Die Stunde des Mörders: Roman
Author: Stuart MacBride
Date: 2009-08-17T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Es ist Sommer im schottischen Aberdeen, aber selbst die Sonne kann die dunklen Schatten, die sich über die Stadt legen, nicht vertreiben: Sechs Menschen sind bei einem Brand umgekommen, eingeschlossen von einem Killer, der seinen Opfern jede Überlebenschance nehmen wollte. Und das ist nicht der einzige Fall für Detective Logan McRae: Ein brutaler Mörder scheint es auf Prostituierte im Hafenviertel abgesehen zu haben, und McRae setzt alles daran, den Täter zu finden, bevor er sich das nächste Opfer sucht … **
Publisher: Goldmann Verlag

Buch

Es ist Sommer in Aberdeen, aber bei Detective Sergeant Logan McRae will sich keine heitere Stimmung einstellen. Vor kurzem wurde ein Kollege bei einem von McRae geleiteten Einsatz schwer verletzt, und es ist unklar, ob er überleben wird. McRae macht sich nicht nur selbst Vorwürfe, er muss auch seinen Vorgesetzten Rede und Antwort zu dem Vorfall stehen. Und er wird in das Team der eigenwilligen Ermittlerin DI Steel strafversetzt, um sich wieder neu zu bewähren. Gelegenheit dazu bietet sich bald mehr als genug: Rosie Williams, Prostituierte in Aberdeens Rotlichtmilieu, wird brutal erschlagen aufgefunden. Aber sie bleibt nicht die einzige Tote. Sechs Menschen sterben in einem Feuer, das offenkundig absichtlich gelegt wurde. Der Brandstifter hatte außerdem Fenster und Türen des Gebäudes von außen verschlossen, sodass die Opfer, unter ihnen ein kleines Mädchen, keine Chance hatten zu fliehen. Während McRae versucht, die Hintergründe für diese unfassbare Tat aufzudecken, wird eine weitere ermordete Prostituierte entdeckt …

Autor

Stuart MacBride hat bereits in einigen Berufen gearbeitet, bevor er sich dem Schreiben zuwandte. »Die kalten Wasser von Aberdeen« war sein erster Roman mit dem Ermittler Logan McRae, der in England sofort für Furore sorgte und dem Autor bereits Vergleiche mit Ian Rankin einbrachte. Nun legt er mit »Die Stunde des Mörders« den zweiten packenden Krimi aus der Serie vor. Stuart MacBride lebt mit seiner Frau im Nordosten Schottlands, wo er bereits an einem weiteren Roman mit Detective Sergeant Logan McRae arbeitet.

Von Stuart MacBride bereits erschienen:

Die dunklen Wasser von Aberdeen. Roman (46165)

Stuart MacBride

Die Stunde
des Mörders

Roman

Aus dem Englischen
von Andreas Jäger

Die Originalausgabe erschien 2006
unter dem Titel »Dying Light«
bei HarperCollinsPublishers, London.

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung April 2007

Copyright © der Originalausgabe 2006
by Stuart MacBride

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2007
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: Design Team München

Umschlagfoto: Visum/buchcover.com/Doublepoint Pictures

Redaktion: Eva Wagner

AB · Herstellung: Str.

Satz: omnisatz GmbH, Berlin

ISBN: 978-3-641-12239-3
www.goldmann-verlag.de

Für Fiona,
wie gehabt

1

Die Straße war dunkel, als sie das Haus mit den vernagelten Fenstern betraten – verlotterte Gestalten in zerrissenen Jeans und Kapuzenshirts. Drei Männer und zwei Frauen, kaum zu unterscheiden mit ihren langen Haaren, ihren gepiercten Ohren, Nasen und wer weiß was noch. Alles an ihnen schrie: »Töte mich!«

Er lächelte. Sie würden noch früh genug schreien.

Das Haus lag in der Mitte einer ganzen Reihe leerstehender, zweigeschossiger Reihenhäuser – schmutzige Granitfassaden im schwachen Schein der Straßenbeleuchtung, die Fenster mit dicken Sperrholzplatten vernagelt. Bis auf das eine im Obergeschoss, wo fahles Licht durch die schmierige Scheibe sickerte, begleitet von stampfender Techno-Musik. Ansonsten war die Straße menschenleer, verlassen, verdammt wie ihre Bewohner. Keine Menschenseele weit und breit. Keine Gefahr, dass jemand ihm bei der Arbeit zusah.

Halb zwölf, und die Musik wurde noch lauter; ein hämmernder Rhythmus, der jedes Geräusch, das er machte, mit Leichtigkeit übertönen würde. Stück für Stück arbeitete er sich am Türrahmen entlang und drehte den Schraubenzieher im Takt der Musik. Dann trat er zurück, um sein Werk zu bewundern: verzinkte Drei-Zoll-Holzschrauben um die ganze Tür herum, die sie fest mit dem Rahmen verbanden und dafür sorgten, dass sie unwiderruflich geschlossen blieb. Er grinste bis über beide Ohren. Das wird gut, dachte er. Das wird besser als alles bisher.

Er steckte den Schraubenzieher wieder in die Tasche und hielt einen Moment inne, um den kalten, harten Griff zu streicheln. Auch er selbst war hart; die kaum verhohlene Vorfreude beulte seine Hose aus. Diesen Moment liebte er ganz besonders – kurz bevor das Feuer ausbrach; wenn alles an Ort und Stelle war, wenn sie nicht mehr entkommen konnten. Wenn der Tod schon unterwegs war, um sie zu holen.

Lautlos entnahm er der Sporttasche, die er neben sich abgestellt hatte, drei Glasflaschen und einen Benzinkanister aus grünem Plastik. Gemächlich schraubte er die Flaschen auf, füllte sie mit Benzin und steckte zerrissene Lumpen als Zündschnüre hinein. Dann wandte er sich wieder der zugeschraubten Haustür zu. Den Deckel des Briefschlitzes anheben. Das restliche Benzin aus dem Kanister durch die Öffnung kippen und hören, wie es auf die kahlen Holzdielen plätschert, fast übertönt von der dröhnenden Musik. Kleine Rinnsale sickerten unter der Tür hervor, flossen über die Schwelle und sammelten sich in einer Pfütze aus Kohlenwasserstoffen. Perfekt.

Er schloss die Augen, sprach ein kurzes Gebet und ließ ein brennendes Streichholz in die Lache zu seinen Füßen fallen. Fffffuump. Eine blaue Flamme mit gelbem Rand schoss unter der Tür hindurch ins Haus. Pause – zwei, drei, vier. Gerade lange genug, um dem Feuer Gelegenheit zu geben, sich auszubreiten. Dann einen halben Backstein durch das Fenster im ersten Stock geworfen. Das Glas bricht, die pulsierende Musik quillt hervor, begleitet von Schreckensrufen und Flüchen. Und dann fliegt der erste Brandsatz. Die Flasche landet auf dem Boden und explodiert, verspritzt brennendes Benzin im Zimmer. Die Flüche gehen in Schreie über. Er grinst und schleudert die restlichen Flaschen in das Flammenmeer.

Dann rasch auf die andere Straßenseite gewechselt, wo er sich im Schatten verbarg und zusah, wie sie brannten. Er biss sich auf die Unterlippe, während er seine Erektion befreite. Wenn er schnell machte, könnte er gekommen sein und wieder verschwinden, bevor jemand auftauchte.

Er hätte sich gar nicht so beeilen müssen. Es dauerte fünfzehn Minuten, bis jemand die Feuerwehr alarmierte, und weitere zwölf, bis sie endlich eintraf.

Da waren sie schon alle tot.

2

Rosie Williams starb, wie sie gelebt hatte: hässlich. Sie lag auf dem Rücken auf dem Kopfsteinpflaster der Gasse und starrte in den orangegrauen Nachthimmel hinauf. Der Nieselregen glitzerte auf ihrer Haut und wusch ihr sanft das dunkelrote Blut vom Gesicht. Sie war nackt wie am Tag ihrer Geburt.

PC Jacobs und seine Kollegin WPC Buchan waren als Erste am Tatort. Auf dem glitschigen Pflaster trat Jacobs nervös von einem Fuß auf den anderen, während Buchan einfach nur fluchte. »Scheiße.« Sie blickte auf den bleichen, kaputten Körper hinab. »Das war’s dann wohl mit der ruhigen Schicht.« Leichen bedeuteten immer Papierkram. Ein kleines Lächeln stahl sich auf ihr Gesicht. Leichen bedeuteten auch Überstunden, und die konnte sie weiß Gott gebrauchen.

»Ich hole Verstärkung, ja?« PC Jacobs griff mit klammen Fingern nach seinem Funkgerät und rief die Leitstelle an, um Bescheid zu sagen, dass der anonyme Hinweis kein Scherz gewesen war.

»Augenblick mal«, antwortete der diensthabende Sergeant mit breitem Aberdeener Akzent. Eine Pause, angefüllt mit statischem Rauschen, und dann: »Ihr werdet die Stellung noch ’n Weilchen halten müssen. Die sind alle bei diesem verdammten Feuer. Ich besorg euch ’nen DI, sobald einer abkömmlich ist.«

»Was?« Buchan riss Jacobs das Funkgerät aus der Hand. Da es noch an seinem Schultergurt hing, verlor er fast das Gleichgewicht. »Was soll das heißen – ›sobald einer abkömmlich ist‹? Wir haben hier einen Mord! Nicht bloß so ein popeliges Feuer! Seit wann ist ein Feuer wichtiger als –«

Die Stimme des Diensthabenden unterbrach sie. »Nu hören Sie man zu«, sagte er. »Ich weiß ja nich’, was für Probleme Sie zu Hause haben, aber die lassen Sie gefälligst da, wo sie hingehören. Sie tun jetzt verdammt noch mal, was ich Ihnen sage, und sichern den Tatort, bis ich Ihnen einen DI schicken kann. Und wenn es die ganze Nacht dauert, dann warten Sie eben die ganze Nacht. Verstanden?«

Buchan lief feuerrot an, ehe sie die Worte hervorspie: »Jawohl, Sergeant.«

»Gut.« Und dann war das Funkgerät still.

Buchan verlegte sich wieder aufs Fluchen. Wie zum Teufel sollten sie ohne ein Team von der Spurensicherung einen Tatort sichern? Es regnete, zum Donnerwetter, sämtliche Spuren würden weggeschwemmt werden! Und wo blieb eigentlich die Kripo? Es ging hier um eine Mordermittlung, und sie hatten noch nicht mal einen Leitenden Ermittlungsbeamten!

Sie schnappte sich PC Jacobs. »Willst du dir ein bisschen die Beine vertreten?«

Er beäugte sie argwöhnisch. »Worum geht’s?«

»Wir brauchen einen Leitenden Ermittlungsbeamten. Dein ›Kumpel‹ wohnt doch hier in der Nähe, nicht wahr? Unser strahlender Polizeiheld?«

Jacobs gab zu, dass dem tatsächlich so war.

»Also, dann zisch ab und hol den Typ aus den Federn. Soll der sich doch darum kümmern.«

WPC Watson hatte die unmöglichste Sammlung von BHs und Unterhosen, die Logan je zu Gesicht bekommen hatte. Ihre Unterwäsche sah durch die Bank aus, als wäre sie im Ersten Weltkrieg von unterbeschäftigten Zeppelinkonstrukteuren entworfen worden – sackartig und uniformgrau. Nicht dass er in letzter Zeit viel von Jackies Dessous zu sehen bekommen hätte, aber wenigstens für kurze Zeit stimmten ihre Dienstzeiten überein. Mit einem schläfrigen Grinsen drehte Logan sich auf die andere Seite. Das Licht vom Flur fiel durch die offene Tür auf das zerwühlte Bett.

Er schielte nach dem Wecker: kurz vor zwei. Noch fünf Stunden, bis er sich zum Dienst melden und den nächsten Anschiss abholen musste. Fünf volle Stunden.

Klick. Das Flurlicht erlosch. Eine weiche Silhouette erschien in der Tür und kratzte sich ausgiebig, während sie zum Bett zurückschlappte. WPC Jackie Watson schlang ihren nicht gebrochenen Arm um Logans Brust und kuschelte den Kopf an seine Schulter, wobei leider die Spitzen ihrer krausen Haare in seine Nase und seinen Mund gerieten. Er spuckte sie diskret aus und küsste Jackie auf den Scheitel, spürte ihren kühlen Leib, der sich der Länge nach an den seinen schmiegte. Mit dem Finger fuhr sie das Muster aus zweieinhalb Zentimeter langen Narben nach, das sich kreuz und quer über seinen Rumpf zog, und Logan dachte nur, dass fünf Stunden vielleicht doch nicht soo lang waren …

Es wurde gerade interessant, als die Türklingel ertönte.

»Verdammt«, brummte Logan.

»Ignorier es einfach. Sind wahrscheinlich nur Betrunkene.« Es läutete wieder, beharrlicher diesmal. Als ob der Typ da draußen sich mit dem Daumen durch die Hauswand bohren wollte.

»Verpiss dich!«, rief Logan in die Dunkelheit hinaus, was bei Jackie einen Lachanfall auslöste, den mysteriösen Klingler aber keineswegs abschreckte. Und dann stimmte auch noch Logans Handy in die liebliche Serenade ein. »Himmel, Arsch und Zwirn!« Er wälzte sich von ihr herunter, was ein missmutiges Stöhnen auslöste, und schnappte sich das Handy vom Nachttisch. »WAS?«

»Hallo, Sir? DS McRae?« PC Steve Jacobs: Der legendäre Nackte Schwertkämpfer von Alt-Aberdeen.

Logan ließ den Kopf mit dem Gesicht nach unten aufs Kissen fallen, ohne das Telefon vom Ohr zu nehmen. »Was kann ich für Sie tun, Constable?«, fragte er und dachte sich, dass es schon etwas verdammt Wichtiges sein müsste, wenn er sich dafür von einer nackten WPC Watson losreißen sollte.

»Äh … Sir … Wir haben da so eine Leiche … eine –«

»Ich bin nicht im Dienst.«

WPC Watson gab einen Laut von sich, der besagte, dass er sehr wohl im Dienst sei – allerdings nicht im Auftrag der Grampian Police.

»Ich weiß, aber alle anderen sind bei irgend so einem Feuer, und wir haben keinen Einsatzleiter, keine Spurensicherung und nichts!«

Logan fluchte in sein Kissen hinein. »Okay«, sagte er schließlich. »Wo sind Sie?«

Die Türklingel schrillte wieder.

»Äh … das war ich.«

Verdammter Bockmist.

Ächzend und fluchend wälzte Logan sich aus dem Bett und zog sich etwas über, um dann, zerknautscht und unrasiert, wie er war, zur Tür hinauszustolpern und die Treppe hinunter zur Haustür zu tappen. Draußen stand PC Steve Jacobs, berüchtigt für seine Striptease-Version von Queens A Kind of Magic.

»Tut mir leid, Sir«, sagte er mit betretener Miene. »Es ist gleich da drüben. Nackte Frau. Sieht aus, als wäre sie zu Tode geprügelt worden …« Und damit entschwand auch Logans letzte Hoffnung, die frühen Morgenstunden auf angenehmere Art verbringen zu können.

Um Viertel nach zwei am Dienstagmorgen war das Hafenviertel die reinste Geisterstadt. Im Schein der Straßenbeleuchtung wirkten die grauen Granitbauten unnatürlich und abweisend, ihre Silhouetten im Nieselregen verschwommen. Ein riesiges, knallorange gestrichenes Versorgungsschiff lag in Verlängerung der Marischal Street vor Anker, und seine grellen, von Dunstschleiern umgebenen Lichter blendeten Logan und PC Jacobs, als sie in die Shore Lane einbogen. Es war eine enge Einbahnstraße im Herzen von Aberdeens Rotlichtviertel: auf der einen Seite eine fünf Stockwerke hohe Fassade aus schmutzigem Granit mit abgedunkelten Fenstern, auf der anderen eine Ansammlung willkürlich zusammengewürfelter Gebäude verschiedener Größe. Selbst um diese nachtschlafende Zeit war die Geruchskulisse bemerkenswert. Nach drei Tagen mit sintflutartigen Regenfällen und einer Woche mit strahlendem Sonnenschein war die Kanalisation voll von ersoffenen Ratten, die aromatisch vor sich hin gammelten. An den Häusern waren Natriumdampflampen montiert, aber die meisten hatten längst den Geist aufgegeben, sodass nur kleine Inseln gelblichen Lichts das Meer der Dunkelheit aufhellten. Das Kopfsteinpflaster unter ihren Sohlen war glitschig, als Logan hinter PC Steve auf eine dunkle Pfütze in der Mitte der Straße zusteuerte. Eine Polizistin kauerte vor einem weißen Etwas, das quer auf der Fahrbahn lag. Die Leiche.

Die Polizistin richtete sich auf, als sie die beiden kommen hörte, und leuchtete ihnen mit ihrer Taschenlampe voll ins Gesicht. »Oh«, sagte sie ohne jede Begeisterung. »Sie sind’s.« Sie trat zurück und ließ den Lichtkegel der Lampe über die nackte Leiche huschen.

Das Gesicht der Frau war blutig und zerschlagen, ein Auge fast zugeschwollen, die Nase plattgequetscht, Jochbein und Unterkiefer gebrochen, die Zähne ausgeschlagen. Sie trug ein Halsband aus dunkelroten Blutergüssen – und sonst nichts.

Sie war kein junger Hüpfer mehr: die fleischigen weißen Oberschenkel eine einzige Kraterlandschaft von Orangenhaut; der Bauch gefurcht von Schwangerschaftsstreifen wie Dünen im Wüstensand – und dazwischen kurze, raue Stoppeln: Die letzte Do-it-yourself-Intimrasur lag wohl schon eine Weile zurück. Knapp über ihrer linken Brust prangte auf der milchig weißen Haut eine Rose mit einem blutigen Dolch. Dem tätowierten Blut konnte auch der hartnäckigste Regen nichts anhaben.

»Mein Gott, Rosie«, sagte Logan, als er sich vorsichtig mit einem Knie auf das kalte, nasse Pflaster niederließ, um die Tote genauer in Augenschein zu nehmen. »Welches Schwein hat dich so zugerichtet?«

»Sie kennen sie?« Die Frage kam von der unfreundlichen Polizistin. »Waren wohl Stammkunde bei ihr?«

Logan ignorierte sie. »Rosie Williams. Geht schon anschaffen, seit ich mich erinnern kann. Der Himmel weiß, wie oft sie schon wegen Aufforderung zur Unzucht verknackt worden ist.« Er streckte die Hand aus und fühlte an ihrem Hals nach einem Puls.

»Ob Sie’s glauben oder nicht, das haben wir auch schon gemacht«, sagte die Polizistin. »Mausetot, ich sag’s Ihnen.«

Der dichte Regen dämpfte die trunkenen Stimmen, deren grölende Gesänge und Rufe aus der Gegend der Docks zu hören waren. Logan richtete sich auf und blickte die Straße hinauf und hinunter. »Spurensicherung? Staatsanwältin? Bereitschaftsarzt?«

Die Polizistin schnaubte. »Sie machen wohl Witze. Die hängen alle noch bei diesem Feuer rum. Ist ja auch viel wichtiger als so ein armes Ding, dem irgendjemand die Seele aus dem Leib geprügelt hat.« Sie verschränkte die Arme. »Nicht mal einen richtigen Leitenden Ermittlungsbeamten haben sie uns geschickt, also mussten wir mit Ihnen vorliebnehmen.«

Logan knirschte mit den Zähnen. »Wollten Sie noch irgendwas loswerden, Constable?« Er trat so dicht an sie heran, dass er ihren nach Zigarettenrauch stinkenden Atem riechen konnte. Sie starrte ihn verdrossen an, die Lippen zu einem dünnen Strich zusammengepresst.

»Wie geht’s eigentlich PC Maitland?«, fragte sie. Ihre Stimme war so kalt wie die Leiche zu ihren Füßen. »Lebt er noch?«

Logan verkniff sich eine Erwiderung. Er war ihr Vorgesetzter: Die Verantwortung gebot es, dass er sich wie ein erwachsener Mensch benahm. Aber wozu er in diesem Moment wirklich Lust gehabt hätte, das war, einen dieser schmierigen, fauligen, aufgedunsenen Rattenkadaver zu nehmen und ihn dieser Tussi ungespitzt in –

Vom anderen Ende der Straße, wo sie auf den Regent Quay stieß, waren Rufe zu hören. Drei Männer kamen um die Ecke gewankt, rumpelten ineinander, fummelten an ihren Reißverschlüssen herum und lachten, während dampfende Urinstrahlen gegen die Hauswände der Gasse rauschten. Logan wandte sich wieder zu der selbstgefälligen, aufsässigen Polizistin um. »Constable«, sagte er mit dünnem Lächeln, »Sie sollten doch den Tatort sichern. Wieso sehe ich dann drei Männer, die hier alles vollpissen?«

Einen Augenblick lang sah es so aus, als würde sie ihm Kontra geben, doch dann stapfte sie auf die drei Männer zu und brüllte: »He, Sie da! Was glauben Sie eigentlich, was Sie da machen?«

Logan blieb mit PC Steve und den übel zugerichteten sterblichen Überresten von Rosie Williams zurück. Er fischte sein Handy aus der Tasche und rief die Leitstelle an, um zu fragen, wo eigentlich Bereitschaftsarzt, Spurensicherung, Rechtsmediziner und Staatsanwältin blieben, und überhaupt der ganze Wanderzirkus, der immer anzurollen hatte, wenn irgendwo ein verdächtiger Todesfall gemeldet wurde. Aber er hatte kein Glück: Alle waren noch mit dem Großbrand in Northfield beschäftigt. DI McPherson würde aber so bald wie möglich zu ihnen stoßen. Bis dahin sollte Logan bleiben, wo er war, und dafür sorgen, dass es nicht noch mehr Tote gab.

Eine Stunde später war von DI McPherson und der Spurensicherung noch immer weit und breit nichts zu sehen, aber immerhin war der Bereitschaftsarzt inzwischen eingetrudelt, und es hatte aufgehört zu regnen. Der Doktor zwängte sich mühsam in einen weißen Papier-Schutzanzug und stapfte dann die Shore Lane hinunter, um unter dem blauen Band mit der Aufschrift POLIZEI hindurchzuschlüpfen, das WPC Buchan widerwillig über die Straße gespannt hatte.

Um halb vier Uhr morgens war Doc Wilson nicht gerade auf der Höhe seiner Leistungsfähigkeit; eine Tatsache, die er überdeutlich demonstrierte, indem er seine Arzttasche in einer stinkigen Pfütze abstellte und daraufhin höchst unflätig fluchte. Die Ringe unter seinen Augen hatten den Durchmesser von Herdplatten, seine Nase war rot und wund von einer hartnäckigen Sommergrippe.

»Morgen, Doc«, sagte Logan und bekam nur ein Knurren als Erwiderung, als der Arzt vor der Leiche in die Hocke ging und ihr den Puls fühlte.

»Die is’ tot«, sagte er, richtete sich auf und wollte zu seinem Wagen zurückgehen.

»Augenblick mal.« Logan packte ihn am Arm. »Ist das alles – ›Die is’ tot‹? Wir wissen, dass sie tot ist – möchten Sie nicht vielleicht mal eine Vermutung hinsichtlich Todeszeitpunkt und -ursache riskieren?«

Die Miene des Arztes verfinsterte sich. »Das is’ nich’ mein Job, da müssen Sie schon die von der Rechtsmedizin fragen.«

Überrascht ließ Logan den Arm des alten Mannes los. »Schweren Tag gehabt?«

Doc Wilson fuhr sich erschöpft mit der Hand übers Gesicht, wobei seine Bartstoppeln ein kratzendes Geräusch machten. »Tut mir leid. Ich bin einfach nur hundemüde …« Er warf einen Blick über die Schulter auf Rosies nackten Körper und seufzte. »Ich tippe auf stumpfes Trauma. Die Blutergüsse sind nicht sehr ausgeprägt, das heißt, dass der Herzschlag recht bald ausgesetzt haben muss. Nach den Totenflecken zu urteilen, würde ich schätzen, dass es so drei bis vier Stunden her ist.« Er unterdrückte ein Gähnen. »Zu Tode geprügelt.«

Es war zwanzig nach vier, ehe wieder jemand aufkreuzte, und da war Doc Wilson längst wieder verschwunden. Die Sonne lugte schon über den Horizont, ein blassgelber Fleck, überzogen von grauen Schlieren, doch die Shore Lane war noch immer in tiefe Finsternis gehüllt.

Der verdreckte weiße Lieferwagen der Spurensicherung setzte von der vierspurigen Straße in die Gasse zurück, eingewiesen von einem einsamen Spusi im weißen Schutzanzug. Beide Hecktüren wurden aufgestoßen, und dann begann der rituelle Kampf mit dem Schutzzelt. Mühsam wurde die Konstruktion aus Metallstangen und blauen Plastikplanen über Rosie Williams’ Leiche aufgebaut. Ein Generator erwachte grollend zum Leben und blies tuckernd blauen Rauch in die Morgenluft. Dieseldämpfe mischten sich mit dem Gestank nach verwesenden Ratten, während zwei Bogenlampen knisternd aufleuchteten. Nicht lange darauf tauchte die Staatsanwältin auf und parkte an der Einmündung der Gasse in den Regent Quay. Eine attraktive Blondine von Anfang vierzig, sah sie fast so müde aus, wie Logan sich fühlte, und duftete leise nach Rauch. Eine ernst wirkende jüngere Frau folgte ihr in einigen Schritten Abstand: jede Menge krauses Haar, große Augen, Klemmbrett im Anschlag. Logan brachte beide auf den neuesten Stand, während sie sich in ihre identischen weißen Papier-Strampelanzüge mühten, und durfte noch einmal von vorne anfangen, als die Rechtsmedizinerin auftauchte. Dr. Isobel MacAlister: müde, gereizt und nur allzu bereit, alles an Logan auszulassen. Nichts konnte einem den Spaß an einer Mordermittlung so gründlich verderben wie eine Exfreundin. Und immer noch keine Spur von DI McPherson. Was bedeutete, dass Logan immer noch verantwortlich war, falls irgendetwas schiefgehen sollte. Als ob er nicht schon genug Probleme hätte. Das einzig Gute war, dass es nicht lange sein Problem bleiben würde: undenkbar, dass man ihm die Ermittlungen in einem Mordfall übertragen würde. Nicht nach dem, was er sich in letzter Zeit alles geleistet hatte. Nicht, nachdem er diese Razzia verbockt hatte, die PC Maitland fast das Leben gekostet hätte. Nein, diesen Fall würde jemand kriegen, der den Karren nicht in den Dreck fahren würde. Er sah auf die Uhr. Fast fünf. Immer noch zwei Stunden bis zum Beginn seiner regulären Schicht, und er war schon die halbe Nacht zugange.

Mit einem müden Seufzer trat Logan aus dem kalten Licht des Morgens in das Zelt der Spurensicherung. Es würde ein langer Tag werden.

3

Das Präsidium der Grampian Police war ein siebenstöckiger Klotz mit breiten schwarzen und grauen Streifen aus Beton und Glas, versteckt in einer kleinen Straße, die vom östlichen Ende der Union Street abging. Mit seiner Dornenkrone aus Funkantennen und Sirenenanlagen auf dem Dach war das Polizeihauptquartier nicht gerade das architektonische Glanzstück Aberdeens, aber Logan fühlte sich hier wie zu Hause.

Er holte sich einen Kaffee aus dem Automaten und schnorrte im Pressebüro einen Schokokeks. DI McPherson war immer noch unauffindbar. Logan suchte ihn in seinem Büro, in seiner Einsatzzentrale, in der Kantine – nichts. Er versuchte es auf der Leitstelle, aber dort hatte man nichts mehr von McPherson gehört, seit er heute Morgen um Viertel vor sechs aus dem Krankenhaus angerufen hatte. Bein- und Handgelenkbruch, Gehirnerschütterung. Er war zwei Treppen hinuntergefallen. Logan fluchte. »Warum hat mir keiner was gesagt? Ich warte seit heute früh halb drei auf ihn!« Aber der diensthabende Beamte zuckte nur mit den Achseln. Er war schließlich nicht Logans Sekretär. Wenn Logan jemanden suchte, an den er den Fall abgeben konnte, dann sollte er es am besten mal bei DI Insch versuchen. Auch wenn der schon diesen Brandanschlag aufzuklären hatte.

Bei DI Inschs morgendlicher Einsatzbesprechung herrschte gedämpfte Stimmung. Der Inspector saß vorne, angetan mit einem schicken grauen Anzug, dessen Nähte unter seiner beträchtlichen Leibesfülle ächzten. Der Mann schien jedes Jahr noch ein kleines bisschen dicker zu werden, und mit seinem rundlichen Gesicht und seiner spiegelblanken Glatze sah er aus wie ein missgestimmtes pinkfarbenes Ei. Es herrschte eisiges Schweigen, als er berichtete, dass PC Maitlands Zustand sich nicht gebessert habe – es sei den Ärzten gelungen, die Kugel zu entfernen, aber er habe das Bewusstsein noch nicht wiedererlangt. Sie würden für die Familie sammeln.

Als Nächstes stand eine Reihe von Gewaltdelikten in der Drogenszene auf der Tagesordnung. Ein paar neue Pusher hatten die Szene aufgemischt und eine Welle von Revierkämpfen ausgelöst. Noch waren keine Toten zu beklagen, aber die Situation drohte zu eskalieren.

Dann musste Logan eine fünfminütige Zusammenfassung über Rosie Williams’ malträtierte Leiche abliefern, ehe Insch wieder übernahm und von dem Brand am gestrigen Abend berichtete. Seine dröhnende Stimme füllte den vollbesetzten Raum aus. Das Feuer war in einem der älteren Gebäude am Kettlebray Crescent ausgebrochen – eine Straße mit verwahrlosten Sozialbauten mit zugenagelten Fenstern, die offiziell als menschenunwürdige Behausungen eingestuft wurden. Das Haus Nummer vierzehn war seit ein paar Monaten von einer Gruppe als Unterschlupf benutzt worden, die aus drei Männern, zwei Frauen und einem neun Monate alten Baby bestand. Alle waren am gestrigen Abend zu Hause gewesen. Was auch den unverwechselbaren Geruch nach angebranntem Fleisch erklärte, der den Feuerwehrleuten entgegengeschlagen war, als es ihnen endlich gelungen war, die Tür aufzubrechen. Es gab keine Überlebenden.

Der Inspector verlagerte sein Gewicht, und der Schreibtisch ächzte unter der Last, während er in seinen Jackentaschen kramte. »Ich brauche ein Team, das die Anwohner befragt, je zwei Straßen weit zu beiden Seiten des Tatorts. Alles, was sie über die Hausbesetzer in Erfahrung bringen können, insbesondere Namen. Ich will wissen, wer sie waren. Team zwei wird die umliegenden Gebäude einschließlich der Gärten und unbebauten Grundstücke durchforsten. Sie«, sagte er in einem fröhlichen Kinderstunden-Singsang, »suchen nach Hinweisen. Wer war der Chefkoch beim gestrigen Grillfest? Bringen Sie mir etwas, womit ich was anfangen kann.«

Während die Teams sich auf den Weg machten, blieb Logan sitzen und gab sich Mühe, nicht ganz so müde und kaputt zu wirken, wie er war.

»Na«, fragte Insch, als der Raum sich geleert hatte, »wann haben Sie denn Ihren Termin mit Dracula?«

Logan sackte noch ein Stück tiefer in seinen Stuhl. »Um halb zwölf.«

Insch fluchte und wandte seine Aufmerksamkeit wieder seinen Jackentaschen zu. »Was ist denn das für eine blöde Uhrzeit? Wieso kann er Sie nicht um sieben herzitieren, wenn er vorhat, Ihnen den Kopf abzureißen? So ist gleich der ganze Vormittag im Arsch …« Ein befriedigtes Grunzen zeigte an, dass er endlich gefunden hatte, was er suchte: eine Tüte Brause-Dinosaurier. Er stopfte sich einen in den Mund und kaute nachdenklich. »Hat er Ihnen gesagt, dass Sie einen Gewerkschaftsvertreter mitbringen sollen?«

Logan schüttelte den Kopf.

»Na, dann wird er Sie vermutlich nicht feuern.« Er wälzte seinen massigen Leib vom Schreibtisch. »Wenn Sie eh erst um halb zwölf bei der spanischen Inquisition auf der Matte stehen müssen, können Sie ja noch Rosie Williams die letzte Ehre erweisen. Die Leichenschau ist um acht. Ich muss wegen dieses verdammten Feuers eine Pressekonferenz geben. Nachdem dieser Arsch von McPherson schon wieder krankfeiert, hab ich auch so schon alle Hände voll zu tun, da muss ich mir nicht auch noch angucken, wie unsere Eiskönigin irgendeine massakrierte Nutte zerlegt. Ich bin sicher, Sie können auch ohne mich die Stellung halten. Also, ab mit Ihnen.« Er wedelte mit seinen Patschhänden. »Hier stehen Sie doch nur im Weg rum.«

Rosie war schon gewaschen, als Logan die Treppe hinuntergeschlurft kam, zu der man über den Parkplatz hinter dem Gebäude gelangte. Das Leichenschauhaus war eine Ansammlung von Räumen unterschiedlicher Größe, versteckt im Kellergeschoss des Präsidiums und ohne direkte Verbindung zum Hauptgebäude. Der Sektionssaal war geräumig: saubere weiße Kacheln und Edelstahltische, die im Schein der Deckenbeleuchtung funkelten, während Desinfektionsmittel und Luftreiniger vergeblich gegen den Gestank nach verbranntem Fleisch ankämpften. An der hinteren Wand standen sechs Rollbahren in einer Reihe, auf denen die Opfer in luftdicht versiegelten weißen Plastik-Leichensäcken lagen. Sozusagen frischeversiegelt.

Logan war nur fünf Minuten zu früh, aber noch war er der einzige lebende Mensch hier unten. Er gähnte ausgiebig und streckte sich, um die Knoten in seinen Schultern zu lösen. Null Stunden Schlaf, gefolgt von über fünf Stunden in einer kalten, stinkenden Gasse, forderten allmählich ihren Tribut. Stöhnend schlurfte er zu Rosies nackter Leiche hinüber. Sie lag auf einem der funkelnden Sektionstische unter der gewaltigen Abzugshaube, bereit, noch ein letztes Mal zu zeigen, was in ihr steckte. Rosies Haut war noch blasser als vorhin in der Gasse. Ihr Blut war dem Ruf der Schwerkraft gefolgt und langsam durch das Gewebe nach unten gesickert, um sich am Rücken und den Unterseiten der Arme und Beine zu sammeln. Dort, wo ihre Haut den Tisch berührte, hatte es ihre Porzellanblässe in ein sattes Dunkelviolett verwandelt. Arme alte Rosie. Mit ihrem Tod hatte sie es noch nicht einmal auf die Titelseite geschafft. Nur ein einspaltiger Artikel in der Morgenausgabe der Press and Journal – der Aufmacher war: »SECHS TOTE BEI BRANDANSCHLAG!«

Eine merkwürdige Ausbuchtung der Haut an ihrem Brustkorb erweckte Logans Interesse. Als er sich gerade über sie beugte, um sich die Sache genauer anzusehen, wurde die Tür aufgestoßen, und der diensthabende Rechtsmediziner kam hereingerauscht.

»Wenn ich Sie bei einem Schäferstündchen störe«, meinte der Neuankömmling grinsend, »kann ich auch gerne später wiederkommen.« Dr. Dave Fraser: übergewichtig, an die fünfundfünfzig, Glatze, Haare in den Ohren. »Ich weiß, es macht Sie an, wenn Ihnen eine die kalte Schulter zeigt.« Er grinste erneut, und Logan musste unwillkürlich zurücklächeln. »Apropos kalte Schulter: Ich muss Sie leider enttäuschen – Ihre Majestät die Eiskönigin kann sich bei unserem kleinen geselligen Beisammensein leider nicht die Ehre geben. Arzttermin – die vergangene Nacht ist ihr wohl nicht sonderlich gut bekommen.« Logan stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. So, wie Isobel heute Morgen am Tatort drauf gewesen war, hatte er es nicht allzu eilig, sie wiederzusehen. Doc Fraser deutete auf die sechs Rollbahren an der Wand. »Wenn Sie wollen, können Sie gerne mal einen Blick riskieren, während ich alles vorbereite.«

Wider besseres Wissen schlenderte Logan zu den aufgereihten Bahren hinüber. Aus der Nähe war der Geruch noch übler: verbranntes Fleisch und ausgelassenes Fett. Einer der Leichensäcke war sorgfältig zweimal zusammengefaltet und mit silberfarbenem Klebeband fixiert worden, um ihn an die Größe eines neun Monate alten Kindes anzupassen. Logan holte tief Luft und wählte einen der anderen Säcke aus. Einen Moment lang verharrte er reglos in dem antiseptischen Raum und fragte sich, ob das wirklich so eine gute Idee war, ehe er den Reißverschluss aufzog. Vom Gesicht war nicht allzu viel übrig: Nase und Augen fehlten, die Zähne waren gelblich-braune Zacken, die aus dem schwarz versengten Fleisch ragten, der Mund zu einem letzten, stummen Schrei aufgerissen. Logan warf einen Blick darauf, würgte und zog den Reißverschluss wieder zu. Schaudernd wankte er zum Sektionstisch zurück.

»Gut, nicht wahr?«, fragte Dr. Fraser und lächelte ihn hinter seiner OP-Maske an. »Ich hab mir gleich einen von denen vorgenommen, als sie eingeliefert wurden. Außen knusprig, innen roh – erinnert mich an die Grillversuche meiner Frau.«

Logan schloss die Augen und versuchte an etwas anderes zu denken. »Sollten die nicht im Kühlraum sein, anstatt hier draußen rumzustehen?«

Dr. Fraser nickte. »Schon, aber die Winde ist kaputt, und ich mach das jedenfalls nicht, mit meinem kaputten Rücken. Wenn Brian kommt, kann er sie rüberschaffen.«

Der erwähnte Brian – der rechtsmedizinische Assistent des Instituts – kreuzte um Punkt acht Uhr auf, ebenso wie die Staatsanwältin mit ihrer Assistentin, ein Polizeifotograf sowie der zweite Rechtsmediziner, der Dr. Fraser auf die Finger schauen und dafür sorgen sollte, dass er keine Fehler machte, die den Prozess platzen lassen könnten. Er war ein dürrer, leichenblasser Mann mit Augen wie ein kranker Fisch und einem dazu passenden Händedruck. Die Helferin der Staatsanwältin war die gleiche Frau, die sie auch schon in den frühen Morgenstunden zum Tatort begleitet hatte, eine frischgebackene stellvertretende Staatsanwältin, gerade mal zwei Jahre mit dem Jurastudium fertig und auf dem besten Weg, die Karriereleiter zu erklimmen. Sie erschien in voller OP-Montur, komplett mit Maske und Haube, und in ihren Augen blitzte eine Mischung aus Furcht und Erregung. Logan hatte den deutlichen Eindruck, dass dies ihre erste richtige Autopsie war.

»Alles bereit?«, fragte Dr. Fraser, nachdem sie alle in die obligatorischen Schutzanzüge gestiegen waren, um die Leiche nicht zu kontaminieren.

»Ähm … bevor wir anfangen«, meldete die Neue sich zu Wort und holte mit einem Seitenblick die Genehmigung ihrer Chefin ein, ehe sie fortfuhr. »Ich wollte noch fragen, wo sich die Kleidung des Opfers befindet. Wurde sie bereits untersucht?«

Logan schüttelte den Kopf. »Sie wurde nackt aufgefunden. Keine Spur von irgendwelchen Kleidungsstücken. Ich habe die ganze Straße einschließlich der näheren Umgebung von zwei Uniformierten absuchen lassen.«

Sie runzelte die Stirn. »Also hat der Täter ihre Kleider mitgenommen«, sagte sie, ohne die gequälten Blicke zu bemerken, die Logan und Dr. Fraser wechselten. »Wurde sie vergewaltigt? Gibt es irgendwelche Anzeichen dafür, dass sie in jüngster Zeit Verkehr hatte?«

Dr. Fraser verzog das Gesicht, und Logan konnte sehen, dass er sich zwingen musste, ihr auf möglichst freundliche Weise beizubringen, dass sie doch bitte die Klappe halten und sich verpissen sollte. »So weit sind wir noch nicht, aber da sie im horizontalen Gewerbe tätig war, wäre ich doch einigermaßen geschockt, wenn sich keinerlei Hinweise auf rezente Fickaktivität finden ließen.« Er wies Brian an, das Aufnahmegerät zu starten. »Also, wenn Sie alle bequem stehen, können wir anfangen.«

Logan versuchte nicht allzu genau hinzusehen, als Fraser die äußere Besichtigung abschloss und zum Messer griff. Zu sehen, wie jemandem die Eingeweide in vier großen Klumpen aus dem Bauch gefischt und durchwühlt wurden, schlug ihm irgendwie jedes Mal auf den Magen. Und wenn er die Zeichen richtig deutete, drohte der stellvertretenden Staatsanwältin auch schon das Frühstück hochzukommen. Ihre Augen waren ganz wässrig und gerötet, und alle Farbe war aus dem schmalen Streifen ihres Gesichts gewichen, der zwischen Maske und Haube hervorlugte. Schön zu sehen, dass er nicht der Einzige war.

Als endlich alles vorbei war und Rosies Gehirn in einem Eimer voll Formalin schwamm, bat Dr. Fraser Brian, das Band auszuschalten und schon mal Wasser aufzusetzen. Zeit für ein Tässchen Tee und eine Zusammenfassung der Höhepunkte.

Sie standen in dem kleinen Büro und warteten darauf, dass das Wasser kochte, während sie Dr. Fraser lauschten, der das medizinische Kauderwelsch in verständliches Englisch übersetzte. Rosie Williams war zu Tode geprügelt worden: Der Täter hatte sie nackt ausgezogen, mit Fäusten geschlagen und getreten, war auf ihr herumgetrampelt und hatte sie gewürgt. Nicht notwendigerweise in dieser Reihenfolge. »Aber«, sagte Fraser, »sie ist nicht erdrosselt worden. Die linke Lunge war perforiert; die Rippe hat eine Vene zerrissen, als sie eingedrückt wurde, sodass die Frau praktisch an ihrem eigenen Blut erstickt ist. Aber es wäre sowieso nur eine Frage der Zeit gewesen, bis sie an den anderen Verletzungen gestorben wäre. Ach ja, und schwanger war sie auch. Achte oder neunte Woche.«

Der Piepser der Staatsanwältin ertönte, und verhaltene Flüche wurden ringsum laut, als sie ihr Handy aus der Tasche zog, feststellte, dass sie keinen Empfang hatte, und den Raum verlassen musste. Sobald ihre Chefin verschwunden war, versuchte die neue Stellvertretende das Kommando an sich zu reißen. »Wir sollten eine DNS-Analyse des Fötus vornehmen lassen – wir könnten sie brauchen, um eine Verwicklung des Kindsvaters in den Mord zu belegen.« Jetzt, da sie nicht mehr einer Demonstration des gehobenen Schlachterhandwerks beiwohnen musste, war sie schon deutlich selbstbewusster. Unter ihrem OP-Fummel war ein strenges schwarzes Kostüm mit zweckmäßigen Stiefeln zum Vorschein gekommen. Ihr langes Haar hatte die Farbe von abgestandenem Guinness und kräuselte sich an den Enden; ihr Gesicht war recht hübsch, aus der Kategorie »das nette Mädel von nebenan«, mit etwas zu langer Nase und einem Wölkchen von Sommersprossen, das an die vergangenen sonnigen Tage erinnerte. »Was können Sie zum Thema Vergewaltigung sagen?«

Fraser schüttelte den Kopf. »Jede Menge rezente sexuelle Aktivität – in allen drei Eingängen –, aber nichts davon erzwungen. Spuren von Gleitmittel in allen einschlägigen Körperöffnungen, vermutlich von Kondomen mit Spermizidbeschichtung, aber das können wir erst sicher sagen, wenn wir die Laborergebnisse haben. Kein Sperma.«

»Nun gut. Sergeant«, wandte sie sich an Logan, »ich möchte, dass Sie die Straße nach weggeworfenen Kondomen absuchen. Wenn es uns gelingt …« Sie registrierte Logans Gesichtsausdruck und verstummte. »Was?«

»Die Shore Lane ist ein einziges großes Open-Air-Puff. Da dürften Hunderte von gebrauchten Kondomen rumfliegen, und wir können unmöglich in jedem Einzelfall feststellen, wie lange sie schon dort gelegen haben, wer sie getragen hat oder in wem sie gesteckt haben.«

»Aber die DNS –«

»Um mit der DNS etwas anfangen zu können, müssten Sie zuerst beweisen, dass das Kondom in ihr drin war, und zweitens, dass es vom Mörder getragen wurde und nicht bloß von einem ihrer Stammkunden. Ganz zu schweigen von der Frage, ob es zum Zeitpunkt ihres Todes benutzt wurde oder vorher. Und wir wissen ja noch nicht mal, ob ihr Mörder vor der Tat überhaupt Sex mit ihr hatte.« Ein schrecklicher Gedanke schoss Logan durch den Kopf. »Oder danach?« Er warf Dr. Fraser einen besorgten Blick zu, doch der Mann schüttelte den Kopf.

»Darauf deutet nichts hin«, sagte er. Vor einem knappen Jahr hatten sie einen scheußlichen Fall gehabt, bei dem kleine Jungen entführt, erwürgt und anschließend missbraucht und verstümmelt worden waren. Wenigstens hatten sie es diesmal nicht mit so einem Typen zu tun.

»Verstehe.« Sie zog die sorgfältig gezupften Augenbrauen zusammen. »Ich nehme an, es wäre auch ziemlich kostspielig, aus all diesen Präservativen DNS zu gewinnen.«

»Sehr kostspielig«, sagten Logan und Dr. Fraser wie aus einem Munde.

»Ich will trotzdem, dass sie sichergestellt werden«, sagte sie. »Wir können sie einfrieren für den Fall, dass ein Verdächtiger aufgegriffen wird.«

Logan sah keinen Sinn darin, aber was wusste er denn schon? Er war schließlich nur ein einfacher Detective Sergeant. Solange nicht er es war, der den Suchtrupps beibringen musste, dass sie die Straßen nach alten Kondomen abklappern mussten – vorzugsweise solchen mit Füllung. »Wird gemacht«, sagte er.

»Okay.« Sie griff in die Innentasche ihres tadellosen Kostüms, zog eine kleine schwarze Brieftasche hervor und drückte jedem von ihnen eine frisch gedruckte Visitenkarte in die Hand. »Wenn sich irgendetwas tut, sagen Sie mir Bescheid. Ich bin Tag und Nacht zu erreichen.« Und damit entschwand sie.

»Und?«, fragte Dr. Fraser, als die Tür des Leichenschauhauses hinter ihr ins Schloss gefallen war. »Was sagen Sie dazu?«

Logan warf einen Blick auf die Karte in seiner Hand. »RACHAEL TULLOCH, BA (JUR.), STELLVERTRETENDE STAATSANWÄLTIN«. Er seufzte und steckte die Karte in seine Brusttasche. »Ich glaube, ich habe genug andere Sorgen.«

Es war fünf vor halb zwölf, und Logan wurde allmählich unruhig. Er hatte sich zeitig im Büro der Internen Dienstaufsicht eingestellt, um keinen schlechten Eindruck zu machen, obwohl er wusste, dass es dafür zu spät war, viel zu spät. Inspector Napier konnte Logan nicht leiden. Hatte ihn nie leiden können. Brannte geradezu auf eine Chance, ihn achtkantig auf die Straße zu befördern. Es war zwanzig vor zwölf, als Logan endlich in die Höhle des Löwen gebeten wurde.

Napier war schon mit einer Leichenbittermiene auf die Welt gekommen und hatte sich zielsicher für eine Karriere entschieden, bei der ihm sein verkniffenes Gesicht, sein schütteres rotes Haar und seine Hakennase entschieden zum Vorteil gereichten.

Der Inspector stand nicht auf, als Logan eintrat, sondern deutete nur mit einem Füllfederhalter auf einen unbequem aussehenden Plastikstuhl gegenüber von seinem Schreibtisch, um dann weiter irgendetwas in seinen Kalender zu kritzeln. Ein zweiter uniformierter Beamter saß mit dem Rücken zur Wand am anderen Ende des Zimmers, die Arme gekreuzt, die Miene versteinert. Er stellte sich nicht vor, als Logan sich nervös in Napiers Büro umblickte. Der Raum spiegelte den Mann wider, der hier arbeitete – alles war an seinem Platz. Kein Gegenstand, der keine Funktion gehabt hätte, keine banalen Kinkerlitzchen wie etwa Fotos seiner Familie. Wenn er denn eine hatte. Nachdem er seinen Eintrag mit einer grimmig-schwungvollen Gebärde vollendet hatte, blickte Napier auf und ließ Logan das sparsamste und verlogenste Lächeln in der Geschichte der Menschheit sehen.

»Sergeant«, sagte er und glättete beiläufig eine der rasiermesserscharfen Bügelfalten seiner maßgeschneiderten schwarzen Uniform, deren Knöpfe im Schein der Leuchtstoffröhren blitzten und funkelten wie die kleinen Taschenuhren eines Hypnotiseurs. »Ich möchte, dass Sie mir alles über PC Maitland erzählen und mir erklären, warum er derzeit auf der Intensivstation liegt.« Der Inspector lehnte sich in seinem Sessel zurück. »Nehmen Sie sich ruhig Zeit, Sergeant.«

Logan schilderte den Verlauf der missglückten Operation, während der stumme Mann in der Ecke sich Notizen machte. Wie sie den anonymen Tipp erhalten hatten, wonach in einer leerstehenden Lagerhalle in Dyce gestohlene Elektrogeräte verhökert wurden. Wie er ein Team zusammengestellt hatte – weniger Leute, als er gewollt hatte, aber mehr waren einfach nicht frei gewesen. Wie sie sich zu nachtschlafender Zeit auf den Weg zu der Lagerhalle gemacht hatten, weil in dieser Nacht angeblich eine große Lieferung erwartet wurde. Wie sie alle ihre Positionen eingenommen hatten. Wie sie den schmuddeligen blauen Lieferwagen beobachtet hatten, der plötzlich aufgetaucht und rückwärts an das Hallentor herangefahren war. Wie er den Befehl gegeben hatte, das Gebäude zu stürmen. Und wie dann alles schiefgelaufen war. Wie PC Maitland eine Kugel in die Schulter bekommen hatte und von einem Steg sechs Meter tief auf den Betonboden gefallen war. Wie irgendjemand eine Rauchbombe gezündet hatte und die Gangster alle entkommen waren. Wie sie sich, als der Rauch sich verzogen hatte, umgeschaut hatten und weit und breit kein einziges Stück Diebesgut hatten entdecken können. Wie sie PC Maitland auf dem schnellsten Weg in die Notaufnahme gefahren hatten, wo die Ärzte ihnen jedoch eröffnet hatten, dass er kaum Überlebenschancen habe.

»Verstehe«, sagte Napier, als Logan geendet hatte. »Und der Grund, weshalb Sie sich für einen unbewaffneten Suchtrupp und nicht für Beamte mit Schusswaffenausbildung entschieden haben?«

Logan sah auf seine Hände hinunter. »Ich hielt es nicht für notwendig. Unser Informant hatte nichts von Waffen gesagt. Es ging um Diebesgut – Kleinkram, nichts Besonderes. Bei der Einsatzbesprechung hatten wir eine gründliche Risikoanalyse vorgenommen …«

»Und Sie übernehmen die volle Verantwortung für das ganze …« – er schien nach dem richtigen Wort zu suchen – »Fiasko?«

Logan nickte. Es blieb ihm nichts anderes übrig.

»Dann ist da die negative Publicity zu bedenken«, sagte Napier. »Ein Vorfall wie dieser zieht das Interesse der Medien an, ganz ähnlich wie eine verwesende Leiche die Fliegen anlockt …« Er präsentierte Logan ein Exemplar des Evening Express vom Vortag. Die Schlagzeile war irgendetwas Harmloses über Immobilienpreise in Oldmeldrum, doch der Inspector blätterte weiter zum Mittelteil der Zeitung und reichte sie Logan über den Schreibtisch hinweg. WENN SIE MICH FRAGEN … war eine Kolumne, in der die Zeitung lokale Größen und Halbprominente, wie etwa leitende Kripobeamte im Ruhestand oder Politiker, zu aktuellen Themen vom Leder ziehen ließ. In dieser Nummer hatte Stadtrat Marshall das Wort, und wie üblich prangte über der Kolumne das Foto des Gastkommentators, die gummiartigen Züge zu einem öligen Grinsen verzogen – wie eine selbstzufriedene Nacktschnecke.

Inkompetente Polizeiarbeit wird zunehmend zum Problem. Wenn es noch eines Beweises bedurfte, hat ihn die verpfuschte Razzia von letzter Woche endgültig geliefert! Keine Festnahmen, dafür ein Beamter, der mit dem Tode ringt. Während unsere tapferen Jungs in den blauen Uniformen auf den Straßen ihr Bestes geben, wird allmählich immer deutlicher, dass ihre Vorgesetzten nicht einmal in der Lage wären, ein Besäufnis in einer Brauerei zu organisieren …

Und so weiter und so fort. Logans vermurkste Razzia in der Lagerhalle musste als Sinnbild für all das herhalten, was heutzutage bei der Polizei im Argen lag. Er schob die Zeitung über den Schreibtisch zurück. Ihm war ein wenig übel.

Napier nahm eine dicke Mappe mit der Aufschrift »DS L. MCRAE« aus seinem Eingangskorb und legte den Artikel von Stadtrat Marshall zu der umfangreichen Sammlung von Zeitungsausschnitten. »Sie können wirklich von Glück sagen, dass Sie wegen dieser Sache von der Presse nicht an den Pranger gestellt wurden, Sergeant, aber das ist wohl der Vorteil, wenn man Freunde in den niedersten Kreisen hat.« Er legte die Mappe ordentlich in den Korb zurück. »Ich frage mich, ob die hiesigen Medien Sie immer noch lieben werden, wenn PC Maitland stirbt …« Napier sah Logan direkt in die Augen. »Nun, ich werde dem Polizeipräsidenten meine Empfehlungen übermitteln. Sicherlich werden Sie zu gegebener Zeit erfahren, welche Maßnahmen ergriffen werden. Bis dahin sollen Sie wissen, dass meine Tür Ihnen stets offen steht, sollten Sie noch ausführlicher über diese Angelegenheiten sprechen wollen.« Dies mit der ganzen Aufrichtigkeit eines Scheidungsanwalts.

Logan sagte: »Ja, Sir. Danke, Sir.«

Das war’s. Sie würden ihn feuern.

4

Dann war es Mittag, und Logan wartete immer noch auf den großen Knall. Er saß an einem Tisch in der Ecke der Kantine und schob einen Klumpen glibberige Lasagne auf seinem Teller hin und her. Das Klappern von Geschirr ließ ihn aufblicken, und er sah in WPC Jackie Watsons lächelndes Gesicht. Eine Schüssel Schottische Graupensuppe, dazu Schellfisch mit Pommes. Der Gipsverband an ihrem linken Arm machte das Absetzen des Tabletts zu einem komplizierten Manöver, das sie jedoch erfolgreich abschloss, ohne um Hilfe bitten zu müssen. Ihr lockiges braunes Haar war vorschriftsmäßig in einem Knoten gebändigt, sie trug nur einen Hauch Make-up und war wieder ganz die professionelle Polizeibeamtin. Nicht wiederzuerkennen als die Frau, mit der er letzte Nacht ins Bett gegangen war und die sich schier weggekichert hatte, als er geräuschvoll auf ihren nackten Bauch geblasen hatte.

Sie blickte auf die Pampe auf seinem Teller hinunter. »Keine Pommes?«

Logan schüttelte den Kopf. »Nee«, er seufzte. »Bin auf Diät – schon vergessen?«

Jackie beäugte ihn skeptisch. »Also Pommes sind tabu, aber Lasagne ist okay, oder wie?« Sie nahm den Löffel und machte sich über ihre Suppe her. »Und, wie war dein Termin beim Zombie vom Dienst?«

»Ach, eigentlich wie immer: Ich bin eine Schande für die Truppe, bringe die ganze Polizei in Verruf …« Er versuchte zu lächeln, schaffte es aber nicht ganz. »Allmählich denke ich, die Sache mit Maitland war vielleicht ein Bock zu viel. Na ja, egal« – ein Themenwechsel schien angezeigt –, »und bei dir? Was macht der Arm?«

Jackie zuckte mit den Achseln und hielt den mit Autogrammen vollgekritzelten Gipsverband hoch. »Juckt wie Sau.« Sie beugte sich vor und nahm seine Hand. Ihre blassen Fingerspitzen lugten aus dem Gips hervor wie die Beine eines Einsiedlerkrebses aus der Schale. »Du kannst ein paar von meinen Fritten haben, wenn du magst.« Das entlockte Logan ein kleines Lächeln. Er nahm sich eine, aber eigentlich hatte er gar keinen Appetit.

Jackie widmete sich ihrem Fisch. »Ich weiß auch nicht, warum ich den blöden Doc überredet habe, mich eingeschränkt dienstfähig zu schreiben. Sie lassen mich ja doch bloß Ablage machen.« Dr. McCafferty, der Polizeiarzt, war ein alter Lustmolch mit einem Dauerschnupfen und einem Faible für Frauen in Uniform. Undenkbar, dass er Jackie etwas abschlagen würde, wenn sie ihren Charme spielen ließ. »Ich sag’s dir, das Alphabet ist für die lieben Kollegen offenbar ein Buch mit sieben Siegeln. Was ich alles unter T gefunden habe, obwohl es eigentlich unter …«

Aber Logan hörte nicht zu. Er beobachtete DI Insch und Inspector Napier, die gerade die Kantine betreten hatten. Beide sahen nicht gerade glücklich aus. Insch entdeckte Logan und winkte ihn mit gekrümmtem Zeigefinger herbei. Jackie drückte noch einmal Logans Hand. »Scheiß drauf«, sagte sie. »Ist doch nur ein Job.«

Nur ein Job.

Sie zogen sich in das erstbeste leere Büro zurück. Insch machte die Tür zu, hockte sich auf die Kante eines Schreibtischs und zog eine Tüte Lakritzmischung aus der Tasche. Er nahm sich eins und hielt die Tüte anschließend Logan hin. Napier überging er.

Der Inspector von der Internen Dienstaufsicht tat so, als hätte er es nicht bemerkt. »Sergeant McRae«, sagte er. »Ich habe mit dem Polizeipräsidenten über Ihre Situation gesprochen, und es wird Sie freuen, zu hören, dass es mir gelungen ist, ihn davon zu überzeugen, Sie nicht zu suspendieren, zu degradieren oder zu entlassen.« Das klang verdammt unwahrscheinlich, aber Logan war so klug, sich eines Kommentars zu enthalten. »Allerdings« – Napier zupfte einen imaginären Fussel vom Ärmel seiner makellosen Uniform – »ist der Polizeipräsident der Ansicht, dass Sie in letzter Zeit zu viele Freiheiten genossen haben und vielleicht etwas mehr ›unmittelbare Beaufsichtigung‹ benötigen.« Insch konnte seine Empörung kaum verbergen; seine Augen blitzten wie glühende Kohlen in seinem breiten, rosigen Gesicht. Napier ignorierte ihn. »Infolgedessen werden Sie künftig DI Steel unterstellt. Sie hat weit weniger Fälle zu bearbeiten als Inspector Insch und dürfte daher mehr Zeit haben, sich um Ihre ›berufliche Entwicklung‹ zu kümmern.«

Logan versuchte seine Miene neutral zu halten. Eine Versetzung zum Versagerclub, das hatte ihm gerade noch gefehlt. Napier lächelte ihn kalt an. »Ich hoffe, Sie betrachten dies als eine Chance, sich zu rehabilitieren, Sergeant.« Logan murmelte etwas in der Art, dass er sein Bestes geben werde, worauf Napier zur Tür hinausglitt, triefend vor Triumph.

Insch steckte einen fetten Finger in die Lakritztüte und schob sich einen schwarz-weißen Würfel in den Mund. Während er kaute, imitierte er recht treffend Napiers näselnde Stimme: »›Es ist mir gelungen, ihn davon zu überzeugen, Sie nicht zu suspendieren, zu degradieren oder zu entlassen‹ – ja, wer’s glaubt …« Ein Kokosrädchen erlitt das gleiche Schicksal wie zuvor der Würfel. »Könnte wetten, dass der kleine Scheißkerl schon das Messer für Sie gewetzt hat. Aber der Chef will Sie nicht feuern, weil Sie nun mal ein waschechter Polizeiheld sind. So steht’s in der Zeitung, also muss es wohl stimmen. Und sowieso kann Napier überhaupt nichts machen, solange die interne Untersuchung nicht abgeschlossen ist. Wenn er glauben würde, dass es auch nur die geringste Chance gibt, Sie wegen grober Fahrlässigkeit oder schwerwiegenden Fehlverhaltens dranzukriegen, wären Sie schon längst suspendiert. Sie haben nichts zu befürchten. Machen Sie sich keine Gedanken.«

»Aber DI Steel?«

Insch hob resignierend die Schultern, während er auf einer rosa Anisscheibe herumkaute. »Ach ja, das. Jetzt sind Sie also im Versagerclub, aber was soll’s? Halten Sie sich ran, machen Sie keine Dummheiten, dann werden Sie’s schon überleben.« Er hielt inne und dachte eine Weile nach. »Jedenfalls, solange uns PC Maitland nicht stirbt.«

Bei DI Insch herrschten Zucht und Ordnung. Er legte größten Wert auf Pünktlichkeit, gute Vorbereitung und Professionalität, seine Anweisungen waren knapp und präzise. Bei DI Steel hingegen schien alles drunter und drüber zu gehen. Es gab keine feste Tagesordnung, und alle redeten gleichzeitig, während Steel an einem offenen Fenster saß, eine Zigarette nach der anderen paffte und sich unter den Armen kratzte. Sie war erst Anfang vierzig, sah aber ein gutes Stück älter aus. Ihr kantiges Gesicht war von Falten überwuchert, und unter dem spitzen Kinn hing eine Halsfalte wie eine nasse Socke. Irgendetwas Schreckliches musste mit ihren Haaren passiert sein, aber niemand wagte es, sie darauf anzusprechen.

Ihr Team war relativ klein – nicht mehr als ein halbes Dutzend Kriminalbeamte plus ein paar Uniformierte –, und so saßen sie auch nicht ordentlich in Reih und Glied, wie DI Insch es verlangte, sondern verteilten sich willkürlich um eine Hand voll zerkratzter Tische. Sie sprachen noch nicht einmal über die Arbeit – die eine Hälfte diskutierte angeregt die gestrige Folge von EastEnders, während die andere sich über die katastrophale Leistung des FC Aberdeen beim Match gegen St. Mirren echauffierte. Logan saß etwas abseits und starrte schweigend aus dem Fenster in den kristallblauen Himmel, während er sich fragte, an welchem Punkt eigentlich alles aus dem Ruder gelaufen war.

Die Tür des Besprechungsraums ging auf, und ein Typ in einem nagelneuen Anzug schob sich rückwärts herein, in den Händen ein Tablett mit Kaffee und Schokokeksen. Das Tablett wurde auf dem Tisch abgestellt, alles stürzte sich gierig darauf, und als der Neue sich aufrichtete, erkannte Logan ihn endlich. PC Simon Rennie, jetzt Detective Constable. Er entdeckte Logan, lächelte, schnappte sich zwei Kaffeebecher und eine Hand voll Schokokekse und trat zu Logan ans Fenster. Grinsend drückte er ihm einen der angestoßenen Becher in die Hand. Er wirkte ausgesprochen selbstzufrieden.

DI Steel nippte an ihrem Kaffee, schüttelte sich und steckte sich die nächste Kippe an. »Na denn«, sagte sie aus einer Rauchwolke heraus, »nachdem DC Rennie so nett war, uns die Teerbrühe zu kredenzen, können wir ja anfangen.« Die Gespräche versiegten. »Wie ihr Jungs und Mädels sehen könnt, haben wir zwei Neuzugänge.« Sie zeigte auf Logan und DC Rennie und bedeutete den beiden, sich zu erheben, womit sie dem Rest des Teams einen halbherzigen Applaus abnötigte. »Diese zwei sind aus Hunderten von interessierten Bewerbern ausgewählt worden, die alle darauf brannten, unserem erlesenen Kreis anzugehören.« Damit erntete sie den einen oder anderen Lacher. »Bevor wir fortfahren, möchte ich mich mit der üblichen Begrüßungsrede an unsere zwei neuen Mitglieder wenden.«

Diesmal war Stöhnen die Reaktion.

»Sie sind alle aus einem einzigen Grund hier«, sagte sie und kratzte sich. »Genau wie ich haben Sie Mist gebaut, und niemand sonst will Sie haben.«

DC Rennie wirkte verletzt: Das hatte man ihm aber so nicht gesagt! Er war doch erst seit drei Tagen DC, wie sollte er da schon Mist gebaut haben?

Steel hörte ihn verständnisvoll an, um sich dann zu entschuldigen. »Es tut mir leid, Constable, das war mein Fehler. Alle anderen sind hier, weil sie Mist gebaut haben; Sie hingegen sind hier, weil alle von Ihnen erwarten, dass Sie Mist bauen.« Noch mehr Gelächter. Steel wartete, bis es sich gelegt hatte, bevor sie fortfuhr: »Aber dass diese Schweine uns für nutzlose Versager halten, heißt noch lange nicht, dass wir auch welche sind. Wir werden verdammt gute Arbeit leisten: Wir werden die bösen Buben fangen, und wir werden dafür sorgen, dass sie auch verurteilt werden. Verstanden?« Sie schoss grimmige Blicke durch den Raum. »Mist bauen? Wir wissen gar nicht, wie das geht!« Eine Pause. »Los, sagt es alle mit mir zusammen: ›Mist bauen? Wir wissen gar nicht, wie das geht!‹« Die Reaktion war mäßig. »Na los. Noch einmal mit Gefühl: ›Mist bauen? Wir wissen gar nicht, wie das geht!‹« Diesmal stimmten alle ein.

Logan blickte verstohlen in die Runde, die sich in dem kleinen, unordentlichen Besprechungsraum zusammengefunden hatte. Wem wollten sie eigentlich etwas weismachen? Sie hatten nicht nur allesamt Mist gebaut, sie hatten auch noch einen Zaun drum gezogen und ein Fähnchen reingesteckt. Aber DI Steels Rede schien eine elektrisierende Wirkung auf ihr Team zu haben. Plötzlich saßen sie alle mit kerzengeradem Rücken und erhobenem Kopf da, besprachen ihre laufenden Aufträge und vermeldeten die – in der Regel minimalen – Fortschritte, die sie dabei gemacht hatten. Drüben im Krankenhaus zeigte ein Unbekannter jedem, der dumm genug war hinzugucken, seinen Schwanz; im Sexladen in der City trieben Ladendiebe ihr Unwesen und ließen Dessous und Spielzeug für Erwachsene mitgehen; in einer Reihe von Fastfoodlokalen verschwand immer wieder Geld aus den Kassen; und zwei Männer hatten einen Türsteher des Amadeus, des großen Nachtclubs unten am Strand, windelweich geprügelt. Nachdem alle ihre Zwischenberichte abgeliefert hatten, schickte DI Steel sie raus an die Sonne zum Spielen; nur Logan sollte noch bleiben. »Mr. Polizeiheld«, sagte sie, als sie allein waren. »Hätte nie gedacht, dass Sie mal hier landen. Wir sind schließlich alle hoffnungslose Fälle, aber Sie …«

»PC Maitland«, klärte Logan sie auf. »Das war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte.« Von WPC Jackie Watson abgesehen, hatte er seit letztem Weihnachten so gut wie nur Pech gehabt. Alles, was schiefgehen konnte, war schiefgegangen.

Steel nickte. Sie hatte auch nicht viel mehr Glück gehabt. Sie beugte sich vor und flüsterte ihm verschwörerisch ins Ohr, wobei sie seinen Kopf in eine Wolke aus gebrauchtem Zigarettenrauch einhüllte. »Wenn irgendjemand sich aus diesem unterirdischen Team wieder in die wirkliche Welt hocharbeiten kann, dann sind Sie es. Sie sind ein verdammt guter Polizist.« Sie trat zurück und lächelte ihn an, wobei die Fältchen um ihre Augen sich explosionsartig vermehrten. »Das sage ich natürlich zu allen Neuen. Aber in Ihrem Fall meine ich es ernst.«

Irgendwie konnte das seine Laune auch nicht heben.

Eine halbe Stunde später saßen Logan und DI Steel im Fond eines relativ neuen Vauxhall. DC Rennie fuhr, auf dem Beifahrersitz saß eine Betreuungsbeamtin. Irgendwie hatte Steel den Polizeipräsidenten dazu überreden können, ihr den Fall Rosie Williams zu übertragen – wahrscheinlich lag es nur daran, dass DI Insch bis über beide Ohren in Arbeit steckte und niemand sonst frei war, aber das behielt Logan lieber für sich. Steel glaubte, dass dies ihre große Chance war, endlich mal wieder zu glänzen. Sie und Logan würden den Fall lösen und dem Versagerclub ein für alle Mal den Rücken kehren. Sollte sich doch zur Abwechslung mal jemand anders um die hoffnungslosen Fälle kümmern.

Rennie steuerte den Wagen durch den monströsen Kreisverkehr von Mounthooly und nahm die Ausfahrt nach Powis. Niemand redete sehr viel. Logan grübelte über seine Versetzung zum Versagerclub nach, Rennie war eingeschnappt, weil DI Steel gesagt hatte, alle erwarteten, dass er Mist bauen würde, und Steel selbst bot ihre ganze Willenskraft auf, um nicht zu rauchen. Die Betreuungsbeamtin hatte ein-, zweimal versucht, ein Gespräch in Gang zu bringen, es dann jedoch entnervt aufgegeben und sich ihrerseits in den Schmollwinkel zurückgezogen. Was jammerschade war, denn es war ein herrlicher Tag. Kein Wölkchen am Himmel, die Granitfassaden glitzerten in der Sonne. Überall fröhliche, lächelnde Menschen, die Hand in Hand spazieren gingen und das schöne Wetter genossen, solange es anhielt. Die Kälte und der Dauerregen würden die Stadt früh genug wieder im Griff haben.

Rennie lenkte den Wagen schwungvoll in die Bedford Road und bog gleich wieder links ab, nach Powis hinein. Vorbei an einer kleinen Ladenzeile mit Maschendraht vor den Schaufenstern und Graffiti an den Wänden, und weiter in eine langgezogene Ringstraße mit zweistöckigen Mietshäusern auf beiden Seiten. Sie fanden Rosies Adresse inmitten einer Reihe von Häusern mit vernagelten Fenstern, vor denen ein gelber Lieferwagen der Stadt parkte. Aus dem Treppenhaus des Nachbarblocks drang Baulärm durch die offene Tür. Rennie parkte direkt vor dem Haus.

»Okay«, sagte Steel, fischte eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche, befingerte sie und steckte sie unverrichteter Dinge wieder ein. »Was wissen wir über die nächsten Verwandten?«

»Zwei Kinder, kein Ehemann. Laut Auskunft der Sitte war sie derzeit mit einem gewissen Jamie McKinnon zusammen«, sagte die Betreuungsbeamtin. »Ob er ihr Freund oder ihr Zuhälter ist, darüber gehen die Meinungen auseinander. Vielleicht ein bisschen von beidem.«

»Ach, was Sie nicht sagen. Der kleine Jamie McKinnon? ›Lustknabe‹ wäre wohl das treffende Wort – sie muss doppelt so alt sein wie er!« Steel zog geräuschvoll die Nase hoch und kaute eine Weile nachdenklich vor sich hin. »Also, auf geht’s«, sagte sie schließlich. »Die Arbeit erledigt sich schließlich nicht von allein.«

Sie ließen DC Rennie zurück; er sollte auf den Wagen aufpassen und versuchen, nicht allzu sehr wie ein Polizist in Zivil auszusehen, was ihm gründlich misslang. Rosies Wohnung war im ersten Stock. Das Treppenhaus hatte ein Fenster, aber irgendjemand hatte einen auseinandergefalteten Pappkarton draufgeknallt und mit Klebeband befestigt, sodass der Flur im Halbdunkel lag. Die Wohnungstür war schmucklos und grau, und durch den in rostiges Metall eingefassten Spion fiel ein schwacher Lichtschein aus der Wohnung in den düsteren Hausflur. DI Steel holte tief Luft und klopfte.

Keine Reaktion.

Sie versuchte es erneut, lauter diesmal, und Logan hätte schwören können, dass er hörte, wie auf der anderen Seite irgendetwas vor die Tür geschleift wurde. Steel klopfte ein drittes Mal. Da erlosch das Licht im Guckloch. »Komm schon, Jamie, wir wissen, dass du da drin bist. Lass uns rein, okay?«

Eine kurze Pause, und dann sagte eine hohe Stimme: »Verpisst euch. Wir können keine Polizistenschweine hier drin gebrauchen.«

DI Steel versuchte durch den Spion zu lugen. »Jamie? Komm schon, hör jetzt auf mit dem Scheiß. Wir müssen mit dir über Rosie reden. Es ist wichtig.«

Wieder eine Pause. »Was ist mit ihr?«

»Na, nun mach schon die Tür auf, Jamie.«

»Nein. Verpisst euch.«

Steel fuhr sich entnervt mit der Hand über die Stirn. »Sie ist tot, Jamie. Es tut mir leid. Rosie ist tot. Du musst ins Leichenschauhaus kommen, um sie zu identifizieren.«

Diesmal dehnte sich das Schweigen merklich länger aus als zuvor. Und dann hörten sie, wie etwas von der Tür weggezogen wurde, wie eine Kette ausgehängt, ein Riegel zurückgeschoben und ein Schlüssel umgedreht wurde. Als die Tür aufging, starrten sie auf einen hässlichen Jungen in einem veralteten FC-Aberdeen-Trikot, zerrissenen Jeans und riesigen, im Hip-Hop-Stil geschnürten Turnschuhen. Seine Haare waren zu einer Topffrisur geschnitten und an den Seiten rasiert. Hinter ihm stand ein klappriger Esszimmerstuhl. Er konnte nicht viel älter als sieben sein.

»Was soll das heißen, sie ist tot?« Argwohn malte sich in seinen groben Gesichtszügen.

Steel sah auf das Kind hinunter. »Ist dein Papa zu Hause?«

Das Kind feixte. »Jamie ist nicht mein Papa, der ist bloß irgend so ’n Penner, mit dem Mama ins Bett geht. Sie hat ihn schon vor Wochen rausgeschmissen. Woher soll ich wissen, wer mein Papa ist, wenn Mama selbst keinen blassen Schimmer hat …« Er brach ab und betrachtete die drei Gestalten, die vor ihm auf der Matte standen. »Ist sie echt tot?«

Steel nickte. »Tut mir leid, Junge; du hättest es nicht auf diese Weise erfahren sollen …«

Der Kleine holte tief Luft, biss sich auf die Unterlippe und sagte schließlich: »Na ja. Dumm gelaufen.« Er wollte ihnen die Tür vor der Nase zuknallen, aber Steel hatte schon den Fuß drin. Irgendwo in der Wohnung begann ein Baby zu weinen.

Die Betreuungsbeamtin ging in die Hocke, um mit dem Jungen auf Augenhöhe zu sein, und sagte: »Hallo, ich heiße Alison. Wer passt denn auf dich auf, wenn deine Mami weg ist?«

Der Kleine sah erst sie an, dann Steel und dann wieder Alison. »Sind Sie blöd oder was? ›Mami‹ ist nicht weg. ›Mami‹ ist tot.« Aber der Trotz in seiner Stimme begann zu bröckeln. »Kapierst du das nicht, du blöde Kuh? Sie ist tot!« Das Baby im Hinterzimmer schrie lauter, und der Junge drehte sich um, ließ eine Flut von Schimpfwörtern vom Stapel und erklärte dem Baby, was er mit ihm anstellen würde, wenn es nicht auf der Stelle die Klappe hielte. Als er fertig war, standen Tränen in seinen Augen.

Sie überließen es der Betreuungsbeamtin, das Jugendamt anzurufen und die Kinder abholen zu lassen.

Logan hatte einen ernsthaften Durchhänger, als sie aufs Präsidium zurückkamen. Dem Jungen sagen zu müssen, dass er und seine kleine Schwester ins Heim mussten, hatte diesem Tag wirklich noch die Krone aufgesetzt. Das Treten und Kratzen und Spucken, die Flüche, die Drohungen …

Immerhin hatten sie jetzt einen Verdächtigen: Jamie McKinnon, Rosie Williams’ Zuhälter und Exlover. Er hatte Vorstrafen wegen Körperverletzung, Drogenbesitz, Einbruch, Ladendiebstahl und Autodiebstahl. Es gab kaum etwas, das Jamie nicht schon mal ausprobiert hatte. Laut Aussage des Jungen hatte Rosie Jamie rausgeschmissen, weil er sie so schlimm verprügelt hatte, dass sie eine Woche lang nicht arbeiten konnte. DI Steel ließ sämtliche Streifenwagen in der ganzen Stadt anfunken. Sie sollten ihr Jamie aufs Revier bringen, wenn’s ging, freiwillig, ansonsten in Handschellen.

»Na schön«, sagte sie, nachdem der Fahndungsaufruf ergangen war, »sonst noch irgendwas, was ich wissen sollte?« Logan erzählte ihr von der neuen stellvertretenden Staatsanwältin und ihrem Wunsch, eine Sammlung gebrauchter Kondome anzulegen. Steel bekam einen solchen Lachanfall, dass Logan dachte, sie würde sich die Lunge aus dem Leib prusten. »Na, besser Sie als ich, Schätzchen!«, sagte sie schließlich und wischte sich eine Träne aus dem Auge.

»Was ist denn daran so witzig?«

»Die Vorstellung, wie Sie dem Suchtrupp verklickern, dass sie nach gebrauchten Verhüterlis suchen sollen! Die werden im Dreieck springen!«

»Wie käme ich denn dazu, es ihnen zu sagen? Sie sind doch die Vorgesetzte!«

Steel sah ihn an und grinste breit. Zigarettenrauch quoll zwischen ihren Zähnen hervor. »Das nennt man Delegieren, Mr. Polizeiheld. Ich delegiere, Sie agieren.« Sie wies ihm die Tür. »Ab mit Ihnen.« In letzter Sekunde fiel ihr noch etwas ein: »Ach, und wenn Sie schon dabei sind, können Sie gleich Ihre kondomverrückte Freundin anrufen und mir einen Haftbefehl für Jamie besorgen.«

Logan stapfte davon in Richtung Aufzug. Das war mal wieder typisch DI Steel. Er machte die ganze Arbeit, während sie nur dasaß und rauchte und am Schluss die ganzen Meriten einheimste. Grollend rief er Rachael Tulloch an und erzählte ihr von Jamie McKinnon. Sie versprach, umgehend einen Haftbefehl aufzusetzen. Dann rief Logan die Leitstelle an und ließ sich zu dem Team durchstellen, das die Gasse absuchte. Die Jungs waren nicht gerade begeistert, als sie hörten, dass sie ab sofort jede Lümmeltüte, die sie finden konnten, einsacken sollten. Absolut nicht begeistert. Aber inzwischen war Logan sowieso schon alles wurst. Es war fast fünf, und er war seit vierzehneinhalb Stunden im Dienst. Die Tagschicht war zu Ende. Zeit, nach Hause zu gehen.

5

Auf Logans Schreibtisch wartete eine eklige kleine Überraschung, als er am Mittwochmorgen zum Dienst erschien. Die Kollegen vom Suchtrupp hatten seinen Auftrag ausgeführt und jedes einzelne gebrauchte Kondom, das sie in der Shore Lane hatten finden können, sorgfältig eingetütet und etikettiert. Und es waren verdammt viele, die sich da in seinem Eingangskorb stapelten: kleine glitschige Latexröhrchen, jedes in seinem eigenen transparenten Plastikbeutel, in den sich der Inhalt ergoss. Mit angewiderter Miene schaufelte Logan sie alle in einen Pappkarton und versuchte, nicht daran zu denken, was die kleinen Tütchen so kalt und klamm machte.

DI Steel erschien gar nicht erst zur Morgenbesprechung, also saßen die Mitglieder des Versagerclubs einfach nur an ihren Tischen herum, tranken Kaffee und schwatzten. Das Thema heute war: »American Pie: spritzige Komödie oder pubertärer Erguss? Erörtern Sie.« Logan ließ sie reden, klemmte seine Schachtel mit den gebrauchten Kondomen unter den Arm und trug sie hinunter in die Leichenhalle, wo sie zur späteren Untersuchung eingefroren werden sollten. Was Staatsanwältinnen sich so alles ausdachten.

Er stieß die große Doppeltür auf und blieb auf den blitzsauberen Fliesen des Sektionssaals stehen. Der gestrige Gestank nach gegrilltem Gammelfleisch war verschwunden, stattdessen roch es nur nach Formalin und Desinfektionsspray mit Tannenduft. Eine wohlbekannte weibliche Gestalt stand mit dem Rücken zur Tür und stocherte in einem Eimer herum, der auf dem Seziertisch stand. Logans Stimmung sackte noch ein Stück tiefer.

»Morgen«, sagte er, worauf sie sich umdrehte und ihn ansah.

Dr. Isobel McAlister, die Eiskönigin, Leiterin der Rechtsmedizin, Exfreundin, Leidensgenossin. Sie sah schon wesentlich besser aus als gestern früh: ihre schicke Kurzhaarfrisur mit einer grünen OP-Haube verhüllt, die perfekt geschwungenen Lippen hinter einem grünen Mundschutz verborgen. Sie errötete. Wie üblich war sie gekleidet, als käme sie gerade von einer Modenschau: cremefarbenes Leinenkostüm, Seidenbluse und hellbraune Lederstiefel, darüber der offene Laborkittel. Ihre goldenen Ringe zeichneten sich unter den Latexhandschuhen ab. Offensichtlich hatte sie nicht vor, in dieser Montur irgendein armes Schwein zu zersäbeln. »Guten Morgen«, sagte sie nach einer verlegenen Pause. »Wie geht es dir?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Wie immer. Und dir – schon ein bisschen besser?«

Einen Sekundenbruchteil lang wirkte sie verwirrt, dann fiel der Groschen. »Ach so, wegen gestern …« Jetzt war sie dran mit Achselzucken. »Das war nur so eine Magen-Darm-Geschichte.«

»Ach du Scheiße, das ist ja zum Kotzen«, sagte er. »Pardon, blöder Witz.«

Damit entlockte er ihr fast ein Lächeln. »Wolltest du irgendetwas Bestimmtes, oder bist du nur gekommen, um dir eine Ohrfeige abzuholen?«

»Nein, es ist rein dienstlich …« Logan drehte sich um und spähte verstohlen in Isobels Eimer: ein menschliches Gehirn, das verkehrt herum in Formalin schwamm. Die Konservierungsflüssigkeit wurde um die gelblich grauen Windungen herum schon ein wenig milchig. Er unterdrückte ein Schaudern und knallte seinen Pappkarton neben dem Eimer auf den Tisch. »Ich hab ein Geschenk für dich.«

Isobel zog eine Augenbraue hoch, fischte einen der kleinen Plastikbeutel heraus und hielt ihn ans Licht, um den schleimigen Inhalt besser sehen zu können. Ein Lächeln blitzte ihn ihren Augen auf. »Wie rührend«, sagte sie. »Gebrauchte Präservative. Da soll noch einer sagen, es gäbe keine Romantik mehr …« Sie kramte in der Schachtel. »Das müssen ja ein paar hundert sein. Du wirst noch blind werden.«

Jetzt war es Logan, der rot anlief. »Die sind nicht von mir. Es geht um den Fall Rosie Williams. Das sind sämtliche Kondome, die wir in der Shore Lane finden konnten. Sie sollen zwecks DNS-Analyse aufbewahrt werden.«

Isobel schüttelte ungläubig den Kopf. »Bist du wahnsinnig geworden? Weißt du, wie lange es dauert, die DNS aus zweihundert Kondomen zu bestimmen? Das wird ein Vermögen kosten!«

Logan hielt abwehrend die Hände hoch. »Schau nicht mich an – das war die Idee dieser neuen stellvertretenden Staatsanwältin.«

Isobel seufzte und fegte unter halblauten Flüchen den Pappkarton vom Seziertisch, um den Inhalt in einen großen Beweismittelbeutel zu kippen. Sie quittierte Logan die Übergabe und warf die Kondomsammlung in einen Gefrierschrank für Proben. Danach blieb nichts mehr zu sagen.

DI Steel kam um Viertel vor acht angedackelt. Sie sah aus, als hätte sie in einem Aschenbecher übernachtet. Nachdem sie sich gähnend, rauchend und Kaffee trinkend durch die hastig neu angesetzte Einsatzbesprechung geschleppt hatte, schickte sie ihre Schäflein los, nicht ohne ihnen den üblichen Spruch über ihre angebliche Unfähigkeit, Mist zu bauen, mit auf den Weg gegeben zu haben. Nur Logan behielt sie da. Mit ihm hatte sie noch etwas vor: Sie würden sich auf die Suche nach Jamie McKinnon machen.

Vor dem Präsidium schien die Sonne munter aus einem strahlend blauen Himmel auf Aberdeen herab. DI Steel ging voran, als sie die Stufen zur Queen Street hinunterstiegen. Sie nahmen keinen Wagen, stattdessen spazierten sie die Union Street entlang und genossen die spätsommerliche Wärme. Wenn das Wetter scheußlich war, war auch Aberdeen scheußlich: graue Häuser, grauer Himmel, graue Straßen und graue Menschen; doch wenn die Sonne herauskam, war alles wie verwandelt. Dann glitzerte die Stadt aus Granit, und ihre Bewohner tauschten ihre Anoraks, Parkas und Dufflecoats gegen Jeans, T-Shirts und kurze Sommerkleidchen. Als dann aber eine kesse Brünette in einem winzigen Blümchen-Minirock und noch knapperer Bluse vorbeitippelte und ihren appetitlich gebräunten Bauch zur Schau trug, sah DI Steel nicht einmal hin.

Auf der anderen Straßenseite blieb eine Blondine, mehr oder weniger bekleidet mit tiefergelegten Jeans und einem superkurzen Trägerhemdchen, am Bordstein stehen, um ein Taxi heranzuwinken, und legte dabei mehr nackte Haut frei, als die ganze Stadt in einem Jahr zu sehen bekommen hatte. Immer noch kein Kommentar von DI Steel. »Alles okay mit Ihnen?«, fragte Logan.

Steel zuckte mit den Achseln. »Hab die Nacht nicht viel Schlaf gekriegt. Und bevor Sie weiterfragen: Es geht Sie nichts an.«

Na schön, dachte Logan. Du mich auch.

In der Mitte der Union Street wurde die Häuserreihe von den Union Terrace Gardens durchbrochen, einer Insel aus frischem Grün, die sich bis zu der prächtigen Fassade von His Majesty’s Theatre hinzog. Der Park hatte die Form eines abgesenkten Rechtecks mit steilen, grasbewachsenen Böschungen an beiden Längsseiten, auf denen mächtige Buchen wuchsen. Unten in der Senke stand ein kleiner Musikpavillon, dessen frischer Anstrich in der Sonne glänzte. Und am anderen Ende bot die Blumenuhr dem wolkenlosen Himmel und der warmen Augustsonne ihre bunte Blütenpracht dar. Eine Postkartenidylle.

An einer Ecke der Union Terrace hielt König Edward VII. Hof, in Form einer großen Statue aus weißem Marmor, die königlichen Schultern mit Taubendreck verziert. Hinter dem König standen einige Bänke im Halbkreis; dort hatten sich um zehn nach neun an diesem Mittwochmorgen seine engsten Berater versammelt, um starken Cider und Bier aus Dosen zu trinken.

Es war ein ziemlich bunter Haufen: ein oder zwei echte Penner, vorschriftsmäßig ausstaffiert mit verdreckten Anzughosen, fleckigen Unterhemden und verkrusteten Geschwüren, dazu ein paar Gestalten in Jeans und – dem strahlenden Sonnenschein zum Trotz – schmuddeligen Lederklamotten. Steel ließ den Blick über die morgendlichen Freilufttrinker schweifen und zeigte auf eine junge Frau mit Piercings in Ohren, Nase und Lippen, dickem schwarz-weißem Make-up und strähnigem, pink gefärbtem Haar. Sie hatte eine Dose Red Stripe Lager in der Hand, aus der sie ab und zu einen Schluck nahm.

»Morgen, Suzie.« DI Steel schnippte die letzten anderthalb Zentimeter ihrer Kippe über das Geländer. »Was macht eigentlich dein kleines Brüderchen?«

Bei näherem Hinsehen erwies sich das Mädchen als nicht ganz so jung, wie Logan zuerst gedacht hatte. Keinen Tag jünger als fünfunddreißig, schätzte er. Die dicke Schicht weißer Schminke überdeckte nicht nur Pickel, sondern auch die Spuren der Zeit. Ihre Haut war großporig, ihr schwarzlippiger Mund faltig wie ein Hühnerpo. Als sie ihn aufmachte, kam breitestes Aberdonian heraus. »Hab den lütten Mistkerl seit Wochen nich’ mehr gesehn.«

»Nicht?« Steel ließ sich grinsend neben ihr auf die Bank plumpsen. Sie legte den Arm auf die Rückenlehne, sodass er die Schultern der Frau umschloss.

Suzie rückte genervt von ihr ab. »Willst du mich anmachen, ey?«

»Hättest du wohl gerne. Nee, ich bin nur hinter deinem kleinen Bruder her. Wo ist er?«

»Woher soll ich denn das wissen, Mann?« Suzie nahm einen tiefen Zug aus ihrer Bierdose. »Der vögelt doch die ganze Zeit nur mit seiner ollen Nutte rum.«

»Komisch, dass du ausgerechnet die erwähnst, Suzie – die ›olle Nutte‹ ist nämlich zufällig gestern Morgen tot aufgefunden worden – zu Tode geprügelt, genauer gesagt. Und Jamie war doch schon immer schnell mit den Fäusten dabei, nicht wahr?«

Die Frau wurde stocksteif. »Jamie hat niemand umgebracht.« Was wollte Steel eigentlich damit erreichen? Logan konnte geradezu sehen, wie die Frau dichtmachte – jetzt würden sie nichts mehr aus ihr herausbekommen! Steel hätte es ganz ruhig angehen sollen, die Sache herunterspielen, anstatt gleich mit der verdammten Tür ins Haus zu fallen! Kein Wunder, dass sie den Versagerclub anführte.

»Ich mach dir ’nen Vorschlag«, sagte Steel und reichte Suzie eine eselsohrige Visitenkarte der Grampian Police. »Du denkst ein bisschen drüber nach und rufst mich dann an, okay?« Sie stand auf, zündete sich eine neue Zigarette an und hustete, als der Rauch sich in ihren Lungen ausbreitete.

Suzie sagte Steel in deutlichen Worten, was sie mit ihrer Visitenkarte tun könne, schüttete sich den letzten Rest aus ihrer Bierdose in den Hals und stürmte davon.

Logan wartete, bis die Frau außer Hörweite war. »Wieso haben Sie ihr gesagt, dass Rosie tot ist? Jetzt wird sie uns ganz bestimmt nicht mehr sagen, wo Jamie steckt!«

DI Steels Lächeln bekam etwas Raubtierhaftes. »Da irren Sie sich aber gewaltig, Mr. Polizeiheld. Sie wird uns genau sagen, wo er steckt. Sie weiß es nur noch nicht.« Sie stellte sich auf die Zehenspitzen, um Suzie McKinnon nachzusehen, die schon die Union Street entlanglief. »Na los, kommen Sie, wir wollen sie doch nicht verlieren.« Sie marschierte mitten über die Straße, wobei sie um Haaresbreite von einem Bus plattgefahren worden wäre, während Logan ihr hektisch nacheilte. Auf der anderen Straßenseite stieg sie auf den Beifahrersitz eines im Halteverbot wartenden Vauxhall. DC Rennie saß am Steuer, auf der Nase eine coole Sonnenbrille. Sobald Logan sich auf den Rücksitz gequetscht hatte, fuhren sie los.

Sie hatten keine Mühe, Suzie zu erspähen – mit ihrer schwarzen Lederkluft und ihren pinkfarbenen Haaren fiel sie unter all den sommerlich gekleideten Passanten auf wie ein fauler Zahn. Kurz vor der Music Hall mit ihren dorischen Säulen überquerte sie die Straße und lief die Crown Street hinunter. Rennie hielt reichlich Abstand und versuchte nicht allzu sehr wie ein Freier auf dem Autostrich auszusehen. Zehn Minuten später parkten sie gegenüber einer Souterrainwohnung in Ferryhill. Die Straße war in einem jämmerlichen Zustand; übersät mit Schlaglöchern und verschiedenfarbigen Asphaltflicken, sah sie aus wie Frankensteins Monster mit Akne. Ein rostiger alter Ford Escort gammelte am Bordstein vor sich hin und verlor Öl. Ein kurzer Anruf bei der zentralen Datenbank brachte die Bestätigung: Er gehörte einem gewissen James McKinnon. Steel grinste Logan an. »Ich sag jetzt nicht: ›Ich hab’s Ihnen ja gesagt.‹«

Die Haustür war nicht verschlossen, also spazierten Logan und DI Steel einfach hinein und stiegen die Stufen zu der Souterrainwohnung hinunter. DC Rennie blieb vor dem Haus stehen, für den Fall, dass Jamie abzuhauen versuchte.

Unten in dem schimmlig riechenden Flur wollte Steel schon klopfen, als ihr plötzlich ein Gedanke kam. »Sind Sie auch fit genug für so was?«, fragte sie. »Ich meine, mit Ihrem Achillesbauch und so.«

»Das ist fast zwei Jahre her!«, zischte er. »Ich bin topfit.« Lügner. Die Narben in seinem Bauch taten immer noch weh, wenn das Wetter umschlug oder wenn er sich zu schnell bückte.

DI Steel klopfte sachte an die Tür und fragte in einem aufgesetzten Fife-Akzent, ob Jamie ihre Katze gesehen habe. Ein Schlüssel klapperte im Schloss, und ein gestresst wirkender Mann in einer zerknitterten Burger-King-Uniform öffnete die Tür. Blondierte Igelfrisur, blutunterlaufene Augen, etwas übergewichtig, Knubbelnase und ein albernes kleines Kinnbärtchen, das aussah, als würde es jeden Moment abfallen.

»Ich hab Ihre blöde Katze nicht …« Seine Augen weiteten sich. »Scheiße!« Und schon knallte er die Tür wieder zu. Das heißt, er versuchte es, aber DI Steel hatte schon den Stiefel in die Lücke geschoben. Sie fluchte, als ihr Fuß in der Tür eingequetscht wurde und Jamie McKinnon wie ein geölter Blitz in der Wohnung verschwand.

»Auaduschwein!« Steel hüpfte auf einem Bein im Korridor auf und ab und hielt sich den verletzten Fuß, während Logan sich an ihr vorbei in die schäbige Diele drängte. Auf der einen Seite ging eine Tür zum Wohnzimmer ab – dort stand Suzie, in der Hand eine neue Dose Red Stripe, die Miene geschockt. Von Jamie keine Spur. Logan wirbelte herum und sah durch eine weitere offene Tür in ein verdrecktes kleines Bad. Und am Ende des Flurs prallte gerade die Küchentür von der Wand zurück und fiel wieder ins Schloss.

Fluchend sprintete er darauf zu. Wieso war Jamie auch nicht in Richtung Straße geflohen, wo DC Rennie nur darauf wartete, ihm eins überzuziehen? Er riss die Tür auf und sah gerade noch Jamies Hintern durch das offene Küchenfenster verschwinden. Die Hintertür war mit einer uralten Waschmaschine zugestellt, sodass Logan nichts anderes übrig blieb, als ebenfalls durch das Fenster zu steigen und die Stufen zum Garten zu erklimmen. Jamie rannte schon über das vergilbte Gras, als wäre der Teufel hinter ihm her, schnurstracks auf die zwei Meter hohe Grundstücksmauer zu, hinter der die nächste Reihe von Wohnblocks lag. Logan biss die Zähne zusammen und setzte ihm nach.

Und diesmal hatte er ausnahmsweise einmal Glück: Als Jamie fast schon in Sprungweite zur Mauer war, verhedderte er sich mit dem Fuß im losen Ende einer Wäscheleine. Er fiel der Länge nach hin und knallte mit dem Gesicht voll auf ein rotes Plastik-Feuerwehrauto, das irgendein Kind im Garten hatte stehen lassen. Fluchend hielt er sich die Nase, und das Blut rann ihm durch die Finger, während er mühsam auf die Beine zu kommen versuchte. Er hatte es gerade geschafft, als Logan sich auf ihn stürzte und sie beide auf dem schmutzig gelben Gras landeten.

Die Wucht des Aufpralls ließ die Narben in Logans Bauch im Chor aufjaulen, und er sog mit schmerzverzerrtem Gesicht die Luft durch die Zähne ein, während Jamie sich aufrappelte und mit einem Satz auf der Gartenmauer war. Er hatte schon ein Bein auf die andere Seite geschwungen, als Logan das andere packte und ihn wieder herunterzog. Jamie blieb mit dem Kinn an der Mauerkrone hängen, und sein Kopf schnellte nach hinten, während er herunterpurzelte und mitten in einem Rosenstrauch landete, der am Fuß der Mauer wuchs. Eine Wolke rosafarbener Blütenblätter stob auf, als er seinen Sturz mit dem Gesicht abfing.

Schwer atmend warf sich Logan auf ihn, drehte ihm den Arm auf den Rücken und ließ die Handschellen einschnappen. Während das Gefluche losging, sank Logan mit dem Rücken an die Mauer und versuchte sich einzureden, dass sein Bauch gar nicht so furchtbar wehtat, wie er meinte. Als die Schmerzen endlich nachließen, zerrte er Jamie hoch.

Die bei Burger King würden nicht gerade begeistert sein, wenn sie sahen, was mit ihrer Uniform passiert war. Das Blut strömte nur so aus Jamies zerquetschter Nase und seinen geplatzten Lippen, und sein Gesicht war von einem Netz feiner Kratzer überzogen, aus denen kleine rote Tröpfchen sickerten. Er sah aus, als hätte er zehn Runden mit Mike Tysons Katze hinter sich. Fluchend spuckte er einen Mund voll Blut in den Rosenstrauch. »Scheiße, wegen Ihnen hab ich mir auf die Zunge gebissen!«

»Mensch, Logan!«, sagte Steel, als er Jamie endlich in die Küche der Souterrainwohnung zurückgeschleift hatte. »Verhaften, hab ich gesagt, nicht verdreschen.«

Ein verschlagener Ausdruck schlich sich in Jamies ramponierte Visage ein. »Ja, ey, er hat mich verprügelt! Polizeibrutalität! Ich will meinen Anwalt! Ich werde euch Schweine verklagen, dass ihr eures Lebens nicht mehr froh werdet!«

Steel sagte ihm, er solle die Klappe halten. Suzie hockte auf der Kante einer abgewetzten Couch und pulte mit dem Finger in einem immer größer werdenden Loch im Bezug herum, sodass die zahnsteingelbe Schaumgummifüllung zum Vorschein kam. Sie sah niemandem in die Augen.

»Du blöde Kuh!« Jamie spuckte noch eine Portion Blut auf den Teppich. »Du hast sie direkt hierhergeführt!«

Suzie bohrte schweigend weiter.

»Na schön, Freundchen.« Steel kramte eine zerknautschte Zigarettenschachtel aus der Tasche, zündete sich eine an und ließ befriedigt den Rauch aus ihren Nüstern quellen. »Du hast wohl nichts dagegen, wenn wir uns bei dir mal ein bisschen umsehen.«

»Da hab ich sehr wohl was dagegen!«

Steels Grinsen wurde noch breiter. »Dein Pech – wir haben nämlich einen Durchsuchungsbefehl.« Sie schnippte ein graues Aschebröckchen auf den Couchtisch. »Willst du uns noch irgendwas sagen, bevor wir unseren Rundgang beginnen?« Schweigen. »Nein?« Noch mehr Schweigen. »Ganz sicher?« Draußen rumpelte ein Lkw vorbei. »Okay, du bist der Boss.«

Natürlich machte Steel sich bei der Hausdurchsuchung nicht selbst die Hände schmutzig. Wozu hatte sie schließlich einen Detective Sergeant und einen Detective Constable dabei? Sie fanden zwei kleine Briefchen Heroin, eine halb leere Packung Einwegspritzen und einen Klumpen Cannabisharz von der Größe eines Mars-Riegels. Es war Logan, der den Karton voller Uniformen im Schlafzimmerschrank entdeckte.

Zurück im Wohnzimmer, fragte er Jamie, wie sich seine Karriere in der Fastfoodbranche entwickle. Jamie starrte ihn nur finster an. Seine Nase hatte aufgehört zu bluten, und die untere Hälfte seines Gesichts war mit einer rötlich-braunen Kruste bedeckt, die sein kleines Ziegenbärtchen ebenso stachlig machte wie seine gebleichten Haare. »Ich bin jetzt sauber, okay?«, sagte er. »Ich mach nur meinen Job.«

»Bei Burger King?«

»Ja, verdammt, bei Burger King.«

»So, so«, meinte Logan und hielt ihm den Karton hin, den er hinter seinem Rücken versteckt hatte. »Dann sind Sie ja wohl ein ganz fleißiges Bienchen, wie? Von früh bis spät bei Burger King die Buletten wenden.« Er zog eine weitere Uniform aus dem Karton. »Und bei McDonald’s« – die nächste Uniform – »und bei Tasty Tattie« – und noch eine Uniform … Arbeitsklamotten von einem halben Dutzend Aberdeener Fastfoodlokalen kamen zum Vorschein, alle komplett mit »HI, MEIN NAME IST«-Schildchen – nur dass auf keinem »JAMES MCKINNON« stand.

DI Steel schien verdutzt, also klärte Logan sie auf. »Jamie ist derjenige, der überall in der Stadt die Kassen ausgeräumt hat. Er kreuzt einfach in der entsprechenden Uniform auf – niemand achtet auf den Neuen, denn wer zieht so einen Fummel schon zum Spaß an? Nach dem Mittagsgeschäft räumt er die Kasse aus, dann zieht er sich um für den nächsten Auftritt.«

DI Steel ließ ihre Kippe fallen und trat sie auf dem Teppich aus. »Saubere Arbeit, Sherlock«, meinte sie und klang dabei alles andere als beeindruckt. »Aber wir haben weiß Gott Wichtigeres zu tun. James Robert McKinnon, ich verhafte Sie wegen des Verdachts, Rosie Williams ermordet zu haben.«

Jamie brüllte sofort los, er habe niemanden ermordet, doch Steel hörte ihm gar nicht zu. Sie trug ihm ungerührt seine Rechte vor und wies dann Rennie an, den Verdächtigen in den Wagen zu bringen. Jamies Schwester starrte während der ganzen Szene den Teppich an und erweiterte geduldig das Loch im Sofapolster.

»Und vielen Dank für deine Hilfe, Suzie«, sagte Steel augenzwinkernd. »Ohne dich hätten wir es nie geschafft.«

6

Sie checkten Jamie auf dem Präsidium ein, ließen ihn kurz vom Bereitschaftsarzt anschauen und verfrachteten ihn in den Vernehmungsraum Nr. 3. »Scheiße, das ist ja wie in einem Backofen hier!« Jamie übertrieb nicht. Obwohl draußen immer noch die Sonne aufs Pflaster knallte, lief der Heizkörper auf Hochtouren. Aber die anderen Vernehmungszimmer waren alle besetzt, also mussten sie mit diesem vorliebnehmen.

Schwitzend und schimpfend baute Logan die Aufnahmegeräte auf – Video und Tonband – und sagte sein Sprüchlein auf: Datum, Uhrzeit, anwesende Personen. Dann lehnte er sich zurück, um DI Steel die Gesprächsführung zu überlassen.

Schweigen.

Logan warf Steel einen verstohlenen Blick zu. Sie schaute ihn nur verständnislos an. »Na, nun legen Sie schon los«, sagte sie schließlich. »Es ist viel zu heiß hier, um noch länger rumzutrödeln.« Na toll. Wieder mal ließ sie ihn die ganze Arbeit machen.

Mit einem Seufzer legte Logan eine Hand voll Autopsiefotos von Rosie auf den Tisch. »Erzählen Sie uns von Rosie Williams.«

Jamie starrte ihn und Steel finster an. »Ich sag nichts ohne meinen Anwalt.«

Steel stöhnte. »Nicht schon wieder! Wie oft muss ich das denn noch sagen? Nach schottischem Recht haben Sie keinerlei Anspruch auf Rechtsbeistand, bis wir mit Ihnen fertig sind. Nix Anwalt. Erst das Verhör, dann der Anwalt. Comprende?«

Jamies Miene hellte sich nicht auf. »Sie lügen. Ich kenn das doch aus dem Fernsehen. Sie müssen mir einen Anwalt stellen.«

»Müssen wir nicht.« Steel schälte sich aus ihrer schwarzgrauen Jacke, wobei große Schweißflecken unter den Armen ihrer roten Bluse zum Vorschein kamen. »Die Glotze lügt. Sie zeigt nur das englische Rechtssystem. Das ist nicht dasselbe. Hier oben in Schottland warten wir nicht, bis irgend so ein schleimiger Widerling auftaucht und dir beim Lügen hilft. Und jetzt komm endlich in die Gänge und spuck aus, warum du Rosie Williams umgebracht hast, damit wir alle aus diesem beschissenen Treibhaus rauskommen.«

»Ich hab niemanden umgebracht!«

»Verarsch mich nicht, Jamie – dafür bin ich nicht in der Stimmung.«

Er sank auf seinem Stuhl zurück und grübelte über die Sache nach. »Also, ich krieg wirklich keinen Anwalt?«

»Nein! Und jetzt erzähl uns endlich was über Rosie Williams, ehe ich dir diesen bescheuerten Kinnwärmer Haar für Haar aus dem Gesicht reiße!«

Jamie hob abwehrend die Hände. »Okay, okay! Wir sind … Sie wissen schon … Ich hab ’ne Weile bei ihr gewohnt …«

»Du warst ihr Zuhälter.«

»Wir hatten nur ein bisschen Spaß miteinander …«

»Spaß? Rosie war alt genug, um deine Oma zu sein! Sie zieht jeden Abend los und lässt sich gegen Bares poppen, und was machst du derweil? Passt auf die Kinder auf oder was?«

Jamie starrte auf seine Hände hinab. »So alt ist sie auch wieder nicht.«

»Natürlich war sie das! Und dazu hässlich wie die Nacht!«

»Ist sie nicht!« Jamies Stimme wurde mit jedem Wort lauter. »Sie ist nicht hässlich!«

Ein verschlagenes Grinsen breitete sich auf Steels Gesicht aus. »Hast sie wirklich geliebt, was?«

Jamie lief rot an und sah weg.

»Ist doch so, oder nicht? Du hast sie geliebt, und sie ist jeden Abend anschaffen gegangen und hat die Schwänze von wildfremden Männern in den Mund genommen. Und sich in Hauseingängen pimpern lassen. Deine geliebte Rosie, mit irgendwelchen –«

»Hören Sie auf! Aufhören, verdammt noch mal!«

»Deswegen hast du sie umgebracht, nicht wahr? Du warst eifersüchtig, weil du sie nicht für dich allein hattest. Jeder konnte sie haben, für den Preis eines Hamburgers …«

»Aufhören!«

Steel lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und kratzte sich gedankenverloren an der feuchten Stelle unter ihrem linken Arm. Sie nickte Logan zu, worauf dieser Jamie fragte, wo er in der Nacht von Montag auf Dienstag zwischen elf Uhr abends und zwei Uhr früh gewesen sei.

»Ich war zu Hause. Und hab geschlafen.« Aber da war irgendetwas in seinem Blick. »Suzie kann es Ihnen bestätigen. Sie war auch da.«

DI Steel zog eine Augenbraue hoch. »Nicht im selben Bett, will ich hoffen.« Jamie funkelte sie nur an. »Wir haben die Spurensicherung losgeschickt – die nehmen gerade deine Wohnung auseinander. Sie werden ihr Blut finden, nicht wahr? Du hast sie so übel zugerichtet, das alles total vollgesaut gewesen sein muss.« Sie beugte sich vor und tippte mit einem nikotingelben Finger auf die Tischplatte. »War auch bestimmt nicht das erste Mal, dass du sie verprügelt hast, wie? Sie hat dich deswegen vor die Tür gesetzt.«

»Ich wollte ihr nicht wehtun!« Die Tränen begannen zu fließen.

Steels Lächeln war jetzt triumphierend. »Aber genau das hast du getan, nicht wahr? Du wolltest es nicht, aber du hast ihr richtig schlimm wehgetan. War es ein Unfall? Komm schon, Jamie, sag’s uns. Danach fühlst du dich bestimmt besser.«

Eine Stunde später war es ihnen noch immer nicht gelungen, etwas aus ihm herauszubekommen. Und wie Steel bereits bemerkt hatte, war es viel zu heiß im Vernehmungsraum, um noch länger rumzutrödeln. Und so hieß es ab in die Arrestzelle mit Jamie McKinnon und ab in die Kantine mit Logan und DI Steel, auf eine Runde eisgekühltes Irn-Bru. »O Mann, das ist schon ein ganzes Stück besser«, sagte sie, als sie zwei Minuten später auf dem Parkplatz hinter dem Präsidium standen, umgeben von Streifenwagen und zivilen Einsatzfahrzeugen, die Limodose in der einen und – in Steels Fall – die Zigarette in der anderen Hand. »Die Staatsanwältin soll sich das Band mal anhören. ›Ich wollte ihr nicht wehtun‹ – dass ich nicht lache. Wir brauchen nur noch ein paar Zeugen, und die Sache ist geritzt.« Sie grinste und kippte einen Schluck Irn-Bru hinunter. »Wurde ja allmählich Zeit, dass ich auch mal Glück habe.«

Leider konnte Logan das von sich nicht behaupten. Wenn DI Steel sagte: »Wir brauchen nur noch ein paar Zeugen«, meinte sie damit in Wirklichkeit, dass Logan die Schicht wechseln und die nächsten paar Nächte damit verbringen sollte, sich am Hafen rumzudrücken und Prostituierte anzuquatschen. Zum ersten Mal seit ewigen Zeiten hatte er den gleichen Dienstplan wie Jackie, und jetzt wollte Steel alles wieder umschmeißen. Jackie würde ihn umbringen.

»Sie sind jung«, entgegnete Steel, als er sich beklagte. »Sie werden das schon wegstecken. Am besten machen Sie gleich nach dem Mittagessen Feierabend und hauen sich noch ein paar Stunden aufs Ohr. Und jetzt lassen wir erst mal die Staatsanwältin kommen …«

Die Staatsanwältin und ihre neue Stellvertreterin hörten sich schweigend die Aufzeichnung von Jamie McKinnons Vernehmung an. Das Band war ein guter Anfang, aber es reichte nicht aus, um eine Verurteilung zu gewährleisten. Dafür würden sie konkrete, unumstößliche Beweise brauchen. »Apropos Beweise«, sagte Rachael Tulloch, der neue Stern am Himmel der Staatsanwaltschaft, »welche Fortschritte haben Sie mit diesen Präservativen gemacht?« Ihre Chefin schien zunächst ein wenig verwirrt, als Logan von den zweihundertdreizehn gebrauchten Kondomen berichtete, die im Leichenschauhaus eingefroren waren – offenbar hörte sie zum ersten Mal von dem spektakulären Plan ihrer Stellvertreterin. Wenigstens besaß Rachael den Anstand, zu erröten und zuzugeben, dass es wesentlich mehr Kondome seien, als sie erwartet hatte; aber da sie nun einen Verdächtigen in Gewahrsam hatten, könnten sie nicht seine DNS mit der des sichergestellten Spermas abgleichen? Und damit beweisen, dass er dort gewesen war? Die Staatsanwältin schwieg eine Weile, ließ sich die Sache durch den Kopf gehen und meinte schließlich, es könne wohl nicht schaden. Logan versuchte, nicht zu stöhnen. Isobel würde bestimmt ihm die Schuld für die ganze zusätzliche Arbeit geben, die das für sie bedeutete. Er tröstete sich mit dem Gedanken, dass sie ihn sowieso nicht mehr besonders mochte.

Als er in die Leichenhalle hinunterging, um Isobel die schlechte Nachricht zu überbringen, fand er sie wieder über ihren Eimer mit eingelegtem Hirn gebeugt. Ihre Reaktion auf Logans Bitte um eine DNS-Analyse entsprach mehr oder weniger dem, was er erwartet hatte. Nur mit noch mehr Flüchen.

»Schau nicht mich an«, sagte er, als sie zum ersten Mal Luft holen musste. »Ich hab’s dir doch gesagt – das ist auf dem Mist von dieser neuen Staatsanwältin gewachsen. Sie ist einfach verrückt nach gebrauchten Kondomen. Könntest du nicht erst mal eine Blutgruppenbestimmung für das Sperma machen und dann nur die mit der gleichen Blutgruppe wie Jamie McKinnon auf DNS testen?«

Widerwillig gab Isobel zu, dass dieses Vorgehen in der Tat eine Menge Arbeit sparen würde. Aber zufrieden war sie immer noch nicht. Murrend nahm sie die Kondome aus dem Gefrierschrank, wo sie gerade lange genug gelegen hatten, um hart zu werden. Zum zweiten Mal in ihrem Leben.

Logan sah auf seine Uhr und ließ Isobel mit den Kondomen allein. Wenn er sich beeilte, könnte er noch mit Jackie in der Kantine essen, ehe er nach Hause ging und versuchte, ein paar Stunden Schlaf zu bekommen. Viel Hoffnung hatte er allerdings nicht; er hatte immer schon Probleme gehabt, sich auf die Nachtschicht umzustellen, und normalerweise nahm er sich dazwischen zwei Tage frei, um sich an den Gedanken zu gewöhnen. Zum Teufel mit der Diät. Heute würde er sich Pommes zu seiner Lasagne gönnen. Und einen Nachtisch.

Aber als der Tapioka-Pudding dann vor ihm auf dem Tisch stand, kamen ihm doch gewisse Zweifel, ob das die richtige Wahl gewesen war. Als er die allmählich erstarrende Masse in der Schüssel anschaute, milchig-weiß mit durchscheinenden Klumpen darin, musste er sofort an Isobel denken, wie sie unten in der Leichenhalle ihre Kondome auftaute. Schaudernd schob er die Schüssel von sich.

»Diese blöde Kuh.« Jackie stach wütend mit dem Löffel auf ihr Biskuitröllchen ein. »Was fällt der ein, an deinem Dienstplan rumzudrehen? Wenn du heute und morgen Nachtschicht machen musst …« Sie nahm zum Abzählen die Finger zu Hilfe. »Dann sind unsere Dienstpläne volle sechs Tage auseinander! Es hat eine verdammte Ewigkeit gedauert, die Scheißdinger aufeinander abzustimmen!«

»Ich weiß, ich weiß. Ich muss halt schauen, dass ich meinen wieder geändert kriege. Aber das könnte dauern.«

»Und dabei hatte ich schon Pläne.«

Logan sah auf. »Ach? Wolltest du mit mir irgendwohin fahren?«

»Jetzt nicht mehr – da du ja wohl den ganzen Freitag verschlafen dürftest.« Und noch ein kleiner Stich … »Ich könnte sie echt umbringen!«

»Oje – wenn man vom Teufel spricht …« DI Steel stand im Eingang der Kantine und reckte den Hals – offenbar suchte sie jemanden. Und Logan hatte eine unangenehme Ahnung, wer es sein könnte. Er wollte gerade unter den Tisch abtauchen und so tun, als wäre ihm eine Gabel heruntergefallen, da hatte sie ihn auch schon erspäht.

»He, Lazarus!«, rief sie, und Logan zuckte zusammen. Alle Augen im Saal hefteten sich auf ihn. »Sind Sie fertig?« Sie wartete seine Antwort gar nicht erst ab. »Na, dann kommen Sie mal mit – wir haben einen Anruf gekriegt und müssen rausfahren.«

Jackie beugte sich über den Tisch und zischelte ihm zu: »Ich dachte, du solltest heimgehen und ein bisschen vorschlafen!«

Eine gewisse Mrs. Margaret Hendry hatte das Ding gefunden, bei einem Spaziergang mit ihrem Hund Jack in Garlogie Woods. Das heißt, genau genommen hatte Jack es gefunden, als er plötzlich kläffend und jaulend ins Unterholz davongeschossen war. Und nicht mehr herausgekommen war, sooft Margaret ihn auch gerufen hatte. Schließlich hatte auch sie sich einen Weg zwischen den Bäumen hindurchgebahnt, um ihn zu suchen. Das Ding lag am Rand einer kleinen Lichtung, in die Wurzeln eines umgestürzten Baumes gerammt: ein roter Koffer, groß genug, um Kleider für eine Woche zu fassen. Der Gestank war umwerfend: stinkendes, fauliges Fleisch. Jack hatte sich natürlich gleich daraufgestürzt; er hing am Griff und strampelte mit allen vieren bei dem verzweifelten Versuch, in den Koffer hineinzukrabbeln. Es war nicht allzu schwer gewesen, eins und eins zusammenzuzählen, in diesem Fall Koffer und Geruch. Margaret hatte ihr Handy gezückt und die Polizei angerufen.

Der schmutzig weiße Van der Spurensicherung war in der Parkbucht abgestellt, direkt hinter einem Streifenwagen, sodass Logan den rostigen Vauxhall halb auf dem Rasenstreifen parken und hoffen musste, dass ihnen niemand hinten reinfuhr. DC Rennie kletterte prustend und spuckend vom Rücksitz und wischte sich Asche aus den Haaren und dem Gesicht – Steel hatte während der ganzen zehn Meilen langen Fahrt von Aberdeen das Fenster offen gehabt, sodass es die Asche ihrer Zigarette wie einen Mini-Schneesturm durch das Wageninnere gewirbelt hatte. Deshalb hatte Logan sich in weiser Voraussicht freiwillig ans Steuer gesetzt. Er wartete, bis DI Steel Rennie in den Wald gescheucht hatte, um den Fundort zu suchen, ehe er sie fragte, ob das nun bedeute, dass er nicht zur Nachtschicht wechseln sollte.

»Hmm?« Steel sah ihn geistesabwesend an, während sie drei einzeln verpackte weiße Spurensicherungsoveralls aus einem Karton im Kofferraum fischte. »Nein«, sagte sie schließlich. »Tut mir leid, aber das ändert nichts daran, dass Sie versuchen müssen, uns Zeugen ranzuschaffen. Wir wissen beide, dass Jamies Alibi ein Witz ist. Wir müssen es bloß noch beweisen.«

»Und wieso haben Sie mich dann zu diesem Einsatz mitgeschleift?« Logan fand, dass er sich ein bisschen weinerlich anhörte, aber das war ihm inzwischen auch egal.

Steel seufzte. »Was soll ich denn machen? Sie wissen doch, warum mein Team als Versagerclub bekannt ist? Als Trottel-Trupp? Als Penner-Patrouille? Weil jeder Heini, der zu blöd ist, um aus dem Bus zu gucken, irgendwann bei mir landet. Da sind die ganzen Nulpen gut untergebracht und können keinen Schaden anrichten … Wir haben diesen Einsatz nur bekommen, weil alle anderen, die halbwegs was auf dem Kasten haben, gerade beschäftigt sind.« Sie lächelte betrübt. »Es ist eine Leiche in einem Koffer, Logan; wen hätte ich da sonst guten Gewissens mitnehmen können? Etwa diesen Haufen Hirnis, mit denen ich geschlagen bin?« Sie drückte ihm seinen Schutzanzug in die Hand. »Aber ich bin ja nicht so – Sie müssen keine volle Nachtschicht durchziehen. Machen Sie so gegen zwei Feierabend. Betrachten Sie’s als Gratifikation.« Dann tätschelte sie seinen Arm und stapfte über den Waldweg davon. Logan blieb nichts übrig, als leise fluchend hinterherzutrotten.

Nach ungefähr einer halben Meile stießen sie auf DC Rennie. Er stand am Wegrand, wo der Teppich aus gelblich braunen Kiefernnadeln mit abgebrochenen Zweigen übersät und von Schleifspuren durchzogen war. »Da drin«, sagte Rennie und wies ihnen sichtlich stolz den Weg. Logan ließ ihn die Schutzanzüge tragen. Wie DI Steel gesagt hatte: delegieren. Im Wald war es kühler, der Boden zu ihren Füßen mit Flecken von Sonnenlicht getüpfelt, das durch den Baldachin aus spitzen grünen Nadeln sickerte.

Hier, unter den dichten Kiefernzweigen, hätte es eigentlich totenstill sein müssen, doch das war es nicht. Aus der Richtung, in die sie gingen, schlug ihnen ein Schwall von Schimpfworten entgegen, unterbrochen von gut gemeinten Vorschlägen. Und dann rochen sie es schon. Ein widerlicher, magenumdrehender Gestank. Logan würgte und versuchte, nur durch den Mund zu atmen. Der Geschmack war ein bisschen erträglicher als der Geruch, aber nur ein bisschen.

Sie schlugen sich durch bis zu einer kleinen Lichtung, wo eine alte Kiefer umgestürzt war und wie ein gewaltiger Dominostein mehrere kleine Bäume mitgerissen hatte. Die Spitze zeigte in Richtung Waldweg, die Wurzeln ragten in die Höhe wie eine schmutzige Sonnenscheibe und verdeckten die Hauptattraktion. Das Team der Spurensicherung war schon damit beschäftigt, ein Schutzzelt über dem unteren Teil des gestürzten Baumes zu errichten. Zu dritt hielten sie die widerspenstige blaue Plane an einem Ende hoch, während zwei Kollegen das andere Ende über die Wurzeln zu ziehen versuchten. Am anderen Ende der Lichtung stand eine Frau mittleren Alters in Outdoor-Kleidung und hielt eine Hundeleine in der Hand, an der ein aufgeregter Jack-Russell-Terrier zu ihren Füßen umhersprang. Ein junger uniformierter Constable nahm stramm Haltung an, als DI Steel sich näherte.

