Blut und Knochen: Thriller
Author: Stuart MacBride; Andreas Jäger
Date: 2009-05-04T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Krimis & Thriller; Crime; Großbritannien; Suspense
Description: Kurzbeschreibung Ein wahrer Höllentrip – für alle, die ihre Thriller blutig mögen. Sehr blutig Als in einem Container im Hafen von Aberdeen menschliche Leichenteile in den Fleischvorräten für eine Bohrinsel gefunden werden, beginnt ein wahrer Alptraum. Offenbar ist der „Fleischer“ zurück, ein Killer, der vor vielen Jahren seine Opfer im wahrsten Sinne des Wortes abgeschlachtet hatte. Ken Wiseman war damals zwar gefasst und verurteilt worden, ist seit einiger Zeit aber wieder in Freiheit. Bald werden weitere Leichenteile gefunden, und von einigen offenbar verschleppten Opfern fehlt jede Spur. N
Publisher: Goldmann

30. Oktober 1987

»Nein, jetzt hören Sie mir mal zu: Wenn mein Junge nicht in zehn Minuten zu Hause ist, komm ich zu Ihnen rüber und reiß Ihnen den Arsch auf, haben wir uns verstanden?« lan McLaughlin legte eine Hand über die Sprechmuschel und schnauzte seine Frau an, sie solle gefälligst diesen verdammten Krach leiser stellen. Dann nahm er sich wieder den Trottel am anderen Ende der Leitung vor: »Wo zum Teufel steckt Jamie?«

»Als ich aus dem Pub zurückkam, waren sie verschwunden,
okay? Catherine ist auch nicht hier ... vielleicht ist sie mit den

Jungen spazieren gegangen?« »Spazieren? Es schifft in Strömen, es ist stockfinster und schweinekalt -«
»Was ist denn? Was ist passiert?« Sharon stand in der Wohnzimmertür. Sie trug dieses Hexenkostüm, das sie bei Woolworth gekauft hatte; es kaschierte ihren Babybauch, ließ ihre Brüste dafür aber riesengroß aussehen.
lan grunzte verächtlich, und diesmal machte er sich nicht die Mühe, den Hörer abzudecken. »Es ist dieser Schwachkopf Davidson - er hat Jamie verloren.«
»Jamie ist verschwunden?« Sharon schlug sich die Hand vor den Mund und unterdrückte einen Schrei. Immer musste sie überreagieren, genau wie ihre blöde Mutter.
»Das hab ich nicht gesagt! Ich habe nicht gesagt, er ist verschwunden, ich habe bloß -«
»Wenn wir zu spät zu dieser Scheißparty kommen, werde ich höchstpersönlich dafür sorgen -«
Die Türklingel: laut und beharrlich.
»- dass Sie Ihres Lebens nicht mehr -«
Wieder die Türklingel.
»Herrgott noch mal, Sharon, gehst du vielleicht mal an die Tür? Du siehst doch, dass ich telefoniere ... «
Endlich spurte Sharon. Ein Klacken, ein Rasseln, und dann stieß sie einen spitzen Schrei aus. »Jarnie! Oh, Jamie, wir haben uns ja solche Sorgen gemacht!«
lan hielt mitten im Schimpfen inne und starrte die durchnässten Gestalten an, die auf der Schwelle standen: Jamie und sein bester Freund Richard Davidson, Hand in Hand mit irgendeinem Heini in einem Halloween-Kostüm. »Wurde aber auch höchste Zeit«, sagte lan und knallte den Hörer auf die Gabel. »Ich hab dir ausdrücklich gesagt, du hast um fünf zu Hause zu sein!« Die beiden kleinen Jungen sahen ihn mit großen Augen an. Sie schienen sich vor Angst fast in die Hose zu machen, und dazu hatten sie auch allen Grund. »Wo zum Teufel habt ihr zwei gesteckt?«
Keine Antwort. Typisch. Und es war wirklich schon verdammt spät ... »Jarnie!« lan wies mit dem Daumen in Richtung Treppe. »Los, rauf mit dir und zieh dich um. Wenn du nicht in drei Minuten als Wikinger hier stehst, kannst du als Kind in Unterhemd und Unterhose zu der Party gehen.«
Jamie warf seinem Kumpel einen besorgten Blick zu und blickte dann zu dem Fremden auf, der in der Haustür stand - dem Typen mit der blutbespritzten Metzgerschürze und der MargaretThatcher-Gruselmaske. Endlich schlich er wie ein begossener Pudel hinauf in sein Zimmer, mit Richard im Schlepptau.
Na prima, jetzt würden sie den kleinen Rotzbengel auch noch bei seinen Eltern abliefern müssen.
Dieser Tag entwickelte sich allmählich zum reinsten Alptraum.

1

Krampfhaft bemüht, sich nicht die Finger zu verbrühen, steuerte Detective Sergeant Logan McRae über den dunklen Kai auf einen ramponierten Offshore-Container zu, der im grellen Licht der Polizeischeinwerfer dastand. Das Ding hatte in etwa die Abmessungen eines gewöhnlichen Badezimmers, und es war vom jahrelangen Hin-und Herschippern zwischen dem Hafen und den Ölbohrplattformen in der Nordsee über und über verbeult und zerkratzt, die blaue Farbe mit orangeroten Rostpickeln übersät. Eine dunkelrote Lache glitzerte im Lichtkegel eines Spots, den die Kriminaltechniker aufgebaut hatten: Blut, das sich langsam mit den öligen Pfützen auf dem kalten Beton vermischte, während Gestalten in weißen Overalls mit Kameras, Klebeband und Beweismittelbeuteln umherwuselten. Vier Uhr morgens - der Tag fing wirklich großartig an. Der Kühlcontainer war im Grunde nur ein großer Metallkasten, ausgekleidet mit Isoliermaterial. Drei Holzpaletten nahmen den größten Teil der Bodenfläche ein, und darauf stapelten sich Kartons mit tiefgefrorenem Gemüse, Fisch, Hühnerteilen und diversen anderen Fleischstücken. Die graubraune Pappe wellte sich, während der Inhalt langsam auftaute.
Logan duckte sich unter dem blau-weißenAbsperrband mit der Aufschrift Polizei hindurch.
Detective Inspector Insch war unmöglich zu übersehen: Der Mann war ein Riese, der Tatort-Overall über seinem mächtigen Wanst zum Zerreißen gespannt. Die Kapuze hatte er zurückgeschlagen, und sein massiger Kahlschädel glänzte im Scheinwerferlicht. Doch selbst er wirkte wie ein Zwerg neben der hoch aufragenden Bordwand der Brae Explorer, eines gewaltigen orangefarbenen Offshore-Versorgungsschiffs, das an der Kaimauer vor Anker lag und mit seiner Bordbeleuchtung die rötlich schwarze Nacht erhellte.
Logan drückte Insch einen der Styroporbecher in die Hand. »Zucker war aus.« Die Reaktion waren ein paar gegrummelte Flüche, die Logan ignorierte. »Sky News ist auch schon aufgekreuzt. Das macht dann drei Fernsehteams, vier Zeitungen und eine Handvoll Gaffer.«
»Wunderbar.« Inschs Stimme war ein dumpfes Grollen. »Das hat uns gerade noch gefehlt.« Er deutete zur Brae Explorer hinauf. »Haben diese Trottel schon irgendwas gefunden?«
»Das Suchteam ist fast fertig. Bis auf ein paar unglaublich miese Pornos ist alles sauber. Der Kapitän des Schiffs sagt, der Container sei erst ein paar Stunden an Bord gewesen. Jemand hat bemerkt, dass das Ding leckte und das ganze Deck vollsaute, und da wollten sie gleich bei dem Abholgroßmarkt anrufen, von dem es geliefert wurde. War aber geschlossen. Anscheinend machen die Jungs auf den Bohrinseln gleich einen Aufstand, wenn ihre Container mal nicht pünktlich ankommen, also hat der Kapitän jemanden losgeschickt, der das Kühlaggregat reparieren sollte.« Logan nippte an seinem brühheißen Tee. »Und dabei haben sie die Teile gefunden. Der Mechaniker musste ein paar von den Kartons mit dem auftauenden Fleisch beiseiteräumen, um an die Leitungen ranzukommen. Dabei ist bei einem der durchgeweichte Boden gerissen, und der ganze Inhalt ist durch die Gegend gekullert.« Er wies auf einen kleinen Haufen Beweismittelbeutel aus transparentem Plastik, die je einen roten Klumpen enthielten. »Sowie er erkannt hat, was es war, hat er uns alarmiert.«
Insch nickte. »Was ist mit dem Großmarkt?«
»Thompson 's Cash and Carry inAltens - beliefern diverse Offshore-Cateringfirmen. Gefrierfleisch, Gemüse, Toilettenpapier, Dosenbohnen '" das Übliche. Machen erst um sieben auf, wird also noch eine Weile dauern, bis -«
Der dicke Mann durchbohrte Logan mit einem drohenden Blick. »Nein, das wird es nicht. Finden Sie raus, wer der Chef von dem Laden ist, und dann holen Sie den Kerl aus dem Bett. Ich will sofort ein Suchte am vor Ort haben.«
»Aber es-«
»SOFORT,
Sergeant!«
»Ja, Sir.« Es hatte keinen Sinn, noch länger mit Insch herumzustreiten. Logan zog sein Handy aus der Tasche, ging ein paar Schritte den Kai entlang und rief die Leitstelle an, um ein Suchte am zu organisieren und einen Durchsuchungsbeschluss in die Wege zu leiten. Dabei nippte er zwischendurch an seinem Tee und versuchte geflissentlich den Kameramann zu ignorieren, der ihn umkreiste wie ein untersetzter, kahlköpfiger Hai.
Logan beendete das Gespräch, zerdrückte seinen leeren Styroporbecher und ... weit und breit kein Abfalleimer zu sehen. Wenn er den Becher loswerden wollte, musste er ihn entweder hier auf dem Kai fallen lassen oder ihn ins Wasser werfen, was beides im Fernsehen nicht besonders gut aussehen würde. Verlegen ließ er ihn hinter seinem Rücken verschwinden.
Der Hai ließ seine HDV-Kamera sinken - nicht größer als ein Schuhkarton, versehen mit dem Logo von BBC Scotland - und grinste. »Perfekt. Ich hatte schon befürchtet, der Ton könnte hier ziemlich mies sein, aber er ist gar nicht so schlecht. Das ist voll der Knaller! Zerstückelte Leichen, Schiffe, Spannung, Geheimnisse. Ooh -« Er deutete auf den zerdrückten Becher in Logans Hand. » ... wo haben Sie denn den Tee her? So einen könnt' ich jetzt auch gebrauchen.«
»Ich dachte, Sie wollten bei uns Mäuschen spielen, Alec, und nicht Nervensäge.«
»Na ja, wir haben alle unsere-«
Inschs dröhnende Stimme kam vom anderen Ende des Kais: »SERGEANT!«
Fluchen. Bis zehn zählen. Seufzen. »Wenn die Serie ein Erfolg wird, könnten Sie mir dann vielleicht einen Job bei der BBC verschaffen? «
»Werd mal sehen, was sich machen lässt.« Und dann ließ Alec ihn einfach stehen, um sich einen günstigen Standort zu suchen, von dem aus er filmen konnte, wie Insch seinen Untergebenen in den Senkel stellte.
Logan schlich hinterher und wünschte, er wäre heute Nacht einem anderen DI zugewiesen worden - zumal, da die Nachrichten von der Leitstelle nicht die besten waren. Mit Insch zu reden glich in letzter Zeit mehr und mehr dem Versuch, in einem Minenfeld einen Stepptanz hinzulegen. Und zwar mit verbundenen Augen. Aber Logan musste es irgendwie hinter sich bringen. »Tut mir leid, Sir, es ist leider niemand frei - sind alle hier am Hafen im Einsatz, und
-«
»Himmeldonnerwetter!« Der dicke Mann fuhr sich mit der Hand durch sein rosiges Pfannkuchengesicht. »Warum könnt ihr Kerle nicht einfach mal tun, was man euch sagt?«
»In einer Stunde oder so könnten wir ein paar Leute von dem Team hier abziehen und -«
»Ich sagte doch, ich will, dass das jetzt passiert. Nicht in einer Stunde jetzt.«
»Aber so lange wird es dauern, bis wir einen Durchsuchungsbeschluss haben. Wir sollten uns doch wohl lieber darauf konzentrieren, hier gründliche Arbeit zu leisten -«
Der Inspector baute sich vor ihm auf: hundertneunzig Zentimeter zornbebendes Fett. »Zwingen Sie mich nicht, es noch einmal zu wiederholen, Sergeant.«
Logan bemühte sich, vernünftig zu klingen. »Auch wenn wir jeden einzelnen Uniformierten auf der Stelle vom Schiff und den Hafenanlagen abziehen, müssten die Leute immer noch rumhocken und Däumchen drehen, bis der Durchsuchungsbeschluss durch ist.« »Wir haben nicht die Zeit, uns mit albernen Durchsuchungs-«, setzte Insch an, als ihm jemand in einem weißen Tatort-Overall auf die Schulter tippte. Es war eine Frau, und sie sah nicht gerade überglücklich aus.
»Ich warte schon eine geschlagene Viertelstunde auf Sie!« Dr. Isobel MacAlister, Leiterin der Rechtsmedizin von Aberdeen, trug eine Miene zur Schau, bei der man sich noch auf zwanzig Schritt Entfernung Frostbeulen holen konnte. »Sie haben vielleicht nichts Besseres zu tun, aber ich schon, das können Sie mir glauben. Also, wollen Sie sich jetzt meinen vorläufigen Befund anhören, oder soll ich lieber heimfahren und Sie nicht länger bei Ihrer wichtigen Arbeit stören, was immer man sich darunter vorzustellen hat?«
Logan stöhnte. Das hatte ihnen nun wirklich noch gefehlt, dass Isobel Insch noch mehr auf die Palme brachte. Als ob der griesgrämige Fleischklops nicht schon schlimm genug drauf wäre. Der Inspector wandte sich ihr zu, und im Scheinwerferlicht glühte sein Gesicht rot vor Zorn. »Vielen herzlichen Dank, dass Sie auf mich gewartet haben, Doktor; es tut mir wirklich leid, wenn ich Ihnen mit meinen Mordermittlungen irgendwelche Ungelegenheiten bereitet habe. Ich werde versuchen, Sie nicht wieder mit solchen Banalitäten zu belästigen.«
Eine Weile starrten sie einander nur schweigend an. Dann setzte Isobel ein kaltes, unfreundliches Lächeln auf. »Es handelt sich um menschliche Überreste. Die Person ist männlichen Geschlechts, und die Zerstückelung erfolgte dem Anschein nach einige Zeit nach Eintritt desTodes, vermutlich mit einer langen, scharfen Klinge und einer Bügelsäge.Aber das werde ich erst nach der Obduktion mit Sicherheit sagen können.« Sie sah auf ihre Uhr. »Und die findet um Punkt elf Uhr statt.«
Insch schäumte. »0 nein, das tut sie nicht! Diese Überreste müssen auf der Stelle untersucht werden -«
»Sie sind gefroren, Inspector. Sie - müssen - zuerst - auftauen.« Isobel betonte jedes Wort, als ob sie es mit einem ungezogenen Bengel zu tun hätte und nicht mit einem ausgewachsenen, mies gelaunten Detective Inspector. »Wenn Sie es unbedingt wünschen, könnte ich sie wohl auch eine halbe Stunde in der Kantine in die Mikrowelle legen. Aber das wäre vielleicht nicht besonders professionell-was meinen Sie?«
Insch funkelte sie nur zähneknirschend an, während seine Gesichtsfarbe von zornrot zu tobsuchtsviolett changierte. »Na schön«, sagte er schließlich, »dann könnten Sie uns ja helfen, indem Sie DS McRae zu einemAbholmarkt in Altens begleiten.«
»Und was bringt Sie auf die Idee, dass ich-«
»Wenn Sie zu beschäftigt sind, kann ich natürlich immer noch einen der anderen Rechtsmediziner bitten, diesen Fall zu übernehmen.« Jetzt war Insch mit dem gehässigen Grinsen an der Reihe. »Mir ist ja durchaus bewusst, welchen Belastungen Sie ausgesetzt sind: berufstätige Mutter mit einem kleinen Kind zu Hause, da kann man wirklich nicht das gleiche dienstliche Engagement erwarten wie -«
Isobel schien drauf und dran, ihm eine zu schmieren. »Wagen Sie es ja nicht, diesen Satz zu beenden!« Mit einer herrischen Geste fuhr sie zu Logan herum. »Den Wagen, Sergeant, es wartet Arbeit auf uns.«
Insch nickte, zückte sein Handy und begann eine Nummer zu wählen. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden, ich muss telefonieren ... Hallo? ... Ist dort die West Midlands Police? ... Ja, DI Insch hier, Grampian CID, ich muss dringend Chief Constable Mark Faulds sprechen ... Ja, selbstverständlich weiß ich, wie viel Uhr es ist!« Er wandte ihnen den Rücken zu und watschelte davon, aus dem Lichtkegel der Scheinwerfer heraus.
Isobel starrte ihm mit finsterer Miene nach und fuhr dann Logan an: »Was ist? Wir haben nicht die ganze Nacht Zeit.«
Sie waren auf halbem Weg zum Auto, als hinter ihnen eine Donnerstimme brüllte: »BLEIBEN SIE MIR BLOSS MIT IHRER SCHEISS-KAMERA VOM LEIB!« Als Logan sich umdrehte, sah er Alec hinter ihnen herhasten, während der Inspector sich wieder seinem Telefonat zuwandte.
»Ähm ... «, stammelte der Kameramann, als er sie vor Logans verdrecktem CIDEinsatzwagen einholte. »Ich dachte, ich könnte mich vielleicht für ein Weilchen an Sie dranhängen. Insch ist ein bisschen ... « Er zuckte mit den Achseln. »Na, Sie wissen schon.« Logan wusste. »Steigen Sie ein. Ich bin gleich wieder da.«
Es dauert nicht lange, die Nachricht von der Änderung des Plans weiterzuleiten: Er schnappte sich einfach die nächstbeste Kollegin und trug ihr auf, noch fünfundvierzig Minuten zu warten und dann dem ganzen Team die Anweisung zu geben, alles stehen und liegen zu lassen und sich auf schnellstem Weg nachAltens zu begeben.
Alec ließ gerade so richtig Dampf ab, als Logan zum Wagen zurückkam. »Ich meine«, schimpfte der Kameramann und beugte sich auf dem Rücksitz vor, wo er bis zu den Knöcheln in Pommestüten und Fastfood-Kartons versank, »wenn er nicht in der verdammten Serie erscheinen will, wieso hat er sich dann freiwillig gemeldet? Die ganze Zeit schien er richtig scharf drauf zu sein - bis jetzt. Er hat mich vielleicht angebrüllt - wenn ich nicht die Kopfhörer aufgehabt hätte, hätte es mir glatt das Trommelfell zerfetzt!«
Logan zuckte mit den Achseln und manövrierte den Wagen durch die Barrikade aus Pressekameras, Mikrofonen und Scheinwerfern. »Sie können von Glück sagen. Mich brüllt er jeden gottverdammten Tag an.«
Isobel saß nur in frostigem Schweigen da, aber er sah, dass sie innerlich kochte. Thompson's Cash and Carry war eine langgezogene Lagerhalle aus Hohlblocksteinen in Altens, einem seelenlosen Gewerbegebiet am südlichsten Zipfel vonAberdeen. Das Gebäude war riesig, angefüllt mit Reihen über Reihen hoher, breiter Regale, die sich schier endlos hinzogen. Die flackernden Leuchtstoffröhren an der Decke und die monotone Konservenmusik schufen eine Atmosphäre ungetrübter Trostlosigkeit. Das Büro des Geschäftsführers befand sich in der Mitte der hinteren Schmalseite, wo eine Betontreppe zu einer glänzenden blauen Tür mit der Aufschrift »Dein Lächeln ist dein größtes Kapital« hinaufführte. Wenn dem so war, dann waren sie hier wohl allesamt pleite, denn überall sah man nur lange Gesichter. Der Mann, der bei Thompson's Cash and Carry das Sagen hatte, bildete keine Ausnahme. Sie hatten ihn um halb fünf Uhr morgens aus den Federn geholt, und er sah entsprechend aus: dicke Ringe unter den Augen, bläulicher Stoppelrasen auf dem schwabbelnden Doppelkinn, und er steckte in einem Anzug, der wahrscheinlich ein Vermögen gekostet hatte, aber aussah, als wäre jemand darin gestorben. Mr. Thompson spähte durch das Panoramafenster seines Büros auf die uniformierten Beamten hinunter, die sich durch die Regale voller Gummibärchen, Waschpulver und Bohnen inTomatensauce arbeiteten. »0 Gott ... «
»Und Sie sind ganz sicher«, fragte Logan, während er sich mit einerTasse Kaffee und einem Schokokeks auf ein knarzendes Ledersofa sinken ließ, »dass es hier keine Einbrüche gegeben hat?« »Nein. Ich wollte sagen - ja, ich bin sicher.« Thompson verschränkte die Arme, schritt im Büro auf und ab und ließ die Arme wieder sinken. Setzte sich. Stand wieder auf. »Es kann nicht von hier gekommen sein. Das Gelände wird rund um die Uhr bewacht, sieben Tage die Woche. Ein hochmodernes Sicherheitssystem. « Logan hatte das hochmoderne Sicherheitssystem schon kennengelernt - es handelte sich um einen achtundsechzigjährigen Mann namens Harold. Logan hatte schon Fußabstreifer gesehen, die mehr auf Zack waren als dieser Typ. Thompson trat wieder ans Fenster. »Haben Sie sich mal die Schiffsbesatzung vorgenommen? Vielleicht haben die ja-«
»Von wem beziehen Sie Ihr Fleisch, Mr.Thompson?«
»Es ... kommt drauf an, was es ist. Ein Teil der fertig verpackten Ware kommt von Metzgern aus der Region - das ist billiger, als jemanden für das Zerteilen zu beschäftigen -, und den Rest beziehen wir von Schlachthöfen. Wir haben Verträge mit drei verschiedenen
-« Er zuckte zusammen, als unten in der Halle ein lautes, polterndes Krachen ertönte, gefolgt von höhnischem Gelächter und vereinzeltem Applaus. »Sie haben mir versprochen, dass Ihre Leute aufpassen würden! Wir öffnen in anderthalb Stunden - ich kann doch unseren Kunden nicht so ein Chaos zumuten.«
Logan schüttelte den Kopf. »Ich glaube, Sie haben im Moment größere Sorgen, Sir.«
Thompson starrte ihn an. »Sie können doch nicht denken, dass wir irgendetwas damit zu tun haben! Wir sind ein Familienunternehmen. Wir sind seit fast dreißig Jahren hier.«
»Dieser Container kam aus ihremAbholmarkt, und er enthielt Stücke von Menschenfleisch. «
»Aber-«
»Was glauben Sie, wie viele Lieferungen von der Sorte zu den Plattformen rausgegangen sind? Was ist, wenn Sie den Cateringfirmen schon seit Monaten Leichenteile verkaufen? Was glauben Sie, wie begeistert die Jungs da draußen auf den Bohrinseln sein werden, wenn sie erfahren, dass sie die ganze Zeit Mensch gegessen haben?«
Mr. Thompson erbleichte und sagte wieder: »0 Gott.« Logan kippte den letzten Schluck aus seiner Kaffeetasse hinunter und stand auf. »Woher kam das Fleisch in dem Container?« »Ich ... Da müsste ich auf dem Lieferschein nachsehen.«
»Tun Sie das.« Der Kühlraum des Großmarkts befand sich am anderen Ende des Gebäudes. Von den Regalen mit Konserven und Trockenwaren wurde er durch einen Vorhang aus dicken Plastikstreifen getrennt, der die Kälte drinnen und die Musikberieselung draußen hielt. Eine an der Wand befestigte riesige Kühlanlage ratterte vor sich hin wie permanenter Raucherhusten und machte die Luft so kalt, dass Logan eine feine weiße Atemwolke hinter sich herzog, als er zwischen den Obst-und Gemüsekisten hindurch zur Tiefkühlabteilung marschierte. Detective Constable Rennie stand neben der schweren Stahltür des TIefkühlraums, die Hände unter die Achseln geklemmt, die Nase clownrot. Die schwarzen Klamotten, die er in mehreren Schichten übereinandertrug, ließen ihn wie eine Ninja-Version des Michelin-Männchens aussehen. »Ist echt schweinekalt hier drin«, sagte der Constable bibbernd. »Ich glaub, meine Nippel sind gerade abgefallen.«
Logan hielt im Gehen inne, eine Hand auf dem Türgriff der Tiefkühlkammer. »Dir wäre bestimmt wärmer, wenn du zur Abwechslung mal was tun würdest.«
Rennie zog einen Flunsch. »Die Eiskönigin findet, dass wir alle zu beschränkt sind, um ihr zu helfen. Ich kann ja auch nichts dafür, dass ich nicht weiß, wonach wir suchen, oder?«
»Was?« Logan schloss die Augen und versuchte bis zehn zu zählen. Er kam bis drei. »Herrgott noch mal-du sollst nach menschlichen Überresten suchen!«
»Das weiß ich schon. Ich steh da in diesem Scheiß-Gefrierschrank, der so groß ist wie mein Haus, und guck mir Reihen über Reihen von tiefgefrorenen Fleischstücken an. Woher soll ich denn wissen, was davon ein Schweinekotelett und was ein Menschenkotelett ist? Eine Hand, ein Fuß, ein Kopf damit könnte ich was anfangen. Aber das sind alles bloß blutige Fleischstücke.« Er stampfte mit den Füßen auf und blies sich in die hohlen Hände. »Ich bin Polizist und kein Arzt, verdammt.«
Logan musste zugeben, dass er damit nicht ganz unrecht hatte. Dass das Stück Fleisch, das sie in dem Offshore-Container gefunden hatten, von einem Menschen stammte, wussten sie auch nur, weil es eine gepiercte Brustwarze hatte. Schottische Bauern waren gewiss ein sonderbarer Menschenschlag, aber so sonderbar nun auch wieder nicht.
Logan zog die schwere Metalltür auf und betrat den Tiefkühlraum ... Gott, das war allerdings kalt - wie ein Schlag gegen die Brust mit einem Sack voller Eisbeutel. Das feine Wölkchen seines Atems wurde zu einem undurchdringlichen Nebel. »Hallo?«
Er fand Dr. Isobel MacAlister hinter einem Stapel Kartons, deren braune Oberflächen mit einer harten Schicht aus funkelnden Eiskristallen überzogen waren. Statt ihres weißen Tatort-Overalls trug sie jetzt zwei schmutzig-blaue Parkas übereinander, dazu eine gefütterte Hose und eine rot-weiße Bommelmütze, um die sie noch einen zerschlissenen rotbraunen Schal gewickelt hatte. Nicht ganz ihr gewohntes Laufsteg-Outfit. Im Moment war sie damit beschäftigt, sich durch einen Haufen gefrorener Fleischstücke rätselhafter Provenienz zu wühlen.
»Hast du schon was?«
Sie schoss einen grimmigen Blick auf ihn ab. »Außer Unterkühlung, meinst du?« Als Logan keine Antwort gab, seufzte Isobel und deutete auf eine große Plastikkiste voller vakuumverpackter Fleischstücke. »Wir haben rund drei Dutzend verdächtige Teile. Wenn es noch nicht entbeint wäre, könnte ich es wesentlich leichter identifizieren; Rinder und Schweine haben einen deutlich höheren Fleischanteil im Verhältnis zum Knochen - aber sieh dir das hier an.« Sie hielt eine Packung mit der Aufschrift Schweinefleisch in Würfeln hoch. »Könnte alles Mögliche sein. Ich würde erwarten, dass Menschenfleisch roter wäre - aufgrund des Myoglobinanteils im Gewebe -, aber wenn es ausgeblutet und tiefgefroren ist ... Wir werden das alles auftauen und DNSTests durchführen müssen, um Gewissheit zu bekommen.«
Isobel zog den nächsten Pappkarton heran, schnitt das Plastikband durch und begann den Inhalt zu inspizieren. »Du kannst Inspector Insch ausrichten, dass es mindestens zwei Wochen dauern wird.«
Logan stöhnte. »Das wird er gar nicht gerne hören.«
»Das ist nicht mein Problem, Sergeant.«

o ja - wenn sie einen Babysitter für ihr Kind brauchte oder jemanden, der ihre endlosen Diashows mit Digitalfotos des kleinen, sabbernden Monsters mit den klebrigen Schokoladenfingern über sich ergehen ließ, dann war er »Logan«, aber wenn sie sich im Dienst über irgendetwas ärgerte, war er wieder der »Sergeant«. »Mensch, was kann ich denn dafür, dass Insch dir ans Bein gepinkelt hat?«, wehrte er sich. »Fandest du das vorhin etwa schlimm? Ich hab ihn den ganzen verdammten Tag am Hals -« Klonk. Logan erstarrte und ließ den Blick über die Reihen mit Tiefkühlwaren gleiten. Hoffentlich war es nicht Alec mit seiner Kamera. Es war so schon schlimm genug, auch ohne dass sein Geschimpfe über Insch landesweit im Fernsehen ausgestrahlt wurde. »Hallo?« »Sergeant McRae?« Mr. Thompson lugte hinter einem Stapel Kartons mit der Aufschrift Fischstäbchen hervor. »Ich habe den Lieferschein gefunden ... « Er brach ab und starrte den Fleischberg in der Kiste an, während Isobel gerade die nächste Portion hineinwarf. Die gefrorenen Teile schlugen klappernd wie Keramikfliesen aneinander. »Ist ... Ist das wirklich alles ... ?« »Das werden wir erst wissen, wenn wir es untersucht haben.« Logan streckte die Hand aus, die der zerknautschte Geschäftsführer einen Moment lang verwirrt anglotzte, ehe er Anstalten machte, sie zu schütteln. »Nein.« Logan trat einen Schritt zurück und ließ den Mann mit ausgestreckter Hand stehen. »Den Lieferschein.« »Ach ja, natürlich. Selbstverständlich.« Er drückte Logan ein zerknittertes gelbesA4-Blatt in die Hand, das mit Kugelschreiber vollgekritzelt war. »Entschuldigung.« Thompson trat nervös von einem Fuß auf den anderen, während Logan las.
»Was wird denn jetzt passieren? Ich meine, wenn das ... « Er schluckte. »Was soll ich denn meinen Kunden sagen?« Logan zog sein Handy aus der Tasche und scrollte sich durch das Telefonbuch. »Wir brauchen die Namen und Adressen sämtlicher Personen, die Zugang zu dieser Tiefkühlkammer haben. Ich will die Personalakten, Kunden, Lieferanten, alles.« Eine elektronische Stimme teilte ihm mit, dass die Nummer, die er gewählt hatte, belegt sei und er es doch bitte später noch einmal versuchen solle. Der Mann in dem zerknitterten Anzug fröstelte, schlang sich die Arme um den Leib und zog ein Gesicht, als ob er gleich losheulen würde. »Wir sind ein Familienunternehmen, seit dreißig Jahren hier ....« »Na ja .....« Logan versuchte ein beschwichtigendes Lächeln aufzusetzen. »Wer weiß, vielleicht sind die Testergebnisse ja alle negativ ... « »Ich würde Mr. Thompson keine allzu großen Hoffnungen machen«, meinte Isobel. Sie richtete sich auf und blies eine weiße Atemwolke aus, die um ihren Kopf waberte, während sie etwas aus dem vor ihr stehenden Karton nahm. Für Logan sah es aus wie ein gewöhnliches Stück Schweinefleisch, und das sagte er auch. »Stimmt ... « Sie drehte das Stück Fleisch um. »Aber Schweine lassen sich normalerweise kein Einhorn-Tattoo auf den Hintern stechen.«

2

Insch war in der Süßwarenabteilung, umgeben von Gastronomie-Großpackungen mit Schoko-Crunchies, Karamellbonbons, Lakritzmischung und Weingummi, die er lüstern beäugte, während er telefonierte. »Ja, ich bin sicher.« Der Inspector lauschte einen Moment und kaute dabei auf seinem Daumen herum. »Nein ... nein ... ich will, dass der Kerl einkassiert wird, sobald er auch nur einen Fuß vor seine Haustür setzt ... Was? ... Ist mir egal, weswegen Sie ihn verhaften - verhaften Sie ihn einfach, verflucht noch mal! ... Nein, ich habe keinen Haftbefehl ... « Inschs Gesichtsfarbe begann die vertraute Palette von gesundem Schweinchenrosa hin zu hektischem Scharlachrot zu durchwandern. »Weil ich's Ihnen verdammt noch mal sage, deshalb!« Er klappte sein Handy zu und starrte es wütend an. Logan räusperte sich, und das grimmige Funkeln richtete sich auf ihn. »Tut mir leid, wenn ich Sie störe, Sir, aber Iso ... Dr. MacAlister hat mindestens ein Leichenteil im Tiefkühlraum gefunden, und dazu rund vierzig verdächtige Stücke.« Die Miene des Inspectors hellte sich auf. »Wurde aber auch Zeit.«
»Das einzige Problem ist, dass es sich teilweise um Würfelfleisch in Gastronomiepackungen handelt. Sie sagt, sie müssten jedes einzelne Stück auftauen und einen DNSTest durchführen, sonst könnte man unmöglich sagen, ob sich in einer Packung Stücke von einer, zwei oder einem Dutzend Personen befinden.« Einmal tief durchgeatmet. »Es wird mindestens zwei Wochen dauern.«
Und schon schlug Inschs Farbe von hektischem Scharlachrot in Tobsuchtsviolett um. »WAS?« »Sie ... Das hat sie nun mal gesagt, okay?« Logan wich mit erhobenen Händen zurück.
Insch knirschte mit den Zähnen und schäumte eine Weile vor sich hin. Und dann: »Sagen Sie ihr, ich will diese Leichenteile analysiert haben, und zwar auf der Stelle. Es ist mir gleich, wen sie dafür alles um einen Gefallen bitten muss - die Sache hat allerhöchste Priorität.«
»Ähm ... würde es nicht vielleicht besser wirken, wenn es von Ihnen persönlich käme, Sir? Ich -« Ein Blick von Insch genügte, um Logan verstummen zu lassen. »Okay, gut, ich sag's ihr.« Isobel würde ihn umbringen. Falls der Inspector ihr nicht zuvorkam. Der Dicke sah aus wie eine Bombe kurz vor der Explosion.
Logan unternahm einen tapferen Versuch, ihn zu entschärfen. »Laut den Papieren des Großmarkts stammt das Fleisch in dem Container von einer Metzgerei in der Holburn Street: McFarlane's.«
»McFarlane's?« Ein fieses Grinsen zerrte an Inschs Zügen. Logan zog den Lieferschein aus der Tasche. »Zwei Rinderlenden, ein halbes Dutzend Schinken, eine Packung Kalbfleisch ... «
Doch der Inspector stiefelte schon in Richtung Ausgang, während uniformierte Constables und Spurensicherer hastig die Bahn frei machten. »Ich will einen Durchsuchungsbeschluss für diese Metzgerei. Schicken Sie die ganze Truppe dorthin, sobald der Wisch durch ist.«
»Was? Aber wir sind hier doch noch gar nicht fertig!«
»Die Leichenteile stammen von McFarlane's.«
»Aber das wissen wir doch gar nicht. Es ist nicht gerade schwierig, in so einen Laden einzubrechen. Jeder könnte -« »Und ich
will einen Haftbefehl für Kenneth Wiseman.« »Wer zum
Teufel ist -«
»Und sagen Sie unseren Pressefuzzis, dass sie ihren Hintern in Bewegung setzen sollen: Pressekonferenz um Punkt zwölf Uhr.« Anderthalb Stunden später saßen Logan und Insch in einem Einsatzwagen vor McFarlane's Metzgerei - »GOOD EATS, GOOD MEATS«, wie das Schild über dem großen dunklen Schaufenster verkündete. Die Holburn Street war so gut wie menschenleer; einsame Verkehrsampeln sprangen von Rot auf Grün und wieder zurück, ohne dass irgendjemand ihnen dabei zusah - außer den Beamten in den zwei zivilen Vauxhalls aus dem CID-Fuhrpark, dem Suchtrupp, der in einem Polizeitransporter angerückt war, den Insassen des ehemals blütenweißen Transporters der Spurensicherung und den Besatzungen von zwei Streifenwagen. Alle warteten darauf, dass die Staatsanwältin mit dem Durchsuchungsbeschluss und dem Haftbefehl aufkreuzte. Insch starrte grimmig auf seine Uhr. »Wieso dauert das denn so lange?«
Logan sah ihm zu, wie er mit einer kleinen Tablettenflasche kämpfte - seine dicken Wurstfinger hatten große Mühe mit dem kindersicheren Deckel-und dann zwei der kleinen weißen Pillen einwarf. »Alles in Ordnung mit Ihnen, Sir?«
Insch zog eine Grimasse und schluckte. »Wie lange brauchen Sie von hier zum Flughafen?«
»Kommt drauf an, ob auf dem Drive viel Verkehr ist - vielleicht eine Stunde, anderthalb?«
»Ein Chief Constable Faulds aus Birmingham trifft heute mit der Frühmaschine der British Midland aus London ein. Ich will, dass Sie ihn abholen und hierher bringen.«
»Können wir nicht einen der Uniformierten schicken? Ich bin -«
»Nein, ich will, dass Sie das machen.«
»Ich sollte doch helfen, die Suche zu organisieren, und nicht Taxifahrer spielen!«
»Ich sagte NEIN!« Insch sah ihn an, und seine dröhnende Stimme ließ die Fensterscheiben erzittern. »Faulds ist ein schleimiger Wichser, eine falsche, hinterhältige Schlange, aber er ist nun mal Polizeipräsident, also kriecht alles vor ihm, als ob er der gottverdammte Messias wäre. Ich will nicht, dass irgendein dämlicher Constable anfängt, aus dem Nähkästchen zu plaudern, während er ihn chauffiert.«
»Aber-«
»Nein. Nix aber. Sie holen ihn ab, und Sie sagen ihm kein Wort mehr, als er unbedingt wissen muss. Und mit ein bisschen Glück haben wir diese ganze Geschichte schon in trockenen Tüchern, bevor er überhaupt hier ankommt.« Der Anderson Drive zog sich durch die ganze Stadt - von einem scheußlichen Kreisverkehr bei Garthdee bis zu einem noch viel scheußlicheren am anderen Ende. Es war halb acht, und Logan steckte in einer langen Schlange aus roten Rücklichtern fest, die im Zeitlupen tempo zum Kreisverkehr von Haudagain vorrückte. Die Morgendämmerung war kaum mehr als ein blassgelber, verwaschener Streifen am Horizont, dessen schwacher Schein gegen die dicke Decke aus grauen Wolken, die drohend über der Stadt hing, nichts ausrichten konnte. Irgendein Schwachkopf hatte die Stereoanlage des Wagens ruiniert, sodass Logan nichts anderes übrig blieb, als sich das Gekrächze und Geplapper des Polizeifunks anzuhören - zumeist Kollegen, die von A nach B und wieder zurück eilten, immer bemüht, nur ja nicht DI Insch in die Quere zu kommen, während die »Operation Hackebeil « auf den Weg gebracht wurde. Der fette Sack war einfach unerträglich, seit er mit dieser blöden Diät angefangen hatte.Achtzehn Monate nur auf Zehenspitzen gehen, um nur ja nicht eine seiner legendären Schimpfkanonaden auszulösen. »Hier Alpha-Neun-Eins, sind in Position. Over!« Es
hörte sich an, als wären sie bereit zum Zugriff.
»Alpha-Drei-Zwo, in Position.«
»Aye, hier is' Alpha-Mike-Sieben, wir wär'n dann auch so weit.

Sagt einfach Bescheid.« Logan hätte bei ihnen sein sollen, mit ihnen Türen eintreten und Personalien aufnehmen, anstatt für irgendeinen Heini aus Birmingham den Babysitter zu spielen. 3 Als er endlich die Stadtgrenze erreichte, setzte ein leichter Nieselregen ein; ein dünner, feuchter Nebelschleier legte sich über die Frontscheibe und ließ die Rücklichter des Taxis vor ihm wie Vulkanasche glimmen, während DI Inschs Motivationsrede aus dem Funkgerät tönte.

»Alle mal herhören: Ich will, dass alles streng nach Vorschrift abläuft, kapiert? Wenn auch nur einer aus der Reihe tanzt, reiß ich ihm persönlich die Eier ab und schieb sie ihm in den Arsch habe ich mich klar ausgedrückt?« Niemand war so dumm, auf diese Frage zu antworten. »Gut. Alle Einheiten Zugriff in fünf, vier, drei, zwo ... GO! GO! GO!« Und dann nur noch Gebrüll. Das Geräusch einer Tür, die mit einem Rammbock aus den Angeln gehoben wurde. Krachen. Dumpfe Schläge ...

Logan schaltete das Funkgerät aus, saß in der langen Autoschlange, die sich in Richtung Aberdeen Airport wälzte, und schmollte. Am Flughafen ging es an diesem Morgen schon recht lebhaft zu die Schlange an der Sicherheitskontrolle zog sich durch das ganze Gebäude und fast bis zur Tür hinaus: Geschäftsreisende und Touristen, die nervös auf ihre Armbanduhren schielten, die Bordkarte schon in der Hand, und sich sorgten, ob sie ihre Maschine noch erwischen würden, während sie per Lautsprecher aufgefordert wurden, ihr Gepäck nicht unbeaufsichtigt zu lassen. Flug BD672 sollte eigentlich schon vor acht Minuten gelandet sein, aber noch war von den Passagieren nichts zu sehen. Logan stand in der Wartehalle neben dem kleinen Laden, der Schottland-Souvenirs verkaufte, in der Hand ein Blatt Papier, auf das er mit Kugelschreiber in großen Lettern »CC FAULDS« geschrieben hatte. Endlich ging die Tür am Ende der Halle auf, und die Passagiere des 7:05-Fluges aus London Heathrow wankten heraus. Logan dachte nicht, dass es ein Problem sein würde, Faulds zu erkennen - der Mann war schließlich Chief Constable. Er würde seine große Galauniform tragen - in der Hoffnung, dass sie ihn durch die Sicherheitskontrolle winken und ihm an Bord ein Extratütchen Erdnüsse zustecken würden -, und sicherlich hatte er irgendeinen diensteifrigen Chief Superintendent mitgebracht, der seine Koffer tragen und ihm versichern durfte, wie klug und witzig er war.
Entsprechend überrascht war er, als ein schlaksiger Mann in Jeans, langer schwarzer Lederjacke, Hawaiihemd, HaifischzahnHalskette und einem kleinen grau melierten Kinnbart auf das Schild in Logans Hand tippte und sagte: »Faulds - das bin ich. Sie sind dann sicher ... ?« »Äh ... DS McRae, Sir.« War das wirklich ein Ohrring? Tatsächlich: In Chief Constable Faulds' linkem Ohr funkelte ein kleiner Diamantstecker. Faulds streckte die Hand aus. »Ich nehme an, Insch hat Sie geschickt?« Der Akzent war nicht sehr ausgeprägt, nur ein Hauch von Birmingham unter der südenglischen Standardaussprache. »Ja, Sir.« »Darf ich raten: Sie sollen mir nichts erzählen und mehr oder weniger dafür sorgen, dass ich ihm nicht in die Quere komme. Stimmt's?« »Nein, Sir, ich soll Sie nur in die Stadt bringen.«
»Ah, ja. Und dafür braucht man einen Detective Sergeant, wie?« Faulds beobachtete eine Weile, wie Logan sich wand, und lachte dann. »Keine Sorge - ich hab's ganz genauso gemacht, wenn ich ungebetenen Besuch von hohen Tieren aus anderen Divisionen hatte. Wäre ja noch schöner, wenn da so ein Schreibtischhengst daherkommt und einem vorschreiben will, wie man seine Ermittlung zu führen hat.«
»Äh ... Okay ... Das Auto steht-«
»Haben Sie auch einen Vornamen, Sergeant, oder würde es Ihre geheimnisvolle Aura zerstören, wenn Sie mir den verraten?«
»Logan, Sir. « Er machte Anstalten, nach der Tasche des Chief Constable zu greifen, aber Faulds scheuchte ihn weg.
»Ich habe noch ein paar Jahre bis zur Pensionierung, Logan.« Durch den morgendlichen Berufsverkehr schlichen sie zurück nachAberdeen. Faulds telefonierte während der Fahrt und verwickelte Logan dabei in eine seltsame Dreierkonferenz über die in der Nacht gefundenen Leichenteile. »Was? Natürlich regnet es - das hier ist schließlich Aberdeen . ... Nein, ich glaube nicht - Moment mal, bitte ... « Der Chief Constable deckte das Handy mit der Hand ab. »Haben Sie schon irgendeines der Opfer identifiziert?« »Noch nicht, wir -«
»Noch nicht die Vermisstendatei konsultiert oder die DNS-Analysedatei? «
»Wir haben die Leichenteile ja gerade erst gefunden. Sie sind noch steinhart gefroren. Die Rechtsmedizinerin -«
Aber Faulds telefonierte schon wieder. »Nein, die DNS haben sie noch nicht analysiert. ... Ich weiß .... Sie haben mitgehört? ... Ja, das habe ich mir auch gedacht.« Er wandte sich wieder an Logan. »Sie müssen nicht das ganze Stück auftauen - die Probe, die Sie für einen DNSTest brauchen, ist so klein, dass man sie binnen Sekunden auf die entsprechende Temperatur bringen kann. Am besten rede ich gleich mal mit Ihrer Rechtsmedizinerin, sobald wir dort sind.«
»Ich weiß nicht, Sir, das ist vielleicht keine so gute -«
Aber Faulds sprach schon wieder in sein Handy. »Mhm ... Da haben Sie sicher recht. ... Hat er das wirklich gesagt?« Er lachte. »Blödmann ... «
Er beende te das Gespräch, als Logan sich durch die lange Schlange zu quälen begann, die sich vor dem Haudagain-Kreisverkehr gebildet hatte. Zwei Spuren, dicht gepackt mitAutos, dazu eine Busspur voll mit orangefarbenen Leitkegeln. Faulds ließ den Blick über die Ansammlung funkelnagelneuer Pkw schweifen, die im Nieselregen herumstanden, während ihre Insassen mit gelangweilter Miene das Innere ihrer Nasen erforschten. »Wird das länger dauern, Logan?«
»Wahrscheinlich, Sir. Angeblich ist das hier der schlimmste Kreisverkehr im ganzen Land. Es gab schon Anfragen dazu im schottischen Parlament.«
Faulds lächelte. »Zu einem Kreisverkehr? Ihr Schotten seid echt schräg. Und da heißt es immer, die Selbstverwaltung würde nicht funktionieren. «
»Man schätzt, dass sie die hiesige Wirtschaft rund dreißig Millionen Pfund im Jahr kostet. Sir.«
»Dreißig Millionen, echt? Das sind eine Menge frittierte HaggisPasteten.«
Logan biss sich auf die Zunge. Den Chief Constable ein arrogantes englisches Arschloch zu nennen, wäre seiner Karriere sicher nicht förderlich gewesen.
Dann saßen sie in unbehaglichem Schweigen da. Nur das Quietschen der Scheibenwischer war zu hören, unterlegt vom An-und Abschwellen des Motorgeräuschs, als Logan im Stop-and-go-Verkehr Meter um Meter vorrückte. Immerhin konnte er den verdammten Kreisel inzwischen schon sehen.
Und dann lachte Faulds plötzlich schallend. »Es ist ja so leicht, Sie aufzuziehen!« Er lehnte sich in seinem Sitz zurück. »Na los, ich weiß doch, dass Sie es kaum erwarten können, mich zu fragen.«
»Sir? «
Faulds lächelte ihn nur an.
»Na ja ... Ich hatte ... « Logan beäugte verstohlen seinen Fahrgast - die Klamotten, den Ohrring. »Ehrlich gesagt, ich hatte Sie mir ein bisschen anders vorgestellt, Sir.«
»Sie haben nur >Chief Constable< gehört und gedacht: tatteriger alter Sack mit null Humor, der rumläuft wie ein Dressman, weil er sich für seinen kleinen Penis schämt und unter Schlagstockneid leidet.«
»Eigentlich habe ich mich eher gefragt, wieso ein so hochrangiger Beamter wie Sie eigens zu uns hier in den hohen Norden reist, um bei einer lokalen Mordermittlung dabei zu sein.«
»Ach, tatsächlich?«
»Ja, Sir.« Logan beschleunigte, fädelte den Wagen in den Verkehrsstrom ein, umkurvte den Kreisel-wobei er aufpassen musste, dass sie nicht von einem Lkw zermalmt wurden, der direkt auf sie zuhielt -, und dann waren sie auf dem NorthAnderson Drive. Halleluja! Er trat das Gaspedal durch und überholte ein altes Mütterchen in einem klapprigen Mercedes. »Ich meine, wieso schickt man da nicht einen DI oder einen Superintendent?«
Eine Pause trat ein. »Nun, Logan, es gibt Dinge, die kann man einfach nicht delegieren.« Er sah auf seine Uhr. »Diese Razzia von DI Insch -?«
»Da fahren wir gerade hin.«
»Wunderbar.« Faulds zog wieder sein Handy aus der Tasche und begann zu wählen. »Kümmern Sie sich nicht um mich, muss nur noch ein paar Anrufe erledigen; wir - Fiona? ... Fiona, ich bin 's, Mark - Mark Faulds ... Aber sicher, Schatz ... « Sie stellten den Wagen in einer kleinen Seitenstraße ab und sprinteten durch den Nieselregen los. »Wissen Sie«, sagte Faulds, als sie mit hochgestelltem Kragen und gesenktem Kopf an der Ampel vor dem Reitsportladen Country Ways die Straße überquerten, »ich war sicher schon ein Dutzend Mal inAberdeen, und immer hat es geschifft wie aus Kübeln.« »Wir tun, was wir können.« »Ihr müsst doch hier oben schon mit Schwimmhäuten zwischen den Zehen auf die Welt kommen.«
»Nur die aus Ellon, Sir.«
Der Verkehr auf der Holburn Street war praktisch zum Erliegen gekommen - zwei uniformierte Beamte spielten Ampel und leiteten die wartenden Autos abwechselnd über die eine freie Spur. Die Metzgerei war hinter einer Absperrung aus zweieinhalb Meter hohen weißen Plastik-Trennwänden verborgen, die bis in die Mitte der Straße reichte.
Ein Übertragungswagen der BBC parkte auf den gelben Halteverbotslinien gleich hinter dem Ort des Geschehens, und eine Frau mit Pferdeschwanz, Regenschirm und einer seltsam ins Orangefarbene spielenden Sonnenbräune versuchte eine Politesse davon abzubringen, ihr einen Strafzettel zu verpassen. Ein Blitzlichtgewitter und ein Sperrfeuer von Fragen prasselten auf Logan und Faulds nieder, als sie unter dem blau-weißen Absperrband hindurchschlüpften, und dann waren sie hinter der Plastikwand und in Sicherheit.
Der verdreckte Transporter der Spurensicherung parkte innerhalb der Sperrzone. Die Hecktür stand offen, und einer der Spusis machte sich sogleich auf die Suche nach Tatort-Schutzanzügen für Logan und den Chief Constable.
Die Wände des Ladens waren kreuz und quer mit bunten Rezeptkarten gepflastert: Gulasch, Rippchen, Lammspieße mit Minzsauce ... Ein Feinkostregal und eine kleine Gemüseabteilung waren vis-a-vis der verglasten, mit bunten Aufklebern übersäten Fleischtheke untergebracht. Die Theke selbst war nicht besetzt, dafür wimmelte es im Laden von Leuten in weißen Papieroveralls, und es roch durchdringend nach Fleisch.
Sie fanden DI Insch hinten im Kühllager, wo er zusammen mit Isobel und zwei Kriminaltechnikern weitere Fleischstücke begutachtete.
Faulds warf einen Blick auf den Inspector in seinem zum Bersten gespannten Tatort-Outfit und rief: »Du liebe Zeit, David, Sie sind ja tierisch auseinandergegangen! « Er hielt ihm die Hand zur Begrüßung hin, doch Insch starrte sie nur an. »Ja, nun ... « Faulds zog seine Hand zurück und nestelte an der Kapuze seines Overalls herum, als wäre das von Anfang an seine Absicht gewesen. »Haben Sie Wiseman schon einkassiert?«
Insehs Miene verfinsterte sich. »Haben ihm heute früh um sieben Uhr fünfundvierzig die Tür eingetreten. Er war nicht zu Hause.«
»Sie haben ihn entkommen lassen?«
»Nein, hab ich nicht, verdammt - ich habe einen zivilen Einsatzwagen vor seinem Haus postiert, gleich nachdem wir die Leichenteile unten im Hafen gefunden hatten. Er ist gar nicht nach Hause gekommen, okay?«
»0 Gott ... « Faulds schloss die Augen und fluchte leise. »Okay, gut, was soll's - ist nun mal passiert.« Ein Seufzer. »Also, wonach suchen wir hier?«
»Danach.« Insch deutete zur hinteren Ecke des Kühlraums, wo Isobel gerade ein Stück Fleisch an einem Haken inspizierte. Es war rund sechzig Zentimeter lang und knapp zwanzig breit; das Muskelfleisch dunkelrosa, das Fett goldgelb, die Oberfläche mit bleichen Knochenenden durchsetzt. Keine Haut.
»Schweinelende?«, fragte Faulds, während er zögernd nähertrat. »Knapp daneben. >Langschwein<, wie es bei den Kannibalen heißt.« Isobel richtete sich auf und wischte sich die in Latexhandschuhen steckenden Hände an ihrem Overall ab. »Das Fleisch ist dunkler als Schwein, eher wie Kalb - es stammt eindeutig von einem Menschen. Die Rippen wurden auf halber Länge durchtrennt, aber die Form ist unverkennbar.«
Der Chief Constable dachte einen Moment lang darüber nach und fragte dann: »Würden Sie eine Vermutung hinsichtlich desTodeszeitpunkts riskieren?«
Isobel starrte ihn an. »Und wer sind Sie, wenn ich fragen darf?«
Faulds ließ sie sein charmantestes Lächeln sehen. »Mark Faulds, West Midlands Police. DI Insch hat mich gebeten zu kommen und mir den Fall einmal anzuschauen.«
Das kam Logan allerdings höchst unwahrscheinlich vor. Insch würde nie irgendjemanden um Hilfe bitten, und wenn seine Hose in Flammen stünde. Nach Isobels Miene zu schließen, glaubte sie es ebenso wenig.
»Ich weiß nicht, mit welcher Sorte Rechtsmediziner Sie es da unten normalerweise zu tun haben, Mr. Faulds, aber wir hier in Aberdeen ziehen keine voreiligen Schlüsse, solange wir noch keine Obduktion durchgeführt haben.« Sie wandte sich wieder ihrem Fleischstück zu und murmelte vor sich hin: »Gott, diese Polizisten halten uns wohl alle für Hellseher ... «
»Verstehe.« Faulds zwinkerte Logan zu und flüsterte: »Ich liebe Herausforderungen.« Er räusperte sich. »Übrigens, die korrekte Anrede lautet >Chief Constable<, nicht >Mr.<.« Falls er geglaubt hatte, Isobel damit beeindrucken zu können, sah er sich getäuscht. Ohne sich auch nur für einen Augenblick aus der Ruhe bringen zu lassen, nahm sie das Fleischstück vom Haken und steckte es in einen großen Beweismittelbeutel.
»Okay«, sagte sie, während sie einem der Kriminaltechniker den Beutel in die Hand drückte, »ich will, dass jedes einzelne Stück Fleisch in diesem Raum ins Leichenschauhaus gebracht wird. Hackfleisch, Würstchen, alles.« Sie riss sich die Handschuhe herunter und nickte Insch zu. »Inspector, auf ein Wort.«
Faulds sah den beiden nach, als sie die Kühlkammer verließen. »Ist sie immer so liebenswürdig?«
Logan grinste. »Nein, Sir. Anscheinend mag sie Sie - normalerweise ist sie viel schlimmer.« Der Inhaber der Metzgerei - der namengebende Mr. McFarlane hatte eine großen Wohnung direkt über dem Laden; es wäre also nicht unbedingt eine Operation Hackebeil vonnöten gewesen, um ihn dingfest zu machen. McFarlane war ein untersetzter Fleischklops mit besorgter Miene, schütterem Haar, rot geäderter Nase und Ringen unter den Augen. Er hatte sich literweise Aftershave ins Gesicht geklatscht, aber es reichte immer noch nicht aus, um den Gestank nach saurem Schweiß und dem Alkohol vom Vorabend zu überdecken. McFarlane saß in einem kleinen Büro hinter dem Laden am Schreibtisch und sah zu, wie ein Kriminaltechniker einen vergilbten Computer abbaute und in einer Beweismittelkiste verschwinden ließ. »Ich ... Ich verstehe nicht«, stammelte McFarlane, und seine roten Triefaugen zuckten hin und her. »Wir müssen doch um neun aufmachen ... «
Insch beugte sich über den Schreibtisch und baute sich drohend vor dem Metzger auf. »Haben Sie eine Vorstellung davon, wie mit Leuten wie Ihnen im Gefängnis umgesprungen wird?« McFarlane zuckte zusammen, als wäre er geschlagen worden. »Ich ... Aber ich habe doch nichts getan!« »Und warum haben Sie dann ein Stück Menschenfleisch IN IH REM KÜHLRAUM HÄNGEN?«
»Davon habe ich nichts gewusst! Wirklich nicht! Ich war es
nicht! Ich habe nie etwas Verbotenes getan - noch nicht mal einen
Strafzettel für falsches Parken hab ich kassiert. Ich bin ein gesetzestreuer Bürger, ich veranstalte Wohltätigkeits-Barbecues, ich
schummle noch nicht mal beim Abwiegen! Ich habe keinen-« »Sie haben Leichenteile an Thompson's Cash and Carry verkauft. Und die haben sie an Cateringfirmen weiterverkauft.« »0 Gott ... « McFarlane war plötzlich leichenblass. »Aber-« »MENSCHEN HABEN DAVON GEGESSEN!«
»David ... « Faulds legte Insch die Hand auf denArm. »Es wäre vielleicht ganz hilfreich, wenn Sie den Mann auch mal einen Satz zu Ende bringen ließen.«
Der Tatort-Overall des Chief Constable raschelte, als er sich auf die Schreibtischkante setzte. »Sehen Sie mal, Mr. McFarlane, Sie sind
der Inhaber einer Metzgerei, die Teile von toten Menschen verkauft.
Können Sie denn nicht nachvollziehen, dass wir damit ein kleines Problem haben?«
»Ich habe davon nichts gewusst!«
»Mhm ... Mr. McFarlane, Sie sind doch ausgebildeter Fleischer, ja?«
Der Mann nickte, dass seine Hängebacken wabbelten, und Faulds schenkte ihm ein aufmunterndes Lächeln. »Und da sollen wir Ihnen glauben, dass Sie Schweinefleisch nicht von Menschenfleisch unterscheiden können?«
»Ich ... Ich ... Ich arbeite kaum noch selbst in der Schlachterei ...
« Er hielt seine zitternden Hände hoch. »Kann das Messer nicht stillhalten.«
»Verstehe. «
Insch pflanzte seine massige Pranke auf den Schreibtisch. »Sie erinnern sich wohl nicht mehr an mich, oder, Mr. McFarlane?«
»Was?« Er zog die Stirn in Falten. »Nein. Worauf wollen Sie -«
»Vor zwanzig Jahren. Drei Menschen, zerstückelt und verkauft an-«
»0 nein!« McFarlane hielt sich eine zitternde Hand vor den Mund. »Nicht ... Sie irren sich! Ich habe nichts getan! Ich ... « Sein panischer Blick suchte Faulds. »Wirklich nicht! Ich war es nicht!
Sagen Sie ihm, dass ich es nicht war!«
»Wo ist Ken Wiseman?«
»0 Gott, das darf doch nicht wahr sein - nicht schon wieder ... «

»wo IST - ER?«

Und plötzlich schoss das ganze Blut wieder in McFarlanes Gesicht zurück. »Ich weiß es nicht! Und selbst wenn ich es wüsste, würde ich es Ihnen nicht sagen.« Der Metzger hievte sich mühsam auf die Füße. »Jetzt erinnere ich mich an Sie - Sie und dieses Schwein ... wie hieß er noch mal ... ? Brooks! Ken hatte überhaupt nichts getan, Sie haben ihm das alles bloß angehängt!« »Wo ist er?« Logan hörte sich noch eine Weile an, wie Faulds und Insch böser Bulle und noch böserer Bulle spielten, ließ dann seine Aufmerksamkeit abschweifen und sah sich in dem kleinen Büro um. In der Ecke waren ein paar leere Präsentationsständer gestapelt, daneben ein Haufen staubige Picknickkörbe; unter einem vergitterten Fenster standen zwei Aktenschränke ... Logan stöberte in einem der bei den herum, während er mit einem Ohr die Vernehmung hinter seinem Rücken verfolgte. Insch: »Verraten Sie mir, wo das Schwein steckt!« McFarlane: »Ich habe keine Ahnung. Ich habe Ken seit Jahren nicht mehr gesehen.«
Insch: »Quatsch.«
Der Aktenschrank war voll mit Rechnungen, Lieferscheinen, Lohnzetteln - nichts, was direkt ins Auge sprang. Logan zog eine Kladde mit der Aufschrift» Überstunden« aus der Schublade. Faulds: »Sie müssen das mal aus unserem Blickwinkel betrachten -«
Wieder Insch: »- sorge dafür, dass Sie viele, viele Jahre hinter Gittern -«
Faulds: »Am besten sagen Sie uns einfach alles, was Sie wissen -« McFarlane: »Aber ich weiß doch gar nichts!«
Die Eintragungen waren nahezu unleserlich - Seiten über Seiten mit Daten, Uhrzeiten, Zahlungen und Namen, alles in der zittrigen Handschrift des Metzgers. Logan blätterte vor bis zu den jüngsten Einträgen.
Insch: »- in Peterhead Prison mit Leuten wie Ihnen anstellen -«
»Sir!« Logan fiel dem Inspector ins Wort, und in der folgenden ominösen Stille drehte Insch sich zu ihm um und funkelte ihn böse an. Logan hielt ihm die Kladde hin. »Letzte Seite. Dritter Name von unten.«
Insch riss ihm die Kladde aus der Hand und las, die Stirn in Falten gezogen. Dann formten seine Lippen sich langsam zu einem Lächeln. »Sieh an, sieh an.«
Faulds sah ihn an: »Was?«
Der Inspector knallte das Buch auf den Schreibtisch und tippte mit einem fetten Finger auf die Seite. »Ich dachte, Sie hätten Ken Wiseman seit Jahren nicht mehr gesehen?«
McFarlane vermied es, die Kladde anzusehen. »Habe ... habe ich auch nicht.«
»Und warum steht dann hier, dass er vorgestern zwei Überstunden gemacht hat?«

3

Eine Pause trat ein, und dann kam vom Eingang her eine Stimme: »Sony, Leute, mir ist der Film ausgegangen. Könnten wir vielleicht das letzte Stück noch mal haben?« Es war Alec, der mit seiner HDV-Kamera in der Tür stand. Insch verdrehte die Augen, seufzte und fragte schließlich: »Von wo an?«
» Wo er das Buch findet.«
Faulds schaute verwirrt drein, bis Logan ihm den Kameramann vorstellte und erklärte: »Er ist von der BBC sie drehen da gerade einen Dokumentarfilm, Titel: Granite City 999. Wird nächsten Sommer ausgestrahlt.«
»Ah ... « Faulds fuhr sich mit der Hand durch die Haare, um dann das gleiche Lächeln aufzusetzen, mit dem er es bei Isobel versucht hatte. »Chief Constable Mark Faulds, West Midlands Police. Ob Sie's glauben oder nicht, ich war auch mal im Fernsehen, als ich noch jünger war. Es war eine Kindersendung, so eine Art Mischung aus Wilhelm Tell und der Muppet-Show, nur ein bisschen-«
»Könnten wir bitte fortfahren?«, unterbrach ihn Insch.
»Ich wollte nur-«
»McRae.« Insch gab Logan die Kladde zurück und forderte ihn auf, sie wieder in den Aktenschrank zu legen und sie noch einmal zu finden.
Logan stöhnte. »Aber wir sind hier mitten in einer-« »Sergeant, dieser Fund ist von entscheidender Bedeutung für die Lösung des Falls: Sie werden auf den Fernsehschirmen als Held der Nation dastehen. Und jetzt legen Sie die verdammte
Kladde zurück und vergessen Sie nicht, ganz überrascht zu tun, wenn Sie sie finden.«
»Übrigens, Logan«, sagte Faulds, »wenn es Ihnen peinlich ist, die Szene nachzustellen, dann hätte DI Insch sicher kein Problem damit, für Sie einzuspringen. Oder ich könnte auch selbst -« »Nein. DS McRae hat das Ding gefunden, also steht ihm auch die Anerkennung dafür zu.«
»0 ja, durchaus ... Ich wollte ihm keineswegs die Anerkennung für seine harte Arbeit streitig machen, ich dachte nur ... wenn es ihm peinlich sein sollte -«
»Es ist ihm nicht peinlich. Nicht wahr, Sergeant.« Es war keine Frage.
»Ja, Sir.« Logan legte die Überstunden-Kladde zurück in den Aktenschrank, wartete, bis Alec »ACTION!« rief, und spielte die ganze Szene noch einmal durch.
»Fantastisch!« Der Kameramann reckte die Daumen in die Höhe, als alles im Kasten war. »Jetzt brauche ich nur noch jemanden, der erklärt, wer dieser Wiseman eigentlich ist, und wir haben eine Superszene. Achten Sie nur darauf, dass es nicht zu aufgesetzt klingt, okay? Es soll alles schön natürlich wirken.« »Sie wissen natürlich, was das bedeutet?«, fragte Insch, als McFarlane mit einer Decke über dem Kopf auf den Rücksitz eines Streifenwagens bugsiert wurde. Faulds nickte. »Wir haben die Chance, diesmal alles richtig zu machen.«
Zwei Constables zogen die Absperrung zur Seite, worauf der Streifenwagen hinausfuhr, begleitet von blitzenden Fotografen und hektisch durcheinanderrufenden Reportern.

»Wir haben das letzte Mal schon alles richtig gemacht.«

»Und wieso ist die Anklage dann in der Berufungsverhandlung abgeschmettert worden?«
Der Inspector seufzte. »Weil die Geschworenen Idioten waren. McRae!«
Logan hielt eine Hand hoch, während er mit der anderen das Handy ans Ohr presste und sich den Bericht von Alpha-SiebenZwo über ihre Nachforschungen in Wisemans Straße anhörte. »Okay, alles klar, danke.« Er legte auf. »Ein paar Nachbarn glauben, gesehen zu haben, wie Wiseman gestern Abend gegen zehn das Haus verließ. Seitdem ist er nicht mehr gesichtet worden. Die Zeugen sagen aus, dass er ziemlich regelmäßig über Nacht wegbleibt.«
Insch fluchte. »Sämtliche verfügbaren Uniformierten sollen sich auf die Socken machen und nach ihm suchen. Straßensperren an sämtlichen Hauptausfallstraßen Aberdeens. Sie sollen sich den Hafen vornehmen, die Busstation, den Bahnhof und den Flughafen. Durchsuchen Sie sein Haus - ich will, dass ein neueres Foto von ihm in Umlauf gebracht wird. Plakate an allen üblichen Stellen. Informieren Sie sämtliche Polizeidienststellen im Lande.«
Logan stöhnte. »Aber es ist gleich elf Uhr - ich bin seit gestern Nachmittag zwei Uhr im Dienst!«
»Elf?« Insch sah auf seine Uhr, runzelte die Stirn, rieb sich mit einer fetten Pranke übers Gesicht und seufzte erneut. »Die Obduktion beginnt in drei Minuten.« Er wandte sich um und marschierte auf die Absperrung zu, während er sich den Tatort-Overall vom Leib riss und ihn einem pickelgesichtigen Constable in die Hand drückte.
Faulds sah ihm nach. Dann legte er Logan die Hand auf die Schulter und tätschelte sie aufmunternd. »Das haben Sie prima gemacht, Sergeant. GuteArbeit.«
»Äh ... danke.« Logan brachte sich unauffällig außer Reichweite des Chief Constable, ehe der sich in seinem Bestreben, den Teamgeist zu stärken, noch zu einer Umarmung versteigen konnte. »Wieso regt McFarlane sich wegen diesem Wiseman eigentlich so auf?«
»>Wegen diesem Wiseman<?« Faulds schüttelte den Kopf. »Hat man Ihnen in der Schule denn gar nichts beigebracht? Andrew McFarlane war mit Ken Wisemans Schwester verheiratet, als das alles zum ersten Mal passierte. Das ist auch der Grund, weshalb er auf Ihren DI Insch nicht allzu gut zu sprechen ist.«
Logan versuchte ein Gähnen zu unterdrücken, doch es ging einfach mit ihm durch. »Mein Gott ... Also schön - Suchteams ... «
Faulds tätschelte ihm wieder die Schulter. »Delegieren Sie. Schnappen Sie sich jemanden, dem Sie das alles aufs Auge drücken können, und gönnen Sie sich eine Mütze voll Schlaf. Wenn Sie nicht funktionieren, sind Sie weder für Insch noch für sonst jemanden zu irgendetwas nütze.« Er lächelte. »Also, wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden - ich denke, ich werde mal bei dieser Obduktion reinschauen und bei Ihrer Freundin von der Rechtsmedizin einen zweiten Anlauf unternehmen.«
Logan brachte es nicht übers Herz, ihm zu sagen, dass er nur seine Zeit vergeudete.

4

Innen:

Ein überfülltes kleines Büro. Zwei Gestalten unscharf im

Hintergrund, eine räumt einen Aktenschrank aus. In der Bildmitte

Chief Constable Faulds, der einen weißen Tatort-Overall trägt. Einblendung: Chief Constable Mark Faulds West Midlands Police Faulds: Überall im Land tauchten Leichen auf: in London, Birmingham, Glasgow, sogar in Dublin. So etwas hatten wir alle noch nicht erlebt. Er brach in die Häuser seiner Opfer ein und schlachtete sie ab. Und damit meine ich nicht, dass er sie einfach massakrierte - nein, er zerlegte sie nach allen Regeln der Kunst in handelsübliche Fleischportionen. Und nie hinterließ er irgendeine Spur ... oder muss das heißen >irgendwe1che Spuren<? Off-Kommentar: Wie es für Sie am besten klingt.
Faulds: Ist ein komisches Gefühl, so ganz ohne Drehbuch. Off-Kommentar: Wenn das für Sie ein Problem ist, wird DI

Insch sicher gerne Faulds: Nein, nein. Als ich klein war, hab ich so was doch ständig gemacht - das ist wie Fahrradfahren ... Okay, setzen wir noch mal ein bei >handelsübliche Fleischportionen<. [Schüttelt sich ein wenig] Jedes Mal, wenn er wieder zugeschlagen hatte, verpassten die Medien ihm einen neuen Namen: der Schlachter von Birmingharn, der Clydeside-Ripper. Erst als die sterblichen Überreste von lan und Sharon McLaughlin gefunden wurden, bekam er schließlich seinen wahren Namen: der Fleischer. [Pause]
Klingt das nicht zu melodramatisch? Schon, oder? Mist ... Sorrry, ich fang noch mal von vorne an.
[Räuspert sich]
Aus dem ganzen Land wurden Fälle gemeldet ... Im Zimmer roch es nach Instant-Nudeln. Es war ein kleines Büro an der Rückseite des Präsidiums, das man halbherzig zum Schneideraum umfunktioniert hatte. Logan unterdrückte ein Gähnen und sah aus dem winzigen Fenster. Die Aussicht war nicht gerade atemberaubend - nur eine kleine Ecke des regennassen Parkplatzes und die Treppe, die zum Leichenschauhaus hinunterführte. Nicht mal den Himmel konnte man von hier aus sehen. Es war ihm gelungen, sich in seiner Wohnung ein paar Stunden aufs Ohr zu legen - ganz allein in seinem kalten, leeren Bett. Irgendwie war es nicht mehr dasselbe ohne Jackie. Ein ersticktes Wurrrrr ertönte, als Alec das Band zurückspulte, und dann drang Faulds' Stimme aus dem Fernseher: »Mist '" 50rry,
ich fang noch mal von vorne an.« Alec drückte die Pausetaste, kritzelte etwas in sein Notizbuch und schaufelte sich noch eine Gabel voll rehydrierter Nudeln in den Mund. »Mmmmpf, mmm, mmmpf?« Logan drehte sich vom Fenster weg. »Ihnen läuft die Soße übers Kinn, und außerdem verstehe ich keinWort.«
Alec kaute, schluckte und lud sich gleich wieder die Gabel voll. »Ich sagte: >Wollen Sie die Pressekonferenz sehen?«<
»Muss nicht sein.«
»Nein?« Alec drückte ein paar Knöpfe an seiner kunterbunten Schnitt-Tastatur, worauf Faulds' Gesicht durch einen Raum voller Journalisten ersetzt wurde. Dl Insch, ein Mitarbeiter des Pressebüros und Aberdeens eigener Chief Constable saßen vorne auf dem Podium und parierten Fragen wie: »Warum wurde Ken Wiseman überhaupt auf freien Fuß gesetzt?« - »Wie viele Menschen hat der Fleischer auf dem Gewissen?« »Warum hat die Grampian Police 1990 keine stichhaltigeren Beweise gegen Wiseman vorgelegt?« und immer wieder beliebt: »Wird es eine öffentliche Untersuchung
geben?« Die Kamera machte einen Schwenk und richtete sich auf DI Inschs massigen, rosigen Schädel. Er sah nicht sehr glücklich aus. Alec deutete mit seiner Gabel auf den Bildschirm. »Sehen Sie sich doch bloß seinen Gesichtsausdruck an. Da kriegt man ja Alpträume.« »Willkommen in meiner Welt.«
»War er schon immer so ein mürrischer alter Fettsack? « Alec kratzte die letzten Nudeln aus dem Plastikbecher und setzte ihn dann an die Lippen, um die Soße zu schlürfen.
»Ich verweigere die Aussage aufgrund der Tatsache, dass Insch mir die Eier abreißen wird, wenn er dahinterkommt.«
»Bilde ich mir das nur ein«, meinte Alec, »oder ist Insch wirklich so auf Hoden fixiert? Jedes Mal, wenn er eine Drohung gegen jemandem ausstößt, geht's irgendwie um die Klöten von dem Typ.« Der Kameramann warf seinen leeren Nudelbecher in den Abfalleimer. »Unter uns gesagt, ich glaube, er ist möglicherweise ein bisschen verklemmt.«
»Ja, sagen Sie ihm das ruhig. Er wird sicher begeistert sein.«
»Ich hab heute Morgen mit meinem Produzenten gesprochen: Mein Budget wird erhöht. Ein paar zusätzliche Leute fürs Kamerateam, mehr Bearbeitungszeit. Ich denke, wir könnten vielleicht sogar David Jason für den Off-Kommentar gewinnen.«
»Sie müssen ja richtig stolz sein.«
Alec seufzte. »Sie sind ja ein regelrechter Wonneproppen heute.«
»Wären Sie auch, wenn Sie Insch beibringen müssten, dass wir keinen blassen Schimmer haben, wo Ken Wiseman steckt.« Es gab Momente, da nervte es einfach nur, in Footdee zu wohnen oder in Fittie, wie die Aberdeener sagten. Gewiss, es war alles wunderbar malerisch und historisch hier - ein winziges Fischerdorf aus dem siebzehnten Jahrhundert, an der Einfahrt zum Hafen von Aberdeen gelegen; putzige Granithäuschen, die sich dicht um drei kleine Plätze drängten, als wollten sie sich gegen
seitig wärmen. Ein Stückchen lebendige Geschichte, auf zwei Seiten bedrängt von Lagerhäusern und Spülungstanks, während der Hafen und die Nordsee die dritte und vierte Seite bildeten.Wunderschön ... Aber nirgendwo in der Nähe der eigenen Haustür parken zu können, war wirklich total blöd. Schimpfend setzte Heather ihre prall gefüllten Einkaufstüten auf dem Kopfsteinpflaster ab und rieb sich die tauben Hände in der Hoffnung, das Blut wieder zum Fließen zu bringen. Sie sollte sich wirklich ein Fahrrad zulegen - am besten eins von diesen Oma-Rädern mit dem Korb an der Lenkstange. Dann könnte sie einfach zum Supermarkt radeln und so zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen: die Einkäufe erledigen und endlich diesem verdammten Schwangerschaftsspeck zu Leibe rücken. Falls man geschlagene drei Jahre nach der Niederkunft immer noch von Schwangerschaftsspeck reden durfte. Sie wühlte in einer der Tüten und kramte eine Tafel Milchschokolade hervor, biss ein großes Stück ab und kaute trübsinnig darauf herum. Sich ein Fahrrad zulegen und zu den Weight Watchers gehen. Dann würde ihre Mutter, die olle Scharteke, vielleicht endlich damit aufhören, ihr bei jedem Besuch damit in den Ohren zu liegen, wie fett sie aussah. Heather nahm ihre Einkaufstüten wieder auf. Heute Abend würde sie sich eine Flasche Wein gönnen - zum Teufel mit den Antidepressiva. Vielleicht kam ja sogar etwas Gutes im Fernsehen? Vom Strand her tönte lautes Gebrüll. Sie seufzte. Wieder diese blöden Jugendlichen, die sich blöde Wettkämpfe darum lieferten, wer das blödeste Auto hatte. Da war wohl wieder mal Bouley-Bashing angesagt: Zu jederTages-und Nachtzeit rasten sie mit den aufgemotzten Kleinwagen, die ihre Mamis und Papis ihnen gekauft hatten, den Strandboulevard rauf und runter. Wie Schimpansen, die ihr Revier markieren, begleitet vom pausenlosen dumpfen Bumm-tssst, Bumm-tssst, Bumm-tssst ihrer blöden Auto-Stereoanlagen. Und sich bei den blöden Bullen zu beschweren, das konnte man gleich vergessen: Hat sich was mit den neu eingerichteten Sperrzonen für Jugendliche unter 16 ... Mein Gott, sie war fünfundzwanzig, und sie wurde schon langsam eine alte Frau. So lange war das doch gar nicht her, dass sie selbst mit ihren Freundinnen beim Bouley-Bashing mitgemischt hatte, und jetzt? Guck dich doch nur an, dachte sie, stehst da und jammerst über laute Musik und halsbrecherische Autorennen. Das kommt davon, wenn man einen Dreijährigen zu Hause hat. Da bist du nur noch fix und alle, im Bett tut sich gar nichts mehr, und du freust dich nur noch auf irgendwelche blöden Castingshows in der Glotze. Noch eine letzte Pause, noch einmal die Tüten abgesetzt - und dann stand sie vor ihrer Haustür und kramte in den Tiefen der Müllkippe, die sich ihre Handtasche schimpfte, nach dem Hausschlüssel. Justins Kürbis stand noch auf dem Fensterbrett, und das Teelicht flackerte zwischen den spitzen Zähnen. Natürlich hatte sie das eigentliche Schnitzen übernommen, aber er hatte das Gesicht mit einem blauen Kuli vorgezeichnet, und seine Zungenspitze hatte aus dem Mundwinkel hervorgelugt, so sehr hatte er sich konzentriert. Seltsam, wie ein einziger kleiner Mensch so viel Freude - und so viel Kummer - in die Welt bringen konnte ...
Noch ein Bissen Schokolade, und dann steckte sie die Tafel weg Duncan sollte schließlich nicht mitbekommen, dass sie wieder gesündigt hatte -, schloss auf und betrat das Haus. »Duncan?« Keine Antwort, aber sie konnte den Fernseher in der Küche hören. Vielleicht machte er ja zur Abwechslung mal das Abendessen? »Duncan, kannst du mir mal mit den Einkaufstüten helfen? Die Dinger sind echt sauschwer.« Sie stellte sie im Flur ab und machte die Haustür hinter sich zu. »Du kommst nie drauf, wen ich im Asda getroffen habe: Gillian! Erinnerst du dich? Die diesen Typen vom Radio geheiratet hat und nach Edinburgh gezogen ist?« Heather schälte sich aus ihrer Jacke und hängte sie auf, wobei sie kurz innehielt, um das Elend auf zwei Beinen zu betrachten, das ihr aus dem Spiegel entgegen blickte. »Stell dir vor - er hat sie Knall auf Fall sitzen lassen und ist mit dem Typen durchgebrannt, der immer auf STV die Wettervorhersage gemacht hat. Aber vorher hat er ihr drei Kinder gemacht!« Sie nahm eine der Einkaufstüten und ging durch bis in die Küche. »Das nennt man wohl Überkompensieren ... «
Heather ließ die Tüte fallen. Sie landete mit einem dumpfen Poltern auf dem Boden, und die Suppendasen kullerten über die Fliesen.
Duncan lag reglos am Boden, den Kopf an die Schrankwand gelehnt, das Gesicht blau angelaufen und blutig, den Mund offen, dunkelrote Krusten um Lippen und Nasenlöcher.
»0 Gott, Duncan! « Sie stürzte sich auf ihn, packte ihn an den Schultern und schüttelte ihn. »Duncan, was hast du gemacht?« Seine Hände lagen verdreht im Schoß, die Handgelenke mit Kabelbinder gefesselt.
»Duncan? Duncan, wo ist Justin? DUNCAN! -«
Etwas krachte seitlich gegen ihren Schädel, und sie sackte auf dem Fliesenboden zusammen. Es war jemand im Haus! Noch ein Schlag in die Rippen. Heather hob mit letzter Kraft die Hände, um ihren Kopf zu schützen, während sich im gleichen Moment eine Stiefelspitze in ihr Kreuz rammte.
Sie versuchte zu schreien, aber es kam kein Laut über ihre Lippen. Ein irrer Schmerz zuckte durch ihren Kopf, als jemand sie an den Haaren packte, sie rückwärts über den Boden zerrte und RUMMS - ihr Kopf krachte gegen die Küchenschränke. Blut am Griff: Sie konnte es im Schein der Deckenstrahler glitzern sehen, als ihr Kopf aufs Neue gegen die Schrankwand donnerte. Alles drehte sich um sie.
Warm.
Sie rollte auf den Rücken, ihre Zähne klapperten, als ihr Kopf auf dem Fliesenboden aufschlug. Justin ... Ihr kleiner Junge war oben ... Sie hatte ihm Ready Brek zum Frühstück gekauft. Justin liebte Ready Brek.
KRACH. Wieder knallte sie mit dem Kopf auf den Boden. Justin ... Ein Funke flammte im Inneren ihres Kopfs auf. JUSTIN! Sie musste Justin retten! Sie musste jetzt sofort aufstehen undSchwarz.
- jetzt sofort. STEH AUF! Sie versuchte sich aufzurappeln, und etwas Schweres landete auf ihrem Brustkorb. Konzentrier dich! Steh auf! Justin braucht
Hände schlossen sich um ihren Hals und drückten zu. Sie versuchte sich zu wehren, die Hände wegzuziehen, doch sie waren zu stark. Sie
Schwarz.
Die Augen, versuch, seine Augen zu erwischen! Sie krallte nach dem Gesicht des Killers, doch es war ganz glatt und hart. Die Augen bloße Löcher, dahinter Leere. Das Ding hatte keine Augen! Das Ding
Schwarz.
NEIN! Justin brauchte sie! Heather streckte eine Hand aus, tastete auf den Terrakottafliesen umher. Nichts. Nichts. Nichts. Dose! Eine Suppendose! Sie packte sie und wollte sie mit aller Kraft schwingen.
Aber ihre Finger versagten den Dienst. Die Dose bewegte sich kaum von der Stelle.
Und dann rollte sie davon und blieb neben Duncans Fuß liegen. Die Welt wurde immer dunkler und dunkler und dunkler undSchwarz '"

5

DI Insch wirkte in seinem weißen Tatort-Overall wie ein aufgeblasenes Riesen-Marshmallow. Er füllte das winzige Wohnzimmer fast alleine aus, sodass Faulds auf der Kante eines quietschenden Sofas balancieren musste, während die Spurensicherung noch in der Küche zugange war. Es war nur ein kleines Häuschen in Fittie, und es war zum Bersten voll mit Polizeifotografen, Kriminaltechnikern und Fingerabdruckexperten, die alle eifrig damit beschäftigt waren, einen Tatort in ein Katastrophengebiet zu verwandeln. Logan kramte sein Notizbuch hervor. »DieAnwohnerbefragung hat nichts erbracht - niemand hat gestern Abend irgendjemanden aus dem Haus kommen oder hineingehen sehen. Am ehesten könnte uns noch die Aussage der Bewohner des Nachbarhauses weiterbringen: Die haben nämlich den Jungen - Justin heißt er von drei Uhr morgens an weinen hören. Als er mittags noch immer nicht damit aufgehört hatte, klingelten sie an der Haustür. Keine Antwort. Sie hatten einen Nachschlüssel für Notfälle, und mit dem verschafften sie sich dann Zugang ... « Logans Blick ging an der massigen Gestalt des Inspectors vorbei zu der blutbespritzten Küche. »Von Mr. oder Mrs. Inglis keine Spur, aber Justin war oben in seinem Zimmer. Er hatte versucht, die Tür mit einem Schaukelstuhl und seiner Spielzeugkiste zu verbarrikadieren.« Faulds nahm ein Foto in einem Silberrahmen vom Kaminsims: Vor dem Hintergrund des nicht ganz so goldenen Sandstrands von Aberdeen grinsten Mutter und Kind in die Kamera. »Und gestern Abend haben sie nichts gehört?« »Die Nachbarn sagen, die Beziehung der Inglisens sei alles andere als stabil. Ein paar Monate lang bleibt alles friedlich, und dann rasten sie plötzlich aus. Sachen fliegen durch die Luft, sie brüllen sich an - meistens geht es um Geld -, und einmal hat sie es sogar geschafft, dass er mit einer Gehirnerschütterung ins Krankenhaus musste.« »Hmm ... es könnte also sein, dass wir es hier mit einem Fall von häuslicher Gewalt zu tun haben. Ein Ehekrach eskaliert, einer der bei den wird ernsthaft verletzt.« »Ich habe schon im Krankenhaus nachgefragt, aber da ist niemand mit Namen Inglis eingeliefert worden.«
Faulds stellte das Foto wieder an seinen Platz zurück. »Vielleicht hat sie ihn diesmal umgebracht? Sie muss sich die Leiche vom Hals schaffen, also -«
»Verzeihung, Sir, aber der Wagen ist zwei Gehminuten von hier abgestellt. Der Kofferraum ist noch voll mit Einkäufen, und von Blut ist nichts zu sehen.«
»Tja ... « Der Chief Constable dachte darüber nach. »Der Hafen ist am unteren Ende der Straße, nicht wahr? Sie könnte die Leiche ihres Mannes dorthingeschleift und ins Wasser geworfen haben.«
Insch lachte nicht direkt, aber es klang fast so. »Und anschließend hat sie sich in Luft aufgelöst und ihren dreijährigen Sohn hier zurückgelassen, eingesperrt in seinem Zimmer, ohne Essen und Wasser, ohne Zugang zu einer Toilette? Der arme kleine Kerl musste in seinen Kleiderschrank machen. Nein, das war Wiseman. Er weiß, dass wir an ihm dran sind, und steigert sich wieder in eine Gewaltorgie hinein. Genau wie letztes Mal. Die Inglisens sind schon tot.« Dunkelheit. Dunkelheit und ein schleichender, betäubender Schmerz. Gott, alles tat weh! Ihr Schädel pochte, ihre Kehle war mit glühend heißem Sand angefüllt ... ein Krampf wütete in ihrem linken Bein, und sie musste einen Schrei unterdrücken, als der Muskel sich zusammenzog. Das Schreien machte ihre Halsschmerzen nur noch schlimmer.
Sie biss die Zähne zusammen und mühte sich mit schmerzverzerrtem Gesicht, ihre eingeschlafenen Beine durch Massieren wieder zum Leben zu erwecken. Was nicht gerade einfach war mit zusammengebundenen Knöcheln und hinter dem Rücken gefesselten Händen. Zusammengerollt auf einer dreckigen Matratze, die nach Angst und Urin stank. Und nach Fleisch. »Duncan?« Es war nur ein gequältes Krächzen, das sich ihrer Kehle entrang. »Duncan, du musst wach bleiben ... «
Duncan sagte nichts. Er hatte schon länger nichts mehr gesagt seit einer Stunde? Oder zwei? Schwer zu sagen in der stickigen, stinkenden Finsternis. »Duncan, du hast eine Gehirnerschütterung: Du musst wach bleiben!«
Sie würden sterben. Sie würden im Gestank und der Finsternis sterben, und niemand würde sie je finden ... Heather kniff die Augen fest zu. Tränen halfen jetzt niemandem weiter. Sie musste hier raus. Musste Justin retten. Sie musste ihren Sohn finden und retten. Und Tränen würden ihr dabei nicht helfen.
Aber sie weinte trotzdem. Innen:

Ein kleines Haus in Aberdeen, Wohnzimmer mit Regalen
voll Nippes. Im Hintergrund sind zwei Männer in Overalls mit

Fingerabdruckpulver zugange. Einblendung: Chief Constable Mark Faulds West Midlands Police
Off-Kommentar: Und wie schätzen Sie nun die Chancen ein, die beiden noch lebend zu finden?
Faulds: Nun, wir geben natürlich die Hoffnung nicht auf, aber wenn wir die Situation realistisch einschätzen, müssen wir feststellen, dass ein Mörder wie Wiseman ... Ich darf ihn doch im Fernsehen einen Mörder nennen, oder?
Off-Kommentar: Ich dachte, er wurde freigesprochen, oder nicht?
Faulds: Ja, aber das hat doch im Grunde nichts zu sagen, oder? In der Berufungsverhandlung wegen einer formalen Spitzfindigkeit auf freien Fuß gesetzt zu werden ist doch nicht das Gleiche wie ein Freispruch wegen erwiesener Unschuld. Und er hat noch mal fünfzehn Jahre bekommen, weil er diesen Vergewaltiger in der Gefängnisdusche zu Tode geprügelt hat.
Off-Kommentar: Schon, aber wir sollten da lieber vorsichtig sein. Oder wir filmen einfach zwei Versionen: eine, in der Sie Wiseman beim Namen nennen, und eine, in der Sie nur »der Fleischer« sagen. Wie wär's?
Faulds: Okay.Ähm. [Hüstelt] Wenn wir die Situation realistisch einschätzen, müssen wir feststellen, dass ein Serienmörder in dieser Situation ... Moment, jetzt habe ich zwei Mal »Situation« gesagt. Könnten wir noch mal von vorn anfangen? Logan und Insch standen in der Küche und hörten zu, wie Faulds auch noch die dritte Aufnahme vermasselte. Der Inspector schüttelte den Kopf und murmelte: »Diese Amateure ... « Die Spusi hatte wie üblich ein Chaos hinterlassen. Sämtliche Oberflächen waren mit einer dünnen Schicht Fingerabdruckpulver überzogen - schwarz auf den Küchenschränken, weiß auf der Granitarbeitsplatte. Kleine gelbe Schildchen markierten die Tropfen trocknenden Bluts, einen verschmierten Handabdruck auf einem Küchenschrank, ein Büschel Haare, das an einem Türgriff klebte, einen abgebrochenen Zahn vor der Gefrierkombination ... »Wenn ich das schon sehe - kann nicht mal ein paar Sätze in die Kamera sagen, ohne sich zu verhaspeln. Und so was will mal Berufsschauspieler gewesen sein? Unglaublich ... « Insch schloss die Tür, als Faulds gerade zum nächsten Versuch ansetzte. »Was hat er über den Fall gesagt?« Logan zuckte mit den Schultern. »Nicht viel. Wir haben den ganzen Vormittag im Leichenschauhaus verbracht und zugeschaut, wie sie in kleinen Fleischstücken rumgestochert haben. Und dann haben wir die >Fleischer<-Akten aus dem Archiv ausgegraben. Ganze Berge von -« »Und über mich?«
»Über Sie? ... Äh ... nichts.«
Insch blickte sich finster in der ruinierten Küche um und kaute auf der Innenseite seiner Wange herum. Logan konnte beinahe hören, wie die machiavellistischen Rädchen in dem massigen rosa Schädel ratterten.
»Ich versteh das nicht«, meinte Logan, »wenn Sie Faulds nicht ausstehen können, wieso haben Sie ihn dann überhaupt hergebeten?«
»Weil das nun mal die Abmachung war. Wenn Sie einen Fleischer-Fall auf den Tisch kriegen, trommeln Sie das alte Ermittlungsteam zusammen - ganz gleich, ob Sie deren >Hilfe< brauchen können oder nicht. Diese Pfeifen kreuzen so oder so auf. Und siehe da, was für ein Glück für mich: Chief Constable Faulds hatte gerade nichts Besseres zu tun.« Der Inspector brütete eine Weile vor sich hin und schien dann zu einem Entschluss zu gelangen. »Rufen Sie die Leitstelle an - jemand soll sich die Aufnahmen der
Überwachungskameras vornehmen. Wer auch immer die Opfer verschleppt hat, muss dazu ein Auto benutzt haben, einen Lkw oder einen Lieferwagen. Finden Sie ihn. Und am besten sagen Sie den Pressefuzzis, sie sollen eine Konferenz einberufen. Sie sollen Fotos der Inglisens rausgeben - vielleicht hat ja irgendjemand etwas gesehen.« Er hielt einen Moment inne, um eine Kinderzeichnung zu betrachten, die am Kühlschrank hing: ein Gespenst, umgeben von fröhlichen Skeletten. »Armer kleiner Kerl ... Wir müssen mit dem Jungen reden und herausfinden, ob er den Täter - Mist.« Inschs Handy intonierte schrill »The Lord High Executioner« aus dem Mikado. Insch zog das Telefon aus der Tasche, stöhnte und drückte auf den Knopf. »Hallo, Gary ... Ja ... Ja, ich weiß, aber
-Weil es sich um eine laufende Ermittlung handelt, darum ... Nein ... « Er verdrehte die Augen und stapfte aus der Küche, um sich an Faulds und dem Kameramann vorbei in Richtung Ausgang zu schieben. Dann knallte er die Haustür hinter sich zu. Faulds seufzte. »Wie ich sehe, ist er immer noch so jähzornig wie eh und je.«
»Ja ... nun ja, er steht eben unter gewaltigem Druck, Sir.«
»Ist er ein guter Chef?«
Logan dachte darüber nach. »Er bringt viele Verbrecher hinter Schloss und Riegel.«
»Eine diplomatische Umschreibung für: >Er ist ein totales Arschloch.<«
Was sollte er darauf erwidern? Die Pressekonferenz war nicht gerade das reinste Vergnügen. Kaum war die vorbereitete Erklärung verlesen, da ging die Meute auch schon zur Attacke über. Wiseman lief frei herum, Menschen starben, und offenbar war die Grampian Police an allem schuld. Der Polizeipräsident war von Anfang an auf Schadensbegrenzung bedacht, aber man musste kein Prophet sein, um zu erraten, wie am nächsten Tag die Schlagzeilen lauten würden. Als die Konferenz endlich vorbei war, überbrachte Logan Insch die gute Nachricht. »Das Jugendamt ist damit einverstanden, dass wir mit dem Inglis-Jungen reden, aber wir sollen es kurz halten.« »Gut. Sie können -« Inschs Handy dudelte schon wieder. »Verdammt noch mal, könnt ihr mich nicht ein Mal in Frieden lassen?« Er zog es aus der Tasche und nahm den Anruf an. »Insch ... Ja, Gary, wir sind sicher, dass er es ist ... Nein, wir - Nein. Das kann ich nicht. Sie wissen, dass ich das nicht kann, das haben wir doch alles schon geklärt! Aber ... Ich wüsste nicht, was das -« Der dicke Mann seufzte. »Ja, ja, ich werd's versuchen ... Ich sagte, ich werde es versuchen, Gary. Okay.« Er beendete das Gespräch und fluchte. Logan wartete auf eine Erklärung, doch Insch stopfte lediglich das Handy zurück in die Hosentasche und stapfte in Richtung Aufzug davon.
Es sollte eine vertrauenerweckende Umgebung sein: die Wände in einem fröhlichen Gelbton gestrichen; Monet-Drucke; zwei gemütliche Sofas; ein Couchtisch; eine Stehlampe; ein Breitbild-Fernseher und eine Kiste voll mit ramponiertem Plastik-Spielzeug. Aber trotz allem war der Effekt irgendwie verdammt deprimierend. Früher, ganz früher, da hatte sich noch der eine oder andere in der Pause nach hier unten verzogen, um es sich auf dem Sofa bequem zu machen, Kaffee zu trinken und alte Columbo-Folgen im Fernsehen anzuschauen. Aber dann blieben sie nach und nach weg; einer nach dem anderen zog das zerkratzte Resopal der Kantine den bequemen Polstermöbeln vor. Irgendwie ruinierte es die »heitere« Atmosphäre des Raumes, wenn man sich in diesen vier Wänden anhören musste, wie eine schluchzende Frau ihren Vergewaltiger zu beschreiben versuchte oder ein Kind den Erwachsenen, der es zwang, schmutzige Sachen zu machen. Ein kleiner Junge in einem Piraten-Schlafanzug saß in der Mitte eines knallgrünen Teppichs und hielt sich an einem zerschlissenen Plüschhund fest, als ob sein Leben davon abhinge, während er ab und zu nach der Videokamera in der Ecke schielte. Eine Kinderpsychologin hockte auf einem der Sofas und versuchte halbherzig, ein Haus aus Legosteinen zu bauen. Sie unterbrach ihre Beschäftigung nicht, als Logan und Insch eintraten. Der Junge erstarrte.
»Hallo«, sagte Insch, während er seine Leibesfülle vorsichtig absenkte, bis er im Schneidersitz auf dem grünen Teppich hockte. »Ich heiße David. Und wie heißt du?«
Keine Reaktion.
Also versuchte Insch es noch einmal. »Ich bin Polizist.« Er fischte eine Handvoll Bauklötze und ein kleines blaues LegoMännchen aus der Kiste und klickte sie mit einer Behändigkeit zusammen, die man bei jemandem mit so gewaltigen Wurstfingern nie erwartet hätte. »Magst du Schiffe? Bestimmt magst du Schiffe du wohnst doch in Fittie. Da siehst du bestimmt eine Menge Schiffe.«
Justin warf einen Blick auf das tote Fischauge der Kamera. Dann sah er Insch an und nickte.
»Gut.« Der Inspector lächelte. »Ich mag Schiffe auch.« Er nahm sich noch ein paar von den kleinen Plastik-Bausteinen, und ein ganz passabler Fischtrawler begann unter seinen Händen Gestalt anzunehmen. »Also, willst du mir jetzt deinen Namen sagen, oder sollen wir dich lieber ... « Insch dachte einen Moment lang nach. »Sollen wir dich lieber Logan nennen? Würde dir das gefallen?«
Der kleine Junge schüttelte den Kopf.
»Recht hast du, ist auch ein doofer Name«, sagte Inseh, ohne auf das Protestgemurmel hinter seinem Rücken einzugehen. »Ich wette, du hast einen viel cooleren Namen.«
»Justin.« Kaum ein Flüstern - aber wenigstens redete der Junge.
Und so konnte der Inspector dem Jungen ganz allmählich die Geschichte entlocken: Sein Papa hatte ihn aus der Kita abgeholt, weil seine Mama einkaufen gegangen war. Sie hatten zu Abend gegessen - Fischstäbchen mit Bohnen und Kartoffelpüree - und abgespült, und dann wollte Papa etwas für Mama kochen, was sich »Böff Bungibong« nannte. Dann hatte es an der Tür geklingelt, und Papa hatte aufgemacht, und dann war jemand reingekommen, und Papa war umgefallen und hatte sich den Kopf am Couchtisch angehauen. Dann hatte der Jemand Justin eine ganze Tüte Smarties geschenkt und ihn ins Bett geschickt. Und dann war die schlimme Sache passiert, und Justin hatte sich in seinem Schrank verstecken müssen, bis es da total zu stinken anfing, weil sein Hundi im Schrank groß gemacht hatte. Er hielt den Plüschhund hoch, damit Insch sehen konnte, wie unartig er gewesen war.
»Und wie hat dieser Jemand ausgesehen?«, fragte Insch, nachdem er den Hund ermahnt hatte, nicht mehr in die Schränke von anderen Leuten zu kacken.
»Wie ein gestreifter Mann mit einem gruseligen Gesicht.« Der Inspector zog ein Blatt Papier aus der Tasche und entfaltete es. Darauf war ein Portrait von Ex-Premierministerin Margaret Thatcher zu sehen. »Ist das -«
Justin schrie und versteckte sich hinter seinem ungezogenen Hund.
»Ich weiß«, meinte Insch und steckte das Foto wieder ein, »diese Wirkung hat sie auf viele Leute.«

6

In der großen Einsatzzentrale war es zu laut für eine Besprechung, also requirierten Insch, Faulds und die Staatsanwältin ein kleines Büro im zweiten Stock des Präsidiums und schickten dann Logan zum Kaffeeholen. Er war auf halbem Weg nach oben zur Kantine, als hinter ihm die Stimme des Verhängnisses ertönte: »Wo zum Henker haben Sie gesteckt?« Logan erstarrte, stieß einen halblauten Fluch aus und drehte sich um. DI Steel stand hinter ihm, die Hände in die Hüften gestemmt, das Gesicht zu einer grimmigen Fratze verzogen. Der Himmel mochte wissen, was mit ihren Haaren passiert war - sie hockten auf ihrem runzligen Haupt wie ein Dachs auf dem elektrischen Stuhl. »Eine Woche«, sagte sie und wackelte mit einem nikotingelben Finger vor seinem Gesicht herum, »eine Woche warte ich jetzt schon auf diesen verdammten VandalismusBericht.« »Hm, ja«, erwiderte Logan, »aber ich bin doch zu dieser neuen FleischerErmittlung abgestellt worden. Hat Insch Ihnen das nicht gesagt?« Steels Miene verfinsterte sich noch mehr. »Na, das ist ja wirklich allerliebst. Und meine Fälle sind natürlich vollkommen unwichtig, wie? Nein, Hauptsache, unser Dickerchen ist glücklich.« Sie stieß eine Kaskade unflätiger Flüche aus und starrte eine Weile an die Decke. »Also, wann genau kann ich denn nun mit meinem Bericht rechnen?« »Ich bin als Babysitter für diesen Chief Constable aus Birmingharn eingeteilt worden; ich -«
»Ich habe Sie nicht nach Ausreden gefragt, Sergeant, ich habe Sie gefragt, wann Sie diesen Scheißbericht endlich fertig haben.« »Das ist doch nicht meine Schuld! Ich bin doch nur-« »Sie denken doch dran, dass Sie morgen vor Gericht antanzen müssen?«
»Klar.« Was gelogen war: Er hatte den Termin völlig vergessen. »Aber wahrscheinlich werde ich ja gar nicht erst aufgerufen; Sie wissen ja, wie das bei diesen Exhibitionismus-Prozessen läuft-« »Punkt zehn Uhr dreißig, Sergeant.« Steel machte auf dem Absatz kehrt und stiefelte davon, wobei sie ihm noch über die Schulter zurief: »Und vergessen Sie nicht den verdammten Bericht!« Logan wartete, bis sie um die Ecke verschwunden war, ehe er
den Mittelfinger in ihre Richtung reckte. Steels Stimme hallte durchs Treppenhaus: »Das hab ich gesehen!« Dann fielen die Flurtüren zu, und Logan war wieder allein.
Als er in das kleine Büro zurückkam, hockten Insch, Faulds und die Staatsanwältin an einem kleinen Schreibtisch zusammen und besprachen Justin Inglis' Aussage. Der Inspector kritzelte auf seinem MargaretThatcher-Foto herum und versah es mit einer Brille und geschwärzten Zähnen. »Natürlich ist es nicht beweiskräftig«, sagte er, »wie könnte es auch? Der Junge ist erst drei, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er die Wahrheit sagt.« Insch nahm sich einen der Kaffeebecher von Logans Tablett, schnupperte daran und rümpfte die Nase. »Was ist das denn für eine Plörre? Ich hatte doch einen Mochaccino mit extra Zimt und Schokolade bestellt! «
»Die Maschine ist kaputt, also gibt's Instant-Kaffee für alle.«
»Typisch ... «
Die Staatsanwältin griff nach dem verunstalteten Portrait der Ex-Premierministerin. »Es könnte immer noch ein Nachahmungstäter sein.« Sie hob abwehrend die Hand, bevor Insch protestieren konnte. »Ich spiele hier nur den Advocatus Diaboli. Seit dieses verdammte Buch erschienen ist, weiß alle Welt, dass der Fleischer eine gestreifte Metzgerschürze und eine MargaretThatcher-Halloweenmaske trägt. Für sich genommen bedeutet das rein gar nichts.« »Es bedeutet«, grollte Insch, »dass Wiseman wieder sein altes Spiel treibt. Mein Gott, wir haben schließlich eine Portion Menschenfleisch im Gefrierschrank der Inglisens gefunden!« »Das ist genau die Art von Einstellung, an der die ursprüngliche Ermittlung gescheitert ist - voreilige Schlussfolgerungen,Voreingenommenheit, Verfahrensfehler. Wiseman säße heute noch im Gefängnis, wenn die Anklage damals wasserdicht gewesen wäre. Ich halte es selbst auch für äußerst unwahrscheinlich, dass es sich um einen Nachahmungstäter handelt, aber ich will, dass jeder Möglichkeit nachgegangen wird.« Sie nahm sich einen von Logans Kaffees. »Was wissen wir über die Inglisens?« »Duncan Inglis arbeitet bei der Finanzabteilung der Stadt. Er ist achtundzwanzig. Wurde letztes Jahr ins Krankenhaus eingeliefert, nachdem seine Frau ihm den Toaster über den Schädel gezogen hatte. Sie ist fünfundzwanzig; nach der Geburt ihres Sohnes wurde bei ihr eine postnatale Depression diagnostiziert, seitdem muss sie Medikamente nehmen.«
»Interessant.« Die Staatsanwältin nippte an ihrem Kaffee, schüttelte sich und stellte den Becher zurück aufs Tablett. »Wir haben also eine Vorgeschichte von Gewalt in der Familie.« »Wir gehen der Sache nach.«
»Und der Metzger, McFarlane?«
»Ist heute Morgen dem Amtsrichter vorgeführt worden: Es wurde Untersuchungshaft angeordnet, keine Kaution. Er bleibt bei seiner Version: Er hat keinen blassen Schimmer, wie die ganzen Leichenteile in seinen Laden gelangt sind, und wir sind alle miese Schweine, weil wir uns schon wieder auf Wiseman eingeschossen haben.« »Das bricht mir schier das Herz. Wie viele Suchteams? « »Drei, und Straßensperren an allen Hauptausfallstraßen. Wir haben Plakate am Bahnhof, am Hafen, am Flughafen und an fast allen Bushaltestellen der Stadt ausgehängt.«
Logan steuerte das Resultat der automatischen Kennzeichen überprüfung bei: »Wir haben nicht feststellen können, dass eines der Fahrzeuge, zu denen er Zugang hat, die Stadt verlassen hat. Und wir haben sämtliche Autovermietungen vorgewarnt.« Die Staatsanwältin nickte. »Überwachungsvideos?«
»Nichts. Alle Kameras unten am Strand haben in die falsche Richtung gefilmt - da gab's eine Riesenschlägerei vor diesem neuen Nachtclub.«
»Gut.« Sie stand auf, schlang sich die Handtasche über die Schulter und ging zur Tür. »Sehen Sie zu, dass Sie Wiseman schnappen, und zwar bald. Ich will nicht, dass noch mehr Vermisste in Form von mundgerechten Happen wieder auftauchen.«
Um halb neun hockte Logan zusammengesunken an seinem Schreibtisch in dem Schweinestall, der sich als CID-Büro ausgab, und versuchte vergeblich, sich für DI Steels VandalismusBericht zu begeistern. Irgendwie war es schwierig, Interesse für irgendwelcheAutos mit Kratzern im Lack und Graffiti an Häuserwänden in Rosemount aufzubringen, während da draußen ein Ken Wiseman Menschen zu Bratenfleisch verarbeitete.
Mit einem unterdrückten Gähnen machte er sich daran, sämtlicheAnzeigen auszudrucken und die Zahlen in eine Tabellenkalkulation einzugeben. Wann er heute Abend endlich nach Hause kommen würde, stand in den Sternen. Diese blöde DI Steel mit ihrem bescheuerten VandalismusBericht.
»Nanu, so ganz allein?«
Logan drehte sich um und erblickte Doc Fraser, der eher an einen Bilderbuch-Opa als an einen Rechtsmediziner erinnerte beige Strickweste, Brille, Glatze und Haare in den Ohren. »Möchten Sie einen Kaffee?«
Der Rechtsmediziner hielt eine Aktenmappe hoch. »Ich komme lieber nicht rein - ich habe Gürtelrose. Geben Sie das Insch, wenn er morgen ins Büro kommt, ja?«
»Mhm.« Logan nahm die Mappe und blätterte sie durch - seitenweise Formulare mit Identifikationsnummern. 6 »Sagen Sie ihm, das sind die vorläufigen Befunde zu den ganzen Fleischstücken, die Sie bei dem Metzger, im Abholmarkt und in diesem Container gefunden haben.« Logan war beeindruckt. »Schon? Das ist -«
»Ich würde mir an Ihrer Stelle keine allzu großen Hoffnungen machen - das da ist nur die Indizierung. Es wird Wochen dauern, bis wir die eigentlichen Ergebnisse haben.« Der Mediziner seufzte. »Und schauen Sie mich nicht so an - wir haben insgesamt 532 einzelne Fleischstücke, und die müssen alle auf DNS getestet werden. Das da unten im Labor ist wie der verdammte EU-Fleischberg.«
Fraser steckte eine Hand unter seine Strickweste und fing an zu kratzen. »Wir geben Proben an Tayside ab, an Strathclyde, Lothian and Borders, Highlands und was weiß ich wen noch - alle, die ein DNS-Labor haben, kriegen was ab ... « Er verstummte und blickte aus dem Fenster des CID-Büros auf das trostlose Stück Parkplatz hinunter, das im grellen Schein der Nachtbeleuchtung da lag. »So was hat es früher nicht gegeben. Damals in der guten alten Zeit, da hatten wir vielleicht ein, zwei Morde im Jahr, alles schön sauber und übersichtlich.« Wieder ein Seufzer. »Na, was soll's - ich mache mich besser mal wieder an die Arbeit. Die Eiskönigin mag bei Tag herrschen, aber ich gebiete über die Kinder der Nacht!« Er zog einen Zipfel seiner Strickweste hoch, als wäre sie ein Cape, und stakste aus dem Zimmer wie ein buckliger, beigefarbener Dracula. Allerdings einer, der sich ganz schön hatte gehen lassen.

