Die dunklen Wasser von Aberdeen
Date: 2006-09-10T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Detective Sergeant Logan McRae hat nach neun Monaten im Krankenstand seinen ersten Einsatz, und der könnte nicht schockierender sein: In einem Wassergraben hat man die Leiche des vierjährigen David Reid gefunden. Der Junge wurde erwürgt, seine Leiche grausam verstümmelt. Doch bei diesem Mord bleibt es nicht. Ein Serienkiller, der es auf Kinder abgesehen hat, macht das schottische Aberdeen unsicher. Und Logan weiß, das ihm nicht viel Zeit bleibt, bevor in der Bevölkerung eine Hexenjagd ausbricht … **
Publisher: Goldmann Verlag

Buch

Vor neun Monaten wurde Detective Sergeant Logan McRae von einem Mordverdächtigen niedergestochen und schwer verletzt. Nun nimmt er den Dienst wieder auf, aber schon sein erster Einsatz wird zur Bewährungsprobe: Ein Spaziergänger hat in einem Wassergraben die Leiche eines als vermisst gemeldeten dreijährigen Jungen gefunden. Der kleine David Reid wurde erwürgt und wahrscheinlich sexuell missbraucht, seine Leiche grausam verstümmelt. Zum Entsetzen der Ermittler deuten sowohl Details am Fundort als auch die Autopsie auf einen sadistischen Serienkiller. McRaes Befürchtungen werden bestätigt, als wenig später erneut ein Kind verschwindet. Aber die fieberhaften Ermittlungen von McRae und seinem Team bei der Grampian Police werden nicht nur durch den Druck der Öffentlichkeit erschwert: Es scheint eine undichte Stelle im Polizeiapparat zu geben, da interne Informationen sofort ihren Weg in die Lokalpresse finden. Logan versucht mit allen Mitteln, den Mörder, aber auch den Informanten in den eigenen Reihen zu finden, während in der Bevölkerung bereits eine Hexenjagd droht …

Autor

Stuart MacBride hat bereits in einigen Berufen gearbeitet, bevor er sich dem Schreiben zuwandte. »Die dunklen Wasser von Aberdeen« ist sein erster Roman, der in England sofort für Furore sorgte und ihm bereits Vergleiche mit Ian Rankin einbrachte. Mittlerweile hat Stuart MacBride bereits den zweiten Fall mit Detective Sergeant Logan McRae vorgelegt, der ebenfalls bei Goldmann erscheinen wird. Der Autor lebt mit seiner Frau im Nordosten Schottlands.

Stuart MacBride

Die
dunklen Wasser
von Aberdeen

Roman

Aus dem Englischen
von Andreas Jäger

Die Originalausgabe erschien 2005
unter dem Titel »Cold Granite«
bei HarperCollins Publishers , London

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung Oktober 2006

Copyright © der Originalausgabe 2005 by Stuart MacBride

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2006
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: Design Team München

Umschlagfoto: buchcover.com/H. Schädlich

Redaktion: Claudia Alt

AB · Herstellung: Str.

Satz: omnisatz GmbH, Berlin

ISBN: 978-3-641-12238-6
www.goldmann-verlag.de

Für Fiona

1

Tote Geschöpfe hatten ihn schon immer ganz besonders fasziniert. Ihre zarte Kühle. Die Art, wie ihre Haut sich anfühlte. Der durchdringende, süßliche Geruch der Verwesung, wenn sie nach und nach zu Gott zurückkehrten.

Das Geschöpf in seiner Hand war noch nicht lange tot.

Noch vor wenigen Stunden war es voller Leben gewesen.

Hatte sich seines Daseins gefreut.

Schmutzig und unordentlich und eklig.

Aber jetzt war es rein.

Behutsam legte er es zu den anderen auf den großen Haufen. Alles hier hatte einmal gelebt, war rastlos, laut und schmutzig gewesen, unordentlich und eklig. Aber jetzt waren sie alle bei Gott. Jetzt hatten sie ihren Frieden.

Er schloss die Augen und atmete tief ein, badete in den Gerüchen. Manche frisch, manche satt und voll. Alle wunderbar. So musste es riechen, wenn man Gott war, dachte er und betrachtete lächelnd seine Sammlung. So musste es riechen, wenn man im Himmel war. Von lauter Toten umgeben.

Ein Lächeln breitete sich auf seinen Lippen aus; wie Flammen in einem brennenden Haus. Er sollte allmählich seine Medikamente nehmen, aber nicht jetzt. Noch nicht.

Nicht, wenn es so viele tote Geschöpfe gab, an denen er sich erfreuen konnte.

2

Draußen goss es in Strömen. Der Regen trommelte auf Dach und Wände des blauen Plastikzelts der Spurensicherung, füllte den engen Raum mit seinem Getöse aus, wetteiferte mit dem konstanten Brummen der tragbaren Generatoren und machte jede Unterhaltung unmöglich. Nicht, dass irgendwem nach einem lockeren Plausch zumute gewesen wäre, um Viertel nach zwölf in der Nacht von Sonntag auf Montag.

Nicht, solange David Reid da vor ihnen lag, auf der feuchtkalten Erde.

Am einen Ende des windschiefen Zelts war der Straßengraben auf einer Länge von etwa anderthalb Meter mit blauem Polizeiband abgesperrt. Dunkles, öliges Wasser glitzerte im Scheinwerferlicht. Der Rest des Zeltes deckte ein Stück Flussufer ab, bewachsen mit wintergelbem Gras, das von vielen Sohlen zertrampelt und in die matschige Erde gedrückt war.

Es herrschte drangvolle Enge. Allein vier Beamte von der Aberdeener Spurensicherung wuselten umher, gehüllt in weiße Schutzanzüge. Zwei stellten mit Pulver und Klebeband Fingerabdrücke sicher, während ein dritter Fotos schoss und der vierte alles für die Nachwelt auf Video bannte. Dazu kamen ein Streifenbeamter mit grünlich verfärbtem Gesicht, der Bereitschaftsarzt, ein Detective Sergeant, der schon bessere Zeiten gesehen hatte – und schließlich der Ehrengast: der kleine David Brookline Reid. In drei Monaten hätte er seinen vierten Geburtstag feiern sollen.

Sie hatten ihn aus dem kalten Wasser des Grabens ziehen müssen, ehe sie ihn offiziell für tot erklären konnten. Nicht, dass es daran irgendeinen Zweifel gegeben hätte. Der arme kleine Kerl weilte schon ziemlich lange nicht mehr unter den Lebenden. Er lag auf dem Rücken auf einer quadratischen blauen Plastikplane, allen Blicken schutzlos ausgesetzt. Außer einem X-Men-T-Shirt, das bis zu den Schultern hochgezogen war, hatte er keinen Faden am Leib.

Wieder blitzte die Kamera auf. Das gleißende Licht verschluckte Details und Farben, brannte ein Nachbild in die Netzhaut ein, das nicht mehr verschwinden wollte.

Detective Sergeant Logan McRae stand in der Ecke, kniff die Augen zusammen und überlegte krampfhaft, was er der Mutter des kleinen David Reid erzählen sollte. Ihr Sohn war seit drei Monaten vermisst worden. Drei Monate der Ungewissheit. Drei Monate, in denen sie immer gehofft hatte, dass ihr Kind gesund und wohlbehalten wieder auftauchen würde. Und dabei hatte es die ganze Zeit tot in einem Graben gelegen.

Logan rieb sich das müde Gesicht und spürte die kratzigen Stoppeln unter seinen Fingern. O Mann, er hätte morden können für eine Zigarette. Dabei sollte er eigentlich gar nicht hier sein!

Er zog seine Uhr aus der Tasche, und sein Atem bildete ein weißes Nebelwölkchen, als er verzweifelt aufstöhnte. Vierzehn Stunden, seit er sich am Sonntagmorgen zum Dienst gemeldet hatte. Genau so hatte er sich das vorgestellt mit dem »allmählichen Wiedereingewöhnen«.

Ein eisiger Windstoß peitschte durch das Zelt. Logan blickte auf und sah eine klatschnasse Gestalt aus dem strömenden Regen hereinschlüpfen. Die Pathologin war gekommen.

Dr. Isobel MacAlister: dreiunddreißig, kurz geschnittenes braunes Haar, eins dreiundsechzig. Macht leise miauende Geräusche, wenn man sie in die Innenseite der Oberschenkel beißt. Sie war tadellos gekleidet – maßgeschneiderter grauer Hosenanzug und schwarzer Mantel. Nur die riesigen, weiten Gummistiefel, die ihr um die Knie schlackerten, verdarben den Gesamteindruck ein wenig.

Mit der kühlen Distanz des Profis sah sie sich in dem überfüllten Zelt um und erstarrte, als ihr Blick an Logan hängen blieb. Ein unsicheres Lächeln blitzte auf und verschwand gleich wieder. Kein Wunder bei dem Bild, das er abgeben musste. Unrasiert, dunkle Ringe unter den verquollenen Augen, das dunkelbraune Haar wirr und zerzaust, vom Regen gekräuselt.

Isobel machte den Mund auf und wieder zu.

Der Regen hämmerte auf das Zeltdach, die Kamera klackte und sirrte, wenn der Blitz sich wieder auflud, die Generatoren brummten. Aber das Schweigen war ohrenbetäubend.

Der Bereitschaftsarzt brach schließlich den Bann. »Pfui Teufel!« Er balancierte auf einem Bein, während er das Wasser aus seinem Schuh kippte.

Isobel setzte wieder ihre professionelle Miene auf.

»Ist der Tod bereits festgestellt worden?«, fragte sie. Sie musste schreien, um sich bei dem Lärm verständlich zu machen.

Logan seufzte. Der Moment war vorüber.

Der Bereitschaftsarzt unterdrückte ein Gähnen und deutete auf den kleinen, aufgedunsenen Körper in der Mitte des Zeltes. »Kann man wohl sagen, dass der tot ist.« Er vergrub die Hände tief in den Hosentaschen und zog geräuschvoll die Nase hoch. »Wenn Sie meine Meinung hören wollen: Der ist schon ein ganzes Weilchen tot. Mindestens zwei Monate.«

Isobel nickte und stellte ihre Tasche auf der Plane neben der Leiche ab. »Wahrscheinlich haben Sie Recht«, sagte sie, während sie in die Hocke ging und das tote Kind in Augenschein nahm.

Der Arzt stand noch eine Weile da und wippte auf den Fußballen auf und ab, während Isobel sich Latexhandschuhe überstreifte und ihre Instrumente auspackte. Seine Sohlen machten quatschende Geräusche im Morast. »Na denn«, sagte er, »geben Sie einfach Laut, wenn Sie irgendwas brauchen, okay?«

Isobel versprach, dass sie das tun würde, worauf sich der Bereitschaftsarzt mit einer leichten Verbeugung verabschiedete, sich an Logan vorbeidrängte und in die regengetränkte Nacht hinaustrat.

Logan blickte auf Isobels Kopf hinunter und dachte an all das, was er ihr hatte sagen wollen, wenn sie sich wieder begegneten. Um die Dinge wieder geradezubiegen. Um zu kitten, was zerbrochen war an jenem Tag, als Angus Robertson zu dreißig Jahren bis lebenslänglich verknackt worden war. Das hatte der ganzen Sache irgendwie einen Dämpfer aufgesetzt.

Und so fragte er stattdessen: »Kannst du schon was zur Todeszeit sagen?«

Sie blickte von dem verwesenden Körper auf und errötete ein wenig. »Doc Wilson hat nicht allzu weit danebengelegen«, sagte sie, ohne ihm in die Augen zu sehen. »Zwei Monate, vielleicht auch drei. Nach der Autopsie kann ich mehr sagen. Ist er schon identifiziert?«

»David Reid. Drei Jahre alt, fast vier.« Logan seufzte. »Seit August auf der Vermisstenliste.«

»Armes Kerlchen.« Isabel zog ein leichtes Headset aus der Tasche, streifte es über ihre Haare und testete das Mikrofon. Dann legte sie eine neue Kassette in ihr Diktiergerät und machte sich an die Untersuchung des kleinen David Reid.

Halb zwei Uhr nachts, und immer noch machte der Regen keine Anstalten nachzulassen. DS Logan McRae stand im Windschatten einer verkrümmten Eiche, um sich vor den Böen zu schützen, und sah zu, wie das Blitzlicht des Fotografen das Zelt der Spurensicherung stakkatoartig erhellte. Jedes Mal, wenn er auf den Auslöser drückte, wurden die flackernden Silhouetten der darin Versammelten wie bei einem makabren Schattenspiel an die blaue Plastikplane geworfen.

Vier starke Scheinwerfer glühten im wolkenbruchartigen Regen vor sich hin und tauchten den Bereich um das Zelt in gleißendes weißes Licht, während von den tuckernden Generatoren bläulicher Dieselqualm aufstieg. Kalter Regen fiel zischend auf heißes Metall. Außerhalb dieses Lichtkegels war es stockfinster.

Zwei der Scheinwerfer waren auf die Stelle gerichtet, wo der Graben unter dem Zelt der Spurensicherung hervorkam. Durch die Regenfälle der letzten Novembertage war er bis zum Überlaufen gefüllt, und Polizeitaucher in dunkelblauen Neopren-Trockenanzügen wateten mit grimmigen Mienen in dem hüfthohen Wasser herum. Zwei der Spurensicherer mühten sich derweil unter kräftigen Flüchen, ein zweites Zelt über den Tauchern zu errichten, um im hoffnungslosen Wettlauf gegen Wind und Regen eventuell noch vorhandenes Beweismaterial vor den Elementen zu schützen.

Kaum zweieinhalb Meter von der Stelle entfernt floss der Don vorbei; scheinbar lautlos schossen die dunklen Fluten des angeschwollenen Flusses vorüber. Kleine Lichtpunkte tanzten auf der Oberfläche – die Scheinwerfer spiegelten sich in den schwarzen Wassermassen, zitternde Gebilde, die sich im prasselnden Regen unentwegt auflösten und neu formten. Man mochte über Aberdeen sagen, was man wollte – was Regen betraf, machte der Stadt so schnell keiner was vor.

Weiter flussaufwärts war der Don schon an einem Dutzend Stellen über die Ufer getreten, hatte ganze Landstriche überflutet und Felder in Seen verwandelt. Von hier waren es nur noch rund anderthalb Kilometer bis zur Nordsee, und das Wasser floss rasend schnell.

Auf der anderen Seite des Flusses erhob sich hinter einer Reihe kahler Bäume die Hochhaussiedlung Hayton. Fünf gesichtslose Quader, gesprenkelt mit kalten gelben Lichtpunkten, die immer wieder hinter einem dichten Regenschleier verschwanden. Es war eine fürchterliche Nacht.

Ein hastig zusammengestellter Suchtrupp, aufgeteilt in zwei Gruppen, arbeitete sich mit Taschenlampen bewaffnet in beide Richtungen am Ufer entlang vor. In der Finsternis konnten sie kaum hoffen, etwas zu finden, aber in den morgendlichen Fernsehnachrichten würde es einen guten Eindruck machen.

Schniefend vergrub Logan die Hände noch tiefer in den Taschen. Er drehte sich um und blickte den Hang hinauf, wo die Fernsehteams mit ihren gleißenden Scheinwerfern standen. Sie waren bald nach Logans Eintreffen am Tatort aufgetaucht, gierig auf Schnappschüsse von totem Fleisch. Anfangs war es nur die Lokalpresse gewesen, die jeden, der eine Polizeiuniform trug, mit ihren Fragen bombardiert hatte; dann waren die Schwergewichte eingetrudelt: BBC und ITV mit ihren Kameras und ihren ernst dreinblickenden Reportern.

Die Grampian Police hatte die übliche hinhaltende Pressemitteilung herausgegeben, vollkommen frei von jeglichen konkreten Einzelheiten. Der Himmel allein wusste, was die da oben auf dem Hügel ihren Zuschauern zu erzählen hatten.

Logan kehrte ihnen wieder den Rücken zu und sah den auf und ab hüpfenden Lichtkegeln der Taschenlampen nach, mit denen der Suchtrupp mühsam durch die Dunkelheit stapfte.

Normalerweise wäre dieser Fall gar nicht auf seinem Tisch gelandet. Nicht am ersten Tag nach seiner Auszeit. Aber der Rest der Aberdeener Kripo war entweder auf einer Fortbildung oder ließ sich bei der Party eines Kollegen voll laufen, der seinen Ausstand feierte. Es war noch nicht einmal ein Detective Inspector am Tatort! DI McPherson, der Logan eigentlich helfen sollte, sich wieder in den Dienstalltag hineinzufinden, musste sich erst mal den Kopf wieder zusammennähen lassen, den ihm jemand mit einem Küchenmesser abzusäbeln versucht hatte. Und so durfte Detective Sergeant Logan McRae nun die Ermittlungen in einem Mordfall leiten, und er konnte nur beten, dass er nicht allzu viel Mist baute, ehe er ihn wieder abgeben durfte. Willkommen zurück im Dienst.

Der Streifenpolizist mit dem grünlichen Teint kam aus dem Zelt der Spurensicherung gewankt und tapste mit quatschenden Schritten auf den Baum zu, unter dem Logan stand. Er sah so aus, wie Logan sich fühlte – nur schlimmer.

»O Mann.« Der Constable schüttelte sich und steckte sich gierig eine Zigarette zwischen die Lippen, als fürchtete er, dass ihm sonst der Kopf platzen könnte. Nach einer Weile fiel ihm ein, dass er dem neben ihm stehenden Detective Sergeant auch eine anbieten könnte, doch Logan lehnte dankend ab.

Der Polizist zuckte mit den Achseln und fischte ein Feuerzeug aus der Brusttasche seiner Uniformjacke. Er zündete die Zigarette an, die in der Dunkelheit glomm wie ein Stück Kohle. »Ganz schön üble Geschichte, und das an Ihrem ersten Tag zurück im Dienst, was, Sir?«

Eine weiße Wolke breitete sich in der Dunkelheit aus, und Logan atmete tief ein, sog den Rauch in seine vernarbten Lungen, ehe der Wind ihn fortwehen konnte.

»Was sagt Iso …« Er korrigierte sich. »Was sagt Dr. MacAlister?«

Wieder erhellte ein Blitz das Zelt und ließ die in der Bewegung erstarrten Schattenfiguren sehen.

»Auch nicht viel mehr als der Bereitschaftsarzt, Sir. Der arme kleine Knirps ist mit irgendwas erdrosselt worden. Das andere ist wahrscheinlich später passiert.«

Logan schloss die Augen und versuchte das Bild der aufgequollenen Kinderleiche zu verdrängen.

»Tja.« Der Constable nickte wissend, und das glimmende Ende seiner Zigarette wippte in der Dunkelheit auf und ab. »Wenigstens war er schon tot, als es passierte. Dafür müssen wir wohl dankbar sein.«

Concraig Circle war eine Straße in einem der Neubaugebiete von Kingswells, einem Vorort nur fünf Minuten außerhalb von Aberdeen, der Jahr um Jahr noch näher an die Stadt heranrückte. Die Häuser hier wurden als »individuell gestaltete Villen für den gehobenen Anspruch« beworben, sahen aber aus, als wären sie von jemandem entworfen worden, der ganze Wagenladungen gelber Backsteine, aber keinen Funken Fantasie besessen hatte.

Die Nummer 15 lag nahe der Einmündung einer gewundenen Sackgasse. Die Gärten waren alle noch so neu, dass sie kaum mehr als kahle Rasenrechtecke waren, gesäumt von stummeligen Sträuchern. An vielen Pflanzen prangten noch die Etiketten des Gartencenters. Obwohl es schon fast zwei Uhr früh war, brannte im Erdgeschoss von Nummer 15 noch Licht.

Detective Sergeant Logan McRae saß auf dem Beifahrersitz eines zivilen Einsatzwagens und seufzte. Ob es ihm nun gefiel oder nicht, er war der leitende Ermittlungsbeamte in diesem Fall, und das bedeutete, dass er die Pflicht hatte, David Reids Mutter den Tod ihres Sohnes mitzuteilen. Allerdings hatte er eine Vertrauensbeamtin und eine uniformierte Polizistin als Verstärkung mitgenommen, die diese Last mit ihm teilen würden.

»Also, dann wollen wir mal«, sagte er schließlich. »Hat ja keinen Sinn, es noch länger vor uns her zu schieben.«

Ein kräftiger Mann von Mitte fünfzig öffnete ihnen die Tür. Sein Gesicht war ziegelrot, er hatte einen Schnauzbart, und seine blutunterlaufenen Augen musterten die Polizisten feindselig. Er warf einen flüchtigen Blick auf Constable Watsons Uniform und sagte: »Wird aber auch höchste Zeit, dass ihr Typen hier aufkreuzt.« Die Arme vor der Brust verschränkt, wich er nicht von der Stelle.

Damit hatte Logan nicht gerechnet. »Ich muss mit Miss Reid sprechen«, sagte er schließlich.

»Ach ja? Da kommt ihr verdammt noch mal zu spät! Diese Scheiß-Zeitungsfritzen haben schon vor ’ner Viertelstunde hier angerufen und wollten ’n verdammtes Interview!« Mit jedem Wort wurde er lauter, bis er Logan regelrecht ins Gesicht brüllte. »Sie hätten uns zuerst informieren müssen!« Er schlug sich mit der Faust an die Brust. »Wir sind seine Familie, verdammt noch mal!«

Logan zuckte zusammen. Wie zum Teufel hatte die Presse Wind davon bekommen, dass sie David Reids Leiche gefunden hatten? Als ob die Familie nicht schon genug Kummer hätte.

»Es tut mir Leid, Mr. …?«

»Reid. Charles Reid.« Der Mann verschränkte erneut die Arme und blies sich noch mehr auf. »Ihr Vater.«

»Mr. Reid, ich weiß nicht, wie die Presse davon erfahren hat. Aber eines verspreche ich Ihnen: Wer immer dafür verantwortlich ist, kriegt von mir einen Tritt in den Hintern, dass er von hier bis Stonehaven fliegt.« Logan hielt inne. »Und ich weiß, dass das die Sache auch nicht wieder in Ordnung bringt, aber jetzt muss ich trotzdem mit Davids Mutter sprechen.«

Von der obersten Treppenstufe blickte der Vater finster auf Logan herab. Endlich trat er zur Seite, und Logan konnte durch eine Glastür in ein kleines, in lebhaftem Gelb gestrichenes Wohnzimmer sehen. Auf einem knallroten Sofa saßen zwei Frauen. Die eine sah aus wie ein Schlachtschiff im geblümten Kleid, die andere wie ein Zombie.

Die jüngere Frau blickte nicht auf, als die Polizisten das Wohnzimmer betraten. Sie saß nur da und starrte mit leeren Augen auf den Fernsehbildschirm, wo Dumbo gerade von den Clowns malträtiert wurde. Logan sah die Vertrauensbeamtin erwartungsvoll an, doch sie gab sich größte Mühe, jeglichen Blickkontakt mit ihm zu vermeiden.

Logan holte tief Luft. »Miss Reid?«

Keine Reaktion.

Logan ging vor dem Sofa in die Hocke und versperrte ihr die Sicht auf den Fernseher, doch sie schaute einfach durch ihn hindurch, als wäre er nicht da.

»Miss Reid? Alice?«

Sie rührte sich nicht. Doch die ältere Frau funkelte ihn böse an. Ihre Augen waren rot und verquollen, auf ihren runden Wangen und der schlaffen Haut unter ihrem Kinn glitzerten Tränen. »Wie können Sie es wagen!«, knurrte sie. »Sie unfähiger Haufen von Idi…«

»Sheila!« Der ältere Mann trat auf sie zu, und sie verstummte.

Logan wandte sich wieder der apathischen Gestalt auf dem Sofa zu. »Alice«, sagte er, »wir haben David gefunden.«

Bei dem Namen ihres Sohnes trat ein Funken Leben in ihre Augen. »David?« Ihre Lippen bewegten sich kaum, und ihre Stimme war nicht mehr als ein Flüstern.

»Es tut mir Leid, Alice. Er ist tot.«

»David …«

»Er wurde ermordet.«

Es war einen Moment lang still, und dann explodierte der Vater. »Dieses dreckige Schwein! Dieses verdammte, dreckige Schwein! Er war erst drei!«

»Es tut mir Leid.« Mehr wollte Logan einfach nicht einfallen.

»Es tut Ihnen Leid? Es tut Ihnen Leid?«, fuhr Mr. Reid ihn an. Sein Gesicht war feuerrot. »Wenn ihr elenden Versager den Hintern aus dem Sessel gekriegt und ihn gleich gesucht hättet, als er verschwunden ist, dann wäre er jetzt nicht tot! Drei Monate!«

Die Vertrauensbeamtin gestikulierte beschwichtigend mit den Händen, doch Mr. Reid ignorierte sie. Er bebte vor Wut, und in seinen Augen funkelten Tränen. »Drei – verdammte – Monate!«

Logan hob die Hände.

»Bitte, Mr. Reid, beruhigen Sie sich doch, okay? Ich weiß, Sie sind sehr verärgert …«

Der Boxhieb hätte Logan nicht so unvorbereitet treffen dürfen. Doch die Faust krachte wie ein Ziegelstein in seine Magengrube, riss an dem Narbengewebe, schickte einen glühenden Feuerstrahl durch seine Eingeweide. Er klappte den Mund auf, um zu schreien, doch es war keine Luft mehr in seinen Lungen.

Logans Knie knickten ein. Eine Hand packte ihn grob am Revers und hielt ihn auf den Beinen, während eine zweite Faust ausholte, um sein Gesicht zu blutigem Brei zu schlagen.

Constable Watson rief irgendetwas, aber Logan hörte nicht hin. Ein lautes Krachen, und die Hand, die ihn hielt, ließ plötzlich los. Logan klappte auf dem Teppich zusammen, krümmte sich und hielt sich den brennenden Bauch. Ein wütender Schrei, und dann Constable Watsons scharfe Stimme. Sie drohte, ihm den Arm zu brechen, wenn er sich nicht beruhigte.

Mr. Reid stieß einen Schmerzensschrei aus.

Das geblümte Schlachtschiff kreischte: »Charlie! Um Himmels willen, hör auf damit!«

Constable Watson ließ noch eine höchst unprofessionelle Bemerkung fallen, und dann waren alle still.

Der Streifenwagen brauste mit Blaulicht und heulender Sirene über den Anderson Drive. Logan saß auf dem Beifahrersitz. Sein Gesicht war grau und mit kaltem Schweiß bedeckt. Er hielt sich mit beiden Händen den Bauch, und bei jeder Unebenheit und jedem Schlagloch knirschte er mit den Zähnen.

Mr. Charles Reid war auf dem Rücksitz festgeschnallt. Der Gurt war über seine mit Handschellen gefesselten Hände gespannt. Er sah verängstigt aus.

»O Gott, es tut mir Leid! O Gott, es tut mir ja so Leid!«

Vor dem Eingang der Notaufnahme brachte Constable Watson den Wagen mit quietschenden Reifen zum Stehen – auf einem Parkplatz mit der Aufschrift Nur für Rettungswagen. Sie half Logan aus dem Wagen, als wäre er aus Glas, wobei sie nur ein Mal kurz innehielt, um Mr. Reid anzufauchen: »Bleiben Sie bloß sitzen, bis ich zurückkomme, sonst mache ich mir Strumpfbänder aus Ihren Eingeweiden!« Um ganz sicher zu gehen, aktivierte sie die Alarmanlage und sperrte ihn im Wagen ein.

Sie hatten es schon bis zum Empfang geschafft, als Logan ohnmächtig wurde.

3

Das Präsidium der Grampian Police war in einem Gebäude aus grauem Beton und Glas untergebracht, einem siebenstöckigen Hochhaus, dessen Dach Notfall-Sendeanlagen und Funkantennen zierten. Es stand ganz am Ende der Queen Street, direkt neben dem Bezirksgericht. Gegenüber erhob sich das Marischal College, eine Art Hochzeitstorte aus grauem Granit, und gleich um die Ecke war das Arts Centre, ein Gebäude im Stil eines römischen Tempels und Zeugnis des viktorianischen Geschmacks. Das Polizeipräsidium dagegen zeugte lediglich von der Vorliebe der Bauherren für hässliche Architektur. Aber dafür war es nur einen Steinwurf vom historischen Town House, dem Rathaus und ungefähr einem Dutzend Pubs entfernt.

Pubs, Kirchen und Regen. Drei Dinge, die Aberdeen in Hülle und Fülle hatte.

Der Himmel über der Stadt war tief und düster, und das gelbliche Licht der Straßenlaternen verbreitete in den frühen Morgenstunden eine angekränkelte Atmosphäre – selbst die Straßen sahen aus, als ob ihnen schlecht wäre. Die sintflutartigen Regenfälle hatten auch über Nacht nicht nachgelassen, und immer noch klatschten schwere Tropfen auf das glänzende Pflaster. Die Gullys liefen schon über.

Busse rumpelten durch die Straßen und verpassten jedem, der so dumm war, sich an einem Tag wie diesem vor die Tür zu wagen, eine kostenlose Dusche.

Logan hielt sich krampfhaft mit einer Hand den Mantelkragen zu, während er das ganze Busfahrerpack mit deftigen Flüchen zur Hölle wünschte. Er hatte eine wahrhaft beschissene Nacht hinter sich: Ein Schlag in die Magengrube, gefolgt von drei Stunden in der Notaufnahme, wo die Ärzte an ihm herumgefummelt und ihn auf Herz und Nieren durchgecheckt hatten. Endlich, um Viertel nach fünf in der Früh, hatten sie ihn mit einer Packung Schmerztabletten und einem elastischen Verband nach Hause geschickt.

Immerhin hatte er eine ganze Stunde geschlafen.

Logan patschte in die Eingangshalle des Gebäudes in der Queen Street und blieb triefend vor der geschwungenen Empfangstheke stehen. Von seiner Wohnung waren es zu Fuß keine zwei Minuten bis hierher, aber er war trotzdem klatschnass.

»Guten Morgen, Sir«, begrüßte ihn ein spitzgesichtiger Sergeant, den Logan nicht kannte, von seinem Platz hinter der gläsernen Trennwand. »Was kann ich für Sie tun?« Er setzte ein höfliches Lächeln auf, und Logan seufzte.

»Morgen, Sergeant«, sagte er. »Ich sollte eigentlich DI McPherson zugeordnet werden …«

Das höfliche Lächeln verschwand, als der Wachhabende merkte, dass Logan gar kein Zivilist war.

»Das dürfte schwierig werden. Messer im Kopf.« Er demonstrierte die Bewegung des Zustechens mit der Hand, und Logan versuchte, nicht zusammenzuzucken. »Sind Sie …« Der Sergeant schlug in einem Heft nach, das vor ihm auf dem Tisch lag, und blätterte mehrmals hin und her, bis er gefunden hatte, was er suchte. »Detective Sergeant McRae?«

Logan gab zu, auf diesen Namen zu hören, und zeigte zum Beweis seinen Dienstausweis vor.

»Okay«, meinte der Sergeant, ohne eine Miene zu verziehen. »Sehr schön. Sie sollen sich bei DI Insch melden. Seine Einsatzbesprechung beginnt …« – er warf einen Blick auf die Uhr – »… vor fünf Minuten.« Das Lächeln war wieder da. »Er mag es gar nicht, wenn man unpünktlich ist.«

Logan kam zwölf Minuten zu spät zu der für halb acht angesetzten Einsatzbesprechung. Der Raum war voll mit ernst dreinschauenden Polizisten und Polizistinnen, und alle Köpfe fuhren synchron herum, als er sich hineinstahl und die Tür leise hinter sich schloss. Vorn stand Detective Inspector Insch, ein Mann von beeindruckender Leibesfülle mit Glatze und einem nagelneuen Anzug. Er brach mitten im Satz ab und wartete mit finsterer Miene, bis Logan sich zu einem freien Platz in der ersten Reihe geschleppt hatte.

»Wie ich bereits sagte« – der Inspector warf Logan einen vernichtenden Blick zu –, »kommt der vorläufige Bericht der Gerichtsmedizin zu dem Schluss, dass der Zeitpunkt des Todes vor rund drei Monaten anzusetzen ist. Drei Monate sind eine lange Zeit, wenn es um Beweismaterial geht, das an einem Tatort herumliegt, besonders bei diesem Pisswetter. Aber das heißt nicht, dass wir nicht danach suchen werden. Das ganze Gelände wird durchkämmt, und zwar in einem Radius von knapp einem Kilometer um den Fundort der Leiche.«

Das Publikum des Inspectors reagierte mit Stöhnen. Das war eine verdammt große Fläche, die sie da abdecken sollten, und finden würden sie dabei ganz bestimmt nichts. Nicht nach drei Monaten. Und draußen goss es immer noch wie aus Kübeln. Das würde eine lange, mühsame und feuchte Angelegenheit werden – kurz: ein Scheißjob.

»Ich kann verstehen, wenn Sie nicht gerade vor Begeisterung in lauten Jubel ausbrechen«, sagte DI Insch und angelte in seiner Hosentasche nach einem Gummibärchen. Er betrachtete es kritisch, blies die Fusseln herunter und steckte es in den Mund. »Aber das ist mir egal. Wir reden hier von einem dreijährigen Jungen. Wir werden das Schwein finden, das ihn auf dem Gewissen hat. Keine Pannen. Verstanden?«

Er machte eine Pause und blickte sich herausfordernd im Raum um.

»Gut. Apropos Pannen: Irgendjemand hat gestern Nacht der Press and Journal gesteckt, dass wir David Reids Leiche gefunden haben.« Er hielt eine Ausgabe der Morgenzeitung hoch. Die fette Schlagzeile lautete: »Vermisster Junge ermordet aufgefunden!« Zwei Fotos prangten auf der Titelseite; das eine zeigte den lächelnden David Reid, das andere das Zelt der Spurensicherung, von innen erleuchtet vom Blitzlicht des Polizeifotografen. Die Silhouetten der im Zelt Versammelten zeichneten sich an den Plastikwänden ab.

»Sie haben die Mutter angerufen, um eine Stellungnahme zu bekommen« – er hob die Stimme, und seine Miene verfinsterte sich –, »noch bevor wir der armen Frau sagen konnten, dass ihr Sohn tot ist!«

Insch knallte die Zeitung auf den Tisch. Im Saal erhob sich zorniges Gemurmel.

»Sie dürfen sich alle in den nächsten Tagen auf einen Besuch der Dienstaufsicht gefasst machen. Aber glauben Sie mir«, fuhr Insch langsam und betont fort, »die Hexenjagd dieser Jungs wird Ihnen wie ein Teddybären-Picknick vorkommen, verglichen mit dem, was Sie von mir erwartet. Wenn ich rauskriege, wer dahintersteckt, werde ich den Kerl persönlich an die Wand nageln – und zwar an den Eiern!«

Er nahm sich einen Moment Zeit, um grimmige Blicke in die Runde zu werfen.

»Gut, jetzt zur Einteilung für heute.« Der Inspector ließ sich mit einer Pobacke auf der Tischkante nieder und verlas die Namen: Wer Klinken putzen musste, wer das Flussufer abzusuchen hatte, wer im Präsidium bleiben und Telefondienst machen durfte. Der einzige Name, den er nicht vorlas, war der von Detective Sergeant Logan McRae.

»Und bevor Sie gehen«, sagte Insch und hob die Arme, wie um seine Gemeinde zu segnen, »möchte ich Sie noch daran erinnern, dass die Karten für das diesjährige Märchenspiel ab sofort am Empfang erhältlich sind. Vergessen Sie nicht, sich eine zu besorgen!«

Die Polizisten verließen schlurfend den Saal, wobei die Glücklichen, die den Telefondienst abbekommen hatten, triumphierend auf die armen Schweine herabsahen, die den Rest des Tages im strömenden Regen durch den Matsch waten würden. Logan stand unschlüssig am Ende der Schlange herum und hoffte, irgendein bekanntes Gesicht zu entdecken. Ein Jahr krankgeschrieben, und schon konnte er keinem mehr einen Namen zuordnen.

Der Inspector sah ihn unschlüssig herumstehen und rief ihn zu sich.

»Was war da letzte Nacht los?«, fragte er, als der letzte Constable draußen war und sie den Besprechungsraum für sich hatten.

Logan zückte sein Notizbuch und begann abzulesen: »Die Leiche wurde um zweiundzwanzig Uhr fünfzehn von einem gewissen Duncan Nicholson entdeckt …«

»Das habe ich nicht gemeint.« DI Insch machte es sich wieder auf der Tischkante bequem und verschränkte die Arme. Mit seiner beachtlichen Leibesfülle, dem kahlen Schädel und dem neuen Anzug erinnerte er an einen elegant gekleideten Buddha. Nur nicht ganz so freundlich. »Constable Watson hat Sie nach zwei Uhr heute früh in die Notaufnahme gebracht. Noch keine vierundzwanzig Stunden im Dienst, und schon verbringen Sie die Nacht im Krankenhaus. David Reids Großvater sitzt wegen eines tätlichen Angriffs auf einen Polizeibeamten in einer Arrestzelle. Und um dem Ganzen die Krone aufzusetzen, kommen Sie auch noch zu spät in meine Einsatzbesprechung gehumpelt.«

Logan trat verlegen von einem Fuß auf den anderen. »Nun ja, Sir, Mr. Reid war sehr erregt. Er konnte im Grunde nichts dafür. Wenn die Presse nicht bei ihm angerufen hätte, dann wäre er …«

DI Insch fiel ihm ins Wort. »Sie sind eigentlich DI McPherson zugeteilt.«

»Äh … ja.«

Insch nickte wissend, fischte ein weiteres Gummibärchen aus der Tasche, steckte es sich mitsamt Fusseln und Krümeln in den Mund und redete kauend weiter. »Jetzt nicht mehr. Bis sie McPherson den Kopf wieder zusammengeflickt haben, gehören Sie mir.«

Logan versuchte sich seine Enttäuschung nicht anmerken zu lassen. McPherson war zwei Jahre lang sein Chef gewesen, bis Angus Robertson ein Jagdmesser mit fünfzehn Zentimeter langer Klinge dazu missbraucht hatte, Logans Bauch in ein Sieb zu verwandeln. Logan mochte McPherson. Jeder, den er kannte, arbeitete für McPherson.

Von DI Insch wusste er nur, dass er auf Idioten allergisch reagierte. Und für den Inspector war jeder ein Idiot.

Insch lehnte sich zurück und musterte Logan von Kopf bis Fuß. »Sie werden mir doch hoffentlich nicht irgendwann im Dienst tot umkippen, Sergeant?«

»Nicht, wenn ich es vermeiden kann, Sir.«

Insch nickte, sein breites Gesicht verschlossen und distanziert. Ein unbehagliches Schweigen machte sich zwischen ihnen breit. Das war eines von DI Inschs Markenzeichen. Man musste beim Verhör nur eine längere Pause entstehen lassen, und irgendwann würde der Verdächtige schon den Mund aufmachen, würde einfach irgendetwas sagen, nur um die Lücke zu füllen. Es war schon verblüffend, was die Leute in einem unbedachten Moment so alles von sich gaben. Sachen, die sie eigentlich gar nicht sagen wollten. Sachen, von denen sie ganz bestimmt nicht wollten, dass DI Insch sie erfuhr.

Diesmal hielt Logan einfach den Mund.

Schließlich nickte der Inspector. »Ich habe Ihre Akte gelesen. McPherson meint, dass Sie kein Idiot sind, deswegen will ich mal das Beste annehmen. Aber wenn Sie es noch mal fertig bringen, in der Notaufnahme zu landen, dann sind Sie draußen. Verstanden?«

»Ja, Sir. Danke, Sir.«

»Gut. Ihre Eingewöhnungszeit ist hiermit gestrichen. Dieses ganze Samthandschuh-Gedöns ist mir sowieso zuwider. Entweder sind Sie fit genug für den Job, oder Sie sind es nicht. Die Obduktion beginnt in fünfzehn Minuten. Sie werden dabei sein.«

Er hievte sich vom Tisch hoch und klopfte seine Taschen nach weiteren Gummibärchen ab.

»Ich bin von acht Uhr fünfzehn bis elf Uhr dreißig in einer Stabsbesprechung; Sie werden mir also berichten müssen, wenn ich zurück bin.«

Logan blickte zur Tür und sah dann wieder Insch an.

»Haben Sie noch etwas auf dem Herzen, Sergeant?«

Logan verneinte, was glatt gelogen war.

»Gut. In Anbetracht Ihrer kleinen Spritztour zur Notaufnahme letzte Nacht ernenne ich Constable Watson zu Ihrem Schutzengel. Sie ist um zehn wieder im Haus. Lassen Sie sich ja nicht ohne sie erwischen. In dem Punkt lasse ich nicht mit mir reden, verstanden?«

»Ja, Sir.« Na toll, jetzt bekam er auch noch eine Babysitterin.

»Und jetzt ab mit Ihnen.«

Logan war schon fast zur Tür hinaus, als Insch noch hinzufügte: »Und sehen Sie zu, dass Sie es sich mit Constable Watson nicht verderben. Man nennt sie nicht umsonst die ›eiserne Jungfrau‹.«

Das Präsidium der Grampian Police war groß genug, um mit einem eigenen Leichenschauhaus aufwarten zu können. Dieses befand sich im Kellergeschoss, in sicherer Entfernung von der Kantine, um den Kollegen nicht den Appetit auf ihr Mittagssüppchen zu verderben. Eine Wand des großen, weißen, blitzsauberen Raumes wurde von Kühlfächern für die Leichen eingenommen. Die blank gewienerten Bodenfliesen quietschten unter Logans Sohlen, als er durch die Schwingtür eintrat. Ein durchdringender, antiseptischer Geruch erfüllte den kühlen Raum und überdeckte fast die Ausdünstungen des Todes. Es war eine merkwürdige Mischung von Gerüchen. Eine Mischung, die Logan immer mit der Frau in Verbindung bringen würde, die dort allein an einem der Autopsietische stand.

Dr. Isobel MacAlister trug ihre übliche Arbeitskleidung: pastellgrüner OP-Anzug, darüber eine rote Gummischürze, das kurze Haar von einer OP-Haube bedeckt. Und im Gesicht keinen Krümel Make-up, um Verunreinigungen der Leiche oder des Beweismaterials zu vermeiden. Als sie den Kopf hob, um zu sehen, wer da auf quietschenden Sohlen in ihren schönen keimfreien Autopsiesaal gelatscht kam, sah Logan, wie ihre Augen sich weiteten.

Er blieb stehen und riskierte ein Lächeln. »Hallo.«

Sie hob die Hand und hätte beinahe gewinkt. »Hallo …« Rasch senkte sie den Blick wieder auf den kleinen nackten Körper, der ausgestreckt auf dem Autopsietisch lag. Den dreijährigen David Reid. »Wir haben noch nicht angefangen. Wirst du zuschauen?«

Logan nickte und räusperte sich. »Ich wollte dich eigentlich letzte Nacht schon fragen«, sagte er. »Wie geht’s dir denn so?«

Sie wich seinem Blick aus und tat so, als richtete sie die Reihe glänzender Instrumente auf dem Tablett neu aus. Der Edelstahl blitzte im Schein der OP-Leuchten. »Ach …«, seufzte sie und zuckte mit den Achseln. »Wie’s halt so geht.« Ihre Hand blieb auf einem Skalpell liegen. Das glänzende Metall hob sich auffällig vom matten Weiß ihrer Latexhandschuhe ab. »Und bei dir?«

Auch Logan hob nur die Schultern. »Eigentlich wie immer.«

Die Stille war quälend.

»Isobel, ich …«

Die Doppeltür wurde erneut aufgestoßen, und Isobels Assistent Brian stürmte herein, mit dem stellvertretenden Gerichtsmediziner und dem Staatsanwalt im Schlepptau. »Entschuldige bitte die Verspätung. Wir mussten noch diesen tödlichen Unfall fertig machen – du kennst das ja, ein elender Papierkram ist das immer!«, sagte Brian und strich sich eine Strähne seiner wallenden Haarpracht aus dem Gesicht. Er ließ Logan ein zuckersüßes Lächeln zukommen. »Hallo, Sergeant, schön, Sie wiederzusehen!« Er blieb stehen, um Logan die Hand zu schütteln, und eilte dann weiter, um sich ebenfalls eine rote Gummischürze umzubinden. Der stellvertretende Gerichtsmediziner und der Staatsanwalt begrüßten Logan mit einem Nicken, entschuldigten sich ebenfalls bei Isobel und nahmen am Seziertisch Aufstellung, um ihr bei der Arbeit zuzusehen. Isobel würde allein das Skalpell schwingen; der andere Pathologe, ein übergewichtiger Mann von Anfang fünfzig mit Glatze und Haaren in den Ohren, war nur zugegen, um sich zu vergewissern, dass Isobels Ergebnisse korrekt waren. So schrieb es das schottische Recht nun einmal vor. Nicht, dass er es gewagt hätte, sie offen zu kritisieren. Und außerdem hatte sie sowieso immer Recht.

»Also«, sagte Isobel, »dann sollten wir vielleicht mal anfangen.« Sie setzte ihr Headset auf, machte einen Mikrofontest und ratterte die einleitenden Angaben herunter.

Logan sah zu, wie sie David Reids sterbliche Überreste langsam und sorgfältig nach Spuren absuchte. Drei Monate in einem Graben, bedeckt mit einer alten Spanplatte, hatten die Haut fast schwarz werden lassen. Sein ganzer Körper war durch das wundersame Wirken der Verwesung aufgeblasen wie ein Ballon. Die aufgeschwemmte Haut war mit kleinen weißen Flecken gesprenkelt, wie Sommersprossen; hier hatten sich Pilze angesiedelt. Der Gestank war jetzt schon übel, aber Logan wusste, dass er noch viel schlimmer werden würde.

Neben dem kleinen Leichnam stand eine Edelstahlschüssel, in der Isobel nun alles sammelte, was sie fand. Grashalme, Moosstücke, Papierfetzen. Alles, was seit dem Zeitpunkt des Todes an der Leiche hängen geblieben war. Vielleicht war ja etwas dabei, was ihnen helfen würde, David Reids Mörder zu identifizieren.

»Oho …«, rief Isobel, als sie in den Mund des toten Kindes spähte, der in einem stummen Schrei erstarrt war. »Da haben wir offenbar einen kleinen Besucher.« Vorsichtig stocherte sie mit einer Pinzette zwischen Davids Zähnen, und einen schrecklichen Augenblick lang dachte Logan, sie würde einen Totenkopfschwärmer hervorziehen. Doch als die Pinzette wieder zum Vorschein kam, wand sich nur eine Assel in ihrem Klammergriff.

Isobel hielt das schiefergraue Insekt ans Licht und sah zu, wie die kleinen Beinchen in der Luft zappelten.

»Ist wahrscheinlich auf der Suche nach einem Happen zu essen da reingekrabbelt«, sagte sie. »Ich glaube zwar kaum, dass das Tierchen uns irgendwas verraten wird, aber sicher ist sicher.« Sie ließ das Insekt in ein kleines Fläschchen mit Konservierungsflüssigkeit fallen.

Logan stand schweigend da und sah zu, wie die Assel langsam ertrank.

Anderthalb Stunden später standen sie vor dem Kaffeeautomaten im Erdgeschoss, während Isobels langhaariger Assistent David Reid wieder zusammennähte.

Logan fühlte sich ganz und gar nicht gut. Einer Exfreundin dabei zuzusehen, wie sie ein dreijähriges Kind auf einem Autopsietisch auseinander nahm, war eine neue Erfahrung für ihn. Der Gedanke an diese Hände, so ruhig und so geschickt, wie sie die Haut aufschlitzten, Proben entnahmen, maßen und wogen … Wie sie Brian kleine Plastikbehälter mit Stücken und Scheiben von Organen zum Verpacken und Etikettieren reichten … Er schüttelte sich, und Isobel unterbrach ihre Rede, um ihn zu fragen, ob ihm nicht gut sei.

»Bloß ’ne kleine Erkältung.« Er rang sich ein Lächeln ab. »Was hast du gerade gesagt?«

»Todesursache ist Erdrosseln, und zwar mit etwas Dünnem, Glattem, wie einem Elektrokabel. Der Rücken weist umfangreiche Blutergüsse auf, besonders zwischen den Schultern, und es finden sich Schnitt- und Schürfwunden an Stirn, Nase und Wangen. Ich vermute, dass der Täter das Kind auf den Boden gedrückt und auf seinem Rücken gekniet hat, während er es würgte.« Ihre Stimme war sachlich und nüchtern, als sei das Sezieren von kleinen Kindern etwas, was sie jeden Tag machte. Zum ersten Mal wurde Logan bewusst, dass dies wohl tatsächlich der Fall war. »Spermarückstände waren nicht zu finden, aber nach so langer Zeit …« Sie zuckte die Achseln. »Die Risse im Analbereich deuten allerdings auf eine erfolgte Penetration hin.«

Logan verzog das Gesicht und kippte die heiße braune Flüssigkeit aus seinem Plastikbecher in den Abfalleimer.

Sie sah ihn stirnrunzelnd an. »Diese Verletzungen sind postmortal, falls das irgendein Trost ist. Das Kind war schon tot, als es passierte.«

»Irgendeine Chance, DNS zu bekommen?«

»Eher unwahrscheinlich. Die inneren Verletzungen passen nicht zu einem biegsamen Objekt. Ich würde sagen, dass es eher ein Fremdkörper als der Penis des Täters war. Vielleicht ein Besenstiel?«

Logan schloss die Augen und fluchte halblaut. Isobel zuckte nur die Achseln.

»Tut mir Leid«, sagte sie. »Davids Genitalien wurden dem Anschein nach einige Zeit nach Eintritt des Todes mit einer Schere mit gebogenen Klingen abgetrennt, einer Gartenschere vermutlich. Das Blut war schon geronnen. Wahrscheinlich hatte auch die Leichenstarre bereits eingesetzt.«

Sie standen eine Zeit lang schweigend da, ohne einander anzusehen.

Isobel drehte ihren Plastikbecher zwischen den Fingern. »Ich … Es tut mir Leid …« Sie brach ab und drehte den Becher in die andere Richtung.

Logan nickte. »Mir auch«, sagte er und ging.

4

Constable Watson wartete am Empfangstresen auf ihn. Sie war bis zu den Ohren in eine dicke schwarze Polizeijacke eingemummt, auf deren wasserdichter Außenhaut Regentropfen glitzerten. Ihr Haar hatte sie unter der Schirmmütze zu einem festen Knoten zusammengesteckt, und ihre Nase war rot wie ein Radieschen.

Sie lächelte, als er mit den Händen in den Hosentaschen auf sie zukam, in Gedanken immer noch bei der Autopsie.

»Morgen, Sir. Wie geht’s Ihrem Magen?«

Logan lächelte gequält; der Geruch nach totem Kind hing ihm immer noch in der Nase. »Geht. Und selbst?«

Sie zuckte die Achseln. »Bin froh, dass ich wieder Tagdienst habe.« Sie blickte sich in der leeren Eingangshalle um. »Also, was steht an?«

Logan sah auf seine Uhr. Es ging auf zehn zu. Noch anderthalb Stunden totzuschlagen, ehe Insch aus seiner Besprechung kam.

»Wie wär’s mit ’ner kleinen Spritztour?«

Sie unterschrieben für einen Wagen aus dem Kripo-Fuhrpark. Constable Watson fuhr den rostigen blauen Vauxhall, während Logan auf dem Beifahrersitz saß und in den Dauerregen hinausschaute. Es blieb ihnen gerade noch genug Zeit, um quer durch die Stadt nach Bridge of Don zu fahren, wo die Suchtrupps vermutlich immer noch durch den Regen und den Matsch stapften, auf der Suche nach höchstwahrscheinlich nicht vorhandenem Beweismaterial.

Vor ihnen rumpelte ein Gelenkbus die Straße entlang und spritzte Fontänen von Regenwasser durch die Gegend. Er war über und über mit Weihnachtsreklame von Geschäften in der Innenstadt bepflastert.

Watson hatte die Scheibenwischer auf die höchste Stufe gestellt, und das rhythmische Quietsch-Klack des Gummis auf der Windschutzscheibe übertönte sogar das Rauschen der Lüftung. Keiner der beiden hatte ein Wort gesprochen, seit sie das Präsidium verlassen hatten.

»Ich habe dem Wachhabenden gesagt, er soll Charles Reid eine Verwarnung geben und ihn laufen lassen«, sagte Logan schließlich.

Constable Watson nickte. »Dachte ich mir schon.« Sie fuhr hinter einem teuer aussehenden Geländewagen auf die Kreuzung.

»Er konnte wirklich nichts dafür.«

»Darüber steht mir kein Urteil zu, Sir. Sie sind derjenige, den er fast umgebracht hätte.«

Der Fahrer des Geländewagens mit Vierradantrieb – wahrscheinlich war das schwierigste Gelände, das er je zu bewältigen hatte, die Holburn Street mit ihren Schlaglöchern – kam plötzlich auf die Idee, rechts abbiegen zu wollen, und blieb mitten auf der Kreuzung stehen. Watson fluchte und versuchte, eine Lücke im Verkehr abzupassen, der jetzt links an ihnen vorbeiströmte.

»Typisch Mann am Steuer!«, murmelte sie, dann fiel ihr ein, dass Logan neben ihr saß. »’tschuldigung, Sir.«

»Ist schon in Ordnung …« Er verfiel wieder in Schweigen und dachte an Charles Reid und ihre Fahrt zur Notaufnahme der Aberdeen Royal Infirmary vergangene Nacht. Charles Reid konnte man wirklich keinen Vorwurf machen. Da ruft irgendein Typ deine Tochter an und fragt sie, was sie davon hält, dass die Leiche ihres ermordeten dreijährigen Sohnes in einem Straßengraben gefunden wurde. Kein Wunder, dass er dem Erstbesten, der ihm in die Quere gekommen war, eine verpasst hatte. Der wahre Schuldige war derjenige, der die Geschichte der P & J verkauft hatte, wer immer es gewesen war.

»Neuer Plan«, sagte er. »Wollen doch mal sehen, ob wir uns nicht einen von diesen schmierigen Journalisten vornehmen können.«

»The Press and Journal. Lokalnachrichten seit 1748.« So prangte es im Kopf jeder Ausgabe. Aber das Gebäude, das die Zeitung mit ihrem Schwesterblatt, dem Evening Express, teilte, wollte so gar nicht zu dieser ehrwürdigen Tradition passen. Es war ein potthässlicher zweistöckiger Betonklotz in einer Seitenstraße der Lang Stracht, der hinter einem hohen Maschendrahtzaun hockte wie ein schlecht gelaunter Rottweiler. Da es von der Hauptstraße aus keine Zufahrt gab, kutschierte Constable Watson sie durch ein schäbig aussehendes Gewerbegebiet mit überfüllten Ausstellungsräumen von Autohäusern und zugeparkten Straßen. Der Wachmann warf nur einen Blick auf Watsons Uniform und fuhr sofort die Schranke hoch, um sie mit einem Lächeln, das sein lückenhaftes Gebiss sehen ließ, durchzuwinken.

»Aberdeen Journals Ltd.« stand in goldenen Lettern auf der Wand aus poliertem Granit neben der Drehtür, durch die man in den Empfangsbereich gelangte. Darunter eine Messingtafel mit der Geschichte der Zeitung. »Gegründet von James Chalmers im Jahre 1748 …« Bla, bla, bla. Logan sparte sich den Rest.

Die zartlila gestrichenen Wände des Empfangsbereichs waren kahl. Nur eine geschnitzte Holztafel, auf der die Namen der im Zweiten Weltkrieg gefallenen Mitarbeiter der Zeitung verewigt waren, durchbrach die Monotonie. Logan hatte eine etwas mehr zeitungsgemäße Einrichtung erwartet: gerahmte Titelseiten, Preise, Fotos der Journalisten. Stattdessen sah es so aus, als wäre der Verlag gerade erst hier eingezogen und noch nicht dazu gekommen, die Bilder aufzuhängen.

Kümmerliche Topfpflanzen standen auf dem grellbunten Fußboden herum – leuchtend blaue Linoleumquadrate in Marmor-Optik in einem Gitter aus Gold und Pink.

Die Dame am Empfang sah auch nicht viel besser aus: rosa Augen, strähnige blonde Haare. Sie roch streng nach Hustenbonbons mit Menthol. Nachdem sie die Besucher mit triefäugigem Blick gemustert hatte, trompetete sie zuerst einmal in ein nicht allzu frisch aussehendes Taschentuch.

»Willkommen bei Aberdeen Journals«, sagte sie mit einem auffallenden Mangel an Begeisterung. »Was kann ich für Sie tun?«

Logan zerrte seinen Dienstausweis aus der Tasche und hielt ihn der Frau unter die laufende Nase. »Detective Sergeant McRae. Ich möchte mit der Person sprechen, die letzte Nacht bei Alice Reid angerufen hat.«

Die Empfangsdame starrte seinen Ausweis an, dann Logan und schließlich Constable Watson. Sie seufzte. »Keine Ahnung.« Nach einer Pause, in der sie kräftig die Nase hochzog, erklärte sie: »Ich bin nur montags und mittwochs hier.«

»Und wer könnte das wissen?«

Die Empfangsdame zuckte nur die Achseln und schniefte erneut.

Constable Watson schnappte sich ein Exemplar der Morgenzeitung von einem Ständer und knallte es auf den Empfangstresen. »Vermisster Junge tot aufgefunden!« Sie tippte mit dem Finger auf die Zeile, wo es hieß: »Von Colin Miller.«

»Wir wär’s mit ihm hier?«, fragte sie.

Die Empfangsdame nahm die Zeitung und schielte mit ihren verquollenen Augen auf die Verfasserzeile. Ihre Mundwinkel bogen sich plötzlich nach unten. »Ach … der.«

Mit finsterer Miene hackte sie auf die Tasten ihrer Telefonanlage ein. Eine kräftige weibliche Stimme tönte aus dem Lautsprecher: »Ja?« Sie riss den Hörer von der Gabel, und ihr Akzent wechselte unvermittelt von verschnupft, aber kultiviert zu verschnupftem Aberdonian der breitesten Sorte.

»Lesley? Aye, ich bin’s, Sharon … Du, Lesley, is’ unser Gottesgeschenk zufällig da?« Pause. »Aye, es is’ die Polizei … Weiß nich’, wart mal ’n Moment.«

Sie deckte die Sprechmuschel mit der Hand ab und blickte hoffnungsvoll zu Logan auf. »Werden Sie ihn verhaften?«, fragte sie, jetzt wieder mit ihrem feinen Akzent.

Logan sah sie verdutzt an. »Wir wollen ihm nur ein paar Fragen stellen«, sagte er schließlich.

»Oh.« Sharon wirkte enttäuscht. »Nee«, sagte sie wieder in den Hörer. »Der kleine Kotzbrocken wird nich’ eingebuchtet.« Sie nickte ein paar Mal und grinste dann über beide Ohren. »Ich frag mal.« Sie klimperte mit den Wimpern, machte einen Schmollmund und blickte so verführerisch, wie es ihr mit ihrer geröteten und schuppigen Nase eben möglich war, zu Logan auf. »Wenn Sie ihn schon nicht verhaften, wäre dann vielleicht wenigstens ein bisschen übermäßige Härte drin?«

Constable Watson zwinkerte ihr verschwörerisch zu. »Wir sehen mal, was sich machen lässt. Wo ist er?«

Die Empfangsdame deutete auf eine Sicherheitstür zu ihrer Linken. »Scheuen Sie sich nicht, ihm Arme und Beine zu brechen.« Sie grinste und drückte auf den Knopf, um sie durchzulassen.

Die Redaktion erinnerte an eine Lagerhalle mit Teppichboden – ein weitläufiges Großraumbüro mit eingezogenen Deckenplatten. Sie blickten auf ein ganzes Meer von Schreibtischen, die sich in kleinen Grüppchen zusammendrängten: Aktuelles, Feuilleton, Editorial, Layout … Die Wände waren im gleichen Blasslila gehalten wie im Eingangsbereich, und sie waren ebenso kahl. Es gab keine Trennwände, und die Schreibtischflächen gingen praktisch ineinander über. Papierstapel, gelbe Haftzettel, hingekritzelte Notizen, alles wälzte sich in langsam vorrückenden Lawinen von einem Tisch zum anderen.

Computerbildschirme flackerten im Schein der Deckenbeleuchtung, und davor saßen die Redakteure über ihre Tastaturen gebeugt und produzierten die Nachrichten von morgen. Bis auf das allgegenwärtige Brummen der Computer und das Surren des Kopierers war es auffallend still.

Logan schnappte sich den Ersten, dessen er habhaft werden konnte, einen älteren Mann mit ausgebeulter brauner Cordhose und fleckigem cremefarbenem Hemd. An seiner Krawatte konnte man mindestens drei der Speisen und Getränke ablesen, aus denen sein Frühstück bestanden hatte. Sein Schädel hatte sich schon vor langer Zeit vom Großteil seiner Behaarung verabschiedet, lediglich eine Blendfassade dünner Strähnen zog sich über die glänzende Fläche. Der Einzige, den er damit täuschen konnte, war er selbst.

»Wir möchten zu Colin Miller«, sagte Logan und zückte seinen Dienstausweis.

Der Mann zog eine Augenbraue hoch. »Ach ja?«, sagte er. »Werden Sie ihn verhaften?«

Logan steckte seinen Ausweis wieder ein. »Das hatten wir eigentlich nicht vor, aber ich fange allmählich an, drüber nachzudenken. Wieso fragen Sie?«

Der alte Reporter zog seine Hose stramm und strahlte Logan mit Unschuldsmiene an. »Einfach nur so.«

Pause. Zwo, drei, vier …

»Okay«, sagte Logan. »Und wo steckt er nun?«

Der alte Mann zwinkerte ihm zu und machte eine Kopfbewegung in Richtung Toiletten. »Ich habe nicht die geringste Ahnung, wo er steckt, Officer«, sagte er ganz langsam, jedes einzelne Wort eine schlecht versteckte Andeutung. Zur Sicherheit packte er noch ein paar viel sagende Blicke in Richtung Herrentoilette drauf und grinste breit.

Logan nickte. »Danke, Sie waren uns eine große Hilfe.«

»Nein, das war ich nicht«, sagte der Reporter. »Ich habe nur ›unzusammenhängendes Zeug gefaselt‹, wie es sich für einen ›senilen alten Sack‹ wie mich gehört.«

Während er zu seinem Schreibtisch zurückschlurfte, steuerten Logan und Constable Watson schnurstracks die Toiletten an. Zu Logans Überraschung stürmte Watson ohne Zögern das Herrenklo. Kopfschüttelnd folgte er ihr in den schwarz-weiß gefliesten Raum.

»Colin Miller?«, rief sie laut und vernehmlich, worauf ein vielstimmiger Schreckensruf aus Journalistenkehlen ertönte. Mehrere erwachsene Männer fingerten panisch an ihren Reißverschlüssen und verließen fluchtartig die Toilette. Schließlich blieb nur noch ein Mann zurück. Er war klein und kräftig gebaut und trug einen teuer aussehenden dunkelgrauen Anzug. Breitschultrig, mit frisch frisiertem Haupthaar, stand er an einem der Urinale, pfiff unmelodisch vor sich hin und wippte auf den Fußballen.

Watson musterte ihn von Kopf bis Fuß. »Colin Miller?«, fragte sie.

Er sah sie über die Schulter an, ein lässiges Lächeln auf den Lippen. »Wollen Sie mir vielleicht helfen, den Burschen da zu schütteln?«, fragte er augenzwinkernd in einem breiten und selbstbewussten Glasgower Akzent. »Mein Arzt sagt, ich darf nich’ so schwer heben …«

Sie funkelte ihn wütend an und erklärte ihm ganz genau, wohin er sich sein Angebot stecken könne.

Logan trat dazwischen, bevor Watson demonstrieren konnte, wie sie sich den Namen »eiserne Jungfrau« erworben hatte.

Der Reporter zwinkerte, wackelte ein wenig hin und her und drehte sich dann zu ihnen um, während er seinen Reißverschluss hochzog. An beinahe jedem Finger funkelte ein goldener Siegelring. Um den Hals trug er eine Goldkette, über das Seidenhemd und die Krawatte drapiert.

»Mr. Miller?«, fragte Logan.

»Ja? Wollen Sie vielleicht ein Autogramm?« Er stolzierte breitbeinig zum Waschbecken und schob dabei die Hemdsärmel ein Stück hoch, sodass ein klobiges goldenes Armband am rechten Handgelenk und eine Uhr von den Ausmaßen eines Kleinwagens am linken sichtbar wurden. Kein Wunder, dass der Mann so muskulös war, er musste schließlich den ganzen schweren Schmuck durch die Gegend schleppen.

»Wir möchten mit Ihnen über David Reid sprechen, den Dreijährigen, der …«

»Ich weiß, wer das ist«, sagte Miller, während er den Wasserhahn aufdrehte. »Hab ja schließlich ’ne ganze Titelseite über den armen kleinen Scheißer gemacht.« Er grinste und pumpte sich einen Klacks Seife in die Hand. »Dreitausend Wörter Journalismus vom Feinsten. Ich sag’s Ihnen – diese Kindermorde sind pures Gold für uns, ehrlich. So ’n krankes Arschloch bringt irgendein armes Balg um, und schon giert die ganze Stadt danach, morgens beim Frühstück alles über die kleine Leiche zu lesen. Echt unglaublich, ich sag’s Ihnen.«

Logan unterdrückte den heftigen Wunsch, Miller am Kragen zu packen und ihn mit dem Gesicht in eines der Urinale zu drücken. »Sie haben letzte Nacht die Familie angerufen«, sagte er stattdessen, die Fäuste in den Jackentaschen geballt. »Wer hat Ihnen gesagt, dass wir ihn gefunden haben?«

Miller lächelte Logan im Spiegel über dem Waschbecken an. »War keine große Kunst, das rauszukriegen, Inspector …?«

»Sergeant«, sagte Logan. »Detective Sergeant McRae.«

Der Journalist rieb sich die Hände unter dem Trockner. »’n einfacher DS, wie?« Er musste die Stimme heben, um das Brausen des heißen Luftstroms zu übertönen. »Aber macht nichts. Sie helfen mir, dieses kranke Arschloch zu schnappen, und ich sorg dafür, dass Sie zum DI befördert werden.«

»Wir sollen Ihnen helfen …« Logan kniff die Augen zusammen und wurde sofort von Visionen heimgesucht, in denen das Blut aus Millers gebrochener Nase auf die Duftsteine im Urinal tropfte. »Wer hat Ihnen gesagt, dass wir David Reid gefunden haben?«, stieß er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Klick. Der Händetrockner verstummte.

»Hab ich doch schon gesagt – das war keine große Kunst. Sie haben ’n totes Kind gefunden. Wer hätte das denn sonst sein sollen?«

»Wir haben niemandem gesagt, dass es sich bei der Leiche um ein Kind handelte!«

»Nicht? Ach, dann muss es wohl purer Zufall gewesen sein.«

Logans Miene verdüsterte sich. »Wer hat es Ihnen gesagt?«

Miller lächelte und straffte mit einer geübten Bewegung die Schultern, sodass an beiden Jackenärmeln genau die vorschriftsmäßigen drei Zentimeter gestärkte weiße Manschette hervorlugten.

»Noch nie was von journalistischer Immunität gehört? Ich bin nicht verpflichtet, meine Quellen offen zu legen. Und Sie können mich nicht dazu zwingen!« Er machte eine Pause. »Allerdings, wenn Ihre leckere kleine Assistentin die Mata Hari spielen will, würde ich mich vielleicht erweichen lassen … Wer kann schon einer Frau in Uniform widerstehen?«

Watson knurrte gereizt und zückte ihren zusammenlegbaren Schlagstock.

Plötzlich flog die Tür der Herrentoilette auf, und die aufgestaute Spannung zerplatzte wie ein Luftballon. Eine füllige Frau mit wild wuchernden braunen Locken stürmte herein. Sie stemmte die Hände in die Hüften, und ihre Augen sprühten Funken. »Was zum Teufel geht hier vor?«, rief sie und schoss Logan und Watson finstere Blicke zu. »Die halbe Redaktion läuft da draußen mit voll gepinkeltem Hosenlatz rum.« Sie knöpfte sich Miller vor, ehe irgendjemand etwas erwidern konnte. »Und was zum Teufel machen Sie eigentlich noch hier? In einer halben Stunde gibt es eine Pressekonferenz zu dem toten Kind! Die Revolverblätter werden sich wie die Geier auf die Sache stürzen. Das ist unsere Story, verdammt noch mal, und ich will, dass das auch so bleibt!«

»Wir haben ein paar Fragen an Mr. Miller im Zusammenhang mit dem Fall«, sagte Logan. »Ich möchte wissen, wer ihm gesagt hat, dass wir die Leiche …«

»Werden Sie ihn verhaften?«

Logan zögerte nur eine Sekunde, aber das genügte.

»Hätte mich auch gewundert.« Sie fuchtelte mit dem Zeigefinger vor Millers Gesicht herum. »Sie! Sehen Sie zu, dass Sie in die Gänge kommen! Ich bezahle Sie nicht dafür, dass Sie Polizistinnen auf dem Klo anbaggern!«

Er machte einen Schritt in Richtung Tür, doch Constable Watson versperrte ihm den Weg. »Sir?« Sie befingerte ihren Schlagstock, ganz wild auf einen Anlass, ihn an Millers Kopf auszuprobieren.

Logans Blick ging von dem blasierten Journalisten zu Watson und wieder zurück. »Lassen Sie ihn laufen«, sagte er schließlich. »Wir unterhalten uns noch, Mr. Miller.«

Der Journalist grinste. »Worauf Sie einen lassen können.« Er formte die rechte Hand zu einer Pistole und feuerte sie auf Watson ab. »See you later, Investigator.«

Glücklicherweise gab sie keine Antwort.

Draußen auf dem Parkplatz stapfte Watson durch den Regen auf ihren Vauxhall zu, riss die Tür auf, feuerte ihre Mütze auf den Rücksitz, ließ sich auf den Fahrersitz plumpsen, knallte die Tür zu und fluchte.

Logan musste zugeben, dass sie nicht ganz Unrecht hatte. Miller würde niemals freiwillig seine Quelle verraten. Und seine Chefredakteurin, dieser braun gelockte Drachen, hatte in einer zehnminütigen Tirade mehr als deutlich gemacht, dass sie ihn ganz bestimmt nicht dazu auffordern würde, sie zu verraten. Das war ungefähr so unwahrscheinlich wie ein schottischer Meistertitel für den FC Aberdeen.

Ein Klopfen am Beifahrerfenster ließ Logan zusammenfahren. Ein breites, lächelndes Gesicht strahlte ihn aus dem Regen an. Der Mann hielt sich den Evening Express über den Kopf, damit die dünnen Alibisträhnen auf seiner Glatze nicht nass wurden. Es war der Reporter, der ihnen »nicht« verraten hatte, dass der widerwärtige Mr. Miller sich auf dem Herrenklo versteckt hielt.

»Sie sind Logan McRae!«, sagte der Mann. »Seh’n Sie? Ich wusste doch, dass ich Sie irgendwoher kenne!«

»Ach ja?« Logan drückte sich in seinen Sitz.

Der Mann mit der ausgebeulten braunen Cordhose nickte begeistert. »Ich hab da mal ’ne Story geschrieben, wie lang ist das jetzt her – ein Jahr? ›Mutiger Polizeiheld bei dramatischem Duell von Mastrick-Monster niedergestochen!‹« Er grinste. »Mann, das war ’ne verdammt gute Story. Nur schade, dass ›Mutiger Polizeiheld‹ keinen Stabreim ergibt …« Ein bedauerndes Achselzucken. Dann streckte er die Hand durch das offene Fenster. »Martin Leslie, Nachrichtenredaktion.«

Logan schüttelte die dargebotene Hand. Mit jeder Sekunde wurde ihm die Situation unangenehmer.

»Mein Gott, Logan McRae …«, sagte der Reporter. »Hat man Sie schon zum DI befördert?«

Logan verneinte; er sei immer noch DS. Der alte Mann schien entrüstet. »Sie machen Witze! Diese Schweine! Sie haben es verdient! Dieser Angus Robertson war ein richtig krankes Arschloch … Haben Sie schon gehört, dass sie ihm in Peterhead eine kleine Do-it-yourself-Blinddarmoperation verpasst haben?« Er senkte die Stimme. »Angespitzter Schraubenzieher, voll in den Magen. Jetzt muss er in einen Beutel scheißen …«

Logan schwieg. Leslie lehnte sich auf die Tür und steckte den Kopf durch das Fenster ins trockene Wageninnere.

»Und, woran arbeiten Sie im Moment?«, fragte er.

Logan starrte stur geradeaus, durch die Windschutzscheibe hinaus auf die trübe graue Lang Stracht. »Äh …«, sagte er. »Ich, ähmmmm …«

»Wenn Sie sich für Colin, den Kotzbrocken, interessieren …«, begann der Mann im Flüsterton. Plötzlich brach er ab, schlug die Hand vor den Mund und murmelte, an Constable Watson gewandt: »Verzeihung, Ma’am, nichts für ungut!«

Watson gab sich ungerührt. Schließlich hatte sie selbst Miller erst vor wenigen Minuten ganz andere Sachen an den Kopf geworfen.

Leslie lächelte sie verlegen an. »Ist doch wahr – da kommt dieser kleine Scheißkerl von der Scottish Sun zu uns reingerauscht und hält sich gleich für den Größten weit und breit … Dabei haben die ihn da gefeuert, hab ich gehört.« Seine Miene verfinsterte sich. »Ein paar von uns glauben immer noch an die alten Regeln! Man pinkelt seinen Kollegen nicht ans Bein. Man ruft nicht die Mutter von ’nem toten Kind an, solange man nicht sicher ist, dass die Polizei sie schon informiert hat. Aber dieser Arsch meint, er kann sich alles erlauben, solange nur eine Story für ihn dabei rausspringt.« Er schwieg verbittert. »Und mit der Rechtschreibung steht er auch auf Kriegsfuß.«

Logan sah ihn nachdenklich an. »Können Sie sich vorstellen, wer ihm verraten haben könnte, dass wir David Reid gefunden haben?«

Der alte Reporter schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung, aber wenn ich’s rausfinde, werden Sie es als Erster erfahren! Wird mir ein Vergnügen sein, ihm zur Abwechslung auch mal ans Bein zu pinkeln.«

Logan nickte. »Gut, sehr nett von Ihnen …« Er rang sich ein Lächeln ab. »Also, jetzt müssen wir aber los …«

Constable Watson lenkte den Wagen aus der Parklücke und ließ den alten Reporter allein im Regen stehen.

»Die sollen Sie zum DI befördern!«, rief er dem davonfahrenden Wagen nach. »Zum DI!«

Als sie durch die Sicherheitsschranke fuhren, merkte Logan, wie er rot wurde.

»Genau, Sir«, sagte Constable Watson und konnte beobachten, wie sein Gesicht einen attraktiven Himbeerton annahm. »Sie sind uns allen ein leuchtendes Vorbild.«

5

Logan kam allmählich über seine Verlegenheit hinweg, während sie sich durch den dichten Verkehr zurück zum Präsidium quälten. Als Umgehungsstraße gedacht, war der Anderson Drive nach und nach von der Stadt, die mit den Jahren immer mehr Hüftspeck ansetzte, überwuchert worden, und die Baulücken hatten sich mit Gebäuden aus kaltem grauem Granit gefüllt, sodass man jetzt eher von einem Gürtel sprechen konnte, der sich um die Stadt spannte und ihren wuchernden Wildwuchs mühsam im Zaum hielt. In der Rushhour war die Strecke ein einziger Albtraum.

Der Regen prasselte unvermindert weiter, und die Einwohner von Aberdeen reagierten auf ihre gewohnte Weise. Eine Minderheit stapfte in wasserdichte Jacken gehüllt durch die Straßen, Kapuze über den Kopf gezogen, den Regenschirm fest umklammert, um sich vor dem eisigen Wind zu schützen. Die Übrigen patschten einfach so durch die Pfützen und ließen sich bis auf die Haut durchnässen.

Allesamt sahen sie aus wie grenzdebile Mörder. Wenn die Sonne wieder hervorkäme, würden sie aus ihren dicken Wollklamotten schlüpfen, ihre verkniffenen Gesichter entfalten und lächeln. Aber im Winter sah die ganze Stadt aus, als hätte sie sich zu einem Casting für das Remake von Beim Sterben ist jeder der Erste versammelt.

Logan starrte verdrießlich aus dem Fenster und betrachtete die Passanten auf dem Gehsteig. Hausfrau. Hausfrau mit Kindern. Typ im Dufflecoat mit alberner Mütze. Roadkill mit seiner Schaufel und seinem Handwagen von der Stadt, voll mit überfahrenen Tieren. Kind mit Plastiktüte. Hausfrau mit Kinderwagen. Mann im Mini-Kilt …

»Ich wüsste mal gerne, was dem morgens so durch den Kopf geht«, sagte Logan, während Watson den Gang einlegte und den Wagen ein paar Zentimeter weit rollen ließ.

»Sie meinen Roadkill?«, erwiderte sie. »Na ja, aufstehen, tote Tiere von der Straße kratzen, Mittagessen, noch mehr tote Tiere von der Straße kratzen …«

»Nein, den meine ich nicht.« Logan tippte mit dem Finger ans Autofenster. »Ich meine den da. Ob der morgens aufsteht und sich denkt: ›Ich hab’s! – Ich zieh mich so an, dass beim kleinsten Windstoß jeder meinen Hintern sehen kann‹?«

Wie durch ein Zauberwort erfasste in diesem Moment eine Bö den Mini-Kilt, hob ihn an und gab den Blick auf jede Menge weiße Baumwolle frei.

Watson zog eine Augenbraue hoch. »Na ja«, meinte sie und zog rasch an einem metallicblauen Volvo vorbei, »wenigstens ist seine Unterhose sauber. Da muss sich seine Mama keine Sorgen machen, falls er vom Bus überfahren wird.«

»Auch wieder wahr.«

Logan beugte sich vor, schaltete das Autoradio ein und drehte so lange am Suchknopf, bis er Northsound, Aberdeens privaten Radiosender, gefunden hatte. Constable Watson zuckte zusammen, als ein Werbespot für Doppelglasfenster in breitestem Aberdonian aus dem Lautsprecher dröhnte. Irgendwie schafften es diese Typen, rund siebentausend Wörter und ein billiges Jingle in weniger als sechs Sekunden zu packen. »Du lieber Gott«, sagte Watson und verzog ungläubig das Gesicht. »Wie können Sie sich bloß diesen Mist anhören?«

Logan zuckte die Achseln. »Ist immerhin ein Lokalsender. Mir gefällt’s.«

»Dieses Provinzgedudel.« Watson trat aufs Gas, um noch über die Ampel zu huschen, ehe sie auf Rot sprang. »Radio One. Das ist ’n Sender. Northsound kann mir gestohlen bleiben. Außerdem sollte das Radio sowieso aus sein – was ist, wenn wir einen Funkspruch reinkriegen?«

Logan tippte auf seine Armbanduhr: »Elf Uhr – Zeit für die Nachrichten. Lokalnachrichten für Leute von hier. Kann nie schaden, sich anzuhören, was im eigenen Revier so läuft.«

Auf den Werbespot für Doppelglasfenster folgte einer für eine Autofirma in Inverurie, gesprochen in Doric, dem nahezu unverständlichen Aberdeener Dialekt. Dann gab es eine Reklame für das Jugoslawische Ballett und eine weitere für eine neue Frittenbude in Inverbervie. Und dann kamen die Nachrichten. Das meiste war der übliche Quatsch, aber eine Meldung weckte Logans Interesse. Er rückte auf seinem Sitz vor und drehte den Ton lauter.

»… hieß es aus gut informierten Kreisen. Und am Bezirksgericht von Aberdeen wird der Prozess gegen Gerald Cleaver fortgesetzt. Der aus Manchester stammende Sechsundfünfzigjährige wird beschuldigt, während seiner Tätigkeit als Pfleger am Kinderkrankenhaus von Aberdeen über zwanzig Kinder sexuell missbraucht zu haben. Vor dem Gerichtsgebäude hatte sich eine aufgebrachte Menschenmenge versammelt, die Cleaver mit Schmähungen überhäufte, als er unter massivem Polizeischutz eintraf …«

»Ich hoffe, sie brummen ihm die Höchststrafe auf«, sagte Watson, während sie quer über den schraffierten Kreuzungsbereich fuhr und durch eine kleine Seitenstraße davonschoss.

»… Die Eltern des kleinen David Reid sind heute mit Beileidsbekundungen überhäuft worden, nachdem die Leiche des ermordeten Dreijährigen gestern am späten Abend am Ufer des Don aufgefunden worden war …«

Logan ließ den ausgestreckten Zeigefinger vorschnellen und schalte das Radio mitten im Satz aus. »Gerald Cleaver ist ein mieser kleiner Drecksack«, sagte er und beobachtete dabei einen Radfahrer, der in Schlangenlinien quer über die Straße fuhr und einem Taxifahrer fluchend den Stinkefinger zeigte. »Ich habe ihn im Zusammenhang mit den Vergewaltigungen und Morden in Mastrick vernommen. Er gehörte eigentlich gar nicht zu den Verdächtigen, aber er stand auf unserer Liste der ›fragwürdigen Typen‹, also haben wir ihn uns trotzdem vorgeknöpft. Hände wie eine Kröte, ganz kalt und feucht. Hat die ganze Zeit an sich rumgefingert …« Logan schauderte, wenn er daran zurückdachte. »Aber diesmal kommt er nicht so leicht davon. Vierzehn Jahre bis lebenslänglich, in Peterhead.«

»Geschieht ihm recht.«

Peterhead Prison. Dorthin schickten sie die Sexualtäter. Die Vergewaltiger, die Pädophilen, die Sadisten, die Serienmörder … Leute wie Angus Robertson. Leute, die vor den anderen Gefangenen geschützt werden mussten. Vor denen, die gerne mal einem Sextäter ein selbst gebasteltes Messer in den Bauch rammten. Schwupps, schon kriegt der gute alte Angus Robertson einen Kolostomiebeutel verpasst. Irgendwie fiel es Logan schwer, Mitleid für den Mann zu empfinden.

Constable Watson sagte irgendetwas, aber Logan war zu sehr damit beschäftigt, über das Monster von Mastrick nachzudenken, um darauf zu achten. Aus ihrer Miene schloss er, dass sie ihm gerade eine Frage gestellt hatte. »Hmmm …«, sagte er gedehnt, um Zeit zu schinden. »Wie meinen Sie das?« Eine Standardantwort, die meistens passte.

Constable Watson runzelte die Stirn. »Na ja, ich wollte eigentlich nur wissen, was der Arzt letzte Nacht gesagt hat. In der Notaufnahme?«

Logan schnaubte, kramte eine Plastikdose aus der Jackentasche und schüttelte sie. »Eine alle vier Stunden, möglichst nach den Mahlzeiten. Nicht mit Alkohol einnehmen.« Heute Morgen hatte er schon drei geschluckt.

Sie sah ihn skeptisch an, sagte aber nichts.

Zwei Minuten später fuhren sie in das Parkhaus hinter dem Präsidium und steuerten den für Streifenwagen und Zivilfahrzeuge der Kripo reservierten Bereich an. Der Parkplatz vor dem Eingang war für den Führungsstab und ranghohe Beamte reserviert. Alle anderen mussten sehen, wo sie blieben; die meisten ließen ihre Autos am Beach Boulevard stehen und gingen die fünf Minuten zum Präsidium zu Fuß. Bei diesem Sauwetter lohnte es sich wirklich, stellvertretender Polizeipräsident zu sein.

Sie fanden Detective Inspector Insch in der Soko-Zentrale. Er saß auf der Kante eines Schreibtischs und ließ einen kräftigen Unterschenkel baumeln, während er einem Constable mit einem Klemmbrett in der Hand zuhörte. Die Nachrichten vom Suchtrupp waren nicht sehr erfreulich. Es war einfach zu viel Zeit vergangen, seit die Leiche dort abgeladen worden war. Dazu kam das fürchterliche Wetter. Falls wie durch ein Wunder irgendwelches Beweismaterial die letzten drei Monate unversehrt überdauert hätte, wäre es in den vergangenen sechs Stunden todsicher fortgeschwemmt worden. DI Insch sagte kein Wort, während der Constable seine Liste von Negativmeldungen abspulte; er saß einfach nur da und mampfte sich durch eine Tüte saure Colafläschchen.

Der Constable war mit seinem Bericht fertig und wartete jetzt gespannt darauf, dass DI Insch zu kauen aufhörte und etwas erwiderte.

»Sagen Sie den Teams, sie sollen noch eine Stunde weitersuchen. Wenn wir dann immer noch nichts gefunden haben, machen wir Schluss für heute.« Der Inspector hielt dem Constable die fast leere Tüte hin. Der Polizist nahm sich ein Colafläschchen und steckte es sich mit sichtlichem Genuss in den Mund. »Niemand kann sagen, wir hätten die Suche nicht ernst genommen.«

»Ja, Sir«, nuschelte der Constable kauend.

DI Insch entließ ihn und winkte Logan und Constable Watson heran. »Autopsie«, sagte er ohne jede Vorrede und hörte Logans Schilderung über die Schändung von David Reids Leiche genauso zu, wie er dem Bericht über die »Fortschritte« der Suchteams gelauscht hatte. Schweigend. Ungerührt. Und unentwegt kauend. Nachdem er den Colafläschchen den Garaus gemacht hatte, förderte er eine Tüte Weingummi zutage.

»Wunderbar«, sagte er, als Logan geendet hatte. »In Aberdeen läuft also ein pädophiler Serienmörder frei herum.«

»Nicht unbedingt«, sagte Watson und fischte einen kleinen orangefarbenen Rhombus mit dem aufgeprägten Schriftzug »Sherry« aus der angebotenen Tüte. »Wir haben nur eine einzige Leiche, nicht mehrere, und der Mörder ist vielleicht gar nicht von hier …«

Insch schüttelte nur den Kopf.

Logan nahm sich einen »Portwein«. »Die Leiche hat drei Monate lang unentdeckt im Freien gelegen. Der Mörder ist noch einmal zurückgekommen, nachdem die Leichenstarre schon eingesetzt hatte, um sich ein Souvenir zu holen. Er muss gewusst haben, dass sein Versteck sicher war. Das spricht eindeutig für einen Einheimischen. Die Tatsache, dass er wiedergekommen ist und sich ein Stück von der Leiche genommen hat, lässt darauf schließen, dass das eine ganz besondere Bedeutung für ihn hat. Das hat er nicht aus irgendeiner Laune heraus getan. Das hat er sich schon lange vorher überlegt. Es ist eine Art Ritual, eine ausgelebte Fantasie. Er wird es wieder tun. Falls er es nicht schon getan hat.«

Insch nickte zustimmend. »Suchen Sie mir alle Berichte über vermisste Kinder vom letzten Jahr raus. Hängen Sie die Liste der Namen an die Wand dort. Es ist durchaus möglich, dass eins von denen diesem perversen Schwein über den Weg gelaufen ist.«

»Ja, Sir.«

»Und übrigens, Logan«, sagte der DI, indem er die Weingummitüte sorgfältig zusammenrollte und zurück in die Tasche steckte, »ich hatte einen Anruf von der Zeitung. Angeblich sind Sie da aufgekreuzt und haben sich ihren neuen Starreporter ein bisschen vorgeknöpft.«

Logan nickte. »Colin Miller, hat früher für den Scottish Star gearbeitet. Er ist derjenige, der …«

»Habe ich Sie etwa dazu aufgefordert, die Presse gegen uns aufzubringen, Sergeant?«

Logans Mund klappte zu. Nach einer Pause machte er ihn wieder auf. »Nein, Sir. Wir waren zufällig in der Gegend, und da dachte ich mir …«

»Sergeant«, sagte DI Insch langsam und betont, »es freut mich zu hören, dass Sie denken. Das ist ein gutes Zeichen. Etwas, worin ich meine Beamten voll und ganz bestärke.« Da hing noch ein dickes, fettes Aber dran; Logan sah es schon kommen. »Aber ich rechne normalerweise nicht damit, dass Sie ohne Erlaubnis losziehen und der örtlichen Presse auf die Füße treten. Wir werden Aufrufe an die Bevölkerung veröffentlichen müssen. Wir werden Schadensbegrenzung betreiben müssen, wenn irgendjemand bei den Ermittlungen Mist baut. Und deshalb müssen wir diese Leute auf unserer Seite haben.«

»Heute Morgen haben Sie gesagt …«

»Heute Morgen habe ich gesagt, dass ich den Kerl, der mit der Presse geredet hat, an die Wand nageln werde, und das werde ich auch tun. Da haben wir Mist gebaut, nicht die Zeitung. Verstanden?«

Er hatte Mist gebaut. Constable Watson schien sich plötzlich brennend für ihre Schuhe zu interessieren, als Logan sagte: »Ja, Sir. Tut mir Leid, Sir.«

»Okay.« Insch nahm ein Blatt Papier vom Schreibtisch und drückte es dem nach allen Regeln der Kunst zusammengestauchten Detective Sergeant McRae in die Hand. »Die Suchtrupps haben null Komma nix gefunden. Ist auch kein Wunder. Ein Taucherteam nimmt sich noch den Fluss vor, aber bei dem Regen ist das praktisch aussichtslos. Das verdammte Biest ist schon an tausend Stellen über die Ufer getreten. Wir können von Glück sagen, dass die Leiche überhaupt gefunden wurde. Noch ein paar Tage, und der Fluss hätte den Graben überflutet, und dann – wusch …« Er machte eine schwungvolle Handbewegung. Kleine Zuckerkrümel von den Colafläschchen glitzerten an seinen Fingerspitzen. »David Reids Leiche wäre schnurstracks in die Nordsee gespült worden. Nächster Halt Norwegen. Wir hätten sie nie und nimmer gefunden.«

Logan tippte sich mit dem Autopsiebericht an die Schneidezähne. Seine Augen fixierten einen Punkt unmittelbar über DI Inschs Glatze. »Vielleicht ist es ja ein allzu unwahrscheinlicher Zufall?«, sagte er stirnrunzelnd. »David Reid liegt drei Monate lang da im Graben, aber wenn er nicht gefunden wird, bevor der Fluss über die Ufer tritt, dann wird er nie gefunden.« Seine Augen richteten sich langsam wieder auf den Inspector. »Er wird ins offene Meer hinausgespült, und es gibt keine Story in der Zeitung. Keine Publicity. Der Täter kann nichts über seine Taten lesen. Er kriegt keine Bestätigung.«

Insch nickte. »Gut gedacht. Lassen Sie den Finder herholen …« Er sah in seinen Notizen nach. »Mr. Duncan Nicholson. Lassen Sie ihn aufs Präsidium bringen und nehmen Sie ihn ordentlich in die Mangel, nicht so halbherzig wie letzte Nacht. Wenn der Mann irgendwelche Leichen im Keller hat, will ich alles darüber wissen.«

»Ich lasse einen Streifenwagen …« Weiter kam Logan nicht, denn in diesem Moment wurde die Tür aufgerissen, ein atemloser Constable stürmte herein und bremste mit schlitternden Sohlen vor Insch ab.

»Sir«, sagte er. »Es wird schon wieder ein Kind vermisst.«

6

Richard Erskines Mutter war übergewichtig, überreizt und selbst fast noch ein Kind. Das Wohnzimmer ihres Reihenmittelhauses in Torry war voll gestopft mit Fotos in kleinen Holzrahmen, die alle dasselbe Motiv zeigten: einen grinsenden Richard Erskine. Fünf Jahre alt. Blondes Haar, schiefe Zähne, Grübchen in den Wangen, dicke Brille. Das ganze Leben des Kindes war in diesem beengten Raum ausgebreitet, von der Geburt bis hin zu … Logan brach den Gedankengang gerade noch rechtzeitig ab.

Der Name der Mutter war Elisabeth; sie war einundzwanzig und eigentlich recht hübsch, wenn man einmal über die verquollenen Augen, die verlaufene Wimperntusche und die glänzende rote Nase hinwegsah. Ihre langen schwarzen Haare hatte sie straff aus dem rundlichen Gesicht zurückgekämmt. Hektisch und mit mühsam gebändigter Energie wanderte sie im Zimmer auf und ab, wobei sie unentwegt an ihren Fingernägeln kaute, bis sie zu bluten begannen.

»Er hat ihn entführt, nicht wahr?«, sagte sie immer wieder, ihre Stimme schrill vor Panik. »Er hat meinen Richie entführt, und er hat ihn umgebracht!«

Logan schüttelte den Kopf. »Das können wir noch nicht wissen. Ihr Sohn könnte auch einfach nur die Zeit vergessen haben.« Wieder ließ er den Blick über die mit Fotos gepflasterten Wände wandern und versuchte eines zu finden, auf dem das Kind wirklich glücklich aussah. »Wie lange vermissen Sie ihn schon?«

Sie hielt inne und starrte ihn an. »Drei Stunden! Das habe ich der da doch schon gesagt!« Sie fuchtelte mit der Hand in Constable Watsons Richtung. »Er weiß doch, dass ich mir Sorgen um ihn mache! Er würde nie zu spät kommen! Ganz bestimmt nicht.« Ihre Unterlippe zitterte, und erneut stiegen ihr die Tränen in die Augen. »Warum sind Sie nicht da draußen und suchen nach ihm?«

»Wir haben Funkstreifen und Beamte ausgeschickt, die in diesem Moment damit beschäftigt sind, Ihren Sohn zu suchen, Mrs. Erskine. Aber jetzt müssen Sie mir erzählen, was heute Morgen genau passiert ist. Wann haben Sie ihn zum ersten Mal vermisst?«

Mrs. Erskine wischte sich mit dem Ärmel über Augen und Nase. »Er sollte … er sollte gleich nach dem Einkaufen zurückkommen. Milch und eine Packung Schokokekse … Er sollte doch gleich wieder nach Hause kommen!«

Sie begann wieder im Wohnzimmer auf und ab zu gehen, hin und her, hin und her.

»Wo sollte er die Sachen kaufen?«

»Im Laden direkt gegenüber der Schule. Das ist ganz in der Nähe! Normalerweise lasse ich ihn nie allein aus dem Haus, aber ich musste hier bleiben!« Sie schniefte. »Es sollte jemand kommen, um die Waschmaschine zu reparieren. Die wollten mir keinen genauen Zeitpunkt nennen! Bloß irgendwann im Lauf des Vormittags. Sonst hätte ich ihn nie allein aus dem Haus gelassen!« Sie biss sich auf die Unterlippe, und ihr Schluchzen wurde heftiger. »Es ist alles meine Schuld!«

»Haben Sie eine Freundin oder eine Nachbarin, die bei Ihnen bleiben könnte …«

Watson deutete in Richtung Küche, aus der in diesem Moment eine verbraucht wirkende ältere Frau trat, die ein Tablett mit Teegeschirr trug. Nur zwei Tassen – von den Polizisten wurde offenbar nicht erwartet, dass sie zum Tee blieben; sie sollten sich gefälligst aufmachen und nach dem verschwundenen Fünfjährigen suchen.

»’ne Schande ist das, ’ne Affenschande«, sagte die ältere Frau, während sie das Tablett mit dem Tee auf einem Stapel Cosmopolitan auf dem Couchtisch abstellte. »Dass so ein Perverser frei rumläuft! Die müssten alle hinter Schloss und Riegel sitzen! Ist ja nicht so, als hätten wir hier nichts Geeignetes in der Nähe!« Sie meinte Craiginches, das von hohen Mauern umgebene Gefängnis, das ganz in der Nähe des Erskine-Hauses lag.

Elisabeth Erskine nahm eine große Tasse Tee mit Milch aus den Händen ihrer Freundin entgegen. Dabei zitterte sie so stark, dass etwas von der heißen Flüssigkeit über den Rand der Tasse schwappte. Sie sah zu, wie die Tropfen in den hellblauen Teppich sickerten.

»Sie, äh …« Elisabeth hielt inne und zog die Nase hoch. »Sie haben nicht zufällig ’ne Zigarette für mich? Ich … ich hab aufgehört, als ich mit Richie schwanger war …«

»Tut mir Leid«, antwortete Logan. »Ich musste auch aufhören.« Er drehte sich um und nahm das dem Anschein nach neueste Foto vom Kaminsims. Ein ernsthafter kleiner Junge, der in die Kamera starrte. »Dürfen wir das mitnehmen?«

Sie nickte, worauf Logan das Bild Constable Watson übergab.

Fünf Minuten später standen sie in dem winzigen Garten hinter dem Haus und drängten sich unter ein lächerlich kleines Vordach, das über der Hintertür angebracht war. Das handtuchgroße Rasenquadrat verschwand rapide unter einem sich ausbreitenden Netzwerk von Pfützen. Schätzungsweise ein Dutzend Kinderspielzeuge lagen verstreut im Gras, bunte Plastikformen, vom strömenden Regen sauber gewaschen. Von der anderen Seite des Zaunes starrten ihn die Nachbarhäuser an, grau und triefnass.

Torry war nicht das allerübelste Viertel der Stadt, aber es rangierte zumindest in den Top Ten. Hier standen Aberdeens Fischfabriken. Jede Woche wurden hier Tonnen von Weißfisch angeliefert, der komplett von Hand ausgenommen und filetiert wurde. Ein einträglicher Job, wenn man mit der Kälte und dem Gestank klarkam. Riesige blaue Plastiktonnen voller Fischeingeweide und Gräten standen am Straßenrand, umkreist von fetten Möwen, die auch der strömende Regen nicht davon abhielt, sich einen Fischkopf oder einen Schnabel voll Innereien zu schnappen.

»Was denken Sie?«, fragte Watson und vergrub frierend die Hände in den Jackentaschen.

Logan zuckte mit den Schultern, ohne den Blick von dem überfluteten Sitz eines kleinen knallgelben Baggers zu wenden. »Ist das Haus schon durchsucht worden?«

Watson zog ihr Notizbuch hervor. »Wir haben den Anruf um elf Uhr fünf reingekriegt. Die Mutter war vollkommen hysterisch. Die Soko-Zentrale hat zwei Streifenbeamte vom Revier hier in Torry zum Haus beordert. Die haben als Erstes die ganze Bude gründlich auf den Kopf gestellt. Er hat sich nicht im Wäscheschrank versteckt, und seine Leiche liegt auch nicht im Gefrierfach.«

»Alles klar.« Der Bagger war viel zu klein für einen Fünfjährigen. Überhaupt sahen viele der Spielsachen so aus, als wären sie eher für Kinder ab drei gedacht. Vielleicht wollte Mrs. Erskine ja nicht, dass ihr Baby größer wurde?

»Glauben Sie, dass sie ihn getötet hat?«, fragte Watson und beobachtete ihn, während er weiter in den regengetränkten Garten hinausstarrte.

»Nein, eher nicht. Aber wenn sich rausstellt, dass sie es tatsächlich war, und wir haben nicht richtig nachgeschaut … Die Presse würde uns in der Luft zerreißen. Was ist mit dem Vater?«

»Die Nachbarin sagt, er ist schon vor der Geburt des Kleinen gestorben.«

Logan nickte. Das würde erklären, warum die Frau so übertrieben gluckenhaft war. Sie wollte nicht nach dem Mann auch noch den Sohn verlieren. »Und, wie geht die Suche voran?«

»Wir haben die Familien seiner Freunde angerufen. Seit Sonntagnachmittag hat ihn niemand mehr gesehen.«

»Was ist mit seinen Kleidern, seinem Lieblingsteddy und so weiter?«

»Alles noch an Ort und Stelle. Er ist also höchstwahrscheinlich nicht durchgebrannt.«

Logan warf noch einen letzten Blick auf die herumliegenden Spielsachen und ging dann zurück ins Haus. Der Inspector würde bald hier auftauchen und sich nach dem Stand der Dinge erkundigen. »Ähm …« Er sah Watson aus dem Augenwinkel heraus an, als sie durch die Küche und den Flur zur Vordertür gingen. »Sie haben doch schon mit DI Insch zusammengearbeitet, nicht wahr?«

Constable Watson bejahte.

»Was hat es denn eigentlich damit auf sich?« Logan stopfte sich imaginäre Colafläschchen in den Mund. »Versucht er sich das Rauchen abzugewöhnen?«

Watson zog die Schultern hoch. »Keine Ahnung, Sir. Vielleicht ist es ja eine Art Zwangsneurose?« Sie hielt inne und runzelte nachdenklich die Stirn. »Oder vielleicht ist er einfach nur ein großer fetter Schweinehund.«

Logan wusste nicht recht, ob er lachen oder eine geschockte Miene aufsetzen sollte.

»Aber eins kann ich Ihnen sagen, Sir, er ist ein verdammt guter Polizist. Und man legt sich besser nicht zweimal mit ihm an.«

Irgendwie war Logan schon von sich aus zu diesem Schluss gekommen.

»Okay.« Er blieb an der Tür stehen. Der Flur war wie das Wohnzimmer mit zahlreichen Fotos geschmückt. »Gehen Sie mit diesem Bild zum nächsten Zeitungsladen. Wir brauchen zirka hundert Kopien, und …«

»Die Kollegen vor Ort haben das schon erledigt, Sir. Sie gehen mit vier Beamten die Strecke ab, die Richard zum Laden genommen haben muss, und verteilen die Kopien an den Haustüren.«

Logan war beeindruckt. »Die sind ja ganz schön ausgeschlafen.«

»Ja, Sir.«

»Okay, wir lassen ein halbes Dutzend Uniformierte kommen, um ihnen zur Hand zu gehen.« Er zog sein Handy aus der Tasche und begann eine Nummer zu wählen, hielt jedoch mit dem Finger über der letzten Taste inne. »Oha …«

»Sir?«

Ein protzig aussehender Wagen war vor dem Haus vorgefahren. Eine wohlbekannte gedrungene Gestalt, gehüllt in einen schwarzen Mantel, kletterte heraus und mühte sich, einen ebenso schwarzen Regenschirm aufzuspannen.

»Sieht aus, als ob die Geier schon kreisen.«

Logan schnappte sich einen Schirm, der im Flur stand, und trat hinaus in den Regen. Das eiskalte Wasser prasselte auf den Stoff nieder, während er vor der Tür stand und wartete, bis Colin Miller die Eingangsstufen erklommen hatte.

»Sergeant!«, rief Miller lächelnd. »Lange nicht gesehen! Kurven Sie immer noch mit dieser appetitlichen kleinen …« Das Grinsen wurde noch breiter, als er Watson entdeckte, die ihn aus dem Flur finster anstarrte. »Constable! Wir haben gerade von Ihnen gesprochen!«

»Was wollen Sie?« Ihre Stimme war noch kälter als der graue Nachmittag.

»Erst die Arbeit, dann das Vergnügen, wie?« Miller fischte ein teuer aussehendes Diktiergerät aus der Tasche und hielt es den beiden unter die Nase. »Sie haben es wieder mit einem vermissten Kind zu tun. Haben Sie …«

Logan runzelte die Stirn. »Woher wissen Sie, dass wieder ein Kind vermisst wird?«

Miller deutete auf die regennasse Straße hinter sich. »Ihre Streifenwagen machen gerade die Runde mit der Beschreibung des Jungen! Was glauben Sie denn, wie ich es rausgefunden habe?«

Logan war bemüht, sich seine Verlegenheit nicht anmerken zu lassen.

Miller zwinkerte ihm zu. »Ach, machen Sie sich nichts draus. Ich latsche auch ständig in irgendwelche Fettnäpfchen.« Er hielt das Diktiergerät wieder hoch. »Also, gibt es irgendeine Verbindung zwischen dem Verschwinden dieses Kindes und dem jüngsten Leichenfund …«

»Wir können derzeit keinen Kommentar abgeben.«

»Ach, kommen Sie schon!«

Hinter Millers Rücken war ein weiterer Wagen vorgefahren. Auf der Tür prangte das Logo von BBC Scotland. Es war ein großer Tag für die Medien. Gestern erst war ein kleiner Junge tot aufgefunden worden, und heute wurde bereits der nächste vermisst. Sie würden alle die gleichen voreiligen Schlüsse ziehen wie Miller. Logan konnte die Schlagzeilen schon vor sich sehen: »Hat der pädophile Killer wieder zugeschlagen?« Der Polizeipräsident würde im Dreieck springen.

Miller wandte sich ab, um Logans Blick zu folgen, und erstarrte. »Wie wär’s, wenn …«

»Tut mir Leid, Mr. Miller. Ich kann Ihnen im Moment keine weiteren Einzelheiten geben. Sie werden schon die offizielle Presseerklärung abwarten müssen.«

Er musste nicht lange warten. Fünf Minuten später fuhr DI Inschs schlammbespritzter Range Rover vor. Inzwischen hatte sich ein kleiner Kordon aus Presse- und Fernsehreportern gebildet, die mit Mikrofonen und Kameras bewaffnet den Hauseingang belagerten und sich unter großen schwarzen Regenschirmen duckten. Es sah aus wie bei einer Beerdigung.

Insch stieg gar nicht erst aus, sondern ließ nur sein Fenster herunter und winkte Logan heran. Die Kameras schwenkten herum, um einzufangen, wie Logan die Straße überquerte und mit seinem geborgten Schirm im Regen an Inschs Wagenfenster stand. Er musste sich beherrschen, um nicht zusammenzuzucken, als ihm aus dem Wageninneren der Geruch von nassem Spanielfell entgegenschlug.

»So, so«, meinte der Inspector und deutete mit dem Kopf auf die Phalanx der Kameras. »Sieht aus, als wären wir heute Abend im Fernsehen.« Er strich sich mit der Hand über den kahlen Schädel. »Nur gut, dass ich daran gedacht habe, mir die Haare zu waschen.«

Logan rang sich ein Lächeln ab. Die Narben, die sich kreuz und quer über seinen Bauch zogen, begannen sich unangenehm bemerkbar zu machen und erinnerten ihn an den Schlag in die Magengrube, den er am Abend zuvor kassiert hatte.

»Na schön«, sagte Insch. »Ich bin bevollmächtigt, eine Presseerklärung abzugeben. Aber vorher müssen Sie mir noch verraten, ob es irgendetwas gibt, was ich unbedingt wissen muss, um nicht wie ein kompletter Idiot dazustehen.«

Logan zuckte mit den Achseln. »Soweit wir das beurteilen können, hat die Mutter uns reinen Wein eingeschenkt.«

»Aber?«

»Ich weiß nicht recht. Sie behandelt den Jungen, als wäre er aus Glas. Lässt ihn nicht allein aus dem Haus. Alle seine Spielsachen sind für Kinder, die zwei Jahre jünger sind als er. Ich habe den Eindruck, dass sie ihn mit ihrer übertriebenen Mutterliebe erstickt.«

Insch zog eine Augenbraue hoch, wobei die rosige, haarlose Haut seines Schädels sich in Falten legte. Er schwieg.

»Ich will nicht behaupten, dass er nicht entführt wurde.« Wieder hob Logan die Schultern. »Trotzdem …«

»Schon verstanden«, erwiderte Insch und strich seinen Anzug glatt. In auffallendem Kontrast zu seinem verdreckten, stinkenden Range Rover war er selbst wie aus dem Ei gepellt, ausstaffiert mit seinem besten Anzug und Krawatte. »Aber wenn wir die Sache runterspielen und er dann doch erdrosselt und mit abgeschnittenem Schniedel auftaucht, stecken wir bis über beide Ohren in der Scheiße.«

Logans Handy meldete sich mit ohrenbetäubendem Gedudel und Gefiepe. Es war das Queen-Street-Revier. Sie hatten Duncan Nicholson gefasst.

»Was …? Nein.« Logan lächelte, das Telefon fest ans Ohr gedrückt. »Nein, schmeißt ihn in eine Arrestzelle. Da kann er schon mal ein bisschen schmoren, bis ich komme.«

Als Logan mit Constable Watson im Präsidium eintraf, war bereits eine groß angelegte Suchaktion im Gange. DI Insch hatte die sechsköpfige Abordnung von Uniformierten, die Logan als Verstärkung angefordert hatte, um mehr als das Dreifache aufgestockt, und inzwischen waren über vierzig Polizeibeamte sowie vier Hundeführer mit ihren Schäferhunden im eisigen Regen unterwegs und durchkämmten jeden Garten, jedes öffentliche Gebäude, jeden Schuppen, jedes Gebüsch und jeden Straßengraben zwischen Richard Erskines Zuhause und den Läden in der Victoria Road.

Vom Wachhabenden erfuhren sie, dass Duncan Nicholson in die schäbigste Arrestzelle im ganzen Haus gesteckt worden war. Dort saß er nun seit fast einer Stunde.

Um ganz sicherzugehen, verfügten Logan und Constable Watson sich zunächst noch auf eine Tasse Tee und eine warme Mahlzeit in die Kantine. In aller Ruhe ließen sie sich den Erbseneintopf mit Speck munden, während Nicholson mutterseelenallein in seiner Zelle hockte und sich Sorgen machte.

»Okay«, sagte Logan, als sie fertig waren. »Was halten Sie davon, wenn Sie Mr. Nicholson jetzt in einen Vernehmungsraum schleifen? Lassen Sie ihm die gute alte Schweigenummer angedeihen. Ich erkundige mich inzwischen, was es Neues von der Suchaktion gibt, und stoße in fünfzehn, zwanzig Minuten zu Ihnen. Bis dahin dürfte er so weit sein, dass er singt.«

Watson stand auf, warf noch einen letzten sehnsüchtigen Blick auf die dicken Scheiben Biskuitkuchen mit heißer Vanillesauce und brach dann auf, um Duncan Nicholson das Leben noch ein bisschen mehr zur Hölle zu machen.

Logan ließ sich vom Dienst habenden Beamten in der Soko-Zentrale auf den neuesten Stand bringen. Die Suchtrupps hatten nichts zutage gefördert, und auch die Hausermittlung war bislang ohne Ergebnis geblieben. Logan holte sich erst einmal einen Tee aus dem Automaten auf dem Flur und trank ihn in kleinen Schlucken, um die Zeit totzuschlagen. Dann nahm er noch eine Schmerztablette. Nachdem zwanzig Minuten verstrichen waren, machte er sich auf den Weg zu Vernehmungsraum 2.

Das Zimmer war klein und zweckmäßig eingerichtet, die Wände in einem hässlichen Beigeton gestrichen. Duncan Nicholson saß am Tisch; ihm gegenüber, schweigend und mit finsterer Miene, Constable Watson. Nicholson schien sich ganz und gar nicht wohl in seiner Haut zu fühlen.

Rauchen war in dem Raum nicht gestattet, und damit hatte Nicholson offensichtlich ein Problem. Vor ihm auf dem Tisch lag schon ein ganzer Haufen zerschreddertes Papier, und als Logan eintrat, zuckte Nicholson so heftig zusammen, dass eine Wolke weißer Schnipsel auf den abgetretenen blauen Teppichboden segelte.

»Mr. Nicholson«, sagte Logan und ließ sich auf den braunen Plastikstuhl neben Watson sinken. »Tut mir Leid, dass ich Sie habe warten lassen.«

Nicholson rutschte auf seinem Stuhl hin und her, auf seiner Oberlippe glitzerten kleine Schweißperlen. Er war keinen Tag älter als zweiunddreißig, doch er sah eher aus wie fünfundvierzig. Sein Haupthaar war radikal abrasiert, blaugraue Stoppel zwischen rosigen Flecken glänzender Kopfhaut. Beide Ohren waren an mindestens drei verschiedenen Stellen durchstochen. Der Rest von ihm sah aus, als wäre er an einem Montagmorgen zusammengeschustert worden, ehe die Belegschaft der Fabrik richtig wach war.

»Ich bin schon seit Stunden hier!«, protestierte er unter Aufbietung aller ihm zur Verfügung stehenden Entrüstung. »Seit Stunden! Und aufs Klo konnte ich auch nicht. Ich wär fast geplatzt!«

Logan runzelte die Stirn. »Ts, ts, ts. Da ist offenbar was schief gelaufen, Mr. Nicholson. Sie sind doch aus freien Stücken hierher gekommen, nicht wahr? Keine Toilette? Ich werde mir den Dienst habenden Beamten vornehmen und dafür sorgen, dass so etwas nicht wieder vorkommt.« Er lächelte ein entwaffnendes, freundliches Lächeln. »Aber jetzt sind wir ja alle da, also fangen wird doch einfach an, ja?«

Nicholson nickte und lächelte zaghaft. Er war ein wenig beruhigt, fühlte sich ein kleines bisschen besser.

»Constable, wären Sie bitte so freundlich?« Logan drückte Watson zwei nagelneue Kassetten in die Hand. Sie packte sie aus und schob sie in die beiden Fächer des an der Wand montierten Rekorders; dann verfuhr sie ebenso mit zwei Videokassetten. Der Apparat klickte und piepste, als sie auf »Aufnahme« drückte.

»Vernehmung von Mr. Duncan Nicholson«, sagte sie und nannte dann vorschriftsmäßig Namen, Datum und Uhrzeit.

Logan lächelte wieder. »Nun denn, Mr. Nicholson – oder darf ich Duncan sagen?«

Der Mann auf der anderen Seite des Tisches warf einen nervösen Blick über Logans Schulter auf die Kamera in der Zimmerecke. Schließlich nickte er.

»Also, Duncan, Sie haben gestern Nacht David Reids Leiche gefunden?«

Nicholson nickte wieder.

»Sie müssen etwas sagen, Duncan«, erklärte Logan, dessen Lächeln von Minute zu Minute breiter wurde. »Das Tonband kann es nicht hören, wenn Sie nicken.«

Nicholsons Augen zuckten erneut zum Glasauge der Kamera, das ihn aus der Ecke anstarrte. »Äh … Oh, ’tschuldigung. Ja. Ja, das stimmt. Ich hab ihn letzte Nacht gefunden.«

»Was haben Sie denn da mitten in der Nacht gemacht?«

Er zuckte mit den Achseln. »Ich hab … ich bin spazieren gegangen. Hatte ’nen kleinen Krach mit meiner Frau, und da bin ich ein bisschen spazieren gegangen.«

»Am Fluss entlang? Zu nachtschlafender Zeit?«

Das Lächeln erstarb. »Äh, ja. Ich geh da manchmal hin, wissen Sie, um nachzudenken und so.«

Logan verschränkte die Arme vor der Brust und imitierte damit die Polizistin an seiner Seite. »Sie sind also an den Fluss gegangen, um nachzudenken. Und dabei sind Sie rein zufällig über die Leiche eines ermordeten Dreijährigen gestolpert?«

»Äh, ja … Ich hab bloß … Hören Sie, ich …«

»Sie sind rein zufällig über die Leiche eines ermordeten dreijährigen Jungen gestolpert. Die in einem überfluteten Straßengraben lag. Bedeckt mit einer Spanplatte. Im Dunkeln. Bei strömendem Regen.«

Nicholson machte ein-, zweimal den Mund auf, doch es kam kein Ton heraus.

Logan ließ ihn volle zwei Minuten lang schmoren, ohne ein Wort zu sagen. Der Mann wurde von Sekunde zu Sekunde zappeliger, sein kahl geschorener Schädel war inzwischen ebenso schweißbedeckt wie seine Oberlippe, und seine Haut dünstete in zitternden Wellen den Gestank nach altem Knoblauch aus.

»Ich hatte … was getrunken, okay? Ich bin hingefallen, hätte mir fast den Hals gebrochen, als ich diese beschissene Böschung runtergerutscht bin.«

»Sie sind im strömenden Regen die Böschung runtergerutscht, und doch hatten Sie kein Krümelchen Dreck am Körper, als die Polizei eintraf! Sie waren blitzsauber, Duncan. Das hört sich nicht an wie jemand, der gerade eine matschige Böschung runtergerutscht und in einen Graben gefallen ist, oder?«

Nicholson fuhr sich mit der Hand über den Kopf. Die Stoppeln machten ein kratzendes Geräusch, das in der bedrückenden Stille des Vernehmungsraums deutlich zu hören war. Dunkle Flecken zierten seine Achselhöhlen.

»Ich … Ich bin nach Hause gegangen, um Sie anzurufen. Ich hab mich umgezogen.«

»Verstehe.« Logan schaltete das Lächeln wieder ein. »Wo waren Sie am dreizehnten August dieses Jahres zwischen halb drei und drei Uhr nachmittags?«

»Ich … Ich weiß nicht.«

»Und wo waren Sie zwischen zehn und elf Uhr heute Morgen?«

Nicholson riss die Augen weit auf. »Heute Morgen? Was soll denn das? Ich hab keinen umgebracht!«

»Wer hat das denn behauptet?« Logan drehte sich auf seinem Stuhl um. »Constable Watson, haben Sie gehört, dass ich Mr. Nicholson des Mordes beschuldigt habe?«

»Nein, Sir.«

Nicholson wand sich.

Logan holte eine Liste sämtlicher Kinder hervor, die in den letzten drei Jahren als vermisst gemeldet worden waren, und legte sie auf den Tisch zwischen ihnen.

»Wo waren Sie heute Morgen, Duncan?«

»Ich hab Fernsehen geschaut.«

»Und wo waren Sie am« – Logan beugte sich vor und las von der Liste ab – »fünfzehnten März zwischen achtzehn und neunzehn Uhr? Nein? Wie wär’s mit dem siebenundzwanzigsten Mai zwischen sechzehn Uhr dreißig und zwanzig Uhr?«

Sie gingen jedes einzelne Datum auf der Liste durch. Nicholson schwitzte und murmelte seine Antworten. Er war nirgendwo gewesen, sagte er. Er war zu Hause gewesen. Er hatte ferngesehen. Die einzigen Personen, die seine Alibis bestätigen konnten, waren Jerry Springer und Oprah Winfrey. Und das waren auch noch überwiegend Wiederholungen gewesen.

»Nun, Duncan«, sagte Logan, als sie das Ende der Liste erreicht hatten, »das sieht nicht besonders gut aus, finden Sie nicht?«

»Ich hab diese Kinder nicht angerührt!«

Logan lehnte sich zurück und versuchte es wieder mit DI Inschs bewährter Schweigenummer.

»Ich war’s nicht! Scheiße, ich bin schließlich zu Ihnen gekommen, nachdem ich dieses Kind gefunden habe, oder nicht? Warum sollte ich das wohl machen, wenn ich ihn umgebracht hätte, hä? Ich würde nie ein Kind umbringen. Ich liebe Kinder!«

Constable Watson zog eine Augenbraue hoch, und Nicholson starrte sie finster an.

»Nicht so, wie Sie meinen! Ich hab Neffen und Nichten, okay? Scheiße, so was würd ich niemals tun!«

»Dann gehen wir noch mal zurück zum Anfang.« Logan ruckelte seinen Stuhl näher an den Tisch. »Wie kommen Sie dazu, mitten in der Nacht im strömenden Regen am Ufer des Don herumzuspazieren?«

»Ich hab Ihnen doch gesagt, ich war besoffen …«

»Wie kommt es, dass ich Ihnen nicht glaube, Duncan? Wieso habe ich das Gefühl, dass der Bericht der Spurensicherung Beweise für eine Verbindung zwischen Ihnen und dem Jungen enthalten wird?«

»Ich hab nichts getan!«, schrie Nicholson und hämmerte dabei mit der Faust auf den Tisch.

»Wir haben Sie am Wickel, Duncan. Sie machen sich nur selbst was vor, wenn Sie glauben, Sie könnten sich aus der Sache rausreden. Meiner Meinung nach dürfte Ihnen ein kleiner Aufenthalt in der Zelle ausgesprochen gut tun. Wir unterhalten uns wieder, sobald Sie bereit sind, die Wahrheit zu sagen. Vernehmung beendet um dreizehn Uhr sechsundzwanzig.«

Er ließ Constable Watson Nicholson nach unten in den Zellenblock bringen und blieb im Vernehmungsraum sitzen, bis sie zurückkam.

»Was denken Sie?«, fragte er.

»Ich glaube nicht, dass er es war. Er ist nicht der Typ dafür. Nicht clever genug, um überzeugend lügen zu können.«

»Wohl wahr.« Logan nickte. »Aber trotzdem lügt er uns an. Sie können mir nicht erzählen, dass er da unten am Fluss nur einen nächtlichen Spaziergang gemacht hat. Wenn einer sich die Hucke voll säuft, geht er nicht hinterher einfach nur zum Spaß bei so einem Sauwetter vor die Tür und stiefelt am Flussufer rum. Er war aus einem ganz bestimmten Grund dort; wir wissen nur noch nicht, welcher es war.«

Der Hafen von Aberdeen glitt am Wagenfenster vorbei, grau und trist. Einige wenige Versorgungsschiffe für die Ölplattformen vor der Küste lagen in den Docks vor Anker. Ihr lebhafter gelb-orangefarbener Anstrich erschien durch den dichten Regen getrübt. Lichter funkelten im Halbdunkel des Nachmittags, während Container von Lkws auf die wartenden Schiffe verladen wurden.

Logan und Constable Watson waren auf dem Weg zurück zum Haus von Richard Erskines Mutter in Torry. Jemand hatte sich tatsächlich daran erinnert, den vermissten Jungen gesehen zu haben. Eine gewisse Mrs. Brady hatte beobachtet, wie ein kleiner Junge, der einen roten Anorak und Bluejeans trug, das unbebaute Grundstück hinter ihrem Haus überquerte. Es war der einzige Hinweis, den sie bislang hatten.

Es war kurz vor halb drei. Als Logan das Radio einschaltete, um die Nachrichten zu hören, erklangen die letzten Takte eines alten Beatles-Songs. Erwartungsgemäß war Richard Erskines Verschwinden die Topmeldung. DI Inschs Stimme dröhnte aus den Lautsprechern; er forderte die Bevölkerung auf, Informationen über den Verbleib des Jungen unverzüglich der Polizei zu melden. Er hatte einen natürlichen Hang zum Dramatischen, was jeder, der ihn einmal im alljährlichen weihnachtlichen Märchenspiel hatte bewundern dürfen, bestätigen konnte, doch er hielt sich bewusst zurück, als der Nachrichtenmoderator ihm die nahe liegende Frage stellte:

»Glauben Sie, dass Richard von dem gleichen Pädophilen entführt wurde, der David Reid ermordet hat?«

»Im Augenblick sind wir nur daran interessiert, Richard wohlbehalten wiederzufinden. Wir bitten alle Bürger, die sachdienliche Hinweise geben können, unsere Hotline anzurufen, unter der Nummer null achthundert fünf fünf fünf neun neun neun.«

»Danke, Inspector. Und nun weitere Nachrichten. Der Prozess gegen Gerald Cleaver, einen sechsundfünfzigjährigen ehemaligen Krankenpfleger aus Manchester, wird heute unter starken Sicherheitsvorkehrungen fortgesetzt, nachdem der Anwalt des Angeklagten, Sandy Moir-Farquharson, Morddrohungen erhalten hatte. Mr. Moir-Farquharson äußerte sich gegenüber Northsound News …«

»Hoffen wir mal, dass das nicht nur leere Drohungen waren.« Logan schaltete das Radio aus, ehe die Stimme des Anwalts aus den Lautsprechern dringen konnte. Sandy Moir-Farquharson verdiente es, Morddrohungen zu bekommen. Er war das aalglatte Arschloch, das auf mildernde Umstände für Angus Robertson plädiert hatte. Er war es, der argumentiert hatte, das Monster von Mastrick sei nicht wirklich für seine Taten verantwortlich. Dass er diese Frauen nur getötet habe, weil sie allzu heftig auf seine Annäherungsversuche reagiert hätten. Dass sie sich aufreizend gekleidet hätten. Kurz, dass sie es im Grunde so gewollt hätten.

Die Pressemeute vor dem Haus, in dem der kleine Richard Erskine wohnte, hatte sich fast verdoppelt, als sie dort ankamen. Die ganze Straße war mit geparkten Fahrzeugen verstopft. Sie entdeckten sogar ein paar Übertragungswagen von auswärtigen Sendern. Constable Watson musste kilometerweit vom Haus entfernt parken, sodass sie gezwungen waren, den ganzen Weg durch den Regen zurückzustapfen, beide unter Watsons Schirm gedrängt.

Zu BBC Scotland hatten sich Grampian, ITN und Sky News gesellt. Das grellweiße Licht der Fernsehscheinwerfer wusch den letzten Rest von Farbe aus den blassen Granitmauern der Häuser. Niemand schien dem Winterregen allzu viel Beachtung zu schenken, obwohl er nach wie vor in eisigen Sturzbächen vom Himmel prasselte.

Die vollbusige Blondine von Channel Four News sprach gerade in die Kamera. Sie hatte sich ein Stück weit die Straße hinunter postiert, um das Haus und den Rest der Medienmeute im Hintergrund zu haben.

»… müssen wir uns fragen: Dient dieser Medienrummel um das Leid einer Familie in einem Moment wie diesem wirklich dem öffentlichen Interesse? Wenn …«

Watson latschte mitten durch die Aufnahme. Ihr blau-weißer Regenschirm schob sich zwischen die Kamera und die Reporterin.

Jemand schrie: »Schnitt!«

»Das haben Sie mit Absicht gemacht«, flüsterte Logan, als hinter ihnen die Fernsehjournalisten in lautstarkes Fluchen ausbrachen. Constable Watson lächelte nur und drängte sich unsanft durch die Menge, die sich am Fuß der Treppe versammelt hatte. Logan eilte ihr nach und versuchte die wütenden Beschwerden zu ignorieren, die sich unter die gerufenen Fragen und die Bitten um Stellungnahmen mischten.

Eine Vertrauensbeamtin war im Wohnzimmer bei Richard Erskines Mutter und der verbitterten älteren Frau von nebenan. Von DI Insch war nichts zu sehen.

Logan ließ Watson im Wohnzimmer stehen und sah in der Küche nach, wo er sich aus einer Packung Jaffa-Kekse bediente, die offen auf der Anrichte neben dem Wasserkocher lag. Eine halb verglaste Tür führte von der Küche hinaus in den Garten, doch die Scheibe war von einer wuchtigen Gestalt verdunkelt, die draußen stand.

Es war jedoch nicht Insch, sondern ein bekümmert dreinschauender, übergewichtiger Detective Constable mit leichtem Bartschatten, der rauchend unter dem winzigen Vordach stand.

»Tag, Sir«, sagte der DC. Er dachte nicht daran, Haltung anzunehmen oder seine Zigarette auszudrücken. »Sauwetter, wie?« Er war nicht von hier, sein Akzent war reinstes Newcastle.

»Man gewöhnt sich dran.« Logan trat hinaus auf die Türstufe und stellte sich dicht neben den DC, um so intensiv wie möglich passiv rauchen zu können.

Der Constable nahm die Kippe aus dem Mund und steckte dafür den Finger hinein, um mit dem Nagel zwischen seinen hinteren Backenzähnen herumzustochern. »Kann ich mir kaum vorstellen. Ich meine, ich bin ja einiges an Regen gewohnt, aber das hier, das ist ja wirklich der absolute Gipfel.« Er fand schließlich, was er gesucht hatte, und schnippte es in den Regen davon. »Was glauben Sie, wird es das ganze Wochenende so bleiben?«

Logan spähte hinaus auf die tiefen, dunkelgrauen Wolken. »Das ganze Wochenende?« Er schüttelte den Kopf und sog noch eine Wolke Tabakrauch in seine vernarbten Lungen. »Wir sind hier in Aberdeen. Hier regnet es durch bis März.«

»Quatsch!« Die Stimme war tief und gebieterisch, und sie kam von unmittelbar hinter ihnen.

Logan spähte über die Schulter und sah DI Insch in der Tür stehen, die Hände in den Hosentaschen vergraben.

»Hören Sie nicht auf DS McRae. Der erzählt Ihnen bloß einen vom Pferd.« Insch trat auf die Türstufe, auf der es allmählich ein wenig eng wurde. Logan und der DC mussten einen halben Schritt zur Seite treten, um ihm Platz zu machen.

»Es regnet durch bis März, wie?« Insch stopfte sich ein Fruchtgummi in den Mund. »März? Tischen Sie doch dem armen Constable keine Lügen auf. Wir sind hier schließlich in Aberdeen.« Er seufzte und steckte die Hände wieder in die Taschen. »Hier hört es nie auf zu regnen.«

Sie standen da und sahen zu, wie es weiter vor sich hin regnete.

»Übrigens, eine gute Nachricht hab ich für Sie, Sir«, sagte Logan schließlich. »Mr. Moir-Farquharson bekommt Morddrohungen.«

Insch grinste. »Das will ich doch hoffen. Ich habe schließlich genug davon selbst geschrieben.«

»Er verteidigt Gerald Cleaver.«

Insch seufzte erneut. »Warum überrascht mich das nicht? Na ja, aber das ist DI Steels Problem. Meins lautet: Wo ist Richard Erskine?«

7

Die Leiche war auf der städtischen Mülldeponie bei Nigg, einem südlichen Vorort von Aberdeen, entdeckt worden. Zwei Autominuten vom Haus der Erskines entfernt. Eine Schulklasse hatte einen Ausflug dorthin gemacht; Thema: »Recycling und Umweltfragen«. Sie waren mit dem Minibus um fünfzehn Uhr sechsundzwanzig eingetroffen, hatten ihre kleinen weißen Atemmasken aufgesetzt – die Sorte, die man sich mit einem Gummiband vors Gesicht bindet – und spezielle reißfeste Gummihandschuhe angezogen. Alle trugen wasserdichte Jacken und Gummistiefel. Um fünfzehn Uhr siebenunddreißig meldeten sie sich in dem als Büro dienenden Baucontainer am Rand der Kippe an und stiefelten dann los. Sie marschierten durch eine Landschaft aus gebrauchten Windeln, zerbrochenen Flaschen, Küchenabfällen und allem, was hunderttausende von Aberdeener Bürger Tag für Tag wegwarfen.

Die achtjährige Rebecca Johnston entdeckte ihn als Erste – es war ein linker Fuß, der aus einem Haufen zerfetzter schwarzer Plastiksäcke hervorlugte. Der Himmel war schwarz von Möwen – riesige, fette, aufgedunsene Viecher, die im Sturzflug herabschossen und sich schreiend um die Abfälle zankten. Eine zerrte gierig an einem blutigen Zeh. Das war es, was Rebeccas Aufmerksamkeit erregt hatte.

Und um Punkt sechzehn Uhr riefen sie die Polizei.

Der Gestank war unglaublich, selbst an einem feuchten und windigen Tag wie diesem. Hier oben auf dem Doonies Hill war der Regen bitterkalt. Er trommelte auf das Dach, während böige Windstöße den rostigen Vauxhall durchrüttelten. Logan fröstelte, obwohl die Heizung auf vollen Touren lief.

Er selbst und Constable Watson waren bis auf die Haut durchnässt. Der Regen hatte sich von ihren angeblich »wasserdichten« Dienstjacken nicht abschrecken lassen, hatte ihre Hosen durchtränkt und war ihnen in die Schuhe gesickert. Der Himmel wusste, was sonst noch alles in der Soße drin gewesen war. Die Wagenfenster waren beschlagen; das Gebläse kam nicht mehr nach.

Die Spurensicherung war noch nicht eingetroffen, und so hatten Logan und Watson erst einmal aus unbenutzten Müllsäcken und Abfalltonnen ein improvisiertes Zelt über der Leiche errichtet. Es sah aus, als würde es jeden Moment einstürzen, in Stücke gerissen vom heulenden Wind, aber immerhin hielt es den Regen weitgehend ab.

»Wo zum Teufel bleiben die bloß?« Logan wischte ein Guckloch in die Windschutzscheibe. Seine Laune hatte sich rapide verschlechtert, während sie sich mit den im Wind flatternden Plastiksäcken und den störrischen Mülltonnen abgemüht hatten. Die Wirkung der Tablette, die er am Mittag genommen hatte, ließ allmählich nach, und bei jeder Bewegung fuhr ihm der Schmerz in den Bauch. Halblaut fluchend zog er die Flasche aus der Tasche, schüttelte eine Tablette in die hohle Hand und schluckte sie trocken hinunter.

Endlich, nach einer halben Ewigkeit, kam ein schmutzig weißer, unbeschrifteter Van mit gleißenden Scheinwerfern den Weg zur Kippe entlanggeschlittert. Die Spusi war da.