»Ist ja schon gut«, sagte Steel, während sie die nächste Zigarette aus der Schachtel pulte. »Den Hofknicks können Sie sich sparen.«

Der Constable grinste und erzählte ihnen, wie Mrs. Hendry ihn zu der Stelle geführt hatte und er sofort, als er den Koffer sah, die Spurensicherung angerufen hatte. Ein Bereitschaftsarzt und jemand von der Rechtsmedizin seien schon unterwegs. Ebenso die Staatsanwältin.

»Braver Junge«, sagte Steel, als er geendet hatte. »Wenn ich DI Insch wäre, würden Sie jetzt ein Gummibärchen kriegen.« Stattdessen bot sie ihm eine Kippe an, was den jungen Mann schwer schockierte. An einem Leichenfundort zu rauchen, das konnte doch nicht richtig sein. Wenn sie nun irgendwelche wichtigen Spuren kontaminierten? »Ja, da haben Sie wahrscheinlich recht«, meinte Steel munter paffend. Sie ließen sich von Mrs. Hendry noch einmal ihre Version der Ereignisse vortragen. Nein, Sie hatte nichts angefasst – das sollte man doch nicht, oder? Nicht, wenn man eine Leiche in einem Koffer fand.

Steel wartete, bis Mrs. Hendry und ihr kleiner Monsterköter weggebracht worden waren, ehe sie ganz gemächlich loslegte.

»Na denn.« Sie schnappte sich einen der Overalls, die Rennie angeschleppt hatte, und stützte sich auf Logan, um sich die Hosenbeine in die Socken zu stopfen und in den Papieranzug zu steigen. Nachdem sie alle so verpackt waren, dass nur noch ihre Gesichter rausguckten, stapfte sie hinüber zu der Stelle, wo es dem Spurensicherungsteam beinahe gelungen war, das Schutzzelt aufzubauen. Es wimmelte von Fliegen. »Habt ihr vor, den ganzen Tag mit dem Ding rumzumachen?«, fragte sie streng.

Ein dünner Mann mit einem schmutzig grauen Schnauzbart warf ihr einen finsteren Blick zu. »Das ist nicht so einfach, wie Sie denken!«

»Bla, bla, bla. Haben Sie den Koffer schon aufgemacht?« – »Sind wir vielleicht blöd?«, schallte es ihr entgegen. Man konnte ja nie wissen, wen die Rechtsmedizin schickte, und diese MacAlister würde jedem die Eier in Formalin einlegen, der sich an »ihrer« Leiche zu schaffen machte. Also würde dieser Koffer zubleiben, bis sie oder der Bereitschaftsarzt hier aufkreuzte. Steel starrte den roten Textilkoffer an. »Ist wie Weihnachten, nicht wahr?«, sagte sie zu Logan. »Das Geschenk liegt da unterm Baum, du weißt, was drin ist, aber du darfst es erst aufmachen, wenn der Weihnachtsmann da war. Aber es kann ja wohl nicht schaden, mal einen kleinen Blick zu riskieren, oder …« Sie trat auf den offenen Eingang des Zelts zu, doch der schmutzige Schnauzer stellte sich ihr in den Weg.

»Nein«, beschied er sie kategorisch. »Erst wenn die Rechtsmedizin hier ist.«

»Ach, nun haben Sie sich doch nicht so. Es ist schließlich mein Fall! Wie soll ich denn bitte schön den Bastard fangen, wenn Sie mich nicht mal ein bisschen rumschnüffeln lassen?«

»Sie können so viel rumschnüffeln, wie Sie wollen, sobald die Rechtsmedizin ihr Okay gegeben hat. Bis dahin bleibt dieser Bereich gesperrt. Und damit« – er deutete auf die Zigarette, die in ihrem Mundwinkel auf und ab wippte – »kommen Sie hier sowieso nicht rein!«

»O Mann, ich glaub’s nicht …« Mit diesen Worten trollte sich DI Steel, um in Ruhe ihre Kippe aufzurauchen und zu schmollen. Zehn Minuten und anderthalb Zigaretten später hörten sie, wie jemand »Hallo?« rief und raschelnd und knackend durch das Unterholz auf sie zukam.

Es war die neue stellvertretende Staatsanwältin, bereits in den weißen Spurensicherungsoverall einschließlich der dazu passenden Schuhüberzieher gehüllt, während ihre Begleiter noch ihre normale Straßenkleidung trugen. Die Staatsanwältin, die ihr auf dem Fuß folgte, war in eine angeregte Unterhaltung mit Dr. Isobel MacAlister, der Eiskönigin, vertieft, während Doc Wilson schweigend hinter der Gruppe dreintrottete und mit finsterer Miene Isobels Rücken anstarrte.

Die Staatsanwältin schenkte ihnen ein ernstes Lächeln, bat darum, auf den neuesten Stand gebracht zu werden, und legte dann ihren Schutzanzug an, um mit Isobel und dem widerstrebenden Doc Wilson im Spusi-Zelt zu verschwinden. Nur ihre Stellvertreterin musste leider draußen bleiben. Ungeduldig trat sie am Eingang der stinkenden blauen Plastikgrotte von einem Fuß auf den anderen, doch der schmutzige Schnauzer verwehrte ihr den Zutritt. »Sie schleppen ja den ganzen Dreck mit sich rum, den Sie auf dem Weg von dort, wo Sie sich umgezogen haben, bis hierher aufgelesen haben!«, sagte er und deutete auf ihren Schutzanzug und die Überschuhe. »Sie müssen sich noch mal umziehen.« Rachael lief knallrot an und riss sich den Papieranzug vom Leib, unter dem ein strenges schwarzes Kostüm und eine kanariengelbe Bluse zum Vorschein kamen. In Kombination mit ihrem puterroten Gesicht und dem krausen brünetten Haar wirkte sie darin wie eine wütende Biene. DI Steel überließ sie ihrem Schicksal und schleifte Logan mit ins Tatortzelt.

Drinnen schwirrten Hunderte von Fliegen umher. Das nervende Gesumme in der widerlich stinkenden Luft jagte Logan eine Gänsehaut über den Rücken. Die blaue Plastikplane leuchtete im Schein der Sonne, die hier auf der Lichtung ungehindert vom Himmel brannte, und tauchte alles in ein unnatürliches bläuliches Licht. Die Spusis, die in ihren weißen Overalls ein bisschen wie Schlümpfe aussahen, hielten respektvollen Abstand zu Isobel. Man konnte ja nie wissen. Der Mann mit der Videokamera trat vor, machte ein paar Schwenks und platzierte sich dann hinter Isobels linker Schulter, um eine gute Sicht auf den Inhalt des Koffers zu haben, wenn sie ihn öffnete. Der Fotograf knipste wie wild, und sein surrendes Blitzlicht ließ alles für einen Sekundenbruchteil in satten Farben aufscheinen, bevor wieder mattes Blau in Blau vorherrschte. Ein Rascheln von Plastik, und Rachael, angetan mit einem nagelneuen Overall, steckte den Kopf in die stinkende Höhle. Sie schlüpfte herein und stellte sich neben Logan und Steel an die hintere Zeltwand, um zuzusehen, wie Isobel den Koffer inspizierte.

»Es scheint sich um einen Koffer der mittleren Preisklasse zu handeln. Relativ neu«, sagte Isobel in das Mikrofon des Kassettenrekorders, der in ihrer Tasche vor sich hin surrte. Sie versuchte den Verschluss zu öffnen, doch der Koffer war abgeschlossen, und so wies sie einen der Spurensicherer an, das Ding herauszuschneiden. Dabei schärfte sie ihm mindestens siebenmal ein, nur ja vorsichtig zu sein. Endlich lag das Schloss sicher in einem Beweismittelbeutel, und Isobel griff nach dem Deckel des Koffers. »Dann wollen wir mal sehen, was wir hier haben …«

Der Gestank, der sich augenblicklich im Zelt ausbreitete, war überwältigend. Logan hatte geglaubt, dass es vorher schon übel genug gewesen war, aber bei offenem Koffer war es noch hundertmal schlimmer. Das Ding war relativ wasserdicht und halb voll mit einer zähflüssigen, stinkenden Brühe. Darin lag etwas, das wie ein Torso aussah. Rund sechzig Zentimeter lang. Das deutete darauf hin, dass es sich um einen Erwachsenen handelte. Logan konnte keine Brüste erkennen, also wahrscheinlich ein Mann. Es sei denn, der Täter hatte sie abgeschnitten. Die Haut war mit schwarzem, haarigem Schimmel überzogen und glänzte schleimig.

Neben sich nahm er eine plötzliche Bewegung wahr. Es war Rachael, die sich die Hand vor Mund und Nase hielt und hastig aus dem Zelt stürzte. Logan konnte es ihr nicht verdenken. Sein Magen war drauf und dran, zur gleichen Schlussfolgerung zu gelangen.

Und dann sagte Isobel plötzlich: »Das ist ja ein dicker Hund …«

Logan traute sich fast nicht, zu fragen: »Was?«

Sie setzte sich auf die Fersen zurück. »Das können Sie ruhig wörtlich nehmen. Dieser Torso« – sie deutete auf den aufgedunsenen, fauligen Fleischklumpen, in einen Koffer gequetscht und mitten im Wald unter einem Baum versteckt – »stammt nicht von einem Menschen.«

7

Es herrschte Schweigen im Zelt; das einzige Geräusch war das Summen der Fliegen. Dicke, fette Schmeißfliegen, die auf dem halb verfaulten Torso landeten. Ein Festmahl. Es war Logan, der schließlich die naheliegende Frage stellte. »Was soll das heißen – er stammt nicht von einem Menschen?«

»Nun ja, da wäre zum einen die Tatsache, dass er über und über behaart ist.«

Logan spähte in den stinkenden Koffer. Was er für schwarzen, pelzartigen Schimmel gehalten hatte, waren in Wirklichkeit Haare. »Wenn es kein Mensch ist, was ist es dann?«

Isobel stieß den Torso an, nicht ganz so behutsam, wie sie es bei einer menschlichen Leiche getan hätte. »Muss wohl ein Hund sein. Vielleicht ein Labrador? Was immer es ist, der Tierschutzverein soll sich darum kümmern.« Sie stand auf und wischte sich die Hände an ihrem Papieroverall ab, an dem zwei parallele Schleimspuren zurückblieben.

»Aber wieso liegt er hier? Warum macht sich jemand so viel Arbeit, um einen toten Hund zu verstecken?«

»Ihr seid die Kripo – sagt ihr’s mir doch. Was immer das Motiv sein mag, es handelt sich hierbei nicht um menschliche Überreste. Und jetzt bitte ich, mich zu entschuldigen. Ich habe auch noch richtige Arbeit zu tun.« Und damit rauschte sie ab.

Logan sah ihr verdutzt nach. »Und wieso ist das jetzt meine Schuld?«, fragte er Steel. Sie zuckte nur mit den Achseln und verzog sich vor das Zelt, um sich eine anzustecken, gefolgt von der Staatsanwältin. Logan schüttelte den Kopf. »Doc? Wollen Sie vielleicht mal eine Vermutung äußern?«

Doc Wilsons Miene verdüsterte sich. »Ah ja, verstehe«, sagte er. »Es ist unter der Würde der großen Rechtsmedizinerin, einen toten Hund zu untersuchen, aber für mich ist es okay, wie? Ich bin Arzt und kein verdammter Viehdoktor!«

Logan knirschte mit den Zähnen. »Ich will doch nur, dass mir irgendjemand sagt, was hier eigentlich abläuft! Könnten Sie vielleicht mal für fünf Minuten aufhören, die beleidigte Leberwurst auf dem hohen Ross zu spielen, und mir zur Abwechslung einfach nur helfen?«

Alle anderen im Zelt schienen sich urplötzlich brennend für ihre Schuhe zu interessieren, während Logan und der Bereitschaftsarzt einander anfunkelten. Logan gab als Erster klein bei. »Tut mir leid, Doc.«

Dr. Wilson seufzte, zuckte mit den Achseln, ging vor dem Koffer in die Hocke und bedeutet Logan, das Gleiche zu tun. Da es sich nicht mehr um eine Mordermittlung handelte, mussten sie auch nicht mehr so peinlich darauf achten, keine Spuren zu vernichten. Ächzend zerrte der Doktor den Koffer aus seinem Wurzelgefängnis und ließ ihn auf den Waldboden plumpsen, wobei etwas von der übel riechenden Flüssigkeit auf den Nadelteppich schwappte.

Hustend und würgend angesichts des Gestanks stieß Doc Wilson den haarigen Torso an und drehte ihn im Koffer um. Die Unterseite war ein einziger fauliger Brei. Kopf, Beine und Schwanz waren abgehackt worden; an diesen Stellen war das Fleisch geschwollen und dunkellila. »Ich bin natürlich kein Rechtsmediziner«, sagte Wilson, »aber es sieht so aus, als wären diese Schnitte mit einer scharfen, mittellangen Klinge ausgeführt worden. Mit einem Küchenmesser vielleicht? Ziemlich saubere Schnitte; hat nicht lange rumgesäbelt, der Typ. Also, wer das getan hat, versteht etwas von der Arbeit: das Fleisch rund um das Gelenk aufgeschnitten, dann den Knochen aus der Gelenkpfanne gelöst. Sehr effizient.« Er drehte den Torso wieder auf den Rücken. »Die Schnittspuren am Hals sind ein bisschen unordentlicher. Nicht ganz einfach, einen Kopf vom Körper zu trennen. Der Schwanz wurde schlicht und einfach abgehackt …« Doc Wilson runzelte die Stirn.

»Was?«

Er deutete auf das untere Ende des Rumpfes, wo das Fell ein einziger mit Fliegen übersäter Matsch war. Angewidert befingerte er den fauligen Kadaver. »Multiple Stichwunden im Genitalbereich. Hat die Eier von dem armen Viech zu Hackfleisch verarbeitet.« Und da dämmerte es Logan.

Er richtete sich auf und wies das Team von der Spurensicherung an, sich ans Einsammeln von Beweismaterial zu machen. Die Fundstelle sollte wie der Tatort eines Mordes behandelt werden, auch wenn es nur ein toter Hund war, den sie gefunden hatten. Der Typ mit dem Schnauzer sah ihn verblüfft an und wollte schon protestieren, doch Logan ließ sich nicht beirren. Alles war wichtig und mit der entsprechenden Sorgfalt zu behandeln: Faserspuren und Gewebeproben sammeln, Fingerabdrücke sichern, Autopsie, die ganze Prozedur.

»Wozu soll das gut sein?«, wollte der Schnauzer wissen. »Es ist doch bloß ein räudiger Labrador!«

Logan blickte auf den verstümmelten Torso hinunter, in einen Koffer gesteckt, im Wald versteckt. »Nein«, sagte er, und das vertraute flaue Gefühl machte sich in seinem Magen breit. »Das ist nicht bloß ein Labrador. Das ist eine Generalprobe.«

DI Steel sagte Rennie, er solle Logan auf dem Rückweg ins Präsidium zu Hause absetzen, damit er noch ein paar Stunden schlafen könnte, bevor er sich abends um zehn zum Dienst meldete. Während die zwei über die Marischal Street davonbrausten, schloss Logan leise fluchend die Haustür auf und stieg die Treppe zu seiner Wohnung hinauf. Weder Steel noch die Staatsanwältin waren besonders glücklich gewesen, als sie seine Theorie über den Torso gehört hatten, doch sie hatten ihm beigepflichtet, dass es verdächtig nach einem Probedurchlauf für einen Mord aussah. Also hatte die Staatsanwältin eine vollständige Autopsie angeordnet. Isobel würde begeistert sein. In ihrem blitzsauberen Sektionssaal einen dreckigen, halb verrotteten Labrador zerlegen? Sie würde einen Anfall kriegen. Und dann würde sie ihm die Schuld geben. Grollend stieg Logan in die Dusche und versuchte den Geruch nach verwesendem Hund von seiner Haut abzuwaschen. Eine halbe Stunde später saß er im Wohnzimmer, in der einen Hand eine Dose Bier, in der anderen einen Käsetoast, und versuchte sich allmählich in den Schlaf zu langweilen, indem er sich das Nachmittagsprogramm im Fernsehen ansah.

Die Wohnung war kaum wiederzuerkennen, seit Jackie bei ihm eingezogen war – sie war nicht halb so aufgeräumt wie früher. Die Frau war das Chaos auf zwei Beinen. In der Küche kannte er sich überhaupt nicht mehr aus. Immer, wenn sie irgendetwas benutzte, landete es hinterher überall, nur nicht dort, wo sie es gefunden hatte. Allein nach dem Toaster hatte er geschlagene zehn Minuten gesucht. Der Couchtisch versank unter Stapeln von Zeitschriften, auf dem Boden stapelten sich Zeitungen, vermischt mit ungeöffneten Briefen, Flyern von Pizzadiensten und Zetteln aller Art. Mit ihr war auch ihre Schweinesammlung eingezogen: Porzellanschweine, Tonschweine, kleine rosa Schmuseschweinchen. Sie standen überall im Wohnzimmer herum und setzten langsam Staub an. Aber um nichts in der Welt hätte Logan es anders haben wollen.

Bald ging schon sein zweites Bier zur Neige; das Sonnenlicht, das durch das Wohnzimmerfenster fiel, schuf eine warme, heimelige Atmosphäre. Er begann tatsächlich einzunicken; in Wogen überkam ihn der Schlaf, wie eine heranrückende Flut, die verstümmelte Leichen an den Strand schwemmte …

Logan schnellte von der Couch hoch und riss die vom Schlaf verklebten Augen weit auf. Der Puls hämmerte in seinen Ohren. Er überlegte noch, wo er eigentlich war, als das Telefon erneut klingelte. Er fuhr fluchend herum und riss den Hörer von der Gabel, während sein Traum zu Staub zerfiel.

»Hallo?«

Eine fröhliche Stimme mit Glasgower Akzent dröhnte in Logans Ohr. »Laz, altes Haus. Wie geht’s?« Colin Miller, der Starreporter von Aberdeens größter Tageszeitung, der Press and Journal.

»Ich schlafe. Was wollen Sie?«

»Schlafen? Um diese Tageszeit? Klingt eher nach ’nem nachmittäglichen Schäferstündchen mit der entzückenden WPC Watson, hm?« Logan ließ sich nicht herab, darauf zu antworten. »Na, egal, passen Sie auf, ich hab da einen Anruf von einer Frau gekriegt, die sagt, sie hat heute im Wald eine Leiche gefunden.« Verdammt, dachte Logan, diese Mrs. Hendry hatte wirklich keine Zeit verloren. »Na los, Mann, raus mit der Sprache! Wer ist es?«

Logan runzelte die Stirn. »Sie haben noch nicht mit Isobel gesprochen, oder?«

Eine verlegene Pause, und dann: »Tja, wissen Sie, sie geht nicht an ihr Handy, und bei ihrem Bürotelefon springt immer gleich der AB an.« Miller war nämlich nicht nur ein erfolgreicher Reporter, sondern auch Isobels »Besorger« – derjenige, dem sie ihre Gunst geschenkt hatte, nachdem sie mit Logan Schluss gemacht hatte. Das allein wäre Grund genug für Logan gewesen, den penetranten kleinen Drecksack zu hassen, doch aus irgendeinem abartigen Grund tat er das nicht. »Na los doch, Laz, rücken Sie’s raus! Von Ihrer blöden Pressestelle kriegt man wieder mal nur die alte ›Kein Kommentar‹-Leier zu hören. Sie waren doch dort, oder nicht?«

Seufzend ließ Logan sich wieder in seinen Sessel sinken. »Ich kann lediglich bestätigen, dass wir heute in Garlogie Woods sterbliche Überreste gefunden haben. Wenn Sie nähere Einzelheiten wissen wollen, müssen Sie sich an die Pressestelle wenden. Oder warten, bis Isobel nach Hause kommt.«

»Scheiße … Mensch, Laz, lassen Sie mich doch nicht am ausgestreckten Arm verhungern! Ich war auch ganz brav, hab kein Wort von dem gedruckt, was sie mir gesagt hat, ohne es vorher von Ihnen absegnen zu lassen – also seien Sie mal nicht so streng, hm?«

Logan musste unwillkürlich lächeln. Es war schön, zur Abwechslung mal am längeren Hebel zu sitzen. Wenn Miller auch nur ein Wort von dem abdruckte, was seine Freundin, die Rechtsmedizinerin, ihm im Bett ins Ohr geflüstert hatte, ohne vorher Logans Okay eingeholt zu haben, dann war sie erledigt. Logan würde schnurstracks zur Dienstaufsicht gehen und ihnen alles über Isobels frühere »Indiskretionen« gegenüber der Presse erzählen. Das wäre das Ende ihrer Karriere.

»Ich mach Ihnen einen Vorschlag: Ich bring was Leckeres zum Abendessen mit, und dann können wir zwei uns mal ganz in Ruhe unterhalten. Vielleicht hab ich ja auch was für Sie. Wir könnten so eine Art Tauschgeschäft machen.«

»Ach, so wie letztes Mal? Nein danke, kein Bedarf.«

»Hey, das tut mir echt leid, okay? Er hat mir versichert, da sei alles voll mit gestohlener Ware …« Eine kleine Pause. »Sagen Sie, bearbeiten Sie auch diesen Brandanschlag?« Logan verneinte, doch das hieß nicht, dass er nicht interessiert war – eine heiße Spur in Inschs Brandstiftungs-Fall könnte ihm helfen, den Versagerclub schneller wieder zu verlassen. »Wunderbar – wie wär’s mit acht Uhr?«

Ein Schlüssel klapperte im Schloss, und die Wohnungstür ging auf. Es war Jackie – zurück von der Arbeit, mit einem Pizzakarton vom Imbiss um die Ecke, den sie auf ihrem zum Tablett umfunktionierten Gipsarm balancierte. Als sie Logan erblickte, hielt sie eine Flasche Shiraz hoch.

»Moment mal«, sagte er und deckte die Sprechmuschel mit der Hand ab. »Colin Miller will zum Abendessen vorbeikommen.«

Jackie schnaubte. »Nix da. Pizza, Wein und Bett. Vielleicht am besten alles gleichzeitig.« Sie stellte den Pizzakarton auf dem Couchtisch ab und begann sich aus ihrer Hose zu schälen.

Logan lächelte. »Äh … tut mir leid, Colin, es ist was dazwischengekommen. Ich muss Schluss machen.«

»Hä? Wie? Was ist dazwischengekommen?«

Logan legte den Hörer auf.

Gähnend schlappte Logan die Marischal Street entlang zum Präsidium. Viertel vor zehn, und die Sonne dachte allmählich darüber nach, Feierabend zu machen. Die Granitfassaden gaben die Hitze des Tages nach und nach wieder ab und sorgten dafür, dass die Temperatur im Lauf des Abends kaum absank. Die Kombination aus einer nackten Jackie Watson, Wein und Pizza hatte einiges für sich. Und hinterher hatte er sich noch nicht mal in seinen Dienstanzug zwängen müssen. Für die anstehende Nacht-und-Nebel-Aktion waren seine Zivilklamotten sowieso viel geeigneter.

Im Präsidium war mehr los, als er gedacht hatte – überall schwirrten Trupps von Uniformierten umher. Der dicke Gary, der mit seiner schlecht sitzenden Uniform an ein allzu gut gepolstertes Sofa erinnerte, saß hinter dem Empfangstresen, in der einen Pranke eine Schokowaffel, in der anderen einen Kuli, mit dem er eifrig schrieb. »’n Abend, Lazarus«, sagte er, wobei Schokokrümel auf den Dienstplan herabrieselten.

»’n Abend, Gary. Was hat denn dieser Trubel zu bedeuten?«

»Na, Sie haben doch von diesen Drogenlieferungen gehört? Tja, und heute Nacht soll die ganze Bagage hochgehen. Riesensache! Die halbe Belegschaft ist auf den Beinen, um Räuber und Gendarm zu spielen.« Plötzlich sah er Logan verdutzt an und konsultierte seinen schokoladenverschmierten Dienstplan. »Was machen Sie eigentlich hier? Sie sind doch für die Tagschicht eingetragen …«

Das fröhliche Lächeln verschwand aus Logans Gesicht. »Nix da – Nachtschicht heute und morgen. Aber heute Nacht mache ich um zwei Schluss, weil ich fast den ganzen Tag im Einsatz war.«

»Verdammt …« Der dicke Gary kritzelte mit seinem Kuli im Dienstplan herum. »Wieso sagt mir eigentlich nie jemand Bescheid? Wer hat das entschieden?«

»DI Steel.«

Gary brummte etwas Unverständliches und biss ein großes Stück von seiner Waffel ab. »Mal wieder typisch.« Er schüttelte den Kopf. »Seit sie diesen Cleaver-Prozess vermasselt hat …« Das Telefon läutete, und der dicke Gary ging hin.

Nachdem er sich eingetragen hatte, machte Logan kehrt und verließ das Präsidium auf dem gleichen Weg, auf dem er es betreten hatte. Er schlenderte die Marischal Street hinunter, über die Brücke und vorbei an seiner eigenen Haustür. Im Hafen gingen nach und nach die Lichter an, und er sah eine Hand voll Versorgungsschiffe, deren riesige, leuchtend orange gestrichene Rümpfe im Schein der untergehenden Sonne schimmerten. Das Wasser hatte sich schon dunkelviolett gefärbt, ein Spiegelbild des Abendhimmels. Am Fuß des Hügels bog Logan nach links ab und warf einen Blick in die Shore Lane, um zu sehen, ob dort irgendwelche Damen ihre Waren feilboten. Die Gasse war leer.

Mit den Händen in den Taschen spazierte er die Mole entlang und klapperte unterwegs jede Seitenstraße, jede Gasse und jeden Parkplatz ab. Die meisten der Huren, mit denen er sprach, waren durchaus bereit, ihm zu helfen, nachdem er ihnen beim Grab seiner Mutter geschworen hatte, dass er sie nicht verhaften würde. Sie hatten Rosie gekannt, sie waren im selben Geschäft, es tat ihnen leid, dass sie tot war. Aber keine von ihnen hatte irgendetwas beobachtet.

Er machte den Rundgang bereits zum zweiten Mal, als sein Handy eine Kakophonie von Pieps- und Pfeiftönen von sich gab. Es war wieder Colin Miller. »Wollte mich nur kurz melden, um Ihnen zu sagen, dass Sie’s mal wieder verbockt haben. Die Pressestelle sagt, der gefundene Torso stammt nicht von einem Menschen. Sondern bloß von einem Hund. Damit sind Sie Ihre Trumpfkarte im Info-Poker ja wohl los.«

Logan fluchte in sich hinein. Da ging sie hin, seine Chance, der Penner-Patrouille zu entkommen.

»Laz? Sind Sie noch dran, Mann?«

»Ja, ich denke bloß nach.« Es musste doch irgendetwas geben, das er Miller anbieten konnte … Und dann ging ihm ein Licht auf, und er erzählte Miller von seiner Mordvorbereitungs-Theorie. »Scheiße, und wir haben nur ’ne popelige Randnotiz draus gemacht.«

»Also gut, dann lassen Sie mal hören, was Sie über den Brandanschlag wissen.«

»Sagt Ihnen der Name Graham Kennedy irgendwas? Verdient sich nebenher ein paar Pfund als Dealer in Bridge of Don, meistens Koks, aber auch härtere Sachen, wenn sich die Gelegenheit ergibt.« Logan hatte noch nie von dem Typ gehört. »Er ist einer von euren knusprig gerösteten Hausbesetzern.« Perfekt: Soviel er wusste, hatte DI Insch die Opfer noch immer nicht identifiziert. Es war nicht viel, aber es war ein Anfang. Logan dankte Miller und legte auf. Die Schicht fing ja gar nicht so schlecht an.

Als er seinen Rundgang beendet hatte und wieder zur Shore Lane zurückkam, war es fast halb zwölf. Am Zustand der Straßenbeleuchtung hatte sich seit letzter Nacht nichts geändert; immer noch durchbrachen nur wenige Inseln fahlgelben Lichts die Dunkelheit. Am Ende der Gasse, dort, wo die Autos von der vierspurigen Straße abbogen, ging eine einsame Gestalt ihrem Geschäft nach. Die Hände in den Taschen, bog Logan in die Gasse ein und atmete den aufregenden Duft nach verwesenden Ratten ein – zum Glück war der nicht ganz so schlimm wie der nach fauligem Labrador. Das Mädchen, das vor dem Shore-Porters-Lagerhaus auf Kundschaft wartete, konnte kaum älter als sechzehn sein – wenn überhaupt. Sie trug einen schwarzen Minirock, ein tief ausgeschnittenes Top, Netzstrümpfe und hochhackige Lackstiefelchen. Sehr elegant. Die Haare waren zu einer Achtzigerjahre-Rockstar-Dauerwelle frisiert, und das Make-up in ihrem Gesicht hätte ausgereicht, um der Forth Bridge einen neuen Anstrich zu verpassen. Als sie Logans Schritte hörte, drehte sie sich um und beobachtete ihn argwöhnisch.

»’n Abend«, sagte er in freundlichem, neutralem Tonfall. »Bist du neu?«

Sie musterte ihn von Kopf bis Fuß. »Was gehen dich an?« Nicht von hier. Ihr Akzent war irgendwo zwischen Edinburgh und der Ukraine angesiedelt, ihre Aussprache leicht schwammig, als hätte sie etwas eingeworfen.

»Warst du vorgestern auch hier?«, fragte er. Sie wich ein paar Schritte zurück. »Ist schon in Ordnung«, sagte er und hob die Hände. »Ich will nur reden.«

Ihre Augen weiteten sich. Sie schaute nach links, nach rechts – und wollte losrennen. Logan packte sie am Arm und hielt sie fest.

»Du mir wehtun!«, jammerte sie und versuchte sich loszureißen.

»Ich will dir nur ein paar Fragen stellen. Es ist schon in Ordnung –«

Eine Gestalt löste sich aus dem Schatten. »Nix is’ in Ordnung, Freundchen.« Ein bulliger Typ, Lederjacke und Jeans, rasierter Schädel, Ziegenbärtchen, die Fäuste gehoben. »Lass die Kleine los, oder es gibt was auf die Nuss!«

Logan lächelte ihn an. »Kein Grund, gleich handgreiflich zu werden. Ich habe nur ein paar Fragen an sie, dann hau ich wieder ab. Waren Sie vorletzte Nacht auch hier?«

Der Mann ließ seine Fingergelenke knacken und trat näher. »Bist du taub oder was? Ich hab gesagt, du sollst die Kleine loslassen!«

Seufzend fischte Logan seine Brieftasche heraus und klappte sie auf, sodass der andere seinen Dienstausweis sehen konnte. »Detective Sergeant Logan McRae. Wollen Sie mir immer noch eins auf die Nuss geben?« Der Mann erstarrte, sein Blick ging von Logans Ausweis über Logans Gesicht zu dem sich wehrenden Mädchen und wieder zurück zu Logan. Und dann nahm er die Beine in die Hand.

Logan und das Mädchen sahen ihm nach – für einen so kräftigen Mann war er erstaunlich schnell. Sie stand mit offenem Mund da und vergaß ganz, sich zu wehren. Dann schleuderte sie ihrem flüchtenden Zuhälter einen wütenden Wortschwall in ihrer Muttersprache hinterher. Logan hatte zwar keine Ahnung, was die Worte bedeuteten, aber der Sinn schien einigermaßen klar. »Also«, sagte er, als ihr allmählich die Luft und die Inspiration ausgingen, »es ist wirklich okay: Ich werde dich nicht verhaften. Ich will wirklich nur reden.«

Sie musterte ihn erneut von Kopf bis Fuß. »Ich serr gutt versaut reden. Du wollen versaut reden?«

»Nein, nicht diese Art von Reden. Komm, ich spendier dir einen Drink.«

Das Regents Arms war eine kleine Bar am Regent Quay, die bis drei Uhr früh geöffnet hatte. Nicht gerade die vornehmste Adresse von Aberdeen – die Kneipe war düster, dreckig, roch nach verschüttetem Bier und abgestandenem Tabakrauch, und nicht mal für den Apostroph in »Regent’s« hatte es gereicht. Aber sehr beliebt bei dem Völkchen, das sich nach Sonnenuntergang in der Hafengegend herumtrieb. Logan musste sich nur einmal unter den Gästen umsehen und entdeckte gleich drei, die er irgendwann schon einmal verhaftet hatte – ein bisschen schwere Körperverletzung hier, ein bisschen Prostitution da, ein bisschen Einbruch dort. Damit war klar, dass er es auf keinen Fall riskieren würde, hier aufs Klo zu gehen. Sich freiwillig in einen kleinen Raum mit nur einem Ein- und Ausgang begeben, und hinter sich ein Lokal voller Typen, die mit Begeisterung zusehen würden, wie ein Bulle sein Gehirn auf dem dreckigen Fliesenboden verspritzte? Da könnte er sich auch gleich selbst mit einem Hammer die Nase einschlagen und allen anderen die Mühe sparen. Doch niemand sagte irgendetwas, als er das junge Mädchen in eine Nische bugsierte und ihr eine Flasche Budweiser vom Tresen holte. Wenn sie alt genug war, um ihren Körper auf der Straße zu verkaufen, war sie auch alt genug für ein Bier.

»Und«, sagte er, »wie heißt denn dein feiner Freund?«

Ihre Miene verfinsterte sich, und erneut bedachte sie ihren abwesenden Beschützer mit einer Flut unverständlicher Schimpfwörter. Als Logan sie fragte, in welcher Sprache sie da eigentlich fluche, sagte sie: »Litauisch.« Ihr Name sei Kylie Smith – ja, klingt sehr glaubwürdig, dachte Logan –, und sie sei jetzt schon fast acht Monate in Schottland. Zuerst Edinburgh, dann Aberdeen. In Edinburgh gefiel es ihr besser, aber was hatte sie schon für eine Wahl? Sie musste dorthin gehen, wohin sie geschickt wurde. Und nein, sie war nicht sechzehn, sie war neunzehn. Auch das kaufte Logan ihr nicht ab. Das Licht in der Kneipe war funzelig, aber immer noch besser als die flackernden gelben Straßenlaternen in der Shore Lane. Sie war keinen Tag älter als vierzehn. Er würde sie wohl oder übel aufs Präsidium mitnehmen müssen. So ein Kind konnte er unmöglich auf die Straße zurückschicken. Sie gehörte in die Schule und nicht auf den Strich!

Ihr »Freund« hatte ihr gesagt, sie solle ihn Steve nennen, aber Logan sollte ihm keinen Ärger machen, weil sie bei ihm wohnen musste, und er würde sie schlagen. Logan brabbelte etwas Unverbindliches und fragte Kylie, wo sie letzte Nacht gewesen sei.

»Ich gehen mit Mann in Anzug, er wollen, dass ich schmutzige Sache machen, aber er zahlen gutt. Dann gehen mit andere Mann, stinken total nach Pommes, Haut ganz fettig. Ich gehen mit –«

»Entschuldigung, aber das habe ich nicht gemeint.« Logan versuchte, nicht an die öligen Finger zu denken, die dieses Schulmädchen betatscht hatten. »Ich wollte wissen, von wo diese Männer dich mitgenommen haben.«

»Ah, ich verstehen. Selbe Stelle wie heute. Ganze Nacht. Ich machen gutt Geld.« Sie nickte. »Steve bringen Frühstück für mich, weil ich so gutt sein. Happy Meal.«

Echt spendabel, der Bursche. »Hast du gewusst, dass vorletzte Nacht ein Mädchen überfallen wurde?«

Sie nickte wieder. »Ich weiß.«

»Hast du irgendetwas gesehen?«

Kylie schüttelte den Kopf. »Sie stehen da ganz Nacht, nur ein Mann kommen und machen Fick mit ihr.«

»Wie hat er ausgesehen?«

»War sehr dunkel draußen …« Sie runzelte die Stirn, dann sagte sie: »Weiße Haar, so wie Igel?« Sie legte die flachen Hände an die Schläfen, mit den Fingern nach oben. »Du wissen? Und Bart.« Noch mehr Gestensprache: diesmal mit der Linken, die Finger zusammengelegt, genau an der Kinnspitze. »Und er riechen auch nach Pommes.«

Logan lehnte sich zurück und grinste. Das musste Jamie McKinnon gewesen sein – und zweifellos hatte er gerade wieder irgendeinen Schnellimbiss ausgeraubt. Alibi ade.

»Hast du irgendetwas von dem gehört, was sie gesprochen haben?«

Sie schüttelte den Kopf und trank den letzten Schluck aus ihrer Bierflasche. »Ich gehen mit andere Mann.«

Logan sah sie an. »Du weißt, dass sie ermordet wurde?«

Kylie seufzte, und ihr Gesicht wirkte plötzlich viel älter, als sie tatsächlich war. Sie wusste Bescheid. Dass Menschen etwas zustieß, war doch ganz normal. Dass Menschen starben. So lief es nun mal in dieser Welt.

»Würdest du mit mir aufs Revier kommen? Und dir ein paar Fotos ansehen? Eine Aussage machen? Nur das, was du mir gerade erzählt hast?«

Sie schüttelte den Kopf. »Steve werden wütend, wenn ich nicht Geld machen.« Sie krempelte den Ärmel ihrer tief ausgeschnittenen Bluse hoch und zeigte ihm die Male von brennenden Zigaretten in ihrer Armbeuge. Inmitten der Traube kreisförmiger Narben waren Einstichstellen zu erkennen. Gerade genug, um sie süchtig zu machen. Um sie von »Steve« abhängig zu machen.

»Und wenn ich dir sage, dass ich dafür sorgen kann, dass Steve dir nie wieder wehtut?«

Kylie lachte nur. Das war albernes Geschwätz. Sie würde nicht mit ihm kommen, sie würde nicht auf die Polizei gehen, sie würde Steve keinen Ärger machen. Danke für das Bier und auf Wiedersehen. Logan redete sich den Mund fusslig, aber sie wollte nichts davon wissen. Sie sprang auf und rannte zur Tür.

Logan wollte ihr nachsetzen, doch da nahm das Verhängnis seinen Lauf. Ein kräftiger Mann mit einem Tattoo von der Größe eines Rottweilers versperrte den Ausgang, gleich nachdem Kylie hindurchgeschlüpft war. Er war einen guten Kopf kleiner als Logan, was er aber in der Breite mehr als wettmachte.

Logan bremste mit quietschenden Sohlen.

»Die Dame legt keinen Wert auf deine Gesellschaft«, sagte der Typ in breitem Peterhead-Akzent.

»Mann, ich muss sie aber erwischen! Sie ist erst vierzehn!«

»Ach, du stehst wohl auf kleine Mädchen, wie?«, stieß der Kerl zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

»Was? Nein! Ich bin Polizist. Sie …« Und da hörte er es ganz deutlich: das Schweigen. Sämtliche Gespräche im Pub waren abrupt abgebrochen. Das einzige Geräusch kam von dem altersschwachen einarmigen Banditen, der in der Ecke vor sich hin dudelte und ratterte.

Mist …

»Okay.« Er drehte sich um und wandte sich an das ganze Lokal. »Ich suche den Kerl, der vorgestern Nacht Rosie Williams ermordet hat. Ich will niemandem sonst irgendwelchen Ärger machen.« Schweigen. Der kalte Schweiß lief Logan über den Rücken. »Irgendein Dreckschwein hat Rosie totgeprügelt: hat sie gewürgt, ihr das Gesicht zerschlagen, ihr die Rippen gebrochen. Sie ist in ihrem eigenen Blut ertrunken!« Logan wandte sich zu dem tätowierten Schläger um, der die Tür blockierte. »Sie hatte Besseres verdient. Wie jeder Mensch.«

Er würde eine Abreibung kriegen. Er konnte es spüren.

Der Muskelzwerg zog konzentriert die Stirn in Falten. Das Schweigen dehnte sich aus. Und dann sagte er: »Na los, zisch ab!« Er deutete mit dem Daumen über die Schulter. »Aber merk dir eins: Die Luft da drin ist schlecht für deine Gesundheit. Lass dich hier nie wieder blicken.«

Als er endlich draußen war, war von Kylie weit und breit nichts mehr zu sehen.

Logan sprach kein Litauisch, also begnügte er sich mit ein paar saftigen schottischen Flüchen.

8

Die nächsten paar Stunden brachte Logan damit zu, erneut sämtliche einschlägigen Parkplätze und Gassen abzuklappern, jedoch ohne Erfolg – die junge Dame aus Litauen war die Einzige, die Jamie McKinnon gesehen hatte. Alle anderen waren zu sehr damit beschäftigt gewesen, in Hauseingängen und fremden Autos ihren Lebensunterhalt zu verdienen.

Im Präsidium herrschte Friedhofsstille, als er durch die Hintertür eintrat. Weit und breit keine Menschenseele. Bis auf den dicken Gary, der immer noch hinter dem Tresen saß, vor sich ein Französisch-Lehrbuch und eine Packung Haferkekse mit Schokoüberzug.

»Gibt’s was Neues von PC Maitland?«, fragte Logan, während er einen Keks stibitzte.

Der kräftige Mann schüttelte den Kopf. »Soviel ich weiß, liegt er immer noch auf Intensiv.« Er senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Hören Sie, nicht alle geben Ihnen die Schuld dafür, okay? Ich meine, was können Sie dafür, dass die Typen bewaffnet waren, nicht wahr?«

Logan lächelte betrübt. »Und wieso fühle ich mich dann trotzdem so beschissen?«

»Weil Sie halt nicht so ein herzloses Schwein sind wie manche von den Typen, die hier so rumlaufen.« Er tätschelte Logan mit seiner gewaltigen Pratze die Schulter. »Der wird schon wieder. Wenn Sie ordentlich was zu der Sammlung beisteuern, besorgen wir ihm ’ne Stripperin. Sie werden sehen, bald ist die ganze Sache vergessen.« Logan dankte ihm für seinen Optimismus und schlappte dann in die Kantine, um sich einen Tee und ein Sandwich zu holen. Er nahm beides mit ins Archiv, um sich ein paar Verbrechervisagen anzuschauen, während er aß und trank. Was er suchte, war ein Typ mit rasiertem Schädel und Ziegenbärtchen: der Zuhälter des vierzehnjährigen Mädchens aus Litauen. Er hockte sich an einen Computer und begann sich durch die umfangreiche Sammlung von bösen Buben zu klicken.

Irgendwann war es drei Uhr, und noch immer hatte er erst einen Bruchteil der Porträtsammlung des Polizeipräsidiums gesichtet. Morgen würde er am Computer ein Phantombild erstellen und es per Rundmail herumschicken. Vielleicht würde ja irgendjemand den Kerl wiedererkennen. Er gähnte und streckte sich, bis die Gelenke knackten. Und dann zog er wieder los in die Nacht, um noch ein letztes Mal nach Kylie zu suchen. Von wegen um zwei Uhr Schluss machen …

Am Hafen war nicht allzu viel los. Wer sich so richtig die Kugel geben wollte, suchte sich dafür nicht unbedingt den Mittwochabend aus, weshalb nicht ganz so viele volltrunkene Idioten wie sonst aus den Nachtclubs und Striplokalen torkelten und auf der Suche nach käuflicher Liebe die Straßen durchstreiften. Und das bedeutete, dass die meisten Huren auch heimgegangen waren. Jetzt hielt nur noch der harte Kern die Stellung. Also die ganz Verzweifelten. Die Frauen, die am Abend nicht so viel Glück gehabt hatten. Diejenigen mit den Krampfadern und den fehlenden Zähnen. Frauen wie Rosie Williams.

Logan machte wieder seine Hafenrunde, aber es waren nur noch vier von den leichten Mädchen im Dienst, und mit dreien hatte er vorher schon gesprochen. Das letzte »Mädchen« war Mitte bis Ende vierzig – schwer zu sagen im flackernden Licht der Laterne – und trug über seinem billigen Minirock einen PVC-Regenmantel. Abgerundet wurde das Ensemble durch ein Paar schwarze Overknee-Stiefel aus Plastik. Als er sie so anschaute, wunderte Logan sich nicht mehr, dass sie sich nur in den frühen Morgenstunden auf die Straße wagte, wenn die Freier alle sturzbesoffen und am wenigsten wählerisch waren. Ihr Gesicht war irgendwie schief, ganz merkwürdig verzerrt und klumpig … und da sah er es plötzlich: Irgendjemand musste sie vor kurzem verprügelt haben. Deswegen war ihr Lächeln so schief und ihr Gesicht so unsymmetrisch, angeschwollen von den Schlägen. Sie hatte die blauen Flecken mit Make-up zuzukleistern versucht.

Als sie sah, wie Logan sie anstarrte, fragte sie: »Na, Süßer, willst du dich ein bisschen amüsieren?« Ihre Aussprache war verwaschen, und sie lispelte ein wenig – vermutlich fehlte ihr auch der eine oder andere Zahn. »Ein hübsches Kerlchen wie du – du willst dich doch bestimmt ein bisschen amüsieren …« Sie wackelte lasziv mit den Hüften, zuckte zusammen und riss dann ihren Regenmantel auf, unter dem ein schwarzer Spitzen-Bustier zum Vorschein kam. Die weiße Haut darunter war mit blauen Flecken übersät. »Na, gefällt dir das?«

Darauf konnte Logan unmöglich eine ehrliche Antwort geben. »Hat dich jemand vermöbelt?«

Sie zuckte mit den Achseln, zog eine Schachtel Zigaretten aus der Manteltasche, steckte sich eine zwischen die geschwollenen Lippen und zündete sie mit einem Tankstellen-Feuerzeug an. »Bist du ’n Bulle?« Sie musterte ihn von Kopf bis Fuß. »Nee, du musst gar nichts sagen. Natürlich bist du ’n beschissener Bulle.« Der erste ordentliche Lungenzug löste einen Hustenanfall aus. Sie kniff die Augen zu und hielt sich mit schmerzverzerrtem Gesicht die Rippen, bis das trockene Gebell sich gelegt hatte.

»Die Dinger bringen dich noch um.«

Sie zeigte ihm den Mittelfinger und rang rasselnd nach Luft, um dann einen dunklen Schleimbatzen auf das Pflaster zu spucken. »Wenn ich Gesundheitstipps brauch, geh ich zu meinem Doktor, Mann. Also, was willst du? Schutzgeld? ’nen Freischuss?«

Logan versuchte, nicht allzu geschockt zu wirken. »Rosie Williams«, sagte er stattdessen. »Die hat’s vorletzte Nacht erwischt. Ich suche nach Leuten, die das Schwein gesehen haben, das sie auf dem Gewissen hat.«

Die Frau zuckte zurück und zog den PVC-Mantel fest um ihre grün und blau geschlagene Brust. »Mein Gott«, sagte sie. »Rosie?«

Logan nickte. »Vorletzte Nacht. Hast du da gearbeitet?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nee.« Sog noch eine ordentliche Lunge voll Rauch ein. »Ich hatte vor ’n paar Tagen ’nen kleinen Unfall.« Sie deutete auf ihr ramponiertes Gesicht. »Bin gegen ’ne Tür gerannt.«

»Muss ’ne ziemlich große Tür gewesen sein, wenn sie dich so zugerichtet hat.«

»Mmh. Verdammt große Tür.« Sie schlug die Augen nieder. »Aber vorgestern war ich jedenfalls nicht hier. Konnte mich den ganzen Tag kaum rühren, geschweige denn arbeiten.« Sie seufzte. »Nicht dass ich heute Nacht viel Umsatz machen dürfte, so wie ich aussehe …« Sie verstummte, den Blick nicht auf die dunkle Straße, sondern in die Vergangenheit gerichtet.

»Und warum bist du dann trotzdem hier?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Hab schließlich ’n paar hungrige Mäuler zu stopfen. Versteht du? Und dieses Heroin, das kriegt den Hals einfach nie voll.«

Punkt zweiundzwanzig Uhr am Donnerstag: der Beginn der Nachtschicht. Logan hatte den Tag überwiegend im Bett verbracht und war nur aufgestanden, als Jackie um fünf nach Hause gekommen war. Fish & Chips zum Abendessen beziehungsweise Frühstück, und dann zurück ins Bett – aber diesmal nicht allein. Und so war es ein ausnehmend frohgemuter Logan, der sich um zehn vor zehn auf den Weg ins Präsidium machte. Doch als er die Eingangstür aufstieß, schlug ihm eine wahre Weltuntergangsstimmung entgegen. Sergeant Eric Mitchell saß hinter dem Empfangstresen, vertieft in den Evening Express. Das Deckenlicht spiegelte sich in der immer größer werdenden kahlen Stelle auf seinem Schädel. Er hob den Kopf, und sein ausladender Wyatt-Earp-Schnurrbart zitterte, als er Logan mit finsterem Blick musterte. »Wieso sind Sie eigentlich so verdammt gut drauf?«

Logan lächelte ihn an. »Ihnen auch einen wunderschönen guten Abend, Eric. Ich lächle, weil es ein herrlicher Tag war. Welche Laus ist Ihnen denn über den Schnurrbart gelaufen? Hat der dicke Gary Ihnen das letzte Vanilleplätzchen weggefuttert?«

Eric starrte ihn nur grimmig an und hielt den Evening Express so hoch, dass Logan die Titelseite mit der Schlagzeile sehen konnte: POLIZEI IRRT SICH BEI RAZZIA IN DER ADRESSE! Ein großes Foto zeigte Dutzende von Streifenwagen, Vans und uniformierten Beamten, die sich vor einer säkularisierten Kirche in Tillydrone drängten.

Logan versuchte, nicht zu grinsen. Wenigstens war er nicht der Einzige, der in diesem Monat eine Razzia verbockt hatte. »Wo hätten sie denn sein sollen?«

»In Kincorth.« Eric knallte die Zeitung auf den Tisch. »Diese Trantüten. Als ob wir nicht schon genug Probleme hätten!« Er tippte mit dem Finger auf einen Kommentar neben dem Foto. POLIZEILICHE INKOMPETENZ: STADTRAT REDET KLARTEXT. »Dieser Arsch hat doch nur auf die nächste Gelegenheit gelauert, uns als Vollidioten darstellen zu können.« Eric fixierte mit düsterer Miene das kleine Schwarz-Weiß-Foto von Stadtrat Marshall, dem selbst ernannten Moralapostel, der wieder mal wie eine selbstzufriedene Schnecke in die Kamera grinste. Dann fiel Eric ein, dass er eine Nachricht für Logan hatte. »DI Steel sagt, Sie sollen sich gleich in ihrem Büro melden, wenn Sie hier aufkreuzen.«

Genau wie Inspector Napiers Löwenhöhle spiegelte DI Steels Büro seine Besitzerin wider: Es war ungemütlich, chaotisch und stank nach kaltem Zigarettenrauch. Sie fläzte sich hinter ihrem Schreibtisch, die Füße hochgelegt, in der einen Hand den Kaffeebecher, in der anderen das Telefon, im Mundwinkel die unvermeidliche Kippe. Mit einer lässigen Handbewegung forderte sie Logan auf, Platz zu nehmen. Dann klemmte sie den Hörer zwischen Kinn und Schulter und kramte in einer Schreibtischschublade herum, bis sie einen Notizblock und einen Stift gefunden hatte.

»Natürlich liebe ich dich«, sagte sie. Die Zigarettenspitze hüpfte dabei auf und ab, und eine anderthalb Zentimeter lange Aschelawine ging ab. »Ja … Das weißt du doch … Nein, so was würde ich niemals tun …« Sie kritzelte linkisch ein paar Worte auf den Block und warf ihn Logan über den Schreibtisch hinweg zu. »Das weißt du doch … Susan, du bist der wichtigste Mensch in meinem Leben … Ja … Ja …«

Logan versuchte die krakelige Schrift zu entziffern. HABEN SIE DIESE NUTTE SCHON IDENTIFIZIERT? Er warf DI Steel einen fragenden Blick zu, worauf diese die Augen verdrehte und ihn mit einer ungehaltenen Geste aufforderte, ihr den Block zurückzugeben.

»Ja, Susan, das weißt du doch …« Sie kritzelte noch einen Satz dazu. LETZTE NACHT – DIE EINE, DIE MCKINNON GESEHEN HAT? Logan schüttelte den Kopf, und Steel sagte: »Mist … Was? Ach Gott, nein, ich hab doch nicht dich gemeint, Susan – mir ist nur gerade was runtergefallen. … Ja … mmh …« Sie verlangte den Block zurück und schrieb eine letzte Botschaft für Logan darauf: ZISCHEN SIE AB IN DIE KANTINE, ICH KOMME GLEICH NACH.

Er hatte den zweiten Becher Tee mit Milch vor sich stehen und kaute gerade an einem Specksandwich herum, als DI Steel endlich in die Kantine geschlurft kam. »Mann, ich hab einen Schweinehunger«, sagte sie und ließ sich mit einem Seufzer auf den Stuhl gegenüber sinken. »Also, das Wichtigste zuerst.« Sie zog die Morgenausgabe der Press and Journal aus der Tasche und legte sie auf den Tisch. »Wollen Sie mir das da vielleicht mal erklären?« Sie deutete auf die Schlagzeile: PROBELAUF FÜR KOFFERTORSO-MÖRDER. Colin Miller hatte sich mal wieder selbst übertroffen und Logans Mutmaßungen zu einer ziemlich guten Story verarbeitet. Kein Wunder, dass er als der aufstrebende Star des Blattes galt.

»Ich habe gestern Abend mit ihm gesprochen«, sagte Logan, während er las und bei jeder Erwähnung von »Polizeiheld Logan McRae, genannt ›Lazarus‹« gequält aufstöhnte. Wann immer Miller ihn in der verdammten Zeitung erwähnte, wurde Angus Robertson, das Monster von Mastrick, aus der Mottenkiste geholt, um Logans Heldenstatus zu begründen.

»Und der Grund, weshalb Sie mir in meine Ermittlung reingepfuscht haben?« Steels Stimme war ruhig, kalt. Gefährlich. Aber Logan merkte nichts.

»Wer immer dahintersteckt, wird das mit dem Hund doch als eine rundum gelungene Generalprobe betrachten, okay?«, sagte er lächelnd. »Die Tatsache, dass wir den Kadaver gefunden und die Einzelheiten an die Presse weitergegeben haben, bedeutet also, dass unser Möchtegern-Killer jetzt weiß, dass wir ihm auf den Fersen sind. Es ist eine Sache, einen Hund zu töten und den Kadaver verschwinden zu lassen, aber mit einem Menschen ist das schon wesentlich schwieriger zu bewerkstelligen, besonders, wenn man weiß, dass die Polizei einem auf die Schliche gekommen ist.«

»Tja«, meinte sie, indem sie sich zurücklehnte und Logan ihr Hyänenlächeln sehen ließ. »Das klingt ja, als hätten Sie sich das alles sehr gründlich überlegt, nicht wahr?« Er nickte, und sie ließ das Lächeln noch ein paar Grad kälter werden. »Damit eines ganz sonnenklar ist, Mr. Polizeiheld: Der Laden, den ich hier schmeiße, ist keine gottverdammte Demokratie. Sie tun, was ich Ihnen sage, und zwar dann, wenn ich es Ihnen sage, und nicht das, wozu Sie zufällig gerade Bock haben!« Logan zuckte zusammen, während DI Steel weiterpolterte: »Und wissen Sie was? Diesmal bin ich sogar zufällig einer Meinung mit Ihnen, aber das ist keine Entschuldigung dafür, dass Sie hinter meinem Rücken mit der verdammten Presse rummachen, nur um Ihren Namen möglichst oft in die Zeitung zu kriegen!«

Logan ließ sein halb aufgegessenes Specksandwich auf den Teller fallen. »Es … es tut mir leid; ich dachte nicht, dass Sie –«

»Das kann ich mir denken, dass Sie das nicht gedacht haben! Aber es ist verdammt noch mal so!« Sie schnappte sich das Sandwich von Logans Teller und riss einen gewaltigen Bissen heraus. »Ich hab’s auch so schon schwer genug in dem Scheißladen«, nuschelte sie, den Mund voller Speck und Brot, »da müssen Sie nicht auch noch daherkommen und mir noch mehr Ärger machen.«

Logan saß mucksmäuschenstill auf seinem Stuhl und dachte, dass dieser Tag doch wieder mal wunderbar anfing: mit einem Anschiss, wie gehabt. »Sorry«, sagte er schließlich.

»Machen Sie’s einfach nie wieder, okay?« DI Steel stopfte sich den Rest von Logans Sandwich ins Gesicht und kaute schweigend und mit mürrischer Miene darauf herum. »Also schön«, sagte sie, als sie fertig war. »Um zu etwas Erfreulicherem zu kommen: Ich habe Ihren Bericht über letzte Nacht gelesen. Das ist ja immerhin ein Ergebnis. Oder es wäre eines, wenn Sie die Nutte nicht verloren hätten.« Sie bemerkte Logans Gesichtsausdruck. »Ich weiß – Sie haben Ihr Bestes getan. Halten Sie heute Nacht nach ihr Ausschau. Sie können DC Rennie mitnehmen, ich habe ihn auch in die Nachtschicht gesteckt. Da kann er weniger Unheil anrichten.« Sie stand auf und kramte in ihren Taschen nach einer zerdrückten Zigarettenschachtel. »Ach, und ehe ich’s vergesse: Ich möchte, dass Sie McKinnon morgen noch mal vernehmen. Wollen doch mal hören, was der kleine, mordlustige Scheißkerl mit der blondierten Igelfrisur nach einer Nacht in Craiginches zu seiner Verteidigung vorzubringen hat.«

»Ich sollte doch morgen dienstfrei haben! Jackie und ich haben was vor, ich –«

»Herrgott noch mal! Eine Frau ist ermordet worden, und Sie denken nur daran, wann Sie das nächste Mal poppen können?« Logan errötete. »Hören Sie«, sagte Steel, »die Zweitvernehmung von Jamie McKinnon wird ja wohl nicht den ganzen Tag dauern. Danach können Sie sich dann mit Ihrer leckeren Kollegin vergnügen, okay?« Nach dem Anschiss, den er gerade kassiert hatte, verstärkte das nur Logans Schuldgefühle.

»Ja, Ma’am.«

»Braver Junge. Und wenn Sie heute Nacht sowieso unterwegs sind, fragen Sie doch mal nach, ob sie diesen blöden Hund schon obduziert haben. Und verbringen Sie nicht die ganze Nacht in dem Armen von irgendeiner Nutte unten am Hafen. Ich unterschreibe keine Spesenquittung, wo ›Einmal Blasen‹ draufsteht.«

DC Rennie sah so sehr wie ein Polizist in Zivil aus, dass es regelrecht beängstigend war. Sogar in Jeans und Lederjacke hatte er etwas an sich, das geradezu schrie: »SEHT MICH AN – ICH BIN POLIZIST!« Es war daher nicht weiter verwunderlich, dass ihre Gespräche mit den Damen, die in dieser Nacht am Hafen von Aberdeen ihrem Gewerbe nachgingen, nicht sonderlich ergiebig waren. Und die Freier hielten auch nicht an, solange DC Rennie so auffällig unauffällig in der Nähe herumstand. Und so nahmen Logan und Rennie von ihrer Nachtschicht nichts als einen Haufen unflätiger Beschimpfungen mit nach Hause.

Um halb eins hatten sie schon ein halbes Dutzend Mal die Runde durchs Viertel gemacht. Immer noch keine Spur von der vierzehnjährigen Litauerin oder ihrem Aufpasser. »Das bringt doch rein gar nichts.« DC Rennie ließ sich gegen das Geländer sinken, das den Regent Quay von den eigentlichen Hafenanlagen trennte. »Wie oft sollen wir denn noch im Kreis rumlaufen und uns anschreien und anspucken lassen?« Er zuckte zusammen, und sein Blick ging wie in Zeitlupe zum Himmel. Es fing an zu regnen – feine Tropfen, die im Schein der Straßenbeleuchtung wie glitzernde Nadeln aussahen. »Scheiße, das hat uns gerade noch gefehlt.«

Logan musste ihm beipflichten. »Kommen Sie, gehen wir zurück aufs Revier.« Heute Nacht war keine einzige Hure unterwegs, mit der er nicht schon gestern gesprochen hatte, und er musste schließlich noch ein Phantombild anfertigen und der Rechtsmedizin wegen der Autopsie eines Hundes Feuer unterm Hintern machen. Hier war sowieso nichts zu holen.

Sie lächelt ihn an, als er mit seinem Wagen neben ihr anhält. Lächelt ihn an, bleibt aber im Hauseingang stehen. Im Trockenen. War wirklich ein ganz prächtiger Tag bis jetzt: Zuerst will Jason seine Cornflakes nicht essen, dann kommt er auch noch zu spät zur Schule, und sie hat so einen fürchterlichen Kater, dass sie kaum geradeaus gucken kann! Wie soll sie sich denn mit Jasons bescheuerter Lehrerin rumschlagen, wenn ihr vom billigen Wodka dermaßen der Schädel dröhnt? Und dann kommen auch noch diese zwei Witzfiguren von Bullen an und vertreiben den ersten Fisch, der an diesem ganzen beschissenen Abend angebissen hätte! Die sollten lieber Verbrecher jagen, als harmlose Frauen zu belästigen, die nur ihren Lebensunterhalt verdienen wollen!

Die Scheibe surrt herunter, und er muss sich über den Beifahrersitz lehnen, um Hallo zu sagen. Sie stellt sich immer auf die Beifahrerseite. Irgend so ein Arschloch hat mal angehalten, die Scheibe runtergedreht und ihr ein Mal an die Titten gelangt. Ohne zu fragen, ohne zu bezahlen. Packt ihre Nippel wie ein verdammter Schraubstock und braust dann lachend davon. Sind schon ganz schön viele perverse Schweine unterwegs da draußen. Er fragt sie, was es kostet, und sie rattert die Preisliste runter. Schlägt ein bisschen was drauf, weil das Auto ganz neu aussieht und er bestimmt nicht knapp bei Kasse ist. Er denkt drüber nach, und jetzt fängt es so richtig an zu schütten … Vielleicht hat sie den Preis ja doch zu hoch angesetzt? Mist. Es ist ja nicht so, als ob sie die verdammte Kohle nicht nötig hätte; Jason braucht alle naselang neue Schuhe, und die Dinger gibt’s nun mal nicht umsonst. Sie öffnet ihren Regenmantel ein Stück, lässt ihn ihren knappen roten Spitzen-BH sehen – zwei Nummern zu klein und saumäßig unbequem, aber die Typen fliegen nun mal drauf –, und er lächelt. Ein bisschen. Sie achtet eben auf ihre Figur, und man sieht es. Ihr Teint lässt ein bisschen zu wünschen übrig, aber was soll’s? Das macht sie da, wo’s wirklich zählt, locker wieder wett.

»Willst du nicht einsteigen?«, fragt er sie. Und jetzt ist sie an der Reihe mit Nachdenken. Schließlich ist da vor ein paar Tagen diese alte Nutte zu Tode geprügelt worden. Aber es ist ein schickes Auto, und es schifft in Strömen. Und sie braucht die Kohle wirklich ganz, ganz dringend … Sie schlüpft hinein. Der Wagen strömt diesen wunderbaren Geruch nach neuem Leder und Plastik aus; die Polster sind sauber, der Innenraum makellos, ganz anders als diese Schrottkiste, mit der sie in der Gegend rumkutschieren muss. Das Ding muss ein Vermögen gekostet haben. Sie zieht sich den Gurt über die Brust und lässt noch mal ein bisschen rote Spitze sehen, und er lächelt. Er hat ein sympathisches Lächeln. Eine Sekunde lang schießt ihr diese Julia-Roberts-Pretty-Woman-Fantasie durch den Kopf – wie jedes Mal, wenn sie einen Freier trifft, der sie gut behandelt. Der sie nicht zu grob anfasst oder irgendwelche ekligen Sachen von ihr verlangt. Er würde sie beschützen, und sie müsste nicht mehr für Geld mit fremden Männern vögeln. Er erzählt einen Witz, und sie lacht, als er den Gang einlegt und in die verregnete Nacht hinausfährt. Er ist wirklich nett, das merkt sie. Was das betrifft, hat sie einen sechsten Sinn.

9

Es war kurz vor ein Uhr früh, und im Leichenschauhaus herrschte – wie passend – Totenstille. Die einzigen Geräusche waren das Quietschen von Logans Sohlen auf den Fliesen und das Summen der Deckenbeleuchtung. In der Mitte des Raumes standen die blitzblanken Seziertische unter dem riesigen Abluftventilator, der darauf wartete, den Geruch des Todes zu verscheuchen. Nur gut, dass das Ding besser funktionierte als der Dunstabzug in Logans Küche – der schaffte es nicht einmal, den Geruch von gebratenen Zwiebeln zu vertreiben, geschweige denn den nach verwesendem Labrador. »Hallo?« Eigentlich sollte das Leichenschauhaus rund um die Uhr besetzt sein, doch als er an der Verladerampe vorbeischlenderte, an den Kühlfächern, dem Sektionssaal und dem Abschiedsraum, sah er nirgendwo eine lebende Seele. »Hallo?« Endlich fand er jemanden im Büro der Rechtsmedizin. Sie saß mit dem Rücken zur Tür, die Füße auf dem Tisch, Kopfhörer auf den Ohren, las einen fetten Stephen-King-Thriller und schlürfte dazu einen Energiedrink. Logan streckte die Hand aus und tippte der Frau auf die Schulter. Ein schriller Schrei – und Stephen King und Limoflasche segelten durch die Luft, als sie aufsprang und herumwirbelte. »VERDAMMTE SCHEISSE! WEGEN IHNEN HÄTTE ICH FAST ’NEN HERZINFARKT GEKRIEGT!« Logan zuckte zusammen, und sie streifte den Kopfhörer ab. »Mein Gott!«, sagte sie, während aus den Lautsprechern das metallisch zischende tsssk-tsssk-tsssk irgendeiner Krachmusik drang. »Ich dachte, es wäre …« Dann brach sie ab; offenbar wollte sie Logan gegenüber nicht zugeben, dass sie geglaubt hatte, die Toten hätten sich aus ihren Kühlfächern erhoben, um sie zu holen. Carole Shaw, MTA der Rechtsmedizin, etwas pummelig, nicht sehr groß, Anfang dreißig, langes, lockiges Blondhaar, kleine runde Brille und ein T-Shirt mit der Aufschrift PATHOLOGEN TUN’S MIT TOTEN! unter dem weißen Laborkittel. Letzterer war jetzt mit klebrigen orangefarbenen Flecken verunziert.

»Gutes Buch?«, fragte Logan unschuldig.

»Scheiße. Ich hätte mir fast in die Hose gemacht …« Sie bückte sich, um ihr Buch vom Boden aufzuklauben, und fluchte, als sie sah, dass die Seiten mit der grellorangefarbenen Brühe getränkt waren. »Was wollen Sie hier eigentlich?«

»Der Labradortorso, der am Mittwochnachmittag zur Obduktion eingeliefert wurde. Haben Sie da schon die Ergebnisse?«

Sie schüttelte sich. »O Mann, an den erinnere ich mich nur zu gut. Verdammt, wie kommt es, dass immer Sie dahinterstecken, wenn hier ein halb verfaulter, eiternder Kadaver eingeliefert wird, den dann irgendeiner meiner bedauernswerten Kollegen aufschneiden muss?«

Logan lächelte nicht. Letztes Jahr waren es ein kleiner Junge und ein kleines Mädchen gewesen, beide nicht viel älter als vier Jahre. Beide schon sehr lange tot. »Reines Glück, schätz ich mal«, sagte er schließlich.

»Hier.« Sie durchstöberte einen Aktenschrank und fischte eine dünne braune Mappe heraus. »Unser vierbeiniger Freund wurde mit einem Ausbeinmesser zerlegt: achtzehn Zentimeter lange Klinge mit einseitiger Schneide – nahe am Griff eine Aussparung, über fast die gesamte Länge gerade, an der Spitze gebogen. So eins findet sich in den meisten Haushaltsmessersets, ist also nichts Besonderes. Wenn Sie das Messer finden, werden wir wahrscheinlich in der Lage sein, es den Verletzungen zuzuordnen, aber die Fäulnis ist sehr weit fortgeschritten … garantieren können wir nichts.« Sie blätterte den Bericht durch und bewegte stumm die Lippen, während sie den Text überflog. »Da haben wir es … das ist eine Sache, die Ihnen weiterhelfen könnte. Das Hundchen wurde betäubt, ehe es abgeschlachtet wurde. Amitriptylin: ein verschreibungspflichtiges Antidepressivum. Wirkt ähnlich wie ein Sedativum, weshalb man es Menschen verabreicht, die unter Erregungszuständen und Angststörungen leiden. Es macht sie ruhig. Aus dem Magen haben wir so was Ähnliches wie Rinderhack und dazu ungefähr eine halbe Packung von diesem Zeug rausgeholt. Und fragen Sie lieber nicht, wie das gerochen hat.«

Logan gab zu, dass er es nicht unbedingt wissen wollte. »Was ist mit dem Koffer?«

Carole zuckte mit den Achseln. »Dutzendware. Die ASDA-Supermärkte in Dyce, Bridge of Don, Garthdee und Portlethen hatten das Modell alle vor ein paar Monaten im Sonderangebot. Haben Hunderte von den Dingern verkauft.« Logan fluchte, und sie nickte. »Fingerabdrücke waren auch keine zu finden. Und die gleiche Geschichte bei den Fasern: Alles blitzsauber. Wer immer das getan hat, legt großen Wert darauf, nicht erwischt zu werden.«

Den Rest der Nacht brachte Logan damit zu, am Computer Phantombilder der vierzehnjährigen Litauerin und ihres Zuhälters zusammenzubasteln und sie jedem, den er im Präsidium finden konnte, unter die Nase zu halten; zusätzlich stellte er die Fotos ins Intranet und in die virtuellen Schwarzen Bretter und mailte sie an alle Dienststellen der Region. Irgendjemand würde die beiden hoffentlich identifizieren können.

Als er endlich nach Hause kam, hatte der Regen einen prekären Waffenstillstand mit der Morgensonne geschlossen, und rötlich graue Wolken jagten hektisch über den Himmel. Jackie schlief noch, zusammengerollt unter der Decke wie eine tickende Zeitbombe. Sie explodierte, als Logan ihr sagte, dass er um halb zwölf wieder ins Präsidium müsse, um DI Steel bei der Vernehmung von Jamie McKinnon zu helfen. »Was soll das heißen, du musst noch ins Präsidium? Du hast doch gerade erst eine Nachtschicht hinter dir! Sie hat dir schon das ganze Wochenende versaut, und jetzt musst du schon wieder hin? Ich hatte Pläne für uns! Wir wollten doch heute was zusammen unternehmen!«

»Es tut mir leid, aber es –«

»Komm mir nicht mit Entschuldigungen, Logan McRae! Wieso kannst du dich nicht ein Mal bei der Frau durchsetzen und einfach Nein sagen? Du hast ein Recht auf Freizeit! Es ist doch nur ein Job, verdammt noch mal!«

»Aber Rosie Williams –«

»Rosie Williams ist tot! Davon, dass du immer noch mehr Überstunden machst, wird sie auch nicht wieder lebendig, oder?« Sie stürmte in Richtung Dusche davon und zog einen Kondensstreifen von unflätigen Beschimpfungen hinter sich her. Fünfzehn Minuten später kämpfte sie mit dem Fön und versuchte mit den Fingern ihres eingegipsten Arms einen Kamm durch ihre nassen Haare zu ziehen, wobei sie zur Abwechslung ihr Spiegelbild mit halblauten Flüchen traktierte.

Logan stand in der Badtür, starrte ihren zornbebenden Rücken an und wusste nicht, was er sagen sollte. Seit sie vor drei Monaten bei ihm eingezogen war, waren sie immer gut miteinander klargekommen. Erst in letzter Zeit schien er ihr zunehmend auf den Geist zu gehen. Und er schien nichts dagegen tun zu können. »Jackie, es tut mir leid. Wir haben ja immer noch morgen …«

Sie zerrte ein letztes Mal an ihrem Kamm, verlor ihn im Urwald ihrer langen dunklen Locken, fluchte, zog ihn wieder heraus und feuerte ihn zwischen die Cremetöpfchen und -tuben, dass es nur so schepperte. »Blödes Scheißding!« Sie stand da und starrte auf das Durcheinander hinab. »Ich gehe.« Jacke, Schlüssel, und weg war sie.

Logan blieb allein in der Küche zurück. Und fluchte.

Das Black Friars war ein traditionelles Pub am oberen Ende der Marischal Street, mit echtem Ale vom Fass und Dielen und Deckenbalken aus dunklem Holz. Die Schankräume verteilten sich über drei Ebenen, angepasst an das Gefälle der Straße. An einem Werktagmorgen war hier normalerweise nicht viel los – nur ein paar Rentner, die ihr original schottisches Frühstück verzehrten, bestehend aus Eiern, Würstchen, Speck, Bohnen, Blutwurst, Tattie Scones, Clootie Dumpling, Pilzen und Toast, alles in Tomatensauce getränkt, und dazu ein paar Bierchen schlürften. Logan hockte sich ans Ende der Theke in der unteren Bar, aß sein Frühstück und trank dazu ein großes Dark Island. Dass es erst halb zehn Uhr morgens war – na und? Normalerweise hätte er jetzt freigehabt. Und die Freizeit mit seiner Freundin genossen. Die nicht mit ihm redete, was er nur dieser blöden DI Steel mit ihrem Schuldkomplex zu verdanken hatte. Sie hätten noch im Bett liegen können, ohne Pläne und Verpflichtungen, und den ganzen Tag mit Doktorspielchen vertrödeln. Logan starrte finster in sein Bierglas, leerte es und bestellte noch eins.

»Bisschen früh, um sich die Birne zuzuknallen, oder?«

Logan stöhnte, legte die mit Bohnen beladene Gabel ab und drehte sich um. Colin Miller stand direkt neben ihm an den Tresen gelehnt, der Starreporter der Press and Journal. Wie üblich war der kleine Wunderknabe aus Glasgow tipptopp gekleidet: schicker schwarzer Anzug, Seidenhemd und Krawatte. Er war breitschultrig und muskulös gebaut, mit einem etwas gewöhnungsbedürftigen Gesicht. Immerhin hatte Isobel seine Schwäche für protzigen Goldschmuck ein wenig unter Kontrolle bringen können – statt der dreieinhalb Tonnen Manschettenknöpfe, Ringe, Ketten und Armbänder, die er früher mit sich herumgeschleppt hatte, beschränkte Colin sich nun auf einen einzelnen, schlichten Silberring am kleinen Finger der linken Hand. Wie ein verirrter Trauring. Aber mit seiner Uhr hätte man immer noch die Staatsschulden eines kleinen Entwicklungslandes begleichen können. Er hievte sich auf den nächsten Barhocker und bestellte einen Mochaccino Latte mit extra Zimt.

»Was machen Sie überhaupt hier?«, fragte Logan. »Wollten Sie zu mir?«

»Nein, ich habe eine Verabredung. Wollte sie unbedingt auf neutralem Boden stattfinden lassen. Sie wissen ja, wie das ist.« Miller ließ den Blick durch das Lokal schweifen, ehe er sich seinem Getränk widmete. »Und Sie, Laz – was haben Sie so getrieben in letzter Zeit? Hab Sie ja schon ewig nicht mehr gesehen, Mann.«

»Nein, nicht mehr, seit Sie mir den faulen Tipp über diese verdammte Lagerhalle gegeben haben.«

Miller zuckte mit den Achseln. »Na ja, man kann ja nicht immer richtigliegen, oder? Meine Quelle hat Stein und Bein geschworen, dass alles koscher wäre.«

Logan schnaubte und spülte den Rest seines Spiegeleis mit einem großen Schluck Bier hinunter. »Und wer war das, wenn ich fragen darf? Nein, sagen Sie’s mir nicht – ich weiß schon, journalistische Integrität, Informanten müssen geschützt werden, es geht mich nichts an, bla bla …«

»Mein Gott, wer hat Ihnen denn ans Bein gepisst? Hab ich Ihren Namen nicht aus der Zeitung rausgehalten, hm? Haben Sie auch nur einen Artikel gelesen, in dem Ihnen die Schuld an der Geschichte in die Schuhe geschoben wird?« Als Logan nichts erwiderte, zuckte Miller erneut mit den Achseln und nahm einen Schluck von seinem Kaffee. »Außerdem kann ich Ihnen diesmal tatsächlich verraten, wer meine Quelle war: Graham Kennedy. Sie erinnern sich? Einer der Hausbesetzer, die neulich bei dem Brand ums Leben gekommen sind. Er war es, der mir gesteckt hat, dieses Lagerhaus sei voll mit Hehlerware. Was hilft die schönste Anonymität, wenn man tot ist?«

Logan stöhnte. Diesen verdammten Graham Kennedy hatte er völlig vergessen – er hatte DI Insch noch immer nicht von ihm erzählt. Noch eine Sache, die er verbockt hatte. »Mensch, warum haben Sie mir das alles nicht schon am Mittwoch gesagt?«

»Konnte ja nicht wissen, dass Sie mir das so übel nehmen.« Er hielt inne, die Kaffeetasse halb zum Mund gehoben. »Oh, ich muss los, da ist meine Verabredung.« Er deutete die Treppe hinauf zur mittleren Ebene, wo ein gefährlich aussehender Typ in einem teuren dunkelgrauen Anzug einem Rentner mit FC-Aberdeen-Bommelmütze finstere Blicke zuwarf.

»Wer ist denn der Schlägertyp?«, fragte Logan.

»Das ist kein Schlägertyp, Laz, das ist ein ›Investment-Manager‹, und wenn er hört, dass Sie ihn einen Schläger nennen, bricht er Ihnen beide Beine, Polizist hin oder her.« Miller rang sich ein Lächeln ab. »Wenn Sie morgen nicht von mir hören, fangen Sie schon mal an, das Hafenbecken abzusuchen.« Er winkte dem »Investment-Manager« zu und rief ihm ein »Hallo« zu, ehe er die Treppe hinaufeilte, dem Mann die Hand schüttelte und ihn in eine ruhige Ecke führte. Logan beobachtete sie eine Weile, während das vergessene Frühstück auf seinem Teller langsam kalt wurde. Miller lächelte unentwegt und lachte übertrieben oft. Als gäbe er sich alle Mühe, den Mann in dem dunkelgrauen Anzug nicht zu verärgern. Der Schlägertyp maß gut und gerne eins neunzig, hatte kurzes blondes Haar, einen kantigen Unterkiefer und ein Gebiss wie aus einer Zahnpastawerbung. Nach fünf Minuten steckte der Mann Miller einen braunen DIN-A4-Umschlag zu, und Miller lächelte unterwürfig, fasste den Umschlag aber mit spitzen Fingern an, als wäre es eine gebrauchte Windel. Die Unterredung schien mehr oder weniger beendet, also stand Logan auf, schlenderte zu der Tafel mit den Tagesgerichten hinüber und platzierte sich so geschickt zwischen dem Tisch der beiden und dem Ausgang, dass er »aus Versehen« mit dem Mann zusammenstieß, als dieser Miller die Hand geschüttelt hatte und dem Ausgang zustrebte. Der Reporter sah mit schreckgeweiteten Augen zu, wie Logan sich wortreich entschuldigte, den Manager ein halbes Dutzend Mal »Kumpel« nannte und sich erbot, ihm einen Drink zu spendieren. Die Reaktion war ein knappes »Verpiss dich«. Nicht geschrien. Nicht einmal besonders betont, sondern ganz ruhig, kalt und sehr, sehr deutlich. Logan wich mit erhobenen Händen zurück. Diese beiden Worte reichten aus, um ihm zu verraten, dass der Typ nicht von hier war. Ein Edinburgher Junge, auf Vergnügungsreise im hohen Norden. Der Mann strich seinen Anzug glatt, warf Logan noch einen finsteren Blick zu und verschwand.

Miller stellte sich auf die Zehenspitzen, um dem Mann im grauen Anzug nachzusehen, als er im Regen über die Straße eilte und auf den Beifahrersitz eines fetten silberfarbenen Mercedes sprang. Logan konnte den Fahrer nur kurz sehen – Schnauzer, schulterlange schwarze Haare –, bevor die Tür ins Schloss fiel und der Wagen davonfuhr. Kaum war er verschwunden, wischte sich Miller mit der Hand den Schweiß von der Stirn und fragte Logan, was zum Henker er sich eigentlich bei diesem Auftritt gedacht habe? »Hab ich Ihnen nicht gesagt, dass der Mann Ihnen beide Beine brechen würde? Wollen Sie unbedingt, dass mich seine Leute entfingern?«

Logan lächelte. »Sie meinen befingern –«

»Ich weiß verdammt genau, was ich meine!« Miller zog sich einen Barhocker heran, bestellte einen doppelten Macallan Single Malt und kippte ihn in einem Zug hinunter.

»Also«, meinte Logan, »sagen Sie mir jetzt vielleicht mal, was das Ganze da eben sollte?«

»Vergessen Sie’s. Sie wollen jemandem in die Suppe pinkeln? Pinkeln Sie in Ihre eigene. Meine schmeckt so schon scheußlich genug.«

Logan sah dem Reporter nach, als er davonstürmte und mit seinen Blockabsätzen die Treppe hinaufpolterte, immer zwei Stufen auf einmal nehmend. Dann drehte er sich zum Tresen um, trank sein Bier aus und bezahlte sein halb aufgegessenes Frühstück.

Viertel nach elf, und Logan lungerte untätig vor dem Präsidium herum. Er hatte mit DI Insch über Graham Kennedy reden wollen, aber der Inspector war nicht im Haus – laut Aussage der Teamassistentin war er losgezogen, um sich im Großmarkt in Altens eine Vorratspackung Brauselollis zu kaufen. Ob Logan ihm eine Nachricht hinterlassen wolle? Nein, verdammt, das wollte er nicht. Wenn es irgendwelche Fleißpunkte für die Identifizierung von Graham Kennedy gäbe, wollte Logan sie persönlich einheimsen. Also tigerte er stattdessen vor dem Eingang herum und wartete auf DI Steel. Das Tageslicht hatte schon diesen vorherbstlichen Bernsteinton, der den grauen Granit in glitzerndes Gold tauchte. Die Wolken, die am Himmel vorüberzogen, waren eine wogende dunkelviolette Masse mit weißen Einsprengseln. Die Luft roch nach Regen.

Und tatsächlich – kaum schwebte DI Steels fahrbarer Untersatz mit leise surrendem Motor auf dem Parkplatz ein, da fielen die ersten leichten Tropfen. Schimpfend und fluchend kämpfte sie mit dem Verdeck und blaffte Logan an, er solle nicht so dumm rumstehen und ihr lieber mal helfen. Sie schafften es gerade in dem Moment, als der Himmel seine Schleusen so richtig öffnete. Logan nahm auf dem Beifahrersitz Platz und blickte sich um. »Schickes Teil«, sagte er, als die DI den Motor hochjagte und in die Queen Street einbog.

»Mir dieses Gerät zu kaufen war die beste Midlife-Crisis-Idee, die ich je hatte – die Puppen fliegen regelrecht darauf …« Sie schaltete die Scheibenwischer ein und beäugte Logan von der Seite. »Haben Sie gesoffen?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Ich war im Pub, weil ich einem Bekannten von mir ein bisschen auf die Finger schauen musste. Der raffinierte kleine Drecksack führt irgendwas im Schilde.«

»Ach ja? Kenne ich den auch?«

Er schwieg eine ganze Weile, um dann mit einem schlichten »Nein« zu antworten. Sie fuhren schweigend die Union Street entlang; die einzigen Geräusche waren das leise Summen des Motors und das Prasseln des Regens. Steel wartete offenbar gespannt darauf, dass Logan ihr mehr erzählte, doch die Befriedigung würde er ihr nicht gönnen. Schließlich war es ihre Schuld, dass Jackie heute Morgen wütend aus der Wohnung gestürmt war.

Die Regentropfen auf der Windschutzscheibe glitzerten im goldenen Sonnenlicht, während der Verkehr stockend an den Scharen von Fußgängern vorüberrollte. Ein paar hasteten mit aufgespanntem Regenschirm über den Gehsteig, doch die meisten verzichteten darauf und fanden sich einfach damit ab, dass sie nass wurden. Man muss nur lange genug im Nordosten Schottlands leben, dann registriert man den Regen irgendwann gar nicht mehr. Am anderen Ende der Union Street hatte sich zwischen den dräuenden Wolken ein Regenbogen gebildet.

»Typisch Aberdeen«, meinte Steel und verrenkte sich auf ihrem Sitz in dem verzweifelten Versuch, die Hand in die Hosentasche zu bekommen. »Pralle Sonne und Pissregen – und beides zur gleichen Zeit. Wieso hab ich mir überhaupt ein Cabrio gekauft?«

Logan lächelte. »Da war doch was mit Midlife-Crisis und Puppen, die auf die Karre fliegen.«

DI Steel nickte weise. »Genau, das war der Grund … Na, nun kommt schon raus, ihr blöden Scheißdinger …« Sie kämpfte immer noch mit ihrer Hosentasche. »Mist. Halten Sie doch mal kurz das Lenkrad, ja?« Sie wartete gar nicht erst eine Antwort ab, sondern ließ einfach das Steuer los, schnallte sich ab, zerrte die zerknitterten Überreste einer Zwanzigerschachtel Marlboro Lights aus der Tasche und fischte eine heraus, ehe sie wieder die Kontrolle über den Wagen übernahm. »Sie haben doch nichts dagegen?«, fragte sie und wartete wieder nicht auf die Antwort, bevor sie sich Feuer gab. Der beengte Innenraum füllte sich rapide mit Rauch. Hüstelnd drehte Logan sein Fenster einen Spalt herunter und ließ das gleichmäßige Rauschen des Regens herein, der auf Straße, Häuser, Autos und Fußgänger fiel.

Gegenüber von Marks and Spencer bog Steel von der Union Street ab und fuhr die Market Street hinunter. Als der Hafen vorüberzog, drehte Logan den Kopf, doch die Shore Lane war von einem riesigen Versorgungsschiff verdeckt. Das Rumpeln und Krachen der Container, die auf- und abgeladen wurden, hallte durch die verregneten Straßen.

»Und, was war jetzt mit der Autopsie unseres haarigen Freundes?«, fragte Steel, als sie am Nordufer des River Dee entlangfuhren – die landschaftlich attraktivere Strecke zum Gefängnis von Craiginches. Er erzählte ihr von dem Messer, dem Koffer und den Antidepressiva. Steel schnaubte nur verächtlich. »Das bringt uns ja tierisch viel weiter.«

»Na ja, das Medikament ist verschreibungspflichtig, also –«

»Also könnten sie dem Täter verschrieben worden sein! Oder der Frau des Täters, oder seiner Mutter, oder ihrem Nachbarn, oder ihrer Oma …« Sie ließ das Fenster herunter und schnippte den kläglichen Rest ihrer Zigarette hinaus in den verregneten Sonnenschein. »Die verdammten Pillen könnten noch aus dem Golfkrieg übrig sein, woher wollen Sie das wissen? Am Ende sind sie gar nicht von einem hiesigen Arzt verschrieben worden«, sagte Steel, während sie aus dem Kreisverkehr auf die Queen Mother Bridge schoss. »Was sollen wir denn bitte sehr machen – etwa jede einzelne Arztpraxis und jede Apotheke im Land anrufen und eine Liste mit Namen und Adressen ihrer Patienten verlangen?«

»Wir könnten den Kreis ein bisschen eingrenzen und nur nach Patienten mit psychischen Problemen fragen, denen dieses Medikament verschrieben wurde.«

»›Psychische Probleme‹?« Sie lachte. »Wenn sie keine psychischen Probleme hätten, müssten sie keine Antidepressiva schlucken, nicht wahr?« Sie sah ihn von der Seite an. »Mein Gott, Lazarus, wie haben Sie es eigentlich zum Detective Sergeant gebracht? Gab’s die Schulterklappen mit den drei Streifen mal als Gimmick in einer Cornflakes-Packung?« Logan starrte schweigend das Armaturenbrett an. »Na ja« – sie lächelte ihn an –, »wenn wir in den Bunker zurückkommen, können Sie sich einen von diesen Umweltaposteln vom Naturschutzdezernat angeln und ihn auf den Fall ansetzen. Ein toter Hund ist doch genau das Richtige für die Jungs. Sollten die irgendwas rauskriegen, können wir ja wieder genauer hinschauen.«

Die Justizvollzugsanstalt Craiginches wurde durch siebeneinhalb Meter hohe Mauern und ein kleines schwarzes Schild mit der Aufschrift »PRIVAT – KEIN ZUTRITT« von der Außenwelt abgeschirmt – als ob man durch den Natodraht nicht hinreichend gewarnt wäre. Auf drei Seiten war sie von Wohnstraßen umgeben – alle Häuser mit Alarmanlagen gesichert –, doch auf der vierten Seite lagen nur die vierspurige Straße nach Altens und eine sehr steile Böschung zwischen der Nordwand des Gefängnisses und dem River Dee. DI Steel stellte den Wagen auf einem Parkplatz NUR FÜR PERSONAL ab und schlenderte zum Eingang, und Logan schlappte hinterdrein. Zwölf Minuten später saßen sie in einem schäbigen kleinen Zimmer mit einem zerkratzten Resopaltisch und knarrenden Plastikstühlen, deren Sitzflächen mit braunen, wurmförmigen Brandflecken verziert waren. An der Wand war ein Kassettenrekorder montiert, aber die Videokamera fehlte – nur die Halterung und ein paar lose Drähte waren zu sehen. Sie saßen noch weitere fünf Minuten wartend da und zählten die Deckenfliesen – zweiundzwanzigeinhalb –, bis Jamie McKinnon endlich von einem gelangweilt wirkenden Aufseher zur Tür hereingeführt wurde. Logan steckte zwei leere Kassetten in den Rekorder und sagte den Standardspruch zu Namen, Daten und Ort der Vernehmung auf. »Na, Jamie«, begann DI Steel, als er fertig war, »wie ist das Essen? Gut? Oder wichst unser Freund Dirty Duncan Dundas immer noch in den Porridge?« Jamie schüttelte sich nur und begann an der Haut um seine Fingernägel herumzuzupfen, so lange, bis die Stellen blutig rot waren. Das Gefängnis bekam McKinnon offenbar gar nicht gut; eine dünne, glänzende Schweißschicht bedeckte sein Gesicht, und er hatte dunkle Ringe unter den Augen. Dazu eine aufgeplatzte Unterlippe und einen blauen Fleck auf der Wange. Steel lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und grinste ihn an. »Der Grund, weshalb wir hier sind, mein kleiner Porridge-Freak, ist, dass es ein klitzekleines Problem mit deinem Alibi gibt. Jemand hat dich und Rosie Williams zusammen gesehen – ihr habt’s getrieben wie die Wilden, und das am gleichen Abend, als sie zu Tode geprügelt wurde. Wirklich ein verrückter Zufall, nicht wahr?«

Jamies Oberkörper sank ganz langsam nach vorne, bis er mit dem Gesicht auf der Tischplatte lag, die Arme über den Kopf geschlagen.

»Sollen wir dir ein paar Minuten Zeit geben, damit du dir neue Lügen ausdenken kannst, Jamie?«, fragte Steel.

»Ich wollte ihr nicht wehtun …«

»Ja, das wissen wir schon.« Steel zog ihre Zigaretten aus der Tasche und steckte sich eine in den Mund, ohne den anderen eine anzubieten. »Und wieso hast du es dann getan?«

»Hatte getrunken … Unten im Regents Arms … Dieser Typ da hat so blöd dahergeredet, dass es mit ihr nicht halb so gut wäre, wie wenn er sich selbst einen runterholt. Da bin ich ihm aufs Klo nachgegangen und hab ihn verdroschen. So über Rosie zu reden. Als ob sie bloß ’ne Nutte wäre …«

Steels Antwort wurde von einer dicken Rauchwolke begleitet. »Sie war eine Nutte, Jamie; sie hat sich auf der Straße verkauft, für –«

»HÖREN SIE AUF! SIE WAR KEINE NUTTE!« Er sprang auf und schlug so fest mit der Faust auf den Tisch, dass der einen Satz machte. Er war knallrot im Gesicht, und seine feuchten Augen blitzten.

Logan seufzte und schaltete sich als »guter Bulle« ein. »Also haben Sie ihm eine Lektion erteilt, weil er Ihre Freundin beleidigt hatte. Das kann ich verstehen. Was ist dann passiert? Haben Sie nach ihr gesucht?«

Jamie nickte und richtete den Blick auf Logan. Steel ignorierte er völlig. »Ja … Ich wollte ihr sagen, dass damit Schluss sein muss! Sie sollte zu Hause bleiben und sich um die Kinder kümmern. Nicht mehr nachts um die Häuser ziehen …« Er schniefte und wischte sich mit dem Ärmel die Nase ab.

»Und was ist passiert, als Sie sie gefunden haben, Jamie?«

Er sah auf seine blutig gezupften Finger herab. »Ich hatte getrunken.«

»Das wissen wir schon, Jamie. Was ist passiert?«

»Wir haben uns gestritten … Sie … sie hat gesagt, sie braucht das Geld. Sie könnte jetzt nicht aufhören.« Jamie zauberte noch eine silbrige Schleimspur auf seinen Ärmel. »Ich hab ihr gesagt, ich würde für sie sorgen. Ich hätte da was am Laufen, sie müsste sich keine Sorgen machen … Aber sie wollte nichts davon wissen, hat nur immer wieder gesagt, ich könnte sie und die Kinder niemals ernähren …« Er biss sich auf die Unterlippe. »Und da hab ich sie geschlagen. Einfach so. Und da fing sie an, mich anzuschreien. Also hab ich sie wieder geschlagen. Einfach nur, damit sie aufhört …«

Logan ließ das Schweigen eine Weile wirken, während DI Steel Rauch aus den Nüstern blies. »Und was haben Sie dann gemacht?«

»Bin aufs Klo und hab gekotzt. Hab mir das Blut von den Händen gewaschen … Sie lag da am Boden, sah wirklich schlimm aus … Und da hab ich sie aufgehoben und ins Bett gebracht.«

»›Sie ins Bett gebracht‹?«, knurrte Steel. »So nennt man das also heute? ›Jemanden ins Bett bringen‹? Was für ein entzückender Euphemismus für ›jemanden in einer dunklen Gasse erwürgen‹! Die reinste Lyrik ist das!«

Jamie ignorierte sie. »Am nächsten Tag war sie überall ganz grün und blau. Sie hat mich rausgeschmissen. Hat gesagt, sie wollte mich nie wieder sehen. Aber ich wollte ihr doch gar nicht wehtun!«

Logan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und versuchte nicht zu stöhnen. »Wir interessieren uns nur für den Montagabend, Jamie. Was ist am Montagabend passiert?«

»Ich bin zu ihr hin, dort auf der Straße.« Er zuckte mit den Achseln. »Wollte ihr sagen, dass es mir leidtut … Und ihr zeigen, dass ich richtig Geld verdiene … Mit den Fastfoodgeschichten, nicht wahr? Ich hätte für sie und die Kinder sorgen können. Ich hab sie geliebt … Aber sie wollte nicht mit mir reden – sie müsste schließlich ihren Lebensunterhalt verdienen … wollte nichts mit mir zu schaffen haben … Sie müsste ihre Freier bedienen. Ich müsste dafür bezahlen …«

»Und haben Sie bezahlt?«

Jamie ließ den Kopf hängen. »Ich … Ja.«

DI Steel prustete, und die Asche von ihrer Zigarette wirbelte durch die Luft. »Du hast also dafür geblecht, dass du deine Ex vögeln durftest? Mein Gott, abartiger geht’s ja wohl nicht!«

Logan warf ihr einen finsteren Blick zu. »Und was ist dann passiert, Jamie?«

»Wir haben’s in einem Hauseingang gemacht, und … und ich hab geheult und ihr gesagt, dass ich sie liebe und dass es mir so leidtut, was ich getan hab, aber dass ich sie so liebe, dass ich es nicht aushalte, zu sehen, wie sie es mit anderen Männern treibt …« Seine geröteten Augen füllten sich mit Tränen. »Ich würde jetzt gutes Geld machen, ich könnte es schaffen, wir könnten zusammen sein …« Er wischte sich mit demselben versilberten Ärmel die Augen.

Steel rückte auf ihrem Stuhl vor und hüllte Jamie in eine Wolke von Zigarettenrauch ein. »Aber sie hat Nein gesagt, nicht wahr? Sie hat Nein gesagt, und du hast sie geschlagen. Du hast sie geschlagen, immer und immer wieder, weil sie so ein schleimiges kleines Arschloch wie dich nicht mehr haben wollte. Du hast sie umgebracht, weil du sonst bis an dein Lebensende dafür hättest blechen müssen. Dafür blechen, dass du sie in irgendwelchen Hinterhöfen vögeln darfst, genau wie Hunderte andere Versager, die anders nicht zum Schuss kommen.«

»NEIN! Sie hat gesagt, sie würde darüber nachdenken! Sie wäre zu mir zurückgekommen! Wir hätten eine richtige Familie sein können!« Die Tränen flossen jetzt in Strömen, kullerten über seine rundlichen Wangen, und seine rote Nase troff, während er von Schluchzern geschüttelt wurde. »O Gott, sie ist tot! Sie ist tot!« Er brach auf dem Tisch zusammen, und seine Schultern hoben und senkten sich krampfartig.

Logans Stimme war sanft. »Haben Sie sie wieder geschlagen, Jamie? Haben Sie sie getötet?«

Er konnte die Antwort kaum hören. »Ich habe sie geliebt …«

10

Auf der Rückfahrt von Craiginches war die Luft im Auto dick von Rauch und DI Steels Flüchen. Nachdem Jamie McKinnon zugegeben hatte, am Abend von Rosie Williams’ Ermordung für Sex mit ihr bezahlt zu haben, war Logans verschwundene litauische Zeugin mit einem Schlag nutzlos geworden. Das Gleiche galt für die aus Hunderten weggeworfener Kondome gewonnene DNS. Es war wesentlich einfacher gewesen, als McKinnon noch alles rundweg geleugnet hatte. Steel hielt vor Logans Wohnung an und verlangte die Kassetten mit der Aufzeichnung der Vernehmung. Logan gab sie ihr und fragte, ob er denn nicht den Papierkram erledigen solle – die Kassetten ins Archiv bringen, ein Exemplar an Jamie McKinnons Strafverteidiger weiterleiten. »Vergessen Sie’s«, war die Antwort. »Diese Scheißdinger vermasseln mir die ganze Ermittlung.« Sie nahm die Kassetten, drehte sie um und zog das glänzende braune Band mit einem nikotingelben Fingernagel heraus. So lange, bis der Bandsalat das ganze Auto füllte. »Wenn irgendjemand fragt: Der Kassettenrekorder war kaputt, okay? Es hat nie eine Aufnahme gegeben. Wir vergessen alles, was gesagt wurde, und machen uns wieder daran, zu beweisen, dass Jamie McKinnon es getan hat.« Logan wollte protestieren, doch Steel fuhr ihm über den Mund. »Was wollen Sie denn?«, sagte sie. »Wir wissen beide, dass er es war! Es ist unser Job, dafür zu sorgen, dass er nicht ungestraft davonkommt.«

»Und wenn er es doch nicht getan hat?«

»Natürlich hat er es getan! Er hat sie schon öfter verprügelt, weil sie auf den Strich gegangen ist, und ist deswegen auch schon mal verknackt worden. Und jetzt geht er hin und schwört ihr ewige Liebe, und sie lässt ihn für ’nen Quickie in einem Hauseingang blechen. Dann zieht sie los, um den Nächsten zu vögeln. Er kriegt einen Wutanfall und bringt sie um. Ende des Lieds.« Sie schüttelte den Kopf. »Und jetzt heben Sie Ihren Arsch aus meinem Auto. Ich hab noch was zu erledigen.«

Den Rest des Nachmittags brachte Logan damit zu, in seiner Wohnung herumzuhängen und zu schmollen. Das war’s dann gewesen mit seiner kühnen Hoffnung, der Mord an Rosie Williams könnte ihn wieder aus dem Versagerclub herauskatapultieren. Wenn DI Steel so weitermachte, würden sie am Ende ohne zulässige Beweise dastehen, und die Position der Anklage wäre auf der ganzen Linie geschwächt. Die Frau war wirklich eine Landplage. Um halb acht war Jackie immer noch nicht aufgetaucht, also ging er ins Pub und wünschte den Rest der Welt zur Hölle. Das Archibald Simpson’s kam nicht in Frage: Nur einen Katzensprung vom Präsidium entfernt und voll mit billigem Bier, war das Lokal die bevorzugte Anlaufstelle für Polizisten, die ihr Schichtende begießen wollten, und Logan hatte in der letzten Woche wegen PC Maitland schon mehr als genug böse Blicke geerntet. Stattdessen lief er die Union Street hinauf ins Howff und hockte sich mit einem großen Director’s Ale und einer Tüte Erdnüsse auf ein quietschendes beigefarbenes Sofa in der hintersten Ecke des Kellerlokals, um über Jackie und ihr kratzbürstiges Temperament nachzugrübeln. Und dann holte er sich noch ein Bier. Und noch eins. Und einen Burger – mit Bergen von Chili, so scharf, dass ihm die Augen tränten –, und dann noch ein Bier. Immer tiefer versank er in Selbstmitleid. PC Maitland – Logan konnte sich nicht einmal an seinen Vornamen erinnern. Bis zu der verbockten Razzia hatte er nie mit dem Mann zu tun gehabt, kannte ihn nur als den Typ mit dem Schnauzbart, der sich einmal für das Kinderhilfswerk eine Glatze hatte rasieren lassen. Arme Sau. Noch zwei Bier, und dann war es Zeit, mit benebeltem Kopf nach Hause zu schlurfen, mit einem Zwischenstopp an einer Imbissbude, wo er sich eine große Portion Fish & Chips kaufte. Das meiste davon ließ er unberührt im Wohnzimmer liegen, als er endlich in sein einsames Bett wankte.

Der Samstagmorgen begann mit einem Kater. Von den fetten blau-gelben Schmerztabletten im Badezimmerschrank, die ihm verschrieben worden waren, nachdem Angus Robertson ihm mit einem Fünfzehn-Zentimeter-Jagdmesser eine medizinisch nicht indizierte Bauchoperation verpasst hatte, war nichts mehr übrig. So musste er sich mit einer Hand voll Aspirin und einem Becher starkem Instant-Kaffee begnügen. Er ging damit ins Wohnzimmer, um zu sehen, ob irgendwelche lustigen Trickfilme im Fernsehen kamen. Sein Herz machte einen Satz, als er die Gestalt auf der Couch erblickte. Es war Jackie. Von Kopf bis Fuß in die Gästebettdecke gehüllt, blinzelte sie verschlafen, als er wie angewurzelt in der Tür stehen blieb. Er hatte gar nicht gehört, wie sie in der Nacht nach Hause gekommen war. Sie sah ihn nur kurz an, murmelte: »Mag keinen Kaffee …«, und zog sich die Decke über den Kopf, als wollte sie mit ihm und dem Rest der Welt nichts zu schaffen haben.

Logan ging zurück in die Küche und machte die Tür hinter sich zu.

Es war Samstag, der einzige Tag, den sie komplett für sich hatten, und Jackie redete immer noch nicht mit ihm. Offenbar schlief sie lieber auf der Couch, als mit ihm das Bett zu teilen. Wirklich ein ganz fantastischer Start ins Wochenende. Er warf einen Blick auf die Uhr an der Mikrowelle. Halb zehn. Durch das Küchenfenster sah er, dass es gerade wieder zu regnen anfing, aber nicht die Sorte mit Sonnenschein und Regenbogen wie gestern, sondern die mit der schweren grauen Wolkendecke und dem eiskalten Wind. Die Sorte Regen, die jeden Rest Wärme restlos aufsaugte und die Stadt wieder in eine grässliche graue Granitwüste verwandelte. Passend zu Logans Stimmung. Er zog sich an und verließ die Wohnung. Ziellos irrte er über die Union Street und fand ein perverses Vergnügen darin, klatschnass zu werden und zu frieren. Er »spielte den Märtyrer«, wie seine Mutter immer gesagt hatte. Und sie musste es ja wissen, da sie das Spielchen selbst meisterhaft beherrschte.

Er schlurfte ein wenig mit Leichenbittermiene in den Läden herum, kaufte eine CD von irgendeiner Band, die er letzte Woche im Radio gehört hatte, dazu zwei relativ neue Krimis und ein paar DVDs. Nur um sich von all dem abzulenken, was in seinem Leben gerade so verdammt schieflief. Jackie hasste ihn, Steel war unerträglich, PC Maitland lag im Sterben … Bald machte ihm auch das Einkaufen keinen Spaß mehr, und er überquerte die Union Terrace, ging den School Hill hinunter und weiter in die Broad Street. Langsam, aber sicher zog es ihn im Regen zu seiner Wohnung zurück. An der Ecke des Marischal College, wo die blassgrauen Rippen der viktorianisch-gotischen Fassade sich gen Himmel reckten, blieb er stehen. Geradeaus ging es zurück zur Wohnung. Wenn er nach links ginge, wäre er in ein paar Minuten am Präsidium. Es war keine allzu schwierige Entscheidung, auch wenn er offiziell dienstfrei hatte. Er könnte auf jeden Fall ein bisschen Zeit totschlagen, indem er irgendwem bei seinen Ermittlungen über die Schulter sah. DI Insch hatte meistens Zeit für ein kleines – Logan zog eine Grimasse und fluchte. Der tote Hausbesetzer – er hatte Insch immer noch nicht von Graham Kennedy erzählt. Verdammter Idiot. Miller hatte ihm den Namen schon vor Tagen gegeben! Diese bescheuerte DI Steel und ihre Nummer mit dem defekten Kassettenrekorder.

Der Wachhabende redete kaum zwei Worte mit Logan, als dieser in die Eingangshalle gepatscht kam und triefend über den gemusterten Linoleumboden des Empfangsbereichs schlappte.

DI Inschs Einsatzzentrale war ein einziges sorgfältig inszeniertes Chaos – Telefone klingelten, Informationen wurden zusammengetragen und in HOLMES eingegeben, damit das Home Office Large Major Enquiry System anschließend auf Knopfdruck stapelweise sinnlose Anweisungen ausspucken konnte. Ab und zu lieferte es auch etwas ab, das die Ermittlung entscheidend weiterbrachte, aber meistens war der Nutzen gleich null. Die Wände waren mit Stadtplänen von Aberdeen behängt, auf denen farbige Nadeln wichtige Orte und Ereignisse markierten. Der Inspector hockte vorne auf einem Schreibtisch, dessen Holz unter seinem breiten Hintern ächzte, und las einen Stapel Berichte durch, während er an einem Curly-Wurly-Karamellzopf kaute.

»Tag, Sir«, sagte Logan und ging mit quatschenden Sohlen auf ihn zu, die Hände in den Hosentaschen. Die Unterwäsche würde er auch wechseln müssen.

Insch blickte von seinen Papieren auf. Der gitterförmige Schokoriegel ragte aus seinem breiten, rosigen Gesicht wie eine DNS-förmige Zigarre. »Sergeant.« Er nickte und wandte sich wieder seinen Berichten zu. Zwei Minuten später drückte er sie einer gehetzt wirkenden, leichenblassen WPC in die Hand und versicherte ihr, sie leiste hervorragende Arbeit, ganz gleich, was die anderen sagten. Die Frau verlor keine Zeit damit, sich zu bedanken. Während sie zurückeilte, um sich wieder an den Datenabgleich zu machen, drehte Insch sich um und winkte Logan zu sich. »Für ein Vollbad sind Sie aber ein bisschen overdressed, finden Sie nicht?«

Logan ging auf die Provokation nicht ein. »Ich wollte mal hören, wie Sie mit Ihrem tödlichen Brandanschlag vorankommen.«

Insch zog die Stirn in Falten, während das Licht der Neonröhren sich in seinem kahlen, rosafarbenen Schädel spiegelte. Ein Blick voller Argwohn. »Wieso?«

»Ich habe vielleicht einen Namen zu einem der Opfer: Graham Kennedy. Soll ein kleiner Dealer gewesen sein.« Damit zauberte er ein Lächeln auf das Gesicht des Inspectors.

»So, so. Den Namen habe ich ja schon eine ganze Weile nicht mehr gehört. Sie da –« Insch pickte sich willkürlich einen Constable heraus und trug ihm auf, bei den Zahnarztpraxen der Stadt herumzutelefonieren. Insch wollte wissen, wer Graham Kennedy behandelt hatte: Zahnstatus, Röntgenaufnahmen, der ganze Kram. Es war die einzige Möglichkeit, die verkohlte Leiche unten im Leichenschauhaus sicher zu identifizieren. Diesmal war das Glück tatsächlich auf ihrer Seite: Die vierte Praxis, die der Constable anrief, hatte einem gewissen Graham Kennedy vor knapp acht Monaten eine ganze Batterie von Füllungen verpasst.

Sie ließen die Röntgenbilder sofort per Kurier ins Leichenschauhaus bringen, und zehn Minuten später konnte Doc Fraser die Identifizierung bestätigen: Graham Kennedy galt jetzt offiziell als tot. Endlich hatten sie einen Punkt, an dem sie mit der Ermittlung ansetzen konnten.

Insch schnappte sich PC Steve und trug ihm auf, alles, was im Strafregister über Graham Kennedy zu finden war, zu besorgen und sich anschließend mit ihm auf dem Parkplatz zu treffen. Dann blaffte er einen DS Beattie an, seinen Arsch in Bewegung zu setzen – sie würden jetzt Graham Kennedys Familie informieren. Und bei dieser Gelegenheit ein bisschen in seinen Sachen herumwühlen.

»Äh, Sir«, sagte Logan, der Insch nachgelaufen war, »ich hatte gehofft, Sie würden mich vielleicht zu dem Einsatz mitnehmen …«

Insch zog eine Augenbraue hoch und stocherte mit seinem Wurstfinger auf den Aufzugsknopf ein. »Ach ja? Und was ist mit DI Steel? Sie sollten doch für sie arbeiten. ›Mehr unmittelbare Beaufsichtigung‹, schon vergessen?«

Logan machte den Mund auf und wieder zu. »Ach, kommen Sie, Sir! Ich habe ja nicht um die Versetzung gebeten! Und außerdem habe ich heute sowieso frei. Ich habe –«

»Sie haben frei, und Sie wollen bei einem Einsatz mitmachen?« Insch beäugte ihn misstrauisch. »Haben Sie den Verstand verloren oder so was?«

»Bitte, Sir! Ich muss unbedingt raus aus Steels Team. Ich werde sonst wirklich noch verrückt! Da läuft nichts nach Vorschrift; selbst wenn wir am Ende irgendwas in der Hand haben, wird es so zweifelhaft sein, dass jeder Strafverteidiger, der auch nur ein bisschen was draufhat, die Anklage in der Luft zerreißt! Wenn ich nicht bald irgendwelche Erfolge vorweisen kann, werde ich da kleben bleiben, bis sie mich feuern oder ich komplett durchdrehe.«

Insch schüttelte den Kopf. Ein kleines Lächeln hellte seine Züge auf. »Es geht mir nahe, einen erwachsenen Mann betteln zu sehen.« In diesem Moment bog ein keuchender, bärtiger Detective Sergeant um die Ecke und zog sich im Laufen eine riesige, knallbunte Regenjacke über. DI Insch wartete, bis er den ganzen Korridor entlanggehetzt und mit quietschenden Sohlen vor ihnen zum Stehen gekommen war, um ihm dann zu eröffnen, dass er nicht gebraucht würde. Er würde stattdessen DS McRae mitnehmen. Der Bärtige trollte sich wieder, halblaute Flüche murmelnd.

Der Inspector grinste. »Ich wollte nur mal sehen, wie der fette Sack sich für sein Geld zur Abwechslung ein bisschen anstrengt«, sagte er fröhlich. Logan lag eine Bemerkung zu Glashäusern und Steinen auf den Lippen, doch er verkniff sie sich.

Während sie die Treppe zum Parkplatz hinuntergingen, fragte Insch ihn über DI Steels Fälle aus. Er wollte alles über die totgeprügelte Prostituierte und den Labrador im Koffer wissen. Als sie endlich damit fertig waren, hatten sie auch schon den Hinterausgang erreicht, wo ein rotgesichtiger PC Steve Jacobs sie mit einem kleinen Stapel von DIN-A4-Ausdrucken erwartete: Graham Kennedys Vorstrafenregister. Insch zielte mit seinem Autoschlüssel auf einen dreckverkrusteten Range Rover und klickte die Zentralverriegelung auf. »Okay«, sagte er und marschierte in den Regen hinaus, »PC Jacobs, Sie dürfen uns chauffieren. DS McRae, Sie gehen nach hinten; aber treten Sie nicht auf das Hundefutter.«

In Inschs Wagen roch es, als hätte irgendetwas Nasses, Haariges sich dort häuslich eingerichtet. Die Rückbank war durch ein hohes Metallgitter vom Kofferraum getrennt, und kaum war Logan hineingeklettert und hatte die Füße sorgfältig neben die Riesentüte Hundefutter Marke »Senior-Mix« gestellt, da wurde auch schon eine feuchte schwarze Schnauze gegen das Gitter gedrückt. Lucy, die betagte Springerspaniel-Hündin des Inspectors, war eigentlich ein hübsches Tier, mit großen braunen Augen, denen niemand widerstehen konnte. Aber immer, wenn es regnete, stank sie wie ein Landstreicher an einem schlechten Tag.

»Wohin, Sir?«, fragte PC Steve, während er den Wagen langsam auf die Queen Street lenkte.

»Hmm?« Der Inspector war bereits in Graham Kennedys Akte vertieft. »Ach so – Kettlebray Crescent. Wollen erst mal die Meinung der geschätzten Kollegen am Tatort einholen, bevor wir Kennedys Oma beibringen, dass ihr kleiner Junge tot ist … Und das Auto hat übrigens auch ein Gaspedal, Constable: Das ist dieses rechteckige Ding da unten rechts. Benutzen Sie es doch bitte, sonst hängen wir Weihnachten noch hier rum.«

Kettlebray Crescent Nr. 14 war eine Ruine. Leere Fenster starrten auf die Straße hinaus, gerahmt von schwarzen Rußflecken. Das Dach fehlte – es war eingestürzt, als die Flammen in dem Gebäude gewütet hatten. Jetzt sickerte schwaches, regentrübes Tageslicht in das verwüstete Innere des Hauses. Die angrenzenden Gebäude waren glimpflicher davongekommen; die Feuerwehr war rechtzeitig eingetroffen, um sie zu retten. Aber zu spät für die sechs Menschen in Nummer 14. Insch schnappte sich einen Regenschirm aus dem Kofferraum und marschierte auf das vom Feuer zerstörte Haus zu. Logan und PC Steve blieb nichts übrig, als ihm nachzulaufen und nass zu werden. Vor dem Haus stand verlassen die mobile Einsatzzentrale – ein Mittelding zwischen Baucontainer und Wohnwagen, nur ohne Fenster. Ringsherum zog sich das obligatorische schwarz-weiß karierte Band mit dem Distel-Logo und dem Wahlspruch Semper Vigilo in der Mitte. Wie eine Schleife um ein billiges, ungeliebtes Weihnachtsgeschenk.

Sie schlüpften unter dem blau-weißen Polizei-Absperrband hindurch, das vor das Gartentor des ausgebrannten Gebäudes gespannt war, und gingen durch den Vorgarten auf die Haustür zu. Sie hing schief in den Angeln, eingeschlagen von den Feuerwehrleuten, als sie – viel zu spät – gemerkt hatten, dass noch jemand im Haus war. Logan blieb vor dem Türrahmen stehen. Die glänzenden Stahlspitzen von rund zwei Dutzend Drei-Zoll-Schrauben ragten aus dem Holz. Drinnen sah es aus wie bei einem Fotoshooting für Wohnen in der eigenen Hölle. Die Wände im Flur bestanden nur noch aus geschwärztem Lattenwerk und rußverschmierten Resten von Mörtel. »Äh … Sir?«, fragte PC Steve, der vor dem ausgebrannten Haus stehen geblieben war und argwöhnisch hineinspähte. »Meinen Sie wirklich, dass das sicher ist?«

Das Obergeschoss existierte nicht mehr, nur noch die Mauern standen, und der Boden des Erdgeschosses war mit zerbrochenen Dachziegeln und verkohlten Holzbalken übersät. Der Regen fiel unablässig durch das klaffende Loch, wo früher das Dach gewesen war, und trommelte auf Inschs Schirm. Er stand an einer Stelle, die relativ frei von Trümmern war, und deutete auf eines der oberen Fenster. »Das große Schlafzimmer: Da sind die Molotowcocktails reingeflogen.«

Logan stieg todesmutig über die rutschenden, glitschigen Ziegelhaufen, um durch das Fenster auf die Straße hinauszuschauen. Der Regen spülte langsam, aber sicher den Dreck von Inschs Wagen. Logan sah, wie der stinkende Spaniel die Schnauze erwartungsvoll gegen das Heckfenster drückte und zu dem Gebäude aufblickte, in dem sechs Menschen zum Tod in den Flammen verurteilt worden waren. Wo sie geschrien hatten, bis ihre Lungen sich mit glühend heißem Rauch gefüllt hatten, wo sie inmitten der züngelnden Flammen unter Todesqualen zu Boden gestürzt waren, bis die Augen kochten und das Fleisch brutzelte … Logan schauderte. Roch es hier wirklich nach verbranntem Menschenfleisch, oder bildete er sich das nur ein? »Wissen Sie«, sagte er und drehte sich wieder vom Fenster weg, »ich habe mal gehört, dass es zwanzig Minuten dauert, bis das menschliche Gehirn stirbt, nachdem das Blut aufgehört hat zu zirkulieren … die ganzen elektrischen Impulse, die feuern einfach weiter vor sich hin, bis alles sich entladen hat …« Er dachte an das zerstörte Gesicht, das ihn aus dem Leichensack im Keller des Präsidiums angestarrt hatte: ohne Augen, ohne Nase, ohne Lippen. »Glauben Sie, dass es denen hier auch so gegangen ist? Dass sie schon tot waren, aber noch gespürt haben, wie sie brannten und langsam gargekocht wurden?«

Ein unbehagliches Schweigen trat ein. Und dann sagte PC Steve: »Mein Gott, Sir, haben Sie eine kranke Fantasie.« Insch musste ihm beipflichten. Vorsichtig staksten sie über die Trümmerhaufen zurück zur Haustür. Hier gab es sowieso nichts mehr zu sehen.

Logan blieb auf der Schwelle stehen und spähte die menschenleere Straße hinauf und hinunter. »Was haben Sie gefunden, als Sie die anderen Gebäude durchsucht haben?«

»Nichts, rein gar nichts.«

Logan nickte und trat auf die Straße hinaus, drehte sich einmal langsam im Kreis und ließ den Blick über die vernagelten Häuser auf beiden Straßenseiten schweifen. Wenn er das kranke Dreckschwein wäre, das die Tür zugeschraubt hatte, damit drei Männer, zwei Frauen und ein neun Monate altes Baby bei lebendigem Leib gegrillt wurden, dann hätte er in der Nähe bleiben und zuschauen wollen, wie sie brannten. Das wäre doch der eigentliche Spaß gewesen. Er überquerte die Straße, rüttelte an den Klinken der Haustüren, um zu sehen, ob eine vielleicht nicht verschlossen war … Zwei Häuser weiter fiel ihm etwas ins Auge, etwas Graues, Matschiges, das in der Ecke des Türrahmens klemmte. Es war fast nicht zu erkennen: ein Papiertaschentuch, vom Regen durchtränkt und fast durchscheinend, in Auflösung begriffen. Logan nahm einen kleinen transparenten Beweismittelbeutel aus der Tasche, krempelte ihn um und zog ihn sich wie einen Handschuh über die Hand, um das Taschentuch zu greifen; dann stülpte er den Beutel wieder um, sodass er den Inhalt umschloss. Ein Schatten legte sich auf den Hauseingang.

»Was ist das?«, fragte DI Insch.

Logan schnupperte vorsichtig an dem offenen Plastikbeutel. »Wenn ich mich nicht sehr irre, handelt es sich um ein vollgewichstes Taschentuch. Der Typ hat vermutlich hier gestanden und sich angesehen, wie das Haus brannte. Er hat sich ihre Todesschreie angehört und den Geruch von geröstetem Menschenfleisch eingeatmet und sich dabei einen runtergeholt.«

Insch rümpfte die Nase. »PC Jacobs hat recht: Sie haben wirklich eine saumäßig kranke Fantasie.«

11

Die Frau nebenan war schon wieder betrunken. Im Garten hinter ihrem Haus torkelte sie zur Musik von Northsound One herum, die aus dem Radio dröhnte, und trank Wein aus der Flasche, ohne sich an dem strömenden Regen zu stören. Sie war nicht ganz richtig im Kopf, das hatte man gleich gemerkt, als sie eingezogen waren, sie und ihr komischer spitzgesichtiger Freund, zusammen mit ihrem riesigen schwarzen Labrador. Ein richtig hübscher Hund, ein großer, sabbernder Ausbund an Freundlichkeit, aber seit zwei Wochen war er spurlos verschwunden. Die Frau sagte, er sei wahrscheinlich entlaufen. Ein undankbares Miststück sei er, das kein Zuhause verdient hätte.

Dasselbe sagte sie über ihren Freund.

Kopfschüttelnd wandte Ailsa Cruickshank sich vom Fenster ab und machte das Bett. Der Frau von nebenan war es egal, dass ihr Hund entlaufen war, also hatte Ailsa es übernehmen müssen, die Zettel zu schreiben, in Klarsichthüllen zu stecken und in ganz Westhill an die Ladentüren und Laternenpfähle zu hängen. Niemand sollte sagen, dass sie sich nicht genug einsetzte.

Draußen wurde es jetzt noch lauter, als die Frau bei einem Rap-«Song« mitzugrölen begann. Der Sender überblendete die ganzen Obszönitäten mit einem Piepton, aber die Frau von nebenan hatte keine eingebaute Zensur und brüllte all die Schweinereien aus voller Lunge heraus. Schaudernd floh Ailsa ins Wohnzimmer und drehte den Ton ihres Fernsehers ganz laut. Die Frau war nicht ganz richtig im Kopf, jeder wusste das – sie nahm Tabletten. Unverschämt, trunksüchtig, gewalttätig; der Alptraum jedes Nachbarn. Wie sollten Ailsa und Gavin hier in Frieden eine Familie gründen, wenn nebenan ständig diese Hexe kreischte und schrie? Gavin und die Frau von nebenan lagen sich ständig in den Haaren, stritten wegen des Lärms und der unflätigen Ausdrücke, die sie benutzte, drohten sich gegenseitig mit der Polizei … Ailsa schüttelte traurig den Kopf, als sie zusah, wie ihre Nachbarin auf dem nassen Rasen ausrutschte, sich den Kopf am Ständer der Wäschespinne anschlug und eine Minute lang heulend dalag, um dann fluchend und kreischend die Weinflasche an den Zaun zu schleudern, wo sie mit einem lauten Knall zersprang. Ailsa zitterte. Irgendwann würde diese Frau jemandem etwas antun, das wusste sie einfach.

