht. Brix kam mit dröhnenden Schritten herunter. Lund ging ihm entgegen.

»Mette Hauges Leiche ist nie gefunden worden«, sagte sie. »Ihr Fahrrad lag nicht weit von da, wo Nanna ertrunken ist. Die schwarze Halskette hat Mette gehört. Wir müssen die Kanäle absuchen. Es ist derselbe Täter.«

»Okay«, sagte Brix. »Holt die Taucher.«

Sie konnte kaum glauben, dass es so einfach war.

»Ich fordere ein paar F-16 von der Luftwaffe an und alarmiere die Nato. Sonst noch was? Kriegen wir ein U-Boot hier rein?«

»Hören Sie. Holck war damals gar nicht im Land.«

»Also hat er Mette Hauge nicht getötet. Na, so was! Aber er hat Nanna umgebracht. Das ist der Punkt. Ich hab die Notizen von Ihrem Freund gelesen. Das ist reine Theorie. Der Fall ist gelöst. Holck hatte eine Affäre mit Nanna. Seine Fingerabdrücke sind überall in der Wohnung.«

»Die können doch alt sein. Wohin hat Holck sie gebracht? Das wissen wir immer noch nicht. Jedenfalls nicht in den Wohnblock, in dem er gewohnt hat. Da ist nichts …«

»Sie fahren jetzt am besten nach Hause. Bringen Sie das mit Ihrem Freund in Ordnung. Und dann steigen Sie in einen Flieger nach Schweden. Bitte.«

Er setzte sich in Bewegung. Sie wurde wütend, ärgerte sich darüber.

»Das ist genau das, was Sie wollen, stimmt’s? Dass ich den Mund halte. Hat Bremer das auch verlangt? Ist das der Deal?«

Brix drehte sich zu ihr um.

»Ich bin ein geduldiger Mensch, das wissen Sie. Aber was zu viel ist, ist zu viel. Merken Sie das denn nicht?«

»Wenn Sie das sagen, Brix!«

Er streckte die Hand aus.

»Ihren Dienstausweis bitte.«

Sie versuchte zu argumentieren. Er hörte nicht zu. Sie gab ihm den Ausweis.

»Und den Wagenschlüssel.«

Meyer hatte es gesehen und kam heran.

»Sie werden jede Hilfe brauchen, die Sie kriegen können, Lund. Zum Glück scheinen Sie nicht mehr in meinem Budget auf, und ich muss die Rechnung nicht zahlen.«

Er warf Meyer den Autoschlüssel zu.

»Canceln Sie alles, was sie angeordnet hat. Sie ist nicht mehr unser Problem.«

Meyer fuhr sie nach Hause, versuchte auf seine Weise, sie ein wenig zu trösten.

»Na, komm. Wir hätten für den Rest unserer Lebens hier herumsuchen können und doch nichts gefunden.«

Ihre Kopfwunde blutete wieder. Sie tupfte sie mit einem Papiertaschentuch ab. Hielt schließlich das blutige Knäuel daraufgedrückt.

»Außerdem hat der Typ gesagt, das Wasser wird täglich bakteriologisch untersucht. Sie hätten’s doch gemerkt, wenn da was wäre.«

»Das war vor einundzwanzig Jahren. Vergiss den Kanal erstmal. Warum ist Nanna in die Wohnung gegangen? Sie hat sich auf was gefreut, erinnerst du dich? Die Fotos von ihr auf der Schulfete. Da war sie glücklich.«

»Sie mochte Holck. Deswegen war sie glücklich.«

Lund sah ihn blinzelnd an.

»Okay. So läuft’s vielleicht nicht«, gab Meyer zu. »Aber man weiß nie alles.«

»Warum sind sie nicht zusammen in die Wohnung?«

»Weil er Politiker ist. Er konnte sich doch nicht mit einer Neunzehnjährigen in der Öffentlichkeit zeigen. Und vielleicht …«

»Mein Gott, Meyer! Denkst du jetzt auch, ich bin verrückt?«

»Natürlich nicht. Schließlich fahr ich dich nach Hause.«

»Sobald was heikel wird, ziehst du’s ins Lächerliche.«

»Ich halte dich nicht für verrückt, Lund. Okay?«

»Du musst dir die Akte Mette Hauge nochmal ansehen. Das war ein großer Fall damals. Tausendsiebenhundert Vernehmungen. Da muss doch jemand dabei sein, der auch was mit Nanna zu tun hat.«

Meyer stöhnte auf.

»Ich muss?«

»Ja. Brix hat meinen Ausweis. Ich kann nicht ins Archiv. Mach’s heute Abend. Achte auf Namensgleichheiten. Von Personen, von Orten.«

»Nein.«

»Sieh nach, ob …«

»Nein!«, brüllte Meyer.

Schweigen.

»Das muss aufhören«, sagte er schließlich. »Das ist ja schon die reinste Manie.«

»Sie schaute aus dem Fenster. »Ich kann verstehen, dass es ein Scheißgefühl für dich ist, wenn’s nicht Holck war«, sagte sie.

Er nahm die Hände vom Steuer. Schlug sie zusammen, fasste das Steuer wieder.

»Falls du’s noch nicht gemerkt hast: Ich hab Holck deinetwegen erschossen. Nicht wegen Nanna. Die war schon tot.«

Schweigen.

»Wie kommt’s, dass du solche Antennen für alles um dich herum hast?«, fragte er. »Nur nicht für dich selbst?«

Er zögerte.

»Nicht mal für deine eigene Familie.«

»Du hast das Richtige getan, Meyer.«

»Das weiß ich. Aber darum geht’s nicht. Der Fall ist abgeschlossen. Basta.«

Sie sah ihn nicht an.

»Du bist die Einzige, die das nicht begreift. Ich glaub, du musst mal zum Psychologen oder so.«

»Also bin ich doch verrückt?«

»Herr im Himmel …«

Sie löste ihren Gurt, griff nach ihrer Jacke.

»Halt an. Lass mich hier raus.«

»Jetzt sei nicht kindisch.«

Sie steckte die Akten in ihre Tasche. Fasste den Türgriff, wollte die Tür öffnen, obwohl der Wagen noch fuhr.

»Beruhige dich!«, rief Meyer.

»Halt an und lass mich raus.«

»Weißt du überhaupt, wo wir hier sind?«

Lund sah sich die Straßenlampen an. Irgendwo nicht weit von Vesterbro. Am falschen Ende der Stadt, nicht dort, wo ihre Mutter wohnte.

»Ja«, sagte sie. »Das weiß ich.«

Hartmann ging in die Pressekonferenz, Skovgaard an seiner Seite.

»Was sollen wir denn hier?«, flüsterte sie. »Du hast doch gehört, was Stokke gesagt hat. Bremer hätte dich von Anfang an entlasten können …«

Wieder ein holzgetäfelter Raum. Gemälde an den Wänden, alte und neue. Die Reporter versammelten sich, die Kameraleute brachten ihre Ausrüstung in Stellung. Die Fraktionsvorsitzenden standen in einem Grüppchen auf dem Podium. Weber musste Skovgaard ausnahmsweise einmal recht geben.

»Du kannst doch die Fakten nicht ignorieren«, sagte er. »Das ist eine Farce.«

Mai Juhl kam heran und schüttelte Hartmann die Hand.

»Schön, dass du gekommen bist, Troels. Nach allem, was du durchgemacht hast.«

»Nach allem, was man ihm angetan hat«, murmelte Weber.

»Schon gut, Mai«, sagte Hartmann. »Entschuldige mich einen Moment.«

Poul Bremer war hereingekommen und blätterte in seinen Unterlagen. Hartmann ging zu ihm.

»Ich bin froh, dass du gekommen bist«, sagte Bremer. »Also, packen wir’s an.«

»Wir müssen reden.«

Die Reporter nahmen Platz.

»Nein, Troels. Jetzt nicht.«

»Du hast gewusst, dass Holck Geld an Olav Christensen überwiesen hat.«

Bremer schob die Hände in die Hosentaschen, sah ihn mit offenem Mund aus schmalen Augen an.

»So? Wer sagt das?«

Hartmann antwortete nicht.

»Äh … lass mich raten. Einer von den Beamten?« Bremer lächelte. »Kann ich mir denken. Denen geht’s doch immer erstmal darum, ihre eigene Haut zu retten.«

»Du hast es gewusst«, sagte Hartmann. »Versuch dich nicht rauszureden.«

»Ich hab’s natürlich nicht gewusst!« Er klopfte Hartmann auf die Schulter. »Troels … du hast viel durchgemacht. Das merkt man dir an. Du musst wirklich lernen, dich zu beherrschen.«

Hartmann biss nicht an.

»Hör zu«, fuhr Bremer fort. »Holcks Beamte zanken sich ständig. Sie wissen, dass ich eine geschlossene Anhörung zu diesem ganzen Wirrwarr angesetzt habe. Sie werden sich natürlich allen möglichen Unsinn ausdenken, um die Schuld von sich abzuwälzen.«

Das leutselige Lächeln, die blinzelnden Augen.

»Du bist durch die Hölle gegangen. Ich verstehe, dass du misstrauisch bist. Holck und möglicherweise ein paar von seinen Leuten haben uns alle hinters Licht geführt. Jetzt müssen wir aufräumen, gemeinsam. Und das werden wir tun. Okay?«

Keine Antwort.

»Oder glaubst du denen mehr als mir?« Noch ein Schulterklopfen. Noch ein Lächeln. »Gut. Dann fangen wir jetzt an.«

Immer mehr Reporter strömten herein. Bremer strahlte vom Podium herab. Eine wohlvorbereitete Rede. Jens Holcks Überführung sei für alle ein Schock gewesen. Und ein Mann habe die Folgen dieser Tragödie stärker zu spüren bekommen als irgendjemand sonst.

»Wir alle waren Zeugen der absurden Beschuldigungen, denen Troels Hartmann ausgesetzt war«, sagte Bremer und legte Hartmann die Hand auf die Schulter. »Ich selbst habe nicht eine Sekunde daran geglaubt. Aber Politiker müssen nun mal auf die Ereignisse reagieren, und das haben wir getan, in gutem Glauben, aber eben falsch. Jetzt haben wir hier im Rathaus einen Burgfrieden geschlossen, einen Waffenstillstand. Wir begraben unsere Differenzen, zum Wohle Kopenhagens …«

Hartmann wandte sich ihm zu und sagte ins Mikrofon: »Du bist doch der Vorsitzende des Finanzausschusses.«

Der alte Mann hielt inne, sah ihn verärgert an.

»Was?«

»Du bist doch der Vorsitzende des Finanzausschusses.«

Kein Lächeln mehr. Keine Wärme mehr.

»Wir reden später darüber«, sagte Bremer mit leiser, harter Stimme.

Doch Hartmann ließ sich nicht zum Schweigen bringen.

»Wie konnte es dem Ausschuss verborgen bleiben, dass Holck die Zahlungen veranlasst hat, nicht ich? Wie ist das möglich? Du hast mich angelogen …«

Bremer begann zu stottern, festgenagelt zwischen dem Publikum und Hartmann.

»Also, wie … wie wir bereits beschlossen haben …«

Hartmann nahm ihm das Mikrofon weg.

»Die Fraktion der Liberalen wird sich nicht an dieser Farce beteiligen«, sagte er. Die Reporter schrieben fieberhaft mit. »Wenn wir tun, was Poul Bremer gern hätte, werden wir nie die ganze Wahrheit über Holcks Machenschaften erfahren und darüber, wer sonst noch daran beteiligt war.«

Ein Sensationsreporter vom Fernsehen rief: »Wie meinen Sie das, Hartmann? Sagen Sie schon.«

»Ich meine, dass der Oberbürgermeister mehr über diesen Fall weiß, als er irgendjemandem von uns gesagt hat. Und der Polizei.«

Bremer starrte Hartmann an, dann die anderen Vorsitzenden, wütend.

»Mehr kann ich im Moment dazu nicht sagen«, fügte Hartmann hinzu. »Für die Liberalen ist das eine Wahl wie jede andere. Wir kämpfen um jeden Sitz, und wir kämpfen, um zu gewinnen.«

Er verließ das Podium. Die Presseleute standen teils auf seiner Seite, teils auf Bremers, und alle verlangten Antworten.

Wieder im Büro, beauftragte Hartmann Skovgaard und Weber, die Sponsoren anzurufen, die sich zurückgezogen hatten. Sie über die Situation aufzuklären. Neue zu finden. Skovgaard telefonierte, Weber zupfte an seinen widerspenstigen Locken.

»Die Medien werden uns die Tür einrennen und eine Erklärung verlangen, Troels. Was soll ich ihnen sagen?«

»Wenn ich mit Stokke geredet habe, geben wir eine Pressemitteilung raus. Mach einen Termin mit ihm.«

»Stokke ist Beamter. Der wird sich bedeckt halten. Er wird unseretwegen nicht seine Karriere aufs Spiel setzen.«

»Er ist verpflichtet, die Wahrheit zu sagen«, beharrte Hartmann. »Ich rede mit ihm. Wir kriegen das schon hin. Herrgott, Morten, schau nicht so besorgt. Du wolltest doch weg von dem Waffenstillstand, oder?«

»Schon. Aber du hast es immer noch nicht kapiert, was? Wirf einen Stein nach Bremer, und es kommt ein Felsbrocken zurück. Ich werd versuchen …«

Er verzog sich ins Hauptbüro.

Hartmann war allein mit Skovgaard. Hände in den Taschen. Um Worte verlegen.

Sie hatte ihr Telefonat beendet.

»Hab ich mich eigentlich schon bei dir bedankt?«, fragte er schließlich. »Für die viele Arbeit.«

»Dafür werde ich bezahlt.«

Das Haar nach hinten gekämmt. Das reizvolle Gesicht müde, mit feinen Linien. Doch unter Druck lief sie zur Hochform auf. Sie liebte die Anspannung. Die Hektik.

»Das ganze Chaos tut mir leid, Rie.«

»Mir auch.«

Sie blieb stehen, ging nicht hinaus.

»Das war ja eine bühnenreife Vorstellung vorhin. Bremer vor versammelter Gemeinde die Schau zu stehlen. Ich hatte schon vergessen, dass du das draufhast.«

»Was hätte ich denn tun sollen? Bremer wusste Bescheid. Das stand ihm ins Gesicht geschrieben. Er wusste Bescheid, und ich glaube, es hat ihm nicht mal was ausgemacht, dass ich’s ihm angesehen habe.« Ein Blick aus dem Fenster. Die Kopenhagener Nacht. Der blaue Neonschriftzug des Hotels. »Er glaubt tatsächlich, das alles hier gehört ihm.«

»Morten hat recht. Irgendwie wird er uns das heimzahlen.«

Hartmann machte einen Schritt auf sie zu.

»Könntest du dir vorstellen … Meinst du, wir könnten heute Abend essen gehen? Ich versuche immer noch, den Geschmack von diesem Gefängnisfraß aus dem Mund zu kriegen.«

Er lächelte selbstironisch. Scheute sich nicht zu betteln.

»Heute Abend nicht. Ich setze die Pressemitteilung auf.«

»Vielleicht morgen …«

»Du musst dir wirklich überlegen, was du Stokke sagst. Wenn wir das jetzt nicht durchziehen, sind wir erledigt.«

Theis Birk Larsen machte ein paar Anrufe. Leute, mit denen er lange nicht mehr geredet hatte. Leute, mit denen er eigentlich nie wieder etwas zu tun haben wollte. Aber die Dinge änderten sich nun einmal. Er sagte, was nötig war, und legte dann auf. Pernille saß am Küchentisch und las Zeitung, außer Hörweite, wie er hoffte. Er setzte sich auf den Stuhl ihr gegenüber. Sie betrachtete das Foto auf der Titelseite. Jens Holck.

»Er soll Familienvater gewesen sein«, sagte sie. »Unser Alter.«

Er schob die Zeitung zur Seite.

»Ich bin froh, dass er tot ist. Ich weiß, das ist nicht in Ordnung, Theis, aber ich bin’s trotzdem. Obwohl man ja verzeihen soll.«

Sie sah ihn an, als suchte sie eine Antwort.

»Aber wie kann man verzeihen, Theis? Wie?« Eine Pause. »Und warum sollte man’s tun?«

Er verzog das Gesicht, sah einen Moment aus dem Fenster.

»Ich hab rumtelefoniert wegen dem Haus. Die Maklerin sagt, sie sind fast durch mit dem Papierkram. Ich treffe mich morgen mit ihr.«

Er zündete sich eine Zigarette an. Sie sah noch immer auf die Zeitung hinab. Schließlich legte sie ihm die Hände auf den Arm und sagte lächelnd: »Entschuldige. Was hast du gesagt?«

»Je eher wir das Haus verkaufen, desto besser.«

»Vielleicht noch vor Weihnachten?«

»Ich muss einen guten Preis dafür kriegen. Diese Mistkerle von der Bank sitzen uns im Nacken …«

Sie strich ihm über den starken Arm. Legte die Hand an seine stoppelige Wange.

»Aber das wird schon«, sagte er. »Du hast ja gewusst, dass du keinen Millionär heiratest, oder?«

Sie musste lachen. Es war das erste Mal, dass er sie lachen sah, seit sich die Schwärze des Kalvebod Fælled auf sie herabgesenkt hatte, diese dunkle, feuchte Nacht, vor einer halben Ewigkeit.

»Ich war jung damals. Ich wusste überhaupt nicht, wen ich da heirate.« Wieder die Hand an seiner Wange. »Nur, dass ich ihn wollte.«

Die Objektbeschreibung des Hauses lag auf dem Tisch. Sie sah sich die Pläne an. Drei Stockwerke. Ein Garten.

»Humleby«, sagte sie.

Theis Birk Larsen beobachtete sie, und eine warme Welle der Hoffnung und Liebe durchströmte ihn. Ein Geräusch unten. Das große Tor würde geöffnet.

»Ich geh schon«, sagte er.

Die Garage war leer. Nur Transportgut stand da. Wertvolles Transportgut. Birk Larsen rief, bekam keine Antwort. Dachte an Einbrecher und daran, wie sehr er sich auf den kleinen Mann namens Skærbæk verließ. Einen alten Freund, den er manchmal so schlecht behandelte. Er griff sich einen Schraubenschlüssel und ging ins Büro hinüber, machte Licht. Eine Gestalt tauchte aus dem Dunkel auf. Schlank und jung. Ein Inder mit einer Intellektuellenbrille und einem einnehmenden runden Gesicht. Er sah aus, als stünde er kurz davor, in Tränen auszubrechen.

»Hallo«, sagte er und gab Birk Larsen die Hand. »Das Tor war offen. Du erkennst mich nicht mehr, oder?«

Birk Larsen zuckte die Schultern.

»Nein. Es ist spät. Wir haben schon geschlossen. Kann ich …«

»Ich bin Amir. Amir El’ Namen.«

Er zeigte auf das Tor.

»Erinnerst du dich an meinen Vater? Den mit dem Restaurant?«

Aufblitzende Erinnerung, ein jäher Schmerz.

Zwei Kinder, nicht älter als sechs, Hand in Hand auf dem Weg zur Schule, in den roten Kasten des Christiania-Dreirads gezwängt. Klein Nanna und der indische Junge. Pernille fuhr das Rad, glücklich und schön. Vagn Skærbæk war immer dagegen gewesen. Auch Birk Larsen hatte geschwankt. Aber Pernille fand es süß, so süß, dass sie Amir zu ihren Festen einlud, ihm westliche Kleidung nähte. Nanna und ihn herumkutschierte, kichernd und lachend, wenn sie über das Kopfsteinpflaster holperten. Ein Foto auf dem Küchentisch. Sie hatten mitbekommen, wie Amir vom Ausländer, der kein Dänisch sprach, zum Einheimischen wurde. Andere Hautfarbe, aber nicht anders. Und Nanna hatte ihn sehr gemocht, das wusste Birk Larsen noch. Amir war ihr erster Freund gewesen. Zwei Jahre lang, vielleicht drei. Und dann …

»Du bist Karims Jüngster«, sagte er. Fand in den Erinnerungen mehr Lächeln als Schmerz, und eine davon sprang ihn förmlich an.

»Ich war in London. Hab da studiert.«

»Ich erinnere mich. Karim hat’s mir gesagt. Du willst heiraten, oder?«

Er trug eine Umhängetasche über der Schulter, eine modische Khakijacke. Ein Student mit Geld. Er suchte nach Worten. Er schien – und das war ja wohl lächerlich – Angst zu haben.

»Amir. Was kann ich für dich tun?«

»Könntest du vielleicht was für mich fahren? Morgen?«

»Was?«

Pause.

»Sachen für die Hochzeit. Tische und Stühle.«

»Morgen? Nein. Es ist mitten in der Nacht, und morgen ist Montag. Du kannst nicht erwarten, dass wir alles über den Haufen werfen. Ich meine …«

Amir war sichtlich enttäuscht. Und er wirkte beschämt.

»Tut mir leid. ich wollte dich nicht beleidigen. Ich wollte nur … Ist schon okay. Es wird schon irgendwie gehen.«

Birk Larsen stieß einen tiefen Seufzer aus, ging zum Schreibtisch und sah in den Terminkalender.

»Hör mal. Ich versuche jemanden zu finden, der für dich fährt.«

»Birk Larsen …«

»Ja?«

Er kam heran, schien hoffnungsvoll.

»Ich bräuchte dich dafür.«

»Wieso? Ist doch egal, wer’s macht.«

»Ich bräuchte wirklich dich dafür. Bitte«

Zwei kleine Kinder im Kasten des Christiania-Dreirads. Nannas erster Freund. So lieb, so sanftmütig, so ehrerbietig. Auch jetzt noch.

»Na gut, ich hol dich morgen Mittag ab«, sagte Birk Larsen. »Um eins im Restaurant. Aber du musst mir helfen.«

»Ja, klar.«

Streckte ihm die Hand hin.

»Danke«, sagte Amir.

Lunds Mutter war wütend, weil Bengt abgereist war.

»Was hast du bloß zu ihm gesagt, dass er so plötzlich die Flucht ergriffen hat?«

Lund hatte Vibekes Arbeitstisch mit Beschlag belegt. Berichte aus dem Präsidium darauf ausgebreitet. Das halbfertige weiße Hochzeitskleid von der Schneiderpuppe abgenommen und Fotos von Nanna und Mette Hauge an die kopflose Figur gepinnt.

»Dass er ins Hotel soll.«

Im Fernsehen liefen Nachrichten. Hartmanns Name fiel. Sie drehte sich um. Von dem Konflikt mit Bremer war die Rede und von den in Aussicht gestellten Enthüllungen über Holck. In ihrem blauen Morgenrock, die dünnen Arme verschränkt, stand Vibeke da wie der Richter in einem antiken Drama.

»Hartmann warf Bremer vor, er habe von Holcks Machenschaften gewusst, aber darüber geschwiegen«, sagte die Sprecherin.

»Du hast doch gesagt, der Fall ist abgeschlossen.«

Lund sah genau hin, achtete genau darauf, was Hartmann gesagt hatte.

»Mark ist zu seinem Vater gezogen, Sarah. Bengt hast du rausgeschmissen. Und mich behandelst du wie Luft.«

Lund stellte den Fernseher lauter.

»Ich hätte gern eine Erklärung!«, rief Vibeke. »Ich will wissen, warum.«

»Weil es wichtig ist, verdammt nochmal! Wichtig. Schon mal gehört?«

Wieder der unversöhnliche Basiliskenblick. Dann sagte Vibeke: »Ich hab mit deiner Tante Birgit gesprochen. Ich fahre für ein paar Tage zu ihr.«

Die Nachrichten gingen zu anderen Themen über.

»Fährst du mit dem Zug? Ich brauch nämlich dein Auto.«

Vibeke schloss die Augen und wandte das Gesicht zur Decke. Es klingelte. Da ihre Mutter sich nicht rührte, stand Lund auf und ging rasch zur Tür. Draußen war niemand. Sie trat ins Treppenhaus, schaute die Treppe hinauf und hinunter. Hörte unten die Haustür ins Schloss fallen. Weg. Und – ihr erster Gedanke – keine Überwachungskamera in dem verdammten Haus. Sie ging in die Wohnung zurück, stieß mit dem Fuß an etwas, sah hinunter. Ein wattierter Umschlag lag auf der Fußmatte. Kein Name. Sie hob ihn auf. Erkannte die Form sofort. Eine Videokassette.

Ihre Mutter ging zu Bett. Lund schnitt den Umschlag vorsichtig auf. Da sie keine Schutzhandschuhe hatte, benutzte sie einen Rest von Vibekes Satin. Ein altes Band, das Etikett abgekratzt. Wie bei einigen aus der Sicherheitszentrale des Rathauses. Sie schob es in den Rekorder, sah es sich an. Griff zum Hörer. »Meyer?«, sagte sie.

Eine halbe Stunde später war er da, rot im Gesicht, fluchend.

»Kannst du mich nicht ein einziges Mal in Ruhe lassen?«

»Jetzt bist du ja da. Setz dich.«

»Das ist wie eine miese Affäre. Volles Risiko, aber kein Sex.«

Lund nahm die Fernbedienung.

»Nicht, dass ich das wollte«, fügte er schnell hinzu.

»Du hattest doch noch nie eine Affäre, Meyer. Du wüsstest ja gar nicht, wie das geht.«

Da setzte er sich hin, wie ein gehorsamer kleiner Junge.

Das Video lief an.

»Also, warum bin ich hier?«

»Das hier ist das fehlende Überwachungsband. Aus dem Rathaus.«

Man sah die Sicherheitszentrale. Leute, die das Gebäude am Abend verließen.

Meyer zupfte sich am rechten Ohr.

»Wo zum Teufel hast du das her?«

»Es lag vor der Tür.«

Sie gab ihm den wattierten Umschlag. Sie hatte ihn in einen Gefrierbeutel aus der Küche gesteckt.

Jetzt erschien Nanna auf dem Bildschirm, auch in Schwarzweiß noch schön. Das Haar ein wenig zerzaust. Kein Teenager mehr. Niemand hätte sie dafür gehalten. Sie lächelte, nervös, aber auch zärtlich. Sah auf. Sah sich um. Ein Gesichtsausdruck, der zu sagen schien: Leb wohl.

Ein Mann kam von links heran. Jens Holck. Holte etwas aus der Tasche. Schlüssel, wie es schien. Nanna umarmte ihn. Lund schob sich ein Nicotinell in den Mund und begann zu kauen.

»Sieht man auch, wie Holck das Rathaus verlässt?«, fragte Meyer.

»Erst eine halbe Stunde später.«

»Das wissen wir doch alles schon.«

»Du musst lernen, genau hinzuschauen, Meyer. Wie oft muss ich dir das noch sagen?«

Sie spulte zurück.

»Hab ich doch! Man sieht, dass er ihr die Schlüssel gibt. Sie verabreden sich. Und dann geht sie in die Wohnung.«

»Du kannst nichts dafür, dass du ein Mann bist, ich weiß. Aber im Ernst. Sie verabreden sich eben nicht. Schau hin!«

Meyers Glupschaugen fixierten den Bildschirm.

»Siehst du’s nicht? Holcks Gesicht. Er freut sich nicht. Wenn Nanna zu ihm zurückgekehrt wäre, würde er dann so traurig aussehen?«

Eine letzte Umarmung, ein Kuss, freundschaftlich, nicht leidenschaftlich. Holck wirkte wie jemand, der alles verloren hat. Und Nanna so glücklich wie das Kind, das sie nicht mehr sein wollte.

Meyer nickte.

»Okay. Das heißt aber noch lange nicht, dass er nicht mit ihr in der Wohnung war.«

Er stand auf, begann sich neugierig umzuschauen. Sah sich die Berichte auf dem Arbeitstisch an. Die Fotos an der Schneiderpuppe.

»Wo ist eigentlich deine Mutter?«

Lund stoppte das Video.

»Meyer. Du musst mir helfen.«

Keine Antwort.

»Wenn du auch nur den leisesten Zweifel hast …«, begann sie.

Er schwenkte den Gefrierbeutel mit dem Umschlag.

»Das gefällt mir nicht. Da legt jemand eine Videokassette vor deine Tür, und schon stecken wir wieder in der Scheiße mit dem Rathaus drin.«

»Wo, spielt keine Rolle.«

»So was macht jemand nur, wenn er was erreichen will.«

»Du bist manchmal so zynisch. Vielleicht will er uns ja helfen.«

Meyer betrachtete trübsinnig das erstarrte Bild. Ein unglücklicher Holck, der eine fröhliche Nanna küsst.

»Ach, verflucht«, sagte er.

MONTAG, 17. NOVEMBER

Als Erstes ließ Hartmann an diesem Morgen Gert Stokke in sein Büro kommen. Der Beamte sah ihm nicht in die Augen.

»Ich bitte Sie nur, die Wahrheit zu sagen. Dass Sie Bremer darüber informiert haben, dass Holck unsere Wohnung benutzt.«

»Ach, und weiter nichts?«

Stokke hatte ein langes Bluthundegesicht und gerötete, wässrige Augen.

»Ich will nicht in irgendwas zwischen Ihnen und Bremer reingezogen werden.«

»Sie sind schon drin«, sagte Skovgaard.

Morten Weber schaltete sich ein: »Glauben Sie wirklich, Bremer belohnt Sie dafür, dass Sie den Mund halten, Gert? Sie kennen ihn doch. Sie sind Beamter. Er kann die Sache nicht mehr auf Holck abwälzen. Also hält er sich an Ihre Verwaltung. Und Sie sind der Erste, der fliegt.«

Stokke sah die drei finster an. Ein intelligenter Mann. In die Enge getrieben.

»Und Sie stehen auf meiner Seite? Sind jetzt meine Freunde, ja? Kratzen Sie sich meinetwegen gegenseitig die Augen aus. Aber lassen Sie mich da raus.«

»Wenn Bremer im Amt bleibt, sind Sie weg vom Fenster«, sagte Weber.

Der Beamte schüttelte den Kopf.

»Bremer wird nie zugeben, dass wir darüber geredet haben.«

»Es muss doch ein Protokoll geben«, sagte Skovgaard.

Stokke zögerte einen Moment. Dann sagte er: »Bremer wollte nicht, dass die Sache mit Holck ins Protokoll kommt. Er wollte unter vier Augen mit ihm reden. Damit wäre der Fall dann erledigt, hat er gemeint.«

Weber knallte fluchend seine Unterlagen auf den Tisch.

»Es tut mir leid. Wenn ich rede, bin ich erledigt. Ich fand immer, Sie würden einen guten Oberbürgermeister abgeben, Hartmann. Vielleicht beim nächsten Mal.«

»Es wird kein nächstes Mal geben«, murmelte Hartmann. »Wir brauchen Sie, Gert.«

»Wer stellt mich denn noch ein, wenn ich den Mund aufmache? Ich bin 58. Was ist mit meiner Pension?«

Skovgaard kochte vor Wut.

»Also soll Troels es ausbaden? Obwohl er gar nichts getan hat?«

»Lass gut sein, Rie, lass gut sein«, ging Hartmann dazwischen. »Wir sollten Gert nicht so bedrängen. Wenn er nicht will, will er nicht. Es ist seine Entscheidung.«

Er streckte ihm die Hand hin. Stokke nahm sie.

»Trotzdem danke, dass Sie gekommen sind«, sagte Hartmann. Der Beamte knöpfte sein Jackett zu und ging. Weber hatte eine Kopie von Stokkes Protokoll der Besprechung.

»Steht es drin?«, fragte Hartmann.

»Nein. Sieh selbst.«

Er gab es ihm.

»Wir hätten ihn stärker unter Druck setzen sollen«, sagte Skovgaard.

Morten Weber schüttelte den Kopf.

»Zwecklos. Er hat Angst vor Bremer. Da geht nichts.«

Hartmann hielt auf der zweiten Seite inne.

»Da steht was von einer Anlage. Wo ist die?«

»Wahrscheinlich eine technische Dokumentation«, meinte Weber.

Hartmann war nicht überzeugt.

»Stokke ist ein guter Beamter. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er irgendwas nicht schriftlich festhalten würde. Da geht’s um finanzielle Unregelmäßigkeiten, verdammt nochmal. Er würde sich doch absichern.«

»Er hat Angst vor Bremer. Das sag ich doch.«

»Kann sein. Kennen wir jemanden in Holcks Verwaltung näher? Was ist mit dieser Dicken …«

»Rita?«, fragte Skovgaard.

»Ja, wenn sie so heißt …«

»Rita kenne ich.«

»Gut. Dann weißt du ja, was zu tun ist.« Er warf ihr das Protokoll zu.

Sie fing an, ihm wegen einer Strategie für die Medien zuzusetzen. Hartmann hörte nicht zu. Weber telefonierte wieder. Ereiferte sich.

»Was ist?«, fragte Hartmann, nachdem er aufgelegt hatte.

»Du musst nochmal mit deiner Anwältin reden, Troels.«

»Herr im Himmel! Lund – nicht schon wieder!«

»Nein, nicht Lund. Bremer will dir eine Verleumdungsklage anhängen.«

Vibekes Auto war ein zehn Jahre alter grüner VW Käfer. Lund war nicht gesonnen, ihn besonders vorsichtig zu fahren. Die Wäscherei lag in Islands Brygge. Sie hatte sich auf der Suche nach einem Täter schon einmal dorthin gewandt.

Eine soziale Einrichtung. Von der Stadt gefördert. Die meisten Angestellten waren auf die eine oder andere Art behindert. Einige von Geburt an taub. Der Betriebsleiter erinnerte sich noch an sie.

»Wieso denken alle, dass jemand, nur weil er taub ist, automatisch von den Lippen ablesen kann?«, beklagte er sich, als sie hereinkam. »Das stimmt nicht. Und die, die’s können, verstehen wahrscheinlich auch nur ein Drittel von dem, was sie sehen.«

Der Betrieb arbeitete für viele große Hotels in der City. Lund kam an Industriewaschmaschinen vorbei, an Bergen von Laken und Kopfkissenbezügen. Die Luft war heiß und stickig, und es roch widerwärtig nach Waschmittel und Bügeln.

»Mit einem Drittel wär ich schon zufrieden«, sagte sie.

»Außerdem müssen sie das Thema kennen, den Kontext.«

»Dafür kann ich sorgen.«

Er blieb stehen.

»Das glaub ich Ihnen gern. Also, wenn jemand helfen kann, dann Ditte. Ein aufgewecktes Mädchen. Taubstumm. Blitzgescheit.«

Sie war etwa zwanzig, langes blondes Haar, unbewegte Miene. Bediente mit gleichmäßigen, routinierten Bewegungen eine Bügelmaschine. Lund redete, der Betriebsleiter übersetzte in Gebärdensprache. Das Mädchen hielt den Blick die meiste Zeit auf Lund gerichtet. Blitzgescheit. Dittes Finger flogen.

»Sie möchte Ihre Dienstmarke sehen.«

Lund kramte in ihren Taschen. Das Mädchen ließ sie nicht aus den Augen.

»Die hab ich nicht dabei. Eigentlich hab ich heute meinen freien Tag. Wahrscheinlich hab ich sie zu Hause liegenlassen.« Sie lächelte den Mann an. »Ich war schon mal hier. Er kennt mich.«

Nichts.

»Ich kann Ihnen meine Karte geben.«

Die hatte Brix ihr nicht abgenommen. Ditte sah sich die Karte genau an, dann gingen sie in einen Lagerraum und setzten sich an einen Tisch. Lund hatte ihren Laptop mit dem Video dabei. Sie spielte es langsam ab, spulte zurück, wenn nötig. Nicht oft. Das Mädchen gebärdete, der Mann übersetzte.

»Sie ist gekommen, weil er versprochen hat, ihr die Schlüssel zu geben.«

Ein Standbild. Nanna sieht Jens Holck an. Bittend.

»Sie will was holen, was sie vergessen hat.«

Dittes Finger tanzten.

»Sie will nicht, dass er mitkommt.«

Das Mädchen hielt inne, den Blick auf den Bildschirm gerichtet.

»Was ist?«, fragte Lund.

Der Mann gebärdete. Ditte antwortete langsam.

»Es ist sehr traurig. Das Mädchen sagt ihm, dass es aus ist und dass er das doch weiß.«

»Sagt sie, was sie vergessen hat?«

»Sie sagt, sie braucht ihren …«

Die Hände hielten inne.

»Was?«

Nichts.

»Soll ich zurückspulen?«

Ditte gab ein leises, undefinierbares Geräusch von sich, weder Vokal noch Konsonant.

»Nein, lassen Sie’s weiterlaufen.«

»Sie waren übers Wochenende verreist.«

Ditte nickte. Freute sich über irgendetwas. Wandte sich Lund zu. Ihre Finger vollkommen sicher.

»Danach hat sie ihren Pass in der Wohnung vergessen, in einer Schublade.«

Lund holte tief Luft.

»Ihren Pass? Sind Sie sich sicher?«

Ditte schaute wieder wie gebannt auf den Bildschirm.

»Ihr Flugzeug geht am Abend«, sagte der Betriebsleiter.

»Ihr Flugzeug? Wohin?«

Das Mädchen schien verwirrt. Lund stoppte das Band. Ließ sie Atem schöpfen.

»Lassen Sie sich Zeit. Wir haben keine Eile.«

»Sie will, dass Sie weitermachen«, sagte der Mann.

Lund tat es.

»Der Mann fragt sie, wo sie hinwill. Aber sie bittet ihn nur um die Schlüssel. Sie sagt, sie hat jemand anderen kennengelernt. Jemanden, den sie sehr liebt. Und mit dem sie wegwill.«

Zwei Gesichter auf dem Bildschirm. Liebe und Hass. Beide tot.

»Er fragt sie nochmal, wohin sie will.«

Lund schloss die Augen.

»Und sie sagt, nach Paris. Aber Paris …«

Ditte hielt inne. Sie schien verärgert.

»Was ist mit Paris?«

Wieder die Hände.

»Es ist nicht Paris. Sie lügt.«

»Woher wissen Sie das?«

Sie zeigte auf das Video.

»Das Mädchen schaut ihm nicht in die Augen.«

Lund nickte. Die Finger flogen wieder.

»Wie Sie, als Sie gesagt haben, Sie hätten Ihre Dienstmarke vergessen. Und Sie hätten Ihren freien Tag.«

Das Mädchen lächelte Lund an. Stolz auf sich.

»Ich kriege doch deswegen keine Schwierigkeiten, oder?«

»Nein«, antwortete Lund. »Das verspreche ich Ihnen.«

Auf der Rückfahrt in die Stadt, auf dem harten Fahrersitz von Vibekes grünem Käfer, rief sie Meyer an.

»Nanna wollte an dem Abend wegfliegen. Wohin, hat sie nicht gesagt, da hat sie gelogen.«

Sie hörte, wie Schriftstücke auf den Schreibtisch geklatscht wurden. Meyer hatte auf Freisprechen gestellt. Wahrscheinlich gestikulierte er genervt.

»Bisher hat doch nichts darauf hingedeutet, dass sie wegwollte.«

»Sie hat sich an dem Abend verabschiedet. Von ihren Eltern, von ihren Freunden in der Schule. Von Kemal. Von Holck. Das hast du ja gesehen.«

»Hab ich das? Mit wem wollte sie denn weg?«

»Beschaff dir alle Passagierlisten. Frag bei den Airlines nach.«

»Kein Problem. Ich hab ja sonst nichts zu tun.«

»Hast du dir die alten Fälle angesehen?«

»Bin gerade dabei. Ich seh da keine Verbindung. Außer Mette Hauges Fahrrad und …«

»Check die Abflüge und stell fest, mit wem sie fliegen wollte. Mette Hauge …«

Es klickte.

»Meyer?«, sagte Lund. »Meyer?«

Nannas Zimmer sah wieder anders aus. Pernille hatte eingelenkt. Hatte ein paar von Birk Larsens Kartons geholt. Packte sorgfältig Nannas Sachen hinein. Stellte Dinge um. Veränderte Dinge. Auf Nannas Schreibtisch stand ein Globus. Sternchen markierten die Orte, die sie einmal hatte besuchen wollen. London und Rom. New York und Peking.

Pernille betrachtete ihn. Ein einfaches Plastikteil. Stellte ihn in den Karton und ging ins Wohnzimmer zurück. Blickte um sich. Ihr ganzes Leben hatte sich hier abgespielt, Nannas Leben und das der Jungs. Alle Liebe und aller Zank. Aller Schmerz und alle Freude. An der Tür die farbigen Größenstriche der Kinder. Rot für Nanna, grün für Anton, blau für Emil. Die Markierungen der Polizei waren verschwunden. Pernille konnte sich wieder hier umsehen, ohne an die Welt draußen und an das, was dort passierte, erinnert zu werden. Das Leben stand niemals still. Es war fortwährend in Bewegung. Sonst war es kein Leben. Das hatte sie vergessen in der schrecklichen Vorhölle, die sie alle verschlungen hatte. Vielleicht hatte sie es schon vorher vergessen in der Behaglichkeit der engen Wohnung über dem schmutzigen, betriebsamen Lager. Während sie Kinder großzog. Für Theis kochte. Seine starken Arme genoss, wenn sie allein waren. Nichts stand jemals still. Entweder man schwamm im Strom der Zeit mit, oder sie floss achtlos vorüber. Und man blieb im nackten, kalten Sand zurück. Pernille ging hinunter. Die Frau von der Immobilienfirma war gekommen. Theis redete mit ihr. Die Finger noch wund von dem, was zwei Nächte zuvor passiert war. Das Gesicht hart und düster. Pernille klopfte an die Tür, ging hinein, setzte sich.

»Ich finde wirklich, Sie sollten das Angebot annehmen«, sagte die Frau. »Es ist nicht gerade großartig, ich weiß. Aber der Markt gibt im Moment nicht viel her. Bei Ihrer finanziellen Situation will die Bank Geld sehen.«

»Die Bank«, murmelte er.

Sie lächelte und sagte zu Pernille: »Jetzt, wo alles vorbei ist, wäre ein klarer Schnitt doch eine gute Sache.«

Pernille erstarrte.

»Also, ich meine natürlich nicht vorbei, aber …«, fügte sie schnell hinzu.

»Wann wollen die Leute denn einziehen?«, fragte er.

»Schon sehr bald. Das Geld …«

Pernille sagte: »Wir möchten nochmal darüber reden. Würden Sie bitte draußen warten?«

Die Frau schaute pikiert, ging aber hinaus.

»Scheißbanken«, knurrte Birk Larsen.

Die Pläne lagen auf dem Tisch. Ein paar Zeichnungen. Die Fotos der Immobilienfirma.

»Ich hatte nie Zeit, es mir anzuschauen.«

»Nein …«

»Wie ist es denn? Ist es schön? Ist ein Garten dabei?«

»Humleby eben. Drei Stockwerke …«

»Meinst du, den Jungs würde es gefallen, Theis?«

»Die hätten jeder ein eigenes Zimmer. Könnten eine Modelleisenbahn aufbauen. Natürlich würde es ihnen gefallen.«

»Und sie hätten’s nicht weit zur Schule …«

»Pernille.« Er schaute durch die Scheibe zu der Frau hinaus. »Der Drachen da draußen hat gerade gesagt, sie haben einen Käufer gefunden. Der Preis ist miserabel, aber …«

Sie sagte nichts.

»Die Bank wäre begeistert.«

Ihre Finger glitten über die Fotos. Grauer Humleby-Backstein. Ein Garten.

»Aber wenn du dir’s anders überlegt hast …«

»Nein, nein. Nimm das Angebot an.«

Sie sah ihn an.

»Wir brauchen das Geld doch.«

»Geld«, sagte er.

Lund fand Leon Frevert, den Taxifahrer, als er gerade in einer Reihe Taxis am Anleger der Touristenfähre in Nyhavn seinen Mercedes polierte. Er wollte nicht reden. Nach drei einsilbigen Antworten sagte er: »Ich hab doch schon alles gesagt, was ich weiß. Ich hatte eine Fuhre. Ich hab das Mädchen irgendwohin gebracht. Mehr war nicht.«

»Hatte sie eine Tasche dabei?«

Er fing an, die Windschutzscheibe zu wischen. Sie musste an Ditte denken. Frevert sah ihr nicht in die Augen.

»Das ist jetzt fast drei Wochen her. Was soll denn das?«

»Hatte sie eine Tasche dabei?«

Er legte das Tuch weg, warf ihr einen Blick zu.

»Vielleicht hatte sie ihr Portemonnaie in einer Tasche. Ich weiß es nicht.«

»Ich meine eine Reisetasche. Einen Koffer. Einen Rucksack.«

»Nein.«

»Sind Sie sich sicher?«

»Ja. So was hätte ich ja in den Kofferraum getan.«

Der Wagen ganz vorn fuhr los. Frevert war jetzt der Zweite in der Reihe. Sie war sich sicher, dass er auch losgefahren wäre, wenn er gekonnt hätte.

»Hat sie gesagt, wo sie später hinwollte?«

Er wirkte schmaler, als sie ihn in Erinnerung hatte. Abgehärmter.

»Wie gesagt: Rathaus und Grønningen. Mehr weiß ich nicht.«

Der Wagen vor ihm fuhr los. Frevert war der Nächste.

»Vom Flughafen hat sie nichts gesagt?«

»Kein Wort. Da hätte ich sie gern hingefahren. Gute Fuhre.« Er kratzte sich im schütteren Haar. »Aber jetzt, wo Sie’s sagen …«

»Ja?«

»Sie hat mich gebeten zu warten.«

»Zu warten?«

»Ja, in der Grønningen. Jetzt erinnere ich mich wieder. Sie hat gesagt, sie muss schnell was holen und ist gleich wieder da. Und ob ich warten kann.«

Er lachte.

»An einem Freitagabend! Am Rathaus hab ich ja netterweise noch gewartet. Aber es gab jede Menge Kundschaft. Ich konnte ja nicht einfach so rumhängen.«

Einen Moment lang wirkte er düster und beschämt.

»O Gott. Hätte ich’s nur getan.«

»Wo wollte sie als Nächstes hin?«

Frevert überlegte.

»Ich glaub, sie hat was vom Hauptbahnhof gesagt.«

Der Bahnhof lag gegenüber dem Tivoli. Lund konnte sich nur einen Grund denken, warum Nanna dorthin wollte. Sie ging geradewegs zur Gepäckaufbewahrung. Ein diensteifrig wirkender junger Mann in einer blauen Uniform stand hinter dem Schalter. Wenn ein Schließfach nach drei Tagen nicht geleert sei, sagte er, werde das Gepäck herausgenommen und eingelagert.

»Geben Sie mir den Schlüssel, dann bring ich’s Ihnen«, fügte er hinzu. »Und die Gebühr bitte.«

»Ich hab keinen Schlüssel.«

»Wie ist denn die Nummer?«

»Die hab ich nicht.«

»Dann«, sagte er strahlend, »bekommen Sie auch kein Gepäck.«

»Es ist eine Reisetasche. Eingestellt am 31. Oktober.«

Er sah nicht älter aus als achtzehn. Hinter ihm endlose Regalreihen voller Gepäck.

»Ist es Ihre Tasche, oder was?«

»Sagen Sie mir einfach, wo ich suchen muss, dann finde ich sie schon.«

Er verschränkte die Arme.

»Sonst noch Wünsche? Ein Gratisticket erster Klasse nach Helsingør? Einen Cheeseburger?«

Sie holte ihre Polizei-Visitenkarte hervor und gab sie ihm.

»Sarah Lund. Sie haben uns wegen eines verdächtigen Koffers angerufen.«

Er las die Karte, steckte sie ein.

»Da müsste ich Ihren Ausweis sehen.«

Sie kletterte über die Absperrung.

»Ich find sie schon.«

Sie marschierte an ihm vorbei, ließ ihn schimpfen, ging nach hinten, zog eine Tasche vom Regal. Das Datum zu neu. Nannas Tasche musste woanders sein.

»Was fällt Ihnen ein! Ich bin Bahnbeamter.«

»Ich will Ihnen doch nur helfen«, sagte Lund und lief schnell die Regale entlang.

»Jetzt werde ich aber böse.«

Er blieb stehen, verschränkte wieder die dünnen Arme.

»Sie werden böse?«, schrie sie ihn an. »Ich komme an meinem freien Tag hierher, um jemandem bei der Bahn einen Gefallen zu tun, und dann muss ich mich mit einem pickligen Teenager rumschlagen! Scheren Sie sich über die Straße, Kleiner, und fahren Sie eine Runde auf dem Karussell. Die Erwachsenen haben zu arbeiten.«

Er lief rot an, begann zu jammern, wedelte mit den Armen.

»Sie, Sie … also … Sie!«

»Micky Maus wartet«, sagte sie und zeigte zum Tivoli hinüber.

»Bleiben Sie hier stehen«, schrie er. »Ich hole meinen Chef.«

Lund beeilte sich. So viele Taschen. Die meisten schwarz. Männertaschen. Nanna war hübsch gewesen und hatte hübsche Dinge gemocht. Stimmen am Ende des Raumes. Jemand schimpfte. Lund rannte schon halb, da sah sie die Tasche. Rosa, modisch. Ein Markenname. Eine Tasche, wie Jens Holck sie auf Rathauskosten gekauft haben mochte.

Sie schaute auf den Anhänger. Gymnasium Frederiksholm auf der einen Seite, Vesterbrogade 96, Lottes Adresse, auf der anderen. Natürlich – Pernille und Theis hatten nichts von der Tasche wissen dürfen. Lund nahm sie aus dem Regal und stürmte damit hinaus, ohne den fuchtelnden, schreienden jungen Mann am Schalter weiter zu beachten.

Meyer würgte sie nicht ab.

»Hast du die Passagierlisten?«, fragte sie.

»Nein.«

Er schien nicht sprechen zu wollen.

»Du bist doch gerade im Auto unterwegs, Meyer.«

»Die streiken bei der SAS. Ich fahr zum Flughafen. Okay?«

»Gut. Ich hab ihre Tasche.«

Sie saß wieder in dem grünen Käfer und sah Nannas Habseligkeiten durch, die Tasche offen auf dem Beifahrersitz.

»Irgendein Hinweis, wo sie hinwollte?«

Ein Skizzenblock. Turnschuhe. Ein Badeanzug. Warme Kleidung. Preisschilder an den meisten Sachen. Sie zählte Meyer alles auf.

»Und kein Hinweis, mit wem sie wegwollte?«

»Nein.«

Lund hatte ein Paar Einweghandschuhe dabei. Riss die Hülle mit den Zähnen auf, streifte die Handschuhe über.

»Ich frag Birk Larsen«, sagte sie.

»Um Gottes willen, bloß nicht. Ich hab denen gestern gesagt, der Fall sei abgeschlossen. Die brauchen mal eine Pause.«

»Ja, hm … Ich lass mir was einfallen.«

»Lund!«

Birk Larsen fuhr pünktlich an dem indischen Restaurant vor. Da rief Pernille an.

»Die Bank will uns nicht helfen, Theis.«

»Was ist los?«

»Die wollen uns nicht helfen mit dem Haus. Aber vielleicht könnten wir einen Kredit auf die Firma aufnehmen?«

»Da laufen schon genug Kredite. Wir wollen das Haus doch verkaufen.«

Sie hörte sich ruhig an. Fast glücklich.

»Ich bin gerade dort. In Humleby. Du hast gar keine Gardinen aufgehängt.«

»Gardinen! Warum denken Frauen immer an Gardinen? Da werden Rohre und Stromkabel gelegt, da …«

»Aber es ist schön hier, auch ohne Gardinen.«

Birk Larsen blieb auf der Straße stehen. Verzog das Gesicht zu einem breiten Lächeln. Lachte zum grauen Winterhimmel hinauf.

»Frauen«, sagte er.

Er hörte ihre fröhliche Stimme. Sah ihr Gesicht vor sich.

»Baby?«

So hatte er sie ewig nicht mehr genannt.

»Baby?«, wiederholte sie. »Hör ich auf ›Baby‹?«

»Früher hast du’s getan. Warum nicht? Weißt du, was ich jetzt mache, Baby? Ich ruf die Maklerin an und sag ihr, dass wir nicht verkaufen. Und dass sie sich ihre Provision sonst wohin stecken kann.«

Keine Antwort.

»Wenn das okay ist.«

Keine Antwort.

»Wenn das okay ist«, wiederholte er.

»Es ist ein ganzes Haus, Theis. Wir hatten noch nie ein ganzes Haus für uns allein. Was ist mit dem Geld?«

»Das krieg ich schon irgendwie hin.«

»Woher nehmen wir das Geld?«

»Das hast du mich doch sonst nie gefragt. Warum jetzt?«

»Ich würde heute Nachmittag mal die Jungs mit rübernehmen. Kannst du auch kommen? Wir könnten ihnen das Haus gemeinsam zeigen.«

Er sah Amir in der Fensterscheibe des Restaurants. Bedrückt und ängstlich, wie am Abend zuvor. Sein Vater war bei ihm, wirkte auch nicht fröhlicher.

»Klar!«, sagte Birk Larsen.

Handy in die Tasche. Er klatschte in seine großen Hände. Strahlte fremde Leute an. Fühlte sich … einfach gut. Was das Geld anging, da gab es Möglichkeiten. Nicht zum ersten Mal hielt er sich in stürmischen Zeiten über Wasser. Die Telefonate, die er geführt hatte, würden ihm jetzt erst recht zugutekommen. Amir und sein Vater standen auf der anderen Straßenseite vor dem Restaurant und stritten sich. Der alte Mann zeigte anklagend auf Amir und schimpfte so laut, dass Birk Larsen es hören konnte. In einer fremden Sprache. Er fasste Amir am Arm. Der junge Mann riss sich mit einer Flut dänischer Flüche los. Zwei kleine Kinder im Kasten des Christiania-Dreirades. Auf dem Weg zur Schule. Für immer festgehalten in einem Bild auf einem Tisch. Alle wurden sie groß. Alle gingen sie irgendwohin, einige in eine immerwährende Nacht. Amir kam über die Straße auf ihn zu.

»Stimmt was nicht?«, fragte Birk Larsen.

»Komm, fahren wir.«

Er ging zu dem roten Transporter.

Skovgaard hing am Telefon, auf der Jagd nach der fehlenden Anlage zu Stokkes Protokoll. Morten Weber hatte eine Stunde mit Bremers Leuten verbracht und versucht, gut Wetter zu machen. Mai Juhl wartete in Hartmanns Büro und wurde allmählich ungeduldig.

»Und, was sagt der Alte?«

»Bremer beginnt gleich mit der Anhörung zu Holcks Verwaltung. Du wirst dort erwartet. Entweder du gibst eine Richtigstellung raus und ziehst deine Behauptung zurück, oder er verklagt dich.«

Hartmann winkte Juhl zu und bekam ein äußerst knappes Lächeln zurück.

»Ich soll also zurückrudern und mich zum kompletten Idioten machen?«

Weber schüttelte den Kopf.

»Da gibt’s immer Wege, wie man so was umgehen kann, Troels. Wir könnten sagen, du warst wegen deiner irrtümlichen Festnahme stark unter Druck. Bremer wird sich mitfühlend äußern, wenn du ihm gibst, was er will.«

»Vergiss es.«

Mai Juhl sagte ihm so ziemlich dasselbe. Es kam wahrscheinlich auch von Bremer.

»Manövrier dich nicht selbst ins Aus, Troels.«

»Bremer hat gewusst, dass ich unschuldig bin. Er hat mich unter Mordverdacht in einer Gefängniszelle schmoren lassen. Dabei hätte er die ganze Zeit nur zum Telefon greifen müssen und …«

»Das sagst du. Aber kannst du’s auch beweisen?«

»Der hält uns für seine Leibeigenen, Mai. Aber vielleicht sind wir’s ja auch.«

»Denk doch mal praktisch. Was passiert ist, tut uns allen leid. Aber du brauchst Freunde. Du darfst dich nicht isolieren …«

»Was genau soll ich also tun?«

Skovgaard brachte ein paar ausgedruckte Seiten herein.

»Nicht jetzt.« Hartmann sah sie kaum an.

»Doch, jetzt.«

Sie lächelte. Etwas in ihren Augen …

»Was, Mai?«

»Wenn du’s dir überlegst, dann lassen wir die Beleidigungsklage fallen, und niemand wird was davon erfahren.«

Hartmann nahm die Ausdrucke, begann zu lesen.

»Es gibt sechs Bürgermeister und Bremer«, fuhr Juhl fort. »Die Schulverwaltung wird er dir nicht lassen. Er will mich dafür haben. Aber du bekommst ein anderes Ressort. Vielleicht … Umwelt.«

»Na, der Letzte in dem Job hat’s ja weit gebracht«, sagte Hartmann, ohne aufzuschauen.

»Ich will dir nur helfen. Manche Leute da draußen finden, du bist es nicht wert. Beweis mir, dass ich recht habe. Beweis ihnen, dass sie unrecht haben. Lass uns das auf anständige Weise regeln. Setz das Schreiben auf. Okay?«

Er regte sich kaum merklich. Es war kein Nicken, kein richtiges. Aber Mai Juhl reagierte darauf. Nahm ihre Jacke und sagte heiter: »Na, Gott sei Dank. Bis gleich.«

Dann ging sie.

Hartmann blickte auf die Welt vor dem Fenster hinaus. Dachte über Möglichkeit und Richtungen nach. Über fällige Entscheidungen.

»Troels?«

Er hatte kaum bemerkt, dass Weber hereingekommen war.

»Wir müssen gleich zu der Anhörung. Wir brauchen einen Plan.«

Keine Antwort.

»Hallo?«, rief Weber. »Jemand zu Hause?«

»Ja«, sagte Hartmann. »Und hier ist der Plan: Sag Bremer, wir arbeiten ein Dementi aus. Nach der Anhörung.«

Weber sah ihn blinzelnd an.

»Du ziehst die Anschuldigung zurück?«

»Nach der Anhörung.«

»Okay …«, sagte Weber.

Sie durchquerte die Garage, ohne die glotzenden Männer in der roten Arbeitskleidung zu beachten, stieg die Treppe hinauf, klingelte.

»Hallo, Pernille.«

Lund lächelte, versuchte freundlich zu erscheinen.

»Störe ich?«

»Wir ziehen um. Ich will gerade los und mir das Haus ansehen.«

»Wir müssen das Beweismaterial nummerieren. Eine reine Formsache.«

»Was?«

Eine Lücke. Eine Gelegenheit. Lund trat ein, blieb in der Küche stehen. So viele Dinge. Kleine Vasen und Pflanzen, Tierfiguren im Fenster, Geschirr an der Seite. Ein solches Zuhause hatte sie nie zustande bekommen.

»Ich müsste noch mal Nannas Sachen durchsehen. Zum letzten Mal. Versprochen.«

»Aber Meyer sagt, Sie haben nichts mehr mit dem Fall zu tun.«

»Ab morgen. Heute ist mein letzter Tag. Hat er das nicht gesagt?«

Sie wusste nicht, ob Pernille ihr glaubte.

»Es ist nur eine Kleinigkeit. Passt es jetzt schlecht? Sie brauchen nicht dabei zu sein. Wenn Sie losmüssen …«

»Ja, allerdings. Die meisten Sachen sind in Kartons. Machen Sie dann bitte die Tür richtig zu?«

»Natürlich.«

Lund sah sich in der schönen Küche um.

»Ihre neue Wohnung ist größer?«

»Es ist ein ganzes Haus.«

»Das wird bestimmt schön.«

Pernille starrte sie an.

»Die Tür – denken Sie dran.« Sie ging.

Lund horchte auf ihre Schritte. Als sie weg war, zog Lund ihre Jacke aus und öffnete den ersten Karton. Leerte Schmuckkästchen, Bücher und Hausaufgabenhefte auf den abgewetzten Teppich. Sah alles durch. Sechs Kartons insgesamt. Anderthalb Stunden später saß sie entmutigt in Nannas Zimmer. Alles lag durcheinander, als hätte ein Kind einen Wutausbruch gehabt.

Nichts. Kein Hinweis auf ein heimliches Date. Auf eine Reise. Lund vergrub den Kopf in den Händen, hätte am liebsten laut geschrien. Dann blickte sie auf, sah sich mit ihren großen Augen noch einmal um. Denk nach. Denk wie Nanna. Schau genau hin. Gebrauch deine Phantasie. In der Ecke stand ein blauer Plastikglobus. Sie hatte ihn vorher schon gesehen. Die Kreuzchen auf berühmten Städten. Die Nanna wohl gern besucht hätte. Er diente auch als Lampe. Ein Kabel hinten. Lund nahm ihn, stellte ihn auf den Schreibtisch, fand eine Steckdose, schaltete ihn ein. Länder und Kontinente leuchteten bunt auf. Lund drehte ihn langsam. Amerika, Australien, Asien, Afrika … Ganz unten, zwischen den beiden Kaps im Südatlantik, verdunkelte etwas das Blau des Meeres.

Papiere. Briefe. Dokumente. Das Geheimversteck eines jungen Mädchens, das irgendwohin wollte. Lund schüttelte den Globus. Zog den Stecker heraus, suchte die Oberfläche ab. Nanna musste gewusst haben, wie man den Globus unbemerkt auseinandernahm und wieder zusammensetzte. Aber Nanna war neunzehn gewesen, hatte geschicktere Finger gehabt. Lund gab verärgert auf, nahm das Ding, knallte es auf den Tisch, sodass der Sockel und die Glühbirnenfassung absprangen, schlug mit der Faust darauf. Der Kunststoff gab nach. Die Welt teilte sich am Äquator. Zwei gleiche Hälften, in der Südhalbkugel versteckte Schriftstücke. Briefe und Postkarten. Ein Valentinsherz. Eine Blume. Ein Foto. Uralt.

Ein blondes Mädchen, kaum älter als vier oder fünf. Neben ihr ein dunkelhaariger Junge, der sie scheu an der Hand hielt. Im Hintergrund ein Spielplatz. Sand und eine Rutsche. Die beiden zusammen im Kasten eines Christiania-Rades.

Lund schaute. Hörte nicht die Schritte hinter ihr. Merkte nicht gleich, dass Pernille ihr über die Schulter schaute.

Dann fragte sie: »Wer ist das auf dem Bild?«

Sie stand auf, zeigte Pernille das Foto.

»Das ist Nanna, nicht wahr?«

Die Unordnung, die ausgekippten Kartons. Das Chaos war zurück.

»Wer ist der Junge, Pernille?«

»Sie haben doch gesagt, der Fall ist abgeschlossen.«

»Wer ist das?«

Pernille nahm das Bild, betrachtete es.

»Amir. Ein kleiner Inder, ein Nachbarskind. Eine Zeitlang Nannas Schatz. Die beiden waren …«

Sie fand das Wort nicht.

»Sie waren noch so klein.«

»Wo ist Amir jetzt?«, fragte Lund.

Als sie wieder im Auto saß, rief Meyer an.

»Nanna wollte nicht ab Kastrup fliegen. Sie war auf einen Billigflieger ab Malmö gebucht. Nach Berlin. Freitagnacht um ein Uhr fünfzig. Außer ihr hat noch ein anderer Passagier den Flug verpasst.«

»Amir«, sagte sie.

Eine lange Pause.

»Musst du das immer wieder mit mir machen? Er wohnt nur zwei Straßen von den Birk Larsens entfernt. Aber das weißt du bestimmt auch schon.«

»Amir El’ Namen. Er war gestern Abend bei Theis. Er zieht um, mit Birk Larsens Spedition. Er hat Theis gebeten, selbst zu fahren.«

»Wo bist du jetzt?«

»Nicht weit vom Bahnhof. Wir treffen uns da.«

Meyer schaute in den Flur mit den dunklen Marmorwänden, den Lampen. Auf dem Weg hinaus musste er an Brix’ Büro vorbei. Es schien leer …

»Nun?«

Meyer fuhr zusammen. Brix stand hinter ihm.