»Wurde aber auch langsam Zeit!«, meinte Constable Watson.

Sie kletterten aus dem Wagen und standen wartend im Schlagregen.

Hinter dem herannahenden Van brodelte die Nordsee, grau und gewaltig; hier traf der eisige Wind zum ersten Mal seit den norwegischen Fjorden auf Land.

Der Van kam mit einem Rutscher zum Stehen. Ein nervös wirkender Mann schielte durch die Windschutzscheibe skeptisch auf den prasselnden Regen und die fauligen Müllberge.

»Sie sind doch nicht aus Zucker!«, rief Logan. Er hatte Schmerzen, er fror und war klatschnass, und er war nicht in der Stimmung für irgendwelche Sperenzchen.

Vier Leute von der Spurensicherung kletterten grummelnd aus dem Van und begannen unter saftigen Flüchen das Schutzzelt über Logans provisorischem Baldachin zu errichten. Müll und Plastiksäcke wurden in den Regen hinausgefeuert, die tragbaren Generatoren aufgebaut. Dröhnend sprangen sie an, und die Scheinwerfer tauchten das Gelände in grelles weißes Licht.

Kaum war der Fundort vor den Elementen geschützt, da traf auch schon Doc Wilson ein, der Bereitschaftsarzt.

»’n Abend zusammen«, sagte er, klappte mit einer Hand seinen Mantelkragen hoch und nahm mit der anderen seine Tasche vom Sitz. Er warf einen Blick auf das unwegsame Gelände aus Müll, das zwischen der unbefestigten Straße und dem blauen Plastikzelt lag, und seufzte. »Ich habe mir diese verdammten Schuhe doch gerade erst gekauft. Na, was soll’s …«

Mit Logan und Constable Watson im Schlepptau stapfte er auf das Zelt zu.

Ein Spurensicherer mit Akne im Gesicht und einem Klemmbrett in der Hand hielt sie am Eingang auf und ließ sie alle im Regen stehen, bis sie sich eingetragen hatten. Dann beobachtete er argwöhnisch, wie sie in ihre weißen Schutzanzüge stiegen.

Im Inneren des Zelts ragte ein einzelnes menschliches Bein aus einem Meer von Müllsäcken, vom Knie abwärts, wie der Arm der Freiheitsstatue in Planet der Affen. Das Einzige, was fehlte, war die Fackel. Ein Beamter schwenkte eine Videokamera langsam über die Überreste und zeichnete seine Kollegen auf, die vorsichtig den Abfall aus den Säcken rings um den mit dem Bein klaubten und in transparente Beweismittelbeutel steckten.

»Wären Sie so nett?«, fragte der Arzt und drückte Watson seine Tasche in die Hand.

Sie stand schweigend da, während er die Tasche aufklappte und ein Paar Latexhandschuhe hervorkramte, die er sich wie ein Chirurg überstreifte und über die Handgelenke schnappen ließ.

»Macht mal ’n bisschen Platz hier«, forderte er die herumwuselnden Spurensicherer auf.

Sie traten zurück und ließen ihn an die Leiche heran.

Mit den Fingerspitzen umfasste Doc Wilson den Knöchel unmittelbar unterhalb des Gelenks. »Kein Puls. Handelt sich also entweder wirklich um ein abgetrenntes Bein, oder das Opfer ist tot.« Er zog prüfend an dem Bein, was den Müll im Sack ins Rutschen brachte. Die umstehenden Spusis sogen gequält die Luft durch die Zähne ein. Das war ihr Tatort! »Nee. Ich würde sagen, das Bein hängt noch fest dran. Betrachten Sie das Opfer als für tot erklärt.«

»Danke, Doc«, sagte Logan, als der alte Mann sich aufrichtete und sich die Latexhandschuhe an der Hose abwischte.

»Keine Ursache. Sollen wir noch warten, bis die Pathologin und der Staatsanwalt hier sind?«

Logan schüttelte den Kopf. »Bringt ja nichts, wenn sich alle hier den Arsch abfrieren. Aber trotzdem danke.«

Zehn Minuten später erschien der Kopf eines Fotografen von der Spurensicherung im Zelteingang. »Tut mir Leid, dass ich so spät komme, aber irgendein Idiot ist im Hafen schwimmen gegangen und hat vergessen, seine Kniescheiben mitzunehmen. Mann, ist das schweinekalt da draußen.«

Drinnen war es auch nicht viel wärmer, aber immerhin war man hier vor dem Regen geschützt.

»Hallo, Billy«, sagte Logan, als der bärtige Fotograf sich aus seinen Kleidern schälte. Der lange rot-weiß gestreifte Schal wurde in eine Jackentasche gestopft, gefolgt von einer roten Pudelmütze mit dem aufgestickten Schriftzug Up the Dons! Darunter war er kahl.

Logan war verblüfft. »Was ist denn mit deinen Haaren passiert?«

Billy warf ihm einen bösen Blick zu, während er sich in seinen weißen Strampelanzug quälte. »Fang bloß nicht davon an. Und außerdem dachte ich, du bist tot.«

Logan lächelte. »Stimmt schon, aber ich hab mich wieder erholt.«

Der Fotograf putzte seine Brille mit einem grauen Taschentuch und polierte dann das Objektiv seiner Kamera. »Jemand was angerührt?«, fragte er, während er einen neuen Film einlegte.

»Doc Wilson hat an dem Bein gezogen, aber ansonsten ist alles unberührt.«

Billy ließ eine riesige Blitzleuchte auf der Kamera einrasten und schlug mit der Handkante dagegen, bis sie ein hohes Pfeifen von sich gab. »Okay, bitte zurücktreten, die Herrschaften …«

Eine Explosion von hartem, bläulich weißem Licht erfüllte das kleine Zelt, gefolgt vom Klacken und Sirren der Kamera und dem Fiepen der Blitzlampe. Wieder und wieder und wieder …

Billy war fast fertig, als Logans Handy läutete. Fluchend zog er es aus der Tasche. Es war Insch – sicher wollte er wissen, wie weit sie waren.

»Tut mir Leid, Sir.« Logan musste die Stimme heben, um das Prasseln des Regens auf der Zeltplane zu übertönen. »Die Pathologin ist noch nicht da. Ich kann das Opfer nicht formell identifizieren, ohne die Leiche zu bewegen.«

Insch fluchte, aber Logan konnte ihn kaum hören.

»Wir haben gerade einen anonymen Anruf bekommen. Jemand hat heute Morgen ein Kind, das der Beschreibung nach Richard Erskine sein könnte, in einen dunkelroten Pkw mit Hecktür einsteigen sehen.«

Logan blickte auf das nackte, blassblau angelaufene Bein herab, das vor ihm aus dem Müll ragte. Die Information kam zu spät, um den Fünfjährigen noch retten zu können.

»Sagen Sie mir Bescheid, wenn die Pathologin bei Ihnen eintrifft.«

»Ja, Sir.«

Als Isobel MacAlister schließlich auftauchte, sah sie aus, als käme sie direkt von einer Modenschau: langer Burberry-Regenmantel, dunkelgrüner Hosenanzug, cremefarbene Bluse mit hohem Kragen, filigrane Perlenohrringe, das kurz geschnittene Haar kunstvoll zerzaust. Und dazu Gummistiefel, die ihr drei Nummern zu groß waren … Sie sah so gut aus, dass es wehtat.

Isobel betrat das Zelt und hielt inne, als ihr Blick an Logan haften blieb, der tropfnass in einer Ecke stand. Beinahe hätte sie gelächelt. Nachdem sie ihre Instrumententasche auf einem Müllsack abgestellt hatte, kam sie ohne Umschweife zur Sache. »Ist der Tod schon festgestellt worden?«

Logan nickte und versuchte, sich nicht an der Stimme anmerken zu lassen, wie sehr ihr Anblick ihn aus der Fassung brachte. »Doc Wilson hat das vor einer halben Stunde erledigt.«

Ihre Mundwinkel bogen sich nach unten. »Ich bin gekommen, so schnell ich konnte. Ich habe ja auch noch andere Verpflichtungen.«

Logan zuckte zusammen. »Ich wollte dir ja gar nichts unterstellen«, sagte er und hob abwehrend die Hände. »Ich habe dir lediglich gesagt, wann der Tod festgestellt wurde. Das ist alles.« Sein Puls hämmerte ihm in den Ohren und übertönte sogar das Prasseln des Regens.

Sie ließ sich nicht beirren und starrte ihn nur an, ihre Miene kalt und undurchdringlich. »Alles klar …«, sagte sie schließlich.

Isobel wandte ihm den Rücken zu und zog sich den obligatorischen weißen Overall über ihr makelloses Kostüm. Dann steckte sie sich ihr winziges Mikrofon an, sagte den Standardspruch über das Wer, Wann und Wo auf und machte sich an die Arbeit.

»Wir haben hier ein menschliches Bein, das vom Knie abwärts aus einem Müllsack ragt. Der große Zeh weist Fleischwunden auf, die wahrscheinlich post mortem …«

»Eine Möwe hat ihn angefressen«, sagte Watson und wurde für ihren Hinweis mit einem kalten Lächeln bedacht.

»Danke, Constable.« Isobel wandte sich wieder dem steifen Bein zu. »Großer Zeh weist Fraßspuren auf, die von einem großen Seevogel stammen.« Sie beugte sich vor und berührte die blasse, tote Haut mit den Fingerspitzen. Mit gespitzten Lippen begann sie den Fußballen mit dem Daumen einzudrücken, während sie mit der anderen Hand die Zehen befühlte. »Ich muss den Leichnam aus dem Müllsack herausholen, wenn ich euch einen geschätzten Todeszeitpunkt nennen soll.« Sie winkte einen der Spurensicherer heran und wies ihn an, eine saubere Plastikplane auf dem schwankenden Untergrund aus Müll auszubreiten. Anschließend zogen sie den Sack, aus dem das Bein ragte, aus dem Haufen heraus und legten ihn auf die Plane. Billy begleitete die Aktion mit dem stetem Klacken und Sirren seiner Kamera.

Isobel ging vor dem Müllsack in die Hocke und schlitzte ihn mit einem einzigen sauberen Skalpellschnitt auf. Müll quoll aus der Öffnung auf die Plastikplane. Der nackte Körper war in Embryonalhaltung eingerollt und wurde durch braunes Paketklebeband in dieser Stellung gehalten. Logan sah hellblonde Haarsträhnen und erschauderte. Das tote Kind kam ihm auffallend klein vor.

Die Haut, die zwischen den Streifen braunen Klebebands zu sehen war, hatte einen zarten, milchig weißen Farbton. Von den Schultern aufwärts waren schwache violette Flecken zu erkennen. Der arme kleine Kerl hatte mit dem Kopf nach unten in dem Sack gelegen, und das Blut hatte sich in den tiefer liegenden Partien gesammelt.

»Ist das Opfer schon identifiziert?«, fragte Isobel, während sie den kleinen Leichnam in Augenschein nahm.

»Richard Erskine«, sagte Logan. »Er ist fünf.«

Isobel blickte zu ihm auf, in der einen Hand das Skalpell, in der anderen einen Beweismittelbeutel. »›Er‹ ist überhaupt nichts«, sagte sie und stand auf. »Das hier ist ein Mädchen. Drei bis vier Jahre alt.«

Logan starrte den zum Bündel verschnürten Körper an. »Bist du sicher?«

Isobel steckte ihr Skalpell ins Futteral zurück, richtete sich zu voller Größe auf und sah ihn an, als sei er ein wenig zurückgeblieben. »Ein Abschluss in Medizin von der Edinburgh University ist vielleicht nicht ganz so toll, wie es immer heißt, aber zu den paar Dingen, die sie uns dort beigebracht haben, gehört der Unterschied zwischen kleinen Jungs und kleinen Mädchen. Die Sache mit dem nicht vorhandenen Penis ist normalerweise ein ziemlich sicheres Zeichen.«

Logan setzte zu der nahe liegenden Frage an, doch Isobel fiel ihm ins Wort.

»Und damit meine ich nicht, dass er entfernt wurde, wie bei dem Reid-Jungen. Er war von Anfang an nicht vorhanden.« Sie hob ihre Instrumententasche auf. »Wenn ihr einen Todeszeitpunkt oder sonst irgendwas von mir wollt, müsst ihr warten, bis ich sie obduziert habe.« Sie winkte dem Spurensicherer zu, der den Plastikbeutel für sie ausgebreitet hatte. »Sie da – packen Sie alles in eine Kiste und bringen Sie’s ins Leichenschauhaus. Ich mache dort weiter.«

Ein gemurmeltes »Ja, Ma’am« war die Antwort. Dann war sie weg. Die Tasche nahm sie mit. Was zurückblieb, war die Kälte.

Der Spusi wartete, bis sie sicher außer Hörweite war, und brummte dann: »Frigide Zicke.«

Logan eilte ihr nach und holte sie ein, als sie zu ihrem Wagen stakste. »Isobel? Isobel, warte!«

Sie zielte mit dem Schlüssel auf den Wagen, worauf die Blinker aufleuchteten und der Kofferraumdeckel aufsprang. »Ich kann dir nichts weiter sagen, solange ich die Leiche nicht auf dem Tisch habe.« Auf einem Bein hopsend streifte sie den einen Gummistiefel ab, warf ihn in eine mit Plastikfolie ausgelegte Kiste und schlüpfte mit dem Fuß in einen Wildlederstiefel.

»Was sollte das da vorhin?«

»Was sollte was?« Sie nahm sich den zweiten Gummistiefel vor, wobei sie sich bemühte, ihre schönen neuen Schuhe nicht allzu sehr zu versauen.

»Hör mal, wir müssen schließlich zusammenarbeiten, okay?«

»Das ist mir sehr wohl klar«, erwiderte sie. Sie riss sich den Overall vom Leib, stopfte ihn zu den Gummistiefeln und schlug den Kofferraumdeckel zu. »Ich bin doch nicht diejenige, die ein Problem hat!«

»Isobel …«

Ihre Stimme wurde schlagartig zwanzig Grad kälter. »Hast du da drin absichtlich versucht, mich zu demütigen? Wie kannst du es wagen, meine Fachkompetenz in Frage zu stellen?« Sie riss die Wagentür auf, stieg ein und knallte sie ihm vor der Nase zu.

»Isobel …«

Die Scheibe glitt hinunter, und sie blickte zu Logan auf, der im strömenden Regen vor ihr stand. »Ja?«

Aber Logan wusste nicht, was er sagen sollte.

Sie warf ihm noch einen finsteren Blick zu und ließ den Motor an. Dann fuhr sie ein Stück vor, setzte zurück und brauste mit aufheulendem Motor über die matschige Piste davon.

Logan sah den verschwindenden Rücklichtern nach, fluchte halblaut und trottete zum Zelt zurück.

Das kleine Mädchen lag noch da, wo Isobel es zurückgelassen hatte. Die Spusis waren zu sehr damit beschäftigt, hinter ihrem Rücken über die Pathologin zu lästern, um ihren Anweisungen Folge zu leisten. Logan seufzte und ging vor dem traurigen Bündel Mensch in die Hocke.

Das Gesicht des Mädchens war fast vollständig verdeckt, ihr Kopf fest mit Klebeband umwickelt. Die Hände waren dicht nebeneinander an die Brust gebunden, ebenso wie die Knie. Aber es sah so aus, als wäre dem Täter das Klebeband ausgegangen, bevor er die Beine richtig fixiert hatte. Deshalb hatte das linke aus dem Müllsack hervorgeschaut und als Zwischenmahlzeit für eine gefräßige Möwe gedient.

Er zog sein Handy aus der Tasche und rief im Revier an, um zu fragen, ob irgendwo ein Mädchen von drei oder vier Jahren als vermisst gemeldet worden war. Es lag nichts vor.

Leise fluchend tippte er DI Inschs Nummer ein, um ihm die schlechte Nachricht zu melden. »Hallo, Sir? Ja, hier DS McRae … Nein, Sir.« Er holte tief Luft. »Es ist nicht Richard Erskine.«

Betroffenes Schweigen am anderen Ende, dann: »Sind Sie sicher?«

Logan nickte, obwohl Insch ihn gar nicht sehen konnte. »Ganz sicher. Das Opfer ist ein kleines Mädchen, drei oder vielleicht vier Jahre alt, aber sie ist nicht als vermisst gemeldet.«

Unflätige Vokabeln ergossen sich aus dem Telefon.

»Das hab ich auch gesagt, Sir.«

Die Spusis bedeuteten ihm mit Gesten, dass sie die Leiche abtransportieren und ins Leichenschauhaus schaffen wollten. Logan nickte. Der, der Isobel eine frigide Zicke genannt hatte, zog sein Handy aus der Tasche und rief das zuständige Bestattungsunternehmen an. Es ging nicht an, dass man ein totes Kind auf der Ladefläche eines verdreckten Vans durch die Gegend kutschierte.

»Glauben Sie, dass es eine Verbindung zwischen den beiden Todesfällen gibt?« In DI Inschs Stimme schwang so etwas wie Hoffnung.

»Ich bezweifle es.« Logan sah zu, wie der kleine Körper behutsam in einen Leichensack gerollt wurde, der viel zu groß für ihn war. »Das Opfer ist weiblich, nicht männlich. Die Art und Weise der Beseitigung ist auch anders: Das Mädchen ist mit einem halben Kilometer Paketklebeband verschnürt. Keine Anzeichen von Strangulation. Vielleicht ist sie missbraucht worden, aber dazu müssen wir die Obduktion abwarten.«

Insch fluchte wieder. »Sagen Sie ihnen, ich will, dass das Kind noch heute drankommt, okay? Ich will nicht die ganze Nacht Däumchen drehen, während die Zeitungen schon an ihren Horrorstorys basteln! Noch heute!«

Logan verzog das Gesicht. Er brannte nicht gerade darauf, Isobel die Nachricht zu überbringen. Bei ihrer gegenwärtigen Laune war zu befürchten, dass sie erst einmal ihn obduzieren würde. »Ja, Sir.«

»Lassen Sie sie waschen und fotografieren. Ich will, dass Plakate rausgehen: Haben Sie dieses Mädchen gesehen?«

»Ja, Sir.«

Zwei der Spurensicherer hoben den Leichensack hoch und platzierten ihn vorsichtig in einer Ecke des Zeltes, wo er nicht im Weg war. Dann begannen sie den Müll aus dem Sack einzusammeln, in dem das Mädchen gelegen hatte, und achteten darauf, alles sorgfältig zu verstauen und zu etikettieren. Bananenschalen, leere Flaschen, Eierschalen … Das arme Ding war dem Täter noch nicht einmal die Mühe wert gewesen, es irgendwo zu verscharren. Er hatte es ganz einfach in den Müll geworfen.

Logan versicherte dem Inspector gerade, dass er ihn wieder anrufen würde, sobald sie etwas Neues wüssten, als Constable Watson plötzlich »Stopp!« rief: Sie machte einen Satz nach vorn und fischte einen zusammengeknüllten Zettel aus dem Müll, der sich auf die Plastikplane ergossen hatte.

Es war ein Kassenbon.

Logan bat Insch, einen Moment zu warten, während Watson den verschmierten Fetzen entfaltete. Er stammte von dem großen Tesco-Supermarkt in Danestone. Irgendjemand hatte dort ein halbes Dutzend Eier aus Freilandhaltung, eine Packung Crème fraîche, zwei Flaschen Cabernet Sauvignon und eine Packung Avocados gekauft. Und bar bezahlt.

Watson stöhnte auf. »Verdammt.« Sie drückte Logan den Bon in die Hand. »Ich hatte gehofft, dass er vielleicht mit Kreditkarte bezahlt hätte. Oder mit einer Kundenkarte.«

»Das wäre wohl ein bisschen zu viel Glück auf einmal.« Er drehte den Zettel in der Hand hin und her. Eier von glücklichen Hühnern, Wein, Sahne für Besserverdiener und Avocados … Logans Blick fiel auf die Zeile unter dem letzten Artikel, und ein Lächeln breitete sich über sein Gesicht aus.

»Was?« Watson wirkte verärgert. »Was ist denn daran so witzig?«

Logan hielt den Bon hoch und grinste sie an. »Constable Watson hat in dem Müllsack, in dem die Leiche lag, einen Kassenbon gefunden … Nein, Sir, er hat bar bezahlt.« Logans Lächeln wurde noch breiter. »Aber er hat sich die Punkte auf seiner Kundenkarte gutschreiben lassen.«

Der South Anderson Drive war um diese Tageszeit die Hölle, aber der North Anderson Drive war noch schlimmer. Quer durch die ganze Stadt standen die Autos Stoßstange an Stoßstange. Rushhour.

Der Staatsanwalt war endlich doch noch aufgekreuzt, war am Tatort herumgetapst, hatte sich über den Stand der Ermittlungen berichten lassen, hatte geklagt, dass dies schon das zweite Kind sei, das innerhalb von zwei Tagen tot aufgefunden worden war, hatte angedeutet, dass dies alles Logans Schuld sei, und sich wieder aus dem Staub gemacht.

Logan wartete, bis er und Constable Watson sicher hinter den beschlagenen Scheiben ihres Wagens saßen, ehe er ausführte, was er gerne mit dem Staatsanwalt machen würde, wenn er einen Kaktus und eine Tube Mobilat zur Hand hätte.

Für die Strecke von der Müllkippe in Nigg bis zu dem riesigen Tesco in Danestone brauchten sie weit über eine Stunde. Der Supermarkt war ideal gelegen: nicht weit von dem Hochwasser führenden Don, nur einen Katzensprung vom alten Klärwerk, dem Friedhof von Grove und dem Schlachthof von Grampian Country Chickens entfernt – und nicht weit von der Stelle, wo sie David Reids aufgeschwemmte Leiche gefunden hatten.

Der Markt war gut besucht; die zahlreichen Mitarbeiter des nahe gelegenen Forschungs- und Technologiezentrums deckten sich hier mit Alkohol und Fertiggerichten für einen gemütlichen Abend vor dem Fernseher ein.

Gleich am Eingang war ein Kundenberatungsschalter, an dem sie ein jung aussehender Mann mit langem blondem Pferdeschwanz begrüßte. Logan fragte ihn nach dem Filialleiter.

Zwei Minuten später erschien ein kleiner Mann mit schütterem Haar und halbmondförmigen Brillengläsern. Er trug den gleichen uniformblauen Pullover wie der Rest des Personals, doch auf seinem Namensschild stand: »Colin Branagan, Marktleiter.«

»Was kann ich für Sie tun?«

Logan fischte seinen Dienstausweis aus der Tasche und reichte ihn dem Mann, der ihn eingehend musterte. »Mr. Branagan, wir brauchen Informationen über eine Person, die hier vergangenen Mittwoch eingekauft hat.« Er holte den Bon hervor, der inzwischen sicher in einem transparenten Plastikbeutel verstaut war. »Der Kunde hat bar bezahlt, aber seine Kundenkarte benutzt. Können Sie mir den Namen und die Adresse geben, die zu der Kartennummer gehören?«

Der Filialleiter nahm den Beweismittelbeutel und biss sich auf die Unterlippe. »Tja, äh, ich weiß nicht so recht«, sagte er. »Wir müssen uns schon an die Datenschutzbestimmungen halten, wissen Sie. Ich kann nicht einfach die persönlichen Daten unserer Kunden herausgeben. Wir würden uns strafbar machen.« Er zuckte mit den Achseln. »Bedaure.«

Logan senkte die Stimme fast zu einem Flüstern. »Es ist sehr wichtig, Mr. Branagan; wir arbeiten an der Aufklärung eines ausgesprochen schweren Verbrechens.«

Der Marktleiter fuhr sich mit der Hand über die spärlich behaarte, glänzende Kopfhaut. »Ich weiß nicht … Da müsste ich mal in der Hauptverwaltung nachfragen …«

»Gut. Dann machen wir das doch einfach.«

Die Hauptverwaltung sagte: Nein, tut uns Leid. Wenn er Zugang zu ihren Kundendaten wünsche, müsse er einen förmlichen schriftlichen Antrag einreichen oder einen Gerichtsbeschluss vorlegen. Sie müssten sich an die Datenschutzvorschriften halten. Es könne keine Ausnahmen geben.

Logan erzählte ihnen von der Leiche des kleinen Mädchens in dem Müllsack.

Die Hauptverwaltung überdachte ihre Haltung noch einmal.

Fünf Minuten später stand Logan vor dem Eingang des Supermarkts, in der Hand einen A4-Ausdruck mit Name, Adresse und der Gesamtzahl der seit September erworbenen Bonuspunkte.

8

Norman Chalmers wohnte in einem kompakten dreistöckigen Wohnblock in einer Seitenstraße von Rosemount Place. Die Einbahnstraße beschrieb eine lange Rechtskurve, und die schmutzig grauen Häuser ließen nur einen schmalen Streifen Himmel frei, mit finsteren Wolken, denen die Straßenlaternen einen orangefarbenen Schimmer verliehen. Am Straßenrand parkten die Autos dicht an dicht, unterbrochen nur durch die paarweise zusammengeketteten großen städtischen Mülltonnen, von denen jede einzelne den Abfall von einer Woche aus sechs Haushalten aufnehmen konnte.

Der Regen trommelte unaufhörlich auf das Dach des zivilen Einsatzwagens, den Constable Watson auf der vergeblichen Suche nach einem Parkplatz nun schon zum wiederholten Mal fluchend um den Block lenkte.

Logan betrachtete das Haus, das mittlerweile zum dritten Mal an ihnen vorüberglitt, und ignorierte Watsons halblautes Geschimpfe. Nummer siebzehn sah genauso aus wie die anderen Häuser im Block. Drei Stockwerke aus schmucklosen Granitblöcken, mit Rostschlieren von den verrotteten Regenrinnen überzogen. Durch die geschlossenen Vorhänge drang ein schwacher Lichtschein nach außen und hier und da auch das bläuliche Flimmern eines Fernsehers.

Bei der vierten Runde um den Block riet Logan ihr, es endlich aufzugeben und vor Chalmers’ Wohnung in der zweiten Reihe zu parken.

Watson sprang in den feuchtkalten Abend hinaus und lief patschend zwischen zwei geparkten Autos zum Gehsteig. Regentropfen spritzten auf ihre Schirmmütze. Logan eilte hinterher und stieß einen Fluch aus, als eine Pfütze seinen Schuh überschwemmte. Mit quatschenden Schritten erreichte er die Eingangstür des Wohnblocks, eine schlichte Platte aus dunkelbraunem Holz, eingelassen in eine reich verzierte Zarge, deren Holzschnitzarbeiten allerdings im Lauf der Jahre so oft übermalt worden waren, dass kaum noch Einzelheiten zu erkennen waren. Zu ihrer Linken plätscherte ein steter Wasserschwall auf das Pflaster – das Fallrohr der Regenrinne war auf halber Höhe geborsten.

Watson drückte die Sendetaste ihres Funkgeräts. Leichtes statisches Rauschen ertönte, dann ein Klicken. »Alles klar?«, fragte sie mit gedämpfter Stimme.

»Roger. Straßeneinmündung ist gesichert.«

Logan blickte auf und sah Bravo-71 mit laufendem Motor am Ende der Kurve stehen. Bravo-81 bestätigte ebenfalls seine Einsatzbereitschaft. Die Jungs standen an der Einmündung von Rosemount Place und passten auf, dass niemand in diese Richtung entkommen konnte. Das Revier Bucksburn hatte Logan die zwei Streifenwagen zur Verfügung gestellt, dazu ein paar Uniformierte, die sich in der Gegend bestens auskannten. Die Beamten in den Autos waren um einiges besser dran als die Infanterie.

»Verstanden.«

Die neue Stimme klang frierend und verdrossen. Es musste entweder Constable Milligan oder sein Kollege Barnett sein. Sie hatten bei der Regenlotterie den Kürzeren gezogen.

Parallel zu dieser Kurve verlief hinter den Häusern eine zweite Reihe von Wohnblocks; die Hinterhöfe waren durch eine hohe Mauer voneinander getrennt. Die armen Schweine hatten also von der Parallelstraße aus über die Mauer klettern müssen. Im Dunkeln, in Matsch und Schlamm. Im strömenden Regen.

»Sind in Position.«

Watson sah Logan erwartungsvoll an.

Das Haus hatte keine Gegensprechanlage, aber links und rechts vom Eingang befanden sich je drei Klingelknöpfe, deren Ränder mit brauner Farbe von der Tür bekleckert waren. Unter jedem Knopf kauerte ein kleines Schildchen mit dem Namen des Bewohners. »Norman Chalmers« stand mit blauem Kuli auf ein aufgequollenes Stück Pappe geschrieben, das mit Klebestreifen über dem Namen des Vormieters angebracht war. Zweiter Stock rechts. Logan trat einen Schritt zurück und blickte zu der Wohnung hinauf. Das Licht brannte.

»Okay.« Er beugte sich vor und drückte die mittlere Klingel, die mit dem Namen »Anderson« versehen war. Zwei Minuten später öffnete ein nervös wirkender Mann von Mitte oder Ende zwanzig die Tür. Er hatte eine voluminöse Fönfrisur und grobe Gesichtszüge, die ein voll erblühtes Veilchen zierte. Offenbar hatte er sich nach der Arbeit noch nicht umgezogen; er trug einen billigen grauen Anzug, dessen Hose an den Knien speckig glänzte, dazu ein zerknittertes gelbes Hemd. Er wurde leichenblass, als er Constable Watsons Uniform sah.

»Mr. Anderson?«, sagte Logan, trat einen Schritt vor und stellte den Fuß in die Tür. Man konnte ja nie wissen.

»Äh … ja, bitte?« Der Mann hatte einen ausgeprägten Edinburgher Akzent – seine Stimme machte bei jedem Vokal einen Schlenker nach oben. »Gibt’s irgendein Problem, Officer?« Er wich in den Windfang zurück, wobei die Sohlen seiner abgestoßenen Schuhe auf den braunen und cremefarbenen Fliesen klickten.

Logan schenkte ihm ein beschwichtigendes Lächeln. »Nichts, worüber Sie sich Gedanken machen müssten, Sir«, sagte er und folgte dem nervösen jungen Mann ins Haus. »Wir müssen mit einem Ihrer Nachbarn sprechen, aber seine Klingel scheint nicht zu funktionieren.« Was eine glatte Lüge war.

Ein schwaches Lächeln erschien auf Mr. Andersons Zügen. »Oh … Okay. Klar.«

Logan schwieg einen Moment. »Einen ziemlich üblen Bluterguss haben Sie da, wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf.«

Mit einer fahrigen Bewegung hob Anderson eine Hand zu der geschwollenen, lila-grün angelaufenen Stelle in seinem Gesicht.

»Ich … ich bin gegen eine Tür gerannt.« Aber er konnte Logan dabei nicht in die Augen sehen.

Sie gingen hinter Mr. Anderson die Treppe hoch und dankten ihm für seine Hilfe, worauf er in seiner Wohnung im ersten Stock verschwand.

»Der war aber verdammt nervös«, sagte Watson, als die Tür mit einem Klicken ins Schloss fiel, der Riegel vorgelegt und die Kette rasselnd eingehängt wurde. »Ob er wohl Dreck am Stecken hat?«

Logan nickte. »Jeder hat irgendeinen Dreck am Stecken«, sagte er. »Und haben Sie dieses Veilchen gesehen? Gegen eine Tür gerannt, dass ich nicht lache. Jemand hat ihm eine verpasst.«

Sie starrte die Tür an. »Er traut sich nicht, es zu melden?«

»Wahrscheinlich. Aber das ist nicht unser Problem.«

Der verblichene Treppenläufer reichte gerade mal bis in den ersten Stock, von da an gab es nur noch blanke Holzdielen, die unter ihren Sohlen knarrten und ächzten, als sie hinaufstiegen. Vom obersten Flur gingen drei Türen ab. Eine führte vermutlich auf den gemeinschaftlich genutzten Dachboden, die zweite in die andere Wohnung im Obergeschoss; hinter der dritten aber wohnte Norman Chalmers.

Sie war dunkelblau gestrichen, und direkt unter dem Türspion war eine Sechs aus Messing angeschraubt. Constable Watson presste sich dicht an die Tür, damit ihre Uniform von drinnen nicht zu sehen war.

Logan klopfte vorsichtig, wie es ein nervöser Nachbar aus dem ersten Stock tun mochte, wenn er sich ein Tässchen Crème fraîche oder eine Avocado borgen wollte.

Ein Knarren war zu hören, gefolgt vom Plärren eines Fernsehers, und dann wurde der Riegel zurückgezogen. Der Schlüssel drehte sich im Schloss.

Die Tür wurde von einem Mann Anfang dreißig geöffnet. Er hatte langes Haar, eine schiefe Nase und einen sorgfältig gestutzten Bart. »Hallo …« – weiter kam er nicht.

Constable Watson warf sich auf ihn, packte seinen Arm und demonstrierte ihm, wie dieser sich auf eine völlig neuartige, von der Natur nicht vorgesehene Art und Weise verbiegen ließ.

»Was zum … Hey!«

Sie schob ihn in die Wohnung.

»Aaaaaah! Sie brechen mir den Arm!«

Watson zog die Handschellen heraus. »Norman Chalmers?«, fragte sie, während sie ihm die kalten Metallreifen um die Handgelenke legte.

»Ich habe nichts getan!«

Logan trat in die Diele. Er musste sich an Constable Watson und ihrem sich windenden Gefangenen vorbeischieben, um die Tür hinter sich zumachen zu können. Die Diele war winzig und hatte einen dreieckigen Grundriss. Drei Kiefernholztüren mit Paneelen zweigten von ihr ab, und ein offener Durchgang führte zu einer Einbauküche, die klein genug war, um einem Paddelboot als Kombüse zu dienen.

Alles war in so knalligen Farben gestrichen, dass einem beim Hinsehen die Augen tränten.

»Also, Mr. Chalmers«, sagte Logan und öffnete aufs Geratewohl eine Tür, hinter der ein kompaktes, in leuchtendem Grün gehaltenes Bad zum Vorschein kam. »Wie wär’s, wenn wir uns einfach hinsetzen und ein wenig plaudern?« Er versuchte es mit einer anderen Tür und entdeckte ein geräumiges, orange gestrichenes Wohnzimmer mit einem braunen Cordsofa, einer Kaminattrappe mit Gasfeuer, einer Heimkinoanlage und einem Computer. Die Wände waren mit Filmplakaten und einem riesigen Regal voller DVDs bedeckt.

»Eine schöne Wohnung haben Sie, Mr. Chalmers – oder darf ich Norman sagen?«

Logan nahm auf dem scheußlichen braunen Sofa Platz und bemerkte zu spät, dass es über und über mit Katzenhaaren bedeckt war.

Chalmers wäre ihm am liebsten an die Gurgel gegangen, doch seine Hände waren hinter dem Rücken gefesselt, und Constable Watson hatte ihn immer noch fest im Griff. »Was soll der Scheiß, verdammt?«

Logans Lächeln hatte etwas Gefährliches. »Alles zu seiner Zeit, Sir. Constable Watson, wären Sie so freundlich, diesem Herrn seine Rechte vorzutragen?«

»Sie verhaften mich? Weshalb? Ich habe nichts getan!«

»Deswegen müssen Sie doch nicht gleich schreien, Sir. Constable, wenn ich bitten darf …«

»Norman Chalmers«, sagte sie, »ich verhafte Sie wegen des Verdachts, ein bisher nicht identifiziertes vierjähriges Mädchen ermordet zu haben.«

»Was?« Er sträubte sich gegen die Handschellen, während Watson den Rest ihres Textes herunterbetete, und schrie immer wieder, dass er nichts getan habe. Dass er niemanden ermordet habe. Dass das alles ein Irrtum sei.

Logan wartete, bis er sich ausgetobt hatte, und hielt ihm dann einen Stapel vorschriftsmäßig unterschriebener und beglaubigter Papiere unter die Nase. »Ich habe hier einen Gerichtsbeschluss zur Durchsuchung dieser Wohnung. Sie waren unvorsichtig, Norman. Wir haben ihre Leiche gefunden.«

»Ich habe nichts getan!«

»Sie hätten einen neuen Müllsack benutzen sollen, Norman. Sie haben sie umgebracht und dann einfach mit Ihrem ganzen anderen Müll in die Tonne geworfen. Aber Sie haben nicht darauf geachtet, ob da irgendwelches belastende Material drin war, nicht wahr?« Er hielt den transparenten Plastikbeutel mit dem Supermarkt-Kassenbon hoch. »Avocados, Cabernet Sauvignon, Crème fraîche und ein halbes Dutzend Freilandeier. Besitzen Sie eine Kundenkarte von Tesco, Sir?«

»Das ist doch Wahnsinn! Ich habe niemanden umgebracht!«

Als Constable Watson den Blick senkte, sah sie etwas Unförmiges in Chalmers’ Gesäßtasche stecken. Es war eine Geldbörse. Und dort, versteckt zwischen einer Visa-Karte und dem Mitgliedsausweis der Videothek um die Ecke, fand sich die Kundenkarte. Die Nummer darauf stimmte mit der auf dem Bon überein.

»Lassen Sie uns Ihren Mantel holen, Mr. Chalmers. Sie machen jetzt mit uns einen kleinen Ausflug.«

Im Vernehmungsraum 3 war es drückend heiß. Der Heizkörper pumpte immer noch mehr Wärme in die enge, beige gestrichene Zelle, und Logan gelang es nicht, ihn abzustellen. Es gab noch nicht einmal ein Fenster, das sie hätten öffnen können. So mussten sie die Hitze und die stickige Luft ganz einfach ertragen.

Anwesende: DS Logan McRae, Constable Watson, Norman Chalmers und DI Insch.

Der Inspector hatte kein Wort gesagt, seit er den Raum betreten hatte. Er hielt sich im Hintergrund; mit dem Rücken an die Wand gelehnt futterte er sich durch eine Maxitüte Lakritzmischung und schwitzte still vor sich hin.

Mr. Chalmers hatte beschlossen, der Polizei bei ihren Ermittlungen nicht behilflich zu sein. »Ich hab Ihnen doch gesagt, dass Sie von mir gar nichts zu hören kriegen, solange mein Anwalt nicht hier ist!«

Logan seufzte. Sie hatten das schon bis zum Erbrechen durchexerziert. »Sie kriegen erst einen Anwalt, wenn wir mit der Vernehmung fertig sind, Norman.«

»Ich will aber sofort einen Anwalt, verdammt noch mal!«

Logan biss die Zähne zusammen, schloss die Augen und zählte bis zehn. »Norman«, sagte er schließlich und klopfte mit der Ermittlungsakte auf den Tisch, »unsere Experten von der Spurensicherung nehmen sich in diesem Moment Ihre Wohnung vor. Sie werden Spuren von diesem Mädchen finden. Das wissen Sie. Wenn Sie jetzt mit uns reden, wird das später bei der Gerichtsverhandlung einen wesentlich besseren Eindruck machen.«

Norman Chalmers starrte nur stumm vor sich hin.

»Norman, helfen Sie uns doch bitte, Ihnen zu helfen! Ein kleines Mädchen ist tot …«

»Sind Sie taub, Mann? Ich will verdammt noch mal meinen Anwalt!« Er verschränkte die Arme und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Ich kenne meine Rechte.«

»Ihre Rechte?«

»Ich habe ein Recht auf juristischen Beistand. Sie dürfen mich nicht verhören, ohne dass ein Anwalt zugegen ist!« Ein selbstgefälliges Lächeln breitete sich auf Chalmers’ Zügen aus.

DI Insch schnaubte, aber Logan hätte beinahe laut losgelacht. »Dürfen wir wohl. Wir sind hier in Schottland. Sie kriegen Ihren Anwalt, nachdem wir mit Ihnen fertig sind. Nicht eher.«

»Ich will meinen Anwalt!«

»Herrgott noch mal!« Logan knallte die Akte so heftig auf den Tisch, dass der Inhalt auf die Resopalplatte flatterte. Ein Foto, das einen kleinen, mit Paketklebeband verschnürten Leichnam zeigte. Norman Chalmers würdigte es keines Blickes.

Schließlich ergriff DI Insch das Wort. Seine grollende Bassstimme füllte den kleinen Raum aus.

»Holen Sie ihm seinen Anwalt.«

»Sir?« Logan klang nicht nur überrascht, er war es auch.

»Sie haben mich verstanden. Holen Sie ihm seinen Anwalt.«

Fünfundvierzig Minuten später warteten sie immer noch. DI Insch schob sich noch eines von den bunten Quadraten in den Mund und kaute geräuschvoll. »Das macht er mit Absicht. Dieser schleimige Widerling macht das nur, um uns zu ärgern.«

Die Tür ging auf – gerade so rechtzeitig, dass der Ankömmling DI Inschs Bemerkung noch mitbekam.

»Wie bitte?«, fragte eine Stimme hinter der Tür mit unverkennbarer Missbilligung.

Norman Chalmers’ Rechtsbeistand war eingetroffen.

Logan warf einen Blick auf den Anwalt und stöhnte. Der Mann war hoch gewachsen und hager, er trug einen exquisiten Mantel über einem teuren schwarzen Anzug mit weißem Hemd und blauer Seidenkrawatte. Seine Miene war ernst, und in seinen Haaren war mehr Grau als beim letzten Mal, als Logan ihn gesehen hatte. Nur das Lächeln, das er nun aufsetzte, war noch genauso provozierend, wie er es in Erinnerung hatte. Als der Anwalt ihn ins Kreuzverhör genommen hatte, als er es so darzustellen versucht hatte, als ob Logan den ganzen Fall nur konstruiert hätte. Als ob Angus Robertson alias »das Monster von Mastrick« das wahre Opfer wäre.

»Regen Sie sich nicht auf, Mr. Moir-Farquharson.« Insch sprach den Namen so aus, wie er geschrieben wurde – »Far-quar-son« –, und nicht »Facherson«, wie es sich eigentlich gehörte, weil er wusste, dass er den Anwalt damit ärgern konnte. »Ich sprach gerade über einen anderen schleimigen Widerling. Wie nett von Ihnen, dass Sie uns Gesellschaft leisten.«

Der Anwalt seufzte und drapierte seinen Mantel über der Lehne des letzten freien Stuhls am Vernehmungstisch. »Bitte sagen Sie mir nicht, dass wir dieses Spielchen noch einmal von vorn durchexerzieren müssen, Inspector«, sagte er, während er einen schnittigen silberfarbenen Laptop aus seiner Aktentasche zog. Das leise Surren, mit dem der Computer hochfuhr, war in dem überfüllten Raum kaum zu hören.

»Welches Spielchen, Mr. Far-quar-son?«

Der Anwalt schoss ihm einen bösen Blick zu. »Das wissen Sie ganz genau. Ich bin hier, um meinen Mandanten zu vertreten, und nicht, um mir Ihre Beleidigungen anzuhören. Ich möchte mich nicht noch einmal beim Polizeipräsidenten über Ihr Verhalten beschweren müssen.«

Inschs Miene verfinsterte sich, doch er erwiderte nichts.

»Nun denn«, fuhr der Anwalt fort, während er auf der Tastatur des Laptops tippte, »ich habe hier eine Kopie des Strafantrags gegen meinen Mandanten. Ich möchte mich mit ihm unter vier Augen beraten, ehe wir eine formelle Aussage machen.«

»So?« Insch verließ seinen Platz an der Wand, stemmte die mächtigen Fäuste auf den Tisch und beugte sich drohend über Chalmers. »Tja, und wir würden Ihren ›Mandanten‹ gerne fragen, warum er ein vierjähriges Mädchen ermordet und die Leiche in den Müll geworfen hat!«

Chalmers sprang von seinem Stuhl auf.

»Das war ich nicht! Könnt ihr denn nicht zuhören, ihr Idioten? Gar nichts hab ich getan!«

Sandy Moir-Farquharson legte Chalmers eine Hand auf den Arm. »Beruhigen Sie sich. Sie müssen überhaupt nichts sagen. Setzen Sie sich einfach wieder hin und überlassen Sie mir das Reden, okay?«

Chalmers sah seinen Anwalt an, nickte und ließ sich langsam wieder auf seinen Stuhl sinken.

Insch hatte sich nicht von der Stelle gerührt.

»Also, Inspector«, fuhr Moir-Farquharson fort, »wie ich bereits sagte, würde ich gerne unter vier Augen mit meinem Mandanten sprechen. Danach werden wir Ihnen bei Ihren Ermittlungen behilflich sein.«

»So läuft das nicht.« Insch funkelte den Anwalt an. »Sie haben keinerlei Rechtsanspruch darauf, mit diesem kleinen Arschloch hier zu konferieren. Dass Sie hier sein dürfen, ist ein reines Entgegenkommen unsererseits.« Er beugte sich so weit vor, dass kaum noch ein Blatt Papier zwischen seine Nase und die des Anwalts gepasst hätte. »Ich bestimme hier, wo es langgeht, nicht Sie.«

Moir-Farquharson blickte ruhig lächelnd zu ihm auf. »Inspector«, sagte er, ganz die Stimme der Vernunft, »mir sind die Launen des schottischen Rechts sehr wohl bekannt. Dennoch möchte ich Sie bitten, mir als Zeichen des guten Willens zu gestatten, unter vier Augen mit meinem Mandanten zu sprechen.«

»Und wenn nicht?«

»Dann sitzen wir hier bis in alle Ewigkeit. Oder zumindest bis die sechs Stunden, die Sie Ihren Verdächtigen festhalten dürfen, um sind. Es liegt nur an Ihnen.«

Insch warf ihm noch einen grimmigen Blick zu, stopfte die Lakritztüte in die Tasche und verließ den Raum, gefolgt von Logan und Constable Watson. Draußen auf dem Flur war es wesentlich kühler, wenn auch die Luft erfüllt war von Schimpfwörtern.

Nachdem er den Anwalt in Grund und Boden verflucht hatte, trug Insch Watson auf, die Tür zu bewachen. Er wollte verhindern, dass einer der beiden sich heimlich aus dem Staub machte.

Sie schien nicht gerade begeistert. Es war kein sehr ruhmvoller Auftrag, aber so war das eben, wenn man eine einfache Polizistin war. Eines Tages würde sie auch zur Kripo gehören, und dann würde sie diejenige sein, die den Uniformierten befahl, an Türen Wache zu stehen.

»Und noch was, Constable.« Insch beugte sich vor, und seine Stimme wurde zu einem verschwörerischen Flüstern. »Das war ein Fall von blitzsauberer Polizeiarbeit heute – das mit dem Supermarkt-Kassenbon. Ich werde deswegen ein gutes Wort für Sie einlegen.«

Sie strahlte. »Danke, Sir.«

Logan und der Inspector überließen sie ihrem Schicksal und machten sich auf den Weg zurück in die Soko-Zentrale.

»Warum musste es ausgerechnet er sein?«, fragte Insch und parkte seinen Hintern auf der Kante eines Schreibtischs. »Ich soll in zwanzig Minuten bei der Generalprobe sein!« Er seufzte – ausgeschlossen, dass er es noch rechtzeitig schaffen würde. »Jetzt werden wir nichts mehr aus Chalmers rauskriegen. Der Herr erlöse uns von Advokaten mit einer Mission!«

Sandy Moir-Farquharson war berüchtigt. In der ganzen Stadt gab es keinen Strafverteidiger, der ihm das Wasser reichen konnte. Aberdeens Staranwalt hatte alle Qualifikationen, um die Schuldigen vor Gericht zu verteidigen, und er tat es auch. Seit Jahren versuchte die Staatsanwaltschaft, ihn auf ihre Seite zu ziehen, ihn dazu zu bewegen, als öffentlicher Ankläger aufzutreten und mitzuhelfen, Straftäter hinter Gitter zu bringen, anstatt Freisprüche für sie herauszuholen. Aber dieser gerissene Bastard wollte nichts davon wissen. Er hatte eine Mission, und die bestand darin, Justizirrtümer zu verhindern! Die Unschuldigen zu schützen! Und seine Visage bei jeder sich bietenden Gelegenheit ins Fernsehen zu bringen. Der Mann war eine Landplage.

Aber insgeheim wusste Logan: Wenn er selbst jemals in Schwierigkeiten geraten sollte, würde er sich den gerissenen Sandy als Verteidiger wünschen.

»Und wieso lassen Sie dann den schleimigen Widerling die Vernehmung unterbrechen?«

Insch zuckte mit den Schultern. »Weil wir sowieso nichts aus Chalmers herauskriegen werden. Das, was Sandy die Schlange sich einfallen lässt, wird wenigstens einen gewissen Unterhaltungswert haben.«

»Ich dachte, er sei vollauf damit beschäftigt, unseren Lieblings-Kinderschänder Gerald Cleaver zu verteidigen?«

Insch zuckte wieder die Achseln und fischte seine Lakritztüte aus der Tasche. »Sie kennen doch Sandy. Der Prozess dürfte noch eine Woche oder auch ein paar Tage länger dauern. Danach braucht er etwas Neues, womit er sein Gesicht in die Nachrichten bringen kann.« Der Inspector hielt Logan die geöffnete Tüte hin. Logan nahm sich ein Kokosrädchen mit Lakritz in der Mitte.

»Die von der Spurensicherung werden schon irgendwas finden«, meinte Logan kauend. »Das Mädchen muss in seiner Wohnung gewesen sein. In dem Müllsack waren Essensreste und leere Weinflaschen. Unmöglich, dass er sie irgendwo anders da reingesteckt haben könnte … Es sei denn, er hat noch eine andere Wohnung, wo er isst und trinkt.«

Insch grunzte missmutig und wühlte in der Tüte herum. »Fragen Sie gleich morgen früh bei der Stadt nach. Finden Sie raus, ob er sonst noch irgendwo gemeldet ist. Könnte ja immerhin sein.« Endlich hatte er gefunden, was er suchte: eines von diesen Röllchen mit Anisgeschmack und blauen Zuckerkügelchen drauf. »Hören Sie mal«, sagte er, während er sich das Teil in den Mund steckte, »die Obduktion ist für heute Abend Viertel vor acht angesetzt.« Er brach ab und fixierte den Boden vor seinen Füßen. »Ich dachte mir, ob es Ihnen vielleicht etwas ausmachen würde …«

»Sie wollen, dass ich hingehe?«

»Als leitender Ermittlungsbeamter sollte ich eigentlich dabei sein, aber … na ja …«

Der Inspector hatte eine kleine Tochter im gleichen Alter wie das Opfer. Der Anblick eines vierjährigen Mädchens, das wie ein Tier im Schlachthaus ausgenommen wurde, wäre für ihn besonders schwer erträglich. Andererseits war es auch nicht gerade ein Job, um den Logan sich gerissen hätte. Insbesondere, wenn es Dr. Isobel MacAlister war, die die Rolle des Metzgers übernahm. »Ich mach’s«, sagte er schließlich und versuchte dabei nicht zu seufzen. »Wahrscheinlich sollten Sie Chalmers sowieso besser selbst vernehmen … als leitender Ermittlungsbeamter.«

»Danke.« Als Zeichen seiner Wertschätzung überließ er Logan das allerletzte Lakritz.

Logan fuhr mit dem Aufzug hinunter in die Leichenhalle. Er hoffte inständig, dass Isobel heute ihren freien Abend hätte. Vielleicht hatte er ja Glück, und einer ihrer Stellvertreter würde die Obduktion durchführen. Aber angesichts seiner jüngsten Pechsträhne hielt er das für eher unwahrscheinlich.

In der Leichenhalle war es für diese späte Stunde unnatürlich hell und luftig. Die Sektionstische und die Kühlfächer funkelten im grellen Schein der Deckenbeleuchtung. Hier war es fast so kalt wie draußen; der intensive Geruch nach Desinfektionsmittel überdeckte fast – aber nur fast – den Verwesungsgestank der Autopsie von heute Morgen. Den Geruch von David Reid.

Als er eintrat, konnte er gerade noch sehen, wie das kleine Mädchen aus seinem zu großen Leichensack gehoben wurde. Der Körper war immer noch mit Klebeband verschnürt, aber jetzt waren die glänzenden braunen Streifen mit weißem Fingerabdruckpulver bestäubt.

Logan rutschte das Herz in die Hose. Es war Isobel selbst, nicht einer ihrer Stellvertreter, die hinter dem Edelstahltisch stand und die Helfer anleitete, die den kleinen Leichnam auf den Tisch betteten. Sie trug ihr Metzger-Outfit mit der roten Gummischürze, die noch blitzsauber und frei von Blutspritzern war. Der Staatsanwalt und der zweite Pathologe, der das Ergebnis der Obduktion bestätigen musste, waren auch schon da. Sie hatten schon ihre Overalls angezogen und lauschten Isobel, die ihnen gerade die Müllkippe beschrieb, auf der die Leiche gefunden worden war.

Als Logan näher kam, hob sie den Kopf, und in ihren Augen hinter der Schutzbrille blitzte Verärgerung auf. Sie zog ihren Mundschutz herunter. »Ich dachte, DI Insch leitet diese Ermittlungen«, sagte sie. »Wo ist er denn diesmal abgeblieben?«

»Er vernimmt unseren Verdächtigen.«

Sie ließ den Mundschutz zurückschnellen und murmelte halblaut vor sich hin: »Zuerst lässt er die Obduktion von David Reid sausen, und jetzt kann er sich noch nicht mal dazu aufraffen, zu dieser hier zu kommen. Ich weiß gar nicht, warum ich mir überhaupt die Mühe mache …« Ihre Unmutsäußerungen wurden leiser und verstummten schließlich, als sie ihr Mikrofon herrichtete und die einleitenden Angaben auf Band sprach. Der Staatsanwalt warf Logan einen missbilligenden Blick zu. Offenbar teilte er Isobels Einschätzung der Situation.

Das schrille Dudeln von Logans Handy unterbrach ihre Auflistung der anwesenden Personen, wofür sie ihn mit einem giftigen Blick bedachte. »Ich gestatte keine Handys bei meinen Obduktionen!«

Unter wortreichen Entschuldigungen kramte Logan den Gegenstand des Anstoßes aus der Tasche und schaltete ihn aus. Wenn es irgendetwas Wichtiges war, würde der Anrufer es noch einmal versuchen.

Immer noch vor Zorn bebend schloss Isobel die Präliminarien ab, nahm sich eine Schere aus glänzendem Edelstahl von dem Tablett mit den Instrumenten und begann das Paketklebeband wegzuschneiden, wobei sie den Zustand der Leiche, die sie freilegte, fortlaufend kommentierte.

Unter dem Klebeband war das kleine Mädchen nackt.

Ein dickes Büschel Haare drohte abzureißen, als Isobel den Kopf des Kindes vom Klebeband zu befreien versuchte. Sie löste es mit Aceton ab, und der scharfe Chemiedunst überlagerte kurzzeitig die antiseptische Frische der Luft und die unterschwellig wahrnehmbaren Verwesungsgerüche. Aber diese Leiche hatte wenigstens nicht drei Monate lang in einem Graben gelegen.

Isobel legte die Schere auf das Tablett zurück, und ihr Assistent machte sich daran, das Klebeband in etikettierte Beweismittelbeutel zu verfrachten. Der Körper war immer noch in Embryonalstellung zusammengerollt. Behutsam löste Isobel die Starre in den Gelenken, indem sie sie mehrmals hin und her bog, bis sie das kleine Mädchen schließlich flach auf den Rücken legen konnte. Als ob sie nur schliefe.

Ein blondes Mädchen von vier Jahren, ein wenig übergewichtig, mit zahlreichen Blutergüssen an Schultern und Oberschenkeln, die sich als dunkle Flecken auf der wächsernen Haut abzeichneten.

Ein Fotograf, den Logan nicht kannte, knipste eifrig, während Isobel arbeitete.

»Ich brauche gute Porträtaufnahmen«, sagte Logan zu ihm.

Der Mann nickte und beugte sich über das kalte, tote Gesicht.

Blitz, sirr, Blitz, sirr.

»Da ist eine tiefe Schnittwunde am Ansatz des linken Oberarms. Sieht aus, als ob …« Isobel zog an dem Arm, sodass die klaffende Wunde sich weitete. »Ja, sie reicht bis auf den Knochen.« Mit einem behandschuhten Finger befühlte sie die Wundränder. »Sie wurde dem Opfer einige Zeit nach Eintritt des Todes beigebracht. Ein einzelner Schlag mit einer scharfen, flachen Klinge. Möglicherweise ein Fleischerbeil.« Sie hielt das Gesicht so dicht vor den Einschnitt, dass ihre Nase das dunkelrote Fleisch beinahe berührte. Und schnüffelte. »Im Bereich des Schnitts ist ein deutlicher Geruch nach Erbrochenem festzustellen …« Sie streckte eine Hand aus. »Gib mir mal die Pinzette.«

Ihr Assistent reichte ihr das Gewünschte, worauf Isobel eine Weile in der Wunde herumstocherte und schließlich etwas Graues, Knorpelartiges zutage förderte.

»In der Wunde finden sich teilweise verdaute Essensreste.«

Logan versuchte sich die Szene nicht allzu deutlich auszumalen. Es gelang ihm nicht. »Er wollte sie zerteilen«, seufzte er. »Um die Leiche zu beseitigen.«

»Und wie kommst du darauf?«, fragte Isobel. Ihre Hand ruhte leicht auf der Brust des kleinen Mädchens.

»In den Zeitungen kann man ja weiß Gott genug über zerstückelte Leichen lesen. Er will alle Beweise für seine Tat beseitigen, also versucht er, sein Opfer in Stücke zu hacken. Ist aber leider nicht so einfach, wie es klingt. Schon bei dem Versuch wird ihm schlecht.« Logans Stimme klang hohl. »Also verschnürt er sie mit Klebeband, steckt sie in einen Müllsack und bringt sie runter, um sie von den Scaffies abtransportieren zu lassen.« In London mochten die Herrschaften sich »Fachkräfte für Abfallwirtschaft« nennen, aber in Aberdeen hießen die Müllmänner immer noch Scaffies.

Der Staatsanwalt schien tatsächlich beeindruckt. »Sehr gut«, sagte er. »Da könnten Sie durchaus Recht haben.« Er wandte sich an Isobels Assistenten Brian, der damit beschäftigt war, die Knorpelpartikel in ein kleines Glasröhrchen zu füllen. »Lassen Sie das auf jeden Fall auf DNS untersuchen.«

Ohne die anderen zu beachten, öffnete Isobel unterdessen den Mund des Kindes und inspizierte die Mundhöhle mithilfe eines Spatels. Plötzlich fuhr sie zurück. »Sie scheint eine Art Haushaltsreiniger getrunken zu haben. Eine größere Menge, nach dem Zustand ihrer Mundhöhle zu schließen. Schleimhaut und Zähne weisen Anzeichen von Verätzung durch ein Bleichmittel auf. Wir werden ein deutlicheres Bild bekommen, wenn wir uns den Mageninhalt vornehmen.« Isobel schloss den Mund des blonden Mädchens mit einer Hand, während sie mit der anderen seinen Hinterkopf hielt. »Hallo …« Sie bedeutete dem Fotografen, näher zu treten. »Machen Sie mal ein Foto hiervon. Sie hat einen schweren Schlag auf den Hinterkopf bekommen.« Ihre Finger bewegten sich, wühlten in den Haaren unmittelbar oberhalb der Stelle, wo der Schädel in den Nacken überging. »Das war keine stumpfe Waffe, sondern ein breiter, vorne spitz zulaufender Gegenstand.«

»Wie zum Beispiel die Ecke eines Tisches?«, fragte Logan. Ihm gefiel die Richtung nicht, die das Ganze nahm.

»Nein. Es müsste etwas Scharfkantiges, aber zugleich Massives gewesen sein, wie die Kante eines Kamins oder ein Ziegelstein.«

»War das die Todesursache?«

»Falls das Reinigungsmittel sie nicht getötet hat … Genaueres werde ich erst sagen können, wenn ich den Schädel geöffnet habe.«

Auf dem Rollwagen neben dem Tisch lag eine Knochensäge. Bei dem, was nun kam, wollte Logan lieber nicht zusehen.

Zum Teufel mit Detective Inspector Insch und seiner kleinen Göre. Er und nicht Logan hätte eigentlich hier stehen und zusehen sollen, wie eine Vierjährige in kleine Stücke zersäbelt wurde.

Isobel führte das Skalpell von einem Ohr quer über den ganzen Schädel bis zum anderen Ohr und schlitzte die Haut auf. Ohne auch nur mit der Wimper zu zucken, vergrub sie die Fingerspitzen in der Wunde und zog an der Kopfhaut, streifte sie zurück wie einen Strumpf. Logan schloss die Augen und versuchte krampfhaft wegzuhören, als die Haut sich mit einem Geräusch, das an das Auseinanderbrechen eines frischen Salatkopfs erinnerte, vom Muskelgewebe darunter löste. Dann lag der Schädel frei.

Das Kreischen der Säge hallte durch den gekachelten Saal. Logan hatte das Gefühl, als würden ihm sämtliche Plomben aus den Zähnen fliegen, und der Magen drehte sich ihm um.

Die ganze Prozedur wurde von Isobels emotionslosen Kommentaren begleitet. Zum ersten Mal war er froh, dass sie nicht mehr zusammen waren. Undenkbar, dass er sich heute Nacht von ihr hätte anfassen lassen. Nicht nach diesem Gemetzel.

9

Logan stand vor dem Eingang des Polizeipräsidiums unter dem Vordach aus Beton und starrte hinaus auf die grauen, eintönigen Gebäude. Der Regen schien noch die Nacht über bleiben zu wollen, und die Straßen in diesem Teil der Stadt waren quasi menschenleer. Es war die tote Stunde kurz nach neun Uhr: Die Geschäfte hatten sich schon vor Stunden geleert, die Durstigen saßen alle in den Pubs, wo sie bis zur Sperrstunde bleiben würden, und die Menschenmenge vor dem Gerichtsgebäude hatte sich längst zerstreut.

Auch im Präsidium ging es eher ruhig zu. Die Kollegen von der Frühschicht hatten längst Feierabend gemacht und genossen jetzt ein kühles Bier oder die Zärtlichkeiten ihres Partners. Oder, im Fall von DI Steel, die Zärtlichkeiten der Partnerin eines anderen. Die Spätschicht döste nach einem reichhaltigen Abendessen mit vollem Magen vor sich hin und saß die letzten drei Stunden vor dem mitternächtlichen Dienstschluss ab; die Nachtschicht war erst in einer Stunde dran.

Die Luft war frisch und kalt, nur mit einem leisen Hauch von Abgasen gewürzt – was allemal besser war als der Geruch von angekokelten Knochen. Der Anblick des Inneren eines Kinderschädels hatte ihm für den Rest seiner Tage gereicht. Mit schmerzverzerrtem Gesicht fummelte er die Pillenflasche auf und warf noch eine ein. Von dem gestrigen Schlag tat ihm immer noch alles weh.

Logan sog noch eine letzte Portion frische Luft ein, schüttelte sich und ging zurück in den winzigen Empfangsbereich.

Der Mann hinter der Scheibe musterte ihn stirnrunzelnd, dann hellten sich seine Züge auf, und er setzte sein Begrüßungslächeln auf. »Tastsächlich, Sie sind’s!«, rief er. »Logan McRae! Wir haben schon gehört, dass Sie wieder im Dienst sind.«

Logan gab sich redlich Mühe, den Mann mittleren Alters mit der immer höher werdenden Stirn und dem ausladenden Schnauzbart einzuordnen, doch es gelang ihm nicht.

Der andere drehte sich um und rief nach hinten: »Gary, Gary, komm mal her und schau, wer da ist!«

Ein übergewichtiger Mann in einer schlecht sitzenden Uniform lugte hinter der verspiegelten Trennwand hervor. »Was?« In der einen Hand hielt er eine große Tasse Tee, in der anderen einen Schokokeks.

»Sieh doch!« Der Schnauzbart deutete auf Logan. »Er ist’s höchstpersönlich.«

Logan lächelte unsicher. Wer zum Teufel waren die zwei? Und dann fiel der Groschen … »Eric! Hab Sie gar nicht erkannt.« Logan fixierte die kahle Fläche oberhalb der Brillengläser des Wachhabenden. »Was habt ihr nur alle mit euren Haaren gemacht? Heute Nachmittag hab ich Billy getroffen – der hat ja inzwischen eine Vollglatze.«

Eric fuhr sich mit der Hand durch seine spärliche Haarpracht und zuckte die Achseln. »Ist ein Zeichen von Manneskraft. Und Sie sehen ja auch nicht gerade taufrisch aus.«

Der dicke Gary sah Logan grinsend an. Kleine Schokoladenbrösel rieselten ihm aus den Mundwinkeln auf die Uniformjacke, wie schmutzige Schuppen. »DS Logan McRae, auferstanden von den Toten!«

Eric nickte. »Genau, auferstanden von den Toten.«

Der dicke Gary schlürfte einen Schluck Tee. »Sie sehen aus wie dieser Kerl, der von den Toten auferweckt wurde. Wie heißt er noch mal – der Typ aus der Bibel?«

»Wen meinst du?«, fragte Eric. »Jesus?«

Der dicke Gary gab ihm einen leichten Klaps auf den Hinterkopf. »Quatsch, doch nicht Jesus. Als ob ich nicht wüsste, wie Jesus heißt. Nee, ich mein den anderen, diesen Aussätzigen. Der von den Toten auferweckt wird. Du weißt schon.«

»Lazarus?«, meinte Logan, während er sich unauffällig zurückzuziehen begann.

»Lazarus! Genau!« Der dicke Gary strahlte. Zwischen seinen Zähnen hingen Kekskrümel. »Lazarus McRae, so nennen wir Sie jetzt.«

DI Insch war weder in seinem Büro noch in der Soko-Zentrale, also versuchte es Logan mit dem dritten Ort, der sich logischerweise anbot: Vernehmungsraum 3. Der Inspector tagte immer noch in Klausur mit Watson, dem gerissenen Sandy und Norman Chalmers. Inschs Miene wirkte extrem angewidert. Offensichtlich lief es nicht gerade gut.

Logan fragte höflich, ob er den DI kurz sprechen könne, und wartete dann draußen, bis dieser die Vernehmung unterbrach. Als Insch herauskam, war sein Hemd so von Schweiß getränkt, dass es fast durchsichtig war. »Mann, das ist die reinste Sauna da drin«, sagte er und wischte sich mit den Händen das Gesicht ab. »Die Obduktion?«

»Die Obduktion.« Logan hielt den dünnen Schnellhefter hoch, den er von Isobel bekommen hatte. »Der vorläufige Befund. Blutergebnisse kriegen wir erst Ende der Woche.«

Insch schnappte sich den Hefter und blätterte ihn durch.

»Der Befund ist einigermaßen schlüssig«, sagte Logan. »David Reid wurde von einem anderen Täter ermordet. Der Modus operandi ist ein anderer, die Art der Beseitigung ebenso, und außerdem ist das Opfer weiblich und nicht männlich …«

»Scheiße.« Inschs Erwiderung war nicht mehr als ein Grunzen. Er war an der Stelle des Vordrucks angelangt, wo von der »mutmaßlichen Todesursache« die Rede war.

»Und sie können in diesem Stadium der Untersuchungen nicht mal einen Sturz ausschließen«, ergänzte Logan.

Insch sagte noch einmal »Scheiße« und stapfte über den Flur davon. Er steuerte den Kaffeeautomaten bei den Aufzügen an, tippte eine Zahlenfolge ein und drückte Logan kurz darauf einen Becher mit einer streng riechenden, wässrigbraunen, von einer dünnen weißen Schaumschicht überzogenen Flüssigkeit in die Hand. »Okay«, sagte er. »Chalmers ist also aus dem Schneider, was David Reid betrifft.«

Logan nickte. »Und da draußen läuft immer noch ein Killer frei rum und stellt kleinen Jungs nach.«

Insch ließ sich schwer gegen den Kaffeeautomaten sinken, der daraufhin bedenklich ins Wanken geriet. Wieder rieb er sich das Gesicht. »Was ist mit dem Reinigungsmittel?«

»Wurde dem Opfer erst nach dem Tod verabreicht – weder im Magen noch in den Lungen fanden sich Spuren davon. Möglicherweise ein Versuch, DNS-Spuren zu vernichten.«

»Erfolgreich?«

Logan zuckte die Achseln. »Isobel hat kein Sperma gefunden.«

Der Inspector ließ die Schultern sinken. Mit leerem Blick starrte er den Hefter in seiner Hand an. »Wie konnte er so etwas tun? Ein kleines Mädel …«

Logan sagte nichts. Er wusste, dass Insch an seine eigene Tochter dachte, dass er versuchte, die beiden Bilder mit aller Macht auseinander zu halten.

Endlich straffte DI Insch die Schultern. Die dunklen Augen in seinem runden Gesicht blitzten zornig. »Wir werden dieses Schwein an den Eiern an die Wand nageln.«

»Aber was ist mit der Kopfverletzung? Wenn sie gefallen ist, dann war es ein Unfall …«

»Dann kriegen wir ihn immer noch dran wegen Verheimlichung eines Todesfalls, wegen der Beseitigung der Leiche, wegen versuchter Irreführung der Justiz und vielleicht sogar wegen Mordes. Falls wir die Geschworenen davon überzeugen können, dass er sie gestoßen hat.«

»Glauben Sie, dass die darauf eingehen werden?«

Insch zuckte mit den Achseln und nippte misstrauisch an seinem Milchkaffee mit extra Zucker. »Nein. Aber einen Versuch ist es wert. Der einzige Wermutstropfen sind die fehlenden Ergebnisse der Spurensicherung. Bis jetzt gibt’s keinerlei Hinweise darauf, dass das Mädchen je in Chalmers’ Wohnung war. Und dabei ist es nicht so, als wäre da in jüngster Zeit mal sauber gemacht worden – das Schlafzimmer war der reinste Saustall. Chalmers sagt, er hat keine Ahnung, wer das Mädchen ist. Hat sie angeblich noch nie gesehen.«

»Na so was, welche Überraschung. Was sagt denn Sandy die Schlange?«

Insch schickte einen finsteren Blick in die Richtung des Vernehmungsraums. »Was dieser schäbige kleine Scheißkerl immer sagt«, antwortete er und tupfte sich den Schweiß von den Schläfen. »Dass wir keine Beweise haben.«

»Was ist mit dem Kassenbon?«

»Bestenfalls ein Indizienbeweis. Er sagt, das Mädchen könnte auch in den Sack gesteckt worden sein, nachdem dieser Chalmers’ Wohnung bereits verlassen hatte.« Er seufzte. »Und damit hat das Arschloch sogar Recht. Wenn wir keine handfesten Beweise auftreiben können, die Chalmers mit dem toten Mädchen in Verbindung bringen, sehen wir ziemlich alt aus. Der schleimige Widerling wird uns in der Luft zerreißen. Immer vorausgesetzt, der Staatsanwalt lässt es überhaupt auf einen Prozess ankommen. Was eher unwahrscheinlich ist, solange wir nichts Konkretes …« Er blickte von seinem Kaffee auf. »Ich nehme ja nicht an, dass das Klebeband, mit dem sie umwickelt war, voll mit seinen Fingerabdrücken war?«

»Tut mir Leid, Sir – alles abgewischt.«

Das stimmte doch hinten und vorne nicht. Wieso sollte sich jemand die Mühe machen, alle Fingerabdrücke auf dem Klebeband zu beseitigen, um dann die Leiche einfach zusammen mit seinem eigenen Abfall in einen Müllsack zu stecken?

»Tja«, meinte Insch, richtete sich auf und starrte den Flur hinunter in Richtung von Vernehmungsraum 3. »Ich nehme an, wir müssen ganz einfach das Fehlen jeglicher konkreter Beweise ignorieren und Mr. Chalmers so lange wie möglich festhalten. Aber ich muss gestehen, ich hab kein gutes Gefühl bei der Sache. Ich glaube nicht, dass wir ihm etwas anhängen können …« Er blieb stehen und zuckte die Achseln. »Aber man muss auch das Positive sehen – es verdirbt Sandy der Schlange die Show. Ihm entgeht die Gelegenheit, sich vor den Geschworenen zu produzieren.«

»Vielleicht würde ihm ja eine weitere Morddrohung ein bisschen über die Enttäuschung hinweghelfen?«

Insch lächelte. »Ich seh mal, was sich machen lässt.«

Gegen Norman Chalmers wurde Haftbefehl erlassen; er wurde in seine Zelle zurückgeschickt, um zum nächstmöglichen Termin dem Richter vorgeführt zu werden. Sandy Moir-Farquharson ging zurück in seine Kanzlei, DI Insch ging zu seiner Generalprobe. Logan und Constable Watson gingen ins Pub.

Das Archibald Simpson’s war in seinem früheren Leben eine Bank gewesen; aus der großen Schalterhalle war der Schankraum des Pubs geworden. Die reich verzierten Deckenrosetten und die hohen Gesimse waren im dichten Tabakdunst nur verschwommen zu erkennen, doch die Gäste waren ohnehin mehr an billigem Bier als an architektonischen Details interessiert.

Das Pub war nur zwei Gehminuten vom Präsidium entfernt und daher als Treffpunkt für Polizisten nach Dienstschluss äußerst beliebt. Die Mitglieder des Suchtrupps waren fast vollzählig versammelt. Sie waren den ganzen Tag im strömenden Regen auf Achse gewesen; die einen hatten das schlammige Ufer des Don nach Spuren abgesucht, die anderen hatten nach Richard Erskine gefahndet. Heute hatten sie ein vermisstes Kind gesucht – morgen würden sie nach einer Leiche suchen. Jeder kannte die Statistik: Wenn ein entführtes Kind nicht binnen sechs Stunden gefunden wurde, war es mit hoher Wahrscheinlichkeit tot. Genau wie der vierjährige David Reid oder das unbekannte Mädchen, das in einem Kühlfach im Leichenschauhaus lag, mit einer großen T-förmigen Narbe, die sich über die ganze Länge ihres Rumpfes zog, die unübersehbare Spur der Obduktion, bei der ihre kompletten Eingeweide herausgenommen, untersucht, gewogen, zerschnitten, in Glasbehälter gefüllt, etikettiert und ins Labor geschickt worden waren.

Das erste Drittel des Abends hatten sie mit ernsthaften Gesprächen über tote und vermisste Kinder zugebracht; im zweiten hatten sie hauptsächlich über die Interne Dienstaufsicht geschimpft, die wegen des Durchsickerns vertraulicher Informationen an die Presse ermittelte. Die Namensänderung – früher war es die »Abteilung für Beschwerden und Disziplinarangelegenheiten« gewesen – hatte die Stelle bei den Kollegen auch nicht beliebter gemacht.

Das letzte Drittel brachten sie damit zu, sich nach allen Regeln der Kunst zu betrinken.

Einer der Constables – Logan hatte seinen Namen vergessen – kam mit einer neuen Runde Bier an ihren Tisch geschlurft. Er hatte jenes Stadium der Trunkenheit erreicht, in dem man alles extrem komisch findet, und er kicherte hemmungslos, als er ein kleines Glas Lager umkippte und der Inhalt sich über den Tisch sowie die Hose eines bärtigen Kollegen von der Kripo ergoss.

Logan hatte nicht die Absicht, heute Abend den verantwortungsbewussten Erwachsenen zu spielen, und so nahm er sein Glas und schlenderte mit etwas unsteten Schritten zu den Spielautomaten.

Eine Gruppe von Polizisten drängte sich kreischend und johlend um einen Quizautomaten, doch Logan ging an ihnen vorbei, ohne sie zu beachten.

Constable Watson stand allein an einem einarmigen Banditen und hämmerte auf die Tasten ein. Die Front des Automaten war ein einziges Meer von wirbelnden, blinkenden Lichtern, die unter permanentem Gedudel und Geklingel kreisten und flackerten. In der einen Hand hielt Watson eine halb ausgetrunkene Flasche Budweiser, während sie mit der anderen die aufleuchtenden Tasten bearbeitete und die Walzen ein ums andere Mal rotieren ließ.

»Na, kein Glück heute?«, meinte Logan, als zwei Zitronen und ein Turm auf dem Display auftauchten.

Sie drehte sich nicht einmal um. »Nicht genug Beweise!« Watson hackte auf die Risikotaste ein, was ihr einen Anker einbrachte.

»Müssen wir halt weitersuchen«, meinte Logan, nahm noch einen kräftigen Schluck aus seinem Glas und genoss das warme, schwurbelige Gefühl, das sich allmählich in seinem Kopf ausbreitete. »Die Spusis haben in der Wohnung nichts finden können …«

»Die Spusis würden noch nicht mal in einer Klärgrube Scheiße finden. Was ist mit dem verdammten Kassenbon?« Sie steckte noch zwei Pfundmünzen in den Schlitz und ließ die Faust auf die Starttaste niedersausen.

Logan zuckte die Achseln, während Watson mit finsterer Miene das Resultat anstarrte: Anker, Zitrone, Goldbarren.

»Wir wissen alle, dass er schuldig ist!«, sagte sie und ließ die Walzen aufs Neue rotieren.

»Und jetzt müssen wir es nur noch beweisen. Aber ohne Sie hätten wir ihn noch nicht mal in Untersuchungshaft.« Logan hatte ein wenig Schwierigkeiten mit dem Wort »Untersuchungshaft«, was Constable Watson jedoch nicht zu registrieren schien. Er beugte sich vor und gab ihr einen sanften Klaps auf die Schulter. »Das mit dem Kassenbon war große Klasse!«

Er hätte schwören können, dass er den Ansatz eines Lächelns auf ihren Lippen sah, als sie die nächste Münze in den Schlitz steckte.

»Ich habe die Punkte für die Kundenkarte übersehen. Die haben Sie entdeckt.« Sie fixierte weiter die flackernden Lichter.

»Aber ich hätte die Punkte nicht entdecken können, wenn Sie nicht zuerst den Bon gefunden hätten.« Er grinste sie an und nahm noch einen Schluck.

Jetzt wandte sie den Blick von dem bunten Lichtermeer des Automaten ab und sah ihn an, wie er vor ihr stand und leicht schwankte, beinahe im Takt der Musik. »Wie war das noch mal – ›vier Mal am Tag eine Tablette, nicht mit Alkohol einnehmen‹?«

Logan zwinkerte ihr zu. »Wenn Sie’s nicht verraten – ich tu’s bestimmt nicht.«

Sie lächelte ihn an. »Auf Sie aufpassen ist ein Fulltime-Job, was?«

Logan stieß mit seinem Pintglas an ihre Bierflasche. »Darauf trinke ich.«

10

Sechs Uhr früh. Das hartnäckige Piepsen des Weckers riss Logan aus dem Schlaf, der nahtlos in einen mörderischen Kater überging. Er hockte zusammengesunken auf der Bettkante und hielt sich den Schädel, der mit einer grotesk angeschwollenen, pulsierenden Masse angefüllt schien. Sein Magen gluckerte und brodelte und hob sich auf eine Art und Weise, die keinen Zweifel ließ – er würde sich übergeben müssen. Mit einem dumpfen Ächzen hievte er sich hoch, wankte zur Tür und tapste über den Gang zur Toilette.

Warum hatte er auch so viel getrunken? Auf dem Beipackzettel hieß es doch ausdrücklich: »Nicht mit Alkohol einnehmen« …

Hinterher stützte er sich mit den Händen auf das Waschbecken und ließ den Kopf sinken, bis er die kühlen Kacheln berührte. Mund und Nase brannten ihm noch vom bitteren Geschmack der Magensäure.

Er hebelte ein Auge auf – gerade weit genug, um das Pintglas erkennen zu können, das auf dem Spülkasten stand. Er hatte noch eine halbe Flasche von den Schmerztabletten, die sie ihm im Krankenhaus mitgegeben hatten, als die Narben noch frisch gewesen waren. Jetzt nahm er sie mit zitternder Hand aus dem Schrank und mühte sich mit dem kindersicheren Verschluss ab. Dann füllte er ein Glas mit Wasser, schluckte zwei von den kieselsteingroßen Kapseln und stieg in die Dusche.

Als er wieder herauskam, fühlte er sich nicht sehr viel besser, aber immerhin roch er nicht mehr wie eine Kreuzung aus einer Brauerei und einem Aschenbecher. Er war auf halbem Weg zurück ins Schlafzimmer und frottierte sich im Gehen die Haare, als er plötzlich hinter sich ein höfliches Hüsteln vernahm.

Logan wirbelte herum und ballte instinktiv die Fäuste. Sein Herz raste.

Da stand Constable Watson in der Küchentür. Sie trug ein altes T-Shirt von ihm und wedelte mit einem Fischheber aus Plastik herum. Ihre Haare, befreit aus ihrem vorschriftsmäßigen Knoten, fielen ihr in dunkelbraunen Locken über die Schultern. Unter dem T-Shirt schauten ihre nackten Beine hervor, und es waren sehr ansehnliche Beine.

»Kalt, hm?«, fragte Watson lächelnd, und Logan wurde schlagartig klar, dass er im Adamskostüm vor ihr stand und ihr eine ungehinderte Aussicht auf seine Kronjuwelen gewährte.

Blitzschnell hielt er sich das Handtuch vor die entblößte Körpermitte, während eine glühende Röte von seinen Fußsohlen bis hinauf in die Haarspitzen schoss.

Constable Watsons Lächeln verrutschte ein wenig, und zwischen ihren wohlgeformten braunen Augenbrauen bildete sich eine kleine senkrechte Falte. Sie starrte auf seinen Bauch, auf die Narben, die seine Haut wie runzlige kleine Münder überzogen.

»War es schlimm?«

Logan räusperte sich und nickte. »Ich würd’s nicht empfehlen«, sagte er. »Äh … Ich …«

»Auch Lust auf ein Specksandwich? Eier hab ich allerdings keine gefunden. Überhaupt ziemlich wenig Essbares.«

Er stand da, das Handtuch auf seine Schamgegend gepresst, und verspürte mit Unbehagen das Kribbeln einer beginnenden Erektion.

»Also, wie sieht’s aus?«, fragte sie nach. »Specksandwich?«

»Äh – ja … Danke. Das wäre prima.«

Sie ging zurück in die Küche, während Logan ins Schlafzimmer flüchtete und die Tür hinter sich zuknallte. Mein Gott, wie besoffen war er gestern Abend eigentlich gewesen? Nicht mit Alkohol einnehmen! Er konnte sich an nichts mehr erinnern. Er wusste noch nicht einmal ihren Vornamen. Wie konnte er mit einer Frau schlafen, wenn er noch nicht einmal ihren Vornamen kannte?

Er rubbelte sich mit dem Handtuch ab, warf es in die Ecke und zwängte seine immer noch feuchten Füße in ein Paar Socken.

Wie hatte er es nur so weit kommen lassen können? Er war Detective Sergeant und sie Constable. Sie arbeiteten zusammen in einer Abteilung. Er war ihr Vorgesetzter! DI Insch würde an die Decke springen, wenn Logan etwas mit einem Constable aus seinem Team anfing!

Auf einem Bein hopsend stieg er in seine Hose, merkte dann aber, dass er die Unterhose vergessen hatte. Also wieder runter mit der Hose.

»Scheiße noch mal, was hast du getan, du Idiot?«, fragte er das Gesicht, das ihn voller Panik aus dem Spiegel anstarrte. »Sie arbeitet für dich!« Das Spiegelbild sah ihn an, und die Bestürzung in seinen Zügen wich langsam einem wissenden Lächeln. »Na ja, aber sie ist gar nicht so übel, wie?«

Logan musste zugeben, dass das Spiegelbild nicht ganz Unrecht hatte. Constable Watson war intelligent, sie war attraktiv … Und Männer, die sie für einen One-Night-Stand missbrauchten, verspeiste sie mit Sicherheit zum Frühstück. Nicht umsonst wurde sie »eiserne Jungfrau« genannt – das hatte ihm DI Insch selbst verraten!

»O Gott!« Er fand ein frisches weißes Hemd im Schrank und strangulierte sich beinahe mit einer Paisley-Krawatte, ehe er sich wieder auf den Gang hinauswagte. Vor der Küchentür hielt er noch einmal inne. Was zum Teufel sollte er tun? Sollte er ein Geständnis ablegen und zugeben, dass er sich an nichts erinnern konnte? Er verzog das Gesicht. Das würde bestimmt gut ankommen: »Hi, tut mir Leid, aber ich kann mich beim besten Willen nicht an den Sex mit dir erinnern. War’s gut?« Ach ja, und dann noch ein beiläufig hingeworfenes: »Wie heißt du übrigens?«

Es führte kein Weg daran vorbei – er würde den Mund halten und darauf warten müssen, dass sie den ersten Schritt machte. Logan atmete noch einmal tief durch und trat in die Küche.

Dort roch es nach gebratenem Speck und abgestandenem Bier. Constable Watson stand mit ihren entzückenden Beinen am Herd und stocherte in der Bratpfanne herum. Die Speckstreifen brutzelten und zischten. Logan wollte ihr gerade irgendein Kompliment machen, um das Eis zu brechen, als hinter seinem Rücken eine Stimme ertönte und er vor Schreck fast auf den Schrank gesprungen wäre.

»Urrrrrghhhh … Aus dem Weg, ich glaub, ich kann mich nicht mehr lange auf den Beinen halten.«

Logan drehte sich um und erblickte einen jungen Mann mit stoppligem Kinn und trüben Augen, der Freizeitklamotten trug und sich selbstvergessen am Hintern kratzte, während er darauf wartete, dass Logan den Weg in die Küche freigab.

»’tschuldigung«, murmelte Logan und machte Platz, worauf der junge Mann an ihm vorbeischlurfte und sich auf den erstbesten Stuhl fallen ließ.

»Gnnnnnnnn, mein Kopf!«, stöhnte der Neuankömmling, vergrub den Gegenstand seines Missvergnügens in den Händen und ließ ihn auf die Tischplatte sinken.

Watson warf einen Blick über die Schulter und sah Logan in seinem Dienstanzug mit Krawatte in der Ecke stehen. »Setzen Sie sich doch«, sagte sie, nahm zwei Scheiben Weißbrot aus einer neuen Packung und klatschte zirka ein halbes Dutzend Scheiben gebratenen Speck dazwischen. Nachdem sie ihm das Sandwich hingeknallt hatte, warf sie eine neue Ladung Speck in die Pfanne.

»Äh … danke«, sagte Logan.

Der verkaterte junge Mann, der ihm am Tisch gegenübersaß, kam ihm irgendwie bekannt vor. War er einer vom Suchteam? Vielleicht der Typ, der diesem bärtigen Kripomann das Bier über die Hose geschüttet hatte? Watson klatschte gerade das nächste Specksandwich auf den Tisch, diesmal vor den stöhnenden Constable.

»Wäre doch nicht nötig gewesen, das mit dem Frühstück«, sagte Logan und lächelte Watson an, während sie den Rest der geräucherten, durchwachsenen Speckstreifen in die Pfanne gleiten ließ. Unter lautem Zischen stieg eine gewaltige Dampfwolke aus der Pfanne auf. Watson wedelte sie mit dem Fischheber weg, wobei kleine Fettspritzer durch die Luft flogen und auf der Arbeitsplatte landeten.

»Wieso – wär’s Ihnen lieber gewesen, wenn er es gemacht hätte?«, fragte sie und deutete auf den Constable. Er sah nicht so aus, als ob er es bis zur Toilette schaffen würde, falls das Specksandwich ihm irgendwelche Probleme bereiten sollte. »Ich weiß ja nicht, wie’s Ihnen geht, aber ich habe lieber keine Bröckchen in meinem Frühstück.«

Ein weiteres Gesicht, das Logan nur vage bekannt vorkam, erschien in der Küchentür. »Mann, Steve«, sagte das Gesicht, »du solltest dich mal sehen! Wenn Insch dich in dem Zustand erwischt, kriegt er ’nen Anfall …« Der Neue verstummte, als er Logan in seinem geschniegelten Anzug am Tisch sitzen sah. »Morgen, Sir. Echt gute Party gestern Abend. Danke für die Unterkunft.«

»Äh … gern geschehen.« Party?

Der Neue lächelte. »Uuuuh! Scharfe Beine, Jackie! Boah, Specksandwiches. Könnte ich wohl …«

»Nichts da«, fiel ihm Watson ins Wort, während sie sich noch zwei Scheiben Brot schnappte und die restlichen Speckstreifen dazwischenklatschte. »MacNeil hat nur vier Packungen gekauft, und die sind alle weg. Und außerdem muss ich mich allmählich fertig machen.« Sie nahm die Ketchupflasche von der Anrichte und spritzte sich eine unerhörte Menge von der roten Pampe in ihr Sandwich. »Hättest dich eben früher aus den Federn bequemen müssen.«

Das neue Gesicht verzog sich zu einer Grimasse unverhohlenen Neids, als Constable Jackie Watson einen gewaltigen Bissen aus ihrem Sandwich riss. Zufrieden kaute sie darauf herum und sah ihn mit einem breiten Ketchupgrinsen an.

Doch der Mann, den Logan immer noch nicht einordnen konnte, war keiner, der so schnell aufgab. Er pflanzte sich auf den letzten freien Stuhl und stützte die Ellbogen auf den Tisch. »Mann, Steve«, sagte er im Tonfall tiefer Besorgnis, »du siehst echt fertig aus. Bist du sicher, dass du das da essen kannst?« Er zeigte auf das Specksandwich, das zwischen ihnen auf dem Tisch lag. »Das sieht ja wirklich tierisch fett aus.«

Watson hatte den Mund voll, doch es gelang ihr irgendwie, die Worte um das Hindernis herumzumanövrieren. »Hör nicht auf ihn, Steve. Das wird dir sicher gut tun.«

»Ja«, meinte der namenlose Constable. »Iss nur schön auf, Steve. Leckere Scheiben vom toten Schwein. Gebraten in seinem eigenen Saft. Triefend vor Fett. Genau das Richtige für einen gereizten, revoltierenden Magen.«

Steve wurde immer grauer im Gesicht.

»Geht doch nichts über eine ordentliche Portion Schweineschmalz, wenn man wieder mal so richtig …«

Der Neue musste gar nicht weiterreden. Steve stand ruckartig auf, hielt sich die Hand vor den Mund und rannte zur Toilette. Während Würge- und Speigeräusche durch die Wohnung hallten, grinste der Neue breit, schnappte sich das von Steve im Stich gelassene Sandwich und biss herzhaft hinein. »Ah, lecker!«, verkündete er, während ihm das Fett über das Kinn lief.

»Du bist ein richtiges Arschloch, Simon Rennie, weißt du das?«

Simon »das Arschloch« Rennie zwinkerte Constable Watson zu. »Das nennt man natürliche Auslese.«

Logan lehnte sich zurück, kaute an seinem Specksandwich und versuchte sich die Ereignisse des Abends ins Gedächtnis zu rufen. An eine Party konnte er sich beim besten Willen nicht erinnern. Nach dem Pub musste er einen ziemlichen Filmriss gehabt haben. Und auch davor war nicht alles so hundertprozentig klar. Aber augenscheinlich hatten sie eine Party gefeiert, und einige Mitglieder des Suchtrupps hatten bei ihm übernachtet. Das schien auch irgendwie logisch. Er wohnte in der Marischal Street, zwei Minuten zu Fuß von der Queen Street und dem Präsidium der Grampian Police. Trotzdem konnte er sich an nichts mehr erinnern, nachdem sie aus dem Pub rausgeworfen worden waren. Der Constable, der in diesem Moment auf Logans Klo Bröckchen hustete – Steve –, hatte auf der Jukebox »It’s a Kinda Magic« von Queen aufgelegt und sich spontan seiner sämtlichen Kleider entledigt.

Woraufhin sie höflich gebeten worden waren, das Lokal zu verlassen.

Und das erklärte wohl, wieso jetzt die Hälfte der Aberdeener Polizei sich in seiner Wohnung breit machte und entweder Specksandwiches hinunterschlang oder sich auf dem Klo die Seele aus dem Leib kotzte. Aber es warf noch kein erhellendes Licht auf Constable Jackie Watson mit den entzückenden Beinen.

»Sagen Sie mal«, begann er, während er zusah, wie Watson wieder einen mächtigen Happen von ihrem Sandwich abbiss, »wie kommt’s eigentlich, dass Sie hier Küchendienst schieben müssen?« Es war ein neutrales Thema; kein Außenstehender würde die Frage zwischen den Zeilen lesen können: Haben wir letzte Nacht miteinander geschlafen?

Sie wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und zuckte die Achseln. »Ich war halt dran. Wer das erste Mal bei einer Party mit Übernachten dabei ist, muss Frühstück machen. Aber es ist ja Ihre Wohnung, also bleibt der Job am Nächsten hängen.«

Logan nickte, als sei ihm alles sonnenklar. Es war noch zu früh am Morgen; sein Denkapparat war noch nicht auf Touren gekommen. So setzte er nur ein Lächeln auf, von dem er hoffte, dass es nichts Negatives über die Ereignisse der vergangenen Nacht aussagte, was immer da geschehen sein mochte.

»Na denn.« Er stand auf und warf die Speckschwarten in den Müll. »Ich muss jetzt los. Die Dienstbesprechung ist um Punkt halb acht, und ich muss noch was vorbereiten.« Immer schön geschäftsmäßig. Niemand sagte irgendetwas oder blickte auch nur auf. »Okay, also, wenn ihr dann bitte nachher die Tür hinter euch zumacht; wir sehen uns später drüben …« Er hielt inne, wartete auf irgendein Signal von Constable Watson. Jackie! Nicht Constable Watson: Jackie. Doch er bekam keines. Sie war zu sehr mit ihrem Essen beschäftigt. »Tja, dann«, sagte er und begann rückwärts in Richtung Tür zu gehen. »Bis später!«

Draußen war es noch dunkel. Um diese Tageszeit würde noch die nächsten fünf Monate nichts von der Sonne zu sehen sein – mindestens. Während er die Marischal Street Richtung Castlegate hinaufging, erwachte die Stadt langsam zum Leben. Die Straßenlaternen waren noch an, ebenso wie die Weihnachtsbeleuchtung. Von hier bis zum Ende der Union Street ein einziges Lichtermeer. Die Aberdeener liebten das.

Logan blieb einen Moment stehen und sog die kalte Morgenluft ein. Der sintflutartige Regen war endlich doch einem leichten Nieseln gewichen, und in der dunstigen Luft erschienen die Weihnachtsdekorationen trüb und verschwommen. Elfenbeinfarbenes Licht, geformt zu Engeln und Rentieren und Weihnachtsmännern, die sich vor dem blaugrauen Himmel abzeichneten. Die Straßen begannen sich allmählich mit Autos zu füllen. In der Union Street waren die Schaufenster voll mit Weihnachtsspezialitäten und billigem Kitsch. Darüber erhob sich grauer Granit, drei oder mehr Stockwerke hoch, mit dunklen Fenstern, die zu Büros gehörten, in denen noch nicht gearbeitet wurde, und zu Wohnungen, in denen die Menschen noch schliefen. Alles war in einen bernsteinfarbenen Schein getaucht, durchbrochen vom funkelnden Weiß der Festbeleuchtung. Es war beinahe schön. Manchmal erinnerte ihn die Stadt daran, warum er immer noch hier lebte.

Am nächsten Kiosk holte er sich einen Karton Orangensaft und zwei butteries, eine Aberdeener Spezialität aus Hefeteig und Schweineschmalz. Dann betrat er das Präsidium durch den Hintereingang. Der Wachhabende blickte auf, als Logan auf die Aufzüge zusteuerte und sich im Gehen schüttelte.

»Morgen, Lazarus.«

Logan tat, als habe er ihn nicht gehört.

Im Besprechungsraum roch es nach starkem Kaffee, abgestandenem Bier und den säuerlichen Ausdünstungen verkaterter Menschen. Die Truppe war vollzählig erschienen, was Logan überraschte. Sogar der strippende, kotzende Constable Steve saß ganz hinten in der letzten Reihe, immer noch ziemlich grün im Gesicht.

Logan, in der Hand einen Stapel Kopien eines Fahndungsplakats mit dem Foto des toten Mädchens, hatte sich einen Platz möglichst weit vorn gesucht und wartete nun darauf, dass DI Insch den Startschuss gab. Der Inspector hatte ihn gebeten, sich heute Morgen vor die versammelte Mannschaft zu stellen und ihr einen detaillierten Bericht darüber zu liefern, wie wenig sie bisher über das vierjährige Kind wussten, das gestern auf der Müllkippe von Nigg gefunden worden war.

Als er den Blick von seinen Fotokopien hob, sah er, dass Constable Watson – Jackie – ihn anlächelte. Inzwischen, nachdem er ein bisschen Zeit gehabt hatte, die anfängliche Panik zu überwinden, fand er den Gedanken gar nicht mehr so übel. Vier Monate war es jetzt her, dass er und Isobel sich getrennt hatten. Es wäre nett, zur Abwechslung mal wieder jemanden zu haben. Gleich nach der Einsatzbesprechung würde er zu DI Insch gehen und ihn bitten, ihm einen anderen Bodyguard zuzuweisen. Wenn er und Jackie nicht mehr zusammen arbeiteten, würde sich gewiss niemand beschweren können, wenn er etwas mit ihr anfing.

Er lächelte Constable Jackie Watson zu, deren entzückende Beine jetzt in einer schwarzen Diensthose steckten. Sie lächelte zurück. Es war schön, auf der Welt zu sein.

Da begriff Logan plötzlich, dass alle ihn anlächelten, nicht nur Constable Jackie Watson.

»Lassen Sie sich ruhig Zeit, Sergeant.«

Er riss den Kopf herum und sah, dass DI Insch ihn anstarrte. »Äh, ja. Danke, Sir.« Er hievte sich von seinem Stuhl hoch und ging zu dem Tisch, auf dem Insch saß, wobei er hoffte, dass er nicht ganz so verlegen wirkte, wie er sich fühlte.

»Gestern um sechzehn Uhr rief eine gewisse Andrea Murray, Sozialkundelehrerin an der Kincorth Academy, die Notrufzentrale an, um die Entdeckung eines menschlichen Fußes zu melden, der auf der Müllkippe in Nigg aus einem Müllsack ragte. Der Fuß gehörte zur Leiche eines bisher nicht identifizierten vierjährigen Mädchens: weiß, langes blondes Haar, blaue Augen.« Er drückte dem nächstbesten Kollegen einen Stapel Kopien in die Hand und bat ihn, sich eine zu nehmen und den Rest weiterzugeben. Auf jedem Blatt war dasselbe zu sehen: eine Aufnahme aus dem Leichenschauhaus. Das Gesicht des toten Mädchens, die Augen geschlossen, Streifen auf den Wangen, wo das Klebeband entfernt worden war. »Unser Mörder hat versucht, die Leiche zu zerlegen, um sie besser beseitigen zu können, aber er hatte offenbar einen schwachen Magen und konnte die Aktion deshalb nicht zu Ende führen.«

Empörtes und angewidertes Gemurmel ging durch die Reihen der versammelten Männer und Frauen.

»Das bedeutet …« Logan musste die Stimme heben. »Das bedeutet, dass dies wahrscheinlich sein erstes Mal war. Wenn er früher schon einmal gemordet hätte, dann hätte er kein Problem damit gehabt.«

Es wurde wieder still im Raum. Insch nickte anerkennend.

Logan ließ einen zweiten Stapel Kopien herumgehen. »Das hier ist die Aussage von Norman Chalmers. Wir haben ihn gestern Abend unter Mordverdacht festgenommen, nachdem Constable Watson ein Beweisstück gefunden hatte, das ihn mit dem Müllsack in Verbindung bringt, in dem die Leiche abgelegt wurde.«

Irgendjemand klopfte Constable Jackie Watson kräftig auf die Schulter. Sie lächelte.

»Allerdings«, fuhr Logan fort, »haben wir ein Problem. Die Spurensicherung hat keinerlei Anzeichen dafür entdecken können, dass das Mädchen je in Chalmers’ Wohnung war. Wenn er sie nicht dorthin verschleppt hat, wohin dann?

Ich will, dass ein Team Mr. Chalmers’ Lebensverhältnisse genauestens unter die Lupe nimmt. Hat er irgendwo eine Garage gemietet? Passt er für irgendwen auf dessen Wohnung auf? Hat er vielleicht ältere Verwandte, die kürzlich ins Heim gekommen sind und ihr Haus seiner Obhut überlassen haben? Hat er einen Arbeitsplatz, an dem er eine Leiche verstecken könnte, ohne Aufmerksamkeit zu erregen?«

Kopfnicken allerseits.

»Nächstes Team: Gründliche Hausermittlung in Rosemount Place und Umgebung. Wer war sie? Wie ist Chalmers an sie rangekommen?« Einer der Anwesenden hob die Hand, und Logan zeigte in seine Richtung. »Ja?«

»Wie kommt’s, dass das Mädchen noch nicht als vermisst gemeldet wurde?«

Logan nickte. »Gute Frage. Ein vierjähriges Mädchen ist seit mindestens vierundzwanzig Stunden spurlos verschwunden, und niemand kommt auf die Idee, die Polizei anzurufen? Da stimmt etwas nicht. Das hier«, sagte er, während er einen dritten Stapel Kopien austeilte, »ist eine Liste vom Jugendamt mit allen in Aberdeen gemeldeten Familien, die ein Mädchen im Alter unseres Opfers haben. Team drei: Das ist Ihr Job. Ich will, dass jede einzelne Familie auf dieser Liste befragt wird. Achten Sie darauf, dass Sie das Kind auf jeden Fall zu Gesicht kriegen. Wir verlassen uns nie auf das, was uns irgendwer erzählt. Okay?«

Schweigen.

»Also gut. Jetzt zu den Teams.« Logan stellte drei Trupps zu je vier Mann zusammen und wies sie an, sich unverzüglich an die Arbeit zu machen. Die Übriggebliebenen reckten sich auf ihren Plätzen und begannen zu schwatzen, während die »Freiwilligen« hinausschlurften.

»Alle mal herhören«, sagte Insch, ohne die Stimme heben zu müssen; sobald er den Mund aufmachte, verstummte jedes Gespräch. »Wir haben eine Meldung vorliegen, wonach ein Kind, auf das Richard Erskines Beschreibung passt, beim Einsteigen in einen dunkelroten Pkw mit Heckklappe gesehen wurde. Andere Zeugen behaupten, einen Wagen wie diesen während der vergangenen Monate in der Nachbarschaft gesehen zu haben. Es ist denkbar, dass unser Täter die Gegend ausgekundschaftet hat.« Er hielt inne und sah sich im Raum um, wobei er darauf achtete, mit jedem Einzelnen Blickkontakt aufzunehmen. »Richard Erskine wird jetzt seit zweiundzwanzig Stunden vermisst. Selbst wenn ihn nicht irgendein perverses Schwein geschnappt hat, müssen wir bedenken, dass es letzte Nacht wie aus Kübeln geschüttet hat, und das bei Temperaturen nahe null Grad. Seine Chancen stehen nicht besonders gut. Das bedeutet, dass wir noch gründlicher und schneller suchen müssen. Wir werden die ganze verdammte Stadt auf den Kopf stellen, wenn es sein muss, aber wir werden ihn finden.«

Man konnte die Entschlossenheit im Raum förmlich riechen – wenn auch leicht überlagert von den Fahnen der verkaterten Polizisten.

Insch las die Namen der für die Suchtrupps eingeteilten Beamten vor und setzte sich dann wieder auf den Schreibtisch, während sie den Raum verließen. Logan, der noch auf seine Anweisungen wartete, sah, wie der Inspector Steve, den betrunkenen Nackttänzer, zu sich rief und ihn aufforderte, zu bleiben, bis alle anderen gegangen waren. Dann begann er auf ihn einzureden, aber so leise, dass Logan kein Wort verstand. Er konnte sich aber denken, worum es ging. Das Gesicht des jungen Constables lief zuerst rot an, um dann einen entsetzten Grauton anzunehmen.

»Gut«, sagte Insch schließlich und nickte dem sichtlich verstörten Constable mit seinem massigen, kahlen Schädel zu. »Warten Sie draußen auf dem Gang.«

Steve, der Stripper, trottete mit gesenktem Kopf hinaus wie ein geprügelter Hund.

Als die Tür ins Schloss fiel, winkte Insch Logan zu sich. »Ich habe einen lockeren Job für Sie heute Morgen«, sagte er, während er eine Maxitüte Rosinen mit Schokoladenüberzug aus der Tasche zog. Er mühte sich eine Weile vergeblich, sie zu öffnen, und beschloss dann, die Zähne zu Hilfe zu nehmen. »Warum müssen sie diese Dinger auch so fest einschweißen …« Insch spuckte einen Plastikfetzen aus und steckte einen Finger in das Loch, das er gerissen hatte. »Wir sind gebeten worden, den Mitarbeitern des städtischen Gesundheitsamts Polizeischutz zu gewähren.«

Logan versuchte, nicht aufzustöhnen. »Sie machen wohl Witze?«

»Keineswegs. Sie müssen eine Verwarnung zustellen, und der Typ, der das übernehmen soll, ist ein nervöser Schisser. Er ist davon überzeugt, dass man ihn ermorden wird, wenn wir nicht dabei sind und ihm das Händchen halten. Der Chef will, dass wir uns bürgernah zeigen. Und das heißt, wir müssen demonstrieren, dass wir der Stadt jegliche Unterstützung zukommen lassen.« Er hielt Logan die Tüte mit den Schokorosinen hin.

»Aber, Sir«, erwiderte Logan, nachdem er dankend abgelehnt hatte – mit seinem verkaterten Magen erinnerten ihn die Dinger allzu sehr an Rattenköttel –, »könnten das denn nicht die Kollegen von der Streife übernehmen?«

Insch nickte, und Logan hätte schwören können, dass er ein boshaftes Funkeln in den Augen des Älteren registriert hatte. »Ja, allerdings. Und in der Tat wird ein Kollege von der Streife den Job übernehmen. Sie gehen nur mit, um ihn zu beaufsichtigen.« Er schüttelte sich einen Haufen Köttel in die Hand und warf sie sich in den Mund. »Das gehört zu den Vorzügen des Vorgesetzten-Daseins: Sie dürfen die Kollegen weiter unten auf der Leiter beaufsichtigen.«

Es folgte eine bedeutungsschwere Pause, deren genaue Bedeutung Logan allerdings schleierhaft blieb.

»Also«, fuhr Insch fort und schob ihn in Richtung Tür. »Dann mal ab mit Ihnen.«

Logan verließ den Besprechungsraum und rätselte, was das nun wieder sollte. DI Insch blieb auf seinem Tisch sitzen, ein irres Grinsen auf den Lippen. Es würde nicht lange dauern, bis der Groschen fiel.

Constable Steve erwartete Logan mit besorgter Miene auf dem Flur. Zwar hatte sein Gesicht wieder ein wenig Farbe bekommen – es war nicht mehr aschgrau, sondern hatte jetzt einen ungesunden rötlich grünen Ton –, doch er sah immer noch furchtbar aus. Seine Augen waren rosa, von einem Netz roter Äderchen durchzogen, und sein Atem roch nach extrastarken Pfefferminzbonbons, was jedoch nicht ausreichte, um den intensiven Alkoholdunst zu überlagern, der seinen Poren entströmte.

»Sir«, sagte er und setzte ein gequältes, nervöses Lächeln auf. »Ich glaube, ich sollte besser nicht fahren, Sir.« Er ließ den Kopf hängen. »Tut mir Leid, Sir.«

Logan zog eine Augenbraue hoch und wollte etwas erwidern, ließ es dann aber sein. Das musste der Uniformierte sein, den er beaufsichtigen sollte.

Sie fuhren mit dem Aufzug hinunter ins Erdgeschoss, als Constable Steves mühsam aufrechterhaltene Fassade schlagartig zusammenbrach. »Scheiße, woher weiß er das alles?«, fragte er und sackte in einer Ecke der Kabine zusammen, den Kopf in den Händen vergraben. »Er weiß alles. Die ganze verdammte Scheiße!«

Logan spürte die kalte Hand der Panik im Nacken. »Alles?« Wusste der Inspector vielleicht auch, dass er sich sinnlos betrunken und mit Constable Watson geschlafen hatte?

Constable Steve stöhnte.

»Er weiß, dass wir aus dem Pub rausgeflogen sind, er weiß das mit dem Strip …« Mit einem jammervollen Blick seiner rosa Äuglein sah er zu Logan auf – wie ein todkrankes Versuchskaninchen. »Er sagt, ich kann froh sein, dass er mich nicht einfach gefeuert hat! O Gott …«

Einen Moment lang sah es aus, als würde er in Tränen ausbrechen. Dann machte der Aufzug ping!, und die Tür öffnete sich zum Parkplatz hin, wo zwei Uniformierte gerade einen langhaarigen Typen in Jeans und T-Shirt vom Rücksitz eines Streifenwagens zerrten. Das T-Shirt war mit einem prächtigen umgedrehten Tannenbaum aus Blut verziert. Seine Nase war platt gedrückt und blutig.

»Diese dreckigen Schweine!« Er wollte sich auf Logan stürzen, doch der Constable hatte ihn fest im Griff. »Diese dreckigen Dreckschweine, die haben’s doch nicht anders verdient!« Einige Zähne fehlten ihm auch.

»Tut mir Leid, Sir«, sagte der Constable, der den Mann zurückhielt.

Logan meinte, das sei schon in Ordnung, und führte PC Steve über den Parkplatz. Sie hätten auch am Empfang vorbeigehen können, aber er wollte nicht, dass noch mehr Kollegen den rotäugigen Constable in seinem derzeitigen Zustand zu Gesicht bekamen. Und außerdem war es nicht besonders weit bis zur Stadtverwaltung; ein Spaziergang an der frischen Luft würde Steve nur gut tun.

Der Nieselregen war erfrischend nach der drückenden Hitze im Präsidium. Sie standen auf der geschwungenen Rampe, die von der Rückseite des Gebäudes zur Straße hinunterführte, und hielten die Gesichter in den Regen, bis eine Autohupe sie plötzlich zusammenfahren ließ.

Die Scheinwerfer des Streifenwagens blitzten auf, als er vorbeifuhr. Logan und der verkaterte Constable machten eine entschuldigende Geste und gingen um die Ecke des Polizeigebäudes herum. Vor dem Bezirksgericht versammelten sich schon die Demonstranten und schleppten ihre Transparente und Plakate heran. Jeder wollte unbedingt einen Blick auf Gerald Cleaver erhaschen. Und ihn bei der ersten sich bietenden Gelegenheit an der nächsten Straßenlaterne aufknüpfen.

Der nervöse Schisser erwartete sie am Haupteingang der Stadtverwaltung. Er trat ständig von einem Fuß auf den anderen und sah alle paar Sekunden auf seine Uhr, als fürchtete er, sie könne sich aus dem Staub machen, wenn er sie länger als eine halbe Minute aus den Augen ließ. Als sie auf ihn zugingen, warf er Constable Steve einen besorgten Blick zu und streckte dann Logan die Hand zur Begrüßung hin. »Tut mir Leid, dass ich Sie habe warten lassen«, sagte er, obwohl er schon lange vor ihrem Eintreffen dort gestanden hatte.

Sie stellten sich vor, aber Logan hatte den Namen des Mannes nach dreißig Sekunden schon wieder vergessen.

»Dann machen wir uns mal auf den Weg, oder?« Der vergessliche Mann hielt kurz inne, hantierte mit einer dicken ledernen Aktenmappe herum, sah noch einmal auf die Uhr und ging voran zu einem Ford Fiesta, der aussah, als sei er reif für den letzten Ölwechsel.

Logan stieg vorne neben Mr. Nervös ein und ließ PC Steve auf der Rückbank hinter dem Fahrer Platz nehmen. Erstens wollte er verhindern, dass der »Sonderbeauftragte« des städtischen Gesundheitsamts allzu viel vom erbarmungswürdigen Zustand des Constables bemerkte, und zweitens: Falls Constable Steve auf die Idee kommen sollte, sich noch einmal zu übergeben, wäre es jedenfalls nicht Logan, der die volle Ladung abbekam.

Während der ganzen Fahrt quer durch die Stadt hielt ihr Fahrer ihnen einen Vortrag darüber, wie furchtbar es doch sei, bei der Stadt zu arbeiten, und beklagte sich zugleich, dass es für ihn leider nicht in Frage käme, den Job zu wechseln, weil er dann doch die ganzen Zuwendungen einbüßen würde. Logan ging einfach mental auf Tauchstation und kam nur dann und wann einmal kurz hoch, um ein mitfühlendes »Klingt ja furchtbar« oder »Kann ich absolut nachvollziehen« einzuwerfen, um den Mann bei Laune zu halten. Ansonsten starrte er aus dem Fenster und sah zu, wie die grauen Straßen vorüberzogen.

Die Rushhour hatte jetzt den Punkt erreicht, an dem all denjenigen, die schon vor einer halben Stunde hätten zur Arbeit aufbrechen müssen, schlagartig klar wurde, dass sie zu spät kommen würden. Hier und da sah man irgendeinen dieser armen Idioten hinter dem Steuer sitzen, die Kippe zwischen die Zähne geklemmt, das Fenster heruntergedreht. Der Rauch konnte raus, der Regen rein. Logan sah ihnen neiderfüllt zu.

Allmählich beschlich ihn die leise Ahnung, dass DI Insch ihm mit seiner Rede von den »Vorzügen des Vorgesetzten-Daseins« etwas hatte sagen wollen. Etwas Unangenehmes. Langsam strich er sich mit der Hand über die Stirn und glaubte den angeschwollenen Klumpen seines Hirns unter der Haut fühlen zu können.

Es war nicht weiter verwunderlich, dass Insch Steve die Leviten gelesen hatte. Der betrunkene Constable hätte die gesamte Truppe in arge Verlegenheit bringen können. Logan sah die Schlagzeilen schon vor sich: »Nackter Bulle zeigte mir seinen Schlagstock!« Wäre er Steves Vorgesetzter, er hätte dem Mann auch die Hammelbeine lang gezogen.

Und in diesem Moment fiel endlich der Groschen. Insch hatte es ihm ins Gesicht gesagt: »Das ist einer der Vorzüge des Vorgesetzten-Daseins: Sie dürfen die Kollegen weiter unten auf der Leiter beaufsichtigen.« Er war Detective Sergeant, Steve war Constable. Sie waren alle zusammen in die Kneipe gegangen und hatten sich die Hucke voll gesoffen, und Logan hatte keinen Finger gerührt, um den Constable daran zu hindern, sich im Vollrausch splitterfasernackt auszuziehen.

Logan stöhnte.

Dieser Auftrag war ebenso sehr eine Strafe für ihn wie für Steve.

Fünfundzwanzig Minuten später stiegen sie vor einer baufälligen Scheune aus dem Wagen des nervösen Schissers. Es war der äußerste Vorposten eines weitläufigen Bauernhofs am Rande des Vororts Cults. Die Straße, eigentlich eher ein Feldweg, war fast gänzlich von Gestrüpp überwuchert. Am Ende des Weges kauerte das heruntergekommene Bauernhaus, dessen graue Steine im nicht enden wollenden Regen weinten. Ringsum standen abbruchreife Stallungen, umgeben von Ödland, hüfthohem Gras und Unkraut. Jakobskraut und Ampfer ragten aus der wuchernden Vegetation hervor, die Stängel und Blätter rostbraun unter dem winterlichen Himmel. Zwei Fenster starrten sie aus dem Schieferdach des Gebäudes an wie leere Augenhöhlen. Auf die verblichene rote Tür darunter war eine große Sechs gemalt. Auch jedes der verstreut liegenden Wirtschaftsgebäude wies eine mit weißer Farbe angebrachte Nummer auf. Alle Oberflächen glänzten im diesigen Nieselregen und reflektierten das matte, graue Tageslicht.

»Gemütlich hier«, sagte Logan; ein schwacher Versuch, das Eis zu brechen. Und dann roch er es. »O Mann!« Entsetzt schlug er eine Hand vor Mund und Nase.

Es war der süßliche, widerliche Gestank der Verwesung. Der Geruch von Fleisch, das zu lange in der Sonne gelegen hatte.

Der Geruch des Todes.

11

Constable Steve würgte einmal, dann noch einmal, und dann stürzte er sich ins nächste Gebüsch, wo er sich geräuschvoll und ausgiebig erbrach.

»Sehen Sie?«, sagte der nervöse Mann von der Stadt. »Hab ich Ihnen nicht gesagt, dass es furchtbar ist? Hab ich’s nicht gesagt?«

Logan nickte zustimmend, obwohl er ihm während der Fahrt überhaupt nicht richtig zugehört hatte.

»Die Nachbarn beschweren sich schon seit letztes Weihnachten über den Gestank. Wir haben einen Brief nach dem anderen geschrieben, aber nie eine Antwort bekommen«, sagte der Mann, seine Aktenmappe fest umklammernd. »Der Briefträger weigert sich, hier weiter die Post zuzustellen.«

»Tatsächlich«, meinte Logan. Das erklärte ja wohl, warum sie nie eine Antwort auf ihre blöden Briefe bekommen hatten. Er wandte dem kotzenden Constable den Rücken zu und begann sich einen Weg durch den Dschungel zu bahnen. »Sehen wir mal nach, ob jemand zu Hause ist.«

Der Mann von der Stadt ließ ihn vorangehen, was nicht weiter erstaunlich war.

Das Bauernhaus war irgendwann einmal gut in Schuss gewesen. An den bröckelnden Steinmauern hingen noch Reste weißer Farbe, und verbogene, rostende Haken ragten hervor, an denen einst wohl Blumenampeln gehangen hatten. Aber das war lange her. Jetzt wuchs Gras in der Dachrinne und blockierte das Rohr, sodass das Wasser sich staute und über den Rand schwappte. Die Tür war seit Jahren nicht mehr gestrichen worden. Wind und Wetter hatten den letzten Anstrich komplett abgetragen und nur das nackte, ausgebleichte Holz übrig gelassen. In der Mitte war eine kleine Hausnummer aus Eisen angeschraubt, durch Rost und Schmutz unleserlich geworden. Der Türgriff sah auch nicht viel besser aus. Und darüber prangte diese riesige, weiße, handgemalte Sechs.

Logan klopfte. Sie traten einen Schritt zurück und warteten. Und warteten. Und warteten. Und …

»Ach, hol’s der …« Logan gab es auf und stapfte durch das wuchernde Unkraut an der Hauswand entlang. Durch jedes Fenster, an dem er vorbeikam, spähte er hinein.

Das Innere des Hauses lag im Dunkeln. Er konnte nur schemenhafte Umrisse von Möbeln erkennen – unförmige Schatten hinter den vor Schmutz starrenden Scheiben.

Schließlich langte er wieder vor der Haustür an. Das niedergetrampelte lange Gras markierte den Weg, den er genommen hatte. Logan schloss die Augen und versuchte, nicht zu fluchen. »Hier ist niemand«, sagte er. »Es ist seit Monaten niemand mehr hier gewesen.« Wenn noch jemand in dem Haus gewohnt hätte, dann wäre das Gras zwischen der Straße und der Haustür niedergedrückt gewesen.

Der Mensch von der Stadt sah das Haus an, dann Logan und schließlich seine Uhr. Er begann in seiner Ledermappe zu kramen und zog ein Klemmbrett heraus.

»Nein«, sagte er und las von dem zuoberst liegenden Blatt ab, »dieses Haus ist die Wohnadresse eines gewissen Mr. Bernard Philips.« Er hielt inne, fummelte an den Knöpfen seiner Jacke herum und sah erneut auf die Uhr. »Er, äh … er ist bei der Stadt beschäftigt.«

Logan wollte gerade zu einer sehr, sehr unflätigen Bemerkung ansetzen, ließ es dann aber sein.

»Was soll das heißen, er ist bei der Stadt beschäftigt?«, fragte er langsam und bestimmt. »Wenn er bei der Stadt arbeitet, wieso haben Sie ihm dann das Schreiben nicht heute Morgen in die Hand gedrückt, als er ins Büro kam?«

Der Mann studierte erneut sein Klemmbrett. Er war sehr darum bemüht, Logan nicht in die Augen sehen zu müssen. Und schwieg beharrlich.

»Herrgott noch mal!«, sagte Logan. Aber letztlich war es auch egal. Jetzt waren sie schon mal hier, und da konnten sie es auch gleich hinter sich bringen. »Und ist Mr. Philips im Moment an seinem Arbeitsplatz?«, fragte er, bemüht, ruhig zu klingen.

Der nervöse Mann schüttelte den Kopf. »Er hat heute seinen freien Tag.«

Logan versuchte, den pochenden Kopfschmerz hinter den Augen wegzumassieren. Nun ja, das war doch immerhin etwas. »Okay. Also, wenn er hier wohnt …«

»Das tut er!«

»Wenn er hier wohnt, dann jedenfalls nicht im Haupthaus.« Logan wandte dem dunklen, verwahrlosten Bau den Rücken zu. Die übrigen Gebäude des Gehöfts waren scheinbar zufällig im Umkreis verstreut. Jedes war an der Vorderseite mit einer Nummer versehen.

»Versuchen wir’s mal da drüben«, sagte er schließlich und deutete auf ein baufälliges Gemäuer mit der aufgemalten Nummer eins. Sie konnten ebenso gut hier anfangen wie irgendwo anders.

Vor dem Gebäude stieß ein zitternder, totenbleicher Constable Steve zu ihnen. Er sah noch schlimmer aus als bei der morgendlichen Einsatzbesprechung. Eines musste man DI Insch lassen: Wenn er jemanden bestrafte, dann gründlich.

Die Tür von Gebäude Nummer eins war mit billiger grüner Farbe gestrichen. Oder vielmehr beschmiert, ebenso wie die Wände links und rechts davon und das Gras unter ihren Füßen … Logan winkte den sichtlich mitgenommenen Constable heran, doch Steve starrte ihn nur mit stummem Entsetzen an. Hier war der Gestank noch zehnmal schlimmer.

»Öffnen Sie die Tür, Constable«, sagte Logan. Er war entschlossen, es nicht selbst zu machen. Nicht, wenn er ein armes Schwein dabeihatte, das ihm die Arbeit abnehmen konnte.

Es dauerte eine Weile, aber schließlich sagte Constable Steve: »Jawohl, Sir« und packte den Türgriff mit fester Hand. Es war eine schwere Schiebetür, und die Laufschiene war verbogen und mit Rostschuppen überzogen. Der Constable biss die Zähne zusammen und zog mit aller Kraft. Die Tür glitt quietschend auf, und von drinnen schlug ihnen der widerlichste Gestank entgegen, der Logan jemals in die Nase gestiegen war.

Alle drei taumelten zurück.

Eine kleine Lawine von toten Schmeißfliegen kullerte aus der offenen Tür heraus und blieb im Nieselregen liegen.

Constable Steve eilte davon, um sich noch einmal zu übergeben.

Das Gebäude hatte früher einmal als Kuhstall gedient: Es war lang und niedrig, ein Wirtschaftsgebäude im traditionellen Stil, mit unverputzten Granitmauern und Schieferdach. Durch die Mitte des Gebäudes verlief ein erhöhter Steg, zu beiden Seiten gesäumt von einem kniehohen Holzgeländer. Dieser Steg war der einzige freie Bereich im ganzen Gebäude. Der Rest war komplett mit den verwesenden Kadavern kleiner Tiere ausgefüllt.

Etwas Weißes bedeckte die steifen, verdrehten Körper. Ein krabbelndes, zappelndes, lebendiges Leichentuch.

Logan trat drei Schritte zurück und suchte sich rasch eine Ecke, wo er sich übergeben konnte. Es war wie ein neuerlicher Schlag in den Solarplexus; jedes krampfhafte Würgen schickte Wellen stechenden Schmerzes durch seine vernarbten Eingeweide.

Die Gebäude Nummer eins und zwei waren voll mit toten Tieren. In Nummer drei war noch ein bisschen Platz – auf einer Länge von drei oder vier Metern war der Betonboden nicht mit Kadavern bedeckt, dafür aber mit einem zähen gelben Schleim. Tote Fliegenleiber knirschten unter ihren Sohlen.

Irgendwann, als sie Gebäude zwei inspizierten, hatte Logan seine Meinung korrigiert: DI Insch war nicht jemand, der betrunkene Constables angemessen bestrafte. Er war ein unverbesserliches Arschloch.

Sie sahen in jedem Gebäude nach, und jedes Mal, wenn Constable Steve eine Tür aufzog, drehte sich Logan aufs Neue der Magen um. Nachdem sie eine gefühlte Woche mit Würgen und Kotzen und Fluchen zugebracht hatten, setzten sie sich draußen auf eine verfallene Mauer. Auf der Windseite.

Die Wirtschaftsgebäude waren voll gestopft mit toten Katzen und Hunden, Igeln und Möwen – sogar zwei Rothirsche waren darunter. Alle Kreaturen, die je auf vier Beinen gelaufen, durch die Luft geflogen oder über den Boden gekrochen waren – hier waren sie versammelt. Es war so etwas wie eine Arche für Nekrophile. Nur dass es von jedem Tier weitaus mehr als nur zwei Exemplare gab.

»Was werden Sie mit dem ganzen Viehzeug machen?«, fragte Logan. Selbst eine halbe Packung von PC Steves extrastarken Pfefferminzbonbons hatte den schlechten Geschmack in seinem Mund nicht beseitigen können.

Der Mann von der Stadt blickte zu ihm auf. Seine Augen waren vom wiederholten Erbrechen schweinchenrosa. »Wir werden sie alle wegschaffen und verbrennen müssen«, sagte er und fuhr sich mit der Hand über das schweißnasse Gesicht. Er schüttelte sich. »Das wird Tage dauern.«

»Hauptsache, wir haben damit nichts …« Logan brach ab. Am Ende der langen Zufahrt bewegte sich etwas.

Es war ein Mann in verwaschenen Jeans und einem leuchtend orangefarbenen Anorak. Er stapfte über den geteerten Abschnitt der Straße und schien dabei nichts zu sehen als seine eigenen Schuhe.

»Pssssssst!«, zischte Logan. Er zog den Mann von der Stadt und den grüngesichtigen Constable zu sich heran. »Sie gehen hinter das Gebäude dort«, flüsterte er Constable Steve zu und deutete auf die Nummer zwei.

Er sah dem Constable nach, als dieser durch das regennasse Gestrüpp davonmarschierte. Als Steve seinen Posten bezogen hatte, zupfte Logan an der Jacke des Stadtbediensteten. »Jetzt können Sie Ihr Schreiben überreichen«, sagte er und trat vor auf das platt getrampelte Gras.

Der Mann in dem orangefarbenen Anorak war keine zwei Meter mehr von ihnen entfernt, als er endlich aufblickte.

Logan hatte den Namen nicht einordnen können, aber das Gesicht kannte er: Es war Roadkill, der Kadavermann.

Sie saßen auf einer behelfsmäßigen Bank gleich hinter dem Eingang von Gebäude Nummer fünf. Mr. Bernard Duncan Philips, auch Roadkill genannt, hatte sich hier so etwas wie ein trautes Heim eingerichtet. Ein dicker Stapel aus Decken, alten Mänteln und Plastiksäcken in einer Ecke des Zimmers diente offensichtlich als Bett. An der Wand über dem Nest hing ein grob gezimmertes Kruzifix – nur dass statt Christus ein halb nackter Action-Man an das selbst gebastelte Holzkreuz genagelt war.

Neben der Schlafstatt lag ein kleiner Berg von leeren Konservendosen und Eierkartons, daneben stand ein kleiner Campingkocher. So ein Ding hatte Logans Vater immer dabei gehabt, wenn sie in den Sommerferien mit dem Wohnwagen nach Lossiemouth gefahren waren. Im Moment zischte das Gerät vor sich hin und kochte einen Kessel Teewasser.

Roadkill – es fiel schwer, ihn sich als »Bernard« vorzustellen – saß auf einem klapprigen Holzstuhl und stocherte in einem kleinen Feuer herum. Dabei war es gar kein richtiges Kaminfeuer, nur ein elektrisches Heizöfchen mit zwei Heizstäben, so tot wie die Tiere in den Gebäuden eins bis drei. Aber er schien seine Freude daran zu haben. Er bearbeitete es mit einem kunstvoll geschmiedeten Schürhaken und summte dabei eine Melodie, die Logan nicht erkannte.

Der Mann von der Stadt war erstaunlich ruhig, jetzt, da Roadkill gekommen war. Er legte die Situation in kurzen Sätzen und leicht verständlichen Worten dar: Die Berge von toten Tieren mussten verschwinden.

»Das können Sie doch sicherlich verstehen, Bernard«, sagte er und tippte mit dem Zeigefinger auf sein Klemmbrett. »Sie dürfen hier keine toten Tiere horten. Das ist eine große Gefahr für die Gesundheit der Bevölkerung. Wie würden Sie das denn finden, wenn die Leute wegen Ihrer toten Tiere krank würden?«

Roadkill zuckte nur die Achseln und stocherte wieder auf das Heizöfchen ein. »Mutter ist krank geworden«, sagte er, und Logan fiel sogleich der fehlende Akzent auf. Er hatte immer angenommen, dass jemand, der als städtischer Arbeiter die toten Tiere von der Straße kratzte, eine viel ausgeprägtere Dialektfärbung haben müsste. Manche dieser Leute konnte man schier nicht verstehen. Anders Roadkill. Ganz offensichtlich hatte der Mann, der da auf einem knarrenden Esszimmerstuhl saß und in einem toten elektrischen »Kaminfeuer« herumstocherte, eine Art klassischer Erziehung durchlitten. »Sie ist krank geworden, und sie ist von uns gegangen«, fuhr Roadkill fort und blickte zum ersten Mal auf. »Jetzt ist sie bei Gott.« Er war ein gut aussehender Mann, wenn man sich den ganzen Schmutz und den struppigen Bart einmal wegdachte. Stolze Nase, intelligente schiefergraue Augen, von der frischen Luft gerötete Wangen. Man müsste ihn nur in die Badewanne stecken und zum Friseur schicken, und er würde auch im Royal Northern Club, wo die Elite der Stadt bei fünfgängigen Menüs Hof hielt, nicht deplatziert wirken.

»Ich weiß, Bernard, ich weiß.« Der Mann von der Stadt lächelte beschwichtigend. »Wir schicken morgen einen Trupp raus und fangen an, die Gebäude zu räumen. Okay?«

Roadkill ließ den Schürhaken fallen. Das Scheppern, mit dem er auf dem Betonboden landete, hallte von den nackten Steinwänden wider. »Das sind meine Geschöpfe«, sagte er und verzog das Gesicht, als sei er den Tränen nahe. »Sie können mir meine Geschöpfe nicht wegnehmen. Die gehören mir!«

»Sie müssen beseitigt werden, Bernard. Wir müssen doch für Ihre Sicherheit sorgen, nicht wahr?«

»Aber sie gehören mir …«

Der Mann von der Stadt stand auf und bedeutete Logan und Constable Steve, ihm zu folgen. »Es tut mir Leid, Bernard, ehrlich. Der Trupp wird um Punkt halb neun hier sein. Sie können ihnen helfen, wenn Sie wollen.«

»Meine Geschöpfe.«

»Bernard? Möchten Sie ihnen gern helfen?«

»Meine wunderbaren toten Geschöpfe …«

Sie fuhren mit heruntergelassenen Fenstern in die Stadt zurück, um die Gerüche von Bernard Duncan Philips’ Farm der toten Tiere loszuwerden. Der widerliche, faulige Gestank hing in ihren Kleidern und Haaren. Da spielte es keine Rolle, dass der Regen wieder stärker geworden war. Durch die offenen Fenster bekamen sie den einen oder anderen Tropfen ab, aber das nahmen sie unter den Umständen gern in Kauf.