Die Union Grove sah wesentlich gepflegter aus, als sie tatsächlich war: eine lange, breite Straße mit Mietshäusern aus Granit, die im Westen der Stadt von der Holburn Street abzweigte, gesäumt von parkenden Autos, zwischen denen hier und da ein Baum wuchs. Das Laub glänzte im Regen. Bei der Adresse, unter der Graham Kennedy gemeldet war, handelte es sich um eine Wohnung im obersten Stockwerk eines der schmuddeligeren Häuser, dessen Eingangstür mit mehreren Schichten abplatzender blauer und grüner Farbe bedeckt war. Die Straße war menschenleer, bis auf ein Trio von kleinen Kindern, die gegenüber in einem Hauseingang standen, Chips futterten und den Auftritt der Polizei interessiert beobachteten. Ein Streifenwagen, Alpha Vier-Sechs, stand schon vor dem Haus, als PC Steve Inschs Range Rover eine halbe Meile vom Bordstein entfernt parkte und dafür vom Inspector gehörig zusammengestaucht wurde. Er wurde knallrot und ruckelte den Wagen so lange vor und zurück, bis der Bürgersteig in Gehweite war. Er bekam den Auftrag, im Wagen zu bleiben und auf den Spaniel aufzupassen.

Auf Anweisung des Inspectors hatte Alpha Vier-Sechs einen Betreuungsbeamten mitgebracht, einen nervösen jungen Mann mit triefender Nase, der ständig über seine eigenen Füße stolperte. Nachdem er sie mit einem feuchten Händedruck begrüßt hatte, eilte er hinter Insch und Logan durch den Regen auf das Haus zu und gestand ihnen unterwegs, dass dies sein erster Fall sei. Insch hatte Mitleid mit dem Mann und schenkte ihm eine Fruchtpastille, wofür dieser sich geradezu abartig dankbar zeigte. Die Treppe zum Obergeschoss war mit einem schäbigen, abgelaufenen Teppich ausgelegt, die Wände zierte eine abblätternde Velourstapete. Und über allem lag der unverwechselbare, stechende Geruch von Katzenpisse. Wohnung Nr. 5: braune Tür, die angeschraubte Messingnummer glanzlos, darunter ein Schild: »MR. UND MRS. KENNEDY«.

»Na schön«, sagte Insch, »die Sache läuft so ab: Wir gehen rein, ich überbringe die Todesnachricht.« Er hielt Logan seine Tüte mit den Fruchtpastillen hin. »DS McRae schaut sich ein bisschen in der Wohnung um, solange die Familie noch unter Schock steht.« Jetzt war Mr. Triefnase an der Reihe, sich eine Pastille zu nehmen. »Und Sie kochen Tee.« Der junge Mann machte Anstalten, gegen seine Degradierung zum Teejungen zu protestieren, doch Insch fuhr ihm über den Mund. »Die ganze Lassen-Sie-Ihren-Gefühlen-freien-Lauf-Nummer, die man Ihnen beigebracht hat, können Sie hinterher bringen, wenn wir weg sind. Jetzt merken Sie sich bloß: Ich nehme Milch und zwei Stück Zucker, DS McRae nur Milch. Okay?«

Der Betreuungsbeamte murmelte »Okay«, während Logan klingelte. Und dann warteten sie. Und warteten. Und warteten … Endlich wurde es im Oberlicht über der Tür hell. Man hörte schlurfende Schritte, dann die Stimme einer alten Frau: »Wer ist da?«

»Mrs. Kennedy?« Insch hielt seinen Dienstausweis vor den Spion. »Dürfen wir bitte reinkommen?« Die Kette rasselte, und im Türspalt tauchte ein verwittertes Gesicht mit dicker Brille und grauer Dauerwelle auf. Die Frau beäugte die Polizisten vor ihrer Wohnungstür mit besorgter Miene. In den letzten Jahren hatte es hier in der Straße eine ganze Reihe von Einbrüchen gegeben – eine ältere Dame war sogar im Krankenhaus gelandet. Der Inspector reichte ihr seinen Ausweis, den sie auf Armeslänge hielt und über den Rand ihrer Brille hinweg musterte. Die Stimme des Inspectors war sanft: »Bitte, es ist wichtig.«

Sie drückte die Tür zu, rasselte noch ein wenig herum und zog sie dann ganz auf, worauf ein schäbiger Flur sichtbar wurde, der quer zum Eingang verlief und mit Siebzigerjahre-Sperrholztüren gespickt war. Die Frau führte sie in ein großes Wohnzimmer, dessen verblichene gelbe Tapete mit orangefarbenen und roten Rosen gemustert war. Zwei klapprige Sofas standen in der Mitte eines Teppichs mit Spiralmuster. Holz und Stoff ächzten bedenklich, als Insch sich niederließ. Die alte Dame beschäftigte sich unterdessen mit einer orangefarbenen Tigerkatze von der Größe und Form eines Strandballs.

»Mrs. Kennedy«, sagte Insch, während die Riesenkatze auf den Couchtisch sprang und sich den Hintern zu lecken begann, »ich habe leider eine sehr traurige Nachricht für Sie. Es geht um Ihren Enkel Graham. Er war unter den Personen, die bei dem Feuer in der Nacht von Montag auf Dienstag ums Leben gekommen sind. Es tut mir leid.«

»O mein Gott …« Sie packte die Katze und riss sie unsanft aus ihrem Putzritual. Das Tier sank auf ihrem Schoß zusammen, die Beine nach allen Richtungen ausgestreckt, wie ein zu stark aufgeblasener Dudelsack mit Haaren.

»Mrs. Kennedy, wissen Sie, ob Ihr Enkel irgendwelche Feinde hatte?«

Sie schüttelte den Kopf, und ihre Augen füllten sich mit Tränen. »O Gott, Graham … Dass man seinen eigenen Enkel begraben muss, das ist doch nicht recht!« Der Betreuungsbeamte wurde zum Teekochen geschickt, während Logan sich unauffällig entschuldigte, um einen raschen Rundgang durch die Wohnung zu machen. Sie war groß und ein wenig verwahrlost, aber mehr als ein gründlicher neuer Anstrich fehlte ihr eigentlich nicht. Er sah sich nacheinander in allen Zimmern um, schaute unter die Betten, in die Schränke und Schubladen. Die ganze Zeit über drangen die gedämpften Stimmen von DI Insch und der schluchzenden Frau durch die geschlossene Wohnzimmertür. Küche, Bad, kleines Schlafzimmer, Mrs. Kennedys Schlafzimmer mit ihren gerahmten Auszeichnungen und Gruppenfotos ihrer Schulklassen … Nur eine der Türen, die vom Flur abgingen, war verschlossen – vermutlich lag dahinter die Treppe zum Dachboden –, aber Grahams Zimmer war nicht abgeschlossen. Das Bett gemacht, die Kleider alle ordentlich zusammengefaltet und aufgeräumt, alle Socken zu Paaren sortiert, nicht einmal ein einziges Pornoheft unter dem Bett. Das passte so gar nicht zu dem Bild von Graham Kennedy, das Logan aus der Lektüre seines Vorstrafenregisters gewonnen hatte. Leichte Körperverletzung, Einbruch, Drogenbesitz … Überwiegend Bagatelldelikte, aber es läpperte sich. Er ging zurück ins Wohnzimmer, gerade rechtzeitig, um zu hören, wie DI Insch sagte: »Wir finden schon selbst hinaus.« Den Betreuungsbeamten ließen sie zurück.

An der Haustür blieben sie stehen und blickten hinaus in den Regen, der auf die Autodächer trommelte. »Und?«, fragte Insch.

»Nichts. Die Wohnung ist blitzsauber. Wenn er irgendwelche Ware versteckt hatte, dann jedenfalls nicht in der Wohnung seiner Oma.«

Insch nickte und angelte betrübt die letzte Fruchtpastille aus der Tüte. »Armes Mütterchen – hat ihn praktisch allein großgezogen. Grahams Eltern sind gestorben, als er drei war, und ein Jahr darauf hat ihr Mann das Zeitliche gesegnet.« Er seufzte. »Jetzt hat sie ihre ganze Familie verloren.«

»Hat sie irgendwas über Grahams kriminelle Aktivitäten gesagt?«

Der Inspector schüttelte den Kopf. »Für sie war er ein richtiger kleiner Engel. Sie sagt, er sei nur durch seine Freunde in Schwierigkeiten geraten, und von denen hat sie noch nie viel gehalten. Die hätten ihn schon in der Schule auf die schiefe Bahn gebracht.«

»Sie weiß nicht zufällig die Namen dieser –«

DI Insch hielt einen Notizblock hoch, auf den er fünf Namen gekritzelt hatte. »Ach, wenn ich Sie nicht hätte.« Er steckte den Block wieder in die Tasche. »Na schön, zurück aufs Revier. Sie haben ja eigentlich frei, und ich habe eine Ermittlung zu leiten.«

Als Logan endlich in seine Wohnung zurückkam, war Jackie nicht da. Nur ein Zettel am Kühlschrank: HABE VERLÄNGERTE NACHTSCHICHT – BIN MORGEN WIEDER DA. Kein KUSS, JACKIE, nicht mal LIEBE GRÜSSE. So musste er also für sich selbst sorgen, was er auch tat – mit einer 35-cm-Pizza und zwei Flaschen Wein.

Auch der Sonntag begann nicht gerade verheißungsvoll: Er wachte allein auf, tigerte mit schwerem Schädel in der Wohnung herum und wärmte sich zum Frühstück die letzten zwei Stücke Pizza in der Mikrowelle auf. Als er dann nackt in der Küche stand, auf seinem lauwarmen Pappkarton mit Hackfleisch und extra Käse herumkaute und verdrießlich in den Regen hinausstarrte, musste er zugeben, dass es mit der Diät nicht gerade ideal lief. Sein narbenübersäter Bauch erinnerte weniger an ein Waschbrett als an einen prall gefüllten Wäschesack. Und drinnen rumorte es gewaltig.

Um halb elf war Jackie noch immer nicht zurück, also zog Logan ohne sie los. Sie wollte nicht mit ihm reden? Sollte sie doch sehen, wo sie blieb. Er hatte Besseres zu tun an seinem freien Tag, als wie ein liebeskranker Teenager schmollend in der Wohnung rumzuhängen. Er wusste bloß nicht so genau, was dieses Bessere eigentlich war. Also machte er sich auf, um in den Straßen von Aberdeen danach zu suchen.

Im Belmont-Kino lief eine Hitchcock-Retrospektive. Das passte doch. Er konnte den ganzen Tag damit verbringen, sich reinzuziehen, wie Cary Grant von Flugzeugen gejagt wurde, wie Anthony Perkins die weiblichen Gäste in der Dusche beobachtete, wie James Stewart fast vom Dach fiel … Der unsichtbare Dritte strebte gerade dem Höhepunkt zu, als Logans Handy losplärrte und mit seinem Gepiepse und Gedudel den Kampf am Mount Rushmore untermalte. In dem kleinen Kinosaal erhob sich verärgertes Gemurmel, während Logan fluchend das Telefon aus der Tasche zerrte. Er hatte den Finger schon auf der Austaste, als sein Blick auf die angezeigte Nummer fiel: Detective Inspector Steel. »Verdammt.« Unter halblauten Entschuldigungen schob er sich durch die Sitzreihe hinaus auf den Gang und machte die Saaltür hinter sich zu, ehe er das Gespräch annahm.

DI Steel brauchte nur fünf Worte, um ihn auf den Stand der Dinge zu bringen. Jamie McKinnon. Selbstmordversuch. Notaufnahme. Sofort!

Das Aberdeen Royal Infirmary war das größte Krankenhaus in Nordost-Schottland, aber darauf wäre man nie gekommen, wenn man nur das Wartezimmer der Notaufnahme sah. Der Fußboden war unangenehm klebrig, und das Tannenduftspray konnte den Geruch nach Erbrochenem nur unzureichend überdecken. Eine kleine asiatische Krankenschwester führte sie quer durch das Gebäude in einen großen Krankensaal, der hauptsächlich mit älteren Männern und Kohlgerüchen angefüllt war. Jamie McKinnon hatte etwas über eine Stunde auf dem OP-Tisch gelegen, doch jetzt saß er schon in seinem Bett, sah allerdings noch recht angeschlagen aus. Eine Hälfte seines Gesichts war von einem gewaltigen dunkelroten Bluterguss bedeckt, das Auge fast zugeschwollen, die Oberlippe aufgeplatzt und blutig. Er zuckte zusammen, als DI Steel sich auf sein Bett plumpsen ließ.

»Jamie, Jamie, Jamie«, sagte sie und tätschelte seine Hand. »Wenn du mich vermisst hast, hättest du doch nur was sagen müssen. Wäre doch nicht nötig gewesen, dass du solche Sachen machst, nur um meine Aufmerksamkeit zu erringen.«

Er zog die Hand weg und funkelte sie mit seinem heilen Auge wütend an.

»Ich red nicht mit Ihnen. Hauen Sie ab.«

Steel lächelte ihn an. »Das Gefängnis hat deinem messerscharfen Verstand nichts anhaben können, was, Jamie, mein Junge?«

Jamie starrte nur die Wand hinter ihr an.

»Also.« Steel hüpfte auf dem Bett auf und ab, dass die Federn nur so quietschten. »Warum hast du es getan, Jamie? Von Schuldgefühlen geplagt, weil du deine Freundin umgebracht hast? Oder hast du nur den schnellen Ausweg gesucht? Red doch einfach mit mir, das ist viel besser. Und viel weniger schmerzhaft.« So ging es noch volle zehn Minuten weiter – Sticheleien, Witze auf Jamies Kosten, gehässige Bemerkungen über Rosie Williams, die Liebe seines Lebens. Kaum verwunderlich, dass Jamie ihr nichts sagen wollte.

Logan, der sich während der ganzen Befragung angesichts der plumpen Technik seiner Vorgesetzten vor Verlegenheit gewunden hatte, wartete, bis sie davongestapft war, um eine zu rauchen, ehe er irgendetwas sagte. »Hören Sie, Jamie«, begann er, als er endlich mit McKinnon allein war, »Sie müssen das alles nicht allein durchstehen. Das Gefängnis bietet psychologische Betreuung an. Sie könnten –«

»Scheiße, für wen hält sie sich eigentlich?«

»Was?«

»Diese verschrumpelte alte Hexe, kommt hier rein und behandelt mich wie den letzten Dreck! Ich bin aber kein Dreck! Ich bin ein Mensch, verdammte Scheiße!«

»Das weiß ich, Jamie.« Logan setzte sich auf den Platz, den Steel freigemacht hatte. »Wer hat denn Ihr Gesicht so zugerichtet?«

Jamie hob eine Hand an sein lädiertes Auge und berührte die aufgedunsene Haut behutsam mit den Fingerspitzen. »Hab keine Lust, darüber zu reden.«

»Ganz sicher? Da lässt irgendein Arschloch seine miese Laune an Ihnen aus, und Sie finden das auch noch okay?«

Ein tiefer, zittriger Seufzer entfuhr Jamie McKinnon. Er sank noch ein Stück tiefer in seine Kissen. »Ich weiß nicht, wie er heißt. John – irgendwas. Er wollte … Stoff.« Jamie zuckte mit den Achseln. »Aber ich hatte doch nichts, Mann! Ich sitz im Knast, verdammt noch mal. Wie zum Teufel soll ich da an Heroin rankommen? Aber er behauptet einfach, er wüsste, dass ich was habe, und will wissen, warum ich’s ihm nicht verkaufe.«

»Und deshalb hat er Sie verprügelt?«

McKinnon brachte ein tapferes Lächeln zustande. »Er hat mich nicht verprügelt. Ich hab’s ihm so richtig gegeben …« Mit so einer dreisten Lüge konnte er Logan allerdings nicht täuschen.

»Wie kam er denn darauf, dass Sie was hätten?«

Wieder ein Achselzucken, und das erzwungene Lächeln verschwand. »Keine Ahnung.«

Logan lehnte sich zurück und ließ das Schweigen anwachsen. Die gestärkten weißen Laken knisterten, als Jamie unruhig im Bett hin und her rutschte. »Hören Sie, ich … ich hab früher alle möglichen Leute gekannt, okay? Ich wusste, wie man an Sachen rankommt.«

»Was für Sachen?«

McKinnon sah ihn an, als wäre er schwer von Begriff. »Sie wissen ganz genau, wovon ich rede.«

»Und dieser gewalttätige Drecksack dachte also, Ihre Freunde würden Sie weiter mit Stoff versorgen, auch im Knast?«

Ein kleines, humorloses Lachen, und Jamie biss sich auf die Lippe – nicht fest, aber doch fest genug, um die Wunde wieder aufplatzen zu lassen, sodass frisches rotes Blut durch den rötlich gelben Schorf sickerte. »Die werden mir nichts mehr besorgen, für niemanden …«

»Nein?« Logan hatte so eine Ahnung, wer Jamies Lieferanten gewesen waren und wo sie jetzt waren: in Leichensäcke verpackt, unten in Isobels Schreckenskammer. »Und wo kriegen Sie in Zukunft Ihren Stoff her?«

Eine lange Pause trat ein. Dann sagte Jamie: »Ich hab sie nicht umgebracht.«

»Ich weiß, das haben Sie schon einmal gesagt, Jamie, aber es gibt Indizien und Zeugen, die Sie belasten, und Sie hatten sie früher schon geschlagen –«

Jamie schniefte, die Tränen schossen ihm in die Augen. »Ich hab sie geliebt.«

Logan runzelte die Stirn. Ganz gleich, was Steel sagte, ihn beschlich allmählich das unangenehme Gefühl, dass Jamie vielleicht doch die Wahrheit sagen könnte. »Erzählen Sie mir, was in dieser Nacht wirklich passiert ist. Von Anfang an.«

Draußen auf dem Korridor wartete DI Steel auf ihn. Die Hände in den Hosentaschen, stand sie vor einem großformatigen Ölgemälde, das hauptsächlich aus Abstufungen von Blau und Orange bestand. »Haben Sie ’ne Ahnung, was das sein soll?«, fragte sie ihn.

»Das ist eine postmoderne Darstellung der Geburt des Menschen.« Logan kannte sämtliche Bilder in diesem Krankenhaus in- und auswendig. Er hatte genug Zeit mit ihnen verbracht, als er damals immer nach Einbruch der Dämmerung durch die Korridore gewandert war, in der einen Hand den Infusionsständer, in der anderen die Krücke. »Sieht wesentlich besser aus, wenn man auf Morphium ist.«

Steel schüttelte den Kopf. »Sachen gibt’s.« Sie warf Logan einen Seitenblick zu. »Na, hat McKinnon endlich gesungen? Hat er bei dem netten Bullen sein Herz ausgeschüttet?«

»Behauptet immer noch, er hätte sie nicht getötet. Aber wie’s scheint, hat er als Wiederverkäufer für die Typen gearbeitet, die Montagnacht bei dem Feuer umgekommen sind.«

Steel nickte. »Das passt.« Sie hielt McKinnons Krankenblatt hoch. Logan hatte gar nicht mitbekommen, wie sie es eingesteckt hatte. »Versuchter Selbstmord, dass ich nicht lache: Er hat ’ne Plastikgabel verschluckt. Jeder Trottel in Craiginches versucht’s irgendwann mal mit dem Trick. Ist nicht tödlich, aber man kriegt einen netten Urlaub im Krankenhaus spendiert, wo die Sicherheitsmaßnahmen nicht so streng sind. Und in der Besuchszeit kann man sich von den lieben Verwandten alles bringen lassen, was das Herz begehrt. McKinnon ist ein Dealer – jede Wette, dass er nur darauf wartet, das ihm irgendjemand was zusteckt, ehe er wieder hinter Gitter muss. Einen Teil verkauft er vielleicht, den Rest konsumiert er selbst.« Sie warf Jamies Krankenblatt in den nächsten Mülleimer und steuerte den Ausgang an. »Wir müssen ihn überwachen lassen. Mal sehen, was er sich so liefern lässt.«

Logan warf noch einen letzten Blick auf Die Geburt des Menschen und folgte ihr.

Der Rest des Tages ging damit drauf, die Genehmigung für eine unauffällige Überwachung Jamie McKinnons zu beantragen, und wie üblich durfte Logan die ganze Arbeit machen. DI Steel rauchte eine Zigarette nach der anderen und erteilte »hilfreiche Ratschläge«, aber es war Logan, der sich durch die Berge von Papierkram kämpfen musste. Das Einzige, was sie tatsächlich höchstpersönlich übernahm, war, den Antrag beim Leiter der Kriminalabteilung einzureichen, der alles andere als begeistert war. Die Personaldecke war ohnehin schon äußerst dünn. Das Äußerste, was er genehmigen konnte, war ein Beamter in Zivil, der regelmäßig während der Besuchszeiten vorbeischaute. Aber auch das nur, wenn gerade nichts Wichtigeres anstand.

Nachdem das erledigt war, zog DI Steel los, um eine Flasche Wein und ein halbes Dutzend rote Rosen zu besorgen. Offenbar stand ihr ein wesentlich angenehmerer Abend bevor als Logan.

Halb neun, Sonntagabend: Inzwischen musste Jackie auf sein und sich für die Nachtschicht fertig machen. Als er die Wohnungstür aufschloss, drang eine grauenhaft entstellte Version der Titelmelodie der Familie Feuerstein aus der Dusche an seine Ohren. Nach einem letzten »dah da, dum-di dah-da …« wurde die Dusche mit einem Rattern abgewürgt, und dann fing der Feuerstein-Song von vorne an – diesmal die nicht jugendfreie Version, die Jackie gerne bei Partys zum Besten gab, wenn sie zu viel Wodka intus hatte.

Logan deckte den Tisch, richtig mit Tischtuch und Kerzen. Es folgten die seltsam geformten Balti-Schüsseln, die ihm seine Mutter zu Weihnachten geschenkt hatte, nachdem er aus dem Krankenhaus entlassen worden war, und eine Flasche Weißwein aus dem Kühlschrank. Er stopfte gerade einen Strauß Nelken in eine staubige Vase, als eine Stimme sagte: »Was soll denn das werden, wenn’s fertig ist?« Er drehte sich um und sah Jackie in der Tür stehen, in einen Bademantel in Barbie-Pink gehüllt, die Haare unter einen Handtuchturban gesteckt, den gebrochenen Arm in eine schwarze Mülltüte gewickelt, damit der Gips nicht nass wurde.

»Das«, verkündete er mit einer schwungvollen Geste in Richtung Tisch, »ist ein Friedensangebot.« Er griff in die Plastiktüte vom Inder um die Ecke. »Huhn Jhalfrezi, Huhn Korma, Naan-Brot, Papadam, Limetten-Pickle, Raita und dieses rote Zeug aus rohen Zwiebeln, das du so magst.«

Sie lächelte ihn tatsächlich an. »Ich dachte, du redest nicht mehr mit mir … Du weißt schon, nach der Szene am Freitag …« Pause. »Du warst gestern den ganzen Tag nicht zu Hause.«

»Ich dachte, du wolltest allein sein. Du hast die Nacht auf der Couch verbracht …«

»Ich … ich bin bis ein Uhr früh in der Kneipe gewesen. Wollte dich nicht wecken.«

»Oh …«

Schweigen.

Jackie biss sich auf die Unterlippe und holte tief Luft. »Also, es tut mir leid, dass ich so aus der Wohnung gestürmt bin. Okay? Es lag nicht an dir, es lag an mir … Na ja, nicht nur an mir, ich meine, du hättest nie zulassen dürfen, dass diese hinterfotzige alte Hexe dich beschwatzt, an deinem freien Tag zu arbeiten, aber ich denke, es war nicht nur deine Schuld.« Sie löste das Klebeband von der Mülltüte und zog die Tüte ab. Der Gips kam zum Vorschein, dessen einstiges Blütenweiß sich inzwischen in ein schmutziges Gelbgrau verwandelt hatte. »Seit das passiert ist, langweile ich mich schier zu Tode. Ablage! Das muss man sich mal vorstellen! Ich bin eine verdammt gute Polizistin, aber alles, was sie mich machen lassen, ist diese beschissene, bescheuerte, todlangweilige Scheißablage.« Sie nahm eine Gabel von Logans makellos gedecktem Tisch und kratzte sich damit unter dem Gips. »Ich verlier echt noch den Verstand …« Sie verzog das Gesicht. Kratz-kratz-kratz.

Logan nahm eine neue Gabel aus der Schublade. »Ich hab schon gedacht, du hättest mich allmählich über«, sagte er.

Sie hielt einen Augenblick lang im Kratzen inne und sah ihn an. »Glaub mir, im Moment habe ich so ziemlich alles über. Aber in zwei Wochen bin ich dieses verfluchte Teil los. Dann kann ich wieder normalen Dienst machen, und alles ist in Butter.«

Logan hoffte es. Er hatte weiß Gott keine Lust, noch einmal so ein Wochenende zu erleben. Um die Stimmung nicht zu verderben, behielt er seine Gedanken für sich und begann das Essen auf die Teller zu verteilen.

Für einen Quickie danach blieb keine Zeit mehr.

Als Logan irgendwann nach neun aus dem Bett kroch, lag die Montagmorgen-Ausgabe der Press and Journal schon auf seiner Fußmatte. Er trug die Zeitung in die Küche, um sie gehörig mit Toastkrümeln und Kaffeeringen verzieren zu können, doch schon der erste Bissen blieb ihm fast im Hals stecken, als sein Blick auf die Titelseite fiel. »Dieser miese Drecksack …« Die Schlagzeile erklärte Colin Millers kleine private Verabredung am Freitagvormittag im Pub. »EDINBURGHER BAUUNTERNEHMER SORGT FÜR JOBWUNDER!« Der größte Teil der Titelseite wurde von Millers überschwänglichen Lobeshymnen auf das neue Bauprojekt eingenommen: dreihundert Eigenheime im Grüngürtel zwischen Aberdeen und Kingswells. »McLennan Homes ist stolz, ein neues Bauprojekt am Rande der kleinen Pendlersiedlung ankündigen zu können, das den Menschen von Kingswells Arbeitsplätze und ein Plus an Lebensqualität bescheren wird!« Logan schnaubte verächtlich. Das hatte man doch alles schon mal gehört. Miller schwärmte weiter in den höchsten Tönen über die großen Taten, die McLennan Homes im Allgemeinen und der Firmengründer im Besonderen in Edinburgh vollbracht hatten, wo das Unternehmen »schon seit über einem Jahrzehnt hochwertige Eigenheime« errichte. Erstaunlicherweise fanden die übrigen geschäftlichen Aktivitäten des Malcolm McLennan alias Malk the Knife keinerlei Erwähnung, wie etwa Drogen, Prostitution, Schutzgelderpressung, Kreditwucher, Waffenhandel und überhaupt jegliche Art krimineller Machenschaften, in denen er seine dreckigen Finger hatte.

Logan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und las den Artikel noch einmal. Kein Wunder, dass Colin Miller so schreckhaft gewesen war, als er ihn im Pub getroffen hatte. Der Reporter war bei der Scottish Sun rausgeflogen, weil er sich geweigert hatte, eine Serie von Hintergrundartikeln über Malk the Knifes Verwicklung in den Drogenschmuggel abzuschließen. Zwei von Malkies Jungs hatten ihm nämlich sehr deutlich zu verstehen gegeben, dass sie ihm die Finger abhacken würden, wenn er die Story nicht sofort fallen ließe wie die sprichwörtliche radioaktive Kartoffel. Und erst letztes Jahr Weihnachten hatte Malk the Knife den vergeblichen Versuch unternommen, durch Bestechung von Beamten der Planungsbehörde ein lukratives Bauprojekt an Land zu ziehen. Offenbar hatte er diesmal mehr Glück gehabt.

Aber die eigentliche Story des Tages stand nicht in der Press and Journal. Dafür würden die Abendnachrichten voll davon sein.

12

Alle Geräusche waren gedämpft. Der Nebel, dichter hier im Wald als draußen auf der Straße, hing an den Bäumen und dem Farn und ließ alles fremd und unheimlich wirken. Dem Regen war irgendwann nach Mitternacht die Puste ausgegangen, und er hatte sich zu einem dunstigen Nieseln abgeschwächt. Und dann war der Haar über die Nordsee heraufgezogen, der klamme Nebel, der diese Ecke Schottlands regelmäßig heimsuchte und die ganze Landschaft unter sich begrub. Der Boden unter ihren Füßen war kalt und nass, als sie zwischen schemenhaften Silhouetten von tropfenden Kiefern, Eichen, Buchen und Fichten den Waldweg entlangpatschte. Der Wald von Tyrebagger war heute ein gutes Stück unheimlicher als gestern. Alles Mögliche konnte hinter den Büschen lauern, gleich hinter der nächsten Wegbiegung. Und auf sie warten … Nur gut, dass sie Benji als Beschützer dabeihatte – oder gehabt hätte, wenn der kleine Schlawiner nicht bei der ersten Gelegenheit in den Nebel davongeschossen wäre.

»Benji! … Beeeenji?« Im Wald knackte etwas, und sie erstarrte. Ein Zweig? »Benji?« Stille. Sie vollführte eine langsame Pirouette und ließ die weiß-graue Landschaft an sich vorüberziehen. Es war totenstill. Genau wie in den Filmen, kurz bevor dem blonden Dummchen mit dem großen Busen irgendetwas ganz Schreckliches zustieß. Sie lächelte in sich hinein. Was das betraf, hatte sie wohl kaum etwas zu befürchten – schließlich war sie brünett und flachbrüstig und hatte ein Diplom in Molekularbiologie. Sie war nur ein bisschen nervös wegen des Vorstellungsgesprächs. »Benji! Wo steckst du, du haariger kleiner Scheißer!« Der Nebel verschluckte ihre Rufe, nicht einmal ein Echo kam zurück. Und doch war sie sicher, dass da irgendetwas war …

Sie schüttelte den Kopf und ging weiter, folgte dem Tyrebagger-Skulpturenpfad in umgekehrter Richtung. Aus dem Nebel tauchte ein riesiger, geisterhafter Hirschkopf auf, schwebte dort zwischen den Bäumen wie eine groteske Mischung aus den eher unheimlichen Bildern von Unten am Fluss, Rudolph dem Rentier und dem ausgeschlachteten Wrack eines knallgelben Ford Escort. Immer, wenn sie dieses Ding sah, musste sie unwillkürlich lächeln. Aber diesmal nicht. Diesmal hatte es etwas Primitives an sich, etwas Heidnisches. Etwas Raubtierhaftes. Fröstelnd eilte sie daran vorbei und rief wieder nach Benji. Warum musste er auch ausgerechnet heute mit ihr Verstecken spielen? Sie hatte schließlich nicht den ganzen Vormittag Zeit, nach ihm zu suchen! Ihr Vorstellungsgespräch war um halb zwölf. Das sollte doch nur ein kleiner Waldspaziergang werden, um ihre Nerven zu beruhigen. Stattdessen stapfte sie jetzt wie eine Idiotin im Nebel herum und suchte ihren blöden Spaniel. »BENJI!«

Da war wieder dieses Knacken. Sie erstarrte. »Hallo?« Nichts. »Ist …« Sie würde sich selbst dafür hassen, dass sie so etwas gesagt hatte: »Ist da jemand?« Da konnte sie sich doch gleich Stöckelschuhe und einen Push-up-BH anziehen und sich hinhocken, um auf den Axtmörder zu warten.

Stille.

Nichts, nicht einmal ein Flüstern. Das einzige Geräusch war das Pochen ihres Herzschlags. Das war einfach lächerlich – dass letzte Woche irgendeine Frau zu Tode geprügelt worden war, hieß doch noch lange nicht, dass hier im Wald irgendjemand lauerte … auf sie wartete …

Knack! Ihr stockte der Atem. Da draußen war irgendjemand! Kämpfen oder fliehen? Kämpfen oder fliehen? FLIEHEN! Hals über Kopf den kaum erkennbaren Weg entlang, so schnell die Füße sie trugen, durch Pfützen und Matsch, dass es nur so spritzte. Wenn sie es nur lebend zum Parkplatz zurück schaffte. Links und rechts des Wegs huschten die Bäume an ihr vorbei, ihre Stämme und Äste vom Nebel zu wilden Mordkreaturen verzerrt. Jemand verfolgte sie: Sie konnte ihn hören, konnte hören, wie er hinter ihr durchs Unterholz brach, wie er näher und näher kam.

Im Sprint an den Gedichtbäumen vorbei, den Hang hinauf, der nasse Boden unter ihren Füßen tückisch. Ein Fuß blieb an einer Baumwurzel hängen, und sie fiel der Länge nach in den mit kleinen Steinchen vermischten Matsch. Ihre aufgeschürften Handflächen und Knie brannten sofort wie Feuer. Sie schrie vor Schmerzen auf. Aber dem Kerl, der sie verfolgte, war das egal. Sie hatte gerade noch Zeit, einen gellenden Schrei auszustoßen, als auch schon eine dunkle Gestalt aus dem Nebel hervorschoss. Und sie mit einer riesigen, nassen Zunge von Kopf bis Fuß abschleckte.

»Benji!« Sie rappelte sich auf die Knie hoch und fluchte und fluchte, während Benji um sie herumtanzte und -wuselte, in den Vorderbeinen einknickte, den Hintern in die Höhe reckte und mit seinem lächerlichen kleinen Stummelschwänzchen wedelte. Plötzlich hielt er inne, stand einen Moment reglos da und schoss dann wieder in den Wald davon. »Du blöder Scheißhund!« Neonrotes Blut troff von ihren Handflächen, die Striemen durchsetzt mit kleinen schwarzen Dreckbröseln. Ihre Hose war zerrissen, und ihre Knie sahen genauso schlimm aus wie die Hände. Und ihr Kopf tat tierisch weh. Mit zitternden Fingern betastete sie ganz vorsichtig eine schmerzende Stelle oberhalb ihrer linken Augenbraue und zuckte zusammen. Noch mehr Blut. »Das ist ja wirklich ganz toll!« Das war’s dann wohl mit dem guten ersten Eindruck. Sie würde absagen müssen – oder mit einem Gesicht, als wäre sie verprügelt worden, zum Vorstellungsgespräch erscheinen. »Du BLÖDER Hund!«

Benji bellte von irgendwoher. Das dumme Tier hatte wahrscheinlich irgendwas Ekliges gefunden, worin es sich wälzen konnte. Humpelnd folgte sie dem Geräusch in den nebelverhangenen Wald hinein, alle Gedanken an einen unheimlichen Angreifer vergessen.

Die Scheinwerfer von Alpha Zwo-Null schnitten zwei lange bläuliche Schneisen in den Nebel. Der Streifenwagen stand verlassen auf einem der Parkplätze von Tyrebagger Woods, und das Funkgerät führte pausenlos Selbstgespräche, während WPC Buchan und PC Steve sich in den Wald vorarbeiteten. Auf der Suche nach der Leiche.

Der Ruf war vor etwa zwanzig Minuten eingegangen: Eine junge Frau war im Wald tot aufgefunden worden, nackt und übel zugerichtet. Laut Einsatzleiter hatte die Person, die den Fund gemeldet hatte, ein wenig wirr geklungen, hatte nur mit weinerlicher Stimme unverständliches Zeug über Tod und Nebel und Bäume von sich gegeben. Und irgendwas von »Wieseln« oder »Pieseln«. WPC Buchan war nicht in der Stimmung für so was. Nicht nach diesem neuerlichen Krach mit Robert. Kommt nach Hause und stinkt meilenweit nach billigem Parfüm und altem Schweiß – ja hielt er sie denn für blöd? Sie stapfte den matschigen Pfad entlang, die Hände in den Taschen und die Stirn in missmutige Falten gezogen, während PC Steve den ernsthaften, verantwortungsbewussten Polizisten mimte und, vor sich hin murmelnd, den Strahl seiner riesigen Taschenlampe durch das neblige Unterholz schweifen ließ. Sie trottete hinterdrein, hörte sich seinen fortlaufenden Kommentar an und sah ihm zu, wie er die Büsche links und rechts des Weges durchstöberte. Er hatte einen knackigen Arsch, auch wenn er ein ziemliches Muttersöhnchen war. Sie könnte … Ein mattes Lächeln spielte um ihre Lippen, als sie daran dachte, was sie mit PC Steve Jacobs alles machen könnte. Auf jeden Fall würde es wesentlich mehr Spaß machen als die Scheiße, die sie nach Feierabend zu Hause erwartete.

Sie kletterten einen kleinen Hügel hinauf. Der Boden war glitschig unter ihren Sohlen. Gleich hinter dem höchsten Punkt stand einer dieser Holzpfosten mit einer Infotafel aus Plexiglas. Buchan klappte sie aus und las, dass eine Frau namens Matthews aus Draht, Moos, Wolle und Metallabfällen »eine Herde Wisente bei der Rast im Urwald« geschaffen habe. Der übliche mit Steuergeldern und Kunststipendien finanzierte Mist. WPC Buchan ließ die Tafel wieder in die Aussparung des Pfostens fallen und starrte in den Wald, wo sich, kaum erkennbar, ein Pfad zwischen den Bäumen hindurchschlängelte. »Wiesel – Wisent …« Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, bog WPC Buchan von dem matschigen Waldweg ab und folgte dem Pfad in den dichten Nebel hinein.

Sie konnte PC Steve vor sich hin brabbeln hören, doch kaum war sie ein paar Schritte gegangen, hatte der Nebel ihn und seine Stimme schon verschluckt.

Der Boden unter ihren Füßen stieg an, und der Pfad ging in lehmigen Waldboden über. Es war dämmrig hier, und wie gespenstische Skelette tauchten die Umrisse von Bäumen aus dem Nebel auf. Still wie ein Grab. Und dann hörte sie es: ein leises Schluchzen. WPC Buchan blieb abrupt stehen. »Hallo?« Sie erklomm eine kleine Böschung und fand sich auf einer ebenen Fläche wieder. »Können Sie mich hören?«

Immer noch nichts.

»Himmelherrgott …« Sie zog ihre Taschenlampe aus dem Gürtel, obwohl sie genau wusste, dass es ihr herzlich wenig nützen würde. Der Nebel würde das Licht einfach nur zurückwerfen, aber das Gewicht der Lampe in ihrer Hand war dennoch beruhigend. Mit so einem Ding konnte man zur Not auch jemandem den Schädel einschlagen. Und weiter durch den Nebel – WAS ZUM TEUFEL WAR DAS? Eine nach der anderen tauchten sie aus dem Nebel auf, zombiehafte Kreaturen, zerfleddert und halb verwest, weideten sie im Gestrüpp zwischen den nebelverhüllten Bäumen.

Es waren die Skulpturen: »Wisente bei der Rast im Urwald«. WPC Buchan verstand vielleicht nicht viel von Kunst, aber sie wusste, wann etwas sie fix und fertig machte – und diese Dinger waren ja wohl das Abartigste, was man sich vorstellen konnte. Das Schluchzen war jetzt lauter; es kam aus der Nähe des größten der vergammelnden Biester, dessen Kadaver so löchrig war, dass der Nebel hindurchschimmerte. »Hallo?« Sie schaltete die Taschenlampe ein, und die ganze Welt wurde plötzlich weiß. Zwei unnatürlich grüne Augen blitzten aus der undurchdringlichen Wand auf, und ein tiefes Grollen zerriss die Stille wie ein rostiges Messer. »Ach du Scheiße …« Die Augen kamen näher. Ganz langsam schob sie ihre freie Hand in die Gürteltasche und zog die kleine Sprühdose mit Pfefferspray aus der Halterung. »Braves Hündchen …« Eine Ladung von dem Zeug mitten ins Gesicht, und auch der bissigste Köter würde aus den Latschen kippen.

Das Wesen, das da aus dem Nebel auf sie zustakste, war ein Spaniel, aber er hatte nichts von der üblichen übermütigen Verspieltheit dieser Rasse. Seine Lefzen waren zurückgezogen und ließen die dolchartigen Zähne sehen; die Schnauze war blutverschmiert. Buchan richtete die Spraydüse auf den Hund, sprach ein Stoßgebet und sprühte. Schlagartig verstummte das Knurren. Einen Moment lang war es ganz still, dann ertönte ein herzzerreißendes Jaulen, während das Tier blind umhertaumelte und dem beißenden Schmerz zu entkommen suchte. WPC Buchan konnte der Versuchung nicht widerstehen, dem Hund einen ordentlichen Tritt in die Rippen zu versetzen, als sie an ihm vorbeiging.

Das Schluchzen kam von irgendwo hinter dem zerfledderten Wisent. Es war eine Frau – Mitte zwanzig, nach ihren Kleidern zu urteilen –, Gesicht, Hände und Knie mit dunkelrotem Blut verklebt. Die dumme Kuh war also gar nicht tot. Schon wieder so ein blöder falscher Alarm. WPC Buchan steckte das Pfefferspray in die Gürteltasche zurück. »Alles okay mit Ihnen?«, fragte sie. Die Frau gab keine Antwort. Jedenfalls nicht direkt. Stattdessen streckte sie eine verdreckte, blutbeschmierte Hand aus und zeigte auf eines der kunstvoll dahingammelnden Wisente. Es lag halb zusammengesunken auf der Erde, als hätte es gerade versucht, sich aufzurichten, als es in die ewigen Jagdgründe abberufen wurde. WPC Buchan richtete ihre Taschenlampe darauf und ließ die Skulptur in all ihrem verrottenden Glanz erstrahlen. Daneben lag etwas Weißes, Längliches, halb verhüllt vom Nebel.

»Oh fuck …« Buchan riss das Funkgerät aus dem Schulterholster und rief die Leitstelle an. Sie hatten die zweite Leiche gefunden.

Das Kostüm, in dem DI Steel vor Logans Wohnungstür stand, sah beinahe neu aus. Sie hatte sogar ihren Haaren ein wenig mit der Bürste gedroht – nicht dass sie so viel anders ausgesehen hätten als sonst, aber es war die Absicht, die zählte. »Mr. Polizeiheld«, sagte sie und fischte eine neue Zigarette aus einer fast leeren Schachtel, obwohl die letzte noch glimmend zwischen ihren faltigen Lippen klemmte. »Ich habe eine gute Nachricht für Sie! Es wurde schon wieder eine tote Nutte gefunden!« Kurz darauf brausten sie über die Inverurie Road aus der Stadt hinaus, am Flughafen vorbei und den Berg hinauf Richtung Tyrebagger Woods. Es war nicht weit – keine fünfzehn Minuten vom Zentrum aus, so wie die DI fuhr.

Logan saß auf dem Beifahrersitz von Steels kleinem Sportflitzer und versuchte ganz ruhig zu bleiben, während sie durch den wabernden Nebel sausten. »Jetzt erklären Sie mir doch noch mal, wieso das eine gute Nachricht ist …«

»Zwei tote Prostituierte, beide splitternackt ausgezogen und zu Tode geprügelt. Das ist keine simple Mordermittlung mehr: Wir haben es mit einem waschechten Serienkiller zu tun!«

Logan riskierte einen Seitenblick. Durch den Qualm des anderthalb Zentimeter langen Zigarettenstummels, der dem dichten Nebel draußen ernsthafte Konkurrenz machte, konnte er ein breites Grinsen auf Steels Lippen ausmachen. Sie zwinkerte ihm zu. »Denken Sie doch mal nach, Laz! Das ist unsere Chance, aus der Versagerfabrik auszubrechen! Wir haben Jamie McKinnon schon in Gewahrsam; jetzt müssen wir ihm nur noch die beiden Morde nachweisen, und wir sind fein raus. Dann ist Schluss mit den beschissenen Fällen, die sonst keiner haben will; dann muss ich mich endlich nicht mehr mit sämtlichen Halbidioten und hoffnungslosen Fällen herumschlagen, die anderswo aussortiert wurden. Dann machen wir endlich richtige Polizeiarbeit, Sie und ich!«

Im Nebel hätten sie fast die Abzweigung verpasst, ein kurviges Asphaltband, das sich in den düsteren Wald hineinwand. Steel folgte der Straße, bis das träge Flackern eines Blaulichts ihnen anzeigte, dass sie die Einfahrt des Parkplatzes erreicht hatten. Sie stellte den Wagen zwischen der verdreckten Kiste der Spurensicherung und einem schicken Mercedes ab, der vermutlich Isobel gehörte. Logan stöhnte. Das hatte ihm gerade noch gefehlt. Der Wald ringsum war dicht und still, eingehüllt in ein dickes weißes Bahrtuch. Kein Lüftchen wehte, als DI Steel den Kofferraum öffnete und ihre überraschend sauberen Schuhe gegen ein schmuddeliges Paar Gummistiefel tauschte. Und dann marschierten sie los, immer den Pfad entlang.

»Was wissen wir über das Opfer?«, fragte Logan, als Steel neben ihm keuchend den Hang hinaufstieg.

»Null Komma nix.« Sie blieb stehen und zündete die letzte Zigarette aus ihrer Packung am glimmenden Rest der vorletzten an, der noch zwischen ihren Lippen steckte, um dann den winzigen Stummel in den Nebel zu schnippen. »Die Leitstelle sagte: ›Nackt und übel zugerichtet‹, und ich sagte nur: ›Her damit!‹«

»Und woher wissen Sie dann, dass es eine Prostituierte ist?«

»Die Handtasche ist voll mit Kondomen. Kein Ausweis, aber dafür Massen von Kondomen. Mag ja sein, dass sie erotische Ballonskulpturen verkauft hat, aber ich tippe doch eher auf Nutte.«

»Und wenn es nun doch keiner ist?«

»Kein was?«

»Kein Serienmörder. Wenn es doch nicht McKinnon war? Sondern ein Nachahmungstäter?«

DI Steel zuckte mit den Achseln. »Nun wecken Sie doch keine ungelegten Eier.«

Der Tatort war nicht schwer zu finden, selbst in dem alles einhüllenden Nebel. Schon von weitem hörten sie das Klacken und Sirren der Kamera, und der Blitz erhellte die ganze Umgebung wie Wetterleuchten. Die Kollegen hatten schon eifrig meterweise blaues Absperrband um die Bäume gezogen. Sie schlüpften darunter hindurch und folgten den Geräuschen und dem Licht. Plötzlich tauchten aus dem Nebel die Umrisse verrottender Tierkadaver auf. Als Nächstes sahen sie, dass die Spusis diesmal darauf verzichtet hatten, das traditionelle Zelt zu errichten – es war zu sperrig und passte nicht zwischen den Bäumen durch –, und stattdessen eine Art Biwak gebaut hatten, indem sie die blaue Plastikplane über die Büsche drapiert und das Ganze mit Absperrband umwickelt hatten.

Logan und Steel quälten sich in ihre weißen Papieroveralls und Überschuhe. Die Spusis hatten aus rechteckigen Platten von der Größe von Tabletts, die mit kurzen Metallbeinen ausgestattet waren, einen Gehweg ausgelegt, der um die Lichtung herum zu einer kleinen Gruppe von Menschen führte. Damit sollte verhindert werden, dass die Ermittler und anderes Personal den ganzen Tatort zertrampelten und Spuren vernichteten. Steel und Logan stapften über die scheppernden Platten acht Zentimeter über dem Boden auf die Leiche zu. Ein Fotograf der Spurensicherung schlich um die Gruppe herum und blitzte ein ums andere Mal, während die Leiterin der Rechtsmedizinischen Abteilung die Leiche einer jungen Frau inspizierte und betastete. Das Opfer lag auf der Seite, einen Arm über den Kopf gestreckt, die Beine auf dem feuchten schwarzen Waldboden wie eine Schere gespreizt. Während Logan ihr zusah, fragte einer der Spurensicherer, ob er die Hände der Leiche eintüten dürfe. Sie nickte, worauf der Mann zwei transparente Beweismittelbeutel über die blutbefleckten Finger der Toten zog, um eventuelle Spuren unter den Fingernägeln zu sichern. Überrascht registrierte Logan, dass sie das Gleiche schon mit dem Kopf gemacht hatten – und dann erkannte er, dass es sich um einen großen blauen Gefrierbeutel handelte. Also doch eher etwas, das zum Tatort gehörte, wie sie ihn vorgefunden hatten. Der ganze Körper der Frau war mit Striemen und blauen Flecken bedeckt, doch die Haut war wie Porzellan, und eine dicke, dunkelviolette Linie, die sich über die ganze Länge des Leichnams zog, markierte den Stand des Blutes, das nach ihrem Tod nach unten gesickert war.

Isobel setzte sich auf die Fersen, ließ die Latexhandschuhe schnalzen und drückte sie dem Ersten in die Hand, den sie erblickte. Sie sah blass und erschöpft aus, als hätte sie nicht geschlafen, und die dunklen Ringe unter ihren Augen schimmerten durch das Make-up. Sie verharrte noch einen Moment in der Hocke und starrte die Plastiktüte über dem Kopf des Opfers an. »Lassen Sie sie ins Leichenschauhaus bringen«, sagte sie schließlich. Während einer der Spurensicherer ein Handy aus der Tasche zog und die Nummer eines örtlichen Bestattungsunternehmens wählte, um die Leiche abtransportieren zu lassen, verstaute Isobel mit müden Bewegungen die Instrumente in ihrer Arzttasche.

»Wie sieht’s aus?«, fragte Logan, und sie fuhr zusammen.

»Oh … du bist’s.« Sie klang nicht gerade erfreut. »Falls du auf wilde Spekulationen gehofft hattest, hast du Pech gehabt. Solange ich nicht die Tüte vom Kopf des Opfers entfernt habe, kann ich nicht sagen, ob sie zu Tode geprügelt wurde wie die andere, oder erstickt.«

»Was ist mit dem Todeszeitpunkt?«

Isobel blickte sich in dem stillen, schweigenden Wald um. »Schwer zu sagen. Die Totenstarre hat sich schon wieder gelöst … kalte, feuchte Witterungsbedingungen … Ich würde sagen, es ist etwa drei Tage her. Bei dem vielen Regen, den wir in den letzten Tagen hatten, dürften nicht viele Spuren erhalten sein.« Sie deutete auf die dunkelviolette Verfärbung der Haut, die sich in gerader Linie über die ganze Länge des Körpers zog, von den Spitzen der ausgestreckten Finger bis zum Fuß: verdicktes Blut, das sich in den untersten fünf Zentimetern Gewebe über dem Waldboden gesammelt hatte. »Wenn ich mir die Totenflecke anschaue, würde ich sagen, dass sie entweder hier getötet oder binnen zwei Stunden nach der Tat hier abgelegt wurde. Wir werden Bodenproben nehmen, um zu sehen, wie viel Blut und andere Körperflüssigkeiten wir darin nachweisen können.« Sie richtete sich auf und unterdrückte ein Gähnen. »Ohne mich festlegen zu wollen, würde ich sagen, er hat sie hier rausgefahren, sie gezwungen, sich auszuziehen, und sie dann totgeprügelt.«

Logan blickte auf den nackten Leichnam hinab, der ausgestreckt auf dem Teppich aus Kiefernnadeln lag. »Er dürfte sie eher nach dem Tod entkleidet haben.«

Isobel feuerte einen ihrer vernichtenden Blicke auf ihn ab. »Hast du schon mal versucht, eine Leiche auszuziehen?«, fragte sie. »Warum so kompliziert, wenn’s doch viel einfacher geht: Er sagt ihr, dass er Sex will, und sie zieht sich aus.«

Logan wandte den Blick nicht von dem toten Mädchen. »Vor drei Tagen, das wäre also Freitag gewesen. Da hat es geschüttet. Undenkbar, dass sie in dem strömenden Regen mit einem hier rausgefahren wäre und sich für einen Quickie komplett ausgezogen hätte. Bei so einem Wetter tut man’s in einem Hauseingang oder auf dem Rücksitz eines Autos. Aber nicht mitten im Wald …«

Isobel schäumte. »Na, das wirst du ja wohl am besten wissen, Sergeant. Und jetzt entschuldige mich bitte, ich muss die Obduktion vorbereiten.« Sie stürmte davon, die Tasche so fest gepackt, als ob sie den Griff würgen wollte. Oder als ob sie sich vorstellte, es wäre Logans Hodensack. DI Steel wartete, bis sie außer Sichtweite war, und schlug Logan dann kräftig auf die Schulter. »Und das da haben Sie gevögelt?«, fragte sie bewundernd. »Meine Güte, da muss Ihr armer kleiner Schwanz ja Frostbeulen gekriegt haben!«

Logan ignorierte sie. Der Tatort sah relativ sauber aus, aber man konnte ja nie wissen. Er zog sein Handy aus der Tasche und bat die Leitstelle, ihm sämtliche verfügbaren Beamten mit Erfahrung bei Suchaktionen im freien Gelände zu schicken. Und auch einen Koordinator – um den Wald in Rasterquadrate einzuteilen und die Teams zu organisieren. Wozu hatte man schließlich seine Leute, wie DI Steel immer sagte. Und wenn sie schon dabei waren, wäre eine mobile Einsatzzentrale vielleicht auch ganz nützlich.

DI Steel sah ihm zu, wie er telefonierte, und ihr runzliges Gesicht verriet Anerkennung. »Gut«, sagte sie, nachdem er aufgelegt hatte. »Lassen Sie die Truppen auf dem großen Parkplatz antreten. Das ganze Gelände von dort bis hier muss gründlich durchkämmt werden. Und dann lassen Sie am besten gleich eine Absperrung im Umkreis von fünfhundert Metern um den Tatort errichten. Jeder Baum, jeder Strauch, jedes verdammte Kaninchenloch – alles sollen sie mit der Lupe absuchen. Und ich will mit der Frau reden, die die Leiche gefunden hat.«

Er musste überrascht ausgesehen haben, denn die DI warf ihm ein raubtierhaftes Grinsen zu. »Und vergessen Sie nicht: Wir wissen überhaupt nicht, wie das geht, Mist bauen.«

Logan hoffte inständig, dass sie recht hatte.

13

Als die stellvertretende Staatsanwältin eintraf, war die Suchaktion schon im Gange. Der nebelverhangene Parkplatz war zum Bersten gefüllt mit Streifenwagen und Polizeitransportern, die alle schon länger keine Waschanlage mehr von innen gesehen hatten. Sie fuhr bis nach hinten durch und parkte einen kleinen Sportwagen zu. Das war es – das große Los. Zwei tote Frauen innerhalb einer Woche, beide nackt ausgezogen und brutal zusammengeschlagen: Wenn das kein Serienmörder war, dann war es ein verdammt großer Zufall. Grimmig marschierte sie den Hang hinauf, immer den tanzenden Lichtkegeln der Polizei-Taschenlampen nach. Ein Serienmörder als ihr allererster Fall. Gut, streng genommen war es der Fall der Staatsanwältin, aber sie, Rachael, war ihre Assistentin, und sie hielt die Stellung, bis die Chefin eintraf. Und Rachael Tulloch hätte sich keine bessere Gelegenheit wünschen können, sich zu bewähren. Die Ermittlung würde viel Aufmerksamkeit erregen, und das konnte nur gut für ihre Karriere sein. Vorausgesetzt natürlich, dass niemand Mist baute und das Schwein entkommen ließ. Sie stapfte an einem Kordon uniformierter Constables vorbei, alle in leuchtend gelben Warnjacken, die systematisch das Unterholz durchkämmten. Das sah alles äußerst professionell aus. Wahrscheinlich Detective Inspector Insch. In der Aberdeener Staatsanwaltschaft hatten sie alle großen Respekt vor diesem Mann, was man von manch anderem DI, den – oder die – sie hätte nennen können, nicht behaupten konnte.

Doch von Insch war weit und breit nichts zu sehen, als sie den höchsten Punkt der Anhöhe erreichte. Im Mittelpunkt der Aktivitäten auf der Lichtung schien eine etwas klein geratene Gestalt in einem Spurensicherungsoverall zu stehen, die eine Kippe im Mundwinkel hängen hatte. Rachaels Optimismus bekam einen schweren Dämpfer. Wenn das immer noch DI Steels Fall war, dann waren die Chancen auf einen erfolgreichen Abschluss gleich null. Sie hatte noch nicht viel mit der DI zu tun gehabt – nur im Fall Rosie Williams und bei der Geschichte mit dem Hundetorso im Wald –, aber bis jetzt war sie alles andere als beeindruckt. Und sie hatte gehört, wie DI Steel erst letztes Jahr den Prozess gegen Gerald Cleaver vermasselt hatte – einen bekannten Pädophilen, der schon seit Jahren immer wieder durch gewaltsame Übergriffe gegen Kinder aufgefallen war, was auch nahezu zwanzig Zeugen zu bestätigen bereit waren – und trotzdem hatte Steel es nicht fertiggebracht, eine Verurteilung zu erreichen. Da war das Scheitern vorprogrammiert … Aber das hieß noch lange nicht, dass Rachael Tulloch ihren Job nicht korrekt erledigen würde.

Sie straffte die Schultern und schlüpfte in einen weißen Papieroverall, ehe sie auf DI Steel zuging und einen Zwischenbericht verlangte. Und sie fragte, ob sie die Zigarette nicht lieber ausmachen wolle? Das hier war schließlich ein Tatort! Steel zog eine Augenbraue hoch und starrte sie an, um Rachael nach einer unnötig langen Pause zu fragen, ob sie etwas dagegen habe, sich einmal kurz umzudrehen. Dann könne ihr Arsch nämlich Bekanntschaft mit Steels Gummistiefeln Größe 39 machen. Rachael war zu geschockt, um irgendetwas zu erwidern.

»Jetzt hören Sie mir mal zu, Lockenköpfchen«, sagte Steel und ließ eine kleine Aschelawine vom Ende ihrer Zigarette herabrieseln. Ihre Stimme war kühl und ruhig. »Ich habe mir eine angesteckt, weil wir schon jeden Quadratzentimeter dieser Lichtung abgesucht haben. Ich bin Detective Inspector bei der Grampian Police und nicht irgendein Holzkopf, den Sie rumkommandieren können. Kapiert?« DI Steel drehte sich um und ließ das Rudel Polizisten, das sie umringte, mit den folgenden freundlichen Worten wegtreten: »Und ihr macht euch gefälligst wieder an die Arbeit. Ich will, dass dieser ganze Wald auf den Kopf gestellt wird. Und ich meine den ganzen Wald! Geschummelt wird nicht. Kaninchenlöcher, Bachläufe, Sträucher, Unterholz, jedes kleinste Loch wird durchsucht, und wenn es das Arschloch von einem Dachs ist!« Die so Angesprochenen verzogen sich, »Ja, Ma’am« murmelnd, in den Nebel und ließen DI Steel mit einer knallrot angelaufenen stellvertretenden Staatsanwältin in der Mitte der Lichtung stehen, umgeben von Skulpturen, die den Hauch des Todes ausströmten.

»Wollen Sie noch mal von vorne anfangen?«, fragte Steel.

Logan stapfte allein durch den Nebel, immer dem matschigen Pfad nach, um bei seinen Suchtrupps nach dem Rechten zu sehen. Es war natürlich eine ziemliche Zeitverschwendung, hier im feuchten Gras herumzukriechen und nach nicht vorhandenen Spuren zu suchen. Bis auf die Handtasche des Opfers, die zurzeit von den Spusis jedem erdenklichen Test unterzogen wurde, hatte die unmittelbare Umgebung des Tatorts nichts hergegeben. Es war auch nicht gerade hilfreich, dass der einzige Ort, wo man etwas Konkretes hätte erwarten können, nämlich der Parkplatz, in diesem Moment mit Transportern, Streifenwagen und Privatfahrzeugen der Ermittler vollgestellt war. Sämtliche Spuren, die man dort vielleicht hätte finden können, waren längst von zahllosen Reifen und Polizeistiefeln in Matsch und Kies gefahren und getrampelt. Vielleicht hatten die Suchtrupps Glück und fanden noch irgendetwas, das der Täter übersehen hatte, aber Logan bezweifelte es: das Mädchen auflesen, rausfahren und den Wagen abstellen, sie zwingen, in den Regen hinauszulaufen, sie totprügeln und die Leiche ausziehen. Ende. Wer es auch gewesen sein mochte, er war mit Sicherheit nicht mitten in der Nacht im finsteren Wald umhergeirrt und hatte Hinweise verstreut wie irgendeine geistesgestörte Spurenfee.

Logan balancierte vorsichtig über einen glitschigen Steg und stieg den Hang hinauf. Der letzte Suchtrupp war im südlichen Abschnitt des Waldes zugange, von wo er sich bis zum Fundort der Leiche vorarbeiten sollte. Es mochte sinnlos sein, aber DI Steel bestand darauf, dass die Suche vorschriftsmäßig durchgeführt wurde. Vielleicht gab es ja doch noch Hoffnung für sie?

Das Team suchte gerade eine steile Böschung von oben nach unten ab, als er dazustieß. Mit Stöcken und Stangen stocherten sie im Unterholz herum und versuchten einen geschäftigen Eindruck zu machen. Als er keuchend den Pfad hinaufkletterte, blickte er plötzlich in ein bekanntes Gesicht, das ihn finster anstarrte. Es war diese mürrische Gans von letztem Montag, die ihn so schräg angemacht hatte wegen der Sache mit PC Maitland. Und an ihrer Seite arbeitete jemand, die er hier nicht erwartet hätte: WPC Jackie Watson wühlte mit einer Stange in einem Stechpalmenbusch herum und benutzte ihren Gipsarm, um sich die mit stachligen Blättern bewehrten Zweige vom Leib zu halten. Auch sie sah nicht gerade glücklich aus. Er nahm sie beiseite. »Was machst du denn hier draußen?«

»Entspann dich«, erwiderte sie lächelnd. »Ich bin eigentlich gar nicht hier. In diesem Moment stelle ich die Kriminalstatistik der Abteilung für das laufende Jahr zusammen. Steht so im Dienstplan, also muss es wohl stimmen.«

»Jackie, das kannst du doch nicht bringen! Du bist doch offiziell nur eingeschränkt dienstfähig! Wenn die Chefin das mitkriegt, bist du geliefert.«

»Steel? Der geht das doch am Arsch vorbei. Mensch, ich wollte doch nur zur Abwechslung mal ein bisschen raus aus dem Büro, anstatt von morgens bis abends nur Papierkram zu machen.« Jackie sah sich um. Ein Sergeant mit einem Gesicht wie ein Goldfisch kam auf sie zu – studiobrauner Teint, aufgeblasene Bäckchen und Augen wie zwei Pingpongbälle. »Los, mach, dass du wegkommst, sonst kriegen wir beide Ärger.«

»Gibt es ein Problem?«, fragte der Sergeant. Logan warf einen letzten Blick in WPC Watsons Richtung und verneinte die Frage. Wie denn die Suche vorankomme? Sergeant Fischgesicht rümpfte die Nase. »Wir sind meilenweit vom Tatort entfernt, und es ist eine vollkommen absurde Vorstellung, dass der Täter die Leiche durch diesen Dschungel hier geschleift haben soll, wo er sie doch vom Parkplatz aus nur einen Bruchteil der Strecke schleppen musste. Das ist die reinste Zeitverschwendung für alle Beteiligten.«

Logan redete beschwichtigend auf ihn ein: Es sei sehr wichtig, systematisch vorzugehen; alle wüssten die Bemühungen seines Teams zu schätzen, bla, bla, bla … Die mürrische Polizistin war stehen geblieben, während Logan mit Sergeant Goldfisch gesprochen hatte, und aus der Reihe ausgebrochen, die ohne sie weiter in den Nebel vorrückte. »Was zum Teufel machen wir hier eigentlich?«, fragte sie mit einem Gesicht wie vierzehn Tage Regenwetter.

Logan kam gerade noch dazu, den Mund aufzumachen, als der Sergeant schon losbrüllte: »Sie sind hier, weil Sie Polizistin sind, verdammt noch mal! Und jetzt machen Sie sich wieder an Ihre Arbeit, aber dalli, sonst kriegen Sie von mir einen Tritt in den Hintern, dass Sie bis nach Peterhead fliegen!«

Sie warf Logan einen finsteren Blick zu, als ob es seine Schuld wäre, dass sie einen Anschiss kassiert hatte. Dann machte sie auf dem Absatz kehrt und ließ ihre geballte Wut am nächsten Busch aus, um schließlich unter halblaut gemurmelten Obszönitäten zum Rest des Suchtrupps aufzuschließen und ihren Platz neben WPC Watson wieder einzunehmen. Dreißig Sekunden später warf Jackie einen zornigen Blick in Logans Richtung, und er seufzte. Diese blöde Tussi erzählte Jackie wohl gerade, was für ein absoluter Scheißkerl er war. Und nach Jackies Gesichtsausdruck zu schließen, pflichtete sie ihr offenbar bei. Und er hatte sich eingebildet, dass alles wieder im Lot wäre. Von wegen – ihr beim indischen Essen geschlossener Waffenstillstand hatte gerade mal einen Tag gehalten.

Was zu viel war, war zu viel: Logan würde – Plötzlich gellte ein Schrei durch den Wald, nur um sogleich von Bäumen und Nebel wieder verschluckt zu werden. Einen Herzschlag lang war es totenstill, und dann verfiel alles in hektische Aktivität. Logan kletterte hastig den Hang hinunter, dicht gefolgt von Sergeant Goldfisch. Von irgendwo dort unten war der Schrei gekommen. Am Rand einer fast senkrecht abfallenden, mit dichten Büscheln von Brennnesseln und Stechginster bewachsenen Böschung kamen sie schlitternd zum Stehen. Ungefähr auf halber Höhe, kaum auszumachen zwischen den Nebelschwaden, lag ein weibliches Mitglied des Suchtrupps auf dem Rücken in einem riesigen Brennnesselgestrüpp. Bluse und Pullover waren ihr bis unter die Achseln gerutscht, als sie den Hang hinuntergeschlittert war, und auf der entblößten weißen Haut bildeten sich schon die ersten roten Stellen. Sie fluchte wie ein Bierkutscher. »Sind Sie verletzt?«, fragte Sergeant Fischgesicht.

Sie fluchte nur noch mehr.

Logan fuhr zusammen, als er plötzlich Jackie neben sich an der Kante des Abhangs stehen sah. Sie sah hinunter zu der wild mit den Armen rudernden Gestalt, die mit jedem Versuch, auf die Füße zu kommen, nur noch gründlicher mit den Brennnesseln in Kontakt kam. »WPC Buchan«, sagte Jackie und zeigte auf die Unglückliche. »Muss wohl ausgerutscht sein …« Sie lächelte.

Fünf Minuten später hatten sie Buchan aus dem von Brennnesseln überwucherten Hang geborgen. Keuchend, ächzend und fluchend kletterte sie hinauf und kratzte sich den Bauch, wobei sie WPC Watson mit Blicken durchbohrte. Vom Bügel ihres BHs bis zum Hosenbund war die Haut grellrot. Alles war voller Quaddeln und juckte und stach so höllisch, dass sie nicht einmal ihre Bluse und ihren Pulli runterziehen konnte, weil es sonst noch mehr wehgetan hätte, und … und … Sergeant Fischgesicht schickte sie nach Hause. Während sie den Pfad hinunterwankte, die Arme seitlich ausgestreckt, um nicht den schmerzhaften Ausschlag zu berühren, der sich um ihren Rumpf zog, vertraute der Sergeant Logan an, dass dieses Missgeschick keiner netteren Kollegin hätte passieren können. Jackie zwinkerte ihm nur zu.

»Du hattest doch nichts damit zu tun, oder?«, fragte er, als sie wieder allein waren.

Sie grinste. »Niemand zieht ungestraft über meinen Kerl her.«

Logan überließ seine Leute ihrem Schicksal und stieg wieder hinunter zum Waldweg, ein breites Grinsen im Gesicht. Nach seiner Uhr war es zehn vor eins. Wenn er und DI Steel sich beeilten, könnten sie rechtzeitig zurück im Präsidium sein, um noch einen Happen zu essen, ehe Isobel um halb mit der Leichenschau begann. Er nahm eine Abkürzung und stieg mühsam den Hang zwischen dem Waldweg und der Lichtung mit den gruseligen Skulpturen hinauf. Als er oben ankam, begann der Nebel plötzlich golden zu schimmern. Ein einzelner Sonnenstrahl hatte das weiße Einerlei durchbrochen und tauchte den Rand der Lichtung in helles Licht, dort, wo gerade zwei Männer in schwarzen Anzügen den blauen Plastikleichensack in einen Metallsarg packten, um die Tote ins Leichenschauhaus zu transportieren. DI Steel sprach mit der Staatsanwältin, zeigte ihr etwas und begleitete ihre Antworten mit ernsthaftem Nicken. Logan wartete im Hintergrund, während sie den Tatort in allen Einzelheiten besprachen. Da hörte er plötzlich ein Hüsteln, und als er sich umdrehte, sah er die neue stellvertretende Staatsanwältin in voller Schutzkleidung neben sich stehen. Nur ein paar Locken lugten unter dem Gummizug der Kapuze hervor und rahmten ihr Gesicht ein, und ihre grünen Augen blitzten über der Maske. »Wie läuft die Suchaktion?«, fragte sie. Logan erstattete ihr Bericht, wobei er die obszöne Flucherei und WPC Buchans Sturz wohlweislich ausließ. Als er geendet hatte, nickte Rachael, als hätte sie nichts anderes erwartet. »Verstehe …« Eine lange, gedankenschwere Pause. »Was denken Sie über die Handtasche?«

»Sie meinen, warum er sie zurückgelassen hat?« Er überlegte einen Moment. »Zwei Möglichkeiten: Entweder wollte er uns eine Botschaft hinterlassen – irgendetwas in der Tasche, oder etwas, das nicht mehr in der Tasche ist, soll uns irgendetwas sagen –, oder aber Möglichkeit zwei: Es war ein Fehler. Vielleicht hat sie die Tasche nach ihm geworfen, und er konnte sie im Dunkeln nicht wiederfinden, nachdem er mit ihr fertig war. Oder sie hat sie fallen lassen, als sie zu fliehen versuchte …« Er zuckte mit den Achseln. »Bei nur zwei Leichen ist es schwierig, zu erkennen, was Teil des Musters ist und was nicht.«

»Nur zwei Leichen? Mein Gott.« Rachael blickte zum Tatort hinüber, mit den zerfledderten Wisenten, dem kleinen Steg aus Metallplatten, dem kreuz und quer gespannten Absperrband. »Wie viele brauchen wir denn noch?« Er wollte ihr gerade antworten, als DI Steel ihn zu sich winkte und er seinen Lagebericht noch einmal von vorne herunterbeten musste: Niemand hatte irgendetwas gefunden.

»Es war von Anfang an ziemlich aussichtslos«, sagte Steel zur Staatsanwältin, »bei einem Tatort, der so lange Wind und Wetter ausgesetzt war, aber ich wollte einfach nicht riskieren, dass wir irgendetwas übersehen.« Sie straffte die Schultern und reckte das spitze Kinn in die Höhe, sodass sich der Hauptlappen darunter spannte. »Da draußen läuft ein Killer frei herum, und ich schwöre, wir werden das Schwein schnappen.«

Logan versuchte, nicht zu würgen. Das war bei weitem die abgedroschenste Phrase, die er in der ganzen Woche zu hören bekommen hatte. Aber die Staatsanwältin schien beeindruckt. Auch sie nahm eine entschlossene Haltung ein, forderte die beiden auf, sie auf dem Laufenden zu halten – wenn es irgendetwas gäbe, das sie tun könnte, etc. –, und entschwand mit ihrer Stellvertreterin. Rachael drehte sich noch einmal um, Logan fing einen Blick aus ihren smaragdgrünen Augen auf, und dann war sie weg. Er sah ihr nach, bis der Nebel sie verschluckt hatte, und sagte dann: »Na, jetzt haben Sie aber ganz schön dick aufgetragen, was?«

Steel zuckte mit den Achseln und zog eine leere Zigarettenschachtel aus der Tasche. Sie schüttelte sie und spähte hinein, als könnte sie ihr damit auf wundersame Weise noch ein paar Kippen entlocken. »In unserer Situation brauchen wir alle Freunde, die wir finden können. Jetzt werden die Staatsanwältin und Madame Wuschelköpfchen zum Polizeipräsidenten gehen und ihm erzählen, dass wir hier nicht bloß Scheiße bauen. Dass wir streng nach Vorschrift vorgehen.« Sie lächelte und zerdrückte die leere Packung in der Hand. »Es läuft gut für uns, das habe ich im Urin.«

»Ihnen ist natürlich klar, was das bedeutet – nämlich, dass Jamie McKinnon nicht unser Serienmörder ist«, sagte er und sah den Bestattern nach, wie sie den Sarg von der Lichtung trugen. »Wenn das Opfer seit drei Tagen tot ist, dann ist es am Freitag passiert – und zu der Zeit saß Jamie in Craiginches hinter Gittern.«

Steel seufzte. »Ich weiß. Aber man wird ja wohl noch träumen dürfen.«

Punkt halb zwei, und im Leichenschauhaus des Polizeipräsidiums wurde es allmählich eng. Neben Isobel, ihrem Assistenten Brian, DI Steel und Logan waren auch die stellvertretende Staatsanwältin und ihre Chefin erschienen, dazu der vorgeschriebene zweite Rechtsmediziner – Doc Fraser –, ein Fotograf vom Erkennungsdienst, der Detective Chief Superintendent der Kriminalabteilung sowie der Erste und der Zweite Stellvertreter des Polizeipräsidenten. Ein regelrechtes Who’s who der Aberdeener Strafverfolgungsbehörden, alle getrieben von der Sorge, dass wieder ein Serienmörder in der Stadt sein Unwesen treiben könnte. Und dem Wissen, dass der Fall sich leicht zu einem politischen Alptraum ausweiten könnte, sobald die Medien davon Wind bekamen. Sogar der liebe Gott höchstpersönlich war gekommen – der Polizeipräsident, der den Ehrenplatz am Kopfende des Seziertisches eingenommen hatte. Logan fragte sich, ob er wohl das Tischgebet sprechen würde, bevor Isobel zum Tranchiermesser griff.

Logan konnte die gespannte Erwartung im Raum geradezu riechen, als Isobel mit der äußeren Besichtigung des Leichnams begann. Die Spurensicherungsexperten hatten die Leiche zunächst unter den wachsamen Blicken von Isobels Assistenten sorgfältig nach Materialspuren abgesucht und sie dann auf ihre Anweisung hin genau so drapiert, wie sie auf dem Waldboden gefunden worden war: auf der Seite liegend, die Beine auf der glänzenden Edelstahloberfläche scherenförmig gespreizt, einen Arm über den Kopf gestreckt. Die dicke violette Linie des nach unten gesickerten Bluts war wie mit der Wasserwaage exakt horizontal ausgerichtet. Sie hatten ihr die blaue Plastiktüte vom Kopf gezogen und das lädierte Gesicht mit den blutunterlaufenen, hervortretenden Augen freigelegt. Als ob sie die Neugierigen, die sich um den Seziertisch versammelt hatten, indigniert anstarrte. Irgendetwas an dem Bild ließ Logan frösteln. Das war etwas anderes als eine gewöhnliche Autopsie, bei der die Leiche stets auf dem Rücken lag, sauber gewaschen und aufgebahrt, steril und kalt. Hier, wo die Tote so auf dem Tisch lag, wie sie gefunden worden war, kam es ihm vor, als wären sie alle Voyeure, die dem letzten, intimen Moment ihrer irdischen Existenz beiwohnten. Als sei dies auch ein Teil der Inszenierung des Mörders. Der letzte Auftritt einer geprügelten, malträtierten Schauspielerin. Wieder schauderte Logan. PC Steve hatte schon recht: Er hatte eine verdammt kranke Fantasie.

Drei Stunden später standen Isobels Zuschauer mit bleichen Gesichtern und weichen Knien in einem Besprechungsraum im zweiten Stock herum und waren auffallend still. Ein zufällig vorbeikommender Uniformierter war zum Kaffeeholen geschickt worden – nicht die Plastikbrühe aus dem Automaten, sondern richtiger Kaffee, wie er für Meetings auf höchster Ebene und besondere Anlässe reserviert war. Der Polizeipräsident meinte, den könnten sie jetzt alle gebrauchen, und Logan wäre der Letzte gewesen, der ihm da widersprochen hätte.

Isobel stand mit Doc Fraser in der Ecke und hörte sich bescheiden lächelnd an, wie er sie für die exzellente Obduktion lobte. Sehr gründlich. Sehr aufschlussreich. Hinter Logans Rücken murmelte jemand: »Mein Gott, musste sie dem armen Ding denn unbedingt das Gesicht abziehen?« Vorne bei der Tür sagte der Polizeipräsident gerade etwas zur Staatsanwältin, und beide lachten. Die neue stellvertretende Staatsanwältin brachte ein pflichtschuldiges Lächeln zustande, doch sie war immer noch leicht grün im Gesicht. Nachdem das Gelächter sich gelegt hatte, schlug der Erste Stellvertretende Polizeipräsident mit dem Löffel dreimal gegen seine Porzellantasse, und die Gespräche verstummten. Es war Zeit, die Obduktion zu obduzieren. Isobel referierte die Abfolge der Ereignisse aus ihrer Sicht und illustrierte die wichtigsten Punkte auf der Weißwandtafel mit Diagrammen von Schädel-, Rippen- und sonstigen Frakturen. Wie eine makabre Version von Pictionary.

»Die Todesursache war Ersticken«, sagte sie und zog einen roten Kreis um den Kopf des Körpers, den sie an die Tafel gezeichnet hatte, »zum Teil hervorgerufen durch die Plastiktüte, die dem Opfer über den Kopf gebunden wurde, zum Teil auch durch einen Pneumothorax: Die Enden der vierten und fünften Rippe haben die rechte Lunge perforiert. Der Brustkorb füllte sich mit Luft, und die Lunge kollabierte. Der rapide Sauerstoffverlust dürfte rasch zum Tod geführt haben.« Dann stellte Steel die Frage, die allen im Raum auf den Nägeln brannte: ob das Vorgehen des Täters das gleiche wie bei Rosie Williams gewesen sei? Hatte ein und derselbe Mann beide Frauen getötet? Isobels Lächeln war herablassend. »Nun, Inspector, Ihnen ist doch sicherlich bewusst, wie spekulativ solche Aussagen notgedrungen –«

Doch Steel ließ sich nicht so leicht abspeisen. »Antworten Sie einfach nur mit Ja oder Nein.«

Isobel wurde ganz starr. »Möglicherweise. Mehr kann ich zu diesem Zeitpunkt nicht sagen.«

Steel war alles andere als beeindruckt. »Möglicherweise?«

»Nun, zum einen hatte die erste Tote natürlich keine Plastiktüte über dem Kopf … Ich müsste noch einmal mein Obduktionsprotokoll konsultieren –«

DI Steel brachte Isobel mit einer herrischen Geste zum Schweigen. »Dann schlage ich vor, dass Sie genau das tun, und zwar jetzt gleich. Wir müssen wissen, ob wir es mit einem gefährlichen Irren zu tun haben oder mit zweien.« Als Isobel sich nicht von der Stelle rührte, fügte sie hinzu: »Es sei denn, Sie haben gerade etwas Wichtigeres zu tun?«

Zornbebend knallte Isobel ihre Kaffeetasse auf den nächstbesten Tisch, nickte dem Polizeipräsidenten zu, schnappte sich Brian und rauschte zur Tür hinaus, nachdem sie versprochen hatte, dass der Bericht in einer Stunde auf Steels Schreibtisch liegen würde. Es war einen Moment lang still, während die Blicke der Umstehenden von DI Steel zur Tür gingen, die hinter Isobel ins Schloss fiel, und wieder zurück zu der DI. Steel lächelte grimmig. »Ich will in dieser Sache kein Risiko eingehen«, ließ sie die versammelten Koryphäen der Verbrechensbekämpfung wissen. »Es stehen Menschenleben auf dem Spiel.«

Und dann stürmten die Fragen auf sie ein: Inspector, welche Maßnahmen werden Sie ergreifen? Was werden wir der Presse sagen? Wie viel Personal brauchen Sie? DI Steel verzog keine Miene, aber Logan konnte sehen, dass sie innerlich einen Freudentanz aufführte. Sie war wieder im Rennen.

14

Die eilig anberaumte Pressekonferenz fand um siebzehn Uhr dreißig statt, gerade noch rechtzeitig für die Sechs-Uhr-Nachrichten. Der Polizeipräsident, sein Erster Stellvertreter, DI Steel und eine attraktive Blondine von der Pressestelle saßen den Journalisten gegenüber, verschanzt hinter einer Reihe von Klapptischen, die mit dem Logo der Grampian Police geschmückt waren. Steel hatte es irgendwie geschafft, ihre wilde Mähne zu bändigen, was ihr in Kombination mit dem relativ neuen Kostüm schon fast das Aussehen einer kompetenten und entschlossenen Polizeibeamtin verlieh, und nicht wie sonst das einer Mischung zwischen einer Pennerin und einem aufgeschreckten Cairn-Terrier. Logan stand an der rückwärtigen Wand des Saales, hinter dem Meer von Kameras und Reportern, während der Polizeipräsident der Welt verkündete, dass im Wald von Tyrebagger die Leiche einer Frau gefunden worden war … Isobel hatte Wort gehalten – es hatte weniger als eine Stunde gedauert, bis ihr Bericht auf DI Steels Schreibtisch gelandet war. Es gab nur geringfügige Unterschiede zwischen den beiden Morden; wahrscheinlich waren beide das Werk ein und desselben Täters.

Kaum hatte der Polizeipräsident sein Statement verlesen, da schossen überall im Saal die Hände in die Höhe: »Ist hier ein Serienmörder am Werk?« – »Haben Sie schon irgendwelche Verdächtigen?« – »Was ist mit dem Mann, der schon in Untersuchungshaft sitzt?« – »Ist das Opfer schon identifiziert?« – »Warum haben Sie DI Steel mit der Ermittlung betraut?«

Der Polizeipräsident beugte sich vor und ließ die versammelten Medienvertreter wissen: »Inspector Steel genießt mein volles Vertrauen.«

»Sarah Thornburn, Sky News. Ist das denn klug, nach der Vorstellung, die Inspector Steel im Cleaver-Prozess abgeliefert hat?«

Logan konnte sehen, dass es in DI Steel brodelte, doch es gelang ihr, sich zurückzuhalten, während der Polizeipräsident erneut allen versicherte, dass DI Steel eine höchst integre, zuverlässige und erfahrene Polizeibeamtin sei und dass sie sein volles Vertrauen genieße. Sein absolutes und uneingeschränktes Vertrauen. Logan verzog das Gesicht: das war genau das, was der Premierminister immer sagte, wenn wieder mal ein hohes Tier aus der Regierung auf frischer Tat beim Stehlen oder bei irgendwelchen außerehelichen Eskapaden erwischt worden war. Kurz bevor man den Betreffenden dann mit großem Bedauern fallen ließ. Es gab noch mehr Fragen, aber Logan hörte gar nicht richtig zu. Stattdessen ließ er den Blick über die versammelten Journalisten und Experten schweifen, auf der Suche nach einem kleinen Mann aus Glasgow in einem teuren Anzug … Colin Miller saß zwischen einer Vertreterin von BBC News mit kantigem Kiefer und einem hängebackigen Reporter vom Daily Record und schrieb eifrig in einen Palmtop. Er verlor keine Zeit damit, die Hand zu heben und Fragen zu stellen, und kaum war der Polizeipräsident aufgestanden und hatte damit zu verstehen gegeben, dass die Pressekonferenz beendet war, da verließ Miller auch schon fluchtartig den Saal.

Logan holte ihn auf dem Parkplatz ein. »Was ist denn los?«, fragte er. »Reden Sie nicht mehr mit mir?«

»Hmm?« Miller blickte auf, sah Logan und ging sofort weiter. »Ich hab viel zu tun …« Er kramte in der Hosentasche und fischte die Autoschlüssel heraus.

Logan runzelte die Stirn. »Alles in Ordnung mit Ihnen?«

Miller steuerte schnurstracks seinen schicken dunkelgrauen Mercedes an. »Ich hab jetzt keine Zeit für so was …«

Logan packte ihn an der Schulter. »Was ist denn in Sie gefahren?«

»Ich? Was in mich gefahren ist? Na, da wollen wir doch mal ganz scharf nachdenken, hmm? Ich hab die ganze Scheiße satt, okay? Mir reicht’s!« Er riss die Wagentür auf und warf sich hinters Steuer. »Jeder verdammte Idiot in der ganzen verdammten –« Der Motor sprang grollend an, und Miller knallte die Tür zu, riss das Lenkrad herum und trat das Gaspedal durch. Logan blieb auf dem Parkplatz stehen und sah zu, wie der Wagen an der Ausfahrt mit quietschenden Reifen anhielt, um sich dann in den Verkehr einzufädeln und im Nebel zu verschwinden. »Hab ich irgendwas Falsches gesagt?«

Der Dienstagmorgen begann um Viertel nach sieben mit dem elektronischen Trillern des Telefons in Logans Wohnung – und es wollte einfach nicht aufhören … Logan stemmte ein Augenlid auf, knurrte und verkroch sich wieder unter die Decke. Sollte der AB sich doch damit herumschlagen. Heute musste er erst zum Beginn der Spätschicht antanzen. Drei Tage lang Dienst von vierzehn Uhr bis Mitternacht. Eigentlich hätte er schon gestern damit anfangen sollen, aber nachdem er den ganzen Tag mit den Suchtrupps im Einsatz gewesen war, hatte DI Steel ihm gnädigerweise wegen guter Führung freigegeben. Also würde er heute im Bett bleiben, bis Jackie nach Hause kam, ein bisschen mit ihr frühstücken und sie dann fragen, ob sie sich mit ihm noch ein bisschen »hinlegen« wolle. Er grinste und vergrub sich noch tiefer unter die Bettdecke, während der Anrufbeantworter im Wohnzimmer seine Pflicht tat und den Anruf beantwortete.

Vielleicht könnte er mit Jackie – Eine Explosion von elektronischem Gepiepse, Gepfeife und Gesumme riss Logan aus seinen Träumen. »Mein Gott, kann man denn nicht mal –« Er streckte eine Hand aus der kleinen Höhle hervor, die er sich aus der Bettdecke gebaut hatte, tastete blind auf dem Nachttisch nach dem Handy, packte es und zog es zu sich herein ins Warme. »Ja?«

»Wo zum Teufel stecken Sie?«

Logan stöhnte: Es war DI Steel. »Wissen Sie, wie viel Uhr es ist?«

»Ja. Wo zum Teufel stecken Sie?«

»Im Bett. Ich –«

»Im Bett?« Steel legte einen verruchten Ton in ihre Stimme. »Was haben Sie an?«

»An? Frei hab ich, und zwar bis zur Spätschicht. Sie haben gesagt –«

»Reden Sie keinen Stuss. Wir haben einen Serienkiller zu schnappen, der es auf Nutten abgesehen hat – also heben Sie gefälligst Ihren Arsch aus der Falle!«

Logan schloss die Augen und zählte bis zehn, während DI Steel von Pflichtbewusstsein schwadronierte und davon, dass Dienstpläne nur etwas für Schwächlinge seien. »Okay, okay!«, sagte er schließlich. »Ich komme. Geben Sie mir eine halbe Stunde.« Er legte auf, fluchte, rollte sich auf die Seite, schielte missmutig zum Fenster, fluchte noch ein bisschen, stand auf, stieß sich den großen Zeh an einem von Jackies Stiefeln, fluchte und humpelte ins Bad, um zu duschen.

Als er sich endlich ins Präsidium geschleppt hatte, war DI Steels Einsatzbesprechung schon in vollem Gang. Es waren viel mehr Leute da als sonst – der Versagerclub war zur Abwechslung durch ein paar richtige Polizeibeamte verstärkt worden. Im Gegensatz zu dem üblichen bunten Durcheinander saßen sie alle ganz ordentlich in Reihen hintereinander, streng nach Uniformierten und Detectives sortiert, und lauschten aufmerksam, als DI Steel die Ereignisse der letzten vierundzwanzig Stunden zusammenfasste. Die am Tatort gefundene Handtasche war mit Fingerabdrücken übersät, aber sie stammten alle von dem seit kurzem identifizierten Opfer: Michelle Wood. Das war die Frau, deren Gesicht gestern abgezogen worden war, damit Isobel die Verletzungen der Muskulatur und der Knochen darunter besser begutachten konnte. Die Erinnerung jagte ihm einen Schauer über den Rücken. Ein Bild, das er zusammen mit dem der verbrannten Leichen von letzter Woche in seine Sammlung von Alptraumvorlagen einsortieren konnte.

Er schaltete wieder auf Empfang, als DI Steel die Teams zusammenstellte und die Aufgaben verteilte. Dann war die Besprechung beendet, und nach einem donnernden »Mist bauen? Wir wissen gar nicht, wie das geht!« schickte sie ihre Truppen in den Kampf.

Als bis auf Logan alle gegangen waren, kippte sie ein Fenster, steckte sich mit zitternden Händen eine Zigarette an und inhalierte wie jemand, der knapp dem Erstickungstod entronnen ist. Sie schloss die Augen, seufzte selig und bekam sogleich einen rasselnden Hustenanfall. »Mann, das hab ich jetzt gebraucht!« Sie nahm noch einen tiefen Zug und bebte vor Wonne, als ihre Lungen sich mit Teer und Nikotin füllten. Als sie ausatmete, umwaberte der Rauch ihren Kopf wie eine kleine private Nebelbank. »Haben Sie schon die Zeitung gelesen?«, fragte sie. Logan verneinte, worauf sie ein Exemplar der aktuellen P & J aus dem Papierkorb fischte und ihm zuwarf. Die Schlagzeile SHORE-LANE-STALKER SCHLÄGT WIEDER ZU! nahm die ganze Breite der Titelseite ein. VON COLIN MILLER. Es war nicht seine beste Arbeit. »Tja«, sagte sie, während Logan las, »dann sollte ich vielleicht mal zu Michelles Papa fahren und ihm sagen, dass sie tot ist …« Ein Seufzer. »Wissen Sie, man sollte es kaum meinen, wenn man sie so auf dem Seziertisch liegen sieht, aber sie war mal ein ganz hübsches Mädel, als sie klein war. Bevor das mit den Pickeln und den Jungs und den Teenie-Sauforgien losging. Ich hab sie rund ein Dutzend Mal einkassiert, als sie noch jünger war: immer Ladendiebstahl. Babyklamotten, Lebensmittel, Schuhe, Schnaps und so weiter …« Ihre Stimme verlor sich. »So oft hab ich sie schon verhaftet, und trotzdem hab ich sie nicht erkannt – nicht mit dem ramponierten Gesicht. Wir haben sie erst heute früh identifiziert, als das Ergebnis für die Fingerabdrücke auf der Handtasche reinkam … Sie war erst vierundzwanzig … Armes kleines Luder.«

»Ist sie schon länger auf den Strich gegangen?«

Steel schüttelte den Kopf. »Nicht dass ich wüsste. Keine Verhaftungen wegen Aufforderung zur Unzucht in ihrer Akte. Nicht mal eine Verwarnung.«

Logan sagte nichts, doch er musste unwillkürlich an die Frau denken, mit der er unten am Hafen gesprochen hatte – die mit dem PVC-Regenmantel, dem schwarzen Spitzenbustier und den vielen blauen Flecken. Kaum hatte sie ihn als Polizisten erkannt, da hatte sie ihm schon Bestechungsgeld angeboten oder eine Nummer auf Kosten des Hauses. Vielleicht hatte es ja einen bestimmten Grund, dass Michelle Wood nie auch nur eine Verwarnung bekommen hatte. Vielleicht hatte ja einer von Aberdeens wackeren, aufrechten Gesetzeshütern sich von ihr gratis bedienen lassen.

»Okay.« Steel ließ ihre Kippe fallen und trat sie mit einem abgestoßenen Schuh in den Teppich. »Bis ich zurück bin, sorgen Sie dafür, dass hier alles seinen vorschriftsmäßigen Gang geht. Ich traue keinem von den Heinis über den Weg.«

Logan war überrascht. »Soll ich denn nicht mitfahren?«

Sie schüttelte den Kopf. »Das wird so schon schwer genug für ihren Vater, auch ohne dass ihm Scharen von Polizisten die Tür einrennen.«

Logan war auf dem Weg nach unten in die Einsatzzentrale, als ein wohlbekanntes Ekel mit Hakennase und roten Haaren den Kopf in den Korridor hinausstreckte und ihn fragte, ob er einen Moment Zeit habe. Inspector Napiers Lächeln war wie eine Narbe in seinem Gesicht, als Logan sich mit einem mulmigen Gefühl auf den klapprigen Plastikstuhl vor dem Schreibtisch pflanzte. »Nun, Sergeant McRae.« Der Inspector lehnte sich in seinem Sessel zurück und lächelte wieder sein Post-OP-Lächeln. »Ich nehme an, dass Sie sich der besonderen Bedeutung des Falles, in dem DI Steel zurzeit ermittelt, bewusst sind?« Logan gab vorsichtig zu, dass dies der Fall sei, während er sich fragte, worauf das Ganze wohl hinauslief. »Nun«, fuhr Napier fort, »dann muss ich Ihnen ja nicht erst sagen, wie wichtig ein schneller und klarer Erfolg in dieser Sache ist. Ein Erfolg, der auch vor Gericht Bestand hat. Sehen Sie …« – er nahm einen silbernen Füllfederhalter und drehte ihn langsam zwischen den Fingern hin und her –, »ich weiß, dass Sie Ihre ›Freunde‹ bei der Presse haben. Diese Leute werden versuchen, Sie zu schützen, sollte die Sache schiefgehen.« Das Lächeln wurde kälter. »Es wäre vielleicht klug, wenn Sie dafür sorgen würden, dass sie nicht Inspector Steel zum Sündenbock machen.« Eine bedeutungsschwere Pause. »Im Interesse des Teamworks.«

Ein unbehagliches Schweigen machte sich zwischen ihnen breit.

»Und wenn es tatsächlich ihre Schuld wäre?«

Napier wedelte mit der Hand, als wollte er eine lästige Fliege vertreiben. »Kennen Sie die Fabel vom Fuchs und dem Huhn? Das Huhn brennt die Scheune des Bauern nieder und gibt dem Fuchs die Schuld. Der Bauer schießt den Fuchs tot und verspeist dann das Huhn …« Er zielte mit dem silbernen Füllfederhalter auf Logans Brust, um zu verdeutlichen, wer in diesem Szenario das Federvieh war. Sein kaltes, verstörendes Lächeln verschwand ganz. »Ich werde persönlich Salbei und Zwiebeln beisteuern.«

15

Ihre neue Soko-Zentrale – vom Polizeipräsidenten genehmigt, sobald klar war, dass sie nach einem Serientäter suchten – war riesig, die Wände mit Stadtplänen von Aberdeen und vollgekritzelten Weißwandtafeln gepflastert. Die Mitte des Raumes wurde von Tischen mit Telefonen und Computern eingenommen. Die Monitore flimmerten im Schein der Deckenbeleuchtung, während die uniformierten Beamten Anrufe annahmen und die Informationen in HOLMES eingaben. Ein riesiger Stapel automatisch generierter Anweisungen wartete schon auf Logan, und so zog er sich einen Stuhl heran und begann sich durch den Papierwust zu arbeiten, indem er ihn zu zwei Haufen sortierte, die er mit »Spur verfolgen« und »Unsinn« kennzeichnete. Die größte Stärke des Programms war, dass es schier unendliche Mengen von Daten verarbeiten und automatisch Parallelen und Muster erkennen konnte. Seine größte Schwäche war, dass es häufig keinen blassen Schimmer zu haben schien, was es da eigentlich tat. Er war gerade fertig mit Sortieren, als DI Steel endlich von ihrem Besuch bei Michelle Woods Vater zurückkam.

»Wie war’s?«

DI Steel zuckte mit den Achseln und begann beiläufig Logans »Unsinn«-Stapel durchzublättern und die Anweisungen eine nach der anderen in den Papierkorb zu feuern. »Wie soll’s schon gewesen sein? Sagen Sie mal so einem armen Schwein, dass seine Tochter von einem Psychopathen zu Tode geprügelt wurde und dass ihre nackte Leiche drei Tage lang im Wald rumgelegen hat, ehe irgendjemand im Nebel drübergestolpert ist … ach ja, und übrigens hat Ihr Töchterchen gegen Bares mit wildfremden Typen gevögelt.« Sie seufzte und rieb sich das Gesicht. »Sorry, war ’ne beschissene Woche.« Logan reichte ihr den »Spur verfolgen«-Stapel, den sie ebenfalls noch gehörig zusammenstutzte. Viele Anweisungen waren nicht mehr übrig, als sie fertig war. Sie drückte den Rest dem Teamassistenten in die Hand und trug ihm auf, sie bis spätestens heute Abend abzuarbeiten.

»Okay«, sagte sie, nachdem der Mann murrend abgezogen war, um das Personal zu organisieren. »Schlachtplan?«

»Nun ja, wie wollen Sie mit Jamie McKinnon verfahren?«

»Ihn da lassen, wo er ist. Wir haben immer noch reichlich Indizien, um ihm den Mord an Rosie anhängen zu können.« Steel zog eine Schachtel King-Size-Zigaretten aus der Tasche und begann das Silberpapier abzufieseln. »Falls uns jemand anderes ins Netz gerät, dem wir beide Nuttenmorde nachweisen können, kriegen wir McKinnon halt wegen der Fastfoodgeschichten dran. Aber falls irgendwer fragt – wir behandeln die Morde so, als ob sie Teil eines Musters wären.«

»Okay.« Logan schnappte sich einen Filzstift und begann eine grobe Skizze des Hafens auf eine Weißwandtafel zu zeichnen. »Rosie Williams wurde hier gefunden …« Er zog einen blauen Kreis um die Shore Lane. »Wissen wir, ob Michelle Woods am Hafen angeschafft hat?«

»Keine Ahnung.«

»Wenn ja, dann haben wir das Jagdrevier des Täters schon eingegrenzt. Wir setzen ein paar Zivilfahrzeuge zur Observierung ein …« Er griff nach einem grünen Marker und begann überall dort, wo man einen rostigen Vauxhall parken konnte, ohne allzu viel Aufmerksamkeit zu erregen, ein »X« einzuzeichnen.

»Was soll das mit den Zivilfahrzeugen denn bitte schön bringen?«, fragte Steel, während sie sich ausgiebig mit dem Finger im Ohr bohrte. »Da unten lesen doch dauernd irgendwelche schmierigen Drecksäcke Frauen auf. Wie sollen wir da unseren Mann erkennen? Sollen wir sie etwa alle herauswinken und fragen –« Sie senkte ihre Stimme um eine Oktave und sagte in einem breiten Ost-Londoner Akzent: »›Verzeihnse, Sir, hamse die Nutte aufgelesen, um se totzuprügeln, oder wolltense nur mal wieder ordentlich einen wegstecken?‹« Sie lächelte ihn mitleidig an. »Guter Plan, wird ganz bestimmt funktionieren.«

Logan funkelte sie an. »Wenn Sie mich bitte mal ausreden lassen würden. Wir setzen ein paar weibliche Constables als Lockvögel ein und lassen sie da unten ihre Runden drehen. Wenn jemand sie irgendwohin mitnimmt, können wir sie per Peilsender mit den Zivilfahrzeugen verfolgen und den Kerl auf frischer Tat ertappen. Was halten Sie davon?«

Steel rümpfte die Nase und betrachtete eingehend Logans grobe Skizze. »Ich glaub zwar im Leben nicht, dass das funktioniert, aber was haben wir zu verlieren?«, sagte sie schließlich. »Also, dann suchen Sie sich mal ein paar Kolleginnen aus. Aber vergessen Sie nicht, der Kerl hat’s mit Rosie Williams und Michelle Wood getrieben, also kann er nicht allzu wählerisch sein. Ich will ein paar richtig hässliche Schnepfen.« Logan sagte, er würde sehen, was sich machen ließ.

Es war ein idealer Tag, um Handtücher aufzuhängen: Die Sonne schien, eine milde Brise wehte, und es gab keine Mücken. Ailsa lächelte; diese schlichten häuslichen Verrichtungen erfüllten sie mit tiefer Befriedigung. Gavin hatte ihr versprochen, heute einmal früher von der Arbeit nach Hause zu kommen. Es würde also ein besonderer Abend werden – sie hatte nämlich gerade ihren Eisprung.

Sie nahm das letzte Handtuch aus dem Korb und hängte es an die Leine. Fertig. Und dann stieg ihr der unverkennbare, durchdringende Geruch von Zigarettenrauch in die Nase; über den Zaun wehte er aus dem Nachbargarten herüber. Es war der Freund mit dem spitzen Kinn, und er war wieder einmal grün und blau im Gesicht. Ailsa konnte einfach nicht begreifen, warum er immer noch mit dieser schrecklichen, ständig betrunkenen, vulgären, gewalttätigen Frau zusammen war. Jeder normale Mann hätte sie doch spätestens verlassen, nachdem sie ihm das erste Mal die Nase gebrochen hatte. Oder wenigstens nach dem zweiten oder dritten Mal …

Der Freund lehnte mit dem Rücken an der drehbaren Wäschespinne und rauchte. Beim Ausatmen zuckte er zusammen und fuhr sich mit der Hand an die Rippen; er merkte nicht, dass Ailsa ihn beobachtete. Nachdem er seine Zigarette aufgeraucht hatte, schnippte er den Stummel ins knietiefe Gras, wo er im wuchernden Unkraut verschwand.

Aus dem Haus kam ein lautes Brüllen, und der Freund fuhr zusammen. In diesem Augenblick fing er Ailsas Blick auf, und sie wusste, dass er genauso ein Gefangener dieses schrecklichen Drachens war wie sie und Gavin. Diese Frau war wie ein Fleischwolf, in dem jede Seele, die das Pech hatte, hineinzugeraten, zu einem blutigen Brei zerhackt wurde. Resigniert, mit hängenden Schultern, schlurfte der Freund ins Haus zurück.

Ailsa sah ihm schaudernd nach. Gut, dass sie nicht so waren wie diese Leute …

Während DI Steel mal wieder eine ausgedehnte Zigarettenpause machte, blätterte Logan Michelle Woods Autopsiebericht durch. Der Mörder hatte es fertiggebracht, ihr ein Bein, beide Arme und nahezu sämtliche Rippen zu brechen. Mehrere innere Organe waren gerissen – wahrscheinlich, als der Täter auf ihrem Bauch herumgetrampelt war. Außerdem hatte er mit Fäusten, Füßen oder einem Stein mehrfach auf ihren Kopf eingeschlagen und -getreten … Da hatte sich jemand wirklich ins Zeug gelegt. Seufzend betrachtete Logan eines der Tatortfotos: eine Hochglanz-Farbaufnahme im Format 20 x 25, die Michelles Kopf mit der Plastiktüte darüber zeigte. Kein Zweifel: Der Kerl lernte dazu. Jeder Mord ein Stückchen brutaler als der vorige, bis …

Logan fluchte. Wie hatte er das bloß übersehen können? Er rief nach DC Rennie. »Los, holen Sie Ihren Notizblock raus – ich brauche jemanden, der unten am Hafen Streife läuft, der mit der Gegend vertraut ist und die Mädels kennt. Wir –«

»Verzeihung, Sir.« Es war PC Steve. Er steckte den Kopf zur Tür herein und grinste Logan unsicher an. »DI Insch möchte Sie sprechen.«

Logan stöhnte. Er fragte sich, was er jetzt schon wieder falsch gemacht hatte. »Okay«, sagte er zu Rennie. »Ab mit Ihnen, besorgen Sie mir einen Namen. Ich will mit ihm oder ihr reden.« Dann fiel ihm das litauische Mädchen mit seinem Aberdeener Zuhälter wieder ein. »Und zeigen Sie diese Phantombilder noch mal herum – irgendjemand muss die beiden doch kennen.«

Eine neue Pinnwand hing in DI Inschs Einsatzzentrale, aufgeteilt in sechs Felder, jedes mit einem Namen, einem Porträt und einem Autopsiefoto ausgefüllt. Der kleine Kopf in der unteren rechten Ecke war durch einen dünnen roten Faden mit dem verkohlten Gesicht darüber verbunden. Der Inspector stand mit seiner spindeldürren Assistentin vor der Pinnwand und erklärte ihr etwas, während sie sich Notizen machte. Insch blickte auf, sah Logan und rief ihn zu sich. Seine Assistentin speiste er mit zwei Colafläschchen aus seiner Tüte ab und schickte sie weg.

»Was kann ich für Sie tun, Sir?«

»Die Typen da.« Insch tippte mit dem Finger auf das Foto eines menschlichen Kopfs, der Ähnlichkeit mit einem verbrannten Schnitzel hatte. »Sie erinnern sich doch an die Liste von Graham Kennedys Schulfreunden, die wir bekommen haben?« Er stopfte sich eine Hand voll Süßigkeiten in den Mund und nuschelte kauend weiter. »Graham kennen Sie ja schon, und das sind Ewan, Mark, Janette und Lucy.« Eins nach dem anderen tippte er die Autopsiefotos an und hinterließ auf jedem einen glitzernden Fingerabdruck. »Alle anhand des Zahnstatus identifiziert. Laut Angaben des Krankenhauses gehörte das kleine Mädchen« – diesmal tippte er nicht auf das Foto – »zu Lucy. Gemma … armes kleines Würmchen.« Er seufzte. »Jedenfalls haben wir von Grahams Oma fünf Namen gekriegt: eins, zwei, drei, vier. Einer fehlt.«

»Und wer stand an dem Abend nicht auf der Speisekarte?«

»Karl Pearson. Vierundzwanzig. Wohnt noch bei Mama und Papa in Kingswells – jedenfalls hat er bis vor drei Wochen dort gewohnt. Mittwoch vor acht Tagen hat er bei ihnen angerufen und wollte Geld, aber seitdem haben sie nichts mehr von ihm gehört.« Er zog ein Urlaubsfoto aus der Innentasche seiner Jacke. Es zeigte einen pummeligen jungen Mann mit gebrochener Nase und einer einzigen Augenbraue, die sich über beide Augen zog. Er sah aus wie ein Typ, der gerne mal im Fußballstadion eine Schlägerei anzettelte, einfach nur aus Spaß an der Freude.

Logan studierte das Foto eine Weile. »Sie glauben, dass er der Brandstifter ist?«

Insch nickte. »Hat schon ein paarmal Ärger gekriegt, weil er Sachen verbrannt hat, die ihm nicht gehörten. Den Schuppen eines Nachbarn, einen abgestellten Wohnwagen, diese Golf-Trainingsanlage unten am Strand.«

»Das war er?«

»Höchstpersönlich. Ich habe die Streifen angewiesen, nach ihm Ausschau zu halten, aber ich habe auch ein paar Adressen.« Ein maliziöses Grinsen drohte Inschs mächtigen, kahlen Kopf in der Mitte zu spalten. »Ich dachte mir, Sie brauchen vielleicht ein bisschen Auslauf.«

»Und was ist mit Ihrem DS? Sie wissen schon, der mit dem Bart?«

»Was, Beattie?« DI Insch steckte die Hände in die Hosentaschen, was den ohnehin schon zum Bersten gespannten Stoff einer bedrohlichen Zerreißprobe unterwarf. »Vergessen Sie’s. Diese Trantüte könnte sich nicht mal in einem Puff in Dundee einen Tripper fangen, von Verbrechern ganz zu schweigen.«

»Ich soll eigentlich DI Steel assistieren; sie –«

»Hab ich alles schon mit ihr geklärt. Sie werden bis zu der Operation heute Abend nicht gebraucht. Schnappen Sie sich Ihre Jacke.«

»Aber –«

Insch senkte die Stimme und pflanzte eine riesige Pranke auf Logans Schulter. »Ich dachte, Sie wollen dem Versagerclub entkommen – das ist Ihre Chance.« Er drehte sich um und watschelte zur Tür hinaus, nachdem er sich noch rasch PC Steve geschnappt hatte. Logan zögerte; sein Blick ging von Insch zu der Galerie des Todes an der Pinnwand. Diese verdammte Steel – lieh ihn einfach an Insch aus, ohne ihn vorher zu fragen! Mit ein paar deftigen Flüchen auf den Lippen stiefelte er hinterdrein.

Die erste Adresse, die sie von Karl Pearson hatten, war ein Schuss in den Ofen, ebenso die Nummern zwei, drei und vier. Jeder, den sie fragten, behauptete, ihn schon ewig nicht mehr gesehen zu haben. Viermal Fehlanzeige, zwei waren noch übrig. Adresse Nummer fünf war irgendwo auf halber Höhe in einem Hochhaus in Seaton – dort, wo der River Don ins Meer fließt. Eins von mehreren siebzehngeschossigen Gebäuden mit atemberaubender Aussicht über das Wasser. Ein herrlicher Ort an einem wolkenlosen Sommertag, arschkalt im tiefsten Winter, wenn der Wind von der Nordsee wehte, mit frostigen Grüßen von den norwegischen Fjorden. Logan und Insch betraten das Gebäude, während PC Steve zurückblieb, um den Eingang zu bewachen.

Sechster Stock, Eckwohnung. Insch marschierte geradewegs auf Karl Pearsons angebliche Bleibe zu und klopfte an, wobei er seine ganze Autorität, kombiniert mit seinem Körpergewicht, hineinlegte: ein Donnern, das die Tür in den Angeln erzittern ließ, als wäre der liebe Gott persönlich erschienen, um den Jüngsten Tag zu verkünden.

Keine Reaktion.

Insch wiederholte seine Zorn-Gottes-Nummer, worauf ein Stück weiter den Gang hinunter eine Tür einen Spalt breit geöffnet wurde. Der Bewohner warf einen Blick auf den riesenhaften Mann, der da an die Tür der Eckwohnung hämmerte, und zog hastig den Kopf zurück.

»Ob der jetzt die Polizei anruft?«

»Wage ich zu bezweifeln, aber nur zur Sicherheit …« Insch nahm sein Handy aus der Tasche und rief im Präsidium an, um Bescheid zu sagen, dass es sich bei dem schweren Jungen, der gerade in die Eckwohnung einzubrechen versuchte, um ihn handelte und es deswegen nicht nötig sei, einen Streifenwagen zu schicken. Während er telefonierte, bückte sich Logan und spähte durch den Briefschlitz. Eine kleine Diele, dekoriert mit FC-Aberdeen-Postern und ausgerissenen Seiten aus dem For-Him-Magazine – halb nackte Frauen und Fußballer, der Traum eines jeden Heranwachsenden; eine Reihe Garderobenhaken mit Jacken daran, auf der anderen Seite ein Spiegel, in der Ecke ein paar verstaubte Golfschläger, und auf der Fußmatte ein kleiner Berg Werbepost. Am anderen Ende stand eine Tür einen Spalt offen; sie schien in die Küche zu führen. Vier weitere Türen zweigten von dem kleinen Flur ab, doch nur eine war offen, und Logan konnte nicht richtig in das Zimmer hineinsehen. Er wollte schon aufgeben, als er plötzlich das merkwürdige Gefühl hatte, dass jemand ihn anstarrte … Und dann wurde sein Blick wieder von dem Spiegel in der Diele angezogen. Durch die offene Wohnzimmertür, die sich darin spiegelte, starrte ihn tatsächlich jemand an, nur dass Logan sich ziemlich sicher war, dass dieser Jemand ihn nicht sehen konnte. Er konnte gar nichts mehr sehen, mit diesem klaffenden Schnitt in der Kehle. Alles war voll mit dunkelbraunem Blut.

Er ging in die Hocke und ließ den Briefschlitzdeckel zuklappen.

»Haben Sie die Leitstelle noch dran?«, fragte er Insch.

»Ja.«

»Dann sagen Sie doch gleich Bescheid, dass sie die Fahndung abblasen können: Wir haben Karl Pearson gefunden.«

16

Die Spurensicherer waren hocherfreut, zur Abwechslung mal eine Wohnungsleiche zu haben; dadurch entfiel der lästige Kampf mit dem Schutzzelt. Karl Pearsons Wohnzimmer war ähnlich wie die Diele mit Postern und Illustriertenseiten geschmückt, nur dass hier die Darstellungen der nackten Damen wesentlich pornografischer waren. Die Spusis hatten wieder einen Weg aus Trittplatten gelegt und dann alles mit schwarzem Fingerabdruckpulver eingestäubt. Nachdem sie den Inhalt des Staubsaugers in einen Beweismittelbeutel gekippt und Blutproben sichergestellt hatten – nicht sehr schwierig, da schließlich das ganze Wohnzimmer voll davon war –, hatten sie sich darüber gestritten, ob es sich bei einer der nackten Frauen, die beim Spielen mit diversen batteriebetriebenen Apparaten abgelichtet war, um Detective Sergeant Beatties Gattin handelte. Als dann endlich alles fotografiert war, traten sie zurück und ließen Doc Wilson den nackten, an einen Esszimmerstuhl gefesselten Mann für tot erklären. »Erstaunlich, was diese Ärzte heutzutage alles diagnostizieren können«, sagte Insch, der mit dem Rücken an der hinteren Wohnzimmerwand lehnte. Er trug den größten weißen Papieroverall, den die Spusis im Angebot hatten, aber selbst dieses Zelt konnte die barocke Leibesfülle des Inspectors kaum bändigen. »Wollen Sie vielleicht mal eine Schätzung des Todeszeitpunkts riskieren?«

Doc Wilson feuerte einen vernichtenden Blick auf Insch ab. »Nein«, sagte er und ließ seine Arzttasche zuschnappen. »Was haben Sie eigentlich für Vorstellungen? Immer wollen Sie von mir armem Allgemeinarzt den gottverdammten Todeszeitpunkt wissen. Soll ich Ihnen was sagen? Ich habe keinen blassen Schimmer! Okay? Sind Sie jetzt zufrieden? Wenn Sie einen Todeszeitpunkt wissen wollen, dann fragen Sie doch gefälligst einen Rechtsmediziner!« Er richtete sich auf und ging zur Tür, wo er noch einmal stehen blieb und einen taxierenden Blick auf den zum Zerreißen gespannten Papieroverall des Inspectors warf. »Wissen Sie was, ich werde Ihnen einen Todeszeitpunkt nennen, und zwar gratis: achtzehn Monate, wenn Sie nicht bald was gegen Ihr beschissenes Übergewicht tun.« Sprach’s und ließ Insch stammelnd und mit hochrotem Kopf stehen.

Logan stöhnte. Das hatte ihnen gerade noch gefehlt, dass Doc Wilson die Lunte anzündete und sich dann aus dem Staub machte, während alle anderen zusehen mussten, wie sie sich vor der Explosion in Deckung brachten. »Ignorieren Sie ihn einfach«, versuchte er Insch zu beschwichtigen. »Dieser Wilson führt sich schon die ganze Woche auf, als hätte ihm jemand ein Frettchen in die Unterhose gesteckt. Macht ihm offenbar Spaß.«

Insch funkelte Logan grimmig an. »Sagen Sie diesem Arsch mit Ohren, wenn er sich noch einmal an einem Tatort von mir blicken lässt, dann sorge ich persönlich dafür, dass er selber im LEICHENSCHAUHAUS LANDET!« Alle Gespräche im Raum verstummten auf der Stelle. »DANN WERDE ICH IHN FÜR TOT ERKLÄREN, DAS SCHWÖRE ICH!« Speicheltropfen flogen aus Inschs Mund. Logan hatte ihn schon oft wütend gesehen, aber so etwas hatte er noch nicht erlebt. Am ganzen Leib zitternd stapfte Insch wortlos in die Küche und knallte die Tür so heftig hinter sich zu, dass alles, was in der Wohnung nicht niet- und nagelfest war, schepperte und klirrte. Ein Stockwerk über ihnen wurde der Fernseher lauter gedreht.

»Mein Gott«, flüsterte der Kameramann der Spurensicherung. »Da hat wohl jemand einen Nerv getroffen, was?«

DI Insch schmollte noch immer in der Küche, als der Rechtsmediziner vom Dienst eintraf. Diesmal war es Doc Fraser und nicht Isobel, was Logan mit Erleichterung registrierte. Fraser bestätigte Doc Wilsons Diagnose: Karl Pearson sei in der Tat tot. Logan könne den Bestatter anrufen und die Leiche abtransportieren lassen. Die Autopsie setzte er auf fünfzehn Uhr an. Und jetzt, nachdem alle Formalitäten erledigt waren, konnte Logan sich endlich in Ruhe das Opfer ansehen, ohne dass irgendjemand einen Wutanfall bekam. Natürlich nur, solange er nichts anfasste.

Karl Pearson: vierundzwanzig, splitternackt, an einen Stuhl gefesselt und sehr, sehr tot. Seine Kehle war fast vollständig durchtrennt, der Kopf hing zur Seite; die Augen vor Entsetzen weit aufgerissen, starrte er mit leerem Blick in den Flur hinaus. Am linken Ohr fehlte ein großes Stück, vom Ohrläppchen bis zur Spitze, sodass nur ein halbmondförmiger Hautlappen übrig war. Tiefe Striemen zogen sich von den Winkeln des geöffneten Mundes über die Wangen bis zum Hinterkopf. Es sah aus, als sei er mit einer Art SM-Knebel zum Schweigen gebracht worden; auf der wachsartigen Haut waren noch die kleinen runden Abdrücke der Riemenlöcher zu erkennen. Karls Arme waren mit Kabelbinder hinter dem Rücken gefesselt und an die Stuhlbeine gebunden. Auch die Hände waren über und über mit Blut bedeckt, sodass die Einzelheiten schwer auszumachen waren, doch eines war unschwer zu erkennen: Mehrere von Karls Fingern waren ein gutes Stück kürzer, als sie hätten sein sollen. Manche endeten am zweiten Fingerglied, andere waren am Knöchel abgetrennt, wieder andere irgendwo dazwischen; Knochen und Knorpel lugten aus den Wunden hervor wie gekochte Fischaugen. Die abgetrennten Kuppen lagen mit herausgerissenen Nägeln unter dem Stuhl. Dort, wo die Brust nicht mit Blut aus der klaffenden Halswunde bedeckt war, war die Haut mit Brandmalen von Zigaretten gesprenkelt, und die rechte Brustwarze fehlte. Karls Beine waren weit gespreizt, sodass Logan einen ungehinderten Blick auf sein Gemächt genoss. Trotzdem konnte er nicht genau sagen, ob das, was er da sah, Schamhaare oder Heftklammern waren, und er wollte auch nicht näher herangehen, um es herauszufinden. Die bleichen, haarigen Beine waren ebenfalls mit kleinen Brandmalen übersät, die Knie merkwürdig verbeult und verformt. Außerdem sah es aus, als hätte jemand die Füße mit einem Hammer bearbeitet.

»Was denken Sie?«

Logan wandte den Kopf und sah die stellvertretende Staatsanwältin allein in der Tür stehen. Sie war bemüht, in ihrem vorschriftsmäßigen weißen Overall möglichst lässig zu wirken, und mied den Anblick des blutbeschmierten, nackten Leichnams. Von den Spurensicherern war weit und breit nichts zu sehen; vermutlich waren sie gerade in einem anderen Teil der Wohnung zugange, wobei sie um die Küche einen großen Bogen machen würden, bis DI Insch sich ein wenig beruhigt hatte. »Na ja«, meinte Logan, »falls er was gewusst hat, dürfte er wohl geredet haben.«

Jetzt riskierte Rachael einen Blick auf Karl Pearsons Leiche. »Gefoltert, um an Informationen zu gelangen?«

»Wahrscheinlich ging es um Drogen. Karl war wegen Dealens vorbestraft, und wir wissen, dass eine neue Gang in der Stadt ist. Und die kämpfen mit harten Bandagen, wie’s scheint.«

Rachael arbeitete sich vorsichtig zum Fenster vor, um auf die sonnenbeschienene Nordsee hinauszublicken. Nur möglichst weit weg von Karl Pearson. »Wie kann man denn in einem Wohnblock wie diesem einen Menschen foltern, ohne dabei erwischt zu werden? Irgendjemand muss doch was gehört haben! Sie fesseln ihn hier an den Stuhl und … und tun ihm das da an, und niemand ruft die Polizei?«

»Also, wenn ich der Täter wäre, hätte ich ihn geknebelt und an den Stuhl gefesselt und ihn dann gefoltert. Ein paar Zigaretten auf ihm ausgedrückt, ihm ein paar Fingernägel rausgerissen, ein paar Zehen gebrochen … Und wenn er sich dann hinter seinem Knebel ausgeschrien hat, raus mit dem Ding und angefangen, ihm Fragen zu stellen. Inzwischen dürfte ihm klar sein, dass man es ernst meint. Dann den Knebel wieder reingesteckt und weiter im Text. Ein Ohr abgeschnitten, ein paar Finger abgehackt – es muss so richtig wehtun. Und dann dieselben Fragen noch mal gestellt. Und sehen, ob er dann immer noch dieselben Antworten gibt. Und dann das Ganze noch mal von vorn, nur um ganz sicherzugehen.« Er seufzte. »Solange Sie den Knebel drinlassen, während Sie zu Werke gehen, wird kein Mensch irgendwas hören … außer vielleicht das Hämmern.« Sie blieb stumm. »Alles in Ordnung mit Ihnen?«

Rachael schauderte. »Nun ja, Sie müssen verstehen – in diesem …« – sie deutete mit einer Handbewegung auf Karls malträtierten Leichnam – »in diesem Ausmaß habe ich so etwas noch nicht gesehen. Nicht in Wirklichkeit. Ich meine, wir bekommen ja jede Menge Fotos zu sehen, wenn solche Fälle vor Gericht kommen, aber …« Wieder diese vage Handbewegung.

»Aber das ist nicht dasselbe.« Logan nickte. Vor dem Fenster flog eine Möwe vorbei, getragen vom Wind. Ein Sonnenstrahl ließ den weißen Vogelleib vor dem Hintergrund der tiefen, tonblauen See aufleuchten.