»Wenn Sie Lund meinen – ich hab sie nicht gesehen. Ich schwör’s.«

»Frau Birk Larsen hat gerade angerufen. Wo ist sie?«

»Ich hab jetzt einen Termin. Ich ruf später an und erklär Ihnen alles.«

»Erklären Sie mir’s jetzt.«

»Nanna wollte mit jemandem nach Berlin …«

»Berlin hin oder her. Der Hauptbahnhof hat ein gestohlenes Gepäckstück gemeldet. Von Lund gestohlen. Lassen Sie diese falsch verstandene Loyalität und sagen Sie mir, wo sie ist.«

Das gefiel Meyer nicht.

»Das hat nichts mit Loyalität zu tun. Das hat was mit den Fakten zu tun. Holck wusste nicht, dass Nanna von Malmö aus fliegen wollte. Deshalb war er in Kastrup. Hier …«

Er öffnete die Mappe, die er Lund bringen wollte.

»Das sind Überwachungsbilder der Flughafen-Security. Von der Nacht damals. Da ist Holck. Hervorragende Qualität. Unverkennbar.«

Der schwermütige Politiker, wie er zusammengesunken an einem Auskunftsschalter in der Abflughalle lehnte. An einem Ticketschalter stand und sich die Augen rieb. Alt und deprimiert wirkend auf einer glänzenden Bank bei den Rolltreppen saß.

»Jens Holck war bis zwei Uhr morgens dort. Er hat mit keinem Menschen gesprochen.«

Brix sah sich die Fotos an.

»Er hat Nanna nicht umgebracht«, sagte Meyer. »Ich ruf Sie später an, ja?«

Keine Antwort. Da ging er.

Amir nannte Birk Larsen eine Adresse in einem Industriegebiet in Amager. Reden wollte er nicht. Er hielt seine Tasche umklammert und sah bedrückt aus dem Fenster, vor dem niedrige Häuser und Industriebauten vorüberzogen. Birk Larsen unterhielt sich gern beim Fahren. Wollte es auch jetzt tun.

»Du warst in London, ja? Da war ich noch nie. Irgendwann mal …«

»Ich hab da studiert. Mein Vater wollte das.«

»Und du bist gerade erst zurückgekommen?«

Er verstand nicht, wieso Amir seine Sachen hier draußen hatte. Ein merkwürdiger Lagerort für Tische und Stühle.

»Nein. Schon im Sommer.«

»Ich hab dich nie gesehen.«

»Nein.«

»Du hättest doch mal vorbeikommen können, Amir. Nanna hätte sich gefreut. Ich weiß noch, wie ihr beide im Hof gespielt habt.«

Er lachte.

»Ach Gott, was hat sie dir die Hölle heißgemacht! Puppen mochte sie überhaupt nicht. Weil sie ja dich hatte, hab ich immer gedacht.«

Ein guter Witz. Einer, den er jetzt anbringen konnte. Aber Amir ging nicht darauf ein.

»Hast du mit ihr gesprochen, als du zurückgekommen bist?«

Amir schaute wieder aus dem Fenster, auf die öde Gegend draußen. Birk Larsen warf einen Blick auf die Adresse, die er ihm gegeben hatte, sah nach dem Straßenschild, den Hausnummern.

»Wir müssen gleich da sein.«

Ein verschlossenes Tor, dahinter ein heruntergekommenes Industriegebäude. Birk Larsen vergewisserte sich noch einmal.

»Nummer 74. Ist es das?«

Amir saß starr da, umklammerte die Tasche, als gäbe es nichts Wichtigeres auf der Welt.

»Amir? Ist es das? Hier holen wir die Sachen für deine Hochzeit ab? Was …«

Er weinte. Wie damals als kleiner Junge, wenn Nanna es zu weit getrieben hatte. Dicke Tränen rollten unter seiner schwarzen Brille hervor.

»Es gibt keine Hochzeit. Sie ist abgesagt.«

Birk Larsen wusste nicht, was er tun sollte.

»Amir … Warum sind wir dann hier?«

Der junge Mann nahm die Tasche von der Schulter, öffnete sie.

Murmelte: »Wenn ich nur …«

Nichts weiter.

»Wenn nur was? Was, Amir?«

»Ich hatte immer Angst vor dir«, sagte Amir. »Wenn Nanna mich damals mit zu euch nach Hause genommen hat. Ich hatte auch Angst vor dir, als ich im Sommer zurückgekommen bin. Hab mich nicht getraut vorbeizuschauen, weil ich nicht wusste, was du sagen würdest, was du tun würdest, wenn du … es erfährst.«

Birk Larsen sah ihn blinzelnd an. »Wenn ich was erfahre?«

»Von mir. Und Nanna. Von uns. Sie hat immer gesagt, ich brauche keine Angst zu haben. Du würdest dich schon wieder erholen. Bei dir und ihrer Mama wär’s damals genauso gewesen. Dumm. Verliebt. Aber …«

Er wischte sich mit dem Ärmel über die Augen, wie ein Kind.

»Ich hatte trotzdem Angst, und ich dachte … Das macht alles nur noch schlimmer, oder? Wenn du weißt …«

»Wenn ich was weiß?«

»Dass sie mich geliebt hat. Das Ausländerkind aus der Nachbarschaft. Wir wollten durchbrennen. Und dann …«

Er drückte Birk Larsen die Tasche in die Hände. Ein wattierter weißer Umschlag war darin. Und noch etwas.

»Dann ist etwas … Ich weiß nicht …«

Er löste seinen Sicherheitsgurt. Stieg aus. Blieb vor dem Tor mit dem Vorhängeschloss stehen, schaute zu der verlassenen Fabrik hinüber, die nichts bedeutete, nichts war. Birk Larsen begriff das jetzt. Der Umschlag war an ihn und Pernille adressiert. Er enthielt eine kleine digitale Videokassette. Birk Larsen sah noch einmal in die Tasche. Eine Kamera. Die Kassette passte.

Er fand den Abspielknopf.

Drückte ihn.

Sein Herz setzte aus.

Ein kalter Tag. Noch nicht lange her. Nanna in ihrer dicken Jacke, die Haare wild zerzaust. Sah ganz und gar nicht aus wie neunzehn.

»Läuft sie schon?«, fragt sie.

Eine Stimme von irgendwoher. Amirs Stimme. Leicht gereizt, weil er sich mit der Kamera nicht auskennt.

»Ja.«

»Gut«, sagt sie. Holt tief Luft, lächelt. Das Lächeln einer Frau.

Blickt in die Kamera, und Birk Larsen gefriert das Blut in den Adern, als er die Stimme hört, die er nie wieder hören wird. So strahlend, so süß, so voller Hoffnung, dass es ihm das Herz zerreißt vor Verzweiflung über den Verlust.

»Hallo Mama, hallo Papa«, sagt sie in frechem, fröhlichem Ton.

Ein Zwinkern.

»Hallo Anton und Emil, die besten Teletubbys der Welt.«

Eine Pause, und ihr Gesicht so ernst und erwachsen, dass sich Birk Larsens schmale Augen sofort mit Tränen füllen.

»Wenn ihr das seht, ist Montag, und ihr denkt, ich bin in der Schule. Bin ich aber nicht.«

Sie dreht kess den Kopf zur Seite, wie sie es immer tut, wenn sie einen Streit gewinnen will.

»Jetzt seid ihr bestimmt sauer auf mich. Aber macht euch keine Sorgen. Ich hab euch alle so lieb. Und mir geht’s gut. Mit Amir. Dem kleinen Amir.«

Ein Achselzucken.

»Aber das ist er jetzt nicht mehr. Mein erster Freund. Er ist im Sommer zurückgekommen. Wir haben uns getroffen …«

Ihr Blick wandert zu dem Mann hinter der Kamera. Sie wirkt verlegen, lacht darüber hinweg.

»Ja, also, wir hatten uns drei Jahre nicht mehr gesehen. Und dann war’s, als wär’s erst gestern gewesen. Das hast du doch immer gesagt, Mama: Wenn’s passiert, dann weiß man’s. Egal, was die Leute denken. Egal, was die Welt denkt. Wenn es passiert, wenn man den Richtigen gefunden hat, dann kann einen nichts mehr aufhalten. Und das darf man auch nicht zulassen.«

Ein leises, tiefes Stöhnen steigt aus Birk Larsens Brust auf. Ihre blauen Augen fest auf die Kamera gerichtet, auf ihn und Pernille.

»Eigentlich haben wir uns immer geliebt. Es hat nur eine Weile gedauert, bis wir’s uns eingestanden haben. Mama, ich glaub, du hast es die ganze Zeit gewusst. Amir hat einen Freund, bei dem können wir erstmal wohnen. Wie lange, weiß ich nicht. Bis sich alles beruhigt hat.«

Er holt die Kamera näher heran, als glaubte er irgendwie, dass sie es ist. Die atmende Nanna. Die lebende Nanna.

»Ihr sollt wissen, dass ich noch nie so glücklich war. Bitte … Ich hoffe, ihr könnt mir verzeihen. Aber ich glaub schon. Ihr seid doch damals auch durchgebrannt, oder? Ich weiß noch, wie du geschaut hast, Mama, als du mir’s erzählt hast. So viel Liebe.«

Sie streckt die Hand aus, berührt den unsichtbaren Mann hinter der Kamera.

»Wenn Amir und ich so glücklich und so lieb zueinander sein können wie ihr …«

Sie weint jetzt, und das hatte er schon immer kaum mit ansehen können.

»Bis bald, Mama und Papa.«

Sie wirft ihnen eine Kusshand zu.

»Ich hab euch lieb, Teletubbys. Ich ruf euch bald an. Ich werd euch immer liebhaben.«

Tränen und Lachen. Die Kamera macht einen Schwenk. Eine Mauer mit Graffiti. Eine Reihe Fahrräder. Zwei Straßen von der Wohnung in Vesterbro entfernt. Er erkennt die Stelle. Dann Nanna und Amir. Sie strahlt, ist voller Hoffnung. Er schweigt verlegen und hat nur Augen für sie. Zitternd legte Birk Larsen die Kamera auf den Beifahrersitz. Dann vergrub er den Kopf in den Händen und weinte.

Poul Bremer leitete die Anhörung. Kein Jackett. Blaues Hemd. Ohne Krawatte. Ein Mann bei der Arbeit. »Als Nächsten hören wir Holcks Verwaltungsdirektor, Gert Stokke. Gert?«

Der graue Mann im grauen Anzug trat ein, nahm Platz.

»Sie kennen ja das Verfahren. Wir führen eine gründliche Untersuchung von Jens Holcks Abteilung durch, und ich hoffe, Sie können zur Aufklärung der Angelegenheit beitragen.«

Stokke nickte, sah die Fraktionsvorsitzenden der Reihe nach an.

»Wie aus den Unterlagen ersichtlich, hatte ich ein Gespräch mit Holck. Ich habe ihm klarzumachen versucht, dass da etwas nicht stimmt. Aber er wollte nichts davon wissen. Ich konnte ihn nicht überzeugen.«

»Und dann?«, fragte Bremer.

Stokke blies die Wangen auf und antwortete nach einer Pause: »Ich habe ihn zu einem späteren Zeitpunkt noch einmal darauf angesprochen, aber er hat sich wieder nicht kooperativ gezeigt. Im Nachhinein ist mir klar, dass ich jemanden darüber hätte informieren müssen. Ich entschuldige mich dafür, dass ich’s nicht getan habe. Inzwischen haben wir hier Strukturen …«

»Und Holck selbst …«, ermunterte ihn Bremer. »Er konnte ziemlich einschüchternd sein, was den meisten hier nicht bekannt gewesen sein dürfte.«

»Er war sehr direkt«, sagte Stokke. »Und überzeugend. Er hat gesagt, er würde sich sofort um die Sache kümmern. Ich ging davon aus, dass er die Wahrheit sagt. Was hätte ich anderes tun können?«

Bremer legte die Hände aneinander wie ein Priester im Beichtstuhl.

»Ich denke, wir alle haben aus dieser traurigen Geschichte gelernt. Soweit ich es beurteilen kann, haben Sie getan, was Sie konnten. Ich habe keine weiteren Fragen. Ich danke Ihnen also …«

Hartmann hob die Hand.

»Ich hätte da noch eine Frage.«

Bremer schwieg einen Moment und sagte dann: »Ja, bitte, Troels.«

»Nur damit das ganz klar ist: Sie haben also niemandem von Holcks Machenschaften erzählt?«

»Nein, niemandem.«

Hartmann nahm die Mappe, die vor ihm lag.

»Ich würde gern etwas verteilen.«

Er ging um den Tisch herum und legte vor jeden einige Kopien hin, vor Stokke zuerst.

»Das ist das Protokoll einer Besprechung zwischen Gert Stokke und dem Oberbürgermeister. Es ging dabei um Baumpflanzungen. Am Ende wird auf eine Anlage verwiesen, die dem Protokoll aber nicht beigeheftet war. Wahrscheinlich ist sie verlegt worden. Ist das richtig, Gert?«

»Da müsste ich in den Akten nachsehen …«

»Nicht nötig.« Hartmann nahm weitere Schriftstücke zur Hand. »Ich konnte mir die Anlage auch so beschaffen.«

Stokke blinzelte.

»Sie lag an einem sicheren Ort, von Holcks Verwaltungschef dort versteckt.«

Eine Geste zu Stokke hin.

»Von Ihnen, Gert.«

Der Beamte hielt den Blick unverwandt auf das Dokument gerichtet.

»Wenn ich Ihr Gedächtnis ein wenig auffrischen darf …«, fuhr Hartmann fort. »Es handelt sich um einen Bericht, den Sie dem Oberbürgermeister vorgelegt haben. Über die besorgniserregenden Zustände in Holcks Verwaltung, wie Sie es nennen. Da geht es unter anderem um die Zahlung von fünftausend Kronen monatlich an einen Beamten namens Olav Christensen, der in meinem Ressort tätig war. Aber niemand in meiner Lohnbuchhaltung und auch sonst niemand in meiner Abteilung wusste davon. Und es gibt auch keinerlei klaren Hinweis darauf, wofür Christensen überhaupt bezahlt wurde.«

Bremer saß da wie vom Donner gerührt, hochrot im Gesicht, sprachlos. Hartmann wandte sich an die Stadträte.

»Diese Anlage war nie Bestandteil des offiziellen Protokolls. Aber sie war Gert Stokkes geheime Versicherungspolice. So konnte er für den Fall, dass alles zusammenbricht, wenigstens sagen, wir seien gewarnt worden.«

Hartmann zeigte auf das Dokument.

»Da ist er also. Der Beweis, dass der Oberbürgermeister schon lange vor uns über Holcks Amtsmissbrauch informiert war. Der Beweis, dass der Oberbürgermeister der Polizei Informationen vorenthalten hat, die Nanna Birk Larsens Mörder längst hätten überführen können.«

Er sah Bremer durchdringend an.

»Möchte sich der Oberbürgermeister vielleicht dazu äußern?«

Nichts.

»Nein?«

»Na dann …« Hartmann stand auf. »Danke fürs Zuhören.« Er ging hinaus und ließ die anderen mit den Unterlagen am Tisch zurück.

Lund und Meyer suchten Amir. Er war in die Stadt zurückgefahren, nachdem er mit Birk Larsen gesprochen hatte. Seitdem hatte ihn niemand mehr gesehen. Sie hatten es im Restaurant seines Vaters versucht. Auf dem Friedhof. Nichts. Während Meyer in Vesterbro durch die Straßen fuhr, klingelte sein Handy.

»Sein Mobiltelefon wurde von einem Mast bei Tårnby registriert. Nicht weit vom Flughafen. Vielleicht will er weg …«

Er wendete und fuhr Richtung Kastrup. Lund überlegte. Dachte an das Foto. Zwei kleine Kinder und ein rotes Christiania-Dreirad.

»Er will nicht zum Flughafen.«

»Sein Handy …«

»Ich weiß, wo er ist.«

Es herrschte wenig Verkehr. In einer knappen halben Stunde konnten sie dort sein. Meyer verstummte missmutig, als ihm klar wurde, wohin sie fuhren. Über die schmalen Wege, an Gräben und Kanälen entlang. Und an dem dunklen Wald, dessen kahle Bäume keinen Schutz boten. Die Schweinwerfer erfassten eine niedrige Eisenbrücke. In der Mitte ein Mann. Meyer griff nach seiner Pistole, dann fiel ihm ein, dass Brix sie noch hatte. Lund sah ihn strafend an, stieg aus, ging geradewegs auf den Mann am Kanal zu.

Amir saß am Rand der Brücke, blickte in das schwarze Wasser hinab, die Arme in das Geländer gehakt, die Füße baumelnd. Ein Blumenstrauß hinter ihm auf dem Boden. Wie ein Kind.

Von der anderen Seite kam mit blinkendem Blaulicht ein zweiter Streifenwagen. Zwei Männer stürzten heraus. Lund winkte sie zurück. Sie ging weiter.

»Amir El’ Namen?«

Sie bedeutete Meyer, seinen Ausweis vorzuzeigen, und beugte sich zu Amir hinunter.

»Wir sind von der Polizei. Keine Angst. Sie werden nicht verdächtigt.«

Er hielt den Blick unverwandt auf das Wasser gerichtet.

»Es gibt Zeugen, die Sie im Flughafen von Malmö gesehen haben.«

Sie trat vor, lehnte sich an das eiserne Geländer, wollte seine Augen hinter der dicken schwarzen Brille sehen.

»Ich muss nur eins wissen«, sagte sie. »Wer wusste davon? Wem hat Nanna davon erzählt?«

Endlich sah er sie an.

»Wer wusste davon, Amir?«

»Niemand. So dumm waren wir nicht.«

»Jemand muss es doch gewusst haben. Jemand, der Nanna im Auge hatte … oder der Sie beide zusammen gesehen hat. Ein Exfreund vielleicht. Denken Sie nach.«

Das tat er.

»Da war einer, der uns gesehen hat. Aber der konnte nichts wissen. Unmöglich.«

Lund rückte näher heran.

»Wer? Wer hat Sie gesehen?«

»Das war, als ich sie abgeholt hab. Wir wollten ihr Gepäck zum Bahnhof bringen. Er ist aus einem Auto ausgestiegen. So richtig hab ich ihn nicht gesehen. Ich weiß nicht, wer das war.«

Meyer seufzte.

»Was haben Sie denn gesehen?«, fragte er genervt.

»Eine rote Uniform. Aber er kann nichts gewusst haben.«

Meyer schüttelte den Kopf.

»Was meinen Sie mit einer roten Uniform?«

»Eine rote Uniform eben. Wie die sie tragen.«

»Wer?«, fragte Meyer.

»Seine Leute. Die Leute dort. Als Arbeitskleidung. Bei Birk Larsen.«

Eine halbe Stunde später traf Brix ein. Gab Lund wortlos ihren Ausweis zurück.

»Der Suchtrupp, den Sie angefordert haben, ist unterwegs. Ich erwarte, dass Sie was finden.«

»Was ist mit der Wasserversorgung?«, fragte Meyer.

»Die wird für 24 Stunden geschlossen. Länger nicht. Was hat der Inder gesagt?«

»Wir suchen einen Möbelpacker. Einen, der bei Birk Larsen arbeitet. Das ist das Bindeglied.«

Brix sah zu den ankommenden Wagen hinüber.

»Das Bindeglied?«

»Zu Mette Hauge.«

Sie schwieg einen Moment, versuchte die Dinge in ihrem eigenen Kopf zu ordnen.

»Sie war gerade von zu Hause ausgezogen, in die Stadt. Kurz danach ist sie verschwunden. Nanna hat in einer Umzugsfirma gewohnt. Also suchen wir einen Möbelpacker.«

Vagn Skærbæk sah die Aufträge durch, die Zeitpläne, die offenen Rechnungen. Sie machten Nachtarbeit, schwarz, um über die Runden zu kommen. Es war nicht einfach. Theis Birk Larsen kam von einer Fahrt zu den Docks zurück. Er hatte Geld aufgetrieben. Er wirkte erschöpft, aber so unbeschwert wie lange nicht mehr.

»Ich hol noch mehr Leute, Theis«, sagte Skærbæk. »Die viele Arbeit, die Anrufe. Wir kommen kaum nach.«

»Solange die Aufträge danach sind.«

Skærbæk nickte.

»Keine Sorge. Ich kann rechnen.«

»Gut.«

Es klingelte.

»Geh rauf, Theis. Du bist ja fix und fertig.«

Skærbæk sah ihm nach.

Der Mann war hager, etwa ihr Alter. Bleich. Sah krank aus.

»Warum kommst du jetzt erst?«

»Früher ging’s nicht. Ich hab Ärger mit meinem Boss. Er will, dass ich mehr Schichten fahre.«

»So. Aber Theis braucht dich jetzt öfter. Und du bist ihm was schuldig. Also lass uns nicht wieder hängen. Geh rein und zieh dich um. Wir müssen uns ranhalten.«

»Cash?«

»Ja. Cash.«

»Nichts … du weißt schon …«

»Nichts was?«

»Ich will keinen Ärger, Vagn.«

Skærbæk scheuchte ihn in den Raum mit den Schließfächern.

»Mach einfach den Job. Da drin sind noch Sachen mit deinem Namen drauf. Obwohl kein Verlass auf dich ist. Das hier ist ein Familienbetrieb, klar?«

»Familie. Verstehe.«

Die rote Arbeitskleidung hing noch da, wo der Neue sie hingehängt hatte, als er zwei Wochen zuvor hier gearbeitet hatte. Er nahm sie, warf noch einen Blick auf den Aufnäher.

Leon Frevert stand darauf.

Lund schaute die Kanäle hinauf und hinunter und fragte sich, welche Geheimnisse sie bargen. Taucher, die sich aus Schlauchbooten ins Wasser fallen ließen, waren seit zwei Stunden an der Arbeit. Andere Beamte durchsuchten das Unkraut und die Rohrkolben am Ufer. Überall standen Scheinwerfer. Even Jansen, der rothaarige Kriminaltechniker, der Lunds Anordnungen sonst so gut wie nie in Frage stellte, bekam allmählich seine Zweifel. Gegen acht, während einer Pause, in der die Taucher an eine andere Stelle verlegt wurden, kam er zu ihr und sagte: »Mit den ersten beiden der kleineren Kanäle sind wir durch. Weiß der Geier, wie viele noch übrig sind.«

»Versucht’s mit der alten Drainage. Vor zwanzig Jahren war hier fast alles Sperrgebiet. Das hat er bestimmt gewusst, und er hat’s sich zunutze gemacht.«

»Ja, es war ein Truppenübungsplatz. Da ist keiner hergekommen. Um ein Auto zu entsorgen …«

Sie hörte nur mit halbem Ohr hin. Sie versuchte sich vorzustellen, was passiert sein konnte.

»Geh nicht davon aus, dass sie in einem Auto liegt.« Sie dachte an Bengt, der hinter ihrem Rücken Nachforschungen über Mette Hauge angestellt hatte, in der Überzeugung, recht zu haben. »Nimm am besten gar nichts als gegeben an.«

Meyer hatte noch einmal mit Mettes Vater gesprochen. Sie hatte für ihren Umzug in eine Wohnung in der Stadt eine Möbelspedition beauftragt. Welche, wusste er nicht. Aber im Polizeibericht stand, ihre Sachen seien eingelagert worden, bei einer Firma namens Merkur. Die Firma existierte schon lange nicht mehr.

»Als letzte Eigentümerin war eine gewisse Edel Lonstrup eingetragen«, fuhr Meyer fort. »Ich habe eine Adresse. Vielleicht kann ich morgen …«

Es war kurz vor zehn.

»Fahren wir jetzt hin«, sagte Lund.

»Ist es nicht schon zu spät?«, fragte Meyer.

»Ja. Zwanzig Jahre.«

Lonstrup wohnte in Søborg, am Rand des Industriegebiets. Das Gebäude wirkte mehr wie ein leerstehendes Lagerhaus, nicht wie ein Wohnhaus. Die Eisentore waren offen, ebenso die Türen der heruntergekommenen Blechhütte am Ende der Einfahrt. Meyer ging hinein. Überall Kisten und verstaubter Schrott. Auf ein paar Sachen war der Name Merkur mit Schablonen aufgemalt. In einem hohen Fenster im hinteren Teil brannte Licht. Sie sahen eine Küche. Ein paar Zimmerpflanzen. Jemand wohnte hier. Ein blutleeres Gesicht tauchte hinter der Scheibe auf, eine ledrige Hand hob sich an die Wange. Die Frau schaute heraus. Mit ihrem grauen Morgenmantel und dem strähnigen, ungewaschenen Haar sah sie nicht so aus, als bekäme sie oft Besuch.

Sie setzten sich in die Küche und sahen ihr beim Essen zu. Der Raum schien aus dem Gerümpel gemacht, das sie sammelte: nicht zusammenpassende Geschirrteile, ein altersschwacher Herd, ein Uralt-Radio. Merkur hatte vor zehn Jahren dichtgemacht, nach dem Tod ihres Mannes. Sie sagte, sie habe keine Mitarbeiterliste mehr, überhaupt keine Firmenunterlagen.

»Wo ist das ganze Zeug hingekommen?«, fragte Meyer.

»Ich hab alles weggeschmissen. Wozu hätte ich es aufheben sollen? Falls es um Steuern oder so was geht, müssen Sie das auf dem Friedhof mit ihm besprechen.«

»Ist irgendeiner Ihrer Angestellten einmal zu Birk Larsen gewechselt?«

»Angestellte? In der Möbelpackerbranche? Das sind alles Zigeuner. Die haben in der einen Minute für uns gearbeitet und in der nächsten für die Konkurrenz. Weiß der Himmel, was sie noch nebenbei am Laufen hatten.«

Ihr Gesicht verhärtete sich. Eine Erinnerung.

»Deswegen hat er immer mit denen rumgehangen, statt sich um seine Familie zu kümmern. Wegen der Sauferei und den Weibern und was sonst noch so lief.«

»Birk Larsen?«

»Wer ist Birk Larsen?«

Die Frau hatte keinen Fernseher, soviel sie sehen konnten. Keine Papiere auf dem Tisch. Nichts, was die Wohnung mit der Außenwelt verband.

»Sagt Ihnen der Name Mette Hauge etwas?«, fragte Lund.

»Wie?«

»Mette Hauge. Sie hatte Sachen bei Ihnen eingelagert.«

»Aage hat alles verscherbelt, bevor er pleitegegangen ist. Auch Eigentum von anderen Leuten. Wär er nicht gestorben, würde er im Knast sitzen. Und alles bloß, damit er sich besaufen und mit dem Abschaum rumhängen konnte.«

»Sie haben also nichts behalten?«

»Schauen Sie sich um. Was Sie sehen, gehört uns. Niemand sonst.«

Aus dem Dunkel hinter ihnen kam eine Stimme, jünger, schwächer: »Wir haben noch Sachen in der Garage.«

Die dazugehörige Frau sah aus wie vierzig, war aber gekleidet wie ein Teenager aus einer anderen Zeit. Lange wollene Strickjacke, darunter ein buntes, zerschlissenes T-Shirt. Jeans. Ihr graumeliertes braunes Haar trug sie zu zwei Zöpfchen geflochten. Sie hatte die verängstigte und zugleich trotzige Miene eines Kindes.

»Geh in dein Zimmer«, befahl Edel Lonstrup.

»Was für Sachen?«, fragte Lund.

»Papas Sachen. Jede Menge.«

»Das sind bloß alte Schachteln«, schrie die Frau. »Geh wieder in dein Zimmer!«

»Wir müssen sie uns ansehen«, sagte Meyer. »Zeigen Sie sie uns.«

Schachteln mit Papieren, keine erkennbare Ordnung in der verstaubten Garage voller Gerümpel und Spinnweben. Einige Kisten trugen das Firmenlogo: das Wort »Merkur« in blauen Blockbuchstaben mit einem nach links abstehenden stilisierten Flügel. Lund sah uralte Computerausdrucke durch. Meyer kippte den Inhalt einer Schachtel auf den Boden.

»Wonach sollen wir eigentlich suchen?«

»Nach einem Mann.«

Er trat gegen eine Kiste. Noch mehr Papiere flogen umher, noch mehr Staub wurde aufgewirbelt.

»Nein«, sagte er. »Keiner da.«

Die Tochter blieb und sah zu.

»Wie alt waren Sie vor 21 Jahren?«, fragte Lund sie.

»17.«

»Wie waren die so? Die Leute, die bei Ihrem Vater angestellt waren?«

»Ruppig. Angsteinflößend. Groß. Stark.«

Sie nestelte an ihrer verschmutzten Strickjacke.

»Meine Mutter hat gesagt, ich soll mich von ihnen fernhalten. Die wären nicht so wie wir. Sie wären …«

Sie brach ab.

»Ja, was?«, hakte Meyer nach.

»Möbelpacker eben. Alle gleich.«

»Alle?«

Lund ließ von den Schachteln und Kisten ab und trat vor sie hin.

»Der Mann, nach dem wir suchen, war möglicherweise anders. Nicht viel älter als Sie. Zwanzig, fünfundzwanzig. Vielleicht hat er nur aushilfsweise hier gearbeitet.«

»Die kamen und gingen …«

Lund versuchte sich ein Bild zu machen. Wenn Bengt recht hatte, dann war der Mann diszipliniert, intelligent, beharrlich. Er lauerte nicht nächtens irgendwelchen Frauen auf. Er machte Jagd auf sie, umgarnte sie, bezauberte sie vielleicht sogar.

»Wahrscheinlich war er anders als die anderen. Vielleicht besser. Klüger.«

Sie schwieg.

»Er hat sich vermutlich gern mit Mädchen unterhalten. Hat respektvoller mit ihnen geredet als die anderen. Einfühlsamer.«

In Lunds Kopf entstand allmählich ein Bild.

»Er müsste ein netter Mann gewesen sein. Kein Grobian. Kein Fiesling. Neben den anderen richtig charmant. War einmal so einer dabei?«

Schweigen.

Lund zeigte ihr ein Foto von der Halskette mit dem schwarzen Herzen.

»Haben Sie die schon mal gesehen?«

Die Frau kam zum ersten Mal ans Licht. Sie war außergewöhnlich hübsch, fand Lund, aber durch irgendwas beschädigt. Die Isolation. Die Einsamkeit. Das Nichts.

»Lund, komm, fahren wir wieder«, sagte Meyer. »Kann ich mir irgendwo die Hände waschen?«

Die Tochter zeigte zur Tür. Wartete, bis er weg war. Sah Lund an. Als er außer Hörweite war, sagte sie: »Vielleicht war da einer.« Nervös wandte sie den Kopf, überzeugte sich, dass Meyer nicht mithörte. »Aber von mir haben Sie’s nicht, okay? Meine Mutter würde …«

»Das braucht niemand zu wissen.«

»Die wollen immer nur das eine. Männer.«

»War er so einer?«

»Nein. Die anderen mochten ihn nicht besonders. Die haben ständig auf den Putz gehauen. Getrunken. Geraucht. Keinen Finger gerührt. Er hat gearbeitet. Drauf geschaut, dass sie ihre Termine eingehalten haben. Das hat ihnen nicht gefallen.«

»Wie hat er ausgesehen?«, fragte Lund.

Sie zuckte die Schultern.

»Ganz normal. Er war auf einem Foto von meinem Vater mit drauf. Aber Mutter hat’s weggeworfen. Er sollte mal Chef werden, aber ich weiß nicht … Irgendwas ist passiert.«

»Was?«

»Wie gesagt, ich weiß es nicht. Den einen Tag war er noch da, den andern war er weg. Und ist nie mehr aufgetaucht.«

Lund beobachtete sie.

»Haben Sie ihn vermisst?«

Fast vierzig, angezogen wie ein Teenager, das lange Haar schon mit grauen Strähnen durchsetzt. Ein verschwendetes Leben. Nichts.

»Also ich an Ihrer Stelle«, sagte Lund, »hätte nicht zugelassen, dass jemand das Bild wegwirft. Hätte es irgendwo versteckt, wo meine Mutter es nicht gefunden hätte. Dafür sind Fotos doch da, oder? Wegen der Erinnerung …«

Lund kam näher. Die Tochter roch genauso muffig wie die Garage und die angebauten Wohnräume. Nach Feuchtigkeit, Staub und Spinnweben.

»Das Foto wäre sehr wichtig für uns.«

Die langen dünnen Arme kamen aus den verschlissenen Ärmeln der Strickjacke und packten sie.

»Aber Sie dürfen nichts sagen.«

Die Tochter schaute durch die Fenster in die Küche. Es war niemand da. Dann ging sie in den hinteren Teil der Garage und schob vorsichtig alte Regale beiseite. Am Boden fand sie etwas. Durchsuchte es. Meyer war zurückgekommen. Er ging auf die Frau zu. Lund hielt ihn fest. Sie zeigte mit dem Daumen zur Tür und sagte: »Raus.«

Die Tochter fand das Bild so schnell, dass Lund sich fragte, ob sie es täglich ansah. Es war makellos, kein bisschen verstaubt. Ein gutes, scharfes Foto.

»Das ist mein Vater. Und das ist der Mann, von dem ich gesprochen hab.«

Lund musterte die Gesichter.

»Das war vor zwanzig Jahren«, sagte die Tochter. »Warum suchen Sie ihn? Was hat er getan?«

Lund antwortete nicht.

»Was Schlimmes kann’s nicht sein«, fuhr die Frau mit den ergrauenden Zöpfchen fort. »So einer war er nicht.«

Pernille saß am Küchentisch, sah sich das Video in Amirs Kamera an und versuchte, die Tränen zurückzuhalten. Theis saß neben ihr, die Hand auf ihre gelegt.

»Hatte Amir was damit zu tun?«, fragte sie, nachdem sie gesehen hatte, wie Nanna ihnen eine Kusshand zuwarf.

»Nein. Die Polizei sagt, er hat auf dem Flughafen Malmö auf sie gewartet.«

Sie trocknete sich mit den Ärmeln Augen und Wangen.

»Warum hat sie’s uns nicht gesagt? Warum hat sie ein Geheimnis daraus gemacht?«

Er schaute noch auf das eingefrorene letzte Bild von Amir und Nanna. Beide strahlten. Er brachte kein Wort heraus.

»Diese Lund war wieder da und hat nochmal all ihre Sachen durchsucht.«

Sie schüttelte den Kopf. Fühlte sich wieder leer und erledigt, genau wie vorher.

»Irgendwas stimmt da nicht, Theis.«

Er zog seine Hand weg.

»Fang nicht wieder damit an. Sie haben gesagt, der Fall ist abgeschlossen.«

»Warum ist Lund dann nochmal da gewesen?«

Keine Antwort.

»Sie haben ihn nicht gefunden«, sagte sie leise. »Das weißt du. Sie haben ihn nicht gefunden.«

Es klopfte. Leon Frevert stand in seiner roten Latzhose in der Tür, auf dem Kopf die schwarze Mütze.

»Was gibt’s?«, fragte Birk Larsen.

»Sorry, aber … Vagn braucht dich unten.«

»Jetzt nicht.«

Der große schlanke Mann schien Angst zu haben, rührte sich aber nicht von der Stelle.

»Ich glaube, du musst kommen, Theis. Bitte.«

»Na gut«, brummte Theis.

Die Männer waren alle da, die Festangestellten, die Aushilfen, von denen er manche kaum kannte. In ihren roten Latzhosen hatten sie sich im Büro aufgestellt. Sie unterhielten sich, lächelten nicht, sahen ihn nicht an, als er hereinkam. Vagn Skærbæk stand mit verschränkten Armen in der vorderen Reihe, redete und nickte. Der Anführer, wie immer. Sie hatten manchmal Auseinandersetzungen. Der eine oder andere ging im Zorn. Und nicht alle kamen wieder. Geschäft, dachte Birk Larsen. So war das nun mal. Sein Geschäft.

Er ging hinein und fragte: »Was gibt’s denn so Wichtiges? Macht eure Arbeit oder fahrt heim, okay?«

Skærbæk drehte sich zu ihm um. Er wirkte betreten, sah auf den Boden.

»Theis …«

»Jetzt nicht.«

»Doch, es muss sein, Theis. Wir haben ein Problem.«

Skærbæk sah ihm endlich in die Augen. Die Silberkette glitzerte. Sein Gesicht war ernst, resigniert.

»Was ist denn los?«

»Dein Haus in Humleby. Versteh uns nicht falsch. Wir freuen uns, dass das klappt. Ehrlich. Aber …«

Er runzelte die Stirn.

»Das hält uns auf. Wir kommen her, um für Kunden zu arbeiten. Stattdessen müssen wir immer wieder Ziegel und Holz und den ganzen Mist nach Humleby schaffen, das kostet Zeit. So kann’s nicht weitergehen …«

Birk Larsen schloss die Augen und suchte nach Worten.

»Also, Theis, das Haus wird bis Weihnachten nicht fertig, wenn wir so weitermachen. Deshalb haben wir einen Beschluss gefasst. Tut mir leid. Aber es ist endgültig …«

Er nickte mit seinem kleinen Kopf.

»Wir erledigen das für dich.«

Herzliches Gelächter, jemand schlug ihm auf den Rücken. Birk Larsen schaute in ihre strahlenden Gesichter.

»Ein paar von uns packen jeden Abend mit an, und ein paar andere an den Wochenenden.«

»Ihr Scheißkerle«, murmelte Birk Larsen kopfschüttelnd und wischte sich die Augen.

»Als Erstes ist der Keller dran. Dann die Küche und das Bad.«

Er zog eine Materialliste hervor.

»Rudis Cousin ist Installateur, bei dem kriegen wir das Zeug billiger. Er muss bald umziehen, also können wir ein Gegengeschäft machen. Im Übrigen kostet es dich ab und zu einen Kasten Bier.«

Er stieß Birk Larsen an.

»Fang besser schon mal an zu sparen, Theis. Was die Burschen so weggluckern. Und …«

Skærbæk brach ab. Alle folgten seinem ungläubigen Blick.

Lund und Meyer kamen in die Garage und taten, was sie immer taten: Sie sahen sich um. Birk Larsen fluchte, dann ging er ihnen entgegen.

»Wir haben neue Informationen«, sagte Meyer. »Alles sieht jetzt wieder anders aus.«

Birk Larsen stellte sich außerhalb des Büros vor seine Leute.

»Letztes Mal hat’s geheißen, der Fall wär abgeschlossen.«

»Ich weiß. Ich hab mich geirrt. Wir müssen ihn neu aufrollen.«

»Bitte gehen Sie wieder.«

»Das ist leider nicht möglich.«

»Wenn Sie mit mir reden wollen, dann nur über meinen Anwalt.«

»Wir wollen gar nicht mit Ihnen reden«, schaltete Lund sich ein. »Sondern mit einem Ihrer Männer. Vagn Skærbæk.«

»Scheiße, verdammte«, schrie Birk Larsen. »Wieso denn das?«

Lund ging an ihm vorbei ins Büro und sah einen schlanken Mann, der rasch in den hinteren Teil des Raumes verschwand und sich die Baseballmütze tief ins Gesicht zog. Sie musste daran denken, was die Tochter gesagt hatte: Das sind alles Zigeuner. Aber es war nicht Skærbæk. Er hatte sich nicht von der Stelle gerührt und sah sie böse an.

»Sie sollten Theis in Ruhe lassen«, sagte er. »Hat er nicht schon genug durchgemacht?«

»Können wir mal mit Ihnen sprechen, Vagn?«

Die Augen weit aufgerissen, trat er vor und stellte sich neben Birk Larsen.

»Was ist los, Theis?«

»Die wollen mit dir reden.«

»Über was?«

»Sie müssen mitkommen«, sagte Meyer.

»Warum?«

»Steigen Sie ins Auto, sonst müssen wir Sie festnehmen. Na, wofür entscheiden Sie sich?«

Skærbæk legte den Kopf schräg und sah Birk Larsen ratlos an.

»Soll das ein Witz sein?«

»Nein«, sagte Meyer. Er schaute auf die Uhr. »Es ist 10 Uhr 37. Sie sind festgenommen.«

Er zog die Handschellen aus der Gesäßtasche und ließ sie vor Skærbæks Nase baumeln.

»Wollen Sie das?«

»Jetzt mal langsam, um Himmels willen.«

Pernille war heruntergekommen.

»Was ist denn los?«, fragte sie.

»Was weiß ich.« Vagn Skærbæk sah die Handschellen, die erneut unter seiner Nase baumelten, und sagte: »Ich komm ja, ich komm ja schon.«

Die große Gestalt im hinteren Teil des Büros hielt sich nach wie vor im Halbdunkel. Lund wollte nachsehen, aber Meyer wurde ungeduldig.

»Wenn es was Neues gibt«, sagte sie zu Pernille Birk Larsen, »rufen wir Sie an.«

Hartmann auf der Pressekonferenz. Schwarzer Anzug, schwarzes Hemd, schwarze Krawatte.

»Der Vorwurf gegen den Oberbürgermeister könnte kaum schwerer wiegen. Er wusste von Jens Holcks kriminellen Machenschaften. Gert Stokke hat bei dem Meeting Protokoll geführt.«

Er hielt das Schriftstück hoch, das Skovgaard gefunden hatte.

»Das ist der Beweis. Wir lassen Kopien verteilen. Weil Bremer für sich behalten hat, was er wusste, bin ich in Misskredit geraten. Schlimmer noch, er hat die Stadt Kopenhagen, deren Geschicke er kraft seines Amtes lenken sollte, schmählich hintergangen. Bremer hat bewusst die Ermittlungen der Polizei behindert, um einen Mörder zu decken, einzig mit dem Ziel, seinen eigenen politischen Vorteil zu wahren.«

Hartmann ließ den Blick durch den Raum schweifen.

»Das alles kann nicht geduldet werden. Ich habe deshalb Strafanzeige gegen Poul Bremer erstattet.«

»Was sagt die Polizei dazu?«, wollte einer der Reporter wissen.

»Sie wird Ermittlungen einleiten. Es tut mir leid, dass der Wahlkampf dadurch abermals beeinträchtigt wird.«

»Wird er beschuldigt werden?«

»Das liegt bei der Polizei.«

Erik Salin saß in der ersten Reihe. Kahler Kopf. Breites Grinsen.

»Noch fünf Tage bis zur Wahl, Hartmann. Wird Ihre Lage nicht langsam hoffnungslos?«

Gespannte Stille im Saal.

»Darüber werden die Wähler entscheiden. Ich danke Ihnen.«

Eine halbe Stunde später war er in seinem Büro und sah, wie Bremer in den Nachrichten live Stellung bezog. Bremers Reaktion fiel aus wie erwartet.

»Das sind alles Lügen«, erklärte der Oberbürgermeister. »Dieses Gespräch zwischen Stokke und mir hat nie stattgefunden. Das sogenannte Protokoll ist eine Fälschung, die eigens für diesen Zweck angefertigt wurde.«

»Von Troels Hartmann?«, fragte der Moderator.

»Das bezweifle ich. Ich sehe es als den Versuch eines Beamten, sich den Konsequenzen seines Tuns zu entziehen. Das Opfer bin ich. Hartmann hat sich, bewusst oder unbewusst, dafür entschieden, als Sprachrohr dieses Mannes zu fungieren. Ich hätte mir nie träumen lassen …«

Weber schaltete das Gerät aus.

»Bremer schiebt alles auf Stokke. Was sollte er auch sonst tun?«

»Stokke ist schon ein großer Junge«, sagte Skovgaard. »Und du solltest auch einer sein.«

»Ach ja?«

»Ja. Das bringt Bremer zu Fall.«

Weber zog seinen Mantel an.

»Ich dachte, wir wären angetreten, um ihn mit besseren Ideen zu schlagen. Und nicht, indem wir sein beschissenes Spiel mit noch anrüchigeren Mitteln spielen als er. Das kotzt mich an. Mir wird ganz schlecht davon.«

»Wie war das?«, schnauzte Hartmann.

»Du hast mich schon verstanden, Troels! Ich habe Jahre dafür geopfert, dich zu dem zu machen, der du bist.«

»So?«

Weber musterte ihn von Kopf bis Fuß.

»Ja, allerdings. Der neue Mann am Ruder. Sauber und ehrlich. Furchtlos und aufrichtig. Und was machst du? Greifst ohne Bedenken in die unterste Schublade! Mein Gott … Meinst du vielleicht, du kommst damit durch?«

Er zeigte mit dem Finger auf Skovgaard.

»Oder dass die dir dabei hilft? Es ist vorbei mit der Jack-und-Jackie-Show, aber ihr beide merkt es überhaupt nicht.«

»Es reicht, Morten.«

Weber sah ihn finster an.

»Ich hab noch nicht mal angefangen. Du hast auf der dunklen Seite nichts verloren, Troels. Das ist mein Job. Überlass das den Profis.«

Er war weg, bevor Hartmann antworten konnte. Rie Skovgaard kochte vor Wut. Hartmann setzte sich auf die Schreibtischkante.

»Tut mir leid. Morten wird unter Druck immer dünnhäutiger.«

»Dünnhäutig nennst du das?«

»Allerdings. Ich kenne ihn schon sehr lange. Bei ihm äußert sich das so.«

Skovgaard raffte ihre Unterlagen zusammen. Sie trug das Haar jetzt streng nach hinten gekämmt. Ihre dunklen Augen wirkten ruhelos. Sahen alles, nur nicht ihn.

»Hast du vielleicht Lust auf einen Drink?«

Sie legte den Kopf schräg, musterte ihn schweigend.

»Okay«, sagte Hartmann. »Ich dachte nur …«

Weber kam wieder hereingestürmt. Mit einem riesigen Lilienstrauß.

»Hier.« Er drückte ihn ihr in die Arme. »Die sind für dich abgegeben worden. Vielleicht kannst du ja einen Kranz draus binden oder so.«

Sprach’s und marschierte hinaus.

»Blumen«, sagte Hartmann.

»Manchmal bist du ein richtig guter Beobachter, Troels.«

»Irgendwer muss dich sehr schätzen.«

Ein Lächeln, endlich.

»Rufst du jetzt die Polizei an?«, fragte er.

Als Nächstes stand eine Wahlveranstaltung auf dem Terminplan. Weber beruhigte sich und fuhr zusammen mit Hartmann hin. Im Autoradio hörten sie sich Bremers Erklärung an. Ungefähr in der Mitte bat Weber den Fahrer, es auszuschalten.

»Was hast du denn damit gemeint, Morten? Mit der Jack-und-Jackie-Show?«

»Ach, komm schon. So siehst du euch doch. Und Rie genauso. Es ist dir doch bewusst, dass ihr da auch Theater spielt.«

»Ich spiele nicht Theater.«

»Du bist Politiker. Stell dich nicht dümmer, als du bist.«

Hartmann schüttelte den Kopf.

»Warum lasse ich mir eigentlich diese ständigen Gemeinheiten von dir gefallen?«

»Weil wir ein gutes Gespann sind. Besser als du und Rie. Jedenfalls ehrlicher.«

Weber klopfte ihm aufs Knie.

»Sei nicht beleidigt. Ich will das Beste für dich. Für euch beide. Sie wird dir eine gute Gefährtin sein, wenn sie erstmal gelernt hat, wo ihre Grenzen liegen.«

»Gilt wohl auch für mich.«

»Du bist auf dem richtigen Weg.«

»Warum mache ich es falsch mit Bremer? Spielt das eine Rolle? Wenn es gut ausgeht, wer fragt dann noch danach, welche Mittel angewandt wurden?«

»So funktioniert das nicht.«

»Ich muss wissen, dass ich mich auf dich verlassen kann, Morten. Ich muss wissen, dass du mich nicht hängenlässt. Reg dich ruhig auf über Rie …«

Keine Antwort.

»Ich weiß, was ich tue«, sagte Hartmann.

»Glaub ich schon, dass du das denkst.«

Hartmann hielt ihm die Hand hin.

»Komm schon, du alter Miesepeter. Wir sitzen im selben Boot.«

Weber nahm seine Hand und schüttelte sie.

»Weiß ich doch, Troels. Und ich bin auch kein Miesepeter. Die Sache ist die …«

Hartmanns Handy klingelte. Skovgaard. Er stellte es auf Lautsprecher, damit Weber mithören konnte.

»Ich hab mit der Polizei gesprochen«, sagte sie. »Sie werden den Vorwürfen gegen Bremer nachgehen.«

»Wann?«

»Wenn sie dazu kommen. Sie rollen den Fall Birk Larsen neu auf.«

Hartmann lehnte sich zurück, hätte am liebsten laut geschrien.

»Wie bitte?«

»Die haben jemand anderen im Visier. Sie glauben jetzt doch nicht, dass Jens Holck Nanna umgebracht hat. Lund und Meyer sind wieder mit den Ermittlungen befasst. Sie sind draußen in Vestamager. Sie haben das Wasser abgesperrt und angefangen, die Kanäle zu durchsuchen.«

»Versuch mal, mehr rauszukriegen. Wir haben ein Recht darauf, zu erfahren, was da los ist.«

»Es ist ein Mordfall, Troels. Wir haben nicht das geringste Recht auf Information.«

»Wenn Holck unschuldig ist, dauert es nicht lange, und die donnern wieder an meine Tür. Sieh zu, dass du so viel wie möglich in Erfahrung bringst.«

Eine lange Pause.

»Die haben dich doch von der Liste gestrichen, oder?«

»Seit wann hat das denn irgendwas zu sagen?«

Er beendete das Gespräch und sah Weber an.

»Die können dir jetzt nichts mehr, Troels. Wie denn?«

Hartmann sah die Stadt draußen vorüberziehen.

»Fünf Tage. Noch einen Schlag, noch einen Tiefschlag mehr. Das reicht Bremer. Bis wir aus dem Schneider sind, sitzt er wieder auf dem Thron. Du bist der Stratege. Wenn du sein Berater wärst, was würdest du tun?«

»Wenn ich sein Strategieberater wäre?«

»Ja.«

Morten Weber lachte.

»Dann wärst du schon tot.«

Vagn Skærbæk saß im Polizeipräsidium und kaute nervös an einem Plastik-Kaffeebecher. Lund begann mit der Vernehmung.

»Sie haben vor zwanzig Jahren bei Merkur gearbeitet?«

»Ich hab im Lauf der Jahre für viele Firmen gearbeitet. Man geht dorthin, wo’s das meiste Geld gibt. Was soll die Frage?«

Sie zeigte ihm das Foto, das Aage Lonstrups Tochter ihnen überlassen hatte.

»Mein Gott, war ich damals schön.« Er strich sich über das Kinn. »Aber ich seh ja immer noch gut aus, finden Sie nicht?«

»Wie lange waren Sie da beschäftigt?«

»Drei bis vier Monate. Der Chef war ein netter Kerl, aber ein paar von seinen Leuten waren Idioten. Die haben gesoffen wie die Löcher. Ich selber bin kein großer Trinker vor dem Herrn.«

»Kannten Sie Mette Hauge?«, fragte Meyer.

»Wen?«

»Eine junge Frau namens Mette Hauge. Merkur hat ihren Umzug in die Stadt gemacht. Eine Dunkelhaarige. Anfang zwanzig.«

»Wollen Sie mich auf den Arm nehmen? Wir haben jeden Tag einen Umzug gemacht. Manchmal auch zwei. Ich kann mich nicht erinnern. Denken Sie, ich …«

»Wie gut haben Sie Nanna gekannt?«, schaltete sich Lund ein.

Er sah sie mit offenem Mund an.

»Ich hab sie zum ersten Mal auf den Armen gehalten, als sie eine Woche alt war. Beantwortet das Ihre Frage?«

»Eigentlich nicht. Haben Sie von ihren Freunden gewusst?«

»Von dem Politiker nicht. Da war der reiche Junge aus der Schule, der immer wieder vorbeikam und richtig scharf auf sie war. Aber sie war vernünftig genug, ihn abzuservieren.«

Lund beobachtete ihn aufmerksam.

»Wussten Sie, dass sie an dem Wochenende verreisen wollte?«

»Verreisen? Wohin?«

»Erzählen Sie uns von dem Freitag, Vagn«, sagte Meyer. »Sie haben den Abend mit Ihrem Onkel in seinem Pflegeheim verbracht. Stimmt das?«

»Hab ich Ihnen doch schon gesagt.«

»Sie sind Junggeselle. Und Sie verbringen den Freitagabend mit Ihrem Onkel?«

»Ja. Jeden Freitag.«

»Und den Rest des Wochenendes? Kirchenchor? Enten füttern? Stricken?«

Skærbæk legte den Kopf zurück, schaute an die Decke und sagte: »Ha, ha.«

»Sie waren dabei, als Theis den Lehrer zusammengeschlagen hat.«

Er sah die beiden böse an.

»Sie hätten Pernille nie sagen dürfen, dass er’s war. Ohne euch Idioten wär das nicht passiert.«

»Wo waren Sie?«

»Auf Arbeit! Hab ich doch schon gesagt! Theis und Pernille waren weggefahren, mit den Jungs. Ich hab ihnen angeboten, die Stellung zu halten. Ich kenne Theis schon seit Ewigkeiten. Die sind für mich wie eine Familie. Ich mache alles für sie.«

»Haben Sie die schon mal gesehen?«

Lund gab ihm ein Foto von der Kette.

»Nein. Kann ich jetzt gehen? Es war ein langer Tag.«

»Und die anderen Angestellten von Merkur? Kennen Sie die noch?«

»Von vor zwanzig Jahren? Sie machen Witze. Der alte Lonstrup ist gestorben. Die anderen waren Clowns, wie gesagt. Wissen Sie was? Wenn Sie nicht rauskriegen, wer Nanna umgebracht hat, sollten Ihre Vorgesetzten sich vielleicht fähigere Leute suchen.«

Er schloss für einen Moment die Augen, als hätte er Schmerzen.

»Sie dürfen Theis und Pernille das nicht länger antun. Haben Polizisten denn keine Gefühle? Mein Gott …«

Lund warf Meyer einen Blick zu.

»Bleiben Sie hier«, sagte sie zu Skærbæk,

Sie informierten Brix in dem Büro nebenan, von wo aus er Skærbæk durch die Glasscheibe beobachtete.

»Er hat Nanna gekannt«, sagte Meyer. »Er hat möglicherweise bei Mette Hauges Umzug geholfen. Er war mit Fingerabdrücken und DNA-Abstrich einverstanden. Die Überprüfung läuft.«

Brix stand auf und sah sich den Mann hinter der Scheibe näher an. Skærbæk zerkaute den leeren Kaffeebecher und spuckte die Stücke aus.

»Was Neues aus dem Wald?«

»Nein. Aber wir arbeiten die ganze Nacht durch.«

»Checken Sie Skærbæks Alibi nochmal. Sehen Sie sich seine Familie an, seinen Bekanntenkreis.«

»Wir sollten feststellen, ob von den vermissten Frauen welche Kontakt mit einer Umzugsfirma hatten«, schlug Lund vor. »Denken Sie drüber nach. Man lässt solche Leute ja in sein Leben rein. Sie sehen, wo und wie man wohnt. Kriegen den Tagesablauf mit. Man vertraut ihnen …«

»Das könnte man alles auch von einem Pfarrer sagen. Einem Arzt. Einem Briefträger …«

»Ich rede aber von Vagn Skærbæk. Merkur …«

»Moment«, unterbrach er sie. »Wir ermitteln im Mordfall Nanna Birk Larsen. Vielleicht gibt es ja einen Zusammenhang mit einer jungen Frau, die vor zwanzig Jahren verschwunden ist. Ich weiß es nicht. Sie haben jedenfalls nur die Kette. Ich werde nicht zulassen, dass Sie jeden ungelösten alten Fall aus den Akten …«

»Brix …«

»Sehen Sie ihn sich an!«

Skærbæk hatte schon den halben Becher zernagt und nichts anderes gemacht, seit sie ihn allein gelassen hatten.

»Der kann doch nicht mal eine Glühbirne auswechseln. Und der soll uns zwanzig Jahre lang an der Nase herumgeführt haben? Ich kann mir nicht vorstellen, dass er das auch nur drei Wochen lang schafft.«

Lund sah Meyer an und schwieg.

»Ihr habt noch siebzehn Stunden im Wald. Dann wird die Wasserversorgung wieder eingeschaltet. Wenn es außer der Kette nichts gibt, was Nanna mit dieser Hauge verbindet, müsst ihr die Spur ganz fallenlassen. Verstanden?«

Meyer deutete einen militärischen Gruß an.

»Ich will, dass der Fall absolut unter Verschluss bleibt. Es darf nichts durchsickern. Auch nicht zu Hartmann.«

»Wann bekomme ich meine Waffe zurück?«, fragte Meyer.

»Wenn die Spurensicherung damit fertig ist.«

»Aber es gibt doch sicher auch andere Waffen. Ich …«

»Sie haben gerade einen Mann erschossen, Meyer. Mit drei Kugeln. Irrtum ausgeschlossen. Vielleicht ist es besser, wenn Sie eine Zeitlang keine Waffe in die Finger kriegen. Wir haben uns im Fall Hock geirrt. Ich will nicht noch mehr Pfusch.«

Keine Antwort. Brix ging.

»Wenigstens hat er ›wir‹ gesagt«, bemerkte Meyer.

Lund beobachtete Vagn Skærbæk durch die Scheibe.

»Der ist nicht blöd«, sagte sie.

Als sie Skærbæk laufenließen, fuhr er geradewegs zur Garage in Vesterbro und sprach bei einer Tasse Kaffee in der Küche mit den Birk Larsens.

»Die tappen völlig im Dunkeln. Wollt ihr wissen, was ich glaube? Die sind so verzweifelt, dass sie jetzt alle durchleuchten. Jeden, der hier arbeitet, Theis. Und allen dieselben Fragen stellen. Was haben Sie das ganze Wochenende gemacht? Wir brauchen Ihre Fingerabdrücke. Strecken Sie die Zunge raus. Setzen Sie sich hierher. Mein Gott …«

»Was haben sie dich gefragt?«

»Genau das. Was haben Sie das ganze Wochenende gemacht? Warum haben Sie keine Freundin? Dummes Zeug.«

»Was für Zeug?«, fragte Pernille.

»Zum Beispiel, ob ich über Nannas Freunde Bescheid gewusst hab. Ob ich gewusst hab, dass sie was mit einem Politiker hatte. All so was. Ein einziger Witz.«

Birk Larsen sah ihn aus schmalen Augen an.

»Hast du von Nanna und Amir gewusst?«

Skærbæk blinzelte, schüttelte den Kopf.

»Der kleine Inder? Mit dem sie als Kind so oft gespielt hat?«

»Ja.«

»Was soll ich da gewusst haben?«

»Dass sie wieder was miteinander hatten.«

Skærbæk überlegte einen Moment.

»Du meinst … jetzt, in letzter Zeit?«

»Ja, jetzt«, blaffte Birk Larsen.

»Ich weiß verdammt nochmal überhaupt nichts. Ich hab den Inderjungen seit Jahren nicht mehr gesehen. Was soll das überhaupt? Ich hab mich an dem Wochenende ums Geschäft gekümmert.«

Pernilles Frage richtete sich an niemanden: »Warum glauben die, dass es einer von unseren Leuten war?«

Birk Larsen schüttelte den Kopf.

»Die lassen doch nichts raus«, sagte Skærbæk. Er wurde lauter. »Ich hab ihnen gesagt, sie sollen damit aufhören, ständig hier rumzuschnüffeln. Aber das interessiert die nicht. Denen sind die Gefühle anderer Leute scheißegal. Mein Gott … Nanna.«

Seine Augen wurden feucht.

»Die wollten wissen … wie lang ich sie gekannt habe. Nanna! Erst seit sie ein Baby war. Einfach widerlich …«

Birk Larsen legte ihm die Hand auf die Schulter.

»Beruhige dich, Vagn. Stimmt schon, was du sagst. Die probieren einfach alle durch. Ich besorge einen Anwalt. Wir brauchen ein bisschen Ruhe und Frieden. Ich hab die Nase voll davon, dass die Typen immer hier auftauchen, wenn’s ihnen gerade einfällt. Ein lästiges Volk …«

»Da wär ich dir sehr dankbar«, sagte Skærbæk.

Lund hörte ihren Anrufbeantworter ab, als sie wieder zu der leeren Wohnung in Østerbro hinaufstieg. Es war nur eine Nachricht da. Bengt.

»Hallo, ich bin’s. Ich weiß, es war blöd, aber ich würde es dir gern erklären. Ich bin noch in Kopenhagen. Deine Mutter war nicht zu Hause. Ich hoffe, es ist alles in Ordnung.«

Sie stieg weiter die Treppe hinauf, dachte, sie hätte ein Geräusch auf dem Absatz gehört. Schaute sich um. Sah nichts.

»Ruf mich an«, sagte Bengt.

Dann kam eine Stimme aus dem Dunkel, und eine große Gestalt tauchte auf. Lund wich zur Wand zurück, und ihre Augen zuckten hin und her, während sie sich die Situation zu erklären versuchte.

»Ihre Nachbarin hat mich ins Haus gelassen«, sagte Troels Hartmann.

»Sie haben mich erschreckt.«

»Tut mir leid.«

»Warum sind Sie hier?«

Er trat ins Licht.

»Sie wissen, warum ich hier bin.«

»Falls es wegen Ihrer Anzeige gegen Bremer ist: Da werden Sie sich noch gedulden müssen. Irgendjemand wird sich bei Ihnen melden.«

Sie steckte den Schlüssel ins Schloss.

»Bis jetzt haben wir noch nichts gehört.«

»Im Moment sind wir anderweitig beschäftigt. Ich kann Ihnen nicht helfen. Ich arbeite nicht mehr an diesem Fall.«

Sie öffnete die Tür. Er kam auf sie zu und streckte den Arm aus, um sie zurückzuhalten.

»Was machen Sie da draußen im Wald?«

Lund schlüpfte unter seinem Arm durch und ging in die Wohnung.

»Das ist nur eine Übung. Weiter nichts. Gute Nacht.«

Sie schlug die Tür zu.

»Na bestens!«, schrie Hartmann im Treppenhaus. »Dann haben Sie sicher nichts dagegen, wenn ich den Medien sage, dass die Vorgänge im Wald nichts mit mir zu tun haben? Oder mit Nanna Birk Larsen?«

Er war schon halb die Treppe hinunter, als sie an die Tür kam und sagte: »Kommen Sie rein.«

Sie wechselte vor seinen Augen den Pullover. Schwarz-weiß gegen weiß-schwarz.

»Ich muss gleich wieder los. Machen Sie’s kurz.«

»So kurz, wie Sie wollen. Ich will nur eine klare Antwort.«

Sie schaute in den Kühlschrank. Noch Zeit genug für ein Bier.

»Ich hab nur noch eins, Hartmann. Wollen Sie was davon?«

Er sah das Carlsberg an.

»Der Rotwein, den Sie bei mir getrunken haben, hat hundert Kronen gekostet.«

Lund zuckte die Schultern, öffnete den Kronkorken und trank aus der Flasche.

»Heute Abend hat Bremer einen Mörder gedeckt.«

»Das würde ich an Ihrer Stelle nicht nochmal sagen.«

Die Antwort missfiel ihm.

»Da war Christensen …«

»Das könnte als Verkehrsunfall durchgehen. Schwierig, Vorsatz an einer Leiche nachzuweisen. Ich bin mir nicht sicher, ob Brix das sinnvoll finden wird.«

»Wie sicher sind Sie sich, dass Holck Nanna nicht umgebracht hat?«

Das Bier schmeckte gut.

»Ziemlich sicher. Na ja, genau so wie bei allem anderen.«

Lund hatte das letzte Sushi in dem Geschäft nebenan erstanden. Sie mochte Sushi nicht besonders, aber sonst hatte es nichts Schnelles, Einfaches mehr gegeben.

»Wenn es Holck nicht war, wer dann?«

»Wenn ich das wüsste, würde ich dann hier sitzen, Bier aus der Flasche trinken und rohen Fisch mit kaltem Reis essen?«

Er setzte sich ihr gegenüber an den Tisch. »Wie lange wird’s dauern, bis Sie wieder bei mir aufkreuzen? Was sollen die Leute denn glauben?«

»Sie sollen glauben, dass der Fall abgeschlossen ist. Möchten Sie was von dem Sushi?«

»Es schmeckt Ihnen nicht, stimmt’s?«

Lund schob die Schachtel weg.