»Man würde es nicht glauben, wenn man ihn so sieht«, sagte der Mann von der Stadt, als sie sich die Holburn Street entlangquälten, auf dem Weg zum Hauptsitz der Stadtverwaltung in St. Nicholas House. »Aber er war mal ein ganz heller Bursche. Abgeschlossenes Studium der Mediävistik an der St. Andrews University. Habe ich jedenfalls gehört.«

Logan nickte. So etwas Ähnliches hatte er sich schon gedacht. »Und was ist mit ihm passiert?«

»Schizophren.« Der Mann zuckte mit den Achseln. »Er muss Medikamente nehmen.«

»So ’ne Art betreute Arbeit in der Gemeinde?«

»Oh, er stellt keinerlei Gefahr für seine Mitmenschen dar«, wiegelte der Mann von der Stadt ab, aber Logan registrierte das leichte Zittern in seiner Stimme. Deshalb hatte er so hartnäckig auf einer Polizeieskorte bestanden. Betreute Arbeit hin oder her, er hatte Angst vor Roadkill. »Und er leistet gute Arbeit, das muss man ihm lassen.«

»Indem er tote Tiere von der Straße aufliest.«

»Na ja, wir können sie ja schließlich nicht am Straßenrand vergammeln lassen, oder? Ich meine, mit Kaninchen und Igeln geht es ja noch; die Autos fahren sie mehr oder weniger zu Brei, und die Krähen und andere Vögel erledigen den Rest. Aber Hunde, Katzen und so weiter … Na ja … Die Leute beschweren sich, wenn sie jeden Morgen auf dem Weg zur Arbeit an einem verwesenden Labrador vorbeifahren müssen.« Er hielt an, als vor ihnen ein Bus anfuhr. »Ich wüsste nicht, was wir ohne Bernard machen würden. Bevor er aus der Psychiatrie entlassen wurde, konnten wir niemanden finden, der diese Arbeit übernehmen wollte, nicht für Geld und gute Worte.«

Es war in der Tat schon eine Weile her, dass Logan zuletzt ein totes Tier auf der Straße gesehen hatte.

Der Mann von der Stadt ließ sie vor dem Präsidium aussteigen. Er dankte ihnen für ihre Hilfe und entschuldigte sich für den Gestank, dann fuhr er durch den Regen davon.

Logan und PC Steve rannten auf den Haupteingang zu. Bei jedem Schritt spritzten Wasserfontänen auf. Als sie sich endlich in den Empfangsbereich retteten, waren sie nass bis auf die Haut.

Der spitzgesichtige Wachhabende blickte auf, als sie mit quatschenden Schuhen über das in den Linoleumfußboden eingelassene Wappen der Grampian Police latschten – eine gekrönte Distel, darunter das Motto »Semper Vigilo«.

»DS McRae?«, sagte er und reckte den Hals wie ein neugieriger Papagei.

»Ja?« Logan wartete auf irgendeine »Lazarus«-Bemerkung. Der dicke Gary und Eric, diese elenden Hunde, mussten dem ganzen verdammten Revier davon erzählt haben.

»DI Insch sagt, Sie sollen sofort in die Soko-Zentrale kommen.«

Logan sah auf seine klatschnasse Hose und seine triefende Anzugjacke hinunter. Er konnte es kaum erwarten, zu duschen und in trockene Kleider zu schlüpfen. »Hat es nicht noch fünfzehn, zwanzig Minuten Zeit?«

Der Sergeant schüttelte den Kopf. »Nee. Der DI hat ausdrücklich gesagt: sofort in die Soko-Zentrale, sobald Sie zurück sind.«

Während Constable Steve sich abtrocknen ging, marschierte Logan grummelnd zum Aufzug und bearbeitete wütend den Knopf mit dem Zeigefinger. Im dritten Stock angekommen, stapfte er den Flur hinunter, an dessen Wänden hier und da schon Weihnachtskarten hingen. An den Pinnwänden steckten sie zwischen Plakaten mit der Aufschrift »Haben Sie diese Frau gesehen«, Sprüchen wie »Häusliche Gewalt – es gibt keine Entschuldigung!« und all den anderen Fahndungs- und Infoplakaten, die von der Pressestelle herausgegeben wurden. Kleine Lichtblicke inmitten all des Elends und des Leids.

In der Soko-Zentrale war die Hölle los. Constables und Detectives beiderlei Geschlechts rannten mit Papieren in der Hand hin und her oder hoben eines der permanent dudelnden Telefone ab. Und inmitten des ganzen Trubels saß Detective Inspector Insch auf einer Schreibtischkante und sah einem Beamten über die Schulter, der sich hastig Notizen machte, den Hörer zwischen Ohr und Schulter geklemmt.

Es war etwas passiert.

»Was ist los?«, fragte Logan, als er sich patschend durch das Getümmel gekämpft hatte.

Der Inspector hob Ruhe heischend die Hand und beugte sich weiter vor, um das Geschriebene lesen zu können. Schließlich gab er einen enttäuschten Seufzer von sich und wandte seine Aufmerksamkeit Logan zu. Eine Augenbraue schoss in die Höhe, als er den Zustand seines Detective Sergeants bemerkte. »Waren Sie etwa schwimmen?«

»Nein, Sir«, antwortete Logan, der spürte, wie ihm das Wasser über den Nacken in den bereits durchweichten Kragen tropfte. »Es regnet draußen.«

Insch zuckte die Achseln. »Was haben Sie erwartet? – Wir sind hier in Aberdeen. Hätten Sie sich nicht abtrocknen können, ehe Sie hier reingelatscht kommen und mir meine schöne saubere Soko-Zentrale voll sauen?«

Logan schloss die Augen und gab sich Mühe, nicht auf die Provokation einzugehen. »Der Wachhabende sagte, es sei dringend, Sir.«

»Es wird schon wieder ein Kind vermisst.«

Die Scheiben beschlugen so schnell, dass das Gebläse nicht mehr nachkam. Logan hatte es voll aufgedreht, ebenso wie die Heizung, aber die Außenwelt blieb weiter hinter den milchigen Seitenfenstern verborgen. DI Insch saß auf dem Beifahrersitz und kaute nachdenklich vor sich hin, während Logan angestrengt durch die Windschutzscheibe auf die dunkle, regennasse Straße hinausspähte und sich bemühte, sie beide heil durch die Stadt und nach Hazlehead zu bringen, wo die Eltern des vermissten Kindes wohnten.

»Wissen Sie was?«, sagte Insch. »Seit Sie wieder im Dienst sind, hatten wir zwei Entführungen, ein totes Mädchen und einen toten Jungen, und wir haben eine Leiche ohne Knie aus dem Hafenbecken gefischt. Und das alles binnen drei Tagen. Das ist Rekord für Aberdeen.« Er wühlte in seiner Tüte mit saurer Fruchtgummimischung und fischte etwas heraus, das Ähnlichkeit mit einer Amöbe hatte. »Allmählich glaube ich, dass auf Ihnen eine Art Fluch lastet.«

»Vielen Dank, Sir.«

»Das versaut mir meine ganze Verbrechensstatistik«, fuhr Insch fort. »Fast meine komplette Truppe ist entweder damit beschäftigt, die vermissten Kinder zu suchen oder herauszufinden, wer das kleine Mädchen in dem Müllsack war. Wie soll ich denn mit den Einbrüchen und Betrügereien und den Erregungen öffentlichen Ärgernisses fertig werden, wenn ich keine verdammten Uniformierten mehr zur Verfügung habe?« Er seufzte und bot Logan die Tüte an.

»Nein danke, Sir.«

»Ich sag’s Ihnen, das Vorgesetzten-Dasein hat weniger Vorzüge, als Sie glauben.«

Logan sah den Inspector von der Seite an. Insch gehörte nicht zu den Polizeibeamten, die sich gewohnheitsmäßig in Selbstmitleid ergingen. Zumindest hatte er davon noch nichts mitbekommen. »Weil man ständig Uniformierte beaufsichtigen muss, meinen Sie?«, fragte er.

Ein Lächeln erhellte DI Inschs fleischiges Gesicht. »Hat Ihnen Roadkills kleine Sammlung gefallen?«

Er hatte also von Anfang an von diesen Ställen und Scheunen voller verwesender Tierleichen gewusst. Er hatte das mit voller Absicht getan.

»Ich glaube, ich habe mich noch nie im Leben so oft übergeben müssen.«

»Wie hat Constable Jacobs reagiert?«

Logan wollte gerade fragen, wer Constable Jacobs war, als ihm klar wurde, dass der Inspector Steve meinte, den betrunkenen Stripper. »Ich glaube, er wird diesen Morgen so schnell nicht vergessen.«

Insch nickte. »Gut.«

Logan dachte, der dicke Mann an seiner Seite würde noch etwas sagen, doch DI Insch stopfte sich nur ein weiteres saures Stäbchen in den Mund und lächelte boshaft in sich hinein.

Hazlehead lag am äußersten Stadtrand, hart an der Grenze zum platten Land. Hinter der Hazlehead Academy stand nur noch das Krematorium zwischen der Zivilisation und den sanft gewellten Feldern. Die Academy war eine Privatschule, die in dem Ruf stand, Probleme mit Drogen und gewalttätigen Schülern zu haben, aber solchen Ecken wie Powis und Sandilands konnte dieses Viertel längst nicht das Wasser reichen – es hätte also durchaus schlimmer kommen können.

Logan parkte vor einem der Hochhäuser nahe der Hauptstraße. Mit lediglich sieben Stockwerken war es nicht ganz so hoch wie die im Zentrum, und es war umstanden von alten, kränklich wirkenden Bäumen. Das Laub war in diesem Jahr spät abgefallen; in nass glänzenden, schwärzlichen Klumpen bedeckte es den Boden, verstopfte die Gullys und ließ sie überlaufen.

»Haben Sie einen Schirm?«, fragte der Inspector mit einem skeptischen Blick auf das fürchterliche Wetter.

Logan gab zu, dass er einen im Kofferraum hatte, worauf Insch ihn aufforderte, auszusteigen und ihn zu holen. Erst als Logan den Schirm aufgespannt hatte und damit vor seiner Tür stand, bequemte der Inspector sich aus dem Wagen.

»Das nenne ich Service«, meinte er grinsend. »Also, dann lassen Sie uns mal bei den Eltern vorbeischauen.«

Mr. und Mrs. Lumley hatten eine Eckwohnung in einer der oberen Etagen des Hochhauses. Zu Logans Überraschung stank es im Aufzug nicht nach Pisse, und er war auch nicht mit vor Rechtschreibfehlern strotzenden Graffiti voll geschmiert. Als die Lifttür sich öffnete, standen sie vor einem hell erleuchteten Flur. Sie gingen los und stießen auf halbem Weg auf einen uniformierten Kollegen, der eifrig damit beschäftigt war, in der Nase zu bohren.

»Sir!«, rief er, als er den Inspector erblickte. Sofort nahm er Haltung an und stellte die Ausgrabungsarbeiten in seinem Nasenloch ein.

»Wie lange sind Sie schon hier?«, fragte Insch, während er einen neugierigen Blick über die Schulter des Constables auf die Tür der Lumley’schen Wohnung warf.

»Zwanzig Minuten, Sir.« Keine zweihundert Meter von dem Hochhaus entfernt gab es eine kleine Polizeiwache. Nur ein Zweizimmer-Kabuff, aber es erfüllte seinen Zweck.

»Haben Sie schon die Hausermittlung eingeleitet?«

Der Constable nickte. »Zwei Kollegen und eine Kollegin sind unterwegs, Sir. Und der Streifenwagen ruft gerade die Beschreibung des Jungen aus.«

»Seit wann wird er vermisst?«

Der Constable zog ein Notizbuch aus der Tasche und blätterte darin, bis er die richtige Seite gefunden hatte. »Die Mutter hat um zehn Uhr dreizehn angerufen. Das Kind hatte draußen gespielt …«

Logan war entsetzt. »Bei dem Wetter?«

»Die Mutter sagt, er mag den Regen. Verkleidet sich gerne als Paddington-Bär.«

»Ah ja …«, meinte Insch und vergrub die Hände tief in den Hosentaschen. »Was es nicht alles gibt. Was ist mit seinen Freunden?«

»Sind alle in der Schule.«

»Bin ja froh, dass da überhaupt noch jemand hingeht. Haben Sie in der Schule nachgefragt, für den Fall, dass unser kleiner Freund beschlossen hat, etwas zu lernen?«

Der Constable nickte. »Da haben wir gleich angerufen, nachdem wir die Eltern seiner Freunde durchhatten. Er ist da seit anderthalb Wochen nicht mehr gesehen worden.«

»Wunderbar«, meinte Insch seufzend. »Na, dann machen Sie mal Platz. Wir sollten uns besser mit den Eltern unterhalten.«

Die Wohnung war ganz in lebhaften Farben gehalten, ähnlich wie die in Kingswell, in der David Reid gewohnt hatte, ehe er entführt, erwürgt, geschändet und verstümmelt worden war. An den Wänden hingen Bilder, wie im Haus der Erskines in Torry, doch dieses Kind war ein rotznäsig aussehender Junge von fünf Jahren mit rotem Haarschopf und jeder Menge Sommersprossen.

»Das ist vor zwei Monaten gewesen, bei seiner Geburtstagsparty.«

Logan wandte sich von den Fotos ab und der Frau zu, die in der Wohnzimmertür aufgetaucht war. Sie war schlicht umwerfend: langes, lockiges rotes Haar, das ihr offen über die Schultern fiel, kleine Nase mit leichter Himmelfahrtstendenz, große grüne Augen. Sie hatte geweint. Logan gab sich redlich Mühe, nicht auf ihren beträchtlichen Busen zu starren, als sie ihn und Insch ins Wohnzimmer bat.

»Haben Sie ihn gefunden?« Die Frage kam von einem abgerissen wirkenden Mann in einer blauen Latzhose und Socken.

»Nun hetz sie doch nicht, Jim, sie sind ja gerade erst gekommen«, sagte die Frau und tätschelte seinen Arm.

»Sind Sie der Vater?«, fragte Insch, während er sich auf die Armlehne eines leuchtend blauen Sofas pflanzte.

»Stiefvater«, antwortete der Mann und setzte sich wieder hin. »Sein Vater ist ein Schwein …«

»Jim!«

»’tschuldigung. Sein Vater und ich, wir können nicht so gut miteinander.«

Logan machte sich an eine gründliche Inspektion des in fröhlichen Farben eingerichteten Zimmers und tat so, als studiere er die Fotos und den Nippes, während er in Wirklichkeit die ganze Zeit Jim, den Stiefvater, beobachtete. Es wäre nicht das erste Mal gewesen, dass ein Stiefsohn bei Mamas neuem Partner in Ungnade gefallen war. Manche Leute nahmen die Kinder ihres Lebensgefährten an, als wären es die eigenen, andere hingegen betrachteten sie als beständige Erinnerung daran, dass sie nicht die Ersten gewesen waren. Eifersucht war etwas Furchtbares. Zumal, wenn sie an einem fünfjährigen Kind ausgelassen wurde.

Gewiss, auf jedem der Fotos an der Wand schien die dreiköpfige Familie sich großartig zu amüsieren, aber die wenigsten Leute neigten dazu, Bilder von blauen Flecken, gebrochenen Gliedmaßen oder Brandmalen von glühenden Zigaretten im Wohnzimmer aufzuhängen.

Ganz besonders fesselte Logan eine Strandszene an irgendeinem sonnigen Urlaubsort. Alle trugen Badekleidung und grinsten in die Kamera. Die Figur der Mutter war atemberaubend, ganz besonders in einem flaschengrünen Bikini. Und das trotz der Narbe, die von einem Kaiserschnitt zu stammen schien.

»Korfu«, erklärte Mrs. Lumley. »Jim macht jedes Jahr mit uns eine schöne Urlaubsreise. Letztes Jahr waren wir auf Korfu, diesen Sommer war es Malta. Und nächstes Jahr fliegen wir mit Peter nach Florida, damit er Mickey Mouse sehen kann …« Sie biss sich auf die Unterlippe. »Peter liebt Mickey Mouse … Er … O Gott, bitte, finden Sie ihn!« Und mit diesen Worten sank sie in die Arme ihres Mannes.

Insch warf Logan einen viel sagenden Blick zu. Logan nickte und sagte: »Wie wär’s, wenn ich für uns alle eine Kanne Tee koche? Mr. Lumley, könnten Sie mir zeigen, wo ich alles finde?«

Fünfzehn Minuten später standen Logan und Inspector Insch im Treppenhaus des Wohnblocks und blickten durch die Eingangstür in den schräg fallenden Regen hinaus.

»Was denken Sie?«, fragte Insch, während er seine Weingummitüte aus der Tasche kramte.

»Der Stiefvater?«

Insch nickte.

»Er scheint den Kleinen wirklich zu lieben. Sie hätten ihn hören sollen, wie er davon geschwärmt hat, dass der kleine Peter mal bei den Dons spielen wird, wenn er groß ist. Ich sehe ihn eigentlich nicht als den bösen Stiefvater.«

Der Inspector nickte wieder. Während Logan den Tee gekocht und den Stiefvater befragt hatte, war Insch im Wohnzimmer geblieben und hatte der Mutter behutsam auf den Zahn gefühlt.

»Ich auch nicht. Der Junge hat keine Vorgeschichte mit Unfällen, rätselhaften Krankheiten oder Arztbesuchen.«

»Wieso war er heute eigentlich nicht in der Schule?«, fragte Logan. Er nahm sich ein saures Stäbchen aus der Tüte des Inspectors.

»Ist tyrannisiert worden. Irgendein großer, kräftiger Bursche hat ihn verprügelt, nur weil er rothaarig ist. Die Mutter behält ihn zu Hause, bis die Schule in der Sache etwas unternommen hat. Allerdings hat sie dem Stiefvater noch nichts davon erzählt. Sie fürchtet, dass er durchdrehen könnte, wenn er hört, dass jemand Peter gepiesackt hat.«

Insch steckte sich ein Weingummi in den Mund und seufzte. »Zwei vermisste Kinder an einem Tag«, sagte er und gab sich dabei keine Mühe, die Niedergeschlagenheit in seiner Stimme zu verbergen. »Gott, ich hoffe, er ist einfach nur weggerannt. Ich habe wirklich keine Lust, noch ein totes Kind im Leichenschauhaus zu sehen.« Insch seufzte erneut, und sein massiger Leib schien in sich zusammenzusinken.

»Wir werden sie finden«, erwiderte Logan mit einer Überzeugung, die er nicht empfand.

»Ja, wir werden sie finden.« Der Inspector trat hinaus in den Regen, ohne zu warten, bis Logan den Schirm aufgespannt hatte. »Wir werden sie finden, aber sie werden tot sein.«

12

Logan und Insch fuhren schweigend zum Präsidium zurück. Der Himmel über ihnen hatte sich verdunkelt, Gewitterwolken breiteten sich rasend schnell von Horizont zu Horizont aus und ließen keinen Funken Tageslicht durch, tauchten die Stadt um zwei Uhr nachmittags in finstere Nacht. Flackernd schalteten sich die Straßenlaternen ein, an denen sie vorbeifuhren, und ihr gelbes Licht ließ die Dunkelheit noch dunkler erscheinen.

Insch hatte natürlich Recht: Sie würden die vermissten Kinder nicht lebend finden. Nicht, wenn es derselbe Täter war, der sie entführt hatte. Laut Isobel hatten die Missbrauchshandlungen alle nach Eintritt des Todes stattgefunden.

Logan fuhr wie in Trance den Anderson Drive entlang.

Wenigstens hatte Peter Lumley vorher noch ein bisschen was vom Leben gehabt. Richard Erskine, dieses arme Würstchen, hatte dagegen nur eine gluckenhafte Mutter gehabt. Irgendwie konnte Logan sich nicht vorstellen, dass sie mit Richard nach Korfu, Malta oder Florida fliegen würde. Viel zu gefährlich für ihren kleinen Schatz. Peter dagegen konnte froh sein, dass er so einen netten Stiefvater hatte, der sich um ihn kümmerte …

»Hat die Inquisition schon bei Ihnen vorbeigeschaut?«, fragte Insch, als Logan den Wagen durch den Kreisverkehr am Ende der Queen Street steuerte. In der Mitte thronte eine mächtige Statue von Königin Victoria auf einem dicken Granitsockel. Irgendwer hatte ihr ein Baustellenhütchen aufs Haupt gestülpt.

»Die Dienstaufsicht? Nein, noch nicht.« Dieses Vergnügen stand ihm noch bevor.

Insch seufzte. »Bei mir waren sie heute Morgen. Irgend so ein Karriere-Arschloch in einem schicken neuen Anzug, das in seinem ganzen Leben noch keinen Tag anständige Polizeiarbeit geleistet hat, quatscht mir die Ohren voll, wie wichtig es sei, herauszufinden, wer der Presse die Geschichte zugespielt hat. Als ob ich das nicht selber rausfinden könnte. Ich sag’s Ihnen, wenn ich den erwische …«

Ein schmutziger Ford-Van schoss direkt vor ihnen aus einer Parklücke. Logan stieg voll auf die Bremse und fluchte.

»Den kaufen wir uns!«, rief Insch triumphierend. Jemand anderem den Tag zu verderben, würde ihre Stimmung vielleicht ein klein wenig aufhellen.

Sie nahmen die Fahrerin streng ins Gebet und forderten sie auf, am nächsten Morgen um Punkt neun Uhr mit sämtlichen Papieren auf dem Präsidium zu erscheinen. Es war nicht viel, aber immerhin etwas.

Als sie ins Präsidium zurückkamen, fanden sie die Soko-Zentrale in Aufruhr. Die Telefone klingelten ununterbrochen, nachdem über Northsound Radio und die Mittagsnachrichten im Fernsehen ein Aufruf an die Bevölkerung ergangen war. Alle großen Sender berichteten über den Fall. Aberdeen rückte in den Mittelpunkt des Medieninteresses; die gesamte Polizeitruppe fand sich schlagartig im Rampenlicht. Und wenn Insch die Geschichte nicht sehr bald aufklärte, würde sein Kopf der erste sein, der rollte.

Sie verbrachten einige Zeit damit, die Meldungen von diversen Augenzeugen durchzulesen, die einen der vermissten Jungen gesehen zu haben glaubten. Die meisten konnte man höchstwahrscheinlich vergessen, aber dennoch mussten sie, um sicherzugehen, jedem einzelnen Bericht nachgehen. Eine der technischen Expertinnen der Abteilung führte alle Berichte im Computer zusammen. Sämtliche Sichtungen, sämtliche Befragungen, einschließlich Angaben zu Ort, Uhrzeit und Datum wurden in HOLMES eingegeben, die Fahndungsdatenbank des Innenministeriums. Das Programm stellte ein gewaltiges Netz von Querverweisen her und spuckte seitenweise automatisch generierte Handlungsanweisungen aus. Es war verdammt mühsam, aber man konnte nie wissen, ob sich etwas davon nicht doch noch als wichtig erweisen würde.

Doch Logan wusste, dass es sich hier um reine Zeitverschwendung handelte, weil Peter Lumley schon längst tot war. Ganz egal, wie viele ältere Damen ihn auf den Straßen von Peterhead oder Stonehaven hatten herumspazieren sehen. Der Junge lag irgendwo in einem Graben, halb nackt und vergewaltigt.

Die Dienst habende Beamtin, eine Frau, die viel zu klug schien, um so dünn zu sein, drückte Insch einen Stapel Papiere in die Hand: die von HOLMES während seiner und Logans Abwesenheit ausgegebenen Anweisungen. Der Inspector nahm sie mit Duldermiene entgegen und überflog sie. »Müll, Müll, Müll«, murmelte er, während er einen unbrauchbaren Ausdruck nach dem anderen achtlos über die Schulter warf.

Jedes Mal, wenn HOLMES in einer Zeugenaussage auf einen Namen stieß, erzeugte das Programm eine Anweisung, wonach die betreffende Person zu vernehmen sei. Auch wenn es nur eine alte Frau war, die ausgesagt hatte, sie habe zum Zeitpunkt des Verschwindens des Jungen gerade ihren Kater Mr. Tibbles gefüttert: Das Programm verlangte, dass Mr. Tibbles vernommen wurde.

»Das kommt nicht in Frage, und das auch nicht.« Wieder flatterten zwei Bögen zu Boden. Als er mit dem Stapel fertig war, waren nur noch eine Hand voll Blätter übrig. »Bringen Sie den Rest auf den Weg«, sagte er und gab sie der Diensthabenden zurück.

Sie salutierte schicksalergeben und ließ die beiden allein.

»Wissen Sie was«, sagte Insch und musterte Logan dabei kritisch, »Sie sehen noch schlimmer aus, als ich mich fühle.«

»Dabei habe ich im Moment gar nichts zu tun, Sir.«

Insch schwang sich auf eine Tischkante und begann einen Stapel Berichte durchzusehen. »Passen Sie auf«, sagte er und drückte Logan die Papiere in die Hand, »wenn Sie sich nützlich machen wollen, gehen Sie die hier doch mal durch. Die sind von der Hausermittlung in Rosemount heute Morgen. Unser Freund Norman Chalmers hat heute Nachmittag seinen Auftritt vor dem Untersuchungsrichter. Sehen Sie zu, ob Sie rausfinden können, wer dieses kleine Mädchen war, ehe er gegen Kaution auf freien Fuß gesetzt wird.«

Logan suchte sich ein leeres Büro, so weit weg wie nur irgend möglich vom Lärm und Chaos der Soko-Zentrale. Die uniformierten Kollegen hatten ganze Arbeit geleistet; die Zeitangaben auf den Protokollen machten deutlich, dass sie manche Wohnungen mehr als einmal aufgesucht hatten, um sicherzugehen, dass sie auch wirklich mit jedem Bewohner gesprochen hatten.

Niemand wusste, wer das tote Mädchen war. Niemand konnte sie aufgrund des Fotos aus dem Leichenschauhaus identifizieren. Es war, als habe sie gar nicht existiert, ehe ihr in einem Plastiksack steckendes Bein auf der Müllkippe entdeckt worden war.

Logan ging zur Materialstelle, besorgte sich einen aktuellen Stadtplan von Aberdeen und heftete ihn an die Wand des Büros, das er mit Beschlag belegt hatte. In Inschs Soko-Zentrale hing auch schon einer, über und über bedeckt mit bunten Nadeln, Linien und kleinen Klebezetteln. Aber Logan wollte seinen eigenen. Er markierte die Müllkippe in Nigg mit einer roten Nadel und mit einer zweiten eine Adresse in Rosemount: Wallhill Crescent Nr. 17.

Der Müllsack, in den der Täter das Mädchen gesteckt hatte, stammte aus der Wohnung von Norman Chalmers. Nur gab es leider keine gerichtlich verwertbaren Spuren, die ihn mit dem Opfer in Verbindung gebracht hätten. Bis auf den Inhalt des Müllsacks. Vielleicht reichte das aus, um ihm den Prozess zu machen, aber ein guter Verteidiger – und Sandy Moir-Farquharson war nicht nur gut, der Mistkerl war ein Genie – würde die Anklage in der Luft zerreißen.

»Okay.« Er setzte sich mit verschränkten Armen auf den Schreibtisch und starrte die beiden Nadeln auf dem Stadtplan an.

Dieser Müllsack ließ ihm keine Ruhe. Als sie Chalmers festgenommen hatten, war die Wohnung voller Katzenhaare gewesen. Logan hatte den größten Teil des denkwürdigen Abends im Pub mit dem Versuch zugebracht, sich das verfluchte Zeug von der Hose zu bürsten. Selbst jetzt hingen noch hartnäckige graue Fusseln an seiner Anzugjacke. Wenn das Kind in der Wohnung gewesen wäre, hätte Isobel bei der Obduktion Spuren von Katzenhaar an der Leiche gefunden.

Also war das Mädchen nie in der Wohnung gewesen. So viel wussten sie jedenfalls. Und deshalb hatte Insch so gründliche Nachforschungen in Chalmers’ Umfeld angeordnet – um nämlich herauszufinden, wohin er sie sonst noch hätte bringen können. Doch die Suchteams waren mit leeren Händen zurückgekommen. Falls Norman Chalmers einen Ort hatte, an den er ein vierjähriges Mädchen verschleppen konnte, dann wusste außer ihm niemand davon.

»Und wenn er es nun gar nicht gewesen ist?«, fragte er sich laut.

»Wenn wer was nicht gewesen ist?«

Es war Constable Wat … Jackie.

»Wenn Norman Chalmers dieses kleine Mädchen gar nicht getötet hat?«

Ihre Züge verhärteten sich. »Er hat sie getötet.«

Logan seufzte und rutschte von der Tischkante herunter. Er hätte wissen müssen, dass sie in dieser Sache etwas dünnhäutig war. Sie hoffte immer noch, dass ihre Entdeckung des Kassenbons den Fall knacken würde.

»Sehen Sie’s doch mal so: Wenn er sie nicht getötet hat, dann war’s jemand anders. Okay?«

Sie verdrehte die Augen.

Logan fuhr rasch fort: »Okay, also, wenn es jemand anders war, dann muss es jemand sein, der irgendwie an Norman Chalmers’ Müll rankonnte.«

»So jemanden gibt’s nicht! Wer soll denn außer ihm an seinen Müll rankommen?«

Logan tippte mit dem Finger auf den Stadtplan. Das Papier knisterte leise. »In Rosemount haben sie diese großen Gemeinschaftstonnen, die offen auf der Straße stehen. Da kann jeder seinen Dreck abladen. Wenn der Mörder nicht Chalmers ist, dann gibt’s nur zwei Orte, wo er die Leiche in diesen Müllsack gepackt haben könnte: hier« – er tippte wieder auf den Plan – »oder hier, nachdem er auf der Kippe von Nigg abgeladen wurde. Wenn man eine Leiche auf der Müllkippe verstecken will, lässt man bestimmt nicht ein Bein rausgucken. Was hätte das denn für einen Sinn? Viel leichter wäre es, sie einfach in dem ganzen Müll zu vergraben.« Logan zog die Nadel für Nigg aus dem Stadtplan und tippte sich mit dem roten Plastikkopf an die Schneidezähne. »Also, der Mörder hat die Leiche nicht auf der Kippe abgeladen. Sie wurde mit einem städtischen Müllwagen dorthin transportiert und mit dem ganzen anderen Abfall abgekippt. Sie wurde in den Müllsack gepackt, als der noch vor dem Haus in der Tonne lag.«

Constable Watson schien nicht überzeugt. »Chalmers’ Wohnung ist immer noch die wahrscheinlichste Möglichkeit. Wenn er sie nicht getötet hat, wieso liegt sie dann zusammen mit seinem Müll in einem Plastiksack?«

Logan zuckte die Achseln. Das war genau das Problem. »Warum steckt man etwas in einen Sack?«, fragte er. »Um es besser transportieren zu können. Oder um es zu verstecken. Oder …« Er drehte sich zum Schreibtisch um und begann die Zeugenaussagen zu durchforsten, die das Hausermittlungsteam gesammelt hatte. »Man kurvt doch nicht mit einem toten Mädchen im Auto durch die Gegend und sucht sich eine Mülltonne, in die man es werfen kann«, sagte er, während er die Aussagen der Anwohner von Wallhill Crescent nach Hausnummern sortierte. »Wenn Sie ein Auto haben, bringen Sie die Leiche aus der Stadt raus und verscharren sie irgendwo bei Garlogie oder in der Gegend von New Deer. An einem abgelegenen Ort. Irgendwo, wo sie erst nach vielen, vielen Jahren gefunden wird. Wenn überhaupt.«

»Vielleicht ist er in Panik geraten?

Logan nickte. »Genau. Wenn Sie in Panik geraten, sehen Sie nur noch zu, dass Sie die Leiche bei der nächsten Gelegenheit loswerden. Aber auch dann fahren Sie nicht einfach in der Gegend rum und suchen sich eine Mülltonne. Die Tatsache, dass sie nur mit Klebeband umwickelt war, ist auch merkwürdig. Ein totes Mädchen, nackt, nur mit braunem Paketklebeband zusammengebunden? Damit werden Sie nicht weit kommen … Wer auch immer die Leiche in dieser Tonne abgeladen hat, muss näher an ihr als an allen anderen Tonnen in der Straße wohnen.«

Er teilte die sortierten Zeugenaussagen in zwei Stapel auf, einen für Nummer siebzehn und je zwei Häuser links und rechts davon, und einen für die weiter entfernten. Es blieben immer noch dreißig Wohnungen übrig.

»Können Sie mir einen Gefallen tun?«, fragte er, während er die Namen von den Zeugenaussagen auf einem leeren Blatt notierte. »Gehen Sie doch mit diesem Blatt runter in die Karteistelle. Ich will wissen, ob irgendeiner von diesen Leuten wegen irgendwas vorbestraft ist. Verwarnungen, Festnahmen, Verkehrsdelikte, was auch immer.«

Constable Watson beschied ihm, dass er nur seine und ihre Zeit vergeude. Norman Chalmers sei definitiv schuldig. Dennoch zog sie mit der Namensliste los und versprach, ihm bald Bescheid zu sagen.

Nachdem sie gegangen war, holte Logan sich einen Schokoriegel und einen Becher Instant-Kaffee aus dem Automaten und verleibte sich beides ein, während er die Aussagen noch einmal durchlas. Irgendjemand hatte hier gelogen. Irgendjemand wusste, wer das kleine Mädchen war. Und dieser Jemand hatte sie auch getötet, hatte ihre Leiche zu zerteilen versucht und sie anschließend in den Müll geworfen.

Die Frage war nur: Wer war es?

Über dreitausend Personen wurden jedes Jahr in Nordost-Schottland als vermisst gemeldet. Dreitausend Vermisste alle zwölf Monate, die irgendjemand gemeldet hatte. Und hier hatten sie nun ein vierjähriges Mädchen, das laut Obduktionsbericht seit mindestens zwei Tagen vermisst werden musste, und noch immer war niemand zur Polizei gegangen, um zu fragen, was sie in dem Fall zu unternehmen gedachte. Warum war sie nicht als vermisst gemeldet worden? Vielleicht, weil niemand ihr Verschwinden bemerkt hatte?

Aus seiner Hosentasche kam das vertraute misstönende Gedudel. Logan fluchte, zog das Handy heraus und sagte »Logan«.

Es war der Wachhabende. Am Empfang wartete ein Besucher auf ihn.

Logan warf einen finsteren Blick auf den Stapel Zeugenaussagen auf seinem Schreibtisch. »Okay«, sagte er schließlich. »Ich komme sofort runter.«

Er warf das Schokoladenpapierchen und den leeren Plastikbecher in den Abfalleimer und machte sich auf den Weg zum Empfang. Irgendjemand hatte im Warteraum die Heizung zu stark aufgedreht, und die Fenster waren alle beschlagen. Auf den Bänken hockten vom Regen durchnässte Besucher und dampften still vor sich hin.

»Dort drüben«, sagte der spitzgesichtige Sergeant.

Colin Miller, der neue Star der Press and Journal aus Glasgow, stand in der Ecke vor den Fahndungsplakaten. Er trug einen langen maßgeschneiderten, schwarzen Regenmantel, von dem das Wasser stetig auf den Fliesenboden tropfte, während der Reporter Details von den Plakaten in einen kleinen Palmtop eintrug.

Als Logan auf ihn zukam, drehte Miller sich um und grinste. »Laz!«, rief er und streckte die Hand aus. »Schön, Sie wiederzusehen. Nett haben Sie’s hier.« Er machte eine Geste, die den beengten, stickigen Warteraum mit den triefenden Besuchern und den beschlagenen Fensterscheiben umfasste.

»Mein Name ist DS McRae. Nicht ›Laz‹.«

Colin Miller kniff ein Auge zu. »Ja, ich weiß schon. Ich hab ’n bisschen rumgeschnüffelt, seit wir uns gestern auf dem Klo getroffen haben. Ihre kleine Polizistin ist echt lecker, muss ich schon sagen. Von der lass ich mich jederzeit ins Loch stecken, wenn Sie wissen, was ich meine.« Wieder zwinkerte er Logan zu.

»Was wollen Sie, Mr. Miller?«

»Ich? Ich wollte bloß meinen Lieblings-Detective zum Mittagessen einladen.«

»Es ist drei Uhr«, sagte Logan, dem plötzlich bewusst wurde, dass er seit Constable Watsons Specksandwiches und den butteries von heute Morgen noch nichts gegessen hatte, von dem Schokoriegel einmal abgesehen. Und das Frühstück hatte er schließlich zum größten Teil draußen vor Roadkills Gruselkabinett ins Gras gespuckt. Er war völlig ausgehungert.

Miller zuckte die Achseln. »Dann eben zu einem verspäteten Mittagessen. Oder einem vorgezogenen Abendessen …« Er ließ den Blick theatralisch durch den Wartebereich schweifen und senkte die Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern. »Wir könnten uns vielleicht gegenseitig helfen. Kann sein, dass ich was weiß, was Ihnen nützlich sein könnte.« Miller trat einen Schritt zurück und grinste wieder. »Na, was sagen Sie dazu? Der Verlag zahlt.«

Logan dachte darüber nach. Es existierten strenge Vorschriften, was das Annehmen von Geschenken betraf. Für eine moderne Polizeitruppe war es sehr wichtig, unter keinen Umständen in den Ruch der Bestechlichkeit zu geraten. Colin Miller war der letzte Mensch auf Erden, mit dem er gern mehr Zeit verbracht hätte. Aber andererseits, falls Miller wirklich Informationen besaß … Und sein Magen knurrte fürchterlich.

»Abgemacht«, sagte er.

Sie suchten sich einen Ecktisch in einem kleinen Restaurant unten am Grassmarket. Während Miller eine Flasche Chardonnay und die Tagliatelle mit geräuchertem Schellfisch bestellte, begnügte Logan sich mit einem Glas Mineralwasser und einer Lasagne. Und ein bisschen Knoblauchbrot. Und einem Salatteller.

»Um Himmels willen, Laz«, sagte Miller, als er sah, wie Logan sich über den Brotkorb und die Butter hermachte. »Kriegen Sie bei der Polizei nichts Anständiges zu essen?«

»Logan«, sagte Logan, den Mund voller Brot. »Nicht ›Laz‹. Logan.«

Miller lehnte sich zurück, schwenkte den Weißwein in seinem Glas und bewunderte die schillernden Lichteffekte. »Ich weiß nicht«, sagte er. »Wie ich schon sagte: Ich hab ein bisschen rumgeschnüffelt. Lazarus ist doch kein so schlechter Spitzname für einen, der von den Toten zurückgekehrt ist.«

»Ich bin nicht von den Toten zurückgekehrt.«

»Sind Sie wohl. Laut Ihrem Krankenbericht waren Sie rund fünf Minuten lang tot.«

Logan runzelte die Stirn. »Woher wissen Sie, was in meinem Krankenbericht steht?«

Miller gab sich gelassen. »Es ist mein Job, Sachen zu wissen, Laz. So, wie ich zum Beispiel weiß, dass Sie gestern ein totes Kind auf der Müllkippe gefunden haben. So, wie ich weiß, dass Sie dafür schon einen Verdächtigen eingebuchtet haben. So, wie ich weiß, dass Sie mal was mit der Chefpathologin gehabt haben.«

Logan straffte die Schultern.

Miller hob eine Hand. »Ganz ruhig, Tiger. Wie ich bereits sagte: Es ist mein Job, Sachen zu wissen.«

Der Kellner kam mit ihrer Pasta, worauf die Atmosphäre sich ein wenig entspannte. Logan fand es schwierig, gleichzeitig wütend zu sein und zu essen.

»Sie sagten, Sie hätten etwas für mich«, sagte er und schob sich eine Gabel voll Salat in den Mund.

»Genau. Eure Jungs haben doch gestern eine Leiche mit abgehackten Kniescheiben aus dem Hafen gefischt.«

Logan beäugte das wabbelnde Häufchen Lasagne auf seiner Gabel. Die Fleischsauce, die ihn rot und triefend anglitzerte, die Pasta, die darunter aufblitzte wie bleiche Knochensplitter. Aber den Appetit konnte ihm das nicht verderben. »Und?«, fragte er kauend.

»Und Sie wissen nicht, wer er ist, dieser Mr. Knielos.«

»Aber Sie wissen es?«

Miller hob sein Weinglas und führte wieder seinen Schwenktrick vor. »Allerdings«, sagte er. »Wie gesagt: ist mein Job.«

Logan wartete, doch Miller nahm lediglich einen genüsslichen Schluck.

»Und, wer ist es?«, fragte Logan schließlich.

»Nun ja, das ist jetzt der Punkt, wo wir uns gegenseitig helfen können, nicht wahr?« Miller lächelte ihn an. »Ich weiß ein paar Sachen, und Sie wissen andere Sachen. Sie sagen mir Ihres, und ich sag Ihnen meins. Und am Ende haben wir beide was dabei gewonnen.«

Logan legte die Gabel hin. Er hatte gewusst, dass es so kommen würde, seit dem Augenblick, da der Reporter ihn zum Essen eingeladen hatte. »Sie wissen, dass ich Ihnen nichts sagen kann.« Er schob seinen Teller weg.

»Ich weiß, dass Sie mir eine Menge mehr sagen können, als Sie den anderen Medienleuten erzählen. Ich weiß, dass Sie aus dem Nähkästchen plaudern können, wenn Sie nur wollen.«

»Ich dachte, Sie hätten schon jemanden, der Sie mit Insider-Infos versorgt.« Jetzt, da er nicht mehr aß, konnte Logan sich aufs Wütendsein konzentrieren.

Miller wickelte in aller Ruhe ein langes Nudelband auf seiner Gabel auf. »Schon, aber Sie sind in einer besseren Position, um mir zu helfen, Laz. Sie sind der Mann am Tatort, sozusagen. Und bevor Sie mir eingeschnappt davonrennen, denken Sie dran: Das ist ein Deal. Sie sagen mir was, und ich sag Ihnen was. Diese Schweine hätten Sie zum DI machen sollen für die Sache mit diesem Angus Robertson. Der Kerl bringt fünfzehn Frauen um, und Sie schnappen ihn ganz allein? Mensch, dafür hätten Sie mindestens ’nen Orden kriegen müssen.« Er spulte noch einen Streifen Tagliatelle auf und häufte sich geräucherten Fisch auf die Gabel. »Aber die speisen Sie mit ’nem Klaps auf die Schulter ab. Haben Sie etwa ’ne Belohnung gekriegt? Nix haben Sie gekriegt.« Miller beugte sich vor und zielte mit seiner Gabel auf Logan. »Schon mal dran gedacht, ein Buch darüber zu schreiben?«, fragte er. »Da könnten Sie ’nen fetten Vorschuss rausholen: Serienmörder und -vergewaltiger macht die Straßen unsicher, niemand kann ihm das Handwerk legen, bis DS McRae auf den Plan tritt!« Miller kam allmählich in Fahrt; er schwenkte seine Gabel wie einen Taktstock, und das Tagliatelle-Knäuel löste sich auf. »Der DS und die tapfere Pathologin spüren den Killer auf, aber der bringt sie in seine Gewalt! Showdown auf dem Dach: Blut, Nahkampf, lebensgefährliche Verwundung. Der Mörder kriegt dreißig Jahre bis lebenslänglich. Applaus und Vorhang.« Er grinste und stopfte sich die verbliebene Pasta in den Mund. »Verdammt gute Story. Aber schnell müsste es gehen, das einfache Volk hat bekanntlich ein kurzes Gedächtnis. Ich habe Beziehungen. Ich kann Ihnen helfen. Scheiße, Mann, Sie haben’s verdient!«

Er warf die Gabel auf den Teller, kramte in der Jackentasche und holte eine kleine Geldbörse hervor.

»Hier«, sagte er, während er eine dunkelblaue Visitenkarte herauszog. »Rufen Sie Phil an und sagen Sie ihm, dass ich Sie zu ihm geschickt habe. Er wird Ihnen ’nen verdammt guten Deal machen. Der beste Literaturagent von ganz London, glauben Sie mir. Auf den bin ich echt stolz.« Er legte die Karte in die Mitte des Tisches, sodass Logan sie lesen konnte. »Das ist übrigens ein kostenloser Service. Als Zeichen meines guten Willens.«

Logan bedankte sich, ließ die Karte aber liegen.

»Was ich von Ihnen wissen will«, fuhr Miller fort, während er sich wieder seiner Pasta widmete, »ist, was es mit den ganzen toten Kindern auf sich hat. Diese blöde Pressestelle gibt wieder mal nur den üblichen Bockmist von sich. Keine Details. Nichts Handfestes.«

Logan nickte. Das war die übliche Vorgehensweise. Wenn man den Medien alles sagte, dann druckten sie auch alles ab, oder sie veranstalteten Rekonstruktionen des Tathergangs oder diskutierten live im Fernsehen über den Fall. Und dann riefen sämtliche Spinner aus dem ganzen Land an und behaupteten, das neue Monster von Mastrick zu sein, oder welchen banalen Spitznamen die Presse dem Täter auch geben mochte – dem Mann, der kleine Jungen entführte, ermordete und verstümmelte, um sich anschließend an den Leichen zu vergehen. Wenn alle Details an die Öffentlichkeit gelangten, konnte man nicht mehr unterscheiden, welche Anrufe authentisch waren und welche von Trittbrettfahrern kamen.

»Also, ich weiß, dass der kleine David Reid erwürgt wurde«, fuhr Miller fort. Das war allerdings allgemein bekannt. »Ich weiß, dass er missbraucht wurde.« Auch das war nichts Neues. »Ich weiß, dass dieses kranke Schwein dem Jungen mit einer Schere den Pimmel abgeschnitten hat.«

Logan setzte sich kerzengerade auf. »Woher zum Teufel wissen Sie …«

»Ich weiß, dass er dem Kind was in den Hintern geschoben hat. Vermutlich hat er selbst keinen hochgekriegt, also musste er sich mit …«

»Von wem wissen Sie das alles?«

Miller brachte wieder seine Nummer mit dem Achselzucken und dem Weinschwenken.

»Wie schon gesagt: Es ist …«

»… Ihr Job«, beendete Logan den Satz für ihn. »Scheint, als hätten Sie meine Hilfe gar nicht nötig.«

»Was ich wissen will, ist, wie es mit den Ermittlungen läuft, Laz. Ich will wissen, was ihr unternehmt, um das Schwein zu schnappen.«

»Unsere Ermittlungen gehen in verschiedene Richtungen.«

»Toter Junge am Sonntag, totes Mädchen am Montag, dazu zwei kleine Jungen entführt. Sie haben’s mit einem Serienkiller zu tun.«

»Es gibt keine Hinweise darauf, dass die Fälle etwas miteinander zu tun haben.«

Miller lehnte sich zurück, seufzte und schenkte sich noch ein Glas Chardonnay ein. »Okay, Sie trauen mir also immer noch nicht«, sagte der Reporter. »Das kann ich verstehen. Ich will Ihnen also einen Gefallen tun, nur damit Sie wissen, dass ich es gut meine. Dieser Typ, den Sie aus dem Hafen gezogen haben, der Knielose, der hieß George Stephenson. Von seinen Freunden Geordie genannt.«

»Weiter.«

»Er hat für Malk the Knife die Drecksarbeit gemacht. Den Namen schon mal gehört?«

Das hatte Logan allerdings. Malk the Knife, alias Malcolm McLennan. Edinburghs führender Importeur von Waffen, Drogen und litauischen Prostituierten. Vor ungefähr drei Jahren hatte er sich eine halbwegs seriöse Existenz aufgebaut – falls man das über das Immobiliengeschäft sagen konnte. Die Firma McLennan Homes hatte große Flächen am Stadtrand von Edinburgh aufgekauft und sie mit schuhkartonartigen Häuschen überzogen. In jüngster Zeit hatte er seine Fühler nach Aberdeen ausgestreckt und versucht, im hiesigen Immobiliengeschäft Fuß zu fassen, bevor der Markt völlig im Eimer war. Hatte sich mit den Lokalmatadoren angelegt. Nur dass Malk the Knife nicht nach denselben Regeln spielte wie die hiesigen Bauunternehmer. Er kämpfte mit harten Bandagen, und er ging stets aufs Ganze. Und niemand hatte ihm je etwas nachweisen können. Weder die Kripo von Edinburgh noch die von Aberdeen, noch sonst irgendwer.

»Tja«, fuhr Miller fort, »wie’s aussieht, war Geordie in der Stadt, um dafür zu sorgen, dass Malkie die Baugenehmigung für sein neuestes Projekt kriegt. Dreihundert Häuser im Grüngürtel zwischen hier und Kingswells. Die alte Nummer mit dem knisternden Umschlag. Nur dass Geordie das Pech hatte, an einen Beamten zu geraten, der nicht käuflich war.« Er lehnte sich zurück und nickte. »Tja, mich hat das auch ein bisschen überrascht. Hätte nicht geglaubt, dass es noch welche von der Sorte gibt. Wie dem auch sei, der Mann vom Bauamt sagt: ›Kommen Sie mir nicht so!‹, und Geordie gehorcht und kommt ihm anders – nämlich von hinten.« Miller hob die Hände und simulierte einen Stoß. »Direkt vor den 214er nach Westhill. Klatsch!«

Logan zog eine Augenbraue hoch. Er hatte etwas über einen städtischen Angestellten gelesen, der vor einen Bus gelaufen war, aber es hatte nie auch nur das leiseste Anzeichen dafür gegeben, dass es irgendetwas anderes als ein Unfall gewesen sein könnte. Der Unglücksrabe lag seither auf der Intensivstation. Man rechnete nicht damit, dass er Weihnachten noch erleben würde.

Miller zwinkerte Logan zu. »Es kommt noch besser«, sagte er. »Es spricht sich rum, dass Geordie ein kleines Problem mit den Pferdchen hat. Hat bei den hiesigen Buchmachern auf Teufel komm raus gewettet. Richtig viel Geld. Nur leider hat er anscheinend ein Schweinepech. Nun sind die Aberdeener Buchmacher vielleicht nicht ganz so … umtriebig wie die weiter unten im Süden, aber Teletubbies sind sie auch nicht gerade. Und so dauert’s nicht lange, bis unser Geordie mit dem Gesicht nach unten im Hafenbecken rumschwimmt, nachdem ihm jemand mit einer Machete die Kniescheiben abgesäbelt hat.« Der Reporter lehnte sich zurück und nahm einen kräftigen Schluck von seinem Wein. Er grinste Logan an. »Na, ist Ihnen das nicht ein bisschen was wert?«

Logan musste gestehen, dass dem so war.

»Na schön«, sagte Miller und pflanzte die Ellbogen auf den Tisch. »Dann sind Sie jetzt an der Reihe.«

Als Logan zum Präsidium zurückging, strahlte er, als hätte ihm jemand das große Los in die Hand gedrückt. Und sogar der Regen hatte nachgelassen, sodass er trockenen Fußes vom Grassmarket zu dem gewaltigen Polizeigebäude in der Queen Street spazieren konnte.

Insch war immer noch in der Soko-Zentrale, wo er Instruktionen erteilte und Berichte entgegennahm. Wie es aussah, hatten sie bei der Suche nach Richard Erskine und Peter Lumley noch immer kein Glück gehabt. Der Gedanke an die beiden kleinen Kinder da draußen, die inzwischen höchstwahrscheinlich tot waren, trübte Logans gute Laune ein wenig. Er hatte kein Recht, so triumphierend zu grinsen.

Er schnappte sich den Inspector und fragte ihn, wer für den Fall der knielosen Leiche zuständig sei.

»Wieso?«, fragte Insch. Sein breites Gesicht verriet Argwohn.

»Weil ich da ein paar interessante Hinweise habe.«

»Ach ja?«

Logan nickte, und das Grinsen machte sich wieder auf seinen Zügen breit, während er wiederholte, was Colin Miller ihm beim Essen erzählt hatte. Als er geendet hatte, schien Insch beeindruckt.

»Wo haben Sie das alles bloß her?«, fragte er.

»Von Colin Miller. Das ist dieser Journalist von der Press and Journal. Der, von dem Sie mir gesagt haben, ich soll ihm nicht auf den Schlips treten.«

Inschs Miene wurde verschlossen. »Ich habe gesagt, Sie sollen ihm nicht auf den Schlips treten. Ich habe nichts darüber gesagt, dass Sie mit ihm ins Bett gehen sollen.«

»Was? Ich habe doch nicht …«

»War das Ihr erstes kleines Schwätzchen mit diesem Colin Miller, Sergeant?«

»Ich habe ihn gestern zum ersten Mal gesehen.«

Insch sah ihn finster an und schwieg. Er wartete nur darauf, dass Logan die unbehagliche Pause mit einer verräterischen Bemerkung ausfüllte.

»Hören Sie, Sir«, sprudelte es schließlich aus Logan heraus, »er ist zu mir gekommen. Sie können am Empfang nachfragen. Er sagte mir, er habe etwas, was uns weiterhelfen könne.«

»Und was mussten Sie ihm dafür bieten?«

Eine weitere Pause trat ein, noch unbehaglicher als die erste.

»Er wollte, dass ich ihm etwas über die Ermittlungen in unseren Entführungs- und Mordfällen erzähle.«

Insch funkelte ihn an. »Und haben Sie das getan?«

»Ich … ich habe ihm gesagt, ich müsste jede Information zuerst von Ihnen absegnen lassen, Sir.«

Das entlockte DI Insch ein Lächeln. »Braver Junge.« Er zog eine Tüte Weingummi aus der Tasche und bot Logan davon an. »Aber wenn ich dahinterkomme, dass Sie mich angelogen haben, reiße ich Ihnen den Kopf ab.«

13

Logans Gratis-Lunch lag ihm inzwischen bleischwer im Magen. Er hatte DI Insch angelogen und hoffte inständig, dass der Inspector ihm nicht auf die Schliche kommen würde. Nachdem Colin Miller ihm alles über den Mann ohne Kniescheiben erzählt hatte, hatte Logan sich erkenntlich gezeigt und in aller Ausführlichkeit von der Suche nach den vermissten Kindern berichtet. Er war der festen Überzeugung gewesen, damit etwas Gutes zu tun – er baute schließlich ein vertrauensvolles Verhältnis zu einem Informanten auf, schlug eine Brücke zur Lokalpresse. Aber Insch hatte so getan, als ginge es um den Verkauf von Staatsgeheimnissen an den Feind. Logan hatte Insch um Erlaubnis gebeten, Miller all das zu erzählen, was er ihm bereits erzählt hatte. Und am Ende hatte Insch ihm die Erlaubnis erteilt. Aber wehe, wenn der Inspector je herausfinden sollte, dass das Gespräch bereits stattgefunden hatte, bevor er sein Okay gegeben hatte.

Noch jemand, von dem Logan hoffte, dass er es nicht herausfinden würde, war der Inspector von der Internen Dienstaufsicht, der ihm jetzt am Tisch des Vernehmungsraums gegenübersaß, angetan mit einer makellosen schwarzen Uniform. Die Bügelfalten wie mit dem Lineal gezogen, alle Knöpfe auf Hochglanz poliert. Inspector Napier: schütteres rotes Haar und eine Nase wie ein Flaschenöffner. Stellte Fragen über Fragen, zu Logans Rückkehr in den Polizeidienst, seiner Genesung, seinem Status als Held der Verbrechensbekämpfung – und seinem Essen mit Colin Miller.

Logan lächelte aufrichtig und log dabei, was das Zeug hielt.

Eine halbe Stunde später war er wieder in seinem beschlagnahmten Büro, starrte den Stadtplan an der Wand an und rieb sich den Bauch, wo sich dieses unangenehme Brennen ausbreitete. Und versuchte, nicht daran zu denken, wie es wäre, gefeuert zu werden.

Die blaue Visitenkarte, die Miller ihm gegeben hatte, steckte in seiner Brusttasche. Vielleicht hatte der Reporter ja Recht. Vielleicht hatte er wirklich etwas Besseres verdient als das hier. Vielleicht könnte er wirklich ein Buch über Angus Robertson schreiben: Wie ich das Monster von Mastrick stellte. Das hatte schon einen gewissen Klang …

Constable Watson war während seiner Abwesenheit da gewesen und hatte ihm einen neuen Stoß Ausdrucke neben seine Zeugenaussagen gelegt. Vorstrafen und Angaben aus dem Zentralregister zu sämtlichen Personen auf seiner Liste. Logan sah sie durch, und was er da sah, gefiel ihm nicht. Kein Einziger hatte irgendwelche Vorstrafen wegen Entführung, Mordes oder Totschlags oder des Entsorgens von Kinderleichen in Müllsäcken.

Aber Watson hatte ganze Arbeit geleistet. Zu jeder Person hatte sie ein kleines Dossier erstellt, in dem Alter, Telefonnummer, Geburtsort, Sozialversicherungsnummer, Beruf und Zeitpunkt des Einzugs in die aktuelle Wohnung aufgeführt waren. Er hatte keine Ahnung, wie sie an die ganzen Angaben herangekommen war. Nur schade, dass er mit keiner davon irgendetwas anfangen konnte.

Rosemount war immer schon so etwas wie ein kultureller Schmelztiegel gewesen, und das spiegelte sich in Watsons Liste wider: Edinburgh, Glasgow, Aberdeen, Inverness, Newcastle … Es war sogar ein Ehepaar von der Isle of Man darunter. Das war nun wirklich exotisch.

Seufzend nahm er sich noch einmal die Zeugenaussagen vor, die er auf einen gesonderten Stapel gelegt hatte, weil die Personen nahe genug an Nummer siebzehn wohnten, um mit den Bewohnern des Hauses eine Mülltonne zu teilen. Er las jeweils zuerst die biografischen Informationen, die Constable Watson zusammengestellt hatte, und sah dann noch einmal die entsprechende Aussage durch, um zu versuchen, aus den Worten ein Bild der Person zu formen. Das war nicht leicht, da die Uniformierten dazu neigten, jede Aussage, die sie zu Protokoll nahmen, in Polizeisprech zu übertragen, einen fürchterlich gestelzten Stil, der so weit von dem entfernt war, was die Leute wirklich redeten, dass es nur noch lächerlich klang.

»Ich begab mich an jenem Morgen zur Arbeit«, las Logan laut, »nachdem ich zuvor meinen Müll aus der Küche genommen und den Sack in der Gemeinschaftstonne deponiert hatte, welche vor dem Haus steht …« Wer redete denn so? Normale Menschen »gingen zur Arbeit« – »sich zur Arbeit begeben« war etwas, was nur Polizisten taten.

Er blätterte zurück zur ersten Seite der Aussage, um nachzusehen, wer da so völlig verquer zitiert worden war. Der Name kam ihm irgendwie bekannt vor: Es war jemand aus Norman Chalmers’ Haus. Anderson … Logan lächelte. Das war der Mann, bei dem sie geklingelt hatten, um ohne Chalmers’ Wissen ins Gebäude zu gelangen. Der, von dem Constable Watson glaubte, dass er etwas zu verbergen hatte.

Laut ihren Aufzeichnungen war Mr. Cameron Anderson Mitte zwanzig und stammte aus Edinburgh, was im Übrigen erklärte, wie er zu einem Vornamen wie Cameron kam. Er arbeitete als Ingenieur bei einer Firma für Unterwasser-Technologie, die ferngelenkte Fahrzeuge für die Ölindustrie herstellte. Irgendwie konnte Logan sich den nervösen jungen Mann gut vorstellen, wie er an kleinen ferngesteuerten U-Booten herumbastelte.

Der Nächste auf der Liste brachte ihn auch nicht viel weiter, und der danach auch nicht, aber er arbeitete sich dennoch unverdrossen weiter durch den Stapel. Falls der Mörder darunter war, würde er ihn nicht einfach von der Liste anspringen und es ihm ins Gesicht sagen.

Schließlich legte Logan die letzte Aussage auf den Ablagestapel und streckte sich, bis es in seinem Rücken knackste und knirschte. Ein Gähnen drohte seinen Kopf in zwei Teile zu reißen, und er ließ ihm seinen Lauf, bis zu dem kleinen, beinahe unhörbaren Rülpser am Ende. Es war Viertel vor sieben, und Logan hatte den größten Teil des Tages über diesen verdammten Aussagen gebrütet. Zeit, nach Hause zu gehen.

Draußen auf dem Flur war alles ruhig. Der Löwenanteil der Verwaltungsarbeit wurde tagsüber erledigt, und wenn die Verwaltungsleute einmal Feierabend gemacht hatten, war es gleich viel ruhiger im Haus. Logan schaute noch einmal in der Soko-Zentrale vorbei, um zu hören, ob sich dort etwas ergeben hatte, während er sich in dem Büro verbarrikadiert und Zeugenaussagen studiert hatte.

Ein kleiner Trupp Uniformierter war noch bei der Arbeit; zwei machten Telefondienst, zwei weitere waren mit der Ablage der Berichte beschäftigt, die die vorige Schicht hinterlassen hatte. Es überraschte ihn nicht, dass sie alle ebenso viel Erfolg gehabt hatten wie er selbst. Nämlich null Komma null.

Immer noch keine Spur von Richard Erskine, keine Spur von Peter Lumley, und es hatte sich auch niemand gemeldet, der das kleine Mädchen im Leichenschauhaus identifizieren konnte.

»Immer noch hier, Lazarus?«

Logan drehte sich um und sah den dicken Gary hinter sich stehen, in einer Hand zwei Kaffeebecher, in der anderen eine Packung Schokokekse. Der kräftige Polizist deutete mit dem Kinn in Richtung Aufzug. »Wir haben da unten einen, der will zu demjenigen, der für die Suche nach den vermissten Kindern zuständig ist. Ich dachte, Sie sind schon alle weg.«

»Wer ist es denn?«, fragte Logan.

»Er sagt, er ist der Stiefvater von dem neuesten vermissten Kind.«

Logan stöhnte. Es war ja nicht so, als ob er nicht behilflich sein wollte, aber vor allem wollte er jetzt Constable Watson suchen und herausfinden, ob sie nun letzte Nacht miteinander geschlafen hatten oder nicht. Und falls ja, sie fragen, ob sie nicht Lust auf eine Wiederholung hätte.

»Okay. Ich rede mit ihm.«

Peter Lumleys Stiefvater schritt auf dem rosa Linoleum des Empfangsbereichs auf und ab. Statt der Latzhose trug er nun eine schmutzige Jeans und eine Jacke, die aussah, als könne sie nicht einmal ein kräftiges Niesen abhalten, geschweige denn Regen und Sturm.

»Mr. Lumley?«

Der Mann wirbelte herum. »Warum haben Sie die Suche eingestellt?« Er war bleich und unrasiert, und die dunklen Bartstoppeln ließen seine Haut noch ungesünder erscheinen. »Er ist immer noch da draußen! Warum haben Sie die Suche eingestellt?«

»Unsere Leute haben den ganzen Tag gesucht, Mr. Lumley. Jetzt ist es draußen zu dunkel, um noch irgendetwas zu sehen … Sie müssen nach Hause gehen.«

Lumley schüttelte den Kopf. Kleine Wassertröpfchen flogen aus seinen strähnigen Haaren. »Ich muss ihn finden! Er ist doch erst fünf!« Langsam ließ er sich auf einen orangefarbenen Plastikstuhl sinken.

Logans Handy begann seine Erkennungsmelodie zu dudeln. Er kramte es hervor, schaltete es aus und steckte es wieder in die Tasche, ohne auch nur einen Blick darauf zu werfen. »Entschuldigen Sie. Wie kommt seine Mutter zurecht?«, fragte er.

»Sheila?« Die Andeutung eines Lächelns umspielte Lumleys Mundwinkel. »Der Arzt hat ihr was gegeben. Peter ist ihr Ein und Alles.«

Logan nickte. »Ich weiß, dass Sie darüber wahrscheinlich lieber nicht nachdenken«, sagte er, seine Worte sorgfältig wählend, »aber ist Peters Vater eigentlich schon über das Verschwinden des Jungen informiert worden?«

Lumleys Miene verhärtete sich. »Der kann mich mal.«

»Mr. Lumley, der Vater des Jungen hat ein Anrecht darauf, zu erfahren …«

»Der kann mich mal kreuzweise!« Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. »Dieses Schwein hat sich mit so ’nem Flittchen aus seiner Firma nach Surrey verpisst. Hat Sheila und Peter ohne einen müden Penny sitzen lassen. Wissen Sie, was er Peter zu Weihnachten schickt? Zum Geburtstag? Nix, gar nix! Nicht mal ’ne popelige Karte. Das schickt der Kerl seinem Sohn. So wichtig ist er ihm. Dieses miese Arschloch.«

»Okay, vergessen Sie den Vater. Tut mir Leid.« Logan stand auf. »Hören Sie, wir haben alle Streifen angewiesen, nach Ihrem Sohn Ausschau zu halten. Mehr können wir heute Nacht nicht tun, und Sie auch nicht. Gehen Sie nach Hause. Ruhen Sie sich ein bisschen aus. Sobald es hell wird, setzen wir die Suche fort.«

Peter Lumleys Stiefvater ließ den Kopf in die Hände sinken.

»Es ist okay«, sagte Logan und legte dem Mann die Hand auf die Schulter. Er spürte, wie das Zittern in ein stummes Schluchzen überging. »Es ist schon okay. Kommen Sie, ich bring Sie nach Hause.«

Logan unterschrieb für einen Wagen aus dem Kripo-Fuhrpark – wieder mal ein verbeulter Vauxhall, der nach der Waschanlage schrie. Während der ganzen Fahrt von der Queen Street nach Hazlehead sprach Mr. Lumley kein Wort. Er saß nur da auf dem Beifahrersitz und starrte zum Fenster hinaus, suchte die Straßen nach einem fünfjährigen Kind ab.

Auch dem zynischsten Beobachter konnte nicht entgehen, dass dieser Mann seinen Stiefsohn aufrichtig liebte. Logan fragte sich unwillkürlich, ob auch Richard Erskines Vater noch bei Nacht und Regen unterwegs war und nach seinem verschwundenen Sohn suchte. Aber dann fiel ihm ein, dass der Ärmste ja schon vor Richards Geburt das Zeitliche gesegnet hatte.

Er runzelte die Stirn, während er den verdreckten Einsatzwagen durch den Kreisverkehr lenkte, über den man ins Zentrum von Hazlehead gelangte. Irgendetwas ließ ihm keine Ruhe.

Und dann fiel es ihm ein: Die ganze Zeit über, während sie in diesem Haus gewesen waren, hatte niemand auch nur ein einziges Mal den Vater erwähnt. All die Fotos an den Wänden zeigten nur das vermisste Kind und seine erdrückende Mutter. Man hätte doch annehmen sollen, dass wenigstens das eine oder andere von seinem verstorbenen Vater darunter gewesen wäre. Logan kannte noch nicht einmal den Namen des Mannes.

Er ließ Mr. Lumley vor dem Eingang von dessen Wohnblock aussteigen. Es war nicht gerade leicht zu sagen: »Machen Sie sich keine Sorgen, Mr. Lumley, wir werden ihn ganz bestimmt wohlbehalten finden …«, wenn man in Wirklichkeit hundertprozentig sicher war, dass das Kind längst tot war. Also sagte er es nicht und murmelte nur ein paar beruhigende Worte, ehe er wieder in die Nacht hinausfuhr.

Sobald er außer Sichtweite war, zog er sein Handy aus der Tasche, schaltete es wieder ein und rief in der Soko-Zentrale an. Eine gehetzt klingende Polizistin meldete sich.

»Ja?«

»DS McRae hier«, sagte Logan, während er zurück in Richtung Innenstadt fuhr. »Ist irgendwas?«

Eine Pause, und dann: »Tut mir Leid, Sir, aber die verdammte Presse hat uns so genervt. Ich hatte sie schon alle am Apparat: BBC, ITV, Northsound, die Zeitungen – einfach alle.«

Irgendetwas daran gefiel Logan ganz und gar nicht. »Wieso?«

»Sandy, die verdammte Schlange, hat mal wieder Stunk gemacht. Angeblich sind wir allesamt unfähig und versuchen die ganzen Morde seinem Mandanten anzuhängen, weil wir nicht die kleinste verdammte Spur haben. Ein zweiter Judith-Corbet-Fall, sagt er.«

Logan stöhnte. Sie hatten von ihr nur noch den linken Ringfinger gefunden, samt goldenem Ehering, und Mr. Sandy Moir-Farquharson hatte die Argumentation der Staatsanwaltschaft in der Luft zerrissen. Der Ehemann verließ den Gerichtssaal als freier Mann, obwohl alle Welt wusste, dass er es getan hatte; der schleimige Widerling bekam einen dicken Scheck, drei Talkshow-Auftritte und eine BBC-Crime-Sondersendung – und drei tüchtige Polizeibeamte wurden den Wölfen zum Fraß vorgeworfen. Sieben Jahre war das jetzt her, und er grub die Geschichte immer noch aus, wenn er ihnen eins auswischen wollte.

Logan bog in den Anderson Drive ein, um über die Nebenstraßen nach Torry zu gelangen. Wo der kleine Richard Erskine verschwunden war.

»Ja, das klingt ganz nach Sandy. Was haben Sie ihnen erzählt?«

»Sie sollen sich verpissen und es bei der Pressestelle versuchen.«

Logan nickte. »So ist’s recht. Passen Sie auf, Sie müssten mal eben was für mich raussuchen, okay? Haben wir den Namen von Richard Erskines Vater in den Akten?«

»Sekunde …« Sie legte ihn in die Warteschleife, und er musste sich anhören, wie irgendjemand »Light My Fire« aufs Übelste massakrierte.

Er war schon am Riverside Drive angelangt, als die Stimme der Polizistin die grauenhafte Coverversion unterbrach. »Tut mir Leid, Sir«, sagte sie, »wir haben den Namen des Vaters nicht in den Akten, aber im Fallbericht heißt es, dass er vor der Geburt des Kindes verstorben ist. Wieso fragen Sie?«

»Ist wahrscheinlich nicht so wichtig«, erwiderte Logan. »Hören Sie, ich bin auf dem Weg zum Erskine-Haus und werde bald dort sein. Rufen Sie die Vertrauensbeamtin an … Ist sie noch dort?« Eine verzweifelte Mutter, deren Kind vermisst wurde – sie würden wohl kaum einen Mann damit beauftragt haben, sich um sie zu kümmern.

»Ja, Sir.«

»Gut. Rufen Sie sie an und sagen Sie ihr, sie soll sich in …« – er warf einen Blick auf die grauen Häuser, die draußen vorüberglitten, die Fenster erfüllt von gelbem Licht – »in zwei Minuten vor dem Haus mit mir treffen.«

Sie wartete schon auf ihn und sah zu, wie er sich beim Einparken mit dem Dienstwagen gründlich blamierte.

Bemüht, nicht ganz so entnervt zu wirken, wie er war, ließ Logan die Kiste stehen, wo sie stand, mit einem Rad auf dem Bordstein, und knöpfte seine Jacke zu, um sich vor dem Regen zu schützen.

Die Vertrauensbeamtin war besser vorbereitet als er; sie hatte einen Schirm.

»’n Abend, Sir«, sagte sie, als er sich zu ihr unter den Schirm drängte. »Was liegt an?«

»Ich muss wissen, ob Sie irgendetwas über den Vater …«

Ein greller weißer Blitz erhellte die verregnete Nacht und ließ ihn verstummen.

»Was zum Teufel …«, stieß er hervor und fuhr herum.

Auf der anderen Straßenseite stand ein etwas gammelig aussehender BMW. Aus dem offenen Beifahrerfenster ringelte sich ein Rauchwölkchen in die kalte Nachtluft hinaus.

»Ich glaube, das ist die Daily Mail«, meinte die Polizistin mit dem Regenschirm. »Kaum tauchen Sie auf, glauben die, es ist irgendwas im Gange. Immer nur auf sie mit Gebrüll. Wenn sie sich dann noch irgendeinen Quatsch aus den Fingern saugen können, der zu dem Bild passt, können Sie sich morgen früh auf der Titelseite bewundern.«

Logan wandte dem Wagen den Rücken zu. Wenn sie unbedingt noch mehr Fotos schießen wollten, würden sie nur seinen Hinterkopf draufbekommen. »Sagen Sie«, setzte er erneut an, »haben Sie irgendwas über den Vater des Kindes gehört?«

Sie zuckte die Achseln. »Nur, dass er tot ist. Und dass er ein ziemliches Arschloch war, wenn man der Nachbarin glauben darf.«

»Inwiefern – hat er sie etwa geschlagen oder betrogen?«

»Keine Ahnung. Aber wenn man der alten Hexe so zuhört, muss er ein zweiter Hitler gewesen sein, nur nicht ganz so sympathisch.«

»Klingt ja entzückend.«

Das Einzige, was sich im Hause Erskine seit seinem ersten Besuch verändert hatte, war die Luftqualität. Die Wände waren immer noch voll mit diesen verrückten Mutter-und-Sohn-Bildern, die Tapete war immer noch grässlich, aber in der Luft hing mittlerweile dick der Zigarettenqualm.

Mrs. Erskine saß auf der Wohnzimmercouch und schaukelte unentwegt mit dem Oberkörper hin und her, offenbar außerstande, auch nur eine Sekunde still zu sitzen. In der Hand hielt sie ein großes geschliffenes Becherglas mit einer klaren Flüssigkeit, und zwischen ihren Lippen steckte eine halb aufgerauchte Zigarette. Die Wodkaflasche auf dem Couchtisch war schon zu einem beträchtlichen Teil geleert.

Ihre Freundin, die Alte von nebenan – die, die sich geweigert hatte, für die Polizei Tee zu kochen –, hockte in einem Sessel und reckte den langen, faltigen Hals, um zu sehen, wer da gekommen war. Ihre scharfen Augen funkelten, als sie ihn erkannte. Wahrscheinlich hoffte sie, dass er schlechte Nachrichten mitbrachte. Nichts ist so befriedigend fürs Ego wie das Unglück anderer Leute.

Logan setzte sich neben Mrs. Erskine auf die Couch. Sie richtete ihre trüben Augen auf ihn, wobei ein zwei Zentimeter langes Stück Asche von der Zigarette abfiel und auf ihrer Strickjacke landete.

»Er ist tot, nicht wahr? Mein kleiner Richard ist tot?« Ihre Augen waren vom Weinen und vom Wodka blutunterlaufen, ihr Gesicht verkniffen und gerötet. Sie sah aus, als sei sie in den vergangenen zehn Stunden um zehn Jahre gealtert.

Die Nachbarin beugte sich begierig vor, wartete gespannt auf den Moment der Wahrheit.

»Das wissen wir nicht«, sagte Logan. »Ich muss Ihnen nur noch einige weitere Fragen stellen, okay?«

Mrs. Erskine nickte und sog sich noch eine Ladung Nikotin und Teer in die Lungen.

»Es geht um Richards Vater.«

Sie zuckte zusammen, als hätte ihr jemand tausend Volt durch den Körper gejagt. »Er hat keinen Vater!«

»Der Mistkerl hat sich geweigert, sie zu heiraten«, ergänzte die Nachbarin genüsslich. Das war zwar nicht ganz so gut wie die Nachricht vom Tod des Kindes, aber das Ausgraben der unerfreulichen Vergangenheit war ein angemessener Ersatz. »Hat sie geschwängert, als sie fünfzehn war, und dann wollte er sie nicht heiraten. Er war ein Arschloch!«

»Ja.« Die unverheiratete Mrs. Erskine hob schwankend ihr fast geleertes Wodkaglas zu einem Toast. »Ein Arschloch.«

»Und dabei«, fuhr die Nachbarin fort, die Stimme zu einem theatralischen Flüstern gesenkt, »will er das Kind immer noch sehen. Können Sie sich das vorstellen? Weigert sich, das Kind anzuerkennen, will aber trotzdem mit ihm zum Fußballspielen in den Duthie Park gehen!« Sie beugte sich vor und kippte ihrer Freundin noch einen gewaltigen Schuss Wodka ins Glas. »Sollte verboten sein, so was.«

Logan fuhr herum. »Wie meinen Sie das – ›Er will das Kind immer noch sehen‹?«

»Ich lass ihn ja nicht mal in die Nähe von meinem kleinen Rittersmann kommen.« Miss Erskine hob das Glas mit einer fahrigen Bewegung an die Lippen und schüttete ungefähr die Hälfte des Inhalts in einem Zug in sich hinein. »Klar, er schickt ständig kleine Geschenke und Karten und Briefe, aber ich schmeiße alles immer gleich in den Müll.«

»Sie haben uns gesagt, der Vater sei tot.«

Miss Erskine sah ihn verdutzt an. »Nein, hab ich nicht.«

»Wär aber auch kein großer Verlust, wenn er tot wär. Taugen tut er ja eh nichts«, steuerte die Nachbarin mit selbstgefälliger Geste bei. Und mit einem Mal war Logan klar, was hier passiert war. Constable Watson hatte ihm gesagt, der Vater sei tot, weil ihr die ungenießbare alte Hexe von nebenan genau das erzählt hatte.

»Verstehe«, sagte er gedehnt und in bemüht neutralem Tonfall. »Und ist der Vater darüber informiert worden, dass Richard vermisst wird?« Es war das zweite Mal innerhalb einer Stunde, dass er diese Frage stellte. Er wusste schon, wie die Antwort lauten würde.

»Das geht ihn ’nen Scheißdreck an!«, keifte die Nachbarin, wobei sie ihre ganzen beträchtlichen Giftreserven in ihre Stimme legte. »Er hat seine ganzen verdammten Rechte verwirkt, als er sich geweigert hat, das Kind anzuerkennen. Das muss man sich mal vorstellen – lässt den armen Jungen als Bastard durchs Leben gehen! Aber ist ja auch egal, das Schwein weiß bestimmt längst Bescheid …« Sie deutete auf die aufgeschlagene Sun, die auf dem Teppich lag. Die reißerische Schlagzeile lautete: »Perverser Kinderschänder schlägt wieder zu!«

Logan schloss die Augen und holte tief Luft. Der verbitterte alte Drachen ging ihm allmählich gehörig auf die Nerven. »Sie müssen mir den Namen von Richards Vater sagen, Mrs. … Miss Erskine.«

»Ich wüsste nicht, wieso!« Die Nachbarin sprang auf. Jetzt spielte sie die edle Beschützerin, die sich heldenhaft vor die arme beschwipste Gans dort auf der Couch stellte. »Das geht Sie verdammt noch mal nichts an, was hier abläuft!«

Logan fuhr sie an: »Setzen Sie sich hin und halten Sie die Klappe!«

Sie glotzte ihn mit offenem Mund an. »Sie … so können Sie mit mir nicht reden!«

»Wenn Sie jetzt nicht still sind, lasse ich Sie aufs Revier bringen und hänge Ihnen ein Verfahren wegen uneidlicher Falschaussage an. Verstanden?«

Sie setzte sich und war still.

»Miss Erskine, ich muss den Namen wissen.«

Richards Mutter trank ihren Wodka aus und stand schwankend auf. Sie torkelte einen Schritt nach links und stakste dann in die entgegengesetzte Richtung los: zum Sideboard, wo sie in einem der unteren Schrankfächer zu wühlen begann und Papierfetzen und kleine Schachteln auf dem Boden verstreute.

»Hier!«, rief sie schließlich triumphierend und hielt eine Mappe aus Büttenpapier mit goldener Zierborte hoch. Eine von der Sorte, wie man sie bekam, wenn man in der Schule fürs Jahrbuch fotografiert wurde. Sie warf sie beinahe nach Logan.

Er schlug die Mappe auf und fand das Porträt eines Jungen, der nicht viel älter als vierzehn sein konnte. Er hatte buschige Augenbrauen und schielte ein wenig, doch die Ähnlichkeit mit dem vermissten Fünfjährigen war unverkennbar. In einer Ecke des Fotos waren über den blaugrau marmorierten Studiohintergrund in einer bemüht ordentlichen Kinderhandschrift die Worte geschrieben: »Für meinen Schatz Elisabeth. Ich werde dich lieben bis in alle Ewigkeit. Tausend Küsse – Dein Darren.« Ziemlich großspurige Behauptung für einen Burschen, der noch mitten in der Pubertät steckte.

»Er war Ihre Jugendliebe?«, fragte Logan, während er die braune Fotomappe umdrehte. Auf der Rückseite war ein goldener Aufkleber mit Name, Adresse und Telefonnummer des Fotografen, darüber ein weißes Feld, in dem stand: »Darren Caldwell. Achte Klasse, Ferryhill Academy.«

»Er war ein Arschloch!«, wiederholte die Freundin von nebenan, wobei sie jede Silbe genüsslich betonte.

»Wissen Sie, wo er wohnt?«

»Das Letzte, was ich von ihm gehört hab, ist, dass er die Koffer gepackt hat und nach Dundee gezogen ist. Ausgerechnet Dundee!« Die Nachbarin zündete sich noch einen Glimmstängel an. Sie saugte so heftig daran, dass die Spitze feuerrot glühte, und ließ dann den Rauch fauchend durch die Nase entweichen. »Das kleine Arschloch kann es kaum erwarten, sich aus dem Staub zu machen, wie? Da setzt er ein Kind in die Welt und lässt es ohne Vater aufwachsen, und dann verpisst er sich bei der erstbesten Gelegenheit nach Dundee!« Sie nahm noch einen tiefen Zug. »Sollte echt verboten sein, so was.«

Logan wies sie nicht darauf hin, dass es schließlich keine Rolle spielte, wo Darren Caldwell wohnte, wenn es ihm ohnehin nicht erlaubt war, seinen Sohn zu sehen. Stattdessen fragte er Miss Erskine, ob er das Foto behalten dürfe.

»Von mir aus können Sie’s verbrennen«, war ihre ganze Antwort.

Logan ging und zog die Haustür hinter sich zu.

Draußen goss es immer noch in Strömen, und der leicht angeschimmelt aussehende BMW parkte immer noch auf seinem Beobachtungsposten. Mit gesenktem Kopf sprintete Logan auf seinen Dienstwagen zu. Er drehte die Heizung auf, schaltete die Lüftung auf die höchste Stufe und machte sich auf den Weg zurück ins Präsidium.

Vor dem riesigen Klotz aus Glas und Beton stand ein Knäuel von Fernsehkameras, und die meisten davon waren auf ernst dreinblickende Fernsehreporter gerichtet, die in ernsten Worten die Arbeit der Grampian Police kommentierten. Die Polizistin, mit der Logan telefoniert hatte, hatte nicht übertrieben. Sandy die Schlange hatte wirklich einen Sturm entfesselt.

Logan stellte den Wagen auf dem Parkplatz hinter dem Gebäude ab und machte auf seinem Weg zur Soko-Zentrale einen möglichst großen Bogen um den Empfangsbereich.

Wieder herrschte in der Zentrale hektische Betriebsamkeit. Aber diesmal konzentrierte sich der Trubel auf eine gehetzt wirkende Beamtin von der Pressestelle, die ein Klemmbrett an die Brust gedrückt hielt und sich verzweifelt bemühte, den vier anwesenden Kriminalbeamten irgendwelche Details zu entlocken, während sämtliche Telefone im Raum gleichzeitig läuteten. Kaum hatte sie Logan erspäht, hellten sich ihre Züge auf. Endlich jemand, bei dem sie ihren Stress abladen konnte.

»Sergeant …«, setzte sie an, doch Logan hob die Hand und schnappte sich eines der wenigen vorübergehend stummen Telefone.

»Einen Augenblick«, sagte er, während er die Nummer der Zulassungsstelle wählte.

Am anderen Ende der Leitung wurde der Hörer nahezu sofort abgenommen.

»Ich brauche Informationen über einen gewissen Darren Caldwell«, sagte er, während er im Kopf rasch ein paar Berechnungen anstellte. Darren hatte Miss Erskine geschwängert, als sie fünfzehn gewesen war, plus neun Monate Schwangerschaft, plus fünf Jahre, die das Kind heute alt war. Wenn man annahm, dass sie in dieselbe Klasse gegangen waren, als ihre »ewige Liebe« konkretere Formen angenommen hatte, dann musste Darren heute zwanzig oder einundzwanzig sein, plus/minus ein paar Monate. »Er ist Anfang zwanzig und wohnt angeblich in Dundee …« Logan nickte, als der Beamte am anderen Ende die Angaben wiederholte. »Ja, korrekt. Wie schnell können Sie mir die Info besorgen? Okay, okay, ich bleibe dran.«

Die Pressefrau stand vor ihm und zappelte, als hätte ihr jemand einen lebenden Hering in die Hose gesteckt. »Die Medien machen uns die Hölle heiß!«, klagte sie, während Logan auf das Ergebnis seiner Anfrage wartete. »Dieser Sandy, dieser schleimige Anwalts-Widerling, lässt kein gutes Haar an uns!« Ihr Gesicht war hochrot, ein wahrer Rote-Bete-Teint, der sich wie ein Sonnenbrand von ihrem blonden Pony bis zum Hals hinunterzog. »Haben wir irgendetwas, was wir ihnen sagen können? Was auch immer – einfach irgendwas, womit wir den Anschein erwecken können, dass wir Fortschritte machen?«

Logan legte eine Hand über die Sprechmuschel und erklärte ihr, dass die Ermittlungen derzeit noch in verschiedene Richtungen gingen.

»Kommen Sie mir nicht damit!« Sie explodierte fast. »Das ist genau der Bockmist, den ich den Leuten auftische, wenn wir nicht den geringsten Schimmer haben! Das kann ich ihnen nicht sagen!«

»Hören Sie«, sagte er, »ich kann ja schließlich auch keine Verhaftung aus dem Hut … hallo?«

Die Stimme am anderen Ende war wieder da. »Also, ich habe fünfzehn Darren Caldwells hier im Nordosten. Allerdings wohnt nur einer von denen in Dundee, und der ist Ende dreißig.«

Logan fluchte.

»Aber ich habe einen Darren Caldwell, einundzwanzig, wohnhaft in Portlethen.«

»Portlethen?« Das war eine Kleinstadt rund acht Kilometer südlich von Aberdeen.

»Genau. Fährt einen dunkelroten Renault Clio. Soll ich Ihnen das Kennzeichen durchgeben?«

Logan bat darum, dann schloss er die Augen und dankte Gott, dass endlich einmal etwas so lief, wie er es sich wünschte. Ein Zeuge hatte ein Kind, das der Beschreibung nach Richard Erskine gewesen sein könnte, in einen dunkelroten Kleinwagen mit Heckklappe einsteigen sehen. Er notierte sich das Kennzeichen und die Adresse, dankte dem Mann am anderen Ende der Leitung und schenkte der aufgebrachten Pressebeamtin ein strahlendes Lächeln.

»Was? Was ist? Was haben Sie erfahren?«, wollte sie wissen.

»Wir hoffen, sehr bald einen Verdächtigen festnehmen zu können.«

»Wen? Wen wollen Sie festnehmen?«

Aber Logan war schon weg.

14

Der Constable, den Logan sich im Umkleideraum geschnappt hatte, saß am Steuer des zivilen Einsatzwagens, der mit überhöhter Geschwindigkeit Richtung Süden raste. Vom Beifahrersitz aus sah Logan die dunkle Landschaft am Fenster vorüberhuschen. Ein weiterer Polizist und eine uniformierte Kollegin saßen auf dem Rücksitz. Um diese abendliche Stunde waren die Straßen relativ frei, und schon bald fuhren sie im Schritttempo an dem Haus vorbei, das Logan als Darren Caldwells Adresse genannt worden war.

Es war ein neu aussehender Bungalow im Süden von Portlethen, der zu einer Wohnsiedlung mit verschlungenen Straßen und jeder Menge identischer, neu aussehender Bungalows gehörte. Der Vorgarten bestand aus kaum mehr als ein paar Quadratmetern Rasen, gesäumt von verwelkten Rosen. An manchen Blüten hingen noch ein paar schlaffe Blätter; den Rest hatte der Regen heruntergerissen. In nassen Häufchen, die im Schein der Straßenbeleuchtung einen hässlichen Braunton annahmen, lagen sie unter den Büschen.

In der kleinen, gepflasterten Einfahrt stand ein dunkelroter Renault Clio.

Logan wies den Fahrer an, hinter der nächsten Kurve zu parken. »Okay«, wandte er sich an die beiden Constables, während er seinen Gurt öffnete, »wir wollen hier nichts überstürzen. Sie beide gehen hinters Haus. Sagen Sie Bescheid, wenn Sie an Ort und Stelle sind, und dann klingeln wir an der Tür. Wenn er wegrennt, schnappen Sie ihn sich.« Dann drehte er sich zu der Beamtin auf dem Rücksitz um und verzog das Gesicht, als die Bewegung an seinen Bauchnarben zerrte. »Wenn wir uns dem Haus nähern, müssen Sie sich im Hintergrund halten. Wenn Caldwell sieht, dass die Polizei vor seiner Tür steht, wird er ausflippen. Ich will nicht, dass sich das hier zu einer Belagerung entwickelt, okay?«

Alle nickten.

Eiskalte Luft schlug Logan entgegen, als er ausstieg. Aus den dicken, schweren Tropfen war wieder ein feiner Schneeregen geworden, der auf dem kurzen Weg vom Wagen bis zur Haustür seinen Händen und seinem Gesicht sämtliche Wärme entzog. Die beiden Constables waren hinter dem Haus verschwunden.

Im Haus brannte Licht, und aus dem Wohnzimmer drang das gedämpfte Geräusch eines Fernsehers. Dann hörten sie die Toilettenspülung. Logan streckte die Hand nach dem Klingelknopf aus.

Das Handy in Logans Tasche begann zu plärren. Er fluchte halblaut und haute auf die Verbindungstaste.

»Was geht da vor sich?« Es war Insch.

»Kann ich Sie zurückrufen?«, flüsterte Logan.

»Nein, verdammt, das können Sie nicht! Ich hatte gerade einen Anruf aus dem Präsidium. Wie ich höre, haben Sie sich drei Uniformierte unter den Nagel gerissen und sind losgezogen, um jemanden zu verhaften! Was zum Teufel läuft da eigentlich?« Im Hintergrund waren gedämpfte Geräusche zu hören, die Klänge einer Musikkapelle. »Mist«, sagte Insch. »Ich bin gleich dran. Ich kann nur hoffen, dass Sie eine verdammt gute Erklärung parat haben, wenn ich mit meinem Auftritt fertig bin, Sergeant, sonst …« Eine Frauenstimme redete auf ihn ein, knapp und eindringlich, aber so leise, dass Logan kein Wort verstehen konnte. Darauf Insch: »Ja, ja, ich komm ja schon.« Und dann war die Leitung tot.

Die Polizistin, die neben ihm auf der Türstufe stand, sah ihn mit hochgezogenen Augenbrauen an.

»Er muss gleich auf die Bühne«, erklärte Logan, während er das Handy zurück in die Tasche steckte. »Bringen wir das hier erst mal hinter uns. Wenn wir Glück haben, können wir uns nach der Aufführung mit ihm in der Bar treffen und ihm zur Abwechslung mal eine gute Nachricht präsentieren.«

Er betätigte die Türklingel.

Aus dem Klofenster drang eine Männerstimme, die leise vor sich hin fluchte. Immerhin wussten sie, dass jemand zu Hause war. Logan läutete erneut Sturm.

»Moment! Moment, ich komm ja schon!«

Ungefähr anderthalb Minuten später verdunkelte ein Schatten die teilverglaste Haustür, und man hörte einen Schlüssel im Schloss klappern. Die Tür wurde einen Spalt breit geöffnet, und ein Gesicht schob sich in die Lücke.

»Hallo?«, sagte der Mann.

»Darren?«, fragte Logan.

Der Mann runzelte die Stirn, wobei sich über den Augen, die nicht ganz in dieselbe Richtung schauten, zwei dichte schwarze Brauen zusammenzogen. Darren Caldwell mochte etwas über fünf Jahre älter sein als der Bursche auf seinem Schulfoto, aber er hatte sich nicht allzu sehr verändert. Sein Unterkiefer wirkte ein wenig breiter, seine Haare sahen gestylt aus und nicht mehr so, als hätte Mama sie geschnitten, aber es war eindeutig ein und derselbe junge Mann.

»Ja?«, sagte Darren, worauf Logan der Tür plötzlich einen Stoß versetzte.

Der junge Mann taumelte ein paar Schritte rückwärts, stolperte über einen kleinen Beistelltisch und fiel der Länge nach hin. Logan und die Polizistin traten ein und machten die Tür hinter sich zu.

»Ts, ts.« Logan schüttelte den Kopf. »Sie sollten eine Kette an der Tür anbringen lassen, Mr. Caldwell. Das hilft, ungebetene Gäste abzuhalten. Man kann nie wissen, wer da draußen vor der Tür steht.«

Der junge Mann rappelte sich auf und ballte die Fäuste. »Wer sind Sie?«

»Sie haben ein entzückendes Häuschen, Mr. Caldwell«, meinte Logan und ließ die Polizistin zwischen sich und den Angesprochenen treten, um einem Ausbruch physischer Gewalt vorzubeugen. »Hätten Sie etwas dagegen, wenn wir uns mal ein bisschen umschauen?«

»Das dürfen Sie nicht!«

»O doch, das darf ich sehr wohl.« Logan zog den Durchsuchungsbeschluss aus der Tasche und schwenkte ihn vor Caldwells Gesicht. »Also, wo sollen wir anfangen?«

Drinnen war das Haus wesentlich kleiner, als es von außen wirkte. Zwei Schlafzimmer, eins davon fast ganz ausgefüllt mit einem Doppelbett mit einer gelblich grauen Häkeldecke darüber und einer Kommode, auf der mehrere Dosen Feuchtigkeitscreme herumstanden, das zweite mit einem Einzelbett an der einen und einem kleinen Computerarbeitsplatz an der anderen Wand. Auf einem Poster über dem Bett prangte eine spärlich bekleidete junge Frau mit Schmollmund. Wirklich sehr gewagt. Dusche und WC waren schmutzig grün gefliest und mit das Hässlichste, was Logan seit langem zu Gesicht bekommen hatte, und die Küche war gerade mal so groß, dass sie alle drei darin stehen konnten, wenn sie sich nicht allzu viel bewegten. Das Wohnzimmer wurde fast ganz von einem Breitbildfernseher und einem riesigen, hellgrünen Sofa eingenommen.

Von dem vermissten fünfjährigen Jungen war weit und breit nichts zu sehen.

»Wo ist er?«, fragte Logan, während er in den Schränken herumwühlte und Dosen mit Bohnen, Suppe und Thunfisch herauszog.

Darren blickte nach links und nach rechts – und das beinahe gleichzeitig. »Wo ist wer?«, fragte er schließlich.

Logan seufzte und schlug die Schranktüren zu.

»Das wissen Sie ganz genau, Darren. Wo ist Richard Erskine? Ihr Sohn. Was haben Sie mit ihm gemacht?«

»Nichts hab ich mit ihm gemacht. Ich habe ihn seit Monaten nicht mehr gesehen.« Er ließ den Kopf hängen. »Sie lässt mich ja nicht.«

»Sie sind gesehen worden, Darren. Zeugen haben Ihren Wagen beobachtet.« Logan versuchte einen Blick aus dem Küchenfenster zu werfen, doch er konnte nur sein Spiegelbild erkennen, das ihn von der Scheibe anstarrte.

»Ich …« Darren schniefte. »Ich bin da öfter vorbeigefahren. Dachte, ich würde ihn vielleicht mal sehen, draußen beim Spielen oder so. Aber sie hat ihn ja nie rausgelassen. Sie lässt ihn nicht so sein wie die anderen Kinder.«

Logan knipste den Lichtschalter aus und tauchte damit die Küche in völlige Dunkelheit. Jetzt, da das Licht die Scheibe nicht mehr in einen Spiegel verwandelte, konnte er in den Garten hinter dem Haus sehen. Er bemerkte die beiden Polizisten, denen er befohlen hatte, die Rückseite zu sichern; zitternd standen sie im kalten Nieselregen. In einer Ecke des Grundstücks war ein Schuppen zu erkennen.

Lächelnd schaltete er das Licht wieder ein. Alle kniffen die Augen zusammen.

»Was soll das?«

»Kommen Sie«, sagte er und packte Darren am Kragen, »lassen Sie uns mal einen Blick in den Schuppen werfen.«

Aber Richard Erskine war nicht im Schuppen. Bloß ein Rasenmäher, ein paar Schaufeln, ein Sack Dünger und eine Gartenschere.

»Scheibenkleister.«

Sie standen im Wohnzimmer und tranken grottenschlechten Tee. In dem kleinen Raum drängten sich zwei triefnasse Constables, die Polizistin, Darren Caldwell und Logan. Der Hausherr saß auf dem Sofa und schaute von Minute zu Minute unglücklicher drein.

»Wo ist er?«, fragte Logan noch einmal. »Sie werden es uns früher oder später sagen müssen. Also, warum nicht gleich?«

Darren blickte finster zu ihnen auf. »Ich hab ihn nicht gesehen. Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

»Also schön«, erwiderte Logan und ließ sich auf der Armlehne des hellgrünen Kanapees nieder. »Wo waren Sie gestern Morgen um zehn Uhr?«

Darren seufzte theatralisch. »Ich habe gearbeitet!«

»Und das können Sie sicherlich beweisen?«

Ein gehässiges Lächeln machte sich auf Darrens Gesicht breit. »Das kann ich, da haben Sie verdammt Recht. Hier …« Er schnappte sich das Telefon, das auf dem niedrigen Couchtisch stand, drückte es Logan in die Hand und zog dann unter einem Stapel Hello!-Hefte die Gelben Seiten hervor. »Broadstane Garage«, sagte er, während er das dicke gelbe Verzeichnis aufschlug und mit ungehaltenen Bewegungen durchblätterte. »Rufen Sie in der Werkstatt an. Na los, sprechen Sie mit Ewan. Er ist mein Chef. Fragen Sie ihn, wo ich war. Na los doch.«

Während er das Telefon und die Gelben Seiten nahm, kam Logan ein unangenehmer Gedanke: Was, wenn Darren tatsächlich die Wahrheit sagte?

Die Broadstane Garage war mit einer gestalteten Anzeige vertreten – ein ziemlich stümperhaftes Machwerk mit grinsenden Schraubenschlüsseln und fröhlichen Schrauben und Muttern. »Rund um die Uhr geöffnet«, hieß es in der Anzeige, also wählte Logan die Nummer. Er hörte das Freizeichen – es läutete und läutete und läutete. Gerade wollte er auflegen, als eine mürrische Stimme ihm ein donnerndes »Broadstane Garage!« ins Ohr brüllte.

»Hallo?«, sagte Logan, als er wieder einigermaßen hören konnte. »Spreche ich mit Ewan?«

»Wer ist denn dran?«

»Hier spricht Detective Sergeant Logan McRae von der Grampian Police. Sind Sie der Arbeitgeber von Darren Caldwell?«

Die Stimme am anderen Ende bekam sofort einen argwöhnischen Klang. »Na, und wenn schon. Was hat er denn angestellt?«

»Können Sie mir sagen, wo Mr. Caldwell gestern Morgen zwischen neun und elf Uhr war?«

Darren lehnte sich auf dem Sofa zurück und grinste sein selbstgefälliges Grinsen, und Logan bekam wieder dieses flaue Gefühl im Magen.

»Er hat mir geholfen, ’nen Volvo neu zu verkabeln. Wieso?«

»Sind Sie sicher?«

Es trat eine kleine Pause ein. Dann: »Klar bin ich sicher, was denn sonst? Ich war doch da. Wenn er woanders gewesen wäre, hätte ich’s ja wohl gemerkt. Was soll denn das Ganze?«

Logan brauchte noch einmal fünf Minuten, bis er ihn endlich los war.

Er legte den Hörer auf und versuchte sich die Enttäuschung nicht an der Stimme anmerken zu lassen. »Offenbar müssen wir uns bei Ihnen entschuldigen, Mr. Caldwell.«

»Das können Sie laut sagen!« Darren stand auf und deutete in Richtung Haustür. »Und jetzt sehen Sie vielleicht mal zu, dass Sie Ihren Arsch hochkriegen und sich auf die Suche nach meinem Sohn machen!«

Er war noch so freundlich, die Tür hinter ihnen zuzuknallen.

Durch den Sprühregen stapften sie zu dem rostigen Vauxhall zurück, für den Logan unterschrieben hatte. Jetzt waren sie den ganzen Weg umsonst gekommen. Und gute Nachrichten für DI Insch hatte er auch nicht. Er konnte nur hoffen, dass die Aufführung ein Erfolg gewesen war. Dann wäre der Inspector vielleicht so guter Laune, dass er darauf verzichtete, Logan den Kopf oder andere wichtige Körperteile abzubeißen.

Der Constable am Steuer ließ den Motor laufen, während die Scheiben rapide beschlugen. Er drehte die Lüftung auf, allerdings mit eher bescheidenem Effekt. Schließlich nahm er seine Ansteckkrawatte ab und versuchte, damit die Windschutzscheibe freizubekommen. Es gelang ihm jedoch lediglich, den schmierigen Belag gleichmäßig zu verteilen.

Mit einem Seufzer lehnten sie sich zurück und warteten, während die kleinen Flecken unbeschlagenen Glases sich im Schneckentempo über die ganze Windschutzscheibe ausdehnten.

»Glauben Sie, dass sein Alibi wasserdicht ist?«, fragte die Polizistin von hinten.

Logan zuckte die Achseln. »Die Werkstatt ist rund um die Uhr geöffnet; wir schauen auf dem Weg zurück in die Stadt mal vorbei.« Doch er wusste bereits, dass das Alibi der Überprüfung standhalten würde. Darren Caldwell konnte seinen fünfjährigen Sohn nicht entführt haben, als dieser zum Laden gegangen war, um Milch und Schokoladenkekse zu kaufen.

Aber er war sich doch so sicher gewesen!

Endlich hatte das Gebläse den Nebel so weit gelichtet, dass man durch die Scheibe die Straße erkennen konnte. Der Constable schaltete die Scheinwerfer ein und fuhr an. Sie wendeten in der Sackgasse und nahmen wieder den Weg, den sie gekommen waren. Logan sah Darrens Haus vor dem Beifahrerfenster vorbeiziehen. Er war sich so sicher gewesen.

Als sie durch Portlethen fuhren, auf dem Weg zur Schnellstraße nach Aberdeen, sah Logan vor ihnen die Lichter des großen Einkaufszentrums mit Baumärkten und Supermarkt funkeln. Im Supermarkt bekam man auch Alkohol. Und in diesem Moment hielt Logan es für eine ausgezeichnete Idee, eine Flasche Wein mit nach Hause zu nehmen. Er bat den Constable am Steuer, einen kleinen Umweg zu machen.

Während die anderen im Auto warteten, schlappte Logan zwischen den Regalen umher und lud sich Chips und eingelegte Zwiebeln in den Einkaufswagen. Sie waren aufgebrochen in der sicheren Erwartung, das vermisste Kind lebendig und wohlbehalten zu finden und als Helden ins Präsidium zurückzukehren. Stattdessen standen sie nun alle mit leeren Händen da, und Logan zudem als Idiot.

Er warf eine Flasche Shiraz auf die Chips und fluchte, als er merkte, dass er die Hälfte zerdrückt hatte. Mit betretener Miene schlich er sich zurück zum Snackregal und tauschte die Krümel mit Salt-and-Vinegar-Aroma gegen eine unversehrte Tüte ein.

Er dachte an Darren Caldwell, der allein in seinem kleinen Haus wohnte, der seinen Sohn nicht sehen durfte und noch immer die Straßen von Torry abfuhr in der Hoffnung, einen Blick auf ihn zu erhaschen. Armer Kerl. Logan selbst hatte keine Kinder. Einmal hatte es einen kritischen Moment gegeben, als seine Freundin zwei Wochen über die Zeit gewesen war, aber Gott sei Dank war es falscher Alarm gewesen. Er konnte nur versuchen, sich vorzustellen, wie es sein musste, einen Sohn zu haben, von dessen Leben man komplett ausgeschlossen war.

Es waren nur zwei Kassen geöffnet, die eine besetzt mit einem Mädchen, das mehr Pickel als Haut im Gesicht hatte, die andere mit einem alten Mann mit knorrigen Zügen und zittrigen Händen. Beide sahen nicht so aus, als seien sie in der Lage, ihre Kunden besonders zügig abzufertigen.

Die Frau, die vor Logan in der Schlange stand, hatte sich so ziemlich jedes Fertiggericht aus dem Sortiment in den Wagen geladen: Curry mit Pommes frites, Pizza mit Pommes frites, Hähnchen Chow-Mein mit Pommes frites, Hamburger mit Pommes frites, Lasagne mit Pommes frites … Aber nicht ein einziges Stück Obst oder Gemüse. Allerdings sechs Zweiliterflaschen Diätcola und einen Schokoladenkuchen. Na, immerhin.

Logans Aufmerksamkeit schweifte ab, während der Greis an der Kasse mit dem Barcode-Lesegerät und den Fertiggerichten hantierte. Die ganzen kleinen Geschäfte – der Schuhreparatur-Service, das Fotolabor, die Reinigung und der Laden, der groteske Clowns aus Glas und kitschige Porzellanfigürchen verkaufte – waren schon geschlossen und hatten die Gitter heruntergelassen. Wer jetzt noch von dem dringenden, unwiderstehlichen Wunsch gepackt wurde, einen dekorativen Dudelsack spielenden Scotchterrier zu erwerben, würde leider morgen wiederkommen müssen.

Er schlurfte einen Schritt weiter, als die Frau ihren Berg Mikrowellen-Mahlzeiten in Plastiktüten zu verstauen begann.

Irgendwo in der Nähe des Ausgangs ertönte plötzlich die Titelmelodie einer Fernsehserie für Kinder, und als Logan aufblickte, sah er eine alte Frau neben einem dieser Kiddie-Rides stehen, einer blauen Plastiklokomotive, die munter vor und zurück schaukelte und dabei schnaufende Geräusche von sich gab. Er sah zu, wie die alte Dame sich lächelnd im Takt der Erkennungsmelodie wiegte, bis die Musik plötzlich verstummte und die Lok mitten in der Bewegung erstarrte. Die Oma klappte ihre Handtasche auf, nahm ihre Geldbörse heraus und kramte vergeblich nach Münzen, um den Apparat wieder in Gang zu setzen. Schließlich kam ein traurig aussehendes kleines Mädchen aus dem Bauch der Lok geklettert. Sie nahm Omas Hand und ging mit ihr langsam hinaus, wobei sie sich alle paar Schritte umdrehte und dem grinsenden Gesicht der Lokomotive sehnsuchtsvolle Blicke zuwarf.

»… Einpacken helfen?«

»Hmm?« Logan riss sich los und wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem betagten Kassierer zu.

»Ich sagte, soll ich Ihnen beim Einpacken helfen?« Er hielt Logans Chipstüte hoch. »Ihre Einkäufe, soll ich Ihnen helfen, die einzupacken?«

»Oh, nein. Nein danke.«

Logan stopfte den Wein, die Chips und die Zwiebeln in eine Plastiktüte und ging hinaus auf den Parkplatz. Er hätte vielleicht ein paar Flaschen Bier für die frierenden, durchnässten und frustrierten Polizisten kaufen sollen, die er ganz umsonst hierher geschleppt hatte, aber jetzt war es zu spät.

Plötzlich hörte er Gelächter, und als er sich umdrehte, sah er das kleine Mädchen aus dem Supermarkt in einer Pfütze auf und ab hopsen, während die Oma lachend danebenstand und in die Hände klatschte.

Er stand da und betrachtete die Szene, und seine Miene wurde plötzlich nachdenklich.

Wenn Richard Erskines Vater seinen Jungen nicht sehen durfte, galt das wahrscheinlich auch für die Großeltern. Ein Spiel, bei dem alle verlieren …

Das Zimmer mit dem Doppelbett hatte nicht den Eindruck gemacht, als ob ein Zweiundzwanzigjähriger darin schlief. Diese gehäkelte Tagesdecke und die ganzen Feuchtigkeitscremes. Die halb nackte Frau und der Computer – das passte schon eher.

Er schwang sich wieder in den Wagen und deponierte die Einkaufstüte zwischen seinen Füßen.

»Was halten Sie davon, wenn wir noch mal bei Mr. Caldwell vorbeischauen?«, fragte er lächelnd.

Der dunkelrote Clio stand noch in der Einfahrt, aber nun parkte auch noch ein hellblauer Volvo-Kombi vor dem Haus, mit zwei Rädern auf dem Bordstein. Bei dem Anblick wurde Logans Grinsen noch breiter.

»Parken Sie auf demselben Platz wie vorhin«, wies er den Fahrer an. »Sie beide gehen hinters Haus, wir klingeln an der Tür.«

Logan gab ihnen eine Minute, um ihren Posten zu beziehen, und bearbeitete dann den Klingelknopf mit dem Daumen.

Darren Caldwell öffnete die Tür. Seine anfangs genervte Miene wich einem Ausdruck der Panik, um dann in eine Art aufgeregte Entrüstung zu münden – und das alles binnen weniger Sekunden.

»Hallo, Darren«, sagte Logan und schob den Fuß in die Tür, damit er sie ihm nicht vor der Nase zuschlagen konnte. »Macht’s Ihnen was aus, wenn wir noch mal kurz reinkommen?«

»Was wollen Sie denn jetzt schon wieder, Mann?«

»Darren?« Es war die Stimme einer Frau, hoch und ein wenig zittrig. »Darren, da stehen zwei Polizisten im Garten!«

Darrens Blick schoss zu der offenen Küchentür und dann wieder zurück zu Logan.

»Darren!«, rief die Frau erneut. »Was sollen wir denn bloß tun?«

Der junge Mann ließ die Schultern sinken. »Es ist schon okay, Mama«, sagte er. »Wie wär’s, wenn du uns erst mal einen Tee kochst, hm?« Er trat zurück, um Logan und die Polizistin einzulassen.

Im Wohnzimmer stand ein Haufen Einkaufstüten auf dem Boden. Logan öffnete eine und stellte fest, dass sie nagelneue Kleider für ein kleines Kind enthielt.

Eine Frau von Ende vierzig kam aus der Küche. Sie hielt ein Geschirrtuch an die Brust gedrückt und schlang es um die Finger wie einen Rosenkranz. »Darren?«, fragte sie.

»Es ist schon in Ordnung, Mama. Es ist zu spät.« Er ließ sich auf das fürchterliche grüne Sofa sinken. »Sie werden ihn uns wegnehmen, nicht wahr?«

Logan bedeutete der Polizistin, sich in die Wohnzimmertür zu stellen.

»Wo ist er?«, fragte er.

»Das ist nicht fair!« Darrens Mutter fuchtelte mit dem Geschirrtuch vor Logans Gesicht herum. Es war mit tanzenden Schäfchen bedruckt. »Warum darf ich meinen Enkel nicht sehen? Warum darf er nicht bei seinem Vater wohnen?«

»Mrs. Caldwell …«, setzte Logan an, doch sie war noch nicht fertig.

»Diese verdorbene kleine Schlampe hat ihn uns weggenommen und lässt uns nicht zu ihm! Er ist mein Enkelkind, und ich darf ihn nicht sehen! Was ist denn das für eine Mutter, die so was tut? Was ist das für eine Mutter, die ein Kind nicht zu seinem eigenen Vater lässt? Sie verdient es nicht, ihn bei sich zu haben!«

»Wo ist er?«, fragte Logan.

»Wehe, du sagst es ihm, Darren!«

Darren deutete auf das kleinere der beiden Schlafzimmer, dessen Tür hinter dem Rücken der Polizistin teilweise zu sehen war. »Er ist gerade eben eingeschlafen«, sagte er so leise, dass Logan ihn kaum verstehen konnte.

Die Polizistin wies mit einer Kopfbewegung auf das Schlafzimmer, und Logan nickte. Sie ging hinein und kam kurz darauf mit einem verschlafen aussehenden kleinen Jungen zurück, der in einem blau-gelb karierten Schlafanzug steckte. Er gähnte und schaute sich blinzelnd unter den vielen fremden Leuten im Wohnzimmer um.

»Komm, Richard«, sagte Logan. »Zeit, nach Hause zu gehen.«

15

Ein Streifenwagen stand mit laufendem Motor vor dem Eingang von Darren Caldwells Haus. Drinnen las einer der von Logan zwangsrekrutierten Constables dem jungen Mann seine Rechte vor, während die Mutter in Tränen aufgelöst auf dem hellgrünen Sofa saß. Und der kleine Richard Erskine schlief tief und fest.

Seufzend trat Logan hinaus in den dunstigen Nieselregen. Die Luft da drin wurde allmählich stickig, und Darren tat ihm inzwischen schon ein wenig Leid. Er war doch selbst noch fast ein Kind. Er hatte nur seinen Sohn sehen wollen, nichts weiter. Ihn vielleicht eine Weile bei sich behalten. Zusehen, wie er heranwuchs. Stattdessen hatte er sich jetzt einen Eintrag ins Strafregister eingehandelt, und wahrscheinlich auch ein Kontaktverbot.

Logans Atem stieg in weißen Nebelwölkchen auf. Es wurde allmählich richtig kalt. Er hatte noch nicht entschieden, wie er mit dem Besitzer der Broadstane Garage verfahren wollte. Verschaffen eines falschen Alibis, Irreführung der Behörden. Nicht, dass das so wichtig gewesen wäre, nachdem sie das Kind nun gefunden hatten. Alibi hin oder her, Darren war auf frischer Tat ertappt worden.

Dennoch, Irreführung der Behörden war ein schweres Vergehen …

Er vergrub die Hände tief in den Taschen und starrte auf die Straße hinaus. Stille Häuser, zugezogene Vorhänge, nur hie und da eine Bewegung an einem Fenster, wenn wieder mal ein neugieriger Nachbar herauszufinden versuchte, was da bei den Caldwells eigentlich los war.

Verwarnung, oder doch Anzeige?

Ihn fröstelte, und als er sich umdrehte, um ins Haus zurückzugehen, glitt sein Blick über den kleinen Vorgarten und die Rabatten mit den verwelkenden Rosen und blieb an dem hellblauen Volvo hängen. Er zog sein Handy aus der Tasche und wählte aus dem Gedächtnis die Nummer der Broadstane Garage.

Fünf Minuten später stand er mit Darren Caldwell in der Küche, nachdem die uniformierten Kollegen mit ihrem Tee in der Hand und großen Fragezeichen im Gesicht ins Wohnzimmer verbannt worden waren. Darren stand zusammengesunken an der Spüle, die Schultern hochgezogen, und starrte durch sein Spiegelbild hindurch in den Garten hinaus. »Ich komme ins Gefängnis, nicht wahr?« Die Frage kam als kaum vernehmliches Flüstern.

»Sind Sie sicher, dass Sie Ihre Aussage nicht korrigieren wollen, Darren?«

Er biss sich auf die Unterlippe und schüttelte den Kopf. »Nein. Nein, ich war’s.« Er wischte sich mit dem Ärmel über die Augen und schniefte. »Ich hab ihn mitgenommen.«

Logan lehnte sich gegen die Anrichte.

»Nein, Sie waren das nicht.«

»Doch, ich war’s!«

»Sie waren an Ihrem Arbeitsplatz. Der Volvo, den Sie neu verkabelt haben, war der Ihrer Mutter. Ich habe noch einmal in der Werkstatt angerufen und das Kennzeichen überprüft. Sie haben ihr Ihren eigenen Wagen geliehen. Sie war es, die Richard Erskine entführt hat. Nicht Sie.«

»Ich war es! Ich hab Ihnen doch gesagt, dass ich es war!«

Logan gab keine Antwort. Er ließ das Schweigen anwachsen. Im Wohnzimmer schaltete jemand den Fernseher ein: gedämpfte Stimmen und Gelächter aus der Konserve.

»Sind Sie sicher, dass Sie das durchziehen wollen, Darren?«

Darren war sicher.

Sie fuhren schweigend zum Präsidium zurück. Darren starrte aus dem Fenster auf die regenglänzenden Straßen. Im Zellentrakt übergab Logan ihn dem Dienst habenden Sergeant und sah zu, wie der Inhalt von Darrens Taschen in einer kleinen blauen Schale gesammelt wurde. Alles wurde genau eingetragen und quittiert, einschließlich seines Gürtels und seiner Schnürsenkel. Auf seinem nervösen Gesicht glitzerten Schweißperlen, und seine Augen waren rot und feucht. Logan versuchte sein schlechtes Gewissen zu ignorieren.

Im Gebäude war alles ruhig, als er die Stufen zum Empfangsbereich hinaufstieg. Der dicke Gary saß am Schreibtisch, er hatte den Telefonhörer ans Ohr gedrückt, und seine Augen funkelten schadenfroh. »Nein, Sir, nein … ja. Das muss ja ein Riesenschock gewesen sein für Sie … Über die ganze Hose … Ja, ja, ich schreibe alles mit …« Nein, das tat er nicht: Er zeichnete eine Karikatur eines Mannes in einem Anzug, der in einem Polizeiauto saß und von einem dicken Kerl fast zerquetscht wurde. Der Dicke hatte verblüffende Ähnlichkeit mit Gary selbst, während der Zerquetschte die Züge eines allseits beliebten hiesigen Strafverteidigers trug.

Ein Grinsen machte sich auf Logans Gesicht breit. Er hockte sich auf die Schreibtischkante und lauschte Garys Beiträgen zu dem Gespräch.

»O ja, da haben Sie völlig Recht. Entsetzlich, ganz entsetzlich. … Nein, das glaube ich nicht, Sir.« Er kritzelte die Worte »Aufgeblasenes kleines Arschloch« auf seinen Notizblock und versah diese mit einer Reihe kleiner Pfeile, die auf die zerquetschte Gestalt im Auto zeigten.

»Ja, Sir, ich werde dafür sorgen, dass alle Streifenwagen nach dem Täter Ausschau halten. Wir werden der Angelegenheit oberste Priorität einräumen.« Er legte den Hörer sorgfältig auf die Gabel, ehe er hinzusetzte: »… sobald der Oberbürgermeister hier aufkreuzt und ’ne Runde Blowjobs spendiert.«

Logan nahm den bekritzelten Notizblock und studierte die heitere Szene. »Wusste ja gar nicht, dass in Ihnen ein Künstler steckt, Gary.«

Gary grinste. »Das war der gerissene Sandy. Jemand hat ihn mit einem Eimer Blut übergossen. Hat ihn einen ›beschissenen Vergewaltigerfreund‹ genannt und sich aus dem Staub gemacht.«

»Das bricht mir schier das Herz.«

»Übrigens, Sie haben ein paar Nachrichten. Ein gewisser Mr. Lumley hat in den letzten zwei Stunden ungefähr sechs Mal hier angerufen. Wollte wissen, ob wir seinen Sohn gefunden hätten. Der arme Kerl klang ziemlich verzweifelt.«

Logan seufzte. Die Suchtrupps hatten schon Feierabend gemacht. Bis zum nächsten Morgen gab es nichts, was sie noch tun konnten. »Haben Sie DI Insch erreicht?«

Garys Hängebacken zitterten, als er vehement den Kopf schüttelte. »Keine Chance.« Er sah auf die Uhr. »Die Vorstellung ist erst in … gut fünf Minuten zu Ende. Sie wissen doch, wie er es hasst, angerufen zu werden, wenn er gerade auf den Brettern steht, die die Welt bedeuten. Hab ich Ihnen eigentlich schon erzählt …«

Die Tür zum Empfangsbereich flog auf, knallte gegen die Wand und prallte zurück. DI Insch kam hereingestürmt, eine Lawine in Gold und Scharlachrot, mit Schnabelschuhen an den Füßen, die auf dem Fliesenboden quietschten. »McRae!«, brüllte er, und sein dick geschminktes Gesicht glühte vor Zorn. Er trug ein angeklebtes Ziegenbärtchen samt ausladendem Schnurrbart, und als er sich beides abriss, blieben hochrote Flecken um seinen Mund zurück. Ein weißer Rand an der Stirn zeigte, wo sein Turban gesessen hatte. Die Deckenbeleuchtung spiegelte sich in seiner schweißglänzenden Glatze.

Logan fuhr hoch und nahm Haltung an. Er wollte sich gerade nach dem Erfolg der Vorstellung erkundigen, doch DI Insch kam ihm zuvor. »Was zum Henker haben Sie sich eigentlich bei diesem Alleingang gedacht, Sergeant?« Er nahm seine mit Clips befestigten Ohrringe ab und knallte sie auf den Tisch. »Sie können doch nicht …«

»Richard Erskine. Wir haben ihn gefunden.«

Unter der Schminke wich alle Farbe aus dem Gesicht des Inspectors.

»Was?«

»Er ist nicht tot. Wir haben ihn gefunden.«

»Sie verarschen mich doch!«

»Nein. Wir haben eine Pressekonferenz anberaumt, sie beginnt in zwanzig Minuten. Die Mutter ist auf dem Weg ins Präsidium.« Logan trat einen Schritt zurück und musterte den fassungslosen DI in seiner Kostümierung als Räuber im Märchenspiel. »Das wird sich im Fernsehen großartig machen.«

Der Mittwochmorgen begann viel zu früh. Viertel vor sechs, und das Telefon klingelte ihn aus dem Tiefschlaf.

Halb blind und orientierungslos wühlte sich Logan unter der Decke hervor und versuchte den Wecker auszuschalten. Es gelang ihm jedoch nur, das Ding vom Nachttisch zu schubsen. Er hob ihn auf, warf einen Blick auf die Uhrzeit, fluchte und ließ sich wieder aufs Bett sinken, wobei er sich mit einer Hand das Gesicht rieb, um seine Lebensgeister zu wecken.

Das Telefon läutete immer noch.

»Schnauze!«, fuhr er es an.

Das Telefon läutete unverdrossen weiter.

Logan schleppte sich ins Wohnzimmer und riss den Hörer von der Gabel. »Was ist?«

»Na, Sie haben ja entzückende Telefon-Manieren«, sagte eine bekannte Stimme mit Glasgower Akzent. »Also, was ist, machen Sie mir jetzt die Tür auf oder was? Ich frier mir den Arsch ab hier draußen!«

»Was?«

Das Ding-Dong der Türglocke entlockte Logan einen weiteren saftigen Fluch.

»Augenblick«, sagte er ins Telefon, ehe er es auf den Couchtisch legte und aus seiner Wohnung wankte, um zur Haustür hinunterzugehen. Draußen war es noch stockfinster, aber der Regen hatte irgendwann in der Nacht aufgehört. Jetzt war alles mit einer Reifschicht überzogen, die im gelben Schein der Straßenlaternen glitzerte. Der Reporter – Colin Miller – stand auf der Türstufe, in der einen Hand ein Handy, in der anderen eine weiße Plastiktüte. Er war tadellos gekleidet: dunkelgrauer Anzug, schwarzer Mantel.

»Mensch, es ist wirklich schweinekalt!« Die Worte wurden von einer weißen Atemwolke begleitet. »Lassen Sie mich jetzt vielleicht rein oder was?« Er hob die Plastiktüte auf Augenhöhe. »Ich hab uns Frühstück mitgebracht.«

Logan blinzelte verschlafen in die Dunkelheit hinaus. »Wissen Sie eigentlich, wie viel Uhr es ist?«

»Klar. Und nun machen Sie endlich auf, bevor der ganze Scheiß hier kalt wird.«

Sie gingen in die Küche. Logan setzte sich und konzentrierte sich zunächst einmal aufs Aufwachen, während Miller sich ungeniert über den Inhalt der Schränke hermachte und der elektrische Kocher blubbernd und ratternd das Wasser erhitzte. »Haben Sie auch richtigen Kaffee?«, fragte Miller, während er eine Schranktür zuknallte und die nächste aufriss.

»Nein. Nur löslichen.«

Miller seufzte und schüttelte den Kopf. »Ist ja echt wie in der Dritten Welt hier. Na ja, egal. Ich kann mich auch unter widrigsten Bedingungen durchschlagen …« Der Reporter fand irgendwo zwei riesige Becher und löffelte dunkelbraune Körnchen und Zucker hinein. Die angebrochene halbfette Milch im Kühlschrank beäugte er zunächst misstrauisch, doch nachdem er ein paar Mal daran geschnuppert hatte, knallte er sie auf den Tisch, zusammen mit einem Becher streichfähiger Butter.

»War mir nicht sicher, was Sie so zum Frühstück mögen, also haben wir hier Croissants, Pasteten mit Würstchen, Fleischpasteten und die lokale Spezialität – Aberdeen Rolls. Bedienen Sie sich.«

Logan fischte sich zwei der fettigen Hefebrötchen aus der Tüte und schmierte sich ordentlich Butter auf das erste. Er biss herzhaft hinein und seufzte verzückt.

»Ich versteh ja nicht, wie ihr diesen Dreck essen könnt«, sagte Miller, während er Logan einen Kaffee hinstellte. »Wissen Sie, was da drin ist?«

Logan nickte. »Fett, Mehl und Salz.«

»Nein, nicht Fett – Schweineschmalz. Nur ein verrückter Aberdeener kann auf die Idee kommen, ein Brötchen zu backen, das wie ein Kuhfladen aussieht. In dem Ding steckt eine halbe Tonne gesättigtes tierisches Fett und eine halbe Tonne Salz! Kein Wunder, dass ihr alle reihenweise mit Herzinfarkt umkippt.« Er zog die Tüte zu sich heran, nahm sich ein Croissant, riss ein Stück davon ab, strich Butter und Marmelade darauf und tunkte das Ganze in seinen Kaffee.

»Ihr müsst gerade reden!« Logan sah zu, wie sich ein glitzernder Fettfilm auf dem Kaffee seines Gegenübers bildete. »Ihr habt schließlich die frittierte Pizza erfunden!«

»Stimmt – also steht’s eins zu eins.«

Logan wartete ab, bis der Reporter das nächste Stück von seinem Croissant abgerissen, mit Marmelade beschmiert und eingetunkt hatte. Erst als der andere den Mund voll mit durchweichtem Gebäck hatte, fragte Logan ihn, was ihn zu dieser unchristlichen Stunde hierher führte.

»Kann man denn nicht mal mehr bei einem Freund zum Frühstück vorbeischauen?« Seine Aussprache war ein wenig undeutlich. »Einfach so, um nett zu plaudern …«

»Und?«

Miller zuckte die Achseln. »War ’ne reife Leistung von Ihnen gestern Abend.« Er griff in die Tüte und zog neben einem weiteren Croissant ein Exemplar der Press and Journal von diesem Morgen heraus. Auf der Titelseite prangte ein großes Foto der Pressekonferenz. »Polizeiheld findet vermisstes Kind«, verkündete die Schlagzeile in riesigen Buchstaben. »Sie haben den kleinen Kerl ganz allein aufgespürt. Wie haben Sie das gemacht?«

Logan kramte eine Fleischpastete aus der Tüte und stellte überrascht fest, dass sie noch ofenwarm war. Er biss in den knusprigen Blätterteig und krümelte die ganze Zeitung voll, während er gleichzeitig las und mampfte. Es war eine gute Story, das musste er zugeben. Die Fakten waren ein bisschen dünn, aber es war Miller gelungen, aus dem bescheidenen Material, das er zur Verfügung hatte, etwas zu spinnen, was die ganze Geschichte wesentlich interessanter erscheinen ließ, als sie tatsächlich war. Offenbar galt der Reporter nicht umsonst als der neue Star des Blattes. Er hatte sogar eine kurze Zusammenfassung von Logans erfolgreicher Jagd nach dem Monster von Mastrick beigefügt, damit auch jeder Leser wusste, dass DS Logan McRae den Titel »Polizeiheld« wirklich verdient hatte.

»Ich bin beeindruckt«, sagte Logan, und Miller lächelte. »Fast gar keine Rechtschreibfehler.«

»Unverschämtheit!«

»Also, wieso sind Sie wirklich hier?«

Miller lehnte sich entspannt auf seinem Stuhl zurück, wobei er seinen Kaffeebecher mit beiden Händen dicht vor die Brust hielt, aber nicht so dicht, dass er sich seinen schönen neuen Anzug bekleckert hätte. »Das wissen Sie ganz genau: Ich will die Story hinter der Story. Den großen Knüller. Das da« – er tippte mit dem Finger auf die Titelseite der Zeitung –, »hat eine ziemlich kurze Halbwertszeit. Heute, morgen noch, und das war’s dann. Der Kleine ist wohlbehalten wieder aufgetaucht, und es hat niemand anderes als sein Papa dahintergesteckt. Eine Familienangelegenheit. Nichts von Blut und zerfetzten Gedärmen, keine saftige Portion Schock und Horror für die Leser. Wenn das Kind tot wäre, könnte man das Thema noch wochenlang bringen. Aber so will schon übermorgen kein Mensch mehr was davon wissen.«

»Bisschen zynisch.«

»Ich sag’s so, wie ich’s sehe«, erwiderte Miller ungerührt.

»Sind Sie deswegen bei Ihren Kollegen so unbeliebt?«

Miller zuckte nicht einmal mit der Wimper, sondern steckte sich seelenruhig einen weiteren aufgequollenen, kaffeegetränkten Gebäckklumpen in den Mund. »Na ja … Kein Mensch mag einen Klugscheißer – nicht, wenn er selbst daneben wie ein Idiot aussieht.« In einer passablen Imitation eines Aberdeener Akzents fuhr er fort: »›Sie sind kein Teamplayer!‹ – ›So haben wir das hier noch nie gemacht!‹ – ›Machen Sie nur weiter so, dann sind Sie bald weg vom Fenster!‹« Er schnaubte verächtlich. »Ja, sie können mich nicht leiden, aber sie drucken meine Artikel, nicht wahr? Seit ich bei dem Verein bin, habe ich mehr Sachen auf die Titelseite gekriegt als die meisten von den alten Knackern dort in ihrem ganzen Leben!«

Logan lächelte. Da hatte er wohl einen Nerv getroffen.

»Also«, meinte Miller, während er den Rest seines Croissants wegputzte und sich die Krümel von den Fingern leckte, »wollen Sie mir jetzt erzählen, wie Sie das vermisste Kind gefunden haben, oder was?«

»Vergessen Sie’s! Ich hatte schon mal die Dienstaufsicht zu Besuch – die wollten unbedingt wissen, wer Ihnen gesteckt hatte, dass wir David Reids Leiche gefunden hatten. Die werden mich voll auflaufen lassen, wenn ich weiter ohne offizielle Genehmigung Informationen unters Volk streue.«

»So wie gestern?«, fragte Miller unschuldig.

Logan sah ihn nur an.

»Okay, okay«, beschwichtigte der Reporter, während er die Überreste des Frühstücks zusammenräumte. »Schon kapiert. Eine Hand wäscht die andere, hm?«

»Sie müssen mir sagen, wer Ihre Quelle ist.«

Miller schüttelte den Kopf. »Das kommt nicht in Frage. Das wissen Sie genau.« Er stellte die Milch und die Butter zurück in den Kühlschrank. »Wie weit sind Sie mit der Information gekommen, die ich Ihnen gegeben habe?«

»Äh … wir gehen der Sache nach«, log Logan. Diese verflixte Leiche im Hafen! Der Typ ohne Kniescheiben! Nachdem Insch ihn wegen seiner Plauderei mit der Presse zusammengestaucht hatte, war Logan noch gar nicht dazu gekommen, mit dem DI zu sprechen, der für die Ermittlungen zuständig war. Er war zu sehr mit Schmollen beschäftigt gewesen.

»Okay, dann reden Sie mal in aller Ruhe mit Ihrem DI, und ich erzähle Ihnen, was ich über den letzten bekannten Aufenthaltsort von George Stephenson herausgefunden habe. Klingt das nach einem fairen Deal?« Er zog eine druckfrische Visitenkarte aus seinem Portemonnaie und legte sie auf den Küchentisch. »Sie haben bis vier Uhr Zeit. ›Wie kam der Polizeiheld auf die Spur des vermissten Kindes?‹ Übermorgen interessiert sich kein Schwein mehr dafür. Sagen Sie einfach Bescheid, wenn Sie’s wissen.«

16

Es lohnte sich nicht, wieder ins Bett zu gehen, und so schleppte Logan sich grollend unter die Dusche und anschließend um die Ecke ins Präsidium. Die Straße war spiegelglatt; die Stadtverwaltung hatte es in alter Verlässlichkeit wieder einmal versäumt, die Fahrbahnen und Gehsteige zu streuen. Aber wenigstens regnete es nicht mehr. Die Wolken, die über ihn hinwegzogen, waren lila und dunkelgrau. Bis Sonnenaufgang waren es noch über zwei Stunden.

Von der Medienmeute, die das Präsidium am Abend zuvor belagert hatte, war nichts mehr zu sehen; ihre einzige Hinterlassenschaft war ein Haufen zerdrückter Zigarettenkippen, die im Rinnstein lagen wie erfrorene Würmer. Drinnen herrschte Grabesstille.

»Morgen, Lazarus!«, rief der dicke Gary ihm freundlich zu, als er auf den Aufzug zusteuerte.