»Was ist nur los mit dieser Stadt?«, fragte sie, während sie auf die Wolken hinausstarrte, die über den mattweißen Himmel jagten. »Man sollte doch meinen, dass man sich in einer verschlafenen kleinen Stadt wie Aberdeen halbwegs sicher fühlen kann … Haben Sie mal die Statistik gesehen? Nach offiziellen Angaben begehen wir hier umgerechnet auf eine Million Einwohner mehr Morde als Engländer und Waliser zusammengenommen. Was sagen Sie dazu?« Sie lehnte die Stirn gegen die Scheibe. »Und als ob das noch nicht schlimm genug wäre, haben wir auch noch sechsundzwanzigmal so viele Mordversuche wie vollendete Morde! Sollen wir darauf vielleicht stolz sein?«

Logan trat zu ihr ans Fenster. »Wirklich? Sechsundzwanzigmal?«

Rachael nickte. »Sechsundzwanzigmal.«

Er schüttelte den Kopf. »Wow … Wir müssen ja wirklich die letzten Versager sein! Wie kann man nur so viele Fehlversuche brauchen? Ich glaube, da sind mal wieder die Eltern dran schuld.«

Sie brachte tatsächlich ein Lächeln zustande.

»Wie dem auch sei.« Logan ging langsam zurück zu dem malträtierten Leichnam in der Mitte des Zimmers. »Meine Vermutung ist, dass unser kleiner Provinz-Drogenkrieg gerade eine neue Dimension bekommen hat. Wir können uns auf mehr solcher Fälle gefasst machen.« Er starrte auf Karl Pearsons abgeschnittenes Ohr hinunter und merkte plötzlich, dass er total ausgehungert war. Nach seiner Uhr war es schon halb drei. Karl Pearson sollte um Punkt drei obduziert werden; blieben ihm also noch dreißig Minuten, um einen Happen zu essen und ins Präsidium zurückzufahren.

Ein Poltern an der Wohnungstür, und kurz darauf steckte die Staatsanwältin den Kopf ins Zimmer. Sie erfasste den Tatort mit einem geübten Blick, trat ein und ließ die Leiche links liegen, um eingehend Karl Pearsons selbst gemachte Wanddekoration zu betrachten. »Ist das nicht DS Beatties Frau?«

Karl Pearsons Obduktion zog sich endlos hin, und um halb sechs musste Logan sich schließlich unter Hinweis auf eine vorher eingegangene dienstliche Verpflichtung entschuldigen – er musste sich darum kümmern, dass alles für DI Steels abendliche Überwachungsaktion vorbereitet war. So, wie er sie kannte, erwartete sie, dass er die ganze Rennerei allein erledigte. Ohnehin war das einzig wirklich Neue, was Doc Frasers Untersuchung des malträtierten Leichnams ergeben hatte, die Ansammlung frischer Nadelstiche in Karls Oberarm. Logan wäre jede Wette eingegangen, dass das Labor in seinem Blut Spuren von Betäubungsmitteln finden würde. Nicht genug, um Karl high zu machen, nur gerade so viel, um zu verhindern, dass er einen Schock bekam. Vielleicht sogar genug für eine kleine Belohnung, wenn er die Wahrheit sagte. Etwas, das die Schmerzen erträglicher machte.

Als Logan oben ankam, war DI Steels Einsatzzentrale fast so tot wie Karl Pearson. Hier und da läutete ein Telefon, aber ansonsten passierte nicht viel. Steel selbst fläzte sich vor einem Computerbildschirm, stocherte in ihren Zähnen herum und las den Evening Express. Ja, natürlich habe sie den Papierkram schon erledigt, und auch schon unterschreiben lassen, und zwar von keinem Geringeren als dem Detective Chief Superintendent. Was bedeutete, dass sie auf keinen Fall Mist bauen durften – sonst würden die da oben sich darum prügeln, wer ihnen als Erster den Kopf abreißen durfte. Und mal ehrlich, wenn bei der Observation nichts raussprang, was blieb ihr dann noch übrig? Vielversprechende Spuren waren nach wie vor Mangelware. Irgendwie war es ihnen nicht gelungen, mit den zwei toten Prostituierten das Interesse der Öffentlichkeit zu wecken, auch nicht mit dem Etikett »Serientäter«, das sie ihnen angehängt hatten. Es war so gut wie kein Anruf eingegangen.

»Wie wär’s, wenn wir eine Rekonstruktion inszenieren?«, fragte Logan. »Für die Fernsehnachrichten?«

Steel schenkte ihm ein verstörend mütterliches Lächeln. »Welch eine großartige Idee! Wir brauchen nur eine, die sich als ermordete Prostituierte verkleidet, und dazu noch jemanden, der den Killer mimt und sie in sein Auto lockt. Und dann bitten wir einfach jeden, der sich um diese nächtliche Stunde in der Hafengegend rumgetrieben hat, sich mit sachdienlichen Hinweisen an die nächste Polizeidienststelle zu wenden.« Da lag noch eine sarkastische Spitze in der Luft, Logan konnte es spüren. »Können Sie sich die Flut von Anrufen vorstellen, die wir bekommen werden? All die von Gemeinsinn beseelten Zuhälter, Huren und Autostrich-Freier! Ja, Sir, ich war an diesem Abend unten am Hafen, um es mir mal wieder besorgen zu lassen, und da habe ich so einen bösen Mann gesehen, der hat diese ermordete Nutte mitgenommen …‹ Ich sollte vielleicht lieber noch ein paar zusätzliche Beamte zum Telefondienst einteilen. Wir werden von Anrufen überschwemmt werden!«

»Na schön«, meinte Logan. »Von mir aus.«

Steel grinste ihn an. »Machen Sie sich nichts draus, Mr. Polizeiheld; wenn die Aktion heute Abend voll in die Hose geht, denke ich noch mal drüber nach. Auch wenn’s sonst nichts bringt, Hauptsache, der Polizeipräsident hat den Eindruck, dass wir irgendwas tun. So, und jetzt würde ich vorschlagen, dass Sie losziehen und sich ein paar hübsch hässliche Kolleginnen suchen, die wir auf Freierfang schicken können. Sagen Sie ihnen, dass eine Flasche Wodka dabei rausspringen kann – falls sie nicht das Pech haben, nackt ausgezogen und zu Tode geprügelt zu werden.«

Halb neun, und die Einsatzbesprechung ging allmählich dem Ende entgegen. DI Steel hatte die Grundregeln erläutert, war den Schlachtplan durchgegangen und hatte die vier Teams benannt, nachdem der Detective Chief Superintendent höchstpersönlich noch eine mitreißende fünfminütige Rede über die Risiken und Chancen dieser Operation zum Besten gegeben hatte. Team 1 war das kleinste: Es bestand nur aus den WPCs Davidson und Menzies, Inspector Steels falschen Prostituierten, die beide nicht Gefahr liefen, in absehbarer Zeit einen Schönheitswettbewerb zu gewinnen. Sie waren schon komplett für ihren abendlichen Auftritt ausstaffiert: Minirock, Push-up-BH, fünf Zentimeter Make-up im Gesicht und Frisuren wie angegammelte Heimdauerwellen. Jede war zudem mit einem tragbaren Sende-Empfangs-Gerät samt Ersatz-Set sowie einem in die Dessous eingenähten tragbaren GPS-Peilsender ausgestattet. Falls irgendetwas passierte, würden sie jedenfalls nicht verloren gehen. Und dann waren da noch die kleinen Pfefferspraydosen, mit denen beide bewaffnet waren. Team 2 bestand aus acht Beamten in Zivil, je zwei pro Wagen. Sie sollten an den Stellen parken, die Logan festgelegt hatte, und von dort aus Davidson und Menzies im Auge behalten, während diese ihrem »Gewerbe« nachgingen. Team 3 war das bei weitem größte: drei Streifenwagen, zwei zivile Einsatzfahrzeuge aus dem CID-Fuhrpark, und dazu ein halbes Dutzend Uniformierte, die in einem nicht gekennzeichneten blauen Lieferwagen auf ihren Einsatz warteten. Sie alle waren mit Videoüberwachungsgeräten ausgestattet und würden an den Zufahrtsstraßen zum Rotlichtbezirk Stellung beziehen, um auf Kommando in Aktion treten zu können. Team 4 sollte im Präsidium bleiben, alle Kommunikationskanäle offen halten, Nachrichten weiterleiten und dafür sorgen, dass alle immer dort waren, wo sie sein sollten – und, im Fall von WPC Menzies und WPC Davidson, noch am Leben. Es war eine große Operation, die viel Personal band und eine Menge Geld kostete, aber der Detective Chief Superintendent versicherte ihnen, dass der Polizeipräsident voll und ganz hinter ihnen stehe. Steel hatte für die nächsten fünf Nächte freie Hand, aber der DCS war sicher, dass die Aktion schon wesentlich früher von Erfolg gekrönt sein würde. Logan, der nur zu gut wusste, wie viele Löcher der Plan hatte, hielt lieber den Mund.

DC Rennie kam auf ihn zu, als die Versammlung sich auflöste und alle auf die ihnen zugewiesenen Posten eilten. »Ich habe den Typ gefunden, den Sie haben wollten.« Logan musste ihn verwirrt angesehen haben, denn Rennie fühlte sich genötigt, erläuternd hinzuzufügen: »Ich meine den, der zurzeit unten am Hafen Streife läuft. Sie wollten doch, dass ich rausfinde, wer das ist?«

»Ja, ja, richtig. Wo ist er?«

»Kommt um zehn zurück: PC Robert Taylor. Macht seit zwei Jahren die Rotlichtrunde. Ich habe beim Diensthabenden eine Nachricht hinterlassen, dass Sie ihn sprechen wollen.« Rennie grinste ihn an, als wartete er auf sein Bonbon. Logan gab ihm keins.

»Was ist mit den Phantombildern?«

»Das Mädchen hat niemand wiedererkannt, aber ein paar Kollegen vom CID sagen, dass der Typ Duncan oder Richard oder so ähnlich heißen könnte.«

Logan runzelte die Stirn. Das litauische Mädchen hatte gesagt, ihr Zuhälter heiße Steve. »Kein Nachname?«

»Nix.«

»Mist.«

»Genau.«

Zu Logans großem Erstaunen begann die Operation pünktlich um einundzwanzig Uhr. Er saß mit Inspector Steel in einem rostigen alten Vauxhall an der Einmündung der Marischal Street in den Regent Quay, gleich hinter dem Tor zu den Hafenanlagen. Sie hatten weit genug abseits geparkt, um keine Aufmerksamkeit zu erregen, falls sie von der Straße aus entdeckt würden. Dennoch standen sie so, dass sie durch den hohen Zaun aus grauen gusseisernen Stangen, der die Hafenanlagen umschloss, bis zur Shore Lane sehen konnten, wo WPC Menzies auf und ab ging und auf Kundschaft wartete. DI Steel war sogar so vernünftig, ihre Zigarette mit der hohlen Hand abzudecken, damit die orangefarbene Glut sie nicht verriet. Eins nach dem anderen meldeten die anderen Teams sich per Funk, und zu guter Letzt auch die Lockvögel. Oder auch »die hässlichen Schwestern«, wie Steel sie zu nennen pflegte. Die ganze Geschichte hatte sie – wie originell – »Operation Aschenputtel« getauft. Das Einzige, was Logan wunderte, war, dass sie nicht öfter eins auf die Nase kriegte.

»Sind Sie sicher, dass das funktionieren wird?«, fragte er, als WPC Menzies endlich Ruhe gab, nachdem sie sich ausgiebig darüber beklagt hatte, dass ihr bei dem eisigen Wind in diesem verdammten Minirock fast der Arsch abfror.

»Nein«, sagte Steel und blies noch eine Rauchwolke aus, die sich durch die Fensterschlitze langsam nach draußen verflüchtigte. »Aber was anderes haben wir im Moment nicht. Wenn wir den Hafen nicht observieren und irgendwann die nächste arme Nutte verschwindet, geht es uns an den Kragen. Und außerdem ist es schließlich Ihr verdammter Plan, also meckern Sie nicht, okay?«

»Aber was ist, wenn jemand verschwindet, während wir hier sind?«

Steel schauderte. »Daran dürfen Sie gar nicht erst denken, verdammt noch mal!«

»Aber wir tun doch nichts weiter, als zwei weibliche Constables zu beobachten, die als Prostituierte verkleidet sind. Was ist, wenn eine von den echten Nutten zu unserem Täter in den Wagen steigt? Wie sollen wir das mitkriegen? Es könnte schließlich jeder sein!«

»Ich weiß, ich weiß.« Sie sog noch ein letztes Mal an ihrer Kippe und schnippte den glimmenden Stummel aus dem Fenster. »Es ist ein Scheißplan, aber was bleibt uns anderes übrig? Rosie Williams hat letzte Woche Montag dran glauben müssen, Michelle Wood hat’s am Freitag erwischt. Vier Tage.« Sie zählte sie an den Fingern ab. »Samstag, Sonntag, Montag, Dienstag. Das ist heute Abend. Wenn er bei seinem Rhythmus bleibt, wird heute oder morgen Nacht die Nächste verschwinden.«

»Falls er nicht schon eine hat und wir es bloß noch nicht wissen.«

Steel warf ihm einen finsteren Blick zu. »Kriege ich da irgendwas nicht mit, Sergeant? Machen Sie hier hilfreiche Vorschläge, oder produzieren Sie einfach nur heiße Luft?« Logan schwieg beharrlich. »Aye«, sagte Steel, »hab ich’s mir doch gedacht.« Ein unbehagliches Schweigen machte sich breit.

Logan starrte auf die Straße hinaus und dachte nach. »Ich hatte heute Morgen eine interessante Unterhaltung mit Inspector Napier«, sagte er schließlich.

»Ach ja?« Argwöhnisch.

»Mmh. Er meinte, wenn Sie diesen Fall nicht mit Bravour abschließen, sägen sie mich ab.«

»›Absägen‹? Das klingt aber nicht nach Napier. Ich dachte, der ist eher einer von der Sorte ›Das Blutt ist das Läbben, harhar‹«, sagte sie in einem fürchterlichen pseudotranssilvanischen Akzent.

»Na ja, er hat es in eine allegorische Geschichte von einem Bauern, einem Fuchs und einem Huhn verpackt, aber was er meinte, war klar.«

»Was waren Sie in der Geschichte?«

»Das Huhn.«

»Nett.« Sie grinste.

»Wie kommt es, dass er die Hand über Sie hält?«

Das Grinsen blieb auf ihren Lippen, während sie die nächste Zigarette aus der Schachtel fischte und anzündete. »Sagen wir einfach, dass Napier und ich eine Abmachung haben, und belassen wir es dabei.« Natürlich wollte Logan es nicht dabei belassen, aber Steel hatte offenbar nicht die Absicht, ihm weitere Details anzuvertrauen, und so verfielen sie wieder in Schweigen.

Es kam ihm vor, als seien Stunden vergangen, als es plötzlich im Funkgerät knackte und sie WPC Menzies’ Stimme hörten: »Da kommt ein Auto!« Am anderen Ende der Shore Lane flammten Scheinwerfer auf. Im Lautsprecher rauschte und knisterte es, während Logan das Nachtsichtgerät auspackte und am Schärferegler drehte, bis er die Einfahrt zu der schmalen Einbahnstraße klar und deutlich sehen konnte. WPC Menzies, die Hände in die Hüften gestemmt und die Brust gereckt, beugte sich gerade zum Fahrerfenster hinunter. »Hallo, Süßer«, sagte sie in aufreizendem Ton, »willst du dich ein bisschen amüsieren?« Logan konnte den Mann hinterm Steuer nicht richtig sehen – Menzies hatte sich direkt unter eine der wenigen funktionierenden Straßenlaternen gestellt, und das Licht, das sich in der Windschutzscheibe spiegelte, verdeckte das Gesicht des Fahrers. Es folgte ein gedämpfter Wortwechsel, doch die Stimmen waren so verzerrt, dass man nichts verstehen konnte. Offenbar hatte sich Menzies’ winziges Mikrofon im Spitzenbesatz ihres BHs verheddert, sodass der Stoff bei jeder Bewegung darüberrieb und alles mit einem lauten Kratzen und Zischen übertönte. »Wie wär’s denn mit uns bei – … EY, DU SAU!« Steel setzte sich kerzengerade auf. Der Verdächtige ließ den Motor aufheulen. Durch das Nachtsichtgerät konnte Logan sehen, wie WPC Menzies sich die linke Brust hielt. Sie bückte sich und verschwand aus seinem Blickfeld, während DI Steel sich das Mikro schnappte und »Go, go, go!« bellte. Und dann tauchte Menzies wieder auf und schleuderte einen Gegenstand nach dem davonfahrenden Auto. Ein lauter Knall, und der Wagen bremste mit quietschenden Reifen auf dem Kopfsteinpflaster. Im nächsten Moment hatte der Fahrer schon die Tür aufgestoßen, sprang hinaus und starrte seine zertrümmerte Heckscheibe an. Er war so damit beschäftigt, wutentbrannt auf Menzies zuzustürmen, dass er die beiden zivilen Einsatzfahrzeuge nicht bemerkte, die an beiden Enden der Shore Lane schlitternd zum Stehen kamen und die Straße absperrten.

Logan konnte hören, wie der Mann WPC Menzies anbrüllte – trotz der BH-Störgeräusche übertrug der Sender jedes Wort klar und deutlich: »Du dreckige Schlampe!« Er ballte die Faust und holte zum Schlag aus, doch Menzies kam ihm zuvor und holte ihn mit einem Roundhouse-Kick von den Füßen. Sie war schließlich nicht umsonst Mitglied des Karate-Teams der Division. Als Logan und Steel eintrafen, lag er schon in Handschellen mit dem Gesicht nach unten auf dem dreckigen Pflaster der düsteren Gasse, fluchte sich die Seele aus dem Leib und verlangte einen Anwalt, während Menzies ihn in Schach hielt.

»Ah, verflucht … Seitenstechen …« DI Steel, fix und fertig von dem Dreihundert-Meter-Sprint zum Ort des Geschehens, hielt sich die Seite und verzog das Gesicht. »Menzies«, zischte sie mit zusammengebissenen Zähnen, »sind Sie okay?«

Die Angesprochene knurrte die am Boden liegende, gefesselte Gestalt wütend an. »Das Schwein hat mir an den Nippel gelangt – hat das verdammte Ding fast abgerissen!« Sie machte Anstalten, das linke Körbchen ihres unbezwinglichen BHs herunterzuziehen, um der DI die Brustwarze zu zeigen, doch Steel meinte, es sei schon okay, sie habe selbst zwei davon und sei momentan nicht so scharf auf den Anblick. Logan hatte sich aus dem Staub gemacht, als WPC Menzies ihre Brüste zu entblößen drohte, und es vorgezogen, stattdessen den Wagen des Mannes zu inspizieren. Es war eine unansehnliche Familienkutsche mit vielen Sitzplätzen, großem Kofferraum und einem Aufkleber auf den Resten der zertrümmerten Heckscheibe, auf dem »MAMAS TAXI« stand. Inmitten eines Hundebetts, umgeben von winzigen Würfeln von zerbröseltem Sicherheitsglas, lag ein Klumpen Metall mit einer dicken Rostschicht. Logan kramte sein Handy aus der Tasche und rief im Präsidium an, um das Kennzeichen des Wagens überprüfen zu lassen.

Irgendwie schien DI Steel zu glauben, dass eine Zigarette ihr helfen würde, schneller wieder zu Atem zu kommen. Hustend und prustend zerrte sie Logan vom Wagen weg und wies Menzies an, dem Verdächtigen aufzuhelfen. In der dunklen Gasse war sein Gesicht nicht besonders gut zu erkennen, und dass es von der unfreiwilligen Begegnung mit dem Pflaster total verdreckt war, machte die Sache auch nicht leichter. »Name«, forderte ihn DI Steel auf und nahm kurz die Zigarette aus dem Mund, um etwas Dunkles, Ekliges auf die Straße zu spucken.

Die Augen des Mannes zuckten nach links und nach rechts. »… Simon McDonald.«

DI Steel runzelte die Stirn und legte den Kopf schief, wie eine Katze, die einen saftigen Hamster inspiziert. »Wieso kommen Sie mir so bekannt vor, Simon? Habe ich Sie schon mal wegen irgendwas hochgenommen?«

»Ich bin noch nie mit dem Gesetz in Konflikt gekommen!«

Logans Handy klingelte. Es war die Leitstelle, die ihm mitteilte, dass kein Fahrzeug dieser Marke unter dem genannten Kennzeichen registriert sei. Ob er sicher sei, dass er die Nummer richtig notiert hatte? Logan ging zum Wagen zurück und hockte sich vor die hintere Stoßstange. Bei genauerem Hinsehen fiel ihm auf, dass bei dem Nummernschild etwas nicht ganz koscher war – es reflektierte den Lichtstrahl der Taschenlampe nur ganz schwach. Irgendjemand hatte einen Streifen laminiertes Papier darübergeklebt. Im Dunkeln und aus größerer Entfernung sah es einigermaßen überzeugend aus, aber aus der Nähe war deutlich zu erkennen, dass es zu Hause mithilfe von PC und Farbdrucker selbst gebastelt worden war. Er zog das falsche Nummernschild ab und gab der Leitstelle das darunter versteckte richtige Kennzeichen durch. Als er das Ergebnis hörte, konnte er sich ein breites Grinsen nicht verkneifen. Er stolzierte zu DI Steel zurück, die gerade WPC Menzies’ Angreifer zusammenstauchte und von ihm wissen wollte, wo er am Montag- und am Freitagabend letzte Woche gewesen war. Logan wartete, bis sie fertig war, und stellte ihm dann seinerseits eine Frage: »Wissen Sie nicht, dass es eine Straftat ist, der Polizei einen falschen Namen zu nennen, Mr. Marshall? Vom Fahren mit gefälschten Kennzeichen ganz zu schweigen.«

Der Verdächtige zuckte zurück, doch DI Steel packte ihn am Revers und zerrte ihn unter eine der wenigen funktionierenden Straßenlaternen. Sie stieß einen leisen Pfiff aus, als sie den Mann endlich erkannte: Stadtrat Andrew Marshall, Wortführer all jener, welche die Grampian Police für einen Haufen nichtsnutziger Trottel hielten. Ein obszönes Grinsen breitete sich auf Steels Zügen aus wie ein Feuer in einem Nonnenkloster.

»Na, wen haben wir denn hier – ein leibhaftiges Mitglied unseres Stadtrats, wenn mich nicht alles täuscht!«, sagte sie mit unverhohlenem Genuss. »Sie sitzen ganz schön in der Scheiße, wissen Sie das?«

Stadtrat Marshall klappte den Mund auf und zu, hin- und hergerissen zwischen Panik und Entrüstung. »Sie haben kein Recht, mich so zu behandeln!«

»Nein?« DI Steel zwinkerte ihm zu. »Sexuelle Belästigung, Widerstand bei der Festnahme, falsche Namensangabe, Fahren mit gefälschtem Kennzeichen … Was meinen Sie, werden wir noch mehr Belastendes finden, wenn wir Ihren Wagen durchsuchen?« Der Stadtrat wich plötzlich ihrem Blick aus, und sie nickte. »Dachte ich’s mir doch. Finden Sie nicht, dass wir beide uns mal in aller Ruhe unterhalten sollten?«

DI Steel legte einen Arm um die Schultern des zitternden Mannes und führte ihn weg.

17

DI Steel wollte niemanden dabeihaben, während sie Stadtrat Marshall »vernahm«, ja, sie wollte ihn noch nicht einmal aufs Revier bringen, solange sie nicht die Gelegenheit gehabt hatte, sich mit ihm zu unterhalten – und zwar unter vier Augen. Also wurde Logan losgeschickt, um den Rest des Teams zur Verschwiegenheit zu verpflichten und den Wagen des Stadtrats zu durchsuchen. Dabei fand er eine ganze Reihe furchterregend aussehender Sexutensilien und einige Spezialzeitschriften von der härtesten Sorte – allein vom Anschauen der Bilder traten ihm die Tränen in die Augen. Aber er sammelte brav alles ein und verschloss das Zeug in transparenten Beweismittelbeuteln, um sich nicht die Finger schmutzig zu machen.

Steel hatte Logans zivilen Einsatzwagen beschlagnahmt und ihn ein Stück weiter unten am Kai geparkt, wo sie sich ungestört mit Stadtrat Marshall unterhalten konnte. Jetzt waren die einzigen Lebenszeichen in dem rostigen Vauxhall die feurig orange glimmende Spitze von Steels Zigarette und der Rauch, der träge aus dem geöffneten Wagenfenster quoll. Logan selbst saß derweil in der Familienkutsche des Stadtrats, fest in seine Jacke gehüllt zum Schutz vor dem Wind, der durch das Loch in der Heckscheibe pfiff. Er hatte den Wagen aus der Gasse hinunter zur Hafeneinfahrt gefahren, wo er sowohl den Vauxhall als auch die Shore Lane im Blick hatte.

Die Geschäfte liefen sehr schleppend in dieser Nacht. Der Aufmarsch von Gesetzeshütern in Zivil hatte die echten Freudenmädchen in die umliegenden Straßen abgedrängt, sodass WPC Menzies die Shore Lane praktisch für sich hatte. WPC Davidson hatte in der James Street ein ähnliches Wunder vollbracht und damit mehr zur Säuberung des Aberdeener Hafenviertels von Prostitution geleistet als ihre Kollegen mit ihren monatelangen Anstrengungen im Bereich »stadtteilnaher Polizeiarbeit«. Das war es doch: Wenn man das Geschäft mit dem Sex wirklich eindämmen wollte, durfte man keine Zeit mit irgendwelchen Initiativen oder Kampagnen zur Schärfung des öffentlichen Bewusstseins vergeuden. Einfach ein paar möglichst unattraktive Polizistinnen auf die Straße geschickt, wo sie ihre Waren feilbieten durften, und zur Verstärkung zwei Dutzend »Zuhälter« in Zivil ringsum postiert – Problem gelöst.

Logan klappte fröstelnd seinen Kragen hoch. Der Sommer war drauf und dran, sich zu verabschieden, und der Herbst würde auch nicht lange bleiben. Es würde mal wieder ein kaltes, feuchtes Jahresende werden. Nun ja, dachte er, wenigstens steckte er nicht in Netzstrümpfen, Strapsen und einem Push-up-BH, bei dem selbst Hannibal Lecter der Appetit auf Fleisch vergehen würde. Wie aufs Stichwort meldete sich WPC Menzies über Funk, jammerte ein wenig über die Kälte und ihren wehen Nippel und wünschte all den schmierigen Dreckskerlen, die um diese nachtschlafende Zeit das Hafenviertel abklapperten, die Pest an den Hals. Mussten sie sich das wirklich noch volle viereinhalb Stunden antun?

Endlich war es so weit – die Beifahrertür von DI Steels Wagen wurde vorsichtig geöffnet, und eine geduckte, eingeschüchterte Gestalt kroch heraus. Der Mann drehte sich noch einmal um, sagte etwas und schlich dann mit gesenktem Kopf auf seinen am Hafentor abgestellten Wagen mit der kaputten Heckscheibe zu. Logan sprang sofort hinaus und hielt ihm grinsend die Fahrertür auf. Der Mann drückte sich mit betretener Miene hinters Steuer, ließ den Motor an und hätte vor Schreck fast laut aufgeschrien, als Logan ihm ein munteres »Fahren Sie vorsichtig, Herr Stadtrat!« zurief.

Mit flackernden, angstgeweiteten Augen gab der Mann Gas und ließ den Schauplatz seiner Schande so schnell hinter sich, wie es das Tempolimit zuließ. Logan winkte ihm nach, bis der Wagen um die nächste Häuserecke verschwunden war, und eilte dann mit der Tüte voll beschlagnahmtem pornografischem Material auf den rauchgeschwängerten Vauxhall zu, wo Steel auf ihn wartete. »Mann, ist das arschkalt da draußen!«, sagte er, drehte die Heizung voll auf und rieb sich die Hände im warmen Luftstrom. »Na, hat Mr. Marshall schön gesungen?« Statt einer Antwort fragte DI Steel ihn nur, was er bei der Durchsuchung des Wagens gefunden habe. Logan hielt die Plastiktüte hoch, begann die einzelnen Beweismittelbeutel herauszufischen und zählte auf, was sie enthielten. Die Krönung kam ganz zum Schluss: ein riesiger roter Gummiphallus mit separater Steuerungseinheit, über und über mit Noppen und Stacheln bedeckt. Steel begann sofort mit den Knöpfen und Schaltern zu spielen und ließ das Teil wild zucken, vibrieren und rotieren. In seinem transparenten Beweismittelbeutel summte und pulsierte es wie eine monströse Insektenlarve, die sich aus ihrem Kokon zu befreien versuchte.

»Nobel, nobel«, meinte Steel und las den an der Seite aufgedruckten Namen des Apparats: »Der Anal-Adventurer – Spaß für die ganze Familie.« Sie drückte einen anderen Knopf, und das Ende begann zu pulsieren und zu ruckeln. »Meine Güte.« Beinahe hätte sie es fallen gelassen. »Es lebt! ES LEBT!« Grinsend schaltete sie das Gerät aus und warf es über die Schulter auf den Rücksitz. »Also nichts Illegales, nur dieser nicht ganz astreine Schweinkram?«

Logan bejahte. »Und Sie? Haben Sie irgendwas aus unserem Freund, dem Stadtrat, rausgekriegt?«

»Ja.« Steels Grinsen war fast so obszön wie der riesige, batteriebetriebene Gummipimmel auf dem Rücksitz, doch sie sagte nichts weiter.

»Darf man erfahren, was?«, fragte Logan schließlich.

»Nö.«

Es wurde halb zwölf, und noch immer war nicht allzu viel passiert. Als die Glocken der St. Nicholas Kirk schließlich Mitternacht schlugen, war WPC Menzies erst dreimal angesprochen worden, Stadtrat Marshall mitgezählt. WPC Davidson war auch nicht viel erfolgreicher gewesen; ihr waren insgesamt vier Fische ins Netz gegangen. Keiner der Typen sah auch nur annähernd so aus, als könnte er der Mörder sein, aber man hatte sie trotzdem erst einmal in Gewahrsam genommen. Morgen früh würde jemand ihre Alibis für Montag- und Freitagabend überprüfen. Logan hatte nicht viel Hoffnung.

Er unterdrückte ein Gähnen und fragte DI Steel, ob er vielleicht etwas zu essen besorgen sollte, um die Wartezeit zu verkürzen. Immerhin waren sie seit gestern früh acht Uhr im Dienst …

»Acht?« Sie schnaubte verächtlich. »Ich habe um sieben angefangen. Okay, nachmittags hab ich mich ein paar Stündchen aufs Ohr gehauen. Das macht wahnsinnig viel aus.«

Logan sah sie an. »Kann ich schlecht beurteilen. Ich war den größten Teil des Vormittags mit DI Insch an einem Tatort und anschließend bis halb sechs bei einer Obduktion.«

Steel starrte ihn finster an. »Warum machen Sie auch so was? Sie wussten doch, dass wir die ganze Nacht hier draußen sein würden!«

»Sie haben Insch doch gesagt, dass ich ihm helfen würde!«

»Hab ich das?« Steel zuckte mit den Achseln. »Na ja, ist ja auch egal.« Sie steckte die Hand in die Jackentasche, zerrte ein fleckiges Neopren-Portemonnaie hervor und nahm einen Zwanzigpfundschein heraus. »Na los, dann machen Sie sich mal nützlich. Für mich ein schottisches Frühstück mit Blut- und Leberwurst und extra Salz und Essig … ach ja, und ein Solei. Und ein bisschen Tomatensauce, wenn’s welche gibt. Und holen Sie sich auch was, wenn das die Leichenbittermiene aus Ihrem Gesicht vertreiben hilft.«

Logan musste sich sehr beherrschen, um die Tür nicht zuzuknallen. Er marschierte die Marischal Street hinauf in Richtung Castlegate und schimpfte die ganze Zeit vor sich hin. Je eher sie dieses Schwein schnappten, desto besser. Danach könnte er wieder für Insch arbeiten, oder auch für DI McPherson. Alles, nur nicht diese gottverdammte Steel.

Obwohl es kurz vor Mitternacht war, herrschte auf den Straßen noch ziemlich reger Verkehr. Hauptsächlich Taxis, aber auch Busse und Betrunkene. Leute, die von den Pubs zu den Casinos und Nightclubs unterwegs waren, oder zu einem dieser Etablissements für den besonderen Geschmack, wo man erotische Tänze bewundern konnte. Oben am Ende der Straße lag eine Pfütze von frischem Erbrochenem mitten auf dem Gehsteig und dampfte leise vor sich hin. Logan machte einen großen Bogen darum, und auch um den grüngesichtigen jungen Mann, der in der Nähe herumtorkelte. Dem Wetter zum Trotz trug der Knallkopf nur eine Jeans und ein kurzärmeliges FC-Aberdeen-Trikot, dessen glänzender roter Stoff mit erbrochenem Curry bekleckert war.

Ziemlich am Anfang der George Street war eine Pommesbude, wo Logan Steels Bestellung aufgab und sich selbst eine Jumbo-Portion Fish & Chips mit eingelegten Zwiebeln holte, dazu zwei Dosen Irn-Bru. Er mampfte die siedend heißen Pommes auf dem Weg zurück zum Hafen. Der kotzende FC-Aberdeen-Fan war verschwunden, wurde aber würdig vertreten von einem Rudel kichernder Mädels in Miniröcken, bauchfreien Tops und High Heels, die den Passanten Beleidigungen an den Kopf warfen. Sie kamen von der anderen Straßenseite über den Zebrastreifen gestakst, tranken Bacardi Breezer aus der Flasche und fragten Logan, ob sie was von seinen Pommes abhaben könnten. Als er Nein sagte, schrien sie ihn an und nannten ihn einen »elenden Scheißkerl«. Seufzend ging Logan weiter, über die Kuppe und hinunter Richtung Hafen. Der Schellfisch war gut: frisch und flockig und saftig und – Mist, das war sein Handy. Er balancierte seine Fish & Chips mit einer Hand, während er sich die fettigen Finger an dem Einwickelpapier abwischte und das lärmende Telefon aus den Tiefen seiner Hosentasche an die kalte Nachtluft beförderte.

»Hallo? Ist dort DS McRae?« Eine Männerstimme. Logan gab zu, dass er auf den Namen hörte. »Okay, gut. Ich hab da eine Nachricht gekriegt, dass Sie mich sprechen wollen. PC Taylor.«

Logan musste einen Moment überlegen. »Constable Taylor«, sagte er schließlich, während er sich mühte, das Papier wieder über die Pommes zu bugsieren, damit sie nicht kalt wurden. »Sie fahren doch Streife am Hafen, nicht wahr? Shore Lane, Regent Quay, die Gegend?«

»Aye.«

»Ich suche ein junges Mädchen, zwischen vierzehn und sechzehn, hat in der Shore Lane angeschafft. Litauerin, noch nicht lange in der Stadt, hübsch, mit einer Frisur wie aus einem alten Rock-Video. Sie sagte, ihr Name sei Kylie Smith. Ich will sie oder ihren Zuhälter. Am liebsten beide.«

Es war einen Moment still, dann: »Sagt mir jetzt nichts, aber ich kann ja mal rumfragen.«

»Gut. Nächste Frage: eine Frau, weiß, Mitte vierzig, PVC-Regenmantel, schwarzes Spitzentop, lange Stiefel. Blond, kurz geschnittene Dauerwelle. Scheint zum Stammpersonal zu gehören. Ist vor kurzem übel verdroschen worden – ich muss sie dringend sprechen.«

Diesmal kam die Antwort wie aus der Pistole geschossen. »Klingt nach Agnes Walker, Kosename Skanky Agnes. Ist auf so einer Art Methadon-Programm, glaub ich.«

»Haben Sie eine Adresse?« PC Taylor hatte sie nicht dabei, doch er würde sie besorgen. Logan dankte ihm und legte auf. DI Steels Fritten waren noch einigermaßen warm, als er zum Wagen zurückkam. Sie schlang alles wortlos hinunter, während Logan sein Irn-Bru in sich hineinschüttete.

»Gut«, sagte Steel, leckte sich die letzten Salzkörnchen von den Fingern und lehnte sich in ihrem Sitz zurück. »Zurück an die Arbeit.« Fünfzehn Minuten später schnarchte sie selig.

Logan seufzte. Es würde eine lange Nacht werden.

Gegen halb drei weckte er DI Steel. Sein Rücken tat allmählich weh vom stundenlangen Sitzen im Auto, und es war anstrengend, die ganze Nacht zu beobachten, wie nichts passierte. Während Steel blinzelte, gähnte und sich wieder eine Zigarette ansteckte, stieg Logan aus, um sich die Beine zu vertreten. Eine weiße Atemwolke umwaberte seinen Kopf, schimmernd im Schein der Bogenlampen des Hafens. Direkt hinter ihnen hatte ein riesiges blau-grünes Versorgungsschiff festgemacht, in dessen dunklen, leeren Fenstern sich die stille Stadtlandschaft spiegelte. Fernes Klirren und Hämmern hallten durch den Hafen; das grelle Blitzen von Schweißarbeiten auf einem russischen Schiff, dessen rot gestrichener Rumpf mit Rost- und Schmutzstreifen überzogen war; das Getöse einer Stahlluke, die zugeschlagen wurde. Das Heulen eines Krans. Trunkene Gesänge.

Die Hände tief in die Taschen gestopft, machte sich Logan zu einem Rundgang durch die Straßen auf, die Aberdeens Rotlichtbezirk bildeten. Bald würden die Nachtlokale ihre letzten Gäste rausschmeißen – ein letzter Schwung Kundschaft für die Freudenmädchen: eine schnelle Nummer im Stehen mit einem Betrunkenen in einem verdreckten Hauseingang, oder die einmalige Chance, totgeprügelt und irgendwo in einem Graben abgeladen zu werden. Und es war ja nicht so, als ob die Polizei eine Ahnung gehabt hätte, wann oder auch nur ob der Killer noch einmal zuschlagen würde. Heute oder morgen Nacht, oder vielleicht übermorgen … Und angenommen, er schlug tatsächlich zu, würden sie es überhaupt mitbekommen? Wenn er nicht auf den Köder hereinfiel, wenn er sich eine der echten Nutten schnappte und nicht eine der hässlichen Schwestern der Operation Aschenputtel, würde die Grampian Police es erst erfahren, wenn die Leiche gefunden wurde. Und dann würde es so richtig Ärger geben. Logan starrte mit finsterer Miene in die dunklen Gassen, die von der Straße abzweigten, während er sich die Schlagzeilen vorstellte: ABERDEENERIN UNTER DEN AUGEN DER POLIZEI ENTFÜHRT! Oder: SERIENKILLER SCHLÄGT WIEDER ZU – VOR DER NASE DER POLIZEI! Oder einfach nur: DS MCRAE BAUT WIEDER SCHEISSE!!! »Es war mein Plan«, sagte der in Ungnade gefallene frühere Polizeiheld Logan (Lazarus) McRae. »Es war ein Sch***plan, aber ich habe ihn trotzdem durchgesetzt. Wir mussten nichts weiter tun, als die Straßen zu beobachten, und nicht einmal das haben wir hingekriegt. Dieses A******** hat sie sich geschnappt, und wir konnten nichts, aber auch gar nichts machen.« Die Grampian Police gab heute DS McRaes sofortige Suspendierung vom Dienst bekannt …

Von der Commerce Street bog er nach links ab, kurz vor einem kleinen städtischen Parkplatz – kaum mehr als ein asphaltiertes Dreieck mit einem Parkscheinautomaten darauf, und zurzeit leer bis auf einen nicht gekennzeichneten Transporter voller Polizisten. Er widerstand der Versuchung, ihnen zuzuwinken. Der Wind frischte allmählich auf – eiskalte Böen, die seine Wangen taub machten und seine Ohren wie mit Nadeln stachen. Er schlenderte an der Fliesenhandlung und dem Mini-Gewerbegebiet vorbei und spähte im Vorbeigehen in jede Seitenstraße. Es waren nicht mehr viele Mädchen auf Achse heute Nacht. Abgeschreckt von der Kälte oder der massiven Polizeipräsenz. Wie auch der Mörder? Vielleicht kriegte er ja keinen hoch, wenn so viele Uniformierte und Kripobeamte zuschauten? Oder vielleicht schrumpfte sein Schwanz in der Kälte zusammen, und er konnte ihn nicht zum Leben erwecken, auch wenn er noch so lange mit einem Stein auf dem Schädel irgendeiner armen Nutte herumhämmerte. Was immer der Grund sein mochte, Logan hatte das sichere Gefühl, dass der Kerl sich heute Nacht nicht mehr zeigen würde. Es war alles eine einzige gigantische Zeitverschwendung gewesen.

Eine halbe Ewigkeit steht sie nun schon an dieser Straßenecke herum, und es ist saukalt. Sie tritt von einem Fuß auf den anderen, um den Kreislauf ein bisschen in Gang zu bringen, hält die hohlen Hände vor den Mund und haucht hinein. Ihr Atem bildet Wolken, wärmt für einen kurzen Moment ihre Fingerspitzen, doch auch diese kleine Erleichterung wird bald durch den schneidenden Wind zunichtegemacht.

»Scheiße«, murmelt sie halblaut vor sich hin. Wenn sie das Geld nicht so dringend brauchte … Von Rechts wegen hätte sie es sich heute Abend zu Hause gemütlich machen sollen, mit einer Flasche Wodka vor dem Kamin, die Füße hochgelegt, was Nettes in der Glotze. Aber das war anscheinend zu viel verlangt. Wäre ja noch schöner, wenn Joe endlich mal den Arsch hochkriegen und zur Abwechslung was arbeiten würde. Nein, da plünderte er doch viel lieber die Haushaltskasse und machte sich mit dem Stromgeld auf und davon. Wie standen sie denn da, wenn ihnen jetzt auch noch der Strom abgedreht wurde? Der beschissene Prepaid-Zähler stand schon fast wieder auf null. Aber Joe geht seelenruhig einen saufen, und ihr bleibt nichts übrig, als anschaffen zu gehen. In der Affenkälte. Nur damit sie nicht völlig im Dunkeln hocken. »Egoistischer Drecksack.« Nicht mal genug für eine Schachtel Fluppen hatte er ihr dagelassen. Sie hatte sich bei Joanna eine schnorren müssen.

Sie verzog das Gesicht und starrte finster die menschenleere Straße hinunter. Was zu viel war, war zu viel. Der faule Sack musste verschwinden. Wenn er wenigstens noch nett zu ihr gewesen wäre. Aber nein, er konnte ja immer nur meckern und sie herumkommandieren und …

Ein Auto. Sie nahm blitzschnell Haltung an und rang sich ein Lächeln ab, als der Fahrer abbremste.

Es war ein schickes Auto, eins von diesen neuen Modellen, für das sie im Fernsehen immer Werbung machten. Wer es auch war, es konnte ihm auf ein paar Pfund mehr oder weniger kaum ankommen.

Sie zupfte den BH ein bisschen herunter, um möglichst viel Dekolletee präsentieren zu können.

Vielleicht würde dieser Abend ja doch kein kompletter Reinfall werden.

18

Die Sonne war schon wieder fleißig dabei, den Himmel zu erklimmen, als Logan sich um halb zehn endlich zur Arbeit schleppte. Die gestrige Schicht war viel zu lang gewesen: von Dienstag acht Uhr früh bis Mittwoch fünf Uhr früh. Einundzwanzig Stunden am Stück. Als er die Stufen zu seiner Wohnung hinaufgeschlichen war, hatten sich schon die ersten grotesken Ausfallerscheinungen bemerkbar gemacht – seine Hände hinterließen Kondensstreifen, wenn er sie bewegte, und in seinen Augen rauschte es verdächtig. Nach einer Dusche und einer hastigen Rasur stapfte er nun stöhnend hinauf zu DI Steels Einsatzzentrale, wo er gerade noch die letzten Minuten einer Zwischenbesprechung mit dem Chef der Kriminalabteilung mitbekam.

Wie es aussah, hatte jeder einzelne der letzte Nacht Festgenommenen ein felsenfestes Alibi für Montag und Freitag; Stadtrat Marshall und sein »Anal-Adventurer« wurden überraschenderweise mit keinem Wort erwähnt. Wer immer der Mörder war, sie hatten ihn nicht gefasst. Nachdem der DCS gegangen war und der Rest des Teams sich zerstreut hatte, um die Millionen Aufträge zu erledigen, die DI Steel sich für sie ausgedacht hatte, schnappte die DI sich Logan und ließ ihn wissen, dass er aussehe wie aufgewärmte Scheiße.

»Na, vielen Dank«, erwiderte er und rieb sich das müde Gesicht. »Ich habe ja auch in den letzten anderthalb Tagen ganze zwei Stunden geschlafen.«

Steel baute sich vor ihm auf und musterte ihn verächtlich. »Ich auch, aber ich kreuze hier nicht auf und sehe aus wie die Achselhöhle von einem Zombie.« Das entsprach nicht ganz der Wahrheit. Was immer sie gestern mit ihren widerspenstigen Haaren angestellt hatte, heute war nicht mehr viel davon zu sehen. Das Kostüm war immer noch neu, nur ein wenig zerknitterter als zuvor, aber was sie auf dem Kopf mit sich herumtrug, sah aus wie ein aufgeschreckter Mungo.

Logan starrte sie ungläubig an. »Sie haben ja auch die halbe Observierung verschlafen! Ich habe die verdammte Straße beobachtet, während Sie sich einen abgeschnarcht haben!«

DI Steel grinste ihn an, offensichtlich vollkommen unbeeindruckt. »Ach ja? Na, Sie wissen doch – Vorgesetzte genießen gewisse Privilegien, oder wie der blöde Spruch heißt. Kommen Sie, ich kauf Ihnen unterwegs ein leckeres Specksandwich.«

»Unterwegs wohin?« Aber sie war schon verschwunden.

Aus irgendeinem Grund schien DI Steels Behauptung, feste Dienstpläne seien nur etwas für Schwächlinge, nicht für DC Rennie zu gelten – er würde erst später kommen. Also musste Logan einen Wagen aus dem Fuhrpark besorgen und Steel ins Krankenhaus fahren, wobei er sich teuflisch konzentrieren musste, um keinen Unfall zu bauen. Als sie in der Westburn Road vor der Ampel hielten, mit dem sattgrünen Dschungel des Victoria Park auf der einen Seite und den weiten Rasenflächen des Westburn Park auf der anderen, hatte Steel sich schon die zweite Zigarette nach dem Specksandwich-Imbiss angesteckt.

»Sie werden doch nicht immer noch schmollen?«, fragte sie, als die Ampel auf Grün sprang und sie im Schritttempo weiterrollten.

»Ich schmolle nicht. Ich bin müde.«

»Ach ja?« DI Steel beäugte ihn skeptisch. »Wie kommt’s dann, dass Sie gar nicht gefragt haben, warum wir ins Krankenhaus fahren?«

Logan seufzte. »Wir wollen zu Jamie McKinnon.«

Steel nickte. »Genau. Wollen Sie vielleicht raten, warum?«

»Nicht unbedingt, nein.«

»Wie Sie wollen.«

Auf der Station war es ziemlich ruhig, als sie ankamen. Die meisten Betten waren belegt, die Patienten saßen jeder für sich, studierten die Morgenzeitung oder starrten verdrießlich aus dem Fenster. Jamie McKinnon war in ein Bett in der hintersten Ecke verlegt worden und lag mit dem Rücken zur Tür auf der Seite, die Decke über den Kopf gezogen.

Steel ließ sich auf das Fußende der Matratze plumpsen und begrüßte ihn mit einem fröhlichen »Jamie, mein kleiner Porridgefresser, wie geht’s, wie steht’s?« Der Mann im Bett nebenan räusperte sich und raschelte mit seiner Press and Journal.

»Na komm, Jamie, wir wollen doch nicht unhöflich sein – du hast Besuch! Ich hab dir sogar Trauben mitgebracht.« Steel zog eine Rolle Bonbons aus der Tasche und warf sie auf die Bettdecke. »Also schön, es sind Weingummis, aber die gute Absicht zählt, oder?«

Jamie McKinnon wälzte sich auf den Rücken und funkelte sie mit seinem einen heilen Auge an. Aus irgendeinem Grund war sein lädiertes Gesicht noch kaum verheilt. Es sah sogar eher schlimmer aus als vorher.

»Leck mich.«

»Ach, Jamie, Jamie, Jamie … wenn ich doch nur mehr Zeit hätte. Wir haben da gestern Abend so ein Mordstrumm von einem Dildo gefunden, aber unter uns gesagt, das Ding geht unheimlich auf die Batterien.« Sie griff nach der Weingummirolle. »Willst du die jetzt haben oder nicht?«

Er riss sie ihr aus der Hand und starrte sie finster an. »Es ist gar nichts passiert.«

»Nein …?« Steel hielt einen Moment inne und drehte sich dann zu Logan um, der am Fußende des Betts stand. »Nun holen Sie sich doch endlich einen Stuhl, Mann – Sie sehen aus wie ein Leichenbestatter, wenn Sie da rumstehen und so ein Gesicht ziehen.« Grollend folgte Logan ihrer Aufforderung und zog sich vom Nachbarbett einen orangefarbenen Plastikstuhl heran. Er wollte sich gerade setzen, als Steel ihn aufforderte, die Vorhänge um das Bett herum zuzuziehen.

»Na also«, sagte sie, als Logan sie vom Rest des Krankensaals abgeschottet hatte. »Ist doch schon viel gemütlicher. Also, Schätzchen.« Sie tippte Jamie auf die Schulter. »Eine nette Krankenschwester hat mir erzählt, dass du gestern Abend Besuch hattest. Und nachdem der Besuch weg war, hast du deinen kleinen Hilfe-Knopf gedrückt, und sie musste deine Hand röntgen lassen.« Logans Blick fiel auf Jamies linke Hand. Alle vier Finger waren geschient und mit weißem Verbandmull umwickelt.

»Ich … bin hingefallen.«

»Du bist hingefallen.« Steel nickte. »Du bist hingefallen und hast es fertiggebracht, dir vier Finger zu brechen.«

»Ja, genau.«

»Und das Auge hast du dir dabei auch noch angeschlagen?« Steel deutete auf Jamies verquollenes, blau angelaufenes Gesicht.

»Ich bin hingefallen, okay? Ich bin aufs Gesicht gefallen und hab die Hand ausgestreckt, um mich abzustützen, und mir dabei die Finger gebrochen.«

»Bist du sicher?«

Plötzlich schien Jamie die Packung Weingummi äußerst interessant zu finden; unbeholfen fummelte er mit seinen geschienten Fingern an dem Papier herum, bis er es schließlich aufgab und es mit der anderen Hand versuchte.

Logan beschloss, mal wieder den »guten Bullen« zu geben. »Wer waren sie, Jamie? Diese Leute, die Sie gestern Abend besucht haben?«

Jamie zuckte mit den Achseln, ohne den Blick von der Weingummirolle in seiner Hand zu wenden. »Bloß irgendwelche Leute, die ich kenne. Freunde von mir eben …«

DI Steel schnaubte verächtlich. »Blödsinn. Ich will dir mal was sagen, Jamie – ich glaube, diese Besucher haben versucht, dir verbotene Substanzen zuzustecken. Und deshalb werde ich, um ganz sicherzugehen, einen netten Mann vom Drogendezernat anrufen und ihn bitten, bei dir eine Ganzkörperdurchsuchung vornehmen zu lassen. Na, würde dir das gefallen?« Sie lächelte. »Hm? So eine große, kräftige, haarige Männerhand, die sich in deinen Arsch schiebt und dort nach einem Päckchen Muntermacher sucht? Naa? Große, große, haarige Hände?«

»Die haben mir nichts gegeben, okay? Sie wollten, aber ich hab’s nicht genommen.«

DI Steels Lächeln wurde milder. »Ich wünschte, ich könnte dir glauben, Jamie, ehrlich. Aber du wirst mir mehr Informationen liefern müssen. Ich will die Namen dieser Leute.«

»Ich kenne ihre Namen nicht!«

Steel schüttelte den Kopf und tat dann so, als zöge sie sich einen extralangen Gummihandschuh an, wobei sie die Soundeffekte gleich mitlieferte. Jamies Augen zuckten von Steel zu Logan. »Ich weiß es wirklich nicht! Sie wollten mir nichts sagen! Bitte!«

»Was haben sie gewollt?«

»Sie meinten, ich müsste mich von ihnen beliefern lassen. Ich hab ihnen gesagt, dass ich so was nicht mehr machen würde. Dass ich in Zukunft sauber bleibe …« Er hielt die Hand hoch, sodass Logan die Blutergüsse an den Fingern sehen konnte, dort, wo der Verband nicht ganz schloss. »Dann haben sie das da mit mir gemacht.«

Logan zuckte zusammen. »Warum haben Sie nicht um Hilfe gerufen?«

Jamie lachte gequält. »Meinen Sie, das hätte ich nicht gewollt? Aber dieser Kleiderschrank hat mich aufs Bett runtergedrückt und mir einen Knebel in den Mund gesteckt, und das andere Arschloch hat mir die Finger gebrochen und dabei die ganze Zeit gekichert. Ich konnte nicht mal schreien.«

»Und niemand hat irgendwas gesehen?«

»Sie haben die Vorhänge zugezogen.«

»Sie hätten aber doch hinterher was sagen können.«

Jamie hob die unverletzte Hand an sein zugeschwollenes Auge und zuckte zusammen, als er die empfindliche Stelle leicht berührte. »Sie haben gesagt, sie kommen wieder. Sie wüssten, wo ich wohne. Sie haben gesagt, wenn ich ihnen die Tour vermassle, würden sie sich mal so richtig mit meiner Schwester amüsieren.«

Steel hörte sich das alles mit nachdenklicher Miene an. Als sie sich schließlich sicher war, dass sie von Jamie McKinnon nicht mehr erfahren würden, sprang sie vom Bett und bedeutete Logan, ihr zu folgen. »Na, dann vielen Dank, Jamie. Ach ja, und du wirst betrübt sein, zu hören, dass am Freitagabend schon wieder eine Nutte totgeprügelt wurde.« Als Jamie das hörte, setzte er sich kerzengerade im Bett auf. »Nee, nee«, meinte Steel und schüttelte den Kopf. »Mach dir mal nicht zu viele Hoffnungen – wir behandeln das als zwei getrennte Fälle. Du wirst trotzdem brummen müssen für das, was du mit Rosie gemacht hast. Wir haben nämlich heute Morgen die Laborergebnisse gekriegt: Rosie hatte von dir einen Braten in der Röhre. Das hast du gewusst. Konntest wohl den Gedanken nicht ertragen, dass dein Kind in ihrem Bauch Abend für Abend von fremden Schwänzen angestupst wird.« Das Blut wich aus Jamies Gesicht, und Steel grinste. »Also, viel Spaß noch.«

Jamie hatte Tränen im Gesicht, als sie die Station verließen und Steel ihren Kumpel vom Drogendezernat anrief, um für Jamie eine Ganzkörperdurchsuchung anzuleiern.

Ailsa stand in der Küche und wusch das Frühstücksgeschirr in heißem Spülwasser. Normalerweise hätte sie gleich nach dem Frühstück abgespült, aber heute war sie ein bisschen spät dran. Gavin hatte ihr einen Geschirrspüler gekauft – in solchen Dingen ließ er sich nicht lumpen, aber irgendwie kam es ihr so verschwenderisch vor, nur für die paar Teller die Maschine einzuschalten, und den Gedanken, dass sie da drin den ganzen Tag vor sich hin gammelten, fand sie unerträglich. Deshalb spülte sie die Frühstückssachen immer von Hand und schaute dabei aus dem Küchenfenster, sah den Schulkindern zu, wie sie über den Rasen herbeiströmten und durch die große Tür verschwanden. Und betete dabei, dass sie eines Tages selbst welche haben würde … Aber heute war es spät geworden, und sie waren alle schon drin; der Spielplatz lag still und verlassen da und wartete auf die große Pause. Sie seufzte und schrubbte die angetrockneten Eierreste von den guten Tellern.

Gavin hatte gestern Abend fürchterlich schlechte Laune gehabt. Er hatte schon wieder länger arbeiten müssen – dabei hatte er es ihr doch versprochen –, und als er endlich gekommen war, hatte dieses schreckliche Weib von nebenan wieder im Garten gelärmt, war betrunken herumgetorkelt und hatte ihren komischen Freund angebrüllt. Gavin hatte seine Aktentasche in die Diele gefeuert und war sofort nach nebenan gestürmt, um ihr gehörig die Meinung zu sagen. Noch nie, seit sie sich erinnern konnte, hatte sie solche Ausdrücke aus dem Mund ihres Mannes gehört. Aber auf diese Hexe von nebenan hatte das nicht den geringsten Eindruck gemacht – sie hatte einfach angefangen, Gavin anzuschreien und zu beschimpfen, wie sie es zuvor mit ihrem Freund getan hatte. Und dann war sie auch noch gewalttätig geworden! Hatte Obszönitäten gebrüllt und mit den Fäusten um sich geschlagen … Als Gavin zurückkam, hatte er ein geschwollenes Auge. Er hatte die Polizei angerufen, obwohl das eigentlich noch nie etwas genutzt hatte. Danach wollte er das Essen, das sie für ihn gekocht hatte, nicht mehr anrühren, und zog es stattdessen vor, große Mengen Whisky in sich hineinzuschütten. Und obwohl es in dem Plan, den sie vom Arzt bekommen hatten, hieß, dass sie es während ihrer fruchtbaren Tage jeden Abend versuchen müssten, hatte er gesagt, er könne jetzt nicht. Nicht nach so einem langen Tag im Büro, nicht nach diesem Streit. Er würde sich noch einen Drink einschenken und fernsehen. Und so war Ailsa allein zu Bett gegangen.

Dieses schreckliche Weib von nebenan hatte alles ruiniert …

Mit einem Seufzer stellte Ailsa die letzte Tasse auf das Abtropfgestell. Der Lärm nebenan wurde wieder schlimmer, die Schreie, die unflätigen Ausdrücke, ein Krachen, als ob etwas zerbräche. Dann humpelte der spitzgesichtige Freund in den Garten hinaus und hielt sich schützend die Hände über den Kopf, und gleich darauf kam eine Bierflasche durch die offene Terrassentür gesegelt. Das schreckliche Weib schlurfte hinterdrein, vormittags um halb elf schon sturzbetrunken, in der Hand eine zweite Bierflasche, aus der sie gierig trank. Der Freund versuchte ihr auszuweichen, doch sie packte ihn am Kragen und schlug ihm die Faust mitten ins Gesicht! Sie würde ihn wieder verprügeln, mitten im Garten, wo alle Welt sie sehen konnte!

Er taumelte ein paar Schritte rückwärts, das Blut strömte aus seiner schiefen Nase, während sie noch einmal ausholte, nach ihm schlug, ihn verfehlte und heulend auf dem Rasen zusammenbrach. Der Freund drehte sich um und rannte ins Haus. Er habe genug, er werde sie verlassen, schrie er und knallte die Tür hinter sich zu.

Das war das letzte Mal, dass Ailsa ihn sah.

Das schreckliche Weib wälzte sich auf den Rücken, wie ein gestrandeter Wal im Jogginganzug, und begann zu schnarchen. Ailsa schauderte – ob sie die Polizei rufen sollte?

Aber sie tat es nicht. Stattdessen griff sie zum Geschirrtuch und begann abzutrocknen.

Die Krankenschwester, die Jamie McKinnons Finger verarztet hatte, war nicht gerade die attraktivste Frau, die jemals die blaue Tracht getragen hatte: braune Kurzhaarfrisur, schiefe Nase, spitze Ohren und dünne Lippen – aber DI Steel war gleich ganz hin und weg. Sie saß auf der Kante des Schreibtischs im Schwesternzimmer und schenkte der jungen Frau ihre ungeteilte Aufmerksamkeit, während diese ihnen alles über Jamie McKinnons gestrigen Besuch erzählte. Zwei Männer, beide ordentlich gekleidet, mit Anzügen. Einer mit blendendem Gebiss und kurzen blonden Haaren, der andere mit schulterlangen schwarzen Haaren und Schnauzbart.

In Logans Hinterkopf begann ein kleines Alarmglöckchen zu läuten. »Sie haben nicht zufällig mit Edinburgher Akzent gesprochen, oder?«

Doch, hatten sie.

Steel protestierte zwar, doch schließlich gelang es Logan, sie vom Schwesternzimmer loszueisen und zum Überwachungsraum des Krankenhauses zu schleppen, wo ein einsamer Wachmann vor einer Konsole mit Monitoren saß. Er trug die standardmäßige kackbraune Uniform mit Messingknöpfen und diesen gelben Besätzen, die eine befremdliche Ähnlichkeit mit Maiskörnern hatten. Es war ein bisschen Überredung nötig, aber schließlich war er bereit, ihnen die Bänder vom Vorabend zu zeigen. In Jamie McKinnons Station gab es zwar keine Kamera, dafür aber in einem Flur nicht weit davon. Logan ließ das Video im Schnelldurchlauf abspielen und verfolgte das Geflimmer auf dem Bildschirm, das einen Abend im Leben des Krankenhausflurs darstellte. Das System war so eingestellt, dass die Kamera nur alle zwei Sekunden ein Bild machte, und die Ärzte, Schwestern und Besucher, die vorbeikamen, vollführten ein groteskes Zeitraffer-Ballett. Zwei große Gestalten rückten mit zackigen Bewegungen ins Bild, sausten den Korridor entlang und verschwanden plötzlich in Jamies Krankensaal. Die Zeitanzeige am unteren Bildschirmrand stand auf 22.17 Uhr. Die reguläre Besuchszeit endete um acht. Als sie wieder herauskamen, stand die Anzeige auf 22.31. Vierzehn Minuten, um Jamie McKinnon die Finger zu brechen und seine Schwester zu bedrohen. Logan drückte die Pausentaste. Jetzt gingen die zwei Gestalten auf die Kamera zu, und ihre Gesichter waren klar zu erkennen. Die Bildqualität war nicht berauschend, aber gut genug: Der Typ mit den kurzen blonden Haaren war kein Geringerer als der »Investment-Manager«, mit dem Miller sich zum Frühstück im Pub getroffen hatte. Und der Mann an seiner Seite glich aufs Haar dem Fahrer, der vor dem Lokal im Wagen gewartet hatte, während Miller sich einverstanden erklärt hatte, in seiner Zeitung Werbung für das neueste Großprojekt von McLennan Homes zu machen. »Bingo!«

»Was?« Steel war in ihrem Stuhl zusammengesackt; sie hatte den mechanischen Tanz der Gestalten auf dem Monitor nur mit halbem Auge verfolgt.

»Der da«, sagte Logan und tippte mit dem Finger auf den Bildschirm. »Arbeitet für Malcolm McLennan.«

DI Steel fluchte. »Sind Sie sicher?«

»Ja. Das bedeutet, dass alles, was Ihr Kumpel Jamie McKinnon aus dem Arsch zieht, Eigentum von Malk the Knife ist.«

19

Elf Uhr, und sie saßen wieder im Wagen, unterwegs zum Redaktionsgebäude von Aberdeens größter Lokalzeitung. DI Steel saß auf dem Beifahrersitz und pulte an ihrem Daumennagel herum. Ihre Miene drückte widerstreitende Gefühle aus.

Jamie McKinnon wurde jetzt streng bewacht – nicht einmal Pinkelpausen waren erlaubt, bis Steels Kumpel vom Drogendezernat mit dem langen Gummihandschuh anrückte. Sie war fest entschlossen, den zwei Gangstern aus dem sonnigen Süden Schottlands etwas anzuhängen. Das Problem würde sein, genug Material für eine Anklage zusammenzubekommen. Irgendwie konnte Logan nicht glauben, dass Jamie McKinnon den Mumm haben würde, vor den Richter zu treten und zu sagen: »Ja, Euer Ehren, das sind die Männer, die mir sechs Kilo Heroin in den Hintern geschoben haben.« Nicht, wenn er verhindern wollte, dass seine Leiche irgendwo in den Grampian Hills verscharrt würde. Aber man konnte ja nie wissen.

Logan lenkte den Wagen über den Anderson Drive und auf die Lang Stracht. Die Press and Journal – »Lokalnachrichten seit 1748« – teilte sich mit ihrem Schwesterblatt, dem Evening Express, einen niedrigen, weitläufigen Betonbau in einem kleinen Gewerbegebiet inmitten von Autohäusern und Großmarkthallen. Die Redaktion war in einem riesigen Großraumbüro untergebracht. Logan staunte jedes Mal, wie ruhig es hier war: Nur das permanente Summen der Klimaanlage und gelegentliche gedämpfte Gesprächsfetzen überlagerten das leise, plastiktrockene Klick-Klack von Dutzenden Computertastaturen. Colin Miller aber saß über seinen Laptop gebeugt und hämmerte in die Tasten, als ob gerade irgendjemand seine Mutter eine Prolo-Schlampe genannt hätte. An den Schreibtischen um ihn herum, die mit Papierstapeln und halb leeren Kaffeetassen übersät waren, saßen bebrillte Journalisten bei der Arbeit. Sämtliche Köpfe in einem Radius von acht Schreibtischen fuhren herum, als Logan Miller auf die Schulter tippte und fragte, ob sie sich mal in Ruhe unterhalten könnten.

»Herrgott noch mal! Sehen Sie nicht, dass ich zu tun habe?«

»Colin«, sagte Logan mit leiser, freundlicher Stimme. »Glauben Sie mir einfach: Sie wollen jetzt unbedingt ein bisschen mit uns plaudern. Und es wäre doch viel netter, wenn wir das im Pub bei einem vorgezogenen Lunch machen könnten, und nicht bei uns im Präsidium. Okay?«

Millers Blick ging von Logan zu dem Artikel, der auf seinem Bildschirm flimmerte – irgendetwas über einen Kuchenbasar in Stonehaven, wenn Logan das richtig sah. Dann hackte er Ctrl-Alt-Del in die Tastatur, um sie zu sperren. »Also los, kommen Sie.« Miller stand auf und nahm seine Jacke von der Stuhllehne. »Aber ihr zahlt, dass das klar ist!«

Sie gingen nicht ins Pub um die Ecke. Laut Miller würde es dort von vorwitzigen Journalisten nur so wimmeln, und wenn es eine Chance gäbe, dass bei dieser Sache eine gute Story raussprang, wollte er sie mit niemand anderem teilen. Er wies Logan stattdessen an, ins Zentrum zu fahren und den Wagen am Präsidium abzustellen; von dort könnten sie zu Fuß in zwei Minuten im Moonfish Café sein.

Die Correction Wynd war eine enge, hohle Gasse, auf der einen Seite begrenzt von einer mächtigen, mindestens sechs Meter hohen Granitmauer, welche die Erdmassen und die Gräber der St. Nicholas Kirk zurückhielt. Der Himmel war ein eisblauer Streifen, eingezwängt zwischen der hoch aufragenden Kirchturmspitze und den krummen Weiden. Sie waren gerade dabei, zu bestellen, als Steel sich plötzlich auf ihrem Stuhl verrenkte und ihr Handy aus der Tasche zog. »Hab’s auf Vibration gestellt«, kommentierte sie augenzwinkernd. »Hallo? Was? Nein, ich bin in einem Restaurant … Ja … Susan! Nein, das ist nicht … Du, ich weiß, dass du sauer bist … aber …« Fluchend sprang sie auf, schnappte sich ihre Jacke von der Stuhllehne und stürmte zum Ausgang. »Susan, das stimmt einfach nicht …«

»Sagen Sie«, begann Logan, während Steel vor dem Fenster des Restaurants auf und ab stampfte und mit der frisch angezündeten Zigarette in der wild gestikulierenden Hand verschlungene Rauchzeichen in die Luft malte, »geht’s Isobel inzwischen wieder besser?«

Der Reporter sah ihn erschrocken an. »Besser?«

»Doc Fraser sagte, sie sei krank gewesen.«

»Ach so, ja. Genau …« Schulterzucken. »Eine Sommergrippe oder so was in der Art, und dann der wenige Schlaf …« Ein ungemütliches Schweigen senkte sich auf den Tisch, gefolgt von einem Korb mit frisch gebackenem Brot, einer Aufmerksamkeit des Hauses. Sie bedienten sich und machten Smalltalk über die Chancen von Aberdeen im anstehenden Match gegen Celtic, während sie darauf warteten, dass die DI ihre offenbar sehr heftige Auseinandersetzung beendete.

Endlich flog die Tür auf, Steel stürmte herein, warf sich auf ihren Stuhl und starrte finster die Tafel mit den Tagesgerichten an.

»Also, worum geht’s denn nun eigentlich?«, fragte Miller, während sie auf ihren Wolfsbarsch mit Krebsbutter warteten.

»Sie wissen ganz genau, worum es geht«, sagte Steel und richtete ihren finsteren Blick nunmehr auf Miller. »Sie haben letzte Woche mit so einem kleinen Drecksack aus Edinburgh gefrühstückt. Ich will wissen, wer er ist. Und ich will es verdammt noch mal auf der Stelle wissen!«

Miller zog eine Augenbraue hoch und nippte nachdenklich an seinem Sauvignon Blanc, während er DI Steel über den Rand des Glases hinweg beäugte – den schlaffen Hals, die kantigen Gesichtszüge, die Falten, die irrwitzige Frisur, die nikotingelben Zähne. »Scheiße, Laz«, sagte er schließlich, »ich glaube fast, Ihre Mama baggert mich an.«

Logan versuchte, nicht zu grinsen. »Wir glauben, dass Ihr ›Investment-Berater‹ gestern im Krankenhaus jemanden tätlich angegriffen hat und diese Person möglicherweise gezwungen hat, Drogen zum Zweck des Weiterverkaufs anzunehmen.«

Miller stöhnte und nahm noch einen Schluck von seinem Wein, wobei er diesmal das Glas zur Hälfte leerte. »Ich weiß gar nix, okay?« Er schob seinen Stuhl zurück und stand auf. »Ich fahr mit dem Taxi zurück in die Redaktion –«

Logan packte ihn am Arm. »Hören Sie, wir werden Ihren Namen da raushalten, okay? Wir brauchen nur ein paar Informationen. Sollte irgendjemand fragen – Sie haben uns nichts gesagt.«

»Aye, das hab ich allerdings nicht!« Der Reporter warf DI Steel einen vielsagenden Blick zu. »Und das werde ich auch nicht.«

Steel starrte ihn ergrimmt an. »Jetzt hören Sie mal zu, Sie ungewaschener Glasgower Gossenschreiberling: Wenn Ihnen das lieber ist, kann ich Sie auch mit aufs Revier schleifen und Sie zwingen, eine Aussage zu machen. Verstanden?«

»Ach ja? Und wie wollen Sie das bitte schön anstellen, Omachen? Einen Scheißdreck muss ich Ihnen erzählen, wenn ich nicht will. Wenn Sie ’nen Gerichtsbeschluss wollen, dann müssen Sie schon Ihren faltigen, stinkigen alten Arsch hochheben und sich einen besorgen.«

Steel war aufgesprungen und beugte sich mit gefletschten Zähnen über den Tisch. »Verdammte Scheiße, was glauben Sie eigentlich, wer Sie sind?«

»Ich?« Miller klopfte sich mit der Faust auf die Brust. »Ich bin die verdammte freie Presse, falls Sie das noch nicht mitgekriegt haben. Wenn Sie Ihre runzlige alte Visage in Farbe auf der Titelseite sehen wollen, bitte sehr! Ich versau Ihnen die Karriere, so schnell können Sie gar nicht gucken!«

Das fehlte Logan gerade noch – wenn die P & J Steel an den Pranger stellte, würde Napier seine Salbei-und-Zwiebeln-Drohung wahrmachen, und Logan wäre seinen Job los. »Inspector«, sagte er und legte beschwichtigend die Hand auf ihre zitternde, tabakvergilbte Faust. »Lassen Sie mich doch mit Mr. Miller reden. Sie haben sicher viel Wichtigeres zu –« Aber Colin Miller hatte offenbar genug. Er schnappte sich seine Jacke von der Garderobe, stürmte aus dem Restaurant und knallte die Tür hinter sich zu, dass die Scheibe klirrte.

Steel starrte ihm nach. »Falls Sie mich brauchen«, sagte sie, »ich bin drüben in der Fabrik.« Und schon war auch sie weg. Logan ließ den Kopf sinken, bis er auf der Tischplatte ruhte. Irgendwo hinter seinen Augen begannen sich Kopfschmerzen breitzumachen. Die Frau war ein wandelnder Alptraum: Sie hätten nichts weiter tun müssen als sich hinsetzen und in aller Ruhe mit dem Reporter reden, ihn dezent aushorchen, ihm einen Namen entlocken und sehen, was sich damit anfangen ließ. Stattdessen hatte sie nichts unversucht gelassen, um ihn gegen sich aufzubringen.

»Äh … Verzeihung!«

Logan blinzelte und erblickte direkt neben seiner Schulter eine blaue Schürze, die weiter oben in eine mit drei großen Tellern beladene attraktive Brünette überging. Sie lächelte unsicher auf ihn herab. »Der Wolfsbarsch?«

Als Logan ins Präsidium zurückkam und in die Einsatzzentrale platzte, war DI Steel gerade ins Gespräch mit dem Zweiten Stellvertretenden Polizeipräsidenten vertieft. Er zog sich gleich wieder zurück – nach höflicher Konversation war ihm im Moment gar nicht zumute, nachdem er aus purem Trotz versucht hatte, sämtliche drei Portionen Fisch allein zu vertilgen, und dabei zunehmend düstere Gedanken gewälzt hatte.

»Mein Gott, Sir, alles in Ordnung mit Ihnen? Sie sehen ja besch… – äh, ich meine, Sie sehen fürchterlich aus.« DC Rennie versuchte gerade, mit einem Tablett voller Kaffeetassen und Schokokekse ins Zimmer zu gelangen. Logan gab keine Antwort, nahm sich nur einen der mit brauner Brühe gefüllten Becher und ging weiter zu dem Schreibtisch, den er mit der Teamassistentin teilte. Die eine Seite des Tisches war mit ordentlich gestapelten Papieren und einem antik anmutenden Computer belegt, die andere gehörte Logan: eine einzige weite, leere Resopalfläche, und genau in der Mitte ein gelber Post-it-Zettel. Er riss ihn ab und versuchte die mit Kugelschreiber gekritzelte Notiz zu entziffern. Es sah aus wie Aopen Wulhir, dazu eine Adresse, die entweder Sanittfild Drive oder Sunithfiuld Drive lautete. DC Rennie kam mit den Keksen vorbei, warf einen Blick auf den Zettel und sagte: »Smithfield Drive? Da hat mal eine Großtante von mir gewohnt, als ich noch klein war. Nette alte Dame: Stand total auf Coronation Street.« Er bot Logan einen Jaffa-Keks an. »Hat keine einzige Folge verpasst, bis zu dem Tag, als sie sie ins Krematorium gekarrt haben. Da ist sie dann zu den Klängen der Titelmelodie durch den Vorhang geschoben worden.«

Logan hielt dem Constable den Zettel unter die Nase. »Und was heißt das da?«, fragte er und zeigte auf die Worte Aopen Wulhir.

Rennie kniff die Augen zusammen. »Sieht aus wie ›Agnes Walker‹, wenn Sie mich fragen … Ach, ist das vielleicht Skanky Agnes? Die hab ich mal hochgenommen: Trunkenheit und Erregung öffentlichen Ärgernisses unten am Hafen. Hat uns den ganzen Transporter vollgekotzt, die alte Schlampe.«

Das passte. »Sind Sie gerade beschäftigt?« Rennie schüttelte den Kopf. Außer Akten abheften und Kaffee servieren hatte er den ganzen Vormittag noch nichts zu tun gehabt.

Sie suchten sich einen der neueren zivilen Einsatzwagen aus dem CID-Fuhrpark aus. Rennie fuhr, während Logan auf dem Beifahrersitz zusammensackte. Es war warm im Auto, das Sonnenlicht strömte durch die Windschutzscheibe, hüllte ihn ein wie eine kuschelige Decke und verstärkte die einschläfernde Wirkung des üppigen Mittagessens. Er dämmerte weg, fiel in einen unruhigen Halbschlaf, während Rennie den Wagen durch das Stadtzentrum lenkte und dabei unentwegt plapperte – ein Schauspieler aus Home and Away spielte neuerdings in EastEnders mit, wo er der Onkel von irgendwem war … Logan schaltete auf Durchzug, ließ den Kopf gegen das Fenster sinken und die Straßen der sommerlichen Stadt vorübergleiten. Rennie fuhr am Victoria Park vorbei und die Westburn Road hinauf. An der Abzweigung zum Krankenhaus hatten sie Rot, und Logans schlechtes Gewissen meldete sich – er war noch immer nicht bei PC Maitland gewesen. Hatte den Besuch bei dem halb toten Constable immer wieder vor sich hergeschoben … Rot, Gelb, Grün, und weiter ging’s, während das Krankenhaus allmählich im Rückspiegel verschwand.

Der Smithfield Drive lag auf der anderen Seite des North Anderson Drive, gleich oberhalb der vierspurigen Straße, die hier, nachdem sie die ganze Stadt umrundet hatte, noch ein letztes Mal bergab führte, um dann am Haddington-Kreisverkehr zu enden. Die Häuser waren die übliche Aberdeener Sozialwohnungs-Einheitsware, nicht anders als all die anderen Siedlungen aus rechteckigen grauen Granitblöcken, wie man sie in der ganzen Stadt antraf. Das Haus, in dem Skanky Agnes wohnte, war ein zweistöckiger Bau mit vier Wohnungen, zurückgesetzt hinter einem Garten, der unter dem Gewicht der zahllosen Gartenzwerge, Wunschbrunnen und Spaliere voller leuchtend gelber Kletterrosen schier erstickte. Nicht ganz, was Logan erwartet hatte. Agnes’ Wohnung war im ersten Stock rechts, hinter einer blitzsauberen roten Tür, auf der der Name »SAUNDERS« prangte. Er unterdrückte ein Gähnen und wies Rennie an, Sturm zu klingeln. Erst nach dem dritten Versuch ging die rote Tür endlich auf, und ein zerknittertes Gesicht blinzelte ihnen entgegen. Anfang dreißig; blondierte Lockenfrisur, auf der einen Seite plattgedrückt, auf der anderen abstehend; schwarz-goldener Kimono, in Bauchhöhe lässig mit einer Hand zusammengehalten, sodass darüber jede Menge Dekolletee zu sehen war, und darunter zwei stämmige Beine. Verschmierte Mascara um beide Augen, die sie aus einem verhärmten und desillusionierten, aber immer noch attraktiven Gesicht anblickten. Definitiv nicht Skanky Agnes. »Scheiße, wissen Sie, wie viel Uhr es ist?« Rennie sagte ihr, dass es zwanzig vor zwei war. »Ach, leck mich doch …« Ein Gähnen, so ausladend, als wollte sie eine ausgewachsene Katze verschlingen. »Was habt ihr Bullen eigentlich für ’n Problem? Könnt ihr einen nicht mal in Ruhe pennen lassen?«

Rennie reagierte empört; offenbar machte es ihn ein bisschen fertig, so prompt als Polizist entlarvt worden zu sein. »Woher wollen Sie wissen, dass ich nicht von den Zeugen Jehovas bin?«

Sie seufzte, musterte ihn noch einmal von Kopf bis Fuß und zog dann den Kimono ein wenig fester zu, womit sie ihren Busen bedeckte, dafür aber bedenklich viel Oberschenkel freilegte. »Mann, das ist doch nicht Ihr Ernst, oder?«

»Nein – aber hätte doch sein können.«

Die Frau lachte und ließ den Kimono los, der daraufhin wieder in die ursprüngliche Position zurückfiel, nur ein gutes Stück offener. »Ja, wer’s glaubt. Ihnen sieht man den Bullen doch zehn Meilen gegen den Wind an. Was wollt ihr?«

»Ms. …?«

»Saunders.«

»Richtig. Ms. Saunders, wir wollten zu Agnes Walker. Sie wohnt doch hier, oder?«

Die Augen der Frau verengten sich. »Wieso?«

»Wir … äh … ich meine …« Rennie schielte voller Panik nach Logan, der es tatsächlich versäumt hatte, den Constable über den Grund ihres Besuchs aufzuklären.

»Wir wollen mit ihr über einen Überfall sprechen, der sich vor zwei Wochen ereignet hat.«

Ms. Saunders verlegte ihre Aufmerksamkeit von Rennie auf Logan, der ihr versicherte, dass Agnes keine Schwierigkeiten zu erwarten habe; sie wollten nur herausfinden, wer sie verprügelt hatte, um denjenigen daran zu hindern, es noch einmal zu tun.

Die Frau verschränkte die Arme, womit sie den Saum ihres Kimonos um gut zehn Zentimeter anhob. »Und wieso sind Sie auf einmal so um Agnes’ Wohlergehen besorgt? Na? Wo waren Sie denn bitte, als der Kerl sie windelweich geprügelt hat?« Sie straffte die Schultern. »Und wieso hat es überhaupt so lange gedauert, bis Sie sich mal dafür interessieren?«

Logan musste zugeben, dass sie nicht ganz unrecht hatte. »Sie sagte mir, es sei ein Unfall gewesen.«

»Ein Unfall?« Sie schnaubte verächtlich. »Soll das ein Witz sein? Haben Sie gesehen, wie die zugerichtet war? Das war kein Unfall – irgendein Dreckskerl hat versucht, die Ärmste zu erwürgen! Vier Tage hat sie fest im Bett gelegen und die halbe Zeit Blut gepinkelt. Das war vielleicht eine Sauerei.«

»Hat sie Ihnen gesagt, wer es war?«

»Das wusste sie nicht. Sonst hätt ich in null Komma nix mit ’ner rostigen Schere bei dem Dreckskerl auf der Matte gestanden und ihm den Pimmel abgeschnitten!«

Logan spähte über ihre Schulter in die abgedunkelte Wohnung. »Sagen Sie, können wir uns vielleicht drinnen weiterunterhalten –«

»Nein, verdammt – bei mir gibt’s keine Gratisnummer. Und schon gar keinen flotten Dreier!«

»Ich will gar keine ›Gratisnummer‹, okay? Und er auch nicht.« Logan deutete mit dem Daumen auf Rennie. Es war kaum zu übersehen, dass der Blick des Constables ausnehmend lange und intensiv auf der nackten Haut ruhte, die unter dem verrutschten Kimono der Frau zum Vorschein gekommen war. »Geben Sie uns eine Beschreibung – hat Agnes Ihnen gesagt, wie der Täter aussah?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Mittelgroß, braune Haare, unauffälliger Typ.« Als Logan nichts erwiderte, sondern nur schweigend dastand, seufzte sie wieder. »Hören Sie, ich hab keine Ahnung, okay? Sie hat gesagt, er hätte so einen protzigen Schlitten gehabt, so einen dicken BMW. Das ist alles, woran ich mich erinnern kann. Wenn Sie mehr wissen wollen, müssen Sie sie schon selbst fragen.«

»Das werde ich. Wo ist sie?«

»Keine Ahnung.«

Aus der Wohnung tönte eine Männerstimme – heiser, tief und mit einem Fraserburgh-Akzent. »Was gibt’s denn?«

Sie wandte sich um und rief zurück: »Gar nichts. Fang schon mal allein an, ich bin gleich da.« Dann wieder zu Logan: »Sie ist heute Morgen nicht nach Hause gekommen.«

Wieder die Männerstimme: »Kommst du jetzt vielleicht her, oder was?« Ms. Saunders seufzte. »Ja, verdammt, eine Sekunde noch!« Sie streckte die Hand aus. »Geben Sie mir Ihre Karte. Sie ruft Sie an, sobald sie zurück ist, und wenn nicht, dann melde ich mich. Dieser Drecksack, der ihr das angetan hat, hat’s wirklich nicht besser verdient.« Und kaum hatte Logan ihr seine Grampian-Police-Visitenkarte in die Hand gedrückt, da wurde ihnen auch schon die Tür vor der Nase zugeknallt.

»So«, sagte Rennie, als sie zum Wagen zurückgingen, »erzählen Sie mir jetzt vielleicht mal, worum es überhaupt geht?«

»Agnes Walker wurde vor ungefähr zwölf Tagen brutal zusammengeschlagen. Rund vier Tage später wird Rosie Williams zu Tode geprügelt. Und wieder vier Tage später ist Michelle Wood dran.«

»Und?« Rennie klickte die Zentralverriegelung auf und kletterte hinter das Lenkrad.

»Was, wenn Rosie Williams für den Kerl nicht die Erste war?«, sagte Logan, während er auf der Beifahrerseite einstieg. »Angenommen, er war vorher schon auf der Suche nach einem Opfer, nur dass die Erste sich wehrt und er die Sache nicht zu Ende bringen kann. Er lernt aus seinen Fehlern und zieht erneut los. Er versucht es bei Rosie, und sie ist nicht so kräftig wie die Erste, oder vielleicht ist er diesmal auch nur besser vorbereitet: Er tritt und schlägt sie so lange, bis sie tot ist. Vier Tage darauf ist er wieder auf Achse. Rosie hat er mitten auf der Straße überfallen und ermordet; da hätte jeden Moment jemand vorbeikommen können – zu riskant. Diesmal entführt er das Opfer. Anstatt sie an Ort und Stelle zu töten, bringt er sie an einen abgelegenen, menschenleeren Ort, wo er sich noch ein bisschen länger mit ihr vergnügen kann. Und weniger Gefahr läuft, überrascht zu werden.« Rennie wendete in drei Zügen und fuhr zurück in Richtung Anderson Drive, während Logan noch mit dem Sicherheitsgurt kämpfte. »Je öfter er es tut, desto besser wird er. Wie es scheint, ist Skanky Agnes bislang die Einzige, die ihn gesehen und die Begegnung überlebt hat. Sobald wir wieder im Präsidium sind, geben Sie eine Beschreibung an alle Streifen raus. Wir brauchen sie als Zeugin.«

Rennie stieß einen Pfiff aus, während er am Kreisverkehr darauf wartete, auf die Schnellstraße auffahren zu können. »Damit ist Jamie McKinnon ja wohl endgültig aus dem Schneider, was den Mord an Rosie Williams angeht …«

»Wenn es derselbe Kerl ist.«

Der Wagen machte einen Satz, als Rennie das Gaspedal durchtrat und in die Lücke flitzte, ehe ein Sattelschlepper sie plattfahren konnte. Er fuhr gleich wieder von der Schnellstraße ab und schlug den Weg zurück in die Stadt ein. »Sie glauben, dass es derselbe ist, nicht wahr?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Entweder das, oder es ist ein verdammt gewaltiger Zufall …« Er sah eine Weile aus dem Fenster, wo die Häuser von Rosehill Drive vorbeizogen, ehe er zu einem Entschluss kam. »Neuer Plan: Lassen Sie mich bei der Zeitung raus. Ich habe das dringende Bedürfnis, mich mit einem bestimmten Herrn über bestimmte Drogen zu unterhalten.«

20

Nachdem Rennie ihn vor dem Betonbunker der P & J abgesetzt hatte und weitergefahren war, rief Logan mit seinem Handy Colin Miller an. »Colin, ich bin’s.« Schweigen am anderen Ende. »Hören Sie zu, Colin, ich weiß, dass Steel manchmal ein ziemliches Arschloch sein kann, aber …« Da ihm partout keine Entschuldigung für ihr Benehmen einfallen wollte, begnügte er sich schließlich mit: »Aber ich brauche wirklich dringend Ihre Hilfe.«

»Ich hab zu tun.«

»Fünf Minuten. Ich bin draußen vor dem Eingang. Kommen Sie, wir können ein bisschen in der Sonne spazieren gehen …«

Ein tiefer Seufzer. »Okay, okay – aber wenn ich’s tue, versprechen Sie dann auch, mich in Ruhe zu lassen?«

»Großes Indianerehrenwort.« Zehn Minuten später erschien Miller – in Hemdsärmeln, das Jackett lässig über die Schulter geworfen. Sie gingen die Lang Stracht hinauf, ließen sich die Sonne ins Gesicht scheinen und atmeten die Abgase der Busse ein. »Also, wollen Sie mir jetzt mal was über Ihre Freunde aus dem wilden Süden erzählen?«

Miller seufzte. »Die Antwort darauf kennen Sie verdammt gut.« Er warf einen Blick zurück auf das klotzige graue P-&-J-Gebäude, das allmählich im Hintergrund verschwand. »Alles im Eimer.« Er schüttelte den Kopf. »Ich dachte, ich hätte hier den Traumjob gelandet, nicht wahr? So viele Titelstorys, wie ich mir nur wünschen kann, schicke Karre, tolle Frau …« Er brach ab, als ihm einfiel, dass er gerade mit Isobels Exfreund redete. »Na ja … Sie wissen schon. Und jetzt machen diese Schweine mir alles kaputt.«

»Ich habe Ihren Artikel über McLennan Homes gelesen.«

»Ein Haufen Scheiße war das! Können Sie sich vorstellen, dass ich darum betteln musste, das auf die Titelseite zu kriegen?« Er lächelte bitter. »Die denken alle, ich bring’s nicht mehr, Laz.«

»Was haben sie denn gemacht – Sie bedroht?«

Miller blickte zu ihm auf, die Stirn in Falten gelegt. »Wer – Malkies Jungs? Ach, nur ein paar Andeutungen, wie zum Beispiel, dass es doch ziemlich schwierig wäre, ohne Finger zu tippen. Dass ich so ein nettes Häuschen hätte, und wie hübsch Isobel ist, und wie schade es wäre, wenn etwas mit ihrem Gesicht passieren würde … Also hab ich’s veröffentlicht, und jetzt bin ich dazu verdammt, nur noch irgendwelchen Schrott über Volksfeste und Kuchenbasare zu schreiben.«

»Falls das Ihre Laune ein bisschen hebt – gestern haben sie einem Typ im Krankenhaus die Finger gebrochen. Und ihn ein bisschen in die Mangel genommen. Wahrscheinlich haben sie ihn auch gezwungen, ein paar Kondome voll Koks in seinem Arsch zu verstecken. Der dürfte wohl noch einen schlechteren Tag gehabt haben als Sie.« Miller lächelte fast – es war das erste Mal seit langem, dass Logan ihn ohne diesen mürrischen Gesichtsausdruck sah. »Passen Sie auf, Sie müssen diese Typen loswerden – und wenn Sie mir helfen, kann ich dafür sorgen, dass sie von der Bildfläche verschwinden. Ich werde Sie aus der Sache raushalten. Ich muss nur wissen, wer sie sind, wo sie sich aufhalten – alles, was Sie mir liefern können.«

Sie gingen eine Weile schweigend weiter. Das reine Blau des Himmels über ihnen begann allmählich zu verblassen, und ein langes, tiefes, violettes Wolkenband zog über die See herauf. »Brendan Sutherland«, sagte Miller schließlich, »von seinen Kumpels ›Chib der Schlitzer‹ genannt, weil er gerne mal einen absticht.«

»›Chib der Schlitzer‹? Was ist denn das für einer – Westküsten-Mafia?«

Miller lachte – ein kurzes, schroffes Bellen. »Nix da – der sieht bloß so aus, als käme er aus Glasgow, ist aber bloß ein Edinburgher Flachwichser mit Größenwahn. Das einzige Problem ist, wie Sie ja schon wissen, dass er ein verdammt riesiger Flachwichser ist. Als er das erste Mal aufgekreuzt ist, hab ich ein bisschen nachgeforscht. Der Scheißkerl hat echt einen Ruf wie Donnerhall. Ist ein ganz großer Hecht in der Jauchegrube. Malk the Knife setzt Chib gerne ein, wenn es darum geht, neue Reviere zu erschließen. Als Problemlöser. Um Leute loszuwerden, von denen Malkie nicht will, dass sie jemals gefunden werden.«

Logan fand es jetzt nicht mehr verwunderlich, dass Miller sich neulich morgens im Pub fast in die Hosen gemacht hatte. »Und was ist mit dem anderen, seinem Fahrer?«

Miller schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Als ich Chibs Referenzen gesehen hab, hab ich sofort aufgehört, Fragen zu stellen. Wenn jemand meinen Schwanz in den Mixer steckt, spiel ich nicht an den Knöpfen rum.«

»Weiß Isobel davon?«

Der Reporter errötete. »Ich … äh … Sagen Sie ihr nichts, okay? Ich will nicht, dass sie sich aufregt. Nicht jetzt.«

»Wenn dieser Chib euch beide bedroht, hat sie ein Recht darauf, es zu erfahren!«

»Kein Wort zu ihr, verdammt! Das müssen Sie mir versprechen! Ich klär das schon.«

»Wie? Wie zum Teufel können Sie das klären? Wenn Chib hier ist, um für Malk the Knife ein Stück von Aberdeen zu sichern, dann wird er nicht so schnell wieder verschwinden!«

In Millers Augen blitzte es verschlagen. »Außer, wenn ihm etwas zustoßen sollte …«

»Vergessen Sie’s. Was wollen Sie denn machen? Ihm eins über den Schädel ziehen und die Leiche in Ihrem Garten vergraben?«

Miller grinste. »Ein Kumpel von mir hat oben in der Nähe von Fyvie eine Schweinezucht. Die Viecher würden so einen Leckerbissen aus der Edinburgher Gosse sicher nicht verschmähen …« Er dachte einen Moment darüber nach und zuckte dann mit den Achseln. »Geben Sie mir einen Tag. Ich besorge Ihnen eine Adresse. Aber er darf um Himmels willen nicht dahinterkommen, woher Sie sie haben, okay?«

»Okay.« Sie gingen zurück zum Verlagsgebäude der P & J, und Miller versprach, ihn anzurufen, sobald er etwas herausgefunden hatte. Und bei dieser Gelegenheit bat Logan ihn noch um einen kleinen Gefallen. »Ich will, dass Sie DI Steel in Ruhe lassen.«

»Sonst noch was? Ich lass mir doch von dieser abgetakelten alten Schlampe nix gefallen –«

»Wenn Sie sie in Ihrer Zeitung fertigmachen, reißt mir die Dienstaufsicht den Kopf ab. Ich weiß nicht, wieso, aber irgendwie hat sie bei denen einen Stein im Brett. Wenn sie abgesägt wird, bin ich auch dran. Und wenn sie mich absägen, kann ich Ihnen nicht helfen.«

Miller fluchte. »Okay, okay, hab schon kapiert: Finger weg von der alten, verschrumpelten Ziege. Ich zieh sie nicht durch den Kakao, und Sie erzählen Isobel nichts von diesen Drecksäcken aus Edinburgh. Abgemacht?« Sie gaben sich die Hand darauf. Dann trat Miller eine Weile verlegen von einem Fuß auf den anderen, als ob er etwas loswerden wollte. »Äh … Laz, ich hab Ihnen doch erzählt, dass ich seit neuestem dazu verdammt bin, nur noch diesen albernen Kuchenbasar-Scheiß zu schreiben? Na ja, ich meine – Sie haben nicht zufällig … Sie wissen schon … Haben Sie irgendwas, was ich gebrauchen könnte? Irgendwas über diese toten Prostituierten vielleicht? Oder sonst irgendwas? Ich geh hier echt ein!«

Logan wollte gerade sagen, er werde sehen, was sich machen ließ, als sein Handy klingelte. Es war Steel; er solle sofort ins Krankenhaus kommen. Jamie McKinnon war gerade durch die rektale Prüfung gefallen.

Es war nicht weit bis zum Aberdeen Royal Infirmary, nur über die Ampel am Anderson Drive und ein Stück den Berg hinunter, also entschuldigte Logan sich und machte sich zu Fuß auf den Weg. Als er am Krankenhaus ankam, hatte sich das dünne Wolkenband schon so weit ausgedehnt, dass es den halben Himmel bedeckte, schlachtschiffgrau und bedrohlich violett. Er schlüpfte gerade in die Eingangshalle, als die ersten zögerlichen Tropfen an die Automatiktüren zu tappen begannen.

Die Eingangshalle des ARI war ein großer, offener Raum mit Bildern an den Wänden und bequemen Sitzgelegenheiten, in dem Logan jedes Mal eine Gänsehaut bekam. Er eilte über das im Fußboden eingelassene Wappen des Krankenhauses und weiter zu Jamies Station. Aber Jamie war nicht mehr da. Von einer total gestressten Krankenschwester mit blutbeflecktem Kittel erfuhr Logan, dass er in ein Einzelzimmer im dritten Stock verlegt worden sei. Es dauerte nicht lange, bis er ihn gefunden hatte.

DI Steel war schon da, zusammen mit einem großen, kräftigen Burschen vom Drogendezernat. Logan wurde ihm vorgestellt und hatte dem Mann gerade die Hand geschüttelt, als ihm siedend heiß einfiel, wo diese gerade gewesen war. Es war eine riesige Hand, in der Logans eigene ganz verschwand, und er empfand plötzlich Mitleid mit Jamie McKinnon, der zusammengerollt auf dem Bett lag wie ein geprügeltes Kind, mit dem Gesicht zur Wand. Das musste wehgetan haben! Stadtrat Marshall hätte seine helle Freude gehabt.

»Na los«, sagte Steel zu ihrem kräftigen Freund. »Zeig ihm, was du gefunden hast.«

Der Mann lächelte kühl und hielt eine Nierenschale aus Edelstahl hoch, in der zwei schleimige, klumpige Päckchen lagen, jedes nur etwa zehn Zentimeter lang – wie zwei kleine Leberwürste. »Ich kann’s nur grob schätzen, aber ich denke, dass das gut und gerne ein halbes Pfund Crack ist«, sagte er. »So eine Menge Kokain kann unmöglich nur für den persönlichen Konsum sein – das ist zum Verdealen. Hier bei uns kriegt man das Zeug eher selten zu Gesicht. Euer Knabe hier will offenbar einen neuen Trend starten.«

Steel ließ sich neben dem in Embryonalstellung zusammengekauerten Jamie auf das Bett sinken und klopfte ihm auf den Schenkel. »Na, Jamie, willst du uns jetzt was über deine Kumpels aus dem Süden erzählen, oder soll ich einfach die Liste der Anklagepunkte gegen dich noch um ›Drogenbesitz und -handel‹ ergänzen?« Aber Jamie hatte vorläufig genug vom langen Arm des Gesetzes. Er lag nur reglos da, zusammengerollt wie ein Baby, starrte weiter die Wand an und schwieg.

Halb fünf. Ailsa Cruickshank griff zum Telefon und rief in Gavins Büro an. Aber es war Norman, der sich meldete. Viel zu jung, um schon Vertriebsleiter zu sein, und nie um eine anzügliche Bemerkung verlegen. Errötend fragte Ailsa ihn, ob sie ihren Mann sprechen könne. Am anderen Ende der Leitung war es einen Moment still, als ob Norman über etwas nachdächte. Und dann: »Aber Ailsa, was kann denn so ein oberscharfes Gerät wie du von so einem alten Sack wollen?«

»Er soll noch ein paar Sachen fürs Abendessen besorgen«, antwortete sie, verlegen und zugleich erregt, weil er sie ein »oberscharfes Gerät« genannt hatte.

»Bleib mal ’nen Moment dran, okay, Schätzchen?« Am anderen Ende war eine gedämpfte Unterhaltung zu hören. »Tut mir leid, Ailsa, mein Mäuschen. Ich fürchte, der alte Stinker ist zu einem Kunden gefahren. Wird wahrscheinlich länger dauern. Tut mir echt leid, Baby – du weißt ja, wie das hier läuft: Der Kunde ist König. Aber wenn du einsam bist, kann ich jederzeit vorbeischauen und dich ein bisschen warm halten.« Lächelnd erklärte sie ihm, es sei schon in Ordnung, und legte auf. Norman war einfach fürchterlich! Immer warf er mit Komplimenten und anzüglichen Bemerkungen um sich – genau wie Gavin es getan hatte, bevor die ganzen Tests die Leidenschaft gedämpft hatten. In den vier Jahren, die sie nun schon vergeblich versuchten, ein Kind zu bekommen. Vier Jahre nichts als medizinische Gutachten und Ovulationszyklen … Egal, es war nicht weiter wichtig. Bald würde alles wieder so sein wie vorher. Das Leben hielt für alle Probleme eine Lösung bereit. Man musste sich nur gedulden.

Mit einem tapferen Lächeln nahm sie die Schlüssel ihres neuen Wagens vom Tisch. Dann würde sie eben selbst zum Supermarkt fahren müssen. Gavin wünschte sich an seinem Geburtstag immer ein Steak. Vielleicht würde sie ihm heute Abend auch eins braten. Als besondere Überraschung.

Nebenan begann die Musik zu dröhnen.

Die Observation begann pünktlich um zehn: gleiches Team, gleiche Fahrzeuge, gleiche Positionen. Die dicken Regentropfen waren einem feinen Nieseln gewichen, das sich schließlich auch in Wohlgefallen aufgelöst hatte. Jetzt war die Gasse mit Pfützen übersät, das Kopfsteinpflaster glitschig. Die dunklen Wolken hingen tief am Himmel und reflektierten den orangegelben Schein der Straßenlaternen. Unten in der Shore Lane war das so ziemlich die einzige Lichtquelle. Drei der verbleibenden Laternen hatten inzwischen auch den Geist aufgegeben, sodass nur noch eine schwefelgelbe Funzel übrig blieb, unter der WPC Menzies zeigen konnte, was sie zu bieten hatte.

Logan hatte den Wagen aus dem Fuhrpark an derselben Stelle geparkt wie letzte Nacht, und während DI Steel nacheinander sämtliche Positionen über Funk anrief, um sich zu vergewissern, dass alles an Ort und Stelle war, stellte Logan seine Rückenlehne zurück und machte die Augen zu. Heute Nacht war er damit an der Reihe, den versäumten Schlaf nachzuholen, und das würde er sich nicht nehmen lassen. Nach dem Besuch im Krankenhaus hatte er von der Lothian and Borders Police Brendan »Chib« Sutherlands Vorstrafenregister angefordert, hatte den Kollegen von der Streife wegen der Suche nach Agnes Walker Dampf gemacht – noch immer keine Spur von ihr – und den Papierkram für die Anklageerhebung gegen Jamie McKinnon wegen Drogenbesitzes erledigt. Wenn McKinnon aus dem Krankenhaus entlassen wurde, sollte er sofort dem Richter vorgeführt und anschließend wieder nach Craiginches gebracht werden. Logan empfand unwillkürlich Mitleid mit dem Kerl: Schließlich war er nicht gefragt worden, ob er sich von Chib ein halbes Pfund Crack in den Enddarm schieben lassen wollte.

Logan rutschte auf dem Fahrersitz hin und her und versuchte es sich so bequem wie möglich zu machen, ohne auf die Pedale zu treten oder sich die Knie am Lenkrad zu stoßen. Sie hatten wieder das Auto von letzter Nacht – es hatte sich noch nicht einmal jemand die Mühe gemacht, die Pommesverpackungen in den Mülleimer zu werfen. Das Zeug lag immer noch auf dem Rücksitz, zusammen mit den beschlagnahmten Gegenständen aus Stadtrat Marshalls Wagen. Logan hatte irgendwie erwartet, dass sie als Beweismittel sichergestellt würden, aber dafür hätte man ihm zunächst einmal irgendetwas vorwerfen müssen, und Steel weigerte sich rundweg, das zu tun. Der Himmel allein wusste, was für einen fragwürdigen Deal sie mit Marshall gemacht hatte, um dem Mann einen Auftritt vor Gericht und eine negative Presse zu ersparen.

Logan war gerade eingenickt, als vom Beifahrersitz lautes Schnarchen an seine Ohren drang. Steel war ihm zuvorgekommen. Grollend kippte Logan seine Rückenlehne wieder nach vorne und starrte mürrisch auf die dunkle Gasse hinaus. Einer von ihnen musste schließlich wach bleiben, falls etwas passierte. Es würde wieder eine lange Nacht werden.

Fünf Minuten vor Mitternacht, und Logan wurde losgeschickt, um für DI Steel Pommes zu holen. Schon wieder. Immerhin regnete es nicht mehr, und ehrlich gesagt war er ganz froh, einmal aus dem Auto herauszukommen und sich die Beine vertreten zu können. Steel hatte die ganze Zeit nervende Geräusche von sich gegeben – obenrum wie ein Traktor und unten wie ein undichter Fahrradschlauch.

Anstatt direkt über die Marischal Street zur Pommesbude zu gehen, wandte er sich nach rechts und spazierte den Regent Quay entlang. Er hatte vor, wie letztes Mal nach links in die Commerce Street einzubiegen und dann weiterzugehen bis zum Kreisverkehr, um von dort im Bogen über den Castlegate-Platz zum oberen Ende der Marischal Street zu gelangen. Auf diese Weise würde ihm die Gesellschaft Steels und ihres geräuschvollen Hinterteils noch zehn Minuten länger erspart bleiben.

Heute Nacht waren wesentlich mehr Leute auf den Straßen unterwegs, die meisten von ihnen betrunken: taumelnde, schwankende Gestalten, die in einer Mischung aus gebrochenem Englisch und Russisch vor sich hin brabbelten und sangen. Offenbar hatte mal wieder eins von den großen Schiffen den Hafen angelaufen.

WPC Davidson stand an der Ecke Mearns Street, ausstaffiert mit einem gewaltigen gepolsterten BH und einem Tiger-Minirock; darüber trug sie einen Dufflecoat. Sobald sie ihn kommen sah, schlüpfte sie in ihre Rolle und rief ihm zu: »Hey, Großer, willst du ’n bisschen Spaß haben? Ich koch dir deine Kartöffelchen und pürier dir dein kleines Steckrübchen! Uaaahhhhrrrr!« Sie untermalte ihre Aufforderung mit einer peinlich eindeutigen Demonstration des Gemeinten, indem sie ausgiebig ihre Brüste knetete und mit der Hüfte ruckte.

Logan ging lachend an ihr vorbei. »Ich kann Sie mir leider nicht leisten, Mrs. Davidson – eine Nummer zu edel für mich.«

Sie zeigte ihm zum Abschied den Stinkefinger, um dann weiter zwischen ihren Zähnen herumzupulen. An der Ecke bog er vom Regent Quay nach links in die Commerce Street ab und wich auf die Fahrbahn aus, um eine riesige, ölig schwarze Pfütze zu umgehen.

Man konnte wirklich nicht sagen, dass die Stadt sich hier von ihrer schönsten Seite zeigte. Unattraktive, rein zweckmäßige Gebäude in einförmigem Grau, dazwischen modernere Konstruktionen aus Plastik und Wellblech. Schweißereien, Werkzeugvermietungen und Schiffsausrüster hatten sich in den Häusern niedergelassen, vor denen nach Einbruch der Dunkelheit Betrunkene und zugedröhnte Nutten herumlungerten. Eine der Letzteren verhandelte im Eingang eines engen, dunklen Durchgangs mit zweien der Erstgenannten. Logan ging weiter und versuchte den Wortwechsel zu ignorieren, hörte ihn aber zwangsläufig mit an. »Komm schon«, lallte ein schwergewichtiger Bursche, der schon ziemlich unsicher auf den Beinen war. »Dafür … dafür kannssu’s doch uns beiden machen, was, Kleine? Beide gleichsseitig, mein ich? Der Steve, der sagt, du bissie Beste … beide gleichssseitig?«

Sein Kumpel, der sich auch kaum noch aufrecht halten konnte, rief: »Hey, ich hab aber kein’ Bock, in deiner Soße rumzustochern!«

»Hallsmaulmann – weiß ich doch! Hab ich nich’ grad gesagt, sie soll’s uns beiden gleichsseitig machen?« Rülps. Zwei Schritte vor, einer zurück. »Welches Ende willssu?«

»Kosten mehr, beide gleiche Zeit. Mehr!« Slawischer Akzent.

Logan erstarrte: das war sie.

»Mehr?« Es war wieder der Fettwanst. Er knöpfte seine Hose auf und ließ sie fallen. »Komm schon – ich bin ein Sexgott! Eigentlich müssessu mich bezahlen.« Er torkelte einen Schritt vor, stolperte über seine Hose und fiel der Länge nach aufs Pflaster. Sein Freund bepisste sich gleich vor Lachen.

Logan trat in den Durchgang. Der Freund stand gebückt da und hielt sich den Bauch, während der Fettwanst sich tapfer mühte, auf die Beine zu kommen, mit dem gewaltigen, weißen, haarigen Arsch voran. »Kylie« beobachtete die Szene gleichgültig und kratzte sich an der linken Armbeuge, der mit den vielen Brandmalen und Einstichstellen. Logan ging direkt auf sie zu. Im ersten Moment starrte sie glatt durch seine Schulter hindurch, ehe ihre Augen sich zu seinem Gesicht hocharbeiteten. Sie lächelte. »Du jetzt wollen Fick machen? Du Polizei – ich machen gratis …«

»Wie wär’s, wenn wir ein bisschen spazieren gehen und uns dabei in Ruhe unterhalten?«

Sie grinste. »Ich gutt versaut reden!«

»Ja, ich weiß, das hast du mir schon mal gesagt, weißt du noch?« Er nahm ihren Arm und manövrierte sie zurück zur Straße, was von dem Typ mit der runtergelassenen Hose mit Protestgeheul quittiert wurde. Er dachte wohl, dass Logan sich vordrängen wollte. »Sie ist vierzehn«, klärte Logan ihn auf, »und ich bin von der Kripo. Wollt ihr unbedingt, dass ich euch wegen Kindesmissbrauchs verhafte?« Der Dicke zog hastig seine Hose hoch und murmelte etwas in der Art, dass er selbst Kinder habe und dass das ja ganz furchtbar sei, und ganz bestimmt habe er nicht gewusst, dass sie erst vierzehn war …

Unter der Straßenlaterne konnte Logan sie zum ersten Mal gründlich in Augenschein nehmen. Irgendwann im Lauf der letzten Woche hatte jemand es fertiggebracht, ihr die Nase zu brechen. »Was ist denn mit deinem Gesicht passiert?«

Kylie zuckte mit den Achseln. »Steve – er wütend werden. Ich ihm sagen, Regen schlecht für Geschäft, aber er sagen, ich nicht machen genug Geld.«

»Du siehst aus, als hättest du die ganze Woche noch nichts gegessen.«

Sie schüttelte den Kopf und wankte ein wenig, als sie an der Zitadelle der Heilsarmee vorbei auf den Castlegate-Platz hinaustraten. »Ich essen Happy Meal. Steve gutt zu mir.«

Na klar, dachte Logan, der gute alte »Steve«. »Komm, ich lade dich zu einer Portion Pommes ein.«

Die Schlange war länger als sonst; Betrunkene und nicht ganz so Betrunkene warteten geduldig, bis sie an der Reihe waren und unter dem flimmernden Fernseher über der Theke ihre Pommes und Hamburger bestellen konnten. Logan und Kylie trippelten langsam um die kleine Schikane in der Mitte des Lokals herum, die dafür sorgen sollte, dass die Leute sich nicht kreuz und quer anstellten, während das litauische Mädchen ihm erklärte, dass die Imbisslokale in Edinburgh viel besser seien als die in Aberdeen, weil man dort Salz und Soße bekam und nicht bloß Salz und Essig. Endlich hatten sie sich bis zu dem langen Edelstahltrog mit Glasabdeckung vorgearbeitet, in dem die frittierten Köstlichkeiten darauf warteten, verzehrt zu werden – als Kylie plötzlich auf den stummen Fernseher zeigte und begeistert quiekte: »Ich haben Fick gemacht mit die Mann da!«

Logan wurde rot, hob aber dennoch unwillkürlich den Kopf und blickte in das selbstzufriedene, schmierige Gesicht von Stadtrat Andrew Marshall. »Bist du sicher?«, zischelte er, da er nicht noch mehr Aufmerksamkeit erregen wollte.

Sie nickte. »War bei private Party, als ich noch neu in Aberdeen – er und Freund mit ohne Haare, beide gleichzeitig. ›Spit Roast‹, ist richtig? Wenn Mann mit ohne Haare in Mund sein und andere Mann in –«

Mehr musste Logan gar nicht hören; angesichts des Zeitschriftengeschmacks des Stadtrats war es nicht schwer zu erraten, wo er bei diesem Dreier gewesen war. Er bezahlte an der Kasse für ihre Pommes und schob Kylie hinaus auf die Straße. Sie aßen im Gehen. Das Mädchen war so vertieft in ihre Pommes, dass sie gar nicht merkte, wie sie um das Arts Centre herumgingen und die Rampe zum Parkplatz hinaufstiegen. Erst als Alpha Sechs-Zwo sie anhupte, weil sie ihm im Weg waren, begriff sie, wo sie sich befanden: direkt vor dem Präsidium der Grampian Police. Wilde Flüche auf Litauisch ausstoßend, schleuderte sie Logan ihre restlichen Fritten ins Gesicht und wollte davonrennen, doch er packte das schreiende und um sich tretende Mädchen am Kragen und schleifte es in das Gebäude.

Eine halbe Stunde später sprang Logan zu DI Steel in den zivilen Einsatzwagen und reichte ihr das bestellte schottische Frühstück mitsamt dem unverzichtbaren Solei.

»Wo zum Teufel haben Sie gesteckt? Ich warte hier schon ’ne halbe Ewigkeit!«

Logan grinste und ließ sich in den Fahrersitz sinken. »Ach, hier und da.«

»Was ist?«, fragte sie argwöhnisch, den Mund voller Pommes. »Was gibt’s denn da zu grinsen?«

»Ich habe gerade eine Prostituierte aufgegriffen.«

»Ach ja?« Sie nahm ihre Leberwurst, biss ein großes Stück ab und redete kauend weiter. »Ist Ihnen WPC Watson nicht versaut genug – dann könnte ich nämlich –«

Er ließ sie nicht ausreden. »Eine vierzehnjährige litauische Prostituierte, um genau zu sein. Kylie heißt sie.« Damit erntete er einen verständnislosen Blick. »Hat Jamie McKinnon beim Sex mit Rosie Williams beobachtet, am Abend von Rosies Ermordung.«

Steel schob sich noch eine Hand voll Pommes in den Mund. »Und was soll das bitte schön bringen?« Bröckchen zerkauter Fritten regneten auf ihre Bluse herab. »Der Drecksack hat doch schon zugegeben, dass er sie gevögelt hat. Und wenn derselbe Kerl Rosie und Michelle Wood getötet hat, dann ist es doch wohl scheißegal, wer McKinnon dort gesehen hat.«

»Aber für alle Fälle – immerhin können wir ihm so nachweisen, dass er am Tatort war. Wir haben ja sonst keine Beweise, falls Sie sich entsinnen. Sie haben schließlich das Band zer–« Er brach ab, als er Steels Gesichtsausdruck sah. »Ich meine, der Kassettenrekorder war schließlich defekt.«

»Und wehe, Sie vergessen das, Mann!«

»Da wäre noch was – falls es Sie interessiert?« Er lächelte und ließ die Frage in der Luft hängen, während Steel noch einen riesigen Bissen von ihrer Wurst abriss. Als ob sie das Ding kastrieren wollte. »Dieses vierzehnjährige Mädchen sagt, Stadtrat Marshall hätte sie von hinten genommen, während sie einem anderen Typ den Schwanz lutschte.«

DI Steel verschluckte sich, und ein Sprühregen von halb zerkauter Wurstmasse prasselte an die Innenseite der Windschutzscheibe.

Logan zwinkerte ihr zu. »Dachte ich mir doch, dass Ihnen das gefallen würde.«

21

Der Donnerstag begann mehr oder weniger wie jeder andere Tag – leider. Nicht genug Schlaf, und das bisschen, was ihm vergönnt gewesen war, nachdem die Operation Aschenputtel für diese Nacht die Zelte abgebrochen hatte, von Träumen von toten Kindern durchsiebt: triefnasse und halb verweste kleine Leichen, denen das Fleisch in Fetzen von den Knochen hing, tanzten durch seine Wohnung und starrten ihn mit Augen wie flüssige Eidotter an. Kein Wunder, dass er sich beschissen fühlte. Heute würde er aber ganz bestimmt PC Maitland einen Besuch abstatten. Einfach mal vorbeischauen und sehen, wie es ihm ging. Und ein bisschen Schuldgefühle abbauen.

DI Steel war in der Einsatzzentrale, wo sie sich mit DI Insch unterhielt und dabei an einer Schachtel Zigaretten herumfummelte. Logan war so müde, dass er gar nicht erst versuchte, ihrem Gespräch zu folgen, also schlurfte er stattdessen zu seinem Schreibtisch und grübelte darüber nach, was er wegen DI Steel unternehmen sollte. Sie hatte ihm klipp und klar zu verstehen gegeben, dass er die Finger von Kylie lassen sollte – um die Anzeigen wegen Sex mit Minderjährigen würde sie sich persönlich kümmern. Und wenn er irgendwem auch nur ein Sterbenswörtchen davon erzählte, würde sie ihm die Eier abreißen.

Auf seinem Schreibtisch lag eine Plastiktüte voller Videokassetten, jede mit einem Aufkleber versehen, auf den jemand die Worte »Operation Aschenputtel, 2. Nacht« gekritzelt hatte, und daneben eine dicke Aktenmappe: das Vorstrafenregister von Chib Sutherland. Logan seufzte, holte sich einen Becher Kaffee und begann zu lesen.

Chib war ganz der reizende Bursche, als den Colin Miller ihn geschildert hatte. Den größten Teil seiner prägenden Jahre hatte er im Jugendknast verbracht, weil er einen Erzieher des Kinderheims, in dem er untergebracht war, niedergestochen hatte. Das war erst der Anfang einer glänzenden Karriere als Schwerverbrecher gewesen, die ihre Krönung fand, als er für den großen Wohltäter der Menschheit Malcolm McLennan alias Malk the Knife zu arbeiten begann. Der hatte den Jungen unter seine Fittiche genommen und ihn nach seinem Bild geformt: zu einem skrupellosen Kriminellen, der sich künftig nicht mehr erwischen ließ. Laut Lothian and Borders war er der Hauptverdächtige in mindestens acht Mordfällen, nur dass in keinem einzigen Fall die Beweise ausgereicht hatten, um ihn zu überführen. Aber es waren Menschen verschwunden und nie wieder gesehen worden. Und dann waren da die Leichen, die man gefunden hatte, übel zugerichtet und verstümmelt. Jeder wusste, dass Chib dafür verantwortlich war; nur nachweisen konnte man es ihm beim besten Willen nicht. Nicht, wenn so viele Zeugen von plötzlichem Gedächtnisschwund ereilt wurden oder gegen einen Kricketschläger liefen.

»Ey, Lazarus.« Logan blickte auf und sah DI Steel an seinem Schreibtisch stehen. Mit ihren vergilbten Zähnen grinste sie auf ihn herab. »Gute Nachrichten«, sagte sie, »oder beschissene, wie man’s nimmt. Wie’s scheint, haben die großen Jungs unten im Süden beschlossen, der armen alten Oma Grampian Police ein bisschen über die Straße zu helfen. Ist das nicht spitze?« Als Logan keine Antwort gab, knallte sie ein paar DIN-A4-Blätter auf den Bericht, den er gerade las. »Sie haben uns ein vorläufiges psychologisches Täterprofil geschickt! Wow! Laut Insch haben Sie schon mal mit diesem bebrillten Arsch zusammengearbeitet, der das da verzapft hat, und deshalb – dreimal dürfen Sie raten!« Steel strahlte über beide Ohren und knuffte ihn in die Schulter. »Deswegen haben Sie ›einschlägige Erfahrung‹. Ich will wissen, was der ganze Quark in dem Bericht bedeutet, und – was noch wichtiger ist – ob irgendwas davon das Papier wert ist, auf dem es gedruckt ist. Und lassen Sie sich nicht zu lange Zeit: Unser Freund, der klinische Psychologe, ist in diesem Moment auf dem Weg hierher. Ich brauche von Ihnen eine Zusammenfassung, bevor er um elf hier aufkreuzt.« Logan versuchte, nicht zu stöhnen. Stattdessen tippte er auf die Plastiktüte mit den Videokassetten und fragte Steel, was er ihrer Meinung nach damit machen solle. »Das ist mir doch so was von scheißegal«, war die Antwort. »Nehmen Sie sie mit nach Hause und überspielen Sie sie, wenn Sie wollen; ist ja nicht so, als würden wir uns das Zeug jemals angucken.« Auf halbem Weg zur Tür blieb sie noch einmal stehen. »Ach, und vergessen Sie nicht, was wir letzte Nacht besprochen haben.« Die Drohung war nicht zu überhören: Erzählen Sie irgendwem davon, und Sie sind erledigt.

Dr. Bushel war noch genau so, wie Logan ihn in Erinnerung hatte: arrogant, selbstzufrieden, kahlköpfig und tadellos gekleidet. Die Neonbeleuchtung spiegelte sich in seinen kleinen runden Brillengläsern, als er im Besprechungsraum vor ausgewählten Repräsentanten der Grampian Police stand und sein psychologisches Profil des potenziellen Serienmörders erläuterte. Es war nichts darunter, was Logan DI Steel nicht schon gesagt hätte, nachdem er den Bericht durchgelesen hatte, aber für den Ersten und den Zweiten Stellvertretenden Polizeipräsidenten und den Leiter der Kriminalabteilung war das alles offenbar neu. Der Täter war vermutlich weiß, männlich und Mitte bis Ende zwanzig; er hatte Probleme mit körperlicher Nähe und war wohl schon einmal bei einer Prostituierten gewesen, doch er hatte das Erlebnis als demütigend empfunden. Das Verprügeln war Ausdruck seines Hasses auf Frauen, wobei die Intensität seines Wütens auf einen verschütteten Mutterkonflikt hindeutete. Er ging wahrscheinlich einer einfachen Arbeit nach, war aber immerhin so redegewandt, dass er Michelle Wood in seinen Wagen hatte locken können. Hinlänglich ausgeprägte Sozialkompetenz. Er nahm seinen Opfern die Kleider weg, aber nicht als Trophäe, sondern weil er sie demütigen wollte. Möglicherweise auch als Hilfsmittel für irgendwelche Masturbationsfantasien. Er würde wieder zuschlagen.

Sobald der Psychologe mit seinem Vortrag fertig war, begann DI Steel ihn mit genau den Fragen zu bombardieren, die Logan zuvor im Gespräch mit ihr aufgeworfen hatte, wobei sie jede einzelne so formulierte, als sei sie ihr gerade ganz spontan eingefallen. Während sie vor den versammelten hohen Tieren ihre Show abzog, konnte Logan nur dasitzen und angewidert die Faust in der Tasche ballen.

Dr. Bushel druckste herum und spekulierte und theoretisierte, aber für Logan hörte sich das alles nach Dünnbrettbohrerei an. Der Mann hatte sich ein vages Profil zusammengebastelt, das so gut wie keine faktische Basis hatte, und das, obwohl er noch nicht mal einen der beiden Tatorte mit eigenen Augen gesehen hatte. Logan konnte sich nicht vorstellen, wie irgendetwas von dem Geschwafel ihnen helfen sollte, den Mörder zu schnappen.