»Wir machen Fortschritte, Hartmann. Hören Sie auf, sich Sorgen zu machen.«

»Fortschritte welcher Art? Wie dicht sind Sie am Täter dran. Wie lange dauert’s noch bis zur Verhaftung? Stunden? Tage? Wochen?«

»Ich bin Polizeibeamtin. Keine Hellseherin.«

Wieder ein Schluck Bier. Sie sah ihn an.

»Ich hab die Flasche nicht ausgetrunken«, sagte Lund und schwenkte das Carlsberg. »Sie können noch einen Schluck haben, wenn Sie wollen.«

Einen Moment lang schien Hartmann angewidert.

»Ihre Anzeige wird auf jeden Fall ernst genommen. Wenn Bremer von Holcks Amtsmissbrauch wusste, wird irgendwas passieren. Zu gegebener Zeit.«

»Na super!«

Er stand auf, um zu gehen.

»Mir ist da was unklar, Hartmann.«

»Ja, was denn?«

»Das verschwundene Überwachungsband aus dem Rathaus.«

»Was ist damit?«

»Wir haben es die ganze Zeit händeringend gesucht. Wir dachten, wir könnten Sie damit festnageln. Tatsächlich entlastet es Sie. Holck ist drauf zu sehen, mit Nanna.«

Hartmann schien verwirrt.

»Woher haben Sie es?«, fragte er.

»Ich dachte, Sie könnten mir das sagen.«

»Ich hab keine Ahnung.«

»Tja …« Sie zog die Sushi-Schachtel wieder heran, aß noch ein bisschen. »Wir können wahrscheinlich davon ausgehen, dass jemand im Rathaus sich immer noch für Sie und Nanna interessiert.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Die haben uns das Band erst jetzt gegeben, da Sie entlastet sind. Warum?«

»Sagen Sie’s mir«, sagte Hartmann.

»Wenn sie es genommen haben, um Sie zu schützen, können sie es nicht angeschaut haben, oder? Sonst hätten sie Sie ja vor dem Gefängnis bewahren können.«

Er musste sich erst an diesen Gedanken gewöhnen.

»Sie müssen Verbindungen herstellen, Hartmann.«

»Welcher Art?«

»Irgendwelche Leute stehlen ein Videoband, um Sie zu schützen. Sie sorgen dafür, dass wir es nicht in die Finger kriegen. Aber sie schauen es sich gar nicht an. Kaum sind Sie entlastet, schicken sie es uns auf einmal. Warum?«

Keine Antwort.

Lund trank das Bier aus.

»Ich sag Ihnen, was ich denke. Die haben es uns jetzt geschickt, weil sie glauben, dass Sie doch wieder in Schwierigkeiten kommen.«

»Und warum haben sie sich’s nicht angesehen?«

»Vielleicht, weil sie’s nicht ertragen hätten. Weil sie dachten, sie würden Sie mit Nanna drauf sehen. Also eindeutig schuldig.«

Sein gut geschnittenes Politikergesicht war so unbeweglich, dass es wie in Stein gemeißelt wirkte.

»Eine bloße Vermutung. Mehr nicht.«

Zehntes Kapitel

DIENSTAG, 18. NOVEMBER

Lund geriet auf dem Weg nach Vesterbro in den morgendlichen Stoßverkehr. Meyer neben ihr brachte sie auf den neuesten Stand, was Vagn Skærbæk anging.

»Einzelkind. Eltern tot. Mutter bei seiner Geburt gestorben. Könnte ein Hinweis auf ein schwieriges Verhältnis zu Frauen sein.«

»Verschon mich mit dem Psychokram. Davon hab ich in letzter Zeit mehr als genug zu hören gekriegt.«

»Na schön. Als er fünfzehn ist, verschwindet der Vater. Wahrscheinlich wegen Drogen oder Nutten nach Amsterdam. Der kleine Vagn kommt zu seinem Onkel. Keine nennenswerte Schulbildung. Ich dachte, er könnte vielleicht mal gesessen haben, aber da gibt’s kaum was.«

Er blätterte die Seiten durch, die er dabeihatte.

»Wir reden nur mit ihm, weil wir Theis festnageln wollen.«

»Wie meinst du das?«

»Wenn Theis ein Alibi braucht, ist Vagn sein Mann. Wir wissen von drei Fällen, in denen Vagn durch seine Aussage Theis aus der Patsche geholfen hat. Ich hab mit dem pensionierten Typ geredet, der bei uns angerufen hat. Er hat gemeint, die beiden gehörten zu einem Team.«

»Und was ist mit Kindern. Einer Frau? Exfrauen?«

»Fehlanzeige. Er wohnt allein in einer billigen Einzimmerwohnung einen halben Kilometer von Birk Larsens entfernt. Wir haben sie durchsucht. Nichts, was ihn mit Vestamager oder anderen interessanten Gegenden in Verbindung bringt.«

»Aber irgendwas muss es geben.«

»Er ist Patenonkel von den beiden Jungs. Scheint der Familie sehr nahezustehen. Manchmal hat er sogar eine Zeitlang bei ihnen gewohnt. Vielleicht hat er ja Nanna hinter dem Rücken der Eltern missbraucht.«

Lund sah ihn nur an.

»Okay. Ich ziehe die letzte Bemerkung zurück. Theis oder Pernille hätten sicher was gemerkt, und dann wäre jetzt er Aalfutter. Außerdem …«

Er brach ab.

»Ja, was?«

»Nanna hat glücklich gewirkt. Findest du doch auch, oder? Ich hab mit einigen Fällen von Missbrauch zu tun gehabt. Diese Kinder … man sieht es ihnen an den Augen an. Noch Jahre danach. Die Lonstrup mit den Zöpfchen und den grauen Haaren …«

»Niemand hat Nanna missbraucht«, sagte Lund, als sie von der Autobahn abfuhren und nach dem Pflegeheim suchten. »Sie hat Jens Holck um den Finger gewickelt und es geheim gehalten. Nanna war Theis und Pernille in einer Person.«

Es war ein moderner Bau, zwei Etagen, roter Backstein.

»Eine schreckliche Vorstellung«, sagte Meyer.

Die Leiterin des Pflegeheims war eine gutgelaunte, mollige Frau mit blondgefärbtem Haar und Dauerlächeln. Sie hatte Vagn Skærbæk ins Herz geschlossen.

»Ich wollte, wir hätten mehr von der Sorte. Vagn besucht seinen Onkel jeden Freitag.«

»Und mit dem 31. Oktober sind Sie sich ganz sicher?«, fragte Lund, als sie den weißgetünchten Flur entlanggingen, vorbei an Karten spielenden alten Männern und Frauen.

»Ja, ganz sicher. Die diensthabende Schwester trägt jeden Besucher ins Gästebuch ein.«

Sie hatte es dabei und zeigte Meyer die Seite.

»Vagn hat sich um Viertel nach acht angemeldet.«

»Da steht aber nicht, wann er wieder gegangen ist.«

»Ist er gar nicht. Er ist im Sessel eingeschlafen. Sein Onkel hat sich nicht wohlgefühlt. Vagn kam vorbei, um sich zu verabschieden, als er am nächsten Morgen ging. So gegen acht.«

»Er hat Ihnen also gesagt, dass er die ganze Nacht hier war?«, fragte Lund. »Und niemand hat ihn gesehen?«

Der Frau missfiel die Frage.

»Vagn ist auch früher schon über Nacht geblieben. Er war da.«

»Aber gesehen hat ihn niemand?«

»Er hat seinen Onkel zu Bett gebracht. Das nimmt er uns ab. Warum stellen Sie diese Fragen? Vagn ist ein Schatz. Ich wollte, wir …«

»Hätten mehr von seiner Sorte«, sagte Meyer. »Ist angekommen. Wo ist sein Onkel?«

Ein kleines Zimmer mit einem kleinen alten Mann darin. Er ging am Stock und wirkte gebrechlich. Sie setzten sich und tranken Kaffee, hörten sich seine Geschichten an. Betrachteten die Bleistiftzeichnungen von Windmühlen und Feldern, die Vagn als Kind angefertigt hatte. Sein Onkel bewahrte offenbar Teile von Skærbæks Kindheit auf. Ein letztes Bindeglied zu seinem früheren Leben.

»Hat Vagn jemals von Freundinnen gesprochen?«, fragte Lund.

»Nein.« Der alte Mann lachte. »Er ist schüchtern. Er behält so was für sich. Die anderen haben ihn als Kind in Vesterbro tyrannisiert. Wenn er nicht auch ein paar nette Freunde gehabt hätte, dann hätten sie ihn die ganze Zeit schikaniert. Sie müssen nämlich wissen …«

Sie sahen ihn erwartungsvoll an.

»Ja?«, fragte Meyer.

»Vagn ist zartbesaitet. Das ist eine harte Welt da draußen. Er hat’s bestimmt nicht leicht.«

Sein freundliches Gesicht trübte sich für einen kurzen Moment ein.

»Ich hab getan, was ich konnte. Aber ich konnte nicht immer da sein.«

»Sagt Ihnen der Name Mette Hauge etwas?«

Seine Miene hellte sich auf.

»Wir haben hier ein bildhübsches Mädchen namens Mette. Meinen Sie die?«

»Und Nanna Birk Larsen?«

Das Lächeln verschwand.

»Vagn hat sich den Tod des Mädchens sehr zu Herzen genommen.«

Lund betrachtete die Fotos an den Wänden. Ein Schwarzweißporträt, vermutlich von seiner verstorbenen Frau. Vagn, als er noch jünger war.

»Warum denn das?«, fragte sie.

»Sie sind die Familie, die er selber nie hatte. Er hatte nur mich. Meine Frau ist jung gestorben. Ich hab ihn aus reinem Egoismus zu mir genommen. Ich war einsam, wissen Sie. Ich hab’s aber nie bereut.« Er sah sich in dem kleinen Zimmer um. »So viele Jahre später, und er kommt mich immer noch besuchen. Es gibt hier arme Schweine, die dem eigenen Sohn nicht mal eine Minute pro Jahr wert sind. Ich sehe Vagn jede Woche. Jede Woche.«

»Er war auch in der Nacht hier, als Sie sich nicht so wohlgefühlt haben?«, fragte Meyer. »Vor zwei Wochen? Wie war er da so?«

»Wir haben ferngesehen. Tun wir immer.«

Die Programmzeitschrift lag auf dem Tisch. Meyer nahm sie. Lund stand auf und ging im Zimmer umher, schaute sich die Fotos an, die Habseligkeiten des Onkels.

»An dem Abend«, sagte Meyer, »lief Columbo. Und eine Gartensendung. Und dann Star Search. Was haben Sie geschaut?«

»Ich erinnere mich an einen Detective in einem beigen Mantel. Aber ich hab mich nicht wohlgefühlt.« Er verzog das Gesicht. »Ich werde alt. Werden Sie bloß nicht alt! Vagn hat mir meine Pillen besorgt, und danach ging’s mir besser.«

Lund schaute Meyer an.

»Was für Pillen?«, fragte er.

»Weiß ich nicht. Fragen Sie die Schwestern. Ich nehme, was die mir geben.«

Lund zeigte ihm ein Hochzeitsfoto. Ein Paar aus einer früheren Zeit, steif und ernst dreinblickend, ein Schwarzweißbild.

»Wer sind die beiden?«

»Vagns Eltern. Das ist mein Bruder.« Er hielt inne. »Dieser Faulenzer.«

»Was haben sie gemacht?«

»Ich glaube, sie war da schon in anderen Umständen. Damals durfte man das allerdings nicht laut sagen.«

»Nein, ich meinte, was haben sie beruflich gemacht?«

»Sie haben in einem Krankenhaus gearbeitet. Keine guten Menschen, das muss ich leider sagen.«

Der alte Mann holte tief Luft.

»Vagn hatte einen so schlechten Start im Leben. Diese Kinder …« Er hob die Stimme. »Die brauchen Disziplin. Sie brauchen ein Vorbild. Man muss ihnen vorleben, wie man sich benimmt. Und wenn sie sich nicht dran halten, dann …«

»Was dann?«, fragte Meyer.

»Dann muss man ihnen beibringen, dass das Folgen hat. Ich musste das nie tun. Nicht bei Vagn. Aber manche von den jungen Leuten, die man heute so sieht …«

Im Hinausgehen ließen sie sich die Pflegeprotokolle zeigen. Skærbæk hatte seinem Onkel Phenobarbital gegeben, ein starkes Beruhigungsmittel. Lund fuhr wieder.

»Wie viele?«

»Nur eine. Die haut ein Pferd um. Er hätte trotzdem an der Schwesternstation vorbeimüssen, um rauszukommen. Du hast die Sicherheitsvorkehrungen ja gesehen …«

Lund schüttelte den Kopf.

»Ich bin in den ersten Stock rauf, als du mit den Schwestern geredet hast. Es gibt noch andere Ausgänge. Er hätte rausgekonnt.«

»Dann ist er gerissener, als er aussieht.«

»Sag ich doch. Und ob er das ist.«

Meyer schweig.

»Was ist?«, fragte sie.

»Du hast den alten Mann gehört. Du hast die Heimleiterin gehört. Die lieben ihn alle heiß und innig.«

»Das sagt gar nichts, Meyer.«

»Wie bitte?«

»Das sagt gar nichts!«

»Der Mann geht her und setzt sich fast jeden Freitagabend zu seinem alten Onkel? Während der normale Kopenhagener Arbeiter es kaum erwarten kann, sich das eine oder andere Bier reinzuziehen? Das …«

»Das … sagt … gar … nichts.«

»Ohne Skærbæk hätte Theis Birk Larsen nie ein Geschäft aufziehen können, nach allem, was ich gesehen hab.«

Lund überlegte.

»Schwaches Kind, wird in der Schule schikaniert. Eltern tot. Aufgewachsen bei einem Onkel.«

Ganz plötzlich fing es an zu regnen. Die Windschutzscheibe beschlug. Meyer griff hinüber und schaltete die Scheibenwischer ein.

»Mir wär’s lieber, du würdest mich fahren lassen.«

»Wir machen eine Gegenüberstellung. Um zu sehen, ob Amir ihn identifizieren kann.«

»Du klammerst dich an Strohhalme. Irgendwas Neues im Wald?«

Sie stellte die Scheibenwischer auf die zweite Stufe. Sah zu, wie der Wagen in Regenschleier gehüllt wurde.

»Wenn wir über Vagn nichts finden, wird Brix den Fall Hauge abschließen«, sagte Meyer. »Wir brauchen mehr als ein paar Pillen und ein altes Foto.«

»Das weiß ich selber. Heißen Dank.«

Theis und Pernille sprachen mit der Anwältin Lis Gamborg, in der Küche, an dem Tisch mit den Fotos. Beklagten sich über die Polizei, über die ständigen Besuche, die endlosen Befragungen. Die Frau hörte zu und sagte dann: »Ich verstehe Sie gut. Trotzdem, Sie können im Grunde nichts tun. Es ist eine polizeiliche Ermittlung. In einem Mordfall.«

»Aber die tun doch gar nichts«, sagte Pernille. »Sie bringen nichts zustande. Immer wieder sagen sie, der Fall sei gelöst. Abgeschlossen. Und am nächsten Tag stehen sie wieder auf der Matte, und alles fängt wieder von vorn an.«

»Die Polizei hat im Allgemeinen ihre guten Gründe, Pernille. Selbst als Nannas Eltern haben Sie kein Recht, über laufende Ermittlungen informiert zu werden.«

»Kein Recht?«

»Vor dem Gesetz nicht, nein. Ich kann im Präsidium vorsprechen. Darum bitten, dass sie nicht unangemeldet hier auftauchen.«

»Das reicht uns nicht«, erwiderte Birk Larsen. »Wir wollen mit denen nichts mehr zu tun haben. Wir sind fertig mit ihnen. Und wir händigen ihnen auch das Videoband nicht aus.«

»Dafür können sie sich eine richterliche Anordnung besorgen.«

»Ich will sie hier nicht mehr sehen. Ich will sie nicht bei mir zu Hause …«

»Ich rede mit ihnen. Mal sehen, was ich für Sie tun kann.«

»Noch was. Neuerdings belästigen sie einen unserer Fahrer. Mit dem wir eng befreundet sind.«

Pernille sah ihn überrascht an.

»Hier geht’s um uns, Theis.«

»Ich lasse nicht zu, dass sie Vagn drangsalieren. Er war immer für mich da. Und ich für ihn.«

»Theis …«

»Die haben ihn zur Vernehmung abgeholt. Sollte das noch einmal passieren, würde ich Sie um Ihre Hilfe bitten.«

Die Anwältin machte sich Notizen.

»Dazu bin ich natürlich bereit. Aber die Polizei würde ihn nicht ohne Grund vernehmen.«

Er tippte auf die Tischplatte.

»Ich möchte, dass Sie ihm helfen.«

»Natürlich.«

Lis Gamborg holte eine Visitenkarte hervor und gab sie ihm.

»Geben Sie ihm meine Nummer. Sagen Sie ihm, er kann mich jederzeit anrufen.«

Vagn Skærbæk hatte sich bei jedem beklagt, der ihm zuhörte. Die meisten waren jetzt unterwegs. Nur er war noch da, zusammen mit Leon Frevert. Zu zweit luden sie einen Stapel Haushaltsgegenstände in einen der kleineren roten Transporter um.

»Wie ein Verbrecher verhört zu werden, das nimmt dich ganz schön mit. Als ob ich was getan hätte. Als ob einen jemand angeschwärzt hätte.«

Frevert hatte die schwarze Wollmütze gegen eine Baseballmütze getauscht. Der Schild war nach hinten gedreht. Er sah lächerlich aus.

»Und ob du’s glaubst oder nicht, die stellen dir immer wieder dieselben Fragen, stundenlang.«

Frevert trug einen Teppich zu dem Transporter hinaus. Anton und Emil kickten einen Fußball über den Hof. Frevert kam zurück und hob einen Karton mit Geschirr auf. Skærbæk trat dicht vor ihn hin und sah ihm ins Gesicht.

»Irgendwer hat denen einen Tipp gegeben. Warst du’s?«

Frevert war größer als er, aber magerer und älter.

»Was meinst du denn damit, Vagn? Was sollte ich denen denn gesagt haben?«

»Irgendein Schweinehund muss es gewesen sein …«

Frevert lachte.

»Kriegst du jetzt Verfolgungswahn? Die knöpfen sich bloß jeden vor, der irgendwie in Frage kommt.«

Eine junge Stimme rief: »Vagn. Vagn.«

»Spielt ihr etwa mit meinem Fußball?«, rief Skærbæk. »Ich hab euch doch gesagt, das ist meiner. Wie könnt ihr es wagen …?«

Er zog den Kopf ein wie ein Gorilla, machte ein wütendes Gesicht und kam im Affengang nach draußen. Die Jungs rannten kreischend davon. Skærbæk fing sie ein und klemmte sich Anton unter den rechten, Emil unter den linken Arm. So schleppte er sie herum und genoss ihr fröhliches Geschrei, als Birk Larsen mit Pernille und einer Frau im Business-Kostüm herunterkam. Skærbæk setzte die Jungen ab.

»Mein Ball«, wiederholte er. »Denkt dran.«

Sie liefen kichernd davon und spielten weiter mit dem Fußball. Die Frau ging zu ihrem Auto. Birk Larsen gab Skærbæk die Visitenkarte und sagte, falls die Polizei noch mal auftauche, solle er diese Nummer anrufen. Skærbæk bedankte sich und steckte die Karte ein.

»Wir kriegen gleich einen Satz Regenrinnen, Theis. Leon kann mitkommen. Ich mach das.«

»Ja. Zum Anbauen von Regenrinnen ist ein Knirps wie du genau der Richtige. Leon kann hierbleiben. Ich zeig dir, wie’s geht.«

Die Jungs zupften schon wieder an Vagns Latzhose.

»Es wird Zeit, dass ich mit den beiden Bengeln mal wieder in den Spielzeugladen fahre, Pernille. Ich komm nachher wieder und hol sie ab, okay?«

Sie musterte ihn.

Es dauerte lange, aber schließlich sagte sie: »Ja, okay.«

Hartmann stand in dem Mahagoni-Büro im Halbdunkel am Fenster und berichtete von der Unterredung mit Lund.

»Na super«, sagte Weber. »Wenn’s Holck nicht war, wer war’s dann?«

»Keine Ahnung.«

»Heißt das, wir sind wieder im Rennen?«, fragte Skovgaard. »Und sie nehmen die Wohnung unter die Lupe? Uns?«

Hartmann zuckte die Schultern. Weber lehnte sich zurück, schloss die Augen und sagte: »Wenn’s nach dir ginge, müsste sich die Polizei doch längst mit Bremer befassen. Was ist mit deiner Anzeige?«

»Er ist schuldig. Sie befassen sich damit, wenn sie dazu kommen.«

»Wann wird das sein, Troels? Ein, zwei Monate nachdem wir die Wahl verloren haben? Ich hab dich davor gewarnt, den alten Mistkerl mit seinen eigenen Waffen zu schlagen.«

»Die Polizei wird Stokke vernehmen. Die kann er nicht anlügen. Bremer läuft die Zeit davon.«

»Uns aber auch«, sagte Skovgaard. »Bis jetzt bleibt’s dabei, dass Bremer an der Debatte heute Abend teilnimmt.«

»Warum auch nicht?«

Sie sah ihn an, als hätte er eine idiotische Frage gestellt.

»Wenn wir in der Situation wären, würde ich dich nicht an die Öffentlichkeit lassen. Wozu soll das gut sein? Ich kapier nicht …«

»Dilettanten!«, lästerte Morten Weber. »Wieso arbeite ich mit solchen Dilettanten?«

Hartmann wartete auf die Erklärung.

»Gert Stokke ist verschwunden«, sagte Weber. »Ich hab vorhin einen Anruf bekommen. Die Polizei wollte ihn abholen, aber er war nicht da. Stokke lebt allein. Seit der Anhörung gestern hat ihn niemand mehr gesehen.«

Er machte eine Pause.

»Dein Hauptzeuge hat sich gerade verkrümelt, Troels. Was machen wir jetzt?«

»Ihn suchen«, sagte Hartmann.

Skovgaard verließ das Büro, ging an ihren Schreibtisch und tätigte die ersten Anrufe.

»Gar nicht so leicht, einen Mann zu finden, der nicht gefunden werden möchte«, sagte Weber.

»Das Überwachungsband.«

»Was ist damit?«

»Krieg raus, wer es der Polizei geschickt hat.«

Er holte sein Jackett, kam herüber und tippte Weber auf die Brust.

»Das ist was für dich. Für niemanden sonst.«

Lund und Meyer fuhren nach Humleby. Skærbæk war zu einem Geschäft für Dachdeckerbedarf gefahren. Sie sahen sich das Haus an. Eingerüstet. Neue Fensterrahmen, neue Türen. Frisch gestrichene Fassade. Holz und Glas, das demnächst verbaut werden sollte.

»Ist Birk Larsen da drin?«, fragte Lund einen der Männer in roten Latzhosen.

Meyer erkundigte sich gerade, wie die Gegenüberstellung lief. Lund ging durch die offene halbfertige Tür und über die ausgelegten Planen und suchte sich vorsichtig ihren Weg zwischen Gipsplatten und Eimern, Werkzeug und Bohrerschachteln. Birk Larsen war in dem Raum, der das Wohnzimmer werden sollte. Große Fenster. Wenn erst einmal die Folien nicht mehr vor den Fenstern waren, würde es ein lichtdurchfluteter Raum sein. Birk Larsen stand auf einer Trittleiter und arbeitete an der Decke.

»Die Klingel funktioniert nicht«, sagte Lund.

Sie sah sich um.

»Ich hätte ein paar Fragen zu Vagn.«

Er holte tief Luft, stieg von der Leiter, nahm einen Eimer, ging auf die andere Seite des Raums. Lund folgte ihm.

»Was genau hat er an dem Wochenende gemacht, Theis? Als er sich ums Geschäft gekümmert hat?«

Birk Larsen stellte ein paar Spanplatten an die Wand, holte ein Universalmesser hervor, schob die Klinge heraus.

»Sie sind Freitagabend abgereist, unmittelbar nachdem Nanna zu der Schulfete gefahren war. Hatten Sie das alles so geplant?«

»Nein. Warum stellen Sie immer wieder dieselben Fragen?«

»Weil wir immer wieder dieselben Antworten kriegen. Wann stand fest, dass Sie wegfahren würden?«

»Am Abend davor. Da hat Pernilles Mutter angerufen und uns das Sommerhaus angeboten.«

»Haben Sie irgendwann am Wochenende mit Vagn gesprochen?«

»Am Samstag wollte ich nicht angerufen werden. Das war ein arbeitsfreier Tag. Am Sonntag gab’s ein Problem mit einer Hebebühne. Da haben wir miteinander geredet.«

»Wie oft?«

Er antwortete nicht, sondern stellte nur noch ein paar Spanplatten um.

»Ist Ihnen sein Verhältnis zu Nanna irgendwann seltsam vorgekommen?«

Das saß. Er kam herüber, baute sich vor ihr auf.

»Ich kenne Vagn seit über zwanzig Jahren. Sein Vater hat ihn verlassen. Seine Mutter hat sich zu Tode gesoffen. Er war immer unser Freund. Spielt keine Rolle, was für absurde Geschichten Sie hier anbringen. Da scheiß ich drauf. Ist das klar?«

Er ging zur Tür, hielt sie auf. Lund blieb auf der Schwelle stehen. »Einer von Ihren Leuten hat an dem Tag Nanna und Amir zusammen gesehen. Der wusste als Einziger, dass sie durchbrennen wollten. Ich muss wissen, ob das Vagn war.«

»Raus!«, sagte er und zeigte mit dem Daumen auf den trüben Tag draußen. »Ich hab nichts mehr zu sagen.«

Auf der Vordertreppe drehte sie sich um. Schaute ihm ins versteinerte, stoppelige Gesicht.

»Vagns Mutter hat sich nicht zu Tode getrunken. Sie ist bei der Geburt gestorben. Bei seiner.«

»Hauen Sie ab …«

»Theis!«

Er schlug ihr die halbfertige Tür vor der Nase zu. Lund bückte sich zum Briefkastenschlitz hinunter und schrie hinein: »Er hat Sie angelogen. Denken Sie da mal drüber nach.«

Den gekrümmten Flur im Ostflügel entlang. Der Raum für die Gegenüberstellungen hatte Einwegscheiben bis zum Boden. Drinnen ein Podest. Draußen Stühle und Tische. Die Anwältin, die Birk Larsen engagiert hatte, stand mit Lund und Meyer zusammen. Amir ging vor der Scheibe auf und ab und musterte die sechs Männer, die alle die gleiche Khaki-Uniform und eine Nummer um den Hals trugen.

»Erkennen Sie einen wieder?«, fragte Lund.

»Ich weiß nicht. Ich hab ihn ja nur eine Sekunde lang gesehen.«

»Lassen Sie sich Zeit. Sehen Sie genau hin. Überlegen Sie, was Sie gesehen haben. Ob Sie sich an sein Gesicht erinnern können.«

Amir rückte seine schwere Brille zurecht, ging näher an die Scheibe heran.

»Die können Sie nicht sehen«, sagte Meyer. »Keine Angst.«

Amir schüttelte den Kopf.

»Haben Sie ihn von vorn oder im Profil gesehen? Denken Sie nach.«

Er schaute hin.

»Der könnte es sein. Die Nummer drei.«

»Nummer drei?«, fragte Lund.

Skærbæk.

»Vielleicht.«

»Ist er’s oder ist er’s nicht?«, wollte Meyer wissen.

»Vielleicht auch die Nummer fünf.«

Die Anwältin stieß einen langen, schmerzlichen Seufzer aus.

»Ich weiß nicht.«

Lund legte ihm die Hand auf die Schulter.

»Amir?«, sagte die Anwältin. »Wie weit ist Ihre Wohnung von Birk Larsens Garage entfernt?«

»Zwei Straßen.«

»Sie sind fast Ihr ganzes Leben lang an dem Anwesen vorbeigegangen. Sie waren als Kind immer dort, um mit Nanna zu spielen?«

Er sagte nichts.

»Also müssten Sie doch ein bekanntes Gesicht wiedererkennen, oder nicht?«

Lund nickte einem der uniformierten Polizisten zu, Amir wieder ins Büro zu bringen. Die Anwältin sah Lund und Meyer an. »Ich finde das eine unglaubliche Veranstaltung von Ihnen. Nummer fünf ist einer Ihrer Beamten, stimmt’s? Selbst wenn er Vagn genannt hätte … Natürlich hat er den gesehen. In der Garage.«

Sie sah auf die Uhr.

»Wir müssen jetzt los.«

»Nein«, sagte Lund. »Sie bleiben noch.«

Im Büro saß Skærbæk in seiner roten Latzhose. Mütze auf dem Kopf, verdrossene Miene, gelangweilt.

»In dem Pflegeheim hat Sie von zehn Uhr abends bis acht Uhr morgens niemand gesehen«, sagte Meyer.

»Wie denn auch? Ich hab geschlafen. Im Zimmer meines Onkels.«

»Stimmt. Und den Rest des Wochenendes waren Sie im Lager.«

»Genau.«

»Dort hat Sie aber auch niemand gesehen, Vagn.«

»Ich war allein. Die Hebebühne hat nicht funktioniert. Ich bin in der Garage geblieben. Ich bastel gern rum. Warum sollte Theis einen Mechaniker bezahlen, wenn ich die Reparatur auch selber machen kann?«

»Ihr Telefon war ausgeschaltet.«

»Ich hab die Hebebühne repariert. Wenn einer was will, kann er ja eine Nachricht hinterlassen.«

»Aber niemand kann bestätigen, dass Sie dort waren.«

»Doch, Theis und Pernille.«

Lund stand an der Tür, beobachtete, wie er antwortete, dachte über seine Art zu sprechen nach.

»Sie sind 41, Vagn. Wieso haben Sie nicht Frau und Kinder?«

»Ich hab eben nicht die Richtige kennengelernt.«

»Vielleicht mögen die Frauen Sie nicht«, sagte Meyer.

»Und Sie kümmern sich immer noch viel um Anton und Emil«, ergänzte Lund.

»Sicher. Ich bin ihr Patenonkel. Was soll denn falsch daran sein, wenn man sich um seine Familie kümmert?«

Lund schüttelte den Kopf.

»Aber die sind nicht Ihre Familie.«

Er sah ihr in die Augen.

»Sie verstehen das nicht. Sie tun mir leid.«

»Sie und Pernille«, schaltete sich Meyer ein. »Hatten Sie vielleicht eine Affäre mit ihr, als Theis mal im Bau war?«

Skærbæk wandte sich an die Anwältin.

»Muss ich auf diesen Scheiß antworten?«

»Ist vielleicht besser«, sagte sie.

»Ich will aber nicht.«

Meyer zündete sich eine Zigarette an.

»Was zum Teufel haben Sie also davon? Ich kapier das nicht. Die lange Zeit. Das viele investierte Geld. Was kriegen Sie dafür?«

»Gegenseitigen Respekt.«

»Gegenseitigen Respekt? Wofür? Sie sind ein trauriger Einzelgänger, der bei der Familie rumhängt.« Meyer zeigte über den Tisch. »Mit dieser blöden Silberkette? Ich meine … was für ein komischer Kauz sind Sie …«

»Haben Sie Theis beneidet?«, fragte Lund.

»Sie haben Pernille noch nie gesehen, wenn sie wütend ist.«

Sie setzte sich neben ihn.

»Sie und Theis waren schon als Kinder befreundet. Er hat als Erwachsener alles bekommen. Ein eigenes Geschäft. Eine Familie. Ein gutes Leben.«

»Und Sie«, fuhr Meyer fort, »gehen nur jeden Tag zur Arbeit und hängen grinsend an ihren Rockschößen. Sie verbringen Ihre Tage damit, sich um allen möglichen Scheiß zu kümmern. Dann sehen Sie zu, wie Theis zu Frau und Kindern nach Hause geht.«

»Reden Sie von Ihrem Leben?«, fragte Skærbæk mit einem dümmlichen, kindischen Grinsen.

»Sie sind ein Loser«, knurrte Meyer. »Keine Zukunft, keine Familie. Beruflich in der Sackgasse. Und dann fängt die schöne Tochter vom Chef an, mit so einem Kanaken rumzumachen …«

»Sie sollten sich was schämen, als Polizist so zu reden.«

Die Anwältin legte ihr Notizbuch auf den Tisch.

»Mein Mandant beantwortet gern relevante Fragen. Wenn Sie welche haben. Wenn nicht …«

»Wissen Sie, was Phenobarbital ist?«, fragte Lund.

»Ich hab nichts verbrochen.«

»Warum hängen Sie so viel bei denen rum?« Meyer kam wieder auf diesen Punkt zurück. »Ständig sind Sie dort. Als Theis losgezogen ist, um den Lehrer krankenhausreif zu prügeln, sind Sie hinterhergetrottet. Warum?«

»Weil ich ihm was schuldig bin! Okay?«

Sie hatten einen wunden Punkt gefunden, aber Lund hatte keine Ahnung, was es war.

»Warum sind Sie ihm was schuldig, Vagn?«

»Sucht’s euch doch selber aus, ihr Idioten! Wissen Sie was? Sie schleifen mich hierher, beschimpfen mich. Meinen Sie, ich weiß nicht, worauf das hinausläuft?«

Vagn Skærbæk erhob sich.

»Idioten. Ich will jetzt gehen.«

»Sie bleiben hier«, sagte Lund.

Svendsen wartete draußen.

»Die haben in Vestamager was gefunden«, sagte er.

»Was?«

»Sie sind sich nicht sicher. Sie arbeiten dran. Es ist nicht einfach.«

»Fahren wir hin«, sagte Lund.

Svendsen zeigte mit einer Kopfbewegung auf die Gestalt in der roten Latzhose im Vernehmungsraum.

»Was ist mit dem?«

»Lass dir seinen Pass geben, falls er einen hat«, ordnete Lund an. »Sag ihm, er darf Kopenhagen nicht verlassen.«

Ein Gedanke.

»Sieh noch mal die Akten durch. Irgendwas haben wir übersehen.«

Svendsen konnte es nicht ausstehen, wenn er etwas zweimal machen sollte.

»Worauf soll ich denn diesmal achten?«

»Irgendwas mit Vagn und Theis Birk Larsen. Es muss etwas sein …«

Skærbæk saß über den Tisch gebeugt da und brach wieder Stückchen von seinem Plastikbecher ab. Spielte den Idioten.

»… das eine Verbindung herstellt«, sagte sie.

Noch drei volle Wahlkampftage bis zum Wochenende. Die Friedhofsruhe am Montag. Dann die Wahl. Die Veranstaltungen nahmen kein Ende, diesmal hatte eine im Schwarzen Diamanten stattgefunden, der Königlichen Bibliothek am Hafen. Ein Saal voller Anhänger, eine Handvoll Medienvertreter. Durch die riesigen Fenster trübes Winterlicht. Hartmann nickte lächelnd, als das Publikum zum Ausgang strömte. Er eilte zur Tür, um die Getreuen zu verabschieden.

Lächeln und Händeschütteln. Schulterklopfen. Gegenseitiges Dankesagen.

Draußen glänzte das schwarze Glas im Regen. Hartmann schaute auf das triste graue Wasser hinaus. Wartete auf Skovgaard und den Wagen. Ausnahmsweise einmal allein, fühlte er sich seltsam frei. Er hatte gewusst, dass der lange Kampf um Bremers Sturz Kraft kosten würde. Aber so schlimm hatte er es sich nicht vorgestellt. Er fühlte sich ausgelaugt. Umzingelt von unsichtbaren Feinden. Ohne die nötigen Waffen, um sich gegen sie zu wehren.

Rie Skovgaard war als Erste bei ihm.

»Stokke …«, setzte Hartmann an.

»Wir finden ihn nicht. Du wirst dir überlegen müssen, ob du die Vorwürfe gegen ihn nicht zurücknimmst.«

»Dann kann ich mich auch gleich als Kandidat verabschieden. Was unternimmt die Polizei?«

Sie trug das Haar jetzt hochgesteckt, nicht auf die Schultern fallend, wie sie es am liebsten hatte.

»Keine Ahnung. Ich besorg uns jetzt was zu essen. Weiß der Himmel, wann wir wieder dazu kommen.«

Er sah ihr nach. Stand auf der Treppe, in Wind und Nieselregen. Achtete kaum darauf. Allein. Ein Mann tauchte aus dem Gebäude auf. Er trug einen schwarzen Mantel und trotz des trüben Lichts eine Sonnenbrille. Er kam näher, dann blieb er vor einem der Wahlplakate an der Glasfassade stehen. Troels Hartmann mit einem Lächeln für die Welt, zuversichtlich, bescheiden, jugendlich. Tatkräftig und frisch. Mit zehn Schritten war Hartmann bei ihm.

»Sie führen einen guten Wahlkampf«, sagte Gert Stokke.

Hartmann sah sich um. Niemand in der Nähe.

»Der alte König stirbt. Der neue König wartet an seinem Bett. Lang lebe Troels Hartmann.«

Stokke salutierte.

»Die suchen Sie, Gert.«

Die Mundwinkel nach unten gezogen, den kahlen Kopf glänzend vom Regen, sagte Stokke: »Warum hab ich mich nur in all das reinziehen lassen? Ich hätte beim Archivieren von Protokollen bleiben sollen. Und Holck und Bremer davonkommen lassen.«

»Haben Sie aber nicht.«

»Ich mache meine Arbeit und versuche, sie verantwortungsbewusst zu erledigen.«

»Das weiß ich.«

Er lachte.

»Ach ja? Haben Sie deshalb meinen Namen in den Ring geworfen? Ohne mich vorzuwarnen?«

Hartmann lehnte sich an das schwarze Glas und betrachtete sein eigenes Spiegelbild.

»Manchmal entfalten die Ereignisse ein Eigenleben. Dann haben wir keine Macht über sie. Ich weiß das inzwischen besser als die meisten anderen.«

Wieder das trockene Lachen.

»Sie sind sehr redegewandt. Aber Beamte haben es nicht so mit Rhetorik. Alles umsonst. Tut mir leid.«

»Sie haben mich angelogen. Sie haben gesagt, es gibt kein Protokoll.«

»Was hätte ich sonst tun können?«

»Sie müssen zur Polizei gehen.«

»Wie könnte ich? Sie wissen, dass das unmöglich ist.«

Nach einer kurzen Pause sagte Hartmann: »Und Ihre Karriere?«

»Welche Karriere? Ich kann von Glück reden, wenn ich aus der Sache rauskomme, ohne meine Pension zu verlieren. Es tut mir leid. Das war ein Fehler. Ich weiß nicht, warum ich hierher …«

Er wandte sich zum Gehen. Hartmann folgte ihm.

»Sie haben eine Karriere, wenn ich die Wahl gewinne.«

Der Wagen wartete. Stokke blieb stehen, nahm die Sonnenbrille ab und schaute sie misstrauisch an.

»Ein Beamter lernt früher als jeder andere, nie den Versprechungen eines Politikers zu trauen.«

»Meinen können Sie glauben. Nach der Wahl brauchen wir gute, ehrliche, loyale Leute. Ich bezweifle nicht, dass Sie dafür qualifiziert sind. Besser als für Ihren jetzigen Job. Und die Bezahlung wäre auch besser.«

Er streckte ihm die Hand hin.

»Wenn ich gewinne.«

Stokke lachte wieder, diesmal noch ungezwungener.

»Was ist denn so lustig?«, fragte Hartmann.

»Ich hab eine Nachricht von Bremers Leuten bekommen. Die sagen dasselbe.«

Hartmann ging zum Wagen, öffnete die hintere Tür, schaute Stokke an. Stokke rieb sich das Kinn. Überlegte.

»Sie müssen sich fragen, wem Sie mehr vertrauen, Gert.«

»Nein.«

Hartmann suchte verzweifelt nach etwas anderem, einem anderen Köder. Stokke trat zu ihm.

»Ich muss mich fragen«, sagte der Beamte, »wem ich am wenigsten misstraue.«

Hartmann stieg hinten ein. Rie Skovgaard hatte ein paar Sandwiches aufgetrieben.

»Wir nehmen Gert mit«, sagte Hartmann zu ihr. »Sonst verläuft er sich wieder.«

Pernille blieb in der Garage, um mit Leon Frevert zu reden.

»An dem Wochenende, als …«

Er hob Pappkartons auf einen Stapel. Die Frage schien ihn in Verlegenheit zu bringen.

»Warst du da hier, Leon?«

»Nein. Vagn hatte angerufen und gesagt, dass er mich doch nicht braucht.«

Er wandte sich wieder seinen Kartons zu. Ein fleißiger Arbeiter. Kräftig trotz seiner schmächtigen Statur.

»Aber eigentlich warst du eingeteilt?«

»Ja. Für Samstag und Sonntag. Mir war das egal, ich konnte ja Taxi fahren.«

Er ging hinaus, um noch mehr Kartons zu holen. Sie folgte ihm.

»Vagn hat gesagt, ich muss nicht kommen. Wir hatten nur einen Kunden, und der hatte abgesagt. Also bin ich Taxi gefahren. Kein Problem. War okay.«

Sie sah sich in der Garage um und überlegte. Dachte über Lund nach. Über die Fragen, die diese seltsame, hartnäckige Polizistin stellte. Die Gründe, warum sie immer wieder auftauchte.

»Der Kunde hatte abgesagt, sagst du?«, fragte Pernille.

Frevert nahm seine Baseballmütze ab und kratzte sich den kahl werdenden Kopf.

»Na ja, ein bisschen komisch war es schon.«

Pernilles Atem ging flach und schnell. Sie konnte den Blick nicht von dem blassen, mageren Mann lösen, der ihr nicht in die Augen sehen konnte.

»Wieso?«

»Es ging um den Umzug einer Büroartikelfirma. Zwei Tage später bin ich zufällig dem Chef begegnet. Der hat mich zur Sau gemacht, weil wir ihn angeblich versetzt hatten. Ich hab ihm gesagt, was mir Vagn am Telefon gesagt hatte. Genau das Gegenteil.«

Frevert hievte wieder einen Karton hoch.

»Er wird schon einen Grund gehabt haben.«

Er lud den letzten Karton ein und schloss die Hecktüren.

»War’s das?«

Sie stand da wie gelähmt. Konnte sich einen Moment lang kaum auf den Beinen halten.

»Vagn braucht den Wagen morgen früh, Pernille. Ich bring ihm heute Abend den Schlüssel vorbei, wenn ich fertig bin.«

Er schaute sich in der Garage um.

»Ich mach demnächst Urlaub. Du wirst mich eine Zeitlang nicht sehen. Ist das okay?«

Sie ging hinauf und saß lange Zeit am Tisch, ohne irgendetwas zu tun. Dann hörte sie den Anrufbeantworter ab. Natürlich war Vagn wieder mal der Erste.

»Hallo, ich bin’s. Ich bin auf dem Rückweg. Anscheinend hat’s die Polizei endlich gerafft. Ab jetzt werden die uns in Ruhe lassen.«

Pernille hatte ihr kastanienbraunes Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Wie Lund. Sie trug einen dünnen Pullover über einer weißen Bluse. Sommersachen, aus irgendeinem Grund.

»Vielleicht schaffe ich’s noch, mit den Jungs in den Spielzeugladen zu fahren. Ich hab da die coolsten Wasserpistolen gesehen. Da werden sie ausrasten.«

Als ob nichts passiert wäre, dachte sie.

»Die haben da drei neue Modelle. Bis gleich. Tschüs.«

Theis Birk Larsen kam die Treppe hoch. Sie sah ihn an, sah sein Gesicht. Wusste sofort Bescheid. Hätte es beinahe gesagt.

Zurück in dem Albtraum. In der Vorhölle gefangen.

»Sind die Jungs fertig, damit sie dann loskönnen?«, fragte Birk Larsen.

»Wenn wir es wollen.«

Man hörte die Stimmen der Jungs in ihrem Zimmer. Ausnahmsweise spielten sie einmal friedlich miteinander. Birk Larsen nahm ihre Mäntel vom Tisch und hängte sie auf.

»Vielleicht sollten wir heute Abend zusammen essen. Wir können ja mit ihnen fernsehen.«

Er sah sie an, wollte ihr Einverständnis.

»Gute Idee«, sagte Pernille, und es war fast ein Flüstern.

Nicht lange danach hörten sie das Schiebetor der Garage. Eine helle Stimme, die hier zu Hause zu sein schien, rief: »Hallo? Hallo?«

Birk Larsen ging als Erster die Treppe hinunter. Pernille folgte ihm. Rote Latzhose, Silberkette. Freches Grinsen.

»Hallo Theis. Habt ihr meine Nachricht abgehört?«

Birk Larsen blieb schweigend am Fuß der Treppe stehen.

»Und was ist mit den Jungs? Sind sie fertig?«

Pernille stellte sich neben ihren Mann.

»Die können heute nicht raus«, sagte Birk Larsen. »Anton ist erkältet.«

Skærbæk schaute skeptisch.

»Wie, erkältet? Heute Vormittag hat ihm noch nichts gefehlt.«

»Ja, aber jetzt …«

Pernille schwieg. Skærbæk stand nur da.

»Ich hab immer für dich lügen müssen, Theis. Du selber bist so ein schlechter Lügner.«

»Vagn«, stöhnte Birk Larsen. »Nicht jetzt.«

»Das ist doch lächerlich. Ich liebe die Jungs. Ich hab mich richtig darauf gefreut, sie abzuholen.«

Es sah aus, als würde er gleich in Tränen ausbrechen. Oder explodieren.

»Ja«, sagte Birk Larsen.

»Seht ihr nicht, was die versuchen? Die wollen einen Keil zwischen uns treiben. Das Schwein, das es getan hat, finden sie nicht, also halten sie sich an uns.«

»Hast du uns angelogen, Vagn?«

Eine lange Pause.

»Was haben sie gesagt? Sag’s mir.«

Sie standen da und schwiegen.

»Mann Gottes …«

Er wandte sich zum Gehen.

»Vagn«, sagte Birk Larsen.

Skærbæk drehte sich um und zeigte mit einem anklagenden Finger auf ihn.

»Ich war immer für dich da, Theis. Und für dich, Pernille. Das wisst ihr.«

»Vagn!«

Das Rolltor ging hoch.

»Immer!«, schrie Vagn Skærbæk und ging in den Regen hinaus.

Das Fernsehstudio war in Islands Brygge. Nagelneu, überall gedämpftes blaues Licht. Bremer erschien kurz bevor sie auf Sendung gehen sollten, entschuldigte sich, wirkte konfus. Sie setzten sich an die Interview-Theke, Hartmann machte sich Notizen, Bremer zappelte herum. Die Kameras waren noch ausgeschaltet. Der Zirkus musste erst noch beginnen.

»Ich muss dir schon sagen, Troels«, sagte Bremer leise und voller Verachtung, »ich finde dein Verhalten haarsträubend.«

Hartmann schaute ihn kurz an, dann schrieb er weiter.

»Statt voreilige Schlüsse zu ziehen, hättest du doch zu mir kommen und diese lächerlichen Anschuldigungen überprüfen können.«

»Sollen wir die Debatte damit beginnen?«

Eine Maskenbildnerin kam und fing an, Bremers verschwitzte Stirn zu pudern. Jemand rief »noch vier Minuten«. Die Beleuchtung wurde gedimmt.

»Oder damit, dass du vor der Polizei geflüchtet bist, um diese törichte Strafanzeige zu erstatten?«, entgegnete Bremer.

»Ganz wie du willst.«

Bremer lachte. Warf ihm einen listigen Blick zu.

»Du kannst mir nicht mehr vorwerfen, dass ich einen Mörder decke. Die Polizei weiß, dass Holck es nicht war. Ich habe es seiner Frau gesagt.«

»Hast du auch mit Olav Christensens Mutter gesprochen? Sie nach ihrer Meinung gefragt?«

»Du hast keine Ahnung. Zu denken, dass ich dich einmal für einen …«

»Spar dir deinen Atem auf. Für die Polizei.«

Bremer griff nach dem Glas Wasser, das vor ihm stand, und trank gierig.

»Es wird keine Beschuldigungen geben. Es sei denn, sie nehmen sich Gert Stokke vor.« Seine Miene hellte sich auf. »Ach, sieh an. Da kommt Rie Skovgaard. Vermutlich hat sie Neuigkeiten für dich.«

Hartmann erhob sich, um mit ihr zu sprechen.

»Ich war bei der Polizei«, flüsterte sie. »Bremer hat einen Zeugen, der aussagen wird, dass er bei dem Meeting mit Stokke nicht über Holck gesprochen hat.«

»Es hat keine Zeugen gegeben. Das geht aus dem Protokoll hervor.«

»Jetzt schon. Da steht dann Stokkes Wort gegen das des Bürgermeisters.«

Hartmann ging zu dem Tisch zurück. Setzte sich auf den Stuhl der Moderatorin, direkt neben Bremer.

»Stokke wird entlassen«, sagte Bremer und schielte nach der Kamera. »Und das ist das Ende der Geschichte. Und deins.«

Hartmann beugte sich zu ihm und flüsterte: »Spürst du schon, wie die Welt unter dir zerbröselt, alter Mann?« Er blickte in seine zusammengekniffenen grauen Augen. »Du bist wie ein seniler Schauspieler, der nicht wahrhaben will, dass es Zeit ist, von der Bühne abzutreten. Der Einzige, der es nicht einsieht. Eine tragische Figur irgendwie.«

Er legte eine Pause ein.

»Und wenn es vorbei ist, Poul, werden die Leute dich vergessen. Was du warst. Wofür du gestanden hast. Du wirst nur ein kleines schmuddeliges Detail in der Geschichte dieser Stadt sein. Keine Gedenktafeln. Keine nach dir benannten Straßen. Keine Denkmäler. Keine Blumen auf deinem Grab. Nur ein peinliches Gefühl der Scham.«

Bremer starrte ihn mit offenem Mund ungläubig an, schockiert, sprachlos.

»Meinst du, du kannst deine Haut retten, indem du irgendwelche Zeugen aus dem Hut zauberst?«, fragte Hartmann lächelnd. »Wie erbärmlich!«

Jemand rief »eine Minute«. Die Beleuchtung ging an.

»Du hast dein Haus auf Lügen gebaut, und jetzt brennt es an allen Ecken. Nicht lange, und du wirst vor lauter Flammen die Welt nicht mehr sehen. Und dann nur noch Schlacke und Asche. Du bist Vergangenheit.«

Er stand auf und setzte sich an seinen Platz. Bremer sah ihn voller Hass und Erbitterung an.

»Und du? Bist du vielleicht besser?«

»Ja«, sagte Hartmann. »Allerdings.«

»Dann sag mir doch, wie deiner Meinung nach das Überwachungsband verschwunden ist. Wie war es möglich, dass die Parteiwohnung mit dem Mord an dem armen Mädchen in Verbindung gebracht wurde, und keiner hat was gemerkt, keiner von euch?«

Hartmann schaute auf seinen Notizblock und malte Männchen darauf.

»Wer hat das Band genommen, Troels, und es nicht herausgegeben, obwohl es dich offenbar entlastet hätte? Und wieso bekommt Skovgaard auf einmal einen Hinweise auf Gert Stokke?«

Keine Antwort.

»Du bist kein bisschen besser als ich«, giftete Bremer. »Du willst es nur nicht wahrhaben.«

Die Moderatorin ging an ihnen vorbei, nahm Platz und sagte: »Wir sind gleich auf Sendung.«

Noch mehr Licht. Die Kameras wurden ausgerichtet, die Objektive scharfgestellt. Poul Bremer lächelte. Troels Hartmann ebenfalls.

Zwei Polizeitaucher im kalten, schlammigen Wasser des Kanals auf dem Kalvebod Fælled, dunkel glänzende Gestalten im Licht der Scheinwerfer. Lund und Meyer sahen zu, wie eine Trage an Seilen hinabgelassen wurde. Die Männer oben zogen etwas an die Oberfläche. Es sah aus wie ein menschengroßes verpupptes Insekt. In blauer Plastikplane. Mit Klebeband verschnürt. Vier Beamte der Spurensicherung legten das Bündel ans Ufer. Der diensthabende Pathologe stand in einem weißen Schutzanzug bereit, neben sich den Arztkoffer. Mit einem Skalpell machte er einen Schlitz in die Plastikumhüllung und zog sie halb auf.

»Alle zartbesaiteten Gemüter sollten jetzt zurücktreten«, sagte er, aber niemand rührte sich.

Gestank nach verfaultem Fleisch und fauligem Wasser. Im Licht von Taschenlampen tauchten gelbe Knochen auf. Rippen und ein Schädel. Brix stand wartend oben auf der Uferböschung. Lund blieb so nahe dran, wie der Pathologe sie ließ.

»Da«, sagte sie und zeigte auf eine auffällige Stelle. »Was ist das? Kratz da mal dran.«

»Das ist nicht die Leiche.«

»Das sehe ich selbst.«

Mit dem Rücken des Skalpells wischte er den Schmutz von dem Plastikband. Ein Wort tauchte auf. Blaue Blockbuchstaben. MERKUR, mit einem nach links abstehenden Flügel. Lund ging zum Wagen zurück.

Auf der Fahrt durch die dunkle Nacht bekam Meyer einen Anruf aus der Zentrale.

»Ja?«, sagte er.

»Ich glaube, die haben rausgekriegt, wovon Vagn geredet hat. Vor 21 Jahren hat es in Christiania einen Vorfall gegeben. Wahrscheinlich im Zusammenhang mit Drogen oder so. Vagn wurde übel zugerichtet. Hätte dabei draufgehen können.«

»Theis ist dazwischengegangen«, sagte Lund.

»Manchmal überlege ich, warum du überhaupt Fragen stellst.«

Es war nicht weit nach Vesterbro. Skærbæk wohnte in einem städtischen Wohnblock nicht weit vom Schlachthofviertel.

»Da musste etwas sein, was sie miteinander verband.«

»Aber wieso hätte Vagn dann seine Tochter umbringen sollen?«

»Fragen wir ihn doch selbst«, sagte sie.

Es war ein hässlicher weißer Wohnblock, drei Stockwerke mit einem Supermarkt im Untergeschoss. Am Ende der Straße warteten Prostituierte auf Kundschaft. Verlebte Frauen, die hübsch aussehen wollten und ihre Beine den Autos präsentierten, die über die Dybbølsbro-Brücke auf sie zuströmten. Die Wohnungen gehörten zu den billigsten in der Gegend. Viele kleine Einheiten, erreichbar über einen langen Außengang, der mit einem Eisengitter gesichert war. Skærbæk wohnte im ersten Stock. Svendsen stand bereits vor der Tür. Die Wohnung war leer. Es war den ganzen Tag niemand da gewesen. Er hatte die Birk Larsens verlassen. Und er war auch nicht in dem Pflegeheim. Svendsen steuerte auf die Treppe zu. Lund und Meyer gingen in dem Gang auf und ab.

»Ich rekapituliere mal«, sagte sie. »Vagn hat um zehn seinem Onkel die Tablette gegeben. Eine Stunde später war Nanna in der Wohnung in der Store Kongensgade.«

»Könnte hinkommen.«

»Aber woher wusste Vagn, dass sie dort war?«

Vor ihnen ging jemand an den hellgrauen Türen entlang.

Groß, schlank. Baseballmütze. Als er sie sah, zog er sich das Schild in die Stirn.

»Vielleicht hat er sie beobachtet«, sagte Meyer. »Er wusste ja, wo er hinmusste.«

»Wie denn? Sie ist ja nur in die Wohnung, um ihren Pass zu holen.«

Der Mann mit der Baseballmütze war zum Aufzug zurückgegangen. Drückte auf den Knopf. Lund und Meyer blieben hinter ihm stehen. Er wandte sich von ihnen ab, holte ein Handy hervor, schien jemanden anrufen zu wollen.

»Wir haben ihn zwei Mal vernommen!«, sagte Meyer. »Wir hätten ihn dabehalten sollen.«

Der Mann hatte anscheinend niemanden erreicht.

»Komm, wir nehmen die Treppe, Lund. Wir können nicht ewig warten.«

Sie folgte ihm. Dann blieb sie stehen, schaute zurück. Der Mann mit der Baseballmütze telefonierte nicht. Aber er konnte nicht widerstehen und drehte sich zu ihnen um. Da erkannte sie ihn.

»He«, schrie Lund. »He!«

Er rannte los, durch den schmalen Gang auf ein Treppenhaus zu.

»Meyer!«

Lund wollte ihn verfolgen, stand plötzlich im Dunkeln, verlor die Orientierung. Schnelle Schritte auf Metall. Ein Eisengeländer und eiserne Treppenstufen weiter unten. Sie war halb unten, als sie den Wagen sah. Weißer Mercedes. Taxischild auf dem Dach.

Leon Frevert. Der Letzte, der Nanna lebend gesehen hatte. Meyer rannte ebenfalls darauf zu, versuchte, auf die Motorhaube zu springen.

Und er hat keine Waffe, dachte Lund. Dank Brix.

»Meyer!«

Doch es spielte ohnehin keine Rolle. Der Mercedes schoss mit quietschenden, qualmenden Reifen aus der Parkbucht. Lund war als Erste bei ihrem Wagen. Beifahrersitz. Blaulicht aus dem Handschuhfach, blinkend aufs Dach.

»Diesmal fährst du, Meyer.«

»Wer zum Teufel war das?«, fragte er und ließ sich in den Sitz fallen. Sie antwortete nicht. Rief die Zentrale an.

»Fahndung nach Leon Frevert. Weißer Mercedes. Taxischild. Kennzeichen HZ 98 050. Vorsicht bei Annäherung. Frevert ist Verdächtiger im Fall Birk Larsen.«

Meyer fuhr so rasant los, dass ihr die Luft wegblieb. Vielleicht war er direkt nach Vesterbro hineingefahren. Oder über die Dybbølsbro-Brücke zurück in die Innenstadt, oder nach Amager hinaus, zu der Brücke nach Malmö. Er trat auf die Bremse, sodass die Schar miniberockter Nutten auseinanderstob.

»Wohin?«, fragte Meyer. »Wohin, Lund?«

In den Wald, dachte sie. Zu den kahlen Bäumen des Pfingstwaldes. Am Ende geht’s immer dorthin.

»Lund? Wohin?«

Die nass glänzenden Straßen führten in alle Richtungen.

»Ich weiß es nicht.«

Leon Frevert hatte einen Bruder. Svendsen brachte den Mann in Freverts trostlose Einzimmerwohnung nicht weit von der Vesterbrogade. Er hieß Martin. Buchprüfer mit eigener Firma in Østerbro. Dunkler Anzug, Krawatte. Jünger als sein Bruder, nicht so mager und nicht so grau. Mehr Geld, dachte Lund. Mehr Grips. Meyer sah sich in der Wohnung um.

»Von Möbeln hält Ihr Bruder wohl nichts?«

Martin Frevert setzte sich auf den einzigen Stuhl. Außerdem gab es ein Sofa und ein Einzelbett. Sonst nichts.

»Das letzte Mal war noch alles da. Das war vor drei Wochen«, fügte er hinzu, bevor ihn jemand fragen konnte.

»Was fehlt?«, fragte Lund.

Frevert sah sich um.

»Der Tisch. Seine ganzen CDs. Seine Sachen.«

»Sie wussten also nicht, dass er gekündigt hat?«

»Er hat mir nichts gesagt. Angeblich hat ihm die Wohnung gefallen. Er hatte sie sich ausgesucht.«

Sie hatten ein Flugticket nach Ho-Chi-Minh-Stadt via Frankfurt gefunden. Abflug am folgenden Montag. Zwei Tage zuvor gekauft.

»Er hat Ihnen nicht gesagt, dass er nach Vietnam fliegen wollte?«

»Nein. Er war dort vor ungefähr einem Jahr in Urlaub.«

Martin Frevert runzelte die Stirn, wirkte schuldbewusst.

»Er ist auch öfter nach Thailand geflogen. Wegen der Mädchen, glaub ich …«

»Ach, kommen Sie«, sagte Meyer. »Er hatte das Ticket. Er hatte Geld. Er hat seine Sachen gepackt. Alles verkauft. Und trotzdem seinem kleinen Bruder nicht gesagt, dass er auswandert?«

Frevert wurde wütend.

»Er hat mir nichts gesagt! Was soll ich Ihnen denn sagen? Warum sollte ich Sie anlügen?«

»Hatte er Freundinnen?«, fragte Lund.

»In letzter Zeit nicht. Er war mal verheiratet.«

»Kinder?«, fragte Meyer.

»Nein. Sie haben sich nicht verstanden.«

»Also Freunde?«

Martin Frevert sah auf die Uhr.

»Leon hat nicht viele Freunde. Wir haben ihn ab und zu zum Abendessen eingeladen. Aber im Grunde genommen …« Er zuckte die Schultern. »Worüber hätten wir reden sollen? Er ist Taxi gefahren. Und hat Kartons rumgeschleppt.«

Lund gab Svendsen den Auftrag, Frevert für eine formelle Aussage ins Präsidium zu bringen. Dann ging sie zu der Wand am Ende des Zimmers. Sie war vollgehängt mit Titelseiten von Zeitungen seit Beginn des Falles Nanna. Fotos von Hartmann. Von Jens Holck und Kemal. Vor allem aber Bilder von der lächelnden Nanna.

»Der Bruder hat nichts gewusst«, sagte Meyer. »Der Widerling hat alles für sich behalten.«

»Wir hatten ihn.« Lund starrte die Titelseiten an, die Filzschreiber-Umrandungen um jedes einzelne Foto von Nanna. »Wir hatten ihn und haben ihn laufenlassen.«

Sie ging hinaus und die Treppe hinunter zum Parkplatz. Blinkende Blaulichter. Überall Streifenwagen und zivile Polizeiautos. Die Spurensicherung war da. Svendsen stand rauchend an der Eisentreppe.

»Er hat das Taxi in der Nähe von Birk Larsens Wohnung abgestellt und ist dann in sein eigenes Auto umgestiegen«, sagte Svendsen. »Wir haben eine Fahndung rausgegeben. Sein Handy ist ausgeschaltet. Wir kriegen eine Ortung, sobald er es wieder einschaltet.«

»Warum wussten wir nicht, dass Frevert bei Birk Larsen arbeitet? Du hast ihn vernommen.«

Svendsen schaute sie an. »Was?«, fragte er.

»Du hast ihn vernommen. Warum haben wir das nicht gewusst?«

»Er war als Zeuge da. Nicht als Verdächtiger. Du hast uns nie gesagt, dass wir ihn durchleuchten sollen.«

»Lund …«, setzte Meyer an.

»Bist du ein Anwärter oder was, Svendsen?«, blaffte sie. »Muss ich dir deine Arbeit erklären?«

»Er war Zeuge!«, schrie der untersetzte Polizist sie an.

Meyer zog sich zurück. Lund drohte Svendsen mit dem Finger.

»Wenn wir gewusst hätten, dass er bei Birk Larsen arbeitet, würden wir jetzt nicht wie die Idioten dastehen. Sondern hätten Leon Frevert hinter Schloss und Riegel.«

»Gib nicht mir die Schuld an deinen Schnitzern.«

»Du«, sagte sie und wedelte vor seinem Ochsengesicht mit dem Finger, »bist ein fauler Hund. Und ich kann Faulheit nicht ausstehen.«

Sie ging zu ihrem Wagen zurück. Meyer machte hinter ihr beschwichtigende Geräusche.

»Wir haben rund um die Uhr geschuftet!«, schrie Svendsen. »Ich lass mir von der Tussi nicht nachsagen, dass ich faul bin! Damit du’s weißt!«

Lund setzte sich hinters Lenkrad.

»Die tun doch, was sie können«, sagte Meyer durchs Fenster. »Sei nicht so streng!«

»Findet Leon Frevert, dann geb ich ihnen vielleicht sogar ein Bier aus. Schickt eine Beschreibung von ihm an die Medien. Und bestellt Vagn Skærbæk nochmal zur Vernehmung.«

»Lund …«

Sie ließ den Motor an und fuhr langsam auf die Straße hinaus.