»Morgen, Gary«, erwiderte Logan knapp. Er war absolut nicht in der Stimmung, eine neuerliche Lawine von kumpelhaftem Smalltalk über sich hereinbrechen zu lassen.

»Übrigens«, rief Gary, nachdem er sich vergewissert hatte, dass niemand sonst in der Nähe war, »wissen Sie schon das Neueste? DI Steel hat schon wieder jemandem die Frau ausgespannt!«

Logan blieb stehen, obwohl er wusste, dass er es bereuen würde. »Wer ist denn diesmal das Opfer?«

»Andy Thompson aus der Buchhaltung.«

Logan zuckte zusammen. »Autsch. Das ist übel.«

Der dicke Gary zog die Augenbrauen hoch. »Finden Sie? Ich fand seine Alte eigentlich immer ganz attraktiv.«

Ein kahler Kopf mit einem ausladenden Schnauzbart lugte hinter der verspiegelten Trennwand hervor, die zwischen dem Empfang und dem kleinen Verwaltungsbereich dahinter eingezogen war. Die Augen fixierten Logan. »Sergeant«, sagte Eric, die andere Hälfte der Gary-und-Eric-Show, in nicht sonderlich herzlichem Ton, »könnte ich Sie mal kurz sprechen?«

Verdutzt folgte Logan ihm hinter die Spionglasscheibe. Der Verwaltungsbereich war ein einziges Durcheinander von Aktenschränken, Computern und Kartons voller Schrott, die sich entlang der Wand stapelten. Davor stand ein langer, abgestoßener Resopaltisch, bedeckt mit Eingangskörben und Papierstapeln. Logan beschlich das Gefühl, dass ihm etwas Unangenehmes bevorstand. »Was liegt an, Eric?«, fragte er und pflanzte sich auf die Tischkante – genau wie DI Insch.

»Duncan Nicholson«, sagte der Sergeant und verschränkte die Arme vor der Brust. »Das liegt an.« Logan glotzte ihn verständnislos an, worauf Eric einen genervten Seufzer ausstieß. »Sie haben ihn von zwei Uniformierten herbringen lassen, um ihn zu vernehmen. Na?« Keine Reaktion. »Er hat das tote Kind drüben in Bridge of Don gefunden.«

»Ach«, sagte Logan. »Der.«

»Ja, der. Er sitzt seit Montagnachmittag in der Arrestzelle.« Eric sah auf seine Uhr. »Neununddreißig Stunden! Sie müssen entweder Strafantrag stellen oder ihn laufen lassen.«

Logan schloss die Augen und fluchte. Er hatte den Mann völlig vergessen. »Neununddreißig Stunden?« Die gesetzliche Höchstgrenze waren sechs Stunden!

»Neununddreißig Stunden.«

Eric stand einfach nur mit verschränkten Armen da und ließ Logan eine Weile schwitzen. Der Tag hatte schlecht angefangen und ging allem Anschein nach beschissen weiter.

»Ich habe ihn am Montagabend entlassen«, sagte Eric, als er fand, dass Logan genug gelitten hatte. »Wir konnten ihn nicht länger festhalten. Wir hatten ihn sowieso schon länger hier, als wir eigentlich gedurft hätten.«

»Am Montag?« Das war zwei Tage her! »Wieso haben Sie mich nicht angerufen?«

»Haben wir doch! Mindestens ein Dutzend Mal. Sie hatten Ihr Handy ausgeschaltet. Gestern Abend hab ich’s noch mal probiert. Wenn Sie Leute in U-Haft nehmen lassen, müssen Sie sich auch um sie kümmern. Sie können sie nicht einfach hier sitzen lassen und uns das Problem aufs Auge drücken. Wir sind schließlich nicht Ihre Mutter.«

Logan fluchte wieder. Er hatte sein Handy während der Obduktion des kleinen Mädchens ausgeschaltet. »Tut mir Leid, Eric.«

Der Sergeant nickte. »In Ordnung, ist ja schon gut. Ich hab dafür gesorgt, dass im Dienstbuch nichts Unvorschriftsmäßiges auftaucht. Nach außen hin ist gar nichts passiert. Er ist freiwillig hergekommen, er wurde ein paar Stunden lang festgehalten, dann wurde er wieder auf freien Fuß gesetzt. Sehen Sie nur zu, dass so was nicht noch mal vorkommt. Okay?«

Logan nickte. »Danke, Eric.«

Betreten schlich er über den Flur zu dem kleinen Büro, das er am Vortag für sich beschlagnahmt hatte. Unterwegs holte er sich noch einen Becher Kaffee. Die ersten Frühschichtler trudelten ein, und das Haus erwachte langsam zum Leben. Logan machte die Tür hinter sich zu, ließ sich auf den Sessel hinter dem Schreibtisch sinken und starrte den Stadtplan an der Wand an, ohne die Straßen und Flussläufe wirklich zu sehen.

Duncan Nicholson. Er hatte völlig vergessen, dass er ihn in der Zelle zurückgelassen hatte, damit er ein bisschen im eigenen Saft schmoren konnte. Er ließ den Kopf langsam sinken, bis er auf dem Stoß Zeugenaussagen auf dem Schreibtisch zu liegen kam. »Scheiße«, murmelte er in den Papierstapel hinein. »Scheiße, Scheiße, Scheiße …«

Es klopfte an der Tür, und er schnellte erschrocken hoch. Das oberste Blatt des Stapels flatterte zu Boden. Er bückte sich gerade ächzend, um es aufzuheben, als die Tür aufging und Constable Watson eintrat.

»Morgen, Sir«, sagte sie, und dann sah sie seinen Gesichtsausdruck. »Alles okay?«

Logan rang sich ein Lächeln ab und setzte sich wieder hin. »Alles bestens«, log er. »Auch so früh dran heute?«

Watson nickte. »Ja. Ich hab heute Morgen einen Gerichtstermin. Hab gestern einen Typen einkassiert, der in der Damenumkleide vom Schwimmbad in Hazlehead an sich rumgespielt hat.«

»Klingt nach einer interessanten Bekanntschaft.«

Sie lächelte, und Logan fühlte sich mit einem Mal wesentlich besser.

»Ich kann’s kaum erwarten, ihn meiner Mutter vorzustellen«, sagte sie. »So, ich muss gleich weiter – er sagt in diesem Missbrauchsprozess gegen Gerald Cleaver aus, und ich soll ihn nicht aus den Augen lassen. Aber ich wollte Ihnen nur sagen, dass uns das alle ziemlich beeindruckt hat, wie Sie diesen Jungen gefunden haben.«

Logan erwiderte ihr Lächeln. »Das war eine Teamleistung«, sagte er.

»Ja, von wegen. Wir gehen heute Abend wieder zusammen einen trinken, keine große Fete, bloß ein gemütliches Bierchen oder zwei im Pub. Wenn Sie mitkommen wollen …?«

Logan fiel nichts ein, was er lieber getan hätte.

Seine Laune hatte sich erheblich gebessert, als er wenig später zu DI Inschs morgendlicher Einsatzbesprechung ging. Constable Watson wollte heute Abend wieder mit ihm ausgehen. Oder jedenfalls wollte sie ihn dabei haben, wenn sie mit ihren Kollegen nach Feierabend einen trinken ging. Was ja praktisch dasselbe war. Mehr oder weniger … Sie hatten noch immer nicht über das gesprochen, was vorletzte Nacht passiert war.

Und sie nannte ihn immer noch »Sir«.

Andererseits nannte er sie schließlich auch »Constable«. Nicht gerade der romantischste aller Kosenamen.

Er öffnete die Tür der Soko-Zentrale, und donnernder Applaus schlug ihm entgegen. Rasch steuerte Logan einen Platz in der ersten Reihe an und setzte sich, während sein Gesicht puterrot anlief.

»Okay, okay«, sagte DI Insch und hob eine Hand, um Ruhe im Saal zu erbitten. Nach und nach verebbte der Beifall. »Meine Damen und Herren«, fuhr er fort, als alles wieder still war, »wie Sie alle wissen, hat Detective Sergeant Logan McRae gestern Abend den kleinen Richard Erskine zu seiner Mutter zurückgebracht, nachdem er das Kind im Haus von dessen Großmutter aufgespürt hatte.« Er hielt inne und strahlte Logan an. »Na los, stehen Sie schon auf.«

Logan wurde noch röter, als er sich aus seinem Stuhl hochhievte und der Beifall erneut aufbrandete.

»Meine Damen und Herren«, verkündete Insch und deutete auf den verlegenen Sergeant, »so sieht ein wahrer Polizist aus.« Er musste wieder um Ruhe bitten, während Logan auf seinen Stuhl zurücksank, erfüllt von einer Mischung aus freudiger Erregung und blankem Entsetzen. »Wir haben Richard Erskine gefunden.« Insch nahm eine braune Mappe, die vor ihm auf dem Tisch lag, und zog ein Foto im Format 10 x 15 heraus, das einen lächelnden rothaarigen Jungen mit Sommersprossen und Zahnlücke zeigte. »Aber Peter Lumley wird noch immer vermisst. Es ist eher unwahrscheinlich, dass wir ihn friedlich schlummernd bei seiner Oma finden werden – der Vater will von dem Kleinen nichts wissen. Aber ich will das trotzdem überprüft haben.«

Insch nahm ein zweites Foto aus der Mappe. Kein so schöner Anblick wie das erste: ein blasiges, aufgedunsenes Gesicht, schwarz angelaufen und mit Schimmelflecken übersät, der Mund zu einem gequälten Schrei geöffnet. Ein Autopsiefoto von David Reid.

»So wird Peter Lumley auch aussehen, wenn wir ihn nicht bald finden. Ich will, dass wir das Suchgebiet ausweiten. Drei Teams: Golfplatz Hazlehead, Reitställe, Park. Jeder Strauch, jeder Bunker, jeder Misthaufen – ich will, dass alles Zoll für Zoll abgesucht wird.« Er begann eine Liste von Namen herunterzurattern.

Als er fertig war und die anderen sich verzogen hatten, berichtete Logan ihm über den Stand der Dinge im Fall des toten Mädchens aus dem Müllsack. Es dauerte nicht lange.

»Und was schlagen Sie vor?«, fragte Insch, während er sich auf den Tisch setzte und seine Anzugtaschen nach etwas Süßem durchwühlte.

Logan gab sich größte Mühe, nicht mit einem Achselzucken zu antworten. »Eine Rekonstruktion ist nicht möglich. Wir haben keine Ahnung, was sie anhatte, bevor sie in den Müllsack gesteckt wurde, und das Beseitigen einer Leiche werden sie uns sicher nicht im Fernsehen nachstellen lassen. Aber ihr Bild ist an alle Zeitungen gegangen. Das könnte vielleicht etwas bringen.« Das einzig Gute daran, dass Aberdeen neuerdings als »Kindermörder-Hauptstadt Schottlands« galt, war, dass die Zeitungen des Landes, seriöse wie auch Revolverblätter, nur zu gern bereit waren, ihren Lesern das Foto des toten Mädchens zu präsentieren.

Insch spürte ein nicht mehr allzu frisch aussehendes Pfefferminzbonbon auf und steckte es sich in den Mund. »Bleiben Sie dran. Es muss doch irgendwo jemanden geben, der weiß, wer das arme kleine Ding ist. Norman Chalmers hatte gestern seine fünfzehn Minuten vor Gericht: Er bleibt in Untersuchungshaft, keine Kaution. Aber der Staatsanwalt ist nicht besonders glücklich damit. Wir müssen irgendwas Konkretes liefern, sonst ist Chalmers bald ein freier Mann.«

»Wir werden etwas finden, Sir.«

»Gut. Der Polizeipräsident ist besorgt wegen all dieser vermissten Kinder. Das sieht nicht gut aus. Die Lothian and Borders Police hat schon ›ihre Unterstützung angeboten‹. Haben uns sogar ein vorläufiges psychologisches Profil geschickt.« Er hielt vier zusammengeheftete A4-Bögen hoch; auf dem Deckblatt war deutlich das Wappen der Lothian and Borders Police zu erkennen. »Wenn wir nicht aufpassen, schnappt Edinburgh uns den Fall weg. Und wir stehen am Ende wie die letzten Dorfdeppen da, die es mit Schafen treiben.«

»Ist ja nett«, meinte Logan. »Was steht denn in dem Profil?«

»Dasselbe, was in den verdammten Dingern immer drin steht.« Insch blätterte die Seiten durch. »Bla, bla, bla, ›Tatort-Indikatoren‹, bla, bla, ›Pathologie des Opfers‹, bla, bla.« Er hielt inne und lächelte schief. »Und jetzt kommt’s: ›Der Täter ist höchstwahrscheinlich weiß, männlich, Anfang bis Mitte zwanzig und wohnt allein oder bei seiner Mutter. Er ist höchstwahrscheinlich intelligent, leidet jedoch unter Lernschwierigkeiten. Infolgedessen dürfte er eine niedere Tätigkeit ausüben, die ihn in Kontakt mit Kindern bringt.«

Logan nickte. Das war das Standardprofil für so gut wie jeden Straftäter.

»Das hier wird Ihnen gefallen«, sagte Insch und sprach in dozierendem Tonfall weiter: »›Der Täter hat Probleme, Beziehungen zu Frauen aufzubauen, und ist womöglich in der Vergangenheit wegen psychischer Störungen aufgefallen …‹ Psychische Störungen! Noch banaler geht’s wohl nicht!« Das Lächeln verschwand aus seinem Gesicht. »Natürlich ist der Kerl psychisch gestört – er bringt schließlich Kinder um!« Insch knüllte das Profil zusammen und zielte damit auf den Papierkorb neben der Tür. Das Knäuel prallte von der Wand ab, kullerte über den blauen Teppichboden und blieb unter der zweiten Stuhlreihe liegen. Insch schnaubte verächtlich. »Jedenfalls«, fuhr er fort, »sieht es so aus, als ob DI McPherson frühestens in einem Monat wiederkommt. Mit siebenunddreißig Stichen haben sie ihm den Kopf zusammengenäht. Entzückend. Es geht doch nichts über einen verrückten Bastard mit einem Küchenmesser, wenn man mal ein paar Wochen nur faul auf der Couch rumliegen und in die Glotze schauen will.« Er seufzte und schien den gequälten Ausdruck auf Logans Gesicht gar nicht zu bemerken. »Das bedeutet, dass ich zusätzlich zu meinen Fällen auch noch seine übernehmen muss. Vier Einbrüche in Postfilialen, drei bewaffnete Überfälle, zwei brutale Vergewaltigungen und ein Rebhuhn in einem verdammten Birnbaum.« Er tippte Logan freundschaftlich auf die Brust. »Und das bedeutet, dass ich das Mädchen im Müllsack an Sie delegiere.«

»Aber …«

Insch hob beschwichtigend die Hände. »Ja, ich weiß, es ist ein großer Fall, aber ich habe mit David Reid und Peter Lumley schon genug am Hals. Vielleicht gibt es keine Verbindung zwischen den Fällen, aber das Letzte, was der Polizeipräsident will, ist, dass hier in der Stadt ein pädophiler Serienmörder frei herumläuft und sich kleine Jungs greift, wann immer es ihn überkommt. Alle unsere anderen DIs stecken bis über beide Ohren in Arbeit, aber Sie haben Richard Erskine ganz allein und ohne Hilfe gefunden, und für die Medien sind Sie der neue Superstar. Also, der Fall gehört Ihnen.«

»Ja, Sir.« Logans Magen machte bereits Turnübungen.

»Okay«, sagte Insch und sprang vom Tisch. »Dann machen Sie sich mal an die Arbeit. Und ich schaue mir inzwischen an, was für Hampelmänner ich von McPherson geerbt habe.«

Logans kleines Büro wartete auf ihn – geradezu gespannt, wie es schien, als wüsste es genau, dass man ihm jetzt den schwarzen Peter zugeschoben hatte. Auf seinem Schreibtisch lag ein Abzug des Fotos, das sie an die Presse gegeben hatten. Es war das aus dem Leichenschauhaus, ein bisschen retuschiert, damit sie nicht ganz so tot aussah. Sie musste ein hübsches Ding gewesen sein. Ein vierjähriges Mädchen mit schulterlangen blonden Haaren, die ihr blasses Gesicht in weichen Locken umrahmten. Stupsnase. Rundes Gesicht. Runde Wangen. Laut Beschreibung waren ihre Augen blaugrün, doch auf dem Foto waren sie geschlossen. Niemand sah gern einem toten Kind in die Augen. Er nahm das Bild und heftete es neben dem Stadtplan an die Wand.

Bislang war das Echo auf den Appell in den Medien bescheiden gewesen. Niemand schien zu wissen, wer das kleine Mädchen war. Das würde sich vermutlich an diesem Abend ändern, wenn ihr Bild wieder im Fernsehen ausgestrahlt würde. Dann würde eine Flut von Anrufen von hilfsbereiten Mitbürgern eingehen, die sie mit nutzlosen Informationen geradezu überschütteten.

Die nächsten zwei Stunden brütete er noch einmal über den Zeugenaussagen. Er hatte sie alle schon einmal gelesen, doch er wusste genau, dass sich irgendwo auf diesen Seiten die Antwort verbarg. Wer auch immer die Leiche beseitigt hatte, wohnte keinen Steinwurf von dieser Mülltonne entfernt.

Endlich ließ er den kalten Kaffee stehen, den er sich schon vor einer Stunde geholt hatte, und streckte seinen verspannten Rücken. Er kam einfach nicht vom Fleck. Und noch immer hatte er mit niemandem über diese Leiche im Hafenbecken gesprochen. Vielleicht war es ja Zeit für eine kleine Pause?

DI Steels Büro war ein Stockwerk höher. Blauer abgetretener Teppichboden und klapprig aussehende Möbel. An der Wand hing ein Schild, das in großen roten Buchstaben verkündete: »Rauchen verboten«, doch das konnte DI Steel nicht abschrecken. Sie saß an ihrem Schreibtisch, das Fenster hinter ihr einen Spalt breit geöffnet, damit der Qualm abziehen und sich im verblüffend blauen Himmel über Aberdeen verflüchtigen konnte.

Wenn Insch der Oliver Hardy des Präsidiums war, dann war DI Steel Stan Laurel. Insch war fett; sie war spindeldürr. Insch hatte eine Glatze; Steel sah aus, als hätte ihr jemand mit Tesafilm einen Cairn-Terrier auf den Kopf geklebt. Sie war angeblich erst zweiundvierzig, wirkte aber wesentlich älter. Nach Jahrzehnten des Kettenrauchens sah ihr Gesicht aus wie ein Asyl für heimatlose Falten und Runzeln. Sie trug einen Hosenanzug von Marks & Spencer – grau, damit man die Asche nicht sah, die ständig von ihrer Zigarette abfiel. Mit der burgunderfarbenen Bluse darunter vertrug sie sich allerdings nicht so gut.

Es fiel schwer, zu glauben, dass sie der größte Frauenheld der gesamten Truppe war.

Sie hatte ein Handy zwischen Ohr und Schulter geklemmt und redete nur mit dem einen Mundwinkel, damit die Zigarette, die in dem anderen steckte, nicht herausfiel. »Nein. Nein. Nein …«, stieß sie in einem harten Stakkato hervor. »Jetzt hören Sie mir mal zu: Wenn ich Sie in die Finger kriege, stanze ich Ihnen ein neues Arschloch. Nein … nein, es ist mir vollkommen scheißegal, wem Sie dafür Feuer unterm Hintern machen müssen. Wenn Sie die Sachen nicht bis Freitag rüberwachsen lassen, dann sind wir aber geschiedene Leute … Das werde ich, darauf können Sie einen lassen …« Sie blickte auf, sah Logan in der Tür stehen und bot ihm mit einer lässigen Handbewegung einen altersschwach aussehenden Stuhl an. »Ja … ja, das klingt schon besser. Ich wusste doch, dass wir uns einig werden können. Freitag.« DI Steel klappte ihr Handy zu und lächelte boshaft. »Einbauküchen-Komplettservice. Dass ich nicht lache. Wenn man diesen Leuten den kleinen Finger reicht, pissen sie einem gleich auf die Hand.« Sie griff nach einer Schachtel King-Size-Zigaretten, die vor ihr auf dem Schreibtisch lag, und wedelte damit in Logans Richtung. »Auch eine?«

Logan lehnte dankend ab, und sie lächelte wieder.

»Nein? Na, Sie haben ja Recht. Ist ’ne Scheiß-Angewohnheit.« Sie fummelte eine Zigarette aus der Schachtel und zündete sie an der an, die sie gerade rauchte, um dann Letztere auf der Fensterbank auszudrücken. »Also, was kann ich für Sie tun, Mr. Polizeiheld?«, fragte sie und lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, das Gesicht von einer Rauchwolke umnebelt.

»Ihre Wasserleiche. Mister Knielos.«

Steel zog eine Augenbraue hoch. »Ich höre.«

»Ich glaube, dass es sich um George ›Geordie‹ Stephenson handelt. Er hat für Malcolm McLennan die Drecksarbeit …«

»Malk the Knife? Ach du Scheiße. Hätte nicht gedacht, dass der hier oben auch aktiv ist.«

»Es heißt, er hätte Geordie hierher geschickt, um einen Deal mit der Baubehörde auszuhandeln – dreihundert Häuser im Grüngürtel. Der zuständige Beamte hat Nein gesagt, worauf Geordie ihn vor einen Bus geschubst hat.«

»Das glaube ich Ihnen nicht.« Sie ging sogar so weit, die Zigarette aus dem Mund zu nehmen. »Jemand vom Bauamt, der Schmiergeld ablehnt?«

Logan zuckte die Achseln. »Wie dem auch sei; anscheinend hatte unser Geordie ein Faible für Pferderennen. Nur war Fortuna ihm leider nicht gewogen. Er hat einigen hiesigen Buchmachern ziemlich fette Summen geschuldet.«

DI Steel lehnte sich wieder zurück und stocherte mit einem abgebrochenen Fingernagel in den Zähnen herum. »Ich bin beeindruckt«, sagte sie schließlich. »Wo haben Sie das her?«

»Von Colin Miller. Er ist Reporter bei der P and J.«

Sie sog lange an ihrer Zigarette und ließ die Glut orange aufleuchten. Rauchfetzen kringelten sich aus ihren Nasenlöchern, während sie Logan schweigend musterte. Das Zimmer schien zu schrumpfen, die Wände hinter wabernden Qualmwolken verborgen, bis nur noch dieses eine orangerot glühende Auge übrig blieb. »Inschy sagte mir, dass Sie jetzt den Fall von der Kleinen im Müllsack bearbeiten.«

»Ja, Ma’am.«

»Er sagte mir auch, dass Sie nicht vollkommen unbrauchbar sind.«

»Danke, Ma’am.« Aber er war sich nicht sicher, ob das wirklich ein Kompliment war.

»Danken Sie nicht mir. Wenn Sie nicht nur Scheiße bauen, werden die Leute auf Sie aufmerksam. Und dann geben sie Ihnen alles Mögliche zu tun.« Sie lächelte Logan durch den Rauchschleier hindurch an, und ein kleiner Schauer lief ihm über den Rücken. »Inschy und ich, wir haben über Sie geredet.«

»Ach ja?« Da bahnte sich eine unangenehme Überraschung an; er konnte es spüren.

»Heute ist Ihr Glückstag, Mr. Polizeiheld. Sie kriegen noch mal eine Chance, zu glänzen.«

17

Logan ging schnurstracks zu DI Insch. Der Inspector hockte auf der Kante eines Schreibtischs wie ein riesiger, kugelrunder Geier und hörte sich ganz ruhig Logans Klagen über DI Steel an, die ihm die Ermittlungen im Fall der knielosen Leiche einfach so aufs Auge gedrückt hatte. Er sei doch bloß Detective Sergeant! Er könne doch nicht mehrere Mordermittlungen gleichzeitig übernehmen! Insch lauschte geduldig, machte ein paar Mal bedauernd »ts, ts«, und beschied ihm dann, die Situation sei nun einmal schwierig, und er solle sich nicht so verdammt primadonnenhaft anstellen.

»Was haben Sie in dem Müllsack-Fall unternommen?«, fragte Insch.

Logan seufzte. »Der Aufruf ist gestern Abend im Fernsehen gesendet worden, es gibt also haufenweise Meldungen über angebliche Sichtungen zu überprüfen. Da war zum Beispiel diese alte Dame, die sagte, wir könnten die Suche abbrechen, weil die kleine ›Tiffany‹ hinten im Garten im Sandkasten spiele.« Er schüttelte den Kopf. »Verrückte alte Schachtel … Jedenfalls hab ich ein Dutzend Uniformierte losgeschickt, die sich durch die Liste arbeiten sollen.«

»Sie sitzen also mehr oder weniger da und drehen Däumchen, bis sich irgendetwas Neues ergibt?«

Logan wurde rot und musste zugeben, dass dies mehr oder weniger der Fall war.

»Also, was hindert Sie daran, sich in den Wasserleichen-Fall zu stürzen?«

»Nun ja, eigentlich gar nichts; es ist nur so …« Er wich Inschs Blick aus. »Also, die Soko-Hotline muss schließlich besetzt bleiben …«

»Lassen Sie einen Uniformierten die Anrufe entgegennehmen.« Insch verschränkte die Arme und lehnte sich zurück, bis die ganze beachtliche Fläche seines Hinterteils auf der Tischplatte ruhte.

»Und … und …« Logan brach ab und ruderte hilflos mit den Armen. Irgendwie brachte er die Worte nicht über die Lippen: Und ich habe panische Angst, alles zu vermasseln.

»Und gar nichts«, beendete Insch den Satz für ihn. »Sie können Constable Watson haben, wenn sie mit ihrem Gerichtstermin fertig ist.« Er sah auf die Uhr. »Ich habe sie sowieso nicht zu den Suchtrupps eingeteilt.«

Statt einer Antwort sank Logan nur noch etwas weiter in sich zusammen.

»Also, worauf warten Sie noch?« Der Inspector hievte sich vom Schreibtisch herunter, fischte eine angebrochene Packung Polo aus der Tasche und nahm sich eins heraus. Dann zwirbelte er die Aluhülle zusammen wie eine silberne Zündschnur. »Hier.« Er warf Logan die an eine Mini-Dynamitstange erinnernde Packung zu. »Betrachten Sie’s als vorgezogene Weihnachtsgratifikation. Und jetzt ab mit Ihnen an die Arbeit.«

Die Kollegen von der Lothian and Borders Police zeigten sich hocherfreut, als sie hörten, dass Logan eine Leiche in der Gerichtsmedizin hatte, bei der es sich möglicherweise um Geordie Stephenson handelte. Aber bevor sie eine Riesenparty mit Torte und Luftballons schmissen, wollten sie doch erst einmal sichergehen, dass es sich bei Logans Kandidaten wirklich um Malk the Knifes Mann fürs Grobe handelte. Also mailten sie ihm alles, was sie über den Kerl auf Lager hatten: Fingerabdrücke, Vorstrafenregister und ein schönes großes Foto, das Logan sich in Farbe ausdruckte, und zwar gleich zwölfmal. Geordie hatte ein großes Gesicht mit groben Zügen, eine auffällige Fönfrisur und einen Pornostar-Schnauzbart. Genau das richtige Gesicht, um damit unter Androhung von Gewalt Geld einzutreiben. Als Leiche sah er zwar um einiges ramponierter und bleicher aus, aber es handelte sich eindeutig um denselben Mann, den sie mit abgehackten Knien aus dem Hafenbecken gezogen hatten. Völlige Gewissheit brachten schließlich die Fingerabdrücke, die exakt übereinstimmten.

Logan rief die Kollegen in Edinburgh an, um ihnen die Neuigkeit mitzuteilen. Geordie Stephenson trieb seine Schulden jetzt in den ewigen Jagdgründen ein. Die Kollegen versprachen Logan, ihm ein Stück Torte zu schicken.

Nachdem sie den Mann nun eindeutig identifiziert hatten, mussten sie nur noch herausfinden, wer ihn umgebracht hatte. Und Logan wäre jede Wette eingegangen, dass es etwas mit Geordies Spielleidenschaft zu tun hatte. Das hieß, dass sie als Erstes die Aberdeener Buchmacher abklappern mussten. Den Leuten Geordies Konterfei vor die Nase halten und beobachten, wer dabei ins Schwitzen kam.

Auf dem Weg nach unten schaute Logan noch rasch in seiner kleinen Soko-Zentrale vorbei, um sich zu vergewissern, dass weiterhin alles reibungslos lief. Auf Inschs Anweisung hatte er sich eine Polizistin gesucht, die den Telefondienst übernahm und die Hausermittlungen koordinierte. Die junge Frau hatte strohblondes Haar und dichte Augenbrauen und machte einen tüchtigen Eindruck. Sie saß an dem überfüllten Schreibtisch, trug ein Headset und nahm gerade eine weitere mutmaßliche Identifizierung des toten Mädchens zu Protokoll. Anschließend erstattete sie Logan Bericht über die jüngsten Entwicklungen, was ganze drei Sekunden in Anspruch nahm: Es gab keine. Sie versprach, ihn auf dem Handy anzurufen, falls sich daran etwas ändern sollte.

Nachdem das erledigt war, musste er nur noch Constable Watson vom Gericht abholen und loslegen.

Watson saß noch im großen Verhandlungssaal, wo sie die Zeugenaussage eines hünenhaften jungen Mannes mit Pockennarben im Gesicht verfolgte. Als Logan neben ihr Platz nahm, blickte sie auf und lächelte.

»Wie läuft’s?«, flüsterte er.

»Allmählich wird’s interessant.«

Der junge Bursche im Zeugenstand war kaum älter als einundzwanzig. Der Schweißfilm auf seinem fleischigen, geröteten Gesicht glänzte im hell erleuchteten Gerichtssaal. Er war ein Koloss. Nicht fett, nur starkknochig. Massiger Unterkiefer, Hände wie Schaufeln, lange, sehnige Arme. Der graue Anzug, den die Staatsanwaltschaft ihm geliehen hatte, damit er einen glaubwürdigeren Zeugen abgab, war ihm viel zu klein und spannte bei jeder Bewegung an den Nähten. Seine schmutzig blonden Haare sahen aus, als seien sie längere Zeit nicht mehr mit einem Kamm in Berührung gekommen, und er fuchtelte nervös mit seinen gewaltigen Pranken herum, während er nuschelnd von seiner Begegnung mit Gerald Cleaver berichtete.

Ein elfjähriger Junge, den sein Vater im Suff so schlimm verprügelt hat, dass er drei Wochen im Kinderkrankenhaus in Aberdeen verbringen darf. Und da kommt er dann vom Regen in die Traufe. Gerald Cleaver, der auf der Station Nachtdienst hat, praktiziert seine ganz eigene Form der »Krankenpflege«, während das Kind ans Bett gefesselt ist. Zwingt es zu Handlungen, die einem Pornodarsteller die Schamröte ins Gesicht treiben würden.

Der Staatsanwalt entlockte ihm behutsam die Einzelheiten; seine Stimme blieb sanft und beruhigend, auch als die Tränen zu fließen begannen.

Während der Junge sprach, wandte Logan seine Aufmerksamkeit abwechselnd dem Angeklagten und den Geschworenen zu. Die fünfzehn Männer und Frauen schienen zutiefst entsetzt über das, was sie da zu hören bekamen. Gerald Cleavers Gesicht jedoch blieb so glatt und ausdruckslos wie ein Stück Butter.

Der Staatsanwalt dankte dem Zeugen für seinen Mut und überließ ihn dann dem Verteidiger zum Kreuzverhör.

»Jetzt geht’s los.« Constable Watsons Stimme triefte vor Verachtung, als Sandy die Schlange, auch bekannt als der schleimige Widerling, seinem Mandanten auf die Schulter klopfte und zur Geschworenenbank hinüberschlenderte. Lässig lehnte er sich an die hölzerne Balustrade, die die Sitzbänke nach vorn abschloss, und lächelte die versammelten Männer und Frauen an. »Martin«, sagte er, wobei er nicht etwa den jungen Mann, sondern die Geschworenen anschaute, »Sie sind hier im Gericht nicht gerade ein Unbekannter, nicht wahr?«

Der Staatsanwalt sprang auf, als hätte ihm jemand eine Tausend-Volt-Ladung durch den Hintern gejagt.

»Einspruch! Die Vergangenheit des Zeugen hat mit dem hier zu verhandelnden Fall nicht das Geringste zu tun.«

»Euer Ehren, ich versuche lediglich zu ergründen, wie es um die Glaubwürdigkeit dieses Zeugen bestellt ist.«

Der Richter blickte durch seine Brillengläser auf den Anwalt herab und sagte: »Sie dürfen fortfahren.«

»Danke, Euer Ehren«, erwiderte die Schlange. »Martin, Sie sind bereits achtunddreißigmal vor diesem Gericht erschienen, habe ich Recht? Einbruch, vorsätzliche Körperverletzung, diverse Anzeigen wegen Drogenbesitzes, eine wegen Drogenhandels, des Weiteren Ladendiebstahl, Brandstiftung, Erregung öffentlichen Ärgernisses …« Er hielt inne. »Als Sie vierzehn Jahre alt waren, versuchten Sie, eine Minderjährige zum Geschlechtsverkehr zu überreden, und als sie sich weigerte, schlugen Sie sie so brutal zusammen, dass ihr Gesicht mit dreiundvierzig Stichen genäht werden musste. Sie wird nie Kinder haben können. Und erst gestern sind Sie wegen Masturbierens in einem Damen-Umkleideraum verhaftet worden …«

»Euer Ehren, ich erhebe entschieden Einspruch!«

Und so ging es noch zwanzig Minuten weiter. Sandy die Schlange nahm den Zeugen in aller Seelenruhe auseinander und ließ ihn als fluchendes, schluchzendes Nervenbündel mit feuerrotem Gesicht zurück. Jede Demütigung, die Gerald Cleaver ihm angetan hatte, wurde als Produkt der gestörten Fantasie eines Kindes wegerklärt, das verzweifelt um Aufmerksamkeit rang. Bis Martin sich schließlich mit dem Schrei »Ich bring dich um, du Schwein!« auf den Anwalt stürzte.

Er wurde überwältigt.

Sandy die Schlange schüttelte betrübt den Kopf und entließ den Zeugen.

Auf dem Weg zu den Arrestzellen fluchte Watson in einem fort. Erst als Logan ihr von dem neuen Auftrag erzählte, hellte sich ihre Laune ein wenig auf.

»DI Steel will, dass ich der Sache mit Geordie Stephenson nachgehe – das ist der Tote, den sie aus dem Hafenbecken gefischt haben«, erklärte er, als sie den langen Flur entlanggingen, der den Verhandlungssaal mit dem Zellentrakt verband. »Ich sagte, ich würde Hilfe brauchen, und Insch schlug Sie vor. Er sagte, Sie würden dafür sorgen, dass ich keine Dummheiten mache.«

Watson lächelte, erfreut über das Kompliment, von dem sie nicht wusste, dass es auf Logans Mist gewachsen war.

Martin Strichen war vom Gerichtssaal direkt in die Arrestzelle verfrachtet worden. Als Logan und Watson dort ankamen, saß er im flackernden Schein der Deckenbeleuchtung auf einer schmalen grauen Pritsche, den Kopf in die Hände gestützt, und stöhnte leise, während der Rücken seines geliehenen Jacketts unter der Anspannung ächzte und die Naht mit jedem Schluchzen, das seinen massigen Leib erbeben ließ, deutlicher hervortrat.

Logan blickte auf ihn hinunter und wusste nicht recht, wie er darüber denken sollte. Es war furchtbar, dass ein Kind die Art von Misshandlungen erleiden musste, die Gerald Cleaver seinen Opfern angetan hatte. Und dennoch konnte er nicht vergessen, was der gerissene Sandy gesagt hatte. Diese Latte von Vorstrafen – Martin Strichen war zweifellos eine miese kleine Ratte. Aber das bedeutete nicht, dass er nicht unter Gerald Cleavers Untaten gelitten hätte.

Watson unterschrieb für Martin Strichen, und sie führten den vor sich hin schluchzenden jungen Mann in Handschellen die Treppen hinauf und zum Hinterausgang hinaus. Es waren nur wenige Schritte bis zu dem Zivilwagen, den Logan sich ausgeliehen hatte. Als Watson den Kopf des Gefangenen nach unten drückte, damit er ihn sich nicht am Wagendach anstieß, sagte Strichen plötzlich: »Sie war vierzehn.«

»Wie?« Watson beugte sich vor und blickte in Martin Strichens verquollene rote Augen.

»Das Mädchen. Wir war’n beide vierzehn. Sie wollte es, aber ich hab nicht gekonnt. Ich hab sie zu nichts gezwungen … Ich hab einfach nicht gekonnt.« Ein großer, tränenförmiger Tropfen hing zitternd an seiner Nasenspitze, und während sie hinsah, fiel er wie in Zeitlupe ab, glitzernd im Licht der Nachmittagssonne.

»Arme hoch.« Sie schnallte ihm den Gurt um den Leib, um zu verhindern, dass die Grampian Police sich mit einer Klage wegen Vernachlässigung der Aufsichtspflicht herumschlagen musste, falls sie einen Unfall bauten. Als ihre Haare sein Gesicht streiften, hörte sie ihn flüstern: »Sie wollte einfach nicht aufhören zu lachen …«

Sie lieferten ihren Fahrgast im Gefängnis von Craiginches ab. Nachdem sie den ganzen Zirkus mit den Formalitäten der Übergabe in den Gewahrsam der Haftanstalt hinter sich gebracht hatten, waren sie endlich so weit, die Ermittlungen in DI Steels Fall aufnehmen zu können.

Zusammen mit Constable Watson machte Logan sich daran, die weniger ersprießlichen unter den Aberdeener Wett-Etablissements abzuklappern, um den Angestellten Geordie Stephensons Pornostar-Porträt zu zeigen. Doch überall ernteten sie damit nur verständnislose Blicke. Es hatte wenig Sinn, es bei den Großen zu versuchen, bei William Hill und Ladbrokes – denen war es kaum zuzutrauen, dass sie Geordie mit einer Machete die Kniescheiben absäbeln würden, nur weil er seine Schulden nicht beglichen hatte.

Aber das Turf ’n Track in Sandilands gehörte nicht unbedingt in diese Kategorie.

Der Laden war früher einmal eine Bäckerei gewesen, in den Sechzigern, als dies noch eine etwas bessere Gegend gewesen war – nicht so viel besser, gewiss, aber doch so, dass man sich nach Einbruch der Dunkelheit noch auf die Straße trauen konnte. Das Wettbüro war Teil einer Ladenzeile mit vier weiteren, nicht minder schäbigen und heruntergekommenen Geschäften. Alle waren mit Graffiti beschmiert, alle hatten schwere Eisengitter in den Fenstern, und alle waren schon mehr als einmal Opfer von Einbrüchen und bewaffneten Raubüberfällen geworden. Bis auf das Turf ’n Track, das seit Menschengedenken lediglich ein einziges Mal überfallen worden war. Und das lag daran, dass die McLeod-Brüder den Kerl, der mit einer abgesägten Schrotflinte in den Laden ihres Vaters gestürmt war, zur Strecke gebracht und ihn mit einem Gasfeuerzeug und einer Spitzzange zu Tode gefoltert hatten. Das erzählte man sich jedenfalls.

Die Ladenzeile war von Sozialwohnungen umgeben – drei- bis vierstöckigen Betonblocks, die irgendwann hastig hochgezogen und anschließend dem Verfall preisgegeben worden waren. Wenn man schnell eine Unterkunft brauchte, aber kein Geld hatte und auch nicht wählerisch war, landete man in einer Gegend wie dieser.

Ein Plakat vor dem Lebensmittelgeschäft nebenan verkündete: »Vermisst: Peter Lumley«, unter einem Farbfoto des lächelnden, sommersprossigen Gesichts des Fünfjährigen. Irgendein humorvoller Zeitgenosse hatte ihm eine Brille und einen Schnurrbart gemalt und dazugeschrieben: »Raz ist ein Arschficker.«

Vor dem Turf ’n Track waren keine öffentlichen Bekanntmachungen angebracht. Außer verdunkelten Fenstern und einem grüngelben Plastikschild hatte der Laden nichts zu bieten. Logan stieß die Tür auf und betrat den düsteren Innenraum, wo die Luft mit den Gerüchen nach Selbstgedrehten und nassem Hund gesättigt war. Drinnen war alles noch verwahrloster als draußen: schmierige Plastikstühle, die einmal orange gewesen waren, klebriges Linoleum mit Brandstellen von Zigarettenkippen und Löchern, die bis auf den Betonboden durchgingen; die Holzverkleidungen derart mit dem Qualm Tausender von Zigaretten imprägniert, dass sie mit einer klebrigen schwarzen Schicht bedeckt waren. Ein brusthoher Tresen zog sich quer durch den Raum und versperrte den Kunden den Weg zu den Wettscheinen, den Kassen und der Tür zum Hinterzimmer. In einer Ecke saß ein alter Mann, einen Schäferhund mit grauer Schnauze zu seinen Füßen, in der Hand eine Dose Exportbier. Seine Aufmerksamkeit wurde von einem Fernsehbildschirm in Anspruch genommen, auf dem man Hunde um einen Rundkurs wetzen sah. Logan war überrascht, hier einen Rentner zu sehen. Er hatte geglaubt, sie hätten alle zu viel Angst, um sich allein vor die Tür zu wagen. Und dann wandte der Mann den Blick vom Fernseher ab, um die Neuankömmlinge in Augenschein zu nehmen.

Tätowierungen zierten seinen faltigen Hals: Flammen und Totenschädel. Sein rechtes Auge war milchig und hing schief herab.

Logan spürte ein Zupfen am Ärmel, und Constable Watson zischte ihm ins Ohr: »Ist das nicht …«

Doch der alte Mann kam ihr zuvor und rief: »Mr. McLeod! Da sind zwei verdammte Bullenschweine, die wollen was von Ihnen!«

»Na, na, Dougie, das ist aber gar nicht nett«, sagte Logan und trat einen Schritt auf den Alten zu. Im nächsten Augenblick war der Schäferhund auf den Beinen, bleckte die Zähne und gab ein tiefes Grollen von sich, bei dem sich Logan die Nackenhaare aufstellten. Zwischen den kaputten Zähnen des Tieres baumelte ein verdrehter Speichelfaden. Es war ein alter Hund, aber er war bösartig genug, um Logan eine Heidenangst einzujagen.

Niemand rührte sich von der Stelle. Der Hund knurrte Logan weiter zähnefletschend an, der alte Mann starrte weiter finster vor sich hin, und Logan hoffte weiter inständig, nicht im nächsten Moment um sein Leben rennen zu müssen. Endlich tauchte in der Tür zum Hinterzimmer ein rundes Gesicht auf.

»Dougie, was hab ich dir denn über den Köter gesagt?«

Der alte Mann verzog den Mund zu einem Lächeln, das ein grünlich braunes Gebiss sehen ließ. »Du hast gesagt, wenn irgendwelche Bullenschweine zur Tür reinkommen, soll er ihnen die Kehle zerfetzen.«

Der mit dem runden Gesicht runzelte die Stirn, doch dann spaltete ein breites Grinsen sein Gesicht. »Stimmt, du hast Recht. Das hab ich tatsächlich gesagt.« Er war gut dreißig Jahre jünger als Dougie, aber der alte Mann nannte ihn dennoch »Mr.« McLeod.

Simon McLeod hatte die derben Züge seines Vaters geerbt. Ein Stück von seinem linken Ohr fehlte, was er einem Rottweiler namens Killer zu verdanken hatte, dessen Kopf jetzt das Hinterzimmer des Wettbüros zierte.

»Also, was wollt ihr Arschlöcher?«, fragte er und pflanzte seine massigen Arme auf den Tresen.

Logan zog ein Farbfoto von Geordie aus der Tasche und hielt es ihm hin. »Erkennen Sie diesen Mann?«

»Leck mich.« Er hatte sich das Bild nicht einmal angeschaut.

»Netter Vorschlag, aber diesmal verzichte ich lieber.« Logan knallte das Foto auf die dreckige Theke. »Also: Erkennen Sie ihn oder nicht?«

»Hab den Mann noch nie gesehen.«

»Das war so ein großmäuliger Idiot aus Edinburgh. Ist hier raufgekommen, um für Malk the Knife einen Job zu erledigen. Hat ein paar fette Summen gesetzt und seine Schulden nicht bezahlt.«

Simon McLeods Miene wurde verschlossen. »Wir haben nicht viele Kunden, die nicht zahlen. Verstößt gegen unsere Geschäftsgrundsätze.«

»Werfen Sie doch noch mal einen Blick drauf, Mr. McLeod. Sind Sie sicher, dass Sie ihn nicht wiedererkennen? Am Schluss ist er mit dem Gesicht nach unten im Hafenbecken rumgeschwommen, und zwar ohne seine Kniescheiben.«

Simon riss die Augen weit auf und schlug eine Hand vor den Mund. »Ach, der! Mensch, jetzt, wo Sie’s sagen, kann ich mich wieder dunkel dran erinnern, wie ich ihm die Kniescheiben abgehackt und ihn in den Hafen geschmissen hab! Herrgott, warum haben Sie das nicht gleich gesagt? Stimmt, ich hab ihn abgemurkst, und ich bin verdammt noch mal nicht helle genug, um die Polizei anzulügen, wenn sie hier reingeschneit kommt und saudumme Fragen stellt.«

Logan biss sich auf die Zunge und zählte bis fünf. »Erkennen Sie ihn wieder?«

»Verpissen Sie sich und nehmen Sie Ihre Schlampe da mit. Der Geruch macht Winchester ganz kirre.« Er deutete auf den geifernden Schäferhund. »Und selbst wenn ich ihn kennen würde, würd ich eher Scheiße fressen, als es Ihnen zu verraten.«

»Wo ist Ihr Bruder Colin?«

»Das geht Sie ’nen Scheißdreck an, dass Sie’s wissen. Also, verpissen Sie sich jetzt endlich, oder was?«

Logan musste sich eingestehen, dass sie hier nicht mehr allzu viel ausrichten konnten. Er war schon fast an der Tür, als ihm plötzlich ein Gedanke kam und er herumfuhr. »Abgehackt«, sagte er und runzelte die Stirn. »Woher wussten Sie, dass dem Mann die Kniescheiben abgehackt wurden? Das habe ich mit keinem Wort erwähnt. Ich habe nur gesagt, dass er keine mehr hatte!«

McLeod lachte nur. »Ah ja, gratuliere, Miss Marple! Wenn jemand so wie der Typ da ohne Kniescheiben im Hafenbecken landet, ist das ’ne Botschaft. Und es wäre keine sehr gute Botschaft, wenn nicht alle sie kapieren würden. Auch der letzte Arsch hier in der Stadt weiß jetzt, dass man nicht tut, was der da getan hat. Und jetzt verpisst euch!«

Sie standen draußen auf der obersten Treppenstufe des Turf ’n Track und sahen zu, wie die Wolken über den Himmel jagten. Es kam gerade eben genug von der untergehenden Sonne durch, um der winterlich kalten Luft die Schärfe zu nehmen. Logan beobachtete zwei Plastiktüten, die auf dem Betonboden vor den verrammelten Geschäften Fangen spielten.

Constable Watson lehnte sich an das Eisengeländer, das sich an der Front der festungsartig gesicherten Gebäude entlangzog. »Und jetzt?«

Logan zuckte die Achseln. »Aus den McLeods hätten wir sowieso nichts rausgekriegt. Wir hätten vielleicht ein paar von ihren Kunden einkassieren können, aber können Sie sich vorstellen, dass einer wie Dougie zusammenbricht und die Hosen runterlässt?«

»Nein, und ich will’s mir auch lieber nicht bildlich vorstellen.«

»Also, jetzt halten wir das Foto den anderen Ladeninhabern hier in der Straße unter die Nase. Man weiß ja nie. Wenn wir die McLeods nicht erwähnen, erzählen sie uns vielleicht doch ein bisschen was.«

Der Besitzer des China-Imbisses, ein gebürtiger Liverpooler, erkannte Geordies Gesicht nicht wieder, ebenso wenig wie seine Aberdeener Angestellten. Die Videothek hatte schon vor Jahren dichtgemacht, obwohl in den Schaufenstern noch die Plakate für vergessene Blockbuster und direkt für den Videoverleih produzierte Filme hingen, kaum noch auszumachen unter den Spraydosen-Schmierereien. Der letzte Laden in der Zeile war eine Kombination aus Zeitungskiosk, Lebensmittelgeschäft und Spirituosenhandlung. Der Inhaber warf einen Blick auf Constable Watsons Uniform und bekam sofort einen Anfall von Kehlkopfentzündung. Aber er war so nett, Logan eine Packung extrastarker Pfefferminzbonbons zu verkaufen.

Als sie wieder auf die Straße traten, hatten die Wolken den Himmel verdunkelt, und das schwindende Tageslicht gab endgültig den Geist auf, als die ersten dicken Regentropfen fielen. Sie trafen mit einem monotonen Klatschen auf dem Beton auf, einer nach dem anderen, und formten dunkelgraue Kreise, die rasch ineinander übergingen, als der Himmel beschloss, so richtig loszulegen. Logan zog sich das Jackett über den Kopf und sprintete zu ihrem rostigen Vauxhall, doch Watson kam vor ihm an und drehte sofort das Gebläse voll auf. Dann saßen sie da und dampften friedlich vor sich hin, während die heiße Luft sich alle Mühe gab, die Scheiben freizumachen. Sie teilten sich die Pfefferminzbonbons und sahen den verschwommenen Gestalten zu, die auf die Ladeneingänge zuliefen, um sich vor dem Wolkenbruch in Sicherheit zu bringen und bei der Gelegenheit eine Portion Huhn Chow-Mein oder die neueste Ausgabe von Leder und Ketten zu erwerben.

Simon McLeod führte etwas im Schilde. Andererseits führten die McLeods immer irgendwas im Schilde. Das Problem war, wie man es ihnen nachweisen konnte. Sie waren von der alten Schule – einer Schule, in der einem die Lektionen mit dem Vorschlaghammer eingebläut wurden. Niemand hatte je irgendetwas gesehen. Gesungen wurde nicht.

»Und, wohin jetzt?«

»Zum nächsten Buchmacher auf der Liste, würde ich sagen«, erwiderte Logan.

Constable Watson legte den Rückwärtsgang ein und fuhr aus der Parklücke heraus. Ein Klicken, und die Scheinwerfer flammten auf. In ihrem Licht wurden die senkrechten Regenfäden zu silbernen Dolchen. Sie hatten schon fast die Straße erreicht, als plötzlich aus dem Nichts ein rostiggrüner Kombi vor ihnen auftauchte. Watson stieg auf die Bremse, brüllte »Scheiße!« und würgte den Motor ab.

Während der Kombifahrer den Wagen ziemlich achtlos vor dem Turf ’n Track abstellte, kurbelte sie die Scheibe herunter und schleuderte eine Flut von Beschimpfungen in den Regen hinaus. Das meiste davon hatte mit dem Hinterteil des rücksichtslosen Fahrers und Constable Watsons Stiefel zu tun. Mitten im Satz brach sie plötzlich ab. »O mein Gott. Tut mir Leid, Sir!«

Logan zog eine Augenbraue hoch.

Sie wurde rot. »Ich hatte ganz vergessen, dass Sie da sind. Ich meine, er hat überhaupt nicht geblinkt oder so. Tut mir echt Leid.«

Logan holte tief Luft und dachte an das, was DI Insch ihm über die Vorzüge des Vorgesetzten-Daseins erzählt hatte. Er konnte nicht einfach nur dasitzen und nichts sagen. Herrgott noch mal, sie trug schließlich eine Uniform! Was, wenn die Presse davon Wind bekäme? »Finden Sie, dass es dem Ruf der Polizei dienlich ist, wenn eine Beamtin in voller Uniform sich aus einem Autofenster lehnt und sich die Seele aus dem Leib flucht?«

»Ich habe nicht nachgedacht, Sir.«

»Jackie, wenn Sie so etwas tun, lassen Sie uns alle wie einen Haufen Arschlöcher aussehen. So was kotzt wirklich jeden an, der es mitkriegt oder davon hört. Und Sie riskieren Ihren Job.«

Ihre Gesichtsfarbe wechselte von Erdbeer zu Rote Bete. »Ich … sorry.«

Er ließ sie schmoren, während er stumm ganz langsam bis zehn zählte und sich dabei innerlich verfluchte. Er hatte gehofft, sie mit seinen witzigen Bemerkungen oder seinen messerscharfen Schlussfolgerungen zu beeindrucken. Ihr zu demonstrieren, was für ein toller Kerl er war. Ein Kerl, mit dem man gern auch ein zweites Mal ins Bett ging. Dass er gezwungen war, ihr aufs Dach zu steigen, war nicht Teil seines Plans gewesen. Mit ihr ins Bett steigen, das schon eher …

Acht. Neun. Zehn.

»Na, kommen Sie«, sagte er und versuchte es mit einem freundlichen Lächeln. »Ich sag’s auch nicht weiter, wenn Sie’s nicht weitersagen.«

Ohne ihm in die Augen zu sehen, murmelte sie: »Danke, Sir«, und ließ den Wagen an.

18

Die Atmosphäre im Wagen blieb mehr oder weniger im Bereich distanzierter Höflichkeit, während sie gemeinsam die restlichen Wettbüros auf Logans Liste abarbeiteten. Constable Watson nannte ihn »Sir« und beantwortete seine Fragen, doch von sich aus sagte sie nur dann etwas, wenn es unmittelbar mit dem Fall zusammenhing.

Es war ein beschissener Nachmittag.

Sie fuhren durch die Gegend und schlappten von einem Buchmacher zum nächsten.

»Haben Sie diesen Mann gesehen?«

»Nein.«

Manchmal gab es zum »Nein« ein »Verpisst euch« als Gratisbeigabe, manchmal blieb das »Verpisst euch« auch unausgesprochen, schwang aber immer mit. Die einzige Ausnahme bildeten die Inhaberin und das Personal von J. Stewart & Son, Buchmacher, gegr. 1974, in Mastrick. Hier waren alle erstaunlich nett zu ihnen. Beunruhigend, ja verdächtig nett.

»Meine Güte, das war ja bizarr«, sagte Logan, als sie wieder in den Wagen stiegen. »Sehen Sie mal, die lächeln uns immer noch zu.« Er deutete durch die Windschutzscheibe auf eine füllige Frau, die ihr struppiges graues Haar zu einem Knoten hochgebunden hatte. Sie winkte zurück.

»Ich fand sie eigentlich ganz nett«, meinte Watson, während sie den Wagen vom Parkplatz auf die Straße lenkte. Das war mehr, als sie in der letzten Stunde zusammengenommen gesagt hatte.

»Sie sind Ma Stewart noch nie vorher begegnet?«, fragte Logan, während sie zum Revier zurückfuhren. Als Constable Watson keine Antwort gab, wertete er das als ein Nein. »Ich hab sie einmal verhaftet«, fuhr er fort, als sie sich in den Verkehr auf der Lang Stracht einordneten, einer breiten Straße, die aber durch Busspuren, verwirrende gelb schraffierte Kreuzungsbereiche und großzügig verteilte Poller und Fußgängerüberwege zerstückelt war. »Pornos. Sie hat sie aus einem alten Ford Anglia heraus an Schüler verhökert. Nichts allzu Heftiges – keine Tiere oder so was in der Art. Einfach nur gute alte Hardcore-Ware aus Deutschland.« Er schnaubte verächtlich. »Die Hälfte der Schulkinder wusste mehr über Sex als ihre Biologielehrerin. Uns haben sie eingeschaltet, als eine Achtjährige im Unterricht fragte, ob man vom Fisting schwanger werden kann.«

Ein kleines Lächeln huschte um Constable Watsons Mundwinkel.

Auf der linken Seite zog das Press-and-Journal-Gebäude an ihnen vorbei, und Logan zuckte unwillkürlich zusammen. In seiner Aufregung und Panik über die Übertragung des Müllsack-Falles an ihn hatte er Colin Millers frühmorgendlichen Besuch völlig vergessen. Er hatte immer noch nicht mit DI Insch über die Bitte des Reporters um einen Exklusivbericht gesprochen. Und Miller hatte auch gesagt, er habe noch weitere Informationen über »Geordie«. Logan zog sein Handy aus der Tasche, um Insch anzurufen, aber er kam nicht dazu, mehr als die ersten zwei Ziffern einzutippen.

Knisternd und knackend tönte eine Stimme aus dem Funkgerät. Roadkill war zusammengeschlagen worden.

Sie hatten nicht so weit gehen wollen. Das erklärten die Rädelsführer auf die Fragen der Polizei und der Presse. Sie hatten nur die Sicherheit ihrer Kinder im Sinn gehabt. Das war doch nicht in Ordnung, oder? Ein erwachsener Mann, der sich am Schultor herumdrückte. Und es war ja nicht das erste Mal gewesen. Fast jeden Nachmittag war er dort, wenn die Kinder aus der Schule kamen. Und er war nicht ganz richtig im Kopf. Jeder wusste, dass er nicht ganz richtig im Kopf war. Er roch komisch. Da war doch was faul.

Also, was war denn schon dabei, wenn man ihn mal ein bisschen aufmischte? Sie hatten ja gar nicht so weit gehen wollen. Aber es wurden schließlich Kinder vermisst! Verstehen Sie: Kinder! Kinder wie die, die in die Garthdee-Grundschule gingen. Kinder wie ihre eigenen. Wenn die Polizei eher gekommen wäre, dann wäre die Sache nie so eskaliert. Wären sie nur gekommen, als sie gerufen wurden, dann wäre das alles nie passiert.

Also, wenn man sich’s recht überlegte, war eigentlich die Polizei an allem schuld.

Der Mann, der im Vernehmungsraum auf der anderen Seite des Tisches saß, hatte schon bessere Tage erlebt. Zum Beispiel den gestrigen. Da hatte Logan Bernard Duncan Philips alias Roadkill das letzte Mal gesehen. Auch da hatte er schon ziemlich abgerissen gewirkt, aber wenigstens hatte seine Nase nicht ausgesehen, als hätte jemand sie mit einem Vorschlaghammer bearbeitet. In seinem Gesicht blühten bereits zahlreiche Blutergüsse auf, und ein Auge war ganz zugeschwollen, die Haut des Lids entzündet und lila verfärbt. Sein Bart war auf der einen Seite sauber und stand in Spitzen ab – hier hatte das Krankenhauspersonal das getrocknete Blut abgewaschen. Seine Unterlippe war dick wie eine Bratwurst, und jedes Mal, wenn er lächelte – was jedoch nicht oft vorkam –, zuckte er vor Schmerz zusammen.

Die Anschuldigungen, die von den »besorgten Eltern« gegen ihn vorgebracht wurden, waren zu ernst, als dass man sie hätte ignorieren können. Und so hatte er sich, kaum aus der Notaufnahme entlassen, in Polizeigewahrsam wiedergefunden. Außerdem entsprach er dem von der Lothian and Borders Police erstellten Profil: weiß, männlich, Mitte zwanzig, psychische Probleme, niedere Tätigkeit, keine Freundin, lebt allein. Der einzige Irrtum war die Behauptung, der Täter müsse unter Lernschwierigkeiten leiden. Roadkill hatte einen Uni-Abschluss in mittelalterlicher Geschichte. Aber, wie Insch bemerkte, genützt hatte ihm der offensichtlich herzlich wenig.

Es war eine lange, schwierige und verworrene Vernehmung gewesen. Jedes Mal, wenn es so ausgesehen hatte, als könnten sie Roadkill endlich eine einigermaßen zusammenhängende Aussage entlocken, war er wieder in eine neue, völlig unvorhergesehene Richtung abgeschweift. Und dabei schaukelte er unaufhörlich ganz leicht mit dem Oberkörper vor und zurück. Da Roadkill als psychisch gestört galt, hatten sie eine »geeignete erwachsene Person« hinzuziehen müssen, damit gewährleistet war, dass alles korrekt ablief. Daher musste die ganze Zeit ein Sozialarbeiter von Craiginches Prison neben Roadkill sitzen, während er schaukelte und abschweifte und roch.

Im Vernehmungsraum stank es zum Gotterbarmen. Eau de Cadavre und Achselschweiß Pour Homme. Roadkill brauchte wirklich ganz, ganz dringend ein Bad. DI Insch hatte die erste Gelegenheit genutzt, um sich aus dem Staub zu machen, und hatte Logan und den Sozialarbeiter ihrem Schicksal überlassen, während er Roadkills wirre Aussage überprüfen ging.

Logan rutschte auf seinem Stuhl hin und her und fragte sich schon zum x-ten Mal, wo der Inspector nur abgeblieben war. »Möchten Sie noch eine Tasse Tee, Bernard?«, fragte er.

Bernard gab keine Antwort, sondern faltete weiter das Stück Papier zusammen, das er in der Hand hielt. Faltete es wieder und wieder. Und als er es so oft gefaltet hatte, dass nur noch ein kleines festes Klümpchen übrig war, das sich nicht weiter falten ließ, faltete er es sorgfältig wieder auseinander und fing noch einmal von vorne an.

»Tee? Bernard? Möchten Sie noch etwas Tee?«

Falt, falt, falt.

Logan sank auf seinem Stuhl zusammen und legte den Kopf in den Nacken, bis er zur Decke hinaufstarrte. Schmutzig graue Deckenfliesen, die pockennarbige Sorte. Die, die so aussahen wie die Oberfläche des Mondes. Mein Gott, war das langweilig! Und es war schon fast sechs! Er war doch mit Constable Watson auf einen gemütlichen Drink verabredet!

Falt, falt, falt.

Logan und der Sozialarbeiter lästerten ein wenig über die jüngsten Leistungen des FC Aberdeen, ehe sie wieder in düsteres Schweigen verfielen.

Falt, falt, falt.

Achtzehn Uhr dreiundzwanzig. Der Inspector steckte den Kopf zur Tür herein und bat Logan, zu ihm auf den Flur zu kommen.

»Haben Sie etwas aus ihm rausbekommen?«, fragte Insch, als sie beide draußen vor der Tür standen.

»Nur einen ziemlich üblen Geruch.«

Insch steckte sich eine Fruchtpastille in den Mund und kaute nachdenklich darauf herum. »Na ja, seine Aussage hat Hand und Fuß. Der Fahrer des städtischen Kleinbusses lässt ihn jeden Tag nach Feierabend an derselben Stelle aussteigen, so gegen vier Uhr. Seit Jahren machen sie das schon so. Dann nimmt er den 422er-Bus nach Peterculter, zuverlässig wie ein Schweizer Uhrwerk. War nicht schwer, einen Busfahrer zu finden, der sich an ihn erinnert. Den Gestank vergisst man nicht so schnell.«

»Und die Bushaltestelle ist …«

»Direkt vor der Garthdee-Grundschule. Wie’s scheint, ist er dort zur Schule gegangen, damals, als er noch richtig im Kopf war. Gibt ihm vermutlich Sicherheit, wenn er an den alten Gewohnheiten festhält.«

»Und hat sich irgendjemand von unseren ›besorgten Eltern‹ die Mühe gemacht, ihn zu fragen, warum er an dem betreffenden Nachmittag dort war?«

Insch schnaubte und nahm sich noch eine Pastille. »Von wegen. Sie haben nur einen zerlumpten Typen gesehen, der komisch roch und sich vor der Schule rumtrieb, und haben beschlossen, ihn mal eben windelweich zu prügeln. Er ist nicht unser Mörder.«

Und so bequemten sie sich wieder in den miefenden Vernehmungsraum.

»Sind Sie sicher, dass es nichts gibt, was Sie uns gerne erzählen würden, Mr. Philips?«, fragte Insch, während er wieder auf seinem Stuhl Platz nahm.

Offenbar gab es nichts.

»Na schön«, sagte der Inspector. »Nun, es wird Sie freuen zu hören, dass wir Ihre Version der Ereignisse überprüft haben und sie bestätigen können. Ich weiß, dass Sie derjenige sind, der angegriffen wurde, aber wir mussten uns zunächst vergewissern, dass die Anschuldigungen gegen Sie grundlos waren, okay?«

Falt, falt, falt.

»Okay. Ich habe bei der Stadtverwaltung darum gebeten, dass Sie von jetzt an nach der Arbeit an einer anderen Stelle abgesetzt werden. Ein Stück weiter die Straße entlang. Weit genug weg von der Schule. Die Leute, die Sie angegriffen haben, sind nicht besonders klug. Sie könnten auf die Idee kommen, es noch einmal zu versuchen.«

Schweigen.

»Wir haben ihre Namen.« Das war nicht sehr schwer gewesen – die Trottel hatten sich voller Stolz freiwillig ausgewiesen! Sie hatten schließlich einen gefährlichen Pädophilen unschädlich gemacht! Sie hatten ihre Kinder vor einem furchtbaren Schicksal bewahrt! Dass sie gerade vorsätzliche Körperverletzung begangen hatten, schien ihnen überhaupt nicht in den Sinn zu kommen. »Ich möchte, dass Sie eine Aussage machen, damit wir Strafantrag stellen können.«

Logan erkannte sein Stichwort und zückte einen Notizblock, um Roadkills Beschwerde zu Protokoll zu nehmen.

Falt, falt, falt.

Vom ständigen Zusammen- und Auseinanderfalten waren die Falzlinien des Blattes schon ganz brüchig geworden. Ein perfekt geformtes Quadrat begann sich von einer Ecke abzulösen, und Roadkill starrte es finster an.

»Mr. Philips? Können Sie mir sagen, was passiert ist?«

Vorsichtig zupfte der verprügelte Mann das Papierquadrat ab und legte es vor sich auf den Tisch. Die Seiten waren exakt an den Tischkanten ausgerichtet.

Und dann fing er wieder mit dem Falten an.

Insch seufzte.

»Okay. Wie wär’s, wenn der Sergeant hier aufschreibt, was passiert ist, und Sie es nur unterschreiben? Würde Ihnen das die Sache erleichtern?«

»Ich brauche meine Medizin.«

»Wie bitte?«

»Medizin. Es ist Zeit für meine Medizin.«

Insch sah Logan an. Logan zuckte die Achseln. »Vermutlich haben sie ihm im Krankenhaus Schmerztabletten gegeben.«

Roadkill hielt im Papierfalten inne und legte beide Hände auf den Tisch. »Keine Schmerztabletten. Medizin. Ich muss meine Medizin nehmen. Sonst lassen sie mich morgen früh nicht zur Arbeit gehen. Sie haben mir einen Brief geschrieben. Ich muss meine Medizin nehmen, sonst darf ich nicht zur Arbeit gehen.«

»Es wird nur ein paar Minuten dauern, Mr. Philips. Vielleicht …«

»Keine Aussage. Keine Minuten. Medizin.«

»Aber …«

»Wenn Sie mich nicht verhaften oder Anzeige gegen mich erstatten, bin ich ein freier Mann und kann gehen. Sie können mich nicht zwingen, Strafantrag zu stellen.«

Es war das Vernünftigste, was Logan bislang aus Roadkills Mund gehört hatte.

Roadkill schüttelte sich und schlang die Arme um sich. »Bitte. Ich will nur nach Hause gehen und meine Medizin nehmen.«

Logan betrachtete die lädierte, abgerissene Gestalt und legte seinen Stift weg. Roadkill hatte Recht: Sie konnten ihn nicht zwingen, Strafantrag gegen diejenigen zu stellen, die ihm ein blaues Auge, eine aufgesprungene Lippe, drei lockere Zähne, eine angeknackste Rippe und mehrere Tritte ins Gemächt verpasst hatten. Schließlich war es sein Gemächt. Wenn er nicht wollte, dass die Leute, die ihn dorthin traten, bestraft wurden, war das seine Entscheidung. Aber die Grampian Police hatte auch nicht die Absicht, ihn einfach so laufen zu lassen. Diese Idioten waren wahrscheinlich immer noch da draußen. Und inzwischen dürfte die Presse sich zu ihnen gesellt haben. »Wütender Mob schnappt sich Sittenstrolch!« Nein, »Mob« klang zu negativ. Diese gewalttätigen, bornierten Menschen waren ja schließlich Helden. »Eltern stellen pädophilen städtischen Arbeiter!« Ja, das traf es schon eher.

»Sind Sie sich ganz sicher, Mr. Philips?«, fragte Insch.

Roadkill nickte nur.

»Okay. Nun, wenn das so ist, dann bekommen Sie jetzt Ihre persönlichen Gegenstände ausgehändigt, und dann fährt DS McRae Sie nach Hause.«

Logan fluchte fast unhörbar. Der Sozialarbeiter strahlte, heilfroh, dass dieser Kelch an ihm vorübergegangen war. Bis über beide Ohren grinsend schüttelte er Logan die Hand und sah zu, dass er Land gewann.

Während Bernard Duncan Philips für den Inhalt seiner Taschen unterschrieb, versuchte Insch, Logan ein Friedensangebot in Form einer Fruchtpastille zu machen. Es würde halb acht, acht Uhr werden, bis er wieder in der Stadt war. Er musste Jackie sagen, dass er sich verspäten würde. Wenn er Glück hätte, würde sie auf ihn warten, aber nach dem, was er sich heute Nachmittag geleistet hatte, war das alles andere als sicher.

»Also ist er definitiv nicht unser Mann?«, fragte Logan, während er das Bonbon widerstrebend annahm.

»Nee. Nur ein armer, ungewaschener Spinner.«

Sie standen da und sahen zu, wie die geprügelte und mit blauen Flecken übersäte Gestalt sich unter Schmerzen bückte, um die Schnürsenkel wieder einzufädeln.

»Tja«, sagte Insch, »ich muss jetzt jedenfalls los. In anderthalb Stunden heißt’s wieder ›Vorhang auf‹.« Er gab Logan einen Klaps auf die Schulter und machte auf dem Absatz kehrt, die Ouvertüre seines Märchenspiels auf den Lippen.

»Hals- und Beinbruch«, sagte Logan zum Rücken des davongehenden Inspectors.

»Danke, Sergeant.« Insch winkte ihm vergnügt zu, ohne sich umzudrehen.

»Nein, im Ernst«, murmelte Logan. »Ich hoffe, du fällst hin und brichst dir dein verdammtes Bein. Oder den Hals.« Aber da hatte Insch schon die Tür zugemacht und war außer Hörweite.

Als Roadkill endlich wieder mit seinen persönlichen Gegenständen vereint war, rang Logan sich ein Lächeln ab und eskortierte ihn zum Parkplatz hinter dem Gebäude. Ein aufgeregt wirkender Constable fing sie ab, als Logan wieder einmal für einen Wagen aus dem Fuhrpark unterschrieb. »Der Wachhabende sagt, Sie hätten wieder zwei Nachrichten von einem Mr. Lumley.«

Logan stöhnte. Damit hätte sich eigentlich die für die Lumleys zuständige Vertrauensbeamtin herumschlagen sollen. Er hatte so schon genug am Hals. Aber fast im gleichen Moment meldete sich sein Gewissen. Schließlich war der Sohn des armen Kerls verschwunden. Das Mindeste, was er tun konnte, war, den Mann zurückzurufen. Er rieb sich die Augen, hinter denen sich schon wieder Kopfschmerzen ankündigten.

»Sagen Sie ihm, ich kümmere mich drum, sobald ich zurück bin, ja?«

Sie nahmen den Hinterausgang. Die Vorderseite des Präsidiums war hell erleuchtet; die Scheinwerfer der Fernsehcrews ließen alle Konturen scharf hervortreten. Es waren Dutzende. Noch heute Abend würde Roadkills Gesicht im ganzen Land zu sehen sein. Und dabei spielte es keine Rolle, ob er unschuldig war oder nicht – morgen früh würde die halbe Nation seinen Namen kennen.

»Wissen Sie, es wäre vielleicht keine schlechte Idee, wenn Sie ein paar Wochen Urlaub nehmen würden. Bis diese Idioten die Sache vergessen haben, hm?«

Roadkill hielt den Sicherheitsgurt mit beiden Händen umklammert und zog alle sechs Sekunden leicht daran, um sich zu vergewissern, dass er noch funktionierte. »Muss arbeiten. Ohne Arbeit hat der Mensch keinen Lebenszweck. Die Arbeit definiert uns. Ohne Definition existieren wir nicht.«

Logan zog eine Augenbraue hoch. »Okay …« Der Mann war nicht bloß schizophren – er war verrückt.

»Sie sagen zu oft ›okay‹.«

Logan machte den Mund auf, überlegte es sich noch einmal und klappte ihn wieder zu. Es hatte keinen Sinn, mit einem Verrückten zu diskutieren. Wenn er das wollte, musste er nur nach Hause fahren und mit seiner Mutter reden. So chauffierte er Roadkill stattdessen durch den nachlassenden Regen. Als sie seinen kleinen Bauernhof am Ortsrand von Cults erreichten, hatte es ganz aufgehört.

Logan fuhr so weit, wie die Straße reichte. Das Räumkommando der Stadt hatte den ganzen Tag über schwer geschuftet. Im Scheinwerferlicht tauchten zwei große metallene Müllcontainer auf, jeder so groß wie ein Minibus und mit gelber Farbe gestrichen, die an vielen Stellen zerkratzt war und abblätterte. Mächtige Vorhängeschlösser sicherten die Türen der Container, die im wuchernden Gras vor Gebäude Nummer eins standen – als ob irgendwer versuchen könnte, sie zu knacken, um an die verwesenden Tierleichen heranzukommen.

Logan hörte ein leises Schluchzen an seiner Seite und begriff, dass das mit den Vorhängeschlössern wohl doch keine so schlechte Idee war.

»Meine schönen, schönen toten Geschöpfe …« Tränen strömten über Roadkills übel zugerichtetes Gesicht und sickerten in seinen Bart.

»Sie haben nicht mitgeholfen?«, fragte Logan und deutete auf die Container.

Roadkill schüttelte den Kopf, wobei seine langen Haare hin und her schwangen wie ein Trauerschleier. Seine Stimme war leise und gequält.

»Wie käme ich dazu, den Westgoten bei der Plünderung Roms zu helfen?«

Er stieg aus und schritt über das niedergetrampelte Gras und Unkraut auf das Gebäude zu. Das Tor stand offen, und im Lichtkegel der Scheinwerfer konnte Logan den blanken Betonboden erkennen. Die Berge von toten Tieren waren verschwunden. Ein Gebäude geräumt, noch zwei übrig.

Logan ließ den leise schluchzenden Mann vor der leeren Scheune stehen.

19

Der Abend verlief nicht ganz so, wie Logan es geplant hatte. Constable Jackie Watson war noch im Pub, als er endlich dort eintraf, doch sie hatte seinen Anschiss offenbar noch nicht verwunden. Oder lag es daran, dass er immer noch einen Hauch von Roadkill ausströmte, obwohl er während der gesamten Rückfahrt alle Fenster heruntergedreht hatte? »Oh, wie dein Gestank mir folgt auf Schritt und Tritt …« Was immer der Grund war, jedenfalls redete sie die meiste Zeit mit Simon Rennie, dem Arschloch, und einer Kollegin, die Logan nicht kannte. Niemand war unfreundlich zu ihm, aber sie rissen sich auch nicht gerade darum, ihm das Gefühl zu geben, willkommen zu sein. Das sollte doch eine Freudenfeier sein! Er hatte Richard Erskine gefunden. Lebend!

Schon nach dem zweiten Bier brach Logan auf und schlich schmollend nach Hause, wobei er kurz an der nächsten Imbissbude Station machte.

Er sah den schwarzen Mercedes nicht, der vor seinem Haus im Schein der Straßenlaterne lauerte. Er sah auch nicht den stämmigen Mann, der auf der Fahrerseite ausstieg und sich ein Paar schwarze Lederhandschuhe überstreifte. Er sah und hörte nicht, wie der Mann seine Fingerknöchel knacken ließ, während Logan seine rapide abkühlende Portion Fish & Chips auf einer Hand balancierte und mit der anderen nach seinen Schlüsseln fahndete.

»Sie haben nicht angerufen.«

Logan hätte fast sein Essen fallen lassen.

Er wirbelte herum und sah Colin Miller mit verschränkten Armen dastehen, lässig an ein sehr teuer aussehendes Automobil gelehnt. »Sie sollten mich bis vier Uhr anrufen. Das haben Sie nicht getan.«

Logan stöhnte. Er hatte mit DI Insch reden wollen, aber irgendwie war er nicht mehr dazu gekommen. »Ja, wissen Sie«, brachte er schließlich hervor, »ich habe mit dem DI gesprochen … Er war der Ansicht, es sei der Sache nicht dienlich.« Es war eine schamlose Lüge, aber das konnte Miller nicht wissen. Wenigstens würde es sich so anhören, als ob er es versucht hätte.

»Nicht dienlich?«

»Er glaubt, dass wir in der letzten Woche schon mehr als genug Publicity hatten.« Wenn schon lügen, dann aber richtig. »Sie wissen ja, wie das ist …« Er zuckte die Achseln.

»Nicht dienlich?« Miller zog ein finsteres Gesicht. »Ich werd ihm zeigen, was seiner verdammten Sache nicht dienlich ist.« Er zückte seinen Palmtop und kritzelte etwas darauf.

Der nächste Tag begann mit einer Serie von rund einem Dutzend Verkehrsunfällen. Keiner davon verlief tödlich, aber für alle wurden die zwei bis drei Zentimeter Schnee verantwortlich gemacht, die über Nacht gefallen waren. Um halb neun war der Himmel dunkelgrau und so tief, dass man die Wolken hätte berühren können. Winzige weiße Flöckchen senkten sich auf die Granitstadt herab und schmolzen, sobald sie auf den Straßen und Gehsteigen auftrafen. Doch die Luft roch nach Schnee. Sie hatte diesen metallischen Geschmack, der stets größere Mengen der weißen Pracht ankündigte.

Die Morgenausgabe der Press and Journal war auf Logans Fußabstreifer gelandet wie ein umgestürzter Grabstein. Nur dass es diesmal nicht seine eigene Beerdigung war. Bloß seine Schuld. Ganz oben auf der Titelseite prangte ein großes Foto von Detective Inspector Insch im Räuber-Kostüm aus dem Märchenspiel. Es war eines der Werbefotos der Truppe, und Insch hatte sich große Mühe gegeben, ganz besonders grimmig dreinzuschauen. »Inspector spielt den Narren, während unsere Kinder sterben«, lautete die Schlagzeile.

»O Gott.«

Unter dem Foto stand: »Ist eine Märchenklamotte wirklich wichtiger als die Jagd nach dem pädophilen Mörder, der unsere Straßen unsicher macht?«

Colin Miller hatte wieder zugeschlagen.

Logan stand an der Spüle und las, dass der Inspector »auf der Bühne herumgehopst war wie ein Idiot, während unser Polizeiheld Logan McRae sich auf die Suche nach dem kleinen Richard Erskine machte«. Und das waren noch die freundlichsten Sätze im ganzen Artikel. Miller hatte DI Insch nach allen Regeln der Kunst abgeschlachtet. Er hatte einen angesehenen Polizeibeamten des gehobenen Dienstes als gefühlloses Schwein dargestellt. Er zitierte sogar den Chief Superintendent mit den Worten, dies sei »eine sehr ernste Angelegenheit, die gründlich untersucht werden« müsse.

»O Gott.«

Die Meldung »Städtischer Arbeiter von besorgten Eltern angegriffen« hatte es mit knapper Not auf Seite zwei geschafft.

Bei der morgendlichen Einsatzbesprechung war Insch äußerst mieser Laune, und alle gaben sich größte Mühe, nur ja nichts zu tun oder zu sagen, was ihn zur Explosion bringen könnte. An einem Tag wie diesem machte man besser keine Fehler.

Nach der Besprechung begab Logan sich auf dem schnellsten Weg in sein kleines Soko-Büro, wobei er sich bemühte, nicht allzu schuldbewusst auszusehen. Heute hatte er nur eine Mitarbeiterin an seiner Seite – die Polizistin, die für ihn Telefondienst machte. Alle anderen verfügbaren Kräfte würden den Tag mit der Suche nach dem kleinen Peter Lumley verbringen. Jemand hatte Insch eine brennende Rakete in den Hintern gesteckt, und er war entschlossen, alle anderen an dem Gefühl teilhaben zu lassen. Und so blieb Logan allein mit seiner Polizistin und der Liste der möglichen Namen.

Das Team, das in seinem Auftrag die Liste der laut Jugendamt »gefährdeten« Kinder abgearbeitet hatte, war mit leeren Händen zurückgekommen. Die kleinen Mädchen waren alle genau da, wo sie sein sollten. Ein paar von ihnen waren »gegen die Tür gerannt« oder »die Treppe hinuntergefallen, nachdem sie sich am Bügeleisen verbrannt hatten«, aber sie waren alle noch am Leben. Einige der Eltern mussten nun mit einer Anzeige rechnen.

Aber das war längst nicht Logans einzige Sorge. Seine Unterstützung für DI Steel im Fall Geordie Stephenson sah offenbar so aus, dass DI Steel Unmengen von Zigaretten rauchte, während Logan die ganze Arbeit machte.

An der Wand hing ein neuer Stadtplan von Aberdeen, diesmal bedeckt mit kleinen blauen und grünen Stecknadeln, die sämtliche Wettbüros der Stadt markierten. Die blauen waren die »Unbedenklichen« – nicht die Sorte von Laden, wo sie einem die Kniescheiben abmontierten, wenn man nicht zahlte. Die grünen gehörten zur Kniescheiben-Kategorie. Rot gekennzeichnet war das Turf ’n Track, ebenso das Hafenbecken, aus dem sie die Leiche gefischt hatten. Und daneben hing ein Porträt von Geordie Stephenson, aufgenommen in der Gerichtsmedizin.

Er war keine sehr attraktive Erscheinung. Schon gar nicht jetzt, da er tot war. Die Fönfrisur war ruiniert, die Haare platt an den Schädel geklatscht, und der Pornostar-Schnurrbart hob sich dick und schwarz von der wachsbleichen Haut ab. Es war merkwürdig, aber wenn Logan das Bild so betrachtete, hatte er das deutliche Gefühl, den Mann irgendwo schon einmal gesehen zu haben.

Den Informationen zufolge, die ihnen die Lothian and Borders Police geschickt hatte, war Geordie Stephenson schon in jungen Jahren eine höchst interessante Persönlichkeit gewesen. Vorwiegend Körperverletzung, aber auch ein wenig Inkassodienste für kleine Kredithaie. Einbrüche. Erst seit er für Malk the Knife tätig geworden war, hatte er sich nicht mehr erwischen lassen. Malk legte größten Wert darauf, dass seine Mitarbeiter nicht im Knast landeten.

»Na, wie geht’s voran?« Es war DI Steel, die plötzlich vor ihm stand, die Hände tief in den Taschen ihres grauen Hosenanzugs vergraben. Die vollgeaschte Bluse von gestern war verschwunden, ersetzt durch ein golden schimmerndes Teil. Ihre ausgeprägten Tränensäcke waren tief violett.

»Nicht so toll.« Logan setzte sich auf den Schreibtisch und bot der DI einen Stuhl an. Sie ließ sich mit einem Seufzer und einem kleinen Furz darauf niedersinken. Logan tat so, als habe er nichts gehört.

»Dann schießen Sie mal los.«

»Okay.« Logan wies auf den Stadtplan. »Wir haben sämtliche mit Grün gekennzeichneten Buchmacher abgeklappert. Aber am ehesten scheint noch dieser Laden hier in Frage zu kommen …« Er legte den Finger auf die rote Nadel. »Turf ’n Track …«

»Simon und Colin McLeod. Ein entzückendes Pärchen.«

»Nicht so entzückend wie ihre Klientel. Wir haben einen ihrer Stammkunden kennen gelernt: Dougie MacDuff.«

»Ach du Scheiße! Sie wollen mich wohl verarschen?« Sie kramte eine zerknautschte Zigarettenschachtel hervor, die aussah, als hätte sie darauf gesessen. »Dirty Doug, Dougie der Hund …« Sie zog eine leicht geplättete Zigarette aus der Schachtel. »Wie wurde er sonst noch genannt?«

»Desperate Doug.«

»Genau. Desperate Doug. Nachdem er diesen einen Typen mit einem zusammengerollten Comic-Heft erstickt hatte. Damals dürften Sie noch in den Windeln gelegen haben.« Sie schüttelte den Kopf. »Scheiße, Mann, das waren noch Zeiten. Ich dachte, er ist längst tot.«

»Ist vor drei Monaten aus Barlinnie entlassen worden. Vier Jahre Knast, weil er einen Baustoffhändler mit einem Ratschen-Schraubendreher zum Krüppel gemacht hatte.«

»In seinem Alter? Der gute alte Desperate Doug.« Sie steckte sich die Zigarette in den Mund und war im Begriff, sie anzuzünden, als die Polizistin an den Telefonen sich viel sagend räusperte und auf das »Rauchen verboten«-Schild zeigte. Steel zuckte die Achseln und ließ das Objekt des Anstoßes in ihrer Brusttasche verschwinden. »Und, wie sieht er inzwischen so aus?«

»Wie ein runzliger alter Mann.«

»Wirklich? Jammerschade. In seinen besten Tagen war er richtig zum Anbeißen. Richtiger Weiberheld. Aber wir konnten ihm nie was nachweisen.« Sie verstummte, und ihr Blick schien in die Vergangenheit zu schweifen. Schließlich seufzte sie und kehrte ins Hier und Jetzt zurück. »Also, Sie denken, dass die McLeod-Brüder unsere Kandidaten sind?«

Logan nickte. Er hatte sich ihre Akten noch einmal vorgenommen. Einem Mann mit einer Machete die Kniescheiben abzuhacken war ganz ihr Stil. Die McLeods hatten immer schon recht energisch durchgegriffen, wenn es um die Kontrolle der Außenstände ging. »Das Problem wird sein, es ihnen nachzuweisen. Keiner von den beiden wird jemals freiwillig zugeben, dass er Geordie ermordet und ins Hafenbecken geschmissen hat. Wir brauchen einen Zeugen oder zumindest irgendwelche verwertbaren Spuren.«

Steel hievte sich aus dem Stuhl hoch und gähnte ausgiebig. »Die ganze Nacht durchgevögelt«, erklärte sie mit verschwörerischem Augenzwinkern. »Rufen Sie die Jungs vom Labor an – sie sollen sämtliche Bluttests machen, die sie auf Lager haben. Und es würde auch nicht schaden, noch mal einen Blick auf die Leiche zu werfen. Sie ist noch unten im Leichenschauhaus.«

Logan erstarrte. Das hieß, dass er wieder mit Isobel reden musste.

DI Steel musste bemerkt haben, wie er zusammengezuckt war, denn jetzt legte sie ihm ihre nikotingelbe Hand auf die Schulter. »Ich weiß, das wird nicht leicht für Sie. Zumal seit sie jemanden gefunden hat, der’s ihr mal wieder so richtig besorgt. Aber zum Henker mit ihr! Sie haben einen Job zu erledigen.«

Logan war sprachlos. Er hatte nicht gewusst, dass Isobel wieder jemanden hatte. Und schon so bald. Wo er doch selbst immer noch Single war.

DI Steel steckte die Hände wieder in die Hosentaschen, samt der zerdrückten Zigarettenschachtel. »Muss jetzt los. Wenn ich mir nicht gleich ’ne Fluppe anstecken kann, platz ich. Ach ja, und wenn Sie DI Insch sehen, sagen Sie ihm, sein Foto in der Zeitung heute früh hat mir gut gefallen.« Wieder dieses Zwinkern. »Sehr sexy.«

Detective Inspector Insch sah nicht besonders sexy aus, als Logan ihn das nächste Mal sah. Er kam gerade mit dem Aufzug aus der obersten Etage. Und das hieß, dass er ein Gespräch mit dem Polizeipräsidenten hinter sich hatte. Inschs schöner neuer Anzug wies unter den Armen und am Rücken Flecken von dunklerem Grau auf.

»Sir«, sagte Logan, bemüht, jeglichen Blickkontakt zu vermeiden.

»Sie wollen, dass ich das Märchenspiel aufgebe.« Seine Stimme war leise und tonlos.

Das schlechte Gewissen überschwemmte Logan, bis er sich vorkam, als hätte er ein großes blinkendes Schild auf dem Kopf, auf dem stand: »Ich war’s! Ich bin an allem schuld!«

»Der Polizeipräsident ist der Ansicht, dass so etwas für das Bild, das die Grampian Police der Öffentlichkeit vermitteln will, nicht förderlich ist. Er sagt, wir können uns diese negative Publicity im Zusammenhang mit einer so bedeutenden Mordermittlung nicht leisten … Entweder ich verzichte auf das Märchenspiel, oder er verzichtet auf mich.« Er sah aus, als hätte ihm jemand den Stöpsel rausgezogen. Von Minute zu Minute schien er mehr in sich zusammenzusinken. Das war nicht der DI Insch, den Logan kannte. Und das war alles seine Schuld. »Wie lange mache ich jetzt schon beim Märchenspiel mit? Zwölf, dreizehn Jahre? Und in all der Zeit gab es nie das geringste Problem damit …«

»Vielleicht vergessen die da oben es ja wieder?«, versuchte Logan ihn aufzumuntern. »Ich meine, wenn Gras über die Sache gewachsen ist. Nächstes Jahr um die Zeit denkt bestimmt kein Mensch mehr daran.«

Insch nickte, doch er schien nicht überzeugt. »Mag sein.« Er hob die fleischigen Hände und knetete sein Gesicht mit kreisförmigen Bewegungen. »Mein Gott, ich werde Annie sagen müssen, dass ich heute Abend nicht auftreten kann.«

»Es tut mir Leid, Sir.«

Insch versuchte tapfer zu lächeln. »Das muss es doch nicht, Logan. Ist ja nicht Ihre Schuld. Das habe ich nur diesem Arsch von Colin Miller zu verdanken.« Das erzwungene Lächeln ging nahtlos in eine erboste Grimasse über. »Wenn Sie ihn das nächste Mal sehen, sagen Sie ihm, ich reiß ihm den Kopf ab und scheiß ihm in den Hals.«

Im Leichenschauhaus war alles still, bis auf das leise Summen der Klimaanlage. Alle Leichen waren ordentlich weggeräumt, die Sektionstische standen leer und blitzblank geputzt im Schein der Deckenbeleuchtung. Aber nicht nur die Toten waren verschwunden, es war auch weit und breit kein lebender Mensch zu sehen.

Mit zögernden Schritten näherte sich Logan der Wand mit den Kühlboxen. Auf der Suche nach George Stephenson las er die Namen ab, die auf kleinen Kärtchen an den Türen der Fächer standen. Er hielt inne, als er die Box mit der Aufschrift »Unbekannte weibliche Kinderleiche, ca. 4 Jahre alt« erreichte, eine Hand auf dem kühlen Metall des Griffs. Da drin lag das arme kleine Ding, kalt und tot, und hatte noch nicht einmal einen Namen.

»Tut mir Leid, Kleine.« Etwas Besseres wollte ihm nicht einfallen.

Er arbeitete sich weiter die Reihe entlang. Nirgendwo stand etwas von einem George Stephenson, allerdings war da ein »Unbekannter männlicher Weisser, ca. 35 Jahre.« DI Steel hatte der Gerichtsmedizin noch nicht gesagt, dass sie den Toten identifiziert hatten. Noch ein Job, der an Logan hängen blieb. Er entriegelte das Fach und zog die Bahre heraus.

Auf der flachen Stahlfläche lag eine kräftige Gestalt, in einen Leichensack aus weißem Plastik gehüllt. Logan biss die Zähne zusammen und zog am Reißverschluss.

Der Kopf und die Schultern, die unter dem Plastik zum Vorschein kamen, waren mit denen auf dem Foto an der Wand von Logans Büro identisch. Nur dass das Original ein bisschen zerknitterter aussah, als ob jemand die Gesichtshaut abgeschält hätte, um den Schädel mit einer Knochensäge öffnen und das Gehirn entnehmen zu können. Die Haut war wächsern und bleich, bis auf die dunkelviolett verfärbten Stellen, wo das Blut sich nach Eintritt des Todes gesammelt hatte und geronnen war. Und da war auch ein Bluterguss an der linken Schläfe. Auf dem Foto hatte Logan ihn immer für einen Schatten gehalten.

Die Hauptattraktion war immer noch verhüllt.

Er zog den Reißverschluss ganz auf und legte einen Körper frei, der zum Zeitpunkt des Todes seine besten Jahre schon hinter sich gehabt hatte. Laut Aussage der Edinburgher Kollegen war Geordie in seiner Jugend ein Fitness-Fanatiker gewesen. Jemand, der großen Wert auf sein Äußeres legte. Der Mann auf der Bahre hatte einen Bierbauch, und an seinen massigen Armen und Schultern war mehr Fett als Muskelgewebe. Auch ohne die Blässe des Todes wäre seine Hautfarbe ein teigiges Weiß gewesen, gesprenkelt mit Leberflecken und einem leichten scharlachroten Ausschlag.

Und dann die fehlenden Kniescheiben. In beiden haarigen Beinen klafften Löcher mit gezackten Rändern an der Stelle, wo ein Mensch normalerweise seine Knie hatte. Das Gewebe um das Gelenk herum war zerrissen und zerfetzt, und der gelbliche Knochen lugte aus dem zerhackten Fleisch hervor. Wer immer das getan hatte, war nicht daran interessiert gewesen, saubere Arbeit abzuliefern. Eine medizinisch nicht indizierte Operation, durchgeführt von einem Chirurgen, der sich mehr durch Arbeitseifer als durch fachliches Können auszeichnete.

Logans Blick löste sich von den blutigen Wunden. An beiden Fußgelenken waren deutlich Fesselungsmale zu erkennen. Ebenso an den Handgelenken. Dazu Blutergüsse und Hautabschürfungen. Spuren eines Kampfes. Logan verzog das Gesicht. So, wie es aussah, war Geordie gefesselt und bei Bewusstsein gewesen, als einer der McLeods ihm die Kniescheiben abgesäbelt hatte. Hieb um Hieb. Und George Stephenson war ein kräftiger Bursche gewesen. Er musste sich gewehrt haben wie ein Bulle. Also waren es wohl beide McLeods gewesen, Colin und Simon. Der eine hatte ihn festgehalten, der andere die Machete geschwungen.

Es gab noch mehr Spuren. Prellungen, Kratzer, Verletzungen, wie man sie sich zuzog, wenn man die ganze Nacht im Hafenbecken herumdümpelte. Und etwas, das verdächtig an die Abdrücke von Zähnen erinnerte.

Logan hatte den Obduktionsbericht noch nicht gelesen, doch er wusste, wie Bissspuren aussahen. Er ging neben der Leiche in die Hocke und nahm die Einkerbungen genauer in Augenschein. Dunkelviolette Schwielen auf der bleichen Haut. Leicht unregelmäßig, wie von einem Gebiss, in dem einige Zähne fehlten. Er konnte sich die McLeods nicht recht als Beißer vorstellen. Simon jedenfalls nicht. Und Colin? Der Junge war von Anfang an nicht ganz richtig im Kopf gewesen, von dem Moment an, als er eine lebende Katze auf den Gitterstäben des schmiedeeisernen Zauns am Union-Terrace-Park aufgespießt hatte, bis zu dem Tag, an dem er dabei erwischt worden war, wie er einen Haufen auf die Grabplatte seiner Großmutter machte. Nicht ganz sauber eben. Und seit einer Schlägerei in einer Karaoke-Bar, bei der Flaschen als Waffen benutzt worden waren, fehlten ihm auch ein paar Beißerchen. Logan würde die Gerichtsmediziner bitten müssen, einen Abdruck von der Bissstelle anzufertigen. Und zu überprüfen, ob es da nicht eine Übereinstimmung mit den Röntgenbildern von Colin McLeods Kiefer gab.

Hinter ihm knallte eine Tür, und als er sich erschrocken aufrichtete, sah er Isobel, ins Gespräch mit ihrem Assistenten vertieft. Brian hatte gerade etwas gesagt und begleitete die Bemerkung mit einer ausladenden Geste. Isobel warf den Kopf in den Nacken und lachte.

Ach, Brian, du bist ja so lustig, mit deinen wehenden Mädchenhaaren und deiner Kartoffelnase. Hatte DI Steel ihn gemeint, als sie gesagt hatte, Isobel habe jetzt jemanden, der es ihr so richtig besorgte? Selbst mit seinem vernarbten Bauch hätte Logan ihn in zwei Minuten zu Brei prügeln können. Das zum Thema »so richtig besorgen« …

Isobels Lachen verstummte, als sie ihn neben der nackten Leiche von Geordie Stephenson stehen sah. »Hallo?«, sagte sie und errötete leicht.

»Wir haben den Herrn hier identifiziert.« Logans Stimme war nur unwesentlich wärmer als die Leiche.

»Ah, gut …« Sie sah zuerst Logan an und dann den auf der Bahre ausgestreckten Körper. Schließlich deutete sie auf ihren Assistenten. »Tja … da wird Brian dir sicher weiterhelfen können.« Sie ließ ein gezwungenes Lächeln sehen, dann war sie verschwunden.

Brian ließ sich die Angaben zu George Stephenson geben und notierte alles auf einem kleinen Block. Es fiel Logan ausgesprochen schwer, einen höflichen und ruhigen Ton zu bewahren. War es denn möglich, dass dieses kleine Arschloch da Isobel vögelte? Ob sie bei ihm auch diese kleinen miauenden Geräusche machte?

Brian setzte mit einer schwungvollen Geste den letzten Punkt hinter seine Notizen und ließ den Block wieder in der Jackentasche verschwinden. »Ach, bevor Sie gehen – ich habe da noch was für Sie …«

Einen Moment lang bildete Logan sich ein, er würde gleich einen von Isobels Slips aus der Hosentasche zaubern, aber stattdessen ging Brian zur anderen Seite des Saales und nahm einen großen braunen Umschlag aus dem Korb mit der Hauspost.

»Die Blutergebnisse von Ihrem vierjährigen Mädchen. Sind ein paar ganz interessante Sachen dabei.« Er drückte Logan den Umschlag in die Hand, und während dieser den Bericht durchlas, verschloss er Geordies Leichensack und schob die Bahre zurück ins Kühlfach.

Brian hatte ihn nicht verschaukelt. Das war wirklich hochinteressant.

Beim Mittagessen in der Kantine gab es nur ein einziges Gesprächsthema: Würde DI Inschs Kopf rollen? Logan aß allein an einem Tisch, möglichst weit von allen anderen. Die Lasagne schmeckte wie feuchtes Zeitungspapier.

Betretenes Schweigen machte sich plötzlich im Saal breit, und als Logan den Kopf hob, sah er DI Insch auf die Theke zusteuern, wo er sich sein übliches Menü zusammenstellte: Gemüsebouillon, Käsemakkaroni mit Pommes, Biskuitröllchen mit Vanillesauce.

»Bitte, lieber Gott«, stieß Logan halblaut hervor, »mach, dass er sich woanders hinsetzt …«

Doch Insch ließ den Blick nur kurz durch die Kantine schweifen, heftete ihn auf Logan und steuerte geradewegs auf seinen Tisch zu.

»Tag, Sir.« Logan schob den Teller mit der angebrochenen Lasagne von sich.

Zu seiner immensen Erleichterung brummte Insch nur ein knappes »Hallo« und machte sich über seine Suppe her. Und als er sie ganz ausgelöffelt hatte, nahm er sich die Makkaroni vor. Er ertränkte die Fritten in Essig und Salz und bedeckte die Käsenudeln mit einer dicken Pfefferschicht. Mampf, mampf, mampf.

Logan kam sich ziemlich albern vor, wie er so dasaß und dem Inspector beim Essen zusah. Also stocherte er mit der Gabel ein wenig in der Lasagne herum. Verarbeitete die einzelnen Schichten nach und nach zu einer einzigen homogenen Pampe. »Ich habe inzwischen die Blutergebnisse von dem toten Mädchen«, sagte er schließlich. »Sie war mit Schlaftabletten voll gepumpt. Hauptsächlich Temazepam.«

Inschs Augenbrauen schossen in die Höhe.

»Es war nicht genug, um sie zu töten. Keine Überdosis oder so was, aber es sieht so aus, als hätte sie das Zeug über längere Zeit verabreicht bekommen. Das Labor meint, dass sie davon wohl permanent high gewesen sein muss. Es hat sie gefügig gemacht.«

Die letzten Makkaroni verschwanden in Inschs Magen, gefolgt von den restlichen Pommes, die zum Auftunken der mit Essig verdünnten Käsesauce verwendet wurden. Er kaute nachdenklich. »Interessant«, sagte er schließlich. »Sonst noch was?«

»Sie hatte irgendwann mal Tb.«

»Jetzt kommen wir der Sache langsam näher.« Insch stellte seinen leeren Teller auf die Suppentasse und zog das Dessert heran. »In Großbritannien gibt es nicht mehr allzu viele Orte, wo man sich mit Tb infizieren kann. Wenden Sie sich an die Gesundheitsbehörden. Es ist eine meldepflichtige Krankheit. Wenn unser Mädchen Tuberkulose hatte, muss sie dort irgendwo registriert sein.« Er schaufelte einen Löffel voll Biskuitrolle mit Sauce aus der Schale, und ein Lächeln erschien auf seinen Lippen. »Wird allmählich Zeit, dass wir auch mal Glück haben.«

Logan sagte gar nichts.

20

Matthew Oswald arbeitete seit sechs Monaten bei der Stadt – sein erster Job nach der Schule. Seine Mutter hatte gehofft, dass er einen besseren Abschluss machen würde, aber sein Vater fand das nicht so wichtig. Er hatte nie im Leben irgendeinen Abschluss gemacht, und es hatte ihm nicht geschadet, oder? Und so packte Matthew seine Lunchbox ein und begann seinen Arbeitstag beim Aberdeener Amt für Stadtreinigung.

Das Leben als Scaffy bei der Müllabfuhr war gar nicht so übel, wie viele glaubten. Man war meistens an der frischen Luft, mit den Kumpels gab es immer viel zu lachen, die Bezahlung stimmte auch, und wenn man mal einen Fehler machte, ging niemand dabei drauf. Und seit der Erfindung der Mülltonne auf Rädern musste auch niemand mehr schwer heben. Ein ganz anderes Geschäft als in der schlechten alten Zeit, wie Jamey, ihr Fahrer, immer sagte.

Im Großen und Ganzen war die Welt also in Ordnung. Ein bisschen Geld auf dem Konto, nette Kollegen und eine neue Freundin, die sich nicht so zierte, wenn seine Hand sich unter ihren Pulli verirrte.

Und dann kam das Angebot mit den Überstunden. Er hätte ablehnen sollen, aber mehr Geld bedeutete eine Dauerkarte fürs Stadion. Der FC Aberdeen war Matthews Ein und Alles. Und deshalb steckte er jetzt in einem blauen Plastik-Overall, schwarzen Gummistiefeln und dicken schwarzen Gummihandschuhen und trug eine Schutzbrille und eine Atemmaske. Nur an der Stirn war noch ein kleines Stückchen Haut zu sehen, weil sein Kopf für die Kapuze des Overalls ein bisschen zu groß war. Er sah aus wie eine Figur aus Akte X, und er schwitzte wie ein Schwein.

Der Schneeregen, der aus dem dunkelgrauen Himmel herunterprasselte, konnte auch nicht verhindern, dass ihm der Schweiß in Strömen über den Rücken und in die Boxershorts lief. Aber er würde den Teufel tun und den verdammten Gummi-Strampelanzug ausziehen.

Ächzend hob er die Schaufel auf Schulterhöhe und kippte die nächste Ladung verwesender Kadaver in den riesigen Müllcontainer. Alles stank nach Tod. Sogar durch die Atemschutzmaske hindurch konnte er es riechen. Verwesendes Fleisch. Und Erbrochenes. Gestern hatte er sein Frühstück und sein Mittagessen wieder von sich gegeben. Aber nicht heute. Heute würden seine Frühstücksflocken genau dort bleiben, wo sie hingehörten.

Gestern den ganzen verdammten Tag und heute den ganzen verdammten Tag. Und wie es aussah, auch noch morgen den ganzen verdammten Tag. Tote Tiere wegschaufeln.

Der versiffte Dreckskerl, dem der Hof hier gehörte, stand im Eingang der Scheune, die sie gestern geräumt hatten. Auch er schien den Schneeregen gar nicht zu registrieren; er stand bloß da in seinem zerlumpten Pulli und sah mit langem Gesicht zu, wie seine perverse Sammlung weggeschafft wurde.

Matthew hatte am Morgen einen Blick in die Zeitung seines Vaters geworfen. In Garthdee hatten irgendwelche Eltern den Typen windelweich geprügelt, weil er sich vor der Schule ihrer Kinder herumgetrieben hatte. Das Gesicht des Mannes war ein Mosaik aus blauen und grünen Flecken. Geschieht dir verdammt recht, dachte Matthew, während er durch den Schneematsch stapfte, um die nächste Schaufel voll verrotteter Tierleichen zu holen.

Sie hatten den Berg in diesem Gebäude schon fast zur Hälfte abgetragen. Anderthalb geschafft, noch anderthalb übrig. Und danach eine lange heiße Dusche, rasch die Dauerkarte gekauft, und dann würde er sich betrinken bis zum Abwinken. Er würde sich dermaßen die Kante geben, wenn das hier endlich vorbei war!

Unter derlei erbaulichen Gedanken stieß Matthew seine Schaufel ein weiteres Mal in den Berg aus fauligem Fleisch und Fell. Der Haufen kam ins Rutschen, und kleine Lawinen gingen ab, während er darin herumstocherte. Katzen und Hunde und Möwen und Krähen und weiß der Geier was sonst noch. Mit zusammengebissenen Zähnen hob er die Ladung toter Viecher auf seine Schaufel. Und dann sah er es.

Matthew riss den Mund auf, um etwas zu sagen – um den nervösen Typen von der Stadt zu rufen, der die ganze Aktion managen sollte, und ihm zu sagen, was er gefunden hatte. Aber heraus kam nur ein schriller Schrei.

Er ließ die Schaufel voll totem Fleisch fallen und rannte rutschend und schlitternd nach draußen, fiel auf die Knie, riss sich die Atemmaske vom Gesicht und spuckte seine Frühstücksflocken in den Schneematsch.

Logan parkte am Straßenrand gegenüber dem Turf ’n Track und beobachtete das Wettbüro durch den Schneeregen und einen Feldstecher. Das Wetter war grauenhaft. Nachdem das zarte Schneegeriesel, das er am Morgen durchs Fenster gesehen hatte, vorübergehend nachgelassen hatte, war plötzlich dieses Zeug vom Himmel gekommen. Dicke Graupelklumpen, die vom schmutzig grauen Himmel klatschten, kalt und nass und tückisch. Und es wurde schon wieder dunkel.

Er hatte in jedem Gesundheitsamt im ganzen Land angerufen und nach allen kleinen Mädchen gefragt, die in den letzten vier Jahren wegen Tb in Behandlung gewesen waren. Wie DI Insch war auch er optimistisch – wenn doch die Ermittlungsarbeit nur immer so einfach wäre. Sie hatte irgendwann Tb gehabt und war geheilt worden. Was bedeutete, dass sie irgendwo behandelt worden sein musste. Sie musste irgendwo in den Akten registriert sein. Und so würde Logan an einen Namen kommen.

Aus dem Radio ertönten die letzten Takte des neuesten Hitparaden-Gedudels, und dann sagte der Moderator die Mittagsnachrichten an. Logan steckte sich ein extrastarkes Pfefferminzbonbon in den Mund und drehte die Lautstärke ein wenig auf.

»Der Prozess gegen Gerald Cleaver wurde heute mit den Abschlussplädoyers fortgesetzt. Dem Sechsundfünfzigjährigen aus Birmingham wird vorgeworfen, während seiner Tätigkeit als Krankenpfleger am Aberdeen Children’s Hospital Kinder sexuell missbraucht zu haben. Die Geschworenen, die in dem fast dreiwöchigen Verfahren Zeugenaussagen mit vielfach drastischen und aufwühlenden Details gehört haben, werden sich dem Vernehmen nach morgen am späten Abend zur Beratung zurückziehen. Die Polizei hat die Sicherheitsmaßnahmen nach mehreren Morddrohungen gegen Cleaver verstärkt. Cleavers Anwalt, Mr. Moir-Farquharson, der während des Prozesses selbst Morddrohungen erhalten hat, wurde vor zwei Tagen Opfer einer Attacke, bei der er mit einem Eimer Schweineblut übergossen wurde.«

Auf dem Fahrersitz des rostigen Zivilwagens stieß Logan einen kleinen Jubelschrei aus und startete eine Ein-Mann-La-Ola-Welle.

»Ich lasse mich von einer verschwindend geringen, irregeleiteten Minderheit nicht einschüchtern.« Die neue Stimme gehörte Sandy der Schlange. »Wir müssen sicherstellen, dass der Gerechtigkeit Genüge getan wird …«

Logan übertönte den Rest der Stellungnahme mit lautem Buhen und Pfeifen.

Auf der anderen Straßenseite bewegte sich etwas. Er setzte sich kerzengerade auf und spähte durch seinen Feldstecher. Die Eingangstür des Wettbüros wurde geöffnet, und Desperate Doug steckte den Kopf heraus, warf einen kurzen Blick auf das Wetter und zog den Kopf wieder ein. Eine halbe Minute später wurde Winchester, der große Schäferhund, der gestern so wild auf einen Fetzen von Logans Fleisch gewesen war, kurzerhand mit einem Fußtritt in den Schneematsch hinausbefördert. Der Hund versuchte, gleich wieder hineinzuschlüpfen, bekam Dougies Gehstock zu spüren und stand schließlich bedripst vor der verschlossenen Tür. Nachdem er eine Minute lang regungslos ausgeharrt und die Tür des Wettbüros angestarrt hatte, während der Schneeregen sein ergrautes Fell durchtränkte, trabte er die Betonstufen hinunter auf den Parkplatz. Dort lief er ein paar Mal im Kreis, schnupperte an den Laternenpfählen und dem Eisengeländer und setzte ein paar Duftmarken. Endlich zog er das Hinterteil ein und pflanzte sorgfältig einen gewaltigen Haufen genau in die Mitte des Parkplatzes.

Nachdem er sein Geschäft erledigt hatte, machte er kehrt und kläffte die Tür des Turf ’n Track an, bis Desperate Doug sich dazu bequemte, ihn wieder hereinzulassen. Der Schäferhund machte zwei Schritte in den Laden hinein, blieb stehen, schüttelte sich und bespritzte sein Herrchen von Kopf bis Fuß mit Wasser und Schneematsch.

Plötzlich fand Logan den Hund schon ein ganzes Stück sympathischer. Er lehnte sich in seinem Sitz zurück und ließ sich von der Musik aus dem Radio einlullen.

Ein rostiggrüner Kombi huschte an seinem Fenster vorbei, bog nach rechts zu der kleinen Ladenzeile ab und blieb schlitternd auf dem frisch eingekoteten Parkplatz stehen. Es war derselbe Wagen, der zur Zielscheibe von Constable Watsons Schimpfkanonade geworden war. Logan seufzte. Jetzt war sie für ihn schon wieder Constable Watson. Nicht mehr Jackie mit den entzückenden Beinen. Und das alles nur, weil er sie wegen ihrer Verbalattacke gegen den Fahrer dieser blöden Rostlaube hatte zurechtweisen müssen.

Der Fahrer des Kombis kramte eine Weile auf dem Rücksitz herum und sprang dann mit einer Plastiktüte in der Hand aus dem Wagen, wobei er fast im Schneematsch ausgerutscht und auf dem Hintern gelandet wäre. Er hatte den Jackenkragen hochgeschlagen und hielt sich eine Zeitung über den kahl geschorenen Kopf, um sich notdürftig vor dem Schneeregen zu schützen. Mit unsicheren Schritten tappte er die Rollstuhlrampe zum Eingang des Wettbüros hinauf.

Logan runzelte die Stirn und nahm den Neuankömmling mit dem Feldstecher ins Visier, als dieser die Ladentür aufstieß und eintrat. Die Ohren des Mannes waren mit Piercings verziert, und er hatte diesen unverwechselbaren gehetzten Blick: Es war Duncan Nicholson. Eben jener Duncan Nicholson, der rein zufällig über die Leiche eines ermordeten dreijährigen Jungen gestolpert war. In einem überfluteten Straßengraben, versteckt unter einer Spanplatte, im Dunkeln, bei strömendem Regen.

»Was hast du denn hier verloren, du kleiner Scheißer?«, fragte Logan halblaut.

Mastrick war nicht gerade bei Nicholson um die Ecke. Er wohnte in Bridge of Don, so ziemlich am anderen Ende von Aberdeen. Eine halbe Weltreise, und das bei diesem Hundewetter.

Und dann war da die Tüte. Beziehungsweise der Inhalt der Tüte.

»Ich frage mich …«

Doch Logans Gedankengang wurde jäh unterbrochen, als das Funkgerät im Wagen zu plärren begann. Sie hatten die nächste Leiche gefunden.

Als Logan den Bauernhof am Rande von Cults erreichte, war es schon dunkel. Das Tor stand offen, und daneben parkte ein Streifenwagen mit zwei unglücklich dreinschauenden Constables, die hinter der beschlagenen Windschutzscheibe gerade eben zu erkennen waren. Sie sicherten den Zufahrtsweg. Logan hielt neben ihnen an und kurbelte sein Fenster herunter. Der Constable am Steuer tat es ihm gleich.

»’n Abend, Sir.«

»Was liegt denn an?«

»DI Insch ist hier, und der Staatsanwalt auch. Der Bereitschaftsarzt ist gerade eingetroffen. Und in einem von den Gebäuden sind zirka ein halbes Dutzend städtische Arbeiter. Wir mussten sie mit Gewalt zurückhalten, sonst hätten sie den Besitzer des Anwesens gelyncht.«

»Roadkill?«

»Genau. Er hat sich im Wohnhaus verkrochen, Insch ist bei ihm. Der Inspector will, dass er an Ort und Stelle bleibt, bis der Tod amtlich festgestellt ist.«

Logan nickte und drehte die Scheibe hoch. Es schneite schon zum Fenster herein.

»Sir?«, fragte der Constable am Steuer des Streifenwagens. »Ist es wahr, dass wir ihn letzte Nacht in U-Haft hatten und ihn haben laufen lassen?«

Logans Magen kam bedenklich ins Schlingern. Seit er die Meldung gehört hatte, war ihm derselbe Gedanke nicht mehr aus dem Kopf gegangen. Sie hatten Roadkill ohne Anzeige auf freien Fuß gesetzt, und jetzt war wieder ein Kind tot. Er hatte den Kerl sogar noch nach Hause gefahren!

Der Schneeregen wurde dichter und begann sich in ein ausgewachsenes Schneegestöber zu verwandeln, als Logan den Zivilwagen schlingernd durch die tiefen Spurrillen des Zufahrtswegs auf Roadkills Hof zusteuerte. Vor ihm ragten die Wirtschaftsgebäude in der Dunkelheit auf, und die Lichtkegel der Scheinwerfer streiften die offenen Türen.

Blaues Absperrband war vor den Eingang von Gebäude Nummer zwei gespannt. Das Gebäude, das sie heute geräumt hatten.

Logan stellte seinen Wagen hinter dem des Arztes ab. Ein weiterer Streifenwagen parkte daneben, doch es saß niemand darin. Die Besatzung nahm wohl gerade die Aussagen der Männer auf, die die Leiche gefunden hatten. Und hinderte sie daran, Roadkill in Stücke zu reißen. Das einzige Fahrzeug, das nicht in der Nähe der schneebedeckten Müllcontainer parkte, war DI Inschs Range Rover. Der große Geländewagen mit Vierradantrieb hatte im Gegensatz zu den anderen keine Probleme mit den holprigen, verschneiten Wegen. Er stand verlassen vor dem Wohnhaus. Aus einem der Erdgeschossfenster fiel schwaches Licht.

Logans Blick wanderte von dem Wirtschaftsgebäude mit dem warnenden Absperrband zum Wohnhaus, das nur noch sporadisch aus dem dichter werdenden Schneegestöber auftauchte. Warum nicht den unangenehmsten Teil gleich hinter sich bringen?

Draußen war es bitterkalt und, nachdem Logan die Scheinwerfer ausgeschaltet hatte, auch stockfinster. Er schlüpfte rasch wieder in den Wagen und kramte unter einem Stapel Plakate mit dem Foto von Peter Lumley eine Taschenlampe hervor. Hoffentlich ist es der kleine Lumley, dachte er. Und nicht irgendein anderes armes Ding. Nicht noch ein weiteres Opfer.

Die Taschenlampe teilte die Dunkelheit gerade so weit, dass Logan sehen konnte, wohin er seine Füße setzte. Der Schnee sammelte sich in Senken und Schlaglöchern, verdeckte sie und machte es gefährlich leicht, auszurutschen und hinzufallen. Logan stapfte über die Grasfläche auf Gebäude Nummer zwei zu. Die dicken Schneeflocken hefteten sich an seine Jacke.

Drinnen stank es fürchterlich. Aber nicht ganz so schlimm wie an jenem ersten Tag, als er Constable Steve die schwere hölzerne Schiebetür hatte aufziehen lassen. Der Wind trug einen Teil des Gestanks davon, der allerdings immer noch so übel war, dass Logan würgen musste, als er über die Schwelle trat. Hustend zog er ein Taschentuch hervor und hielt es sich vor Nase und Mund.

Die Hälfte der Kadaver war verschwunden, und der Betonboden war glitschig von Matsch und fauligen Körperflüssigkeiten. Doc Wilson, angetan mit dem vorschriftsmäßigen weißen Schutzanzug, kauerte vor dem Berg von Tierleichen, neben ihm seine offene Arzttasche, die er zum Schutz vor dem ekligen Schleim auf einen ausgebreiteten Müllsack gestellt hatte.

Logan schlüpfte in den mitgebrachten Schutzanzug. »’n Abend, Doc«, sagte er, während er mit vorsichtigen Schritten über den Betonboden auf ihn zustakste.

Der Polizeiarzt drehte den Kopf. Eine weiße Maske verdeckte die untere Hälfte seines Gesichts. »Wie kommt’s eigentlich, dass sie für diese Drecksjobs immer mich holen, hm?«

»Sie sind einfach ein Glückspilz, schätze ich«, erwiderte Logan. Es war ein verkrampftes Witzchen, doch der Arzt brachte hinter seiner Maske ein kleines Lächeln zustande.

Er deutete auf die offene Tasche, und Logan nahm sich ein Paar Latexhandschuhe sowie eine Maske heraus. Der Gestank war plötzlich verschwunden, ersetzt durch einen überwältigenden Mentholgeruch, der ihm die Tränen in die Augen trieb. »Wick VapoRub«, erklärte Doc Wilson. »Alter Pathologentrick. Hilft in allen Lebenslagen.«

»Was haben wir da vor uns?«

Bitte, lass es Peter Lumley sein.

»Schwer zu sagen. Das arme kleine Ding ist schon fast völlig verwest.«

Der Arzt rückte schwerfällig zur Seite, und Logan bekam zum ersten Mal zu sehen, was Matthew Oswald veranlasst hatte, schreiend in den Schneeregen hinauszurennen und seine Frühstücksflocken auszuspucken. Aus dem Gewirr von Tierleichen ragte der Kopf eines Kindes hervor. Von Gesichtszügen war kaum noch etwas zu erkennen; nur eine schleimige graue Masse, durch die schon die Knochen hervorguckten.

»O mein Gott.« Logans Magen revoltierte.

»Ich weiß noch nicht mal, ob’s ein Junge oder ein Mädchen ist. Das werden wir erst sehen, wenn wir die Leiche da rausgeholt und gründlich untersucht haben.«

Logan starrte den grässlich entstellten Kopf an, die leeren Augenhöhlen, den offenen Mund mit den Zähnen, die aus dem zurückgebildeten Zahnfleisch ragten. Der wirre, verfilzte Haarschopf war kaum vom Fell der Tiere zu unterscheiden, die sich um die Leiche herum stapelten. Halb eingesunken in der verwesten Kopfhaut waren zwei kleine pinkfarbene Spangen zu erkennen. Barbie-Haarklammern.

»Es ist ein Mädchen.« Logan richtete sich auf. Er hielt das alles nicht länger aus. »Kommen Sie, Doc. Stellen Sie den Tod fest und überlassen Sie den Rest der Gerichtsmedizin.«

Der Arzt nickte betrübt. »Ja. Vielleicht haben Sie Recht. Armes kleines Ding …«

Logan stand draußen im Schneegestöber, hielt die Nase in den Wind und ließ die kalte, feuchte Luft den Gestank der Verwesung fortwehen. Die Übelkeit konnte er damit allerdings nicht vertreiben. Zitternd sah er zu, wie Doc Wilson durch den Schnee davonstapfte und in seinen Wagen stieg. Kaum hatte der Arzt die Tür hinter sich zugeschlagen, steckte er sich auch schon die erste Zigarette an, und sein Kopf verschwand in einer dichten Rauchwolke.

»Du verdammter Glückspilz!«

Logan wandte der Szene den Rücken zu und trottete durch den Schneesturm auf das Wohnhaus zu. Der Strahl seiner Taschenlampe, ein wirbelnder, funkelnder weißer Stab in der Dunkelheit, wies ihm den Weg durch das hohe Gras. Nach zehn Schritten waren seine Hosenbeine bis an die Knie durchnässt, seine Schuhe voller Schneematsch. Als er endlich die Haustür erreichte, bildete das laute Klappern seiner Zähne eine rhythmische Begleitung zu seinem Zittern.

Ein flackernder Lichtschein drang aus dem Küchenfenster, doch durch die verdreckte Scheibe konnte Logan nur schemenhafte Umrisse erkennen. Er verlor keine Zeit mit Anklopfen, sondern drückte gleich die Klinke herunter und lehnte sich gegen die aufgequollene Tür. Drinnen war das Haus noch heruntergekommener, als er von außen vermutet hatte. Seit Gott weiß wie vielen Jahren unbewohnt, hatte es sich in ein Mausoleum aus Moder und Schimmel verwandelt. Logan ließ den Strahl der Taschenlampe durch die Diele wandern, über Tapetenfetzen und Möbelskelette. An manchen Stellen war der Putz von den Wänden gebröckelt und das Lattenwerk freigelegt. Schwarze Schimmelpilze umwucherten die Löcher wie Fliegen ein offenes Geschwür. Vom Treppengeländer fehlten mehrere Pfosten, und eine Stufe war in der Mitte durchgebrochen, sodass die beiden Enden schräg in die Luft ragten. Aber es hingen noch Fotos an den Wänden.

Logan wischte ein Loch in die dicke Staubschicht, die eines der Bilder bedeckte, und eine glücklich lächelnde Frau blickte ihm entgegen. Er vergrößerte die saubere Fläche, worauf ein kleiner Junge zum Vorschein kam. Er trug schicke neue Kleider, seine Haare waren exakt gescheitelt, und er grinste fröhlich in die Kamera. Bernard Duncan Philips und seine Mutter in besseren Tagen. Bevor er angefangen hatte, tote Geschöpfe zu sammeln. Bevor Gebäude Nummer zwei zur Gruft für die Leiche eines kleinen Mädchens geworden war.

Die Küche war eng und finster. Überall standen Stapel von Pappkartons herum, von der ständigen Feuchtigkeit durchweicht, sodass die Seiten sich bogen. Die Wände waren mit Schimmel bedeckt, die Luft erfüllt von einem modrigen Geruch, der die Atmosphäre der Trostlosigkeit noch verstärkte. Und mitten im Raum stand ein klappriger Küchentisch mit zwei nicht sehr vertrauenswürdig aussehenden Stühlen.

Auf einem saß zusammengesunken Bernard Duncan Philips alias Roadkill; DI Insch lehnte ihm gegenüber an der Spüle. Zwischen ihnen stand ein kleiner Kerzenleuchter. Nur zwei der fünf Arme waren mit flackernden Kerzenstummeln bestückt. Niemand sagte ein Wort, als Logan eintrat.

Inschs Miene war wie versteinert, sein Blick starr auf die schlaffe Gestalt am Tisch gerichtet. Er musste dasselbe gedacht haben wie Logan: Sie hatten ihn gestern Abend im Präsidium gehabt, und sie hatten ihn laufen lassen. Und jetzt hatten sie noch ein totes Kind am Hals.

»Ich habe den Bereitschaftsarzt nach Hause geschickt.« Logans Worte schienen von der Dunkelheit verschluckt zu werden.

»Was hat er gesagt?«, fragte Insch, ohne den Blick von Roadkill zu wenden.

»Es ist wahrscheinlich ein kleines Mädchen. Wie alt, wissen wir nicht. Sie ist schon lange tot. Jahre möglicherweise.«

Insch nickte, und Logan wusste genau, wie erleichtert er war. Wenn das Kind schon so lange tot war, dann spielte es keine Rolle, dass sie Roadkill gestern auf freien Fuß gesetzt hatten. Niemand hatte diese Entscheidung mit dem Leben bezahlen müssen.

»Mr. Philips hat jegliche Stellungnahme verweigert. Nicht wahr, Mr. Philips? Sie wollen mir nicht sagen, wer sie ist oder wann Sie sie umgebracht haben. Jetzt haben wir es plötzlich mit zwei toten Mädchen zu tun – sonderbar, nicht wahr? Und noch sonderbarer ist es, dass es da irgendwo einen kranken Dreckskerl gibt, der kleine Jungs tötet und ihnen Sachen in den Hintern schiebt. Und ihnen den Schniedel abschneidet.«

Logan runzelte die Stirn. David Reid war tot und verstümmelt in einem Straßengraben am anderen Ende der Stadt gefunden worden. Roadkill hob seine toten Geschöpfe gerne auf. Er hätte seine Beute nicht einfach so im Freien liegen lassen.

»Wissen Sie«, versuchte Logan in die Rolle des guten Bullen zu schlüpfen, »wir könnten Ihnen die Sache wesentlich leichter machen, Bernard. Sie sagen uns, was passiert ist. In Ihren eigenen Worten, okay? Ich bin sicher, dass Sie das alles gar nicht gewollt haben, oder?«

Roadkill sackte nach vorn, bis seine Stirn auf der zerkratzten Tischplatte auflag.

»War es ein Unfall, Bernard? Ist es einfach so passiert?«

»Sie nehmen sie alle weg. Alle meine schönen toten Geschöpfe.«

Insch ließ seine massige Faust mit solcher Wucht auf die Tischplatte krachen, dass der Kerzenständer und Roadkills Kopf einen Satz machten. Heißes Wachs spritzte auf das Holz. Bernard Duncan Philips ließ sich langsam wieder auf den Tisch sinken und vergrub den Kopf unter den Armen.

»Sie wandern in den Knast. Haben Sie mich verstanden? Sie kommen nach Peterhead, zu den ganzen anderen kranken Mistkerlen. Zu den Pädophilen, den Vergewaltigern und Mördern. Wollen Sie, dass einer von denen Sie zu seiner Braut macht? Vielleicht finden Sie ja die Liebe Ihres Lebens in so einem behaarten Affen aus den Slums von Glasgow? Wenn Sie sich nicht bald dazu bequemen, mit uns zu reden, werde ich nämlich persönlich dafür sorgen, dass Sie mit dem versifftesten, brutalsten Vergewaltiger zusammengesperrt werden, den sie da im Angebot haben!«

Die Rede war darauf angelegt, eine Reaktion zu provozieren, irgendeine Reaktion. Doch es kam keine. In der unbehaglichen Stille hörte Logan plötzlich eine leise Melodie. Roadkill summte etwas vor sich hin. Es klang wie »O bleibe Herr«.

Das Küchenfenster wurde plötzlich hell, und Logan wischte ein Loch in die schmierige Dreckschicht auf der Scheibe. Der Van der Spurensicherung kämpfte sich den Zufahrtsweg entlang. Vor dem Eingang von Nummer zwei blieb er stehen. Dahinter kam noch ein zweiter Wagen. Ein chromblitzendes, teures Gefährt, das seine Probleme mit der verschneiten Piste hatte. Als es endlich den Hof erreichte, hatten die Spurensicherer schon damit begonnen, ihre Ausrüstung aus der Geborgenheit des geheizten Vans in Roadkills Privatgruft zu schleppen.

Die Fahrerin des zweiten Wagens kletterte hinaus in den Schnee. Es war Isobel.

Logan seufzte. »Die Spusi und die Gerichtsmedizinerin sind gerade eingetroffen.« Er sah zu, wie sie den Kragen hochklappte und nach hinten zum Kofferraum schlitterte. Über ihrem hellbraunen Kostüm trug sie einen langen kamelfarbenen Mantel. Mühsam entledigte sie sich ihrer italienischen Lederstiefeletten und schlüpfte in ein Paar Gummistiefel, ehe sie mit schweren Schritten auf das Wirtschaftsgebäude zustapfte.

Dreißig Sekunden später stand sie wieder draußen im Schnee und hielt sich schwer atmend den Bauch. Kämpfte gegen die aufsteigende Übelkeit an. Ein grimmiges Lächeln breitete sich auf Logans Zügen aus. Es ging natürlich nicht an, dass man vor den Augen des gemeinen Volks menschliche Reaktionen zeigte.

Insch stieß sich von der Spüle ab und zog Handschellen aus der Tasche. »Los, Philips. Aufstehen.«

Logan stand schweigend daneben, als Insch der abgerissenen Gestalt ihre Rechte vorlas und ihr mit den Handschellen die Hände hinter den Rücken band. Dann zerrte er Roadkill aus der Küche und hinaus in den Schnee.

Logan blieb allein zurück. Rasch blies er die Kerzen aus und folgte ihnen nach draußen.

21

Diesmal war Roadkills »geeignete erwachsene Person« ein abgespannt wirkender Mann von Anfang fünfzig mit schütterem Haupthaar und einem lächerlichen kleinen Schnauzbart. Lloyd Turner, ein ehemaliger Lehrer an der Hazlehead Academy, der vor kurzem seine Frau verloren hatte und deshalb froh war um jede Abwechslung in seinem einsamen Witwerdasein. Er saß am Tisch neben Bernard Duncan Philips und sah in die finsteren Gesichter von Detective Inspector Insch und DS Logan McRae.

Das kleine Zimmer roch. Es war nicht das übliche unerklärliche Käsefußaroma, sondern der Gestank nach altem Schweiß und verwesenden Kadavern, den Roadkill ausströmte. Die blauen Flecken, die Logan schon vom Vortag kannte, waren voll erblüht. Dunkellila und grün überwucherten sie das Gesicht des Untersuchungsgefangenen und verloren sich irgendwo in seinen verfilzten Barthaaren. Seine Hände fuchtelten auf der Tischplatte herum, die Haut schmutzverkrustet, die Nägel schwarz. Das einzig Saubere an ihm war der weiße Overall, den die Kriminaltechniker ihm spendiert hatten, nachdem sie ihm die Kleider abgenommen hatten, um sie auf Spuren zu untersuchen.

Logan und Insch hatten sich schon drei Stunden lang abgemüht und waren keinen Millimeter weitergekommen. Das Einzige, was sie Roadkill entlocken konnten, war, dass jemand ihm all seine kostbaren toten Geschöpfe gestohlen habe. Sie hatten es auf die nette Tour versucht, und sie hatten es auf die fiese Tour versucht. Sie hatten den Ex-Lehrer mit dem Schnurrbart gebeten, auf Roadkill einzureden, ihm den Ernst der Situation klarzumachen. Nichts.

DI Insch kippte seinen Stuhl nach hinten, bis die Plastiklehne knarrte. »Na schön«, sagte er mit einem Seufzer. »Jetzt versuchen wir es noch mal ganz von vorne, ja?«

Logan verzog das Gesicht, der Ex-Lehrer ebenfalls. Nur Roadkill summte ungerührt weiter sein gottverdammtes »O bleibe Herr«. Es raubte Logan langsam, aber sicher den Verstand.