Der Zweite Stellvertretende Polizeipräsident dankte Dr. Bushel für seinen Vortrag und lud ihn für später zu einem exlusiven Lunch mit dem Polizeipräsidenten ein. Als sie alle weg waren, sackte DI Steel auf ihrem Stuhl zusammen, streckte die Zunge heraus und prustete feucht und vernehmlich. »Haben Sie jemals in Ihrem Leben so eine gequirlte Scheiße gehört? ›Er wird wieder zuschlagen!‹ Na klar wird er das; er hat es schließlich schon zweimal gemacht und ist nicht erwischt worden. Was wird er da wohl tun – etwa den Krempel hinschmeißen und stattdessen einen Handarbeitskurs belegen?« Sie schüttelte den Kopf und kratzte sich ausgiebig unter der linken Achsel. »Und ich könnte wetten, dass dieser Bushel doppelt so viel verdient wie unsereins. Diese blöde Brillenschlange.«

Logans Miene verfinsterte sich. »Und wieso haben Sie dann so begeistert mitgespielt?«

»Ach … Politik, Sergeant. Wenn Ihnen so ein hohes Tier einen Batzen Scheiße in die Hand drückt, polieren sie ihn auf Hochglanz und rufen: ›Ach nein, was für ein entzückendes Aa!‹ Dann ist er gleich schwer beeindruckt von Ihrem Intellekt, Ihrer Auffassungsgabe und Ihrer Kompetenz. Aber wenn Sie’s nicht machen, stehen Sie einfach nur da mit einem Haufen Scheiße in der Hand. Kommen Sie, wir haben Wichtigeres zu tun, als hier rumzutrödeln. Wir müssen einem Killer das Handwerk legen.«

Es war kurz nach dem Mittagessen, als Logans Rundruf in Sachen Skanky Agnes endlich Erfolg zeitigte, wenn auch nicht ganz den, auf den er gehofft hatte. Eine Polizistin, die ihre Mutter auf der Intensivstation des Aberdeen Royal Infirmary besuchen wollte, hatte Agnes Walker entdeckt. Sie lag auf einem Bett in der Ecke, gespickt mit Schläuchen, die in allen möglichen Körperöffnungen steckten. Sie hatte sich mit Supermarkt-Wodka vollgeschüttet und dann Heroin gespritzt – das perfekte Rezept für eine Überdosis. Eine arbeitslose Sprechstundenhilfe hatte sie bewusstlos auf der Damentoilette des Trinity-Einkaufszentrums gefunden. Im Krankenwagen hatte sie einen Herzstillstand erlitten und lag seither im Koma. DI Steel schickte eine Polizistin ins Krankenhaus, die an ihrem Bett Wache halten sollte, für den Fall, dass sie sich doch noch auf wundersame Weise erholte und ihnen eine Beschreibung des Mannes liefern konnte, der sie zusammengeschlagen hatte. Sie machten sich keine großen Hoffnungen.

Und so musste sich Logan, anstatt zu neuen Heldentaten auszurücken, hinter den Schreibtisch klemmen und sich durch die Liste der bekannten Sexualstraftäter kämpfen, um herauszufinden, ob Dr. Bushels lächerlich vages Täterprofil eventuell auf einen davon passen könnte. In der Einsatzzentrale war es zu laut, also klemmte er seine Papiere unter den Arm und machte sich auf die Suche nach einem ruhigeren Plätzchen. Alle anderen Büros waren belegt, aber Vernehmungsraum 4 war frei. Er beschlagnahmte ihn rasch und drehte den Schalter um, der das grüne Licht draußen vor der Tür auf Rot umspringen ließ: Vernehmung – Bitte nicht stören! Dann breitete er seine Akten und Ausdrucke auf dem ramponierten Tisch aus und machte sich daran, unter all den Vergewaltigern, Pädophilen und Exhibitionisten den Mörder zu finden. Selbst bei offenem Fenster war es zu heiß im Zimmer – Logan lockerte seine Krawatte, gähnte, stützte die Ellbogen auf den Tisch und legte den Kopf in die Hände. Langsam begannen die Worte vor seinen Augen zu verschwimmen. Er blinzelte. Vergewaltiger. Blinzelte wieder. Vergewaltiger. Nickte kurz ein … blinzelte wieder. Pädophiler. Gähn. Blinzel, blinzel … Dunkelheit.

»Mmmmmpff ….?« Logan fuhr mit einem Ruck hoch und riss vor Schreck die Augen weit auf. Was zum Teufel war – Er zog sein Handy aus der Tasche, während er sich mit der anderen Hand den kleinen Spuckefaden abwischte, der ihm aus dem Mundwinkel hing. Blinzel, blinzel. Die Uhr an der Wand des Vernehmungsraums zeigte sieben Minuten nach fünf. Er hatte volle drei Stunden geschlafen. »Hallo?«, meldete er sich und gab sich alle Mühe, nicht so zu klingen, als wäre er gerade aufgewacht. Es war DI Insch.

In Mrs. Kennedys Wohnzimmer sah es aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen: Tische und Stühle waren umgekippt, Bilder aufgeschlitzt, Fotorahmen zerbrochen, und von den Porzellanpudeln waren nur noch glitzernde Scherben auf dem Teppich übrig. Mrs. Kennedy saß auf einem Sessel mit zerrissenem Bezug und drückte die fette orange Katze an ihren Busen wie eine Rettungsdecke. Das Tier beäugte die Detectives, die mitten im Zimmer standen, mit feindseligem Misstrauen, die gelben Augen zu Schlitzen verengt, die Ohren angelegt.

»Nein, wirklich«, sagte die alte Dame zitternd, »ich will Ihnen doch keine Umstände machen. Mir geht es gut. Ehrlich …« Sie war zu der Zeit nicht zu Hause gewesen, aber die Nachbarn aus der Wohnung unter ihr hatten das Gepolter gehört und die Polizei gerufen. Sie konnten den Gedanken nicht ertragen, dass die arme alte Mrs. Kennedy da oben in einer Blutlache liegen könnte, mit eingeschlagenem Schädel! Sie meinten es ja gut, aber ihre Aussage erwies sich als komplett unbrauchbar. Sie hatten nichts gesehen, hatten nicht durch ihren Türspion gelugt, als die Übeltäter die Treppe heruntergekommen waren. Hatten nicht einmal aus dem Fenster geschaut, um zu sehen, ob sie in ein wartendes Auto, einen Bus oder ein Taxi gestiegen oder vielleicht auf einen zufällig vorbeikommenden Elefanten geklettert waren. Sie hatten Angst gehabt, dass jemand sie sehen könnte. Es war verdammt ärgerlich, aber Logan hatte Verständnis für ihre Vorsicht. Sie waren über siebzig – warum sollten sie es riskieren, von brutalen Gewaltverbrechern gesehen zu werden, die vielleicht wiederkommen würden, um sich an ihnen zu rächen? Stattdessen hatten sie sich möglichst unauffällig verhalten und die Polizei angerufen. Das war immer noch wesentlich mehr, als viele andere in ihrer Situation getan hätten.

Wer immer diese Vandalen gewesen waren, sie hatten ihr Möglichstes getan, um Mrs. Kennedys Versicherung zu ruinieren. Wohnzimmer, Küche und beide Schlafzimmer waren gründlich zu Kleinholz verarbeitet worden. Aber im Wohnzimmer fand sich ein merkwürdiges Detail, das in dem ganzen Bild der Verwüstung ein wenig fehl am Platz wirkte. Mitten auf die Wand gegenüber der Tür waren mit triefender oranger Leuchtfarbe die Worte »FINGER WEG!« gesprüht. »Haben Sie eine Ahnung, wovor die Sie warnen wollen?«, fragte Logan und deutete auf die knalligen Lettern an der Wand.

Mrs. Kennedy schüttelte den Kopf und drückte die Katze noch fester an sich, worauf diese sich zu winden begann. »Ich … nun ja, ich helfe mit, einen Jugendclub hier im Viertel zu organisieren – drüben in der Schule. Wir veranstalten Fußballturniere und Flohmärkte …«

»Hmm«, meinte Insch. »Nun ja, falls Sie da nicht in irgendwelche Revierstreitigkeiten zwischen verschiedenen Pfadfindergruppen hineingeraten sind, würde ich sagen, das können wir getrost ausschließen. Sonst noch etwas?«

»Ich gebe immer noch Nachhilfestunden. Manchmal denke ich, das ist das Einzige, was mich seit meiner Pensionierung noch aufrecht hält.«

»Ach ja?« Insch stocherte mit der Schuhspitze in den Überresten eines großen Porzellanhundes herum. »Was denn – Klavier? Französisch?«

»Chemie. Ich war sechsunddreißig Jahre lang Chemielehrerin.« Sie lächelte, und die Erinnerung verschleierte ihren Blick. »Ich habe in dieser Zeit Tausende von Kindern unterrichtet.« Sie seufzte. »Und jetzt habe ich nur noch das hier …« DI Insch empfahl sich vorsichtshalber, als die Tränen zu fließen begannen, doch Logan wusste, was sich in einer solchen Situation gehörte, und stand auf, um ihr eine Tasse Tee zu kochen. Der Wasserkocher war etwas verbeult, aber ansonsten funktionsfähig, und so schaltete er ihn ein und machte sich auf die Suche nach Teebeuteln. Er fand sie am Boden verstreut, neben dem umgekippten Mülleimer, vermischt mit Eier- und Kartoffelschalen und anderen Abfällen. Er suchte einen aus, der nicht allzu unhygienisch aussah – schließlich würde er ja mit kochendem Wasser übergossen werden –, und warf ihn in einen Becher, an dem der Henkel noch dran war. Während der Tee zog, stöberte er in den Schränken nach Zucker. Als er den Kühlschrank aufmachte, um die Milch herauszunehmen, fand er es: in einem großen, transparenten Plastikbeutel. Es sah ein bisschen aus wie frische Kräuter, nur dass es vermutlich nicht ganz so gesund war.

Schritte knirschten auf den verstreuten Trümmern, und als Logan herumfuhr, stand Mrs. Kennedy vor ihm, ohne die Katze. Sie verkrampfte die Hände zu Fäusten und öffnete sie wieder, während sie voller Entsetzen zusah, wie Logan sich aufrichtete und die Tüte mit »Kräutern« hochhielt. Er öffnete den Druckverschluss des Beutels und schnupperte vorsichtig am Inhalt.

»Ich … ich kann alles erklären …«, stammelte sie leise und warf einen ängstlichen Blick in den Flur, wo ein uniformierter Constable mit einem großen Klemmbrett stand und eine detaillierte Aufstellung der Schäden machte. »Das ist für meine Arthritis …« Sie hob die zitternden Hände. »Und meinen Ischias.«

»Wo kriegen Sie das her?«

»Ich … Von einem meiner ehemaligen Schüler. Er sagte, es hätte seinem Vater geholfen. Er bringt mir ab und zu etwas vorbei.«

»Das ist eine ganze Menge«, sagte er und schüttelte den Beutel. »Alles für Ihren eigenen Bedarf?«

»Bitte, glauben Sie mir.« Wieder schossen die Tränen in ihre Augen. »Es hilft gegen die Schmerzen. Ich hatte nie die Absicht, gegen das Gesetz zu verstoßen!«

Logan stand da und sah zu, wie die dicken Tränen über ihre Wangen kullerten und ein dünner Rotzfaden sich von ihrer Nase abzuseilen begann. Sie fummelte ein Taschentuch aus der Tasche, und er starrte auf ihre Hände: angeschwollene Gelenke, verkrümmte Finger, wie die seiner Großmutter in den letzten fünfzehn Jahren ihres Lebens. »Okay«, sagte er schließlich, legte den Beutel zurück in den Kühlschrank und schloss die Tür. »Ich werde keinem etwas sagen, wenn Sie auch nichts sagen.« Er ging und zog die Wohnungstür hinter sich zu. »FINGER WEG«: Wieso sprühte jemand so was an die Wohnzimmerwand einer alten Dame? Irgendwie rätselhaft. Nur dass der zugekiffte Idiot, der es dorthin gesprüht hatte, es vermutlich vollkommen logisch fand. Trotzdem …

Der Himmel war von einem schmutzigen Taubengrau, als Logan aus der Haustür trat. Der weiß-orange lackierte Streifenwagen hatte das gleiche Publikum angelockt wie beim letzten Mal: ein Trio von kleinen Kindern, die den Polizisten staunend zusahen. Für sie musste es sein wie Fernsehen, nur live und direkt vor ihrer Haustür. Bestimmt konnte man da ganz aufregende Sachen beobachten …

Logan überquerte die Straße, stieg die Stufen zu dem kleinen Grüppchen von Kindern hinauf und ging in die Hocke, damit sie nicht zu ihm aufschauen mussten. Zwei kleine Jungen, vier oder fünf Jahre alt, mit rotzverschmierten Nasen, großen blauen Augen und Topffrisuren, und ein kleines Mädchen in einem Kinderwagen. Sie konnte kaum älter sein als zwei: krause blonde Haare, zu Zöpfchen gebunden, Teddybär in der einen Hand, den anderen Daumen im Mund, die Kulleraugen auf Logan geheftet, als wäre er dreißig Meter groß. »Hallo«, sagte er so sanft und freundlich, wie er nur konnte, »ich heiße Logan. Ich bin Polizist.« Er nahm seinen Dienstausweis aus der Tasche und erlaubte einem der Rotzbengel, ihn mit seinen klebrigen Fingern zu betatschen. »Wart ihr vorhin auch schon hier?«

Das kleine Mädchen nahm den Daumen aus dem Mund. Ein Spuckefaden zog sich zwischen Lippe und Finger in die Länge, bis er schließlich riss und auf die Nase des Teddys fiel. »Mann.«

»Hast du einen Mann gesehen?«

Sie zeigte mit dem feuchten Finger auf ihn. »Mann.« Dann hielt sie den Bären hoch, damit er sehen konnte, dass sie ihm von dem einen Ohr schon fast das ganze Fell abgekaut hatte, und sagte noch einmal: »Mann.« Logans Lächeln schwand. Vielleicht war das ja doch keine so gute Idee gewesen.

DI Insch saß am Steuer seines verdreckten Range Rover und spähte angestrengt durch die Windschutzscheibe, während die ersten zaghaften Tröpfchen sich zu einem ausgewachsenen Wolkenbruch entwickelten. »Und wir wollten heute Abend grillen – schöne Scheiße«, sagte er, als Logan sich mit einem Sprung auf den Beifahrersitz ins Trockene rettete. »Wie war Ihr Plausch mit dem Grampian-Police-Fanclub?«

Logan seufzte und versuchte die klebrigen Fingerabdrücke von seinem Dienstausweis zu wischen. »Toms kleiner Wauwau hat gestern Abend in Papas Pantoffeln ›groß‹ gemacht und musste im Klo schlafen. Davon abgesehen: null Komma null.« Er blickte zum Haus auf und sah, wie Mrs. Kennedy mit ängstlicher Miene aus dem Küchenfenster starrte. Wahrscheinlich fürchtete sie, dass Logan dem Inspector ihr schmutziges kleines Geheimnis verraten könnte. Er wandte den Kopf und sah, dass die drei Kinder ihn ebenfalls anstarrten.

»Finden Sie es nicht seltsam, dass es immer dieselben Kinder sind, die da rumhocken?«

Jetzt war die Reihe an Insch, ihn anzustarren. »Sind Sie schon mal auf die Idee gekommen, dass die vielleicht hier wohnen könnten?«

»Okay, schon kapiert.« Logan schnallte sich an. »Aber jetzt verraten Sie mir doch mal, wieso Sie mich eigentlich hierher mitgeschleppt haben?«, fragte er, während Insch auf der Union Grove in drei Zügen wendete und zur Holburn Street zurückfuhr. »Und überhaupt – was machen Sie eigentlich hier? Sind Einbrüche nicht Sache der Schutzpolizei?«

Insch zuckte mit den Achseln und forderte Logan auf, doch mal einen Blick ins Handschuhfach zu werfen. Er tat es und fand eine alte Tüte Sherbet Lemons. Die gelben Bonbons pappten aneinander, so lange hatten sie schon im Auto gelegen. Der Inspector hielt die Tüte mit einer Hand am Lenkrad, während er mit der anderen in der klebrigen Masse herumwühlte. Schließlich förderte er einen Klumpen von drei oder vier zusammengebackenen Bonbons zutage, stopfte ihn in den Mund und leckte sich den Zucker von den Fingern. Dann bot er die Tüte Logan an, der höflich ablehnte. »Ich hab wohl irgendwie gedacht«, nuschelte er mit vollem Mund, während er sich in den fließenden Verkehr hineindrängte, »dass es da eine Verbindung geben könnte – schließlich ist ihr Enkel bei dem Brand umgekommen. Und wir haben immer noch nicht den Hauch einer Spur im Fall Karl Pearson. Irgendjemand foltert den hässlichen kleinen Scheißkerl bis aufs Blut, und alles, was wir zustande bringen, ist, ihn ins Leichenschauhaus zu karren, wo wir noch ein bisschen mehr an ihm rumschnippeln.« Er seufzte, und Logan gewann den deutlichen Eindruck, dass bei der Grampian Police wieder einmal die Linke nicht wusste, ob die Rechte sich gerade am Ellbogen kratzte oder in der Nase popelte.

»Hat DI Steel Ihnen denn nicht von Brendan ›Chib‹ Sutherland erzählt?«

Insch erwiderte, das habe sie nicht, nein. Also brachte Logan ihn während der Fahrt zurück ins Präsidium auf den neuesten Stand der Dinge, wobei er auch Colin Millers Versprechen erwähnte, die aktuelle Adresse des Edinburgher Gangsters herauszubekommen.

»Wie kommt’s eigentlich, dass wir auf diesen Schmierfinken aus Glasgow angewiesen sind? Nein, sagen Sie’s mir nicht, ich will’s gar nicht wissen. Aber wenn Sie diese Adresse haben, sagen Sie mir Bescheid. Ich überlasse doch dieser dämlichen alten Gans …« Er warf Logan einen flüchtigen Seitenblick zu und räusperte sich. »Ich wollte sagen, DI Steel hat im Moment doch genug um die Ohren. Ich will ja nicht, dass sie durch etwas abgelenkt wird, das mit ihren eigenen Ermittlungen gar nichts zu tun hat.«

Logan grinste nur und hielt den Mund.

Für diese Nacht wäre die Überwachungsoperation um ein Haar abgeblasen worden. Der Regen hatte stetig zugelegt, und am Abend schüttete es schließlich wie aus Kübeln; dicke Tropfen prasselten auf das Pflaster, und die Rinnsteine waren überflutet. Am Himmel flackerte ein schwaches Licht auf, und nach einer Pause – eins, zwei, drei, vier – hallte Donnergrollen durch den schwarz verhangenen Himmel. »Vier Meilen entfernt«, sagte DI Steel und lehnte sich mit einem von Stadtrat Marshalls Fachmagazinen zum Thema Penetration in ihrem Sitz zurück.

Logan schüttelte den Kopf. »Allenfalls vier Kilometer. Die Schallgeschwindigkeit beträgt gut dreihundert Meter pro Sekunde, das heißt …« Er verstummte. Steel funkelte ihn an.

»Vier Meilen entfernt!«, wiederholte sie und fuhr fort, beim Licht aus dem Handschuhfach die schweinischen Bilder zu betrachten, wobei sie gelegentlich Kommentare wie »Mein Gott, das ist ja unnatürlich!« oder einfach nur »Autsch!« fallen ließ, und ein- oder zweimal auch ein nachdenkliches »Hmmm …«. Logan drückte sich in den Fahrersitz und spähte durch die Windschutzscheibe. Am anderen Ende der Shore Lane trat WPC Menzies schimpfend und murrend und frierend von einem stilettobewehrten Fuß auf den anderen. Im Interesse von Gesundheit und Sicherheit trug sie heute Nacht über ihrem Nuttenfummel einen langen Pelzmantel aus dem Fundbüro. Und einen Schirm hatte sie auch.

Ihre Stimme drang krächzend aus dem Funkgerät. »Das ist doch lächerlich! Kein Schwein geht bei diesem Pisswetter vor die Tür!« Sofort meldete sich WPC Davidson, um ihre Zustimmung zu äußern: Es war fast Mitternacht, und noch kein einziger Fisch hatte angebissen. Sie vergeudeten hier allesamt nur ihre Zeit. Logan musste zugeben, dass die beiden nicht ganz unrecht hatten. Aber Steel gab die eiserne Lady. Sie hatten die Genehmigung, die Operation fünf Nächte lang durchzuziehen, und sie würden den Teufel tun, vorher aufzugeben. Am Ende fügten sich alle mehr oder weniger ergeben in ihr Schicksal. Steel schnarchte, Menzies und Davidson jammerten und stöhnten, Logan brütete vor sich hin. Es war wirklich eine hirnrissige Idee – sechsundzwanzig Polizeibeamte, Männer und Frauen, die sich im Dunkeln auf die Lauer legten und darauf warteten, dass irgendein Perverser aufkreuzte und eine unattraktive Polizistin entführte – damit würden sie rein gar nichts beweisen können. Ebenso viel hätte es gebracht, wenn er sich bis auf die Unterhose ausgezogen hätte und im Regen durchs Hafenviertel geflitzt wäre.

DI Steel gab schon wieder in regelmäßigen Abständen Töne wie eine Kreissäge in einer Waschmaschine von sich. Eines von Stadtrat Marshalls Magazinen lag aufgeschlagen auf ihrem Schoß, und was da im Licht des Handschuhfachs zu erkennen war, wollte Logan gar nicht so genau sehen. Er lehnte sich über Steel und klappte das Handschuhfach zu.

»Hmm, chhhrrr, mmpf?« Steel blinzelte und schielte ihn verschlafen an, wie er sich über ihren Schoß beugte. »Finger weg, du Lustmolch. Ich steh nicht auf …« Sie brach ab und gähnte ausgiebig, mit einem kleinen Rülpser als Schlusspunkt. »Wie spät ist es?«

»Halb eins«, sagte Logan und drehte das Fenster herunter, um ein bisschen frische Luft hereinzulassen und damit auch das gleichmäßige Rauschen des sintflutartigen Regens. Steel gähnte erneut und streckte sich ächzend und seufzend auf dem Beifahrersitz. Da beschloss Logan, es endlich zu wagen. »Warum wollen Sie nicht, dass Stadtrat Marshall strafrechtlich belangt wird?«

»Hmm?« Sie riss die Plastikfolie von einer Zwanzigerpackung Zigaretten und warf sie über die Schulter auf die Müllkippe, die sich auf dem Rücksitz gebildet hatte. »Weil man mit Scheiße mehr Fliegen fängt als mit Essig. Sie sehen die Menschen da draußen«, sagte sie, während sie die Zigarette anzündete, »und teilen sie ein in schuldig und nicht schuldig, ja? Schwarz oder weiß. Tja, manchmal ist es eben nicht so eindeutig –«

»Er hat ein vierzehnjähriges Mädchen für Sex bezahlt!«

»Er wusste ja schließlich nicht, dass sie erst vierzehn ist, oder?«

Logan konnte nicht glauben, was er da hörte. »Spielt das denn eine Rolle?«

»Sehen Sie, jetzt fangen Sie schon wieder an – schwarz oder weiß. Es zahlt sich aus, wenn man Leute kennt, die einem etwas schuldig sind, Logan, ganz besonders solche Leute, die …« Sie brach ab und spähte in die Nacht hinaus. Eine Gestalt kam die Marischal Street herunter, in einen sackartigen knöchellangen Regenmantel gehüllt, der bis zum Kragen zugeknöpft war. Kahler Schädel, in der Hand einen Regenschirm, die schwarze Kuppel im strömenden Regen in eine Nebelwolke gehüllt. Detective Inspector Insch.

»Oho«, sagte Steel, »Onkel Fester persönlich.«

DI Insch überquerte langsam die Straße und ging um den Wagen herum auf Logans Seite. Ein harter Klumpen formte sich in Logans Magen, als er in das unbewegte Gesicht des Inspectors blickte. Inschs Stimme klang wie ein hohles Grab. »Ich komme wegen Constable Maitland«, sagte er, und plötzlich konnte Logan jeden einzelnen Regentropfen hören. »Er ist tot.«

22

Die Flammen züngelten in den Himmel, verschlangen Holz und Plastik, Papier und Fleisch. Knisternd und Funken sprühend prasselte das Feuer in der regnerischen Nacht, und selbst der Wolkenbruch konnte seine Gier nicht stillen. Dafür hatte er viel zu viel Benzin durch den Briefschlitz gegossen. Sein eigenes, selbst gebasteltes Krematorium.

Der Ort war perfekt gewählt: ein kleines verwinkeltes Sträßchen unten am Fluss, im Süden der Stadt. Hohe Steinmauern auf der einen Seite, die wohl irgendein Hotelgelände vor zwielichtigen Gestalten schützen sollten; verstreute, frei stehende Häuser auf der anderen. Abgelegen genug, um zu verhindern, dass zu früh Alarm ausgelöst wurde, und dazu reichlich Deckung, aus der heraus er zusehen konnte, wie das Haus abbrannte. Und selbst wenn jemand die Feuerwehr rufen sollte – die Löschzüge waren alle anderswo im Einsatz.

Er wusste, dass er eigentlich nicht hier sein sollte. Nicht so bald nach dem letzten Feuer. Er wusste, dass ihn das hier in Schwierigkeiten bringen würde, aber er konnte einfach nicht anders. Das Gesicht vor Lust verzerrt, stand er in seinem dunklen Winkel auf der anderen Straßenseite und bearbeitete seine Erektion, während das Fenster im Obergeschoss zersprang und ein Regen von Glassplittern niederging.

Gott, war das herrlich.

Die Schreie hatten erst nach vollen zehn Minuten aufgehört. Vier Molotowcocktails hatte er durch die Schlafzimmerfenster geschleudert. Einer von denen da drin hatte sogar dem Inferno getrotzt und war bis in die Diele vorgedrungen, wo er in Panik an die Haustür gehämmert hatte – er konnte ja nicht wissen, dass er sie zugeschraubt hatte, genau wie die Hintertür. Er biss sich auf die Unterlippe, malte sich aus, wie Haut und Fleisch in der Hitze brutzelten und knisterten. Das Erdgeschoss ein Flammenmeer, das Obergeschoss auch – nirgends eine Fluchtmöglichkeit. Sie konnten nur eines tun: sterben. Er seufzte auf, ein Schauer durchfuhr ihn, er drückte fester zu, wollte es noch hinauszögern, aber es war zu spät. Er warf den Kopf in den Nacken und stöhnte in Ekstase, als das Dach endlich nachgab und eine Explosion von orangen und weißen Funken in den Nachthimmel aufwirbelte. Dann war die Feuerwehr da – mit ihren Leitern und Schläuchen rannten sie herum, aber es war zu spät, viel zu spät für die vierköpfige Familie, die verkohlt unter den brennenden Trümmern lag.

Er hätte das Haus wirklich nicht abfackeln dürfen; er würde ganz bestimmt Schwierigkeiten bekommen.

Aber im Moment war ihm das so was von egal.

Viertel vor acht am Freitagmorgen: müde, übernächtigt und verkatert. Es war keine gute Nacht gewesen für Logan. DI Steel hatte ihn früher nach Hause geschickt, und dort hatte er Freundschaft mit einer Flasche zwölf Jahre altem Single Malt Whisky geschlossen. Erst der Rausch, dann das Selbstmitleid, dann tiefe Niedergeschlagenheit. Gestern noch hatte PC Maitland friedlich im Wachkoma gelegen, und jetzt war er plötzlich tot. DI Insch hatte Logan gesagt, er solle sich keine Sorgen machen: Es sei furchtbar, aber so etwas komme nun mal vor. Es sei nicht seine Schuld. Irgendwann würde Gras über die Sache wachsen. Und nachdem der Inspector weg war, nachdem seine massige Gestalt im Regen verschwunden war, hatte DI Steel ihm gesagt, was Insch da erzählt habe, sei Quatsch. Das sei doch die Gelegenheit für all diese schmierigen Drecksäcke, aus ihren Löchern gekrochen zu kommen und ihm den Dolch in den Rücken zu stoßen.

Und als er an diesem Morgen zum Dienst erschienen war, hatte man ihn umgehend zu Inspector Napier geschickt.

Da saß er nun im Flur der Internen Dienstaufsicht; ihm war schlecht, sein Magen machte Turnübungen, und jeden Moment würde Napier ihn in das Büro des Grauens zitieren. Und wenn man an den Teufel dachte … da steckte der Inspector auch schon sein spitzes Gesicht zur Tür hinaus und winkte ihn herein. Diesmal wurde es fast schon eng im Büro: Neben Logan, Napier und dem stummen, namenlosen Inspector in der Ecke saß noch der dicke Gary auf einem der unbequemen Besucherstühle, dessen Plastiksitzfläche sich unter seinem Gewicht bedenklich durchbog. Er sah auf und nickte, als Logan eintrat. Das war es also. Diesmal würde er richtig Ärger bekommen.

»Sergeant McRae«, sagte Napier und nahm an seinem tadellos aufgeräumten Schreibtisch Platz. »Wie Sie sehen können, habe ich Ihren Gewerkschaftsvertreter gebeten, an dieser Besprechung teilzunehmen.« Er lächelte kalt in Garys Richtung. »Aber bevor wir beginnen, möchte ich noch betonen, wie erschüttert wir alle über die Nachricht von PC Maitlands allzu frühem Ableben sind. Er war ein guter Polizeibeamter und wird von seinen Kollegen und Freunden schmerzlich vermisst werden. Unsere Gedanken und Gebete gelten seiner Witwe und …« Napier schielte auf ein Blatt Papier, das vor ihm auf dem Schreibtisch lag, »… seiner Tochter.«

Und dann musste Logan noch einmal schildern, wie er die Razzia verbockt hatte, während Napier ernst nickte und der dicke Gary sich Notizen machte. »Ihnen ist natürlich auch klar«, sagte Napier, nachdem Logan geendet hatte, »dass das zeitliche Zusammentreffen der Ereignisse für uns ein wahrer Glücksfall ist.« Er hielt die Morgenausgabe der Press and Journal hoch. Die Schlagzeile FLAMMENDES INFERNO – VIER TOTE! erstreckte sich über die ganze Breite des Titelblatts; darunter prangte ein Foto der noch immer brennenden, von Löschfahrzeugen umstellten Hausruine vor dem Hintergrund des Nachthimmels. »Diese Brandstiftungsgeschichte ist für die Öffentlichkeit von viel größerem Interesse. Zudem haben die Zeitungen erst von Constable Maitlands Ableben erfahren, als ihre zweiten Ausgaben schon im Druck waren. Natürlich können wir davon ausgehen, dass ›prominente Mitbürger‹ wie Stadtrat Marshall …« – aus Napiers Mund klang es wie der Name einer ansteckenden Krankheit – »ihre Meinung zu dem Thema publik machen werden.«

Logan unterdrückte ein Stöhnen. Dieser aufgeblasene, schmierige Perversling würde seinen großen Tag haben.

»Selbstverständlich muss bei Ihrem Dienstaufsichtsverfahren nunmehr berücksichtigt werden, dass während der Operation, die Sie organisiert, personell ausgestattet und geleitet haben, ein Beamter ums Leben gekommen ist«, fuhr Napier fort, der das Ganze regelrecht zu genießen schien. »Wenn die Untersuchung zu dem Ergebnis kommt, dass Sie fahrlässig gehandelt haben, müssen Sie damit rechnen, degradiert und möglicherweise aus dem Polizeidienst entfernt zu werden. Es ist auch nicht auszuschließen, dass es zu einem Strafverfahren kommt.«

Der dicke Gary rückte auf seinem schwer geprüften Plastikstuhl vor und runzelte die Stirn. »Ich glaube, es ist ein bisschen verfrüht, hier von einem Strafverfahren zu reden, finden Sie nicht? Sergeant McRae ist keiner Straftat für schuldig befunden worden.« Der stumme Inspector in der Ecke bekam Zuckungen.

Napier hob die Hände. »Gewiss, gewiss. Ich entschuldige mich. Ihr Gewerkschaftsvertreter hat vollkommen recht: Es gilt die Unschuldsvermutung, im Zweifel für den Angeklagten, und so weiter und so fort.« Er stand auf und öffnete die Tür. »Ein Termin für die Anhörung wird im Laufe des Tages festgesetzt werden. Sie können jederzeit gerne vorbeischauen, falls Sie die Angelegenheit noch eingehender besprechen möchten.«

Vernehmungsraum 6 war gerade frei, also beschlagnahmte ihn der dicke Gary, um mit Logan ein kleines Motivationsgespräch zu führen. Scheiß auf Napier. Logan hatte sich doch nichts vorzuwerfen, oder? Nein. Also hatte er auch nichts zu befürchten: Das Dienstaufsichtsverfahren würde mit einem Freispruch enden, es würde noch ein bisschen geschwafelt werden von wegen »Lektion gelernt« und so weiter, und dann hätten sich alle wieder lieb, und das Leben würde weitergehen wie bisher. Für alle, dachte Logan, außer für PC Maitland.

Als der dicke Gary gegangen war, ließ Logan den Kopf in den Nacken fallen und starrte finster zur Decke hinauf. Dieser blöde Napier mit seiner verdammten Hexenjagd – als ob er wegen Maitlands Tod nicht schon genug Schuldgefühle hätte! Wann immer sich die kleinste Chance bot, einen runterzumachen, zu bedrohen oder einfach nur von oben herab zu behandeln, immer war Napier zur Stelle, um Salz in die Wunden zu streuen, die er einem selbst beigebracht hatte. Und für wen hielt er sich eigentlich, dass er Logan aufforderte, dafür zu sorgen, dass Steel in der Presse nicht fertiggemacht wurde? Diese blöde Steel mit ihrem beschissenen Sarkasmus und ihrem albernen Es-ist-nicht-alles-schwarz-und-weiß-Geschwätz – als ob er ein dummer Schuljunge wäre! Sie vor der Presse schützen? Es war doch Logan, den dieser selbstgefällige, scheinheilige, perverse Kinderschänder Marshall in die Mangel nehmen würde, nicht DI Steel. Nein, ihr fraß der Typ doch aus der nikotinfleckigen Hand … Na schön, dachte er sich: Was du kannst, kann ich schon lange. Er riss sein Handy aus der Tasche, rief in der Leitstelle an und fragte nach einer Nummer, unter der er Stadtrat Marshall erreichen könnte. Er brauchte drei Minuten, um an Marshalls Sekretärin vorbeizukommen, doch endlich tönte die wohlbekannte ölige Stimme herrisch aus dem Telefon: »Ist es sehr wichtig? Ich habe in fünf Minuten eine Ausschusssitzung.«

Logan lächelte. »Nur eine schnelle Frage, Herr Stadtrat: Sagt Ihnen der Name ›Kylie‹ irgendetwas?« Am anderen Ende war es still. »Nicht? Eine junge litauische Prostituierte; behauptet, letzten Monat mit Ihnen und einem Freund von Ihnen intim gewesen zu sein. Und zwar gleichzeitig.«

Ein wenig Gestammel, und dann: »Intim?«

»Nun ja, der genaue Ausdruck, den sie benutzte, war ›Spit Roast‹. Ich nehme an, Sie haben das hintere Ende genommen?«

»Ich … ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Wir haben sie in Gewahrsam: sie hat Sie anhand eines Fotos identifiziert. Wussten Sie, dass sie erst vierzehn ist?«

»O Gott …« Eine lange Pause. »Was wollen Sie? Geld? Darum geht es Ihnen doch, nicht wahr? Darum geht es Leuten wie Ihnen immer! Wieso können Sie mich nicht einfach alle in Ruhe lassen?«

Logan lächelte wieder. Er hatte schon vermutet, dass DI Steel bei ihm die Hand aufhielt. »Sie werden also schon von jemandem erpresst, weil sie Analsex mit einem vierzehnjährigen Mädchen hatten?«

»O Gott, was für ein Alptraum … Ich wusste doch nicht, dass sie erst vierzehn ist – das habe ich erst hinterher von ihm erfahren! Ich schwöre es! Ich hätte sie nie angerührt, wenn ich das gewusst hätte!« Er geriet allmählich in Panik.

Das Lächeln gefror auf Logans Lippen. »Er hat es Ihnen gesagt? Wer ist er?«

»Es … Ich … ich kenne seinen Namen nicht. Ich habe lediglich einen Brief bekommen, mit einem Foto von mir … von uns dreien zusammen. Ich habe nicht gewusst, dass sie erst vierzehn ist!« Er wurde immer lauter, und Logan fragte sich, ob Marshall wenigstens so schlau gewesen war, seine Bürotür zu schließen – sonst würde die ganze Stadtverwaltung schon beim Mittagessen über seine kleine »Indiskretion« tratschen.

»Ich will den Namen Ihres Freundes, Mr. Marshall – der, der am anderen Ende ihres minderjährigen Bratspießes gesteckt hat.«

Eine Pause, dann ein vernehmliches Schlucken. »Er … Sie werden ihn auch erpressen, nicht wahr?«

»Ich will seinen Namen.«

Es war John Nicholas, der Vorsitzende des Ausschusses für Planung und Stadtentwicklung. Einigermaßen zufrieden mit dem Erreichten legte Logan auf. Eine minderjährige litauische Prostituierte, frisch aus Edinburgh gekommen, hat Sex mit dem Mann, der entscheidet, was vor den Toren der Stadt gebaut werden kann und was nicht. Fotos werden gemacht, Drohungen werden ausgestoßen, und urplötzlich erhält Malk the Knifes Bauunternehmen die Erlaubnis, auf der grünen Wiese einen Haufen neuer Eigenheime hochzuziehen? Wenn das ein Zufall war, dann war es ein verdammt unwahrscheinlicher. Und da Brendan »Chib« Sutherland Malkies Problemlöser war, dürfte er auch für die unerwartet positiven Geschäftsaussichten von McLennan Homes verantwortlich sein. Noch etwas, wonach man ihn fragen könnte – falls es Colin Miller irgendwann einmal schaffte, eine Adresse aufzutreiben.

Es dauerte nicht lange, bis die Nachricht von PC Maitlands Tod durchsickerte – der erste Anruf von der Presse kam um Punkt neun, und mit Logans guter Laune war es erst mal vorbei. Die Pressestelle gab eine Erklärung heraus, die weitgehend mit Napiers salbungsvollen Worten identisch war: Mit PC Maitland hatte man einen vorbildlichen Beamten verloren, der von allen Kollegen schmerzlich vermisst würde, bla, bla, bla … Als PC Steve den Kopf zur Tür der Einsatzzentrale hereinsteckte und Logan fragte, ob er einen Moment Zeit habe, hatte der schon fast sämtliche Nachrichtenredaktionen des Landes am Telefon gehabt.

»Es hat mal wieder gebrannt«, sagte PC Steve und hielt ein Exemplar der P & J hoch.

»Ich weiß, Napier hat’s mir heute Morgen schon gezeigt.«

PC Steve riss die Augen auf. »Sie waren bei Graf Dracula? Wieso …« Er bremste sich abrupt, als ihm einfiel, dass es im ganzen Präsidium kein anderes Thema als Maitlands Tod gab. Als Logan am Morgen in die Arbeit gekommen war, hatte er das Gefühl gehabt, in einen Stummfilm versetzt worden zu sein – wohin er auch kam, überall versiegten augenblicklich die Gespräche. »Ähm, na ja«, meinte der Constable und errötete leicht. »Inspector Insch sagt, Sie sollen zu ihm an den Tatort kommen. Sie sollen noch mal Ihre kranke Fantasie spielen lassen.«

Logan verzichtete darauf, Steel um Erlaubnis zu fragen.

Der Brandort war inmitten der dezenten Landhausidylle der Inchgarth Road unschwer auszumachen. Der Regen hatte sich verzogen, und das Laub der Bäume und Sträucher leuchtete sattgrün im warmen, goldenen Licht der dunstverhangenen Sonne. Hier unten führte die Stadt einen zähen Verdrängungskampf gegen das Land – Schrebergärten und Ackerland mischten sich mit Sozialsiedlungen und luxuriösen Eigenheimen. Ein körniger, rußschwarzer Belag machte die Straße glitschig und verstopfte den Gully, sodass sich schon ein kleiner See gebildet hatte. Was von dem Haus übrig war, stand am Ende einer kurzen gekiesten Einfahrt. Eine der Außenwände war eingestürzt, und eine Lawine von Backsteinen und Mörtel hatte sich über die Trümmer der Einrichtung ergossen. Ein verdreckter weißer Lieferwagen parkte neben einem angesengten Rosenstrauch, und daneben stand ein ebenfalls nicht allzu sauberer Polizeicontainer. Gestalten in weißen Papieroveralls gingen umher, sammelten Proben ein und fotografierten. Im Container war es eng, aber Logan und Steve schafften es irgendwie, in ihre Spurensicherungsoutfits zu schlüpfen, während hinter ihnen jemand Wasser kochte, um sich zum zweiten Frühstück einen Becher Instantnudeln zu machen. Und dann schnell wieder raus und rein ins Vergnügen.

Die Feuerwehrleute hatten die Haustür aufgebrochen, was sicherlich nicht leicht gewesen war: der Rahmen war mit Drei-Zoll-Holzschrauben gespickt, genau wie beim letzten Mal. Das hatte ihnen gerade noch gefehlt – noch so ein durchgeknallter Serientäter. Die teilverglaste Tür lag mitten in der Diele auf dem Boden, halb verschüttet von zerbrochenen Dachziegeln und verkohlten Balken.

Vom Obergeschoss war nichts mehr übrig, nur hier und da ließ ein Träger erkennen, wo die Räume gewesen waren, in denen eine ganze Familie gestorben war. Die stehen gebliebenen Wände waren geschwärzt und versengt, der Flur mit Schutt und den verbogenen Überresten der Treppe verstopft.

Insch stand dort, wo vermutlich das Wohnzimmer gewesen war. In seinem zu engen weißen Schutzanzug balancierte er auf einem kleinen Schutthaufen, während ein Mann mit rußverschmiertem Overall und Feuerwehrhelm mit einer langen Stange in der Asche herumstocherte. Logan stakste über herabgefallene Mauersteine und verkohlte Holzstücke zu dem Inspector hin. »Sie wollten mich sprechen, Sir?«

»Wollte ich das?« Insch runzelte die Stirn. »Ach ja, doch. Vierköpfige Familie. Vater, Mutter und zwei kleine Mädchen. Die Brandermittler sagen, jemand hat Benzin durch den Briefschlitz gegossen und anschließend Molotowcocktails durch die Fenster geschleudert. Kommt Ihnen das bekannt vor? Der Täter hat mit einem gestohlenen Handy vier falsche Notrufe abgesetzt, allesamt am anderen Ende der Stadt. Als die Feuerwehr endlich hier anrückte, konnte sie gerade noch verhindern, dass das Feuer auf die Nachbarhäuser überspringt.« Er schüttelte den Kopf, stieg vorsichtig von dem Schutthaufen herunter und blieb vor den Resten des zertrümmerten Wohnzimmerfensters stehen. »Die Ärmsten hatten nicht die geringste Chance. Ich hatte schon mit dem Gedanken gespielt, dass es bei dem letzten Brandanschlag – in dem besetzten Haus – um Drogen ging, aber das hier scheint mir eher … ich weiß nicht – persönlich zu sein, wenn das nicht zu verrückt klingt.« Er seufzte und fuhr sich mit der Hand über das runde, gerötete Gesicht. »Ich bringe die zwei Fälle einfach nicht unter einen Hut. Deswegen wollte ich, dass Sie sich mal umschauen: Vier Augen sehen mehr als zwei.«

Logan nickte. »Wurden die Leichen schon gefunden?«

»Teile davon … Das Zimmer der Mädchen war anscheinend über der Küche. Als das Dach einstürzte, hat es alles mitgerissen. Wir können nur vermuten, dass Mutter und Vater bei ihnen im Zimmer waren. Aber Genaueres werden wir erst wissen, wenn die Trümmer weggeschafft sind.«

Logan bahnte sich vorsichtig einen Weg durch das ausgebrannte Haus, ging von Zimmer zu Zimmer und machte sich ein Bild von der Verwüstung. Es war nicht viel Erkennbares übrig; alles war entweder verbrannt oder geschmolzen, und der einzige einigermaßen intakte Gegenstand war die aufgebrochene Haustür, die immer noch da lag, wo sie hingefallen war, die Farbe blasig und abgeplatzt, die Scheiben gesprungen und nahezu blind vor Ruß. Er stand da und starrte auf die Tür hinab – das Einzige, was diese Feuersbrunst, die vier Menschen das Leben gekostet hatte, überstanden hatte. Direkt über dem Briefschlitz war ein kleines Messingschild angebracht, und er ging in die Hocke, um Schmutz und Schutt wegzuwischen, bis er es lesen konnte: Andrew, Wendy, Joanna und Molly Lawson. Das Einzige, was noch fehlte, war Ruhet in Frieden. Er wollte sich gerade umdrehen und gehen, da sah er etwas durch das vom Feuer beschädigte Glas der Tür schimmern. Der Puls hämmerte in seinen Ohren, als er die Tür mit beiden Händen am Rand packte und mit aller Kraft zog. Das Holz ächzte und knarrte, und eine Lawine von zerbrochenen Dachziegeln rutschte auf den mit Mauerschutt übersäten Boden. Darunter, halb verschüttet von Fragmenten der Decke, kam ein verbranntes menschliches Gesicht zum Vorschein. Die ockerfarbenen Zähne waren das Einzige, was noch einigermaßen zu erkennen war; herabgefallene Mauerteile hatten den Schädel auf einer Seite plattgedrückt. Logans verkaterter Magen drehte sich um.

Als er nach DI Insch rief, kam der sofort herbeigetapst. Er warf einen Blick auf Logans Fund, runzelte die Stirn und polterte los. »Und die ganzen Deppen sind hier vorbeigelatscht und haben nichts gesehen!« Er rief den Feuerwehrmann mit der langen Stange zu sich und fragte ihn streng, wieso das da nicht schon eher entdeckt worden sei. Während die beiden sich darüber stritten, in wessen Verantwortung es lag, dass die Leute hier nicht über Leichen trampelten, wankte Logan über die Schwelle und fand sich wieder in der wirklichen Welt.

Die Sonne schien immer noch, doch die Luft war erfüllt vom Gestank brennenden Fleischs und verkohlter Balken. Logan schloss die Augen und versuchte tief durchzuatmen. Er würde sich nicht übergeben, er würde sich nicht übergeben – verkohlte Frauen und Kinder, verprügelte Prostituierte, das gehäutete Gesicht einer jungen Frau, faulende Tierkadaver, Maitland … Doch, er würde sich übergeben. Er schaffte noch ein paar gemessene Schritte in Richtung Gartenmauer, ehe er es aufgab, sich zusammenzureißen, und auf einen großen, lila blühenden Schmetterlingsstrauch zusprintete, in Deckung ging, sich den Mundschutz vom Gesicht riss, auf die Knie fiel und hinter den Busch kotzte. Als sein Magen ganz leergepumpt war und seine Bauchmuskeln von der Anstrengung schmerzten, erhob er sich mit zitternden Knien und wischte sich mit dem Ärmel seines Strampelanzugs die bitter schmeckenden Speichelfäden vom Mund. Hoffentlich hatte niemand gesehen, wie er ins Gebüsch gereihert hatte … Er sah sich verstohlen um, aber alle waren beschäftigt und gingen gewissenhaft ihrer Arbeit nach. Er sollte sich ein Beispiel an ihnen nehmen.

Während er auf dem zertrampelten Rasen stand und zu der Ruine des Wohnhauses aufblickte, versuchte er, nicht an die Gesichter der Toten zu denken. Das Feuer in dem besetzten Haus, das sechs Menschen das Leben gekostet hatte, war eine Sondervorstellung für einen einzigen Zuschauer gewesen, da war er sich sicher. Für einen Mann, der irgendwo allein im Dunkeln lauerte, der lebende Menschen in verkohlte Leichen verwandelte, während er in seinem Versteck an sich herumspielte. Er würde Wert darauf gelegt haben, einen guten Blick auf das Geschehen zu haben. Am besten nahe genug, um ihr Fleisch knistern und brutzeln zu hören. Logan machte einen Rundgang durch den Garten und suchte nach dem idealen Standpunkt, von dem aus man einer vierköpfigen Familie beim Verbrennen zuschauen könnte – und der nicht zur Falle werden konnte, wenn die Feuerwehr früher als erwartet eintraf. Aber es gab keinen. Er drehte sich langsam um die eigene Achse und suchte die Umgebung ab. Auf der anderen Straßenseite war eine Hoteleinfahrt, flankiert von zwei rostigen Laternen, die an der zweieinhalb Meter hohen Grundstücksmauer befestigt waren. Das schien die einzige Stelle zu sein, von der aus man einen wirklich guten Blick hatte.

Immer noch in seinen weißen Overall gehüllt, mit Latexhandschuhen und Schuhüberziehern, platschte er durch die rußschwarze Pfütze und betrat den Hof des Hotels. Man hätte sich durchaus hinter den Torpfosten aus Granit verstecken und hoffen können, dass gerade niemand hinschaute, während man sich einen runterholte, aber das hätte vermutlich die romantische Atmosphäre verdorben … Zwei Meter hinter der Einfahrt stand ein riesiger Rhododendron. Perfekt – wenn wirklich jemand in die Richtung schaute, würde er nur Blätter und Schatten sehen. Logan ging durch das nasse Gras auf den Rhododendron zu und spähte unter den Mantel aus dunkelgrünen, wachsartigen Blättern. In der feuchten Erde, gleich vorne unter dem Busch, war ein deutlicher Fußabdruck zu erkennen.

Der Hotelbesitzer war ein wenig besorgt, wie seine Gäste auf das blaue Plastikzelt der Spurensicherung reagieren würden. Es war ja schon schlimm genug, dass die Straße seit gestern Abend gesperrt war, aber dass nun auch noch ein Haufen Leute auf dem Hotelgelände herumlief, als würde hier irgendein Fernsehkrimi gedreht, das war einfach … Nun ja, er war sich nicht ganz sicher, was es eigentlich war, aber immerhin ließ er ihnen von einem netten jungen Mann eine große Thermoskanne Tee, eine weitere mit Kaffee sowie ein Tablett voll Plunderteilchen bringen. Insch war entzückt.

Und auch sonst sah es gar nicht so schlecht aus. Die Blätter hatten wohl nicht nur den Brandstifter trocken gehalten, während er an sich herumgespielt hatte, sie hatten auch geholfen, die Spuren zu erhalten, die er zurückgelassen hatte. Neben dem Fußabdruck hatten sie auch hier wieder ein weggeworfenes Papiertaschentuch gefunden, das nach Sperma roch. Und die Spusis krochen noch immer unter dem Rhododendron herum und suchten nach Fasern, Materialspuren, Fingerabdrücken und allem, was man sonst noch verwerten konnte.

Insch verputzte gerade mit Begeisterung sein drittes Teilchen, als vor dem abgebrannten Haus gegenüber ein Streifenwagen hielt und ein wohlbekannter glatzköpfiger klinischer Psychologe ausstieg. Die Hände hinter dem Rücken verschränkt, spazierte er im Garten umher und beäugte alles neugierig.

»Na prima«, meinte Insch und wischte sich die Krümel vom Kinn. »Wollen Sie sich mit Professor Besserwisser rumschlagen, oder soll ich das übernehmen?« Am Ende wateten sie beide über die Straße zu Dr. Bushel. Er hockte gerade vor einer großen weißen Plastikplane, auf der vier offene Leichensäcke ausgebreitet waren. In jedem lagen sorgfältig arrangiert diverse Personenteile. Ein angesengter Oberschenkelknochen, ein geschwärztes Schlüsselbein, die Leiche, die Logan unter der Haustür entdeckt hatte, ein Klumpen verbranntes Fleisch, der einmal der Rumpf eines Kindes gewesen war … Logans leerer Magen hob sich warnend. Der Psychologe sah lächelnd zu ihnen auf, als sie sich näherten, und seine kleinen runden Brillengläser funkelten im Sonnenlicht.

»Inspector, Sergeant – schön, Sie wiederzusehen«, sagte er, indem er sich aufrichtete. »Ein glücklicher Zufall, dass ich gerade hier war, finden Sie nicht? Der Polizeipräsident hat mich gebeten, ein Profil Ihres Brandstifters zu erstellen. Es wird eine Weile dauern, bis ich es ausformuliert habe, aber ich kann Ihnen jetzt schon sagen, worauf es im Kern hinausläuft – falls es Sie interessiert?« Offensichtlich eine rhetorische Frage. »Die Psychopathologie des Täters ist ganz eindeutig von Hass bestimmt. Die Vorbereitung – das Zuschrauben der Tür, das Benzin –, er will unbedingt verhindern, dass irgendjemand entkommt. Und sein Hass richtet sich immer gegen Familien. Ist Ihnen das schon aufgefallen?« Insch wies ihn darauf hin, dass die erste Gruppe von Opfern gar keine Familie gewesen sei. Bloß ein paar Hausbesetzer, die zufällig zusammengewohnt hätten. Dr. Bushel lächelte nachsichtig. »Ah ja, gewiss, Inspector«, sagte er, »aber es handelte sich gleichwohl um eine Familieneinheit: Sie wohnten zusammen, zogen gemeinsam ein Kind groß. Ich denke, der Täter hegt einen tief sitzenden Groll gegen seine Familie, den er durch diese Taten auslebt.« Er nickte bescheiden, als hätte ihm gerade jemand zu seiner brillanten Schlussfolgerung gratuliert. »Und sehen Sie sich die Haustür an: zugeschraubt. Es ist ein sublimierter Akt der Penetration. Möglicherweise leidet er unter einer Form von erektiler Dysfunktion – in diesem Punkt bin ich noch unschlüssig –, aber allein die Tatsache, dass er Schrauben gewählt hat, ist höchst signifikant, finden Sie nicht? Denken Sie nur an die umgangssprachliche Verwendung des Ausdrucks to screw zur Bezeichnung des Geschlechtsakts. Daher auch die Anzeichen für eine erfolgte Masturbation, die Sie am ersten Tatort gefunden haben.« Er zuckte mit den Achseln. »Es würde mich nicht überraschen, wenn Sie hier etwas Ähnliches finden würden; man müsste nur wissen, wo man suchen muss …« Dr. Bushel drehte sich langsam auf der Stelle und ließ den Blick über die Schrebergärten schweifen. »Ich neige zu der Schlussfolgerung, dass er –«

»Im Rhododendron«, sagte Insch und deutete mit dem Daumen über die Schulter auf das Hotelgrundstück. »DS McRae ist schon zu dem Schluss gekommen. Aber trotzdem vielen Dank.«

Offenbar aus dem Konzept gebracht, nahm Dr. Bushel die Brille ab und begann sie eifrig zu putzen. »Ah ja … Sehr gut, ich gratuliere.«

»Na schön«, meinte Insch, »das sind ja wohl genug Komplimente für einen Tag – wir wollen ja nicht, dass DS McRae das ganze Lob zu Kopf steigt.« Die Gefahr war wohl nicht allzu groß, dachte Logan, als er zusah, wie Dr. Bushel wieder in den Streifenwagen stieg, um sich ins Präsidium zurückfahren zu lassen. Nicht, solange er noch an PC Maitlands Tod zu knabbern hatte. Als der Wagen davongefahren war, streifte Insch die Kapuze seines Overalls zurück, um seine verschwitzte Glatze zu lüften. »Mensch, das ist ja wie in einem Backofen hier drin.« Er öffnete den Reißverschluss bis zum Gürtel und lehnte sich mit dem Rücken an die Wand. Plötzlich grinste er übers ganze Gesicht. »Da haben Sie unserem Dr. Klugscheißer ja ganz schön die Schau gestohlen …« Er verstummte. »Was ist denn? Sie ziehen ja ein Gesicht wie der Arsch meiner Schwiegermutter.«

Logan sah einem Spurensicherer zu, der gerade einen verkohlten Klumpen von der Größe einer Steckrübe in einen der Kinder-Leichensäcke legte, an die Stelle, wo der Kopf hingehörte. Joanna oder Molly? Er schloss die Augen, wollte nichts mehr sehen. »Maitland.«

»Ah, ja – PC Maitland.«

»Ich wollte ihn die ganze Zeit mal besuchen, aber …« Ein Seufzer. »Sie wissen ja, wie das ist – immer kam irgendwas dazwischen.« Er rieb sich das müde Gesicht mit seinen müden Händen. Der Gummi machte quietschende Geräusche auf seiner Haut. »Ich kann es nicht glauben, dass ich ihn nie besucht habe, nicht ein einziges Mal.«

Insch legte eine mächtige Pranke auf Logans Schulter. »Hat doch keinen Sinn, sich jetzt deswegen mit Selbstvorwürfen zu zerfleischen. Was vorbei ist, ist vorbei. Er ist tot, und Sie müssen an Ihre Karriere denken. Sie sind ein guter Polizist, Logan. Schmeißen Sie das nicht alles hin, nur weil Ihnen irgendwelche Idioten Schuldgefühle einreden wollen.«

23

PC Steve fuhr ihn zurück ins Präsidium und versuchte das unbehagliche Schweigen mit Smalltalk zu überbrücken. Logan schaltete das Radio ein, aber Steve schien den Wink mit dem Zaunpfahl nicht zu verstehen und plapperte ungerührt weiter über das Wetter und den letzten Film, den er gesehen hatte, und war es nicht scharf, dass die Frauen jetzt alle mit diesen knappen Oberteilen rumliefen? Das seichte Popgedudel im Radio wurde ausgeblendet, ein DJ von Northsound Radio, den Logan noch nicht kannte, sagte die nächsten zwei Songs an, und danach war es Zeit für die Nachrichten. »Zu Dutzenden haben Einwohner von Kingswells heute das Rathaus gestürmt und die Arbeit der Verwaltung massiv gestört. Sie protestierten damit gegen die Entscheidung, der Firma McLennan Homes die Baugenehmigung für dreihundert neue Eigenheime zu erteilen …«

»Das ist doch kriminell, oder?«, meinte PC Steve und vergaß sogleich sein aktuelles Thema – die angeblichen außerehelichen Aktivitäten von Detective Sergeant Beatties Frau. »Die sollte man alle an die Wand stellen, die komplette Baubehörde. Mein Vater hat eine Baugenehmigung für ein einziges Haus beantragt – nur das eine Haus, ja? Abgelehnt. Und dann kommen diese Typen von McLennan Homes daher und wollen gleich dreihundert von den Dingern auf der grünen Wiese hochziehen, und plötzlich heißt’s nur noch: ›Jawohl, Sir, selbstverständlich, Mr. McLennan, und dürfen wir Ihnen auch gleich noch ein bisschen die Füße küssen?‹ Da kann man doch nur noch kotzen.« Logan verriet Steve nicht, dass sein Vater weit größere Chancen gehabt hätte, sein Häuschen zu bauen, wenn er den Ausschussvorsitzenden für Planung und Stadtentwicklung fotografiert hätte, als der gerade den Schwanz in einem vierzehnjährigen Mädchen hatte.

Im nächsten Beitrag ging es um ein neues Modegeschäft in Inverurie, das gerade irgendeinen tollen Preis gewonnen hatte – dazu hatte PC Steve keinen Kommentar parat –, und dann kam die Topmeldung des Tages: Vier Tote bei Hausbrand! Aber es war der letzte Beitrag vor dem Wetter, der Logan so richtig die Laune verdarb. »Kollegen und Freunde haben heute Constable Trevor Maitland Tribut gezollt, dem Polizeibeamten, der vor wenigen Wochen bei einer Operation zur Sicherstellung von Diebesgut angeschossen wurde und gestern seinen schweren Verletzungen erlag.« Anschließend versicherte eine Frau den Hörern mit tränenerstickter Stimme, was für ein wunderbarer Ehemann und Vater ihr Trevor gewesen sei. Und eine andere Stimme fügte hinzu: »Trev wollte ja nie zur Kripo, anders als die meisten. Klar hätt er das Zeug dazu gehabt, keine Frage, aber er wollte eben bei den Uniformierten bleiben, als normaler Streifenpolizist, der den Leuten auf der Straße hilft, wo er kann. Das war unser Trev, so haben wir ihn gekannt.« Und schließlich die Stimme des Schicksals – jedenfalls, was die Grampian Police betraf: Stadtrat Andrew »Ich bin ein ganz, ganz Schlimmer« Marshall. »In einem Moment wie diesem ist es wichtig, sich daran zu erinnern, welch wertvolle Arbeit Menschen wie Officer Maitland und seine Kollegen Tag für Tag auf den Straßen von Aberdeen leisten. Ich bin sicher, dass ich im Namen aller Bürgerinnen und Bürger spreche, wenn ich sage, dass unsere Gedanken in diesen schwierigen Stunden stets bei seiner Familie sind.« Und das war alles. Keine Vorwürfe wegen Inkompetenz, nichts von seinen üblichen Anti-Polizei-Tiraden. Hätte Logan am Steuer gesessen, er hätte vor Schreck einen Unfall gebaut.

»Ach du Scheiße!«, sagte PC Steve und starrte entgeistert das Radio an. »Habe ich das richtig gehört, was unser Stadtrat Schneckengesicht da gerade gesagt hat? Hat er sich wirklich die Chance entgehen lassen, uns wieder mal durch den Kakao zu –«

»Passen Sie lieber auf, wo Sie hinfahren!« Logan hielt sich am Armaturenbrett fest, als PC Steve die Bremse reinhaute und das Steuer herumriss, um den Wagen auf die eigene Spur zurückzulenken.

Es war kurz nach eins, als Steve ihn am Präsidium absetzte – noch genügend Zeit, um in der Kantine einen Happen zu essen, ehe der Nachmittag ihm endgültig den Rest geben würde. Er hatte gerade die ersten zwei Ziffern des Zugangscodes für die innere Tür in das Tastenfeld eingegeben, als Sergeant Eric Mitchell hinter der hohen Glasscheibe auftauchte, die den Empfangstresen abschloss, und rief: »Sergeant! Sergeant McRae, könnten Sie mal eben helfen?« Logan wandte den Kopf, um zu sehen, was los war, und das Herz sackte ihm in die Hose, als er erkannte, wer da auf einem der hässlichen lila Stühle an der Wand gegenüber dem Eingang saß: teurer Anzug, dünne Aktenmappe, Brille mit halbmondförmigen Gläsern auf der Nasenspitze, überhebliche Miene: Sandy Moir-Farquharson, alias Sandy die Schlange, auch bekannt als der Schleimige Widerling, oder was einem sonst noch so ganz spontan an abschätzigen Spitznamen einfallen mochte. Das hatte Logan nun wirklich noch gefehlt; das war die perfekte Krönung dieses ganzen beschissenen Monats. Ach was, des ganzen Jahres. Sandy Moir-Farquharson: der fiese Drecksack, der Angus Robertson verteidigt hatte, das Monster von Mastrick. Der die Welt davon zu überzeugen versucht hatte, dass Robertson im Grunde das wahre Opfer sei und nicht etwa die fünfzehn Frauen, die er vergewaltigt und ermordet hatte. Und dass die Grampian Police im Allgemeinen und Logan im Besonderen die eigentlichen Schuldigen seien. Und fast wäre es ihm gelungen.

Moir-Farquharson war schon halb aufgesprungen, als Eric auf die andere Sitzreihe deutete, die am Fenster zur Straße. Dort, unter der Gedenktafel für die in beiden Weltkriegen gefallenen Angehörigen der Grampian Police, saß schniefend eine attraktive Frau und knetete mit beiden Händen ein Taschentuch, als wollte sie es erwürgen. Sandy die Schlange konnte gerade noch sagen: »Ich war zuerst hier!«, als Logan die Frau auch schon in ein kleines Zimmer eskortiert hatte, das neben dem Empfangsbereich lag, und dem Anwalt die Tür vor der Nase zumachte. Sie war hübsch, selbst mit ihren verheulten Augen: langes, blondiertes Haar, leichte Stupsnase – im Moment mit einem kleinen Tropfen an der Spitze verziert –, volle Lippen, die einen leichten Überbiss verbargen, und eine Figur, bei der DC Rennie gleich das Sabbern angefangen hätte. »Also, Miss …?«

»Mrs. – Mrs. Cruickshank. Es geht um meinen Mann, Gavin. Er ist seit Mittwochmorgen nicht nach Hause gekommen!« Sie biss sich auf die Unterlippe, und neue Tränen quollen aus ihren geröteten Augen. »Ich … ich weiß nicht, was ich tun soll!«

»Haben Sie ihn schon als vermisst gemeldet?«

Sie nickte, das Taschentuch an die scharlachrote Nase gedrückt, und rang zitternd nach Luft. »Die … die haben mir gesagt, sie könnten nichts tun!« Mrs. Cruickshank vergrub ihr Gesicht in den Händen und heulte und heulte und heulte. Logan gab ihr ein paar Minuten, um zu sehen, ob sie sich wieder fangen würde. Dann erbot er sich, ihr eine Tasse Tee zu holen, und entschuldigte sich, obwohl er sich gleich wie ein Schwein vorkam, weil er sie einfach so sitzen ließ. Kaum hatte Logan die Empfangshalle betreten, sprang Sandy die Schlange schon wieder von seinem Stuhl auf. Diesmal gelang es ihm immerhin, zu sagen: »DS McRae, ich muss darauf bestehen –«, ehe Logan ihn mit einer Handbewegung abwimmelte und Eric bat, ihm die Vermisstenmeldung für einen gewissen Mr. Gavin Cruickshank herauszusuchen. Und eine Tasse Tee für Mrs. Cruickshank zu holen. Als er sich vom Empfangstresen abwandte, stand der Schleimige Widerling direkt vor ihm. Mit seinen knapp eins neunzig war der Anwalt gerade eben groß genug, um über seine schiefe Nase hinweg auf Logan herabsehen zu können. »Ich bin hier wegen meines Mandanten, Mr. James McKinnon. Sergeant, ich bestehe darauf, dass Sie mir Zugang zu ihm gewähren!«

Arroganter Arsch. Logan starrte den Mann finster an, und seine Wut wurde mit jeder Sekunde größer. Für wen hielt der Kerl sich eigentlich, dass er hier aufkreuzte und den großen Zampano markierte? »Sie können darauf bestehen, so viel Sie wollen; ich habe im Moment keine Zeit – ein verzweifeltes Mitglied der Bevölkerung braucht meine Hilfe. Sie wollen zu Ihrem Mandanten? Versuchen Sie’s doch mal im Krankenhaus – die Besuchszeit geht von halb drei bis fünf.« Er schob sich an Mr. Moir-Farquharson vorbei und strebte auf das Nebenzimmer zu. Eine feste Hand packte ihn an der Schulter.

»Ich bestehe darauf, dass Sie –«

Logan blickte sich nicht um – aus Furcht, er könnte dem Schwein eine verpassen. »Nehmen Sie Ihre verdammte Flosse von meiner Schulter, sonst breche ich Ihnen jeden Finger einzeln.« Seine Stimme war leise, aber deutlich, die Worte zwischen zusammengebissenen Zähnen hervorgestoßen. Er gierte geradezu nach einem Anlass, etwas von der ganzen Wut, die sich in diesen beschissenen letzten sechs Monaten in ihm aufgestaut hatte, an diesem schmierigen, eingebildeten, schäbigen kleinen Winkeladvokaten auszulassen. Moir-Farquharson zuckte zurück, als hätte er sich die Finger verbrannt.

Schweigen.

Die Tür zum Empfang flog auf, ein abgerissener Typ schlurfte herein und entschärfte mit seinem Auftritt die angespannte Situation. Er trug einen schäbigen FC-Aberdeen-Trainingsanzug, der in der vorvorletzten Saison aktuell gewesen war, und einen Bart, der mehr nach Schimmelbewuchs als nach Haaren aussah, und wankte zielsicher auf den Empfangsschalter zu, wo er mit der Faust auf den Tresen hämmerte und rief: »Mir hamse mein Rezept geklaut!«

Die Vermisstenmeldung wurde auf einem Tablett angeliefert, zusammen mit zwei Tassen heißem Tee mit Milch und einem zusammengefalteten Zettel mit einer Nachricht von Sergeant Eric Mitchell: Er riet Logan, die Vernehmung zügig zu beenden und dann zuzusehen, dass er Land gewann und sich heute nicht mehr im Präsidium blicken ließ. Sandy, diese gerissene Schlange, legte offiziell Beschwerde ein.

Logan bemühte sich, nicht den Eindruck zu erwecken, dass er den Vorgang beschleunigen wollte, als er mit Gavin Cruickshanks völlig aufgelöster Ehefrau die Einzelheiten des Falles durchging. Er erfuhr, dass sie beide unbedingt ein Kind wollten und sie schon seit Monaten vergeblich versuchte, schwanger zu werden. Dass sie aufgehört hatte zu arbeiten, um weniger gestresst und damit fruchtbarer zu sein. Dass Gavin derzeit fast jeden Tag bis spätabends arbeiten musste. Und er erfuhr von seinem Kleinkrieg mit der Nachbarin. Das letzte Mal hatte sie ihren Mann am Mittwochmorgen gesehen, als er mit einer Sonnenbrille das Haus verlassen hatte – um das Veilchen zu verstecken, das ihm der Drache von nebenan verpasst hatte. Er war immer noch wütend gewesen – und seitdem hatte sie nichts mehr von ihm gehört. »Ich habe in der Firma angerufen, aber … aber da hieß es, er sei bei einem Kunden und käme erst spät zurück.« In ihren Augen stand Verzweiflung. »Er kommt immer nach Hause! Immer!«

»Und als er nicht nach Hause kam, haben Sie die Polizei angerufen?«, fragte Logan und sah auf dem Berichtsbogen nach, wann genau sie ihren Mann als vermisst gemeldet hatte: um halb acht am Donnerstagmorgen.

Sie nickte, wobei ein paar Tränen in ihren erkaltenden Tee tropften. »Manchmal kommt er erst um vier oder fünf nach Hause, wenn er ins Casino oder in einen dieser …« – sie errötete – »Clubs gehen muss. Also bin ich ins Bett gegangen. Als er um sechs immer noch nicht da war, habe ich versucht, ihn auf dem Handy zu erreichen, aber da hieß es nur, ich sollte eine Nachricht hinterlassen. Ich habe es wieder und wieder versucht und … und dann habe ich die Polizei angerufen.«

Logan nickte, versuchte sich auf ihre Geschichte zu konzentrieren – und schaffte es nicht. Wieso hatte er unbedingt den gerissenen Sandy bedrohen müssen? Als ob das Dienstaufsichtsverfahren wegen des Todes von PC Maitland nicht schon unangenehm genug gewesen wäre – nein, er musste sich auch noch eine formelle Beschwerde einhandeln … Plötzlich merkte er, dass Mrs. Cruickshank gerade einen Satz beendet hatte und ihn erwartungsvoll ansah. »Hmmm …«, sagte er und zog nachdenklich die Stirn in Falten, obwohl er keinen blassen Schimmer hatte, was sie ihn gerade gefragt hatte. »Inwiefern?«

»Nun ja …« Sie rückte ihren Stuhl näher an den Tisch. »Ich meine, was ist, wenn sie ihm wirklich etwas angetan hat? Die Frau ist gefährlich!«

»Gefährlich … Verstehe …« Nein, das stimmte nicht; er war immer noch nicht schlauer als zuvor. Er würde in den sauren Apfel beißen und zugeben müssen, dass er nicht zuge…

»Diese Frau hat nichts als Ärger gemacht, seit sie bei uns nebenan eingezogen ist! Sie hat ihn geschlagen! Hat ihm ein blaues Auge verpasst! Er hat sie deswegen angezeigt …« Wieder kamen ihr die Tränen. »Sie müssen ihn finden!« Logan versprach ihr, dass er sein Bestes tun werde, und begleitete sie zum Ausgang. Von Sandy der Schlange war im Empfangsbereich nichts mehr zu sehen – wahrscheinlich war er zum Polizeipräsidenten gelaufen, um sich bei ihm persönlich zu beschweren –, also machte Logan sich aus dem Staub und holte sich einen Wagen aus dem Fuhrpark. Es war ihm so ziemlich egal, wohin er fuhr – Hauptsache, er war weit genug weg vom Präsidium, wenn irgendjemand merkte, dass er verschwunden war. Um ganz sicherzugehen, schaltete er auch sein Handy aus. Was er brauchte, war eine Ablenkung. Irgendetwas, wobei er sich nützlich vorkommen konnte, auch wenn er nur die Zeit totschlug, bis er wieder ins Präsidium zitiert wurde, um sich den nächsten Anschiss abzuholen. Oder gleich die Kündigung. Mrs. Cruickshank hatte gesagt, ihr Mann arbeite im Industriegebiet Kirkhill bei einem Dienstleister der Ölindustrie, der Hebevorrichtungen für die Bohrinseln in der Nordsee vermietete. Gut, es war nur ein Vermisstenfall, aber wenigstens hätte er eine Beschäftigung.

Die Firma ScotiaLift residierte in einem nichtssagenden zweigeschossigen Klotz mit einem kleinen Parkplatz davor und einem eingezäunten Hof voller bunt lackierter Hebemaschinen dahinter. Der Parkplatz wartete mit einem Porsche, einem riesigen BMW-Gerät mit Vierradantrieb und einem Audi-Cabrio auf – keines dieser protzigen Gefährte älter als ein paar Monate, und alle mit persönlichen Nummernschildern. Daneben prangte ein zwei Meter hohes Schild mit dem Logo der Firma, geformt aus glänzenden Kunststoffscheiben. Logan parkte seinen verdreckten und verbeulten CID-Zivilwagen neben dem Porsche, womit er den Gesamteindruck mehrere Stufen nach unten drückte, und betrat das Gebäude.

In Aberdeen war es seit jeher stolze Tradition, den Empfang mit einer attraktiven jungen Dame zu besetzen, und ScotiaLift bildete da keine Ausnahme. Sie setzte ein strahlendes Lächeln auf, als Logan eintrat. »Was kann ich für Sie tun?« Das Lächeln wurde ein wenig unsicher, als er ihr seinen Dienstausweis hinhielt und erklärte, dass er gekommen sei, um ein paar Fragen bezüglich des Verschwindens eines Mr. Gavin Cruickshank zu stellen. Ihr Blick wanderte vom Ausweis zu Logan und wieder zurück, und um ihre Augenwinkel bildeten sich kleine Sorgenfältchen.

»Ich weiß«, sagte er, »ist ein schreckliches Foto. Ich muss mit Mr. Cruickshanks Kollegen sprechen, und mit allen anderen Personen, die ihn am Mittwoch gesehen haben könnten.«

»Aber er ist am Mittwoch gar nicht in die Firma gekommen!«

Logan runzelte die Stirn. »Sind Sie sicher?«

Die Frau nickte und tippte mit einem lackierten Fingernagel auf den Empfangstresen. »Ich hätte ihn doch gesehen.« Logan blickte sich rasch im Empfangsbereich um. Er war nicht sehr groß, und der Eingang lag direkt gegenüber vom Arbeitsplatz der Empfangsdame. Sie hatte recht: Wenn er durch den Vordereingang gekommen wäre, hätte sie ihn gesehen.

»Gibt es noch einen anderen Eingang?«

Sie nickte und deutete auf eine offene Tür links vom Empfang. »An der Seite, aber da muss man über den Hof, und das Tor ist immer abgeschlossen. Na ja, außer, wenn Geräte ausgeliefert oder zurückgegeben werden. Aber jeder parkt vor dem Haus – ich hätte seinen Wagen gesehen.«

»Wenn das so ist«, fragte Logan, »wie kommt es dann, dass Mrs. Cruickshank, als sie am Mittwochnachmittag hier anrief, die Auskunft erhielt, ihr Mann sei zu einem Kunden gefahren?«

Sie errötete leicht. »Das weiß ich nicht.«

Logan ließ das Schweigen eine Weile in der Luft hängen und hoffte, sie würde es vielleicht brechen und ein bisschen mehr verraten. Aber das tat sie nicht. Stattdessen schien sie sich plötzlich brennend für die Telefone zu interessieren, als wollte sie sie beschwören, doch endlich zu klingeln und ihr einen Vorwand zu liefern, nicht mehr mit ihm reden zu müssen. Ihre Wangen wurden von Minute zu Minute röter. »Okay«, beendete er schließlich selbst die unbehagliche Pause, »dann muss ich jetzt mit sämtlichen Personen sprechen, die mit ihm zusammenarbeiten.«

Sie fand ein freies Büro für ihn im Obergeschoss – nämlich das von Gavin: ein unordentliches Zimmer, mit einem Aktkalender innen an der Tür und einem zweiten an der Wand gegenüber, zwei Computern und einem riesigen Schreibtisch, der aussah, als wäre er seit der letzten Eiszeit nicht mehr aufgeräumt worden. Aber immerhin hatte man von hier eine herrliche Aussicht auf den Parkplatz. Einer nach dem anderen wurden sämtliche Mitarbeiterinnen und Mitarbeiter von ScotiaLift in das von Logan beschlagnahmte Büro bestellt, vom Hilfsarbeiter bis hinauf zum Geschäftsführer – und alle saßen sie ihm an dem chaotischen Schreibtisch gegenüber und erzählten ihm, was für ein Pfundskerl Gavin Cruickshank sei und dass es ihm gar nicht ähnlich sähe, einfach so zu verschwinden. Niemand gab zu, mit Gavins Frau telefoniert und ihr gesagt zu haben, er sei nur eben zu einem Kunden gefahren. Logan wollte schon wieder gehen, als ein schicker zweisitziger Sportwagen vor dem Gebäude vorfuhr. Von seinem Fenster im ersten Stock sah Logan zu, wie ein braun gebrannter Mann von Anfang zwanzig heraussprang, mit dem Schlüssel auf den Wagen zielte und die Alarmanlage anklickte. Dann schlenderte er lässig auf das Gebäude zu und verschwand aus Logans Blickfeld. Dreißig Sekunden später erschien dasselbe braun gebrannte Gesicht in der Tür von Gavins Büro und grinste Logan an.

»’n Abend, Meister, hab gehört, dass mein Typ hier gefragt ist.« Blonde Stachelfrisur, Leinenanzug, kein Schlips, Sonnenbrille von Armani, leichter Dundee-Akzent.

»Kommt drauf an. Haben Sie am Mittwoch mit Gavin Cruickshanks Frau telefoniert?«

»Mit der süßen Ailsa?« Das Grinsen wurde noch breiter, während der Mann sich aus seinem Jackett schälte und es an den Türhaken hängte. »Schuldig im Sinne der Anklage. Ich sag Ihnen, es kann nicht mehr lange dauern, bis sie zur Besinnung kommt und diesen Arsch vor die Tür setzt, den sie da geheiratet hat.« Er zwinkerte Logan zu. »Haben Sie sie mal kennen gelernt? Titten wie Melonen, sexyer, als die Polizei erlaubt. Schwer zu glauben, dass die mal so ’ne fette Kuh war. Die muss doch abgehen wie Nachbars Lumpi …« Selig seufzend gab er sich seiner Fantasie hin.

»Um auf Mittwochnachmittag zurückzukommen: Warum haben Sie ihr erzählt, Gavin sei bei einem Kunden?«

»Hmm? Na ja, weil es so war.«

»Komisch. Alle anderen sagen, er sei an diesem Tag gar nicht in die Firma gekommen.«

Pause. Ein nervöses Zucken. Und dann war das Lächeln wieder da. »Da haben sie mich kalt erwischt. Es stimmt, er ist am Mittwochmorgen nicht erschienen.«

»Und warum haben Sie seine Frau angelogen?«

»Na ja, wissen Sie, das ist so: Er kommt öfters erst ein bisschen später. Und manchmal kommt er auch gar nicht ins Büro. Gav zieht eine Menge Aufträge an Land, also kann er sich hier so einiges erlauben.«

»Und woher wussten Sie dann, dass er bei einem Kunden war? Haben Sie mit ihm gesprochen?«

»Nein, nicht direkt. Aber er hat mir eine SMS geschickt.«

»Wann war das?«

»Keine Ahnung, so zwischen zehn und elf, glaub ich. Er meinte, es würde ein bisschen später werden, aber eine Uhrzeit hat er nicht genannt.«

»Und da haben Sie also angenommen, er sei bei einem Kunden?«

»Tjaa …« Das Lächeln blitzte kurz auf und verschwand wieder, während er an dem unaufgeräumten Schreibtisch Platz nahm und einen der Computer einschaltete. »Nicht so richtig. Sie müssen wissen, dass Gav einer von denen ist, die nichts anbrennen lassen. Hier …« Er wühlte in einem Papierstapel und kramte ein Hochglanzfoto hervor, das Gavin Cruickshank mit nacktem Oberkörper zeigte, umringt von einer Schar blonder und brünetter Schönheiten mit wohlgefüllten T-Shirts, auf denen HOOTERS stand. Eine knetete seine gebräunte Brust und verdeckte mit ihrer Hand fast eine schwarze Tätowierung. Die Mädels hatten HOOTERS auf der Brust stehen, er AILSA. »Das hat er bei unserer letzten Offshore-Technologie-Tagung in Houston machen lassen. In vier Tagen hat er drei von den Mäusen flachgelegt. Sein dummes Weibchen ahnt natürlich nichts. Sie glaubt immer noch, dass er ihr braver Mustergatte ist.« Er schüttelte den Kopf. »Echt unglaublich, finden Sie nicht? Ich meine, wenn man daheim eine wie Ailsa zum Poppen hat, wieso braucht man dann noch irgendwas anderes? Aber da kann man nix machen – er ist und bleibt nun mal ein Arschloch.«

»Als er Ihnen per SMS mitteilte, dass er erst später kommen würde, haben Sie also angenommen …«

»Dass er sich wieder mal von so einem hübschen jungen Ding den Schwanz lutschen lässt? Klar. Wär ja nicht das erste Mal gewesen.«

»Haben Sie eine Vermutung, wer dieses junge Ding gewesen sein könnte?«

»Na ja – Sie haben doch Janet kennen gelernt, unten am Empfang? Mit der hüpft er immer mal wieder ins Bett. Und ich glaube, er hat’s auch schon einer aus Ihrer Truppe besorgt – eine Detective Sergeant Sowieso. Und dann hat er auch noch was mit dieser Nackttänzerin aus dem Secret Service – Sie wissen schon, das ist diese Topless-Bar am Windmill Brae. Hayley …« Ein neidisches Grinsen. »Er sagt, die macht so schweinische Sachen mit einer Möhre, so was hast du noch nicht gesehen! Echt kriminell. Hey, vielleicht hat sie ja ’nen Zuhälter oder so was, und der hat Gav aus dem Weg geräumt? Oder vielleicht sind sie nur zusammen durchgebrannt. Der Idiot hat ja oft genug davon geredet …« Jetzt wurde das Lächeln zu einem anzüglichen Grinsen. »Und ich könnte dann sein armes, verlassenes Sexy-Frauchen trösten! Sie könnte sich an meiner Schulter ausweinen und auf meinem Schwanz austoben. Mann, das wär echt göttlich.«

Draußen blieb Logan auf dem sonnenbeschienenen Parkplatz stehen und blickte zu dem Gebäude auf, das Mr. Gavin Cruickshank als Zentrale für seine außerehelichen Unternehmungen diente. Vier Frauen – wo nahm der Kerl bloß die Energie her? Logan war ja schon mit einer einzigen überfordert.

24

Logans Handy begann zu klingeln, kaum dass er es eingeschaltet hatte – eine schrille Kakophonie von Pings und Quiekstönen und Pfiffen, bei der Logans Magen sich zusammenkrampfte. Aber es war bloß Colin Miller – dem Reporter war es endlich gelungen, die aktuelle Adresse von Brendan »Chib« Sutherland herauszubekommen. Laut Millers Quellen hielten Chib und sein Kumpel mit den langen Haaren und dem Schnauzer sich in einer exklusiven kleinen Wohnsiedlung im Westen des Stadtteils Mannofield auf. Logan hatte irgendwie das Gefühl, dass das noch nicht alles war, dass ihm der Reporter noch etwas vorenthielt, aber sosehr er ihn auch löcherte und bedrängte, er konnte ihn nicht dazu bringen, es auszuplaudern. Am Ende blieb ihm nichts anderes übrig, als Miller für seine Bemühungen zu danken. Was immer es war, er würde es sicher noch früh genug herausfinden. »Also, Laz … wie sieht’s aus? Haben Sie auch irgendwas für mich? Sie wissen schon – als Gegenleistung sozusagen?« Logan dachte darüber nach. Wie war das noch mal – DI Steel wollte, dass Stadtrat Marshall ungestraft davonkam, nachdem er eine Vierzehnjährige missbraucht hatte? Und sie verlangte auch von allen anderen, dass sie bewusst wegschauten, und hatte ihm, Logan, unmissverständlich zu verstehen gegeben, dass er sich aus der Sache raushalten sollte? Kein Problem – er würde es einfach der Press and Journal überlassen. Und so erzählte er Miller alles über Stadtrat Marshall, den Vorsitzenden des Planungs- und Stadtentwicklungsausschusses, und die vierzehnjährige litauische Prostituierte. Miller platzte fast vor Begeisterung. »Leck mich am Arsch, das ist ja fantastisch! Das nenn ich kalt erwischt!« Pause. »Und Sie sind sicher, dass ich das verwenden kann?« Logan sagte ihm, er solle sich ruhig austoben, und legte auf. Zum ersten Mal seit langem machte ihm seine Arbeit mal wieder so richtig Spaß.

Dann fuhr er zurück ins Präsidium. Ganze vier Stunden und fünfzehn Minuten hatte er sich erfolgreich gedrückt, aber ob es ihm nun gefiel oder nicht, er musste wieder rein, wenn er etwas wegen Chib und seinem schmierigen Spießgesellen unternehmen wollte.

Sergeant Mitchell stand auf dem Parkplatz hinter dem Präsidium und rauchte heimlich eine Zigarette, als Logan den Zivilwagen auf eine freie Stelle lenkte. »Was machen Sie denn hier?«, rief der Wachhabende Logan zu, ohne dafür die Kippe aus dem Mund zu nehmen. »Sie sollten sich doch rarmachen!«

»Napier hat mich wohl schon gesucht, oder?«

»Überraschenderweise nicht, nein.« Der Rauch, den er durch die Nase ausströmen ließ, verfing sich in seinem Schnauzbart, sodass es aussah, als ob die Haare brannten. »Der reizende Graf Nosferatu war den ganzen Tag mit dem Polizeipräsidenten unterwegs – so eine Art Betriebsausflug, glaube ich.« Logan nickte finster. Das hieß lediglich, dass der Anschiss auf morgen vertagt war. »Aber es war jemand vom Naturschutzdezernat da wegen Ihrem Hund im Koffer.«

»Ach ja?« Bei all den Brandanschlägen und toten Prostituierten hatte er ganz vergessen, den Fall weiterzuleiten. »Irgendwas Neues?«

»Woher soll ich denn das wissen?«

»Wunderbar, Eric, vielen Dank!«

»Gern geschehen.« Sergeant Mitchell nahm einen tiefen Zug und versuchte einen Rauchring zu blasen, was ihm gründlich misslang. »Ach, übrigens, es war auch jemand vom Jugendamt da. Diese kleine Nutte, die Sie angeschleppt haben, ist in Wirklichkeit erst dreizehn.« Er hob seine Zigarette zum Gruß. »Verdammt stolzer Moment für Aberdeen und seine braven Bürger …« Plötzlich sah man Eric jedes einzelne seiner einundvierzig Jahre an. »Ach ja, und DI Steel will auch was von Ihnen. Und bevor Sie fragen: Ich habe keinen blassen Schimmer. Sie müssen sie schon selbst fragen.«

DI Steels Einsatzzentrale taumelte langsam in einen Zustand des Chaos zurück, machtlos gegen die vereinten Kräfte der Zeit und der Entropie, für die Steel eine natürliche Begabung zu haben schien. Die Spätschicht bewachte die Telefone und erledigte Papierkram, ansonsten war nicht viel los. Dr. Bushels Profil des Prostituiertenmörders – oder des »Shore-Lane-Stalkers«, wie die Zeitungen ihn nannten – wurde nicht an die Medien weitergegeben, doch es hing an der Wand direkt neben den Autopsiefotos. Von Steel selbst war nichts zu sehen.

Drei neue gelbe Post-it-Notizen warteten mitten auf Logans Schreibtisch, dazu wieder eine Plastiktüte mit Videos von der Operation Aschenputtel. Logan steckte sie unbesehen zu den anderen in den Schrank. Die erste Notiz war von Steel; sie ließ ihn wissen, dass die Laborfuzzis endlich gespurt und die Analyse des aus Jamie McKinnons Hintern zutage geförderten Materials geliefert hatten: Es war Crack. Keine große Überraschung, aber er sollte sie trotzdem anrufen. Die zweite Nachricht war von dem Beamten des Naturschutzdezernats: Er hatte sämtliche vorliegenden Meldungen über vermisste schwarze Labradors gesichtet, doch keiner davon schien für den im Wald gefundenen Torso in Frage zu kommen. Und Nachricht Nummer drei stammte von einem Inspector, dessen Namen Logan nicht kannte und den er bitte sofort anrufen sollte, wenn er zurückkäme. Allerdings nur bis fünf Uhr, und das war längst vorbei, also machte Logan sich stattdessen auf die Suche nach DI Steel. Er fand sie in der Kantine, wo sie ein Schinken-Käse-Sandwich verdrückte.

»Sie wollten mich sprechen?«, fragte Logan, während er sich gegenüber von Steel auf einen Stuhl sinken ließ und sie argwöhnisch beäugte.

»Mmmmmmpf …« Sie kaute, schob einen großen Sandwich-Keil in die Backentasche und nuschelte etwas über die Nachricht, die sie ihm hinterlassen hatte.

»Ich habe eine mutmaßliche Adresse von unseren Drogendealern aus Edinburgh«, sagte er.

Ein lüsternes Lächeln stahl sich auf Inspector Steels Züge. »Wurde aber auch langsam Zeit«, sagte sie und spülte den Rest ihres Sandwichs mit einem großen Schluck Irn-Bru hinunter. »Gut, besorgen wir uns einen Durchsuchungs- und einen Haftbefehl. Ich will die Schweine gleich heute Abend schnappen, bevor sie noch mehr anstellen können.«

»Und was ist mit Insch?«

Steel runzelte die Stirn. »Was soll mit dem sein?«

»Na ja, wir vermuten schließlich, dass diese Kerle etwas mit dem Mord an Karl Pearson zu tun haben könnten. Sie wissen doch – der Mann, den wir mit Foltermalen übersät und mit durchschnittener Kehle gefunden haben?«

»Und?«

»Finden Sie nicht, dass wir ihm sagen sollten, dass –«

»Scheiß drauf – das ist unser Zugriff. Wenn wir die Typen wegen der Drogen verknackt haben, kann Insch sie meinetwegen haben, aber nicht eher.« Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und begann mit dem Fingernagel zwischen ihren hinteren Backenzähnen zu pulen. »Das ist unsere Chance zu glänzen, Lazarus. Wenn bei der Sache irgendwelche Lorbeeren zu holen sind, will ich sie haben. Insch braucht sie sowieso nicht.« Und das war’s, Ende der Diskussion. Sie erlaubte ihm noch nicht einmal, das Drogendezernat zu informieren.

Es dauerte fast eine Stunde, bis sie den Durchsuchungsbeschluss und den Haftbefehl beantragt, ein Team zusammengestellt und alle zusammengetrommelt hatten, damit Inspector Steel mit ihnen die vorgeschriebene Einsatzbesprechung durchführen konnte. Neun Beamte mit Schusswaffenerfahrung und eine Hand voll Uniformierte als Verstärkung. Es war eine gute Mischung von Männern und Frauen, die da mit todernsten Mienen lauschten, während Steel ihnen Chib Sutherlands schillernde Vergangenheit darlegte. Zu Logans großer Verwunderung stellte sich heraus, dass DC Rennie die Qualifikation zum Schusswaffengebrauch erworben hatte – er persönlich hätte ihm nicht mal eine Wasserpistole anvertraut, aber laut Computer hatte Rennie die Prüfung mit Glanz und Gloria bestanden. Er saß in der ersten Reihe und trug statt seiner gewohnten »unauffälligen« Zivilkleidung eine schwarze Spezialkommando-Montur, wie der Rest des Schusswaffenteams auch. Kaum hatte Steel ihre Ausführungen beendet, da hob Rennie die Hand. »Sind Sie sicher, dass die Verdächtigen bewaffnet sein werden, Ma’am?«

Steel schüttelte den Kopf. »Ich habe keinen blassen Schimmer, aber ich gehe ganz bestimmt kein Risiko ein. Niemand betritt das Gebäude ohne Waffe und kugelsichere Weste. Verstanden? Ich will alle Personen, die sich in diesem Gebäude aufhalten, mit dem Gesicht nach unten im Wohnzimmer liegen sehen, die Hände mit Handschellen hinter dem Rücken gefesselt – vorher geht mir niemand unbewaffnet da rein. Okay? Haben wir uns verstanden?« Sie seufzte. »Was gibt’s, Rennie?«

»Wissen wir, wie viele es sein sollen?«

»Wir rechnen mit mindestens zwei, vielleicht auch mehr. Möglicherweise bewaffnet. Deswegen will ich, dass Sie die ganze Bude auf den Kopf stellen. Was ich nicht will, ist, dass plötzlich irgendein Typ mit einer Machete aus dem Kleiderschrank springt, während wir alle Tee trinken und uns am Hintern kratzen!« Sie baute sich vor ihnen auf, die Hände in den Hosentaschen. »Es ist wichtig, dass wir … Was?« Rennies Hand war schon wieder oben.

»Wissen wir, ob sie einen Hund haben?«

»Nein, wir wissen nicht, ob sie einen verdammten Hund haben! Denken Sie, ich hätte es Ihnen nicht gesagt, wenn ich wüsste, dass sie einen verdammten Hund haben?« Rennie lief rot an und entschuldigte sich. »Gut«, sagte DI Steel und kramte eine zerknüllte Zigarettenschachtel aus der Hosentasche. »In fünfzehn Minuten ist alles fix und fertig und klar zum Einsatz!«

Zwanzig Minuten später saß Steels neues Schusswaffenteam in einem zivilen Transporter, der auf dem Weg nach Mannofield war. Die »Operation High Noon«, wie Steel sie in aller Bescheidenheit getauft hatte, war angelaufen. Zwei Streifenwagen näherten sich dem Zielort auf Umwegen und fuhren ohne Blaulicht und Sirene, um so wenig Aufmerksamkeit wie möglich zu erregen. Logan und Steel folgten mit dem Midlife-Crisis-Mobil der DI und machten einen Umweg über Atholl House in der Guild Street, damit Logan hinausspringen und die Papiere abholen konnte, während Steel draußen im absoluten Halteverbot wartete. Das Büro der Staatsanwältin war im fünften Stock, aber ihre Stellvertreterin erwartete ihn schon in der Eingangshalle, in der einen Hand eine braune Mappe, in der anderen einen Becher Kaffee. Sie hatte ihr krauses Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, der trotzdem noch bis zu den Schulterblättern reichte, und ihr dunkelgrünes Kostüm war nach einem langen Tag im Büro etwas zerknittert. Unter den Augen hatte sie leichte violette Ringe. Sie gab ihm die Mappe, behielt aber den Kaffee. »Danke«, sagte Logan und begann die Papiere durchzusehen, um sich zu vergewissern, dass alles an den richtigen Stellen unterschrieben war.

»Ähm … Sergeant McRae«, sagte sie, »wie ich höre, sollen Ihre Besucher aus Edinburgh möglicherweise für die Misshandlung und Ermordung von Karl Pearson verantwortlich sein. Ist das wahr?«

»Hmmm? Oh. Möglich ist es, aber wir können ihnen bis jetzt nichts nachweisen; es ist vorläufig nur eine Vermutung. Danke, dass Sie das alles so schnell fertig gemacht haben, Ms. Tulloch, das weiß ich wirklich zu schätzen.«

Sie lächelte. »Kein Problem. Und es heißt ›Miss Tulloch‹, nicht ›Ms‹. Sie können aber Rachael zu mir sagen.«

Logan erwiderte das Lächeln. »Wenn das so ist – ich heiße Logan.« Er streckte die Hand aus. »Sehr erfreut, Rachael.« Draußen vor der Tür bearbeitete jemand eine Hupe – das laute, gellende trööööööööööt war auch durch die geschlossene Eingangstür nicht zu überhören. »Das dürfte DI Steel sein. Ich muss los. Nochmals vielen Dank.« Und dann war er wieder draußen, gerade rechtzeitig, um in eine Wolke aus blauem Dieselqualm von einem vorbeifahrenden Bus einzutauchen.

Steel hatte sich aus dem Autofenster gehängt, die Zigarette im Mundwinkel, und paffte aus Leibeskräften. »Na los, wir haben nicht den ganzen Tag Zeit.« Steel fuhr eine Abkürzung durch die Stadt, um den Stau auf der Union Street zu umgehen, und kurvte durch die kleinen Seitenstraßen der Wohnviertel, vorbei an blassen Granitfassaden, denen die sinkende Sonne mit ihrem orange goldenen Schein ein bisschen Farbe verlieh, ehe sie hinter den Giebeln versank.

»Wussten Sie schon«, fragte Logan, als DI Steel den Wagen schließlich schräg gegenüber von dem angeblichen Unterschlupf Chibs und seines Kumpels anhielt, »dass wir in Aberdeen auf eine Million Einwohner gerechnet mehr Morde begehen als ganz England und Wales zusammengenommen?«

Steel zog die Handbremse an und starrte ihn an, als hätte er sich mit Filzstift Volltrottel auf die Stirn geschrieben. »Das glauben Sie doch selber nicht: Allein in Manchester bringen sie in einem Monat mehr Leute um die Ecke als wir im ganzen verdammten Jahr! Wer hat Ihnen denn den Scheiß erzählt?«

»Rachael; und außerdem ist es gar kein Scheiß – überlegen Sie doch mal: Es ist der Durchschnittswert –«

»Wer ist denn bitte schön ›Rachael‹?« Sie drehte ihr Fenster ein Stück herunter und kramte in ihren Taschen nach der unvermeidlichen zerdrückten Zigarettenschachtel.

»Die neue stellvertretende Staatsanwältin; sie –«

»Ich dachte, Sie vögeln mit WPC Watson – wenn gerade keine Prostituierte greifbar ist, meine ich.« Sie schnaubte, steckte sich die Kippe an und ließ den Rauch in die Abendluft aufsteigen. »Passen Sie bloß auf, wenn Sie nicht wollen, dass sie Ihre Eier als Ohrringe zweckentfremdet. Watson kann ein ganz schön rachsüchtiges Luder sein, wenn sie nur will.«

»Was? Nein!« Logan starrte Steel entsetzt an. »Da läuft nichts! Wer hat Ihnen denn erzählt, dass da was läuft?«

Steel hob abwehrend die Hände und sah ihn durch einen Rauchschleier an. »Ich hab ja nur gesagt, nehmen Sie sich in Acht, okay? Wissen Sie, ich mag Sie irgendwie – Sie sind zwar ein Mann, aber nicht so ein totaler Hirnwichser wie die meisten Ihrer Geschlechtsgenossen – trotzdem …« Sie starrte aus dem Fenster. »Hören Sie, es gibt ein paar Dinge im Leben, die dürfen Sie nie als selbstverständlich betrachten. Glauben Sie mir – es passiert einem viel zu leicht, dass man den Job an die erste Stelle setzt und vergisst, was wirklich wichtig ist.« Sie seufzte. »Machen Sie bloß nicht alles kaputt, okay?« Zum ersten Mal hatte Logan das Gefühl, dass ihre Bemerkung nicht sarkastisch gemeint war – was wiederum ziemlich ironisch war, da sie schließlich diejenige war, die ihn ständig mit Arbeit überschüttete und damit Jackie auf die Palme brachte.

Sie saßen eine Weile schweigend da. Dann erwachte das Funkgerät knisternd und knackend zum Leben – es war DC Rennie, der meldete, dass der Transporter seine Position erreicht habe. Logan sah ihn vor dem Haus vorfahren und den großen silbernen Mercedes in der Einfahrt zuparken. »Wurde aber auch höchste Zeit«, murmelte Steel. Dann schnappte sie sich den Handapparat und bellte hinein: »Wieso haben Sie so lange gebraucht, verdammt noch mal?«

»Ähm … na ja … wir mussten eine Pinkelpause machen …«

»Ich fass es nicht!« Sie sackte in ihrem Sitz zusammen, nahm die Kippe aus dem Mundwinkel und schlug mit der Stirn gegen das Lenkrad.

»Inspector?«

»Rennie, ich schwöre bei Gott, ich würde zu Ihnen rüberkommen und Ihnen persönlich den Arsch versohlen, wenn ich nicht Angst hätte, mir die Finger dreckig zu machen! Und jetzt sehen Sie zu, dass Sie in die Gänge kommen!« Aus den Lautsprechern waren gedämpfte Stimmen zu hören, und dann sah Logan, wie die Hecktüren des Transporters aufsprangen. Zwei schwarz gekleidete Beamte in voller kugelsicherer Montur sprangen heraus, klobige schwarze Helme auf dem Kopf, die Heckler-Koch-MP5-Maschinenpistolen im Anschlag, die untere Gesichtshälfte mit schwarzen Schals verhüllt. Sie rannten über den Gartenweg auf die Haustür zu, bremsten ab und bauten sich links und rechts vom Eingang auf. Dann gestikulierten sie mit geballten Fäusten in Richtung Transporter. Ein zweites Paar bewaffneter Beamter sprang aus dem Fahrzeug und sprintete auf die beiden ersten zu, ebenfalls mit vorgehaltener Waffe. Alles sehr hollywoodmäßig. Als Nächstes kam eine kräftig gebaute Polizistin mit einem Rammbock, die auffallend hinkte. Im Haus selbst rührte sich nichts.

»Echo drei-sechs, wir sind in Position.«

Steel runzelte die Stirn und griff nach dem Funkgerät. »›Echo drei-sechs‹? Was soll denn das schon wieder heißen?«

»Ähm … PC Littlejohn, PC MacInnes, PC Clarkson und WPC Caldwell. Wir sind hinter dem Haus.«

»Ja verdammt noch mal, wieso sagen Sie das denn nicht gleich? Okay, jetzt hört mal alle gut zu: Ich will, dass alles schön sauber und glatt läuft. Wir geben keinen Schuss ab, wenn es nicht unbedingt nötig ist – Rennie, damit meine ich Sie. Wenn niemand verletzt wird, geht die erste Runde auf mich, okay?« Sie nahm den Daumen von der Sendetaste und grinste Logan zu. »Diese Stelle liebe ich besonders.« Klick. »GO, GO, GO!!!«

Der Rammbock riss die Haustür aus den Angeln, und die kräftige Polizistin sprang zur Seite, während ihre Kollegen mit der MP im Anschlag an ihr vorbeistürmten.

Steel sah sie im Haus verschwinden und lächelte. Das war’s. Jetzt mussten sie nur noch warten, bis das Team in allen Zimmern nachgesehen und Entwarnung gegeben hatte. Sie zog ihre Zigarettenschachtel wieder aus der Tasche und schüttelte sie vor Logans Nase. Er lehnte höflich ab. »Nein? Sind Sie sicher? Na schön, man kann niemanden zu seinem Glück zwingen«, sagte sie, während sie sich eine anzündete. »Wo wir gerade einen Moment Zeit haben – ich wollte Ihnen noch sagen, dass ich heute Besuch von einem alten Kumpel hatte.« Aus der Innentasche ihrer Jacke holte sie ein paar zusammengefaltete DIN-A4-Blätter hervor und reichte sie Logan. »Sie haben eine Vorladung gekriegt.«

Logan rutschte das Herz in die Hose. Die Interne Dienstaufsicht hatte wieder zugeschlagen. Obwohl er schon den ganzen Nachmittag damit gerechnet hatte, traf es ihn immer noch wie ein Tritt in die empfindlichste Körperregion. »Verstehe …«

»Sandy die Schlange!« Steel schüttelte den Kopf. »Mann, haben Sie heute Morgen Ihr Gehirn zu Hause vergessen, oder was? Sie finden wohl, dass Sie immer noch nicht genug Ärger haben?«

»Ich … Er hat mich angelangt. Ich wollte nur …« Er wusste selbst nicht so recht, was er gewollt hatte. »Ich war sauer, und er hat sich total arrogant benommen, und ich habe versucht, mich um eine Frau zu kümmern, deren Mann vermisst wird … Um ein Haar hätte ich ihm eine gescheuert.«

Steel nickte weise. »Aha. Tja, das kann ich gut verstehen. Wissen Sie noch, wie ihm dieser Typ letztes Jahr die Nase gebrochen hat? Ich hab die Szene noch auf Video – Insch hat sie mir überspielt.« Sie lächelte. »Er hat sie als Bildschirmschoner zu Hause auf seinem Computer. Zack, voll auf die Nase …« Steel schwelgte einen Moment in seliger Erinnerung, ehe sie sich mit einem Seufzer wieder in die Gegenwart zurückriss. »Und das Schönste an der ganzen Sache war, dass er keinen von uns deswegen belangen konnte. Wir durften zuschauen und genießen, und niemand hatte einen Schaden davon – außer dem Schleimigen Widerling. Niemand wurde gefeuert oder degradiert.« Logan nickte düster, und Steel streckte die Hand aus, um seinen Arm zu tätscheln. »Sie haben eine Riesendummheit begangen, Sergeant. Aber ich werde sehen, was ich für Sie tun kann.«

25

Nicht ein Schuss wurde abgefeuert. Laut DC Rennie hatten Chib »der Schlitzer« Sutherland und sein langhaariger Freund friedlich am Esstisch gesessen und ihr Fertiggericht aus der Mikrowelle gefuttert. Sie hatten weder protestiert noch Widerstand geleistet, sondern ganz ruhig die geforderte Haltung eingenommen – Beine auseinander, Hände flach auf den Tisch. Rennie und seine Kollegen hatten den Rest des Hauses durchsucht, aber nirgendwo Waffen, Drogen, Diebesgut oder sonst irgendetwas gefunden, das es gerechtfertigt hätte, ihnen die Haustür mit einem Rammbock einzurennen.

»Na«, sagte Steel, als sie ins Wohnzimmer trat, wo Chib und sein Kumpel mit dem Gesicht nach unten auf dem Teppich lagen, bewacht von zwei Polizisten, die mit 9-mm-Glocks auf ihre Hinterköpfe zielten, »haben die beiden Ihnen irgendwelche Schwierigkeiten gemacht?«

Chib hob den Kopf von dem blauen Veloursteppich. Seine Miene war vollkommen ruhig und gleichgültig. »Mein Freund und ich haben nichts Unrechtes getan. Wir sind bereit, der Polizei zu helfen.«

»Ach ja? Und ich dachte, ihr zwei seid so richtig harte Burschen? Wie war das noch mal mit ›Mich kriegst du nicht lebend, Bulle‹?«

»Mein Freund und ich haben keinen Grund, Ihnen Schwierigkeiten zu machen. Wir haben nichts Unrechtes getan.« Es lag keine Spur von Drohung in seiner Stimme, ganz anders als an dem Morgen im Pub, als er Logan geraten hatte, sich zu verpissen.

»Na, egal. Rennie, schaffen Sie die zwei aufs Revier. In getrennten Fahrzeugen. Personalien aufnehmen und in verschiedene Vernehmungsräume stecken. Ich will, dass das erledigt ist, wenn ich dort ankomme. Verstanden?« Rennie salutierte zackig und half Chib auf die Beine. Der Mann war fast einen halben Kopf größer als Rennie, doch er ließ sich von ihm widerstandslos aus dem Zimmer führen. Kurz bevor er die Tür erreichte, fing er Logans Blick auf, und ein Blitzen in seinen Augen verriet, dass er ihn wiedererkannt hatte. Gleich darauf setzte er wieder sein unbewegtes Pokerface auf.

Die kräftige Beamtin, die den Rammbock geschwungen hatte, folgte mit Chibs Kumpel, der zu seinem üppigen Schnauzbart nun ein wunderschönes Veilchen trug. Die Polizistin führte ihn hinaus zu einem der wartenden Streifenwagen, und Logan blieb allein mit Steel im Wohnzimmer zurück. Die DI kratzte sich versonnen die Achselhöhle. »Kommen Sie«, sagte sie. »Stöbern wir mal ein bisschen hier rum. Vielleicht finden wir ja etwas, was Rennie und seine Idiotentruppe übersehen haben.« Die Schlafzimmer sahen aus, als hätte ein Tornado darin gewütet – alle Schubladen herausgerissen, die Betten abgezogen, die Schränke ausgeräumt. Im Bad bot sich das gleiche Bild, und oben auf dem Dachboden hatte das Team sogar die Glaswollisolierung herausgerissen und die Gipskartonplatten zwischen den rohen Deckenbalken freigelegt. Sie hatten sogar den Deckel des Kaltwassertanks abgenommen. Zum Abschluss ihres Rundgangs nahmen Logan und Steel sich die Garage vor, an deren Rückwand eine große Gefriertruhe stand. »Aha!« Steel marschierte schnurstracks auf die Truhe zu und stemmte den Deckel auf. Sie war fast leer – nur ein paar Packungen Fischstäbchen und einige Tüten tiefgefrorene Erbsen lagen am Boden. Nichts zu sehen von den Bergen undefinierbarer Fleischvorräte, mit denen jede andere Gefriertruhe, die Logan je gesehen hatte, vollgestopft war. Mit einem triumphierenden Blitzen in den Augen fischte Steel eine Packung heraus, die laut Aufdruck Reines Kabeljaufilet in knuspriger Panade enthielt, öffnete die Lasche an einem Ende und ließ ein halbes Dutzend blass orangefarbener Quader industriell verarbeiteter Fischmasse in die hohle Hand gleiten. »Scheiße«, sagte sie, als sie in die nunmehr leere Packung schielte. Sie steckte die Fischstäbchen zurück in die Schachtel und probierte den gleichen Trick mit den restlichen Kartons. Alle enthielten genau das, was außen draufstand. Fluchend wischte DI Steel sich die Finger an ihrer schmutzig grauen Hose ab und hinterließ zwei Streifen tauender orangefarbener Semmelbrösel.

»Mögen Sie keine Fischstäbchen?«, fragte Logan unschuldig.

»Verarschen Sie mich nicht. Ich habe mal eine ganze Gefriertruhe voll Cannabisharz gefunden, alles getarnt als ›Weight Watchers Huhn Indische Art‹.« Mit grimmiger Miene wühlte sie noch ein wenig in den gefrorenen Erbsen herum und knallte dann den Deckel zu. »Rufen Sie die Drogenfuzzis an. Sagen Sie ihnen, sie sollen die verdammte Bude auseinandernehmen, wenn es sein muss – ich brauche unbedingt irgendwelche Beweise.«

Logan erledigte den Anruf, doch er war sich ziemlich sicher, dass sie nichts finden würden. Chib und sein stummer Kamerad wären nicht so verdammt ruhig und gelassen gewesen, wenn irgendwo im Haus belastendes Material zu finden gewesen wäre. Sie ließen einen Uniformierten als Wachposten da und fuhren zurück ins Präsidium, mit einem Zwischenstopp am Burger King in der Union Street. Die Uhr am Armaturenbrett zeigte fünf nach drei, also konsultierte Logan seine eigene Armbanduhr: siebzehn Minuten nach neun. Chib und sein Kumpel waren schon seit fast einer halben Stunde in Gewahrsam. »Wir werden uns sputen müssen«, sagte er. »Uns bleiben nur noch gut fünf Stunden, dann müssen wir entweder Anklage erheben oder sie laufen lassen.«

»Laufen lassen? Kommt überhaupt nicht in Frage – die zwei sind so schuldig wie nur … verdammter Mist, Mayonnaise …« Sie versuchte, sich den fettglänzenden weißen Batzen von der Brust zu wischen, und schmierte ihn dadurch nur umso gründlicher in den schwarzen Stoff der Bluse hinein. »Scheiße, ich seh ja aus wie Monica Lewinsky … Egal, wir haben sie auf dem Überwachungsvideo vom Krankenhaus. Jamie wird gestehen, dass sie ihm dieses Crack hinten reingestopft haben, sonst ist er selbst wegen Dealens dran.« Sie rieb wieder an ihrer Bluse. »Haben Sie zufällig eine Serviette dabei?«

Oben im Vernehmungsraum 5 herrschte eine verstörend ruhige und entspannte Atmosphäre. Brendan Sutherland, genannt »Chib der Schlitzer«, saß auf der anderen Seite des Tisches, in einen weißen Papieroverall gehüllt, weil seine eigenen Kleider noch auf verwertbare Spuren untersucht wurden. Sie hatten ihn fotografiert, eine DNS-Probe genommen und mithilfe der LiveScan-Technik einen elektronischen Fingerabdruck erstellt, der in diesem Moment mit der landesweiten Computer-Datenbank abgeglichen wurde. Und das, obwohl sie längst wussten, wer er war. »Sagen Sie mal«, fragte Steel, während sie Chib einen Plastikbecher mit einer widerlichen kaffeeähnlichen Flüssigkeit hinstellte, »wie kommt’s eigentlich, dass Sie gar nicht nach einem Anwalt schreien?«

Chib lächelte sie an, nahm den Kaffee, roch daran und stellte ihn, ohne einen Schluck getrunken zu haben, wieder auf die zerkratzte Tischplatte. »Würde es mir denn etwas nützen?«

»Nein.« Sie wandte sich zu Logan um, der noch mit den Zellophanhüllen von zwei neuen Videokassetten kämpfte. »Wissen Sie«, sagte sie, »es geht mir zwar wahnsinnig auf die Titten, wenn sie alle ständig nach einem Anwalt verlangen, aber wenn es dann einer mal nicht tut, ist das auch irgendwie enttäuschend.«

Logan brummte etwas Unverständliches, drückte den Schalter, der die Audio- und Videoaufnahmen startete, und rezitierte die üblichen einleitenden Angaben zur Vernehmung. Und dann schwiegen sie sich eine Minute lang an, während jede Seite die andere taxierte. Endlich legte Steel mit den Fragen los: Woher hatte Chib das Crack? Warum hatten sie sich Jamie als Drogenkurier ausgesucht?

»Ich kann Ihnen nicht folgen.« Chib setzte eine verwirrte Miene auf. »Hat dieser McKenzie sich irgendwie über mich beschwert?«

»Nicht McKenzie, McKinnon – das wissen Sie ganz genau, Sie arroganter Affenarsch. Sie haben ihn in seinem Krankenhausbett überfallen, ihm vier Finger gebrochen und ihm zwei Kondome voll Crack in den Hintern geschoben.«

Chib lachte gut gelaunt in sich hinein. »Nein, tut mir leid, da müssen Sie mich mit jemandem verwechseln.«

»Wir haben die Überwachungsvideos aus dem Krankenhaus, die Sie bei der Tat gefilmt haben.« Steel lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und grinste. »Jetzt können Sie natürlich die Anklage auf sich zukommen lassen, die alleinige Verantwortung übernehmen, den großen Mann spielen … Aber Sie werden lange sitzen, sehr lange.«

Der kräftige Mann schüttelte betrübt den Kopf. »Inspector, ich habe nie irgendeinem Menschen irgendetwas gegen seinen Willen in den Hintern geschoben.« Er sah sie mit einem entwaffnenden Lächeln an. »Und wir wissen beide, dass es keine Videoaufzeichnung gibt, die mich bei diesem entsetzlichen Verbrechen zeigt, weil ich mir nämlich nichts habe zuschulden kommen lassen.«

Steel schnaubte verächtlich. »Kommen Sie mir nicht so, Freundchen, Sie sind so schuldig wie nur was. Ihr Freund, der Kinderschänder, wird in diesem Moment verhört –«

»Er ist kein Kinderschänder.« Chibs Stimme bekam den gleichen drohenden Unterton wie damals im Pub.

»Nein?« Steel schniefte und legte eine kleine Kunstpause ein. »Lange Haare, Schnauzer – für mich sieht er wie ein Kinderschänder aus. Ist ja auch egal, aber glauben Sie wirklich, dass er Sie nicht verpfeifen wird? Er wird singen, und es wird alles an Ihnen hängen bleiben: der Drogenhandel, die Körperverletzung, der Widerstand gegen die Festnahme –«

»Ich habe überhaupt keinen Widerstand geleistet!« Er beugte sich vor und legte die Hände, die immer noch mit Handschellen gefesselt waren, auf den Tisch. »Sobald die Polizeibeamten sich identifiziert hatten, haben mein Begleiter und ich uns ihren Anordnungen voll und ganz gefügt.«

Steel schürzte die Lippen, was ihr Gesicht noch spitzer als gewöhnlich aussehen ließ. »Sie und Ihr Kumpel werden schon noch lernen, sich zu fügen, darauf verwette ich meinen –« Es klopfte an der Tür des Vernehmungsraums, und DC Rennie steckte den Kopf herein, um zu fragen, ob er DI Steel einen Moment sprechen könne. »Okay«, antwortete Steel und stemmte sich aus dem quietschenden Plastikstuhl hoch. »Sekunde. Vernehmung unterbrochen um … wie spät haben wir’s – einundzwanzig Uhr siebenunddreißig?«

Es wurde wieder still im Raum, nachdem Steel mit DC Rennie hinausgegangen war. Chib lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und entspannte sich sichtlich. »Wissen Sie was«, sagte er zu Logan, nachdem dieser die Bänder angehalten hatte, »Sie sehen wirklich fürchterlich aus. Aber ich schätze, das bleibt nicht aus, wenn man gewohnheitsmäßig schon am Vormittag mit dem Trinken anfängt.«

»Was?«

»Erinnern Sie sich nicht? Unsere Begegnung in diesem Pub letzte Woche? Sie haben mich angerempelt und mich dann zirka siebenhundertmal ›Kumpel‹ genannt. Wollten mir einen ausgeben …« Er lehnte sich noch weiter zurück und ließ Logan sein freundlichstes Lächeln sehen. »Ich habe mich wirklich sehr geschmeichelt gefühlt, Constable …?«

»McRae. Detective Sergeant.«

»McRae, ja? McRae, McRae, McRae, McRae.« Er runzelte die Stirn. »Doch nicht Lazarus McRae? Von dem letztes Jahr sämtliche Zeitungen voll waren? Der diesen Typ geschnappt hat, der mit kleinen Kindern rumgemacht hat?« Logan gab zu, derjenige zu sein. Chib lächelte anerkennend. »Sieh an, sieh an – ein leibhaftiger Polizeiheld. Dass ich das noch erleben darf. Wenn ich eines auf den Tod nicht ausstehen kann, dann sind es Pädophile. Das Gefängnis ist viel zu gut für diese Typen. Aber da renne ich bei Ihnen ja wohl offene Türen ein, was?« Er zwinkerte Logan zu.

Logan starrte ihn finster an. »Es war ein Unfall!«

Der kräftige Mann aus Edinburgh nickte bedächtig. »Aber ja doch, ein Unfall. Schon verstanden. Meine Lippen sind versiegelt.« Es folgte ein sehr ungemütliches Schweigen.

»Sagen Sie«, fragte Logan nach einer Weile, »haben Sie in letzter Zeit mal was von Kylie gehört?«

Das Lächeln gefror auf Chibs Lippen. »Von wem?«

»Sie kennen sie doch: stammt aus Litauen, dreizehn Jahre alt, unmögliche Dauerwelle, verkauft ihren Körper an Straßenecken? Kommt Ihnen das nicht bekannt vor?«

»Ich habe keine Ahnung, von wem Sie sprechen.«

»Ach, kommen Sie – Sie müssen sich doch an Kylie erinnern. Schließlich haben Sie sie benutzt, um die Genehmigung für Malk the Knifes neues Wohnungsbauprojekt zu kriegen.«

Chib zog die Stirn in Falten und tat so, als denke er angestrengt nach. »Also, ich glaube, wenn ich so etwas getan hätte, würde ich mich schon daran erinnern. Da muss wieder mal eine Verwechslung vorliegen.«

»Was haben Sie mit ihr gemacht? Sie an ›Steve‹ verkauft, als Sie mit ihr fertig waren? Oder arbeitet er auch für Sie? Alles eine einzige große, glückliche Verbrecherfamilie?«

Der Gangster legte den Kopf schief und lächelte Logan an. »Sie haben eine sehr rege Fantasie, Sergeant. Ich würde fast sagen –« Die Tür wurde geräuschvoll aufgerissen, und DI Steel bedeutete Logan mit einer knappen Geste, zu ihr auf den Korridor zu kommen.

»Es geht um Ihre verdammte Nutten-Überwachungsaktion«, sagte sie, piekste ihn mit einem nikotingelben Finger in den Bauch und ignorierte anschließend seine schmerzverzerrte Miene. »Das ganze verdammte Team hockt da rum wie bestellt und nicht abgeholt und wartet auf Anweisungen.« Logan stöhnte – er ahnte schon, was jetzt kommen würde. »Ich«, fuhr Steel fort, »bin ja mit unserem kleinen Wonneproppen da drin und seinem Kumpel beschäftigt, deshalb kann ich unmöglich die ganze Nacht da draußen rumhängen und darauf hoffen, dass vielleicht irgendein unterbelichteter Arsch auf die Idee kommt, mit uns ›Fang die Nutte‹ zu spielen. Die Operation Aschenputtel war Ihre Idee, also kümmern Sie sich gefälligst darum.« Sie deutete mit einer herrischen Geste zur Treppe. »Und wenn Sie den Shore-Lane-Stalker schnappen, warten Sie mit der Festnahme nur ja, bis ich da bin. Ich brauche die Fleißpunkte.« Dann drehte sie sich um, verschwand im Vernehmungsraum und machte die Tür hinter sich zu.

Die Operation Aschenputtel lief inzwischen schon lange genug, um den Reiz des Neuen eingebüßt zu haben. Die hohen Herrschaften hielten es nicht mehr für nötig, zu den Einsatzbesprechungen zu erscheinen, und das mittlere Management tat es ihnen gleich, sodass nur noch DS Logan McRae und eine Schar gelangweilter Polizistinnen und Polizisten übrig blieben. Es war die vorletzte Nacht, in der sie das volle Kontingent an Beamten zur Verfügung hatten, und mit dem morgigen Tag lief ihre fünftägige Bewährungsfrist aus. Die Operation würde nicht abgebrochen werden – die Gefahr eines PR-Desasters, wenn wieder eine Frau verschwinden sollte, war einfach zu groß. Allerdings würde von Sonntagnacht an das Personal erheblich reduziert werden. Gerade genug, um die Sache zum Schein auf kleiner Flamme weiterköcheln zu lassen, mit möglichst geringen Auswirkungen auf das Überstundenkonto.