7

Grellweiße Lichtkleckse irrten durch die Bäume im Hintergrund, und dann schwenkte die Kamera auf einen übergewichtigen Reporter, der den Zuschauern im ganzen Land verkündete, dass nun schon die zweite Nacht vergeblich nach Ken Wiseman gefahndet werde. » ... wurden die Einsatzkräfte verstärkt, um sämtliche

Waldstücke und Industrieanlagen in ganz Aberdeen zu durchkämmen. Halloween ist traditionell die Zeit, in der die Kinder mit dem Spruch >Trick or treat< auf den Lippen-« »Guising!«, schrie Logan den Fernseher an. »Hier in Schottland gehen wir zum Guising, von wegen >Trick or treat<!« Er schnappte sich die zweite Dose Bier vom Couchtisch und nahm einen tiefenZug. » aber dieses Jahr sind die Straßen der Stadt wie ausgestorben,
niemand wagt sich hinaus in die Kälte und den Nebel. Denn dieses Jahr geht hier ein echtes Monster um -« »Oh, du liebe Zeit!« Logan kramte die Fernbedienung unter den Sofakissen hervor und begann sich auf der Suche nach irgendetwas einigermaßen Erträglichem durch die Kanäle zu zappen ohne Erfolg. Nichts, was ihm geholfen hätte, das blinkende rote Lämpchen am Anrufbeantworter zu ignorieren.
Noch ein kräftiger Schluck Bier, und dann war die Dose leer. Logan rülpste dezent und wuchtete sich vom Sofa hoch. Vielleicht wäre es keine schlechte Idee, einen Happen zu essen ... Das kleine rote Lämpchen blinkte ihn an.
Er ging hin und drückte die Taste.
»ERSTE NACHRICHT: Hallo Logan, ich bin's ... « Es war Jackie, und sie lallte ein wenig, als hätte sie getrunken. »Du fehlst mir, okay? Ehrlich. Du fehlst mir ... « Im Hintergrund konnte er laute Stimmen hören - eine Jukebox, das Gedudel eines Spielautomaten. »Wollt' ich dir einfach nur mal sagen.« Piiiieeeep. Und das Band spulte sich zurück.
Logan drückte noch einmal auf Start.
»ERSTE NACHRICHT: Hallo Logan, ich bin's ... Du fehlst mir, okay? Ehrlich. Du fehlst mir ... « Kneipengeräusche. »Wollt' ich dir einfach nur mal sagen.« Piiiieeeep.
Rrrrringgggg die Türklingel.
»ERSTE NACHRICHT: Hallo Logan, ich bin's ... Du fehlst mir, okay? Ehrlich -«
Rrrrringggg.
»Herrgott noch mal ... Ja, ich komm' ja schon.«
Im Nieselregen, der aus einem schmutzig-orangefarbenen Himmel herabtröpfelte, stand ein kleiner, stämmiger Glasgower und hielt ein paar Plastiktüten in der Hand. »Laz, altes Haus! Trick or treat?«
Logan starrte ihn finster an. »Fang bloß nicht damit an.« »Aye, dir auch fröhliche Weihnachten. Siehst übrigens scheiße aus. Na los, mach mal Platz, das Essen wird vom Rumstehen auch nicht wärmer.«
»Colin, ich ... «
Aber der Reporter hatte sich schon an ihm vorbei ins Haus gedrängt. Seufzend schloss Logan die Haustür und folgte Colin Miller nach oben. Selbst in Freizeitklamotten wirkte der kleine Mann wie ein leicht durchgeknallter, muskelbepackter Dressman. Der Himmel allein wusste, was Isobel an ihm fand.
»Hast du diese Arschlöcher in den Nachrichten gesehen, ey?« Miller pflanzte seine Plastiktüten auf den Küchentisch, langte in eine hinein und warf Logan eine eisgekühlte Flasche KingfisherBier zu.
Logan fing sie auf, kurz bevor sie auf dem Boden aufschlug. »Rufst du eigentlich nie vorher an?«
»Aye, hast recht«, erwiderte der kleine Mann, während er einen Plastikbehälter aus der zweiten Tüte nahm und noch weitere fünf daneben aufstapelte, um den Turm schließlich mit einer Tüte Papadam zu krönen. »Was hab' ich mir bloß dabei gedacht? Hätte ja sein können, dass du gerade 'n heißes Date hast.«
»Sehr witzig.«
»Ach, komm schon, Laz, Kopf hoch! Ich hab den Abend frei. Die Dame des Hauses holt ihren Schönheitsschlaf nach, der Kurze ist bis morgen bei ihrer Mutter, und du hockst hier ganz allein. Also, wenn da nicht ein gepflegter Herrenabend angesagt ist!« Er kramte in Logans Besteckschublade herum und fand schließlich den Flaschenöffner. Mit seinen steifen, behandschuhten Fingerstummein hebelte er den Kronkorken von seiner Flasche ab. »Wir knallen uns die Birne voll, lassen uns dazu indische Köstlichkeiten munden, glotzen ein bisschen Fußball und furzen nach Herzenslust. «
Logan köpfte sein Kingfisher und griff nach einem Papadam. »Dir ist schon klar, dass ich nicht über den Wiseman-Fall reden darf, oder?«
Der Reporter erstarrte. »Den Wiseman-Fall? Daran hätte ich im Traum nicht gedacht! Ich bin doch nicht -«
»Ach, red doch keinen Scheiß, Colin - du versuchst mir hier Informationen über eine laufende Ermittlung zu entlocken, indem du mich mit indischem Bier aus ... « - Logan sah auf dem Etikett nach
- » ... aus Kent bestichst!«
Miller grinste. »Und mit indischem Essen. Vergiss nicht das Essen.«
»Nix da, keine Chance.«
»Ach komm schon, Mann! Du kannst einen armen Freelancer doch nicht am ausgestreckten Arm verhungern lassen! Diese BBC-Säcke haben exklusiven Zugang zu allem, was bei euch läuft.« »Ich dachte, du bist wieder fest angestellt?«
Der Reporter hob die Schultern. »Nee, als Freier verdienst du mehr. Ich mach aber ziemlich viel für den Examiner.«
»Das sehen die vom Journal bestimmt furchtbar gerne.«
»In der Liebe und im Journalismus ist alles erlaubt. Hast du Lime Pickle da?«
»Im Schrank über dem Wasserkocher. Und übrigens, was die da machen, ist schließlich eine Dokumentation und keine Nachrichtensendung. Wird auch erst nächstes Jahr gesendet.«
»Aber -«
»Und es nervt gewaltig. Wohin du auch gehst, überall hält dir jemand eine Kamera ins Gesicht. Solltest du auch mal eine Woche lang ausprobieren - mal sehen, wie dir das gefallen würde.« »Huhn Jalfrezi, Lamm Biryani, Shrimps Rogan Josh - oder ein bisschen von allem?«
»Alles.« Er sah zu, wie Miller das Essen servierte. Mit seinen Lederhandschuhen hatte er einige Mühe, die Deckel von den Plastikbehältern herunterzubekommen. Es wäre wesentlich einfacher gewesen, wenn er die Handschuhe vorher ausgezogen hätte, aber dazu war der Reporter viel zu eitel.
Logan starrte finster in sein Bier. »Ich meine, sie haben mich nicht mal gefragt, ob ich dabei mitmachen will-«
»Ich hab's kapiert. Verdammte Scheiße, es reicht!« Er leckte einen Klacks leuchtend rote Soße von seinem in Leder gehüllten Daumen. »Jedes Mal, wenn ich hier vorbeikomme ... «
»Ich hab doch nur gesagt -«
»Und würde es dich umbringen, dir mal einen Satz anständiges Besteck zuzulegen? Da sind ja die Messer noch besser, mit denen Izzy ihre Leichen aufschneidet!« Da war ein Geräusch in der Dunkelheit, wie ein Kratzen von Metall auf Metall. Heather, die auf der Seite am Boden lag, erstarrte. Zähl bis hundert.
Stille.
Sie robbte weiter an der unsichtbaren Reihe von Eisenstangen entlang. Es war nicht einfach mit ihren hinter dem Rücken gefesselten Händen, und der Kabelbinder, mit dem ihre Hand-und Fußgelenke umwickelt waren, schnitt ihr ins Fleisch, während sie sich zur gegenüberliegenden Wand vortastete. Da war etwas Eckiges im Weg, eine Plastikkiste mit Deckel ... Heather wich zurück, als sie erkannte, was es war - eine chemische Toilette, deren strenger Geruch nach Desinfektionsmittel von etwas noch viel Unangenehmerem überlagert war. Die Stäbe zogen sich quer durch die kleine Kammer mit den Metallwänden und teilten ihr stockfinsteres Gefängnis in zwei Hälften. Auf der einen Seite war sie, auf der anderen Duncan.
»Duncan?« Sie hörte sich an wie ein Frosch, ihre Kehle trocken und wund. »Duncan, kannst du mich hören?«
Ein schlurfendes Geräusch, und dann stöhnte Duncan. Hustete. Sog vor Schmerz zischend die Luft durch die Zähne.
»Duncan, wir müssen hier raus!«
Ein Grunzen, und dann seine Stimme - sie klang dünn und schwach. »Ich ... Ich bin nicht ...... « Wieder ein Husten, feucht und rasselnd. »Ahhh ... mein Gott « Er bewegte sich; sie konnte hö, wie er auf seiner Seite mühsam über den Boden robbte, wie eine sterbende Raupe. Und die ganze Zeit vor Schmerzen stöhnte. »Duncan, bist du okay?«
»Ich bin so müde ... « Wieder hustete er in der Dunkelheit, und sie hörte ihn spucken. Und dann gurgeln. Dann fluchen. Und dann lag er still. Schwer atmend in der Dunkelheit. Und weinte leise. »Ich bin so müde, Heather. Ich ... Ich bin ... «
»Du wirst wieder gesund! Hörst du?« Sie schluchzte jetzt, jedes Wort brannte in ihrer Kehle. »Hörst du mich, Duncan Inglis? Du wirst wieder gesund! Bleib wach!«
»Ich liebe dich. Das wollte ich dir nur sagen, bevor ... « Wieder rang er zitternd nach Luft.
»Duncan! DUNCAN,WACHAUF!«
Etwas streifte ihre Hände. »Duncan?« Es waren seine Haare, verfilzt und klebrig. »Duncan, du darfst mich nicht allein lassen. Bitte, lass mich nicht allein!«
»Es tut mir so leid ... « Wie aus weiter Ferne kam seine Stimme, obwohl er gleich auf der anderen Seite des Gitters lag.
»Lass mich nicht allein.« Nachdem Miller gegangen war, stand Logan in seinem dunklen Wohnzimmer, allein mit dem Geruch nach kaltem Curry und abgestandenem Bier. »ERSTE NACHRICHT: Hallo Logan, ich bin's ... Du fehlst mir, okay? Ehrlich. Du fehlst mir ... « Die anschwellenden Hintergrundgeräusche, während sie noch einen Schluck trank. »Wollt' ich dir einfach nur mal sagen.« Piiiieeeep. Er drückte die Löschtaste und ging ins Bett.

8

Logan konnte sich durchaus interessantere Beschäftigungen vorstellen, als im Verhandlungssaal 1 herumzuhängen und zu warten, bis er aufgerufen wurde. Eine endlose Prozession aus Aberdeens Besitzlosen, vom Pech Verfolgten oder schlichtweg allzu Dummen wurde auf die Anklagebank geschleift, wo sie dann erfuhren, ob sie noch einmal mit einer Geldstrafe davonkamen oder ein paar Wochen lang Kost und Logis von der Regierung Ihrer Majestät spendiert bekamen. Auf merkwürdige Weise erinnerte das Ganze an das Wartezimmer eines Zahnarztes -lauter unglückliche Menschen, die darauf warteten, dass irgendetwas Scheußliches passierte. Nur dass hier keine Uralt-Nummern von irgendwelchen Hausfrauenillustrierten oder zerfledderte Readers' -Digest-Hefte herumlagen. Immerhin war es besser, als staubige Aktenkartons aus dem Archiv heraufzuschleppen. Und es gab Logan die Chance, ein wenig in den alten Fallakten zu lesen. Als Ken Wiseman von der Grampian Police verhaftet worden war, hatte er schon einiges auf dem Kerbholz gehabt - achtzehn Kerben, um genau zu sein: eine Parade von Leichen, die sich quer durch ganz Großbritannien zog. Achtzehn Menschen, und alles, was von ihnen übrig geblieben war, waren ein paar Stücke Fleisch. Logan blätterte sich durch die Namen und Daten. So viele Tote ...
Laut den Aufzeichnungen hatten alle gewusst, dass Wiseman der Schuldige war, nur hatten sie es nicht beweisen können, und am Ende hatten sie sich mit dem Fall begnügen müssen, den sie ihm nachweisen konnten: Mr. und Mrs. McLaughlin, Aberdeen 1987. Und selbst dann
»Sergeant McRae!«
Logan blickte von seinem Papierstapel auf und merkte, dass der ganze Gerichtssaal ihn anstarrte. Er sprang hastig auf und wurde knallrot. »Äh ... ja, Verzeihung, Milord ... « Und von da an ging alles nur noch bergab. Das Licht war blendend hell, es fiel durch eine offene Tür auf der anderen Seite der Gitterstäbe herein. Heather kniff die Augen fest zu und hielt sich zusätzlich schützend die Hand vors Gesicht. Nach den vielen Stunden in völliger Dunkelheit war es einfach zu qualvoll. Ihr Schädel pochte, ihr Hals schmerzte, sie fühlte sich schwindlig und schwach. Ihre Handgelenke brannten - sie hatte sie sich wund gescheuert, als sie sie an der rauen Kante eines der Gitterstäbe so lange auf und ab bewegt hatte, bis der Kabelbinder gerissen war. Allmählich gewöhnten ihre Augen sich an das Licht, und immer mehr Konturen traten hervor. Sie befanden sich in einem kleinen Raum aus Metall, nicht größer als ihr winziges Schlafzimmer zu Hause. Der Boden war rot von Rost und getrocknetem Blut ... 0 Gott ... Duncan war tot. Sie streckte eine zitternde Hand durch die Stäbe und strich ihm über die Stirn. Sie war heiß, nicht kalt. Er lebte noch! Durch das Gitter krächzte sie ihm ins Ohr: »Duncan! Duncan, wach auf!«
Nichts.
»Duncan! Jemand hat uns gefunden, Duncan! Es wird alles gut!« Ein Schatten schob sich vor das Licht, und dann ließ ein lautes metallisches Scheppern die Wände erzittern.
Heather versuchte zu schreien, aber ihre Kehle war so ausgetrocknet, dass sie kaum mehr als ein Flüstern hervorbrachte: »Mein Mann braucht ärztliche ... « Da stand eine Gestalt in der offenen Tür: Metzgerschürze, weiße Gummistiefel, schmutzige Gummimaske, die Augenlöcher zwei schwarze Höhlen, hinter denen nichts Menschenähnliches zu erkennen war.
»Bitte«, versuchte Heather es noch einmal, »bitte, wir werden niemandem etwas sagen! Bitte, Duncan braucht Hilfe!«
Der Mann mit der Metzgerschürze stand da, den Kopf zur Seite geneigt, und sah zu, wie sie weinte, ungefähr so, wie eine Katze einen verletzten Vogel ansieht.
»Bitte! Ich tue alles, was Sie wollen! BITTE!« Sie rappelte sich auf die Knie hoch und nestelte an den Knöpfen ihrer blutgetränkten Bluse herum, und die Tränen strömten ihr über die Wangen, als sie ihren blassen Körper entblößte. »Bitte, tun Sie uns nichts ... «
Der Metzger drehte sich um und zog eine alte Blechwanne in die Zelle.
Heather kniete da in ihrem grauen, matronenhaften BH. »Was immer wir getan haben, es tut uns leid!«
Er bückte sich, nahm zwei Ketten aus der Wanne und führte sie durch zwei Rollen, die an der Decke montiert waren. Dann schleppte er Duncan in die Mitte des Raumes.
Sie warf sich gegen das Gitter, streckte die Arme hindurch und packte ihren Mann an den Knöcheln. Klammerte sich verzweifelt an ihm fest.
»NEIN! Sie dürfen ihn mir nicht wegnehmen! Das dürfen Sie nicht!«
Der Metzger ließ los, und Duncan fiel polternd auf den Boden. Heather zerrte ihn zu sich ans Gitter und schrie dabei aus Leibeskräften: »HILFE! HILFE! WIR SIND HIER DRIN! WARUM HILFT UNS DENN NIEMAND?«
Der Metzger packte ihre Handgelenke und riss sie mit einem Ruck zu sich, sodass sie mit dem Kopf gegen die Eisenstäbe krachte. Der Schmerz verschloss ihr die Augen, brennendes Eisen füllte ihre Nase aus. Heather öffnete den Mund, um zu schreien, 7 und schmeckte Blut. Sie versuchte sich loszureißen, doch er hielt sie fest ... und ließ dann plötzlich los. Sie schnellte nach hinten, doch da stoppte irgendetwas ihre Bewegung mit einem schmerzhaften Ruck - ihre Handgelenke waren mit einem neuen Satz Kabelbinder zusammengebunden, zu beiden Seiten des rostigen Gitterstabs. »NEIN!« Sie warf sich vor und zurück, ohne auf den Schmerz zu achten. »LASSEN SIE IHN LOS!«
Der Metzger schlang die Ketten um Duncans Knöchel, und dann zog er ihn hoch. Die Ketten liefen rasselnd über die Rollen, bis der schlaffe Körper ihres Mannes mit dem Kopf nach unten über der Blechwanne baumelte. Etwas zuckte in seinem blassen Gesicht, und er schlug die Augen auf. Verwirrt.
»Heather?«
»Duncan!« Sie senkte die Schulter und warf sich mit ihrem ganzen Gewicht gegen die Gitterstäbe. Sie konnte nicht richtig Anlauf nehmen, aber es reichte, um das Metall zum Ächzen zu bringen.
»Heather ... «
Diesmal erzitterte der ganze Raum, als sie gegen das Gitter krachte. »LASSEN SIE IHN LOS!«
Der Metzger nahm eine lange grüne Gummischürze aus einem Eimer und zog sie an. Dann noch ein Paar grüne Gummihandschuhe, die bis zu den Ellbogen reichten.
»Geben Sie mir meinen Mann raus, Sie Schwein!« RUMMS wieder warf sie sich gegen das Gitter, riss sich die Haut an der nackten Schulter auf.
Er nahm eine Axt aus dem Eimer, gefolgt von einem Ding, das wie eine Taschenlampe oder ein Lichtschwert aussah. Und zuletzt noch einen Satz Messer. Der Metzger wählte eines aus und schnitt Duncans Kleider auf, fuhr mit der Klinge an den Nähten entlang und schälte ihn wie eine Orange.
Und als Duncan splitternackt war und seine blasse Haut im grellen elektrischen Licht schimmerte, da schraubte der Metzger das Lichtschwert in der Mitte auseinander, schob eine kleine griine Patrone hinein und schraubte es wieder zusammen.
»LASSEN SIE IHN LOS!« Wieder warf sie sich gegen das Gitter.
»Heather ... «
Klick - noch eine letzte kleine Drehung an dem Lichtschwert. Der Mann packte ein Büschel von Duncans Haaren und zog seinen Kopf hoch.
»Heather ... Heather, ich liebe d-«
Der Mann drückte das stumpfe Ende des Lichtschwerts fest gegen Duncans Kopf, genau am Scheitel ... Ein lauter Knall hallte von den Wänden der Metallkammer wider, und Duncans Muskeln krampften sich zusammen. Ein dünner Blutstrahl quoll stoßweise aus dem Loch, das sich in seiner Kopfhaut aufgetan hatte. Heather schrie. Der Metzger griff ruhig nach einem dünnen Drahtstab und schob ihn in den kleinen roten Geysir hinein: immer vor und zurück, bis er ihn schließlich so tief hineinsteckte, dass nur noch der Holzgriff hervorschaute. Duncan rührte sich nicht mehr.
Der Metzger schlitzte Duncan die Kehle auf, vertikal vom Schlüsselbein bis zum Kinn. Dann verschwand die Klinge ganz in der Wunde - eine Drehung, und ein gewaltiger roter Schwall ergoss sich in die Blechwanne.
Duncan hing da, nackt und still und stumm. Sanft schwang er hin und her und tropfte in die Wanne.
Heather sank auf die Knie und schluchzte. Sie sah nicht hin, als der Metzger ihren Mann häutete und ausnahm.

9

DI Steel wartete auf Logan, als er vom Gericht zurückkam. »Und?« »Zwei Monate.«
»Ist das alles?«
»Der Richter meinte, er habe echte Reue gezeigt und stelle keine unmittelbare Gefahr für die Öffentlichkeit dar. Wir können froh sein, dass er überhaupt verknackt wurde.«
»Wieso machen wir uns überhaupt die Mühe, die Saukerle festzunehmen?« Steel zog ihren Hosenbund hoch. »Okay, ich will, dass Sie-«
»'tschuldigung.« DC Rennie kam schwankend vor ihnen zum Stehen, beladen mit einem Karton voller Akten. »Das Zeug ist echt sauschwer ... « Steel trat einen Schritt zur Seite, und Rennie torkelte vorbei. Der Constable hielt inne. »Kommen Sie heute Abend mit?« Steel zuckte mit den Achseln. »Ach, warum nicht? Laz kann ja seinen neuen Freund aus Birmingham mitbringen.«
»Er ist nicht mein Freund!«
»Da fällt mir ein« - Rennie packte den Karton fester -, »Chief Constable Faulds sucht d-«
»Ach ja?«, meinte Steel. »Na, der kann mich mal-«
»Nein, nicht Sie - er sucht DS McRae. Ging irgendwie darum, die ursprüngliche Ermittlung nachzuvollziehen.«
Logan schloss die Augen. »0 Gott ... «
Steel gab ihm einen Klaps auf den Rücken. »Machen Sie sich nichts draus, Laz; Sie werden Ihren Lohn im Himmel bekommen. Aber bevor es so weit ist, hätte ich noch gerne den VandalismusBericht - sonst gehen Sie nämlich in die andere Richtung, verstanden?« Die untergehende Sonne ließ die grauen Häuser in Pfirsich-und Goldtönen schimmern, als Logan den Einsatzwagen absperrte und wartete, bis Faulds mit seiner Anekdote über eine zweiundsiebzigjährige Prostituierte fertig war, die er einmal mitten im Zentrum von Birmingham aufgegriffen hatte, bekleidet nur mit einem Nonnenschleier und einem Bruchband. Alec, der Kameramann, wartete ebenfalls, bis der Chief Constable zur Pointe kam, und bestätigte dann, dass der Ton perfekt ausgesteuert sei. »Gut.« Faulds fuhr sich mit der Hand durchs Haar und blickte zu der glitzernden Granitfassade des Wohnblocks auf. Dann räusperte er sich und schritt auf den Eingang zu. Logan flüsterte dem Kameramann ins Ohr: »Na ... hat Insch Ihnen wieder gesagt, Sie sollen sich verpissen?«
Alec verzog das Gesicht. »Der Mann ist ein Alptraum. Heute Morgen dachte ich wirklich, er haut mir eine rein. Dabei habe ich ihn bloß gefragt, wie's mit seiner Diät läuft.«
Sie folgten Faulds in das Gebäude. Drinnen war es düster. Eine dreckverschmierte Fußmatte strömte einen leisen Geruch nach Hundekacke aus; am Treppengeländer war ein Mountainbike festgekettet; in einer schmutzigen Pfütze am Boden gammelte ein Haufen Wurfsendungen vor sich hin. Faulds begann die Treppe hinaufzusteigen.
»Also, das passt wirklich super in unser Fleischer-Special«, sagte Alec. »Wir lassen die Ermittlungen von damals wieder lebendig werden, reden mit den Zeugen, besuchen die Tatorte.« Faulds blieb auf dem ersten Treppenabsatz stehen, beugte sich über das Geländer und rief herunter: »Ist irgendwas?«
»Wir kommen schon.« Alec senkte die Stimme. »Mal ganz unter uns - was halten Sie eigentlich von Faulds?«
Logan zuckte mit den Achseln. »Ich denke, er ist ganz in Ordnung. Ein bisschen eingebildet. Ich hatte ja erwartet, dass er so ein richtiger Kotzbrocken wäre, der ständig den Vorgesetzten rauskehrt
- also der typische Chief Constable, wissen Sie?« »Erinnern Sie sich noch an den Fall von diesem BirminghamBomber? Also jedenfalls, Faulds war derjenige, der -«
»Sind Sie beide eingeschlafen da unten?«
Logan seufzte und ging auf die Treppe zu. »Die Stimme unseres Herrn.«
Wohnung 6 war im obersten Stock. Die Tür war dunkelrot gestrichen, mit einem kleinen Messingschild über dem Briefschlitz. »Dr. phil. Fames McLaughlin« war darauf eingraviert, und darunter »Cerberus, Medusa und Mrs. Poo«. Logan drückte die Klingel.
Zwei Minuten später wurde die Tür von einem jungen, bärtigen Mann in Pyjama, Bademantel und Pantoffeln geöffnet. Mitte zwanzig,Teetasse in der einen Hand, eine Scheibe Toast in der anderen.Auf seiner Nasenspitze saß eine Brille. Er warf einen Blick auf die drei Männer im Treppenhaus, entdeckte Alecs Kamera und sagte: »Zehn Minuten. Ich darf das Buch zweimal anpreisen, und es bleibt die ganze Zeit im Bild. Einverstanden?« Er steckte sich den Toast zwischen die Zähne und streckte die Hand aus, um die Abmachung zu besiegeln. Es klebte Marmelade dran.
Logan schüttelte sie nicht. »Wir sind nicht vom Fernsehen, Mr. McLaughlin.« Er kramte seinen Dienstausweis aus derTasche. »DS McRae, Grampian Police. Das ist Chief Constable Faulds von der West Midlands Police. Wir sind gekommen, um Ihnen ein paar Fragen zu stellen über den Abend, als Ihre Eltern verschwanden.«
»Das ist zwanzig Jahre her!« McLaughlin verdrehte die Augen. »Lesen Sie doch einfach das Buch, okay? Da steht alles drin. Ich kann mich sonst an nichts erinnern.«
»Wir werden uns bemühen, nicht zu viel von Ihrer Zeit in Anspruch zu nehmen, Sir. Es ist wirklich wichtig.«
Ein Seufzer. »Okay, okay. Sie können reinkommen.Aber passen Sie auf, wo Sie hintreten. Ich bin mir ziemlich sicher, dass Medusa gekotzt hat, aber ich hab noch nicht rausgefunden, wohin ... «
James McLaughlins Wohnzimmer war mit Büchern übersät. Im Erkerfenster stand ein Computertisch, auf dem Papiere, Zettel und noch mehr Bücher herumlagen. Davor stand ein Drehstuhl, und darauf thronte ein großer Kater mit dichtem grauem Pelz, der die Besucher hochmütig beäugte.
McLaughlin verjagte ihn. »Runter da, Cerberus, das ist Daddys Stuhl.«
Logan konnte keine Sitzgelegenheit entdecken, also räumte er einen Stapel Taschenbücher vom Sofa auf den Boden. »Tut mir leid, wenn wir Sie aus dem Bett geklingelt haben.«
Der Mann zuckte mit den Achseln. »Nee, passt schon. Ich habe gearbeitet.« Er klopfte mit der flachen Hand auf seine Pyjamajacke. »Ganz normales Schriftsteller-Outfit.«
Faulds stakste über die Bücherstapel hinweg und betrachtete die gerahmten Fotos an der Wand. »Ich habe Ihr Buch gelesen«, sagte er schließlich. »Sehr gut. Das mit den ganzen besserwisserischen Polizisten, die damals aus dem Süden heraufgekommen sind, fand ich besonders gelungen.«
McLaughlin strahlte. »Freut mich, dass es Ihnen gefallen hat. Es war ... « Er runzelte die Stirn. »Detective Superintendent! Dachte ich mir doch, dass Sie mir irgendwie bekannt vorkommen. Mensch, Sie haben sich ja kaum verändert!«
»Chief Constable schimpfe ich mich inzwischen.« Faulds nahm eine kleine Holzplakette von der Wand, las die Inschrift und hängte sie wieder an ihren Platz. »Ich bin wirklich froh, dass Sie etwas aus Ihrem Leben gemacht haben, Jamie. Manch einer hätte sich in einer Ecke zusammengerollt und wäre da bis ans Ende seiner Tage geblieben.«
»Tja nun, ich war schon immer gut in Englisch, und meine Therapeutin meinte, wenn ich alles aufschriebe, würde das vielleicht ... nun ja, therapeutisch wirken. Und wie Sie sehen ... « Er deutete lächelnd auf die vier gerahmten Buchcover an der Wand alles Kinderbuch-Bestseller. Aberdeens Antwort auf J.K. Rowling, nur nicht annähernd so berühmt. Oder reich. »Aber
Sie sind sicher nicht hier, um über Simon und die Kobolde zu reden, oder?«
»Sie haben die Nachrichten gesehen?«
McLaughlin erschauderte und deutete auf ein Exemplar der Daily Mail, das oben auf einem Stapel Lexika lag »Killer-Kannibale immer noch auf freiem Fuß«. »Schwer zu übersehen. Ich habe Alpträume, seit ich von diesen Leichenteilen gelesen habe, die unten am Hafen gefunden wurden. Letzte Nacht habe ich geträumt, Wiseman wäre zurückgekommen, um mir den Garaus zu machen ... Hat eine halbe Flasche Macallan gebraucht, den Traum zu vertreiben.« Er hüllte sich in seinen Bademantel und zog die Kordel fest zu.
Logan zückte sein Notizbuch und blätterte es durch, bis er zu der Stelle über McLaughlins Eltern kam. »Wir haben uns die alten Fallakten noch einmal vorgenommen. Es wird da nicht so ganz klar, was passierte, bevor Sie das Haus erreichten,«
Faulds nickte. »Und in Ihrem Buch schreiben Sie auch nicht viel darüber.«
McLaughlin machte den Mund auf, um etwas zu sagen, überlegte es sich dann aber anders. »Wem darf ich was zu trinken anbieten? Ich habe Gin, und ich habe Whisky. Den Wein habe ich gesternAbend komplett weggeputzt ... «
»Tut mir leid, Sir, wir sind im Dienst. Aber über eine Tasse Tee würden wir uns freuen.«
»Na dann, Tee für alle.« Und er verschwand in der Küche.
Der Chief Constable hielt in seinem Rundgang durchs Wohnzimmer inne und zog ein Buch aus einem der unteren Regale: Smoak With Blood - Die Jagd nach dem Fleischer. Den Einband zierte ein Foto von einer Gestalt mit einer Metzgerschürze und einer MargaretThatcher-Gruselmaske. Kein Wunder, dass es keine gerahmte Version davon an der Wand gab - wer will schon tagaus, tagein den Mörder seiner Eltern vor Augen haben?
Als McLaughlin mit dem Tee zurückkam, las Faulds gerade laut vor:
»Aus unerfindlichen Gründen ist das eine meiner frühesten Erinnerungen - wie ich mit meinem besten Freund durch die dunklen, regengepeitschten Straßen gehe. Zurück zu meinem Elternhaus. Hand in Hand mit einem Mörder.Alles, was davor war, habe ich komplett vergessen, als hätte es die ersten sechs Jahre meines Lebens nie gegeben. Als hätte ich erst in diesem Moment zu existieren begonnen. Als wäre mein Lebensfunke entfacht worden, Minuten bevor der meiner Eltern erlosch ... <<<
McLaughlin errötete. »Tja, nun ... Ich habe zu der Zeit viel Dickens gelesen. Kann's gar nicht glauben, dass ich so einen Kitsch geschrieben haben soll.«
»Was ist aus Catherine Davidson geworden? Sie sollte Sie doch nach Hause bringen.«
Der junge Mann gab Logan seinen Tee und schenkte sich selbst anschließend einen großen Whisky ein - Highland Park, 18 Jahre alt. »Das wüsste ich auch gerne. Als ich an dem Buch schrieb, habe ich alles versucht: Wortassoziationen, Hypnose, das volle Programm. Ich weiß, es klingt bescheuert, aber alles vor diesem Nachhauseweg ist eine einzige Leerstelle. Es ist, als hätte meine frühe Kindheit nie stattgefunden.« Er nahm einen großen Mundvoll von seinem Whisky und machte eine nachdenkliche Pause, ehe er ihn hinunterschluckte.
»Und was ist mit Ihrem Freund, Richard Davidson?«
»Ah ja ... Richard. Wir haben keinen Kontakt mehr. Das Letzte, was ich von ihm gehört habe, war, dass er drei Jahre in Craiginches absitzen muss, wegen illegalen Drogenbesitzes, Meineids und schwerer Körperverletzung. Wie Sie vorhin sagten, Superintendent: Manche Leute kommen nie mehr aus ihrer Ecke hervor. Wiseman hat mir meine Eltern und meine Vergangenheit genommen, Richard hat er seine Mutter und seine Zukunft genommen.« Noch ein Mundvoll Whisky. »Ich weiß nicht, was schlimmer ist.«
»Und dann hat er für Sie beide Essen gemacht?«
»Genau. Findus-Knusperpfannkuchen aus der Tiefkühltruhe mit Röstzwiebeln, Kartoffelpüree und Erbsen. Ich wollte Fischstäbchen.« Ein freudloses Lachen. »Witzig, was? Meine Mama und mein Papa werden gerade in der Küche fachgerecht zerlegt, und ich plärre nach meinem blöden Käpt'n Iglo ... Ich hatte noch nie so viel Blut gesehen ... « Der letzte Rest von McLaughlins Whisky verschwand in seinem Mund. »Na, wer trinkt noch einen mit?« Der Berufsverkehr hatte seinen Höhepunkt erreicht, als sie mit Logan am Steuer zum Revier zurückfuhren. Im gelben Schein der Straßenbeleuchtung schlichen die Autos Stoßstange an Stoßstange dahin. Vom Rücksitz kamen gemurmelte Flüche - es war Alec, der die Nachrichten auf seinem Handy abhörte. »Verdammte Scheiße, wieso kann eigentlich niemand seine Arbeit vernünftig machen? ... Löschen ... Interessiert mich nicht ... Löschen ... Ach du Scheiße!« Der Kameramann rutschte auf seinem Sitz vor und steckte den Kopf zwischen den Vordersitzen hindurch: »Das glauben Sie nie -« Faulds' Handy begann Phil Collins' »In the Air Tonight« zu spielen. »Hallo?«

»Ich hatte gerade einen Anruf von der Nachrichtenredaktion der BBC-«
»Hallo?« Der Chief Constable steckte sich einen Finger ins Ohr. »Ja ... Nein, wir sind gleich da!«
»- Wiseman hat angerufen.«
Logan nahm für eine Sekunde die Augen von der Straße und musste gleich darauf voll auf die Bremse steigen, um nicht auf einen Porsche aufzufahren. »Sie machen Witze!«
»Er will ein Interview, genau wie dieser Typ in Ipswich.« Faulds beendete sein Gespräch. »Wäre es möglich, dass Sie ein bisschen mehr Gas geben? Wir müssen zu einer Einsatzbesprechung. Wiseman -«
»Hat bei der BBC angerufen. Ja, Sir, Alec hat es mir gerade erzählt. «
Faulds runzelte die Stirn. »Nein. Er hat sich sein nächstes Opfer geschnappt.«

10

»So, wenn ich dann um Ruhe bitten dürfte.« Sofort wurde es still im Besprechungsraum. Die Reihen waren voll besetzt mit Uniformierten, Hilfskräften und Kriminalbeamten. Alec und sein Kumpel mit der ganz großen Kamera hatten sich so aufgestellt, dass der eine die Truppe filmen konnte, während der andere auf DI Insch hielt, der vorne stand und der versammelten Mannschaft über den neu esten Vermisstenfall Bericht erstattete. »Valerie Leith.« Klick - auf der Projektionsfläche erschien das Gesicht einer Frau: Mitte dreißig, leicht übergewichtig, das braune Haar zu einer unvorteilhaften Bob-Frisur geschnitten, hübsche grüne Augen. »Gegen halb acht gestern Abend kommen Valerie und William Leith nach Hause. Sie werden überfallen, und William Leith erleidet schwere Kopfverletzungen.Als er das Bewusstsein wiedererlangt, ist seine Frau verschwunden, und die Küche ist voller Blut.«
Klick - das Cover von James McLaughlins Buch erschien, der Titel Smaak With Blaad in weißen Lettern auf grellrotem Hintergrund, darunter das Foto einer Gestalt im »Fleischer«-Kostüm. »Von diesem Mann wurde William Leith nach eigenen Angaben überfallen.« Insch legte eine lange Kunstpause ein. »Damit istWiIliam Leith der erste Erwachsene, der jemals eine Begegnung mit Wiseman überlebt hat.« DC Rennie lehnte sich zu Logan herüber und flüsterte ihm ins Ohr: »Was heißt denn eigentlich dieses >smaak<?«
»Keine Ahnung. Und jetzt sei still.«
»Man wird ja noch fragen dürfen ... «
Klick - und das zerschundene Gesicht eines Mannes füllte die Leinwand aus. Dicke Verbände verdeckten die Hälfte seines Kopfes. »Vierunddreißig Stiche«, erklärte Insch, »drei Blutkonserven. Leith befindet sich derzeit im Aberdeen Royal Infirmary und steht unter Polizeischutz - ich will nicht riskieren, dass Wiseman wiederkommt und nachholt, was er versäumt hat.«
Klick - Ken Wisemans mürrisches Gesicht blickte ihnen von der Leinwand entgegen. Die Zeit und die Justizvollzugsanstalt Peterhead waren nicht freundlich zu ihm gewesen. Seine wenigen verbliebenen Haare waren kurz geschoren und ergraut, und auch in seinem Kinnbart war schon mehr Weiß als Schwarz zu sehen. Große Ohren, große Hände, alles an ihm war groß; er war übergewichtig, wirkte aber immer noch kraftvoll. Eine lange Narbe verlief von der linken Hälfte der Stirn durch die rechte Augenbraue hinunter bis zur Mitte der Wange, wodurch das Augenlid schräg nach unten gezogen wurde. Kein hübsches Gesicht.
»Er ist seit Dienstagmorgen auf der Flucht, aber heute Nachmittag hat er bei der BBC angerufen.« Insch gab einem uniformierten Constable ein Zeichen, worauf dieser das Band startete.
Eine freundliche Frauenstimme: »Hallo, BBC Scotland, was kann ich für Sie tun?«
Knistern und Rauschen. Eine Pause. Dann eine tiefe Männerstimme mit kaum merklichem Aberdeener Akzent: »Ich möchte mit jemandem über den Fleischer reden.«
»Augenblick, ich frage mal nach, ob jemand frei ist ... « Es wurde einen Moment still in der Leitung, dann hörte man Warteschleifenmusik und schließlich eine andere Frauenstimme:
»Nachrichtenredaktion - was kann ich für Sie tun?«
»Wissen Sie, wer ich bin?«
Wieder eine Pause, vermutlich ausgefüllt mit Augenrollen und theatralischen Seufzern. »Rufen Sie wegen einer bestimmten Sache -«
»Ken Wiseman. Sie suchen nach mir. Sie verbreiten Lügen über mich.«
Hektisches GerascheI, und die Stimme der Frau klang plötzlich deutlich interessierter. »Ah, ja. Und Sie wollen diese Missverständnisse aus dem Weg räumen? Den Menschen Ihre Sicht der Dinge vermitteln?«
»Sie haben das schon mal gemacht und jetzt machen sie's wieder. Die schicken mich nicht noch mal in den Scheißknast!« So ging es weiter - schweigend hörten sich die im Besprechungsraum Versammelten an, wie Wiseman über diesen Haufen von Arschlöchern bei der Grampian Police wetterte. Dann forderte Insch den Constable auf, das Band anzuhalten. »Also«, sagte er, während er geistesabwesend seine Taschen durchwühlte, wie stets auf der Suche nach nicht vorhandenen Süßigkeiten, »wir haben das Band seinem Sozialarbeiter und zwei seiner Arbeitskollegen vorgespielt - es ist definitiv Wisemans Stimme. Der Anruf kam aus einer öffentlichen Telefonzelle in Tillydrone, wir wissen also, dass er sich immer noch in der Stadt aufhält. Aber jetzt wird es erst richtig interessant ... «
Das Band lief weiter. Noch mehr Geschimpfe, und dann fragte die Frau: » Würden Sie Ihren Standpunkt gerne persönlich vortragen? In einem Fernsehinterview?Vor der ganzen Nation?« Diesmal war die Pause so lang, dass Logan schon dachte, Wiseman hätte aufgelegt. Doch dann war wieder diese dunkle Stimme zu hören: »Vor der ganzen Nation?«
»Wir könnten es noch heute machen! Passt es Ihnen heute? Sie könnten zu uns ins Studio kommen. Wir sind hier an der Beechgrove Terrace, und -«
»Halten Sie mich für bescheuert? Ich sage, wann und wo. Verstanden?«
»Okay, okay, ganz, wie Sie wollen. Sie sagen mir, wo, und wir kommen zu Ihnen. Sie sind der Boss. Ich wollte Sie nicht -« »Ich melde mich.« Und dann das leise Summen einer toten Leitung.
»Hallo? Hallo? Ich fass es nicht ... Steve! Steve, du rätst nie, mit wem ich gerade -« Klack. Die Aufnahme war zu Ende.
»So«, sagte Insch. »Irgendwelche Fragen?«
»Du liebe Zeit.« Faulds blieb abrupt mitten in der Küche der Leiths stehen und drehte sich einmal langsam um die eigene Achse. »Das ist ja wie eine Szene aus Reservoir Dogs hier ... « Der kleine Metallsteg, den die Kriminaltechniker aufgebaut hatten, damit ihnen die Leute nicht die Spuren zertrampelten, quietschte unter seinen Schritten, als er vorsichtig in Richtung Spüle ging.
Alles war voller Blut: der ganze Boden, die Schranktüren; Schmierflecken auf den Arbeitsflächen, Spritzer an den Wänden und sogar an der Decke. Irgendjemand hatte der Küche mit fünf Litern Valerie Leith einen neuen Anstrich verpasst.
Der Chief Constable ließ den Blick über die verklebten Fliesen wandern. »Erste Eindrücke?«
Logan starrte auf einen Stalaktiten aus erstarrtem Hämoglobin, der an der Dunstabzugshaube hing. »Es ist viel mehr Blut als beim letzten Mal.«
Faulds nickte. »Vor zwanzig Jahren haben wir das gleiche Muster angetroffen. Manchmal schlachtet Wiseman sie an Ort und Stelle ab, manchmal nimmt er sie mit und tötet sie woanders. Sonst noch etwas?«
»Nun ja ... Darben müssen diese Leute offensichtlich nicht.« William und Valerie Leith hatten einen Porsche 911 in der Garage und einen fetten Lexus mit Allradantrieb neben dem Haus stehen. Es war eine dieser umgebauten Scheunen in den Außenbezirken von Aberdeen, die immer gleich ein Vermögen kosteten: baufällige Wirtschaftsgebäude, die sich irgendein Bauunternehmer unter den Nagel gerissen hatte, um sie in »Luxus-Landsitze für anspruchsvolle Führungskräfte« umzuwandeln - ebenso exklusiv wie teuer.
Faulds stützte sich geistesabwesend mit einer Hand auf der Arbeitsfläche aus schwarzem Granit ab, schnitt eine Grimasse und zog die Hand wieder weg. Sein Latexhandschuh machte ein ratschendes Geräusch, als er ihn von dem klebrigen Blut losriss. »Mist ... « Er wischte den Handschuh an seinem weißen Schutzanzug ab und hinterließ dabei einen verschmierten dunkelroten Fleck.
Logan öffnete die Flügeltüren und trat hinaus auf die Terrasse. Draußen war es stockfinster, die nähere Umgebung kaum mehr als eine Ansammlung graubrauner Silhouetten vor dem Hintergrund des nächtlichen Aberdeen. Kleine Lichtflecken von Taschenlampen wanderten über die Wiese hinter dem Haus, und alles war still bis auf das gelegentliche Bellen eines Polizeihundes.
Die Aussicht war gigantisch - jenseits der South Deeside Road sah mah die Lichter von Cults, Garthdee und Ruthrieston funkeln. Eine einsame Rakete stieg zischend in den Novemberhimmel auf und explodierte in einem Regen aus roten Fünkchen. Vier Sekunden später kam der Knall an, aber da waren die Funken schon längst verschwunden.
»Können Sie sich vorstellen, wie es wäre, am nächsten Montag hier oben zu stehen? Sie könnten sämtliche Feuerwerke in der ganzen Stadt sehen.«
Der Chief Constable trat zu ihm an die Brüstung. »Mann, ist das eine Kälte.« Er schüttelte sich. »Wenn Sie Wiseman wären, würde Sie einfach dasitzen und warten, bis die BBC kommt, um Sie zu interviewen?«
»Nie im Leben. Ich würde das erste Schiff nehmen, das mich außer Landes bringt.«
»Was die Frage aufwirft: Wieso ist er immer noch hier?«
Logan stieß sich von der Brüstung ab, als eine weitere Rakete kreischend gen Himmel sauste. »Er hat vielleicht noch eine Rechnung offen.«
Faulds nickte. »Das ist es, was mir Sorgen macht.« Heather drückte sich den Handballen fest aufs Auge und wischte die Tränen weg. Es war ein Alptraum, nichts weiter. Ein schlimmer Traum. Sie würde aufwachen, und alles wäre wieder gut. Sie würden Boeuf Bourgignon essen und ein bisschen Wein trinken, und Duncan würde noch am Leben sein. Duncan .,. Sie hatte geweint, bis ihr alles wehgetan hatte, hatte geschrien, bis sie keine Luft mehr bekam. Und jetzt war nichts mehr übrig, und nur ein dumpfer, tauber Schmerz hüllte ihr Herz ein wie vergifteter Stacheldraht. Sie lehnte sich mit dem Hinterkopf an die dunkle Metallwand und wimmerte leise.
Von draußen kam ein Geräusch, und Licht durchflutete ihr Gefängnis, glitzerte auf den Blutlachen, mit denen der rostige rote Boden übersät war. Alles, was von Duncan übrig war.
Heather schloss die Augen. Es war so weit - der Metzger war wiedergekommen, um sie zu holen. Jetzt würde sie es sein, die mit dem Kopf nach unten über der Blechwanne aufgehängt und ausgeweidet würde. In gewisser Weise war es eine Erleichterung; wenigstens würde sie bald wieder mit ihrem Mann und ihrem Sohn vereint sein.
Der Metzger trat in die Zelle, und Heather wich voller Panik zurück.
Sie wollte um ihr Leben betteln, doch ihr Mund war zu trocken, ihre Lippen aufgesprungen und blutig. Sie hatte es sich anders überlegt - sie wollte nicht bei Justin und Duncan sein. Sie wollte nicht sterben!
Aber der Metzger hatte kein Messer in der Hand, sondern einen Schlauch. Kaltes Wasser prasselte auf den Boden, spritzte von der harten Metallfläche hoch und benetzte alles mit einem Regen aus kleinen rosa Tröpfchen, während die letzten Überreste von Duncan in den Abfluss gespült wurden.
Als nichts mehr übrig war, verschwand der Metzger, doch nur, um dreißig Sekunden später mit einem in Alufolie gewickelten Päckchen und einer Flasche Wasser wiederzukommen. Er stellte bei des auf dem Boden ab - gerade eine Armlänge von den Gitterstäben entfernt -, und dann stand er nur da und starrte sie an.
Gott, sie hatte solchen Durst.
Zitternd schob Heather sich zum Gitter vor und schnappte sich die Flasche, um gleich wieder in ihre Ecke zurückzuhuschen. Der Kerl hatte nicht einmal einen Finger gerührt. Sie schraubte hastig den Deckel von der Flasche und trank, schüttete das Wasser so gierig in sich hinein, dass sie gleich husten und spucken musste. Um ein Haar wäre ihr alles wieder hochgekommen.
Der Metzger nickte und deutete dann stumm auf den Alubehälter. Dann auf den Mund seiner Maske. Und dann rieb er sich den Bauch.
Heather starrte den Behälter an; sie wagte nicht, ihn zu nehmen. Vorsichtig zog er die Alufolie an einer Ecke zurück, und der Duft von warmem Essen erfüllte den Raum. Ihr Magen knurrte. Sie lugte zwischen den Stäben hindurch. Es war nur Blutwurst. Ganz normale, gewöhnliche Blutwurst. Und sie war so hungrig ... Der Metzger zog sich wieder zur Tür zurück, und Heather war mit einem Satz am Gitter, griff nach dem Behälter und zog ihn rasch auf ihre Seite. Atmete das berauschende Aroma des warmen Essens ein. Mit zitternden Fingern schob sie sich die erste Scheibe Wurst in den Mund, schloss die Augen und kaute. Ihre Familie war tot, und sie aß Blutwurst, als wäre nie irgendetwas passiert. Heather hätte den Bissen fast wieder ausgespuckt, aber es war Essen, sie hatte Hunger, es ging ihr dreckig, und sie hatte ihre Medikamente nicht. Also tat sie, was sie ihr ganzes Leben lang getan hatte: Sie half sich selbst und bekämpfte ihre Depressionen mit Essen.
Sie aß alles restlos auf, bis nichts mehr übrig war, nur fettige Alufolie.
Und die ganze Zeit sah der Mann ihr schweigend zu. Dann, als sie mit dem Essen fertig war, nickte er, ging hinaus und machte die Tür zu. Ließ sie allein in der Dunkelheit. Logan hielt sich die Hand ans Ohr und fragte DI Steel, ob sie das noch einmal wiederholen könne. Es war viel zu voll und viel zu laut hier im Nachtclub, und viel zu heiß. Das hatten sie nun davon, dass sie diesen Trottel Rennie einen geselligen Abend hatten organisieren lassen. Der Teppichboden war klebrig, es stank nach abgestandenem Bier, Schweiß, Aftershave und Parfum, und die Musik war so laut, dass ihm die Lunge vibrierte. »Ich sagte«, schrie Steel, »die da würde ich allesamt nicht von der Bettkante stoßen.« Sie deutete auf eine Gruppe von Girlies auf der Tanzfläche: lange blonde Haare, kurze Röcke, knappe Tops und Bauchnabelpiercings, die im pulsierenden Discolicht glitzerten. Logan sah zu, wie Detective Constable Simon Rennie hüftwackelnd an ihrem Tisch vorbeitänzelte und dabei eine verblüffende Ähnlichkeit mit einem Oktopus unter Starkstrom an den Tag legte. Eins der Girlies schloss sich ihm lachend an und schmiegte sich unter rhythmischen Zuckungen an ihn.
»Glücksschwein.« Steel nahm noch einen Schluck von ihrem extrem überteuerten Bier. »Kein Wunder, dass er unbedingt hierher wollte.«
Rennie war nicht der einzige Polizist außer Dienst, der da oben eine coole Sohle aufs Parkett legte - sogar Faulds hatte den Hintern hochgekriegt, als der DJ eine alte Phil-Collins-Nummer aufgelegt hatte -, aber Logan war nicht in der Stimmung dafür. »Ich hasse Nachtclubs.« »Das haben Sie schon öfter gesagt.« Drei Nummern später kam Rennie verschwitzt an den Tisch zurück und verteilte eine neue Runde Drinks. »Ist das nicht geniar?«
Logan warf ihm einen bösen Blick zu, doch das konnte die Begeisterung des Constables nicht trüben.
»Oh - ehe ich's vergesse ... « Rennie zückte seine Brieftasche und entnahm ihr eine zusammengefaltete Postkarte, auf der ein nackter Bodybuilder mit einem strategisch platzierten Polizeihelm zu sehen war. »Die ist gestern gekommen.«
Die Karte war von Jackie - sie ließ die ganze Truppe wissen, dass sie ihre zeitweilige Versetzung zur Abteilung Organisiertes Verbrechen und Bandengewalt der Strathclyde Police in vollen Zügen genoss.
Rennie nickte im Takt der Musik, während ein Song jäh abgewürgt wurde und gleich der nächste in ohrenbetäubender Lautstärke aus den Boxen dröhnte. »Scheint ja heiß herzugehen bei denen da ooh, auf die Nummer fahr ich total ab!« Sprach's und entschwand wieder in Richtung Tanzfläche.
Zwanzig Minuten später war er immer noch dort und tanzte Stehblues mit einem der blonden Girlies von vorhin. Die Zungen verknotet, die Augen geschlossen, die Hände auf Entdeckungsreise. »Da wird einem ja schlecht.« Steel zog die Nase hoch, während sie zusah, wie der Detective Constable und seine Freundin ineinander hineinzukriechen versuchten. »Ich bin viel sexyer als er.« Faulds lehnte sich über die Brüstung, die die Trinker von den Tänzern und Fummlern trennte. »Sagen Sie mal«, rief er, »was hat es denn eigentlich mit diesem >Laz<-Gerede auf sich?«
Logan seufzte. »Das ist bloß so ein blöder Spitzname. Hat nichts zu-«
»Laz - kurz für Lazarus.« Steel grinste und stieß mit ihrer neuen Bierflasche an das Pintglas des Chief Constable. »Unser DS McRae ist nämlich von den Toten auferstanden, stimmt's, Laz?« »Es war nicht-«
»Aber ja, unser Kleiner hier ist ein ausgewiesener Polizeiheld!« Sie schlang den Arm um Logan und schaukelte ihn zärtlich hin und her. »Bloß schade, dass er so verdammt hässlich ist.« Außen. Ein Friedhof in Aberdeen - Union Street. Kirche im Hintergrund. Verkehrsgeräusche und Möwengeschrei. Einblendung: Detective Sergeant Logan McRae
McRae: Ich möchte das eigentlich nicht, wenn ich ehrlich bin. Off-Kommentar: Aber Sie haben doch maßgeblich zur Ergreifung des Monsters von Mastrick beigetragen? McRae: Muss das wirklich sein, Alec?
Off-Kommentar: Ach, bitte - so was ist ganz großes Femsehen. Und wenn Sie es uns nicht erzählen, fragen wir eben jemand anderen. McRae: [Tritt sichtlich angespannt von einem Fuß auf den anderen] Ich sage Ihnen, da gibt's nichts zu erzählen. Es war eine Teamoperation, und am Ende war ich eben rein zufällig da. Also, können wir das bitte ganz einfach bleiben lassen?

[Film Ende] Innen. Ein unaufgeräumtes Büro im Präsidium der Grampian Police. Einblendung: Detective Inspector Roberta Steel
Steel: [Zieht an einer Zigarette und schnippt die Kippe aus dem offenen Fenster] Also, wo waren wir? Off-Kommentar:

Wir hatten Insch, Rennie und McInnis. Bleiben noch DS Beattie, Dr. MacAlister, Inspector Nairn und DS McRae.
Steel: Gut, dann machen wir als Nächstes McRae. Sind meine Haare okay, was meinen Sie?
Off-Kommentar: Also ... wird schon gehen.
Steel: Gut - muss ja schließlich an meine Zuschauer denken ... Sie schneiden doch die Stellen raus, wo ich rauche? Sonst werden sie mir ewig und drei Tage damit in den Ohren liegen. Okay, es ist Juni 2003, und wir haben fünfzehn Frauen im Leichenschauhaus liegen. Die Presse nennt ihn das Monster von Mastrick - er ersticht seine Opfer und vergewaltigt sie dann, während sie im Sterben liegen. Perverses Schwein. Jedenfalls, die Ermittlungen dümpeln so vor sich in, da tritt Detective Constable Logan McRae auf den Plan. Er gräbt und gräbt und findet Angus Robertson - wie sich herausstellt, arbeitet Robertson bei einem Sandwichladen, der ganz Aberdeen beliefert. So hat er seine Opfer gefunden
[Lauter, rasselnder Husten hält fast eine Minute an] Ah
... verdammte Scheiße ...
[Presst sich die Hand auf die Brust]
Mist ... Na, jedenfalls - irgendwie kommt Robertson dahinter, dass man ihn verdächtigt: Er rastet total aus, schnappt sich McRaes Freundin, und es kommt zum großen Showdown auf dem Dach eines Hochhauses. Alles hochdramatisch. McRae gelingt es, Robertson zu überwältigen, allerdings kriegt er dabei circa zwanzig Messerstiche in den Bauch ab. Robertson bekommt dreißig Jahre bis lebenslänglich, McRae ein Jahr im Krankenhaus und eine Beförderung zum DS.

[Räuspert sich und spuckt in den Papierkorb J

Okay, wer kommt als Nächstes? Beattie? Unfähiges, fettes, bärtiges Arschloch! Weiter im Text.

11

Die Pressereferentin knallte die Tür der Einsatzzentrale zu. »Diese Schweine!« Als Logan von einem Stapel Fahndungsberichte aufblickte, sah er, wie die Frau auf DI Insch zumarschierte und mit einer Zeitung vor seinem Gesicht herumwedelte. »Haben Sie schon die Titelseite gesehen? Nein? Die verspeisen uns mit Haut und Haaren zum Frühstück, diese Schmierfinken!« Was ein etwas unglückliches Bild in diesem Zusammenhang war. Auf dem Aberdeen Examiner von diesem Morgen prangte die fette Schlagzeile: »KANNIBALISMUS-HORROR FÜR HUNDERTE IM NORDOSTEN!« Colin Miller hatte wieder zugeschlagen. Insch riss ihr die Zeitung aus der Hand und überflog den Artikel, wobei seine Gesichtsfarbe sich rapide zu einem wütenden Scharlachrot verdunkelte. »MCRAE! Mein Büro - SOFORT!« Er stürmte hinaus und hätte fast einen Constable über den Haufen gerannt, der einen Riesenstapel Ausdrucke des Computer-Ermittlungssystems HOLMES vor sich her trug. Logan sackte auf seinem Stuhl zusammen, starrte an die Decke und fluchte. Dann heftete er sich an die Fersen des Inspectors.
In Inschs Büro herrschte ungewohnte Unordnung. Der Boden war mit Papierknäueln und Bonbonpapierchen übersät; der Papierkorb war an die Wand gerollt und wies eine fette Delle auf. Insch wartete nicht einmal ab, bis Logan die Tür geschlossen hatte. »WARUM ZUM TEUFEL HABEN SIE MIR NICHTS DAVON GESAGT?«
»Ich dachte, Sie wüssten Bescheid! Es ist ja kein-«
»Woher wusste Ihr feiner Kumpel aus Glasgow, dass diese Leu te Teile von Menschen gegessen ... « Seine wütenden Schweinsäuglein verengten sich zu Schlitzen. »Haben Sie-«
»Ich habe kein Wort verraten! Er-«
»Diese falsche Schlange!« Das Gesicht des Inspectors wurde noch ein bisschen hässlicher. Er hackte auf eine Taste an seinem Telefon und verlangte, mit dem Leichenschauhaus verbunden zu werden.
Es dauerte nicht lange, da tönte Isobels Stimme aus dem Lautsprecher. »Ich hoffe doch sehr, es ist wichtig! Haben Sie eigentlich eine Vorstellung -«
»WAS ZUM TEUFEL HABEN SIE SICH DABEI GEDACHT?«
»Was? Ich-«
»Haben Sie wirklich geglaubt, ich würde es nicht rauskriegen?«
Isobels Stimme war auf einen Schlag zwanzig Grad kälter. » Wenn Sie mir etwas zu sagen haben, Inspector, dann sollten Sie es besser gleich sagen, denn ich lasse mich nicht von Ihnen am Telefon anschreien wie ein ungezogenes Kind, haben Sie mich verstanden?«

»Ihr Freund. Die Titelseite des Examiner. Ich hätte von Ihnen wirklich eine professionellere Einstellung -«
Ein lautes Brrrrrrrrrr drang aus der Freisprechanlage: Sie hatte einfach aufgelegt.
Insch drückte so fest auf den Aus-Knopf, dass das ganze Telefon ächzte. »Sie ... « Er kniff die Augen zu, verzog das Gesicht zu einer Grimasse, hielt sich zwei Finger an den Hals und bemühte sich, langsam zu atmen. Ein und aus. Ein und aus.
Logan sah ihm bei seiner Zen-Atemübung zu und fragte sich, was das wohl für eine Schweinerei geben würde, wenn der Kopf des Inspectors irgendwann explodierte. »Äh ... soll ich Ihnen ein Glas Wasser holen, Sir?«
Inschs Augen blieben geschlossen, und er atmete weiter in langsamen, zittrigen Zügen ein und aus.
Die Bürotür wurde krachend aufgestoßen. »Wie können Sie es wagen?« Isobel stürmte ins Zimmer, angetan mit einem weißen Papier-Schutzanzug, grüner Schürze, Haarnetz und weißen Leichenschauhaus-Clogs. Sie riss sich die Latexhandschuhe von den Händen und klatschte sie auf den Schreibtisch des Inspectors. »Wenn Sie noch ein Mal so mit mir reden -«
Insch ließ seine Faust auf die Zeitung niedersausen. »Woher hat er es gewusst? Ihr >Freund<?Wie ist er an diese vertraulichen Informationen über eine laufende Ermittlung gekommen? Eine Ermittlung, in die Sie involviert sind? Eine -«
Isobel versetzte ihm eine schallende Ohrfeige, die einen gestochen scharfen weißen Handabdruck auf seiner geröteten Wange hinterließ. Dann schnappte sie sich das Telefon vom Schreibtisch und wählte. Wahrscheinlich wollte sie Beschwerde bei der Internen Dienstaufsicht einlegen. »Hallo? ... Ja.« Sie drückte den Knopf und fragte: »Kannst du mich hören?«
Colin Millers breiter Glasgower Akzent tönte aus dem Lautsprecher. »Aye, was soll denn ... Hast du auf mithören gestellt? Izzy, du weißt, dass ich nicht -«
»Colin, habe ich dir irgendetwas über den Fall Wiseman erzählt?«
»Hä? Was soll'n das-«
»Hab ich oder hab ich nicht?«
Eine kleine Pause, und dann: »Was? Nein, natürlich nicht, wieso fragst du?«
Isobel starrte Insch mit triumphierender Miene an, aber der Inspector war noch nicht fertig. »Erwarten Sie wirklich, dass ich glaube, er wäre rein zufällig darauf gekommen?«
»Wer is'n das? Etwa DI Fettsack?«
Insch sah aus, als würde er jeden Moment platzen. »Beantworten Sie einfach nur die Frage, verdammt: Wer hat es Ihnen erzählt?«
»Ich glaub's nicht, echt ... Ihr Burschen nehmt einen Container auseinander, der zu einer Bohrinsel verschifft werden soll; als Nächstes rast ihr mit Tatütata zu einem Abholmarkt; ein paar Stunden später macht ihr 'ne Razzia in einer Metzgerei. Wenn das keine Versorgungskette ist, fress ich 'ne Besenfabrik. Was dachten

Sie denn, was die Leute mit dem ganzen Fleisch machen würden, das sie gekauft haben? Es feierlich im Garten bestatten? Klar haben die das Zeug gegessen, was denn sonst?«
»Sind Sie-«
»Ist doch keine höhere Mathematik, oder?«
Isobel verschränkte dieArme. »Nun, Inspector? Ich glaube, Sie wollen mir etwas sagen, nicht wahr?«
Insch sagte etwas, aber nicht zu ihr. »Haben Sie eigentlich einen blassen Schimmer, was Sie da angerichtet haben? Indem Sie das gedruckt haben? Bei uns glühen seit heute Morgen die Telefondrähte - alles Anrufer, die sich beklagen, dass ihre Würstchen so komisch schmecken! Wie sollen wir denn eine Mordermittlung durchführen, wenn -«
»Aye, hab schon verstanden. Es ist also meine Schuld, dass Sie Wiseman nicht schnappen können. Ich hab den Leuten gesagt, dass sie tote Mitbürger verspeist haben, weil es die Wahrheit - ist. Anstatt mir Vorwürfe zu machen, sollten Sie vielleicht mal versuchen, was dagegen zu tun. Und wenn Sie noch ein Mal so mit Izzy reden, komme ich rüber und ramm Sie mitsamt Ihrem fetten Wanst ungespitzt in den Boden!« Und dann war er weg. Richard Davidson war kein Mann, dem man seine Kinder anvertraut hätte. Es sei denn, man konnte die Bälger wirklich überhaupt nicht ausstehen. Ein Meter achtzig geballte Verbitterung, übersät mit Tätowierungen, bekleidet mit dem standardmäßigen anstaltsgrauen »HM PRISON ABERDEEN«-T-Shirt, einem gestreiften Hemd und blauen Jeans, und mit einer Ausstrahlung wie ein missgestimmter Rottweiler. Von der anderen Seite des winzigen Tischchens im Vernehmungsraum des Gefängnisses starrte er Logan und Faulds grimmig an. Der Chief Constable versuchte es mit seinem entwaffnenden Lächeln. »Erinnern Sie sich an mich, Richard? Ich war-« »Ich weiß, wer Sie war'n. Okay? Es bleibt trotzdem dabei: Verpisst euch.«

»Richard, es tut mir leid, dass das alles für Sie solche Folgen gehabt hat, aber -« »Ach ja? - Na toll. Da geht's mir doch gleich zehnmal besser. Es tut Ihnen leid. Jamies Eltern werden ermordet, und er kommt zu seiner Oma. Er geht auf die Uni. Schreibt sogar 'n Buch. Und was krieg ich? 'nen Vater, der sich zu Tode säuft; Pflegeeltern, die totale Arschlöcher sind; und 'n Vorstrafenregister.« Er tippte sich mit dem Daumen auf die Brust. »Wo bleibt mein verdammter Buchvertrag?« »Richard, ich -«
»Und außerdem sind seine Bücher Schrott.«

Logan sah zu, wie die bei den einander anstarrten. »Hören Sie«,
sagte er, »wir möchten Ihnen lediglich ein paar Fragen zu den Ereignissen von 1987 stellen. Okay? Weiter nichts.« Richard Davidson funkelte ihn böse an. »Ich hab sonst nichts getan. Ich weiß nicht, was die Ihnen erzählt haben, aber das ist alles 'n Haufen Lügen.« »Schön. Das interessiert uns auch gar nicht. Wir wollen nur wissen, was 1987 passiert ist.«
»Nichts weiter?«
»Nichts weiter.«
David rutschte auf seinem Stuhl hin und her und starrte dann zu der Kamera hinauf, die ganz oben in einer Ecke montiert war. »Wir haben Jamie nach Hause begleitet, im Dunkeln, meine Mum und ich. Und da kommen wir zum Dschungel - das ist eigentlich bloß so 'ne kleine Grünanlage, 'n paar Bäume und krüpplige Büsche, aber Jamie und ich haben da immer Japsen und Engländer gespielt.« Er sah auf seine Hände hinunter, beugte und streckte die Finger, immer wieder, regelmäßig wie ein pumpendes Herz. Zwischen den Do-it-yourself-Gefängnistattoos waren die Knöchel blau und grün. »Jamie und ich, wir rennen los in den Dschungel ... Mum ruft, wir sollen zurückkommen, aber wir hören nicht auf sie.
Jamie muss zu so 'ner blöden Kostümparty gehen, bei der Firma von seinem Dad, aber er hat keine Lust, weil sein Alter ein blöder Sack ist.«
Er seufzte. »Irgendwann haben wir es dick, Soldaten zu sein, aber wir können meine Mum nirgends finden. Wir rufen, suchen überall nach ihr ... « Davidson biss sich auf die Unterlippe. »Aber wir finden sie nicht. Sie ist einfach weg ... verschwunden.« Er rieb sich mit der Hand über die Augen. Atmete tief durch. »Und dann ist er plötzlich da: Wiseman, in seinem blöden Metzgerkostüm. Und er nimmt uns an den Händen und ... und wir gehen zu Jamies Haus ... Meine Mum hab ich nie wiedergesehen.«
Logan ließ das Schweigen auf fast eine Minute anwachsen. »Was passierte anschließend im Haus?«
»Blöd, nicht wahr? Das ist jetzt schon so lange her, und ich vermiss' sie immer noch ... « Davidson schüttelte den Kopf und wischte sich wieder über die Augen. »Jamies bescheuerter Alter war am Telefon und hat meinen Dad angebrüllt, und dann hat er uns angebrüllt, und wir sind nach oben gerannt und ... und Jamie hat sein doofes Wikingerkostüm angezogen, und dann haben wir da rumgesessen. Wir haben immer noch Gebrüll von unten gehört, und wir wollten nicht runtergehen, weil wir Angst hatten, dass es noch mehr Ärger geben würde - Jamies Vater war einer von diesen Wichsern, die kein Problem damit haben, die Kinder von anderen Leuten zu verdreschen. Also haben wir einfach eine halbe Ewigkeit dagesessen und drauf gewartet, dass er uns holen kommt. Aber er ist nicht gekommen ... «
Davidson erschauderte. »Schließlich haben wir's aufgegeben und sind runtergegangen. Die ganze Küche war voller Blut ... und Wiseman ... Wiseman hat gesagt, wir sollen uns ins Wohnzimmer setzen, er würde uns Abendessen machen ... « Er blickte mit rot geränderten Augen zu ihnen auf. »In Jamies Buch steht was von Knusperpfannkuchen, aber es war Leber. Sein Dad konnte Leber nicht ausstehen, warum sollte er also welche im Haus haben? Also, was meinen Sie, wo Wiseman sie herhatte?« Wieder trat eine lange Pause ein. Dann stand Richard Davidson auf und schlang die Arme um den Körper. »Ich würde jetzt gerne in meine Zelle zurückgehen. « »So«, sagte Logan, nachdem Davidson von einem Aufseher abgeführt worden war, »was wollen Sie jetzt machen?« Faulds sah auf seine Uhr. »Kurz vor zehn. Da wir schon mal hier sind - wie wär's, wenn wir uns mal eben den Metzger vornehmen, diesen McFarlane?« »Äh ... «
»Was?«
»Ist vielleicht keine ganz so gute Idee, Sir. DI Insch kann manchmal ein bisschen -«
Der Chief Constable brachte ihn mit einer wegwerfenden Geste zum Schweigen. »Unsinn. Wir werden uns nur ein bisschen mit dem Mann unterhalten, was ist schon dabei?«
»Aber-«
»Gut, dann sind wir uns also einig. Sie lassen ihn aus dem Zellenblock raufbringen, und ich organisiere uns inzwischen ein feines Tässchen Tee.«
Fünf Minuten später hatte Logan seinen Teil der Abmachung erfüllt, was man von Faulds nicht behaupten konnte. Was immer sich in den drei Styroporbechern befand, die er angeschleppt hatte, konnte man allenfalls als »fein« bezeichnen, wenn man ein notorischer Lügner war. Selbst die Bezeichnung »Tee« war schon übertrieben - es war einfach nur eine wässrige braune Flüssigkeit mit einem verdächtig aussehenden Schaumrand.
Aber der Tee war längst nicht der unattraktivste Anblick im ganzen Raum - diese Ehre gebührteAndrew McFarlane. Der Metzger sah aus, als käme er geradewegs aus der Hölle. Schweiß perlen standen auf seiner Stirnglatze, das schlaffe Gesicht war an vielen Stellen angeschwollen, und Blutergüsse begannen sich auf der bleichen Haut auszubreiten. Seine große, von geplatzten Äderchen überzogene Nase hatte leichte Schlagseite nach links bekommen, und ein Heftpflaster überbrückte den Zwischenraum zwischen den beiden Veilchen. Und er stank. Schweiß und Verzweiflung, vermischt mit dem süßlichen Geruch von Antiseptika.
Nervöse Zuckungen.
»Sie müssen mich hier rausholen!«
Faulds schob ihm einen der Styroporbecher hin. »Beruhigen Sie sich, Mr. McFarlane. Hier tut Ihnen niemand was.«
»Niemand tut mir was ... UND WAS IST DAMIT?« Er zeigte mit einem zitternden Finger auf sein ramponiertes Gesicht. »Sie haben mein Foto in die Zeitungen gesetzt! Jetzt glauben alle, ich hätte diese Leute umgebracht ... «
»Ich bin mir sicher, dass es nicht -«
»Er hat einfach nicht aufgehört, auf mich einzuschlagen! Ich hätte seine Mutter ermordet, hat er gesagt! Ich hab ihr doch kein Haar gekrümmt! Ich war's nicht!« McFarlane begann zu schluchzen. »Ich wollte doch immer nur eine kleine Metzgerei haben, einen netten kleinen Laden, wo die Leute aus dem Viertel ihr Fleisch kaufen können ... «
»Und wieso haben Sie dann Teile von toten Menschen verkauft?«
McFarlane wischte sich mit dem Ärmel die Nase ab. »Das hab ich Ihnen doch schon gesagt: Ich habe keine Ahnung, wie das Zeug in meinen Laden gekommen ist.«
»Sie sagen also, dass Wiseman hinter alldem steckt -«
»Nein. Er hat niemanden ermordet, er-«
»Als er in Peterhead einsaß, hat er einen Mann in der Dusche erschlagen. «
»Weil ihr Schweine ihn dorthin gebracht hattet! Es war nicht seine Schuld!«
»Ich kann nicht glauben, dass Sie ihm einen Job verschafft haben, als er entlassen wurde. Wiseman in einer Metzgerei? Da könnte man ja genauso gut Gary Glitter die Schlüssel zu einem Kinderheim geben.«
»Herrgott noch mal, er ist mein Schwager, was sollte ich denn tun - ihn einfach hängen lassen? Er hat diese Leute nicht umgebracht!«
»Nun machen Sie mal halblang,Andrew.« Faulds lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und probierte es wieder mit seinem freundlichen Chief-Constable-Lächeln - dem Lächeln, das schon bei Richard Davidson nicht gewirkt hatte. »Bei seiner Verhaftung wurde reichlich Blut im Kofferraum seines Wagens gefunden, es -«
»Das - war - seins! Er hatte sich geschnitten. Das haben wir doch alles schon bei der Berufungsverhandlung durchgekaut. Sie haben ihm das angehängt.«
»Er hat gestanden.«
»Sie haben das Geständnis aus ihm rausgeprügelt!«
»Oh, ich bitte Sie.« Faulds griff nach seinem Teebecher, setzte ihn aber gleich wieder ab. »Wissen Sie, ich hatte von Anfang an den Verdacht, dass er einen Komplizen hatte. Jemanden, der ihm geholfen hat. Jemanden mit einem eigenen Metzgergeschäft. Jemanden-«
»Nein, so können Sie mir nicht kommen! Ich habe nichts getan.« Der Chief Constable beugte sich über den Tisch und bohrte McFarlane den Zeigefinger in die Brust. »Sie haben ihm vor zwanzig Jahren geholfen, die Leichen zu beseitigen, und Sie helfen ihm jetzt wieder.«
»Ich habe nie -:-«
»Wo waren Sie am 14. Oktober 1982?«
»Was? Das weiß ich nicht mehr, das ist schließlich fünfundzwanzig Jahre -«
»Waren Sie in Birmingham, Mr. McFarlane?«
»Nein!«
»Shirley Gidwani war schwanger - wussten Sie das, als Sie sie gemeinsam mit Wiseman zerstückelten?«
» Wir haben niemanden -«
»Und ihre Einzelteile in die Kühlkammer hängten, als wären es
irgendwelche Schweinehälften ?« »Ich habe nie-«
»Ich musste es ihren Eltern beibringen!« McFarlane hielt sich beide Ohren zu. »Hören Sie auf!«
»Sie haben ihnen nicht mal genug übrig gelassen für eine anständige
Beerdigung!«
»ICH HABE NIEMANDEN UMGEBRACHT! Ich war es nicht! Fragen Sie ihn! Fragen Sie Ken! Er wird Ihnen sagen -«
»Oh, das haben wir auch vor, Mr. McFarlane, sobald wir ihn geschnappt haben. Und wir würden uns auch gerne mal mit Ihrer Frau unterhalten ... « Faulds sah in seinen Notizen nach. »Mit Kirsty.« McFarlanes Gesicht wurde zwischen den Blutergüssen weiß wie ein Fischbauch. »Sie hat mich verlassen.«
»Das wissen wir. Wo ist sie jetzt?«
»Ich ... Ich weiß es nicht.« Er starrte die Tischplatte an. »Sie ist mit einem Elektriker namens Neil durchgebrannt, okay? Sind Sie jetzt zufrieden?«
»Nicht annähernd.« Faulds schob seinen Stuhl zurück, stand auf und baute sich vor dem schlotternden Metzger auf. »Ich hoffe, Sie haben einen guten Anwalt, Mr. McFarlane - denn den werden Sie brauchen.«

12

»Glauben Sie wirklich, dass er etwas damit zu tun hat?«, fragte Logan, als sie zum Präsidium zurückfuhren. Faulds drehte sich nicht zu ihm um, sondern betrachtete stattdessen die vorbeiziehenden grauen Granitfassaden. »Erzählen Sie mir nicht, dass Sie ihm diese ganze >Ich-war's-nicht<-Leier abgekauft haben.« Im Hintergrund lief das Radio: Jamie McLaughlin wurde auf Northsound 2 zu seinem Buch und der Jagd nach Ken Wiseman interviewt. »Als Sie Smoak With Blood schrieben, hätten Sie sich da je träumen lassen, dass das alles sich irgendwann wiederholen könnte?« »McFarlane scheint mir ganz einfach nicht ... « Logan runzelte die Stirn. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass er irgendwas auf die Reihe kriegt. Und nach allem, was man so hört, ist Wiseman nicht derTyp, der sich einen Partner ins Boot holt.«

»Nicht in meinen schlimmsten Alpträumen. Wissen Sie, Damien, als das Berufungsgericht 1995 seine Verurteilung aufhob -«
»Und wenn McFarlane die Finger im Spiel hatte, wieso haben wir dann in seiner Wohnung oder in seinem Auto keinerlei Spuren gefunden? So viel Blut am Tatort - da hätten wir doch irgendetwas finden müssen.«
» es war, als wäre alles, woran ich je geglaubt hatte, eine einzige Lüge gewesen. Und jetzt jetzt geht auf einmal alles wieder von vorne los.«
Faulds seufzte. »Ich weiß.«
»Okay, ich denke, wir legen jetzt erst mal eine Platte auf, und dann unterhalten wir uns weiter mit ]amie McLaughlin, dem Autor von Smoak With Blood ... «
Logan schloss zu einer Autokolonne auf, die sich die Market Street hinunterquälte. »Was heißt eigentlich dieses )smoak<?«
»>Getränkt<, glaube ich. Oder so was Ähnliches. Es kommt von einem Gemälde in der Trinity Hall, wo sich die Aberdeener Zünfte versammeln. Im Zuge der damaligen Ermittlungen haben wir so ziemlich jeden vernommen, der irgendetwas damit zu tun hatte. Skurriler Laden, voll mit historischem Krempel und antiken Gemälden. Wir sollten da mal wieder vorbeischauen - kann sein, dass wir noch den einen oder anderen Verdächtigen von damals antreffen ... « Und dann fing er an, das Lied im Radio mitzusummen, so haarscharf daneben, dass es Logan die Fußnägel aufrollte. Die Tortur endete erst, als die Platte zu Ende war.
»Sie hören Northsound Radio 2, und hier bei mir im Studio ist Jamie McLaughlin -«
»Wissen Sie was«, sagte Faulds, »Sie sollten Jamies Buch lesen. Das verschafft Ihnen einen guten Einblick in die Ereignisse von '87. Ich kann es Ihnen leihen - erinnern Sie mich dran, wenn wir wieder im Präsidium sind.«
»Und wie ich höre, sind die Verkaufszahlen des Buchs in die Höhe geschnellt?«
»Und dann organisieren wir unseren Besuch in der Trinity Hall.«
» schon ein schlechtes Gewissen deswegen, aber der Verlag kann sich vor Bestellungen kaum retten. Es ist die Rede von einer Fernsehserie auf Channel Four, und dazu soll ein neues Buch erscheinen. «

Faulds trommelte mit den Fingern auf dem Armaturenbrett herum. »Und wir sollten auch versuchen, McFarlanes verschwundene Frau ausfindig zu machen. Zentralcomputer, Melderegister, Friends Reunited, das Übliche.« Er fing wieder mit dem quälenden Gesumme an.

»Es ist seltsam ich will nicht vom Leid anderer profitieren, aber ... aber ich habe das Gefühl, dass mein ganzes Leben von Ken Wiseman und den Morden, die er begeht, geprägt ist.« »Suchen Sie ihre Aussage raus, wenn Sie mal einen Moment Zeit haben. Die müsste noch irgendwo in den Akten sein. Wahrscheinlich ist es nur ein Haufen Schwachsinn nach dem Motto, dass ihr Bruder keiner Fliege etwas zuleide tun würde, aber man weiß ja nie. Und dann reservieren wir einen Tisch in einem Restaurant - ich war noch kein einziges Mal indisch essen, seit ich hier bin.«

»Ich kann nur beten, dass sie ihn erwischen, bevor er wieder tötet-«
Dem konnte Logan sich nur anschließen. »Mensch, schau dir die doch bloß an«, wisperte Rennie wie ein unartiger Schüler, der hinter dem Rücken des Lehrers tuschelt. »Ich wette, die tüfteln gerade aus, wem sie die Schuld in die Schuhe schieben können.« »Die«, das waren DI Insch, DI Steel und CC Faulds, die in der Einsatzzentrale vorne an der Tafel standen und halblaut miteinander stritten. Rennie rümpfte die Nase. »Dafür können wir ja nichts, oder? Insch hätte von Anfang an die Gesundheitsfuzzis einschalten sollen.« Er hatte recht, aber Logan wollte nicht, dass irgendjemand mitbekam, wie er ihm beipflichtete. »Wo bist du denn eigentlich gestern Abend versumpft?« Der Constable grinste. »Das interessiert dich wohl brennend, wie?«
Logan dachte darüber nach, antwortete: »Nicht wirklich«, und wandte sich wieder seinem Papierkram zu.
»Okay, okay, ich erzähl's dir.« Rennie rückte mit seinem Stuhl näher. »Sie heißt Laura, und wir haben's die ganze Nacht getrieben. Sollte das jemals eine olympische Disziplin werden, dann könnte das Mädel für Schottland vögeln. Die würde einem glatt 'ne Bowlingkugel durch 'nen Gartenschlauch saugen.« Er seufzte selig. »Ich glaube, ich bin verliebt.«
»Ist ja wie Romeo und Julia.«
»Nur mit wesentlich mehr Kondomen.«
Die Diskussion an der Tafel wurde hitziger - DI Inschs Gesichtsfarbe changierte schon wieder in Richtung Rote Bete.
»Wie stehen die Wetten?« , fragte Logan, während Insch Faulds einen fetten Finger in die Brust bohrte.
»Sechshundert, dass er jemandem eine reinhaut, dreihundert für einen Herzinfarkt.«
»Jetzt nimmst du schon Wetten darauf an, wann Insch einen Herzinfarkt bekommt? Das ist doch echt krank.« Logan schüttelte den Kopf. Dann setzte er zehn Pfund darauf, dass der Inspector noch vor Ende der Woche jemandem eine langen würde. Wie es aussah, würde es wahrscheinlich Chief Constable Mark Faulds treffen.
Insch machte kehrt und stürmte zur Tür hinaus, Sekunden später gefolgt von DI Steel und einem aufgebracht wirkenden Faulds. Vielleicht war Ende der Woche doch eine etwas zu konservative Schätzung. Logan hatte Zweifel, dass Insch sich bis zum Ende dieses Tages würde beherrschen können. »Dreimal Tee, zwei Rowies und ein Eccles Cake.« DC Rennie stellte das Tablett auf einem Stapel staubiger Archivkisten ab und sicherte sich dann erst einmal eines der bei den kuhfladenförmigen Gebilde aus Mehl, Schweineschmalz, Butter und Salz, ehe er kauend die Teebecher verteilte. Faulds nahm seinen Tee mit einem entnervten Lächeln entgegen
- er telefonierte immer noch mit seinem stellvertretenden Chief Constable. »Ich weiß,Arthur, aber es ist doch jedes Jahr dasselbe ... « Er schnappte sich den anderen Rowie, sodass Logan nur das Rosinengebäck blieb. Das Büro wirkte noch kleiner als am Tag zuvor, als Faulds es sich unter den Nagel gerissen und sein Revier mit einem laminiertenA4-Bogen an der Tür markiert hatte:

»Dokumentationsbüro >Fleischer< «. Irgendjemand klebte immer wieder Post-it-Zettel mit der Aufschrift »Lasst alle Hoffnung fahren, die ihr eintretet hier« darauf - es sah nach DI Steels Handschrift aus.An den Wänden stapelten sich Archivkisten mit Akten, die bis zu fünfundzwanzig Jahre zurückreichten und von denen jede für ein anderes Opfer des Fleischers stand. Newcastle, Glasgow, London, Dublin, Manchester, Birmingham: Jede Dienststelle hatte alles geschickt, was sie hatte, und nun sichteten Logan, Faulds und Rennie das Material auf der Suche nach dem entscheidenden Hinweis, der helfen würde, Ken Wiseman zu fassen. Rennie parkte seinen Hintern auf einem der drei Schreibtische, die zwischen den Archivkisten eingeklemmt waren, und mampfte seinen Rowie, den Blick auf die »Tafel des Todes« gerichtet, an der Logan gerade das letzte in einer chronologischen Reihe von Opferfotos aufhängte.
»Hm«, meinte der Constable und leckte sich das Fett von den Fingern, »dieser Wiseman hat wohl ein Faible für Pummelchen.« Logan nahm das zu dem Gesicht gehörige Tatortfoto aus der Mappe - wieder eine über und über mit Blut bespritzte Küche und hängte es an die Tafel. »Was?« Rennie deutete auf die Fotos. »Die ganzen Frauen - die sind doch alle eher kompakt. Die meisten Typen auch. Ich weiß schon, man soll nicht schlecht über die Toten reden und so, aber die sehen alle miteinander aus, als hätten sie besser mal auf das eine oder andere Stück Kuchen verzichtet.« Logan öffnete eine Archivbox von der Northumbria Police und kramte darin nach dem Foto des nächsten Opfers. » Wenn er sie wegen des Fleischs umbringt, wird er wohl darauf achten, dass sie ein bisschen was auf den Knochen haben, nicht wahr?« Rennie schüttelte den Kopf. »Dicke haben genauso viel Muskelrnasse wie Dünne, nur dass die unter einem Haufen Fett versteckt ist. Ich hab mal eine Sendung darüber gesehen. Aber stimmt schon, meine Mutter sagt beim Kochen auch immer, der Geschmack sitzt im Fett.« »Vielen Dank für diese verblüffende Erkenntnis.« Logan sah sich nach dem Chief Constable um, doch der telefonierte immer noch und gab sich dabei redlich Mühe, den Ruhigen und Vernünftigen zu mimen: »Arthur, Sie sind absolut in der Lage, diese Entscheidung allein zu treffen ... Nein ... Arthur, wenn ich nicht glauben würde, dass Sie der beste Mann für den Job sind, dann hätte ich mich nicht für Sie entschieden ... « »Was meinst du - brät er sie, oder grillt er sie?«
»Du sollst doch die Anwohnerbefragungen durchgehen.« »Schon, aber das ist alles seit zwanzig Jahren nicht mehr
aktuell.« »Hör auf mit dem Gejammer.«
»Aber mir ist langweilig.« Rennie warf sich in Pose. »Ich sollte nicht hier rumhocken und in staubigen Archiven wühlen - ich sollte da draußen sein und das Verbrechen bekämpfen! I'm alian, mean detecting machine!«
»Du bist ein Idiot.« Logan wandte sich wieder dem Ordner zu und entnahm ihm den Bericht des Coroners über die Ermittlungen zur Todesursache. Ein kleiner Stoß Hochglanzfotos im Format 20 x 25 glitt heraus und verteilte sich auf den schmuddeligen Teppichfliesen. Logan fluchte und machte sich daran, die Fotos einzusammeln - auf jedem war dasselbe auftauende Fleischstück zu sehen, fotografiert aus allen möglichen Winkeln.
Das Foto des Opfers war mit einer Büroklammer an den Tatortbericht geheftet. Logan hängte es zu den anderen an die Tafel. Rennie hatte richtig gelegen - schon zum zweiten Mal an einem Tag, was wahrscheinlich ein Rekord war: Sämtliche Opfer des Fleischers waren übergewichtig. Nicht direkt fettleibig, aber auch ganz bestimmt nicht mager.
Er arbeitete sich durch sämtliche Fallakten, bis die »Wand des Todes« komplett war. Eine Collage aus Blut und Schmerz, die sich von einem Glasgower Ladenbesitzer im Jahr 1983 bis hin zu Valerie Leith am gestrigen Tag erstreckte. Allesamt übergewichtig. Davon abgesehen hatten Wisemans Opfer nichts gemeinsam. Sie waren weder alle blond noch alle brünett, fast die Hälfte waren Männer, man
che waren asiatischer Herkunft, ein in Newcastle ermordetes Paar stammte ursprünglich aus Trinidad - und doch hatte irgendetwas sie alle in Kontakt mit Ken Wiseman gebracht. Etwas, was den Unterschied ausmachte zwischen einem langen und glücklichen Leben und einem Fetzen Fleisch auf einem Foto aus dem Leichenschauhaus. Die Tatorte wiesen weitaus mehr Gemeinsamkeiten auf - ein Meer von Blut, manchmal aber auch nur Anzeichen eines Kampfes. Ein Stück Fleisch in der Gefriertruhe, hinterlassen als Abschiedsgeschenk. Logan verweilte bei dem Foto der Leith'schen Küche, erinnerte sich an den intensiven Eisengeruch. Wie konnte ein Mensch so viel Blut in sich haben?
»Verdammt ... « Faulds klappte sein Handy zu und steckte es ein. »Werden Sie nie Polizeipräsident, Logan. Klar, es hört sich an, als wäre es das reine Zuckerschlecken: schicke Uniform, alle griißen dich, du bist ständig von hübschen Mädchen umschwirrt - aber in Wirklichkeit nervt es ganz gewaltig.« Er barg das Gesicht in den Händen und sackte gegen die Stuhllehne. »Ich muss zurück nach Birmingham. Heute Abend noch.«
»Aber Wiseman ist -«
»Ich weiß, ich weiß: Er wird wieder bei der BBC anrufen und einen Termin für dieses Interview vereinbaren, und wir werden uns auf ihn stürzen wie ein Rudel Wölfe. Und ich werde nicht dabei sein, weil niemand anderes die Verantwortung für den Polizeieinsatz bei der Bonfire Night übernehmen will.« Er nahm die Hände herunter, fluchte und hob sie wieder vors Gesicht. »Ich bin eine Seerose und schwimme auf einem kühlen Teich ... « Faulds setzte sich auf. »Es hat keinen Sinn, ich muss zurück nach Birmingham. An mir bleibt es doch letztendlich hängen. Können Sie jemanden organisieren, der mich zum Flughafen fährt?«
Rennie schoss förmlich von seinem Platz hoch. »Ich bringe Sie hin! « Alles, nur um nicht länger Berge staubiger Akten durchwühlen zu müssen.
Logan wandte sich wieder seinem Obduktionsbericht zu. Die Tür der Einsatzzentrale flog beinahe aus den Angeln, als DI Insch hereinstürzte und grimmig umherblickte. »Wo zum Teufel steckt dieser nichtsnutzige Bastard Rennie?«
Logan schloss die Augen und zählte bis drei, doch als er sie wieder aufschlug, war Insch immer noch da. Offenbar half das Wünschen nicht mehr so recht. »Er bringt Faulds zum Flughafen.« »Er soll doch die Fallakten durchgehen!« »Der Chief Constable hat darauf bestanden.« Was nicht ganz der Wahrheit entsprach, aber Rennie vielleicht eine Standpauke ersparen würde, wenn er zurückkam. »Soll ich ihm etwas ausrichten?« »Sagen Sie ihm, ich leite diese Ermittlung, nicht Faulds. Erinnern Sie ihn daran, dass ich ihm die Eier abreißen und sie ihm in den Hals stopfen werde, wenn er jemals wieder ohne meine Erlaubnis verschwindet! Verstanden?«
Logan hob abwehrend die Hände. »Ich hatte nichts damit-« »Und in der Zwischenzeit möchte ich von Ihnen eine Aufstellung sämtlicher Sexualstraftäter über vierzig, die schon einmal wegen schwerer Körperverletzung aufgefallen sind.« Logans Blick ging zur Uhr an der Wand. Zwanzig nach vier noch vierzig Minuten bis zum Ende seiner Schicht. »Nun ja, Sir, eigentlich muss ich noch etwas erledigen für -« »Hat sich das für Sie wie eine Bitte angehört, Sergeant?« Eine Liste aller Sexualstraftäter über vierzig zusammenzustellen war nur der Anfang: Insch wollte sie auch daraufhin überprüft haben, welche Täter seit 1990 - als die erste Mordserie geendet hatte Gefängnisstrafen abgesessen hatten, und das nicht etwa nur für Aberdeen, nein: Logan sollte es gleich für ganz Großbritannien machen. Er startete eine neue Anfrage im Computer und übertrug dann die Ergebnisse in eine Tabellenkalkulation. Jetzt hatte er Daten von allen Polizeibehörden des Landes, deren elektronische Archive weit genug zurückreichten, um für seine Suche von Nutzen zu sein; bei den anderen würde es Tage, wenn nicht Wochen dauern, bis sie auf die Anfrage des Inspectors antworteten. Aber jetzt war es genau zwanzig nach fünf. Logan schickte die Liste von Namen an den Drucker des CIDBüros. Er würde die Ausdrucke auf Inschs Schreibtisch legen und sich unbemerkt davonschleichen. Hatte er sich so gedacht.
DI Steel stellte ihn auf der Treppe. Er war auf dem Weg nach unten, die Mappe mit den Sextätern in der Hand; sie war auf dem Weg nach oben und hatte ihre linke Brust in der Hand, die sie durch ihre anthrazitfarbene Bluse befummelte. »Wo ist denn Ihr spezieller Freund Faulds?«
»Er ... äh ... « Logan zwang sich, nicht zu genau hinzuschauen. »Hab mir bei Markies diesen neuen BH gekauft, der hat überall so komische Plastikteile. Fühlt sich an wie eine Lenkrakete. « »Äh ... er fliegt zurück nach Birmingham. Rennie bringt ihn zum Flughafen.«
»Ach ja?« Sie stellte das Gefummel ein. »Und wie kommt's dann, dass Sie sich nicht zeitig verkrümelt haben?«
Logan hielt seine Mappe hoch. »Ich musste für Insch die Sextäterdatei durchgehen und nach möglichen alternativen Verdächtigen suchen.«
»Wahnsinn«, stieß Steel hervor und tat so, als würde sie gleich in Ohnmacht fallen. »Dicky McFettsack zieht andere Verdächtige in Betracht? Habe ich da eben eine Herde Schweine am Fenster vorbeifliegen sehen?« Sie schnappte sich die Mappe, blätterte die Ausdrucke durch und drückte sie Logan wieder in die Hand. »Reine Zeitverschwendung, aber ich schätze mal, Chief Constable Blasmich wird zufrieden sein.«
Sie machte kehrt und begann die Stufen wieder hinunterzugehen. »Na, kommen Sie schon - sobald Sie Insch Ihre Perverslinge auf den Tisch geknallt haben, gehen wir beide auf eine kleine Exkursion.«
Logan folgte ihr und versuchte im Gehen seine Ausdrucke wieder in eine gewisse Ordnung zu bringen. »Meinen Sie ins Pub? Wenn nicht, würde ich nämlich -«
»Habe ich Sie je in die Irre geführt?«
Darauf gab er ihr keine Antwort. Insch war in der großen Einsatzzentrale, halb begraben unter einer Flut von Papieren. Die Telefone klingelten ununterbrochen, gehetztes Hilfspersonal nahm die Anrufe an, notierte die Angaben und wandte sich gleich dem nächsten Anrufer zu.

m Steel drückte sich in der Nähe der Tür herum, während Logan
sich hineinschlich, die Mappe in Inschs Eingangskorb legte und sich zum Gehen wandte. Ein tiefes Bassgrollen stoppte ihn, als er gerade einmal zwei Schritte weit gekommen war. »Was glauben Sie denn, wo Sie hingehen?« Verdammt. »Meine Schicht war vor zwanzig Minuten zu Ende, Sir.«
»Ah, verstehe.« Insch schlug die Mappe auf und nahm die Namensliste heraus. »Sie haben doch nicht vergessen, dass da draußen ein Wahnsinniger sein Unwesen treibt, oder, Sergeant?« Oh, bitte. »Nein, Sir, das habe ich nicht vergessen. Aber das -« »Gut, dann können Sie sich gleich mit INTERPOL in Verbindung setzen - ich will, dass die Suche auf andere Länder ausgeweitet wird. Wir interessieren uns für alle Fällen mit passendem Modus Operandi zwischen 1990 und 2006. Und wenn Sie schon dabei sind -«
Steel setzte sich auf die Kante von Inschs Schreibtisch. »Schön zu sehen, dass Sie sich Faulds' Rat zu Herzen nehmen. Diese ausschließliche Fixierung auf Wiseman ist einfach nicht gesund.« Der Inspector funkelte sie an. »Wiseman ist immer noch mein Hauptverdächtiger. Ich tue nur -«

»- was man Ihnen sagt. Sehr löblich.«
Insch lief schon wieder scharlachrot an. » Diese Ermittlung -« »Schön zu sehen, dass Sie sich auch mal von anderen etwas sagen lassen. Das tut Ihrer Männlichkeit gar keinen Abbruch.« Sie stand auf. »Sie haben doch nichts dagegen, wenn ich mir mal eben McRae hier ausleihe?«
»Sie ... « Aus Scharlachrot wurde Violett.
»Dachte ich mir's doch.« Ein freches Augenzwinkern. »Wenn Faulds wieder da ist, werden wir ein gutes Wort für Sie einlegen.« Sie schleif e Logan davon, ehe Insch mehr als ein unverständliches Gestammel hervorbringen konnte.