»Lund?«, wiederholte Meyer, der neben dem Wagen herlief. »Wofür zum Teufel brauchen wir Vagn nochmal?«

»Zur Gesellschaft«, erwiderte sie und gab Gas.

Morten Weber hörte mit mürrischem Gesicht die Radionachrichten. Er war müde. Einige Reporter und Fotografen hatten Hartmann vor dem Rathaus aufgelauert und folgten ihm die Treppe hinauf, bis Skovgaard sie zurückscheuchte. Weber drehte das Radio lauter, während Hartmann seinen Mantel auszog.

»Wie aus dem Polizeipräsidium zu hören war, ist der Mörder Nanna Birk Larsens noch immer nicht gefasst. Es gibt eine neue Theorie über die bevorstehende Wahl. Der Fall belastet nach wie vor Troels Hartmann, weil die Wohnung der Liberalen Partei bekanntlich mit dem Verbrechen in Verbindung gebracht wird. Die Basis für Hartmanns Anzeige gegen den Oberbürgermeister bröckelt. Neue Zeugen haben ausgesagt, Bremer habe nicht an dem Gespräch teilgenommen …«

»Mach’s aus«, befahl Hartmann.

Im Büro lagen überall Schriftstücke herum. Ausschussprotokolle, juristische Dokumente, Korrespondenz.

»Kontaktieren wir nochmal die Polizei und fragen nach dem neuesten Stand. Rie?«

Sie nickte verdrossen.

»Gebt eine Pressemitteilung heraus, dass wir, was Bremer angeht, bei unserer Haltung bleiben. Unterstreicht, dass ich in jeder Hinsicht entlastet wurde.«

»Hoffentlich nimmt uns die Öffentlichkeit das ab«, grummelte Weber.

»Was hat Bremer zu dir gesagt, Troels?«, wollte Skovgaard wissen.

»Er hat mir vorgeworfen, ich hätte Details in dem Fall vertuscht.«

»Was für Details?«

»Das Überwachungsband. Die Parteiwohnung. Er denkt anscheinend, wir hätten die Informationen über Gert Stokke auf eine linke Tour bekommen.«

Skovgaard sagte nichts. Weber schaute auf sein Handy.

»Tut mir leid, an so einem Tag noch eine Hiobsbotschaft überbringen zu müssen«, sagt er, »aber dieser Schleimer Erik Salin wartet draußen auf dich. Er sagt, er muss mit dir reden. Es ist wichtig.«

»Für ihn oder für mich?«

»Wahrscheinlich für ihn. Lass ihn einfach …«

Hartmann ging ins Hauptbüro. Erik Salin saß auf dem Sofa. Er hatte sich ein Glas Wein eingeschenkt. Er arbeitete inzwischen an Spezialprojekten für eine der Tageszeitungen. Behauptete er jedenfalls.

»Und was bedeutet das?«, fragte Hartmann.

»Im Moment, dass es um dich geht.«

Hartmann lehnte sich auf dem Ledersofa zurück.

»Es ist nur so«, sagte Salin und holte sein Notizbuch hervor, »dass mir da einiges nicht klar ist. Zum Beispiel das Überwachungsband.«

»Hast du mit Bremer geredet?«

»Ich rede mit vielen Leuten. Das ist mein Job. Ich will das nur auf die Reihe kriegen. War es nicht günstig für dich, dass das Band verschwunden ist? Man sieht darauf, wie du dir den Autoschlüssel nimmst.«

»Aber auch Holck mit dem Mädchen ist drauf. Also hat’s ihm doch mehr genützt als mir, nein?«

»Mag sein. Aber Holck war tot, als das Band aufgetaucht ist.« Ein dünnes, sarkastisches Lächeln. »Viel hat’s ihm also nicht mehr genützt, hab ich recht?«

»Erik …«

»Und die Parteiwohnung ist über eine Woche lang unbenutzt geblieben. Stimmt das?«

»Ja, scheint so. Ich führe einen Wahlkampf. Kein Maklerbüro.«

Salin tat überrascht.

»Du führst die Liberale Fraktion, stimmt’s? In dem Zeitraum hattet ihr massenweise Meetings. Und habt nie die Wohnung benutzt. Findest du das nicht seltsam?«

»Eigentlich nicht. Wir halten unsere Meetings hier ab. Im Wahlkampfbüro.«

»Natürlich.« Salin lächelte ihn an. »Tut mir leid, dich mit all dem Kram zu belästigen. Neuer Redakteur. Und du kriegst den ganzen Druck ab.«

»Dir ist doch klar, Erik, dass die Polizei mich von jedem Verdacht entlastet hat?«

»Ja, das weiß ich. Trotzdem muss ich nachhaken. Bei all dem, was so rumerzählt wird. Zum Beispiel die Gerüchte über Rie Skovgaard.«

Hartmann schwieg.

»Sind dir bestimmt auch zu Ohren gekommen, oder, Troels? Angeblich hat sie den Hinweis auf Stokke dadurch bekommen, dass sie für Bremers Presseonkel Bressau die Beine breitgemacht hat.«

Er suchte in seinen Unterlagen, fand ein Foto, das Bressau mit Bremer zeigte. Legte es Hartmann hin.

»Ich kann’s ihm nicht mal verdenken. Skovgaard ist heiß, auf eine …« Er kratzte sich die Glatze. »… eine kühle Art.«

Er grinste.

»Es heißt, sie ist an dem Abend, als sie dich auf freien Fuß gesetzt haben, in ein Hotel gegangen. Hat ein bisschen Bettgeflüster mit ihm gemacht. Und er hat sich dafür erkenntlich gezeigt. Wenn das stimmt, ist Bressau natürlich erledigt. Wird sich weisen. Manche finden, ich betreibe ein schmieriges Geschäft. Dabei ist es auch nicht viel anders als deins, oder?«

Hartmann ließ sich Zeit mit seiner Antwort.

»Ich weiß, du und deinesgleichen denkt, mein Privatleben gehört euch. Aber wenn du auch noch meine Mitarbeiter bespitzelst, gehst du eindeutig zu weit.«

Er erhob sich.

»Ich will dich hier nicht mehr sehen.«

Salin packte seine Sachen zusammen.

»Du begibst dich unter die Augen der Öffentlichkeit, Troels. Dann musst du dir auch gefallen lassen, dass man ein bisschen genauer hinsieht.« Wieder das höhnische Grinsen. »Die Menschen haben ein Recht darauf zu wissen, wen sie wählen. Wer der Kandidat wirklich ist. Abgesehen von dem hübschen Gesicht auf den Plakaten. Und dem Scheiß, den deine Presseabteilung verbreitet.«

»Gute Nacht.«

»Trotzdem, wenn sie bereit ist, für ihren Liebsten so weit zu gehen, kann man schon ins Grübeln kommen.« Erik Salin trat dicht vor ihn hin und sah ihm in die Augen. »Was würde sie noch alles tun? Und da gehst du her und wirfst Bremer vor, dass er die Ermittlungen behindert. Ein bisschen dreist, findest du nicht?«

»Ist nicht irgendwo die Stelle des Klatschkolumnisten frei, Erik? Wäre mehr deine Sache, glaube ich.«

»Autsch, das hat gesessen.« Er stieß Hartmann freundschaftlich in die Rippen. »War nur Spaß. Ich werde wieder auf dich zukommen, Troels. Mit neuen Fragen. Also zeig mir nicht die kalte Schulter.«

»Erik …«

»Du schaffst das nicht aus der Welt, indem du nicht mehr mit mir sprichst. Verlass dich drauf.«

Vagn Skærbæk war in Lunds Büro und verlangte seinen Anwalt.

»Niemand beschuldigt Sie«, sagte Meyer. »Wir wollen nur wissen, was Leon Frevert in Ihrer Wohnung zu suchen hatte.«

Rote Latzhose, schwarze Mütze. Anscheinend legte er die nie ab.

»Heißt das, ich stehe nicht mehr unter Verdacht?«

»Wo könnte sich Frevert aufhalten?«

»Ist das eine Entschuldigung? Mein Gott. Ihr …«

Lund sah ihn an.

»Sie wollen doch auch, dass wir den Fall aufklären, oder, Vagn? Sie gehören doch zur Familie.«

»Leon hat den Schlüssel von dem Transporter zurückgebracht. Er hat einen Auftrag erledigt. Morgen kommt er nicht zur Arbeit. Er hat’s zu mir nicht so weit wie in die Garage. Er hat ihn mir durch den Briefkastenschlitz geworfen.«

Lund notierte sich das. Meyer stand auf und sah sich das eine Foto an, das sie von Frevert hatten. Keine gute Aufnahme.

»Wie gut kennen Sie ihn?«

»Leon ist seit Jahren in der Umzugsbranche.« Er nahm seine schwarze Mütze ab. »Wenn er zuverlässiger gewesen wäre, hätten wir ihn vielleicht fest angestellt. Aber ich weiß nicht. Mit dem wurde man nie richtig warm. Da war immer was …«

Er brach ab.

»Ja, was?«, fasste Lund nach.

»Eine Zeitlang war er verheiratet. Als das den Bach runter ist, ist er ein bisschen komisch geworden. Sie halten mich für einen Einzelgänger? Bin ich nicht. Aber Leon …« Er runzelte die Stirn. »… ganz bestimmt.«

»Was meinen Sie, wohin könnte er gefahren sein?«

»Weiß der Himmel.«

»Hat er bei Birk Larsen gearbeitet, als Nanna verschwunden ist?«, fragte Lund.

Skærbæk spielte mit seiner Mütze und schwieg.

»Na?«, fragte Meyer.

»Ich glaube, er war schon seit Wochen nicht mehr dabei. Ich hab natürlich keine Auftragslisten im Kopf. Im Sommer hat er viel gearbeitet, ab und zu.«

»Wie ist er zu Birk Larsen gekommen?«

»Durch mich. Es gibt da eine Vermittlung, an die wir uns wenden, wenn wir Aushilfen brauchen. Er war auf der Suche nach einem Nebenverdienst.«

»Wie haben Sie ihn kennengelernt?«

Skærbæk richtete seine dunklen Knopfaugen auf sie.

»Über Aage Lonstrup. Er war eine der Aushilfen, als ich dort angestellt war.«

Lund lehnte sich zurück, dachte nach.

»Sie sagen, vor zwanzig Jahren hat Leon Frevert für Merkur gearbeitet?«

Skærbæks Gesicht war nach wie vor nicht zu deuten.

»Warum? War er’s?«

Sie gab ihm keine Antwort.

»Leute in Ihrer Branche sehen viele leere Gebäude und Lagerhäuser.«

Lund schob ihm einen Notizblock und einen Stift hin, neben Meyers Polizeiauto.

»Ich möchte eine Liste von allen Orten, die Frevert von seiner Arbeit her kennt.«

Er lachte.

»Von allen? Soll das ein Witz sein? Ich meine … das sind Tausende.«

»Fangen Sie an«, sagte Meyer. »Wenn Sie fertig sind, können Sie gehen.«

Skærbæk nickte.

»Also …« Seine Stimme versagte. »Ich hab Ihnen den Mistkerl ins Haus gebracht.«

Er schloss die Augen und stöhnte auf.

»Vagn …«, sagte Meyer.

Er reckte anklagend den Arm, gegen beide.

»Wegen euch denken Theis und Pernille, dass ich Nanna umgebracht hab. Jetzt muss ich wieder zu ihnen gehen und ihnen sagen, dass … vielleicht … vielleicht …« Lautstärke und Wut nahmen ab, kehrten sich nach innen. »Dass ich es vielleicht in gewissem Sinn wirklich getan hab.«

Lund beobachtete ihn.

»Schreiben Sie nur einfach die Liste«, sagte sie.

Sie hörte mit, wie Meyer im Besprechungszimmer mit den Beamten von der Nachtschicht diskutierte. Neben dem Stadtplan an der Wand hingen neue Fotos von Frevert, Bilder von Nanna, Mette Hauge und einigen anderen Frauen von der Vermisstenliste.

Sämtliche Standardverfahren. Hintergrundinformationen zu Freverts Tätigkeiten in den letzten zwei Jahrzehnten. Suche nach Freundinnen, der Exfrau, Arbeitskollegen, Nachbarn. Mitarbeitern der nicht mehr existierenden Firma Merkur. Irgendetwas, das ihn mit Mette Hauge in Verbindung bringen konnte.

»Ich möchte wissen, wohin sein Taxi gefahren ist, nachdem er Nanna abgesetzt hatte«, sagte Meyer. »Wir brauchen seine Verbindungsnachweise. Jedes Gespräch, das er an dem Wochenende geführt hat. Okay?«

Lund sah ihnen nach. Svendsen kam herein, vermied es, sie anzusehen. Er hatte einen Beweisbeutel und ein paar alte Akten.

»Was ist das?«, fragte Lund, sodass er sie ansehen musste.

»Ich hab Lagerräume ausfindig gemacht, die Merkur immer angemietet hatte. Das Finanzamt hat alles beschlagnahmen lassen, wegen Steuerrückständen. Da ist ein Haufen Mist dabei, deswegen haben sie es nie geschafft zu verkaufen, was sie konfisziert hatten. So wie’s aussieht, könnten auch noch Sachen von Mette dabei sein. Die Finanzbeamten haben mir eine Chipkarte und ein paar Schlüssel gegeben. Ob wirklich noch was da ist …«

»Gut«, sagte Lund.

Svendsen sah sie fragend an.

»Gut«, wiederholte sie.

Meyer sah ihm nach.

»Teamwork ist nicht dein Ding, oder, Lund?«

»Hängt ganz vom Team ab. Bei der Leiche, die wir gefunden haben, handelt es sich um Mette Hauge. Wie viele mögen noch da draußen liegen?«

»Wir haben schon genug am Hals. Keine Zeit, nach weiteren Leichen zu suchen. Hatte er sie auch gefesselt?«

»Mette war schon lange tot, als sie gefesselt wurde. Schädelbruch. Schlüsselbein, Unterarm, Oberschenkelknochen und Schulter ebenfalls gebrochen.«

Er betrachtete die Fotos, die sie vor sich liegen hatte.

»Der hat nicht gespaßt, oder?«

»Was ist uns entgangen, Meyer? Nanna wurde das ganze Wochenende gefangen gehalten. Wiederholt vergewaltigt. Lebend in den Kofferraum eines Autos geworfen. Ertränkt. Mette wurde totgeprügelt, in Plastikfolie gewickelt, mit Merkur-Packband verschnürt, ins Wasser geworfen.«

Auf dem Schreibtisch lagen noch mehr Angaben über Mette Hauge. Sie hatte ein Baumwollkleid an, als sie eingewickelt wurde. Keinen BH. Keinen Slip.

»Hier steht, sie hat Kurse in Selbstverteidigung besucht. Judo.«

»Sie hätte sich zur Wehr gesetzt«, sagte Lund. »Wenn jemand auf sie losging. Hätte um ihr Leben gekämpft, und zwar gut, nehme ich an. Gibt es trotz all der Unterschiede auch Ähnlichkeiten?«

»Du meinst, er ist nicht unser Mann?«

»Ich weiß nicht, was ich meine. Vielleicht hatte er eine Art Beziehung mit Mette. Und es ging schief. Das hat ihn wahnsinnig gemacht. Mit Nanna war es anders.«

Sie nahm den Beweisbeutel, die Chipkarte und die Schlüssel für das Lagerhaus.

»Wenn es Gemeinsamkeiten gibt, könnten wir vielleicht Hinweise in ihren Sachen finden.«

»Morgen«, sagte Meyer.

»Nein, jetzt gleich.«

Meyer nahm sein Jackett.

»Pass auf, Lund. Vielleicht hast du ja kein Privatleben. Ich hab eins. Meine Jüngste hat eine Mittelohrentzündung. Ich hab versprochen, nach Hause zu kommen.«

»In Ordnung. Ich erzähl dir morgen früh alles.«

»Um Himmels willen. Du kannst da nicht allein hinfahren.«

Sie überflog die Akte.

»Okay«, sagte Meyer. »Es reicht. Jetzt reden wir mal Klartext.«

Er schlug mit der Hand auf die Unterlagen, die sie durchsah.

»Lund. Ich beobachte dich jetzt seit zwei Wochen. Du ruinierst dich.«

Sie sah ihn an. Meyer verschränkte die Arme.

»Ich sag dir das als Freund. Du brauchst Schlaf. Du musst den Fall für eine Weile aus dem Kopf kriegen. Ich fahr dich jetzt heim. Keine Widerrede. Kein …«

Sie lächelte, tätschelte ihm die Wange, nahm ihre Jacke und ging den Flur entlang. Hinter ihr Schritte. Sie drehte sich nicht um.

»Aber wehe, das zieht sich!«, schrie Meyer.

Sie fuhr. Das Lagerhaus befand sich in einem abgelegenen Teil der Hafenanlagen. Drinnen zwei Neonröhren.

Meyer bekam einen Anruf von zu Hause. Entschuldigte sich. Redete in Kindersprache.

»Mein armer kleiner Liebling. Tut’s sehr weh?«

»Na ja, wenn es eine Mittelohrentzündung ist«, sagte Lund obenhin.

Sie stieg aus, nahm das Gelände in Augenschein, ließ die Tür offen. Meyer rührte sich nicht.

»Ich fahr auf dem Heimweg bei der Apotheke vorbei. Ich komm nicht zu spät, versprochen. Wart einmal einen Moment …«

Lund war an der Tür. Es war ein Kartenschließsystem.

»He«, schrie Meyer. »Dass das Ding funktioniert, ist so wahrscheinlich wie dass sie mich zum Papst wählen. Warte, ich komm gleich!«

Sie steckte die Karte hinein, hörte das Schloss klicken. Öffnete die Tür. Drehte sich um, schwenkte die Karte und ging hinein.

»Lund! Verdammte Scheiße! Lund!«

Sie hörte ihn sagen, eher verständnisvoll als ärgerlich: »Es tut mir leid, Schatz. Aber die dreht mal wieder durch. Ich muss sie ihm Auge behalten …«

Die rote Metalltür hatte eine starke Feder. Sie krachte hinter ihr ins Schloss, dass es weit durch das Dunkel hallte.

Theis Birk Larsen weigerte sich, mit den beiden Kriminalbeamten zu sprechen, die Einsicht in seine Geschäftsunterlagen verlangten. Pernille war weniger zurückhaltend. Sie stand mit den beiden im Büro, beantwortete ihre Fragen und stellte auch selbst einige. Sie interessierten sich für die Belegschaft und die Arbeitszeiten.

»Natürlich schreiben wir auf, wer die einzelnen Aufträge ausführt«, sagte sie. Die beiden sichteten Kalender, Arbeitsblätter, Konten. Ohne groß um Erlaubnis zu fragen.

»Was soll das Ganze? Wonach suchen Sie?«

Einer der beiden fand ein Abrechnungsbuch und fing an, die Seiten durchzublättern.

»Wir wollen wissen, wann Leon Frevert hier gearbeitet hat.«

»Und warum?«

Er gab keine Antwort.

»Das sind unsere Geschäftsunterlagen. Die sind privat. Die haben nichts zu tun mit dem, was Sie …«

»Wir haben einen Durchsuchungsbeschluss. Wir nehmen mit, was wir wollen.«

Er grinste sie an.

»Alles taucht irgendwo in den Büchern auf, stimmt’s? Wir arbeiten auch mit dem Finanzamt zusammen, Pernille. Ich kann denen schon mal einen …«

»Was wollen Sie?«

»Ich will die Unterlagen sehen, in denen festgehalten ist, wer hier gearbeitet hat und wann. Und zwar jeden Tag, die letzten zwölf Monate.«

Sie trat an die Aktenschränke. Nahm heraus, was sie brauchten. Knallte es auf den Schreibtisch.

»Bedienen Sie sich«, sagte sie und ging hinauf.

Theis machte den Abwasch. Das Basilikum und die Petersilie verdorrten auf dem Fensterbrett. Sie hatte sie nicht mehr gegossen. Nie mehr daran gedacht. Sie stellte sich neben ihn und suchte seinen Blick.

»Die suchen Leon. Sie wollen wissen, wo er gewesen ist. Wie lange er bei uns gearbeitet hat. Sie wollen …«

»Es hat keinen Sinn, sich da einzumischen«, unterbrach er sie schroff.

»Schon, aber …«

»Es hat keinen Sinn! Jeden Tag zeigen sie mit dem Finger auf jemand anderen. Heute früh war’s Vagn. Jetzt ist es Leon. Morgen bin’s wahrscheinlich ich …«

»Theis …«

»Ich kann’s immer noch nicht glauben, dass wir Vagn das angetan haben. Wir waren doch tatsächlich blöd genug zu glauben, dass da was dran war.«

»Theis …«

»Ohne Vagn hätten wir das alles hier gar nicht. Wenn Vagn nicht gewesen wäre …«

Er verstummte.

»Vielleicht sollten wir ihn anrufen«, sagte sie.

»Ich hab’s versucht. Er geht nicht ran.«

Aus dem Halbdunkel kam ein dünnes, verängstigtes Stimmchen.

»Ist Onkel Vagn was passiert?«

Anton kam in seinem blauen Schlafanzug an und setzte sich auf die Treppe, hellwach, wie es schien.

»War die Polizei wieder da, Papa?«

»Ja … ich hab was verloren. Sie haben’s mir zurückgebracht.«

Verschränkte Arme, helles Gesicht. Immer noch eine Frage.

»Was hast du verloren?«

»Na ja, eigentlich sollte es eine Überraschung werden. Aber …«

Er zog einen Schlüsselbund aus der Tasche.

»Die hier. Wir ziehen um. Wir haben ein Haus.«

Pernille lächelte beiden zu.

»Du bekommst ein Zimmer für dich allein«, sagte sie. »Im Sommer können wir draußen sitzen. Und du kriegst eine Rutsche im Garten.«

Der Junge stand stirnrunzelnd auf.

»Mir gefällt’s hier.«

»Dort wird’s dir noch besser gefallen.«

Der harte Unterton in Birk Larsens Stimme brachte den Jungen zum Schweigen.

»Ab ins Bett, Anton«, befahl er, und der Junge gehorchte.

Lund war im sechsten Stock und sah sich in den Lagerräumen um, als Meyer anrief.

»Was zum Teufel machst du denn da drin?«

»Ich hab die Etage gefunden, auf der die Sachen von Merkur gelagert sind.«

Das Gebäude wurde noch immer regelmäßig genutzt. Die Beleuchtung funktionierte. Die Betonböden waren gefegt. Jede Etage gehörte einer anderen Firma. Alles war hinter Spanplattentüren gelagert.

»Du hast gesagt, es dauert nicht lange.«

Auf dem Etikett des Schlüssels, den Svendsen gefunden hatte, stand die Nummer 555, mit Bleistift geschrieben. Lund sah auf die nächste Tür. 530.

»Ist dir klar, dass die Tür hinter dir zugefallen ist? Ich kann nicht rein.«

Er hatte Angst. War fast in Panik.

»Ich komm in einer Minute wieder runter. Was machst du?«

»Im Moment? Pinkeln. Du hast gefragt.«

Meyer urinierte vom Kai aus ins Wasser. Dann rief er noch einmal zu Hause an. Und bekam wieder einiges zu hören.

»Ich sag doch. Die ist nicht ganz richtig im Kopf. Ich kann sie nicht allein lassen.« Er hörte sich die Liste der Beschwerden an. »Ich kann sie nicht sich selbst überlassen! Du weißt, warum.«

Weiber, dachte er nach dem halbherzigen, leicht vergrätzten Abschied. Er schaute an dem Gebäude hoch. Es war nicht so heruntergekommen, wie er gedacht hatte. Die Fassade war über und über mit Graffiti beschmiert. Dem Geruch nach waren nicht alle so rücksichtsvoll, ins Wasser statt an die Mauern zu pinkeln. Aber es gab gedämpfte Sicherheitsbeleuchtung in jedem Stockwerk und gute, stabile Türen. Keine Überwachungskameras außen. Abgesehen davon … Er nahm die Taschenlampe aus der Anoraktasche und beleuchtete die graue Betonfassade in ihrer ganzen Länge. Auf der rechten Seite glitzerte etwas. Er ging hinüber und trat auf Glasscherben. Schaute hinunter. Frisch. Leuchtete in das Fenster darüber. Eingeschlagen. Eine große Abfalltonne war dicht an die Wand geschoben. Damit konnte jemand einsteigen. Er ging rasch zurück und richtete die Lampe auf die oberen Stockwerke.

»Shit.«

Lund ging weiter bis zur Tür 555. Dieselbe Spannplatte. Dieselbe Schließvorrichtung. Riegel mit Vorhängeschloss. Sie stand halboffen. Sie hatte keine Handschuhe dabei. Deshalb zog sie ihren Ärmel so weit herunter, dass die Wolle ihre Finger bedeckte, und drückte dann langsam die Tür auf. Der Raum dahinter war halbleer. Nur am hinteren Ende waren Sachen gestapelt. Pappkartons wie die in Birk Larsens Garage. Nur hier mit weißem Klebeband und blauer Beschriftung. Der Name Merkur mit dem nach links abstehenden Flügel. Dasselbe Band, mit dem Mette Hauge verschnürt worden war. Das meiste sah nach altem Krempel aus. Ihr Handy klingelte. Sie schaute auf das Display.

»Ich hab gesagt, eine Minute, Meyer. Eine von meinen Minuten. Okay?«

»Hier unten ist ein eingeschlagenes Fenster. Irgendjemand war hier.«

»Klingt plausibel. Die Tür von dem Hauge-Bereich war aufgebrochen.«

»In welchem Stock bist du?«

»Im sechsten. Ganz oben.«

Stille. Dann sagte Meyer: »Okay. Ich seh jetzt deine Taschenlampe. Du stehst am Fenster.«

Lund steckte die Hände in die Taschen und überlegte.

»Was für ein Fenster. Ich hab keine Taschenlampe.«

Wieder Stille.

»Bleib, wo du bist, Lund. Du bist nicht allein. Ich komm rein.«

Sie ging in die Ecke des kalten, trockenen Raums. Stand im Dunkeln. Stellte ihr Handy auf Vibrationsalarm. Jemand war draußen auf dem Gang. Sie hörte Schritte. Hin und her. Suchend. In einer Schachtel neben ihr glitzerte etwas. Sie schaute hin. Ein schwerer metallener Kerzenleuchter. Sie nahm ihn heraus und ging wieder auf den Gang hinaus, schaute in dem wächsernen Sicherheitslicht nach rechts und nach links, ging weiter, sah nichts außer Beton, Spanplatten und Staub.

Jan Meyer rannte zu Lunds Wagen zurück, verfluchte Brix dafür, dass er ihm die Waffe abgenommen hatte. Fand die Glock zwischen Nicotinell-Päckchen und Papiertaschentüchern. Volles Magazin. Kaugummi auf dem Griff. Er legte sie aufs Wagendach, stöpselte sein Headset ein und rief sie wieder an.

»Lund, bist du da?«

»Ja«, sagte sie leise.

»Gut. Ich bin unterwegs.«

Er kletterte durch das eingeschlagene Fenster, ließ sich drinnen vorsichtig herab. Türen aus gelber Spanplatte. Betonboden. Nichts. Er drückte die Anruftaste.

»Lund? Hörst du mich? Hallo?«

Keine Antwort.

»Lund!«

Ein Geräusch. Ein zögerndes, mechanisches Brummen. Über Räder laufende Kabel. Eine Stimme an seinem Ohr.

»Scheiße!«

»Lund!«

»Meyer. Er ist im Aufzug und kommt runter. Ich bin auf der Treppe. Der Aufzug!«

Er hörte sich an wie ein verrostetes metallenes Tier, das aus einem langen Schlaf erwacht. Meyer lief den Gang entlang. Fand die Stelle. Knöpfe in der Wand. Falttür aus Metall. Dahinter auf- und absteigende Kabel. Zog die Glock. Lehnte sich an die Wand.

»Ich bin am Aufzug«, sagte er.

Er hörte Schritte auf der Treppe. Schnell. Hektisch. Übertönt vom Quietschen des von oben kommenden Blechkastens. Ein Licht. Ein Scheppern. Der Lift blieb neben ihm stehen. Pistole im Anschlag. Darauf warten, dass die Tür aufgeht. Nichts. Warten. Nichts.

Er ging um die Ecke und zielte mit der Pistole geradeaus. Nichts außer einer leeren Kabine mit einer nackten Glühbirne in der Decke. Meyer schaute sich um, sah nur leeren Raum. Verwirrt.

»Der Aufzug ist leer«, sagte er.

Schritte von jemandem, der die Treppe herunterrannte.

»Ich komm zu dir rauf.«

»Ich glaub nicht, dass er hier oben ist.«

Ihre Stimme schrill und voller Angst.

»Er ist runter. Er ist bei dir …«

»Ich komme …«

Ging zur Treppe. Die Tür wurde in seine Richtung aufgestoßen. Holz krachte ihm ins Gesicht, Riegel und Vorhängeschloss drückten sich in seine Hüfte. Ein Ruf. Ein Schrei. Von ihm? Er lag auf dem Boden, hatte Schmerzen. Und war wütend. Fluchte. Tastete nach der Pistole. Die Pistole. Die Pistole war weg. Er wälzte sich, stöhnte. Schaute auf. Sah die schwarze Glock. Riss die Augen auf.

Ein furchtbarer Knall. Ein Feuerblitz. Jan Meyer bäumte sich gegen den Schlag auf. Ein scharfer Schmerz, wie eine Speerspitze in seinem Körper. Bewegungslos auf dem kalten Boden. Arme und Beine gelähmt. Sah die Pistole wieder über sich. Sagte …

Nichts.

Was hätte er sagen können? Er dachte an seine Tochter, die zu Hause lag und weinte. Dachte an seine Frau und ihren letzten gereizten Wortwechsel.

Der zweite Knall war noch gewaltiger, und danach gab es nur noch Blut und Schmerzen. Ein Wort. Von ihm. Mit einer Stimme, die im nächsten Moment erstarb.

»Sarah …«, sagte Meyer, und dann war er weg.

Lund rannte die Stufen hinunter, stolperte, kreischte, dachte, ohne zu denken, schlug mit den Armen in den leeren Raum vor sich. Die Stockwerke verloren ihre Zahlen. Als sie unten angekommen war, lief sie weiter, im Kreis, als gäbe es noch mehr Etagen. Als führte die kalte Treppe bis in alle Ewigkeit weiter nach unten. Doch nein. Sie war unten. Und dicht vor ihr war Meyer. Lag auf dem Boden und rührte sich nicht. Geräusche. Jemand lief weg.

Lund kniete sich neben ihn.

Er atmete schwer. Blut, das aus seinem Mund quoll. Blut auf seiner Brust.

»Jan. Jan. Sieh mich an.«

Hand an sein Gesicht. Warmes, rotes Blut. Die Brust, dachte sie. Riss seine Weste auf. Sah Fleisch. Sah die klaffende Wunde. Zog mit blutigen Fingern das Handy heraus. Rief an. Draußen ein aufheulender Motor. Warten. Warten. Warten.

Ein Krankenwagen. Lichter, Sirenen, Lärm. Jetzt drinnen. Sanitäter in grünen Anzügen. Arbeit, Geschrei, fliegende Hände, die sie beiseitestießen. Eine Maske über seinem Gesicht. Schreie.

»Mehr Flüssigkeit.«

Maschinen piepsen. Reifen quietschen. Die Welt dreht sich.

»Sauerstoffgehalt niedrig. Puls hoch.«

Ein Schlauch in seinem Arm. Die großen Augen angstvoll aufgerissen. Lund setzte sich auf die Bank, sah zu, hatte keine Tränen.

»Herzstillstand«, sagte jemand. »Paddles!«

»Weiter beatmen. Mehr Flüssigkeit.«

Meyer wand sich und zuckte.

»Okay. Defi.«

Ein Gerät an der Wand.

»Weg vom Bett!«

Meyer zuckte hoch.

»Nochmal.«

Meyer zuckte hoch.

Hände auf seiner Brust. Massage.

Worte in ihrem Kopf.

»Schafft er’s? Schafft er’s?«

Niemand hört es.

Eine Stunde später. Sie saß auf einer Bank im Flur, nicht weit vom Operationssaal. Immer noch klebrig von seinem Blut. Immer noch völlig benommen von den Ereignissen. Weggabelungen. Zu treffende Entscheidungen. Wenn sie ihn hätte nach Hause fahren lassen zu seiner Tochter mit den Ohrenschmerzen. Wenn sie zu zweit hineingegangen wären, wie es Vorschrift war. Wenn …

Brix kam auf sie zu. Im Abendanzug. Weiße Fliege, teures Hemd.

»Ich bin gekommen, so schnell ich konnte«, sagte er.

Am Ende des Flurs sprachen Männer in grünen Kitteln leise hinter Masken.

»Was Neues?«, fragte Brix.

Eine Schwester lief mit einem vollen Plastikbeutel in den Operationssaal.

»Sie operieren.«

Sie beobachtete die Leute, die durch die Schwingtüren kamen und gingen. Fragte sich, woran sie denken mochten.

»Was haben Sie in dem Lagerhaus gemacht?«

»Wie bitte?«

Er wiederholte die Frage.

»Wir dachten, wir könnten Beweise in den Sachen von Mette Hauge finden. Irgendjemand hatte offenbar dieselbe Idee.«

»Überlassen Sie das mir«, sagte Brix. »Und diesmal halten Sie sich wirklich an das, was ich Ihnen sage.«

Meyers Frau Hanne kam auf sie zu. Das Gesicht erstarrt, bleich. Das blonde Haar zurückgebunden. Wie in Trance.

»Wo ist er?«, fragte sie.

»Im OP«, sagte Lund. »Ich gehe mit Ihnen ins Büro.«

»Nein.«

Brix warf ihr einen vernichtenden Blick zu.

Ein hochgewachsener Mann, imposant in seinem Abendanzug. Er legte Hanne Meyer den Arm um die Schultern und führte sie zu der Bank, die dem Operationssaal am nächsten stand. Lund blieb allein zurück und sah ihnen nach. Sie stand da und rührte sich nicht. Konnte sich nicht bewegen.

Elftes Kapitel

MITTWOCH, 19. NOVEMBER

Halb acht. Ein nebliger Morgen. Der Verkehr fraß sich auf den nassen Straßen der Innenstadt fest. Hartmann und Bremer steckten in einer gereizten Live-Diskussion in einem Hörfunkstudio nicht weit von Schloss Christiansborg. Umweltpolitik und industrielle Erneuerung. Hartmann versuchte als Grüner zu punkten.

»Wir müssen die Stadt zu einem attraktiven Standort für umweltfreundliche Unternehmen machen …«

»Man kann nicht der Umwelt zuliebe die Industrie vernachlässigen«, fiel ihm Bremer ins Wort.

Er wirkte müde und übelgelaunt. Hartmann hielt sich an Rie Skovgaards Rat. Den Charme spielen lassen. Das neue junge Gesicht der Kopenhagener Politik. Milde, aufmerksam, vernünftig, fürsorglich.

»Von Vernachlässigen kann keine Rede sein …«

»Aber was ist mit den Bereichen, in denen Sie beide einer Meinung sind?«, schaltete sich die Moderatorin ein. »Auf die eine oder andere Art werden Sie ja nach der Wahl zusammenarbeiten müssen.«

»Ich kann mit jedem zusammenarbeiten«, erklärte Bremer. »Was auf dem Spiel steht, ist Hartmanns Glaubwürdigkeit.«

»Nicht schon wieder diese Platte, Poul. Wir sind hier, um über Umweltprobleme zu sprechen.«

»Nein, nein, nein. Alles hängt mit diesem Mordfall zusammen. Die vielen unbeantworteten Fragen …«

Hartmann lächelte der Moderatorin zu.

»Wie oft muss ich das denn noch sagen? Ich bin entlastet. Mein Büro ist entlastet. Das sagt die Polizei selbst …«

»Glaubwürdigkeit. Da geht es um den Kern«, beharrte Bremer. »Wie könnten wir mit einem Mann zusammenarbeiten, an dem wir alle so große Zweifel hegen?«

Hartmann zuckte die Schultern und sah die Moderatorin an.

»Ich finde es betrüblich, dass Sie aus diesem tragischen Fall politisches Kapital schlagen wollen. Inzwischen liegt ein fähiger Kriminalbeamter mit lebensgefährlichen Verletzungen im Krankenhaus. Das ist sicherlich nicht der geeignete Zeitpunkt …«

»Sie haben diesen bedauernswerten Mann ins Spiel gebracht, nicht ich. Nach allem, was man so hört, war er nicht gerade Ihr größter Fan …«

Die Wanduhr. Der Sekundenzeiger bewegte sich. Hartmann bemaß seinen Einwurf danach.

»Wir werden mit jedem zusammenarbeiten, der guten Willens ist und sich dem Gemeinwohl verpflichtet fühlt. Daher kommen der Oberbürgermeister und seine Partei nicht in Frage. Ich sage das nicht gern, aber ich bin mir sicher, dass Zuhörer, die diesen seltsamen Ausbruch miterlebt haben, meinen Standpunkt verstehen werden.«

»Nein …!«

»Ich danke Ihnen«, sagte die Moderatorin. »Unsere Zeit ist leider um. Und nun …«

Die Nachrichten. Poul Bremer erhob sich, ein gekünsteltes Lächeln, allgemeines Händeschütteln. Dann ging er. Rie Skovgaard wirkte zufrieden.

Hartmann hörte sich die Nachrichten an. Meyer lag nach der Operation immer noch bewusstlos auf der Intensivstation. Jemand klopfte an die Glasscheibe des Studios. Erik Salin.

Er versperrte den Weg zum Ausgang. Poul Bremer musste an ihm vorbeigegangen sein. Es gab keinen anderen Weg nach draußen. Hartmann ging hinaus, ohne stehen zu bleiben.

»Hast du eine Minute für mich?«, fragte Salin.

»Gestern war’s mehr.«

Er steuerte auf den Ausgang zu, auf dem Weg zu einem anderen Meeting, einer anderen Diskussion.

»Ich hab mich nach dem Umschlag erkundigt, in dem euer Überwachungsband war. Ihr verwendet den gleichen Typ bei euch im Büro.«

Hartmann blieb stehen, zog die Brauen hoch.

»Ich hab einen mitgenommen, als ich gestern dort war.«

»Ach wirklich, Erik? Kriegt jetzt ein Briefumschlag den Pulitzerpreis?«

Salin grinste breit.

»Der war gut. So was kannst du, das muss man dir lassen.«

Hartmann bog zur Toilette ab.

»He«, rief Salin. »Du hast doch nichts dagegen, dass ich mitkomme, oder? Für eine Story mach ich alles.«

»Du verschwendest bloß deine Zeit.«

Er folgte Hartmann, beobachtete ihn an der Wand.

»Ich hab mit den Leuten in deinem Wahlkampfbüro geredet. Sie haben so viel zu tun, dass sie Räume für Meetings dazumieten mussten.«

Hartmann ließ es laufen und starrte auf die weißen Fliesen.

»Ist ja hochinteressant.«

»Ja, ist es allerdings, finde ich jedenfalls. Warum sollte man Geld für das Anmieten von Räumlichkeiten ausgeben, wenn man eine leerstehende Wohnung hat? In diesen schwierigen Zeiten?«

Hartmann trat an ein Waschbecken, wusch sich die Hände, musterte sein Gesicht im Spiegel.

»Höchst eindrucksvoll, wie obsessiv du dich mit Einzelheiten beschäftigst.«

»Der Teufel steckt ja bekanntlich im Detail. Und was für ein Teufel! Klaut dein Überwachungsband. Behält es eine ganze Weile, obwohl es dich …«

Er brach ab und wartete, bis Hartman sich umdrehte und ihm einen Blick zuwarf.

»Obwohl es dich scheinbar entlastet. Dann tut er’s in einen von euren Umschlägen und gibt es der Polizei. Und über eine Woche lang sorgt jemand dafür, dass kein Mensch in die Wohnung geht, in der Nanna war, unmittelbar bevor sie sterben musste. Wäre wahrscheinlich noch länger so geblieben, wenn die Polizei nicht doch noch draufgekommen wäre.«

Salin grinste Hartmanns Spiegelbild an.

»Du bist ein intelligenter Mensch, Troels. Du weißt genau, dass hier was stinkt. Aber es klebt an deinen Schuhen, nicht an denen von Poul Bremer.«

Hartmann ging wieder die Treppe hinauf. Rie Skovgaard wartete auf ihn. Salin hielt mit ihm Schritt. »Vielleicht warst du’s ja wirklich nicht«, fuhr er fort. »Jemand in deiner Umgebung muss aber gedacht haben, du warst es. War so überzeugt davon, dass er gemeint hat, er muss was vertuschen. Wenn deine eigenen Leute dir schon nicht trauen, dir einen Mord zutrauen, warum zum Teufel sollte dann …?«

Hartmann hatte genug, er packte ihn am Kragen seines blauen Wintermantels, drückte ihn gegen die Glasscheibe des Studios. Skovgaard schrie, er solle aufhören.

»Schreib auch nur ein Wort davon, du Wurm, und du wirst deines Lebens nicht mehr froh.«

Er war größer als Salin. Hatte seit seiner Studienzeit niemandem mehr einen Faustschlag versetzt. Jetzt hatte er große Lust dazu.

»Troels!« Skovgaard zog ihn am Ärmel.

»Na los!«, sagte Salin, sah auf die geballte Faust und grinste Hartmann ins Gesicht. »Schlag zu! Deine politische Beraterin vögelt mit der Opposition, um dir geheime Unterlagen zu verschaffen. Jemand aus deinem engsten Kreis denkt, du hast einen Teenager vergewaltigt und ermordet. Wie fühlt sich Troels Saubermann heute? Wird dir langsam klar, wie tief du fallen wirst?«

Skovgaard hielt Hartmanns Arm fest, bevor er zuschlagen konnte. Hängte sich mit ihrem ganzen Federgewicht daran. Salin warf die Hände hoch und zeigte ein strahlendes Siegerlächeln. »Alles nur Fragen, Troels. Weiter nichts. Du bist Politiker. Du solltest in der Lage sein, sie zu beantworten.«

Hartmann warf ihm noch ein paar Schimpfworte an den Kopf und stürmte hinaus. Skovgaard blieb zurück. Knöpfte sich fuchsteufelswild den Reporter vor.

»Wer hat dir denn diesen Mist eingeblasen? Aber ich kann’s mir schon denken.«

»Die Öffentlichkeit hat ein Recht darauf, es zu erfahren.«

»Die haben ein Recht auf die Wahrheit. Dass du mir ja kein Wort von dem Gesabber in deine Zeitung schreibst, Erik. Sonst musst du demnächst wieder heimliche Fotos durch Schlafzimmergardinen machen.«

Salin schnalzte mit der Zunge.

»Aua. Das hat gesessen.«

»Ich weiß, wo du herkommst, du widerlicher Blutsauger.«

»Kompliment zurück.« Das schmierige Grinsen. »Deine Beziehungen zu den Medien sind grottenschlecht, Rie. Eigentlich verwunderlich. Philipp Bressau ist ein aalglatter Typ. Ich hätte gedacht, er nimmt dich ein bisschen härter ran, wenn er schon mal dabei ist.«

Bebend vor Wut, froh, dass Hartmann schon weg war, stand Skovgaard sprachlos vor ihm.

»Oder bin ich da auch falsch unterrichtet?«, fragte er.

Lund schlief im Krankenhaus. Am nächsten Morgen um acht besorgte sie sich etwas zu essen und brachte das Tablett auf die Schwesternstation zurück. Hanne Meyer saß noch an demselben Platz wie in der Nacht. Sie wirkte um zehn Jahre gealtert.

»Ich hab was zu essen für Sie«, sagte Lund. »Darf ich mich zu Ihnen setzen?«

»Die haben gestern Abend mit Leuchtstiften gespielt.«

Lund sah auf Hannes Hände. Sie waren mit kindlichen Zeichnungen in blauer und roter Farbe bedeckt. Rote Hände. Blutige Finger. Die Bilder würden nie verblassen.

»Sie haben Bilder gemalt, um ihre kleine Schwester aufzumuntern. Sie hat eine Mittelohrentzündung.«

Ihre Stimme war hoch und brüchig. Kurz vor einem Schluchzen.

»Ja, Jan hat’s mir erzählt. Wie alt ist Marie?«

»Neel ist die Jüngste. Marie ist die Mittlere.«

»Dann …«

Lund versuchte, sich an die Namen zu erinnern. Sie hatte sie oft genug gehört.

»Ellie ist die Älteste?«

»Ella. Sie ist zehn.«

Lund dachte an Mark. Fragte sich, was er gerade tat. Was er von ihr dachte.

»Wie ist es denn passiert?«

»Ich bin reingegangen, er hat im Wagen gewartet. Und dann …«

Sie war sich ihrer Sache nicht sicher. Die Nacht, das Blut … das Schuldgefühl. Ihr Kopf war nicht in Ordnung.

»Dann hat er gemerkt, dass da noch jemand drin war.«

Hanne Meyer tupfte sich die Augen mit einem zusammengeknüllten Papiertaschentuch. Lund überlegte, ob sie ihr den Arm um die Schulter legen sollte. Ließ es dann aber. Ein Arzt kam durch die Tür. Grüner Kittel, Operationshaube, Mundschutz herunter. Hanne sprang sofort auf. Der Arzt erteilte einer Schwester Anweisungen. Er hatte ein Röntgenbild. Klemmte es auf eine Leuchttafel neben der Tür. Sie traten näher und schauten es an.

»Die Operation ist gut verlaufen, aber er hat sehr viel Blut verloren. Sehen Sie, hier …«

Knochen und Gewebe, Risse und dunkle Linien.

»Die erste Kugel ging glatt durch ihn durch. Die zweite hätte eigentlich das Herz treffen müssen. Dieses Feuerzeug …«

Metall. Glänzend. Lund hasste das Zippo.

»… hat die Kugel abgelenkt. Sie hat seinen linken Lungenflügel durchschlagen. Es sind auch noch andere Verletzungen …«

Die Ehefrau zeigte auf den Film. Knochen, Fleisch, Verletzungen.

»Wird er durchkommen?«

Der Arzt schaute auf das Röntgenbild. Lund schloss die Augen.

»Er müsste es schaffen. Er hat das Bewusstsein noch nicht wiedererlangt. Wir müssen uns ansehen, was sonst noch passiert ist. Es ist noch nicht vorbei …«

Hanne Meyer fiel ihm um den Hals. Die Tränen liefen ihr über die Wangen. Lund sah zu. Fühlte sich unbehaglich. Wie ein Eindringling. Der Arzt überreichte ihr das zerbeulte silberne Feuerzeug.

»Das ist für Sie. Sagen Sie ihm, falls er nach all dem Ärger, den wir mit ihm gehabt haben, wieder mit dem Rauchen anfängt, kriegt er es das nächste Mal mit mir zu tun.«

Zugleich weinend und lachend nahm sie es entgegen.

»Sie können jetzt zu ihm.«

Hanne Meyer rannte fast in das Zimmer. Lund ging mit dem Arzt den Flur entlang.

»Hat er irgendetwas gesagt?«

»Wie ich bereits sagte: Er ist bewusstlos, seit er hier eingeliefert wurde.«

»Wann kann ich mit ihm sprechen?«

»Wenn er aufwacht.«

Sie verschränkte die Arme. Sie kannte diesen Gesichtsausdruck, hatte ihn aber noch so gut wie nie in einem Krankenhaus gesehen. Ausweichend.

»Was ist?«, fragte sie.

»Er hat schwere Verletzungen. Wie schwer, wissen wir noch nicht genau. Ich gebe die Hoffnung trotzdem nicht auf. Wie wir alle.«

»Wann?«

»Kommen sie heute Abend wieder. Dann sehen wir weiter.«

Der Wagen kam ihr seltsam vor ohne ihn. Das Büro ebenso. Brix leitete nebenan eine Besprechung. Sie wartete ein Weilchen, dann ging sie hinein und hörte zu.

»Wir können uns glücklich schätzen, dass Meyer noch lebt«, sagte Brix. »Ich will Leon Frevert. Gehen Sie davon aus, dass er bewaffnet und gefährlich ist. Den lassen wir nicht entkommen. Wir haben jetzt unsere Gründe. Noch Fragen?«

Keine.

»Gut. Dann an die Arbeit.«

Er sah ihnen nach.

»Wer immer das war in dem Lagerhaus«, sagte Lund, als sie allein waren, »er wusste von Mettes Sachen. Er muss was über unsere Suchaktion in den Kanälen gehört haben.«

Dunkles Hemd mit offenem Kragen. Sie konnte ihn sich nicht mehr in seinem Abendanzug vorstellen. Brix signalisierte etwas: Ich bin hier der Chef. Ich will Resultate.

»Ich setze einen neuen Teamchef auf den Fall an.«

»Warum?«

»Fahren Sie nach Hause. Bleiben Sie dort. Wir müssen Sie befragen.«

»Brix. Ich weiß mehr …«

»Sie können diese Ermittlung beim besten Willen nicht mehr leiten.«

»Warum nicht?«

Er schüttelte den Kopf.

»Fragen Sie mich das im Ernst? Sie sind allein in das Gebäude gegangen. Meyer wurde mit Ihrer Waffe angeschossen.«

»Ich hatte meine Waffe nicht dabei. Meyer muss sie aus dem Wagen genommen haben.«

Er zuckte zusammen.

»Muss ich mir das anhören? Das können Sie dem Untersuchungsausschuss berichten.«

»Wir müssen Leon Frevert finden!«

Schweigen. Wieder dieser harte, erbarmungslose Blick.

»Das überlassen wir jetzt den Deutschen. Freverts Auto wurde am Fährhafen gefunden. Wir glauben, er ist gestern Abend nach Hamburg in See gegangen.«

»Warum?«, fragte sie unverblümt.

Brix ging aus dem Zimmer. Lund folgte ihm.

»Er ist nicht nach Deutschland gefahren. Er hat seinen Pass nicht. Den haben wir in seiner Wohnung gefunden. Er hat kein Geld. Frevert hat so gut wie alles, was er besaß, in vietnamesische Währung umgewechselt. Wenn er irgendwohin hätte fliehen wollen …«

»Tja, das hat er aber gemacht.«

»Wer immer Meyer angeschossen hat – der ist nicht blöd.«

»Er hat das Geld bekommen, bevor er die Zeitung gesehen hat. Liegt das nicht auf der Hand?«

Er steuerte auf sein Büro zu. Sie stellte sich in die Tür, vertrat ihm den Weg.

»Nein, tut es nicht.«

Brix verschränkte die Arme.

»Geben Sie mir zwei Stunden«, bat sie. »Ich will nur ein paar Anrufe machen. Wenn nichts dabei rauskommt, tue ich, was Sie sagen.«

»Das wäre das erste Mal.«

Svendsen kam den Flur entlang. In der Hand ein Schriftstück.

»Leon Frevert wurde vor zwei Stunden im Bahnhof Høje-Taastrup gesehen. Wir haben die Aufnahme der Überwachungskamera. Er ist es. Ein Polizist hat ihn verfolgt, aber er ist ihm entwischt.«

Ein Vorort am westlichen Stadtrand. Guter Autobahnanschluss. Von dort aus konnte Frevert überallhin.

»Sind irgendwelche Streifenwagen in der Nähe?«, fragte Lund.

»Ich frag nach.«

»Lund …«, setzte Brix an.

»Er ist zu Fuß unterwegs«, sagte sie zu Svendsen. »Er braucht ein Fahrzeug. Sag bei den Banken Bescheid. Er hat überhaupt kein Geld. Und lass den Bruder überwachen.«

»Lund!«, schrie Brix.

Sie sah ihn an. Svendsen sah ihn an.

»Halten Sie mich auf dem Laufenden«, sagte er.

Vagn Skærbæk kam kurz nach acht in der Garage an. Seine rote Latzhose hatte er in einer Plastiktüte. Die schwarze Fischermütze hatte er aufbehalten. Er stieg aus dem Transporter aus und gab Theis Birk Larsen den Schlüssel.

»Die Schlüssel zur Garage, zum Tor und zur Wohnung sind in der Tasche.«

Er wirkte unglücklich und müde. Birk Larsen nickte. Alte Jeans. Schwarzes Sweatshirt. Silberkette. Schwarze Windjacke.

»Ja«, sagte er.

Skærbæk ging zu dem Transporter zurück, nahm eine zweite Tragtasche heraus. Knallgelb. Bedruckt mit dem Namen des Spielzeugladens.

»Das ist für die Jungs«, sagte er und gab sie Theis. »Macht damit, was ihr wollt.«

»Vagn«, sagte Birk Larsen, als er aufs Tor zusteuerte. »Vagn!«

Skærbæk blieb stehen, die Hände in den Taschen. Blieb stehen und schaute zurück.

»Gehen wir rauf, damit wir das hinkriegen. Komm.«

»Was willst du denn hinkriegen?«

»Alles Mögliche.« Er nahm Skærbæk am Arm. »Komm schon.«

In der Küche, Licht fiel durch die Pflanzen am Fenster. Sie hatten sich erholt, seit Pernille sie wieder goss. Der Raum wirkte fast normal. Sie setzte sich neben Birk Larsen, stellte Kaffee, Brot und Käse auf den Tisch. Skærbæk rauchte, aß nichts.

»Leon hat uns ein paar Sachen über dich erzählt«, sagte Pernille. »Die haben sich komisch angehört.«

Er zog an seiner Zigarette.

»Ich weiß, wir hätten zuerst mit dir reden müssen …«

Ihre Augen glänzten wieder.

»Wir waren alle durcheinander.«

»Das kannst du laut sagen.«

Sie sah ihn an.

»Aber sie hören sich immer noch komisch an. Finde ich.«

Keine Antwort.

»Leon hat gesagt, du hast an dem Samstag einem wichtigen Kunden abgesagt.«

Skærbæk lachte.

»Ach ja. Der Typ! Der wollte das schwarz machen. Und das mach ich nur, wenn du’s ausdrücklich so haben willst, Theis. Also nicht eigenmächtig.«

Sie sahen ihn an.

»Also hab ich gesagt, wir können es entweder über die Bücher laufen lassen, oder er soll sich seinen Kram selber machen. Vielleicht hätte ich das nicht tun sollen.«

»Die Polizei sagt, du hast uns auch mit deiner Mutter angelogen«, sagte Pernille.

»Stimmt. Das haben sie mir auch vorgeworfen. Mein Onkel hat mir immer gesagt, sie hat sich totgesoffen. Letztes Jahr hat er mir dann die Wahrheit gesagt. Weiß der Himmel, was er sich dabei gedacht hat. Aber …«

Er drückte die Zigarette auf der Untertasse aus.

»… wen geht das, bitte schön, was an?«

Inmitten des Rauchs, der Angst, der Peinlichkeit, sagte sie: »Niemanden.«

»Dieses Scheißvolk hat uns die ganze Zeit an der Nase herumgeführt.« Birk Larsen schüttelte den Kopf. »Und diesmal hat es dich getroffen. Es tut uns ehrlich leid, Vagn.«

»Ja«, bestätigte Pernille leise.

Skærbæk lächelte nicht, spielte mit seinem Zigarettenpäckchen.

»Habt ihr den Jungs was gesagt?«

»Nein«, sagte Birk Larsen.

»Mein Gott.« Er nahm seine schwarze Wollmütze ab und begann sie durchzuwalken. »Was ist das für ein Durcheinander. Ich bin derjenige, der sich entschuldigen müsste. Ich hab diesen Mistkerl Leon hierher gebracht. Die Vermittlung …«

Birk Larsen räusperte sich, betrachtete seine Hände.

»Haben sie euch gesagt, wo er ist?«, fragte Skærbæk.

»Nein. Ich will gar nicht dran denken. Wir müssen das Haus fertig machen. Und hier ausziehen. Stimmt’s?«

»Wir fahren nachher mit den Jungs rüber«, sagte Pernille. »Anton ist nicht erbaut davon, dass wir hier wegziehen. Deshalb wollen wir’s ihm so leicht wie möglich machen.«

Das Telefon klingelte. Sie ging ran. Die Tasche mit Skærbæks roter Latzhose stand mitten auf dem Tisch. Er legte die Hand darauf.

»Haben wir nicht in einer Viertelstunde einen Auftrag?«, fragte Vagn Skærbæk.

»Stimmt«, sagte Birk Larsen mit einem kaum wahrnehmbaren Lächeln.

Pernille kam zurück.

»Das war die Anwältin. Die Polizei will herkommen und die Wohnung durchsuchen. Sie wollen sehen, ob Leon hier gewesen ist.«

»Himmelherrgott.« Birk Larsen schlug mit der Faust auf den Tisch, die Fotos, die Gesichter. »Es steht mir bis hier, dass diese Typen ständig hier rumschleichen. Lass sie nicht rein. Vagn!«

Skærbæk trank seinen Kaffee aus und nahm die Tasche vom Tisch. Ging hinter ihm die Treppe hinunter.

Frevert war unterwegs, zurück in die Innenstadt. Sie hatten einen Bericht bekommen, dass er an einem Geldautomaten am Toftegårds Plads in Valby etwas abzuheben versuchte.

»Wir waren zwei Minuten später dort«, erzählte Svendsen dem Team im Besprechungszimmer. »Weg …«

»Behaltet die Parks im Auge«, ordnete Lund an. »Seht euch die Unterkünfte an. Achtet auf …«

Das Telefon auf dem Schreibtisch klingelte. Sie nahm ab. Die Vermittlung: Jemand wollte sie persönlich sprechen.

»Spreche ich mit Lund?«

»Ja.«

»Hier ist Leon Frevert.«

Lund hielt inne und formte mit dem Mund ein Wort: »Orten.«

»Wo sind Sie?«

»Egal. Ich hab gerade diesen ganzen Mist im Radio gehört.«

Svendsen lief an den nächsten Laptop, tippte etwas ein, griff nach dem Headset.

»Ich hab das Mädchen nicht umgebracht. Was soll der Quatsch?«

»Wir müssen mit Ihnen reden, Leon.«

»Sie reden ja mit mir. Ich hab sie nicht umgebracht. Verstanden?«

»Okay. Wir sollten uns irgendwo treffen.«

»Und ich hab auch noch nie wen erschossen.«

»Aha. Es gibt für alles ein erstes Mal, heißt es.«

Er war außer sich.

»Ich hab Ihnen gesagt, dass ich sie an dem Abend mit dem Taxi abgesetzt hab. Und ich hab Ihnen das mit dem Bahnhof gesagt.«

»Und uns verschwiegen, dass Sie sie kannten, Leon.«

Svendsen schien etwas zu haben. Er signalisierte mit der Hand.

»Sie wissen überhaupt nichts, stimmt’s?«

»Nein. Aber sagen Sie’s mir doch. Wo sind Sie? Ich komme hin. Ich allein. Dann können wir reden. Uns geht’s nur um die Wahrheit.«

Stille. Dann ein Klicken.

»Leon? Hallo?«

Svendsen tippte wieder etwas ein, riss sich das Headset vom Kopf.

»Er ist auf dem Roskildevej. Zwei, drei Kilometer außerhalb. Genauer geht’s nicht. Er hat gerade sein Handy ausgeschaltet.«

»Warum hat er so lange gesprochen?«, fragte Lund.

»Er weiß ja nicht, dass wir ihn zu orten versuchen«, sagte Svendsen.

»Warum hat er dann das Handy ausgeschaltet?«

Svendsen sah sie finster an.

»Also, was ist jetzt?«

»Der Roskildevej …«, begann Svendsen.

»Der Roskildevej ist drei Kilometer lang, wir haben keinen Hinweis, wo genau er ist oder was für ein Auto er fährt. Bringt mir den Bruder.«

»Okay! Okay!«

Svendsen stürmte kopfschüttelnd hinaus. Lund blieb am Tisch sitzen. Sah sich die Fotos an den Wänden an. Nanna und Mette Hauge.

Leon Frevert. Ein magerer, grauer Einzelgänger.

Der rote Transporter war voll mit den Sachen der Jungs. Modellflugzeuge, Plastik-Dinosaurier, Bälle, Spielzeugkisten und Poster für die Wände. Der Auftrag davor hatte doch um einiges länger gedauert. Die Straße nach Humleby war durch ein liegengebliebenes Auto blockiert. Vagn Skærbæk schrie den Fahrer an, er solle Platz machen, als Birk Larsens Handy klingelte.

Pernille.

»Wo ist dieser Dinosaurier-Laden?«, fragte er sofort. »Wir haben nicht genug Sachen für Antons Zimmer. Wir wollten noch ein paar Überraschungen dazutun.«

»Du kannst mit den Jungen nicht in das Haus, Theis.«

»Warum nicht?«

»Die Polizei durchsucht es gerade.«

»Was?«

»Sie suchen überall, wo Leon einmal gearbeitet hat.«

»Ich hab die Schnauze voll von diesem Scheiß«, sagte Birk Larsen. »Das ist unser Haus.«

»Theis …«

Er legte auf.

»Probleme?«, fragte Skærbæk.

»Das krieg ich schon in den Griff.«

Sie brauchten noch zehn Minuten. Drei Zivilbeamte, die er noch nie gesehen hatte, waren im Wohnzimmer unten, durchsuchten Taschen mit Habseligkeiten und leerten schwarze Plastiksäcke mit Baumaterial auf den Boden aus. Birk Larsen stapfte hinein und blieb stehen, die Hände in den Taschen, die Miene finster. Die Polizisten sahen auf.

»Sie können hier nicht rein.« Ein Ausweis wurde gezückt. »Wir arbeiten.«

»Das ist mein Haus.«

»Ihre Frau hat uns den Schlüssel gegeben.«

Birk Larsen zeigte mit dem Daumen zur Tür, sah nacheinander alle drei an und sagte: »Raus.«

»Wir müssen das Haus durchsuchen«, sagte einer von ihnen.

»Raus hier!«, brüllte Skærbæk.

Der Polizist zog ein Schriftstück aus der Tasche. Er war jung und schmächtig. Die anderen beiden auch.

»Wir haben einen Durchsuchungsbeschluss.«

»Ich scheiß auf Ihren Durchsuchungsbeschluss.«

Zwei Schritte vorwärts. Die drei wichen zurück.

»Sie müssen wieder gehen«, sagte einer der Polizisten kleinlaut.

»Habt ihr Leon schon gefunden?«, schrie Skærbæk. »Habt ihr irgendwas gefunden? Das ist ein Privathaus, ihr Pfeifen! Ihr habt keinen Respekt. Keinen Anstand …«

Ein weiterer Polizist kam aus dem Keller gelaufen.

»Hier ist keiner.«

»Na gut«, sagte der junge Polizist. »Wir kommen später nochmal.«

Birk Larsen hielt ihm die geballte Faust vors Gesicht.

»Kommt mir ja nicht nochmal unter die Augen, bevor ihr mit meiner Anwältin geredet habt. Kapiert?«

Sie sahen den Polizisten nach. Dann rannte Skærbæk in den Keller hinunter. Schaute sich um. Kam wieder herauf.

»Die haben nicht viel Unordnung gemacht, Theis.«

Birk Larsen hatte sich kaum von der Stelle gerührt. Vor Wut wie gelähmt, verzweifelt über seine Hilflosigkeit.

»Wir können die Zimmer der Jungs noch nicht fertig machen«, fuhr Skærbæk fort. »Ich hab schon einen Haufen Zeug rausgeräumt. Den ganzen Mist aus dem Keller.«

»Was für Mist?«

»Die Fensterläden. Die kaputten Sachen aus dem Bad.« Skærbæk steckte die Hände in die Hosentaschen und sah ihn an. »Und die stinkige alte Matratze. Die Jungs müssen das ganze Zeug wirklich nicht sehen.«

Ein anderes Fernsehstudio. Eine neue Runde mit Poul Bremer. Hartmann bereitete sich in seinem Büro vor, Morten Weber half ihm bei der Auswahl der richtigen Kleidung. Nicht zu jung diesmal. Schlichter grauer Anzug, makellos weißes Hemd. Dunkle Krawatte. Hartmann musterte sich in dem hohen Spiegel im Kleiderschrank. Sah Webers weltverdrossenes Gesicht.