Logan hielt seinem Team die übliche Ansprache, wobei er auf Steels »Wir wissen gar nicht, wie Mistbauen geht«-Ritual verzichtete. Da sie heute Abend nicht das Kommando hatte, nahm Logan ein paar Änderungen vor: Für WPC Menzies und WPC Davidson, ihre Aufpasser sowie eine Minimalbesetzung an den Überwachungsmonitoren blieb alles wie gewohnt; alle anderen sollten ihre Zivilklamotten anziehen und die Straßen abklappern. Die Prostituierten ansprechen; herausfinden, ob vielleicht in den letzten Tagen eine nicht zur Arbeit erschienen war. Ob irgendeine vermisst wurde. Es sah so aus, als arbeitete der Täter mehr oder weniger in einem Vier-Tage-Rhythmus, und das bedeutete, dass er sich inzwischen wahrscheinlich die Nächste geschnappt hatte. Und obwohl es eigentlich kompletter Käse war, sollten sich alle noch einmal Dr. Bushels halbgares psychologisches Täterprofil durchlesen. Vielleicht hatte ja eines der Mädchen oder einer ihrer Zuhälter zufällig jemanden gesehen beziehungsweise mit einem gevögelt, auf den die vage Beschreibung des Doktors passte.

Sie parkten den CID-Einsatzwagen an der gewohnten Stelle unten am Hafen – nur dass diesmal Rennie am Steuer sitzen musste, während Logan es sich auf dem Beifahrersitz bequem machte. Wenn hier heute Nacht jemand ein bisschen Schlaf bekäme – und dass es so sein würde, war für Logan beschlossene Sache –, dann er und niemand sonst. Vorgesetzte genossen schließlich gewisse Privilegien, wie DI Steel zu sagen pflegte. Sie waren noch nicht lange auf ihrem Posten, als die Welt vor Logans Augen im Zeitlupenrhythmus zu verschwinden und wieder aufzutauchen begann. Mit jedem Mal blieben seine Augenlider ein bisschen länger unten, bis ihm schließlich das Kinn auf die Brust sank.

Die Nacht zog als Folge nebelhafter Eindrücke an ihm vorüber; Menschen kamen und gingen, doch Logan erkannte keinen von ihnen. Im Auto war es kalt und ungemütlich, und Rennie schwafelte unermüdlich über die zehn besten Folgen von Coronation Street. Als Logan endlich in seine Wohnung zurückkam, hatte er gerade noch die Kraft, sich auszuziehen und in das leere Bett zu fallen. »Schlafen, schlafen, schlafen …« Dunkelheit. Dann eine zarte Hand an seiner Schulter, die Wärme eines nackten Körpers, der sich an ihn schmiegte. Zärtliche Lippen liebkosten seinen Hals, eine Hand malte träge Kreise um die Narben auf seinem Bauch. Jetzt ging es eine Etage tiefer, die Küsse wurden leidenschaftlicher – und dann war sie auf ihm, ihre üppigen Locken ergossen sich über sein Gesicht, seine Brust, Seufzen und Stöhnen erfüllten die Luft – bis Jackie sich neben ihm im Bett aufsetzte und fragte, was das denn für ein Lärm sei. Klick, die Nachttischlampe ging an und zeigte Rachael Tulloch in ihrer ganzen hüllenlosen Herrlichkeit, rittlings auf Logan sitzend. »Ach so«, sagte Jackie, »dann ist ja alles in Ordnung. Ich dachte schon, wir hätten Mäuse.« Logan versuchte zu erklären, doch sie drehte sich einfach um und schlief weiter, während Rachael ihre blassen Brüste an sein Gesicht schmiegte. Und dann ging die Tür auf, und seine Mutter stand im Zimmer mit einer Bratpfanne in der Hand, kostümiert als Heinrich VIII. »Sir!« Ihre Stimme war ein ungeduldiges Zischen. »Ich glaube, sie haben was gefunden.«

»Hmmmmmmmpf?« Logan schnellte aus dem Beifahrersitz hoch und knallte mit dem Kopf gegen das Wagendach. DC Rennie beäugte ihn mit besorgter Miene.

»Alles okay?«

Logan rieb sich kräftig die Augen, ließ sich in den Sitz zurücksinken und fluchte. »Der erste Traum seit Ewigkeiten, in dem keine Leichen vorkommen, und Sie wecken mich! Scheiße!«

»Tut mir leid, Sir, aber ich dachte, Sie würden es vielleicht gerne erfahren – Caldwell sagt, sie hat einen Hinweis auf eine vermisste Prostituierte.«

Logan schüttelte den Kopf und versuchte die letzten Reste des Traums zu vertreiben, den Duft von Rachaels nacktem Körper, den er immer noch in der Nase hatte. Das war alles nur DI Steels Schuld! Wenn sie ihm nicht unterstellt hätte, dass er etwas mit der stellvertretenden Staatsanwältin hatte, dann hätte er Rachael niemals in einen feuchten Traum eingebaut. Dann hätte er weiter seine gewohnten Alpträume über verwesende Kinder, verprügelte Frauen und verkohlte Leichen gehabt. Und auf jeden Fall wären ihm diese merkwürdigen Schuldgefühle erspart geblieben. »Was soll das heißen, sie hat einen Hinweis?« Und dann war der Duft von Rachael verschwunden.

26

»Sie heißt Joanna«, sagte WPC Caldwell und deutete auf ein Mädchen, das nicht viel älter als sechzehn sein konnte und Mühe hatte, sich auf den Beinen zu halten. »Sie sagt, sie trifft sich normalerweise vor ihrer Schicht mit dieser älteren Frau. Sie trinken starken Cider und billigen Wodka, benebeln sich ordentlich, damit sie nichts mehr mitkriegen.« Die Polizistin schniefte und sah sich nach der wankenden Prostituierten um; wahrscheinlich ging ihr durch den Kopf, dass sie alt genug war, um die Mutter des Mädchens zu sein. »Nur dass ›Holly‹ heute Abend nicht zur Arbeit erschienen ist. Und gestern Abend auch nicht.«

Logan nickte. Die Wahrscheinlichkeit war relativ gering. Holly machte vielleicht bloß ein paar Tage Urlaub, oder sie war ins Krankenhaus gegangen, um einen Tripper behandeln zu lassen, aber man konnte nie wissen. Joannas eingefallene Wangen und ihr leerer Blick ließen vermuten, dass sie sich nicht nur mit Alkohol betäubte. Dunkelrote Knutschflecken zogen sich um ihren Hals wie ein Ausschlag. Ein schmuddeliges petrolfarbenes Bustier drückte ihre Brüste nach oben, der linke Nippel lugte durch ein Loch im Spitzengewebe. Schwarzer Minirock und hochhackige Halbstiefel. Darüber trug sie einen abgetragenen rotbraunen Mantel. Sehr schick – wenn man auf den authentischen angekränkelten Junkie-Stil stand. »Joanna?«

Sie blickte zu ihm auf und lächelte – ein hungriges Lächeln. »Na, willst du dich ein bisschen amüsieren?«

»Nein. Nein, das nicht.« Und selbst wenn er es gewollt hätte, dann ganz bestimmt nicht mit ihr. »Ich will mit dir über deine Freundin Holly sprechen.«

Joanna verzog das Gesicht und spuckte einen Batzen Schleim auf das Kopfsteinpflaster. »Die dumme Kuh hat sich seit Tagen nicht mehr blicken lassen! Schuldet mir noch ’ne Schachtel Kippen.« Ein verschlagener Blick. »Und fünfzig Pfund.«

»Wann hast du sie das letzte Mal gesehen?«

Sie zuckte mit den Achseln und vergrub die Hände in den Manteltaschen. »Keine Ahnung … Was ist denn heute für ’n Tag?« Logan sagte ihr, dass es Freitag war, und sie zählte an den Fingern rückwärts, wobei sie zwei Anläufe brauchte, um zu einem Ergebnis zu gelangen. »Dienstagabend. Da hat sie die Kippen bei mir geschnorrt.« Dienstagabend: vier Tage nach dem Mord an Michelle Wood. Joanna beugte sich vor und ließ dabei mehr von ihrer Brust sehen, als Logan lieb war. »Seitdem war sie nicht mehr hier. Spurlos verschwunden! Wir wollten uns noch auf ’nen kleinen Drink treffen, bevor … na ja, bevor wir losziehen.« Ein Auto bremste ab, dann erst sah der Fahrer die Scharen von Menschen, die sich da unter der Straßenlaterne drängten, und gab wieder Gas. »Ach, verdammte Scheiße!« Joanna stampfte mit ihrem hochhackigen Stiefel auf und starrte dem davonfahrenden Wagen nach. »Der hätte todsicher angehalten! Wenn ihr Idioten nicht bald abzischt und mich in Ruhe lasst, mach ich heut Nacht keinen müden Penny!«

»Okay, aber zuerst musst du uns noch Hollys Nachnamen und ihre Adresse verraten.«

Joanna blickte die leere Straße hinunter, an deren Ende die Rücklichter des Autos gerade um die Kurve verschwanden. Sie leckte sich die Lippen, dann sah sie Logan an. In ihren Augen lag wieder dieses hungrige Blitzen. »Das kostet aber was.«

Am Ende musste Logan Hollys angebliche Schulden begleichen: fünfzig Pfund und eine Schachtel Zigaretten. Dafür bekam er die Adresse einer Sozialwohnung in Froghall, einem Stadtteil von Aberdeen mit nicht ganz astreinem Ruf. Es gab keine Gewissheit, dass Holly aus Froghall tatsächlich vermisst wurde, aber das Risiko durfte er nicht eingehen. Er rief im Präsidium an und bat die Leitstelle, einen Streifenwagen zu der Adresse zu schicken. Wenn Holly den Beamten in einem Nonnen-Outfit aus Gummi die Tür öffnete, würden sie wenigstens wissen, dass sie noch lebte. Er lehnte sich im Beifahrersitz des Einsatzwagens zurück, um auf den Bericht zu warten, und seine Lider wurden schwerer und schwerer, während Rennie WPC Menzies im Auge behielt, die am anderen Ende der Shore Lane stand.

Kurz nach eins wachte er auf, steif und mit schmerzenden Gelenken vom Schlafen auf dem unbequemen Autositz. Laut Rennie war es auf den Straßen relativ ruhig geblieben. Das Geschäft boomte nicht gerade im Aberdeener Rotlichtbezirk. Logan gähnte. Gott sei Dank hatte er morgen endlich einen freien Tag – diesen Schlauch hätte er unmöglich noch länger durchstehen können. Er massierte seinen steifen Nacken und meldete sich dann über Funk beim Rest des Teams. Rennie hatte recht gehabt – es war schon ein ruhiger Abend gewesen, aber die Nacht war noch ruhiger, um nicht zu sagen tot.

Die Leitstelle meldete sich um halb zwei: Alpha Zwo-Null war zu der Adresse in Froghall gefahren, aber es war niemand zu Hause. Sie würden es später noch einmal versuchen, falls nichts Dringenderes dazwischenkäme, aber Logan sollte sich nicht allzu große Hoffnungen machen. Die Operation Aschenputtel zog ohnehin schon eine Menge Personal von der Nachtschicht ab, und sie mussten schließlich auch noch den Rest der Stadt abdecken.

Gegen drei Uhr früh vertrieben Davidson und Menzies sich die Zeit, indem sie über Funk »Ich seh etwas, was du nicht siehst« spielten. Der Rest des Teams amüsierte sich unterdessen mit der Frage: »Lieber tot als mit der?« Dabei fielen Namen wie Saddam Hussein, die Queen, Margaret Thatcher, Homer Simpson, Oprah Winfrey und einmal auch DI Insch. Erwartungsgemäß wäre die Mehrheit der Mitspieler eher in den Tod als mit ihm ins Bett gegangen. Schließlich brach Logan die Operation ab und schickte alle zurück ins Präsidium.

Er überließ es Rennie, den Wagen zu parken, und eilte gleich hinauf in Steels Einsatzzentrale. Nichts zu sehen von ihr – offenbar verhörte sie immer noch Chib und seinen Kumpel. Logan sah auf seine Uhr: Es blieb ihnen nur noch etwas mehr als eine Stunde, dann würden sie entweder formell Anklage erheben oder das Pärchen laufen lassen müssen. Ein gelangweilt wirkender Constable lehnte schlaff an der Wand vor dem Vernehmungsraum 3, las den Evening Express und nuschelte halblaut »Morgen, Sir«, als er Logan den Flur entlangkommen sah. »Suchen Sie DI Steel?«

»Ja, ist sie da drin?« Logan wies über die Schulter des Mannes auf die Tür.

»Nee, bloß dieser Chib. Die DI ist mit dem anderen in Nummer zwei.«

»Wissen Sie, ob er schon irgendwas gestanden hat?«

»Glaub ich kaum – der Typ hat den ganzen Abend kein Wort gesagt. War ungefähr so spannend wie ’ne Webcam im Leichenschauhaus.«

Keine große Überraschung. Logan konnte sich kaum vorstellen, dass jemand mit einem Ruf wie Chib plötzlich zusammenbrechen und alle seine Sünden beichten würde. Er klopfte an die Tür von Nummer zwei und trat ein, ohne eine Antwort abzuwarten. DI Steel fläzte sich mit verschränkten Armen auf ihrem Stuhl und starrte den Mann auf der anderen Seite des Tisches finster an. Er trug einen Spusi-Overall, in dem er sich allerdings ganz wohlzufühlen schien – als sei das hier eine Pyjama-Party für Betroffene von Alien-Entführungen. In der Ecke stand eine uniformierte Polizistin, die nicht minder gelangweilt wirkte als der Constable draußen auf dem Flur. Anscheinend war Chibs Freund auch nicht sonderlich gesprächig. Eine braune Mappe lag vor Steel auf dem Tisch. Logan nahm sie und blätterte sie durch, während Steel ihren stummen Zermürbungskrieg fortsetzte.

Laut Akte war der Verdächtige als Greg Campbell aus Edinburgh identifiziert worden. Viel lag über ihn nicht vor: Als junger Bursche hatte er eine Zeit lang im selben Jugendgefängnis wie Chib gesessen; danach war er durch gelegentliche Einbrüche aufgefallen und hatte in den Hafenkneipen von Edinburgh gestohlene Autoradios verhökert, und mit siebzehn hatte er bei einer Prügelei im Pub einen Kontrahenten mit einem zerbrochenen Bierglas attackiert. Aber seitdem war er relativ sauber geblieben. Oder jedenfalls hatte er sich nicht mehr erwischen lassen, was natürlich etwas ganz anderes war. Wenn Greg sich mit Chib herumtrieb, dann arbeitete er für Malk the Knife. Und Malkie engagierte keine Chorknaben. Außer, wenn er glaubte, sie an »anspruchsvolle« Priester vermieten zu können.

Plötzlich schnellte DI Steel nach vorn und ließ die Hände mit solcher Wucht auf die Tischplatte krachen, dass der ganze Tisch einen Satz machte. Aber Greg Campbell zuckte nicht einmal mit der Wimper. Er blieb reglos sitzen und starrte weiter mit diesem verhangenen, abwesenden Blick ins Leere. »Jetzt reicht’s!« Steel fuchtelte mit dem Finger vor Gregs Gesicht herum. »Sie wollen nicht reden? Schön.« Sie wandte sich um und funkelte die gelangweilte Polizistin in der Ecke an. »Constable, schaffen Sie diesen Haufen Scheiße runter in den Zellentrakt. Als Anklagepunkte können Sie eintragen: Körperverletzung, Drogenbesitz und -handel … Aussehen wie ein Kinderschänder.«

Zum ersten Mal war in Greg Campbells Gesicht der Anflug einer Gefühlsregung zu sehen. »Ich bin kein Kinderschänder.«

»Ich werd zum Elch!« Steel nahm eine theatralische Pose ein. »Das Ding redet!«

»Ich bin kein Kinderschänder.« Seine Stimme war leise und sanft, weder drohend noch erregt – eine schlichte, sachliche Feststellung.

»Klar sind Sie das. Lange Haare und Schnauzer – da weiß doch jeder, dass er’s mit einem Kinderschänder zu tun hat.« Steel beugte sich über den Tisch, bis ihr Gesicht nur noch Zentimeter von seinem entfernt war. »Sind Sie deswegen hier? Hm? Mal eben rauf nach Aberdeen, um ein bisschen Ihren kranken Gelüsten zu frönen? Ein paar Kids mit Crack süchtig machen, damit sie sich Ihrem perversen Willen fügen?« Sie zwinkerte ihm zu. »Na, komm schon, Greggie, der guten Tante Roberta kannst du’s doch erzählen. Was haben Sie hier verloren?«

Greg holte tief Luft, schloss die Augen und sagte: »Ich habe nichts Unrechtes getan. Ich bin bereit, der Polizei zu helfen.« Dann setzte er wieder seinen benebelten Blick auf, und sosehr Steel sich auch bemühte, sie konnte ihm kein weiteres Wort entlocken. Schließlich gab sie auf und befahl der Polizistin, ihn in die Zelle zu bringen.

Kaum hatte Greg Campbell den Raum verlassen, da ging Steel auch schon hoch wie eine Rakete: Fluchend und schimpfend riss sie Logan die Aktenmappe aus der Hand und feuerte sie an die Wand, dass die Blätter wild durch das nach Schweiß stinkende Zimmer flatterten. Logan verschränkte nur die Arme vor der Brust, hockte sich auf die Tischkante und wartete, bis der Sturm vorüber war. Endlich ging Steel die Puste aus, die Flut von Obszönitäten schwoll ab und versiegte schließlich ganz. »Mann«, seufzte sie, während sie sich auf einen der Plastikstühle fallen ließ, »das hab ich jetzt gebraucht – dieser kleine Scheißer hat mich ganz kirre gemacht. Und wenn ich nicht bald was zu rauchen kriege, kipp ich um.« Sie zog eine Schachtel aus der Tasche und steckte sich eine an, wobei sie dem großen Rauchverbotsschild neben der Tür den Stinkefinger zeigte. Dann fiel ihr Blick auf das kleine rote Lämpchen an der Videokamera, und sie fluchte erneut, während sie auf die Stopptaste haute. »Mist. Jetzt muss ich an dem Band rummachen, um das Beweismaterial zu vernichten. Rauchen am Arbeitsplatz – was würde da unser Gesundheitsminister sagen?« Sie rieb sich müde das Gesicht und schob die schlaffe Haut hin und her.

»Sie haben also aus unserem stillen Freund nichts rausgekriegt?«

Steel lachte – ein schroffes Bellen, das auf nikotinschwarzen Schwingen daherkam. »Dieser kleine Gefühlsausbruch, den Sie miterlebt haben, war so ziemlich das Einzige, was er die ganze Nacht von sich gegeben hat. Ich hab schon fast geglaubt, der Kerl ist stumm.«

»Aber mit dieser Kinderschänder-Bemerkung haben Sie offenbar einen Nerv getroffen.«

»Hat ja auch verdammt viel genützt.« Sie ließ sich mit dem Rücken an die Wand sinken und sog an ihrer Zigarette, bis nur noch ein winziger Stummel übrig war, den sie mit dem Absatz zertrat. »Kommen Sie, jetzt gehen wir zu Mr. Sutherland und tischen ihm ein paar dreckige Lügen auf.«

Brendan »Chib« Sutherland sah ein wenig mitgenommen aus. Nach über fünf Stunden in Polizeigewahrsam hatte er dunkle Ringe unter den Augen, und sein Kinn war mit pfirsichfarbenen Stoppeln bedeckt. Er streckte sich und gähnte demonstrativ, als DI Steel an der anderen Seite des Tisches Platz nahm. Sie grinste wie ein Halloween-Kürbis. »Sergeant McRae, wenn Sie bitte so freundlich wären?« Logan wickelte das übliche Vorgeplänkel ab, steckte die Kassetten in den Rekorder und stellte die Runde vor: Chib Sutherland, DI Steel, DS McRae und der gelangweilte Constable vom Flur. Als er damit fertig war, begann Steel auf ihrem Stuhl auf und ab zu hopsen wie ein aufgeregtes Schulmädchen. »Chibby-Chibby-Chib-Chib … raten Sie mal, was mir ein kleines Vögelchen gerade erzählt hat!« Sie hielt sich an der Tischkante fest und beugte sich vor. »Na los, raten Sie schon. Nein, da werden Sie nie draufkommen, aber versuchen Sie’s trotzdem mal!« Schweigen. »Okay.« Steel grinste anzüglich und zwinkerte Chib zu. »Ich geb Ihnen einen kleinen Tipp. Wir haben mit Ihrem Kumpel geredet, mit Greg dem Kinderbefummler, und er hat uns alle möglichen merkwürdigen Geschichten über Sie erzählt, in denen es um zwei Kondome voll Crack und Jamie McKinnons Arsch ging.«

Chibs Miene war wie versteinert. »Verdammt, er ist kein Kinderschänder. Ich sag’s Ihnen nicht noch einmal.«

»Armer alter Chib, da versuchen Sie hier Ihren Kumpel in Schutz zu nehmen, und er hockt da drüben und schwärzt Sie nach Strich und Faden an. Er sagt, Sie haben das alles allein gemacht: Sie haben Jamie die Finger gebrochen, und dann haben Sie ihm ein paar mit Crack gefüllte Kondome zwischen die prallen Arschbäckchen gesteckt.« Sie schob einen Finger in die Backe und zog ihn mit einem lauten Pop wieder heraus. »Er meint, es hat Ihnen sogar richtig Spaß gemacht. Dass Sie auf so was stehen …« Chibs Gesicht wurde von Minute zu Minute finsterer, als ob sich ein Unwetter zusammenbraute. Steel strahlte. »Oh! Ja, genau, da fällt mir was ein – ich hab da ein paar Magazine, die werden Ihnen sicher gefallen! Die hab ich einem abgenommen, der auch auf so was steht – aber unter uns gesagt, ich find’s ein bisschen unhöflich, anderen Leuten Sachen in den Hintern zu schieben, wenn man sie nicht wenigstens vorher zum Essen eingeladen hat.«

»Ich habe nichts Unrechtes getan. Ich bin bereit, der Polizei zu helfen.« Chibs Stimme bebte, so sehr musste er sich anstrengen, um sie ruhig und ausgeglichen klingen zu lassen. Die Ader auf seiner Stirn pochte im Rhythmus der mahlenden Bewegungen seines Kiefers.

Steel rückte ihren Stuhl näher an den Tisch. »Was mich mal interessieren würde – wieso eigentlich Crack? Haben Sie nicht gewusst, dass hier oben gerade Heroin die angesagte Droge ist? Versuchen Sie vielleicht, einen neuen Trend zu starten?«

»Ich habe nichts Unrechtes getan. Ich bin bereit, der Polizei –«

»… zu helfen«, vollendete Steel seinen Satz. »Ja, ja, das haben wir schon mal gehört. Ihr pädophiler Kumpel hat den Spruch mindestens ein Dutzend Mal runtergebetet, ehe er Sie verpfiffen hat.«

»VERDAMMT NOCH MAL, ER IST NICHT PÄDOPHIL!« Chib war schon halb aufgesprungen, als der Constable ihm die Hände auf die Schultern legte und ihn wieder auf den Stuhl hinunterdrückte.

»Chibbly.« Die DI lächelte ihn an. »Nun echauffieren Sie sich doch nicht so, Sie werden sich noch wehtun. Jetzt erzählen Sie uns doch mal Ihre Version der Geschichte, hm? Sie könnten ein bisschen Schadensbegrenzung betreiben. Denn wie’s aussieht, sind Sie dran, wenn wir euch nachher dem lieben Herrn Richter vorführen und ihm sagen, was passiert ist. Im Moment wäre Ihr Kumpel komplett aus dem Schneider, und Sie müssten brummen. Ich frage Sie: Ist das fair?«

Chib starrte DI Steel grimmig an und sagte: »Ich habe nichts Unrechtes getan. Ich bin bereit, der Polizei zu helfen.« Und von da an waren seine Lippen versiegelt.

27

Die Sonne schien an diesem Samstagmorgen schon irgendwie zaghafter, als ob sie wüsste, dass der Herbst nicht mehr weit war. Logan und Jackie gingen die Union Street entlang und kämpften sich durch die wogenden Scharen von Kauflustigen. Ihre bisherigen Aktivitäten hatten sich auf das lang ersehnte Ausschlafen, ein gemütliches Spätstück und eine ausgiebige Dusche beschränkt. Jackie hatte den Telefonstecker herausgezogen und Logan aufgefordert, sein Handy auszuschalten. Heute hatten sie einfach nur frei, wie ganz normale Menschen. Sie schlenderten ziellos von Geschäft zu Geschäft: hier ein paar Flaschen Wein, da eine CD, dort eine Schachtel Pralinen – und dann weiter ins Trinity Centre, wo Logan vor den Umkleidekabinen ausharren musste, während Jackie Klamotten anprobierte. Genau so hatte er sich seinen freien Tag vorgestellt. Er lehnte sich resigniert an die Wand, wie all die anderen schwer geprüften Ehemänner und Freunde auch, deren Frauen entschieden hatten, dass es doch eine tolle Idee wäre, mal wieder so richtig shoppen zu gehen.

Als Jackie mit einem Arm voll Blusen und Hosen in der Kabine verschwunden war, schaltete er heimlich sein Handy ein, um zu sehen, ob er irgendwo vermisst wurde. Er hatte eine Nachricht von Colin Miller, der sich niedergeschlagen anhörte. Logan entfernte sich ein paar Schritte von den Umkleidekabinen – weit genug, um außer Hörweite der bunt zusammengewürfelten Truppe gelangweilter Männer zu sein, aber nicht so weit, dass er nicht mehr mitbekommen hätte, was Jackie so alles kaufte. Dann rief er Miller zurück. »Was kann ich für Sie tun, Colin?«

»Hallo, Laz.« Ein Seufzer. »Wollte nur mal fragen, ob Sie irgendwas für mich haben.«

»Was, schon wieder? Was ist denn aus dem litauischen flotten Dreier geworden?«

»Nix ist draus geworden, gar nix. Ich bin zu dem Typ von der Baubehörde gegangen: Er sagt, sie hätten gedroht, die Fotos von ihm und Marshall im Clinch mit diesem Mädel der Presse zuzuspielen, wenn er nicht die Baugenehmigung für Malk the Knifes Häuser durchdrücken würde.« Wieder ein Seufzer. »Können Sie sich die Schlagzeile vorstellen? EXKLUSIVBERICHT: IMMOBILIEN-PATE HEUERT MINDERJÄHRIGE HURE AN, UM BAUGENEHMIGUNG ZU ERZWINGEN … Ich kann nichts veröffentlichen – die bringen mich sonst um.«

Logan wollte gerade sagen, dass er Millers Argumente durchaus nachvollziehen konnte, als Jackie den Kopf aus der Kabine steckte und die Ansammlung gelangweilter Männer nach ihm absuchte. Er hatte gerade noch Zeit, sich hastig von Miller zu verabschieden und das Handy auszuschalten, da hatte sie ihn auch schon erspäht. Sofort bekam er einen Stapel Klamotten in die Hand gedrückt und wurde aufgefordert, das Gleiche in Größe 40 zu besorgen. Während Logan sich durch die Sommertops wühlte, fragte er sich, wieso er sich das eigentlich antat. Wahrscheinlich lag es an dem schottischen Frühstück, das Jackie heute Morgen gemacht hatte – eine Geste des guten Willens, ein Friedensangebot, wie sein Essen vom Inder letzte Woche –, und daran, dass er immer noch Schuldgefühle hatte, weil er von Rachael Tulloch geträumt hatte, ihres Zeichens stellvertretende Staatsanwältin. Und von ihren bleichen Brüsten …

Eine Stunde später – sie hatten sich inzwischen in die Damenwäscheabteilung von Marks and Spencer vorgearbeitet, wahrscheinlich, um noch mehr extra strapazierfähige BHs und Slips aus Armeebeständen des Ersten Weltkriegs zu kaufen – bekam Logan die nächste Chance, heimlich sein Handy einzuschalten. Er wollte noch einmal Miller anrufen und ihn fragen, was er sonst noch von Stadtrat Marshalls Freund erfahren hatte. Auf dem Display leuchteten rund ein Dutzend Nachrichten auf – alle von DI Steel. Zurückrufen – oder ignorieren? Er hatte schließlich seinen freien Tag. Er rief sie zurück.

»Wo zum Teufel haben Sie gesteckt? Ich versuche schon den ganzen Vormittag, Sie zu erreichen!«

»Ich habe heute meinen freien Tag«, erwiderte Logan und spähte verstohlen über die Reihen von Bügel-BHs, um sich zu vergewissern, dass Jackie noch in der Anprobe war.

»Seien Sie nicht so ein Weichei – wir müssen eine vermisste Prostituierte finden!«

»Wir wissen doch gar nicht, ob sie überhaupt vermisst wird.«

»Da irren Sie sich aber gewaltig. Heute Morgen habe ich die richterliche Genehmigung bekommen, die Wohnung aufzubrechen. Ihr Freund wurde bewusstlos in einer Pfütze von Erbrochenem aufgegriffen – hat sie seit rund einer Woche nicht mehr gesehen.«

»Vielleicht ist sie für ein paar Tage weggefahren?«

»Ja, ganz bestimmt – und meine Fürze duften nach Parfüm. Sehen Sie zu, dass Sie hier antanzen – wir müssen uns einen Plan zurechtlegen.«

»Ich habe meinen freien Tag!« Er drehte sich um und starrte finster auf eine Reihe scharlachroter Tangas. »Hat das nicht bis morgen Zeit?«

»Nein, verdammt, hat es nicht!«

Als Jackie aus der Umkleidekabine kam, sah sie sofort, dass er etwas Dummes angestellt hatte. »Du gehst arbeiten, hab ich recht? Dieses Miststück hat angerufen, und du gehst hin.« Logan nickte, worauf sie die Augen zukniff und bis zehn zählte. »Okay, ich will, dass du allerspätestens um sieben zu Hause bist – dann gibt’s Abendessen. Wenn du zu spät kommst, bring ich dich um. Und dann bring ich sie um. Verstanden?«

Logan gab ihr einen Kuss auf die Wange. »Danke.«

»Ja, schon gut – sieh bloß zu, dass du diesen verdammten Fall löst und dir diese widerliche alte Schreckschraube ein für alle Mal vom Hals schaffst.«

Die widerliche alte Schreckschraube stand vor den Weißwandtafeln in der Einsatzzentrale, in der einen Hand einen Marker, in der anderen einen Becher Milchkaffee. An der Tafel hing ein neues Porträt – diesmal allerdings nicht in Kombination mit dem entsprechenden Autopsiefoto. DI Steel starrte es an und tippte sich dabei mit dem Stift an die zigarettengelben Zähne. Das neue Mädchen war Ende dreißig: krauses, blondiertes Haar, braune Augen – von denen das eine nicht ganz geradeaus guckte –, schiefe Nase, tief eingekerbtes Kinn, und dazu einer von diesen künstlichen Schönheitsflecken. Wie ein fettiges schwarzes Muttermal. Nicht gerade eine Schönheit. Ganz nach dem Geschmack des Mörders. DI Steel drehte sich unvermittelt um und fuhr zusammen, als sie Logan hinter sich stehen sah. »Mein Gott, was fällt Ihnen ein, sich so von hinten an mich anzuschleichen? Wollen Sie, dass ich ’nen Herzinfarkt kriege?«

Schön wär’s. »Ist das Holly?«, fragte er und deutete auf das neue Gesicht.

»Genau. Wahrscheinlich liegt sie inzwischen zusammengeschlagen und tot irgendwo in einem Graben, aber wenigstens wissen wir jetzt, nach wem wir suchen. Ich habe drei Suchtrupps losgeschickt.« Sie zählte sie an den Fingern ab. »Hazlehead, Garlogie und Tyrebagger – wo wir die Letzte gefunden haben.«

Logan nickte. »Sie denken, dass er denselben Ort ein zweites Mal aufsuchen wird?«

»Darauf würde ich meine linke Titte verwetten, aber zur Sicherheit will ich auch die beiden anderen absuchen lassen. Und wenn wir da nichts finden, weiten wir die Suche aus. Wir besorgen uns mehr Personal und durchkämmen jedes Waldstück von hier bis Inverurie.« Logan grauste es beim Gedanken an den Aufwand, der dazu erforderlich wäre.

»Und wozu brauchen Sie mich dann?«, fragte er. »Sieht ja aus, als hätten Sie alles unter Kontrolle.«

Steel machte den Mund auf und wieder zu. »Scheiße, wenn ich das noch wüsste«, sagte sie schließlich. »Ach ja – diese Frau, deren Mann vermisst wird, hat heute schon zirka eine Million Mal angerufen, und Sie sollen sich in der Abteilung für Beschwerden und Disziplinarangelegenheiten melden. Hier.« Sie drückte ihm einen bekritzelten Zettel in die Hand. »Wenn Sie sich beeilen, erwischen Sie ihn gerade noch.«

Logan saß in dem kleinen Empfangsbereich vor dem Büro der Internen Dienstaufsicht und versuchte stirnrunzelnd das Gewirr von Kringeln und Schnörkeln auf dem Zettel in seiner Hand zu entziffern. Er hätte DI Steel würgen können! Da schleifte sie ihn schon wieder an seinem freien Tag ins Präsidium, nur damit dieser blasierte Arsch von Napier ihm erzählen konnte, dass er gefeuert würde. Hurra! Genau so hatte er sich seinen freien Tag vorgestellt. Er hatte nicht übel Lust, einfach da reinzuplatzen, seinen Dienstausweis auf den Tisch zu knallen und Graf Nosferatu zu sagen, wohin er ihn sich stecken könnte. Den Dienstausweis und den Job gleich dazu – nämlich in seinen scheinheiligen Ar–

»Ah, Sergeant – kommen Sie doch bitte rein …« Es war gar nicht Napier, sondern der andere, der Stille, der immer in der Ecke saß und sich Notizen machte. Der Schweiger nahm auf einem der hässlichen Besucherstühle Platz und bedeutete Logan, das Gleiche zu tun. Von Napier war weit und breit nichts zu sehen.

»Ich nehme an, Sie wissen, weshalb Sie hierherbestellt wurden?«, begann der Inspector und zog eine Kopie der Beschwerde von Sandy der Schlange aus der Tasche. »Mr. Moir-Farquharson gibt an, Sie hätten ihn beleidigt und bedroht, als er gestern das Präsidium aufsuchte. Sie hätten gesagt, Sie würden ihm, ich zitiere, ›jeden verdammten Finger einzeln brechen‹. Ist das korrekt?« Logan nickte nur und schwieg. »Verstehe«, sagte der Inspector und notierte sich etwas auf seiner Kopie des Formulars. »Und gibt es Zeugen für diesen Vorfall?«

Er seufzte. »Nein. Wir waren allein im Empfangsbereich.«

»Wirklich?« Der Inspector rutschte auf seinem Stuhl vor. »Mr. Moir-Farquharson sagt, es sei noch ein Bürger zugegen gewesen. Ein gewisser Mr. …« Er blätterte in seinen Notizen. »Ein Mr. Milne, der gekommen war, um einen Diebstahl anzuzeigen?«

»Milne?« Logan runzelte die Stirn. »Was denn, Manky Milne? Ja, der war da und hat getobt, weil ihm angeblich sein Rezept geklaut worden war. Die Nummer bringt er jeden Freitag. Er denkt, wenn er das Rezept als gestohlen meldet, kriegt er mehr Dihydrocodein aus dem Drogensubstitutionsprogramm. Aber er verkauft es bloß weiter, um sich von dem Geld Heroin zu besorgen. Den Fehlbetrag gleicht er durch kleine Einbrüche aus.«

»Aha … also kein besonders zuverlässiger Zeuge.«

»Bei seinem letzten Auftritt vor Gericht hat der Richter ihn einen schamlosen Lügner mit der Moral einer Pestratte genannt. Und außerdem kam er erst später.«

Der Inspector lächelte. »Hervorragend. Wenn das so ist, steht ja wohl Mr. Moir-Farquharsons Wort gegen Ihres. Zumal, wenn dieser Milne zum Zeitpunkt des angeblichen Zwischenfalls gar nicht zugegen war … Ausgezeichnet, ganz ausgezeichnet … Nun denn, ich danke Ihnen, dass Sie sich die Zeit genommen haben, Sergeant. Sicherlich haben Sie noch weit dringendere Verpflichtungen.« Und das war’s: Logan wurde aus dem Büro komplimentiert, mit Handschlag verabschiedet und seiner Wege geschickt.

Da stand er nun in dem leeren Flur. Von irgendwo um die Ecke kam das Quietschen von nassen Sohlen auf dem schmutzig olivgrünen Linoleum. »Was war das denn?« Er begriff es einfach nicht. Es hatte fast den Anschein gehabt, als wollte der Inspector ihm helfen … Vielleicht hatte er ja ausnahmsweise mal Glück? Wenn ja, sollte er wohl das Beste draus machen, bevor es wieder vorbei war. Logan schnappte sich zwei Uniformierte und drei tragbare Videogeräte und beschlagnahmte ein leeres Büro. Zusammen würden sie die Aufzeichnungen der Operation Aschenputtel von dem Abend durchgehen, als Holly McEwan verschwunden war.

28

DI Steel starrte mit zusammengekniffenen Augen auf den Videobildschirm. »Und was soll ich da jetzt noch mal sehen?« Logan drückte REWIND, und das Auto, das zuvor auf die Kamera zugefahren war, legte den Rückwärtsgang ein. Er drückte PLAY, und es fuhr wieder los. Ein fabrikneuer Audi. Die Bildqualität ließ zu wünschen übrig, aber es reichte, um die Frau auf dem Beifahrersitz erkennen zu können. Das Licht einer Straßenlaterne fiel auf ihr Gesicht: krauses, blondiertes Haar, schiefe Nase, tief eingekerbtes Kinn, eine halbe Tonne Make-up und ein schwarzer Schönheitsfleck auf der linken Wange.

»Holly McEwan«, sagte Logan und tippte auf den Bildschirm. »Diese Aufnahmen stammen von der Kamera des Videoüberwachungswagens. Man kann zwar nicht das komplette Kennzeichen entziffern, aber wenn Sie sich das mal anschauen …« Er deutete auf den zweiten Monitor, der ein flackerndes, hüpfendes Bild des Regent Quay zeigte. Auch hier war der gleiche nagelneue Audi zu sehen. Der Wagen hielt an der Kreuzung an, um dann über die Virginia Street zu verschwinden. Logan spulte das Band zurück und hielt es wieder an. Diesmal war das Nummernschild deutlich zu erkennen.

»Sind Sie sicher, dass es sich um denselben Wagen handelt?«, fragte Steel und drückte sich die Nase am Bildschirm platt.

»Hundertprozentig: Die teilweise erkennbare Nummer von dem anderen Video stimmt mit dieser überein, und die Zeitangaben passen auch. Aber um ganz sicherzugehen, habe ich die Kollegen von der Technik gebeten, zu versuchen, ob sie noch ein besseres Bild des ersten Kennzeichens hinkriegen.«

»Sie sind ein Schatz!« Steel grinste und ließ dabei eine Reihe gelber Zähne sehen. »Jetzt müssen wir nur noch –«

Logan schwenkte ein Blatt Papier. »Kfz-Kennzeichen, Name und Adresse.«

»Sergeant, wenn Sie eine Frau wären, würde ich Sie jetzt küssen.«

Der Stadtteil Bridge of Don war ein Konglomerat von Wohnsiedlungen im Norden der Stadt, das im Lauf der Jahre angewachsen war wie ein Mandelbrot-Fraktal von Sackgassen aus hellbraunem Backstein. Neil Ritchie besaß ein frei stehendes zweigeschossiges Einfamilienhaus am äußersten Rand der Siedlung. Ein Garten mit alten Bäumen hinter dem Haus bildete die Grenze zwischen der Stadt und den weiten Rapsfeldern. Logan, DI Steel und – auf dem Rücksitz – DC Rennie saßen in einem relativ sauberen CID-Einsatzwagen, der vor dem Haus parkte. In der gepflasterten Einfahrt stand kein fabrikneuer Audi, nur ein dunkelblauer Renault Clio und ein fettes Motorrad, doch es gab auch noch eine Doppelgarage. Steel zog ihr Handy aus der Tasche und tippte Neil Ritchies Nummer ein. Eine Pause, und dann legte DI Steel in breitestem Aberdonian los: »Hallo, is’ da Mr. Ritchie? … Was? … Aye, aye, aye … Nee, ich weiß, dass er ’ne Ladung Chuckies bestellt hat, aber ich kann sie nich’ bis morgen liefern. Aye, ’ne Ladung Chuckies … Chuckies … Aye, wolln Sie ihn vielleich’ mal selber ranholen?« … Sie hielt die Hand über das Telefon und grinste wie ein Krokodil. »Der Dreckskerl ist daheim. Los, schlagen wir zu.« Sie stieß die Tür auf und trat hinaus in den bewölkten Nachmittag, dicht gefolgt von Logan und Rennie.

Logan griff zum Funkgerät und meldete dem anderen Team, dass alles klar zum Einsatz sei. Unterdessen marschierte Steel schon auf die Haustür zu. Auf ihr Nicken hin klingelte Rennie Sturm. »Hallo?«, sagte sie in das Telefon, das sie ans Ohr gepresst hielt. »Sprech ich mit Mr. Ritchie?«

Aus dem Haus konnten sie eine Männerstimme hören. »Verdammt – warten Sie mal einen Moment, es klingelt an der Tür …« Dann ging die Tür auf, und vor ihnen stand ein Mann von Anfang dreißig mit einem schnurlosen Telefon in der Hand. Er trug eine teure Motorrad-Lederkombi, hatte ein bisschen zu viel Speck auf den Hüften und ein Gesicht, das man nur einmal gesehen haben musste, um es gleich wieder zu vergessen. Nicht hässlich, einfach nur nichtssagend. Das ideale Gesicht, wenn man vorhatte, Prostituierte aufzugabeln und sie zu Tode zu prügeln. Er lächelte Rennie an und deutete auf das Telefon. »Einen Augenblick noch …« Dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder dem Telefon zu. »Also, mit wem spreche ich, bitte?«

»Hier ist die Polizei« sagte Steel. »Wir sind gekommen, um uns ein bisschen mit Ihnen zu unterhalten.«

Der Mann starrte das Telefon an, dann DI Steel, und sagte dann in den Hörer: »Wie bitte?«

Steel lächelte ihn an und klappte ihr Handy zu. »Mr. Neil Ritchie? Möchten Sie uns vielleicht reinlassen, oder würden Sie es vorziehen, schreiend und wild um sich schlagend aufs Revier geschleift zu werden?«

»Was? Ich wollte gerade gehen; ich –«

»Sie wollten, genau.« Sie zückte den Durchsuchungsbeschluss und wandte sich an Rennie. »Seien Sie doch mal so gut und sehen Sie nach, ob da nicht zufällig eine tote Nutte in der Küche rumliegt.«

Das Haus war luxuriös eingerichtet. Teuer aussehende Orientteppiche auf poliertem Parkett; die in hellem Cremeton gehaltenen Wände mit farbenfrohen Aquarellen und Fotografien geschmückt. Das Ganze sah verdächtig nach einem Innenarchitekten-Job aus. In dem geräumigen Wohnzimmer saß eine Frau und las einen Val-McDermid-Krimi, vor sich auf dem orientalischen Beistelltischchen eine Tasse Pfefferminztee – dem Geruch nach zu schließen. Sie blickte auf, als DC Rennie an ihr vorbei Richtung Küche marschierte. »Neil? Wer ist dieser Mann? Stimmt irgendwas nicht?«

Neil stand händeringend vor dem Kamin. »Das muss ein ganz fürchterliches Missverständnis sein!«

DI Steel schlenderte zu ihm hin und legte ihm kumpelhaft den Arm um die Schultern. »Ja, ganz genau: nur ein Missverständnis. Ich bin sicher, dass Sie nie die Absicht hatten, diese Prostituierten aufzugabeln, sie auszuziehen und sie dann zu Tode zu prügeln. Jetzt schlage ich vor, dass wir uns erst mal einen schönen Tee kochen, und dann können Sie uns alles darüber erzählen.«

Die Frau schoss sofort von der Couch hoch. »Prostituierte? Neil? Was für Prostituierte? Was hast du schon wieder angestellt?« Sie presste ihr Buch an die Brust, und die Tränen traten ihr in die Augen. »Du hast es mir versprochen! Du hast versprochen, dass du es nicht mehr tun würdest!«

»Ich … Das hab ich auch nicht! Ich schwör’s dir! Ich habe nichts getan!«

»Wissen Sie«, meinte Steel und klopfte dem Mann auf die Schulter, »Sie würden es nicht glauben, wie oft wir diesen Spruch in unserem Job zu hören kriegen. Wo waren Sie letzten Mittwoch morgens um Viertel vor drei?«

»Ich … Ich war zu Hause. Ich habe geschlafen.«

»Und Mrs. Ritchie kann das sicher bestätigen, oder?«

Er warf seiner Frau einen flehenden Blick zu, doch sie sank nur kraftlos auf die Couch zurück und starrte ihn entsetzt an. »O mein Gott! Ich war die ganze Woche bei meiner Mutter! Er war allein im Haus! Dann bist du das – gib’s zu! Du bist dieser Mann, von dem die Zeitungen schreiben!«

»Suzanne! Es ist nicht so, wie es scheint, ich schwör’s! Ich habe nichts getan!«

»Schon klar.« DI Steel lächelte. »Ach, übrigens, Mr. Ritchie, wo ist denn eigentlich Ihr schicker neuer Wagen?«

»Was? Der steht in der Garage … Ich habe nichts getan!«

»Tja, die Frage geben wir lieber mal an die Spurensicherung weiter, hm? Also, wie wär’s, wenn Sie jetzt freiwillig mit aufs Revier kommen – da können wir die ganze Sache dann in Ruhe klären. Wie klingt das?«

Seine Augen zuckten nach links und nach rechts, doch Logan versperrte ihm den Weg, und der Gartenausgang war von Polizisten gesichert. »Ich … Ich will zuerst mit meinem Anwalt sprechen.«

Steel machte »Ts-ts« und schüttelte missbilligend den Kopf. »Sorry, aber so läuft das nicht. Sie können freiwillig mitkommen oder in Handschellen, aber mitkommen tun Sie auf jeden Fall.«

Sobald sie wieder im Präsidium waren, wurde Mr. Ritchie in den Vernehmungsraum 5 gesteckt, mit einer schönen Tasse koffeinfreier brauner Brühe und einem grimmig dreinschauenden Constable. Die Spurensicherung hatte auf dem Beifahrersitz von Ritchies neuem Wagen blondierte Haare gefunden, die den in Holly McEwans Wohnung sichergestellten Proben auffallend ähnelten. Unten in der Einsatzzentrale fummelte DI Steel an ihrem BH-Träger herum, während Logan alles, was sie über Neil Ritchie hatten herausfinden können, an die Pinnwand hängte: vierunddreißig, verheiratet, keine Kinder; arbeitete als Logistiker bei einem der großen Ölkonzerne. Die einzigen dunklen Flecken auf seinem Führungszeugnis waren zwei Verwarnungen wegen Ansprechens von Prostituierten auf der Straße, die beide mehr als vier Jahre zurücklagen. Abgesehen davon war er ein richtiger Saubermann. Er hatte sogar ein »Teddybärenrennen« zugunsten der Archie Foundation organisiert – einer hiesigen Wohltätigkeitsorganisation, die Geld für kranke Kinder sammelte. Was die Ermittler sogleich dazu veranlasste, seinen Computer nach Kinderpornografie aus dem Internet zu durchsuchen.

»Gut«, sagte Steel, als Logan fertig war. »Dann wollen wir doch mal hören, was er zu seiner Verteidigung vorzubringen hat. Sie können den ›guten Bullen‹ spielen, wenn Sie wollen.«

»Was? Nein, das kann ich nicht.«

»Sie wollen der Böse sein? Ich will Ihnen ja nicht zu nahe treten, aber Sie sind nicht gerade –«

»Nein, ich wollte sagen, ich kann die Vernehmung nicht machen.« Das war der Moment, vor dem Logan sich gefürchtet hatte. Es war schon zwanzig nach sechs – eine Vernehmung würde Stunden dauern, und Jackie hatte keinen Zweifel daran gelassen, was passieren würde, wenn er nicht um sieben zu Hause wäre.

»Sie machen wohl Witze? Wir haben das Schwein am Wickel, und Sie wollen beim Schlachtfest nicht dabei sein?«

»Doch. Ich wäre schon gerne dabei. Aber es geht nicht. Ich muss nach Hause.«

»Ahh.« Steel nickte weise. »Sie haben es versprochen, und es ist Ihnen wichtiger, dass sie Sie ranlässt. Verstehe. In Ordnung …« Sie verschränkte die Arme und reckte die Nase in die Luft. »Dann nehme ich eben DC Rennie mit. Dürfte eine wertvolle Erfahrung für ihn sein, der entscheidende Durchbruch in einem Fall wie diesem. Und Sie gehen schön vögeln.«

»So ist es nicht, ich –«

»Übrigens, waren Sie heute Morgen in der Beschwerdeabteilung?«

»Was?« Logan runzelte die Stirn, überrumpelt durch den plötzlichen Themenwechsel. »Abteilung für Beschwerden und Disziplinarangelegenheiten« war der Name der Dienststelle gewesen, bevor man sie in »Interne Dienstaufsicht« umgetauft hatte, was weniger sperrig und abschreckend klingen sollte. »Äh … ja, ich war dort.«

»Und die lassen Sie mit einer Verwarnung davonkommen, oder?«

»Na ja, es war irgendwie komisch – es klang fast so, als wollten sie die Sache auf sich beruhen lassen. Kein Verfahren.«

DI Steels Miene wurde plötzlich undurchdringlich. »Aha. Also, sagen Sie bloß nicht, dass ich nie was Nettes für Sie tue.« Und damit machte sie auf dem Absatz kehrt und stapfte davon. Logan war fast schon am Ausgang angekommen, als PC Steve völlig außer Puste angerannt kam und ihn abfing. Er hörte sich an, als wäre er gerade von Dundee bis Aberdeen gelaufen.

»’tschuldigung, Sir …« Keuch, schnauf. »Sie sollen bitte sofort zu DI Insch kommen.«

Logan sah auf seine Uhr: Es blieben ihm noch fünfunddreißig Minuten, um nach Hause zu gehen und unterwegs im Blumenladen etwas Kleines für Jackie zu besorgen, um ihr zu zeigen, dass er ihr Friedensangebot zu schätzen wusste. Es wäre sicher keine Katastrophe, wenn er erst ein paar Minuten später hier wegkäme.

Oben in der Haupteinsatzzentrale thronte DI Insch auf einem Schreibtisch im Epizentrum des organisierten Chaos, eine voluminöse Pobacke auf der Tischplatte, die andere frei schwebend, und hörte sich die Ausführungen des bärtigen Detective Sergeant an, den er neulich so gepiesackt hatte. DS Beattie, der mit der Pornostar-Gattin. Insch blickte von dem Bericht in seiner Hand auf, um sich noch ein Colafläschchen in den Mund zu stopfen, sah Logan mit PC Steve hereinkommen und forderte Beattie auf, sich doch die nächsten zehn Minuten anderweitig zu beschäftigen. »Sergeant«, sagte er und fixierte Logan mit kühlem Blick. »Kommen Sie mit in mein Büro.«

Detective Inspector Inschs Büro war größer als das von Steel; es bot Platz für einen geräumigen, ordentlich aufgeräumten Schreibtisch, einen Computer, drei Aktenschränke, einen riesigen Ficus und ein paar bequeme Stühle. Aber Logan wurde keiner angeboten – kaum war er drin, knallte Insch die Tür zu und fiel über ihn her – was zum Donnerwetter er sich eigentlich dabei gedacht habe?

»Sir?« Er trat einen Schritt zurück und stolperte über einen von Bonbonpapierchen überquellenden Papierkorb. Eine leere Gummibärchentüte flatterte auf die schmutzigen Teppichfliesen hinab.

»Sie hatten diese Typen hier und haben mir NICHT BESCHEID GESAGT!«

Logan hob abwehrend die Hände. »Wer? Wer hat …« Und dann dämmerte es ihm. »Ach, Sie meinen Chib Sutherland und seinen Kumpel?«

Insch wurde mit jeder Sekunde röter. »Sie haben verdammt genau gewusst, dass ich mit den zweien reden wollte, aber haben Sie vielleicht angerufen und mir gesagt, dass Sie sie in Gewahrsam haben? Nein – das habe ich erst erfahren, als ich heute Nachmittag ins Präsidium kam. Nachdem sie gegen Kaution auf freien Fuß gesetzt wurden!«

»Sie sind gegen Kaution freigekommen?« Das war mal wieder typisch – heutzutage konnte man seine eigene Oma mit einem Kartoffelschäler ermorden, ohne dass man in Untersuchungshaft landete.

»Natürlich sind sie gegen Kaution freigekommen!« Das Gesicht des Inspectors war jetzt jenseits von Rot – es hatte einen bedenklichen Lilaton angenommen, und Speicheltropfen flogen aus seinem Mund, als er brüllte: »Sie haben versucht, sie wegen irgendwelcher Drogen-Kinkerlitzchen dranzukriegen! Ich wollte sie wegen Mordverdachts. MORD! Kapiert? Nicht bloß ein paar Kondome voll Heroin!«

»Es war Crack …« Er bedauerte die Worte, kaum dass er sie ausgesprochen hatte.

Insch bohrte seinen Wurstfinger in Logans Brust. »Es ist mir egal, ob sie mit C4-Sprengstoff gefüllt waren und dem Herzog von Edinburgh in den Arsch gerammt wurden – ich will mit den Typen reden!« Er holte tief Luft, ließ sich auf seinen Schreibtisch nieder, verschränkte die mächtigen Arme und starrte Logan finster an. »Na los, raus mit der Sprache – lassen Sie mich Ihre geniale Ausrede hören.«

»DI Steel hat es mir verboten.« Er kam sich zwar mies vor, weil er Steel damit in den Rücken fiel, aber das war ja wohl nicht seine Schuld. Er hatte von Anfang an versucht, sie dazu zu überreden, Insch mit einzubeziehen. »Ich habe ihr gesagt, dass Sie über die Operation informiert werden sollten, aber sie war strikt dagegen.«

Inschs Augen verengten sich, bis nur noch zwei kleine, zornige schwarze Perlen bedrohlich aus seinem rot glühenden Schweinchengesicht funkelten. »Soso, was Sie nicht sagen …« Er stand auf und straffte die Schultern, wobei sein Hemd sich bedenklich spannte. »Wenn Sie mich bitte entschuldigen würden, Sergeant, ich muss noch etwas erledigen.«

Der Himmel hing tief und grau über den stattlichen Granitbauten von Rubislaw Den, als Colin Miller sich aus dem Wagen hievte, den Laptop hinter dem Fahrersitz hervorzog und die Alarmanlage anklickte. Wieder mal lag ein beschissener Tag hinter ihm. Es war noch gar nicht so lange her, da war er ein richtiger Journalist gewesen. Hatte sogar Preise gewonnen. Und jetzt? Jetzt war er dazu verdammt, popelige Meldungen für die »Vermischtes«-Seite zu schreiben, und alles nur wegen dieses verdammten PR-Artikels über Malk the Knifes verfluchtes Bauprojekt. Schlimm genug, dass Malkie überhaupt seine Psychopathen aus Edinburgh raufgeschickt hatte, um ihn zu bearbeiten, damit er das Ding schrieb; aber dass die Zeitung ihm jetzt nichts Anspruchsvolleres mehr anvertrauen wollte als irgendeinen Scheiß über Handarbeitsbasare und Hundeausstellungen, das war die eigentliche Katastrophe. Und die eine gute Story, die er hatte, die ihn aus diesem Schlamassel retten könnte, war genau die eine, die er nicht veröffentlichen durfte.

Colin richtete sich auf und starrte finster zu den dräuenden Wolken hinauf. Er sollte den Job einfach hinschmeißen. Ein Buch schreiben. Irgendwas Blutrünstiges mit jeder Menge Mord und Sex und Totschlag. Scheiß auf dieses Käseblatt mit seinen seichten Klatschgeschichten. Er würde Champagner schlürfen und Kaviar löffeln! Er brauchte die P & J nicht, die Zeitung brauchte ihn …

Er seufzte und sackte ein wenig in sich zusammen, als er die Last der neuen Verantwortung auf seinen Schultern spürte. Er log sich doch nur selbst in die Tasche – er konnte es sich gar nicht leisten, seinen Job zu verlieren. Nicht mehr, seit –

»Ach, sieh mal einer an, wenn das nicht Colin Miller ist, unser Ass von der Presse!« Edinburgher Akzent, tiefe Stimme, direkt hinter ihm.

Colin fuhr herum und sah Brendan Sutherland alias »Chib der Schlitzer« lässig an einem dicken silberfarbenen Mercedes lehnen. Ach du Scheiße, auch das noch! »Äh … Mr. Sutherland … schön, Sie wiederzusehen …«

Chib schüttelte betrübt den Kopf. »Das glaube ich kaum, Colin. Ich fürchte, es wird alles andere als schön werden. Wie wär’s mit einer kleinen Spritztour? Wir können meinen Wagen nehmen.«

»Ich … äh …« Er trat ein paar Schritte zurück, die Laptoptasche wie einen Schild vor der Brust, und stieß gegen eine Mauer. Die Mauer entpuppte sich als Chibs Kumpel, der direkt hinter ihm stand. »Ich kann nicht, ich habe –«

Chib hob mahnend den Zeigefinger. »Ich bestehe darauf.«

Zwei riesige Hände packten Colins Oberarme und zwangen ihn in den parkenden Wagen. Er rutschte hinüber auf die andere Seite und tastete nach dem Griff, aber die Tür blieb verschlossen – die Kindersicherung war drin. Als er sich umblickte, sah er Chib zu ihm auf den Rücksitz steigen, und dann fiel die Tür mit einem satten Geräusch ins Schloss. »So«, sagte der Mann, den er einen Edinburgher Flachwichser mit Größenwahn genannt hatte, und zog eine Geflügelschere aus der Jackentasche. Die gebogenen Klingen funkelten im grauen Abendlicht. »Mein Partner wird uns jetzt an einen ruhigen Ort fahren, wo wir schön unter uns sind. Ich muss Ihnen nämlich ein paar Fragen stellen, und es könnte ziemlich laut werden, wenn Sie zu schreien anfangen.«

Zwanzig vor sieben, und Logan verließ im Laufschritt das Präsidium. Zuerst zu Marks and Spencer, um einen Strauß scharlachrote Rosen zu kaufen, dann zum zweiten Mal an diesem Tag in den Weinladen: eine Flasche Sparkling Chardonnay aus der Kühlvitrine. Und dann im Sprint um die Ecke und die Marischal Street runter – Ankunftszeit an der Haustür dreißig Sekunden vor der Zeit. Völlig außer Atem schloss er auf, schleppte sich keuchend die Treppe hinauf und betrat die Wohnung wenige Sekunden, nachdem es sieben geschlagen hatte.

Totenstille.

Irgendwie hatte er gedämpftes Kerzenlicht erwartet, romantische Musik und den Duft von irgendeiner Köstlichkeit, die auf dem Herd köchelte. Er machte einen raschen Rundgang durch die Wohnung, doch alle Zimmer waren kalt und leer. »Mist.« Er legte den Chardonnay in den Kühlschrank, steckte die Rosen in eine staubige Vase und drehte die Heizung auf. Es klonkte und ratterte in den Rohren, während er sich auszog und in die Dusche stieg. Von der idiotischen Rennerei war er nass geschwitzt. Er hörte das Telefon klingeln, während er mit der Shampooflasche kämpfte, aber er ließ den Anrufbeantworter drangehen. Was immer es war, es konnte warten. Und in diesem Moment schoss ihm der Gedanke durch den Kopf, dass es vielleicht DI Steel sein könnte, die sich bei ihm bedanken wollte, weil er sie bei Insch verpfiffen hatte. Weil er sie ins offene Messer hatte laufen lassen. Und das nach allem, was sie für ihn getan hatte – was bis gestern noch lachhaft wenig gewesen wäre, aber da hatte die Interne Dienstaufsicht sich auch noch nicht sämtliche Beine ausgerissen, um die Beschwerde von Sandy der Schlange herunterzuspielen. Wieso hatte er sich nicht einfach eine harmlose, aber überzeugende Lüge ausdenken können? Irgendetwas, das DI Insch besänftigt hätte, ohne zugleich Steel reinzureiten? Er stöhnte. Sie würde ihn umbringen.

Als er endlich aus der Dusche stieg und in saubere Klamotten schlüpfte, war die Wohnung schon angenehm warm, aber von Jackie war immer noch nichts zu sehen. Fünfzehn Minuten später kam sie hereingepoltert, halblaut vor sich hin fluchend und beladen mit einem halben Dutzend prallvoller Plastiktüten. »Schon mal versucht, mit ’nem Gipsarm einzukaufen? Tu’s lieber nicht, ist echt die Hölle.« Sie erstarrte, als ihr Blick auf die Vase fiel, die hinter ihm auf dem Küchentisch stand. »Du hast Blumen gekauft?«

»Und Sekt. Na ja, nicht direkt Sekt – aber dieses australische Zeug soll auch ganz gut sein.«

Jackie lächelte. »Weißt du was, Mr. McRae, manchmal bist du gar nicht so übel.« Sie stellte ihre ganzen Tüten auf den Teppich, schlang die Arme um seinen Hals – wobei sie ihm aus Versehen mit dem Gips eine Kopfnuss versetzte – und drückte ihm einen dicken, feuchten Schmatz auf die Lippen. Logan fing schon mal an, ihre Bluse aufzuknöpfen, öffnete sie weit, um sich am Anblick ihres entblößten –

»Was zum Teufel ist denn das?« Er trat einen Schritt zurück, den Blick voller Entsetzen auf die gewaltige Konstruktion aus extrastarker Spitze gerichtet, die Jackies Brüste einschloss. »Ich dachte, du wolltest dir bloß ein paar neue BHs und Slips kaufen – das Ding da sieht ja aus wie die Eisenbahnbrücke über den Forth!«

»Das hier«, erwiderte sie und ließ voller Stolz den BH-Träger schnalzen, »ist der Triumph Doreen – der meistverkaufte BH der Welt. Gewöhn dich dran.«

Logan zuckte zurück. »Hast du ernsthaft vor, das Teil da zu tragen?«

»Hey, willst du vielleicht, dass meine Titten rumhüpfen wie Melonen in einer nassen Socke, wenn ich hinter irgendeinem Mistkerl herjage? Bis sie am Ende ganz schlaff und ausgeleiert sind? Willst du, dass ich einen Hängebusen kriege? Willst du das wirklich?« Logan musste zugeben, dass er das in der Tat nicht wollte. Er versuchte, nicht an den Monster-BH zu denken, als er sie fest an sich zog und sie küsste.

Jackie schloss die Augen, schmiegte sich an ihn, genoss die Wärme ihrer eng umschlungenen Leiber – und merkte gar nicht, dass Logans Blick zu dem kleinen roten Licht abgeschweift war, das am Anrufbeantworter blinkte. Das ihm boshaft zublinzelte wie das unerbittliche Auge des schlechten Gewissens.

29

Der Wald war tief und finster; nur dünne Streifen Himmel schimmerten schwach zwischen den Bäumen hindurch, deren Farbe allmählich von Mattsilber zu Friedhofsschwarz wechselte. Ein rasselndes Geräusch hallte über die kleine Lichtung, ein blubbernder, ungesund klingender Husten. Das Blut troff ihm aus dem Mund, und mit leisem Erstaunen begriff Colin Miller, dass er selbst es war, der da gehustet hatte. Er war irgendwo anders gewesen … irgendwo, wo es dunkel und warm war, aber jetzt war er wieder da. Krampf in den Beinen, Krampf in den Schultern, der ganze Rest taub. In einer Minute würde er aufstehen. Gleich, sobald das komische Gefühl sich gelegt hatte. Sobald seine Schultern und Beine nicht mehr wehtaten. Sobald … Dunkelheit.

Weiße und gelbe Funken explodierten in seinem Kopf, er wurde nach hinten gerissen, der Klappstuhl kippte um, und er fiel rücklings ins Gras, immer noch mit Armen und Beinen an den Stuhl gefesselt. Er konnte sich nicht bewegen. Und dann fingen die richtigen Schmerzen an – nicht der Krampf, das war gar nichts im Vergleich dazu. Das brannte wie Feuer! Als ob jemand seine Hände mit einer Lötlampe bearbeitete. Sie verbrannten ihm die Hände! Er machte den Mund auf und schrie.

»’n Abend, junger Mann. Schön zu sehen, dass Sie wach sind.« Eine Pause, angefüllt mit Colin Millers Schreien, und dann: »Heb ihn auf, Greg, sei so gut. Und sieh zu, ob du ihn nicht dazu bringen kannst, den Mund zu halten.«

Riesige Pranken packten Colin vorne am Hemd und zerrten ihn hoch, bis der Klappstuhl wieder stand. Er schrie erneut, doch etwas Hartes schlug gegen seine Wange, und der Geschmack von frischem Blut füllte seinen Mund. Der Schrei erstarb zu einem Wimmern.

Aus der tiefer werdenden Dunkelheit tauchte ein Gesicht auf: kurz geschorene helle Haare, makelloses Gebiss, Augen wie in Marmor gehauene Höhlen. »Na bitte, war doch gar nicht so schlecht für den Anfang, wie?« Miller gab keine Antwort, und der Edinburgher Gangster zuckte nur mit den Achseln. »Okay, Greg, du kannst ihm die Hände losbinden.«

O Gott, seine Hände! Jemand machte sich an dem Kabelbinder zu schaffen, mit dem seine Handgelenke an die Stuhllehne gefesselt waren, und dann waren sie frei. Er nahm sie nach vorne, um nachzusehen, wie schlimm sie verbrannt waren. Und schrie wieder, als die Erinnerung schlagartig zurückkam. Der brennende Schmerz, das Knacken und Knirschen beim Durchtrennen der Knochen und Sehnen.

»O Mann, geht das Geschrei schon wieder los?«

Diesmal ließ Greg sich nicht lange bitten. Er ballte die Faust und ließ sie in Millers Gesicht krachen. Der Getroffene stürzte seitwärts zu Boden, immer noch mit den Knöcheln an den Stuhl gefesselt, und blieb zusammengekrümmt auf dem Waldboden liegen. Schluchzend starrte er auf seine verstümmelten Hände.

»Also, Colin, wir haben nur noch zwei Punkte auf der Tagesordnung, dann sind wir hier fertig. Zunächst mal das hier …« Chib ging in die Hocke und hielt Colin ein Foto vor die Nase, sodass ihm die Sicht auf seine Fingerstummel verdeckt war. Ein Foto aus Millers Brieftasche: Isobel auf einem Hotelbalkon in Spanien. In der oberen rechten Ecke, wo Chib es mit seinem Gummihandschuh angefasst hatte, befand sich ein verschmierter Blutfleck. »Gut aussehende Frau. Also passen Sie auf, Colin: Wenn ich auch nur denke, dass Sie wieder mit der Polizei zusammengesteckt haben, dann werde ich mir zuerst Sie noch mal vornehmen, und dann werde ich Ihre hübsche Freundin sehr, sehr hässlich machen.« Er zog das Foto zurück, küsste es und steckte es in die Innentasche seiner Jacke. »Punkt zwei ist auch rasch erledigt; wir wollen hier nur ein bisschen aufräumen.« Etwas Hartes, Kaltes prallte von Colins Gesicht ab, dann noch einmal, dann ein drittes und ein viertes Mal. Fingerstücke, jedes nur einen einzelnen Knochen lang, regneten von oben herab. »Ich will, dass Sie sie aufessen.«

Zitternd starrte Miller auf die bleichen Zylinder hinunter, die vor ihm auf der Erde lagen. Vier davon waren nur Fingerspitzen – vom Nagel bis zum ersten Gelenk; dazu drei Mittelstücke und zwei erste Glieder, noch mit Resten der Sehne, die sie mit dem Knöchel verbunden hatte. Und dieser kleine Schelm, der isst sie alle auf … »Ich … ich kann nicht!« Er schluchzte. »O Gott, bitte, ich kann das nicht …«

Chib lächelte nachsichtig auf ihn herab. »Na, na, wir wollten doch nicht mehr jammern. Nun seien Sie ein braver Junge und essen Sie auf, damit wir alle nach Hause kommen.«

Colin streckte die zitternden Hände aus, griff mit den blutverschmierten Stummeln unbeholfen nach seinen eigenen abgetrennten Fingern. Wieder stieg Übelkeit in ihm auf. »O Scheiße, Mann, meine Hände … meine Hände, Scheiße …«

»Langsam reißt mir der Geduldsfaden, Colin. Entweder Sie essen sie jetzt, oder ich schneide Ihnen noch ein Glied ab und lasse Sie das auch essen.« Er wedelte mit der Geflügelschere vor Colins Nase herum. Der rostfreie Stahl war mit Blut verschmiert. »Je länger Sie hier rumtun, desto weniger Finger bleiben Ihnen am Ende.«

Zwei Stücke – eine Spitze und ein Mittelglied – lagen in seiner zitternden, blutbefleckten Hand, das Fleisch kalt und weiß, die Enden schwärzlich rot. Knochen und Knorpel schimmerten durch. »O Gott … Man könnte … man könnte sie wieder dranmachen! Man könnte sie wieder annähen!« Eine Hand griff ihm in die Haare und drehte seinen Kopf, bis er in Chib Sutherlands grinsendes Gesicht blickte.

»Wissen Sie was – das könnte man vielleicht wirklich machen.« Das Grinsen wurde breiter. »Ich lasse ja mit mir reden. Wie wär’s, wenn Sie sich drei Stücke aussuchen, die Sie behalten dürfen? Das ist so viel wie ein ganzer Finger! Nennen wir es eine vertrauensbildende Maßnahme. Das ist doch wirklich ein faires Angebot, oder nicht?«

Die Tränen strömten Colin übers Gesicht und zogen helle Bahnen durch die Kruste aus Dreck und Blut. »Ich kann nicht …« Seine Stimme war zaghaft, gebrochen. Und dann ein schriller Schrei, als Chib sein linkes Handgelenk packte, die Hand hochriss und das oberste Glied des Zeigefingers in der geöffneten Schere einklemmte.

»So, jetzt suchen Sie sich Ihre drei Stücke aus, und dann essen Sie den Rest Ihrer Finger auf. Verstanden?«

Schluchzend wie ein verängstigtes Kind klaubte Colin die Überreste seiner massakrierten Hände auf und tat, was ihm befohlen wurde.

30

»Na, mein Goldschatz?« DI Steel stand am Fenster ihres Büros und paffte verbotenerweise eine Zigarette, während sie den vorläufigen Bericht der Spurensicherung über die Haarproben aus Neil Ritchies nagelneuem Audi durchlas. Sie stimmten in allen Punkten mit denen überein, die sie aus einer Bürste in Holly McEwans Wohnung entnommen hatten. Steel wandte sich um und strahlte Logan an, als er ins Zimmer trat. Streng genommen erschien er mit anderthalb Stunden Verspätung zum Dienst, doch nachdem er an zwei Tagen gearbeitet hatte, an denen er eigentlich freigehabt hätte, hielt er das für durchaus entschuldbar. Und außerdem hatte er den Zeitpunkt der Begegnung mit Steel möglichst lange hinausschieben wollen. Dieses blinkende rote Licht – als er um halb fünf Uhr morgens endlich den Mut aufgebracht hatte, die Nachricht abzuhören, hatte ihm eine Tonbandstimme mitgeteilt, dass er gewonnen habe: eine Karibik-Kreuzfahrt, fünftausend Pfund in bar oder eine Urkunde, die ihn als leichtgläubigsten Trottel der Welt auswies. Er hatte nicht zurückgerufen.

Steel winkte ihn zu sich und grinste ihn an. »Lazarus – Sie sind genau der Mann, auf den ich mein ganzes Leben gewartet habe …« Sie hielt inne und sah auf ihre Uhr. »Na ja, jedenfalls seit sieben. Ist ja auch egal«, fuhr sie fort. »Jetzt sind Sie ja hier.«

Logan runzelte die Stirn. Das war nicht ganz der Empfang, den er erwartet hatte. Warum hatte die DI ihm noch nicht den Kopf abgerissen? »Äh …« Ein Themenwechsel schien ratsam. »Was haben Sie Ritchie zur Last gelegt?« Ohne Leiche würde es schwierig sein, eine Verurteilung zu erreichen.

»Noch gar nichts. Ob Sie’s glauben oder nicht – er ist immer noch freiwillig hier! Wir haben ihn noch gar nicht offiziell in U-Haft genommen!« Sie strahlte wie eine Kaufhausfassade im Advent. »Ist das cool oder was?« Die sechs Stunden, die sie Ritchie nach dem Gesetz festhalten durften, liefen erst in dem Moment an, in dem er formell in Haft genommen wurde. Er war immer noch freiwillig hier; unter diesen Umständen könnten sie ihn so lange dabehalten, wie sie wollten. Oder wenigstens so lange, bis er darum bat, gehen zu dürfen. »Hat uns die halbe Nacht vorgejammert, er sei unschuldig, es sei alles ein einziger fürchterlicher Irrtum.« Sie grinste. »Ich hab ihn von diesem aufgeblasenen Affenarsch Bushel vernehmen lassen. Der alberne Brillenheini hätte sich fast in die Hose gemacht vor Aufregung, weil er endlich seinen kriminalpsychologischen Scheiß anbringen konnte. Ritchie passt haargenau ins Profil: abwesende Mutter, dominanter Vater, der gerne zu Nutten geht, unglückliche Kindheit, bla, bla, bla, niemand hat ihn geliebt. Das Übliche eben.«

»Moment mal – laut Profil müsste der Täter einer niederen Arbeit nachgehen; Ritchie ist aber Logistiker!«

»Na und? Profiling ist ja schließlich keine exakte Wissenschaft, oder? Ist ja auch egal – wir haben Beweise, die ihn mit Holly McEwan in Verbindung bringen; die Staatsanwältin ist einverstanden: Ritchie ist unser Mann.«

»Und was ist mit Michelle Wood und Rosie Wiliams?«

»Machen Sie’s doch nicht so kompliziert. Wir haben immer noch Jamie McKinnon, falls wir Ritchie nicht alle drei Nuttenmorde anhängen können. Und inzwischen …« Sie kramte in dem Papierchaos auf ihrem Schreibtisch herum, bis sie einen Zettel mit einer Adresse gefunden hatte. »Ritchie behauptet, er habe sein chromblitzendes neues Gefährt noch gar nicht gehabt, als Holly verschwand. Wahrscheinlich lügt er wie gedruckt, aber ich will das trotzdem überprüft haben. Und nehmen Sie Rennie mit, der geht mir heute Morgen tierisch auf die Titten.«

Das Autohaus Wellington Executive Motors war ein eingeschossiger Glaskasten, innen und außen gesäumt von Automobilen der Spitzenklasse, von denen jedes mehr kostete als Logans Dreizimmerwohnung. Der Ausstellungsraum befand sich an der Crawpeel Road in Altens, einem Industriegebiet an der Küstenstraße südlich von Aberdeen, wo es von Zulieferfirmen der Ölindustrie nur so wimmelte. Riesige architektonische Monstrositäten aus Stahl und Glas erhoben sich hoch über Lagerhallen und Firmenparkplätzen – errichtet von den großen Ölkonzernen, die jedem demonstrieren mussten, wer der Boss war. Aber so früh an einem Sonntagmorgen war Wellington Motors das einzige Haus, das geöffnet hatte.

Logan grübelte immer noch darüber nach, wieso DI Steel ihn nicht in die Pfanne gehauen hatte, obwohl er sie bei Insch angeschwärzt hatte. So bekam er kaum ein Wort von dem mit, was Rennie ihm auf der Fahrt vom Präsidium quer durch die Stadt alles erzählte. Und das war vielleicht auch gut so, denn heute dozierte der Detective Constable ausführlich über die auffälligen Ähnlichkeiten zwischen einer Nebenhandlung in einer Coronation-Street-Folge und einer vor Jahren ausgestrahlten Episode von Brookside.

Er schwafelte immer noch über das gleiche Thema, als sie die Glastür aufstießen und über den dunklen Gummiboden des Ausstellungsraums schritten. Es roch nach neuen Autos und frisch gebrühtem Kaffee. Verborgene Lautsprecher verströmten dezente Vivaldi-Klänge.

»Guten Morgen, die Herrschaften!« Sie wandten sich um und erblickten eine Verkäuferin, die sie unter Einsatz ihrer sämtlichen Zähne anlächelte. »Willkommen bei Wellington Executive Motors.« Sie wies mit einer ausladenden Geste auf den Ausstellungsraum, nur für den Fall, dass sie vielleicht noch nicht mitbekommen hatten, wo sie sich befanden. »Wenn Sie sich ein Modell für eine Testfahrt aussuchen möchten, bin ich Ihnen sehr gerne behilflich, aber dürfte ich Ihnen vielleicht zunächst einen Cappuccino anbieten? Biscotti?« Logan fragte nach dem Geschäftsführer, und das Lächeln geriet ins Straucheln, fing sich aber sofort wieder. »Kann ich Ihnen vielleicht bei irgendetwas behilflich sein?« Nein, das konnte sie nicht. »Nun, ähm … Mr. Robinson spricht gerade mit einem Kunden. Kann ich Ihnen irgendetwas anbieten, während Sie auf ihn warten? Cappuccino? Biscotti?«

Mr. Robinson war ein rundlicher, gemütlicher Mann mit schütteren grauen Haaren, die er über die kahle Stelle auf seinem Kopf gekämmt hatte. Er schüttelte den beiden lächelnd die Hand und überschlug sich geradezu vor Freundlichkeit, bis er erfuhr, dass sie von der Polizei waren. Dann schwenkte er um auf besorgte Miene und entsetztes Händeringen und fragte: »Ist irgendetwas passiert?«

Logan setzte sein gewinnendstes Lächeln auf. »Nichts dergleichen, Sir; ich muss Ihnen nur ein paar Fragen stellen zu einem Wagen, den Sie letzte Woche an einen gewissen Neil Ritchie verkauft haben. Fabrikneu –«

»Audi. Ja, ein Audi. Luxusausführung, Klimaanlage, Schiebedach, GPS, Servo–«

»Wann hat er den Wagen abgeholt?«

Mr. Robinson begann zu stammeln. »Ich … Nein, nein, das ist ausgeschlossen. Ich kann unmöglich Informationen über unsere Kunden preisgeben – wir von Wellington Executive Motors legen größten Wert auf –«

»Es ist wichtig.«

»Es tut mir leid, aber dazu müssten Sie doch gewiss irgendeine Art Vollmacht –«

Logan zog zwei zusammengefaltete Bogen Papier aus der Tasche und hielt sie hoch. »Ich habe eine Vollmacht.« Nein, hatte er nicht – es waren nur die Ausdrucke der Phantombilder von Kylie und ihrem Zuhälter, aber das wusste Robinson nicht. Der dicke Mann erbleichte, und Logan steckte die Papiere schnell wieder ein, damit Robinson nicht noch auf die Idee kam, sie sehen zu wollen. »Laut Zulassung hat er den Wagen letzten Montag gekauft. Wann hat er ihn abgeholt?«

Worauf der Geschäftsführer des Autohauses unter ausgiebigem Räuspern und gestammelten Entschuldigungen erklärte, dass Mr. Ritchie sein Fahrzeug bedauerlicherweise am Montag nicht habe abholen können, weil ein höchst unglücklicher Zwischenfall mit einer Möwe es leider erforderlich gemacht habe, die Motorhaube neu zu lackieren. Logan fluchte in sich hinein – das hieß, dass Ritchie nicht derjenige war, welcher. »Allerdings«, fuhr Robinson stolz lächelnd fort, »konnten wir Mr. Ritchie den Wagen schon am Dienstag zustellen, zusammen mit einer Flasche Veuve Cliquot auf Kosten des Hauses, als kleine Entschädigung für die Verzögerung.« Holly McEwan war erst nach elf Uhr am Dienstagabend verschwunden – damit hätte Ritchie reichlich Zeit gehabt, den Wagen entgegenzunehmen, sie aufzugabeln, mit ihr in den Wald von Tyrebagger zu fahren und sie dort zu Tode zu prügeln. Und das hieß, dass Ritchie wieder in der Tinte saß.

»Wir werden die Aussage des Mitarbeiters aufnehmen müssen, der den Wagen zugestellt hat.«

Der Geschäftsführer spähte durch die Glaswand des Ausstellungsraums und zeigte ihnen einen unauffälligen Mann in grauem Anzug, der mit einer übergewichtigen Frau mit kanariengelber Strickweste sprach. »Ich fürchte, er ist im Moment mit einer Kundin beschäftigt. Aber wenn ich Ihnen in der Zwischenzeit etwas anbieten dürfte – Cappuccino? Biscotti?«

Sie nahmen ihren Kaffee und ihre Kekse mit vor die Tür und ließen den Blick über den Hof des Autohauses schweifen, während die ersten zarten Regentropfen das ganze teure Blech, das dort draußen parkte, mit dunklen Tupfen sprenkelten. Der Mann im grauen Anzug eskortierte seine Kundin mit der gelben Jacke zum Verkaufstresen, scharwenzelte noch ein wenig um sie herum und beglückwünschte sie zu ihrem exzellenten Geschmack, während sie eine schwindelerregend hohe Anzahlung auf ihren neuen BMW leistete, und eskortierte sie dann unter einem Firmenregenschirm wieder hinaus zu ihrem Wagen. Rennie fing ihn gleich ab, als er zurückkam. Ja, er hatte Mr. Ritchies Wagen ausgeliefert – er hatte ihn am Dienstag nach Geschäftsschluss hingefahren. Wie sich herausstellte, hatte eine Möwe einen gewaltigen Haufen auf die Motorhaube gepflanzt und war anschließend eine Weile darauf herumgetanzt. Der Lack hatte dabei ziemlich gelitten. Logan ließ den Constable die Aussage des Mannes zu Protokoll nehmen, um sich noch ein bisschen wegen DI Steel den Kopf zu zerbrechen. Vielleicht machte sie es ja, um ihn zu bestrafen – sparte sich ihre Rache auf, ließ ihn noch ein wenig schmoren … Aber wenn er ehrlich war, sah das Steel ganz und gar nicht ähnlich – ein schneller Tritt mit dem Knie in die Eier, das war eher ihr Stil.

Die Glastür ging auf, und als er aufblickte, sah er eine wohlbekannte Gestalt den Ausstellungsraum betreten, im trauten Zwiegespräch mit einer unattraktiven, altmodisch gekleideten Frau. Stadtrat Marshall machte ein langes Gesicht, als er Logan am Fenster stehen sah. Sofort kam die Verkäuferin wie ein Hai zwischen den Reihen von Luxuskarossen hervorgeschossen, lächelte strahlend und verkündete lautstark, welch eine Freude es sei, Stadtrat Marshall wiederzusehen, und wie blendend Mrs. Marshall doch wieder aussehe. Was eine glatte Lüge war: Sie war Mitte fünfzig und hatte eine Bombenfigur – im wahrsten Sinn des Wortes. Mit einer Stimme wie ein Zahnarztbohrer ließ sie die Verkäuferin mit dem Haifischlächeln wissen, dass sie auf der Suche nach einem Ersatz für ihre Großraumlimousine seien, mit der sie einen kleinen Unfall gehabt hätten, nicht wahr, Andrew? Der Himmel mochte wissen, welche Farbe ihre Haare gehabt hatten, als sie jünger gewesen war, aber jetzt waren sie feuerwehrrot und fast zu Tode dauergewellt. Logan verstand, wieso der Stadtrat so erpicht darauf gewesen war, sie gegen ein neueres Modell einzutauschen. So ungern er es zugab, Steel hatte vielleicht doch recht – vielleicht wurde man der Sache mit einem einfachen »schuldig« oder »nicht schuldig« wirklich nicht gerecht. Vielleicht war dies ein Fall, in dem jenes einzigartige Urteil zum Tragen kam, das im schottischen Recht vorgesehen war: »not proven – Schuld nicht erwiesen«.

»Und?«, fragte Steel, als Logan und Rennie ins Präsidium zurückkamen. Sie saß hinter ihrem mit Papieren übersäten Schreibtisch, die Füße auf einen Stapel Vernehmungsprotokolle gelegt, den Blazer über den Stuhl gehängt, sodass jeder sehen konnte, dass sie sich nicht die Mühe gemacht hatte, ihre Bluse zu bügeln.

»Der Wagen wurde am Dienstag geliefert, nachdem das Autohaus um achtzehn Uhr geschlossen hatte, also dürfte er ihn gegen halb sieben, spätestens um Viertel vor sieben, gehabt haben.«

»Hervorragend. Sie haben eine Aussage?«

»Ja.«

»Gut, Sie können sie abtippen, während Rennie den Kaffee holt.«

Rennie zog einen Flunsch. »Schon wieder? Wieso muss ich eigentlich immer –«

»Weil Sie am Ende der Befehlskette stehen, Constable.« Sie zwinkerte ihm zu. »Und weil Sie es immer schaffen, irgendwo Schokoladenkekse zu schnorren.« Rennie machte wieder Anstalten zu protestieren, doch Steel fuhr ihm über den Mund und forderte ihn auf, sich gefälligst ein bisschen zu beeilen. »Und spülen Sie diesmal die Tassen!«, rief sie ihm nach, als er schimpfend, murrend und grollend über den Korridor davonschlurfte. Kaum war er weg, riss sie das Fenster auf und bat Logan, die Tür zu schließen, damit sie sich eine anstecken konnte. Der Rauch wehte in den trüben Sonntagmorgen hinaus und verschwand vor dem dunkelgrauen Himmel. »So«, sagte die DI, während sie sich einen losen Tabakfaden von der Lippe zupfte, »haben Sie mir vielleicht irgendetwas zu sagen?«

Jetzt war es also so weit. Er holte tief Luft und entschuldigte sich dafür, dass er sie bei DI Insch verpfiffen hatte. Steel hörte ihm schweigend zu und rauchte dabei still vor sich hin wie ein schwelender Vulkan. »Eigentlich«, sagte sie, als er geendet hatte, »meinte ich die Sache mit der Beschwerdeabteilung. Ich habe ein gutes Wort für Sie eingelegt, und die haben Sie laufen lassen und Ihnen nicht mal einen Klaps auf den Hintern gegeben. Das mit Insch habe ich gar nicht gewusst.«

Logan wäre am liebsten im Boden versunken. Warum hatte er nicht einfach den Mund halten können? »Ich hatte nie die Absicht, Sie in Schwierigkeiten zu bringen. Ich –«

»Es kommt ja wohl nicht so sehr darauf an, was Ihre Absicht war, oder, Sergeant? Sondern darauf, was Sie tatsächlich getan haben. Das müsste eigentlich selbst einem Volltrottel wie Ihnen klar sein.«

Logan brauste auf. »Immerhin hab ich ihm nicht von Stadtrat Marshall erzählt!«

»Na, das ist ja verdammt großherzig von Ihnen –«

»Da haben Sie verdammt recht, das ist es! Was würde die Dienstaufsicht wohl sagen, wenn sie dahinterkäme, dass Sie ihn erpresst haben?«

Steel erstarrte. Ihr Blick war hart und kalt. »Wie bitte?«

Es war zu spät, um noch einen Rückzieher zu machen. »Muss ihn ja ein Vermögen gekostet haben, seine ›kleinen Indiskretionen‹ geheim zu halten.«

Sie fixierte ihn, und ihre Kiefermuskeln mahlten rhythmisch. »Ich habe keinen verfluchten Penny von dem Mann kassiert. Wollen Sie wissen, was mein ›Preis‹ ist? Ja? Er darf nicht mehr in der Zeitung über uns herziehen oder in irgendwelchen Interviews behaupten, die Grampian Police sei ein einziger Haufen Scheiße. Sonst gar nichts.«

O Gott – das erklärte Marshalls plötzlichen Sinneswandel. Er machte den Mund auf, um sich zu entschuldigen, doch Steel schnitt ihm das Wort ab. »So, und jetzt gehen Sie mir besser ganz schnell aus den Augen, sonst lasse ich mich noch zu was hinreißen, was Ihnen hinterher leidtut.«

DI Insch saß an seinem gewohnten Platz, als Logan in die Einsatzzentrale für die Brandanschläge schlich. Drüben bei den Fenstern war eine neue Pinnwand aufgestellt worden, auf der Fotos von Karl Pearson prangten. Eines zeigte ihn grinsend bei einem Fußballspiel, darunter hing eine Montage von dem, was von ihm übrig gewesen war, als sie ihn in einer Wohnung im sechsten Stock in Seaton gefunden hatten. »Äh, Sir«, sagte Logan und versuchte nicht auf Karls mit Heftklammern übersäte Hoden zu starren, »könnte ich mal mit Ihnen über DI Steel reden?« Inschs Gesicht verfinsterte sich, doch Logan fuhr unbeirrt fort. »Ich wollte mal nachfragen, was Sie gestern unternommen haben … Wegen der beiden Verdächtigen, die nach der Vernehmung auf freien Fuß gesetzt wurden?«

»Was ich unternommen habe? Geht Sie nichts an, das hab ich unternommen.« Er kramte eine zerdrückte Tüte Fizzy-Fish-Fruchtbonbons aus der Tasche, begann sich die gelben Ovale in den Mund zu stopfen, eins nach dem anderen, und kaute grimmig darauf herum. »Sie hat ihren Serienmörder geschnappt und ist in den Augen unseres geliebten Detective Chief Superintendent jetzt unfehlbar.«

»Oh.« Welche Überraschung. Steel hatte offenbar die Ergreifung von Neil Ritchie als ihr alleiniges Verdienst verkauft. »Also werden Sie die beiden festnehmen lassen? Chib und seinen Freund?«

»Mit welcher Begründung? Dass sie aus Edinburgh sind und ein bisschen zwielichtig aussehen? Denken Sie, die Staatsanwältin wird mir einen Haftbefehl ausstellen, wenn ich keine verdammten Beweise vorlegen kann?« Er schoss Logan einen finsteren Blick zu, steckte sich den letzten Fisch in den Mund und knüllte die Tüte in seiner gewaltigen Faust zusammen, um sie in den nächsten Papierkorb zu werfen. »Ich hatte heute Morgen schon zweimal unseren ach so oberschlauen Dr. Bushel hier – er wollte unbedingt ein Profil von Karls Mörder erstellen. Dieser eingebildete, geltungssüchtige, bebrillte Eierkopf …« Er fletschte die Zähne. »Der Polizeipräsident ist anscheinend hocherfreut, dass so ein erfahrener Experte dem armen alten dicken DI Insch ›assistiert‹. Wie, frage ich Sie? Wie soll uns dieses alberne Geschreibsel über die ›sexuelle Dimension‹ der Brandanschläge helfen, den Kerl zu schnappen, der es getan hat? Was soll ich denn damit anfangen? Etwa eine Kontaktanzeige aufgeben? ›Suche Mann, weiß, Mitte zwanzig, mit Sinn für Humor, der Spaß daran hat, Häuser mitsamt den Bewohnern abzufackeln und sich dabei einen runterzuholen, für ernsthafte, möglichst lebenslängliche Bindung an das staatliche Strafvollzugssystem. Nur ernst gemeinte Angebote von hundertprozentigen Psychopathen.‹ Doch, das wird ganz bestimmt funktionieren.« Wieder ein finsterer Blick. »Ach ja, und ehe ich’s vergesse: Wir haben die DNS-Analysen von Ihren Wichstaschentüchern: Die beiden sind identisch. Ich lasse sie mit der Datenbank abgleichen – vielleicht landen wir ja einen Treffer. Aber das kann dauern; die sind tierisch im Rückstand wegen dieses Serien-Vergewaltigers in Dundee.«

»Was ist mit dem Modus Operandi? Der ist doch ziemlich unverwechselbar.«

»Genialer Vorschlag, Sergeant. Wär ich nie draufgekommen, etwas so verdammt Offensichtliches als Suchkriterium zu verwenden.« Er warf Logan einen vernichtenden Blick zu. »Denken Sie, ich bin in einem gebrauchten Kondom auf dem River Don dahergeschwommen? Natürlich hab ich das überprüft. Drei weitere Brände, bei denen die Fluchttüren zugeschraubt worden waren – die Kollegen von Lothian and Borders haben uns die Ermittlungsunterlagen geschickt.«

»Haben sie auch einen Verdacht, wer es gewesen sein könnte?«

Wieder dieser Blick. »Weiß ich nicht, hab vergessen zu fragen. Wieso – meinen Sie, das könnte wichtig sein?«

»Okay, okay – Sie müssen mir ja nicht gleich den Kopf abreißen. Ich versuche doch nur zu helfen.«

Insch stöberte in seinen Anzugtaschen, wurde aber nicht fündig. Er seufzte. »Ich weiß. Ich bin ja bloß genervt, weil da draußen einer rumläuft und unschuldige Leute verbrennt, und ich habe keinen blassen Schimmer, wie ich ihm das Handwerk legen kann.« Der Inspector wuchtete sein Hinterteil von der Schreibtischkante herunter. »Falls jemand nach mir fragt, ich bin kurz einkaufen. Irgendwo da draußen gibt es eine große Tüte Zitronen-Brausestäbchen, die nur auf mich wartet.«

Logan sah dem Inspector nach. Und er hatte gedacht, er könnte ein wenig bei DI Insch unterkriechen, bis Steel sich beruhigt hatte … Vielleicht wäre es das Beste, wenn er sich eine Zeitlang rarmachte. Er unterschrieb für einen Wagen aus dem CID-Fuhrpark und ordnete sich in den vormittäglichen Verkehr ein, als gerade die ersten zaghaften Tropfen vom Himmel fielen. Logan schaltete das Radio auf Northsound Two, doch die Musik hatte keine Chance gegen das Quiiiieeetsch-Klonk der Wischerblätter. Er fuhr mehr oder weniger ziellos durch die Gegend, während er sich überlegte, wie er den Rest des Tages verbringen sollte. Nachdem Steel so sauer auf ihn war, würde er wohl vorläufig besser die Finger von den Prostituiertenmorden lassen. Was Chib Sutherland und seinen Kumpel betraf, konnte er auch nicht allzu viel tun. Selbst wenn es ihnen gelänge, Jamie McKinnon ein Geständnis über die Drogen zu entlocken, die ihm auf- oder vielmehr hineingezwungen worden waren, würde er doch niemals vor Gericht als Zeuge auftreten und gegen zwei von Malk the Knifes Schlägern aussagen. Da könnte er auch gleich sein bestes Stück mit geräuchertem Schinken umwickeln und nackt in einem Käfig voller tollwütiger Rottweiler herumtanzen. Blieb also nur der Vermisstenfall, wenn er sich irgendwie beschäftigen wollte. Mit der Frau und den Kollegen hatte er schon gesprochen, mit der Nackttänzerin und der Nachbarin noch nicht. Das Striplokal war näher.

Gleich um die Ecke von der Union Street lag eine schmale, gepflasterte Gasse, die steil bergab führte, bis sie drei Geschosse tiefer unter der Bridge Street verschwand. Windmill Brae, die Adresse für Nachtlokale, Bars und Faustkämpfe am Freitagabend. Das Secret Service befand sich nahe dem unteren Ende der Straße. Die Fenster waren auf nicht sonderlich diskrete Weise mit Sperrholzplatten abgedeckt – Silhouetten von nackten Frauen –, die verhindern sollten, dass unschuldige Passanten von den schlüpfrigen Aktivitäten im Inneren des Lokals belästigt wurden. Logan parkte vor dem Haus im Halteverbot. Die Tür war offen, und zwischen dem schmalen Gehsteig und dem Kiosk, an dem die Eintrittskarten verkauft wurden, standen ein Mopp und ein Eimer. Im Putzwasser wirbelten Schlieren von Desinfektionsmittel, das vergeblich gegen den überwältigenden Gestank des Erbrochenen von letzter Nacht ankämpfte.

Drinnen sah es mehr oder weniger so aus, wie er es erwartet hatte: ein langer, dunkler Raum, der sich über drei Ebenen erstreckte; auf der einen Seite die Bar, auf der anderen die Tanzbühne mit vier Metallstangen und Spiegeln, die vom Boden bis zur Decke reichten. Damit einem auch wirklich nichts entging. Der restliche Platz wurde von kleinen runden Tischen eingenommen. Die Stühle waren hochgestellt, damit ein pickliger Jüngling mit einer Bohnermaschine dazwischen durchfahren konnte. In das laute, rhythmische Wummern der Maschine mischte sich in unregelmäßigen Abständen ein Scheppern, wenn sie mit einem Tischsockel kollidierte. Hinter der Theke tauchte ein beleibter Mann mit einer Flasche Reinigungsmittel in der Hand auf und brüllte über das Getöse hinweg: »Wie oft soll ich dir noch sagen, dass du vorsichtig mit dem Teil umgehen sollst! Das ist kein verdammtes Rennauto!« Dann sah er Logan in der Tür stehen und starrte ihn finster an. »Wir haben geschlossen.«

»Das sehe ich.« Logan zückte seinen Dienstausweis. »DS McRae. Arbeitet bei Ihnen eine Tänzerin namens Hayley?«

Der Mann rührte sich nicht von der Stelle. »Wieso – was hat sie denn ausgefressen?«

Logan ging über den noch nassen Boden auf die Bar zu und lehnte sich auf den Tresen. »Gar nichts. Ich will nur wissen, wann Sie sie zuletzt gesehen haben.«

»Das kommt drauf an, nicht wahr?«

»Worauf?«

»Warum Sie das wissen wollen.«

Logan zog einen Ausdruck des Fotos aus der Tasche, das Mrs. Cruickshank ihrer Vermisstenmeldung beigefügt hatte. »Dieser Mann wird seit Mittwochnachmittag vermisst. Man hat mir gesagt, er hätte ein Verhältnis mit Hayley gehabt. Ich muss herausfinden, ob sie weiß, wo er sich aufhält.«

»Ha, da wünsche ich Ihnen viel Glück. Sie ist am Mittwochabend nicht zur Arbeit erschienen und hat sich seitdem nicht mehr blicken lassen.«

»Mittwoch?«

»Genau. Das bringt sie alle paar Monate, dass sie einfach nach Ibiza abdüst oder in irgendeine andere Touristenfalle, sobald sie genug Trinkgeld angespart hat. Sucht sich eins von diesen Last-Minute-Angeboten aus dem Internet raus und haut ab, ohne ein Wort zu sagen. Und wir kriegen’s erst mit, wenn wir die verdammte Ansichtskarte im Briefkasten finden.«

»Es ist also nicht weiter ungewöhnlich, dass sie einfach so verschwindet?«

»Manchmal nimmt sie eine von den anderen blöden Tussen hier aus dem Laden mit, manchmal auch einen Kerl, je nachdem, mit wem sie gerade ins Bett steigt.«

Logan hielt ihm noch einmal das Foto hin. »Kennen Sie den Mann?«

Der Mann studierte das Bild mit zusammengekniffenen Augen. »Klar – das ist Gav. Ist meistens hier, wenn Hayley tanzt. Er ist seit ein, zwei Monaten ihr Stecher.«

Logan steckte das Foto wieder ein. Es sah fast so aus, als wäre Gavin Cruickshank ein noch größeres Schwein, als er gedacht hatte – haute mal eben mit einer Nackttänzerin nach Ibiza ab. »Können Sie mir Hayleys Adresse geben?«

»Wenn Sie mich noch mal Ihren Ausweis sehen lassen.« Logan reichte ihn dem Mann, der ihn eine Weile eingehend studierte. »Okay«, sagte er schließlich, kramte eine Weile unter dem Tresen herum und tauchte schließlich mit einem Karton voller Postkarten wieder auf. »Die hab ich vor kurzem drucken lassen. Als Werbung, mit Fotos von unseren besten Mädels. Wir verteilen sie kurz vor der Sperrstunde in den Pubs, um die Typen so richtig schön scharf auf ’ne Runde Lap-Dancing zu machen.« Er drehte die oberste Karte um, kritzelte eine Adressse und eine Telefonnummer auf die Rückseite und schob sie über den Tresen. Das Foto zeigte eine höchst attraktive Frau von Mitte zwanzig mit umwerfenden braunen Augen, sexy Lächeln und langen schwarzen Haaren. Sie trug einen schwarzen Lederbikini und knielange Lackstiefel, und von ihrem gepiercten Bauchnabel baumelte ein kleines Diamantkruzifix. Zuerst Ailsa, dann die Empfangsdame von ScotiaLift, und jetzt dieses scharfe Gerät. Wie zum Teufel machte dieser Gavin Cruickshank das bloß?

Der Mann grinste. »Ganz schön knackig, was? Die würden Sie auch nicht von der Bettkante stoßen.«

Logan gab ihm seine Karte. »Rufen Sie mich an, falls sie sich bei Ihnen meldet, okay?«

Draußen hatte der Regen inzwischen zugelegt, und Logan musste rennen, um einigermaßen trocken zum Wagen zu kommen. Laut der auf die Postkarte gekritzelten Adresse hatte Hayley eine Wohnung am unteren Ende der Seaforth Road. Er versprach sich zwar nicht allzu viel davon, fuhr aber trotzdem hin. Der Verkehr kroch träge durch den Platzregen, und das Radio dudelte vor sich hin, während Logan den Wagen durch die überschwemmten Straßen steuerte und sich fragte, ob der gestrige Abend wohl bedeutete, dass die Dinge mit Jackie allmählich wieder ins Lot kamen. Es war ein guter Abend gewesen – gutes Essen, guter Wein, und was danach kam, war auch nicht übel gewesen. Dann war es Zeit für die Nachrichten. Logan drehte das Radio lauter und hörte, dass es in Torry einen schweren Verkehrsunfall gegeben habe, dass für die Bauausschusssitzung am Montag eine weitere Protestveranstaltung angekündigt sei, und dann die Hauptmeldung des Tages: Im Fall der ermordeten Prostituierten wurde eine Person von der Polizei »als Zeuge befragt«. Und dann, welche Überraschung, wandte sich wieder einmal Stadtrat Marshall an die Hörer und versicherte ihnen, dass die Grampian Police hervorragende Arbeit leiste und die Bürgerinnen und Bürger der Stadt nun endlich wieder ruhig schlafen könnten. Was ein bisschen Erpressung von DI Steel so alles bewirken konnte.

Hayleys Wohnung befand sich im zweiten Stock eines dreigeschossigen Mietshauses aus Granit. Vom vorderen Fenster aus musste sie einen herrlichen Blick über den Trinity-Friedhof haben, mit dem Pittodrie-Stadion, der Heimat des phasenweise unterirdisch spielenden FC Aberdeen, im Hintergrund; im Regen ein noch trostloserer Anblick als sonst. Wunderbar.

Er stieg aus dem Wagen und klingelte an der Tür. Niemand öffnete – das hatte er auch nicht anders erwartet. Er versuchte es bei den Nachbarn: Niemand hatte Hayley seit Mittwochmorgen gesehen. Später am Nachmittag würde er noch beim Aberdeener Flughafen anrufen. Vielleicht existierten dort ja Aufzeichnungen darüber, dass sie sich letzte Woche mit Gavin in sonnigere Gefilde abgesetzt hatte. Und falls das nichts brachte, gab es ja immer noch Inverness, Edinburgh, Glasgow, Prestwick …

Wohin sie auch entschwunden waren, sie würden früh genug wieder auftauchen. Braun gebrannt und völlig erledigt vom vielen Vögeln, während Gavins Frau krank vor Sorge zu Hause ausharrte. Was für ein Arschloch. Logan hatte keine große Lust, Mrs. Cruickshank zu eröffnen, dass ihr verschwundener Mustergatte wahrscheinlich nur irgendwo Urlaub machte und sich mit einer anderen Frau vergnügte. Vielleicht könnte er eine nette, sympathische Polizistin dazu überreden, die Nachricht für ihn zu überbringen.

Er hatte gerade gewendet, als sein Handy klingelte. Es war DC Rennie; er rief im Auftrag von DI Steel an, die offenbar noch zu sauer war, um selbst mit ihm zu reden. Jamie McKinnon war tot.

31

Logan sollte DC Rennie vom Präsidium abholen und dann mit ihm ins Gefängnis fahren, Aussagen aufnehmen und darauf achten, dass alles vorschriftsmäßig ablief. Es schüttete immer noch in Strömen, und die dicken Tropfen prasselten auf das Autodach, als er vor dem Hintereingang des Präsidiums anhielt und den Constable mit dem Handy anrief, um ihm zu sagen, dass er auf ihn wartete. Zwei Minuten später ließ Rennie sich auf den Beifahrersitz plumpsen und schüttelte sich. »Was für ein beschissener Scheißtag!« Er fuhr sich mit der Hand durch das nasse Haar und schüttelte sie über der Fußmatte aus. »Hier, die sind für Sie.« Er drückte Logan einen kleinen Stapel gelber Klebezettel in die Hand, von denen jeder einzelne einen Anruf von Mrs. Cruickshank dokumentierte, die wissen wollte, ob sie ihren Mann schon gefunden hatten. Sie musste seit gestern ein halbes Dutzend Mal angerufen haben. Logan stopfte sich die Zettel in die Hosentasche; die Frau würde wohl oder übel warten müssen, bis sie im Gefängnis fertig waren.

Rennie war auffallend still, als sie die Market Street entlangfuhren, vorbei am Hafen, doch Logan sah, wie er ihm immer wieder verstohlene Seitenblicke zuwarf. »Na los, spucken Sie’s schon aus.«

Rennie wurde rot. »Tut mir leid, Sir – ich habe mich bloß gefragt, womit Sie DI Steel so verärgert haben.«

»Wieso?«

»Äh …« Rennie verzog das Gesicht; offensichtlich überlegte er verzweifelt, wie er es möglichst taktvoll formulieren könnte. »Sie sagt, ich soll Ihnen ausrichten: ›Fahren Sie den Karren nicht in den Dreck, sonst sorge ich dafür, dass Sie auch dort landen.‹ Ich schwör’s Ihnen, ich musste ihr versprechen, es Wort für Wort so weiterzugeben.« Er schielte wieder zu Logan herüber. »Tut mir leid …«

»Aha.« Wieso überraschte ihn das jetzt? Bewahret euch vor Weibertücken, oder wie das hieß … »Erzählen Sie mir lieber mal von Jamie. Was ist eigentlich passiert?«

»Sie haben ihn gestern Morgen aus dem Krankenhaus entlassen – er wurde dem Haftrichter vorgeführt, wegen Drogenbesitz angeklagt und gleich nach Craiginches gebracht. Vor einer halben Stunde haben sie ihn auf dem Gefängnishof gefunden. Sie glauben, es war eine Überdosis.«

»Im Knast? Wie hat er das denn hingekriegt?«

Rennie zuckte mit den Achseln. »Sie wissen doch, wie das heutzutage ist – wenn einer das Zeug unbedingt haben will, dann kriegt er es auch irgendwie.«

»Aus dem Krankenhaus hat er es aber nicht mitgebracht, oder?«

»Nein, das hab ich überprüft. Nachdem wir die Drogen in seinem Hintern gefunden hatten, durfte er nicht mal mehr allein auf den Pott. Das muss vielleicht ein toller Job sein, was? In der Ecke stehen, während der Typ sein Ei legt, und aufpassen, dass er nicht irgendwas aus der Schüssel fischt und wieder da reinsteckt, wo es rausgekommen ist.«

Logan lenkte den Wagen auf den Gefängnisparkplatz und stellte ihn zwischen einem Streifenwagen und einem Mercedes der Luxusklasse ab, der ihm nur allzu bekannt vorkam. »Ach du Scheiße …«, murmelte er und starrte missmutig auf Isobels Wagen. Das hatte ihm gerade noch gefehlt – noch eine, die nur darauf aus war, ihm das Leben schwer zu machen.

Sie fanden sie in der hintersten Ecke des Gefängnishofs. Wie alle Anwesenden in einen kleidsamen weißen Strampelanzug gehüllt, hockte sie vor den verrenkten sterblichen Überresten von Jamie McKinnon. Sie sah ziemlich fertig aus. Die Spusis hatten ein provisorisches Schutzdach über der Leiche errichtet, indem sie Seile zwischen den sechs Meter hohen Mauern gespannt und die blaue Plastikplane darüber drapiert hatten. Ein Versuch, Jamie McKinnons Leiche wenigstens einigermaßen vor dem Regen zu schützen.

Er lag auf der Seite, einen Arm hinter den Rücken gedreht, den anderen übers Gesicht gelegt. Die Verbände an seinen gebrochenen Fingern waren schmutzig und mit Erbrochenem befleckt. Das linke Knie hatte er bis zur Brust angezogen, das rechte Bein zeigte gerade nach Osten. »Okay«, wandte Isobel sich an einen Beamten vom Erkennungsdienst mit einer riesigen Digitalkamera. »Ich möchte, dass Sie alles fotografieren. Speziell die Hände und die Fußsohlen.« Sie blickte auf und sah, wie Logan unter die blaue Plane ins Trockene schlüpfte. Ein finsterer Blick war die einzige Reaktion. »Wenn Sie mit den Bildern fertig sind, bringen Sie ihn ins Leichenschauhaus.« Der Fotograf machte sich an die Arbeit. Ein hartes Klacken, und der grelle Blitz ließ die Regentropfen wie kleine Diamanten funkeln, ehe sie auf dem Boden auftrafen. Isobel stand auf, griff nach ihrer Tasche und strebte auf den Ausgang zu, begleitet von einem Muskelberg in Wärteruniform. Wahrscheinlich sollte er aufpassen, dass sie sich nicht losriss und einen der Insassen zerfleischte.

»Isobel?«, sagte Logan, als sie an ihm vorbeigehen wollte.

»Ja?« Sie blickte stur geradeaus. Sie sah wirklich furchtbar aus: müde und aufgedunsen, als ob sie eine Woche nicht geschlafen hätte.

»Ich muss wissen, was passiert ist.«

Sie starrte ihn missmutig an, warf einen Blick auf ihre Uhr und wandte sich dann zu Jamie McKinnons Leiche um. »Er ist tot. Wie es aussieht, war es eine Überdosis, aber sicher kann ich das erst nach der Obduktion sagen. Du bekommst den vorläufigen Bericht, sobald ich ihn fertig habe.« Ihre Stimme war noch kälter und abweisender als sonst. »Und bis dahin bitte ich dich, mich zu entschuldigen. Ich habe noch anderes zu erledigen.« Sie wartete gar nicht erst auf eine Antwort, sondern marschierte einfach davon und ließ ihn stehen. Der Papieroverall machte lustige Flip-flop-Geräusche, bis sie im Gebäude verschwunden war.

»O weh«, meinte Rennie, »da ist wohl jemand ein bisschen frustriert.« Sie schnappten sich zwei neue Spusioveralls und stiegen hinein, während der Fotograf seine restlichen Aufnahmen machte und die anderen sich bereitmachten, die Leiche einzupacken.

»Sollen wir noch ’nen Moment warten?«, fragte der Leiter des Spusiteams, in dessen schmutzig grauem Schnauzbart Wassertropfen glitzerten. »Viel Zeit kann ich Ihnen allerdings nicht geben; dieser Regen macht uns sonst sämtliche Spuren zunichte.« Er klemmte sich den zusammengerollten Leichensack unter den Arm und drückte sich mit seinen Kollegen an die Gefängnismauer, um sich ein wenig vor dem Regenguss zu schützen.

Logan ließ sich vor Jamie in die Hocke fallen. Die alten Blutergüsse waren schon ein wenig verblasst, aber dafür waren neue dazugekommen. Was immer hier ausgeteilt wurde, Jamie schien das meiste davon eingesteckt zu haben. Seine Haare und sein Pullover waren mit Erbrochenem verklebt, und der scharfe Geruch der Magensäure mischte sich nach und nach mit dem Gestank frischen Urins. »Also«, meinte Rennie und imitierte Logan, indem er sich neben den Toten hockte, »wie kommen die nun darauf, dass es eine Überdosis war?«

»Ist diese Frage ernst gemeint?«

Rennie blickte verdutzt auf. »Was denn? Nur weil er schon länger Probleme mit Drogen hatte und …« Er verstummte, als er sah, worauf Logans Finger zeigte: eine kleine Einwegspritze, die noch in Jamies linker Armbeuge steckte. »Mein Gott, das ist ja echt heftig!«

»Äh … Sergeant?« Es war wieder der mit dem schmutzig grauen Schnauzer. Er hielt seinen Leichensack an sich gedrückt wie eine Wärmflasche. »Wir müssen ihn jetzt wirklich ins Leichenschauhaus schaffen.« Logan ließ sie ihre Arbeit machen.

Im Verwaltungstrakt des Gefängnisses fand er die Sozialarbeiterin, die für Jamie McKinnon und weiß Gott wie viele andere zuständig war, über ihrem Schreibtisch zusammengesackt und damit beschäftigt, einen Notizblock mit grimmigen Totenköpfen und gekreuzten Knochen vollzukritzeln. Sie war die einzige Person im Raum. Wenn Logan geglaubt hatte, das Gefängnis selbst sei schmuddelig und deprimierend, musste er nun feststellen, dass es, verglichen mit den Büros des anstaltseigenen Sozialdienstes, geradezu ein Luxushotel war: ein umgebauter Werkraum mit bedrückender Neonbeleuchtung, schmutzigen gelbgrauen Deckenfliesen, abblätternder Farbe und einem Teppichboden, der so verschlissen war, dass man die einzelnen Fäden sehen konnte. Aktendeckel und Körbe voller Papiere stapelten sich an der Wand zwischen dem hohen, vergitterten Fenster und einem Poster mit dem Spruch MAN MUSS NICHT VERRÜCKT SEIN, UM HIER ZU ARBEITEN, ABER ES HILFT. Jemand hatte mit blauem Filzstift den Zusatz VOR ALLEM, WENN MAN VORHAT, LÄNGER ZU BLEIBEN daruntergekritzelt. Das einzig Lebendige war ein Grüppchen kränkelnder Topfpflanzen, deren bräunliche Blätter verrieten, dass auch sie sich der lähmenden Atmosphäre von Hoffnungslosigkeit und Verwahrlosung nicht entziehen konnten. Logan nahm auf der anderen Seite des Schreibtischs Platz und fragte die Frau nach Jamie McKinnon.

Sie sah müde aus, mit dunklen Ringen unter den Augen, und die Spitze ihrer langen, geraden Nase war erdbeerrot, als hätte sie sich jahrelang ununterbrochen geschnäuzt. »Wundervoll, nicht wahr? Als ob ich nicht schon im Papierkram ersaufen würde!« Ein Seufzer. Dann rieb sie sich mit beiden Händen das Gesicht. »Tut mir leid, wir sind unterbesetzt – ist schon fast der Normalzustand hier; eine im Mutterschutz, zwei liegen mit Burn-out auf der Nase, und eine hat vor vier Monaten gekündigt, und die Stelle ist immer noch nicht wieder besetzt!« Logan zählte die Schreibtische – es waren nur sechs.

»Dann sind Sie also mehr oder weniger allein.«

»Nur ich und die olle Margaret, und die ist sowieso meistens zu nichts zu gebrauchen.« Ein lautes Schniefen, gefolgt von hektischem Kramen in einer Schreibtischschublade, bei dem ein mannsgroßes Taschentuch zutage gefördert wurde, und dann ein ausgedehntes, feucht klingendes Trompetensolo. »Was wollen Sie wissen?«

»Es sieht aus, als hätte Jamie sich eine Überdosis gespritzt. Halten Sie es für möglich, dass er das absichtlich gemacht hat?«

Ihre Miene verfinsterte sich augenblicklich. »Er galt als selbstmordgefährdet und stand unter Beobachtung! Okay? Wir sind unterbesetzt. Ich kann nicht überall –«

»Mir geht es doch gar nicht um Schuldzuweisungen. Ich will nur wissen, ob Sie glauben, dass es ein Unfall oder Selbstmord war.«

Sie seufzte; es klang müde und deprimiert. »Er hatte es verdammt schwer hier. Wurde immer wieder verprügelt – warum, weiß ich nicht, aber viele von den Jungs hatten ihn auf dem Kieker. Er musste mit dem Vorwurf leben, seine Freundin ermordet zu haben, dabei hatte er ihren Tod noch gar nicht verarbeitet. Und als wir das letzte Mal mit ihm gesprochen haben, hatte er gerade erfahren, dass sie von ihm schwanger war. Er hat gar nicht mehr aufgehört zu heulen …« Achselzucken. »Also, wenn Sie mich fragen, ich halt’s für ziemlich wahrscheinlich. Was hatte er denn zu verlieren? Die Liebe seines Lebens tot, genau wie sein ungeborenes Kind, und anstatt einer Zukunft die Aussicht, in den nächsten dreizehn bis zwanzig Jahren Tag für Tag von seinen Mitgefangenen verprügelt zu werden.«

Logan nickte düster. »Wie sieht’s mit Zeugen aus? Ich meine, es ist heller Tag, er ist draußen im Hof, da muss ihn doch jemand dabei gesehen haben?«

Dafür erntete er ein knappes, verächtliches Lachen. »Sie wollen mich wohl auf den Arm nehmen? Zeugen? Hier drin? Viel Glück beim Suchen!«

»Na gut, und was ist mit Überwachungskameras? Die –«

»Kaputt. Letzten Donnerstag sollte jemand kommen, um sie zu reparieren, aber bis jetzt ist nichts passiert. Die einzigen, die laufen, sind im Gebäude drin, und von denen funktioniert auch die Hälfte nicht richtig.« Wieder zuckte sie mit den Achseln. »Sie wissen ja, wie das ist.«

»Ich bekomme allmählich einen Eindruck.« Das war eine Sackgasse. Jamie hatte sich Stoff besorgt und seinem Elend ein Ende gemacht. »Wie ist er an die Drogen gekommen?«

»Sie würden staunen, wenn Sie wüssten, was man hier drin alles kaufen kann. Wir tun, was wir können, um zu verhindern, dass das Zeug reingeschmuggelt wird, aber sie finden immer neue Schlupflöcher. An manchen Tagen ist das hier der reinste Pharma-Großmarkt.«

Logan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und starrte an die Decke, während er überlegte, ob er noch irgendeine Frage vergessen hatte. »Hat ihn jemand besucht, nachdem er aus dem Krankenhaus zurück war?« Wie zum Beispiel zwei kräftige Herren aus Edinburgh. Sie wusste es nicht, konnte es aber herausfinden. Ein kurzes Telefonat genügte – die Antwort war Ja – gestern Abend. Jamies Freundin. Das ergab keinen Sinn, und Logan sagte es auch. »Freundin? Wie konnte er eine Freundin haben? Die Liebe seines Lebens war doch gerade erst zu Tode geprügelt worden?«

Zum Glück gehörte das Besuchszimmer zu den wenigen Räumen im Gefängnis mit funktionierenden Überwachungskameras. Logan und Rennie saßen im Monitorraum und starrten auf den flackernden Bildschirm, der ihnen eine Zeitreise zurück zum gestrigen Abend ermöglichte. Zunächst war nur ein leerer Raum zu sehen, eine gerade Reihe von Tischen mit Plastikstühlen auf beiden Seiten. Logan drückte die Fast-Forward-Taste, und horizontale Linien zitterten über die Bildfläche, während das Band sich sirrend vorspulte. In der Ecke tauchte wie aus dem Nichts ein Aufseher auf, und dann huschte der erste Insasse ins Bild, gefolgt von zwei weiteren. Jeder setzte sich so weit weg von den anderen wie nur irgend möglich. Das Sirren verstummte, und nun lief der Film in normalem Tempo. Jamie McKinnon saß hinten links, unter dem Plakat, das die Besucher daran erinnerte, dass sie den Gefangenen nichts zustecken durften. Und dann kam die Freundin; mit dem Rücken zur Kamera humpelte sie ins Bild. Aber Logan musste ihr Gesicht nicht sehen, um zu wissen, wer es war: schwarze Lederjacke, zerrissene Jeans, rosa Igelfrisur. Logan tippte mit dem Finger auf den Bildschirm. »Suzie McKinnon, Jamies Schwester. Wieso haben die gedacht, dass sie seine Freun–« Suzie beugte sich über den Tisch und gab ihrem Bruder einen intensiven, feuchten Zungenkuss. »Oh. Verstehe.«

»Aha«, sagte Rennie, als das Pärchen auseinanderging und beide sich mit dem Ärmel den Mund abwischten. »Sie hat ihm mehr als nur ihre Zunge in den Mund gesteckt.« Nämlich ein kleines Päckchen Drogen, von Mund zu Mund weitergegeben unter dem Deckmantel eines langen, leidenschaftlichen Kusses.

Logan nickte. »Sieht so aus. Kommen Sie, wir müssen ihr sowieso einen Besuch abstatten. Sie ist seine nächste Verwandte.«

Suzie McKinnon war nicht im Park, wo sie sich sonst immer mit den anderen Beratern von König Edward zum Trinken traf – bei diesem Regen wagten sich nicht einmal die unerschütterlichsten der monarchistischen Alkoholiker vor die Tür –, also versuchten sie es mit der Adresse in Ferryhill, zu der sie ihr das letzte Mal gefolgt waren. In der Souterrainwohnung brannte Licht; hell leuchtete es aus den Fenstern in den trüben Nachmittag hinaus. Suzie war zu Hause.

»Okay«, sagte Logan und schnallte sich ab. »Folgender Plan: Ich gehe rein und klopfe. Rennie, Sie warten vor dem Haus wie letztes Mal. Ich will nicht, dass sie durch das vordere Fenster klettert und in den Monsun abdüst.« Er drehte sich zu dem Betreuungsbeamten um, den sie noch rasch am Präsidium aufgelesen hatten – es war derselbe nervöse junge Mann, der auch mit zu Oma Kennedy gefahren war. »Sie postieren sich im Garten und übernehmen den Hinterausgang.« Die Haustür war auch diesmal nicht verschlossen, also ging Logan einfach hinein und tastete sich im Dunkeln die Stufen zur Souterrainwohnung hinunter. Die Glassplitter einer zerbrochenen Glühbirne knirschten unter seinen Sohlen. Die Wohnungstür der McKinnons hatte irgendwann nach seinem letzten Besuch einen kräftigen Tritt abbekommen – neben dem Schloss prangte ein großer Stiefelabdruck, und drumherum war das Holz verbogen und rissig. Als Logan klopfte, gab die Tür nach und schwang auf, bis die Kette straff gespannt war. Schloss und Schließriegel waren aus der zersplitterten Holzeinfassung herausgerissen. In der Öffnung tauchte ein nervöses Gesicht auf, warf einen Blick auf Logan und verschwand sofort wieder in der Wohnung. Suzie McKinnon. Die Wohnzimmertür fiel krachend ins Schloss – sie versuchte durch das vordere Fenster zu fliehen. Er fand sie draußen vor dem Haus, im Clinch mit DC Rennie. Ihr pinkfarbenes Haar war an den Kopf geklatscht, das weiße Make-up begann im strömenden Regen zu zerfließen – es sah aus, als ob ihr Gesicht schmölze. Plötzlich schlug sie die Zähne in Rennies Arm. »Aua, verdammt!«, schrie er und lockerte seinen Griff – nur für einen Moment – aber dieser Moment reichte Suzie, um sich loszuwinden und ihm das Knie zwischen die Beine zu rammen. Rennie wurde kreidebleich, ließ aber nicht locker, biss fluchend die Zähne zusammen, während sie sich zeternd zu befreien suchte.