Der Ex-Lehrer hob die Hand. »Entschuldigen Sie, Inspector. Ganz offensichtlich ist Bernard nicht in der Verfassung, ein Verhör über sich ergehen zu lassen.« Er warf einen Seitenblick auf den streng riechenden Mann an seiner Seite. »Sein psychischer Zustand ist ausreichend dokumentiert. Man sollte ihm helfen, anstatt ihn einfach wegzusperren.«

Insch ließ seinen Stuhl krachend nach vorn kippen. »Und die kleinen Kinder, die da unten in der Leichenhalle liegen, sollten gesund und munter und zu Hause bei ihren Eltern sein, und nicht abgeschlachtet von einem perversen Irren!« Er verschränkte die Arme, was die Nähte seines Hemds einer harten Belastungsprobe aussetzte, und brachte seine ganze beeindruckende Leibesfülle zur Geltung. »Ich will wissen, wo Peter Lumley ist, und wie viele kleine Kinder Ihr Bernard noch auf dem Gewissen hat!«

»Inspector, ich verstehe ja, dass Sie nur Ihre Pflicht tun, aber in seinem gegenwärtigen Zustand ist Bernard einfach nicht in der Lage, Ihre Fragen zu beantworten. Sehen Sie ihn sich doch an!«

Das taten sie. Seine Hände waren wie zwei verletzte Vögel, die hilflos auf der Tischplatte umherflatterten. Sein Blick war leer und abwesend. Er saß hier mit ihnen im Zimmer, aber in Wirklichkeit war er ganz woanders.

Logan warf einen Blick auf die Uhr an der Wand. Zwanzig nach sieben. Gestern Abend hatte Roadkill sogar noch früher nach seiner Medizin zu fragen begonnen. »Sir«, sagte er zu Insch, »kann ich Sie mal kurz unter vier Augen sprechen?«

Sie gingen über den Flur zum Kaffeeautomaten, vorbei an einer Phalanx neugieriger Gesichter. Es hatte sich im ganzen Präsidium herumgesprochen, im Radio hatten sie es gemeldet und vermutlich auch schon in den Abendnachrichten des Fernsehens. Der Kindermörder von Aberdeen war hinter Gittern. Jetzt mussten sie ihn nur noch zum Reden bringen.

»Wo drückt Sie der Schuh, Sergeant?«, fragte Insch, während er die Taste für Kaffee mit Milch und extra Zucker drückte.

»Wir werden heute nichts mehr aus Roadkill herausbekommen, Sir. Er ist schizophren. Er muss seine Medikamente nehmen. Selbst wenn wir ein Geständnis von ihm kriegen, wird die Verteidigung es vor Gericht in der Luft zerreißen. Geisteskranker Tatverdächtiger, dem seine Medikamente verweigert wurden, gesteht nach dreistündigem Verhör? Was würden Sie daraus machen?«

Insch blies auf den Kaffee in seinem Plastikbecher und nippte vorsichtig daran. Als er schließlich antwortete, war seine Stimme die eines sehr erschöpften Mannes. »Sie haben natürlich Recht.« Er stellte den Kaffee auf einem Tisch in der Nähe ab und begann seine Taschen nach etwas Süßem zu durchwühlen. Vergeblich – am Ende musste Logan ihm eines seiner extrastarken Pfefferminzbonbons anbieten.

»Danke. Mir geht schon seit einer Stunde derselbe Gedanke durch den Kopf. Ich wollte einfach nicht lockerlassen. Hätte ja sein können.« Er seufzte. »Hätte ja sein können, dass Peter Lumley noch irgendwo am Leben ist.«

Es war ein frommer Wunsch, und das wussten sie beide. Peter Lumley war tot. Sie hatten nur seine Leiche noch nicht gefunden.

»Was ist mit dem Tatort?«, fragte Logan.

»Was soll damit sein?«

»Das tote Mädchen, das wir gefunden haben, ist vielleicht nicht die einzige Leiche in dem Haufen.« Was nun kam, bereitete ihm schon Kopfzerbrechen, seit sie Roadkill abgeholt hatten. »Und dann die Sache mit David Reid. Der Modus operandi passt einfach nicht. Roadkill ist ein Sammler. Er würde die Leiche nicht einfach so im Freien liegen lassen.«

»Vielleicht lässt er sie gerne verwesen, bevor er sie einsammelt.«

»Wenn er der Täter ist, hat er David Reid auch die Genitalien abgeschnitten. Dann müssten sie noch irgendwo auf dem Bauernhof sein.«

Insch verzog das Gesicht. »Scheiße. Dann müssen wir ja jeden Kadaver, den er da draußen gehortet hat, einzeln umdrehen. Die sprichwörtliche Nadel im Heuhaufen ist nichts dagegen.« Er rieb sich mit beiden Händen über das müde Gesicht. »Na schön.« Er holte tief Luft und straffte den Rücken. Seine Stimme hatte wieder ihre gewohnte Autorität. »Dann müssen wir eben den komplizierten Weg gehen. Wenn wir von Philips kein Geständnis kriegen, müssen wir ihn irgendwie mit den Leichen in Verbindung bringen. Das kleine Mädchen, das wir bei ihm auf dem Hof gefunden haben – kein Problem. Und irgendwelche Spuren müssen auch von David Reid und Peter Lumley zu ihm führen. Schnappen Sie sich ein Dutzend Uniformierte und lassen Sie sie sämtliche Anwohner in der Nähe der Orte befragen, wo die Kinder zuletzt gesehen wurden. Beschaffen Sie mir einen Zeugen. Ein zweites Mal lassen wir den Dreckskerl nicht davonkommen.«

In dieser Nacht wimmelte es in Logans Träumen nur so von verwesenden Kinderleichen. Sie tobten durch die Wohnung und wollten spielen. Eins hockte im Wohnzimmer auf dem Boden; kleine Hautfetzen rieselten auf das gebohnerte Parkett, während es auf ein Xylophon einhämmerte, das Logan zu seinem vierten Geburtstag bekommen hatte. Kling-klang-boing – eine wilde Kakophonie, die mehr an ein läutendes Telefon als an Musik erinnerte.

Und in diesem Moment wachte er auf.

Er wankte durchs Wohnzimmer und riss den Hörer von dem lärmenden Apparat. »Ja?«, blaffte er.

»Ihnen auch fröhliche Weihnachten.« Colin Miller.

»O Gott …« Logan versuchte, sich ein bisschen Leben ins Gesicht zu reiben. »Es ist halb sieben! Können Sie denn nicht ein Mal ausschlafen?«

»Sie haben wieder eine Leiche gefunden.«

Logan schlurfte zum Fenster und suchte die dunkle Straße nach Millers edlem fahrbaren Untersatz ab. Weit und breit nichts zu sehen. Das hieß, dass ihm heute Morgen wenigstens ein Besuch des chronisch fröhlichen Plagegeists erspart bleiben würde.

»Und?«

Am anderen Ende der Leitung entstand eine Pause. »Und Sie haben Bernard Philips verhaftet. Roadkill.«

Wie vom Donner gerührt ließ Logan den Vorhang zurückfallen. »Verdammt, woher wissen Sie das, Mann?« In der Pressemitteilung stand nichts, was auf die Identität des Verhafteten schließen ließ; nur das Übliche: »Eine verdächtige Person wurde festgenommen; der Staatsanwaltschaft wurde ein Bericht zugestellt.«

»Das wissen Sie doch: Es ist eben mein Job. Armes kleines Ding, gammelt da vor sich hin in einem ekligen Aashaufen … Ich will die Insider-Info, Laz. Ich hab noch mehr über Geordie Stephenson in petto, was Sie nicht wissen. Die klassische Win-win-Situation.«

Logan wollte seinen Ohren nicht trauen. »Sie wagen es noch, nach dem, was Sie DI Insch gestern angetan haben?!«

»Laz, so ist einfach das Geschäft. Er hat Sie gelinkt, und ich hab ihn dafür ein bisschen zusammengestaucht. Hab ich auch nur ein schlechtes Wort über Sie geschrieben? Na?«

»Darum geht es nicht.«

»Ah, Loyalität. Das gefällt mir. Sehr wünschenswerte Eigenschaft bei einem Polizeibeamten.«

»Sie haben ihn wie den letzten Idioten aussehen lassen.«

»Ich mach Ihnen ein Angebot: Ich lasse eure Primadonna in Ruhe, und Sie und ich, wir unterhalten uns ein bisschen bei einem gemütlichen Frühstück, hm?«

»Das kann ich nicht machen. Ich muss alles, was ich sage, vorher von Insch absegnen lassen, verstanden?«

Wieder entstand eine Pause.

»Sie müssen aufpassen, wie weit Sie mit Ihrer Loyalität gehen, Laz. Manchmal kann sie Ihnen mehr schaden als nützen.«

»Was? Was zum Teufel soll das jetzt wieder heißen?«

»Werfen Sie doch mal einen Blick in die Morgenzeitung, Laz. Und dann überlegen Sie sich, ob es nicht doch gut für Sie wäre, einen Freund bei der Presse zu haben.«

Logan legte den Hörer zurück auf die Gabel und stand eine Weile zitternd in seinem dunklen Wohnzimmer. Undenkbar, sich jetzt einfach wieder ins Bett zu legen. Nicht, solange er nicht wusste, was Miller wieder angestellt hatte. Was in der Morgenzeitung stand.

Halb sieben. Seine eigene Zeitung würde erst in gut einer Stunde kommen. Also zog er sich rasch an und stapfte durch den knöcheltiefen Schnee die Castlegate entlang zum nächsten Zeitungsladen.

Es war ein kleines Geschäft; die Sorte, die es im Lauf der Zeit schon mit allem Möglichen probiert hatte. Regale bis unter die Decke, voll mit Büchern, Töpfen und Pfannen, Glühbirnen, Dosengemüse … Logan fand das Gesuchte auf dem Boden neben der Theke – ein dickes Bündel druckfrischer Zeitungen, zum Schutz vor Schnee und Regen in Plastikfolie eingehüllt.

Der Inhaber, ein untersetzter Mann mit grau meliertem Bart, einem Goldzahn und nur zwei Fingern an der linken Hand, brummte so etwas wie »Guten Morgen«, während er die Plastikfolie aufschlitzte. »Ach du Schande«, sagte er, nahm die oberste Zeitung vom Stapel und hielt sie so, dass Logan die Titelseite sehen konnte. »Sie haben den Dreckskerl schon beim Wickel gehabt, und sie haben ihn wieder laufen lassen. Ist das denn zu fassen?«

Vier Fotos prangten in der Mitte der Seite; sie zeigten David Reid, Peter Lumley, DI Insch und Bernard Duncan Philips. Roadkill war auf einer unscharfen Aufnahme zu sehen, wie er neben seiner Mülltonne auf der Straße stand, über eine Schaufel voller Kaninchenbrei gebeugt. Die beiden Jungen lächelten den Leser von ihren Vorschulfotos an. Insch war in voller Märchenspiel-Montur abgebildet.

Über allem schrie die Schlagzeile: »Horrorhaus: Totes Mädchen in Haufen verwesender Tiere gefunden!«, und weiter: »Killer wenige Stunden zuvor aus Polizeihaft entlassen.« Colin Miller hatte wieder zugeschlagen.

»’n Haufen unfähige Trottel sind das, wenn Sie mich fragen. Die sollten mich mal fünf Minuten mit dem Schwein allein lassen, ich sag’s Ihnen. Hab selber Enkel in dem Alter.«

Logan bezahlte seine Zeitung und verließ wortlos den Laden.

Es hatte wieder zu schneien begonnen. Dicke weiße Flocken sanken aus dem dunklen Himmel herab, aus Wolken, die im Schein der Straßenlaternen orange schimmerten. Auf der ganzen Länge der Union Street funkelte die Weihnachtsbeleuchtung, doch Logan nahm sie überhaupt nicht wahr. Er stand vor dem Zeitungsladen und las im Schein des Schaufensters.

Ein ausführlicher Hintergrundartikel breitete Roadkills Leben aus – die Schizophrenie, der zweijährige Aufenthalt in der Psychiatrie, die tote Mutter, die Kadaversammlung. Miller hatte es sogar geschafft, an ein paar der »aufgebrachten Eltern« heranzukommen, die Roadkill vor dem Tor der Grundschule attackiert hatten. Die Zitate trieften nur so vor prahlerischem Draufgängertum und selbstgerechter Entrüstung. Die Polizei hatte sie wie Kriminelle behandelt, nur weil sie diesen kranken Irren angegriffen hatten – und dabei hatte die ganze Zeit ein totes Mädchen in diesem ekelhaften Aashaufen gelegen!

Logan wand sich, als er las, dass die Polizei Roadkill bereits in Gewahrsam gehabt habe, dass aber DI Insch, der erst kürzlich auf der Bühne herumstolziert sei, während ringsum Kinder entführt, ermordet und vergewaltigt worden waren, seine Freilassung angeordnet habe. Gegen den Rat des Aberdeener Polizeihelden DS Logan »Lazarus« McRae.

Logan stöhnte. Dieser verfluchte Colin Miller! Glaubte wahrscheinlich, ihm einen Gefallen zu tun, indem er ihn als Stimme der Vernunft hinstellte, aber Insch würde mal wieder an die Decke gehen. Es würde so aussehen, als wäre Logan mit der Geschichte zur Press and Journal gegangen. Als hätte er dem Inspector den Dolch in den Rücken gestoßen.

Peter Lumleys Stiefvater wartete schon auf ihn, als er die Eingangstür zum Präsidium aufstieß. Der Mann sah aus, als hätte er seit einem Monat nicht mehr geschlafen, und mit seinem nach Bier und Whisky stinkenden Atem hätte er die Tapeten von den Wänden lösen können. Er hatte die Zeitungen gelesen. Er wusste, dass sie jemanden festgenommen hatten.

Logan ging mit ihm in einen der Vernehmungsräume und hörte sich geduldig an, wie er tobte und schimpfte. Dieser Roadkill wusste, wo sein Sohn war. Die Polizei musste ihn nur zum Reden bringen! Wenn sie es nicht fertig brächten, würde er es tun! Sie mussten Peter finden!

Allmählich gelang es Logan, ihn zu beruhigen. Er erklärte ihm, dass der Mann, den sie in Gewahrsam hatten, möglicherweise gar nichts mit Peters Verschwinden zu tun habe. Dass die Polizei ihr Möglichstes tue, um Peter zu finden. Dass er nach Hause gehen und sich ein bisschen ausruhen solle. Die schiere Erschöpfung bewog den Mann schließlich, einzulenken und sich von einem Streifenwagen nach Hause fahren zu lassen.

Als Logan dann seinen eigentlichen Dienst antrat, war ihm hundeelend zumute. Sein Magen schien sich verknoten zu wollen, und das lag nicht an den Narben. Schon halb neun, und immer noch nichts von Insch zu sehen. Ein gewaltiger Anschiss braute sich zusammen, und Logan konnte nur den Kopf einziehen und beten.

Die Einsatzbesprechung war schnell vorbei. Logan verteilte die Aufgaben und stellte die Teams zusammen. Eine Gruppe für die Befragung sämtlicher Anwohner im Umkreis von einer Meile um die letzten bekannten Aufenthaltsorte der Kinder sowie die Fundorte der Leichen herum. Hatte irgendjemand diesen Mann – Roadkill – in der Nähe beobachtet? Eine zweite Gruppe sollte sämtliche Akten und Unterlagen durchforsten, die auch nur entfernt mit Bernard Duncan Philips zu tun hatten. Und schließlich die letzte, bei weitem größte Gruppe, die den widerlichsten Job von allen zugeteilt bekam: eine Tonne verwesender Tierkadaver nach einem abgetrennten Penis zu durchwühlen. Das war nicht mehr die Aufgabe der Stadtreinigung – hier ging es um eine Mordermittlung.

Niemand fragte nach DI Insch oder verlor auch nur ein Wort über die Titelseite der P & J von heute Morgen. Aber Logan wusste, dass sie alle den Bericht gelesen hatten. Eine Atmosphäre unterschwelliger Feindseligkeit hing im Raum. Logan hatte geahnt, dass sie genau diesen vorschnellen Schluss ziehen würden: Er musste zur Presse gegangen sein und Insch in die Geschichte reingeritten haben.

Constable Watson vermied jeden Blickkontakt mit ihm.

Als die Besprechung zu Ende war und alle hinausgeschlurft waren, machte Logan sich auf den Weg zu DI Steel. Sie saß rauchend und Kaffee trinkend in ihrem Büro, die Füße auf den Schreibtisch gelegt, die Morgenzeitung über das Chaos von Papieren ausgebreitet. Als Logan anklopfte und eintrat, blickte sie auf und hob ihre Kaffeetasse zum Gruß.

»Morgen, Lazarus«, sagte sie. »Auf der Suche nach Ihrem nächsten Opfer?«

»Ich war es nicht! Ich weiß, wie es nach außen aussehen muss, aber ich war’s wirklich nicht!«

»Ja, ja. Machen Sie die Tür zu und pflanzen Sie Ihren Hintern da rein.« Sie deutete auf den klapprigen Stuhl auf der anderen Seite ihres Schreibtisches.

Logan folgte ihrer Aufforderung, lehnte die angebotene Zigarette aber höflich ab.

»Wenn Sie wirklich damit zur Presse gegangen sind« – sie tippte mit dem Finger auf die Zeitung –, »dann sind Sie entweder so saublöd, dass Sie nicht ohne Aufsicht atmen können, oder Sie haben ernsthafte politische Ambitionen. Sind Sie ehrgeizig, Mr. Polizeiheld?«

»Was?«

»Ich weiß, dass Sie nicht dumm sind, Lazarus«, fuhr sie fort und wedelte mit ihrer Zigarette. »Mit so was zur Presse zu gehen, ist ein Schuss, der jederzeit nach hinten losgehen kann. Aber das hier könnte Inschs Karriere den Todesstoß versetzen. Wenn er erst mal aus dem Weg geräumt ist und Sie die Presse auf Ihrer Seite haben, sind Sie der absolute Favorit für seine Nachfolge. Das gemeine Volk wird Sie hassen, aber wenn Sie damit leben können, klettern Sie immer höher auf der Leiter. Nächste Station: Chief Inspector!« Sie salutierte sogar kurz.

»Ich schwör’s, ich habe mit niemandem gesprochen! Ich wollte Roadkill doch auch laufen lassen; wir hatten ja nichts gegen ihn in der Hand. Ich habe ihn sogar nach Hause gefahren!«

»Und wie kommt’s dann, dass dieser Reporter Ihnen mit der einen Hand die Schulter tätschelt und mit der anderen Insch den Arsch versohlt?«

»Ich … Ich weiß es nicht.« Lügner. »Er denkt, wir sind befreundet. Ich habe vielleicht ein halbes Dutzend Mal mit ihm geredet. Und DI Insch hat jedes Wort vorher abgesegnet.« Lügner ist gar kein Ausdruck. »Ich glaube, er mag den Inspector nicht.« Wenigstens das entsprach der Wahrheit.

»Das kann ich nachvollziehen. Viele können Inschy nicht leiden. Ich selbst? Ich mag ihn. An dem ist wenigstens was dran. So ein Arsch – da will man doch gleich reinbeißen.«

Logan versuchte, sich das nicht allzu bildhaft vorzustellen.

DI Steel nahm einen tiefen Zug von ihrer Zigarette und ließ den Rauch mit einem fröhlichen Grinsen durch die Zähne entweichen. »Haben Sie schon mit ihm gesprochen?«

»Mit wem – mit DI Insch?« Logan senkte den Kopf. »Nein.«

»Hmm … Tja, er ist heute ziemlich früh gekommen. Hab seine Vierrad-Kutsche heute Morgen auf dem Parkplatz gesehen. Wahrscheinlich heckt er mit denen da oben einen tückischen Plan aus und lässt Sie in die Gorbals versetzen – in die übelsten Slums von Glasgow!« Sie saß da und grinste, und Logan konnte beim besten Willen nicht sagen, ob sie ihn auf den Arm nahm oder nicht.

»Ich hatte gehofft, dass Sie vielleicht mit ihm reden könnten …«

Aus dem Grinsen wurde ein Lachen.

»Soll ich ihn fragen, ob er auf Sie steht?«

Logan spürte, wie ihm die Röte den Hals hinauf in die Wangen schoss. Er kannte doch DI Steel. Hatte er wirklich damit gerechnet, bei ihr Mitgefühl und Unterstützung zu finden? Vielleicht war er wirklich zu blöde, um ohne Aufsicht zu atmen. »Entschuldigung«, murmelte er und erhob sich mühsam von seinem Stuhl. »Ich sollte mich wieder an die Arbeit machen.«

Sie hielt ihn erst auf, als er schon im Begriff war, die Tür hinter sich zu schließen. »Er wird stinksauer sein. Vielleicht nicht auf Sie, vielleicht nur auf diesen Miller, aber er wird stinksauer sein. Und wenn er Sie nicht anhören will, müssen Sie vielleicht mal über den Zusammenhang zwischen Hobeln und Spänen nachdenken. Dass Sie die Geschichte nicht ausgelöst haben, heißt noch lange nicht, dass Sie sie nicht nutzen können.«

Logan hielt in der Bewegung inne. »Sie nutzen?«

»Ehrgeiz, Mr. Polizeiheld. Ob es Ihnen passt oder nicht, Sie könnten sich trotzdem am Ende auf seinem Stuhl wiederfinden. Es muss Ihnen ja nicht gefallen, wie das Ganze zustande gekommen ist, aber trotzdem könnten Sie’s damit zum DI bringen.« Sie steckte sich die nächste Zigarette an den glimmenden Überresten der letzten an und schnippte den Stummel anschließend in ihren Kaffeebecher. Es zischte kurz, während sie Logan zuzwinkerte. »Denken Sie mal drüber nach.«

Das tat Logan. Auf dem Weg in sein kleines Soko-Büro dachte er gründlich darüber nach. Seine Assistentin hing schon wieder am Telefon, schrieb Namen und Zeugenaussagen auf. Nachdem in den Zeitungen und den Fernsehnachrichten ausführlich über Roadkills Festnahme berichtet worden war, wurden sie von Krethi und Plethi mit Informationen überschüttet. Das ermordete Mädchen, Officer? Klar – die hab ich mit eigenen Augen in das städtische Müllauto einsteigen sehen. Frech wie Oskar, mit diesem Typ aus der Zeitung …

Auch von den Gesundheitsbehörden kamen die ersten Reaktionen auf seine Anfrage bezüglich aller kleinen Mädchen, die in den letzten vier Jahren wegen Tb behandelt worden waren. Die Liste der in Frage kommenden Kinder war kurz, aber sie würde im Lauf des Tages noch länger werden.

Logan überflog die Namen. Die meisten hatte seine Assistentin schon durchgestrichen. Sie interessierten sich ausschließlich für Kinder, die zum jetzigen Zeitpunkt zwischen dreieinhalb und fünf Jahre alt sein müssten. Noch vor dem Abend würden sie wissen, wer die Kleine war.

Er hatte mit dem Anruf gerechnet, doch als er dann tatsächlich kam, krampfte sich alles in ihm zusammen: Er sollte sich im Büro des Superintendent melden. Jetzt durfte er sich also seinen Anschiss abholen für etwas, was er gar nicht getan hatte. Er hatte doch nur Colin Miller angelogen. Und DI Insch …

»Ich geh mal eben ein bisschen spazieren«, erklärte er seiner Telefonistin. »Könnte sein, dass ich eine Weile weg bin.«

Im Büro des Superintendent war die Luft wie in einem Treibhaus. Logan stand vor dem breiten Eichenschreibtisch stramm, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. DI Insch saß in einem der für Besucher vorgesehenen Kunstledersessel, die vermutlich bequemer aussahen, als sie waren. Er sah Logan nicht an, als dieser eintrat und Haltung annahm. Doch Inspector Napier von der Dienstaufsicht starrte ihn an, als wäre er ein missglücktes naturwissenschaftliches Experiment.

Hinter dem Schreibtisch saß ein ernst dreinschauender Mann mit dickem rundem Kopf und schütterem Haar – und großem Dienstanzug. Bis obenhin zugeknöpft. Kein gutes Zeichen.

»Sergeant McRae.« Die Stimme wirkte größer als der Mann selbst und erfüllte den Raum wie ein böses Omen. »Sie wissen, warum Sie hier sind.« Es war keine Frage. Die Press and Journal von heute Morgen lag auf dem Schreibtisch. Exakt an Schreibunterlage und Computertastatur ausgerichtet.

»Ja, Sir.«

»Haben Sie uns irgendetwas zu sagen?«

Sie würden ihn feuern. Erst seit sechs Tagen wieder im Dienst, und sie würden ihm einen Tritt in seinen vernarbten Hintern geben und ihn vor die Tür setzen. Er hätte sich schön ruhig verhalten und sich weiter krankschreiben lassen sollen. Ade, schnöde Pension. »Ja, Sir. Ich möchte betonen, dass DI Insch stets meine volle Unterstützung hatte. Ich habe Colin Miller diese Story nicht zugespielt, und ich habe keinem Menschen gesagt, ich sei mit DI Inschs Entscheidung, Road … Mr. Philips freizulassen, nicht einverstanden gewesen. Denn zu diesem Zeitpunkt war es die richtige Entscheidung.«

Der Superintendent lehnte sich in seinem Sessel zurück und formte die Fingerspitzen beider Hände vor seinem runden Gesicht zu einem Zelt. »Sie haben aber doch mit Miller gesprochen, oder nicht, Sergeant?«

»Jawohl, Sir. Er rief mich heute Morgen um halb sieben an, weil er Einzelheiten zu Mr. Philips’ Festnahme wissen wollte.«

Ein knarzendes Geräusch zeigte an, dass DI Insch sich in seinem Sessel rührte. »Woher zum Teufel wusste er, dass wir Roadkill verhaftet hatten? Das war verdammt noch mal nicht allgemein bekannt! Ich sage Ihnen, das …«

Der Superintendent hob die Hand, worauf Insch verstummte. »Als ich ihn darauf ansprach, sagte er, es sei sein Job, so etwas zu wissen«, erklärte Logan im sachlichen Ton eines Polizisten, der vor Gericht aussagt. »Das ist nicht das erste Mal, dass er Kenntnis von Dingen hatte, die er eigentlich nicht hätte wissen dürfen. Er wusste, dass wir David Reids Leiche gefunden hatten. Er wusste, dass der Täter die Leiche verstümmelt und sich an ihr vergangen hatte. Er wusste, dass die Leiche des Mädchens, das wir in der Scheune gefunden haben, schon verwest war. Er hat einen Informanten in unseren Reihen.«

Auf der anderen Seite des Schreibtischs wurde eine Augenbraue hochgezogen, aber kein Wort gesprochen. Die patentierte Vernehmungstechnik à la DI Insch. Nur dass Logan nicht in der Stimmung für solche Spielchen war.

»Und ich bin es nicht! Niemals würde ich einem Reporter sagen, dass ich mit der Entscheidung meines Vorgesetzten, einen Verdächtigen auf freien Fuß zu setzen, nicht einverstanden gewesen wäre! Miller hätte gern einen Freund hier im Haus, und er glaubt, das erreichen zu können, indem er mir ›hilft‹. Hier geht es einzig und allein darum, Zeitungen zu verkaufen!«

Der Superintendent dehnte sein Schweigen aus.

»Wenn Sie wünschen, dass ich den Dienst quittiere, Sir …«

»Das hier ist keine Anhörung in einem Disziplinarverfahren, Sergeant. Wenn dem so wäre, hätten Sie einen Vertreter der Polizeigewerkschaft an Ihrer Seite.« Der Superintendent hielt inne und warf Insch und Napier einen Blick zu, ehe er sich wieder Logan zuwandte. »Sie können draußen im Vorzimmer warten, während wir die Angelegenheit weiter besprechen. Wir rufen Sie dann wieder herein, wenn wir zu einer Entscheidung gelangt sind.«

Jemand hatte Logans Gedärme mit eiskaltem Zement ausgegossen. »Jawohl, Sir.« Die Schultern gestrafft und erhobenen Hauptes marschierte er hinaus und schloss die Tür hinter sich. Sie würden ihn feuern. Entweder das, oder ihn in eine andere Stadt versetzen. In irgendein gottverlassenes Kaff in den Highlands, wo er für den Rest seiner Dienstjahre sein Dasein als Streifenpolizist fristen würde. Oder noch schlimmer, als Schulpolizist.

Endlich rief ihn der hakennasige, rothaarige Inspector von der Dienstaufsicht ins Zimmer zurück. Logan trat vor den Schreibtisch des Superintendent, nahm erneut Haltung an und wartete darauf, dass das Beil fiel.

»Sergeant«, sagte der Superintendent. Er nahm die Zeitung, die auf seinem Schreibtisch lag, faltete sie einmal und beförderte sie mit einem gezielten Wurf in den Papierkorb. »Es wird Sie freuen zu hören, dass wir Ihnen glauben.«

Logan konnte nicht umhin, Inspector Napiers angesäuerte Miene zu bemerken. Nicht jeder im Raum schien mit dem Urteil einverstanden zu sein.

Der Superintendent lehnte sich in seinem Sessel zurück und musterte Logan eingehend. »DI Insch sagt mir, Sie seien ein guter Kriminalbeamter. Und DI Steel sagt das Gleiche. Nicht der Typ, der mit einer solchen Geschichte zu den Medien läuft. Ich respektiere die Ansichten meiner leitenden Beamten. Wenn sie mir sagen, dass Sie kein …« Er hielt inne und setzte ein einstudiertes Lächeln auf. »Wenn sie mir sagen, dass Sie sich niemals ohne Genehmigung an die Presse wenden würden, dann bin ich bereit, ihnen zu glauben. Allerdings …«

Logan straffte den Rücken und machte sich auf seine Versetzung in die Provinz gefasst.

»Allerdings können wir angesichts solcher Vorgänge nicht einfach die Hände in den Schoß legen. Ich kann der Welt verkünden, dass wir hundertprozentig hinter DI Insch stehen. Was wir auch tun. Aber das macht all diese Dinge nicht einfach ungeschehen. Diese Skandalgeschichten: das Märchenspiel, Philips’ Entlassung knapp einen Tag, bevor auf seinem Anwesen die Leiche eines Mädchens entdeckt wird …« Er hob eine Hand, kaum dass DI Insch den Mund aufgemacht hatte. »Ich persönlich bin nicht der Meinung, dass der Inspector irgendetwas falsch gemacht hat. Aber diese Geschichten schädigen den Ruf der Truppe ganz erheblich. In jeder zweiten Tageszeitung in diesem Land finden Sie irgendeine wiederaufbereitete Version von Millers Story. In der Sun, in der Daily Mail, im Mirror, im Independent, im Guardian, im Scotsman – sogar in der Times, ob Sie’s glauben oder nicht! Alle Welt bekommt zu hören, dass bei der Grampian Police nur inkompetente Idioten arbeiten.« Er rutschte unruhig in seinem Sessel hin und her und strich seine Uniform glatt. »Die Kollegen von Lothian and Borders haben wieder bei unserem Polizeipräsidenten angerufen. Sie sagen, sie haben Kräfte, die Erfahrung mit dieser Art von Ermittlungen besitzen. Und dass sie die Gelegenheit begrüßen würden, uns ›behilflich‹ zu sein.« Seine Miene wurde finster. »Wir müssen demonstrieren, dass wir etwas tun. Die Öffentlichkeit will Köpfe rollen sehen, aber ich bin nicht bereit, DI Insch zu opfern.« Er atmete tief durch. »Es gibt noch eine andere Möglichkeit, wie wir vorgehen können. Und die sieht so aus, dass wir diesen Colin Miller einbinden. Er scheint ein spezielles Verhältnis zu Ihnen entwickelt zu haben, Sergeant. Ich möchte, dass Sie mit ihm reden. Holen Sie ihn wieder mit ins Boot.«

Logan riskierte einen Seitenblick auf DI Insch. Sein Gesicht war eine einzige Gewitterfront. Napier sah aus, als würde ihm jeden Moment der Kopf platzen.

»Sir?«

»Wenn dieser Ärger mit der Presse sich fortsetzt, wenn sich die negative Publicity weiter so häuft, dann wird uns allerdings nichts anderes übrig bleiben: DI Insch wird bis zum Abschluss einer Untersuchung seines Verhaltens bei vollen Bezügen vom Dienst suspendiert werden. Wir werden gezwungen sein, die Ermittlungen in den Kindermordfällen an die Lothian and Borders Police abzugeben.«

»Aber … aber Sir, das ist nicht in Ordnung!« Logans Blick zuckte zwischen dem Superindendent und dem Inspector hin und her. »DI Insch ist der beste Mann für diesen Job! Das ist doch nicht seine Schuld!«

Der Mann hinter dem Schreibtisch nickte und lächelte DI Insch zu. »Sie hatten Recht. Sehr loyal. Lassen Sie uns also dafür sorgen, dass es nicht so weit kommt, Sergeant. Ich will, dass diese undichte Stelle gefunden wird. Wer auch immer es ist, der Miller Informationen zugespielt hat, ich will, dass damit Schluss ist.«

»Oh, da machen Sie sich mal keine Sorgen, Sir«, grollte Insch. »Wenn ich den Schuldigen erwische, werde ich dafür sorgen, dass er nie mehr mit irgendjemandem redet.«

Napier richtete sich steif in seinem Sessel auf. »Achten Sie aber bitte darauf, dass Sie die Vorschriften nicht verletzen, Inspector«, sagte er, offensichtlich verärgert darüber, dass Insch die Verantwortung für das Aufspüren des Maulwurfs an sich gerissen hatte. »Ich bestehe auf einer förmlichen disziplinarischen Anhörung mit anschließender Entfernung aus dem Dienst. Keine zweite Chance. Keine Mauscheleien. Verstanden?«

Insch nickte, doch seine Augen waren wie Kohlen in seinem Gesicht, das vor Zorn rosig glühte.

Der Superintendent lächelte. »Hervorragend. Wir können uns den ganzen Ärger vom Hals schaffen. Alles, was wir brauchen, ist eine Verurteilung. Philips sitzt in Untersuchungshaft. Wir wissen, dass er der Mörder ist. Jetzt brauchen wir nur noch handfeste Beweise und Zeugen. Es liegt alles in Ihren Händen.« Er stand auf. »Sie werden sehen: In zwei Wochen haben wir das alles hinter uns, und dann werden wir alle zur Normalität zurückkehren können. Alles wird wieder gut.«

Irrtum.

22

DI Insch ging mit Logan zurück in die große Soko-Zentrale. Dabei murmelte er unentwegt vor sich hin und stieß halblaute Flüche aus. Er war ganz und gar nicht glücklich. Logan wusste, dass die Idee des Superintendent, Colin Miller Honig ums Maul zu schmieren, sich nicht gut mit Inschs Sicht der Dinge vertrug. Der Reporter war schuld daran, dass das ganze Land ihn als inkompetenten Versager beschimpfte, und Insch wollte Rache. Stattdessen sollte sein Sergeant jetzt mit dem Kerl Backe-backe-Kuchen spielen.

»Ehrlich, ich habe nicht mit Miller geredet«, sagte Logan.

»Nicht?«

»Nein. Ich glaube, dass er es deswegen getan hat. Die Sache mit dem Märchensspiel und jetzt das. Ich habe mich geweigert, ihm irgendwas zu liefern, was nicht vorher mit Ihnen abgesprochen war. Das hat ihm nicht gefallen.«

Insch sagte nichts, zog nur eine Tüte Gummibärchen aus der Tasche und begann ihnen die Köpfe abzubeißen. Logan bot er sie nicht an.

»Hören Sie, Sir – können wir nicht einfach eine Presseerklärung herausgeben? Ich meine, die Leiche hat doch schon seit Jahren da gelegen. Dass wir ihn haben laufen lassen, nachdem er zusammengeschlagen wurde, ändert doch nichts daran.«

Sie hatten die Tür der Soko-Zentrale erreicht, und Insch blieb stehen. »So läuft das nicht, Sergeant. Die haben sich in meinem Arsch verbissen und werden nicht so schnell wieder lockerlassen. Sie haben gehört, was der Superintendent gesagt hat: Wenn das noch länger so geht, bin ich den Fall los. Dann werden die von Lothian and Borders den Laden schmeißen.«

»Ich habe das alles nicht gewollt, Sir.«

So etwas wie ein Lächeln huschte über Inschs Züge. »Das weiß ich.« Er hielt ihm die Tüte mit den Gummibärchen hin, und Logan nahm sich ein grünes. Es schmeckte wie dreißig Silberlinge. Insch seufzte. »Keine Sorge, ich werde mit der Truppe reden. Ich werde ihnen sagen, dass Sie kein Verräter sind.«

Aber Logan kam sich trotzdem so vor.

»Alle mal herhören!«, wandte sich DI Insch an die Uniformierten, die an den Schreibtischen saßen, telefonierten und Hinweise aus der Bevölkerung protokollierten. Sie verstummten, als sie ihn sahen. »Sie alle haben heute Morgen mein Foto in der Zeitung gesehen. Am Mittwochabend setze ich Roadkill auf freien Fuß, und am nächsten Tag taucht die Leiche eines kleinen Mädchens in seiner Kadaversammlung auf. Offenbar bin ich ein inkompetentes Arschloch und habe die Neigung, in albernen Kostümen auf der Bühne herumzuhüpfen, während ich eigentlich im Einsatz sein sollte, um Verbrechen zu bekämpfen. Und Sie haben auch gelesen, dass DS McRae mir geraten hat, Roadkill nicht laufen zu lassen. Aber als der Idiot, der ich bin, habe ich es trotzdem getan.«

Wütendes Gemurmel erhob sich, und böse Blicke richteten sich auf Logan. Insch hob eine Hand, und augenblicklich wurde es still. Die Blicke aber blieben.

»Nun, ich weiß, dass Sie jetzt denken, dass DS McRae ein mieser Scheißkerl ist, aber das können Sie gleich wieder vergessen. DS McRae ist nicht zur Presse gegangen. Kapiert? Wenn ich von ihm höre, dass irgendjemand von Ihnen ihm Ärger macht, dann …« Insch vollführte die Geste des Halsabschneidens. »Und jetzt wieder an die Arbeit, Leute; und sagen Sie’s den anderen in Ihrer Schicht weiter. Diese Ermittlung wird fortgesetzt, und wir werden unseren Mann finden.«

Halb elf, und die Obduktion war in vollem Gang. Es war eine eklige, widerliche Angelegenheit, und Logan hatte sich so weit wie möglich vom Seziertisch entfernt postiert. Aber es war noch nicht weit genug: Obwohl der Abluftventilator des Leichenschauhauses auf vollen Touren lief, blieb der Gestank überwältigend.

Der Körper war aufgeplatzt, als die Helfer der Gerichtsmedizin versucht hatten, ihn aus dem Aashaufen herauszuheben. Sie hatten das, was von den inneren Organen übrig war, vom Boden der Scheune aufkratzen müssen.

Alle Anwesenden trugen Schutzkleidung: weiße Overalls, Schuhüberzüge aus Plastik, Latexhandschuhe und Atemmasken. Nur war Logans Maske diesmal nicht mit Mentholsalbe eingerieben. Isobel ging langsam am Tisch auf und ab, befühlte das aufgequollene Fleisch mit einem doppelt behandschuhten Finger und sprach präzise, methodische Anmerkungen in ihr Mikrofon. Brian, der Besorger, tappte hinter ihr drein wie ein gestörtes Schoßhündchen. Dieser langhaarige Wichser. DI Insch glänzte wieder einmal durch Abwesenheit; er hatte Logans schlechtes Gewissen dazu ausgenutzt, sich aus der Sache herauszustehlen. Der Staatsanwalt und der zweite Pathologe waren dagegen erschienen. Sie hielten so viel Abstand von dem verwesten Leichnam, wie sie nur konnten, ohne den Raum zu verlassen.

Es war beim besten Willen nicht mehr festzustellen, ob das Mädchen wie David Reid erdrosselt worden war. Die Haut am Hals war zu stark verwest. Außerdem hatte irgendein Viech an dem Fleisch geknabbert. Und zwar nicht nur die kleinen weißen Würmchen, von denen es weiß Gott jede Menge gab, sondern eine Ratte oder ein Fuchs oder etwas in der Art. Kalter Schweiß trat auf Isobels Stirn, und ihr fortwährender Kommentar geriet ins Stocken. Vorsichtig nahm sie die Organe aus dem Plastikbeutel, in den die Helfer sie geschaufelt hatten, und versuchte zu identifizieren, was sie in Händen hielt.

Logan war sich sicher, dass er den Geruch nie wieder loswerden würde. Der kleine David Reid war schon schlimm genug gewesen, aber das hier war noch hundert Mal schlimmer.

»Vorläufiger Befund«, sagte Isobel, als es endlich vorbei war und sie sich wie besessen die Hände wusch. »Vier gebrochene Rippen und Spuren eines stumpfen Traumas am Schädel. Gebrochene Hüfte. Ein gebrochenes Bein. Sie war fünf. Blond. In den hinteren Backenzähnen hat sie ein paar Füllungen.« Noch mehr Seife, noch heftigeres Schrubben. Es sah aus, als wollte Isobel ihre Hände bis auf die Knochen rein waschen. Logan hatte noch nie erlebt, dass ihre Arbeit sie so mitgenommen hatte. »Der Zeitpunkt des Todes liegt meiner Einschätzung nach zwölf bis achtzehn Monate zurück. Schwer zu sagen bei einer so fortgeschrittenen Verwesung …« Sie schauderte. »Ich werde einige Labortests mit Gewebeproben durchführen müssen, um Gewissheit zu bekommen.«

Logan legte ihr sanft die Hand auf die Schulter. »Es tut mir Leid.« Was, das wusste er selbst nicht so genau. Dass ihre Beziehung in die Brüche gegangen war? Dass, nachdem Angus Robertson endlich hinter Schloss und Riegel saß, nichts mehr sie zu verbinden schien? Dass ihr das, was sie auf dem Dach dieses Hochhauses hatte durchmachen müssen, nicht erspart geblieben war? Dass er damals nicht schneller bei ihr gewesen war? … Dass sie gezwungen war, ein stark verwestes Kleinkind wie einen Truthahn zu tranchieren?

Sie lächelte ihn traurig an, doch in ihren Augenwinkeln glitzerten Tränen. Einen kurzen Moment lang war da eine Verbindung zwischen ihnen. Ein gemeinsamer Augenblick der Zärtlichkeit.

Und dann machte ihr Assistent Brian alles kaputt. »’tschuldigung, Isobel, Anruf für dich auf der Drei. Ich hab ihn ins Büro durchgestellt.«

Der Augenblick war vorüber, und Isobel war verschwunden.

Roadkill wurde noch psychologisch begutachtet, während Logan schon wieder auf dem Weg quer durch die Stadt zu den Ställen und Scheunen mit ihrem grausigen Inhalt war. Er hatte kaum Hoffnung, dass Bernard Duncan Philips für verhandlungsfähig erklärt würde. Roadkill war ein Spinner, und jeder wusste es. Die Tatsache, dass er zu Hause drei Gebäude voll mit toten Tieren hatte, die er von der Straße gekratzt hatte, konnte als kleiner Hinweis in diese Richtung gelten. Ganz zu schweigen von dem toten Kind. Der Geruch klebte immer noch an ihm.

Logan drehte die Wagenfenster so weit herunter, wie er es angesichts des Schneegestöbers wagte. Die hereinwehenden Flocken schmolzen im heißen Luftstrom. Diese Obduktion würde ihn noch sehr, sehr lange verfolgen. Ihn fröstelte, und er drehte die Heizung noch weiter auf.

Die heftigen Schneefälle brachten den Verkehr in der Stadt fast zum Erliegen. Im Schritttempo rutschten die Autos über den South Anderson Drive, manche halb auf dem Bordstein, manche in der Mitte der vierspurigen Straße. Wenigstens hatte Logans mit Rostpocken übersäter Dienst-Vauxhall keine allzu großen Probleme mit den Straßenverhältnissen.

Ein Stück weiter vorn konnte er das gelbe Blinklicht eines Streuwagens erkennen, der zwei der Spuren mit Salz und Sand berieselte. Die Fahrer dahinter hielten einen großen Sicherheitsabstand, um sich den Lack nicht allzu sehr zu ruinieren.

»Besser spät als gar nicht.«

»Wie bitte, Sir?«

Der Constable, der ihn chauffierte, war Logan auf den ersten Blick nicht bekannt vorgekommen. Er hätte ja Constable Watson vorgezogen, aber DI Insch hatte davon nichts wissen wollen. Er hatte den neuen Constable als Begleiter für Logan ausgewählt, weil bei ihm die Gefahr geringer war, dass er Logan wegen der Geschichte in der Morgenzeitung nerven würde. Außerdem war Constable Watson heute wieder im Gericht mit ihrem Umkleide-Wichser. Das letzte Mal hatte er gegen Gerald Cleaver ausgesagt; diesmal musste er zu seiner eigenen Verhandlung erscheinen. Es würde wohl eher ein kurzer Prozess werden. Er war schließlich im wahrsten Sinne des Wortes auf frischer Tat ertappt worden. Ein Grinsen im Gesicht und seinen Schwanz in der Hand hatte er sich in der Damen-Umkleidekabine nach Leibeskräften einen abgerubbelt. Rein in den Saal, auf schuldig plädiert, mildernde Umstände, Verurteilung zu soundso vielen Stunden gemeinnütziger Arbeit und rechtzeitig zum Abendessen wieder raus – so würde es ablaufen. Vielleicht würde sie ja nach einem erfolgreichen Prozessausgang eher geneigt sein, sich mit ihm zu unterhalten?

Sie brauchten doppelt so lange wie sonst, um über den Anderson Drive aus der Stadt hinaus und zu Roadkills Hof am Rand von Cults zu gelangen. Das Schneetreiben war so dicht, dass man keine fünfzig Meter weit sehen konnte.

Vor dem Tor zum Hof drängte sich eine Schar von Reportern und Kameraleuten vom Fernsehen; schlotternd und niesend standen sie im Schneegestöber. Zwei Streifenpolizisten, so dick eingemummt, wie es ihnen unter den reflektierenden gelben Schutzjacken nur möglich war, bewachten die Einfahrt und sperrten die Presse aus. Der Schnee, der sich auf ihren Schirmmützen angehäuft hatte, verlieh ihnen ein beinahe weihnachtliches Aussehen. Nur die Mienen unter den Mützen verdarben den Gesamteindruck ein wenig. Die Jungs froren, sie waren mies gelaunt, und sie hatten die Nase voll von den Journalisten, die ihnen ständig mit ihren Mikros im Gesicht herumfuchtelten, ihnen Fragen stellten und sie nicht in ihren angenehm warmen Streifenwagen abtauchen ließen.

Die schmale Zufahrtsstraße war mit Pkws und Transportern verstopft. BBC, Sky News, ITN, CNN – sie waren alle da, und ihre Fernsehscheinwerfer ließen den Schnee in harschem Kontrast zum dunklen Himmel aufleuchten. Die mit ernster Stimme in die Kameras gesprochenen Kommentare wurden abgebrochen, als Logans Wagen auf der Bildfläche erschien. Sofort stürzten sie sich wie die Piranhas auf ihn. Logan, gefangen inmitten des blutgierigen Schwarms, tat genau das, was DI Insch ihm gesagt hatte: Er hielt die Klappe, als sich ihm die Mikros und Kameras durch das offene Fenster entgegenreckten.

»Sergeant, ist es wahr, dass Ihnen die Leitung dieses Falles übertragen wurde?«

»DS McRae! Schauen Sie hierher! Ist Inspector Insch vom Dienst suspendiert worden?«

»Hat Bernard Philips vorher schon einmal getötet?«

»Wussten Sie schon vor der Entdeckung der Leiche, dass er psychisch labil ist?«

Und noch weitere Fragen dieser Art, die aber in der allgemeinen Kakophonie untergingen.

Der Constable lenkte den Wagen vorsichtig durch die Menge, bis direkt vor das verschlossene Tor. Und da hörte Logan die Stimme, auf die er schon gewartet hatte: »Laz! Wurde aber auch langsam Zeit, Mann. Ich frier mir hier den Arsch ab!« Colin Miller, mit rosigen Wangen und knallroter Nase, angetan mit einem dicken schwarzen Mantel, dicken gefütterten Stiefeln und einer Pelzmütze. Sehr russisch.

»Steigen Sie ein.«

Der Reporter kletterte auf den Rücksitz, und ein zweiter, ebenfalls dick vermummter Mann folgte ihm.

Logan drehte sich ruckartig um und zuckte zusammen, als sein Bauch ihn jäh an die Klammern erinnerte, die ihn zusammenhielten.

»Laz, das ist Jerry. Er ist mein Fotograf.«

Der Fotograf schälte eine Hand aus einem dicken Fäustling und hielt sie Logan zur Begrüßung hin.

Logan ignorierte sie. »Tut mir Leid, Jerry, aber das hier ist ein Ein-Mann-Deal. Für die Story werden offizielle Polizeifotografen zur Verfügung stehen, aber wir können nicht zulassen, dass nicht genehmigte Aufnahmen die Runde machen. Sie müssen leider draußen bleiben.«

Der Reporter versuchte es mit seinem freundlichsten Lächeln. »Ach, kommen Sie, Laz. Jerry ist ein braver Junge. Er wird auch bestimmt keine reißerischen Horrorfotos machen, nicht wahr, Jerry?«

Jerry schien einen Moment verwirrt, und Logan war klar, dass er Anweisung hatte, genau solche Fotos zu machen.

»Tut mir Leid. Sie und sonst niemand.«

»Mist.« Miller nahm seine Pelzmütze ab und schüttelte den Schnee in den Fußraum vor dem Rücksitz. »Tja, tut mir auch Leid, Jerry. Du musst im Wagen warten. Unter dem Fahrersitz ist ’ne Thermoskanne mit Kaffee. Und friss nicht die ganzen Ingwerplätzchen auf.«

Halblaut fluchend kletterte der Fotograf aus dem Wagen, hinaus in das Gedränge der Journalisten und das unverändert dichte Schneegestöber.

»Okay«, sagte Logan, als sie im Schritttempo durch die wirbelnden Flocken fuhren. »Nur damit wir uns über die Regeln einig sind: Wir behalten uns das Recht vor, alles, was Sie schreiben, redaktionell zu bearbeiten. Wir liefern die Fotos. Wenn es irgendetwas gibt, was wir nicht in der Zeitung haben wollen, weil es die Ermittlungen gefährdet, dann drucken Sie es nicht.«

»Und ich kriege das volle Exklusivrecht. Sie bieten niemandem sonst an, was Sie mir anbieten.« Millers Lächeln war geradezu unverschämt.

Logan nickte. »Und wenn Sie auch nur ein schlechtes Wort über DI Insch verlieren, bringe ich Sie höchstpersönlich um.«

Miller lachte und hob die Hände in gespielter Kapitulation. »Ganz ruhig, Tiger. Die Primadonna wird nicht mehr behelligt. Abgemacht ist abgemacht.«

»Die am Einsatz beteiligten Beamten haben Anweisung, Ihre Fragen zu beantworten. Solange sie angemessen sind.«

»Wird Ihre knackige kleine Polizistin auch dabei sein?«

»Nein.«

Miller schüttelte betrübt den Kopf. »Schade. Ich hätte da eine ziemlich unangemessene Frage an sie gehabt.«

Zunächst einmal mussten sie in ihre Biohazard-Schutzanzüge steigen und die Gasmasken anlegen. Dann begann Logan mit der Führung. Gebäude Nummer eins: leer bis auf ein paar Reste von Schleim und Moder. In Nummer zwei bekam Miller zum ersten Mal eine ordentliche Lunge voll von dem Gestank ab. Er wurde erstaunlich still, als sie eintraten und zwischen den verwesenden Fellbündeln herumstaksten.

Die schiere Größe des Haufens war wirklich überwältigend. Selbst nachdem die Hälfte der toten Tiere bereits in die Müllcontainer draußen im Hof verfrachtet worden war, lagen noch hunderte hier herum. Dachse, Hunde, Katzen, Kaninchen, Möwen, Krähen, Tauben, auch das eine oder andere Reh. Was auch immer auf Aberdeens Straßen den Tod gefunden hatte, war hier versammelt. Und moderte langsam vor sich hin.

Ein Loch in dem Aashaufen war mit Absperrband gesichert. Das war die Stelle, wo sie das kleine Mädchen gefunden hatten.

»Mein Gott, Laz«, sagte Miller, seine Stimme durch die Atemschutzmaske gedämpft. »Das ist ja wirklich beinhart!«

»Wem sagen Sie das?«

Sie fanden den Suchtrupp in Gebäude drei. Die Beamten, gekleidet in die gleichen blauen Schutzanzüge, wie Logan und Miller sie trugen, arbeiteten sich mit den Händen durch die Berge von verwesenden Kadavern.

Einen nach dem anderen hoben sie sie auf, legten sie auf einen Tisch, um sie zu untersuchen, und warfen sie dann in die Container, in denen sie abtransportiert werden sollten.

»Warum hier?«, fragte Miller. »Wieso leeren sie nicht das Gebäude aus, in dem das kleine Mädchen gelegen hat?«

»Philips hat die Gebäude durchnummeriert.« Logan wies auf die offene Tür. »Von eins bis fünf. Nummer sechs ist das Wohnhaus. Sein Plan muss gewesen sein, sie alle voll zu bekommen. Eins nach dem anderen.«

Zwei Constables zerrten eine räudig aussehende Spaniel-Labrador-Promenadenmischung aus dem Haufen und schleppten das Tier zum Tisch.

»Das hier ist das Gebäude, das er gerade in Arbeit hatte. Wenn er Peter Lumley entführt hat, dann muss die Leiche hier drin sein.«

Logan konnte Millers fragenden Blick durch die Schutzbrille hindurch erkennen. »Wenn Sie nach einer weiteren Kinderleiche suchen, wieso gehen Sie dann so vor? Warum nehmen Sie jedes Vieh einzeln unter die Lupe? Anstatt den ganzen Scheiß einfach rauszuhauen, bis Sie den Jungen gefunden haben?«

»Weil wir vielleicht nicht nach dem ganzen Jungen suchen. Es gibt nämlich ein Teil von David Reid, das noch immer vermisst wird.«

Miller starrte den Haufen aus toten Geschöpfen an, die Polizistinnen und Polizisten, die ihn von Hand abtrugen. »Du liebe Zeit. Sie suchen seinen Pimmel? Da drin? Leck mich am Arsch, Ihr verdient wirklich alle einen Orden! Oder einen Besuch beim Psychiater …« Ein weiteres Kaninchen landete auf dem Tisch, wurde kurz inspiziert und dann in den Abfallcontainer geworfen. »Ach du Scheiße …«

Draußen versanken die Container nach und nach im Schnee. Eine dicke Schicht lag schon obenauf, und Schneewehen kletterten an den Seiten empor. Ein höchst unangenehmer Gedanke schoss Logan durch den Kopf, als er zusah, wie eine Schaufel voll soeben untersuchter Kadaver in einen der Container gestopft wurde.

Das Laufen mit Gummistiefeln im Tiefschnee war etwas beschwerlich, aber Logan schaffte es noch rechtzeitig. Gerade wurde die letzte Möwe hineingekippt. »Augenblick mal«, sagte er und packte den Mann mit der Schaufel am Ärmel. Nein, kein Mann – es war eine Frau. Schwer zu erkennen bei den unförmigen Schutzanzügen.

»Was haben Sie mit dem ursprünglichen Inhalt gemacht?«

Durch die wirbelnden weißen Flocken hindurch starrte sie ihn an, als hätte er den Verstand verloren. »Was?«

»Der ursprüngliche Inhalt – die Stadt hatte doch schon begonnen, diese Container zu füllen. Wohin haben Sie die Kadaver geschafft, die schon drin waren? Haben Sie die auch schon untersucht?«

Die betroffene Miene der Polizistin zeigte an, dass sie schlagartig begriffen hatte. »Scheiße!« Sie feuerte ihre Schaufel vor sich in den Schnee. »Scheiße, Scheiße, Scheiße!« Drei tiefe Atemzüge, und dann: »Verzeihung, Sir. Wir sind schon den ganzen Tag hier zugange. Wir haben die Kadaver einfach reingeworfen. Niemand ist auf die Idee gekommen, sich das Zeug anzuschauen, das vorher schon drin war.« Sie ließ die Schultern sinken, und Logan wusste sehr gut, wie sie sich fühlte.

»Kommen Sie. Wir leeren das Ding hier in Gebäude eins aus und überprüfen den Inhalt auf der Stelle. Eine Gruppe macht da weiter, wo sie gerade ist, die andere nimmt sich diese Ladung vor.« Ha, welch ein Spaß. »Ich überbringe dem Team die frohe Botschaft.« Warum auch nicht?, dachte er bei sich. Sie hassen mich ja sowieso schon. Dann kann ich ihnen auch gleich einen guten Grund liefern.

Die Botschaft kam so schlecht an, wie Logan befürchtet hatte. Das Einzige, was ihre Laune ein wenig hob, war die Tatsache, dass er bereit war, selbst mit anzupacken. Wenigstens für eine Weile.

Und so verbrachte Logan den Nachmittag. Miller – das musste man ihm immerhin lassen – war sich nicht zu schade, selbst zur Schaufel zu greifen. Der Spaniel-Labrador-Mix war diesmal ziemlich weit oben im Haufen. Die Letzten werden die Ersten sein. Langsam, ganz langsam arbeiteten sie sich durch den Inhalt des Müllcontainers.

Logan war sich sicher, dass er ein und dasselbe aufgeplatzte Kaninchen gerade zum dreißigsten Mal untersucht hatte, als das Geschrei losging.

Eine Gestalt kam aus Gebäude Nummer drei gestürzt und hielt sich die Hand vor die Brust. Der Mann rutschte im Schnee aus und fiel flach auf den Rücken. Das Geschrei verstummte vorübergehend, als ihm die Luft wegblieb.

Die Helfer ließen von ihren Aashaufen ab und liefen auf den Gestürzten zu. Logan kam just in dem Augenblick an, als er wieder zu schreien anfing.

Blut sickerte aus einem kreisförmigen kleinen Loch in der Handfläche des Handschuhs, den der Constable trug. Das Opfer riss sich die Atemmaske und die Schutzbrille herunter. Es war Constable Steve. Er ignorierte die Stimmen, die ihn aufforderten, sich zu beruhigen, und zog sich den blutigen Handschuh von der verletzten Hand. Genau in dem fleischigen Polster zwischen Daumen und Zeigefinger klaffte eine ausgefranste Wunde. Dunkelrotes Blut quoll rhythmisch daraus hervor und sickerte an dem blauen Plastikoverall hinunter in den Schnee.

»Was haben Sie gemacht?«

Constable Steve schrie sich nur weiter die Lunge aus dem Leib, bis ihm jemand eine knallte. Logan konnte es nicht genau erkennen, aber es schien sich um Simon »das Arschloch« Rennie zu handeln.

»Steve!«, sagte Rennie, während er schon zur nächsten Ohrfeige ausholte, »was ist passiert?«

Constable Steves weit aufgerissene, panische Augen zuckten zwischen dem Gebäude und seiner blutenden Hand hin und her. »Ratte!«

Irgendjemand zog seinen Gürtel unter dem Overall hervor, schlang ihn um Steves Handgelenk und zog ihn fest.

»Mein Gott, Steve«, rief Simon Rennie und starrte das Loch in der Hand seines Kameraden an. »Das muss ja ein Monstrum von einer Ratte gewesen sein!«

»Das Drecksvieh war so groß wie ein Rottweiler! Oh Scheiße, tut das weh!«

Sie füllten eine Plastiktüte mit Schnee und steckten Steves blutende Hand hinein, wobei sie nicht allzu genau hinzusehen versuchten, als der Schnee in der Tüte sich langsam von weiß über rosa nach dunkelrot verfärbte. Logan wickelte noch einen unbenutzten Overall um das Ganze und befahl Constable Rennie, Steve ins Krankenhaus zu fahren, mit Musik und Lightshow und allem Drum und Dran.

Miller und Logan standen Seite an Seite, als das Blaulicht auf dem Dach des Streifenwagens aufleuchtete. Rennie vollführte ein etwas chaotisches Wendemanöver auf der glatten Straße und schlitterte mit heulender Sirene durch den Schneesturm davon.

»Na«, meinte Logan, als das flackernde Licht langsam vom Schneegestöber verschluckt wurde, »wie gefällt Ihnen Ihr erster Arbeitstag bei der Polizei?«

23

Logan blieb noch so lange wie möglich auf dem Hof und half dem Team, die Tierkadaver zu inspizieren. Trotz der ganzen Schutzausrüstung kam er sich schmutzig vor. Und alle waren hypernervös wegen des Zwischenfalls mit der Ratte. Niemand wollte Constable Steve in die Notaufnahme folgen und mit ihm auf die Tetanus- und Tollwutspritzen warten.

Schließlich musste er aber doch los; im Präsidium wartete noch Arbeit auf ihn. Hinter dem Tor am Ende des Zufahrtsweges stieg Colin Miller mit aschfahlem Gesicht aus. Er war fix und fertig und wollte nur noch auf dem schnellsten Weg nach Hause, um sich zuerst einmal eine Flasche Wein einzuflößen. Dann würde er unter die Dusche gehen und sich von Kopf bis Fuß abschrubben, bis er blutete.

Die Schar der Reporter und Kameraleute vor dem Tor hatte sich gelichtet. Jetzt war nur noch der harte Kern übrig. Sie saßen in ihren Autos, mit laufendem Motor und voll aufgedrehter Heizung. Kaum tauchte Logans Wagen auf, kamen sie auch schon aus ihren warmen Höhlen gekrochen.

»Kein Kommentar« – das war alles, was sie zu hören bekamen.

DI Insch war nicht in der Soko-Zentrale, als Logan ins Präsidium zurückkam. Bei den Kollegen, die dort Telefondienst schoben, erkundigte er sich nach dem neuesten Stand der Dinge – eine Begegnung der eher unangenehmen Art. Auch nach der morgendlichen Ansprache des Inspectors waren die Jungs offenbar immer noch der Überzeugung, dass er ein Stück Scheiße auf zwei Beinen war. Niemand sagte irgendetwas in der Richtung, doch ihre Berichte waren auffallend knapp und sachlich.

Team 1, Hausermittlung – Stichwort: »Haben Sie diesen Mann gesehen?« –, hatte wie in solchen Fällen üblich einen Haufen widersprüchlicher Aussagen zusammengetragen. Ja, Roadkill war gesehen worden, wie er die Jungen ansprach; nein, er war nicht gesehen worden; doch, er war. Die Wache Hazlehead hatte sogar eine Straßensperre eingerichtet, um die Autofahrer zu befragen, ob sie auf dem Weg in die Stadt oder zurück irgendetwas gesehen hätten. Nicht sehr wahrscheinlich, aber einen Versuch war es wert.

Team 2: Bernard Duncan Philips’ Lebensgeschichte. Diese Gruppe war am erfolgreichsten gewesen. Auf Inschs Schreibtisch lag eine dicke Mappe, die alles enthielt, was irgendwer über Roadkill wusste. Logan setzte sich auf die Schreibtischkante und blätterte das Konvolut von Fotokopien, Faxen und Computerausdrucken durch. Er hielt inne, als er auf den Bericht über den Tod von Bernards Mutter stieß.

Vor fünf Jahren war bei ihr Darmkrebs festgestellt worden. Sie hatte sich schon länger krank gefühlt und war nicht mehr allein zurechtgekommen. Bernard war von St. Andrews, wo er an seiner Promotion gearbeitet hatte, nach Hause zurückgekehrt, um seine kranke Mutter zu pflegen. Ihr Hausarzt hatte sie gedrängt, sich untersuchen zu lassen, doch sie hatte sich geweigert. Bernard stand fest auf Mamas Seite und jagte den Mann mit einer Spitzhacke vom elterlichen Hof. Damals wurde man zum ersten Mal auf seine psychischen Probleme aufmerksam.

Dann fand ihr Bruder sie auf dem Bauch liegend in der Küche und schickte sie umgehend ins Krankenhaus. Dort schnitt man sie auf, und siehe da – es war Krebs. Sie versuchten ihn noch zu behandeln, doch bis Februar hatte er schon in die Knochen gestreut. Und im Mai starb sie dann. Nicht im Krankenhaus, sondern in ihrem eigenen Bett.

Nach ihrem Tod hatte Bernard noch zwei Monate lang das Haus mit ihr geteilt. Dann war eine Sozialarbeiterin vorbeigekommen, um nach Bernard zu sehen. Der Geruch war ihr schon an der Haustür entgegengeschlagen.

Und so war Bernard Duncan Philips für die nächsten zwei Jahre in Cornhill untergebracht worden, Aberdeens einzigem Krankenhaus für Patienten mit »speziellen Bedürfnissen«. Er hatte gut auf die Medikamente angesprochen, weshalb man ihn in die Obhut der Gemeinde gegeben hatte. Das bedeutete grob übersetzt, dass sie das Bett für ein anderes armes Schwein brauchten. Bernard stürzte sich mit Feuereifer in seine Arbeit, die darin bestand, für die Aberdeener Stadtverwaltung tote Tiere von der Straße zu kratzen.

Das erklärte natürlich einiges.

Von Team 3 brauchte Logan keinen Lagebericht. Er hatte genug aus erster Hand mitbekommen, um zu wissen, dass ihre Fortschritte bislang eher bescheiden waren. Dass er sie gezwungen hatte, sich den Inhalt der Container auch noch vorzunehmen, hatte ihm wohl kaum Sympathiepunkte eingebracht, aber jetzt konnten sie immerhin sicher sein, dass sie nichts übersehen hatten. Bei dem Tempo, das sie vorlegten, würden sie frühestens am Montag mit dem Inhalt aller drei Tier-Mausoleen fertig sein. Vorausgesetzt, der Superintendent genehmigte die Überstunden.

Als Logan in seinem kleinen Soko-Büro ankam, fand er den Raum leer vor. Die Laborergebnisse zu dem Erbrochenen, das Isobel in der tiefen Schnittwunde im Körper des Mädchens gefunden hatte, waren inzwischen gekommen. Die DNS stimmte nicht mit der Probe überein, die sie Norman Chalmers abgenommen hatten. Und die Spurensicherung konnte auch sonst keine handfesten Ergebnisse vorweisen. Das Einzige, was Chalmers mit dem Mädchen in Verbindung brachte, war der Bon von der Supermarktkasse. Deshalb hatten sie ihn laufen lassen müssen. Immerhin war er so vernünftig gewesen, still und leise nach Hause zu gehen, und nicht etwa in Begleitung einer gewaltigen Pressemeute. Sein Anwalt musste am Boden zerstört sein.

Auf Logans Schreibtisch lag eine säuberlich getippte Notiz mit einer Zusammenfassung der Augenzeugenberichte vom Tage. Er las sie skeptisch durch. Die meisten schienen reine Fantasieprodukte zu sein.

Daneben fand er eine Liste sämtlicher Tb-Patientinnen unter vier Jahren im ganzen Land. Es war keine lange Liste, sie bestand nur aus fünf Namen, alle mit kompletter Adresse versehen.

Logan zog das Telefon heran und begann zu wählen.

Es war schon nach sechs, als DI Insch den Kopf zur Tür hereinstreckte und Logan fragte, ob er einen Moment Zeit habe. Der Inspector sah ihn dabei ganz merkwürdig an, und Logan ahnte schon, dass er keine guten Nachrichten hatte. Er legte eine Hand über die Sprechmuschel und bat Insch, sich noch einen Moment zu gedulden.

Am anderen Ende der Leitung war ein Constable von der Polizei in Birmingham, und bei ihm saß das letzte Mädchen auf Logans Liste. Ja, sie sei noch am Leben, und ob Logan eigentlich wisse, dass sie afrokaribischer Herkunft war? Also wahrscheinlich eher doch nicht das weiße Mädchen, das tot auf einer Bahre in der Rechtsmedizin lag.

»Danke für Ihre Mühe, Constable.« Mit einem müden Seufzer legte Logan den Hörer auf die Gabel und strich den letzten Namen durch. »Pech gehabt«, sagte er, während Insch es sich auf der Schreibtischkante bequem machte und geräuschvoll in Logans Akten zu wühlen begann. »Sämtliche Kinder in der passenden Altersgruppe, die wegen Tb in Behandlung waren, sind quicklebendig.«

»Sie wissen, was das bedeutet«, meinte Insch. Er hielt die Protokolle der Zeugen in der Hand, die Logan aussortiert hatte, weil sie am nächsten bei Norman Chalmers und seiner Mülltonne wohnten. »Wenn sie Tb hatte und behandelt wurde, dann jedenfalls nicht in diesem Land. Sie ist …«

»… keine britische Staatsangehörige«, beendete Logan den Satz und vergrub das Gesicht in den Händen. Es gab hunderte von Orten auf der Welt, wo Menschen immer noch regelmäßig an Tuberkulose erkrankten: der größte Teil der ehemaligen Sowjetunion, Litauen, der komplette afrikanische Kontinent, der Ferne Osten, Amerika … In vielen der schlimmsten Gegenden gab es noch nicht einmal ein Zentralregister. Der Heuhaufen war gerade um ein Vielfaches angewachsen.

»Wollen Sie zur Abwechslung mal eine gute Nachricht hören?«, fragte Insch, doch seine ausdruckslose Stimme klang alles andere als fröhlich.

»Schießen Sie los.«

»Wir haben das Mädchen, das auf Roadkills Hof gefunden wurde, identifiziert.«

»So schnell?«

Insch nickte und legte Logans Protokolle wieder auf den Tisch, nachdem er sie gründlich durcheinander gebracht hatte. »Wir sind die Vermisstenmeldungen der letzten zwei Jahre durchgegangen und haben die Zahnbefunde verglichen. Lorna Henderson. Viereinhalb Jahre. Ihre Mutter hat sie als vermisst gemeldet. Sie waren auf der South Deeside Road unterwegs, auf dem Nachhauseweg von Banchory. Es gab Streit. Das Kind wollte unbedingt ein Pony und hat einfach nicht lockergelassen. Also sagt die Mutter irgendwann: ›Wenn du nicht endlich aufhörst mit deinem blöden Pony, kannst du zu Fuß nach Hause gehen.‹«

Logan nickte. Jede Mutter hatte irgendwann einmal ihrem Kind mit so etwas gedroht. Logans Mutter hatte es sogar einmal mit seinem Vater gemacht.

»Das Dumme ist nur, dass Lorna wirklich unbedingt ein Pony will.« Insch zog eine zerknüllte Tüte Brausebonbons aus der Tasche. Doch anstatt sich eines in den Mund zu stecken, saß er nur da und starrte verdrossen in die Tüte. »Also macht die Mutter ihre Drohung wahr. Hält am Straßenrand und sagt dem Kind, es soll aussteigen. Und fährt los. Nicht sehr weit, nur um die nächste Kurve. Vielleicht fünfhundert Meter weit. Dort parkt sie den Wagen und wartet auf Lorna. Aber die taucht nicht mehr auf.«

»Wie konnte sie nur ein vierjähriges Kind einfach aus dem Auto schmeißen?«

Insch lachte freudlos. »Man merkt, dass Sie nie Kinder hatten. Wenn die kleinen Bälger erst mal sprechen gelernt haben, hören sie nicht mehr damit auf, bis sie irgendwann Teenager sind und die Hormone verrückt spielen. Dann kriegen sie plötzlich den Mund nicht mehr auf. Aber eine Vierjährige kann den ganzen Tag und die ganze Nacht ohne Pause quengeln, wenn sie irgendwas unbedingt haben will. Am Ende reißt der Mutter der Geduldsfaden – und das war’s dann. Sie sieht ihre Tochter nie wieder.«

Und jetzt würde sie das Mädchen mit Sicherheit auch nicht mehr zu Gesicht bekommen. Wenn die Leiche irgendwann zur Beerdigung freigegeben wurde, würde der Sargdeckel geschlossen bleiben. Sie würden niemanden sehen lassen, was in dieser Kiste lag.

»Weiß sie es schon? Dass wir das Kind gefunden haben?«

Insch schnaubte und stopfte die Bonbontüte unverrichteter Dinge wieder in die Jackentasche. »Noch nicht. Ich will gerade hinfahren. Um ihr zu sagen, dass sie ihr Kind einem perversen Irren in die Hände getrieben hat. Dass er sie totgeschlagen und ihre Leiche in einem Haufen Tierkadaver entsorgt hat.«

Willkommen in der Hölle.

»Ich nehme Constable Watson mit«, sagte Insch. »Wollen Sie vielleicht auch mitkommen?« Die Worte waren locker hingeworfen, doch der Tonfall passte nicht dazu. Der Inspector klang gedrückt. Kein Wunder bei der Woche, die er hinter sich hatte. Insch glaubte, er könne Logan dazu bringen, mitzukommen, indem er ihn mit Constable Watson lockte. Ein Zuckerbrot in Uniform sozusagen.

Logan wäre auch ohne diesen Bestechungsversuch mitgekommen. Einer Mutter beizubringen, dass ihr Kind tot war, gehörte nicht gerade zu den Aufgaben, denen er mit Freuden entgegensah, aber Insch machte den Eindruck, als könne er Unterstützung gebrauchen. »Aber nur, wenn wir hinterher noch einen trinken gehen.«

DI Inschs Range Rover hielt am Bordstein. Das klobige Gefährt überragte all die kleinen Renaults und Fiats mit ihren weißen Häubchen aus unberührtem Neuschnee, die die Straße zu beiden Seiten säumten. Während der Fahrt hatten sie alle kaum ein Wort gesprochen. Bis auf die Vertrauensbeamtin, die pausenlos mit dem müffelnden schwarzweißen Spaniel hinten in Inschs Wagen herumgeschäkert und Sachen wie »Na, du bist aber ein hübsches Mädchen!« gegurrt hatte.

Die Gegend war gar nicht so übel: ein paar Bäume, das eine oder andere Fleckchen Gras. Wenn man aufs Dach kletterte, konnte man sogar ein bisschen freie Landschaft sehen. Es war ein kleines, zweistöckiges Reihenendhaus, wie alle anderen in der Straße mit weißem Rauputz verkleidet. Die kleinen Kies- und Quarzstückchen glitzerten im Schein der Straßenlaternen, als wollten sie dem Schnee Konkurrenz machen.

Der Schneesturm hatte sich gelegt, und in der bitterkalten Nacht trudelte nur noch das eine oder andere kleine Flöckchen vom Himmel. Durch den knöcheltiefen Schnee stapften sie im Gänsemarsch zur Haustür. Insch ging voran. Er drückte auf den Klingelknopf, worauf drinnen liebliche Glöcklein »Greensleeves« anstimmten. Zwei Minuten später wurde die Tür von einer missgelaunten Mittvierzigerin mit feuchten Haaren geöffnet, die in einen flauschigen rosa Bademantel gehüllt war. Sie trug kein Make-up; nur schwache Reste von verlaufener Wimperntusche zogen sich von den Augenwinkeln in Richtung Schläfen. Die nassen Strähnen hingen ihr ins Gesicht wie durchweichte Bindfäden. Der gereizte Blick verschwand, als sie hinter Insch Constable Watson in ihrer Uniform erblickte.

»Mrs. Henderson?«

»O mein Gott!« Ihre Finger krampften sich um die Aufschläge ihres Bademantels und zogen sie am Hals eng zusammen. Alle Farbe wich aus ihrem Gesicht. »Es ist wegen Kevin, nicht wahr? O Gott … er ist tot!«

»Kevin?« Insch war verwirrt.

»Kevin, mein Mann.« Sie wich in die winzige Diele zurück, während sie mit den Händen nervös in der Luft herumfuchtelte. »O Gott …«

»Mrs. Henderson, Ihr Mann ist nicht tot. Wir …«

»Oh, dem Himmel sei Dank!« Sichtlich erleichtert führte sie die Besucher durch den Flur in ein Wohnzimmer mit pink und weiß gestreiften Tapeten. »Entschuldigen Sie die Unordnung. Der Sonntag ist normalerweise mein Hausarbeitstag, aber ich hatte eine Doppelschicht im Krankenhaus.« Sie blieb stehen und sah sich kritisch im Zimmer um. Dann nahm sie einen abgelegten Krankenschwesternkittel vom Sofa und deponierte ihn auf dem Bügelbrett. Die halb leere Ginflasche wurde flugs im Sideboard verstaut. Über dem Kamin hing ein gerahmtes Ölbild, Dutzendware aus einem Fotostudio. Ein Mann, eine Frau und ein kleines Mädchen mit hellblonden Haaren. Das Ehepaar mit seinem ermordeten Kind.

»Kevin wohnt natürlich momentan nicht hier … Er hat eine Auszeit genommen …« Sie machte eine Pause. »Das war nach dem Verschwinden unserer Tochter.«

»Aha. Das ist übrigens der Grund, weshalb wir hier sind, Mrs. Henderson.«

Mit einer flüchtigen Handbewegung bot sie ihnen ein durchgesessenes braunes Ledersofa mit pink und gelb gemustertem Überzug an. »Weil Kevin nicht hier wohnt? Das ist doch nur vorübergehend!«

Insch zog einen transparenten Plastikbeutel aus der Tasche. Er enthielt zwei pinkfarbene Haarclips. »Erkennen Sie die wieder, Mrs. Henderson?«

Sie nahm den Beutel, starrte zuerst den Inhalt an, dann Insch, und zum zweiten Mal wurde sie kreidebleich. »O Gott, die gehören Lorna! Ihre geliebten Barbie-Haarklämmerchen. Ohne die ist sie nie aus dem Haus gegangen! Wo haben Sie die her?«

»Wir haben Lorna gefunden, Mrs. Henderson.«

»Gefunden? O Gott …«

»Es tut mir sehr Leid, Mrs. Henderson. Sie ist tot.«

Sie schien sich eine Weile ganz in sich selbst zurückzuziehen. Dann sagte sie urplötzlich: »Tee. Das ist es, was wir jetzt brauchen. Heißen, süßen Tee.« Sie machte kehrt und eilte mit flatterndem Bademantel hinaus in die Küche.

Sie fanden sie schluchzend über das Spülbecken gebeugt.

Zehn Minuten später waren sie alle wieder im Wohnzimmer. Insch und Logan saßen auf dem durchgesessenen Sofa, Constable Watson und Mrs. Henderson in dazu passenden durchgesessenen braunen Sesseln. Die Vertrauensbeamtin stand hinter Mrs. Henderson, hatte ihr eine Hand auf die Schulter gelegt und redete tröstend auf sie ein. Logan hatte eine große Kanne Tee gekocht, die dampfend auf dem mit Cosmopolitan-Heften übersäten Couchtisch stand. Jeder hielt eine Tasse in der Hand, aber niemand trank.

»Es ist alles meine Schuld.« Seit sie das Haus betreten hatten, schien Mrs. Henderson um zwei Kleidergrößen geschrumpft zu sein. Der pinkfarbene Bademantel hing an ihr herab wie ein zu weites Cape. »Wenn wir ihr doch nur das verdammte Pony gekauft hätten …«

DI Insch rutschte auf dem Sofa ein paar Zentimeter nach vorn. »Es tut mir Leid, dass ich gezwungen bin, Sie danach zu fragen, Mrs. Henderson, aber Sie müssen uns von dem Abend berichten, als Lorna verschwand.«

»Ich habe es nie wirklich geglaubt. Ich meine, dass sie nicht mehr wiederkommen würde. Sie war einfach nur weggelaufen. Eines Tages würde sie dort zur Tür reinkommen, und alles wäre wieder gut.« Sie senkte den Blick und starrte in ihre Teetasse. »Kevin ist damit nicht klargekommen. Er hat mir ständig Vorwürfe gemacht. Tag für Tag. ›Es ist nur deine Schuld, dass sie weg ist!‹, hat er immer wieder gesagt. Und er hatte Recht. Es war alles nur meine Schuld. Er … Er hat da eine Frau kennen gelernt, in dem Supermarkt, in dem er arbeitet.« Sie seufzte. »Aber er liebt sie gar nicht wirklich! Er will mich nur bestrafen … Ich meine, sie ist flach wie ein Brett. Wie kann ein Mann eine Frau ohne Busen lieben? Er tut das nur, um mich zu bestrafen. Er wird zu mir zurückkommen. Sie werden sehen – eines Tages wird er dort zur Tür reinkommen, und dann ist alles wieder gut.« Sie verfiel erneut in Schweigen und kaute auf der Innenseite ihrer Wange herum.

»Um noch mal auf den Abend von Lornas Verschwinden zurückzukommen, Mrs. Henderson: Haben Sie irgendjemanden auf der Straße gesehen? Irgendwelche Fahrzeuge?«

Sie blickte von der Tasse auf. Ihre Augen glänzten, ihr Blick war abwesend. »Was? Ich kann mich nicht erinnern … Es ist lange her, und ich war so wütend auf sie. Warum haben wir ihr nicht das verdammte Pony gekauft?«

»Vielleicht einen Lieferwagen oder einen Lkw?«

»Nein, ich kann mich nicht erinnern. Das haben wir doch alles schon damals geklärt!«

»Einen Mann mit einem Handkarren?«

Sie erstarrte. »Worauf wollen Sie hinaus?«

DI Insch schwieg. Mrs. Henderson starrte ihn einen Moment lang an und sprang dann plötzlich auf. »Ich will sie sehen!«

DI Insch stellte seine Tasse vorsichtig auf dem Teppich ab. »Es tut mir Leid, Mrs. Henderson. Das ist leider nicht möglich.«

»Sie ist meine Tochter, verdammt noch mal, und ich will sie sehen!«

»Lorna ist schon sehr lange tot. Sie ist … Es ist besser, wenn Sie sie nicht sehen, Mrs. Henderson. Bitte vertrauen Sie mir. Sie sollten sie so in Erinnerung behalten, wie sie war.«

Mrs. Henderson stand mitten im Wohnzimmer und starrte finster auf DI Inschs Glatze hinunter. »Wann haben Sie sie gefunden? Wann haben Sie Lorna gefunden?«

»Gestern.«

»O Gott …« Sie schlug die Hand vor den Mund. »Das war er, nicht wahr? Der Mann aus der Zeitung! Er hat sie umgebracht und in diesem widerlichen Aashaufen vergraben!«

»Beruhigen Sie sich, Mrs. Henderson. Wir haben ihn in Gewahrsam. Er kann nirgendwohin.«

»Dieses widerliche Dreckschwein!« Sie schleuderte ihre Teetasse gegen die Wand. Die Tasse zerplatzte in einem Regen von Porzellansplittern und bespritzte die Tapete mit lauwarmem, milchigem Tee. »Er hat mir mein Baby weggenommen!«

Auch auf dem Rückweg wurde im Wagen kaum ein Wort gesprochen. Die Vertrauensbeamtin hatte eine Nachbarin herbeigerufen, die sich um Mrs. Henderson kümmern sollte. Mrs. Henderson war in Tränen ausgebrochen, als die füllige Frau mit besorgter Miene das Zimmer betreten hatte. Sie hatten die beiden weinenden Frauen auf dem Sofa sitzen lassen und die Haustür hinter sich zugezogen.

Die Straßen waren ruhig wie Friedhofswege, als sie ins Stadtzentrum zurückfuhren. Der Schnee sorgte dafür, dass sich außer den Streufahrzeugen niemand vor die Tür wagte.

Acht Uhr abends. Eine wohlbekannte Gestalt huschte vorbei, als Insch den Wagen durch den Verkehrskreisel von Hazlehead lenkte: Peter Lumleys Stiefvater stapfte durch den frisch gefallenen Schnee und rief den Namen seines Sohnes. Logan starrte dem durchnässten, frierenden Mann nach, bis sie ihn weit hinter sich gelassen hatten. Er hatte den gefürchteten Besuch von der Polizei noch vor sich. Den schrecklichen Moment, wenn sie ihm schließlich eröffnen würden, dass sein Sohn gefunden worden war.

Insch rief in der Leitstelle an und ließ sich die Adresse von Mr. Henderson geben. Er teilte sich eine Wohnung im weniger vornehmen Teil von Rosemount mit seiner flachbrüstigen Supermarkt-Bekanntschaft.

Sie mussten die gleiche qualvolle Szene noch einmal hinter sich bringen. Nur dass es diesmal keine Selbstvorwürfe gab. Diesmal waren die Vorwürfe alle gegen seine Exfrau gerichtet, das dumme Stück. Seine Freundin saß in Tränen aufgelöst auf dem Sofa, während er tobte und fluchte. So kenne sie ihn gar nicht, sagte sie. Er sei doch sonst so ein sanftmütiger Mann.

Und dann ging es zurück ins Präsidium.

»Mann, was für ein Tag – so macht der Dienst Spaß.« Insch klang völlig ausgelaugt, als er zu den Aufzügen watschelte. Mit seinem fetten Daumen bearbeitete er den Aufwärts-Knopf. Erstaunlicherweise glitt die Tür sofort auf. »Wissen Sie was«, sagte er, während er einstieg und Logan mit Constable Watson im Gang stehen ließ. »Warum gehen Sie beide sich nicht rasch umziehen, und in fünf Minuten treffen wir uns wieder hier? Ich muss noch zwei Formulare ausfüllen, und dann gebe ich Ihnen einen aus.«

Constable Watson sah Logan an und dann wieder den Inspector. Sie schien nach einer guten Ausrede zu suchen, um nicht mitkommen zu müssen. Doch bevor sie sich eine ausdenken konnte, schloss sich die Lifttür, und Insch entschwebte.

Logan holte tief Luft.

»Wenn Sie lieber nicht mitkommen wollen«, sagte er zu Watson, »dann habe ich volles Verständnis dafür. Ich kann dem Inspector ja sagen, dass Sie schon eine Verabredung haben.«

»Wollen Sie mich unbedingt loswerden?«

Logan sah sie erstaunt an. »Nein. Ganz und gar nicht. Ich dachte nur … Na ja, nach dem ganzen Mist in der Zeitung … Sie wissen schon« – er tippte sich auf die Brust – »das Kollegenschwein vom Dienst.«

Sie lächelte. »Bei allem Respekt, Sir – manchmal können Sie ganz schön schwer von Begriff sein. Ich habe Miller doch kennen gelernt, erinnern Sie sich? Ich weiß, dass er ein Arschloch ist.« Das Lächeln schwand. »Ich war mir nur nicht sicher, ob Sie mich dabeihaben wollen. Nach meinem Ausbruch neulich. Als ich diesen Autofahrer so beschimpft habe.«

Logan strahlte. »Nein! Das ist schon okay. Ehrlich. Na gut, das Gefluche war nicht okay …« Das Lächeln schwand erneut, und Logan, der fürchtete, schon wieder alles vermasselt zu haben, redete schnell weiter: »… aber das hat überhaupt nichts zu sagen. Ich würde mich freuen, wenn Sie mitkämen. Besonders, wenn Inspector Insch zahlt.« Er hielt inne. »Nicht, dass ich Sie nicht gerne dabeihätte, wenn ich selbst zahlen würde … Es ist …« Er hielt besser den Mund, ehe er noch mehr wirres Gestammel von sich geben konnte.

Sie musterte ihn eine Weile. »Also gut«, sagte sie schließlich. »Dann gehe ich mich mal umziehen. Wir treffen uns draußen.«

Als sie davonging, hatte Logan das sichere Gefühl, dass sie ihn auslachte. Er blieb allein im Flur stehen und lief knallrot an.

Am Empfang richtete der dicke Gary sich gerade auf eine weitere Nachtschicht ein. Er lächelte und winkte Logan heran.

»He, Lazarus – schön zu sehen, dass Sie endlich die Anerkennung kriegen, die Sie verdienen!«

Logan sah ihn fragend an, worauf Gary ein Exemplar des heutigen Evening Express hochhielt, der Schwesterzeitung der Press and Journal. Auf der Titelseite war ein Foto, auf dem Gestalten in blauen Gummianzügen zu sehen waren, die mit den Händen in einem Haufen verschwommen zu erkennender Tierleichen wühlten.

»Horrorhaus: Tapfere Polizisten suchen nach Spuren.«

»Lassen Sie mich raten«, seufzte Logan. »Colin Miller mal wieder?« Er musste sehr schnell gearbeitet haben.

Gary reckte den Daumen hoch. »Volltreffer, Mr. Polizeiheld.«

»Gary, sobald ich befördert werde, schicke ich Sie wieder da raus« – er deutete auf die verschneite Straße – »zum Streifendienst.«

Gary zwinkerte ihm zu. »Und bis es so weit ist, müssen Sie’s ganz einfach schlucken. Auch ’n Kit-Kat?« Er hielt die Packung hoch, und Logan konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Er nahm sich eins.

»Und was schreibt Mr. Miller sonst noch so?«

Gary blätterte die Zeitung um, wölbte die Brust und intonierte in der Manier eines Shakespeare-Mimen: »Bla, bla, bla, Schnee und Eis, bla, bla, bla. Blumiges Gewäsch über die tapferen Polizisten, die sich mit den Händen durch eine ›grausige Mine des Todes‹ wühlen. Bla, bla, auf der Suche nach ›dem entscheidenden Beweisstück, das unsere Kinder vor der Bedrohung durch diese Bestie erretten wird‹. Oh, und das wird Ihnen gefallen: ›Der Aberdeener Polizeiheld Logan ›Lazarus‹ McRae war sich nicht zu schade, mit anzupacken und seinem Team beim Inspizieren der Kadaver zu helfen.‹ Und wie’s scheint, haben Sie auch Constable Steve Jacobs das Leben gerettet, als der von einer riesigen Ratte angefallen wurde. Gott schütze Sie, Sir!« Gary salutierte zackig.

»Constable Rennie hat die ganze Arbeit gemacht. Ich habe bloß angeordnet, dass jemand ihn ins Krankenhaus bringen soll.«

»Ja, aber ohne Ihre entschlossene Führung wäre vielleicht überhaupt niemand auf die Idee gekommen!« Er wischte sich eine imaginäre Träne aus dem Augenwinkel. »Sie sind uns allen ein leuchtendes Vorbild; ja, wirklich.«

»Ich hasse Sie.« Doch Logan lächelte, während er es sagte.

Es fiel ihm leichter, sich Constable Watson als »Jackie« vorzustellen, wenn sie keine Uniform trug. Sie hatte die strenge schwarze Kluft gegen Jeans und ein rotes Sweatshirt getauscht, und ihre braunen Locken fielen ihr über die Schultern. Sie zupfte fluchend daran herum, während sie sich in eine dicke gefütterte Jacke zwängte.

Wenigstens würde eine von ihnen der Witterung entsprechend gekleidet sein. Logan trug noch seinen Dienstanzug. Er zog sich nie auf dem Präsidium um. Da es zu seiner Wohnung zu Fuß nur zwei Minuten waren, hatte er es nie für notwendig gehalten.

Sie kam zu ihnen an den Empfang, erbettelte sich von Gary ein Kit-Kat und aß es mit sichtlichem Vergnügen.

Logan wartete, bis sie den Mund richtig voll hatte, und fragte dann: »Wie ist es Ihrem Gefangenen heute früh ergangen?«

Sie kaute geräuschvoll und nuschelte dann, dass er wie üblich zu zweiundvierzig Stunden gemeinnütziger Tätigkeit beim städtischen Gartenbauamt verdonnert worden sei und einen Eintrag in der Sexualstraftäter-Kartei bekommen habe.

»Wie üblich?«

Watson hob die Achseln. »Irgendwie landet er immer beim Gartenbauamt«, sagte sie, wobei ihr ein kleiner Schwall Schokoladenkrümel aus dem Mund sprühte. »Bäume pflanzen, Unkraut jäten, Sachen reparieren und so weiter.« Sie schluckte und zuckte erneut mit den Achseln. »Der Richter hatte wohl Mitleid mit ihm, nachdem er ja schließlich im Prozess gegen Gerald Cleaver ausgesagt hatte. Musste seine ganze Geschichte noch mal von vorn erzählen, nur dass diesmal Sandy die Schlange nicht alles als wirre, perverse Fantasie hinstellen konnte. Ich muss zugeben, der Junge tut mir irgendwie Leid. Können Sie sich vorstellen, wie es ist, wenn alle so mit einem umspringen? Prügelnder Vater, saufende Mutter, und wenn man dann ins Krankenhaus kommt, wartet da so ein Gerald Cleaver nur darauf, dass er einen unter der Bettdecke begrabschen kann.«

Es wurde still, als sie alle an den aufgedunsenen Pfleger mit der Vorliebe für kleine Jungs dachten.

»Wissen Sie«, sagte der dicke Gary, »wenn Roadkill nicht wäre, dann hätte ich alles drauf gewettet, dass dieser Cleaver die kleinen Kinder auf dem Gewissen hat.«

»Wie soll das gehen? Er saß doch in U-Haft, als Peter Lumley verschwand.«

»Er hatte vielleicht einen Komplizen«, rief Gary erregt.

»Und er ist ein Fummler, kein Killer«, warf Jackie ein. »Er mochte sie lieber lebend.«

Logan zuckte innerlich zusammen. Es war kein sehr appetitliches Bild, aber sie hatte Recht.

Doch Gary ließ sich nicht so leicht von seiner Theorie abbringen. »Vielleicht kriegt er ja keinen mehr hoch? Vielleicht bringt er sie deswegen um!«

»Das ändert nichts an der Tatsache, dass er die letzten sechs Monate hinter Gittern verbracht hat. Er war es nicht.«

»Ich sag ja gar nicht, dass er es war. Ich sag ja nur, er hätte es sein können.« Gary starrte sie böse an. »Und ich lass mir von euch auch noch meine Kit-Kats wegfuttern! Undankbares Pack!«

24

Aus einem Bier wurden zwei. Aus zweien wurden drei. Aus dreien wurden ein Curry plus vier weitere. Als Logan dann irgendwann DI Insch und Constable Watson gute Nacht sagte, war die Welt wieder in Ordnung. Gut, mit dem Inspector als Anstandswauwau hatten er und Jackie nichts Ernsthaftes anstellen können, aber Logan hatte das Gefühl, dass da etwas gegangen wäre. Wenn Insch nicht dabei gewesen wäre.

All das spielte keine Rolle mehr, als er um halb fünf Uhr morgens aus dem Bett wankte, um sein eigenes Körpergewicht in Form von Wasser zu trinken und dann mit gluckerndem Magen wieder in einen unruhigen Schlaf zu sinken.

Lorna Hendersons Obduktionsbericht lag auf Inschs Schreibtisch, als Logan zum Dienst erschien. Punkt sieben Uhr, und das, obwohl Samstag war. Der Inspector war schon da; er saß hinter seinem Schreibtisch und sah noch ein wenig rosiger aus als sonst.

Lorna Henderson war durch ein stumpfes Trauma zu Tode gekommen. Die gebrochenen Rippen mussten ihren linken Lungenflügel zerquetscht haben; der Schlag gegen die linke Schläfe hatte ihren Schädel zertrümmert, und der auf den Hinterkopf hatte ihr den Rest gegeben. Dazu ein offener Bruch direkt oberhalb des Knies. Ein vierjähriges Mädchen, brutal erschlagen. Roadkill hatte ganze Arbeit geleistet.

»Glauben Sie, dass wir irgendetwas aus ihm rauskriegen werden?«, fragte Logan und drehte die Autopsiefotos um, damit er sie nicht die ganze Zeit anschauen musste.

Insch schnaubte verächtlich. »Wohl kaum. Ist aber auch egal. Wir haben so viele Indizien, dass er uns unmöglich noch mal durch die Lappen gehen kann. Nicht mal der gerissene Sandy kann ihn da raushauen. Mr. Philips wird den Rest seiner Tage in Peterhead verbringen, zusammen mit den ganzen anderen kranken Arschlöchern.« Er zog eine Packung Brausebonbons aus der Tasche und reichte sie in der Soko-Zentrale herum. Anschließend machte er sich daran, den Rest zu verputzen. »Fahren Sie heute mit Miller raus zum Bauernhof?« Wenn Insch den Namen des Reporters in den Mund nahm, klang es, als würde er einen üblen Geruch beschreiben.

»Nein«, antwortete Logan grinsend. »Aus irgendeinem Grund ist er nicht allzu erpicht darauf. Versteh ich gar nicht.«

Der kleine Ausflug vom Freitag hatte dem Reporter vollauf genügt. In der heutigen Press and Journal fand sich kein einziges unfreundliches Wort über die Polizei. Die Story war mehr oder weniger die gleiche wie im Evening Express, nur mit mehr persönlichen Kommentaren versehen. Wenigstens stand DI Insch jetzt nicht mehr im Rampenlicht.

»Und wie läuft’s bei Ihnen?«, fragte er. »Was macht Ihre Wasserleiche?«

»So langsam lichtet sich das Dunkel.«

»DI Steel sagt, Sie haben die McLeod-Brüder auf dem Kieker?«

Logan nickte. »Das sieht nach ihrer Handschrift aus. Nicht lange fackeln – brutal zuschlagen.«

Insch lächelte beinahe. »Ganz der Papa, die beiden. Werden Sie sie wegen der Geschichte drankriegen?«

Logan verkniff sich ein Achselzucken, doch er wusste, dass die Sache längst noch nicht in trockenen Tüchern war. »Ich geb mir alle Mühe. Ich lasse die Spusi jede Faser der Klamotten, die der Tote anhatte, unter die Lupe nehmen. Vielleicht springt ja was dabei raus. Wenn nicht, dann wird vielleicht einer von ihren Wettkunden den Mund aufmachen ….« Er hielt inne, als ihm einfiel, wie Duncan Nicholson aus dem Schneeregen in den Laden gestürmt war.

Insch steckte sich etwas Grünes, Prickliges in den Mund. »Unwahrscheinlich. Können Sie sich vorstellen, dass jemand so blöd ist, die McLeod-Brüder zu verpfeifen? Die würden den doch in Stücke reißen.«

»Was?« Logan musste sich von dem Gedanken an Nicholson losreißen: diese Plastiktüte. »Oh, ja. Vermutlich. Simon McLeod meinte, das Ganze sei eine Warnung gewesen. Eine Botschaft. Er meinte, jeder in der Stadt wüsste, was das zu bedeuten hat.«

»Jeder in der Stadt, wie?« Insch kaute knirschend. »Wie kommt’s dann, dass ich noch nichts davon gehört habe?«

»Keine Ahnung. Ich hoffe, dass Miller uns da ein wenig Aufschluss geben kann.«

Dann war es zwölf, und Logan saß vor einem großen Teller Steak-and-Ale-Pastete mit Pommes und Bohnen. Das Prince of Wales war ein altmodisches Pub mit dunkler Holztäfelung, niedriger, von Generationen von Rauchern vergilbter Decke und traditionellem Ale vom Fass. Es war ziemlich viel los; überall Männer, die von ihren Frauen und Freundinnen zum samstäglichen Shopping mitgeschleift worden waren und sich nun zur Belohnung ein kühles Bier und eine Tüte Chips mit Prawn-Cocktail-Aroma gönnten.

Das Lokal bestand aus vielen kleinen, durch kurze Gänge verbundenen Räumen. Logan und Miller saßen in einem der vorderen, direkt am Fenster. Allzu berauschend war die Aussicht allerdings nicht – man sah bloß die andere Seite einer schmalen Straßenschlucht, die grauen Granitmauern dunkel und feucht vom eisigen Regen.

»Na«, fragte Miller, während er eine Zuckerschote aufspießte, »haben Sie das Dreckschwein schon zum Reden gebracht?«

Logan kaute an einem Mund voll Hackfleisch mit knuspriger Pastete herum und wünschte, er hätte sich ein Bier bestellen können, um das Ganze hinunterzuspülen und seinen Kater zu ersäufen, aber Alkohol im Dienst kam in den Augen des Polizeipräsidenten gleich nach Unzucht mit Schafen, und so musste Logan sich mit einem Glas Orangenlimonade begnügen. »Wir setzen die Ermittlungen fort«, murmelte er ein wenig undeutlich.

»Nagelt seinen Arsch an die Wand. Ein krankes Stück Dreck, das ist er.« Miller war nicht im Dienst und durfte deshalb Alkohol trinken. Allerdings hatte er sich zu seinem Lachs in Teigkruste nicht etwa ein schönes Pint Dark Island, sondern ein großes Glas kühlen Sémillon Chardonnay bestellt.

Logan sah zu, wie der Reporter geziert an seinem Wein nippte und lächelte. Miller war ein komischer Kauz, und Logan musste sich eingestehen, dass er allmählich gewisse Sympathien für den Mann entwickelte. Auch wenn er um Haaresbreite DI Insch um seinen Job gebracht hätte. Die Klamotten, der Wein, die Croissants und der protzige Goldschmuck, das war alles nur Teil seiner Show.

Logan wartete, bis der Reporter den Mund voll Lachs hatte, und fragte dann: »Also, was ist jetzt mit George Stephenson?«

»Mmmpff …« Kleine Blätterteigbrösel rieselten auf Millers feines elfenbeinfarbenes Hemd. »Was soll mit ihm sein?«

»Sie sagten, Sie hätten noch weitere Informationen. Dinge, die ich noch nicht wüsste?«

Miller lächelte, womit er die nächste Krümellawine auslöste. »Wie wär’s mit dem Ort, wo er zuletzt lebend gesehen wurde?«

Logan riet einfach drauflos: »Im Turf ’n Track?«

Miller lächelte weiter, doch er war offensichtlich beeindruckt. »Ganz genau. Im Turf ’n Track.«

Logan hatte es gewusst. Jetzt mussten sie es nur noch beweisen. »Einer der McLeod-Brüder sagte mir: ›Man tut einfach nicht, was Geordie getan hat.‹ Es sei eine Warnung gewesen. Möchten Sie mich vielleicht aufklären?«

Miller spielte mit seinem Weinglas, ließ das Licht, das sich darin brach, auf die hölzerne Tischplatte fallen und wie einen kleinen goldenen Scheinwerferstrahl über die Maserung tanzen.

»Sie wissen, dass er bei den hiesigen Buchmachern mit einer hübschen Summe in der Kreide stand?«

»Das erwähnten Sie bereits. Wie viel?«

»Zweihundertfünfzigtausendsechshundertzweiundvierzig

Pfund.«

Jetzt war es an Logan, beeindruckt zu sein. Das war wirklich verdammt viel Geld. »Und wieso haben sie ihn dann umgebracht? Anstatt ihn erst mal ein bisschen zum Krüppel zu schlagen? Wenn er tot ist, kann er schließlich nicht mehr zahlen. Ganz zu schweigen davon, dass sie einen von Malk the Knifes Jungs erledigt haben. Und der mag so was ja gar nicht.«

»Stimmt, ist ziemlich riskant. Wenn man einen von Malkies Jungs ohne seine Genehmigung abmurkst, macht er einem ganz schön die Hölle heiß.«

Logan wurde plötzlich mulmig zumute. Das Letzte, was Aberdeen gebrauchen konnte, war eine Serie von Wie-du-mir-so-ich-dir-Morden. Bandenkrieg in der Granitstadt. Wäre das nicht ein Spaß? »Und warum haben sie ihn dann umgebracht?«

Miller seufzte und legte sein Messer hin. »Sie haben ihn umgebracht, weil jeder weiß, dass man nicht tut, was er getan hat.«

»Was zum Teufel soll das heißen?«

»Das heißt …« Miller blickte sich in der kleinen Stube um. Ein kleiner Durchgang führte zu der Theke, wo sie sich ihr Essen abgeholt hatten; durch einen zweiten, der außerhalb ihres Blickfeldes in der anderen Ecke lag, gelangte man zurück in die Bar. Alle anderen Gäste plauderten angeregt, aßen und tranken und freuten sich, dass sie bei diesem scheußlichen Wetter im Trocknen waren. Niemand schenkte ihnen die geringste Beachtung.

»Hören Sie, Sie wissen, für wen Geordie gearbeitet hat. Dem pisst man nicht zweimal ans Bein, okay? Vielleicht kommt man einmal damit durch, aber versuch’s noch ein zweites Mal, und du hast nichts mehr zu lachen – wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Das hatten wir doch schon mal!«

»Ja, allerdings.«

Miller schien sich von Minute zu Minute unbehaglicher zu fühlen. »Wissen Sie eigentlich, wie es mich ins sonnige Aberdeen verschlagen hat?« Er schwenkte seine Gabel in Richtung des Fensters und des grässlichen Wetters. »Wie es dazu kam, dass ich eine Stelle bei der Sun aufgegeben habe, um in dieses Dreckloch zu kommen?« Dabei senkte er allerdings die Stimme, damit niemand mitbekam, dass er Aberdeen als Dreckloch bezeichnete. »Drogen. Drogen und Nutten.«

Logan zog eine Augenbraue hoch.

Miller reagierte mit einem bösen Blick. »Nicht ich, Sie miese Ratte. Ich hab an einer Story über die Unmengen von Crack gearbeitet, die via Edinburgh nach Glasgow gelangen. Die haben das Zeug aus Osteuropa ins Land geschmuggelt – in Nutten. Sie wissen schon, der alte Trick mit dem Plastikbeutel in der Möse. Sie machen’s, wenn sie gerade ihre Tage haben, dann können die Drogenspürhunde nichts riechen. Und selbst wenn sie was riechen, ist es allen so peinlich, dass keiner was sagt.« Er nahm noch einen Schluck von seinem Wein. »Und Sie würden staunen, wie viel Crack man in der Muschi von so ’nem litauischen Flittchen unterbringt. Berge von dem Zeug, ich sag’s Ihnen.«

»Und was hat das alles mit Geordie zu tun?«

»Dazu komme ich gleich. Also, ich ziehe meine Clark-Kent-Nummer ab, wühle im Dreck, schreibe die wirklich heißen Storys. Werde alle naselang für irgendeinen Journalistenpreis nominiert. Reporter des Jahres, Buchverträge, das volle Programm. Aber dummerweise finde ich raus, wer hinter dem ganzen Schwindel steckt. Ich stoße auf einen Namen. Der große Zampano, der alle diese mit Drogen voll gestopften Nutten einfliegen lässt.«

»Darf ich raten? Malcolm McLennan.«

»Und dann gehe ich eines Tages die Sauchiehall Street entlang und werde von zwei Kleiderschränken in die Mangel genommen – am helllichten Tag! Sie schaffen mich in einen großen schwarzen Wagen. Man bittet mich höflich, die Story fallen zu lassen wie eine radioaktive Kartoffel. Falls mir meine Finger lieb sind. Und meine Beine.«

»Und haben Sie sie fallen lassen?«

»Na klar, was denken Sie denn?« Miller trank seinen Wein in einem Zug zur Hälfte aus. »Ich lass mir doch nicht von irgend so einem Arschloch mit einem Fleischermesser die Finger abhacken.« Er schüttelte sich. »Malk the Knife hat die Geschichte gestreut, und in null Komma nichts war ich meinen Job los. Keine Zeitung in der Region wollte mich mehr mit der Kneifzange anfassen.« Er seufzte. »Und so bin ich hier gelandet. Verstehen Sie mich nicht falsch: Ich find’s gar nicht so übel hier. Guter Job, jede Menge Titelseitenplatz, schicker Wagen, schöne Wohnung, hab ’ne nette Frau kennen gelernt … Die Bezahlung ist nicht so, wie ich’s gewohnt bin, aber trotzdem … Und ich bin noch am Leben.«

Logan lehnte sich auf seiner Bank zurück und betrachtete den Mann, der ihm gegenübersaß: den maßgeschneiderten Anzug, die goldenen Klunker, die Seidenkrawatte – und das alles an einem total verregneten Samstag in Aberdeen.

»Also deshalb habe ich in der Zeitung nie etwas darüber gelesen, dass Geordie ohne Kniescheiben im Hafenbecken gefunden wurde? Sie wagen es nicht, die Geschichte zu veröffentlichen, weil Malk the Knife davon erfahren könnte?«

»Wenn ich noch einmal irgendetwas über seine Geschäfte auf der Titelseite bringe, kann ich mich von allen zehn kleinen Negerlein hier verabschieden.« Der Reporter wedelte mit den Fingern vor Logans Gesicht herum, und seine Ringe funkelten im Schein der Deckenlampen. »Nein, was das betrifft, halte ich lieber den Mund.«

»Und warum reden Sie dann mit mir?«

Miller zuckte die Achseln. »Bloß weil ich Journalist bin, muss ich noch lange kein gewissenloses Schwein sein. Ich meine, ich bin schließlich kein Anwalt oder so was. Ich habe ein soziales Gewissen. Ich liefere Ihnen Informationen, damit Sie den Mörder fangen können. Ich halte mich nur bedeckt, weil ich gern meine Finger behalten würde. Wenn es zum Prozess kommt, müssen Sie schon allein klarkommen: Dann verpiss ich mich in die Dordogne. Zwei Wochen lang französische Spitzenweine und Haute Cuisine. Ich erzähle keinem Menschen was davon.«

»Sie wissen, wer es war, hab ich Recht?«

Der Reporter trank seinen Wein aus und setzte ein schiefes Lächeln auf. »Nein. Aber wenn ich’s rauskriege, erfahren Sie’s als Erster. Nicht, dass ich noch weiter Nachforschungen anstellen würde. Da habe ich inzwischen weniger gefährliche Projekte an der Hand.«

»Zum Beispiel?«

Aber Miller lächelte nur. »Sie werden noch früh genug darüber lesen. Jetzt muss ich mich aber sputen.« Er stand auf und zog sich seinen dicken schwarzen Mantel über. »Ich treffe mich mit diesem Typen vom Telegraph. Die wollen morgen in ihrer Sonntagsbeilage eine vierseitige Reportage bringen. ›Dem Tod auf der Spur: Die Jagd nach dem Kindermörder von Aberdeen.‹ Sehr anspruchsvoll.«

Danestone war ursprünglich Ackerland gewesen, wie die meisten der Randgebiete von Aberdeen, aber immerhin hatte es der Bauwut länger standgehalten als der Rest. Und als dann irgendwann doch die Bulldozer über seine grünen Felder herfielen, lautete das Mantra »Schnell bauen, Platz sparend bauen«. Die traditionellen Wohnblocks aus Granit mit dunkelgrauem Dachschiefer waren nirgends zu sehen; hier waren die Häuser mit honigfarbenem Rauputz verkleidet und mit Dachpfannen gedeckt, und sie waren über ein Netz von verschlungenen Straßen und Sackgassen verteilt. Es sah aus wie in jeder beliebigen anonymen Vorstadtsiedlung.

Aber im Gegensatz zum Zentrum von Aberdeen, wo die Mietskasernen und hohen Granitbauten den Tag um eine Stunde verkürzten, gab es hier reichlich Sonne; die ganze Siedlung lag an einem Südhang entlang des Dee-Ufers. Der einzige Nachteil war die Nähe zur Hühnerfabrik, den Papiermühlen und der Kläranlage. Aber man konnte schließlich nicht alles haben. Solange der Wind nicht von Westen wehte, gab es keine Probleme.

Heute wehte der Wind nicht von Westen. Stattdessen heulte ein wütender Sturm aus Osten, direkt von der Nordsee her, und brachte eisigen, horizontalen Regen mit sich.

Fröstelnd drehte Logan das Wagenfenster wieder hoch. Er hatte ein Stück abseits des kompakten zweistöckigen Hauses geparkt, dessen kleiner Garten im prasselnden Regen wie tot dalag. Sie waren schon seit einer Stunde hier, er und ein glatzköpfiger Detective Constable mit Parka, und noch immer war von ihrer Zielperson nichts zu sehen.

»Wo steckt er denn bloß?«, fragte der DC und hüllte sich noch enger in seine Thermojacke. Seit sie vom Präsidium aufgebrochen waren, hatte er nur über das Wetter gemeckert. Und über die Tatsache, dass sie an einem Samstag arbeiten mussten. Und über den Regen. Und die Kälte. Und darüber, dass er Hunger hatte. Und dass der Regen seine Blase ganz nervös machte.

Logan bemühte sich, nicht zu seufzen. Wenn Nicholson nicht bald auftauchte, würden die Zeitungen morgen über einen neuen Mordfall berichten müssen: »Polizist wegen unaufhörlichen Gejammers mit eigenen Genitalien erdrosselt.« Er überlegte gerade, ob sie ihm für die Beseitigung der lamentierenden Nervensäge eher die Ritterwürde oder den Verdienstorden verleihen würden, als ein wohlbekannter verbeulter und rostiger grüner Volvo an ihrem Wagen vorbeiknatterte. Der Fahrer parkte routiniert unter Einbeziehung des Bordsteins ein und kramte dann eine Weile auf dem Rücksitz herum.

»Unser Auftritt.« Logan öffnete die Tür und eilte hinaus in den eisigen Regen. Der DC folgte ihm grummelnd.

Sie erreichten den Volvo im gleichen Moment, als Nicholson mit zwei Plastiktüten in den Händen ausstieg. Er wurde kreideweiß im Gesicht, als er Logan bemerkte.

»Guten Tag, Mr. Nicholson.« Logan brachte ein Lächeln zustande, obwohl ihm das eiskalte Wasser schon den Nacken hinunterrann und seinen Hemdkragen durchtränkte. »Dürften wir mal einen Blick in die Tüten werfen?«

»Tüten?« Das Regenwasser glitzerte auf Duncan Nicholsons kahl geschorenem Kopf und lief ihm über die Stirn wie Angstschweiß. Rasch hielt er die Tüten hinter den Rücken. »Welche Tüten?«

Der missgelaunte DC trat vor und stieß grollend unter der fellbesetzten Kapuze seines Parkas hervor: »Welche Tüten wohl? Wollen Sie uns verarschen, Mann?«

»Ach, die hier?« Er nahm sie wieder nach vorn. »Na, ich war gerade im Tesco einkaufen, was sonst? Fürs Mittagessen. Also, wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden …«

Logan wich nicht von der Stelle. »Das sind Asda-Einkaufstüten, Mr. Nicholson. Keine Tesco-Tüten.«

Nicholson starrte abwechselnd Logan und den mürrischen DC an. »Ich … Ich … äh … Recycling, wissen Sie? Ich verwende meine Einkaufstüten mehrfach. Man muss schließlich was für die Umwelt tun.«

Der DC trat noch einen Schritt vor: »Passen Sie auf, dass ich Sie nicht recycle …«

»Das reicht, Constable«, sagte Logan. »Ich bin sicher, dass Mr. Nicholson genauso wenig Lust hat wie wir, noch länger im Regen herumzustehen. Gehen wir rein, Mr. Nicholson? Nicht, dass es auf der Wache nicht auch schön warm und trocken wäre. Wir könnten Sie gern mitnehmen.«

Zwei Minuten später saßen sie in einer kleinen grünen Küche und lauschten dem Rauschen des Wasserkochers. Drinnen war das Häuschen eigentlich ganz gemütlich, vor allem wenn man ein Zwerg war. Die Wände waren mit gemusterten Tapeten bedeckt und mit Schmuckleisten und Friesen verziert. Dazu teure olivfarbene Teppiche und großformatige, gerahmte Ölbilder von der Stange. Aber weit und breit kein einziges Buch.

»Sie wohnen aber hübsch hier«, sagte Logan und sah Nicholson unverwandt an. Rasierter Schädel, Tätowierungen und genug Metall in den Ohren, um jeden Detektor von hier bis Dundee ausschlagen zu lassen. »Haben Sie wohl selbst eingerichtet, oder?«

Nicholson stammelte etwas davon, dass seine Frau ein Fan von diesen Vorher-Nachher-Shows sei. Alles war Ton in Ton gehalten. Wasserkocher, Toaster, Mixer, Kacheln und Herd. Alles grün. Sogar das Linoleum war grün. Es war, als säße man in einem überdimensionalen Popel.

Die beiden Einkaufstüten standen auf dem Küchentisch.

»Wollen wir mal einen Blick hineinwerfen, Mr. Nicholson?« Logan öffnete die eine und war überrascht, als er eine Packung Frühstücksspeck und eine Dose Bohnen sah. Die andere Tüte enthielt Chips und Schokoladenkekse. Stirnrunzelnd drehte er sie um und leerte sie auf dem Tisch aus. Kekse und Chips, Bohnen und Speck … Und ganz unten zwei dicke braune Umschläge. Logans Stirn glättete sich, und er lächelte.

»Was haben wir denn hier?«

»Die hab ich noch nie im Leben gesehen!«

Es war kein Regenwasser, das jetzt über Nicholsons Gesicht lief; diesmal war es wirklich Angstschweiß.

Logan streifte sich ein Paar Latexhandschuhe über und hob einen der Umschläge auf. Er stank nach Zigarettenrauch. »Möchten Sie noch irgendetwas sagen, bevor ich die Umschläge öffne?«

»Ich transportiere sie nur! Ich weiß nicht, was da drin ist … Die gehören mir nicht!«

Logan ließ den Inhalt des Umschlags auf den Tisch fallen. Fotos. Frauen beim Wäscheaufhängen, Frauen beim Zubettgehen. Aber vor allem Kinder. In der Schule. Beim Spielen im Garten. Auf dem Rücksitz eines Autos, die Miene verängstigt. Was immer Logan erwartet hatte, das hier war es jedenfalls nicht. Jedes der Bilder war auf der Rückseite mit einem Namen versehen. Keine Adresse, nur der Name. »Was ist das, zum Teufel?«

»Ich hab’s Ihnen doch gesagt: Ich habe keine Ahnung, was da drin ist!« Seine Stimme war jetzt schrill, voller Panik. »Ich transportiere sie nur.«

Der miesepetrige DC packte Duncan Nicholson an den Schultern und stieß ihn unsanft zurück auf seinen Stuhl.

»Du dreckiges kleines Arschloch!« Er griff nach einem der Fotos, das einen kleinen Jungen mit einem Stoffhasen in einem Sandkasten zeigte. »Hast du ihn auf die Weise gefunden? Na? Hast du David Reid auch fotografiert? Und festgestellt, dass du ihn haben willst? Du widerliches Dreckschwein!«

»Das stimmt nicht! Es ist alles ganz anders!«

»Mr. Duncan Nicholson, Sie sind wegen Mordverdachts festgenommen.« Logan stand auf und blickte auf die Fotos mit den Kindergesichtern hinunter. Ihm war plötzlich übel. »Lesen Sie ihm seine Rechte vor, Constable.«

Eigentlich war in dem kleinen Haus gar nicht genug Platz für vier Spurensicherer, den Kameramann, den Fotografen, Logan, den verdrießlichen DC und zwei uniformierte Beamte, aber irgendwie zwängten sie sich alle hinein. Niemand wollte draußen im strömenden Regen stehen.

Der Inhalt der beiden Umschläge war inzwischen als Beweismittel sichergestellt worden. Im zweiten hatten sie keine Fotos gefunden; er war mit Geldscheinen und kleineren Schmuckstücken gefüllt.

Im Obergeschoss, gegenüber vom Bad, befand sich ein Schrank. Einen Meter tief, eins zwanzig breit; gerade groß genug für einen Computer, einen teuer aussehenden Farbdrucker und einen Barhocker. Und mit einem Riegel an der Tür, der sich nur von innen betätigen ließ.

In den Regalen an der Wand standen CDs, offenbar selbst gebrannt, alle beschriftet und datiert, und unter der Bank, auf der der Computer stand, Kisten voller hochwertiger Ausdrucke auf Glanzpapier. Frauen und Kinder, aber die Kinder überwogen. Im Schlafzimmer fanden sie eine Digitalkamera der obersten Preiskategorie.

Von unten drang ein rasselndes Geräusch herauf, und alle wurden plötzlich mucksmäuschenstill.

Ein Knarren. Und dann ging die Haustür auf.

»Dunky? Kannst du mir ein … Wer zum Teufel sind Sie denn?«

Logan lugte durchs Treppenhaus nach unten und sah eine hochschwangere Frau in einer schwarzen Lederjacke in der Diele stehen. Sie war schwer mit Einkaufstaschen beladen und starrte ungläubig die Schar von Polizisten an, die sich in ihrem Haus tummelte.

»Wo ist Duncan? Was habt ihr Schweine mit meinem Mann gemacht?«

25

Die Meldung kam um drei Uhr nachmittags über den Polizeifunk, als Logan gerade auf dem Weg zurück ins Präsidium war. Nach vier Wochen im Scheinwerferlicht der Medien war der Prozess gegen Gerald Cleaver nun mit einem Urteil abgeschlossen worden.

»Nicht schuldig? Wie um alles in der Welt konnten sie ihn für nicht schuldig befinden?«, fragte Logan, während der mürrische DC ihren rostigen Zivilwagen auf dem Parkplatz abstellte.

»Der schleimige Widerling«, war die Antwort. Sandy Moir-Farquharson hatte wieder zugeschlagen.

Sie stiegen aus und begaben sich auf dem kürzesten Weg in den Besprechungsraum. Dort wimmelte es bereits von Uniformierten, die meisten offensichtlich bis auf die Haut durchnässt.

»Alle mal herhören!« Es war der Polizeipräsident höchstpersönlich; wie aus dem Ei gepellt stand er vorn in seinem frisch gebügelten großen Dienstanzug. »Wir werden es da draußen mit vielen aufgebrachten Mitbürgern zu tun haben.« Das war eine schamlose Untertreibung; die Scharen von Demonstranten vor dem Gerichtsgebäude waren fast schon zu einer festen Einrichtung geworden. Sie alle wollten Gerald Cleaver zu lebenslanger Haft in Peterhead Prison verurteilt sehen. Ihn freizulassen war so, als ob man die Zündschnur in Brand setzte und sich den Feuerwerkskörper anschließend in die Hose steckte. Die Polizeipräsenz vor dem Gericht war noch minimal – gerade genug, um alles unter Kontrolle zu halten; aber das würde sich nun ändern. Der Polizeipräsident wollte kein Risiko eingehen.

»Die Augen der Welt sind in diesen Tagen auf Aberdeen gerichtet«, sagte er in feierlichem Ton. »Mit jedem Tag gewinnen die Leute, die gegen Kindesmissbrauch demonstrieren, mehr an Zulauf. Und das ist auch ganz richtig so. Aber wir können nicht zulassen, dass einige wenige irregeleitete Individuen den Schutz unserer Kinder als Ausrede für Gewalt benutzen. Ich will, dass die ganze Aktion friedlich abläuft. Es werden keine Schutzschilde eingesetzt. Wir wollen hier bürgerorientierte Polizeiarbeit demonstrieren. Verstanden?«

Hier und da wurde genickt.

»Sie werden unsere stolze Stadt da draußen würdevoll vertreten. Und dafür sorgen, dass alle Welt erkennt, wie ernst Aberdeen die Belange von Recht und Ordnung nimmt!«

Er hielt einen Moment inne, als ob er auf Beifall wartete, ehe er DI Steel das Podium überließ. Sie nahm die Einteilung der Teams vor, wobei sie ziemlich gestresst wirkte. Kein Wunder – sie war für den Cleaver-Fall verantwortlich gewesen.

Logan gehörte nicht zu den Uniformierten, weshalb sein Name nicht auf der Liste stand, ebenso wenig wie die der anderen Kripo-Beamten. Dennoch trottete er hinter dem letzten Team drein. Vor der Eingangstür blieb er stehen und blickte hinaus auf die wütende Menge, die im Eisregen vor dem Sheriff Court stand.

Es waren noch mehr, als Logan angenommen hatte: Rund fünfhundert Menschen drängten sich auf dem Platz vor dem Gerichtsgebäude und auf den Stufen, die zu dem Parkplatz für die Mitarbeiter des Bezirksgerichts hinunterführten. Die Fernsehteams wirkten wie Inseln der Ruhe inmitten des Meers von ergrimmten Gesichtern und der Plakate mit Parolen wie »Nieder mit Evil Cleaver!«, »Macht Cleaver einen Kopf kürzer!«, »Perverses Schwein!«, »Lebenslänglich heisst lebenslänglich!« oder »Tod dem pediphilen Abschaum!«

Logan zuckte zusammen, als er das letzte Plakat las. So was kam dabei heraus, wenn Leute ohne Hirn in selbstgerechtem Zorn auf die Straße gingen und den Mob auf ihrer Seite wussten. Das letzte Mal, als die Volksseele wegen so etwas übergekocht war, waren drei Fachärzten für Pädiatrie die Praxisfenster eingeschlagen worden. Und jetzt hatten sie es offensichtlich auf die Fußfetischisten abgesehen.

Schon jetzt nahm das Ganze ziemlich hässliche Formen an.

Die Demonstranten skandierten Parolen und brüllten Schmähungen in Richtung des Gerichtsgebäudes – Männer und Frauen, Eltern und Großeltern, alle zusammen schrien sie nach Vergeltung. Es fehlten nur noch die Heugabeln und die brennenden Fackeln.

Und dann wurde die Menge plötzlich still.

Die großen Glastüren öffneten sich, und Sandy Moir-Farquharson trat hinaus in den Regen. Gerald Cleaver war nicht bei ihm – die Grampian Police dachte nicht daran, Cleaver diesem wütenden Mob in die Hände zu liefern, so sehr sie alle auch von seiner Schuld überzeugt sein mochten.

Sandy die Schlange lächelte in die Menge, als wäre er von lauter alten Freunden umgeben. Das war sein großer Moment. Die Fernsehkameras übertrugen sein Bild in aller Herren Länder. Heute konnte er vor den Augen der Welt glänzen.

Ein Wald von Mikrofonen reckte sich ihm entgegen.

Logan trat hinaus in den Regen, getrieben von krankhafter Neugier, bis er nahe genug war, um die Worte des Anwalts verstehen zu können.

»Meine Damen und Herren«, begann Moir-Farquharson und zog einen Stoß zusammengefalteter Papiere aus der Jackentasche, »mein Mandant steht vorläufig nicht für Interviews zur Verfügung, doch er hat mich gebeten, die folgende Stellungnahme zu verlesen: ›Ich möchte allen für ihre freundlichen Worte des Beistands während dieser für mich so schweren Tage danken. Ich habe von Anfang an meine Unschuld beteuert, und heute haben die guten Bürgerinnen und Bürger von Aberdeen mich rehabilitiert.‹«

An dieser Stelle störten die ersten Unmutsäußerungen die gespannte Stille.

»O Mann«, murmelte ein Uniformierter, der direkt neben Logan stand, »hätten sie ihm nicht sagen können, dass er den Mund halten soll?«

»›Jetzt, da …‹« – Sandy die Schlange musste die Stimme erheben, um sich Gehör zu verschaffen – »›… Jetzt, da mein guter Ruf wiederhergestellt ist, werde ich …‹« Weiter kam er nicht.

Ein hünenhafter, ungepflegt aussehender junger Mann stürzte sich aus der Menge nach vorn, schob sich durch den Ring von Reportern und versetzte dem Anwalt einen Boxhieb. Mitten auf die Nase. Sandy die Schlange taumelte zurück, strauchelte und fiel hin. Die Menge brach in Jubelgeschrei aus.

Wie aus dem Nichts schloss sich ein Ring aus schwarzen Uniformen um den Ort des Geschehens, und die Polizisten hielten den abgerissenen Typen zurück, bevor er dem am Boden liegenden Anwalt einen Tritt versetzen konnte. Sie halfen dem blutenden Sandy Moir-Farquharson auf und brachten ihn zurück ins Gericht, während andere den Angreifer an den Armen und Beinen packten und ihn ebenfalls in das Gebäude schleppten.

Daraufhin geschah eine halbe Stunde lang gar nichts. Nur der Eisregen fiel weiterhin. Die meisten Demonstranten gaben auf, zogen sich in die umliegenden Kneipen zurück oder gingen nach Hause, sodass nur noch einige wenige von ihnen mit ansahen, wie ein Minibus mit getönten Scheiben vom Parkplatz auf die Straße fuhr und in Richtung Zentrum davonbrauste.

Gerald Cleaver war frei.

Wenig später stand Logan im Polizeipräsidium in einer langen Schlange triefender, schniefender Polizistinnen und Polizisten. Weiter vorne schöpfte das Kantinenpersonal dampfende Gemüsebouillon in Schüsseln. Und beim Besteck stand der Polizeipräsident, schüttelte jedem von ihnen die Hand und versicherte ihnen, dass sie hervorragende Arbeit geleistet und erfolgreich den Ausbruch von Unruhen verhindert hätten.

Logan nahm die Suppe und den Händedruck mit Gleichmut entgegen und patschte dann hinüber zu einem Tisch nahe dem beschlagenen Fenster. Die Suppe war heiß und lecker und von ungleich größerem Nutzen als der Händedruck. Und umsonst war sie auch noch.

Ein freudestrahlender Detective Inspector Insch ließ sich gegenüber von Logan auf einen freien Stuhl zwischen zwei durchnässten Constables nieder. Grinsend blickte er in die Runde. »Voll auf die Nase!«, sagte er schließlich. »Zack! Voll auf die Nase!« Immer noch grinsend tauchte er seinen Löffel in die Suppe. »Batsch!« Er legte den Löffel wieder hin. »Haben Sie das gesehen? Dieses schleimige Arschloch steht da und gibt sein Gesülze von sich, und der Typ kommt und pfeffert ihm eine. Zack!« Er ließ eine massige Faust in einen riesigen Handteller klatschen. Der Constable neben ihm zuckte vor Schreck zusammen, verfehlte den Mund mit dem Löffel und bekleckerte sich die Krawatte mit Suppe. »’tschuldigung, junger Mann.« Insch bot dem verdutzten Constable seine Serviette an. »Mitten auf den Zinken!« Er hielt inne, und das Grinsen wurde noch breiter. »Das werden sie bestimmt heute Abend im Fernsehen bringen! Ich nehme es auf, und immer wenn ich mal wieder was brauche, um mich aufzumuntern« – er zielte mit einer imaginären Fernbedienung und drückte mit dem Zeigefinger auf einen imaginären Knopf. »ZACK! Mitten auf die Nase.« Er seufzte verzückt. »An so einem Tag weiß ich plötzlich wieder, warum ich zur Polizei gegangen bin.«

»Wie nimmt DI Steel die Sache auf?«, fragte Logan.

»Hmm? Ach …« Inschs Lächeln schwand. »Na ja, sie freut sich auch über den Volltreffer auf die Nase, aber es ärgert sie natürlich tierisch, dass sie diesen perversen Mistkerl haben laufen lassen.« Er schüttelte den Kopf. »Sie hat so lange gebraucht, bis sie die Zeugen so weit hatte, dass sie zu einer Aussage bereit waren. Die armen Schweine mussten sich hinstellen und vor allen Leuten erzählen, was dieser Perverse mit ihnen gemacht hatte. Und der schleimige Widerling demütigt sie auch noch. Und dann wird Cleaver freigesprochen, und alle Mühe war umsonst.«

Es wurde still am Tisch, als alle sich auf ihre Suppe konzentrierten.

»Wollen Sie ihm einen Besuch abstatten?«, fragte Insch, als Logan seinen Teller leer gegessen hatte.

»Wem, Cleaver?«

»Nein, dem Helden des Tages!« Er hob beide Hände zur klassischen Faustkämpferpose. »Dem, der schwebt wie ein Schmetterling und sticht wie eine Faust auf die Nase.«

Logan lächelte. »Warum nicht?«

Vor den Arrestzellen gab es einen kleinen Volksauflauf. Lauter fröhlich schwatzende Polizisten. DI Insch befahl ihnen barsch, sich zu trollen. Ob sie denn nicht wüssten, dass ihr Verhalten höchst unprofessionell sei? Ob sie vielleicht den Leuten den Eindruck vermitteln wollten, vorsätzliche Körperverletzung sei hinnehmbar? Betreten zerstreuten sich die uniformierten Schaulustigen, bis schließlich Logan und Insch allein mit dem Wachhabenden vor der blau lackierten Tür standen. Der Sergeant kritzelte gerade einen Namen auf die Tafel neben der Zellentür, und Logan runzelte die Stirn. Der Name kam ihm bekannt vor, aber woher, das wollte ihm einfach nicht einfallen.

»Was dagegen, wenn wir unserem Knaben einen Besuch abstatten?«, fragte Insch, als der Sergeant mit Schreiben fertig war.

»Was? Nein, Sir, gehen Sie nur rein. Leiten Sie die Ermittlungen?«

Insch strahlte wieder. »Das will ich doch schwer hoffen!«

Der Raum war klein, aber alles andere als gemütlich: brauner Linoleumboden, eine harte hölzerne Sitzbank entlang der cremefarbenen Wand. Das einzige Tageslicht kam durch zwei kleine, extra dicke Milchglasscheiben hoch oben in der Außenwand. Es roch nach Achselschweiß.

Der Zelleninsasse hatte sich auf der Bank in Embryonalstellung zusammengerollt und stöhnte leise.