13

DI Steel wartete, bis sie den Fuß der Treppe erreicht hatten, und brach dann in wieherndes Gelächter aus. »Haben Sie sein Gesicht gesehen? Ich dachte, er kriegt jeden Moment ein Aneurysma ... « »Aber ... « Logan sah sich verstohlen um. »Wieso mussten Sie ihn denn so auf die Palme bringen? Er ist ja so schon schlimm genug drauf.«
»Ach, nun regen Sie sich mal ab.« Sie zog eine der Doppeltüren auf und marschierte in Richtung Empfang. »Ich probiere eben gerne aus, wie schnell ich ihn dazu bringen kann, die Farbe zu wechseln. Er ist wie ein wütendes Chamäleon. Und außerdem ... « Steel blieb am Ende des Flurs stehen und spähte durch die Glastür in die Eingangshalle, in der sich einige sehr aufgebracht wirkende Menschen drängten. »Wenn ich's mir recht überlege ... « Sie machte kehrt und ging zurück zur Treppe. »Haben Sie auch Geld in den Topf getan?« »Einen Zehner darauf, dass er bis Samstag jemandem eine reinhaut.«
Sie nickte. »Ich hab auf Montag gesetzt. Ist gar nicht so einfach, ihn genau auf dem richtigen Level von Angepisstheit zu halten. Zu viel, und er explodiert zu früh - keine Kohle für Tante Roberta. Zu wenig, und der Alte haut überhaupt nicht zu.«
»Was ist, wenn Sie selbst eine von ihm fangen?«
Steel grinste. »Dann murks ich ihn ab.« Sie trat hinaus auf den Parkplatz, steckte sich eine Zigarette an und blies eine Rauchwolke in die Luft, die im Schein der Sicherheitsbeleuchtung glühte. »0 Mann, das hab ich jetzt gebraucht.« Sie schüttelte sich vor Wonne und steuerte dann paffend auf einen der zivilen Einsatzwagen zu. »Okay, wir fahren jetzt rauf zum Krankenhaus.« 12 »Sie sagten doch, wir gehen ins Pub!«
»Ach, nun stellen Sie sich mal nicht so an - ist ja nicht so, als hätten Sie was Besseres vor, oder?Wollen Sie lieber in Ihrer leeren Wohnung vor sich hin schmollen? Buu-huu, meine Freundin ist in Glasgow, Räuber und Gendarm spielen, und ich komm gar nicht mehr zum Schuss. Buu-huu ... «
Schweigen.
Sie schnippte die Asche von ihrer Kippe, das Grau durchsetzt mit kleinen orangefarbenen Fünkchen. »Das wird Ihnen gut tun da kommen Sie ein bisschen rum und kriegen nicht so schnell einen Wichser-Ellbogen.« Immer noch keine Reaktion. »Okay, okay. Insch will's nicht zugeben, aber er steckt bis zu den Ohren in der Scheiße und sinkt immer tiefer. Er braucht Hilfe. Der Assistant Chief will, dass wir ins Krankenhaus fahren und diesen Typen befragen, dessen Frau gestern verschwunden ist. Um Insch ein bisschen zu entlasten.«
Logan schwieg beharrlich.
»Ich geb' Ihnen nachher auch ein Bier aus, okay?«
Wie DI Steel bereits bemerkt hatte - was hatte er schon großartig vor? Sie hatten Mr. Leith in ein Dreibettzimmer gelegt, zwischen einen Mann mit einem Lymphom und einen Jungen mit zwei gebrochenen Beinen. Laut der Stationsschwester hielt Leith sich besser als erwartet, angesichts des Schocks und der erlittenen Verletzungen. Sie würden ihn wahrscheinlich in ein paar Tagen entlassen. Steel erteilte dem vor der Tür postierten Constable die Erlaubnis, sich auf eine Tasse Tee in die Kantine zu verdrücken, und forderte Logan auf, den Vorhang um das Bett zuzuziehen. Der Kopf des Mannes war fast komplett unter einer dicken Schicht weißer Verbände verschwunden, die an der Stelle, wo Wiseman ihm mit einem Fleischerbeil den Schädel zu spalten versucht hatte, leicht gelblich verfärbt waren. Steel machte es sich auf dem Besucherstuhl bequem und fragte Leith, ob er wach sei. Der Mann stöhnte, schlug ein gerötetes Auge auf und blinzelte. Eine Kanüle in seinem Handrücken war mit einem Morphium-Tropf verbunden. Ein Zittern, und dann lag er wieder reglos da. »Wir müssen Ihnen ein paar Fragen stellen zu dem, was gestern passiert ist, Mr. Leith.«
»Ich ... Ich hab's dem anderen schon erzählt. Sie wissen schon ... « Er zog die Stirn in Falten, als er sich zu erinnern versuchte. »Groß. Glatze. Fett ... « Die Medikamente machten seine Aussprache undeutlich und verwaschen.
»Ich weiß, aber Sie müssen es mir auch erzählen.«
»Wir waren einkaufen ... Sainsbury's, ein paar Sachen fürs Abendessen ... sind heimgekommen ... er hat uns aufgelauert ... « Es dauerte eine Weile, aber schließlich konnten sie ihm die ganze Geschichte entlocken. Wie Valerie die Einkaufstüten aus dem Auto geholt und ausgepackt hatte, während er den Anrufbeantworter abhörte. Wie er sie dann schreien hörte und in die Küche rannte und da war Wiseman, und er schlachtete sie ab ...
Leith brach ab und tastete unbeholfen nach dem Knopf, mit dem er noch eine Dosis Morphium in seine Vene pumpen konnte, während er ihnen erzählte, wie er versucht hatte, Wiseman aufzuhalten.Aber der Mann war einfach zu stark gewesen. Das Aufblitzen eines Fleischerbeils, blendend hell, dann völlige Dunkelheit ... Als er wieder zu sich kam, war er allein im Haus, und die Küche war voller Blut.
Steel vergewisserte sich, dass Logan alles mitschrieb. »Und haben Sie ihn irgendetwas sagen hören?«
»Er sagte ... er sagte, wir wären smoak with blood ... wir würden auf dem Altar geopfert werden ... « Leiths Daumen bearbeitete wieder hektisch den Knopf, aber es schien nichts zu nützen. »0 Gott, Val ... Ich hätte ... Ich hätte mich heftiger wehren müssen! Ich hätte nie zulassen dürfen, dass er sie mir wegnimmt ... « »Mann, war das deprimierend.« Steel nahm einen ordentlichen Schluck von ihrem Weißwein, lehnte sich zurück und sah zu, wie Logan einer Tüte Chips mit Scampi-Geschmack den Garaus machte. Es war halb neun, und das Pub begann sich allmählich mit Leben zu füllen; das Stimmengewirr schwoll stetig an, als der Regen die Leute in Scharen in die warme Stube trieb. »Was glauben Sie, was Wiseman mit den Knochen macht?«
Logan zuckte mit den Achseln. »Sie irgendwo vergraben?«
»Hab ich Ihnen schon gesagt, dass Susan heiraten will?«
»Glückwunsch.« Logan hob sein Glas. »Wird auch allmählich Zeit, dass Sie unter die Haube kommen.«
Steel wand sich auf ihrem Stuhl. »Ausgerechnet jetzt, wo ich in meiner sexuellen Blütezeit stehe, will sie mich an die Kette legen.« Sie starrte trübsinnig in ihr halb leeres Glas. »Nicht, dass ich was gegen Fesselspiele hätte, aber nicht so ... «
»Ja, nun ... « Das war eine Szene, die Logan sich lieber nicht so genau vorstellte. »Für Sie auch noch eins?«
Als Logan von der Bar zurückkam, hatte Detective Constable Rennie sich zu ihnen gesellt. Er saß am Tisch und unterzog ein Pint Lager und eine Türe Cheese-and-Onion-Chips einem hochnotpeinlichen Verhör, während Steel einen versauten Witz über zwei Farmer und ein bisexuelles Schaf erzählte.
Von Heiraten war keine Rede mehr.
Zwei Runden später lästerten sie hinter seinem Rücken über Insch. Nach zwei weiteren fing Rennie an, haltlos zu kichern. Logan hatte eigentlich schon genug, trank aber trotzdem noch ein Bier mit. Als er leicht schwankend von der Toilette zurückkam, dozierte Rennie gerade über den Fall Wiseman.
»Ist ja nur so eine Idee, okay? Ich meine ... also -« Rennie hatte schon Mühe, sich auf seinem Stuhl zu halten. »Ich meine, wenn das Ganze ein Buch wär', ja? Wenn das ein Buch wär' oder ein Film oder so ... dann ... « Er rülpste. »'schuljung ... Wenn es ein Buch wär', dann wär's einer von uns, oder? Der Fleischer, ja? Es wär' ... es wär' der Allerletzte, von dem man es gedacht hätte!« Er nickte, trank noch einen Schluck und wackelte mit dem Finger vor ihren Gesichtern herum. »Faulds! Zum Beispiel ... Chief Cons ... Consable Faulds - wir haben nur sein Wort dafür, dass er wirklich ein Chief ... Consable ist, oder? Und wo ist er jetzt? Verschwunden!« Logan lächelte. »Er ist auf dem Rückflug nach Birmingham. Du hast ihn selbst zum Flughafen gefahren, du Trottel.«
»Ah! Ah ... « Rennie tippte sich mit dem Finger an die Nase. »Aber können wir das wirklich sicher wissen? Hmmm? Er könnte ... Er könnte wieder umgekehrt sein, kaum dass ich weg war, und sich aus dem Staub gemacht haben. Er könnte in diesem Moment irgendwo da draußen sein - und Leute abmurksen.«
»Du bist betrunken.« »Ich bin HACKEDICHT!«
Steel schlug mit der Faust auf den Tisch, dass die leeren Gläser klirrten. »Karaoke!«
Das war das Signal höchste Zeit, sich auf den Heimweg zu machen. Ein dumpfes Scheppern. Heather setzte sich kerzengerade auf ihrer stinkenden Matratze auf und mühte sich, in der Dunkelheit etwas zu erkennen. Das Herz hämmerte ihr gegen die Rippen. Kam er etwa zurück? Vielleicht brachte er ihr ja mehr Essen und Wasser? Ihr Magen knurrte wieder: eine große, grimmige Bestie, die mit scharfen Klauen in ihren Eingeweiden wütete. Noch nie im Leben war sie so hungrig gewesen.
Wieder ein Scheppern, und dann schoss ein dünner gelber Lichtpfeil über den rostigen Metallboden. Heather krabbelte auf allen Vieren ans Gitter und spähte zwischen den Stäben hindurch.
Ein Schatten schob sich für einen Moment vor das Licht, dann kam der Metzger herein, trat an das Gitter und stellte eine Flasche Wasser und ein neues Alupaket in Heathers Reichweite ab. Diesmal wartete sie nicht erst ab, bis er sich zurückzog, sondern
12 schnappte sich gleich die Wasserflasche. Das Wasser war kühl und süß in ihrem Mund. Wie Engelstränen. Sie trank die halbe Flasche in einem Zug aus, ehe sie die Alu-Verpackung aufriss. Darunter kam ein Pappteller zum Vorschein, beladen mit panierten Schnitzeln, so heiß, dass sie sich fast die Finger verbrannte. Gott, war das köstlich. Das beste Kalbfleisch, das sie je gekostet hatte.
Der Metzger stand da und sah ihr zu, wie sie aß. Er nickte.
Sie kaute und schluckte. »Kann ... kann ich noch etwas Wasser haben? Bitte! Ich habe immer solchen Durst.«
Es war einen Moment still, und dann kehrte der Metzger ihr den Rücken und zog die Tür hinter sich zu. Die Finsternis umfing sie.
Heather fing an zu weinen. Alles, was sie wollte, war ein bisschen Wasser. Sie wollte doch nur ein bisschen Wasser, verdammt! Sie verzog das Gesicht, rieb sich die Augen mit bei den Fäusten und schaukelte vor und zurück. Nur ein bisschen Wasser ...
Dumme, nichtsnutzige Kuh, kannst nicht mal richtig um Wasser bitten. Gar nichts kannst du richtig. Kannst nicht mal mit deiner Familie zusammen sterben, musst dich hier im Dunkeln einsperren lassen, mutterseelenallein.
Sie holte mit der Faust aus und boxte sich mit aller Kraft in den Bauch.
Dumme.
Zack.
Unfähige.
Zack.
KUH!
KLONK, und wieder ging die Tür auf. Heather erstarrte. Der Metzger war wieder da, mit einem Multipack Wasserflaschen. Er stellte es auf dem Boden ab, riss die Verpackung auf und fing an, ihr die einzelnen Flaschen durch die Gitterstäbe zu reichen.
Er war zurückgekommen.
»Danke ... « Sie musste wieder weinen. Er war zurückgekommen. »Ich ... ich heiße Heather.« Sie streckte die Hand durch die Stäbe und nahm ihm eine der Flaschen ab. Der Metzger verharrte einen Moment reglos. Dann zog er blitzschnell die Hand zurück. »Habe ich etwas Falsches gesagt? Es tut mir leid! Ich wollte nicht ... «
Er wich zurück bis zur Wand und starrte schweigend auf sie herab.
»Es tut mir leid! Bitte, lassen Sie mich nicht im Dunkeln allein! Bitte! Ich -«
Aber er war schon weg und schlug die Tür hinter sich zu. RUMMS.
Allein in der finsteren Zelle, rollte Heather sich ganz eng zusammen und weinte, bis sie heiser war.

14

Heißes Wasser, um den Kater zu lindern, die Folge von zu vielen Bieren und zu vielen Wodkas. Logan stand mit dem Kopf an die kühlen Kacheln gelehnt und ließ den Brausestrahl auf sich niederprasseln. Was zum Teufel hatte er sich dabei gedacht? »Summer Nights« aus Grease war kein guter Song für ein Duett mit DI Steel, ganz egal, wie besoffen man war. Die Stelle, wo sie ihn während der finalen Kreischorgie in den Hintern gezwickt hatte, tat immer noch weh. Die Frau hatte echt Finger wie eine Kneifzange
Das schrille Klingeln des Telefons riss ihn aus seinem dampfigen Frieden. »Ruhe da draußen!«, herrschte Logan es an, doch es klingelte einfach weiter und hörte erst auf, als der Anrufbeantworter das Gespräch annahm.
Er spitzte die Ohren, um zu hören, wer es war, doch da ging das Klingeln wieder los. »Himmel Herrgott noch mal ... «
Logan hüllte sich in ein Handtuch, tappte tropfend ins Wohnzimmer und riss den Hörer von der Gabel. »Ja?«
DI Inschs Stimme tönte ihm ins Ohr: »Sie hätten schon vor Stunden hier sein sollen!«
»Ich habe heute frei. Und morgen übrigens auch. Ich war ununterbrochen im Dienst seit -«
»Jetzt hören Sie mir mal gut zu, Sergeant: Sie hätten gerne einen bequemen Job mit geregelten Arbeitszeiten von Montag bis Freitag? Dann gehen Sie doch in ein Büro, Mann! Ich dachte, Sie sind Polizist!«

Logan schloss die Augen und versuchte bis zehn zu zählen.
»Hallo? Sind Sie noch da?« »Ja, Sir.«
»Gut. Wir hatten einen Anruf von einem alten Bekannten von Ihnen: Angus Robertson.«
Logan erstarrte. »Was will dieser Dreckskerl?«
»Er sagt, er hat Informationen über Wiseman. Und er will nur mit Ihnen reden.«
»Sein Pech - ich will nämlich nicht mit ihm reden. Das miese
Schwein soll doch in seinem eigenen Saft ver-«
»Machen Sie, dass Sie aufs Revier kommen, wir fahren nach
Peterhead, ob es Ihnen gefällt oder nicht.« Der überwältigende Hundegestank hatte sich unauslöschlich in DI Inschs Range Rover festgesetzt. Lucy, die dafür verantwortliche Spanieldame, lag auf einer zerschlissenen Wolldecke mit Schottenkaro hinter dem Gitter, das den Kofferraum vom Rücksitz trennte, wo sie vor sich hin schnarchte und dann und wann mit den Ohren zuckte, während Insch sie über dieA90 nach Peterhead chauffierte. Logan saß auf dem Beifahrersitz, und Alec fummelte auf dem Rücksitz an seiner Kamera herum. »Also ... « Alec schloss zwei Mikrofone an. »Ich weiß schon, es soll ein Gespräch unter vier Augen sein, nur Sie und er, aber meinen Sie, dass Robertson es mich filmen lässt?«
Logan starrte finster in die vorbeiziehende Landschaft hinaus. »Es ist sowieso alles für die Katz. Er ist ein widerliches, hirrnloses Mörderschwein, und er weiß absolut gar nichts. Das Ganze ist eine einzige Zeitverschwendung.« Alec rutschte nach vorne, bis sein Kopf zwischen Fahrer-und Beifahrersitz hervorlugte. »Aber er ist das Monster von Mastrick! Das wird eine geniale Szene für unsere Dokumentation! Wie wär's mit einem schnellen Statement, wenn wir dort ankommen? Wir könnten kurz den Hintergrund beleuchten - warum er nur mit Ihnen reden will,ja?« »Nein.«
»Ach, kommen Sie bitte!« Der Kameramann wandte sich um
Unterstützung heischend an Insch. »Inspector, Sie verstehen doch etwas von Dramatik und Spannungsaufbau; wir -« Insch schnauzte ihn nur an: »Setzen Sie sich ordentlich hin und legen Sie Ihren verdammten Gurt an. Ich sag's Ihnen nicht noch einmal!« »Und wie kommt es eigentlich«, warf Logan ein und tippte dabei mit dem Finger auf das Armaturenbrett, »dass Robertson urplötzlich Informationen über Wiseman hat?Warum sollten wir ihm auch nur ein Wort glauben?« »Weil sie fast ein Jahr lang zusammen in einem Zellentrakt waren.« Der Inspector lief schon wieder rot an, aber Logan scherte sich nicht darum. »Das heißt noch lange nicht, dass sie befreundet waren!« »Sie kapieren es einfach nicht, wie?«, stieß Insch mit zusammengebissenen Zähnen hervor. »Sie sind so gefangen in Ihrer kleinkarierten Welt -«
»Dieses Arschloch hat mir dreiundzwanzig Messerstiche versetzt
- ich bin im OP fast verreckt!« Logan verschränkte die Arme vor der Brust und starrte grimmig aus dem Fenster. »Tut mir leid, wenn Sie mein Verhalten irrational finden, aber so was kann einem echt den ganzen Tag versauen.«
Im Wagen breitete sich unbehagliches Schweigen aus. Draußen brauste die Landschaft vorbei, ein Flickenteppich aus Grün und Braun, dazwischen hier und da ein bunter Blumenstrauß, der an das Opfer eines Verkehrsunfalls erinnerte. Insch räusperte sich. »Ich verstehe ja, dass das nicht einfach für Sie ist, nur - das ist jetzt vier Jahre her, während Wiseman in diesem Moment frei herumläuft und Leute umbringt. Und wir brauchen alle Hilfe, die wir bekommen können.« Die Justizvollzugsanstalt Peterhead war nicht gerade ein architektonischer Glanzpunkt: ein altmodischer, mit Stacheldraht verzierter viktorianischer Betonklotz, der 320 der übelsten Sexualstraftäter Schottlands nebst anderen gefährdeten Häftlingen beherbergte. Leuten, die in jedem anderen Gefängnis windelweich geprügelt würden. Leuten wie Angus Robertson. Logan ging in dem kleinen Büro mit der Aufschrift» Therapieraum 3« an der Tür auf und ab und versuchte, nicht zu hyperventilieren. Er wischte sich die verschwitzen Hände an seiner Jeans ab. Mann, es war heiß hier drin - selbst bei offenem Fenster. Er drehte sich zum Fenster um und schaute durch das Gitter nach draußen. Von hier aus konnte man über die hohe Außenmauer mit ihrem schmucken Aufsatz aus Nato-Draht und die südliche Mole des Hafens von Peterhead hinweg bis zur Nordsee sehen. Dunkelgraues Wasser mit weißen Tupfern und ein Himmel von der Farbe alten Betons. Und dazwischen Möwen, die träge ihre Kreise zogen und auf die Fischerboote warteten, die von Jahr zu Jahr weniger wurden. Wieso dauerte das so lange, verdammt noch mal?
Seine Hände waren schon wieder feucht.
Logan wäre fast an die Decke gesprungen, als die Tür aufging. Es war eine Vollzugsbeamtin, und sie hatte einen Plastikbecher mit Wasser dabei, den sie ihm in die Hand drückte. »Also«, sagte sie, »Sie sollen wissen, dass wir dieses Treffen nicht gutheißen. Wir haben zu lange und zu mühsam daran gearbeitet, Angus so weit zu bringen, wie er jetzt ist. Ich habe dennoch zugestimmt, weil eine eindeutige und unmittelbare Gefahr für das Leben von Menschen besteht. Es muss Ihnen klar sein, dass es ihn um Jahre zurückwerfen könnte, wenn Sie ihn in seinen negativen Verhaltensmustern bestärken.« Sie machte eine Pause, um Logan die Chance zu geben, etwas zu erwidern, was er aber nicht tat. »Ich bringe ihn jetzt aus dem Zellentrakt herauf.« Auf halbem Weg zur Tür hielt sie noch einmal inne. »Wir legen den Gefangenen nicht gerne Handschellen an, wenn sie in den Behandlungsräumen sind. Ist das für Sie okay?« »Eigentlich nicht. Nein ... « Logan trank einen Schluck Wasser. »Wir ... haben uns nicht sonderlich gut vertragen, als wir uns das letzte Mal begegnet sind.«
»Ich weiß. Die Narben hat er noch heute.«
Logan versuchte ein Lächeln aufzusetzen, aber es hielt nicht lange. »So was - ich auch!« Sie musterte ihn von Kopf bis Fuß, und ihre Stimme wurde milder. »Er hat sich wirklich sehr verändert. Das STOP-Programm-« »Ich will es einfach nur hinter mich bringen. Okay?« Sie zuckte mit den Achseln. »Sie sind der Boss.«
Nein, das war er nicht - denn wenn er der Boss wäre, dann wäre er gar nicht erst hier. Angus Robertson hatte sich wirklich verändert. Der abgerissene Typ im Blaumann war verschwunden, ersetzt durch einen regelrechten JVA-Dressman: blau-weiß gestreiftes Hemd, bis obenhin zugeknöpft; Jeans mit scharfer Bügelfalte; schwarze, auf Hochglanz polierte Schuhe. Er hatte sogar sein schütteres braunes Haar mit Gel nach hinten geklatscht. Robertson saß vollkommen reglos auf einem der beiden Polstersessel im Raum, die Hände im Schoß gefaltet. Das Gesicht ausdruckslos. Und als er sprach, war es, als hätte sich etwas Totes in den Raum eingeschlichen. »Sie sehen gut aus.« Logan starrte ihn nur an.
»Oh, vielen Dank.« Ein Lächeln huschte über Robertsons Züge. »Ich mache Krafttraining.«
»Ich habe doch gar nichts gesagt.«
»Bitte, ich bin dieses Gespräch so viele, viele Male in Gedanken
durchgegangen. Es wäre zu schade, wenn das alles umsonst -« »Was soll denn das mit dem aufgesetzten englischen Akzent?« Robertson lächelte. »Akzent?«
»Schön, ist mir auch gleich.« Logans Handflächen schwitzten wieder; der Mann verursachte ihm Übelkeit. »Sie sagten, Sie hätten Informationen -«
»Ach ja, Kenneth Wiseman. Er hatte die Zelle nebenan. Total netter Kerl. Wir haben viele interessante Gespräche geführt 13
über ... « Robertsons Hand beschrieb eine kleine Geste. »Über das Leben und den Tod.«
» Wo ist er?«
»N a, na, na, wir wollen doch nichts überstürzen. Was bieten Sie mir als Gegenleistung?«
»Wissen Sie nun, wo Ken Wiseman ist, oder wissen Sie es nicht?« »Quid pro quo, Sergeant McRae: Ich will meine eigenen Mahlzeiten. Zubereitet von jemandem, der die Bedürfnisse eines Gourmets, wie ich es bin, kennt; nicht die verkochte Pampe, die sie hier
-« »Das soll ja wohl ein Witz sein, oder? Sie ein Gourmet? Ihre einzige Qualifikation als Gourmet ist, dass Sie Ketchup von Mayo unterschieden können. Sie sind kein Hannibal Lecter, Mann: Sie sind bloß ein widerlicher kleiner Kotzbrocken aus Milltimber.« »Ich will meinen eigenen Koch!«
»Sie können mich mal.« Logan stand auf. »Wir sind hier fertig.« Er fing schon an zu zittern - das Adrenalin, das den Kampfoder-Flucht-Mechanismus in Gang setzte. Und im Moment hatte >Kampf< die Oberhand - pack das miese Schwein an der Gurgel und schlag ihm den Kopf auf den Boden, bis er platzt.
»Aber ... ich habe schließlich etwas aus Ihnen gemacht! Ich ... wenn ich nicht gewesen wäre -«
»Sie sind ein schlechter Witz. Ein schleimiges Stück Scheiße sind Sie, mussten die Frauen erst umbringen, bevor Sie sie gevögelt haben, weil kein lebendes Wesen sich je freiwillig mit Ihnen einlassen würde!«
Robertson hielt sich die Ohren zu. »Ich habe nie-«
»WO IST WISEMAN?«
»Hören Sie auf, mich anzuschreien! Hören Sie auf damit!« Der aufgesetzte englische Akzent geriet ins Schlingern, und darunter kam breites Aberdanian zum Vorschein. »Ich bin kein schlechter Junge! Ehrlich nich'!«
»VERDAMMT,WO IST WISEMAN?« »Er hat mir Sachen erzählt ... über die Frau, die er umgebracht hat ... und den Mann in der Dusche ... nachts, wenn alle anderen geschlafen haben ... « Logan atmete tief durch und schüttelte sich. »Ich werde Sie nicht noch einmal fragen.« rnsch trat das Gaspedal durch, und die windgepeitschte Landschaft flog nur so vorüber, in Schattierungen von Grau und Trist. Böen zerrten an Bäumen und Hecken und ließen den Land Rover erzittern, als sie dieA90 Richtung Aberdeen entlangrasten. »Mann, das war echt genial!« Alec grinste über beide Ohren, während er an seiner Kamera herumschraubte. »Das wird fantastisch rüberkommen, wenn die Sendung fertig ist!« »Oh nein ... « Logan drehte sich auf seinem Sitz nach hinten. »Das können Sie nicht im Fernsehen bringen!«
Alecs Grinsen wurde noch breiter. »Sie schicken mir eine Kopie des Überwachungsvideos aus dem Therapieraum. «
»Aber-«
»Und Angus Robertson hat eine Freigabeerklärung unterzeichnet.«
Was wenig überraschend war - der Mistkerl lechzte sicher nach weiteren fünfzehn Minuten Ruhm.
»Ich werde wie das letzte Arschloch aussehen!«
Insch nickte. »Genau. «
»Ach was.« Alec drehte den kleinen Kontrollmonitor der Kamera so, dass Logan ihn sehen konnte. Es war eine Aufnahme des Videomonitors im Überwachungsraum, wo alle anderen sich versammelt hatten, um die Befragung zu verfolgen. »Wir legen einfach einen Kommentar drunter nach dem Motto, dass Sie den >bösen Bullen< spielen mussten, um seinen Widerstand zu brechen ... Vielleicht ziehen wir auch einen Psychologen hinzu ... « Auf dem Monitor schoss ein Mini-Logan aus seinem Sessel hoch und fing an zu brüllen. Seine Stimme tönte blechern aus dem eingebauten Lautsprecher der Kamera. Dann platzte eine Vollzugsbeamtin herein und behauptete, das würde Robertsons Rehabilitationsprozess um Jahre zurückwerfen. Alec zuckte mit den Achseln. »Machen Sie sich mal keine Gedanken.«
Logan stöhnte und drehte sich wieder nach vorne, um weiter finster in die Landschaft zu starren. Heather ließ sich auf die muffige Matratze sinken und starrte hinauf in die Finsternis. Dunkel. Kein Laut. Kein Licht. Keine Vorstellung von Zeit. Sie fragte sich allmählich, ob sie vielleicht schon tot war ob sie gestorben war und es bloß noch nicht gemerkt hatte. Sie konnte nicht einmal mehr weinen. Sie hatte eine halbe Ewigkeit dagelegen und sich die Augen aus dem Kopf geheult, bittere Tränen vergossen um ihren Mann und ihr Kind, bis einfach nichts mehr übrig gewesen war. Nicht einmal
»Alles in Ordnung?«
Heather schrie auf und verkroch sich panisch in der Ecke, ruderte wild mit den Armen, um die Stimme abzuwehren.»Mein Gott, Heather, das sieht ja voll spastisch aus. Jetzt reg dich doch erst mal ab, um Himmels willen.«
»D ... Duncan?« Sie spähte in die Dunkelheit. »Aber ... du kannst doch gar nicht ... «
Gerade noch war sie allein gewesen, und dann plötzlich: Duncan, mit diesem albernen Grinsen im Gesicht, das er immer aufsetzte, wenn er meinte, etwas verdammt Cleveres gemacht zu haben. Wie zum Beispiel von den Toten aufzuerstehen. »Ta-taa!« In seinem Schädeldach war ein Loch. Es leuchtete grellrot, es glitzerte in seinen Haaren und ließ sie schimmern wie ein blutiger Heiligenschein.
Heather schloss die Augen und boxte sich wieder in den Bauch.
»Bitte, Schatz, lass das.«
Sie biss die Zähne zusammen. Noch ein Schlag, immer auf dieselbe Stelle, die schon ganz grün und blau war. »Heather! Lass das! Hör auf!« Duncan ergriff ihre Hand. »Aufhören!«
»Lass mich los - du bist doch tot!«
»Schsch ... es ist gut, es ist alles gut.«
»Nein, ist es nicht! Ich-«
»Justin vermisst seine Mama.«
»Er ... « Tränen rannen über ihre Wangen. »Er lebt? Oh, Gott sei-«
»Es tut mir leid, Schatz: Alle sind tot, nur du nicht.«
»Neiiiiiin ... « Sie sank kraftlos in dieArme ihres toten Mannes und ließ sich von ihm wiegen.
»Schsch ... « Er küsste sie auf den Scheitel, und sie fand ihre Tränen wieder. »Du hast eine Menge durchgemacht, und du hast deine Tabletten nicht genommen, nicht wahr?«
Heather brachte die Worte kaum über die Lippen: »Duncan ... Es ... tut mir so leid ... « Sie weinte und weinte und weinte. Dann verebbten die Schluchzer, und sie lag einfach nur da und ließ sich halten.
»Na also - geht's dir jetzt besser?« Er sah lächelnd auf ihr tränennasses Gesicht herab. »Ich habe das so gemeint, wie ich es gesagt habe: Es ist alles gut, wirklich.«
Sie hätte fast gelacht. »Ich bin in einer kleinen Metallkiste eingesperrt, alle Menschen, die ich liebe, sind tot, und ich rede mit einem Geist. Wie kann das gut sein?«
»Ich kümmere mich um dich.«
Heather lächelte, blinzelte ein wenig, wischte sich mit dem Handrücken über die Nase und genoss einfach die Wärme von Duncans Körper. »Fühlt es sich so an, wenn man den Verstand verliert? «
Es war einen Moment still, und dann antwortete Duncan: »Ja, du wirst immer mehr wie deine Mutter.«
»Du bist echt ein Arschloch.«
» Weißt du nicht, dass es Unglück bringt, wenn man schlecht über die Toten redet?« Aber er küsste sie wieder auf den Scheitel. »Du bist trotzdem ein Arschloch.« Sie schloss die Augen und kuschelte sich an Duncans Schulter. Er roch nach Old Spice und frischem Blut. »Hat es wehgetan? Das Sterben?« »Schsch ... schlaf jetzt schön.«
Und das tat sie. Insch drückte wieder auf die Hupe. »Aus dem Weg, verdammt!« DerTraktorfahrer vor ihnen zeigte keinerlei Reaktion, sondern zockelte weiter mit fünfzig Sachen dieA90 entlang und schleuderte mit den Hinterrädern gewaltige Dreckbatzen durch die Gegend. Logan stellte sein Handy lauter und steckte sich einen Finger ins Ohr, um den Kollegen von der Leitstelle verstehen zu können, während Insch sein Hupkonzert fortsetzte. TRöööööööÖÖÖÖÖÖT! »
drei Streifenwagen und -«
TRÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖT!
»Was?«
»Platz da! POLIZEI!«
» niemand da, als -«
TRÖÖÖÖÖT-TRöööööööÖÖÖÖÖÖT!
Logan deckte das Mikrofon mit der Hand ab. »Können Sie vielleicht mal fünf Minuten Pause machen? Ich kann kein Wort verstehen!« Das Gesicht des Inspectors nahm seinen wohlbekannten Kurzvor-der-Explosion-Farbton an, aber immerhin war er still, während die Lunte brannte. Logan bat den Kollegen, noch mal von vorne anzufangen, und übermittelte Insch dann die Kurzversion: »Sie haben zwei Autos an der Adresse, die Robertson uns genannt hat.« »Und?«
»Der Mistkerl hat uns angelogen. Wiseman ist nicht dort.«
Der Inspector fluchte. »Sagen Sie ihnen, ich will, dass das Haus observiert wird - rund um die Uhr. Mindestens zwei Teams, und so unauffällig wie möglich.« TRÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖÖT! »Aus dem Weg mit deinem Scheißtraktor!«
Logan gab die Anweisungen weiter und beendete das Gespräch, während der Traktor endlich den Blinker setzte und in einen matschigen, ausgefahrenen Feldweg einbog. Als sie vorbeizogen, zeigte der Bauer ihnen zum Abschied den Stinkefinger.
»Glauben Sie wirklich, dass Wiseman noch einen Schlüssel von der Wohnung hat?«
Insch hob die Schultern und trat das Gaspedal durch. »Das will ich doch schwer hoffen - es ist die einzige verdammte Spur, die wir haben.« In der Hose des Inspectors begann es zu singen. Insch zog sein Handy aus der Tasche und drückte es Logan in die Hand. Es war ganz warm. »Sitzen Sie nicht so blöd rum, gehen Sie ran!«
Logan drückte die Taste. »Apparat von DI Insch.«
Eine Männerstimme, alt und rau wie Sandpapier. »Wer ist da?«
»DS McRae. Und wer sind Sie?«
»Geben Sie mir David.«
»Er fährt gerade.«
»Ach du liebe Zeit - das halbe Land telefoniert doch am Steuer mit dem Handy!«
Jetzt, nachdem sie nicht mehr hinter vier Tonnen landwirtschaftlichem Gerät feststeckten, holte Insch das Letzte aus seinem Ranger Rover heraus.
»Und?«, fragte Insch, »wer ist es?«
»Keine Ahnung.«
»Sagen Sie ihm, es ist Garry Brooks.«
»Es ist ein Garry Brooks.«
Der Inspector stöhnte genervt. »Was will er?«
»Ich will wissen, was er unternimmt, um dieses Schwein Wiseman zu fassen. Sagen Sie ihm, dass auf dem Revier niemand mit mir reden will!«
Logan tat, wie ihm geheißen. Und Insch fluchte leise. »Sagen Sie ihm, wir verfolgen diverse Spuren. Ich werde mich bei ihm melden, sobald wir etwas Konkretes haben.«
»Er sagt-«

»Ich habe gehört, was er gesagt hat! Ich bin im Ruhestand, aber taub bin ich nicht. Sagen Sie ihm: Heute Abend. Im Redgarth. Halb acht. Er zahlt.« Und dann war der mürrische alte Mann weg. Logan klappte das Handy des Inspectors zu und gab es ihm zurück. »Er sagt, Sie müssen ihm heute Abend ein Bier ausgeben.« Inschs fette Pranken umklammerten das Lenkrad noch fester. »Wieso haben Sie ihm nicht gesagt, dass ich keine Zeit habe?Wir müssen Wisemans Schlupfloch observieren! Das haben Sie gewusst!« »Ich bin doch nicht mehr dazu gekommen! Das alte Ekel hat einfach aufgelegt!«

»Dieses >alte Ekel< hat schon in Aberdeen für Recht und Ordnung gesorgt, da waren Sie noch gar nicht geboren!« Alec rutschte wieder nach vorne. »Brooks? Doch nicht DeI Brooks? Der Typ, der-«
»Ich sage Ihnen nicht noch einmal, dass Sie sich ordentlich hinsetzen sollen - ich mache gleich eine Vollbremsung und lass Sie durch die verdammte Scheibe fliegen!«
»Kommen Sie, Sie müssen sich mit ihm treffen! Das könnte man gar nicht besser schreiben - Brooks leitete die Ermittlung von 1987, und jetzt, zwanzig Jahre später, gibt er den Stab an seinen Schützling weiter. Wir nehmen Logan auch mit dazu, und dann haben wir drei Generationen von Polizisten, die alle nur ein Ziel kennen - den Fleischer zu fassen; und jetzt diskutieren sie den Fall bei einem Glas Bier ... «
»Nein.«
»Bitte ... ?«
»Nein.« »Ach du Scheiße«, sagte Rennie und versteckte sich hinter einem Stapel Vermisstenanzeigen. »Nicht hinschauen jetzt: Showdown beim Krampf der Giganten.« DI Insch und DI Steellagen sich wieder einmal in den Haaren; vor der großen Karte von Aberdeen, die eine Wand der »Fleischer«-Einsatzzentrale dominierte, lieferten sie sich ein Wortgefecht. Soweit Logan es mitbekam, wollte Steel die Wohnung, deren Adresse sie von Robertson bekommen hatten, mit schwerer Artillerie stürmen. Insch wollte sie zunächst nur observieren. Und während die beiden sich stritten, filmte Alec das Ganze aus weniger als einem Meter Entfernung. Schließlich warf Steel die Hände in die Luft, stürmte hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.
Insch verharrte einen Moment reglos, wie ein sich zusammenbrauendes Gewitter, und stapfte dann hinter ihr drein, mit Alec im Schlepptau.
»Mist ... « Logan hatte das ungute Gefühl, dass er im Begriff war, seine Wette zu gewinnen.
Er sah zu, wie die Tür ins Schloss fiel, und dann stieß ihm Rennie den Ellbogen in die Rippen.
»Au, was soll das-«
»Willst du nicht was unternehmen?«
»Bist du wahnsinnig? Er bringt mich um.«
»Aber du sollst doch-«
»Gut! Okay, ich gehe.« Logan hievte sich vom Stuhl hoch und folgte den beiden leise fluchend.
Draußen auf dem Flur war von Insch nichts zu sehen, aber Logan konnte hören, wie die Türen zum Treppenhaus in den Angeln hin und herschwangen. Er fiel in einen leichten Trab, während aus dem Stockwerk darüber schon laute Stimmen drangen.
Insch: »Machen Sie sich nicht lächerlich, wir -«
Steel: »Herrgott noch mal, ich meine ja nur, okay? Er könnte immer noch da drin sein!«
Logan nahm zwei Stufen auf einmal.
Insch: »Wenn wir den Laden auseinanderrnehmen, kriegt er es mit. Ende der Diskussion - wir gehen da nicht rein ... Nehmen Sie endlich Ihre beschissene Kamera aus meinem Gesicht!«
Alec: »Ich mach doch nur meinen Job ... he ... wo wollen-«
Logan stieß gerade rechtzeitig die Treppenhaustür auf, um zu sehen, wie Steel in die Herrentoilette stürmte und rief: »So leicht entkommen Sie mir nicht! Wir sind noch nicht fertig.«
Logan schlüpfte rasch hinter ihr hinein.
Die Toiletten waren in einem deprimierenden Grün gehalten: drei Wände in einem scheußlichem Anstalts-Minzton gestrichen, die vierte - mit der langen Rinne - aus dem gleichen grün gesprenkelten Terrazzoestrich wie der Boden. Aber anders als am Boden hatten hier im Lauf der Jahre unzählige pinkelnde Polizisten weiße Bahnen in die Oberfläche geätzt, die verstörend an getrocknete Milch erinnerten. Oder an Sperma.
Steel stand mit ausgestreckten Armen vor der Reihe von Einzeltoiletten und hinderte Insch daran, in einer zu verschwinden. »Nein, wir reden jetzt darüber wie erwachsene Menschen.« »Gehen Sie mir aus dem Weg, verdammt!«
Alec machte einen Schritt zur Seite, um die Szene besser ins Bild zu bekommen, und sofort richtete sich Inschs Zorn gegen ihn: »WAS HAB ICH IHNEN GESAGT, MANN?«
»Ich will doch bloß -«
Insch legte Alec die Hand auf die Brust und versetzte ihm einen solchen Stoß, dass der Kameramann hinterrücks in die Pinkelrinne fiel.
»Ahhhh! Verdammte Scheiße-«
Steel starrte Insch fassungslos an. »Sind Sie wahnsinnig geworden?«
Ein kehliges Knurren. »RAUS!«
»Sie können doch nicht einfach -«
»0 Mann ... Ich bin voller Pisse!«
Insch fuhr herum, packte Steel am Kragen und stieß sie mit dem Rücken gegen dieToilettentür. »Jetzt hören Sie mir mal gut zu, Sie tabakstinkende -«
Logan trat vor. »Verzeihung, Sir.«
»Ich bin beschäftigt, Sergeant.«
»Der Assistant Chief möchte Sie in seinem Büro sprechen.« »Sagen Sie ihm, ich bin in -«
»Nehmen Sie Ihre fetten Flossen von meiner Jacke!« »Er sagte aber, es sei dringend, Sir.«
Schweigen.
»Gut.« Der Inspector trat einen Schritt zurück und ließ Steel los. »Ich bin hier sowieso fertig.«
Sie zupfte ihre Jacke zurecht. »Wenn Sie mich noch ein Mal so anlangen, sind Sie ein ... dann reiß ich Ihnen die Eier ab, das schwör ich Ihnen!«
Alec war wieder auf den Beinen. Mit angeekelter Miene schüttelte er erst den einen und dann den anderen Fuß, wobei kleine Tröpfchen auf den schmutzigen grünen Boden flogen. »Alles voller Pisse, igitt! Dabei hab ich doch bloß meinen Job gemacht!« Er hob seine Kamera auf und wischte sie am Ärmel ab. »Haben Sie eigentlich eine Ahnung, was diese Dinger kosten? Ich werde mich offiziell über Sie beschweren - Sie können mich doch nicht behandeln, als wäre ich irgendein -«
»0 Gott ... « Logan sah den Schlag lange vor allen anderen kommen: Insch ballte eine mächtige Pranke zur Faust und holte aus.
Alec hatte nicht die geringste Chance. Also warf Logan sich mit einem Satz auf ihn und stieß ihn zur Seite. Der Kameramann fiel der Länge nach hin und landete wieder in der Rinne - und in diesem Moment wurde Logan klar, dass er die Sache nicht zu Ende gedacht hatte.
Inschs Faust sauste zischend durch die Lücke, in der eben noch Alec gestanden hatte, und landete krachend in Logans Gesicht.

15

Alles roch nach heißem Eisen. Logan saß auf einem unbequemen Plastikstuhl, hatte den Kopf in den Nacken gelegt und einen Packen feuchter Papierhandtücher auf die Nase gedrückt. »Blutet's noch?« Chief Inspector Napier - Leiter der Internen Dienstaufsicht - gab sich möglicherweise redlich Mühe, besorgt zu klingen, aber es funktionierte nicht. Dieser hakennasige, rothaarige Bastard. In seinem Büro ging es zu wie auf einem Basar. Der dicke Gary
- seine XXL-Uniform mit Kekskrümeln übersät - saß in der Ecke neben Napiers Mitarbeiter und machte sich Notizen, während Steel und Insch Lügen über das Geschehen in der Herrentoilette von sich gaben. Und alle vermieden es strikt, Alec zu nahe zu kommen, der einen zunehmend penetranten Geruch verströmte. Logan nahm die Kompresse herunter und betupfte seine Nasenlöcher vorsichtig mit einem Finger. Als er den Finger herunternahm, war er voller Blut. Er neigte den Kopf wieder nach hinten und legte einen frischen Stoß Papierhandtücher auf.
»Wie ich die Sache sehe«, fuhr Napier fort und fixierte alle der Reihe nach mit seinem Fischblick, »bestreitet niemand, dass DI Insch DS McRae in der Toilette geschlagen hat. Korrekt?« Niemand sagte etwas. »Aha ... « Napier nahm einen silbernen Füllfederhalter von seinem Ordnungsfanatiker-Schreibtisch und richtete ihn auf Alec, als wäre es ein Zauberstab, mit dem er auf magische Weise bewirken könnte, dass der Kameramann nicht mehr nach Urin stank. »Und haben Sie diesen >tätlichen Übergriff< filmen können?« Alec sah Insch und Steel an. Dann lief er rot an und senkte den Blick auf den Teppich. »Meine ... Meine Kamera hat nicht funktioniert, weil ich in die Rinne gefallen bin ... nachdem ich ... gestolpert war.« »Tatsächlich?« Der Chief Inspector nahm ein Notizbuch aus seiner Schublade und las laut daraus vor: >>>Er hat mich angegriffen - er hat mich in die Rinne gestoßen. Er hat versucht -(<< Alec wurde noch röter. »Ich habe mich geirrt. Ich bin ausgerutscht und hingefallen.«
»Sie sind ausgerutscht und hingefallen.«
»Ich bin ausgerutscht und hingefallen.«
»Aha ... « Napier legte das Notizbuch in die Schublade zurück. »Und Ihr plötzlicher Sinneswandel hat nicht zufällig etwas damit zu tun, dass DI Insch Ihnen gedroht hat?«
Der Inspector erhob sich schwerfällig. »Wollen Sie etwa andeuten, ich hätte versucht, einen Zeugen zu beeinflussen? Denn wenn dem so ist-«
Napier würdigte ihn keines Blickes. »Ersparen Sie mir Ihre gespielte Empörung - Sie stecken ohnehin schon bis zum Hals in Schwierigkeiten. Das halbe Präsidium hat gehört, wie Sie und DI Steel sich angeschrien haben.«
»Eine freundschaftliche Auseinandersetzung«, sagte Steel. »Gewiss.« Napier richtete sein eiskaltes Lächeln auf Logan. »Ich würde gerne hören, was DS McRae selbst dazu zu sagen hat.« Logan erbleichte. »Bas? Ich abe nichds gedan! Es war nichd-« »Sie müssen doch irgendetwas getan haben, was den Inspector veranlasste, Sie zu schlagen.«
»Er ... « Logan schielte verstohlen zu Insch und Steel herüber die beiden saßen da, als könnten sie kein Wässerchen trüben. »Ich bin ausgerudscht und gegen die Toileddendür gefallen.«
Napier nahm seine Brille ab und kniff sich in den Nasensattel. »Sehe ich aus, als ob ich blöde wäre, Sergeant?«
Logan verzichtete darauf, diese Frage zu beantworten. »Nun gut«, sagte Napier schließlich, »McRae, Steel, Sie können gehen. Und nehmen Sie ........... das da ... « - er deutete auf den stinkenden Kameramann - » ......bitte mit. DI Insch und ich haben noch etwas zu besprechen.« Ohne Faulds und Rennie, die immer im Weg herumstanden, war es im Fleischer-Dokumentationsbüro angenehm ruhig, sodass Logan ungestört stöhnen und an seinen blutverkrusteten Nasenlöchern herumtupfen konnte. Sein ganzes Gesicht fühlte sich an wie eine Hüpfburg voller Ratten. Streng genommen hätte er nach Hause gehen sollen, nachdem er aus Chief Inspector Napiers Kammer des Schreckens entlassen worden war, aber er wollte wissen, was die Interne Dienstaufsicht mit Insch vorhatte. Er konnte sich einfach nicht entscheiden, ob er den alten Fettsack suspendiert sehen wollte oder nicht. Loyalität gegenüber seinem Vorgesetzten war ja schön und gut, solange der einem nicht das Nasenbein brach. Es klopfte an der Tür, und eine der Opferschutzbeamtinnen des Präsidiums steckte den Kopf herein. »Rennie sagt ... « Sie verstummte und starrte in Logans verquollenes Gesicht. »Verdammt, ich hatte einen Zehner auf Mittwoch gesetzt.« Sie hielt einen kleinen Stoß Papiere hoch. »Sind Sie zuständig, bis Insch ... Sie wissen schon?« Logan seufzte und streckte die Hand aus. Es war der vorläufige Viktimologie-Bericht zum Überfall auf die Leiths, in dem versucht wurde, ein Bild von Valerie Leiths Leben zu zeichnen, bis zu dem Zeitpunkt, als Wiseman ihm ein Ende bereitet hatte. Es war nicht leicht, sich zu konzentrieren, wenn einem Pfropfen aus Papiertaschentüchern in beiden Nasenlöchern steckten, aber er tat sein Bestes. Die Kollegin vom Opferschutz konnte den Blick nicht von Logans Nase wenden. »Sie haben nicht zufällig 'ne Ibuprofen da? Sechs Stunden auf einem Besucherstuhl im Krankenhaus - mein Rücken bringt mich echt um.« Logan deutete auf einen Schreibtisch in der hinteren Ecke. »Obere linge Schublade, bedienen Sie sich.« Er hatte schon vier genommen. Laut dem Bericht der Opferschutzabteilung war Valerie Leith ein Gewohnheitstier gewesen: Jeden Samstag hatte sie bei Sainsbury's eingekauft, jeden Dienstag bei Debenhams; sie hatte in einer Anwaltskanzlei gearbeitet und mit Hausverkäufen zu tun gehabt; enge Freunde hatte sie nicht gehabt, aber es hatte eine Reihe von Leuten gegeben, mit denen sie sich regelmäßig unterhalten hatte. Es würde eine Weile dauern, aber die Kollegen vom Opferschutz würden noch mit jedem und jeder Einzelnen sprechen. Logan nahm den provisorischen Familienstammbaum heraus, den sie zusammengestellt hatten - neben dem Ehemann, William, gab es noch einen Bruder in Kanada und eine Tante in Methil. Das half auch nicht viel weiter.
Also blätterte er in der Beschreibung ihres Alltags und versuchte herauszufinden, was genau an Valerie Leith in Wiseman den Wunsch geweckt hatte, sie in kleine Stücke zu zerlegen. Zehn Jahre hatten sie Wiseman in Peterhead gehabt, und noch immer konnte niemand erklären, was ihn dazu bewegte, ein potenzielles Opfer dem anderen vorzuziehen.
»Übrigens, ich glaube, er steht immer noch unter Schock.« »Ber?« Logan brauchte einen Moment, um zu kapieren, von wem die Opferschutzbeamtin redete. »Ach, der Ehemann. Gein Wunder.« »Armer Kerl. Körperlich geht es ihm so weit gut; die Ärzte sagen, es sieht schlimmer aus, als es ist - aber psychisch ... « Sie warf zwei Tabletten ein. »Wir hatten alle Hände voll zu tun, um ihm die verdammte Presse vom Leib zu halten. Können Sie sich vorstellen, dass sie einer Krankenschwester zweitausend Pfund geboten haben, damit sie eine Videokamera in sein Zimmer schmuggelt und ihn filmt, wie er über seine Frau spricht? Das ist doch total krank, oder?« »Bas ist mit dem Zeidschema?«
»Wir arbeiten noch dran. Bis jetzt haben wir keine Vorläuferereignisse identifizieren können. Die beiden scheinen eine gute Ehe geführt zu haben, fünfzehn Jahre verheiratet - und dann plötzlich: PENG - Wiseman.« Sie streckte sich, blies die Backen auf, sackte wieder in sich zusammen ... »Na, dann mach ich mich besser mal wieder auf den Weg. Ich will Norman nicht zu lange mit den ganzen hübschen Krankenschwestern allein lassen. Sie kennen ihn ja.« Logan kannte ihn nicht, nickte aber trotzdem und legte den Bericht der Opferschutzbeamtin zu denen über die Familie aus Fittie. Einer für jedes Opfer. So, wie es im Moment lief, würden noch einige dazukommen, bis sie Ken Wiseman endlich fassten. »Sechshundertzwanzig, sechshundertdreißig, sechshundertvierzig ... « Rennie zählte die Zehnpfundscheine in Logans ausgestreckte Hand ab. » ... sechs fünfzig und noch einer macht sechs sechzig. Und ich sag immer noch, du hast geschummelt.« Logan fuhr mit dem Finger an der Kante des Bargeldbündels entlang. »Jetzt sei mal nicht so ein schlechter Verlierer.«
»Genau an dem Tag, auf den du gesetzt hast, bringst du ihn dazu, dir eine reinzuhauen. Du solltest dich was schämen.« Der Constable knüllte den braunen Umschlag zusammen, in dem das Geld gewesen war, und warf ihn in hohem Bogen nach dem Papierkorb. »Tor!« Er blieb stehen und beäugte demonstrativ das Bündel Zehnpfundnoten in Logans Hand. »Na, da ist heute Abend aber eine Runde fällig, oder?«
» Vergiss es. Mein Kopf fühlt sich an wie ein Backstein in einem Zementmixer.« Ganz vorsichtig zog er sich einen der bei den Papierpfropfen aus der Nase. Wenigstens hatte die Blutung aufgehört. »Heim, Badewanne, Bett.«
»Tja - aber ich hab jedenfalls ein heißes Date für heute Abend: wieder mit Laura. Wir gehen Pizza essen, und dann nehme ich sie mit zu mir, und wir treiben's wieder die ganze Nacht wie die Tiere!« Er senkte die Stimme zu einem vernehmlichen Flüstern. »Nach Feierabend besorge ich mir im Erotikladen noch einen Eimer von dieser Schoko-Körpermalfarbe. Wir werden-«
»Du bist pervers, weißt du das?«
»Du bist ja bloß eifersüchtig, weil ich wilden, leidenschaftlichen Sex mit einer scharfen Braut habe und du bis Weihnachten auf Handbetrieb bist.« Rennie drehte sich um und fuhr sich theatralisch mit dem Handrücken über die Stirn. »Tragisch, wirklich.« Dann stolzierte er davon und drehte sich nicht um, als Logan ihm nachrief, dass er ein Mega-Arschloch sei. »He, Laz, wo wollen Sie denn hin?«
Logan trug sich fertig aus, und als er sich umdrehte, sah er DI
Steel in all ihrer runzligen Pracht am Hinterausgang stehen - Zigarettenschachtel in der einen Hand, Kaffeebecher in der anderen.
Sie deutete mit dem Kopf auf den Parkplatz hinter dem Gebäude.
»Kommen Sie mal her, Sie können mir den Schirm halten, während ich eine rauche.«
»Ich würde eigentlich lieber gleich nach Hause gehen. Meine Nase tut verdammt weh.«
»Ja, so ist das nun mal, wenn man eins in die Fresse kriegt. Also kommen Sie schon, Sie werden doch noch fünf Minuten für Ihre neue Leitende Ermittlungsbeamtin übrig haben.«
Logan versuchte nicht zu laut zu stöhnen, als er in den Regen hinaustrat und Steels Schirm hielt, damit sie gleichzeitig rauchen und ihren Kaffee trinken konnte.
»Na« - ein Schluck aus dem Becher, ein Zug an der Fluppe
»schon von Insch gehört? Zwei Tage Suspendierung und ein Klaps auf die Finger. Nicht übel, wenn man sich's überlegt. Zwei Tage dafür, dass er einem Detective Sergeant eine verpasst hat ... Bin fast versucht, es selber mal auszuprobieren - dieser Beattie geht mir schon lange auf die Titten.« Sie grinste ihn durch eine Wolke von Tabakrauch an. »Ach, jetzt schauen Sie mal nicht so bedripst, Sie alter Miesepeter. Hier - ich hab ein Geschenk für Sie ... « 15 Sie steckte sich die Kippe in den Mund und zog ein zerfleddertes Taschenbuch aus der Jackentasche. »Der olle Faulds hat gesagt, ich soll's Ihnen geben, wenn ich es durchhabe.« Es war ein stark zerlesenes Exemplar von Jamie McLaughlins Buch. Logan drehte es um und las den Klappentext.
»Ist gar nicht so schlecht - ein bisschen langatmig, aber was will man von so einem bärtigen Spinner schon groß erwarten?«

»>Begleiten Sie James McLaughlin bei seiner Auseinandersetzung mit dem Verlust der Eltern und der Jagd nach ihrem Mörder •.• <Scheint ja ein echter Brüller zu sein.« »Aye, und erst die Fotos.« Sie nahm einen tiefen Lungenzug und blies den Rauch in den Regen hinaus. »Ich sag's Ihnen, Laz, das ist die Gelegenheit. Wiseman taucht an dieser Adresse auf, die das Monster von Mastrick Ihnen gegeben hat, wir fangen ihn, bekleckern uns mit Ruhm und tanzen den Tanz der Tausend Pints.« Sie trank noch einen Schluck Kaffee. »Apropos bekleckern - wo steckt eigentlich unser kleiner dicker Alec?« »Das Letzte, was ich von ihm gehört habe, war, dass er heimgehen wollte, um zu duschen und seine Klamotten in die Waschmaschine zu stecken. Wieso?« »Weil ich will, dass Der-nach-Pisse-stinkt alles filmt, wenn Wiseman aufkreuzt und wir beide ihn hochnehmen.«
Logan seufzte. »Wir sollen doch gerade kein Aufsehen erregen. Wenn wir da mit einem Haufen CID-Leute und BBC-Kamerateams vorfahren, ist Wiseman sofort über alle Berge.«
Sie sah ihn an und zog die Stirn in noch mehr Falten. »Sie sind ein Spielverderber.«
»Ich bin fix und fertig, hab seit Wochen keinen freien Tag mehr gehabt.«
»Ach?« Steel sog noch ein letztes Mal an ihrer Zigarette und schnippte sie in den Regen hinaus. »Also, wie wär's denn, wenn Sie sich mal ein paar Tage zu Hause ausruhen, hm? Einfach die Füße hochlegen und sich mal eine Zeitlang nicht das hübsche Köpfchen über irgendwelche Mörder zerbrechen.«
»Danke für Ihren Sarkasmus. Sehr schön. Heute war mein freierTag, und wo war ich?«
»Ich bin sicher, dass der kleine Junge, den wir in Fittie verbarrikadiert in seinem Zimmer gefunden haben, überglücklich ist, dass Sie bereit sind, Ihr Privatvergnügen mal für zwei Minuten hintanzustellen, um zu versuchen, den Mann zu fassen, der seine Eltern abgeschlachtet hat.«
Logan drückte ihr den Regenschirm in die Hand. »Gute Nacht, Inspector.« Sprach's und marschierte in die Nacht davon.
Sie rief ihm nach: »Punkt sieben, keine Minute später! Und diesmal besorgen Sie die Bacon-Sandwiches!« Jamie McLaughlins Buch war längst nicht so schlecht, wie Logan erwartet hatte. Okay, Jamie neigte dazu, drei Wörter zu benutzen, wo eines es auch getan hätte, aber abgesehen davon war es ziemlich gut. Logan saß im Wohnzimmer, den Radiator und den Elektrokamin voll aufgedreht, eine Tasse Tee neben sich auf der Armlehne des Sessels und eine Packung Jaffa-Cakes auf dem Couchtisch, und las über die Jagd nach Ken Wiseman alias »der Fleischer«. Zwischendurch stieß er immer wieder auf Seiten mit Fotos, von denen die meisten das Ermittlungsteam zeigten. Manche waren Presseberichten entnommen, andere dagegen wirkten eher wie Schnappschüsse: Ein uniformierter Beamter stand vor dem Haus der McLaughlins, während verschwommen im Hintergrund ein Spurensicherungs-Team vorbeischlurfte; ein Blick in Jamies Zimmer; der Rechtsmediziner, wie er hinten im Garten heimlich eine rauchte; ein dünner Mann mit dichtem, dunklem Haar, ins Gespräch mit einer stattlichen rothaarigen Frau vertieft; ein klapprig aussehender, altmodischer Streifenwagen mit ... Logan blätterte eine Seite zurück. Laut Bildunterschrift zeigte das Foto »DC David Insch (Grampian) und DS Janis McKay (Strathclyde) im Gespräch
über den Fall.« »Ach du Scheiße ... « Logan hatte den Inspector noch nie mit Haaren gesehen. Und er sah auch nicht aus wie ein wütender rosa Zeppelin, nein - er lächelte tatsächlich! So etwas bekam man nicht jeden Tag zu sehen.
Logan schlug das Register auf und begann nach weiteren Erwähnungen von Detective Constable Insch zu suchen. Er war gerade in der Küche und machte sich noch eine Tasse Tee, als es an der Tür klingelte. Logan spielte mit dem Gedanken, es einfach zu ignorieren - vermutlich waren es nur irgendwelche Kinder in schwarzen Müllsäcken und billigen Plastikmasken. Halloween war vier Tage her, und die kleinen Bälger liefen immer noch rum und brüllten: »Trick or treat?« Drrrrrrringgggggggg.
Logan stellte die Milch zurück in den Kühlschrank.
Drrrrrrringgggggggg.
Er ging ins Wohnzimmer und spähte verstohlen aus dem Fenster. Ein dunkler Volvo Kombi parkte im Halteverbot auf der anderen Straßenseite. Im orangeroten Schein derWarnblinkanlage war auf der Fahrertür das Logo von BBC Scotland zu erkennen.

Drrrrrrringgggggggg. »Okay, okay, ich komm ja schon.« Logan trabte die Treppe hinunter und öffnete die Haustür.
Alec stand auf der obersten Stufe. »Tut mir leid, dass ich mich verspätet hab«, sagte er und steckte die Hände in die Hosentaschen. »Können wir los?«
»Wohin?«
Alec sah ihn verdutzt an. »Na, auf ein Bier mit Ex-DCI Brooks, schon vergessen? Sie und ich; Oldmeldrum? Das Treffen von Insch und Brooks? Erinnern Sie sich jetzt?«
»Ach du ... Sie wollen da immer noch hin, nach allem, was-« »Ich bin Profi - die Doku hat Priorität.« Er musterte Logan
stirrnrunzelnd. »Sagen Sie bloß, Sie wollen kneifen?«
»Na ja-«
»Das können Sie nicht! Sie haben es versprochen!«
»Hab ich nicht. Und falls Sie es noch nicht bemerkt haben, ich habe heute eine Faust ins Gesicht gekriegt.«
»Und ich bin in die Jauche geschubst worden. Zwei Mal!«
»Dafür kann ich nichts-«
»Von wegen - das zweite Mal waren Sie's selbst!«
»Ich hab Ihnen bloß den Arsch gerettet.«
Der Kameramann zog die Stirn in Falten - offenbar überlegte er sich, wie er das kontern sollte. »So? Tja ... und ich hab für Sie gelogen.«
»Nein, Sie haben für Insch gelogen.«
»Mist ... « Er mühte sich, ein gewinnendes Lächeln aufzusetzen. »Ich verspreche Ihnen, ich werde verhindern, dass Sie zum Vollidioten gemacht werden, wenn wir den Off-Kommentar für die Serie aufnehmen.«
Betroffenes Schweigen war die Reaktion. »Was?«
»Wenn man den Kommentar macht, will man die Leute normalerweise so darstellen, dass ... na ja ... Sie wissen ja, was passieren kann, wenn man anfängt, an so einem Film rumzuschneiden. Erstaunlich, wie man da die Dinge in ihr genaues Gegenteil verkehren kann.«
»Soll das ein Erpressungsversuch sein?«
Alec grinste. »Nötigung vielleicht. Allenfalls ... Also, darf ich bitten?«
Logan schloss die Augen, fluchte und ging hinein, um seine Jacke zu holen.

16

Ken Wiseman war kein glücklicher Mensch. Schon seit vielen, vielen Jahren nicht mehr. Es war nicht seine Schuld: Das Leben hatte es nun einmal darauf angelegt, ihm bei jeder sich bietenden Gelegenheit eine reinzuwürgen. Gutes passierte immer nur anderen Leuten, nur ihm passierte nie irgendetwas Gutes. Denn das Leben war ein Miststück, und es hasste ihn. An manchen Tagen blieb ihm einfach nichts anderes übrig, als ihm auch eine reinzuwürgen.
Eine Zeitlang war es ganz erträglich gewesen. Ruhig. Alles wieder normal ... und dann war alles wieder den Bach runtergegangen. Genau wie letztes Mal. Einen Menschen auseinandernehmen ... die Fleischstücke ... der Strudel, der ihn in die Dunkelheit zog. Er packte den Griff der Sporttasche fester. Sie war viel schwerer, als sie aussah. Diese Messer und Sägen hatten es wirklich in sich. So schön anzuschauen, so glatt und glänzend, aber die Erinnerung an das Blut lastete schwer auf ihnen. Machte sie trügerisch. Verlogen ...
Wiseman hielt einen Moment inne, um den Blick über den stillen Vorplatz schweifen zu lassen, um sich zu vergewissern, dass er nicht beobachtet wurde. Dann öffnete er die Tür und trat ein.
Es wurde Zeit, dem Leben wieder eine reinzuwürgen. Irgendwo hinter Newmachar ging dem Regen allmählich die Puste aus, und als Alec den Wagen vor dem Redgarth Inn parkte, hatte er ganz aufgehört. Der Blick vom Parkplatz des Pubs wäre für Halloween ideal gewesen: Er reichte über den stetig anschwellenden Wohlstandsbauch von Oldmeldrum mit seinen funkelnden gelben, orangefarbenen und weißen Lichtern über kohlschwarze Felder und den schwachen Schein aus dem zwölf Kilometer entfernten Inverurie bis hinaus zum Bennachie, der sich wie ein asymmetrischer Amboss in den Nachthimmel reckte. Es stand sogar ein fetter Halbmond am Himmel, dessen wächsernes graues Licht zwischen den schlammverkrusteten Geländewagen schmierige Schatten warf. Logan wäre nicht sonderlich überrascht gewesen, wenn plötzlich eine Hexe auf ihrem Besen hämisch kichernd vor dem pockennarbigen Gesicht des Mondes vorbeigeflogen wäre. Aber seine Mutter war wahrscheinlich ganz woanders. Drinnen ging es an diesem Samstagabend recht lebhaft zu munteres Stimmengewirr, untermalt von Rolling-Stones-Klassikern aus den Stereolautsprechern. Logan schlängelte sich zur Bar vor und winkte einen spindeldürren Mann mit weißen Haaren heran, der mit seinem breiten Grinsen aussah, als hätte er sich einen Kleiderbügel quer in den Mund gesteckt. Logan erwiderte das Lächeln. »Sie haben nicht zufällig ... « - es war ein komisches Gefühl, den Vornamen des Inspectors auszusprechen - » ... David Insch hier gesehen? Ungefähr eins neunzig, so dick, Glatze-« Der Mann deutete auf einen Barhocker und ein herrenloses Pint Guinness. »Aye, der sitzt hier. Wollen die Herrschaften vielleicht etwas essen? Oder soll's heute Abend nur etwas zu trinken sein?« Logan dachte an das Fertiggericht von Marks & Spencer, das in seinem Kühlschrank auf ihn wartete, und ließ sich die Karte geben. Sie hatten gerade bestellt, als Insch, verpackt in eine riesige gefütterte Jacke, aus der kalten Nachtluft hereingestapft kam und etwas Unverständliches vor sich hin murmelte. »Kein Glück?«, fragte der Wirt. Insch knöpfte seine Jacke auf. »Geht nicht an die Tür, kein Licht im Haus, kein Auto in der Einfahrt.« Er hielt inne, als er Logan und Alec am Tresen stehen sah. »Sie sind spät dran.« Logan war schwer versucht, dem fetten alten Brummbär zu sa
15 gen, er könne froh sein, dass sie überhaupt da waren. Es wirkte schließlich nicht gerade motivierend, wenn man eine Faust ins Gesicht bekam oder in eine Pinkelrinne geschubst wurde. Insch hievte sich auf seinen Barhocker, der zur Gänze zwischen seinen gewaltigen Pobacken verschwand, und kippte sich einen großen Schluck von seinem Guinness hinter die Binde. »Na ja«, meinte der Wirt, während er für eine wartende Bedienung zwei Pints zapfte, »vielleicht hat er's ja vergessen. Sie wissen doch, wie er so ist in letzter Zeit. Sein Enkel aus Kanada ist doch zu Besuch, oder?« Insch brummte und machte seinem Guinness endgültig den Garaus. »Das war letzte Woche.« Er hielt das leere Glas hoch. »Noch mal das Gleiche, Stuart.« Dann sah er Logan und Alec an. »Und die beiden sollen selber sagen, was sie wollen.« Was wahrscheinlich die einzige Entschuldigung war, die sie von ihm erwarten durften. Sie setzten sich an einen Tisch an einem der großen Erkerfenster mit Blick in die hexenlose Nacht. Alec ließ sich kraftlos auf seinen Stuhl plumpsen. »Ich kann's nicht glauben, dass er uns einfach sitzen lässt! Das wär' so eine tolle Szene geworden ... « Die Bedienung kam mit Sets und Besteck.
Insch wartete, bis sie wieder gegangen war, und fragte dann: » Wem haben sie die Leitung der Ermittlung -«
»DI Steel.« Logan nippte an seinem Bier. »Nur so lange, bis Sie
wieder da sind.«
»Wunderbar. Und wenn Wiseman dann auftaucht, heimst sie die
ganzen Lorbeeren ein.«
»Vielleicht hält Wiseman sich aber auch versteckt, bis Sie wieder im Dienst sind? Ist ja nicht so, als ob er es besonders eilig hätte,
oder?«
»Ja, und vielleicht schlachtet er ja nebenbei noch ein paar Leute ab,
um sich die Wartezeit zu verkürzen. Wäre das nicht nett?« Logan
errötete. »Ich meine ja nur.«
Alec zog eine nagelneue HDV-Kamera aus der Transporttasche und legte sie auf den Tisch, um die Receiver für zwei drahtlose Mikrofone anzuschließen. »Nur weil Brooks nicht aufgetaucht ist, müssen wir ja noch nicht den ganzen Abend abschreiben.« Er packte die zwei kleinen Ansteckmikrofone aus und gab Logan und Inschje eines. »Der Geräuschpegel hier drin ist ganz okay. Sie beide können sich ja über den Fortgang der Ermittlungen unterhalten.« Er schaltete die Kamera ein, drehte an den Einstellungen
herum und hielt dann auf die beiden. »Und Action!«
Ungemütliches Schweigen.
»Das bedeutet, dass Sie irgendwas machen müssen.« Logan stöhnte. »Geben Sie endlich Ruhe, Alec, okay?« Der Kameramann starrte sie an. »Nach der ganzen Scheiße heute
Nachmittag sind Sie beide mir was schuldig.«
»Das war keine Scheiße«, erwiderte Insch mit einem hauchdünnen Lächeln. »Sondern Pisse.« Dann räusperte er sich und
fragte Logan, was sich an dieser Adresse so tue, die sie von Angus
Robertson bekommen hatten.
»Nichts.«
Alec gab ihm mit hektischen Handzeichen zu verstehen, dass er mehr Einzelheiten brauchte, bis Logan schließlich widerwillig weitersprach. »Das Haus ist mehr oder weniger eine Ruine. In den Siebziger Jahren war es mal ein Behindertenwohnheim, aber es gab da einen Skandal ... Aber das wissen wir doch alles schon, Mensch!«
»Ja«, entgegnete Alec, ohne die Kamera herunterzunehmen,
»aber die Zuschauer wissen es nicht.«
Logan seufzte. »Es gab da einen Skandal. Zwei der Bewohner
vergewaltigten abwechselnd ihre Sozialarbeiterin. Bei den Ermittlungen kamen zweifelhafte Praktiken zutage, finanzielle Unregelmäßigkeiten, unhygienische Verhältnisse und schlampig verlegte
Kabel. Also wurde das Haus geschlossen ... Werden die Leute nicht sehen, dass ich eins auf die Nase gekriegt habe?«
Alec knirschte mit den Zähnen. »Das wird so schon schwierig
genug, die Szene zu schneiden!« »Also, ich habe jedenfalls die Fotos gesehen - das Haus ist eine einzige Müllkippe. Die Hälfte der Fenster fehlt, im Wohnzimmer wächst Unkraut, es ist kalt und feucht. Er müsste schon verdammt verzweifelt sein, um dahin zurückzugehen.« »Er ist verzweifelt. Die Frage ist nur: Was führt er im Schilde? Er muss wissen, dass wir ihn schnappen werden, sobald er sich zu seinen fünfzehn Minuten Ruhm mit der BBC einfindet ... « lnsch leerte sein zweites Pint. »Was würden Sie tun? Sie haben nur noch ein paar Tage in Freiheit, bevor Sie für den Rest Ihres Lebens ins Gefängnis zurückmüssen -« Aber Logan hatte diese Frage schon beantwortet, als Faulds sie ihm im Haus der Leiths gestellt hatte. »Was würde ich tun?« Er stand auf Zeit für die nächste Runde. »Mich rächen.« Der Anrufbeantworter lauerte Logan auf, als er endlich nach Hause kam - das kleine rote Licht blinkte ihm schon entgegen, heimtückisch und verschlagen. Er drückte auf den Knopf. Auch nach zwei Pints Stella und einem Schlückchen GIen Garioch war sein Kopf noch total zu, und er fühlte sich wie gerädert. »SIE HABEN DREI NACHRICHTEN. NACHRICHT EINS: Laz? Bist du wach? Na komm schon, Mann, geh ran ... « Pause. »Bist nicht da. Okay, dann also morgen - unten am Strand, halb sechs vor dem Inversnecky Feuerwerk.« Ein Geräusch im Hintergrund, und dann wieder Colins Stimme: »Ich sag ihm nicht, er soll einen Pulli anziehen bin ich seine Mutter oder was ... « Pieeep. »NACHRICHT ZWEI: Logan, hier ist deine Mutter-« Er zog seine Jacke aus und hörte mit halbem Ohr zu, wie sie über die bevorstehende Hochzeit seines kleinen Bruders schwafelte.
» Also denk bitte dran, ja? Und wäre es zu viel verlangt, wenn du diesmal einen Kilt tragen würdest? Ich sag' dir, Barbaras Sohn-«

Logan drückte auf Löschen.
Pieeep. »NACHRICHT DREI: Hey du ... ich bin's ... « Jackie - und sie klang wieder betrunken. Er ließ sich auf die Kante des Sofas sinken und starrte in den kalten Kamin. »Vermisst du mich? Ich ... ich bin, glaub ich, ein kleines bisschen dingsda ... von dem Wodka ... aber ich vermiss' dich, okay? Alter Kürbiskopp ... Ich vermiss' dich. Ich hab ... also ... « Ein Rülpser drang aus dem Anrufbeantworter.

»Hoppla. Ich hab' ein paar Tage frei. Hättest du Lust ... weißt schon ... mit Sex und so ... « Eine verzerrte Stimme im Hintergrund sagte etwas von »nächste Runde«. »Ich muss Schluss machen, okay? Ich -« Pieeep. »ENDE DER AUFZEICHNUNGEN.« Logan löschte alles, putzte sich die Zähne und ging ins Bett.

17

DI Steel saß auf dem Beifahrersitz, mampfte ein Bacon-Sandwich und schlürfte geräuschvoll ihren Tee aus dem Wachspapierbecher von der Bäckerei in Newmachar, während Logan sich eine warme Rindfleischpastete einverleibte. Steel machte sich nicht die Mühe, hinunterzuschlucken, ehe sie auf das baufällige Haus in zweihundert Metern Entfernung deutete und fragte: »Mmmmmmf-mmmf, mm-hmm mmm mff mfff?« »Keine Ahnung. Halb drei, schätze ich.«
Sie zuckte mit den Schultern und mampfte weiter.
Sie hatten am Ortsrand von Hatton of Fintray geparkt, einem winzigen Dörfchen an der Nebenstraße von Dyce nach Blackbum, so weit vom Schuss, dass man es glatt übersah. Logan hatte den Einsatzwagen in eine enge Seitenstraße manövriert - kaum mehr als ein Feldweg -, von der aus sie durch eine kleine Baumgruppe und ein Ginstergesträuch das verfallene Granitgebäude im Blick hatten. Eines der beiden Erdgeschossfenster war mit Brettern vernagelt, aber das andere war nur ein leeres schwarzes Loch. Das Dach sah aus, als hätte es Schuppenflechte, und mehrere der dunkelgrauen Schindeln waren schon in dem überwucherten Garten gelandet. Ein Immobilienmakler hätte die Bude als »ideal für Heimwerker« angepriesen.
»Wie zum Teufel hat er das hier gefunden?«, murmelte Steel mit dem nächsten Bissen Sandwich im Mund.
»Wisemans Schwester hat bei der Bezirksverwaltung gearbeitet, auf dem Liegenschaftsamt; sie hatte wahrscheinlich die Schlüssel von jedem zweiten leerstehenden Gebäude in Aberdeenshire.«
Logan ließ den letzten Bissen seiner Pastete verschwinden und begann sich gerade seinem Kaffee zu widmen, als Alec hinter ihnen einstieg.
»Morgen zusammen.« Alec nahm seine Kamera heraus und hantierte mit der Elektronik herum. »Na, freuen Sie sich auch so darauf, einen ganzen Tag in der Kälte rumzuhocken und >Ich sehe was, was du nicht siehst< zu spielen?«
Steelleckte sich die Tomatensauce von den Fingern. »War eigentlich schon jemand drin?«
»Seit gestern Nachmittag jedenfalls nicht.« Logan deutete auf das abgelegene Wohnheim. »Insch wollte nicht riskieren, Wiseman zu verschrecken, erinnern Sie sich?«
»Wir wissen also gar nicht, ob er jemals einen Fuß über die Schwelle gesetzt hat.« Sie knüllte ihre Sandwichtüte zusammen und warf sie über die Schulter auf den Rücksitz. »Erinnern Sie mich doch noch mal eben dran, wie viele Personalstunden wir hier genau verjuxen.«
»Drei Wagen, zwei eID-Leute pro Fahrzeug. Acht-StundenSchichten. «
Steel rechnete alles im Kopf zusammen. »Achtundvierzig Personalstunden, und das jeden Tag! Meine Güte, kein Wunder, dass Brian der Haarlose jammert, die Überstundenrechnung wäre zu hoch. Und wir haben noch nicht mal nachgeschaut, ob überhaupt jemand zu Hause ist!« Sie trank noch einen Schluck Tee und stellte den dampfenden Becher auf dem Armaturenbrett ab. Sofort beschlug die Windschutzscheibe. »Na los, setzen Sie Ihren Arsch in Bewegung, wir gehen jetzt da rüber.«
»Aber was ist, wenn Wiseman-«
»Wenn er hier ist, schnappen wir ihn uns. Dann gibt's Orden und Go-go-Girls für alle. Wenn nicht - was ist denn das Schlimmste, was passieren könnte?«
»Er kommt zurück, sieht uns, nimmt die Beine in die Hand und verschwindet auf Nimmerwiedersehen.«
Sie zuckte mit den Achseln, griff nach dem Funkgerät, rief die drei Teams, die in zivilen Einsatzfahrzeugen das Gebäude observierten, und wies sie an, sie auf ihrem Handy anzurufen, sobald sie Wiseman kommen sähen.
Nach einer fassungslosen Pause kam die Antwort: »Aber wir haben strikte Anweisung vonDI Insch-«

»Aye, mag sein, aber jetzt haben Sie strikte Anweisung von mir.« Sie stieß die Tür auf und kletterte hinaus. Es war ein böiger Morgen; der Himmel zeigte drei verschiedene Grauschattierungen, und jede bewegte sich in eine andere Richtung. Bäume und Sträucher wurden wild hin und her geschüttelt. Steel zog eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche und steckte sich eine an, während sie den Feldweg entlangmarschierte. Logan blieb nichts übrig, als den Wagen abzuschließen und ihr nachzueilen. Alec trottete hinterdrein und filmte sie beide.
»Sind Sie sicher, dass wir das machen sollten?«
Sie blieb an einem großen Metallgatter stehen und zerrte gegen den Widerstand der Stahlfeder daran. »Polizeiarbeit erschöpft sich nicht darin, dass man auf seinem Hintern rumsitzt und Pasteten futtert.« Auf der anderen Seite erstreckte sich ein matschiges Stoppelfeld. Das Getreide war längst geerntet, aber Steel hielt sich ganz am Rand und umkurvte vorsichtig die besonders sumpfig aussehenden Stellen.
»Und wieso glauben eigentlich alle, dass dieser Schleimscheißer Robertson die Wahrheit gesagt hat, als er Ihnen von diesem Haus erzählt hat, hm?«, meinte sie. »Dieses Mörderschwein ist ja nicht gerade - ah, verdammter Mist!« Sie blieb schwankend auf einem Bein stehen. »Ich bin in irgendwas getreten.« Den Rest des Weges zu dem kleinen Waldstück zog Steel permanent den einen Fuß durch die Gerstenstoppeln wie ein kettenrauchender Glöckner von Notre Dame.
Sie mussten über einen Stacheldrahtzaun klettern, um in das Wäldchen zu gelangen, und sich dann durch eine raschelnde Masse dorniger Ginsterbüsche kämpfen, um auf der anderen Seite wieder herauszukommen, und die ganze Zeit fluchte Steel halblaut vor sich hin. »Wessen bescheuerte Schnapsidee war das eigentlich?«
»Ihre.«
Sie starrte ihn finster an. »Sie wissen schon, dass Sie noch einiges lernen müssen, wenn Sie ein guter Handlanger werden wollen, oder?«
Von hier aus sah das Haus sogar noch heruntergekommener aus als vom Wagen. Und dazu kam der Geruch. Als ob hier etwas gestorben wäre und jetzt langsam vor sich hingammelte.
»Ach du Schande ... «, flüsterte Steel. »Denken Sie auch, was ich denke?« Sie kletterte über eine niedrige Steinmauer und ging auf die Haustür zu, die mit einem schweren Messing-Vorhängeschloss gesichert war. Das Metall war schon ganz verwittert und mit Rostflecken überzogen. Kein Durchkommen. Ein unkrautüberwucherter Kiesweg führte um das Haus herum, mit graubraunen Ampfer-Speeren, die aus den dichten Grasbüscheln emporragten. »Äh ... « Alec fummelte an seiner Kamera herum. »Ich soll ... na ja ... eigentlich soll ich mich ja nicht ohne Rückendeckung in gefährliche Situationen begeben.«
Steel blickte zu den leeren Fenstern auf. »Was sind wir - Haggis-Frikadellen ohne Rückgrat?«
»Es ist wegen der Versicherung: Es muss ein zweiter BBe-Mitarbeiter dabei sein, der aufpasst, dass ich nicht -«
»Schön. Sie können sich gerne ins Auto verdrücken. Juckt mich doch nicht, wenn Sie verpassen, wie wir Wiseman schnappen.« Der Kameramann fluchte, drehte am Fokus herum und nickte dann entschlossen.
»Aye, dachte ich mir's doch.«
Sie versuchten es über die Rückseite. Der Gestank wurde immer stärker - eindeutig verwesendes Fleisch. Logan blieb wie angewurzelt stehen. »Wäre vielleicht keine schlechte Idee, die Spurensicherung zu rufen. Wenn es eine Leiche ist -«
»Weichei.« Steel stakste weiter durch das wuchernde Gras, immer der Nase nach. Das Ganze war irgendwann einmal ein gepflegter Bauerngarten gewesen: ein paar Obstbäume, eingefasst von einer bröckelnden Backsteinmauer, die Blätter mostfarben, die schwarzen, verschrumpelten Früchte im gelblichen Gras verstreut. Ein Gewächshaus ohne Glas. Ein Schuppen, der jeden Moment in sich zusammenzufallen drohte, das Holz verfault, der Inhalt längst vermodert und verrottet.
Der Gestank kam von der anderen Seite eines Brombeergestrüpps: Ein Schaf lag auf der Seite, aufgebläht und mit Fliegen und Maden übersät. Logan musste würgen, Steel und Alec taten es ihm gleich.
»Mann«, stieß sie hervor, als sie sich gegen den Wind zurückgezogen hatten, um den Gestank nicht mehr in der Nase zu haben, »hätte ich mal lieber dieses Bacon-Sandwich nicht gegessen.« Sie schüttelte sich, steckte sich noch eine Zigarette an, sog den Rauch tief in ihre Lungen und hielt ihn lange, als wollte sie sich von innen desinfizieren. »Was stehen Sie denn noch hier rum?« Sie deutete auf den Kadaver. »Los,Ärmel hochkrempeln und das Ding auf die Seite ziehen.«
»Sind Sie jetzt vollkommen verlÜckt -«
»Lesen Sie denn nie Bücher, Laz? Reginald Hili? Dalziel und Pascoe? Nein?« Sie schüttelte den Kopf, offensichtlich schwer enttäuscht. »Angenommen, Sie wollen eine Leiche beiseiteschaffen kann man sich ein besseres Versteck vorstellen als unter einem verwesenden Schaf? Wer würde je da drunter nachsehen?«
»Also, das ist doch nicht Ihr Ernst! Was soll-«
»Je eher Sie anfangen, desto schneller sind Sie fertig.« Sie lächelte ihn an. »Dalli, dalli.« Es wurde so etwas wie ein Mantra, das er immer wieder halblaut vor sich hinmurmelte: »Diese blöde Steel mit ihrem bescheuerten blöden Scheiß- ... Mist- ... Kack- ... « Logan warf einen Blick auf das gammelnde Schaf, entschied, dass er es nicht um alles in der Welt mit bloßen Händen anfassen würde, und zog sich ein paar Latexhandschuhe über. Er sah sich nach Alec um, der mit angewiderter Miene unverdrossen filmte. »Wollen Sie das Ding vielleicht mal einen Moment weglegen und mir zur Hand gehen?«
Alec schüttelte den Kopf. »Das ist eine Fly-on-the-wall-Doku. Schon vergessen? Ich darf nicht aktiv eingreifen. Außerdem ... « Er trat von einem Fuß auf den anderen und beäugte misstrauisch das lange Gras und die Büschel von Unkraut. »Was ist, wenn es hier Ratten gibt?«
Fluchend packte Logan das Tier an den Hinterbeinen und zog. Einen Moment lang spürte er einen Widerstand ... und dann lösten sich beide Hinterbeine mit einem widerlichen schmatzenden Geräusch vom Rumpf, und ein wimmelnder Teppich aus Maden kam zum Vorschein. Logans Magen schlug einen Salto.
»Stellen Sie sich nicht so an, Mann«, rief Steel ihm aus sicherer Entfernung zu. »Es wird Sie schon nicht beißen.«
Logan verfiel wieder in sein Mantra. Er kämpfte sich durch das Unkraut zu dem verfallenen Schuppen und kramte in dem rostigen Gerümpel, bis er eine Heugabel fand. Es waren nur noch zwei der ursprünglich vier Zinken dran, aber das war besser als gar nichts. Er schleppte sie zurück zu dem Schaf, atmete tief ein, hielt die Luft an und rammte die Heugabel unter das Schaf, um das Viech auf den Rücken zu wuchten. Worauf es prompt platzte.
Logan verabschiedete sich von seiner Rindfleischpastete. »Und?«, rief Steel, nachdem er sich ausgekotzt hatte. »Was gefunden?«
Er funkelte sie an. »Nein.«
»Sie haben vergessen, an der Stelle zu graben, wo das Schaf gelegen hat - die Leiche könnte ja dort verscharrt sein.«
Logan sagte ziemlich oft »Scheiße«, ehe er seine Heugabel in den Boden rammte und die eklige gelblich braune Brühe zu ignorieren versuchte, in der es von kleinen weißen Würmchen wimmelte. »Hier ist nichts!«
»Na ja. War den Versuch wert.« Steel steckte die Hände in die Hosentaschen und schlenderte zur Hintertür. »Was ist, kommen Sie mit?« Das Haus war ein einziger Verhau. Abblätternde Tapeten, Löcher in der Decke und bröckelnder Verputz, hinter dem schon die Holzlatten zum Vorschein kamen. Die Küche erstickte in Spinnweben und Staub, alle Elektrogeräte waren herausgerissen worden, die Fenster vernagelt, der Raum in Dunkelheit gehüllt. Das Bad sah sogar noch schlimmer aus, und das ganze Erdgeschoss stank nach Schimmel und Verwahrlosung. Oben sah es nicht viel besser aus. Irgendwann musste diese Bruchbude einmal ein großes Bauernhaus gewesen sein, doch nachdem die Gemeinde beschlossen hatte, es in ein Wohnheim für geistig Behinderte umzuwandeln, war der erste Stock in winzige Schlafzimmer aufgeteilt worden. Gerade einmal groß genug für ein Einzelbett, einen Nachttisch und einen Kleiderschrank. Die Möbel waren größtenteils verschwunden, aber ein paar Teile - zu hässlich, billig und ramponiert, um noch irgendeinen Wert zu haben - hatte man hier stehen lassen, wo sie vor sich hin gammelten wie das Schaf draußen im Garten.
Es gab allerdings gewisse Anzeichen dafür, dass jemand sich hier aufgehalten hatte: weggeworfene Fastfood-Verpackungen, leere Bierdosen und Ciderflaschen, gebrauchte Kondome ... aber nichts davon sah allzu neu aus - der ganze Müll war mit Staub und Fliegendreck bedeckt. Alec steckte den Kopf in die kleine Kammer, die Steel und Logan gerade durchsuchten. »Schauen Sie mal hier drüben!«
Ganz hinten gab es ein Zimmer, das doppelt so groß war wie die anderen. In der Wand gegenüber von der Tür war ein offener Kamin, dessen Feuerstelle mit Zweigen und kleinen Knochen angefüllt war. Auf den bloßen Dielen lag ein achtlos weggeworfener grüner Parka, in einer Ecke türmte sich ein Haufen zerdrückter Special-Brew-Dosen. Daneben ein alter Schlafsack mit einem Loch in der Seite, aus dem die beige Kapok-Füllung hervorquoll. Es roch nach Schimmel. Alec flitzte mit einem selbstzufriedenen Grinsen im Gesicht umher und filmte alles.
»Aye, sehr clever«, beschied ihm Steel. »Das hätten wir ohne Sie niemals gefunden, wo wir doch bloß sämtliche Zimmer der Reihe nach durchsucht haben, nicht wahr?«
Neben dem waidwunden Schlafsack lag eine Daily Mail mit der Schlagzeile: »KANNIBALISMUS-PANIK: RUN AUF
KRANKENHÄUSER IM NORDOSTEN!« Logan zog sich ein frisches Paar Latexhandschuhe über und hob das Ding auf. »Das ist die Zeitung von gestern.« Der Aberdeen Examiner mochte mit Colin Millers Story allen anderen zuvorgekommen sein, aber bis am Samstag die Morgenausgaben erschienen, hatte die Sache sich schon überall herumgesprochen.
Steel starrte aus dem Fenster auf den zugewachsenen Garten mit dem stinkenden Schaf hinunter. »Das war ein Griff ins Klo. Wie lange observieren wir das Haus schon - seit gestern Mittag? Wiseman ist morgens losgegangen, um sich eine Zeitung und ein paar Rowies zu kaufen, hat hier gefrühstückt und sich wieder aus dem Staub gemacht. Wenn er noch mal zurückgekommen wäre, hätten wir ihn gesehen ... « Ihre Mundwinkel gingen auf Talfahrt. »Wie konnte es bloß passieren, dass wir ihn verpasst haben?«
»Vielleicht hat er -«
Steel zielte mit dem ausgestreckten Zeigefinger auf Logan. »Kein Wort mehr! Okay? Fangen Sie erst gar nicht damit an. Er muss auf dem Rückweg einen der Einsatzwagen entdeckt haben!« Einen Moment lang sah es so aus, als würde sie den Berg leerer Bierdosen durchs ganze Zimmer kicken. »Scheiße! Wir hätten ihn haben können!«

18

Es war Sonntagnachmittag, und die Telefone klingelten nonstop aus allen Teilen des Nordostens riefen Leute an, um zu sagen, dass sie Wiseman gesehen oder etwas gegessen hätten, was wie Schwein oder Kalb aussah, aber wahrscheinlich Mensch war. Würden sie jetzt Creutzfeldt-Jakob bekommen? Logan hörte eine Weile zu, wie eine Polizistin einen Anrufer zu beruhigen versuchte. »Nein«, sagte sie, »Sie werden nicht an Rinderwahn erkranken ... Nein, Sir, ... Es gibt gegenwärtig in ganz Großbritannien nur sieben Menschen mit dieser Krankheit, Sir; es ist also äußerst unwahrscheinlich ... Richtig, Sir, absolute Gewissheit gibt es in der Tat nicht.« Sie ließ den Kopf sinken, bis sie fast mit der Stirn auf der Schreibtischplatte lag. »Ja, Sir ... die Gesundheitsbehörde hat eine spezielle Hotline eingerichtet für ... Ja ... « Sie gab ihm die Nummer und legte auf. Im nächsten Moment fing ihr Telefon wieder an zu klingeln. »Ach, rutscht mir doch alle ... « Klick. »Guten Tag, Grampian Police, was kann ich für Sie tun?«
Logan überließ sie ihrem Schicksal und ging zurück ins fleischer-Büro. Rennie war schon dort. Er war in die Lektüre der Daily Mai! vertieft und veranstaltete nebenbei ausgiebige Probebohrungen in seiner Nase. Als er merkte, dass er Gesellschaft hatte, schnellte er hoch und wischte den Finger rasch an der Unterseite der Schreibtischplatte ab.
»Chef.« Er grinste. »'tschuldigung. War gerade ganz weit weg.« »Wenn du mit dem Nasebohren nicht aufhörst, läuft dir irgendwann noch das Gehirn aus.« »Ähm. Ja ... also ... « Rennie griff nach einem Stapel Formulare. »Ich bin diese INTERPOLBerichte durchgegangen, nach denen Insch gefragt hat.« »Was Interessantes dabei?« Der Constable zuckte mit den Achseln. »Kommt drauf an. Ist irgendwie ... schwer zu sagen, weißt du?« Er reichte Logan einen kleinen Stoß Ausdrucke. »Das Problem ist, es gibt keinen richtigen MO.« Logan überflog die Formulare. »Ich hätte gedacht, dass ein Täter, der seine Opfer entführt, abschlachtet und zerlegt, doch eher aus dem Rahmen fällt.« »Nein, ich meine ... manchmal ist von Unmengen Blut die Rede, aber meistens heißt es einfach nur >Anzeichen eines Kampfes<, und jemand wird vermisst. Das könnte doch alles Mögliche sein, oder nicht? Muss nicht unbedingt Wiseman sein. Und das ist nur die Spitze des Eisbergs - es gibt noch Hunderte von der Art. Belgien, Israel, Rumänien, Kasachstan - die Liste ist endlos. Und die Hälfte von dem Zeug sind wahrscheinlich simple Vermisstenfälle. « »Na ja«, meinte Logan, »sieh es doch mal positiv. Insch kommt erst am Dienstag wieder. Du hast noch anderthalb Tage, um das alles abzuarbeiten.« »Ha.« Rennie tippte auf zwei Stehordner, die neben seinem Schreibtisch standen. »Das wird noch eine Scheißarbeit. Dieses INTERPOL ist ein einziger Alptraum. Ich hab vor drei Tagen eine Anfrage in die I-2417-Datenbank gestellt, und sie schütten mich regelrecht zu. Trau mich schon gar nicht mehr, meine Mails abzurufen ... « Er seufzte. »Und im Sexladen hatten sie gerade keine Schoko-Körpermalfarbe vorrätig, also haben wir stattdessen Rübenkraut benutzt. Ich schwör's dir, ich hab immer noch an manchen Stellen -« »Ich will's gar nicht wissen.« Logan gab Rennie die INTERPOLBerichte zurück. »Gib das da alles in HOLMES ein und lass ihn nach Mustern suchen.« »Das dauert ja ewig ... «
»Willst du, dass Insch dir deine klebrigen Teile abreißt? Na also.« Logan hängte seine Jacke über die Stuhllehne. »Schon was aus dem Fingerabdrucklabor gehört?« »Die Nachricht liegt auf deinem Schreibtisch.« Es erinnerte eher an eine topografische Karte als an einen Fingerabdruck, aber laut den beigefügten Erläuterungen gab es über sechzig Übereinstimmungen zwischen dem Abdruck, den sie von einer der Special-Brew-Dosen abgenommen hatten, und Ken Wisemans rechtem Daumen. Er war definitiv in dem Haus gewesen. DI Steel warf Logan die Ausdrucke zurück, ließ sich auf ihren Sessel plumpsen und forderte ihn auf, die Tür zuzumachen, damit sie eine rauchen konnte. Ihr Büro war eine einzige Müllkippe, überall Papierstapel und halb geleerte Teetassen. »Wussten Sie eigentlich«, meinte sie, während sie das Fenster aufriss und ihre Kippe anzündete, »dass noch vor zwanzig Jahren jeder DI für große Momente wie diesen eine große Flasche Duty-free-Whisky im Schreibtisch hatte? Und was hab ich?« Sie stöberte in ihrem Fach herum. »Zwei Päckchen Pfefferminzbonbons und ein Schmuddelheft. Und das gehört noch nicht mal mir.« Sie blies eine Rauchwolke in Richtung des offenen Fensters. »Der Chef ist nicht gerade glücklich darüber, dass Wiseman uns entwischt ist.«
»Ist ja nicht so, als ob wir was dafür könnten, oder? Schließlich hat er sich aus dem Staub gemacht, bevor wir überhaupt von dem Versteck erfahren haben.« »Na ja, genau das hab ich ihm auch gesagt, und da kommt er mir mit so 'nem Scheiß von wegen, solche Ausreden wären nicht gut genug für die Opfer oder ihre Angehörigen.« Sie griff nach dem Exemplar von Bondage World und blätterte es halbherzig durch, um es dann in den Papierkorb zu werfen. »Wo zum Teufel steckt der Kerl?« »Wir könnten die ganzen leerstehenden Gebäude absuchen, für die Wisemans Schwester die Schlüssel hatte. Er hat offenbar kein Problem damit, sich auf diese Weise durchzuschlagen, bis -« »Das schockiert Sie jetzt vielleicht, aber daran hatte ich auch schon gedacht. Wie lange ist es her, dass Wisemans Schwester verschwunden ist - fünfzehn, sechzehn Jahre?« »Achtzehn.«
»Und Sie glauben, dass irgendjemand sich noch erinnert, von welchen verdammten Häusern sie vor achtzehn Jahren die Schlüssel hatte?« Steel fuhr sich mit der Hand durch ihre schlampig frisierten Haare. »Kein Wunder, dass Inspector Fettsack übergeschnappt ist dieser Scheißfall ist echt unmöglich.«
Logan sah sich eine Minute lang an, wie sie sich in Selbstmitleid suhlte, und fragte dann: »Sie waren doch vor zwanzig Jahren auch schon in Aberdeen, oder?«
Steel nahm die Zigarette aus dem Mund und zwinkerte ihm zu. »Ich weiß, es ist schwer zu glauben, so jung und attraktiv, wie ich aussehe.«
»Waren Sie auch bei der ersten FleischerErmittlung dabei?«
»Nö.«
»Hatten Sie je mit einem DeI Brooks zu tun?«
Steel lachte. »Rambo Brooks?Verrückter Kerl. Ist am laufenden Band verklagt worden, aber der Erfolg hat ihm recht gegeben.« Sie rutschte noch ein Stück auf ihrem Stuhl vor, die Zigarette lässig im Mundwinkel. »Ich weiß noch, wie wir mal diese Razzia in einem B&B in Northfield gemacht haben - vier Typen, die Schutzgelder erpresst hatten -, und die hatten einen Hund, einen Rottweiler. Ein Riesenviech mit solchen Zähnen ... Also, der Köter bellt und sabbert, und die meisten von uns machen sich beinahe in die Hosen, bloß Brooks, der schnappt sich einfach meinen Schlagstcock und haut dem Viech die Birne zu Brei. Und die Typen - allesamt richtige Kleiderschränke, wohlgemerkt - sehen Brooks da stehen, von Kopf bis Fuß bekleckert mit Hundeblut und Hirn und Knochensplittern, und gestehen alles.«
Ihr nostalgisches Lächeln verschwand. »Ein paar Jahre später war dann natürlich Schluss mit lustig, als jemand im Polizeigewahrsam zu Tode kam. Die Nummer mit dem Gefangenen, der die Treppe runtergefallen ist, kann man eben nicht beliebig oft bringen, ohne dass es auffällt. Wieso fragen Sie?«
»Wir sollten uns gestern Abend auf ein Bier mit ihm treffen, Insch und Alec und ich. Aber er ist nicht gekommen.«
»Sieht Rambo Brooks aber gar nicht ähnlich, eine Einladung zum Bier auszuschlagen. Ich weiß noch, wie er einmal ... « Und schon schwelgte sie wieder in Erinnerungen und gab Anekdoten über die Heldentaten des Detective Chief Inspectors an der Alkoholfront zum Besten, bis es Zeit war, nach Hause zu gehen. Logan hatte es fast bis zum Hinterausgang geschafft, als Rennie ihn einholte. »Ey!«
»Verdammt ... Was ist denn jetzt schon wieder?«
»Wir wollen heute Abend mit ein paar Leuten runter an den Strand gehen und Feuerwerk gucken - Lust, mitzukommen?« Der Constable hatte seinen Polyesteranzug gegen Jeans, Lederjacke und ein grellrosa Hemd getauscht und sich ein paar verwegene Igelstacheln ins Haar gegeIt.
»Ich dachte, du wolltest noch diesen Stapel
INTERPOLBerichte in HOLMES eingeben?«
Rennie grinste. »Ich hab meinen jungenhaften Charme spielen lassen und ein paar von den reizenden Damen vom Verwaltungspersonal rumgekriegt - sie fangen heute Abend an, das Zeug einzutippen. Apropos Feuerwerk: Ich nehm' Laura mit - gehen wir hinterher noch auf ein paar Bierchen und einen Boogie?« »Nix da - ich verbringe nicht noch mal einen Abend damit, dir zuzugucken, wie du dich an einer hilflosen Wasserstoffblondine ver-« »Nee, nee, nee - bei der kommt nix aus der Flasche. Alles Ton in Ton, oben wie unten, du weißt schon ... «
Logan ging weiter. Rennie trabte neben ihm her, ein dämliches Grinsen im Gesicht.
»Nächsten Monat fahr ich mit ihr nach Spanien. Zwei Wochen Sonne, Sangria und S.E.X. Sie ist anders als alle anderen, die ich bis jetzt gekannt habe. Ich meine, wie soll ich sagen. " Sie hat echt was im Kopf, sie ist witzig, und sie geht im Bett voll ab! Ich denke ernsthaft darüber nach, eine Familie zu gründen.«
»Hast du ihre Eltern schon kennengelernt?« »Himmel, nein.« Er vergrub die Hände tief in den Taschen. »Also, was ist jetzt mit dem Feuerwerk? Bist du dabei?«
Logan sagte, er würde es sich noch überlegen. »Hallo?« Heather stand am Gitter, umklammerte mit beiden Händen die Stäbe und starrte ins Dunkel. »Hallo? Ich habe Durst ... « Stille. Dunkelheit.
»Hallo?«
Sie spürte eine Hand auf ihrer Schulter. »Ich glaube, er ist nicht hier.«
»Aber ich habe Durst ... « Das Wasser hatte länger gereicht als letztes Mal, aber jetzt war nichts mehr übrig.
»Ich weiß, Heather, ich weiß. Aber bald ist alles vorbei.« Duncan schlang ihr den Arm um die Schultern. Im schwachen Schimmer seines blutroten Heiligenscheins konnte sie gerade eben die Gitterstäbe erkennen. »Und dann wirst du für immer mit Justin und mir zusammen sein. «
Sie sah ihn an und spürte, wie ihr wieder die Tränen in die Augen stiegen. »Aber ich will nicht sterben ... «
»Schsch ... es ist okay - jeder muss einmal sterben, oder nicht?« Er drückte sie an sich. »Justin vermisst seine Mama.«
»Aber -«
» Vertrau mir, es wird alles gut. Leg dich einjach hin und schlaf«
Heather versuchte zu tun, was er ihr sagte, aber es war unmöglich. »Hier stinkt es so.«
»Schsch ... schlaf jetzt.«
»Was ist, wenn er nie mehr zurückkommt?«
»Es wird nur eine kurze Weile wehtun.« Stille.
»Duncan, ich habe Angst ... «

19

Sie waren zeitig aufgebrochen, um sich die besten Plätze zu sichern - unten am Strand, ganz vorne an der Absperrung. Ein bitterkalterWind blies von der Nordsee her und ließ sie alle frösteln, während sie darauf warteten, dass das Feuerwerk losging. Colin Miller zog einen Flachmann aus der Tasche, nahm einen Schluck und hielt Logan die Flasche hin: »Rusty Nah«, ein Cocktail aus Whisky und Drambuie, der wie eine alkoholische Zentralheizung wirkte. »Er wird allmählich ein bisschen zappelig«, sagte Isobel, während sie mit einem knallbunten Spielzeug vor dem Kinderwagen ihres Sohnes herumfuchtelte. Im Pizza Hut hatte Sean noch keine Probleme gemacht - außer dass er sich, den Tisch und jeden, der so dumm war, in seiner Reichweite vorbeizukommen, mit Käse und Tomatensauce bekleckert hatte -, aber jetzt standen sie schon eine halbe Stunde draußen in der Kälte. Logan fand es erstaunlich, dass der Kleine nicht schon längst Zeter und Mordio schrie. Überall um sie herum schwenkten die Leute leuchtende blaue Plastikdinger, die wie Lichtschwerter aussahen - quasi Wunderkerzen ohne Funken -, und fotografierten sich gegenseitig mit ihren Handys. Colin sah auf seine Uhr. »Müsste schon längst angefangen haben, ey.«
Das Feuerwerk war unterhalb der Strandpromenade im Windschatten eines kleinen Betonbaus aufgebaut worden, der wie ein viktorianisches Buswartehäuschen aussah, auf halbem Weg zwischen dem historischen Beach Ballroom und den Arkaden. Auf der anderen Seite der Absperrung hantierten Leute in reflektierenden gelben Jacken an einem langen Tisch mit Kisten und Drähtenherum.
»Vielleicht hat keiner dran gedacht, Streichhölzer einzustecken?«
»Aye, oder sie haben keine Milchflaschen mehr, wo sie die Raketen reinstecken können.« Miller reichte ihm wieder den Flachmann.
Jemand tippte Logan auf die Schulter, und als er sich umdrehte, blickte er in das grinsende Gesicht von DC Rennie. »Was guckst du denn so überrascht?«, sagte der Constable, während er seine Freundin hinter sich her durch das Gedränge zerrte. »Wir haben mit McInnis geredet, und er sagte, er hätte dir erklärt, dass man es von hier am besten sehen kann.« Rennie deutete auf das Mädchen an seiner Seite. »Du erinnerst dich an Laura?«
Die Naturblonde, die im Bett voll abging, machte Winkewinke und sagte: »Hi.«
Hinter ihr schoben sich ein paar vertrautere Gesichter aus dem Präsidium nach vorne; sie sahen alle aus, als kämen sie gerade aus dem Pub. Rennie schlang den Arm um die Liebe seines Lebens. »Und du rätst nie, wen wir eben getroffen haben ... « Er deutete in das Meer von Lichtschwertern - auf eine Gestalt, die sich durch die Menge kämpfte, eingemummt in eine schwarze gefütterte Jacke und eine schwarze Wollmütze, das Gesicht von dunklen Locken eingerahmt, Nase und Wangen feuerrot. PC Jackie Watson. Sie warf einen Blick auf Logan und runzelte die Stirn. »Was ist denn mit deinem Gesicht passiert?«
Er fuhr ein Lächeln auf. »Wusste gar nicht, dass du wieder in der Stadt bist.«
»Bin vor 'ner halben Stunde angekommen. Ich hab doch angerufen.«
»Wir -«
Swwwwwwwwwwwwwwwwuuuuuuuusch! Die erste Rakete schoss in den indigoblauen Nachthimmel hinauf und explodierte in einem knisternden, zischenden goldenen Funkenregen.
»Wieso hast du nicht zurückgerufen?«
Swwwwwwwwwwwwwwwwwuuuuuuuusch! ... PENG! Noch mehr Funken.
»Was?«
»Ich hab gesagt, wieso hast du -« WUMMM! »- zurückgerufen?«
»Ich war ständig unterwegs, seit -« KRACKKRACK-KRACK! Die
Raketen starteten jetzt ohne Pause und malten bunt schillernde Regenbogen an den Nachthimmel.
»Zwei Monate, und du hast kein einziges Mal angerufen!«
»Das ist nicht wahr! Du weißt, dass das nicht wahr ist!«
Die Leute um sie herum begannen schon verlegen zurückzuweichen, und das Geschiebe und Gedränge ließ merklich nach, während alle demonstrativ das Feuerwerk bewunderten und das streitende Paar direkt vor ihrer Nase ignorierten.
»Wenn du nicht wolltest, dass ich komme, wieso hat du's dann nicht gesagt?« Jackies Gesicht war für eine Sekunde in einen goldenen Glitzerschein getaucht, und ihre Augen blitzten wie Dolche. »Bitte, Jackie, lass uns das woanders ausdiskutieren. Ich -« WUMMMM!
»Es ist doch nicht meine Schuld, dass ich eine Fehlgeburt hatte! Scheiße, Mann, was kann ich denn -« KRACKKRACK-KRACKKRACK-KRACK!
Logan packte sie amArm und zog sie herum, sodass sie mit dem Rücken zu dem Grüppchen von Polizisten standen. »Das hat damit nichts zu tun!«
»Denkst du, für mich war das nicht schlimm?« Sie riss sich von ihm los. »Verdammt, es war schließlich auch mein Baby!«
»Es geht nicht um das Baby, okay? Es geht um dich!«
Sie erstarrte, und Logan ... Logan wünschte, er hätte die Worte zurücknehmen können, aber es war zu spät - er hatte die Flamme an das blaue Zündpapier gehalten, und jetzt würde die Rakete vor seiner Nase explodieren. Jackie starrte ihn an. »Du liebst mich nicht mehr, hab ich recht?« WUMMMMM!
»Jackie -«
»Nein, weich jetzt nicht aus, ich will es hören. Ich will-« PENG! »- hören, wie du es sagst.« Sie bohrte ihm den Zeigefinger hart in die Brust. »Hab wenigstens den Mumm, es laut zu sagen!« Eine gewaltige Rakete explodierte, und für eine Sekunde erhellte ein Kreis aus Rot, Grün und Silber den Strand. Ein flüchtiger Sommer-Schnappschuss in einer kalten Novembernacht. Die Menge machte »Oh!« und »Ah!«. Einen Herzschlag lang war es still.
»Ich liebe dich nicht mehr.«
Jackie schlug ihm die Faust ins Gesicht. Von hier oben war das Feuerwerk wunderschön anzuschauen makellose Feuerkugeln, die eine Weile am Nachthimmel hingen, ehe sie verblassten und mit der Dunkelheit verschmolzen. Ken Wiseman nahm noch einen Mundvoll Bier und zerdrückte dann die leere Dose mit den Händen, die in Lederhandschuhen steckten. Die Wohnung war praktisch leer, nur ein paar Pappkartons voller Gerümpel und ein Teppichboden, der nach Staub und Katzen stank. In der Küche unrettbar verdreckte Arbeitsflächen. Eine verlassene Wohnung im fünfzehnten Stock eines Hochhauses auf dem Castlehill, mit Panoramablick auf den Strand, das Feuerwerk und das Ende der irdischen Existenz von DeI Brooks. Wieder eine flimmernde Silberkugel und zwei Sekunden später das Krachen der Explosion.
Wiseman fischte ein neues Bier aus der Plastiktüte auf dem Küchentresen. »Auch 'n Schluck?« Er schwenkte die Dose vor den Augen des Mannes, der im Wohnzimmer auf dem Boden lag, an Händen und Füßen gefesselt mit schwarzem Plastik-Kabelbinder. »Nicht?«Wiseman lächelte. »Wie wär's dann mit einem von denen hier?« Er nahm Anlauf und trat dem Mann mit voller Wucht den Stiefel in den Bauch, so fest, dass der Typ vom Boden abhob. 17
Er rollte auf den Rücken und stöhnte unter dem Streifen silbernen Isolierbands. Wiseman ging neben ihm in die Hocke, während ein weiterer Feuerwerkskörper die Wohnung für einen Moment in helles Licht tauchte. »Ich sollte dich eigentlich in Stücke schneiden, du altes Dreckschwein. In kleine Häppchen sollte ich dich zerhacken.« Er zog eines seiner Messer heraus und hielt die Schneide an die Wange des alten Mannes, gerade eben fest genug, um die Haut zu ritzen. »Du würdest staunen, wie wenig wir uns vom lieben Vieh unterscheiden. Wenn's ans Zerlegen geht, sind wir alle gleich ... « Noch ein Schluck aus der Dose. »Fünfzehn Jahre hast du mir geklaut, Brooks. Fünfzehn beschissene Jahre in diesem Dreckloch von Knast, zusammengepfercht mit Vergewaltigerschweinen und Kinderfickern. Sieht du das?« Er deutete auf die Narbe, die sich diagonal über sein Gesicht zog. »Sie haben sich in der Dusche auf mich gestürzt. Die Schweine haben mich festgehalten und mir einen angespitzten Löffel durchs Gesicht gezogen. Über den Knochen haben sie ihn schleifen lassen. Ganz langsam und genüsslich.« Er schüttelte sich und trank noch einen Schluck. »Scheiß-Vergewaltigerschweine - sagen mir, ich wäre krank. Glauben, sie wären was Besseres als ich, und deswegen hätten sie das Recht, so mit mir umzuspringen!«
Wiseman stand auf und rammte Brooks erneut den Stiefel in den Bauch. »> Wir zieh'n dir das Gesicht ab!< > Wir skalpieren dich, du Sau!< Und sie hätten's auch gemacht, wenn der Wärter nicht gekommen wäre.« Ein Lichtblitz - einundzwanzig, zweiundzwanzig BUMM! Krack, krack ...
»Na so was - wie die Zeit vergeht!« Er packte den alten Mann an der Jacke und hievte ihn hoch. »Du kommst noch zu spät zu deiner Verabredung!«
Der Flur vor der Wohnungstür war leer und verlassen, wie Wiseman es erwartet hatte. Niemand würde ihn sehen, wenn er Brooks ins Treppenhaus und die drei Treppen bis zum Dach hinaufschleppte. Die Feuerschutztür war verschlossen, aber nicht alarmgesichert. Er musste nicht einmal besonders fest zutreten, um sie aufzubrechen.
Der Wind peitschte über das Betondach, und plötzlich schien Brooks zu begreifen, was als Nächstes passieren würde. Er begann sich zu wehren.
»Dafür ist's jetzt ein bisschen spät, findest du nicht?« Wiseman zerrte den alten Mann zu der brusthohen Mauer, die das Flachdach einfasste. »Weißt du noch, was du in der Nacht gesagt hast, als ihr mich einkassiert habt? Nein?« Er riss Brooks den Knebel aus dem Mund, wobei er einen großen Fetzen Schauzbart mitnahm. »Aaaaaaah '" Du verdammter, dreckiger Mist-«
Wiseman knallte den Kopf des alten Trottels gegen die Mauer. »Du hast mir gesagt, dass du deine Beziehungen hast. Dass
ich keinen Monat im Knast überstehen würde. Dass ich da nur in einem Leichensack wieder rauskommen würde.«
»Du ... « Brooks hustete, seine Lippen blutverschmiert. »Du krankes Schw-«
Wiseman schlug ihm die Faust in den Bauch, und der alte Mann sackte zu Boden. »Das sollen deine letzten Worte sein, ja?« Er zückte wieder das Ausbeinmesser und kappte die dünnen Plastikstreifen, mit denen Brooks' Handgelenke zusammengebunden waren. Dann machte er das Gleiche mit den Fußfesseln.
»Fffff ... « Der alte Sack versuchte sich aufzurappeln, aber seine Beine schienen ihm den Dienst zu versagen.
»Moment.« Wiseman griff mit der einen Hand in den Stoff von Brooks' Hemdkragen, packte mit der anderen den Gürtel des Alten und hievte ihn noch. »Ich helf dir ... «
Mit Schwung über die Mauer - und ab in die Tiefe.
Ein riesiger rot-grün-silberner Feuerball erhellte den Nachthimmel.
Einen Moment lang schien der alte Mann zu schweben, und dann bekam die Schwerkraft ihn in die Krallen. Brooks schrie und ruderte mit Armen und Beinen, während sein Körper kleiner und kleiner wurde ... bis er ganz unten auf dem betonierten Parkplatz ankam, achtzehn Stockwerke tiefer.
Er schlug auf wie ein überreifer Kürbis. Die Alarmanlagen der parkenden Autos plärrten los, ausgelöst von umherfliegenden Fetzen.
Wiseman spähte über die Mauer und sah den roten Klecks im orangefarbenen Licht der hektisch blinkenden und lärmenden Autos liegen. Dann ging er wieder nach unten in die Wohnung, sammelte seine leeren Bierdosen ein, schloss die Tür ab und verschwand in der Nacht.