»Können wir am Dienstag noch gewinnen, Morten?«

»Manchmal geschehen ja Wunder. Und wenn man den Gerüchten glaubt, ja.«

»Wie das?«

Weber rümpfte die Nase wegen der Krawatte und sagte, er solle eine hellere nehmen.

»Was meint Rie?«

»Ich frage dich.«

»Wenn Bremer strauchelt, fallen die Stimmen dir zu. Manchmal werden Wahlen eigentlich nicht gewonnen, sondern verloren. Das ist jetzt ein Rennen mit zwei Pferden. Die Minderheitsparteien sind wie immer zerstritten. Die richten nichts aus. Es wird bis zum letzten Moment spannend bleiben. Also …«

Er brach ab.

»Also was?«

»Also behalt einen kühlen Kopf, bleib ruhig und lass uns hoffen, dass der Eisberg diesmal ihn rammt und nicht uns.« Er sah Hartmann forschend an. »Ich hätte gedacht, du wärst ausnahmsweise mal ein bisschen beeindruckt von meiner ungewöhnlich positiven Einschätzung deiner Chancen.«

Hartmann lachte.

»Bin ich ja. Ehrlich, Morten. Dieser Fiesling Salin sitzt mir immer noch im Nacken wegen dem verdammten Überwachungsband.«

Weber lächelte. Unbehaglich.

»Jemand hat es aus der Pförtnerloge genommen«, sagte Hartmann. »Jemand hat es uns geschickt. Jemand hat dafür gesorgt, dass niemand in die Kongensgade ging. Oder hat es zumindest versucht. Frag Lund.«

Weber sah zu, wie er sich die neue Krawatte umband. Nickte.

»Warum lassen wir manche Dinge nicht einfach auf sich beruhen?«

»Weil wir nichts riskieren wollen. Was ist los?«

»Nichts ist los. Ich hab mir nur die Protokolle angesehen. Das einzige Päckchen, das an dem Tag hier rausgegangen ist, kam von Rie. Adressat nicht vermerkt. Bestimmt war’s nur eine ganz normale Sendung.«

Das Hemd war nagelneu. Das Etikett hing noch an einem Knopf. Weber holte eine Nagelschere, schnitt den Faden durch und warf das Etikett in den Papierkorb. Er musterte Hartmanns Hände. Reichte ihm die Schere.

»Die kannst du gebrauchen, Troels. Die Leute achten heutzutage auf alles.«

»Rie hat ein Päckchen abgeschickt? Und sie hat die Buchungen für die Wohnung gemacht.«

»Ach, vergiss es einfach, okay? Es hat keine Buchungen gegeben.«

»Wir haben andere Räume genutzt. Aber für die war Rie ebenfalls zuständig, oder nicht?«

»Ich weiß es nicht, und es ist mir auch egal. Wir müssen uns um wichtigere Dinge kümmern.« Webers Miene hellte sich auf. »Ich hab auch eine gute Nachricht.«

»Ja?«

»Bremer hat gerade Philipp Bressau gefeuert.« Er zuckte die Schultern. »Ich hab keine Ahnung, warum. Er ist einer der Besten in seinem Team. Ich würde so jemanden nicht sechs Tage vor einer Wahl verlieren wollen.«

Hartmann wusste nicht, was er davon halten sollte.

»Du siehst gut aus, Troels«, sagte Weber. »Lächle in die Kamera und bleib ruhig. Heiz dem alten Mistkerl richtig ein.«

Draußen in dem langen Flur, neben der braun gefliesten Treppe. Das Handy klingelte.

»Troels! Ich sollte dich anrufen.«

Es war Salin.

»Ich hab mit den Anwälten geredet, Erik. Wir verklagen dich persönlich, wenn du irgendeine dieser Lügen druckst. Und die Zeitung auch.«

Salin lachte.

»Ich will dir doch bloß helfen. Wann verstehst du das endlich?«

»Scheint mir irgendwie entgangen zu sein.«

»Du bist ein Idiot. Du weißt, dass jemand fleißig Sachen vertuscht hat. Vielleicht ohne dein Wissen, schon möglich. Aber er hat’s getan.«

»Es reicht. Keine Anrufe mehr. Keine Fragen. Keine Kommunikation. Kapiert?«

Er blieb oben an der breiten Treppe stehen, unter den eisernen Lampen, an dem Gemälde einer Seeschlacht, das fast die ganze lange, hohe Wand einnahm.

Rie Skovgaard stand am Fuß der Treppe, im Mantel, auf dem Weg nach draußen. Ebenso Philipp Bressau. Auf dem blauen Teppich mit dem Wappen von Kopenhagen – drei Türme mit Wellen darunter. Sie stritten. Heftig. Bressau streckte die Hand aus und packte Rie am Kragen, dann an ihrem roten Halstuch. Sie wich zurück, beschimpfte ihn. So fuchsteufelswild hatte Hartmann sie noch nie erlebt.

»Hartmann?« Salins Stimme im Telefon. »Bist du noch dran?«

Skovgaard stürmte davon. Bressau blieb stehen und schrie ihr Beleidigungen nach, während sie dem Ausgang zustrebte. Dann nahm er seinen Aktenkoffer. Sah sich um. Schaute die hohe Treppe hinauf, sah Hartmann. Runzelte die Stirn, entfernte sich in die entgegengesetzte Richtung, auf den Haupteingang zu.

»Du hast ja gehört, was ich gesagt hab«, sagte Hartmann und beendete das Gespräch.

Martin Frevert saß in Lunds Büro und wurde unter ihren Fragen immer kleinlauter.

»Wir haben sämtliche Details. Sie haben im Internet einen Leihwagen gebucht. Er wurde an einer Tankstelle bei Valby abgeholt.«

»Na und? Der war für meine Firma.«

»Wo ist Ihr Bruder?«

»Hab ich doch schon gesagt. Ich weiß es nicht.«

Auf dem Schreibtisch Papiere. Lund schob sie ihm hin.

»Sie haben auf der Bank 32.000 Kronen abgehoben. War das auch für Ihre Firma? Ich hab keine Zeit für solche Mätzchen. Ich kann Sie auf der Stelle wegen Mittäterschaft in einem Mordfall einsperren lassen, wenn Sie das wollen. Sie können aber auch uns allen Zeit sparen.«

Schweigen.

»Na gut«, sagte sie. »Es reicht. Wir behalten Sie hier.«

»Ich hab ihm das Geld nicht gegeben!«

Er zog einen Umschlag aus seinem Jackett. Warf ihn ihr hin.

»Gut. Wo treffen Sie sich mit ihm?«

»Hören Sie zu. Leon ist ein bisschen eigen, aber er hat das Mädchen nicht umgebracht. Er könnte niemandem was tun.«

»Was glauben Sie, wie oft ich das höre? Wo treffen Sie sich mit ihm?«

Schweigen.

»Gestern Abend ist mein Partner niedergeschossen worden«, sagte Lund. »Wenn Sie Ihrem Bruder helfen möchten, sollten Sie dafür sorgen, dass wir ihn eher finden als …« Sie zeigte aufs Fenster. »… irgendjemand da draußen.«

»Vor Ihnen hat er keine Angst.«

»Vor wem dann?«

»Ich weiß es nicht. Leon hat sich in irgendwas reinziehen lassen. Er ist nicht der Hellste. Wenn er eine Gelegenheit sieht …«

»In was hat er sich reinziehen lassen?«

»Ich glaube, da ist irgendein Schmuggel gelaufen. Als ich mit ihm gesprochen habe, hatte er Befürchtungen deswegen.«

»Nicht wegen uns?«

»Nein.« Das sagte er mit Nachdruck. »Leon hat gesagt, er hätte versucht, Ihnen zu helfen. Nur hätten Sie immer wieder alles vermasselt.«

»Wo treffen Sie sich mit ihm? Und wann?«

»Er ist mein Bruder. Ich will nicht, dass ihm was passiert.«

»Ich auch nicht. Wo ist er?«

Martin Frevert ließ den Umschlag nicht aus den Augen. Lund sah auf ihre Uhr.

Das Haus in Humleby lag im Dunkeln. Es sah zu groß und zu kalt aus, zu staubig und zu kahl für einen Siebenjährigen mit einer regen Phantasie. Anton trat durch die Tür und ging vorsichtig über die ausgebreiteten Folien. Er horchte. Sie sprachen davon, was alles noch nicht da war. Spielzeug und Möbel. Betten und Kochplatten, Toiletten und Kühlschränke. Es war ein graues, kaltes Haus, und er fand es abscheulich.

»Das Haus ist blöd«, sagte Anton.

Sein Vater lief rot an vor Wut, wie so oft.

»Findest du?«

»Ich will hier nicht wohnen.«

»Aber du wirst es müssen.«

Der Junge ging zur Treppe, fand einen Lichtschalter, schaute hinunter. Ein Keller. Das war etwas Neues. Eine Stimme von hinten.

»Lass ihn, Theis.«

Er stieg die Treppe hinunter. Sah sich um.

Seine Mutter rief: »Emil. Komm und schau dir dein Zimmer an. Es ist schön.«

Fußgetrappel auf den Holzdielen oben. Drei Stockwerke und ein Kellergeschoss. Zu Hause reichten ein Stockwerk und eine Garage. Trübes Licht von einer Straßenlampe fiel durch zwei kleine, blaugefärbte Fensterscheiben. Hell genug, um zu sehen, dass überall Gerümpel herumlag. Wahrscheinlich gab es auch Ratten. Im Dunkeln lauerten unbekannte Sachen.

Ein Grill. Er strich über den Deckel. Betrachtete die Spur, die sein Finger im Staub hinterließ. Ein Fußball, weiß mit schwarzen Sechsecken, in einer Schachtel verstaut. Anton nahm ihn heraus und kickte ihn weg. Sah zu, wie er von den kahlen grauen Wänden abprallte. Zielte auf die Werkzeuge, kickte ihn wieder von einer Wand gegen die andere. Ein lautes metallisches Scheppern. Er schaute nach oben. Er konnte die verärgerte Miene seines Vaters förmlich sehen.

Nicht anfassen. Keine Unordnung machen. Nicht herumfummeln. Nicht stören. Am besten gar nichts machen, weil es sowieso was Falsches ist.

Er ging zu dem Ball hinüber, trat leise auf, damit ihn niemand hörte. Was da so gescheppert hatte, war ein verrostetes Blech, das von der Wand abgefallen war. Das blaue Licht aus dem kleinen Fenster fiel direkt darauf. Rohre, Absperrhähne und der untere Teil von einem Gerät, einem Boiler vielleicht. Noch etwas anderes. Klein, aus Pappe. Weinrot mit einem goldenen Wappen darauf. Er nahm es in die Hand, machte es auf.

Nanna, lächelnd.

Schüttelte es ein bisschen, als er das Blut sah, angetrocknet, wie eine rote Pfütze in der Ecke. Dachte an seinen Vater direkt über ihm. Was er sagen würde. Was er in seiner Wut tun konnte. Betrachtete das Foto.

Nanna, lächelnd.

»Anton!«

Die tiefe Stimme war laut. Fast ärgerlich.

»Wir gehen Pizza holen. Hast du Hunger oder nicht?«

Keine Unordnung machen. Nicht hinsehen. Überhaupt nichts machen.

Es war Nannas Pass. Er wusste, wie die aussahen, weil sie ihm vor langer Zeit das Ding gezeigt hatte, das er jetzt verdreckt und blutbefleckt in den zitternden Händen hielt. Er hatte schwören müssen, niemandem etwas davon zu erzählen, vor allem nicht dem Plappermaul Emil.

»Anton!«

Schon richtig ärgerlich. Er legte den Pass unter die Rohre zurück, hob vorsichtig die Blechtür auf und stellte sie wieder vor die Öffnung, alles, ohne ein Geräusch zu machen. Dann ging er hinauf, sah seinen Vater an, der mit den Füßen stampfte, immer wütender wurde.

»Das Haus ist blöd«, sagte Anton noch einmal.

Martin Frevert wollte sich mit seinem Bruder auf einem russischen Küstendampfer treffen, der an einem der hintersten Piers im weitläufigen Handelshafen im Norden der Stadt festgemacht hatte. Lund ließ sich von Svendsen hinfahren und erteilte unterwegs Anweisungen. Niemand sollte sich nähern, bevor sie da war. Polizeiboote sollten unauffällig bereitliegen. Der Pier war dunkel und verlassen. Ein einziges Schiff lag am äußersten Ende. Alt, rot, ramponiert. Am Bug der Name Alexa.

Drei zivile Fahrzeuge waren bereits da. Scheinwerfer aus. Nichts, was Aufmerksamkeit erregen konnte. Der Leiter des Sondereinsatzkommandos, in Schwarz, mit einer Maschinenpistole unter dem Arm, ging ihr entgegen.

»Wir haben den Leihwagen«, sagte er. »Er steht hinter einem der Container. Nichts drin. An Bord haben wir Licht gesehen. Er muss noch da sein.«

Lund sah sich um.

»Gut«, sagte sie. »Ich will nicht, dass das in eine wilde Schießerei ausartet. Ich muss mit dem Mann reden.«

Der Mann schien für einen regelrechten Kriegseinsatz gerüstet.

»Das ist mein Ernst.«

»Ist mir klar.«

»Ich gehe allein rein und versuche mit ihm zu sprechen.«

»Wie bitte?«

»Sie haben mich schon verstanden. Wenn er zu fliehen versucht, nehmen Sie ihn in Gewahrsam. Von hier kommt er nicht weg.«

Sie sah sich um. Alles dunkel und still. Der SEK-Mann klang vernünftig. Alles unter Kontrolle. Sie ging auf die Eisentreppe an der Bordwand des Schiffs zu. Lichter von hinten. Ein Auto, das direkt auf sie zukam. Näher. Noch näher.

Sie fuhr herum. Der Wagen kam immer noch näher. Sie stellte sich ihm in den Weg. Er kam mit quietschenden Reifen zum Stehen. Erbost schlug sie mit der flachen Hand auf die Motorhaube und schrie: »Hey! Hey!«

Der SEK-Mann stand neben ihr, ebenso einige seiner Leute. Lund ging zur Fahrertür.

»Polizei«, wollte sie sagen.

Ein hochgewachsener Mann in einem langen Mantel stieg hinten aus und wedelte mit seinem Ausweis. Hielt ihn ihr unter die Nase.

»Wir sind von der Staatsanwaltschaft.«

»Interessiert mich nicht. Das hier ist ein Einsatz. Machen Sie endlich die Scheinwerfer aus.«

»Lund?«

»Das bin ich.«

»Wir führen eine Untersuchung durch …«

»Schön für Sie. Wir nehmen hier einen Mordverdächtigen fest, also setzen Sie sich in Ihr Auto und fahren Sie zurück. Wir sehen uns morgen in meinem Büro.«

Ein zweiter Mann stieg aus. Kleiner, schwerer, mit Bart, durch und durch überzeugt von seiner Wichtigkeit. Den kannte sie. Bülow. Früher mal Polizist. Jetzt bei der Staatsanwaltschaft.

»Nein, Lund«, sagte er und hielt die Tür offen. »Sie kommen jetzt mit uns mit.«

»Sie haben doch meinen Bericht.«

»Im Auto …«

»Fragen Sie Meyer«, sagte sie gedankenlos.

Bülow baute sich vor ihr auf. Kalte Augen, randlose Brille.

»Das könnte schwierig werden.«

»Ich hab mit dem Arzt geredet. Er müsste inzwischen aufgewacht sein. Hören Sie …« Sie zeigte auf das Schiff. »Der Hauptverdächtige im Mordfall Nanna Birk Larsen sitzt hier praktisch in der Falle. Würden Sie sich also bitte verpissen?«

»Übergeben Sie das Kommando. Sie …«

»Rufen Sie Brix an!«, blaffte sie.

»Bitte, hier. Sprechen Sie selbst mit ihm.«

Der andere gab ihr sein Handy.

»Brix.«

Langes Schweigen.

»Was ist los?«, fragte Lund.

»Meyer ist wieder im OP, seit 45 Minuten. Es war nicht so einfach, wie sie dachten.«

»Was soll das heißen?«

»Er liegt im Koma. Wird künstlich am Leben erhalten. Seine Familie ist da. Es sind …«

Sie sah auf das Schiff, in die dunkle Nacht.

»… Entscheidungen zu treffen.«

Lund erinnerte sich wieder. Bülow wurde immer bei Ermittlungen gegen Polizeibeamte eingesetzt. Sie fragte sich, was die beiden tun würden. Sie an den Armen packen? Beim Einsteigen ihren Kopf herunterdrücken wie bei einem Kriminellen?

»Sie müssen mit ihnen mitfahren.«

»Meyer …«

»Meyer kann Ihnen jetzt nicht helfen. Es tut mir leid. Das ist …« Sie glaubte zu hören, dass ihm die Stimme versagte. »Das sieht nicht gut aus. Überhaupt nicht.«

Ihre Finger wurden schlaff. Das Telefon fiel ihr aus der Hand, klapperte über das feuchte Kopfsteinpflaster des Piers.

»Steigen Sie ein, Lund«, sagte jemand.

Bülow ging auf und ab und stellte Fragen. Der andere machte sich Notizen.

»Also noch einmal: Sie waren in dem Lagerhaus und haben telefoniert. Sie haben einen Schuss gehört, und dann noch einen.«

Sie waren in ihrem Büro. Meyers Büro. Das Polizeiauto stand auf dem Schreibtisch. Das Basketballnetz war noch an der Wand.

»Sie finden Meyer verletzt im Erdgeschoss.«

Lund wischte sich ab und zu mit dem rauhen Ärmel des schwarz-weißen Wollpullovers die Tränen ab. Sie dachte an Meyer und seine traurige Frau Hanne. Weggabelungen.

»Wie geht’s ihm?«

Kalte Augen. Randlose Brille. Er beobachtete sie ständig.

»Der Arzt rechnet nicht damit, dass er das Bewusstsein wiedererlangt. Wir haben also nur Ihre Aussage. Ihre Darstellung des Hergangs, Lund. Sonst nichts.«

Der hochgewachsene Mann sagte: »Wir hätten nur gern ein paar Antworten. Dann können Sie gehen.«

Der Kleinere sah ihn mürrisch an, setzte sich, sah Lund mürrisch an.

»War es Ihre Idee, da hinzufahren? Haben Sie Brix informiert?«

»Nein. Er war nicht im Dienst. Es gab keinen Grund.«

Sie sah die beiden Männer an.

»Der Arzt war zuversichtlich …«

Jedenfalls hatte sie das gedacht. Vielleicht … Bülow überging die Frage, setzte neu an.

»Sie haben Ihre Waffe im Handschuhfach gelassen? Warum war das nicht abgeschlossen?«

»Meyer hat im Auto gesessen.«

»Woher wusste er, dass die Waffe da war?«

»Weil wir Partner waren.«

»Er hat also Ihre Pistole genommen. Und jemand, den Sie nicht gesehen haben, hat sie ihm abgenommen. Und ihn niedergeschossen.«

Lund konnte nicht vergessen, wie er dagelegen hatte, voller Blut, die Augen angstvoll aufgerissen, und wie er dann im Krankenwagen unter dem Defibrillator hochgezuckt war.

»Sie haben den Mann nicht gesehen?«

Sie wischte sich mit dem Handrücken die Nase ab.

»Ich hab Schritte gehört. Als ich im Erdgeschoss war, ist draußen ein Auto losgefahren.«

»Hat Meyer den Mann gesehen?«

»Das weiß ich nicht. Woher auch? Vielleicht.«

»Aber Sie sind sich sicher, dass es Frevert war?«

Sie kniff die Augen zusammen. Versuchte, die Tränen wegzudrücken.

»Ich hab ihn nicht gesehen, Bülow. Aber wer soll’s denn sonst gewesen sein?«

»Kommen Sie mir hier nicht dumm. Wenn Sie niemanden gesehen haben, wissen Sie auch nicht, ob Meyer Ihre Pistole genommen hat oder der Mann, der auf ihn geschossen hat.«

Lund sah ihn an. Das alles ließ Bülow völlig kalt. Er betrachtete sie, betrachtete Meyer aus der Distanz. So wie es sein sollte. Wie auch sie Nanna Birk Larsen hätte sehen müssen. Nur konnte sie es eben nicht.

»Fragen Sie doch Leon Frevert! Ich möchte jetzt gehen.«

Brix stand draußen vor der Glasscheibe, telefonierte und machte den beiden von der Staatsanwaltschaft ein Zeichen. Bülow ging hinaus und sprach mit ihm. Der Große schaute zur Tür, nutzte die Gelegenheit.

»Ich weiß, dass es schwer für Sie ist, darüber zu reden. Aber wir müssen unsere Arbeit machen. Sie verstehen das sicher.«

»Für mich war’s das jetzt hier. Sie wissen, wo Sie mich finden.«

Sie stand auf, nahm ihre Tasche, musste wieder weinen. Bülow kam durch die Tür.

»Bleiben Sie bei Ihrer Aussage, Lund?«

»Was soll das denn? Natürlich bleibe ich dabei. Ich hab Ihnen die Wahrheit gesagt.«

»Gut. Nehmen Sie Ihren Mantel. Wir fahren ein Stück.«

Sie fuhren zu dem Pier zurück. Schwarzer Regen in trostlosen böigen Schauern. Doppelt so viele Polizeiautos wie zuvor. Scheinwerfer. Absperrbänder. Spurensicherer. Das Fallreep hinauf. Das Schiff war alt, kaum noch seetüchtig. Über das hölzerne Deck. Es roch nach verschüttetem Treibstoff und frischer Farbe.

»Die Küstenwache beobachtet den Pott seit anderthalb Jahren«, sagte Bülow, als sie unter Deck gingen. »Drogenschmuggel. Die Besatzung hat sich irgendwohin verkrümelt. Wir fahnden nach den Leuten.«

»Und Ihre Kontaktleute hier?«

»Alles zu seiner Zeit.«

Er öffnete eine schwere Eisentür und lächelte Lund zu. Sie begriff nicht, warum er plötzlich so freundlich zu ihr war.

»Es sieht so aus, als hätten Sie mit Leon Frevert recht gehabt.«

In einem Raum mit großen Tischen beugten sich Offiziere über Seekarten.

»Die wollten morgen nach Sankt Petersburg auslaufen. Die Besatzung ist an Land gegangen, um sich aus diesem Anlass noch mal richtig volllaufen zu lassen. Diese Leute …«

»Ja?«

Sie stiegen noch eine Treppe hinunter und gingen durch eine offene Tür. Ein alter Computer. Ein Feuerlöscher aus der Steinzeit. Schilder auf Russisch. Aufflammende Blitzlichter. Sie waren zwei Ebenen unter dem Hauptdeck, unter einer Luke, durch die man in den schwarzen Himmel hinaufsah. Und in der Öffnung baumelte etwas. Die Füße nach unten, pendelte der Leichnam mit den Bewegungen des Schiffes sachte hin und her.

Lund ging herum, dachte nach, schaute. Grauer Anzug, graues Gesicht. Leon Frevert sah tot auch nicht viel anders aus, trotz der Schlinge um seinen mageren Hals. Der Strick kam aus dem darüber liegenden Deck. Hellblau. Nautisch. Zwei Offiziere versuchten, den Leichnam zur Bergung zur Seite zu ziehen.

»Vielleicht dachte er, die Besatzung würde nicht kommen«, sagte Bülow. »Zu viele Dinge, denen er sich nicht stellen wollte.«

Er hatte ein Stück Papier in einem Beweisbeutel.

»Mehr als das werden wir wohl als Geständnis nicht bekommen.«

Sie nahm es in die Hand. Nur ein Wort, in kindlicher Blockschrift.

UNDSKYLD.

»Entschuldigung«, sagte Lund.

Sie sah Bülow an.

»Entschuldigung. Ist das alles?«

»Was wollen Sie noch? Kapitel und Vers?«

»Jedenfalls mehr als das …«

»In der Tasche hatte er noch eine Quittung.«

Noch ein Plastikbeutel.

»Leon Frevert hat etwa dreißig Kilometer von dem Lagerhaus, in dem Meyer niedergeschossen wurde, seinen Wagen vollgetankt. Zwölf Minuten bevor Sie den Notarzt gerufen haben.«

Sie sah sich die Quittung an.

»So schnell fährt keiner, Lund.«

»Die Quittung könnte falsch sein.«

»Wir haben ihn dort auf Video. Mit dem Auto.« Zu viele Gedanken, zu viele Möglichkeiten, die ihr durch den Kopf gingen.

»Aber das ist unmöglich.«

Sie schaute zu der Leiche hinauf. Die Männer hatten Frevert am Jackett gepackt und zogen ihn zur Seite.

»Ich frage Sie zum letzten Mal«, sagte Bülow. »Bleiben Sie bei Ihrer Aussage?«

Pernille backte Brot, beschwingtes Arbeiten in der Küche, während Birk Larsen auf und ab ging und Pläne schmiedete.

»Wenn alles gutgeht, könnten wir nächstes Wochenende umziehen. Ich muss die Heizung reparieren …«

Sie rollte den weichen Teig aus.

»Anton ist kreuzunglücklich.«

»Weil es was Neues ist«, brummte Birk Larsen. »Das wird schon wieder werden.«

»Ein Hund wäre wirklich nicht schlecht.«

»Ich dachte, den wünscht sich Emil.«

»Ein Hund, Theis. Den werden sie beide gernhaben. Anton kann ihn zum Geburtstag bekommen.«

Er zwinkerte ihr zu.

»In dem Fall solltest du vielleicht besser nicht so laut reden.«

»Sie spielen unten in der Garage. Sie hören uns nicht.«

Er trat zu ihr. Zupfte einen Klumpen rohen Teig von ihren Fingern. Steckte ihn in den Mund. Sie spähte in seine verengten Augen. Betrachtete sein unrasiertes Gesicht. Theis war in mancher Hinsicht immer noch ein Halbstarker. Ungehobelt, unfertig. Brauchte immer etwas. Meistens sie. Sie umarmte ihn, küsste ihn auf die kratzige Wange, flüsterte: »Es wird nie wieder zwischen uns werden, wie es früher war. Oder? Nie wieder?«

Er berührte mit der rechten Hand ihr kastanienbraunes Haar und stibitzte mit der linken noch ein bisschen Teig.

»Es wird wieder so wie früher. Ich versprech’s dir.«

Sie drückte ihn, das Gesicht an seiner breiten Brust. Sie lauschte seinem Atem, spürte das Leben in ihm, die Kraft.

Unten spielte Vagn Skærbæk mit dem neuesten Spielzeug. Ein schwarzes Auto, batteriebetrieben, ferngesteuert. Es fuhr in der Garage zwischen Kisten und Transportern herum. Anton hatte die Fernsteuerung. Skærbæk war das Ziel. Vorwärts und rückwärts schoss es über den Betonboden. Schreiend wich Skærbæk ihm aus. Schließlich prallte es gegen seine weißen Sportschuhe.

»Getroffen!«, schrie Skærbæk. »Ich bin tot!«

Er stand da mit aufgerissenen Augen und hängender Zunge. Anton lachte nicht.

»Cool, was?«, fragte Skærbæk. »In dem neuen Haus kannst du im Garten Rennen veranstalten.«

»Darf ich’s nach oben mitnehmen, Onkel Vagn?«

Skærbæk hob das Auto auf und hielt es ihm hin.

»Es gehört dir. Du kannst damit machen, was du willst.«

Anton griff danach. Der große Mann in der roten Latzhose zog es weg.

»Wenn du in das neue Haus kommst.« Er bückte sich und schaute dem Jungen in die Augen. »Jeder wird nervös, wenn sich was ändert.«

»Du auch?«

»Ja. Wenn man nicht weiß, wie alles wird. Aber was Neues macht auch Spaß. Du solltest …«

»Da ist was im Keller.«

Stille.

»Was meinst du?«

»Da unten ist Nannas Pass. Mit Blut dran.« Anton schien verängstigt. »Aber sag Papa nichts. Sonst wird er böse mit mir.«

Skærbæk lachte, schüttelte den Kopf.

»Wie kommst du denn dazu, solche Sachen zu sagen?«

Der Junge griff wieder nach dem Auto. Skærbæk hielt es fest.

»Anton … das kommt davon, weil du Angst vor dem Umzug hast. Du brauchst aber keine Angst zu haben. Du solltest immer die Wahrheit sagen. Nicht lügen.«

Der Junge verschränkte die Arme.

»Ich lüge nicht. Ich hab ihn im Keller gesehen.«

Er nahm sich das Auto. Skærbæk hinderte ihn nicht daran. Dann ging Anton nach oben.

Die Jungs waren im Bett. Die drei Erwachsenen saßen am Küchentisch, vor den leergegessenen Tellern. Birk Larsen rauchte. Ein Gesicht wie ein Basilisk.

»Was hat Anton sonst noch gesagt?«, wollte Pernille wissen.

»Nichts«, erwiderte Skærbæk. »Nur dass er dort Nannas Pass gesehen hat.«

»Diese Bälger«, grollte Birk Larsen. »Ich war schon so oft dort und hab nichts gesehen. Du?«

»Er ist aufgeregt, Theis. Das hat ihn alles ziemlich mitgenommen. Und uns doch auch, oder?«

»Wo genau?«, fragte Pernille.

»Im Keller, hat er gesagt. Aber da war nichts. Ich hab da erst neulich allerlei Krempel rausgeräumt.«

»Wie sollte ihr Pass denn in den Keller kommen?«, fragte Birk Larsen. »Nanna hat doch gar nichts von Humleby gewusst.«

»Ich kann ja mal hinfahren und nachsehen, wenn du möchtest.«

»Da ist nichts, Vagn.«

Pernille massierte sich die Schläfen. Der Brotgeruch war aus der Küche verschwunden. Jetzt roch es nur noch nach Rauch und Schweiß.

»Aber warum«, fragte sie und versuchte, nicht wahnsinnig zu werden, »warum hat er das dann gesagt?«

»Anton! Er kann sagen, was er will. Ich lass nicht zu, dass er solchen Mist erzählt. Morgen früh knöpf ich ihn mir vor.«

Sie dachte nicht daran aufzuhören.

»Die Polizei hat ihren Pass nicht gefunden. Sie haben uns immer wieder danach gefragt.«

Er starrte sie an. Der andere Theis. Der kalte, der nur sagte: Frag nicht. Bleib mir vom Leib.

»Aber ich finde wirklich, du solltest nicht mit ihm drüber reden«, sagte Skærbæk. »Ich hab ihm versprochen …«

»Natürlich reden wir mit dem Jungen«, fuhr Pernille ihn an. »Morgen fahren wir rüber und sehen nach. Ich will wissen …«

»Der ist da nicht!«, brüllte Birk Larsen.

Sie schloss für einen Moment die Augen, versuchte, sich zu beherrschen.

»Er ist nicht da«, wiederholte er leiser. »Und morgen hat Anton Geburtstag.«

»Theis …«

Er ließ seine großen Hände über dem Tisch durch die Luft sausen.

»Und jetzt ist Schluss«, sagte er.

Draußen im großen Fernsehstudio in Amager, wenige Minuten vor der letzten Live-Diskussion vor der Wahl, besprach Poul Bremer Einzelheiten mit dem Produktionsteam.

»Ich vertrete die größte Partei. Ich spreche als Letzter«, sagte Bremer.

Der Produzent hatte sichtlich keine Lust auf einen Streit. »Ausgemacht war«, sagte Rie Skovgaard, »dass wir losen.«

»Ich hab mich da nicht festgelegt. Wir machen es so wie immer. Das letzte Wort hat die führende Partei. So werden wir …«

Sein Handy klingelte. Er ging beiseite und nahm das Gespräch an.

»Vielleicht sollten wir das mit der Auslosung fallenlassen«, sagte der Produzent. »Wenn es deswegen Ärger gibt.«

»Wir hatten eine Vereinbarung.«

Bremer hörte dem Anrufer aufmerksam zu und sah dabei Skovgaard direkt an.

»Wir gehen in zehn Minuten auf Sendung«, sagte der Produzent.

Poul Bremer kam zurück, strahlend, die Liebenswürdigkeit in Person.

»Also, losen wir’s meinetwegen aus. Ich bin optimistisch.«

Die grauen Augen ruhten auf Skovgaard.

»Wenn wir hier fertig sind, gibt es sowieso nichts mehr, worum man noch spielen könnte.«

Hartmann war noch in der Garderobe und telefonierte mit Morten im Rathaus.

»Warum ist Bressau rausgeflogen, Morten? Ich will die Wahrheit.«

»Vermutlich weil er grandiosen Mist gebaut hat. Bist du nicht gleich im Fernsehen?«

»Warum ist er entlassen worden?«

Weber zögerte.

»Hier kursieren wie immer alle möglichen Gerüchte. Wenn man die alle glauben wollte …«

»Sag mir die Wahrheit, verdammt nochmal! Ich hab gerade wieder einen Anruf von diesem Mistkerl Salin gekriegt. Jetzt kann er mich festnageln, hat er aufgetrumpft. Womit, will er nicht sagen. Bremer hat angeblich den Beweis und will ihn nach der Debatte übergeben. Ich muss das wissen. Was ist es?«

»Der will dich doch nur verunsichern. Und das gelingt ihm ja scheint’s auch.«

»An wen hat Rie das Päckchen geschickt? An Lund?«

»Ich weiß es nicht, und ich hab ehrlich gesagt auch nicht vor, es rauszukriegen. Ich hab Wichtigeres zu tun.«

»Könnte es sein, dass Rie niemanden in die Wohnung gelassen hat?«

»Theoretisch natürlich schon. Aber jeder andere aus dem Büro kommt genauso in Frage.«

»Hast du überprüft, was sie an dem Freitagabend gemacht hat?«

»Ich bin nicht dazu da, andere zu bespitzeln.«

»Ich hab gefragt …«

»Nein, Troels. Ich mach da nicht mit. Basta.«

Die Verbindung brach ab. Als er sich umdrehte, stand Skovgaard in der Tür.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie. »Es wird Zeit.«

Er antwortete nicht.

»Das ist die letzte Debatte vor der Wahl.« Sie gab sich wieder ganz professionell, sah ihm in die Augen. »Die Leute nehmen den Eindruck, den sie nachher bekommen, mit in die Wahlkabine.«

Noch ein Produkt, das verkauft werden musste. Eine Marionette, die ihr Vater vom Parlament aus dirigieren konnte.

»Alle Umfragen besagen, dass du und Bremer es unter euch ausmacht. Die Minderheitsparteien überzeugen niemanden. Nur ihr zwei spielt eine Rolle.«

Er nickte.

»Wenn sie den Mordfall zur Sprache bringen, halt dich an das, was wir besprochen haben. Du musst betonen, dass du alles tust, um den Ermittlern zu helfen. Du bist der neue Besen. Du stehst für Klarheit und Aufrichtigkeit. Bremer ist der mit den Leichen im Keller. Verdammt, Troels, hörst du mir überhaupt zu?«

Er schaute ins Studio. Bremer saß da. Selbstbewusst. Strahlend.

»Troels. Das ist wichtig.«

Sie verstummte, wirkte nervös. Ein Assistent kam an die Tür und bat ihn, seinen Platz einzunehmen. Hartmann ging auf das helle Licht zu, drehte sich noch einmal um und sah sie im Halbdunkel an.

»Ich weiß, was du getan hast.«

»Was …?«

»Ich weiß alles darüber. Bremer weiß es auch.«

Keine Antwort.

»Über Bressau. Das Überwachungsvideo.«

Sie stand wie erstarrt, mit steinerner Miene, den Blick auf ihn geheftet. Schwieg.

»Dass du niemanden in die Wohnung lassen wolltest.«

»Nein, nein. Es ist nicht so, wie du denkst.«

Der Assistent kam wieder.

»Wir sind gleich auf Sendung, Hartmann. Wenn Sie da mitmachen wollen, sollten Sie besser reingehen.«

»Troels!«

Er trat ins gleißende Licht und nahm seinen Platz ein.

Nach zehn Minuten begann das Hickhack um Steuererhöhungen. Hartmann konnte den Blick nicht von dem alten Mann zwei Stühle weiter abwenden. Er sah aus, als hätte er die Wahl schon gewonnen. Als könnte er es gar nicht erwarten, mit triumphierendem Lächeln vor den Stadtrat zu treten. Und vier weitere Jahre auf seinem glänzenden Thron zu sitzen. Dann kam es.

»Steuern sind wichtig«, sagte Bremer mit der ruhigen, überheblichen Art, die er in drei Jahrzehnten auf der politischen Bühne perfektioniert hatte. »Aber genauso wichtig ist der persönliche Charakter derer, die wir zu unseren Vertretern wählen.«

Er sah direkt in die Kamera.

»Der Mord an Nanna Birk Larsen …«

»Moment«, unterbrach ihn der Moderator. »Wir sprechen heute Abend nur über Politik …«

»Aber in der Politik geht’s doch zuallererst um Ethik und Moral«, sagte Bremer und warf einen Blick auf Hartmann, bevor er wieder in die Kamera schaute. »Die Wähler haben ein Recht darauf zu erfahren …«

Hartmann lehnte sich zurück, hörte zu. Bremers Gesichtsausdruck zeigte jetzt resignierte Entrüstung.

»Man hat mich beschuldigt, Informationen unterdrückt zu haben. Sogar angezeigt hat man mich. Dies alles auf Betreiben von Troels Hartmann. Demselben Mann, der seinerseits bewusst Informationen zurückgehalten und den Fortgang einer strafrechtlichen Ermittlung behindert hat …«

Hartmann hob einen Finger, brachte nicht die Kraft auf, Bremer einfach zu unterbrechen. Merkte, dass er zu Rie Skovgaard hinübersah, die in der Studiotür stand.

»Wie kann es sein, dass seine Parteiwohnung unberührt blieb, bis die Mordkommission von sich aus darauf stieß?«, fragte Bremer. »Wie konnte ein Überwachungsband plötzlich verschwinden und dann genauso plötzlich wiederauftauchen? Wie?«

Endlich fand Hartmann seine Stimme wieder.

»Bei der Polizei hat man mir versichert, dass Bremers Anschuldigungen gegenstandslos sind. Es sind die verzweifelten Bemühungen eines Mannes, der alles tun würde, um an der Macht zu bleiben.«

»Macht?« Bremers Stimme überschlug sich fast. Sein Gesicht war gerötet. Er lockerte seine Krawatte. »Dann sind die eben falsch informiert. Wenn sie den Beweis sehen, den ich habe …«

Der Moderator wurde immer nervöser.

»Bitte fassen Sie sich kurz …«

»Aber das betrifft den innersten Kern der Angelegenheit!«, kreischte Bremer.

Hartmann machte sich Gedanken über Bremers Stimmung. Seinen Gemütszustand.

»Wenn Sie von Ihren Phantasien so überzeugt sind, Poul, dann gehen Sie doch zur Polizei. Ich habe von der Wahrheit nichts zu befürchten. Im Gegensatz zu Ihnen …«

»Sie scheinheiliger kleiner Scheißer«, schrie Bremer ihn an.

Stille.

Dann sagte Hartmann: »Was Kopenhagen braucht, sind politische Aussagen, keine persönlichen Beschimpfungen. Wenn die Polizei mit mir reden möchte, weiß sie, wo sie mich findet.«

»Wenn ich hier fertig bin, kommen Sie wieder hinter Schloss und Riegel, Hartmann. Da, wo sie hingehören …«

»Moment! Moment! Ich bin in jeder Hinsicht entlastet.«

Die beiden brüllten sich nur noch an. Der Moderator war machtlos.

»Vor dieser Sendung …«, setzte Bremer an.

»So wird man, wenn man zwölf Jahre an der Macht ist«, blaffte Hartmann.

Bremer hatte den Blick gesenkt. Sein Gesicht war hochrot. Er atmete schwer.

»Ich habe Informationen …«

»Nein, nein«, überschrie Hartmann ihn. »Sie können weiter nichts, als hierherkommen und eine Schlammschlacht anfangen. Statt über Politik zu sprechen. Das ist des Oberbürgermeisters von Kopenhagen unwürdig. Sie sind ungeeignet für dieses Amt …«

»Ungeeignet?« Bremers Stimme drohte sich vollends zu überschlagen. »Ich habe Informationen …«

»Das System ist erstarrt«, fuhr Hartmann dazwischen. »Wir leben unter einem erbärmlichen alten Despoten, der, statt sich auf eine Debatte einzulassen, Politikerkollegen wie Schachfiguren behandelt und anschließend seine Überheblichkeit an den Wählern auslässt.«

Bremer fasste sich an die Kehle, riss an seinem Hemdkragen, rang nach Luft. »Ich habe Beweise dafür, dass …«, sagte er.

Hartmann schonte ihn nicht.

»Sie haben gar nichts. Sie versuchen nur, von Ihren eigenen Fehlleistungen abzulenken. Das machen Sie immer. Den Scheinwerfer auf andere richten, um von Ihrem eigenen politischen Bankrott und Ihrem fehlenden Weitblick abzulenken.«

Bremer starrte ihn fassungslos an. Sprachlos. Atemlos.

»Bankrott, Poul«, fuhr Hartmann fort, mit klarer, fester Stimme. »Sie sehen, ich scheue mich nicht, es auszusprechen. Vor unseren Augen kommen Sie …«

»Ich habe den Beweis …«, schrie Bremer.

»Sie haben gar nichts.«

Er sah den alten Mann in dem grauen Nadelstreifenanzug an. Bremer umklammerte seinen rechten Arm. Sein Mund war offen, seine Lippen bewegten sich.

»Ich …«

Mit einem leisen, angstvollen Stöhnen glitt Poul Bremer vom Stuhl.

Die Augen hinter seiner Brille waren glasig. Sein Gesicht war starr. Schweiß stand ihm auf der Stirn. Hartmann war im nächsten Moment bei ihm. Lockerte ihm die Krawatte.

»Bremer?«, sagte er. »Bremer?«

Lund war wieder in Bülows Büro. Im zweiten Stock des Präsidiums, gegenüber der Mordkommission. Am Ende eines langen, mit schwarzem Marmor ausgekleideten Flurs.

»Warum ist Meyer nicht sofort mit Ihnen reingegangen?«

»Er hat es nicht für so wichtig gehalten.«

»Haben Sie ihm einen Befehl erteilt?«

»Nein. Ich wollte nur mal rasch nachsehen. Er hat mich angerufen und gesagt, er hätte eine eingeschlagene Fensterscheibe entdeckt. Und dass er nicht weit von mir auf derselben Etage den Schein einer Taschenlampe gesehen hat. Aber das war die von Frevert, nicht meine.«

Bülow setzte sich, sah sie an.

»Die von Frevert?«

»Ach so. Entschuldigung. Ich bin müde. Es war … die Taschenlampe von irgendjemand anderem.«

Er wirkte zufrieden.

»Wir sind uns also einig, dass Frevert nicht dort war, ja?«

Darüber hatte sie nachgedacht.

»Er hatte uns noch mehr zu sagen. Er wollte nur nicht, dass es jemand erfährt. Frevert hatte vor irgendwem Angst. Vielleicht hatte er was gesehen, was er nicht hätte sehen dürfen.«

»Also, obwohl er diesen Zettel geschrieben hat, hat er weder Mette noch Nanna ermordet?«, fragte Bülow.

»Sie wissen nicht, ob er den Zettel geschrieben hat. Sie wissen nicht, ob es Selbstmord war.«

»Sie haben anscheinend ein Vorliebe für wilde Spekulationen.«

»Nein«, widersprach Lund. »Keineswegs. Jemand war in dem Lagerhaus. Der Betreffende wusste, dass wir dort nach etwas suchen würden. Der Lagerraum mit Mettes Sachen war aufgebrochen. Er muss das genommen haben, wonach wir suchen.«

»Sie wollten eigentlich längst in Schweden sein, Lund. Wollte Meyer den Fall für sich allein?«

»Was soll das heißen? Am Anfang, ja, da wollte er es. Dann hat Buchard mich gebeten weiterzumachen …«

»Sie beide haben sich gestritten …«

»Natürlich haben wir uns gestritten. Bei so einem Fall! Aber das hatte nichts zu bedeuten.«

»Hat sich Meyer also bei seinem Vorgesetzten wegen gar nichts beschwert? Er hat seiner Frau gesagt, Sie seien an dem Abend nicht ganz bei sich gewesen. Sie seien verrückt. Sie hätten keinen Grund gehabt, zu diesem Lagerhaus zu fahren.«

»Meyer wäre nicht mitgekommen, wenn es keinen Grund gegeben hätte …«

»Er war nicht der Einzige, dem aufgefallen war, in welchem Zustand Sie sind«, sagte Bülow. »Besessen. Weit weg von der Realität.«

»Wer hat das gesagt? Brix? Svendsen?«

»Egal, wer es gesagt hat. Stimmt es?«

»Nein. Und ich habe Brix schon zweimal den Arsch gerettet.«

Sie beugte sich vor und sah Bülow und den Assistenten über den Tisch hinweg an.

»Ich muss wissen, was er von Mette Hauges Sachen mitgenommen hat. Wenn wir das finden …«

»Wenn da wirklich jemand war«, unterbrach Bülow sie. »Abgesehen von Ihnen und Jan Meyer.«

»Wie bitte?«

»Kommen Sie mit«, befahl er.

Drei Räume weiter. Ein Forensiker, der ihr bekannt vorkam. Ein Computer mit Lautsprechern. Bülow stand hinter ihm. Lund setzte sich, als er sie dazu aufforderte. Er hielt einen Beweisbeutel mit Meyers Handy darin hoch.

»Als Sie in dem Lagerhaus waren, hat Meyer eine Kurzwahltaste gedrückt, die er bei Befragungen von Verdächtigen benutzt hat. Hören Sie.«

Der Techniker tippte etwas. Meyers Stimme kam aus den Lautsprechern.

»Lund? Hörst du mich? Hallo?«

»Lund!«

»Scheiße!«

»Lund!«

»Meyer. Er ist im Aufzug und kommt runter. Ich bin auf der Treppe. Der Aufzug!«

»Ich bin am Aufzug.«

Eine lange Pause. Ein mechanisches Geräusch.

»Der Aufzug ist leer. Ich komm zu dir rauf.«

»Ich glaub nicht, dass er hier oben ist.«

»Er ist runter. Er ist bei dir …«

»Ich komme …«

Beim ersten Knall fuhr sie zusammen. Beim zweiten verzog sie schmerzlich das Gesicht. Man hörte Meyer schreien und stöhnen. Bülows Miene hatte sich verändert. Anscheinend gab er sich Mühe, mitfühlend zu wirken.

»Sie haben drei Tage nicht geschlafen. Es ist dunkel. Sie hören ein Geräusch und denken, es ist der Mann, den Sie suchen, irgendwo in dem Gebäude. Sie ziehen Ihre Waffe. Die Waffe, die Sie in das Gebäude mitgenommen haben. Sie laufen die Treppe hinunter.«

»Ich bitte Sie …«, sagte Lund leise.

»Sie stoßen die Tür auf und schießen. Was sollten Sie sonst tun? Was hätte irgendwer sonst unter diesen Umständen anderes getan? Da ist jemand. Er greift nach Ihrer Waffe. Sie feuern. Er greift noch einmal. Sie feuern noch einmal.«

Lund richtete ihre klaren, scharfen Augen auf ihn.

»Zu Ihrem Entsetzen merken Sie, dass Sie auf Meyer geschossen haben. Sie sind verzweifelt. Sie rufen einen Krankenwagen. In den sechzehn Minuten, bevor er eintrifft, fingieren Sie einen Einbruch. Dann legen Sie Ihre Pistole neben Meyer und warten.«

Er machte eine Pause.

»Was sagen Sie dazu, Lund?«

»Ich sage, das ist das Dümmste, was ich je gehört habe.«

»In dem Gebäude gab es keinerlei frische Spuren außer Ihren und denen von Meyer.«

»Sie sind ein gescheiterter Polizist auf der Suche nach etwas, womit Sie erneut scheitern können.«

»Wir haben nichts gefunden!«

Sie ließ ihn trotzdem nicht aus den Augen.

»Das liegt daran, dass Sie nicht richtig suchen.«

Der andere schaltete sich ein.

»Wir haben Meyers Frau vernommen, Lund. Er ist kurz zu sich gekommen, bevor er wieder in den OP gebracht wurde.«

Er überflog ein Aussageprotokoll.

»Das Einzige, was er gesagt hat, war Ihr Name. Sarah. Immer wieder: Sarah.«

»Offenbar hielt er das für wichtig«, ergänzte Bülow. »Es könnte natürlich eine Liebeserklärung sein. Aber wenn man Ihr Verhältnis betrachtet, ist das nicht sehr wahrscheinlich.«

Er schob ihr ein Formular hin.

»Sie werden morgen dem Richter vorgeführt. Sie kennen das Verfahren. Sie haben das Recht, einen Anruf zu machen.«

Bülow gab ihr das Handy zurück, dann gingen die beiden Männer aus dem Zimmer.

Lund folgte ihnen.

»Das alles ergibt doch keinen Sinn.«

Sie gingen weiter. Ein uniformierter Polizist hielt sie an der Tür auf, stieß sie zurück. Lund nahm das Handy vom Tisch. Rief an.

»Ich bin’s«, sagte sie. »Ich brauche deine Hilfe.«

Bülow ging auf die andere Seite des Gebäudes und traf Brix in seinem Büro bei der Mordkommission an.

»Ihre Wohnung muss durchsucht werden«, sagte er. »Ihre Kleider und ihre Schuhe müssen ins Labor. Ich brauche ihre Personalakte. Sie haben zwanzig Minuten.«

Brix lachte ihm ins Gesicht.

»Sie bekommen alles. Zu gegebener Zeit.«

»Zwanzig Minuten, Brix. Es geht mir nicht nur um Lund.«

»Nach allem, was in ihrer Akte steht, hat Lund noch nie ihre Waffe benutzt. Sie hat sie im Dienst nie getragen. Hat sie nie mitgenommen. Das wissen alle.«

»Sie haben ihr vor ein paar Tagen die Dienstmarke abgenommen und sie ihr dann wieder zurückgegeben. Warum?«

»Weil sie im Recht war und ich im Unrecht. Sie hat Dinge gesehen …« Er zuckte die Schultern. »Dinge, die mir entgangen sind. Und allen anderen auch. Es ist nicht immer einfach mit ihr, aber …«

»Sie wussten, dass sie labil war. Sonst hätten Sie es nicht getan.«

»Ich hab’s getan, weil sie mir auf die Nerven ging. Das kann sie gut, und es ist ihr egal. Aber der Fall ist ihr nicht egal. Im Gegenteil, er ist ihr vermutlich wichtiger als alles andere. Ihre Familie. Sie selbst. Ich weiß nicht, warum …«

Bülow schnitt ihm das Wort ab. »Ja, ja, das können Sie mir alles ein andermal erklären. In zwanzig Minuten …«

Es gab vier Zellen für Frauen. Die anderen drei waren mit kreischenden Betrunkenen besetzt. Lund setzte sich auf den Stuhl und sah sich um. Von innen wirkte die Zelle anders. Kleiner. Eine einzelne Matratze. Bettwäsche und ein Kopfkissen. Ein Waschbecken und eine Bibel. Sie trug einen blauen Jogginganzug. Unter dem Bett stand eine Schüssel. Lund musterte den diensthabenden Beamten. Versuchte, sich seinen Namen zu merken. Er gab ihr ein Stück Seife und ein Handtuch. Ging hinaus. Schloss die Tür. Schaute durch die Klappe.

»Ob ich was zu essen kriegen könnte?«

»Jetzt ist keine Essenszeit«, sagte er und schloss die Klappe.

Hartmann und Skovgaard waren wieder im Rathaus, allein in seinem Büro. Draußen ging die Stadt allmählich schlafen. Bremer war im Krankenhaus, sein Zustand stabil. Es wurde davon gesprochen, welche Folgen sein Zusammenbruch für den Ausgang der Wahl haben würde. In den Nachrichten nichts über Nanna Birk Larsen. Nur der König von Kopenhagen, der zum ersten Mal in seinem langen Leben sterblich wirkte.

»Du hast mich belogen, Troels«, sagte sie. Sie saß ihm gegenüber am Schreibtisch wie eine Anfängerin beim Vorstellungsgespräch. »Mich! Du und Morten …«

»Was ist mit uns?«

»Wie kannst du ihm ein Geheimnis anvertrauen und mir nicht?«

»Das hatten wir doch schon », sagte er, und bei sich dachte er: Es war schon vor Tagen aus. Es ist gestorben, und keiner hat es gemerkt.

»Ich war wütend auf dich!«

Er antwortete nicht.

»An dem Abend, als alle gedacht haben, du bist erledigt, hab ich zufällig Philipp Bressau getroffen. Wir sind in ein Hotel gegangen und haben uns in die Bar gesetzt. Er hat gemeint, du wärst ein hoffnungsloser Fall. Ich sollte die Seiten wechseln. Sie hätten gerade eine freie Stelle.«

Und wenn ich tatsächlich stürze, dachte Hartmann, stünde sie schon parat. An Bremers Seite.

»Ich wusste, dass da irgendwas im Busch war. Sein Handy hat ständig geklingelt.«

Sie sah ihm ins Gesicht.

»Er hat mich gefragt, ob ich noch Lust auf einen Absacker hätte. Auf seinem Zimmer.«

Hartmann nickte.

»Sehr großzügig von ihm.«

»Ich hab mitgekriegt, dass er über Stokke geredet hat. Über unsere Wohnung. Er hatte schon einiges intus. Er war …« Sie runzelte die Stirn. »Er war nicht sehr diskret. Daher wusste ich, dass es um Stokke ging.«

»Und dann?«

»Du willst wissen, ob ich mit ihm ins Bett gegangen bin?«

Hartmann antwortete nicht.

»Spielt das eine Rolle? Wenigstens kenne ich Bressau gut. Ich hab mich nicht in Kontaktbörsen rumgetrieben. Nicht mit Wildfremden gevögelt.«

Nichts.

»Was interessiert dich das überhaupt?«, fragte sie. »Ich hab ihm zugehört. Ich hab was getrunken. Dann bin ich gegangen.«

Er erhob sich, ging auf und ab.

»An dem Freitagabend, da hast du mich gesucht.«

»Ach ja?«

»Du bist in die Wohnung gefahren. Und hast gesehen, dass da was passiert war.«

»Nein, ich war nicht dort. Am nächsten Morgen bin ich ohne dich in das Tagungszentrum gefahren. Und hab dort für dich gelogen. Was soll das alles? Was willst du? Reine, jungfräuliche Ehrlichkeit, wenn dir gerade danach ist? Und dann werden wir wieder genauso fies und korrupt wie alle anderen, wenn’s sein muss …«

»Darum hab ich dich nie gebeten.«

Sie lachte.

»Das hast du nicht nötig, oder? Hauptsache es passiert, wissen willst du’s nie. Bremer ist genauso. Vielleicht bringt das der Beruf so mit sich.«

»Ich erwarte ein gewisses …«

»Was du erwartest, ist deine Sache. Ich war nicht in der Wohnung. Ich hab das blöde Überwachungsband nicht angerührt. Ich würde viel für dich tun. Aber ich würde nie einen Mord decken.«

Sie stand auf, zeigte ihr Lächeln. Trat zu ihm, berührte seine Schulter.

»Komm schon. Du weißt es doch. Mit diesem Büro haben alle möglichen Leute seit Wochen die übelsten Spiele gespielt. Olav hat sich ins System gehackt …«

Er nahm ihre Hand von seinem Jackett fort.

»Olav ist tot. Hättest du den Job angenommen? Bei Bremer?«

»Ich hab doch einen Job. Oder nicht? Ich bin als Partnerin in der Werbeagentur ausgeschieden, um hierherzukommen. Hab mich mit dem halben Gehalt zufriedengegeben …«

»Ich dachte, das war Engagement.«

»Es ist Engagement.«

»Hättest du den Job angenommen?«

Sie schloss die Augen. Schien kurz vor einem Zusammenbruch. Das gefiel ihm.

»Ich hab keine Sekunde drüber nachgedacht. Wir haben hier zu tun.«

»Das kann ich allein erledigen, danke.«

»Troels …«

»Ich möchte, dass du nach Hause fährst. Ich möchte dich hier nicht haben.«

»Das ist lächerlich.«

Er sah sie an. Sie hielt seinem Blick stand. Das konnte sie immer.

»Ich bin kein Stück Fleisch, das du kaufen und verkaufen kannst. Sag das deinem Vater, ja?«

»Das warst du für mich nie!«

»Geh einfach«, sagte er.

Zwölftes Kapitel

DONNERSTAG, 20. NOVEMBER

Lunds Anwältin und Bengt Rosling begannen die Besprechung in Brix’ Büro um Viertel nach neun. Lund selbst saß noch in ihrer Zelle, immer noch in der Anstaltskleidung.

»Meine Mandantin beantragt ihre sofortige Freilassung«, sagte die Anwältin. »Sie ist in angemessenem Umfang zur Zusammenarbeit bereit. Sie haben keinen Beweis gegen sie. Sie bestreitet, was Sie ihr zur Last legen. Da die Schuldfrage nicht geklärt ist, darf sie auch nicht festgehalten werden.«

»Das muss der Richter entscheiden«, sagte Bülow.

»Alle, die Sie vernehmen können, sind vernommen worden«, entgegnete die Anwältin. »Lund würde niemals ein Verbrechen begehen. Sie hat einen Sohn …«

»Der Sohn lebt bei ihrem Exmann.«

»Sie stand in letzter Zeit unter extremem psychischen Stress. Sie wurde als Geisel genommen und war in zwei Schießereien verwickelt. Ihre Bilanz bei der Polizei ist makellos.«

Bülow lachte.

»Wenn Sie glauben, Sie kriegen sie frei, weil sie nicht ganz bei Trost ist, haben Sie sich geschnitten. Sie hat ihren Partner niedergeschossen. Sie kommt vor Gericht.«

Er stand auf.

»Lassen Sie sie frei«, fuhr die Anwältin rasch fort, »und sie gewährt Ihnen im Gegenzug Einblick in ihr psychiatrisches Gutachten.«

Bengt Rosling, den Arm noch in der Schlinge, legte eine Mappe auf den Tisch.

»Was für ein Gutachten?«, fragte Brix. »Von uns aus war sie nie in Behandlung.«

»Es war kein Polizeipsychiater«, erwiderte Rosling. »Es gibt Anzeichen dafür, dass sie unter Paranoia und Panikattacken leidet. Sie ist möglicherweise suizidgefährdet.«

Bülow schnappte sich das Gutachten, überflog es, lachte.

»Haben Sie das vielleicht selbst verzapft?«

»Nein, sie hat sich auf meinen Rat hin untersuchen lassen«, sagte Rosling. »Der Psychiater bestätigt, dass sie zu Depressionen neigt und nicht in einer Zelle allein gelassen werden sollte.«

»Danke«, warf Bülow ein. »Ich werde das bei Gericht verwenden. Aber warum teilt Lund uns mit, dass sie unzurechnungsfähig ist?«

»Weil sie möglichst bald Hilfe bekommen will«, sagte die Anwältin. »Ist das Ihre Art, mit der Gesundheit Ihrer Beamten umzugehen? Das werde ich meinerseits bei Gericht verwenden. Lassen Sie zu, dass wir uns um sie kümmern. Dann haben Sie auch Zeit, diese lächerlichen Anschuldigungen noch einmal zu überdenken, die ich in der Luft zerreißen werde, sollten Sie töricht genug sein, sie aufrechtzuerhalten. Bevor ich Zivilklage auf Schadensersatz anstrenge.«

»Sie bluffen doch«, knurrte Bülow.

»Lassen Sie’s drauf ankommen.«

Eine halbe Stunde später bekam Lund ihre Sachen zurück. Sie zog den weiß-schwarzen Pullover wieder an, ihre Jeans, die Stiefel. Sie unterschrieb die Quittung, beobachtete Brix.

»Sie sind suspendiert«, sagte er. »Ihre Aussage wird geprüft. Sie müssen Ihren Pass abgeben. Ihre Wohnung wird gerade durchsucht.«

Sie kramte in ihrer Handtasche. Fand das Nicotinell, steckte sich eines in den Mund.

»Ich hatte ein paar Zigaretten in der Tasche.«

»Niemand hat Ihre Zigaretten angerührt. Wenn wir Sie auffordern, müssen Sie unverzüglich hier erscheinen.«

Sie fasste ihr ungekämmtes Haar mit einem Gummiband zusammen.

»Ich muss die Kiste aus dem Lagerhaus sehen.«

Brix starrte sie an.

»Auf Wiedersehen, Lund«, sagte er und ging zur Tür.

»Geben Sie mir ein Inhaltsverzeichnis, Brix. Geben Sie mir irgendwas. Sie sind doch nicht blöd. Sie wissen, dass ich nicht auf Meyer geschossen habe. Und Sie wissen, dass Leon Frevert Nanna nicht ermordet hat.«

Er hielt inne.

»Es sieht nicht gut aus für Sie.«

»Ein Inhaltsverzeichnis. Mehr verlange ich nicht.«

Er zögerte. Dann sagte er: »Bengt Rosling wartet vor dem Gebäude auf Sie.«

Er saß in einem silbernen Renault-Leihwagen an einer Parkuhr nicht weit von den Arkaden. Lund stieg ein, sah ihn nicht an.

»Warst du beim Pathologen?«

»Wenn Bülow davon erfährt …«

»Wird er nicht.«

Sie sah den Obduktionsbericht über Leon Frevert durch. Ein angebrochener Zahn, eine Verletzung am Gaumen.

»Sieht so aus, als wären die Verletzungen durch den Lauf einer Waffe verursacht«, sagte er.

»Also kein Selbstmord.«

»Vergiss Frevert. Die werden bald dahinterkommen, dass das Gutachten gefälscht ist. Ich hab’s im Namen eines Kollegen geschrieben, den ich kenne. Magnus. Er ist im Moment auf einer Konferenz in Oslo. Aber vielleicht nehmen sie Kontakt mit ihm auf. Dieser Bülow hat’s auf dich abgesehen.«

»Bülow ist ein Vollidiot.«

Jemand klopfte ans Fenster. Jansen, der hilfsbereite rothaarige Kollege aus der Forensik.

»Sie wollten das haben«, sagte er. »Viel Glück!«

Er war weg, bevor sie danke sagen konnte.

»Was ist das?«, wollte Rosling wissen.

»Ein Verzeichnis der Gegenstände in Mette Hauges Kiste aus dem Lagerhaus.« Sie ging die Liste durch. »Er muss Mette irgendwie gekannt haben. Irgendwas in der Kiste muss ihn mit ihr in Verbindung gebracht haben. Das hat er rausgenommen.«

Rosling sah auf die Uhr. Sie holte ihren Notizblock heraus.

»Wir haben die Adresse von dem Haus, in das Mette gezogen ist. Es war eine Wohngemeinschaft für Studenten in der Nähe von Christiania. Wenn ich rauskriegen würde, wer da vor zwanzig Jahren gewohnt hat …«

Er nahm die Papiere nicht, die sie ihm hinhielt. Sah nur aus dem Fenster.

»Es tut mir leid«, sagte er. »Ich kann nicht …«

Sie wartete. So ein netter, schwacher Mann. Er brachte es nicht einmal über sich, es zu sagen.

»Du hast das fingierte Gutachten in sehr kurzer Zeit geschrieben, Bengt.«

»Das war nicht weiter schwer. Das meiste, was drinsteht, stimmt. Du brauchst Hilfe, Sarah. Ich könnte dir jemanden empfehlen.«

»Ich brauche keine Hilfe dieser Art.«

»Doch, genau die brauchst du. Dein impulsives Verhalten. Die Art, wie du dich für fremde Menschen einsetzt, dich aber nicht um die kümmerst, die dir nahestehen. Allein losziehst, ohne Rücksicht auf die Konsequenzen …«

»Es reicht, Bengt! Was war ich? Deine Geliebte oder deine Patientin?«

Keine Antwort.