Logan packte ihren Arm, bevor sie noch mehr Unheil anrichten konnte, und sagte: »Jamie ist tot, Suzie.« Sie verharrte reglos im strömenden Regen und starrte ihn ungläubig an. Aus der Nähe konnte er sehen, dass ihr Make-up mehr als nur ein paar Pickel kaschiert hatte. Während es allmählich zerfloss, kamen darunter Blutergüsse und Kratzer zum Vorschein.

Mehrmals machte sie den Mund auf und wieder zu, bis sie schließlich das eine Wort »Wie?« herausbrachte.

»Sieht nach einer Überdosis aus. Aber das werden wir erst mit Sicherheit sagen können, wenn …« Er brach ab, weil er nicht allzu detailliert darauf eingehen wollte, was Isobel mit Jamies Leiche anstellen würde. »Wenn wir mehr wissen. Kommen Sie, gehen wir rein.«

Die Tür war noch mit der Kette gesichert, sodass sie durch das Wohnzimmerfenster hineinklettern mussten und das schäbige Sofa mit nassen Fußabdrücken verzierten, um auf den Teppich zu gelangen. Dann standen sie eine Weile schweigend da. Suzie kaute auf ihren schwarz lackierten Fingernägeln herum, während Rennie den Auftrag bekam, Tee zu machen, und in die Küche davonhumpelte, wobei er unentwegt über die Knie-Attacke auf seine Weichteile grummelte.

»Was ist denn mit der Wohnungstür passiert?«

Sie runzelte die Stirn, als ob seine Worte von weit her kämen. »Die Tür? Ach so, die …« Sie zuckte mit den Achseln und verzog das Gesicht, da die Bewegung sie schmerzte. »Hab den Schlüssel vergessen.« Sie wich seinem Blick aus.

»Dann sind Sie vermutlich auch die Treppe runtergefallen. Ist ja auch verdammt dunkel da draußen, nicht wahr?«

Suzie schloss die Augen und nickte. Tränen glitzerten zwischen ihren Wimpern und rannen über ihre zerschrammten Wangen. Logan seufzte. »Wir wissen doch beide, dass das Quatsch ist. Jemand hat zuerst die Tür mit Tritten bearbeitet und anschließend Sie. Und ich wette mit Ihnen um sämtliche Kartoffeln in ganz Schottland, dass ich weiß, wer es war.«

»Hat er … hat er sich wirklich eine Überdosis gespritzt?«

»Soweit wir das beurteilen können, ja. Wir sind nur nicht sicher, ob es Absicht war oder nicht.«

»O Gott.« Sie vergrub das Gesicht in den Händen und weinte lautlos, während sie mit dem Oberkörper vor und zurück schaukelte. »Ich hab ihn umgebracht!«

Logan sah ihr eine Weile beim Weinen zu. »Woher hatten Sie den Stoff, Suzie?«

Aber sie hörte ihm schon nicht mehr zu. »O Gott, Jamie …« Sie raufte sich die nassen pinkfarbenen Haare und trauerte um ihren toten Bruder.

Erst nach zehn Minuten fiel ihnen ein, dass der Betreuungsbeamte immer noch im strömenden Regen draußen im Garten stand.

32

Sie fuhren in die Stadt zurück. DC Rennie saß am Steuer und fasste sich alle dreißig Sekunden zwischen die Beine, um sich zu vergewissern, dass noch alles da war. Logan starrte derweil trübsinnig aus dem Fenster und sah zu, wie Menschen und Autos vorüberhuschten. Wenigstens hatte der Regen nachgelassen; blauer Himmel zeigte sich zwischen den düsteren Wolken, und der nasse Asphalt glänzte im Sonnenschein. An einer roten Ampel schloss Rennie zu einem riesigen BMW-Gerät mit Vierradantrieb auf. Wieder so ein protziges Gefährt mit Wunschkennzeichen – die Stadt war voll davon, eine richtige Seuche. Logan runzelte die Stirn. Protziges Gefährt, protziges Gefährt … wieso kam ihm das so bekannt vor?

Die Ampel sprang auf Grün, und das Vierrad-Ungetüm brauste davon und bog an der Springbank Terrace links ab. Logan sah ihm nach. Als ihm die Antwort immer noch nicht einfallen wollte, zog er sein Handy aus der Tasche und hörte seine Nachrichten ab. Er hatte nur eine – von Brian, Isobels Assistenten: Jamie McKinnons Autopsie war auf vier Uhr verschoben. Dr. MacAlister ging es nicht so gut. Logan klappte das Handy zu und schaute nachdenklich aus dem Fenster. Es sah Isobel nicht ähnlich, irgendeine Schwäche zu zeigen – damit sie einen Obduktionstermin verschob, musste sie schon halb tot sein. Vier Uhr … Jetzt war es kurz vor zwei. »Also«, sagte er, während er das Handy wieder einsteckte und den Stapel Nachrichten von Mrs. Cruickshank aus der Tasche zog. »Wir haben noch zwei Stunden totzuschlagen, ehe sie Jamie aufschneiden. Ich habe eine Überraschung für Sie: Wir fahren jetzt nach Westhill.«

Westhill war eine stetig wachsende Vorstadtsiedlung sieben Meilen westlich von Aberdeen. Ursprünglich war es nur eine Ansammlung von Schweinefarmen gewesen, bis es in die Klauen der Baulöwen geraten war. Jetzt erstreckte sich die Siedlung von der Hauptstraße bis hinauf zum Hügelkamm und schlang schon ihre backsteingelben Arme um den Golfplatz. Als Rennie den Kreisverkehr am Gewerbegebiet umkurvt hatte und sie in Westhill selbst angekommen waren, hatte der Regen ganz aufgehört, und alles glänzte im warmen Sonnenschein. Im Denham Park hüpfte ein halbes Dutzend Elstern schwatzend und schackernd auf dem Gras herum und stolzierte auf und ab wie Advokaten in ihren Roben, als sie vorbeifuhren. Noch vorbei an einem kleinen Einkaufszentrum, den Berg hinauf und dann links, und schon hatten sie Westhill Gardens erreicht, die Straße, in der der ehebrecherische Mr. Gavin Cruickshank wohnte. Das Haus lag fast am Ende der ringförmigen Straße, auf einem Grundstück, das mit der Rückseite an die Westhill-Oberschule grenzte. Der Vorgarten war makellos, gestaltet mit kreisförmigen Rosenbeeten; an den gelben und rosa Blütenblättern glitzerten Regentropfen in der Sonne. Einbaugarage; rote, teilverglaste Haustür; ein putziges kleines Holzschild mit der geschnitzten Inschrift HIER WOHNEN DIE CRUICKSHANKS. In der ganzen Straße waren die Laternenpfähle mit leuchtend gelben, laminierten DIN-A4-Plakaten geschmückt: ein Foto eines riesigen Labradors, körnig und unscharf vom Fotokopieren, darunter die Worte: WER HAT UNSEREN LIEBLING GESEHEN??? Die angegebene Adresse war die des Hauses neben dem trauten Heim der Cruickshanks – identisch gebaut, aber bei weitem nicht so gepflegt. Im Garten wucherten Löwenzahn und Klee, die Haustür hätte dringend einen neuen Anstrich gebraucht. Das Garagentor stand offen und gab den Blick frei auf einen rostigen Fiat, umringt von Bergen alter Zeitungen, Farbdosen, leeren Flaschen und Fahrraddteilen. Das Einzige, was so aussah, als könnte es noch funktionieren, war eine riesige Gefriertruhe. »Also, weswegen sind wir nun eigentlich hier?«, fragte Rennie, während er den Wagen abschloss.

Logan deutete auf das Cruickshank-Haus. »Der Mann wird seit Mittwoch vermisst. Die gute Frau glaubt, dass die Nachbarin was damit zu tun hat. Sie weiß nicht, dass ihr Gavin-Schätzchen in der ganzen Stadt die Frauen reihenweise flachgelegt hat – darunter auch eine Nackttänzerin, die die Angewohnheit hat, ohne Vorwarnung in den Urlaub abzuhauen.«

»Sie glauben, er ist bloß mit ihr durchgebrannt?«

Logan kramte die Werbepostkarte des Secret Service aus der Tasche und reichte sie Rennie. »Was meinen Sie?«

Rennie verschlang Hayleys Lederbikini-Figur mit gierigen Blicken. »Boah, nicht schlecht! Die kann jederzeit nackt auf mir rumtanzen, wenn – He!« Logan hatte ihm das Foto wieder weggeschnappt.

»Kommen Sie«, sagte er, als Rennie einen Flunsch zog, »schauen wir doch einfach mal bei der Nachbarin rein, bevor wir der Gattin eröffnen, dass ihr Mann sie nach Strich und Faden betrügt.«

Die Klingel gab nur ein trockenes Klacken von sich, also mussten sie klopfen. Schließlich tauchte eine fluchende Gestalt hinter der gerillten Glasscheibe auf. »Wehe, wenn das wieder diese Pfadfinder-Bälger sind, die mir den Rasen mähen wollen …« Das Gegrummel erstarb, als die Tür geöffnet wurde. Eine zerknitterte Frau im Bademantel starrte sie feindselig an. »Ach, Scheiße, was wolln Sie denn jetzt?« Ihre Haare, braun mit einem vier Zentimeter breiten grauen Streifen am Scheitel, hingen strähnig um ein ovales Gesicht mit schweren Tränensäcken unter den Augen und einem Netz geplatzter Äderchen auf Nase und Wangen. »Ich hab’s doch denen auf dem Revier schon gesagt: Der Scheck von der Versicherung ist in der Post.«

»Wir sind nicht deswegen hier, Mrs. …?«

Panik blitzte in ihren Augen auf, rasch gefolgt von einem herausfordernden Grinsen. »Und was wollen Sie dann?«

»Letzten Dienstag waren Sie in eine handgreifliche Auseinandersetzung mit Mr. Cruickshank von nebenan verwickelt.«

»Wer sagt das?« Sie begann die Tür ganz langsam wieder zuzuziehen.

»Ich will von Ihnen etwas darüber hören. Und zwar jetzt gleich. Bevor ich Sie festnehme und aufs Revier schleppe.« Logan ließ sie ein falsches Lächeln sehen. »Es liegt ganz an Ihnen.«

Sie schloss die Augen und fluchte. »Okay, okay«, murmelte sie, steckte die Hände in die Taschen des Bademantels und stapfte zurück ins Haus, wobei sie die Tür offen ließ. Sie folgten ihr durch einen mit Gerümpel vollgestellten Flur in die Küche, von wo man durch ein verschmiertes Fenster auf ein zerwühltes, mit Hundespielzeug übersätes Rasenrechteck blickte. Die Blumenbeete an den Rändern waren zerwühlt und von Unkraut überwuchert. Die Küche selbst war ein einziges Chaos von Pizzakartons, Imbissverpackungen aus Plastik, in denen noch das Fett schwamm, leeren Bierdosen und schmutziger Wäsche, die aus einem übervollen Korb quoll. Und über allem hing ein fauliger Geruch, der aus dem Spülbecken zu kommen schien.

Auf dem Tisch lag ein Stapel ungeöffneter Post, hauptsächlich Rechnungen. Logan hob die oberste auf. Sie war an Mrs. Clair Pirie adressiert, und durch das Sichtfenster glaubte er die Worte LETZTE MAHNUNG zu erkennen. »Ist Mr. Pirie auch in der Nähe, Clair?«

Sie riss ihm den braunen Umschlag aus der Hand und stopfte ihn in eine ohnehin schon überquellende Schublade. »Das geht Sie ’nen Scheißdreck an. Der blöde Arsch hat sich schon vor Jahren verpisst.«

»Aha.« Logan sah zu, wie sie den Wasserkocher anklickte und einen Teebeutel von einer Untertasse mit einem ganzen Haufen verschrumpelter brauner Säckchen nahm. »Für uns nicht, danke. Sie wohnen also allein hier?«

»Nein … doch, ich meine, ja. Allein.« Ganz schön verdächtig. Logan lehnte sich gegen die Anrichte und starrte sie schweigend an, während das Wasser im Kocher sich unter Brodeln und Zischen erhitzte. »Okay, okay«, sagte sie schließlich. »Mein Gott … Mein Freund hat bis vor kurzem hier gewohnt, okay? Wir wollten ihn demnächst hier anmelden. Aber wir sind nicht mehr zusammen, okay? Zufrieden? Das Schwein hat mich sitzen lassen.« Die vertrocknete Teebeutel-Leiche landete in einem dreckigen Becher und wurde mit kochendem Wasser übergossen.

»Erzählen Sie uns von den Leuten nebenan, Clair.«

»Diese blöde Kuh mischt sich ständig überall ein – hängt ihre Scheißplakate auf für anderer Leute Hunde, das vorwitzige Luder. Und er ist ein Arschloch. Dauernd steht er hier auf der Matte und beschwert sich über irgend’nen Scheiß. Nie kann man’s ihm recht machen.«

»Haben Sie ihn deswegen geschlagen?«

Ein kleines Lächeln huschte über ihr Gesicht, verschwand aber gleich wieder. »Er hat damit angefangen. Ist rübergekommen und hat geschimpft wie ’n Rohrspatz. Nicht für ’n Penny Manieren, der Mann.« Sie riss den Kühlschrank auf, nahm einen Karton Milch heraus und kippte einen Schuss in den wässrigen Tee. Ein entsetzlicher Gestank breitete sich in der Küche aus – schimmliger Käse und der unverwechselbare widerlich süße Geruch von Fleisch, dessen Haltbarkeitsdatum schon sehr lange abgelaufen ist. Aber Clair schien sich nicht daran zu stören.

»Haben Sie schon gehört, dass er vermisst wird?«

Sie erstarrte, den schmutzigen Teebecher an die Lippen gehoben. »Ach was?«

»Seit Mittwoch – einen Tag, nachdem Sie ihn attackiert haben.« Logan beobachtete ihre Augen, und da war eindeutig irgendetwas – er wusste nur noch nicht, was es war. »Komischer Zufall, wie?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Was hat das mit mir zu tun? Ist wahrscheinlich eh bloß mit einem von seinen Flittchen über alle Berge und hat sein schmachtendes Weibchen einfach sitzen lassen. Aufs Abstellgleis geschoben …« Clair fischte den Teebeutel mit einer Gabel aus dem Becher und warf ihn in das dreckstarrende Spülbecken. »So macht ihr Scheißkerle das doch, oder?«

Als sie wieder draußen in der Sonne standen, schnappte Rennie nach Luft. »O Mann«, sagte er und wedelte mit der Hand vor seiner Nase herum. »Was für ein Gestank! Kein Wunder, dass ihr Mann sie verlassen hat. Ist das vielleicht eine Schlampe … Was ist?« Er sah Logan an, der sich umgedreht hatte und das Haus anstarrte.

»Tun Sie mir einen Gefallen, ja? Rufen Sie die Leitstelle an und leiern Sie eine komplette Personenüberprüfung an – alles, was sie über Mrs. Clair Pirie vorliegen haben.«

»Glauben Sie, dass sie was mit Cruickshanks Verschwinden zu tun hat?«

»Das nicht. Da tippe ich immer noch auf Ibiza, Hayley die Nackttänzerin und ihren knappen Lederbikini. Aber die da hat irgendwas zu verbergen.«

Sie gingen nach nebenan zum trauten Heim der Cruickshanks. Ailsa erschien in einer blau-weiß gestreiften Schürze und Gummihandschuhen, das blonde Haar im Nacken zusammengebunden. Ein umwerfender Anblick. Sie wurde kreidebleich, als sie Logan vor der Tür stehen sah. »O Gott!« Sie rang verzweifelt die Hände, begleitet vom Quietschen der gelben Gummihandschuhe.

Logan bemühte sich, ein beruhigendes Lächeln aufzusetzen. »Keine Sorge, Mrs. Cruickshank, es ist nichts passiert. Wir wollten uns nur ein wenig mit Ihnen unterhalten, okay? Dürfen wir reinkommen?«

»Oh, natürlich. Tut mir leid … Möchten Sie eine Tasse Tee? Ist wirklich kein Problem.«

Sie ließ sie in dem tadellos aufgeräumten Wohnzimmer Platz nehmen und ging in die Küche, um das Wasser aufzusetzen. Kaum war sie verschwunden, beugte Rennie sich zu Logan herüber und zischte: »Woooow! Die wär was für mich!«

»Werden Sie endlich erwachsen! Der Mann von der Frau wird vermisst.«

»Ich weiß, aber hey, wie kann man so was bloß verlassen? Die ist ja nur noch scharf! Da würd ich sofort einspringen! Sie nicht?«

»Ruhe jetzt – sie könnte Sie hören!«

Rennie blickte schmachtend zur Küchentür. »Ich sag Ihnen was, die Gummihandschuhe könnte sie von mir aus anlassen, ich würde –«

»Constable! Ich warne Sie!«

Rennie starrte auf den Teppich. »Verzeihung, Sir. Muss die Verblüffung darüber sein, dass mein Gemächt die Kniescheiben-Vasektomie von dieser McKinnon-Tussi heil überstanden hat.« Logan musste unwillkürlich lächeln.

Ailsa Cruickshank kam mit einem Tablett zurück, auf dem Becher mit Tee und eine Schale Schokoladenkekse standen. Während Rennie sich einen Keks genehmigte, setzte sie sich auf die Sofakante und begann an einem Kissen herumzufingern. Logan räusperte sich. Diesen Moment hatte er gefürchtet. »Äh …«, begann er und fragte sich zum wiederholten Mal, wie er ihr am besten beibringen sollte, dass ihr geliebter Gavin wahrscheinlich gerade jede Menge tollen Urlaubssex mit einer Nackttänzerin hatte. »Haben Sie eigentlich inzwischen mal was von Ihrem Mann gehört?«

Sie seufzte und sackte ein wenig in sich zusammen. »Nein. Nein, nichts.«

»Ah, ja …« Na los, sag’s ihr schon. »Äh … als Sie Ihren Mann als vermisst meldeten, wurden Sie da gefragt, ob auch persönliche Gegenstände von ihm fehlen – seine Zahnbürste, Kleider zum Wechseln, sein Pass und dergleichen?«

»Sie glauben doch nicht, dass er … Gavin würde mich doch nicht einfach so verlassen, ohne etwas zu sagen! Niemals!«

Logan biss sich auf die Unterlippe und nickte. »Okay. Trotzdem – nur um ganz sicherzugehen: Hätten Sie was dagegen, wenn wir mal nachschauen?«

Ailsa ging mit ihnen nach oben ins Schlafzimmer. Zum Glück bekam sie nicht mit, dass DC Rennie die ganze Zeit ihren Hintern anstierte, während sie vor ihnen die Treppe hinaufstieg. Das Haus war in Pastelltönen eingerichtet, alles sorgsam aufeinander abgestimmt. Die Bettwäsche passte zu den Vorhängen, dem Teppich und den Polsterkissen auf dem Korbstuhl in der Ecke. Das Einzige, was die perfekte Ordnung im Zimmer ein wenig störte, war die riesige Krimisammlung – alles ihre, wie sie mit einem verlegenen Lächeln gestand. Gavin las nicht gerne. Sie kramte ein wenig in einer Kommodenschublade und präsentierte ihnen zwei burgunderfarbene EU-Reisepässe – ihren und den von Gavin. Seine Zahnbürste war im Bad, wo sie hingehörte. Sein Rasierer, seine Feuchtigkeitscreme, sein Gesichtspeeling, sein Haargel – alles noch im Badschrank. Aber das bewies gar nichts. Bei dem Leben, das Gavin Cruickshank führte, hatte er vermutlich im Bad jeder Frau, mit der er vögelte, einen identischen Satz Toilettenartikel. Und viele Beschäftigte in der Ölbranche besaßen einen Zweitpass; das konnte hilfreich sein, wenn man Visa für Arbeitseinsätze in Aserbaidschan, Angola oder Nigeria beantragen musste … Alles in allem kein Beweis für gar nichts – nur ein Vorwand für Logan, um das Unvermeidliche noch ein wenig aufzuschieben, und eine Gelegenheit für Rennie, ihren Hintern anzustarren, während sie von Zimmer zu Zimmer gingen. Als sie wieder unten im Wohnzimmer waren, atmete Logan noch einmal tief durch und brachte ihr die schlechte Nachricht bei. Fast eine Minute lang stand sie in geschocktem Schweigen da, ehe die Tränen kamen. Logan und Rennie gingen und zogen die Tür hinter sich zu.

Dann saßen sie im Wagen; Logan fluchte leise vor sich hin, während Rennie sehnsüchtige Blicke auf das Haus warf. »Sind Sie sicher, dass ich nicht noch mal reingehen und sie ein bisschen trösten sollte, Sir? Ihr eine Schulter zum Ausweinen bieten und so …« Er brach ab, als er Logans Gesichtsausdruck sah, räusperte sich und ließ den Wagen an. »Na gut.«

Logan blickte sich noch ein letztes Mal um und war kaum überrascht, als ihm aus dem Nebenhaus ein Paar Schweinsäuglein entgegenstarrte. Die Frau hatte hundertprozentig etwas zu verbergen.

Im Leichenschauhaus im Präsidium der Grampian Police roch es merkwürdig nach Käse und Zwiebeln, als Logan sieben Minuten vor dem Termin für Jamie McKinnons Autopsie eintraf. Der Ehrengast war schon da – splitternackt lag er auf dem Seziertisch und starrte zur Decke hinauf. Doch außer ihm war weit und breit kein Mensch zu sehen. Nicht dass Jamie McKinnon bei seiner Abschiedsvorstellung mit großem Andrang rechnen konnte – schließlich war es nur ein ganz gewöhnlicher Junkie-Selbstmord. Weil er sich im Gefängnis umgebracht hatte, würde es eine offizielle Untersuchung geben müssen, doch es war eher unwahrscheinlich, dass sie sich urplötzlich zu einem öffentlichen Skandal ausweiten würde. Jamies einzige lebende Verwandte war seine Schwester, und da sie selbst ihm die Drogen beschafft hatte, konnte sie wohl kaum eine Klage wegen seines Todes in Haft anstrengen. Und so würden heute nur Logan und DC Rennie auf den billigen Plätzen sitzen, und nicht einmal eine stellvertretende Staatsanwältin würde ihnen Gesellschaft leisten. Apropos Rennie – wo steckte der Kerl eigentlich? Isobel kam um zwei Minuten nach vier in den Sektionssaal geschlurft und gähnte so gewaltig, dass man Angst um ihre Kiefergelenke haben musste, ohne dabei die Hand vor den Mund zu halten. Sie sagte nicht einmal Hallo, sondern ging schnurstracks zum Becken, um sich die Hände zu waschen.

Logan seufzte. Eine Geste des guten Willens konnte ja nicht so verkehrt sein. »Na, wohl nicht viel Schlaf gekriegt letzte Nacht?«

»Hmmm?« Sie hielt im Händetrocknen inne und sah ihn an. Ihr Blick war noch genauso abweisend wie heute Morgen. »Ich möchte nicht darüber reden.«

»Okay …« Na, das würde mal wieder eine lustige Obduktion werden.

»Also, wenn du’s unbedingt wissen willst – Colin ist letzte Nacht nicht nach Hause gekommen.« Sie zog eine grüne Plastikschürze von der Rolle neben dem Waschbecken und band sie um ihren OP-Kittel. Sie war so lang, dass sie bis über die Spitzen ihrer Gummistiefel fiel.

»Oh?« Da musste Miller sich ja wohl auf einiges gefasst machen, wenn er heute von der Arbeit zurückkam. »Was hatte er denn für eine Ausrede?«

Ihre Miene verfinsterte sich noch mehr. »Ich habe noch nicht mit ihm gesprochen.« Sie knallte ein Tablett mit chirurgischen Instrumenten auf den Rollwagen, der neben Jamies Leiche stand. »Es ist vier Uhr – wo stecken die nur wieder alle?«

Isobels Assistent Brian traf als erster der Nachzügler ein und entschuldigte sich überschwänglich. DC Rennie folgte ihm auf dem Fuß, und als Letzter trudelte Doc Fraser ein – volle acht Minuten zu spät. Dennoch zeigte er keinerlei Reue. Er sei schon um drei bereit gewesen, meinte er, und ob es in Ordnung sei, wenn er seine Spesenabrechnung machte – er sei zwei Monate im Rückstand und brauche das Geld. Nachdem er Isobels finsteren Blick als ein Ja interpretiert hatte, warf er seine Aktentasche auf den nächsten freien Seziertisch und breitete einen Wust von Papieren und Quittungen auf der glänzenden Edelstahlfläche aus.

Mit einem entnervten Seufzer begann Isobel die Voruntersuchung. Sie beschrieb den Zustand des Leichnams in allen Einzelheiten und fand Spuren von mindestens einem Dutzend verschiedener Fälle von Gewalteinwirkung. Die jüngsten Prellungen hatten noch nicht einmal Zeit gehabt, sich zu richtigen blauen Flecken zu entwickeln. Wie es aussah, hatte jemand Jamie am Boden festgehalten, während eine zweite Person seinen Bauch mit Faustschlägen traktiert hatte. Kleine Druckstellen am Kinn und an den Wangen deuteten zudem darauf hin, dass jemand ihm die Hand auf den Mund gehalten hatte, um ihn am Schreien zu hindern. Kein Wunder, dass das arme Schwein sich das Leben genommen hatte.

Und dann war es Zeit, ihn aufzuschneiden, doch zum ersten Mal hatte Logan den Eindruck, dass Isobel die Obduktion rein mechanisch abwickelte. Sie schien überhaupt nicht bei der Sache zu sein, als sie Muskeln und Gewebe durchtrennte, als sei sie mit etwas völlig anderem beschäftigt. Wahrscheinlich überlegte sie sich, was sie mit Colin Miller anstellen würde, wenn sie ihn in die Finger bekäme. Das Telefon im Sektionssaal klingelte, als Isobel gerade Jamies Unterleib ausräumte. Brian flitzte los, um dranzugehen, und teilte dem Anrufer mit gedämpfter Stimme mit, dass die Rechtsmedizinerin alle Hände voll zu tun habe. In etwa einer Stunde wäre sie fertig – ob er es dann noch einmal versuchen wolle? Eine Pause, dann hielt er die Hand über die Sprechmuschel, grinste affektiert und rief Isobel zu: »Entschuldigen Sie, Dr. MacAlister, da ist ein Anruf für Sie.«

Sie hielt inne, ohne die Hände von Jamies Leber zu nehmen, und sagte langsam und deutlich, wenngleich mit zusammengebissenen Zähnen: »Ich bin beschäftigt: Sagen Sie, ich rufe zurück!«

Brians Gesicht verzog sich zu einem unterwürfigen Lächeln. »Es tut mir leid, Doktor, aber es ist angeblich sehr dringend!«

Isobel fluchte halblaut. »Worum geht’s denn?« Brian eilte mit dem Telefon in der Hand zum Seziertisch und hielt es ihr ans Ohr, als sie gerade den letzten Streifen Bindegewebe durchtrennte und die Leber ganz heraushob. »Ja, hier Dr. MacAlister … Was? … Nein, Sie müssen lauter sprechen.« Jamies Leber war dunkelviolett, wie eine Riesenschnecke hing sie zwischen ihren behandschuhten Fingern. »Was ist mit ihm?« Ihre Augen weiteten sich über der Maske. »O mein Gott!« Die Leber schlug gegen die Tischkante, glitt ab und klatschte auf den Fliesenboden.

Isobel drehte sich um, rannte aus dem sterilen Bereich heraus, vorbei an den Kühlkammern, und riss sich im Laufen Handschuhe, Maske und Schürze vom Leib. Logan sprintete hinter ihr her und holte sie ein, als sie die Stufen zum Parkplatz hinaufstürmte. »Isobel? Isobel!« Sie zielte mit dem Autoschlüssel auf ihren dicken Mercedes und sprang mitsamt ihrem blutverschmierten grünen OP-Anzug auf den Fahrersitz. Logan erwischte den Türgriff, ehe sie die Tür zuschlagen konnte. »Isobel, warte! Was ist passiert?«

»ICH MUSS WEG!« Sie packte die Tür und knallte sie ins Schloss, trat das Gaspedal durch und brauste davon. Auf dem Asphalt blieben zwei schwarze Streifen zurück.

»Na schön«, murmelte er, als der Mercedes die Rampe hinunterraste, um die Ecke bog und verschwand. »Dann eben nicht.«

33

Im Leichenschauhaus mühte Doc Fraser sich gerade schwerfällig in einen grünen OP-Anzug, während Brian Jamie McKinnons Leber abspülte. »Wissen Sie, was das eben sollte?«, fragte Logan Brian, der das dunkelviolette Organ nun mit grünen Papierhandtüchern trocken tupfte.

»Keine Ahnung«, antwortete er und legte den Batzen Fleisch in eine Nierenschale. »Das war das Krankenhaus. Der Typ sagte, es sei dringend, aber das war auch schon alles.«

»Okay, Herrschaften«, meinte Doc Fraser und zog sich ein paar Latexhandschuhe über. »Wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich die Sache hier gerne zügig zu Ende bringen. Ich muss schließlich noch diese ganzen Spesenabrechnungen ausfüllen.«

Der Rest der Obduktion verging wie im Flug. Doc Fraser säbelte in Jamies Eingeweiden herum, hob Organe heraus, wog sie und nahm Gewebeproben, die Brian anschließend in kleine Plastikröhrchen mit Formalin füllte. Und dann stopfte Brian auch schon die Organe dorthin zurück, wo sie hergekommen waren, und nähte die Leiche mit einem routinierten Schlingstich wieder zu.

»Also«, sagte Doc Fraser, während er seine Handschuhe wie Gummibänder in einen Treteimer flutschen ließ, »ich muss mir noch die Aufzeichnungen von unserer Eiskönigin anhören, bevor ich Ihnen das volle Programm bieten kann, aber es sieht jedenfalls so aus, als ob Ihr Freund hier nicht an einer Überdosis gestorben ist. Okay, der kleine Dummkopf hat sich zwar eine solche Menge von dem Dreck in die Vene gejagt, dass er es unmöglich hätte überleben können, aber es waren die gewürfelten Karotten, die ihn umgebracht haben.« Logan sah ihn verdutzt an. »Meine Vermutung ist«, fuhr Fraser fort, als Jamie auf einer Rollbahre an ihnen vorbeigeschoben wurde, auf dem Weg in den Kühlraum, »dass er vorher eine Zeitlang clean war, was die Wirkung der Dosis verstärkte. Es war Heroin, und zwar nicht gerade wenig. Er hat immer noch haufenweise Diacetylmorphin im Blut, weil er nämlich den Löffel abgegeben hat, bevor sein Körper das ganze Zeug absorbieren konnte. Er hat das Bewusstsein verloren und ist an seinem eigenen Erbrochenen erstickt. Der klassische Rockstar-Tod.«

Logan nickte betrübt. Das erklärte, wieso sie die Leiche mit der Nadel im Arm gefunden hatten. Normalerweise entfaltete eine Überdosis Heroin erst zwei Stunden nach der Injektion ihre tödliche Wirkung. Dann fielen Logan die frischen Prellungen ein – die Hand, die Jamie den Mund zugehalten hatte, die Abdrücke an den Handgelenken, wo er festgehalten worden war, während jemand auf ihn einprügelte … Oder vielleicht, während eine Hand ihn am Schreien hinderte und eine andere ihm eine Nadel in den Arm jagte und dabei flüsterte: »Niemand verpfeift Malk the Knife!« Er schauderte. So etwas wäre Chib Sutherland allemal zuzutrauen. »Ist es denkbar, dass er es nicht selbst getan hat?«

Der Rechtsmediziner hielt im Ausziehen seines OP-Kittels inne. »Kann mich nicht erinnern, dass Isobel etwas darüber gesagt hätte …« Er dachte eine Weile nach und bat dann Brian, Jamie wieder aus der Kühlkammer zu holen – sie würden noch ein bisschen mehr an ihm herumschnippeln müssen.

Doc Fraser brauchte zwölfeinhalb Minuten, um festzustellen, ob Jamie sich die Überdosis selbst gespritzt hatte oder nicht. Die Haut in seiner Armbeuge war rau und vernarbt und wies mehrere dicht beieinanderliegende alte Einstichstellen auf; mittendrin jedoch fand sich ein kleiner schwarzer Punkt mit einem schwachen purpurroten Hof. Jamie hatte nur gelegentlich gefixt, aber so blöde war er auch nicht gewesen, dass er sich die Nadel durch Vene und Muskeln hindurch bis in den Knochen gerammt hätte. Doc Frazer bohrte mit einer Pinzette im Stichkanal herum und förderte einen Metallsplitter zutage, der eindeutig von der Spitze der bei der Leiche gefundenen Spritze stammte. Es habe nur eine Einstichstelle gegeben, erklärte er, weil die abgebrochene Nadel nur teilweise aus dem Loch herausgezogen worden sei, bevor sie in die Vene gestochen wurde. Es war Doc Fraser sehr peinlich, dass er das beim ersten Mal übersehen hatte; er war davon ausgegangen, dass Isobel die Einstichstelle schon untersucht hätte, dabei hatte sie sich das offensichtlich bis zum Schluss aufheben wollen.

Logan versicherte ihm, das sei doch nicht weiter schlimm, und verbrachte die nächsten anderthalb Stunden damit, den Wust von Berichten und Online-Formularen fertig zu machen, der bei einem verdächtigen Todesfall regelmäßig anfiel, und den ganzen Kram auszudrucken. Eigentlich hatte er vor, sich hinauf in DI Steels Büro zu schleichen und ihr alles in den Eingangskorb zu schmeißen, wenn sie gerade nicht da war. Der unvermeidlichen Konfrontation aus dem Weg gehen. Doch als er die Treppe hinaufstieg, holte ihn sein Gewissen ein: Jamie McKinnon war ermordet worden, und ob es ihm nun passte oder nicht, es war Logans Pflicht, die entsprechenden Räder in Bewegung zu setzen. Seufzend stapfte er die letzten Stufen zu DI Steels Einsatzzentrale hinauf. Hier ging es zu wie im Tollhaus: Stapelweise gingen Berichte ein, und die uniformierten Beamten standen Schlange, um sie zu präsentieren; Tafeln mit Karten von diversen Waldstücken wurden herumgeschoben und mit rotem und blauem Filzstift bekritzelt; Telefone klingelten; alles redete wild durcheinander. Und im Auge des Tornados saß Steel. Logan holte tief Luft und marschierte nach vorne zur Spitze der Schlange, um ihr seine Papiere unter die Nase zu halten. Sie riss sie ihm aus der Hand und überflog fluchend die ersten paar Seiten. »Was zum Kuckuck meinen Sie mit vermutlich Mord? Ich dachte, der kleine Scheißer hätte sich selbst den Rest gegeben?«

»Sieht aus, als hätte jemand ein bisschen nachgeholfen.«

»Scheiße, das hat mir echt noch gefehlt – noch eine verdammte Mordermittlung.« Sie verzog das Gesicht, sodass sämtliche Falten sternförmig auf ihre Nase zuliefen. »Und wir reden hier von Craiginches! Wie sollen wir da jemanden zum Reden bringen? Da kann man ja gleich die verdammte Wand vernehmen! Reinste Zeitverschwendung …« Steel kaute eine Weile nachdenklich auf der Innenseite ihrer Backe herum, um dann quer durch den Raum zu brüllen: »Rennie! Zu mir, aber dalli!«

»Ja, Ma’am?«

»Ich habe beschlossen, Ihnen die Chance zu geben, einmal ganz selbstständig was zu verbocken.« Sie drückte dem Constable Logans Bericht in die Hand. »Lesen Sie das, und dann fahren Sie nach Craiginches und finden mir raus, wer Jamie McKinnon auf dem Gewissen hat. Morgen um diese Zeit will ich ein schriftliches Geständnis und eine Schachtel Embassy Regals auf meinem Schreibtisch haben.«

Panik malte sich auf DC Rennies Zügen. »Ma’am?«

Steel boxte ihn in die Schulter, so fest, dass Rennie zusammenzuckte. »Ich habe vollstes Vertrauen in Sie. Und jetzt ab mit Ihnen – ich habe zu tun.« Rennie schüttelte verdutzt den Kopf und tat, wie ihm geheißen.

»Äh …«, begann Logan, der schon wusste, dass er sich damit bei Steel noch unbeliebter machen würde, »sind Sie sicher, dass das klug ist? Ich meine, er ist schließlich nur ein Constable und –«

»Und Sie sind nur ein hinterfotziges Arschloch, aber ich lasse Sie trotzdem noch Räuber und Gendarm spielen, oder nicht?« Logan klappte den Mund zu. Steel sprang vom Schreibtisch und wühlte mit beiden Händen in den Hosentaschen, bis sie eine zerknitterte Schachtel Zigaretten gefunden hatte. »Was kann er denn schon groß anrichten? Niemand wird zugeben, dass er irgendwas gesehen hat, und ganz bestimmt wird kein Schwein ein Geständnis ablegen. Aber so kann Rennie ein bisschen Erfahrung sammeln. Er kann den Karren auch nicht mehr tiefer in den Dreck fahren, als er schon drinsteckt. Und seien wir doch mal ehrlich: So ein Stück Scheiße wie diesen Jamie McKinnon vermisst doch sowieso kein Mensch.« Als sie Logans angewiderten Gesichtsausdruck sah, schnaubte sie verächtlich. »Ach, nun schauen Sie mich bloß nicht so an – er war ein Arschloch. Erinnern Sie sich an Rosie Williams? McKinnon hat sie vielleicht nicht umgebracht, aber er hat sie trotzdem so schlimm verprügelt, dass sie ihn vor die Tür gesetzt hat. Und glauben Sie ernsthaft, das wäre das erste Mal gewesen, dass er sich einen angesoffen hat und über sie hergefallen ist? Werfen Sie doch mal einen Blick in seine Akte: McKinnons Hobbys waren Saufen und Frauenverdreschen. Solche Schweine verdienen es einfach nicht besser.« Ihre Stimme war tonlos und bitter. »Und jetzt entschuldigen Sie mich, Sergeant – manche von uns haben auch noch richtige Polizeiarbeit zu erledigen.«

»Hinterfotziges Arschloch …« Logan brummte missmutig vor sich hin, während er die Treppe hinunterstampfte. DI Steel schien absichtlich vergessen zu haben, dass er es gewesen war, der den Wagen mit der vermissten Prostituierten auf dem Beifahrersitz überhaupt erst entdeckt hatte. Wenn er nicht gewesen wäre, hätte DI Steel noch immer keinen Tatverdächtigen in U-Haft … War schließlich nicht seine Schuld, dass DI Insch Steel den Krieg erklärt hatte; hätte Steel sich mal ein bisschen zusammengerissen und sich wie eine vernünftige Kriminalbeamtin benommen, dann hätte sie Insch gleich gesagt, dass sie Chib und seinen Kumpel in Gewahrsam hatten, und dann wäre das alles nie passiert. Diese blöde DI Steel mit ihrer verdammten fixen Idee, sämtliche Lorbeeren einheimsen zu wollen, die irgendwo zu kriegen waren.

Durch den Hinterausgang sah er die Wolken am blassgrauen Himmel vorüberjagen. Jackie würde nicht vor Mitternacht nach Hause kommen, was für ihn einen Abend in der leeren Wohnung mit Essen vom Schnellimbiss und einer Flasche Wein bedeutete. Oder auch zwei Flaschen. Er hielt sich ja sowieso nicht an die Diät. Dann würde er eben am Montag von vorne anfangen, wenn der Stress ein bisschen nachgelassen hatte. Aber das erzählte er sich schon seit drei Monaten, und der Stress dachte einfach nicht daran, nachzulassen … Es war Zeit, nach Hause zu gehen.

Er schaffte es gerade bis zum Weinladen, da klingelte sein Handy. Ach du Scheiße, was war denn jetzt schon wieder passiert?

Eine deprimierend vertraute Reibeisenstimme meldete sich am anderen Ende. »Was fällt Ihnen ein, so mir nichts, dir nichts zu verschwinden?«

Logan stöhnte. DI »diese Idiotin« Steel – als ob er’s geahnt hätte. »Meine Schicht ist um. Ich gehe nach Hause.«

»Reden Sie keinen Scheiß – es gibt noch Wichtigeres im Leben als Titten und Bier. Suchtrupp drei hat gerade angerufen, sie haben was gefunden.«

»Holly McEwan?« Sie hatten die Leiche des dritten Opfers gefunden.

»Nein. Einen Koffer: Ist rot und riecht wie ein toter Hund in der Sauna.« Eine Pause, dann ein gedämpfter Wortwechsel. »Sehen Sie zu, dass Sie hier antanzen – wir dürfen uns mit einer zerstückelten Leiche vergnügen.«

34

Garlogie Woods – wieder einmal. Logan stellte den verdreckten CID-Einsatzwagen knapp hundert Meter hinter der überfüllten Parkbucht am Wegrand ab. Steel hatte die ganze Zeit vor sich hin gebrütet und geraucht, während Logan gefahren war. DC Rennie aber hatte sich auf dem Rücksitz zwischen den Fastfoodverpackungen und Pizzakartons ein kleines Nest freigeschaufelt – die verdammte Karre war immer noch zugemüllt von der Operation Aschenputtel – und dabei entdeckt, dass der Fußraum voll mit knallharten Pornos war, die einem die Tränen in die Augen trieben. Doch er hatte erstaunliche Charakterstärke bewiesen und sie ignoriert, um sich stattdessen Logans Bericht über den Mord an Jamie McKinnon zu widmen. Er konnte es kaum erwarten, ihn auszulesen, damit er losziehen und im Gefängnis Zeugen vernehmen könnte, sobald sie hier fertig wären.

Steel kletterte wortlos aus dem Wagen und begann durch das regennasse Gestrüpp zum Parkplatz zurückzustapfen, vorbei an der Reihe von Fahrzeugen, die den Wegrand zustellten. Alles, was zwei oder vier Beine hatte, war hier versammelt: der Transporter der Hundestaffel stand in der Mitte des von Reifen zerwühlten Morastfelds, flankiert von einem der Kleinbusse des Suchtrupps und, wenn Logan sich nicht täuschte, Doc Wilsons Karre. Da war er doch ausnahmsweise einmal froh, dass er unter Steel arbeitete und nicht unter Insch. Angesichts der letzten Begegnung des Inspectors mit dem Bereitschaftsarzt zog er es vor, nicht zugegen zu sein, wenn die zwei wieder aneinandergerieten.

Er wartete am Wegrand, während Rennie im Kofferraum herumwühlte und einen Haufen Latexhandschuhe und Beweismittelbeutel herausfischte, die er sich in sämtliche verfügbaren Taschen stopfte. Logan schloss den Wagen ab und fragte dann Rennie, was er eigentlich hier draußen mache. »Ich dachte, Steel hätte Sie auf den Mord an Jamie McKinnon angesetzt?«

DC Rennie setzte das gleiche nervöse Lächeln auf wie vorhin im Präsidium. »DI Steel sagt, ich muss an meiner Multitasking-Fähigkeit arbeiten. Sie meint, diesen Job würde sie nicht vielen zutrauen, nur Ihnen und mir, Sir.« Logan lachte bitter. »Zutrauen« war ein Wort, das er im Moment eher nicht auf sein Verhältnis zu DI Steel angewandt hätte.

Das Gatter, das den Waldweg abschloss, war aufgebrochen worden, und ein frisches Paar Reifenspuren zog sich durch den Morast den Hang hinauf. Ein uniformierter Constable überprüfte ihre Dienstausweise und winkte sie durch. Der Weg war holprig und glitschig; die kleinen lila und weißen Blütenstände des Heidekrauts am Wegrand wiegten sich im Wind, während Logan und Rennie am Rand des überschwemmten Wegs dahinstapften. Zu ihrer Rechten erstreckte sich ein dunkelgrünes Meer von Ginster, dessen braune, trockene Samenhülsen in der Brise rasselten wie ein Nest von Klapperschlangen. Auf der anderen Seite ragten hohe Kiefern auf, der Nadelteppich darunter gesättigt von Regen und beinahe schwarz, bedeckt mit roten Pilzen und leuchtend grünem Farn. »Gehen Sie eigentlich morgen auch hin?«, fragte Rennie, während sie durch das nasse Gras schlurften.

»Morgen?«

»Zu der Beerdigung. Sie wissen doch – Trevor Maitland?«

Oh, verdammt. Logan fuhr zusammen – das hatte er völlig verschwitzt. Wie sollte er sich hinstellen und Maitlands Witwe in die Augen sehen können? Was sollte er denn sagen? Tut mir leid, dass ich Mist gebaut habe und Ihr Mann dabei ums Leben gekommen ist? Toller Trost, wirklich. »Was ist denn bei der Überprüfung von dieser Pirie rausgekommen?«, fragte er, um das Thema zu wechseln.

»Hm? Ach so, ja …« Rennie schüttelte den Kopf. »Meine Fresse, das ist ja vielleicht eine Oberschlampe! Die Cruickshanks haben sich seit Weihnachten ungefähr zwanzigmal über sie beschwert; hauptsächlich, weil sie im Suff ausfallend geworden war. Wollten sogar einmal eine gerichtliche Verfügung erwirken wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses, aber damit hatten sie bis jetzt kein Glück. Vor drei Monaten hat man ihr wegen Trunkenheit am Steuer den Führerschein abgenommen – Mr. Cruickshank hatte der dortigen Dienststelle einen Tipp gegeben. Letztes Jahr eine Anzeige wegen Körperverletzung, stand schon zweimal wegen Drogenbesitz vor Gericht, kam aber beide Male mit einer Verwarnung davon. Es gab auch Gerüchte, dass sie in einen Kinderporno-Ring verwickelt sei, alles anonyme Beschwerden, aber die Kollegen vom Revier Westhill haben die Stimme erkannt –«

»Gavin Cruickshank wieder mal?«

»Genau.« Sie hatten den höchsten Punkt der Anhöhe erreicht und gingen auf der anderen Seite wieder hinunter, immer den tiefen Reifenspuren im Morast nach. »Das war noch längst nicht alles, aber es läuft im Grunde darauf hinaus, dass sie ein total verkommenes Miststück ist und dass Mr. Cruickshank sie auf dem Kieker hat, seit sie dort eingezogen ist. Die letzte Beschwerde von ihm ist am Dienstagabend eingegangen, nachdem sie ihm eine geknallt hatte.«

Logan ächzte. Kein Wunder, dass Ailsa glaubte, die Frau hätte etwas mit dem Verschwinden ihres Mannes zu tun. Ein Motiv hätte sie jedenfalls gehabt. Natürlich nur, falls Gavin nicht in Wirklichkeit an irgendeinem fernen Strand mit einer Nackttänzerin herumvögelte, während seine arme Frau krank vor Sorge zu Hause saß.

»Was ist mit Ritchie, dem Shore-Lane-Stalker?«

Rennie zuckte mit den Achseln. »Da müsste ich DI Steel noch mal fragen. Sie lässt sich nicht in die Karten gucken.«

Das wunderte ihn nicht. Nicht das kleinste Fitzelchen Ruhm wollte sie mit anderen teilen …

Plötzlich standen sie vor einer riesigen Pfütze. Bis hierhin hatte es der Transporter der Spurensicherung geschafft. Sie hatten ihn mitten auf dem Weg stehen lassen, die Hinterräder halb in dem wässrigen braunen Schmodder versunken, die Seiten mit frischen Schlammspritzern übersät. Ein kleines Stück weiter zog sich ein blau-weißes Polizei-Absperrband zwischen den Bäumen hindurch, dem Logan und Rennie folgten. Nach zweihundert Metern kamen sie zu einem Posten, der die Grenze des eigentlichen Fundorts markierte. Eine gelangweilt wirkende WPC mit einem Klemmbrett forderte sie auf, Schutzanzüge und Schuhüberzieher anzulegen, bevor sie ihre Namen aufschrieb. Die Spusis hatten mal wieder ein provisorisches Schutzzelt errichtet, indem sie die blaue Plane an den Bäumen rings um die Lichtung befestigt hatten. Genau in der Mitte dieses improvisierten Baldachins lag ein roter Textilkoffer, äußerlich identisch mit dem letzten. Er klemmte unter dem Stamm eines umgestürzten Baumes und war teilweise mit einer Schicht Kiefernnadeln und Erde bedeckt sowie mit übereinandergeschichteten Farnwedeln getarnt. »Das verstehe ich nicht«, sagte Logan, während er einem Beamten der Spurensicherung zusah, der vor dem Koffer kauerte und behutsam das Grünzeug, die Nadeln und die Erde in einen großen Beweismittelbeutel räumte. »Wieso kauft jemand einen knallroten Koffer, wenn er das verdammte Ding im Wald verstecken will? Ich meine, ist doch klar, dass das Ding auffällt wie ein bunter Hund, oder? Wieso kauft er nicht gleich einen grünen oder einen schwarzen? Wieso ausgerechnet rot?«

Rennie zuckte mit den Achseln. »Weil er wollte, dass er gefunden wird?«

»Und wieso schleppt er ihn dann in den tiefsten Wald und versteckt ihn unter einem umgefallenen Baum? Wieso tarnt er ihn mit Blättern und Zeugs?«

Eine nachdenkliche Pause, und dann: »Vielleicht, damit er leicht gefunden wird, es aber so aussieht, als wäre er schwer zu finden, sodass man ihn zwar findet, aber glaubt, er hätte nicht gefunden werden sollen, obwohl man ihn eigentlich nur deshalb gefunden hat, weil jemand wollte, dass er gefunden wird?«

Logan sah ihn an. »War das mal ein sinnvoller Satz, als Sie ihn sich ausgedacht haben? Jetzt ist es nämlich keiner mehr.«

Doc Fraser war auch schon da. Seine Arzttasche stand neben ihm auf einer ausgerollten Plastikplane, während er an einem Baum lehnte und Zeitung las. Offenbar wartete er darauf, dass das Spurensicherungsteam mit dem Einsammeln von Proben, dem Fotografieren und Filmen und dem Sichern von Fingerabdrücken fertig wurde. Jetzt blickte er von der Landwirtschaftsbeilage der P & J auf und lächelte. »Holla, Kameraden«, sagte er mit einem aufgesetzten südenglischen Akzent, »fantastischer Abend für das alte Such-die-verstümmelte-Leiche-Spielchen, was?«

Logan deutete auf den wuselnden Haufen von Spurensicherern. »Hat die Staatsanwältin sich schon blicken lassen?« Doc Fraser schüttelte den Kopf – niemand da. Nicht mal DI Steel, die doch eigentlich vor Rennie und Logan hätte ankommen müssen. Der griesgrämige alte Doc Wilson war auch irgendwo, aber wegen seiner in letzter Zeit permanent miesen Laune hatte der Rechtsmediziner ihn lieber nicht angesprochen, und er hatte sich in den Wald verzogen, um ein paar Anrufe zu tätigen. Plötzlich krachte es im Unterholz nahe dem Weg, den sie gekommen waren, und DI Steel tauchte aus dem Wald auf. Sie wirkte ein bisschen durcheinander und zog hastig ihren Spusioverall hoch.

»Ein menschliches Bedürfnis«, sagte sie. »Bitte keine Fragen.« Sie machte einen Rundgang um den umgestürzten Baum, wobei sie sich wohlweislich an die erhöhten Trittplatten hielt, die von der Spurensicherung ausgelegt worden waren. »Also«, sagte sie zu Doc Fraser, nachdem sie einmal im Kreis gegangen war, »wollen Sie den ganzen Tag hier rumstehen und Zeitung lesen, oder haben Sie vor, irgendwann auch noch was zu arbeiten?«

Der Griff des Koffers löste sich in einem Stück und wurde von einem nervös wirkenden Techniker der Spurensicherung vorsichtig eingetütet. »Wissen Sie«, sagte Steel, während Doc Fraser den Deckel des Koffers packte, »wir werden wie die letzten Idioten dastehen, wenn es diesmal ein Cockerspaniel ist.«

Fraser öffnete den Koffer.

Der Geruch war längst nicht so schlimm wie der des zerstückelten Labradors, aber trotzdem wäre ihnen allen fast das Mittagessen hochgekommen. Ein großer, grau-weißer Klumpen Fleisch lag da, umspült von einer fauligen Flüssigkeit. Definitiv kein Cockerspaniel. Auf der Brust war der Name AILSA eintätowiert.

Rennie trat das Gaspedal durch und raste über die engen Landstraßen Richtung Westhill, während Logan den Beamten vom Naturschutzdezernat anrief, der den Hundetorso-Fall bearbeitet hatte. Ob er auch mit einer Mrs. Clair Pirie gesprochen habe, als er die Liste vermisster Labradors durchgegangen war? Nein, hatte er nicht, weil Mrs. Pirie ihren Hund nicht als vermisst gemeldet hatte. DI Steel saß auf dem Beifahrersitz und grinste wie ein Honigkuchenpferd. Die Staatsanwältin war gleich Feuer und Flamme gewesen – Haft- und Durchsuchungsbefehl waren schon in Arbeit. Ihr Büro versprach, die Unterlagen per Fax ins Revier Westhill zu schicken, während das Team von DI Steel auf dem Weg dorthin war. Alpha Zwo-Neun folgte ihnen, hatte aber bei Rennies Fahrstil große Mühe dranzubleiben.

Das Büro der Staatsanwaltschaft hielt Wort, und zwölf Minuten später parkte Rennie den Wagen vor Clair Piries Haus in Westfield Gardens. Alpha Zwo-Neun sicherte die Rückseite und stellte sich in die Zufahrt zur Schule – für alle Fälle. Im Cruickshank-Haus nebenan war alles dunkel, kein Auto in der Einfahrt, keine Reaktion, als Logan das Handy zückte und anrief. Aber in Clair Piries Wohnzimmer flimmerte die Glotze und warf zuckende graublaue Schatten auf die Tapete.

»Okay«, sagte Steel zu Rennie und hielt die Hand auf. »Die Papiere.« Der Constable übergab ihr den Stapel gefaxter Dokumente, alle vorschriftsmäßig unterschrieben und gegengezeichnet. »Auf geht’s.«

Rennie hielt sich nicht lange mit der kaputten Klingel auf und klopfte gleich an die Haustür. Dann trat er einen Schritt zurück und wartete. Hinter ihm trippelte Steel aufgeregt von einem Fuß auf den anderen, wie ein kleines Mädchen, das beim Eisverkäufer in der Schlange wartet. Endlich öffnete Clair Pirie grummelnd und schimpfend die Tür, warf einen Blick auf Rennie und knallte sie wieder zu. »Verpisst euch!«, rief sie durch die Wellglasscheibe. »Ich bin nicht da!«

Steel stieß Rennie zur Seite und baute sich vor der geschlossenen Tür auf. »Seien Sie doch nicht so blöd. Machen Sie sofort die Tür auf, oder ich lasse sie eintreten.«

»Das dürfen Sie nicht!«

»Ach was?« Steel zog die Papiere aus der Tasche und drückte sie an die Scheibe. »Clair Pirie, ich habe hier einen Durchsuchungsbefehl für dieses Haus. Sie können entweder … Verdammt!« Die breite Silhouette hinter der Scheibe war plötzlich verschwunden. Steel schnappte ihr Funkgerät. »Aufgepasst, Leute – sie versucht abzuhauen!« Sie boxte Rennie in die Schulter. »Was stehen Sie denn hier rum – los, treten Sie sie schon ein!«

Rennie ließ seinen Stiefel gegen das Holz krachen, und die Tür flog auf. Die Küchentür stand offen, und durch das Fenster hatten sie einen freien Blick auf Mrs. Piries fettes Hinterteil – sie versuchte gerade über den Gartenzaun zu fliehen. Oben angelangt, hielt sie plötzlich inne und ließ sich wieder in das zerwühlte Blumenbeet fallen, wo sie mit hängenden Schultern stehen blieb. Gleich darauf kam ein uniformierter Constable von Alpha Zwo-Neun über den Zaun geklettert.

DI Steel rieb sich die Hände und grinste. »Hervorragend.«

Der Van der Spurensicherung traf um zwanzig nach neun ein. Sie waren gerade erst in Garlogie Woods fertig geworden, und Gavin Cruickshanks Torso war jetzt auf dem Weg ins Leichenschauhaus. Sie fingen im Bad an, da Badewannen nun einmal für das Zerteilen von Leichen sehr beliebt waren. Die Leute waren immer sehr darauf bedacht, keine Schweinerei zu machen. Steel ließ Mrs. Pirie in der liebevollen Obhut von DC Rennie zurück, während sie mit Logan nach oben ging, um den Spusis bei der Arbeit zuzusehen. Er hoffte inständig, dass sie etwas finden würden.

Das Bad war ein regelrechter Saustall: In der Ecke lag ein Haufen schmutziger Handtücher, staubige Tamponverpackungen flogen vor dem Klo auf dem Boden herum, in der eingebauten Schale in der Duschkabine gammelten alte Seifenreste vor sich hin. Grauer Schimmel rankte sich in der Ecke über dem Medikamentenschrank, und Kalkablagerungen hatten die ursprünglich pinkfarbenen Fliesen grau verfärbt. Sehr gemütlich. »Die alte Pottsau …« Es war der Typ mit dem grau melierten Schnauzer, der gerade mit einem Wattebausch den Abfluss der Badewanne auswischte und einen Batzen Schamhaare herausholte.

Es sah nicht so aus, als wäre die Wanne benutzt worden, um darin eine Leiche zu zerhacken, aber als sie sie auf Blutspuren testeten, leuchtete das ganze Ding auf wie ein Weihnachtsbaum. Kleine Krusten von getrocknetem Hämoglobin im Abflussrohr, im Überlauf, hinter den zerkratzten Chrom-Armaturen und an den Wasserhähnen.

DI Steel stieß ein lautes Triumphgeheul aus und stürmte die Treppe hinunter ins Wohnzimmer, wo Mrs. Pirie nervös auf dem Blümchensofa herumrutschte. »Wissen Sie was?«, sagte Steel und beugte sich über einen überladenen Couchtisch, um Clair Pirie ins Gesicht zu grinsen. »Sie sind im Arsch!«

DI Steel war fest entschlossen, Clair Pirie allein zu vernehmen. Logan mochte die Leiche identifiziert und ihnen eine Tatverdächtige geliefert haben, aber sie redete immer noch nicht mit ihm. Also musste er mit Rennie zurückbleiben und aufpassen, dass alles seinen vorschriftsmäßigen Gang ging, während sie ins Präsidium fuhr und wie üblich die ganze Anerkennung einheimste.

Das Suchkommando durchstöberte bereits den Dachboden, und da Logan und Rennie keine Lust hatten, herumzusitzen und Däumchen zu drehen, nahmen sie sich schon mal das Wohnzimmer vor. Sie fanden nichts Belastenderes als ein paar alte Kippen von Joints hinter dem Sofa, die noch schwach nach Cannabisharz rochen. Die Spurensicherer waren noch in der Küche zugange, also ging Logan mit Rennie durch die unverschlossene Zwischentür in die Garage, um dort weiterzumachen. Sie mussten mit vereinten Kräften ziehen, um das rostige, fürchterlich quietschende Garagentor zu schließen und sich vor den neugierigen Blicken der Schaulustigen zu schützen, die aufgetaucht waren, gleich nachdem Steel mit Clair Pirie davongefahren war. Der Evening Express hatte als erste Zeitung einen Reporter geschickt, aber von Fernsehkameras waren sie bisher zum Glück verschont geblieben. Merkwürdigerweise hatte Colin Miller sich noch nicht blickenlassen; dabei war er doch sonst immer gleich zur Stelle, wenn irgendwo ein Polizei-Absperrband gespannt wurde.

Rennie wühlte sich durch einen Haufen Gerümpel an der Rückwand der Garage, während Logan sinnend die Tiefkühltruhe betrachtete. Der Dreck und der Staub von vielen Jahren hatten ihr einen ekligen grauen Überzug mit nikotingelbem Stich verliehen, verziert mit verdächtig aussehenden braunen Rostflecken. Er brauchte zwei Anläufe, um den Deckel aufzustemmen, und als er es endlich geschafft hatte, knirschte es fürchterlich, und eine Lawine von Eisbrocken prasselte auf den Betonboden der Garage. Im Gegensatz zu der Gefriertruhe in Chibs Haus war diese hier randvoll mit Fleisch von fragwürdiger Herkunft und vergessenen Maispackungen. Er hatte sich schon durch das oberste Drittel gearbeitet, und seine Finger wurden allmählich zu Eiszapfen, als DC Rennie plötzlich rief, er habe etwas gefunden, versteckt hinter einem Stapel alter Daily Mails. Es war ein Ausbeinmesser mit achtzehn Zentimeter langer, einseitig geschliffener Klinge, mit einer Aussparung nahe am Griff, über fast die gesamte Länge gerade und an der Spitze gebogen.

Logan zog sein Handy aus der Tasche, rief Steel an und ging im Haus auf und ab, während es läutete. Nach einem Piepston wurde er auf die Mailbox umgeleitet und hinterließ eine Nachricht über das Messer. Zusammen mit der Leiche und dem Blut im Badezimmer bedeutete dieser Fund, dass Clair Piries Chancen, sich aus dieser Sache herauszuwinden, gleich null waren. Nicht mal Sandy die Schlange würde sie da raushauen können. Als Nächstes versuchte er es auf Jackies Handy, in der Hoffnung, wenigstens für ein paar Minuten nicht mit Rennie über die Arbeit oder irgendwelche blöden Seifenopern reden zu müssen. Auch hier keine Antwort. Also wählte er Colin Millers Nummer, lehnte sich an den Küchentisch und blickte durch die Terrassentür auf die schweigende Silhouette der Westhill-Oberschule hinaus, deren Silhouette sich vor einer Reihe Straßenlaternen aus der Dunkelheit abhob. Es läutete und läutete und läutete, bis schließlich eine verrauschte Aufzeichnung von Millers Stimme in Logans Ohr tönte, die ihn mit breitem Glasgower Akzent aufforderte, Namen, Telefonnummer und eine kurze Nachricht zu hinterlassen, und versprach, so bald wie möglich zurückzurufen. »Colin, hier Logan. Wollte bloß mal hören, ob Sie noch leben, nachdem Isobel Sie in die Finger gekriegt hat, Sie alter Rumtreiber! Ich –«

Ein Rechteck aus Licht fiel auf den Rasen des Nachbargartens. Ailsa Cruickshank war nach Hause gekommen. »Mist.« Er brach den Anruf ab. Es war ihnen bisher nicht gelungen, sie zu erreichen; sie wusste noch nicht, dass ihr Mann tot war. Und nachdem DI Steel sich aus dem Staub gemacht hatte, war Logan der ranghöchste Beamte vor Ort.

Mit einem Seufzer machte er sich auf den Weg nach nebenan, um ihr die Nachricht so schonend wie möglich beizubringen, wobei er eine uniformierte Polizistin als moralischen Beistand mitnahm. Ailsas Mann trieb sich doch nicht mit einer Nackttänzerin an irgendeinem fernen Strand herum; sein Torso lag auf einer Bahre im Leichenschauhaus. Logan wusste nicht, was schlimmer war: zu erfahren, dass der Mann, mit dem man verheiratet war, ein elender Lügner und Ehebrecher war – oder eine verstümmelte Leiche.

35

Später im Präsidium war die Stimmung ernst, aber verhalten optimistisch. Es war DI Steel nicht gelungen, dem Pirie-Weib ein Geständnis zu entlocken, aber es konnte nur noch eine Frage der Zeit sein. Um halb elf hatte der Rest des Teams sich schon ins Archibald Simpson’s verfügt. Die Staatsanwältin hatte die erste Runde ausgegeben und alle für die hervorragende Arbeit gelobt, durch die es ihnen gelungen war, binnen so kurzer Zeit eine Tatverdächtige festzunehmen. Und sie versprach, dafür zu sorgen, dass Clair Pirie sehr, sehr lange hinter Gittern verschwinden würde. Dann hob sie ihr Glas, und Logan, Rennie und Rachael Tulloch stießen gezwungen lächelnd mit ihr an und versuchten sich nicht anmerken zu lassen, wie albern sie sich vorkamen. Nach der ersten Runde brach die Staatsanwältin auf, doch ihre Stellvertreterin blieb noch und schleppte grinsend die zweite Runde an. Dann war Rennie an der Reihe, einen auszugeben, und die Unterhaltung begann allmählich von dienstlichen Themen abzuschweifen. Als Logan dann mit zwei Hellen und einem großen Gin Tonic beladen von der Bar zum Tisch zurücktorkelte, begannen die Konturen schon ganz leicht zu verschwimmen – die Folge von drei Halben auf leeren Magen und zwei Wochen mit viel zu wenig Schlaf. Dann erzählte Rachael einen Witz über zwei Nonnen, die mit einem Mini in Urlaub fahren, und vermasselte die Pointe, weil sie zu viel kichern musste. Rennie konterte mit einem über zwei Nonnen in einer Kondomfabrik, und Logan dachte, die stellvertretende Staatsanwältin würde sich in die Hose machen. Sie wieherte vor Lachen und klatschte Logan auf den Schenkel – und ließ die Hand liegen, während sie sich mit der anderen die Tränen aus den Augen wischte …

Irgendwann nach Mitternacht schleppte er sich schließlich in die Wohnung, wo er sich schon auf dem Weg zum Klo die Kleider vom Leib riss und sie einfach im Flur liegen ließ. Das Bad kreiste um ihn, während er seine Blase leerte und sich flüchtig die Zähne putzte. Dann noch rasch einen Liter Wasser hinter die Binde gekippt, ins Schlafzimmer gewankt und unter die Decke gekrochen. Nach wenigen Minuten schnarchte er schon selig und hörte nicht, wie Jackie eine halbe Stunde später von der Spätschicht zurückkam.

Die Musik sollte wohl beruhigend wirken, aber sie klang eher bedrückend als sonst irgendwas – eine Serie getragener Orgelchoräle, die durch das Kirchenschiff waberten, während es sich langsam mit Polizeibeamten füllte. Logan bemühte sich, nicht ganz so elend auszusehen, wie er sich fühlte. Der Montagmorgen hatte sich auf den Pfoten eines gewaltigen Katers herangeschlichen, und sein Magen machte schon seit dem Aufstehen Turnübungen. Bis jetzt hatte er sein Frühstück bei sich behalten können, aber es war ja noch reichlich Zeit. Halb neun war auch wirklich viel zu früh für eine Beerdigung.

Jackie hob den Blick von der Gottesdienstordnung, als der letzte Akkord von Wir pflügen und wir streuen ächzend verhallte. »Ist ja gut besucht.« Die Kirche war brechend voll. Einer der Vorteile, wenn man zu einer so unchristlichen Tageszeit unter die Erde gebracht wurde, war, dass die Nachtschicht nach ihrem Dienstschluss geschlossen antreten konnte. PC Trevor Maitland hatte eine Menge Nachtschichten hinter sich gebracht, und die dunklen Holzbänke der Rubislaw Church waren voll von seinen Kollegen, Freunden und Verwandten, darunter der Mann, der schuld daran war, dass es ihn erwischt hatte. Das Getuschel verstummte jäh, als der Pfarrer auf die Kanzel stieg und ihnen allen für ihr Kommen dankte.

Die Trauerfeier war genauso deprimierend, wie Logan es erwartet hatte. Sein Magen grummelte unentwegt vor sich hin, während vorne die Trauerreden gehalten wurden, jede ein überschwängliches Loblied auf den edlen Charakter des Verstorbenen. Dann erhob sich der Polizeipräsident und sprach darüber, wie gefährlich das Leben eines Polizeibeamten sei und wie tapfer jeder Einzelne sei, der diese Herausforderung annähme. Und dass der Mut und die Opferbereitschaft ihrer Familien keinen Deut weniger bewundernswert seien. Maitlands Witwe weinte die ganze Zeit leise vor sich hin. Dann setzte die Musik ein – Whitney Houston schmetterte I Will Always Love You, während die Männer vom Bestattungsunternehmen die Kränze und Gestecke aufhoben und vorsichtig auf den Sarg häuften. Dann rollten sie ihn aus der Kirche und schoben ihn in den Leichenwagen.

Wirklich ein fantastischer Start in die Woche.

In DI Steels Einsatzzentrale herrschte aufgeregte Geschäftigkeit, als Logan ins Präsidium zurückkam, noch mit Dreck unter den Nägeln von der Hand voll Erde, die er auf den polierten Mahagonisarg geworfen hatte: Gestern hatten sie eine Leiche in einem Koffer gefunden UND auch gleich eine Tatverdächtige festgenommen. Heute waren die Suchtrupps erneut ausgeschwärmt, um die Waldgebiete von Tyrebagger, Garlogie und Hazlehead zu durchkämmen. Eine ziemlich große Fläche, die sie sich da vorgenommen hatten, aber sie machten gute Fortschritte; auf den Karten an den Wänden der Einsatzzentrale wurde ein Planquadrat nach dem anderen durchgeixt. Höchstens noch zwei Tage, dann wären sie fertig. Und würden sich den nächsten Waldgebieten auf DI Steels Liste zuwenden – so lange, bis Holly McEwan unten in Isobels Kühlkammer lag.

Irgendwer hatte auch die Titelseite der heutigen Press and Journal an die Wand gepinnt, mit der fetten Schlagzeile KOFFERTORSO-MORD – FRAU VERHAFTET! und einem Foto der Polizeiabsperrung in Garlogie Woods nebst einem kleinen einmontierten Porträt von DI Steel – offenbar an einem der seltenen Tage entstanden, als ihre Frisur nicht so aussah, als wäre sie von Möwen gestylt worden. Laut dem Artikel, der zu der etwas kryptischen Überschrift gehörte, hatte Detective Inspector Roberta Steel einen der schwierigsten Mordfälle in der Geschichte der schottischen Justiz gelöst. Die Zeitung zitierte sogar Stadtrat Andrew Marshall mit den Worten, DI Steel sei eine Ehre für die Truppe, und Aberdeen könne sich glücklich schätzen, dass jemand wie sie für Sicherheit in der Stadt sorgte. Logan und Rennie wurden mit keinem Wort erwähnt.

Halblaut vor sich hin grummelnd schlurfte Logan zur Teamassistentin hinüber, von der er erfuhr, dass DI Steel noch immer oben in Vernehmungsraum 3 diese Pirie verhöre und nicht gestört werden wolle. Logan fluchte. Diese verdammte DI »Dumme Idiotin ist gar kein Ausdruck«-Steel! Er überlegte hin und her, wie er sich beschäftigen könnte, aber die ganze Arbeit schien schon verteilt zu sein. Die Suchtrupps durchkämmten die Wälder nach der Leiche der vermissten Prostituierten, Steel verhörte die Torso-Mörderin … Blieben noch Inschs Brandstifter, dann die Typen, die Karl Pearson zu Tode gefoltert hatten, und schließlich Jamie McKinnons Mörder. Und Logan war sich ziemlich sicher, dass er wusste, wer hinter Jamies »Rockstar«-Ende steckte: Brendan »Chib« Sutherland. Mit McKinnons Tod war auch der Drogenfall gestorben. Sie hatten weder andere Zeugen noch irgendwelche Beweise. Die Staatsanwältin würde keinen Prozess anstrengen – es lohnte sich einfach nicht.

Wenn sie also Chib wegen irgendetwas hinter Gitter bringen wollten, müsste es schon der Mord an Jamie McKinnon sein. Es gab nicht die Spur einer Verbindung zwischen ihm und Karl Pearson – jedenfalls nichts, was vor Gericht standgehalten hätte –, aber wenn Logan beweisen könnte, dass Chib McKinnons Tod angeordnet hatte, sähe die Sache schon ganz anders aus.

Rennie stieß mit dem Hintern die Tür zur Einsatzzentrale auf, wieder einmal beladen mit einem Tablett voller Kaffeebecher und Schokokeksen. Neben den Becher, den er Logan hinstellte, legte er ein Marmeladenplätzchen und zwei Paracetamol. »Sie sehen aus, als könnten Sie die gebrauchen«, erklärte er, um sich dann an seinen Schreibtisch zu setzen und Jamie McKinnons Autopsiebericht zu Ende zu lesen – bei der ganzen Aufregung gestern Abend und dem anschließenden Pubbesuch war er nicht mehr dazugekommen. Armer Kerl, dachte Logan, während er die Schmerztabletten hinunterwürgte. Rennie beklagte sich, weil er immer Kaffee holen musste, machte sich aber trotzdem jedes Mal solche Mühe, mit richtigen Tassen und Keksen und so weiter. Er schien einfach nicht zu begreifen, dass DI Steel ihn immer wieder als Kaffeeholer missbrauchen würde, solange er genau das tat. Wenn Rennie nicht wollte … Und da hatte Logan plötzlich eine mittlere Erleuchtung. Er stöhnte. So, wie es auch in Steels Interesse lag, ihn in ihrem Team zu behalten, solange er immer schön brav die Fälle für sie löste. Sie sorgte dafür, dass er nie genug Anerkennung erntete, um dem Versagerclub entkommen zu können. Da hatte er sich den Mund fusslig geredet, um Jackie davon zu überzeugen, dass er nur so aus den Fängen dieser hinterhältigen, verschrumpelten alten Schlange entkommen könnte, und was hatte er getan? Er hatte sich vollends unentbehrlich gemacht. »Scheiße.« Insch hatte ihm deutlich zu verstehen gegeben, dass seine einzige Chance, der Trottel-Truppe zu entfliehen, darin bestünde, an dem Brandstiftungsfall zu arbeiten. Aber hatte er auf ihn gehört? Nein. Er musste sich ja tagaus, tagein sämtliche Haxen ausreißen, damit DI Steel den ganzen Ruhm einheimsen konnte.

»Alles in Ordnung, Sir?«

Logan hob den Kopf und blickte in das besorgte Gesicht der Teamassistentin. »Nein, absolut nicht.« Er stemmte sich aus seinem Stuhl hoch. »Ich bin weg. Falls jemand nach mir fragt – Sie wissen nicht, wo ich bin.«

Die besorgte Miene der Assistentin wich einem verdutzten Ausdruck. »Aber ich weiß doch wirklich nicht, wo Sie … Sir?« Doch Logan war schon verschwunden.

Er unterschrieb für einen Einsatzwagen, ohne auf das Kennzeichen zu achten, und merkte es erst, als er durch den Hinterausgang auf den Parkplatz trat und vor dem gleichen Mülleimer auf Rädern stand, mit dem er gestern gefahren war. Jetzt war die Karre noch versauter, falls das überhaupt noch möglich war – alles stank nach Fastfood und Zigarettenqualm.

Ein Streifenwagen fuhr auf den Parkplatz, als er gerade mit angewiderter Miene einen Haufen Pommestüten in den Abfalleimer neben dem Eingang stopfte, und aus dem Fond schälte sich eine wohlbekannte Gestalt: DI Steels Kumpel vom Drogendezernat, der mit den großen Händen. Er blickte auf, erkannte Logan und begrüßte ihn mit einem Nicken, während er einer alten Dame aus dem Wagen half. Es war Graham Kennedys Großmutter, und sie sah mitgenommen aus. Wahrscheinlich waren diese Vandalen wieder in ihre Wohnung eingebrochen und hatten alles verwüstet. »Wie geht es Ihnen, Mrs. Kennedy?«, fragte Logan, während er noch einen Stapel Pizzakartons mit kalten Käseresten und Fettflecken aus dem Wagen holte.

Sie wich seinem Blick aus, doch Detective Große Pranke grinste. »Nicht so gut heute. Nette alte Damen sollten nun mal nicht von zu Hause aus einen schwunghaften Drogenhandel aufziehen und kleine Kinder als Kuriere missbrauchen. Oder, Mrs. Kennedy?« Keine Reaktion. »Sie hat zwei kleine Jungs dazu angestiftet, ihr Schwesterchen in einem mit heißer Ware vollgestopften Sportwagen rumzukutschieren. Ein Bild der Unschuld, wie es im Buche steht. Auf dem Dachboden hatte sie die volle Hydrokultur-Anlage und ein richtiggehendes Chemielabor – da hat sie ihr Cannabis gezogen und ihr PCP gekocht. Ein Ein-Frau-Drogenkartell. Nicht wahr?« Die alte Frau verzog keine Miene und starrte schweigend auf den Boden. »Kein Kommentar, wie? Na, mal sehen, ob sie nach der Ganzkörperuntersuchung nicht ein bisschen gesprächiger ist.« Er führte sie durch den Hintereingang ins Haus, gefolgt von der Polizistin, die sie gefahren hatte. Sie trug einen großen Beweismittelbeutel mit einem Teddybären darin – das eine Ohr war fast kahlgefressen – und ließ Logan mit seinem Stapel fettgetränkter Pappkartons auf dem Parkplatz stehen.

»Scheiße.« Er hätte es verdammt noch mal wissen müssen. Das war doch von Anfang an so was von offensichtlich gewesen! Er hatte ja sogar eine Riesentüte von dem Stoff in ihrem Kühlschrank gefunden! »Scheiße!« Er schmiss die Pizzakartons in den Abfalleimer und stapfte zum Wagen zurück. Diese Bälger hatten die ganze Zeit vor dem Haus rumgelungert und nur darauf gewartet, dass die Bullen abzogen, damit sie sich wieder ungestört ihrem Teletubbies-Drogenlieferservice zuwenden konnten. »Scheiße!« Diese verdammte Chemielehrerinnen-Geschichte. Der abgeschlossene Dachboden. Der Dealer-Enkel. Es war alles da gewesen, und er war nicht in der Lage gewesen, die Puzzleteile zusammenzusetzen. »SCHEISSE!« Fluchend und schimpfend stopfte er die letzten Fastfoodverpackungen in den Mülleimer, nahm zwei Schritte Anlauf und trat so fest dagegen, dass das Drahtgeflecht eine Delle bekam. Dann humpelte er zum Wagen zurück, zog sein Handy aus der Tasche und rief Rennie an, um ihm zu sagen, er solle sich nach unten bemühen, aber ein bisschen zackig – sie würden einen Ausflug machen.

Als sie auf den Parkplatz von Craiginches einbogen, strahlte die Sonne aus einem wolkenlosen Himmel; ein Dunststreifen am Horizont war das Einzige, was noch an den dichten Morgennebel erinnerte. Aber der Sommer schien nicht durch die Gefängnismauern gedrungen zu sein. Im Empfangsbereich hockte ein Mann in einem verschmierten Overall vor einem Heizkörper und schlug mit einem Schraubenschlüssel darauf ein, als wollte er das Ding mit einer Kombination aus Flüchen und roher Gewalt in Gang bringen. »Also«, sagte Logan, als die erschöpft wirkende Frau hinter dem Empfangstresen verschwunden war, um eine Liste aller Gefangenen zu besorgen, die zum Zeitpunkt von Jamie McKinnons Tod durch Überdosis im Hof gewesen waren. »Es läuft folgendermaßen ab: Sie führen die Vernehmung, ich beobachte. Wenn ich eine Frage stellen will, schalte ich mich ein, aber abgesehen davon sind Sie der Boss. Okay?« Diesmal würde Logan ausnahmsweise einmal der Leierkastenmann sein und nicht das Äffchen.

Rennie straffte die Schultern und nickte. Das war seine Chance, sich zu bewähren …

Vier Vernehmungen später waren sie einer Verhaftung wegen des Mordes an McKinnon noch keinen Schritt näher. Niemand hatte irgendetwas gesehen. Welch eine Überraschung. Als der vierte Gefangene zur Tür hinausschlurfte, gähnte Logan herzhaft. Zu seinem Erstaunen hatte Rennie sich bei den Vernehmungen gar nicht so ungeschickt angestellt. Nur zweimal hatte er sich einschalten müssen, um einen Punkt zu klären, und das war während des ersten Gesprächs gewesen. Bei den folgenden Zeugen hatte der Constable stets darauf geachtet, Logans Zusatzfragen in seine Vernehmung einzubauen.

Aber trotzdem traten sie immer noch auf der Stelle.

Frustriert nahm Logan sich noch einmal die Liste vor, die sie von der Wachfrau bekommen hatten. Siebenundzwanzig Personen hatten sich im Hof aufgehalten, während jemand Jamie McKinnon festgehalten hatte, ein Zweiter ihm die Hand auf den Mund gepresst hatte, um ihn am Schreien zu hindern, und ein Dritter ihm eine Nadel in den Arm gejagt hatte. Wie war es möglich, dass niemand etwas gesehen hatte?

»Äh, Sir?« Er blickte auf und sah Rennie unruhig auf seinem Stuhl herumrutschen. »Könnten wir vielleicht mal eine Pause machen? Ich platze gleich …«

»Gute Idee: Pinkel- und Teepause.«

Rennie nickte schicksalsergeben. »Ja, Sir, wird gemacht. Zweimal Tee, für Sie mit Milch und ohne Zucker.« Und da erinnerte Logan sich an seine mittlere Erleuchtung.

»Nein – wissen Sie was? Diesmal mache ich den Tee.«

Die Teeküche war ein kleiner Raum, dessen Wände vom Zigarettenrauch vieler Jahrzehnte vergilbt waren. Jemand hatte das Schild mit der Aufschrift DANKE, DASS SIE HIER NICHT RAUCHEN mit einem schwarzen Filzstift bearbeitet, sodass die Zigarette in dem roten Kreis nun einem Penis glich, aus dem Sperma tropfte. Außerdem war das Wort »rauchen« durchgestrichen und durch ein hingekritzeltes »wichsen« ersetzt worden. Ausgesprochen niveauvoll.

Logan füllte den Wasserkocher und schaltete ihn ein. Im Schrank waren keine sauberen Tassen zu finden, aber hinter einer Sammlung vergilbter Kaffeefilter hatte jemand eine Packung Schokocookies versteckt, von denen Logan sich gleich ein paar sicherte. Ein lautes Niesen ertönte vom Flur, und er konnte die Kekse gerade noch in der Tasche verschwinden lassen, ehe die Tür zur Teeküche aufging. Es war die Sozialarbeiterin, mit der er bei seinem letzten Besuch gesprochen hatte, und sie sah immer noch aus, als hätte sie Schnupfen im Endstadium. Logan klatschte sich ein Lächeln ins Gesicht. »Hallo, ich suche bloß ein paar saubere Tassen«, sagte er, bemüht, eine schokocookiefreie Erklärung dafür zu liefern, dass er in fremden Schränken herumstöberte.

»Hier? Vergessen Sie’s.« Sie putzte sich die Nase mit einem schmuddeligen grauen Taschentuch und tippte den brodelnden Wasserkocher an. »Sie werden sich welche spülen müssen.« Was Logan auch tat. Er suchte sich zwei aus, die nicht so aussahen, als wären sie als Nachttöpfe zweckentfremdet worden, und wusch sie mit heißem Wasser aus.

»Immer noch allein im Büro?«, fragte er, um die Zeit, bis das Wasser kochte, mit Smalltalk zu überbrücken.

»Wie üblich.« Sie kippte einen Berg löslichen Kaffee in eine riesige Tasse. »Margaret kann heute nicht kommen. Margaret hat schließlich die Grippe.« Auf den Kaffee kam noch eine gesundheitsgefährdende Menge Zucker. »Einen fetten Kater wohl eher, wenn Sie mich fragen …«

»Sagen Sie«, fragte sie, als sie zusammen über den Flur zurückgingen, »sind Sie wegen was Bestimmtem hier?«

»Erinnern Sie sich an Jamie McKinnon?

»O Mann, wie könnte ich den vergessen! Wegen dem Kerl muss ich schließlich zu der verdammten Anhörung antanzen.« Sie zog die Stirn in Falten, schniefte und fuhr in quengelndem Ton fort: »›Wieso wurde er nicht besser bewacht? Wieso konnte er auf dem Gefängnisgelände Selbstmord begehen? Wieso hat man zugelassen, dass er in den Besitz von Drogen gelangte?‹ Als ob er einen verdammten schriftlichen Antrag gestellt hätte!«

»Wenn es Sie irgendwie tröstet – wir glauben, dass er ermordet wurde. Wir befragen jeden, der zu dem Zeitpunkt draußen im Hof war.«

Sie lachte nur. »Na, dann viel Glück – das können Sie gebrauchen.« Sie hatten die Tür des Vernehmungsraums erreicht. »Ich muss jetzt jedenfalls zurück zu meinem blöden Papierkram«, fuhr sie fort. »Jeder einzelne von den Typen hier muss seit der Sache mit Jamie McKinnon neu auf ›Suizidgefahr‹ untersucht werden.« Wieder ein bitteres Lachen. »Und weiß es vielleicht irgendwer zu schätzen, dass ich den ganzen Laden hier allein schmeiße? Denkste!«

Logan knurrte und zog eine finstere Miene, die ihrer in nichts nachstand. »Wem sagen Sie das«, erwiderte er. Diese blöde Steel und ihr … Da kam ihm eine Idee. »Was ist mit Neil Ritchie? Wird der auch wegen Selbstmordgefahr beobachtet?«

Sie war einen Moment verwirrt. »Ritchie …? Ach, der ›Shore-Lane-Stalker‹? Allerdings – der Mann ist total fertig. Ein Todesfall unter den Gefangenen ist mehr als genug für eine Woche.«

Ein grimmiges Lächeln erschien auf Logans Zügen. DI Steel hatte aus Ritchie kein Geständnis herausholen können, aber sie war schließlich auch zu blöd, um einen Popel aus ihrer eigenen Nase herauszuholen. Wenn er es jetzt schaffte, Ritchie zum Singen zu bringen, würden sie ihn aus dem Versagerclub entlassen müssen. »Meinen Sie, ich kann mal kurz mit ihm sprechen?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Wüsste nicht, was dagegen spricht. Schaden kann’s ja nicht.«

Nein, dachte Logan, schaden konnte es ganz bestimmt nicht.

36

Neil Ritchie sah beschissen aus: zusammengekrümmt, mit dunkellila Ringen unter den blutunterlaufenen Augen und wirren, zerzausten Haaren schaukelte er auf einem knarrenden Plastikstuhl vor und zurück. Die ganz normalen Alltagsgeräusche eines überfüllten Gefängnisses sickerten durch die Wände des Vernehmungsraums herein, und in der Ecke klackte und ratterte ein vorsintflutlicher gusseiserner Radiator kraftlos vor sich hin. Und das surrende Tonband zeichnete alles für die Nachwelt auf. Der Tee, den Logan für Rennie gemacht hatte, stand vor dem zitternden Mann, zusammen mit einem der geklauten Schokokekse, doch er hatte beides noch nicht angerührt. »Na«, fragte Logan und imitierte bewusst Ritchies Körperhaltung, indem er sich vorbeugte, »wie geht’s uns denn so, Neil?«

Der Mann stierte in seinen Tee und beobachtete, wie sich auf der Oberfläche langsam ein dünner Film bildete. Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. »Sie … sie haben mich mit einem Kriminellen in eine Zelle gesteckt. Er hat jemanden erstochen! Er hat mir gesagt, dass er jemanden erstochen hat …« Neil Ritchie verzog das Gesicht, kämpfte gegen die Tränen an. »Ich gehöre nicht hierher! Ich habe nichts getan!«

Das war genau die gleiche Nummer, die er bei DI Steel abgezogen hatte – beteuern, dass er völlig unschuldig sei, und den gleichen Spruch bis zum Erbrechen wiederholen. Logan musste sich Mühe geben, seine verständnisvolle Miene zu wahren. »Was ist mit Holly McEwan, Neil? Man hat ihre Haare in Ihrem Wagen gefunden, auf dem Beifahrersitz. Wie sind sie da hingekommen, Neil? Helfen Sie mir, zu verstehen, wie sie da hingekommen sind, dann kann ich vielleicht Ihnen helfen. Haben Sie sie in Ihrem Wagen mitgenommen?«

»Nein!« Es klang wie ein Stöhnen. »Ich habe nie irgendetwas mit diesen Frauen gemacht – das habe ich Suzanne versprochen. Nie wieder. Niemals.«

»Aber man hat ihre Haare in Ihrem Wagen gefunden, Neil.« Logan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, nippte an seinem lauwarmen Tee und ließ das Schweigen anwachsen.

Ritchie schüttelte sich. »Ich habe ihr – Ihrer Vorgesetzten – gesagt, dass es passiert sein muss, bevor ich den Wagen bekam!« Er fixierte Logan, und in seinen Augen glitzerten Tränen. »Jemand anderes muss sie mitgenommen haben! Ich war es nicht … ich war es nicht …«

»Ihr Wagen ist fabrikneu, Neil. Er wurde Ihnen vom Autohaus nach Hause geliefert, und zwar um neunzehn Uhr an dem Abend, als Holly verschwand. Und es gibt ein Video, das beweist, dass sie fünfeinhalb Stunden später in Ihrem Wagen mitgenommen wurde.«

»Nein! Nein! Es … der Wagen wurde erst am nächsten Morgen geliefert! Ich bin aufgewacht, und da stand er in der Einfahrt. Eigentlich hätte er schon am Dienstagabend da sein sollen – ich musste mit dem Motorrad zum Einkaufen fahren. Ich wollte mich eigentlich beim Autohaus beschweren, aber sie haben sich mit einer Karte und einer Flasche Champagner entschuldigt …«

Lügen. Logan lehnte sich wieder zurück und beobachtete Ritchie, der jetzt davon schwafelte, dass es ihm unangenehm sei, sich zu beschweren – natürlich, das passte zu so einem passiv-aggressiven Scheusal, wie er es war. Seltsame Vorstellung, dass dieses zitternde Häufchen Elend drei Frauen brutal ermordet hatte – und außerdem Skanky Agnes Walker fast zu Tode geprügelt. »Was ist eigentlich aus Ihrem alten Auto geworden, Neil?«, unterbrach er Ritchies unentwegtes Gejammer. Er wäre jede Wette eingegangen, dass es randvoll mit belastenden Spuren war. »Als Sie sich den Audi gekauft haben – was haben Sie da mit Ihrem alten Wagen gemacht?«

Der Mann sah ihn verwirrt an. »Ich … ich hatte davor gar kein Auto. Schon seit Jahren nicht mehr. Ich bin immer mit dem Motorrad gefahren. Den blöden Audi habe ich nur gekauft, weil Suzanne mir immer in den Ohren gelegen hat, ich sollte endlich erwachsen werden …« Er schluchzte. »O Gott, wieso habe ich bloß auf sie gehört?«

Logan saß da und starrte ihn an. Und dann sagte er sehr langsam und betont: »Ach du Scheiße.«

Fünf Minuten später platzte Logan in den Vernehmungsraum und befahl Rennie, alles stehen und liegen zu lassen und mitzukommen. Der verdutzte Constable wies auf das schmierige Individuum, das ihm am Tisch gegenübersaß. »Aber …«, stammelte er, »ich bin mitten in einer Vernehmung!«

Logan schüttelte den Kopf. »Jetzt nicht mehr. Und außerdem«, fügte er mit einem flüchtigen Blick auf den Gefangenen hinzu, »ist Dirty Duncan hier sowieso nicht unser Mann. Der könnte keiner Fliege was zuleide tun, was, Dunky?« Der Mann grinste nervös und murmelte eine Entschuldigung, während er sich mit den Händen eifrig unter dem Tisch zu schaffen machte. Logan scheuchte Rennie von seinem Stuhl hoch.

»Aber –«

»Nix aber. Dunky war mit Sicherheit viel zu sehr damit beschäftigt, sich um den Verstand zu wichsen, als dass er irgendetwas gesehen hätte. Nicht wahr, Dunky?« Dirty Duncan Dundas nickte verschämt, und seine Schultern zitterten, während er unter dem Tisch an sich herumrubbelte. Sie sahen zu, dass sie Land gewannen, ehe er fertig war.

»Aber ich verstehe das nicht!«, jammerte Rennie auf dem Weg zurück zum Wagen. »Was ist denn passiert?«

»Irgendjemand hat ganz gewaltig Mist gebaut, das ist passiert.« Logan deutete mit dem Daumen zurück in die Richtung, aus der sie kamen. »Dieser nagelneue Schlitten, den Neil Ritchie sich gekauft hat, Sie wissen schon – das ist sein erstes Auto seit Jahren. Er fährt normalerweise nur Motorrad, und seine Frau hat einen winzigen Kleinwagen mit Hecktür.«

»Und?«

»Skanky Agnes: Ihre Mitbewohnerin hat ausgesagt, der Typ, der sie zusammengeschlagen hat, hätte einen dicken, protzigen BMW gefahren. Glauben Sie, dass man den mit einem Renault Clio verwechseln könnte?«

Rennie dachte darüber nach. »Ach du Kacke.«

»So was Ähnliches hab ich auch gesagt.«

»Dann stehen wir also wieder ganz am Anfang!«

»Nein.« Logan grinste wieder. »Das nicht – ganz und gar nicht!«

Der Glas-und-Chrom-Palast von Wellington Executive Motors gleißte im Sonnenschein, nur noch überstrahlt von den auf Hochglanz polierten Luxuskarossen, die drumherum arrangiert waren. Der bekannte Vivaldi-Soundtrack begrüßte sie, als sie die Tür zum Ausstellungsraum aufstießen, doch die Verkäuferin blieb auf Distanz. Offenbar hatte sie aus dem letzten Besuch der beiden gelernt – McRae und Rennie waren nicht gekommen, um Geld auszugeben.

Mr. Robinson, der Geschäftsführer, war auch nicht gerade erfreut, sie wiederzusehen. Er scheuchte sie in sein Büro, ehe sie den zahlenden Kunden die Kauflaune verderben konnten. »Was ist denn nun schon wieder?« Er zog das Rollo herunter und kappte die Blickverbindung zum Ausstellungsraum.

»Ihre Angestellten«, sagte Logan. »Haben die eigentlich Zugang zu den Autos? Auch außerhalb der Geschäftszeiten?«

Mr. Robinson befeuchtete mit der Zungenspitze seine Lippen und machte mehrmals »Äh …«. Dann sagte er: »Wir legen unserem Verkaufspersonal nahe, die Vorführmodelle zu fahren und die Bedienungsanleitungen zu studieren, damit sie sämtliche auftretenden Fragen beantworten können.« Er lächelte zuckersüß. »Das ist alles Teil der Unternehmensphilosophie von Wellington Executive Motors; wir –«

»Der Mann, der Neil Ritchies Wagen ausgeliefert hat …« Logan konsultierte seine Notizen. »Michael Dunbar – was für einen Wagen fährt der?«

»Er, ähm …« Kleine runde Schweißperlen traten auf Robinsons Stirn. »Da müsste ich nachsehen.«

»Tun Sie das. Und wenn Sie schon mal dabei sind – ich will eine Liste sämtlicher Wagen, die er in den letzten zwei Monaten gefahren hat. Und seine Personalakte will ich auch sehen.« Logan setzte sich in einen der bequemen, für besondere Kunden reservierten Ledersessel und lächelte, während die Schweißtropfen von Mr. Robinsons Stirn herabrannen und über seine Hängebacken liefen. »Ach ja, und wir nehmen gerne einen Cappuccino.«

Aus den Unterlagen der Firma ging hervor, dass sie Michael Dunbar jede Woche einen anderen Wagen zur Verfügung gestellt hatten: mal einen Lexus, mal einen Porsche oder einen Mercedes – aber in der Woche, als Skanky Agnes attackiert worden war, hatte er einen silberfarbenen BMW gefahren. »Aha«, sagte Logan. »Und wo ist er heute?«

Mr. Robinson zerzauste mit einer nervösen Handbewegung die dünnen Strähnen, die sich über seine Glatze zogen. »Ich verstehe bloß nicht, wozu das alles gut sein soll. Ich meine, es ist völlig ausgeschlossen, dass jemand von meinen Angestellten …«

»Wo ist er?«

»Er, äh … er hat sich heute Morgen krankgemeldet: Migräne. Seit seiner Scheidung leidet Michael bisweilen unter Migräneanfällen …«

Logan überflog die Arbeitszeitnachweise der letzten zwei Wochen für den Ausstellungsraum. »Sieht aus, als hätte er sich letzten Mittwoch auch krankgemeldet.« Einen Tag, nachdem Holly McEwan verschwunden war, vermutlich entführt und ermordet. »Auch ein Migräneanfall?« Mr. Robinson nickte. Logan sah noch einmal genau nach: Jedes Mal, wenn eine Prostituierte entführt und ermordet worden war, hatte Michael Dunbar sich am nächsten Tag krankgemeldet. Und heute hatte er sich wieder wegen Migräne freigenommen. Das bedeutete vermutlich die nächste Leiche.

In der Garage läuft das Radio – Classic FM spielt Didos Klage. Dame Janet Baker lässt jedes Wort in der Luft schweben wie ein sterbendes Juwel. Er summt die Melodie mit, während er den Teleskopschlauch des Staubsaugers wegpackt und das Gerät ins Haus zurückträgt, um es in dem Schrank unter der Treppe zu verstauen. Seit Tracy ihn … Seit der SCHEIDUNG hat er das Haus stets tipptopp in Ordnung gehalten. Alles an seinem Platz.

Es ist ein großes Haus – groß genug für Vater, Mutter und drei Kinder. Groß genug, um sich nun, da nur noch er allein darin wohnt, leer und hohl anzufühlen. Seufzend lehnt er die Stirn an die Wand und schließt die Augen, spürt die Leere des Hauses in seiner Brust. Die Traurigkeit.

In der Garage verhallt die Musik, und dann dröhnt irgendeine primitive Werbung für Isolierverglasung aus dem Lautsprecher und verdirbt die ganze Atmosphäre. Zorning eilt er zurück und stellt das Radio leise.

Der Wagen, der mitten in der Garage steht, ist jetzt so sauber wie das ganze Haus: ein blitzblankes BMW-Coupé der Luxusklasse, silber mit schwarzen Ledersitzen und Walnuss-Innenausstattung. Sehr elegant – und noch drei Tage gehört der Wagen ihm. Danach wird er vielleicht mal einen Lexus ausprobieren, vielleicht etwas mit mehr Stauraum? Diesmal war es ja eher ein bisschen knapp mit dem Platz. Er klappt den Kofferraum des BMW zu und achtet darauf, die Plastikplane nicht einzuklemmen. Später wird er eine Spritztour machen, irgendwohin, wo es schön ruhig ist und er von niemandem gesehen wird.

Er wirft noch einen letzten Blick auf den Wagen und geht zurück ins Haus.

Der Keller ist größer, als er aussieht. Vor der SCHEIDUNG war dieser Raum mit Krempel vollgestopft: vergessene Hochzeitsgeschenke, die alten Spielsachen der Kinder, Schuhkartons voller Fotos, das eine oder andere Möbelstück, das Tracy von ihren Eltern geerbt hatte … Aber das ist alles rausgeflogen, nachdem Tracy weg war. Jetzt ist der Keller leer und kahl; zweimal am Tag wird gekehrt, alle zwei Tage feucht gewischt. Sauberkeit ist wichtig. Sauberkeit ist immer wichtig. Man will sich ja schließlich nichts fangen.

Es läutet an der Tür, und er blickt zur Decke auf. Wenn er es einfach ignorieren würde … Aber es läutet wieder, ein kaltes, hohles Geräusch in einem kalten, leeren Haus. Er seufzt und knöpft resigniert seine Hose zu. Er kann ja später noch einmal hinuntergehen. Es hat keine Eile.

Er steigt die Treppe zum Erdgeschoss hinauf und schließt die Kellertür hinter sich ab, während die Türglocke noch einmal läutet. »Ja doch, ja, ich komm ja schon.« Er geht den Flur entlang und hält kurz inne, um sich im Spiegel anzuschauen, um sein Migränegesicht aufzusetzen, falls es jemand aus der Firma ist, der vorbeischaut, um zu fragen, ob er irgendetwas braucht. Da sind sie ja sehr fürsorglich. Doch als er die Tür aufmacht und mit zusammengekniffenen Augen gequält in die Nachmittagssonne blinzelt, als ob er entsetzliche Kopfschmerzen hätte, steht da draußen ein Mann, den er nicht kennt, ein Mann in einem dunkelgrauen Anzug, der mal wieder gründlich gereinigt gehörte. Irgendwo hat er den Mann doch schon einmal gesehen …

»Mr. Dunbar?«, sagt der Mann. Er lächelt kalt und hält eine Art Ausweis hoch. »DS McRae. Dürfen wir reinkommen?«

37

Sie fanden die Leiche im Kofferraum eines funkelnagelneuen BMW in Michael Dunbars Garage. Es war eine Frau – nackt, in transparente Plastikfolie gehüllt, die Glieder steif und kalt. Am ganzen Körper grün und blau geschlagen. Der Kopf steckte in einem blauen Plastik-Gefrierbeutel.

»Meine Güte«, sagte Rennie, als er mit einer behandschuhten Hand in den offenen Kofferraum griff und die kalte, bleiche Haut durch die Plastikfolie hindurch befühlte. »Sie ist steinhart …«

Logan wandte sich um und starrte Michael Dunbar an, der stumm und reglos dastand. Ein bescheiden wirkender junger Mann; um die dreißig, mit hellbrauner Baumwollhose und Jeanshemd, beides mit messerscharfen Bügelfalten. Ordentliche Frisur über einem etwas kantigen, glatt rasierten Gesicht. Ein Mörder. »Nun, Mr. Dunbar«, sagte Logan, bemüht, nicht so zornig zu klingen, wie er war, »würden Sie uns freundlicherweise erklären, wieso im Kofferraum Ihres Wagens eine nackte Frauenleiche liegt?« Dunbar biss sich auf die Unterlippe und schüttelte den Kopf. »Verstehe«, meinte Logan. »Aber wissen Sie was? Es spielt überhaupt keine Rolle, ob Sie es uns sagen wollen oder nicht. Wir haben Sie auf frischer Tat ertappt. Sobald wir mit der Hausdurchsuchung fertig sind, fahren wir alle zusammen aufs Revier. Da werden Ihnen Fingerabdrücke und eine DNS-Probe abgenommen, und dann werden die Kollegen von der Spurensicherung den Zusammenhang mit den beiden anderen Frauen herstellen, die Sie ermordet haben.«

»Sie …« Dunbars weit aufgerissene Augen schweiften von Logans Gesicht zu dem offenen Kofferraum und dem kalten, toten Körper darin ab. »Ich … ich will nicht mitgehen. Ich will mit einem Anwalt sprechen.«

»Das kann ich mir lebhaft vorstellen.« Logan drehte sich um und sah, dass DC Rennie noch immer mit offenem Mund in den Kofferraum starrte. »Rennie, hängen Sie sich ans Telefon – ich will einen Bereitschaftsarzt, einen Rechtsmediziner und die Staatsanwältin, und zwar sofort.« Rennie riss sich vom Anblick der übel zugerichteten Frauenleiche los und zog sein Handy aus der Tasche, während Logan den Verdächtigen durch die Verbindungstür ins Treppenhaus führte. Von oben war das Gepolter des Durchsuchungskommandos zu hören – vier uniformierte Beamte, die sie aus dem Präsidium hatten kommen lassen, stellten die Bude auf den Kopf.

Dann ein Pochen an der Tür, und ein wohlbekannter schmutzig grauer Schnauzbart schob sich in die Diele, zusammen mit seinem Besitzer, der eine große Kiste mit Gerätschaften schleppte. »Wo sollen wir anfangen?« Logan meinte, sie sollten sich am besten zuerst die Leiche in der Garage vornehmen, und ignorierte dann geflissentlich die Spusis mit ihren weißen Overalls, die im Gänsemarsch durch die Diele stapften und dabei das Lied der Schlümpfe pfiffen.

Als sie die letzte graue Kiste durchs Haus in die Garage geschafft hatten, machte Logan einen Rundgang durchs Erdgeschoss. Michael Dunbar schleifte er einfach mit. Großes Wohnzimmer, geschmückt mit Fotos von Dunbar, einer Frau und drei Kindern – zwei Jungen und ein Mädchen; makelloser Teppich, kein Nippes auf dem Kaminsims. Die Küche war ebenso blitzsauber und groß genug, um eine Frühstücksbar und einen Esstisch zu beherbergen. Weiter in einen Hauswirtschaftsraum neben der Küche: ein mit Fertiggerichten angefüllter Gefrierschrank, Geschirrspüler, Spülbecken, Schränke. Eine weitere Tür ging von der Diele ab, doch als Logan den Knauf drehte, stellte er fest, dass sie verschlossen war. »Wo führt die hin?« Dunbar wich seinem Blick aus. Logan tippte ihm auf die Brust. »Geben Sie mir Ihre Schlüssel.«

»Sie … das können Sie nicht machen! Ich will einen Anwalt. Sie können hier nicht einfach reinkommen und alles durchwühlen. Das ist mein Haus!«

»Doch, das kann ich. Ich habe einen Durchsuchungsbefehl.« Rachael Tulloch hatte ihn in Rekordzeit ausgestellt. »Jetzt geben Sie mir schon Ihre Schlüssel.«

»Ich … Mir geht es nicht gut. Ich muss mich hinlegen …«

»Geben Sie mir die verdammten Schlüssel!«

Mit zitternden Händen zog Dunbar einen funkelnden Schlüsselbund aus der Tasche. Logan schnappte ihn und probierte die Schlüssel einen nach dem anderen durch, bis es endlich in dem massiven Sicherheitsschloss klickte und die Tür aufsprang. Eine Holztreppe führte nach unten und verschwand in der Dunkelheit. Logan betätigte den Schalter, worauf ein schwacher Lichtschein den Bereich am Fuß der Treppe erhellte.

»Rennie!«, rief er in Richtung Garage, worauf der Constable sogleich angetrottet kam, das Handy noch am Ohr. Er versuchte gerade, der Person am anderen Ende klarzumachen, dass sie den Rechtsmediziner jetzt brauchten und nicht nächste Woche. Logan schob Dunbar auf Rennie zu.

»Was soll ich mit ihm machen?«

»Laden Sie ihn zum Essen ein und gehen Sie mit ihm tanzen. Was glauben Sie denn, was Sie mit ihm machen sollen? Auf ihn aufpassen sollen Sie!« Logan wandte sich ab und begann die Treppe hinunterzugehen. Doch dann tat es ihm schon wieder leid, dass er den Constable so angeschnauzt hatte. Er blieb stehen, entschuldigte sich bei Rennie und sagte, er könne gerne mitkommen, solange er Dunbar schön festhielte und ihn nicht aus Versehen die Treppe hinunterfallen ließe.

Die Kellertreppe war auf beiden Seiten mit Gipsplatten und rohen Brettern eingefasst; zwischen den freiliegenden Stützbalken an der Decke zogen sich dicke graue Kabel entlang. Und als Logan den eigentlichen Keller betrat, raschelte Plastikfolie unter seinen Sohlen, und er sah, was sich hier unten verbarg. »Du Scheiße …«

»Was? Was ist?«, fragte Rennie.

Dunbar jammerte: »Mir geht es wirklich nicht gut! Ich muss mich hinlegen …«

Der Boden war mit transparenter Plastikfolie ausgelegt, die im Schein der einen nackten Glühbirne glitzerte wie die Oberfläche eines dunklen Sees. Sie zog sich auch über die gesamte hintere Wand, befestigt mit meterweise silberfarbenem Isolierband. Und der ganze Aufwand nur, damit die Frau, die dort nackt auf dem Rücken lag – die Beine weit gespreizt, die blasse Haut mit violetten und gelblichen Blutergüssen übersät, das Gesicht bis zur Unkenntlichkeit angeschwollen und blutüberströmt, die Arme über dem Kopf zusammengebunden und mit einem großen Bohrhaken an der Wand befestigt – keine Flecken hinterließ.

Sie bewegte sich nicht.

Hinter sich hörte er ein schlurfendes Geräusch, und jemand – vemutlich Rennie – sog zischend die Luft ein. Dann sagte Dunbar: »Es … es geht mir wirklich nicht gut …«

Logan packte ihn am Kragen und stieß ihn so heftig zurück, dass der Mann mit dem Rücken gegen die unverputzte Backsteinwand krachte. »Du krankes, perverses Stück Scheiße!« Dunbars Augen weiteten sich, die nackte Angst blitzte darin auf, und Logan erstarrte in der Bewegung. Er ließ das Hemd des Mannes los und wich zurück. Dunbar war es nicht wert. Er war es nicht wert … Aber Logan hatte wirklich ernsthaft Lust, ihm sämtliche Knochen im Leib zu brechen.

Zitternd vor mühsam unterdrückter Wut wandte er sich ab und ging vorsichtig, Schritt für Schritt über die Folie auf den übel zugerichteten Frauenkörper zu. Die glatte Plastikbahn rutschte immer wieder unter seinen Füßen weg, und er musste aufpassen, dass er keine Spuren zertrampelte. Als erster Beamter am Tatort lag es in seiner Verantwortung, sich davon zu überzeugen, dass das Opfer keine ärztliche Hilfe brauchte, auch wenn es in diesem Fall verdammt offensichtlich war, dass das Opfer tot war. Herr im Himmel, sie sah aus, als wäre sie von einem Mähdrescher erfasst worden. Kein Quadratzentimeter an ihrem ganzen Körper, der nicht mit Prellungen oder Quetschungen bedeckt war. Vielleicht wäre es ja doch keine so schlechte Idee, Michael Dunbar die Treppe runterfallen zu lassen. Mit grimmiger Miene streifte Logan sich ein neues Paar Latexhandschuhe über und ließ sich neben der Leiche in die Hocke fallen, um ihr zerschlagenes Gesicht in Augenschein zu nehmen. Vergeblich versuchte er, die blutige, aufgequollene Masse mit irgendeiner der Frauen in Verbindung zu bringen, die er im Rotlichtviertel ihrem Gewerbe hatte nachgehen sehen. Hatte auch sie gegen harte Münze »ein bisschen Spaß« versprochen? Und war in die Fänge dieses Monsters geraten, das –

Zwischen ihren geschwollenen Lippen bildete sich ein Blutbläschen, wuchs an und platzte. Sie lebte noch.

Im Vernehmungsraum 4 roch es irgendwie nach ungewaschenen Füßen, was Michael Dunbar großes Unbehagen zu bereiten schien. Er hockte ganz vorne auf der Stuhlkante, und es fiel ihm offensichtlich äußerst schwer, still zu sitzen, während DC Rennie im Auftrag von Logan das Band vorbereitete und den Einführungssermon aufsagte. Sie hatten Dunbar aufs Präsidium geschleppt, ihn erkennungsdienstlich abgefertigt und ihn in einen Vernehmungsraum gesteckt. DI Steel hatten sie nicht Bescheid gesagt – das ging auch gar nicht, denn laut Gary vom Empfang war sie immer noch mit Clair Pirie zugange und wünschte nicht gestört zu werden. Die Auskunft wurde von einem anzüglichen Grinsen und der Bemerkung »Wenn Sie wissen, was ich meine …« begleitet. Das hieß, dass Logan offiziell weiter die Verantwortung hatte.

»Also, Michael – oder darf ich Sie Mikey nennen?«, begann Logan, während er es sich auf seinem Stuhl bequem machte.

»Michael. Bitte. Michael. Nicht Mikey.«

»Okay, also Michael.« Logan lächelte ihn an. »Nun erzählen Sie uns doch mal etwas über diese zwei Frauen, die wir heute in Ihrem Haus gefunden haben. Von mir aus können Sie mit der anfangen, die noch am Leben ist.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden«, sagte Dunbar und fixierte mit stierem Blick die Spulen des Rekorders, die sich hinter dem Glas drehten und drehten.

»Seien Sie nicht albern, Michael, wir haben die zwei doch in Ihrem Haus gefunden! Sie waren dabei – schon vergessen?«

Michael tat einen langen, zitternden Atemzug. »Mir geht es wirklich nicht gut.«

»Ach was? Komisch, der Bereitschaftsarzt sagt, dass Ihnen nichts fehlt. Ganz im Gegensatz zu der armen Frau, die wir aus Ihrem Keller geholt haben – Schädelfrakturen, gebrochene Arme, Beine, Finger und Rippen, innere Blutungen … wenn Sie noch was zu ergänzen haben, nur zu!«

»Sie hatte eine Affäre.« Seine Stimme war monoton. »Sie …« Er schloss die Augen und holte wieder tief Luft, hielt sie an und ließ sie dann in einem langen, stockenden Seufzer entweichen. »Er hieß Kevin und war Wirtschaftsprüfer. Ich … Eines Abends komme ich nach Hause, und sie VÖGELN in unserem Ehebett, während die Kinder unten im Wohnzimmer SpongeBob gucken … Haben überhaupt nicht gemerkt, dass ich da war.« Ein bitteres Lachen endete damit, dass er sich eine Träne aus dem Augenwinkel wischte. »Da habe ich mich gerächt: bin losgefahren, hab unten am Hafen irgendeine Nutte aufgegabelt und sie gefickt. Dann bin ich heim und hab Tracy gefickt. So, wie er sie gefickt hatte …«

»Aber sie ist dahintergekommen, nicht wahr?«

Wieder ein bitteres Lachen. »Drei Tage drauf kommt gelber Eiter aus meinem Schwanz, und ich pinkle Stacheldraht. Sie hat’s natürlich auch gekriegt. Und ihr Kevin-Schätzchen genauso.« Diesmal klang das Lachen schon echter. »Das wird ihn lehren, in fremden Betten rumzuvögeln, das Schwein!« Dunbar hielt inne und sah schweigend zu, wie das Band sich drehte. »Sie hat mich verlassen. Hat die Kinder geschnappt und alle ihre Sachen und ist einfach zur Tür raus …«

Logan legte ein Bündel Fotos auf den Tisch und lehnte eines direkt vor Dunbars Augen an den Kassettenrekorder: eine nackte Frau, die mitten in einer dunklen Gasse auf dem Rücken lag. »Erzählen Sie mir von Rosie Williams.« Dunbar drehte sich weg, um den malträtierten Körper nicht mehr ansehen zu müssen, doch Logan hielt ihm gleich das nächste Foto vor die Nase. Eine nackte Frau, die auf der Seite auf dem feuchten Waldboden lag. »Nein? Wie wär’s mit Michelle Wood?« Das nächste Foto: der Kofferraum eines Autos, die Leiche in transparente Plastikfolie gehüllt. »Oder Holly McEwan? Nein? Und wie wär’s mit der hier?« Ein übel zugerichtetes, blutverschmiertes Gesicht – aufgenommen vor einer Stunde, während sie auf den Rettungswagen gewartet hatten. Das letzte Bild war ein Porträt aus der Verbrecherkartei: Skanky Agnes Walker, von vorne und im Profil. Dunbar verkrampfte sich sichtlich.

Logan tippte mit dem Finger auf den Ausdruck. »Sie war die Erste, nicht wahr?«

»Dreckige Schlampe …« Die Worte waren kaum zu verstehen.

Eine lange Pause folgte, in der nur das monotone Surren des Tonbands und das Quietschen von Sohlen draußen auf dem Korridor die Stille durchbrachen.

»Tiffany. Die aus dem Keller. Sie hat gesagt, ihr Name sei Tiffany. Hab sie letzte Nacht mit einem funkelnagelneuen Schlitten aufgegabelt und bin mit ihr an den Strand von Balmedie gefahren.« Ein kleines Lächeln spielte um seine Lippen, als er die Ereignisse in der Erinnerung noch einmal durchlebte. »Hab sie dafür bezahlt, dass sie mir den Schwanz lutscht, und als sie fertig war – hab ich ihr mit dem Hammer eins über den Schädel gezogen. Hab sie in den Kofferraum gepackt und bin nach Hause gefahren. Da hab ich sie dann in den Keller geschleift und gefesselt. Und es wurde auch höchste Zeit, denn wissen Sie was?« Er beugte sich vor und flüsterte: »Die Letzte war schon tot.«

Etwas Kaltes breitete sich in Logans Magengrube aus. »Die Letzte war schon tot?«

»Tot. Ganze drei Tage hat sie gehalten. Wissen Sie, nachdem ich bei den beiden Ersten nicht erwischt worden war, dachte ich mir: Was soll’s? Wozu die Hektik? Nimm sie doch einfach mit nach Hause; lass sie ordentlich dafür büßen, dass sie dir ihre dreckige Krankheit angehängt hat. Lass dir Zeit, hab ich mir gesagt. Lass sie dafür büßen, dass sie dich verlassen hat …«

Rennie wurde weiß im Gesicht. »Heiliger Strohsack.«

Das war noch längst nicht alles. Jetzt, da der Damm gebrochen war, wollte Michael Dunbar ihnen alles, aber auch wirklich alles erzählen, bis ins kleinste abstoßende Detail. Wie er sie verprügelt und anschließend vergewaltigt hatte, um sie dann noch ein bisschen mehr zu verprügeln. Wie er auf ihren Rippen herumgetrampelt war, ihnen Arme und Beine gebrochen hatte, wie er sie hatte büßen lassen für das, was sie seiner Ehe und seiner Familie, seinen Kindern und seinem Leben angetan hatten. Wie er sie nackt ausgezogen hatte, um keine Spuren zu hinterlassen. Und sie weggeworfen hatte, wenn sie zu kalt geworden waren und es keinen Spaß mehr gemacht hatte …

Als sie fertig waren und DC Rennie Dunbar nach unten in die Arrestzelle brachte, lehnte Logan sich erschöpft an die Wand des Korridors. Ihm war schwindlig. Der Shore-Lane-Stalker sollte morgen früh um neun dem Haftrichter vorgeführt werden, der seinen Kautionsantrag selbstverständlich ablehnen würde. Dann würde Dunbar nach Craiginches gebracht werden, wo er bis zum Beginn des Prozesses bleiben würde. Angesichts des umfassenden Geständnisses, das er abgelegt hatte, und der erdrückenden Beweise konnte es kaum einen Zweifel an einem Schuldspruch geben. Und alles war ganz vorschriftsmäßig abgelaufen.

Mit einem tiefen Seufzer raffte Logan sich auf – gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie DI Steel mit wutverzerrtem Gesicht den Korridor entlanggestapft kam. »Wo zum Teufel steckt er?«, fragte sie barsch und stampfte ungeduldig mit dem Fuß auf.

»Wer?«

Sie starrte ihn finster an. »Sie wissen verdammt gut, wen ich meine. Den Mistkerl, den Sie hier angeschleppt haben, ohne mich auch nur zu fragen!«

»Sie waren ja mit der Vernehmung von dieser Pirie beschäftig–«

»Kommen Sie mir nicht mit dem Scheiß! Sie wissen ganz genau, dass ich die blöde Vernehmung sofort unterbrochen hätte!« Sie bohrte ihm einen knochigen, harten Finger in die Brust. »Sie haben Ritchie ohne meine Genehmigung vernommen. Wie konnten Sie es wagen?«

Logan richtete sich vor ihr zu voller Größe auf. »Er hat gestanden, okay? Drei Morde und zwei Mordversuche. Ich habe ihn vernommen, weil Sie nicht gestört werden wollten, und er hat gestanden.«

»Was hat das denn damit zu tun? Sie haben es hinter meinem Rücken gemacht, Sie –«

»Ich hab nur meinen verdammten Job gemacht!«

»Ihr Job ist, zu tun, was ich Ihnen sage, und sonst nichts, Sie hinterfotziger, ruhmgeiler –«

»Ich?« Logan traute seinen Ohren nicht. »Und was ist mit Ihnen? Haben Sie die Schlagzeile von heute Morgen schon vergessen? ›DI Steel löst einen der kniffligsten Fälle der schottischen –‹«

»Ich schreibe hier nicht die Pressemitteilungen, das wissen Sie ganz genau!« Sie waren immer lauter geworden, aber nun senkte sie die Stimme zu einem eiskalten Flüstern, während sie einen Umschlag aus der Tasche nahm und ihn aufriss. »Wissen Sie, was das ist?«, fragte sie und zog ein Blatt Papier heraus. »Das ist eine Belobigung, die ich für Sie und Rennie geschrieben habe und dem Polizeipräsidenten schicken wollte.« Sie riss das Blatt in kleine Fetzen und warf sie ihm ins Gesicht. »Glauben Sie mir, Sergeant: Wenn Sie mir noch ein Mal ans Bein pissen, werde ich Sie so fertigmachen, dass Sie nicht mehr wissen, wo Ihnen der Schwanz steht.« Sie machte auf dem Absatz kehrt, stürmte davon und überließ es Logan, die Fetzen aufzulesen.

38

Eigentlich war Feiern angesagt, aber Logan war nicht in der Stimmung dafür. Sein Telefon hatte schon mindestens ein halbes Dutzend Mal geklingelt, aber immer, wenn er es aus der Tasche gezogen hatte, hatte das Display ihm verraten, dass es DI Steel war – die ihn vermutlich nur noch ein bisschen mehr zusammenscheißen wollte –, also ließ er den Anruf jedes Mal auf die Mailbox gehen, bis er es schließlich aufgab und das verdammte Teil ausschaltete. Er war nicht im Dienst; wenn DI Steel ihn anbrüllen wollte, sollte sie sich gefälligst an die Bürostunden halten. Im Moment hatte er sowieso ein viel zu schlechtes Gewissen, um ihr unter die Augen zu treten; vor allem, nachdem er zehn Minuten damit zugebracht hatte, das Belobigungsschreiben mit Tesafilm wieder zusammenzuflicken – ihre Lobeshymnen auf Rennie und ihn selbst waren beschämend überschwänglich gewesen.

Jetzt war es halb acht, und Rennie kam mit Getränken beladen von der Theke zurück: Gin Tonic für Rachael; je ein großes Stella Artois für Logan und ihn selbst; Wodka mit Irn-Bru, ein großes Special und zwei Cola-Rum für die vier vom Suchkommando, die geholfen hatten, Michael Dunbars Haus auf den Kopf zu stellen. Rennie hielt eine spontane Rede, in der er versicherte, dass sie sich allesamt auf die Schulter klopfen könnten, weil sie Dunbar geschnappt hatten, bevor er noch einmal morden konnte. Er endete mit einem Toast auf Detective Sergeant Logan McRae, ohne den das alles nicht möglich gewesen wäre.