20

Logan stand in der Dunkelheit, die dem ersten Morgendämmern vorausging, und bemühte sich, nicht in irgendetwas Rotes zu treten. Was leichter gesagt als getan war - wer hätte gedacht, dass ein einziger alter Mann so ergiebig wäre? Der Aufschlagbereich lag in einem betonierten Streifen zwischen den zwei Hochhäusern. ExDSI Brooks erstreckte sich mindestens drei bis vier Meter weit in alle Richtungen: Fahrbahn, Gehweg, Wände ... Die Autos waren am schlimmsten: Schrumpelige rote Bläschen bedeckten den Lack und glitzerten im Scheinwerferlicht der Spurensicherung wie vertrocknete Marienkäfer. Nicht gerade die idealen Begleitumstände für einen Montagmorgen-Kater. Eine Frau vom Team der Gesundheitsbehörde kam auf ihn zugeschlendert. Sie hatte den Reißverschluss ihres weißen Papier-Overalls bis zur Hüfte aufgezogen und schlürfte Tee aus einem Styroporbecher. »Werden Sie noch sehr lange brauchen?« »Glaub ich nicht.« Logan sah, wie DI Steel auf der anderen Seite des blau-weißen Polizei-Absperrbandes herumschlurfte, das Handy ans Ohr gepresst. »Kriegen Sie das alles hier weg, was meinen Sie?« Die Frau zuckte mit den Achseln. »Sie sollten mal sehen, mit was für Schweinereien wir es manchmal zu tun haben.« Sie zog eine riesige Spraydose aus der Tasche: »Trichlorethen - das frisst sich durch so gut wie jedes Material. Ich bin nur froh, dass mir keins von den Autos da gehört - weiß der Himmel, was das Zeug mit dem Lack anrichtet.« »He, Lazarus!« Es war Steel, die ihn über Garry Brooks' ganz persönlichen Ground Zero hinweg rief. »Sie sollen loslegen.« »Sie haben die Dame gehört.« Logan machte einen Bogen um den abgesperrten Bereich, während das Team von der Gesundheitsbehörde die Kapuzen überzog, die Gesichtsmasken anlegte und mit dem Trichlorethen zu Werke ging.
Steel zündete sich eine Zigarette an und sah ihnen beim Sprayen zu. Das streng riechende Lösungsmittel stieg in einem feinen Dunst auf, der von der Morgenbrise erfasst wurde und im Schein der Nachtbeleuchtung des Gebäudes glitzerte. »Wär' kein Job für mich

... « »Wie hat Insch es aufgenommen?«

»Was glauben Sie denn?« Sie nahm einen langen Zug. »Der Typ, zu dem Sie fünfundzwanzig Jahre lang aufgeblickt haben, macht 'nen Bauchklatscher vom Dach eines achtzehnstöckigen Hochhauses. Da feiern Sie nicht gerade 'ne Party mit Luftballons und Torte, oder?« Am Rand des Parkplatzes hatte sich eine kleine Schar von Gaffern versammelt, und auch aus den Fenstern des Hochhauses sahen ein paar Neugierige zu, wie das Team von der Gesundheitsbehörde alles mit hochwirksamem Lösungsmittel einsprühte. »Er will selber kommen.«

Logan hatte nichts anderes erwartet. Suspendierung hin oder her, Insch würde sich nicht darauf verlassen, dass sie keinen Mist bauten. »War das Wiseman?«

»Wahrscheinlich.« Steel ließ den Blick von dem blutbespritzten Parkplatz bis hinauf zum Dach des Hochhauses wandern. »Entweder das, oder Brooks wollte sich mal im Freestyle-Bungeespringen versuchen.« Sie sog eine Lunge voll Rauch ein. »Vielleicht war er von Schuldgefühlen zerfressen, weil er die FleischerErmittlung in den Sand gesetzt hatte? Wenn er von Anfang an sauber gearbeitet hätte, dann hätten sie das Schwein nie auf freien Fuß gesetzt.«

Sie zog noch ein letztes Mal an ihrer Zigarette und schnippte dann die Kippe in eine Lache trocknenden Bluts. »Was macht Ihre Höhenangst? «

Vom Dach aus gesehen, achtzehn Stockwerke über dem Boden, war der Parkplatz doch sehr, sehr weit unten. Die Gesundheitsbehörde war mit Sprühen fertig und versuchte jetzt, die restliche Lösungsmittelbrühe mit einem Schlauch in den nächsten Gully zu spülen.

Steel trat zögerlich an Logans Seite und lugte über die Mauer. »0 Mann - was glauben Sie, wie tief das ist?«

»So vierzig, fünfzig Meter?«

»Hmm ... « Sie räusperte sich, spuckte und sah dem kleiner werdenden Schleimbatzen nach. »Genug Zeit für einen langen, lauten Schrei. Man sollte doch meinen, dass jemand etwas davon mitgekriegt hätte.«

»Die Böller. Das große Feuerwerk der Stadt unten am-« »Sieht aus, als wäre Brooks nicht der Einzige gewesen, der gestern einen schlechten Tag hatte.« Sie drehte sich um und starrte in Logans ramponiertes Gesicht. »Zwei Mal in zwei Tagen?«

Logan hob eine Hand an die Wange. Sie war immer noch geschwollen, selbst nach einem Abend mit kalten Kompressen und Malt Whisky. »Es ist nichts weiter.«

»Man munkelt,Watson hätte Ihnen eine gesemmelt.«

»Wann ist die Obduktion?«

»Hä? Halb neun - sie ziehen ihn vor, weil er ein Ex-Cop ist. Und wechseln Sie nicht ständig das Thema.«

Logan lehnte sich an die Mauer und starrte hinaus über die Stadt, während die Sonne aus den Tiefen der Nordsee aufstieg und die Granitbauten in Gold tauchte. »Insch und ich waren am Samstagabend mit Brooks verabredet. Er wollte uns über den Fall Wiseman ausquetschen.«

»Klingt ganz nach Rambo Brooks. Der alte Sturkopf konnte es nie gut sein - Mist ... « Ihr Handy klingelte. »Hallo? ... Ja ... Tatsächlich? .......Oh.« Sie machte ein langes Gesicht. »Aye, na ja, kein Wunder Nein, nein, ist schon okay. Wir sehen uns dann.« Sie

legte auf. »Sie haben sich Brooks im Leichenschauhaus schon mal rasch angeschaut, um sicherzugehen, dass sie nicht irgendwelche Teile von ihm vergessen haben. Fesselmale an Hand-und Fußgelenken.«

»Also definitiv Wiseman.« Kein Selbstmord, sondern Mord. Im Leichenschauhaus roch es wie in einer Metzgerei. Sie hatten die diversen Teile von Ex-DeI Brooks zu einem kompletten, wenngleich etwas plattgedrückten menschlichen Körper zusammengefügt. Isobel inspizierte die Überreste und diktierte ihre Befunde. Die meisten Selbstmörder, die Logan bisher gesehen hatte, waren aus dem sechsten oder siebten Stock gesprungen - Knochenbrüche, innere Blutungen -, aber Brooks sah aus, als hätte man ihn in Stücke gerissen und dann mit einem Vorschlaghammer auf ihn eingedroschen. »Wie wär's mit 'ner Pizza zum Lunch?«, flüsterte Steel, während Isobel mit dem unförmigen Fußball herumhantierte, der einmal Brooks' Kopf gewesen war. Logan verzog das Gesicht.

»Okay, okay, dann eben keine Pizza. Indisch? Sushi?Wie wär's mit ... « Sie verstummte, als sie merkte, dass Isobel und die Staatsanwältin sie anstarrten. Steel zuckte mit den Achseln. »Ich hab noch nicht gefrühstückt.«

Isobel legte Brooks' Kopf auf den Seziertisch zurück. »Könnten wir bitte alle Privatunterhaltungen einstellen, während ich diktiere!«

Niemand sagte etwas.
»Danke.« Sie nahm den Kopf wieder in die Hand. »Anzeichen eines schweren,Aufschlagtraumas, zurückzuführen auf einen Sturz aus vierzig bis fünfzig Metern Höhe -« »Verblüffende Erkenntnis.«
»Inspector! Ich werde Sie nicht noch einmal-«
Die Tür flog auf und krachte gegen einen Rollwagen voller sterilisierter Instrumente, die klirrend und scheppernd auf den Boden des Sektionssaals fielen. DI Insch kam herein - sein weißer Overall zum Bersten gespannt, das Gesicht dunkelrot.
Die Staatsanwältin blickte auf und runzelte die Stirn. »Inspector, Sie sollten doch gar nicht -«
Der dicke Mann bahnte sich seinen Weg zum Obduktionstisch. »Er war mein Freund.«
»Genau deshalb sollten Sie nicht hier sein.« Die Staatsanwältin sah sich hilfesuchend um, doch alle anderen schienen sich urplötzlich sehr für die Wandfliesen zu interessieren.
Alle außer Isobel. »Zum Donnerwetter! Ich versuche hier eine Obduktion durchzuführen, und wenn nicht bald Ruhe im Saal herrscht, setze ich Sie alle miteinander vor die Tür! Dann wird das hier eine geschlossene Veranstaltung. Habe ich mich klar ausgedrückt?«
Insch fuhr sie an: »Wagen Sie es ja nicht -«
Steellegte ihm die Hand auf den,Arm. »Na, kommen Sie schon, David.«
»Nehmen Sie Ihre Dreckspfoten weg! Ich bin-«
»Wir wollen doch nicht noch mehr Brücken hinter uns abbrechen. Hm? Brooks hätte das nicht gewollt. Oder?«
Tränen glitzerten in den Augen des Dicken. »Er war mein Freund.«
»Ich weiß.« Sie zog ihn in Richtung Tür. »Kommen Sie, wir beide trinken jetzt erst mal ein Tässchen. Laz wird sich um ihn kümmern. Nicht wahr, Laz?«
Logan nickte, und der Inspector ließ sich aus dem Sektionssaal führen. Einen Moment lang entspannten sich alle ... und dann begann Isobel, DeI Brooks' Gesicht abzuziehen. Der Kopf tat ihr weh. Ein quälendes Pochen.

Bumm, bumm, bumm .... ... Die Kehle trocken, die Lippen wie Sandpapier. »Hab Durst ... « Duncan hockte sich neben sie und lächelte. »Ich weiß, aber es wird nur kurze Zeit wehtun. Dann geht es dir wieder gut. Dann wirst du bei uns sein.« »Solchen Durst ... « Heather rollte sich auf der dreckigen Matratze zusammen und versuchte, nicht zu weinen. Sie würde hier sterben, in dieser dunklen Metallkiste. Vergessen und allein ... »Hey.« Duncan strich ihr die Haare aus dem Gesicht. »Du bist nicht allein. Du hast doch mich.«

Sie hielt die Augen fest geschlossen. »Du bist nicht echt.«
»Ich bin so echt, wie du mich haben willst. Komm schon - hab ich dich je angelogen?«
Sie rollte sich auf die Seite und kehrte ihm den Rücken zu. »Inverness, vor drei Jahren.«
Er stöhnte. »Das hab ich dir doch schon erklärt ich war betrunken. Sie hat mir absolut gar nichts bedeutet.« Duncans Hand glitt an ihrem Körper herab. »Für mich gab es immer nur dich, das weißt du.« Die Hand streichelte ihren Oberschenkel. »Du warst die Welt tür mich.«
»Ich habe dich so gehasst.«
Seine Finger wanderten ein Stück nach oben, und ihr stockte der Atem. »Lass es mich wiedergutmachen ... « Er küsste ihren Nacken, ihren Hals, ihre Brüste, ihren Bauch, ihre
Draußen schepperte etwas, und Heather erstarrte. Licht durchflutete ihr winziges Gefängnis.
Er war wiedergekommen.
Sie richtete hastig ihre Kleider und sprang zum Gitter, während die Tür sich quietschend öffnete. »Bitte, ich habe solchen Durst.« Der Metzger stellte sechs Zweiliterflaschen Wasser auf den Boden der Zelle und ging dann wieder hinaus, ließ aber die Tür offen. Heather schnappte sich das Wasser, öffnete eine Flasche und trank gierig. Vor lauter Hast musste sie husten und spucken. Zwölf Liter Wasser!
Und dann stieg ihr der Geruch in die Nase - der köstliche Duft von Fleisch, der den Gestank des Desinfektionsmittels aus der chemischen Toilette überlagerte. Der Metzger war wieder da, und er hatte eine große Plastikbox mitgebracht. Er stellte sie ab, nahm einen Schlüssel aus der Tasche in seiner Schürze, schloss ein schweres Messing-Vorhängeschloss auf und stieß das Tor auf, das in das Gitter eingelassen war.
Heather spürte, wie ihre Eingeweide sich verkrampften. Es war so weit, jetzt würde er sie töten ...
Aber das tat er nicht. Er öffnete die Box und entnahm ihr ein Tablett mit Scheiben von gebratenem Fleisch, Salzkartoffeln, grünen Bohnen, Rosenkohl, Yorkshire-Pudding ... genug, um eine ganze Armee satt zu bekommen.
Heather kamen fast die Tränen.
So viel Essen. So viel Wasser!
Sie krabbelte darauf zu, schnappte sich eine Scheibe Fleisch, stopfte sie sich in den Mund und kaute, spülte es hinunter mit großen Schlucken Wasser.
Er stand da und sah ihr zu.
»Es ist '" sehr gut«, sagte sie, während sie sich noch ein Stück Fleisch und dazu eine Handvoll Gemüse nahm. Die Bratensoße lief ihr übers Kinn, als sie den nächsten Bissen von dem zarten, saftigen Fleisch abriss. »Mmmff ... « Noch ein Schluck Wasser. »Köstlich, wirklich sehr lecker.« Nur ja nicht undankbar klingen.
Der Metzger nickte, ging wieder zurück auf die andere Seite des Gitters und ließ das Vorhängeschloss einschnappen. Sie blieb mit ihrem Festmahl zurück.
Essen und Wasser für mehrere Tage ...
»Gehen ... gehen Sie weg?«
Er starrte sie schweigend an und deutete dann auf das Fleisch.
»Bitte, lassen Sie mich nicht allein ... «
Aber er ließ sie allein. Immerhin hatte DI Insch sich schon ein wenig beruhigt, als Logan von der Obduktion zurückkam. Ganze Leichen waren ja schon schlimm genug, aber Brooks ... Logan schüttelte sich. Es hatte etwas von einem grausigen Puzzlespiel gehabt. Im Büro des Inspectors waren beide Besucherstühle besetzt der eine von DI Steel, der andere vom Detective Chief Superintendent, der die Kriminalabteilung leitete. Alle warteten auf Logans Zusammenfassung der Höhepunkte. »Der vorläufige Bericht wird erst gegen Abend vorliegen, aber die Leiche weist an Kopf, Bauch, Oberschenkeln und Brust zahlreiche Blutergüsse auf - er wurde wiederholt geschlagen. Wie es aussieht, wurde Brooks rund achtundvierzig Stunden lang irgendwo gefangen gehalten, bevor er ... « - Logan suchte vergeblich nach einer möglichst taktvollen Formulierung - » ... bevor er vom Dach geworfen wurde.« Schweigen.
»Tut mir leid, Sir.«
Die Stimme des Inspectors war ein dumpfes Grollen, wie ferner Donner, der bedrohlich schnell näher kam. »Wiseman.« »Wir befragen alle Bewohner der Hochhaussiedlung, sichten die Überwachungsvideos von Castlegate -«
»Deswegen ist er nicht erschienen. Im Pub. Wiseman hatte ihn ... « Inschs Gesicht hatte sich über das gewohnte Zornrot hinaus zu einem bislang nie beobachteten changierenden Violett-Ton verfärbt, und er atmete zischend durch zusammengebissene Zähne. »Schicken Sie die Spurensicherung zu seinem Haus. Und wenn sie es Stein für Stein auseinandernehmen müssen, ich will -« Der Detective Chief Superintendent legte Insch die Hand auf den Arm. »David, Sie müssen jetzt nach Hause gehen. Überlassen Sie das alles uns.«
»Erzählen Sie mir nicht -« Weiter kam Insch nicht.
»Sparen Sie sich die Worte, ich weiß Bescheid. Auch ich habe mit Brooks zusammengearbeitet. Wir werden den Dreckskerl finden, der dafür verantwortlich ist, aber Sie müssen jetzt nach Hause gehen. Wenn die Interne Dienstaufsicht dahinterkommt, dass Sie Ihre Suspendierung ignoriert haben, wird es gewaltigen Ärger geben.«
Insch war aufgesprungen. »Sie können mich doch nicht einfach -«
»Das kann ich sehr wohl, und das tue ich auch. Gehen Sie nach Hause, David. Trinken Sie ein Glas auf Brooks. Kommen Sie morgen wieder ins Büro, und dann sprechen wir über Ihre Arbeitsbelastung.«
»Aber -«
»Das ist ein Befehl, Inspector.« Es nieselte. Unablässig fielen die Tropfen aus dem schlachtschiffgrauen Himmel, durchweichten alles und machten dem SpusiTeam, das den Garten von Ex-DCI Brooks durchsuchte, das Leben schwer. Logan stand in der Tür des Wintergartens und sah den Kollegen beim Nasswerden zu. Jenseits der hohen Grundstücksmauer war eine scheußliche Neubausiedlung aus dicht an dicht stehenden gelben Reihenhäusern zu sehen - alle nagelneu und potthässlich im Kontrast zu den herrschaftlichen Granitbauten, hinter denen sie aus dem Boden gestampft worden waren. Da hatte McLennan Hornes wieder mal zugeschlagen. Wenn er sich auf die Zehenspitzen stellte, konnte Logan gerade so die uniformierten Beamten erkennen, die in Zweiergruppen von Tür zu Tür gingen, in der vagen Hoffnung, das irgendjemand etwas gesehen haben könnte. Eine missmutige Gestalt im schlammverschmierten Tatort-Overall kam auf den Wintergarten zugestapft, riss sich die Latexhandschuhe von den Händen, zog eine alte Rotzfahne aus der Tasche und trompetete ohrenbetäubend hinein. »Fehlanzeige«, brummte sie, als sie fertig war. »Keine Haare, keine Fasern, keine Fingerabdrücke. Wir wissen, dass er über die hintere Mauer gekommen ist
- da sind zwei große Abdrücke im Blumenbeet, aber nichts, wovon man einen brauchbaren Abguss machen könnte. Wir können nur vermuten, dass er sich Plastiktüten über die Schuhe gezogen hat das würde auch erklären, warum es im Haus keine Spuren von schmutzigen Schuhen gibt.« Wieder kam das Taschentuch zum Einsatz.
»Okay, sehen Sie zu, dass Sie fertig werden, und ich sage Rennie schon mal, dass er das Teewasser aufsetzen kann.« Sie schniefte. »Sieht aus, als wäre da ein Profi am Werk gewesen.« »Jetzt bringen Sie erst mal Ihr Team ins Trockene. Wir können -« »Sir?« Die Stimme kam von der Vorderseite des Hauses, und sie klang panisch. »Sergeant McRae?« Logan wusste, dass es zu schön gewesen war, um von Dauer zu sein. Die einzige Überraschung war, dass Insch sich so lange Zeit gelassen hatte ... Logan machte kehrt und marschierte durch den blitzsauberen Wintergarten und das Wohnzimmer, das mit den umgestürzten Möbeln, kaputten Vasen und Blutflecken an den Schauplatz eines Bombenanschlags erinnerte, weiter in den Flur, wo DC Rennie gerade DI Insch am Betreten des Hauses zu hindern versuchte. »Lass mal.« Logan tippte dem Constable auf die Schulter. »Warum kümmerst du dich nicht schon mal um den Tee?« Er ließ Rennie vorbei und trat dann vor, um den Eingang zu versperren. »Inspector?« »Ich bin mit Lucy Gassi gegangen, und da habe ich das Auto von der Spurensicherung gesehen.« Insch deutete auf den verdreckten Transit in Brooks' Einfahrt, auf den jemand mit dem Finger »Auch in Weiß erhältlich« geschmiert hatte. Hinter ihm hockte seine steinalte Springer-Spanielhündin im nassen Gras, spreizte die Beine und ließ sich das Fell nass regnen. »Was können wir für Sie tun?« Der hünenhafte Mann funkelte ihn von der Schwelle aus wütend an. »Sie könnten mich vielleicht erst mal reinlassen, wie wär's?« »Tut mir leid, Sir, aber der Tatort ist noch nicht freigegeben.« Insch platzierte einen fetten Zeigefinger auf Logans Brustbein. »Vergessen Sie nicht, dass ich ab morgen wieder die Ermittlung leite, Sergeant. Also überlegen Sie sich gut, ob Sie sich's unbedingt mit mir verderben wollen. Treten Sie zur Seite.« »Das kann ich nicht. Sie wissen, dass ich das nicht kann.« Inschs Finger wurde fünf Zentimeter zurückgezogen und dann mit Anlauf in Logans Brust gerammt. »Suspendiert oder nicht, ich bin immer noch Ihr Vorgesetzter. Und ich schwöre bei Gott, wenn Sie mir jetzt nicht endlich Platz machen -« »Was denn - kriege ich dann Ihre Faust ins Gesicht?

Schon wieder?« Logan sah auf den gusseisernen Zeigefinger hinab und fixierte dann den Inspector. »Sir, ich weiß, dass Sie mit ihm befreundet waren. Und ich weiß, dass Sie den Täter unbedingt fassen wollen. Aber wäre es vielleicht möglich, dass Sie versuchen, mir mal fünf Minuten lang zu vertrauen und mich meine gottverdammteArbeit machen zu lassen?« Insch trat tatsächlich einen Schritt zurück.
»Hören Sie, wir sind hier bald fertig. Maximal noch eine Stunde. Wir werden einen Posten vor dem Haus lassen müssen, bis jemand kommt, um die Hintertür zu vernageln. Aber wenn Sie ein Freund des Verstorbenen sind, werden Sie ja einen Schlüssel haben. Sie können jederzeit rein.«
Der Inspector wandte sich ab und sah zu, wie sein altersschwacher Spaniel sich mit Verve hinterm Ohr kratzte. Eine Pause, und dann: »Ich habe keinen Schlüssel.«
»Warten Sie hier.« Logan ging zurück in den Hausflur und wählte einen aussichtsreichen Kandidaten vom Schlüsselbrett über dem Telefontischchen, den er in das Sicherheitsschloss schob. Er passte perfekt. Logan hielt Insch den Schlüssel hin. »Den muss Brooks Ihnen schon vor einer ganzen Weile gegeben haben. Sie wissen schon - damit Sie die Blumen gießen konnten, wenn er mal verreist war.«
Der Inspector streckte seine riesige Pranke aus, und Logan ließ den Schlüssel hineinfallen. Insch drehte sich wortlos um und stapfte über den Gartenweg davon, gefolgt von seinem stinkenden, durchnässten alten Hund.

21

Es wurde halb fünf, bis endlich der Schreiner aufkreuzte, um Brooks' Hintertür zu vernageln. Logan sah dem Mann zu, wie er die riesige Sperrholzplatte festhämmerte, und versuchte wegzuhören, als der Mann über die ganzen Osteuropäer herzuziehen begann, die sich hier breitmachten und ehrliche Handwerker wie ihn unterboten
- bevor er Logan schließlich fragte, ob er nicht vielleicht den einen oder anderen Job im Haus zu erledigen hätte, ohne Rechnung, versteht sich, Cash auf die Hand ... ? Logan machte noch einen letzten Rundgang durchs Haus, um nachzusehen, ob die Spurensicherung nicht irgendetwas vergessen hatte. Dann trat er hinaus in die verregnete Nacht und schloss die Haustür ab. Eine einsame Rakete schoss kreischend in den dunkelorangefarbenen Himmel und explodierte in einem kleinen goldenen Funkenwölkchen. Nicht gerade atemberaubend. Er setzte sich ans Steuer seines Einsatzwagens und lauschte eine Weile dem Regen, der auf das Autodach trommelte, während er zu Brooks' Haus hinüberstarrte. Vielleicht sollte er bei Insch vorbeischauen und ihm sagen, dass er sich jetzt in Ruhe umsehen konnte? Nicht, dass es dem Inspector irgendetwas gebracht hätte es gab einfach nichts, was Wiseman mit Brooks' Tod in Verbindung gebracht hätte. Dafür war der Fleischer einfach zu schlau. Logan ließ den Motor an und schaltete die Scheibenwischer ein. Sie hatten Brooks' Gefrierfach geleert, um zu überprüfen, ob es irgendwelche Leichenteile enthielt, aber Logan bezweifelte, dass sie etwas finden würden. Der Mann, der 1987 die Ermittlungen gegen den Fleischer geleitet hatte, war nicht zu Tiefkühlfleisch verarbeitet worden, sondern zu Asphalt-Pizza. Logan nahm die schönere Strecke zu Inschs Haus, quer durch das alte Stadtzentrum. Ein paar Schulkinder drückten sich in einem Buswartehäuschen herum. Ein paar rauchten, andere kreischten »0 mein Gott!« in ihre Handys oder malten mit brennenden Wunderkerzen abstrakte Muster in die Luft. Ein Schrei.
Logan schnellte in seinem Sitz hoch - ein kleines Mädchen, höchstens sechs Jahre alt, wurde von einem Jungen mit einer MargaretThatcher-Gruselmaske gejagt.
»Mein Gott ... « Zu seiner Zeit hatten sie noch Cowboy und Indianer gespielt, nicht Serienmörder und Opfer. Er bog in den Town Square ein, fuhr an der komischen Sandstein-Statue eines Matrosen vorbei und weiter auf die South Road.
Inschs Haus - »Dunpromptin« stand auf dem Schild am Gartentor war ein großer Granitkasten, etwas von der Straße zurückgesetzt, abgeschirmt durch eine hohe Mauer und alte Bäume, deren bernsteingelbe und rotbraune Blätter wie gefrorenes Feuerwerk leuchteten. Logan öffnete das quietschende Tor und steuerte die Haustür an. Irgendwo in der Ferne ging wieder eine Rakete los - nur unwesentlich beeindruckender als der schwache Versuch von vorhin.
Logan drückte auf die Klingel, während er die verlöschenden grünen Funken am Himmel beobachtete.
Er zählte bis sechzig und versuchte es dann noch einmal. Ein sonores Ding-donggggggg ertönte irgendwo im Haus. Immer noch machte niemand auf.
Waren sie vielleicht alle ausgegangen?
So eilig hatte es Insch wohl doch nicht, sich im Haus seines toten Freundes umzusehen. Der Mann war wirklich wie eine launische Diva in letzter Zeit: Ich will dies, ich will das - nein, ich will doch lieber etwas ganz anderes. Wie ein launisches Riesenbaby.
Logan versuchte es noch ein letztes Mal, dann ging er zurück zum Wagen. »Psssssst ... « Wiseman hielt sich einen Finger an die Lippen, während der letzte Ton derTürglocke verhallte. Dann wartete er fünf Minuten, bis er ganz sicher sein konnte, dass der Typ sich verpisst hatte. Erst danach nahm er die Hand vom Mund des Weibsstücks. Sie war ein braves Mädel, verkniff sich diesmal das Schreien. Hatte ihre Lektion gelernt. Sie war kein besonders erhebender Anblick - hatte sich nach den Kindern ein bisschen gehen lassen -, aber sie hatte schließlich auch diesen alten Fettsack geheiratet ... Über Geschmack lässt sich bekanntlich nicht streiten. Er zog eine Handvoll Kabelbinder aus der Tasche und band der Alten die Hände hinter dem Rücken zusammen. Dann fesselte er ihre Füße auf die gleiche Weise. Genau wie bei ihrem Göttergatten und den drei kleinen Mädchen oben im Zimmer. Eine große, glückliche Familie. Wiseman lächelte sie an. »Also, wo waren wir?«
Der alte Fettsack lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Teppich, der Länge und Breite nach hingestreckt wie ein gestrandeter Wal. Und aus seinem kahlen Hinterkopf sickerte es hellrot.
»Hat er dir irgendwann mal von mir erzählt?«
Sie wimmerte und schüttelte den Kopf.
»Nein? Das ist aber nicht sehr nett, Insch, oder?« Wiseman wuchtete den dicken Mann auf den Rücken und klatschte ihm einen Streifen Isolierband über den Mund. »Wie kannst du deinem holden Weib verschweigen, dass du mein Leben versaut hast?« Wiseman setzte sich auf Inschs breiten Brustkorb und spuckte ihm ins Gesicht. Dann schlug er mit der Faust zu. Der Walspeck erzitterte, und die zwei dunklen Schweinsäuglein öffneten sich einen Spalt breit.
»Der Krake erwacht! Hallo, Fettwanst - hast du mich schon vermisst? «
Insch zappelte, atmete zischend durch die Nase, während er sich mit aller Kraft gegen seine Fesseln sträubte.
»Das bringt gar nichts, Fettarsch. Die meisten Menschen schaffen es nicht mal, einen Kabelbinder zu zerreißen, geschweige denn sechs. Das kannst du vergessen.« Er tätschelte Inschs speckige Wange. »Ich kann's nicht glauben, dass du ihr nie erzählt hast, wie du das Scheißgeständnis aus mir rausgeprügelt hast! Hm?Wie du dem Gericht erzählt hast, ich wäre ... « - Wiseman ließ die Faust in Inschs Gesicht krachen - » ... die verdammte ... « Zack! »Treppe ... « Zack! » ... runtergefallen!«
Wiseman lehnte sich zurück und lockerte seine Finger. »Weißt du, dein gesetzestreuer Polizistengatte hat nämlich ganz gerne mal einen Verdächtigen zusammengeschlagen, nicht wahr, Fettsack?« Er stand auf, nahm zwei Schritte Anlauf und trat Insch mit voller Wucht in die Rippen.
Seine Alte wimmerte. »Wir ... wir haben Geld! Sie können alles haben! Aber lassen Sie uns bitte in Frieden!«
Wiseman tat so, als dächte er eine Minute darüber nach. »Nein.« »Aber ... aber sie werden kommen und nach uns suchen! Sie können uns doch nicht -«
»Ach, Schnauze.« Er riss noch einen Streifen Isolierband ab und klebte ihr das Plappermaul zu. »Was hab ich denn zu verlieren, hm? Wenn die Schweine mich schnappen, machen sie mich eh fertig. Genau wie letztes Mal. Ich hab doch die Zeitungen gelesen - wie viele Morde sind's noch mal - fünf, sechs? Denkst du, da machen zwei mehr oder weniger noch irgendeinen Unterschied?«
Sie murmelte etwas hinter ihrem Knebel, die Augen weit aufgerissen, voller Panik.
»Schsch ... « Er ging vor ihr in die Knie, strich ihr übers Haar, nahm ihr pausbäckiges Gesicht in die Hand; sah sie lächelnd an, während der Fettsack sich hinter ihm auf dem Boden hin und her wälzte und wütende, hilflose Grunzlaute ausstieß. »Darauf hab ich eine halbe Ewigkeit gewartet. Glaub mir, es gibt Schlimmeres als sterben. Zum Beispiel fünfzehn Jahre lang mit perversen Schweinen und Kinderfickern eingesperrt sein. Zum Beispiel in der Dusche vergewaltigt werden. Also, warum machst du's dir nicht gemütlich und genießt die Vorstellung? Es wird nämlich noch eine laaaaange Nacht ... « Heather saß da mit angezogenen Beinen und lauschte angestrengt in die Dunkelheit hinein.
»Ich verstehe nicht Was -«
»Pssst!«
Duncan zog seine beleidigte Schnute. »Ich hab doch bloß gefragt.«
»Kannst du es hören? Ich kann es hören ... «
»Vielleicht solltest du etwas essen?«
»Ich kann es atmen hören.«
»Heather-«
»Da draußen ist irgendwas.« Sie deutete hinaus in die Dunkelheit, dort, wo die Gitterstäbe waren, und Duncan erschauerte.
»Denk nicht darüber nach.«
»Du weißt, was es ist, oder?«
»Es ist noch reichlich Schweinefleisch übrig. Oder ist es Kalb? Ich bin mir nicht sicher.«
»Duncan - sag's mir!«
»Was glaubst du, wo er hingegangen ist? Ich meine, er hat genug Essen dagelassen
»DUNCAN!«
Als er antwortete, war es kaum mehr als ein Flüstern. »Es ist das Dunkel.«
Heather drückte sich wieder in ihre Ecke und betete, dass die Gitterstäbe stark genug sein würden, um das Dunkel draußen zu halten. »Was ... Was will es?«
»Was denkst du?«
Sie hörte es atmen. Es beobachtete sie. Es wartete.
»Es will mich ... «
Die morgendliche Einsatzbesprechung war eine ziemlich triste Angelegenheit. DI Steel vertrat Insch, der an diesem Morgen nicht zum Dienst erschienen war. Wahrscheinlich musste er noch seinen Kater ausschlafen, nachdem er den ganzen Abend lang im Redgarth auf DSI Brooks selig getrunken hatte. Also spulte Steel einfach das Programm ab, bis er aufkreuzen würde: keine neuen Hinweise, keine neuen Opfer, keine Spur von Wiseman. Genau wie gestern und vorgestern.
Zum Abschluss ließ sie die versammelte Truppe noch einmal ihren Schlachtruf intonieren - »Mist bauen?Wir wissen gar nicht, wie das geht!« -, doch es klang eher halbherzig. Dann durften sich alle wieder den Aufgaben zuwenden, mit denen Insch sie vor seiner Suspendierung betraut hatte. Und so fanden Logan und Rennie sich im Fleischer-Dokumentationsbüro wieder, wo sie sich an die Besteigung der Nordwand des Uralt-Aktenbergs machten. Um halb elf - Rennie, der alles getan hätte, nur um sich nicht mit diesen INTERPOL-Meldungen herumquälen zu müssen, war gerade mal wieder Tee holen gegangen - kreuzte plötzlich Faulds im Büro auf. Der Chief Constable stellte seinen Koffer vor dem Heizkörper ab, streckte sich, gähnte und ließ sich auf seinen Stuhl sinken. »Tut mir leid, dass ich so spät komme, aber ich konnte mich einfach nicht dazu aufraffen, die Frühmaschine zu nehmen.« Er fummelte den Deckel von einem Pappbecher mit Kaffee ab. »Warum müssen sich die Leute in der Guy Fawkes Night eigentlich immer aufführen wie die Tiere?« Logan blickte von dem letzten in einer langen Reihe von Ermittlungsberichten auf. »Sie meinen das Feuerwerk?«
»Es würde mein Leben bedeutend leichter machen, wenn sie das Teufelszeug endlich verbieten würden. Sieben Kinder mit Verbrennungen dritten Grades. Ein kleines Mädchen hat den größten Teil seiner linken Hand verloren ... Gut, man muss dazusagen, dass sie versucht hat, einem armen Hund eine Rakete hinten reinzuschieben, weil sie sehen wollte, ob sie explodieren würde. Was ist nur los mit den Leuten heutzutage?«
Darauf gab es keine befriedigende Antwort, also wandte Logan sich wieder seiner Arbeit zu. Aber er spürte, dass Faulds ihn beo bachtete.
Es dauerte fast fünf Minuten, bis der Chief Constable endlich die Frage stellte, die ihm auf den Nägeln brannte: »Sagen Sie ... was ist denn mit Ihrem Gesicht passiert?«
»Darüber möchte ich lieber nicht sprechen, Sir.«
Faulds starrte ihn noch eine Weile an, dann zuckte er mit den Achseln und bat Logan, ihn bezüglich der Ermittlungen auf den neuesten Stand zu bringen. Abwechselnd nickend und stöhnend

hörte der ce sich an, was sich seit seiner Abreise nach Birming
harn am Freitag alles ereignet hatte.
»Also, um es auf den Punkt zu bringen«, meinte Faulds, als Logan geendet hatte, »kaum bin ich drei Tage weg, schon ist überall die Kacke am Dampfen.«
»So ähnlich,ja.«
Der Chief Constable rümpfte die Nase. »Ich kann nicht glauben, dass Wiseman Brooks von einem Hochhausdach geworfen hat. Ich meine, er war zwar ein Neandertaler und seine Methoden waren ... fragwürdig, aber das hatte er nicht verdient.«
Logan wollte überhaupt niemand einfallen, der so etwas verdient hätte. »Wir haben Aufnahmen einer Überwachungskamera, die zeigen, wie jemand Brooks in das Gebäude hilft. Er wirkt vollkommen groggy - bei der Obduktion wurden in seinem Körper Spuren von Heroin nachgewiesen. Isobel hat nur eine einzige Einstichstelle gefunden.«
»Armer Kerl. Wenigstens haben wir die Aufnahmen -« »Wir können die Person allerdings nicht identifizieren. Es ist
eine städtische Überwachungsanlage, und die Auflösung ist dementsprechend miserabel; außerdem trägt der Typ ein Kapuzenshirt
und schaut nie in die Kamera.« Logan deutete auf eine neue Kollektion von Fotos an der Wand des Todes. »Wir haben die Wohnung gefunden, in der er Brooks gefangen gehalten hat; laut den Unterlagen der Stadt war die letzte Mieterin eine gewisse Mrs. Irene Grey. Sie musste wegen einer Staroperation ins Krankenhaus, hat sich dort mit resistenen Staphylokokken infiziert und ist vor zwei Monaten gestorben.«
»Und?«
»Wie sich herausstellt, ist ihr Sohn ein gewisser Martin Grey, der in Peterhead eine zwölf jährige Haftstrafe wegen Entführung, Vergewaltigung und Freiheitsberaubung verbüßt. Hat einen sechzehnjährigen Jungen gekidnappt und ihn fast eine Woche lang in Ketten festgehalten und unter Drogen gesetzt.«
»Mein Gott ... «
»Martin undWiseman waren im selben Zellentrakt.«
Faulds trank einen Schluck von seinem Kaffee. »Bestenfalls ein Indizienbeweis. Wir brauchen Fingerabdrücke, Faserspuren, Zeugenaussagen ... «
»Was wir alles nicht haben. Wiseman hatte Jahre Zeit, das alles zu planen. Er trifft Vorkehrungen, trägt Handschuhe, beseitigt sämtliche Spuren.«
»Die Vorstellung, dass jemand ungestraft leitende Polizeibeamte im Ruhestand abmurkst, gefällt mir ganz und gar nicht.« Er trommelte eine Weile mit den Fingern auf der Schreibtischplatte herum. »Also, wie soll es jetzt weitergehen?«
»Ist noch nicht entschieden. Wir warten noch auf Insch.« Der Chief Constable sah auf seine Uhr. »Er ist doch nicht immer noch suspendiert, oder?«
»Nein, aber Brooks' Tod hat ihn ganz schön mitgenommen. Der

Des sagt, wir sollten ihm ein paar Tage Zeit lassen, damit er -«

Faulds wählte bereits. »Ich rufe ihn besser an und lasse ihn wissen, dass wir für ihn da sind, falls er das Bedürfnis hat zu reden.« Er lauschte eine Zeitlang schweigend und hinterließ dann eine Nachricht, dass Insch ihn zurückrufen solle. »Er geht nicht an sein Handy.« Logan versuchte es bei Insch zu Hause. Es läutete und läutete und läutete und »Sie haben den Anschluss der Familie Insch erreicht.

Leider können wir im Moment nicht ans Telefon kommen ... « »Na, du bist ja schwer begehrt.« Wiseman lauschte der Stimme des Polizisten, die aus dem Anrufbeantworter tönte. » ... mich im Präsidium zurückrufen könnten, sobald Sie die Nachricht bekommen. Danke.« Pieeeep. Er drückte die Löschtaste. »Na, wie geht's uns denn so, Fettsack? Hungrig? Du musst doch hungrig sein, bei dem Umfang!«

Insch konnte nur finster dreinschauen. Arme Sau. Ha, ha, ha. Er sah nicht allzu gut aus heute Morgen - das speckige Gesicht ganz angeschwollen und mit blauen Flecken übersät. Es hatte meterweise Isolierband gebraucht, um das fette Schwein an einen Sessel zu fesseln, aber das war es wert - allein, um ihn zappeln zu sehen. Wiseman grinste und stellte die heiße Bratpfanne auf dem Esszimmertisch ab. Der Gestank von angesengtem Lack erfüllte die Luft und überlagerte die Ausdünstungen von zwei Menschen, die seit über achtzehn Stunden an ihre Sessel gefesselt waren, ohne zwischendurch zur Toilette gehen zu können. »Mmmh ... « Wiseman stach mit der Gabel in das brutzelnde Fleisch. »Wie wär's mit 'nem Happen?«
Insehs Augen waren wie glühende Kohlen. Wenn Blicke töten könnten, wäre der fette Sack eine Massenvernichtungswaffe auf zwei Beinen gewesen.
»Na, wo bleiben denn meine Manieren, hm? Ladies first.« Wiseman packte das stinkige Weib an den Haaren, riss ihren Kopf nach hinten und nahm ein Ende des Klebebands über ihrem Mund zwischen Finger und Daumen. »Wenn du schreist oder Alarm zu schlagen versuchst oder irgend so einen Quatsch, dann bring ich dich um.« Er riss das Klebeband herunter, zusammen mit einer Schicht verschmiertem Lippenstift. Sie fing an zu heulen.
»Bitte, bitte, lassen Sie uns frei! Wir werden auch niemandem etwas sagen! Sie können einfach gehen, und niemand wird es je erfahren!« Wiseman starrte sie einen Moment lang an. Dann versetzte er ihr eine schallende Ohrfeige. »SIEH MICH VERDAMMT NOCH MAL AN!« Er schlug sie noch einmal. »Was soll ich denn bitte schön machen? Mir den Bart abrasieren und mir eine rote Perücke kaufen? Meinst du, das würde funktionieren? Meinst du, die Leute würden die fette Narbe hier ... « - wieder schlug er zu - » ... einfach übersehen?« Und noch mal, weil's so schön war - so fest, dass ihr Kopf zur Seite flog und ihr Blut und Sabber übers Kinn rannen.
Hinter sich konnte er hören, wie Insch sich gegen seine Fesseln sträubte. »Sitz still, Dickerchen, sonst mach ich, dass sie wirklich Grund zum Flennen hat.« Und schon verstummten die Geräusche. Wiseman stach mit der Gabel in die Pfanne und fischte ein Stück Fleisch heraus. Es war perfekt gebraten: außen hell und zart, innen saftig, die Ränder karamellisiert. Das Fett tropfte auf den Teppich, dann auf das Kleid der Alten und auf ihr Kinn. Bratensoße vermischt mit Blut. »Iss.«
»Bitte ... «
»Ich sag's dir nicht noch einmal.«
Sie biss zögerlich ein Stück ab. Kaute und schluckte, Wiseman warf einen Blick über die Schulter auf den Dicken. Die Augen in dem dunkelrot angelaufenen Gesicht funkelten wütend, während er zusah, wie seine Alte den Rest aufaß. »Keine Sorge, für dich ist noch genug übrig.«
Wiseman spießte ein zweites Stück aus der Pfanne auf und wandte sich zu Inspector Fettwanst um. »Folgender Deal: Du isst das hier, oder ich schneid ihr die Gurgel durch.« Er riss ihm das Isolierband vom Mund.
Insch schnappte nach Luft, knurrte und machte den Mund auf, um etwas zu sagen, aber da stopfte Wiseman ihm schon das Stück Fleisch zwischen die Zähne. Der Inspector spuckte es aus, warf den Kopf hin und her und fluchte. Wiseman packte sein Ohr und verdrehte es. Jetzt saß das Arschloch endlich still. Insch knurrte ihn an: »Ich bring dich um ... «

»Du glaubst also nicht, dass ich es wirklich mache? Ihr die Gurgel durchschneiden?« Er verdrehte das Ohr noch ein bisschen mehr. »Jetzt iss endlich dein verdammtes Frühstück!«
»Ich bring-«
»Okay, wie du willst. Ich hab dir die Chance gegeben, sie zu retten, und du hast sie vertan.« Er ging zum Tisch und nahm das Ausbeinmesser in die Hand - und im nächsten Moment blitzte die Klinge an der Gurgel des Miststücks.
Sie schloss die Augen, biss die Zähne zusammen und schluchzte.
»Irgendwelche letzten Worte?«
»Nein! Ich ... ich esse es!« Das Gesicht des Fettsacks war schweißnass. »Aber lassen Sie sie in Frieden! Sie hat Ihnen nichts getan. Nur ich allein - ich war es. Nicht sie ... «
»Schon besser.« Wiseman legte das Messer neben die Bratpfanne und griff zur Gabel. Er spießte das Stück auf, das der Fettsack ausgespuckt hatte - inzwischen mit ein paar Hundehaaren vom Teppich verziert - und hielt es Insch so hin, dass er abbeißen konnte.
Insch starrte das Fleisch an, dann seine Frau, dann wieder das Fleisch. Atmete tief durch, schloss die Augen - und biss hinein. Einen Moment lang sah es so aus, als würde er sich übergeben, doch dann kaute er und schüttelte sich, während er es hinunterschluckte.
»Braver Junge.« Wiseman lächelte. »Hat's geschmeckt? War doch lecker, oder? Und so zart.«
»Ich ... « Er würgte.
Die Stimme der Alten war schwach und zittrig. »David?Was hast du?«
»Behalt's nur ja bei dir, Dickerchen, es ist noch was da.«
Insch sah sie nicht an. »Nichts. Es wird alles wieder gut.«
»Na los, Schweinchen Dick, erzähl deinem holden Weib, was der Fleischer macht. Nicht so schüchtern.«
»Was sollst du mir erzählen? David ... ?«
»Sag's ihr.«
»Er hat mindestens ein Dutzend Menschen ermordet. Ihre Leichen zerstückelt und verspeist.«
Die Augen der Alten wurden riesengroß und hefteten sich auf die Bratpfanne mit ihrem schmackhaften, saftigen Inhalt. »0 Gott ... «
Wiseman beugte sich herab und flüsterte Insch ins Ohr: »Du hast gar nicht gefragt, wo deine Töchter sind.«
Der dicke Mann brüllte.

22

Rennie platzte in das Dokumentationsbüro und bremste schlitternd auf den abgetretenen grünen Teppichfliesen. »Das errätst du nie!« Logan blickte nicht einmal auf. »Was ist denn mit dem Tee?« »Wiseman hat wieder bei der BBC angerufen: Vierzehn Uhr an de rTorry Battery! Der DCS will alle im Besprechungsraum sehen
- sofort.« Der leitende Detective Chief Superintendent der Kriminalabteilung malte ein rotes X auf die Weißwandtafel- » ... und die dritte Scharfschützengruppe wird hier postiert sein. Einsatzkräfte in Zivil werden mit ihren Wagen hier und hier parken. Weitere drei werden sich als Spaziergänger mit Hunden tarnen.« Noch mehr Kringel und Schnörkel erschienen auf der Tafel. »Der ganze Rest hält sich in zivilen Polizeitransportern hier ... und hier bereit.« Er nickte, und ein Assistent klickte zum nächsten Bild in der Präsentation: ein grau-weißer TV-Übertragungswagen. »Die BBC leiht uns diesen Wagen unter der Bedingung, dass einer ihrer Kameraleute bei der Festnahme dabei ist.« Rennie beugte sich zu Logan herüber und flüsterte: »Wer hätte das gedacht? Diese Fernsehfuzzis -«
Der DCS warf ihm einen bösen Blick zu. »Haben Sie etwas hinzuzufügen, Constable?« Rennie erstarrte. »Äh ... Ich habe nur gesagt, dass es da den Sicherheitsaspekt zu bedenken gilt, Sir. Wegen der Anwesenheit eines Zivilisten, meine ich.« Logan war beeindruckt. Wie er sich da wieder herausgewunden hatte, das war schon einer DI Steel würdig. Der DCS nickte. »In der Tat. Ich muss Ihnen allen nicht sagen, wie gefährlich Ken Wiseman ist. Niemand sollte irgendein unnötiges Risiko eingehen, aber ich will ihn in einer Arrestzelle, nicht in einem Leichensack.Also, noch Fragen?«
Logan hob die Hand. »Er hat die BBC um Viertel vor elf angerufen, um einen Termin für vierzehn Uhr zu machen. Das sind über drei Stunden. Er muss doch gewusst haben, dass die BBC uns informieren würde - warum gibt er uns so viel Vorlaufzeit?« Es war Faulds, der darauf antwortete. »Wiseman leidet unter ausgeprägtem Verfolgungswahn. Das hier ist seine Chance, mit Glanz und Gloria unterzugehen, und das auch noch vor den Augen der Fernsehzuschauer im ganzen Land.« Der DCS räusperte sich. »Wie ich schon sagte: Niemand sollte ein unnötiges Risiko eingehen.« Er deutete auf einen Polizisten aus dem Schusswaffentrupp. »Ja, Brodie?« »Wo ist DI Insch?«
»Der Inspector nimmt momentan eine Auszeit. Irgendwelche anderen Fragen?« Zurück im Dokumentationsbüro, starrte Logan Faulds über einen Stapel Ermittlungsberichte hinweg an. »Ich sage trotzdem, er müsste eigentlich hier sein.« Der Chief Constable seufzte. »Wie Ihr DCS schon sagte - Insch hatte in letzter Zeit sehr viel Stress; er braucht lediglich ein wenig Zeit-« »Ich habe zig Mal bei ihm zu Hause und auf seinem Handy angerufen - was ist, wenn ihm etwas zugestoßen ist?«
»Was denn zum Beispiel?«
»Was ist, wenn Wiseman auch hinter ihm her ist? Insch gehörte zu dem Team, das ihn damals hinter -«
»Genau wie ich auch. Und viele andere. Zeitweise waren an die hundert Beamte mit dem Fall befasst. Insch war damals noch ein einfacher Constable - Ihr DCS hat bei der Anklageerhebung eine weitaus gewichtigere Rolle gespielt als Insch.« Er machte eine Pause. »Aber wenn es Sie beruhigt, dann schicken Sie doch einfach eine Streife vorbei.«
Logan rief auf dem Revier von Oldmeldrum an - es war in einem kleinen Anbau der Schule untergebracht - und hörte geduldig zu, wie es tutete ... bis der Anruf schließlich auf ein AirwaveHandy umgeleitet wurde. Es rauschte und knackte, im Hintergrund waren aufgeregte Rufe zu hören - und Muhen. »Hallo?«
»Hier ist DS McRae vom Präsidium - ich wollte Sie bitten, einen Wagen zum Haus von Dl Insch zu schicken. South Road, Hausnummer-«
»Aye, ich weiß schon, wo er wohnt. Aber ich kann da jetzt nich' hin. Wir ham hier 'nen tödlichen Verkehrsunfall gehabt der arme

Kerl is' mit seinem Fiesta auf der Straße nach Turra voll in 'ne Kuh gerast. Irgend so'n Dussel hat's Gatter offen gelassen - is' alles voll mit Kühen und Blut hier.« Das erklärte auch das Muhen im Hintergrund. » Was denken Sie, wie schnell Sie -«
»Keine Ahnung. Sieht aus wie in 'nem Schlachthaus hier, Mann.« »Okay ... tun Sie, was Sie können, ja?« Logan legte auf und ging eine Weile nervös auf und ab.
»Sie machen sich wirklich Sorgen, nicht wahr?«, meinte Faulds. »Wie lange würden Sie von hier aus brauchen? Hin und zurück?« Logan sah auf seine Uhr. »Wenn wir Gas geben, rund anderthalb Stunden.«
»Gut.« Faulds stand auf und griff nach seiner Jacke. »Aber wenn wir nicht vor Wisemans Sendetermin zurück sind, erwürge ich Sie höchstpersönlich. Verstanden?«
»Abgemacht. «
Sie liefen die Treppen hinunter und eilten auf den Hinterausgang zu, wo ein kleines Grüppchen von Kameraleuten herumlungerte, Zigaretten rauchte und sich über Brennweiten unterhielt. Alec winkte, als Logan und Faulds die Tür aufstießen.
»Das wird echt cool!«, sagte er, während er ihnen zu einem mit Rostflecken und Möwendreck übersäten Einsatzwagen folgte. »Darf ich bei Ihnen mitfahren? Ich hab da eine großartige Idee für eine Kamerafahrt, durch ganz Torry und dann rauf zur Festung. Wir-«
»Sorry,Alec.« Logan riss die Fahrertür auf. »Wir müssen zuerst Insch abholen.«
»Aber ... « Der Kameramann sah auf seine Uhr, blickte sich nach seinen Kollegen um, starrte Logan an und dann wieder seine Uhr. »Aber wohnt der nicht ganz weit draußen in-«
»Genau, und deshalb können wir auch nicht lange rumtrödeln und mit Ihnen disku-«
»Scheiße ... « Alec kletterte auf den Rücksitz. »Also los, dann wollen wir mal!« Logan trat das Gaspedal durch, und die vierspurige Straße rauschte nur so vorüber. Sie nahmen die schnelle Strecke durch Bucksburn, vorbei am Flughafen und hinaus aufs Land. In der Ferne ragte schon die rötlich schimmernde Silhouette des mächtigen Bennachie in den Himmel. »Übrigens ... « Faulds blickte hinaus auf die vorüberziehenden Felder. »Ich habe heute Morgen mit DI Steel gesprochen.« Er machte eine bedeutungsschwere Pause, aber Logan hatte keine Ahnung, wovon er redete. »Schön.«
Der Chief Constable deutete auf Logans grün und blau schillerndes Gesicht. »Sie sagt, Ihre Freundin hätte Sie verprügelt.« Alte Klatschbase. »Meine Exfreundin. Und sie hat mich nicht verprügelt. Es war ein Unfall.« Lüge. »Glauben Sie wirklich, dass Wiseman so dumm sein wird, sich blicken zu lassen?« »Wechseln Sie nicht das Therna.«
»Es gibt nichts zu erzählen, okay?Wir haben Schluss gemacht. Punkt, Ende.« Alec streckte den Kopf vor. »Ich hab mal mit 'nem Mädel Schluss gemacht - 'ne Jurastudentin -, und zwei Wochen später verschafft sie sich mit einem Nachschlüssel Zugang zu meiner Wohnung und scheißt mir ins Bett. Dann deckt sie die Tagesdecke drüber und macht sich aus dem Staub. Ich komm abends heim, natürlich hackedicht, mit 'ner Baukostenermittlerin namens Daphne im Schlepptau. Wir reißen uns die Kleider vom Leib und hüpfen ins Bett ... Widerlich, kann ich Ihnen sagen. Alles war voll davon.« Im Wagen machte sich betretenes Schweigen breit.
»Was denn? Man wird ja wohl noch 'ne Anekdote erzählen dürfen.« Alec ließ sich wieder gegen die Rückbank fallen. »Manche Leute törnt so was ja an. Ich hab mal einen Typen gekannt -« Faulds drehte sich um und starrte ihn :m. »Lassen Sie mal gut sein, Alec. Man soll schließlich aufhören, wenn's am schönsten ist.

« Am Ende musste Wiseman dem Fettsack ein Geschirrtuch ins Maul stopfen, um ihn zum Schweigen zu bringen. Insch sah nicht besonders gut aus. Er saß da, an seinen Sessel gefesselt, das Gesicht voller Blutergüsse, Rotz und Tränen. Zitternd vor ohnmächtigerWut. Wiseman warf einen Blick auf die Uhr - die Leute vom Fernsehen erwarteten ihn um zwei, er musste sich sputen. »Also, Fettsack, ich muss los. Es hat Spaß gemacht, aber du weißt ja tempus fugit, wie der alte Lateiner sagt.« Er packte Inschs Nase und kniff ihm die Nasenlöcher zusammen, sah zu, wie der Dicke nach Luft rang. Er hätte ihn mit zwei Fingern töten können. Einfach so ... Aber das wäre Verschwendung gewesen. Er ließ los, und Insch sog erschaudernd die Luft durch seine fleischige Nase ein. »Aber bevor ich gehe« - Wiseman wischte sich die Finger am Hemd des alten Fettsacks ab -, »muss ich mir noch überlegen, was ich mit dir mache.« Er griff nach dem Ausbeinmesser und setzte ihm die Spitze auf den ekelhaften, überdimensionalen Wanst. »Ich könnte dich einfach aufschlitzen wie ein fettes Schweinchen, das du ja auch bist, und dich gleich an Ort und Stelle ausnehmen. Würde dir das gefallen, Dickerchen?« Insch funkelte ihn an und schnaubte in ohnmächtiger Wut durch die geblähten Nasenflügel.

»Dachte ich mir. Aber weißt du, was ich stattdessen machen werde? Ich werde dir richtig wehtun.« Er schlug dem Bastard die Faust ins Gesicht, dass der zornrote Kopf auf dem feisten rosa Hals nach hinten schnellte. »Ich hab einen Termin mit der BBC die Volltrottel glauben tatsächlich, dass ich mich blicken lasse, wo ich doch weiß, dass es da von Bullen nur so wimmeln wird.« Er lächelte. »Und weißt du, wo ich sein werde, Dickerchen, wenn sie alle gerade in die andere Richtung schauen?«

Wiseman ging nach oben, und als er wiederkam, trug er ein zappelndes Bündel über der Schulter - ein kleines Ferkel mit blonden Zöpfen, das an Händen und Füßen gefesselt war.

Das Mädchen warf einen Blick auf seine Eltern und erstarrte. Er lud sie vor ihrem Daddy auf dem Teppich ab. »Drei Töchter. Das heißt eine für dich, eine für mich und eine fürs Töpfchen.« Wiseman griff wieder 1.3ch der Bratpfanne und goss Insch den Rest Fett und Bratensoße über den Kopf. »Sie war wirklich lecker, nicht wahr?«

InschsAlte stöhnte und winselte mit ihrem zugeklebten Mund, aber der dicke Mann sah aus, als könnte er einen Mord begehen.

»Was mache ich wohl mit meiner? Hmmm?« Er beugte sich herab, um dem Ferkelchen übers Haar zu streichen. »Was mach ich mit meinem kleinen Mädchen?« Er blickte auf in Inschs panikerfülltes Gesicht und knallte ihm dann noch eine mit dem Handrücken. »Nicht, was du denkst, du perverses Schwein. Ich werde sie verkaufen. Für so ein leckeres Portiönchen Frischfleisch zahlen Liebhaber einen Haufen Kohle.« Wiseman zwinkerte. »Die Pädos in Peterhead haben mir erzählt, dass sie leichter abzurichten sind, wenn niemand weiß, dass du sie hast. Kein Jugendamt, keine >besorgten Eltern<. Du kannst mit ihr machen, wozu du gerade Lust hast.« 21 Insch schrie irgendetwas hinter seinem Knebel, warf sich vor und zurück, zerrte an dem Isolierband, bis der Sessel knarrte. Wiseman hob das Mädchen auf und warf es sich über die Schulter. »Sie wird einen versauten alten Sack sehr, sehr glücklich machen. Und alles nur, weil du mir in die Suppe gepisst hast, Dickerchen. Alles nur wegen dir.« Er drehte sich um und lächelte Inschs Alte an. »Denk daran, wenn er das nächste Mal seinen Schwanz in dich reinstecken will.«

Er konnte sie immer noch zappeln und stöhnen hören, als er die Haustür zuzog und abschloss. Brooks vom Dach zu werfen, war ein bisschen enttäuschend gewesen. Er hätte gedacht, dass es ihm wesentlich mehr Befriedigung verschaffen würde, aber es war viel zu schnell vorbei gewesen. Das hier würde diesem fetten Drecksack bis an sein Lebensende wehtun.

23

Logan verlangsamte das Tempo, als sie den Ortsrand von Oldmeldrum erreichten. »Wie liegen wir in der Zeit?«
Faulds starrte finster vor sich hin. »Schlecht.«
»Ich kann ja auch nichts dafür, dass wir diesen Traktor vor uns hatten.« Er lenkte den Wagen durch das Ortszentrum zu Inschs Haus. »Ich meine, wenn wir auf dem Rückweg die ganze Zeit die Sirene eingeschaltet lassen, können wir -« Da vorne fuhr ein Range Rover, der ihm irgendwie vertraut vorkam. Logan konnte ihn nur einen Sekunde lang sehen, ehe er hinter der nächsten Kurve verschwand.
»Was?«
»Ich glaube, das war Insch ... « Logan hielt vor dem Haus des Inspectors an. Dort, wo der schlammverkrustete Geländewa.gen hätte stehen sollen, war nur eine Kiesfläche mit ein paar Ölflecken zu sehen. »Irgendjemand muss ihn doch noch ans Telefon bekommen haben. Und ihm gesagt haben, dass die Chose um zwei steigt.«
»Wollen Sie mir etwa erzählen, dass wir den ganzen Weg umsonst gekommen sind?«
»Wir können ihn noch einholen.« Logan ignorierte das 30-Meilen-Tempolimit, bis sie oben an der T-Kreuzung ankamen. Der Range Rover war gerade noch in der Ferne zu sehen - er fuhr auf der A94 7 in Richtung Aberdeen. Logan machte sich an die Verfolgung.
»Und wenn es gar nicht sein Wagen ist?«
Logan gab Gas, und der Abstand schmolz zusammen. Zwischen ihnen und dem Range Rover waren noch zwei Autos, ein blauer Audi und ein altersschwacher Daihatsu Fourtrak. Logan versuchte an ihnen vorbei einen Blick auf das vorausfahrende Fahrzeug zu erhaschen. »Doch ... es ist definitiv Inschs Auto.«
»Na, geben Sie ihm ein Signal mit der Lichthupe oder irgendwas.«
Alec rutschte auf seinem Sitz nach vorne. »Mann, jedes Mal, wenn ich die Kiste sehe, ist sie noch ein bisschen dreckiger. Da könnte man glatt Kartoffeln drauf anbauen.«
Auf das Lichtzeichen bekam er keine Reaktion, also versuchte Logan es mit der Hupe. Jetzt drehte der Fahrer sich zu ihnen um, und Logan sah kurz sein Gesicht. Aber es war nicht Insch. »Scheiße!« Logan packte das Lenkrad fester. »Das ist er!« »Was? Natürlich ist es -«
»Wiseman! Wiseman fährt den Wagen!«
»WAS?«
Logan griff nach dem Handapparat des Funkgeräts, während der Range Rover bergauf beschleunigte. »Er hat uns gesehen!« Die Straße war zu kurvig, als dass er den Audi und den DaihatsuGeländewagen hätte überholen können. Als Logan auf dem Armaturenbrett nach dem Schalter für die Sirene tastete, flutschte ihm der Handapparat weg und fiel polternd in den Fußraum. »Himmelherrgott!«Aber immerhin scheuchte die Sirene die beiden Schleicher zur Seite, und Logan konnte auf die Tube drücken.
Das schwarze Gehäuse von Alecs HDV-Kamera schob sich zwischen den Vordersitzen vor.
»Schnallen Sie sich an, Mensch!«
Sie flogen über die Kuppe, und dann kam eine scharfe Rechtskurve. Wiseman versuchte verzweifelt, den Abstand nicht kleiner werden zu lassen. In einer langgezogenen Kurve schoss er an einem Bagger vorbei.
Logan stieg aufs Gas und setzte ebenfalls zum Überholen an. Kaum hatte er das Steuer nach rechts gerissen und auf die Gegenfahrbahn gewechselt, schrie Faulds: »TRAKTOR! TRAKTOR!
TRAKTOR!« Ein riesiges blau-weißes Monstrum kam direkt auf sie zugeschossen.
Logan stieg auf die Bremse und steuerte den Wagen mit kreischenden Reifen zurück auf ihre Spur. Flüche und der Gestank von verbranntem Gummi erfüllten die Luft, als das Gefährt vorbeidonnerte und Logan wieder beschleunigte, um an dem Bagger vorbeizuziehen.
Vor ihnen bremste Wiseman plötzlich ab, schlug hart rechts ein und bog in eine kleine Nebenstraße ab. Logan folgte ihm. Als sie um die Kurve schlitterten, brach das Heck des Einsatzwagens aus. Ein lautes KLONK!, und ein Zaunpfahl segelte durch die Luft. Faulds hielt sich mit einer Hand krampfhaft am Armaturenbrett fest, während er mit der anderen den Türgriff umklammerte, die Zähne zusammengebissen, die Augen weit aufgerissen. »Wo haben Sie denn fahren gelernt, Mann?«
»Ich hab den Kurs im Verfolgungsfahren leider nicht absolviert, okay? Ich tu, was ich kann.«
Sie fuhren über einen Buckel, eine Sekunde lang hatten die Reifen keinen Kontakt mehr mit dem Asphalt. »0 Gott!«
»Rufen Sie auf dem Revier an! Sagen Sie ihnen, dass wir Wiseman verfolgen! «
Von hinten kam Alecs Stimme. »Das ist total geil!«
Faulds entließ das Armaturenbrett aus seinem Würgegriff und angelte im Fußraum nach dem Handapparat, während Logan den versifften Vauxhall durch eine Reihe enger Kurven manövrierte. Insehs Range Rover kam näher und näher ... jetzt waren sie direkt hinter ihm, mit heulender Sirene und Blaulicht - nur dass sie absolut keine Möglichkeit hatten, vorbeizukommen und ihm den Weg abzuschneiden.
»Scheiß einspurige Straßen ... «
»Hier Alpha-Charlie-Sieben in der Leitstelle. Wann kommen Sie -«
»Hier Chief Constable Faulds, wir verfolgen -« 21 Eine scharfe Kurve, und die Beifahrerseite des Einsatzwagens streifte eine Trockenmauer. Metall kreischte und Funken flogen, während Logan wild ruderte, um den Wagen auf die Straße zurückzusteuern. » Ken Wiseman. Mann, passen Sie doch auf, wo Sie hinfahren!«
» Wollen Sie vielleicht lieber fahren?«
» bitte wiederholen? Wiseman? Ist das Ihr Ernst?«
Faulds sprach wieder ins Funkgerät. » Wir brauchen schleunigst Verstärkung! «
Und dann stieg Wiseman auf die Bremse. Logan war schnell, aber nicht schnell genug - sie touchierten die hintere Stoßstange. Die Schnauze des Einsatzwagens wurde nach links gerissen und bohrte sich in eine Buchenhecke. Gelbe Blätter wirbelten durch die Luft.
Faulds ließ den Handapparat wieder fallen. »Wollen Sie uns alle umbringen?«
» Was war das denn?«
Der Range Rover schlug hart nach links ein und fuhr durch ein offenes Gatter auf ein braunes Stoppelfeld. Logan drehte den Zündschlüssel um. Nichts. Nichts. Nichts ... »Komm schon, du Scheißkarre!« Der Motor jaulte auf. Logan setzte aus der Hecke zurück, schaltete und trat das Gaspedal durch. Mit quietschenden Reifen und schlingerndem Heck schoss der Wagen hinter Wiseman her auf das Feld. Allerdings war der Range Rover für solche Aktionen gebaut und ihr klappriger Vauxhall eher nicht. Er schlitterte und rutschte, pflügte den Morast um und eierte in Schlangenlinien hinter dem Geländewagen her, der pfeilgerade über das Feld brauste und es durch das Gatter auf der anderen Seite wieder verließ.
»Er hängt uns ab!«
» wiederhole: Wie ist Ihre Position?«
»Komm schon, komm schon, komm schon!« Der Motor hörte sich mehr und mehr an wie eine Katze im Wäschetrockner. »Irgendwo südlich von Inverurie -«
»OLDMELDRUM!« Logan kämpfte mit dem widerspenstigen Lenkrad, während sie auf die Zaunlücke zurumpelten. »Nicht Inverurie! Drei Meilen südlich von Oldmeldrum, in der Nähe der A497. Die Nebenstraße, die vor Hatton Crook rechts abgeht. Da, wo letztes Jahr der Unfall mit dem Minibus war!«
Sie streiften das Gatter beim Durchfahren, und der Wagen machte einen Satz nach vorne, als sie endlich wieder festen Asphalt unter den Rädern hatten. Eine Straße, Bäume links und rechts, bernsteinfarbenes Laub - und keine Spur von dem Range Rover. »Mist!«
Logan trat das Gaspedal durch. Scharfe Rechtskurve. Scharfe Linkskurve. Wieder eine Rechtskurve, und
Mitten auf der Straße, tänzelnd und schnaubend, ein Pferd. Faulds schrie: »ACHTUNG!«, und Logan stieg auf die Bremse. Der ramponierte Vauxhall kam schlitternd zum Stehen.
»Verdammt, was machen wir jetzt?«
»Hupen Sie!«
Logan starrte Faulds an. »Das bringt doch nichts.« Er kletterte hinaus in die kalte Nachmittagsluft. Das Tier schien vollkommen durchgedreht - es rollte mit den Augen, und sein Hals war mit weißen Schaumflocken bedeckt. Der Sattel war leer, und die Zügel hingen lose herab. Von einem Reiter war weit und breit nichts zu sehen. Und dann erhaschte Logan einen Blick vorbei an dem bockenden, sich aufbäumenden Ungetüm: Da lag DI Inschs Range Rover mit der Schnauze voran im Graben. Die Hinterräder drehten sich noch. Dahinter trat ein zweites Pferd nervös von einem Huf auf den anderen und schaute ein wenig verlegen drein, während seine Reiterin flach auf dem Rücken am Straßenrand im Gras lag.
Eine laute Stimme durchbrach die ländliche Stille.
»Sie saublöder - rücksichtsloser - Mist- ... « Es war eine Frau, bekleidet mit Reithosen, Sweatshirt und Reithelm, eine Seite ihres Körpers braun von Schlamm. Und sie prügelte aus Leibeskräften auf Wiseman ein, der gerade aus dem havarierten Range Rover zu klettern versuchte. »Sie rücksichtsloses - mieses - Dreckstück!« Jedes Wort untermalt von einem Schlag mit ihrer kurzen Reitgerte. »Schlimm genug, dass wir mit Arschlöchern wie Ihnen leben müssen, die auf unseren Landstraßen rumbrettern.« Sie stellte die Züchtigung mit der Gerte ein und trat Wiseman stattdessen in die Rippen. »SIE HÄTTEN UNS UMBRINGEN KÖNNEN!«
Logan warf einen Blick auf das Pirouetten drehende Pferd und entschied, dass es klüger wäre, sich nicht dem Risiko auszusetzen, von einem verirrten Huf den Schädel eingeschlagen zu bekommen. Er kletterte über das nächste Gatter und lief über das Feld. Die vordere Hälfte des Range Rovers war übel zugerichtet: Dampf quoll unter der Motorhaube hervor, die Frontscheibe war gesprungen, die Scheinwerfer eingeschlagen, und der Kühler hatte sich um einen gewaltigen Steinbrocken gewickelt, nachdem er noch den halben Stacheldrahtzaun mitgenommen hatte.
»Sie denken wohl, Sie hätten die Straße für sich allein? Sie denken wohl, die - verdammte - Straße - gehört Ihnen?«
Logan stakste über das Trümmerfeld und packte die Frau, ehe sie Wiseman mit ihren Reitstiefeln kastrieren konnte. »Das reicht!«
»Haben Sie gesehen, was dieser Idiot -«
»Stellen Sie sich da drüben hin und geben Sie Ruhe!«
»- fährt mitten auf der Straße und schießt mit vollem Karacho um die Kurve!«
Logan zog seine Handschellen aus der Tasche, und sie erstarrte.
»Wenn Sie mich anrühren, schreie ich!«
»Herrgott noch mal, ich bin Polizist! Jetzt gehen Sie nachschauen, was Ihrer Freundin fehlt.«
Wiseman lag zusammengekrümmt im matschigen Gras und hielt sich einen Arm an die Brust gepresst - vermutlich gebrochen. Seine Nase war es zweifellos. Das Gesicht des Metzgers war ein Spinnennetz aus kleinen Schnittwunden, und in seinem kahlen Schädel steckten kleine Glassplitter. Er schrie vor Schmerzen, als Logan ihn mit dem Gesicht nach unten auf die Erde drückte und ihm hinter dem Rücken die Handschellen anlegte.
»Kenneth Wiseman, ich verhafte Sie wegen fahrlässigen Verhaltens im Straßenverkehr ... Und noch wegen einem Haufen anderer Sachen, die wir Ihnen zu Last legen werden, wenn wir Sie erst aufs Revier geschafft haben. Aufstehen.«
Es brauchte drei Anläufe, um Wiseman auf die Füße zu bekommen. Er mochte gebaut sein wie ein Rugby-Verteidiger, aber jetzt leistete er keinen Widerstand, als er sich humpelnd und fluchend, mit schmerzverzerrtem Gesicht und Tränen in den Augen, von Logan zu dem verunglückten Range Rover zurückführen ließ. Dort stand die Frau, die gerade Schottlands berüchtigtsten Serienmörder vermöbelt hatte, über ihre Begleiterin gebeugt, hielt ihre Hand und redete mit gedämpfter Stimme auf sie ein.
»Wie geht es ihr?«
Die Reiterin, die mit ausgestreckten Gliedern im Gras lag, reckte schwach den Daumen in die Höhe.
»Ich glaube, ihr Bein ist gebrochen. Sie kann von Glück sagen, dass sie noch am Leben ist, so, wie dieser verdammte Idiot um die Ecke geschossen ist -«
»Wir sollten ihr einen Krankenwagen rufen ... « Logan kramte mit einer Hand in seinen Taschen nach dem Handy, während er mit der anderen Wiseman gegen das ramponierte Auto des Inspectors drückte. Der Fleischer schwankte ein wenig, dann rutschte er langsam an der Tür hinunter, bis er auf dem Hosenboden saß. Er schaute einen Moment lang ziemlich grün in die Gegend - und dann kotzte er sich über den Schoß.
Logan machte einen Satz nach hinten, um nicht von der ekligen Fontäne vollgespritzt zu werden. »Bäh, Sie alte S- ... « Da war etwas im Kofferraum des Range Rover, halb verborgen unter einer mit Hundehaaren übersäten Karodecke. Eine blasse, weiße Hand lugte darunter hervor. »Nein ... «
Er stürzte sich auf den Wagen und zerrte an der Heckklappenentriegelung - abgeschlossen. 21 »Verdammt!« Logan hob einen Stein auf und hieb damit auf die Heckscheibe ein.
Das Glas verbog sich, brach aber nicht.
Noch einmal - ein Netz von feinen Rissen überzog die Scheibe.
Noch einmal-und der Stein schlug ein Loch vom Durchmesser einer Grapefruit in die Scheibe, während ein Regen glitzernder Glaswürfelchen sich in den geräumigen Kofferraum des Range Rovers ergoss. Logan griff mit der Hand hindurch und tastete nach der Entriegelung, um die Heckklappe herunterzulassen, dann riss er die Kofferraumabdeckung hoch und kletterte hinein.
»0 Gott ... Sophie ... « Inschs jüngste Tochter lag auf der Seite, halb zugedeckt mit der karierten Hundedecke, die Hände mit Kabelbinder hinter dem Rücken gefesselt, die Fußgelenke zusammengebunden, der Kopf mit silberfarbenem Isolierband umwickelt, das ihren Mund bedeckte. Die Nase blutverkrustet, das Gesicht blass und wächsern. »Sophie!«
Logan riss das Klebeband ab und hielt ein Ohr an ihren Mund. Sie atmete nicht. Er legte zwei Finger an ihren Hals und tastete nach einem Puls ... spürte etwas, aber nur sehr schwach. »Stirb mir bloß nicht hier unter den Händen weg, Sophie!« Er drehte sie auf den Rücken und begann sie zu beatmen.
Ein - aus - ein - aus - ein - aus.
Hinter sich hörte er eine Stimme: Faulds. »Was zum Teufel fällt Ihnen ein, Wiseman ohne Bewachung zu lassen? Er ... Ach du Scheiße.«
Ein - aus - ein - aus.
Elektronisches Gepiepse - eine Nummer, die in ein Handy eingetippt wurde. »Halten Sie den Mund und hören Sie zu! Ich brauche einen Rettungswagen, und zwar auf der Stelle!«
Ein - aus - ein - aus.
»Woher soll ich das denn wissen? DS McRae hat Ihnen doch gesagt, wo wir sind, oder nicht? ... Ja!«
Ein - aus - ein - aus. » ... Ist mir egal! Schicken Sie uns jemanden her - wir haben hier ein kleines Mädchen, das nicht mehr atmet!«
Ein - aus - ein - aus.
Logan tastete wieder nach dem Puls - er wurde schwächer. »Es ist Inschs Tochter!«
»0 Gott ... haben Sie das gehört? .... Ja ... ja, okay.« Ein
aus - ein - aus.
»Komm schon, Sophie!«

24

Ein Krankenwagen hielt mit flackerndem Blaulicht auf der Kiesfläche vor Inschs Haus, während zwei Rettungssanitäter seiner Frau halfen, hinten einzusteigen. Als Logan auf die Einfahrt zuging, konnte er hören, wie sie ihr versicherten, es würde alles gut. Sie sah nicht so aus, als ob sie ihnen Glauben schenkte. Er atmete tief durch, spielte kurz mit dem Gedanken, zu kneifen und das hier jemand anderem zu überlassen - und betrat dann das aus Granit gemauerte Haus. Drinnen herrschte Chaos: die Möbel umgeworfen, Spiegel und Fotorahmen in Scherben, kleine Blutspritzer auf dem graubraunen Teppich. In der Luft hing der Geruch von menschlichen Exkrementen, gegen den eine große Schüssel Orangen-Duftsträußchen vergeblich ankämpfte. Insch war in der Küche, wo er vor dem Hundekorb kniete. »Sir?«
»Das Schwein hat sie getreten. Sie ist fünfzehn, eine alte Dame ... aber sie ist auf ihn losgegangen.« Er strich der Spanielhündin übers Fell. »Armes altes Mädchen ... «
»Sir, ich muss mit Ihnen reden; es -«
»Sie hat innere Verletzungen ... « Der Inspector blickte kurz auf
- sein Gesicht war blutig und verquollen, und in seinen geröteten Augen glitzerten Tränen. »Der Tierarzt ist unterwegs. Und dann wird sie nicht mehr leiden müssen ... Sie ist nicht ... « Er schöpfte tief Luft, und sein Brustkorb bebte. »Wiseman hat uns einzureden versucht, wir hätten eins von den Mädchen gegessen. Aber es war bloß Schweinefleisch. Anna und Brigit haben die ganze Zeit gefesselt in ihrem Zimmer gelegen.«
»Sir, ich -«
»Nein.« Er trocknete sich die Augen. »Sagen Sie es nicht. Ich will keine Todesnachricht hören. Sie können nicht -«
»Es tut mir leid. Die Sanitäter haben getan, was sie konnten. Aber Sophie .. , sie war noch so klein, und der Unfall ... Es ... « Insch biss sich auf die Unterlippe. Dann wandte er sich schweigend ab und begann wieder seine Spanielhündin zu streicheln. Seine Schultern zitterten, als er lautlos in sich hineinweinte.
Logan ging und zog die Haustür hinter sich zu. Die Fahrt zurück zum Präsidium nahm fast anderthalb Stunden in Anspruch - die Rushhour hatte Aberdeen fest im Griff. Logan hätte die Sirene des Einsatzwagens einschalten können, aber er hatte es ohnehin nicht sonderlich eilig. Wenigstens zögerte der Stop
-and-go- Verkehr das Unvermeidliche noch ein wenig hinaus ... Als er die Tür der Einsatzzentrale aufstieß, verstummten die aufgeregten Gespräche auf der Stelle. Dann begann der Detective Chief Superintendent zu klatschen, und alle, Uniformierte wie CID-Ier, erhoben sich von ihren Plätzen und fielen in den Applaus ein. Der DCS klopfte Logan auf die Schulter und ließ die versammelte Mannschaft wissen, dass er der Truppe Ehre gemacht habe. Dass sie Wiseman nie gefasst hätten, wenn Logan nicht gewesen wäre. Dass sie alle stolz auf ihn seien. Nur Logan war nicht besonders stolz auf sich. Nicht, solange er immer wieder dieses kleine Mädchen auf dem Asphalt liegen sah, das weiße Gesicht, die blauen Lippen. Und das schrille Fiepen des Defibrillators hörte, mit dem die Sanitäter ihr Herz wieder in Gang zu bringen versuchten. Und den Blick ihrer Mutter, als er es ihr gesagt hatte. Insch, in Tränen aufgelöst. Nein, er war ganz und gar nicht stolz auf sich. Mitternacht. Zwei Schritte nach rechts ... Ausfallschritt nach links ... und voll gegen das Teil gerumpelt, das im Flur herumstand. Irgendwelches Zeug fiel polternd herunter ... Logan tastete nach dem Lichtschalter, verfehlte ihn, versuchte es noch einmal, 22 und dann endlich wurde es hell in dem kleinen Flur. »Schatz, ich bin da.« Er brauchte drei Versuche, um den Schlüssel aus dem Schloss zu ziehen. Die Jacke an den Türhaken gehängt. Und in die Küche gewankt ...
»Ach ... du Kacke.« Es sah aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen. Die Arbeitsplatten und der ganze Boden mit Mehl und Eiern versaut. Im Schlafzimmer sah es nicht besser aus - alle Schubladen aufgerissen, der Inhalt über sämtliche verfügbaren Flächen verstreut. Und das Wohnzimmer erst: CDs, Kissen, Reklamepost, alles auf dem Teppich verteilt. Mit einem Schlag war Logan fast nüchtern.
Aber der Fernseher und der DVD-Spieler waren noch da, ebenso wie sein Laptop. Was war denn das für ein Einbrecher, der einbrach und nichts mitnahm?
Das Einzige, was fehlte, waren Jackies Kleider und Habseligkeiten: die zweckmäßige graue Unterwäsche; die Stoff-und Porzellanschweine; der Föhn; die umfangreiche Sammlung von Shampoos, Pflegespülungen, Feuchtigkeitscremes und sonstigen Salben und Lotionen ...
Sie war gekommen, hatte ihre Sachen eingepackt und die Wohnung verwüstet. Es würde Stunden dauern, das alles wieder in Ordnung zu bringen.
Im Schlafzimmer hob Logan vorsichtig eine Ecke der Bettdecke an und sah nach, ob etwas darunter lag, obwohl er insgeheim hoffte, dass Jackie in ihrer Rachsucht nicht ganz so weit gegangen war wie Alecs Ex. Immerhin, das Bett war eine fäkalienfreie Zone. Er setzte sich auf die Matratze und betrachtete das Bild der Verwüstung. Als reine Vorsichtsmaßnahme würde er heute Abend aufs Zähneputzen verzichten - Jackie mochte sich nicht so weit erniedrigen, dass sie ihm aufs Spannbetttuch schiss, aber er hielt sie durchaus für fähig, mit seiner Zahnbürste das Klo zu putzen;
»Großartiger Tag, wirklich.«

25

Im Vernehmungsraum 2 war es stickig und heiß. Es stank nach altem Schweiß, kaltem Zigarettenrauch, Blähungen und zu vielAftershave. Und alles zusammen war nicht gerade Balsam für Logans verkaterten Schädel. Außerdem war er sich ziemlich sicher, dass DC Simon Rennie für die übelsten Gerüche verantwortlich war, doch der Constable stritt alles ab. Rennie trat von einem Fuß auf den anderen, und Logan machte sich schon auf die nächste Faule-Eier-Attacke gefasst.
»Hör endlich auf damit, Mann!«
Rennie setzte seine Unschuldsmiene auf. »Ich hab gar nichts gemacht. Das war wahrscheinlich unser Sonnyboy hier.« Er deutete auf den Gefangenen.
»Leck mich.« Ken Wisemans Stimme klang wie Rasierklingen auf Kies. Sein Gesicht war auch nicht viel besser: Zwischen zahllosen kleinen Heftpflastern, Kratzern und schorfigen Stellen begannen sich auf der käsigen Haut die ersten Blutergüsse auszubreiten; seine Nase war schief, und der rechte Arm steckte in einem Kunststoffgips, der das Anlegen der Handschellen zu einer interessanten Herausforderung gemacht hatte.
»Oh, hört ihn an, unseren Oscar Wilde.« Rennie reckte hinter Wisemans Rücken den Mittelfinger in die Höhe. »Halt's Maul, Kenneth.«
»Willst du versuchen, es mir zu stopfen?« Der Fleischer hob die Hände und zerrte an den Handschellen, bis es knirschte. »Glaubst du echt, die Dinger würden mich daran hindern, dir die Scheißbirne abzureißen?«
»Schluss jetzt - und das gilt für beide!« Logan starrte genervt die Deckenfliesen an. Wann kam dieser Faulds endlich zurück? »Rennie, hör auf, den Gefangenen zu reizen. Mr. Wiseman, meinen Sie nicht, dass Sie schon genug Ärger haben, auch ohne dass Sie Drohungen gegen Polizeibeamte ausstoßen?«
»Und du kannst mich auch mal.«
Offiziell war die Vernehmung unterbrochen, solange Faulds sich mit dem Polizeipsychologen beriet, den sie hinzugezogen hatten, doch die Kameras liefen weiter. Nur für den Fall, dass Wiseman sich zu einer unüberlegten Handlung hinreißen ließ - wie etwa, sie beide umzubringen.
»Kommen Sie schon, Ken, warum machen Sie es uns nicht -«
»Ich sagte, IHR KÖNNT MICH MAL.«
Und ähnlich kooperativ zeigte er sich schon den ganzen Morgen.
»Na schön. Sitzen Sie ruhig weiter da und schmollen Sie.« Es war nicht etwa so, dass sie ein Geständnis brauchten, um ihn ins Gefängnis zu bringen. Sie hatten ihn auf frischer Tat ertappt: Freiheitsberaubung, schwere Körperverletzung, Tierquälerei, Vandalismus, Entführung, fahrlässige Tötung durch rücksichtsloses Verhalten im Straßenverkehr ... Auch mit einem sehr guten Strafverteidiger würde ihm das alles zusammen mindestens weitere sechzehn Jahre einbringen. Aber das war noch gar nichts im Vergleich zu dem, was passieren würde, wenn sie ihm nachweisen könnten, dass er der Fleischer war. Dann würde er nur noch mit den Füßen voran aus Peterhead herauskommen. Hoffentlich eher früher als später.
Vom Flur drangen Gesprächsfetzen durch die Tür des Vernehmungsraums - zu leise, als dass man irgendetwas hätte verstehen können -, und Logan stieß einen Seufzer der Erleichterung aus. Wurde auch höchste Zeit, dass Faulds zurückkam; und wenn sie Glück hatten, brachte er auch eine Runde Kaffee mit.
Die Tür wurde aufgestoßen. Es war nicht Faulds, es war Insch.

o nein.

Logan sprang sofort auf. »Sir, ich finde, Sie sollten besser nicht

-« »Du verfluchte Bestie!« Die Stimme des Inspectors war ein nuscheliges Grollen, und seine Worte waren von einer Alkoholfahne begleitet. Wiseman lächelte und winkte. »Hallo, Dickerchen.«
»Sir, kommen Sie, Sie müssen -«
»Sie war vier!«
»Echt schade, was? Ich hätte 'nen Haufen Kohle für sie kriegen können.«
»Du bist ein toter Mann.« Der Inspector deutete mit einem zit
ternden Finger auf Rennie und Logan. »Sie beide gehen jetzt mal eine
Runde spazieren.«
»Sir, das können wir nicht machen.«
»Fünfzehn Minuten. Lassen Sie mich nur fünfzehn Minuten mit
diesem Stück Scheiße allein.«
»Sir -«
»RAUS MIT IHNEN!«
Rennie zuckte zusammen und begann sich in Richtung Tür zu
verdrücken. Logan fuhr ihn an: »Wag es ja nicht!« Der Constable erstarrte. »Sir, wir sind verpflichtet, für das Wohl des Gefangenen -«
»Sie war vier Jahre alt!«
»Das tut weh, was?« Wiseman rappelte sich auf die Füße. »Na
komm schon, Dickerchen. Zeig mir, wie sehr es wehtut.«
»Sir, Sie müssen gehen. Wenn Sie ihm auch nur ein Haar krümmen,
während er in Polizeigewahrsam -«
Der Metzger zog ausgiebig die Nase hoch, räusperte sich und
spuckte. Ein gelblich-grüner Batzen klatschte auf Inschs Wange. Und
da stürzte der Inspector sich auf ihn.
Rennie stieß nur einen spitzen Schrei aus, aber Logan hatte sich schon
in Bewegung gesetzt. Er rammte dem dicken Mann die Schulter in die
Seite und lehnte sich mit seinem ganzen Gewicht dagegen, sodass sie
beide zusammen gegen die Wand flogen. Sie landeten in einem Gewirr
von Armen und Beinen auf dem Boden, und ein irrer Schmerz zuckte
durch Logans Eingeweide, als der Ellbogen des Inspectors mitten in
seinem Narbengewebe landete. Dann griff Rennie ein, zog den Inspector von Logan weg und half ihm auf, während Wiseman die ganze Zeit nur lachte und lachte und lachte. Ausnahmsweise war das Glück auf Logans Seite, und es gelang ihm tatsächlich, einen Parkplatz in fußläufiger Entfernung zum Krankenhauseingang zu ergattern. Er bugsierte den Einsatzwagen in die Lücke und schaltete den Motor aus. Schweigend saßen sie da. Er schielte verstohlen nach seinem Fahrgast. »Sind Sie sicher, dass Sie keine Hilfe brauchen?«
Insch hob nicht einmal den Kopf; er saß einfach nur da und starrte auf seine Hände. Wenigstens hatte er aufgehört zu weinen. »Sir? « Der dicke Mann ballte die Hände zu Fäusten von der Größe zweier Vorschlaghämmer. Aber seine Stimme war winzig. »Es ist meine Schuld.« »Sie sollten sich nicht -«
»Wir waren überzeugt, dass er sie irgendwo versteckt hatte. Brooks ... Brooks dachte, wir könnten sie retten, wenn wir Wiseman zum Reden brächten.« Er schniefte. »Wenn wir ihn dazu zwingen könnten, uns zu sagen, wo Samantha Harper war. Ich bin nicht stolz auf das, was ich getan habe ... Zwei gebrochene Finger. Drei ausgeschlagene Zähne. Ein blaues Auge. Rippenprellungen. Schulter ausgekugelt. Und immer noch wollte Wiseman uns nichts sagen ... « Eine Träne rann über die Wange des Inspectors. »Wie sich herausstellte, war sie gar nicht vermisst. Sie war mit einem Teppichleger aus Lanarkshire durchgebrannt. Ihr Mann hatte sich die ganze Fleischer-Geschichte ausgedacht, weil er nicht wollte, dass jemand davon erfuhr.« Logan saß in unbehaglichem Schweigen da und sah den Möwen zu, die über dem Aberdeen Royal Infirmary ihre Kreise zogen. Er wollte einfach nicht glauben, was er da hörte.
»Wir waren uns so sicher, dass es Wiseman war ... « Insch wischte die Träne weg, die aber gleich durch die nächste ersetzt
wurde. »Und siebzehn Jahre später kommt er zurück und nimmt mir meine Tochter weg. Alles nur, weil ich -« Der Inspector hob eine massige Faust und begann auf das Armaturenbrett einzuhämmern, mit jedem Wort noch fester und fester, dass der Kunststoff ächzte. »- getan - habe - was - Brooks - wollte!« Das ganze Auto wackelte, als Insch mit seiner Riesenfaust auf das Armaturenbrett eindrosch, bis es schließlich splitterte - und dann steckte er die Finger in das entstandene Loch und rüttelte, drauf und dran, den Wagen komplett auseinanderzunehmen. »Mein Gott, nun beruhigen Sie sich doch!« Es war, als wäre man mit einem wütenden Bären in einem Kleiderschrank eingesperrt. Eine Krankenschwester, die zufällig vorbeikam, hielt kurz inne und eilte dann davon. Wahrscheinlich, um die Polizei zu holen. KRACKst und Insch hielt ein großes Stück Plastik in den blutigen Händen.
»AUFHÖREN!« Logan schlug ihm auf die Finger. Und bereute es augenblicklich, als der Inspector ihm sein lila angelaufenes, zornbebendes Gesicht zuwandte. Er hatte tatsächlich Schaum vor dem Mund, und aus einem Nasenloch sickerte Blut.
Insch hob eine gewaltige, mit Schnittwunden übersäte Faust
Logan schloss die Augen und wartete darauf, dass die Schmerzen einsetzten ...
Aber es passierte nichts.
Stille.
Als Logan die Augen wieder aufschlug, saß der Inspector zusammengesunken auf dem Beifahrersitz, von stummen Schluchzern geschüttelt, das Gesicht tränenüberströmt. Heather lehnte mit dem Rücken an der Metallwand und spürte, wie ihr die Kälte tief in die Schultern drang, während sie in das Dunkel starrte. Duncan hatte recht - das Dunkel war mehr als nur das Fehlen von Licht, es war ein lebendiges, atmendes Wesen. Wenn Duncan sie allein ließ, flüsterte es ihr ins Ohr. Flüsterte ihr schreckliche, schreckliche Sachen ins Ohr. Sie hielt sich die Ohren zu und sang, um es zu übertönen, eins von diesen albernen Kinderliedern aus dem Fernsehen, die Justin so liebt ... so liebte. Sie sang und weinte und versuchte, nicht auf das Dunkel zu hören.
Wo steckte Duncan bloß? Sie einfach so im Stich zu lassen - er wusste es doch, er wusste, wusste, wusste, wusste

»Heather, Schatz, nun beruhig dich doch.« Sie blickte auf und sah ihn vor sich stehen mit seinem blutigen Heiligenschein, der rot glühte wie ein Haus in Flammen. »Du hast mich verlassen!« »Ich war nur eine Minute weg.«
»Duhast mich verlassen ... «
Er hockte sich neben sie. »Nein, das stimmt nicht.«
»Du bist gestorben.«
»Aber jetzt bin ich hier.«
Sie spähte durch die Gitterstäbe, die sie im schwachen Licht von Duncans Heiligenschein gerade so ausmachen konnte. Das Dunkel war wieder verstummt. »Es macht mir Angst ... «
»Schsch ... « Er küsste sie auf die Stirn, dann stand er auf und ging zu dem Alubehälter mit den Fleischscheiben. »Du, das riecht aber schon ein bisschen streng.« »Lass mich nicht allein hier im Dunkeln.«

»Aber wahrscheinlich geht's noch für ein, zwei Tage. Das mit den Mindesthaltbarkeitsdaten ist sowieso alles totaler Quatsch.«
»Duncan. «
»Ich versprech's dir, okay? Ich lass dich nie mehr allein.«
Das Dunkel auf der anderen Seite des Gitters war still.
Es wartete nur auf den richtigen Augenblick.
Es wusste, dass Duncan sie früher oder später im Stich lassen würde.
Und dann würde Heather Inglis dem Dunkel gehören.

Vier Tage später

26

Im kriminaltechnischen Labor sah es aus wie im Physiksaal einer Schule, deren Hausmeister gerade seinen freien Tag hat. Jede verfügbare Fläche war mit verschließbaren Plastikbeuteln und Papieren bedeckt. Weitere Beutel warteten in Pappkartons, die sich in der Nähe der Tür stapelten, und hinten beim Gefrierschrank türmte sich noch ein Berg Proben. Ein kleines Radio, das oben auf dem Bedampfungsschrank stand, verpestete den Raum mit grässlicher Schmalzmusik.
Vier Tage waren vergangen, seit DI Insch im Vernehmungsraum 2 versucht hatte, Wiseman den Kopf abzureißen, und die Ermittlungen traten immer noch auf der Stelle.
Logan nahm den zuoberst liegenden Bericht vom Stapel und blätterte ihn durch. »Wirklich absolut gar nichts?«
Die Kriminaltechnikerin nahm ihre Schutzmaske ab und starrte ihn finster an. In einem akkurat abgegrenzten Bereich, wo die Maske gesessen hatte, war ihre Haut sauber, während der Rest ihres Gesichts mit einer dünnen Schicht schwarzen Fingerabdruckpulvers bedeckt war. »Meinen Sie, ich hätte es Ihnen nicht gesagt, wenn es etwas gäbe? Meinen Sie wirklich, ich wäre nicht professionell genug, um eine Spur zu erkennen, wenn ich darauf stoße, und mich von selbst zu rühren?«
»Wer hat Ihnen denn heute Morgen in den Kaffee gespuckt?« »Fragen Sie lieber nicht.« Sie nahm eine leere Whiskyflasche aus einem Beweismittelbeutel und knallte sie auf den Vakuumtisch. »Ich bin heute ganz allein, muss die Arbeit von der kompletten Abteilung machen - ungelogen Hunderte von Proben -, und jetzt wollen sie auch noch, dass wir die DNS von sämtlichen Personen warteten in Pappkartons, die sich in der Nähe der Tür stapelten, und hinten beim Gefrierschrank türmte sich noch ein Berg Proben.
Ein kleines Radio, das oben auf dem Bedampfungsschrank stand, verpestete den Raum mit grässlicher Schmalzmusik.
Vier Tage waren vergangen, seit DI Insch im Vernehmungsraum 2 versucht hatte, Wiseman den Kopf abzureißen, und die Ermittlungen traten immer noch auf der Stelle.
Logan nahm den zuoberst liegenden Bericht vom Stapel und blätterte ihn durch. »Wirklich absolut gar nichts?«
Die Kriminaltechnikerin nahm ihre Schutzmaske ab und starrte ihn finster an. In einem akkurat abgegrenzten Bereich, wo die Maske gesessen hatte, war ihre Haut sauber, während der Rest ihres Gesichts mit einer dünnen Schicht schwarzen Fingerabdruckpulvers bedeckt war. »Meinen Sie, ich hätte es Ihnen nicht gesagt, wenn es etwas gäbe? Meinen Sie wirklich, ich wäre nicht professionell genug, um eine Spur zu erkennen, wenn ich darauf stoße, und mich von selbst zu rühren?«
»Wer hat Ihnen denn heute Morgen in den Kaffee gespuckt?« »Fragen Sie lieber nicht.« Sie nahm eine leere Whiskyflasche aus einem Beweismittelbeutel und knallte sie auf den Vakuumtisch. »Ich bin heute ganz allein, muss die Arbeit von der kompletten Abteilung machen - ungelogen Hunderte von Proben -, und jetzt wollen sie auch noch, dass wir die DNS von sämtlichen wesen: Er hatte Insch zu Hause abgeholt, um ihn zur Kirche zu fahren, und dann neben ihm und seinen beiden verbliebenen Töchtern gesessen, als der Pfarrer die Grabrede hielt. Er hatte den Töchtern die Hände gehalten, während ihr Vater weinte. Die Mutter hatte gar nicht erst zur Beerdigung kommen können, sie lag immer noch im Krankenhaus. Und anschließend der Leichenschmaus im Redgarth ... und dann zurück ins Haus, wo er ihnen Tee gekocht und Trost zu spenden versucht hatte. Und die ganze Zeit hatte Logan gewusst, dass es seine Schuld war. Er hatte den Wagen gesteuert, mit dem sie Wiseman verfolgt hatten; er hatte den Unfall provoziert.
» ... Schweinerei, oder?«
»Hmm? Oh ... ja, vermutlich.« Er hatte keinen Schimmer, wovon sie redete.
»Ich meine, schauen Sie sich das doch nur mal an!« Sie deutete auf den Berg eingetüteter Haarbürsten und Kleidungsstücke. »Ich muss DNS-Proben von dreckiger Unterwäsche abkratzen! Wenn das nicht abartig ist! Und wissen Sie, wie viele Fleischstücke wir tatsächlich bis jetzt identifiziert haben? Eins. Und freuen Sie sich bloß nicht zu früh. Das Stück, das im Gefrierfach der Leiths gefunden wurde, gehörte zu Valerie Leith. Der Mistkerl hat sie abgeschlachtet und ein Stück von ihrem Oberschenkel dagelassen.«
» Streikmaßnahmen auf den Ölbohrinseln in der Nordsee, die mit Fleisch von Thompson's Cash and Carry in Aberdeen beliefert wurden. Die Arbeiter verlangen, sofort aufs Festland gebracht und ärztlich untersucht zu werden. Unsere Reporterin hat mit einem Vertreter einer der beteiligten Cateringfirmen gesprochen -«

»Und wie zum Teufel soll ich DNSTests von sämtlichen vermissten Personen machen? Haben Sie eine Vorstellung davon, wie viele das in der Grampian-Region jedes Jahr sind? Tausende, sag ich Ihnen!«
Logan ließ sie noch eine Weile schimpfen, während er sich den Rest der Nachrichten anhörte. Dann verkündete der Sprecher, dass es jetzt Zeit für Pick of the Pops sei. »Ist es nicht, du Arschloch!«, knurrte die Kriminaltechnikerin. Sie fegte das Radio vom Bedampfungsschrank, steckte es in den Gefrierschrank und knallte die Tür zu, als das Ding gerade die ersten Töne der Erkennungsmelodie dudelte. »Elaine Paige ist schon schlimm genug, aber Dale Winton tu ich mir nun wirklich nicht an!« »Wie wird er damit fertig?« Faulds stellte Logan einen Becher Milchkaffee hin. In der Kantine war wenig los - nur sie beide und der alte Mann hinter der Theke. »Nicht so toll. Sein Haus wurde verwüstet, sein Hund musste eingeschläfert werden, er hat zwei traumatisierte Kinder, seine Frau liegt mit einem Nervenzusammenbruch im Krankenhaus, und seine jüngste Tochter ist tot ... « Logan starrte in die Tiefen seines Kaffeebechers. »Normalerweise regt er sich nur furchtbar auf über alles Mögliche; ich wüsste nicht, dass ich ihn je depressiv erlebt hätte.«
»Übrigens, es hat eine Panne bei der Aufzeichnung dieser Vernehmung gegeben. Offenbar wurde der gesamte ... hm, >Vorfall< ... versehentlich überspielt. Bild und Tonaufzeichnung.«
Logan nickte. Also würde es wenigstens keine Beweise dafür geben, dass Insch einen Gefangenen in Polizeigewahrsam tätlich anzugreifen versucht hatte. »Danke.«
»Wir kommen sowieso nicht vom Fleck mit dieser verdammten Vernehmung. Wiseman weigert sich sogar, die Sachen zu gestehen, bei denen wir ihn auf frischer Tat ertappt haben - es ist, als ob man mit einer Wand redet.« Faulds schüttete sich zwei Tütchen Zucker in seinen Milchkaffee. »Ich werde den Psychologen bitten, mit ihm zu reden. Mal sehen, ob der den Mörtel ein bisschen lockern kann

... « »Im Fernsehen funktioniert das immer.«

»Ich hätte wirklich gern ein Geständnis gehabt, ehe ich wieder nach Hause muss, aber das kann ich jetzt wohl vergessen.« Er trank einen Schluck von seinem Kaffee und kippte dann noch ein Tütchen Zucker hinein. »Ich muss heute Abend zurück nach Birmingham. Das ist das Schicksal aller Polizeipräsidenten - die Leute bilden sich alle ein, sie kämen auch all eine zurecht, aber kaum bin ich mal länger als eine Woche weg, bricht die totale Anarchie aus.«

»Kommen Sie zum Prozess noch mal her?«

»Wahrscheinlich. Hier und da mal ein paarTage sind kein Problem. Kommt drauf an, was gerade ansteht. Aber bei der Urteilsverkündung bin ich auf jeden Fall dabei. Komme, was da wolle das lasse ich mir nicht entgehen, wie dieses Stück Scheiße für den Rest seiner Tage hinter Gitter geschickt wird.« »So, Achtung, jetzt kommt die beste Stelle ... « Rennie zielte mit der Fernbedienung auf den kleinen Fernseher im CID-Büro und stellte den Ton lauter, als Logan hereinkam. Ein kleines Grüppchen Polizisten in Zivil hockte vor dem Apparat und hörte sich an, wie Chief Constable Faulds' panikerfüllte Stimme aus den Lautsprechern tönte: »TRAKTOR! TRAKTOR! TRAKTOR!« Das Bild wackelte, als der Wagen stark abbremste und mit kreischenden Reifen wieder hinter dem kanariengelben Bagger einscherte. »Haben Sie denn alle nichts zu tun?« Rennie grinste ihn an. »Soll nur eine kleine Übung im Teambuilding sein. Beeindruckender Fahrstil übrigens. Die Stelle, wo du versuchst, durch die Hecke zu fahren, hat mir besonders gut gefallen.«

»Wo haben Sie denn fahren gelernt, Mann?« Alles lachte. Aber Logan war absolut nicht zum Lachen zumute. »Du weißt schon, dass ein kleines Mädchen dabei gestorben ist? InschsTochter. Die, für die wir heute Morgen die Trauerfeier hatten, kapiert?!« Das Gelächter verstummte.