»Es ist gut«, sagte sie und schnallte sich an.

»Ich ruf dich aus Schweden an«, sagte er.

»Wenn du magst.«

Sie ließ den Motor an. Er stieg aus. Lund fuhr allein in den bleichen Tag hinaus.

Sie fuhren mit den Jungs nach Humleby. Fast alle ihre Leute arbeiteten dort. Sie verputzten, malten, schufteten rund um die Uhr. Niemand hatte irgendetwas gefunden. Keinen Pass. Überhaupt nichts, was dort nicht hingehört hätte. Anton stand an der Tür, den Blick gesenkt, unglücklich. Vagn Skærbæk kam herein, ging vor ihm in die Hocke, sagte: »Alles Gute zum Geburtstag, Kumpel!«

Kein Wort.

»Ich musste es ihnen sagen, Anton.«

Skærbæk sah Pernille an.

»Das war doch richtig. Oder, Pernille?«

Sie schaute sich in dem Zimmer um, hörte nicht zu. Anton schüttelte den Kopf.

»Ich hab ein Geschenk für dich, Junge. Aber du bekommst es erst heute Abend. Okay?«

Er boxte ihn leicht in die Schulter. Entlockte ihm trotzdem kein Lächeln.

»Verdammt«, sagte Birk Larsen. »Jetzt ist Schluss damit.«

Er nahm Anton bei der Hand und ging mit ihm in den Keller. Pernille folgte ihnen. Frischer Putz, frischer Anstrich. Die neuen Dielen fast fertig.

»Wo ist er?«

»Da hinter der Verkleidung«, sagte der Junge.

Birk Larsen zog das Blech weg. Kein Boiler. Keine Rohre.

Kein Pass. Pernille zauste ihm das blonde Haar.

»Vielleicht war es was anderes. Es ist ziemlich dunkel hier unten.«

Er sah seinen Vater an und sagte: »Kann ich jetzt wieder raufgehen?«

Birk Larsen beugte sich zu ihm hinunter. Schwarze Lederjacke, schwarze Mütze. Näherte sein großes Gesicht dem des Jungen an.

»Anton. Hör mir zu. Ich weiß, dass der Umzug schwer für dich ist.« Er sah dem Kind in die Augen. »Aber du darfst keine solchen Geschichten erzählen. Verstehst du?«

Anton senkte den Kopf.

»Verstehst du das?«, wiederholte Birk Larsen lauter. »Das macht Mama traurig. Und mich auch. Du kannst sagen, was du willst. Aber nicht lügen über irgendwas mit Nanna. Niemals …«

»Lass gut sein, Theis«, schaltete Pernille sich ein.

Anton war den Tränen nahe. Sie legte ihm die Hand auf die Schulter und führte ihn nach oben.

Vagn Skærbæk blieb auf der Treppe stehen. »War das jetzt nötig?«, fragte er, als die beiden außer Hörweite waren.

»Was verstehst du schon von Kindern?«

»Ich war selber mal eins. Hast du einen Hund für ihn?«

»Als ob ich Zeit für so was hätte …«

»Ich hab einen Freund, der hat ein paar Welpen, die er nicht loskriegt, Theis. Vielleicht …«

Birk Larsen sah ihn an.

»Ich will mich nicht einmischen«, sagte Skærbæk eilig. »Nur, wenn ich dir was abnehmen kann.«

»Ich dachte, der Boiler sollte inzwischen schon eingebaut sein.«

»Kein Problem«, sagte Vagn Skærbæk. »Da kümmer ich mich auch drum.«

Sie lauerten wie die Geier auf der Rathaustreppe. Reporter, Kamerateams, Tonleute, die jedem, der hineinging, ein Mikrofon unter die Nase hielten. Hartmann und Weber gingen zusammen hinein, Seite an Seite. Ihre Haltung stand fest. Hartmann würde dabei bleiben. Trotz all ihrer Meinungsverschiedenheiten war Bremer eine Respektsperson in der politischen Szene Kopenhagens. Seine plötzliche Erkrankung war ein Schock.

»Die Wahl, Hartmann!«, schrie jemand, als er sich der Tür näherte.

Er drehte sich um, wartete, bis der Tumult sich legte.

»Ich bin erschüttert über das, was Poul Bremer zugestoßen ist. Jetzt ist nicht der Zeitpunkt, über Politik zu reden.«

»Kommt dir aber doch ganz gelegen, Troels!« Eine bekannte Stimme.

Erik Salin drängte sich durch. Spiegelnde Glatze, Zigarette im Mundwinkel. Den Rekorder wie eine Waffe auf Troels gerichtet.

»Ich glaube nicht, dass ein Schlaganfall irgendjemandem gelegen kommt«, entgegnete Hartmann.

Salin sah sich ausnahmsweise einmal im Mittelpunkt.

»Bremer hat einen Beweis dafür, dass Ihr Büro die Ermittlungen im Mordfall Nanna Birk Larsen behindert hat.«

»Was für einen Beweis?«, fragte Hartmann, die Hände in den Hosentaschen. »Ich weiß nichts von einem Beweis.«

»Aber Bremer hat ihn.«

»Ich kann nicht über etwas reden, das ich nie gesehen habe.«

»Bleib ruhig, sei vernünftig«, sagte Morten Weber.

»Aber ich möchte eines absolut klarstellen: Ich würde solches Verhalten in meinem Team niemals dulden.«

Er wandte sich von Salin ab, suchte die Fernsehkameras.

»Das widerspricht allem, woran ich glaube und wofür ich stehe.« Er hob die Hand und zeigte zum Himmel. »Sollte sich je herausstellen, dass einer meiner Leute sich für so etwas hergibt, würde ich das sofort der Öffentlichkeit mitteilen. Und …« Ein kaum wahrnehmbares selbstkritisches Lächeln. »… mir Gedanken über meine Zukunft in der Politik machen.«

Er beließ es dabei, ging raschen Schritts in sein Büro. Warf sein Jackett auf einen Stuhl. Trat ans Fenster.

»Das war gut«, sagte Morten Weber. »Sehr gut.«

Das Haus der Meyers lag in Nørrebro, ein etwas heruntergekommenes Reihenhaus. Im Hof ein Basketballnetz, ein Vogelhaus, ein Christbaum, Roller, ein Kinderwagen. Lund parkte auf der Straße und stand zwei Minuten lang in der Einfahrt. Sie fragte sich, warum sie dort war. Ob es in Ordnung war. Sie hatte versucht, jemanden im Krankenhaus zu erreichen. Aber man hatte dem Personal verboten, mit ihr zu sprechen. Wahrscheinlich war es mit Hanne Meyer dasselbe.

Gestalten am Fenster. Eine blonde Frau, die ein weinendes Kind tröstete. Ein größeres Mädchen, ebenfalls blond, schaute traurig aus dem Fenster. Lund ging in den Hof und stellte sich unter den Anbau an der Garage. Die Tür stand offen. Drinnen waren noch mehr Spielsachen. Ein großes Motorrad. Im hinteren Teil eine DJ-Anlage. Nach einer Minute kam Hanne Meyer ohne die Kinder heraus und blieb mit verschränkten Armen vor ihr stehen. Ihre Augen waren verweint.

»Wie geht es ihm?«

Eine dumme Frage. Aber notwendig. Meyers Frau zuckte die Schultern. Sie war den Tränen nahe.

»Genau so wie gleich nach der Operation. Sie sagen, wenn keine Änderung eintritt …« Ein langer Blick in den grauen Himmel hinauf. »Wenn nicht bald eine Änderung eintritt, müssen wir darüber nachdenken, ihn künstlich am Leben zu erhalten. Und … ich weiß nicht.«

Sie weinte nicht. Lund war im Lauf der Jahre schon oft in ähnlichen Situationen gewesen. Nach einer Weile fanden sich alle ins Unausweichliche und konzentrierten sich auf praktische Fragen.

»Ich hab nicht getan, was die behaupten. Das schwöre ich Ihnen. Als wir hingekommen sind …«

Plötzlich aufflammender Unmut.

»Warum haben Sie ihn nicht einfach in Ruhe gelassen? Sie haben doch gesagt, der Fall sei abgeschlossen.«

»Das war er aber nicht. Das hat Jan auch gewusst.«

Keine Reaktion.

»Und er ist es immer noch nicht«, sagte Lund.

»Was geht mich das an? Womöglich muss ich morgen hinfahren und zusehen, wie er stirbt. Halte ich ihm dann die Hand? Was soll ich ihm sagen? Wissen Sie das?«

Lund schüttelte den Kopf.

»Angeblich hat er etwas wie ›Sarah‹ gesagt.«

Hanne Meyer schloss die Augen.

»Ja, er hat Ihren Namen gesagt, nicht meinen.«

»Aber er hat nie Sarah zu mir gesagt. Kein einziges Mal. Immer nur Lund. Sie müssten das eigentlich auch wissen. Oder hat er jemals Sarah gesagt, wenn er von mir gesprochen hat?«

Die Arme verschränkt, die Augen halb geschlossen.

»Er hat an was anderes gedacht. Versucht, etwas Wichtiges zu sagen. Erinnern Sie sich, was er genau gesagt hat?«

»Warum sind Sie hierhergekommen?«

»Weil ich den Mann finden will, der auf ihn geschossen hat. Den Mann, der Nanna Birk Larsen ermordet hat. Und auch andere Frauen. Ich brauche Ihre Hilfe. Ich möchte …«

»Er hat Ihren Namen gesagt. Sarah. Sonst nichts.« Sie öffnete die Augen ein wenig. »Und eine Zahl. Ich weiß nicht …«

»Was für eine Zahl?«

»Ich hab’s nicht richtig verstanden.«

»Wie hat’s denn geklungen?«

»84.«

»84?«

Die Tür ging hinter ihr auf. Zwei Mädchen kamen heraus. Verweint. Verloren.

»Hat er sonst noch etwas gesagt, Hanne?«

Sie überlegte.

»Nein. Nichts. Ich weiß nicht mal, ob er gemerkt hat, dass ich da war. Okay?«

Sie küsste die Jüngere, legte der Älteren die Hand aufs Haar. Ging mit ihnen hinein. Lund stand in dem Anbau, neben dem Christbaum und dem gelben Motorrad, auf dem sie Meyer nie hatte fahren sehen. Ihr Handy klingelte.

»Ich hab einen Freund in Schweden angerufen«, sagte Bengt Rosling. »Die können auf dänische Datenbanken zugreifen. Ich hab einen Namen aus der Zeit, in der Mette Hauge in dem Studentenhaus gewohnt hat. Er heißt Paludan. Er ist immer noch unter derselben Adresse gemeldet.«

»Das ist gut.«

»Mehr war nicht zu erfahren. Magnus hat mich angerufen. Sie haben ihn in Oslo erreicht. Sie wissen, dass das mit dem Gutachten ein Schwindel war. Bülow hat dich zur Fahndung ausgeschrieben. Der Leihwagen läuft auf meinen Namen. Das Kennzeichen haben sie nicht. Glaub ich jedenfalls.«

»Danke«, sagte sie und schaute durch die Windschutzscheibe auf die Straße hinaus. Wie es wohl sein mochte, auf der anderen Seite zu stehen? Nicht Jägerin zu sein, sondern Gejagte.

Troels Hartmann und Morten Weber erwischten Lennart Brix, der in seinem Büro Akten durchsah.

»Ich hab jetzt keine Zeit für Sie«, sagte Brix, ohne von seinen Unterlagen aufzuschauen.

»Uns sitzt schon wieder die Presse im Nacken«, sagte Hartmann. »Ich nehme an, das geht von Ihnen aus. Ich möchte mit Lund sprechen.«

Brix schaute auf.

»Da sind Sie nicht der Einzige.«

Hartmann knallte seine Aktenmappe auf den Schreibtisch und sah Brix entnervt an.

»Ich verliere allmählich die Geduld mit Ihnen und Ihren Leuten. Ich will Antworten haben.«

»Die haben Sie doch längst bekommen. Wenn ich Ihnen irgendwas hätte anlasten können, dann hätte ich es getan. Sie zeigen sich derweil doch in aller Seelenruhe im Fernsehen und werben um Wählerstimmen. Also spielen Sie hier nicht den Gekränkten.«

Brix stand auf.

»Wer hat Lund dieses Band geschickt?«

»Ich weiß es nicht. Möglich, dass jemand aus Ihrem Büro es entwendet hatte. Wenn ich wüsste, wer, würde ich ihn beschuldigen. Aber ich weiß es nicht. Ich verstehe nicht, warum der Betreffende das getan und dann so lange gewartet hat, bis Sie aus dem Schneider waren. Und ehrlich gesagt interessiert’s mich im Moment auch nicht besonders. Oder sollte es mich Ihrer Meinung nach interessieren?«

»Ist es wichtig?«, fragte Weber.

Brix lächelte.

»Wer weiß?«

Er streckte die Hand aus.

»Ich nehme an, Sie müssen wieder auf Stimmenfang gehen. Lassen Sie sich nicht aufhalten.«

Auf der Rückfahrt im Auto rief Hartmann im Büro an. Rie Skovgaard meldete sich. Sie war trotz allem zur Arbeit erschienen und ging seine Rede für den folgenden Tag durch. Sie redeten miteinander, als sei nichts geschehen.

»Einer von Bremers Leuten hat aus dem Krankenhaus angerufen. Er will dich sehen.«

»Warum? Ich dachte, die hätten ihn inzwischen entlassen.«

»Irgendwelche Komplikationen. Sie wollen ihn über Nacht dabehalten.«

»Was für Komplikationen?«

»Ich bin keine Ärztin. Ich hab gesagt, du hast keine Zeit. Was ist denn?«

»Nichts.«

Weber saß schweigend da und hörte zu. Hartmann beendete das Gespräch.

»Wenn wir wieder im Büro sind, such mir bitte Ries Arbeitsvertrag raus«, sagte er. »Ich will ihn mir ansehen.«

Jetzt wohnten da keine Studenten mehr. Mette Hauges ehemaliger Block war frisch renoviert und beherbergte offenbar teure Wohnungen. Christiania-Dreiräder für die Kinder. Kopfsteinpflaster und Exklusivität. Paludan war ein schlanker, sportlich wirkender Mann, der auf einem Rennrad ankam, als sie parkte. Er fragte nicht nach ihrem Ausweis, sondern schien vor allem darauf bedacht, dass das Gespräch im Freien stattfand. Nicht unter den Augen seiner Frau.

Einen halben Kilometer weiter war die sogenannte Freistadt Christiania, eine Art degenerierte Hippie-Kommune. Drogendealer gab es in der Stadt, so lange Lund zurückdenken konnte. Die Hälfte von ihnen gehörte den Gangs an, die von dänischen Bikergruppen geführt wurden. Die übrigen waren Türken und andere Ausländer. Zwischen den beiden Seiten herrschte Dauerkrieg. Manchmal gerieten Leute ins Kreuzfeuer. Sie fragte nach Mette Hauge. Er zuckte die Schultern.

»Wir haben im selben Haus gewohnt. Das war alles. Ich hab sie nicht gekannt.«

Lund sah ihn an. Er war nervös. Wurde noch nervöser, wenn sie Anzeichen machte, ins Haus zu gehen.

»Aber Sie waren doch eine Wohngemeinschaft. Da redet man doch miteinander. In der Küche. Bei Partys.«

»Ich hab das schon vor zwanzig Jahren allen erzählt. Wir haben studiert. Ich hatte zu tun. Keinen Bock auf Drogen und den ganzen anderen Scheiß wie …«

Er brach ab.

»Haben Sie mit ihr geschlafen?«, fragte Lund.

Paludan antwortete nicht gleich.

Dann: »Wie bitte?«

»Ob Sie mit ihr geschlafen haben.«

»Nein! Wie kommen Sie denn darauf?«

»Das ist mein Job.«

»Ach ja. Dann brauche ich Ihren Namen. Und Ihre Dienststelle.«

»Hören Sie zu. Dieser Fall musste neu aufgerollt werden. Wenn Sie etwas wissen, ist jetzt der richtige Zeitpunkt, es zu sagen.«

Leute kamen und gingen.

»Könnten Sie ein bisschen leiser sprechen? Ich weiß nichts.« Er schwitzte. Hatte dunkle Flecken unter den Armen. »Jeder hat mit ihr geschlafen. Okay?«

Lund hörte zu.

»Ich auch. Aber nur ein oder zwei Mal. Wahrscheinlich ist ihr das nicht mal aufgefallen.«

Lund sah ihn weiter interessiert an.

»Wir waren jung. Studenten. Es hat Partys gegeben. Sie wissen doch, wie das ist.«

»Erzählen Sie’s mir.«

Schritte im Hof. Eine alte Frau mit einem Einkaufswagen. Sie rief ihnen ein freundliches Hallo zu.

Als sie weg war, sagte Paludan: »Mette war ein bildhübsches Mädchen. Aber verrückt. Sie hat … alles gemacht. Als es hieß, sie hätte sich umgebracht …«

Er schüttelte den Kopf.

»Das war lächerlich. Eine Überdosis vielleicht, ja …«

»Sie ist nicht an einer Überdosis gestorben. Jemand hat sie erschlagen. Warum haben Sie damals nichts von all dem ausgesagt?«

Er lehnte sein Rad an die Wand.

»Weil ich Angst hatte.«

»Wovor?«

Sein Blick irrte zu dem Torbogen ab, der aus dem kopfsteingepflasterten Hof hinausführte.

»Vor denen. Mette hat mit ein paar sehr zwielichtigen Typen rumgehangen. Wenn man Dope brauchte, hat sie immer wen gewusst, der’s besorgen konnte.«

»Aus Christiania?«

»Glaub ich nicht. Wir alle haben diese Typen gekannt. Das waren welche … wie Zigeuner. Sie haben mit den Gangs rumgehangen. Vielleicht haben sie sogar dazugehört. Ich weiß es nicht.«

»Irgendwelche Namen?«

Er lachte.

»Ich hätte mich nie zu fragen getraut. Einer von denen war ihr Freund, glaub ich. Vielleicht …« Er hustete. »Vielleicht auch nicht nur der eine. Wer weiß? Mette war Mette. Ich hab niemandem erzählt, dass ich mit ihr geschlafen hab.«

»Haben Sie welche von denen kennengelernt?«

»Das ist so lange her … ich kann mich nicht mehr erinnern. Das Einzige …«

»Wir haben den Fall damals abgeschlossen«, sagte Lund. »Wir dachten, Mette wär auch nur eine von den jungen Leuten, die einfach verschwanden. Wenn Sie uns gesagt hätten, was …«

»Ich war gerade frisch verheiratet. Meine Frau war schwanger. Reicht Ihnen das?«

»Ich brauche einen Namen.«

»Ich weiß keinen. Mit den Typen war nicht zu spaßen. Einer war richtig nett zu ihr.«

Eine Erinnerung.

»Eines Tages kam sie mit so einer hässlichen Halskette daher. Mit einem schwarzen Herzchen dran. Solches Zeug scheinen die Biker zu mögen.«

Ein hochgewachsener junger Mann kam vorbei. Er sah sie an, winkte, lächelte und sagte: »Hi, Dad!«

Paludan versuchte zurückzulächeln.

»Wir waren damals alle ziemlich blöd. Mette war ein süßes Ding. Wenn ich so zurückdenke … in gewisser Weise musste es ja mal so kommen. Mein Gott …«

Er starrte Lund an.

»Schrecklich, so was zu sagen, oder?«

»Ich weiß nicht. Finden Sie?«

»Was ich sagen will … irgendwas lag in der Luft. Ich weiß nicht, was. Aber es war klar, dass das kein gutes Ende nehmen konnte.«

Er bückte sich, hob sein Rad auf den Ständer, schloss es mit einer Kette an.

»Das ist wahrscheinlich auch ein Grund, warum ich nie darüber geredet habe. Ich hab’s kommen sehen. Und konnte nichts dagegen tun.«

Bülow war außer sich. Er hatte das Kennzeichen von Bengt Roslings Leihwagen und gab durch, dass Lund ins Präsidium kommen solle. Diesmal ohne Aussicht auf Freilassung. Er stand vor Brix’ Büro und warf mit Drohungen um sich wie ein Clown auf einem Kindergeburtstag mit Bonbons.

»Sollte sich herausstellen, dass Sie davon wussten …«

»Ich wusste es nicht«, sagte Brix achselzuckend. »Wie denn auch?«

Sein Telefon klingelte. Er sah aufs Display.

»Ich muss mit meiner Frau sprechen. Wir wollen heute Abend ausgehen.«

Das Telefon klingelte erneut. Bülow rührte sich nicht vom Fleck.

»Mögen Sie Ballett?«, fragte Brix.

Bülow fluchte und entfernte sich durch den dunklen Flur. Als er außer Hörweite war, meldete sich Brix.

»In dem Inhaltsverzeichnis steht, dass ein Fotoalbum in der Kiste war«, sagte Lund.

»Was treiben Sie denn?«

»Mette Hauge war ein Partygirl. Hat gedealt. Hatte Verbindungen zu Gangs. Vielleicht in Christiania. Vielleicht auch nicht. Einer von so einer Gang war ihr Freund. Vielleicht auch nicht nur der eine.«

»Lund, Sie müssen auf der Stelle herkommen.«

»Ich muss das Fotoalbum durchsehen.«

»Das haben wir schon getan. Moment … ich hab’s hier.«

Er ging in sein Büro zurück, durchsuchte einen Teil des Materials, das sie aus dem Lagerhaus geholt hatten. Das Album hatte einen blauen Einband. Schulfotos. Studentenbilder. Ausflüge ans Meer. Partys.

»Hier ist nichts drin.«

»Es muss entweder am Ende oder am Anfang sein, Brix. So legen die Leute Fotos ab. Suchen Sie nach den Bildern kurz vor Mettes Verschwinden.«

»Wir haben Nannas Pass in Leon Freverts Hof gefunden.«

»Wo?«

»In einer Mülltonne.«

»Das ergibt keinen Sinn. Der hätte ihn vor zwei Wochen beseitigt. Der wäre nicht mehr in der Mülltonne gewesen. Sie müssen dieses Foto finden, Brix.«

»Vielleicht hat er’s rausgenommen. Frevert hatte ihren Pass. Er war der Letzte, der Nanna Birk Larsen lebend gesehen hat. Fünf Minuten nachdem er sie abgesetzt hatte, hat er eine Nachricht auf Birk Larsens Telefon gesprochen. Vagn Skærbæk hat uns bestätigt, dass er sich krankgemeldet hat.«

Sie versuchte, sich einen Reim darauf zu machen.

»Das müssen Sie mir noch mal genauer erklären …«

»Verdammt, Lund, Sie kommen jetzt sofort her! Lund! Lund!«

Pernille Birk Larsen wusste nicht mehr, wo ihr der Kopf stand. Antons Geburtstag. Der letzte, den sie in der engen kleinen Wohnung über der Garage feiern würden. In der jetzt das Chaos herrschte. Überall gepackte Koffer und Taschen, fertig für den Umzug. Anton war auf einer Feier mit einigen seiner Schulkameraden. Pernille sollte ihn abholen. Nicht über den Pass reden. Nur über Geburtstage reden.

»Du musst dich um den Braten kümmern, Theis«, sagte sie, während sie die Spüle putzte. »Und staubsaugen.«

Er machte Nutella-Brote für die Kinder.

»Sonst noch was?«

»Nein.« Sie suchte seinen Blick. Er war guter Laune. »Das wird reichen.«

»In fünf Minuten ist sowieso alles wieder ein einziges Durcheinander.«

Er klatschte den klebrigen Brei auf zwei Scheiben Brot.

»So ist nun mal das Familienleben.«

»Ich möchte die Wohnung sauber haben.«

Er rieb sich die Stirn. Sie sah ihn an.

»Hauptsache, die Jungs finden es lustig …«

Sie hielt sich die Hand vor den Mund. Unterdrückte ein Kichern.

»Aha. Bin ich jetzt schon eine Witzfigur?«

Pernille ging zu ihm hin und fuhr ihm mit dem Finger über die Stirn. Wischte die Nutella-Spuren dort weg.

Zeigte ihm ihren Finger.

»Ach, Shit.«

Aber er lachte.

Taschen bedeckten den Küchentisch mit seinen lackierten Bildern und eingefrorenen Erinnerungen. Die würde sie nicht mitnehmen. Der Tisch konnte eingelagert werden. Vielleicht würde sie sich ihn ab und zu ansehen. Irgendwann würde sie die Vergangenheit hinter sich lassen müssen. Das wusste sie jetzt.

Er schlang den Arm um sie, zog sie an sich, küsste sie auf die Wange. Schwarzes Leder und Schweiß, die rauhe Berührung seines Bartes. Sie sah sich noch immer in dem Raum um: die Wände, an denen einmal Fotos gehangen hatten, die fehlenden Pflanzen, die leere helle Fläche der Korktafel. Pernille Birk Larsen merkte, dass sie weinte, und wusste nicht, warum. Aber es waren keine schlimmen Tränen, und sie versiegten auch gleich wieder. Der grausame enge Kreis, der sich geöffnet hatte, als Nanna starb, begann sich langsam zu schließen, Stunde für Stunde, Tag für Tag. Er würde immer da sein. Aber mit der Zeit würde er zu einem Teil von ihnen werden, mit dem sie sich abfinden würden wie mit einer vertrauten Narbe, stets im Bewusstsein, doch nie mehr Ursache ständigen Leids.

»Wirst du die Wohnung vermissen?«, flüsterte er ihr mit seiner tiefen Stimme ins Ohr.

»Nur das Glück. Und das können wir wiederbekommen.«

Er wischte ihr mit seinen dicken, vernarbten Fingern die Wangen ab. Sie drückte ihn an sich. Er hielt sie fest.

»Ich wollte, ich hätte alles besser machen können, Süße.«

»Ich weiß. Ich weiß.«

Zwanzig Minuten später holte sie Anton von der Feier ab. Er schien nicht müde. Aber auch nicht glücklich.

»Hast du auch nicht zu viel gegessen? Papa kocht.«

»Hab nicht viel gegessen.«

»Hast du die Einladungen zu unserer Housewarming-Party nächste Woche verteilt?«

»Ja.«

Sie sah ihn im Rückspiegel an. Lächelte.

»Auch an die Mädchen?«

»Auch an die Mädchen«, seufzte er.

Er wollte nicht reden. Sie schon.

»Die machen den Keller als Letztes fertig«, sagte Pernille. »Das Haus wird richtig schön.«

Er drehte den Kopf hin und her. Schaute auf die Vesterbrogade im Regen hinaus.

»Bist du Onkel Vagn noch böse, weil er’s uns gesagt hat?«

Sie drehte sich kurz um und sah ihn an.

»Jetzt, wo wir wissen, dass da kein Pass war, ist alles besser, stimmt’s?«

»Irgendjemand hat ihn vorher weggenommen«, sagte er mit einer scharfen, jungen Stimme, die ihr den Atem raubte. »Irgendjemand.«

»Nein! Bestimmt nicht! Mein Gott … Anton. Warum denkst du dir andauernd solche Sachen aus?«

Er steckte die Arme in seine Jacke, sagte nichts.

»Niemand hat ihn weggenommen. Manchmal …« Sie schaute wieder in den Spiegel. Wenigstens hörte er zu. »Manchmal sieht man Sachen, die in Wirklichkeit gar nicht da sind.«

Er schaute in den Spiegel, suchte ihren Blick.

»Das stimmt doch, oder, Anton?«

Der Junge saß in seinem Kindersitz, die Arme fest verschränkt. Den Blick auf den Rückspiegel gerichtet. Mit leiser, angstvoller Stimme fragte sie: »Warum sollte ihn denn jemand wegnehmen?«

»Damit ihr euch nicht aufregt, du und Papa.«

Er sah sie immer noch unverwandt im Spiegel an.

»Wer, glaubst du, hat ihn weggenommen?«

Schweigen.

»Wer?«

»Ich verpetze niemanden. Nie.«

Er sah wieder zum Fenster hinaus. Als sie zu Hause ankamen, rannte er sofort die Treppe hinauf. Pernille ging ins Büro. Holte die Arbeits- und Terminpläne hervor. Fand die Arbeitsliste für das bewusste Wochenende. Der Name der Bürobedarfsfirma stand da. Und eine Telefonnummer. Sie rief an, bekam den Anrufbeantworter.

»Mein Name ist Pernille Birk Larsen. Wir sollten einen Umzug für Sie machen. Einer unserer Mitarbeiter hat Ihnen abgesagt. Könnten Sie mich bitte zurückrufen. Damit wir eventuelle Missverständnisse aufklären können? Danke.«

Lund ließ den Leihwagen zwei Straßen vor dem Haus in Humleby stehen, am Ende einer Sackgasse, ein gutes Stück von der Straße entfernt. Dann ging sie mit der Kapuze auf dem Kopf durch den Regen bis zu der schmalen Straße. Birk Larsens Haus an der Ecke war eingerüstet und mit Folien verhängt. Drinnen brannte Licht. Die Tür war offen. Sie ging hinein, ohne anzuklopfen. Unten war niemand. Nur Topfpflanzen, Leitern, Folien, Pinsel. Ein Geräusch.

Jemand kam aus dem Keller herauf. Lund blieb stehen und wartete. Es war Vagn Skærbæk. Er blieb oben auf der dunklen Treppe stehen. Sie erkannte nur seine schwarze Mütze, ein mit Farbe bekleckstes Sweatshirt und einen Werkzeugkasten, den er in der Hand trug.

»Tut mir leid, dass ich Sie stören muss, Vagn …«

»Mann, nicht schon wieder Sie.«

Er ging an ihr vorbei bis ans andere Ende des Raums, ohne sich umzudrehen.

»Es ist wegen Leon Frevert. Nur ein paar Fragen.«

»Machen Sie’s kurz. Ich muss zu einem Kindergeburtstag.«

»Die Nachricht, die Leon auf den Anrufbeantworter gesprochen hat. Haben Sie die noch?«

Skærbæk kam ins Licht, schüttelte den Kopf.

»Der andere hat mich das auch schon gefragt. Redet ihr eigentlich nie miteinander?«

»Sagen Sie’s mir trotzdem.«

»Nein, ich hab sie gelöscht. Ich wusste nicht, dass das wichtig war. Ging ja nur darum, dass irgendwer abgesagt hatte.«

Er säuberte die Werkzeuge und legte jedes in seine Vertiefung in dem Kasten.

»Was genau hat er gesagt?«

»Das ist drei Wochen her. Können Sie sich jede Zehn-Sekunden-Ansage so lange …«

»Haben Sie Nachsicht mit mir.«

Skærbæk schaute an die Decke.

»Ich glaub, er war irgendwie krank. Konnte an dem Wochenende nicht arbeiten.«

»Sonst noch was?«

»Nein. Und ich hab ihn nicht zurückgerufen. Es kotzt mich an, wenn sich Leute vor der Arbeit drücken. Aber zum Glück ist ja aus dem Umzug nichts geworden.«

Lund ging hin und her, von der einen halb gestrichenen Wand zur anderen.

»Wie hat er sich angehört? Hatte er Angst? Hat er irgendwie seltsam geklungen? Hat er gesagt, was …«

»Es war eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter. Er hat sich angehört wie Leon.«

Sie musterte ihn. Das faltige Gesicht immer noch kindlich. Die Silberkette. Die traurigen, schmerzerfüllten Augen.

»Hat er was von Nanna erwähnt?«

»Das hätte ich doch gesagt, oder?«

Er holte einen Lappen, wischte sich daran die Hände ab, sah auf die Uhr und dann auf eine blaue Jacke, die in der Ecke lag.

»Warum hat er in der Firma angerufen, statt bei Ihnen?«

»Die rufen alle dort an. Wenn niemand abnimmt, wird der Anruf zu mir umgeleitet.«

»Aha.«

Sie überlegte. Stellte sich die Situation vor.

»Leon Frevert ruft also hier an, weil er denkt, er erreicht Theis oder Pernille. Stattdessen melden Sie sich.«

Er hatte aufgehört, sich die Hände zu putzen. Überhaupt aufgehört, sich zu bewegen. War ruhig. Ganz ruhig. Starrte sie an.

»Nein, der Anrufbeantworter. Hab ich doch schon gesagt. Ich war bei meinem Onkel. Ich hab die Nachricht am nächsten Morgen abgehört, als ich zur Arbeit gekommen bin.«

Sie dachte nach.

»War’s das jetzt?«, fragte Skærbæk. »Ich würde gern das Licht ausmachen. Anton hat heute Geburtstag. Da feier ich mit. Sie werden mich nicht davon abhalten.«

»Hatte ich auch nicht vor.«

Er ging nach unten. Sie folgte ihm in den Keller. Die Tür dort war alt. Ein Schloss, ein Schlüssel.

»Hat Leon irgendwann mal von einer Mette Hauge gesprochen?«, fragte sie.

Er nahm ein paar mobile Lampen ab und wickelte das Kabel auf.

»Nein.«

»War er in einer Gang?«

»Weiß ich nicht! Was soll denn das? Wir haben die Fragerei satt.«

Er ging zu einer Trittleiter und band sich die Schuhe zu.

»Wir wollen nichts mehr davon wissen.«

Lund schaute sich in dem Kellerraum um.

»Das ganze Tamtam um diesen Mistkerl Frevert! Was er getan hat. Wir wollen uns damit nicht abgeben.«

Neue Holzdielen. Glänzend und federnd. Schnell verlegt. Die Hinterwand war ganz mit neuen Gipsplatten verkleidet, die anderen drei nicht.

»Wir haben die Nase voll von dem ganzen Scheiß.«

Er ging zur Treppe, zog seine Jacke an, wandte sich zum Gehen.

»Lassen Sie uns gefälligst in Frieden. Nach allem, was die Familie durchgemacht hat …«

Sarah Lund drehte sich langsam um die eigene Achse, 360 Grad.

»Die brauchen endlich mal ein bisschen Ruhe.«

Sie blieb stehen und sah ihn an. Nur sie und er, allein in dem leeren Haus in Humleby. In Vagn Skærbæks Augen blitzte etwas auf, was sie noch nie bemerkt hatte. Ein vages Erkennen. Ein Wissen. Wahrscheinlich auch in Ihrem Gesicht, vermutete sie.

»Was ist?«, fragte Skærbæk.

Alle Werkzeuge, die Hämmer, die Stemmeisen, waren näher bei ihm. Sie versuchte, nicht hinzusehen. Ihre Angst nicht zu zeigen.

»Was ist?«, fragte er noch einmal.

Er war intelligent. Das hatte sie schon die ganze Zeit gewusst. Er sah an sich hinab. An der blauen Jacke, die er gerade angezogen hatte. Alt. Dunkelblau. Das Logo der Winterolympiade. Und: Sarajevo ’84.

Draußen fuhr ein Auto vorbei. Schwaches Licht, das durch die Buntglasscheiben hereinfiel. Passanten auf der Straße. Sie hörte das Geräusch von Kinderwagenrädern oder vielleicht von einem Christiania-Dreirad. Gelächter. Ein Schlüssel in einem Schloss. Schritte auf einer Treppe.

»Sonst noch was?«, fragte Vagn Skærbæk.

Es dauerte eine Weile, doch schließlich verneinte sie. Dann ging sie zu der Treppe und der schweren Tür mit dem Schloss und dem Schlüssel. Irgendwas ging in seinem Kopf vor. Sie wollte es nicht wissen. Er vertrat ihr den Weg. Ein intelligenter Mann. Der vielleicht genauso viel Angst hatte wie sie. Sein Adamsapfel bewegte sich. Auf seiner Stirn glänzte Schweiß.

»Wir sind uns einig, dass Schluss ist?«, fragte er. »Ja?«

Sie konnte den Blick nicht von seinem zu jungen Gesicht abwenden. In dem sich etwas wie Kummer abzeichnete. Wie Scham. Die Erkenntnis, wer und was er war.

Lund blickte um sich und sagte: »Ja, ich denke schon, Vagn. Sie haben recht.«

Daraufhin trat er langsam, aber sehr bewusst zur Seite. Als sie draußen war, zitterte sie am ganzen Leib. Sie überquerte die Straße, fand vier Türen weiter ein anderes Haus, das leer stand, renoviert wurde. Lehnte sich an die schmutzige Wand in der Seitengasse, schlang die Arme um den Oberkörper. Ihre Zähne klapperten. Drei bis vier Minuten wartete sie so, dann sah sie, wie das letzte Licht ausging. Skærbæk kam heraus, schaute nach oben, schaute die Straße hinunter. Kletterte in seinen roten Transporter. Warf einen bunten Sack mit irgendwas drin auf den Beifahrersitz und fuhr los.

Lund sah ihr Handy an. Besann sich. Ging zum Haus von Birk Larsen zurück, fand die Hintertür. Mit einem Ziegelstein schlug sie das Fenster ein. Entfernte Stück für Stück die Splitter. Fand auf der Innenseite den Schlüssel und schloss auf.

Lund rief Jansen an, den rothaarigen Forensiker, dem Brix die Akte Mette Hauge anvertraut hatte. Ein guter Mann. Ruhig, wortkarg. Sie sagte ihm, er solle durch die kaputte Hintertür hereinkommen und dem Lärm nachgehen. Sie begann mit der Wand. Gipsplatten. Mit einer Spitzhacke leicht zu demolieren. Wenn da Blutspritzer waren, musste sie die sehen. Die Bodendielen waren fest vernagelt. Die konnte sie nicht allein entfernen. Ein Drittel der Spanplatten hatte sie schon herausgehackt, als Jansen kam. Die Bruchstücke lagen über den Boden verstreut. Dahinter war nur nackter Putz. Aber anscheinend vor kurzem abgewaschen.

»Ich werde dich nie zu einer Do-it-yourself-Party einladen«, sagte Jansen. »Die haben dein Kennzeichnen. Du sollst bei Auftauchen sofort festgenommen werden. Und zu diesen komischen Heiligen auf der anderen Seite des Gebäudes gebracht werden.«

Das war eine für Jansens Verhältnisse atemberaubend lange Ansprache.

»Mit dem Fußboden hab ich Probleme«, sagte sie und reichte ihm ein Brecheisen. »Kannst du hier anfangen?«

Jansen arbeitete seit Jahren für sie. Er hatte ein gutes Auge. Genau wie sie.

»Du meine Güte«, sagte er mit einem Blick auf die Holzdielen. »Da hat’s aber einer eilig gehabt.«

»Hast du jemandem was gesagt?«

»Ja. Dass ich nach Hause fahre.«

»Oben gibt’s noch mehr Werkzeug, falls du welches brauchst.«

»Die werden dich finden, Lund.«

Sie probierte es mit einem Lächeln.

»Ich brauch mal dein Handy.«

Er gab es ihr.

»Wie viel soll ich wegreißen?«

»So viel, dass wir was finden«, sagte sie und ging hinauf, weil sie kein Netz bekam. »Viel Zeit haben wir nicht.«

Bülow war wieder in Brix’ Büro. Wusste nicht weiter.

»Wenn Sie wissen, wo Lund ist, dann mache ich Sie beide fertig, das schwöre ich Ihnen.«

Brix schüttelte den Kopf.

»Sie hat angerufen. Von wo aus, hat sie nicht gesagt.«

»Ist das Handy geortet worden?«

»Lund glaubt nicht, dass Frevert das Mädchen umgebracht hat. Oder Meyer niedergeschossen.«

»Sie hat Meyer niedergeschossen.«

Brix starrte ihn an.

»Es sieht danach aus, dass Frevert ermordet wurde.«

»Ich will Lund haben! Lassen Sie den Anruf nachverfolgen!«

»Sie hat ihr Handy ausgeschaltet. Sie ist ja nicht blöd. Sie ist die beste Beamtin, die wir haben, wenn es darum geht, Leute aufzuspüren.«

»Sie hat Beweise gefälscht, Brix. Sie entzieht sich der Festnahme. Sie dreht durch. Und trotzdem …« Er rastete aus. »Und trotzdem«, brüllte er, »schützt irgendein Vollidiot sie immer noch. Sollten Sie das sein …«

Brix’ Telefon klingelte. Er sah auf die Anzeige und hielt es sich sofort ans Ohr.

»Hier Lund. Können Sie reden?«

»Ich glaube nicht, dass ich es ins Konzert schaffe. Moment mal.«

»Was, glauben Sie, wird das Justizministerium dazu sagen?«, fauchte Bülow ihn an.

Brix schwieg.

»Sie werden den Rest ihres Lebens Ballett anschauen«, sagte der untersetzte Mann und stürmte hinaus.

»Ja?«, sagt Brix, als Bülow weg war.

»Haben Sie das Foto?«, fragte Lund.

»Sie müssen jetzt herkommen.«

»Ich weiß, wer es war, Brix. Ich weiß, wo Nanna von der Wohnung aus hingebracht wurde. Wer sie geschlagen und vergewaltigt hat. Es war Vagn Skærbæk. Schicken Sie mir ein paar Techniker.«

»Aber wir haben Nannas Pass gefunden …«

»Den hat Vagn da hingelegt. Für so was haben wir keine Zeit. Schicken Sie mir jemanden.«

Brix schaute aus dem Fenster.

»Wohin denn?«

»Küchlersgade in Humleby.«

»In Birk Larsens Haus?«

»Ja. Wir müssen uns beeilen. Vagn weiß, dass wir hinter ihm her sind.«

Umgeben von Plastiktaschen, Kisten und Umzugskartons packte Anton seine Geschenke aus. Eine Angelrute. Ein Spielzeugboot. Einen Zauberkasten, Stifte und Hefte für die Schule. Lotte war wieder bei ihnen und half beim Tischdecken. Theis Birk Larsen trug seine Kochschürze und verteilte Getränke, Wein für die Erwachsenen, Orangensaft für die Jungs.

Kartoffelgratin. Ein teurer Rollbraten. Er nahm den Braten aus dem Ofen und stellte ihn beiseite.

»Der sollte noch etwas ruhen.« Er sah Pernille an. »Meinst du nicht auch?«

Sie schaute den Rollbraten an, sah zu, wie Theis ein Stück Alufolie nahm und anfing, ihn einzuwickeln.

»Ich hab mit Anton über den Pass geredet.«

Seine gute Laune geriet ins Wanken.

»Was? Der Pass war da nicht. Wir haben doch nachgesehen.«

»Anton glaubt, Vagn hat ihn weggenommen.«

Theis war immer noch mit dem Braten beschäftigt.

»Ich dachte, wir wären uns einig, dass wir nicht mehr über diesen Unsinn reden.«

Die Jungs fingen an, sich zu streiten. Lotte versuchte zu schlichten.

»Ich hab dem Kunden, dem Vagn abgesagt hat, auf den Anrufbeantworter gesprochen. Die Bürobedarfsfirma. An dem Samstag.«

Er strich die Ecken der Folie glatt, gönnte ihr kaum einen Blick.

»Wozu denn das? Ausgerechnet an Antons Geburtstag …«

Ihre Augen flammten auf. Sie trat ganz nahe zu ihm und sah ihm ins Gesicht.

»Weil da irgendwas nicht stimmt, Theis! Spürst du das nicht? Hast du kein …«

Er küsste sie rasch. Bartstoppeln. Bierfahne. Ganz schön gebechert, dachte sie. Lotte fragte, ob sie helfen könne. Sein Telefon klingelte.

»Schau nach den Kartoffeln, Lotte«, sagte sie.

Theis lachte.

»Wo zum Teufel bist du?«, fragte er.

Dann hörte er zu, legte den Finger an den Mund und sagte: »Pssst.«

Und ging hinunter.

Die Hundehütte stand bei der Garagentür. Nagelneu. Mit einem Preisschild daran, das Vagn Skærbæk blitzschnell abriss, als Theis Birk Larsen herankam.

»Verdammt, was soll das denn?«

Skærbæk sah ihn böse an.

»Verdirb’s nicht!«

Er nahm eine Plane und deckte die Hundehütte damit zu.

»Ich bin bei dem Laden vorbeigekommen«, sagte er grinsend. »Die hatten sie draußen stehen.«

Birk Larsen schaute unter die Plane.

»Die muss ja ein Vermögen gekostet haben.«

»Die Jungs werden ausflippen, wenn sie den Hund sehen.« Er lächelte. Er war schick angezogen – schwarze Jacke, weißes Hemd. Sah anders aus. Älter. Irgendwie seriöser. »Ich hab mir immer einen gewünscht.«

Ein seltsames, uncharakteristisches Lächeln.

»Aber man kriegt nie wirklich das, was man sich wünscht, hab ich recht?«

»Aber wir haben doch gar keinen Hund, um Himmels willen.«

»Ich hab einen. Aus Polen.«

Birk Larsen stand da in seiner blauen Schürze und seinem besten Hemd und verlor allmählich die Geduld.

»Du hast einen Hund aus Polen?«

»Ja. Ich kann dir alles besorgen, was du brauchst, Theis. Weißt du nicht mehr? Ich kenne einen, der importiert sie …«

»Vagn …«

»Jetzt sei doch nicht sauer auf mich. Es ist ein super Hund. Mit Stammbaum und allen Schikanen. Eine hübsche Überraschung.«

»Eine Überraschung auf alle Fälle«, murmelte Birk Larsen. Er sah sich in der Garage um. »Und, wo ist er, dein Hund?«

»Wir können ihn heute Abend abholen. Wir beide. Nach dem Essen.« Er zeigte auf die Hundehütte. »Lass sie zugedeckt. Bis wir den Hund haben. Okay?«

Birk Larsen schüttelte den Kopf. Er meinte, ganz in der Nähe etwas zu hören. Ein Kratzen. Höchste Zeit, mal wieder Rattengift zu streuen.

»Manchmal kommt es mir so vor, als ob wir noch ein Kind hätten.«

»Kinder sind was Wunderbares«, sagte Skærbæk. »Kinder sind alles. Ich muss die Karte schreiben.«

»Und dann werden sie groß. Ich muss mich ums Essen kümmern.«

Er schaute zum Büro.

»Ich hab vergessen, das Telefon nach oben umzustellen.«

»Heute ist Geburtstag, Theis.«

»Geschäft ist Geschäft.«

»Ich mach’s«, sagte Skærbæk. Er wedelte mit dem Filzschreiber über der knallgelben Geburtagskarte. »Wenn ich mit dem da fertig bin. Geh du rauf zu den Jungs.«

Vagn Skærbæk sah ihm nach. Krakelte »Alles Gute zum Geburtstag« auf die Karte.

Der Anrufbeantworter schaltete sich ein. Er war auf Mithören eingestellt.

»Hier ist die Umzugsfirma Birk Larsen. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht. Wir rufen zurück.«

Der Piepton.

»Guten Abend«, sagte eine gekränkt klingende Männerstimme. »Henri Poulsen von HP Bürobedarf.«

Skærbæk hörte auf zu schreiben, überzeugte sich, dass er allein war, und ging ins Büro.

»Sie haben angerufen wegen des Umzugs, den wir für das erste Wochenende im November mit Ihnen vereinbart hatten«, sagte der Mann. »Wir sind ehrlich gesagt sehr enttäuscht über Ihr Verhalten. Wir hatten den Umzug seit Wochen geplant. Und dann ruft plötzlich einer Ihrer Mitarbeiter an und sagt im letzten Moment ab. Das war äußerst bedauerlich. Wenn Sie nähere Details wissen möchten, können Sie mich gern unter meiner Privatnummer anrufen. Sie lautet …«

Er nahm das Band aus dem Gerät und steckte es ein. Dann stellte er das Telefon nach oben um.

Rie Skovgaard war wieder bester Laune und zeigte ihm die neuesten Umfrageergebnisse. Es lief so, wie Weber vorhergesagt hatte. Ein Kopf-an-Kopf-Rennen, und Hartmann hatte die Nase vorn. Bremers Erkrankung hatte Mitgefühl geweckt, ihm aber nicht geholfen, sondern im Gegenteil Hartmanns Chancen eher verbessert.

»Ich hab mit einem Freund bei der Polizei geredet«, sagte Skovgaard. »Da tut sich was. Aber es betrifft uns nicht.«

Hartmann nahm eine Karaffe mit Kognak, schenkte sich ein Glas ein, sagte nichts.

»Du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Der ganze Blödsinn, mit dem Salin hausieren gegangen ist. Es ist einfach …«

Er sah sie unverwandt an.

»Alles heiße Luft«, sagte sie fast im Flüsterton. »Können wir unter vier Augen reden, Troels?«

Weber wollte aufstehen.

»Morten bleibt«, sagte Hartmann.

Der Kognak war alt und teuer. Feuer in der Kehle, im Kopf.

»Tut mir leid«, sagte sie, »wenn du das Gefühl hast, ich hätte dich irgendwie im Stich gelassen.«

Hartmann trank noch einen Schluck und dachte an die Nacht in der Store Kongensgade. Damals hatte er sich ganz ähnlich gefühlt. Als ob nichts wirklich wichtig wäre. Als ob er sich rasend schnell einem Schicksal näherte, über das er keine Kontrolle hatte.

»Ich stelle dich vor die Wahl, Rie. Entweder du sagst mir die Wahrheit über das Video, über die Wohnung, und wir gehen zur Polizei. Oder du ziehst die Konsequenzen.«

Skovgaard starrte ihn kopfschüttelnd an.

Morten Weber fühlte sich sichtlich unbehaglich. »Was zum …«, sagte er.

»Das ist meine Sache«, unterbrach sie ihn. »Wovon redest du da, Troels?«

»Lüg mich nicht weiter an. Ich weiß alles. Du hast an dem Abend nach mir gesucht. Du bist in die Store Kongensgade gefahren. Drinnen hast du sofort gesehen, dass da was passiert war. Als am Montag die Polizei hier rumgeschnüffelt hat, hast du gedacht, wenn du dafür sorgen kannst, dass ein paar Wochen niemand in die Wohnung kommt, wird sich alles in Wohlgefallen auflösen.«

Sie lachte.

»Du bist ja noch lächerlicher als diese Lund. Ich war auf der Konferenz.«

»Nein, da warst du erst um zehn.«

»Hast du diesen Blödsinn auch von Bremer …«

»War es jemand aus dem Parlament? Dein Vater? Hat er dir befohlen, die Initiative zu ergreifen und für deinen kleinen Hampelmann alles zu vertuschen?«

Rie Skovgaard öffnete den Mund. Fand aber keine Worte.

»Oder sollte das deiner eigenen Karriere dienen?«

Ihre großen Augen füllten sich mit Tränen.

»Wie kannst du nur so was denken?«

»Dein Arbeitsvertrag enthält eine Klausel über grobes Fehlverhalten. Fahr nach Haus und lies sie dir durch. Ich möchte, dass du hier sofort verschwindest. Ich will dich nie mehr wiedersehen. Weder in diesem Büro noch sonst wo. Haben wir uns verstanden?«

Er stand auf und ging ans Fenster. Nahm den Kognak mit. Trank davon im Licht der blauen Leuchtschrift. Sie folgte ihm.

»Wenn ich gedacht hätte, dass du dieses Mädchen umgebracht hast …«

Hartmann drehte sich nicht zu ihr um.

»… denkst du, dann wär ich bei dir geblieben? Ich hab das für uns getan …«

Hartmann fuhr herum und brüllte sie an.

»Ich weiß, warum du’s getan hast! Ich weiß, was ich für dich war. Eine Sprosse auf der Karriereleiter. Ein Mittel zum Zweck.«

»Troels …«

»Raus!«

Weber stand hinter ihr. Legte ihr den Arm um die Schultern. Führte sie sachte zur Tür.

»Lass mich, Morten!«, schrie sie und riss sich los.

Hartmann ging wieder ans Fenster. Schaute auf die Stadt hinaus.

»Die da draußen, das sind die einzigen Menschen, die dir wichtig sind«, sagte Rie Skovgaard bitter. »Stimmt’s nicht? Du willst nicht geliebt werden. Du willst, dass man dich anbetet. Du willst …«

»Geh endlich«, sagte er, ohne sie anzusehen, und wedelte mit der Hand.

Hörte nicht mehr auf ihre Flüche und ihr Geschrei. Und dann war sie wirklich weg. Und mit ihr seine einzige Chance, Kopenhagen für sich zu gewinnen. Eine verlorene Schlacht. Der einzige Sieg, der ihm wichtig gewesen wäre, plötzlich außer Reichweite. Als er zurückging und sich noch ein großes Glas Kognak einschenkte, dachte er, er sei allein im Raum.

Ein Geräusch.

Morten Weber.

»Troels«, sagte er. »Wir müssen reden.«

»Lass den Wagen vorfahren«, sagte Hartmann. »Ich will Bremer im Krankenhaus besuchen.«

»Wir müssen reden …«

Eine Flamme war in seinem Kopf, und es lag nicht an dem Kognak. Plötzlich geriet Hartmann außer sich. Die ordentliche, manikürte, perfekt funktionierende Marionette verwandelte sich schlagartig in einen tobenden Wahnsinnigen, der den kleinen Weber mit sich überschlagender Stimme anfuhr.

»Gibt es verdammt nochmal in diesem Scheißbüro nicht wenigstens einen, der tut, was ich sage?«

Morten Weber bedachte ihn mit einem Blick, den er noch nie bei ihm gesehen hatte.

»Doch, natürlich, Troels. Ich wollte nur …«

Hartmann schmetterte den Kognakschwenker mit solcher Wucht gegen das Fenster, dass eine Scheibe zu Bruch ging. Kalte Winterluft strich ihm über die Haut. Man konnte sich überall abreagieren. Im Suff. In hektischer Aktivität. Im Sinnesrausch der Liebe. Doch das Ergebnis war immer dasselbe: ein Absturz ins Bodenlose, ins Nichts.

»Entschuldige«, sagte er mit seiner normalen, ruhigen Stimme. »Ich hatte nur gedacht, dass sie …«

Er kickte die Glasscherben weg.

»Ich dachte, dass sie mich wollte. Und nicht …« Er schaute auf das Plakat, von dem sein junges Gesicht herablächelte. »… den da.«

»Aber die wollen alle nur den«, sagte Weber mit leiser, trauriger Stimme. »Das ist Politik. Da geht’s nicht um reale Menschen. Die Leute wollen Galionsfiguren. Ikonen, deren Aufstieg und Fall sie beobachten können, um dann zu sagen … Hey, die machen das doch alle nur für sich selbst. Genau wie wir. Schwach, menschlich, niederträchtig. Das ist das Spiel, das wir alle spielen.«

»Sag der Polizei Bescheid über die Wohnung. Das Video. Wir haben der Behinderung strafrechtlicher Ermittlungen Vorschub geleistet. Brix soll entscheiden, was zu tun ist.«

»Jetzt? Zu spät! Du willst doch Bremer besuchen. Da könntest du doch … Ach, ich weiß nicht. Lass mir ein bisschen Zeit. Vielleicht finde ich eine Möglichkeit, die für uns alle funktioniert.«

»Es kann nicht funktionieren …«

»Troels, wenn wir zur Polizei gehen, bist du erledigt. Dann gibt es kein strahlendes Comeback mehr für dich. Dann bist du mausetot.«

Hartmann sah ihn finster an.

»Ruf die Polizei an!«, befahl er. »Du kannst da nichts mehr flicken.«

Jansen hatte ein Drittel der Dielen herausgerissen. Lund besah sich den Betonboden darunter. Beide waren voller Sägemehl, Gips und Holzspäne. Lund kniete nieder und legte die Wange an den kalten Boden unter den Dielen.

»Gib mir mal die Handlampe.«

Sie hielt die helle Glühbirne an den Balken und spähte in den Teil, der von der Wand wegführte.

»Ich glaube, die haben diesen Teil als Ersten gemacht«, sagte sie in den Hohlraum hinein. »Wo bleibt bloß Brix mit seinen Leuten?«

Sie streckte die Hand aus.

»Hammer.«

Jansen reichte ihn ihr. Sie klemmte den klauenförmigen Hammerkopf unter das Brett und hebelte es ab. Jansen setzte die Brechstange an. Noch eine Reihe von Vagn Skærbæks sorgfältig verlegten nagelneuen Dielen hob sich von der Unterlage ab.

»Kannst du was sehen?«, fragte er.

»Bestimmt hat er die Dielen nicht auf dem dreckigen Boden verlegt, sondern den Boden vorher gesäubert. Gebleicht. Ich glaub, es ist auch an den Wänden.«

Sie stand auf. Der weiß-schwarze Pullover war verdreckt und voller Sägemehl. Draußen ein Licht. Sich nähernde Scheinwerfer durch das schmale blaue Fenster.

»Wurde auch Zeit«, sagte Lund. »Reiß die übrigen Dielen raus, und dann sehen wir uns die Sache genau an.«

Sie ging hinauf. Brix stand an seinem schwarzen Volvo.

»Habt ihr Skærbæk abgeholt?«, fragte sie.

»Nein.«

Sie zog ihre Jacke an. Sah sich um.

»Wo ist der neue Mann?«

Bülow kam von links auf sie zu. Rechts von ihr stieg Svendsen aus seinem Wagen. Er wirkte glücklicher, als sie ihn je erlebt hatte.

»Sie Idiot«, zischte sie Brix an.

»Er macht nur seine Arbeit«, sagte Bülow. »Sie hätten Ihre auch machen sollen.«

Brix sah sie an, zuckte die Schultern.

»In dem Keller ist nichts, Lund. Da waren wir schon.«

»Aber da habt ihr nach Frevert gesucht. Und nicht nach Nanna.«

Svendsen kam heran, packte sie am Arm und sagte: »Du bist festgenommen.«

Sie riss sich los, baute sich vor Brix auf.

»Frevert hat an dem Freitagabend bei Birk Larsen angerufen, um ihm zu sagen, dass er Nanna mit dem Taxi gefahren hatte und dass sie wegwollte, irgendwohin ins Ausland. Der Anruf wurde aber zu Vagn Skærbæk umgeleitet.«

Svendsen wollte sie wieder an den Armen packen.

»Hände weg!«, schrie Lund ihn an. »Brix! Hören Sie zu. Skærbæk ist in die Parteiwohnung gefahren. Dort hat er die Schlüssel zu dem Wagen genommen, den Hartmann benutzt hatte. Dann hat er Nanna hier im Keller versteckt. Wenn wir nachsehen …«

»Sie können so viel wirres Zeug reden, wie Sie wollen«, mischte sich Bülow ein. »Aber bitte erst im Präsidium.«

Lund versuchte, sich Svendsens Armen zu entziehen.

»Skærbæk hat auf Meyer geschossen. Er hat nicht ›Sarah‹ gesagt, sondern ›Sarajevo ’84‹. Sehen Sie sich Skærbæks Jacke an. Scheiße!«

Svendsen hatte ihr brutal den Arm auf den Rücken gedreht.

»Erzählen Sie denen von dem fehlenden Foto, Brix. Erzählen Sie’s ihnen!«

Svendsen hatte sie in seiner Gewalt und schleifte sie zum Wagen.

»Skærbæk hat einen neuen Dielenboden eingezogen. Die Wände verkleidet. Sehen Sie sich das genau an! Und sehen Sie zu, dass Sie ihn erwischen, bevor er noch jemanden umbringt …«

Svendsen packte sie an ihren langen Haaren und zog sie zur Autotür. Stieß sie auf den Rücksitz. Dann stieg er vorn ein. Auf dem Beifahrersitz saß noch ein Mann. Die hinteren Türen wurden gesichert. Jansen kam aus dem Haus, ging auf Brix zu.

»Ist da unten irgendwas?«

»Bis jetzt seh ich noch nichts«, sagte der Techniker. »Aber das heißt nicht …«

»Sie ziehen hier ab«, ordnete Bülow an. »Ich schicke ein paar Leute her, die sollen den Schaden taxieren, den Lund angerichtet hat. Den werden wir auch ersetzen müssen.«

Er ging zu seinem Wagen.

»Moment mal!«

Der Giftzwerg von der Staatsanwaltschaft drehte sich wütend um.

»Vielleicht leiten Sie ja den Einsatz gegen Sarah Lund«, sagte Brix. »Aber der Mord ist immer noch mein Fall.«

»Ihr Fall ist aufgeklärt. Sehen Sie zu, dass Sie möglichst bald diese Verrückte loswerden.«

Er ging weiter.

»Holen Sie die Spurensicherung her«, sagte Brix zu Jansen. »Alle verfügbaren Leute. Ich will, dass der Keller untersucht wird.«

Bülow drehte sich um, schüttelte den Kopf.

»Wir ziehen hier ab, wenn ich es sage«, beharrte Brix.

»Wird erledigt«, sagte Jansen und griff nach seinem Handy.

Ein Geburtstagslied. »So spielen wir die Trompeten.« Alle stellten sich um den runden Tisch und taten so, als spielten sie Blasinstrumente.

Partyhüte. Geschenke. Kuchen. Kerzen und kleine dänische Flaggen. Anstoßen mit Wein und Orangensaft. Vagn Skærbæk in seinen Sonntagssachen. Lächelte wie ein stolzer Onkel, strahlte die Jungs an. Pernille musterte ihn. Er wirkte manchmal so jung, obwohl er jetzt Tränensäcke hatte, die ihr früher nicht groß aufgefallen waren. Und vielleicht hatte er auch angefangen, seine ersten grauen Strähnen zu färben.

Vagn gehörte schon so lange zu ihnen, dass sie gar nicht mehr wusste, wie es angefangen hatte. Mit Theis. Alles hatte mit ihm angefangen. Mit dem hektischen Rausch, in dem sie mit Nanna schwanger gewesen war, in dem sie beide durchgebrannt waren und geheiratet hatten. In dem sie ihn überredet hatte, seine Gelegenheitsarbeiten aufzugeben und sesshaft zu werden. Eine eigene Firma zu gründen. Die schmächtige, unsichere, manchmal furchtsame Gestalt Vagns war im Hintergrund immer präsent gewesen. Immer bereit zu helfen. Ein freundliches Wort zu sagen. Das Leben anderer über sein eigenes zu stellen. Jetzt sah sie zu, wie er die Jungen anschaute, und spürte mit jeder Sekunde deutlicher, dass etwas, was bisher so stimmig, so natürlich erschienen war, auf fatale Weise falsch war. Nicht aus irgendeinem Grund, den sie durchschaut hätte. Nicht aufgrund einer einzelnen Tatsache, sondern mehr wegen einer Reihe von Umständen und Ahnungen, die sich nicht oder noch nicht zu einem geschlossenen Ganzen zusammenfügen wollten.

»Die Jungs sind einfach prachtvoll«, sagte Vagn und lächelte auf die ungezwungene, aufrichtige Art, die Pernille immer für selbstverständlich gehalten hatte. Vielleicht sah er sich selbst in ihnen. Oder den Jungen, der er gern gewesen wäre.

»Das Essen war wirklich köstlich.«

»Freut mich, Vagn«, sagte sie leise.

Und wollte fragen: warum?

Setzte gerade dazu an, doch da stand Theis auf, räusperte sich und verkündete, er wolle ein paar Worte sagen. Gab es für sie noch andere? Sie liebte diesen Mann, doch sie wusste, dass er in mancher Hinsicht sich selbst genauso rätselhaft war wie ihr.

»Zuallererst«, sagte Theis Birk Larsen mit einer Stimme, die gekünstelt ernst klang, obwohl ihm das vielleicht nicht bewusst war. »Zuallererst möchte ich Anton alles Gute zum Geburtstag wünschen. Ich hoffe, es war ein schöner Tag für ihn. Ein Vögelchen hat mir gezwitschert, dass …«

Der Mann ihm gegenüber legte kichernd die Hand auf den Mund.

»… Onkel Vagn später noch eine Überraschung für dich hat.«

Er stand neben ihr wie ein Felsen, wie der große Baum im Wald, der er immer war. Und der jetzt ein wenig schwankte. Nicht mehr der arrogante Halbstarke von früher. Er beugte sich vor und legte sanft seine Hand auf ihre.