Bravorufe und allgemeines Gläserklirren. Rachael beugte sich über den Tisch und erzählte einem der weiblichen Constables, wie schwierig es gewesen sei, den Durchsuchungs- und Haftbefehl in so kurzer Zeit auszustellen und absegnen zu lassen; sie habe aber gewusst, dass es sich lohnte, weil Logan doch so verdammt clever war. Zwei Schwerverbrechen, über die sämtliche Medien berichtet hatten, binnen zwei Tagen aufgeklärt: zuerst der Koffertorso-Mord und jetzt der Shore-Lane-Stalker. Offenbar gab es nichts, was er nicht fertigbrachte.

Doc Fraser kreuzte rechtzeitig zur zweiten Runde auf. Er sah ziemlich fertig aus, und nachdem er einen kräftigen Zug von seinem Guinness genommen hatte, seufzte er und wischte sich den weißen Schaum-Schnurrbart von der Oberlippe. »Mann, das habe ich jetzt gebraucht.«

»Schweren Tag gehabt?«

Doc Fraser nickte und trank noch einen großen Schluck. »Das können Sie sich gar nicht vorstellen. Solange Isobel nicht da ist, bleibt alles an mir allein hängen. Und sie wissen ja, wie es zurzeit bei uns zugeht: eine verdammte Leiche nach der anderen. Was ich allein in dieser Woche so an toten Junkies aufgeschnitten habe …« Noch ein Seufzer. »Ach ja, fast hätte ich’s vergessen – dieser stinkende Torso, den Sie mir gestern angeschleppt haben: die gleichen Stichwunden wie bei Ihrem vergammelten Hundekadaver, und der Magen war auch voll mit Antidepressiva.« Er lehnte sich zurück und runzelte die Stirn. »Wenn ich’s mir recht überlege, kam jede einzelne verfaulte, eitrige Leiche, die ich in den letzten sechs Monaten aufschneiden musste, von Ihnen – haben Sie das gewusst? Sie sind jetzt offiziell von der Weihnachtskarten-Liste der Rechtsmedizin gestrichen.«

»Ach, in Wirklichkeit lieben Sie es doch.« Logan grinste. »Aber wieso müssen Sie eigentlich die ganzen Obduktionen machen? Wo ist denn Isobel?«

Der Rechtsmediziner zuckte mit den Achseln und goss sich den Rest seines Guinness hinter die Binde. »Keine Ahnung; sie ist heute nicht zur Arbeit erschienen. Hab versucht, sie anzurufen, aber sie war nicht da. Na ja, eigentlich führt sie sich schon seit Wochen auf wie ein tollwütiges Wiesel – vielleicht haben die Jungs mit den weißen Kitteln sie ja jetzt abgeholt, in eine nette kleine Gummizelle in Cornhill gesteckt und ihr so viel Malkreiden gegeben, wie sie nur essen kann.«

Die Stimmung trübte sich ein wenig, als ein Typ vom Drogendezernat auftauchte und brühwarm erzählte, dass DI Steel den wahren Shore-Lane-Stalker geschnappt habe! Rennie sprang sofort auf und wollte wissen, wie er darauf käme, dass DI Steel irgendwen geschnappt habe. »Das waren wir!«, rief er und pochte sich auf die Brust. »Wir haben das Schwein geschnappt, nicht sie! Sie war ja nicht mal dabei!« Logan stöhnte nur still vor sich hin. Er war noch nicht dazu gekommen, Rennie von dem Belobigungsschreiben zu erzählen.

Die vierte Runde ging auf Logan. Er torkelte an den Tisch zurück und stellte ein Tablett voller Getränke und Knabberzeug darauf ab: Chips für die normalen Menschen, Schweinekrusten für Doc Fraser. Er verteilte gerade die Gläser, als jemand fluchte, ihn am Ärmel zupfte und auf den Fernseher zeigte, der in der Ecke unter der Decke hing. DI Steel starrte vom Bildschirm auf ihn herab. Mit ernster Miene redete sie in die Kamera, doch bei dem Lärm im Pub konnte man kein Wort verstehen. Ein Blitzlichtgewitter erhellte ihre zerklüfteten Züge; dann nahm sie Platz, worauf der Polizeipräsident im Bild erschien und offenbar eine Art Rede hielt. Und dann folgten Archivaufnahmen der Shore Lane und Fotos der Opfer aus der Zeit, als sie noch nicht mit Michael Dunbars Fäusten Bekanntschaft gemacht hatten.

Logan schloss die Augen und fluchte. Er hatte sich selbst gründlichst jede Chance vermasselt, irgendwelche Lorbeeren für die Aufklärung der Koffertorso-Morde zu ernten, und nach der lautstarken Auseinandersetzung auf dem Korridor würde Steel auch zu verhindern wissen, dass er sich den Shore-Lane-Stalker ans Revers heftete. Wenn das kein Grund war, sich sinnlos zu betrinken …

Logan stieg torkelnd aus dem Taxi und blieb stehen. Er lehnte sich nach hinten, um nicht nach vorne zu kippen, dann lehnte er sich nach vorne, um nicht nach hinten zu kippen, während der rostige Ford in der engen Straße wendete und davontuckerte. Stirnrunzelnd drehte er sich um und sah das Taxi gerade noch um die Kurve biegen und verschwinden. Mist. Er hatte dem Fahrer doch sagen wollen, dass er warten solle. Nachdem er einmal tief durchgeatmet hatte, steckte er sich das Hemd in die Hose und schritt entschlossen auf Dr. Isobel MacAlisters Haustür zu. Miller hatte in diesem Viertel eine eigene Wohnung gehabt, aber die hatte er verkauft, um bei der Eiskönigin einzuziehen. »Mögen ihnen viele, viele glückliche Jahre miteinander beschieden sein«, sagte er zu dem riesigen Rhododendron, der im abendlichen Dämmerlicht aufragte. Seine dunkelroten Blätter glänzten im Schein der sinkenden Sonne wie frisch geschnittene Leberscheiben. Er drückte auf den Klingelknopf, und hinter der Milchglasscheibe ertönte ein bürgerliches Biiiiiiiing-bonnnnnnng. Rubislaw Den war ein nobles Viertel: Hier wohnte richtig viel Geld. Viergeschossige Granithäuser, von denen jedes ein nicht ganz unbeträchtliches Vermögen wert war, manche seit Generationen im Familienbesitz. Rechtsanwälte, Steuerberater, hohe Tiere aus der Ölindustrie. Leute, die viermal im Jahr in Urlaub flogen und ihre Kinder auf Privatschulen schickten. Logan drückte noch einmal auf die Klingel.

Im Fenster über der Tür brannte Licht. Sie mussten zu Hause sein.

Er ging in die Hocke, um durch den Briefschlitz zu spähen, kippte nach hinten und landete auf dem Hosenboden. Gerade hatte er es geschafft, sich aufzurappeln, da verdunkelte ein Schatten die Glasscheiben zu beiden Seiten der Tür. Eine nervöse Stimme drang durch das Holz nach draußen. »Wer ist da?«

»Isobel? Ich bin’s«, sagte Logan, ohne nachzudenken, und fügte dann hinzu: »Logan.« Schließlich gab es keinen Grund, dass sie sich an seine Stimme erinnern sollte, bloß weil sie mal sieben Monate lang Tisch und Bett geteilt hatten und beide fast von ein und demselben Gangster abgemurkst worden wären.

Die Tür blieb verschlossen. »Bist du allein?«

»Bin ich allein?« Logan trat einen Schritt zurück und wäre fast die Stufen hinuntergefallen. »Na ja, ich wohne immer noch mit WPC Watson zusammen, aber ich glaube, die neue stellvertretende Staatsanwältin steht auch auf mich …« Er grinste. Zwei Frauen. Nicht schlecht, was? »Darf der kleine Colin zum Spielen rauskommen?«

Die Tür öffnete sich einen Spalt breit, und ein ängstliches Gesicht lugte heraus. Isobel sah fürchterlich aus: bleich, abgespannt, mit dunklen Ringen unter den Augen und tiefen Falten zwischen den Augenbrauen und um den Mund herum. Als ob sie seit letzter Woche um zehn Jahre gealtert wäre. »Du bist betrunken.«

Logan salutierte. »Und du fummelst für Geld an toten Leuten rum. Aber ich respektiere das. Wo ist Colin?«

»Du weißt es noch nicht?«

»Was soll ich wissen?«

Colin Miller lag zusammengekauert im Bett, grau im Gesicht und am ganzen Leib zitternd, die Hände mit weißen Bandagen umwickelt. Logan warf einen Blick auf die jammervolle Gestalt des Reporters und war schlagartig fast wieder nüchtern. »Was ist denn mit Ihnen passiert?«

Miller blickte auf und starrte Logan an. Sein Gesicht war geschwollen und von Blutergüssen bedeckt, dunkellila mit einem Stich ins Grüne, die sich über die ganze linke Wange und quer übers Kinn zogen. Auch seine Nase war merklich schiefer als noch vor ein paar Tagen. »Mit mir? Ich sag Ihnen, was mit mir passiert ist, Mann: ICH HABE MICH MIT IHNEN EINGELASSEN, DAS IST MIT MIR PASSIERT!«

Logan wich erschrocken zurück. »Aber … ich hab doch gar nichts getan!«

»Sie mussten ja den großen Detektiv spielen, nicht wahr? Mussten Ihre verdammte Nase in Sachen stecken, die Sie einen Dreck angehen!« Er versuchte jetzt aus dem Bett aufzustehen, ohne seine lädierten Hände zu benutzen. »Er hat Sie erkannt, Sie blödes Arschloch! Sie haben ihn im Pub schräg angemacht, obwohl ich Ihnen gesagt habe, Sie sollen es bleiben lassen, und er hat Sie erkannt!« Millers nackte Füße versanken in dem tiefen blauen Teppich, als er mit erhobenen Händen auf Logan zuwankte. »Und dann haben Sie ihn verhaftet, und er wusste, dass ich ihn ans Messer geliefert hatte! Weil er Sie Vollidiot mit mir zusammen gesehen hatte!«

»Colin, ich –«

»SCHEISSE, ER HAT MIR DIE FINGER ABGESCHNITTEN!« Der Reporter schrie jetzt, die heile Haut zwischen den Blutergüssen hochrot, und Speicheltropfen flogen aus seinem verzerrten Mund, in dem einige Zähne abgebrochen waren oder ganz fehlten. »Meine Finger …« Miller vergrub das Gesicht in seinen steifen, bandagierten Händen und schluchzte. »Meine Finger …«

Sie saßen in der Küche. Auf dem Tisch stand eine offene Flasche Bowmore – mit drei Gläsern, obwohl Colin gar nicht dabei war. Die letzten schwachen Sonnenstrahlen fielen durch das Küchenfenster und tauchten das lackierte Holz in einen Bernsteinschimmer, während die Schatten sich mit der vorrückenden Dämmerung von Blassviolett zu Tiefblau verfärbten. Isobel saß zusammengesunken auf einem Stuhl gegenüber von Logan und hielt ihr Glas umklammert, als er ihr noch einen großzügigen Schuss Malt Whisky nachschenkte. Er selbst blieb lieber bei Wasser. »Was ist passiert?«

Isobel nahm einen kräftigen Schluck und schüttelte sich, als der hochprozentige Alkohol ihr durch die Kehle rann. »Er sagt, sie haben ihn vor dem Haus geschnappt. Sie haben ihn in ein Auto gesteckt und sind mit ihm irgendwo in den Wald rausgefahren. Dort haben sie ihn an einen Stuhl gefesselt und ihm die Finger abgeschnitten, Glied für Glied, mit einer Geflügelschere.« Ihre Stimme war leise und sachlich, als spräche sie bei einer Obduktion ihren Kommentar ins Diktiergerät. »Linke Hand: distales, mittleres und proximales Glied des kleinen Fingers; distales und mittleres Glied des Ringfingers. Rechte Hand: distales Glied des kleinen Fingers, alle Knochen des Ringfingers. Alle Finger an den Gelenken durchtrennt. Ein Knochen nach dem anderen.« Wieder ein langer Schluck; das Glas war jetzt fast leer. »Sie … sie haben ihn auf einem Parkplatz liegen lassen. Haben mit seinem Handy einen Krankenwagen gerufen und ihn dort zurückgelassen.« Sie schauderte. »Die Chirurgen konnten drei Glieder wieder annähen. Sie wissen noch nicht, ob sie anwachsen werden oder nicht.«

Logan kippte ihr noch einen Dreifachen ins Glas. »Es tut mir leid.« Miller hatte recht: Es war alles seine Schuld.

Sie blickte zu ihm auf, als sähe sie ihn zum ersten Mal, dann ging sie zum Kühlschrank und kam mit einem blauen Plastikbehälter zurück, den sie zwischen sich und Logan auf den Tisch stellte. Vorsichtig zog er den Deckel ab, lugte hinein und sah ein paar kleine, grau-weiße Würstchen darin herumrollen. Und dann entdeckte er einen Fingernagel am Ende des einen Würstchens.

»Mein Gott!«

Isobel rührte sich nicht. »Er hat sie in der Narkose erbrochen.«

»Erbr… Er hatte sie verschluckt?« Schweigen. Logan verschloss den Behälter wieder. »Isobel, das habe ich nie gewollt; ich –«

»Nein? Aber es ist trotzdem passiert – komisch, was?« Das letzte Stückchen Sonne verschwand hinter einer Granitmauer, und in der Küche machte sich ein unangenehmes Zwielicht breit. »Ich will, dass du sie findest, und ich will, dass du sie fertigmachst. Verstanden?«

»Wird Colin aussagen?«

»Sie haben gesagt, wenn er zur Polizei geht, werden sie wiederkommen und ganze Arbeit leisten.« Sie goss sich noch einen Whisky ein. Ihre Hand zitterte so, dass sie den teuren Bowmore auf dem Küchentisch verschüttete. »Lass ihn aus dem Spiel. Du sollst sie finden, und du sollst sie fertigmachen!«

»Aber –«

»Er ist dein Freund! Das bist du ihm schuldig. Und mir auch.«

Für den Rückweg in die Stadt nahm Logan sich kein Taxi. Stattdessen ging er zu Fuß durch die Abenddämmerung und brütete vor sich hin. Durch seine Schuld hatte Colin fast die Hälfte seiner Finger verloren. Der Reporter hatte recht: Er musste immer die Nase in Dinge stecken, die ihn nichts angingen. Er hatte sich ja unbedingt in Millers Treffen mit Chib im Pub einmischen müssen. Hatte unbedingt wissen müssen, worum es ging. Alkoholisierte Gesänge wehten ihm entgegen, und ein Grüppchen spärlich bekleideter Girlies ergoss sich aus dem Windmill Inn. Sie grölten aus voller Lunge irgendeinen bis zur Unkenntlichkeit entstellten Song, schmiegten sich an die Laternenpfähle und pfiffen vorbeifahrenden Autos nach.

Was sollte er denn unternehmen wegen Chib und seinem Kumpel? »Du sollst sie finden, und du sollst sie fertigmachen.«Ja, Isobel hatte gut reden, aber er war nun mal Polizeibeamter. Er konnte doch nicht einfach bei ihnen aufkreuzen und sie abknallen – sie waren hier schließlich in Aberdeen und nicht in New York. Wenn Colin Miller nicht bereit war auszusagen, konnte Logan gar nicht so viel ausrichten …

Es sei denn, er erwischte sie auf frischer Tat. Aber selbst dann wäre Isobel noch nicht zufrieden: Sie wollte keine Gerechtigkeit, sie wollte Rache. Nun, sie würde sich mit dem zufriedengeben müssen, was sie kriegen konnte. Er zog sein Handy aus der Tasche und schaltete es wieder ein: schon wieder drei neue Nachrichten, alle von DI Steel. Logan ignorierte sie und begann zu wählen.

39

»Bist du auch sicher, dass das eine gute Idee ist?«, fragte Jackie zum schätzungsweise millionsten Mal in der letzten halben Stunde. Im Auto war es kalt und ungemütlich. Sie standen in einem ruhigen Wohngebiet, genau in einem der dunklen Abschnitte zwischen zwei Straßenlaternen. Zum millionsten Mal antwortete Logan, dass er keineswegs sicher sei, und starrte weiter durch die Windschutzscheibe auf Brendan »Chib« Sutherlands Haus. Eine nicht genehmigte Observierung in einem entwendeten CID-Einsatzwagen? Natürlich war das keine gute Idee. Zumal, da Jackie offiziell noch die nächsten zweiunddreißig Minuten im Dienst war.

Vom Rücksitz kam ein schwaches Stöhnen. DC Rennie setzte sich auf und hielt sich den Kopf. »Wie geht’s?«, fragte Logan das grüne Gesicht des Constables im Rückspiegel.

»Beschissen …« Er kniff ein Auge zu und spähte zu dem Haus auf der anderen Straßenseite hinüber. »Wo treibt sich denn dieser Steve wieder rum?«

Jackie drehte sich halb zu ihm um. »Lass ihn in Frieden, okay? Er ist schließlich nicht derjenige, der sich heute Abend die Kante gegeben hat.«

»Meine Fresse, wer hat dir denn ins Müsli gespuckt?«

Logan knirschte mit den Zähnen. »Seid ihr zwei jetzt vielleicht mal still?« Er schielte grimmig in den Rückspiegel, und Rennie hob entschuldigend die Hände. In dem verdreckten Vauxhall kehrte wieder Stille ein. Jackie schmollte, Rennie kramte in dem Abfallhaufen herum, von dem er umgeben war, und entdeckte dabei eines von Stadtrat Marshalls Pornoheften. Im trüben gelblichen Schein der nächsten Straßenlaterne blätterte er es mit belustigtem Gesichtsausdruck durch.

Logan drehte sich um und schnappte es ihm aus der Hand. »He, ich war noch nicht fertig!«, protestierte Rennie.

»Wo zum Teufel haben Sie das her?«

Rennie zuckte mit den Achseln. »Das lag hier unter den ganzen leeren Burger-King- und KFC-Verpackungen.« Logan schüttelte den Kopf und warf das Magazin wieder nach hinten zu Rennie. Das war ja unglaublich – es war noch nicht mal dasselbe Auto, das sie bei der Operation Aschenputtel gehabt hatten. Offenbar machte Stadtrat Marshalls Pornosammlung in der gesamten Grampian Police die Runde – von Stonehaven bis Fraserburgh amüsierten sich Polizistinnen und Polizisten über die Analfixierung des Mannes. Da konnte man wirklich stolz drauf sein.

»Du weißt schon, dass ich mich um Mitternacht austragen muss, oder?«, sagte Jackie, während sie über die Schulter nach dem Heft in Rennies Hand schielte.

»Pass auf, sobald PC Jacobs zurück ist, könnt ihr beide schnell zum Präsidium zurücklaufen und euch austragen, okay?«

»Und was machst du, wenn Sutherland aus dem Haus kommt, während wir weg sind?«

»Ihm nachfahren.«

Jackie schnaubte verächtlich. »Du kannst ihm nicht nachfahren – du hast getrunken. Genau wie unser Neandertaler hier.«

»Vielleicht haben wir ja Glück, und … oh, wir kriegen Gesellschaft.« Ein Scheinwerferpaar kroch langsam die Straße entlang auf sie zu, und der Wagen hielt auf der anderen Straßenseite. Eine Pause, dann wurde das Licht ausgeschaltet. In Chibs Haus rührte sich nichts. Eine Gestalt kletterte aus dem schmuddeligen alten Fiat – PC Steve, noch in Uniform, beladen mit Fastfoodkartons. Er überquerte die Straße und stieg zu Rennie auf den Rücksitz.

»’n Abend zusammen«, rief er und riss den Deckel von einem großen Eimer Chicken Wings herunter. »Ich hab auch Aspirin besorgt, eine von diesen günstigen Familienpackungen, und – he, wart gefälligst, bis du an der Reihe bist!« Rennie bediente sich schon mal. »Hat DI Steel Sie erreicht?«, fragte Steve, während er Logan eine Tüte Pommes reichte. »Sie sagte, es sei dringend – irgendwas von wegen Pressekonferenz?«

»Wir haben’s im Pub gesehen«, nuschelte Rennie, den Mund voller Huhn. »Die unverschämte Gans hat mal wieder sämtliche Lorbeeren an sich gerissen.« Logan errötete im Schutz der Dunkelheit und hielt den Mund. Dann wurde es wieder still im Auto, nur leises Schmatzen und Schlürfen waren zu hören, während eine große Flasche Cola die Runde machte. Nach und nach stopften sie die leeren Verpackungen, Servietten und abgenagten Knochen in den Eimer, den PC Steve am Schluss zu dem ganzen anderen Müll vor seinem Sitz stopfte.

»Und jetzt?«, fragte Rennie und spülte zwei von Steves Aspirintabletten mit fettiger Cola hinunter.

Jackie sah auf ihre Armbanduhr. »Jetzt müssen wir uns austragen gehen.«

»Schon erledigt«, meinte Steve. »Ich hab den dicken Gary dazu überredet, es für uns zu machen. Hat mich drei Mars gekostet, aber dafür sind wir für heute Nacht aus dem Schneider.«

Dann spielten sie eine Weile »Spuckt sie oder schluckt sie?«, wobei Logan sich geflissentlich raushielt – er musste dabei bloß an Colins Finger denken. Es folgte eine tiefschürfende philosophische Diskussion über die Vor- und Nachteile von String-Tangas im Vergleich zu Boxershorts, die nahtlos in einen längeren Monolog von Rennie über die EastEnders-Bösewichte im Wandel der Zeiten überging. Steve steuerte zwischendurch weitere interessante Themenvorschläge bei, wie etwa »Wer würde beim Schlammcatchen gewinnen: Marge Simpson oder Wilma Feuerstein?«, womit er den Anstoß zu einer neuen Runde »Spuckt sie oder schluckt sie?« gab. Betty Geröllheimer spuckte, wie es schien. Aber irgendwann machten sich wieder Schweigen und Langeweile breit.

Es war halb zwei, und in Chibs Wohnung war alles dunkel. Logan streckte sich in seinem Sitz und spürte ein Knirschen und Knacken im Kreuz. Verdammt, er hockte jetzt schon über zwei Stunden hier. Der angenehme Teil seines Rauschs war längst verflogen, und nur noch Kopfschmerzen und Sodbrennen waren übrig. Vom Rücksitz kam ein leises Schnarchduett, aber vorne auf dem Fahrersitz studierte Jackie Stadtrat Marshalls Magazin und drehte es im schwachen schwefelgelben Schein der Straßenlaterne hin und her, um besser sehen zu können. »Weißt du was«, sagte Logan, als im Obergeschoss des Hauses, das sie beobachteten, das Licht anging, »das ist vielleicht doch keine so gute Idee gewesen.«

Jackie blickte von einem Foto auf, das unmöglich echt sein konnte. »Ich dachte, du hättest gesagt, das ist die einzige Chance, wie wir Chib und seinem Kumpel irgendwas nachweisen können?«

Logan zuckte mit den Achseln, den Kopf an das beschlagene Seitenfenster gelehnt. »Ich weiß nicht.« Ein Seufzer. »Ehrlich gesagt, ich weiß überhaupt nicht mehr, was richtig oder falsch ist …« Er holte tief Luft, und dann erzählte er ihr von Colin Miller und den Einzelheiten, die er von Isobel erfahren hatte. Und dass es alles seine Schuld sei.

»Ach, komm schon, das kann doch nicht dein Ernst sein!« Sie blickte sich rasch zum Rücksitz um, wo Rennie und Jacobs sich zusammengerollt hatten wie zwei schlaksige Spaniels und friedlich schlummerten, und senkte die Stimme zu einem leisen Zischen. »Wie kann es deine Schuld sein? Du hast doch Miller nicht die Finger abgeschnitten, oder? Nein.« Sie nahm seine Hand. »Du bist ein guter Polizist, Logan. Du hast Dunbar und Pirie geschnappt – diese Steel, die alte Kuh, hätte beide Fälle vermasselt, wie sie überhaupt immer alles vermasselt. Was mit Miller passiert ist, war ganz einfach großes Pech.« Als er nichts erwiderte, drückte sie seine Hand ganz fest. »Weißt du was – lass uns einfach Schluss machen für heute. Morgen reden wir mit Insch und lassen ihn eine richtige Überwachung organisieren. Diese runzlige alte Hexe verweigert vielleicht ihren Leuten die Anerkennung, die ihnen zusteht, aber Insch ist nicht so. Du klärst den Mord an Karl Pearson auf, und zack« – sie schnippte mit den Fingern – »holt er dich aus Steels Team raus.« Das Geräusch ließ das Schnarchen auf dem Rücksitz abrupt verstummen.

Ein Röcheln, ein Schnauben, und dann schob sich PC Steves verschlafenes Gesicht zwischen den Vordersitzen durch und fragte, was los sei. Logan wollte ihm gerade sagen, dass sie Feierabend machten, als das Licht über Chibs Haustür anging und eine Schattengestalt in die Nacht hinausschlüpfte, in der Hand eine Sporttasche. »Achtung!«, zischte Logan. »Da passiert was …« Er spähte angestrengt aus dem Fenster und wünschte nur, er hätte sich von Steve ein Nachtsichtgerät organisieren lassen. Die Gestalt ging an einer Straßenlaterne vorbei: schwarzer Mantel, schwarze Jeans, schwarze Wollmütze, lange schwarze Haare und schwarzer Schnauzer. Chibs Lustknabe ging bis zum Ende der Straße und bog nach rechts in die Countesswells Avenue ein.

»Okay!« Jackie schien ganz begeistert, dass es endlich etwas zu tun gab. »Auf geht’s, Leute!«

Logan fiel ihr in den Arm, ehe sie den Zündschlüssel umdrehen konnte. »Das können wir nicht machen. Was ist mit Chib?«

»Was soll mit ihm sein? Sein Kumpel ist auf der Pirsch, er nicht. Wir müssen uns sputen, sonst verlieren wir ihn!«

»Okay, okay …« Logan zog die Stirn in Falten und ging rasch im Kopf die verschiedenen Szenarios durch. »Du nimmst Rennie mit und folgst ihm, Steve und ich bleiben hier und behalten das Haus im Auge.«

Jetzt war es Jackie, die die Stirn runzelte. »Wieso krieg ich Rennie? Warum kann ich nicht Steve mitnehmen?«

»Weil Rennie und ich getrunken haben, schon vergessen? Ich kann nicht fahren.«

»Dann komm du doch mit mir.«

»Und die zwei hier sollen das Haus bewachen? Ich hätte schon gern eine vernünftige Person in jedem Team, wenn’s recht ist.«

PC Steve zog ein Gesicht. »Hey, das hab ich gehört!«

»Nichts für ungut.« Logan öffnete vorsichtig seine Tür und schlüpfte hinaus in die Nacht. »Los jetzt, raus mit Ihnen.« Zehn Sekunden später drückten sie sich in den Schatten eines Hauses und sahen Jackie auf den Spuren von Chibs Gespielen davonfahren, mit Rennie, der sich verschlafen auf dem Rücksitz herumwälzte.

»Äh … Sir, meinen Sie wirklich, dass die zwei sich allein an die Verfolgung eines Kinderschänders machen sollten?«, fragte Steve, als sie sich zu seinem Wagen schlichen.

»Entspannen Sie sich, er will sich wahrscheinlich nur irgendwo auf einem Spielplatz in Ruhe einen runterholen. Wie dem auch sei, es ist der Typ da oben« – er deutete auf das Haus, wo sich hinter einem Fenster im ersten Stock ein Schatten bewegte –, »über den Sie sich Gedanken machen sollten.« Zumindest laut Colin Miller.

Die Nacht war dunkel und ruhig, genau so, wie er es mochte. Es würde eine ganz besondere Nacht werden, eine fürs Tagebuch, ein echter Höhepunkt. Leise kichernd überquerte er die Straße und beschleunigte seinen Schritt, als er um die Sportplätze herumging. Das Wechselspiel von Licht und Schatten zwischen den Laternenmasten gefiel ihm. Die Airyhill Avenue war von hübschen Einfamilienhäusern gesäumt: Mutter, Vater und zwei Komma vier Kinder. Glückliche, zufriedene Familien, die jetzt alle in ihren warmen Betten lagen und ihre glücklichen Familienträume träumten und darauf warteten, dass wieder ein neuer, wunderschöner Familientag anbrach. Trotz der kühlen Temperaturen waren seine Achselhöhlen schon jetzt klebrig von Schweiß, und er nahm die schwere Sporttasche von der einen Hand in die andere. Heute Nacht würde er viel Spaß haben – wie immer, wenn sich das Geschäftliche mit dem Angenehmen verbinden ließ. Und diesmal würde Brendan nicht böse mit ihm sein. Keine blauen Augen mehr. Sowieso würden sie bald aus Aberdeen abreisen und nach Edinburgh heimkehren. Der Gedanke entlockte ihm ein Lächeln. Das Wetter hier oben war einfach zu unberechenbar: Gerade knallte noch die Sonne vom Himmel, und im nächsten Moment schüttete es schon wie aus Eimern – und manchmal auch beides zur gleichen Zeit.

Am Ende der Avenue blieb er stehen, um sich zu orientieren, und sein Herz schlug schneller, als er das Schild auf der anderen Straßenseite sah: AIRYHALL CHILDREN’S HOME. Er war zu weit gegangen – er hätte gar nicht in diese Straße einbiegen, sondern immer auf derselben bleiben sollen … Das Kinderheim war kleiner als das, in dem er gewesen war, das mit DEM MANN, den Brendan für ihn erstochen hatte – aber das machte es auch nicht weniger furchteinflößend.

Mit einem leisen Schauder wandte er sich ab und ging in die andere Richtung davon, zurück in Richtung Zentrum. Nur weg von diesem Ort. Nur einmal drehte er sich um und blickte zu dem klotzigen Bau mit seinen schlafenden, schweigenden Bewohnern zurück.

Es dauerte zehn Minuten, bis er am Friedhof vorbei war – immer die Springfield Road entlang, mit der Erkennungsmelodie der Simpsons auf den Lippen – und nach rechts in die Seafield Road einbog. Dann immer geradeaus bis zum Kreisverkehr am Anderson Drive. Unter einer Straßenlaterne blieb er stehen und stellte die Tasche auf dem Randstreifen ab. Warum hatte er auch so viel Zeug einpacken müssen? Er kramte Brendans Wegbeschreibung aus der Tasche – eine kleine Skizze mit einem Smiley-Strichmännchen, das den Pfeilen zu einem großen Totenschädel mit gekreuzten Knochen folgte, der von Flammen umzingelt war. Die Wohnung, die sie verwüstet hatten, weil die alte Frau nicht daheim gewesen war. Heute Nacht würde sie nicht so viel Glück haben.

Das Heulen einer Sirene durchbrach das leise Hintergrundrauschen des mitternächtlichen Verkehrs, und ihm blieb fast das Herz stehen. Ein weißer Streifenwagen schoss mit flackerndem Blaulicht vorbei, fuhr, ohne abzubremsen, über den Kreisel und raste in die Nacht davon. Nicht auf der Suche nach ihm.

Mit einem breiten Grinsen nahm er die Tasche auf, schaute nach links und nach rechts, überquerte die Straße und eilte weiter in Richtung Zentrum.

»Also, was denkst du?«, fragte Rennie, während er vom Rücksitz nach vorne kletterte und dabei zweimal fast auf Jackies Gipsarm trat, mit dem sie mühsam zu schalten versuchte. »Hat er irgendein krummes Ding vor?«

»Nimm erst mal deinen Arsch aus meinem Gesicht und setz dich hin!«, fuhr Jackie ihn an. »Mein Gott, ich hätte doch angehalten! Hättest ja bloß fragen müssen!«

»Ich wollte nicht, dass er dich abhängt.«

»Wie zum Teufel soll er mich abhängen? Er geht zu Fuß – was soll er denn machen, uns davonrennen?«

»Okay, okay, verdammt, tut mir leid.« Er schnallte sich an und starrte finster durch die Windschutzscheibe auf die Gestalt, die sich zweihundert Meter vor ihnen mit einer offensichtlich schweren Tasche über der Schulter den Gehsteig entlangschleppte. »Ich muss schon sagen, seit du dir den Arm gebrochen hast, bist du eine richtige Zicke.«

»Ich hab mir nicht den Arm gebrochen, okay? Jemand anderer hat ihn mir gebrochen.«

»Egal, auf jeden Fall bist du seitdem absolut unerträglich.«

Sie machte den Mund auf, machte ihn wieder zu, schniefte und zuckte mit den Achseln. Wenn sie gnadenlos ehrlich mit sich war, hatte er wahrscheinlich recht. »Na, wie dem auch sei«, sagte sie schließlich. »Natürlich hat er ein krummes Ding vor. Sonst würden wir ihn ja nicht beschatten.« Sie ließ den Wagen am Straßenrand ausrollen, um den Vorsprung ihres Zielobjekts wieder ein wenig anwachsen zu lassen, und schaltete das Licht aus.

»Und was glaubst du, was er vorhat? Schwarze Klamotten, Sporttasche – ob er einen Bruch plant?«

»Nee – dafür ist die Tasche viel zu schwer, wie soll er da hinterher noch die Beute abschleppen? Vielleicht ist er als Drogenkurier unterwegs? Um den Stoff bei seinen Wiederverkäufern abzuliefern?« Als sie fand, dass Chibs Kumpel weit genug weg war, um nicht zu merken, dass ihm ein Auto folgte, schaltete sie die Scheinwerfer wieder ein und fuhr weiter. Langsam glitten sie die ruhige Straße entlang, vorbei an den Sportplätzen und über den Kreisverkehr in die Union Grove.

»Übrigens, hier in der Gegend haben sie heute ein altes Weiblein einkassiert«, sagte Rennie. »Hat kleine Kinder als Drogenkuriere missbraucht. PCP, Cannabis, Crack – die ganze Palette.«

»Echt? Na ja, vielleicht will unser Knabe ja da weitermachen, wo sie aufgehört hat.«

Rennie grinste. »Extrablatt, Extrablatt! Zwei Constables legen in ihrer Freizeit Edinburgher Drogenbaron das Handwerk!«

Jackie lächelte zurück. »Damit könnte ich leben.«

40

Ungefähr in der Mitte der Union Street blieb Chibs Freund vor einem schäbig wirkenden Mietshaus stehen und spähte die Straße hinauf und hinunter, wie um sich zu vergewissern, dass er nicht beobachtet wurde. Jackie schaltete das Radio ein, drehte den Ton auf, bis es fast in den Ohren wehtat – irgendeine Techno-Nummer auf Radio One, die das ganze Auto erzittern ließ – und fuhr einfach weiter, den Blick starr nach vorne gerichtet, ohne den Typ mit der Tasche voller Drogen auch nur anzusehen. Es schien zu funktionieren: Rennie, der auf seinem Sitz vorrutschte und sich verrenkte, um den Mann im Rückspiegel im Auge behalten zu können, sah, wie er einen Schlüssel aus der Tasche zog, die Haustür aufsperrte und hineinging. Rennie schlug mit der flachen Hand aufs Armaturenbrett. »Er ist drin!«

»Gut.« Jackie schaltete das Radio aus, wendete und fuhr langsam zurück zu dem Mietshaus, um ein paar Häuser weiter am Straßenrand zu parken. Sie saßen im Dunkeln und beobachteten das Haus.

»Und jetzt?«

»Jetzt warten wir ab.« Die Stille im Wagen wurde bald von Rennie gestört, der die Erkennungsmelodie von Emmerdale summte. »Äh, Jackie …«, sagte er, als er damit fertig war, »sollten wir ihn nicht schnappen, solange er das Zeug noch bei sich hat? Ich meine, wenn er die Drogen nicht hat, wie sollen wir ihn dann deswegen verhaften?«

Jackie verzog das Gesicht und fluchte. Rennie hatte recht. Sie öffnete ihre Tür und stieg aus. In der menschenleeren, dunklen Straße wirkte sie mit ihrer Polizeiuniform nicht gerade unauffällig. »Na los, komm schon, worauf wartest du noch?«

Das Haus lag in völliger Dunkelheit; nicht einmal ein Treppenhauslicht war in der Scheibe über der schmutzigen Haustür zu sehen. Was nicht allzu überraschend war: Schließlich ging es auf zwei Uhr zu, die Bewohner lagen vermutlich allesamt in ihren Betten und schliefen. Außer Chibs Lustknaben und der Person, mit der er sich traf. Jackie blickte stirnrunzelnd zu der rußgrauen Granitfassade auf. »Diese Frau, die sie wegen der Drogen hopsgenommen haben – ob das wohl dieselbe Adresse war?« Als Rennie nur mit den Achseln zuckte, schaltete sie das Funkgerät an ihrem Schultergurt ein und bat die Leitstelle um die Adresse der alten Frau, die wegen Gründung eines Kindergarten-Drogenkartells verhaftet worden war. Eine vertraute Stimme tönte aus dem Lautsprecher, und Jackie stellte das Gerät hastig leiser, damit Greg nicht gewarnt wurde. Es war Sergeant Eric Mitchell, der sie fragte, warum sie das wissen wolle und wieso sie eigentlich über Polizeifunk anrief – sollte sie nicht längst Dienstschluss haben? »Ja, ähm …«, erwiderte Jackie, während sie sich eine diplomatische Lüge aus den Fingern zu saugen versuchte. »Ich fuhr gerade DC Rennie nach Hause, als wir beobachteten, wie ein verdächtiges Individuum ein Haus in der Union Grove betrat.« Es klang, als ob sie in einem Ladendiebstahlsprozess aussagte, aber jetzt war es zu spät, um es sich noch anders zu überlegen. »Ich wollte wissen, ob es dieselbe Adresse ist, weil ich das Individuum als eine Person erkannt habe, die schon einmal wegen Verdachts auf Drogenhandel verhaftet wurde.«

»Haben Sie das auswendig gelernt?«, fragte die Stimme am anderen Ende. »Da müssen Sie nämlich noch ein bisschen üben.«

»Jetzt hören Sie mal zu: Er ist ein zwielichtiger Typ, er hat eine riesige Sporttasche dabei, und wir glauben, dass sie randvoll mit Drogen ist. Also, wollen Sie uns jetzt die Adresse geben oder nicht?« Es dauerte eine Weile, aber endlich bestätigte Sergeant Mitchell, dass es sich um just das Haus handelte, vor dem sie gerade standen. Das war ganz bestimmt kein Zufall.

»Soll ich Ihnen Verstärkung schicken?«

»Nein, den Kerl haben wir sicher. Machen Sie lieber schon mal die Belobigungsschreiben fertig, okay?«

Sergeant Mitchell sagte, er werde sehen, was sich machen ließ.

Die Haustür war nicht verschlossen – Greg hatte sie angelehnt gelassen –, also schlüpften sie hinein und fanden sich in einem engen, mit Kokosmatten ausgelegten Windfang. Es war dunkel hier drin, und es wurde noch dunkler, als Rennie leise die Tür hinter ihnen schloss. Jetzt kam das einzige Licht durch das gewellte Glas über der Tür, doch im gelblichen Schein der Straßenlaterne war nicht viel zu erkennen. Eine zweite hölzerne Tür führte vom Windfang ins Treppenhaus, wo es komplett finster war. Irgendetwas streifte Jackies Haar, und sie hätte fast aufgeschrien, doch dann merkte sie, dass es nur Rennie war, der blind im Windfang umhertastete. »Was machst du denn da?«, zischte sie.

»Ich such den Lichtschalter«, flüsterte er.

»Bist du wahnsinnig, Mann? Willst du, dass alle wissen, dass wir hier sind?«

»Aber ich kann nichts sehen, verdammt!«

»Dann halt einfach die Klappe und versuch, was zu hören!«

Stille. Und dann drang allmählich von irgendwo über ihnen leises Schnaufen an ihre Ohren, ab und zu unterbrochen von einem Ächzen. Jackie packte Rennies Schulter und rückte ganz langsam Richtung Treppe vor. Zusammen stiegen sie lautlos bis zum ersten Absatz hinauf, wo sie innehielten. Hier ließ ein großes Buntglasfenster einen Streifen schummriges Licht ein. Viel war es nicht, aber es war besser als nichts. Jackie spähte nach oben, um herauszufinden, von wo die Geräusche kamen. Und da sah sie es: den Lichtkegel einer Taschenlampe ganz oben im Treppenhaus, die gebeugte Silhouette eines Mannes. Was trieb er da?

Sie schlichen vorsichtig weiter und waren schon fast im ersten Stock angelangt, als das Geländer unter Jackies Hand plötzlich knarrte. Das Schnaufen über ihnen verstummte abrupt. Jetzt hörte sie nur noch das Blut, das in ihren Ohren wummerte. Dann glitt der Strahl der Taschenlampe über die Stufen unter ihnen, höher und höher, bis er Rennie voll ins Gesicht schien. Irgendjemand sagte: »Scheiße!«, und dann brach schlagartig die Hölle los.

Eine Glasflasche zerschellte auf den Stufen über ihnen, und eine Flüssigkeit, die wie Benzin roch, spritzte an die Wand. Jackie holte tief Luft und brüllte, so laut sie konnte: »POLIZEI! KEINE BEWEGUNG!« Schon musste sie blitzschnell ausweichen, als die zweite Flasche auf das Geländer krachte und das Benzin sich über die Holzstufen und den Läufer ergoss.

Rennie stieß einen Schmerzensschrei aus und riss Jackie im Fallen mit. Sie landeten krachend auf dem Treppenabsatz. Und dann bebte die ganze Treppe: Es war Chibs Freund, der zu ihnen heruntergepoltert kam. Jackie versuchte sich aufzurichten, doch Rennie lag mit seinem vollen Gewicht auf ihr und fluchte wie ein Bierkutscher. Sie hämmerte mit den Fäusten auf ihn ein und schrie: »Runter von mir, du Vollidiot!«

Die polternden Schritte kamen näher, und dann war Greg schon im ersten Stock und stürmte in vollem Lauf an ihnen vorbei. Im letzten Moment ließ Jackie ein Bein vorschnellen und traf ihn mit dem Stiefel an der Kniescheibe. Ein kehliger Schmerzenslaut wurde rasch übertönt von einem ohrenbetäubenden Poltern und Krachen, als Greg die Treppe hinunterstürzte.

»Los!« Jackie boxte Rennie wieder, und mit einem weiteren gequälten Schrei und noch mehr unflätigen Flüchen rollte er von ihr herunter. Sie rappelte sich auf und sprang die Stufen hinunter, genau auf die Silhouette zu, die sich vor dem Treppenhausfenster abzeichnete. Er hatte sich gerade wieder aufgerichtet, als Jackie mit ihm kollidierte und sie beide mit voller Wucht in die Ecke krachten. Glas klirrte, es tat einen fürchterlichen Schlag – und Jackie sah nur noch grellgelbes Feuerwerk, als ihr Kopf von der Wand abprallte. Sie taumelte rückwärts, ihre Ohren dröhnten, sie rutschte auf der obersten Stufe aus und sackte am Geländer zusammen, während Greg sich wieder aufrappelte.

Blind trat Jackie mit einem Fuß aus und verfehlte das Ziel – anders als Greg. Ein schwerer Stiefel traf sie in die Rippen, sie flog ein Stück durch die Luft und krachte mit dem Rücken gegen die Holzpfosten. O Mann, tat das weh! Sie spannte sich an in Erwartung des nächsten Tritts, doch er blieb aus. Chibs Freund ergriff die Flucht.

Grelles Licht, als hätte jemand die Sonne eingeschaltet, stach sie in die Augen, und alle Konturen traten mit schmerzhafter Klarheit hervor. Sie spähte nach oben und sah Rennie auf dem Treppenabsatz des ersten Stocks an der Wand lehnen, die blutige Hand am Lichtschalter. Er fluchte immer noch, was das Zeug hielt.

Wieder das Poltern auf der Treppe, diesmal unter ihr. Chibs Kumpel war schon fast unten angekommen. Jackie richtete sich mühsam auf und duckte sich sofort wieder, als eine weitere Flasche neben ihrem Kopf an der Wand zerplatzte. Alles war jetzt voller Benzin. »DU SCHWEIN!« Sie setzte zur Attacke an – und erstarrte, als sie sah, was Chibs Kumpel in der Hand hielt: ein Feuerzeug. Und ihre Haare waren mit Benzin getränkt!

Blut troff aus einer Platzwunde auf seiner Stirn und floss an seiner Nase entlang in seinen Schnauzbart. Er grinste. Und dann ließ er die Welt in Flammen aufgehen.

»Gott, ist mir langweilig.« PC Steve ließ sich auf dem Fahrersitz seines klapprigen Fiat nach vorne sinken. Er verschränkte die Arme auf dem Lenkrad und seufzte theatralisch. »Spielen wir Spuckt sie oder schluckt sie?«, fragte er. Logan sagte Nein. »Lieber tot als mit der?« Wieder nein. »Erschießen, vögeln oder heiraten?«

»Nein. Ich will gar nichts spielen, okay?«

»Ich will ja nur irgendwie die Zeit totschlagen …« Sie saßen zwei Minuten lang schweigend da, dann fragte der Constable unvermittelt: »Haben Sie schon von der Sache mit Karens Freund gehört?«

Logan runzelte die Stirn. »Wer ist denn jetzt schon wieder Karen?«

»Na, Karen Buchan? WPC Buchan? Ungefähr so groß. War mit mir auf Streife, als wir Rosie Williams gefunden haben.«

Die Falten auf Logans Stirn wurden noch tiefer. »Ach … die.«

»Aye.« Steve lehnte sich zu ihm herüber und senkte die Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern, obwohl außer ihnen niemand im Auto war und die ganze Straße leer war. »Es wird gemunkelt, dass ihr Typ – PC Robert Taylor, falls Sie das nicht wussten – in fremden Revieren gewildert hat, wie man so sagt.«

Das entlockte Logan ein kleines schadenfrohes Lächeln. »Geschieht ihr recht.«

»Ja, ist ’ne ganz schöne Zicke. Also, jedenfalls ist er unten am Hafen gesehen worden, wie er’s mit einer getrieben hat! Auf frischer Tat! Können Sie sich das vorstellen? Ich hab zu Jackie gesagt, Jackie, hab ich gesagt …« Es kam noch mehr, aber Logan schaltete auf Durchzug und starrte durchs Fenster auf das dunkle, stille Haus. Es war ja nett von den anderen, dass sie ihm halfen, aber im Grunde war das alles eine gewaltige Zeitverschwendung. Noch eine halbe Stunde, dann würde er die Aktion abblasen. Morgen würde er mit Insch reden und – Das Licht über Chibs Haustür flackerte auf.

»… und sie meint so: ›Der hat doch eh schon fast ’ne Glatze‹, und ich drauf –« Steve plapperte immer noch ungerührt vor sich hin, also rammte Logan ihm den Finger in die Rippen. »Au! Was soll das?«

»Da tut sich was.« Er deutete auf das Haus, wo Chib Sutherland gerade zur Tür herausstürzte, ein Handy ans Ohr gepresst. Er ging schnurstracks auf den silbernen Mercedes zu, der vor dem Haus parkte, und sprang auf den Fahrersitz. Der Wagen schoss aus der Einfahrt und raste davon. Fluchend warf PC Steve seinen klapprigen Fiat an und setzte Chib nach, wobei er sich immerhin bemühte, es nicht allzu auffällig zu machen.

»Was meinen Sie, was er im Schilde führt?«, fragte Steve, als Chib an der Springfield Road bei Rot über die Kreuzung fuhr.

»Keine Ahnung …« Aber was es auch war, es konnte nichts Gutes sein.

Blaue Flammen schossen die Treppe hinauf, sprangen über den benzingetränkten Läufer von Stufe zu Stufe. Jackie machte kehrt und lief los, versuchte verzweifelt, der Feuersbrunst zu entkommen. An der Wand hinter ihr, wo der letzte Molotowcocktail explodiert war, breiteten sich flackernde gelbe Flammen aus, und schwarzer Rauch schlang seine Tentakel um die nächste Treppe, wand sich zur Decke hinauf. Im Flur des ersten Stocks kam sie schlitternd hinter Rennie zum Stehen, der schon an die Tür der ersten Wohnung hämmerte und brüllte: »Um Gottes willen, machen Sie endlich auf!«

»Tritt die Tür ein!«, schrie Jackie. Rennie ging zwei Schritte zurück und trat mit voller Wucht gegen das Holz, dass der ganze Rahmen erzitterte, doch die Tür gab nicht nach. »Noch mal!« Diesmal flog die Tür nach innen auf und nahm dabei die halbe Einfassung mit. Sofort spürten sie von oben einen heißen Luftstoß, die Farbe an der Unterseite des nächsten Treppenabsatzes begann Blasen zu werfen, und glühende Tropfen geschmolzenen Teppichstoffs troffen vom oberen Flur herab. Das Treppenhaus füllte sich rapide mit Rauch – dicke, schwarze, sengende Wolken, die nach Benzin und brennendem Nylon stanken. Sie stürzten in die Wohnung. Drinnen schrie eine Stimme:»Einbrecher!«, immer wieder und wieder. Und dann bekam der Rauchmelder auch mit, was da draußen los war, und sein schrilles Piepsen gesellte sich zu dem Gebrüll und Gefluche und dem Prasseln der Flammen.

Jackie riss sich das Funkgerät von der Schulter und schrie hinein, dass sie die Feuerwehr und einen Krankenwagen schicken sollten, um dann Rennie durch die nächste Tür zu folgen. Die »Einbrecher!«-Schreie entgleisten zu einem panischen Gekreische. Ein Schlafzimmer mit Doppelbett: eine alte Frau im Bett, die Decke über die Brust gezogen, das Gebiss neben sich auf dem Nachttisch; der alte Mann schon aufgesprungen, in gestreifter Pyjamahose, aus der ein schrumpliger Schniedel herauslugte, den Gehstock drohend über den Kopf schwingend, das Gesicht wutverzerrt.

Rennie knallte die Schlafzimmerür zu. »Wir sind von der Polizei, Sie alter Kindskopf! Ist sonst noch jemand im Haus?« Der alte Mann ließ seinen provisorischen Knüppel sinken und schüttelte den Kopf. »Und die Nachbarn?«

»Mr. und Mrs. Scott.« Er hustete; der Rauch drang schon durch die Ritzen ins Schlafzimmer. »Sie haben eine kleine Tochter und einen Hund …«

Rennie fluchte. »Los, machen Sie das Fenster da auf!«, rief er und zeigte darauf. »Schmeißen Sie die Matratze raus und lassen Sie sich und Ihre Frau runter. Constable Watson wird Ihnen helfen.« Er drehte sich um, fing Jackies Blick auf – sie ratterte gerade eine Beschreibung des Täters herunter und forderte die Leitstelle auf, das Schwein schnappen und windelweich prügeln zu lassen. Dann riss er die Schlafzimmertür auf, stürzte hinaus und schlug sie hinter sich zu.

Jackie begriff erst, was er vorhatte, als es schon zu spät war. »Rennie! Rennie, du Vollidiot!« Sie hatten sich nicht abstimmen können, jetzt konnte sie nur hoffen, dass er wusste, was er tat. Sie trat zu dem alten Mann an das von vielen Anstrichen verklebte Fenster und rüttelte und zog daran, bis es sich schließlich mit einem Knirschen wie ein arthritisches Gelenk öffnete. Die Doppelmatratze flog hinaus, drehte sich im Fallen, und die Bettdecke blieb an einer kleinen ovalen Satellitenschüssel hängen. Der alte Mann spähte unsicher zu dem Rechteck aus Schaumgummi und Federn hinunter. Es war zwar nur der erste Stock, aber es war trotzdem ganz schön tief. Jackie packte ihn am Arm und schob ihn näher an das offene Fenster heran. »Kommen Sie, Sie müssen zuerst springen. Ich lasse Ihre Frau runter, und Sie fangen sie auf. Okay?« Sie musste jetzt schreien: das Prasseln des Feuers übertönte alles bis auf das Gepiepse des Rauchmelders. Er zögerte, und sie warf noch einen Blick über das Sims auf die Matratze, die viereinhalb Meter unter ihnen schief und zerknautscht am Boden lag. »Sie müssen keine Angst haben«, log sie, »es kann Ihnen nichts passieren.«

»Reden Sie nicht mit mir, als wär ich ein kleines Kind …« Ganz vorsichtig kletterte der Mann über das Fensterbrett und ließ sich so weit hinunter, wie es nur ging, bevor er sich die restlichen zweieinhalb Meter auf die Matratze plumpsen ließ, alle viere von sich streckte und fluchend liegen blieb. Die alte Frau war wesentlich nervöser und viel schwerer, aber es gelang Jackie dennoch, sie aus dem Fenster zu komplimentieren, auch wenn sie ihren Mann fast zerquetscht hätte, als sie mit ihrem vollen Gewicht auf ihm landete.

Im Haus explodierte irgendetwas, das die Schlafzimmertür erzittern ließ. Von draußen kam fernes Sirenengeheul. Jackie holte tief Luft und sprang.

41

Brendan »Chib« Sutherlands Fahrstil änderte sich schlagartig, als er die Union Grove erreichte. Der silberne Mercedes wurde immer langsamer, bis er deutlich unter dem Tempolimit war – fast so, als ob der Fahrer etwas suchte. PC Steve bremste ebenfalls ab und hielt den Abstand zwischen den zwei Fahrzeugen konstant. Irgendwo vor ihnen heulte eine Sirene. Und dann sahen sie den orangeroten Schein am Himmel. Da brannte etwas.

Mitten auf der Straße hielt der Mercedes abrupt an, und eine Gestalt löste sich vom Randstein, gebückt, humpelnd, eine volle Sporttasche schleppend. Der Kerl kletterte in den Wagen, und nach einer kurzen Pause fuhr Chib weiter. »Verdammt …« Logan kramte sein Handy hervor und wählte Jackies Nummer. Er machte sich Sorgen. Sie hatte Chibs Lustknaben verfolgt, und da war er nun und sah aus, als hätte er sich geprügelt, während von Jackie oder Rennie weit und breit nichts zu sehen war. »Komm schon, geh endlich ran!« Nach dem zwölften Läuten schaltete sich die Mailbox ein, und er brach den Anruf fluchend ab, um sofort die Wahlwiederholung zu drücken.

Steve war immer noch an Chib dran. Sie fuhren weiter die Union Grove hinauf und näherten sich der Kreuzung mit der Holburn Street. »Ach du Scheiße!« Entgeistert starrte er durch die Windschutzscheibe – direkt vor ihnen schlugen Flammen aus dem Dach eines Mietshauses. Neongelbe Funken wirbelten in den Nachthimmel, schwarzer Rauch breitete sich aus wie eine Gewitterwolke – die beiden oberen Stockwerke brannten lichterloh. Chib fuhr einfach vorbei.

Logan fluchte noch mehr, als Jackies Bandansage ihm mitteilte, dass sie sich viel zu fein sei, um den Anruf anzunehmen, und dass er bitte eine Nachricht hinterlassen solle. Abbruch. Wahlwiederholung. Er riss PC Steve das Funkgerät von der Schulter, schaltete es ein und verlangte, zu WPC Watson durchgestellt zu werden – worauf er zu hören bekam, sie habe gerade einen schweren Brand gemeldet und sei über Funk nicht mehr zu erreichen. »Sofort anhalten!«, schrie Logan, und PC Steve stieg auf die Bremse. Logan stieß die Tür auf, sprintete auf das brennende Gebäude zu und schrie aus voller Lunge nach Jackie. Das Sirenengeheul schwoll an.

Ein Knäuel Menschen drängte sich um eine liegende Gestalt auf dem Gehsteig; einer versuchte sie zu reanimieren, andere weinten oder stöhnten.

»JACKIE?«

Ein verdrecktes, rußverschmiertes Gesicht blickte zu ihm auf. Es war DC Rennie, der nur kurz in der Mund-zu-Mund-Beatmung innehielt. Das Opfer war eine Frau mittleren Alters in einem XXL-T-Shirt mit dem Logo der Aberdeen University. Es war hochgerutscht und ließ eine graue Unterhose und einen weißlichen Schwabbelbauch sehen. »Da drüben«, sagte Rennie und deutete auf eine Gestalt, die vor dem Haus kauerte, wo Funken wie glühende Schneeflocken vom Himmel herabsanken.

»Jackie?«

Sie war über den reglosen Körper eines Golden Retriever gebeugt, der auf der Seite lag, und streichelte zärtlich sein Fell, während eine dunkle Flüssigkeit unter dem Kopf des Hundes hervorsickerte. Ein Funke schwebte herab, landete auf der Flanke des Tieres, und ein bitterer Geruch nach verbrannten Haaren stieg auf. Logan ließ sich neben ihr in die Hocke fallen und fasste sie sanft am Arm. »Jackie? Ist alles okay?« Ihr Gesicht war dreckverschmiert, ebenso wie ihre Uniformbluse, die einmal weiß gewesen war. Sie blickte nicht zu ihm auf, wischte nur die glimmende Asche weg.

»Er hat gezappelt, als Rennie ihn aus dem Fenster heben wollte«, sagte sie nur. Nur einen halben Meter neben dem toten Hund lag eine neu aussehende Doppelmatratze auf der Erde.

»Komm«, sagte er und half ihr auf. »Hier ist es nicht sicher.«

Sie sah sich nach dem Hund um, als er sie zur Straße führte, und wurde erst aus ihrer Trance gerissen, als Alpha Drei-Sechs mit quietschenden Reifen direkt vor ihr anhielt. Als Nächstes kam ein riesiger grellroter Löschzug, aus dem sich Feuerwehrleute mit Massen von Gerätschaften auf die Straße ergossen, während der zweite sich schon mit gellender Sirene näherte. »Er ist entkommen!«, schrie sie über das Getöse hinweg. »Es war Chibs Freund. Er hat überall Benzin vergossen!« Ein Feuerwehrmann rannte an ihnen vorbei und wickelte im Laufen einen Schlauch ab. »Er ist entkommen!«

»Ich weiß – Chib hat ihn mitgenommen. Wir waren hinter ihnen her, und –«

»Du darfst ihn nicht entkommen lassen! Die zwei werden bald über alle Berge sein!« Sie packte ihn am Kragen, schleifte ihn zu PC Steves alter Kiste und überließ es Rennie, sich um das Geschehen am Brandort zu kümmern. »Los«, rief sie, während sie sich neben Steve auf den Beifahrersitz warf und Logan auf den Rücksitz kletterte. »Fahr schon!«

Steve trat das Gaspedal durch, und der Wagen schoss bis zum Ende der Straße, vorbei an einem Krankenwagen, der ebenfalls mit Vollgas in die andere Richtung fuhr. »Links oder rechts?« Logan hatte keine Ahnung und sagte es auch. »Okay«, meinte Steve und kniff konzentriert die Augen zusammen. »Rechts …« Er schoss hinaus auf die Kreuzung, riss das Steuer herum und bog in die Holburn Street ein. In der Ferne blitzten zwei rote Rücklichter auf; sonst war weit und breit kein anderes Auto in Sicht. Steve gab Gas. Der Mercedes, der brav seine dreißig Meilen in der Stunde fuhr, war kurz vor dem Garthdee-Kreisverkehr, als sie ihn einholten. Steve schoss auf der Gegenfahrbahn an ihm vorbei – der altersschwache Motor des Fiat hörte sich an wie ein wild gewordener Föhn – und trat dann voll auf die Bremse. Das Auto vollführte eine zirkusreife Pirouette und blieb quer zur Fahrbahn stehen, während der Mercedes mit kreischenden Reifen bremste, dank ABS stotternd zum Stehen kam und morsezeichenähnliche Bremsspuren auf dem Asphalt hinterließ. Jackie war als Erste draußen, dicht gefolgt von Logan und Steve. Sie schwang ihren Schlagstock wie einen Baseballschläger und ließ ihn in die Windschutzscheibe des Mercedes krachen, die sofort zu einem riesigen Spinnennetz zersplitterte. Als sie gerade zu einem weiteren Schlag ausholte, flog die Beifahrertür auf, und Greg sprang heraus. Er hielt etwas in den Händen – Logan konnte gerade noch »WAFFE!« rufen, als auch schon ein trockener Schuss krachte und PC Steve schreiend zu Boden ging, als hätte ein Bus ihn erwischt.

Logan und Jackie tauchten blitzschnell ab. Ein zweiter Schuss riss direkt neben Logans Bein ein Loch in den Asphalt, und er robbte rückwärts, um sich hinter dem winzigen Fiat in Deckung zu bringen. Der dritte Schuss knallte in die Motorhaube, der vierte in die Karosserie, und die ganze Zeit schrie PC Steve wie am Spieß. Wieder das Kreischen von Gummi auf Asphalt, der Mercedes machte einen Satz nach hinten, um Sekunden später in einer Wolke von grauem Rauch davonzuröhren, wobei er Jackie nur um Haaresbreite verfehlte. Ein letztes Mal bellte die Pistole, Logan warf sich zur Seite, und dann war der Mercedes auf und davon. Die Bremslichter flammten auf, und er schlitterte seitwärts in den Garthdee-Kreisel hinein. Funken sprühten, als die Alufelgen an der Leitplanke entlangschrammten, ehe der Wagen schlingernd auf die Brücke über den Dee fuhr und in die Dunkelheit davonraste.

PC Steve lag mitten auf der Straße auf dem Rücken. Er war weiß wie die Wand, und ein großer dunkler Fleck breitete sich auf der rechten Seite seiner Brust aus. Zwischen seinen Lippen quoll schaumiges Blut hervor und warf Blasen. Jackie rannte zu ihm hin, besah sich das Loch in seiner Brust. Leise fluchend presste sie die Hände darauf, um die Blutung zu stillen, während Logan einen Rettungswagen rief. Wenn sie Glück hätten, wäre er noch am Leben, wenn die Sanitäter eintrafen.

Jackie blickte von Steves bleichem Gesicht auf. »Scheiße, was ist denn da gerade passiert?« Die Schreie des Constables waren zu einem flachen, schnappenden Keuchen abgeebbt; mit jedem Atemzug quoll mehr Blut hervor und rann über sein Kinn.

Logan kniete sich neben Jackie. »Wie geht es ihm?«

Sie starrte ihn an, die Ärmel getränkt von dem dunkelroten Blut. »Was glaubst du denn, wie’s ihm geht?« Steve stöhnte, und ein Blutschwall ergoss sich über seine Wangen. Sie versuchte es abzuwischen, aber es kam immer mehr nach.

»Komm schon, Steve, du wirst mir doch hier nicht sterben, verdammt! Wenn du mich mit diesem Arschloch von Simon Rennie alleinlässt, bring ich dich um!«

»Hast du …« Logan brach ab und stieß einen Fluch aus.

»Was?«

»Mir ist gerade einiges klar geworden. Das Ganze ist ein einziger Revierkrieg. Malk the Knife hat es sich in den Kopf gesetzt, den Aberdeener Drogenmarkt aufzumischen. Er schickt Chib und seinen Kumpel hier rauf – sie kriegen raus, dass Karl Pearson ein Dealer ist, also schnappen sie ihn sich und foltern das arme Schwein, bis er seine Partner verrät. Dann verbrennt Chibs Lustknabe sie bei lebendigem Leib. Mit Graham Kennedys Großmutter ist es die gleiche Geschichte.« Er deutete Richtung Holburn Street, wo der Himmel grellorange leuchtete. »Zuerst versuchen sie sie einzuschüchtern, damit sie die Finger vom Dealen lässt, aber das funktioniert nicht, also ist sie die Nächste. Der Himmel weiß, wie das zweite Haus da reinpasst – vielleicht wussten sie Bescheid über Malks Aktivitäten und mussten deswegen auch verbrennen. Chib und sein Kumpel haben die ganze Konkurrenz aus dem Weg geräumt.« Er zog sein Handy aus der Tasche, rief die Leitstelle an und verlangte zwei Streifenwagen, aber dalli.

Jackie versuchte verzweifelt, mit den Händen auf dem blutgetränkten Stoff Halt zu finden, während Steves Brust sich hob und senkte. »Wo bleibt denn der Scheißkrankenwagen?«

»Der wird jeden Moment hier sein. Es wird alles gut«, log er und versuchte, überzeugter zu klingen, als er war – die ganze Sache war eine einzige beschissene Katastrophe.

»Wie geht’s ihm?«

»Es geht dir prima, nicht wahr, Steve?« Die Heiterkeit war so gezwungen wie das Lächeln. Steve schüttelte sich nur und blutete weiter.

Logan riss den Kopf herum, als das klagende Heulen einer Sirene hinter ihm ertönte. »Wurde aber auch langsam Zeit!« Er ergriff Steves kalte, blutüberströmte, zitternde Hand. »Kommen Sie, jetzt dauert’s nicht mehr lange. Sie werden schon wieder.« Aber Steves Augen blickten ins Leere, und sein Atem wurde immer schwerer und mühsamer. Der blutige Schaum kam jetzt nicht mehr nur aus seinem Mund, er quoll auch zwischen Jackies Fingern hervor.

42

Das kalte blaue Licht des Krankenwagens strich über den Asphalt und blitzte in den Fenstern der geparkten Autos und der Häuser am unteren Ende der Holburn Street. Seit der erste Schuss gefallen war, hatten ringsum die Vorhänge gezuckt, aber jetzt hatten die Bewohner sie ganz geöffnet, und ihre Silhouetten zeichneten sich vor den hell erleuchteten Schlafzimmern ab, aus denen sie auf den Pkw, den Krankenwagen und den sterbenden Polizisten hinunterstarrten.

Jackie saß auf der Motorhaube des von Kugeln durchsiebten Fiat und schlug die Hand eines Sanitäters weg, der seinen Zeigefinger vor ihren Augen hin- und herbewegte, um festzustellen, ob sie eine Gehirnerschütterung hatte. »Mir fehlt nichts! Lassen Sie mich gefälligst in Ruhe!«

Steve wurde hastig auf eine Trage geschnallt, bekam Infusionsschläuche in den Arm und eine Sauerstoffmaske aufs Gesicht, während sich auf seiner Brust ein dicker Druckverband wölbte. Sie hoben ihn in den Krankenwagen, die Türen knallten, die Sirene heulte los, und der Fahrer trat aufs Gaspedal, um Steve auf dem schnellsten Weg ins Aberdeen Royal Infirmary zu bringen.

Logan telefonierte immer noch mit dem Präsidium und wies die Leitstelle an, auf sämtlichen südlichen Ausfallstraßen Straßensperren errichten zu lassen. Chib würde den Wagen bei der ersten Gelegenheit loswerden wollen – ein silberner Mercedes mit zerschmetterter Windschutzscheibe war nicht gerade das unauffälligste Fluchtfahrzeug. Die Teams sollten daher nach zwei groß gewachsenen Männern mit Edinburgher Akzent Auschau halten, einer mit kurzen blonden Haaren, der andere mit langen dunklen Haaren und Schnurrbart. Beide bewaffnet und äußerst gefährlich. Nachdem er alles durchgegeben hatte, beendete er das Gespräch und tippte DI Inschs Nummer ein – Steel konnte er im Moment gar nicht gebrauchen. Was er brauchte, war Rückendeckung von jemandem, der ihm wirklich vertraute.

»Na, was erreicht?«, fragte Jackie, als Logan das Gespräch beendet hatte.

»Er war nicht gerade hocherfreut, um halb drei in der Früh aus dem Bett geklingelt zu werden, aber er ist unterwegs.« Logan rieb sich mit müden Händen das Gesicht. Der Adrenalinstoß, den die Schießerei ausgelöst hatte, war abgeebbt; jetzt war er nur noch erschöpft, und ihm war übel. »Er wird den Polizeipräsidenten anrufen und ihm von der Sache mit Steve berichten.« O Gott, da konnten sie sich auf einiges gefasst machen: wieder ein Polizist auf den Straßen von Aberdeen erschossen – das bedeutete Pressekonferenzen, interne Untersuchungen, Anhörungen, Befragungen, neue Pressekonferenzen … und nichts davon würde PC Steve Jacobs irgendetwas nützen. »Was haben die Sanitäter gesagt?«

»Nicht viel. Hauptsächlich geflucht …« Sie ließ den Kopf hängen und seufzte. »Scheiße.«

Logan konnte ihr nur beipflichten. »Was wir jetzt tun müssen …« Er verstummte, als wieder eine Sirene durch die Nacht hallte. »Jetzt kann’s losgehen.« Alpha Zwo-Sieben hielt auf der anderen Straßenseite, zwei uniformierte Constables stiegen aus und wollten wissen, was passiert war. Sie starrten schweigend auf die Blutlache auf dem Asphalt, während Logan sie auf den neuesten Stand brachte und sie anschließend aufforderte, die Straße abzuriegeln und ein Team von der Spurensicherung kommen zu lassen.

Die Nachricht machte schnell die Runde. Weitere drei Streifenwagen trafen binnen ebenso vieler Minuten ein. Bleich und mit geschockten Mienen hörten die Polizistinnen und Polizisten sich an, was mit PC Steve passiert war. Alle außer WPC Buchan, die eine überlegene »Ich hab’s ja gleich gesagt«-Miene zur Schau trug und allen, die es hören wollten, zuraunte, dass das ja die gleiche Geschichte sei wie bei PC Maitland und ob es nicht ein gewaltiger Zufall sei, dass beide Male DS McRae das Kommando hatte? Aber Logan war zu müde und zu stinksauer, um die Provokation zu ignorieren: »Sie! Bewegen Sie Ihren Arsch her zu mir, aber dalli!«

WPC Buchan straffte sich und kam über die Straße auf Logan zumarschiert, um sich vor ihm aufzupflanzen und ihn mit kalten, hässlichen Augen anzustarren. »Ja … Sergeant?«

Logan stieß ihr den Zeigefinger in die Schulter und zischte mit zusammengebissenen Zähnen: »Haben Sie etwas zu sagen? Ja oder nein, Constable? Na los, raus mit der Sprache! Aber schön laut, damit auch alle hören, was Sie zu sagen haben!« Sie starrte zu ihm auf, mit verkniffenen Augen und verzerrtem Mund. Logan dehnte die Pause aus, um dann die Stimme zu einem leisen Grollen zu senken. »Dass Ihr Freund hinter Ihrem Rücken mit anderen Frauen vögelt, heißt noch lange nicht, dass Sie einfach Ihren ganzen Mist bei mir abladen können. Verstanden?«

Sie wurde knallrot. »Das hat damit nichts … Er ist nicht … Ich –«

»Steve Jacobs ist mein Freund, und ich habe genug damit zu tun, das Dreckschwein zu erwischen, das auf ihn geschossen hat, da kann ich Ihre Zicken wirklich am allerwenigsten gebrauchen!«

»Aber ich –«

»Jetzt verpissen Sie sich in Ihren Streifenwagen und bleiben Sie da.«

WPC Buchan blickte sich hilfesuchend um, aber alle waren plötzlich ganz dringend mit irgendetwas anderem beschäftigt. Als sie sich wieder umdrehte, stand Logan direkt vor ihr und starrte drohend auf sie herab. »Ich befehle Ihnen, meinen Tatort zu verlassen, Constable. Sie können mit einer schriftlichen Beschwerde wegen Ihres Verhaltens und Ihrer Dienstauffassung rechnen.« Er beugte sich vor, bis ihre Gesichter sich fast berührten. »Und jetzt gehen Sie mir aus den Augen.«

»Was soll das heißen, es gibt keine Spur von ihnen? Sie müssen doch irgendwo sein!« Logan stapfte mit dem Handy am Ohr auf der Straße auf und ab, ohne auf seine Umgebung zu achten, sodass die Spusis gezwungen waren, um ihn herumzukurven, während sie Patronenhülsen und Blutflecken fotografierten. »Und sie halten wirklich jedes Fahrzeug an?« Die genervte Frau am anderen Ende erwiderte, das täten sie sehr wohl, und sie durchsuchten auch jeden Kofferraum, denn – ob er es glaube oder nicht – sie hätten so was schon mal gemacht! Logan entschuldigte sich und legte auf. Es war frustrierend. Sämtliche Ausfallstraßen waren gesperrt, und die meisten Nebenstrecken auch. Gar keine leichte Aufgabe in einer ländlichen Gegend, wo ein dichtes Netz kleiner Straßen entlegene Gehöfte und Weiler miteinander verband. Es gab Hunderte von Möglichkeiten, von hier nach Süden zu gelangen, man musste sich nur auskennen. Aber dass ein Großstadtjunge aus Edinburgh wie Chib mit dem Straßennetz von Lower Deeside vertraut war, durfte doch eher als unwahrscheinlich gelten. Er würde sich vermutlich an die vierspurigen Schnellstraßen halten.

»Wo zum Teufel stecken die Typen?« Logan blieb stehen und blickte auf Jackie hinunter, die auf dem Beifahrersitz eines Streifenwagens zusammengesunken war und mit offenem Mund leise vor sich hin schnarchte. Sie war völlig verdreckt, das Gesicht mit Ruß und Steves Blut verschmiert, noch mehr Blutflecken auf ihrer Uniform, und über dem linken Auge eine hühnereigroße Beule, wo sie mit dem Kopf an die Wand gekracht war. Logan seufzte. Es gab nichts mehr, was sie heute Nacht noch tun konnten. Entweder würden Chib und sein Kumpel an einer der Straßensperren gefasst werden, oder eben nicht. Und wenn sie bis Edinburgh durchkämen, würde die Lothian and Borders Police das Pärchen schnappen und zur Vernehmung und Gerichtsverhandlung nach Aberdeen überstellen. Diesmal hatte Chib sich so richtig reingeritten: Er war in eine Schießerei verwickelt, bei der ein Polizeibeamter schwer verletzt worden war, und es gab Zeugen. Das konnte auch ein Malk the Knife nicht aus der Welt schaffen.

»Scheiße, was ist da passiert?«, brüllte Chib. Er hielt das Lenkrad mit beiden Händen gepackt und zitterte vor Wut. »Da lass ich dich ein Mal einen simplen Auftrag erledigen …« Er nahm eine Hand vom Steuer und versetzte der geduckten Gestalt auf dem Beifahrersitz einen Schlag ins Gesicht. Der Getroffene stieß einen schrillen Schmerzensschrei aus. »Wo sind denn auf einmal die Scheißbullen hergekommen?«

»Ich weiß es nicht, ich weiß es nicht!« Greg hielt schützend die Arme über den Kopf und schrie, aber Chib schlug ihn trotzdem noch einmal, obwohl er wusste, dass es ihm hinterher leidtun würde. Wie immer. Fluchend lenkte er den Lieferwagen in eine ruhig aussehende Sackgasse, schaltete die Zündung aus und lauschte in wütendem Schweigen dem Gluckern und Klicken des Motors. Er hatte diesen Mercedes wirklich geliebt, aber inzwischen war er wohl nur noch ein ausgebranntes Wrack, abgestellt auf einem Feldweg an der South Deeside Road.

Chib knirschte mit den Zähnen, holte tief Luft und zählte bis zehn. Es war nicht Gregs Schuld … »Okay«, sagte er schließlich. »Es tut mir leid, dass ich dich geschlagen habe. Das war falsch von mir. Ich war verärgert, aber ich hätte es nicht an dir auslassen dürfen.« Er tätschelte den Arm seines Beifahrers. »Also, willst du mir jetzt erzählen, was passiert ist?«

Greg rutschte auf seinem Sitz hin und her und fuhr sich mit dem Ärmel über die laufende Nase. »Ich war … Ich war in dem Haus, und es lief alles wunderbar. Ich hab die Tür von der alten Frau zugeschraubt und das Benzin reingegossen, und dann hab ich plötzlich unten im Treppenhaus Geräusche gehört! Sie waren zu zweit, und sie haben mich angebrüllt, und da hab ich versucht abzuhauen, aber die eine hat mich ins Knie getreten, und das hat echt wehgetan, und dann ist sie über mich hergefallen und hat geschlagen und getreten und gebissen, und ich hab ihr einen Tritt versetzt und bin weggelaufen, und dann hab ich im Treppenhaus Feuer gelegt und bin schnell raus und hab dich angerufen …«

Chib tätschelte ihm das Knie. »Das hast du gut gemacht, Greg, wirklich.« Und Greg strahlte über das ganze Gesicht, froh und erleichtert, dass Chib ihm nicht mehr böse war. »Woher wussten sie, dass du dort warst? Sind sie dir zu dem Haus gefolgt?«

»Ich hab doch geschaut! Ganz bestimmt! Aber da war weit und breit niemand!«

Chibs Miene verfinsterte sich. Es war wieder dieser Mistkerl DS McRae – er hatte ihn erkannt, als er aus dem Wagen gesprungen war, kurz bevor diese dumme Kuh mit der verdreckten Uniform ihnen die Windschutzscheibe eingeschlagen hatte. Dieser verdammte DS McRae. Ein kleines Lächeln zuckte um seine Mundwinkel. Die Polizei rechnete damit, dass er nach Süden fahren würde; dass er versuchen würde, so schnell wie möglich aus Aberdeen zu verschwinden und sich in heimische Gefilde zu retten. Aber stattdessen würden sie sich nach Norden wenden, würden über Inverness zur Westküste fahren, dann über Oban hinunter nach Glasgow und von dort zurück nach Edinburgh. Wenn er ordentlich Gas gab, könnten sie morgen zu Hause sein, ehe die Pubs zumachten. Aber zuerst wollte er noch etwas anderes erledigen.

Eine offene Rechnung begleichen.

43

DI Insch sah aus, als hätte ihn jemand nachts um halb drei aus dem Bett geholt. Schweigend hörte er sich Logans Schilderung der Ereignisse an, von dem Moment, als Jackie das Feuer gemeldet hatte, bis zum gegenwärtigen Stand der Fahndung nach den Tätern. Insch stopfte sich ein Lakritzröllchen in den Mund und kaute nachdenklich darauf herum. Die Scheinwerfer der Spurensicherung spiegelten sich in seinem gewaltigen, kahlen Schädel. »Also«, sagte er schließlich, »Sie sehen jetzt erst mal zu, dass Sie nach Hause kommen.« Er deutete auf Jackie, die noch immer auf dem Beifahrersitz des Streifenwagens döste. »Und nehmen Sie Ihr Dornröschen mit. Wir sehen uns morgen um Punkt zwölf. Es wird eine offizielle Untersuchung des Vorfalls geben müssen.« Noch ein Lakritzröllchen verschwand in seinem Mund. »Man wird wissen wollen, was Sie alle hier draußen zu suchen hatten.«

Logan errötete. »Nun ja, das kann ich erklären, ich –«

Insch brachte ihn mit einer Handbewegung zum Schweigen. Seine Miene war kalt und unbewegt. »Nein, ich will es gar nicht wissen. Aber Sie sollten lieber beten, dass Ihre Version der Ereignisse wasserdicht ist. Maitland wurde im Dienst angeschossen – aber wenn das hier irgendeine unausgegorene inoffizielle Operation war, dann sind Sie erledigt.«

Ein Streifenwagen setzte sie in der Union Grove ab, damit sie von dort mit dem Einsatzfahrzeug, mit dem Jackie gekommen war, zum Präsidium zurückfahren konnten. Von Oma Kennedys Haus war nicht mehr viel übrig. Die beiden oberen Stockwerke waren total zerstört, nur noch ein leeres Gerippe aus Granitmauern und verkohlten Balken; das Dach teilweise eingestürzt. Dass man sie als Drogendealerin verhaftet hatte, war vermutlich der größte Glücksfall im Leben der alten Dame – andernfalls wäre sie jetzt tot.

Logan zwängte sich hinters Steuer, aber Jackie forderte ihn auf, seinen Hintern auf den Beifahrersitz zu wuchten. Er könne unmöglich fahren. »Aber das ist doch schon ewig her, ich –«

»Ist mir egal. Das fehlt uns noch, dass du zu allem noch eine Verwarnung wegen Alkohol am Steuer kassierst.« Sie ließ den Motor an, kämpfte mit dem Gurt und verzog gequält das Gesicht, bis es endlich klickte. »Weiß Insch, dass du vorher gesoffen hast?«

»Glaub ich nicht … Jedenfalls hat er nichts gesagt.«

»Gut.« Sie fuhr los und schlug den Weg zurück ins Zentrum ein. »Was hast du ihm erzählt?«

»Alles … Na ja, außer der Sache mit Colins Fingern und der Tatsache, dass wir ohne jede offizielle Genehmigung Chibs Haus observiert haben. Ich dachte mir, das kommt wahrscheinlich nicht so toll an.«

Jackie stöhnte und bog in die Holburn Street ein. »Warum haben wir uns bloß von dir zu diesem Wahnsinn überreden lassen?«

Logan sackte in seinem Sitz zusammen. »Vielen Dank«, sagte er. »Hätte ja sein können, dass ich mich noch nicht beschissen genug fühle.« Er schaltete den Polizeifunk ein, in der Hoffnung, etwas Neues über die Fahndung oder über Steves Zustand zu erfahren. Nichts. Er zog das Handy heraus und rief in der Notaufnahme an. Constable Jacobs war im OP, sein Zustand kritisch. In ein paar Stunden würden sie mehr wissen.

Logan lehnte den Kopf an das kühle Glas des Beifahrerfensters. Was für ein fantastischer Tag: Morgens war er auf der Beerdigung eines Mannes gewesen, der durch seine Schuld erschossen worden war; am Nachmittag hatte er einen Serienkiller geschnappt; am Abend hatte jemand anderer sich dafür feiern lassen; und jetzt hatte er wieder die Aufsicht gehabt, als jemand eine Kugel abgekriegt hatte. Wirklich ein ganz, ganz fantastischer Tag. Und nebenbei hatte er noch erfahren, dass er dafür verantwortlich war, dass einem befreundeten Journalisten die Finger abgeschnitten worden waren. Kein Wunder, dass sie ihn in DI Steels Versagerclub gesteckt hatten – da gehörte er auch hin. Apropos Steel, das könnte er ja gleich auch noch hinter sich bringen … Er griff wieder zum Handy und hörte DI Steels Nachrichten ab – und wurde mit jeder noch ein bisschen depressiver. »Logan, wo zum Teufel stecken Sie? Pressekonferenz in einer halben Stunde – seien Sie pünktlich!« Piiiiiep. »Ich bin’s noch mal – was ist, schmollen Sie schon wieder? Na los, setzen Sie Ihren Arsch in Bewegung, der Oberchef will, dass Sie ’ne Rede halten oder so was in der Art.« Piiiiiep. »Noch zehn Minuten – wo sind Sie, Mann? Hören Sie, ich verzeihe Ihnen alles, okay? Jetzt schauen Sie, dass Sie hier antanzen!« Piiiiiep. »Mein Gott, Logan, müssen Sie sich immer so verdammt primadonnenhaft aufführen? Nun kommen Sie schon!« Piiiiiep. Und so weiter und so fort. Die letzte Nachricht war nur ein schroffes: »Ich hoffe, Sie haben eine verdammt gute Ausrede für Ihr Nichterscheinen!« Weit davon entfernt, ihm den ganzen Ruhm stehlen zu wollen, hatte sie im Gegenteil alles versucht, um ihm seine fünf Minuten im Rampenlicht zu verschaffen. »Wunderbar.« Er löschte sämtliche Nachrichten. Jetzt war es ohnehin zu spät. Er hatte es vermasselt, genau wie er alles andere vermasselt hatte.

Er hatte immer noch keine Ahnung, was er wegen Miller unternehmen sollte. Nachdem Chib ihnen durch die Lappen gegangen war, würde Isobel ihm keine Ruhe lassen und ihn permanent damit nerven, dass er nicht genug getan habe, würde ihn fragen, wieso die Kerle immer noch nicht geschnappt seien, und was wäre, wenn sie wiederkämen, und … Logan verzog das Gesicht und fluchte und fluchte und fluchte. »Dreh sofort um!«

»Was?« Jackie wies auf die Kreuzung vor ihnen. »Wir sind doch fast zu Hause!«

»Dreh um, sag ich!«

Sie seufzte theatralisch und kurbelte das Lenkrad herum, um auf der Union Street zu wenden. »Wohin, o weiser und allwissender Meister?«

»Was ist, wenn Chib gar nicht auf dem Weg nach Süden ist? Wenn er vorher hier noch was erledigen will?«

Jetzt war Jackie mit Fluchen dran. »Colin Millers Finger!«

»Genau. Chib weiß, dass wir ihm auf den Fersen sind; er muss glauben, dass Miller ihn ans Messer geliefert hat.«

Jackie trat das Gaspedal durch und raste die Union Street hinunter, ohne auf die rote Ampel an der Union Terrace oder die gelbe vor der Music Hall zu achten. Geschlossene Läden und menschenleere Gehsteige flogen an ihnen vorbei. »Willst du nicht mal Verstärkung anfordern?«

Logan hielt sich fest, als Jackie an der Abzweigung zur Holburn Street vorbeischoss und halb rechts Richtung Albyn Place abbog. »Was ist, wenn ich mich irre?«

»Dann stehst du da wie ein Idiot. Und wenn du recht hast?«

»Miller will nicht, dass irgendjemand von der Sache mit seinen Fingern erfährt, er –«

»Sein Pech. Steve will auch nicht mit einer Kugel in der Lunge im Krankenhaus liegen! Wenn dieser Glasgower Gossenreporter sich eher gerührt hätte, dann hätten wir Chib schon vor Tagen in U-Haft gehabt, und niemand hätte seinen Arsch in die Schusslinie halten müssen!«

Sie hatte recht. Logan zog sein Telefon heraus, kniff kurz die Augen zusammen, als Jackie im Formel-1-Stil den Queen-Victoria-Kreisel umrundete, und rief die Leitstelle an. Dort erfuhr er aber nur, dass niemand frei sei – alle verfügbaren Beamten waren an den Straßensperren im Einsatz. Logan fluchte, legte auf und wählte DI Inschs Handynummer. »Dir ist schon klar, dass er mich dafür feuern wird?«, fragte er, während es läutete. »Inspector? Hier ist Logan – ich brauche Verstärkung.«

»Verstärkung? Wozu brauchen Sie denn bitte schön Verstärkung?« Logan erzählte ihm alles über Millers Finger und Chibs Drohung, er werde wiederkommen, falls er je wieder mit der Polizei redete. »Glauben Sie wirklich, dass er so blöd ist und hierher zurückkommt? Das ist doch verrückt! Er hat den Schwanz eingezogen und sieht bloß zu, dass er Land gewinnt!«

»Und wenn nicht?«

Grollend erwiderte Insch, dass er sehen werde, was sich machen ließ, und legte auf. Jackie bremste den Wagen auf halbwegs normale Geschwindigkeit herunter und bog in die Forest Road ein, wo Aberdeens Nobelviertel begann. »Und?«, fragte sie.

»Vielleicht.«

»Vielleicht? Was ist das denn für eine Antwort?«

»Die, die ich gekriegt habe, okay?« Er deutete auf die Einfahrt zur nächsten Querstraße – Rubislaw Den North. »Hier fährst du links und dann noch um die Kurve.«

Die Straße war ruhig. Kleine Lichtflecke tanzten auf dem Gehsteig – der gelbe Schein einer Natriumdampflampe, gefiltert durch das Laubwerk der riesigen alten Buchen. Vor ihnen lag das Haus, still und dunkel wie die ganze Straße. Logan tippte an das Seitenfenster. »Fahr hier rein.«

Jackie zwängte den Wagen in die Lücke zwischen einem schmuddeligen blauen Transporter und einem Porsche-Cabrio. »Okay«, sagte sie und zog die Handbremse an, »wie lautet der Plan?«

»Wir schleichen uns ran und sehen uns ein bisschen um. Wenn sich nichts tut, gehen wir zurück und warten im Auto.«

»Na toll, das ist genau das, was ich jetzt brauche – noch mehr Stunden in dieser blöden Karre rumgammeln!«

Sie stiegen aus und gingen langsam an dem schmutzigen Transporter vorbei. Logan blieb stehen, drehte sich um und fragte Jackie stirnrunzelnd, ob das Auto ihr nicht bekannt vorkomme. »Machst du Witze?«, entgegnete sie und wandte dem Transporter den Rücken zu. »Sieht aus wie jeder andere olle Transit, der hier in der Stadt rumkurvt. Ich dachte, du hättest es eilig?«

Logan ging durch den Vorgarten auf Isobels Haus zu und legte die Hände an die Fensterscheibe, um in den dunklen Salon zu spähen. Nichts. Im Wohnzimmer dasselbe. Es gab keine Möglichkeit, um das Haus herumzugehen.

»Und was jetzt?«, fragte Jackie.

»Wir könnten ja einfach klingeln.« Logan drückte auf den Knopf, und aus den Tiefen des Hauses ertönte das vertraute Biiiiiing-bonnnnnng. Und dann warteten sie. Und warteten und warteten und – Logan klingelte noch einmal. Ihr Auto stand in der Einfahrt – sie mussten zu Hause sein; es war halb vier Uhr morgens!

Jackie spähte durch den Briefschlitz. »Ist wie ein Friedhof da drin.«

»Meine ich das nur«, fragte Logan, »oder kriegst du allmählich auch ein ungutes Gefühl bei der Sache?«

»Vielleicht sind sie beide total weggetreten? Du hast doch gesagt, Doc MacAlister hätte sich mit Whisky zugeschüttet, als du bei ihr warst – und Miller dürfte mit Schmerztabletten vollgepumpt sein …«

Logan trat zurück und blickte zu dem dunklen Haus auf. »Was ist das Schlimmste, das passieren kann, wenn wir da reingehen und gar nichts ist?«

»Dass du wegen Einbruchs verknackt wirst.«

»Nicht, wenn wir einen Schlüssel haben …« Er hob den kleinen Topf mit Stiefmütterchen neben der Haustür an und tastete im Dunkeln den Boden darunter ab, fand aber nur feuchte Erde und einen Regenwurm. Er versuchte es auf der anderen Seite. Nichts. »Mist, sie hatte doch immer einen Ersatzschlüssel hier draußen.«

»Unter einem Blumentopf neben der Tür? Warum nicht gleich ein großes Schild im Garten aufstellen, auf dem steht: Ich bin doof, bitte raubt mich aus?«

»Hast du eine Taschenlampe dabei?« Jackie hatte eine – sie trug schließlich noch ihre mit Schweiß und Blut getränkte Uniform, die neben dem Rauchgestank aus dem brennenden Gebäude noch einen leisen Benzingeruch ausströmte. Sie wollte ihm gerade die Lampe reichen, als in der Diele das Licht eingeschaltet wurde, dessen heller Schein durch die Glasscheiben links und rechts der Tür fiel.

»Wurde aber auch allmählich Zeit«, murmelte Jackie, als das Schloss klickte, die Kette rasselte und die Tür weit aufgerissen wurde.

Isobel starrte ihnen entgegen. Sie sah fürchterlich aus: die Haare auf einer Seite plattgedrückt, auf der anderen wild zerzaust. Blutunterlaufene Augen, eine frische Schramme auf der linken Wange. Sie trug einen babyblauen Pyjama mit Pinguinen – sehr passend. »Was wollt ihr?« Eine Whiskyfahne wehte ihnen entgegen, als sie den Mund aufmachte.

Logan trat an die Tür heran. »Isobel, ist alles okay? Was ist mit deinem Gesicht passiert?«

Sie hob eine fahrige Hand an die Schramme und versuchte zu lächeln – es funktionierte nicht. »Vielleicht … bin ich gestolpert, als ich zur Toilette gehen wollte, um mich zu übergeben.« Sie trat zurück und streckte ihm die Hand entgegen. »Kommt rein, kommt rein, du und deine entzückende Frau Daphne.« Sie zeigte schwankend mit dem Finger auf WPC Watson. »Ich habe irgendwo noch eine Flasche Pernod. Ich weiß doch, dass ihr den mögt.«

Logan wollte gerade den Mund aufmachen und sagen: »Du weißt doch, dass ich Pernod hasse!«, da hatte sie sich auch schon abgewandt und wankte den Flur hinunter.

»Daphne?«, zischte Jackie. Logan zuckte mit den Achseln. Isobel musste wohl noch besoffener sein, als er gedacht hatte. Aber sie hatte noch nie viel vertragen. Sie folgten ihr bis zur Küche am Ende des Flurs. Alle Lichter brannten, und dort, vor der Frühstücksbar, nackt an einen Küchenstuhl gefesselt, saß Colin. Ein Bondage-Knebel zwang seine Kiefer weit auseinander, und Blut strömte aus der Wunde in seiner Brust, wo einmal die linke Brustwarze gewesen war.

Ein Geräusch hinter ihnen auf dem Flur – Logan fuhr herum und starrte in den Lauf einer Pistole. Es war Chibs Lustknabe. Eine Seite seines Gesichts war mit getrocknetem Blut verkrustet. Er bedeutete Logan, in die Küche einzutreten.

»DS McRae«, sagte eine wohlbekannte Stimme mit Edinburgher Akzent, als die Tür hinter ihnen geschlossen wurde. »Welch eine nette Überraschung.«

44

Chib schlenderte zu Colin Miller hin und blieb neben ihm stehen. Der Reporter war bleich und verschwitzt, er zitterte und stöhnte hinter seinem Knebel. Chib zog eine Drahtzange aus der Tasche, deren gummiüberzogene Griffe sich dunkel von seinen Latexhandschuhen abhoben. »Nun denn«, sagte er und lächelte freundlich, während Colin die Tränen über die Wangen liefen, »wenn ich Sie, DS McRae, und … tut mir leid, meine Liebste, aber ich habe Ihren Namen nicht mitbekommen.« Jackie starrte nur voller Entsetzen auf die Waffe in Gregs Hand. »Nein? Haben Sie Ihre Zunge verschluckt? Na, macht nichts. Ich würde Sie jedenfalls beide bitten, jetzt schön brav Platz zu nehmen und sich ruhig zu verhalten, damit wir uns darüber unterhalten können, wie es weitergeht. Okay?«

Greg deutete auf einen freien Stuhl am Küchentisch, und Logan ließ sich widerstrebend darauf nieder. Er versuchte, nicht zusammenzuzucken, als der Lauf der Pistole in sein Ohr gestoßen wurde und sie Isobel aufforderten, seine Hände mit den Kabelbindern, die auf dem Frühstückstresen lagen, an den Stuhl zu fesseln. Sie schlang sie ihm extra locker um die Handgelenke, mit genügend Luft, sodass Logan sich mühelos hätte befreien können. Aber Chibs Lustknabe packte das Ende und riss an dem Plastikband, zog es so fest zusammen, dass Logan vor Schmerz die Luft durch die Zähne einsog.

Jackie wankte rückwärts in die Ecke mit dem Weinregal, die Hände vor den Mund geschlagen, Tränen in den Augen, und wimmerte ununterbrochen: »O Gott, nein. O Gott, nein. O Gott, nein …«

»Fangen wir an«, sagte Chib. Er riss Colins linken Arm hoch, verdrehte ihn und drückte das Handgelenk nach hinten, sodass Colin die Hand nicht mehr bewegen konnte. Die Verbände an Colins Händen waren entfernt worden, und man sah die angenähten Fingerglieder, wunde Fleischklumpen auf den geschwollenen, verfärbten Stümpfen. Die Nahtstellen zwischen den aneinandergefügten Fingergliedern waren deutlich zu erkennen, die Haut, die um die Stiche entzündet war, in Falten gezogen. Chib öffnete die Drahtzange und klemmte eines der angenähten Fingerglieder ein. »Nur damit wir auch alle wissen, dass wir hier keine Spielchen spielen …« Er ächzte vor Anstrengung, als er die Zange zusammendrückte und drehte, bis er das Stück Finger von Colins Hand abgetrennt hatte und die Naht riss. Frisches Blut quoll aus der zerfetzten Wunde, und Colin schrie in seinen Knebel hinein. Lächelnd ging Chib zu dem Treteimer in der Ecke, trat auf den Hebel und warf das Fingerstück zu den Eierschalen. »Das war ja noch einfach; wenn wir erst mit der Schere ranmüssen, gibt’s wieder eine Riesensauerei.«

Isobel saß am Küchentisch neben Logan, die Augen glasig, das Gesicht blass wie Marmor. Die Tränen strömten über ihre Wangen, als Greg ihre Hände an den Stuhl fesselte, wie er es bei Logan getan hatte.

»Tja, das war ja nur ein einziges kleines Stückchen Finger. Colin hat immer noch – na – vier ganze Finger, und dann all die Stümpfe …« Chibs Lippen bewegten sich stumm, während er rechnete. »Noch dreiundzwanzig Teile übrig! Mein Gott, wir könnten noch Stunden hier sein, was?«

Logan versuchte, seine Stimme ruhig und beherrscht klingen zu lassen, und es gelang ihm fast. »Das bringt doch gar nichts, Chib; wieso –«

»Nein – ich heiße Brendan, nicht ›Chib‹: BRENDAN.« Chib nickte, und etwas Hartes krachte in Logans Schläfe. Der Schmerz schien ihm den Schädel spalten zu wollen, und Blut rann ihm übers Gesicht. »›Chib‹ ist so ein kindischer Spitzname, finden Sie nicht?« Er rückte seinen Schlips gerade und setzte wieder sein gelassenes Lächeln auf. »Entgegen der landläufigen Ansicht erreicht man mit Folter und sinnloser Gewalt sehr wohl etwas. Sehen Sie, wenn wir hier fertig sind, wird man das finden, was dann noch von Ihnen übrig ist, und dann werden alle wissen, dass man sich mit uns nicht anlegt. Das wird dafür sorgen, dass die Junkies und Pusher und Huren nicht aus der Reihe tanzen. Angst kann unheimlich motivierend wirken.«

»So halten Sie wohl auch Ihren kleinen Lustknaben hier unter Kontrolle, nicht wahr?«, stieß Logan mit zusammengebissenen Zähnen hervor. »Indem Sie ihm ab und zu eine Tracht Prügel verpassen? Und ihm beibringen, dass es nicht in Ordnung ist, an kleinen Kindern rumzufummeln?«

»ER IST KEIN KINDERSCHÄNDER!« Chib stürzte auf Logan zu und rammte ihm die Faust ins Gesicht. Logans Kopf wurde nach hinten gerissen, ihm wurde schwarz vor Augen, und sein Schädel dröhnte. »Verstanden? Ich sag’s nicht noch mal, verdammt!«

Logan kippte auf seinem Stuhl nach vorne. Blut troff ihm aus dem Mund, und die Konturen des Raums zuckten im Rhythmus des Hämmerns in seinem Kopf. Vielleicht war es ja doch keine so gute Idee gewesen, Chib zu provozieren. Der Edinburgher Gangster packte Logan an den Haaren, riss seinen Kopf hoch und schrie ihm ins Gesicht: »Willst du mal einen echten Kinderschänder kennen lernen? Dann versuch doch mal, in so einem Scheißkinderheim aufzuwachsen! Versuch’s mal mit sechs Jahren im Jugendknast!«

In ihrer Ecke bei den Shiraz- und Zinfandel-Vorräten kauerte Jackie und schluchzte hemmungslos. Ihre Schreie wurden immer lauter, und die Worte flossen zu einem einzigen unverständlichen Schwall ineinander: »OGottneinOGottneinOGottneinOGottnein …« Sie hatte die Knie an die Brust gezogen und bedeckte ihr Gesicht mit dem Gipsarm, der über und über mit Ruß und PC Steves Blut beschmiert war.

»Herrgott noch mal …« Chib wandte sich angewidert von ihr ab. »Greg, bitte, tu doch was, damit dieses fürchterliche Geschrei aufhört!«

Das Wort »Nein!« kam blubbernd über Logans aufgesprungene Lippen, während Chibs Freund auf Jackie zuging und mit der Pistole wie mit einem Knüppel ausholte, um sie ihr über den Schädel zu ziehen. Und genau in diesem Moment boxte ihm WPC Watson mit aller Kraft in die Eier. Greg riss den Mund auf und rang gequält nach Luft, doch da schnellten schon Jackies Beine vor, trafen ihn am Knie und warfen ihn krachend auf den Küchenboden. Fauchend stürzte sie sich auf ihn und hieb ihm ihren Gipsarm ins Gesicht, immer und immer und immer wieder. Chib schrie auf und wollte sich auf sie werfen, doch Jackie war schneller und rollte gewandt zur Seite. Der schwere Mann verlor das Gleichgewicht und fiel gegen das Weinregal; Flaschen flogen heraus und zerschellten am Boden. Schon war sie wieder aufgesprungen, die Pistole in der rechten Hand. Der Gips an ihrem linken Arm war gesprungen und blätterte ab, bespritzt mit frischem, leuchtend rotem Blut. Greg rührte sich nicht.

Das Ganze hatte keine vier Sekunden gedauert.

Sie lächelte – von Hysterie keine Spur mehr. »Weiber, hm? Denen kann man doch nie über den Weg trauen.«

Chib leckte sich die Lippen. Sein Blick ging von der Mündung der Pistole zu der am Boden ausgestreckten, blutüberströmten Gestalt seines Freundes. »Greg?«

»Auf den Boden – Hände in den Nacken, Beine übereinander.«

Chib kroch auf Händen und Knien zu seinem Freund und legte eine Hand auf dessen reglosen Körper. »Greg, bist du okay?«

»Ich sagte, Hände in den Nacken!«

»Wir müssen einen Krankenwagen rufen! Er atmet nicht mehr!«

»Gut so!« Sie trat Greg ans Bein. »Das Arschloch hat meinen Freund erschossen!«

Logan spuckte einen Mund voll Blut aus und zuckte zusammen. »Jackie, wir müssen ihm einen Krankenwagen rufen.«

»Ach ja? Wieso?« Sie drehte sich zu ihm um, ihr Gesicht war wutverzerrt. »Wieso sollte dieses Stück Scheiße leben, wenn Steve sterben muss?«

»Warum sollte auch nur einer von den beiden leben?« Es war Isobel; ihre Stimme war schwach und zittrig. »Seht euch doch an, was sie getan haben! Ihr verhaftet sie – und was dann?« Sie wurde lauter. »Sie werden vor Gericht gestellt und kriegen vielleicht vierzehn Jahre. Nach sieben Jahren werden sie wegen guter Führung entlassen, oder weniger, wenn die Untersuchungshaft angerechnet wird! Glaubt ihr, die Schweine würden nicht wiederkommen? Erschießt sie doch endlich!«

Logan wandte sich um und starrte sie entgeistert an. »Du kannst sie nicht einfach töten wie räudige Hunde – sie sind Menschen!«

»Nein, das sind sie nicht.« Jackie stellte Chib den Stiefel ins Kreuz und versetzte ihm einen Stoß, der ihn flach zu Boden warf. Sie hob die Pistole hoch, sah sich den Mechanismus genau an und lud durch.

»JACKIE, NEIN!«

»Greg?« Chib kniete wieder. »Komm schon, Greg, atme!«

»Tun Sie es!« Isobel bettelte geradezu, ihr Gesicht war zu einer hässlichen Fratze verzerrt. »Niemand wird es je erfahren. Colin kennt jemanden, der eine Schweinezucht hat – da können wir die Leichen verschwinden lassen! Sie kommen wieder, wenn Sie es nicht tun!«

»JACKIE!«

Sie setzte die Pistole an Chibs Hinterkopf.

45

Zwei Tage später.

»Wie viel davon ist wahr?«, fragte Insch und warf Logans Bericht über den Schreibtisch zurück. Fünfzehn Seiten Lügen und Halbwahrheiten, alles heute früh ausgedruckt, nachdem er aus dem Krankenhaus zurückgekommen war. Vor dem Bürofenster des Inspectors küssten die Strahlen der Morgensonne die Stadt und ließen den grabsteinartigen Glas-Monolithen des St. Nicholas House glitzern und funkeln. Es war die Abschiedsvorstellung des Sommers – von nun an waren die Wetteraussichten nur noch düster und deprimierend. Danke, Aberdeen, und auf Wiedersehen im nächsten Jahr …

»Alles. Jedes einzelne Wort.«

Insch sah ihn nur an und schwieg beharrlich. Er wartete darauf, dass sein Gegenüber sich zu einer verräterischen Bemerkung hinreißen ließ, doch Logan war so klug, seinen geschwollenen Mund geschlossen zu halten. Auch nach zwei Tagen spürte er noch die Nachwirkungen von Chibs Faustschlag. »Na schön«, sagte der Inspector schließlich. »Es dürfte Sie interessieren, dass die Kriminaltechnik inzwischen das Projektil untersucht hat, das sie aus PC Jacobs herausgeholt haben. Ob Sie’s glauben oder nicht, es stimmt mit dem überein, das aus PC Maitland herausgeschnitten wurde. Identische Projektilriefen. Sie wurden aus der gleichen Waffe abgefeuert.«

Aus der gleichen Waffe? Logan schloss die Augen und stöhnte. »Der Lieferwagen.«

Insch hielt inne und starrte ihn an. »Welcher Lieferwagen?«

»Vor Millers Haus: ein verdreckter blauer Transit. Es war derselbe Lieferwagen, den wir an der Lagerhalle beobachtet haben, als Maitland angeschossen wurde. Ich wusste doch, dass ich den schon mal gesehen hatte!« Er fluchte und starrte an die Decke. Es hatte nie irgendwelches Diebesgut in der Lagerhalle gegeben – vielmehr war sie Chibs Drogen-Umschlagplatz. Miller hatte gesagt, Graham Kennedy habe ihm den Tipp gegeben, dass die Halle voll mit gestohlenen Elektrogeräten sei. Dabei hatte Kennedy die Polizei nur benutzen wollen, um die Konkurrenz aus dem Weg zu räumen. Die Beamten sollten anrücken, die Drogen finden und die neuen Jungs aus Edinburgh verhaften. Genialer Plan, wenn er denn funktioniert hätte, was er aber nicht hatte: Chib und seine Kumpane entkamen. Und dann hatten sie sich revanchiert – nur dass Chib sich nicht lange mit anonymen Tipps aufhielt, sondern gleich zu bewährten Maßnahmen wie Entführung, Folter und Massenmord griff. Schön, zu sehen, dass es noch Leute gab, die ihren Beruf ernst nahmen. Logan fluchte erneut.

»Alles in Ordnung mit Ihnen, Sergeant?«

»Kann ich nicht behaupten, Sir, nein.«

Insch nickte, hievte seinen massigen Leib aus dem Sessel, zerknüllte eine leere Gummibärchentüte und warf sie in den Papierkorb. »Kommen Sie, die Anhörung ist erst um halb fünf; ich spendiere Ihnen ein Specksandwich und eine Tasse Tee.«

Logans Magen drehte sich um. »Nein danke, mir ist im Moment nicht so nach Speck.« Er musste dabei gleich wieder an Millers Freund und seine Schweinezucht denken. »Wenn Sie nichts dagegen haben – ich hätte da noch etwas zu erledigen.«

Er holte sich einen Schlüsssel für einen Wagen aus dem Fuhrpark und machte sich auf die Suche nach einem Uniformierten, den er als Verstärkung mitnehmen könnte. WPC Buchan stand vor dem Hintereingang, rauchte eine Zigarette und kaute Fingernägel. Sie sah aus, als hätte sie kein Auge zugetan, seit er sie vorgestern von seinem Tatort verbannt hatte. »Es ist halb elf – wie kommt’s, dass Sie noch im Dienst sind?«, fragte er, und sie fuhr zusammen. »Ich dachte, die Nachtschicht endet um sieben?«

Sie schlug die Augen nieder und zuckte mit den Achseln. »Dachte, ich leg ’ne Doppelschicht ein. Wollte nicht zu Hause rumhocken und auf den Anruf von der Dienstaufsicht warten. Da wär mir die Decke auf den Kopf gefallen …«

»Kommen Sie«, sagte er und warf ihr die Autoschlüssel zu. »Sie fahren.« Sie waren gerade einmal bis Hazlehead gekommen, da hielt sie es nicht mehr aus und fragte ihn, wann er die Beschwerde gegen sie einreichen würde.

»Sie wissen ja, dass Sie sich wie ein komplettes Arschloch benommen haben, oder?«, sagte Logan, als sie die Hochhäuser hinter sich ließen und die freie Landschaft sich vor ihnen ausbreitete. Sie versteifte sich, schwieg aber weiter hartnäckig. »Wenn ich die Zeit zurückdrehen könnte«, fuhr er fort, »würde ich alles anders machen und dafür sorgen, dass Maitland und Steve keine Kugel abkriegen. Ich habe nie gewollt, dass so etwas dabei herauskommt.« Zur Linken passierten sie die Abzweigung zum Krematorium; das Gebäude selbst blieb hinter einer Anhöhe und einer Baumgruppe verborgen. Logan seufzte. »Ich lege keine Beschwerde ein. Ich gebe Ihnen noch mal eine Chance.«

Sie beäugte ihn von der Seite. »Wieso?« Argwöhnisch.

»Weil …« Pause. »Weil jeder Mensch eine zweite Chance verdient.« Oder in Logans Fall auch eine dritte und eine vierte. Sein Verhältnis zu DI Steel hatte sich noch nicht wieder normalisiert – die heutige Schlagzeile in der P & J war auch nicht gerade hilfreich gewesen …

Schweigen machte sich wieder im Wagen breit. Und wich nicht mehr, bis sie den Kingswell-Kreisverkehr hinter sich gebracht hatten. Von hier bis Westhill führte der Weg nur noch an Feldern und dem einen oder anderen verstreuten Haus vorbei. Das Gras leuchtete smaragdgrün im Sonnenschein. Das war einer der großen Pluspunkte von Aberdeen: Ganz gleich, wo man wohnte, man war immer in fünfzehn Minuten im Grünen. Außer während der Rushhour. »Ich …« WPC Buchan räusperte sich. »Zuerst dachte ich, er hätte nur eine Affäre, aber …« Noch einmal tief Luft geholt, und dann sprudelte es nur so aus ihr heraus. »Aber ich glaube, er hat mit den Frauen unten am Hafen geschlafen. Mit den … Prostituierten. Und sie mit Verwarnungen davonkommen lassen, wenn sie dafür …«

Logan hielt eine Hand hoch. »Ist schon okay, Sie müssen es mir nicht erzählen.« Er hatte es schon vermutet: Das war der Grund, weshalb Michelle Wood und Kylie nicht vorbestraft waren und weshalb die litauische Prostituierte ihm angeboten hatte, ihn umsonst zu bedienen – weil er Polizist war.

»Ich hab den Mistkerl vor die Tür gesetzt.«

»Gut.«

Ailsa stand am Küchenfenster und sah den Schulkindern zu, die auf dem Pausenhof spielten. Die kleineren tollten wild umher; die älteren fläzten sich lässig im Gras und aalten sich in der Sonne. Dieses schreckliche Weib von nebenan saß in Untersuchungshaft; der Richter hatte es abgelehnt, sie gegen Kaution auf freien Fuß zu setzen. Das hatte sie heute Morgen in der Zeitung gelesen. In Untersuchungshaft genommen, angeklagt, Gavin Cruickshank auf grausige Weise ermordet zu haben. Auf der Titelseite der Press and Journal gab es sogar ein kleines Foto: Mit ihrem hässlichen, hasserfüllten Gesicht starrte sie in die Kamera, als sie aus dem Gerichtsgebäude geführt wurde. Natürlich war Gavins Tod nicht so bedeutend wie irgendein lokaler Sexskandal – für Gavin waren nur drei kurze Spalten am Ende der Seite reserviert. Aber es reichte, um auch dem Letzten klarzumachen, was für eine bösartige Hexe diese Clair Pirie war – dieser Alptraum von einer Nachbarin. Ailsa stieß einen tiefen, bebenden Seufzer aus. Gott sei Dank, endlich war sie weg.

Das Bild der Kinder verschwamm vor ihren Augen, sie blinzelte die Tränen weg und biss sich auf die Unterlippe. Sie würde nicht weinen, sie würde nicht … Ein Schluchzer ließ ihre Schultern erbeben. Und dann ein leises Wimmern, das sich zu einem tiefen, kehligen Klagelaut steigerte. Gavin …

Sie stand an der Spüle und weinte, trauerte um ihre Ehe und ihren Mann, während draußen die Kinder spielten. Kinder, die sie niemals miteinander haben würden.

Sie hielt sich am Rand des Spülbeckens fest und erbrach sich, bekleckerte den blitzblank geputzten Edelstahl mit Frühstücksflocken, würgte und spuckte, bis nichts mehr in ihrem Magen war.

Sie war gerade oben im Bad und wusch sich das Gesicht, als es an der Tür klingelte. Wahrscheinlich wieder die Presse. Tag und Nacht hatten die Reporter bei ihr angerufen und an die Tür gehämmert, gierig nach der Exklusivstory über die trauernde Witwe. Hatten noch Salz in die Wunden streuen müssen, als ob das Maß an Kummer und Leid nicht schon voll gewesen wäre. »Mrs. Cruickshank, stimmt es, dass Ihr Mann eine Affäre hatte?« – »Mrs. Cruickshank, wurde der Kopf Ihres Mannes schon gefunden?« – »Mrs. Cruickshank, was ist das für ein Gefühl, zu wissen, dass Ihre Nachbarin den Mann, den Sie lieben, ermordet und zerstückelt hat?«

Wieder ging die Türglocke, und diesmal ertönte dazu eine Stimme. »Mrs. Cruickshank, ich bin’s, DS McRae. Würden Sie bitte aufmachen?«

Sie spülte sich den Mund mit Zahnpasta aus, gurgelte und schluckte den Schaum hinunter, um den bitteren Geschmack des Magensafts unter einem dünnen Hauch von Minze zu verbergen. Dann ging sie rasch nach unten und öffnete die Tür.

Draußen stand DS McRae, und neben ihm eine eher unscheinbare Polizistin. »Dürfen wir reinkommen?«

Logan folgte ihr in die Küche, wo das Fenster sperrangelweit offen stand. Von der Schule gegenüber wehte der Lärm spielender Kinder herein, und der künstliche Blütenduft eines Raumsprays überlagerte den säuerlichen Geruch nach Erbrochenem. Die P & J von heute Morgen lag auf dem Tisch, das Titelblatt dominiert von der Schlagzeile: STADTRAT HATTE SEX MIT 13-JÄHRIGER PROSTITUIERTER! Colin Miller hatte schon mal griffigere Formulierungen gefunden, aber es war ja auch nicht leicht, zu tippen, wenn einem die Hälfte der Finger fehlte. Er überflog den Artikel, während Ailsa Cruickshank Tee machte. Der Vorsitzende des Ausschusses für Planung und Stadtentwicklung wurde mit keinem Wort erwähnt, ebenso wenig wie die Firma McLennan Homes, und als Quelle wurde »ein Detective Inspector vom Sittendezernat« genannt, der »anonym bleiben« wolle. Aber es reichte aus: Stadtrat Marshall würde seinen Posten verlieren, und die Grampian Police würde die Ermittlungen aufnehmen. DI Steel tobte.

Drei Tassen aus feinstem Porzellan wurden klirrend auf den Tisch gestellt, begleitet von einem Teller Schokoladenkekse. Ailsa nahm auf einem der Stühle Platz und sah Logan erwartungsvoll an.

»Mrs. Cruickshank«, begann er und überlegte, wie er es am besten formulieren sollte, »da gibt es etwas, das mir in den letzten Tagen einfach keine Ruhe gelassen hat …«

»Ja?«

»Im Körper Ihres Mannes wurden große Mengen Antidepressiva gefunden.«

Sie sah ihn verwirrt an. »Aber Gavin war nicht depressiv – das hätte er mir doch gesagt! Ich hätte es gemerkt.«

»Bleibt also die Frage, wieso sein Magen voll von diesen Pillen war.«

Ailsa tippte mit dem Finger auf das Foto von Clair Pirie auf der Titelseite der P & J. »Vielleicht hat sie ihn gezwungen, sie zu schlucken? Oder sie zerstoßen und in irgendetwas gemischt?«

»Sie lieben Krimis, nicht wahr, Mrs. Cruickshank? Sie haben uns doch Ihre Sammlung gezeigt, als wir das erste Mal hier waren, wissen Sie noch? Wie gefällt Ihnen die Szene am Schluss, wenn der Detektiv endlich das ganze Lügengespinst zerreißt und den wahren Mörder enttarnt?«

»Ich … Ich verstehe nicht.« Sie stellte ihre Tasse ab. »Worauf wollen Sie eigentlich hinaus?«

Logan sah ihr direkt in die Augen. »Wir wissen Bescheid.«

Sie saß da auf der anderen Seite des Tisches, urplötzlich kreidebleich im Gesicht, und starrte ihn an, während die Sekunden sich dehnten wie Kaugummi. Sie machte den Mund auf und wieder zu, schluckte und setzte noch einmal an. »Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Warum einen knallroten Koffer wählen, wenn man ihn im Wald verstecken will? Es sei denn, man will in Wirklichkeit, dass er gefunden wird. Warum eine Leiche zerstückeln, aber ausgerechnet eine riesige Tätowierung mit dem Namen der Frau des Opfers übrig lassen? Selbst wenn ich dieses Foto von ihm mit den Hooters-Girls nicht gesehen hätte, hätten wir doch auf jeden Fall die gesamte Datenbank durchsucht, und dabei wären wir auf Ihren Namen in Gavins Vermisstenmeldung gestoßen. Gavin, der rein zufällig drei Affären gleichzeitig hatte. Und dann ist da Ihre Nachbarin, die Sie schon seit Jahren vergeblich loszuwerden versuchen und die rein zufällig die ganze Zeit das Garagentor offen stehen lässt und vergisst, die Verbindungstür zum Haus abzuschließen, und die einen großen Teil ihrer Zeit völlig betrunken und bekifft im Garten herumhängt. Da wäre es doch ein Leichtes, sich mal eben hineinzuschleichen, die Badewanne mit Gavins Blut vollzuschmieren und das Messer in der Garage zu verstecken, oder?«

»Das ist doch lachhaft.«

»Wirklich? Sie schaffen sich Ihren untreuen Ehemann und die Hexe von nebenan auf einen Schlag vom Hals – zwei Fliegen mit einer Klappe!« Logan lächelte. »Aber das mit den Pillen war ein Fehler, Sie hätten ihm einfach eins über den Schädel ziehen sollen. Wie sollte Pirie ihn dazu bringen, eine halbe Packung Antidepressiva zu schlucken? Etwa, indem sie ihm einen Kuchen backt und mit Zuckerguss draufschreibt: ›Tut mir leid, dass ich Ihnen ein Veilchen verpasst habe‹?«

»Er hat im Büro angerufen –«

»Es war eine SMS. Die konnten Sie selbst von seinem Handy aus schicken, dazu musste er nicht mehr am Leben sein. Und Hayley ist auch nicht einfach nur in Urlaub gefahren, nicht wahr? Sie haben sie umgebracht und die Leiche irgendwo versteckt. Aber irgendwann wird sie wieder auftauchen. Das tun sie fast immer.«

Ailsa stand auf, und die Stuhlbeine scharrten über den Fliesenboden. »Ich will meinen Anwalt sprechen.«

Logan schüttelte den Kopf. »Sie lesen zu viele Krimis, Mrs. Cruickshank. Wir sind hier in Schottland: Sie bekommen einen Anwalt, wenn wir es sagen – vorher nicht.«

Die Anhörung wurde auf halb sieben verschoben und sollte am nächsten Morgen um acht fortgesetzt werden. Jackie wartete draußen, als Logan aus dem Konferenzzimmer geschlichen kam. Ihr gebrochener Arm steckte in einem nagelneuen Gipsverband – geradezu erschreckend sauber im Vergleich zu dem verdreckten, blutbespritzten Teil, das sie ihr am Dienstag in den frühen Morgenstunden im Krankenhaus weggeschnitten hatten. »Na?«, fragte sie. »Was haben sie gesagt?«

Logan zwang sich zu einem Lächeln. »PC Maitland ist in Ausübung seiner Dienstpflicht infolge unvorhersehbarer Ereignisse zu Tode gekommen. Morgen wollen sie uns noch mal erzählen, welche Lehren wir alle daraus ziehen müssen und so weiter.«

»Na, siehst du, ich hab dir doch gesagt, es wird alles gut ausgehen!« Sie sah rasch nach links und nach rechts, um sich zu vergewissern, dass sie allein waren, schlang die Arme um seinen Hals und küsste ihn heftig auf den Mund.

»Aua!« Logan zuckte zusammen und fasste sich an die geschwollene Oberlippe. »Nicht so wild – hast du meinen lockeren Zahn schon vergessen?«

»Ach, stell dich nicht so an, du Riesenbaby!« Sie zog ihn an sich und küsste ihn noch einmal, lange und zärtlich. »Komm«, sagte sie, als sie irgendwann keine Luft mehr bekamen, »ich hab Steve versprochen, dass wir ihm After Eight und ein pornografisches Puzzle mitbringen.«

»Jackie?«, fragte Logan, als sie die Treppe hinuntergingen. »Hättest du ihn wirklich erschossen? Ich meine Chib – hättest du es wirklich gekonnt?«

Jackie lächelte nur. »Aber hallo.«

Danke, danke …

Die Wahrheit ist ein formbares Gebilde, vor allem, wenn ich sie in die Finger kriege. Ich möchte daher den folgenden wunderbaren Menschen dafür danken, dass sie mir erlaubt haben, ihre Wahrheiten zu verbiegen, bisweilen bis zur Unkenntlichkeit: den Mitarbeitern der Aberdeener Staatsanwaltschaft für Einblicke in die Geheimnisse des schottischen Justizsystems; George Sangster von der Grampian Police für jede Menge unschätzbarer Informationen über die tägliche Arbeit der Polizei; und meiner »First Lady des Leichenschauhauses« – Ishbel Hunter von der Rechtsmedizinischen Abteilung des Aberdeen Royal Infirmary, die – wie immer – ein Star ist.

Dank schulde ich auch Philip Patterson, der nicht nur ein verdammt guter Agent, sondern auch ein guter Freund ist, und allen anderen bei Marjacq Scripts; Jane und Sarah, meinen extrem talentierten Lektoratsgurus; dem genialen Team von HarperCollins, ganz besonders Amanda, Fiona, Kelly, Joy, Damon, Lucy, Andrea und all den anderen, die mit ihrer hervorragenden Arbeit dazu beigetragen haben, dieses Ding in die Buchläden zu bringen; Kelley von der St. Martin’s Press und Ingeborg bei Tiden für ihre wertvollen Inspirationen; und James Oswald für seine Anregungen und seine Käsefotos.

Ich sollte vermutlich auch dem Aberdeener Fremdenverkehrsamt danken, das mich nach dem Erscheinen des ersten Buches nicht gelyncht hat. Falls es irgendein Trost ist: Dieses hier spielt wenigstens im Sommer.

Danken muss ich aber vor allem meiner frecheren Hälfte Fiona (weil sie mich sonst hauen würde).

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- Danke, danke …