»Sie liegt da im Kofferraum, gefesselt und geknebelt, auf dem Weg zu irgendeinem Pädophilen, an den sie verkauft werden soll. Findest du das etwa immer noch komisch?« Logan riss Rennie die 23 Fernbedienung aus der Hand und drückte die Auswurftaste. Plötzlich schien allen einzufallen, dass sie noch etwas furchtbar Wichtiges zu erledigen hatten. Und zwar woanders. Nur Rennie blieb und trat verlegen von einem Fuß auf den anderen. »Tut mir leid, Chef. Ich wollte nicht ... du weißt schon.« Er deutete auf den Fernseher. »Alec hat das zusammengestellt. Ist so 'neArt >Pleiten, Pech und Pannen<. Jetzt, wo wir Wiseman doch geschnappt haben. Sozusagen die Highlights der Ermittlung.« Er hüstelte. »Es ist sogar die Szene drauf, wo DI McPherson stolpert und ... sich das Handgelenk bricht ... Es ... Er hat es mit einem witzigen Soundtrack unterlegt ... « Er nahm die DVD aus dem Gerät und gab sie Logan. »Tut mir leid, Chef.« »Ich dachte, du solltest dich mit diesen INTERPOL-Akten befassen.«

»DI Steel meinte, das wäre Zeitverschwendung, und ich sollte lieber versuchen, die restlichen Opfer zu identifizieren. Also klappere ich jetzt die Vermisstenanzeigen ab auf der Suche nach Dickerchen ... ich meine, nach fülligeren Damen und Herren, die in das Opferschema passen. Und besorge dann Material für die DNATests. Um herauszufinden, ob sie zu einem von den Fleischstücken passen, die wir gefunden haben.«

»Ja, hab schon gehört.« Logan drehte die DVD um - Alec hatte sogar ein kitschiges Etikett für sein Machwerk angefertigt: »GRANITE CITY 999: MIT DER LIZENZ ZUM LACHEN.«

»Das Problem ist, dass die Hälfte von den Heinis gar nicht mehr vermisst werden. Dreitausend Vermisstenanzeigen letztes Jahr, und meinst du, dass einer von denen mal auf die Idee kommt, uns Bescheid zu sagen, wenn seine Liebsten gesund und munter wieder auftauchen? Denkste. Sind wir vielleicht Hellseher oder was?«

»Armer alter Simon Rennie, mir kommen die Tränen.«

»Na ja, also ... Es gibt übrigens Gerüchte, dass uns eine externe Revision ins Haus steht.«

Logan stöhnte. »Wann?« »Keine Ahnung. Bald.«

»Wer soll die machen?«

»Strathclyde.«

»Aha ... « Die Strathclyde Police - wo Jackie stationiert war. Er hatte nichts mehr von ihr gehört, seit sie seine Wohnung verwüstet hatte. Er sollte sich mal einen dieser Vorträge über Sicherheitsrnaßnahmen im eigenen Heim zu Gemüte führen, die sie ständig halten mussten, und die Schlösser auswechseln lassen - nur für den Fall, dass sie noch einmal auf die Idee kam, bei ihm zu »renovieren«. »- ausgehen?«

Er blickte auf und sah, dass Rennie ihn anstarrte. »Was?« »Also weißt du, früher hast du wenigstens noch so getan, als ob du zuhörst. Willst - du - heute -Abend - mit - uns - ausgehen? Bowling und Bier. Ich kann Laura bitten, eine Freundin mitzubringen, wenn du möchtest. Ich meine, jetzt, wo du und Jackie ... na ja, du weißt schon.« »Danke.« Logan warf die Granite-City-999-DVD in den Papierkorb. »Aber mir ist wirklich nicht nach-«

Rennie trat einen Schritt zurück. »Hey, du kannst dir's ja noch überlegen, okay? Ist ja kein Grund, bis an dein Lebensende Trübsal zu blasen.« »Schschsch, schschsch ... « Eine kühle Hand auf ihrer heißen Stirn. »Du glühst ja richtig.«

Heather fröstelte. »Kalt ... «

Duncan zog die Stirn in Falten. »Du siehst schlecht aus -« Es stank in ihrem dunklen Metallverlies, scharf und zugleich

widerlich-süß: nach Erbrochenem und Durchfall.

»Durst ... «

» Tut mir leid, Schatz, das Wasser ist alle.«

»Aber ich habe solchen Durst ... 0 Gott.« Sie kroch in die Ecke

und hob mit fahrigen Bewegungen den Deckel der chemischenToilette an. Dann packte sie den Sitz mit beiden Händen und würgte. Es war, als ob ihr jemand mit der Faust in die Magengrube schlüge, immer und immer wieder, doch alles, was herauskam, waren ein paar bittere Tropfen widerlich schmeckender Magensaft. »0 Gott ...

«

»Schsch ... es wird schon wieder gut.« Duncan half ihr zurück

auf die Matratze. »Wie fühlst du dich?«

»Ich will ... Ich will einfach nur sterben ... « Alles tat weh. Ihre

Kehle brannte, ihr Mund war trocken, die Lippen aufgesprungen,

sie hatte rasende Kopfschmerzen und Krämpfe - alles Anzeichen

akuter Austrocknung. Sie hatte mal eine Dokumentarsendung darüber gesehen.

»Dir geht's nicht gut.« Er strich ihr eine verklebte Haarsträhne

aus der feuchtkalten Stirn. »Du musst dich ausruhen.« »So müde ... «

»Das kommt, weil du im Sterben liegst.«

»Ich will ... nach Hause.«

»Ich weiß, ich weiß.« Er beugte sich vor und küsste sie auf die

Stirn. »Bald wirst du bei uns sein, und dann wird alles gut. Nur du,

ich und Justin. Kein Dunkel mehr.«

Heather nickte - das tat nicht so weh, als wenn sie zu sprechen

versuchte.

»Bald hast du alles hinter dir.«

27

Logan war eigentlich nicht in der Stimmung, sich volllaufen zu lassen, aber er gab sich trotzdem redlich Mühe. Nachdem er vier Stunden mit DI Steel in dem engen Kämmerchen hinter dem Einwegspiegel gehockt und Faulds und seinem Kriminalpsychologen dabei zugesehen hatte, wie sie Ken Wiseman etwas Brauchbares zu entlocken versuchten, war er mehr als reif für eine Runde Bowling mit Rennie und ein paar anderen Kollegen. Einem miesen Mörderschwein dabei zuzuschauen, wie es einen Chief Constable ein ums andere Mal aufforderte, sich eine Käsereibe in den Arsch zu schieben, verlor doch nach einer gewissen Anzahl von Wiederholungen stark an Reiz. Als Rennies Freundin Laura an der Bowlingbahn aufkreuzte, waren sie alle schon beim vierten Bier. Logan war sich nicht sicher, ob er enttäuscht oder erleichtert war, dass sie die versprochene Freundin nicht mitgebracht hatte.
Noch mehr Bier, anschließend Tequila, dann Pommes. Und dann strich Logan die Segel und machte sich allein auf den Weg zu seiner Wohnung. Er hatte einen ziemlichen Rausch und tat sich selbst furchtbar leid.
Irgendwie war die Wohnung nicht mehr dieselbe, wenn man nicht mehr überall über Jackies Krempel stolperte: die komischen kleinen Porzellanteile, die Dutzende von unidentifizierbaren Lotionen im Bad, die kleinen Haarkringel auf dem Teppich vor dem Spiegel im Schlafzimmer. Die kalten Füße unter der Bettdecke ... Dieses verdammte Glücksschwein von Rennie mit seiner knackigen neuen Freundin.
24 Logan ließ sich aufs Bett fallen, alle viere von sich gestreckt wie ein amputierter Seestern, und starrte in die Dunkelheit. Sie hatten den Fleischer gefasst - eigentlich hätte alles wunderbar sein sollen. War es aber nicht. Irgendwann schlief er dann doch ein - und träumte die ganze Nacht von toten kleinen Mädchen und ihren trauernden Vätern. Helles Licht. Verschwommen, schmerzhaft ... Aber das war nichts Neues.Alles tat weh. Heather wälzte sich auf die Seite und spähte blinzelnd nach der offenen Tür. Er war wieder da!
Sie rappelte sich auf die Knie hoch, brach zusammen, schleppte sich zum Gitter. »B ... « Gerade noch genug Wasser in ihrem Körper für ein paar brennende Tränen.
ER WAR WIEDER DA!
Der Metzger schleifte jemand Neuen in das Gefängnis, ließ ihn auf der anderen Seite des Gitters fallen, wandte sich zu Heather um und starrte sie an.
»B ... « Es schnürte ihr die Kehle zu. Noch ein Versuch. »Bitte ... «
Er zog eine Flasche Wasser aus seiner Schürze und reichte sie ihr durch die Gitterstäbe. Heather packte sein Bein, brachte ihn aus dem Gleichgewicht, zerrte ihn mit aller Kraft zu sich heran, bis er direkt am Gitter stand. Dann schlang sie den Arm um sein Bein und krächzte: »Lass ... mich ... nie wieder allein ... «
Mit zitternden Fingern schraubte sie den Deckel von der Flasche und trank. Hustete und spuckte das meiste wieder aus. Schluchzte. »Lass mich nicht allein! Lass mich nicht allein!«
Der Metzger stand stocksteif da, dann bückte er sich und strich ihr über das verfilzte, fettige Haar.
Jetzt würde alles gut werden.
Er war wieder da.

Smoak With Blood
28

»Himmel, Arsch und Leistenbruch ... « DI Steel blies die Backen auf und ließ die Luft entweichen. »Wie spät ist es?« Logan schob den Ärmel seines Tatort-Overalls hoch und sah nach. »Kurz vor halb acht.« Der Montagmorgen hatte nicht besonders gut angefangen - seit drei Stunden waren sie jetzt schon zugange, und von der Sonne war immer noch nichts zu sehen. Steel stöhnte. »Das wird noch ein verdammt langer Tag.« Sie trat einen Schritt zurück, um einen Spusi mit einer Plastikkiste voller Beweismittel vorbeizulassen. »Was zum Teufel ist das denn?« »Der komplette Inhalt des Gefrierschranks«, antwortete der Mann und hielte ihr die Kiste unter die Nase. Steel inspizierte rasch den Inhalt. »Erbsen, Mais, Fischstäbchen ... « Sie zog einen steinharten, in Frischhaltefolie gewickelten braunen Klumpen heraus und schwenkte ihn vor Logans Gesicht. »Wofür würden Sie das halten Gulasch, Wurstauflauf oder Curry?« »Vielleicht Hackfleisch?« Sie warf den Klumpen in die Kiste zurück und griff ein rosarotes Etwas heraus. »Heureka, das hier sieht vielversprechend aus. Menschliche Überreste?« Logan zuckte mit den Schultern - für ihn sah das alles wie Fleisch aus.
»Na los«, forderte sie den Typen auf, der die Kiste hielt, »stehen Sie hier nicht rum, lassen Sie das Zeug testen.«
»Ja, Ma'am«, entgegnete der Kriminaltechniker, aber Logan bekam mit, wie er »Blöde alte Kuh ... « in seinen Bart murmelte, als er die Kiste zum Transporter trug.
Steel kramte nervös in ihren Taschen. »Ich hab ein ungutes Gefühl bei der Sache, Laz - ich spür's regelrecht im Urin. Wie 'ne verdammte Blasenentzündung.« Sie schlurfte ins Wohnzimmer und sah den weißgekleideten Gestalten zu, wie sie sämtliche Gegenstände mit winzigen Staubsaugern und Fingerabdruckpulver bearbeiteten. »Es gibt nur einen einzigen Grund, weshalb die Presse uns noch nicht den Arsch mit einem Kaktus versohlt hat: weil nämlich alle wissen, dass Wiseman schuldig ist.« Sie trat von einem Fuß auf den anderen. »Er ist doch schuldig, oder nicht?« »Faulds sagt, sie gingen vor zwanzig Jahren davon aus, dass Wiseman einen Komplizen hatte. Vielleicht steckt der ja dahinter?« Steel sah ihn finster an. »Ich dachte, ihr hättet den Komplizen schon einkassiert - den Schwager, wie heißt er noch gleich?«
»Ja, stimmt ... « Hüstel. »Vielleicht war er's doch nicht.«
»Ach nee, meinen Sie wirklich?« Steel machte auf dem Absatz kehrt und stapfte mit raschelndem Tatort-Overall die Treppe hinauf. Logan folgte ihr nach oben ins Schlafzimmer, wo sie ein Fenster aufmachte und sich eine Zigarette ansteckte. Draußen im Garten, wo im Dämmerlicht der frühe Reif auf dem Gras glitzerte, durchkämmten zwei Uniformierte in den unvermeidlichen weißen Papieranzügen das Buschwerk und den Schuppen.
»Verdammte Bullenkacke. « Steel schnippte ein paar Krümel taubengrauer Asche in den kalten Morgen hinaus. »Wie zum Henker soll ich diesen Fall lösen?«
»Um halb zwölf ist eine Pressekonferenz. Wollen Sie -«
»Ich meine, ist ja schließlich nicht so, als hätten die ganzen anderen Idioten es hingekriegt, und die haben's schließlich jahrelang versucht!« Sie rieb sich mit der Hand übers Gesicht, wobei sie es ganz verzog. »Wissen Sie eigentlich, dass ich heute Früh um halb vier den Polizeipräsidenten anrufen musste, um ihm zu sagen, dass wir die Chose verbockt haben? >Wiseman ist doch nicht der Fleischer, tut mir wahnsinnig leid, altes Haus.< Kam ungefähr so gut an wie Mutter Teresa im Puff ... «
Logan ließ sie noch eine Weile jammern, während er den Inhalt des einen Nachttischs inspizierte. Eine Schublade für die Socken, eine für die Unterhosen, eine für den bunt zusammengewürfelten Krimskrams, der sich bei jedem Mann im Lauf der Zeit ansammelt: Taschentücher, Spielkarten, Lesezeichen, eine kleine Nonne zum Aufziehen, die vermutlich gehen sollte, aber stattdessen nur mit einem knirschenden Geräusch obszöne Bewegungen machte. Neben der Nachttischlampe stand ein Foto - Tom und Hazel Stephen, die jüngsten Opfer des Fleischers. Es zeigte sie bei irgendeinem offiziellen Anlass: er in Anzug und Krawatte, sie in einem tief ausgeschnittenen schwarzen Cocktailkleid, aus dem sie fast herausfiel. Sie sahen glücklich aus.
»- aber bis zu den Ohren in der Scheiße. Warum konnten diese Volltrottel den Fall nicht vor zwanzig Jahren ordentlich abschließen?Wieso ist plötzlich alles meine Schuld?« Steelließ sich kraftlos auf den Rand des Doppelbetts sinken. »Und diese kleine Nervensäge von Alec folgt mir seit Tagen auf Schritt und Tritt. Wohin ich auch gehe - immer gucke ich in seine blöde Kamera. Nicht mal scheißen kann ich noch, ohne dass die BBC es filmt.«
Sie klopfte zwei Zentimeter Asche ab und trat sie mit ihrem blauen Plastik-Überschuh in den graubraunen Teppich. »Noch ein paar Tage wie der hier, und ich werde echt zum Insch.«
Sie ließ sich hinterrücks aufs Bett fallen, hielt sich die Hände vors Gesicht, sodass nur noch die Zigarette dazwischen herausschaute, und blies Rauchwolken an die Decke. »Also, kommen Sie
- gehen wir's noch einmal durch.«
Logan stellte das Foto auf seinen Platz zurück. »Muss das sein?« »Ja.«
»Na schön ... Die Nachbarin ruft um ein Uhr fünfzehn in der Notrufzentrale an und klagt, dass der Hund der Stephens die ganze Zeit bellt. Um zwei ruft sie noch einmal an. Der Hund hat inzwischen aufgehört, und sie sagt, sie hätte !Übergehen wollen, um ihnen mal gehörig die Meinung zu geigen, aber als sie aus dem Fenster schaut, sieht sie eine Person mit einer Margaret-ThatcherGruselmaske und einer Metzgerschürze, die Plastiktüten in den Kofferraum des Autos der Stephens lädt.«
Steel schwieg - Logan dachte schon, sie wäre eingeschlafen, da sagte sie plötzlich: »Und?«
»Und nichts.«
»Wie ist er hergekommen? Er ist mit dem Wagen der Stephens weggefahren, aber wie ist er gekommen?Wenn der Kerl mit seiner blutigen Schürze in den 15er Bus gestiegen wäre, dann wäre das doch wohl dem einen oder anderen aufgefallen, oder?«
»Ich lasse gleich mal jemanden die Kennzeichen von sämtlichen Fahrzeugen überprüfen, die im Umkreis von ... sagen wir drei Straßen parken?«
»Vier.« Sie nahm die Kippe aus dem Mund und hustete. »Nicht, dass es uns auch nur einen Furz nützen würde. Er wird es inzwischen abgeholt haben. Lassen Sie nach dem Wagen der Stephens fahnden.«
»Das ist schon erledigt.« Er ging hinüber auf die andere Seite des Betts. Neben dem Radiowecker auf Hazel Stephens Nachttisch stapelten sich Liebesromane und diverse Diät-Ratgeber. »Okay ... « Steel hievte sich aus dem Bett hoch und streckte sich. »Halten Sie mal fünf Minuten die Stellung, ich muss rasch für kleine DIs.«
Logan zog die unterste Schublade heraus: Socken und Strumpfhosen. Mittlere Schublade: diverse Slips, von String-Tangas bis hin zu riesigen Oma-Unterhosen. Oberste Schublade: BHs, eine Lesebrille und eine Broschüre von den Weight Watchers.
Er nahm sie heraus und blätterte sie durch, betrachtete die Vorher-nachher-Bilder - vorher dick und todunglücklich, nachher dünn und freudestrahlend. Wie hatte Rennie es ausgedrückt? »Dieser Wiseman hat wohl ein Faible für Pummelchen.« Logan zog sein Handy aus der Tasche und rief die Leitstelle an, um zu fragen, ob Heather Inglis auch bei den Weight Watchers gewesen sei. War sie. »Und Valerie Leith?«
Die folgende Pause war mit Tastaturgeklapper angefüllt. »Keine Ahnung. Aber ich könnte Sie zur Kollegin vom Opferschutz durchstellen. «
Wieder eine Pause, dann piepste es, und eine Stimme sagte: »Aye? Wollte sagen: PC Munro.«
Logan wiederholte seine Frage.
»Ich glaub nicht, aber-«
»Könnten Sie dann bitte den Ehemann fragen?«
»Würd' ich ja gerne. Der Typ ist aber im Zeugenschutzprogramm. Und Sie wissen ja, wie die drauf sind - haben ihre eigenen verdammten Gesetze. Außer, wenn sie was von einem wollen, dann heißt's immer: ) Wir sind doch alle ein Team.< Wissen Sie -« »Was sagt das Zeitschema? Gibt es Hinweise darauf, dass sie zu den Treffen gegangen sein könnte?«

»Hm? Ach so, nein. Keine ihrer Freundinnen hat so was erwähnt. Und in ihrem Tagebuch steht auch nichts darüber.« »Könnten Sie mit den Leuten vom Zeugenschutz reden und sie bitten nachzufragen?«
»Aye, aber das könnte dauern.«
Alec kam ins Schlafzimmer geschlappt und lehnte sich ans Fensterbrett. Die HDV-Kamera baumelte am Riemen an seinem Handgelenk. »Nichts für ungut, aber das ist nicht gerade der Stoff für großes Fernsehen.« Er blickte im Zimmer umher. »Wo ist denn Ihre Motzende Majestät?«
»Pinkeln. Sind die Kollegen unten fertig?«
»Es ist wieder mal ein Tatort mit Unmengen von Blut, aber es passiert nichts - nichts, was die Handlung zwingend vorantreibt. Wenn es so weitergeht, wird die halbe Doku aus Aufnahmen von weißen Overalls bestehen, die irgendwelche Wohnungen durchsuchen.«
»Tut mir leid, dass unsere Mordermittlung Sie langweilt, Alec.« Der Kameramann zuckte mit den Achseln. »Sie können ja nichts dafür. Aber wir brauchen -«
»Herrgott noch mal!« Steel erschien in der Schlafzimmertür und starrte auf den graubraunen Teppich hinunter, den jetzt eine Reihe klebriger roter Fußspuren zierte. »Alec!« Die Fährte endete an den blauen Überschuhen des Kameramanns.
»Hoppla ... Die ganze Küche war irgendwie voll davon ... «
»Und jetzt ist das ganze verdammte Haus voll davon!« »Tut mir leid.«
»Haben Sie eigentlich eine Vorstellung-«
Logan fiel ihr ins Wort, ehe sie sich noch mehr echauffieren konnte: »Ich bin vielleicht auf eine Spur gestoßen: Heather Inglis und Hazel Stephen waren beide bei den WeightWatchers.« »Valerie Leith?«
»Weiß ich noch nicht, ich warte noch auf einen Rückruf von den Zeugenschutz-Leuten.«
»Na toll, und bis der kommt, sind wir alle in Rente. Wenn sie bei den Weight Watchers war, wird es am Tatort Hinweise darauf geben. Kalorienarmer Tesafilm, Aufnahmeformulare, Davor-unddanach-Hosen, so was in der Art.« Steel zog den Reißverschluss ihres Tatort-Overalls auf. »Na los, raus aus den Strampelanzügen, wir haben ein ganzes Haus zu plündern.« »Es ist ... es ist wichtig, nicht in Panik zu verfallen ... « Die Stimme des Neuen kam von der anderen Seite des Gitters, wo Duncan gestorben war. Wo das Dunkel am stärksten war. »Haben Sie verstanden?Wir müssen Ruhe bewahren ... « Immerhin hatte er aufgehört zu schreien.
Heather nahm sich noch ein Schnitzel aus dem Alubehälter und senkte die Zähne in die Kräuterkruste. Sehr lecker. »Er ist ein ziemlicher Jammerlappen, nicht wahr?«
»Lass ihn in Ruhe, er hat bloß Angst.«
Sie konnte hören, wie der Neue sich im Dunkeln vortastete und die Gitterstäbe umklammerte. »Mit wem reden Sie da?Warum wollen Sie mir nicht sagen, mit wem Sie reden?Was geht hier vor?Was-« Heather fiel ihm ins Wort, ehe seine anschwellende Panik sie beide verschlingen konnte. »Ich rede mit meinem Mann.«
»Ist er ... Hallo?Warum kommen Sie nicht-«
»Er wird nicht mit Ihnen reden. Weil er nämlich tot ist.«
»0 Gott ... Ich bin mit einer Verrückten eingesperrt.«
Heather nickte, obwohl der Neue sie nicht sehen konnte. »Ich habe den Verstand verloren. «
Es war lange still ... und dann fragte der Neue: »Wie heißen Sie?«
Heather kaute, schluckte und sagte es ihm dann.
»Sie sind Heather Inglis? Die Heather Inglis? Ich habe von Ihnen gelesen ... 0 Gott ... « Er fing an zu weinen. »0 du gottverdammte Scheiße ... das ... das war er, nicht wahr? Der Fleischer ... 0 mein Gott, ich werde wahnsinnig ... «
»Wer ist der -«
»Ich habe ihn nicht gesehen! Ich war ... ich kam aus dem Garten und ... 0 Gott, Hazel ... Was ist mit Hazel passiert? Wo ist sie? WO IST MEINE FRAU? HAZEL?« Jetzt schrie er wieder. »HAZEL?« »Na, das wird ihm schon bald langweilig werden.« Duncan ließ sich neben sie auf die Matratze fallen und schnupperte an dem Alu-Behälter in ihrer Hand. »Das riecht aber lecker.«
»Willst du mal probieren?«
»HAZEL!«
»Wie denn? Ich bin doch tot.«
»HAZEL!« Die Schreie verebbten zu einem Schluchzen. »Hazel ... «
Heather hatte Mitleid mit ihm. »Sind Sie hungrig, Mister Neu? Wollen Sie etwas zu essen?« Sie nahm ein Schnitzel und hielt es ihm durch die Gitterstäbe hin. »Es ist gut.«
»Hazel ... «
»Sie müssen schauen, dass Sie bei Kräften bleiben.«
»Heather, ich finde, du solltest dich gar nicht erst mit dem Typen anfreunden.« Das Schluchzen ging noch eine Weile weiter, aber irgendwann ließ Mister Neu sich doch einen Schluck Wasser und eins von den Schnitzeln geben. Sie konnte hören, wie er daran schnupperte, dann das Knirschen, als er die Kruste durchbiss. »Was ist das?«, nuschelte er mit vollem Mund. »Kalbfleisch, glaube ich ... oder Schwein. Schwer zu sagen im Dunkeln. Vielleicht -«

Mister Neu spuckte und würgte.
»Alles okay mit Ihnen?«
»Aaaaaaah, mein Gott ... « Sie vernahm ein plätscherndes Geräusch, als er sich auf den kalten Metallboden erbrach, und bei dem widerlichen Gestank, der sich in der abgestandenen Luft ausbreitete, wurde ihr selbst fast übel.
»So schlecht ist es nun auch wieder nicht.«
Er heulte wieder. »Das ist Menschenfleisch! 0 Gott ... Begreifen Sie nicht? Es war in den Nachrichten - der Fleischer tötet Menschen und zerlegt sie wie Schlachtvieh! Wir essen Menschenfleisch ... «
Duncan nickte. »Er hat recht.«
Heather spürte, wie ihr Magen sich hob. »Aber ich esse es doch schon die ganze Zeit ... «
»Du hattest aber doch keine Wahl, oder? Du wärst sonst verhungert.«
Heather starrte Duncan an, und sie erinnerte sich daran, was der Metzger - der Fleischer - mit ihm gemacht hatte. »Das warst du, nicht war? Die ganze Zeit schon ... du warst das.«
Er nickte.
»Oh, Duncan.«
Ihr toter Mann lächelte. »Na ja, immerhin habe ich gut geschmeckt.« Er deutete auf den Alubehälter in ihrer Hand. »Lass es nicht verkommen.«
»Aber es ist Mensch ... «
»Es ist einfach nur Fleisch, Schatz. Letzten Endes sind wir alle nur Fleisch.« Heather nahm sich noch eine Scheibe aus dem Behälter ... »Ich kann nicht.«

»Doch, du kannst. «
Duncan hatte recht.

29

Alec warf seine Kamera an und richtete sie durch die Windschutzscheibe auf das dunkle Haus. »Suchen wir nach irgendwas Bestimmtem?« Logan wartete darauf, dass Steel etwas sagte, aber sie kletterte schon aus dem Wagen, die frisch angezündete Zigarette zwischen den Zähnen. Das blau-weiße Absperrband mit der Aufschrift Polizei flatterte im Wind. Ein Ende hatte sich in der Brombeerhecke verheddert, die gegenüber dem Haus der Leiths entlang derTrockenmauer wuchs. Sonst deutete nichts darauf hin, dass dieses Haus zum Schauplatz eines plötzlichen, gewaltsamen Todes geworden war. Er kramte den Schlüssel aus der Tasche, den er bei einem kurzen Zwischenstopp im Präsidium organisiert hatte, schloss die Tür auf und schaltete das Licht ein. Ein schrilles Piep-piep-piep drang aus einem kleinen Plastikkästchen an der Wand, das unter wildem Blinken einen Eindringling in »Zone 1« meldete. Logan fand das Tastenfeld im Schrank unter der Treppe und tippte den Code ein, den er von der Opferschutzbeamtin bekommen hatte. »Eins - neun neun - fünf ... « - das Jahr, in dem die Leiths geheiratet hatten. Alarmanlage deaktiviert. Das Team von der Gesundheitsbehörde hatte alles gründlich entfernt, was irgendwie mit Körperflüssigkeiten kontaminiert war, und dabei ein Bild der Verwüstung hinterlassen. Sie hatten große Stücke aus dem Teppichboden ausgeschnitten und zusammen mit der Unterlegschicht herausgerissen, sodass die ausgebleichten Spanplatten zum Vorschein kamen. Der Chlorgeruch in der Küche war kaum auszuhalten, aber das Blut war verschwunden. Der Himmel mochte wissen, wie viele Kanister Trichlorethen sie verbraucht hatten, um es restlos zu beseitigen - die Wände jedenfalls wiesen unregelmäßige Flecken auf, wo das superstarke Lösungsmittel die ganze Farbe weggefressen hatte. Logan riss das Küchenfenster und die Hintertür auf, um durchzulüften und den durchdringenden Schwimmbadgestank zu vertreiben. Und dann durchsuchte er die Küchenschränke nach irgendwelchen Hinweisen darauf, dass Valerie Leith Mitglied der Weight Watchers gewesen war. Er fand ein paar Kartons Slimfast und eine Packung Knäckebrot, aber keine offiziellen Produkte.
Steel war hinten im Garten, die Kippe in der einen Hand, während sie mit der anderen das Handy ans Ohr gedrückt hielt. »Was gefunden?«, rief sie ihm durch das offene Fenster zu. Als Logan verneinte, wandte sie sich wieder ihrem Telefonat zu. »Das sage ich doch gar nicht, Susan, ich hab doch nur ... Aber ... «
Also nahm Logan sich als Nächstes das Wohnzimmer vor, dann das Esszimmer, die Schlafzimmer, das Bad ... auf Schritt und Tritt gefolgt von Alec. »Wollen Sie mir dann vielleicht mal verraten, wonach wir suchen?«
»Der Fleischer sucht sich seine Opfer nicht rein zufällig aus, sondern nach einem ganz bestimmten Kriterium. Wenn wir dahinterkommen, wie er sie findet, haben wir eine viel größere Chance, den Kerl zu schnappen. Und ich dachte ... « Sie waren wieder in der Küche angekommen, und Logan hatte noch immer nichts gefunden. »Ich dachte, ich wäre auf eine Verbindung gestoßen, aber Valerie Leith war nie bei den Weight Watchers. Diätlebensmittel ja, aber keine >Kalorienarmen Hähnchenbrustfilets<.«
Alec zuckte mit den Achseln. »Schade - hätte sich im Fernsehen gut gemacht: Einzelkämpfer-Cop deckt entscheidende Verbindung auf und knackt den Fall.« »Ich habe mich eigentlich immer eher als Teamplayer gesehen.« »Tja, aber das Publikum bevorzugt nun mal Einzelkämpfer. Ist irgendwie romantischer.«
Logan zog das Fenster zu und schloss dann die Hintertür. Die Hand noch an der Klinke, starrte er die mit Lösungsmittelflecken verunstaltete Küche an. Sie bedeckten nicht nur den ganzen Boden, sondern auch die Wände bis hinauf zur Decke. Ganz langsam breitete sich ein Grinsen auf Logans Zügen aus: Jetzt endlich wusste er, was ihn die ganze Zeit amTatort des LeithMordes gestärt hatte.

30

DI Steel lehnte mit dem Rücken an der Arbeitsfläche und drückte ihre Kippe im Spülbecken aus. »Das beweist gar nichts.« »Schauen Sie mal.« Logan deutete auf die Lösungsmittelspuren über dem gekachelten Spritzschutz. »Die Wand war bis an die Decke mit Blut bespritzt. Vier Stellen.« Er schloss die Finger der rechten Hand um ein imaginäres Messer, hob es über den Kopf und stach viermal auf Steel ein. »Jedes Mal, wenn er das Messer herauszieht, spritzt das Blut im hohen Bogen an die Wand.« »Aye, das stand schon im Tatortbericht.« Sie schüttelte den Kopf. »Mein Gott ... Ob Sie's glauben oder nicht, ich lese das Zeug auch!« »Bei keinem der anderen Tatorte gab es ein solches Muster von Blutspritzern aus Stichwunden.« »Dann hat sie sich eben gewehrt, das -« »Alec, haben Sie die Aufnahmen da, die Sie heute Morgen bei den Stephens gemacht haben? Ich brauche die von der Küche.« Alec kramte in seinen Taschen, zog diverse HDV - Bänder hervor und las die Etiketten. Schließlich fand er das Gesuchte, tauschte es gegen das Band in der Kamera aus und drehte an den Knöpfenherum. »Ich kann nicht erkennen, was das mit -« »Da haben wir's.« Alec klappte den kleinen Monitor an der Kamera aus und drückte auf Play. »Sehen Sie?« Logan deutete auf das Bild. »Der ganze Boden ist voller Blut, aber an Wänden und Decke ist nichts zu sehen. Ich bin sämtliche Tatortfotos seit 1985 durchgegangen, und wenn er sie an Ort und Stelle tötet, ist es immer das Gleiche - der Boden klatschnass, Blutspritzer bis etwa Kniehöhe, feine Tröpfchen an den Küchenschränken. An den Wänden keine Spur.«

»Ach, nun machen Sie mal halblang. Leith hat den verdammten Fleischer gesehen!« »Ja, und er hat die Begegnung überlebt. Dieser Kerl hat genügend Zeit, um die Küche in ein Schlachthaus zu verwandeln und Valerie Leith zu zerstückeln, aber er kommt nicht mehr dazu, den Ehemann umzubringen? Hört sich das für Sie nach dem Fleischer an?« Steel sog die Luft durch die zusammengebissenen Zähne ein und zog eine missmutige Grimasse. »Aber der Ehemann hat ihn gesehen!« Logan hielt das Exemplar von Smoak with Blood hoch, das er im Schlafzimmer der Leiths gefunden hatte. »Es steht alles hier drin. Der Modus Operandi, die Verkleidung, die Tatsache, dass er Fleischstücke am Tatort zurücklässt. Es ist das meistverkaufte Buch in Aberdeen, seit wir die Razzia in dieser Metzgerei gemacht haben. Wissen Sie, wie viele Margaret - Thatcher-Gruselmasken letzte Woche gekauft wurden? Hunderte!« »Stopp! Jetzt mal ganz sachte mit den jungen Gäulen. Sie machen mir diesen hundsgemeinen Fall nicht noch komplizierter, als er ohnehin schon ist. Verstanden?« »Und außerdem habe ich im Labor angerufen - sie haben die Analyse des Fleischstücks, das wir heute Morgen im Haus der Stephens gefunden haben, rasch eingeschoben. Es war ein Stück von Duncan Inglis. Wenn der Fleischer immer noch Teile von ihm herumliegen hat, wieso sollte Valerie Leith dann in ihrem eigenen Gefrierfach landen?« Steel ließ den Blick noch einmal durch die Küche schweifen, über die ausgebleichten Stellen an den Wänden und der Decke. »Oh, verdammte Hühner. .. Na schön. Okay. Sie haben gewonnen. Lassen Sie noch ein Suchte am anrücken - ein halbes Dutzend Uniformierte, ein paar Hunde und die Spusi -, wir gehen alles noch mal mit der Lupe durch. Aber wehe, wenn sich das alles als eine einzige Zeitverschwendung herausstellt - dann können Sie dem Assistant Chief erklären, warum wir ein Dutzend Personaltage verjuxt haben.« »Heather? Heather, sind Sie wach?« Es war dunkel. Es stank. Und es war kalt. Sie stöhnte und hielt sich mit bei den Händen die Augen zu. »Heather?« »Schlafen Sie weiter, Mister Neu.« »Nennen Sie mich nicht so - mein Name ist Tom. Das habe ich Ihnen schon drei Mal gesagt.« Pause. »Hier stinkt' s ... « »So, und an wem liegt das?« »Ich habe Durst.« Sie ließ die Hände sinken und starrte ins Leere.

Dieser blöde Mister Neu hatte ständig Durst. »Gibt's auf Ihrer Seite noch was zu trinken?« Heather tastete nach der Wasserflasche, die neben ihr auf der stinkenden Matratze lag. »Er wird bald wiederkommen.« Ein schlurfendes Geräusch, und dann flüsterte Mister Neu ihr durch die Gitterstäbe zu: »Wir müssen hier raus-« »Das Dunkel lässt uns nicht.« »Wir müssen es versuchen! Was haben Sie da auf Ihrer Seite? Irgendetwas, was wir als Waffe benutzen könnten?« »Sie können nicht -« »ICH WERDE NICHT IN DIESEM LOCH STERBEN!« Er hämmerte gegen die Gitterstäbe, dass es nur so polterte und rasselte. »Ich werde ... « Später. Sie konnte hören, wie er sich auf der anderen Seite ihres kalten, dunklen Gefängnisses tastend umherbewegte. »Es ist ein Container ... «, sagte er schließlich. »Die Sorte, die sie zu den Bohrinseln schicken. So einer muss es sein. Ich kann den Verriegelungsbolzen an der Tür tasten ... « Er hantierte an etwas herum, ächzte und stöhnte, fluchte und 26 versuchte es dann noch einmal. »Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße!« Wieder Gefummel, und dann hörte es sich so an, als würde ein Männergürtel geöffnet und aus der Hose gezogen. »Komm schon, du Miststück ... « Klickende Geräusche, dann ein rostiges Knarren. »Komm schon, komm schon ... « Wieder ein Knarren. »Ja, ja, komm schon ... « Klack. Noch mehr Gefluche. Und dann ein lautes metallisches Ächzen. »Ja, ja! Geschafft!« Ein dünner Lichtstrahl durchschnitt die Dunkelheit, Heather konnte gerade eben Mister Neus Gesicht ausmachen - er grinste. Duncan legte Heather die Hand auf die Schulter.

»Das ist keine gute Idee.« Sie packte die Gitterstäbe. »Holen Sie mich hier raus! Lassen Sie mich ja nicht hier allein!« Mister Neu drehte sich zu ihr um. »Da ist ein Vorhängeschloss dran, okay? Das Gitter ist verschlossen. Ich hole Hilfe. Ich komme mit Verstärkung zurück.« »Im Emst, das ist eine ganz, ganz schlechte Idee!« »Lassen Sie mich nicht allein!« »Ich komme wieder ... « Er legte eine Hand an die Tür und drückte. Dahinter war nur ein ins Erdreich gegrabener Gang zu sehen, erhellt von einer flackernden Neonröhre. Und zum ersten Mal konnte Heather ihren Mitgefangenen richtig sehen. Er war nicht sehr groß, aber er sah ... freundlich aus, mit seiner Glatze und seinem kleinen weißen Bart. Er trat über die Schwelle. »Ich verspreche Ihnen, ich komme wieder.« Und dann war Mister Neu verschwunden. Duncan schlang den Arm um sie und zog sie an sich. »Schsch. Es ist alles okay. Er wird bald wieder hier sein, und dann wird alles wieder gut.« Das Sonnenlicht begann schon zu schwinden, als das Suchte am den großen Garten hinter dem Haus durchkämmte. »Wissen Sie was, Sherlock«, meinte Steel, die Zigarette fest zwischen die Lippen geklemmt, während der Rauch sich in den blass blauen Himmel kringelte, »Sie hatten auch schon mal bessere Ideen.«

Logan lehnte sich an das Terrassengeländer und sah zu, wie einer der Hundeführer seinen Schäferhund davon abzuhalten ver suchte, seinen Haufen in die Blumenbeete zu pflanzen. »Irgendetwas muss da doch sein.«

»Ich gebe uns noch zehn Minuten, dann packen wir ein und fahren zurück ins Präsidium.« Steel schnippte ihre Kippe auf den kleinen Berg, den sie in den letzten paar Stunden produziert hatte. »Aber zuerst dürfen Sie uns mal Teewasser aufsetzen.« Logan öffnete die Terrassentür, und sie betraten die Küche genau in dem Moment, als einer der Spurensicherer sich einen Dessertlöffel voll Eis in die Speiseluke schob. Er erstarrte, als er die beiden sah. »Waff iff?«, fragte er mit vollem Mund. »Daff wär' doch fowiefo nur verdorben ... « Steel riss ihm den Löffel aus der Hand. »Das hier ist offiziell ein Tatort!« Der Spusi schluckte, errötete und stellte den Becher auf die Arbeitsplatte zurück. »Ich hab doch nur -« »Kommen Sie mir nicht mit faulen Ausreden.« Sie zeigte zur Küchentür. »Und jetzt raus mit Ihnen, und sehen Sie zu, dass Sie uns ein paar Spuren finden, das ist schließlich Ihr Beruf, zum Donnerwetter!« Sie wartete, bis der Spusi verschämt die Tür hinter sich zugemacht hatte, ehe sie Logan fragte: »Und - was ist es?« »Mackies, Vanille.« »Oh, cool. Besorgen Sie uns doch mal saubere Löffel, ja?« Logan kramte einen aus der Küchenschublade heraus und reichte ihn Steel. »Danke ... Haben Sie was von Insch gehört?« »Seine Frau wird heute aus dem Krankenhaus entlassen. Für die Trauerfeier war sie noch zu schwach.« Steel war lange Zeit still. »Die Ärmsten.« Sie stieß ihren Löffel in das Eis und hebelte einen dicken Batzen heraus. »Wir haben jetzt an die zweihundert Pfund in der Kasse - dafür wollen wir eine von diesen Bänken im Duthie Park kaufen. Irgendein nettes Plätzchen, vielleicht mit Blick auf die Entchen oder so. Zum Gedenken an Sophie Inseh, 2003 bis 2007.Von allen schmerzlich vermisst. So was in der Art.« »Das wird ihm gefallen.« »Aye, na ja ... « Das Eis verschwand in ihrem Mund. »Das beste Geschenk, das wir Insch machen könnten, wäre, dieses miese Dreckstück von Wiseman für den Rest seiner Tage hinter Gitter zu bringen.« Sie stand da und starrte nachdenklich ins Leere, als wäre sie im Begriff, irgendeine bedeutende Ankündigung zu machen. »Schauen Sie doch mal, ob Sie irgendwo Schokoladensauce finden können.« Duncan behielt recht: Mister Neu kam tatsächlich zurück - bewusstlos und wie eine Schweinehälfte über die Schulter des Fleischers geworfen. Er wurde grob auf dem Metallboden abgeladen und landete in einer Pfütze seines eigenen Erbrochenen. Der Fleischer starrte eine Minute lang auf Mister Neu herab, dann drehte er sich um, ging hinaus und schlug die Tür hinter sich zu. Ließ Heather wieder im Dunkeln allein. Sie rutschte vor ans Gitter. »Mister Neu?« »Siehst du - ich hab dir doch gesagt, dass es eine schlechte Idee war.«

»Mister Neu, sind Sie tot?« Sie spitzte die Ohren und konnte gerade eben ein feucht klingendes Atemgeräusch ausmachen. Aber sie konnte nicht erkennen, ob es Mister Neu war oder das Dunkel. Heather winkte Duncan zu sich. »Ist er tot?« »Noch nicht. Aber bald.« Sie schraubte ihre Wasserflasche auf und streckte die Hand durch die Gitterstäbe, tastete mit den Fingern über den rostigen Metallboden: Metall, Metall, kaltes Erbrochenes - »Uargh!« - Metall, Haar. Sie drehte sein Gesicht zu sich und goss Wasser darüber. Husten. Spucken. Stöhnen. Und dann Tränen. »0 Gott ... « Sie hörte, wie er sich mühsam auf die Knie aufrichtete, hörte seinen gequälten, zischenden Atem. Dann ein Scheppern, als er zusammenbrach und an das Gitter stieß. Er stank nach Kotze und Angst und Blut. »Er ist ... « Mister Neu spuckte aus. »Ahh ... Das ist ein richtiges Labyrinth da draußen ... unterirdisch ... in die Erde ... Ich habe sie gefunden. Ich habe Hazel gefunden ... « Er schluchzte jetzt, und sie hatte zunehmend Mühe, ihn zu verstehen. »Er hat ein Schlachthaus mit ... mit Teilen von ... Sie war meine Frau ... « Klang! Etwas schlug gegen die Gitterstäbe. »SIE WAR MEINE FRAU!« Dann wehte Mister Neus säuerlicher Atem Heather ins Gesicht. »Er wird uns umbringen. Ich habe es gesehen - da hängen Leichenteile an Haken an der Decke. Ich lasse mich nicht zum Opfer machen. Niemals!« Er flüsterte jetzt, als würde das für das Dunkel irgendeinen Unterschied machen. »Wenn er zurückkommt, stelle ich mich tot, und ... und dann fangen Sie an zu schreien, und er geht hin, um nachzusehen, und ich ... ich knalle ihm den Kopf gegen das Gitter. Immer wieder, so lange, bis das Schwein tot ist. Sie fassen ihn an den Händen! Sie fassen ihn an den Händen und ziehen, damit er nicht entkommen kann!« »Ich weiß nicht-«

»Sie müssen es tun! Sie müssen es tun, sonst sterben wir beide in diesem Dreckloch!Wollen Sie das vielleicht?« Duncan stand hinter ihm und starrte auf die geschlossene Tür. » Vielleicht hat er ja recht? Wenn du es nicht tust, bist du am Ende tot, so wie ich.« »Aber ich kann nicht.« »Doch, Sie können!« Heather schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht.« »Wir müssen zusammenarbeiten, Heather. Wir müssen, sonst sterben wir hier drin.« Mister Neu atmete tief durch. »Er kommt rein, Sie schreien, ich stürze mich auf ihn. In ein paar Minuten ist alles vorbei, und dann sind wir frei. Okay? Wir sind frei ... « »Also«, meinte Steel, während sie zusah, wie die Kriminaltechniker ihre Ausrüstung wieder in ihrem verdreckten Transporter verstauten, »das war ja wohl die pure Zeit-und Geldverschwendung.« Draußen war es kalt und dunkel, und nur eine dünnes Scheibchen Mond lugte zwischen den Wolken hervor, während sie das Haus abschlossen und sich anschickten, nach Hause zu fahren. Der Leiter des SpusiTeams schälte sich aus seinemT atort-Overall. »Da ist nix mehr zu holen - alles zu Tode gebleicht, der halbe Teppichboden ist weg, und was noch an Mikrospuren da ist, ist so kontaminiert, dass es nicht mehr lustig ist.« Steel drehte sich um und stupste Logan an. »Na, Poirot, wie gedenken Sie das unserem Assistant Chief zu erklären?« »Aber es ist ein Nachahmungstäter - es kann gar nicht anders sein.« »Bla, bla, bla.« Aus der Haustür drang ein lautes Piepgeräusch, unmittelbar gefolgt vom Heulen der Alarmsirene und dem Kopf eines uniformierten Constable. »Das funktioniert irgendwie nicht!« Logan verdrehte die Augen. »Haben Sie den Alarmcode eingegeben?« »Klar hab ich den Alarmcode eingegeben: 1993.« »Fünf. Eins, neun, neun, fünf.« Der Constable verschwand wieder im Haus, und sie hörten ihn noch murmeln: »Wie soll ein Mensch auch diese Sauklaue lesen können ... « Logan wandte sich wieder an den Leiter der Spurensicherung. »Gibt es noch irgendetwas, was wir nicht abgesucht haben?« »Haus, Garten, Garage, Autos - wir haben alles abgeklappert.« »Na, kommen Sie, Laz«, meinte Steel, »geben Sie's auf, hm?« Er zog noch einmal den letzten Durchsuchungsbericht aus der Tasche und blätterte vor bis zu dem fotokopierten Lageplan am Ende, den er im Licht der Scheinwerfer des Transit studierte. Sie hatten sich jeden Quadratzentimeter des Grundstücks zweimal vorgenommen und trotzdem nicht das Geringste gefunden. Logan blickte sich ein letztes Mal um: Haus,Vorgarten, schicke Autos, Straße, Wiese, noch eine Wiese, Garage und dann wieder das Haus. Die Fenster der nächsten Nachbarn waren nur als schwacher gelber Schimmer zwischen den Bäumen zu erkennen. Abgelegener konnte man kaum wohnen. »Ob sie wohl an die Hauptwasserleitung angeschlossen sind?« Steel zuckte mit den Achseln. »Wahrscheinlich.« »Was ist mit dem Abwasser?« Er klammerte sich jetzt an jeden Strohhalm. »Wie zum Teufel soll ... « Sie verstummte und starrte ihn an.

»Oh, Sie machen doch Witze ... Sagen Sie mir, dass das ein Witz sein soll.« »Es müsste unterhalb des Hauses sein, aber nahe genug an der Straße, damit der Saugwagen zum Leeren heranfahren kann.« Er begann im Garten umherzugehen, dicht gefolgt von Steel. »Wenn Sie glauben, dass ich in meinen guten Arbeitsklamotten in der Scheiße von anderen Leuten rumwühle, haben Sie sich aber geschnitten!« Im Vorgarten war weit und breit nichts von einer Klärgrube zu sehen. »Okay, die Straße führt nach rechts den Berg hinunter. Wir müssen einfach nachsehen, ob wir dort eine finden können.« »Ich warne Sie, Sergeant, wenn ich wegen Ihnen Scheiße aufs Kostüm kriege -« Aber er war schon zum Gartentor hinaus und marschierte im Dunkeln die Straße hinunter, um die Wiese, die sich an das Haus anschloss, mit der Taschenlampe zu erkunden. Matsch, Gras, Matsch, Schafe ... Er richtete seine Aufmerksamkeit auf den Grünstreifen am Straßenrand: noch mehr Matsch, ein paar tote Brennnesseln, Brombeersträucher, ein überfahrenes Kaninchen, noch mehr Matsch. Und ein rechteckiges Etwas, das zwischen den Grasbüscheln hervorlugte. Logan ging in die Knie und klopfte mit den Fingerknöcheln darauf. Massiv. Er leuchtete mit der Taschenlampe an den Kanten der Platte entlang. Sie war mit Gras und Unkraut überwuchert und eingebettet in eine dicke Schlammschicht. Steel stand neben ihm und starrte auf den Deckel der Klärgrube hinunter. »Da sehen Sie's - das Ding ist seit Ewigkeiten nicht mehr von der Stelle bewegt worden. Müssen wir also doch nicht in der Scheiße rumwühlen. So was aber auch - echt schade.« Sie tröstete sich mit einer letzten Zigarette. »Wird allmählich Zeit, dass wir dieses Katastrophenkapitel abschließen und uns ins Pub trollen.« »Ja, Sie haben wohl recht.« Er stand auf und ließ den Strahl der Taschenlampe noch ein letztes Mal über den Deckel gleiten. Da schimmerte etwas Weißes, ganz schwach ... Logan bückte sich und besah es sich aus der Nähe:

Es war ein Kratzer in der Seite des Betondeckels, hellbeige im gelben Schein der Lampe. Es war die einzige Stelle, die nicht von Schlamm bedeckt war. »Na los, kommen Sie, ich bin schon halb verdurstet.« Er packte eine Handvoll Gras und zog - und eine ganze Sode löste sich von dem Deckel, wie ein grünes Punk-Toupet. »Jemand hat es abgerissen und wieder draufgelegt, damit es nicht auffällt. Sehen Sie.« Steel sah. »Na ja, vielleicht haben sie die Grube vor kurzem leeren lassen und ... « Sie stand da und rauchte hektisch. »Ach, verdammter Mist - wir werden das blöde Ding durchsuchen müssen, stimmt's?« »Korrekt.« Mister Neus Stimme war ein mühsames Flüstern in der Dunkelheit: »Das ist er! Sind Sie bereit?« Heather drückte sich ängstlich an die Wand. »Mir geht es nicht gut ... « Ein Rasseln und Klacken an der Tür des Gefängnisses. »Es ist unsere einzige Chance!« Und dann verstummte Mister Neu, als ein Lichtstrahl über den rostigen Boden huschte. Er lag auf der Seite, die Arme und Beine schlaff ausgestreckt, als ob er immer noch bewusstlos wäre. Als ob er gar nicht gefährlich wäre. Der Fleischer trat ein, in der Hand einen Eimer mit Putzwasser. Der Tannenduft des Desinfektionsmittels legte sich über den bitteren Gestank von Mister Neus Erbrochenem. Ein Schritt, zwei Schritte, drei Schritte ... Sie sah nach Mister Neu, der lautlos die Lippen bewegte: »Jetzt. Schreien Sie jetzt!« Heather stöhnte, hielt sich den Bauch. Mister Neu starrte sie an, formte tonlos das Wort: »Bitte!« Sie schrie. Wasser und Schaum schwappten aus dem Eimer des Fleischers, als er zu ihr hinlief. Mister Neu sprang auf und warf sich mit gefletschten Zähnen auf ihn - sie konnte seine Zahnlücken und sein blutiges Zahnfleisch sehen, sein mit Blutergüssen bedecktes Gesicht. Er rammte mit voller Wucht den Rücken des Fleischers, und sie fielen beide gegen das Gitter. Die ganze Zelle erzitterte, als Fleisch und Knochen auf Metall trafen. Der Eimer fiel auf den rostigen Boden, kippte um und lief aus. Mister Neu wich taumelnd ein paar Schritte zurück und startete die nächste Attacke. Rummms! Der Fleischer wankte. Mister Neu packte ihn hinten an seiner Mrs.-Thatcher-Gummimaske und knallte den Kopf des Fleischers gegen die Eisenstäbe. »Fassen Sie seine Hände! Fassen Sie das Schwein an den Händen!« Duncan war direkt hinter ihr.

»Tu es nicht, Heather.« »Ich -« »FASSEN SIE SEINE HÄNDE!« »Er kann Ihn nicht besiegen. Niemand kann Ihn besiegen.« Mister Neu ließ den Kopf des Fleisches wieder gegen das Gitter krachen. »FASSEN SIE ENDLICH SEINE HÄNDE!« Der Fleischer blickte auf, und seine leeren Augen hefteten sich auf Heather. Er war das Dunkel, und er wusste Bescheid. Es war einTest. »Nein.« »HEATHER: FASSEN SIE ENDLICH SEINE VERDAMMTEN HÄNDE!« »Ich kann nicht ... « »Misch dich nicht ein.« Der Fleischer drehte sich um und griff in den Stoff von Mister Neus Hemd. Und dann pflanzte er ihm die Faust mitten ins Gesicht. Mister Neu wankte, rutschte auf der Pfütze aus Erbrochenem aus und taumelte hinterrücks gegen die Wand. Rumms! .... Er lag da und stöhnte, und der Fleischer trat ihm an den Kopf. Mister Neus Schädel krachte gegen die Metallwand. Ein Schwall Blut kam aus seinem Mund und plätscherte über den rostigen Metallboden. »Niemand kann Ihn besiegen. Er ist unsterblich.« Der Fleischer wich ein, zwei Schritte zurück und versetzte Mister Neu noch einen Tritt. Dann packte er ihn an der Kehle, zog ihn hoch und stieß ihn gegen das Gitter. Mister Neus Arme hingen jetzt schlaff herab, und dann knickte er in den Knien ein. Er rutschte seitlich an den Gitterstäben hinunter und schlug mit dem Kopf hart auf dem Boden auf. Zwei Minuten später zog der Fleischer die Blechwanne in die Zelle - Heather hätte sich fast in die Hose gemacht. Sie verkroch sich in der hintersten Ecke, biss sich auf die Lippen, versuchte nicht zu weinen, versuchte sich möglichst unauffällig zu verhalten. Sie war brav gewesen, sie war brav gewesen, sie war brav gewesen ... Mister Neu stöhnte und versuchte sich aufzurichten, seine Arme und Beine zitterten vor Anstrengung. Er schaffte es nicht einmal bis auf die Knie. Der Fleischer griff in die Blechwanne, nahm ein kleines rechteckiges Plastikding heraus - nicht größer als eine Fernbedienung - und drückte auf einen Knopf. Kleine Blitze zuckten knisternd zwischen den bei den elektrischen Kontakten am Ende. Klick-klick-klick-klick-klick ... Er drückte Mister Neu den Taser ins Kreuz, und der Mann verfiel in krampfhafte Zuckungen - ein Bein traf die Wanne, und der gesamte Inhalt ergoss sich über den Boden: Ketten, der Drahtstab, das Lichtschwert, Messer ... von denen eines bis an das Gitter rutschte.

Und dann lag Mister Neu reglos am Boden und stöhnte - der elektrische Schlag hatte seinen Kampfgeist gründlich gebrochen. Er wimmerte und zuckte nur, während ihm die Ketten um die Fußknöchel gelegt wurden. Der Fleischer wünschte ihn hoch, schnitt ihm die Kleider vom Leib und packte sein Gesicht mit einer Hand. Und dann hielt er das Lichtschwert an Mister Neus glänzenden Schädel. KRACKt Mister Neu hörte erst auf zu zucken, als der leuchtend blaue Stab in das Loch in seinem Schädel geschoben wurde. Zwei rasche Schnitte - sauber und tief -, und ein dunkelroter Strom ergoss sich in die Blechwanne. Mister Neus Körper hing da, still und stumm und bleich. Ein einziger Streich mit der Klinge, vom Nacken bis zur Kehle, trennte seinen Kopf vom Körper, der achtlos auf den Boden geworfen wurde. Er blieb auf der Seite liegen und starrte Heather, die sich in ihre Ecke duckte, mit offenem Mund an. Das Häuten war entsetzlich, und es ging rasend schnell. Der Fleischer zog ihm mit ein paar raschen, gezielten Schnitten die Haut ab und schlitzte ihn dann von vorne bis achtern auf. Mister Neus Eingeweide glitten heraus, ein unförmiger, glitschiger weißer Sack ... In nicht einmal fünf Minuten war sein Körper eine leere Hülle. Dann kam die Axt zum Einsatz: Eine Reihe von Hieben das Rückgrat entlang spalteten den Körper der Länge nach in zwei Hälften. Als nichts mehr sie zusammenhielt, schwangen die zwei Teile an den Ketten, die beide Fußgelenke umschlossen, auseinander und stießen scheppernd gegen die Metallwand auf der einen und die Gitterstäbe auf der anderen Seite. Und schon war Mister Neu ein Kadaver. Nur noch ein Haufen 27 Fleisch. Allein an den Händen und Füßen konnte man noch erkennen, dass das hier einmal ein Mensch gewesen war. Und an dem Kopf, der am Boden lag und Heather vorwurfsvoll anstarrte. »Muss das wirklich sein?« Der Kriminaltechniker hielt das Stemmeisen fest an die Brust gedrückt, während er den Deckel der Klärgrube beäugte, als wäre es der Eingang zur Hölle. »Aye, DS McRae steht irgendwie auf die Kacke von anderen Leuten, stimmt's, Laz?« Steel sog ausgiebig an ihrer Zigarette und deutete auf die Betonplatte. »Passen Sie nur auf, dass Sie diese Kratzspuren da nicht versauen.« Sie fuhren mit dem Transporter rückwärts an die Grube heran. Der kleine Dieselgenerator, der auf der Ladefläche vor sich hin tuckerte, versorgte zwei Halogenscheinwerfer mit Strom. Der Spusi-Mann rückte seine Atemmaske zurecht und packte das Stemmeisen noch ein wenig fester. Steel deutete auf die Klärgrubenabdeckung. »Wäre nett, wenn Sie's heute noch irgendwie hinkriegen würden.« »Okay, okay, ist ja schon gut ... « Sein Tatort-Schutzanzug schimmerte weiß im grellen Licht, als er die Spitze des Stemmeisens zwischen den Deckel und die Einfassung schob und hebelte. Es knirschte laut, als die Betonplatte sich löste, und - »Ah, pfui Teufel!« Er ließ das Stemmeisen fallen, wich ein paar Schritte zurück und wedelte mit der Hand vor seinem Gesicht herum. »Mein Gott, Frank.«

Steel nahm die Kippe aus dem Mund. »Nun seien Sie doch nicht so ein Weich ... du Scheiße, nee!« Rasch steckte sie sich die Zigarette wieder zwischen die Lippen und sog hektisch, um sich in eine kleine schützende Rauchwolke einzuhüllen. Ein widerlicher Fäulnisgestank, wie von hundert verdreckten Pubtoiletten, legte sich über die kleine Straße. Logan hielt sich die Hand vor den Mund und wich gegen den Wind zurück bis zur anderen Straßenseite. Frank näherte sich mit zögernden Schritten dem Betondeckel, stieß ihn mit der Spitze seines blauen Plastik-Überschuhs an und schob, bis die Öffnung gänzlich freilag. Logan hatte erwartet, dass der Gestank nachlassen würde, wenn die Luke offen wäre, dass er sich irgendwie an der frischen Luft verflüchtigen würde - aber es wurde nur noch schlimmer. Frank spähte in das stinkende Höllenloch. »Da geh ich nicht runter.« Steel kam vorsichtig näher. »Na, dann stochern Sie wenigstens mit einem Stock drin rum oder so.« »Vielleicht ist da ja auch gar nichts ... « »Das werden wir nie rausfinden, wenn wir hier nur dumm rumstehen und in die Gegend glotzen, oder?« »Sie reißen sich ja auch nicht gerade drum.« »Worauf Sie einen lassen können. Ist schließlich nicht mein Job, Sonnyboy.« Der Mann murmelte halblaut irgendetwas sehr Unflätiges, dann griff er nach einer Gesichtsmaske mit Rundum-Spritzschutz und nach einem Paar dicker schwarzer Gummihandschuhe. Jemand reichte ihm eine lange Stange mit einem Haken am Ende, und Frank begann in der Klärgrube der Leiths zu fischen. Das Gefluche war übel, aber noch übler war der Gestank, als er mit der Stange in der ekelhaften Brühe herumrührte. Und dann erstarrte er. »Hab was gefunden ... « Steel wirkte wenig beeindruckt, als das Fundstück langsam aus der stinkenden Tiefe auftauchte. »Einen Zehner darauf, dass es wieder nur ein gammliges Schaf ist. Die schmeißen sie rein, damit die Bakterien in Gang kommen, wenn ... ach du Scheiße.« Es war ein nackter menschlicher Unterarm, komplett mit Hand, ganz mit bräunlich-grauem Schlamm überzogen.

31

»Es handelt sich um eine weibliche Leiche, Mitte dreißig, circa 95 Kilo schwer.« Dr. Isobel MacAlister umkreiste langsam den Seziertisch, die Stimme erhoben, um das Heulen des Abluftventilators zu übertönen. »Wissen Sie was«, meinte DI Steel und zupfte am Schritt ihres weißen Tatort-Overalls herum, »ich hab's allmählich satt, ständig in diesen Dingern rumzulaufen. Frag mich, bei wem die Idioten da Maß genommen haben - Quasimodo vielleicht? Dauernd rutscht mir das Teil in die -«
Isobel funkelte sie an. »Können wir bitte ausnahmsweise einmal Ruhe haben!« Dann wandte sie sich wieder der äußeren Besichtigung zu. Valerie Leith war auf dem glänzenden Edelstahltisch ausgelegt wie eine kaputte Barbiepuppe: Unterarme, Oberarme, Kopf, Rumpf, Oberschenkel, Unterschenkel, alles einzeln. Und alles immer noch von einer dünnen graubraunen Schicht stinkenden Schmodders überzogen. »Können Sie sich nicht ein bisschen beeilen und die verdammten Teile abwaschen?«
» Wenn Sie schon darauf bestehen, mich am Abend hierher zu schleifen, damit ich Ihnen eine Leiche obduziere, dann könnten Sie wenigstens den Anstand besitzen, mich nicht bei der Arbeit zu unterbrechen. «
Steel blies die Backen auf, rückte ihre Atemschutzmaske zurecht und zerrte wieder am Schritt ihres Overalls. Ganze zwei Minuten hielt sie es aus, ehe sie sich wieder zu Logan herüberbeugte und flüsterte: »Das ist ein richtiger Fluch bei Ihnen, wissen Sie das?Wenn irgendjemand anders eine Leiche findet, ist sie normalerweise noch einigermaßen frisch. Aber bei Ihnen sind sie grundsätzlich halb verfault oder in Scheiße mariniert.«
»Ist ja nicht meine Schuld - es war nur so eine Ahnung, okay?« »Wohl eher ein klassischer Glückstreffer. «
»Aus dem rechten Oberschenkel wurde eine beträchtliche Menge Muskelgewebe herausgeschnitten. Die Wundränder sind nach längerer Liegezeit in Abwasser zersetzt-«
»Ich sagte doch, bei dem Leith-Tatort ist irgendetwas merkwürdig.«
Steel sah ihn scheel an. »Und was erwarten Sie - eine Parade zu Ihren Ehren?«
»- erfolgte das Zerstückeln mit einem Messer: Einseitig geschliffene Klinge, circa zwanzig Zentimeter lang -«
»Ich meine ja nur.«
»Haben Sie eine Ahnung, was für einen Ärger Sie uns damit eingehandelt haben?«
»- wobei der Einschnittwinkel auf einen rechtshändigen Täter schließen lässt -«
»Wie wär's denn mal mit: >Gute Arbeit, Logan, Sie machen der Truppe Ehre<?«
»Ach, nun führen Sie sich mal nicht so zickig auf, wir-« »Inspector, ich sage es Ihnen nicht noch einmal! Wir sind hier bei einer Obduktion und nicht auf dem Spielplatz!«
Steel errötete tatsächlich. »'tschuldigung, Doc.« Und dann, als niemand hinsah, knuffte sie Logan in den Arm. »Das war Ihre Schuld!«
Die Uhr im Sektionssaal zeigte Viertel nach acht, als Isobel ihren Assistenten endlich anwies, die Leichenteile abzuwaschen. Viertel nach acht - und Logan war seit vier Uhr früh im Dienst. Das waren genau ... Er war zu müde, um es auszurechnen.
Isobels Assistent fing mit dem Kopf an. Das Schmutzwasser lief gurgelnd in den Abfluss des Seziertischs, und als nach und nach Valerie Leiths Gesicht unter dem Überzug aus übelriechendem Schleim zum Vorschein kam, sank Logans Stimmung endgültig in den Keller. Bei den anderen Opfern hatte er noch eine gewisse Distanz wahren können. Sie waren einfach nur Fleischstücke. Aber Valerie Leith hier war anders - sie sah tatsächlich noch aus wie ein menschliches Wesen: fünfunddreißig Jahre, die Haut ganz verschrumpelt und verfärbt, das braune Haar in Strähnen ins Gesicht geklatscht, während Isobels Assistent die Klärbrühe abspülte.
Und irgendwie war Logan plötzlich ganz und gar nicht mehr stolz auf seinen Erfolg. Unter dem tiefblauen Novembernachthimmel war Aberdeen ein einziges funkelndes Lichtermeer, gebildet aus hunderten gelber und weißer Straßenlaternen. Des Bain, der Leiter der Kriminalabteilung, stand am Fenster seines Büros und blickte auf die Straßen der Stadt hinunter, wo Taxis vorbeibrausten und Grüppchen von betrunkenenAberdonians auf den nächsten Club, die nächste Frittenbude oder den Taxistand zuwankten. Irgendwo in der Ferne heulte eine Sirene. Es war fast Mitternacht. »Warum zum Teufel ist diese Klärgrube nicht schon beim ersten Mal abgesucht worden?«
»Warum hätten sie das tun sollen?« Steel gähnte so ausgiebig,
dass sie fast eine Maulsperre bekam, ohne sich die Mühe zu machen, sich die Hand vor den Mund zu halten, und ließ dann noch
einen kleinen Rülpser folgen. »0 Mann ... Gab ja keinen Grund zu der Annahme, dass da irgendetwas anderes drin sein könnte als das, wonach es aussah.«
»Insch hätte -«
»Tja, aber er hat nun mal nicht. Und wenn ich an seiner Stelle
gewesen wäre, hätte ich's auch nicht gemacht. Und Sie genauso wenig, Bill.«
Der Des drehte sich um und starrte Logan an. »Aber Sie haben es gemacht, Sergeant?«
»Es war nur eine Ahnung ... «
Steel klopfte ihm auf die Schulter. »Nicht so bescheiden! Ich sag's Ihnen, Bill, er -«

Der Des fiel ihr ins Wort. »Die Frage ist: Was erzählen wir den Medien? Wie wird es aussehen, wenn sie erfahren, dass Valerie Leiths Leiche zwei Wochen lang unentdeckt in einer Klärgrube gelegen hat, keine zehn Meter von ihrem Haus entfernt? DI Insch-« »Fangen Sie jetzt nicht damit an, Bill, okay? Es war ein langer Tag, und ich hab keinen Bock darauf, mich mit Ihnen rumzustreiten.« Steel streckte sich auf ihrem Stuhl, bis ihre Gelenke knackten. »Ist doch egal, was wir der Presse sagen - die saugen sich doch sowieso wieder irgendwas aus den Fingern.« »Sie sehen nicht den großen Zusammenhang, Inspector. Wir haben aller Welt erzählt, Wiseman habe Valerie Leith ermordet, nicht wahr? Und als ob das noch nicht schlimm genug wäre, sieht es auch noch so aus, als hätte ein und derselbe Täter die Inglisens und Tom und Hazel Stephen auf dem Gewissen. Wo war Wiseman, als die Stephens verschwanden? In Craiginches!« Der Des setzte sich an seinen Schreibtisch. »Jetzt haben wir es also mit zwei Psychopathen zu tun, die unsere Bürger abschlachten, und unser einziger Verdächtiger sieht von Tag zu Tag weniger verdächtig aus!« »Nun ja« - Logan kramte in seiner Jackentasche nach dem zerlesenen Exemplar von Smoak with Blood, das Steel ihm geliehen hatte, und warf es auf den Schreibtisch, »wir haben durchaus einen weiteren Verdächtigen.«

» Was denn« - der Des betrachtete den Einband -, »Jarnie McLaughlin?«

»Nein, William Leith. Ich habe ein Exemplar des Buchs in seinem Schlafzimmer gefunden.« Steel machte ein Geräusch wie ein ertrinkender Elefant. »Haben Sie vergessen, dass er um ein Haar geköpft worden wäre?« »Das Haus ist mit einer Alarmanlage gesichert, aber irgendwie gelingt es dem Mörder, einzudringen, ohne dass sie losgeht. Dann zerstückelt er Valerie Leith und wirft sie in die Klärgrube. Woher wusste er, wo sie war? Ich wette, wenn wir die Garage noch einmal durchsuchen, werden wir ein Stemmeisen oder ein ähnliches Werkzeug finden, das genau auf die Einkerbungen im Deckel der Klärgrube passt.«
»Aber Leiths Kopf-«
»Wäre nicht das erste Mal, dass jemand sich selbst Verletzungen zufügt, um den Verdacht auf einen anderen zu lenken.«

Der Des fluchte, schnappte sich das Telefon und wählte. »Ja, hallo, Pete, ich bin's. Ich will, dass William Leith verhaftet und aufs Präsidium gebracht wird ... Nein, nein, habe ich nicht. Ich will ihn unverzüglich hier haben ... Das ist mir egal, okay? Sehen Sie einfach zu, dass Sie ihn herschaffen.« Er legte auf, brütete eine Minute lang mit zusammengelegten Fingerspitzen vor sich hin und fragte schließlich Logan: »Sind Sie eigentlich noch mit diesem schmierigen Journalisten befreundet?«

32

»Sei gegrüßt, 0 siegreicher Held!« DI Steel saß auf Logans Stuhl, die Füße auf seinem Schreibtisch, die Morgenausgabe des Aberdeen Examiner aufgeschlagen auf ihrem Schoß. »Wo zum Teufel haben Sie gesteckt? Ich bin schon seit Stunden hier.« »Wirklich?« Logan stellte das braune Plastiktablett aus der Kantine vor ihr ab. »Der dicke Gary sagt aber, Sie wären erst um elf gekommen. Jetzt ist es gerade mal Viertel nach.« Steel grinste. »Aye, aye - und jetzt her mit dem Bacon-Sandwich, jugendlicher Held.«
Er reichte ihr das Alupaket und lehnte sich an den einzigen Heizkörper im Zimmer. »Ich hab den blöden Artikel schließlich nicht geschrieben, okay?«
Steel packte ihr Sandwich aus, schlug die Zähne hinein und riss ein gewaltiges Stück heraus. »Chief Constable Brian der Haarlose will uns persönlich zur Ergreifung von Leith gratulieren. Ich führe diesen Erfolg natürlich einzig und allein auf meine außergewöhnlichen Führungsqualitäten und -«
»Sie haben Tomatensauce auf der Bluse.«
Steel schielte auf ihre Brust hinunter. »Och nee, nicht schon wieder!«
»Und außerdem« - Logan nahm sich seinen Kaffee und ging zur Dokumentationstafel, um die Fotos vom Leith-Tatort abzunehmen
- »spielt es doch sowieso keine Rolle, oder?Wir sind der Ergreifung des Fleischers noch keinen Schritt nähergekommen.«
»Spinnen Sie jetzt total, oder was?«
»Na, stimmt doch, oder nicht? Er ist immer noch auf freiem Fuß
-« 28 »Mein Gott, nicht schon wieder ... Na gut, von mir aus, wenn Sie unbedingt Trübsal blasen wollen. Ihr Glas ist vielleicht halb leer, aber meins fließt über! Ist schon verdammt lang her, dass ich von Brian dem Haarlosen zuletzt einen Klaps auf die Schulter gekriegt habe.« Sie biss wieder herzhaft in ihr Sandwich und kaute vergnügt. »Mmmmmf, mmh mff mmmmh?«
»Ja, ich glaube schon. Aber nicht, bevor Insch wieder da ist.« Er steckte die Tatortfotos zurück in die Leith-Akte und warf das Ganze in seinenAusgangskorb. »Also, wenn nichts Dringendes anliegt, würde ich jetzt gerne nach Hause gehen und-« »0 nein, kommt überhaupt nicht in Frage! Sie haben gehört, was der

Des gestern Abend gesagt hat: Wenn Wiseman außen vor ist, müssen wir einen anderen finden, dem wir die ganze Scheiße in die Schuhe schieben können. Sie und ich, wir gehen jetzt die ganze 1987er-Fallakte noch mal mit dem Läusekamm durch.« »Sie machen wohl Witze - wir haben gestern eine 24-Stunden Schicht durchgezogen!«

»Aye, Sie können gerne zu Ihrem Gewerkschaftsvertreter rennen und sich darüber beschweren. Und wenn Sie schon mal da sind, können Sie auch gleich für mich mit jammern.« Sie verdrückte den letzten Rest ihres Bacon-Sandwichs, knüllte die Alufolie zusammen und versuchte den Papierkorb zu treffen. Weit daneben.
»Wir haben die ganze Vorgeschichte doch schon aufgearbeitet, und-«
»Und jetzt machen wir es eben noch mal von vorn. Okay?« Sie lutschte sich irgendwelche Essensreste aus den Zähnen und kaute.
»Nun seien Sie mal nicht so arbeitsscheu, Mann. Unsere Belobigung kriegen wir erst nach dem Mittagessen - bis dahin können wir noch ordentlich was wegschaffen. « Sie zog ihre Zigaretten aus der Tasche und stand auf. »Halten Sie mich über Ihre Fortschritte auf dem Laufenden. Ich bin ... in einer Besprechung. Ja, falls jemand fragt, sagen Sie, ich bin in einer Besprechung.«

- laufenden Ermittlungsprotokolle hatte er nur überflogen, ehe er sich dem Obduktionsbericht und den Ergebnissen der Spurensicherung am Tatort zugewandt . Als jetzt alles von vorne bis hinten durchlas, staunte er nicht schlecht. er noch nicht zum DSI befördert worden - sich einmal auf Ken Wiseman eingeschossen hatte, schaute er nicht mehr nach links oder nach rechts. Für Brooks war Wiseman von Anfang an der Schuldige gewesen. . In den Vernehmungsprotokollen kam Brooks immer und immer wieder darauf zurück.

DCI Brooks: Hören Sie auf, uns an der Nase herumzuführen, Ken. Wir wissen, dass Sie's getan  haben. Wiseman: Ich hab's Ihnen doch gesagt! Es war ein Reh, okay? Ich hatte es am Straßenrand liegen sehen.

DCI: Erwarten Sie allen Ernstes, dass ich Ihnen abnehme Wiseman: Es hat noch gezuckt. Ich hab's mit nach Hause genommen, um es zu schlachten.

DCI: Es wurde auch Menschenblut im Kofferraum gefunden, Sie Idiot.

Wiseman: Ja, meins. Das war mein Blut. Das verdammte Reh hat ausgeschlagen, als ich's in den Kofferraum gehievt habe, okay? Hat mich voll im Gesicht erwischt. Ich hab geblutet wie ein Schwein.

Logan blätterte die Berichte der Spurensicherung durch. Laut Labor waren die Proben zu stark verdorben gewesen, als dass sie eine positive Identifizierung erlaubt hätten. Das Ergebnis des DNSTests war nicht beweiskräftig. 1995 hatten sie es noch einmal versucht, als es darum ging,Wisemans Berufung abzuschmettern. Gegenüber 1990 war das DNSTestverfahren schon etwas ausgereifter, aber das menschliche Blut, das sie aus den Proben gewinnen konnten, hatte so viele Marker mit Wisemans eigenem gemeinsam, dass auch der dümmste Strafverteidiger die Beweisführung der Anklage hätte zu Fall bringen können. Also hatte der gute alte Detective Chief Inspector Brooks die Beweise einfach zu unterdrücken versucht. Die Verteidigung hatte sie dennoch in die .Finger bekommen, und das war's dann gewesen: Gegenklage abgewiesen.
Wisemans ursprüngliches Geständnis nahm einen Ehrenplatz ganz hinten in der Akte ein, geschützt von einer eigenen Klarsichthülle und offensichtlich abgetippt von jemandem, der mehr Finger als Gehirnzellen hatte: Ich bins gewesen. Ich habs getan und es tut mir leit.

Ich wollte ihr nicht wehtun. aber ich hab es getan. Es war alles voller Blut. Hinternher wuste ich nicht was ich machen sollte. also habe ich mich der Leiche entledigt. indern ich sie zersägte und die Teile beseitigte. Ich weis nicht mehr wo ich sie vergraben habe. Ich war betrunken. Es folgten noch anderthalb Seiten - eine Ansammlung von Tippfehlern, abenteuerlicher Rechtschreibung und verworrenen Lügen, deren Lektüre eine einzige Qual war - und darunter eine zittrige Unterschrift, die aussah, als wäre die Hand des Schreibenden kurz zuvor in einer Schublade eingeklemmt worden. Es gab noch eine zweite Version des Geständnisses, sauber getippt von jemandem, der die Rechtschreibung beherrschte. Aber auch hier sah Wisemans Unterschrift nicht besser aus. Logan schob die Akte von sich und fragte sich, wie es sein konnte, dass ein Typ wie Brooks jemals zum Detective Superintendent befördert worden war; der Mann war selbst kaum besser als ein Krimineller gewesen. Und lnsch hatte ihm geholfen. Mister »Allesmuss-streng-nach-Vorschrift-ablaufen « hatte einen Verdächtigen in Polizeigewahrsam geschlagen und ihn gezwungen, ein Geständnis zu unterschreiben. Kein Wunder, dass Wiseman ihn sich vorgeknöpft hatte ... Logans Mittagessen bestand aus einer Ofenkartoffel, die er in der Kantine mit einer Hand aß, während er noch einmal den Bericht der Spurensicherung über die leerstehende Metzgerei las, in der die sterblichen Überreste von lan und Sharon McLaughlin gefunden worden waren. Er steckte den Bericht in dieAkte zurück, zog Faulds' zerlesenes Exemplar von Smoak With Blood aus der Tasche und blätterte es durch, bis er zu dem Kapitel kam, das die gleiche Szene schilderte. Wenn Gott einen Menschen erschafft, nimmt er dazu die einfachsten Materialien. Unser Körper, unser Gehirn, das Blut, das in unseren Adern fließt, unterscheidet sich nicht von denen der Tiere, die wir schlachten, um ihr Fleisch zu essen. Ein Schwein, eine Kuh, ein Mensch - wenn der Metzger erst einmal seine geschickte, zartfühlende Hand angelegt hat, ist alles nur noch Fleisch. Wir sind alle nur Fleisch.

Es war ein anonymer Hinweis, der die Polizei zu dem verfallenen Metzgerladen in der Palmerston Road führte, nur einen Steinwurf vom Bahnhof entfernt. Das Rattern der vorbeifahrenden Güterzüge ließ den Boden unter den Füßen der Beamten erbeben, als sie sich ihren Weg durch das Trümmerfeld bahnten. Ratten huschten über die Haufen von abgebröckeltem Putz und die kaputten Möbel. Fußboden und Wände waren voller Kotspritzer - die Spuren der Tauben, die so ihr Urteil über einen Laden gefällt hatten, der vor achtzehn Jahren geschlossen und danach als Lager genutzt worden war.Heute steht auf dem Schild am Eingang »Hausverwaltung«, doch im Januar 1988 war dies die letzte Ruhestätte meiner Eltern. Oder vielmehr: Es wäre ihre letzte Ruhestätte geworden, hätte es da nicht mitten in der Nacht diesen anonymen Anruf gegeben.

Logan blätterte die Akte durch und fand einen Hinweis auf einen Anruf aus einer öffentlichen Telefonzelle in Torry. Die Notiz vermerkte, dass es sich um die Stimme einer Frau gehandelt hatte: betrunken und verängstigt. Man nahm an, dass die Anruferin eine Prostituierte war, die sich mit ihrem Freier in das leerstehende Gebäude zurückgezogen hatte. Oder vielleicht gehörte sie auch zum wachsenden Heer der Obdachlosen dieser Stadt, immer auf der Suche nach einem Unterschlupf, wo sie sich ungestört in den Schlaf trinken konnten. Brooks hatte die üblichen Aufrufe an die Bevölkerung ergehen lassen, aber es hatte sich niemand gemeldet. Die Kühlkammern hinter den Geschäftsräumen waren ausgeräumt worden, der Schutt im Ladenbereich aufgehäuft. Hier drin waren die Wände dreckverschmiert, und Schimmel wuchs aus den Ecken - ein unauslöschlicher Schatten, den nicht einmal die Scheinwerfer der Rechtsmediziner vertreiben konnten. Meine Eltern hingen an Haken an der Decke.

Das klingt dramatischer, als es tatsächlich war. Der Gestank war zwar entsetzlich (der Strom war schon vor langer Zeit ausgefallen, und in den Kühlkammern herrschte Zimmertemperatur), aber kaum etwas deutete darauf hin, dass die Fleischstücke, die dort hingen, einmal jemandes Mutter und Vater gewesen waren. Meine Mutter und mein Vater. Jetzt nur noch Fleisch.

Und an diesen schmutzigen Wänden standen jene Worte, die sich für immer in meine Seele einbrennen sollten. Eine Botschaft des Mannes, der als »der Fleischer« bekannt werden sollte.

»From ancient times, our origins we draw,
When priests were cons'crate to keep God's law,

When sacerdotal sacrifice and feasts,
Made altars smoak with blood of slaughter'd beasts ...e< Eine Botschaft, geschrieben mit Blut. Dem Blut meiner Eltern.

Nachdem er eine Zeitlang gründlich nachgedacht und sich dabei eine Biskuitrolle mit Vanillesauce einverleibt hatte, holte Logan sich noch einen Becher Tee und machte sich auf den Weg zum Dokumentationsbüro. In der Akte stand, Brooks habe das Zitat, das an die Wand der Metzgerei geschmiert worden war, zur Trinity Hall zurückverfolgen können, dem Sitz der Sieben Zünfte von Aberdeen - einem prätentiösen Betonklotz aus den 1960er Jahren in der Holburn Street, nicht weit von McFarlanes Metzgerei ... »Smoak with blood« - ein Zitat von einem Gemälde im Besitz der Metzgerinnung, auch bekannt als »Edle Zunft der Fleischer«. So war er also zu seinem Namen gekommen. Logans Tee war eiskalt, als er mit der Lektüre der Vernehmungsprotokolle fertig war: Brooks hatte sämtliche Metzger der Stadt einkassiert, ob sie Mitglieder der Innung waren oder nicht. Das war der Beginn seiner Fixierung auf Wiseman gewesen. »Hallo, aufwachen!« DI Steel kam hereingeschlendert und brachte eine Wolke von kaltem Tabakrauch mit. »Halb drei - sind Sie bereit, sich sagen zu lassen, was für ein cleveres Bürschchen Sie sind?« Logan blickte von dem Bericht auf, der Wisemans erste Begegnung mit der Polizei dokumentierte. »Einen Moment noch, ich he!«
Steel riss ihm das Protokoll aus der Hand. »Lassen Sie doch mal sehen, was Sie da Wichtiges haben ... « Ihre Lippen bewegten sich, während sie las. »Meine Fresse ... « Sie drehte das Blatt um und versuchte die mit Kugelschreiber auf die Rückseite gekritzelten Kommentare zu entziffern. »Wieder mal typisch Rambo Brooks. Sehen Sie das? >Hat ganz offensichtlich etwas zu verbergen.<>Verschlagen.< - >Weicht ständig aus.< - >Die Schuld steht ihm ins Gesicht geschrieben ... < Also, Unvoreingenommenheit sieht ein bisschen anders aus.« Sie legte das Blatt zurück auf Logans Schreibtisch. »Na, egal, jetzt heben Sie mal Ihren Arsch aus dem Sessel-wird Zeit, dass wir uns unsere Belobigung abholen.« 30 Minuten später.

»Dieser elende Hurensahn von einem Schweinepriester!« Steel warf sich auf Logans Stuhl. »Ist das denn zu fassen, Mann? Dieser verdammte Dreckskerl!« Sie stand auf, stieß noch ein paar Flüche aus, versetzte dem Aktenschrank einen Fußtritt und nannte Chief
Constable Brian Anderson einen »miesen kleinen Schafficker«.
Und dann sackte sie wieder auf dem Stuhl zusammen.
»Na ja«, meinte Logan, bemüht, seine Worte sorgfältig zu wählen, »es könnte schlimmer sein ... «
»Wie?Wie könnte es noch schlimmer sein?«
»Es hätte DCI Finnie sein können.«
»Dieser ... Sack?« Sie rieb sich das Gesicht mit beiden Händen.
»Wie können die behaupten, ich würde nicht genug Initiative zeigen? Wie? Wie soll ich denn noch mehr Scheiß-Initiative zeigen?
Haben wir Leith geschnappt oder nicht?«
Logan nahm an dem anderen Schreibtisch Platz und machte sich auf eine längere Schimpfkanonade gefasst. Zehn Minuten später war sie immer noch nicht fertig.
»Ihnen ist doch klar, worum es hier eigentlich geht, oder? Es darf einfach nicht sein, dass eine Frau die Ermittlungen in einem
Fall leitet, der so starke Beachtung in den Medien findet. Oooh nein! Dazu braucht es schon so ein glatzköpfiges Arschloch.« Im breiten Akzent der Region Banff and Buchan fuhr sie fort: »>Äch wörrde es tür ahngemässen halten, wenn DCS Bain eine aktäävere Rolle übemäähme ... < Aber Insch haben die Wichser den Fall nicht
weggenommen, oder?« Steel kochte eine Weile schweigend vor sich hin, dann zog sie ihre Zigaretten aus der Tasche und drehte die Schachtel in den Händen hin und her. »Tun Sie mir doch bitte 'nen Gefallen, ja? Schauen Sie mal nach, was der alte Fettsack so macht.«
»Was denn, jetzt gleich?«
»Nein, nicht jetzt - heute Abend. Ich weiß, er hat sich in letzter Zeit wie ein totales Arschloch aufgeführt, und er hat Ihnen eine reingehauen, aber ... naja ... bringen Sie ihm 'neTüte Gummibärchen mit oder so was.«
»Ich kann nicht - ich habe heute Abend schon was vor.« Das war gelogen, aber die Vorstellung, sich zu all seinen Schuldgefühlen auch noch mit Inschs Trauer auseinanderzusetzen, war Logan einfach unerträglich. Er konnte es einfach nicht - noch nicht.
»Insch ist einer von uns, Laz, wir haben nicht das Recht, ihn einfach fallen zu lassen. Nicht jetzt, wo er seine kleine Tochter auf so furchtbare Weise verloren hat.« »Aber wenn ich Wiseman nicht verfolgt hätte-«
»Sie waren immer schon Inschys Liebling. Er braucht jemanden, mit dem er reden kann, und dieser Jemand sind Sie. Außerdem, was kann denn schon passieren? Dass er Sie ein bisschen anbrüllt? Na und, wenn's ihm danach besser geht, warum nicht? Finden Sie nicht, dass wir ihm das schuldig sind?«
Logan fluchte. Aber Steel hatte recht: Das war er Insch schuldig. »Okay, okay, ich schau bei ihm vorbei.«
»Braver Junge.« Steel hievte sich aus dem Stuhl hoch und ging zur Tür, wobei sie ihm noch über die Schulter zurief: »Aber sagen Sie ihm um Himmels willen nicht, dass ich Sie geschickt habe! Ich hab schließlich einen Ruf als abgebrühtes Miststück zu verlieren.« Es war halb fünf, und Steel war noch immer nicht zurück. Logan saß mit einem frischen Becher Tee an seinem Schreibtisch, vor sich die Akte des Pressebüros über Ian und Sharon McLaughlin - sämtliche Presseerklärungen, die gesammelte Berichterstattung aus den Zeitungen und die Reden, die für den damaligen Polizeipräsidenten geschrieben worden waren. Einer der Zeitungsartikel war
von einem Foto von Ex-DSI Brooks begleitet. Er stand vor dem Gerichtsgebäude, und im Hintergrund war ein behaarter DC David Insch zu erkennen. »VERDÄCHTIGER BLEIBT IN UNTERSUCHUNGSHAFT.« Er breitete den Zeitungsausschnitt auf dem Schreibtisch aus und lehnte sich zurück, um die Tafel des Todes zu betrachten. Wie viele von diesen Menschen waren gestorben, weil Brooks nicht von seiner monomanischen Wiseman-Besessenheit hatte lassen können? Logan rief Colin Miller an und bat ihn um einen Gefallen. » Was, schon wieder? Du schuldest mir vom letzten Mal noch ein Mittagessen.«
»Tu mir noch den einen Gefallen, und dann machen wir ein Abendessen draus - ich besorge uns was beimThai,ja?«
»Ich höre ... «
»Ich möchte, dass du für mich euer Archiv durchforstest. Vermisstenanzeigen, Einbrüche, Ausbrüche von Lebensmittelvergiftung,
Creutzfeldt-Jakob ... all so was. Von 1987 bis 1990.« Schweigen am
anderen Ende der Leitung.
» Willst du mir vielleicht auch verraten, worum es bei der Sache
geht?«
»Nö.«
»Du erwartest von mir, dass ich den gesammelten Schrott von drei
Jahren durchwühle, und willst mir rein gar nix verraten?« »Hör
mal, wir-«
»Exklusivgarantie. Ich krieg die Story, was immer es ist, sonst
rühr ich keinen Finger.«
»Ich versuche einfach nur, die ursprüngliche Ermittlung in einen
Kontext zu stellen.«
»Keine Exklusivgarantie, kein Deal.«
Logan sagte, er werde sehen, was sich machen ließ. »Das letzte
Wort hat immer der DI.«
»Wen meinst du - den Fetten oder die Runzlige?«
»Steel. Insch hat noch Sonderurlaub. Seine Tochter -« »Scheiße tut mir leid, Mann, das hatte ich echt vergessen. Pass auf, ich tu, was ich kann, aber ich muss heute Nachmittag so einen Wissenschaftler im Rowett interviewen - >Hepatitis in der Nahrungsmittelkette Wie sicher ist unser Essen?< - so was in der Art.« Genau das hatte ihnen noch gefehlt, dass die Zeitungen die Panik noch weiter schürten.