»Lotte«, sagte er und hob sein Glas. »Anton. Emil. Vagn.«

Er weinte nicht. Hatte er noch nie. Nicht vor ihren Augen. Aber er war nahe dran.

»Ohne euch hätten wir diese schwere Zeit nicht durchgestanden.«

Er drückte ihre Hand.

»Und ich hätte überhaupt nichts durchgestanden …« Seine schmalen, undurchdringlichen Augen, die manchmal so schlau dreinblickten, fielen auf sie. »… rein gar nichts, ohne meine Pernille. Meine liebe Pernille …«

Birk Larsen wischte sich mit seinem sauberen Hemdsärmel übers Gesicht. Keine Tränen. Fast keine.

»Bald werden wir ein neues Haus haben. Und ihr werdet uns dort alle willkommen sein. Ein Neuanfang. Eine neue …«

Er geriet ins Stocken. Die anderen schwiegen.

»Skål«, sagte Pernille und hob ihr Glas.

»Skål«, sagten Lotte und Theis.

»Skål«, sagten die Jungs mit ihrem Orangensaft.

Vagn schüttete sein Bier hinunter und rief: »Bunden i vejret eller resten i håret!«

Die Jungs kicherten. Er hielt sich die Hand vor den Mund und wurde rot.

»Ex oder den Rest in die Haare.«

Ein Trinkspruch für erwachsene Zecher. Aber nicht für Kinder. Doch vielleicht wusste Vagn das nicht. Vielleicht gab es eine Linie zwischen dem Jungen, der er hatte sein wollten, und dem Erwachsenen, der er geworden war. Der eine, der imaginäre Junge, glücklich und frei, wurde Wirklichkeit. Und der andere, der arme, vergrämte, einsame Erwachsene, wurde zur Phantasiegestalt. Am nächsten Morgen würde sie Lund anrufen. Mit ihr sprechen. Die Frau würde ihr zuhören, das wusste sie. Bis dahin …

Sie sah, wie er Anton und Emil zulächelte. Bis dahin würde sie ihre Familie bei sich behalten, keinen von den dreien aus den Augen lassen. Das Telefon klingelte.

Vagn Skærbæk sprang auf und ging zum Telefon, kaum fähig, den Blick von den Jungs zu lösen. Und von Pernille. Sie wirkte so … lebendig. Irgendwie glücklich. Als würde sich etwas, irgendein verborgenes Geheimnis, nun endlich aufklären.

»Hallo?«, sagte er. »Hier bei Birk Larsen.«

»Ich bin’s, Rudi. Ist Theis da?«

Vorbei an den Luftballons, vorbei an den Geschenken beobachtete sie ihn.

Vagn Skærbæk lächelte.

»Hi.«

Unbeschwert.

»Was gibt’s?«

»Ich bin an dem Haus vorbeigefahren. Die Polizei ist wieder da.«

Immer noch lächelnd.

»Was meinst du damit?«

»Die schnüffeln im Keller rum. Ein ganzer Haufen. Ist das okay? Ich dachte …«

»Ja, gut«, sagte Vagn. »Das passt uns gut. Wir kommen sofort rüber. Vielen Dank für den Anruf. Tschüs.«

Setzte sich. Zuckte die Schultern.

»Tja«, sagte er und sah in die Runde. »Wir müssen wohl unsere Planung ein bisschen ändern.«

Birk Larsens breite Stirn legte sich in Falten.

»Der Mann, von dem ich dir erzählt hab.« Vagn zwinkerte ihm zu. »Du weißt schon. Der eine. Wir sollen jetzt sofort zu ihm rüberkommen.«

»Was für eine Planung?«, fragte Pernille, die plötzlich Angst bekommen hatte. »Was meinst du?«

»Vagns Überraschung«, sagte Theis.

Auch er zwinkerte. Das ärgerte sie. Sie stand auf, stellte sich hinter Anton und Emil.

»Woher hat der gewusst, dass er hier anrufen muss?«

»Mein Handy hat den Geist aufgegeben«, sagte Vagn. »Hatte ich das nicht gesagt?«

Er sah die Jungs an. Dann Lotte und Pernille.

»Ich will kein Spielverderber sein, Theis. Aber wenn wir hinfahren wollen, dann müssen wir los. Je eher wir aufbrechen, desto eher sind wir wieder da mit …«

Er schaute an die Decke, verdrehte die Augen.

»Hat das nicht Zeit bis nach der Torte?«, fragte Birk Larsen.

»Nein. Wir müssen jetzt gleich los. Eine halbe Stunde, länger dauert’s nicht.«

Ein Blick zu den Jungs.

»Hebt mir was auf«, sagte er, dann holte er Birk Larsens schwarze Lederjacke und half ihm hinein.

Sie ging ihnen nach, die Treppe hinunter. Sie hörte, wie das Garagentor hochging. Holte Theis ein, während Skærbæk zu seinem Transporter ging.

»Fahr nicht«, sagte Pernille.

»Komm schon.«

»Wieso kann Vagn da nicht allein hinfahren?«

»Es geht um den Hund«, sagte Birk Larsen leise. »Wir sind zur Torte wieder zurück. Versprochen.«

Dann ging er hinaus, in der Hand einen Sechserpack Carlsberg.

Sie stand bei den Kisten und dem Gabelstapler. Verwünschte sich selbst. Fragte sich, warum sie sich von ihm derart abfertigen ließ. Eine dünne Stimme aus dem Halbdunkel beim Büro: »Mama? Ist das für mich?«

Anton, der Neugierige, der überall herumsuchte, wo er nichts zu suchen hatte. Das hatte er von Nanna.

»Komm, gehen wir wieder rauf. Und bring hier nichts durcheinander.«

»Ich bring nichts durcheinander. Da steht mein Name drauf.«

Sie ging hinüber. Ein gelber Umschlag.

In Vagns Krakelschrift: Anton.

Er lag auf einer Plane über einem großen Gegenstand, der vorher nicht dagestanden hatte. Sie zog sie herunter. Zum Vorschein kam eine Hundehütte, bunt gestrichen und nagelneu. Dahinter ein alter Pappkarton, halboffen. Aus dem etwas zu hören war. Sie zog die Deckelklappen hoch. Anton quiekte. Kreischte. Schrie vor Begeisterung.

»Ist der süß, Mama! Ist der süß! Der gehört mir.«

Ein schwarz-weißer Welpe.

Pernille dachte krampfhaft nach. War ratlos. Anton nahm den Hund heraus. Emil kam die Treppe heruntergerannt.

Ins Büro, ans Telefon. Seine Handynummer anrufen. Sie hörte ein Rufzeichen. Ging zur Werkbank, sah dort das rote Nokia. Das Licht blinkte, der Ton trillerte.

»Wie heißt er denn, Mama?«, rief Anton und ging dem Hund nach, der um die Transporter herumlief. »Wie heißt er?«

»Lund«, murmelte Pernille.

Anton sah sie an.

»Lund?«, fragte er.

Svendsen fuhr. Den anderen vorne kannte Lund nicht. Während sie sich durch den dichten Verkehr auf der Vesterbrogade quälten, sagte sie: »Sag denen um Himmels willen, dass sie Skærbæk kassieren sollen.«

»Warum hältst du nicht lieber die Klappe und genießt die Stadtrundfahrt?«

»Der hat Nanna umgebracht. Und Frevert. Und er hat auf Meyer geschossen.«

Svendsen nahm die Hand vom Lenkrad, hob einen Finger, ließ ihn in der Luft kreisen und machte dazu ein kindisches Geräusch.

»Summ, summ, summ.«

Lachte.

»Vielleicht komm ich dich ja mal in der Klapsmühle besuchen. Aber wahrscheinlich eher nicht.«

»Wir müssen Skærbæk festnehmen …«

»Sag das Brix. Du gehst mir auf den Sack mit deinem Gelaber.«

Das Funkgerät ging krächzend an.

»12-24, melden Sie sich.«

Er nahm das Mikrofon in die Hand.

»12-24. Over.«

»12-24. Nannas Mutter hat angerufen. Sie will unbedingt mit Lund sprechen.«

»Lund steckt in einer Zwangsjacke und bellt den Mond an. Was ist los?«

Sie hätte ihn am liebsten angeschrien. Ihm das Mikro aus der Hand gerissen. Aber sie wartete ab.

»Wir sollen ihren Mann finden.«

»Sind wir jetzt die Vermisstenstelle?«

»Verdammt nochmal, Svendsen«, schrie Lund.

»Ja, ja.« Er wedelte mit der Hand. »Warum denn?«

»Er ist mit einem Mitarbeiter weggefahren. Sie weiß nicht, wohin. Sie macht sich Sorgen.«

»Mit welchem Mitarbeiter?«, fragte Lund. »Frag ihn das. Gib mir das verdammte Mikrofon.«

Als sie den Arm ausstreckte, schlug der auf dem Beifahrersitz sie mit dem Rücken der geballten Faust ins Gesicht.

»Mach schon, Svendsen«, schrie sie. »Setz einmal im Leben deine einzige Gehirnzelle in Gang. Frag nach, wer’s ist. Mir zuliebe.«

Er sah sie im Rückspiegel an, schüttelte den Kopf, stellte die Frage trotzdem. Eine Pause.

»Er ist mit einem Vagn Skærbæk weggefahren. Angeblich wollten sie irgendwo einen Welpen abholen. Aber die Frau sagt, das stimmt nicht.«

Lund beugte sich über den Sitz nach vorne. Der andere behielt sie im Auge.

»Wir müssen einen Streifenwagen hinschicken. Und nach der Nummer von Skærbæks Transporter fragen.«

»Verstanden«, sagte Svendsen und hängte das Mikro wieder ein.

Sie blinzelte, ihre Augen glänzten.

»Was tust du denn da, verdammt nochmal? Gib eine Fahndung nach Skærbæk raus! Er hat schon zwei Menschen umgebracht. Svendsen!«

Sein Stiernacken bebte vor Wut.

»Du weißt doch gar nichts, Lund! Ich kann doch nicht eine Fahndung rausgeben, bloß weil jemand eine Spritztour macht. Es ist Freitagabend. Wahrscheinlich gehen sie einen saufen, und die Alte soll nichts davon mitkriegen.«

»Skærbæk macht keine Spritztour. Mach deinen Job.«

Er sah sie wieder an.

»Mein Job ist es, dich ins Präsidium zu bringen und dich wegzusperren. Du kannst dir gar nicht vorstellen, was mir das für einen Spaß machen wird.«

Lund lehnte sich auf dem harten Sitz zurück. Lichter blitzten in der schwarzen Nacht auf. Die Zeit wurde knapp.

Zwei von der Mordkommission. Typ Macho-Polizist. Immer die Glock am Gürtel, wie ein Schmuckstück, eine Ikone ihrer Männlichkeit. Sie richtete den Blick aufs Armaturenbrett, dann weiter nach unten. Svendsen war Rechtshänder. Der andere Linkshänder. Ihre Waffen waren in der Mitte. Die Griffe sichtbar.

»Ich hab freundlich gebeten«, sagte sie leise.

»Ich bin mir sicher, die einzige freie Zelle ist die beschissenste«, sagte Svendsen. »Es tut mir ja so leid …«

Sie griff nach vorn, mit beiden Händen. Packte beide Griffe, ließ die eine Waffe in den Fußraum fallen, entsicherte die andere. Drückte den Lauf in Svendsens Genick.

»Was soll der Scheiß?«

Er hatte Angst.

»Rechts ranfahren«, sagte sie. »Sofort.«

»Lund …«

Sie nahm die Pistole von seinem Nacken weg, drehte sie nach links und drückte zum ersten Mal außerhalb des Schießstandes ab. Das Seitenfenster zerbarst in kleine Glaskrümel. Der Wagen kam auf der dunklen, nassen Straße ins Schleudern. Svendsen stand inzwischen auf der Bremse, und der andere schrie. Vor einem Geschenkladen kamen sie zum Stehen. Roter Backstein. Im Fenster Weihnachtsbäume und Christbaumschmuck.

»Raus aus dem Wagen«, sagte Lund. »Alle beide. Und stellt euch an das Schaufenster da. Macht mich nicht wütend.«

Sie sah ihnen zu. Kletterte über den Sitz, die Pistole in der Hand, die Augen die ganze Zeit auf Svendsen. Dann wendete das zivile Polizeiauto auf der breiten Straße und fuhr zurück Richtung Vesterbro.

Bülow konnte sich nicht entschließen, Humleby zu verlassen. Er stand dabei und sah zu, wie Brix’ Leute beratschlagten, wie das Durcheinander in dem Keller möglichst effizient zu durchsuchen wäre. Zwei leitende Forensiker in weißen Schutzanzügen und Operationsmützen versprühten Luminol, um etwaige Blutflecken sichtbar zu machen. Brix stand mit Jansen an der Treppe, und Bülow lästerte die ganze Zeit vor sich hin.

»Das ist nicht so einfach«, stöhnte einer der Männer in Weiß. »Die ganzen Sägespäne und der andere Dreck …«

»Sie verschwenden Polizei-Ressourcen«, mischte sich Bülow ein. »Das ist an sich schon ein Straftatbestand, Brix.«

Dank dem Luminol würden alle Blutspuren unter den UV-Lampen, die sie mitgebracht hatten, gelb aufleuchten.

»Na, schon was gefunden?«, fragte Bülow süffisant.

»Tja, nein«, antwortete der Techniker vorsichtig. »Aber das ist öfter so, bevor man dann richtig hinschaut.«

»Sind alle Ihre Leute solche Klugscheißer, Brix? Sagen Sie’s mir. Ehrlich. Das interessiert mich wirklich.«

»Wir müssen die Lampen ausmachen«, sagte Jansen. »Um zu sehen, ob da irgendwelche Spuren sind.«

Er warf Bülow einen bösen Blick zu.

»Passen Sie auf, dass Sie nicht stolpern.«

Dann wurde es dunkel. Die beiden Männer in den weißen Anzügen hoben zwei lange Leuchtröhren auf. Blaues Licht. Sie fuhren damit an den freigelegten, eingesprühten Wänden entlang.

»Ich sehe rein gar nichts!«, spottete Bülow.

Sein Telefon klingelte.

Sie senkten ihre Leuchtröhren bis zu den Fußleisten ab, ließen keine Handbreit aus.

»Alles klar«, sagte Bülow. »Ich bin unterwegs. Sucht den Wagen. Sagt allen, dass sie bewaffnet ist. Vorsicht bei Annäherung.«

Er beendete das Gespräch und baute sich vor Brix und Jansen auf.

»Ihre Kollegin hat soeben zwei Beamte mit deren eigenen Handfeuerwaffen bedroht und einen Streifenwagen entführt.«

»Sie hat was?«, fragte Brix.

»Sie hören doch. Ich lasse Sie suspendieren, Brix. Sie haben uns schon viel zu lange im Weg gestanden. Wenn ich mit Ihnen fertig bin …«

Ein langgezogener Pfiff von einem der Männer in Weiß.

»Und jetzt«, sagte eine Stimme in dem blauen Licht, »zurücktreten und staunen.«

Sie schauten auf den Boden. Bülow und Brix. Jansen und die Männer in Weiß. Zwischen den mittleren Bodendielen begannen sich in dem blauen Lichtkreis gelbe Flecken abzuzeichnen. Pfützen und Tropfen. Lange Rinnsale.

»Richten Sie den Blick nach oben, meine Herren«, sagte einer der Forensiker. »Da ist noch etwas anderes.«

Ein gelber Handabdruck an der Wand. Finger, die sich in den Putz krallten, wie die Schatten eines verschwundenen Geistes. Überall tauchten sie nun auf, Streifen, Schmierer, Kleckse, Lachen. Wie ein Raum in einem perversen Nachtclub. In dem seltsamen Licht blickte Jansen sich um.

»Sie hat hier drin um ihr Leben gekämpft, Brix. Das war ein …«

Bülow stand mit offenem Mund da. Er war sprachlos. Brix nahm sein Telefon zur Hand.

»Die Zentrale bitte«, sagte er.

Am Empfang des privaten Krankenhaustrakts saß eine Schwester.

»Sind Sie Angehöriger oder ein Freund?«, fragte sie, als er sagte, dass er Poul Bremer besuchen wolle.

»Weder noch.«

»Tja, dann tut’s mir leid.«

»Sagen Sie ihm, dass Hartmann da ist. Er wollte mich sehen.«

»Er braucht Ruhe.«

Hartmann lehnte sich an den Tresen und wartete. Sie ging zehn, zwölf Türen den Gang hinunter. Nicht lange danach kamen vier Personen heraus. Hartmann erkannte Bremers Frau und seine Schwester. Beide weinten. Sie gingen an ihm vorbei Richtung Warteraum. Die Schwester kam zurück.

»Er soll sich nicht aufregen. Wenn ihm übel wird oder wenn er erregt wirkt, rufen Sie uns bitte sofort. Neben dem Bett ist ein Alarmknopf. Wir haben ihn eben erst in dieses Zimmer verlegt, deshalb arbeiten noch nicht alle Geräte.«

»Sicher«, sagte Hartmann. »Wie geht’s ihm?«

Sie würdigte ihn keiner Antwort, führte ihn aber in das Zimmer. Nur eine Lampe über dem Bett. Bremer in einem weißen Kittel, auf einem weißen Laken. Infusionsschlauch in der Nase. Keine Brille. Unrasiert. Er wirkte jünger so. Als hätte der kleine, einsame Raum die Sorgen der Außenwelt von ihm genommen, Bürden, die Poul Bremer in jedem Augenblick seiner Arbeitstage getragen hatte. Der Oberbürgermeister von Kopenhagen schaute zu ihm auf, blinzelte und lachte.

»Ich hätte dich am Dienstag spielend geschlagen, Troels«, sagte er mit matter Stimme. »Das weißt du doch?«

Hartmann stand neben dem Infusionsständer, die Hände in den Hosentaschen.

»Vielleicht schaffst du’s ja trotzdem noch.«

»Tja, wenn …«

»Vielleicht sprichst du besser mit den Ärzten, Poul. Und mit deiner Familie. Nicht mit mir.«

»Du bist mein Vermächtnis«, sagte Bremer mit einem schwachen Versuch, die Stirn zu runzeln. »Also kannst du mir verdammt nochmal auch zuhören.«

An dem Vorhang stand ein Hocker. Hartmann zog ihn neben das Bett und setzte sich.

»Ach, bitte, Troels. Schau nicht so mitleidig. Das dreht mir den Magen um.« Wieder das matte Lachen. »Wenn ich du wäre, vor dreißig Jahren, würde ich mich jetzt auf den Infusionsschlauch stellen. Mich zur Hölle schicken und die Siegesprämie einstreichen.«

»Ich glaub dir kein Wort«, sagte Hartmann und merkte zu seiner Verwunderung, dass er lächelte.

»Nein«, stimmte Bremer ihm zu. »Ich hab damals gern geprahlt. Gedroht. Mehr war da nicht. Ich war ganz ähnlich wie du. Hab immer gesagt, was ich gedacht habe. Dann kriegt man das, wovon man geträumt hat. Und es ist …«

Ein Ausdruck von Abscheu trat auf sein Gesicht.

»… nichts als Scheiße. Man kann überhaupt nichts ändern. Man kann schon froh sein, wenn man den Karren am Laufen hält.«

»Du sollst dich ausruhen.«

»Ruhen?« Die Stimme wurde etwas lauter. »Ruhen? Wie kann man denn ruhen? Wie kann man irgendwas tun … irgendwas ändern, wenn man keine Kraft hat?«

»Poul …«

Die Augen des alten Mannes waren glasig und blickten ins Leere. Er atmete flach und stoßweise. Keuchend. Bremers Hand kam unter der Bettdecke hervor und packte Hartmann am Arm. Es war der schwache, zittrige Griff eines gebrechlichen Mannes. Der Monitor neben dem Bett piepte und blinkte.

»Du denkst, du bist anders«, ächzte der alte Mann. »Vielleicht bist du das ja auch. Alles ist anders heutzutage. Es gibt so viel, was ich nicht mehr verstehe.«

Er hustete, verzog vor Schmerz das Gesicht.

»Poul? Was wolltest du mir sagen?«

Bremers Augen bewegten sich unkontrolliert, versuchten zu fokussieren.

»Ich weiß, wer dich geschützt hat.«

Die Schwester kam eilends herein, schaute auf den Monitor, sagte: »Ich muss Sie jetzt bitten, das Zimmer zu verlassen.«

Hartmann erhob sich. Bremer ließ ihn nicht los.

»Ich dachte, es war Rie, aber da hab ich mich geirrt.«

Der alte Mann schluckte schwer. Hatte wieder Schmerzen. Die Schwester fühlte seine Stirn, blickte wieder auf den Monitor.

»Ich hab jemanden in dein Büro geschickt. Es liegt bei dir …«

Die Frau rief nach einem Arzt. Man hörte Schritte draußen auf dem Gang.

»Sie müssen jetzt gehen«, sagte die Schwester bestimmt und zeigte zur Tür.

Bremer hielt ihn noch immer fest, hatte immer noch den leeren Basiliskenblick, die Augen von der Farbe des tristen Marmors im Innern des Polizeipräsidiums.

»Tu das Richtige, Troels. Du musst damit leben. Niemand sonst.«

Tränen und plötzlich der Ausdruck panischer Angst.

»Du denkst, du bist der Kapitän dieses Schiffs«, flüsterte Poul Bremer. »Aber in Wirklichkeit … beherrscht es uns alle.«

Die Stimme hoch, zittrig, schwach. Die Hand auf seiner.

»Troels …«

Weißgekleidete Gestalten rannten im Zimmer herum, stießen Hartmann beiseite. Der Monitor gab einen schrillen Alarmton von sich. Ärzte und Schwestern beratschlagten mit besorgten Mienen. Die grauen Augen öffneten sich, nackte Angst sprach aus ihnen. Hartmann wurde unsanft aus dem Zimmer gedrängt.

Den Gang entlang, zum Ausgang hinunter. Jemand fing einen Streit an.

»Aber er ist ein alter Freund von mir«, schrie der Mann. »Er hat darum gebeten …«

Troels Hartmann erreichte den Empfang. Weiter wurde Erik Salin nicht vorgelassen. Der kahle Schreiberling stürzte sich auf ihn.

»Hartmann! Was hat Bremer gesagt? Hm? Komm schon, Troels …«

Er sah den Mann in dem schwarzen Mantel an, der nach Tabak und Angst roch.

»Bremer hat dir den Beweis gegeben, stimmt’s? Sonst hätte er dich nicht kommen lassen. Er hatte ihn. Er hat’s mir gesagt.«

Hartmann blieb stehen.

»Was willst du?«

»Bremer hat mir gesagt, dass er was hat«, wiederholte Salin. »Also …?« Er wusste, dass er verloren hatte. War verzweifelt. »Was war es?«

Er weiß es nicht, dachte Troels Hartmann. So wenig wie ich.

»Gute Nacht, Erik«, sagte er.

Brix fuhr auf der Stelle zum Haus von Birk Larsen, sprach mit Lotte, sah sich den Welpen an.

»Wir haben versucht, sie anzurufen«, sagte sie. »Theis hat sein Handy hiergelassen. Und Vagn geht nicht ran.«

»Was hat Sarah Lund gesagt?«

»Sie war nur ganz kurz da und hat meine Schwester abgeholt.«

»Wohin sind sie gefahren?«

»Theis und Vagn suchen.«

»Wo?«, fragte Brix.

Die Beamten durchsuchten die Garage, draußen blinkten Blaulichter.

»Lund ist doch bei der Polizei, oder nicht? Wieso fragen Sie das dann mich?«

Eine vertraute Stimme aus dem Funkgerät.

»Sie fahren einen roten Transporter mit dem Firmennamen Birk Larsen. Kennzeichen UE 93 682.«

»Lund«, sagte jemand aus der Zentrale. »Sie haben keine Befugnis. Kommen Sie sofort zurück.«

»Leiten Sie die Fahndung ein«, kam die Antwort von Lund.

Brix ging zum Wagen.

»Der Transporter wurde zuletzt auf der Vesterbrogade gesichtet, in nördlicher Richtung«, sagte Lund.

»Kommen Sie zurück!«, blaffte der Mann in der Zentrale.

Brix nahm das Mikrofon.

»Hier Brix«, sagte er. »Ich übernehme das.«

Im Rathaus ging Hartmann geradewegs in sein Büro. Das kaputte Fenster war mit Folie überklebt. Auf seinem Schreibtisch lag ein Weihnachtsbukett, Stechpalme und Weihnachtsstern, dazwischen ein Umschlag mit seinem Namen. Ein Foto war darin, von dem er im ersten Moment nicht wusste, wo und wann es entstanden war. Im Sommer vielleicht. Es sah aus wie ein Schulfest in einem Park. Er stand lächelnd in einer Gruppe älterer Schülerinnen und Schüler. An seiner Seite eine junge blonde Frau. Sie hatte sich bei ihm untergehakt und lachte, als hätte er gerade einen Witz gemacht. Hartmann gefror das Blut in den Adern:

Nanna Birk Larsen.

Ein Geräusch aus dem hinteren Teil des Büros. Im Halbdunkel saß Morten Weber auf dem Sofa, den Mantel über dem Arm, den Schal in der Hand. Er stand auf, kam an den Schreibtisch, schaute auf das Bild.

»Ich wollte gerade gehen, als das gebracht wurde. Ich dachte, ich hätte alle Abzüge gefunden. Aber anscheinend hat Bremer diesen einen in die Finger gekriegt. Er muss sehr intensiv danach gesucht haben. Nicht mal Erik Salin hat ihn gefunden.«

Er setzte sich Hartmann gegenüber.

»Das war im Juli. Der Freundschaftswettlauf an der Schule Frederiksholm. Erinnerst du dich?«

Hartmann starrte das Foto an.

»Arm in Arm. Auge in Auge. Sie wirkt überhaupt nicht wie eine Schülerin, oder? War sie ja wohl auch nicht unbedingt.«

Weber stand auf, kam auf Hartmanns Seite, nahm das Foto.

»Gott sei Dank ist es nie veröffentlicht worden. Nanna hat die Bronzemedaille gewonnen. Du hast sie ihr überreicht. Das hätte uns den Kopf kosten können. Und Bremer gibt es her, ohne eine Gegenleistung zu verlangen. Es muss doch einen Gott geben.«

Er gab Hartmann das Foto zurück und setzte sich wieder auf seinen Stuhl.

»Ich hab gerade gehört, dass er einen zweiten Schlaganfall hatte. Sieht ernst aus. Wenn er das Amt nicht antreten kann, gehört es dir. Wir müssen überlegen, wie wir diese Wendung …«

Troels Hartmann starrte das hübsche blonde Mädchen an, dann das Weihnachtsbukett, und dachte an den alten Mann, der im Krankenhaus um Atem rang.

»Was hast du mir angetan? Was in Dreiteufelsnamen …?«

Weber zuckte die Schultern, sah ihn an, fragte: »Meinst du das ernst?«

»Allerdings.«

»Du musst wirklich ab und zu versuchen, die Dinge mit den Augen anderer zu sehen. Du warst in der Wohnung gewesen. Du warst sturzbetrunken. Als ich dich in dem Sommerhaus gefunden habe, warst du völlig fertig und hast kaum ein Wort rausgebracht.«

Er schüttelte den Kopf, ohne den Blick von Hartmann abzuwenden.

»Du hattest versucht, dich umzubringen. Ich hab mich an das Mädchen erinnert. Und ich hab mich an das Foto erinnert, in dem Moment, als die Polizei den Namen genannt hat. Ich hatte ihren Namen, Troels. Ich arbeite. Ich führe ein Archiv.«

»Du … hast es gewusst?«

»Ja, was sollte ich denn denken?«

»Ich kenne sie nicht«, beharrte Hartmann, legte das Foto auf den Schreibtisch und sah es nicht mehr an. »Ich kann mich an die Situation …«

Weber lehnte sich zurück, schloss die Augen und seufzte.

»Du hast mir zugetraut, dass ich …«

»Ich habe zwanzig Jahre gearbeitet, um dich zu dem zu machen, der du heute bist«, rief Weber. »Und auf eine Chance gewartet, endlich mal wirklich etwas zu erreichen. Das konnte und wollte ich nicht aufs Spiel setzen.«

Die Stimme leiser. Hartmann begann flach zu atmen. Das Zimmer verschwamm vor seinen Augen.

»Du meine Güte, Troels! Ich bin an dem Sonntag in die Wohnung gegangen. Der Tisch war kaputt. Ich hab gesehen, dass da was passiert war. Am nächsten Tag höre ich, dass es sie ist …«

Er setzte eine strenge Miene auf.

»Natürlich hab ich dafür gesorgt, dass sie nicht draufgekommen sind. So gut ich konnte. Das Überwachungsband hab auch ich genommen. Ich dachte mir, wir könnten es nach der Wahl vielleicht der Polizei übergeben. Und sie dann in die Wohnung lassen. Wenn es nicht mehr gefährlich war. Falls es dann nicht mehr gefährlich war …«

»Falls?«

»Jetzt mach keine Geschichten. Im Prinzip hab ich nichts gemacht, was die Ermittlungen behindert hätte. Ich habe nur dazu beigetragen …«

»Im Prinzip?«

Weber holte die Kognak-Karaffe, schenkte sich ein, stellte sich hinter den sitzenden Hartmann. Wie ein Boss.

»Tut mir leid wegen Rie«, sagte er obenhin. »Aber seien wir ehrlich. Sie war einfach nicht die Richtige für dich.«

»Sagt wer?«

Weber sah ihn finster an.

»Soll das heißen, dass ich nach all der schweißtreibenden Arbeit nicht auch mal was zu sagen habe? Du hättest dich mit dieser Polizistin, dieser Lund, zusammentun sollen. Die ist eher dein Typ. Kann ich mir gut vorstellen, ihr beide …«

Er trank einen Schluck.

»… im Bett. Du denkst an deine nächste Rede. Lund geht mit ihren großen Augen herum und fragt sich, was es in dem Zimmer zu sehen gibt, was nebenan ist.«

»Du widerst mich an.«

»Ist ja gut, Troels. Du kannst angewidert sein, so viel du willst. Hätte ich vielleicht zwanzig Jahre meines Lebens wegwerfen sollen, bloß weil jemand ein Mädchen aus Vesterbro umgebracht hatte?«

Hartmann verlor die Beherrschung, stand auf und schlug ihm den Kognakschwenker aus der Hand.

»Bist du wahnsinnig, Morten?«

Weber zog sich nicht zurück, wie er es sonst immer tat. Er blieb, wo er war. Trotzig. Grinsend.

»Nein. Nur pragmatisch.«

»Die Polizei wird dahinterkommen. Die sind in diesem Moment in der Kongensgade.«

»Nein, sind sie nicht. Ich hab gar nicht angerufen.«

Er nahm sich ein neues Glas. Schenkte sich ein. Setzte sich auf Hartmanns Stuhl. Schaute zu ihm auf.

»Setz dich, Troels. Setz dich. Wir müssen ein paar Dinge bereden.«

Hartmann blieb am Fenster.

»Du meine Güte«, stöhnte Weber, holte noch ein Glas und schenkte Hartmann einen Kognak ein. »Wenn es dir so wichtig ist …«

Er setzte sich auf den Stuhl auf der anderen Seite des Schreibtischs. Wartete darauf, dass Hartmann sich in seinen fallen ließ.

»Du hast nichts zu befürchten. Rein gar nichts. Die Rede für morgen …«

Er nahm ein paar Blätter vom Schreibtisch.

»Ich muss da noch einiges dran ändern. Wir müssen ein paar Hinweise auf Bremer einbauen. Unsere Bewunderung ausdrücken. Ich kümmer mich drum.«

»Es gibt morgen keine Rede. Wenn die dahinterkommen, was du gemacht hast …«

Weber lachte.

»Ja, natürlich.«

»Wenn nicht, dann erfahren sie’s von mir.«

»Willst du das? Na dann.«

Er schob ihm das Telefon zu.

»Nur zu. Ruf sie an.« Er tippte wieder mit dem Finger auf das Foto. »Wir können ihnen das da zeigen. Du kannst ihnen sagen, was passiert ist, als du sie kennengelernt hast. Letzten Juli. Rie war da gerade in Urlaub, mit ihrem Vater in Spanien, wenn du dich erinnerst.«

Hartmann schwieg.

»Doch, du erinnerst dich, stimmt’s? Freundschafts-Wettlauf.« Finger auf dem Foto. »Ich war auch da. Das da hinten bin ich. Im Hintergrund, wie immer. Ich weiß, wo ich hingehöre, und …«

Er zeigte grinsend auf seine Augen.

»Ich halte die Augen offen. Muss ich ja. Du hattest ein paar Bier getrunken, oder? Sag’s mir, Troels. Ich hab mit Frauen nie besonders gut gekonnt. Hast du dir wenigstens ihren Namen gemerkt? Spielt das eine Rolle?«

»Was meinst du?«, murmelte Hartmann.

»Die Sache ist die …« Weber hatte das Foto von Nanna Birk Larsen weggelegt, spielte mit dem Bild von John F. und Jackie Kennedy. »Du träumst nur vom Weißen Haus. Und ich kenne dich. Ich sehe dich, wie du bist. Wie du warst, bevor du geheiratet hast. Während du verheiratet warst. Und danach.«

Er beugte sich vor.

»Ich weiß«, sagte er lauter, »du träumst vom Weißen Haus. Und ich sehe nur Chappaquiddick. Hübsches Mädchen. Ein paar Bierchen. Ich hab gesehen, dass du ihr deine Nummer gegeben hast. Damals konnte ich mir das nicht erklären. Aber inzwischen …«

Er zuckte die Schultern.

»… hat sich rausgestellt, dass sie mit Jens Holck gevögelt hat, stimmt’s? Vielleicht wollte sie noch jemand anderen aus der politischen Klasse ausprobieren. Noch eine Kerbe in ihrem Bettpfosten. Ich hab’s gesehen …«

»Morten …«

»Du hast ihr deine Nummer gegeben. Du warst in der Store Kongensgade. Du hast gewartet. Eine gute Flasche Wein besorgt. Und was zu essen. Ist es so gelaufen?«

Hartmann schüttelte den Kopf.

»Ich erinnere mich nicht …«

»Ich hab die Kleine beiseitegenommen, nachdem du in die Wohnung gefahren warst. Ich hab den Zettel mit der Telefonnummer zerrissen. Und ihr die Hölle heißgemacht. Deswegen ist sie nicht aufgetaucht. Aber ich war da. Um mich zu überzeugen, dass du wirklich allein warst. Und nicht ein Schulmädchen vernascht hast, das du zufällig bei einer Preisverleihung kennengelernt hattest. Erinnerst du dich daran?«

Keine Antwort.

»Ist doch klar, oder? Als sie tot war, musste ich mir die Frage stellen: Hatte sie sich deine Nummer irgendwie anders beschafft? Die hübsche Gymnasiastin, die schon richtig erwachsen aussah?«

»Ich hab sie nicht umgebracht!«

»Weiß ich doch. Jetzt. Das ist gut. Damit können wir leben. Im anderen Fall … hätte ich vor ein paar schwierigen Entscheidungen gestanden.«

Er stand auf, zog sich den Mantel an.

»Irgendwelche Fragen, Troels?«

Das schwarze Telefon war nach wie vor unberührt.

»Na gut. Dieses Gespräch haben wir zum ersten und zum letzten Mal geführt.«

Er sah auf die Uhr.

»Wir sehen uns morgen früh«, sagte er. »Komm nicht zu spät.«

Auf der langen Straße, die aus der City hinausführte, saß Pernille mit angstvoll aufgerissenen Augen auf dem Beifahrersitz. Lund am Steuer. Durch das kaputte Seitenfenster wehte ein böiger Wind herein. Auf dem Boden und auf dem Armaturenbrett lagen Glassplitter.

»Fällt Ihnen irgendein Lagerhaus ein, in das sie gefahren sein könnten?«, fragte Lund.

»Wir haben ein paar im Südhafen.«

Ein Industriegebiet, beiderseits der Straße, die zum Flughafen und nach Vestamager führte.

»Lund?« Das Funkgerät. »Hier Brix.«

»Ja?«

»Sie hatten recht mit Skærbæk. Das Mädchen wurde in dem Keller gefangen gehalten.«

Pernille Birk Larsen neben ihr hob die Hand an den Mund.

»Dann müssen wir ihn finden«, sagte Lund.

»Werden wir. Aber Sie müssen zurückkommen.«

»Auf keinen Fall.«

»Sie wissen doch nicht, wo die sind, Lund! Sie behindern die Operation. Wir alarmieren die Grenzpatrouillen …«

»Vagn will nicht außer Landes. Es geht ihm nicht um …«

»Wir haben in Skærbæks Garage Schrotmunition gefunden. Er ist bewaffnet. Sie dürfen nicht da draußen rumfahren. Und Pernille ebenso wenig. Sie können nichts tun. Kehren Sie um und kommen Sie her.«

Sie sah die Frau neben sich an. Pernille schüttelte den Kopf.

»Was ist mit dem Wald?«, fragte Lund. »Pinseskoven.«

Der Pfingstwald.

»Warum zum Teufel sollte er da hinfahren? In diese gottverlassene Gegend. Eine Sackgasse.«

»Dort hat es angefangen. Vielleicht will er’s auch dort beenden.«

»Kommen Sie sofort zurück. Ich kümmere mich drum.«

Sie hängte das Mikrofon ein, fuhr weiter, bog Richtung Vestamager ab.

»Warum sollten die in den Wald fahren?«, fragte Pernille.

Der Verkehr lichtete sich, als es dunkler wurde. Schon bald hatten sie die Straßenbeleuchtung und die vierspurige Straße hinter sich gelassen und fuhren die lange feuchte Straße entlang, die in den Wald führte. Nach einer Weile war die Straße nur noch einspurig, und schließlich ging sie in einen schmalen Fahrweg über. Sackgasse, hatte Brix gesagt. Zumindest damit hatte er recht.

Theis Birk Larsen trank in kleinen Schlucken seine dritte Dose Bier und achtete nicht darauf, wohin sie fuhren. Er war ein bisschen beschwipst und sehr glücklich. Schwelgte in Erinnerungen.

»Der erste Hund, den ich hatte, der hat Korfu geheißen. Weißt du noch?«

»Ja«, sagte Vagn Skærbæk gelangweilt.

»Hab ihn im Rucksack aus Griechenland eingeschmuggelt. Da haben wir einiges dazugelernt, stimmt’s?«

»Ja, ich hätte nie gedacht, dass ein so kleiner Hund so große Haufen scheißen kann.«

Birk Larsen sah missmutig seine Bierdose an.

»Vielleicht werden wir schon bald noch ein paar andere Sachen einschmuggeln. Ich muss das Haus bezahlen. Wenn die mich wegen dem verdammten Lehrer einbuchten …«

Er sah den Mann am Steuer an.

»Du kommst schon klar.« Birk Larsen schlug ihm auf die Schulter. »Du schaffst es schon.«

Er packte die übrigen Bierdosen.

»Möchtest du noch ein Bier?«

»Nein.«

»Okay. Dann trink ich deins mit.«

Sie waren auf einem Waldweg. Der Transporter rumpelte über den holprigen Untergrund.

»Wo fährst du denn hin, verdammt nochmal?«

»Wir sind gleich da.«

»Pernille bringt uns um, wenn wir nicht rechtzeitig zur Torte wieder da sind.«

Birk Larsen hob seine Bierdose.

»Auf die Frauen.«

Dann trank er einen Schluck.

Ein fernes Dröhnen hoch über ihnen. Und Lichter. Birk Larsen sah die Maschine aus dem Nachthimmel der Erde entgegensinken.

»Wir sind nicht weit vom Flughafen. Welcher Idiot hält denn hier draußen Hunde?«

»Ich muss dir was zeigen. Dauert nicht lange. Und dann sind wir fertig.«

»Pernille …«

Das Holpern wurde immer schlimmer. Die Scheinwerfer beleuchteten den Fahrweg. Kies. Rechts und links anscheinend Gräben. Im fahlen Licht des hinter Wolken hervorkommenden Mondes die Umrisse eines Waldes. Eine vage Erinnerung, durch das Bier zusätzlich vernebelt. Vagn Skærbæk unterbrach sie.

»Weißt du noch, wie wir immer nachts angeln gegangen sind?«

»Scheiß aufs Angeln, Vagn. Wo ist der verdammte Hund?«

Bäume jetzt. Glatte silberweiße Rinde. Schlanke Stämme, die wie tote Gliedmaßen aus der Erde ragten.

»Wir haben uns immer den Arsch abgefroren. Und nie was gefangen.«

Der Transporter fuhr fast nur noch im Schritttempo und holperte immer wieder in tiefe schwarze Schlaglöcher. Birk Larsen fühlte sich betrunken und träge und dumm.

»Du hast mal gesagt, Pernille würde glauben, wir wären einen saufen gewesen, wenn wir nicht mit ein paar Aalen wiederkämen. Du hättest ihr Gesicht sehen sollen, als ich ihr ein paar brachte. Du hast nie gefragt, wo ich die herhatte.«

»Vagn …«

»Ich hab sie einfach aus einer fremden Reuse geklaut.«

»Na und?«

Skærbæk nickte.

»Ja. Na und? Solange alles irgendwie in Ordnung gebracht wird. Dann kommen sie nie mehr zurück, um dich heimzusuchen. Was soll’s?«

Er fand die Stelle, die er gesucht hatte. Hielt an. Zog die Handbremse. Sich schälende silberne Stämme im schwachen Mondlicht. Beiderseits des Fahrwegs tiefe Gräben. Kein lebendes Wesen weit und breit. Skærbæk sprang hinunter, ging ans Heck, öffnete die Türen.

Birk Larsen seufzte. Nahm noch einen Schluck Bier. Stellte fest, dass er sowieso pinkeln musste. Kletterte vom Beifahrersitz, ging um den Wagen herum.

Vagn Skærbæk hatte sich umgezogen. In voller Jägermontur stand er da. Hohe schwarze Gummistiefel, langer Khaki-Mantel. Über der Schulter eine Flinte. Er nahm noch ein Paar Gummistiefel von der Ladefläche.

»Die musst du anziehen, Theis.«

»Wozu denn das?«

»Zieh sie einfach an, ja?«

Dann nahm er ein schweres Kantholz aus dem Wagen und hielt es mit beiden Händen.

»Lass uns nach Hause fahren«, seufzte Birk Larsen. »Pernille …«

Er sah es nicht kommen. Das Kantholz traf ihn an der Schläfe, Blut spritzte über seine Augen, er taumelte gegen die Tür des Transporters und sackte zusammen. Skærbæk stieß ihn mit dem Flintenlauf.

»Dir fehlt nichts. Steh auf.«

Er nahm eine große Batterielampe aus dem Wagen und schaltete sie ein. Schloss die Hecktüren.

»Vergiss die Stiefel«, sagte Skærbæk. »Geh los.«

Er stieß ihn Richtung Bäume.

Zehn Minuten später parkte Lund an der Brücke, wo Nannas Leiche gefunden worden war, und ging den langen, geraden Weg Richtung Wald. Pernille an ihrer Seite. Ein Stück hinter ihnen waren Scheinwerfer und Blinklichter zu sehen. Die Geräusche von Männern und Funkgeräten. Ein Helikopter stand über ihnen in der Luft, sein greller Suchscheinwerfer tastete den Pfingstwald ab. Sie hatten nur eine einzige schwache Taschenlampe und das bisschen Mondlicht, das durch die dünne Bewölkung drang. Das Telefon klingelte.

»Ich habe ein paar Streifenwagen und eine Hundestaffel vom Flughafen rausgeschickt«, sagte Brix. »Die haben den Transporter gefunden. Es ist niemand drin.«

Sie erinnerte sich von damals an den Wald. Ein Labyrinth von Pfaden und Fahrwegen, kreuz und quer durchzogen von Gräben, Sümpfen und Kanälen. Manche Waldwege waren durch Holzstapel blockiert. Andere mussten nach dem Regen der letzten Tage der reine Morast sein.

»Die Hunde …«, setzte Lund an.

»Die Hunde haben Witterung aufgenommen. Sie verfolgen die Spur.«

»Wie viele Leute haben Sie?«

»Momentan fünf Patrouillen. Wo sind Sie?«

»Im Wald. Vor ihnen, glaube ich. Wir müssen uns beeilen.«

Sie hörte das Hundegebell. Sah tanzende Taschenlampen. Wartete. Sah eine mögliche Richtung. Sie zog die Karte heraus, die sie aus einem der Kästen hatte, die von der Naturschutzstiftung überall aufgestellt wurden. Erinnerte sich, wie Meyer gegrinst hatte, unter dem Arm einen toten Fuchs mit einer Drahtschlinge und einem Pfadfindertuch um den Hals. Lund ging weiter. Pernille folgte ihr.

Theis Birk Larsen stolperte. Vagn Skærbæk war dicht hinter ihm, die Flinte in der Hand.

»Los«, blaffte er und sah zu, wie der große Mann gegen einen Baumstamm taumelte. »Beweg dich.«

Die Bäume waren hier dünner, standen dichter. Sie stapften durch Farnkraut und verfaultes Laub. Hundegebell. Männerstimmen. Birk Larsen überstieg einen kleinen Tümpel, rutschte aus, fiel auf die nasse Erde, strampelte in dem Schlamm.

»Vagn …«

Skærbæk schaute dem Mann auf der Erde ins ratlose, verdreckte Gesicht.

»Was soll das denn, Vagn? Was zum Teufel …«

Skærbæk feuerte eine Ladung Schrot in einen pilzbewachsenen Baumstamm einen Schritt von der sich im Matsch wälzenden Gestalt vor ihm, sah das gelbe Feuer und den umherspritzenden Schlamm.

Hundegebell. Stimmen, die lauter wurden, näher kamen.

»Steh auf. Geh weiter«, sagte er. »Bleib jetzt nicht stehen. Es ist nicht mehr weit. Dauert nicht mehr lange.«

Lund hörte den Flintenschuss. Pernille stieß einen schrillen Schrei aus. Keine weiteren Schüsse.

»Wo sind sie?«, keuchte Pernille. »Theis …«

Eine Stimme in Lunds Ohr.

Brix. »Was geht da vor?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wie nahe sind Sie dran?«

»Ich weiß nicht. Ich …«

Ihre Stimme ging im Lärm von Düsentriebwerken unter. Ihre Gedanken ebenso.

Ein Graben voller grüner Algen. Birk Larsen strauchelte, fiel mit dem Gesicht voran hinein. Skærbæk reichte ihm die Hand. Durch Morast und dürre Zweige kämpfte er sich die Böschung auf der anderen Seite hinauf, keuchend, blutend. Die Baumstämme wurden dicker, standen weiter auseinander. In der Nähe Lichter. Das Stakkato-Gebell von Hunden, die eine Witterung verfolgen. Rufe ihrer Führer, Schreie im Dunkeln. Weiter vorn eine kleine Lichtung. Hohes Gras. Abgebrochene Äste. Ein Kreis inmitten der silbernen Bäume. Skærbæk in seinem grünen Jägermantel sah sich um, sagte: »Bleib hier stehen.«

Im Wald fernes, sich langsam näherndes Flackern von Taschenlampen. Er drehte sich zu dem schwer angeschlagenen Mann um, dem das Blut von der linken Schläfe, ums Auge herum und über die Nase und die unrasierte Wange lief wie eine unheimliche Maske.

»Theis. Gleich werden sie dir alle möglichen Sachen erzählen.«

Birk Larsen stand gebückt da und begriff nichts.

»Ich will aber, dass du’s von mir hörst.«

Die Taschenlampe in der linken Hand, die Flinte in der herabhängenden rechten, horchte Vagn Skærbæk wieder, schüttelte den Kopf, lachte kurz.

»Manchmal passiert was. Man weiß es nicht. Man sieht es nicht kommen. Dann ist es auf einmal da, und man kann nichts tun, um es aufzuhalten. Nichts …«

Der große Mann mit dem blutigen Gesicht starrte ihn an.

»Leon hat angerufen, um dir zu sagen, dass er Nanna in seinem Taxi mitgenommen und sie nahe der Wohnung in der Store Kongensgade abgesetzt hatte. Da war mir sofort klar, dass sie was vorhatte. Ich hatte sie schon mal am Bahnhof gesehen. Sie wollte mit diesem Kanaken durchbrennen. Dem blöden kleinen Inderjungen.«

Skærbæk schwenkte die Flinte.

»Durchbrennen. Abhauen. Verstehst du?«

Birk Larsen grunzte etwas Unverständliches.

»Ich wusste, was du gesagt hättest. Aber du warst nicht da. Also bin ich los, und sie war noch in der Wohnung.« Seine Stimme wurde lauter.

»Ich bin ein vernünftiger Mensch! Das weißt du! Ich hab versucht, es ihr auszureden. Sie zur Vernunft zu bringen. Aber da war nichts zu machen.«

Er riss sich die Mütze vom Kopf und sah Birk Larsen flehentlich an.

»Bei Nanna nicht. Die hatte deinen Dickkopf. Sie hat mir gar nicht zugehört. Hat sich kreischend und mit ausgefahrenen Krallen auf mich gestürzt.«

Birk Larsen stand unbeweglich wie ein Baum.

»Du weißt ja, wie sie war. Dein Fleisch und Blut. Und ich?«

Skærbæk leuchtete ihm mit der Taschenlampe ins Gesicht.

»Ich hab an dich und Pernille und die Jungs gedacht. Wie ihr das finden würdet. Wie das für euch wäre. So verlassen zu werden.«

Seine Augen füllten sich mit Tränen. Seine Stimme brach.

»Wir haben sie alle geliebt. Aber sie hat sich nicht um uns geschert. Nicht um euch. Nicht um mich. Du weißt, dass das stimmt, oder? Du weißt es, Theis.«

Kein Wort von dem massigen Mann, auf dessen versteinertem Gesicht das Blut gerann.

»Theis.«

Die Stimmen kamen immer näher. Auf den silbernen Baumstämmen der Schein von Taschenlampen.

»Manchmal passiert einfach was. Man kann’s nicht vorhersehen. Man weiß nicht, woher es gekommen ist. Es passiert einfach.«

Er schwenkte die Flinte leicht hin und her, zielte.

»Das weißt du doch, oder?«

Er sah sich um.

»Keine Erklärungen. Keine Entschuldigungen. Man ist einfach …« Vagn Skærbæk wischte sich etwas von den Augen. »Man muss es einfach wieder in Ordnung bringen. Sein Bestes tun, damit alles wieder so ist, wie es sein soll.«

Er setzte die Flinte an die Schulter, vergewisserte sich, dass sie geladen war.

»Verstehst du, was ich sagen will?«

Keine Antwort. Er ließ die Flinte sinken. Der Lauf zeigte nach unten.

»Wir sind hierhergefahren. Genau an diese Stelle. Sie hatte Angst. Ich wusste, dass du’s nicht verstehen würdest.«

Junge Augen, eine junge Stimme, keine Silberkette, keine rote Latzhose mehr.

»Ich hab sie nicht umbringen können. Ich konnte es einfach nicht.«

Er schniefte. Zuckte die Schultern.

»Also hab ich sie ins Auto getragen und die Karre ins Wasser geschoben.«

Die Flinte kam wieder hoch. Birk Larsen starrte sie an.

»Hier.«

Vagn Skærbæk warf sie ihm zu. Verfolgte, wie der lange Lauf sich in der Luft zwischen ihnen drehte. Der Schaft fiel direkt in Birk Larsens massige Hand. Seine Finger schlossen sich wie von allein um das Holz. Die magische Waffe. Die Flinte, die ein Ende machte. Großer Mann, schwarze Jacke, blutverschmiertes Gesicht.

»Mach schon, du Mistkerl. Los. Mach ein Ende.«

Schnelle Schritte. Stimmen.

»Tu’s!«

Eine Frauenstimme aus der Nacht.

»Theis Birk Larsen, legen Sie die Waffe weg.«

Die beiden Männer drehten sich ihr zu. Sahen Sarah Lund jenseits des hohen Grases. Waffe im Anschlag. Schussbereit. Neben ihr Pernille in ihrem beigen Mantel. Vagn Skærbæk breitete die Hände aus und lächelte den Mann mit der Flinte an.

Eine Explosion zerriss das Dunkel. Lund hatte einen Warnschuss abgegeben.

»Treten Sie augenblicklich von Skærbæk zurück«, befahl sie. »Wir wissen, was passiert ist, Theis. Werfen Sie die Waffe weg. Gehen Sie weg.«

Skærbæk lachte.

»Was ist?«, fragte er. »Die denken, sie wissen Bescheid, großer Mann, hm? Oder hab ich da was falsch verstanden?«

Keine Worte. Im Reden war Theis Birk Larsen noch nie gut gewesen. Aber er hatte einen sicheren Blick.

»Ihr werdet nie in das Haus in Humleby einziehen«, sagte Skærbæk mit demselben hämischen, sarkastischen Lächeln. »Da hab ich’s gemacht. Kannst du dir das vorstellen?«

»Werfen Sie die Waffe weg, Theis!«, schrie Lund.

Sie stand am Rand der Lichtung. Sie sahen beide die schwarze Glock in ihren Händen. Auch noch andere Gestalten. Lichter hinter ihr. Dunkle Gestalten, die sich zwischen den silbernen Stämmen mit der sich abschälenden Rinde durchbewegten. Hunde und Stablampen, die sich sternförmig näherten, die beiden Männer auf der kleinen Lichtung einkreisten. Birk Larsen hielt die Flinte in Hüfthöhe.

»Theis«, schrie Lund. »Hier ist jemand, der mit Ihnen sprechen möchte.«

Der beige Mantel kam auf die Lichtung heraus.

»Es ist vorbei«, sagte Pernille. »Theis …«

Für einen kurzen Moment ließ er den Mann in dem grünen Jägermantel aus den Augen, sah sie.

»Es ist vorbei.«

»Gar nichts ist vorbei«, knurrte Skærbæk. »Noch nicht. Das weiß sogar so ein großer blöder Tölpel wie du. Hab ich nicht recht? Mach schon. Du kommst nach höchstens zwei Jahren wieder raus. Was hast du zu verlieren?«

Ein kurzes, hartes Lachen.

»Du wirst ein Held sein, Theis Birk Larsen. Der Rächer. Das wird dir doch gefallen, nein?«

Vom Rand der Lichtung flehte Pernille mit ihrer weichen, angstvollen Stimme: »Komm, lass uns heimfahren, Theis. Lass uns heimfahren zu den Jungs.«

Die Flinte sank herab.

»Zu den Jungs. Schau mich an. Schau mich an. Geh weg von ihm.«

Birk Larsen machte einen Schritt rückwärts, ließ den Blick über die kleine kreisförmige Lichtung im Pfingstwald schweifen. Männer mit Lampen umringten sie jetzt auf allen Seiten, wie eine Schar neugieriger Zuschauer bei einer Schaustellung. Wie das Publikum in einer Arena. Rückten unaufhaltsam näher.

Lunds harte, verängstigte Stimme rief: »Werfen Sie die Waffe weg, Theis. Werfen Sie die …«

»Ich hab mir die Ohren zugehalten«, sagte Skærbæk plötzlich. »Weil ich es nicht ausgehalten hab, wie sie geschrien hat. Kannst du dir das vorstellen?«

Birk Larsen sah wie gebannt auf ihn, sah und hörte nichts anderes. Skærbæks Gesicht hatte sich verändert. Es war nur noch Furcht und Verzweiflung. Doch immer noch entschlossen.

»Als ich sie ins Wasser gestoßen hatte, ist es noch ewig weitergegangen … Mein Gott. Sie hat gebettelt und geschrien und …«

Skærbæks hohe, schwache Stimme brach. Sein Kopf drehte sich hin und her, in Angst, in furchtbarer Qual.

»Bis zum Schluss hat sie gebettelt, ich soll sie da rauslassen.«

Die Flinte hob sich, Skærbæks angstvolle Augen waren auf den großen Mann mit den grauen Bartstoppeln gerichtet.

»Sie hat nach dir und Pernille gerufen. Grauenhaft. Ich hör’s immer noch.«

Ein Schulterzucken unter dem grünen Jägermantel.

»Aber mein Gott. Da war’s ja schon zu spät, verstehst du? Sie konnte schreien, so viel sie wollte, ich konnte verdammt nochmal gar nichts mehr tun … Na, was ist, keinen Mumm mehr in den Knochen, du jämmerlicher Schlappschwanz?«

Die Flinte hob sich, gelbes Feuer in der Nacht, Rauch und ein gellender Schrei. Der Mann in dem langen Mantel wurde nach hinten gerissen. Griff sich an die Brust. Fiel in eine Hängematte aus dürrem Schilf. Das Gesicht zum Nachthimmel emporgewandt. Empor zu Theis Birk Larsen, der nicht auf die Rufe ringsum achtete. Lund. Pernille. Und auch nicht auf die schwarzen Gestalten, die auf sie zugerannt kamen.

Er sah nichts anderes als den Mann auf dem Boden. Flinte an die Schulter. Das Gesicht entschlossen. Den Blick auf Skærbæks entsetzten Augen. Jemand schreit etwas, aber was soll’s. Blut auf dem grünen Mantel. Blut auf Vagn Skærbæks offenem, keuchendem Mund. Noch atmend. Noch lebendig.

»Jetzt bist du mir was schuldig«, sagt Skærbæk, und mit den Worten kommen rote Blasen aus seinem Mund. »Du bist mir jetzt was schuldig, du Riesenidiot …«

Ein zweiter Schuss kracht. Dann tritt Theis Birk Larsen zurück. Wirft die Jagdflinte weg. Schaut wie gebannt auf die zerrissene, verzerrte Gestalt zu seinen Füßen. Weicht zurück.

Wortlos. Worte sind überflüssig.

Um ihn herum kreisen dunkle Gestalten.

Blaffen Befehle. Zielen mit Waffen.

Er dreht seinen schmerzenden, benommenen Kopf, wie ein in die Enge getriebenes Tier, schaut um sich und sieht. Da steht eine Frau in einem schwarz-weißen Pullover, und sie weint. Eine Frau in einem beigen Mantel. Sie weint nicht.

Dreizehntes Kapitel

FREITAG, 21. NOVEMBER

Fünf Uhr morgens. Brix war in seinem Büro. Lund wartete an einem Fenster in dem umlaufenden Korridor und schaute in den Hof vor den Arrestzellen hinab, in denen jetzt Theis Birk Larsen wegen Totschlags einsaß. In ein paar Stunden würde es hell werden, und dann waren Erklärungen gefragt. Es würde Pressekonferenzen geben. Der Fall Nanna Birk Larsen würde endgültig ad acta gelegt werden.

Brix betrachtete die in Gedanken versunkene Frau durch die Glasscheibe. Sarah Lund, die sich in allem verlor, nur nicht in sich selbst. Gegen seinen Instinkt wünschte er, er würde öfter mit ihr arbeiten können. Nicht, um sie besser kennenzulernen. Das würde er nie schaffen. Aber da war er weiß Gott nicht der Einzige.

»Lund!«, rief er und winkte sie herein.

Sie trug noch ihren blauen Anorak und den Wollpullover, alles verdreckt vom Kalvebod Fælled.

»Haben Sie das Foto gefunden?«

»Nein. Setzen Sie sich.«

»Leon Frevert …«

»Lund.«

Er versuchte zu lächeln.

»Die Techniker haben Rückstände auf Skærbæks Sweatshirt abgeglichen. Es steht fest, dass er auf Meyer geschossen hat.«

Sie sah ihn aus ihren großen, wachen Augen an.

»Bülow will Sie immer noch in die Pfanne hauen. Er wird seinen Bericht fertigstellen. Sie müssen mit Konsequenzen rechnen. Vor allem wegen der Geschichte mit dem Auto.«

»Svendsen wollte nicht hören.«

»Sie haben ihn mit einer Waffe bedroht.«

Sie wiederholte ganz langsam: »Er wollte nicht hören.«

Brix wartete einen Moment.

»Bülow ist nicht der einzige Beteiligte. Ich habe auch ein Wörtchen mitzureden. Man wird die Besonderheiten des Falles in Rechnung stellen. Und der Ermittlungen.«

Sie sah sich im Büro um, musterte die Beweisbeutel.

»Ihre Lage ist sehr ernst.«

Er bemerkte, dass eine Tür noch offen stand. Er erhob sich und machte sie zu. Stellte sich dicht vor sie.

»Ich kann Ihnen aber ein Angebot machen. Das allerdings nur eine sehr begrenzte Zeit gültig ist. Sie müssen es sich also bald überlegen.«

Sie besah sich ihre schmutzigen Hände.

»Dieser Fall hat eine Menge Probleme aufgeworfen. Alle möchten, dass diese so bald wie möglich verschwinden. Endgültig.«

Hände in den Taschen. Selbstsicher.

»Bestimmte Aspekte der Ermittlungen werden in den Berichten nicht erwähnt. Ihre Behauptung, irgendjemand hätte Leute im Rathaus geschützt. Die Vermutung, dass andere Fälle verschwundener Personen mit Skærbæk zusammenhängen.«

Er setzte sich wieder.

»Der Fall Nanna Birk Larsen ist abgeschlossen. Und das wird so bleiben.«

Keine Antwort.

»Meiner Meinung nach ist das eine gute Lösung für Sie. Für uns alle.«

Lund verschränkte die Arme, sagte nichts.

»Ich würde Ihnen raten, darauf einzugehen.«

Keine Antwort.

»Sarah, Sie haben den Fall aufgeklärt. Nur das zählt. Wenn Sie einverstanden sind, können Sie woanders eine Stelle bekommen. Ich kann Ihnen eine Empfehlung schreiben. Sie können noch einmal …«

Sie stand auf, ging zur Tür, öffnete sie.

»Lund?«

Langsam, sorgfältig wischte sie den Schmutz vom Ärmel ihres schwarz-weißen Pullovers.

»Man wartet an höherer Stelle auf Ihre Antwort.«

»Tun wir das nicht alle?«, fragte sie, dann ging sie durch den schwarzen Marmorflur, vorbei an dem Büro mit dem Polizeiauto und dem Basketballnetz, vorbei an Jansen, vorbei an dem lauten Raum, in dem sich die Männer von der Mordkommission versammelten, um sich unanständige Witze zu erzählen. Hinaus in den dunklen, kalten Morgen.

Um sechs erwachte Troels Hartmann in seinem Büro. Der Winterwind heulte. Das Klebeband an dem kaputten Fenster hatte sich gelöst. Der eisige Wind drang herein.

Stinkender Kopf, stinkender Atem. Die leere Karaffe auf dem Boden, zusammen mit den Unterlagen, den Redeentwürfen, den Plakaten. So ziemlich alles, womit er in dieser langen, bitteren Nacht hatte um sich werfen können. Er kauerte auf dem Boden. Alles tat ihm weh. Er rief Brix an.

»Ich bin sehr beschäftigt«, sagte der Kriminalbeamte. »Ich rufe Sie zurück, wenn ich wirklich mal nichts Besseres zu tun habe.«

Sein Tonfall ärgerte Hartmann.

»Es ist wichtig. Legen Sie nicht auf!«

»Warum nicht?«

»Es geht um den Fall Nanna. Ich habe gestern Abend bei Ihnen zu Hause angerufen. Sie waren nicht da.«

»Es gab Arbeit.«

»Ich habe etwas entdeckt. Sie werden sich das ansehen müssen. Die Wohnung …«

»Freut mich, dass Sie auf einmal so kooperativ sind, Hartmann. Aber Sie kommen zu spät. Der Fall ist abgeschlossen. Diesmal endgültig. Wir haben den Mörder gefunden. Keiner, der etwas mit Ihnen oder dem Rathaus zu tun hätte. Es war eine …« Brix zögerte, weil er das, was er sagen wollte, geschmacklos fand. »Eine Familienangelegenheit, könnte man sagen.«

Hartmann sah beschämt auf die Unordnung hinab. Die Flaschen. All das Zeug auf dem Boden. Brummschädel. Halsschmerzen. Er setzte sich an den Schreibtisch.