»Danke, Sergeant«, sagte Insch. »Wir kommen dann schon allein klar.«

»Okay.« Der Wachhabende trat rückwärts aus der Zellentür und zwinkerte Logan zu. »Sagen Sie Bescheid, falls unser Muhammad Ali hier Ärger machen sollte.«

Die Zellentür fiel mit einem dumpfen Knall ins Schloss, worauf Insch sich neben die zusammengerollte Gestalt auf die Bank setzte. »Mr. Strichen? Oder darf ich Sie Martin nennen?«

Die Gestalt regte sich ein wenig.

»Martin? Wissen Sie, warum Sie hier sind?« Inschs Stimme war leise und freundlich. Logan hatte ihn noch nie in einem so sanften Ton mit einem Verdächtigen sprechen hören.

Langsam stemmte Martin Strichen sich hoch, bis seine Beine über die Kante der Sitzbank hingen. Seine feuchten Socken hinterließen Flecken auf dem Linoleum. Sie hatten seine Schnürsenkel, seinen Gürtel und alle anderen potenziellen Gefahrenquellen konfisziert. Er war wirklich riesig – nicht fett, aber alles an ihm war überdimensioniert: Arme, Beine, Hände, Kiefer … Logan hielt inne, als sein Blick auf das mit Aknenarben übersäte Gesicht fiel. Jetzt wusste er, wieso der Name ihm so bekannt vorgekommen war. Martin Strichen war Constable Watsons Umkleide-Wichser; der Typ, den er in die Haftanstalt von Craiginches zurückgefahren hatte. Der im Prozess gegen Gerald Cleaver als Zeuge ausgesagt hatte.

Kein Wunder, dass er dem gerissenen Sandy eins auf die Nase gegeben hatte.

»Sie haben ihn laufen lassen.« Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

»Ich weiß, Martin, ich weiß. Das hätten sie nicht tun dürfen, aber sie haben es getan.«

»Wegen dem Kerl haben sie ihn laufen lassen.«

Insch nickte. »Und deshalb haben Sie Mr. Moir-Farquharson geschlagen?«

Ein gedämpftes Murmeln war die Antwort.

»Martin, ich werde eine kurze Aussage aufsetzen, und dann werde ich Sie bitten, sie zu unterschreiben, okay?«

»Sie haben ihn laufen lassen.«

Behutsam ging Insch mit Martin Strichen die Ereignisse des Nachmittags durch, wobei er seine klammheimliche Freude kaum verbergen konnte, als sie zum Moment des Kontakts zwischen Faust und Nase kamen. Er ließ Logan alles in gewundener Polizeidiktion protokollieren. Es war ein Schuldeingeständnis, doch Insch hatte sich größte Mühe gegeben, es so klingen zu lassen, als hätte Sandy die Schlange sich alles selbst zuzuschreiben. Was ja auch stimmte. Martin unterschrieb, und Insch entließ ihn aus dem Gewahrsam.

»Haben Sie überhaupt ein Dach über dem Kopf?«, fragte Logan, als sie mit ihm am Empfang vorbei zur Tür gingen.

»Ich wohne bei meiner Mutter. Das Gericht sagt, ich muss da wohnen, während ich meine gemeinnützige Arbeit ableiste.« Seine Schultern sackten noch ein paar Zentimeter tiefer.

Insch klopfte ihm aufmunternd auf den Rücken. »Es regnet immer noch. Ich kann Ihnen einen Streifenwagen besorgen, der Sie nach Hause fährt.«

Martin Strichen zuckte zusammen. »Sie hat gesagt, sie bringt mich um, wenn sie noch einmal ein Polizeiauto vorm Haus stehen sieht.«

»Okay. Wenn Sie ganz sicher sind.« Insch streckte die Hand aus, und Strichen schüttelte sie. Die Hand des Inspectors verschwand ganz in seiner riesigen Pranke. »Und übrigens, Martin« – er blickte in die unruhigen haselnussbraunen Augen des jungen Mannes – »Danke.«

Logan und Insch standen am Fenster und sahen Martin Strichen nach, als er durch den Regen davonging. Erst vier Uhr nachmittags, und es wurde bereits dunkel.

»Als er im Zeugenstand war«, sagte Logan, »hat er geschworen, er würde Moir-Farquharson umbringen.«

»Wirklich?« Insch klang nachdenklich.

»Glauben Sie, er wird es versuchen?«

Ein Lächeln erhellte die Züge des Inspectors. »Wir wollen’s hoffen.«

Im Vernehmungsraum 3 lächelte niemand. Mit DI Insch, DS McRae, einer Streifenpolizistin mit nassen Klamotten und Duncan Nicholson war das kleine Zimmer zum Bersten gefüllt. Das Band im Kassettenrekorder surrte vor sich hin, und aus der Ecke blinkte das rote Licht der Videokamera auf sie herab.

Insch beugte sich vor und lächelte ungefähr so charmant wie ein Krokodil, dem ein krankes Gnu über den Weg läuft. »Sind Sie sicher, dass Sie nicht einfach die Karten auf den Tisch legen wollen, Mr. Nicholson?«, fragte er. »Das würde uns allen eine Menge Mühe ersparen. Sie spucken’s einfach aus und sagen uns, was Sie mit Peter Lumleys Leiche gemacht haben.«

Aber Nicholson wischte sich nur mit einem kratzenden Geräusch den Schweiß von seinem kahl geschorenen Schädel. Er sah fürchterlich aus – zitternd und schwitzend saß er da, die Arme um sich geschlungen, und blickte nervös zwischen Logan, Insch und der Tür hin und her.

Insch griff in eine transparente Plastikhülle und entnahm ihr ein Foto, das einen kleinen Jungen auf einem Dreirad zeigte. Die Aufnahme war offensichtlich im Garten hinter dem Haus entstanden – im Hintergrund waren unscharf ein Handtuch und eine Jeans zu erkennen, die an einer Leine hingen, dazwischen der Fuß einer drehbaren Wäschespinne. Insch hielt das Foto hoch, sodass er den mit Kugelschreiber auf die Rückseite geschriebenen Namen lesen konnte. »Dann sagen Sie mir doch bitte: Wer ist Luke Geddes, Mr. Nicholson?«

Nicholson leckte sich die Lippen, und sein nervöser Blick streifte die Tür, die durchnässte Polizistin – alles, nur nicht das Foto des Kindes auf dem Dreirad.

»Ist er eines von Ihren kleinen Opfern, Nicholson? Der Nächste auf Ihrer Liste, der nur noch darauf wartet, entführt, ermordet und missbraucht zu werden? Nein? Und wie sieht es mit dem hier aus?« Insch fischte ein weiteres Foto aus der Hülle, das einen kleinen blonden Jungen in Schuluniform zeigte, der allein eine Straße entlangging. »Regt sich da eine Erinnerung bei Ihnen? Oder sonst irgendwas? Da kriegen Sie doch sicher gleich ’nen Ständer, was?« Er nahm ein drittes Foto heraus. »Und das hier?« Ein kleiner Junge mit ängstlichem Blick, der auf dem Rücksitz eines Autos saß. »Ist das Ihr Wagen? Sieht aus wie ein Volvo, finde ich.«

»Ich habe nichts getan!«

»Erzählen Sie mir doch keinen Scheiß! Sie sind ein dreckiger Lügner, und ich werde dafür sorgen, dass Sie den Rest Ihrer Tage hinter Gittern verbringen!«

Nicholson schluckte krampfhaft.

»Wir haben noch andere Fotos«, warf Logan ein. »Wollen Sie sie sehen, Mr. Nicholson?« Er schlug eine Mappe auf und nahm die Autopsiefotos von David Reid heraus.

»O Gott …« Nicholson wurde grau im Gesicht.

»Sie erinnern sich doch an den kleinen David Reid, oder, Mr. Nicholson? Das ist der Dreijährige, den Sie entführt, erwürgt und vergewaltigt haben.«

»Nein!«

»Sie müssen sich doch an ihn erinnern! Sie sind schließlich noch mal zurückgekommen, um sich ein Stück von ihm abzuschneiden, nicht wahr? Mit einer Gartenschere?«

»Nein! Gott im Himmel, nein! Ich hab ihn nur gefunden! Ich hab ihn nicht angerührt!« Er hielt sich krampfhaft am Tisch fest, als fürchtete er, den Boden unter den Füßen zu verlieren. »Ich hab nichts getan!«

»Ich glaube Ihnen nicht, Duncan.« Insch ließ wieder sein Krokodillächeln sehen. »Sie sind ein widerliches kleines Arschloch, und ich werde dafür sorgen, dass man Sie wegsperrt. Und wenn Sie dann in Peterhead sitzen, werden Sie erleben, was mit Leuten wie Ihnen passiert. Mit Leuten, die sich an kleinen Kindern vergehen.«

»Ich habe nichts getan!« Die Tränen strömten über Nicholsons Wangen. »Ich schwöre, ich habe nichts getan!«

Eine halbe Stunde später unterbrach DI Insch das Verhör unter dem Vorwand, dem Verdächtigen eine »Erholungspause« gewähren zu wollen. Sie ließen Duncan Nicholson mit der nassen Polizistin im Vernehmungsraum allein und schlenderten gemächlich zur Soko-Zentrale zurück. Nicholson war inzwischen ein schluchzendes, zitterndes Nervenbündel. Insch hatte dem Mann eine Heidenangst eingejagt, und jetzt wollte er ihn eine Weile im eigenen Saft schmoren lassen.

Logan und Insch schlugen die Zeit mit Kaffeetrinken tot, aßen saure Stäbchen und sprachen über das tote Mädchen, das sie in Roadkills Scheune ausgegraben hatten. Die Suchtrupps waren wieder den ganzen Tag dort draußen gewesen, hatten sich durch Berge toter Viecher gewühlt und nichts gefunden.

Logan schlug erneut seine Mappe auf und nahm das Vorschulfoto von David Reid heraus. Ein fröhlich dreinschauender Bursche mit etwas schiefen Zähnen und einem wirren Haarschopf, dem kein Kamm der Welt gewachsen schien. Keinerlei Ähnlichkeit mit dem aufgedunsenen, dunkel verfärbten, halb verwesten Gesicht auf den Autopsiefotos. »Glauben Sie immer noch, dass er es war?«, fragte er.

»Roadkill?« Insch zuckte die Achseln und kaute nachdenklich. »Sieht nicht mehr danach aus, oder? Nicht, seit wir unsere Stimmungskanone da oben hocken haben, mit seiner Sammlung von Kinderbildchen. Könnte natürlich sein, dass die alle zu so einer Art Pädophilenring gehören.« Seine Miene wurde finster. »Das wäre wirklich super, was? Ein ganzer Haufen von perversen Irren, die da draußen ihr Unwesen treiben.«

»Aber von den Kindern auf Nicholsons Fotos ist keines nackt. Kein Schund und Schmutz.«

Insch zog eine Augenbraue hoch. »Was denn, Sie denken, das ist einfach nur Kunst?«

»Nein. Sie wissen doch, wie ich das meine. Es ist keine Kinderpornografie, oder? Es ist verdammt merkwürdig und unheimlich, aber Pornofotos sind das nicht.«

»Vielleicht hat Nicholson ja keinen Spaß an solchen Bildern. Das ist vielleicht nur sein Ausleseprozess. Er schleicht den Kindern nach, fotografiert sie und guckt sich dann den glücklichen Gewinner der Pädophilen-Lotterie raus.« Er formte die Hand zu einer Pistole und zielte auf ein imaginäres Kind. »Seine Kinderpornografie holt er sich dann aus erster Hand, ganz lebensecht, live und in Farbe sozusagen.«

Logan war nicht überzeugt, erwiderte aber nichts.

Schließlich schaute ein Constable zur Tür herein und teilte ihnen mit, dass ein Mr. Moir-Farquharson sie zu sprechen wünsche. Und dass er ihnen allen so lange auf den Geist gehen würde, bis er seinen Willen bekam. Insch zog eine Schnute, dachte darüber nach und bat den Constable schließlich, Sandy die Schlange in eine der Arrestzellen zu bringen.

»Was der schleimige Widerling wohl von uns will?«, fragte Logan, nachdem der Polizist gegangen war.

Insch grinste. »Uns ein bisschen was vorjammern vielleicht … Wen interessiert’s? Wir können uns jedenfalls nach Herzenslust über den Drecksack lustig machen, während er sich vor Schmerzen windet.« Er rieb sich die Hände. »Manchmal, mein lieber Logan, meinen die Götter es einfach gut mit uns.«

Sandy Moir-Farquharson wartete in einer der Arrestzellen im Erdgeschoss auf sie. Er sah nicht sonderlich glücklich aus. Ein schmales weißes Pflaster klebte quer über seinem nicht mehr ganz so geraden Nasenrücken, und unter den Augen hatte er dunkle Ringe. Mit etwas Glück würden aus diesen Schatten bald zwei wunderschöne Veilchen erblühen.

Seine Aktentasche lag vor ihm auf dem Tisch, und als Insch und Logan eintraten, trommelte er ungeduldig mit den Fingern auf dem Leder herum und funkelte sie böse an.

»Mr. Far-quar-son«, sagte der Inspector. »Wie schön, dass Sie wieder auf den Beinen sind.«

Sandy die Schlange starrte ihn finster an. »Sie haben ihn laufen lassen«, knurrte er mit leiser, drohender Stimme.

»Das ist richtig. Er hat ein Protokoll unterschrieben und wurde auf freien Fuß gesetzt mit der Auflage, am Montag um vier wieder hier zu erscheinen.«

»Er hat mir die Nase gebrochen!« Der Anwalt unterstrich seine Worte, indem er die Faust mit solcher Wucht auf den Tisch niederfahren ließ, dass die Aktentasche einen Satz machte.

»Ach, so schlimm ist das doch gar nicht, Mr. Far-quar-son! Im Gegenteil, es verleiht Ihnen ein ganz besonders markantes, maskulines Aussehen. Finden Sie nicht, Sergeant?«

Logan pflichtete ihm bei, ohne eine Miene zu verziehen.

Sandy runzelte die Stirn, doch er konnte beim besten Willen nicht sagen, ob sie ihn nun auf den Arm nahmen oder nicht. »Wirklich?«, fragte er schließlich.

»Doch, doch«, erwiderte Insch mit Pokerface. »Sie hätten sich schon längst mal die Nase brechen lassen sollen.«

Gewitterwolken verfinsterten die Stirn des Anwalts. »Sie wissen, dass ich anonyme Morddrohungen erhalten habe? Dass jemand mich mit einem Eimer Blut übergossen hat?«

»Ja.«

»Und dass dieser Martin Strichen wegen Gewaltdelikten vorbestraft ist?«

»Aber, aber, Mr. Far-quar-son; Mr. Strichen befand sich in Polizeigewahrsam, als Sie mit dem Blut attackiert wurden. Und wir haben die Morddrohungen gegen Sie analysiert. Die Briefe kamen von mindestens vier verschiedenen Personen, und keiner trug den Poststempel der Haftanstalt Craiginches. Es war also höchstwahrscheinlich nicht Mr. Strichen.« Er lächelte. »Aber wenn Sie wollen, können wir Sie gern in Schutzhaft nehmen. Ich habe da unten noch ein paar sehr nette Zellen frei. Ein paar Sofakissen, ein Strauß Blumen – da werden Sie sich wie zu Hause fühlen!«

Statt einer Antwort starrte der Anwalt ihn nur bitterböse an.

Insch strahlte. »Also, wenn Sie uns jetzt entschuldigen würden, Mr. Far-quar-son; es wartet noch richtige Polizeiarbeit auf uns.« Er stand auf und bedeutete Logan, ihm zu folgen. »Aber sollte einer dieser anonymen Briefeschreiber seine Morddrohung wahr machen, rufen Sie mich unbedingt an. DS McRae wird Sie zur Tür begleiten.« Sein Grinsen wurde noch breiter. »Passen Sie aber bitte auf, Sergeant, dass er keine silbernen Löffel mitgehen lässt; Sie wissen doch, wie diese Anwälte sind.«

Logan ging mit Moir-Farquharson bis zum Ausgang.

»Wissen Sie«, sagte Sandy und spähte missmutig in den Regen hinaus, der aus dem aschfarbenen Himmel herunterprasselte, »ich habe selbst Kinder. Wenn man diesem fetten Schwein so zuhört, könnte man meinen, dass es mein Lebenszweck ist, unsere Straßen mit perversen Kriminellen zu bevölkern.«

Logan hob eine Augenbraue. »Sie haben schließlich für Gerald Cleavers Freispruch gesorgt.«

Der Anwalt knöpfte seinen Mantel zu. »Nein, das stimmt nicht.«

»Natürlich stimmt das! Sie haben die Anklage systematisch zerpflückt!«

Moir-Farquharson drehte sich um und sah Logan in die Augen. »Wenn die Anklage Hand und Fuß gehabt hätte, dann hätte ich sie nicht zerpflücken können. Ich habe Cleaver nicht die Freiheit verschafft – das waren Sie.«

»Aber …«

»Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden, Officer. Ich habe noch zu tun.«

Als sie in den Vernehmungsraum zurückkamen, zappelte Duncan Nicholson auf seinem Stuhl, als hätte ihm jemand ein Starkstromkabel in den Hintern gesteckt. Sein Hemd war schweißnass, und seine Augen schweiften ruhelos hin und her, ohne jemals länger als einen Sekundenbruchteil auf einem Punkt zu verharren.

Logan setzte sich auf seinen Platz neben dem Rekorder und legte eine neue Kassette ein.

»Ich … Ich will, dass Sie mich in Schutzhaft nehmen!«, rief Nicholson, ehe Logan dazu kam, die Aufnahmetaste zu drücken.

»Ist Ihnen Craiginches sicher genug?«, fragte Insch. »Natürlich nur so lange, bis Sie nach Peterhead kommen.«

»Nein! Ich meine Schutzhaft, so wie in diesen Filmen immer. Irgendwo, wo ich sicher bin …« Er rieb sich das schweißüberströmte Gesicht. »Sie werden mich umbringen, wenn sie rausfinden, dass ich geredet hab!« Seine Unterlippe zitterte, und einen Moment lang glaubte Logan, er würde wieder in Tränen ausbrechen.

Insch kramte seine bunte Weingummimischung aus der Tasche und warf sich ein paar in den Mund. »Versprechen kann ich nichts«, nuschelte er durch die Dinosaurier mit Orangen- und Erdbeergeschmack hindurch. »Schalten Sie das Tonbandgerät ein, Sergeant.«

Nicholson ließ den Kopf hängen und fixierte seine Hände, die zitternd auf dem Tisch lagen. »Ich … Ich hab da für ein paar Buchmacher gearbeitet, Geldverleiher, wissen Sie …« Seine Stimme versagte, und er musste tief Luft holen, bevor er fortfuhr. »So was wie ’n Inkasso-Beauftragter, verstehen Sie; ich hefte mich an die Fersen von Leuten, die nicht bezahlen wollen. Mache Fotos von ihnen und ihren Familien. Die … die drucke ich dann aus und gebe sie den Leuten, denen die Betreffenden Geld schulden.« Er schien in seinem Stuhl versinken zu wollen. »Die Buchmacher benutzen die Fotos, um den Leuten zu drohen. Damit sie mit der Kohle rüberkommen.«

Insch verzog das Gesicht. »Ihre Mama und Ihr Papa müssen ja so was von stolz sein auf Sie!«

Eine Träne kullerte über Nicholsons Wange, und er wischte sie mit dem Ärmel weg. »Es ist doch nicht verboten, Leute zu fotografieren! Das ist alles, was ich getan hab! Sonst nichts! Ich hab kein Kind angerührt!«

DI Insch schnaubte verächtlich. »Was für ein hanebüchener Schwachsinn!« Er beugte sich vor und pflanzte seine massigen Fäuste auf den Tisch. »Ich will wissen, was Sie in einem Straßengraben in Bridge of Don neben der verstümmelten Leiche eines dreijährigen Jungen verloren hatten. Ich will wissen, warum Sie einen Umschlag voller Geld und Schmuck mit sich herumgetragen haben.« Er stand auf. »Sie sind ein mieses kleines Dreckstück, Nicholson. Sie verdienen, für den Rest Ihres nichtswürdigen Daseins weggesperrt zu werden. Sie können hier bleiben und so viele Lügen von sich geben, wie Sie wollen; ich gehe jetzt und rede mit dem Staatsanwalt. Wäre doch gelacht, wenn ich ihn nicht dazu überreden könnte, Sie zu verdonnern. Vernehmung beendet um …«

»Ich bin ausgerutscht.« Nicholson liefen die Tränen nur so übers Gesicht, die Panik in seinen Augen war nicht zu übersehen. »Bitte! Ich bin ausgerutscht!«

Logan seufzte. »Das haben Sie uns schon erzählt. Was hatten Sie dort verloren?«

»Ich … Ich hatte da ’n Ding laufen.« Nicholson starrte Logan in die Augen, und da wusste Logan, dass sie ihn gebrochen hatten.

»Reden Sie weiter.«

»Ich hatte ’nen kleinen Bruch geplant. So ’n altes Weiblein. Witwe. Hatte ’n bisschen Bares im Sparstrumpf. Silber, ein paar Klunker und so.«

»Und da haben Sie sie also ein bisschen erleichtert?«

Nicholson schüttelte heftig den Kopf. Tränen flogen durch die Luft und zerplatzten auf der Resopal-Tischplatte. »So weit bin ich gar nicht gekommen. Ich war vollkommen dicht. Viel zu knülle, um ’nen Bruch zu machen. Ich hab die Sachen, die ich hab mitgehen lassen, immer unter ’nem Baum an der Böschung oberhalb vom Flussufer versteckt. Verstehen Sie – ich wollte es aus dem Weg haben für den Fall, dass Ihre Leute kommen und mein Haus auf den Kopf stellen.« Er zuckte die Achseln, und seine Stimme wurde mehr und mehr zu einem unverständlichen Nuscheln. »Ich war so was von zu. Wollte es noch rasch zählen und mir dann das Haus von der Alten vornehmen. Es hat geschifft wie aus Eimern. Da bin ich ausgerutscht und gefallen, fast bis ins Wasser runter. Sicher sechs Meter oder so. Im Dunkeln, im Pissregen. Hab mir die Jacke und die Jeans zerrissen und mir fast an so ’nem Riesentrumm von Stein den Kopf aufgeschlagen. Und dann hab ich im Graben gelegen. Hab versucht, mich auf dieses Stück Spanplatte zu stützen, um wieder rauszukommen, aber das war lose. Es ist weggerutscht, und dann hab ich dieses Ding da im Wasser schwimmen sehen.« Er begann zu schluchzen. »Erst denk ich noch, das ist ’n Hund, ’n Bullterrier oder so … Weil’s … Weil’s halt ganz schwarz war. Na ja, ich will natürlich nur noch so schnell wie möglich raus da, und da seh ich plötzlich dieses helle Teil, das da im Regen glitzert – wie ’ne Silberkette oder so was in der Art …« Er schüttelte sich. »Ich dachte, es ist eine von meinen. Ich war so dicht, dass ich gemeint hab, das ist eine von denen, die ich gebunkert hab. Ich also hin und will sie aufheben, und da rollt das schwarze Ding plötzlich auf die Seite – und ich seh, dass es ’n totes Kind ist. Und ich schreie nur noch und schreie und schreie …«

Logan beugte sich vor. »Und was ist dann passiert?«

»Ich hab nur noch zugesehen, dass ich Land gewinne. So schnell wie möglich heim und unter die Dusche, um mir diese widerliche Leichenbrühe abzuwaschen. Und dann hab ich die Bullen angerufen.«

Und das war dann das Stichwort für meinen Auftritt, dachte Logan. »Was war denn nun mit diesem Ding?«, fragte er.

»Hä?«

»Dieses glänzende Teil, das Sie auf der Leiche gefunden haben. Was war es? Wo ist es?«

»Alufolie. Das war nur ’n popeliger Fetzen Alufolie.«

Insch funkelte ihn böse an. »Ich will die Namen von allen armen Schweinen, die Sie ausgeraubt haben. Und ich will die Beute. Und zwar komplett!« Er blickte auf den Stapel von Fotos in der durchsichtigen Plastikhülle hinunter. »Und ich will die Namen von allen Buchmachern, für die Sie Fotos gemacht haben. Und wenn irgendeinem von den Leuten auf den Fotos hier irgendwas zugestoßen ist, und sei es auch nur, dass einer vom Fahrrad gefallen ist, dann kriegen Sie von mir eine Anzeige wegen Beihilfe zur vorsätzlichen Körperverletzung an den Hals. Verstanden?«

Nicholson vergrub den Kopf in den Händen.

»Tja«, meinte Insch mit einem großzügigen Lächeln, »vielen Dank, dass Sie uns bei unseren Ermittlungen geholfen haben, Mr. Nicholson. Logan, seien Sie doch so nett und begleiten Sie unseren Gast hier in seine Zelle. Irgendwas mit Blick nach Süden und Balkon.«

Nicholson weinte die ganze Zeit wie ein Schlosshund.

26

Der vorläufige Bericht der Kriminaltechnik kam kurz nach sechs. Es sah nicht gut aus. Außer der Tatsache, dass Duncan Nicholson die Leiche gefunden hatte, gab es keine einzige Spur, die ihn mit David Reid in Verbindung brachte. Und er hatte ein bombensicheres Alibi für die Zeit des Verschwindens von Peter Lumley. Insch hatte zwei Beamte zu der Stelle losgeschickt, wo Nicholson laut seinen Angaben die Beute versteckt hielt. Als sie wiederkamen, war der Kofferraum ihres Streifenwagens randvoll mit Diebesgut. Allmählich sah es so aus, als ob Nicholson die Wahrheit sagte.

Das hieß, dass die Wetten sich jetzt wieder auf Roadkill konzentrierten, was Logan allerdings gar nicht behagte. Er konnte sich den Mann einfach nicht als pädophilen Mörder vorstellen, auch wenn er auf seinem Hof eine Mädchenleiche versteckt hatte.

Schließlich bereitete DI Insch allen Aktivitäten ein Ende. »Feierabend, Leute«, sagte er. »Wir haben sie ja alle eingebuchtet, da sind sie sicher bis Montag früh.«

»Montag?«

Insch nickte. »Ja, Montag. Logan, Sie haben meine Erlaubnis, sich den Sonntag freizunehmen. Du sollst den Sabbat heiligen. Gehen Sie zum Fußball, trinken Sie Bier, essen Sie Chips, amüsieren Sie sich ein bisschen.« Er hielt inne und lächelte hintergründig. »Oder führen Sie vielleicht mal eine nette Kollegin zum Essen aus.«

Logan wurde rot und beschloss, lieber den Mund zu halten.

»Wie dem auch sei, ich will Sie vor Montagmorgen hier nicht mehr sehen.«

Der Regen hatte aufgehört, als Logan endlich das Präsidium verließ. Der Wachhabende hatte ihn noch aufgehalten, um ihm drei Nachrichten von Peter Lumleys Stiefvater zu überreichen, der immer noch davon überzeugt war, dass sie sein Kind lebend finden könnten. Logan wollte ihn anlügen, wollte ihm sagen, dass alles gut würde, doch er brachte es nicht fertig. Und so versprach er ihm nur, ihn wieder anzurufen, sobald er etwas Neues wüsste. Mehr konnte er nicht tun.

Im Lauf des Abends war das Wetter von kühl auf bitterkalt umgeschwenkt, und eine dünne glitzernde Reifschicht lag auf den Gehsteigen. Als Logan auf die Union Street hinaustrat, schwebte eine weiße Atemwolke um seinen Kopf. Russische Verhältnisse.

Für einen Samstagabend war es auffallend ruhig in den Straßen. Logan verspürte keine große Lust, in seine leere Wohnung zurückzugehen. Noch nicht. Also ging er stattdessen ins Archibald Simpson’s.

Das Lokal war brechend voll mit lärmenden jungen Leuten, die sich in Grüppchen um ihre Cocktail-Pitcher scharten, entschlossen, der Kälte zu trotzen, indem sie sich so schnell wie möglich sinnlos betranken. Pünktlich zur Sperrstunde würde dann wieder die Kotzerei losgehen, es würde die eine oder andere Schlägerei geben, und für manche würde der Abend in einer Arrestzelle enden. Oder in der Notaufnahme.

»Ach, man müsste noch mal so jung und blöd sein«, murmelte er, während er sich durch das Gedränge zu der langen Holztheke durchboxte.

Die Gesprächsfetzen, die er unterwegs aufschnappte, boten zunächst wenig Überraschendes. Da gaben sie damit an, wie hinüber sie gestern Abend mal wieder gewesen waren und dass sie heute Abend noch viel, viel mehr hinüber sein würden. Aber unter der Oberfläche verbarg sich etwas anderes. Die Themen Alkohol und sexuelle Heldentaten hatten plötzlich Konkurrenz bekommen – durch den Freispruch für Gerald Cleaver.

Während Logan an der Theke stand und darauf wartete, von einem der genervt wirkenden Australier bedient zu werden, hörte er mit, wie ein dicker Mann in einem knallgelben Hemd auf einen schlaksigen Bartträger in T-Shirt und Weste einredete. Cleaver war der letzte Abschaum. Wie hatte die Polizei nur derart auf der ganzen Linie versagen können, dass so ein perverses Schwein ungeschoren davonkam? Cleaver war eindeutig schuldig; dauernd wurden schließlich irgendwelche Kinder tot aufgefunden. Und die ließen einen stadtbekannten Pädophilen einfach so laufen!

Pat und Patachon waren nicht die Einzigen, die über die »blöden Bullen« lästerten. Logan konnte noch mindestens ein halbes Dutzend andere hören, die sich über das gleiche Thema ausließen. Wussten diese Leute nicht, dass dies die Kneipe war, in der die meisten Aberdeener Polizisten nach Dienstschluss ihr Bier tranken? Wahrscheinlich war der größte Teil der Frühschicht hier versammelt, wo sie ihren Frust über Cleavers Freispruch hinunterspülten und etwas von den Überstundenzuschlägen, die sie alle in letzter Zeit kassiert hatten, verjubelten.

Nachdem er endlich bedient worden war, nahm Logan sein Pint Lagerbier und machte sich auf einen Rundgang durch das weitläufige Lokal, auf der Suche nach einem bekannten Gesicht und einem Schwätzchen. Er lächelte und winkte Grüppchen von Constables zu, die er ohne ihre Uniformen kaum wiedererkannte. Dann entdeckte er in der hintersten Ecke eine bekannte Gestalt, eingehüllt in Zigarettenqualm und umringt von deprimiert wirkenden Detective Sergeants und Constables. Sie warf den Kopf in den Nacken und blies eine neue Lunge voll Rauch in die Wolke, die über ihr schwebte. Als sie ihn wieder senkte, fiel ihr Blick auf Logan, und sie schenkte ihm ein schiefes Lächeln.

Logan stöhnte. Sie hatte ihn gesehen; jetzt musste er auch hingehen.

Ein DC rutschte ein Stück zur Seite, um an dem kleinen Tisch Platz für Logan und sein Glas zu machen. Über ihren Köpfen plapperte ein Fernseher leise vor sich hin – Werbung für Autowerkstätten, Imbisslokale und Glasergeschäfte in der Umgebung.

»Lazarus«, drang DI Steels Stimme durch den dichten Qualm an sein Ohr. »Wie geht’s, Lazarus?«, fragte sie mit etwas schwerer Zunge. »Schon zum Chief Inspector befördert?«

Er hätte sich nicht dazusetzen sollen. Er hätte gar nicht herkommen sollen, sondern sich einfach unterwegs eine Pizza holen und nach Hause gehen. »Noch nicht«, antwortete er und zwang sich, möglichst ungezwungen zu klingen. »Vielleicht am Montag.«

»Am Montag?« Steel lachte gurgelnd und schüttelte sich so heftig, dass die Asche von ihrer Zigarette über das Hemd des DC rieselte, der für ihn rübergerückt war. »›Vielleicht am Montag.‹ Köstlich …« Ihr Blick fiel auf den Wald von Gläsern auf dem Tisch, und sie runzelte die Stirn. »Getränke!«, sagte sie, kramte eine alte lederne Geldbörse aus einer Innentasche und drückte sie dem angeaschten DC in die Hand. »Constable, bringen Sie uns noch eine Runde. Wir sind hier alle am Verdursten!«

»Ja, Ma’am.«

»Whisky für alle!« DI Steel schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Und zwar doppelte!«

Der Detective Constable machte sich mit DI Steels Geldbeutel auf den Weg zum Tresen.

Steel beugte sich zu Logan herüber und senkte die Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern. »Unter uns gesagt, ich glaube, er ist ein bisschen beschwipst.« Sie lehnte sich zurück und grinste ihn an. »Ich sag’s Ihnen, nach Inschys Ärger mit Roadkill und dem Märchenspiel und dem Freispruch für Cleaver können Sie davon ausgehen, dass demnächst mindestens eine Inspektorenstelle frei wird.«

Logan verzichtete auf eine Erwiderung, doch DI Steel machte plötzlich ein langes Gesicht.

»Tut mir Leid, Lazarus.« Sie ließ ihre Kippe fallen und trat sie auf den Holzdielen aus. »War ’n beschissener Tag.«

»Es ist nicht Ihre Schuld, dass sie Cleaver haben laufen lassen. Wenn man irgendwem einen Vorwurf machen kann, dann Sandy, der verdammten Schlange.«

»Darauf trinke ich!«, verkündete sie und ließ auch gleich Taten folgen, indem sie einen großen Whisky in einem Zug hinunterkippte.

Ein DC, der auf dem Platz gegenüber saß und Logan irgendwie bekannt vorkam, starrte auf den Fernsehschirm über ihren Köpfen. Plötzlich packte er DI Steel am Ärmel. »Jetzt kommt’s!«

Logan und Steel verrenkten sich auf ihren Stühlen, um zu sehen, wie der Vorspann der Lokalnachrichten über den Fernsehschirm flackerte, während der Geräuschpegel im Pub merklich absackte. Jeder Polizist und jede Polizistin im Lokal starrte gebannt auf den nächsten Fernsehschirm.

Eine Nachrichtenmoderatorin, die eigentlich ganz attraktiv gewesen wäre, wenn sie etwas aus sich gemacht hätte, begann mit ernster Miene in die Kamera zu sprechen. Der Ton war nicht laut genug, als dass man ihr hätte folgen können, doch über ihrer linken Schulter erschien ein Foto von Gerald Cleaver. Dann eine Einspielsequenz; man sah den Platz vor dem Aberdeener Bezirksgericht. Die Menge schwenkte ihre Plakate, und plötzlich füllte eine Großaufnahme einer Frau von Mitte vierzig den Bildschirm aus, die stolz ihr Plakat mit der Aufschrift »Tod dem pediphilen Abschaum!« hochhielt. Gut fünfzehn Sekunden lang mahlten ihre Kiefer in heiligem Zorn, wobei in dem belebten Pub natürlich kein Wort zu verstehen war. Wieder ein Schnitt, und man sah den Eingang des Gerichtsgebäudes, gefilmt aus der Menschenmenge heraus. Die großen Glastüren öffneten sich.

»Jetzt kommt’s!«, rief DI Steel begeistert.

Sandy Moir-Farquharson trat aus dem Gebäude und begann die Stellungnahme seines Mandanten zu verlesen. Die Kamera zoomte ihn heran, und in diesem Moment löste eine hünenhafte Gestalt sich aus der Menge und versetzte Sandy der Schlange einen Faustschlag mitten ins Gesicht.

Im Pub brach lauter Jubel aus.

Das besorgte, ernste Gesicht der Sprecherin erschien wieder auf dem Bildschirm. Sie sagte etwas, und dann wurde der Schlag erneut gezeigt.

Wieder lautes Triumphgeheul.

Und dann kam irgendetwas über den Verkehr auf der Strecke zwischen Dyce und Newmacher, und alle wandten sich gut gelaunt wieder ihren Getränken zu.

Auf DI Steels Zügen lag ein entrücktes Lächeln, als sie sich den nächsten Whisky hinter die Binde kippte. »War das nicht das Schönste, was Sie je im Leben gesehen haben?«

Logan gab zu, dass es verdammt gut gewesen war.

»Wissen Sie«, sagte Steel und zündete sich eine neue Zigarette an, »ich würde diesem Jungen zu gern die Hand schütteln. Mensch, ich wäre sogar versucht, gleich die ganze Nacht mit ihm zu verbringen. Was für ein Star!«

Logan versuchte das Bild von DI Steel und Martin Strichen im leidenschaftlichen Clinch zu verdrängen, das sich vor seinem geistigen Auge aufbaute, doch es gelang ihm nicht. Um sich abzulenken, schaute er wieder zum Fernseher hoch. Dort füllte inzwischen ein Foto von David Lumley den Bildschirm aus, vermisst seit Dienstag. Rote Haare, sommersprossiges Lächeln. Schnitt, Außenaufnahme von Roadkills Hof. Und dann eine Pressekonferenz mit einem streng und entschlossen dreinschauenden Polizeipräsidenten.

Logans gute Laune verebbte nach und nach, während die Bilder vor seinen Augen flimmerten. Peter lag irgendwo tot in einem Graben, und Logan beschlich das unangenehme Gefühl, dass sie den Schuldigen noch immer nicht hinter Gittern hatten. Ganz gleich, was DI Insch dachte.

Und dann kam Werbung. Eine Werkstatt in Bieldside, ein Damenmodegeschäft in Rosemount, und dann ein Spot der Regierung zur Verkehrssicherheit. Logan sah schweigend zu, wie das Auto mit quietschenden Reifen bremste, den Jungen, der die Straße überquerte, aber dennoch erfasste. Der Junge war noch klein. Kühler und Stoßstange des Wagens fuhren ihm in die Seite, und seine Arme und Beine wirbelten hilflos durch die Luft, als er auf die Motorhaube geschleudert wurde. Sein Kopf schlug einmal auf dem Metall auf, bevor der Körper erneut durch die Luft segelte und krachend auf dem Asphalt landete. Alles in Zeitlupe, jeder Augenblick der Kollision in grausamer Deutlichkeit choreografiert. Und dann der eingeblendete Slogan: »Muss erst ein Kind draufgehen, bevor Sie mit dem Tempo runtergehen?«

Logan starrte zum Bildschirm hinauf, und seine Miene wurde von Sekunde zu Sekunde gequälter. »Verfluchter Bockmist!«

Sie hatten völlig daneben gelegen.

Es war schon acht Uhr, als sie endlich alle im Leichenschauhaus versammelt waren: DI Insch, Logan und Dr. Isobel MacAlister. Letztere schien noch weit weniger begeistert über die unverhoffte Zusatzschicht als der Inspector, aufgebrezelt wie sie war in ihrem langen schwarzen Kleid mit tiefem Dekolletee. Aber wenn Logan gehofft hatte, gratis ein bisschen nackte Haut bewundern zu können, sah er sich getäuscht. Isobel hatte ihre knallorangefarbene Vliesjacke über das Abendkleid gezogen und die Hände tief in den Taschen vergraben, um sich in dem kühlen, antiseptischen Leichenschauhaus warm zu halten.

Sie hatten sie aus dem Theater geholt. »Ich hoffe, es ist wichtig«, sagte sie und warf Logan dabei einen Blick zu, der deutlich machte, dass es schwerlich etwas Wichtigeres geben konnte als einen Abend mit ihrem Besorger in der Scottish National Opera, wo die Neuinszenierung von La Bohème gegeben wurde.

Insch trug Jeans und ein schlampiges blaues Sweatshirt. Es war das erste Mal, dass Logan ihn nicht in seinem Dienstanzug sah, wenn man einmal von seinem Räuberkostüm aus dem Märchenspiel absah. Er hörte sich mit finsterer Miene an, wie Logan sich dafür entschuldigte, dass er sie an einem Samstagabend alle hierher in den Keller des Präsidiums geschleppt hatte. Wieder einmal.

»Okay«, sagte Logan, als er das Kühlfach gefunden hatte, das die sterblichen Überreste des in Roadkills Scheune gefundenen Mädchens enthielt. Er biss die Zähne zusammen und zog das Schubfach auf, um gleich darauf ein paar Schritte zurückzuweichen, als der Verwesungsgeruch sich in der sterilen Raumluft ausbreitete. »Also«, begann er mit verkniffener Miene, wobei er sich bemühte, ausschließlich durch den Mund zu atmen. »Wir wissen, dass das Mädchen an einem stumpfen Trauma gestorben ist …«

»Natürlich ist sie daran gestorben!«, fuhr Isobel ihn an. »Genau das habe ich auch in meinem Obduktionsbericht mitgeteilt. Die Schädelfrakturen an Stirn und Hinterkopf müssen mit massiven Gehirnverletzungen einhergegangen sein, die unmittelbar zum Tode führten.«

»Ich weiß«, erwiderte Logan. Er nahm die Röntgenaufnahmen aus der Fallakte und hielt sie gegen das Licht. »Siehst du das da?«, fragte er und deutete auf die Rippen.

»Gebrochene Rippen.« Isobel durchbohrte ihn mit ihren Blicken. »Hast du mich aus dem Theater hergeschleift, um mir Dinge zu sagen, die du ohne mich verdammt noch mal gar nicht wüsstest, Sergeant?« Das letzte Wort spie sie voller Verachtung aus.

Logan seufzte. »Jetzt hör mal zu: Wir haben alle gedacht, die Verletzungen hätte Roadkill ihr beigebracht, als er sie verprügelte …«

»Der Befund lässt sich durch Schläge widerspruchsfrei erklären! Das habe ich in meinem Bericht geschrieben! Wie viel Zeit müssen wir denn noch mit diesen Selbstverständlichkeiten vergeuden? Du hast gesagt, du hättest neue Erkenntnisse!«

Logan holte tief Luft und hielt die Röntgenbilder übereinander, sodass sie ein vollständiges Kinderskelett ergaben. Frakturen von Becken, Bein, Rippen und Schädel. Das ganze Bild maß kaum einen Meter zwanzig. Logan ging in die Hocke und hielt das Skelettbild so, dass die Füße den Boden berührten. »Sehen Sie sich die Rippen an«, sagte er. »Sehen Sie, wie weit sie vom Boden weg sind?«

DI Insch und Isobel sahen es. Beide schienen nicht sonderlich beeindruckt.

»Und?«

»Was ist, wenn die Verletzungen gar nicht von Schlägen stammen?«

»Ach, hör doch auf!«, sagte Isobel. »Das ist ja lachhaft! Sie wurde mit Schlägen getötet!«

»Sehen Sie sich an, wie weit die gebrochenen Rippen über dem Boden sind«, wiederholte Logan.

Keine Reaktion.

»Ein Auto«, sagte Logan, indem er die Röntgenaufnahmen wie eine makabre Schattenpuppe bewegte. »Der erste Auftreffpunkt ist die Hüfte.« Er drehte das Bild um die Hüftachse und hob es an, während er die obere Hälfte im Uhrzeigersinn drehte. »Die Rippen prallen gegen die Oberkante des Kühlers.« Wieder bewegte er das Röntgen-Mädchen ein Stück weiter und drehte den Kopf scharf nach rechts. »Die linke Seite des Schädels kracht auf die Motorhaube. Der Fahrer steigt auf die Bremse.« Er zog das Röntgenbild gerade und senkte es mit einer rotierenden Bewegung auf den Boden des Leichenschauhauses ab. »Sie schlägt auf dem Asphalt auf; das rechte Bein bricht. Der Hinterkopf wird beim Aufprall auf die Fahrbahn zertrümmert.« Er legte die Röntgenaufnahme vor sich auf den Boden.

Seine Zuhörer starrten das Bild eine volle Minute lang schweigend an, bevor Insch fragte: »Und wie ist sie dann in Roadkills Horrorhaus geraten?«

»Bernard Duncan Philips alias Roadkill kommt mit seiner Schaufel und seinem Karren des Wegs und tut das, was er immer tut.«

Insch sah ihn an, als hätte er gerade den verwesten Leichnam des Mädchens aus dem Kühlfach gerissen und begonnen, mit ihm durch den Saal zu tanzen. »Das ist ein totes Mädchen, Mann! Kein überfahrenes Kaninchen!«

»Das ist für ihn alles das Gleiche.« Logan blickte auf den Inhalt des Schubfachs hinunter. Es war ihm, als ob ein schweres Gewicht auf seinem Brustkorb lastete. »Nur ein weiteres totes Geschöpf, das er von der Straße aufliest. Sie lag in Gebäude Nummer zwei. Das erste hatte er schon voll.«

Insch sah Logan an. Und dann Isobel. Und dann wieder die Röntgenbilder, die auf dem Boden lagen. »Scheiße«, stieß er schließlich hervor.

Isobel stand stumm da, die Hände tief in die Taschen ihrer Vliesjacke gestopft, die Miene todunglücklich.

»Nun?«, fragte Logan.

Sie richtete sich zu voller Größe auf, und mit einer Stimme wie gefrorener Abflussreiniger gab sie zu, dass die Verletzungen mit dem von Logan geschilderten Hergang vereinbar seien. Dass es wegen der fortgeschrittenen Verwesung nicht möglich sei, festzustellen, in welcher Reihenfolge die Verletzungen erfolgt waren. Dass es so ausgesehen habe, als könnten sie von schweren Schlägen herrühren. Dass sie auf der Grundlage des vorhandenen Materials nach bestem Wissen und Gewissen ihr Urteil gefällt habe. Dass niemand von ihr hellseherische Fähigkeiten erwarten dürfe.

»Scheiße«, sagte Insch noch einmal.

»Er hat sie nicht umgebracht.« Logan schob das Kühlfach wieder hinein und schlug die Tür zu. Der dumpfe Knall hallte von den kühlen weißen Kacheln wider. »Wir sind wieder da, wo wir angefangen haben.«

Nach anderthalb Stunden hektischen Herumtelefonierens erschien endlich Bernard Duncan Philips’ »geeignete erwachsene Person«. Der Mann sah aus wie rückwärts durch die Hecke gezogen. Es war mal wieder Lloyd Turner, der Lehrer im Ruhestand, und er roch streng nach Pfefferminz, als ob er sich allein betrunken hätte und nicht wollte, dass irgendjemand es merkte. Er war unrasiert, die Stoppeln verwischten die Ränder seines schmalen Oberlippenbarts. Während Logan die üblichen Angaben auf Band sprach, hantierte er nervös mit seinen Papieren.

»Bernard«, sagte DI Insch, der sich inzwischen umgezogen hatte und seinen Reserveanzug trug, »wir möchten, dass Sie uns von dem toten Mädchen erzählen.«

Roadkills Blicke zuckten im Raum umher, und der Exlehrer seufzte schwer genervt.

»Das hatten wir doch alles schon einmal, Inspector.« Seine Stimme klang alt und müde. »Bernard ist nicht gesund. Er braucht Hilfe, mit einer Inhaftierung ist ihm wirklich nicht gedient.«

Insch verzog das Gesicht. »Bernard«, sagte er betont langsam und deutlich, »Sie haben sie gefunden, nicht wahr?«

Lloyd Turners Augenbrauen schossen hoch bis zum Haaransatz. »Gefunden?«, fragte er und starrte die stinkende, abgerissene Gestalt neben sich mit kaum verhohlener Überraschung an. »Haben Sie sie wirklich gefunden, Bernard?«

Roadkill rutschte nervös auf seinem Stuhl hin und her und blickte starr auf seine Hände hinunter. Kleine burgunderfarbene Klümpchen bedeckten seine Finger wie Blutegel. Die Haut um die Nägel herum war wund, mürbe gemacht vom pausenlosen Zupfen und Kauen. Er blickte nicht einmal auf, und seine Stimme war leise und brüchig. »Straße. Hab sie auf der Straße gefunden. Drei Igel, zwei Krähen, eine getigerte Katze, zwei langhaarige Katzen, schwarz-weiß gefleckt, ein Mädchen, neun Kaninchen, ein Reh …« Seine Augen wurden feucht, seine Stimme rau. »Meine schönen toten Geschöpfe …« Eine glitzernde Träne entwich aus einem Auge, überwand die Hürde der langen Wimpern und rann über die wettergegerbte Haut der Wange in seinen Bart.

Insch verschränkte die Arme und lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. »Und da haben Sie das Mädchen also für Ihre ›Sammlung‹ mit nach Hause genommen.«

»Ich nehme sie immer mit nach Hause. Immer.« Ein Schniefen. »Kann sie doch nicht einfach wegwerfen, als wär’s Müll. Nicht die toten Geschöpfe. Nicht Geschöpfe, die mal Leben in sich hatten.«

Und in diesem Moment drängte sich Logan eine Erinnerung an ein einzelnes Bein auf, das mitten auf der städtischen Deponie aus einem Müllsack geragt hatte. »Haben Sie sonst noch etwas gesehen?«, fragte er. »Als Sie sie aufgelesen haben – haben Sie da irgendetwas beobachtet: ein Auto, einen Lastwagen oder etwas in der Art?«

Roadkill schüttelte den Kopf. »Nichts. Nur das tote Mädchen, das da am Straßenrand lag. Blutend, mit gebrochenen Gliedern und noch warm.«

Logans Nackenhaare stellten sich auf. »Hat sie etwa noch gelebt? Bernard, hat sie noch gelebt, als Sie sie fanden?«

Der verwahrloste Mann sank nach vorn, verschränkte die Arme auf der abgestoßenen Resopal-Tischplatte und legte den Kopf darauf. »Manchmal werden die Geschöpfe überfahren und sind dann nicht gleich tot. Manchmal warten sie, dass ich komme und bei ihnen Wache halte.«

»O Gott.«

Sie steckten Roadkill in seine Zelle und kamen im Vernehmungsraum wieder zusammen: Logan, Insch und Roadkills »geeignete erwachsene Person«.

»Ihnen ist doch bewusst, dass Sie ihn jetzt auf freien Fuß setzen müssen?«, sagte Mr. Turner.

Logan hob nur eine Augenbraue, aber Insch erwiderte: »Vergessen Sie’s.«

Der Exlehrer seufzte und nahm wieder auf einem der unbequemen Plastikstühle Platz. »Das Höchste, was Sie ihm anhängen können, ist eine unterlassene Unfallmeldung und die illegale Beseitigung einer Leiche.« Er rieb sich das Gesicht. »Und wir wissen alle, dass die Staatsanwaltschaft dafür keinen Prozess eröffnen wird. Ein einziges solides psychiatrisches Gutachten, und Sie können die ganze Sache vergessen. Er hat nichts verbrochen. Jedenfalls nicht nach seinem eigenen Verständnis. Das Mädchen war nur ein weiteres totes Geschöpf, das er am Straßenrand fand. Er hat nur seine Arbeit getan.«

Logan bemühte sich, nicht zustimmend zu nicken. Das hätte Insch nicht gefallen.

Der Inspector knirschte mit den Zähnen und starrte Mr. Turner an, der sich ungerührt gab. »Tut mir Leid, aber er ist nicht schuldig. Wenn Sie ihn nicht freilassen, werde ich mich an die Presse wenden. Da draußen stehen immer noch genug Kameras herum, die dafür sorgen werden, dass die Geschichte in die Frühnachrichten kommt.«

»Wir können ihn nicht gehen lassen«, sagte Insch. »Wenn wir’s tun, wird ihm irgendjemand den Kopf abreißen.«

»Sie geben also zu, dass er nichts verbrochen hat?« Die Art, wie Turner dies sagte, hatte etwas entschieden Bevormundendes, als ob er wieder an seiner Schule wäre und Insch gerade hinter dem Fahrradschuppen erwischt hätte.

Der Inspector warf ihm einen bösen Blick zu. »Jetzt hören Sie mir mal zu, Freundchen: Ich stelle hier die Suggestivfragen, nicht Sie.« Er kramte in seinen Taschen nach etwas Süßem, wurde aber nicht fündig. »Nachdem Cleaver jetzt auf freiem Fuß ist, werden sich die selbst ernannten Moralwächter und Möchtegern-Richter dieser Stadt auf jeden stürzen, der in ihren Augen irgendwie nicht ganz sauber ist. Und Ihr Knabe hatte ein totes Mädchen in seinem Schuppen. Er dürfte ganz oben auf ihrer Liste stehen.«

»Dann müssen Sie ihm Schutzhaft gewähren. Wir werden mit der Presse sprechen und ihr klarmachen, dass Bernard unschuldig ist. Dass Sie entschieden haben, alle Vorwürfe gegen ihn fallen zu lassen.«

»Das haben wir eben nicht!«, mischte Logan sich ein. »Er hat sich immer noch dadurch schuldig gemacht, dass er die Leiche versteckt hat.«

»Sergeant«, sagte Mr. Turner mit gönnerhafter Geduld, »Sie müssen begreifen, wie das hier läuft. Wenn Sie versuchen, mit diesen Vorwürfen vor Gericht zu ziehen, werden Sie verlieren. Noch so einen verkorksten Prozess wird der Staatsanwalt sich nicht antun. Er hat sich mit diesem Cleaver-Fiasko schon genug blamiert. Mr. Philips wird freikommen. Die Frage ist nur: Wie viel vom Geld der Steuerzahler wollen Sie noch vergeuden, um genau das zu erreichen?«

Logan und DI Insch standen in der ansonsten menschenleeren Soko-Zentrale und blickten auf den Parkplatz hinunter, auf dem es zunehmend lebhaft zuging. Mr. Turner hatte seine Ankündigung wahr gemacht. Er stand vor den Kameras und genoss seinen Moment im Rampenlicht. Erzählte aller Welt, dass Bernard Duncan Philips von allen gegen ihn erhobenen Vorwürfen freigesprochen worden sei, dass das Rechtssystem funktioniere.

Der Exlehrer hatte Recht behalten: Der Staatsanwalt wies jeden Gedanken an einen Prozess weit von sich. Und der Polizeipräsident war auch nicht glücklich damit. Deshalb sollte Roadkill nun an einen sicheren Ort irgendwo in Summerhill verbracht werden.

»Was denken Sie?«, fragte Logan, während er zusah, wie noch ein weiterer Kameramann sich in das Gedränge stürzte. Es war schon fast elf Uhr, aber es kamen immer noch mehr.

Insch blickte finster auf den Medienauflauf hinunter. »Ich bin im Arsch, das denke ich. Erst die verdammte Märchenspiel-Sache, dann Cleaver, der mit zwölf Jahren systematischen Kindesmissbrauchs ungestraft davonkommt, und jetzt müssen wir auch noch Roadkill laufen lassen. Wie lange hatten wir ihn in der Zelle? Achtundvierzig Stunden. Vielleicht sechzig, wenn’s hochkommt. Sie werden mich bei lebendigem Leib auffressen …«

»Wie wär’s, wenn wir uns auch an die Medien wenden? Ich könnte mal mit Miller reden. Vielleicht kann er ja unseren Standpunkt rüberbringen?«

Insch lachte freudlos. »Kleinstadt-Journalist rettet Karriere von DI vor dem Klo?« Er schüttelte den Kopf. »Kann mir nicht vorstellen, dass das funktioniert. Sie vielleicht?«

»Aber einen Versuch ist’s wert.«

Am Ende musste Insch zugeben, dass er nichts zu verlieren hatte.

»Schließlich haben wir gerade einen schweren Justizirrtum verhindert. Das muss doch auch zählen, oder?«

»Ja. Das sollte es.« Der Inspector ließ die Schultern hängen. »Aber wenn Roadkill es nicht war und Nicholson auch nicht, dann läuft da draußen immer noch ein Killer rum, der hinter kleinen Kindern her ist. Und wir haben keinen blassen Schimmer, wer es ist.«

27

Als Logan sich endlich aus dem Bett wälzte und unter die Dusche tappte, rüttelte der Sonntag schon mit winterkalten Fingern an den Fenstern seiner Wohnung. Der Schnee, der in eisigen kleinen Flocken vom Himmel fiel, wurde von böigen Windstößen hin und her gewirbelt. Es war kalt, es war dunkel, und es war nicht mehr der freie Tag, der Logan eigentlich versprochen worden war.

Nachdem er sich in seinen grauen Anzug gemüht hatte, der farblich gut zu seiner Stimmung passte, schlich er in seiner warmen Wohnung herum und versuchte den Moment hinauszuschieben, wo er sich in dieses gotterbärmliche Wetter hinauswagen musste. Und dann klingelte das Telefon: Der unnachahmliche Colin Miller forderte sein Exklusivinterview ein.

Grummelnd stapfte Logan die Treppe hinunter und öffnete die Haustür. Eine halbe Tonne fliegendes Eis versuchte ins Haus zu gelangen, während er sich in den frostigen Morgen hinausschob. Der Schnee attackierte ihn wie mit gefrorenen Rasierklingen, die in sein ungeschütztes Gesicht und in seine Hände schnitten. Nach kürzester Zeit brannten seine Wangen und Ohren wie Feuer.

Der Tag war so dunkel wie eine Advokatenseele.

Millers schickes Gefährt wartete am Straßenrand auf ihn. Die Innenbeleuchtung war eingeschaltet, und klassische Klänge drangen durch die geschlossenen Scheiben, während der Reporter über eine Zeitung gebeugt – nicht die P & J, sondern eines der großformatigen Qualitätsblätter – auf dem Fahrersitz saß. Logan knallte die Haustür zu; es war ihm egal, ob seine Nachbarn davon aufwachten. Warum sollte er der Einzige sein, der an so einem beschissenen Tag in aller Herrgottsfrühe aus den Federn musste? Rutschend und schlitternd umkurvte er den Wagen, um auf der Beifahrerseite einzusteigen. Ein Schwall eisiger weißer Flocken wehte hinein, als er die Tür öffnete.

»Passen Sie auf mit dem Leder!« Miller musste die Stimme heben, um die Opernsänger zu übertönen, die aus dem Lautsprecher schmetterten. Er drehte den Ton einen Deut leiser, während die dünne Schneeschicht auf Logans schwerem Wintermantel zu schmelzen begann.

»Wie, gibt’s heute keine Rowies?«, fragte Logan und wischte sich das Eis aus den Haaren, bevor es ihm als kaltes Rinnsal in den Nacken fließen konnte.

»Denken Sie, ich lass mir meinen schönen neuen Schlitten von Ihnen mit fettigen Krümeln versauen? Wenn das Interview gut läuft, spendiere ich Ihnen nachher einen Egg McMuffin, okay?«

Logan antwortete, dass er eher einen frittierten Hundehaufen essen würde. »Und wie können Sie sich überhaupt so eine protzige Kiste leisten? Ich dachte, ihr Reporter geht alle am Bettelstab?«

»Na ja …« Miller zuckte die Achseln und fuhr an. »Ich hab da mal einem gewissen Herrn einen Gefallen getan. Indem ich eine gewisse Story nicht veröffentlicht habe …«

Logan sah ihn fragend an, doch Miller wollte nicht mehr dazu sagen.

Um diese Zeit am Sonntagmorgen herrschte noch kaum Verkehr, doch das Wetter ließ die wenigen Autos, die unterwegs waren, nur im Schneckentempo vorankommen. Miller reihte sich hinter einem Lieferwagen ein, der irgendwann einmal weiß gewesen war. Jetzt lagen obendrauf dreißig Zentimeter Eis und Schnee, und der Rest war mit einer zentimeterdicken Dreckschicht bedeckt. Irgendein Scherzkeks hatte die üblichen Sprüche wie »Wasch mich« und »Ich wollte, meine Frau wäre auch so versaut« in den Schmutz geschrieben. Die Schrift leuchtete im Scheinwerferlicht von Millers Wagen, während sie sich langsam durch die Stadt nach Summerhill vorarbeiteten.

Roadkills sicherer Zufluchtsort unterschied sich nicht von den anderen Häusern in der Straße: einer von vielen Betonkästen mit einem kleinen Vorgarten davor, der unter einer dichter werdenden Schneedecke verschwand. In der Mitte stand verloren eine kümmerliche Weide, gebeugt von ihrer Last aus Eis und Schnee.

»Na denn«, meinte Miller, während er hinter einem verbeulten Renault einparkte, »dann wollen wir uns mal an unser Exklusivinterview machen.« Die Einstellung des Reporters zu Roadkill hatte sich dramatisch gewandelt, seit Logan ihm von dem Autounfall erzählt hatte. Jetzt wollte er Bernard Duncan Philips nicht mehr an den Eiern aufgehängt sehen. Jetzt war er ein Opfer der herrschenden Wegwerfmentalität, einer Gesellschaft, die psychisch Kranke in die normale Arbeitswelt entließ, wo sie ganz auf sich selbst gestellt waren.

Bernard Duncan Philips wurde von einer kräftigen Polizistin in Zivil aus dem Bett geholt und nach unten gescheucht, um dem Reporter Rede und Antwort zu stehen. Millers Fragetechnik war geschickt. Roadkill wirkte entspannt und kam sich wichtig vor, während vor ihm auf dem Couchtisch, der schon bessere Tage gesehen hatte, lautlos ein hypermoderner Digitalrekorder lief. Sie streiften kurz Roadkills glänzende akademische Laufbahn, jäh beendet durch die Krankheit seiner Mutter, und näherten sich dann auf Zehenspitzen seinem unaufhaltsamen Abstieg in die Geisteskrankheit und dem Tod von Mrs. Roadkill senior, Gott hab sie selig. Es war nichts darunter, was Logan nicht auch den Akten hätte entnehmen können, und so wartete er einfach ab und trank Tee, der viel zu stark war und ihm aus einer angeschlagenen braunen Kanne eingeschenkt wurde. Und zählte die Rosen auf der Tapete. Und die blauen Seidenschleifchen. Zwischen den rosa Streifen.

Erst als Miller auf Lorna Henderson zu sprechen kam, das tote Mädchen aus Gebäude Nummer zwei, hörte Logan wieder genauer hin.

Aber so gut er auch war, Miller konnte auch nicht viel mehr aus seinem Gesprächspartner herausholen als zuvor DI Insch. Das ganze Thema machte Roadkill nervös. Es regte ihn zu sehr auf.

Das war einfach nicht in Ordnung. Sie gehörten ihm, diese toten Geschöpfe. Und man nahm sie ihm weg.

»Beruhigen Sie sich, Bernard«, sagte die Beamtin in Zivil und schenkte ihnen Tee nach. »Gibt doch keinen Grund, sich so aufzuregen, oder?«

»Meine Geschöpfe. Sie stehlen mir meine Geschöpfe!« Er sprang so heftig auf, dass ein Teller mit Schokoladenkeksen scheppernd zu Boden fiel. Er fixierte Logan mit wildem Blick. »Sie sind doch Polizist! Die nehmen mir meine Geschöpfe weg!«

Logan versuchte ein Seufzen zu unterdrücken. »Sie müssen sie Ihnen wegnehmen, Bernard. Wir haben Sie doch mit dem Herrn von der Stadt besucht, erinnern Sie sich noch? Ihre Sammlung hat die Menschen krank gemacht. Wie Ihre Mutter. Erinnern Sie sich?«

Roadkill kniff die Augen zu. Knirschte mit den Zähnen. Presste die Fäuste fest gegen die Stirn. »Ich will nach Hause! Das sind meine Geschöpfe!«

Die füllige Polizistin stellte die Teekanne ab und redete beschwichtigend auf Roadkill ein, als wäre der schmuddelige, tobende Mann ein kleines Kind, das sich das Knie aufgeschlagen hatte. »Schsch, schsch«, machte sie und streichelte seinen Arm mit ihren üppig beringten Patschhänden. »Ist ja schon gut. Alles wird wieder gut. Hier bei uns sind Sie in Sicherheit. Wir passen schon auf, dass Ihnen nichts passiert.«

Langsam und unsicher ließ Bernard Duncan Philips sich wieder auf die Stuhlkante nieder, wobei sein linker Fuß einen Schokoladenkeks in den Teppich trat.

Aber das Interview war nach diesem Zwischenfall so gut wie gelaufen. Ganz gleich, wie geschickt und behutsam Miller seine Fragen stellte, sie brachten Roadkill regelmäßig aus der Fassung. Und immer wieder, ein ums andere Mal, kam er auf denselben Punkt zurück: Er wollte nach Hause, weil sie ihm seine Geschöpfe wegnahmen.

Der Strand von Aberdeen lag trostlos und verlassen im eisigen Wind. Durch das jagende Schneetreiben sah man die dunkelgrauen Wogen der tosenden Nordsee. Das Getöse der granitfarbenen Brecher, die gegen die Ufermauer aus Beton klatschten, bildete einen Kontrapunkt zum ständigen Heulen des Sturmwinds. Fünf, sechs Meter hoch spritzte die Gischt, ehe der Wind die Tropfen erfasste und sie gegen die Schaufenster der Läden wehte.

Die meisten Geschäfte hatten an diesem Morgen gar nicht erst geöffnet. Allzu viel Laufkundschaft konnten die Touristenbuden, überdachten Spielplätze und Eisdielen an einem Tag wie diesem ohnehin nicht erwarten. Aber Miller und Logan hatten es sich an einem Fenstertisch im Inversnecky Café gemütlich gemacht, wo sie Toast mit Räucherspeck hinunterschlangen und starken Kaffee tranken.

»Also, das war ja wohl die reinste Zeitverschwendung«, meinte Miller, während er einen gummiartigen Fettstreifen vom Rand seines Sandwichs abzog. »Sie sollten mich eigentlich zum Frühstück einladen, nicht umgekehrt.«

»Irgendwas muss es Ihnen doch gebracht haben!«

Miller zuckte die Achseln und drapierte den Fettstreifen in einem unbenutzten Aschenbecher. »Klar. Er hat schwer einen an der Waffel. Das war ja kaum zu übersehen. Aber eine sensationelle Neuigkeit ist das auch nicht gerade, oder?«

»Ich verlange ja nicht viel«, erwiderte Logan. »Nur ein paar Sätze, damit die Leute wissen, dass er das kleine Mädchen nicht getötet hat. Er war es nicht, und deshalb mussten wir ihn laufen lassen.«

Der Reporter schob sich einen gewaltigen Bissen zwischen die Kiemen und kaute nachdenklich. »Ihren Bossen muss ja der Arsch auf Grundeis gehen, wenn sie Sie schon zu mir betteln schicken, damit ich ihnen einen Gefälligkeitsartikel schreibe.«

Logan machte den Mund auf und wieder zu.

Miller zwinkerte ihm zu. »Ist schon okay, Laz, ich kann da schon was hinbiegen. Lasst das mal nur den guten Onkel Colin machen. Wir knallen ein paar Röntgenbilder auf die Titelseite, unsere Grafiker sollen uns dazu was Nettes zum Thema ›Kind wird von Volvo angefahren‹ zaubern, und schon ist der Käse gegessen. Aber das erscheint natürlich frühestens am Montag. Haben Sie heute Morgen mal in die Glotze geschaut? Die kriegen sich ja gar nicht mehr ein. Bis unser Ding erscheint, ist Ihre Primadonna schon ihren Job los. Hat diesen Roadkill laufen lassen – und das schon zum zweiten Mal.«

»Er hat das Mädchen nicht getötet.«

»Darum geht’s doch gar nicht, Laz. Die Leute sehen all die scheußlichen Sachen, die passiert sind und passieren: tote Jungen in Straßengräben, tote Mädchen in Müllsäcken, alle naselang wird ein Kind entführt. Cleaver kommt frei, obwohl wir alle wissen, dass er es getan hat. Und jetzt ist auch noch Roadkill auf freiem Fuß.« Er biss wieder herzhaft in sein Sandwich. »In den Augen der Leute ist er schuldig.«

»Aber er war es nicht!«

»Die Wahrheit interessiert hier doch kein Schwein mehr. Das wissen Sie auch, Laz.«

Bedrückt musste Logan zugeben, dass Miller Recht hatte. Sie aßen schweigend weiter.

»Und was macht Ihre andere Story?«, fragte Logan nach einer Weile.

»Welche?«

»Als Sie mir erzählten, dass Sie lieber die Finger von Geordie dem Knielosen lassen, da haben Sie hinzugefügt, Sie hätten noch etwas weniger Gefährliches an der Hand.«

Der Reporter schlürfte seinen Kaffee. »Ach, das meinen Sie.« Er hielt inne und blickte durchs Fenster auf das Schneetreiben, die Brecher und die aufgewühlte See hinaus. »Nicht so toll.« Er verstummte.

Logan beendete das Schweigen erst, als ihm klar war, dass Miller von sich aus keine Einzelheiten preisgeben würde. »Und? Was war es?«

»Hm?« Miller zwang seine abschweifende Aufmerksamkeit wieder an den Cafétisch zurück. »Ach ja. Es gibt da dieses Gerücht über einen Typen, der auf dem Markt aufgetaucht ist und hinter einer ganz besonderen Ware her ist. Etwas, was nicht viele verkaufen.«

»Drogen?«

Der Reporter schüttelte den Kopf. »Nix da. Frischfleisch.«

Das klang ja ziemlich albern. »Wie? Etwa Schweine und Hühner und Kühe und so was?«

»Nicht die Art von Fleisch.«

Logan lehnte sich zurück und musterte den wortkargen Reporter. Sein Gesicht, normalerweise wie ein offenes Buch, war verschlossen und zerfurcht. »Also, auf welche Art von Fleisch hat es dieser Käufer denn nun abgesehen?«

Miller zuckte die Achseln.

»Schwer zu sagen. Es macht ja niemand den Mund auf. Und wenn, kommt auch nichts Gescheites raus. Vielleicht eine Frau, vielleicht einen Mann, einen Jungen, ein Mädchen …«

»Man kann doch Menschen nicht einfach kaufen!«

In dem Blick, den Miller Logan zuwarf, lag eine Mischung aus Mitleid und Verachtung. »Sind Sie vielleicht auf einer Bananenschale über den Clyde dahergeschwommen? Na klar kann man Menschen kaufen! Sie müssen nur mal einen Streifzug durch die entsprechenden Ecken von Edinburgh machen, da können Sie alles kaufen, was das Herz begehrt. Waffen, Drogen. Und auch Frauen.« Er beugte sich vor und senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Hab ich Ihnen nicht erzählt, dass Malk the Knife Nutten aus Litauen importiert? Was glauben Sie denn, was er mit denen macht?«

»Ich dachte, er vermietet sie stundenweise …«

Miller lachte säuerlich. »Na klar. Man kann sie mieten oder kaufen. Und auf die mit leichten Mängeln gibt’s Rabatt.«

Logans ungläubige Miene entlockte ihm einen Seufzer. »Also, normalerweise sind die Zuhälter seine Kunden. Eins ihrer Pferdchen spritzt sich ’ne Überdosis, also gehen sie in Malkies Selbstbedienungsladen und holen sich Ersatz. Eine litauische Nutte, fast wie neu, zum Schnäppchenpreis vom Wühltisch.«

»Mein Gott!«

»Die meisten von den armen Tussen können noch nicht mal Englisch. Sie werden gekauft, mit Crack süchtig gemacht, vermietet, aufgebraucht und wieder auf die Straße gesetzt, wenn sie zu abgetakelt sind, um für die Freier noch interessant zu sein.«

Sie saßen schweigend da; die einzigen Geräusche waren das dumpfe Zischen der Espressomaschine und das Tosen des Sturms, das schwach durch die Doppelglasfenster drang.

Logan wollte nicht zurück ins Büro. Das redete er sich jedenfalls ein, als Miller ihn am Castlegate aussteigen ließ. Er würde sich noch rasch im Laden an der Ecke ein paar Flaschen Wein und ein bisschen Bier besorgen und es sich dann in seiner Wohnung am Kamin gemütlich machen. Ein Buch, ein Glas Wein, und zum Abendessen was vom Chinesen oder Inder.

Aber dann stand er immer noch in der tristen Empfangshalle des Präsidiums und ließ den schmelzenden Schnee aus seinen Kleidern auf das Linoleum tropfen.

Wie üblich wartete ein Stapel Nachrichten von Peter Lumleys Stiefvater auf ihn. Logan gab sich alle Mühe, sie aus seinem Bewusstsein zu streichen. Es war Sonntag; eigentlich sollte er gar nicht hier sein. Und ihm graute vor einem weiteren Telefonat mit dem verzweifelten Mann. Also setzte er sich stattdessen an seinen Schreibtisch und starrte das Foto von Geordie Stephenson an. Versuchte, irgendetwas aus diesen toten Augen herauszulesen.

Millers Geschichte von den verkauften Frauen hatte seine grauen Zellen in Bewegung gebracht. Irgendjemand in Aberdeen will eine Frau kaufen, und dann taucht Geordie auf; im Auftrag eines der größten Frischfleisch-Importeure des Landes ist er zufällig geschäftlich in der Stadt. Vielleicht nicht im selben Geschäft – nicht Prostitution, sondern Immobilien –, aber dennoch …

»Das ist wirklich saudumm gelaufen, was, Geordie?«, sagte er zu dem Foto aus dem Leichenschauhaus. »Da kommst du aus dem fernen Edinburgh hier rauf, um einen kleinen Job zu erledigen, und am Ende treibst du mit abgehackten Kniescheiben tot im Hafenbecken. Hast es nicht mal geschafft, einen Mitarbeiter des Bauamts zu bestechen. Ich frage mich, ob du deinem Boss gesagt hast, dass jemand Interesse daran hatte, eine Frau zu kaufen. Cash auf die Hand und keine dummen Fragen.«

Geordies Obduktionsbericht lag immer noch ungelesen auf Logans Schreibtisch. In der letzten Woche hatten sich die Ereignisse so überschlagen, dass er einfach nicht dazu gekommen war. Er griff nach dem Schnellhefter und begann ihn durchzublättern, als plötzlich sein Handy losplärrte.

»Logan.«

»Sergeant?« Es war DI Insch. »Wo sind Sie?«

»Im Präsidium.«

»Logan, haben Sie denn kein Zuhause? Habe ich Ihnen nicht gesagt, Sie sollen sich eine nette Kollegin schnappen und sich mit ihr amüsieren?«

Logan lächelte. »Ja, Sir. Tut mir Leid, Sir.«

»Na, dafür ist es jetzt jedenfalls zu spät.«

»Sir?«

»Sehen Sie zu, dass Sie auf dem schnellsten Weg in den Seaton Park kommen. Ich habe gerade einen Anruf bekommen: Sie haben Peter Lumley gefunden.«

Logans Herz krampfte sich zusammen. »Verstehe.«

»Ich bin dort in etwa … Meine Güte, das ist der reinste Schneesturm hier draußen! Sagen wir vorsichtshalber in dreißig Minuten. Vielleicht vierzig. Und machen Sie’s möglichst unauffällig, Sergeant. Kein Blaulicht, keine Sirenen, kein Tamtam, okay?«

»Ja, Sir.«

Der Seaton Park war im Sommer ein recht einladender Ort – weite, sanft geschwungene Rasenflächen; hohe, alte Bäume; ein Musikpavillon. Man konnte sich zum Picknick auf dem Gras niederlassen, ein spontanes Fußballmatch organisieren oder auch ein spontanes Techtelmechtel im Gebüsch. Oder sich nach Einbruch der Dunkelheit überfallen und ausrauben lassen. Der Park war nur einen Steinwurf von den Studentenwohnheimen der Universität von Aberdeen entfernt, was für einen stetigen Nachschub an naiven Erstsemestern mit gut gefülltem Geldbeutel sorgte.

An diesem Sonntag aber sah es hier aus wie bei Außenaufnahmen für Doktor Schiwago. Der Himmel war im Lauf des Tages nicht wesentlich heller geworden; stattdessen hing er einfach nur da und schüttete alles mit Schnee zu.

Logan stapfte durch den Park, im Schlepptau einen nach Eskimoart vermummten Polizisten. Dieser linke Hund benutzte Logan als Windschutz, während sie sich durch den Schnee vorarbeiteten. Ihr Ziel war ein niedriger Betonbau in der Mitte des Parks, dessen eine Außenwand mit einer weißen Schneedecke überzogen war. Die öffentlichen Toiletten waren den Winter über geschlossen. Wer trotzdem ganz dringend musste, war gezwungen, sich in die Büsche zu schlagen und Eiswürfel zu pinkeln. Sie gingen um die Baracke herum, froh, dem schneidenden Wind entkommen zu sein, und fanden den Eingang zur Damentoilette hinter einem kleinen Mauervorsprung.

Die Tür stand einen Spaltbreit offen; dort, wo ein Vorhängeschloss sie sichern sollte, war das Holz zersplittert und gespalten. Das schwere Messingschloss war noch da, hing aber nutzlos an seinem metallenen Bügel. Logan stieß die Tür auf und betrat die Damentoilette.

Hier drin schien es sogar noch kälter zu sein als draußen. Zwei Uniformierte passten auf drei dick eingemummte Kinder auf, zwischen sechs und zehn Jahre alt, deren Atem in weißen Wölkchen aufstieg. Die Kleinen schienen sich nicht entscheiden zu können, ob sie nun aufgeregt oder gelangweilt sein sollten.

Einer der Uniformierten blickte von seinen Schutzbefohlenen auf. »Die dritte Kabine.«

Logan nickte und ging hinein, um sich anzusehen, was sie gefunden hatten.

Peter Lumley war nicht mehr am Leben. Das wusste Logan in dem Moment, als er die schwarz gestrichene Tür der Kabine öffnete. Der Junge lag auf dem Boden, um den Fuß der Toilettenschüssel gewickelt, als wollte er das Porzellan umarmen. Das feuerrote Haar wirkte im kalten Licht der Neonröhren matt und bleich, und die Sommersprossen waren auf der wächsernen, bläulich verfärbten Haut kaum auszumachen. Das T-Shirt des kleinen Jungen war hochgezogen, sodass die Arme und der untere Teil des Gesichts bedeckt waren, die bleiche Haut von Rücken und Bauch jedoch entblößt. Sonst hatte er nichts an.

»Du armer kleiner Wurm …«

Logan kniff die Augen zusammen und inspizierte den nackten Körper des Kindes aus sicherer Entfernung, um keine Spuren zu verwischen. Peter Lumley war anders als der kleine Junge, den sie im Graben gefunden hatten. Peter Lumley war anatomisch noch unversehrt.

Allmählich wurde es in der Toilette ein wenig eng. Kurz nach dem Bereitschaftsarzt und der Spurensicherung war auch Insch aufgetaucht, fluchend und mit hochrotem Kopf. Die Spusis waren den Anweisungen entsprechend in Zivilkleidung gekommen und hatten den weißen Van mit der ganzen Ausrüstung auf dem Parkplatz neben der St. Machar’s Cathedral stehen lassen, wo er weniger auffallen würde.

Während Insch sich den Schnee von den Schuhen stampfte, zwängten sich die Spusis und alle anderen in ihre weißen Overalls, schlotternd und mit den Zähnen klappernd und über die elende Kälte schimpfend.

»Also, was ist der Stand der Dinge?«, fragte Insch, während der Bereitschaftsarzt seinen Schutzanzug schon wieder abstreifte und sich in einem der Waschbecken die Hände zu waschen versuchte.

»Der arme kleine Bursche ist tot. Keine Ahnung, wie lange schon. Er ist mehr oder weniger steif gefroren. Bei diesem Wetter kann man die gute alte Leichenstarre als Kriterium glatt vergessen.«

»Todesursache?«

Der Doktor trocknete sich die Hände an der Innenseite seiner flauschigen Jacke ab. »Sie müssen sich das noch von der Eiskönigin bestätigen lassen, aber für mich sieht’s nach Erdrosseln aus.«

»Wie beim letzten Mal.« Insch seufzte und senkte die Stimme, da schließlich auch noch lebende Kinder in der Nähe waren. »Irgendwelche Anzeichen für eine Vergewaltigung?«

Der Arzt nickte, und Insch seufzte erneut.

»Na denn.« Der Arzt hantierte mit den Klett- und Reißverschlüssen seiner aus mehreren Schichten bestehenden Thermokleidung. »Wenn Sie mich nicht mehr brauchen, verzieh ich mich mal an einen etwas wärmeren Ort. Wie zum Beispiel Sibirien.«

Nachdem das Opfer nun offiziell für tot erklärt worden war, machten sich die Spusis daran, alles einzusammeln, was sie mit ihren behandschuhten Händen zu fassen bekamen, während der Apparat des Fotografen klickte und sirrte und der Kameramann alles und jeden auf Video bannte. Das Einzige, was sie nicht anrührten, war die Leiche. Keiner wollte den Zorn der Pathologin auf sich ziehen. Isobel hatte inzwischen offenbar einen Ruf wie Donnerhall, wie Logan nach seiner Rückkehr in den Dienst hatte feststellen können.

»Heute ist es eine Woche her, nicht wahr?«, fragte Insch, als sie mit dem Rücken zur Wand standen und den Spurensicherern bei der Arbeit zusahen. Logan nickte, worauf Insch eine Tüte Gummibärchen aus der Tasche zog und allen davon anbot. »Eine Woche – und was für eine«, meinte er kauend. »Wollen Sie nicht demnächst mal ein paar Wochen Urlaub nehmen? Nur so lange, bis die Kriminalstatistik wieder auf einen normalen Wert gesunken ist?«

»Ha, ha, sehr witzig.« Logan steckte die Hände in die Jackentaschen und versuchte, nicht an das Gesicht von Peter Lumleys Stiefvater zu denken, wenn sie ihm mitteilten, dass sie den Jungen gefunden hatten.

Insch deutete mit dem Kinn in Richtung der drei Kinder, die in der überfüllten Toilette herumstanden und langsam blau anliefen. »Was ist mit denen da?«

Logan zuckte die Achseln. »Sie sagen, sie hätten hier im Park gespielt und Schneemänner gebaut. Dann musste eins von ihnen pinkeln, also sind sie hier rein, und da haben sie die Leiche gefunden.« Er sah zu ihnen hinüber: zwei Mädchen von acht und zehn Jahren und ein Junge, mit sechs der Jüngste von den dreien. Geschwister. Sie hatten alle die gleiche Sprungschanzen-Nase, die gleichen großen braunen Augen.

»Arme Kinder«, sagte Insch.

»Von wegen arm«, erwiderte Logan. »Was glauben Sie denn, wie die hier reingekommen sind? Haben den Türriegel mit einem zwanzig Zentimeter langen Schraubenzieher bearbeitet und das Vorhängeschloss glatt abgehebelt. Eine Streife, die zufällig vorbeikam, hat sie dabei erwischt.« Er deutete auf die beiden halb erfrorenen Constables. »Die kleinen Rotznasen wären einfach abgehauen, wenn die Jungs da nicht aufgetaucht wären und sie sich geschnappt hätten.«

Inschs Aufmerksamkeit richtete sich nun auf die beiden Streifenpolizisten. »Eine zufällig vorbeikommende Streife? Mitten im Seaton Park? Bei dem Wetter?« Er runzelte die Stirn. »Finden Sie das nicht reichlich abwegig?«

Logan zuckte wieder die Achseln. »Das ist ihre Version, und sie bleiben dabei.«

»Hmmm …«

Die Constables wanden sich verlegen unter Inschs Blick.

»Glauben Sie, dass irgendjemand beobachtet hat, wie die Leiche hier abgelegt wurde?«, fragte Insch schließlich.

»Nein, eher nicht«, antwortete Logan.

Insch nickte. »Ich auch nicht.«

»Weil die Leiche nämlich nicht einfach abgelegt wurde – sie wurde hier gelagert. Die Kinder mussten die Tür aufbrechen. Die Tür wurde mit einem Vorhängeschloss gesichert, nachdem die Leiche schon drin lag. Das bedeutet, dass der Mörder das Schloss angebracht hat. Er glaubte, die Leiche sicher weggeschlossen zu haben. So, dass er jederzeit wiederkommen kann, wenn ihn der Drang überkommt. Er hat sich seine Trophäe noch nicht geholt.«

Ein boshaftes Lächeln breitete sich über Inschs Züge aus. »Das heißt, er wird wiederkommen. Endlich haben wir eine Chance, das Schwein zu schnappen!«

In diesem Moment traf Dr. Isobel MacAlister ein. Mit einem dicken Wollmantel, einem Schwall Schneeflocken und jeder Menge übler Laune kam sie in die Toilette gerauscht. Im Eingangsbereich blieb sie stehen und ließ den Blick über die Szene schweifen. Ihr Gesicht wurde noch länger, als sie Logan entdeckte. Offenbar war sie sauer auf ihn: Nicht genug, dass Logan ihren Opernabend ruiniert hatte, er hatte auch noch nachgewiesen, dass sie mit ihrer Behauptung, das Mädchen sei durch Schläge zu Tode gekommen, danebengelegen hatte. Und Isobel irrte sich nie. »Inspector«, sagte sie, während sie den Mann, mit dem sie früher ins Bett gegangen war, völlig ausblendete. »Könnten wir das bitte möglichst schnell hinter uns bringen?«

Insch zeigte auf die dritte Kabine, und Isobel stapfte los, um die Leiche zu untersuchen. Ihre Gummistiefel quatschten auf den Fliesen und schlackerten ihr um die Waden.

»Meine ich das nur«, flüsterte Insch, »oder ist es hier gerade noch ein paar Grad kälter geworden?«

Noch am selben Abend überbrachten sie Peter Lumleys Eltern die Nachricht. Mr. und Mrs. Lumley sprachen kein Wort. Sie mussten Logan und den Inspector nur sehen und wussten sofort Bescheid. Sie saßen nebeneinander auf dem Sofa und hielten sich an den Händen, während DI Insch die schicksalhaften Sätze sprach.

Mr. Lumley stand wortlos auf, nahm seinen Mantel vom Haken und ging hinaus.

Seine Frau sah ihm nach und wartete, bis die Tür ins Schloss gefallen war, dann brach sie in Tränen aus. Die Vertrauensbeamtin eilte zu ihr und bot ihr eine Schulter, an der sie sich ausweinen konnte.

Logan und Insch zogen die Wohnungstür hinter sich zu.

28

Der Plan war simpel. Jeder, der den Tatort aufsuchte oder sich von dort entfernte, sollte dies möglichst unauffällig tun. Die Zahl der Personen, die das Toilettenhäuschen betraten, würde auf ein Minimum begrenzt werden, die Tür repariert und wieder mit dem Vorhängeschloss versperrt. Die Leiche würde heimlich entfernt werden, und zwei Constables sollten die Toilette observieren. Sie würden dies aus ihrem warmen Streifenwagen heraus tun, den sie in sicherer Entfernung und mit freier Sicht auf den Eingang der Damentoilette parken würden. Der unablässig fallende Schnee hatte den von Dutzenden Sohlen zertrampelten Morast um die Toiletten herum schon wieder unter einer sauberen, unberührten weißen Decke verschwinden lassen. Nichts deutete mehr darauf hin, dass jemand hier gewesen war. Den drei Kindern, die die Leiche gefunden hatten, würde eine Anzeige wegen Einbruchs erspart bleiben, solange sie nur den Mund hielten. Niemand sollte erfahren, dass Peter Lumleys Leiche gefunden worden war. Der Mörder würde mit seiner Schere wiederkommen, um sich sein Souvenir zu holen, und die Polizisten würden ihn festnehmen. Was konnte da noch schief gehen?

Millers Gefälligkeitsartikel über das traurige Leben des Bernard Duncan Philips alias Roadkill wurde auf Seite vier abgeschoben, wo er sich den Platz mit einer Reportage über neue Traktoren und der Ankündigung eines Wohltätigkeitsbasars teilen musste. Es war ein guter Artikel, auch wenn er relativ weit hinten in der Zeitung versteckt war. Miller hatte Roadkill als durchaus sympathischen Menschen dargestellt, dessen psychische Probleme durch den tragischen Tod seiner Mutter ausgelöst worden waren. Ein intelligenter Mann, der von der Gesellschaft fallen gelassen wurde und der sich nun, so gut er es eben vermochte, in einer für ihn verwirrenden Welt zurechtzufinden versuchte. Ein Artikel wie dieser konnte durchaus zu dem Eindruck beitragen, dass die Grampian Police gewusst hatte, was sie tat, als sie ihn auf freien Fuß gesetzt hatte.

Und wäre das an diesem Morgen der einzige Artikel von Colin Miller in der P & J gewesen, dann wären alle im Polizeipräsidium glücklich und zufrieden gewesen.

Millers zweite Story füllte die gesamte Titelseite, und darüber prangte die fette Schlagzeile: »Kindermörder schlägt erneut zu! Junge in Toilette tot aufgefunden!«

»Wie zum Donnerwetter hat er das rausgekriegt?« Insch ließ die Faust mit solcher Wucht auf den Tisch niederkrachen, dass Becher, Papiere und alle im Besprechungsraum Versammelten einen Satz machten.

Der Plan, den Mörder zu schnappen, wenn er zurückkäme, um sich seine Trophäe zu holen, war hochoffiziell in die Hose gegangen. In allen grausigen Details war der Fall auf der Titelseite der Press and Journal ausgebreitet, kommentiert im Tonfall tiefster Entrüstung.

»Das war unsere einmalige Chance, diesen Dreckskerl zu erwischen, ehe er noch mal zuschlägt!« Insch packte die Zeitung und schwenkte die Titelseite zornbebend in Richtung seiner Leute. »Wir hätten ihn kriegen können! Jetzt wird noch ein Kind sterben müssen, nur weil irgendein blödes Arschloch den Mund nicht halten konnte!«

Er schleuderte die Zeitung quer durch den Raum. Sie wirbelte durch die Luft, knallte an die Wand und flatterte als wirrer Wust von Blättern zu Boden. Hinter Insch stand Inspector Napier im großen Dienstanzug und sah aus wie eine rothaarige Version des grimmigen Sensenmannes. Schweigend und mit gefurchter Stirn durchbohrte er sie alle mit seinen Blicken, während Insch tobte.

»Ich sage Ihnen, was ich tun werde«, fuhr Insch fort und steckte die Hand in die Jackentasche, um eine dicke braune Lederbörse hervorzuholen. Er öffnete sie und zog ein Bündel Scheine heraus. »Der Erste, der zu mir kommt und mir einen Namen nennt, kriegt das hier.« Er knallte das Geld auf den Tisch.

Es war einen Augenblick still. Dann zückte Logan seinen Geldbeutel und legte sein ganzes Bargeld auf das des Inspectors.

Und das löste einen wahren Massenansturm aus: Uniformierte, Detectives und Sergeants leerten allesamt ihre Taschen und warfen ihr Geld auf den Haufen. Am Ende lag ein hübsches Sümmchen vorn auf dem Tisch. Es hatte gewiss schon üppigere Belohnungen gegeben, aber diese hier kam von Herzen.

»Ist ja alles ganz nett«, meinte Insch mit einem gequälten Lächeln, »aber wir wissen leider immer noch nicht, wer das Klatschmaul ist.«

Die Polizisten gingen zu ihren Plätzen zurück, und der Inspector sah ihnen mit einem Anflug von Stolz in der Miene nach. Napiers Gesichtsausdruck war weniger leicht zu deuten: Sein Blick schien auf der Suche nach Anzeichen von Schuldbewusstsein über die Gesichter zu schweifen, wobei er Logan ungemütlich lange ins Visier nahm.

»Also«, sagte Insch. »Entweder haben wir hier unter uns ein verlogenes Schwein, das glaubt, aus dem Schneider zu sein, wenn es auch sein Scherflein dazulegt, oder Millers Maulwurf arbeitet in einer anderen Abteilung. Ich hoffe, es ist Letzteres.« Das Lächeln schwand aus seinem Gesicht. »Denn wenn es jemand aus diesem Team ist, werde ich denjenigen höchstpersönlich ans Kreuz nageln.« Er wuchtete sich auf die Tischkante. »Sergeant McRae, verteilen Sie die Aufgaben.«

Logan las die Liste der Namen vor und schickte die Suchteams los, die den verschneiten Park durchkämmen sollten. Andere Gruppen sollten von Tür zu Tür gehen und fragen, ob jemand den Transport der Leiche beobachtet hatte. Alle Übrigen sollten den zahlreichen Anrufen besorgter Bürger nachgehen. Die meisten waren eingegangen, kurz nachdem Roadkills Entlassung bekannt geworden war. Verblüffend, wie viele Leute sich plötzlich daran erinnerten, ihn mit seinem Karren in der Nähe der Orte gesehen zu haben, an denen die vermissten Kinder sich zuletzt aufgehalten hatten.

Dann war die morgendliche Einsatzbesprechung endlich vorbei. Einer nach dem anderen verließen sie den Raum, die Mienen so grimmig wie das Wetter draußen vor der Tür, und warfen im Vorbeigehen einen Blick auf den Geldhaufen auf dem Tisch. Schließlich blieben nur noch Napier, Logan und DI Insch zurück.

Der Inspector wischte das ganze Geld vom Tisch in einen großen braunen Umschlag, auf den er in großen schwarzen Lettern »Blutgeld« schrieb.

»Irgendwelche Vermutungen?«

Logan zuckte die Achseln. »Jemand von der Spurensicherung? Die hatten Zugang zu allen Tatorten und Leichen.«

Napier zog kühl eine Augenbraue hoch. »Dass alle aus Ihrem Team ihr Geld in den Topf geworfen haben, heißt noch lange nicht, dass der Schuldige nicht hier zu suchen ist. Es könnte jeder hier gewesen sein.« Beim letzten Satz sah er Logan unverwandt an. »Jeder.«

Insch dachte darüber nach. Seine Miene war düster und abwesend. »Wir hätten ihn kriegen können«, sagte er schließlich, indem er den Umschlag verschloss. »Wir hätten das Gebäude observieren können, und er wäre zurückgekommen.«

Logan nickte. Sie hätten ihn schnappen können.

Napier starrte Logan immer noch an.

»Na, egal.« Insch seufzte und steckte den mit Scheinen gefüllten Umschlag in die Innentasche seiner Jacke. »Wenn Sie uns jetzt entschuldigen würden, Inspector; die Obduktion ist um neun. Wir möchten ungern zu spät kommen. Logans Exfreundin würde uns sicher die Hammelbeine lang ziehen.«

Im Kellergeschoss angekommen, stellten Logan und Insch fest, dass Dr. Isobel MacAlister bereits Zuschauer hatte. Ihr langhaariger Besorger scharwenzelte in seiner gewohnten idiotischen Manier umher. Drei Medizinstudenten standen da, Stift und Notizheft im Anschlag, die Mienen todernst, höchst erpicht darauf, zu erfahren, wie man beim Zerwirken eines ermordeten vierjährigen Jungen vorzugehen hatte. Isobel würdigte Logan keines Blickes, während sie den Inspector mit einem kühlen »Hallo« begrüßte.

Peter Lumleys nackter Körper lag in der Mitte des Tisches, blass und wächsern und sehr, sehr tot. Die Studenten machten sich Notizen, der Besorger lächelte affektiert, und Isobel schnippelte und untersuchte und zerlegte und wog. Es war genau die gleiche Geschichte wie bei David Reid, nur ohne die fortgeschrittene Verwesung und die genitale Verstümmelung. Erdrosselt mit einer Art Seil oder Kabel, vermutlich irgendetwas mit Plastikmantel. Ein starrer Gegenstand war nach dem Tod in den Körper eingeführt worden.

Wieder ein totes Kind auf dem Seziertisch.

Logans kleines Soko-Büro war leer, als er mit einem flauen Gefühl im Magen von der Obduktion zurückkam. Geordie Stephensons totes Gesicht starrte ihn mit leerem Blick von der Wand an. Zwei Fälle. Und mit beiden steckten sie in einer Sackgasse.

In seinem Eingangskorb lag ein großer gefütterter Umschlag aus dem kriminaltechnischen Labor, adressiert an »Detective Sergeant Lazarus McRae.«

»Unverschämtes Pack.«

Logan ließ sich auf einen Stuhl sinken und riss den Umschlag auf. Er enthielt einen Bericht der Spurensicherung, aus dem alle einfachen Wörter sorgfältig ausgemerzt und durch eine halbe Tonne unverständlichen Jargons ersetzt worden waren. Außerdem war da noch ein Gebiss, oder vielmehr ein Modell aus cremefarbenem Kunstharz.

Logan zog das Gebiss aus der kleinen Plastiktüte und runzelte die Stirn. Da musste irgendjemand was durcheinander gebracht haben. Das hier sollte ein Abguss der Bissspuren an Geordies Leiche sein. Sie hätten mit Colin McLeods Gebiss übereinstimmen sollen. Aber das konnten sie nur, wenn Colin McLeod ein verdammter Werwolf war. Und zwar einer mit ein paar Zahnlücken …

Ein ungutes Gefühl beschlich Logan, als er Geordies immer noch ungelesenen Obduktionsbericht zur Hand nahm. Was da über die Bissspuren stand, war unmissverständlich.

Er schloss die Augen und fluchte.

Fünf Minuten später stürmte er aus dem Gebäude, eine irritiert dreinschauende Constable Watson im Schlepptau.

Das Turf ’n Track sah noch genauso schäbig und abweisend aus wie beim letzten Mal. Der frisch gefallene Schnee hatte dem Laden und seinen Nachbarn in dem flachen rechteckigen Betonklotz keineswegs eine festliche vorweihnachtliche Atmosphäre verliehen; im Gegenteil, es sah alles fast noch trostloser aus als vorher. Constable Watson lenkte den Wagen vorsichtig auf den Parkplatz vor dem Gebäude. Dort blieben sie zunächst sitzen und schauten in das böige Schneetreiben hinaus, während sie auf die Bestätigung warteten, dass die Besatzung des Streifenwagens – Quebec 3–1 – ihren Posten am Hinterausgang bezogen hatte. Die Straße lag nicht an ihrer normalen Runde, aber sie waren gerade frei gewesen.

Das Klopfen am Beifahrerfenster ließ Logan zusammenfahren.

Draußen im Schnee stand ein nervös wirkender junger Mann, der einen dick gepolsterten ledernen Armschutz trug. Logan drehte die Scheibe herunter, worauf der nervöse junge Mann sagte: »Also … dieser Schäferhund … der ist ziemlich groß, oder?« Seine Miene verriet, dass er hoffte, die Antwort würde Nein lauten.

Logan hielt den Abguss der Zähne hoch und zeigte sie dem Mann von der Hundestaffel, was diesen nicht unbedingt glücklicher machte.

»Verstehe … Groß also. Mit vielen Zähnen«, seufzte der Hundetrainer. »Na toll.«

Logan erinnerte sich an die graue Schnauze. »Er ist ziemlich alt, falls Sie das irgendwie tröstet.«

»Ahh …« meinte der Mann von der Hundestaffel und sah gleich noch ein bisschen deprimierter aus. »Groß, viele Zähne und jede Menge Erfahrung.«

Er hielt eine lange Metallstange in der Hand, aus der an einem Ende eine starke Plastikschlaufe heraushing. Jetzt schlug er leicht mit der Stirn gegen die Stange, und ein kleiner Schauer von Wassertropfen regnete durch das offene Autofenster herein.

Das Funkgerät erwachte knackend zum Leben: Quebec 3–1 war in Stellung. Es konnte losgehen.

Logan öffnete die Tür und kletterte hinaus auf den rutschigen Asphalt des Parkplatzes. Constable Watson brachte die Strecke vom Wagen zum Eingang des Turf ’n Track als Erste hinter sich und drückte sich mit dem Rücken flach gegen die Hauswand, die Hand mit dem Gummiknüppel erhoben, ganz wie im Kino. Logan trottete hinterdrein, die Hände tief in den Taschen vergraben, die Schultern hochgezogen, während seine Ohren im eisigen Wind sofort rot anliefen. Schlitternd und fluchend folgten ihm die beiden Männer von der Hundestaffel.

Als sie vor dem Wettbüro ankamen, imitierten die beiden Hundeführer Watson, indem sie sich mit ihren langen Metallstangen in der Hand dicht an die Wand drückten.

Logan betrachtete die drei und schüttelte den Kopf.

»Wir sind hier nicht bei Starsky und Hutch, Leute«, sagte er und öffnete gelassen die Tür. Ohrenbetäubender Lärm drang aus dem Laden.

Ein Brodem von nassem Hundefell und Selbstgedrehten hüllte Logan ein, als er über die Schwelle trat. Es dauerte einen Moment, bis seine Augen sich an das Halbdunkel gewöhnt hatten. Über dem langen Holztresen flimmerten zwei Fernsehbildschirme, einer in jeder Ecke des Raums. Auf beiden lief dasselbe Hunderennen. Die Bilder flackerten, der Ton war voll aufgedreht.

Vier Männer saßen auf den Kanten ihrer kaputten Plastikstühle, starrten auf den Bildschirm und brüllten die rennenden Hunde an.

»Mach schon, du faules Schwein! Los, lauf!!!«

Desperate Doug war nirgends zu sehen. Aber sein Schäferhund lag auf dem Boden vor dem elektrischen Heizofen; alle viere von sich gestreckt, die Zunge seitlich aus dem Maul hängend, das feuchte Fell im heißen Luftstrom leise dampfend.

Ein Windstoß rauschte an Logan vorbei in den dunklen, verrauchten Raum hinein, begleitet von wirbelnden Schneeflocken, und ließ die Plakate an der Wand flattern. »Tür zu, verdammt!«, brüllte ein dicker Mann, dessen Kleidung für einen Penner vielleicht ein bisschen zu leger gewesen wäre, ohne den Kopf zu drehen.

Der Wind zerzauste das Fell des schlafenden Hundes, und seine Pfoten zuckten, als ob er im Traum etwas jagte. Irgendeine leckere Beute; ein Kaninchen oder vielleicht einen Polizisten.

Watson und die beiden Hundeführer schlüpften hinter Logan herein und machten die Tür hinter sich zu. Sie beäugten den schlafenden Schäferhund, als wäre er eine tickende Bombe. Einer der Hundeführer fuhr sich in nervöser Anspannung mit der Zunge über die Lippen, während er die Schlaufe am Ende seiner Stange auf den Haufen dampfenden graubraunen Fells herabsenkte und sich langsam anschlich. Wenn sie ihn einfangen könnten, während er schlief, würde vielleicht niemand gebissen werden. Während die vier Wettkunden wie gebannt auf die Mattscheibe starrten, näherte er sich dem Hund auf Zehenspitzen, bis die Schlaufe nur noch wenige Zentimeter vor dessen ergrauter Schnauze hing. Auf dem Fernsehbildschirm schoss gerade ein Windhund mit einem gelben Lätzchen über die Ziellinie, nur um Haaresbreite vor dem in Blau. Zwei der Wetter sprangen jubelnd auf, die beiden anderen fluchten.

Die Ohren des schlafenden Hundes zuckten, als der plötzliche Lärm an sie drang, und sofort schnellte sein greiser, wolfsartiger Kopf in die Höhe. Einen Herzschlag lang sah der Hund den Mann mit der langen Stange und der baumelnden Schlinge einfach nur an.

Dann stieß der Hundeführer einen spitzen Schrei aus und machte einen Satz nach vorn. Doch er war nicht schnell genug. Der alte Hund sprang auf und ließ ein Sperrfeuer von wütendem Gebell los, während die Stange rasselnd gegen den Heizofen stieß und eine der Röhren zertrümmerte.

Alle Blicke im Raum waren auf den Hund gerichtet. Und dann entdeckten die vier Wettkunden die vier Polizisten.

»He, was soll der Scheiß?«

Jetzt waren sie alle auf den Beinen. Geballte Fäuste und Tätowierungen. Sie fletschten die Zähne und knurrten haargenau wie Desperate Dougs Schäferhund.

Ein Krachen im hinteren Teil des Ladens, und die Tür des Hinterzimmers flog auf. Simon McLeod erschien im Türrahmen, und seine anfangs nur leicht genervte Miene wurde zornig, als er die Situation erkannte.

»Wir wollen keinen Ärger!« Logan musste fast schreien, um den bellenden Hund zu übertönen. »Wir wollen nur mit Dougie MacDuff sprechen.«

Simon streckte die Hand nach dem Lichtschalter aus. Es wurde dunkel, und im geisterhaften grüngrauen Schein der flimmernden Fernsehbildschirme waren nur noch schemenhafte Umrisse zu erkennen.

Der Erste, der vor Schmerz aufschrie, war der Hundeführer. Ein Krachen, ein Fauchen, das Geräusch eines Körpers, der auf dem Boden aufschlug. Eine Faust zischte an Logans Kopf vorbei, und er duckte sich weg, um gleich darauf mit einem Schwinger in die Richtung zu antworten, aus der der Schlag gekommen war. Für einen Sekundenbruchteil glaubte er platzende Haut und knirschende Knochen unter seinen Knöcheln zu spüren. Dann ein unterdrückter Schrei, etwas Nasses spritzte ihm an die Wange, und wieder ertönte ein dumpfes Krachen. Er hoffte nur inständig, dass er nicht gerade Constable Watson flachgelegt hatte.

Der Hund bellte sich immer noch die Seele aus dem Leib und gab zwischendrin knurrende, schnappende Laute von sich. Die Fernseher plärrten weiter vor sich hin; das nächste Rennen wurde angesagt, die nächste Ladung Windhunde in die Boxen gepackt. Eine Metallstange traf Logan scheppernd im Rücken, und er geriet ins Straucheln, stolperte über einen am Boden liegenden Körper und fiel der Länge nach hin. Direkt neben seinem Kopf stampfte ein Fuß einmal fest auf und war dann wieder verschwunden.

Dann war plötzlich alles in weißes Licht getaucht, und als Logan den Kopf zu Seite drehte, sah er die Silhouette einer gebückten Gestalt vor dem Hintergrund des tobenden Schneesturms draußen vor der Tür. Die Gestalt ließ die Plastiktüte fallen, die sie in der Hand hatte. Vier Dosen Exportbier und eine Flasche Famous-Grouse-Whisky kullerten über das abgestoßene Linoleum.

Im weichen Schein des winterlichen Tageslichts bot sich ihm eine chaotische Szene. Einer der Hundeführer lag am Boden; der Schäferhund hatte sich knurrend in seinen ledergepolsterten Arm verbissen. Constable Watson hatte einen dicken, tätowierten Mann im Schwitzkasten und blutete heftig aus der Nase. Ein anderer Kunde schlug mit beiden Fäusten auf den Bauch des zweiten Hundeführers ein, während ein dritter das Opfer festhielt. Und Logan lag quer über einem Mann in einem Overall. Eine blutige Lücke klaffte an der Stelle, wo seine Vorderzähne hingehörten.

Die Gestalt in der Tür machte kehrt und rannte davon.

Desperate Doug!

Fluchend stemmte Logan sich vom Boden hoch und machte einen Satz in Richtung der sich schließenden Tür. Eine Hand umklammerte seinen Fußknöchel, und er kippte wieder vornüber. Die Narben in seinem Bauch schrien auf, als er hart auf dem Boden landete. Die Finger schlossen sich fester um seinen Knöchel, und eine zweite Hand ergriff sein Bein.

Vor Schmerzen nach Luft ringend langte Logan nach der am Boden liegenden Whiskyflasche, packte sie wie eine Keule und holte aus. Sie landete mit einem dumpfen Krachen auf dem Schädel seines Gegners, und die Hände, die ihn gepackt hatten, erschlafften.

Logan strampelte sich frei, rappelte sich wieder auf und humpelte zur Tür hinaus. Die Schmerzen in seinem Bauch brannten wie Feuer. Irgendjemand hatte ihm Benzin unter die Haut gespritzt und es angezündet. Er atmete zischend durch zusammengebissene Zähne, während er sein Handy aus der Tasche zog und den Jungs von Quebec 3–1 sagte, dass sie sich ins Wettbüro bemühen sollten, aber ein bisschen plötzlich! Er lehnte sich schwer auf das Geländer, das die Läden vom Parkplatz trennte. Desperate Doug hatte sich aus dem Staub gemacht, aber er war schließlich kein junger Hüpfer mehr. Allzu weit konnte er noch nicht gekommen sein.

Links: nichts als die leere Straße und parkende Autos, die im Schneegestöber abwechselnd verschwanden und wieder auftauchten. Rechts: ein graues Einerlei von Wohnblocks aus Backstein und Beton. Noch mehr parkende Autos. Und eine Gestalt, die in einem der seelenlosen, düsteren Gebäude verschwand.

Logan stieß sich vom Geländer ab und machte sich mit unsicheren Schritten an die Verfolgung. Hinter ihm kam Quebec 3–1 mit röhrendem Motor, Blaulicht und heulender Sirene auf den Parkplatz gerauscht.

Der Wind trieb Logan Eisnadeln ins Gesicht, als er sich mühsam vorankämpfte. Der Asphalt unter seinen Sohlen war tückisch glatt; jedes Mal, wenn er einen Fuß in den Schneematsch setzte, drohte er das Gleichgewicht zu verlieren. Jetzt stapfte er den Fußweg zum Eingang des Gebäudes hinauf, in dem Doug verschwunden war, erklomm die wenigen Stufen und schob sich durch die Tür. Im Hauseingang war es still und kalt; sein Atem bildete kleine Nebelwolken. Dunkle Flecken um die Wohnungseingänge herum, die sich tannenbaumförmig von Hüfthöhe bis zum Boden ausbreiteten, markierten die Stellen, wo Hausbewohner ihren Nachbarn wiederholt vor die Tür gepinkelt hatten. Der säuerlichscharfe Geruch erfüllte den kalten Hausflur.

Logan bremste mit schlitternden Sohlen ab und rang nach Atem. Seine Augen brannten in der uringeschwängerten Luft. Doug konnte in irgendeiner dieser Wohnungen verschwunden sein. Oder er hatte sich irgendwo in der Nähe versteckt, vielleicht hinter der Treppe. Vorsichtig schlich er sich an und lugte um die Ecke, doch von Desperate Doug war nichts zu sehen. Dann entdeckte er, dass die Hintertür nur angelehnt war.

»Verdammt.« Logan holte tief Luft und rannte durch den Hintereingang wieder hinaus in den Schnee.

Die Gebäude waren so angeordnet, dass zwischen zwei Reihen von drei- bis vierstöckigen Wohnblocks immer ein Streifen Rasen zum Trocknen der Wäsche lag. Vom Rasen war allerdings im Moment nicht viel zu sehen. Frische Fußspuren, die der fallende Schnee schon wieder zu verwischen begann, führten zu dem gegenüberliegenden Gebäude.

Logan folgte ihnen im Laufschritt bis zum Eingang und stürmte gleich auf der anderen Seite wieder hinaus. Die nächste Straße, die nächste Reihe Wohnblocks. Direkt vor sich hörte er eine Tür knallen, und sofort rannte er schlitternd den Weg hinunter, über die Straße, durch die Tür, durch den Hausflur und auf der anderen Seite wieder hinaus. Nur dass ihn diesmal nicht noch eine Reihe düsterer grauer Häuser erwartete. Diesmal war da nur ein zwei Meter hoher Maschendrahtzaun, der den Rasen hinter dem Haus von einem Streifen wild wuchernden Gestrüpps trennte. Durch die Maschen waren in einiger Entfernung Industrieanlagen zu erkennen, und dahinter ein paar Hochhäuser: Tillydrone.

Desperate Doug MacDuff war gerade im Begriff, über den hohen Zaun zu klettern.

»Halt, stehen bleiben!« Logan lief durch den Schnee über das Rasenstück und bremste schlitternd vor dem Zaun – doch da war Doug auch schon wieder verschwunden. »Was bist du – so ’ne Art David Copperfield für Arme?«

Als Logan am Zaun hinaufkletterte, sah er plötzlich, wie Desperate Doug es geschafft hatte, so schnell zu verschwinden. Der Zaun bildete die Grenze zwischen der Wohnsiedlung Sandilands und der Bahnlinie, die nach Norden aus der Stadt herausführte. Unter Büschen und Gestrüpp verbarg sich ein tiefer, breiter, künstlich angelegter Graben, an dessen Grund die Gleise verliefen. Doug war bis zum Fuß der steilen Böschung auf dieser Seite gerutscht.

Der alte Mann lief jetzt nicht mehr sehr schnell. Er bewegte sich in einem schlingernden Trott und hielt einen Arm vor die Brust, während er die Gleise entlangstolperte.

Logan rollte sich über den Zaun und sprang ab. Er landete hart auf dem Boden, und sofort rutschten ihm die Füße weg. Die Schwerkraft besorgte den Rest. Er kullerte die Böschung hinunter wie ein Felsbrocken, schrammte durch Ginster und Farn und klatschte auf den harten Kies am Fuß des Einschnitts. Blut sickerte aus einer Schnittwunde in seinem Handrücken. Sein Kopf, unsanft gebremst durch den Kies, dröhnte wie eine Glocke. Aber am allerschlimmsten waren die Schmerzen, die in seinem Bauch wüteten. Ein Jahr war es nun her, und noch immer quälte ihn Angus Robertson, das Monster von Mastrick.

Hier unten, zwischen den hohen Böschungen links und rechts des Bahndamms, war vom Wind nichts mehr zu spüren. Die Flocken fielen ruhig und stetig und senkten sich in der unbewegten Luft wie eine Decke herab.

Logan lag stöhnend auf der Seite und kämpfte gegen die Übelkeit an, ohne auf den Schnee zu achten, der auf ihn herabrieselte. Er konnte sich ohnehin kaum rühren. Aber Desperate Doug konnte er genau sehen, und er beobachtete, wie der alte Mann einen Blick über die Schulter riskierte und den Polizisten, der ihn gejagt hatte, blutend neben den Gleisen liegen sah. Er blieb stehen, drehte sich um und beobachtete Logan, während er in tiefen, rasselnden Zügen nach Luft rang und sein Atem als weißer Nebel aufstieg.

Und dann begann er über die Gleise auf Logan zuzugehen. Er griff in die Tasche, und plötzlich blitzte ein metallischer Gegenstand in seiner Hand auf. Etwas Spitzes, Scharfes.

Eiskaltes Wasser strömte durch Logans Adern. »O Gott …«

Er versuchte sich auf die Seite zu wälzen, sich aufzurappeln, ehe Desperate Doug ihn erreichte. Aber die Schmerzen in seinem Bauch waren einfach zu viel, selbst mit dem Tod vor Augen, der langsam über die Gleise auf ihn zukam.

»Hättest mir ja nicht nachrennen müssen.« Dougs Worte kamen in keuchenden Stößen. »Hättest dich ja auch um deinen eigenen Scheißdreck kümmern können. Jetzt muss ich dir leider eine Lektion erteilen, Mr. Bullenschwein.« Er hielt den glänzenden Gegenstand hoch: Es war ein Teppichmesser, die Klinge ganz ausgefahren.

»O Gott, nein …« Es passierte wieder!

»Ich ess ja für mein Leben gern Schinken.« Dougs Gesicht war krebsrot, von Fältchen und aufgeplatzten Äderchen übersät. Sein milchig weißes, totes Auge hatte die Farbe des Schnees, sein schiefes Lächeln ließ ein nikotinbraunes Gebiss sehen. »Aber das Wichtigste beim Schinken ist, dass man ihn in ganz dünne Scheiben schneiden muss.«

»Nein …« Verzweifelt versuchte Logan wieder, sich auf die Seite zu drehen.

»Ach, du wirst doch jetzt nicht anfangen zu heulen, Mr. Bullenschwein? Plärren wie ein kleines Baby? Na, ich könnt’s dir kaum verübeln. Wird nämlich tierisch wehtun!«

»Nein … bitte! Das haben Sie doch nicht nötig!«

»Nein?« Doug lachte, doch das Lachen ging sofort in einen schleimigen, rasselnden Husten über, der einen Batzen schwarz-roten Auswurfs produzierte. »Was«, fragte er, als er endlich wieder zu Atem gekommen war, »was hab ich denn zu verlieren? Hm? Ich hab Krebs, Mr. Bullenschwein. Dieser freundliche kleine Mann im Krankenhaus sagt, ich hab noch ein Jahr zu leben, zwei, wenn’s hochkommt. Und das werden beschissene Jahre sein. Und ihr Schweine wollt mir an den Kragen, stimmt doch, oder?«

Logan biss die Zähne zusammen und stemmte sich vom Boden hoch. Er hatte es gerade geschafft, sich auf die Knie zu erheben, als Doug einen Fuß auf seinen Rücken pflanzte und ihm einen kräftigen Stoß versetzte. Logan schlug hart mit der Brust auf dem Boden auf. »Aaaaaaaaaaaa …«

»Weißt du, ihr Schweine würdet mich nämlich wieder einlochen. Und da würd ich nie mehr lebend rauskommen. Nicht mit dem Krebs, der mir die Lungen und die Knochen zerfrisst. Also, was können sie mir schon antun, wenn ich dich aufschlitze? Ich bin sowieso tot, bevor meine Strafe um ist. Was ist da ein Toter mehr oder weniger, hä?«

Logan stöhnte und wälzte sich auf den Rücken. Er spürte die kalten Schneeflocken auf seinem Gesicht. Sprich mit ihm. Er darf nicht aufhören zu reden, dann kommt vielleicht irgendwann jemand vorbei. Einer von den Uniformierten. Constable Watson. Irgendjemand. Bitte, lieber Gott, lass jemanden vorbeikommen! »Ist das … Ist das der Grund, weshalb Sie Geordie Stephenson umgebracht haben?«

Doug lachte. »Was soll das? Denkst wohl, wir halten hier ’nen gemütlichen Plausch, und ich gesteh alles? Lass den alten Knacker nur reden, dann packt er schon aus, hm?« Er schüttelte den Kopf. »Du guckst zu viel Fernsehen, Mr. Bullenschwein. Das Einzige, was hier ausgepackt wird, sind deine Eingeweide.« Er schwenkte das Teppichmesser und grinste dazu.

Logan trat ihm ans Knie. Mit aller Kraft. Ein lautes Knacken war zu hören, und Doug brach zusammen, ließ das Messer fallen und hielt sich die kaputte Kniescheibe. »Ah, du Schweinehund!«

Logan sog zischend die Luft durch die Zähne ein, während er sich auf die Seite drehte und wieder zutrat. Diesmal traf er den alten Mann an der Schläfe und verpasste ihm eine klaffende, sieben oder acht Zentimeter lange Wunde.

Doug ächzte und hielt sich den blutenden Schädel, als Logan ihm erneut einen gezielten Tritt an den Kopf versetzte. Zwei seiner Finger brachen unter Logans Stiefel. »Dreckiges Arschloch!«

Er mochte alt und voller Krebs sein, aber Doug MacDuff war hart im Nehmen, und er hatte sich diesen Ruf in den übelsten Gefängnissen, mit denen Schottland aufwarten konnte, redlich verdient. Und zwar auf die harte Tour. Taumelnd und mit gefletschten Zähnen wich er zurück, um sich außer Trittweite zu bringen. Und dann fiel er mit einem Satz über Logan her, schlang die nikotinfleckigen Hände um seinen Hals und drückte zu. Sein zerfurchtes Gesicht war brutal und hasserfüllt, als er den Detective Sergeant würgte, der ihn gejagt hatte.

Logan packte die Hände, die seinen Hals umfasst hielten, und versuchte, sie wegzuziehen, doch der Griff des Alten war wie ein Schraubstock. Schon sah er alles wie durch einen roten Schleier, und von dem Druck in seinem Schädel dröhnten ihm die Ohren. Er ließ mit einer Hand los, ballte sie zur Faust und ließ sie von der Seite in Dougs Gesicht krachen. Der alte Mann stöhnte auf, ließ aber nicht locker. Mit vor Anstrengung verzerrtem Gesicht schlug Logan wieder und wieder zu, bis das Blut aus Dougs Wunden um seinen Kopf herum in den Schnee troff und ihn rosa färbte. Er kämpfte jetzt um sein Leben. Noch einmal ließ er die Faust auf Dougs Schädel krachen, hörte den Kieferknochen knacken und sah, wie das trübe, blinde Auge sich schloss. Er schlug und schlug mit aller Kraft, während es um ihn herum allmählich dunkel wurde … so lange, bis endlich die Hände, die Logans Hals umklammerten, erschlafften und der alte Mann leblos zusammensank. Er rollte seitwärts von Logan herunter und blieb blutend im Schnee liegen.

29

Sie brachten Douglas MacDuff auf dem schnellsten Weg in die Notaufnahme, von wo er unverzüglich in einen Behandlungsraum gefahren wurde. Er sah aus wie der Tod persönlich. Sein runzliges, zerfurchtes Gesicht war mit einem Netz von dunkelroten Blutergüssen überzogen, die sich rapide ausbreiteten. Sein Atem ging flach und rasselnd. Während der Fahrt mit dem Rettungswagen zur Aberdeen Royal Infirmary war er nicht zu Bewusstsein gekommen, hatte nur reglos dagelegen und aus den Wunden in seinem ramponierten Gesicht geblutet.

Die Rettungssanitäter hatten während der ganzen Fahrt kein Wort mit Logan gesprochen. Nicht, seit sie erfahren hatten, dass er derjenige war, der den Rentner zusammengeschlagen hatte.

Logan stand schweigend daneben und zitterte, während eine Krankenschwester behutsam Desperate Dougs Hemd aufknöpfte.

Sie blickte auf und sah Logan am Fuß des Bettes stehen. »Sie müssen nach draußen gehen«, beschied sie ihm, während sie den alten Mann mit einer Reihe von Monitoren verkabelte und ein rhythmischer Piepston seinen Herzschlag anzuzeigen begann. »Er ist schwer zusammengeschlagen worden.«

»Ich weiß.« Logan ließ die Tatsache unerwähnt, dass er derjenige war, der ihn zusammengeschlagen hatte. Seine Stimme klang rau, das Sprechen tat ihm weh.

»Sind Sie ein Verwandter?« Ihre Miene war besorgt und zugleich professionell.

»Nein. Ich bin Polizist. DS McRae.«

Sie hielt inne, und ihr Blick wurde plötzlich kalt. »Ich hoffe, Sie erwischen den Dreckskerl, der das getan hat, und bringen ihn lebenslänglich hinter Gitter! Einen alten Mann so zusammenzuschlagen!«

Und dann kam der Arzt, ein kleiner Mann mit schütterem Haar, einem Klemmbrett und einem gestressten Gesichtsausdruck. Dass Logan Polizeibeamter war, interessierte ihn nicht. Kein Unbefugter durfte im Zimmer bleiben, während der Patient untersucht und behandelt wurde.

»Sein Name ist Douglas MacDuff«, sagte Logan, bemüht, seine heisere Stimme unter Kontrolle zu halten. »Er ist der Hauptverdächtige in einem Mordfall. Er muss als extrem gefährlich eingestuft werden.«

Die Schwester trat vom Bett zurück und wischte sich die Hände an ihrem blauen Kittel ab. Ihre Latexhandschuhe quietschten leise, während im Hintergrund die Apparate weiter piepsten und summten.

Logan rieb sich vorsichtig den Hals. »Ich werde einen Beamten abstellen, um ihn zu bewachen«, sagte er und schluckte krampfhaft.

Die Schwester sah ihn an und lächelte unsicher, doch der Arzt hatte sich schon darangemacht, Dougies lädierten Körper zu betasten und zu inspizieren. Mit einem tiefen Seufzer straffte sie die Schultern und ging an ihre Arbeit.

Logan ließ einen Beamten kommen, der an Desperate Dougs Bett Wache halten sollte, und überließ sie alle ihrem Schicksal. Draußen auf dem Flur wäre er fast über eine Krankenschwester gestolpert, die einen mit Medikamenten beladenen Wagen vor sich her schob. Er drehte den Kopf, um sich zu entschuldigen, und blickte in ein bekanntes Gesicht. Nur dass Lorna Hendersons Mutter jetzt ein riesiges Veilchen mit sich herumtrug. Sie hatte versucht, es mit ein paar Zentimetern Make-up zu kaschieren, aber der Bluterguss schimmerte immer noch durch. »Alles in Ordnung?«, fragte er.

Eine nervöse Hand flatterte zu dem geschwollenen Auge hinauf, und sie zwang sich zu einem Lächeln. »Klar«, antwortete sie, doch ihre Stimme war brüchig. »Mir geht’s prima. Und Ihnen?«

»Hat jemand Sie geschlagen, Mrs. Henderson?«

Sie strich ihre blaue Uniform glatt und verneinte. Sie habe sich den Kopf an einer Tür gestoßen. Es sei ein Unfall gewesen, weiter nichts.

Logan antwortete mit DI Inschs patentierter Schweigemethode.

Nach und nach verflog das aufgesetzte Lächeln, und es blieb nur das bleiche, verquollene Gesicht zurück. »Kevin war da. Er hatte getrunken.« Sie befingerte das Namensschild an ihrer Brust, ohne Logan in die Augen zu sehen. »Ich dachte, er käme zu mir zurück. Ich dachte, er hätte dieses flachbrüstige Flittchen endlich vor die Tür gesetzt. Aber er sagte, es sei nur meine Schuld, dass Lorna tot ist. Ich hätte sie niemals zwingen dürfen, aus dem Auto auszusteigen. Ich hätte sie umgebracht …« Sie blickte auf, und im Schein der Leuchtstoffröhren funkelten Tränen in ihren Augen. »Ich habe versucht, ihm zu erklären, dass wir das gemeinsam durchstehen könnten. Dass ich ihn immer noch liebe. Dass ich weiß, dass er mich immer noch liebt.« Eine einzelne dicke Träne quoll über das Lid und rann an ihrer Wange hinunter. Sie wischte sie mit dem Handrücken ab. »Er hat sich aufgeregt und ist noch lauter geworden. Und dann hat er … Ich habe es nicht besser verdient! Es war alles meine Schuld! Er kommt nie mehr zu mir zurück …« Mit tränenüberströmtem Gesicht lief sie davon und ließ den Medikamentenwagen einfach stehen.

Logan sah ihr nach, als sie durch eine Doppeltür verschwand, und seufzte.

Constable Watson saß im Wartebereich. Sie hatte den Kopf in den Nacken gelegt und hielt sich ein Knäuel Toilettenpapier vors Gesicht. Das Papier war leuchtend rot.

»Was macht Ihre Nase?«, fragte Logan und ließ sich auf den Plastikstuhl neben ihr sinken. Er versuchte, nicht allzu sehr zu zittern.

»Bnutet«, antwortete sie und schielte ihn aus dem Augenwinkel an, ohne den Kopf zu bewegen. »Wenigstens ist sie nicht gebnochen, gnaub ich. Was macht unser Gefangener?«

Logan zuckte die Achseln, was er jedoch augenblicklich bereute. »Und wie geht’s den anderen?«, fragte er. Seine Stimme war nur ein qualvolles Krächzen.

Constable Watson deutete in Richtung der Behandlungsräume am Ende des Flurs. »Einer von den Hundeführern muss sich die Rippen durchchecken lassen. Die anderen haben nichts abgekniegt.« Sie lächelte und zuckte gleich darauf zusammen. »Aua … Einer von den Typen aus dem Wettbüro hat seine Schneidezähne eingebüßt.« Sie sah ihn wieder an und bemerkte, dass Logan schon zum x-ten Mal, seit er sich zu ihr gesetzt hatte, seinen Hals befühlte. »Und Sie – alles okay?«

Logan zog seinen Hemdkragen herunter und ließ sie seinen Hals mit den prächtigen Würgemalen bewundern.

Watson zuckte erneut zusammen, aber diesmal aus Mitgefühl. Desperate Dougs Fingerabdrücke zeichneten sich als rote und violette Flecken deutlich auf der blassen Haut ab. Die zwei größten Blutergüsse saßen direkt links und rechts der Luftröhre, wo die Daumen des alten Mannes ihm beinahe die Seele aus dem Leib gequetscht hätten.

»Mein Gott, was ist denn passiert?«

»Ich bin irgendwie gefallen und kam nicht mehr hoch.« Logan rieb sich wieder den Hals. »Und Mr. MacDuff wollte daraus einen Dauerzustand machen.« Das Blitzen der Klinge im Licht. Wieder schüttelte es ihn.

»Der alte Bastard!«

Logan hätte beinahe gelächelt. Es war schön, zur Abwechslung mal jemanden zu treffen, der auf seiner Seite war.

DI Insch reagierte weniger verständnisvoll. Als sie ins Präsidium zurückkamen – Logan mit einem neuen Vorrat an Schmerztabletten, Constable Watson mit der Bestätigung, dass ihre Nase nicht gebrochen war –, wartete der Wachhabende bereits mit der Nachricht auf ihn: Logan sollte sich im Büro des Inspectors melden, und zwar sofort!

Als Logan eintrat, stand Insch mit dem Rücken zur Tür, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Das Deckenlicht spiegelte sich auf seiner Glatze. Der Inspector starrte durchs Fenster in den immer noch unablässig fallenden Schnee hinaus. »Was zum Teufel haben Sie sich dabei gedacht?«, fragte er.

Logan rieb sich wieder den Hals und erklärte, er habe versucht, den Mörder von George Stephenson zu fassen.

Insch seufzte. »Sergeant, Sie haben einen alten Mann bewusstlos geschlagen. Im Krankenhaus heißt es, sein Zustand sei kritisch. Was ist, wenn er stirbt? Können Sie sich vorstellen, was dann morgen in den Zeitungen los ist? ›Polizist erschlägt hilflosen Rentner!‹ Was zum Henker haben Sie sich dabei gedacht?«

Logan räusperte sich und wünschte sofort, er hätte es nicht getan. Es tat weh. »Ich … Ich habe in Notwehr gehandelt.«

Insch fuhr herum. Sein Gesicht war puterrot. »Angemessener Einsatz von Gewalt heißt nicht, dass Sie einen alten Mann einfach ver…« Er brach ab, als sein Blick auf den Ring von Blutergüssen um Logans Hals fiel. »Was haben Sie denn da gemacht? Hat Watson Ihnen die Knutschflecken verpasst?«

»Mr. MacDuff hat versucht, mich zu erwürgen, Sir.«

»Haben Sie ihn deshalb geschlagen?«

Logan nickte und zuckte wieder zusammen. »Das war die einzige Möglichkeit, ihn daran zu hindern.« Er fischte einen transparenten Plastikbeutel aus der Tasche und warf ihn mit zitternder Hand auf DI Inschs Schreibtisch. »Damit wollte er mich aufschlitzen.«

Insch nahm das Messer, drehte es hin und her und inspizierte es durch die Plastikhülle. »Schön zu sehen, dass die alten Traditionen nicht aussterben«, meinte er schließlich. Dann sah er Logan direkt in die Augen. »Sie werden wahrscheinlich vom Dienst suspendiert, bis die Untersuchung des Vorfalls abgeschlossen ist. Wenn Desperate Doug auf die Idee kommt, Anzeige zu erstatten …« Er zuckte die Achseln. »Sie wissen ja, wie die Lage hier inzwischen ist. Wir können nicht noch mehr negative PR gebrauchen.«

»Er hätte mich umgebracht …«

»Sie haben einen Rentner bewusstlos geschlagen, Logan. Warum, das spielt keine Rolle. Das ist das Einzige, was die sehen werden. Polizeibrutalität der übelsten Sorte.«

Logan traute seinen Ohren nicht. »Sie lassen mich also einfach im Regen stehen?«

»Sergeant, ich tue hier gar nichts. Die Dienstaufsicht lässt mich nicht. Ich habe in dieser Sache nichts mehr zu sagen.«

Das Soko-Büro war leer bis auf Logan und seinen Papierkram. Er saß im Halbdunkel, vor sich auf dem Tisch einen Becher Kaffee und eine angebrochene Tüte Maltesers. Und versuchte nicht zu zittern.

Das Messer.

Logan fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. Er hatte schon lange nicht mehr an jenen Abend denken müssen. Wie er dort auf dem Dach des Hochhauses gelegen hatte, halb bewusstlos, während Angus Robertson auf ihn einstach, immer und immer und immer wieder … Desperate Doug hatte das alles schlagartig zurückgebracht.

Logan hatte inzwischen sämtliche Formulare ausgefüllt und ausführlich erklärt, warum er einen Rentner krankenhausreif geschlagen hatte. Er hatte eine unterhaltsame halbe Stunde mit Inspector Napier zugebracht, der ihn mit seinen Blicken durchbohrt, ihm Suggestivfragen gestellt und keinen Zweifel daran gelassen hatte, was als Nächstes passieren würde. Jetzt blieb ihm nichts anderes übrig, als sich zurückzulehnen und darauf zu warten, dass er suspendiert wurde. Eine Woche zurück im Dienst, und schon war seine Karriere endgültig im Eimer. Und es war noch nicht einmal seine Schuld!