»Also pass auf, sagen wir um acht im Howff du spendierst mir ein Bier, und dann reden wir über meinen Exklusivbericht.« »Okay, wir ... « Logan schloss die Augen und fluchte in sich hinein. »Heute Abend kann ich nicht, ich hab schon was vor. Morgen?« »Okay, aber du zahlst.«
»Abgemacht.« Logan legte auf und wandte sich wieder der Akte McLaughlin zu - schob das Unvermeidliche vor sich her, bis das schlechte Gewissen und der Hunger die Oberhand gewannen. Ob es ihm passte oder nicht, er musste den Eltern des kleinen Mädchens, dessen Tod er verschuldet hatte, einen Besuch abstatten. Logan parkte den CIDEinsatzwagen am Bordstein und stellte den Motor ab. Dann saß er da und starrte in die nächtliche Landschaft hinaus. Versuchte sich innerlich zu wappnen. Zwei Mal tief durchatmen. Bis zehn zählen. Noch mal bis zehn zählen.
»Also gut ... « Logan nahm die Plastiktüte vom Beifahrersitz. In den Fenstern zur Straße brannte kein Licht, aber in der Einfahrt, wo sonst immer der Range Rover des Inspectors gestanden hatte, parkte ein verbeulter Renault Clio mit der Aufschrift »ALLZEIT MOBIL DANK TAMS AUTOHAUS TuRRIFF!« Logan klingelte an der Haustür. Ding-donggggggg ...
Es war kalt hier draußen. Der schwache gelbe Schein der Straßenbeleuchtung drang durch die Baumkronen und ließ das Herbst laub schillern wie Reptilienhaut. Ein Windstoß riss ein paar Blätter ab, die in den Vorgarten gewirbelt wurden und auf dem glitschigen Teppich aus den Leichen ihrer Vorgänger landeten. Er drückte erneut auf die Klingel.
Und noch einmal, dann würde er es aufgeben und nach Hause fahren. Ding-donggggggg . ..
Das Fenster über der Tür wurde hell.
»Inspector?«
Ein Klacken, ein Klirren - und die Tür wurde einen Spaltbreit geöffnet. Gleich darauf hörte Logan schlurfende Schritte, die sich vom Eingang entfernten.
»Inspector? Hallo?« Logan legte eine Hand auf das Holz und stieß dieTür auf. Der Flur lag im Dunkeln, aber am anderen Ende konnte er gerade eben die kugelförmige Silhouette des Inspectors ausmachen, der einen Fuß auf die unterste Stufe setzte und die Treppe hinaufzusteigen begann. Logan trat ein und schloss die Tür hinter sich. »Ist alles in Ordnung?«
Insch ging einfach weiter, und Logan hörte nur noch das Knarren der Stufen, als er aus seinem Blickfeld verschwand. »0 Gott ... « Logan warf einen Blick ins Wohnzimmer - es sah aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen. Sofa und Sessel umgeworfen, die Füllung herausgerissen, die Holzrahmen geknickt, der Couchtisch nur noch ein Haufen von verbogenem Metall und Glasscherben. Im Esszimmer sah es mindestens genauso schlimm aus: die Stühle zerbrochen, der Tisch umgekippt - die kreisrunde verkohlte Stelle auf der Tischplatte im Halbdunkel gerade eben zu erkennen. Bei der Küche war Insch offenbar die Puste ausgegangen. Logan ging zurück in den Flur und schlich die Treppe hinauf.
Er fand den Inspector in einem kleinen Schlafzimmer, wo er in der Ecke am Boden hockte, umringt von Plüschtieren. Der schwache orangefarbene Schein eines Nachtlichts spiegelte sich glitzernd auf Dutzenden schwarzer Plastikaugen. Ein handgemaltes Schild an derTür warnte: »SOPHIES GEHEIMER PALAST - VORSICHT , GEFÄHRLICHER DRACHE! ! ! «
Logan hielt auf der Schwelle inne. »Wie geht es Miriam?« Insch schniefte, wischte sich mit dem Handrücken über die Nase und griff dann nach einem flauschigen Einhorn. Seine Stimme klang schwach und brüchig. »Sie wollte Ärztin werden. Oder Balletttänzerin. Oder Astronautin. Das wechselte praktisch täglich ... « Er hatte schon seit einigen Tagen nicht mehr geduscht oder sich rasiert; dunkelblaue Stoppeln bedeckten Kinn und Hängebacken, er hatte dicke schwarze Ringe unter den Augen, seine Kleider waren zerknittert und schmutzig. Und er hatte eine Fahne. Logan stakste über das pelzige Minenfeld aus Bären und Dinosauriern und Schweinen und Drachen, um sich mit dem Rücken zu dem ungemachten Bett auf den Boden sinken zu lassen. »Auf dem Präsidium fragen sie alle nach Ihnen. Die Kollegen haben eine Sammlung gestartet. Von dem Geld wollen sie Sophie eine Parkbank widmen.« Es hatte sich so passend angehört, als Steel es ihm gestern erzählt hatte - jetzt klang es nur noch hohl und plump. » ... Es tut mir leid.« »Sie hat mich verlassen. Miriam. Sie ist aus dem Krankenhaus zurückgekommen, hat die Mädchen mitgenommen und ist zu ihrer Mutter gefahren.« Wieder ein Schniefen. »Sie hat gesagt, sie könne meinen Anblick nicht mehr ertragen. Es sei alles meine Schuld.« »Sir, ich-«
»Wiseman war hinter mir her, und sie haben dafür bezahlt.« Er schlang die Arme um das kleine Einhorn und vergrub das Gesicht in seinem Fell.
Logan schloss die Augen und wagte den Sprung von der Klippe. »Es war nicht Ihre Schuld, es war meine. Wenn ich Wiseman nicht eine Verfolgungsjagd geliefert hätte -«
»Er wollte sie an einen Pädophilen verkaufen. Sie wäre in diesem Moment ... « Der hünenhafte Mann schüttelte sich. Als er aufblickte, glitzerten Tränen in seinen Augen. »Wie erklärt man einer Mutter, dass für ihre kleine Tochter der Tod noch das gnädigere Schicksal ist?« »Es tut mir so leid ... « Logan griff in die Einkaufstüte und holte vier Dosen Guinness hervor. »Die hab ich in dem kleinen Supermarkt in Newmachar gekauft. Sind noch kalt.« Er hielt Insch eine hin. rnsch nahm die Dose, riss den Verschluss ring ab und nahm einen tiefen Schluck.
»Hier.« Logan griff noch einmal in die Tüte und nahm eine Familienpackung Gummibärchen und eine Schachtel Terry's All Gold heraus. »Die Pralinen sollten für Miriam sein.«
Der Inspector starrte die Tüte mit den kleinen rosa, rot, orange, grün und gelb gefärbten Figürchen an. »Die darf ich nicht essen. Bin sowieso schon an der Grenze zum Diabetiker ... « Dann schnappte er sich die Tüte aus Logans Hand, riss sie auf und stopfte sich einen Gummibären nach dem anderen in den Mund. Kaute mechanisch und spülte sie mit Guinness hinunter.
Logan machte sich auch ein Bier auf und hob die Dose hoch. »Es wird schon wieder gut.«
»Nein.« Insch schüttelte den Kopf und hielt das kleine PlüschEinhorn fest an die Brust gedrückt. »Nein, wird es nicht. Es wird nie wieder gut.« Das Licht in der Küche wirkte grell und künstlich nach dem weichen Glimmen von Sophies Nachtlicht. Sie saßen am Küchentisch, rnsch über ein Glas Whisky und einen Becher süßen Milchkaffee gebeugt, aus dem Dampfkringel stiegen und seinen kahlen Schädel umwaberten. Logan schob ihm die geöffnete Pralinenschachtel wieder hin. Insch hielt den Blick gesenkt. »Hat er gestanden?«
»Er streitet alles ab; behauptet, ich hätte ihn verprügelt. Können Sie sich das vorstellen? Der Typ könnte mich doch zum Frühstück verputzen. Außerdem hat Alec alles mit seiner Kamera festgehalten.«
Insch nahm sich ein Nektar-Karamell und steckte es in den Mund, gefolgt von einem Schluck Whisky. »Hat er ... ist Sophie auch drauf?«
Logan hätte diese Frage am liebsten gar nicht beantwortet, aber ihm war klar, dass er keine Wahl hatte. »Ja.«
Der Inspector nickte. Und nahm sich noch eine Praline. »Ich will, dass Sie etwas für mich erledigen.« Seine Stimme war ein dunkles Grollen, kälter als die Novembernacht und der Wind, der vor dem Küchenfenster heulte. »Ich will, dass Sie nach Craiginches fahren und Wiseman sagen, dass es mir leid tut.«
Logan hätte es fast die Sprache verschlagen. »Sagten Sie gerade
-«
»Ich hätte ihn niemals angreifen dürfen. Ich war Polizeibeamter, er ein Gefangener, ich hatte kein Recht dazu.« Insch trank die Hälfte seines Whiskys in einem Zug. »Ich habe zu Brooks aufgeschaut. Er war alles, was ich auch sein wollte: Er leistete ganze Arbeit, sorgte dafür, dass die Kerle hinter Gitter kamen. Mit den Vorschriften hat er es nicht so genau genommen, aber es ... es hat eine ganze Weile gedauert, bis ich begriffen habe, dass er im Unrecht war. Dass der Zweck nicht die Mittel heiligt, schon gar nicht, wenn das Mittel darin besteht, den Verdächtigen windelweich zu prügeln. Damit haben wir uns auf eine Stufe mit den Verbrechern gestellt.« Der letzte Schluck Whisky verschwand. »Sagen Sie ihm das?«
»Sind Sie sicher?«
Der Inspector hielt das Kristallglas in seiner riesigen Pranke und drehte es, sodass kleine Diamanten aus Licht auf der TIschplatte tanzten. »Und dann sagen Sie diesem Stück Scheiße, dass ich auf ihn warten werde.«
»Sir, das können Sie nicht machen. Er ist -«
»Es ist mir egal, wie lange es dauert - ich werde ihm mit meinen bloßen Händen die Eier abreißen und sie ihm zu fressen geben.« »Aber -«
»Kein Schwein wird je seine Leiche finden.«
»Es ist vorbei. Selbst wenn wir ihm die Fleischer-Morde nicht anhängen können - nach dem, was er Ihnen und Miriam und Sophie angetan hat, werden sie ihn nie wieder herauslassen. Er wird im Gefängnis von Peterhead sterben.«
Insch blickte auf. Seine schwarzen Augen blitzten bedrohlich. »Ich weiß. Und ich werde dabei sein, wenn er den Löffel abgibt, mit meinen Händen um seinen Hals.«

33

Der Donnerstagmorgen rüttelte an dem winzigen Fenster des Dokumentationsbüros und bildete mit dem Wind und dem Regen einen Kontrapunkt zum Ticken und Gluckern des einsamen, schwachbrüstigen Radiators. Logan steckte sich den Finger ins Ohr und versuchte es noch einmal. »Nein, nicht McKay, McRae«, brüllte er in den Hörer. »Mike, Charlie, Romeo, Alpha, Echo.« Statisches Rauschen. Ein hoher Summton.
»Spreche ich mit Detective Superintendent Danby? Hallo? Sie haben eine Nachricht hinterlassen, es ging um die Opfer des Fleischers in Newcastle ... «
Wieder dieses Summen, und dann: » ... nicht wahr?« Die Stimme des DSI war wie ein Nebelhorn mit Geordie-Akzent.
»Tut mir leid, ich kann Sie kaum verstehen.«
»Also noch mal-ich bin die Akten durchgegangen, okay? Da steht nichts davon, dass sie bei den Weight Watchers waren.«
DI Steel kam ins Zimmer geschlappt, aber Logan hob die Hand, ehe sie den Mund aufmachen konnte. »Ich weiß«, sagte er, »ich habe eine Kopie der Ermittlungsberichte vor mir liegen. Aber hat irgendjemand die Angehörigen gefragt? Ich meine, wenn es keinen Grund gäbe -«
» Was erwarten Sie denn von mir? Soll ich losziehen und die

Verwandten von den armen Schweinen fragen, ob ihre Lieben mal
versucht haben abzunehmen? Das ist fast zwanzig Jahre her, nicht wahr? «
»Hören Sie, ich würde ja nicht fragen, wenn wir hier nicht einige Opfer hätten, die tatsächlich Mitglieder waren, und -«
»Und Sie vermuten, dass er sie auf diese Weise findet? « »Nunja-«

»Ich setze ein paar Behelmte darauf an, okay? Mehr kann man nicht verlangen, nicht wahr?«
»Danke, Sir. Ich weiß Ihre Hilfe zu schätzen.«
»Sie können uns danken, indem Sie das Schwein schnappen.«
Steel wartete, bis Logan aufgelegt hatte, und pflanzte sich dann auf die Ecke seines Schreibtischs, um einen Blick auf seine Notizen zu werfen. »Herrgott noch mal, dieser WeightWatchers-Geschichte sollten Sie doch schon vor Tagen nachgehen. Was zum Henker haben Sie die ganze Zeit getrieben?«
»Ist doch längst erledigt. Das war eben der Rückruf aus Newcastle. Und wie kommt's eigentlich, dass Sie heute Morgen so gut drauf sind?«
Sie warf ihm einen scheelen Blick zu. »Hören Sie schon auf, ich bin nicht in der Stimmung dafür. Wo steckt denn Defective Constable Rennie?«
»Bain hat ihm noch mehr von diesen INTERPOL-Berichten aufs Auge gedrückt.«
»Na klar, als ob uns das weiterbringt.« Sie steckte die Hände unter die Achseln und wandte sich zur Tafel des Todes um, die in ihrer ganzen blutigen Pracht das Zimmer beherrschte. »Susan hat mir gestern Abend einen Heiratsantrag gemacht.«
»Darf man gratulieren?«
»Weil ich ja noch nicht genug Stress hab. Letztes Jahr hieß es andauernd: >Wollen wir uns nicht 'ne Katze anschaffen?<, und jetzt heißt's: >Wollen wir nicht heiraten?< Sie wissen ja, was dann als Nächstes kommt, oder? Babys.« Sie schüttelte sich. »Sind mir einfach nicht geheuer, die kleinen Bälger ... «
Sie begann in den Papieren auf Logans Schreibtisch herumzuwühlen. »Also, nun erzählen Sie schon - wie geht's ihm? Insch?« Hockt wie ein Häufchen Elend am Küchentisch und heult. Sinnt auf Rache. Ist depressiv. Gemeingefährlich. Zerstörerisch. Ertränkt seinen Kummer in Alkohol. Trauert ... »Ganz okay.«
Steel nickte. »Dachte ich mir. War immer schon hart im Neh men, unser Inschy.« Sie hielt inne, als sie zu der Klarsichthülle mit Wisemans zweitem - ins Reine getippten - Geständnis kam. »Das ist ja furchtbar ... « »Ich hatte einen Anruf aus Craiginches - Ken Wiseman hat gestern Richard Davidson grün und blau geschlagen. Ich dachte, ich fahre vielleicht mal hin und rede mit ihm. Vielleicht kann ich ihn ja auch dazu befragen.« Er deutete auf das Geständnis.
»Wie denn - Wiseman weigert sich, mit Faulds, Bain, mir oder diesem komischen Psychofuzzi aus Liverpool zu sprechen, aber unser Polizeiheld DS Logan McRae wird ihn zum Reden bringen?« »Ich meinte ja nur-« »Ach, mir doch egal.« Sie ließ das Geständnis wieder auf Logans Schreibtisch fallen. »Das ist jetzt die Ermittlung unseres allmächtigen DCS Bain. Machen Sie doch, was Sie wollen, ich geh jetzt eine rauchen.« Sie stand auf. »Ich würde ja sagen, nehmen Sie Alec mit, aber der klebt mit seiner Kamera nur noch am Arsch von Seiner Heiligkeit DCS Bain.« Mit kläglicher Stimme fuhr sie fort: »Oh, Detective Chief Superintendent, Sie sind ja so groß und stark und klug!« Wahrscheinlich war es besser so - Logan wollte eigentlich lieber kein Filmteam von der BBC dabeihaben, wenn er Inschs Nachricht überbrachte. »Aber vergessen Sie nicht, dass wir um halb eins diese blöde externe Revision mit Strathclyde haben.«
»Aber ich bin nicht-«
»Wenn ich dabei sein muss, sind Sie es auch. Und Kneifen gilt nicht, also versuchen Sie's gar nicht erst. Halb eins: Wenn Sie zu spät kommen, dann ... mach ich was ganz Gemeines mit Ihnen. Ist mir grad zu anstrengend, mir was auszudenken, aber angenehm wird's nicht, das sag ich Ihnen.« Wiseman hustete. Dann spuckte er das Resultat seiner Bemühungen auf den zerkratzten Linoleumboden. Der Vernehmungsraum sah nicht gerade aus, als wäre er den Seiten von Schöner
Wohnen im Knast entsprungen, aber der glitzernde Schleimbatzen am Boden machte die Sache auch nicht besser. Das Gesicht des Metzgers war eine einzige Ansammlung von Blutergüssen, Pflastern, kleinen weißen Kreuzstichen und Schorfkrusten. Logan trank noch einen kleinen Schluck von dem kaffeeähnlichen Gebräu aus dem Automaten am Empfang. »Mir ist zu Ohren gekommen, dass Sie und Richard Davidson eine kleine Meinungsverschiedenheit hatten.« Wiseman zuckte mit den Achseln. »Manche Leute sind einfach dumm geboren.«
»Sie haben ihn krankenhausreif geprügelt: gebrochenes Bein, angebrochene Rippen, Gehirnerschütterung -«
»Der kleine Scheißer hat mich dumm angemacht und mir was von seiner Mami vorgejammert.« »Meinen Sie nicht, dass Sie schon genug Schwierigkeiten haben, Ken?«
»Was wollen die denn groß machen - mich einsperren?«
Da war allerdings etwas dran.
»Ich habe eine Nachricht für Sie. Von DI Inseh. «
»Darf ich raten - er wird mich umbringen? Wenn ich je wieder aus Peterhead rauskomme, dann nur in einem Leichensack?« Wiseman schnaubte. »Weiß ich alles schon. Sein Kumpel Brooks hat dasselbe gesagt. Und wie's dem ergangen ist, wissen wir ja.«
Schweigen.
»Er sagt, es tut ihm leid.«
Der Ex-Metzger runzelte die Stirn, lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und schürzte die Lippen. Er senkte den Blick auf die Handschellen, die sein linkes Handgelenk mit dem Kunststoffgips an seinem rechten Arm verbanden, und hob ihn dann zu der Kamera an der Wand. »Was tut ihm leid?«
Aber Logan dachte gar nicht daran, vor laufender Kamera zu sagen, dass Insch einen Gefangenen tätlich angegriffen hatte, auch wenn es schon siebzehn Jahre her war. »Ich möchte mit Ihnen über Ihr Geständnis sprechen.«
»Ich dachte, darüber reden wir gerade?«
Logan zog die Klarsichthülle aus der Tasche und legte sie auf denTisch. »Ich bin's gewesen. Ich hab's getan, und es tut mir leid. Ich wollte ihr nicht wehtun, aber ich hab es getan. Es war alles voller Blut
-«
»Ich weiß, was da drinsteht.«
»Hinterher wusste ich nicht, was ich machen sollte, also habe ich
mich der Leiche entledigt, indem ich sie zersägte und die Teile beseitigte -<<<
Wiseman beugte sich ruckartig vor und schlug mit seinem schmuddeligen Kunststoffgips auf die zerkratzte Tischplatte. »Scheiße, ich hab gesagt, ich weiß, was da drinsteht!«
Logan lächelte. Er hatte das Geständnis und die Attacke gegen Richard Davidson nur als Vorwand benutzt, um Inschs Nachricht loszuwerden, aber irgendwie war es ihm gelungen, einen wunden Punkt zu treffen. Der Metzger reagierte ja sonst auf alles mit betonter Gleichgültigkeit ... »Wer war sie?«
»Sie war niemand. Ich hab mir das nur ausgedacht. Das war es, was sie hören wollten. Sie sagten, sie würden -«
»Erinnern Sie sich an Angus Robertson? Das Monster von Mastrick? «
»Ich muss nicht hier sitzen und mir das anhören.«
Logan deutete auf die Kamera und den Vollzugsbeamten, der an der Tür des Vernehmungsraums stand. »Wir sind hier im Gefängnis und nicht in einem Club, falls Sie das vergessen haben. Robertson sagt, er hätte die Zelle direkt neben Ihnen gehabt. Und einmal hätten Sie ihm spätabends von der Frau erzählt, die Sie zerstückelt hatten, und von dem Typen, den Sie in der Dusche zu Tode geprügelt hatten.«
»Sie glauben einfach, was dieser Robertson so erzählt? Dieses verdammte Lügnerschwein hat fünfzehn Frauen ermordet -«
»Wer war sie?«
»Leck mich.«
»Ihr Kofferraum war voller Blut.«
»Und Sie haben das Hirn voller Scheiße.«
Noch ein kleiner Schluck von dem scheußlichen Kaffee. »Warum sind Sie weggelaufen, Ken?«
»Sind Sie taub? Ich hab doch gesagt ... « Er schien eine Weile zu brauchen, um zu kapieren, dass Logan das Thema gewechselt hatte. »Was sollte ich denn tun? Einfach rumsitzen und warten, bis dieser fette Wichser mir wieder was anhängt? Genau wie letztes Mal?«
»Irgendjemand bringt da draußen immer noch Leute um.«
»Das bricht mir das Herz.«
»Wer war sie? Die Frau?«
»Leck - mich.«
Logan warf seinen Plastikbecher mit dem Rest Plastikkaffee in denAbfalleimer. Eine kleine milchig-braune Fontäne spritzte auf, als er auf dem Boden aufschlug. »Na schön. Lügen Sie, so viel Sie wollen, aber ich werde es noch herausfinden.«
Wiseman begann schallend zu lachen. »Oh, der große, böse Polizist, ich krieg echtAngst.«
»Bringen Sie ihn raus.« Logan kam gerade rechtzeitig im Präsidium an, um eine lange Reihe von tapferen Aberdeener Gesetzeshütern im Sitzungssaal verschwinden zu sehen. DI Steel, die sich am Ende der Schlange herumdrückte, warf ihm einen bösen Blick zu. »Was hab ich Ihnen gesagt, Mann?« »Ich hab im Stau gesteckt, okay?« Sie packte seinen Arm und zischte ihm mit rauchiger Flüsterstimme ins Ohr: »Also, passen Sie auf: Sie richten sich da drin ganz nach mir - keine freiwilligen Angaben, kein Nähkästchengeplauder und verdammt noch mal keine gegenseitigen Schuldzuweisungen. Wir werden diesen Glasgower Heinis eine geschlossene Front bieten. Verstanden?« Eine Stimme von drinnen: »Inspector? Wir wären dann soweit.« »Einen Moment noch.« Und dann noch mal im Flüsterton: »Es ist alles streng nach Vorschrift abgelaufen.«
»Ich dachte, diese externe Revision sollte uns helfen, neue Herangehensweisen an den Fall zu identifizieren?« »Ach, nun seien Sie mal nicht so verdammt naiv. Was glauben Sie denn, was die mit Insch machen werden, wenn sie zu dem Schluss kommen, dass er die Ermittlung verbockt hat? Ihm auf den Rücken klopfen und ihm eine große Tüte Bonbons schenken?« Wieder diese Stimme: »Inspector?«
»Nicht vergessen - alles streng nach Vorschrift.« Sie drehte sich um und zerrte Logan in den Sitzungssaal. »Entschuldigen Sie bitte, Sir, aber DS McRae hatte Probleme beim Schuhebinden, und ich musste ihn beaufsichtigen.«
DCS Bain winkte sie zu zwei freien Plätzen. »Bitte, lassen Sie sich ruhig Zeit ... «
Logan nahm neben Steel Platz und ... oh ... Scheiße war das einzige Wort, das ihm spontan dazu einfallen wollte. Die Abordnung aus Glasgow saß vorne am Tisch. Die DCI, die sie mit der Leitung der Revision betraut hatten, nahm den Platz in der Mitte ein - in den Vierzigern, rote Haare, schickes Kostüm, stattliche Erscheinung; zu ihrer Linken saß ein bärtiger Sergeant mit einem Gesicht voller Aknenarben; und zu ihrer Rechten, als Protokollführerin PC Jackie Watson. Scheiße, Scheiße und noch mal Scheiße. »Können Sie sich vielleicht endlich mal hinsetzen? Mir wird ganz schlecht bei diesem Hin-und Hergerenne ... « Steel hatte sich schon den zweiten Nikotinkaugummi genehmigt und kaute mit offenem Mund, während Logan im Dokumentationsbüro auf und ab ging und so tat, als läse er eine Zeugenaussage vom Januar 1988. »Warum musste es ausgerechnet sie sein?«
»Was glauben Sie denn? Sie kennt beide Seiten, sie kennt vor allen Dingen unsere ganzen schmutzigen Geheimnisse, und Mann, jetzt setzen Sie sich endlich auf Ihren Arsch, sonst knall ich Ihnen eine!« »Hat mich die ganze Zeit kein einziges Mal angeschaut, als wäre ich ein Wildfremder.«
»Nichts ist so furchtbar wie der Zorn einer verschmähten eisernen Jungfrau.« Steel blies die Backen auf und versuchte mit ihrem Kaugummi eine Blase zu machen. Ohne Erfolg. »Wie spät ist es?«
»Zwanzig vor fünf.«
»Also noch Zeit für ein letztes Tässchen, ehe es Richtung Pub geht. Holen Sie's uns,ja?«
Logan machte sich daran, die Berge von schmutzigen Tassen einzusammeln. »Ich kann heute Abend nicht - bin schon verplant.«
»Ach ja? Heißes Date, wie? Die scharfe Rachael von der Staatsanwaltschaft ist wohl wieder auf der Pirsch, wie? Oder haben Sie sich eine achtzehnjährige Nymphomanin aufgerissen wie unser Rennie? Wollen wohl Watson ein bisschen eifersüchtig machen, hm?«
Logan ging nicht auf die Provokation ein. »Faulds hat immer wieder gesagt, wir müssten mal in derTrinity Hall vorbeischauen und mit jemandem von der Fleischerinnung über die ursprüngliche Ermittlung reden. Ich habe jetzt einen Termin mit ihrem Boxmaster.«
»Was ist denn das - so 'ne Art Superheld? Boxmaster und Kickboy, das unschlagbare Duo?«
»So eine Art Mittelding zwischen einem stellvertretenden Vereinsvorsitzenden und einem Buchhalter, glaube ich.«
»Und das kann nicht bis morgen warten?«
»Der Typ hatte nur heute Abend Zeit. Wollen Sie Tee oder Kaffee?«
»Überraschen Sie mich doch.«
Als Logan aus der Kantine zurückkam, hing Alec schlaff auf
einem der Besucherstühle und jammerte über Des Bain. »Wissen

Sie, womit ich den ganzen Tag zugebracht habe? Irgendwelche todlangweiligen Sitzungen durfte ich filmen. Und gestern auch schon.«
Logan drückte Steel ihren Kaffee in die Hand.
»Oh, danke schön.« Steel schlürfte genüsslich. »Sehen Sie, das kommt davon, wenn man sich an Bain dranhängt. Wären Sie mal lieber beim A-Team geblieben, Sie treulose Tomate. « Sie fuhr sich mit der Hand durch ihre an einen aufgeschreckten Terrier erinnernde Frisur. »Und außerdem sehen wir viel besser aus.« Alec sackte noch weiter in sich zusammen. »Sie haben nicht zufällig irgendwas Aufregendes vor?«
Steel nickte. »In einer Viertelstunde verdufte ich in Richtung Pub.« Sie deutete auf Logan. »Unser Sonnyboy hier muss zur Trinity Hall, weil keiner mit ihm spielen will.«
Der Kameramann horchte auf. »Cool! Darf ich mitkommen?«
Logan hob die Schultern. »Es-«
»Sekunde ... « Steel stellte ihren Kaffeebecher ab und musterte ihn mit zusammengekniffenen Augen. »Haben Sie etwa vor, irgendwelche sensationellen Ermittlungsfortschritte zu machen, während Sie dort sind?«
»Das bezweifle ich.« Er griff nach der Liste der Innungsmitglieder, die 1990 vernommen worden waren, und steckte sie sich unter den Arm. »Die Hälfte der Typen waren schon Ende fünfzig, als Brooks sie vor siebzehn Jahren befragte. Die meisten machen wohl inzwischen ihre Würstchen droben in der großen Himmelsmetzgerei.«
»Na ja, mag sein.« Steel schnappte sich ihre Jacke. »Aber ich will lieber kein Risiko eingehen. Wenn Alec dabei ist, bin ich auch dabei.« Der kleine alte Mann, der sie am Seiteneingang der Trinity Hall in Empfang nahm, trug eine Strickweste, einen zerknitterten Anzug und ein strahlendes Lächeln. »Ich wollte immer schon mal bei einer Mordermittlung helfen«, sagte er, während er sie in ein winziges Treppenhaus bat. »Ich liebe The Bill, Frost, Inspector Barnaby, eSI und Die Methode Hill, obwohl, das ist ja eigentlich keine Polizeiserie, oder? Mehr so eine Psychogeschichte. Ich hab auch mal jemanden kennengelernt, der bei Taggart mitgespielt hat.« Er hielt inne, eine Hand an der anstaltsgrünen Doppeltür. »Also, möchten Sie die Zweieinhalb-Pence-Tour, oder darf es die komplette Trinity-Hall-Experience sein?« Logan rang sich ein Lächeln ab. »Wie wär's, wenn wir uns nur auf die Fleischerinnung konzentrieren würden, Sir?«
»Wunderbar! Ach, und sagen Sie doch Ewan zu mir - >Sir< hört sich so nach altem Mann an!« Er zwinkerte, lachte, bekam einen Hustenanfall, der in einem rasselnden, pfeifenden Atemzug endete, und stieß dann die Doppeltür auf, hinter der ein langer, düsterer Gang mit einer Galerie alter, düsterer Ölgemälde zum Vorschein kam. Schwache Spots warfen kleine Lichtkegel auf die Bilder und den dunkelblauen Teppich. »Die Trinity Hall ist wohl eines der bestgehüteten Geheimnisse von Aberdeen: Wussten Sie, dass wir hier ein Portrait von König William dem Löwen haben? Eines der ältesten Gemälde im ganzen Haus, ist schon seit Jahrhunderten im Besitz der Zünfte. Absolut unbezahlbar, wir bekommen es noch nicht mal versichert. Wir haben Schwerter aus der Schlacht von Harlaw von 1411. Die Sieben Zünfte waren nämlich schon immer ein wesentlicher Faktor in der Stadtgeschichte. Wussten Sie, dass über Hunderte von Jahren ... «
Logan ließ ihn weiter über die Weber, die Zimmerleute und Böttcher, die Schuster, die Schmiede, die Schneider, die Bäcker und die Fleischer schwadronieren, während sie an unbeleuchteten Versammlungsräumen vorbeischlenderten. Steel schlappte hinterdrein und knallte ab und zu mit ihrem Nikotinkaugummi. Eine Wand des Korridors war mit merkwürdigen, altmodischen Gemälden in reich verzierten Goldrahmen behängt, deren Farbe im Lauf vieler Jahre stark nachgedunkelt war. Jedes war mit einem Wappen, irgendwelchen Verzierungen und einer langatmigen Inschrift versehen, die im schummrigen Licht kaum zu entziffern war. Gegenüber hingen ausschließlich Portraits, die alte Männer mit säuerlichen Mienen in diversen abweisenden Posen zeigten.
»Mannomann«, unterbrach Steel eine komplizierte Anekdote über den Bau des ersten Flesh House oder Schlachthofs im Jahr 1631, mit dem das Schlachten von Tieren auf offener Straße unterbunden werden sollte, »wer hat denn die ganzen hässlichen Typen hier bestellt - mit 'ner Extraportion Hässlichkeit als Beilage?« Sie deutete auf eines der Gemälde. »Da sieht meine Katze von hinten ja noch besser aus.«
»Ah ... ja ....« Der alte Mann schielte nach Alecs Kamera. »Das ist übrigens .. «
»Meine Fresse! Der hier sieht aus wie 'ne Warze mit Schnurrbart!«
»Und, äh ... das hier«, wechselte Nennt-mich-Ewan rasch das Thema, »ist das Wappen der Fleischerzunft.«
Das Gemälde war ungefähr so groß wie Logans Küchentisch. In der Mitte war ein roter Wappenschild zu sehen, mit drei Messern, einer Axt und einem der kleinen Kastelle aus dem Wappen von Aberdeen; rechts daneben ein abgetrennter Widderkopf, links ein Ochsenkopf. Unter jedem der Köpfe befand sich eine Passage in schnörkeliger, von rissigem altem Firnis überzogener Schrift.
Steellas mit zusammengekniffenen Augen: »> When sacerdotal
sacrifice and leasts, made altars smoak with blood of slaughtered beasts ... «<
Der alte Mann seufzte. »Sie müssen wissen, dass die Fleischerzunft auf eine Zeit zurückgeht, als Aberdeen noch in den Kinderschuhen steckte - was übrigens für alle Zünfte gilt. Wenn Sie einen Blick in unsere Bücher werfen, werden Sie immer wieder auf die gleichen Familiennamen stoßen, Jahr für Jahr, Jahrhundert für Jahrhundert. Generationen von Fleischern, alle mit Leib und Seele dem Dienst an ihrem Handwerk und ihrer Gemeinde verschrieben.« Er zählte die einzelnen Punkte an den Fingern ab. »Almosen für die Bedürftigen, Finanzierung öffentlicher Projekte, Sozialfürsorge zu einer Zeit, als von einem Staatlichen Gesundheitsdienst noch lange keine Rede sein konnte. Was jetzt passiert, hat nichts mit unserer Zunft zu tun. Man sollte uns nicht brandmarken, nur
weil irgend so ein ... weil irgendjemand sich die Worte von diesem Gemälde unter den Nagel gerissen hat.«
»Ist schon okay«, meinte Steel, »Sie können ihn ruhig einen schwanzlutschenden Hühnerficker nennen - ich fall schon nicht in Ohnmacht.« Sie zwinkerte verschmitzt. »Also, nun sagen Sie schon
- wie viele Leute hatten vor zwanzig Jahren Zugang zu diesem Gebäude?«
»Dieses Gemälde ist über hundertachtundsiebzig Jahre alt, Inspector. Wir haben jedes Jahr mehrere Tage der offenen Tür, an denen wir den Besuchern Führungen anbieten, ihnen alles erklären und versuchen, ihnen die Geschichte unserer Sammlungen ein wenig nahezubringen. «
»Das heißt also, dass im Grunde-«
»Und jede Zunft gibt einmal im Jahr eine große Abendgesellschaft mit Tanz. Die Mitglieder laden ihre Freunde und Verwandten ein, manchmal auch ihre Kunden.« Er starrte die Gemälde an. »Unseren diesjährigen Ball mussten wir absagen. Niemand will mehr eine Einladung von den Fleischern annehmen, jetzt, wo all diese schrecklichen Dinge passieren ... «
Was nicht weiter überraschend war. Logan zog seine Liste der Namen von 1990 aus der Tasche. »Wurden Sie im Zuge der ursprünglichen Ermittlungen auch vernommen?«
»Nein. Mein Onkel ist 1974 gestorben - ich bin damals für ein halbes Jahr nach Cupar zurückgegangen, um zu helfen, die Dinge zu regeln, und am Ende neunzehn Jahre geblieben. Bin erst '93 wieder hier raufgezogen.« Er lächelte. »So hab ich die ganze Aufregung verpasst.«
»Sagt Ihnen irgendeiner dieser Namen etwas?«
Ewan zückte eine Halbmondbrille und putzte sie mit dem Zipfel seiner Strickweste. Selbst mit Brille musste er die Liste auf Armeslänge halten, ehe er die Namen einen nach dem anderen durchgehen konnte. »Oh ja, der ist noch hier ......... Der auch ... Der arme Charles hatte Bauchspeicheldrüsenkrebs ......... Der ist mit seinen Enkeln nach Australien ausgewandert ... Keine Ahnung, war vor meiner Zeit ... Lungenentzündung ... Alzheimer ... Also, Peter, den hab ich schon Jahre nicht mehr gesehen - ich glaube, der ist jetzt im Pflegeheim ... « Und so weiter. Ewan schien in sich zusammenzusinken, als er zum Ende der Liste kam. »Tut mir leid. Aber wenn ich sie da so alle schwarz auf weiß aufgelistet sehe ... am Ende erwischt es uns alle ... «
Er nahm seine Brille ab und ging weiter den Korridor entlang. »Möchten Sie die Galerie der Verstorbenen sehen?«
Es war eher ein Durchgang als eine Galerie - ein langer, schmaler Raum, der an den großen Saal angrenzte. An den Wänden hingen in riesigen vergoldeten Rahmen Dutzende kleiner Schwarzweißfotos. »Als ich hier angefangen habe«, sagte Ewan und deutete auf die altmodischen Portraits steifer, förmlicher Herrschaften mit wild wuchernder viktorianischer Gesichtsbehaarung, »da habe ich meine Gäste hier herumgeführt, und wir haben uns köstlich über die ganzen bizarren Bartträger amüsiert. Schauen Sie mal den hier«
- er zeigte auf einen jungen Mann mit üppigen Koteletten und einem Backenbart, der weit über den Kragen seines gestärkten Hemds hinauswucherte - » ... wie aus dem Wolfsmensch entsprungen, nicht wahr? Aber wenn Sie erst mal die Gesichter von Leuten hier sehen, die Sie selbst gekannt haben, dann wird Ihnen schlagartig klar: Das waren alles Menschen. Menschen mit Hoffnungen und Träumen, genau wie Sie und ich. Mit Familien, die sie geliebt haben. Mit Frauen und Kindern, die um sie getrauert haben ... «
Er führte sie ein Stück weiter zu einem anderen riesigen Bilderrahmen. Dieser hier war von einem kleinen Wappen aus Gips gekrönt: roter Hintergrund, Messer mit gekrümmter Klinge. Der Rahmen war nur halb gefüllt, und manche der Fotos waren schon in Farbe, wenn auch verblasst zu diesem eigentümlichen Siebzigerjahre-Orange. Breite Revers, braune Anzüge - und noch mehr Koteletten.
»Und das hier«, erklärte Ewan, »sind unsere verstorbenen Mitglieder der letzten Jahre. Da ist Charles, ich habe Ihnen von ihm erzählt. Simon, Craig, Thomas ... Das da ist John - er war bei der Landung in der Normandie in der zweiten Angriffswelle. Und das ist mein alter Mentor Edward. Ein wunderbarer Mann - Vollwaise, ist in einem Kinderheim aufgewachsen, kam aus dem Nichts und besaß am Ende drei Metzgereien und ein Haus in Rubislaw Den. Sie konnten selbst keine Kinder bekommen, deshalb haben sie ein kleines Mädchen aus einer zerrütteten Familie adoptiert.« Er zeigte auf das Foto eines Mannes mit einer lächerlichen überkämmten Glatze. »Robert hier hat einen kleinen Jungen mit Kinderlähmung zu sich genommen. Jane und ich hatten selbst zwei Mädchen, aber ich habe Edwards Beispiel nie vergessen. Also haben wir dann noch unseren Jüngsten, Ben, adoptiert. Am Tag seiner Geburt auf den Stufen der St. Nicholas Church ausgesetzt. Wie kann man ein Menschenleben einfach so wegwerfen? Es ist verrückt ... « Ewan starrte eine Weile schweigend die Fotos an. Dann ging er sie wieder einen nach dem anderen durch: »Krebs, Krebs, Herzinfarkt, Lungenentzündung, Krebs; Thomas hatte einen Schlaganfall, zwei Wochen nach dem Tod seiner Frau; Edward und Sheila sind bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Robert ist auf der Union Street mit einem Aneurysma zusammengebrochen.«
Er tippte mit dem Finger auf das Glas. »Eines Tages werde ich auch da drin hängen. Und die Leute werden kommen und über mein Foto lachen. Ich werde tot sein, aber ich werde immer ein Teil von etwas sein. Darauf kommt es doch an, nicht wahr? Dass man nicht ganz und gar verschwindet ... « »Pierdolana kurwa Scheiße.« Andrzej Jaskolski drückte noch einmal fest auf den Startknopf. »Komm schon, dujebany Scheißteil!« Er trat gegen die Metallwand, aber die Mühle sprang immer noch nicht an. Typisch: Zuerst fielen die Siedekessel zwei Tage lang aus, und jetzt war auch noch die pierdolone Knochenmühle kaputt. »Geh nach Großbritannien«, hatte seine Frau gesagt, »verdien einen Haufen Geld, komm wieder und mach in Warschau deine ei gene Klinik auf. Werde ein reicher Mann.« Kurwa mac. Den Facharzt für Orthopädische Therapie in der Tasche, und jetzt durfte er hier in der stinkenden Abdeckerei schuften, in diesem stinkenden Schlachthof in einem stinkenden schottischen Kaff am stinkenden Arsch der Welt. Noch ein Tritt. »Spring schon an, du beschissenes Miststück!« Noch ein Tritt, und die Maschine erwachte rumpelnd zum Leben. Die gewaltigen Stahlzähne am Boden des Trogs mahlten sich durch Knochen und Fleischreste und Fett. Nur dass keine kleingehackten Knochen in den nächsten Trichter fielen.
Ja pierdol~!
Er packte die lange Holzstange, die an der Wand lehnte, und stocherte in der Knochenmasse herum.
Stocherte und rührte und stocherte - plötzlich machte es klonk, und der Haufen fiel in sich zusammen. Ein knirschendes Geräusch, und Knochen-und Knorpelteile kullerten in den nächsten Trichter, wo sie in noch kleinere Stücke zermahlen werden sollten.
Andrzej Jaskolski wandte sich ab, um die Stange wieder an ihren Platz zu stellen. Heute Abend würde er mit den anderen polnischen Arbeitern aus dem Schlachthof in die Stadt gehen. Etwas trinken. Tanzen. Vielleicht eine nette Frau kennenlernen, die ihn in ihre Wohnung mitnehmen würde, damit er nicht in seine jebanego Pension zurückgehen musste, wo es kein heißes Wasser gab und die Decke voller Flecken und das Bett aus Beton war.
Er erstarrte in der Bewegung, die Stange noch in der Hand, und blickte in die stinkenden Masse von Rinderknochen. Schweißperlen traten ihm auf die Stirn. Er hoffte inständig, dass seine Augen ihm einen Streich spielten.
Aber das taten sie nicht. »0
kurwajebana mac ... «

34

Logan hatte noch nie zuvor einen Schlachthof gesehen. Er hatte ein Holzgebäude mit blutverschmiertem Betonboden und brüllenden Rindern erwartet, aber von außen wirkte Alaba Farm Fresh Meats eher wie eine Lagerhalle: ein großer Bau aus Hohlblocksteinen mit grünem Metalldach und einem zweistöckigen Büroanbau, alles versteckt hinter einer dichten, dreieinhalb Meter hohen Leylandzypressenhecke. Nur der Geruch verriet, was dahinter tatsächlich vorging. Das Firmenschild war ganz darauf angelegt, ein heiteres, freundliches Image zu vermitteln - mit dem Spruch »SCHOTTISCHES FLEISCH - VOM BAUERNHOF FRISCH AUF DEN TISCH!« und einem grinsenden Comic-Schwein in Metzger-Montur, das ein Fleischerbeil schwang.
Logan marschierte an dem Schild vorbei, überquerte den Parkplatz und steuerte das Pförtnerhaus an, wo ein Sattelschlepper an der Schranke hielt. Der kalte NieseIregen glitzerte im Lichtkegel der Scheinwerfer, und aus dem vierstöckigen Anhänger starrten Schafe in die Nacht hinaus, während der Fahrer mit einem der Pförtner stritt. »Was soll ich denn jetzt mit den ganzen Schafen machen, verdammt noch mal?«
»Kann ich ja wohl nix für, oder? Die Polizei sagt, es kommt keiner rein oder raus, bis sie da drin fertig sind.« Logan schlüpfte rasch hinein. Eine Wand des Pförtnerhauses war ganz von Überwachungsmonitoren beherrscht, auf denen Gestalten in weißen Overalls beim Durchsuchen des Schlachthofs und der Nebengebäude zu erkennen waren. Drei uniformierte Constables saßen davor und gingen die alten Filme durch, einge hüllt in wohlig warme Kaffeedünste. Logan nahm sich auch einen Becher und lehnte sich dann mit dem Rücken an einen Heizkörper, um ihnen bei der Arbeit zuzuschauen. »Schon was gefunden?« Einer der Constables zuckte mit den Achseln. »Noch nicht.« Nachdem sein Hintern einigermaßen aufgetaut war, schenkte Logan sich Kaffee nach, zapfte noch einen Becher für Steel und machte sich auf den Weg über das Schlachthofgelände. Das ganze Geschehen spielte sich auf der Rückseite des Hauptgebäudes ab, wo das grelle weiße Licht der Polizeischeinwerfer die kalte Novembernacht durchschnitt. Logan zwängte sich wieder mal in einen Schutzanzug und folgte dem blau-weißen Absperrband ins Innere einer drei Stockwerke hohen, geschlossenen Metallkonstruktion. Hier drin war der Geruch noch viel übler: rohes Fleisch und erhitztes Tierfett - wie ein Lammkotelett, das jemand auf dem Grill vergessen hatte. Die Luft fühlte sich irgendwie ... schmierig an, mit einem Stich ins Säuerliche, bei dem sich Logan der Magen umdrehte. Steel stand auf dem obersten Treppenabsatz, die Hände tief in den Taschen vergraben, das Gesicht zu einer angewiderten Grimasse verzogen. »Wieso haben Sie so lange gebraucht?« »Bitte, gern geschehen.« Er drückte ihr den zweiten Kaffeebecher in die Hand.
»Ist da Zucker drin?«
»Was denken Sie denn?« Logan schob sich an Steel vorbei und spähte über das Geländer in eine Masse aus Knochen, Hufen und Innereien. Zwei Spusis wühlten darin herum und reichten die Teile an einen dritten weiter, der sie zu einem Klapptisch trug. Dort saß Isobel und begutachtete die Stücke.
»Hier stinkt's, Mann ... « Steellegte die Hände um ihren Kaffeebecher. »Also, nun erzählen Sie schon

- Anwohnerbefragungen?«
Logan deutete auf die rückwärtige Wand der Knochenmühle. »Sämtliche Häuser auf dieser Seite stehen leer - offenbar will niemand eine Vier-Zimmer-Doppelhaushälfte in Windrichtung von einem Schlachthof kaufen.«
»Na, so was aber auch.«
»Die Uniformierten klappern gerade den Rest ab. Bis jetzt Fehlanzeige.«

»Tja, und der ebenso gut aussehende wie talentierte Des Bain befragt in diesem Moment die Belegschaft. Da ist also die Katastrophe schon vorprogrammiert.« Sie nippte an ihrem Kaffee und verzog das Gesicht. »Finden Sie nicht auch, dass der irgendwie komisch schmeckt?« »Drüben im Pförtnerhaus war er noch okay ... «Aber Steel hatte recht, hier hatte er einen unangenehmen Beigeschmack nach ranzigem Schweineschmalz angenommen.

»Also ... « Sie lehnte sich auf das Geländer und sah zu, wie 1sobel einen langen Knochen in eine Schubkarre warf und ein Zeichen machte, dass sie ihr das nächste Stück bringen sollten. »Es ist halb sieben - im Schlachthof fahren sie Doppelschichten, um den Rückstand aufzuholen, weil sie einen Geräteausfall hatten -, und irgendein armes Schwein muss die Knochenmühle frei machen. Wie's der Zufall will, ist der Kerl daheim in Polen Facharzt für Orthorexie oder so ähnlich, und deshalb klingelt's bei ihm gleich, als er einen menschlichen Oberschenkelknochen aus dem Haufen rausgucken sieht. Er zieht sofort die Notbremse und weigert sich, seinen Posten zu verlassen, bis sie die Polizei gerufen haben.« Sie schüttelte den Kopf. »Abartig, oder? Da studiert der Typ Medizin, und dann verschlägt's ihn nach Schottland, weil er offenbar mehr Geld verdient, wenn er hier in einem Schlachthof Knochen schaufelt, als wenn er daheim Patienten behandelt.« »Haben Sie ihn vernommen?« Steel drehte sich zu ihm um. »Nein, ich hab ihm geglaubt, als er mir versichert hat, dass er niemanden zerstückelt hat. Schien mir 'n ehrlicher Kerl zu sein ... « Sie boxte Logan in denArm. »Na klar hab ich ihn vernommen, Mann.« Isobel stand von ihrem Tisch auf und reichte ihrem Assistenten ein dreieckiges Knochenstück. »Schulterblatt.« Es kam zu den anderen in eine blaue Plastikkiste. Steel deutete auf den wachsenden Haufen menschlicher Überreste. »Es ist Tom Stephen, sie haben seinen Kopf gefunden ... wollen Sie ihn sehen?« »Verzeihung?« Ein Mann in weißen Gummistiefeln, weiten Plastikhosen, Mantel, Haarnetz und Helm war hinter ihnen auf der Brücke aufgetaucht. »Denken Sie, dass Sie bis heute Abend hier fertig sind? Es ist nur, weil wir schon im Rückstand sind -« »Wie sind Sie denn hier raufgekommen?« Er deutete hinter sich. »Es gibt eine Zugangstür von der Kuttelei
- das ist der Raum, wo wir die Mägen und Därme ausspülen ... « Er senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Sagen Sie, können Sie nicht einfach das ganze Zeug ausräumen und mitnehmen?« »Entschuldigen Sie mich einen Moment, Sir.« Steel beugte sich über das Geländer und rief jemandem unten am Boden zu: »Ich hab doch gesagt, ihr sollt die verdammten Eingänge abriegeln! Und das heißt alle Eingänge, nicht bloß die, auf die ihr gerade Bock habt!« Sie wandte sich wieder dem Herrn in Weiß zu. »Tut mir leid. Also, wenn Sie nichts dagegen haben - wir kommen hier wesentlich schneller voran, wenn Sie uns einfach unsere Arbeit machen lassen.« »Aber -«
»Passen Sie auf, das läuft so ab: Wir müssen jedes Fitzelchen aus dem Haufen da unten einzeln unter die Lupe nehmen. Anschließend untersuchen wir jedes einzelne Stück Fleisch in dem Laden hier. Und solange wir damit nicht fertig sind, zerhacken Sie hier kein einziges Stück Vieh mehr. Comprende?«
»Aber ich habe Aufträge abzuarbeiten! Wir müssen-«
»Ah, es passt Ihnen gerade nicht, wie? Hätten Sie das doch gleich gesagt! Wissen Sie was, dann vergessen wir jetzt ganz einfach, dass wir in Ihrer Abdeckerei Leichenteile gefunden haben -« »Tierkörperverwertung. Wir sprechen nicht mehr von >Abdeckerei<, da das -«
»Ist mir wurst! Sie machen hier dicht, bis ich Ihnen sage, dass Sie wieder loslegen können!« Sprach's und stapfte davon. Es wäre ein eindrucksvoller Abgang gewesen, wenn sie nicht auf halbem Weg nach unten stehengeblieben wäre, um sich den Tatort-Schutzanzug aus der Pofalte zu zupfen.
Der Mann in Weiß sah ihr nach. »Aber wir sind im Rückstand ... «
Logan klopfte ihm auf die Schulter. »Ich fürchte, sie hat leider recht: Wir können nicht riskieren, dass noch mehr Menschenfleisch in den Handel gelangt.« Er blickte zu dem Firmennamen auf, der in meterhohen Lettern an der Fassade des Schlachthofgebäudes prangte. »Ungewöhnliche Schreibweise für >Alba<.«
»Das war die Idee unseres Geschäftsführers - er hatte es satt, immer wieder erklären zu müssen, wie man es richtig ausspricht.«
»Sehen Sie es mal von der positiven Seite, es ... « Logan brach ab und zog die Stirn in Falten. »Liefern Sie auch an Großhändler? Abholmärkte, Metzgereien und so?«
»Auch ein paar Supermarktketten. Wir sind sehr stolz auf unsere traditionelle -«
Logan bekam allmählich ein sehr ungutes Gefühl bei der Sache. »Ich werde eine Liste Ihrer Kunden benötigen.« DI Steel saß zusammengesunken auf einem der Stühle im Sitzungszimmer und hielt sich die Hände vors Gesicht, während Logan ihr - wieder einmal-die schlechte Nachricht überbrachte. Er wartete darauf, dass sie ausflippte, herumbrüllte und -fluchte und jemand anderem die Schuld in die Schuhe zu schieben versuchte. Aber stattdessen ließ sie nur den Kopf in den Nacken sinken, starrte an die Decke und stöhnte: »Qh ... verfluchte Scheiße.« Die Wände des Sitzungszimmers waren gepflastert mit Postern von Steaks, Braten, Fleischspießen, Hackfleisch, Koteletts und den üblichen Schaubildern, auf denen man sehen kann, welches Stück von welchem Teil welches Tieres stammt - wie ein Vorschul-Puzzle aus Fleisch. Steel rieb sich das Gesicht, seufzte und fragte Logan dann, ob er sich ganz sicher sei.
»Absolut. Der Schlachthof beliefert Thompson's Cash and Carry und McFarianes Metzgerei.«
»0 Mann, sind wir angearscht!« Mitternacht. Logan blieb auf dem nassen Beton des Gehwegs stehen und gähnte, angestrahlt vom Spot eines Bewegungsmelders. Sein Tatort-Overall glänzte im Nieselregen. Sie hatten die Knochenmühle ausgeleert und die Schlachterei ebenso wie die Verpackungshalle durchsucht, und nachdem alles versiegelt worden war, hatten die höheren Dienstgrade sich alle nach Hause in ihre Betten getrollt. Die Schweine. Logan streckte sich, stöhnte und gähnte noch einmal. Drei abgeschnittene Schafsköpfe lagen auf der Erde neben einem Müllcontainer, die cremefarbene Wolle dunkelrot verfärbt. Er konnte nachvollziehen, wie sie sich fühlten.
Der Lagerraum, wo das Rind-und Lammfleisch reifte, stand etwas abseits - ein großes Kühlgebäude voll mit vakuumverpacktem Fleisch und bibbernden Polizeibeamten. Sie waren schon vier Stunden zugange, und immer noch wussten sie nicht, ob sie schon etwas gefunden hatten oder nicht. »Mühsam ernährt sich das Eichhörnchen.« Der Beamte, der die Aufsicht über das Team im Lagerraum hatte - ein ausgebildeter Police Search Advisor -, hielt sich die in Latexhandschuhen steckenden Hände vor den Mund und blies hinein. »Ich meine, schauen Sie sich doch nur mal um ... « Er deutete auf die Reihen von Regalen, die grünen Tröge voller Fleisch - dunkellila im Licht der Neonröhren - und das schwarze Plastik-Gitterwerk der großen Lagerbehälter. »Hier liegen Tonnen von dem Zeug rum, und für mich sieht das alles gleich aus.«
Es war praktisch Thompson' s Cash and Carry in Grün - nur einige Nummern größer. Der Experte für Suchaktionen drehte sich um und deutete mit dem Kopf auf Doc Fraser. Eingemummt in eine große Karodecke, untersuchte der alte Rechtsmediziner glänzende Packungen dunklen Fleischs. »Der arme Kerl geht auf die sechzig zu - der sollte um die Zeit auf seinem Hintern sitzen, Kakao trinken und von Doris Day in einer Badewanne voll Marmelade träumen, anstatt hier in einem überdimensionalen Kühlschrank herumzufuhrwerken.« »Am besten sagen Sie den Leuten, dass sie in ... « - Logan sah auf seine Uhr - »na, sagen wir: zwanzig Minuten eine Pause machen können. Wir wollen schließlich nicht, dass sie uns reihenweise mit Unterkühlung umkippen.« »Kann man hier vielleicht irgendwo 'nen Tee oder so was kriegen?«
»Sie machen extra für uns die Schlachthofkantine auf - warme Mahlzeiten für alle, irgendwas mit Pommes. Es -« »Also, wissen Sie - nichts für ungut, aber die verkaufen hier Menschenfleisch. Ich esse keinen Bissen,«
Logan musste zugeben, dass da etwas dran war.
Der zweite Suchtrupp arbeitete sich derweil durch die Enthäutungshalle: Vier Constables in verdreckten Tatort-Overalls - beschmiert mit schmutzig-rosa Fettklumpen und Salz - zerrten eine Rinderhaut nach der anderen von den Stapeln herunter und vergewisserten sich, dass nichts so aussah, als könnte es von einem menschlichen Körper stammen.
Logan ließ sich von dem verantwortlichen Beamten einen Zwischenbericht geben, brachte sein Mitgefühl wegen des Gestanks zum Ausdruck und sah zu, dass er so schnell wie möglich wieder an die frische Luft kam. Aber die Enthäutungshalle war noch das reinste Duftparadies, verglichen mit der
Tierkörperverwertungsanlage.
Dabei handelte es sich um einen düsteren Raum mit niedriger Decke gleich neben der Knochenmühle. Hier drin war die Luft drückend heiß und feucht. Logan würgte - der Geruch nach ausgelassenem Fett war schier unerträglich. Aus irgendeinem unerfindlichen Grund stand an einer Wand ein kleiner hölzerner Gartenschuppen, dessen Fenster beschlagen und mit einer schmierigen Talgschicht überzogen waren.
Ein Labyrinth von schmutzstarrenden Rohren zog sich durch den Raum und endete in drei großen schwarzen Öfen, die jedem Horrorfilm gut angestanden hätten. Team Nummer drei war an den drei Zentrifugen zugange und löste kleine Brocken aus einer mit Sackleinen verkleideten Scheibe vom Durchmesser eines Traktorrads.
Logan war noch keine dreißig Sekunden drin, aber er fing schon an zu schwitzen. » Wie kommen Sie voran?«
Die angesprochene Beamtin zog ihre Gesichtsmaske ab, strich sich eine feuchte Haarsträhne aus dem glänzenden Gesicht und antwortete: »Es ist fürchterlich, Sir. Die Öfen sind seit sieben Uhr ausgeschaltet, und es herrscht immer noch eine Bullenhitze hier drin. Und das hier« - sie hielt eine Handvoll kleiner Klümpchen hoch - »könnte alles Mögliche sein! Schauen Sie sich das an! Knochen, Hufe, Köpfe, Blut, Fett - alles wird zwischen zwei großen Metallzahnrädern zermahlen, bis es nicht größer ist als die Kuppe Ihres Daumens. Und dann kommt es in diese Kessel und wird stundenlang gekocht. Es ist bloß ein Haufen Schotter!«
Sie warf ihre Handvoll Schlachthof-Grieß in ein großes Metallsieb. »Und außerdem verdursten wir hier schier.«
Logan betrachtete die Zentrifugen mit ihrem unidentifizierbaren grauen Inhalt. »Wie viel haben Sie denn noch?«
»'ne Menge.«
»Okay, gehen Sie eine Tasse Tee trinken und -«
»Heilige Scheiße!« Es war einer ihrer Kollegen, der etwas zwischen Daumen und Zeigefinger hielt. Es glitzerte im Halbdunkel, als er es hin und her drehte. Alles scharte sich um ihn und begaffte das winzige Klümpchen in seiner Hand. Der Mann ließ es in Logans ausgestreckte, mit einem Latexhandschuh geschützte Hand fallen. Es war ein Goldzahn. Zehn Minuten später machte ein Kollege die nächste Entdeckung die Krone eines hinteren Backenzahns. Und das schien ihren Blick irgendwie zu schärfen. Nach zwanzig Minuten hatten sie ein halbes Dutzend kleine grauschwarze Metallklümpchen sichergestellt - alles Füllungen, zum Teil noch mit den Zähnen drumherum.
Wer immer der Fleischer war, er hatte eine nahezu perfekte Methode entdeckt, eine Leiche zu beseitigen. Was nach der Knochenmühle, den Öfen und den Zentrifugen noch an festen Bestandteilen übrig blieb, kam in einen weiteren Trichter und wurde zu Pulver zermahlen, das anschließend an Hersteller von Tierfutter verkauft wurde. Niemand konnte sagen, wie viele Fleischer-Opfer schon von nichtsahnenden Hunde-und Katzenbesitzem an ihre Lieblinge verfüttert worden waren, aber Logan hatte allmählich das unangenehme Gefühl, dass Thomas Stephen nur die Spitze des Fleischbergs war. Warm. Heather drehte sich auf die Seite und lächelte im Dunkeln. Sie raffte die Bettdecke um ihren Körper und genoss das Gefühl des frischen Pyjamas auf ihrer Haut. Die weiche Rundung des Kissens unter ihrem Kopf. »Es ist nicht weiter verwunderlich, wenn man es sich überlegt«, sagte Mister Neu. Er war jetzt viel ruhiger - der Tod schien ihm gut zu bekommen. Duncan seufzte. »Sie versucht zu schlafen.«
»Sie nennen es das Stockholm-Syndrom. Sie ist schon so lange hier, und sie ist in jeder Beziehung vom Fleischer abhängig: Essen, Wasser, Überleben. Sie identifiziert sich mit ihm. Ganz zu schweigen von den körperlichen und psychischen Belastungen, denen sie ausgesetzt war.«

»Sie ist nicht verrückt!«
Mister Neu lachte. »Duncan, wir sind tot, haben Sie das schon vergessen? Wir existieren nur in ihrer Einbildung, und wir streiten uns darüber, ob sie übergeschnappt ist oder nicht. Ich denke, die Frage erübrigt sich mehr oder weniger, finden Sie nicht?«

»Ich ... Ja, da haben Sie wahrscheinlich recht.« Heather spürte das Gewicht eines Körpers, der sich zu ihr ins Bett legte.
»Und vergessen Sie nicht das Messer«, sagte Duncan.
»Ja«, meinte Mister Neu und setzte sich ihm gegenüber auf die Matratze, sodass sie Heather zwischen sich unter der Bettdecke einklemmten, »Sie haben jetzt das Messer.«
Selbst mit geschlossenen Augen konnte sie es in der Dunkelheit blass blau schimmern sehen, wie es da an der Seite ihres gemütlichen neuen Betts steckte. Sie hatte das Messer - das Messer, das klirrend gegen die Gitterstäbe geschlittert war, als Mister Neu die Blechwanne des Fleischers umgestoßen hatte. Das Messer war lang und scharf und schimmerte bedrohlich.
»Sie könnten Ihn töten.«
»Er ist zu groß, Mister Neu. Man kann Ihn nicht töten. Er ist das Dunkel. Das ist Er von Anfang an gewesen.«
Duncan tätschelte ihre Schulter. »Sei doch kein Dummerchen,

Heather. Ein Mensch kann gar nicht das Dunkel sein. Das Dunkel ist etwas ganz und gar Eigenes. Der Fleischer ist nur ein Mensch, aber das Dunkel ... das Dunkel ist ewig.«

Heather versuchte, eine bequemere Lage zu finden. »Kannst du ein bisschen rüberrutschen?«
»Bist du glücklich?« »Duncan,
sei doch nicht so-«
»Ich bin gar nichts.« Er schlug die Decke zurück, sodass sie sein Gesicht sehen konnte. »Ich habe dich etwas gefragt. Bist du glücklich?«
Sie dachte an Ihn, wie er da gestanden hatte in seinem Metzgerkostüm, wie er schwer atmend den blutverschmierten, rostigen Boden geschrubbt hatte. Und wie der Geruch nach Desinfektionsmittel nach und nach den Gestank von Mister Neus Tod und ihrer eigenen Lebensmittelvergiftung verdrängt hatte. »Ich habe es nicht gekonnt.«
Duncan beugte sich herab und küsste sie auf den Scheitel. »Ich weiß, Schatz, ich weiß. Aber du hättest frei sein können.«

35

Es war zehn Uhr, und Logans Nerven flatterten von den drei großen Espressi, die er in der Kantine gekippt hatte, um sich für die Obduktion von Thomas Stephen wach zu halten. Dr. Isobel MacAlister hatte den Vorsitz. Weitere Anwesende: DI Steel, Des Bain, der Assistant Chief Constable, die Staatsanwältin, ein grüngesichtiger Constable, ein Fotograf vom kriminaltechnischen Labor und schließlich der alte Doc Fraser mit seinen haarigen Ohren als vorgeschriebener zweiter Rechtsmediziner. Volles Haus. Isobel hatte Thomas Stephen auf dem größeren der zwei Seziertische »rekonstruiert« und seine Knochen, an denen kein Fleisch mehr hing, in anatomisch korrekter Lage arrangiert. Die Innereien hatte sie zwischen den zwei Hälften des durchtrennten Brustkorbs platziert, und ganz oben den ramponierten, zerschrammten Kopf. In all den Jahren, die Logan diesen makabren Veranstaltungen schon beiwohnte, war dies wohl der mit Abstand surrealste Anblick: ein Knochenmann mit einem Haufen glitzernder Eingeweide und einem menschlichen Kopf. DI Steel rümpfte die Nase. »Was riecht denn hier so komisch?« Logan warf ihr einen finsteren Blick zu. »Ich habe geduscht, okay?Zweimal gestern Abend und heute Morgen noch dreimal. Es ist diese verdammte Tierkörperverwertungsanlage - das schmierige Zeug zieht in die Haut ein wie Bräunungscreme.« Jedes Mal, wenn er sich die Nase putzte, schlug ihm wieder der Gestank des ausgelassenen Fetts entgegen, und zusammen mit dem scharfen Formalingeruch der Leichenhalle verursachte es ihm ein ziemlich flaues Gefühl im Magen - oder lag es an dem vielen Kaffee? Vielleicht lag es auch an Isobel, die jetzt Thomas Stephens abgetrennten Kopf betastete - ihre Finger wanderten über sein angeschwollenes Gesicht, als versuchte sie sich seine Züge allein durch Berühren einzuprägen. Sein Schädel war kahl, mit einem Kranz von grauen Haaren und einem kleinen weißen Kinnbart. Die Nase war relativ frisch gebrochen, die Haut mit Blutergüssen und Kratzern bedeckt. IsobeIlegte den Kopf auf den Seziertisch zurück und betrachtete eingehend den kahlen Schädel. »Hier ist ein Loch '" es wurde eine Art Füllmaterial in die Wunde geschoben ... « Sie zog einen dunkelrot verfärbten Pfropfen heraus. »Kreisförmige Stanzwunde im Scheitelbein. Weiches Gewebe in der Wundumgebung ist nicht zerfetzt, der Knochen weist keine Furchen auf, es wurde also wahrscheinlich kein Bohrer verwendet. Der Gegenstand muss mit hoher Geschwindigkeit vertikal auf den Schädel getroffen sein. Sieht aus wie ein aufgesetzter Schuss, aber es ist keine Schmauchhöhle zu erkennen ... « Sie drehte den Kopf um und inspizierte den Halsstumpf, während aus der Wunde, die keine Schusswunde war, rötlich-brauner Schleim rann. »Das ist ja merkwürdig ... Brian?« Sie streckte die Hand zu ihremAssistenten aus. »Ich brauche die Knochensäge.«
Logan versuchte nicht an das zu denken, was nun folgen würde. Als alles vorbei war und ihr Assistent den klebrigen Mansch vom Seziertisch spülte, lieferte Isobel ihnen eine Zusammenfassung der Höhepunkte. »Das Loch in Thomas Stephens Kopf stammt von einem Stab, der zwölf Zentimeter tief in sein Gehirn eingedrungen ist. Er durchstieß die Schädeldecke, wobei Knochensplitter in das umgebende Gewebe eindrangen, streifte die linke Gehirnhälfte, richtete schwere Schäden am Kleinhirn an und ließ vom Hirnstamm praktisch nichts übrig. Die Austrittswunde an der Stelle, wo der Schädel ins Rückgrat übergeht, ist viel kleiner als die
Eintrittsverletzung. « »Ein spitzer Gegenstand?« Steel sah ausnahmsweise nicht so aus, als wollte sie ihr Gegenüber auf den Arm nehmen. »Vielleicht so eine Art Eisstecher?«
»Nein ... Der Mörder hat das Instrument, das er zum Durchstoßen der Schädeldecke benutzte, wieder herausgezogen und dann etwas anderes in die Eintrittswunde eingeführt.« Sie griff nach einem Marker und zeichnete eine kleine Skizze an die Weißwandtafel. »Die Wirbelsäule wurde ziemlich genau entlang der Mitte von oben nach unten gespalten - vermutlich mit einer Axt -, aber die Verletzung am oberen Rückenmark ist einheitlich. Was immer es war, der Gegenstand wurde mit Gewalt bis zum fünften Halswirbel in das Rückenmark hineingeschoben, womit der Hirnstamm effektiv zerstört und die Nervenbahnen zerteilt wurden.« Irgendjemand fluchte, was Logan durchaus nachvollziehen konnte.
»Der Tod muss nahezu sofort eingetreten sein. Keine motorischen Funktionen mehr, keine Atmung, kein Herzschlag.«
Doc Fraser nickte. »Ein Rückenmarkzerstörer.«
Isobel setzte die Verschlusskappe auf ihren Stift. »Wie bitte?«
»Ein Rückenmarkzerstörer. War früher allgemein gebräuchlich, ist aber seit der BSE-Krise verboten.« Doc Fraser formte seine Hand zu einer Pistole und setzte den Zeigefinger, der den Lauf darstellte, mitten auf Logans Stirn. Dann drückte er ab. »Mit dem Bolzenschussgerät jagen Sie dem Viech - egal ob Kuh, Schwein, Schaf oder Detective Sergeant - einen Metallstab in den Schädel, aber das tötet es nicht immer sofort. Manchmal ist es auch nur betäubt. Und selbst wenn es mausetot ist, kann es noch zu Muskelzuckungen kommen - und niemand kriegt gerne einen Tritt von einer halben Tonne totem Ochsen ab. Also nehmen Sie eine biegsame Metallrute und schieben sie in das Loch, durch den Hirnstamm hindurch bis ins Rückgrat. Sie rühren ein bisschen drin rum, und dann schneiden Sie dem Viech die Kehle durch.« Er zuckte mit den Achseln. »Ich bin auf einem Bauernhof aufgewachsen.«
Isobel wirkte leicht pikiert. »Verstehe. Nun, das wäre durchaus vereinbar mit meinem -«
Der Assistant Chief fiel ihr ins Wort. »Das heißt also, dass wir uns auf Tierärzte, Farmer und so weiter konzentrieren sollten?«
»Nee ... « Der alte Rechtsmediziner bohrte mit dem Finger im Ohr, als suchte er irgendetwas Bestimmtes. »Ein Tierarzt könnte die Leiche nicht so ausbeinen. Sie müssen in den Schlachthöfen suchen. Viele haben auf Strom umgestellt, aber manche benutzen immer noch Bolzenschussgeräte.«
Steel grinste. »Und das, wo wir doch die Leiche in einem Schlachthof gefunden haben. Wer hätte das gedacht, hm?« Man konnte nicht behaupten, dass DI Steel nicht aus den Fehlern anderer lernte. Kaum dass Logan herausgefunden hatte, wen Alaba Farm Fresh Meats belieferte, rief sie die Gesundheitsbehörde an. Kam überhaupt nicht in Frage, dass sie sich eine ähnliche Tracht Prügel abholte wie Insch. Ihr Büro war mal wieder eine einzige Müllkippe, weshalb sie ihre Besprechung in das Dokumentationsbüro verlegten. Da standen sie nun diskutierend vor der Tafel herum und störten Logan bei der Arbeit. Sie hatten eine lange Liste sämtlicher Metzgereien, Supermärkte, Feinkostgeschäfte, Bäckereien, Tante-Emma-Läden und Abholmärkte der Stadt erstellt, die sie nun der Reihe nach abarbeiteten. Alles, was möglicherweise aus einem Schlachthof stammen könnte, wurde konfisziert.
Der Mann von der Gesundheitsbehörde nahm seine Brille ab und rieb sich die dunklen Ringe unter den Augen. »Wir werden noch mehr Polizeibeamte zur Unterstützung brauchen. Seit sieben Uhr heute Morgen sind schon vier meiner Kontrolleure tätlich angegriffen worden!«

Der Des schüttelte sein kahles Haupt. »Ist nicht drin. Wir sind so schon überlastet.«

»Dann müssen Sie eben Verstärkung aus Dundee, Glasgow oder Inverness anfordern - wie Sies machen, ist mir egal, aber meine Leute werden beschimpft und misshandelt! Und es sind nicht nur die Ladenbesitzer - eine Rentnerin hat einem meiner Männer mit ihrer Handtasche die Nase gebrochen, als er sie daran hindern
wollte, das Geschäft mit einem halben Dutzend Schweinekoteletts zu verlassen. Wir brauchen mehr Polizeibeamte.« Logan versuchte sie zu ignorieren und sich stattdessen auf die Protokolle der gestrigen Vernehmungen im Schlachthof zu konzentrieren, aber es war unmöglich.
Schließlich legten sie ihren Streit bei und wandten sich wieder der Liste zu. Sie markierten alle Verkaufsstellen, bei denen ein ernsthaftes Risiko bestand, dass sie kontaminiertes Fleisch und Fleischprodukte verkauft hatten. Steel fluchte. »In dem Laden hab ich erst letzte Woche eine große Steak-and-Kidney-Pie gekauft.« Sie tippte mit einem nikotingelben Finger auf die Tafel. »Muss aber wohl okay gewesen sein, ich fühle mich kein bisschen wie Hannibal Leder.« Der Beamte von der Gesundheitsbehörde musterte sie streng. »Das ist nicht komisch. Solange wir nicht alle Opfer identifiziert haben, können wir unmöglich sagen, mit welchen Krankheiten sie eventuell infiziert waren.« Steel verging schlagartig das Grinsen. »Krankheiten?« »Wenn er einen Rückenmarkzerstörer benutzt hat, besteht die Gefahr einer Infektion mit vCJD. Dann müssen wir auch an HIV denken. Und Hepatits-C-Erreger sterben erst ab, wenn man sie etwa eine Dreiviertelstunde lang auf 70 Grad Celsius erhitzt. Wie lange haben Sie Ihre Pastete gebacken?«
»Ich ... « Sie hüstelte. »Woher soll ich denn das wissen? Ich hab sie einfach in den Ofen gesteckt und eine Flasche Wein auf~ gemacht ... «
Er sah sie an. »Eine Menge Leute werden Bluttests verlangen. Wir werden zusätzliches medizinisches Personal einstellen müssen, um den Ansturm bewältigen zu können.«
Während der restlichen Besprechung hielt Steel sich auffallend zurück. Sie zappelte nur nervös herum, bis alle gegangen waren, und murmelte vor sich hin: »Ich kann jetzt keine Krankheiten gebrauchen - ich heirate demnächst!«

36

Der Samstagabend begann mit einer Dose Bier und einem Vollbad. Anschließend stand Logan erst einmal eine ganze Weile vor dem offenen Kühlschrank und überlegte hin und her, ob er irgendetwas darin ohne Bedenken verzehren könnte. Um ganz sicher zu gehen, machte er sich schließlich überbackenen Broccoli mit Pommes frites, den er aufs Sofa gefläzt aß, während er sich gelangweilt durch die Kanäle zappte: Mist, Mist, Reality-TV, Mist, Simpsons-Wiederholungen, Mist, Mist, wieder Reality-TV, Mist ... » zu tumultartigen Szenen vor dem Amtsgericht, als Andrew McFarlane gegen Kaution auf freien Fuß gesetzt wurde.« Schnitt, und man sah Wisemans Schwager unter dem Blitzlichtgewitter von zwei Dutzend Pressekameras auf den Rücksitz eines großen schwarzen Mercedes mit getönten Scheiben klettern. Logan gähnte und versank noch etwas tiefer in den Sofakissen. » die folgende Erklärung ab.«
Ein pausbäckiger Rechtsanwalt erschien. »Mein Mandant Mr. McFarlane hat stets seine Unschuld beteuert, und der gestrige Fund von Leichenteilen auf dem Gelände der Firma Alaba Farm Fresh Meats hat den Beweis geliefert. Mr. McFarlanes Metzgerei wurde von diesem Schlachthof beliefert, und dort liegt die Verantwortung dafür, dass Menschenfleisch in die Nahrungsmittelkette
gelangen konnte, nicht etwa bei meinem Mandanten. Dankenswerterweise hat der Amtsrichter heute Morgen diese Tatsache anerkannt.« Logan holte sich noch ein Bier, und als er zurückkam, bekam er gerade noch den Rest der Pressekonferenz mit. Der Polizeipräsident versicherte der Bevölkerung, dass entgegen den Behauptungen mancher Boulevardblätter die Grampian Police durchaus in der Lage sei, bis drei zu zählen und sich ohne Hilfe die Unterhose richtig herum anzuziehen. Dann kam das Wetter und danach irgendein gottserbärmlicher »Ich-bin-ein-Star«-Müll. Logan schaltete den Fernseher aus, ging ins Bett und schlief wie ein Toter. »Und?« DI Steel stand mit dem Rücken zu der Tafel mit dem verstörenden neuen Foto von Tom Stephens sterblichen Überresten. »Schon was gefunden?« Logan nahm das nächste Vernehmungsprotokoll vom Stapel. »Wieso ist das jetzt plötzlich mein Job?«
»Weil Sie nun mal Tante Robertas kleiner Adjutant sind. Außerdem, haben Sie überhaupt eine Vorstellung, was diese Ermittlung kostet?Wir müssen sparen, und deshalb müssen Sie Ihre Multitasking-Fähigkeit unter Beweis stellen.« Sie spähte forschend in ihren Ausschnitt. »Warum kann nicht mal irgendjemand einen BH herstellen, der passt?«
»Ich soll doch die Akten von 1987 durchgehen. Wie kann ich das machen und zugleich alles andere?«
Sie zerrte und zupfte weiter an ihrer Unterwäsche. »Ist doch wahr entweder sind es solche Spitzen teile, die null Halt geben, oder sie sehen aus wie das Bruchband von meiner Oma!« »Können wir vielleicht mal von etwas anderem reden als von Ihrem BH?«
»Immer noch nicht zum Schuss gekommen, wie? Ich dachte, diese kleine stellvertretende Staatsanwältin wäre hinter Ihrem strammen Polizeiknüppel her.«
»Warum bin ich eigentlich der Einzige, der hier arbeiten muss?« Er versuchte, sie zu ignorieren und sich auf die Protokolle zu konzentrieren, aber sie dachte nicht daran, ihn in Ruhe zu lassen. »Nun schießen Sie schon los: Punkt eins - Zähne?«
Logan gab sich wirklich Mühe, nicht zu seufzen. Dann kramte er die entsprechenden Unterlagen aus dem stetig wachsenden Berg auf seinem Schreibtisch hervor. »Zwei Schneidezähne, drei vordere und neun hintere Backenzähne. Sie haben sie mit den Zahnarztunterlagen der Opfer verglichen - die Zähne stammen wahrscheinlich von Hazel Stephen.«
»Wahrscheinlich?Was zum Henker nützt uns-«
»Sie wurden durch die Knochenmühle gejagt und stundenlang gekocht. Da ist >wahrscheinlich< das Beste, was wir erwarten dürfen.«
Steel prustete verächtlich. »Schätze mal eher, dass die faulen Schweine sich bloß absichern wollen. Nächster Punkt: Polnische Arbeiter und Leiche - Verbindungen?«
»Noch keine Rückmeldung von der polnischen Polizei, wir wissen also nichts über Vorstrafen; aber die meisten sind erst vor sechs Monaten nach Schottland gekommen. Sie können nicht in die Morde von 1987 verwickelt gewesen sein.«
»Aber ... ?« Sie sah ihn hoffnungsvoll an.
»Es gibt kein >Aber<. Wiseman war nie in Polen, er spricht kein Polnisch, und laut den Aufzeichnungen des Werkschutzes von Alaba hat er auch nie den Schlachthof betreten.«
»Mist.«
Logan drehte sich zur Tafel um und betrachtete die Dokumentation von Schmerz und Leiden. »Es sieht allmählich so aus, als wäre Wiseman nicht der Fleischer. Nicht jetzt, und auch nicht vor zwanzig Jahren. Es war alles ein Produkt von Brooks' Einbildung.«
Steel schlug ihm mit der flachen Hand auf die Schulter. »Lassen Sie das bloß Insch nicht hören.« Sie spähte wieder in ihren Ausschnitt. »Der alte Spinner ist seit heute wieder im Büro, und er ist so schon mies genug drauf ... Finden Sie, dass die irgendwie schlaff aussehen?« Sie hatte nicht übertrieben, was Inschs Laune betraf - als Logan ihm etwas später über den Weg lief, sah der Inspector aus, als hätte ihm jemand eine Handgranate in den Hintern geschoben und den Sicherungsstift gezogen. Die Explosion stand unmittelbar bevor. Logan blieb in der Tür des Bereitschaftsraums stehen.Vielleicht könnte er sich ja einfach wieder davonstehlen, ehe der Dicke ihn bemerkte
»Wo wollen Sie denn schon wieder hin?«
Mist.
Logan rang sich ein Lächeln ab. »Sir, ich habe gehört, dass Sie wieder da sind, und da -«
»Angeblich habe ich mich mehrerer schwerer Fehleinschätzungen schuldig gemacht.« Insch kritzelte den nächsten Punkt auf der Liste an die Weißwandtafel. »Ich hatte meinen Termin bei der Internen Dienstaufsicht. Mehrere - schwere - Fehleinschätzungen.« Der Marker quietschte, als er ihn mit seiner gewaltigen Faust auf die Tafel drückte. »Ich hätte die Gesundheitsbehörde informieren müssen; ich hätte das Risiko von Infektionen durch den Verzehr von Menschenfleisch erkennen müssen; ich hätte diese verdammte Klärgrube durchsuchen lassen müssen; ich hätte erkennen müssen, dass die Metzgerei McFarlane und dieser Abholmarkt ihr Fleisch von derselben - verdammten - Firma beziehen.« Er quetschte die Verschlusskappe auf den Marker und stand da, zitternd und dunkelrot im Gesicht. »Sie wollten mich dazu überreden, nach Hause zu gehen: >Es hat schon seinen Grund, dass in solchen Fällen Sonderurlaub gewährt wird, Inspector.< - >Wir machen uns Sorgen um Ihr Wohlergehen, Inspector.< - >Sie haben in letzter Zeit unter enormem Stress gestanden.< - >Sie haben einen furchtbaren Verlust erlitten ... < Als ob ich das nicht wüsste, verdammt noch mal! Was soll ich denn machen? Soll ich etwa in dieses leere Haus zurückgehen? Nicht einmal beerdigen durften wir sie!« Insch knallte den Marker auf den Schreibtisch. Der Stift sprang von der Platte auf und riss einen Stapel Anzeigen um, die flatternd zu Boden fielen. »Wie ... « Logan wandte den Blick ab. »Wie kommen die Mädchen damit zurecht?« »Woher soll ich das denn wissen? Miriam lässt mich ja nicht zu ihnen!« »Es tut mir leid.« Irgendwie schien das zu wenig. Der Inspector knirschte eine Weile mit den Zähnen und atmete zischend durch die Nase ein und aus, bis sein Gesicht allmählich wieder einen mehr oder weniger normalen Pinkton annahm. »Während alle auf der Jagd nach dem Fleischer rumrennen wie ein Haufen geköpfter Hühner, steigt die Verbrechensstatistik in schwindelnde Höhen. Straßenraub, Vergewaltigung, Körperverletzung, Ladendiebstahl, Vandalismus, räuberische Erpressung ... Die ganze Stadt geht den Bach runter.« Er schniefte. »Irgendjemand muss ja schließlich die Stellung halten. Man sollte meinen, dass das auch dem letzten Hirnamputierten klar sein müsste, aber ich musste mir zwei geschlagene Stunden lang den Mund fusslig reden, bis sie es endlich eingesehen haben.« »Sie lassen Sie wieder arbeiten?« Insch bückte sich, um den Marker vom Boden aufzuheben, wobei seine Knie knackten wie trockene Zweige. Als er sich wieder aufrichtete, ächzte er schwer. »Nur weil ich mich mit diesem ganzen Mist rumärgern muss, heißt das noch lange nicht, dass Sie fein raus sind. Wenn sich irgendwas mit Wiseman tut, will ich darüber informiert werden. Verstanden?« »Ich habe ihm Ihre Nachricht überbracht.« »Haben - Sie - mich - verstanden?« Logan nickte. »Gut. Und jetzt machen Sie sich auf die Socken und bringen Sie mir endlich Beweise her!«

37

»Hallo?« Eine Stimme in der Dunkelheit. Leise und zaghaft. Heather drehte sich auf die Seite. »Duncan?«
»Was?« Eindeutig weder Duncan noch Mister Neu. Sie hatte wieder mal Halluzinationen.
Heather setzte sich auf und spähte angestrengt in die Dunkelheit.
Versuchte einen Umriss zu erkennen, der zu der Stimme auf der
anderen Seite des Gitters gehörte. »Sind Sie echt?«
Eine Pause.
»Ob ich echt bin?« Es war eine Frau.
»Oder sind Sie tot, so wie die anderen?«
Schweigen.
Und dann sagte die Stimme: »Mir ist kalt.«
Heather zog sich die Decke fester um die Schultern.
»Heather ... « Mister Neu trat durch die Gitterstäbe herein.
»Teilen Sie mit ihr, das ist nur gerecht.«
»Aber was ist, wenn sie stirbt?«
»Stirbt?« Die neue Stimme meldete sich wieder. »Was ist, wenn wer stirbt?«
»Heather ... « Sie seufzte. »Ich habe eine Decke.« Heather kletterte aus dem Bett, schleifte die Matratze ans Gitter und steckte eine Hälfte der Decke durch einen der Zwischenräume. »So, zufrieden?« Sie hatte es zu Mister Neu gesagt, aber es war die Frau, die antwortete. »Danke.« Ein scharrendes Geräusch, und dann hörte Heather, wie sie sich an das Gitter lehnte. Spürte ein Ziehen an der Decke, als die Neue sich in ihre Hälfte hüllte. Eine lange Pause. »Ich heiße Kelley ... Kelley Souter.« Eine zittrige Hand wurde durch das Gitter gestreckt und streifte Heathers Schulter. »Heather Inglis.« »Ich ... Ich habe in der Zeitung über Sie gelesen.« Schweigen. Die Neue, Kelley, sagte: »Sie haben einen kleinen Sohn.« »Justin. Er ist ... Er war drei ... « Sie biss sich auf die Unterlippe und kämpfte gegen die Tränen an. »Ich hatte auch einen kleinen Jungen. Sie haben ihn mir im Krankenhaus weggenommen ... Ich wäre zu jung, haben sie gesagt.« Und so erfuhr Heather nach und nach die ganze Geschichte: Sie war erst dreizehn gewesen, aber das hatte keine Rolle gespielt, weil ihr Freund versprochen hatte, sie nicht im Stich zu lassen. Er war fast zwanzig Jahre älter als sie. Und dann war er eines Tages einfach auf Nimmerwiedersehen verschwunden ... Heather hörte schweigend zu, und dann erzählte sie Kelley von Justin, der viereinhalb Wochen zu früh auf die Welt gekommen war. »Er war so winzig, wie ein kleines Püppchen, ganz blau und rot ... Ich durfte ihn eine Minute im Arm halten, bevor er in den Brutkasten kam. Da lag er dann mit den ganzen Schläuchen und Drähten ... « Sie wischte sich mit dem Handrücken die Nase. »Mutter sagte mir, er würde nie durchkommen, und ich sollte ihn nicht zu sehr ins Herz schließen. Und dass es wahrscheinlich Duncans Schuld wäre, weil er Hasch geraucht hatte.« »Dieses Miststück!« Das blutige Licht pulsierte in Duncans Kopfwunde, als er in der Zelle auf und ab ging. » Warum hast du mir das nicht gesagt?« »Aber Justin hat's ihr gezeigt - ist ein großer, kräftiger Junge geworden ... Ich vermisse ihn so.« Kelleys Hand schob sich wieder durch den Zwischenraum und ergriff Heathers Hand. »Ich bin froh, dass Sie hier sind.« Zwei lebendige Menschen, hier im Reich des Dunkels. »Du solltest dich nicht zu sehr mit ihr anfreunden«, sagte Duncan, der immer noch auf und ab ging. »Sie wird sterben, und dann wirst du sie essen müssen, und du wirst dich deswegen schuldig fühlen.« »Geh weg, Duncan.« »Ich sag's dir ja bloß, okay? Es ist nur zu deinem Besten.« »Mit wem reden Sie da?«

Heather hatte eigentlich keine Lust, das Ganze noch einmal durchzukauen. »Mit meinem Mann. Er ist tot. Und er ist ein egoistisches Arschloch.«
Die Finger packten ihre Hand fester. »Sie können mit den Toten reden?«
»Danke. Sehr nett von dir. Egoistisches Arschloch. Mensch, Heather, und das nach allem, was ich tür dich getan habe!« »Verpiss dich, Duncan, ich hab keine Lust, mit dir rumzustreiten.«
»Aber du weißt doch, dass ich recht habe. Sie wird auf einem Teller enden.«
»Ich ... Ich wollte, ich könnte auch mit den Toten reden. Dann würde ich meiner Mum und meinem Dad sagen, wie sehr ich sie liebe.« Kelleys Stimme versagte. »Es war mein zwölfter Geburtstag ... Der Lastwagen kam uns auf der falschen Straßenseite entgegen und ... Die Feuerwehr konnte sie nicht ... Sie mussten uns rausschneiden. Mum und Dad waren ... « Sie erschauderte und verstummte.
Heather schniefte und verdrückte eine Träne. »Ich hab meinen Vater verloren, als ich fünfzehn war. Er ist von der Union Bridge gesprungen. Ich hab meine Mutter dafür gehasst ... Gehasst hab ich sie. Die ganzen Jahre.«
Kelley drückte ihre Hand so fest, dass es wehtat. »Ich hab mir so gewünscht, dass sie mich lieben ... «
Heather saß in der Dunkelheit, mit dem Hinterkopf an die Gitterstäbe gelehnt, und hielt Kelleys Hand. Und sie wusste, dass bald alles gut werden würde, weil der Fleischer bald wiederkommen würde mit seiner Blechwanne. Und Kelleys Kummer ein Ende bereiten würde.

38

»Komm schon, komm schon, komm schon ... « Logan redete beschwörend auf die Aufzugstür ein und wünschte sich schon, er hätte die Treppe genommen ... Ping - raus aus dem Lift, rechts durch die Doppeltür und im Eiltempo den Flur entlang zu Detective Chief Superintendent Bains Büro. Endlich durfte er auch einmal der Überbringer der guten Nachricht sein. Die Tür war geschlossen, doch aus dem Zimmer drangen erregte Stimmen.
DI Steel: »Was zum Teufel haben Sie sich dabei gedacht?«
DCS Bain: »Ach, hören Sie doch auf, was hätte ich denn machen sollen? Seine Frau hat ihn verlassen und die Kinder mitgenommen; er braucht etwas, was ihn ablenkt.«
Logan beschloss spontan, doch nicht anzuklopfen und stattdessen weiter »zufällig« mitzuhören.
»Er ist krank vorTrauer. Er kann nicht klar denken. Er ist eine Gefahr für sich und andere, verdammt noch mal!«
»Er hat mich angebettelt, okay? Er hat mich angebettelt, ihn wieder arbeiten zu lassen, und -«
»Er sollte nicht hier sein! Und das sage ich nicht nur aus purer Gemeinheit - er braucht Zeit. Wenn Sie ihn drängen, klappt er irgendwann zusammen.«
»Er macht ausschließlich leichten Dienst. Verwaltungskram, Organisatorisches. Ich habe ihm gesagt, er soll die Finger von der FleischerErmittlung und von Wiseman lassen. Es ist -«
»Wie konnten Sie nur so blöd sein? Glauben Sie im Ernst-«
»INSPECTOR! Das reicht. Sie-«
Logan klopfte an die Tür, bevor der DCS etwas sagen konnte, was Steel noch bedauern würde. Nach einigen Sekunden angespannter Stille hörte er: »Herein!«
Als Logan die Tür aufmachte, standen die beiden Nase an Nase im Zimmer und funkelten sich böse an.

Der Des würdigte ihn kaum eines Blickes. »Ich hoffe sehr, es ist wichtig, Sergeant.«

» Wir sind bei den Überwachungsvideos fündig geworden.« »Was denn - meinen Sie die vom Schlachthof?«
Steel sah ihren Vorgesetzten an, als wäre er nicht ganz richtig im Kopf. »Nee, vom Aberdeener Märchenpark. Natürlich redet er vom Schlachthof!« Sie machte kehrt und stürmte aus dem Zimmer. »Wurde aber auch Zeit«, brummte sie, während sie Logan am Ärmel packte und mitschleifte. Fünf Minuten später waren sie alle in der großen Einsatzzentrale versammelt und drängten sich um einen klapprigen alten Fernseher, den jemand auf einem Rollwagen hereingeschoben hatte. Des Bain wies Rennie an, die Pausetaste zu drücken, und deutete dann auf den Bildschirm: Es war Nacht, und die Kamera zeigte einen Mann mit einer dicken gefütterten Jacke und einer dunklen Wollmütze auf halbem Weg zwischen der Tierkörperverwertungsanlage und dem Gebäude, wo die in Salz konservierten Häute gelagert wurden. Er hatte eine schwer aussehende Sporttasche über die Schulter geschlungen. DI Steel versuchte den flimmernden Zeitstempel in der Ecke des Bildschirms zu entziffern. »Wann war das?«
Rennie sah auf einem Klemmbrett nach. »Freitagabend, 23:28 Uhr. Da genehmigen sich die Wachleute meistens ein schnelles Tässchen - die offizielle Pause ist erst um Mitternacht, aber sie schieben auch schon mal eine inoffizielle ein, wenn niemand hinschaut. Das ist laut der Schätzung des Rechtsmediziners rund sechsunddreißig Stunden, nachdem Tom Stephen ermordet wurde.« Er drückte wieder die Abspieltaste, und die Gestalt eilte an dem Gebäude mit den Häuten vorbei. Alle zwei Sekunden ein neues Bild - es wirkte wie ein billig produzierter kanadischer Animationsfilm. Dann schlüpfte die Gestalt durch den Zaun und verschwand in der Leylandzypressenhecke.
»Verdammt ... « Steel haute Rennie auf die Schulter. »Wieso ist das bis jetzt niemandem aufgefallen?«
»Aua!«
Bain forderte ihn auf, mit dem Jammern aufzuhören und das Fotolabor anzurufen. »Ich will das Gesicht des Mannes vergrößert und bearbeitet haben. Sagen Sie denen, das hat oberste Priorität, verstanden? «
Der Constable grüßte zackig und drückte die Auswurftaste des Videorekorders.
»Und jetzt möchte ich, dass Sie sich alle noch einmal die Liste der Mitarbeiter des Schlachthofs vornehmen und mir das passende Gesicht heraussuchen.« Er lächelte. »Wir haben ihn - endlich.« Logan stand auf dem Parkplatz hinter dem Präsidium und versuchte Chief Constable Faulds auf dem Handy zu erreichen. Er bekam nur einen anonymen elektronischenAntwortservice dran. Nachdem er es abgelehnt hatte, eine Nachricht zu hinterlassen, probierte er es mit der Nummer, die ihm Faulds für Lloyd House gegeben hatte, das Polizeipräsidium von Birmingham.

»West Midlands Police, was kann ich für Sie tun?« Er bat darum, zu Faulds durchgestellt zu werden, und landete in der Hölle der Warteschleifenmusik, mit einer Panflöten-Version von In the Air Tonight. Endlich meldete sich wieder ein menschliches Wesen, von dem Logan erfuhr, dass Faulds ein paar Tage Urlaub genommen habe, aber am Mittwoch wieder im Büro sein werde. Ob Logan eine Nachricht hinterlassen wolle? »Ja, sagen Sie ihm, wir haben einen Verdächtigen: Marek Kowalczyk - arbeitet in dem Schlachthof, wo wir die Leichenteile gefunden haben.« In diesem Moment erschien Alec am Hinterausgang. Er trug eine klobige schusssichere Weste unter seinem Parka und grinste wie ein Honigkuchenpferd. »Das wird ein super Finale für die Doku!« Logan dankte dem Sergeant am anderen Ende der Leitung und legte auf. »Sie wissen schon, dass wir vermutlich stundenlang im Auto hocken und vergeblich darauf warten werden, dass etwas passiert?« »Ach, wo bleibt denn Ihr Sinn für Abenteuer? Das wird einfach genial!«
Womit er mal wieder bewies, dass er keinerlei Ahnung hatte.

39

Garioch View Guesthouse, Turriff Sonntag, 19:54 Uhr Die Pension war ein heruntergekommenes Haus nicht allzu weit vom Zentrum von Turriff. Warum sie das Ding ausgerechnet »Garioch View« genannt hatten, war ein Rätsel, denn das Einzige, was man von den schäbigen Zimmern aus sehen konnte, waren die Bushaltestelle auf der anderen Straßenseite und eine Reihe Häuser aus rußgeschwärztem rotem Sandstein. Laut Auskunft der Wirtin war Marek Kowalczyk ausgegangen, aber er würde irgendwann wiederkommen

- wahrscheinlich mit Schlagseite -, also parkten sie den CIDEinsatzwagen zwei Häuser weiter unter einer Straßenlaterne. Von hier aus hatten sie den Hauseingang gut im Blick. Logan drehte das Fenster herunter und ließ die kühle Nachtluft herein. DI Steel fröstelte auf dem Beifahrersitz. »Wollen Sie, dass wir uns alle den Tod holen? Machen Sie das verdammte Fenster zu!«

»Dann ziehen Sie aber Ihre Schuhe wieder an.«

»Nein.«

»Hier riecht's wie verschimmelter Gorgonzola.«

»Frecher Sack. Und überhaupt,Alec beschwert sich schließlich auch nicht, oder,Alec?«

Der Kameramann beugte sich auf dem Rücksitz vor. »Nein, aber dieser blöde Paul hat mich mit seinem Schnupfen angesteckt.« Er putzte sich lautstark die Nase, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen.

»Sehen Sie? Alec hat Lungenentzündung, und Sie weigern sich, das Fenster zuzumachen. Wollen Sie ihn umbringen?«

»Okay. Meinetwegen. Mir doch egal.« Logan drehte das Fenster wieder hoch. »Mein Gott ... « 34

GariochView Guesthouse, Turriff-Sonntag, 20:13 Uhr Immer noch nichts zu sehen von Kowalczyk. DI Steel gähnte, streckte sich und fragte: »Was ist grün und riecht nach Schweinefleisch?« Logan blickte nicht von dem Evening Express vom Vortag auf, den er auf dem Rücksitz gefunden hatte. »Keine Ahnung.«

Sie grinste ihn an. »Der Pimmel von Kermit!« Sie machte eine Kunstpause, aber niemand lachte. »Elende Spaßbremsen.« Sie rieb sich das Kreuz. »Warum können wir nicht in der Pension auf ihn warten?«

»Weil der Des und Rennie schon dort sind. Wollen Sie sich wirklich den ganzen Abend anhören, wie Rennie davon schwafelt, wie sehr er seine tolle Freundin liebt?«

»Auch wieder wahr.« Garioch View Guesthouse, Turriff Sonntag, 20:31 Uhr »Nein, aber findet ihr das nicht auch ein bisschen merkwürdig?«, meinte Alec, während er eine Packung Hustenbonbons herumreichte. »Ich meine, Kermit ist doch ein Frosch, ja? Er hat keinen Penis, also: Wie will er's dann Miss Piggy besorgen, hm?Was soll er denn machen - warten, bis sie ihre Eier legt, und dann sein Sperma drüberspritzen? Nicht gerade ein erfülltes Sexleben, oder?« Steel drehte sich um und starrte ihn an. »Schweine legen keine Eier. Das tun nur Hühner.« Logan deutete auf eine Gestalt, die in einiger Entfernung über die dunkle Straße nach Hause stapfte. »Da! Ist er das?« Steel kramte ihr Fernglas aus dem Handschuhfach hervor .... »Nein.« »Verdammt.« Logan wandte sich wieder seinem Kreuzworträtsel zu. Garioch View Guesthouse, Turriff Sonntag, 21:04 Uhr »Aber wie kommt's dann«, sagte Logan, ohne die menschenleere Straße aus den Augen zu lassen, »dass in der Muppets-Weihnachtsgeschichte Kermit und Miss Piggy -« »Sie meinen Mrs. Frosch - in dem Film heiraten die zwei nämlich.« »Also, wie kommt's, dass sie da zwei Ferkelmädchen und einen kleinen Froschjungen kriegen?« »Vielleicht adoptiert«, mutmaßte Alec. »Sie hat hinter Kermits Rücken rumgevögelt«, meinte Steel. »Kann man ihr auch kaum verdenken - er hat ja wie gesagt keinen Penis.« »Künstliche Befruchtung«, konterte Alec. »Mein Cousin Peter und seine Frau haben das auch gemacht.« »Na jaa ... « Logan klopfte mit dem Finger auf das Lenkrad, »aber wieso haben sie dann nicht irgend so ein bizarres Mischwesen gekriegt, halb Frosch und halb Schwein?« Eine nachdenkliche Pause. »Vielleicht musste Tiny Tim ja deshalb sterben: Er war genetisch nicht lebensfähig.« GariochView Guesthouse, Turriff-Sonntag, 21:17 Uhr »Gott, ist mir langweilig!« Steel sackte in ihrem Sitz zusammen, klatschte sich die Hände vors Gesicht und stieß einen gedämpften Schrei aus. »Aaaaaaaaaaarghhh!« Logan warf einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. Sie waren jetzt schon fast eineinhalb Stunden hier. »Er muss doch irgendwann nach Hause kommen - seine ganzen Sachen sind ja noch im Zimmer.« »Also, ich hab jedenfalls die Schnauze voll. Ich verbringe nicht die ganze Nacht hier imAuto und diskutiere mit Ihnen und Freund Schniefnase da hinten über das Fortpflanzungsverhalten von irgendwelchen blöden Muppets!« Alecs Kopf lugte zwischen den Vordersitzen hervor. »Aber das wird der große Showdown! Die Grampian Police schnappt den Fleischer! Das wollen Sie doch nicht verpassen, oder?« »Was ich will, ist ein großes Glas Chardonnay, ein Eimer Marmelade und Keira Knightley in einem Stringtanga. Und Sie, Laz?« »Schsch!« Logan kramte in seiner Jackentasche nach dem Foto aus der Personalakte des Schlachthofs. »Was heißt denn da >Schsch<?Wer labert denn hier endlos über das Sexleben von Kermit dem Frosch?« »Ich glaube, das ist er!« Die Gestalt, die in Schlangenlinien über die Straße auf ihren Wagen zutorkelte, blieb kurz stehen, um einen Schluck aus einer Literpulle Supermarkt-Wodka zu nehmen. Dicker Schnauzbart, kleine runde Brillengläser, ausgeprägtes Grübchen im Kinn. »Es ist Kowalczyk.« »Okay.« Steel zwängte sich in ihre Schuhe. »Wir gehen folgendermaßen vor: Wenn er auf Höhe vom Wagen ist, stürzen wir uns auf ihn.« »Wir sollen doch warten, bis er drin ist, und erst im Haus zugreifen - schon vergessen? Rennie und Bain-« »Was ist denn nur los mit Ihnen, Mann?« Sie gab Logan einen Klaps auf die Schulter. »Carpe den verdammten diern!« »Und wenn er abhaut?« Steel kaute auf der Innenseite ihrer Wange herum. Kowalczyk kam immer näher. »Wenn wir ihn verlieren, stecken wir bis zur Halskrause in der Scheiße ... « Sie starrte finster vor sich hin. »Okay, okay, wir halten uns an den Plan. Sind Sie jetzt glücklich?« Kowalczyk nahm noch einen kräftigen Schluck, breitete die Arme aus und fing an zu singen. »Sto lat, sto lat, niech zyje, zyje nam!« Er legte ein paar wacklige Tanzschritte hin. »Sto lat, sto lat, niech zyje, zyje nam!« Steel zückte ihr Handy und begann zu wählen. »Komm schon, geh ran ... Ja, hallo, Bill - es ist Kowatschlick - ist mir wurst, wie man ihn richtig ausspricht, er ist jedenfalls da draußen. Geht auf die Einfahrt zu - jetzt ist er da!« Kowalczyk kam derweil erst richtig in Stimmung. »jeszcze raz, jeszcze raz, niech zyje, zyje nam!«, grölte er. Beinahe wäre er der Länge nach in einen mickrigen Rosenstrauch gefallen, ehe er noch einmal so richtig Schwung für das Finale holte: »NIECHZYJENAM!« Nach dem Schlüssel gekramt ... zwo ... drei ... vier ... Schlüssel im Schloss. Hineingewankt. Steel telefonierte wieder. »Er ist drin. Wir machen uns auf den Weg.« Sie kletterte hinaus in die kalte Nacht und marschierte über die Straße, gefolgt von Alec, der alles filmte. Logan schloss gerade den Wagen ab, als aus der Pension ein lautes Krachen zu hören war ... und dann kam ein Fernseher durch das Wohnzimmerfenster gesegelt, begleitet von einem Regen glitzernder Glassplitter. Jemand rief: »Kommen Sie sofort zurück!« »Odpierdol si~!« Marek Kowalczyk folgte dem Fernseher, indem er durch das zerbrochene Fenster sprang und in den Rosensträuchern landete. »Kurwa!« Schon krabbelte er auf der anderen Seite wieder heraus und rannte die Straße hinunter, als wäre der Teufel hinter ihm her. Logan sprang wieder in den Wagen, drehte den Schlüssel um und legte einen Kavalierstart hin. »Shit!« Er stieg auf die Bremse, und der Vauxhall kam mit kreischenden Reifen zum Stehen. Noch ein halber Meter, und er hätte DI Steel über den Haufen gefahren, die wild mit den Armen rudernd mitten auf die Straße gelaufen war. Sie riss die Beifahrertür auf und warf sich hinein. »Was ist? Sitzen Sie nicht rum, fahren Sie hinter dem Schwein her!« Logan trat das Gaspedal durch. Sie kamen gerade noch rechtzeitig, um Kowalczyk nach links in die Main Steet einbiegen zu sehen. Der Einsatzwagen legte sich schlitternd und quietschend in die Kurve. Logan haute auf den Sirenenschalter, und das unverkennbare Oueeeeeeeeaaau ertönte, während die blauen Lichter am Kühlergrill aufblitzten. Kowalczyk warf einen Blick über die Schulter und legte noch einen Zahn zu. Und deshalb sah er auch nicht den VW Golf, der aus der anderen Richtung kam. Marek Kowalczyk blieb noch Zeit für ein letztes »Kurwa!«, bevor es ihn erwischte. Zuerst das Kreischen der Reifen, dann der Aufprall von Metall auf Fleisch, der trotz der stampfenden Musik deutlich zu hören war. Arme und Beine wirbelten durch die Luft. Das nasse Aufklatschen eines Körpers auf dem Asphalt. Und dann schrie jemand.

40

Ein dumpfer Schrei. Das Geräusch eines Körpers, der mit Wucht auf Metall schlug. Heather setzte sich auf und blinzelte benommen in die Dunkelheit.
Bumm, bumm, bumm. »Hilfe! Ich will nicht sterben!« Die Stimme einer Frau, gedämpft, von irgendwo außerhalb des Gefängnisses. »Kelley?« »Wie kann es Kelley sein? Sie schläft doch.« Duncan hatte recht sie konnte Kelley atmen hören, leise und regelmäßig, auf der anderen Seite des Gitters. »Kelley!Wach auf! Kannst du das hören?«
Bumm, bumm, bumm. »HILFE!«
»Mmmpff?«
»Da draußen ist jemand!« Heather stand auf und tastete sich im Dunkeln voran. »Hallo?«
»HILFE!« Bumm, bumm, bumm.
Sie legte das Ohr an die Metallwand des Gefängnisses. Bumm, bumm, bumm.
»Hallo?«
»Heather?« Kelley gähnte und regte sich in der Dunkelheit. »Heather?Was ist denn los?«
»Da draußen ist jemand ... Hallo?« Sie schlug mit der flachen Hand an die Wand.
»Helfen Sie mir! Er hat meine kleine Schwester umgebracht! Er hat
Sandra umgebracht! HILFE!«
»Wir können Ihnen nicht helfen, wir sind eingesperrt!«
»ICH WILL NICHT STERBEN!« Wieder Schreien, dann Weinen.
Und schließlich Stille. Heather wich von der Wand zurück - blieb mit dem Fuß an der Kante der Matratze hängen, stolperte, ruderte hilflos mit den Armen und fiel hinterrücks zu Boden. KLONG sie knallte mit dem Hinterkopf gegen die Gitterstäbe. Gedämpfte Geräusche.
»Heather? «
»Schatz, bist du verletzt?«
»Heather? «
Und das Dunkel nahm sie zu sich. Rennie unterdrückte ein Gähnen. Streckte sich. Schüttelte sich. Und kratzte dann noch ein bissehen an seiner Hose herum. »Mann, ich bin fix und alle ... Hast du die Zeitungen von heute Morgen gesehen?« Logan blickte von der Kommode auf, die in der Ecke des kleinen Zimmers stand. »Hast du unter der Matratze nachgeschaut?« Das Turrabrae Guesthouse war die deprimierendste Pension, die er je betreten hatte: die Wände mit billiger Raufaser tapeziert; Wasserflecken an der Decke; abgetretener orange-brauner Teppichboden, der vermutlich in den Siebzigerjahren mal modern gewesen und seitdem nicht mehr gewechselt worden war; ein Einzelbett, das in einer mittelalterlichen Folterkammer nicht weiter aufgefallen wäre.
Sie hatten an diesem Morgen schon zwei der drei Schlachthofarbeiter einen Besuch abgestattet, die Marek Kowalczyk für die Nacht des Überfalls auf Tom und Hazel Stephen ein Alibi verschafft hatten. Und das Turrabrae Guesthouse setzte allem die Krone auf. Piotr Nowak -Alibi Nummer drei - führte wirklich alles andere als ein Leben in Luxus. Rennie zog die Nase hoch. »Hast du eigentlich schon mal ans Heiraten gedacht?«
Logan zog die unterste Schublade heraus und inspizierte den Berg von Sockenpaaren. »Du bist nicht mein Typ.«
»Ich denke nämlich ernsthaft drüber nach - Laura zu heiraten, meine ich.«
»Die Matratze!«
»Hä? Ach so, ja ... « Logan hörte ihn beim Bett herumstöbern. »Natürlich würden wir uns noch ein bisschen Zeit lassen. Müssen ja erst mal auf ein Haus sparen.«
Die Sockenschublade enthielt nichts als Socken. Logan zog noch einmal kräftig, bis die ganze Schublade herauskam und auf dem poppig gemusterten Teppichboden landete. Dann spähte er in die leere Höhle. Zwei Magazine, beide pornografischen Inhalts, aber nichts Illegales.
Er stecke die Magazine dorthin zurück, wo er sie gefunden hatte, schob die Lade wieder hinein und stellte sich dann an das kleine Fenster, um in den trüben Tag in all seiner grauen Pracht hinauszublicken. Zwanzig vor elf an einem kalten Novembermorgen, und draußen war es wahrscheinlich wärmer als hier drin. Er konnte DI Steel unten auf dem Gartenweg stehen sehen, rauchend und an ihrer Unterwäsche herumnestelnd. Logan ließ die Gardine wieder zufallen. »Da nimmst du die lange Reise aus Polen auf dich, weil du auf ein besseres Leben hoffst, und was kriegst du? Eine schäbige Abstellkammer in einer abgefuckten kleinen Pension und einen Job, wo du Schafsköpfe in einen Müllcontainer schaufeln musst.«
»Pack doch mal eben mit an ... « Rennie kämpfte mit der schlaffen Matratze. Der gestreifte Bezug war fleckig und an den Rändern ausgefranst. Logan half ihm, sie ganz hochzuklappen, bis die Schwerkraft sie prompt in der Mitte einknicken ließ. Fluchend zerrte Rennie sie vom Bettgestell auf den Boden. Es war eigentlich nur eine Liege, und das Gestell sah auch nicht besser aus als die muffige Matratze.
Logans Handy machte metallische Geräusche, wie ein Huhn im Schraubstock. Es war die Leitstelle - sie konnten DI Steel nicht erreichen, aber Logan sollte ihr ausrichten, dass sie gerade ein Fax von der polnischen Polizei bekommen hatten: die Personalien von Kowalczyk und den drei Schlachthofarbeitern, die ihm das Alibi geliefert hatten. Nur Piotr Nowak war vorbestraft, und auch nicht 34 wegen Kannibalismus - er hatte zu einer Bande gehört, die in Firmengebäude einbrach und alles mitnahm, was nicht niet-und nagelfest war. Logan legte auf, während Rennie die Matratze wieder an ihren Platz zurückwuchtete und dabei irgendetwas von Wanzen und Pissflecken grummelte. »Nicht so schnell.«
Ein gequälter Ausdruck erschien auf dem Gesicht des Constables. »Was?«
»Du hast den Unterbau vergessen.«
»Oh verdammmt ... « Rennie zerrte die Matratze wieder auf den Boden. Sie mussten beide anpacken, um das schwere Holzgestell auf die Seite zu kippen, und als sie es geschafft hatten, entdeckten sie eine wahre Räuberhöhle - allerdings von einem Räuber, der eher praktisch zu denken schien und statt Gold, Juwelen und Münzen lieber Stifte, Post-its, Hefter, Telefone und Vierfach-Locher hortete. Die ganze Liege war vollgestopft mit Büroartikeln, manche noch mit kleinen Aufklebern mit der Aufschrift »EIGENTUM VON ALABA FARM FRESH MEATS LTD.« versehen. Sie fanden sogar zwei Faxgeräte und einen Laptop. Und ganz hinten - eine Sporttasche, die ihnen merkwürdig bekannt vorkam.
Rennie griff nach einer Packung Blu-Tack. »Nicht gerade der große Eisenbahnraub, was?«
Logan zog noch ein Paar Latexhandschuhe an und zerrte die Tasche aus dem Haufen geklauter Bürowaren hervor. Sie war identisch mit der, die Marek Kowalczyk auf dem Überwachungsvideo schleppte, nur dass sie nicht voller Blut und Fleisch, sondern voller Textmarker und DL-Umschläge war.
»Mist, verfluchter ... «

41

Logan stand vor dem Eingang der Pension und hörte sich geduldig DI Steels Schimpf tirade an. »Sind Sie sicher?«, fragte sie, als der Quell der Unflätigkeiten endlich versiegt war. »Klebezettel?« »Unmengen davon. Umschläge, Heftklammern, Ringordner alles, was das Herz begehrt.«

Noch mehr Gefluche. »Der Des bringt mich um ... « Sie sog
grimmig an ihrer Zigarette. »Er denkt, wir haben den Fleischer gefasst, nicht irgend so einen Vollidioten, der regelmäßig den Materialschrank ausräumt.«
»Hat Nowak nichts gesagt, als Sie ihn vernommen haben?« »Natürlich nicht. Hat bloß die ganze Zeit nach einem Anwalt geschrien.« Patt, patt, patt. »Also, Sie sind sich hundertprozentig
sicher? Da war auch nicht das kleinste Fitzelchen Fleisch?« »Nicht mal ein Würstchen. Wie's aussieht, hat Nowak hier die
gleiche Masche abzuziehen versucht wie daheim in Polen, und
wahrscheinlich hat er Kowalczyk, Wisniewski und Laszenyk dazu
angestiftet, die Sachen für ihn zu stehlen. Ich habe Rennie gesagt,
er soll in den Pubs am Ort herumfragen, ob sich jemand an irgendwelche verdächtigen Typen erinnert, die ihm ein gebrauchtes
Faxgerät und eine Großpackung gelber Textmarker andrehen
wollten.«
»Verdammter Bockmist.« Steel war einen Moment still. »Können Sie sich nicht zur Abwechslung mal darauf konzentrieren, den
eigentlichen Fall aufzuklären? Wir hatten das Schwein fast am Wickel!« Sie feuerte ihre Kippe auf den Gartenweg und trat sie mit
dem Stiefelabsatz aus. 35
»Aber er war's nun mal nicht, oder?«
» Wenn Sie nicht aufhören, darauf rumzureiten, mach ich meine Stiefelspitze mit dem Loch in IhremArsch bekannt.«
»Nichts zu danken.« DI Steel behielt recht: Des Bain reagierte nicht gerade begeistert auf die Neuigkeiten. Statt »GRAMPlAN POLICE FASST DEN SCHLACHTHOF-MÖRDER« hieß es jetzt »MANN WEGEN GESTOHLENER HAFTNOTIZEN VON VW GOLF ÜBERFAHREN«. SO würden jedenfalls die Schlagzeilen lauten, sobald die Presse erfuhr, dass Marek Kowalczyk gar nicht der Fleischer war. Logan schlich sich davon, ehe irgendjemand auf die Idee kommen konnte, ihm die ganze Schuld in die Schuhe zu schieben, und steuerte gleich die Kantine an. Schließlich war es Montag, und das konnte nur eines bedeuten: Lasagne und Pommes, Lasagne und Pommes, Lasagne und ... Scheiße. Als er sich mit dem Tablett in der Hand von der Theke wegdrehte, sah er DI Insch an einem Fenstertisch sitzen - mit Jackie. Und zu allem Überfluss starrte der Inspector ihn unverwandt an. Und jetzt starrte Jackie ihn auch noch an. Der Dicke schob mit dem Fuß den Stuhl auf der anderen Seite des Tischs heraus.
Verdammt ... Logan trug sein Tablett zum Tisch, setzte sich und versuchte sich möglichst ungezwungen zu geben, als er nach dem Essig griff. »Hallo, Sir - hallo, Jackie.«
Sie tat gar nicht erst so, als wären sie noch per du: »Sergeant.«
Unbehagliches Schweigen folgte.
Logan machte sich über seine Lasagne her. Er musste einfach nur schnell aufessen und sich gleich wieder aus dem Staub machen. Warum musste Insch auch unbedingt
»Sobald Sie fertig sind«, sagte der Inspector, während er den letzten RestVanillesauce aus seiner Schüssel kratzte, »können Sie uns einen Wagen holen. Sie und ich, wir stattenAndrew McFarlane einen Besuch ab.«
Und schon war Logan der Appetit vergangen. »Tut mir leid, Sir, aber der Des hat strikte -«

»Ich soll mich nicht in den Fleischer-Fall einmischen? Dann wird es Sie freuen, zu hören, Sergeant, dass wir uns mit Mr. McFarlane über die jüngste Welle von Vandalismus unterhalten werden. Und das fällt in meinen Aufgabenbereich. « Logan sah Jackie an in der Hoffnung, sie würde ihm irgendwie zur Seite springen. Aber die einzige Reaktion war eisiges Schweigen.
Er versuchte es erneut. »Sir, meinen Sie nicht -«
»Nein, ich meine nicht. Und jetzt essen Sie endlich Ihre verdammte Lasagne.« »Also«, sagte Logan, als sie vor der Metzgerei standen, »Sie haben mit Jackie zu Mittag gegessen ... ?« Die Schaufenster waren mit großen Spanplatten vernagelt, behängt mit einem Sortiment von Nachtclub-Flyern und mit Graffiti beschmiert: »KANNIBALENSCHWEIN!«, »MÖRDER«, »ABSCHAUM«, sowie aus irgendeinem unerfindlichen Grund: »ENGLÄNDER RAUS!« Insch wickelte ein Schokoladen-Eclair aus, stopfte es sich in den Mund und das Papier in die Tasche und deutete auf die blaue Tür neben der Metzgerei. »Sie wissen ja, was Sie zu tun haben.« Neben der Tür befand sich eine Gegensprechanlage, und auf einem PlastikschiIdchen stand in Druckbuchstaben McFarianes Name. Logan drückte auf den Knopf. Keine Antwort. Also klingelte er noch einmal, und dann zur Sicherheit noch zweimal. Eine verängstigte Stimme tönte aus dem Lautsprecher: »Verschwinden Sie! Ich rufe die Polizei!« »Hier ist die Polizei, Mr. McFariane. Ich bin's, DS McRae - wir kennen uns von der Vernehmung, erinnern Sie sich? Wir sind gekommen, um mit Ihnen über den Vandalismus zu sprechen.«

»Oh ... « Ein tiefes, knirschendes Summen ertönte, und Logan stieß die Tür auf. Sie gingen bis zum Ende des kurzen Flurs und stiegen durch ein in bunten Farben gestrichenes Treppenhaus hinauf. McFarlane nahm sie oben in Empfang. Er sah nicht viel besser aus als beim letzten Mal, als Logan ihn gesehen hatte. Die blauen Flecken waren zwar verblasst, aber der Metzger wirkte irgendwie zerdrückt, als hätte man ihn ausgehöhlt und nur eine leere Hülle mit gebrochener Nase und ausgeschlagenen Zähnen zurückgelassen. Sie folgten ihm ins Wohnzimmer.
McFarlanes Wohnung war nicht ganz das, was Logan erwartet hatte. Ein einsamer Alkoholiker, der über seinem Laden wohnte da dachte man an einen mit alten Fastfood-Kartons und leeren Flaschen übersäten Boden, abblätternde Tapeten und schwermütige Countrysongs aus der Stereoanlage. Statt dessen war die Wohnung in dezenten Cremetönen gestrichen und blitzsauber aufgeräumt, Landschaftsaquarelle hingen an den Wänden, und was da aus den Lautsprechern drang, klang verdächtig nach Carmen.
Auf dem Kaminsims waren Fotos aufgereiht: McFarlane; McFarlane mit einer jüngeren Frau; die gleiche Frau als frisch Graduierte mit Barett und Talar; die beiden als Brautpaar. Sie hatte ihn vor achtzehn Jahren sitzen lassen, und er hatte immer noch ihre Fotos im Wohnzimmer stehen. Das nannte man wohl wahre Liebe. Der Metzger ließ sich auf einen Ledersessel sinken, wo er eine Literflasche Wodka in Griffweite hatte. Er goss sich mit zitterrnden Händen ein großes Glas ein. »Ich würde Ihnen ja auch was anbieten, aber Sie sind ja beide im Dienst.«
»Kein Problem, Sir.« Insch stand mitten im Zimmer, die Hände in den Hosentaschen, und ließ den Blick über die Fotos, die Topfpflanzen und die Bilder schweifen. »Schön haben Sie es hier.« Der Metzger zuckte mit den Schultern und trank sein Glas in einem Zug halb aus.
»Na ... « Insch lächelte ihn an. »Erwarten Sie immer noch, dass wir Ihnen glauben, Sie hätten nichts mit den Leichenteilen in Ihrem Laden zu tun gehabt?«
McFarlane rieb sich die Augen mit den Handballen. »Ich dachte, Sie wären wegen des Vandalismus hier.« »Unter uns gesagt, Sir, ich glaube, es könnte da eventuell einen Zusammenhang geben.«
»Sie kommen jede Nacht. Werfen mit Gegenständen. Sie sollten mal den Laden sehen ... Es sah aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen, als ich aus dem ... als ich nach Hause kam.«
»Und haben Sie mit Wiseman geredet, während Sie im Knast waren?«
»Ich habe nie irgendetwas verbrochen, und mein Leben ist ruiniert.«
Er trank noch einen großen Schluck Wodka. »Wer wird jetzt noch Fleisch aus meiner Metzgerei kaufen? Nach allem, was passiert ist?
Jahre hat es mich gekostet, das Geschäft aufzubauen -«
»Ich bin sicher, dass Sie das Mitgefühl aller genießen. Meins haben
Sie jedenfalls. Wo doch bloß meine kleine Tochter tot im Leichenschauhaus liegt!«
McFarlane goss noch einen großen Wodka in sein Glas und anschließend in sich hinein. »Das ist nicht meine Schuld - ich habe nichts getan!«
»Sie war VIER!«
»Sir, ich denke, wir sollten -«
Insch baute sich vor dem Metzger auf. »Sie war vier, und dieses
Schwein hat sie umgebracht!«
»Ich ... « McFarlane erschauderte und blickte dann auf, in das vor
Wut dunkelrot angelaufene Gesicht des Inspectors. »Wissen Sie, wie
das ist, einen Mörder in der Familie zu haben? Wissen Sie das?Wie es
ist, mit dem Hass und den Lügen und der Schande zu leben? Wenn Sie
selbst überhaupt nichts dafür können?«
»Ich sollte Ihnen den Kopf ab-«
Logan legte dem Inspector die Hand auf den Arm. »Er war nicht dabei.
Er war im Gefängnis, als Wiseman Sophie getötet hat.« »Er-« »Wie wär's, wenn Sie im Wagen auf mich warten, Sir? Ich kann den
Rest hier allein erledigen.«
Insch rührte sich nicht von der Stelle. »Bitte.« Einen Moment lang sah es so aus, als wäre der Inspector im Begriff, den Metzger zu neunzig Kilo alkoholmariniertem Hackfleisch zu verarbeiten, doch dann drehte er sich auf dem Absatz um und stürmte hinaus.
Der Metzger schenkte sich noch einmal mit zittrigen Bewegungen nach. Der Flaschenhals stieß klirrend an den Rand des Glases. »Ich habe nichts ... « »Es tut mir leid, Sir. Er hatte in letzter Zeit viel Kummer.« »Ich habe nie irgendetwas getan ... « Der Wodka verschwand. Logan nahm das Hochzeitsfoto vom Kaminsims. Es zeigte McFarlane und Wisemans Schwester - an ihren Namen konnte Logan sich nicht erinnern - auf den Stufen der King's College Chapel. Er im Kilt, sie in einem enormen weißen Kleid. »Haben Sie je wieder von ihr gehört?Von Ihrer Frau?« McFarlane starrte eine Sekunde lang den Teppich an, ehe er antwortete. »Nein.« Er griff nach der Flasche, dann stellte er sie wieder hin. »Achtzehn Jahre. Achtzehn verdammte Jahre ... « Seine roten, verquollenenAugen begannen sich mit Tränen zu füllen. Logan stellte das Hochzeitsfoto zu den anderen zurück. Achtzehn Jahre - er wäre jede Wette eingegangen, dass die fatale Liaison des Metzgers mit der Flasche damals ihren Anfang genommen hatte. »Also, Sir, falls Ihnen noch irgendetwas einfällt ... «

»Es ist nicht leicht, jemanden zu verlieren, den man liebt.« Diesmal schaffte die Flasche den Weg bis zum Glas. »Ich habe alles verloren. Nichts, gar nichts ist mir geblieben.« Seine Aussprache wurde allmählich immer undeutlicher. »Mein ganzes Leben ist im Eimer. Alles wegen ... wegen Ken Wiseman.« Der Wodka verschwand in Windeseile. »Aber er gehört zur Familie, nicht wahr? Er gehört zur Familie, also musste ich ihm einen Job verschaffen. Und jetzt schauen Sie mich an: die Frau weg, das Geschäft ruiniert, keine Freunde, Gefängnis. Was soll ich jetzt anfangen? Hm?« Er fuhr sich mit einer zittrigen Hand übers Gesicht und versuchte die Tränen wegzuwischen. »Was soll ich jetzt anfangen?«
McFariane stand schwankend auf, packte die Flasche und steuerte die Tür an. »Kommen Sie, ich zeig Ihnen was ... « Er stapfte die Treppe hinunter, aber anstatt auf die Straße hinauszugehen, führte der Metzger Logan zu einer kleinen Verbindungstür. »Ich zeig Ihnen was ... « Er stocherte blind mit einem Schlüssel herum, bis er das Schloss gefunden hatte, und dann standen sie im Laden. Es war dunkel. Der Metzger tastete nach einem Schalter, und das Licht ging flackernd an. Der Laden hatte sich stark verändert, seit Logan das letzte Mal hier gewesen war - mit den Sperrholzplatten vor den Fenstern hatte er ungefähr so viel Atmosphäre wie eine verfallene Gruft. Beide Kühlregale waren von den Wänden gerissen und zu Boden geworfen worden. Die große Vitrine an der Theke war nur noch eine Ansammlung von Glasscherben. Aus dem zerbrochenen Hustenschutz der Feinkosttheke ragte ein roter Feuerlöscher. Rote Farbkleckse bedeckten die Wände wie Spritzer von arteriellem Blut.
»Zwanzig Jahre.« McFariane trank jetzt direkt aus der Flasche. »Zwanzig Jahre lang habe ich dieses Geschäft aufgebaut ... und jetzt schauen Sie sich das an.« Er breitete die Arme aus und brüllte, so laut er konnte: »HEREINSPAZIERT, KAUFEN SIE IHR FLEISCH BEIM KANNIBALENMETZGER!«
Noch ein Mundvoll Wodka, und die Flasche war leer. Er spähte hindurch und drehte sie in der Hand, als wäre sie eine Lupe, mit der er nach den Resten seines alten Lebens suchte. Dann schleuderte er sie über die kaputte Registrierkasse hinweg an die Wand. Glassplitter spritzten durch den Laden. McFariane stand inmitten der Trümmer seines Lebens und weinte.