»Wer …?«

»Das erfahren Sie noch früh genug aus den Nachrichten.«

Das Foto war immer noch da. Die lächelnde Nanna, Arm in Arm mit ihm. Ihn anhimmelnd. Er hatte nicht herausbekommen, wie sie hieß.

»Hallo?«, sagte Brix.

»Ist er tot?«

»Sagte ich das nicht gerade? Hören Sie zu, Hartmann. Ich habe alle Hände voll zu tun …«

»Da ist noch was anderes.«

Brix seufzte hörbar.

»Machen Sie’s kurz.«

Der satte Geruch von Mahagoni. Die Vergoldungen. Die Fresken. Die warme, bequeme Zelle, die Troels Hartmann umschloss, schien sich um ihn zu schmiegen und ihm wie eine verführerische Sirene ins Ohr zu flüstern.

»Es ist nur …«

Seine krächzende Stimme versagte. Er konnte nicht sprechen.

»Ich schicke Ihnen irgendwann diese Woche jemanden rüber, wenn Sie möchten«, sagte Brix. »Viel Glück bei der Wahl. Und übrigens: Versuchen Sie nie, uns auf die Art zu benutzen, wie Ihr Vorgänger es getan hat. Das läuft nicht mehr.«

Er legte auf. Hartmann suchte die Fernbedienung. Schaltete den Fernseher ein. Hörte die Nachrichten.

»Poul Bremer erlitt in der vergangenen Nacht einen zweiten Schlaganfall. Er hat seine Kandidatur für die bevorstehende Wahl zurückgezogen. Bremer war zwölf Jahre lang Oberbürgermeister von Kopenhagen. Unser politischer Redakteur ist der Ansicht, dass aufgrund dieser Entwicklung die Wahl von Troels Hartmann sicher ist …«

Es klopfte. Eine lächelnde blonde Frau in einem grünen Kleid kam herein. Sie hatte Zeitungen in der Hand und sagte fröhlich: »Guten Morgen.«

Sie sah die Bescherung, sah seinen Zustand. Lächelte noch immer. Sah das kaputte Fenster.

»Das haben wir gleich«, sagte sie. »Später werden Fotos gemacht. Ich bestelle einen Glaser.«

Trat an den Schreibtisch, reichte ihm die Hand. Er nahm sie. Warm und weich.

»Maja Randrup. Ich bin die Aushilfe für Rie Skoovgard. Morten hat mich gebeten einzuspringen.«

Sie legte ihm ein paar Ausdrucke hin.

»Er hat mir Ihre Rede zum Abtippen gegeben. Ich hab sie gelesen. Sehr gut.«

Vorsichtig auftretend, begann sie, Sachen vom Boden aufzusammeln. Sein Jackett. Das leere Glas. Die Karaffe und die Akten. Lächelte immer noch.

»Ich hab ein paar Änderungsvorschläge gemacht, nachdem ich das von Bremer gehört hatte«, sagte sie und stellte einen umgefallenen Stuhl auf.

»Morten und ich finden, dass damit der richtige Ton angeschlagen wird. Einfühlsam, aber ohne das Wohl der Stadt aus dem Auge zu verlieren. In dem Sinn, dass Sie die guten Teile von Bremers Vermächtnis übernehmen, vor allem aber Ihre eigenen Vorstellungen verwirklichen.«

Sie machte einen Rundgang durch den Raum, überprüfte alles. Wedelte mit der Hand.

»Hier gibt’s doch eine Dusche, stimmt’s? Und Sie haben Rasierzeug hier. Ich bringe Ihnen frische Sachen.«

Wartete seine Antwort nicht ab.

»In einer Dreiviertelstunde müssen Sie wie aus dem Ei gepellt sein.«

Griff sich die Karaffe. Behielt sie.

»Zu dumm, dass Sie auf diese Weise gewinnen müssen. Aber was soll’s, Wahlsieg ist Wahlsieg. Nach der Pressekonferenz ist eine Lücke in Ihrem Terminkalender. Morten meint, Sie sollten sie nutzen. Fahren Sie heim. Zeigen Sie sich die nächsten zwei Tage so wenig wie möglich in der Öffentlichkeit. Der Wahlkampf ist vorbei. Jetzt müssen wir einfach nur warten.«

Sie öffnete die Fenster. Der kalte Novembersturm wehte ungehindert herein. Hartmann fröstelte, seine Zähne klapperten. Dumpfer Schmerz herrschte in seinem Kopf. Verkehrslärm. Immer noch dunkel. Die blaue Neonschrift des Hotels. Er setzte sich an den Schreibtisch und betrachtete die Frau. Attraktiv. Um die dreißig. Enganliegendes grünes Kleid. Gute Figur. Kein Ehering. Sie merkte, dass er sie taxierte.

Die Anwältin traf sich mit Pernille Birk Larsen auf dem gekrümmten Flur gegenüber dem Gefängnistrakt.

»Zunächst wird er vor Gericht gestellt. Dann kommt er wahrscheinlich ins Gefängnis Vestre. Ich werde nicht Ihr Geld verschwenden, indem ich eine Freilassung gegen Kaution beantrage.«

Lis Gamborg. Dieselbe Frau, die Theis auch beim ersten Mal vertreten hatte. Und Vagn, wenn er es verlangte. Pernille kannte nicht viele Anwälte. Und wollte es auch dabei belassen.

»Es tut mir sehr leid«, sagte sie. »Ich rufe an, sobald ich den Gerichtstermin weiß.«

Dann ging sie. Pernille stand in dem schmalen Gang, schaute hinaus. Der Tag brach an. Hell und klar. Im Hof unten führten mehrere Vollzugsbeamte einen großen Mann in blauer Anstaltskleidung und Handschellen und mit einem Verband um den Kopf zu einem Transporter hinaus. Sie lief los.

Die Wendeltreppe hinab, mit fliegenden Füßen. Stieß Polizisten und Wärter, Anwälte und Betrunkene zur Seite. Zwei Treppen, und sie hatte den grauen Betonparkplatz erreicht. Köpfe drehten sich, Leute fingen an zu rufen. Er war schon in der Hofmitte, an jedem Arm einen uniformierten Beamten, und ging so, wie er immer ging. Kopf hoch, Augen nach vorn. Mund fest geschlossen. Stumm darauf wartend, was der Tag bringen mochte.

»Theis!«

Jetzt hatten sie sie entdeckt.

»Theis!«

Und er auch. Eine Polizistin rannte ihr nach, fasste sie am Arm. Pernille riss sich los. Wehrte die nächste ab. Lief und lief. Die beiden Wärter griffen nach ihren Schlagstöcken und schauten sich um. Im Licht des winterlichen Morgenrots trat und schlug Pernille Birk Larsen um sich und rannte schreiend durch den Hof, warf sich auf ihn, umklammerte ihn mit den Beinen, umhalste ihn. Gesicht an Gesicht. Weiche Wange an rauher. Worte, an die sie sich nicht erinnern würde, aber das war ihr egal. Ihre Kraft mit seiner. Seine mit ihrer. Für einen kurzen Moment vereint. Eine unausgesprochene Liebe. Eine neu bestätigte Verbindung. Als man sie von ihm wegzog, stand er da, zu groß, um sich mühelos zu bewegen. Sie sah nicht, was in seinen Augen war. Würde es nie erfahren. Wollte es nicht wissen. Das, worauf es ankam, war im Herzen, und da waren sie eins.

Halb neun. Frischer Anzug, frisches Hemd. Frische Luft im Büro. Ein Luftverbesserer überdeckte den Gestank von verschüttetem Kognak. Kein Papier mehr auf dem Fußboden. Maja Randrup stand vor ihm. Zupfte seine Krawatte zurecht. Musterte seine Frisur. Sein Gesicht.

»Triumphieren Sie nicht«, sagte sie. »Es gibt keinen anderen, der die Wahl gewinnen könnte. Aber ein wenig Demut kann nicht schaden.«

Sie trat einen Schritt zurück, um ihn zu begutachten, wie eine Dekorateurin eine Schaufensterpuppe. Gab ihm das Redemanuskript. Troels Hartmann warf keinen Blick darauf. Unnötig. Er konnte sie auswendig. Ihr Lächeln erstarb für einen Moment. Er fragte sich, ob er sie irgendwie enttäuschte. Andere zu enttäuschen war schlimm. Sie vergaßen es einem nie. Sie verargten es einem. Das war Politik. Befriedigung. Erfüllung. Image. Erscheinung. Die wichtigsten Faktoren.

Der abschätzige Blick galt seinem Schreibtisch, nicht ihm. Sie sprach von dem bevorstehenden Fotoshooting. Von der Notwendigkeit, eine sichtbare, schlüssige Persönlichkeit darzustellen.

»Das brauchen wir nicht«, sagte Maja Randrup und klemmte sich das Foto von Jack und Jackie unter den Arm. »Es ist zu …«

Sie zog ihre Stupsnase kraus. Bezaubernd.

»Zu alt.«

In seinem sauberen Hemd und frisch mit Kölnischwasser eingesprüht, heiter, aber nicht zu sehr, stand Troels Hartmann da und wartete. Auf sein Stichwort. Es klopfte. Morten Weber nickte, aber nicht zu ihm hin, sondern zu ihr.

»Ist er so weit?«, fragte Weber.

Sie spricht. Troels Hartmann hört nicht zu. Auf Webers Aufforderung geht er hinter dem kleinen Mann mit den ungebärdigen Locken und der billigen Goldrandbrille aus dem Büro, durch die Räume der Liberalen Partei, die glänzenden Korridore entlang, vorbei an aufgehenden Türen, an neugierigen Gesichtern. Kurz vor dem großen Raum beginnt Morten Weber zu klatschen. Maja Randrup tut es ihm gleich. Der Applaus greift um sich wie Feuer in dürrem Heidekraut. Er geht weiter, in die polierte Pracht des Stadtratssaals, wo es so hell ist, dass es ihn blendet. Er sieht die Türen. Bleibt stehen. Geht hindurch. Sieht die Kameras, die Gesichter, die klatschenden Hände, die klatschenden Hände. Stellt sich auf das Podium neben dem großen Thron von Kopenhagen. Geht zu dem polierten Sessel, legt eine feste Hand auf das alte Holz. Wendet sich der Menge zu, den Kameras, den erwartungsvollen Gesichtern.

Und lächelt.

Und lächelt.

Und lächelt.

Vierzehntes Kapitel

Ein heller Tag, in kargen Farben gemalt. Der Winter zog in Kopenhagen ein, die Salzluft war scharf und kalt, die Sonne grell und blendend. Lund saß vor dem Krankenhaus und fröstelte in der dünnen blauen Regenjacke. Ihr Hausrat war immer noch in Vibekes Keller. Nur ein paar Kleider und einen Wäschesack hatte sie in das Pensionszimmer am Hauptbahnhof mitgenommen, in dem sie wohnte, bis ihr klar wurde, was zu tun war, wie es weitergehen sollte.

Sie hatte schon vor einer Stunde hineingehen wollen, doch dann waren Hanne Meyer und ihre Kinder in einem Taxi vorgefahren, gerade als sie sich dem Eingang näherte. Deshalb wartete sie und fror weiter in der allzu dünnen Jacke, setzte sich auf eine Mauer, rauchte und drückte die Mappe an sich, die Jansen ihr am Morgen heimlich zugesteckt hatte. Ein Gedanke jagte den anderen, während sie ihre Möglichkeiten durchging.

Um Viertel vor elf kamen sie aus dem Gebäude und entfernten sich, die Schultern in der Kälte hochgezogen. Lund steckte die Mappe in ihre Jacke, zog sich die Kapuze ins Gesicht und blieb stehen, bis sie außer Sichtweite waren. Dann ging sie zur Anmeldung des Krankenhauses und kämpfte darum, vorgelassen zu werden. Es dauerte zehn Minuten. Schließlich wurde sie zu einem Einzelzimmer am Ende eines langen weißgetünchten Flurs geführt. Zahlen würde es die Polizei. Unter diesen Umständen war sie dazu verpflichtet. Sie ging hinein und war im ersten Moment geblendet von dem Licht, das durch die hohen Fenster hereinfiel. Davor eine Gestalt. Weißer Krankenhauskittel, darunter ein blauer Schlafanzug. Ein silberner Rollstuhl. Blasses Gesicht, unrasiert. Große Ohren. Die Froschaugen trauriger denn je. Ein Behälter mit Kochsalzlösung am Infusionsständer, ein Schlauch, der in den linken Handrücken führte.

Der Fernseher lief. Troels Hartmanns Krönung zum Oberbürgermeister von Kopenhagen. Er ließ sich in seinem Sessel im Rathaussaal nieder, winkte majestätisch dem Publikum zu, das dem neuen Herrn des Rathauses stehend applaudierte. Jung und stark. Voller Tatendrang und Hoffnung.

Hoffnung.

Meyer saß an einem runden Tisch. Er hatte ein kurzes Messer in der Hand und schälte ganz langsam einen Apfel, die herabhängende Schale schaukelte mit jeder seiner trägen Bewegungen auf und ab.

»Ich hab dir was mitgebracht«, sagte Lund und zog zwei Bananen aus der Tasche.

Er sah die gelben Früchte an, ohne eine Miene zu verziehen.

»Ich hab gewusst, dass du’s schaffen würdest. Ich konnte mir deinen Namen einfach nicht an einer Wand im Präsidium vorstellen.«

Hellblauer Schlafanzug, weißer Kittel. Im Fernseher begann Hartmann seine Rede.

»Mistkerl«, murmelte Meyer.

Schöne Worte. Noble Vorsätze. Poul Bremers würdiger Nachfolger.

»Der denkt …«, Meyer suchte nach den richtigen Worten. »Der denkt, nicht schuldig zu sein ist dasselbe wie unschuldig zu sein. Das tun sie alle. Sie waschen einfach ihre Hände …«

»Ich brauche …«

»Die haben uns belogen. Die Schüler. Der Lehrer. Diese Hurensöhne ihm Rathaus.«

»Du musst …«

»Jeder Einzelne. Denen war Nanna scheißegal. Es ging ihnen immer nur um sie selbst.«

Er griff nach der Fernbedienung. Hartmann kam in Fahrt. Sprach von Verantwortung und sozialem Zusammenhalt. Integration und nachhaltiger Entwicklung.

Der Fall Birk Larsen war gestorben, ein für alle Mal ad acta gelegt. In der Presse war er an diesem Vormittag mit keiner Silbe erwähnt worden. Meyer schaltete den Fernseher aus. Die Stille lastete im Raum. Lund zog Jansens Mappe aus ihrer Jacke. Er sah zu, wie sie den Inhalt neben die Bananen auf den Tisch leerte. Fotos. Neue.

»Was willst du?«, fragte er mit hoher, heiserer Stimme.

»Es gibt was, das du wissen musst. Etwas …«

Es wirbelte ihr im Kopf herum, hatte angefangen, kurz nachdem Vagn Skærbæk gestorben war, und seitdem nicht wieder aufgehört. Jansens Fotos hatten bewirkt, dass sich dieses Karussell in ihrem Kopf immer schneller drehte. Es gab Beweise. Es gab Punkte, die förmlich danach schrien, miteinander verbunden zu werden. Wenn ihr nur jemand dabei helfen würde. Jemand, der ihr vertraute.

»Schau«, sagte sie. »Ich sehe es. Also kannst du es auch sehen.«

Durch den dunklen Wald, dessen kahle Bäume keinen Schutz bieten, rennt Mette Hauge. Atemlos, zitternd in ihrem zerrissenen Hemd und ihren zerfransten Jeans, barfuß, in dem zähen Matsch strauchelnd. Harte Wurzeln haken sich um ihre Knöchel, dichtes Gestrüpp zerkratzt ihre wild rudernden kräftigen Arme. Sie stürzt, fängt sich wieder, kämpft sich aus stinkenden Tümpeln hoch, versucht das Zähneklappern zu stoppen, versucht zu denken, zu hoffen, sich zu verstecken. Zwei helle Strahlen verfolgen sie wie ein Jäger das angeschossene Wild. Im Zickzack, langsam näher rückend, bewegen sie sich durch den Pinseskoven, den Pfingstwald. Kahle silberne Stämme ragen aus dem kargen Boden wie Gliedmaßen uralter, versteinerter Leichen.

Wieder ein Sturz, der schlimmste. Der Boden unter ihr verschwindet und mit ihm ihre Beine. Um sich schlagend, aufschreiend vor Schmerz und Verzweiflung, stürzt das Mädchen in den sumpfigen, eiskalten Graben, prallt gegen Steine und Holz, paddelt durch scharfkantigen Schotter, spürt, wie ihr Kopf und ihre Hände, ihre Ellbogen, ihre Knie über den harten Untergrund schrammen. Das kalte Wasser, die Angst, und die Männer, nicht mehr weit …

Ein rasender Sturm tobt durch ihren Kopf. Sie denkt an ihre Eltern, allein in dem fernen Bauernhaus. Eine kleine, stille Welt, die sie hinter sich gelassen hat. Sie denkt an den Tag, an die kleine rosa Tablette, die sie ihr gegeben haben. Die Hektik, die Freude, die Versprechen. Die Forderungen. Ein billiges Goldkettchen um ihren Hals. Ein schwarzes Herz aus Glas. Ein halbfertiges Tattoo an ihrem Knöchel. Und dann kam die Raserei. Die LSD-Magie aus Christiania, die ihren fahlen Zauber ausübte. Auf sie. Auf sie alle. Draußen in dem Ödland hinter Kastrup. Versteckt im gelben Gras, mit klappernden Zähnen, rasendem Puls. Eine Initiation, die sie gewollt hat. Ein Ritual, das sie jetzt nicht mehr ablehnen kann. Mette Hauge rennt, weiß, dass sie verloren ist. Vor ihr liegt nur das Brachland, und dann kommt die kalte graue Barriere, das Meer. Sie flieht weiter, dann stürzt sie. Stürzt und wartet, die Fäuste geballt. Das alles sieht Lund klar und deutlich in ihrem rastlosen Kopf.

»Die Fotos …«

Meyer sah sie nicht an.

»Ich hab Jansen dazu gebracht, nochmal hinzugehen und alles zu überprüfen. Alles, was wir hatten. Was noch in dem Lagerhaus von Merkur war.«

»Ich hab gedacht, die haben dich in die Wüste geschickt.«

»Mettes Obduktion. Das Überwachungsvideo in der Rathaus-Garage. Wir haben nicht genau genug hingesehen. Aber man muss genau hinsehen.«

Ein Bild wanderte über den Tisch.

»An Mettes rechtem Fußknöchel sind Reste von einem Tattoo. Ein schwarzes Herz. Halbfertig. Ich glaube, es ist an dem Tag passiert, an dem sie starb. Es war Teil des … Rituals.«

Er sah aus dem Fenster, blinzelte in den strahlenden Wintertag.

»Es wurde nicht in einem Tätowierstudio gemacht. Nicht mit professionellen Nadeln. Die haben das selbst gemacht. Es gehörte zu der Zeremonie. Ein Martyrium, dem man sich unterziehen musste, wenn man dazugehören wollte.«

Meyer schloss seine großen Augen und seufzte.

»Es gab eine Gang, die sich Schwarze Herzen nannte. Klein. Sie haben Drogen verkauft, LSD und Kokain aus Christiania nach Vesterbro.«

Noch mehr Unterlagen.

»Es gibt Ermittlungsergebnisse in den Akten. Sie haben sich aufgelöst, nicht lange nachdem Mette verschwunden war.«

»Was sagst du da, Lund?«

»Ich sage, dass Mette mit denen zusammen war. Sich ihnen anschließen wollte. Deshalb haben sie ihr die Kette geschenkt. Und ihr das Tattoo gemacht. Die hatten einen Initiationsritus …«

»Hast du schon gesagt.«

»Wenn sie Mitglied werden wollte, musste sie …«

Es wird klarer, während sie spricht. Sie wird kurzatmig. Der Kopf dreht sich ihr.

»Musste sie was?«

»Mit sich machen lassen, was die wollten. Jede Droge nehmen, die sie ihr aufdrängten. Das war eine Biker-Gang, Meyer. Du weißt, wovon ich rede. Was sie bezahlen musste …«

Den Preis bezahlen.

Zwei Männer. Den einen mochte sie. Den anderen hasste sie. Ein und derselbe jetzt, da auch sie eine rosa LSD-Tablette genommen haben. Ein einziges Tier, ein einziges Vorhaben. Gefangen in dem Matsch, dem Dreck, halbnackt, zum immer tiefer hängenden Himmel hinaufschreiend, sieht Mette Hauge sie. Spürt sie. Hände auf ihr. Finger, die an ihren Kleidern reißen. Sie muss sich entscheiden. Nachgeben oder kämpfen. Eine Faust in ihr Gesicht. Knackende Knochen. Ein Schrei aus Angst und Schmerz. Eine Entscheidung fällt. Im Pfingstwald, wo keine Menschenseele Mette hören kann.

»Hier«, sagte Lund.

Noch ein Foto. Nanna in der Sicherheitszentrale des Rathauses, im Gespräch mit Jens Holck, als sie ihn um den Schlüssel zu der Wohnung in der Store Kongensgade bittet und ihm sagt, dass sie Kopenhagen verlässt. Das Foto ist vergrößert. Um ihren Hals, unscharf wegen der starken Vergrößerung, etwas, das wie die Kette mit dem schwarzen Herzen aussieht.

»Sie hat sie angelegt, als sie sich nach der Halloween-Party umgezogen hat. Nanna hatte die Kette bereits.«

Pernille und Lotte haben beide ausgesagt … dass sie gewohnheitsmäßig Schubladen durchsucht hat, ihre Nase in Dinge gesteckt hat, die sie nichts angingen, sich Sachen ausgeborgt hat, ohne zu fragen.

»Nanna hat das irgendwann gefunden.«

Noch mehr Fotos. Eine mit dem Gesicht nach unten im Wasser schwimmende Leiche. Die Obduktion danach. Die Einschusslöcher von Schrotkörnern. Ein totes Gesicht. Grauer Schnurrbart und eine Narbe. Ein verblasstes Zeichen am Arm.

Schwarzes Herz.

»John Lynge. Am Sonntag bei Dragør aus dem Wasser gefischt. Schrotwunden in Brust und Kopf. Er hatte das Tattoo. Ich hab seine Akte rausgesucht. Wenn er früher Mädchen überfallen hat, mussten die sich waschen. Und er hat ihnen die Fingernägel geschnitten.«

»Und wir haben ihn laufenlassen«, sagte Meyer mit einem schmerzlichen Stöhnen. »Er war im Krankenhaus.«

Sie zögerte. Er wirkte labil. Verstört durch ihre Gegenwart.

»Die haben ihn am nächsten Morgen um sieben rausgelassen. Wir haben die Protokolle. Vagn hat kurz danach die Agentur angerufen, bei der er beschäftigt war. Birk Larsen hat auch mit denen gearbeitet. Also haben wir uns weiter keine Gedanken gemacht. Die Agentur hat ihm Lynges Handynummer genannt. Vagn hat mit ihm geredet. Ihm ging es darum, Ärger zu vermeiden. Nanna zuliebe …«

»Aber …«

»Vagn hat auf dich geschossen. Vagn hat Leon Frevert umgebracht. Und er hat John Lynge getötet.«

So viel stand fest.

»Du hast es ja selbst gesehen. Er hat diese Familie geliebt. Hat die Jungs geliebt. Hat …« Denken. Sich vorstellen. »Fand es toll, was aus den Birk Larsens geworden war. Was er selbst nie schaffen würde.«

»Lund …«

Sie schälte eine Banane, biss ab, und genoss es, wie in ihrem Kopf die Bilder entstanden, während sie redete.

»Vagn hatte nicht das tätowierte schwarze Herz. Die Stelle im Wald, an die er mit Theis gefahren ist, war nicht die, an der Nanna angegriffen wurde. Es gibt keinerlei Anhaltspunkte dafür, dass sie jemals dort war. Das wusste Vagn nicht. Weil er sie nicht umgebracht hat.«

Meyer hielt sich mit beiden Händen den Kopf und schien drauf und dran, in Tränen auszubrechen.

Samstagmorgen, der Tag nach Halloween, vor dem Haus in Humleby. Hell und sonnig. Der Wind trieb Horrormasken über die Straße.

Vagn Skærbæk ging vor dem Gerüst mit den Plastikplanen auf und ab und blieb stehen, um ein wütendes Gesicht hinter den Kellerfenstern mit den blauen Scheiben anzuschreien. Jemand kam von der Grünanlage des Enghaven Parks auf ihn zu. Bald würden Anton und Emil dort mit den neuen Fahrrädern herumfahren, die Skærbæk in dem Spielzeuggeschäft in Strøget bestellt hatte. Das Geld dafür hatte er aus dem Verkauf von geschmuggeltem Alkohol. Schon bald …

Der Mann, der auf ihn zukam, war hochgewachsen. Er blieb vor dem Haus stehen, überprüfte die Hausnummer, sah dann den Ford und sagte: »Hi, ich bin John. Sie haben wegen des Wagens angerufen.«

Noch ein Blick auf das schwarze Fahrzeug.

»Scheint nicht beschädigt zu sein.«

»Nein. Alles okay.«

Eine Pause.

»Haben Sie auch reingeschaut?«

»Es war ein Missverständnis, okay? Ein Irrtum.«

Die beiden Männer standen einen Moment schweigend da und musterten sich gegenseitig.

»Kennen wir uns nicht?«, fragte Skærbæk, dem der andere plötzlich irgendwie bekannt vorkam.

»Wenn kein Schaden vorliegt …«, begann der Mann.

»Natürlich, ich kenne Sie.«

»Was ist passiert?«

»Spielt das eine Rolle? Sie haben ihn wieder. Er ist nicht beschädigt. Können wir’s nicht dabei belassen?«

Teigiges Gesicht, vielleicht krank. Billig angezogen. Grauer Hippie-Schnurrbart. Narbe auf der rechten Wange. Eine Erinnerung ging Skærbæk durch den Kopf, entzog sich ihm aber, wollte nicht an die Oberfläche kommen. Es war eine lange, schwierige Nacht gewesen. Der Streit mit Nanna in der Wohnung, in der er sie nach Freverts Anruf angetroffen hatte, ging ihm immer noch nach. Er versuchte, ein Körnchen Wahrheit in all den Lügen zu finden, die sie ihm vorgesetzt hatte. Angespuckt hatte sie ihn, mit den Nägeln gekratzt.

»Sie gehen nicht zur Polizei, oder? Sie ist eigentlich ein braves Mädchen. Sie hat ihn nicht geklaut. Das war so ein junger Inder, der mit ihr rumgemacht hat. Mann, wenn ich den in die Finger kriege. Ich hab die Karte Ihrer Agentur auf dem Boden gefunden. Hier …«

Der Mann mit der Narbe nahm die Karte und den Autoschlüssel.

»Ich hab’s nicht so mit der Polizei«, sagte er. »Das Auto sieht gut aus. Also vergessen wir die Sache. Ist ja nichts passiert.«

»Ich kenne Sie«, wiederholte Skærbæk. »Vielleicht über die Agentur. Wir arbeiten auch manchmal mit denen …«

Der helle Morgen war verwirrend und seltsam. Er hatte in dem Haus hier kaum geschlafen, hatte immer wieder ihre Schreie und ihre Bitten gehört. Er hatte sie im Keller eingeschlossen, eine Etage tiefer. Jetzt schrie die junge Frau hinter dem Gerüst und den Folien wieder besonders schrill und laut. Genervt ging Skærbæk an die Haustür, bückte sich und sah in das schreiende Gesicht hinter den blauen Scheiben.

»Nanna! Herrgott nochmal, hör auf zu schreien! Du bleibst da drin, bis ich deinen Vater erreiche. Ich komm um zwölf oder so zurück. Wenigstens weiß ich, wo du bist.«

Das Gesicht dicht am Fenster, die blonden Locken in Bewegung, schrie sie: »Vagn, du blöder Wichser …«

»Jetzt wart’s doch ab, verdammt nochmal! Die wollen mal ausspannen. Sind übers Wochenende weggefahren, das weißt du doch. Weg von dir, unter anderem.«

Sie wurde still.

»Denk mal dran, was dein Vater sagen wird, wenn er das erfährt, hm? Mein Gott. Ein Auto klauen …«

»Ich hab das Scheißauto nicht geklaut!«

»Dann eben dein Kanakenfreund. Herrgott, du bist Theis’ Tochter! Schon vergessen?«

Der Mann bei dem schwarzen Ford trat von einem Fuß auf den anderen. Skærbæk achtete kaum auf ihn. Er dachte daran, was Nanna trug.

»Und nimm diese blöde Kette ab, bevor dein Vater zurückkommt. Wenn er die sieht …«

Er beließ es dabei. Ging auf die Straße, wo der Mann den Kofferraum des Wagens kontrollierte.

»Es fehlt doch nichts, oder?«, fragte Skærbæk.

Der Deckel wurde rasch zugeschlagen.

»Nein, nichts.«

»Diese verdammten Jugendlichen«, knurrte Vagn Skærbæk. »Von mir aus kann die in dem Loch da unten verrotten. Wenn ihr Alter hört, dass sie …«

Der Fremde horchte auf.

»Was hat sie denn angestellt?«

»Schon gut.« Skærbæk holte sein Handy hervor. Rief wieder an. Bekam wieder nur die Mailbox. »Komm schon, Theis. Ich hab auch noch was anderes zu tun.«

»Am besten, Sie lassen sie da drin«, sagte der Fremde. »Das wird ihr eine Lehre sein.«

Ein lauter Schrei von hinten.

»Na hoffentlich«, murmelte Skærbæk und schrie noch ein paar Beschimpfungen in Richtung Kellerfenster. Es war sinnlos. Sie hatte sich noch nie etwas von ihm sagen lassen. Und eigentlich auch von niemandem sonst.

Er überließ den Mann, der ihm irgendwie bekannt vorkam, sich selbst und fuhr in die Garage. Leise fluchend saß er im Büro und jonglierte mit Anrufen und Terminen, Rückrufen und Lieferungen. Fragte sich, wie es ihm jemals gelingen würde, alles auf die Reihe zu kriegen. Damit alles so lief, wie es sein sollte. Nach zwanzig Minuten nickte Vagn Skærbæk auf dem Bürostuhl ein und schlief drei Stunden lang tief und fest. Und dann weckte ihn ein böser, grausamer Albtraum mit einer bestürzenden Erinnerung. Die sich sehr real anfühlte. Zu real.

Ein schöner Tag. Ein leerer Tag. John Lynge betrachtete den schwarzen Ford. Lauschte wie gebannt der hohen Stimme, die durch die blauen Kellerfenster aus dem Haus kam. Die Stimme eines Mädchens. Stark und schwach zugleich. Jung, aber auch wissend.

Eine Mädchenstimme.

Er schaute die menschenleere Straße mit ihren grauen Häusern hinauf und hinunter. Ging zu dem Fenster. Sah sie durch das Buntglas. Lockenkopf. Schönes Gesicht. Flehende Augen.

»Holen Sie mich hier raus, bitte!«

Abermals ein Blick auf die verlassene Straße in Humleby. Hinauf. Hinunter.

»Holen Sie mich hier raus, bevor dieser Mistkerl wiederkommt.«

Kurz nach zehn. Eine Stunde Zeit.

»Bitte. Ich geb Ihnen auch was.« Sie machte eine Pause. »Geld.«

November. Der Monat, in dem er es immer machte. Er hatte nicht damit gerechnet, dass sich schon so bald eine Gelegenheit bieten würde. Gleich am allerersten Tag. Aber sie würde kommen. Sie war immer gekommen, seit damals die Räder zum ersten Mal in Bewegung gesetzt worden waren. Seither hatte es sich mit der Präzision eines Uhrwerks jedes Jahr wiederholt.

»Okay«, sagte er, ging zu dem Ford zurück und öffnete den Aktenkoffer, den er am Abend zuvor in den Kofferraum gelegt hatte.

Eine Schere, eine Flasche Äther. Ein Knebel. Zwei Messer, zwei Rollen Isolierband. Ein Schraubenzieher und ein Stemmeisen. Eine Flasche flüssige Seife, ein Schwamm und ein paar Tupfer. Zwei Päckchen Kondome und eine Tube Gleitgel. Er war ein vorsichtiger Mann, der sich immer sorgfältig vorbereitete.

»He, Sie!«, schrie die junge Frau im Keller.

Lynge schloss den Aktenkoffer, ging zur Haustür. Die hatten überall Werkzeug liegenlassen. Eine Brechstange lehnte an der Wand, bettelte förmlich darum, benutzt zu werden. Das war einfach.

Die Tür am Fuß der Treppe war abgeschlossen. Ihre Glitzer-Handtasche lag davor. Er hob sie auf. Taschentücher, ein Portemonnaie, ein Handy. Ein Päckchen Kondome mit einem glücklichen Paar darauf. Nackt. Lächelnd. Lynge hob es an den Mund und drückte einen Kuss auf das Bild. Lachte in sich hinein. Das Mädchen rief durch die Tür.

»Ich bin da«, sagte er. »Keine Sorge.«

Lund rutschte auf ihrem Stuhl hin und her, blinzelte in die bleiche Sonne. Es waren noch mehr Fotos in Jansens Mappe. Er hatte gute Arbeit geleistet. Viel riskiert, um ihr zu helfen.

»Vagn hat Theis gesagt, Nanna hätte ihn angerufen. So weit waren wir auch schon gekommen. Er hat sie über Nacht im Keller in Humleby eingesperrt. Aber missbraucht hat sie dort Lynge. Und am nächsten Morgen hat er sie fortgeschafft. Woandershin.«

»Warum ist Vagn nicht zur Polizei gegangen?«

Seine Stimme war gereizt, gekränkt.

»Ihm war nicht klar, um wen es sich handelte, bis Nanna weg war. Er rief die Agentur an, mit der Birk Larsen neuerdings wieder arbeitete. Ihm war etwas eingefallen.«

»Nämlich was?«

»Vagn hat Nanna geliebt. Er hat sie alle geliebt …«

»Warum hat er dann gesagt, dass er sie umgebracht hat? Warum hat er nicht mit uns geredet?«

Sie biss noch einmal von der Banane ab. Sagte nichts.

»Du brauchst Hilfe«, sagte Meyer. »Eigentlich solltest du hier drin sein. Nicht ich. Du zerstörst das Leben von Menschen, ist dir das klar?«

»Meyer …«

»Du hast dein eigenes zerstört. Du hast meins zerstört. Du zerstörst allen das Leben, und du merkst es nicht mal, weil dir andere egal sind …«

»Das stimmt nicht!«

Eine Schwester tauchte auf dem Flur auf und schaute durch die Glasscheibe, weil sie die erregten Stimmen gehört hatte.

»Niemand ist mir egal«, sagte sie leiser.

»Von wegen. Wenn einem was an anderen Menschen liegt, dann hat man Beziehungen. Man lässt sich auf andere ein, und andere lassen sich auf einen ein. Aber du lässt dich auf niemanden ein, Lund. Nicht auf mich, nicht auf deine Mutter, nicht auf deinen Sohn. Genauso wenig, wie dieser Mistkerl Hartmann sich auf irgendjemanden einlässt. Oder Brix …«

Seine Augen glänzten. Sie dachte, er würde gleich anfangen zu weinen.

»Ich hab eine Familie. Theis und Pernille hatten auch eine, bis dieser Wahnsinn sie auseinandergerissen hat. Mit ein bisschen Hilfe von uns. Vergiss nicht, dass …«

»Mir sind die anderen nicht egal«, flüsterte sie, und ihr stiegen selbst die Tränen in die Augen.

Er war nicht grausam. Oder auch nur hart. Sie hatte ihn anfangs falsch eingeschätzt. Meyer wollte ihr nicht wehtun. Er verstand sie nur nicht.

»Vagn war’s nicht. Wenn es dir wieder besser geht. Wenn du hier rauskommst, wieder arbeiten kannst. Dann kannst du losziehen und die Beweise finden. Ich bin so nah dran. Um Himmels willen. Du musst mir helfen …«

Jan Meyer warf den Kopf zurück und stieß einen Schrei aus.

Zwanzig Jahre früher kosteten drahtlose Telefone ein Vermögen, deshalb hatte eine heruntergekommene, fast bankrotte Firma wie Merkur nur zwei davon. Aage Lonstrup saß betrunken im Büro und hatte keine Ahnung, dass eines davon weg war. Und er wusste auch nicht, wo die Aushilfen, die er an diesem Tag eingeteilt hatte, unterwegs waren. Keine Arbeit nach Plan. Keine Zukunft.

Vagn Skærbæk sah den Terminplan durch, versuchte, den Laden am Laufen zu halten. Kümmerte sich. Um Geld. Um Freundschaft. Um die Zukunft. Das große schwarze Mobiltelefon auf dem Schreibtisch klingelte. So leise, dass man es kaum hörte. Skærbæk nahm ab.

Eine fast unverständliche, angstvolle Bitte um Hilfe. Er sah Lonstrup an, der schnarchend an seinem Schreibtisch saß. Er fuhr mit einem Merkur-Transporter nach Vestamager hinaus, über die schmalen Straßen, vorbei an den Zäunen, die ein Gelände markierten, auf dem eines Tages neue Häuser stehen sollten und durch das eine U-Bahnlinie führen würde, bis hinaus in die Wildnis am grauen Öresund, vorbei an den Warnschildern des aufgelassenen Truppenübungsplatzes. Sein Herz hämmerte, sein Kopf drehte sich.

Er fand zwei Motorräder an einem Kanal mit schwarzem Wasser. Das eine, eine Triumph, kannte er. Das andere, eine billigere, kleinere Honda, hatte er noch nie gesehen. Er überlegte. Öffnete die Hecktüren, fuhr die Rampe aus, und hievte mühsam beide Maschinen in den Laderaum.

November. Dämmerung. Keine Geräusche außer dem Dröhnen der in Kastrup startenden und landenden Maschinen. Er hätte umkehren können. Zurück in seine kleine Wohnung fahren. Wieder die Bücher herausholen, die Schulbücher für den Lehrerberuf. Er versuchte, die Fäden eines Lebens wiederaufzunehmen, das nie richtig begonnen hatte.

Aber Schulden mussten bezahlt, Leben gerettet werden. Ein Gewissen war wie eine Wunde. Einmal aufgerissen, blutete sie weiter, bis irgendetwas, eine ausgleichende Tat, den Strom stoppte. Deshalb nahm er eine Stablampe von der Ladefläche und ging in die Wildnis hinaus, und dabei rief er immer wieder einen Namen.

»Danke«, sagte das Mädchen, als Lynge die Kellertür aufgebrochen hatte.

Hübsch. Blond. Müde. Wütend.

Aber nicht in Panik. Noch nicht.

Er drehte sich um und schloss die Tür hinter sich.

In einer Stunde würden sie beide woanders sein. Draußen in den Sümpfen. In einer Jagdhütte. Einem Holzlager. Er kannte den Pfingstwald wie seine Westentasche. Fand dort jederzeit ein Plätzchen. Konnte sie in dem kalten schwarzen Wasser waschen, ihr die Nägel schneiden, sie in Besitz nehmen.

»Dann gehe ich jetzt«, sagte sie.

Er lehnte sich an die Wand. Sah sie an. Zwei Jahrzehnte lang, eine in jedem November, wie ein verfrühtes Weihnachtsgeschenk. Hauptsächlich Nutten und Pennerinnen. Abschaum am Rande der Welt, genau wie er. So viele im Lauf der Jahre, dass sie mit der Zeit alle miteinander verschwammen. Aber die hier war anders. Die hier war schön und jung und rein.

Er öffnete seinen Aktenkoffer, nahm das Fläschchen mit dem Äther und den Knebel heraus, legte beides auf den Boden. Löste seinen Gürtel, nahm eine Rolle Isolierband aus dem Koffer und schnitt einen Streifen ab. Er packte sie in dem Moment, als sie losschrie. Starke Arme um ihren goldenen Kopf, starke Finger, die ihr das Band auf den hübschen Mund klebten, ein harter Schlag auf den Schädel, der sie niederstreckte. Leicht, dachte er.

Es ist immer leicht. Sie bettelten ja geradezu darum. John Lynge sah auf seine Uhr. Dann fing er an.

»Warum hätte Vagn das tun sollen?«

»Ich muss mir Gewissheit verschaffen. Ich will’s nicht noch einmal versemmeln. Noch mehr Leid verursachen.«

»Ist das möglich?«

»Ja. Ist es.«

Er blinzelte. Nahm das Messer, schälte weiter den Apfel, ohne zu merken, dass das Fruchtfleisch braun angelaufen war. Der durchsichtige Schlauch in seinem Arm hüpfte unter dem Beutel an der silbernen Stange auf und ab.

»Du gehst jetzt besser«, sagte er.

Sie hielt das letzte Foto zurück. Es war nicht der richtige Zeitpunkt. Später. Wenn es ihm besser ging. Wenn er wieder ganz auf der Höhe war.

»Nicht lange, und du bist wieder im Präsidium. Sobald Brix zur Einsicht kommt. Sobald du die Unterlagen durchgesehen hast, sage ich dir, was …«

»Raus!«, schrie er.

»Ich brauch dich! Ich brauch deine Hilfe!«

Die Schwester war hereingekommen und zog sie am Arm.

»Meyer. Wenn du wieder arbeitest …«

Er hielt das Messer aufrecht und stieß es ihr vors Gesicht.

Die Klinge war ganz nahe. Lund wurde still. Die Schwester ebenfalls.

»Was hast du gesagt?«

»Wenn du wieder arbeitest«, sagte sie leise und sah ihn an, zum ersten Mal richtig. Bemerkte, wie seltsam starr er dasaß. Mit welcher Kraft seine linke Hand das Rad des Rollstuhls umklammerte. Sie sah keine Krücken im Zimmer. Auch sonst keine Anzeichen der Genesung, wie sie es erwartet hätte. Jan Meyer wedelte vor ihrer Nase mit dem Obstmesser, drehte es um, packte den hölzernen Griff fest mit der Faust und stach sich die scharfe Spitze mit voller Wucht gewaltsam durch den blauen Stoff des Hosenbeins in den Oberschenkel. Dabei sah er sie unverwandt aus seinen traurigen Froschaugen an.

Kein Schmerz. Überhaupt kein Gefühl. Das wurde ihr jetzt klar, und sie fragte sich, warum sie nicht diese einfache, selbstverständliche Frage gestellt hatte, als sie hereinkam.

Wie geht’s dir?

Nicht, dass es sie nicht interessiert hätte. Es hatte nur dringendere Fragen gegeben. Das war alles.

»Geh jetzt endlich«, bat Meyer. »Lass mich um Himmels willen in Ruhe.«

Ein Arzt und ein Pfleger waren hereingekommen. Der eine zog sie zur Tür, der andere war im nächsten Moment bei Meyer und zog das Messer aus seinem Oberschenkel. Dunkles Blut verfärbte den blauen Stoff. Breitete sich langsam aus. Kein Zeichen von Schmerz auf seinem unrasierten Gesicht. Nicht der geringste Hinweis, dass er etwas spürte. Der Mann hielt Lund an den Armen, war zu stark für sie. Sie wollte etwas sagen. Aber sie konnte nicht.

Etwas …

Drei Jahre würde Theis Birk Larsen im Höchstfall kriegen. Da waren sich im Präsidium alle einig. Drei Jahre, nach der Hälfte auf Bewährung entlassen. Also nach achtzehn Monaten wieder auf freiem Fuß. Theis und Pernille würden es überleben, vielleicht auf eine seltsame, grausame Weise sogar stärker sein als zuvor. Draußen verdunkelte sich der Himmel. Regen im Anzug. Vielleicht sogar Schnee.

Vibeke hatte ihren grünen VW Käfer zurückverlangt. Also ging Lund zu Fuß zum Bahnhof und kaufte eine Karte nach Vestamager, saß in dem leeren Zug, sah zu, wie die Stadt aus den Fenstern verschwand. Nach einer Weile war nichts mehr übrig außer ödem, flachem Brachland, das auf ihrer Fahrt zur Endstation vorüberhuschte.

Drei Personen auf der schlammigen Lichtung, versteckt im hohen gelben Gras, nicht weit von einem schmalen Kanal. Eine, die kleinste, war eine halbnackte, blutende Frau, die sich nicht bewegte. Dann ein Mann mit einem Zapata-Schnurrbart und einer Narbe an der Wange, Tattoos und langem schwarzen Haar, wilden Augen. Er kicherte vor sich hin und stieß die Frau ab und zu mit dem Finger an. Der Dritte, der Größte, hatte sich wie ein Fötus zusammengerollt und starrte mit verlorenem Blick ins Leere, eine Pfütze Erbrochenes neben seinem rothaarigen Kopf.

»Theis«, sagte Skærbæk.

Die schmalen Schlitzaugen schauten zu ihm auf. Die Pupillen schwarz und glasig, so still und tief wie das Wasser in dem Kanal.

»Um Gottes willen. Was hast du denn diesmal getan?«

Der Kerl mit dem albernen Schnurrbart hörte auf, das Mädchen mit dem Finger zu stoßen, und zog eine Flasche Bier hervor. Trank davon und gab sie Theis Birk Larsen. Skærbæk packte die Flasche, warf sie weg, brüllte die beiden an.

Sinnlos. Das Mädchen war tot. Die beiden befanden sich in einer imaginären LSD-Welt, in der nichts real war.

Weggabelungen.

Am liebsten wäre er umgekehrt, hätte die beiden sich selbst überlassen. Zum ersten Mal in seinem kleinen, unbedeutenden Leben wollte er die Polizei rufen. Aber Schulden mussten beglichen, ein schlechtes Gewissen besänftigt werden. Sie waren auf dem Kalvebod Fælled, einem Ödland, wo nie jemand hinkam. Einem Ort, wo man Dinge verstecken konnte. So wurde die grausame Wahl getroffen.

Er kehrte zu dem Merkur-Transporter zurück, kletterte hinter die Triumph und die Honda, holte Plastikplane und starkes Klebeband hervor, ging zu den dreien im Schlamm zurück. Trat den Idioten mit dem Schnurrbart beiseite, als er ihn hindern wollte. Rollte das tote Mädchen ein ums andere Mal herum, schnürte sie fest zusammen wie einen Teppich vor dem Transport. Warf sie in den tiefen Kanal. Ging zurück und schrie die beiden an, bis sie zum Transporter wankten.

Der Fremde hieß John. Er wollte überhaupt nicht weg. Wäre am liebsten dageblieben, hätte die Leiche aus dem Wasser gezogen, sie ausgewickelt und wieder von vorn angefangen. Als sie endlich losfuhren, war die Nacht pechschwarz, nass und bitter.

Er würde das nie vergessen. Das wusste Vagn Skærbæk. Begriff, dass er gemeinsame Sache mit den beiden gemacht hatte. Auch nicht besser war als sie. Dort, wo die öffentliche Straße anfing und Straßenlampen den Standort der künftigen U-Bahnstation markierten, hielt er den Transporter an und hieß die beiden aussteigen. Ließ sie ihre Taschen leeren – das Haschisch, die Tabletten und die Pillen. Schrie sie an und drohte ihnen, bis alles weg war.

Zwanzig Minuten später lud er John und seine ramponierte Honda in einer Nebenstraße bei Christiania aus und dachte: Bis heute hab ich dein Gesicht nie gesehen, und ich bete, dass ich es nie wiedersehen werde.

Fuhr zurück nach Vesterbro, hörte sich das Gegrunze des großen Mannes an, der unter der Last seiner Scham und der wiederkehrenden Erinnerungen wie ein Haufen Elend auf dem Beifahrersitz hockte.

»Ich kann dich nicht zweimal retten.«

Im Fußraum war Erbrochenes. Irgendwo unterwegs hatte er sich anscheinend übergeben.

»Das meine ich ernst, Theis. Du musst mit dem Scheiß aufhören. Vergiss die Typen von der Gang. Vertrag dich wieder mit diesem netten Mädchen. Die so lieb zu dir ist.«

Keine Antwort. Er fuhr nicht weit von der Dybbølsbro-Brücke rechts ran, sah die frühabendlichen Prostituierten, die den vorbeikommenden Autofahrern ihre Beine präsentierten. Wandte sich an die zusammengesunkene Gestalt neben ihm.

»Wenn du’s nicht machst, bist du tot. Noch ein Stück Vesterbro-Scheiße, das vor die Hunde geht.«

Die listigen, schmalen Augen sahen ihn an. Skærbæk wusste sie nie zu deuten. Er kurbelte das Fenster herunter, um den Kotzegestank in die kalte Winterluft zu entlassen. Griff in die Tasche und zog das Ding heraus, das er dem toten Mädchen vom Hals abgenommen hatte.

»Hier«, sagte er und drückte es Birk Larsen in die blutige Hand.

Eine billige Kette, als Anhänger ein schwarzes Herz aus Glas.

»Die gehört jetzt dir. Ich will, dass du dich erinnerst. Ich will, dass du daran denkst und darum betest, dass so etwas nie wieder …«

Er wurde wütend. Musste schreien.

»Nie wieder zurückkommt und dich verfolgt. Ich kann dich nicht zweimal retten. Auch nicht, wenn ich es wollte.«

Jemand klopfte an die Windschutzscheibe. Ein hageres, ausgezehrtes Gesicht, früher mal hübsch. Ein Vesterbro-Mädchen, das Vagn Skærbæk irgendwie bekannt vorkam.

»Weinst du?«, fragte sie und schien überrascht.

Er legte den Gang ein. Fuhr los, weg aus dieser Gegend. Neben ihm saß Theis Birk Larsen und hielt die Kette fest in der Hand. Starrte das schwarze Herz an.

»Steck sie ein«, befahl Skærbæk und überzeugte sich, dass er es tat. »Die behältst du. Du siehst sie dir an, wenn das nächste Mal irgendein Vollidiot daherkommt und dir irgendwelche Flausen in deinen blöden Kopf setzen will. Ich will, dass du nachdenkst …«

Schulden machen, Schulden zurückzahlen. Sie waren Straßenjungen aus Vesterbro, und sie lebten am Rande, so würde es immer sein. Umso wichtiger war es, dass sie nie vergaßen, wie leicht es war, auszurutschen und endgültig abzustürzen.

»Du sollst denken, dass wir, wenn du die Kette jemals hergibst, eines Tages wieder in diesem Albtraum stecken werden. Weil du das Monster wieder rausgelassen hast.«

Keine Antwort.

Wir sind nicht so, dachte er. Noch nicht ganz.

Vesterbro. Verdreckte Straßen. Billige Häuser. Nutten und Drogen. Die Welt, wie sie war.

Eine Kette mit einem schwarzen Herzen. Wie ein Zigeunerfluch. Theis Birk Larsen konnte ihn mit ins Grab nehmen.

»Du willst doch nicht, dass es so kommt«, sagte Vagn Skærbæk und fuhr über die holprige kopfsteingepflasterte Straße. »Niemand will das.«

Lund lieh sich am Bahnhof ein Fahrrad und fuhr durch den eisigen Regen ins Sumpf- und Waldland hinaus. Fand die niedrige Eisenbrücke, setzte sich auf die Betonträger, schob die Arme durch das Geländer, ließ die Füße über dem Kanal baumeln. So wie Amir El’ Namen in der Woche zuvor mit seinem traurigen Blumenstrauß dagesessen und in das schwarze Wasser geweint hatte, in dem Nanna gestorben war.

Es war alles auf den Fotos und in den Unterlagen, die Jansen für sie zusammengetragen hatte. Das allein reichte schon aus. Eigentlich brauchte sie Meyer nicht. Das war Feigheit ihrerseits. Sogar Brix würde ihr zuhören, wenn sie es dringlich genug machte. Wenn …

Sie stellte diese Entscheidung zurück und machte eine Bestandsaufnahme dessen, was sie wusste: Nanna wollte weg und nahm Andenken mit. Auch eines, das sie an ihren Vater erinnerte, der nie die Ärmel hochkrempelte, wenn er arbeitete oder den Abwasch machte, nie seine nackten Arme sehen ließ, wenn die Polizei in der Nähe war. Aber ein Kind bekam diese alten Tattoos natürlich zu sehen. Ein Kind würde den Zusammenhang herstellen, wenn es eine Kette mit einem schwarzen Herzen in einer verschlossenen Schublade fand. Und eine liebevolle Tochter, die durchbrannte, würde ein Andenken auf die Reise mitnehmen wollen.

Vagn hatte das getan, was er getan hatte, weil er nun einmal so war. Der Mann, der alles richtete, der alles am Laufen hielt.

Nanna war aus Humleby verschwunden. In dem Keller war Blut gewesen, und die Spur führte in den Pfingstwald.

Sie alle waren Zigeuner. Das hatte Lonstrups Tochter gesagt. Wege, die sich im Lauf der Jahre ständig kreuzen, beim Schleppen von Möbeln, beim Abschließen krummer Geschäfte. Theis, Vagn und die Kreatur namens John Lynge, der Mann, den sie erst gejagt und dann wieder freigelassen hatten, der in der tristen Unterwelt von Vesterbro zu überleben versucht hatte.

Sie griff in ihre blaue Regenjacke. Der Nieselregen überlegte, ob er in Schnee übergehen sollte, ließ sich auf ihr nieder, ließ ihre Wangen gefrieren, bewirkte, dass ihr Pferdeschwanz sich am Nacken eisig anfühlte.

Lund nahm das letzte Foto heraus. Das sie Meyer nicht gezeigt hatte.

Vor 21 Jahren. Ein ausgebleichter Kodacolor-Abzug. Vor einem Hippie-Haus in Christiania, mit bunten Peace-and-Love-Zeichen geschmückt. Drei Personen. In der Mitte Mette Hauge, die Haare lang und strähnig, das Gesicht leer, zugedröhnt. Eine Unschuldige, die vom geraden Weg abgekommen war, aus Neugier und kindlichem Lebenshunger. So wie einst auch Pernille. Und Nanna. Links von Mette ein langhaariger Mann mit einem Zapata-Schnurrbart, gefurchter Stirn, dunklen, tiefliegenden Augen und einer ziemlich frischen Narbe quer über die rechte Wange. Wenn man sich das Haar wegdachte. Die Narbe altern ließ. Den Schnurrbart stutzte und grau machte: John Lynge.

Rechts von ihr der junge Theis Birk Larsen, riesig und auf brutale Weise imposant. Rotes Haar, rote Bartstoppeln. Triumphierend in die Kamera grinsend, blaue Jeans, eine Jeans-Weste in den Farben der Gang. Besitzergreifend den Arm um sie gelegt. Der König des Viertels. Auf seinem prallen rechten Bizeps gerade noch zu erkennen eine Reihe von Tattoos. Darunter eines, das so aussah – eigentlich nichts anderes sein konnte – wie ein kleines schwarzes Herz.

Es gab nur eine Lösung für das Rätsel, die sie im Krankenhaus nicht hatte wahrhaben wollen. Gebeutelt von Kummer, Scham und Schuldbewusstsein, hatte Vagn Skærbæk sein Leben geopfert, um diesen anderen Theis im Verborgenen zu halten. Hatte die Wahrheit über Nanna begraben, aus Furcht davor, dass ein noch schlimmerer Albtraum aus dem tristen Ödland des Kalvebod Fælled auferstehen könnte, neben John Lynges schwarzem Ford, aus dem schales Wasser und frisches Blut rannen. Und damit auch das geheime Wunder, das ihm so teuer war – und seinen Neid erregte –, das kostbare Familienband, die Bande, die Pernille, Theis und die Jungs im Angesicht einer öden, gefühllosen Welt zusammenhielten.

Alle Punkte ließen sich miteinander verbinden, jedenfalls in Lunds Kopf, wenn auch nicht in dem von irgendjemandem sonst.

Der Wind säuselte in den kahlen Silberbäumen des Pfingstwaldes. Sie hörte die leisen Rufe von Eulen, die Schmerzensschreie eines Fuchses, die atmende, raschelnde, wuselnde Welt. In ihrer Phantasie sah sie all die toten Gesichter vor sich, die John Lynge in dem schmutzigen Wasser verrotten ließ. Die Gesichter all der Mädchen, deren offene Münder er gesehen, deren Schreie er gehört hatte. Es waren ihre Schreie und die Nannas, die sie an jenem ersten Morgen geweckt hatten, vor der Abreise nach Schweden, in den Armen von Bengt Rosling, einem Mann, den sie nie wiedersehen würde. Schreie, die sie nie mehr loswerden würde. Eine Schuld, der sie nicht aus dem Weg gehen konnte.

Auf der Erde sitzend, die Beine über dem Rand, betrachtete Sarah Lund das grobkörnige Foto, dessen Farben in langen Jahren ausgebleicht waren. Drei Gesichter, zwei tot, eines lebendig, gefangen in seiner eigenen unausgesprochenen Schuld.

Anderthalb Jahre, und Theis Birk Larsen würde wieder in der Welt sein und versuchen, sein Geschäft, sein Familienleben weiterzuführen, den Mann zu finden, der er sein wollte, die Kreatur abzuschütteln, die er einmal gewesen war. Der Mörder von Mette Hauge. Den Beweis hielt sie in Händen.

Sarah Lund lehnte sich an das kalte Eisengeländer, sah zu, wie der eisige Regen auf das alte Foto in ihren Fingern fiel, und fragte sich, ob sie es loslassen sollte.

DIE HANDELNDEN PERSONEN

POLIZEI KOPENHAGEN

SARAH LUND – Vicekriminalkommissær, Mordkommission

JAN MEYER – Vicekriminalkommissær, Mordkommission

BUCHARD – Leiter der Mordkommission

LENNART BRIX – stellvertretender amtierender Leiter der Mordkommission

SVENDSEN – Kriminalbeamter, Mordkommission

JANSEN – Rechtsmediziner

BÜLOW – Ermittlungsbeamter

FAMILIE BIRK LARSEN

THEIS BIRK LARSEN – Vater

PERNILLE BIRK LARSEN – Mutter

NANNA BIRK LARSEN – Theis’ und Pernilles Tochter

ANTON BIRK LARSEN – Theis’ und Pernilles Sohn

EMIL BIRK LARSEN – Theis’ und Pernilles Sohn

LOTTE HOLST – Pernilles jüngere Schwester

POLITIKER UND ANGESTELLTE IM RÅDHUS (RATHAUS)

TROELS HARTMANN – Vorsitzender der Liberalen Fraktion und Schulsenator

RIE SKOVGAARD – Hartmanns politische Beraterin

MORTEN WEBER – Hartmanns Wahlkampfleiter

POUL BREMER – Oberbürgermeister von Kopenhagen

KIRSTEN ELLER – Vorsitzende der Zentrumsfraktion

JENS HOLCK – Vorsitzender der Gemäßigten Fraktion

MAI JUHL – Vorsitzende der Umweltfraktion

KNUD PADDE – Geschäftsführer der Liberalen Fraktion

HENRIK BIGUM – Ausschussmitglied der Liberalen Fraktion

OLAV CHRISTENSEN – Beamter der Schulverwaltung

GERT STOKKE – Beamter an der Spitze von Holcks Umweltverwaltung

GYMNASIUM FREDERIKSHOLM

OLIVER SCHANDORFF – Schüler, Nannas Exfreund

JEPPE HALD – Schüler

LISA RASMUSSEN – Schülerin

REKTORIN KOCH – Direktorin

RAHMAN AL KEMAL – genannt Rama, Lehrer

HENNING KOFOED – Lehrer

SONSTIGE

HANNE MEYER – Jan Meyers Frau

CARSTEN – Lunds Exmann

BENGT ROSLING – Kriminalpsychologe, Lunds Freund

MARK – Lunds Sohn

VAGN SKÆRBÆK – Freund der Familie Birk Larsen und langjähriger Angestellter von Theis

LEON FREVERT – Taxifahrer und Teilzeitkraft bei Birk Larsen

AMIR – Sohn eines indischen Restaurantbesitzers, Nannas Kindheitsfreund

JOHN LYNGE – Fahrer bei Troels Hartmann

DANK

Eine epische Fernsehkrimiserie in einen epischen Kriminalroman zu verwandeln ist kein leichtes Unterfangen, schon gar nicht, wenn die Handlung in einem Land spielt, in dem man noch nie gewesen ist, einem Land, das Millionen Kilometer von der warmen, aufgeschlossenen Atmosphäre Italiens entfernt ist, in der die meisten meiner Bücher angesiedelt sind. Zu dieser Reise ins Ungewisse hätte ich nie aufbrechen können ohne die selbstlose, hingebungsvolle Arbeit vieler Menschen – in Dänemark und in Großbritannien –, denen dieses Projekt ebenfalls am Herzen lag.

Søren Sveistrup, der Autor der Fernsehserie, nahm sich während der Dreharbeiten zur dritten Das-Verbrechen-Serie freundlicherweise die Zeit, mich über seine Vorstellungen zu informieren, und gab mir dann den großzügigen Rat, bei der Umsetzung der Story von der Leinwand auf Buchseiten ganz meinem eigenen Urteil zu folgen. Susanne Bent Andersen von Engstrom, meinem dänischen Verlag, half mir endlos mit Auskünften aus erster Hand über die Stadt Kopenhagen und ihre Kultur, ebenso Sørens stets hilfsbereiter Agent Lars Ringhof. Dankbar bin ich auch für die Unterstützung zahlreicher Mitarbeiter des Kopenhagener Polizeipräsidiums, der Stadtverwaltung und anderer städtischer Einrichtungen.

In Großbritannien waren meine Lektorin Trisha Jackson und ihre Kollegen beim Verlag Pan Macmillan – allesamt begeisterte Sarah-Lund-Fans – eine stete Quelle aufmunternder Ratschläge und kreativer Beiträge, genauso wie viele sozusagen private Fans von Das Verbrechen. Unter den Letztgenannten gilt mein besonderer Dank Keith Blunt, der nicht nur wertvolle eigene Einsichten beisteuerte, was Aufbau und Ablauf der Handlung betraf, sondern auch die Schreib-Software Scrivener programmierte, die es mir gestattete, die drei Handlungsstränge von Beginn an unter Kontrolle zu behalten. (Ich wüsste nicht, wie ich dieses Großprojekt ohne dieses Hilfsmittel überhaupt hätte in Angriff nehmen können.)

Darüber hinaus ist diese Neuerzählung des ursprünglichen Stoffs – die notwendigerweise vom Original abweicht, da Bücher und Fernsehserien nicht ein und dasselbe sind – ganz allein mein Werk.

Tak.

David Hewson

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Motto

- Erstes Kapitel

- FREITAG, 31. OKTOBER

- Zweites Kapitel

- MONTAG, 3. NOVEMBER

- Drittes Kapitel

- DIENSTAG, 4. NOVEMBER

- Viertes Kapitel

- MITTWOCH, 5. NOVEMBER

- DONNERSTAG, 6. NOVEMBER

- Fünftes Kapitel

- FREITAG, 7. NOVEMBER
- SAMSTAG, 8. NOVEMBER
- SONNTAG, 9. NOVEMBER

- Sechstes Kapitel

- MONTAG, 10. NOVEMBER

- DIENSTAG, 11. NOVEMBER

- Siebtes Kapitel

- MITTWOCH, 12. NOVEMBER
- DONNERSTAG, 13. NOVEMBER
- FREITAG, 14. NOVEMBER

- Achtes Kapitel

- SAMSTAG, 15. NOVEMBER

- Neuntes Kapitel

- SONNTAG, 16. NOVEMBER

- MONTAG, 17. NOVEMBER

- Zehntes Kapitel

- DIENSTAG, 18. NOVEMBER

- Elftes Kapitel

- MITTWOCH, 19. NOVEMBER

- Zwölftes Kapitel

- DONNERSTAG, 20. NOVEMBER

- Dreizehntes Kapitel

- FREITAG, 21. NOVEMBER

- Vierzehntes Kapitel

- DIE HANDELNDEN PERSONEN

- POLIZEI KOPENHAGEN

- FAMILIE BIRK LARSEN

- POLITIKER UND ANGESTELLTE IM RÅDHUS (RATHAUS)

- GYMNASIUM FREDERIKSHOLM

- SONSTIGE

- DANK