Seufzend blickte er zu Geordie Stephensons totem Gesicht auf. Das Schlimmste war, dass es nun noch sehr viel schwerer sein würde, einen Schuldspruch für Desperate Doug zu erreichen. Die Geschworenen würden einen armen alten Mann sehen, der von der Polizei verprügelt worden war und dem nun der Mord an einem Edinburgher Gangster angehängt werden sollte. Wie konnte dieser alte Herr einen Menschen getötet haben? Er war doch so gebrechlich! Der Staatsanwalt würde wohlweislich die Finger davon lassen.

Logan ließ den Kopf sinken, bis er von dem Papierstapel abrutschte. »Mist.« Er schlug mit der Stirn auf den Tisch und skandierte dazu im Takt: »Mist, Mist, Mist, Mist …«

Das schrille Gedudel seines Handys unterbrach ihn bei seiner Übung. Seufzend zog er das Ding heraus und hielt es sich ans Ohr. »Logan«, sagte er ohne jede Begeisterung.

»DS McRae? Hier spricht Alice Kelly. Wir haben uns gestern kennen gelernt, Sie erinnern sich? In dem sicheren Haus, in dem wir auf Mr. Philips aufpassen sollten?«

Plötzlich tauchte vor Logans geistigem Auge das Bild einer übergewichtigen Polizistin in unvorteilhaften Zivilklamotten mit zu vielen Ringen an den Fingern auf. »Hallo …« Er hielt inne und setzte sich auf. »Wie meinen Sie das – ›aufpassen sollten‹? Wo ist er?«

»Tja, wissen Sie, das ist es ja eben.« Verlegene Pause. »DC Harris ist zum Laden gegangen, um einen Karton Milch und ein paar Chips zu kaufen, während ich unter der Dusche war …«

»Sagen Sie nicht, Sie haben ihn verloren!«

»Nein, das kann man so nicht sagen. Er ist sicher nur ein bisschen spazieren gegangen. Sobald es dunkel wird, kommt er bestimmt zurück …«

Logan sah auf seine Uhr. Es war fünfzehn Uhr dreißig. Es war bereits dunkel. »Haben Sie nach ihm gesucht?«

»DC Harris ist gerade draußen unterwegs. Ich bin hier geblieben, für den Fall, dass er zurückkommt.«

Logan ließ den Kopf wieder auf die Tischplatte knallen.

»Hallo? Hallo? Stimmt irgendwas nicht?«

»Er kommt nicht mehr zurück,« stieß Logan zähneknirschend hervor. »Haben Sie der Zentrale gemeldet, dass er vermisst wird?«

Die nächste verlegene Pause.

»Großer Gott«, sagte Logan. »Ich gebe dort Bescheid.«

»Was soll ich denn jetzt tun?«

Aber Logan war ein Gentleman und sagte es ihr nicht.

Zehn Minuten später wusste jede Streifenwagenbesatzung in Aberdeen, dass sie die Augen nach einem umherirrenden Roadkill offen halten sollten. Nicht, dass Logan hellseherische Fähigkeiten gebraucht hätte, um zu wissen, wohin er sich wenden würde. Er würde schnurstracks zu seinem Hof zurückgehen, zu seinen toten Geschöpfen.

Es war ein ziemlicher Fußmarsch von Summerhill nach Cults, besonders bei dem heftigen Schneefall, doch Roadkill war es gewohnt, lange Strecken zu Fuß zu gehen. Sein eigenes kleines Leichenschauhaus auf Rädern vor sich her schiebend, hatte er die Straßen und Gassen der Stadt abgeklappert. Und unterwegs die toten Tiere aufgesammelt.

Aber so weit kam Bernard Duncan Philips nicht mehr. Dreieinhalb Stunden später wurde er in Hazlehead Woods gefunden, wo er in einer langsam zufrierenden Blutlache lag.

Der Wald war eine schwarz-weiße Märchenkulisse; alte, knorrige Bäume mit einem Zuckerguss aus Eis und Schnee. Ein einspuriger Fahrweg schlängelte sich mitten durch den Park, über den Logan nun seinen Zivilwagen steuerte, schön langsam, damit er nicht ins Schleudern kam und gegen einen Baum knallte.

Nachdem er ungefähr zweieinhalb Kilometer durch den Wald gefahren war, kam er zu einem ungeteerten Parkplatz; eigentlich nur eine Lichtung, wo die Erde – jetzt unter einer Schneedecke verborgen – im Lauf der Jahre und Jahrzehnte festgewalzt worden war. Eine einzelne große Buche stand in der Mitte, in voller winterlicher Pracht, und ringsumher liefen Polizisten durch den Schnee, scheinbar ohne Ziel und Plan. Ihr Atem stieg in weißen Wolken in die bitterkalte Luft auf. Die Ärmsten froren sich den Arsch ab.

Logan parkte neben dem verdreckten Van der Spurensicherung, stellte den Motor ab und wagte sich hinaus in den rutschigen, fest getrampelten Schnee. Die kalte Luft war wie ein Schlag ins Gesicht. Schlotternd stapfte er zum Zelt der Spurensicherung und hoffte inständig, dass es da drin wärmer sein würde. War es nicht. Ausgehend von einer tiefen, dunkelroten Lache in der Mitte des Zelts, auf deren Oberfläche schon Eiskristalle glitzerten, verteilten sich Spritzer in alle Richtungen. Überall Fußspuren, und quer über die Blutlache eine Vertiefung mit den Umrissen einer menschlichen Gestalt. Roadkill hatte auf der Seite gelegen. Hier war er im Schnee verblutet.

Logan schnappte sich den Fotografen. Es war Billy, der haarlose FC-Aberdeen-Fan, der die Fotos auf der Müllkippe geschossen hatte. Er trug wieder seine rot-weiße Pudelmütze.

»Wo ist er?«

»In der Notaufnahme.«

»Was?«

»Er ist nicht tot.« Der Fotograf blickte auf die dunkelrote Lache hinunter und sah dann Logan an. »Jedenfalls noch nicht.«

Und so landete Logan zum zweiten Mal an diesem Tag in der Aberdeen Royal Infirmary. Bernard Duncan Philips war mit einer Schädelfraktur, gebrochenen Rippen, gebrochenen Armen, einem gebrochenen Bein, gebrochenen Fingern sowie inneren Verletzungen eingeliefert worden, die wahrscheinlich davon herrührten, dass jemand ihm wiederholt auf den Bauch gesprungen war. Er war sofort in den OP gebracht worden, aber diesmal hatte der Mob gründliche Arbeit geleistet. Man rechnete nicht damit, dass Roadkill überleben würde.

Logan wartete im Krankenhaus, weil er nicht recht wusste, wo er sonst hingehen sollte. Er hatte nicht vor, ins Präsidium zu fahren und dort seine offizielle Suspendierung abzuwarten. Wenn er hier blieb und sein Handy ausgeschaltet ließ, konnte er wenigstens so tun, als ob es nicht passierte.

Vier Stunden später erschien eine Krankenschwester, die Logan mit ernster Miene durch ein Labyrinth von Fluren zur Intensivstation eskortierte. Der Arzt, der auch Desperate Doug behandelt hatte, stand an Roadkills Bett und studierte ein Krankenblatt.

»Wie geht es ihm?«

Der Arzt blickte von seinem Klemmbrett auf. »Sie schon wieder?«

Logan betrachtete die übel zugerichtete, bandagierte Gestalt. »Ist es so schlimm, wie es aussieht?«

»Nun …« Ein Seufzer. »Er hat einen Hirnschaden erlitten. Es wird noch eine Weile dauern, bis wir Genaueres wissen. Vorläufig ist sein Zustand stabil.«

Sie standen schweigend da und beobachteten Roadkills flache Atmung.

»Hat er eine Chance?«

Der Arzt zuckte die Achseln. »Allem Anschein nach haben wir die inneren Blutungen noch rechtzeitig stoppen können. Eines kann ich Ihnen aber mit Sicherheit sagen: Er wird keine Kinder mehr zeugen. Beidseitiger Hodenriss. Aber er wird es überleben.«

Logan zuckte zusammen. »Was ist mit dem Mann, der heute Mittag eingeliefert wurde? Mr. MacDuff?«

»Nicht gut.« Er schüttelte den Kopf. »Gar nicht gut.«

»Wird er wieder gesund?«

»Das kann ich Ihnen leider nicht sagen. Arztgeheimnis. Sie müssten schon Mr. MacDuff selbst fragen.«

»Okay. Das mache ich.«

Der Arzt schüttelte erneut den Kopf. »Heute nicht mehr. Er ist ein alter Mann, und er hat heute eine Menge durchmachen müssen. Es ist fast Mitternacht. Lassen Sie ihn schlafen.« Er hob den Blick und sah Logan mit traurigen Augen an. »Glauben Sie mir: Er wird Ihnen nicht weglaufen.«

Draußen hatte es aufgehört zu schneien, und der Himmel klarte auf: eine tiefschwarze Kuppel, das Funkeln der Sterne getrübt von den Lichtern der Stadt. Logan trat aus der Notaufnahme hinaus in die eisige Nacht.

Ein Rettungswagen mit blitzendem Blaulicht fuhr im Schritttempo rückwärts an den Eingang heran.

Logan wandte der Szene den Rücken zu und stieg in seinen Wagen. Sein Atem ließ die Frontscheibe im Nu beschlagen, während er sein Handy aus der Tasche zog und es wieder einschaltete. Jetzt konnte er sich der unerfreulichen Wahrheit ja stellen – um diese Zeit würde ihn bestimmt niemand mehr anrufen.

Er hatte fünf Nachrichten. Vier waren von Colin Miller, der unbedingt wissen wollte, was mit Roadkill passiert war. Die fünfte aber war von Constable Watson. Sie hatte nur mal fragen wollen, ob er vielleicht – natürlich nur, falls er nichts Besseres zu tun hatte – Lust hätte – aber es wäre auch völlig okay, wenn er Nein sagte –, also, ob er vielleicht Lust hätte, mit ihr ins Kino zu gehen, oder vielleicht auch nicht ins Kino, sondern einfach nur auf ein Bier, weil sie schließlich so einen harten Tag hinter sich hatten … Und falls er Lust hätte, irgendwas – na ja, irgendwas zu machen, ob er sie dann vielleicht zurückrufen könnte? Die Nachricht war um zwanzig Uhr hinterlassen worden. Um die Zeit hatte Logan sich gerade hingesetzt, um auf das Ergebnis von Roadkills OP zu warten.

Hastig drückte er die Rückruftaste. Es war schon spät, nach Mitternacht, aber vielleicht noch nicht zu spät …

Es läutete und läutete und läutete. Schließlich teilte ihm eine blecherne Stimme mit, dass der Teilnehmer zurzeit leider nicht erreichbar sei und er es zu einem späteren Zeitpunkt noch einmal versuchen solle.

Zum zweiten Mal an diesem Tag stieß er eine Flut von Obszönitäten aus und untermalte seine Worte, indem er mit dem Kopf rhythmisch gegen einen harten Gegenstand schlug. Das Lenkrad gab jedes Mal ein leises Boing von sich, wenn seine Stirn mit dem Kunststoff kollidierte.

Es war kein sehr guter Tag gewesen.

Als die Scheiben endlich frei waren, ließ Logan den Motor aufheulen und brauste schlitternd über den Krankenhausparkplatz, seine Laune so finster wie die Nacht. Mit zusammengebissenen Zähnen stieg er auf die Bremse, als der Wagen auf die Ausfahrt zusegelte, und registrierte mit grimmigem Vergnügen, wie das Heck den Rest des Autos zu überholen versuchte. Er trat das Gaspedal durch, korrigierte mit einer kurzen Lenkbewegung die Richtung und brachte den Wagen gerade rechtzeitig wieder in die Spur, bevor er schwungvoll in die Hauptstraße einbog. Vorn an der Ampel hielt ein Lastwagen, und Logan überkam plötzlich der unbändige Wunsch, aufs Gas zu steigen und ihm voll hinten reinzufahren.

Aber er tat es nicht. Stattdessen fluchte er nur leise und bremste den Wagen auf Schrittgeschwindigkeit ab.

Das Plärren des Handys in seiner Jackentasche ließ ihn zusammenfahren. Es war Jackie, Constable Watson, die zurückrief! Grinsend fummelte er das Gerät aus der Tasche und hielt es ans Ohr. »Hallo?«, meldete er sich und versuchte dabei so munter wie möglich zu klingen.

»Laz? Sind Sie’s wirklich?« Es war Colin Miller. »Laz, ich versuche seit Stunden, Sie zu erwischen!«

Logan saß da, das Telefon ans Ohr gepresst, und sah zu, wie die Ampel von Rot auf Gelb sprang. »Ich weiß. Ich habe Ihre Nachrichten gehört.«

»Roadkill ist zusammengeschlagen worden! Das haben Sie doch sicher schon gehört! Was ist da passiert? Los, raus mit der Sprache!«

Logan weigerte sich.

»Was? Nun kommen Sie schon, Laz. Ich dachte, wir zwei sind Freunde?«

Logan blickte finster in die kalte, menschenleere Nacht hinaus. »Nach dem, was Sie getan haben? Sie und mein Freund, dass ich nicht lache!«

Betroffenes Schweigen am anderen Ende.

»Nach dem, was ich getan habe? Wovon reden Sie eigentlich? Ich habe schon seit Ewigkeiten nicht mehr auf Ihrer Primadonna rumgetrampelt! Ich habe Ihnen diesen blöden Gefälligkeitsartikel geschrieben! Was wollen Sie denn noch, verdammt?«

Die Ampel zeigte endlich Grün, und der Laster fuhr an. Logan fuhr noch nicht los.

»Sie haben groß herausposaunt, dass wir Peter Lumleys Leiche gefunden haben.«

»Na und? Sie haben ihn doch gefunden, was …«

»Er wäre wiedergekommen. Der Mörder. Er wäre wiedergekommen, und wir hätten ihn schnappen können!«

»Was?«

»Er hatte die Leiche versteckt. Er wäre noch einmal zum Tatort zurückgekommen. Aber weil Sie Ihre Story auf die verdammte Titelseite knallen mussten, weiß er jetzt Bescheid. Er wird nicht mehr zurückkommen. Er läuft immer noch frei herum, und Sie haben uns gerade die einmalige Chance vermasselt, das Schwein zu schnappen! Das nächste Kind, das vermisst wird, geht auf Ihre Kappe, verstanden? Wir hätten ihn fassen können!«

Wieder Schweigen. Als Miller schließlich antwortete, war seine Stimme leise, kaum vernehmbar im Rauschen des Gebläses. »Mein Gott, Laz, das hab ich nicht gewusst. Wenn ich das geahnt hätte, hätte ich kein Wort darüber veröffentlicht! Es tut mit Leid.«

Und das Komische war, dass es ihm ehrlich Leid zu tun schien. Logan holte tief Luft und legte den Gang ein. »Sie müssen mir sagen, wer Ihre Quelle ist …«

»Sie wissen, dass ich das nicht tun kann, Laz. Unmöglich.«

Seufzend fuhr Logan von der Ampel los, zurück in die Stadt.

»Hören Sie, Laz, ich bin hier so weit fertig; wie wär’s, wenn wir uns auf einen Drink treffen? Unten am Hafen haben noch ein paar Kneipen offen … Ich lad Sie ein, hm?«

Logan lehnte dankend ab und beendete das Gespräch.

Um diese Zeit herrschte in der Innenstadt kaum Verkehr. Er stellte den Wagen vor dem Haus ab und schlich mit hängendem Kopf die Treppe hinauf. In seiner Wohnung war es kalt, also drehte er als Erstes die Heizung voll auf und saß dann nur da, stierte durchs Fenster auf die funkelnden Lichter der Stadt hinaus und tat sich selbst Leid. Versuchte, nicht an das Messer zu denken.

Das kleine rote Licht am Anrufbeantworter zwinkerte ihm zu, doch es waren nur weitere Nachrichten von Miller. Nicht etwa Constable Watson, die ihm ausrichtete, dass sie ihn mit einer Flasche Champagner und im Negligee erwartete. Und vielleicht ein bisschen Toast?

Logans Magen gab ein dumpfes Grollen von sich. Es ging auf ein Uhr früh zu, und außer einer Hand voll Maltesers und ein paar Schmerztabletten hatte er seit dem Frühstück nichts zu sich genommen.

In der Küche fand er eine Packung Kekse und eine Flasche Rotwein und öffnete beides. Er goss sich ein großes Glas Shiraz ein, stopfte sich einen Schoko-Hobnob in den Mund und ging zurück ins Wohnzimmer, um weiter zu schmollen und zu brüten.

»Nicht mit Alkohol einnehmen«, sagte er und prostete seinem Spiegelbild im Wohnzimmerfenster zu.

Er hatte sein zweites Glas zur Hälfte geleert, als es an der Haustür klingelte. Fluchend hievte er sich aus dem Sessel, ging ans Fenster und spähte hinaus. Tatsächlich, da stand der wohlbekannte Luxusschlitten, eingezwängt in eine enge Parklücke auf der anderen Straßenseite.

Colin Miller.

Der Reporter stand mit zerknirschtem Gesichtsausdruck vor der Tür, in den Händen zwei große Tragetüten.

»Was wollen Sie?«, fragte Logan.

»Also, passen Sie auf, ich weiß ja, dass Sie stinksauer sind, okay? Aber ich hab’s nicht mit Absicht getan. Ich hätte den Mund gehalten, wenn ich das gewusst hätte. Es tut mir wirklich sehr, sehr Leid …« Mit einem bedauernden Lächeln hielt er die Plastiktüten hoch. »Friedensangebot?«

Sie machten es sich in der Küche gemütlich. Logans Shiraz bekam Gesellschaft von Millers gekühltem Chardonnay und einer kleinen Armee von Plastikschüsseln, die den betörenden, würzigen Duft von thailändischem Essen verströmten. »Ich kenne den Besitzer«, erklärte Miller, während er sich Tigerkrabben mit grünem Curry auf den Teller lud. »Hab ihm mal ’nen Gefallen getan, als er noch in Glasgow wohnte. Und er hat auch ganz spät noch geöffnet.«

Logan musste zugeben, dass das Essen gut war. Viel besser als Schokokekse mit Rotwein. »Und Sie sind also extra den weiten Weg durch den Schnee gekommen, nur um mir Thai-Essen zu bringen?«

»Tja, wo Sie’s gerade ansprechen …« Miller häufte sich gebratene Nudeln auf den Teller. »Sehen Sie, ich stehe da vor einem moralischen Dilemma, wenn Sie so wollen.«

Logan erstarrte, die Gabel, auf der ein fettglänzender Streifen Hühnerfleisch seiner Aufmerksamkeit harrte, halb zum Mund erhoben. »Ich hab’s ja gewusst!«

»Ganz ruhig, Tiger.« Miller lächelte. »Das moralische Dilemma sieht so aus: Ich hab da diese Wahnsinnsstory, nur leider wird sie todsicher einer bestimmten Person die Karriere vermasseln.«

Logan hob eine Augenbraue. »Wenn ich an das denke, was Sie DI Insch angetan haben, wundert’s mich, dass Sie da auch nur eine Sekunde zögern.«

»Ja, Sie haben ja Recht. Das Problem ist nur – irgendwie mag ich den Kerl, den diese Story ruinieren wird.«

Logan stopfte sich den Mund mit scharf gewürztem Hühnerfleisch voll und nuschelte kauend: »Und? Was ist das für ’ne Story?«

»Aberdeener Polizeiheld prügelt Rentner zu Tode.«

30

Logan versuchte jeden Blickkontakt zu vermeiden, als er am Dienstagmorgen zum Dienst antrat. Niemand sprach ihn an, doch er konnte ihre Blicke im Rücken spüren, konnte das Geflüster ahnen, das ihm auf seinem Weg durch das Gebäude bis in DI Inschs morgendliche Einsatzbesprechung begleitete. Er hatte schlecht geschlafen, hatte immer wieder von Hochhäusern geträumt, von Flammen am Himmel und blitzenden Messern. Von Angus Robertsons Gesicht, seinem dämonischen Grinsen, als er Logan den Bauch aufschlitzte.

Der Inspector war an seinem gewohnten Platz. Er hatte eine rundliche Pobacke auf der Tischkante platziert, und seine Glatze glänzte im Schein der Neonröhren. Ohne Logan eines Blickes zu würdigen, konzentrierte er sich weiter auf seine Brausestäbchen mit Kirsch- und Orangengeschmack. Er aß vorsichtig, um sich seinen schönen schwarzen Anzug nicht mit rotem und orangefarbenem Pulver zu bekleckern.

Mit hochrotem Kopf schlich Logan sich auf seinen Stammplatz an einem der vorderen Tische.

DI Insch erwähnte den Artikel in der P & J vom heutigen Morgen mit keinem Wort. Den Artikel, der die ganze Titelseite einnahm, ergänzt durch einen ausführlichen Kommentar auf Seite zwölf. Stattdessen erzählte er der Truppe von dem Überfall auf Roadkill. Und dass die Suchtrupps mit nichts als einem kräftigen Schnupfen zurückgekommen seien. Dann verteilte er die Aufgaben für den Tag und erklärte die Besprechung für beendet.

Logan war als Erster wieder auf den Beinen und wollte schon das Weite suchen, doch Insch ließ ihn nicht so leicht davonkommen. »Sergeant«, sagte er mit honigsüßer Stimme. »Wenn Sie vielleicht einen Moment Zeit hätten.«

Und so musste Logan dastehen wie ein Idiot, während alle anderen an ihm vorbei zur Tür eilten und dabei in alle Richtungen schauten, nur nicht in seine. Selbst Constable Watson wich seinem Blick aus. Das war wohl auch gut so – er fühlte sich so schon elend genug.

Als der letzte Constable den Besprechungsraum verlassen und die Tür hinter sich geschlossen hatte, zog Insch ein Exemplar der Morgenzeitung aus der Tasche und knallte es auf den Tisch. »Lazarus wurde von den Toten auferweckt, nicht wahr?«, fragte der Inspector. »Nun, ich bin zwar nicht religiös, Sergeant, aber bei Ihrer Karriere scheint sich dieser Trick wiederholt zu haben.« Er tippte auf die Schlagzeile: »Killer-Rentner festgenommen: Polizeiheld kämpft um sein Leben!« Das Foto darunter zeigte Desperate Doug nach seiner Verurteilung wegen des tätlichen Angriffs mit einem Ratschenschraubenzieher auf einen Baustoffhändler, den er damit zum Krüppel gemacht hatte. Mit seinem milchig weißen Auge, den gefletschten Zähnen und den Flammen-Tattoos sah er nicht gerade wie der nette Opa von nebenan aus.

Miller hatte seinen ganzen Kredit bei der Zeitung ausgereizt, um die neue Titelseite durchzusetzen. Wobei der Nachrichtenwert vielleicht auch einen Deut höher war als der von »Traumstart für Spendenaktion in Tillydrone!«

»Inspector Napier spuckt Gift und Galle.« Ein Lächeln breitete sich über Inschs Gesicht aus. »Also, da Sie nun doch nicht gefeuert werden, meint DI Steel, Sie könnten sich doch ins Krankenhaus bequemen und Desperate Dougs Aussage aufnehmen.«

»Ich? Will sie das denn nicht selbst machen?« Als Detective Sergeant durfte man normalerweise keinen Mordverdächtigen vernehmen, ohne dass ein DI einem dabei auf die Finger schaute.

»Nein, sie sagte so was Ähnliches wie: ›Wozu hat man denn seine Leute?‹ Also, dann mal ab mit Ihnen.«

Für den Auftrag requirierte Logan den nächsten in einer langen Reihe rostiger Vauxhalls sowie Constable Watson. Sie sprach kein Wort, als sie den Wagen vom Parkplatz auf die Straße lenkte. Erst als sie das Präsidium weit hinter sich gelassen hatten, begann sie plötzlich lauthals zu lachen.

»Das ist gar nicht komisch.«

Das Lachen reduzierte sich auf ein süffisantes Grinsen. »’tschuldigung, Sir.«

Schweigen.

Watson steuerte den Wagen stumm durch Rosemount. Der Wetterumschwung hielt an, ein herrlich blauer Himmel spannte sich über den glitzernden grauen Granit.

»Sir«, sagte sie, brach ab, räusperte sich und setzte erneut an. »Sir, wegen dieser Nachricht, die ich Ihnen gestern Abend auf die Mailbox gesprochen habe …«

Logans Puls beschleunigte sich.

»Also«, fuhr Watson fort, während sie zu einer Autoschlange hinter einem Bus aufschloss, »ich habe erst hinterher darüber nachgedacht. Ich meine, dass das vielleicht irgendwie falsch bei Ihnen angekommen sein könnte. Als Sie nicht zurückgerufen haben, da dachte ich, vielleicht habe ich Sie ja gekränkt … oder so.« Das alles, ohne zwischendrin auch nur ein Mal Luft zu holen.

Das Lächeln gefror auf Logans Lippen. Sie machte einen Rückzieher. Tat so, als sei alles nur ein einziges Missverständnis gewesen. »Ich war im Krankenhaus. Da sind Handys nicht erlaubt. Ich habe Ihre Nachricht erst nach Mitternacht bekommen. Ich habe versucht zurückzurufen, aber Ihr Handy war ausgeschaltet …«

»Oh«, sagte sie.

»Ja«, sagte er.

Und dann sagten sie beide eine Weile gar nichts.

Die Sonne knallte durch die Windschutzscheibe herein und wärmte den Innenraum auf, machte das Auto zu einer Mikrowelle auf vier Rädern. An der nächsten Kreuzung bog der Bus links ab, Watson rechts. Alle Häuser waren schon weihnachtlich geschmückt: Bäume in den Fenstern, Lichterketten um die Türen, Gestecke und Weihnachtsmänner. In einem Garten stand sogar ein Plastik-Rentier mit einer rot blinkenden Glühbirnen-Nase. Sehr geschmackvoll.

Logan saß da, ließ die schneebedeckten Häuser an sich vorüberziehen und betrachtete die Dekorationen. Er dachte an seine eigene kahle Wohnung, in der noch keine einzige Weihnachtskarte auf dem Kaminsims stand. Vielleicht sollte er sich einen Baum besorgen? Letztes Jahr hatte er keinen gebraucht. Er hatte Weihnachten in Isobels riesigem Haus verbracht, mit gleich zwei echten Bäumen, beide über und über behängt mit den modischsten Deko-Elementen. Keine Verwandtschaft, nur sie beide. Den Gänsebraten hatte sie fertig bei Marks & Spencer gekauft. Isobel hielt nichts von stundenlangem Schälen und Schnippeln. Sie hatten den ganzen Vormittag im Bett verbracht, aber geschlafen hatten sie nicht.

Und dieses Jahr würde er Weihnachten wohl bei seinen Eltern verbringen müssen. Zusammen mit der ganzen Familienbande. Streitereien, Bitterkeit, Alkohol, aufgesetztes Lächeln, und dann das blöde Monopoly …

Eine Gestalt auf dem Gehsteig vor ihnen riss ihn aus seinem Gedankengang. Es war ein Mann; mit gesenktem Kopf schlurfte er durch den Schnee. Jim Lumley, Peters Stiefvater.

»Halten Sie doch mal kurz an, ja?«, sagte Logan, und Watson fuhr sofort rechts ran.

Er stieg aus und stapfte durch die klare Dezemberluft hinter dem schlurfenden Mann her. »Mr. Lumley?« Er streckte die Hand aus und klopfte dem Mann auf die Schulter.

Lumley drehte sich um. Seine Augen waren so rot wie seine Nase, das Kinn mit schmuddeligen Stoppeln übersät, das Haar ungepflegt und wirr. Einen Augenblick lang starrte er Logan nur verständnislos an, und dann klickte es irgendwo in seinem Kopf. »Er ist tot«, sagte er. »Er ist tot, und es ist meine Schuld.«

»Mr. Lumley, es ist nicht Ihre Schuld. Ist alles in Ordnung mit Ihnen?« Es war eine saudumme Frage, aber Logan konnte sie sich nicht verkneifen. Natürlich war gar nichts in Ordnung mit dem Mann: Sein Kind war von einem Pädophilen entführt, ermordet und vergewaltigt worden. In ihm drin war alles tot. »Können wir Sie nach Hause bringen?«

Etwas, was vielleicht mal ein Lächeln gewesen war, kroch über das unrasierte Gesicht des Mannes. »Ich gehe gern spazieren.« Er hob eine Hand und schwenkte sie im Kreis, deutete auf die verschneiten Gehsteige und matschigen Straßen. »Ich suche Peter.« Tränen stiegen ihm in die Augen und rannen über die geröteten Wangen. »Sie haben ihn laufen lassen!«

»Wen haben wir …« Logan brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass er Roadkill meinte. »Mr. Lumley, er …«

»Ich muss gehen.« Lumley machte kehrt und lief schlitternd und stolpernd durch den gefrorenen Schnee davon.

Seufzend sah Logan ihm nach und stieg dann wieder in den Wagen.

»Ein Freund von Ihnen?«, fragte Watson, als sie sich in den Verkehr einfädelte.

»Der Junge, den wir in der Toilette gefunden haben – das war sein Vater.«

»Mein Gott, der Arme!«

Logan erwiderte nichts.

Sie ließen den Wagen auf einem Parkplatz »nur für Krankenhauspersonal« stehen und betraten den Empfangsbereich. Die Eingangshalle war groß, geräumig und offen angelegt, das Wappen des Krankenhauses schmückte den Fußboden. Eine Ecke wurde von einem ausladenden, geschwungenen Empfangsschalter mit Holzverkleidung eingenommen. Logan fragte höflich, wo er Mr. Douglas MacDuff finden könne, und zwei Minuten später klackerten ihre Schritte über den Linoleumbelag eines langen Flurs.

Desperate Doug lag in einem Einzelzimmer, bewacht von einem jungen Constable, der ein Buch las. Als sie eintraten, fuhr er hoch wie ein ertappter Missetäter und ließ den Ian Rankin rasch unter seinem Stuhl verschwinden.

»Ist schon in Ordnung, Constable«, sagte Logan. »Ich werd’s niemandem verraten. Holen Sie uns drei Kaffee, und dann dürfen Sie sich wieder Ihren Heldensagen aus dem schottischen Polizeialltag widmen.«

Erleichtert machte der Constable sich aus dem Staub.

Es war heiß in Desperate Dougs Zimmer. Die tief stehende Dezembersonne knallte durchs Fenster herein, Staubkörnchen tanzten träge in ihren Strahlen. Hoch oben an der Wand gegenüber dem Bett flimmerte ein Fernseher ohne Ton vor sich hin. Der Patient lag auf Kissen gestützt im Bett, und er sah fürchterlich aus. Seine rechte Gesichtshälfte war von Blutergüssen übersät, und sein getrübtes Auge war fast völlig zugeschwollen, aber trotz der Schwellungen sah Desperate Doug hager und eingefallen aus. Es fiel schwer, zu glauben, dass dies der Mann war, der Logan gestern beinahe mit bloßen Händen ins Jenseits befördert hätte.

»Morgen, Dougie«, sagte Logan, während er sich den Besucherstuhl aus der Ecke heranzog und sich am Fußende des Bettes niederließ.

Der Patient schien Logans Anwesenheit überhaupt nicht zu registrieren. Er lag nur regungslos da und blickte starr zu der lautlos flimmernden Mattscheibe empor. Logan folgte seinem Blick und sah dann Constable Watson an. Sie nahm die Fernbedienung vom Nachttisch und schaltete den Fernseher aus.

Der alte Mann gab einen gedehnten, rasselnden Seufzer von sich. »Ich wollte das eigentlich sehen.« Seine Aussprache war undeutlich und zischend, und Logan bemerkte zum ersten Mal das Gebiss, das in einem Glas Wasser neben dem Bett stand.

»Urrgh, steck dir doch um Himmels willen die Zähne rein, Doug. Du siehst aus wie eine Schildkröte!«

»Leck mich«, sagte Doug, aber er schien nicht so recht mit dem Herzen bei der Sache zu sein.

Logan lächelte. »So, nachdem wir jetzt die obligatorischen Höflichkeiten ausgetauscht haben, können wir vielleicht mal zum Geschäft kommen, okay? Du hast George Stephenson, genannt ›Geordie‹, ermordet.«

»Quatsch.«

»Komm schon, Doug. Wir haben alle Beweise, die wir brauchen. Die Bissspuren an seinen Beinen stimmen mit dem Gebiss deines Hundes überein. Seine Kniescheiben wurden mit einer Machete abgehackt – wenn das nicht die Handschrift von Doug MacDuff ist! Wie ist es abgelaufen? Haben die McLeod-Brüder ihn festgehalten, während du an ihm rumgesäbelt hast?«

Doug schnaubte verächtlich.

»Komm jetzt, Dougie, du willst mir doch nicht weismachen, dass du so einen großen, kräftigen Burschen ganz allein festgehalten hast, während du ihm die Knie abgesäbelt hast? Wie alt bist du – neunzig?« Logan lehnte sich auf dem Stuhl zurück und legte einen Fuß auf die Bettkante. »Wie wär’s, wenn ich dir erzähle, wie es sich in meinen Augen abgespielt hat, okay? Du kannst ja gerne dazwischenfunken, wenn ich Unsinn erzähle.«

Constable Watson stand unterdessen still und unauffällig in der Ecke und machte sich Notizen.

»Geordie Stephenson kommt nach Edinburgh, um ein kleines Geschäft abzuwickeln. Er ist gut drauf, und er denkt sich, wenn ich schon mal hier bin, kann ich doch gleich mal ein Spielchen wagen. Also klappert er die Buchmacher ab, und im Nu hat er einen Haufen Kohle verloren. Nur leider kann er seine Schulden nicht bezahlen. Und im Turf ’n Track wird so was gar nicht gerne gesehen.« Logan machte eine Pause. »Wie viel haben sie dir zugesteckt, damit du ihn erledigst, Doug? Mehr als die Rente von einer Woche? Von zwei Wochen? Von einem Monat? Ich hoffe, es war nicht zu wenig, Dougie, weil George Stephenson nämlich für Malk the Knife gearbeitet hat. Und wenn der rausfindet, dass du einen seiner Leute abgemurkst hast, wird er dir bei lebendigem Leib das Fell über die Ohren ziehen.«

Ein Lächeln spielte um Dougs zahnlosen Mund. »Du redest einen solchen Scheiß.«

»Findest du? Mensch, Dougie, ich hab mit eigenen Augen gesehen, was übrig bleibt, wenn Malkies Jungs sich einen vorknöpfen. Arme, Beine, Schwänze … Da hast du keine Chance.« Logan zwinkerte ihm freundlich zu. »Aber ich mach dir ’nen Vorschlag: Du erzählst uns alles über Simon und Colin McLeod, und ich sorge dafür, dass du irgendwo eingesperrt wirst, wo Malkie nicht an dich rankommt.«

Und an dieser Stelle fing Doug doch tatsächlich an zu lachen.

Logan runzelte die Stirn. »Was ist?«

»Du hast …« Der Satz wurde von einem Husten unterbrochen, einem trockenen Pfeifen, das den Körper des alten Mannes durchschüttelte. »Du hast doch keinen …« Wieder ein Hustenanfall, von tiefer unten als der erste; langsam schien er sich bis in die Lungen vorzuarbeiten. »… doch keinen …« Wieder Husten. »… doch keinen blassen Schimmer …« Diesmal wackelte das ganze Bett, als der Anfall Doug vor und zurück warf. Zitternd hielt er sich eine hagere Hand vor den Mund. Schließlich fiel er auf das Kissen zurück und wischte sich die Hand an der Pyjamajacke ab. Ein schwärzlich roter Fleck blieb zurück. »Oder, Mr. … Bullenschwein?«

»Soll ich einen Arzt holen?«, fragte Logan.

Der alte Mann lachte bitter, bis das Lachen in einen weiteren Hustenanfall überging. »Hat doch keinen Zweck«, keuchte er zwischen kurzen, rasselnden Atemzügen. »Einer von den Burschen war heute Morgen bei mir. Ich hab’s dir doch schon gesagt, Mr. Bullenschwein – ich hab Krebs. Bloß ist jetzt nicht mehr die Rede von ein oder zwei Jahren. Jetzt sagt der Arzt, ich hab noch einen Monat.« Er klopfte sich mit der blutbeschmierten Hand auf die Brust. »Ein einziger fetter Tumor.«

In dem nun folgenden Schweigen schwebten Staubkörnchen vorüber, jedes einzelne ein goldener Funke im hereinströmenden Sonnenlicht.

»Und jetzt verpiss dich und lass mich in Ruhe sterben.«

Bernard Duncan Philips hatte kein Einzelzimmer. Auf der Intensivstation musste er sich eines mit einem anderen Patienten teilen. Sein schmales Krankenhausbett war umstellt von Apparaten. Monitore, Beatmungsgeräte – sie hatten Roadkills lädierten Körper mit allem verkabelt, was die moderne Technik zu bieten hatte. Logan und Watson standen in der Tür und schlürften den lauwarmen, nach Plastik schmeckenden Kaffee, den der Constable ihnen endlich doch noch gebracht hatte.

Desperate Doug hatte schon übel ausgesehen, aber Roadkill bot einen noch schlimmeren Anblick. Überall weiße Bandagen, die Haut in den Zwischenräumen grün und blau. Sie hatten ihm beide Arme und ein Bein in Gips gelegt, seit Logan ihn zuletzt gesehen hatte. Wie in diesen alten Filmklamotten.

Die Atemmaske war verschwunden, ersetzt durch eine Sauerstoffbrille in Form eines dünnen Plastikschlauchs mit kurzen Kathetern, die in den Nasenlöchern steckten. Die Bügel waren mit Klebeband an den Wangen befestigt, damit die Katheter nicht herausrutschen konnten.

»Kann ich etwas für Sie tun?«

Vor ihnen stand eine kleine Frau in einer Schwesternuniform: himmelblaue Hose, kurzärmeliges Oberteil, über der linken Brust eine verkehrt herum aufgehängte Armbanduhr.

»Wie geht es ihm?«

Die Schwester musterte Logan mit routiniertem Blick. »Gehören Sie zur Familie?«

»Nein. Polizei.«

»Was Sie nicht sagen.«

»Wie geht es ihm?«

Sie nahm das Krankenblatt zur Hand, das am Fußende von Roadkills Bett hing, und überflog es. »Tja, er hält sich wesentlich besser, als wir dachten. Die OP ist gut verlaufen. Heute Morgen war er sogar eine Stunde lang bei Bewusstsein.« Sie lächelte. »Das war doch eine ziemliche Überraschung. Ich hätte ja auf Koma getippt. Na ja, man kann nicht immer richtig liegen.«

Es war das letzte Mal, dass Logan Roadkill lebend sah.

Es schien DI Steel nicht zu überraschen, dass er nichts aus Desperate Doug herausbekommen hatte. Sie fläzte sich in ihren Sessel, legte die Füße auf den Tisch und blies Rauchringe an die Decke.

»Wenn ich mir die Frage erlauben darf, Ma’am«, sagte Logan, während er nervös auf dem Stuhl vor ihrem Schreibtisch hin und her rutschte, »wieso sind Sie eigentlich nicht selbst hingefahren, um ihn zu vernehmen?«

Sie schenkte ihm ein mattes Lächeln und sah ihn durch einen Rauchschleier hindurch an. »Dougie und ich kennen uns schon seit ewigen Zeiten. Damals war ich frisch in Uniform, und er stand in der Blüte seiner Jahre …« Ihr Lächeln verrutschte ein wenig. »Sagen wir einfach nur, wir sind ein bisschen aneinander geraten.«

»Was sollen wir jetzt mit ihm machen?«

Sie seufzte und blies eine Lunge voll Rauch wie eine Nebelbank über ihren Schreibtisch. »Wir gehen zum Staatsanwalt und legen ihm unser Beweismaterial vor. Er liest sich alles durch und sagt, es reicht aus für einen Prozess, und wir sagen: Prima. Und dann sagt Dougies Anwalt: Mein Mandant wird in weniger als einem Monat den Löffel abgeben. Und der Staatsanwalt sagt: In dem Fall könnt ihr mich mal. Warum das Geld zum Fenster rauswerfen?« Sie pulte mit einem abgebrochenen Fingernagel in den Zähnen herum, förderte etwas zutage, betrachtete es einen Moment lang und schnippte es weg. »Er wird schon tot sein, ehe die Sache vor Gericht kommt. Schlafende Hunde soll man nicht wecken, und sterbende Dougies sollte man in Ruhe sterben lassen.« Sie hielt inne, als sei ihr plötzlich etwas eingefallen. »Sie haben doch bei seinem Arzt nachgefragt? Er liegt tatsächlich im Sterben, oder? Er hat Sie nicht bloß verarscht?«

»Ich hab’s überprüft. Er liegt im Sterben.«

Sie nickte. Im Halbdunkel sah er die glühende Spitze ihrer Zigarette auf und ab wippen. »Armer alter Doug.«

Irgendwie fiel es Logan schwer, so viel Mitgefühl für den alten Mann aufzubringen, doch er sagte lieber nichts.

Zurück in seinem Soko-Büro, nahm Logan die Fotos von Geordie Stephenson von der Wand. Das aus dem Leichenschauhaus und auch das von der Lothian and Borders Police. Jetzt, da Desperate Doug MacDuff im Sterben lag, würde niemand je wegen des Mordes an Georgie verurteilt werden. Aber der Mann hatte keine Frau, keine Kinder, keine Geschwister. Niemanden, der ihn begraben wollte. Kein Mensch würde Malk the Knifes Mann fürs Grobe vermissen. Niemand außer Malk the Knife. Und was sollte der Dougie schon antun? Der Alte würde sowieso in einem Monat tot sein. Und es würde ein qualvolles Sterben sein, das hatte der Arzt gesagt. Malkie könnte lediglich seine Leidenszeit abkürzen, und das wusste Doug. Vielleicht hatte er deswegen nur gelacht, als Logan von Vergeltung gesprochen hatte. So oder so, es spielte keine Rolle mehr.

Er stopfte alles, was mit Geordie Stephensons Tod zu tun hatte, in den Aktenordner, einschließlich seines Berichts über die gestrige Keilerei. Es war noch ein wenig Papierkram zu erledigen, um alles sauber abzuschließen, aber ansonsten war der Fall ebenso tot wie Geordie.

Nachdem er den ganzen Krempel weggeräumt hatte, blieb nur noch das unbekannte Mädchen übrig. Ihr totes Gesicht starrte ihn mit seinen leeren Augen an.

Ein Fall gelöst, einer noch offen.

Logan setzte sich hin und arbeitete sich noch einmal durch den Stapel von Aussagen: alle Personen, von deren Wohnungen aus die Gemeinschaftstonne mühelos zu erreichen war. Einer von diesen Leuten hatte das Mädchen getötet, sie ausgezogen, sie zu zerteilen versucht, ihre Leiche mit braunem Paketklebeband umwickelt und sie in die Tonne geworfen. Und wenn es nicht Norman Chalmers gewesen war, wer dann?

31

Der Sonnenuntergang malte grelle orangefarbene und scharlachrote Flammen an den Himmel über Rosemount. Von der Straße aus, die nach beiden Seiten von langen Reihen grauer dreistöckiger Mietshäuser eingefasst war, konnte man allerdings nur Streifen schillernder Farbe erkennen. Die Straßenlampen, die in der scharfen Dezemberluft leise vor sich hin summten, verbreiteten einen schwefelgelben Schein, der den Gebäuden eine ungesunde Blässe verlieh. Es war noch nicht einmal fünf Uhr.

Aller Wahrscheinlichkeit zum Trotz hatte Constable Watson direkt vor dem Haus, in dem Norman Chalmers wohnte, einen Parkplatz gefunden. Die Gemeinschaftstonne stand an einen Pfosten gekettet direkt vor dem Eingang. Sie war schwarz, brusthoch und an den Seiten abgeflacht. Hier musste es passiert sein: In dieser Tonne hatte der Täter das tote Mädchen abgelegt, und hier hatten die Müllmänner sie abgeholt und mit dem ganzen Hausmüll zur Kippe gefahren.

Die Spusi hatte die Tonne gründlich unter die Lupe genommen, aber nichts zutage gefördert, außer der Erkenntnis, dass einer der Hausbewohner offenbar auf Lack-und-Leder-Pornos stand.

»Wie viele Häuser wollen wir uns vornehmen?«, fragte Watson, die einen Stapel von Aussageprotokollen vor sich auf dem Lenkrad balancierte.

»Wir fangen in der Mitte an und arbeiten uns in beide Richtungen vor. Drei Häuser nach jeder Seite, macht sieben. Sechs Wohnungen pro Haus …«

»Zweiundvierzig Wohnungen? Mein Gott, da werden wir ja ewig brauchen!«

»Und dann noch die andere Straßenseite.«

Watsons Blick ging hinauf zu dem Haus, vor dem sie standen, und richtete sich dann wieder auf Logan. »Können wir das nicht von ein paar Uniformierten erledigen lassen?«

Logan lächelte. »Sie sind auch eine Uniformierte, schon vergessen?«

»Ja, aber ich habe schließlich zu tun – ich muss Sie in der Gegend herumfahren und so. Das wird doch ewig dauern!«

»Je länger wir hier rumsitzen, desto später wird es.«

Als Erstes nahmen sie sich das Haus vor, in dem Norman Chalmers wohnte.

Erdgeschoss links: eine alte Frau mit verschlagenem Blick, uringelbem Haar und einer Sherryfahne. Sie machte die Tür erst auf, nachdem Logan ihr seinen Dienstausweis durch den Briefschlitz gereicht hatte und sie bei der Polizei angerufen und sich davon überzeugt hatte, dass er nicht einer von diesen Pädophilen war, von denen sie gehört hatte. Logan verzichtete auf den Hinweis, dass sie seit schätzungsweise neunzig Jahren vor den Nachstellungen solcher Leute sicher war.

Erdgeschoss rechts: vier Studenten, von denen zwei noch schliefen. Niemand hatte irgendetwas gesehen oder gehört. Hatten vor lauter Büffeln nichts mitbekommen. »Wer’s glaubt«, sagte Watson. »Faschisten«, sagte der Student.

Erster Stock links: verhuschte allein stehende Frau mit großer Brille und noch größeren Zähnen. Nein, sie hatte niemanden gesehen und nichts gehört, und war das nicht alles ganz furchtbar?

Erster Stock rechts: Fehlanzeige.

Zweiter Stock links: unverheiratete Mutter mit dreijährigem Kind. Wieder ein Fall von »nichts hören, nichts sehen, nichts sagen«. Logan gewann den Eindruck, dass man in ihrem Badezimmer die Queen hätte ermorden können, während sie daneben in der Wanne saß, und sie trotzdem behaupten würde, nichts gesehen zu haben.

Zweiter Stock rechts: Norman Chalmers. Er blieb bei seiner Geschichte. Sie hätten kein Recht, ihn so zu schikanieren. Er würde seinen Anwalt anrufen.

Und dann standen sie wieder draußen auf der Straße.

»Also«, sagte Logan und steckte die Hände in die Jackentaschen, um sie vor der Kälte zu schützen, »sechs hätten wir; bleiben nur noch achtundsiebzig.«

Watson stöhnte.

»Nehmen Sie’s nicht so schwer.« Logan lächelte ihr aufmunternd zu. »Wenn Sie ganz, ganz brav sind, gebe ich Ihnen hinterher auch einen aus.«

Das schien sie ein wenig aufzumuntern, und Logan war schon drauf und dran, noch eine Einladung zum Abendessen draufzupacken, als sein Blick auf sein eigenes Spiegelbild in der Windschutzscheibe fiel. Es war zu dunkel, um an dem Gebäude hinter ihnen irgendwelche Details auszumachen, aber die Fenster leuchteten wie Katzenaugen im dunklen Spiegel der Scheibe. Alle Fenster.

Er drehte sich um und starrte zu dem Gebäude hinauf. Jedes einzelne Fenster in der Fassade des Hauses war hell erleuchtet. Auch das der vermeintlich leeren Wohnung im ersten Stock rechts. Während er noch hinsah, erschien ein Gesicht im Fenster und blickte auf die Straße hinunter. Einen Herzschlag lang trafen sich ihre Blicke, dann war das Gesicht verschwunden. Aber der erschrockene Ausdruck war Logan nicht entgangen. Und das Gesicht kam ihm sehr bekannt vor …

»Sieh mal einer an …« Logan tippte Constable Watson auf die Schulter. »Scheint, als hätten wir einen Kandidaten gefunden.«

Kurz darauf waren sie wieder im Haus, wo Watson an die Tür der verdächtigen Wohnung hämmerte. »Nun machen Sie schon auf! Wir wissen, dass Sie da sind. Wir haben Sie gesehen!«

Logan lehnte am Treppengeländer und sah ihr zu, wie sie die schwarz gestrichene Wohnungstür bearbeitete. Er hatte den Stapel Aussagen mitgenommen und blätterte ihn durch, auf der Suche nach derjenigen, die zu der Adresse passte. Nummer siebzehn, erster Stock rechts … Ein Mr. Cameron Anderson. Stammte aus Edinburgh und baute ferngesteuerte Unterwasserfahrzeuge.

Constable Watson presste noch einmal den Daumen auf den Klingelknopf, während sie mit der anderen Faust weiter an die Tür donnerte. »Wenn Sie jetzt nicht sofort aufmachen, muss ich die verdammte Tür aufbrechen!«

Trotz des ganzen Getöses im Treppenhaus ging nirgendwo eine Tür auf, lugte niemand um die Ecke, um zu sehen, was da eigentlich los war. So viel zum Thema Gemeinschaftssinn.

Zwei Minuten waren verstrichen, und immer noch blieb die Tür hartnäckig verschlossen. Logan hatte allmählich ein sehr ungutes Gefühl bei der Sache. »Treten Sie sie ein.«

»Was?« Watson blickte über die Schulter und zischelte ihm in einem sehr vernehmlichen Flüsterton zu: »Wir haben keinen Durchsuchungsbeschluss! Wir können doch nicht einfach die Tür aufbrechen! Ich habe doch nur geblufft …«

»Treten Sie sie ein. Sofort.«

Constable Watson trat einen Schritt zurück und ließ ihre Stiefelsohle direkt unter der Klinke gegen die Tür krachen, die mit einem lauten Knall aufsprang, gegen die Wand der Diele schlug, dass die Fotos in ihren Rahmen klapperten, und zurückprallte. Sie stürmten hinein, Watson nahm sich das Wohnzimmer vor, Logan das Schlafzimmer. Kein Mensch zu sehen.

Wie in Chalmers’ Wohnung im Stockwerk darüber hatte die Küche keine Tür, doch sie war ohnehin leer. Blieb nur noch das Bad, und das war verschlossen.

Logan rüttelte an der Tür und schlug mit der flachen Hand gegen das hölzerne Türblatt. »Mr. Anderson?«

Von drinnen war Schluchzen zu hören, dazu das Geräusch von fließendem Wasser.

»Verdammt.« Er drückte noch einmal gegen die Tür, dann forderte er Watson auf, sich noch einmal ins Zeug zu legen.

Sie trat die Tür fast aus den Angeln.

Dichte Dampfwolken quollen heraus und füllten den winzigen Flur. Das Bad war nach Art einer Sauna mit Holz verkleidet, das die scheußlichen avocadofarbenen Kacheln zum größten Teil verdeckte. Es bot gerade einmal genug Platz für ein Klo an der einen und eine Badewanne mit Brause an der anderen Wand. Der Duschvorhang war zugezogen.

Logan riss ihn zur Seite. In der Wanne, im langsam ansteigenden Wasser, kniete ein vollständig bekleideter Mann, der mit einem kaputten Einwegrasierer an seinen Handgelenken herumsäbelte.

Anstatt auf einen Rettungswagen zu warten, fuhren sie Mr. Anderson direkt in die Notaufnahme. Das Krankenhaus war keine fünf Minuten von der Wohnung entfernt. Sie umwickelten seine Handgelenke mit mehreren Lagen Frotteehandtüchern und steckten seine Hände anschließend in Plastiktüten, die sie in der Küche gefunden hatten, damit er ihnen nicht den Wagen voll blutete.

Cameron hatte sich bei seinem Selbstmordversuch nicht sonderlich geschickt angestellt. Die Schnitte waren nicht tief genug, um die Venen zu öffnen, und außerdem hatte er sie quer anstatt in Längsrichtung angesetzt. Ein paar Stiche und eine Nacht im Krankenhaus zur Beobachtung, mehr war nicht nötig. Logan lächelte, als er das hörte, und versicherte der Krankenschwester, dass Mr. Anderson nirgendwo so gut unter Beobachtung stehen würde wie in einer Arrestzelle im Polizeipräsidium. Sie sah ihn an wie etwas, was ihr am Schuh hängen geblieben war.

»Sind Sie noch bei Sinnen? Der arme Mann hat gerade versucht, sich das Leben zu nehmen!«

»Er ist ein Verdächtiger in einem Mordfall …« Weiter kam Logan nicht. Ihr bitterböser Blick verriet, dass sie ihn wiedererkannt hatte.

»Ich kenne Sie! Sie sind doch der Typ, der gestern schon mal hier war! Sie haben den alten Mann zusammengeschlagen!«

»Ich hab keine Zeit für solche Scherze. Wo ist er?«

Sie verschränkte die Arme und funkelte ihn wieder böse an. »Wenn Sie nicht freiwillig gehen, rufe ich den Sicherheitsdienst.«

»Tun Sie sich keinen Zwang an. Dann werden wir schon sehen, wie Sie mit einer Anzeige wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen klarkommen. Okay?«

Logan schob sich an ihr vorbei und schritt die Reihe der mit Vorhängen verschlossenen Abteile ab. Jammerlaute in lupenreinem Edinburgher Akzent drangen an sein Ohr und verrieten ihm, wo Anderson steckte.

Der Mann saß auf der Kante der Untersuchungsliege, schaukelte mit dem Oberkörper vor und zurück und weinte vor sich hin, wobei ihm zwischen den Schluchzern dann und wann wirre Wortfetzen über die Lippen kamen. Logan schlüpfte durch den Vorhang hinein und setzte sich auf einen schwarzen Plastikstuhl, der neben der Liege stand. Watson folgte ihm und stellte sich unauffällig in die Ecke, Notizbuch im Anschlag.

»Hallo, Mr. Anderson«, sagte Logan im freundlichsten Ton, zu dem er fähig war. »Oder darf ich Cameron sagen?«

Der Mann hob nicht einmal den Kopf. Ein kleiner roter Fleck hatte sich auf dem Verband an seinem linken Handgelenk gebildet. Er konnte den Blick nicht davon wenden.

»Cameron, ich habe da ein kleines Problem«, sagte Logan. »Es geht nämlich um diesen Typen, der aus Edinburgh hierher kam und als Leiche im Hafenbecken endete. Wir haben sein Foto in allen Zeitungen veröffentlicht und die Geschäfte mit Plakaten zugepflastert, aber es hat sich niemand gemeldet. Offenbar hat es den Leuten nicht behagt, wie dem Mann die Kniescheiben mit einer Machete abgehackt wurden.«

Bei dem Wort »Machete« zuckte Mr. Anderson zusammen. Und bei »abgehackt« stöhnte er gequält auf.

»Nun, was mich so stutzig macht, Cameron, ist die Tatsache, dass Sie uns nie angerufen haben. Ich meine, Sie müssen das Bild doch gesehen haben. Es war in den Nachrichten, es war überall.« Logan zog ein rechteckiges Stück Papier aus der Tasche und faltete es auseinander. Es war ein Foto von Geordie Stephenson, aufgenommen, als er noch unter den Lebenden weilte. Logan trug es bei sich, seit er die ganzen zwielichtigen Aberdeener Wettbüros abgeklappert hatte. Jetzt hielt er es dem weinenden Mann vors Gesicht. »Sie erkennen ihn doch wieder, oder nicht?«

Andersons Blick streifte kurz das Foto und richtete sich gleich wieder auf den Blutfleck auf seinem Verband. Doch dieser flüchtige Blick genügte: Logan wusste, dass er richtig vermutet hatte. Cameron Anderson und Geordie Stephenson. Sie hatten nicht den gleichen Nachnamen, aber die gleichen groben Gesichtszüge, das gleiche volle Haar. Das Einzige, was bei Cameron fehlte, war der Pornostar-Schnauzbart.

Anderson sagte etwas, aber so leise und undeutlich, dass man nichts verstehen konnte.

Logan legte das Foto so auf den Boden, dass Geordies Augen zu dem Mann auf der Bettkante hinaufstarrten. »Warum haben Sie versucht, sich umzubringen, Cameron?«

»Ich hab geglaubt, dass er es ist.« Wieder murmelte er die Worte nur, diesmal aber immerhin in vernehmlicher Lautstärke.

»Wer – er?«

Anderson begann zu zittern. »Er. Der alte Mann.«

»Beschreiben Sie ihn.«

»Alt. Grau.« Er fingerte mit krallenden Bewegungen an seinem Hals herum. »Tätowierungen. Ein Auge ist ganz weiß. Wie ein pochiertes Ei.«

Logan lehnte sich zurück. »Wieso er, Cameron? Was sollte er von Ihnen wollen?«

»Geordie war mein Bruder. Der alte Mann … Er …« Er hob eine Hand an den Mund und begann die Nägel einen nach dem anderen systematisch bis aufs Fleisch abzukauen. »Er ist in die Wohnung gekommen. Er hat Geordie gesagt, er hätte eine Botschaft für ihn. Von Mr. McLennan.«

»Mr. McLennan? Malk the Knife?« Logan rutschte auf seinem Stuhl ein Stück nach vorn. »Wie lautete die Botschaft?«

»Ich habe ihn hereingelassen, und er hat Geordie mit irgendwas geschlagen. Und dann hat er angefangen, ihm Fußtritte zu versetzen, als er schon am Boden lag.« Mit rot geränderten Augen blickte er Logan flehend an; Tränen rannen über seine bleichen Wangen. »Ich habe versucht, ihn daran zu hindern, aber er hat mich geschlagen …« Das erklärte sein blaues Auge an dem Tag, als er ihnen die Tür geöffnet hatte.

»Wie lautete die Botschaft, Cameron?« Die mysteriöse Botschaft, von der laut Simon McLeod ganz Aberdeen wusste. Nur nicht die Polizei.

»Er hat mich angespuckt …« Cameron schluchzte auf, und ein silbrig glänzender Faden seilte sich aus seiner Nase ab. »Er hat Geordie aus der Wohnung gezerrt. Er sagte, er würde bald wiederkommen und sich mich vorknöpfen! Ich hab geglaubt, Sie wären er!«

Logan betrachtete den Mann, der vor ihm auf der Bettkante saß, mit dem Oberkörper wippte und Rotz und Wasser heulte. Er log. Er hatte aus dem Fenster geschaut und Logan und Watson vor dem Haus in ihrem Wagen sitzen sehen. Er wusste, dass es nicht Desperate Doug war, der gekommen war, um ihn zu erledigen. »Wie lautete die Botschaft?«

Cameron vollführte fahrige Gesten mit seiner verletzten Hand. Der rote Fleck auf dem Verband wurde immer größer. »Ich weiß es nicht. Er sagte nur, dass er wiederkommen würde!«

»Und was war mit dem kleinen Mädchen?«, fragte Logan.

Anderson reagierte, als ob Logan ihm eine Ohrfeige verpasst hätte. Es dauerte zehn Sekunden, bis er sich so weit gefangen hatte, dass er zurückfragen konnte: »Mädchen?«

»Das Mädchen, Cameron. Die Kleine, die als Leiche in einem Müllsack endete, der Ihrem Nachbarn aus der Wohnung über Ihnen gehörte. Erinnern Sie sich an sie? Da war doch so ein netter Herr von der Polizei bei Ihnen an der Tür und hat Ihre Aussage aufgenommen.«

Anderson biss sich auf die Unterlippe und wich Logans Blick aus.

Sie brachten nichts weiter aus ihm heraus. Und so saßen sie sich nur schweigend gegenüber, bis schließlich zwei Constables in Uniform kamen, um ihn abzuführen.

Der Constable, der in Desperate Doug MacDuffs Krankenzimmer Wache schob, hatte seinen Krimi schon halb ausgelesen, als Logan und Watson zur Tür hereinkamen. Er hatte einen langweiligen Tag hinter sich, hatte nur ab und zu ein bisschen mit den Krankenschwestern geflirtet. Logan schickte ihn wieder Kaffee holen.

In Dougs Zimmer war es düster wie in einer Gruft; nur der flimmernde Fernsehschirm verbreitete einen graugrünen Schein, in dem die Schatten zuckten und tanzten. Es war, als wären sie wieder im Turf ’n Track gelandet, nur dass diesmal niemand versuchte, sie zusammenzuschlagen. Die einzigen Geräusche waren das leise Rauschen der Klimaanlage, das Summen der Apparate und der pfeifende Atem des bleichen Mannes, der im Bett lag und zu dem stummen Fernseher hinaufstarrte. Logan setzte sich wieder ans Fußende des Betts. »’n Abend, Dougie«, sagte er mit einem Lächeln. »Wir haben dir Trauben mitgebracht.« Er stellte die Papiertüte neben sich auf die Bettdecke.

Der alte Mann rümpfte die Nase und starrte weiter den Bildschirm an.

»Wir hatten gerade eine sehr interessante Unterhaltung, Dougie. Es ging um dich!« Logan beugte sich vor und nahm sich eine Traube aus der Tüte. Im Schein des Fernsehschirms sahen sie aus wie Hasenköttel. »Die Person, mit der wir gesprochen haben, hat dich beschuldigt, Geordie Stephenson selig tätlich angegriffen und entführt zu haben. Er hat dich dabei beobachtet! Was sagst du dazu, Dougie? Zuerst das ganze Beweismaterial, und jetzt haben wir auch noch einen Zeugen!«

Keine Reaktion.

Logan nahm sich noch eine Traube. »Unser Zeuge sagt auch, dass du das kleine Mädchen auf dem Gewissen hast.« Das war gelogen, aber vielleicht konnte er ja einen Glückstreffer landen. »Die Kleine, die wir in dem Müllsack gefunden haben.«

Damit war es ihm endlich gelungen, Dougs Aufmerksamkeit von der Kiste abzulenken. Von einem halben Dutzend Kissen gestützt, saß er da und fixierte Logan mit seinem einen gesunden Auge. Und dann wanderte sein Blick zurück zum Fernseher. »Dieses kleine Arschloch.«

Das Schweigen dehnte sich in dem düsteren Raum aus. Im gespenstischen Schein des Fernsehschirms glich Desperate Doug mit seinen eingefallenen Wangen und den dunklen Ringen um die Augenhöhlen einem lebenden Skelett. Seine Zähne schwammen immer noch in dem Wasserglas.

»Warum hast du sie getötet, Dougie?«

»Ich will dir mal was sagen«, erwiderte der alte Mann mit schwacher, heiserer Stimme, ein Flüstern wie durch Glasscherben gefiltert. »Ich war ein richtig geiler Bock, als ich noch jünger war. Nicht so viel jünger, versteh mich nicht falsch. Die Weiber haben Schlange gestanden, um es sich mal so richtig von Dougie besorgen zu lassen. Und ich red von Frauen, kapiert? Frauen. Nicht so wie diese perversen Wichser.«

Logan saß da und wartete, während Doug sich wieder mal die Seele aus dem Leib hustete – ein gurgelndes, rasselndes Bellen, das darin gipfelte, dass ein Klumpen dunklen Schleims in der Bettpfanne landete.

»Ich hab rausgekriegt, dass Geordie bei seinem schwulen Halbbruder in Rosemount wohnt. Also schau ich da vorbei. Statte ihnen ’nen kleinen Besuch ab. Geordie versucht zuerst, den starken Mann zu markieren. Er ist der große Macker, ich bin bloß ein alter Tattergreis. ›Mach dich vom Acker, Opa, sonst schmeiß ich deine Gehhilfe aus dem Fenster …‹« Das zahnlose Lächeln mündete in einen Lachanfall, der nahtlos in den nächsten Hustenkrampf überging. Doug sank auf den Berg von gestärkten Krankenhauskissen zurück und rang schwer nach Luft. »Und da hab ich ihn mal ordentlich in die Mangel genommen. Gleich dort im Wohnzimmer. Und auf einmal kommt sein Bruder, diese blöde Schwuchtel, in seinem rosa Frottee-Bademantel aus dem Schlafzimmer reingeplatzt. Ich kümmer mich nicht weiter drum – ich denk mir, der will vielleicht bloß ’n Schaumbad nehmen oder so. Aber da hör ich plötzlich was – klingt, als ob da ’n Kind heult.« Er schüttelte den Kopf, als er sich an die Szene erinnerte. »Dieser Wichser steht da und brüllt mich an: ›Sie können hier nicht rein! Das dürfen Sie nicht!‹ Als ob mich das irgendwie juckt. Und im Hintergrund hör ich immer noch dieses Heulen. Ich will also hin und sehen, was da los ist, aber die Tunte stellt sich mir in den Weg: ›Sie haben kein Recht …‹« Doug ließ die rechte Faust in die linke Handfläche klatschen. »Zack! Und im Schlafzimmer seh ich dann dieses kleine Mädchen rumstehen. Hat keinen Faden am Leib, bloß eine von diesen albernen Mickymaus-Mützen auf dem Kopf. Du weißt schon, die mit den riesigen Ohren?« Er sah Logan an, als ob er auf eine Reaktion wartete, aber Logan war zu geschockt, um zu antworten. »Ich steh also da und seh dieses pudelnackte kleine Mädchen, und dann dieses perverse Schwein, das selber kaum was anhat …« Er zog eine Grimasse. »Ich also nix wie hin und ihm auch ’ne Abreibung verpasst. Dieses kranke Arschloch.«

Logan hatte sich endlich so weit gefangen, dass er fragen konnte: »Was ist mit dem Mädchen passiert?«

Desperate Doug MacDuff senkte den Blick auf seine Hände, die gekrümmt in seinem Schoß lagen wie verdorrte Klauen. Die Arthritis hatte schon begonnen, seine Gelenke in geschwollene, schmerzende Knoten zu verwandeln. »Ja. Das Mädchen …« Er räusperte sich. »Sie … Sie ist reingekommen, als ich das perverse Schwein grad vermöbelt hab. Und ich hör, dass sie nicht von hier ist. ’n Ausländerkind, weißt du, deutsch oder norwegisch oder was weiß ich. Irgend so was in der Art. Und sie guckt mit ihren großen braunen Augen zu mir hoch, mit ihrem verheulten Gesicht, und fängt an, irgendwelchen Schweinkram zu plappern: ›Ich lutsch deinen Schwanz.‹ ›Fick mich in den Arsch …‹ Lauter so ’n Zeug.« Der alte Mann holte stockend Luft und wurde vom nächsten Hustenanfall überwältigt, der das ganze Bett erzittern ließ. Als er endlich wieder zur Ruhe kam, war er kreidebleich im Gesicht. »Sie … Sie klammert sich an mein Bein, splitternackt wie sie ist, heult Rotz und Wasser und sabbert mir die Hose voll, und sagt dabei, dass ich sie in den Arsch ficken soll. Ich … Ich hab sie weggestoßen …« Er senkte die Stimme. »Ist gegen den Kamin gefallen. Zack – voll mit dem Kopf auf die Steinkante.«

Wieder schwiegen sie eine Weile; Doug in Gedanken versunken, Logan und Watson bemüht zu fassen, was sie da gerade gehört hatten. Es war Doug, der als Erster wieder das Wort ergriff.

»Ich schnapp mir also Geordie, nehm ihn mit an ein nettes ruhiges Örtchen und mach ihn fertig. Du hättest hören sollen, wie er geschrien hat, als ich ihm die Knie abgehackt hab. Dreckiger Bastard.«

Logan räusperte sich. »Und wieso hast du seinen Bruder am Leben gelassen?«

Doug wandte ihm sein zerklüftetes Gesicht zu und sah ihn traurig an. »Ich hatte ’nen Job zu erledigen. Musste ’ne Botschaft überbringen. Am nächsten Tag wollte ich wieder hin. Wollte ihm zeigen, was so perversen Schweinen blüht, wie er eins ist. Mit ’nem Teppichmesser, du weißt schon … Aber als ich hinkomme, wimmelt’s da nur so von Bullenschweinen. Und am nächsten Tag auch, und am übernächsten …«

Logan nickte. Bei dem ersten Polizeibesuch musste es sich um sein Team gehandelt haben, das Norman Chalmers verhaftet hatte. Das andere waren wohl die Beamten gewesen, die auf der Suche nach Zeugen von Tür zu Tür gegangen waren. Und die ganze Zeit hatte Desperate Doug MacDuff irgendwo im Schatten gelauert und sie beobachtet.

»Wie ein Idiot hab ich da im Schnee und im Regen rumgestanden und mir zu meinem Krebs auch noch ’ne fette Lungenentzündung geholt.« Doug verfiel wieder in Schweigen. Sein gesundes Auge schien in die Ferne zu blicken; das andere schimmerte weißlich im Schein des Fernsehbildschirms.

Logan stand auf. »Eines würde mich noch interessieren, bevor wir gehen: Wie lautete die Botschaft?«

»Die Botschaft?« Ein Lächeln breitete sich auf Desperate Dougs zahnlosem Gesicht aus. »Seinen Boss beklaut man nicht.«

32

Im Vernehmungsraum war es eng und stickig. Der Heizkörper in der hinteren Ecke arbeitete auf Hochtouren, und durch das Fenster drang nicht nur so gut wie kein Licht, sondern auch keine frische Luft. Ein Gestank nach Käsefüßen und Achselschweiß breitete sich aus, als Cameron Anderson auf der anderen Seite des Tisches saß und log, dass sich die Balken bogen.

Logan und Insch saßen ihm gegenüber und hörten sich mit unbewegter Miene an, wie Anderson zum wiederholten Mal Desperate Doug MacDuff die ganze Schuld in die Schuhe schob. Er selbst habe mit dem toten Mädchen nicht das Geringste zu tun gehabt.

»Sie wollen uns also erzählen«, meinte Insch, die massigen Arme vor der tonnenförmigen Brust gekreuzt, »dass der alte Mann das Kind mitgebracht hat.«

Cameron versuchte ein einschmeichelndes Lächeln aufzusetzen. »Genau.«

»Desperate Doug MacDuff, ein Mann, der Dutzende von Menschen auf dem Gewissen hat, ein Mann, der seinen Lebensunterhalt damit verdient, anderen wehzutun, hatte ein vierjähriges Mädchen dabei, als er in Ihrer Wohnung aufkreuzte, um sich Ihren Bruder zu schnappen und ihm die Kniescheiben abzuhacken? Wie hieß denn die Aktion – ›Zeigen Sie Ihrem Enkelkind Ihren Arbeitsplatz‹, oder wie?«

Cameron leckte sich über die aufgesprungenen Lippen und wiederholte ungefähr zum zwanzigsten Mal: »Ich kann Ihnen nur sagen, was passiert ist.« Er schlug sich erstaunlich gut – als wäre dies nicht seine erste polizeiliche Vernehmung. Als hätte er das alles schon einmal durchgemacht. Allerdings fand sich in den Akten kein Hinweis auf eine frühere Festnahme.

»Das ist merkwürdig«, meinte Insch und zog eine Tüte Gummibärchen aus der Tasche. Er bot Logan davon an, nahm sich selbst eins und steckte die Tüte wieder ein. »Doug behauptet nämlich, Sie seien mit dem Mädchen im Schlafzimmer gewesen, als er die Wohnung betrat. Er sagt, Sie hätten unter Ihrem Bademantel nichts angehabt. Er sagt, Sie hätten die Kleine gevögelt.«

»Douglas MacDuff lügt.«

»Wenn er wirklich lügt, wie kommt es dann, dass das Mädchen jetzt tot ist?«

»Er hat sie gestoßen, und sie ist gegen den Kamin gefallen.«

Das war so ungefähr der einzige Punkt, in dem Camerons Version mit dem übereinstimmte, was Desperate Doug Logan erzählt hatte.

»Und wie ist sie dann im Müllsack Ihres Nachbarn gelandet?«

»Der alte Mann hat sie mit Paketklebeband verschnürt und ihre Leiche in dem Müllsack versteckt.«

»Er sagt, Sie wären das gewesen.«

»Er lügt.«

»Ach, wirklich?« Insch lehnte sich zurück, sog an seinen Zähnen und ließ das Schweigen seine Wirkung entfalten. Das hatte er schon zweimal versucht, aber Cameron war offenbar nicht so dumm, wie er aussah. Er hielt beharrlich den Mund.

Insch beugte sich über den Tisch und versuchte, Cameron Anderson niederzustarren. »Wir sollen also glauben, dass Desperate Doug die Leiche des Mädchens beseitigt hat? Ein Mann, der, ohne mit der Wimper zu zucken, Ihrem Bruder mit einer Machete die Kniescheiben abhacken kann, soll nicht in der Lage sein, die Leiche eines kleinen Mädchens zu zerlegen?«

Cameron erschauderte, blieb jedoch stumm.

»Wir wissen nämlich, dass Sie versucht haben, die Leiche zu zerhacken – Sie haben es bloß nicht fertig gebracht, nicht wahr? Ihnen wurde schlecht dabei. Sie mussten kotzen. Und leider ist etwas davon in die Schnittwunde geraten.« Insch setzte ein Haifischlächeln auf. »Wussten Sie, dass wir aus Erbrochenem DNS gewinnen können, Mr. Anderson? Wir haben sie bereits analysieren lassen. Jetzt müssen wir sie nur noch mit Ihrer eigenen vergleichen, und schon sind Sie geliefert.«

Mit einem Mal begann Camerons Selbstbeherrschung zu bröckeln. »Ich … Ich …« Sein Blick zuckte im Raum hin und her, auf der Suche nach einer Ausflucht, nach dem rettenden Einfall. »Ich … Ich war vorhin nicht ganz ehrlich zu Ihnen«, sagte er schließlich, nachdem er die Fassung wiedererlangt hatte.

»Jetzt bin ich aber schockiert.«

Cameron ignorierte den Sarkasmus. »Ich wollte den Ruf meines Bruders schützen.«

Insch lächelte. »Seinen Ruf? Als was denn – als mieses, gewalttätiges Arschloch vielleicht?«

Cameron fuhr unbeirrt fort. »Vor vierzehn Tagen stand Geordie plötzlich bei mir vor der Tür. Er sagte, er habe geschäftlich in der Stadt zu tun und brauche einen Platz zum Übernachten. Er hatte ein kleines Mädchen dabei und sagte, sie sei das Kind seiner Freundin. Er passe auf die Kleine auf, während sie auf Ibiza Urlaub mache. Ich wusste nicht, dass da irgendetwas faul war, aber an dem Abend, bevor Geordie getötet wurde, kam ich nach Hause, und da lag er mit dem kleinen Mädchen splitternackt im Bett. Es kam zum Streit, ich wollte ihn aus der Wohnung werfen. Ich sagte, ich würde die Polizei rufen.« Cameron sah auf seine Hände hinunter, als könne er die Geschichte von ihnen ablesen. »Aber in diesem Moment stand plötzlich der alte Mann vor der Tür. Er sagte, er hätte eine Nachricht für Geordie. Ich habe ihn reingelassen und dann nach dem kleinen Mädchen gesehen. Ich wollte mich vergewissern, dass Geordie ihr nicht wehgetan hatte … Und dann höre ich plötzlich aus dem Wohnzimmer einen Riesenkrach, ich renne hin und sehe Geordie zusammengekrümmt am Boden liegen. Und der Alte tritt ihn und prügelt auf ihn ein, und Geordie schreit, und ich versuche, ihn daran zu hindern, aber der alte Mann ist wie ein wildes Tier! Und dann … dann kommt plötzlich das kleine Mädchen aus dem Schlafzimmer rein und hängt sich an den alten Mann. Er …« Camerons Stimme stockte. »Er hat sie weggestoßen, und sie ist gegen den Kamin gefallen. Ich bin hingegangen und wollte ihr helfen, wollte sie aufheben, aber sie war schon tot. Dann ist der alte Mann über mich hergefallen.« Er schüttelte sich. »Er … er hatte ein Messer. Er wollte, dass ich sie zerlege. Er sagte, wenn ich es nicht täte, würde er mich in Stücke hacken … Aber ich konnte es nicht. Ich hab’s versucht, aber ich konnte es nicht.« Cameron ließ den Kopf hängen. Dann erzählte er, wie Dougie erneut auf ihn eingeprügelt habe. Wie er ihm befohlen habe, die Leiche des kleinen Mädchens mit Paketklebeband zu umwickeln und sie in einen Müllsack zu stecken. Nur hatte er leider gerade keinen da. Aber am nächsten Tag sollte die Müllabfuhr kommen, und im zweiten Stock stand ein fast leerer Müllsack vor der Wohnung von Norman Chalmers. Anderson nahm ihn, steckte die Leiche hinein und trug sie hinunter zu der Gemeinschaftstonne vor dem Haus. Es war schon sehr spät, es war dunkel, und niemand war in der Nähe. Er warf den Sack mit der Mädchenleiche in die Tonne und bedeckte ihn mit anderen Müllsäcken. Und dann sagte ihm der alte Mann, er sei jetzt ein Mittäter, und wenn er irgendjemandem etwas von der Sache erzählte, würde die Polizei ihn einsperren.

»Faszinierend«, meinte Insch trocken.

»Und dann drohte er, wenn ich auch nur einem Menschen erzählte, was passiert war, würde er mich umbringen. Und das war das letzte Mal, dass ich ihn gesehen habe, und das gilt auch für meinen Bruder und das Mädchen.«

Nachdem Cameron geendet hatte, saßen sie einander schweigend gegenüber; nur das Surren des Kassettenrekorders störte die Stille.

»Wenn Sie Geordies Bruder sind«, sagte Logan schließlich, »wie kommt es dann, dass Sie verschiedene Nachnamen haben?«

Cameron rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. »Verschiedene Mütter. Er stammt aus der ersten Ehe meines Vaters. Sie haben sich scheiden lassen, und Geordie bekam den Mädchennamen meiner Mutter, Stephenson. Dad hat dann wieder geheiratet, und sechs Jahre später kam ich auf die Welt.«

Wieder trat Schweigen ein. Logan brach es als Erster. »Was würden Sie sagen, wenn ich Ihnen verraten würde, dass wir im Mund des Mädchens Sperma gefunden haben?«

Cameron erbleichte.

»Um wie viel wollen wir wetten, dass die DNS mit der übereinstimmt, die wir Ihnen abgenommen haben? Wie wollen Sie das Desperate Doug anhängen?«

Cameron schien ebenso perplex wie DI Insch. Er saß da auf der anderen Seite des Tisches und klappte den Mund auf und zu wie ein verendender Fisch. Schweigen.

»Sergeant«, sagte Insch schließlich, »könnten wir uns bitte mal kurz draußen unterhalten?«

Sie unterbrachen die Vernehmung, und Logan folgte Insch auf den Flur, während Cameron unter den wachsamen Augen des schweigsamen Constables zurückblieb.

Insch hatte das Gesicht in Zornesfalten gelegt und starrte Logan mit grimmig heruntergezogenen Mundwinkeln an. »Warum hat mir niemand gesagt, dass wir im Mund des Mädchens Sperma gefunden haben?«, fragte er, wobei seine Stimme gefährlich neutral blieb.

»Weil es nicht stimmt.« Logan lächelte. »Aber das weiß er nicht.«

»Sie sind ja ein ganz linker Hund, DS McRae«, sagte Insch. Die Falten glätteten sich, und ein väterlich stolzes Lächeln erhellte seine Züge. »Haben Sie sein Gesicht gesehen, als Sie es ihm sagten? Hat ausgesehen, als hätte er sich gerade in die Hose geschissen.«

Logan wollte das Thema gerade vertiefen, als eine Polizistin mit sorgenvoller Miene den Flur entlanggetrabt kam und ihnen von Roadkill erzählte. Ein Arzt aus dem Krankenhaus hatte den Polizeinotruf gewählt. Irgendjemand hatte Roadkill endgültig von seinen Leiden erlöst.

Insch fluchte und fuhr sich mit einer gewaltigen Pranke übers Gesicht. »Er sollte doch eigentlich in Schutzhaft sein! Und trotzdem schafft er es irgendwie, sich krankenhausreif prügeln und anschließend auch noch umbringen zu lassen.« Der Inspector lehnte sich kraftlos gegen die Wand. »Geben Sie uns noch fünf Minuten«, beschied er der Polizistin, ehe er wieder im Vernehmungsraum verschwand.

Cameron Andersons Kopf schnellte hoch, als sie eintraten. Sein Blick war gehetzt und ängstlich. Insch starrte auf ihn hinunter, als wäre er ein hässlicher Fleck auf dem Teppich. »Diese Vernehmung ist offiziell bis morgen früh neun Uhr unterbrochen«, sagte er. »Der Constable hier wird Sie nach unten zu den Arrestzellen begleiten.« Insch lehnte sich schwer auf den Tisch, die fleischigen Fäuste auf die Knöchel gestützt, sein Gesicht so nahe an dem Camerons, dass er die panische Angst im Schweiß des jungen Mannes riechen konnte. »Und Sie sollten sich am besten schon mal daran gewöhnen, in einer Zelle zu schlafen«, sagte er zu dem zitternden Häufchen Elend, das ihn mit weit aufgerissenen Augen anstarrte. »Denn das wird für die nächsten zwanzig Jahre Ihr Zuhause sein!«

Sie fuhren mit DI Inschs vor Dreck starrendem Range Rover, dessen Scheiben der Spaniel des Inspectors mit seiner feuchten Schnauze schon völlig versaut hatte. Insch steuerte den Wagen durch die von Schneewällen gesäumten Straßen von Rosemount.

Logan blickte derweil missmutig aus dem Fenster und sah die einförmigen Reihenhäuser aus Granit vorüberziehen. In Gedanken war er teils bei Roadkill, teils bei Constable Jackie Watson und dem verkrampften Gespräch, das er mit ihr geführt hatte, als sie zusammen eben diese Straße entlanggefahren waren.

Als Insch auf dem Weg zum Krankenhaus um die Kurve bog, klickte plötzlich etwas in Logans Hinterkopf. Er starrte die Häuser auf seiner Straßenseite an. Ein hell erleuchtetes Plastik-Rentier mit neonblinkender roter Nase löste eine Erinnerung aus. Hier waren sie auf Peter Lumleys Stiefvater gestoßen, der immer noch auf der Suche nach seinem toten Kind durch die Straßen irrte. Obwohl er wusste, dass sein Stiefsohn tot war …

»Sie gucken ja wie ein Auto«, meinte Insch, während er den Blinker setzte, um in die Westburn Road abzubiegen. »Was haben Sie denn?«

Logan zuckte mit den Achseln. Er sah den Unglücklichen noch vor sich, wie er mit gesenktem Kopf durch den Schnee stapfte, die Beine seines Overalls klatschnass und vom Schneematsch verdreckt. »Ich weiß nicht recht … hat vielleicht gar nichts zu bedeuten.«

Im Krankenhaus war es viel zu heiß. Alle Heizkörper waren voll aufgedreht, um gegen die winterliche Kälte anzukämpfen, und das ganze Gebäude war von einem subtropischen, antiseptischen Mief erfüllt. In dem Zimmer, das sich Bernard Duncan Philips alias Roadkill mit einem Mitpatienten geteilt hatte, war es nicht anders, und zudem war es auch noch hoffnungslos überfüllt. Die Spurensicherer, der Fotograf, DI Insch und Logan wuselten in identischen weißen Overalls umher wie Mitwirkende einer avantgardistischen Tanztruppe.

Das andere Bett war leer. Eine der Krankenschwestern, eine Frau von Ende vierzig, hatte Logan mit Tränen in den Augen erzählt, dass Roadkills Bettnachbar am Nachmittag an Leberversagen gestorben war.

Während die Blitzlampe des Fotografen sirrte und klackte, konnte Logan sich Roadkills übel zugerichteten Körper in aller Ruhe ansehen. Er lag ausgestreckt auf dem Bett; ein eingegipster Arm hing bis auf das Linoleum herab, an den blassen Fingerspitzen glitzerten halb geronnene Blutstropfen. Der Kopfverband war um die Augen und den Mund herum leuchtend rot verfärbt, die Brustbandagen derart mit Blut getränkt, dass sie fast schwarz aussahen.

»Wo ist denn bitte schön der Constable abgeblieben, der auf ihn aufpassen sollte?« Insch war in Gewitterlaune.

Ein verlegen dreinschauender Polizist hob die Hand und erklärte, dass es in der Notaufnahme Ärger gegeben habe. Dort sei es zu Handgreiflichkeiten zwischen zwei Betrunkenen und einem Türsteher gekommen, worauf er von den Schwestern gerufen worden war, um die Streithähne zu trennen.

Insch verzog das Gesicht und zählte bis zehn. »Ich nehme an, der Tod ist bereits festgestellt worden?«, fragte er, als er damit fertig war.

Eine Polizistin antwortete, dass dies noch nicht geschehen sei, was dem Inspector eine neue Lawine von Flüchen entlockte.

»Ist das hier nun ein Krankenhaus oder nicht? Hier wimmelt’s doch nur so von Ärzten! Los, holen Sie mir einen von den faulen Säcken her, damit er ihn offiziell für tot erklärt!«

Während sie warteten, untersuchten Insch und Logan die Leiche so gründlich, wie es ihnen nur möglich war, ohne sie zu berühren.

»Erstochen«, stellte Insch fest, nachdem er die kleinen rechteckigen Einstichstellen in den Bandagen aus der Nähe inspiziert hatte. »Was meinen Sie – war es ein Messer?«

»Irgendetwas mit abgeflachter Klinge. Ein Schraubenzieher vielleicht? Oder ein Stilett? Eine Schere?«

Insch ging in die Hocke und sah nach, ob das Messer nicht vielleicht unter dem Bett lag. Doch er fand nur noch mehr Blut.

Während der Inspector nach der Tatwaffe suchte, nahm Logan die Leiche gründlich in Augenschein. Die Stichwunden waren alle identisch – nicht länger als fünfzehn Millimeter und rund zwei Millimeter breit, alle auf die linke Rumpfhälfte konzentriert. Der Täter musste im Blutrausch gehandelt haben; das zeigte die Art und Weise, wie er das Opfer regelrecht durchlöchert hatte. Logan schloss die Augen und versuchte sich die Szene vorzustellen: Roadkill bewusstlos auf dem Bett liegend, der Täter auf der linken, der Tür abgewandten Seite des Bettes stehend. Und dann hatte er zugestochen, in rascher Folge, immer und immer wieder.

Logan schlug die Augen wieder auf und trat ein paar Schritte zurück. Ihm war leicht übel. Alles war voller Blut. Nicht nur die Leiche und das Bett, auch die Wand dahinter. Als er den Kopf in den Nacken legte, konnte er sogar kleine Spritzer an der mattweißen Decke erkennen. Wer immer das getan hatte, musste danach ausgesehen haben wie ein Wesen aus einem Horrorfilm. Ein Anblick, den man so schnell nicht wieder vergessen würde.

Das war keine willkürliche Gewaltorgie gewesen. Und es war auch nicht das Werk eines selbstgerechten Lynchmobs. Es war ein Racheakt.

»Was hat das zu bedeuten? Wieso hat man mich hergeholt?«

Die Stimme klang gestresst und gereizt, und sie gehörte zu einer gut gebauten Ärztin in einem weißen Kittel mit einem Stethoskop um den Hals.

Logan hob entschuldigend die Hände und trat von der Leiche zurück. »Sie müssen bitte den Tod feststellen, damit wir die Leiche abtransportieren können.«

Sie warf ihm einen finsteren Blick zu. »Natürlich ist er tot, was denn sonst? Sehen Sie das hier?« Sie deutete auf ihr Namensschild. »Da steht ›Doktor‹. Das bedeutet, dass ich eine Leiche erkenne, wenn ich eine sehe!«

Inspector Insch, der auf der anderen Seite des Bettes stand, zückte seinen Dienstausweis. »Sehen Sie das hier?«, fragte er und hielt ihn der Frau unter die Nase. »Da steht ›Detective Inspector‹, und das bedeutet, dass ich von Ihnen erwarte, dass Sie sich wie ein erwachsener Mensch benehmen und Ihre privaten Probleme nicht an meinen Beamten auslassen. Verstanden?«

Sie funkelte ihn wütend an, sagte aber nichts. Dann wurde ihre Miene ein wenig sanfter. »Entschuldigen Sie«, sagte sie schließlich. »Ich habe einen langen, beschissenen Tag hinter mir.«

Insch nickte. »Ich weiß, wie Sie sich fühlen, falls das irgendein Trost ist.« Er trat zurück und deutete auf Roadkills durchlöcherten Körper. »Möchten Sie vielleicht eine Vermutung zum Todeszeitpunkt abgeben?«

»Kein Problem: Irgendwann zwischen Viertel vor neun und Viertel nach zehn.«

Insch war beeindruckt. »Kommt nicht allzu oft vor, dass wir schon nach einer halben Stunde eine Schätzung des Todeszeitpunkts bekommen.«

Jetzt schenkte die Ärztin ihm sogar ein Lächeln. »Um Viertel vor neun hatte die letzte Schicht Dienstschluss. Die Betten werden regelmäßig überprüft. Um Viertel vor neun war er noch nicht tot. Um Viertel nach zehn war er es.«

DI Insch dankte ihr und wollte gerade noch etwas hinzufügen, als der Pager an ihrer Hüfte eine Reihe von Piepstönen vernehmen ließ. Sie schnappte das Gerät, las die Nachricht, fluchte, entschuldigte sich und stürmte aus dem Zimmer.

Logan starrte auf den blutigen Leichnam von Bernard Duncan Philips hinunter und versuchte herauszufinden, was ihm an der ganzen Sache keine Ruhe ließ. Und dann fiel es ihm schlagartig ein. »Lumley«, sagte er.

»Was?« Insch sah ihn an, als wäre ihm ein zweiter Kopf auf der Schulter gewachsen.

»Peter Lumleys Stiefvater. Erinnern Sie sich an ihn? Er läuft von früh bis spät in diesem Viertel herum. Das letzte Mal, als ich ihn gesehen habe, ging er gerade vom Krankenhaus weg. Er gab Roadkill die Schuld am Tod seines Sohnes.«

»Und?«

Logan blickte auf den blutüberströmten Leichnam herab, der vor ihm auf dem Bett lag. »Sieht aus, als hätte er sich auf seine Art gerächt.«

33

Es ging schon auf Mitternacht zu, als sie in Hazlehead ankamen. Es war dunkel und kalt, und hier draußen war die Schneedecke noch dicker als im Zentrum. Die Silhouetten der Bäume wirkten wie Tintenkleckse in einem Rorschach-Test. Zwischen den gelben Lichtinseln der Straßenlaternen ließ das flackernde Blaulicht der Streifenwagen die Schatten tanzen. Die meisten Fenster des Hochhauses waren dunkel; nur hier und da verriet das Zucken einer Gardine, dass ein Nachbar sich brennend dafür interessierte, was die Polizei hier wollte.

Die Polizei wollte Jim Lumley.

Logan erkannte die Wohnung kaum wieder. Seit seinem letzten Besuch hatte sie sich in einen wahren Schweinestall verwandelt. Auf dem Teppich stapelten sich alte Essenskartons, daneben lagen leere Bierdosen. Alle Fotos waren von den Wänden im Rest der Wohnung genommen und im Wohnzimmer aufgehängt worden: eine einzige Collage von Peter Lumleys Leben.

Jim Lumley hatte keinerlei Widerstand geleistet, als Insch an der Tür geläutet und sich an ihm vorbei in die Wohnung geschoben hatte, gefolgt von Logan und zwei uniformierten Constables. Er stand nur da in seinem verdreckten Overall, unrasiert und zerknittert, mit abstehenden Haaren, die ihm das Aussehen eines unter Starkstrom stehenden Igels verliehen. »Wenn Sie Sheila suchen, die ist nicht hier«, sagte er und ließ sich auf die Couch fallen. »Ist vor zwei Tagen ausgezogen. Wohnt jetzt bei ihrer Mutter …« Er löste eine Dose Special Brew aus der Plastikhalterung des Sechserpacks und riss den Verschluss auf.

»Wir sind nicht wegen Sheila hier, Mr. Lumley«, sagte Insch. »Wir wollten zu Ihnen.«

Der verwahrloste Mann nickte und nahm einen tiefen Schluck. »Roadkill.« Er machte sich nicht die Mühe, das Bier abzuwischen, das über sein stoppliges Kinn lief.

»Ja, Roadkill.« Logan nahm am anderen Ende des Sofas Platz. »Er ist tot.«

Jim Lumley nickte langsam und fixierte mit stierem Blick seine Bierdose.

»Möchten Sie uns davon erzählen, Mr. Lumley?«

Lumley warf den Kopf in den Nacken und schüttete den Inhalt der Bierdose in einem Zug in sich hinein. Der Schaum lief ihm aus den Mundwinkeln und troff auf seinen schmierigen Overall. »Da gibt’s nicht viel zu erzählen …«, sagte er mit einem Achselzucken. »Ich bin draußen rumgelaufen, auf der Suche nach Peter, und da hab ich ihn plötzlich gesehen. Genau wie auf dem Bild in der Zeitung. Direkt vor mir.« Er löste eine weitere Dose Special aus dem Sixpack, doch Insch nahm sie ihm ab, ehe er sie aufreißen konnte.

Der Inspector wies die beiden Uniformierten an, die Wohnung nach der Mordwaffe zu durchsuchen.

Lumley griff nach einem Sofakissen und hielt es sich an die Brust wie eine Wärmflasche. »Und da bin ich ihm nach. In den Wald.«

»In den Wald?« Das war nicht ganz die Antwort, die Logan erwartet hatte, doch ehe er weiterreden konnte, warf Insch ihm einen warnenden Blick zu.

»Er ist da einfach so rumspaziert, als ob nichts passiert wäre! Als ob Peter gar nicht tot wäre!« Lumleys Gesicht färbte sich feuerrot, vom schmutzigen Kragen seines Overalls bis hinauf in beide Wangen. »Ich hab ihn gepackt … Ich … ich wollte nur mit ihm reden. Ihm sagen, was ich von ihm halte …« Er biss sich auf die Unterlippe und starrte auf die Naht des Sofakissens hinunter. »Er fing an zu schreien, und da hab ich ihn geschlagen. Ich wollte nur, dass er still ist. Dass er aufhört. Aber ich konnte es nicht. Aufhören, meine ich. Ich hab immer weiter auf ihn eingeschlagen, immer weiter, immer weiter …«

Mein Gott, dachte Logan. Und wir sind davon ausgegangen, er sei von einem Lynchmob überfallen worden – dabei war es nur ein einziger Mann!

»Und dann … dann fing es wieder an zu schneien. Es war kalt. Ich hab mir das Blut mit Schnee von den Händen gewaschen und bin heimgegangen.« Er starrte weiter vor sich hin. »Ich hab Sheila erzählt, was passiert ist, und sie hat ihre Koffer gepackt und ist gegangen.« Eine Träne rann ihm über die Wange und hinterließ einen dünnen Streifen sauberer Haut. Er schniefte und versuchte vergeblich, aus seiner leeren Bierdose zu trinken. »Ich bin ein Monster … genau wie er …« Lumley spähte in die leere Dose und sah nur Dunkelheit. »Er ist also tot, wie?« Er zerdrückte die Dose in der Hand.

Insch und Logan sahen sich stirnrunzelnd an. »Natürlich ist er tot, was sonst?«, antwortete Insch. »Irgendjemand hat ihn durchlöchert wie ein Sieb.«

Ein bitteres Lächeln verzerrte Lumleys tränennasses Gesicht. »Na, um den ist es ja weiß Gott nicht schade.«

Draußen wirbelten zarte weiße Flöckchen aus den grauen Wolken herab, denen die Straßenbeleuchtung einen orangefarbenen Schimmer verlieh. Logan und Insch sahen zu, wie Jim Lumley auf den Rücksitz eines Streifenwagens verfrachtet und abtransportiert wurde.

»Tja«, meinte der Inspector, dessen Atem in dicken weißen Wolken aufstieg. »Der falsche Mann, das richtige Motiv. Fünfzig Prozent sind auch nicht schlecht.« Er hielt Logan eine Tüte saure Colafläschchen hin und deutete auf die offene Ecke. »Nein? Na schön.« Insch fischte eine Hand voll heraus und steckte sie sich nacheinander in den Mund, während sie zu seinem schlammbespritzten Range Rover zurückgingen.

»Glauben Sie, dass er verknackt wird?«, fragte Logan, während Insch den Motor anließ und die Heizung voll aufdrehte.

»Doch, doch. Ist anzunehmen. Nur schade, dass er ihn nicht auch erstochen hat. Wäre ’ne blitzsaubere Lösung gewesen.«

»Zurück ins Krankenhaus?«, fragte Logan.

»Ins Krankenhaus?« Insch warf einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. »Es ist fast ein Uhr früh! Sie wird mir den Kopf abreißen!« Die Frau des Inspectors war nicht gerade dafür bekannt, dass sie es gleichmütig hinnahm, wenn ihr Gatte spät nach Hause kam. »Ich habe unsere uniformierten Kollegen damit beauftragt, Zeugenaussagen zu sammeln. Die können wir morgen früh durchgehen. Die Hälfte von den Leuten dort schläft doch jetzt sowieso.«

Insch brachte ihn nach Hause, und Logan sah dem Inspector noch nach, wie er vorsichtig durch den knirschenden Schnee davonfuhr, ehe er die Haustür aufschloss und hinaufging. Das kleine rote Licht an seinem Anrufbeantworter blinkte. Einen Augenblick lang bildete er sich ein, es könnte vielleicht Constable Jackie Watson sein, doch als er den Knopf drückte, tönte Millers Stimme aus dem Lautsprecher. Er hatte gehört, dass Roadkill erstochen worden war, und wollte einen Exklusivbericht.

Grummelnd drückte Logan auf »Löschen« und schleppte sich ins Bett.

Der Mittwoch fing genau so an, wie er weiterzugehen gedachte. Logan kam gerade aus der Dusche, als er das Telefon läuten hörte. Er schaffte es nicht mehr rechtzeitig, bevor der Anrufbeantworter ansprang. Wieder ein Anruf von Miller, der darauf drängte, dass Logan endlich auspackte. Logan hob gar nicht erst ab und ließ den Reporter vor sich hin brabbeln, während er in die Küche ging, um sich Tee und Toast zum Frühstück zu machen.

Später, auf dem Weg zur Wohnungstür, blieb er nur kurz stehen, um Millers Nachricht zu löschen, ohne sie vorher angehört zu haben. Das war sicher nicht der letzte Anruf, den er heute von dem Reporter bekommen würde.

Die morgendliche Einsatzbesprechung verlief in gedämpfter Atmosphäre. DI Insch musste öfters gähnen, während er der Truppe über die gestrigen Ereignisse im Krankenhaus sowie im Vernehmungsraum 3 Bericht erstattete. Für heute stand eine ausgedehnte Zeugenbefragung an. Wieder einmal.

Nach der Besprechung blieb Logan noch einen Moment sitzen und lächelte Constable Watson zu, als sie mit den anderen ausschwärmte, um Ärzte, Krankenschwestern und Patienten zu befragen. Er schuldete ihr immer noch ein Bier.

Insch hockte wie gewohnt mit einer Pobacke auf der Tischkante und durchwühlte seine Taschen nach etwas Süßem. »Ich hätte schwören können, dass ich noch irgendwo Fruchtpastillen habe …«, murmelte er, als Logan auf ihn zukam und ihn nach seinen Plänen für den Vormittag fragte. Nachdem Insch seine Süßigkeitensuche erfolglos hatte abbrechen müssen, bat er Logan, Cameron Anderson in einen Vernehmungsraum zu bringen und ihn dort warten zu lassen. »Sie kennen ja das Prozedere«, sagte er. »Vergessen Sie nicht, einen kräftigen Constable in die Ecke zu stellen, der ihn eine Weile nur böse anglotzt – das wird seinen Schließmuskel schön in Übung halten.«

Um neun Uhr war Cameron Anderson schon seit fast einer Stunde mit einem grimmig dreinschauenden Constable in dem überheizten Vernehmungsraum eingesperrt, und wie Insch vorausgesagt hatte, schwitzte er Blut und Wasser.

»Mr. Anderson«, sagte Insch mit frostiger Stimme, als er endlich am Tisch Platz nahm, um die Vernehmung zu beginnen. »Wie freundlich von Ihnen, dass Sie sich trotz Ihres übervollen Terminkalenders für uns Zeit genommen haben!« Cameron sah aus, als hätte er die ganze Nacht durchgeheult.

»Ich nehme an«, fuhr Insch fort, während er sich ein Brausestäbchen aus der Tüte nahm, »dass Sie sich inzwischen eine neue wundersame Erklärung für die Ereignisse des besagten Abends aus den Fingern gesogen haben. Vielleicht waren es ja Außerirdische, hm?«

Cameron hatte die Hände vor sich auf den Tisch gelegt. Seine Stimme war dünn und leise und zitterte ebenso wie seine Hände. »Geordie und ich sind uns zum ersten Mal begegnet, als er zehn Jahre alt war. Da ist seine Mutter an Brustkrebs erkrankt, und er kam dann zu uns. Er war größer als ich …« Camerons Stimme wurde so leise, dass Logan ihn auffordern musste, für die Aufnahme lauter zu sprechen. »Er hat immer solche Sachen gemacht … Er …« Eine einzelne Träne lief ihm über die Wange. Cameron biss sich auf die Lippe und erzählte ihnen von seinem Bruder.

Geordie war vor drei Wochen aus Edinburgh in die Stadt gekommen. Er musste irgendwelche Geschäfte für seinen Boss erledigen. Es hatte etwas mit einer Baugenehmigung zu tun. Geordie warf das Geld mit vollen Händen zum Fenster hinaus. Das meiste beim Glücksspiel. Aber er hatte eine Pechsträhne. Und dann lief auch noch die Sache mit dem Typen vom Bauamt schief. Das Schmiergeld hatte er sowieso schon fast komplett ausgegeben. Also verlegte er sich aufs Drohen. Und dann musste er plötzlich überstürzt die Stadt verlassen.

»Er hat den Baumenschen vor einen Bus gestoßen«, sagte Insch. »Der Mann liegt mit gebrochenem Schädel und zerschmettertem Becken in der Aberdeen Royal Infirmary. Er wird sterben.«

Cameron blickte nicht auf, sondern fuhr einfach mit seiner Erzählung fort. »Eine Woche später war Geordie wieder da. Er sagte, sein Boss wollte wissen, wo das ganze Geld geblieben war. Er hatte es einfach nicht mehr, und dann standen eines Tages diese Typen vom Wettbüro bei mir vor der Tür. Sie haben Geordie mitgenommen, und als er am nächsten Tag wiederkam, hat er Blut gepinkelt.« Cameron schüttelte sich, und seine Augen glänzten feucht. »Aber Geordie hatte einen Plan. Er sagte, es gäbe da jemanden, der hinter etwas ganz Besonderem her sei. Etwas, was Geordie beschaffen konnte.«

Logan rutschte auf seinem Stuhl vor. Das war es, wovon Miller gesprochen hatte. Dass jemand hinter »Frischfleisch« her war.

»Ich hab ihn dann ein paar Tage lang nicht mehr gesehen. Und dann kam er plötzlich mit so einem großen Koffer an, und da war das Mädchen drin. Sie stand unter Drogen. Er … er sagte, das Mädchen wäre die Lösung für all unsere Probleme. Er würde sie diesem Typen verkaufen und so viel Geld dafür kriegen, dass er die Buchmacher bezahlen und seinem Boss das Schmiergeld zurückzahlen könnte. Niemand würde die Kleine vermissen.«

»Wie war ihr Name?«, fragte Logan. Seine Stimme klang kalt in der drückenden Hitze des Vernehmungsraums.

Cameron zuckte die Achseln. Die Tränen begannen über seine Augenlider zu quellen, und ein glitzernder Tropfen hing schon an seiner Nasenspitze. »Ich … ich weiß es nicht. Sie war aus dem Ausland. Aus dem russischen Raum, glaube ich. Ihre Mutter hat in Edinburgh angeschafft; ist eigens dafür ins Land gebracht worden. Aber sie ist an einer Überdosis gestorben. Und das Kind war dann quasi, na ja, übrig …« Er schniefte. »Geordie hat sie sich geschnappt, ehe irgendjemand anders kommen und sie mitnehmen konnte.«

»Sie und Ihr Bruder hatten also geplant, ein vierjähriges Mädchen an irgend so ein perverses Schwein zu verkaufen?« Die Drohung in Inschs Stimme war nur unzureichend kaschiert. Die Wangen des dicken Mannes glühten rot, und seine Augen funkelten gefährlich.

»Ich hatte nichts damit zu tun! Das war er! Es war von Anfang an seine Idee …«

Insch sah ihn finster an, sagte aber nichts weiter.

»Sie konnte kein Wort Englisch, also hat er ihr Sachen beigebracht. Sie wissen schon« – er barg den Kopf in den zitternden Händen – »… schmutzige Sachen. Sie wusste nicht, was die Wörter bedeuteten.«

»Und Sie haben sie dann missbraucht. Sie haben ihr beigebracht, ›Fick mich in den Arsch‹ zu sagen, und dann haben Sie sie gezwungen, das mit sich machen zu lassen.«

»Nein! Nein! Wir konnten ja nicht …« Blitzartig stieg ihm die Röte ins Gesicht. »Geordie sagte, sie muss noch, na ja … Jungfrau sein.«

Logan verzog angewidert das Gesicht. »Und deshalb haben Sie sie dann gezwungen, Ihnen den Schwanz zu lutschen?«

»Das war Geordies Idee! Er hat mich dazu gezwungen!« Die Tränen strömten über Camerons Gesicht. »Nur ein Mal. Ich hab’s nur ein einziges Mal gemacht. Als der alte Mann da war. Er hat Geordie verprügelt, und ich hab versucht, ihn daran zu hindern. Und dann kam das Mädchen rein und hat diese Sachen aufgesagt, die Geordie ihr beigebracht hatte. Sie klammert sich an den alten Mann, er stößt sie weg, sie fällt, haut sich den Kopf an und ist tot.« Er blickte Insch flehend in die Augen. »Er sagte mir, er würde Geordie umlegen und später wiederkommen, um mich zu erledigen!« Cameron trocknete sich mit dem Hemdsärmel die Tränen. Aber kaum hatte er sie abgewischt, sprangen schon wieder neue hervor. »Ich musste sie loswerden! Sie lag da vor dem Kamin, sie war nackt, und sie war mausetot. Ich hab versucht, sie zu zerlegen, aber ich konnte es nicht. Es war … es war …« Er zitterte am ganzen Körper und wischte sich erneut die Tränen aus dem Gesicht. »Also hab ich sie mit Klebeband verschnürt. Ich … ich hab ihr Abflussreiniger in den Mund geschüttet, um … na ja, um ihn wieder sauber zu kriegen.«

»Und dann mussten Sie noch einen Müllsack finden, in dem Sie sie verschwinden lassen konnten.«

Cameron nickte, und ein glitzernder Tropfen fiel von seiner Nasenspitze auf das Protokoll seiner Aussage, das er immer noch in den Händen hielt.

»Und dann haben Sie sie zusammen mit dem Müll in die Tonne geworfen.«

»Ja … Es tut mir Leid. Es tut mir so Leid …«

Nachdem Cameron ausgesagt hatte, nachdem er gestanden hatte, ein vierjähriges Mädchen sexuell missbraucht zu haben, verfrachteten sie ihn wieder in seine Zelle und vereinbarten für den nächsten Tag einen Termin beim Untersuchungsrichter. Es gab keine Feier. Nach Camerons Geständnis war irgendwie niemandem danach zumute.

Im Soko-Büro nahm Logan seufzend das Foto des kleinen Mädchens von der Wand. Er fühlte sich innerlich leer. Nach der Festnahme und Vernehmung des Mannes, der sie missbraucht hatte, der ihre Leiche anschließend beseitigt hatte, als wäre sie irgendein Stück Hausmüll, fühlte er sich indirekt auch beschmutzt. Er schämte sich, ein Mensch zu sein.

Insch setzte sich auf die Tischkante und half Logan, die Aussageprotokolle auf einen Stapel zu sortieren. »Ob wir je erfahren werden, wer sie war?«

Logan massierte sich mit beiden Händen das Gesicht und spürte das Kratzen der sprießenden Bartstoppeln unter seinen Fingern. »Ich bezweifle es«, erwiderte er.

»Wie auch immer.« Insch steckte die Protokolle in die Fallakte und gähnte herzhaft. »Wir haben auch so noch genug Probleme am Hals.«

Roadkill.

Diesmal nahmen sie einen Wagen aus dem Fuhrpark, um ins Krankenhaus zu fahren. Constable Watson saß am Steuer.

In der Aberdeen Royal Infirmary ging es um diese Zeit wesentlich lebhafter zu als am Vorabend. Als sie ankamen, wurde gerade das Mittagessen serviert. Irgendetwas Gekochtes mit gekochten Kartoffeln und gekochtem Kohl.

»Erinnern Sie mich dran, dass ich zu einer privaten Krankenkasse wechseln will«, sagte Insch, als die Kohldünste von einem dampfenden Essenswagen, den eine Küchenhelferin an ihnen vorbeischob, sie einhüllten.

Sie ließen alle Constables, die im Krankenhaus die Patienten und das Personal vernommen hatten, in einem leeren Aufenthaltsraum zusammenkommen, um sich Bericht erstatten zu lassen. Es war nicht viel dabei, was sich anzuhören lohnte, aber sie ließen es dennoch über sich ergehen und dankten den Uniformierten für ihre Mühen. Niemand hatte irgendetwas gesehen oder gehört. Sie hatten sich auch sämtliche Überwachungsvideos zu Gemüte geführt, aber irgendwelche blutverschmierten Gestalten, die in die Dunkelheit davonliefen, waren darauf nicht zu sehen gewesen.

Der Inspector sprach noch ein paar motivierende Worte und schickte sie dann alle wieder an ihre Arbeit. Nur Logan und Watson blieben zurück. »Sie beide sollten sich auch ein bisschen nützlich machen«, meinte Insch und begann mit der gewohnten Durchsuchung seiner Anzugtaschen. »Ich werde inzwischen mal mit der Ärztin von gestern Abend sprechen.« Sprach’s und stapfte davon, immer noch auf der Jagd nach dem verlorenen Fruchtbonbon.

»Also«, sagte Constable Watson, bemüht, einen diensteifrigen Eindruck zu machen, »wo wollen Sie anfangen?«

Logan dachte an ihre nackten Beine, die an jenem Morgen in seiner Küche unter seinem T-Shirt hervorgeschaut hatten. »Äh …«, begann er, kam dann aber zu dem Schluss, dass dies weder der richtige Ort noch der richtige Zeitpunkt war. »Wie wär’s, wenn wir uns noch mal diese Überwachungsvideos anschauen? Vielleicht haben wir ja irgendwas übersehen.«

»Sie sind der Boss«, antwortete sie und salutierte neckisch.

Logan versuchte mit den Gedanken bei der Arbeit zu bleiben, als sie sich zusammen auf den Weg zum Überwachungsraum des Krankenhauses machten. Doch es wollte ihm nicht gelingen. »Übrigens«, sagte er schließlich, als sie vor den Aufzügen standen, und nahm all seinen Mut zusammen, »ich bin Ihnen von gestern noch ein Bier schuldig.«

Watson nickte. »Das hatte ich nicht vergessen, Sir.«

»Gut.« Er drückte den Knopf neben der Aufzugstür, trat ein und lehnte sich betont lässig auf die Stange, die in halber Höhe an der Kabinenwand verlief. »Wie wär’s mit heute Abend?«

»Heute Abend?«

Logan merkte, wie er rot wurde. »Wenn Sie schon was vorhaben, kein Problem. Dann eben ein andermal …« Idiot.

Der Aufzug hielt mit einem Ruck, und Constable Watson sah ihn lächelnd an. »Heute Abend passt’s mir hervorragend.«

Logan war so selig, dass er kein Wort mehr herausbrachte, bis sie den Überwachungsraum erreichten. Er war klein und funktional eingerichtet: nur eine lange schwarze Konsole mit einer Reihe kleiner Fernsehbildschirme darüber. Mehrere Videorekorder surrten vor sich hin und zeichneten alles auf, was die Kameras filmten. Und inmitten der ganzen Technik saß ein Jüngling mit blond gefärbtem Haar und Pickeln, der eine der üblichen Sicherheitsdienst-Uniformen trug – kackbraun mit uringelbem Besatz. Die Schirmmütze auf seinem Kopf konnte den Gesamteindruck auch nicht retten.

Der Jüngling erklärte ihnen, dass der Raum, in dem der Mord geschehen war, nicht videoüberwacht sei, dafür aber sämtliche Hauptflure, die Notaufnahme sowie alle Ausgänge. Auch auf manchen Stationen gebe es Kameras, aber es sei ein wenig »problematisch«, kranke Menschen zu filmen, während sie ärztlich behandelt wurden. Schutz der Privatsphäre und so.

Vom gestrigen Abend gab es einen ganzen Stapel Videos. Das Suchteam hatte sie bereits gesichtet, aber der junge Mann meinte, wenn Logan noch mal einen Blick darauf werfen wolle, habe er nichts dagegen.

In diesem Moment klingelte Logans Handy. In dem kleinen Raum wirkte das Geräusch besonders laut und störend.

»Handys müssen im Krankenhaus ausgeschaltet bleiben, wussten Sie das nicht?«, ermahnte der Wachmann ihn streng.

Logan entschuldigte sich, versicherte aber, es werde nur eine Minute dauern.

Es war wieder mal Miller. »Laz! Ich dachte schon, Sie wären komplett vom Erdboden verschwunden, Mann!«

»Ich habe gerade nicht so furchtbar viel Zeit«, erwiderte Logan, während er dem pickligen Jüngling mit der unvorteilhaften braunen Uniform den Rücken zudrehte. »Ist es sehr dringend?«

»Kommt ein bisschen auf Ihren Standpunkt an. Sind Sie irgendwo in der Nähe von ’nem Fernseher?«

»Was?«

»Fernsehapparat. Bilder, die sich bewegen …«

»Ich weiß, was ein Fernseher ist.«

»Na schön, also wenn Sie gerade einen in der Nähe haben, schalten Sie ihn ein. Grampian TV.«

»Können Sie mit einem von den Dingern auch das normale Fernsehprogramm empfangen?«, fragte Logan den Wachmann.

Der Picklige verneinte. Er riet Logan, sein Glück in einem der Krankenzimmer auf dem Flur zu versuchen.

Drei Minuten später standen sie vor einem flimmernden Fernsehschirm, auf dem eine amerikanische Seifenoper lief. In dem Bett hinter ihnen lag eine alte Frau mit lila gefärbten Haaren und schnarchte laut vor sich hin, während ihr Gebiss in einem Glas auf dem Nachttisch lag.

»Wow, Adelaide«, sagte eine sonnengebräunte Blondine mit makellosem Gebiss und einem Waschbrettbauch. »Soll das heißen, das Baby da gehört mir?«

Dramatische Musik, Großaufnahme von einer übertrieben geschminkten Brünetten mit aufgepumpten Brüsten. Schnitt und Werbung. Treppenlifte. Kartoffelchips. Waschpulver. Und dann füllte plötzlich das Gesicht von Gerald Cleaver den Bildschirm aus. Er saß in einem ledernen Ohrensessel, trug eine Strickweste und wirkte überhaupt wie das Musterbild des guten Onkels von nebenan. »Sie haben versucht, mich als Monster darzustellen!«, sagte er. Schnitt zu Cleaver beim Spaziergang mit einem lebhaften Labrador. »Sie haben mir schreckliche Verbrechen zur Last gelegt, die ich nie begangen habe!« Wieder ein Schnitt, und jetzt sah man Cleaver auf einer niedrigen Bruchsteinmauer sitzen und mit ernster, leidender Miene in die Kamera blicken. »Lesen Sie alles über mein Jahr in der Hölle – diese Woche exklusiv in der News of the World!«

»O Gott«, stieß Logan hervor, als das Logo der Zeitung über die Mattscheibe wirbelte. »Das hat uns gerade noch gefehlt.«

34

Logan und Watson schimpften um die Wette, als sie zum Überwachungsraum zurückgingen – über die Zeitung und ihre Entscheidung, Gerald Cleaver für seine Geschichte Geld zu geben. Als sie ankamen, stürzte der picklige Jüngling in der hässlichen braunen Uniform gerade mit wild entschlossener Miene zur Tür heraus und rückte sich im Laufen die Mütze zurecht.

»Gibt’s Ärger?«, fragte Logan.

»Im Kiosk klaut gerade jemand Marsriegel!« Und schon rannte er los.

Sie sahen ihm nach, wie er mit fliegenden Beinen und rudernden Armen um die Ecke schoss, um so schnell wie möglich am Tatort zu sein. »Die haben Probleme«, meinte Watson mit einem schiefen Lächeln.

Ein zweiter Sicherheitsbediensteter – ein kräftiger Mann von Anfang fünfzig mit überkämmter Glatze und Augenbrauen wie ein Terrier – saß jetzt an der Konsole. Er las die Morgenzeitung und trank dabei aus einer Flasche Lucozade. »Mutmasslicher Kindermörder erstochen!« stand in fetten Lettern auf der Titelseite. Als Logan ihm erklärte, warum sie hier waren, brummte er etwas Unverständliches und deutete auf einen Stapel beschrifteter Videokassetten.

Logan und Watson nahmen vor einem der Monitore mit Videorekorder Platz und begannen sich durch die Bänder zu arbeiten. Die uniformierten Kollegen, die vor ihnen hier gewesen waren, hatten ihnen die Arbeit schon wesentlich erleichtert, indem sie alle Bänder bis zum Zeitpunkt von Roadkills Ermordung vorgespult hatten. Systematisch gingen Logan und Watson sie eins nach dem anderen durch, während der Wachmann im Hintergrund seinen Energiedrink schlürfte und geräuschvoll an seinen Zähnen sog.

Auf dem Bildschirm waren schemenhafte Gestalten zu erkennen, die sich ruckartig bewegten – die Kamera machte nur alle drei oder vier Sekunden eine Aufnahme, wodurch das Ganze an einen experimentellen kanadischen Animationsfilm erinnerte. Die Gesichter waren ziemlich verschwommen, aber man konnte sie dennoch erkennen, wenn sie nicht zu weit von der Kamera entfernt waren. Nach einer halben Stunde hatte Logan schon eine Hand voll unter den Hunderten von Personen wiedererkannt, die das weitläufige Gebäude bevölkerten: den Arzt, der Desperate Doug behandelt hatte; die Schwester, in deren Augen er ein Monster war, weil er einen alten Mann zusammengeschlagen hatte; den Constable, der den greisen Berufskiller bewachen sollte; die Ärztin, die Roadkill am Abend für tot erklärt hatte; den Chirurgen, der sieben Stunden damit zugebracht hatte, Logans Eingeweide wieder zusammenzunähen; und schließlich Schwester Henderson, deren blaues Auge deutlich zu erkennen war, als sie in Straßenkleidung – Rugby-Shirt, Jeans und Turnschuhe – durchs Bild stapfte. Über die Schulter hatte sie eine Sporttasche geschlungen.

»Wie viele Kassetten haben wir noch?«, fragte Logan, während Watson herzhaft gähnte und ihre müden Glieder streckte.

»’tschuldigung, Sir«, sagte sie und nahm wieder Haltung an. »Noch zwei von den Ausgängen, dann sind wir durch.«

Logan schob die nächste Kassette in den Rekorder. Ein Seiteneingang des Krankenhauses. Gestalten huschten vorüber; die einen unterhielten sich lachend, andere traten mit gesenktem Kopf hinaus in den schneidenden Wind. Nichts Verdächtiges. Das letzte Band zeigte den Wartebereich der Notaufnahme. Hier lief das Band in normaler Geschwindigkeit, um eine lückenlose Dokumentation jener Ausbrüche antisozialen Verhaltens zu gewährleisten, die leider allzu oft den Abschluss einer durchzechten Nacht bildeten. Hier erkannte Logan schon mehr Gesichter; schließlich hatte er so manche dieser Gestalten schon mal festgenommen. Pinkeln in Hauseingänge, Bagatelldiebstähle, Vandalismus. Einen hatten sie kassiert, weil er sich in den Union Terrace Gardens mit einer Weinflasche »unzüchtig vergnügt« hatte. Aber auch hier war nichts Ungewöhnliches zu beobachten. Abgesehen von dem Tumult, der plötzlich ausbrach, als zwei schwankende, volltrunkene Gestalten sich auf einen hünenhaften Rausschmeißer stürzten, der einen Arm in der Schlinge trug. Schreie, umgestürzte Stühle, noch mehr Blut. Schwestern versuchten die Kampfhähne zu trennen. Bis dann endlich ein verschwommener Constable in den überfüllten Raum gestürmt kam und dem ganzen Zauber mit drei großzügigen Dosen CS-Gas ein Ende bereitete. Danach wälzte sich alles schreiend auf dem Boden. Von Roadkills Mörder war weit und breit nichts zu sehen.

Logan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und rieb sich die Augen. Die auf dem Video angezeigte Zeit war 22 : 20 Uhr. Der Constable mit dem CS-Spray blieb noch da, um sich zu vergewissern, dass alle noch lebten. 22 : 25 Uhr: Der Retter in Uniform lässt sich eine Tasse Tee geben, ehe er auf seinen Posten vor Roadkills Zimmertür zurückkehrt. 22 : 30 Uhr … Allmählich wurde es Logan langweilig. Sie würden auf diesen Bändern ja doch nichts finden.

Und just in diesem Moment tauchte Schwester Henderson wieder auf der Bildfläche auf. Das blaue Auge war jetzt noch auffälliger. Logan runzelte die Stirn und hielt das Band an.

»Was ist?« Watson betrachtete blinzelnd das Standbild.

»Fällt Ihnen was auf?«

Als Constable Watson verneinte, tippte Logan auf den Bildschirm, genau an der Stelle, wo Schwester Henderson zu sehen war, immer noch mit der Sporttasche über der Schulter. »Sie trägt ihre Uniform.«

»Na und?«

»Auf dem anderen Band hatte sie ihre Zivilklamotten an.«

Watson zuckte die Achseln. »Dann hat sie sich eben umgezogen.«

»Sie hat ihre Tasche noch dabei. Wenn sie sich umgezogen hat, warum hat sie die Tasche dann nicht im Spind gelassen?«

»Vielleicht haben sie hier keine Spinde?«

Logan fragte den älteren Wachmann, ob es in den Umkleideräumen der Schwestern Spinde gebe.

»Klar«, antwortete dieser. »Aber wenn Sie glauben, dass ich Ihnen ein Video von Krankenschwestern beim Umziehen zeige, haben Sie sich gewaltig geschnitten!«

»Wir ermitteln hier in einem Mordfall!«

»Ist mir egal. Sie kriegen keine Videos von nackten Schwestern zu sehen.«

Logan schäumte. »Jetzt hören Sie mir mal zu, Freundchen …«

»Wir haben da drin keine Kameras.« Er grinste und ließ dabei seine tadellosen dritten Zähne sehen. »Wir haben’s versucht, aber der Verwaltungsrat war strikt dagegen. Die haben uns nicht zugetraut, dass wir uns dann noch auf unsere Arbeit konzentrieren können. Echt schade. Dabei hätt’ ich ’n Vermögen machen können, wenn ich die Videos verkloppt hätte …«

Der Verwaltungstrakt des Krankenhauses war wesentlich freundlicher als der Teil, in dem die Kranken untergebracht waren. Keine quietschenden Linoleumböden und Desinfektionsgerüche, dafür Teppichboden und frische Luft. Logan fand eine hilfsbereite junge Frau mit blondiertem Haar und irischem Akzent und überredete sie unter Einsatz seines ganzen Charmes dazu, mit ihm die Dienstpläne des gestrigen Abends durchzugehen.

»Bitte sehr, da haben wir’s«, sagte sie und deutete auf die Reihen von Zahlen und Daten auf ihrem Computerbildschirm. »Schwester Michelle Henderson … Hatte gestern eine Doppelschicht. Gegen halb zehn hat sie Schluss gemacht …«

»Halb zehn? Danke, vielen Dank. Sie waren uns wirklich eine sehr große Hilfe.«

Sie lächelte, hoch erfreut über das Lob. Falls sie sonst noch irgendetwas für ihn tun könne, solle er sie einfach anrufen. Jederzeit. Sie gab ihm sogar ihre Visitenkarte. Zum Glück bemerkte Logan nicht Constable Watsons Blick, als er die Karte entgegennahm.

»Und?«, fragte Watson, als sie mit dem Aufzug wieder ins Erdgeschoss fuhren.

»Hendersons Schicht endet um halb zehn. Um zehn vor zehn erfasst die Überwachungskamera sie in Zivilkluft, scheinbar im Begriff, den Heimweg anzutreten. Um halb elf hat sie plötzlich wieder ihre Uniform an und verlässt das Gebäude.« Watson machte den Mund auf, doch Logan fuhr mit grimmigem Triumph in der Stimme fort. »Wir haben nach einer Person mit blutverschmierter Kleidung gesucht. Aber Mrs. Henderson hat sich einfach umgezogen und ist zur Tür hinausspaziert, als wäre nichts geschehen.«

Sie schnappten sich zwei Uniformierte aus dem Suchteam und riefen in der Soko-Zentrale an. DI Insch war nicht gerade in blendender Stimmung, als der Anruf zu ihm durchgestellt wurde; er klang eher, als säße er auf glühenden Kohlen. »Wo zum Teufel haben Sie gesteckt?«, fragte er barsch, ehe Logan etwas sagen konnte. »Ich versuche seit einer geschlagenen Stunde, Sie zu erreichen!«

»Wir sind noch im Krankenhaus, Sir. Alle Handys müssen ausgeschaltet bleiben …« Aber in erster Linie hatte er es ausgeschaltet, damit Colin Miller ihn nicht wieder nerven konnte.

»Vergessen Sie’s! Es wird schon wieder ein Kind vermisst!«

Logan blieb fast das Herz stehen. »O nein …«

»O doch. Ich will, dass Sie auf dem schnellsten Weg hierher in den Duthie Park kommen – in den Wintergarten. Ich ziehe sämtliche Suchteams zusammen. Das Wetter wird von Minute zu Minute beschissener; wenn wir uns nicht beeilen, werden bald sämtliche Spuren im Schnee verschwunden sein. Das ist jetzt unsere oberste Priorität!«

»Sir, ich wollte mich gerade auf den Weg machen, um Schwester Michelle Henderson zu verhaften …«

»Wen?«

»Die Mutter von Lorna Henderson – dem Mädchen, das wir in Roadkills Scheune gefunden haben. Sie war gestern Abend im Krankenhaus. Sie gibt Roadkill die Schuld am Tod ihrer Tochter und am Scheitern ihrer Ehe. Motiv und Gelegenheit. Der Staatsanwalt sieht es genauso: Haftbefehl und Durchsuchungsbeschluss.«

Am anderen Ende war es einen Moment lang still, dann gedämpfte Stimmen, als irgendjemand von Insch einen Anschiss kassierte. Und dann war der Inspector wieder da. »Okay«, sagte er in einem Ton, als würde er am liebsten irgendjemandem eine ordentliche Abreibung verpassen. »Kassieren Sie die Frau ein, schmeißen Sie sie in eine Zelle und sehen Sie zu, dass Sie hier antanzen. Roadkill ist tot, noch toter wird er nicht mehr. Aber dieses Kind ist vielleicht noch am Leben.«

Sie standen im Schneegestöber auf der obersten Treppenstufe. Logan klingelte gerade zum vierten Mal, und zum vierten Mal ertönte von drinnen die Melodie von »Greensleeves«.

Watson fragte Logan, ob sie die Tür eintreten solle. Ihr Atem kondensierte in der kalten Luft; ihre Nase und ihre Wangen leuchteten tomatenrot. Die beiden Uniformierten, die Logan von der Krankenhaus-Abordnung abgezweigt hatte, äußerten ihre Zustimmung. Hauptsache, sie mussten nicht noch länger in der Affenkälte herumstehen.

Er wollte ihr gerade sein Okay geben, als die Tür einen Spaltbreit geöffnet wurde und das Gesicht von Schwester Michelle Henderson auftauchte. Ihre Frisur sah aus, als hätte ein Schimpanse darin übernachtet.

»Was gibt’s?«, fragte sie, ohne die Kette auszuhängen. Ihre Worte wurden von einer Ginfahne begleitet.

»Machen Sie auf, Mrs. Henderson.« Logan hielt seinen Dienstausweis hoch. »Sie erinnern sich doch an uns. Wir müssen uns mit Ihnen über gestern Abend unterhalten.«

Sie biss sich auf die Unterlippe und betrachtete die vier dunklen Gestalten, die wie die Aaskrähen auf dem Feld draußen im Schnee standen. »Nein«, sagte sie. »Ich kann jetzt nicht. Ich muss mich für die Arbeit fertig machen.«

Sie wollte die Tür schließen, aber Constable Watson hatte schon den Fuß in den schmalen Spalt geschoben. »Machen Sie die Tür auf, sonst müssen wir sie aufbrechen!«

Mrs. Henderson schien erschrocken. »Das können Sie doch nicht tun!«, sagte sie und zog mit einer Hand die Aufschläge ihres Bademantels zusammen.

Logan nickte und zog ein Blatt Papier aus der Innentasche seiner Jacke. »O doch, das können wir. Aber es muss ja nicht sein. Machen Sie bitte auf.«

Sie ließ die Polizisten ein.

Es war, als betrete man einen Backofen. Michelle Hendersons Wohnung war wesentlich sauberer und aufgeräumter als bei ihrem letzten Besuch. Jemand hatte in der Zwischenzeit Staub gewischt, den Teppich gesaugt und sogar die zahlreichen Cosmopolitan-Hefte auf dem Couchtisch fein säuberlich zu einem Stapel geordnet. Michelle Henderson ließ sich in einen der durchgesessenen braunen Sessel sinken und zog die Knie bis unters Kinn hoch, wie ein kleines Mädchen. Dabei öffnete sich ihr Bademantel, und als Logan auf dem Sofa Platz nahm, achtete er sorgfältig darauf, die freie Sicht nicht auszunutzen.

»Sie wissen, weshalb wir hier sind, nicht wahr, Michelle?«, sagte er.

Sie wich seinem Blick aus.

Logan ließ das Schweigen anwachsen.

»Ich … ich muss mich für die Arbeit fertig machen«, sagte sie, zeigte aber keine Anstalten, aufzustehen, sondern schlang die Arme nur noch fester um die Knie.

»Was haben Sie mit der Tatwaffe gemacht, Mrs. Henderson?«

»Wenn ich zu spät komme, kann Margaret nicht weg. Sie muss ihren Kleinen aus dem Kindergarten abholen. Ich darf nicht zu spät kommen …«

Logan gab den beiden Constables ein Zeichen, worauf diese das Wohnzimmer verließen, um eine rasche Hausdurchsuchung vorzunehmen.

»Ihre ganze Kleidung war voller Blut, nicht wahr?«

Sie zuckte zusammen, sagte aber nichts.

»Haben Sie die Tat geplant?«, fragte Logan. »Sollte er für das bezahlen, was er Ihrer Tochter angetan hat?«

Wieder Schweigen.

»Wir haben Sie auf Video, Mrs. Henderson.«

Sie starrte intensiv eine Stelle auf dem Teppich an, die der Staubsauger irgendwie verfehlt hatte.

»Sir?«

Logan blickte auf und sah einen der Constables mit einem Bündel auffallend heller Wäsche im Arm in der Tür stehen. Er erkannte eine Jeans, ein T-Shirt, ein Rugby-Shirt, zwei Socken und ein Paar Turnschuhe, alles so stark gebleicht, dass es fast schneeweiß war.

»Die Sachen haben in der Küche über dem Heizkörper gehangen. Sie sind noch feucht.«

»Mrs. Henderson?«

Keine Reaktion.