42

DI Insch saß wieder auf dem Beifahrersitz von Logans Einsatzwagen und hielt zwei Finger an seine Halsschlagader gedrückt, die Zähne zusammengebissen, das Gesicht immer noch dunkelrot, die Augen fest geschlossen. Logan dachte nicht daran, einzusteigen, solange der Inspector sich nicht einigermaßen beruhigt hatte, also schlenderte er die Straße hinunter zu einem kleinen Zeitungskiosk, blätterte ein wenig in den Zeitschriften und stöberte dann noch in der Süßigkeitenauslage herum. Schließlich kaufte er eine große Tüte Gummibärchen und eine mit Colafläschchen. Und dann füllte er noch einen Lottoschein aus - man konnte ja nie wissen. War es ethisch noch vertretbar, für zwei der Zahlen Jackies Geburtsdatum zu verwenden? Als er zum Wagen zurückkam, schien Insch sich wieder ein wenig gefangen zu haben. Logan setzte sich ans Steuer und drückte ihm die Tüte Gummibärchen in die Hand. Die Colafläschchen behielt er als stille Reserve - für alle Fälle. Der Inspector riss die Tüte gleich gierig auf und biss einem unschuldigen kleinen Bären den Kopf ab.
»Sir«, Logan ließ den Motor an, »ich glaube, Sie müssen jetzt nach Hause. Okay?« Noch mehr Gummibären mussten sterben, aber ihr Opfertod schien den brodelnden Vulkan nicht zu besänftigen. »McFarlane hat mitWiseman unter einer Decke gesteckt. Sie haben es gemeinsam gemacht. Das Töten und Zerlegen.«
Logan fädelte sich in den Verkehr ein. »Wir haben nichts gegen ihn in der Hand. Und bevor Sie sich wieder aufregen - ich weiß schon, okay? Aber schauen Sie ihn sich doch an: Das Einzige, was Andrew McFarlane im Sinn hat, ist, sich mit Wodka vollzuschütten. Er hat nichts anderes getan, seit seine Frau vor achtzehn Jahren verschwunden ist. Wahrscheinlich ist er die Hälfte der Zeit nicht einmal nüchtern genug gewesen, um zu wissen, was gerade für ein Wochentag war; Wiseman hätte die halbe Einwohnerschaft von Torry unten in der Metzgerei abschlachten können, ohne dass McFarlane es gemerkt hätte.« »Sergeant ... « Inschs Stimme hatte wieder diesen ominösen, grollenden Ton - wie ein dreieinhalb Zentner schwerer, wütender Rottweiler. »Ich meine ja nur.«
»Sie sollen aber nicht meinen. Sophie ist tot, weil-«
»Sie sollten nicht hier sein. Sie sollten zu Hause bei Ihrer Familie sein.«
Insch ließ seine Faust krachend auf das Armaturenbrett niederfahren. »ICH HABE KEINE FAMILIE!« Er bebte vor Zorn. »Dieses Schwein hat sie mir weggenommen. Er hat mir alles weggenommen!« Sein Tee war kalt. Logan nahm einen kleinen Probe schluck und spuckte ihn gleich wieder in den Becher. »He!« Steel warf ihm vom anderen Ende des Dokumentationsbüros einen bösen Blick zu. »Ferkeln Sie hier nicht so rum!«
»Möchten Sie noch einen Kaffee?«
»Und wäre es zu viel verlangt, wenn Sie mal ein paar Kekse auftreiben würden? Rennie schafft es immer.«
»Dann lassen Sie doch Rennie Ihren verdammten -« Logans Handy fiel ihm ins Wort. »Hallo?«
Newcastle-Akzent, männlich, um die vierzig. »Aye, wir haben da nichts in puncto Weight Watchers.«
»Wer ist denn da?«
»Herrgott noch mal ... Detective Superintendent Danby,

Northumbria Police. Keines der Opfer aus Newcastle war bei
den Weight Watchers. Wir haben sämtliche Angehörigen befragt, nicht wahr?«
»Mist.«
» Tja. Verdammt tragisch, wenn man sich die ganzen Fotoalben
noch mal anschaut. Hatte ja bei den meisten schon ganz vergessen,
wie sie ausgesehen haben. Dachte eigentlich, ich würde sie immer vor mir sehen, jedes Mal, wenn ich die Augen zumache ... «
»Tut mir leid, Superintendent, es war nur eine vage Vermutung.«
»Ich möchte, dass Sie immer daran denken, dass das nicht bloß

Opfer waren, okay? Es waren Menschen. Mit Familien und Freunden, die sie vermissen. Die Calverts haben Geld für wohltätige

Zwecke gesammelt. Jack hat ]ugendmannschaften im Fußball trainiert. Emily hat in der hiesigen Kunstgalerie einen Preis gewonnen es gab sogar einen Artikel in der Zeitung darüber. Sie
hatten dieses Schicksal nicht verdient. Sie hatten Besseres verdient, nicht wahr?«
Logan pflichtete ihm bei. Er dankte dem DSI und legte auf.
»Und?«, fragte Steel.
»Die WeightWatchers-Spur war ein Blindgänger.«
Steel nickte und nestelte eine Weile an ihren StachelschweinHaaren herum. »Hatten Sie schon Ihr Einzelgespräch mit unseren G lasgower Oberlehrern?«
»Nein.« Und um ehrlich zu sein, hätte er auch liebend gerne darauf verzichtet.
»Mich haben sie heute in die Mangel genommen, als Sie mit DI Grummeliger Fettsack auf Achse waren.« Sie zwinkerte ihm verschwörerisch zu. »Ich glaube, diese rothaarige DeI steht auf mich.«
Logan wandte sich wieder seinem Papierkram zu. »Ich dachte, Sie wollten heiraten?«
»Man wird ja wohl noch träumen dürfen. Also, wo bleibt mein verdammter Kaffee?«
Heute Abend gab es Forellenfilet in Kräuterbutter mit Gemüse der Saison. Ergibt zwei Portionen - so stand es jedenfalls auf der Packung. Logan stellte das Essen in die Mikrowelle und schlappte ins Wohnzimmer, um seinen Anrufbeantworter abzuhören.
»ERSTE NACHRICHT: Logan, hier ist deine Mutter. Du weißt, wie ungern ich auf dieses Ding spreche.« Und schon lag sie ihm wieder in den Ohren, dass er zur Hochzeit seines Bruders einen Kilt tragen sollte. Piiiieeeep.
Die nächste Nachricht war von Alec, der wissen wollte, ob Logan für morgen irgendetwas Interessantes geplant hatte; er fürchtete, die BBC würde ihm das Budget kürzen, wenn nicht bald etwas passierte. Piiiieeep.
Und dann kam Colin Miller, seine Stimme leise und eindringlich. »Laz? Ich bin's. Du musst mich sofort zurückrufen, wenn du das hörst, okay? Ich mein's ernst: Es ist verdammt dringend!« Piiieeep. Ende der Nachrichten.
Logan rief ihn zurück. »Colin?«
»Aye?« Im Hintergrund quäkte etwas wie ein kleines verschnupftes Ferkel. »Momentchen noch, Schätzchen, Papa muss
gerade telefonieren, okay? Laz? Laz, gehen wir heute Abend einen trinken? Bitte!« Das Geschrei im Hintergrund wurde schriller. »Schsch, schsch ... ja, Papa weiß das. Papa wechselt sie dir gleich. Ich bring dir auch die Sachen aus dem Archiv mit, die du wolltest, ja? Komm schon, Mann, ich geh hier echt ein ... «
»Wann?«
»Prince of Wales, halb acht?« Eine andere Stimme im Hintergrund - kaum vernehmlich, aber es klang wie Isobel, die den Reporter fragte, ob ihm bewusst sei, dass sein Sohn schrie. »Tut mir leid, Izzy, es ist dienstlich sie wollen morgen eine Reportage von mir.« Und wieder ins Telefon: »Okay, aber ich kann frühestens um
halb acht dort sein. Ich muss schließlich für eine Familie sorgen, das
hat Vorrang.« Gott sei Dank hatte das Geschrei endlich aufgehört.

»Sie kann nichts dafür, Heather.« Mister Neu lehnte sich mit dem Rücken an das Gitter. »Sie hat Angst, ihre Schwester ist tot, und sie ist hier gefangen,
allein an einem fremden, unheimlichen Ort. Sie können ihr keinen

Vorwurf machen.« »Hab ich irgendwas gesagt?« »Nein,
aber Sie haben es gedacht.« Das
stimmte.
»Und?« Duncan deutete mit dem Kopf auf den Teller mit kaltem Braten, den sie auf dem Schoß hielt. »Denkst du, dass sie das ist?

Die Schwester?« Heather griff nach dem nächsten Kotelett, biss hinein und kaute eine Weile. »Wahrscheinlich ... Schmeckt ein bisschen ... komisch. Irgendwie metallisch.« Aber wenigstens war es nicht verdorben wie diese letzten Scheiben von Duncan. Heather hatte keine Lust, noch mal eine Lebensmittelvergiftung durchzumachen. Sie riss ein großes Stück ab und spülte es mit einem Schluck Wasser hinunter. Der Teller hatte da gestanden, als sie aufgewacht war, mit rasenden Kopfschmerzen und einem Gefühl, als hätte sie den Mund voll Asche. Und dazu die Pillen. Kelley sagte, der Fleischer habe sich Sorgen um sie gemacht - er habe ihren bewusstlosen Körper aufgehoben und auf die Matratze gebettet und dann sei er die Medizin holen gegangen. Kleine runde Pillen, die Heather mit Mühe hinuntergewürgt hatte. Ihre Zähne wurden quietschig davon, aber die Schmerzen waren weg. Sie kaute und überlegte ... »Kelley? Kelley, bist du wach?« »Brauchst du noch eine Pille?«
»Was hat Er gesagt? Als Er dir das Versprechen abgenommen hat?Was hat Er da gesagt?«
»Dass ... dass Er mir wehtun würde, wenn ich nicht dafür sorge,
dass du deine Medizin nimmst.«
»Oh ... «
»Heather?« »Ja?«
»Erzähl mir noch mal von Justin.«
Und das tat sie: Vom Augenblick der Empfängnis bis zu dem Tag, als er, inzwischen achtzehn Jahre alt, zur Universität ging, umArchi tektur zu studieren. Das Leben, das er nie haben würde. Dann erzählte Kelley die Geschichte ihres kleinen Jungen: Wie sich alles als Irrtum herausgestellt hatte und die Ärzte ihr ihren Sohn zurückgegeben hatten, und wie er herangewachsen und ein berühmter Schauspieler geworden war. Dann saßen sie still in der Dunkelheit und aßen von der kleinen Schwester des Mädchens nebenan.
Und dann fragte Kelley: »Wie ist sie so? Deine Mutter?« Heather verzog das Gesicht. »In ihren Augen konnte ich nie irgendetwas richtig machen. Nachdem Dad ... gestorben war, schien plötzlich alles meine Schuld zu sein. Sie hat Duncan gehasst ... « Ihre Mitgefangene war eine Weile still. »Ich ... Ich habe dich angelogen. Es war nicht mein Freund, der mir das Kind gemacht hat. Ich hatte nie einen Freund. Ist das nicht erbärmlich? Neunundvierzig Jahre alt, und noch nie einen Freund gehabt ... « »Kelley, es ist nicht-«
»Es war mein Vater ... Mum starb, als ich sechs war. Und er ... Er sagte, er hätte seine Bedürfnisse ... « »0 Gott.« Heather konnte sie weinen hören. Sie schob ihre andere Hand durch das Gitter und tastete nach Kelleys Hand.
»Ich ... Ich hab mir die Haare abgeschnitten und mich wie ein Junge
gekleidet.« Sie schniefte. »Aber er hat so viel getrunken ... « Tiefes
Durchatmen. »Dann hatte er diesen Unfall. Und ... Und er wurde ...
sogar noch schlimmer.«
»Schsch ... « Heather verschränkte ihre Finger mit denen Kelleys. »Es
ist alles gut. Der Mistkerl ist doch tot, oder? Der Autounfall?«
»Nein .. , Das Jugendamt hat mich ihm weggenommen, als ich acht
war. Ich wurde ... Ich wurde von einem ganz lieben älteren Paar
adoptiert ... Sie haben mir nie wehgetan.« Heather biss sich auf die Unterlippe, doch sie konnte ihre eigenen Tränen nicht aufhalten. Das alles durchzumachen und dann hier zu enden, im Dunkel, wo man nur darauf warten konnte, dass irgendetwas Schreckliches passierte. Dass man starb ... »Oh, Kelley, es tut mir so leid.« »Als ... Als sie ... Nach dem Unfall kam mein Vater mich bei meinen Pflegeeltern besuchen .....Er ... Er war so betrunken ... Ich konnte ihn nicht daran hindern ......« Heather und Kelley hielten sich an den Händen und weinten zusammen in der Dunkelheit, als Kelley erzählte, wie ihr Vater sein kleines Mädchen jede Woche besucht hatte, bis sie irgendwann schwanger wurde. Danach hatte er sich nie wieder blicken lassen. Es war merkwürdig: Vor dieser ganzen Sache - der Entführung, dem Gefängnis, dem Fleischer, dem Dunkel - hätte Heather sich niemals vorstellen können, in die Rolle des Racheengels zu schlüpfen. Sie war sanft und dick und schwach. Eine, die man ignorierte, herumschubste und überging. Aber sie schwor sich, wenn sie je hier wieder herauskäme, würde sie Kelleys Vater aufspüren und dem Mistkerl das Herz aus der Brust schneiden. Und es dann essen.

43

Bei der Einsatzbesprechung am Dienstagmorgen war die Stimmung ziemlich düster - sie hatten jetzt zwei neue Opfer: Sandra und Maureen Taylor aus Dundee. Ihre Mitbewohnerin war nach einem verlängerten Wochenende in Edinburgh in die Wohnung zurückgekommen und hatte die Küche voller Blut vorgefunden.

»Die Tayside Police«, sagte Des Bain, »hat das Blut als das von

Sandra Taylor identifiziert; sie hatte Diabetes vom Typ 1. Wie es aussieht, ereignete sich der Überfall irgendwann am Sonntagabend. Die Kollegen haben uns die Einzelheiten gemailt; bitte unbedingt lesen!« Zwei weitere Opfer, und noch immer keine einzige verdammte Spur.
Es wurde noch eine Weile darüber debattiert, ob es sich wieder um das Werk eines Nachahmungstäters handelte oder ob der Fleischer seine Aktivitäten über die Grenzen von Aberdeen hinaus ausgeweitet hatte, und dann bekamen sie alle ihre Anweisungen und wurden aufgefordert, loszuziehen und den Mistkerl zu fangen. Zurück im Dokumentationsbüro, setzte Logan sich an seinen Schreibtisch, aß einen Müsliriegel zum Frühstück und wünschte, die Gesundheitsbehörde hätte nicht den halben Speck in der Stadt konfisziert. Es gab einfach nichts Besseres als ein Bacon-Sandwich, um sich nach einem Abend im Pub wieder auf Vordermann zu bringen. Außer vielleicht eine Steakpastete, aber auch die waren zurzeit so rar wie Beamtenschweiß. Er griff nach der Mappe, die Colin Miller ihm im Prince ofWales 36 gegeben hatte, und breitete den Inhalt auf dem Schreibtisch aus Ausdrucke und Kopien von Artikeln aus den Jahren 1987 bis 1990. Einige betrafen die McLaughlins und ihr Verschwinden, aber zum größten Teil handelte es sich um die Artikel über vermisste Personen und Fälle von Lebensmittelvergiftung, um die er gebeten hatte - und die ungefähr so hilfreich waren wie Rennies INTERPOLBerichte. Es war unmöglich zu sagen, was davon eventuell relevant sein könnte und was rein zufällige Parallelen waren. Also wandte Logan sich wieder den Artikeln über Jamie McLaughlin und seine verschwundenen Eltern zu. Wieso hatten sie nie eine Spur von dem dritten Opfer, Catherine Davidson, gefunden? Unmittelbar nach dem Überfall waren die Zeitungen voll von ihrem Foto, aber im Lauf der Zeit geriet sie immer mehr in den Hintergrund, während die Medien sich auf die Tragödie des kleinen Jamie McLaughlin konzentrierten. Und irgendwann hatten sie Catherine Davidson schlichtweg vergessen.
Logan blätterte die Mappe noch einmal durch. Colin war sehr gründlich gewesen - es war sogar ein Artikel aus der Zeit vor dem Überfall darunter: Am 8. Oktober 1987 hatte die Zeitung berichtet, dass lan McLaughlin in Zukunft das Team von Lindsey Arrow verstärken und der Firma helfen würde, eine führende Position auf dem Gebiet der Bohrlochauskleidung und -komplettierung zu erringen. Was immer das heißen mochte. McLaughlin war nicht gerade ein schöner Mann, aber das galt genauso für den dünnen Kerl mit dem Zapata-Schnurrbart, dem er auf dem Foto die Hand schüttelte. Willkommen in der Ölindustrie.
Logan trank seinen Tee aus und steckte die ganzen Ausdrucke zurück in die Mappe.Wenigstens hatte lan McLaughlin seine fünfzehn Minuten Ruhm genießen können - alle anderen Opfer des Fleischers hatten ihre erst postum bekommen. Nun ja, bis auf eine der Frauen in Newcastle.
Er warf einen Blick auf die Dokumentationstafel und versuchte sich zu erinnern, wer es war. Dann ging er zu den alten Aktenkartons, die vor der Heizung standen, und kramte darin herum, bis er einen kleinen Stapel vergilbter Zeitungsausschnitte gefunden hatte. »BAINBRIDGES BRÜCKE ÜBERZEUGT JURY« lautete die Überschrift, und das Foto darunter zeigte eine freudestrahlende Emily Bainbridge, die stolz ihr großes Ölgemälde der Tyne Bridge präsentierte. Sie hatte den ersten Preis gewonnen: einen Scheck über hundert Pfund und eine Ausstellung, die für den Herbst geplant war. Drei Wochen später war sie tot gewesen. Drei Wochen ...
Er nahm sich noch einmal Colin Millers Ausdrucke vor und überprüfte das Datum des Artikels über lan McLaughlin. Der 8. Oktober 1987, ein Donnerstag. Etwas mehr als drei Wochen vor Halloween und McLaughlins Tod. »Das ist zu schön, um wahr zu sein ... « Er fuhr seinen Computer hoch und ging auf die Website des Aberdeen Examiner, wo er eine Suche nach allen aktuellen Opfern startete und nach Artikeln Ausschau hielt, die vor ihrem Tod erschienen waren. Es gab keine. Also versuchte er das Gleiche bei der P&J und beim Evening Express. Und dann lehnte er sich zurück und fluchte erst einmal. So viel zu dieser Theorie. Er starrte auf den Bildschirm ... Augenblick mal, die Zeitungen stellten doch nicht alles ins Netz, oder?
Er griff nach dem Telefon, legte aber den Hörer gleich wieder hin. Nach dem WeightWatchers-Fiasko wollte er sich nicht schon wieder aus dem Fenster lehnen, solange er nichts Konkreteres vorzuweisen hatte als zwei zwanzig Jahre alte Zeitungsartikel. Er hob den Hörer erneut ab und wählte Colin Millers Handynummer. Besetzt - also versuchte er es stattdessen in der Nachrichtenredaktion des Examiner. Gedämpfte Gesprächsfetzen waren zu hören, und dann tönte die liebliche Stimme des Glasgowers aus dem Hintergrund: »Siehst du nicht, dass ich grad telefoniere, Mensch?«
»Es ist dein spezieller Freund von der Polizei.«
»Deinen speziellen Freund kannst du dir in den Arsch - Nein, Mrs.

Wilson, ich habe nicht Sie gemeint ... Ja, da haben Sie ganz recht, solche Ausdrücke müsssen wirklich nicht sein, es tut mir leid ... Aye ... «
»Willst du jetzt mit ihm reden oder nicht?«
Schweigen.
»Er ruft Sie zurück.« Steellud noch einen Stapel Berichte auf Logans Schreibtisch ab. »Bitte schön - Tayside sagt, wenn Sie sonst noch was brauchen, sollen Sie sich einfach melden.« Logan starrte den Stapel von Ermittlungsberichten, Laborergebnissen und Vernehmungsprotokollen an. »Ich brauch das ganze Zeug da nicht.«
»Tja, wir haben alle unser Ränzlein zu tragen.« Sie warf sich in Pose. »Denken Sie, es ist einfach, wenn man so hinreißend aussieht?« »Sie haben gesagt, ich soll diesen polnischen Polzeiberichten nachgehen.«
»Und haben Sie das gemacht?«
»Ja ... « Logan bemerkte seinen Fehler, kaum dass er das Wort ausgesprochen hatte.
»Perfekt - dann haben Sie ja jetzt Zeit für das da, nicht wahr?«
»Aber -«
»Na, na, na.« Sie ermahnte ihn mit erhobenem Zeigefinger. »Immer an die goldene Regel denken: Sie-«
Logans Telefon klingelte, und er hob sofort ab, dankbar für die Ablenkung. »Hallo?«
Aber es war nicht Colin Miller, es war ein erzürnter Chief Constable mit Birmingham-Akzent: » Wo bleiben Sie denn? Ich warte hier schon eine halbe Ewigkeit!«
» Warten?«
»Wer ist es?«, fragte Steel.
»Faulds.« Und wieder in den Hörer: »Ich verstehe nicht, Sir, wo -« »PlughafenAberdeen. Sie sollten mich um elf abholen!« »Sollte ich das?«
»DI Steel hat mir versichert ... «
Logan nahm den Hörer vom Ohr und starrte Steel an. »Na, vielen Dank.« Sie zuckte mit den Achseln. »Hoppla ... «
»Ich komme, so schnell ich kann.« Vierzig Minuten später war Logan in Richtung Turriff unterwegs, mit Faulds auf dem Beifahrersitz und dessen Gepäck im Kofferraum. Logan schielte immer wieder verstohlen nach dem Gesicht des Chief Constable - es sah aus, als hätte ihm jemand eine Tracht Prügel verpasst. Der Bluterguss auf seiner Stirn - dunkellila mit einem Stich ins Grünlichgelbe - begann an den Rändern schon zu verblassen; seine Wange zierte eine verschorfte Schramme, und ein zweiter Bluterguss war halb von seinem Kinnbart verdeckt. Außerdem hatte er sich seit ein paar Tagen nicht mehr rasiert. »Hätte nicht gedacht, dass wir Sie so bald schon wiedersehen würden, Sir.«
»Ich kann's nicht glauben, dass sie meine Nachricht nicht weitergegeben hat.«
»Sie war in letzter Zeit ziemlich ... beschäftigt mit der Ermittlung.«
»So kann man es auch ausdrücken.« Er starrte weiter in die Landschaft hinaus.
»Verzeihen Sie, wenn ich einfach frage ... « Logan hüstelte. »Sie sehen ein bisschen ... äh .,,« NeuerVersuch. »Ich habe angerufen, nachdem wir Kowalczyk auf dem Überwachungsvideo des Schlachthofs identifiziert hatten, aber man sagte mir, Sie hätten ein paar Tage Urlaub genommen ... ?«
»Übrigens«, meinte Faulds, den Blick auf die sonnengesprenkelten Felder gerichtet, die draußen vorüberzogen, »ich habe von Ihrer Lösung des Leith-Falles gehört. Sehr beeindruckend.«
»Es war eine Teamleistung.«
»Natürlich war es das. Aber jedes gute Team muss einen Anführer haben, sonst ist es nichts weiter als ein chaotischer Haufen. Es hat mich überrascht, dass DI Steel Ihnen einen so großen Teil des Verdiensts zuerkannt hat.«
Logan zuckte mit den Achseln. »Sie ist nicht so übel, wie alle sagen.« Was nicht ganz der Wahrheit entsprach, aber das musste Faulds ja nicht wissen.
Kurz hinter Fyvie meldete sich das Handy des Chief Constable, und er tauchte in ein längeres Gespräch über Personal bestände und Statistiken des Innenministeriums ab. Alles ausgesprochen langweilig - also hörte Logan irgendwann weg und ließ seinen Gedanken freien Lauf. Was würde er sich zum Abendessen machen? Würde er Jackie je wieder nackt sehen? Könnte er eine Magen-Darm-Grippe simulieren und sich so um die Hochzeit seines Bruders drücken? Was war mit Catherine Davidson passiert? Laut den Hintergrundberichten hatte sie in der Schulkantine ihres Sohnes gearbeitet. Sie mochte Pferde - wann immer sie konnte, ritt sie im Hazlehead Park aus -, wollte nach Spanien in Urlaub fahren, sprach davon, ein B&B zu eröffnen ... Und niemand hatte je wieder etwas von ihr gesehen oder gehört seit jener Nacht, als lan und Sharon McLaughlin gestorben waren.
Wenn man eine größere Menge verdächtiges Fleisch loswerden wollte, war eine Schulkantine nicht der schlechteste Ort. Wer würde es je erfahren?
» ... sich selbst mit einer Ananas? Leute gibt's, wie?«
Logan sah seinen Fahrgast an. »Verzeihung, Sir?«
»Ach, vergessen Sie's, ich sollte mich wahrscheinlich sowieso nicht über meine Beamten beklagen.« Faulds steckte sein Handy ins Etui zurück, während Logan sie durch Turriff kutschierte. »Ich hatte schon ganz vergessen, wie sehr mir das gefehlt hat: an VOfderster Front zu ermitteln, anstatt hinter dem Schreibtisch zu hocken oder irgendeinem schmierigen Politiker die Hand zu schütteln. Ich muss mein halbes Team in den Wahnsinn getrieben haben, als ich das letzte Mal aus Aberdeen zurückkam - überall habe ich meine Nase reingesteckt ... «
Er sah zu, wie die Straßen des Marktstädtchens mit ihren Häusern aus rotem Sandstein und grauem Granit an ihnen vorüberzogen. »Wussten Sie eigentlich«, sagte er und tippte auf die Scheibe, »dass ich in einem kleinen Kaff wie diesem aufgewachsen bin ... ?«
Logan bog in die Straße ein, an deren Ende der Schlachthof von Alaba Farm Fresh Meats lag.
Faulds spähte durch die Windschutzscheibe zu dem großen Plastikschild mit dem grinsenden Metzger-Schwein hinauf. »Ist es das?«
Der Massenauflauf von Journalisten der überregionalen Presse hatte sich zerstreut, aber ein paar ganz hartnäckige Reporter parkten vor dem hohen Maschendrahttor und sprangen hastig aus ihren Wagen, als Logan an der Schranke hielt.
»Haben Sie schon irgendwelche Verdächtigen?« - »Wird Alaba Farm abgerissen werden?« - »Glauben Sie, dass die polnischen Arbeiter für die Morde verantwortlich sind?« - »Wie würden Sie auf Anschuldigungen reagieren, dass dies nur ein Versuch ist, die Schuld auf Bürger mit Migrationshintergrund abzuwälzen?« - »Wie viele Leichen haben Sie aufgrund der gefundenen Teile identifizieren können?«
Logan hielt den Mund und überließ Faulds das Reden, während sie darauf warteten, dass der Wachmann ihnen das Tor öffnete, und fuhr dann weiter zu dem kleinen Büroanbau an der Seite des Schlachthofgebäudes. »Hmmm ... «, meinte Faulds, als er in den sonnigen Nachmittag hinauskletterte, »der Geruch ist ja ... interessant. Wie Bleiche, aber irgendwie fettig ... «
Die Empfangsdame forderte sie auf, sich einzutragen, und bot ihnen Kaffee an. Mr. Jenkins würde gleich herunterkommen.
Mr. Jenkins war ein grauhaariger Mann von Mitte fünfzig und sah mit seinem Kugelbauch aus, als wäre er im siebten Monat schwanger. Er führte die Besucher in ein Büro im zweiten Stock mit Blick auf den Parkplatz und sank erschöpft auf seinen Stuhl hinter einem mit Papieren überladenen Schreibtisch. »Vierzig Jahre bin ich jetzt schon in diesem Geschäft. Vierzig Jahre! Und jetzt sind die Einzigen, die überhaupt noch mit mir reden wollen, die verdammten Supermärkte.« Er deutete auf zwei Besuchersessel, die quietschende und furzende Geräusche produzierten, als Logan und Faulds sich darauf niederließen. »Verstehen Sie mich nicht falsch, ich bin dankbar, dass sie uns nicht haben fallen lassen wie alle anderen, aber die haben uns ja schon bei den Preisen über den Tisch gezogen, bevor das alles anfing. Da können Sie sich wohl vorstellen, wie sie jetzt mit uns umspringen. Lohnt sich kaum, dass wir wieder aufmachen.«
Er beugte sich vor und tippte auf den Schreibtisch. »An dieser Stelle hat schon seit anno Tobak immer ein Schlachthof gestanden. Und ich rede hier nicht von den Fünfziger-oder Sechzigerjahren, ich rede vom siebzehnten Jahrhundert. Als ich ein kleiner Junge war, da gab es in jedem Städtchen in Schottland einen Schlachthof. Damals haben wir das geschlachtete Vieh in zwei Hälften zerteilt, haben sie auf einen Pritschenwagen geworfen, eine Plane drübergedeckt und sie zum nächsten Zug nach London gebracht. Nicht mal Kühlwaggons hat's damals gegeben. Und sind wir vielleicht alle an Lebensmittelvergiftung gestorben?Von wegen. Aber heute geht nichts mehr ohne ununterbrochene Kühlkette, EU-Bestimmungen und Gesundheitsinspektoren.«
»Falls es Sie irgendwie tröstet«, erwiderte Faulds, »bei der Polizei ist es die gleiche Geschichte.«
Das konnte Logan nur unterschreiben. Seit er dabei war, bestimmten endlose Formulare und Arbeitsvofschriften den Alltag im Präsidium. »Immerhin lässt man Sie wieder aufmachen.«
Jenkins' Miene verfinsterte sich. »Morgen. Sie glauben ja nicht, was für Verrenkungen man von uns verlangt hat. Sechzig neue Überwachungskameras, doppelt so viele Wachleute, und ich muss für irgend so einen Trottel von der Gesundheitsbehörde eine Vollzeitstelle einrichten. Und jetzt raten Sie mal, wer das alles bezahlt - ich natürlich!« Er nahm einen dicken Stoß Papiere vom Schreibtisch und schwenkte ihn vor ihren Nasen. »Jedes einzelne Stück Fleisch muss zu einem bestimmten Tier zurückverfolgbar sein, nicht bloß zu einer bestimmten Charge, wie es sonst überall üblich ist. Jedes Messer muss sterilisiert werden, ehe wir es für das nächste Rinderviertel verwenden dürfen. Wir haben sonst fünfzig, sechzig Schlachtkörper am Tag verarbeitet. Jetzt können wir froh sein, wenn wir dreißig schaffen. Haben Sie eine Vorstellung, was das für unseren Cashflow bedeutet? Die Idioten haben uns gezwungen, sämtliche Rinderhälften auf dem Gelände wegzuwerfen und dazu alles, was in den Kühlhallen lagert. Das ist doch kriminell! «
»Nun ja«, meinte Faulds, »der Fairness halber muss man sagen, dass da drin auch jede Menge Leichenteile gefunden wurden.« »Aber das restliche Fleisch war völlig in Ordnung!« Und so ging es immer weiter. Er fand und fand kein Ende ... Bis schließlich die Empfangsdame anrief, um zu melden, dass jemand von der Gesundheitsbehörde da sei, der eine Stichprobe durchführen wolle. »Ist schon in Ordnung«, sagte Faulds, bevor Jenkins sich aufs Neue ereifern konnte. »Wir finden allein hinaus.«
Aber zuerst wollte der Chief Constable noch sehen, wo der Fleischer die Leichen beseitigt hatte.
Logan führte ihn um das Gebäude herum zur Lagerhalle. Alles war blitzblank - die Regale und Plastikwannen geleert und gereinigt, der Betonboden schier zu Tode geschrubbt. Alles roch heftigst nach Reinigungsmittel.
»Also ... « Faulds drehte sich einmal um die eigene Achse und blies eine Dampfwolke in die eiskalte Luft, »wie hat unser Bursche das Fleisch hier hereingeschafft?«
»Soweit wir feststellen konnten, wurde alles in kleinen Portionen hier abgeladen, vermutlich, während er die Knochen beseitigte. Bei der Durchsuchung der Gebäude haben wir Teile von mindestens sieben Leichen gefunden, alle vakuumverpackt und
zwischen dem übrigen Fleisch versteckt. Bei den meisten stehen die Ergebnisse der DNSTests noch aus, aber wir haben schon Teile von Tom und Hazel Stephen und Duncan Inglis identifiziert.« Er deutete auf die kleine Seitentür hinter ihnen. »Die Videoüberwachung in diesem Teil des Betriebs ist ein Witz. Die Kameras waren alle auf die Eingänge gerichtet - wenn man einmal drin war, konnte man gehen, wohin man wollte, ohne dass irgendjemand einen sah. Und wenn es einmal verpackt hier drin liegt, wem soll da schon auffallen, dass es ein paar Stücke zu viel sind?«
Faulds nickte. »Zeigen Sie mir die Knochenmühle.« DieTierkörperverwertungsanlage war vier Tage außer Betrieb gewesen, aber der Geruch durchdrang immer noch alles, überlagert vom chemischen Gestank des Trichlorethens. »Die Frage, die wir uns stellen müssen«, sagte Faulds und blickte zu einer der neu installierten Überwachungskameras an der Wand der Knochenmühle auf, »ist, wie es der Fleischer geschafft hat, in einen Schlachthof mit laufendem Betrieb einzudringen, ohne gesehen zu werden.« Er begann die Stufen zu den Fülltrichtern hinaufzusteigen. »Er ist ein kräftiger Mann. Er stopft die Knochen und Innereien in einen Müllsack - einen aus starkem Plastik, der nicht so schnell reißt -, wirft ihn sich über die Schulter und schleppt ihn hier rauf. Kann mir nicht vorstellen, dass er das am helllichten Tag macht, Sie vielleicht?« Logan folgte ihm bis ganz nach oben. »DES Bain ist den ganzen Ablauf schon durchgegangen.«
»So, tatsächlich?« Faulds lehnte sich auf das Geländer und starrte in den Trichter mit der gezähnten Schraube am Boden hinunter. »Und zu welchem Schluss ist der große Chief Superintendent gelangt?«
»Der Fleischer hat wahrscheinlich Verbindungen zu der Reinigungsfirma, die die Büros putzt.«
»Sehr schlau. Dadurch hat er einen Vorwand, sich mitten in der Nacht auf dem Gelände aufzuhalten, kann mit einem Fahrzeug bis dicht an das Gebäude heranfahren, und niemand wird ihn weiter beachten, wenn er mit Müllsäcken durch die Gegend läuft.«
»Wir haben alle Personen vernommen, die für die Firma arbeiten
- Vollzeit-, Teilzeit-und Aushilfskräfte. Ohne Resultat. Bain hat das Netz auf Freunde und Familien ausgeweitet.«
»Ist wohl den Versuch wert.« Faulds stieß sich vom Geländer ab und begann die Stufen hinunterzusteigen. »Aber es ist kein Putzmann. «
»Woher wissen Sie das?«

Der Chief Constable blieb stehen und drehte sich zu Logan um.

»Ich bin schon seit über zwanzig Jahren hinter dem Fleischer her.« Er lächelte. »Wer kennt ihn besser als ich?«

44

Die Wände pulsierten in der Dunkelheit. Sie konnte sie spüren, und sie machten, dass die Luft nach Wunderkerzen schmeckte. Heather lag auf dem Rücken und hielt sich den Arm vors Gesicht, drückte ihn fest auf ihre Augen, damit sie ihr nicht aus dem Kopf rollten. »Kelley ... mir geht's nicht gut.« Auf der anderen Seite der Wand hatte die Neue wieder zu lärmen angefangen. Sie brüllte und fluchte und verlangte, dass man sie freiließ. Ein paar Stunden lang war sie wohltuend still gewesen und dann hatte sie ihnen von ihrer Schwester erzählt und wie sie die Tür aufgemacht hatten, weil sie dachten, es sei der Pizzabote, und wie dann plötzlich der Fleischer auf der Schwelle gestanden hatte. Und wie dann alles voller Blut gewesen war ... Trotzdem war die vorübergehende Stille sehr angenehm gewesen.
»Kelley?«
»Schsch ... ich bin hier, Heather. Es ist alles okay. Du brauchst nur ein bisschen Schlaf, das ist alles.«
»Ich glaube, mit dem Fleisch war etwas nicht in Ordnung ... «
Schweigen.
»Was?Was war damit nicht in Ordnung?«
»Maureen. Die Neue. Sie hat gesagt, ihre Schwester sei Diabetikerin gewesen. Sie hat sich Medikamente gespritzt ... Ich dachte mir doch, dass es komisch schmeckt ... 0 Gott ... «
Kelley griff durch das Gitter und drückte Heathers Hand. »Sie spritzen sich Insulin. Das kommt im Körper natürlich vor. Ich bezweifle sogar, dass es das Kochen übersteht. Vielleicht hast du dir eine Gehirnerschütterung geholt, als du dir den Kopf angeschlagen hast?«
»Kann sein.«
Das Geschrei legte sich für eine Weile, und Heather seufzte erleichtert. Dann ging es wieder von vorne los. »Dieser verdammte Lärm macht es nur noch schlimmer.«
Sie wartete schon darauf, dass Mister Neu aufkreuzte und ihr sagte, sie sei grausam, aber es passierte nichts. Vielleicht ging er gerade zur Abwechslung Duncans Geist auf die Nerven? Diese beleidigte Leberwurst hatte sich nicht mehr blicken lassen, seit Kelley dazugekommen war. Oder vielleicht lag es an Heather? Vielleicht kam Duncan nicht mehr so oft vorbei, weil sie von Tag zu Tag ein biss ehen weniger verrückt wurde? Jetzt, wo sie nicht länger allein hier eingesperrt war, wurde sie vielleicht allmählich wieder normal.
Heather lachte. Dann stöhnte sie. Dann dachte sie, sie müsse sich übergeben.
»Du solltest deine Medizin nehmen. Ich musste ihm versprechen, dass ich dir deine Medizin gebe, wenn es dir nicht gut geht.«
»Es geht mir nicht gut.«
Kelley ließ ihre Hand los, und Heather hörte ein Rascheln. Dann wurde ihr ein Päckchen in die Hand gedrückt: zwei kleine Pillen, in Alufolie eingewickelt. »Die musst du nehmen, dann geht es dir besser. Wenn du es nicht tust, wird er wiederkommen und mir wehtun. Lass nicht zu, dass er mir wehtut ... «
Heather wollte die Pillen nicht nehmen.
»Na komm schon, Schatz -« Duncan stupste sie an der Schulter an.
»Wo bist du gewesen?«
»Heather? Ich bin doch hier.«
»Nimm jetzt einfach deine Medizin.«
»Aber das könnte alles Mögliche sein.«
»Schatz, wenn Er dir etwas antun wollte, könnte Er dich zu Kalbskoteletts verarbeiten, wann immer Ihm danach ist, oder?«
»Aber-«
»Nichts aber. Es geht dir nicht gut, schon vergessen? Du hast
dir den Kopf angeschlagen. Und wenn du sie nicht nimmst, wird Er Kelley wehtun. Willst du, dass Er ihr wehtut?«
Heather strich mit dem Finger über die Pillen. »Nein.«
»Also - jetzt nimm deine Medizin, dann muss auch niemand
sterben.« Telefonistin: Notrufzentrale, welchen Dienst benötigen Sie? Anruferin: Er ist es! Der Typ aus der Zeitung und dem Fernse
hen! Dieser Fleischer!
Telefonistin: Beruhigen Sie sich, Madam, wir
Anruferin: Ich habe ihn gesehen! Ich habe aus dem Fenster geschaut, und da habe ich ihn gesehen! Er ist über den Zaun in den
Garten gestiegen!
Telefonistin: Er ist in Ihrem Garten?
Anruferin: Nicht in meinem Garten, nebenan! Ich habe ihn gesehen - er hatte die Maske auf und die Schürze um! Er ist zur Hintertür rein!
Telefonistin: Sagen Sie mir bitte Ihre Adresse?
Anruferin: Springhill Crescent 73, Northfield. Beeilen Sie sich! Telefonistin: Sie müssen im Haus bleiben und alle Türen und
Fenster verriegeln. Die Polizei ist unterwegs. Die Lichter der Stadt funkelten in der indigoblauen Nacht, während der Anderson Drive draußen an den Wagenfenstern vorbeiflog. Logan drückte das Gaspedal bis zum Boden durch und jagte hinter den kreischenden Sirenen und dem flackernden Blaulicht her. Faulds stellte das Funkgerät lauter. »Alpha-Mike-Drei, hier Alpha-Eins-Sechs, wie ist Ihre voraussichtliche Ankunftszeit - over?«
» Wir sind kurz vor dem Kreisverkehr am Provost Frazer Drive, also circa -« Im Hintergrund war wütendes Hupen zu hören. »

Herrgott noch mal! wo HAST DU DENN DEN FÜHRERSCHEIN

GEWONNEN, DU WICHSER? Hast du das gesehen? Schreib die Nummer von dem Arschloch auf ... « » Warte immer noch auf Ihre voraussichtliche Ankunftszeit, Alpha-Mike-Drei. «
»Ach so, ja. Fünf Minuten, maximal sechs.«
»Okay«, sagte Faulds, während sie an einer roten Ampel vorbeirasten, »wer hat hier ein Schusswaffentraining absolviert?«
»Schauen Sie mich nicht an!«, rief Steel vom Rücksitz.
»Alec?«
Der Kameramann zuckte mit den Achseln. »So was bieten sie bei der BBC nicht an.«
»Logan?«
»Letztes Jahr an Weihnachten, aber ich habe nie bei einem richtigen -«
»Das genügt mir.« Er griff nach dem Funkgerät. »Leitstelle, hier Chief Constable Faulds. Sagen Sie dem Einsatzleiter, dass er warten soll, bis ich vor Ort bin.«
»Aber, Sir-«
»Ich habe schon Dutzende von solchen Situationen gemanagt. Man wird nicht Chief Constable, indem man sich unter einem Schreibtisch versteckt.«
Am anderen Ende war gedämpfter Wortwechsel zu hören, und dann sagte die Stimme: »Ja, Sir.«
Faulds zwinkerte Logan zu. »Sie und ich, wir werden beim Showdown dabei sein.«
Genau davor hatte Logan Angst. Springhill Crescent war eine eigenartige Ansammlung von Doppelhäusern, manche mit Rauputzfassaden, andere mit dunkelbraunem Holz verkleidet, sodass man sich vorkam wie in einer norwegischen Neubausiedlung. Nummer 73 war die linke Hälfte eines Paares, mit einer Fassade, die dringend eine neue Imprägnierung nötig gehabt hätte. Aus den oberen Fenstern fiel ein Lichtschein in die kalte Nacht. Logan lenkte den Wagen in den Windschatten eines Vans zwei Häuser weiter. »Wollen Sie das wirklich machen?«
Faulds grinste. »Sind Sie bereit?«
»Wie haben Sie es bloß geschafft, sie zu überreden?«
»Als Vorgesetzter hat man nun mal gewisse Privilegien.« Faulds ließ das Magazin seiner geborgten vollautomatischen Heckler & Koch MP ausrasten, überprüfte die Ladung und schob es wieder hinein. Dann tat er das Gleiche mit seiner Glock 9mm. Er drückte die Verbindungstaste des AirwaveHandys, das an der Schulter seiner schwarzen schusssicheren Weste befestigt war. »Team 3, wir sind einsatzbereit.«
Ein Klicken. »Hier Team 3, verstanden ... Sir, sind Sie sicher, dass ich nicht-«
»Ja, ich bin sicher.« Er versuchte, an dem riesigen Fahrzeug vor ihnen vorbeizuspähen. »Tut sich irgendetwas?«
»Negativ. Zielperson befindet sich noch im Gebäude.«
Logan zog den Kinnriemen seines geborgten Helms stramm und schlang sich dann den schwarzen Schal um die untere Gesichtshälfte, wie der Bösewicht in einem Western. Der Schal roch nach kaltem Zigarettenrauch und Zwiebeln.
Faulds tat das Gleiche. »Na, nervös?«
»Ich mach mir gleich in die Hose. Und Sie?«
»Bleiben Sie hinter mir, dann kann Ihnen nichts passieren.« Er klopfte Logan auf den Rücken. »Der Fleischer hat ein Messer und einen Bolzenschussapparat - bei des wird niemals Ihre Schutzweste durchdringen. Okay?«
»Alle Teams auf Position für Zugriff«
»Los geht's . .,«
Sie liefen los und hielten die Köpfe gesenkt, während sie durch das Tor schlüpften und über die betonierte Einfahrt auf das Haus zueilten. Team 1 war zuerst da. Die Polizisten drückten sich zu bei
den Seiten der roten Tür flach an die hölzerne Hauswand und warteten. Logan und Faulds blieben direkt davor stehen. Und dann stapfte eine ganz in Schwarz gekleidete, stämmige Gestalt den Gartenweg hinauf, in der Hand einen Eine-Frau-Rammbock.
Sie platzierte das vordere Ende am Türschloss und nickte Faulds zu. Der Chief Constable drückte wieder die Taste seines Airwave. »Team 2?«
»Garten ist gesichert, wir sind bereit zum Zugriff« »Okay, alles hört auf mein Kommando - drei, zwo, eins -«
Die Polizistin schwang ihren Rammbock RUMMS - das Schloss wurde aus dem Türrahmen gerissen, und sie waren drin.
Team 1 nahm sich das Wohnzimmer vor, Team 2 stürmte durch die Hintertür in die Küche, während Logan und Faulds die Treppe hinauftrampelten.
Oberer Flur: »Gesichert!« Faulds trat die Badtür aus den Angeln. »Gesichert!« Schlafzimmer Nummer eins erfuhr die gleiche Behandlung. »Gesichert!« Schlafzimmer Nummer zwei: Die Tür prallte von der Wand zurück. »Hände auf den Kopf legen! HÄNDE AUF DEN KOPF, SAG ICH!«
Logan stürmte hinter Faulds ins Zimmer. Die Maschinenpistole war schwer und fühlte sich kalt an, selbst durch die Handschuhe hindurch. Eine nackte Frau mittleren Alters lag da ans Bett gefesselt, ihr ganzer Körper mit Blut verschmiert, ihre Schreie durch einen behelfsmäßigen Knebel gedämpft. Der Fleischer stand vor ihr, das Messer in der einen Hand, in der anderen ein glitschiges Stück Gedärm, seine Gesichtszüge hinter der MargaretThatcher-Gummimaske verborgen.
»ICH SAGTE, LEGEN SIE DIE HÄNDE AUF DEN KOPF!« Der Fleischer ließ das Messer fallen. Er war von der Hüfte abwärts nackt; sein Markenzeichen, die Metzgerschürze, hing über einem Heimtrainer in der Ecke, sodass seine Erektion sich ungehindert entfalten konnte. Faulds richtete seine Waffe auf das Glied des Anstoßes, und der Fleischer bedeckte es rasch mit bei den Händen.
»Den anderen Kopf.«
Die gedämpften Schreie vom Bett wurden lauter. Die Frau sträubte sich gegen ihre Fesseln und schrie Zeter und Mordio, während Faulds den Fleischer mit vorgehaltener Waffe auf die Knie zwang. Logan lief hin und band den Seidenschal los, mit dem sie geknebelt war.
»Aaaahhhh ... Sie Schwein!«
»Alles okay, die Gefahr ist vorbei! Die Gefahr ist vorbei!« Faulds drehte dem Fleischer die Hände auf den Rücken und
legte ihm Handschellen an.
Die Frau wand sich und zerrte an den Seidenschals, mit denen ihre Hand-und Fußgelenke an die Bettpfosten gebunden waren. »Sie unverschämter Mistkerl!«
Logan ließ den Blick über ihren nackten Körper wandern und versuchte zu erkennen, wo das ganze leuchtend rote Blut herkam ... aber es war gar kein Blut.
»Er ist mein Mann!«
Es warTornatensauce. Die Pressesprecherin saß an Logans Schreibtisch im Dokumentationsbüro, die Stirn auf die Resopalplatte gesenkt, die Arme über dem Kopf verschränkt. »Der Himmel steh uns bei ... « Faulds lehnte an dem anderen Schreibtisch; er trug immer noch seine geborgte SEK-Ninja-Montur. »Als wir gingen, hat sie gerade mit einem dieser prozessgeilen Anwälte telefoniert, die im Fernsehen werben.« Die Pressereferentin richtete sich mühsam auf. »Warum konnte er es nicht sein? Ich hatte wirklich geglaubt, wir hätten diesen verdammten Fall endlich abgeschlossen, und jetzt haben wir auch noch einen Prozess am Hals.« Logan schrieb seinen Bericht über den Vorfall fertig und legte ihn in denAusgangskorb. »Ich kann einfach nicht glauben, dass sie damit durchkommt. Können Sie sich vorstellen, wie die Schlagzeilen lauten werden? >Polizeirazzia stört perverse Serienkiller-Sexspiele< oder >Möchtegern-Fleischer beim Versteck-die-Wurst-Spielen erwischt<? Damit werden sie kaum irgendwelche Sympathien ernten, oder?« Die Pressereferentin starrte ihn an. »Die bei den waren nicht sehr fotogen, oder?«
»Für meinen Geschmack jedenfalls nicht.«
»Das ist ja immerhin etwas ... «
»Falls es hilft«, meinte Faulds, während er sich aus seiner schusssicheren Weste schälte, »ich habe für morgen diesen Kriminalpsychologen herbestellt. Könnten wir ihn nicht bitten, etwas darüber zu schreiben, warum Menschen, die sich als Massenmörder verkleiden, um sich sexuell zu stimulieren, eine Gefahr für den Genpool sind?«
»Chief Constable!« Sie sprang auf wie von der Tarantel gestochen. »Wollen Sie etwa andeuten, dass die Grampian Police sich dazu herablassen sollte, einen Rufmord zu begehen, nur um einen Prozess zu vermeiden?«
»Ja.«
Sie grinste. »Klingt gut, wenn Sie mich fragen.« »Was machst du denn noch hier?«, fragte Rennie und pflanzte sich auf die Kante von Logans Schreibtisch. Es war halb neun, und das Präsidium machte sich schon bereit für eine weitere ruhige Nacht mit betrunkenen Minderjährigen und Akten sinnloser Zerstörungswut. Logan deutete mit dem Kopf auf den Berg Papier, den die Tayside Police geschickt hatte. »Ich versuchte mich über diese zwei Schwestern schlau zu machen, die in Dundee verschleppt wurden.« »Ich war mal auf einem Junggesellenabend in Dundee. Irgendwann sind wir in diesem Striplokal gelandet, und -«
»Was willst du?« »Also.« Rennie klatschte in die Hände. »Zeit: heute Abend; Ort: Archies; Art der Veranstaltung: feucht. Laura und ich gehen später noch auf eine Kostümparty, aber wir können vorher auf ein paar Bierchen vorbeischauen.« Er senkte seine Stimme zu einem übertriebenen Bühnenflüstern. »Laura hat da so ein scharfes Schulmädchen-Outfit. Gestern hat sie's schon mal angezogen, und ich sag dir-« »Wird das jetzt eins von diesen Gesprächen, wo du mir von deinem Sexleben erzählst und ich darüber fantasiere, wie ich dich mit einem Bürostuhl erschlage?«
»Okay, okay.« Der Constable hob zum Zeichen der Kapitulation die Hände. »Eifersucht ist etwas sehr, sehr Hässliches.« Pause. »Was dich und Jackie betrifft - ich habe mir gedacht -« »Vergiss es, okay?«
»Aber ihr seid beide Kumpels von mir - ich meine, ich-«
» Vergiss es einfach.« Logan zog die Tatortfotos aus dem Stapel und begann sie durchzublättern.
»Ich wollte doch nur -«
»Ich mein's ernst - du wirst deutlich länger leben, wenn du jetzt einfach auf der Stelle den Mund hältst.«
Nach einer kurzen, eingeschnappten Pause sagte Rennie: »Aber du kommst schon mit ins Pub, oder?« »
Wird Jackie dort sein?«
»Nein.«
»Dann überleg ich's mir noch.«
Rennie nickte. »Du kannst ja deinen englischen Herrn und Meister mitbringen, wenn du magst.«
»Das soll wohl ein Scherz sein, oder? Der hat sich doch schon vor Stunden aus dem Staub gemacht. «
»Na, nun gib dir schon einen Ruck - ist die Katze aus dem Haus, können die Mäuse sich ins Pub verpissen und sich die Kante geben.« Rennie sprang auf. »Ein paar Pints in Ehren - du versauerst ja total in diesem Loch hier, wenn du nicht ab und zu unter die Leute kommst.« Die Welt wirbelte und wummerte um Heathers Kopf. Rein und raus, rein und raus. In der Dunkelheit drangen Geräusche an ihr Ohr und verhallten wieder: das Pochen ihres Herzens, die geisterhafte Stimme ihrer Mutter: »Du bist nur ein bisschen angeschlagen, Liebes. Bald geht's dir wieder besser. Ganz bestimmt.« Eine kalte, papiertrockene Hand auf ihrer Stirn. Sie hatte geschlafen, aber jetzt war sie wach. Oder vielleicht schlief sie noch und träumte nur, sie sei wach. Sie fühlte sich groggy und erschöpft, und ihr war schlecht. »Ich will meinen Justin sehen ... «

»Ich weiß, Liebes, ich weiß. Eines Tages wirst du ihn wiedersehen. Wenn du stirbst. Aber so weit ist es noch lange nicht. Der Fleischer
wird für dich sorgen. Du wirst schon sehen. Die Medizin wird dir sehr
guttun.« »Kelley? Kelley?«
»Schsch ." Kelley schläft, Liebes. Das solltest du auch tun.

Morgen fühlst du dich schon viel besser.« Draußen war der Lärm wieder losgegangen: Maureen schrie sich die Seele aus dem Leib, dass sie Angst habe und dass sie hier raus wolle ... Aber es klang anders als zuvor. Panisch. »Bitte! Ich tu alles, was Sie wollen! Bitte!« Noch mehr Geschrei. »Bitte! Ich sag's auch keinem Menschen - BITTE!« Heathers Mutter küsste sie auf die Stirn. Eine weiche Hand tätschelte ihre Wange.
»Bitte! Bitte, tun Sie mir nicht -« Krack. Und dann hörte das Geschrei schlagartig auf.
Die Stille war köstlich und schwer und dunkel. Wie Schokolade. Es störte Heather auch nicht, dass kurz darauf das Hacken einsetzte. Das Lokal war voll mit Polizisten außer Dienst und Studenten, allesamt angelockt vom billigen Bier. Logan saß an DI Steels Stammtisch - in der Ecke unter dem Fernseher -, schlürfte sein erstes Bier des Abends und genoss jeden Schluck.
»Ich meine, denk doch mal nach«, sagte Rennie, der aus unerfindlichen Gründen ein schwarzes Gewand mit weißem Priesterkragen trug, »wie kommt es, dass immer dann, wenn der Fleischer zuschlägt, unser sogenannter Chief Constable Faulds nirgendwo zu finden ist?«
Logan stellte sein leeres Glas zu dem Trinkerfriedhof, der bereits den halben Tisch bedeckte. »Sag bloß, du reitest immer noch darauf herum?« »Und wo steckt er dann heute Abend?«
»Woher soll ich das wissen?«
»Genau!« Rennie trank sein Stella aus und stellte das Glas zu den anderen auf den Tisch. Logan schüttelte den Kopf. »Ich weiß auch nicht, wo Steel steckt, aber das macht sie noch lange nicht zu Jack the Ripper.« Er deutete auf die Leergutsammlung. »Deine Runde.«
Der Constable stand auf, setzte eine klerikale Miene auf und schritt davon in Richtung Theke. Während er unterwegs wildfremde Gäste segnete, blieb seine Freundin am Tisch zurück.
Rennie hatte nicht übertrieben, was Lauras scharfes Schulmädchen-Outfit betraf - sie trug eine exakte Kopie der Albyn-SchoolUniform, nur dass sie die Bluse unter der Brust stramm verknotet hatte, was ihren Bauch entblößte und zugleich alles darüber so hochdrückte, dass ein schwindelerregendes Dekollete entstand. Der Rock war so kurz, dass ihr weißer Slip jedes Mal aufblitzte, wenn sie ihre bestrumpften Beine bewegte. Sie hatte sogar das lange Blondhaar zu Zöpfchen gebunden und sich Sommersprossen ins Gesicht gemalt.
Logan hatte nie ganz nachvollziehen können, wie jemand auf diese Schulmädchen-Nummer abfahren konnte - für ihn hatte das Ganze einen Beigeschmack von Pädophilie -, aber die anderen Männer am Tisch konnten gar nicht genug davon bekommen, über Lauras Witze zu lachen und dabei mehr oder weniger verstohlene Blicke auf ihre Büste zu werfen. Logan hätte fast das Klingeln seines Handys überhört. »Hallo?« Bei dem ganzen Gelächter und dem testosteronbefeuerten Gedränge und Geschiebe konnte er sein eigenes Wort nicht verstehen. »Augenblick, ich muss vor die Tür gehen ... « Der Eingang des Archibald Simpson war durch ein Vordach aus Granit geschützt, getragen von ionischen Säulen - ein idealer Zufluchtsort für die aus dem Lokal verbannten Raucher. Logan watete durch den dichten Tabaksmog zum äußersten Rand und blickte in die kalte, verregnete Nacht hinaus, während er Colin Miller sagen hörte: »Hockst du schon wieder im Pub? Ich frag mich, wie deine Leber das aushält ... Pass auf, ich hab eine Suche nach sämtlichen

Opfern gestartet, okay? Nicht bloß die aus Aberdeen - alle. Und über
alle stand irgendwas Kleines in der Zeitung, drei oder vier Wochen
bevor sie starben. Zuverlässig wie 'n Uhrwerk, ey.« »Bist du sicher?«
»Alle ohne Ausnahme. Das wird morgen fett auf der Titelseite
stehen: >Schlagzeilen bedeuten Tod für Fleischer-Opfer!< Fortsetzung auf den Seiten sieben, acht und neun.«
»Kannst du mir die ganzen Stellen mailen, die du gefunden hast?«
»Bin ich deine Sekretärin oder was?«
»Ach, nun stell dich nicht so an, du hättest doch gar keine Story, wenn-«
»Aye, schon gut musst ja nicht gleich so rumzicken, Mann.« Aber er versprach, Logan die Sachen gleich zu schicken. »Wie sieht' s denn aus hast du die Woche Zeit für das Curry, das du mir noch schuldest?«
»Khyber Pass oder Light of Bengan« Sie überlegten noch hin und her, ob sie lieber im Restaurant essen oder etwas zum Mitnehmen bestellen sollten, als jemand Logan an die Schulter tippte und sagte: »Machen Sie mal Platz, Mann, ich bin schon halb ertrunken.«
DI Steel zwängte sich auf den Platz neben ihm, fuhr sich mit bei den Händen durch ihr klatschnasses Haar und schüttelte das ganze Wasser auf Logans Hose, während er gerade das Gespräch beendete.
»He, passen Sie doch auf!«
»Ach, stellen Sie sich nicht so an, Sie sind schließlich nicht aus Zucker.« Sie fuhr sich noch einmal durch die Frisur - mit dem Effekt, dass sie ausnahmsweise richtig ordentlich aussah -, um dann eine Schachtel Zigaretten aus ihrer triefnassen Jacke zu ziehen und sich eine anzustecken. »Wie kommt's, dass Sie so strahlen? Hat Ihnen jemand den Schlagstock poliert?«
»Ich habe eine Verbindung entdeckt.«
»Vier Stunden hab ich im Wartezimmer von diesem blöden Arzt gehockt.« Sie zerrte an ihrem Hosenbund. »Haben Sie eine Ahnung, wie viele Idioten sich gerade auf HIV und Hepatits C testen lassen? Tausende! Dieser Staatliche Gesundheitsdienst ist doch voll für 'nArsch!«
»Sie hätten zum Bereitschaftsarzt gehen sollen.«
»Ich denk nicht dran, diesen Typen mit einer Nadel an mich ranzulassen.« Sie zog an ihrer Zigarette und schnitt eine Grimasse. »Da hat mir der alte Doc Wilson besser gefallen. Der war vielleicht ein verkrebster alter Sack, aber wenigstens hat er Spaß verstanden.« Was wahrscheinlich nicht gerade der Grabspruch war, den der Ex-Bereitschaftsarzt sich erhofft hatte. »Und außerdem«, fuhr sie fort, »bin ich -Augenblick mal, was für eine Verbindung?«
Logan erzählte ihr von den Zeitungsausschnitten.
»Meine Fresse ... « Sie nahm die Kippe aus dem Mund, packte Logan an den Schultern und drückte ihm einen dicken, rauchgeschwängerten Schmatz auf die Lippen. »Laz, ich liebe Sie! Sagen Sie im Präsidium Bescheid, und dann spendier ich Ihnen einen dicken, fetten Drink!«
Er rief die Leitstelle an, und als er fertig war, wartete Steel drinnen schon mit einem doppelten Highland Park auf ihn. »Und?« Sie reichte ihm sein Glas. »Was hat ... « Sie brach ab und starrte Rennies Freundin an, während der Constable gerade auf die Poin te irgendeines blöden Witzes zusteuerte. Laura warf den Kopf in den Nacken und lachte, sodass die zarte Haut von ihrer Kehle bis in die tiefsten Tiefen ihres Dekolletes bloßlag und alles hüpfte und wackelte. »Uuuuuuuh«, seufzte Steel, »das kann doch nicht legal sein.« Sie gab sich eine Weile ihren Fantasien hin ... »Na, egal, kommen wir zur Sache. Kann ja nicht den ganzen Abend damit verbringen, die Brüste von attraktiven jungen Dingern anzustarren - wir sind schließlich zum Trinken hier.«

45

»Okay, Leute, dürfte ich dann mal um Ruhe bitten?« Detective Chief Superintendent Bain stellte seine Tasse auf den Tisch an der Stirnseite des Besprechungsraums und wartete darauf, dass die Gespräche verstummten. Logan saß neben Steel in der dritten Reihe und dünstete die Reste seines wohlverdienten Katers aus. Fast das komplette Team hatte ihm einen ausgeben wollen, als Steel ihnen von der Sache mit den Zeitungsartikeln erzählt hatte, und Logan hatte sie nicht daran gehindert. »Sie haben sicherlich schon gehört«, begann Bain, »dass wir nun endlich wissen, wie der Fleischer sich seine Opfer aussucht.« Er hielt die Morgenausgabe des Aberdeen Examiner hoch, auf deren Titelseite Colin Millers Exklusivbericht prangte. Vereinzelte Hurrarufe wurden laut, und Logan errötete.

Des Bain hob die Hand. »Bevor irgendjemand die Champa
gnerkorken knallen lässt, denken Sie mal kurz nach: Über jedes der Opfer des Fleischers stand vor seinem oder ihrem Tod ein Artikel in der Zeitung. Press and Journal, Evening Express, Dundee Courier, Glasgow Herald, Daily Mail, Scotsman, Sunday Post ... Können Sie sich in etwa vorstellen, wie viele Menschen diese Zeitungen lesen?« Womit er Logans Selbstzufriedenheit einen schweren Dämpfer versetzte.
»Genau: Millionen. Das verrät uns, wie der Fleischer seine Opfer aussucht, aber wir sind noch weit davon entfernt, seinen Namen und seine Adresse zu kennen.«
Steel stieß Logan den Ellbogen in die Rippen. »Was hab ich gesagt?« Alles Lüge - gar nichts hatte sie gesagt.
»Aber«, unterbrach Bain das allgemeine Gestöhne, »es könnte uns helfen zu verstehen, was im Kopf dieses Mistkerls vorgeht. Und damit komme ich zu Punkt zwei auf der Tagesordnung: Dr. Goulding.« Er deutete auf einen Mann in einem schicken grauen Anzug, der sogleich aufstand und zu ihm nach vorne kam. »Hi, sagen Sie doch Dave zu mir, okay?« Liverpool-Akzent, Hakennase, Haare wie ein Pelz und eine grellbunte Krawatte, die aussah, als hätte jemand ein ganzes Sortiment von Leuchtfarben verschluckt und ihm dann über den Schlips gekotzt.
»Chief Constable Faulds hat mich gebeten, an Ihrer Besprechung teilzunehmen und ein Profil des Fleischers zu präsentieren. Ich arbeite seit fünfzehn Jahren mit sexuell motivierten Gewalttätern, habe Fortbildungen an der FBI-Akademie in Quantico absolviert, war als Profiler für die Metropolitan Police in London tätig ... « Steel beugte sich zu Logan herüber und flüsterte: »Hab in einem Oktopus-Garten gewohnt, bin in Frauenkleidern rumgelaufen, hatte Sex mit einem Staubsauger und bin verliebt in meine eigene Laberstimme ... «
»Ich wurde gebeten, mich auf drei Szenarios zu konzentrieren. A: Ken Wiseman ist der Fleischer und arbeitet mit einem Komplizen zusammen. B: Ken Wiseman war der Fleischer, aber die gegenwärtige Mordserie ist das Werk eines Nachahmungstäters. Und C: Es war von Anfang an ein anderer.« Er sah Bain an. »Könnten wir das erste Dia haben? ... Danke.« Er drehte sich zur Leinwand um - es war ein Bild von Thomas Stephens surrealer Obduktion. »Wenn es um Sexualstraftäter oder >Serienmörder< geht, ist es wichtig, von den Folgen auszugehen und sich zu den Ursachen vorzuarbeiten ... «
Steel machte es sich auf ihrem Stuhl bequem. »Geben Sie mir einen Schubs, wenn ich schnarche, okay?«
Es folgte eine ausführliche Erklärung der Motivation des Fleischers, der tötete, um Menschenfleisch in den Handel zu bringen. Laut Goulding war dies Teil eines krankhaften Messias-Komplexes. Je länger der Psychologe redete, desto auffälliger reagierte sein Publikum mit Husten, Füßescharren und Gähnen.Als er zum ersten Profil kam, nickte Steel schon allmählich ein. Immer wieder kippte ihr Kopf nach vorne, jedes Mal ein bisschen tiefer, bis ihr Kinn schließlich auf ihrer Brust ruhte und sie sanft schlummerte. Logan konnte es ihr nicht verdenken - er hatte selbst Mühe, wach zu bleiben. Dr. »Nennt-mich-Dave« Goulding versuchte offenbar, betont kumpelhaft zu wirken, aber er redete wie ein Wasserfall und fand einfach kein Ende ...
»Was mich natürlich bei Szenario C stört«, sagte er, »ist das Fehlen jeglicher Eskalation. Zwanzig Jahre ist ein viel zu langer Zeitraum für die Aktivitäten eines einzelnen Täters. Im Laufe der Zeit müsste es immer schwieriger für ihn werden, die sexuelle Erregung aufrechtzuerhalten; der Kick, den ihm das Töten verschafft, lässt immer schneller nach, sodass er losziehen und wieder töten muss, so lange, bis er entweder gestoppt wird oder sich in einen Blutrausch steigert.«
Logan hob die Hand. »Was ist, wenn das Motiv nicht sexuell ist?«
Der Psychologe deutete hinter sich auf die Leinwand: Fleischstücke auf einem Seziertisch. »Es ist immer sexuell. Manchmal sieht es nicht so aus, aber dennoch ist es so. Er tötet, zerstückelt und isst die Leiche: Er benutzt sie, um seine Fantasie anzuregen.« Er runzelte die Stirn. »Wahrscheinlich masturbatorisch. Es lässt sich nicht mehr feststellen, ob Tom Stephen vor oder nach Eintritt des Todes penetriert wurde, und im Kopf wurde kein Sperma gefunden.«
Wirklich ein entzückendes Bild.
»Aber was ist, wenn der Sex nicht das Entscheidende ist?« Goulding lächelte. »Der Sex ist immer das Entscheidende. Der Fleischer ist ein klassischer Fall von Nekrophilie.«
»Aber Sie sagten doch gerade, dass er keinen Sex mit Leichen hat, wie-«
»Viele Nekrophile werden von Bildern desTodes sexuell erregt. Der Fleischer mordet, um an einen toten Körper zu kommen, über den er absolute Macht hat. Der Akt des Tötens ist ein Mittel zum Zweck, es ist für ihn nur nebensächlich. Er missbraucht die Leiche nicht sexuell, weil es nicht das ist, was seine Fantasie anregt. Der Fleischer praktiziert Nekrophagie - das Verstümmeln und Verzehren von Leichen. Eine äußerst faszinierende Subkategorie der Nekrophilie.« »Aber -«

Des Bain starrte Logan erbost an. »Wenn Sie noch weitere Fragen
haben, Sergeant, schlage ich vor, dass Sie sich nach der Besprechung an Dr. Goulding wenden. Und jetzt weiter im Programm ... « »Ich muss mich entschuldigen«, sagte Faulds, als sie wieder im Dokumentationsbüro waren. »Hätte nicht gedacht, dass er so ... « »Langweilig ist?« Steel lehnte sich auf Logans Stuhl zurück, die Hände um einen Becher Kaffee geschlungen.
»Ich wollte sagen >ausführlich<, aber >langweilig< passt auch.« Logan wickelte einen Schokokuss aus. »Wie wär's mit >eingebildet<? Oder >Wichser<?« »Also, ich finde das Profil jedenfalls ganz brauchbar. Wir sollten unsere Liste von Verdächtigen noch einmal durchgehen und überprüfen, inwiefern es auf sie passt.« Und so standen sie die nächsten drei Stunden an der Tafel herum und redeten sich die Köpfe heiß.
Logan: »Wie sieht es mit Catherine Davidson aus? Vielleicht wurden ihre Überreste nie gefunden, weil sie selbst die Morde begangen hat?«
Steel: »Welch eine geniale Idee! Mal sehen, wie sie zum Profil passt - oh, Augenblick mal, sie ist ja gar kein Mann. Der Nächste bitte! «
Faulds: »Was ist mit Jamie McLaughlin? Sein Freund ist so verkorkst, dass er im Knast landet, aber Jamie mausert sich zum Kinderbuchautor. Er ist kreativ. Lebt allein. Hat ausgiebige Re cherchen zu der ersten Mordserie durchgeführt. Was spricht dagegen, dass er den Tod seiner Eltern immer wieder aufs Neue inszeniert?« Logan: »Und wie schafft er es, in den Schlachthof zu gelangen, um die Leichen zu beseitigen?«
Und so brachten sie den Rest des Vormittags zu - eine Idee nach der anderen wurde aufs Tapet gebracht und anschließend nach allen Regeln der Kunst zerpflückt.
Schließlich schob Faulds seinen Stuhl zurück, streckte sich, ächzte und sagte: »Mittagspause?«
»Mittwochs gibt's in der Kantine Schellfisch mit Pommes.«
»0 Gott, nicht schon wieder Pommes. Habt ihr denn hier oben noch nie was von Salat gehört?«
Steel brauste auf: »Was ist denn bitte an Pommes so verkehrt?« »Wie wär's stattdessen mit Sushi?« Logan schnappte sich seine Jacke vom Stuhl und warf sie sich über die Schulter. »Ich kenne da ein kleines Lokal unten am Markt, das ist gar nicht so schlecht.« »Die sind doch hoffentlich nicht frittiert, oder?« Faulds stand auf. »Weil ... DI Insch - David - mein Beileid, ich war ganz erschüttert, als ich davon hörte. «
Der Inspector stand in der Tür, einen riesigen, zeltartigen Mantel über seinen dunkelblauen Anzug geworfen. »Ich muss mir mal für ein paar Stunden Sergeant McRae ausleihen, falls Sie nichts dagegen haben, Sir.«
»Wir wollten eigentlich gerade Sushi essen gehen«, erwiderte Faulds. »Möchten Sie mitkommen?«
»Liebend gerne, Sir, aber ich habe noch eine Menge zu erledigen. Da ist dieser Brandstifter, der heute Nachmittag nach Barlinnie überführt wird - Sergeant McRae war damals an den Ermittlungen beteiligt, deshalb hätte ich ihn gerne dabei, wenn ich mit dem Kerl rede.«
»Verstehe ... « Faulds wandte sich an Logan. »Nunja, ich denke, wir haben heute Morgen schon so einiges erledigt, da könnten wir sicher eine Weile für Sie übernehmen, falls Sie den Inspector begleiten möchten.«
Logans Blick ging von Faulds zu Insch und wieder zurück, und er sah seine Hoffnung auf ein Mittagessen in weite Ferne entschwinden. »Natürlich, Sir.« Der Inspector saß über den zerkratzten TIsch in einem der Vernehmungsräume des Gefängnisses Craiginches gebeugt und futterte sich systematisch durch eine Familienpackung Lakritzmischung. Logan lehnte an der Wand und lauschte den Geräuschen eines Gefängnisses zur Mittagessenszeit, die draußen durch den Korridor hallten, während sie darauf warteten, dass jemand Ray Williams aus der Kantine herbrachte. »Wissen Sie«, sagte Insch, »ich bin immer gerne Polizist gewesen. Ich dachte, da kann ich Gutes bewirken. Und jetzt schauen Sie sich uns bloß an ... « Er nahm ein Kokos-Rädchen aus der Tüte, drehte es in seinen Wurstfingern und steckte es in den Mund. »Miriam hat die Scheidung eingereicht. Sie will nach Kanada auswandern und die Kinder mitnehmen ... « »Es tut mir leid.«
»Und alles nur, weil ich Wiseman nicht rechtzeitig geschnappt habe.« Dann wurde endlich Ray Williams hereingebracht: knapp ein Meter achtzig, verschlagener Blick und ein Gesicht voller Aknenarben ein Typ, der noch gelogen hätte, wenn man ihm die Wahrheit mit einem Klistier verabreicht hätte. Er setzte sich an die andere Seite des Tischs und rutschte nervös auf seinem Stuhl hin und her, als Insch ihn über die Nacht befragte, in der eine stillgelegte Fabrik in Dyce spontan in Flammen aufgegangen war. Der Inspector gab sich redlich Mühe, den Schein zu wahren, aber Logan merkte, dass er nicht mit dem Herzen bei der Sache war. Mitten in der Vernehmung sah Insch plötzlich auf seine Uhr und entschuldigte sich, um fünf Minuten später mit drei Styro porbechern zurückzukommen, die etwas enthielten, was in einem früheren Leben vielleicht einmal Kaffee gewesen war. Dass der Inspector selbst die Getränke holte, war höchst ungewöhnlich, aber Logan beschwerte sich nicht. Dann tischte Williams ihnen noch ein paar Lügen auf. Nein, er habe keine Ahnung, wie seine Fingerabdrücke an diesen Benzinkanister gekommen waren. Mit Brandbeschleuniger getränkte Lumpen, Officer? Ich? Da müssen Sie mich wohl mit jemandem verwechseln. Es klopfte an der Tür des Vernehmungsraums, und eine Vollzugsbeamtin steckte den Kopf herein, um zu melden, dass ihr EinUhr-Termin nebenan wartete. Logan hatte keinen blassen Schimmer, wovon sie redete, aber Insch nickte, dankte ihr und sagte, in circa fünf Minuten würde jemand rüberkommen. Dann deutete er auf Williams. »Sie können das da wieder in die Zelle zurückbringen, wenn Sie mögen; ich habe es satt, in seine hässliche Visage zu schauen.« »Wird gemacht. Auf geht's, Freundchen!«
»Ich bin nicht hässlich!«
Sie zerrte Williams vom Stuhl hoch und schob ihn zur Tür hinaus. »Schon mal in einen Spiegel geschaut?«
»Er hat nicht das Recht, mich hässlich zu nennen, oder?« »Na schön«, sagte Insch, als die Stimmen auf dem Korridor verhallten, »bringen wir es hinter uns.« Er stand auf und klopfte die Taschen seines riesigen Mantels ab. »Wir sollen ... oh, verdammt - ich hab die Fallakte im Wagen liegen lassen.« Der Inspector sah Logan an. »Na, laufen Sie schon los. Sie liegt auf dem Rücksitz - da müsste auch noch irgendwo eine Tüte Weingummi sein.« Logan stieß sich von der Wand ab und versuchte sich nicht allzu deutlich anmerken zu lassen, wie sehr es ihm stank, als Laufbursche missbraucht zu werden. »Ja, Sir.« Die Akte lag auf dem Rücksitz, aber von Süßigkeiten war weit und breit nichts zu sehen. Logan steckte sich die braune Mappe unter den Arm und schlenderte zurück ins Gefängnis. Nachdem er sich wieder eingetragen hatte und zu dem kleinen Trakt mit den Vernehmungsräumen ging, stellte er fest, dass sein Magen knurrte. Warum hatte Insch nicht bis nach dem Mittagessen warten können? Er konnte die Stimmen von zwei Männern hören, die sich anschrien
- die Geräusche drangen gedämpft durch die geschlossene Tür eines Raums am Ende des Korridors. Eine der Stimmen brüllte: »Du Schwein!«, dann war ein lautes Krachen zu hören wie von Möbeln, die gegen die Wand geschleudert wurden. »ICH BRING DICH UM!« Du lieber Himmel-das war Insch!
Logan ließ die Akte fallen. Sie klatschte auf den Boden, und der Inhalt flatterte ihm um die Füße - nur dass es keine Protokolle und Berichte waren, sondern Broschüren eines Bestattungsunternehmens: »WÜRDEVOLLE BEGLEITUNG FÜR IHR KIND AUF SEINEM LETZTEN WEG«.
»Oh, du Volltrottel ... «
Er rannte auf den Vernehmungsraum zu, packte den Türknauf und drehte ihn - verschlossen.
Die ganze Tür wackelte, als etwas von der anderen Seite mit Wucht dagegenschlug. Logan trat nach dem Schloss und schrie gleichzeitig: »ICH BRAUCHE HIER VERSTÄRKUNG, SCHNELL!« Die Tür gab nicht nach. Er versuchte es noch einmal, und diesmal flog sie nach innen auf.
Der Tisch im Vernehmungsraum war aus seiner Verankerung gerissen worden und lag auf der Seite, inmitten von zertrümmerten
Aufnahmegeräten - die Bolzen, die ihn halten sollten, waren glatt abgebrochen. Und dann tauchte hinter der Tischplatte eine gewaltige pinkfarbene Faust auf, nur um im nächsten Moment wieder herabzusausen.
Logan stakste durch das Trümmerfeld.
Insch war auf der anderen Seite des Tischs. Er saß rittlings auf Wisemans Brustkorb und klemmte ihm mit den Schenkeln die Arme ein; eine Hand war am Hals des Metzgers und drückte ihm die Luft ab, während die andere noch einmal ausholte und zuschlug. Wisemans Kopf knallte auf den Terrazzo-Bodenbelag, und das hellrote Blut spritzte nur so aus seiner Nase.
Insch schlug noch einmal zu. Noch mehr Blut.
Er hob die Hand zum nächsten Hieb, doch Logan kam ihm zuvor. Er packte den Inspector und zog ihn mit einem Ruck nach hinten. Sie knallten zusammen gegen die Wand, während im gleichen Moment zwei Gefängnisaufseher durch die kaputte Tür hereinstürmten.
Wiseman hustete und sprühte dabei eine blutige Gischtfontäne in die Luft. Ein Regen leuchtend roter Tröpfchen ging auf sein Gesicht nieder. Er hielt sich die Hände, die immer noch in Handschellen steckten, vors Gesicht und würgte.
Insch wehrte sich mit Händen und Füßen, doch Logan klammerte sich an ihn wie ein Oktopus.
»Beruhigen Sie sich!«
»ICH BRING IHN UM!« Ein Fuß zischte knapp an Wisemans Kopf vorbei. » ... BRING IHN UM!«
Die Wärter warfen sich auf Insch, und zu dritt schafften sie es, ihn in die Ecke zu schleifen, ihn mit dem Gesicht auf den Boden zu drücken und ihm die Arme auf den Rücken zu drehen. »LASSEN SIE MICH LOS!«
Logan richtete sich wankend auf.
Wiseman lag auf der Seite und hustete Blut, mit dem einen oder anderen abgebrochenen Zahn darunter. Sein Gesicht war übel zugerichtet - die Nase plattgedrückt, ein Auge knallrot und schon halb zugeschwollen, die Unterlippe aufgeplatzt, eine klaffende Wunde auf der Stirn.
Insch brüllte wieder: »ICH BRING DAS SCHWEIN UM!« Logan sah sich um. »Bringen Sie ihn doch endlich zum Schweigen.«
Einer der Wärter stemmte sich mit der Schulter gegen die Wand und hielt Insch mit letzter Kraft fest. »Was glauben Sie, was wir hier gerade versuchen?« Wisemans Schultern zitterten - kein Wunder bei der Abreibung, die Insch ihm verpasst hatte ...
Und dann begriff Logan, dass der Mann lachte. Dieser durchgeknallte Mistkerl lachte tatsächlich. Mühsam brachte der Metzger die Worte hervor, begleitet von einem rötlichen Schaum aus Speichel und Blut: »Du bist geliefert, Fettsack. Hast du gehört? Geliefert! «
Und er hatte recht: Aus diesem Schlamassel würde Insch sich mit allen Tricks nicht mehr herausmogeln können. Jetzt war er endgültig und unwiderruflich geliefert.

46

Heather streckte sich auf der Matratze, rundum satt und zufrieden. Ein kleiner Rülpser entfuhr ihr in der Dunkelheit, und sie entschuldigte sich, aber Kelley schien das nicht zu stören. »Haben die Pillen geholfen? Du hörst dich schon wesentlich besser an.«
»Ich fühle mich auch wesentlich besser.« Sie war von köstlichen Eintopfdüften geweckt worden - kräftig und würzig und mit viel, viel Fleisch. »Hab geschlafen wie ein Murmeltier.«
»Du siehst so friedlich aus.«
Heather drehte sich auf die Seite und tastete nach den Gitterstäben. Sie fühlten sich so kühl an. Kühl und fest und beständig. »Als kleines Mädchen wollte ich Tierärztin werden. Ich wollte mich auf Ponys und Kätzchen spezialisieren.«
»Warum ist daraus nichts geworden?«
»Mein Abschlusszeugnis war zu schlecht. Und wo bin ich dann gelandet? Als Telefonistin in einem doofen Versicherungsbüro. « Kelley rückte näher ans Gitter. »Ich wollte Pilotin werden und zu all den exotischen Orten fliegen, die ich im Fernsehen gesehen hatte.«
»Und hast du es gemacht?«
»Nein. Ich habe mich sogar mal als Stewardess beworben, aber sie haben gesagt, ich hätte nicht die richtige Ausstrahlung ... «
Sie lagen da, umfangen vom Dunkel.
»Denkst du, dass es für mich zu spät ist, um noch ein Studium anzufangen und Tierärztin zu werden?«
»Natürlich nicht. Und ich mach meinen Pilotenschein! Dann fliegen wir um die ganze Welt!«
Heather lachte. Dann streckte sie den Arm durch das Gitter und fasste Kelleys Hand. »Und wenn irgendjemand ein krankes Pony oder Kätzchen hat, kann ich mich darum kümmern.«
»Und wir werden Abenteuer erleben und internationale Juwelendiebe heiraten!«
»Und die Juwelendiebe werden in Wirklichkeit Prinzen sein, und wir werden in einem großen Schloss wohnen. Und wunderschöne Kleider haben.«
»Und jeden Abend Champagner trinken.«
»Und glücklich sein ... « Sie lächelte in die Dunkelheit hinein, während sie Kelleys Hand hielt. Vielleicht war das Leben ja doch nicht so übel. Vielleicht würde sich doch noch alles zum Guten wenden. »Was zum Teufel haben Sie sich dabei gedacht?« Die Silberteile an der schwarzen Galauniform des Polizeipräsidenten blitzten und funkelten, als er im Besprechungsraum auf und ab ging. »Man hat mich aus einer Sitzung des Polizeiausschusses geholt, um mir mitzuteilen, dass einer meiner höheren Beamten einen Mordverdächtigen tätlich angegriffen und schwer verletzt hat. Im Gefängnis. UND DER MANN WAR AUCH NOCH IN HANDSCHELLEN!« Handschellen hin oder her, es war Wiseman offensichtlich gelungen, Inschs Deckung mit dem einen oder anderen Treffer zu überwinden. Unter dem Auge des Inspectors prangte eine dunkelrote Schramme, um die sich der Ansatz eines prächtigen Veilchens abzeichnete. » Er hat mich provoziert.«
»Er hat Sie ... Er saß im Gefängnis, zum Donnerwetter!« Der Polizeipräsident griff nach ein paar gefaxten Blättern und warf sie Insch über den Tisch zu. »Sie haben in DS McRaes Namen einen förmlichen Antrag auf eine Vernehmung Wisemans gestellt. Dann haben Sie dafür gesorgt, dass der Wärter ihn einen Moment unbeaufsichtigt ließ. Und dann haben Sie sich auf ihn gestürzt!« Logan rutschte auf seinem Stuhl hin und her und versuchte jeden Blickkontakt zu vermeiden, nur für den Fall, dass jemand ihn noch tiefer in dieses Schlamassel hineinzuziehen gedachte, als er ohnehin schon drinsteckte. Insch nahm den blauen Eisbeutel von seinen Knöcheln, um nach dem gefaxten Beschwerdeschreiben zu greifen und es zu überfliegen. Dann warf er es wieder auf den Tisch. »Nun, Inspector?« Der Polizeipräsident stützte die Hände auf den Tisch und baute sich vor Insch auf. »Wollen Sie uns vielleicht mal erklären, wie dieser mit Handschellen gefesselte Gefangene Sie provoziert hat?« »Er hat meine Tochter umgebracht.«
»Er ... « Der Polizeipräsident schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. »Haben Sie eigentlich eine Ahnung, was Sie da angerichtet haben? Nein?« Er drehte sich um und deutete auf die Staatsanwältin. »Sagen Sie es ihm. Sagen Sie ihm, was Sie mir gesagt haben.«
Die Staatsanwältin trug heute ihr pinkfarbenes Tweedkostüm, doch die fröhliche Farbe passte nicht so recht zu ihrem Gesichtsausdruck. »Indem Sie Wiseman tätlich angegriffen haben, haben Sie seiner Verteidigung eine Steilvorlage geliefert. Sie kann jetzt behaupten, Ihre Handlungen bewiesen, dass Sie aus Rachsucht zu allem fähig seien. Und dass man deshalb nichts, was Sie sagen, für bare Münze nehmen dürfe.«
»Verstehen Sie, Inspector? Sie haben den Erfolg unserer Ermittlungen aufs Spiel gesetzt.« Der Polizeipräsident wandte ihnen den Rücken zu und starrte aus dem Fenster des Besprechungsraumes. »Alles, was Sie über die Vorgänge in Ihrem Haus aussagen, ist jetzt in den Augen der Geschworenen suspekt. Anstatt ihn wegen Entführung, Folter und Freiheitsberaubung dranzukriegen, können wir froh sein, wenn wir noch mit einer Anklage wegen fahrlässigerTötung durch rücksichtsloses Verhalten im Straßenverkehr durchkommen!«
Insch nickte. Und sagte kein Wort.
»Ich wusste, dass es ein Fehler war, Sie wieder den Dienst antreten zu lassen. Betrachten Sie sich als suspendiert ohne Bezüge.« Er drehte sich um und sah Logan an. »Ich nehme an, Ken Wiseman will Anzeige erstatten?«
Logan hüstelte. »Nun ja, vielleicht können wir -«
»Will er Anzeige erstatten?«
»Ja, Sir.«
»Dann haben wir keine Wahl. Sergeant, bringen Sie DI Insch nach unten in den Zellentrakt und fertigen Sie ihn ab.« »Aber -«
Der Polizeipräsident brachte ihn mit erhobenem Zeigefinger
zum Schweigen. »Nein. Kein Aber. Ich bin nicht bereit, ein Auge
zuzudrücken, wenn einer meiner Beamten einen Gefangenen attackiert. Ich will, dass er erkennungsdienstlich behandelt und bis zum ersten freien Gerichtstermin morgen in eine Arrestzelle gesteckt wird. Genau wie jeder andere Kriminelle.« »Sir, Wiseman hat seine Tochter umgebracht, da wird man doch
»Ich sage es Ihnen nicht noch einmal, Sergeant.«
»Es ist schon in Ordnung«, sagte Insch, indem er sich von seinem Stuhl hochwuchtete. »Ich würde das Gleiche tun, wenn es jemand aus meinem Team wäre.« Er stand einen Moment lang schweigend da. »Werden Sie ihn auf freien Fuß setzen müssen?«
Die Staatsanwältin schien plötzlich über die Maßen fasziniert vom Anblick der Knöpfe ihres pinkfarbenen Kostüms. »Darüber werden wir mit seinem Anwalt sprechen müssen. Aber möglich ist es.«
Insch machte kehrt und verließ den Raum. In dem kleinen Kabuff aus Hohlblocksteinen im Keller des Präsidiums, das lächerlicherweise unter der Bezeichnung »Abfertigungstrakt« firmierte, nahm Logan Insch die Fingerabdrücke und eine DNS-Probe ab. »Möchten Sie, dass ich Miriam anrufe?«
Der dicke Mann erwiderte nichts, sondern griff nur nach der Namenstafel und begann die Magnetbuchstaben aus der Ablage zu klauben. Nachdem er »DAVID INSCH« gelegt hatte, hielt er sich das Schild unters Kinn, damit Logan ihn fotografieren konnte. Klick. »Kopf bitte nach rechts.« Klick. »Jetzt nach links.« Klick ... »Sind Sie sicher, dass ich Miriam nicht anrufen soll?« Insch pflückte die Buchstaben seines Namens von der Tafel und legte sie zurück. Dann schob er sich an Logan vorbei und marschierte los in Richtung Zellentrakt. Logan öffnete die Tür von Nummer fünf und bat Insch, ihm Schnürsenkel, Gürtel und Krawatte auszuhändigen. Anschließend ließ er den Inspector seine Taschen ausleeren und alles in eine Plastikschale legen. Fünf Pfund in Münzen. Ein Schweizer Armeemesser. Eine Brieftasche mit zwei Zwanzigpfundnoten, ein Führerschein, drei Kreditkarten, eine Kundenkarte von Tesco und drei Fotos: Brigit,Anna und Sophie. »Ich würde ... « Insch räusperte sich. »Die Fotos ... « Logan drückte sie ihm in die Hand. »Welche Fotos? Ich kann mich nicht erinnern, irgendwelche Fotos gefunden zu haben.« Der Inspector hielt die Fotos behutsam in seiner gewaltigen, lädierten Pranke. Er fuhr mit dem Finger über Sophies Bild. »Danke.« Er zuckte nicht einmal mit der Wimper, als Logan die Tür zumachte und absperrte.

pe Jackie Watson wartete draußen auf dem Flur. Sie bemühte sich
krampfhaft, Logan nicht in die Augen zu sehen. »Wie geht es ihm?« Wozu lügen? »Beschissen.« Er schrieb Inschs Namen mit Kreide an die Tafel neben der Tür.
»Er ... « Sie setzte noch einmal an. »Sie werden ihn die ganze Härte des Gesetzes spüren lassen.« »Ersttäter, mildernde Umstände ... «
»Strathclyde hat die Revision abgeschlossen. Wir haben erhebliche Defizite in seiner Durchführung der Ermittlung festgestellt.
40 Insch hat Ken Wisemans Namen gesehen und sofort entschieden, dass er schuldig ist. Er hat Vorschriften missachtet und ist Hinweisen nicht nachgegangen. Wenn es nicht Wiseman betraf, wollte er einfach nichts davon wissen.«
Logan starrte sie an. »Er ist ein guter Polizeibeamter.« »Meine DeI ist der Ansicht, dass er wegen Fahrlässigkeit belangt werden kann.« Immerhin besaß Jackie den Anstand, verschämt dreinzuschauen. »Aber es geht um Insch! « »Es würde auch keine Rolle spielen, wenn er Nelson Mandela wäre! Er hat es vermasselt.«
»Und deshalb werdet ihr ihn fertigmachen?«
»Ich mache gar nichts. Strathclyde wurde gebeten, eine Fallrevision -«
»Er hat dir vertraut.«
Sie funkelte ihn wütend an. »Versuch ja nicht, so zu tun, als ginge es hier um mich. Insch war so auf Wiseman fixiert -«
»Das Dreckschwein hat Sophie umgebracht!«
»Das hat nichts damit zu tun. Es tut mir leid, es ist furchtbar, dass es passiert ist, aber er war schon lange vorher auf ihn fixiert. Das hat sein Urteilsvermögen getrübt.«
»So, wie du auf Rob Macintyre fixiert warst?« Jackie
erstarrte. »Ich weiß nicht, wovon du redest.« »Ich
habe dich gedeckt. Ich habe für dich gelogen.«
Pause. Zwei, drei, vier ... »Wir waren uns einig, dass wir nie wieder darüber reden würden. Es ist nie passiert.«
Logan trat einen Schritt zurück. »Nein. Natürlich nicht. Nichts ist passiert.« Er sah ihr in die Augen. »Du wolltest wissen, warum es aus ist zwischen uns? Das ist der Grund. Da hat es angefangen, den Bach runterzugehen - vor achtzehn Monaten. Nicht mit dem Baby, nicht mit der Fehlgeburt. Es war diese verdammte Nacht, die es nie gegeben hat.«

47

Trunkene Gesänge drangen aus dem Frauentrakt herauf, als Logan einen Pappbecher mit Kaffee aus der Kantine in die Zelle brachte. »Ist einiges los heute Abend. « Insch zuckte mit den Achseln, nippte vorsichtig an seinem Kaffee und ließ sich wieder auf die blaue Plastikmatratze sinken. Der gummiartige Überzug quietschte unter seinem Gewicht. »Sie haben nicht zufällig irgendwas Süßes dabei?«
Logan fischte eine Handvoll Quality-Street-Pralinen aus der Tasche, die er aus einer großen Dose im Videoraum hatte mitgehen lassen. »Die Schokolade ist vielleicht ein bissehen angeschmolzen.« Insch bediente sich. Der Eisbeutel schien nicht viel geholfen zu haben die Knöchel seiner rechten Hand waren auf Rosenkohlgröße geschwollen und violett verfärbt. Er kämpfte mit dem grünen Papierehen. »Haben sie etwas davon gesagt, wie es ihm geht?« »Gebrochene Nase. Ein paar ausgeschlagene Zähne. Jochbein angebrochen.«
Ein Nicken. »Werden sie ihn laufen lassen?«
»Warum mussten Sie -«
»Werden sie ihn laufen lassen?«
Logan seufzte. »Möglicherweise. Wahrscheinlich. Ich weiß es nicht. Es sieht jedenfalls nicht gut aus.«
Insch war es endlich gelungen, das Noisette-Dreieck auszuwickeln. »Sie wissen doch, dass er Brooks ermordet hat, oder?«
»Wir haben uns an die Gewerkschaft gewandt - der dicke Gary meint, die könnten eventuell Geld lockermachen, damit Sie Sandy die Schlange als Verteidiger kriegen. Er könnte vielleicht eine Strafminderung wegen verminderter Schuldfähigkeit herausschlagen.« »Verminderte Schuldfähigkeit ... « Der Inspector zupfte am Papierchen eines Toffee-Pfennigs. »Ich habe den Erfolg der Ermittlungen aufs Spiel gesetzt, und jetzt werden sie dieses Mörderschwein gegen Kaution auf freien Fuß setzen müssen.« Ein maliziöses Lächeln stahl sich auf seine Züge. »Sir? Ist alles in Ordnung mit Ihnen?«
»Sie haben mich auf die Idee gebracht. Wenn er zu dreißig Jahren verurteilt wird, komme ich nicht mehr an ihn ran. Aber wenn er frei ist ... «
»Sagen Sie bloß, Sie haben das mit Absicht getan!«
»Ken Wiseman wird verschwinden.«
»Das können Sie nicht tun! Sie sind Polizist-«
»War. Ich war Polizist.« Er blickte mit dunklen, leeren Augen zu Logan auf. »Für mich gelten die Regeln nicht mehr. Ken Wiseman und ich werden ein paar schöne Stunden miteinander verbringen, wenn er rauskommt.«
Logan wich zur Tür zurück. »Nein. Das kommt überhaupt nicht in Frage - Sie machen mich nicht zu Ihrem Komplizen.«
»Ich dachte, wir wären Freunde.«
»Sie reden von Entführung und Mord!«
»Er hat Sophie umgebracht. Und Brooks, und die ganzen anderen Menschen - er hat sie zerstückelt und -«
»Sie können sich nicht selbst zum Richter, Geschworenen und Henker aufschwingen! Es gibt keine Beweise dafür, dass er -«
»Mein kleines Mädchen liegt in einem Kühlfach im Leichenschauhaus, ihre Eingeweide stecken in Plastiktüten! Ist das vielleicht kein Beweis?« Insch war aufgesprungen, sein Gesicht violett wie Gewitterwolken im Schein der Zellenlampe. »Er wird entlassen werden und weiter morden. Solche miesen Schweine wie Wiseman hören nicht einfach auf damit, das wissen Sie genau: Es wird nie aufhören. Wollen Sie mit dieser Schuld leben, Sergeant? Wollen Sie das?«
»Nein. Aber ich werde keine Beihilfe zu einem Mord leisten.«
Nicht noch einmal.