Logan seufzte. »Michelle Henderson, ich verhafte Sie wegen Mordes an Bernard Duncan Philips.«

Duthie Park war eine gepflegte kleine Grünanlage am Ufer des Dee mit Ententeich, Musikpavillon und einer Nachbildung von Cleopatra’s Needle, dem ägyptischen Obelisken in London. Der Park war besonders bei Familien beliebt – auf den weiten, mit Reihen alter Bäume bestandenen Rasenflächen konnten sich die Kinder so richtig austoben. Auch jetzt, da alles unter einer dreißig Zentimeter dicken Schicht Neuschnee begraben war, gab es hier Anzeichen von Leben. Schneemänner in verschiedenen Stadien der Vollendung standen über die weiße Ebene verstreut wie Menhire – stumme Wächter, Herren über alles, was sie überblickten.

Jamie McCreath, der in zwei Wochen – einen Tag vor Heiligabend – seinen vierten Geburtstag feiern würde, war verschwunden. Seine Mutter hatte mit ihm einen Ausflug in den Park gemacht. Die völlig verzweifelte Frau – Mitte zwanzig, mit langen Haaren von der Farbe roten Herbstlaubs, die unter einer Wollmütze mit einer lächerlichen goldfarbenen Troddel hervorquollen – saß weinend auf einer Bank im Wintergarten. Eine aufgeregt wirkende Frau mit einem kleinen Kind in einem Sportwagen gab sich alle Mühe, sie zu trösten.

Es wimmelte bereits von uniformierten Polizeibeamten. Der Wintergarten war ein großer viktorianischer Bau aus weiß gestrichenem Stahl und Tonnen von Glas, unter dem die Kakteen und Palmen vor Eis und Schnee geschützt waren.

Logan entdeckte DI Insch auf einer geschwungenen Holzbrücke, die einen blauen, mit Lichtflecken gesprenkelten Teich voller gold- und kupferfarbener Fische überspannte. »Sir?«

Der Inspector drehte sich zu ihm um. Sein rundliches Gesicht war grimmig verzerrt, was ihm ein entschlossenes und zugleich hilfloses Aussehen verlieh. »Sie haben sich ja ordentlich Zeit gelassen.«

Logan versuchte, nicht auf die Provokation einzugehen. »Mrs. Henderson schweigt beharrlich. Aber wir haben sämtliche Kleider, die sie anhatte, in ihrer Küche gefunden, wo sie zum Trocknen auf dem Heizkörper hingen. Sie hat sie allesamt fast zu Tode gebleicht.«

»Die Spusi?«, fragte Insch.

»Ich habe sie die Waschmaschine und die Küche untersuchen lassen. Diese Kleider müssen mit Blut getränkt gewesen sein. Wir werden es finden.«

Der Inspector nickte gedankenverloren. »Das ist immerhin etwas«, sagte er schließlich. »Ich hatte einen Anruf vom Polizeipräsidenten: Das muss jetzt endgültig das letzte vermisste Kind sein. Vier unserer lieben Kollegen von Lothian and Borders sind schon auf dem Weg hierher.«

Logan stöhnte. Das hatte ihnen gerade noch gefehlt.

»Tja«, meinte Insch. »Man muss den armen beschränkten Provinzbobbys doch mal zeigen, wie so was richtig geht.«

»Was ist denn passiert?«

Der Inspector zuckte die Achseln. »Zu viel schlechte Publicity, zu wenige Fortschritte.«

»Nein, ich meine hier …« Logans Geste umfasste den ganzen üppig grünenden Dschungel unter Glas, der sie umgab. »Was ist mit dem Kind passiert?«

»Ach so, ja.« Insch richtete sich auf und deutete in Richtung des Eingangs, der hinter der tropischen Vegetation verborgen war. »Mutter und Kind betreten den Wintergarten um elf Uhr fünfundfünfzig. Jamie McCreath mag die Fischlein, aber vor den Vöglein hat er Angst. Ja, und auch vor dem blöden sprechenden Kaktus. Also, sie kommen hier rein, und er hockt sich an den Rand der Brücke und schaut den Fischlein beim Schwimmen zu. Mrs. McCreath sieht eine Bekannte und begrüßt sie. Sie unterhalten sich eine Weile, ungefähr eine Viertelstunde lang, meint sie, und als sie das nächste Mal hinschaut, ist von Jamie nichts mehr zu sehen. Also macht sie sich auf die Suche nach ihm.« Er streckte seine Pranke aus und zeichnete in der Luft die verschlungenen Pfade um den Teich herum nach. »Keine Spur von dem Kleinen. Sie kennt die Berichte aus der Zeitung und dem Fernsehen, und sie gerät natürlich in Panik. Schreit den ganzen Laden zusammen. Ihre Bekannte ruft mit dem Handy die Polizei an, und die Polizei kommt.« Er ließ die Hand wieder sinken. »Wir lassen den ganzen Wintergarten von vier Suchtrupps durchkämmen – unter jedem Busch und Strauch sehen sie nach, unter jeder Brücke und in jedem Lagerraum. Einfach überall. Zwei weitere Teams sind da draußen zugange …« Insch deutete mit dem Kinn in Richtung der beschlagenen Scheiben, hinter denen sich der Park erstreckte. »Es sind noch Teams auf dem Weg hierher, die auch im Park suchen werden.«

Logan nickte. »Was glauben Sie?«

Insch ließ sich langsam nach vorn sinken, stützte die Ellbogen auf das Geländer der Holzbrücke und starrte mit verschlossener Miene auf die träge umherschwimmenden Fische hinunter. »Ich würde liebend gern glauben, dass er einfach nur davonspaziert ist, weil ihm langweilig geworden ist. Dass er da draußen irgendwo einen Schneemann baut … Aber wenn Sie mich fragen, was ich wirklich glaube – ich glaube, dass er ihn sich geschnappt hat.« Er seufzte. »Und er wird ihn töten.«

35

Insch ließ die mobile Soko-Zentrale in den Duthie Park bringen. Dabei handelte es sich im Grunde nur um einen besseren Wohnwagen, einen schmuddeligen weißen Kasten, der außen mit »Grampian Police« beschriftet war und innen über einen kleinen abgeteilten Vernehmungsraum verfügte. Der Rest wurde von zwei Tischen mit Stühlen eingenommen, dazu gab es eine Mikrowelle und einen Wasserkocher. Letzterer war unentwegt im Einsatz und füllte den beklemmend engen Raum mit wallenden weißen Dampfwolken.

Die Suchtrupps hatten bislang nicht den geringsten Erfolg zu verzeichnen, und der Schnee verschlang gierig alle Spuren, die man vielleicht noch hätte finden können; vom Wind quer durch den Park geweht, füllte er jeden Winkel und jede Vertiefung, überzog alles mit einförmigem Weiß und verwischte die Konturen.

Logan saß an dem Schreibtisch direkt hinter der Tür und drohte sich jedes Mal die Nieren zu verkühlen, wenn wieder eine durchgefrorene Gestalt hereingewankt kam, sich auf dem Fußabtreter den Schnee von den Stiefeln stampfte und gierige Blicke in Richtung Wasserkocher warf. Er selbst hackte auf der Tastatur eines Laptops herum und rief eine Liste sämtlicher bekannter Sexualstraftäter auf. Wenn sie Glück hatten, würden sie jemanden finden, der so nahe am Park wohnte, dass dieser für ihn ein attraktives Jagdrevier sein könnte. Es war ein sehr großes »Wenn« – die beiden bisherigen Opfer waren am anderen Ende der Stadt gefunden worden. Einer am Ufer des Don, der andere im Seaton Park. Beide nur einen Steinwurf entfernt von dem Fluss, der das nördliche Drittel des Stadtgebiets durchquerte.

»Vielleicht haben wir es ja mit einem anderen Täter zu tun?«, sagte er laut, worauf Insch von seinem Stapel Berichte aufblickte.

»Sagen Sie nicht so was! Ein krankes Schwein, das kleine Kinder entführt, ist mehr als genug!«

Logan fuhr fröstelnd zusammen, als die Tür erneut aufgestoßen wurde und eine rotnasige Polizistin aus dem Schnee hereingestolpert kam. Während sie sich eine Tasse Fleischbrühe geben ließ, wandte Logan sich wieder seiner Liste von Perversen, Vergewaltigern und Pädophilen zu. In Ferryhill, dem Stadtteil, der unmittelbar an den Duthie Park angrenzte, waren zwei gemeldet; allerdings waren sie beide registriert, weil sie Frauen von Mitte zwanzig vergewaltigt hatten. Eher unwahrscheinlich, dass einer von ihnen vierjährige Jungen entführen, töten und missbrauchen würde, aber Logan schickte dennoch zwei Streifenwagen hin, um auf Nummer Sicher zu gehen.

Ein Suchteam nach dem anderen kam und erstattete Bericht – allesamt negativ. Insch hatte inzwischen die Hoffnung aufgegeben, Jamie McCreath im Wintergarten zu finden, und stattdessen alle verfügbaren Kräfte angewiesen, den Park zu durchkämmen.

Ein vertrauter Name sprang Logan ins Auge, und er hielt inne. Douglas MacDuff. Desperate Doug. Er gehörte nicht zu den registrierten Sexualstraftätern, doch er stand auf der Liste, weil er zu den Verdächtigen in mehreren zwanzig Jahre alten Vergewaltigungsfällen zählte. Die übrigen Namen kamen Logan nur bekannt vor, weil er die Prozedur erst letzte Woche durchgeführt hatte, auf der Suche nach den möglichen Entführern von David Reid und Peter Lumley.

Ein Zwicken zwischen den Augen kündigte Kopfschmerzen an. Das kam davon, wenn man stundenlang über den verdammten Laptop gebeugt in der eiskalten Zugluft saß. Und das Ergebnis? Gleich null. Es fiel ihm schwer zu glauben, dass heute erst Mittwoch war. Er war heute den elften Tag wieder im Dienst. Elf Tage ohne Pause. So viel zum Thema Dienstzeitverordnung. Stöhnend massierte er sich die Nasenwurzel, um die stärker werdenden Schmerzen zu vertreiben.

Als er die Augen wieder aufschlug, blickte er auf einen weiteren vertrauten Namen: Martin Strichen, Howesbank Avenue 25. Der Mann, der einen schleimigen Rechtsverdreher mit einem einzigen Schlag zu Boden strecken konnte. Und Sandy die Schlange besaß die Unverschämtheit zu behaupten, die Polizei sei schuld am Freispruch für Gerald Cleaver … Ein kleines Lächeln huschte über Logans Gesicht, als er die Szene ein weiteres Mal vor seinem inneren Auge ablaufen ließ. Zack! Mitten auf die Nase.

Insch blickte von dem Bericht der schlotternden Polizistin auf. »Was gibt’s denn da zu lachen?«, fragte er Logan. Seine Miene machte deutlich, dass in seinen Augen dazu keinerlei Anlass bestand.

»Verzeihung, Sir. Ich habe mich nur gerade daran erinnert, wie Sandy die Schlange zu seiner gebrochenen Nase gekommen ist.«

Der verärgerte Ausdruck wich von Inschs Gesicht. Vielleicht gab es ja doch einen Grund zum Lächeln. »Zack!«, sagte er und ließ eine dicke Faust in die andere Handfläche klatschen. »Ich hab die Szene jetzt auf Video. Und ich lass sie mir noch auf CD brennen, damit ich sie mir als Bildschirmschoner auf den Computer laden kann. Zack …«

Logan grinste und wandte sich wieder dem Laptop-Monitor zu. Es waren noch reichlich Namen auf der Liste, die er durchgehen musste. Zehn Minuten später stand er vor dem großformatigen laminierten Stadtplan von Aberdeen, der an der hinteren Wand der mobilen Soko-Zentrale hing. Sie hatten ihn mit roten und blauen Punkten versehen, genau wie den im Präsidium: rot für die Orte, wo die Kinder entführt worden waren, blau für die Fundorte der Leichen. Jetzt prangte auch im Duthie Park ein roter Punkt.

»Und?«, fragte Insch, nachdem Logan volle fünf Minuten regungslos vor dem Plan gestanden hatte.

»Hmm? Ach, ich habe bloß darüber nachgedacht, ob die Parks vielleicht ein verbindendes Element sein könnten. Wir haben Peter Lumley im Seaton Park gefunden, Jamie McCreath wurde im Duthie Park entführt …« Logan griff nach einem blauen Textmarker und tippte sich damit an die Zähne.

»Und?« Inschs Stimme verriet Ungeduld.

»David Reid passt nicht dazu.«

Mit bedrohlich grollendem Unterton fragte Insch Logan, was er da eigentlich fasele.

»Na ja …« Logan tippte mit dem Stift auf den Stadtplan. »David Reid wurde bei den Spielplätzen unten am Strand entführt, und seine Leiche wurde am Flussufer in Bridge of Don abgeladen. Nichts mit Parks.«

»Das haben wir doch alles schon durchexerziert!« Insch sah ihn finster an.

»Ja, aber da hatten wir es nur mit zwei verschwundenen Kindern zu tun. Vielleicht nicht genug, um ein Muster zu erkennen …«

Die Tür flog auf, ein kalter Luftschwall wehte herein und brachte Constable Watson mit sich. Sie schloss die Tür geräuschvoll hinter sich und trampelte auf der Stelle, womit sie einen Mini-Schneesturm auf dem Linoleum auslöste. »Puh, ist das schweinekalt da draußen!«, stieß sie hervor. Ihre Nase sah aus wie eine Kirsche, ihre Wangen wie zwei Äpfel, und ihre Lippen glichen zwei dünnen Streifen roher Leber.

Inschs finsterer Blick schwenkte kurz von Logan zu Watson und wieder zurück. Sie schien ihn gar nicht wahrzunehmen, als sie die behandschuhten Hände um den Wasserkocher legte, um ihm so viel Wärme wie möglich abzuzapfen.

»Da muss irgendetwas sein«, sagte Logan, ohne den Blick vom Stadtplan zu wenden, und tippte sich wieder mit dem blauen Marker an die Schneidezähne. »Irgendetwas, was wir bis jetzt übersehen haben. Einen Grund, warum bei diesem Kind etwas anders ist.« Er hielt inne. »Oder vielleicht ist da ja gar nichts anders … und alle drei Orte haben irgendetwas gemeinsam …«

Hoffnung blitzte in Inschs Augen auf. »Und was?«

Logan zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Ich weiß, dass es da irgendetwas gibt, aber ich kann nicht genau sagen, was es ist.«

Und da platzte Detective Inspector Insch endgültig der Kragen. Er ließ die Faust auf den Tisch krachen, dass die Papiere nur so durch die Luft flogen, und fuhr Logan an, was in drei Teufels Namen er sich bloß einbilde? Da draußen wurde ein Kind vermisst, und ihm fiel nichts Besseres ein, als mit irgendwelchen albernen Gedankenspielchen die Zeit zu verplempern? Inschs Gesicht glühte wie eine atombetriebene Tomate, und fliegende Speicheltropfen funkelten im Neonlicht der mobilen Soko-Zentrale, als er seine Wut am ersten Opfer ausließ, das sich ihm seit dem Verschwinden des McCreath-Jungen präsentierte.

»Ähm …«, sagte Watson, als Insch das erste Mal Luft holen musste.

Der Inspector feuerte einen derart vernichtenden Blick in ihre Richtung ab, dass sie erschrocken einen Schritt zurückwich und sich den heißen Wasserkocher wie einen Schild vor die Brust hielt. »Was?«

»Sie fallen alle in den Zuständigkeitsbereich der Stadt?«, sagte sie, wobei sie sich bemühte, die Worte so schnell wie möglich über die Lippen zu bringen.

Verblüfft wandte Logan sich wieder zum Stadtplan um. Sie hatte Recht. Jeder einzelne Ort, den er markiert hatte, wurde vom Gartenbauamt der Stadt instand gehalten. Ein städtisches Grundstück grenzte an das der Lumleys, und der Strand, an dem David Reid entführt worden war, befand sich ebenfalls im Besitz der Stadt. Ebenso wie das Flussufer, an dem seine Leiche gefunden worden war.

In Logans Kopf machte etwas klick.

»Martin Strichen«, sagte er und deutete auf das Display des Laptops. »Er steht auf der Liste der Sexualstraftäter. Er wird immer zu gemeinnütziger Arbeit beim Gartenbauamt verdonnert.« Er tippte mit dem Finger auf den Stadtplan und verschmierte dabei den blauen Kreis, den er um den Seaton Park gemalt hatte. »Daher wusste er auch, dass diese Toiletten erst im Frühjahr wieder geöffnet werden!«

Watson schüttelte den Kopf. »Tut mir Leid, Sir, aber Strichen wurde wegen Masturbierens in einem Damenumkleideraum verurteilt, und nicht, weil er kleine Jungs befummelt hat.«

Insch pflichtete ihr bei, aber Logan ließ sich nicht so leicht von seiner Theorie abbringen. »Das war in einem Schwimmbad, nicht wahr? Und was nehmen Frauen ins Schwimmbad mit? Ihre Kinder! Die Kinder, die zu klein sind, um sich allein umzuziehen, werden von ihren Müttern in die Damenumkleide mitgenommen! Kleine nackte Mädchen und …«

»… kleine nackte Jungs«, vollendete Insch Logans Satz. »Dieses Schwein. Rundruf an alle Streifen: Ich will Martin Strichen, und zwar sofort!«

Sie rasten mit Sirene und Blaulicht vom Duthie Park nach Middlefield und schalteten beides erst ab, als sie in Hörweite von Martin Strichens Haus kamen. Sie wollten ihn schließlich nicht vorwarnen.

Howesbank Avenue 25 war ein Reihenmittelhaus an einer langen, geschwungenen Straße am nordöstlichen Rand von Middlefield. Hinter den weißen rauverputzten Häusern war nur noch ein schmaler Streifen Grasland mit Gestrüpp, und dahinter die aufgelassenen Granitsteinbrüche. Danach ging es steil bergab nach Bucksburn mit seinen Papiermühlen und der Hühnerfabrik.

Der Wind pfiff an der Rückseite der Häuser entlang und wirbelte einen Schleier aus Schnee von der gefrorenen Erde auf, der sich mit den eisigen Flocken mischte, die frisch vom Himmel fielen. Die weiße Pracht blieb auf dem Putz hängen; es sah aus, als wären die Häuser in glitzernde Watte verpackt. Christbäume funkelten und blitzten in den ansonsten dunklen Fenstern, an den Scheiben klebten lustige Weihnachtsmänner. Und hier und da hatte jemand versucht, mithilfe von schwarzem Isolierband und Schnee aus der Sprühdose alte Bleiglasfenster zu imitieren. Sehr stilvoll.

Watson parkte hinter der Kurve am Straßenrand, wo der Wagen vom Haus aus nicht zu sehen war.

Insch, Watson, Logan und der uniformierte Constable, der für Logan immer noch Simon »das Arschloch« Rennie war, kletterten hinaus auf den verschneiten Gehsteig. Der Staatsanwalt hatte ganze drei Minuten gebraucht, um den Haftbefehl für Martin Strichen zu genehmigen.

»Okay«, sagte Insch und blickte zu dem Haus auf. Es war das einzige in der ganzen Straße, das keinen fröhlich funkelnden Weihnachtsbaum im Wohnzimmerfenster hatte. »Watson und Rennie, Sie gehen hinters Haus. Sie lassen niemanden rein oder raus. Klingeln Sie kurz durch, wenn Sie Posten bezogen haben.« Er hielt sein Handy hoch. »Wir übernehmen die Vorderseite.«

Die uniformierten Kollegen stemmten sich mit gesenkten Köpfen gegen den böigen, mit Eisnadeln gespickten Wind und verschwanden hinter der Häuserreihe.

Insch musterte seinen Sergeant mit prüfendem Blick. »Trauen Sie sich das zu?«, fragte er Logan.

»Sir?«

»Ich meine, wenn’s hart auf hart geht – sind Sie dem gewachsen? Ich will nicht, dass Sie mir hier plötzlich tot umfallen.«

Logan schüttelte den Kopf. Sofort spürte er seine Ohrmuscheln, die in der eisigen Luft wie Feuer brannten. »Machen Sie sich keine Sorgen um mich, Sir«, sagte er. Der Wind riss seinen Atem sofort mit sich, ehe sich eine Dampfwolke bilden konnte. »Ich verstecke mich einfach hinter Ihnen.«

»Klar«, erwiderte Insch grinsend. »Aber passen Sie bloß auf, dass ich nicht auf Sie drauffalle.«

Das Handy in der Jackentasche des Inspectors summte diskret. Watson und Rennie waren auf ihrem Posten.

Die Haustür von Nummer 25 wartete schon seit Jahren auf einen frischen Anstrich. Die abblätternde blaue Farbe ließ das aufgequollene graue Holz darunter erkennen, auf dem Eiskristalle funkelten. Hinter den zwei in die Tür eingelassenen Wellglasscheiben war eine unbeleuchtete Diele zu erkennen.

Insch drückte auf die Klingel. Dreißig Sekunden später versuchte er es wieder. Und dann noch ein drittes Mal.

»Ja doch! Ja! Immer mit der Ruhe!« Die Stimme kam von irgendwo tief drinnen in dem kleinen Haus. Kurz flackerte Licht auf und drang schwach durch die Scheiben nach außen.

Ein Schatten fiel über die Diele, begleitet von gemurmelten Flüchen, die allerdings nicht so leise waren, dass man nichts verstanden hätte.

»Wer ist da?« Es war eine Frau, und ihre Stimme, rau vom jahrelangen Trinken und Rauchen, war ungefähr so einladend wie das Knurren eines tollwütigen Rottweilers.

»Polizei.«

Eine Pause trat ein. »Was hat der kleine Mistkerl jetzt wieder ausgefressen?« Die Tür blieb aber verschlossen.

»Machen Sie bitte auf.«

»Der kleine Mistkerl ist nicht da.«

Allmählich stieg Insch die Zornesröte ins Gesicht. »Machen Sie sofort die verdammte Tür auf!«

Klick, klonk, rassel. Die Tür öffnete sich ein paar Zentimeter weit. Das Gesicht, das durch den Spalt lugte, war hart und zerfurcht, im Winkel des schiefen, schmallippigen Mundes hing eine Zigarette. »Ich hab’s Ihnen doch gesagt, er ist nicht hier. Kommen Sie später wieder.«

Insch ließ sich das nicht länger bieten. Er richtete sich zu voller Größe auf, lehnte sein beträchtliches Gewicht gegen die Tür und drückte mit aller Kraft. Die Frau auf der anderen Seite wich taumelnd zurück, und Insch trat über die Schwelle in die enge Diele.

»Sie dürfen hier nicht rein ohne Haussuchungsbefehl! Ich hab meine Rechte!«

Insch schüttelte nur den Kopf, marschierte schnurstracks an ihr vorbei, durchquerte die kleine Küche und riss die Hintertür auf. Watson und Rennie kamen aus der Kälte hereingestakst. Eine Ladung Schnee wehte an ihnen vorbei in das schäbige Zimmer.

»Name?«, fragte Insch herrisch und richtete einen fetten Finger auf die empörte Frau. Sie war passend gekleidet für die nächste Eiszeit: dicker Wollpullover, dicker Wollrock, dicke Wollsocken, große flauschige Pantoffeln, und über dem Pullover noch eine übergroße Strickjacke in Krötenbraun. Ihr Haar sah aus, als wäre es irgendwann in den Fünfzigerjahren zuletzt frisiert worden. Fettig glänzende Locken, dicht an den Kopf geklatscht und mit Klammern und einem schmutzig braunen Haarnetz an Ort und Stelle gehalten.

Sie verschränkte die Arme unter den schlaffen Brüsten. »Nun sagen Sie schon, ob Sie ’n Haussuchungsbefehl haben.«

»Die Leute gucken einfach alle zu viel Fernsehen«, brummte Insch, während er den Haftbefehl aus der Tasche zog und ihn der Frau unter die Nase hielt. »Wo ist er?«

»Ich weiß es nicht.« Sie wich rückwärts in das nicht minder vergammelte Wohnzimmer aus. »Bin schließlich nicht seine Aufpasserin!«

Der Inspector trat einen Schritt vor. Seine Wangen waren dunkelrot, an Stirn und Hals zeichneten sich dicke Zornesadern ab. Die alte Frau zuckte zurück.

Logans Stimme entschärfte die angespannte Situation. »Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

Sie fuhr herum. »Heute Morgen. Als er zu seinem blöden Sozialdienst gegangen ist. Der kleine Mistkerl muss dauernd Sozialdienst leisten. Perverser kleiner Drecksack. Anstatt sich mal ’ne ordentliche Arbeit zu suchen. Aber nein, er muss ja dauernd in irgendwelchen Umkleidekabinen an sich rumspielen.«

»Okay«, sagte Logan. »Wo hat er heute gearbeitet?«

»Woher soll ich denn das wissen? Der kleine Mistkerl ruft morgens da an, und die sagen ihm dann, wo er hinmuss.«

»Wo ruft er an?«

»Na, bei der Stadt!« Sie hätte ihn beinahe angespuckt. »Wo denn sonst? Die Nummer ist auf dem Telefontisch.«

Auf einem Beistelltischchen, nicht viel größer als eine Briefmarke, stand ein schmieriges schnurloses Telefon, und daneben lag ein kleiner Block mit dem Aufdruck »Notizen«. Vor der Basisstation des Telefons war ein Brief an das Mahagonifurnier geheftet. Im Kopf prangte das Wappen der Stadt Aberdeen: drei Türme, umrankt von etwas, das wie Stacheldraht aussah, auf einem Schild, der von zwei aufgerichteten Leoparden gehalten wurde. Sehr nobel. Bei dem Brief handelte es sich um die Aufforderung an Martin Strichen, sich beim Gartenbauamt der Stadt zum Arbeitseinsatz zu melden. Logan zog sein Handy aus der Tasche, tippte die Nummer ein und ließ sich mit dem Mann verbinden, der Strichen die Arbeit zuteilte.

»Dreimal dürfen Sie raten«, sagte er, nachdem er das Telefonat beendet hatte.

»Duthie Park?«, fragte Insch.

»Bingo.«

Sie nötigten Martins Mutter eine ausführliche Beschreibung des Wagens ihres Sohnes ab, während die Constables Rennie und Watson das Haus durchsuchten. Als Watson wieder auftauchte, war ihre Miene grimmig, und in der Hand hielt sie einen transparenten Plastikbeutel für Beweismittel, der eine Gartenschere enthielt.

Nachdem Mrs. Strichen erklärt worden war, was ihr Kleiner angestellt hatte, war sie nur zu gern bereit, der Polizei zu helfen, ihn lebenslang hinter Gitter zu bringen. Er habe es verdient, sagte sie. Er habe von Anfang an nichts getaugt. Sie wünschte, sie hätte ihn gleich nach der Geburt erwürgt oder noch besser schon in der Gebärmutter mit einem Kleiderbügel erstochen. Es war sowieso ein Wunder, dass sie den kleinen Mistkerl nicht schon mit den Unmengen von Gin und Whisky umgebracht hatte, die sie während der Schwangerschaft in sich hineingeschüttet hatte.

»Okay«, sagte Insch, nachdem sie die Treppe hinaufgestapft war, um aufs Klo zu gehen. »Es ist äußerst unwahrscheinlich, dass er sich hierher in die liebevolle Umarmung seiner entzückenden Mutter flüchten wird – jedenfalls nicht, wenn wir erst mal seinen Namen und seine Beschreibung über die Medien verbreitet haben. Aber man kann ja nie wissen. Watson, Rennie: Ich möchte, dass Sie hier bei der bösen Hexe von Middlefield bleiben. Halten Sie sich von den Fenstern fern; es soll niemand wissen, dass Sie hier sind. Und wenn ihr Sohnemann nach Hause kommt, rufen Sie sofort Verstärkung. Versuchen Sie nicht, ihn zu überwältigen, solange es nicht gefahrlos möglich ist.«

Watson starrte ihn ungläubig an. »Ich bitte Sie, Sir! Der kommt doch nicht hierher zurück! Lassen Sie mich nicht hier. Um die Situation hier im Auge zu behalten, genügt doch Constable Rennie.«

Rennie verdrehte die Augen und blies die Backen auf. »Na, vielen Dank!«

Sie warf ihm einen bösen Blick zu. »Du weißt genau, wie ich das meine. Sir, ich kann mich nützlich machen, ich kann …«

Insch unterbrach sie. »Hören Sie zu, Constable«, sagte er. »Sie gehören zu den wertvollsten Mitarbeiterinnen in meinem Team. Ich habe die größte Hochachtung vor Ihren beruflichen Qualitäten. Aber was ich nicht habe, ist die Zeit, Ihr verdammtes Ego zu streicheln. Sie bleiben hier und übernehmen das Kommando. Falls Strichen tatsächlich hierher zurückkommt, will ich, dass jemand da ist, der ihn unschädlich machen kann.«

Constable Rennie wirkte wieder beleidigt, war aber so klug, den Mund zu halten.

Der Inspector knöpfte seinen Mantel wieder zu. »Okay, Logan, Sie kommen mit mir.« Und schon waren sie weg.

Constable Watson beobachtete mit verdrossener Miene, wie die Tür hinter ihnen ins Schloss fiel.

Simon »das Arschloch« Rennie schlich sich von hinten an sie heran. »Wow, Jackie«, sagte er mit einem nölenden amerikanischen Akzent, »du bist ja so groß und stark und supertoll. Beschützt du mich auch, wenn der böse Mann zurückkommt?« Dazu klimperte er auch noch mit den Wimpern.

»Manchmal kannst du einem so richtig auf den Sack gehen, weißt du das?« Sie stürmte in die Küche, um sich eine Tasse Tee zu machen.

Constable Rennie blieb grinsend in der Diele zurück. Dann lief er hinter ihr her und rief: »Lass mich nicht allein! Lass mich nicht allein!«

Draußen im Streifenwagen drehte Logan die Heizung voll auf und wartete, bis die Windschutzscheibe wieder frei war. »Sind Sie sich da auch wirklich sicher?«, fragte er den Inspector, der gerade eine offene Rolle Weingummi in seiner Manteltasche entdeckt hatte und eifrig das oberste von Fusseln und Krümeln befreite.

»Hmmm?« Insch stopfte sich ein rotes Weingummi in den Mund und hielt Logan die Rolle hin. Das nächste war ein Grünes, und es war einigermaßen flusenfrei.

»Ich meine«, fuhr Logan fort, während er das Weingummi aus der Packung pulte und es sich in den Mund steckte, »was ist, wenn er zurückkommt?«

Insch zuckte mit den Achseln. »Sie wird ja nicht umsonst als ›eiserne Jungfrau‹ bezeichnet. Wenn ich das ganze Haus von Uniformierten umstellen lasse, werden sie ihn nur abschrecken. Wir müssen möglichst unauffällig operieren. Ich werde ein paar Zivilfahrzeuge in der Nähe stationieren. Wenn er zurückkommt, werden sie ihn sehen. Aber ich vermute eher, dass er sich in eines seiner kleinen Verstecke verkrochen hat, die er über die städtischen Grundstücke verteilt hat. Und selbst wenn er blöd genug ist, nach Hause zurückzukommen, kann ich mir nicht vorstellen, dass Watson irgendwelche Probleme mit ihm haben wird. Strichen ist nicht als Gewalttäter bekannt, jedenfalls nicht für richtige, brutale Gewalt.«

»Er hat Sandy die Schlange k.o. geschlagen!«

Insch nickte und lächelte selig. »Ja, da hat er wenigstens ein Mal in seinem Leben was Gutes getan. Aber wie dem auch sei, Sie und ich, wir haben jetzt andere Sorgen. Zurück zur Batcave!« Er deutete mit seiner dicken Flosse in Richtung Polizeipräsidium.

Logan lenkte den Streifenwagen ins dichte Schneetreiben hinaus, und bald hatten sie Howesbank Avenue 25 mit Constable Watson darin hinter sich gelassen.

36

Jede einzelne Streife in der Stadt beteiligte sich an der Suche nach Martin Strichen, allesamt ausgestattet mit einer genauen Beschreibung seines rostigen Ford Fiesta. Die Spurensicherung hatte an der Gartenschere Blutspuren gefunden, versteckt unter dem Gelenk. Die Blutgruppe stimmte mit der von David Reid überein. Wenn Strichen irgendwo da draußen war, dann würden sie ihn verdammt noch mal finden.

Vierdreiviertel Stunden, und die Uhr tickte.

Im Präsidium verloren DI Insch und DS McRae unterdessen kostbare Zeit. Die großen Jungs aus Edinburgh waren gekommen. Zwei Detective Sergeants, beide in feines blaues Tuch gehüllt, Krawatten und Hemden Ton in Ton, dazu ein Detective Inspector mit einem Gesicht wie die Unterseite eines Aschenbechers und ein klinischer Psychologe, der darauf bestand, dass man ihn mit »Doktor« Bushel anredete.

Der DI hatte schon zwei Serienmörder-Fälle bearbeitet, und beide Male hatte er den Täter geschnappt. Den ersten, nachdem auf dem Calton Hill am östlichen Ende von Edinburghs Princes’ Street sechs Studentinnen erdrosselt aufgefunden worden waren, den zweiten nach einer langen Belagerung in der Old Town. Keine Überlebenden. Bei der Aktion waren drei Zivilisten und ein Polizeibeamter getötet worden. Nicht gerade eine ruhmreiche Bilanz, dachte sich Logan.

Der neue Inspector hörte mit kaltem Blick zu, als Insch den Helden aus der Hauptstadt den bisherigen Verlauf der Ermittlungen schilderte. Zwischendurch stellte der DI ein paar ziemlich bohrende Fragen. Er war kein Idiot; so viel war klar. Und er war beeindruckt, dass Insch und Logan es geschafft hatten, ihren Täter nach nur zwei Opfern zu identifizieren.

Dr. Bushel war ein unerträglich eingebildeter Schnösel. Martin Strichen passte hundertprozentig in das Profil, das er erstellt hatte – das, in dem er konstatiert hatte, der Kindermörder müsse »psychische Probleme« haben. Dass diese geniale Erkenntnis kein Stück dazu beigetragen hatte, Strichen zu identifizieren, schien er nicht zu begreifen.

»Und da stehen wir also im Moment«, beendete Insch seinen Vortrag mit einer Geste, die wohl das optische Äquivalent eines Tuschs sein sollte und die gesamte Soko-Zentrale umfasste.

Der DI nickte. »Klingt, als hätten Sie von uns keine Hilfe nötig«, sagte er mit tiefer, rauer Stimme, in der ein leichter Southern-Fife-Akzent mitschwang. »Sie wissen, wer der Täter ist; Ihre Suchtrupps sind im Einsatz. Jetzt müssen Sie nur noch abwarten. Früher oder später muss er sich zeigen.«

Aber früher oder später war nicht gut genug für Insch. Früher oder später würde bedeuten, dass Jamie McCreath nicht mehr unter den Lebenden weilen würde, wenn sie ihn fänden.

Der »Doktor« stand auf, um die Tatortfotos an der Wand in Augenschein zu nehmen. Dabei gab er kryptische Wortfetzen wie »Aha …« und »Interessant …« von sich.

»Doktor?«, sagte der DI. »Haben Sie eine Vorstellung davon, wo er auftauchen könnte?«

Der Psychologe drehte sich um, wobei das Licht sich effektvoll in seinen runden Brillengläsern spiegelte. Er setzte ein dazu passendes Lächeln auf. »Ihr Täter wird nichts überstürzen«, sagte er. »Er möchte sich Zeit lassen. Das ist schließlich etwas, was er von langer Hand geplant hat.«

Logan sah Insch an, und beide verdrehten die Augen. »Nun …«, warf Logan vorsichtig ein, »glauben Sie nicht, dass es eher so etwas wie eine Reflexhandlung ist?«

Dr. Bushel beäugte Logan wie ein ungezogenes Kind, das er dennoch mit Nachsicht zu behandeln gedachte. »Könnten Sie das näher erläutern?«

»Er wurde von Gerald Cleaver missbraucht, als er elf Jahre alt war. Cleaver wurde letzten Samstag freigesprochen. Am Sonntag haben wir den Lumley-Jungen gefunden, bevor Strichen an den Tatort zurückkehren und ihn verstümmeln konnte. Heute läuft auf allen Kanälen ein Werbespot für Cleavers Geschichte, die er an die Presse verkauft hat. Das alles ist zu viel für Strichen. Er ist einfach durchgedreht.«

Der Doktor lächelte nachsichtig. »Interessante Theorie«, meinte er. »Ein Laie kann die Symptome leicht missdeuten. Sie müssen wissen, dass es Muster gibt, die nur das geübte Auge erkennen kann. Strichen ist ein Täter, der äußerst systematisch vorgeht. Er achtet sorgfältig darauf, dass seine getöteten Opfer nicht entdeckt werden. Er lebt in einer stark ritualisierten Fantasiewelt, und diese Rituale bedeuten, dass er sich strikt an sein eigenes, privates Regelsystem halten muss. Wenn er das nicht tut, ist er von einem Moment auf den anderen nichts weiter als ein Monster, das kleine Kinder jagt. Er schämt sich nämlich für seine Taten …« Dr. Bushel wies auf ein Autopsiefoto von David Reids Leistengegend. »Indem er die Genitalien entfernt, gibt er vor, dass das Kind nicht männlichen Geschlechts sei. Er redet sich ein, sein Verbrechen sei weniger abscheulich, weil es keine kleinen Jungen sind, die er missbraucht.« Er nahm seine Brille ab und putzte sie mit dem Zipfel seiner Krawatte. »Nein, Martin Strichen muss in der Lage sein, sein Handeln zu rechtfertigen, wenn auch nur vor sich selbst. Er hat seine Rituale. Er wird sich Zeit nehmen wollen.«

Logan sagte kein Wort mehr, bis Insch den Besuchern den Weg zur Kantine gezeigt hatte und sie in der Soko-Zentrale wieder unter sich waren. »Was für ein Dünnbrettbohrer!«

Insch nickte und durchwühlte zum x-ten Mal an diesem Nachmittag seine Taschen. »Stimmt. Aber dieser Dünnbrettbohrer hat mitgeholfen, vier Wiederholungstäter dingfest zu machen, drei davon Mörder. Er hat ungefähr so viel soziale Kompetenz wie ein Grippevirus, aber dafür jede Menge Erfahrung.«

Logan seufzte. »Also, was machen wir jetzt?«

Insch gab seine Süßigkeitensuche auf und versenkte betrübt seine Pranken in den Hosentaschen. »Jetzt?«, fragte er. »Jetzt können wir nur Däumchen drehen und hoffen, dass das Glück auf unserer Seite ist.«

Im Sommer, wenn die sanften, mit Gras und Strauchwerk bewachsenen Hügel im goldenen Sonnenlicht lagen, hatte man von den hinteren Fenstern bestimmt eine sehr schöne Aussicht. Die graue Granitwüste von Bucksburn blieb hinter dem steilen Abhang jenseits der Steinbrüche verborgen, und an einem guten Tag, wenn die Schornsteine der Papierfabriken einmal nicht die ganze Umgebung in Kumuluswolken aus seltsam riechendem Rauch hüllten, mussten die Hügel, Felder und Wälder jenseits des Don wie Smaragde glänzen. Eine ländliche Idylle, abgeschirmt vom Verkehrslärm der vierspurigen Straße unten im Tal.

Aber heute war von alldem nichts zu sehen. Der Schneesturm war in den letzten Stunden noch heftiger geworden, und von dem Schlafzimmerfenster aus, an dem sie stand, konnte Constable Jackie Watson kaum weiter als bis zum Gartenzaun sehen. Seufzend wandte sie sich vom stürmischen, grauen Dezembernachmittag draußen ab und stapfte wieder nach unten.

Martin Strichens Mama fläzte in einem weichen Sessel mit buntem Rosen- und Mohnblumen-Bezug. In ihrem Mundwinkel glomm eine Zigarette, und den Aschenbecher, der neben ihr stand, hatte sie schon in einen wahren Kippenfriedhof verwandelt. Der Fernseher lief: eine Seifenoper. Watson hasste Seifenopern. Aber Simon »das Arschloch« Rennie liebte sie. Er saß auf der geblümten Couch und starrte gebannt auf den Bildschirm, während er eine Tasse Tee nach der anderen schlürfte.

Auf dem Couchtisch lagen die Überreste einer Packung Jaffa-Kekse, und Watson schnappte sich die beiden letzten, um sich dann direkt vor den elektrischen Heizofen zu stellen, fest entschlossen, die Kälte aus ihren Knochen zu vertreiben, und wenn dabei ihre Hose Feuer fing. Das ganze Haus war wie ein Eisschrank. Als besonderes Zugeständnis an ihre Gäste hatte Mrs. Strichen den Heizofen eingeschaltet, aber nicht ohne vorher ausgiebig zu schimpfen. Sie bekam den Strom ja auch nicht umsonst, nicht wahr. Und wie sollte sie denn über die Runden kommen, wenn der kleine Mistkerl keine Kohle mehr ranschaffte? Der Sohn von Mrs. Duncan von gegenüber, der war Drogendealer. Der brachte richtig Geld nach Hause, und die Duncans leisteten sich jedes Jahr zwei Urlaubsreisen! Sicher, jetzt musste er drei Jahre in Craiginches absitzen wegen unerlaubten Drogenbesitzes, aber der Junge gab sich wenigstens Mühe!

Als der Dampf, der von der Rückseite ihrer Hosenbeine aufstieg, allzu heiß wurde, stiefelte Watson in die Küche zurück, um aufs Neue den Wasserkocher einzuschalten. Tee, Tee und nochmals Tee, das war die einzige Möglichkeit, sich in diesem verdammten Eishaus vor dem Erfrieren zu bewahren.

Die Küche war nicht groß, bloß ein quadratischer Flecken Linoleum mit einem kleinen Tisch in der Mitte und nikotingelben Arbeitsflächen und Schränken entlang der Wände. Watson fischte drei Becher aus dem Abtropfgestell und knallte sie auf die Arbeitsplatte. Es war ihr herzlich egal, ob sie dabei Sprünge bekamen. Drei Teebeutel rein, Zucker dazu, kochendes Wasser drauf. Bloß die Milch reichte nur noch für zwei. »Mist.« Es kam überhaupt nicht in Frage, dass sie noch länger hier in dieser Affenkälte ausharrte und sich noch nicht mal mit einer Tasse Tee stärken konnte. Dann würde Constable Rennie seinen eben schwarz trinken müssen.

Sie ging ins Wohnzimmer zurück und stellte die beiden Becher auf den Couchtisch. Mrs. Strichen schnappte sich ihren ohne ein Wort des Danks. »Oh, super …«, setzte Constable Rennie an, merkte aber dann, dass in seinem Tee keine Milch war. Er schmachtete Watson mit seinem patentierten Hundeblick an.

»Vergiss es«, beschied sie ihm. »Die Milch ist alle.«

Enttäuscht betrachtete er die dunkle Flüssigkeit in seinem Becher. »Ganz sicher?«

»Kein Tropfen mehr da.«

Mrs. Strichen schoss ihnen einen finsteren Blick zu und stieß eine Rauchwolke zwischen den Zähnen hervor. »Ist jetzt bald Ruhe? Ich würd das da gerne gucken!«

Auf dem Bildschirm war ein Mann mit fetten Wangen und schütterem Bart zu sehen, der vor dem Fernseher saß und Tee trank. Constable Rennie starrte wieder in seine Tasse. »Ich könnte uns Milch holen«, erbot er sich. »Und vielleicht noch ein paar Kekse?« Da Watson schließlich die letzten Jaffa-Kekse verputzt hatte …

»Insch hat gesagt, wir sollen hier die Stellung halten«, entgegnete sie seufzend.

»Klar, aber wir wissen doch alle, dass Strichen nicht hierher zurückkommt. Es wird ja nicht lange dauern – fünf, höchstens zehn Minuten. Da war doch ein kleiner Laden gleich vorne an der Ecke …«

Diesmal ging Mrs. Strichen sogar so weit, die Zigarette aus dem Mund zu nehmen. »Könnt ihr jetzt vielleicht mal die Klappe halten?«

Sie gingen hinaus in die Diele.

»Mensch, ich bin doch in ein paar Minuten wieder hier! Und wenn er wirklich kommt, kannst du ihn immer noch k.o. schlagen! Außerdem stehen da draußen zwei Streifen, die alle Zufahrtsstraßen im Blick haben.«

»Ich weiß, ich weiß.« Sie warf einen Blick durch die offene Tür auf den flimmernden Fernseher und Martin Strichens Gift sprühende Mutter. »Ich missachte eben ungern die Befehle des Inspectors.«

»Ich verrate nichts, wenn du auch den Mund hältst.« Constable Rennie schnappte sich einen der dicken Mäntel, die an der Garderobe hingen. Das Teil roch ein bisschen nach altem Frittenfett, würde aber sicher die Kälte abhalten. »Willst du mir nicht ein Abschiedsküsschen geben?«, flötete er und spitzte die Lippen.

»Nein, und wenn du der letzte Mann auf Erden wärst.« Sie schob ihn in Richtung Haustür. »Und bring auch ein paar Tüten Chips mit. Salt and Vinegar.«

»Jawohl, Ma’am.« Er salutierte flüchtig.

Sie sah zu, wie die Haustür hinter ihm ins Schloss fiel, und ging zurück ins Wohnzimmer, um sich weiter dem hirnlosen Geplapper in der Glotze auszusetzen und ihren Tee zu trinken.

Es war kaum zu glauben, wie viele Gebäude entweder vom Gartenbauamt der Stadt Aberdeen instand gehalten wurden oder ihm sogar gehörten. Ein mürrisch klingender Mitarbeiter hatte ihnen die Liste durchgefaxt, alles andere als begeistert darüber, dass er um Viertel vor sieben noch mal ins Büro zurückbeordert worden war. Jetzt musste jedes einzelne Gebäude durchsucht werden. Dr. Bushel war felsenfest davon überzeugt, dass Strichen das Kind in eines davon verschleppt haben musste.

Logan verzichtete auf die Bemerkung, dass das ja wohl ziemlich offensichtlich sei.

Die Chance, das richtige Gebäude aus der umfangreichen Liste auszuwählen, um es zu durchsuchen, war gering. Sie würden ihn nicht mehr rechtzeitig finden. Der kleine Jamie McCreath würde seinen vierten Geburtstag nicht mehr erleben.

Logan hatte versucht, die Auswahl ein wenig einzuschränken, indem er den mürrischen Mann vom Gartenbauamt um eine Aufstellung all der Orte gebeten hatte, an denen Strichen seine Arbeitseinsätze abgeleistet hatte. Doch diese Liste war fast genauso lang wie die erste. Martin Strichen war seit seinem elften Lebensjahr immer wieder mit dem Gesetz in Konflikt geraten. Seit Gerald Cleaver ihn in seine schmutzigen Finger bekommen hatte. Strichen hatte schon alles Mögliche gemacht, um seine Strafen abzuarbeiten: Fast in jeder Parkanlage der Stadt hatte er irgendwann Laub zusammengerecht, Sträucher zurückgeschnitten, Unkraut gejätet und sich um verstopfte Toiletten gekümmert.

Logan ließ die Suchteams in umgekehrter chronologischer Reihenfolge vorgehen, beginnend mit den Orten, an denen Strichen zuletzt gearbeitet hatte. Danach würden sie die Liste rückwärts abarbeiten. Mit ein bisschen Glück würden sie den Jungen finden, bevor Strichen ihn missbrauchen konnte. Aber ein ungutes Gefühl in der Magengegend sagte Logan, dass das nicht der Fall sein würde. Sie würden Strichen in ein paar Tagen schnappen, irgendwo in Stonehaven oder Dundee. Auf keinen Fall würde er in Aberdeen bleiben, wo sein Gesicht auf der Titelseite jeder Zeitung prangte und in allen Fernsehnachrichten gezeigt wurde, wo sein Name und seine Beschreibung im Radio verbreitet wurden. Sie würden ihn schnappen, und irgendwann würde er sie zur Leiche des ermordeten Kindes führen.

»Wie läuft’s?«

Er blickte auf und sah Insch in der Tür seines kleinen Büros stehen. Hierher hatte Logan sich zurückgezogen, weil ihm in der Soko-Zentrale die Psychologendichte entschieden zu hoch war und er Ruhe brauchte, um den Einsatz seiner Suchteams zu organisieren.

»Die Suche ist im Gang.«

Insch nickte und drückte Logan einen angestoßenen Becher mit starkem Kaffee in die Hand. »Sie klingen ja nicht sehr optimistisch«, meinte er, während er es sich auf der Kante von Logans Schreibtisch bequem machte und die Liste der möglichen Verstecke überflog.

Logan gestand, dass der Eindruck nicht täuschte. »Jetzt bleibt uns nichts mehr zu tun. Die Suchtrupps haben ihre Anweisungen; jeder weiß, welches Gebäude er sich als Nächstes vornehmen muss. Das ist alles. Jetzt werden sie ihn entweder finden – oder nicht.«

»Wären Sie gern mit dabei?«

»Sie nicht?«

Der Inspector schenkte ihm ein betrübtes Lächeln. »Schon – aber ich muss auf die großen Jungs aufpassen … Wieder einer dieser Vorzüge des Vorgesetzten-Daseins.« Insch wuchtete sich vom Schreibtisch und tätschelte Logan die Schulter. »Aber Sie sind ja bloß ein einfacher DS.« Er zwinkerte ihm zu. »Also, nun hauen Sie schon ab.«

Logan holte sich einen rostigen blauen Vauxhall vom Parkplatz. Draußen war es längst dunkel; es ging auf sieben zu. An diesem Mittwochabend war nicht viel Verkehr auf den Straßen. Die meisten Leute waren nach der Arbeit direkt nach Hause gefahren, wo sie bei dem scheußlichen Wetter auch blieben. Nur die Allerverwegensten stapften im Schein der leuchtenden Weihnachtsdekorationen von Pub zu Pub.

Und je weniger Autos unterwegs waren, desto mehr machte sich der Schnee auf den Straßen der Stadt breit. Der schwarz glänzende Asphalt im Stadtzentrum färbte sich zuerst grau und dann weiß, während Logan sich weiter und weiter vom Präsidium entfernte. Er hatte kein konkretes Ziel im Sinn – er fuhr nur, um überhaupt irgendetwas zu tun. Einfach nur ein weiteres Augenpaar, das nach Martin Strichens Wagen Ausschau hielt.

Er fuhr nach Rosemount und klapperte die Straßen um den Victoria Park herum ab, ohne auch nur ein Mal auszusteigen. Bei einem Schneesturm mit Windgeschwindigkeiten von schätzungsweise hundertfünfzig Stundenkilometern und Temperaturen weit unter dem Gefrierpunkt würde Martin Strichen mit Sicherheit nicht sehr weit von seinem Zielort entfernt parken. Nicht, wenn er ein entführtes Kind im Schlepptau hatte.

Um den Victoria Park herum war von Martins pockennarbigem Ford Fiesta nichts zu sehen, also versuchte Logan sein Glück am Westburn Park, der direkt gegenüberlag. Er war wesentlich größer, durchzogen von einem Netz verschneiter einspuriger Fahrwege. Im Schritttempo lenkte Logan seinen Wagen durch den knirschenden Neuschnee und spähte durch die wirbelnden Flocken in jeden Winkel, in dem Strichen sein Auto versteckt haben könnte.

Nichts.

Es würde eine lange Nacht werden.

Constable Watson starrte zum Küchenfenster hinaus und sah zu, wie die stürmischen Böen den Schnee umherwirbelten. Constable Rennie war jetzt schon eine Viertelstunde weg, und aus ihrer eher halbherzigen Verärgerung war inzwischen nervöse Ungeduld geworden. Es war nicht etwa so, als ob sie Angst hätte, Martin Strichen könnte zurückkommen – schließlich konnte sie ihn ja, wie Simon »das Arschloch« Rennie bemerkt hatte, immer noch k.o. schlagen. Warum so bescheiden – sie könnte fast jeden k.o. schlagen, wenn sie nur wollte. Ihren Ruf hatte sie sich schließlich hart erkämpft. Nein, was sie beunruhigte, war vielmehr … Um ehrlich zu sein: Sie wusste gar nicht so genau, was sie beunruhigte.

Vielleicht war es der Umstand, dass sie von der vordersten Front der Ermittlungen abgezogen worden war und sich hier für den unwahrscheinlichsten aller Fälle bereithalten musste. Sie hätte da draußen im Getümmel sein sollen. Da, wo sie wirklich etwas tun konnte. Anstatt hier zu hocken, Seifenopern zu glotzen und Tee zu trinken. Seufzend schaltete sie das Licht in der Küche aus und blickte weiter hinaus in den Schnee.

Sie fuhr zusammen, als sie das Geräusch hörte. Ein Klicken – es kam von der Haustür.

Ihr richteten sich sämtliche Nackenhaare auf. Er war zurückgekommen! Der Idiot war tatsächlich nach Hause zurückgekommen, als ob gar nichts passiert wäre! Mit einem grimmigen Lächeln schlich sie in die dunkle Diele hinaus.

Der Türgriff wurde herumgedreht, und sie spannte alle Muskeln an. Dann schwang die Tür auf, und sie packte den Mann, riss ihn von den Beinen und warf ihn rücklings auf den Plastik-Teppichschoner. Stürzte sich auf ihn, die rechte Hand zur Faust geballt.

Der Mann schrie auf und hielt sich die Hände vors Gesicht. »Aaaaaaaaaaah!«

Es war Simon Rennie, das Arschloch.

»Oh«, sagte sie, ließ die Faust sinken und setzte sich auf die Fersen zurück. »Tut mir echt Leid.«

»Mensch, Jackie!« Er spähte durch die Finger zu ihr hinauf. »Wenn du so scharf drauf bist, mich aufs Kreuz zu legen, hättest du doch einfach nur was sagen müssen!«

»Ich hab dich mit jemandem verwechselt.« Sie stieg von Rennie herunter und half ihm auf. »Alles okay?«

»Ich muss vielleicht schauen, ob ich oben irgendwo eine saubere Unterhose finde, aber ansonsten fehlt mir nichts.«

Sie entschuldigte sich noch einmal und half ihm, seine Einkäufe in die Küche zu tragen.

»Ich hab auch ein paar Heiße Tassen gekauft«, sagte er, während er die Tüten auf der Arbeitsfläche ausleerte. »Was möchtest du – Huhn mit Pilzen, Rindfleisch-Tomate oder Curry pikant?«

Watson schnappte sich die Hühnersuppe, Rennie die mit Curry; die sauertöpfische Mrs. Strichen würde mit dem vorlieb nehmen müssen, was übrig war. Während die Fertigsuppen im kochenden Wasser zogen, berichtete Constable Rennie ihr von seinem Einkaufstrip. Einer von Inschs Wagen parkte an der Straßeneinmündung gegenüber dem Laden, und er hatte ein paar Minuten mit der Besatzung geplaudert. Die Jungs waren aus Bucksburn, wohnten nur ein paar Häuser weiter und hielten nicht sonderlich viel von ihrem Auftrag. Das sei doch die reinste Zeitverschwendung! Strichen würde nicht zurückkommen. Aber wenn er tatsächlich auftauchte, würden sie dafür sorgen, dass ihm Hören und Sehen verging, als Strafe dafür, dass sie seinetwegen in dieser Schweinekälte herumsitzen mussten.

»Haben sie gesagt, ob es was Neues von der Suchaktion gibt?«, fragte sie, während sie gedankenverloren die heiße Fertigbrühe umrührte.

»Vergiss es. ’n Haufen Gebäude, aber keinen Schimmer, in welchem er stecken könnte.«

Watson seufzte und blickte wieder durch das Küchenfenster ins Schneegestöber hinaus. »Das wird eine lange Nacht werden.«

»Halb so schlimm.« Rennie grinste. »Die Alte hat EastEnders auf Video!«

Watson stöhnte. Und sie hatte gedacht, es könnte gar nicht mehr schlimmer kommen!

Auch im Westburn Park war von Martin Strichens Ford Fiesta weit und breit nichts zu sehen. Logan fragte sich nicht zum ersten Mal, ob Strichen nicht einfach über die nächste Ausfallstraße aus der Stadt hinausgefahren sein könnte. Inzwischen musste er doch wissen, dass sie alle hinter ihm her waren. Seit er vom Präsidium aufgebrochen war, hatte Logan schon mindestens ein Dutzend Mal den Aufruf an die Bevölkerung im Lokalradio gehört. An Martin Strichens Stelle wäre er jetzt schon auf halbem Weg nach Dundee. Langsam begann er sich mehr in Richtung Außenbezirke zu orientieren.

Ab und zu kam ihm ein Streifenwagen entgegen, dessen Besatzung wie er selbst die Straßen der Stadt nach Strichen durchkämmte. Vielleicht könnte man es mal in Hazlehead versuchen? Oder in Mastrick? Aber er wusste, dass es letztlich keine große Rolle spielte, für welche Richtung er sich entschied. Der kleine Jamie McCreath war mit Sicherheit schon tot. Seufzend bog Logan auf den North Anderson Drive ein.

Als das nervige Gedudel seines Handys ertönte, lenkte er den Wagen an den Straßenrand und rumpelte dabei über einen vereisten Schneewall, der den Bordstein verdeckte.

»Logan.«

»Laz, mein Freund! Wie geht’s?«

Colin Miller schon wieder.

»Was kann ich für Sie tun, Colin?«, fragte er mit einem müden Seufzer.

»Ich hab die Nachrichten gehört und die Pressemitteilungen gelesen. Was ist da los?«

Ein Sattelschlepper donnerte vorbei und ließ einen meterhohen Matsch-Tsunami an die Seite von Logans Wagen klatschen. Er sah ihm nach, bis die Rücklichter wie zwei rot glühende Augen hinter dem nächsten Kreisverkehr verschwanden.

»Sie wissen ganz genau, was los ist! Sie haben Ihre verdammte Story veröffentlicht und uns damit die beste Chance genommen, dieses Schwein zu fassen.« Logan wusste, dass das nicht fair war, dass Miller das nicht gewollt hatte, aber das war ihm im Moment egal. Er war müde und frustriert, und er brauchte jemanden, den er anbrüllen konnte. »Er hat wieder ein kleines Kind entführt, nur weil Sie unbedingt in alle Welt hinausposaunen mussten, dass wir wieder so einen armen kleinen Wurm tot …« Er brach unvermittelt ab, als es ihm plötzlich wie Schuppen von den Augen fiel. »Scheiße!« Er schlug mit dem Handballen auf das Lenkrad. »Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße!«

»Mann, nun beruhigen Sie sich doch! Was haben Sie denn?«

Logan knirschte mit den Zähnen und prügelte weiter auf das unschuldige Lenkrad ein.

»Haben Sie ’nen Anfall oder so was?«

»Sie wissen immer Bescheid, wenn’s irgendwo einen Toten gegeben hat, nicht wahr? Sie wissen immer Bescheid, wenn wir wieder mal eine Leiche gefunden haben.« Logan starrte finster aus dem Wagenfenster hinaus auf die Straße, wo gerade der nächste Lkw vorbeibrauste und seinen Wagen im Luftzug erzittern ließ.

»Laz?«

»Isobel.«

Schweigen am anderen Ende.

»Sie ist Ihr Maulwurf, hab ich Recht? Sie wühlt für Sie im Dreck und beliefert Sie mit den sensationellen Details. Und hilft Ihnen, Ihr verdammtes Käseblatt zu verkaufen!« Er schrie jetzt. »Wie viel zahlen Sie ihr? Wie viel war Ihnen Jamie McCreaths Tod wert?«

»Es ist nicht so, wie Sie denken! Es … Ich …« Es war einen Moment still. Und als er Millers Stimme wieder hörte, klang sie sehr leise und kleinlaut. »Manchmal kommt sie abends nach Hause und erzählt mir, wie ihr Tag war.«

Logan starrte sein Handy an, als hätte es ihm gerade ins Gesicht gerülpst. »Was?«

Ein Seufzer. »Wir … Sie hat einen knallharten, beschissenen Job. Sie braucht jemanden, mit dem sie darüber reden kann. Wir haben ja selbst nicht geahnt, dass es so weit kommen würde … Ich schwör’s! Wir …«

Logan klappte wortlos das Handy zu. Er hätte es schon zehn Meilen gegen den Wind riechen müssen. Die Oper, der schicke Schlitten, die Klamotten, die Vorliebe für teure Delikatessen, das lose Mundwerk. Es war Miller. Er war Isobels »Besorger«. Allein in seinem Wagen, am Straßenrand, in der Dunkelheit und der winterlichen Kälte, schloss Logan die Augen und fluchte.

Wenn Constable Watson sich noch eine einzige verdammte Seifenoper ansehen müsste, würde sie einen Schreikrampf kriegen. Mrs. Strichen war inzwischen zu ihrer Videosammlung übergegangen. Armselige Existenzen mit armseligen Problemen, die in einer nicht enden wollenden Parade von Armseligkeiten sinnlos herumwurstelten. Gott, war ihr langweilig. Und ein Buch war auch im ganzen Haus nicht aufzutreiben. So blieb nur die Glotze mit ihrer endlosen Flut nerviger Seifenopern.

Sie stapfte wieder in die Küche und warf ihren leeren Suppenbecher in den Mülleimer, ohne das Licht einzuschalten. Was für eine Zeitverschwendung!

»Jackie? Schalt doch den Kocher ein, wenn du schon mal da bist!«

Watson seufzte. »Woran ist denn deine letzte Sklavin gestorben?«

»Milch und zwei Stück Zucker, ja?«

Grummelnd füllte sie den Wasserkocher auf und schaltete ihn ein. »Ich hab den letzten gemacht«, sagte sie, als sie wieder im Wohnzimmer war. »Jetzt bist du mal dran mit Teekochen.«

Constable Rennie glotzte sie entgeistert an. »Aber dann verpass ich den Anfang von Emmerdale!«

»Das ist ein Video! Wie kannst du den Anfang verpassen, wenn du den Mist sowieso auf Video hast? Drück halt auf Pause!«

Mrs. Strichen, die immer noch in ihrem weichen Polstersessel hing, drückte eine weitere Kippe in dem überquellenden Aschenbecher aus. »Müsst ihr zwei euch denn dauernd in die Haare kriegen?«, zischte sie, während sie Zigaretten und Feuerzeug aus der Tasche fischte. »Wie die kleinen Kinder.«

Watson knirschte mit den Zähnen. »Willst du Tee? Dann mach dir welchen.« Sie wandte sich zur Treppe.

»Wo willst du hin?«

»Ich muss mal pinkeln. Hast du ’n Problem damit?«

Constable Rennie hob abwehrend die Hände. »Okay, okay, ich mach den Tee. Mein Gott, wenn’s weiter nichts ist …« Er hievte sich von der Couch hoch und sammelte die leeren Teebecher ein.

Mit einem kleinen zufriedenen Lächeln auf den Lippen ging Constable Watson nach oben.

Sie hörte nicht, wie die Hintertür aufging.

37

Die Toilette hatte eine von diesen altmodischen Spülungen. So oft und so fest sie den Hebel auch niederdrückte, sie schaffte es einfach nicht, alles wegzuspülen. Constable Jackie Watson saß auf dem Rand der Wanne und pumpte noch einmal kräftig, bevor sie wieder einen Blick unter den Deckel warf. Immerhin war das Klopapier jetzt ganz verschwunden, und der Rest war so verdünnt, dass man nichts mehr erkennen konnte.

Wie im ganzen übrigen Haus herrschten auch im Bad arktische Temperaturen. Bibbernd wusch sie sich die Hände, warf einen Blick auf das schmutzig graue Handtuch, das an einem Haken an der Tür hing, und trocknete sich die Hände an der Hose ab.

Als sie die Badtür öffnete, merkte sie, dass jemand direkt davor stand. Sie fuhr zusammen, und ihr stockte der Atem. Strichen war zurückgekommen!

Sie fletschte die Zähne und ließ ohne nachzudenken eine Faust auf das Gesicht losschnellen – nur um im letzten Moment zur Seite auszuweichen, als ihr Hirn endlich registrierte, was ihre Augen gesehen hatten. Es war nicht Martin Strichen. Es war seine Mutter, die Augen vor Schreck geweitet. Sie standen da und starrten einander an. Das Blut pochte in Watsons Ohren.

»Machen Sie so was nie wieder!«, sagte sie und ließ die Faust sinken.

»Aus dem Weg«, befahl Martins Mutter mit leicht zitternder Stimme, während sie Watson wie eine entlaufene Irre beäugte. »Meine Blase platzt gleich.« Sie schob sich an Watson vorbei, wobei sie mit einer Hand ihre Strickweste geschlossen hielt. In der anderen hatte sie den Evening Express. »Ihr Freund lässt sich mit dem verdammten Tee ganz schön Zeit.« Sie knallte die Tür zu und ließ Constable Watson im Dunkeln auf dem Flur stehen.

»Entzückende Frau«, murmelte Watson. »Kein Wunder, dass ihr Sohn ein Monster ist.«

Sie ging nach unten und dachte dabei an das Bier, das DS McRae ihr noch schuldete. Das wäre jetzt zehnmal besser gewesen als die x-te Tasse Tee. Leise vor sich hin brummelnd ließ sie sich auf die Couch sinken. Auf dem Bildschirm flimmerte ein Standbild aus dem Vorspann von Emmerdale. Wie nett von den beiden, dass sie gewartet hatten, bis sie vom Pinkeln zurück war. »Komm schon, Rennie!«, rief sie in Richtung Küchentür. »Was brauchst du denn so lange? Teebeutel, Wasser, Milch. Ist das denn so schwer?« Sie ließ sich in die Sofakissen sinken und starrte finster auf den Fernsehschirm. »Herrgott noch mal!« Sie raffte sich auf und stürmte in die Küche. »Bist du denn nicht mal in der Lage, eine Tasse …«

In diesem Moment sah sie die Gestalt, die ausgestreckt auf dem Linoleumboden lag.

Es war Constable Rennie.

»Scheiße!« Sie griff nach dem Funkgerät an ihrer Schulter. Und dann explodierte ein grellgelbes Feuerwerk vor ihren Augen, bevor alles um sie herum schwarz wurde.

Sie konnte nicht lange bewusstlos gewesen sein. Das verriet ihr die Uhr am Herd. Nur fünf Minuten. Stöhnend versuchte sie sich aufzusetzen, aber irgendetwas stimmte nicht mit ihren Armen und Beinen. Die Küche begann sich um ihren Kopf zu drehen, und sie sackte wieder zu Boden.

Wenn sie die Augen schloss, wurde es nur noch schlimmer. Sie hatte einen ekligen, metallischen Geschmack im Mund, aber sie konnte nicht ausspucken. Jemand hatte einen Lappen verknotet und ihn ihr in den Mund gesteckt. Und dieser Jemand hatte ihr auch die Hände hinter den Rücken gebunden und ihre Fußgelenke gefesselt.

Sie wälzte sich auf den Rücken, worauf das Zimmer wieder zu rotieren begann. Sie wartete einen Moment, bis es sich beruhigt hatte, und vollendete dann die Drehung, bis sie so lag, dass sie das Wohnzimmer im Rücken hatte und in Richtung Hintertür blickte.

Constable Rennie lag flach auf dem Bauch. Er war bleich im Gesicht, und seine Züge waren erschlafft. Sie sah, dass er ebenso gefesselt war wie sie selbst, und sein dunkles Haar schimmerte rötlich und feucht im Schein der Küchenlampe – Blut.

Von oben kam das Geräusch der Toilettenspülung. Einmal, zweimal.

Sie wälzte sich wieder herum. Diesmal dauerte es nicht so lange, bis die Welt von dem Versuch abließ, ihr den Kopf vom Hals zu schrauben.

Wieder die Toilettenspülung. Klack, klack, klack.

Neben dem Mülleimer stand eine Reisetasche. Eine große Reisetasche. Die Nähte waren mit Schnee verkrustet.

Constable Jackie Watson versuchte, die Sendetaste ihres Funkgeräts mit dem Kinn niederzudrücken. Es steckte noch im Schulterholster, doch so sehr sie sich auch verrenkte, sie konnte einfach nicht den nötigen Halt finden.

Und dann kamen plötzlich zwei Beine in die Küche. Sie steckten in dicken Strümpfen und einem schweren Wollrock, und hinter ihnen konnte sie durch die offene Tür den dunklen Flur sehen. Watson hob den Kopf und blickte in Mrs. Strichens Gesicht. Die Augen der alten Frau waren weit aufgerissen und weiß, und das schlaffe O ihrer Lippen bewegte sich stumm, als sie die gefesselten Gestalten auf ihrem Küchenboden anstarrte. Sie fuhr herum und stemmte die Hände in die Hüften. »Martin! Martin!« Ihre Stimme war wie das Brüllen eines wütenden Nashorns. »Was hast du denn da wieder angestellt, du dreckiger kleiner Mistkerl?«

Ein Schatten fiel auf die Frau.

Vom Fußboden aus konnte Watson nur ein kleines Stück des grobknochigen Mannes sehen, der da in der Tür stand und mit seinen riesigen Händen in der Luft herumfuchtelte. Wie ein Vogel in einem Netz.

»Mama …«

»Komm mir jetzt nicht mit ›Mama‹, du kleiner Mistkerl! Was zum Teufel hat das da zu bedeuten?« Sie zeigte auf die beiden gefesselten Polizisten.

»Ich weiß nicht …«

»Du hast wieder an kleinen Jungs rumgefummelt. Gib’s doch zu!« Sie piekste ihn mit ihrem knochigen Zeigefinger fest in die Brust. »Und mir die Bullen ins Haus gebracht! Du machst mich echt krank! Wenn dein Vater noch am Leben wäre, der würde dich verdreschen, dass dir Hören und Sehen vergeht, du miese, perverse kleine Heulsuse!«

»Mama, ich …«

»Ein mieser Schmarotzer, das bist du von Anfang an gewesen! Ein schleimiger, zappelnder Blutegel an meiner Brust!«

Er trat einen Schritt zurück. »Mama, nicht …«

»Ich hab dich nie gewollt! Du warst ein Irrtum! Ein elender, beschissener, gottverdammter Irrtum!«

Watson konnte sehen, wie die Beine sich bewegten, als Martin Strichen seiner Mutter den Rücken zukehrte. Wie er in Richtung Wohnzimmer davoneilte. Aber Mrs. Strichen war noch nicht fertig mit ihm. Sie setzte ihm nach, und ihre Stimme schoss in die Höhe wie das Kreischen einer rostigen Kettensäge. »Versuch ja nicht, dich vor mir zu verstecken, du kleiner Mistkerl! Zwei Jahre! Hast du gehört? Zwei Jahre hat dein Vater schon gesessen, als ich dich gekriegt hab! Du hast alles kaputtgemacht! Du warst noch nie zu irgendwas zu gebrauchen!«

»Hör auf …« Er sprach leise, doch Watson hörte die Drohung in seiner Stimme.

Mrs. Strichen hörte sie nicht. »Du machst mich krank!«, kreischte sie. »Kleine Jungs befummeln! Du dreckiges, widerliches Schwein! Wenn dein Vater noch am Leben wäre …«

»Was? Was? Was wäre, wenn mein Vater noch am Leben wäre?« Martins Stimme war wie Donnergrollen, bebend vor Zorn.

»Dann würde er dich zu Brei schlagen, jawohl!«

Im Wohnzimmer zerschellte irgendetwas mit großem Getöse – eine Vase oder ein Krug. Watson nutzte den Lärm aus, um die Beine anzuziehen, sich mit den Füßen abzustoßen und wie eine Raupe Zentimeter für Zentimeter über den Fußboden zu robben – in Richtung Diele, wo das Telefon stand.

»Das ist alles seine Schuld!«

»Gib deinem Vater nicht die Schuld für das, was du bist, du dreckiger Mistkerl!«

Watson spürte den rauen Teppich an ihrer Wange, als sie sich aus der Küche in die Diele hinausschlängelte. Im Wohnzimmer krachte wieder etwas gegen die Wand.

»Er hat mir das angetan! Er!« Martins Stimme war tränenerstickt, doch darunter bebte sie vor Zorn. »Er hat mich ins Krankenhaus gebracht! Er hat mich diesem … diesem … Cleaver ausgeliefert! Jede Nacht! Jede verdammte Nacht!«

»Red nicht so über deinen Vater!«

»Jede Nacht! Gerald Cleaver hat mich jede verdammte Nacht missbraucht! Ich war elf!«

Watson hatte den Telefontisch fast erreicht; statt des Läufers spürte sie jetzt die kalte Plastikmatte unter sich.

»Du mieser, wehleidiger kleiner Mistkerl!«

Ein klatschender Schlag, Fleisch auf Fleisch, und dann war es einen Moment still.

Constable Watson riskierte einen Blick ins Wohnzimmer, doch sie konnte nur die Schatten auf der Tapete sehen. Martin Strichen kauerte am Boden und hielt eine Hand vors Gesicht, während die Gestalt seiner Mutter drohend über ihm aufragte.

Watson robbte noch ein Stück weiter. Sie war jetzt auf Höhe des Telefontischs und hatte einen ungehinderten Blick ins Wohnzimmer und das kleine Esszimmer dahinter. Sie sah ein Bügelbrett, daneben einen Stapel Wäsche. Und direkt davor stand Mrs. Strichen und holte aus, um ihrem Sohn die nächste schallende Ohrfeige zu verpassen.

»Du dreckiger, widerlicher kleiner Mistkerl!« Sie unterstrich jedes einzelne Wort mit einem brutalen Schlag gegen Martins Kopf.

Watson stieß mit der Schulter gegen den Telefontisch. Zum Glück wurde das Geräusch vom Geschrei und Gejammer im Nebenzimmer übertönt. Das Telefon hüpfte ein paar Mal auf der Basisstation auf und ab und segelte dann lautlos zu Boden. Niemand hörte, wie es auf der Plastikmatte aufschlug.

»Ich hätte dich gleich nach der Geburt erwürgen sollen!«

Watson tastete unbeholfen nach dem Telefon, verrenkte den Hals, um die Tasten sehen zu können, und tippte mit dem Daumen dreimal die Neun ein – den Polizeinotruf. Dann blickte sie sich hektisch zum Wohnzimmer um. Niemand sah in ihre Richtung. Mrs. Strichen prügelte immer noch auf ihren Sohn ein. Bei dem Lärm konnte Watson den Rufton des Telefons nicht hören, aber sie rutschte trotzdem ein Stück zurück, bis sie es mit dem Ohr so auf den Boden drücken konnte, dass ihr geknebelter Mund über der Sprechmuschel lag.

»Notrufzentrale. Welchen Dienst wünschen Sie?«

Sie gab sich größte Mühe zu antworten, brachte aber nur eine Reihe erstickter Grunzlaute zustande.

»Verzeihung, könnten Sie das bitte wiederholen?«

Schweißgebadet versuchte Jackie Watson es erneut.

»Sie haben eine Notrufnummer gewählt.« Die Stimme am anderen Ende war jetzt nicht mehr so freundlich. »Wenn Sie hier nur zum Spaß anrufen, machen Sie sich strafbar!«

Jackie konnte nur erneut grunzen.

»Das reicht. Ich werde den Vorfall melden!«

Nein! Nein! Sie mussten den Anruf zurückverfolgen und Hilfe schicken!

Die Leitung war tot.

Rasend vor Wut ließ sie das Telefon fallen und robbte wieder ein Stück vor, um es mit der Hand zu fassen und erneut die 999 zu wählen.

Ein neues Geräusch, ein dumpfer, klatschender Schlag, schreckte sie auf.

Ihr Blick schoss vom Telefon in Richtung Wohnzimmer. Mrs. Strichen, ihr Gesicht weiß wie der Schnee draußen vor dem Fenster, wankte auf die Couch zu. Hinter ihr stand Martin, das Bügeleisen in der Hand, seine Miene merkwürdig ruhig und entspannt. Die Mutter strauchelte, griff Halt suchend nach einem der weichen Kissen. Martin trat noch einen Schritt von hinten auf sie zu, holte aus und ließ das Bügeleisen auf sie niederfahren. Es traf sie am Hinterkopf, und sie fiel wie ein Sack zu Boden.

Eine Welle der Übelkeit überkam Watson. Zitternd begann sie die Taste erneut mit dem Daumen zu bearbeiten.

Mrs. Strichens zuckende Hand ragte hinter dem Sofa auf. Ihr Sohn hielt das Bügeleisen in Brusthöhe und zog mit der anderen Hand das Kabel straff. Die Andeutung eines Lächelns bog seine Mundwinkel nach oben, als er sich bückte und seiner Mutter die Schnur um den Hals schlang. Ihr Fuß schlug zuckend auf den Teppich, als er ihr die Luft abschnürte.

Watson biss die Zähne zusammen, packte das Telefon und robbte zurück zur Küche. Sie konnte die Tränen jetzt nicht mehr zurückhalten; ein Gefühl der Ohnmacht und des Selbstmitleids mischte sich mit dem Entsetzen, zusehen zu müssen, wie ein Mensch kaltblütig ermordet wurde. Und zu wissen, dass sie die Nächste sein würde.

Sie tat einen tiefen, zitternden Atemzug, schloss die Augen und versuchte sich an DS McRaes Nummer zu erinnern. Hinter sich konnte sie durch die offene Küchentür sehen, wie Mrs. Strichens Fuß immer schwächer auf den Boden schlug.

Jackies Daumen ertasteten Logans Nummer auf dem Zahlenfeld. Dann wiederholte sie das Manöver, mit dem sie den Notruf zustande gebracht hatte: Telefon fallen lassen, zurückrobben. Los, komm schon! Geh dran!

Klick.

»Logan.«

Sie wollte schreien, doch der Knebel in ihrem Mund dämpfte den Laut zu einem Quieken.

»Hallo? Wer ist dran?«

Nein! Nicht schon wieder! Er musste sie doch hören!

»Miller? Sind Sie das?«

Wieder schrie sie, so laut sie konnte, aber diesmal verfluchte sie ihn mit drastischen, wenn auch unverständlichen Worten wegen seiner unglaublichen Beschränktheit.

Martin Strichens Schatten verdunkelte die Küche. Er hatte immer noch das Bügeleisen in der Hand. Die glänzende Metallfläche war mit dicken roten Spritzern überzogen, an denen fettige, gelockte Haarbüschel klebten.

Ihr Blick schoss vom Bügeleisen zu Martins breitem, pockennarbigem Gesicht hinauf. Die rechte Seite war mit scharlachroten Punkten übersät. Er blickte mit betrübter Miene auf sie herab; dann hob er das Telefon auf, hielt es ans Ohr und hörte sich ein paar Sekunden lang an, wie Logan fragte, wer da eigentlich sei. Dann drückte er seelenruhig die rote Taste und beendete das Gespräch.

Die Schere war in der obersten Schublade, unter dem Wasserkocher, und als er sie herausnahm, funkelte sie im kalten Licht der Neonröhre. Martin sah Jackie lächelnd an.

Schnipp, schnipp, schnipp.

»Nur nichts überstürzen – wir haben ja Zeit …«

Logan starrte das Handy an und fluchte. Jetzt nervte ihn auch noch irgendein Idiot mit Telefonstreichen – als ob er keine anderen Sorgen hätte! Er ließ sich die Nummer des letzten Anrufers anzeigen. Es war ein Festnetzanschluss in Aberdeen, doch die Rufnummer war ihm unbekannt. Missmutig drückte er auf »Rückruf« und hörte, wie das Telefon unter disharmonischem Gepiepse die Nummer wählte, von der angerufen worden war. Wie du mir, so ich dir.

Es läutete und läutete und läutete. Na schön, dachte er, ich kann auch anders. Er notierte sich die Nummer und rief die Leitstelle an, um sich die dazugehörige Adresse heraussuchen zu lassen. Der Kollege am anderen Ende brauchte fast fünf Minuten, doch dann war er endlich wieder dran und las vor: »Mrs. Agnes Strichen, Howesbank Avenue 25, Aberdeen …«

Logan wartete die Postleitzahl nicht mehr ab, sondern brüllte nur »Scheiße!« und trat das Gaspedal durch. Der Wagen schoss mit schlingernden Bewegungen auf die Straße hinaus. »Hören Sie«, sagte er dem Mann von der Leitstelle, während er den rostigen Vauxhall durch Eis und Schnee jagte, »DI Insch hat zwei Streifen in Middlefield postiert. Schicken Sie sie sofort zu dieser Adresse!«

Als Logan in der Howesbank Avenue ankam, parkten die zwei Streifenwagen schon kreuz und quer auf der Straße vor dem Haus Nr. 25. Der Wind hatte nachgelassen, und dicke Flocken fielen vom schmutzigorangefarbenen Himmel. Die Luft schmeckte nach Pfeffer.

Logan stieg auf die Bremse. Der Wagen schleuderte über den schneebedeckten Asphalt, prallte vom Bordstein ab und kam zum Stehen. Logan sprang heraus, rannte schlitternd und rutschend die Stufen hinauf und riss die Tür des Hauses auf, in dem Martin Strichen mit seiner Mutter lebte.

Mrs. Strichen lag im Wohnzimmer auf dem Bauch. Ihr Hinterkopf war zerschmettert, und dicke rote Striemen zogen sich über ihren Nacken. Aus der kleinen Küche drangen aufgeregte Stimmen.

Logan lief hin und erblickte zwei uniformierte Polizisten. Der eine beugte sich gerade über eine am Boden liegende Gestalt, während der andere in sein Funkgerät bellte: »Wiederhole: Ein Beamter verletzt!«

Logans Augen suchten blitzschnell den kleinen Raum ab und blieben an einem Haufen Stoff in der Ecke neben dem Mülleimer hängen.

Ein dritter Uniformierter kam schwer atmend hereingestürzt. »Wir haben das ganze Haus durchsucht: kein Mensch weit und breit.«

Logan ging in die Hocke und stieß den Stoffhaufen an. Das oberste Teil war einmal eine schwarze Hose gewesen, und darunter kamen die Überreste eines schwarzen Pullovers und einer weißen Bluse zum Vorschein. Ein Pullover mit Schlaufen, wie sie zur Befestigung von Polizei-Schulterklappen dienten. Er blickte sich um, als der vierte von DI Inschs Wachposten im Flur mit schlitternden Sohlen hinter seinem Kollegen zum Stehen kam. »Wo ist sie?«

»Es ist niemand im Haus, Sir.«

»Verdammt!« Logan sprang auf. »Sie und Sie« – er zeigte auf die beiden zuletzt eingetroffenen Beamten, die das Haus durchsucht hatten – »sofort vorne raus! Er hat Constable Watson in seiner Gewalt. Suchen Sie in jeder Gasse, hinter jeder offenen Tür, in jedem Winkel!«

Die zwei zögerten noch einen Moment und blickten auf die zusammengesunkene Gestalt von Constable Simon Rennie auf dem Küchenboden hinunter.

»Wird’s bald?«, schrie Logan.

Die beiden rannten los.

»Wie geht’s ihm?«, fragte Logan, während er über den am Boden Liegenden hinwegstieg und die Hintertür öffnete. Ein Schwall eisiger Luft wehte herein.

»Hat ’nen ziemlich üblen Schlag auf den Hinterkopf gekriegt. Er atmet, aber allzu gut sieht’s nicht aus.«

Logan nickte. »Bleiben Sie bei ihm.« Dann tippte er dem letzten der vier Constables auf die Brust. »Und Sie kommen mit mir.«

Im Garten hinter dem Haus lag der Schnee kniehoch. An der Hauswand reichten die Verwehungen bis knapp unter die Fenster, doch die Schneise, die in die Dunkelheit hinausführte, war deutlich zu erkennen.

»Verdammt.«

Logan biss die Zähne zusammen und watete los, immer der Spur im Schnee nach.

38

Es war kaum mehr als ein Schuppen. Eine Betonbaracke mit schrägem Dach am Rand der Zufahrtsstraße zum Steinbruch. Hier hatte er als Kind immer gespielt. Nein, nicht gespielt. Versteckt hatte er sich. Vor seinem Vater. Vor der ganzen Welt.

Die granitgraue Schüssel des Steinbruchs war durch das Schneetreiben nur schemenhaft zu erkennen. Sie hatten zunächst senkrecht durch den Felsen geschnitten, wodurch eine steile Klippe entstanden war, und ihre Aufmerksamkeit dann den Ablagerungen darunter zugewandt, wovon nun ein tiefer, tückischer See zeugte. Selbst im Hochsommer war das Wasser kalt und dunkel; unter der Oberfläche lauerten wuchernde Wasserpflanzenwälder und nahe dem Ufer auch schon mal ein versunkener Einkaufswagen. Weiter zur Mitte hin ging es steil in die Tiefe. Niemand schwamm in diesem See, seit in den Fünfzigern zwei kleine Jungen spurlos verschwunden waren.

Es war ein verhexter Ort. Ein Ort der Toten. Ideal für seine Zwecke.

Die Polizei hätte ihm nicht im Haus auflauern dürfen! Das war nicht in Ordnung. Sie hatten dort nichts verloren … Schwer atmend stapfte er durch den knöcheltiefen Schnee auf die Steinbruchhütte zu. Seine Last war schwer; die Schultern taten ihm schon weh. Aber die Mühe würde sich lohnen. Sie war ein gutes Mädchen. Wehrte sich nicht. Martin hatte ihr nur einen einzigen Tritt an den Kopf versetzt, und danach war sie ganz brav gewesen. Hatte still und ruhig dagelegen, während er ihr die Kleider vom Leib geschnitten hatte.

Bei der Berührung mit ihrer Haut hatten seine Hände zu zittern begonnen – so kühl und weich hatte sie sich angefühlt, als er den Stoff weggeschnitten und nur den BH und die Unterhose übrig gelassen hatte. Was sich darunter verbarg, machte ihm Angst. Bereitete ihm Qualen …

Und dann klingelte das Telefon. Klingelte und klingelte und klingelte, während er sie über die Schulter warf, die große Reisetasche aufhob und zur Hintertür hinausstakste. Sie waren hinter ihm her.

Die Tür der Hütte war mit einem großen Vorhängeschloss aus Messing gesichert. Auf dem Schild daneben stand: »Achtung, Einsturzgefahr! Betreten verboten!«

Ächzend wich er einen Schritt zurück und trat mit voller Kraft gegen das Holz, direkt neben dem Schloss. Die alte Tür dröhnte und wackelte in den Scharnieren, doch das Vorhängeschloss gab nicht nach. Er trat wieder zu, und dann noch ein drittes Mal. Aller guten Dinge … Der dritte Donnerschlag hallte von den Wänden des Steinbruchs wider und übertönte das Geräusch des splitternden Holzes, als der Riegel mit dem Vorhängeschloss aus der Verankerung gerissen wurde.

Drinnen war es eiskalt und dunkel, und der Geruch nach Ratten und Mäusen wurde überlagert vom Staub vieler Jahre. Mit einem nervösen Grinsen ließ er die Frau von seiner Schulter auf den Betonboden gleiten. Ihre blasse Haut schimmerte vor dem dunkelgrauen Untergrund, und er erschauderte. Er redete sich ein, dass es nur die Kälte sei. Doch er wusste, dass sie der Grund war.

Die große Reisetasche stand neben ihr. Hinterher, das wusste er, würde ihm davon ganz schlecht werden. Er würde sich erbrechen müssen, bis nichts mehr in ihm drin war außer bitterer Galle und brennender Scham. Aber was später war, kümmerte ihn jetzt nicht. Jetzt hörte er nur das Blut in den Ohren rauschen.

Mit tauben Fingern zog er den Reißverschluss der Tasche auf.

»Hallo?«, rief er.

In der Tasche schlug der kleine Jamie McCreath die Augen auf und begann zu schreien.

Die Fußstapfen verschwanden zusehends, aufgefüllt von dicken weichen Schneeflocken, die eine völlig glatte und konturlose Oberfläche zurückließen. Logan blieb stehen und ließ den Blick suchend über das Gelände schweifen. Die Spur hatte geradewegs vom Haus weggeführt, in die Dunkelheit hinaus. Und jetzt war die Spur verschwunden.

Er fluchte bitterlich.

Der Constable, den er mitgeschleppt hatte, hielt schnaufend neben ihm an. »Und jetzt, Sir?«, fragte er, nach Luft ringend.

Logan blickte sich um und versuchte zu erraten, in welche Richtung Martin Strichen Constable Watson verschleppt haben könnte. Verdammt! Er hatte DI Insch gewarnt, dass es keine gute Idee wäre, die beiden Constables allein im Haus zurückzulassen. »Wir trennen uns«, sagte er schließlich. »Wir müssen eine möglichst große Fläche abdecken.«

»In welche Richtung soll ich …«

»Ist mir egal! Hauptsache, Sie finden sie!«

Er zog sein Handy aus der Tasche, während der Constable mit gekränkter Miene in einem Winkel von fünfundvierzig Grad davonstapfte.

»Hier DS McRae«, sagte er, als eine Frau sich meldete. »Wo bleibt meine Verstärkung?«

»Augenblick, bitte …«

Wieder ließ Logan den Blick über die eintönige Landschaft schweifen. Es schien, als hätte eine gewaltige Hand die ganze Welt ausradiert und nur eine weiße Fläche unter einem gelblich grauen Himmel zurückgelassen.

»Hallo, DS McRae? DI Insch sagt, die Verstärkung ist unterwegs. Und eine Streife aus Bucksburn müsste in zwei Minuten bei Ihnen sein.«

Er konnte schon das ferne Heulen der Sirenen hören, gedämpft durch den dichten Schneefall.

Logan kämpfte sich weiter durch die Schneewehen. Eiswasser tränkte den Stoff seiner Hose und machte seine Beine schwer. Er schnaufte wie eine Dampflok, und sein Atem kondensierte zu dicken Wolken, die in der windstillen Nacht um seinen Kopf waberten.

Allmählich machte sich in ihm ein Gefühl der Verzweiflung breit. Die Chance, Martin Strichen in der finsteren, verschneiten Nacht zu finden, war äußerst gering. Ohne Spürhunde sowieso. Vielleicht hätte er auf die Hundestaffel warten sollen? Aber er wusste, dass er nicht einfach dasitzen und die Hände in den Schoß legen konnte. Irgendetwas musste er tun.

Das Gelände stieg jetzt leicht an. Er kämpfte sich durch den knietiefen Schnee bergan. Und dann war er oben angelangt – und das Herz schlug ihm bis zum Hals, sein Magen krampfte sich zusammen: Vor ihm gähnte das Nichts! Er stand am Rand des Abgrunds, einen Fuß in der Luft, und ruderte mit den Armen, um das Gleichgewicht zu halten.

Er wankte einige Schritte zurück, bis er wieder festen Boden unter den Füßen hatte, und rückte dann zentimeterweise vor, bis er erneut an der Kante stand.

Vor ihm lag einer der Steinbrüche. Ein weites Rund, ein Dreiviertelkreis aus steilen Felswänden, und am Grunde der Schüssel ein dunkler See. Der Anblick der Schneeflocken, die vor ihm in die Tiefe sanken, verstärkte sein Schwindelgefühl noch. Direkt vor ihm ging es fünfzehn oder zwanzig Meter steil in die Tiefe, ins kalte, schwarze Wasser.

Logans Herz schlug immer noch wie wild, ließ seinen Puls hämmern und seine Ohren dröhnen.

Am Fuß des Abhangs, nicht weit vom Ufer des Sees, stand eine kastenförmige Baracke aus Beton. Ein dünner gelber Lichtstrahl blitzte in einem gesprungenen Fenster auf und war gleich darauf wieder verschwunden.

Logan machte auf der Stelle kehrt und rannte los.

Durch die Taschenlampe wurde es in der Hütte auch nicht viel gemütlicher. Ihr matter gelblicher Lichtkegel ließ die Schatten ringsum sogar noch tiefer erscheinen.

Constable Watsons Lider flatterten, und sie schlug stöhnend ein Auge auf. Ihr Kopf fühlte sich an wie mit glühender Watte ausgestopft. Sie hatte einen widerlichen Kupfergeschmack im Mund, und ihr Gesicht war klebrig und kalt. Ihr ganzer Körper war kalt, wie tiefgefroren. Ein Frösteln durchfuhr sie und ließ ihre Glieder schlottern. Das Pochen in ihrem Kopf wurde noch heftiger.

Alles war verschwommen – unscharfe Konturen tanzten vor ihren Augen, als sie sich aus den Tiefen der Bewusstlosigkeit nach oben kämpfte. Sie hatte gerade irgendetwas gemacht. Etwas Wichtiges …

Warum war ihr so kalt?

»Bist du wach?«

Es war eine Männerstimme; nervös, beinahe schüchtern. Zitternd.

Schlagartig war die Erinnerung wieder da.

Constable Watson versuchte aufzuspringen, doch sie war immer noch an Händen und Füßen gefesselt. Durch die ruckartige Bewegung drehte sich der ganze Raum um sie; schien abwechselnd zu schrumpfen und sich auszudehnen, wie durch irgendeinen teuflischen Trick. Sie kniff die Augen fest zu und versuchte ruhig auszuatmen. Allmählich ließ das Pochen nach. Als sie die Augen wieder aufschlug, blickte sie direkt in Martin Strichens sorgenvolles Gesicht.

»Es tut mir Leid«, sagte er. Eine zitternde Hand strich ihr die Haare aus dem Gesicht. »Ich wollte dich nicht schlagen. Aber ich hatte keine Wahl. Ich wollte dir nicht wehtun … Geht’s dir wieder besser?«

Der Knebel ließ ihre Erwiderung zu einem unverständlichen Genuschel werden.

»Gut«, sagte Martin, der nicht wissen konnte, dass sie ihm gerade eine Flut von Schimpfwörtern an den Kopf geworfen hatte. »Gut.«

Er richtete sich auf, wandte ihr den Rücken zu und beugte sich über die große Reisetasche, die sie in der Küche gesehen hatte. Mit leiser Fistelstimme begann er ein Wiegenlied zu singen und etwas zu streicheln, das in der Tasche lag.

Watsons Augen suchten die kleine Hütte hektisch nach einer Waffe ab. Der Raum hatte offenbar irgendwann einmal als eine Art Büro gedient. An der Wand neben der Tür war noch ein Metallgestell für Stechkarten montiert, und gegenüber hing ein alter Pin-up-Kalender, das Papier aufgequollen und stockfleckig. Möbel waren keine mehr zu sehen, nur die mit Graffiti bedeckten Wände und der kalte Betonfußboden.

Wieder durchfuhr sie ein Schauder. Wie konnte es nur so verdammt kalt sein? Sie blickte an sich hinunter und stellte erschrocken fest, dass sie bis auf die Unterwäsche entkleidet war.

»Musst keine Angst haben, mein Kleiner«, sagte Martin mit sanfter Stimme.

Aus der Tasche drang ein leises, gedehntes Schluchzen, und Jackie gefror das Blut in den Adern. Jamie McCreath war noch am Leben. Sie würde mit ansehen müssen, wie dieses perverse Schwein ein Kind tötete!

Sie spannte alle Muskeln an und zerrte an ihren Fesseln, doch sie gaben nicht einen Zentimeter nach. Ihre Arme und Beine zitterten schon vor Anstrengung, doch sie erreichte nur, dass ihr die Schnur noch tiefer ins Fleisch schnitt.

»Es wird nicht so sein, wie es für mich war.« Immer noch streichelte er das Kind zärtlich und murmelte beruhigend auf es ein. »Ich musste all die Jahre mit dem leben, was Gerald Cleaver mir angetan hat. Du wirst frei sein. Du wirst nichts spüren.« Watson hörte die Tränen in seiner Stimme. »Dir kann nichts mehr passieren.«

Sie wälzte sich auf den Rücken und schnappte erschrocken nach Luft, als ihre nackte Haut mit dem eiskalten Beton in Berührung kam.

Martin hob das Kind aus der Tasche und setzte es neben Watson auf den Boden.

Jamie trug noch seinen orange-blauen Schneeanzug, dazu eine Pudelmütze mit zwei Troddeln. Seine Augen waren riesig und voller Tränen, und von seiner Nase zogen sich zwei dünne silbrige Bahnen hinunter zu dem ängstlich verzerrten Mund. Leise Schluchzer ließen seinen kleinen Körper erbeben.

Martin beugte sich wieder über die Tasche und fischte ein Elektrokabel heraus. Mit flinken, geübten Bewegungen knüpfte er zwei Doppelknoten in die Enden und zog sie fest zu. Ein Ende legte er in seine linke Hand und wickelte die Schnur zweimal um die geballte Faust. Das Gleiche wiederholte er mit der rechten Hand, dann zog er das Kabel stramm und nickte, offenbar zufrieden mit seinem Werk.

Mit traurigen Augen beobachtete er, wie Constable Watson sich gegen ihre Fesseln sträubte. »Danach wird alles gut sein«, sagte er zu ihr. »Ich muss nur …« Er wurde rot. »Ich meine … ich muss nur einen Anfang machen. Dann wird alles gut. Wir machen’s, und danach ist es gut. Dann werde ich das hier nicht mehr brauchen.« Er biss sich auf die Unterlippe und ließ das Kabel erschlaffen. »Dann bin ich wieder normal, und alles ist gut.«

Er holte tief Luft und bog das Kabel in seinen Händen zu einer Schlinge. Gerade eben groß genug, um über Jamie McCreaths Kopf zu passen.

Der kleine Junge wimmerte verängstigt und sah mit großen Augen zu, wie Jackie sich sträubte und wand.

»La-le-lu, nur der Mann im Mond schaut zu …«

Mit einem dumpfen Knurren ließ Watson die Beine in die Höhe schnellen, während sie sich zugleich mit den Armen abstieß und den Rücken durchdrückte, bis sie fast senkrecht in der Luft stand.

Martin hob den Kopf, und das Lied erstarb auf seinen Lippen, als er sah, wie sie die Knie auseinander stemmte, so weit es die Fesseln nur zuließen, und über seinen Kopf schwang. Ihm blieb keine Zeit mehr zum Ausweichen. Schon hatte sie die Beine um seinen Hals geschlungen und drückte mit aller Kraft zu.

Martin Strichen riss in Panik den Mund auf, und seine Augen traten aus den Höhlen. Watson mühte sich unterdessen verzweifelt, ihre Knöchel zu verschränken, den linken Fuß über den rechten zu legen, um noch mehr Druck ausüben und ihm die Luft abdrücken zu können.

Strichens Hände waren hoffnungslos in seiner selbst gebastelten Garrotte verheddert. Hilflos schlugen sie gegen ihre Oberschenkel.

Watson stieß ein triumphierendes Grunzen aus, als es ihr gelang, ihre Knöchel in die richtige Position zu bringen. Jetzt konnte sie mit aller Kraft zudrücken, und sie beobachtete mit grimmiger Befriedigung, wie Martins Gesicht dunkelrot anlief. Sie würde nicht nachlassen, bis das perverse Schwein tot war.

Durch sein panisches Gefuchtel war es Martin irgendwie gelungen, seine Hände aus dem Elektrokabel zu befreien, und nun schlug und kratzte er wild um sich. Seine Fäuste trommelten auf ihren Bauch ein.

Ein jäher Schmerz durchzuckte Watsons Eingeweide. Sie kniff die Augen zusammen und drückte weiter gnadenlos zu.

Martin schlug seine Zähne in ihren Oberschenkel, direkt über dem Knie. Er biss mit aller Kraft zu, schmeckte Blut, warf den Kopf hin und her, um ein Stück Fleisch aus ihrem Bein zu reißen.

Ihr Schmerzensschrei wurde durch den Knebel erstickt, Martin biss wieder zu, ohne mit dem Kratzen und Schlagen innezuhalten. Ein Faustschlag traf Jackie in die Nieren, und sie erschlaffte.

Binnen Sekunden hatte Martin sich aus dem Schraubstock ihrer Beine befreit und krabbelte rückwärts, bis er mit dem Kopf gegen die Hüttenwand stieß. Blut lief ihm übers Kinn, er hielt sich mit beiden Händen den Hals und rang nach Luft. »Du … Du bist genau wie alle anderen!«, rief er mit rauer Stimme.

Jamie McCreath begann zu schreien – ein schrilles, hohes Kreischen, das von den kahlen Betonwänden widerhallte.

»Sei still!« Martin erhob sich wankend und packte den Jungen an den Oberarmen, riss ihn vom Boden hoch. »Sei still! Sei still! Sei still!«

Aber damit erreichte er nur, dass das Kind noch lauter schrie.

Fauchend versetzte ihm Martin einen brutalen Schlag mit dem Handrücken ins Gesicht, so fest, dass die Unterlippe des Kindes aufplatzte und seine Nase zu bluten begann.

Plötzlich Stille.

»O Gott … O Gott, nein …« Martin setzte das Kind auf dem Boden ab. Das blanke Entsetzen stand ihm im Gesicht.

Er starrte den schniefenden, völlig verschreckten kleinen Jungen an und rang verzweifelt die Hände, als wolle er den Schlag ungeschehen machen.

»Es tut mir Leid! Das hab ich doch nicht gewollt …« Er wollte nach dem Jungen greifen, doch Jamie McCreath wich mit weit aufgerissenen Augen zurück und hielt sich die in Fäustlingen steckenden Händchen vors Gesicht.

Im schwachen Schein der Taschenlampe funkelte Strichen Constable Watson grimmig an. Sie lag auf der Seite und rang durch den Knebel hindurch mühsam nach Luft, während das Blut aus den Bisswunden an ihren Beinen auf den Betonboden troff.

»Das ist nur deine Schuld!« Er spuckte aus, angewidert vom Geschmack ihres Blutes. »Du bist schuld, dass ich ihm wehgetan habe!«

Eine Stiefelsohle traf Jackies Magengrube mit solcher Wucht, dass ihr Oberkörper vom Boden hochschnellte. Sie stieß einen erstickten Schrei aus, als der Schmerz wie ein Feuerbrand durch ihren Bauch schoss.

»Du bist genau wie alle anderen!«

Wieder ein Stiefeltritt, diesmal in die Rippen.

Martin schrie jetzt. »Es wäre alles gut geworden! Du hast alles kaputtgemacht!«

Dann flog die Tür mit einem Knall auf.

Logan stürmte in die düstere Baracke. Im schwachen Schein der am Boden liegenden Taschenlampe erfasste er die ganze Szene: Constable Watson, die halb nackt auf der Seite lag, die Augen vor Schmerz zusammengekniffen; Jamie McCreath, der mit blutigem Gesicht rückwärts krabbelte; Martin Strichen, den Fuß mit dem schweren Stiefel zum nächsten Tritt erhoben.

Strichen fuhr herum und erstarrte. Im nächsten Moment warf Logan sich auf ihn und riss ihn mit sich. Beide krachten gegen die hintere Wand. Eine Faust streifte Logans Schläfe, während ein schrilles Kreischen ihm in den Ohren dröhnte. Logan, der wenig Interesse an einem fairen Faustkampf hatte, setzte lieber gleich ein Stockwerk tiefer an und rammte Martin Strichen die Faust zwischen die Beine.

Der Hüne schnappte nach Luft, taumelte rückwärts, während er sich mit einer Hand die Weichteile hielt, und wurde schlagartig aschfahl im Gesicht. Dann krümmte er sich und begann sich die Seele aus dem Leib zu speien.

Logan wartete nicht, bis er fertig war, sondern packte ihn am Schopf und schleuderte ihn gegen die Betonwand. Martins Kopf schlug mit dumpfem Krachen auf. Die Erschütterung war so heftig, dass der verschimmelte Aktkalender von seinem Nagel an der Wand sprang. Mit blutüberströmtem Gesicht wankte Strichen ein paar Schritte zurück, bis Logan seinen Arm packte und ihn hinter dem Rücken verdrehte.

Strichen fuhr einen massigen, knochigen Ellbogen aus und traf Logan direkt unterhalb der Rippen. Ein wahnsinniger Schmerz zuckte durch seine vernarbten Eingeweide. Zischend sog er die Luft durch die zusammengebissenen Zähne ein und sackte zu Boden.

Strichen stand wankend in der Mitte der Hütte. Ächzend wischte er sich das Blut aus dem Gesicht. Und dann stürzte er sich mit einem Satz auf Jamie McCreath, packte ihn mit einer Hand an der Brust seines Schneeanzugs, schnappte mit der anderen die Reisetasche und rannte hinaus in den Schnee.

Logan hievte sich auf die Knie hoch. In dieser Stellung verharrte er einen Moment lang schwer atmend und hielt sich den Bauch, als fürchte er, seine Eingeweide könnten herausfallen. Schließlich gelang es ihm, ganz aufzustehen, und er lief taumelnd zur Tür.

An der Schwelle hielt er inne. Er konnte Watson unmöglich so zurücklassen. Also wankte er zurück zu der Stelle, wo sie im Schein der Taschenlampe am Boden lag. Feuerrote Striemen begannen sich auf ihrem Bauch und ihren Beinen abzuzeichnen, und aus zwei Bisswunden in den Oberschenkeln lief das Blut. Er spürte, wie die Rippen sich unter ihrer Haut hin und her bewegten, als er ihr die Hände losband und ihr half, sich aufzusetzen.

»Sind Sie okay?«, fragte er, während er ihr den Knebel aus dem Mund zog. Die Haut um ihren Mund herum war rot und aufgescheuert.

Jackie spuckte einen durchweichten Stofffetzen auf den Boden und hustete, nur um gleich darauf vor Schmerzen das Gesicht zu verziehen. Sie hielt sich die gebrochenen Rippen. »Los!«, stieß sie zischend hervor. »Schnappen Sie sich das Schwein!«

Logan legte ihr seinen Mantel um die nackten Schultern und wankte durch die Tür der Baracke hinaus in den Schnee.

Die zuckenden Lichtkegel von Taschenlampen säumten den Rand des Steinbruchs, und Hundegebell hallte von den künstlichen Klippen wider. Von Süden her rückten weitere Helfer mit Taschenlampen an. In ihrem Lichtschein funkelten die Schneeflocken wie Feuer, das vom Himmel fiel.

Eine Gestalt blieb schlitternd stehen, keine sechzig Meter von Logan entfernt.

Strichen.

Er drehte sich um, das zappelnde Kind mühsam in der Hand haltend, und sah sich verzweifelt nach einem Fluchtweg um, sein Gesicht angestrahlt von den hin und her schwenkenden Lichtkegeln der Taschenlampen.

»Komm her, Martin«, rief Logan, während er durch den Schnee auf ihn zuhumpelte und sich mit einer Hand den höllisch brennenden Bauch hielt. »Es ist vorbei. Du kannst nirgendwohin fliehen. Dein Bild ist überall, jeder kennt deinen Namen. Es ist aus.«

Die Gestalt wirbelte wieder herum, Augen und Mund in Panik weit aufgerissen. »Nein! Sie werden mich ins Gefängnis stecken!«

Logan dachte, dass das ja wohl ziemlich offensichtlich sei, und sagte es auch. »Du hast Kinder getötet, Martin. Du hast sie getötet, und du hast sie missbraucht. Du hast ihre Leichen verstümmelt. Was hast du denn geglaubt, wo sie dich hinschicken würden? Ins Ferienlager?«

»Sie werden mir wehtun!« Strichen weinte jetzt, und seine Schluchzer ließen weiße Wölkchen in den Nachthimmel aufsteigen. »Genau wie er. Wie Cleaver!«

»Komm schon, Martin, es ist vorbei …«

Der kleine Jamie McCreath wand sich, strampelte mit den Beinen und schrie aus Leibeskräften. Strichen ließ die Tasche fallen, um ihn besser fassen zu können, doch Jamie McCreath entglitt seinen Händen und fiel vor ihm in den Schnee.

Logan wollte sich auf ihn stürzen.

Strichen zog ein Messer.

Logan strauchelte und blieb stehen. Die Klinge funkelte in der dunklen Nacht, und in Logans Eingeweiden krampfte sich alles zusammen.

»Ich geh nicht ins Gefängnis!« Martin schrie jetzt. Seine Augen zuckten zwischen Logan und dem heranrückenden Kordon von Polizisten hin und her.

Von Strichen unbemerkt, rappelte der kleine Jamie McCreath sich auf und rannte los.

»Nein!« Martin fuhr herum und sah den kleinen Jungen durch den Schnee davonflitzen, so schnell ihn seine Beinchen trugen. Nur dass Jamie nicht auf die Polizisten mit ihren Taschenlampen und bellenden Hunden zulief. Er steuerte geradewegs den Steinbruch an.

Martin sprang mit gewaltigen Sätzen hinter ihm her. Das Messer blitzte in seiner Hand, als er rief: »Komm zurück! Das ist gefährlich!«

Mit vor Schmerz zusammengebissenen Zähnen eilte Logan hinterher, doch der Abstand hatte sich bereits vergrößert.

Strichens Fuß blieb in einer unter der Schneedecke verborgenen Vertiefung hängen, und er ging der Länge nach zu Boden. Im nächsten Moment war er wieder auf den Beinen, doch Jamie hatte schon einen großen Vorsprung und lief immer tiefer in die Granitschüssel des Steinbruchs hinein. Auf den schwarzen See zu. Plötzlich bremste der kleine Junge schlitternd ab. Es ging nicht mehr weiter. Vor ihm war nur noch kaltes, dunkles Wasser. Er wandte sich um, das Gesicht von panischer Angst gezeichnet.

»Es ist zu gefährlich!« Martin rannte auf ihn zu.

Aber Martin Strichen war um einiges schwerer als ein kleines Kind. Das Eis, das Jamie sicher trug, war Strichens Zweizentnerlast nicht gewachsen. Ein Knall wie ein Gewehrschuss hallte durch den Steinbruch. Der Hüne hielt inne, schlitterte noch ein Stück weiter und blieb reglos stehen, die Arme weit ausgebreitet. Wieder ein Krachen, noch lauter als das erste, und er stieß einen schrillen Schrei aus.

Nur drei Meter weiter stand Jamie und beobachtete ihn mit angstvollen Augen.

Mit lautem Getöse brach das Eis, ein Loch von der Größe eines Kleinbusses tat sich unter Martin Strichen auf, und dann war er verschwunden. Das schwarze Wasser schluckte seinen letzten Schrei.

Von der anderen Seite schlich Jamie sich ängstlich an das Loch heran und spähte in die tintenschwarze Tiefe.

Martin tauchte nicht wieder auf.

39

Logan sah dem Krankenwagen nach, dessen Rücklichter durch die lautlos herabwirbelnden Schneeflocken flimmerten und schließlich in der Ferne verschwanden. Sie hatten Watson abtransportiert: Gehirnerschütterung, Unterkühlung, einige üble Prellungen und Quetschungen und ein paar gebrochene Rippen. Wegen der Bisse würde sie eine Tetanusspritze bekommen. Nichts, weswegen man sich Sorgen machen müsse, hatte der Rettungssanitäter gesagt. Nicht, wenn man sich überlegte, was hätte passieren können …

Logan stieg in den Zivilwagen, den er sich auf dem Parkplatz des Präsidiums unter den Nagel gerissen hatte, ließ den Motor an und drehte die Heizung voll auf. Dann ließ er den Kopf auf das Lenkrad sinken und stöhnte. Constable Jackie Watson und Jamie McCreath waren auf dem Weg ins Krankenhaus, und Simon »das Arschloch« Rennie war schon dort. Aber Martin Strichen war tot, und seine Mutter auch.

Er blickte gerade rechtzeitig auf, um zu sehen, wie eine Luxuslimousine vor dem Haus parkte. Zwei lange, elegant gekleidete Beine schwangen sich vom Fahrersitz in den Schnee hinaus. Die Pathologin war gekommen. Logans Stimmung sackte noch ein paar Grad tiefer.

Isobel MacAlister trug eine Art Bond-Girl-Winter-Outfit aus Kamelhaar und edlem Pelz. Und das Schlimmste war, dass es ihr auch noch stand. Sie schob eine verirrte Haarsträhne unter die Pelzmütze zurück und öffnete den Kofferraum, um ihre Instrumententasche herauszunehmen.

Isobel und Miller …

Eng umschlungen an einen Baum gelehnt …

Ein leidenschaftlicher KUSS …

Wenn er gleich morgen früh zur Dienstaufsicht ginge, würde der rothaarige, vergrätzte Inspector Napier sie schneller vor die Tür setzen, als man »grobes Fehlverhalten im Dienst« sagen konnte. Damit hätte er Napier immerhin von sich abgelenkt.

Missmutig starrte Logan das Haus der Strichens an. Isobel wäre ruiniert. Keine Polizeibehörde im ganzen Land würde sie mehr mit der Kneifzange anfassen. Nicht vermittelbar. Wie hatte Miller gesagt? Sie brauchte einfach nur jemanden, dem sie von ihrem anstrengenden Tag erzählen konnte … Jemanden, der für sie da war … So, wie Logan für sie da gewesen war. Damals, in der schlechten alten Zeit.

Und jetzt würde Logan nie mehr die Berührung ihrer kühlen Hände auf seiner Haut spüren – jedenfalls nicht, solange er nicht auf einer Bahre im Leichenschauhaus lag, mit einem Zettel am großem Zeh.

»Na toll«, sagte er zu sich selbst, als er endlich wieder etwas durch die Windschutzscheibe sehen konnte. »Gutes Bild. Zeugt von gesunder Einstellung …« Seufzend legte er den Gang ein und fuhr an.

Die Stadt lag still und ruhig da, als er über den North Anderson Drive in Richtung Zentrum fuhr. Nur Taxis und Sattelschlepper waren unterwegs und schnitten parallele schwarze Streifen in die Schneedecke auf der Fahrbahn. Die Mischung aus Matsch und Schmelzwasser, die ihre Reifen in hohem Bogen aufspritzen ließen, verwandelte sich im Scheinwerferlicht von Logans Wagen in ein goldenes Feuerwerk.

Das Funkgerät des Wagens knackte und plärrte fast ununterbrochen. Die Nachrichten verbreiteten sich in Windeseile. Strichen war tot! Das Kind lebte! Watson hatte nur BH und Slip angehabt!

Mit einem missmutigen Knurren schaltete er es aus. Nur dass die Stille noch schlimmer war als der Krach. Sie ließ tausend Fragen in seinem Kopf herumwirbeln, die alle mit »Was wäre gewesen, wenn …« anfingen.

Was wäre gewesen, wenn er nach links statt nach rechts gelaufen wäre? Was wäre gewesen, wenn er fünf Minuten später angekommen wäre? Was wäre gewesen, wenn er nicht stehen geblieben wäre, als Martin Strichen das Messer aus der Tasche gezogen hatte? Wenn er ihn noch rechtzeitig eingeholt hätte …? Entschlossen, nicht mehr über diese Dinge nachzudenken, schaltete Logan das Radio ein und drehte am Suchknopf, bis die lieblichen Klänge von Northsound, dem schottischen Popsender, aus dem Lautsprecher drangen. Ein kleines Zeichen, dass in der Welt noch alles beim Alten war.

Während er mit den Fingern auf dem Lenkrad den Takt schlug, spürte er, wie sich die Anspannung in seinen Schultern löste. Vielleicht war ja doch alles zum Besten ausgegangen. Vielleicht war es besser für Martin, dass er tot war. Bestimmt besser, als in Peterhead eingebuchtet zu sein, wo jeder dritte Insasse ein Gerald Cleaver war.

Aber Logan wusste, dass ihm die Albträume nicht erspart bleiben würden.

Er bog von der Hauptstraße ab und fuhr eine Abkürzung durch den Norden der Stadt. Hier musste er sich die Straßen nur mit dem Schnee und den Lichtkegeln der Straßenlaternen teilen. Die Musik im Radio verstummte. Nach einer Pause von etwa zehn Sekunden und einer kichernd vorgebrachten Entschuldigung kamen die Nachrichten. Sie verbreiteten immer noch Martin Strichens Personenbeschreibung und forderten die Hörer auf, nach ihm Ausschau zu halten. Nach einem Toten …

Als Logan in der Queen Street ankam, marschierte der Stundenzeiger schon munter auf halb zehn zu. Er stellte den Wagen hinter dem Haus ab und schleppte sich ins Präsidium, wo er sich fragte, wo alle anderen eigentlich abgeblieben waren. Alles war totenstill. Wie passend.

Eine halbe Stunde wollte er sich noch gedulden. Dann würde er im Krankenhaus anrufen und sich nach Constable Watsons Befinden erkundigen. Aber zuerst würde er sich einen Kaffee besorgen. Oder einen Tee. Egal, Hauptsache, es war heiß und flüssig. Er hatte den Empfangsbereich zur Hälfte durchquert, als ihm jemand zurief.

»Lazarus!«

Es war der dicke Gary, der den Mund voller Karamellwaffeln hatte und die Krümel über seinen ganzen Schreibtisch sprühte. Sein Grinsen war so breit, dass ein Kleiderbügel quer hineingepasst hätte.

Sein Kollege hob ruckartig den Kopf, den Telefonhörer ans Ohr gepresst. Auch er grinste und begrüßte Logan durch die Scheibe mit enthusiastisch emporgerecktem Daumen. Der dicke Gary schlüpfte durch die Seitentür und drückte Logan ungestüm an seine breite Brust. »Sie sind ein echter Schatz!«

So nett es war, auch mal ein bisschen Anerkennung zu erfahren, Logans schwer lädierter Bauch protestierte heftig gegen die Behandlung. »Aua, das reicht, das reicht!«

Der dicke Gary ließ von ihm ab und trat einen Schritt zurück. Sein väterlich stolzes Lächeln schwand, als er Logans schmerzverzerrtes Gesicht sah. »O, tut mir echt Leid. Sind Sie okay?«

Logan machte eine wegwerfende Handbewegung, biss die Zähne zusammen und versuchte, ruhig und gleichmäßig zu atmen, wie sie es ihm in der Schmerztherapie beigebracht hatten. Ein, aus. Ein, aus …

»Sie sind ein verdammter Held, Lazarus«, sagte Gary. »Hab ich nicht Recht, Eric?«

Der Kollege, der sein Telefonat inzwischen beendet hatte, bestätigte, dass Logan in der Tat ein Held sei.

»Wo sind denn alle anderen?«, fragte Logan, bemüht, möglichst schnell das Thema zu wechseln.

»Nebenan.« Er meinte das Pub. »Der Polizeipräsident gibt einen aus. Wir versuchen schon seit einer halben Ewigkeit, Sie über Funk zu erreichen!«

»Oh …« Logan lächelte verlegen, verriet aber nicht, dass er das verdammte Ding einfach ausgeschaltet hatte.

»Dann mal nichts wie hin, Lazarus, altes Haus«, sagte Gary und grinste Logan an, als wollte er ihn gleich wieder in seine kräftigen Arme schließen und ihm sämtliche Rippen brechen.

Logan erwiderte, das sei eine gute Idee, und sah zu, dass er Land gewann.

Für einen Mittwochabend ging es im Archibald Simpson’s ausgesprochen hoch her. Wohin Logan auch schaute, überall sah er Polizistinnen und Polizisten damit beschäftigt, sich mit Alkohol zuzuschütten. Die Stimmung war ausgelassen, fast wie an Silvester, nur ohne die Schlägereien.

Kaum hatte der Erste Logan erspäht, breitete sich ohrenbetäubender Jubel aus, der nahtlos in eine Fußballtribünen-Version von »Hoch soll er leben« überging. Unzählige Hände klopften ihm auf die Schulter, ein Glas wurde ihm aufgedrängt, alle wollten ihm die Hand schütteln oder ihn küssen, je nach Geschlecht und Alkoholisierungsgrad.

Schließlich gelang es Logan, sich durch das Gewühl in etwas ruhigere Gefilde durchzukämpfen. Er erspähte die füllige Gestalt von Detective Inspector Insch und ließ sich auf den freien Hocker neben ihm fallen. Insch blickte auf, ein breites Grinsen teilte sein Gesicht fast in zwei Hälften, und er klopfte Logan mit seiner gewaltigen Pranke auf den Rücken. Auf der anderen Seite des Tisches entdeckte Logan die Abordnung aus Edinburgh. Der DI und seine Sergeants sahen rosig und zufrieden aus und überschütteten ihn mit Glückwünschen; nur der Psychologe schien zu befürchten, das Lächeln, das er sich abgerungen hatte, könne ihm bleibende Schäden zufügen.

»Der Chef sagt, heute Abend geht alles auf ihn!«, strahlte Insch und klatschte Logan erneut auf den Rücken. »Zeigen Sie Ihren Dienstausweis an der Bar vor, dann kriegen Sie alles umsonst!« Er lehnte sich zurück und leerte ein kleines Glas dunkles Bier in einem Zug.

Logan ließ den Blick über die ausgelassene Horde schweifen. Der Stolz der Grampian Police. Der Abend würde für den Polizeipräsidenten richtig teuer werden.

40

Am Donnerstagmorgen war die Stimmung im Präsidium der Grampian Police eher gedämpft, was hauptsächlich daran lag, dass fünfundneunzig Prozent der Truppe einen schweren Kater mit sich herumschleppten. Niemand wusste, wie hoch die Rechnung für das gestrige Gelage tatsächlich ausgefallen war, doch es musste eine astronomische Summe gewesen sein. Nach unzähligen Bieren, Wodkas und Red Bulls waren sie am Ende geschlossen zu Tequila übergegangen. Streng genommen hätte das Lokal schon drei Stunden, ehe der letzte Zecher in den Schnee hinausgewankt war, schließen sollen. Aber wer hätte den Wirt wegen des Verstoßes gegen die Sperrstunde belangen sollen, wenn drei Viertel der Aberdeener Ordnungshüter an seiner Theke Schlange standen und nach mehr Salz und Limetten schrien?

Logan schleppte sich mit zusammengebissenen Zähnen zum Dienst, nachdem er sich zum Frühstück mit einer Dose Irn Bru, der schottischen Antwort auf Coca Cola, und einer Hand voll Schmerztabletten gestärkt hatte. Der Morgen hatte mit blauem Himmel und einem kalten Wind begonnen, der den Schnee vom Vorabend mit einer Eiskruste überzog.

Für halb zehn war eine Pressekonferenz angesetzt, vor der Logan schon graute. Irgendwer war anscheinend in seinen Schädel eingebrochen und versuchte jetzt, den ganzen Inhalt durch die Ohren hinauszuschaufeln. Seine Augen, die normalerweise von einer akzeptablen kristallblauen Farbe waren, sahen aus, als wollte er für ein Remake von Dracula und seine Bräute vorsprechen.

Als er den Besprechungsraum betrat, wurde er wieder mit Applaus begrüßt, der allerdings vergleichsweise bescheiden ausfiel. Die Mienen der Anwesenden verrieten eine deutlich erhöhte Lärmempfindlichkeit, was die Zurückhaltung erklären mochte. Er winkte in die Runde und ließ sich auf seinen gewohnten Platz plumpsen.

DI Insch bat um Ruhe, und als auch der Letzte still war, begann er mit der Einsatzbesprechung. Allen Gesetzen der Natur zum Trotz wirkte der Inspector geradezu auffallend frisch und munter. Dabei war er es gewesen, der noch um zwei Uhr früh eine Runde Flaming Drambuie bestellt hatte. Es gab eben keine Gerechtigkeit.

Insch ging die Ereignisse des vergangenen Tages durch, wobei sein Bericht an den entsprechenden Stellen immer wieder von Applaus unterbrochen wurde. Und dann war wieder business as usual angesagt: Suchtrupps, Nachforschungen, Zeugenbefragungen …

Nachdem alle anderen den Raum verlassen hatten, blieb Logan allein mit DI Insch zurück.

»Na«, meinte der dicke Inspector, während er es sich auf der Schreibtischkante bequem machte und eine neue Packung Fruchtpastillen aus der Tasche zog, »wie fühlen Sie sich?«

»Sie meinen, abgesehen von der Blaskapelle, die in meinem Schädel Rumba spielt? Nicht schlecht.«

»Gut.« Insch schwieg einen Moment, während er eine Pastille aus dem Papierchen fummelte. »Die Taucher haben Martin Strichens Leiche heute Morgen um sechs Uhr fünfzehn gefunden. Hatte sich in den Wasserpflanzen unter dem Eis verfangen.«

Logan versuchte erst gar nicht zu lächeln. »Aha.«

»Nur damit Sie’s wissen – Sie werden für gestern Abend eine Belobigung bekommen.«

Logan konnte dem Inspector nicht in die Augen sehen. »Aber Strichen ist tot.«

Insch seufzte. »Ja, das ist er. Und seine Mama auch. Aber Jamie McCreath lebt, und Constable Watson auch. Und es wird auch kein weiteres Kind sterben.« Er pflanzte eine Bärenpranke auf Logans Schulter. »Sie haben gute Arbeit geleistet.«

Bei der Pressekonferenz ging es zu wie bei einer Viehauktion. Journalisten schrien durcheinander, Fotoapparate blitzten, Fernsehexperten grinsten in die Kameras … Logan versuchte es nach Möglichkeit mit Fassung zu tragen.

Hinterher wartete Colin Miller auf ihn. Er hatte sich in eine Ecke des Saales verdrückt, und seine Miene verriet, dass ihm alles andere als wohl in seiner Haut war. Er gratulierte Logan zu seiner großartigen Leistung bei der Rettung des Kindes. Alle seien ungeheuer stolz auf ihn. Dann drückte er ihm ein Exemplar der Morgenzeitung in die Hand. »Polizeiheld stellt Kindermörder!!!«, lautete die Schlagzeile. »Klein-Jamie wohlbehalten in den Armen seiner Mutter! Mehr Bilder auf den Seiten 3 bis 6 …« Miller biss sich auf die Unterlippe, holte tief Luft und fragte: »Und jetzt?«

Logan wusste, dass er nicht den Fall meinte. Er selbst hatte sich schon den ganzen Morgen immer wieder dieselbe Frage gestellt. Seit er das Präsidium betreten hatte und nicht schnurstracks zu Inspector Napier und seinen Knallchargen von der Dienstaufsicht gegangen war. Wenn er Isobel verpfiff, war sie geliefert. Aber wenn er den Mund hielt, könnte es wieder passieren: Sie würde vielleicht wieder die Ermittlungen gefährden, ihnen wieder die Chance zunichte machen, einen Mörder zu erwischen, ehe er ein weiteres Mal zuschlagen konnte. Logan seufzte. »Sie müssen alles, was sie Ihnen erzählt, von mir absegnen lassen. Bevor Sie es drucken. Wenn nicht, gehe ich sofort zum Staatsanwalt, und dann sitzt sie aber richtig in der Tinte. Strafanzeige. Gefängnis. Das volle Programm. Okay?«

Miller fixierte Logan mit starrer Miene. »Okay«, sagte er schließlich. »Okay. Abgemacht.« Er zuckte die Achseln. »Nach dem, was ich von ihr so gehört habe, hätte ich eher geschätzt, dass Sie sie fertig machen würden, wenn Sie dahinter kommen. Sie meinte, Sie würden sich die Chance nicht entgehen lassen, sie endgültig loszuwerden.«

Logans Lächeln war so aufgesetzt wie seine Worte. »Tja, da hat sie sich eben geirrt. Ich hoffe, ihr beide werdet glücklich miteinander.« Er konnte Miller dabei nicht in die Augen sehen.

Nachdem der Reporter gegangen war, schlenderte Logan zum Empfang hinunter und blickte durch die großen Glastüren hinaus auf die Straße. Es hatte wieder zu schneien begonnen. Dankbar für die Erholungspause ließ er sich auf einen der unbequemen lila Stühle sinken und lehnte den Hinterkopf an die Glasscheibe.

Jackie würde bald wieder auf den Beinen sein. Und er würde sie heute Nachmittag besuchen, bewaffnet mit einem Berg Trauben, einer Schachtel Pralinen und einer Einladung zum Abendessen. Wer weiß, vielleicht war das ja der Beginn einer wunderbaren Geschichte …

Lächelnd streckte er sich auf seinem Stuhl aus und gähnte zufrieden, als plötzlich ein korpulenter Mann zur Eingangstür hereinplatzte und sich den Schnee vom Mantel klopfte. Der Mann war Mitte fünfzig, und in seinem sorgfältig gestutzten Vollbart waren schon mehr weiße als schwarze Haare zu sehen. Zielstrebig ging er auf den Empfangsschalter zu. »Hallo«, sagte er, wobei er merkwürdig zuckte, als hätte er Flöhe. »Ich muss den Polizisten mit dem biblischen Namen sprechen.«

Der Sergeant deutete auf Logan. »Bitte sehr, da ist der biblische Held.«

Der Mann schritt entschlossen über den Linoleumboden auf Logan zu; nur ein leichtes Wanken verriet, dass er sich den nötigen Mut mit einigen Whiskys hatte antrinken müssen. »Sind Sie der biblische Detective?«, fragte er mit näselnder Stimme und schwerer Zunge.

Logan wusste, dass er einen Fehler machte, bejahte die Frage aber dennoch.

Der Mann richtete sich kerzengerade auf, wölbte die Brust und reckte das Kinn in die Höhe. »Ich habe sie getötet«, ratterte er los wie ein Maschinengewehr. »Ich habe sie getötet, und ich bin gekommen, um die Konsequenzen auf mich zu nehmen …«

Logan fuhr sich mit der Hand über die Stirn. Das hatte ihm gerade noch gefehlt, dass er sich gleich mit einem neuen Fall herumschlagen musste. »Wen?«, fragte er, wobei er bemüht war, sich seine Ungeduld nicht anmerken zu lassen. Es gelang ihm nicht ganz.

»Das Mädchen. Die Kleine, die Sie in der Scheune gefunden haben …« Ihm versagte die Stimme, und zum ersten Mal bemerkte Logan, dass die Augen des Mannes blutunterlaufen waren, seine Wangen und seine Nase vom Weinen gerötet. »Ich hatte getrunken.« Er erschauderte, den Blick starr in die Vergangenheit gerichtet. »Ich habe sie nicht gesehen … Ich hatte gedacht … nach all der Zeit … Als Sie diesen Mann verhaftet haben, dachte ich, jetzt wäre es endlich vorbei. Aber er wurde umgebracht, nicht wahr? Er wurde umgebracht, und ich bin schuld daran …« Er fuhr sich mit dem Ärmel über die Augen und brach weinend zusammen.

Das also war der Mann, der Lorna Henderson getötet hatte. Der Mann, dessentwegen Bernard Duncan Philips hatte sterben müssen. Der Mann, dessentwegen Michelle Henderson zur Mörderin geworden war.

Seufzend stemmte Logan sich aus seinem Stuhl hoch.

Wieder ein Fall gelöst. Wieder ein Leben ruiniert.

Danksagung

Dieses Buch ist ein Produkt meiner Fantasie. Was darin an Fakten verarbeitet ist, stammt von all den Leuten, die bereit waren, eine ganze Latte von dummen Fragen zu beantworten. Und so gilt mein Dank Sergeant Jacky Davidson und Sergeant Matt MacKay von der Grampian Police für ihre Informationen zum Aberdeener Polizeialltag; Dr. Ishbel Hunter, Fachärztin für anatomische Pathologie an der pathologischen Abteilung der Aberdeen Royal Infirmary für ihre anschaulichen Schilderungen von Obduktionen; und Brian Dickson, Leiter der Sicherheitsabteilung der Press and Journal, für die Führung.

Besonders zu Dank verpflichtet bin ich meinem Agenten Philip Patterson, der die reizenden Damen von HarperCollins, Jane Johnson und Sarah Hodgson, erfolgreich beschwatzt hat, das Buch zu veröffentlichen. Herzlichen Dank auch an Lucy Vanderbilt, Andrea Joyce und den Rest des großartigen Teams von der Abteilung Auslandslizenzen für ihre fantastische Arbeit. Und an Andrea Best, Kelly Ragland und Saskia van Iperen, die mein Buch in ihre Programme aufgenommen haben.

Danken möchte ich auch James Oswald für seine Kommentare im Frühstadium des Projekts, und Mark Hayward, meinem ersten Agenten bei Marjacq, der seither zum Steuerprüfer mutiert ist, für seinen Rat, endlich mit dem SF-Schrott aufzuhören und es lieber mal mit einem Serienkiller-Krimi zu versuchen.

Vor allem aber danke ich meiner frecheren Hälfte Fiona: für ungezählte Tassen Tee, für Grammatik- und Rechtschreibtipps, für die Weigerung, das Buch zu lesen, weil es ihr ja vielleicht nicht gefallen könnte, und dafür, dass sie es all die Jahre mit mir ausgehalten hat.

Und zu guter Letzt: Aberdeen ist wirklich gar nicht so furchtbar, wie es sich anhört. Glauben Sie mir …

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