48

»Wissen Sie eigentlich, wie spät es ist?«, fragte die Frau am anderen Ende der Leitung. » Wir haben Nachtruhe, Einschluss ist längst
vorbei. Wir sollen die Insassen nicht aus ihren gewohnten Abläufen
reißen. Sie müssen morgen früh noch einmal anrufen.« Logan sah auf seine Uhr. Kurz vor elf. Der Inhalt der 1987er Akte war im ganzen Dokumentationsbüro verstreut - Durchsuchungsberichte, Obduktionsberichte, Laborberichte, Gerichtsprotokolle, Zeugenaussagen, psychologische Profile, Plastikbeutel mit Beweisstücken: Blutproben, ein Messer aus McLaughlins Küche, ein Haken aus der leerstehenden Metzgerei, wo ihre Überreste gefunden worden waren ... »Ich weiß, dass es spät ist, aber ich muss ihn dringend sprechen.« Logan starrte auf den Beweismittelbeutel, der in der Mitte seines Schreibtischs lag: ein blutgetränktesTeppichquadrat, herausgeschnitten aus dem Kofferraum von Ken Wisemans Wagen. Er hatte die Analyse ein ums andere Mal durchgelesen und verzweifelt versucht, irgendetwas zu finden, was dafür sorgen würde, dass der Metzger im Gefängnis blieb, sodass Insch nicht an ihn herankam. Die Geräusche aus dem Hörer klangen plötzlich gedämpft wahrscheinlich war eine Hand über die Sprechmuschel gelegt worden -, und dann war die Frauenstimme wieder dran: »Geben Sie mir Ihre Nummer wir rufen Sie zurück.«
Fünfzehn Minuten später klingelte Logans Handy: Der versprochene Rückruf aus der Justizvollzugsanstalt Peterhead. Nach einigem Hin und Her sagte eine wohlbekannte Stimme mit aufgesetztem englischem Akzent: »Detective Sergeant McRae, was verschafft mir die -« »Ich will wissen, was Wiseman Ihnen über die Frau erzählt hat, die er getötet hat.«
Eine Pause. »Ich glaube nicht, dass es moralisch vertretbar wäre, wenn ich -«
»Sie haben gesagt, Sie hätten mit ihm über sie gesprochen. Was hat er gesagt?«
»Bekomme ich meinen eigenen Koch?«
»Was glauben Sie denn?«
»Dann weiß ich nichts.«
» Dachte ich mir. Aber Sie haben ja noch nie irgendwas gewusst, oder? Tun immer so verdammt schlau, dabei wissen wir alle, dass Sie nicht bis elf zählen können, wenn Sie beide Hände und Ihren Schwanz zu Hilfe nehmen.«
»So dürfen Sie nicht mit mir reden! Das dürfen Sie nicht! Ich
habe mit meiner Therapeutin geredet, und sie sagt, dass Sie meine Selbstachtung nicht untergraben dürfen, Sie sind -«
»Ich scheiß auf Sie und Ihre Selbstachtung, Robertson.« Logan legte auf. Er zitterte am ganzen Leib, und ihm war beinahe schlecht vor Wut. Er schnappte sich das Teppichstück und machte sich auf den Weg zum kriminaltechnischen Labor im dritten Stock. Es war eine Schnapsidee gewesen, Angus Robertson anzurufen.
Er war gerade an der Tür des Labors angelangt, als sein Handy wieder klingelte. Noch einmal Peterhead.
»Er hat mir davon erzählt, okay? In der Nacht, wenn er glaubte,
dass alle anderen schliefen. Er hat mir erzählt, wie er sie zerstückelt hat. Dass es nicht dasselbe sei, wie ein Tier zu zerlegen. Dass das Fleisch anders an den Knochen anliegt. Wie es ihn angewidert hat.«
»Wer war sie?«
»Er hat alles draußen am Bennachie vergraben. Er sagte, es sei alles ein Haufen Lügen gewesen - er habe niemanden gegessen.«
»Wer - war - sie?« »Es ging um Geld. Ich glaube, es ging um Geld .... Sie hatte etwas, oder sie hatte irgendwelche Beziehungen ... «
»Können Sie sich vielleicht mal konzentrieren? Wen hat Wiseman umgebracht?«
»Irgendwas ... irgendwas von ... « Robertson klang, als wäre er den Tränen nahe. »Ich kann mich nicht erinnern.«
Ein Stimme im Hintergrund: »Angus, wenn Sie das zu sehr belastet, können Sie jederzeit aufhören. Sie müssen das nicht machen.«
»Ich weiß nicht, wer sie ist. Ich hab es mal gewusst. Wirklich! Ich hab es mal gewusst, aber jetzt erinnere ich mich nicht mehr.«
»Es ist schon okay, geben Sie mir den Hörer.« Geraschel und Geklapper. »Hallo? DS McRae?«
»Geben Sie mir noch mal Robertson. Ich brauche einen Na men.«
»Angus ist ganz verstört, ich -«
»Ach, mir kommen gleich die Tränen. Ich muss wissen, wen Wiseman umgebracht hat.« Sie gab sich hörbar Mühe, ruhig zu bleiben.

»Er wurde vor ein paar Jahren niedergestochen und hat damals sehr viel Blut verloren. Bei der Operation gab es Komplikationen mit der Narkose. Er
kann sich an manche Dinge nicht mehr erinnern, das ist sehr
frustrierend für ihn.« »Für mich ist das auch nicht gerade ein Zuckerschlecken. Ich will wissen -«
»Ich finde, Sie könnten ruhig ein bisschen Mitgefühl mit einem Menschen zeigen, der so leidet, Sergeant.«
»Einem Menschen, der fünfzehn Frauen ermordet und ihre sterbenden Körper vergewaltigt hat? Jetzt holen Sie mir diesen Mistkerl endlich ansTelefon.«
»Das reicht dieses Gespräch ist hiermit beendet. Ich werde
mich in aller Form über Ihr Verhalten beschweren, Sergeant. Wie können Sie es wagen -« »Ach ja? Also, wenn er Ihnen dreiundzwanzig Mal ein Messer in den Bauch gerammt hat, dann dürfen Sie mir gerne Vorträge über mein mangelndes Mitgefühl halten.« Aber sie hatte schon aufgelegt.
Logan steckte das Handy wieder ein - schon meldete sich sein schlechtes Gewissen, weil er sich gerade wie ein Arschloch benommen hatte - und stieß die Tür zum kriminaltechnischen Labor auf. Offenbar war es den Kollegen in der Zwischenzeit nicht gelungen, die kleine Anlage zu reparieren, die auf dem Gefrierschrank stand, denn es lief immer noch Radio 2. Drei Kriminaltechniker in weißen Laborkitteln und Latexhandschuhen hockten an dem Tisch in der Mitte des Raumes, tranken Tee und jammerten, dass sie mitten in der Nacht immer noch hier sein mussten, um die Berge von verdächtigem Fleisch zu testen.
Logan warf den Beweismittelbeutel mit dem Teppichstück auf den Tisch und fragte, ob jemand ihm mal eben einen Gefallen tun könne.
Samantha, die einzige waschechte Gothic-Frau der kriminaltechnischen Abteilung, schob sich eine lange dunkle Locke aus dem bleichen Gesicht und fragte, ob er sie verarschen wolle. »Wir haben hier noch ungefähr neun Millionen Stücke Fleisch abzuarbeiten.«
»Es ist für Insch.«
Sie stieß den Beutel mit einem abgekauten Kuli an. »Was ist es denn?«
»Ein Stück blutgetränkterTeppich von 1990-«
»Ach du liebe Zeit. Meinst du, wir hätten nichts Dringenderes zu testen?«
»Es stammt aus Wisemans Auto: Tier-und Menschenblut. Damals konnten sie die DNS-Stränge noch nicht trennen.« Samantha nahm den Beutel und betrachtete den rostbraunen Inhalt. »Dieses Zeug ist fast zwanzig Jahre alt.«
»Ja, aber ihr seid heute auch zwanzig Jahre schlauer.« »Glaubst du wirklich, dass du mit schamloser Schmeichelei weiterkommst? « »Und auch zwanzig Jahre hübscher ... auf eine leicht unheimliche, zombiehafte Art.«
Sie versuchte böse zu schauen, aber ein Lächeln brach sich Bahn. »Du bist echt ein Arschloch ... «
»Na komm schon, schieb es einfach schnell ein. Es ist wichtig.«
»Ich kann nicht -«
»Sehr wichtig.«
Ein Seufzer. »Okay, okay. Ich werd' mal sehen, was sich machen lässt.« Telefon. Läuten. »Pfffff ... « Logan versuchte sich im Bett aufzusetzen, aber seine Gliedmaßen versagten ihm allesamt den Dienst. Der Anrufbeantworter musste sich eingeschaltet haben, denn es war eine Weile still, und dann machte es Piiieeeep. Auf die andere Seite drehen. In die Decke einwickeln. Weiterschlafen.
Das Telefon legte wieder los.
Logan schielte nach dem Wecker: zwanzig nach vier. Er ließ sich auf das Kissen zurückfallen und rieb sich mit bei den Händen das Gesicht, während er dem Telefon beim Dudeln zuhörte. »Uaaahhhh .... «
Er tappte ins Wohnzimmer und hörte gerade noch den Rest der Aufforderung des Anrufbeantworters, eine Nachricht zu hinterlassen. Es knackte ein wenig im Lautsprecher, und dann sagte eine weibliche Stimme: »Na, das hat man gern, erst die Leute um einen Gefallen bitten, und dann -«
Er riss den Hörer von der Gabel. »Hallo?«
»Na endlich - wo hast du denn gesteckt?«
Ein Gähnen brach sich gewaltsam Bahn. »Es ist halb fünf ... « »Es
ist mir gelungen, die menschliche DNS von dem ganzen restlichen Müll in deiner Teppichprobe zu isolieren, und ja, es war
eine Schweinearbeit, danke der Nachfrage. Hat Stunden gedauert, sie so weit zu vervielfältigen, dass man was damit anfangen
konnte.« Logan pflanzte sich auf die Couch. »Mmmmpf?« Er gähnte wieder.
»Ich hab sie mit der Datenbank abgeglichen, und rate mal, was dabei rausgekommen ist: keine direkte Übereinstimmung.«
»Mist ... Tut mir leid, hätte ja vielleicht sein-«
»Keine direkte Übereinstimmung, aber ich habe etwas bekommen, was wie eine familiäre aussieht.« Sie machte eine dramatische Pause von fünf Sekunden, ehe sie fortfuhr: »Willst du wissen, wer es ist?«
Aber Logan wusste es bereits. »Richard Davidson - er sitzt drei Jahre in Craiginches ab wegen Drogenbesitz, Meineid und schwerer Körperverletzung. Seine Mutter ist in der gleichen Nacht verschwunden, als die McLaughlins ermordet wurden.« Jetzt wussten sie endlich, was mit ihr passiert war.
»Was? Nein, Ken Wiseman. Bei der Berufungsverhandlung in
den Neunzigern dürfte man aufgrund der großen Ähnlichkeit davon ausgegangen sein, dass es sein Blut ist, aber das ist es nicht. Die

Probe stammt von einer Frau. Die Person, die ihr sucht, ist seine Tante, seine Mutter oder-«
»Die Schwester. Kirsty McFarlane. Sie ist angeblich vor achtzehn Jahren mit einem Elektriker durchgebrannt.« Frisch geduscht und rasiert - und trotzdem fühlte Logan sich unge
fähr so frisch wie ein Berg alter Socken. Er wartete, bis pe Munro
den Einsatzwagen geparkt hatte, und kletterte in den kalten N den Einsatzwagen geparkt hatte, und kletterte in den kalten N vembermorgen hinaus. Halb sechs, und es war immer noch stockfinster; die tristen Straßenlaternen leuchteten wie nasses Gold vor dem Hintergrund des indigoblauen Himmels. Munro schloss den Wagen ab und schüttelte sich. Ein dünnes weißes Atemwölkchen stieg auf, als sie gähnte und sagte: »Ich versteh immer noch nicht, warum das nicht bis später warten konnte ...

« McFarlanes Metzgerei war in der Zwischenzeit mit neuen Graf fiti verziert worden - die Sperrholz platten über den kaputten Fenstern vollgesprayt mit Obszönitäten.
»Ich meine, der Typ schläft bestimmt noch und-«
»Klingeln Sie einfach.«
Sie schüttelte den Kopf und murmelte etwas Unverständliches vor sich hin, während sie auf den Hauseingang zustapfte. Dann blieb sie stehen und starrte den Türrahmen an.
Logan steckte die Hände in die Hosentaschen und sagte: »Heute noch, wenn's geht.«
»Da ist Hundescheiße an der Klingel.« Sie stieß die Tür mit der Stiefelspitze an, und sie schwang auf. »Das Schloss ist kaputt. Sieht aus, als hätte jemand die Tür eingetreten.«
Die ganzen Sprüche - »MÖRDERSCHWEIN!«, »KANNIBALE!«, »DER TOD IST NOCH zu GUT FÜR DICH!«, »ENGLÄNDER RAUS!« ... Logan forderte Munro auf, die Leitstelle anzurufen. »Sagen Sie, dass wir hier einen Einbruch haben, möglicherweise noch im Gange. Es hat Todesdrohungen gegen den Bewohner des Hauses gegeben.«
»Ach du Kacke ... « Sie zog ihr AirwaveHandy aus dem Schulterholster und rief im Präsidium an, während Logan lautlos über die Schwelle in den langen, dunklen Hausflur trat. Die Wände waren mit Sprühfarbe bedeckt: vulgäre Beschimpfungen, Drohungen und einmal auch »DONS VOR, NOCH EIN TOR!«.
Am Fuß der Treppe blieb er stehen.
Ein schwacher Lichtschein durchbrach die Dunkelheit, er kam von irgendwo unter der Treppe. Logan schlich sich heran. Das Licht kam aus dem Laden; die Verbindungstür war angelehnt, aber durch den Spalt konnte er den Lichtkegel sehen, den eine Taschenlampe an die mit Farbe beschmierte Wand warf. Jemand sang nuschelnd vor sich hin, die Worte leise und undeutlich, die Melodie nicht zu identifizieren.
Logan stieß vorsichtig die Tür auf.
McFarlane trug seine Metzgermontur - weißer Kittel, blau gestreifte Schürze, kleiner weißer Hut -, und er goss Benzin aus einem grünen Plastikkanister über die Feinkosttheke. Plötzlich knickte er nach links weg, versuchte steifbeinig das Gleichgewicht wiederzuerlangen und schüttete sich einen Schwall Benzin über die Hose, ehe er sich wieder fing. »Darf ich raten?«, meinte Logan, während er den Ort der Verwüstung betrat. »Eine kleine Grillparty zur Feier der Geschäftsaufgabe?«
McFarlane wirbelte herum, das Benzin spritzte durch die Gegend, die Beine rutschten ihm weg, und er landete krachend auf dem Hintern. »Wir ... « Einen Moment lang sah er aus, als müsste er sich übergeben. »Wir haben geschlossen.« Und dann tat er es wirklich - voll über seine Schürze. In der Wohnung des Metzgers war es drückend warm, was den Geruch nur noch schlimmer machte. McFarlane saß auf dem makellosen Sofa in seinem makellosen Wohnzimmer in seiner mit Benzin und Erbrochenem bekleckerten Schürze. Er hielt einen silbernen Fotorahmen an die Brust gedrückt und ignorierte die Tasse starken, heißen Kaffees, die vor ihm stand, während Logan
ihm pe Munro vorstellte.

Das Kotzen schien McFarlane ausgesprochen gutgetan zu haben.Wären da nicht der Gestank und die blutunterlaufenen Augen gewesen, er hätte fast als nüchtern durchgehen können. »Es ... Es tut mir leid ... « Er blinzelte eine Träne weg. »Ich habe keinen anderen Ausweg mehr gesehen ... Zwanzig Jahre hab ich damit verbracht, das Geschäft aufzubauen ... Ich dachte, wenn niemand dabei verletzt wird ... Ich meine, es ist ja nicht so, als hätte die Versicherung mich nicht schon zur Genüge geschröpft im Lauf der Jahre, oder? ... Der Laden war doch sowieso eine Ruine ... « »Ich fürchte, wir haben schlechte Nachrichten für Sie, Andrew.« Der Metzger blickte nicht auf. »Ich hatte keine Wahl ... « »Es geht um Ihre Frau, Kirsty. Wir haben den Teppich aus Ken Wisemans Kofferraum noch einmal analysiert - das menschliche Blut stammte nicht von ihm, sondern von Kirsty.« McFarlane verzog das Gesicht und drückte das Foto noch fester an seine Brust. »Sie hat mir alles bedeutet. Alles ... «
»PC Munro ist Opferschutzbeamtin, sie wird-« »Er
hat sie umgebracht. «
»Wir vermuten es. Er hat dem Gefangenen in der Zelle nebenan erzählt -«
»Ich habe ihm zugesehen ... Ich habe zugesehen, wie er sie zerstückelt hat ... « Er vergrub den Kopf in den Händen und schluchzte.
Logan blickte von dem mit Erbrochenem bespritzten Metzger zu PC Munro und wieder zurück, und er hatte Mühe, nicht zu grinsen. Sie hatten einen Zeugen - nach all den Jahren hatten sie endlich etwas gegen Wiseman in der Hand.

49

»Wo zum Teufel haben Sie gesteckt?« Kaum hatte Logan das Präsidium betreten, da stürzte der dicke Gary sich auch schon auf ihn. Es war Viertel nach sieben, und die Atmosphäre hatte etwas von der berühmten Ruhe vor dem Sturm. Als ob irgendetwas höchst Unangenehmes mit einem Baseballschläger in der Hand hinter der nächsten Ecke lauerte. »Der Polizeipräsident rastet total aus.« Der dicke Gary drückte

Logan die Morgenausgabe der News 0/ the World in die Hand: »DI

VERPRÜGELT GEFANGENEN IN HANDSCHELLEN.« »Als Ihr Gewerkschaftsvertreter muss ich Ihre Stellungnahme zu dem Vorfall zu sehen bekommen, bevor Sie sie bei der Internen Dienstaufsicht einreichen. « »Zu spät - das hab ich gestern schon gemacht.«
»Sie ... ?« Der korpulente Sergeant verzog das Gesicht. »Wieso machen Sie denn so was? Ich dachte, Sie halten zu ihm!« »Genau deswegen versuche ich ja, diesen Riesentrottel vor sich selbst zu retten.« Logan überflog den Artikel. »Wo ist Steel?« »Was glauben Sie denn?« Er setzte sich Richtung Tür in Bewegung. »Lassen Sie Wiseman abholen und in einen Vernehmungsraum stecken.«
»Nein. He - die Zeitung!« Der dicke Gary streckte die Hand aus. »Was soll das heißen - >Nein<?«
»Erstens: Ich bin verdammt noch mal nicht Ihr Sekretär, und zweitens: Er muss gleich heute früh vor Gericht antanzen - die denken drüber nach, das Mörderschwein laufen zu lassen, falls Sie das vergessen hatten.« »Mist, verdammter '" Wann ist derTermin?« »Um acht.«
Logan zückte sein Handy und begann zu wählen. Der Sheriff Court, das Amtsgericht von Aberdeen, war in einem imposanten Granitbau am unteren Ende der Union Street untergebracht, zwischen dem Ratsgebäude auf der einen und dem Tolbooth-Museum auf der anderen Seite. Wisemans Verhandlung fand in einem der kleineren Gerichtssäle statt, einem umfunktionierten Geschworenenzimmer, versteckt am Ende eines kleinen Seitengangs. Die Öffentlichkeit war ausgeschlossen, weshalb Logan sich gezwungen sah, draußen auf dem Flur zu warten, wo er bei den ganzen Anwälten, Polizisten und Ladendieben, die er vom Sehen, von der Arbeit oder vom Verhaften kannte, aus dem Nicken gar nicht mehr herauskam. Es war fast zwanzig vor zehn, als die Türen endlich aufgingen und ein Mitarbeiter der Staatsanwaltschaft finster vor sich hin brummelnd herausstürmte. Nicht gerade ein gutes Zeichen. Dann kamen ein paar Gerichtsdiener, der Amtsrichter - und schließlich Ken Wiseman, flankiert von zwei Gefängnisaufsehern.
Seine Anwältin hatte ihn in einen grauen Anzug gesteckt, aber die förmliche Kleidung wollte nicht so recht zu den blauen Flecken und den Beulen passen. Das Gesicht des Metzgers erinnerte an einen vergammelten Kürbis, in zwei Hälften geteilt durch die weiße Linie der alten Narbe. Logan trat auf ihn zu. »Kenneth Wiseman-«
Eine Frau mit schütterem Haar stellte sich vor ihn. »Es ist in Ordnung, Kenneth, Sie müssen nicht mit ihm reden.« Wiseman verzog sein geschwollenes Gesicht zu so etwas wie einem Lächeln. »Na, haben sie das fette Schwein schon gefeuert?« Die Anwältin des Metzgers legte ihrem Mandanten die Hand auf die Brust. »Bitte, lassen Sie mich das machen.« Sie drehte sich zu Logan um. »Mr. Wiseman hat Ihnen nichts zu sagen.« 42 »Nein? Aber ich habe ihm etwas zu sagen-«
»Mit Drohungen gegen meinen Mandanten kommen Sie-« »Die hatten 1990 einen Scheißdreck gegen mich in der Hand, und heute haben sie genauso einen Scheißdreck.« Wiseman trat einen Schritt vor, doch die bei den Gefängnisaufseher hielten ihn an den Armen fest. »Dieses Schwein von Brooks hat mich angeschwärzt, und ich -« »Kenneth, ich muss darauf bestehen-«
»Falls es Sie interessiert«, warf Logan ein, »ich glaube Ihnen. Brooks hat die ursprüngliche Ermittlung verbockt. Sie sind nicht der Fleischer, und Sie sind es nie gewesen.« Der Metzger machte den Mund auf, um etwas zu erwidern, und
klappte ihn dann wieder zu, während ein verdutzter Blick sich auf
seinem lädierten Gesicht ausbreitete. »Ich ... tja, die Berufung-« »Aber Sie sind trotzdem ein Mörder. Kenneth Wiseman, ich
verhafte Sie wegen des Verdachts, im Februar 1990 Kirsty McFarlane ermordet zu haben, auch bekannt unter dem Namen Kirsty
Wiseman. Sie müssen nichts sagen -«
»Aber ... Aber Sie können nicht ... Ich war ... « Er zupfte seine
Anwältin am Ärmel, während Logan ihm seine Rechte vortrug.
»Ich kann nicht zweimal wegen der gleichen Sache angeklagt
werden. Das wäre eine verbotene Doppelbestrafung. Sagen Sie's
ihm!«
Jetzt war es an Logan, zu lächeln. »Sie wurden wegen der Morde
an Ian und Sharon McLaughlin vor Gericht gestellt, nicht wegen
des Mordes an Kirsty McFarlane. Also -«
Die Anwältin trat wieder dazwischen. »Ich bestehe darauf, dass
Sie mich unter vier Augen mit meinem Mandanten sprechen lassen,
wir-«
»Sie können ihn wiederhaben, wenn ich mit ihm fertig bin.«
Logan wandte sich an die beiden Gefängnisbeamten. »Was halten
Sie davon, Mr. Wiseman zum Präsidium zu begleiten?« Der Metzger war zu schockiert, um Widerstand zu leisten. Der Vernehmungs raum 3 war wie üblich die reinste Sauna. Eine dünne Schicht Kondenswasser überzog das Doppelfenster des kleinen Zimmers, in dem Ken Wiseman auf seinem Stuhl hockte und schwitzte. »Ich ... Ich hab nichts getan ... « Es war, als hätte jemand den Stöpsel gezogen und die ganze rotzfreche Großspurigkeit entweichen lassen, bis nur noch ein vernarbter, verängstigter, nicht mehr ganz junger Mann mit spärlichem Haupthaar übrig war.
Steel streckte sich auf ihrem Plastikstuhl. »So etwas, mein lieber Ken, nennen wir in unserer Branche eine >beschissene Lüge<.« Der Metzger, dessen Handgelenke immer noch in Handschellen steckten, fuhr sich mit einer Hand über das ramponierte Gesicht. »Ich war es nicht ... « Logan knallte einen Stoß Papiere auf den Tisch - Andrew McFarlanes Aussage. »Ihr Schwager sagt, Sie seien betrunken gewesen. Sie hätten einen Streit mit Ihrer Schwester gehabt.« »Das ist nicht -« Logan las laut vor: »>Kirsty hat ihm eine geknallt, und da ist er durchgedreht. Er hat einfach nicht aufgehört, auf sie einzuprügeln. Ich
-<« »So ist es nicht gewesen!«
>»- habe versucht, ihn aufzuhalten, aber er war zu stark.«< »Nein!«
>»Ich wollte die Polizei anrufen, aber er hat mich nicht gelassen.«< »Er lügt!« Wiseman schlug mit der Faust auf den Tisch, so fest, dass sein Kunststoffgips einen Sprung bekam. »Er lügt ... «
»>Er hat ihre Leiche in die Schlachterei geschleppt und -«<
»So ist es nicht gewesen!« Er starrte die Kerbe an, die er in die Resopalplatte gehauen hatte, und kaute auf seiner aufgeplatzten Unterlippe herum. »Wir ... wir sind zusammen auf Sauftour gewesen, alle drei. In der Malt Mill - an einem Freitagabend. Kirsty war hackedicht - sie wollten eigentlich ihren Hochzeitstag feiern. Da fing sie an, irgendwelches Zeug daherzureden ... Als wir wieder in der Wohnung waren, hat sie Andrew regelrecht fertiggemacht: Er wäre ein armseliges Würstchen, zu nix zu gebrauchen, eine Null im Bett, mit einem winzigen Schwanz - und sie hätte einen Liebhaber ... « »Und dann?«
»Ich weiß nicht ... Ich war auch hackedicht. Hab mir 'ne Flasche Wodka aus dem Gefrierfach geholt, und als ich wieder zu mir komme, ist's drei Uhr früh, ich lieg auf dem Sofa, und Andrew schüttelt mich. Er heult und sagt, er könnte nichts dafür - sie wollte ihn verlassen ... «
Wiseman blickte auf und schlug gleich darauf die Augen nieder. »Sie lag am Fuß der Treppe, ganz komisch verrenkt, und ... und ihr Kopf war ... Sie war schon kalt. Ich konnte nichts mehr tun.« Er hob die massigen, muskulösen Schultern und ließ sie wieder fallen. »Wir sind in Panik geraten. Sie war tot. Und ... Andrew sagte, wir müssten sie verschwinden lassen. Wenn wir die Polizei riefen, wäre das Geschäft ruiniert. Niemand würde sich dafür interessieren, ob es ein Unfall war oder nicht. Und ... die Metzgerei war gleich nebenan.«
»Sie war Ihre Schwester!«
Wiseman begann an dem Riss in seinem Gips herumzufingern. »Sie war immer ... Andrew war nicht bloß mein Schwager, er war mein bester Freund ... Wir haben die Teile vakuumverpackt und irgendwo in der Pampa vergraben. Bloß ... « Er schüttelte sich. »Bloß, dass der Sack mit ihren Innereien am Kofferraumverschluss hängen geblieben ist. War 'ne Riesensauerei. Ich ... Wir mussten die Stücke mit bloßen Händen rausklauben ... « »Was denken Sie?«, fragte Logan, als Ken Wiseman in seine Zelle zurückgebracht wurde. »Der Typ ist so blöd, dass es wehtut.« Steel zog ihre Zigaretten aus der Tasche, steckte sie sich in den Mund und schnippte sie mit der Zunge von einer Seite zur anderen. »Hätte er gleich bei seiner Verhaftung gestanden, was hätte er dann gekriegt - vier, fünf Jahre wegen illegaler Beseitigung einer Leiche und Nichtmeldens eines Todesfalls? Nach drei wäre er wieder draußen gewesen.« Sie seufzte. »Echt, wie kann man so blöd sein?« »Ich meine, ob Sie ihm glauben, dass er nur geholfen hat, die Leiche zu zerstückeln? Dass sie schon tot war, als er dazukam?«
Steel zuckte mit den Achseln. »Ich glaube kaum, dass das jetzt noch eine Rolle spielt. Die Staatsanwaltschaft wird ihn wegen Mordes verknacken, und er wird noch mal sechzehn Jahre kriegen. Sein Wort wird gegen das von McFarlane stehen, und wem werden die Geschworenen wohl eher glauben? Einem Alki-Metzger oder dem guten alten Ken >Mörderschwein< Wiseman? Na ja, wie dem auch sei«
- sie spielte mit ihrem Feuerzeug herum und vermied es, Logan in die Augen zu schauen, »jetzt müsste nur noch irgendjemand Insch Bescheid sagen.«
Und Logan hatte auch schon eine ganz unangenehme Ahnung, wer dieser Jemand sein würde.

50

Laut Auskunft des Vollzugsassistenten hatte Inschs fünfminütiger Auftritt im Amtsgericht an diesem Morgen ein beträchtliches Medienecho ausgelöst. Am Ende war der Inspector gegen Kaution auf freien Fuß gesetzt und in die liebevollen Arme der Internen Dienstaufsicht entlassen worden. Was ungefähr so erfreulich war, wie einen Tritt ins Gemächt zu bekommen, mit Senf eingeschmiert und dann den Haien zum Fraß vorgeworfen zu werden. Er war immer noch oben in der Höhle des Löwen. Logan holte sich eine Zeitung und einen BecherTee, setzte sich auf einen der unbequemen Stühle vor dem Büro der Internen Dienstaufsicht und machte sich auf eine lange Wartezeit gefasst, an deren Ende er vermutlich eins auf die Nase bekommen würde. »Das war echt gemein von Ihnen!« Logan blickte von seinem Aberdeen Examiner auf - »TRAUERNDER DI ATTACKIERT MORDVERDÄCHTIGEN«

- und erblickte den kleinen dicken Alec, der ihn mit der HDV-Kamera in der Hand wütend anstarrte. »Morgen,Alec.« »Wieso haben Sie mir nicht gesagt, dass Sie vorhatten, Wiseman zu verhaften? Sie wissen doch, dass ich alles-«
»Es war keine Zeit mehr dafür, okay? Ich habe es doch erst um halb fünf heute morgen herausgefunden.«
»Ich dachte, wir wären ein Team!« Logan
seufzte. » Hören Sie, Alec -«
Die Tür der Internen Dienstaufsicht flog auf, und DI Insch platzte heraus - das Gesicht dunkellila, kleine Speicheltröpfchen um den Mund, die Augen wie zwei wütende Soleier. Er stürmte an ihnen vorbei und auf das Treppenhaus zu. Logan eilte ihm nach. »Inspector?«
»Nicht mehr!« Insch stieß die Schwingtüren zum Treppenhaus so heftig auf, dass sie von den Wänden zurückprallten. »DIE SCHWEINE!«
» Wegen Ken Wiseman ... «
»Wie viele Jahre hab ich diesem Verein geopfert?« Er nahm immer zwei Stufen auf einmal.
»Sir, wir ... Ich habe ihn heute Morgen verhaftet.«
Insch erstarrte. Und fragte mit gefährlich leiser Stimme: »Sie haben was?«
Alec hatte sie endlich eingeholt und richtete seine Kamera auf das wutentbrannte Gesicht des Inspectors. Logan hielt eine Hand vor das Objektiv. »Schalten Sie das verdammte Teil aus -«
» Was haben Sie getan, Sie Wahnsinniger?«
»Wiseman war in den Tod seiner Schwester verwickelt. Daher kam das Blut, das 1990 gefunden wurde. Es hatte einen Streit gegeben, möglicherweise einen Unfall, und -«
Insch packte Logan am Revers und stieß ihn mit dem Rücken gegen die Wand. »Ich hab's Ihnen gesagt! Ich wollte ihn draußen haben, nicht im Bau, verdammt!«
»Ich konnte nicht zulassen, dass Sie -« RUMMS - wieder mit dem Rücken gegen die Wand. Diesmal ließ Insch von ihm ab und stapfte davon. Alec rannte hinterher. PENG - durch die Türen. Logan, der allein zurückblieb, raffte sich auf, fluchte und machte sich an die Verfolgung.
Der Inspector platzte in die Eingangshalle, schob sich an zwei verdutzten Constables vorbei und stürmte hinaus. Der Himmel über den regengepeitschten Granitfassaden war schlachtschiffgrau, sodass man nur mit Mühe erkennen konnte, wo die Stadt aufhörte und der Wolkenbruch anfing. Logan platschte hinter Insch und dem Kameramann drein, und erst vor dem Eingang des Bezirksgerichts holte er sie ein.
»Warten Sie, Sie müssen -«
Insch fuhr herum, packte Logans Jacke mit einer gewaltigen Faust und warf ihn zu Boden. »ICH HABE IHNEN VERTRAUT!« Die massige Gestalt des Inspectors ragte über ihm auf, das Wasser troff von dem kahlen Schädel, während der Regen seinen Anzug tränkte und nach und nach trauerschwarz färbte.
»Es war alles Brooks' Schuld. Wiseman ist nicht der Fleischer, er ist es nie gewesen.«
»Sie wussten, dass ich ihn draußen haben musste -«
Logan setzte sich auf und spürte, wie seine Hose sich mit kaltem Regenwasser vollsog. »Er ist nicht der Fleischer. Er war hinter Brooks her, weil der ihn ans Messer geliefert hatte - und hinter Ihnen war er her, weil Sie Brooks geholfen hatten. Wenn Brooks seinen verdammten Job gemacht hätte, wäre das alles nicht passiert. Die Jahre in Peterhead haben Wiseman erst zu dem gemacht, was er heute ist.« Er hievte sich ächzend auf die Beine. »Es war eine sich selbst erfüllende Prophezeiung.«
Insch sah aus, als stünde er kurz vor dem Platzen: Das Gesicht dunkelrot, die Lippen geschürzt wie die Lefzen eines geifernden Hundes, atmete er zischend zwischen den zusammengebissenen Zähnen ein und aus.
Alec lugte an seiner Kamera vorbei. »Inspector? Sind Sie okay?«
»Sie ... « Insch verzog das Gesicht. »Sie ... « Er hob eine Hand an die Brust, die Finger gespreizt. Dann ballte er sie zur Faust. »Sie ... « Sein Mund war offen, doch kein Laut kam heraus, als seine Beine nachgaben.
Er fiel auf die Knie. Stützte sich mit einer Hand auf den kalten, nassen Gehsteig, während er mit der anderen seine Brust massierte. Und dann lag er mit dem Gesicht nach unten auf dem Pflaster, und die Regentropfen prasselten auf seinen Hinterkopf, der plötzlich ganz bleich war.
»Ach du Scheiße ... « Logan krabbelte auf allen vieren durch die Pfützen und hielt zwei Finger an Inschs Hals. »Scheiße!« »Ist er okay?«
»Holen Sie den Bereitschaftsarzt - schnell!« Logan zog sein Handy aus der Tasche und rief einen Krankenwagen.

51

Es war Viertel nach vier, und der Verkehr wurde allmählich dichter
- Eltern, die ihre Kinder von der Schule abholten, verstopften die Seitenstraßen mit ihren Geländewagen und kreuz und quer geparkten Audi-Kombis. Die Union Street war eine einzige im Schneckentempo dahinschleichende Prozession von roten Bremslichtern - Stoßstange an Stoßstange von einem Ende der Straße bis zum anderen, und mittendrin eingeklemmt ein ziviler CIDEinsatzwagen. »Sorry, Chef«, meinte Rennie, als sie wieder einmal ruckelnd zum Stehen kamen. »Ich dachte, das wäre schneller als über School Hill-wenn die Robert Gordon Unterrichtsschluss hat, ist da immer die Hölle los. Wär' ich besser mal links abgebogen und Richtung Mounthooly gefahren ... « Logan zuckte mit den Achseln - es war ja nicht so, als ob sie es furchtbar eilig gehabt hätten.
Der Regen hatte nicht nachgelassen - im Gegenteil, so heftig prasselten die Tropfen auf den Asphalt, dass das Wasser kniehoch aufspritzte und das Stück Straße zwischen den dahinkriechenden Autos und den dahinhastenden Fußgängern in einem dichten Sprühnebel verschwinden ließ.
Nicht alle Schüler hatten ein Elterntaxi reserviert - manche marschierten auch tapfer die Straße entlang und hielten sich die Schultasche über den Kopf, während andere sich unter bunten Regenschirmen zusammendrängten. Meilenweit entfernt von jedem Gedanken an Morde und Herzinfarkte.
Logan sah zu, wie ein Rudel Robert-Gordon-Schüler in den McDonald's strömte, wo ein Schild im Fenster verkündete: »JETZT MIT100% IMPORTRINDFLEISCH!« Rennie spielte ein nerviges Trommelsolo auf dem Lenkrad. »Ich werd' ein Haus kaufen und Laura einen Heiratsantrag machen.« Er drehte sich zu Logan um und grinste. »Ist das cool oder was? Klar heiraten wir nicht sofort, sie muss ja erst mal ihren Abschluss machen. Und mit den Kindern können wir uns auch noch Zeit lassen, bis wir ein bisschen älter sind. Vielleicht so Mitte dreißig ... « Logan ließ ihn einfach weiterplappern. Warum sollte er ihm seine Illusionen rauben?
»Und die Flitterwochen verbringen wir in Las Vegas. Vielleicht können wir ja auch gleich da heiraten?Was meinst du? EIvis Presley erklärt Sie nun zu Mann und Frau ... oder ist das zu kitschig?«
»Ziemlich kitschig.«
»Manchmal ist kitschig gar nicht so schlecht.«
An der Kreuzung mit der Union Terrace kam der Verkehr wieder zum Erliegen. Auf der anderen Straßenseite stand eine Schar Schulmädchen - alle in den grünen Pullovern und karierten Röcken der Albyn School-und wartete darauf, dass das grüne Männchen aufleuchtete und den Strom der Autos und Busse teilte, der sich über die Union Street wälzte.
Sie lachten und rauchten, hörten Musik mit ihren iPods, simsten, betrachteten die Auslagen in den Schaufenstern ...
Logan runzelte die Stirn. Und dann boxte er Rennie in den Arm. »Guck mal!«
»Was?« Der Constable folgte seinem Blick. »Mann, ich wusste ja gar nicht, dass du so ein alter Lustmolch bist.«
»Nein, du Idiot - ich rede von ihr. Die mit dem rot-grünen Schirm. Die Blonde. Hat Laura eine kleine Schwester?«
»Hä? Nee, sie ist ... « Rennie starrte wieder die Mädchen an und wurde ganz weiß im Gesicht. Ohne das Make-up, das knappe Röckchen und den hochgequetschten Busen sah Laura ein bisschen anders aus als neulich abends im Pub, aber sie war es eindeutig. »Sch ... oh ... Scheiße!«
»Was schätzt du? Sechzehn? Älter? Jünger?« 43
»Scheiße! « »Sie hat also nicht etwa einen auf versautes Schulmädchen gemacht, sie ist tatsächlich eins.«
»SCHEISSE!«
»Sagtest du eben was von wegen Lustmolch?« Auf der Intensivstation war es ruhig; nur das Summen und Piepsen der Apparate durchbrach die düstere Stille. Insch war an eine ganze Batterie von Geräten angeschlossen; kleine runde Pads klebten auf seiner mächtigen blassrosa Brust; die Sauerstoffmaske, die sie ihm vor den Mund gebunden hatten, war milchig von Kondenswasser, und an einem Finger klemmte ein Pulsoxymeter. Miriam, Inschs Frau, saß an seinem Bett, schniefte in ein Taschentuch und wirkte um zwanzig Jahre gealtert.
Logan blieb am Fußende des Betts stehen. »Wie geht es ihm?« Sie blickte auf, erkannte ihn und starrte dann weiter ihren Mann an. »Sie warten noch ab, ob ... Er muss erst wieder zu Kräften kommen, sonst können sie nicht operieren.« »Wir ... « Logan hüstelte verlegen und hielt die riesige Genesungskarte in Form eines Teddybären hoch. »Alle haben unterschrieben. Wir ... « Wieder musste er husten. »Wir wissen doch alle, dass er viel zu stur ist, um einfach aufzugeben.« »Es ist alles so entsetzlich schiefgelaufen ... «
Toller Abend. Echt fantastisch. Wie ein Loch im Kopf. Vicky kletterte aus ihrem Wagen und aktivierte die Zentralverriegelung. Dieser bescheuerte Marcus mit seinen bescheuerten Eltern und ihrer bescheuerten GOTTVERDAMMTEN DINNERPARTY morgen Abend. Ließen sie kreuz und quer durch die Stadt kurven, um ihr bescheuertes Biolammfleisch zu besorgen ... Wenn Marcus unbedingt Lammbraten mit Babygemüse wollte, um seine bescheuerten Eltern zu beeindrucken, dann konnte er wenigstens rauskommen und ihr helfen, das Zeug aus dem bescheuerten Auto ins Haus zu schleppen.
Sie wollte die Haustür aufmachen und stellte fest, dass sie verschlossen war. »Herrgott noch mal!« Als ob irgendjemand einbrechen würde, solange er zu Hause war - und sie wusste, dass er zu Hause war: Sein Wagen stand in der Einfahrt, und alle Lichter brannten. Sie steckte ihren Schlüssel ins Schloss, doch er ließ sich nicht drehen. Der Idiot hatte seinen Schlüssel innen stecken lassen. Vicky klingelte Sturm. »Komm schon, Marcus! Mach endlich die verdammte Tür auf!«
Sie trat zwei Schritte zurück und blickte mit finsterer Miene zu ihrer Vierzimmer-Kaninchenstallhälfte auf. Er hockte vermutlich auf dem Klo, verpestete die Luft und las Dilbert-Comics oder eins seiner »postmodern-ironischen« Herrenmagazine. Ja, klar, junge Dinger, die ihre TItten auspackten. Sehr postmodern, wirklich.
»MARCUS!
« Nichts.
»Leck mich doch ... « Sie machte kehrt und stapfte die Einfahrt hinunter. Na schön, wenn ihr postmoderner Superheld ihr partout nicht helfen wollte, dann musste sie eben ... Sie hörte, wie hinter ihr die Haustür aufgeschlossen wurde.
Vicky drehte sich um und hob die Hände in gespielter Verzückung. »Halleluja!«
Aber da war niemand. Der faule Sack hatte die Tür aufgesperrt und war einfach wieder im Haus verschwunden. Na schön, mir doch egal, dachte sie. Sie würde das Auto allein ausladen, und wenn Marcus glaubte, dass in den nächsten vier Wochen im Bett irgendwas laufen würde, musste er sich auf eine herbe Enttäuschung gefasst machen. Sollte er sich doch ganz postmodern-ironisch einen runterholen.
Sie warf sich die Handtasche über die Schulter, griff sich so viele Einkaufstüten, wie sie gerade eben tragen konnte, und schleppte sie die Einfahrt hinauf. Ihre hohen Absätze klackerten auf den nassen Pflastersteinen, als sie auf die Haustür zustakste. Als sie das Haus betrat, hörte sie, dass der Fernseher lief - eine
von diesen pseudointellektuellen Spätabend-Talkshows, in denen sie stundenlang über Bücher schwadronierten, die niemand je lesen würde. Warum konnte er sich nicht die Simpsons reinziehen wie ein normaler Mensch? Das hatte sie nun davon, dass sie einen Typen geheiratet hatte, der Marcus hieß.
Sie stapfte den Flur entlang und rief: "Es sind schließlich deine bescheuerten Eltern - da könntest du ruhig ein bisschen mit anpacken!«
Keine Antwort.
Typisch. Sie stieß die Tür zurWohnküche auf. DerTyp war wirklich zu gar nichts zu gebrauchen ... Sie hielt inne, und ihre Augen weiteten sich.
Rot.
Alles war rot.
Überall Rot.
Es roch nach warmem Eisen und Meersalz.
Nach rohem Fleisch.
Etwas, das einmal ein Mann gewesen war, lag ausgebreitet auf dem Küchentisch. In Einzelteile zerlegt. Sie konnte ... Sie konnte ...
Klack.
Die Haustür fiel ins Schloss.
Klick.
Die Haustür wurde verriegelt.
LAUF!
Vicky verlor keine Zeit, ließ einfach ihre Einkaufstüten fallen und rannte los. Quer durch die Küche, mit schlitternden Absätzen über das blutverschmierte Linoleum. Sie packte den Türgriff der Terrassentür, doch er ließ sich keinen Millimeter bewegen. Abgeschlossen. Dieser bescheuerte Marcus!
Schlüssel im Schloss. SCHLÜSSEL IM SCHLOSS!
Sie drehte ihn um und riss die Tür auf, stürzte sich hinaus in die Nacht ... die nicht lange dunkel blieb, denn sofort ließ der Bewegungsmelder das grelle Terrassenlicht aufleuchten.
Sie rutschte aus und stürzte, fiel der Länge nach ins feuchte Gras. Einen Moment lang richtete sie ihren Blick wieder auf die Küche - und um ein Haar hätte sie sich in die Hose gemacht. Das
war er der Mann aus der Zeitung: Metzgermontur, Margaret

Thatcher-Maske, Messer.
Marcus' Kopf lag unter dem Tisch und starrte sie an.
Vicky rappelte sich auf, schnappte ihre Handtasche und lief los. In den Garten, über den regennassen Rasen, in dem ihre Absätze stecken blieben. Sie riss sich die verdammten Schuhe von den Füßen, ließ sie einfach liegen. Vorbei am Schuppen.
Sie konnte ihn hören: Der Fleischer war hinter ihr her.
Sie kletterte über den Gartenzaun, zerriss sich die Jacke, als sie auf der anderen Seite hinunterfiel und in einem Stechginstergestrüpp landete. Die Dornen zerkratzten ihre Haut, aber es war ihr egal, solange sie nur den nächsten Morgen noch erleben würde.
Sie lief weiter, hetzte den schmalen Hohlweg entlang, der ihre Straße von der nächsten in der Wohnsiedlung trennte, und schrie »HILFE!«, so laut sie konnte. Bis ihr klar wurde, dass sie damit nur dem Mann, der sie jagte, ein Ziel lieferte.
Stattdessen konzentrierte sie sich darauf, den Abstand zu ihm so weit wie möglich zu vergrößern.
Handy. Sie hatte ein Handy in ihrer Handtasche. Sie musste die Polizei rufen.
Hinter ihr brach der Fleischer krachend durchs Unterholz. Vicky schlug einen Haken nach links, warf sich ins Gras und verkroch sich hinter einem riesigen Ginsterbusch. Hielt die Luft an und betete.
Sie konnte ihn sehen: Schwach zeichnete sich die Silhouette vor dem orange-grauen Wolkenhimmel ab.
Handy. Wo war ihr Handy? Wo war ihr bescheuertes, verdammtes, beschissenes Handy?
Vicky kippte den Inhalt ihrer Handtasche ins nasse Gras und tastete blind umher: Puderdose, Tampons, Geldbörse, Bürste, die Brieftasche mit den Kreditkarten, Zettel, noch mehr Zettel, noch MEHR VERDAMMTE ZETTEL. Kamm. Lippenstift. HANDY!
Sie klappte es auf, und das Display leuchtete auf. Sofort hielt sie die Hand darüber, um das schimmernde Rechteck abzudecken. Und betete, dass er gerade nicht in ihre Richtung schaute. Mein Gott, mein Gott, mein Gott ....
Neun. Neun. Neun.
Komm schon, geh ran ...
»Notrufzentrale, welchen Dienst benötigen Sie?«
»Die Polizei.«
»Verzeihung, Sie müssen lauter sprechen, ich kann Sie ganz schlecht hören.«
Vicky legte die hohle Hand über das Handy und flüsterte, so laut sie sich eben traute: »Polizei!«
Jetzt musste sie nur noch dem Mann am anderen Ende erklären, wer hinter ihr her war, wo sie waren und
Die Gestalt blieb stehen, drehte sich nach links, dann nach rechts, und dann kam sie direkt auf sie zu.
Vicky rannte los.

52

Eine schreiende Frau wäre ja schon schlimm genug gewesen, aber gleich zwei von der Sorte, die sich anbrüllten wie zwei Nebelhörner mit silberner Dauerwelle, das hielt PC McInnis einfach nicht aus. Kingswells war doch eine verschlafene Pendlersiedlung und kein Kriegsgebiet für Senioren, wo die Front durch eine kränkelnde Leylandzypressenhecke bezeichnet wurde. Die bei den Parteien hatten vor ihren identischen Wohnkästen aus gelbem Backstein Stellung bezogen und ignorierten den feinen Nieseiregen, der aus dem kalten Novemberhimmel herabdriftete, während sie einander unverdrossen anbrüllten. McInnis unternahm noch einen Versuch: »Nun beruhigen Sie sich doch erst einmal. Wir -«
»Das war hier wirklich 'ne nette Wohngegend, ehe Sie eingezogen sind!«
»Ach, stecken Sie sich doch 'nen Kaktus in den-«
»Meine Damen, wenn wir vielleicht-«
»Schämen sollten Sie sich!«
»Bloß weil Sie da unten schon Spinnweben haben, müssen alle anderen noch lange nicht auf Sex verzichten!«
»Was fällt Ihnen ein, so mit mir zu reden!«
PC Guthrie, der faule Sack, hatte sich schon in den Streifenwagen verzogen und McInnis einfach im Regen stehen lassen, wo er sich jetzt als Ein-Mann-Friedenstruppe versuchen durfte. »Meine Damen, warum gehen wir nicht einfach ins Haus und-« »Schon mal was von Viagra gehört? Das sollten Sie Ihrem William vielleicht mal besorgen - würde den armen alten Sack sicher ein bisschen aufmuntern. Könnte er weiß Gott gebrauchen.« »Wie können Sie es wagen!«
»Wenn wir jetzt alle ganz einfach -«
Guthrie steckte den Kopf aus dem Fenster und rief: »McInnis!« »Ich kann jetzt nicht!« Er wandte sich wieder den zerstrittenen
Rentnerinnen zu. »Ich muss Sie beide auffordern-«
»Jemand hat den Fleischer in Kingswells gesichtet - drei Straßen
von hier!«
»Ach du Scheiße!«
Er sprintete zurück zum Wagen und warf sich hinters Lenkrad, ohne
auf die empörte Stimme zu achten, die ihm hinterherrief: »Und was ist
mit meiner verdammten Hecke?«
McInnis trat das Gaspedal durch und hinterließ zwei rauchende
Gummistreifen auf dem Asphalt. Sie waren die Ersten vor Ort, mit Blaulicht und Sirene. Der ganze Wagen erbebte, als McInnis voll auf die Bremse stieg. Sofort sprangen sie aus dem Wagen und leuchteten das Unterholz zu beiden Seiten der Straße mit ihren Taschenlampen an. Die Tropfen glitzerten wie fallende Glassplitter in den Lichtkegeln, während der Nieseiregen allmählich in einen ausgewachsenen Wolkenbruch überging.
Es war eine Brachfläche zwischen zwei Wohnsiedlungen, aufgemotzt mit einem asphaltierten Weg und der einen oder anderen
Straßenlaterne. PC Guthrie machte ein paar Schritte in die Dunkelheit hinein und brüllte: »MRS. YOUNG?« »Wie soll sie dich denn hören? Schalt die Sirene aus!« Und plötzlich war die Nacht ganz still-nur das Trommeln des Regens auf dem Autodach, das leise Rauschen, mit dem die Tropfen auf Bäume und Sträucher fielen, und das Gluckern des Wasserlaufs unten im Hohlweg. Jetzt versuchte es McInnis: »MRS. YOUNG? VICKY? HIER IST DIE POLIZEI!«
»Hier draußen gibt's anscheinend weit und breit nichts als Büsche und Sträucher.«
»MRS.YOUNG?«
Ein neues Geräusch gesellte sich zum gleichmäßigen Rauschen des Regens - die fernen Sirenen der Streifenwagen auf der Hazlehead Road, die sich mit Vollgas näherten. Weitere Einheiten rückten aus Bucksburn an. Die Kavallerie war im Anmarsch. »Hat die Leitstelle gesagt, wo sie eigentlich -«
Eine Frau schrie.
»Da drüben!« McInnis ignorierte den Fußweg und arbeitete sich halb laufend, halb auf dem Hintern rutschend die steile Böschung hinunter, dicht gefolgt von Guthrie. Das Licht ihrer Taschenlampen hüpfte über nasses Gras, Steine und Büsche. »MRS. YOUNG?«
Am Fuß der Böschung kamen sie schlitternd zum Stehen. Der Regen prasselte auf ihre Schirmmützen und schwarzen Jacken herab. »Okay«, sagte Guthrie, »du nach links, ich nach rechts.« McInnis schnaubte. »Nix da. Wenn der Fleischer hier irgendwo ist, sollten wir zusammenbleiben, um -« »Jetzt sei mal nicht so ein Hosenscheißer. Irgendwo hier in der Nähe wird grad eine Frau ermordet, hast du das vergessen?« Er stapfte durch den Regen davon, immer dem Strahl seiner LEDLampe nach. Bald schon hatte ihn das Dunkel verschluckt. McInnis fluchte, dann begann er durch das kniehohe Gras zu staksen. Das war doch lächerlich - wahrscheinlich nur ein schlechter Scherz oder irgendwelche perversen Sexspielchen, die zu weit gegangen waren, wie bei diesen Idioten in Northfield mit derTomatensauce. Nichts würde passieren. Blinder Alarm. Er strich mit seiner Lampe über ein Gebirge von Ginstersträuchern.
»MRS. YOUNG?«
Er sah die matschige Stelle nicht, die ihn zu Fall brachte. Gerade noch hatte er aufrecht gestanden, und im nächsten Moment lag er flach auf dem Rücken und sah seine Taschenlampe durch die Luft wirbeln ... Sie landete irgendwo tief im Dornengestrüpp und rauschte klappernd durchs Geäst, bis sie schließlich auf dem Boden aufschlug. »SCHEISSE!«
Eine Pause, und dann meldete sich das AirwaveHandy an seiner Schulter. Es war Guthrie. »Alles okay bei dir? Was ist passiert? Brauchst du Hilfe?«
Niemals hätte McInnis freiwillig zugegeben, dass er ausgerutscht und auf dem Hintern gelandet war. »Alles klar. Hab nur meine Taschenlampe fallen lassen.«
»Trottel. «
»Selber.« McInnis beendete das Gespräch und rappelte sich mühsam auf. Alles war klatschnass - Hose, Jacke, Socken, T-Shirt, Unterhose. »Na, wunderbar ... « Er konnte den schwachen Schimmer seiner Taschenlampe erkennen, der aus dem dichten Ginstergestrüpp drang. Einen Moment lang spielte er mit dem Gedanken, das verdammte Ding einfach liegen zu lassen, aber viel nasser konnte er ja ohnehin nicht mehr werden.
Er arbeitete sich langsam im Dunkeln voran.
Die Taschenlampe lag nur rund einen halben Meter hinter dem äußeren Kordon aus Dornen. McInnes ging in die Hocke und streckte die Hand danach aus.
Die spitzen Dinger zerkratztem ihm den Handrücken, als er im Dunklen umhertastete. Blödes Scheißteil, wo steckst du ... Zweig, Stein, irgendetwas Ekliges, Klebriges - bitte keine Hundescheiße, bitte keine Hundescheiße! - Taschenlampe! McInnis packte sie, erleichtert, dass niemand gesehen hatte, wie er sich komplett zum Vollidioten gemacht hatte.
Und als er die Lampe aus dem Strauch zog, blitzte etwas Dunkles, Öliges in ihrem Lichtstrahl auf. Blut. Seine Hand war voller Blut. Weiter hinten lag etwas Weißes. Es war ein Fuß.
McInnis erstarrte, dann ließ er den Strahl langsam nach oben gleiten: Knöchel, Unterschenkel, Oberschenkel, Pobacke ... eine Frau - sie lag auf dem Bauch, nackt bis auf einen Formslip und einen stabilen BH. In ihrer Kehle klaffte ein tiefer Schnitt, so tief, dass der Kopf fast gänzlich vom Rumpf getrennt war. Tot, sehr tot.
»0 Gott.« Er sank auf die Knie. Glotzte mit offenem Mund, während um ihn herum der Regen niederprasselte. Er griff nach seinemAirwave und tippte Guthries Dienstnummer ein.
Guthrie meldete sich beim zweiten Läuten. »Aye?«
»Es ... Ich hab sie gefunden.«
»Ist sie okay?«
Pause. »Nein. Sie ist ... « Er verstummte, und die Härchen in seinem Nacken richteten sich auf. Der Klang des Regens hatte sich verändert - das sanfte Trommeln der Tropfen auf Blättern und Erde wurde von einem neuen, härteren Geräusch überlagert. Als ob da noch etwas ... noch jemand wäre.
»Was?«
McInnis stand auf. Versuchte so zu tun, als hätte er nichts bemerkt. Scheiße, Scheiße, Scheiße ...
»Wo bist du?«
Er fuhr herum und riss seinen Schlagstock vom Gürtel, um dem Mistkerl den Schädel einzuschlagen ... Aber da war niemand. Nur der Regen und die Büsche und das Unkraut und das Gras und die Dunkelheit.
»McInnis, was zum Teufel ist da los?«
Idiot. Sich selbst einen solchen Schrecken einzujagen. Er wandte sich wieder zu dem Gebüsch um. »Nichts. Wir müssen die Spurensicherung rufen und ... « Der Fleischer stand direkt vor ihm. »Oh« - McInnis brachte die Worte kaum heraus - » ... Scheiße.«
Und dann schlug der Fleischer zu. Dunkel. »0 Mann!« McInnis setzte sich auf und hustete. Wasser strömte über sein Gesicht, und ein helles Licht schien ihm in die Augen. »Bist du okay?« Alles roch nach Blut. »Wo ... ?«
Guthrie sah ihn forschend an. »Ach du Scheiße! Was ist denn mit deiner Nase passiert?«
Melnnis schüttelte sich, spuckte aus und hielt Guthrie die Hand hin, damit der ihn auf die Füße hieven konnte. »Wie lange -« »Ist sie da drin?« Er deutete auf das Gebüsch. »Wie lange war ich weg?« Wieder schüttelte es ihn. Er hatte das Gefühl, dass seine Nase in Flammen stand.
»Nicht lange. Eine Minute, vielleicht zwei. Ich hab deine Taschenlampe gesehen - hab mir fast den Hals gebrochen auf dem Weg hierher. Den ganzen Hosenboden hab ich mir zerrissen.« Melnnis wischte sich über den Mund und inspizierte seine Hand sie war voller Blut. »Er war hier - der Fleischer. Ich hab ihn
gesehen!«

»In welche Richtung ist er geflüchtet?«
»Woher soll ich das wissen, Mann?!«
Das Heulen der Sirenen wurde lauter - und dann sah man schon das flackernde Blaulicht die Straße entlanghüpfen, als der erste Streifenwagen im San-Francisco-Stil über die Bodenwellen auf VickyYoungs Haus zubretterte. Und gleich darauf hörte MeInnis den nächsten auf der anderen Seite des Grabens. Sie konnten den Dreckskerl immer noch schnappen.
Melnnis schwenkte den Strahl seiner Taschenlampe über das Gras und die Sträucher. Drei Trampelpfade zogen sich durch das feuchte Unterholz. Der eine führte bergauf, zurück zu ihrem Streifenwagen, ein anderer zweigte nach rechts ab - in die Richtung, aus der Guthrie gekommen war, wie er sagte -, und der dritte ver· lief im Bogen nach links. Melnnis trabte mit unsicheren Schritten los und folgte der Spur aus niedergetrampeltem Gras.
»Was ist mit der Leiche? Wir können sie doch nicht einfach-«
»Noch toter kann sie ja wohl kaum werden, oder?«
Der Bach, der durch den Graben floss, war durch den sintflutartigen Regen angeschwollen. Am Ufer kam Guthrie schlitternd zum Stehen. Er telefonierte wieder mit der Leitstelle und meldete die Lage der Leiche, während McInnis herauszufinden versuchte, in welche Richtung der Kerl gelaufen war.
Bachaufwärts, bachabwärts ... kein niedergedrücktes Gras am anderen Ufer.
McInnis bahnte sich seinen Weg um einen kleinen Steinhaufen herum und folgte dem Bachlauf, wobei er sich immer weiter von der Straße entfernte.
»Aye« - Guthrie schwenkte seine Taschenlampe in Richtung des Streifenwagens - »wir sind hier unten, wir verfolgen-« McInnis blieb abrupt stehen. »Kannst du mal einen Moment die Klappe halten?«
»Mensch, ich will doch nur-«
»Psst!« Da war ein dürrer Ginsterstrauch, knapp zwei Meter den Hang hinauf. Die trockenen Samenhülsen klapperten im Regen aber nicht laut genug, um das leise Schluchzen zu übertönen, das aus dem Inneren des Buschs drang.
McInnis zückte sein Pfefferspray und ging vorsichtig darauf zu. »Polizei! Kommen Sie mit erhobenen Händen heraus, dann passiert Ihnen nichts!«
Guthrie schlich sich an ihm vorbei auf die andere Seite. Sie nahmen kurz Blickkontakt auf, und McInnis flüsterte lautlos: »Bei drei!«
Eins.
Zwei.
Drei: Guthrie packte den nächsten Zweig und riss ihn zurück. Die Person, die sich im Busch versteckt hatte, kreischte und versuchte zu entkommen, doch der Fluchtweg war ihr versperrt. Es war eine Frau - Mitte bis Ende vierzig, nur teilweise bekleidet: Die Haut leuchtete weiß im Schein der Taschenlampen. Keine Schuhe, die Hose zerrissen und verdreckt, die Bluse offen, die Knöpfe abgerissen, der Stoff mit leuchtend rotem Blut getränkt.
McInnis steckte das Pfefferspray ein und streckte die Hand aus. »Keine Angst, es ist alles okay.«
Sie drückte sich ängstlich in die Zweige und hielt eine große Lederhandtasche wie einen Schild vor ihre Brust. Ihr lädiertes Gesieht war verzerrt und schmutzig. »Rühren Sie mich nicht an! Bitte, rühren Sie mieh nicht an! Bitte!«
»Es ist schon gut. Wir sind Polizisten. Sie sind jetzt in Sicherheit.«
»Bitte ... «
McInnis richtete sieh auf und ließ den Strahl seiner Lampe durch die verregnete Nacht gleiten. Sie konnten sie unmöglich hier allein im Dunkeln zurücklassen, während sie dem Fleischer nachsetzten. »Vermaledeiter Hurensahn! «
Das Schwein war entkommen.

53

»Wer stinkt denn hier so - wie eine Brauerei?« DI Steel drehte sich zu Logan um und schnüffelte angewidert. »Haben Sie heute Morgen in Bier gebadet?« Der Besprechungsraum war voll besetzt - alles wartete darauf, dass DCS Bain auftauchte und den Einsatzplan für den Vormittag ausgab. Bis zu diesem Moment hatten die Gespräche sich ausschließlich um den Fleischer gedreht, wobei die Spekulationen und Gerüchte die Realität immer weiter hinter sich ließen, je öfter die Geschichte von PC McInnis' Begegnung mitAberdeens berüchtigtstem Serienmörder weitererzählt wurde.
Logan zeigte auf den grüngesichtigen Constable neben sich. »Das ist Rennie, den Sie da riechen. Er hat gestern Abend einen Weltrekordversuch im Wodka-Red-Bull-Schnellsaufen gestartet.« »Ach ja?« Steel grinste. »Und ich dachte schon, unser Kleiner sieht so scheiße aus, weil er es die ganze Nacht mit der Lasziven Laura getrieben hat.« Rennie wurde zuerst blass und dann puterrot. »Mir geht's nicht so toll.«
»Wenn Sie kotzen müssen, dann bitte in die andere Richtung: Laz' Anzug muss sowieso dringend in die Reinigung, dem macht das nichts aus.«
»Hier kotzt niemand irgendwen an. Wir -« Logan setzte sich kerzengerade auf. »Achtung - Bain im Anmarsch.«
Der Detective Chief Superintendent war endlich gekommen, und in seinem Gefolge betraten Faulds, der Assistant Chief, die Staatsanwältin und die DCI von der Strathclyde Police den Raum. Die Gespräche verstummten.
»Nun denn«, sagte Bain und gab einem Constable ein Zeichen, das Licht auszuschalten. »Elizabeth Nichol.« Auf der Leinwand hinter ihm tauchte ein Gesicht auf - eine Frau mittleren Alters, blondiert mit grauem Haaransatz, das Gesicht ein Flickenteppich von Blutergüssen. »Alpha-Neun-Drei hat sie gefunden, keine zweihundert Meter von Vicky Youngs Leiche entfernt.«
Klick, und ein neues Foto erschien: Nacht; eine Frau in blutverschmierter Unterwäsche, die mit dem Gesicht nach unten unter einem Ginsterstrauch lag. Das Blitzlicht des Fotografen ließ die Haut kreideweiß schimmern. »Die Kehle des Opfers war bis auf den Knochen durchschnitten - sie wurde fast enthauptet.« Klick, und sie sahen einen mit Leichenteilen übersäten Küchentisch. »Marcus Young.« Klick - ein abgetrennter Kopf, der unter dem Tisch lag.
Klick - zurück zu Elizabeth Nichols lädiertem, verängstigtem Gesicht. Bain nahm einen Stoß Papiere von dem Tisch, an dem er stand, drückte ihn einem Constable in der ersten Reihe in die Hand und forderte ihn auf, sich ein Blatt zu nehmen und den Rest weiterzugeben. »Das da ist der vorläufige Viktimologie-Bericht über unser überlebendes Opfer.«
Logan nahm den Stapel von Rennie entgegen, der immer noch ganz blass um die Nase war, und gab ihn an Steel weiter. Laut Deckblatt war die Opferschutzbeamtin, die sie Elizabeth Nichol zugewiesen hatten, dieselbe, die er zu Andrew McFarlane mitgenommen hatte:

pe Munro.

»Lesen Sie das später«, sagte Bain. »Die Quintessenz ist, dass Nichol bei den Youngs geklingelt hat, um sich ein Kochbuch auszuleihen. Mrs. Young war zum Einkaufen gefahren, aber ihr Mann bot Nichol an, sie könne im Haus auf sie warten. Sie sagt aus, dass es fünfzehn Minuten später an der Haustür geklingelt habe. Als Young hinging, um zu öffnen, sei er in den Hausflur zurückgedrängt und verprügelt worden. Nichol geriet in Panik und flüchtete.« »Nicht allzu verwunderlich«, murmelte Steel. Falls der Chief Superintendent es gehört hatte, ließ er sich nichts anmerken. »Das Nächste, woran sie sich erinnert, ist, dass sie im Regen auf der Brachfläche hinter den Häusern umherirrt. Sie stößt aufVicky Youngs Leiche und wird von einem Mann attackiert, auf den die Beschreibung des Fleischers passt. Es kommt zu einem Kampf, doch dann taucht Alpha-Neun-Drei auf, und es gelingt ihr, zu entkommen. PC McInnis fand sie in einem Ginstergebüsch, wo sie sich versteckt hatte. Ihre Kleider waren zerrissen und voller Blutflecken.« Klick - auf der Leinwand erschien ein Ausschnitt aus dem
Aberdeen Examiner: »MARCUS MACHT MÜDE HÖRER MUNTER«. In dem Artikel ging es um ein komisches Hörspiel, das Marcus geschrieben hatte und das auf Radio Scotland inszeniert werden sollte. »Dieser Artikel ist vor dreieinhalb Wochen erschienen. Die gleiche Geschichte wie bei den anderen Opfern.« Bain deutete auf die Leinwand. »Der Modus Operandi passt, das Zerlegen der Leiche passt, die Täterbeschreibung passt, die Auswahl des Opfers passt.« Der DCS lächelte in Alecs Kamera. »Wir haben eine lebende Zeugin, deren Aussage von einem erfahrenen Polizeibeamten bestätigt wird. Wir haben einen Tatort, den der Fleischer unverrichteter Dinge zurücklassen musste. Das bedeutet einen echten Durchbruch in den Ermittlungen - wir sind der Ergreifung dieses Kerls einen großen Schritt näher gekommen.« »Aye«, raunte Steel mit rauchiger Stimme, »und das ist ganz bestimmt ein großer Trost für die Angehörigen von Marcus und Vicky Young.« Bain starrte sie an. »Haben Sie noch etwas hinzuzufügen, Inspector?«
»Ja, ich würde gerne den Radius der Anwohnerbefragungen um das Haus der Youngs herum ausweiten - der Typ wusste, dass es überall von Polizisten wimmelt, deshalb dürfte er so lange gelaufen sein, bis er in sicherer Entfernung vom Tatort war. Vielleicht hat er sogar sein Fahrzeug stehen lassen.«

Der Des nickte. »Guter Hinweis - kümmern Sie sich gleich
darum.«
»Auf geht's, Laz«. Sie stand auf. »Sie haben gehört, was der
Chef gesagt hat -«
»Entschuldigung«, warf Faulds ein, »ich hatte eigentlich gehofft,
DS McRae zur Vernehmung unseres überlebenden Opfers
mitnehmen zu können.« Er lächelte Steel an. »Ich hoffe, Sie haben
nichts dagegen?«
»Dagegen? Ich? Warum sollte ich etwas dagegen haben?« Sie
packte Rennie am Kragen. »Na los, Sie alte Schnapsdrossel-die
frische Luft wird Ihnen guttun.« »Was ich Sie noch fragen wollte«, sagte Faulds, als sie auf der A947 in Richtung Norden aus Aberdeen herausfuhren, »wie geht es eigentlich David?« Logan brauchte eine Sekunde, um zu begreifen, dass Faulds Insch meinte. »Nicht so gut. Sie müssen operieren, aber ... « Er zuckte mit den Achseln und gab Gas, um einen mit hässlichen Kindern und diversen Hunden beladenen Renault Espace zu überholen. »Ich weiß nicht ... es hat irgendwie den Anschein, als hätte er sich aufgegeben.« Faulds schwieg eine Weile und blickte aus dem Fenster in die vorbeiziehende Landschaft hinaus. »Eigentlich ist es ja ganz hübsch hier - wenn man auf endlose grüne Wiesen und matschige braune Felder steht ... Oh, schauen Sie mal-Schafe. Die haben sie wohl extra da hingestellt, um die Eintönigkeit zu durchbrechen.« Er lächelte. »Gefällt es Ihnen hier?« »Darüber habe ich mir eigentlich nie Gedanken gemacht. Ich habe den größten Teil meines Lebens hier verbracht, und von daher ... Na ja, Sie wissen schon.« »Haben Sie schon mal darüber nachgedacht, was Sie als Nächstes tun wollen?«
»Vielleicht die Überwachungsvideos vom Schlachthof noch einmal durchgehen?« »Ich dachte da eher an die langfristigere Planung. Bei mir in Birmingham werden demnächst ein paar Planstellen frei, Detective Inspector - Sie wären natürlich erst einmal nur abkommandiert; außerdem müssten Sie diesen ganzen Unsinn vergessen, den sie Ihnen auf der schottischen Polizeischule beigebracht haben, und sich unseren Police and Criminal Evidence Act draufschaffen wie jeder anständige Polizist. Aber ich denke, Sie wären eine gute Ergänzung für meinTeam.« Logan drehte sich zu seinem Fahrgast um und starrte ihn an. »Als DI in Birmingham?«
»Ich bitte Sie - Sie gehen intuitiv und entschlossen vor; Sie haben einen Blick für Details; Sie ziehen manchmal voreilige Schlüsse, scheuen sich aber nicht, Alternativen in Betracht zu ziehen; Sie sind aufgeschlossen und loyal - und könnten Sie vielleicht auch noch die Straße im Auge behalten?«
»Ich ... Ja, Entschuldigung.« Logan packte das Lenkrad und zog den Wagen auf ihre Spur zurück.
»Bei mir kann jeder tüchtige Polizist Karriere machen - nicht nur die aufgeblasenen Überflieger mit Jura-Examen. Hier oben in Schottland könnten Sie bis zu Ihrer Pensionierung ein einfacher DS bleiben. Bei mir wäre - vorausgesetzt, Sie machen so weiter wie bisher - in vier, fünf Jahren eine Stelle als Chief Inspector drin.« Faulds legte eine erwartungsvolle Pause ein ... und als Logan sie nicht ausfüllte, fügte er hinzu: »Sie überschlagen sich ja nicht gerade vor Begeisterung.«
»Nun ja, Sir, ich habe nur darüber nachgedacht, wie das wäre - alles hinter mir zu lassen und noch mal ganz von vorne anzufangen. Irgendwo, wo ich keinen Menschen kenne.«
»Ihre Familie lebt hier, nicht wahr? Sie machen sich Sorgen, dass Sie sie vermissen könnten.«
»Du lieber Gott, nein.« Er lächelte. »Glauben Sie mir, das wäre auf jeden Fall ein Pluspunkt. Meine Mutter ist ein Alptraum.« »Ja, ja, meine Pflegeeltern waren genauso. Also, wenn es nicht wegen Ihrer Familie ist ... ?«
Ein neues Leben in Birmingham - er könnte die ganzen Schuldgefühle und die schlechten Erinnerungen hinter sich lassen. Ein kompletter Neuanfang.
»Wissen Sie was«, meinte Faulds, »jetzt schlafen Sie erst mal eine Nacht drüber. Ich bin nur noch ein paar Tage hier, aber wenn Sie mir morgen Bescheid sagen, kann ich schon mal den ganzen Papierkram in die Wege leiten. In vier Wochen könnten Sie Detective Inspector McRae von der West Midlands Police sein.«
Logan musste zugeben, dass sich das gar nicht so schlecht anhörte. Newmachar hatte einmal als kleines Dorf angefangen, aber wie die meisten Orte im Einzugsbereich von Aberdeen war es irgendwann von der grassierenden Neubauseuche erfasst worden

- die Wohnanlagen vermehrten sich wie Aknepickel im Gesicht eines Teenagers, und immer mehr Menschen drängten sich in den dicht an dicht gebauten Backsteinkästen. Elizabeth Nichol bewohnte einen Bungalow aus den Siebzigerjahren in einer kleinen grauen Sackgasse. Ein ziviler Einsatzwagen parkte vor dem Haus, der Rücksitz übersät mit vergilbten Zeitungen und leeren Pappbechern von Starbucks. Logan parkte dahinter.
»Regel Nummer eins«, sagte Faulds, während er in den Sonnenschein hinauskletterte, »wenn Sie in meinem Team mitarbeiten wollen, müssen Sie zielorientiert vorgehen ... Schauen Sie mich nicht so an: Ich weiß, es klingt bescheuert, aber es hat seinen Grund. Wir wursteln nicht einfach vor uns hin und hoffen, dass uns auf wundersame Weise der entscheidende Hinweis in den Schoß fällt, sondern wir gehen mit klar definierten Zielen an die Sache ran.« Er zeigte mit dem Finger auf Logan. »Was wollen wir hier erreichen?«
»Herausfinden, ob Nichol sich noch an weitere Details erinnern kann. Noch einmal die Täterbeschreibung durchgehen.« Logan überlegte kurz, bevor er fortfuhr: »Herausfinden, ob es eine Verbindung zwischen den Youngs und dem Fleischer gibt. Vielleicht sind es nicht nur die Zeitungsartikel - möglicherweise hat er mit ihnen Kontakt aufgenommen.« »Gut. Und jetzt wollen wir mal sehen, ob uns nicht auf wundersame Weise der entscheidende Hinweis in den Schoß fällt.« Elizabeth Nichols Haus war eine Kathedrale des Kitsch. Einen Ehrenplatz nahm ihre umfangreiche Sammlung von Schneekugeln aus ganz Europa ein: Polen, Moldawien, Litauen, Slowakei, Kroatien und noch eine ganze Reihe anderer Länder, deren Namen Logan nicht einmal aussprechen konnte. Sie füllten mehrere Regale im Wohnzimmer, die bis unter die Decke reichten. Elizabeth selbst war eine kleine Frau mit nervösen Augen, die ständig an ihrer Bluse herumnestelte - mal zupfte sie am Kragen, mal wischte sie einen imaginären Fussel weg oder drehte die Knöpfe zwischen den Fingern. PC Munro saß in einem geblümten Sessel am Fenster und beugte sich zwischendurch immer wieder vor, um ElizabethsArm zu tätscheln und ihr zu versichern, dass alles in Ordnung sei und sie nichts mehr zu befürchten habe. Elizabeth machte ihnen eine Kanne Tee, setzte sich wieder aufs Sofa, nestelte noch ein bisschen an ihrer Bluse herum, stand auf, nahm eine Schneekugel aus dem Regal, schaute aus dem Fenster. »Möchte ... Möchte vielleicht jemand etwas essen? Es ist gar keine Arbeit, wirklich, ich wollte mir sowieso gerade etwas machen. Sind eigentlich bloß Reste ... « Sie stellte die Schneekugel zu den anderen zurück. »Entschuldigung ... es ist so albern ... « DieTränen begannen zu fließen. PC Munro stand auf und legte ihr den Arm um die Schultern. »Ist schon gut.«
»Ich wollte mich doch nur irgendwie nützlich machen.« Sie schniefte und rieb sich die Augen. »Ich bin so dumm.«
»Unsinn, das ist ein ganz tolles Angebot« , sagte Faulds. »Ich bin mit so einem langweiligen alten Sack von der Stadt zum Lunch
verabredet, aber DS McRae und pe Munro leisten Ihnen sicher gerne

Gesellschaft.«
»Äh ... « Logan sah Munro an, dann Faulds und schließlich Eli
zabeth Nichol. »Na ja ... aber nur, wenn es wirklich keine Umstände
macht.«
Elizabeth versicherte ihm, dass dies nicht der Fall sei, und eilte
geschäftig in die Küche.
»Also, kommen wir zur Sache«, sagte Faulds, als das gedämpfte
Dröhnen eines Dunstabzugs einsetzte. »Wieso ist sie nicht mehr im
Krankenhaus?«
Die Opferschutzbeamtin zückte ihr Notizbuch. »Hat sich selbst
entlassen. Sie hat ein Problem mit Ärzten und Krankenschwestern.
Zeugenschutz wollte sie auch nicht in Anspruch nehmen. Die Heinis
waren vorhin hier und wollen sie dazu drängen.«
»Absolut inakzeptabel. Ich lasse nicht zu, dass das einzige überlebende Opfer des Fleischers ohne Bewachung herumläuft.« »Sie will keinen Personenschutz; sie lässt ja nicht mal zu, dass wir
einen Streifenwagen vor dem Haus postieren. Sie will so tun, als wäre
es nie passiert. Wenn es nach Elizabeth Nichol geht, muss man nur den
Kopf in den Sand stecken, dann kann einem nichts passieren.« »Dann müssen Sie hierbleiben.«
Munro verschlug es die Sprache. »Sie ... Was? Ich ... « »Sie sind ihre Opferschutzbeamtin, oder nicht?«
»Aber ich soll doch ihre persönlichen Verhältnisse recherchieren
und ein Opferprofil erstellen.«
»Und Sie glauben wirklich, dass das wichtiger ist, als dafür zu
sorgen, dass sie am Leben bleibt?«
»Was?«
»Es wird schon nichts passieren, aber falls doch, dann sind Sie
wenigstens vor Ort und können Verstärkung anfordern. Wir werden
zwei Streifen für eine unauffällige Überwachung abstellen Nichol wird
überhaupt nichts davon mitbekommen. Sie werden so postiert, dass sie
in dreißig Sekunden hier sein können. Wenn Sie irgendetwas Verdächtiges bemerken, lassen Sie sie kommen. Niemand muss hier den Helden spielen.« Munro setzte erneut an. »Aber Sir, ich muss um zwei hier weg, ich habe-«
»Haben Sie den Hintergrundbericht fertig?«
»Ich ... nicht direkt, aber -«
»Was haben Sie denn bis jetzt gemacht?«
»Ich habe den vorläufigen Bericht geschrieben.«
Faulds schien nicht sehr beeindruckt. »Sie sind schon den ganzen Vormittag hier - wo sind die Familiengeschichte, das Arbeitsprotokoll, das Zeitschema?«
»Es ... Es ist nicht einfach, okay? Sie kann ja nicht mal zwei Minuten am Stück still sitzen. Sie ist nervös - wahrscheinlich immer noch der Schock.«
»Hören Sie«, erwiderte Faulds, »Sie haben hier eine Gelegenheit, allen zu beweisen, dass Sie keine Versagerin sind -«
»Was? Ich bin keine Versagerin! Wer sagt, dass ich eine Versagerin bin?«
»Nach der Sache mit William Leith-«
»Das war nicht meine Schuld! Woher sollte ich denn wissen, dass er seine Frau umgebracht hatte? Er hat behauptet, es sei der Fleischer gewesen, und alle -«
»Manche sind der Ansicht, dass eine erfahrene Opferschutzbeamtin einen solchen Fehler nicht gemacht hätte.«
»Also, das ist doch ... « Sie sah Logan an, aber der hatte nicht die Absicht, sich einzumischen. »Ich tue mein Bestes.«
»Das ist es ja eben, was mir Sorgen macht.« Ein freundliches Lächeln erschien auf Faulds' Zügen, als Nichol mit zwei gehäuften Tellern Hackfleisch mit Kartoffelpüree aus der Küche zurückkam.
Sie stellte einen vor pe Munro hin, und die Beamtin erbleichte. »Ah ... ich bin eigentlich Vegetarierin, tut mir leid ... Na ja, inzwischen scheint ja die halbe Stadt auf vegetarisch umgeschwenkt zu sein, nicht wahr?« Sie lächelte gezwungen. »Aber es sieht lecker aus.«
»Oh ... « Elizabeth nahm den Teller wieder weg. »Ich habe noch ein paar Dosen Tomatensuppe. Ich könnte -«
»Jetzt setzen Sie sich erst mal hin«, sagte Faulds. »pe Munro kann sich schon selbst etwas machen.« Er sah sie streng an. »Nicht wahr?«
Ein sprödes Lächeln. »Natürlich, Sir.«
Logan balancierte den Teller auf den Knien, senkte seine Gabel in das Kartoffelpüree und verrührte es mit dem Hackfleisch und der dicken braunen Sauce. Dann starrte er es an.
»Es ... « Elizabeth errötete. »Ich weiß, was Sie denken, aber es ist in Ordnung. Ich habe das Hackfleisch aus Dundee. Es ist nicht ... « sie deutete mit einer Handbewegung auf den Aberdeen Examiner, der auf dem Couchtisch lag, » ... von hier.«
Na, Gott sei Dank.
Logan schob sich die Gabel in den Mund. »Mmmh, das schmeckt köstlich. Viel besser als das Zeug, das wir in der Kantine vorgesetzt bekommen.«
Strahlend vor Stolz sah sie zu, wie Logan kräftig zulangte. »Das klingt jetzt vielleicht albern«, wandte sie sich an Faulds, »aber Sie kommen mir irgendwie bekannt vor. Sind wir uns schon mal begegnet?«
Der Chief Constable hob bescheiden die Achseln. »Ich habe als junger Mann mal in einer Fernsehserie mitgewirkt.«
»Ah ... verstehe.«
»Nun, Elizabeth«, sagte Faulds, als sie zu essen begann, »ich will Ihnen ja nicht den Appetit verderben, aber ich muss Ihnen noch ein paar Fragen zu gestern Abend stellen, okay? Dieser Mann, der bei den Youngs geklingelt hat, war der größer als ich?« »Ich ... « Sie deutete zur Küche, aus der das Summen eines Mikrowellenherds drang. »Ich habe ihr alles erzählt, woran ich mich erinnern kann.«
Faulds rutschte eifrig auf seinem Sessel vor. »Das menschliche Gehirn ist ein bemerkenswertes Organ, Elizabeth. Manchmal tauchen bestimmte Erinnerungen erst nach Tagen oder gar Wochen aus der Tiefe auf. Ich möchte wetten, dass wir beide zusammen da noch einiges herausfischen können.« Kokettes Augenzwinkern.
In den nächsten zehn bis fünfzehn Minuten entlockte er ihr Einzelheiten, indem er das Gespräch zwischendurch immer wieder vom Fleischer auf etwas ganz Harmloses lenkte - wie etwa die Schneekugel aus Krakau - und dann wieder zum Thema zurückführte. Immer hin und her. Und jedes Mal bekam er ein bisschen mehr aus ihr heraus.
Logan seufzte zufrieden auf und stellte seinen leeren Teller auf den Tisch. Jetzt war er doch froh, dass es an ihm hängen geblieben war, Elizabeth Nichol das Gefühl zu geben, zu etwas nütze zu sein. »Nanu, wo ist die Zeit geblieben?«, meinte Faulds und sah demonstrativ auf seine Uhr. »Jetzt muss ich mich aber sputen, sonst komme ich noch zu spät.« Er stand auf und bedeutete Logan, ihm zu folgen. »Vielen Dank für Ihre Gastfreundschaft, Elizabeth. Wenn Ihnen noch irgendetwas einfällt, rufen Sie mich an, okay?« Er kramte eine Visitenkarte hervor, kritzelte etwas auf die Rückseite und reichte sie Nichol. »Egal, wie früh oder spät es ist.« Draußen im Wagen erlaubte Faulds sich ein selbstzufriedenes Lächeln, während Logan sie zurück in die Stadt chauffierte. »Da sehen Sie, was man mit zielorientiertem Vorgehen alles erreichen kann ... Was ist?«
»Finden Sie nicht, dass Sie Munro ein bisschen zu hart angefasst haben?«
Der ältere Mann nickte. »Das ist genau der Knackpunkt, wenn man ein Team zu führen hat: Manche Leute lassen sich durch Zuckerbrot motivieren, andere durch die Peitsche. Der Trick besteht darin, zu erkennen, wer welcher Typ ist. Sie sind ein ZuckerbrotTyp, Munro ist ein Peitschen-Typ. Klar denkt sie jetzt, dass ich ein totales Arschloch bin, aber um wie viel wollen wir wetten, dass sie in diesem Moment da drin hundertzwanzig Prozent gibt, nur um es mir zu zeigen?«
Das klang irgendwie vernünftig.
»Gut«, fuhr Faulds fort, »wenn wir zurück sind, möchte ich, dass Sie zwei Zivilfahrzeuge organisieren, die die Hauptstraße observieren. Sobald jemand in Nichols Straße einbiegt, will ich, dass das Kennzeichen im Polizeicomputer überprüft wird. Und pro Team mindestens eine Person mit Schusswaffentraining. «
»Sie glauben, dass der Fleischer sie sich schnappen wird? Sie ist aber nicht gerade sein Typ, oder? Zu dünn.«
»Stimmt, aber das Risiko bin ich nicht bereit einzugehen. Sie vielleicht? «
pe Munro wartete, bis der Einsatzwagen um die Ecke verschwun
den war, ehe sie mit dem Fluchen anfing. Dieser Faulds war vielleicht ein arrogantes Arschloch. »>Das ist es ja eben, was mir Sorgen macht.< Wichser.« Sie marschierte in die Küche, fest entschlosssen, diesem eingebildeten Schnösel aus Birmingham zu zeigen, dass sie sehr wohl in der Lage war, einem Opfer Informationen zu entlocken. Elizabeth Nichol hatte die Arme bis zu den Ellbogen im Spülwasser. Für den Abwasch hatte sie sich eine Schürze mit Blümchen und Entchen umgebunden. Munro schnappte sich ein Geschirrtuch. »Kann ich abtrocknen helfen?«
Die Frau wäre fast an die Decke gesprungen. »Entschuldigung, ich wollte Sie nicht erschrecken.« Munro nahm einen Teller vom Abtropfbrett. »Sie haben mir noch gar nichts von Ihrer Familie erzählt. Haben Sie eigentlich Geschwister?« »Ich ... einen Bruder und eine Schwester - Jimmy und Kelley.« Sie lief knallrot an. »Wir stehen uns nicht sehr nahe.« Sie tauchte die Hände wieder ins Spülwasser. »Kelley war immer die Sensibelste von uns dreien. Jimmy ... na ja, der war immer ... schwierig. Ich habe nicht mehr mit ihm gesprochen, seit wir klein waren. Weiß gar nicht, ob ich ihn heute noch kennen würde.« Jetzt kamen sie der Sache endlich näher. Als Nächstes fragte Munro Elizabeth nach ihren Eltern und ihrem Job, wobei sie denselben Trick mit dem Hin-und Herspringen zwischen verschiedenen Themen ausprobierte, den Faulds zuvor abgezogen hatte. Und sie bohrte ein bisschen hartnäckiger nach, als sie es sonst getan hätte. Diesmal würde ihr niemand vorwerfen können, sie sei nicht gründlich genug gewesen. Nur funktionierte es leider nicht. Anstatt ihr einen steten Strom von Informationen zu liefern, brach Elizabeth in Tränen aus und stürzte zur Tür hinaus, wobei sie eine Spur aus Schaumspritzern zurückließ.
Munro blieb allein in der Küche zurück. Sie hörte, wie Elizabeth die Treppe hinauflief und die Schlafzimmertür zuknallte. Und dann war nur noch gedämpftes Schluchzen zu vernehmen. »Na super,Yvonne. Sehr professionell ... « Sie schlurfte zurück ins Wohnzimmer und ließ sich in einen Sessel fallen. Das war alles die Schuld von diesem blöden Faulds. Wenn er glaubte, dass die Arbeit beim Opferschutz so ein Kinderspiel war, dann sollte er es doch selbst einmal ausprobieren - bis über beide Ohren zugemüllt mit dem Leid anderer Leute. Sie brachte ein paar Minuten damit zu, sich in Selbstmitleid zu suhlen, dann schaltete sie ihr AirwaveHandy ein und erledigte ein paar Anrufe. Anschließend kochte sie eine KanneTee und ging nach oben, um sich zu entschuldigen.
Schließlich konnte Elizabeth ja nichts dafür, dass der Fleischer sie angegriffen hatte, oder? Manche Leute waren einfach nur zur falschen Zeit am falschen Ort. Und manchmal machte das den Unterschied zwischen Leben und Tod aus.

54

»Hallo? Kann mich irgendjemand hören? Hallo? Bitte! Ich bin Polizistin! Hallo?« Die neue Stimme war weiblich und verängstigt, und sie drang gedämpft von der anderen Seite der Zellenwand herüber. Heather hoffte nur, dass es nicht wieder so ein Schreihals war. Sie drehte sich auf die Seite, kehrte dem Lärm den Rücken zu. »Kelley?« Schweigen. »Kelley, bist du -«
»Sie werden nach mir suchen!«
Eine Hand wurde durch das Gitter gestreckt, kühle Haut berührte ihre Wange. »Wie geht es dir, Heather?«
»Bissehen benommen, irgendwie nicht ganz da ... «
»Ich bin Polizistin, verdammt noch mal! Haben Sie mich verstanden?«
»Vielleicht ist es die Medizin? Du hast gestern ziemlich viele von diesen Pillen genommen.«
»HALLO?«
»Ich bin so müde ... «
»HÖREN SIE MICH? SIE WERDEN SIE HOLEN KOMMEN! ICH BIN POLIZISTIN!«
»Vielleicht solltest du sie nicht mehr nehmen?«
»WARUM ANTWORTET MIR DENN
KEINER?«
Heather rutschte vor, bis sie dicht am Gitter lag, und bettete ihren Kopf auf Kelleys Hand. »Ich will nicht, dass Er dir wehtut.« »BITTE!« Die Schreie verebbten zu einem Schluchzen. »Bitte ... «
Heather schloss die Augen. »Denkst du, dass sie weiterschreien wird?«
»Schsch ... schlaf jetzt.« »Mir geht's nicht gut ... «
»Schlaf nur. Bald wird alles gut, du wirst schon sehen. Ich versprech's dir. Du musst dich nur ein bisschen ausruhen.« Und Heather nickte ein, in den Schlaf gewiegt von ängstlichen Schluchzern. Doc Fraser schälte sich gerade aus seinem grünen OP-Anzug, als Logan den sterilen Bereich des Leichenschauhauses betrat. Zehn vor fünf - die Obduktion war vorbei, sämtliche Leichenteile weggeräumt. Das war doch mal eine erfreuliche Abwechslung. »Wie ist es gelaufen?« Der alte Rechtsmediziner zuckte mit den Achseln und warf seine speckige Hose in einen Plastik-Wäschekorb. In Feinripp-Unterhemd und -Unterhose, mit grauen Socken, die schlabberig um seine Knöchel hingen, die käsige Haut an seinen Beinen von kleinen roten Pünktchen überzogen, deutete er auf die Reihe von Kühlfächern. »Wollen Sie mal einen Blick drauf werfen?«
»Von Wollen kann keine Rede sein.« Aber Logan zog das Schubfach dennoch auf. Es war ein alter Mann: langer grauer Bart, knollige Schnapsnase, die Haut bleich und mit verschorften Wunden bedeckt. Der Körper unversehrt bis auf die hässliche T-förmige Narbe von der Obduktion.
»Nicht der da.« Doc Fraser schob die Leiche in das Kühlfach zurück. »Filthy Freddie haben wir ihn genannt - wieder eins von diesen armen Obdachlosenschweinen. Ist jedes Jahr das Gleiche sobald das Wetter umschlägt, dröhnen sie sich mit Drogen oder Schnaps zu, legen sich in einem Ladeneingang schlafen und wachen nicht mehr auf. Das ist das Problem mit unserem sozialen Netz - es gibt immer welche, die durch die Löcher fallen.« Der Rechtsmediziner zog ein anderes Schubfach auf. »Marcus Young. Faszinierend, dass die Leiche noch so intakt ist. Ich dachte schon, bei dem Fall würden wir nur noch Koteletts und Beutel mit Gehacktem auf den Tisch kriegen.« Er kratzte sich ein bisschen an den Hüften. »Faszinierend.« »Könnten Sie vielleicht mal genauer definieren, was Sie unter >faszinierend< verstehen? Faulds will einen Bericht.«
Doc Fraser seufzte und schlüpfte in seine Plastikclogs. »Wäre er mal besser zur Obduktion erschienen - dann hätte er jetzt keinen Bericht nötig.«
»Er war mit irgendwelchen wichtigen Leuten zum Lunch verabredet.«
»Ach ja, das Leben der Reichen und Schönen. Ich hatte ein Käse-Tomaten-Sandwich ohne eine einzige Tomate drauf.« Er schob das Kühlfach zu und schlurfte aus dem Sektionssaal hinaus, über den Flur ins Büro der Rechtsmedizin. Logan folgte ihm und machte den Tee, während Doc Fraser in eine graue Hose und ein gestreiftes Hemd stieg und sich am Schluss noch einen Pullover mit V-Ausschnitt darüberzog.
»Für mich mit Milch und zwei Stück Zucker«, sagte der Rechtsmediziner und machte es sich hinter seinem Schreibtisch bequem. »Ich würde Ihnen ja ein Plätzchen anbieten, aber irgendjemand hat sie alle aufgefressen.« Er griff nach einemA4-Block und kritzelte etwas darauf. »Marcus und VickyYoung wurden mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit mit demselben Messer getötet. Circa zwanzig Zentimeter lang, extrem scharf. Der Mann wurde bewusstlos geschlagen, anschließend wurde ihm der Hals von hier bis hier aufgeschlitzt ... « Er demonstrierte es, indem er mit dem Finger eine Linie von seinem Kinn bis zum Ansatz des Brustbeins zog. »Und dann ein horizontaler Schnitt, der so ziemlich alle großen Arterien und Venen oberhalb des Herzens durchtrennt hat. Er muss binnen Sekunden ausgeblutet sein, zumal, wenn er mit dem Kopf nach unten hing. Der Kopf wurde, was ziemlich ungewöhnlich ist, mit einem einzigen Schnitt vom Rumpf getrennt.«
»Bitte sehr.« Logan stellte einen Becher Tee auf den Schreibtisch. »Milch und zwei Stück Zucker.«
»Oh, wie nett. Also, wir suchen jedenfalls nach jemandem, der sehr viel Übung hat. Es ist ein bemerkenswertes Stück Arbeit, sehr fachmännisch. Allein das Häuten ... « Er nippte an seinem Tee. »Ich schätze, dass es rund dreißig Minuten gedauert hat, bis unser Opfer von einem lebendigen, atmenden Wesen in portioniertes Fleisch verwandelt war. Keine Anzeichen dafür, dass die Klinge an den Gelenken mehrfach neu angesetzt wurde, keine Fehlversuche, nur saubere, effiziente Schnitte.«
»Was ist mit der Frau?«
»Hm? Oh, das ist eine ganz andere Geschichte. Dasselbe Messer, aber längst nicht diese Präzision: Ihre Kehle wurde eher aufgehackt als durchtrennt. Das war nicht die beste Arbeit des Fleischers. Wenn ich raten soll, würde ich sagen, dass der Täter gestört w-«
»Gestört?«, unterbrach ihn eine Stimme von der Tür. »Das ist ja wohl leicht untertrieben, oder? Komplett durchgeknallt ist der, wenn Sie mich fragen.« Jackie Watson stand in der Tür, und das Lächeln fiel ihr aus dem Gesicht, als sie Logan entdeckte. »Meine Chefin will einen Bericht über die Obduktion.«
»Sehen Sie?« Doc Fraser steckte einen Kuli in seinen Tee und rührte um. »Niemand will mehr live dabei sein, sie wollen alle nur eine Zusammenfassung der Höhepunkte. Wo bleibt denn da die Berufsehre?«
Jackie sah Logan lange und eindringlich an. »Ich kann auch später noch mal reinschauen. «
»Seien Sie nicht albern.« Der Rechtsmediziner deutete auf die Besucherstühle. »Pflanzen Sie sich hin, und DS McRae macht Ihnen ein feines Tässchen Tee.«
Und so begann eine halbe Stunde, die zum Unangenehmsten zählte, was Logan seit langem durchgemacht hatte. Einmal-während Doc Fraser sich gerade über Muster von Blutspritzern ausließ berührte Logans Knie zufällig Jackies Bein. Sie zuckte tatsächlich zusammen.
Als es dann endlich vorbei war und der Rechtsmediziner sie aus seinem Büro gescheucht hatte, standen sie auf dem Flur und vermieden es, einander anzusehen.
Logan: »Es war-« 46 Jackie: »Es ist nicht-«
Pause.
Sie räusperte sich. »Du zuerst.«
»Man hat mir eine DI -Stelle angeboten.«
»Ach ja?« Sie klang beinahe beeindruckt.
»Bei Faulds in Birmingham.«
»Birmingham. «
»West Midlands Police -«
»Ich weiß selber, wer für Birmingham zuständig ist. Hättest du nicht vielleicht noch weiter weglaufen können?«
»Lass das, ich -«
»Ach, hör doch auf - glaubst du, es interessiert mich einen feuchten Dreck, wo du hingehst? Bitte sehr, verpiss dich doch nach Birmingham und lass alle hier im Stich.«
»Ich lasse niemanden im Stich!«
»Nein? Und was ist mit Insch?« Sie zählte die Punkte an den Fingern ab. »Frau weg, Kinder weg, Job weg-«
»Hab ich ihn vielleicht mit meinem Bericht ans Messer geliefert?
Hab ich mich für volle drei Monate nach Strathclyde abgesetzt?« »Du bist so ein Arschloch.«
Doc Fraser steckte den Kopf zur Tür heraus. »Könnt ihr zwei
vielleicht mal die Klappe halten oder euch draußen weiterkloppen?
Das hier ist ein Leichenschauhaus und kein Kinderspielplatz ... «
Grummelnd schlurfte er zu seinem Schreibtisch zurück. »Ein Krach
ist das, um Tote aufzuwecken.« »ICH BIN POLIZISTIN, SIE WERDEN NACH MIR SUCHEN!«

»Meine Güte«, meinte Duncan und ließ sich auf die Matratze nieder, »die
gibt's einfach nicht auf, was?« »ICH BIN POLIZISTIN!«
»DAS WISSEN WIR! GEBEN SIE ENDLICH RUHE!« Duncan schüttelte den Kopf. »Was denkt sie denn, was der Fleischer sagen wird? >0 je,
tut mir wahnsinnig leid, ich wusste ja nicht, dass
Sie Polizistin sind. Wissen Sie was, dann verarbeite ich Sie eben nicht
zu Frikadellen. Sie können gehen. Aber ja nichts verraten!< Lächerlich. «
Heather sah ihn an. »Erinnere mich doch noch mal dran, was ich an dir gefunden habe.«
»Ich bringe dich zum Lachen, ich bin fantastisch im Bett, und mein

Boeuf Bourgignon ist einfach Spitze. Ach ja, und ich habe dich betrunken gemacht und geschwängert.«
»HILFE!«
»Ich kann nicht schlafen.«
»Kein Wunder bei dem Höllenlärm.«
»BITTE!« Die Stimme der neuen Frau wurde schon schwächer, bruchig vom vielen Schreien.
»Früher oder später wird sie damit aufhören müssen.« »Duncan ... « Heather nahm seine Hand und druckte sie. »Duncan, ich habe nachgedacht ... Ich will nicht, dass du noch länger hier bleibst.«
»Sei nicht albern, ich-«
»Das ist mein Ernst. Du sollst bei Justin sein. Er braucht seinen Vater. Sei für ihn da.«
»Und dich soll ich mit dem Dunkel allein lassen?«
»Ich bin nicht allein. Ich habe Kelley.« Sie lächelte ihn an. »Es ist schon in Ordnung. Ich bin nicht mehr verrückt.«
Duncan senkte den Blick, und das Licht, das aus dem Loch in seinem Kopf fiel, leuchtete wie eine Million sterbende Sonnen. »Ich habe Angst.«
»Ich weiß, Liebling.«
» Wenn du ... na ja, falls du mich irgendwann brauchen solltest, falls ich irgendwas für dich -«
Sie brachte ihn mit einem Kuss zum Schweigen. Und als sie die Augen wieder aufschlug, war er verschwunden. Heather ahnte, dass er nicht wiederkommen würde.

55

Die Ziffern leuchteten grün im dunklen Schlafzimmer: 05:58 siebzehn Minuten, bevor der Radiowecker losgehen sollte. Logan gähnte, wälzte sich auf den Rücken und starrte an die Decke. DI in Birmingham. Detective Inspector Logan McRae ... Es klang wirklich nicht schlecht - wie irgend so ein Fernseh-Kommissar. Und es war ja nicht so, als ob ihn hier noch irgendetwas hielte, nicht einmal Ein Arm schlang sich um seine Brust, und Logan hätte beinahe laut aufgeschrien.
Da lag jemand neben ihm im Bett und schlief; ein wirres Chaos dunkler Locken auf dem Kissen, wie nach einer Explosion in der Matratzenfabrik. Und dann fiel ihm alles schlagartig wieder ein: der Abend im Pub; die Drinks; Jackie, die plötzlich mit dieser Janis McKay aus Glasgow aufgetaucht war. Er hatte sich standhaft geweigert, das Feld zu räumen, immer noch sauer wegen Jackies Vorwurf, er stehle sich feige aus der Verantwortung. Und dann die zufällige Begegnung auf dem Weg zur Toilette; noch mehr Drinks; die lange, alkoholbeflügelte Aussprache ...
Ein gedämpftes Schnorcheln, ein herzhaftes Gähnen, und Jackie starrte ihn verschlafen an. Und dann vergrub sie ihr Gesicht in den Händen. »Bitte sag mir, dass wir nicht 0 Gott, wir haben's tatsächlich getan, nicht wahr?«
Er schlüpfte aus dem Bett, schnappte sich ein Handtuch vom Stuhl und schlang es sich um die Lenden, ehe er das Licht anknipste. »Jackie, ich -«
»Sag's nicht, okay? Diesmal soll es von mir kommen und nicht von dir.« Sie setzte sich auf und achtete sorgfältig darauf, die Decke mitzunehmen, damit nur ja nichts zu sehen war. »Das gestern Abend war ein Ausrutscher. Spontaner Sex mit dem Ex im Suff, nichts weiter. Es hat nichts zu bedeuten.«
Logan nickte.
»Und jetzt« - Jackie sah sich im Schlafzimmer um, vermutlich auf der Suche nach ihrer strapazierfähigen Spezialunterwäsche »möchte ich dich bitten, das Zimmer zu verlassen; ich würde mich gerne anziehen.« »Du lieber Gott.« Logan stand in Elizabeths Nichols Wohnzimmer und begutachtete den Schaden. Es sah aus, als hätte sich jemand mit einem Kricketschläger ausgetobt - die Wände verfärbt von Schneekugel-Wasser und gesprenkelt mit Glitzerstaub, der Boden mit gebogenen Glassplittern und zerbrochenem Plastik bedeckt. Der Fernseher war ein Trümmerhaufen, das Sofa reif für den Sperrmüll, die Stehlampe so verbogen, dass sie kaum noch stehen konnte. Neben der Küchentür prangte ein Blutfleck an der Wand; der Rigips ringsum war eingedrückt und rissig. »Soweit ich das beurteilen kann«, sagte die Gothic-Frau von der ~riminaltechnischenAbteilung, deren Gesicht so weiß war wie ihr Tatort-Schutzanzug, »ist an dieser Stelle jemand mit dem Kopf gegen die Wand geknallt.« Sie kniete sich auf den Teppich und demonstrierte es in Zeitlupe. Die Delle hatte genau die richtige Größe und Form. »Unmöglich zu sagen, ob das Blut von der Haus
bewohnerin oder von pe Munro stammt. Wir haben die mobile

DNS-Einheit angefordert.« Es war nicht der einzige Blutfleck im Haus. Auch das Treppengeländer war mit Blut beschmiert - es sah aus, als wäre jemand die Stufen hinuntergewankt, der sich nur mit Mühe auf den Beinen halten konnte. Der Küchenboden war mit roten Punkten übersät, als hätte er die Windpocken. Scharlachrote Tropfen auf dem Treppenabsatz. Jedes einzelne Zimmer war verwüstet.
Faulds stand in der Küchentür, in voller Spusi-Montur: die Kapuze des Overalls hochgezogen, Latexhandschuhe an den Händen, blaue Plastik-Überschuhe. Seine Miene war besorgt. Er winkte Logan heran und ging voran durch die Küche, die an den Schauplatz eines Zugunglücks erinnerte, zur Terrassentür, wo niemand sie hören konnte. »Ich habe nicht gewusst, dass so etwas passieren würde! Es war reine Spekulation, eine Sicherheitsvorkehrung. Elizabeth Nichol war nicht einmal sein Typ ... « »Vielleicht sind sie noch am Leben. Der Boden ist nicht blutgetränkt; er muss sie irgendwo gefangen halten - in einem Keller, einer leerstehenden Fabrik, irgendwo ... « Faulds wandte der verwüsteten Küche den Rücken zu. »Das ist ein gefundenes Fressen für die verdammten Medien.«
»Wir sollten vielleicht besser Straßensperren einrichten.« »Wie zum Teufel ist er an den Beamten vorbeigekommen, die das Haus bewachen? Sie sollten doch jeden kontrollieren, der hier ein-und ausgeht! Was für unfähige, hirnamputierte, haggisfressende Idioten
-« »Das bringt uns jetzt nicht weiter.« Logan spähte aus dem Fenster: Es war immer noch dunkel, nur ein schwacher Schimmer am Horizont kündigte die Morgendämmerung an. »In einer halben Stunde geht die Sonne auf; wir müssen einen Suchtrupp organisieren und herausfinden, wie der Fleischer hier reingekommen ist.« Faulds sah ihn an. »Sie haben recht. Wir müssen uns konzentrieren, einen Plan ausarbeiten, strategisch vorgehen ... « Er schloss die Augen und massierte sich mit den Fingerspitzen die Schläfen. »Wir müssen eine Presseerklärung vorbereiten: Aufruf an Zeugen, Fotos von Nichol und Munro. Wir werden ihnen sagen, dass ... dass Munro sich freiwillig bereiterklärt hatte, auf eine gefährdete Zeugin aufzupassen, die sich geweigert hatte, Polizeischutz in Anspruch zu nehmen.« »Freiwillig?«
»Ich konnte nicht ahnen, dass so etwas passieren würde, okay? Munro hier im Haus zu lassen, war die richtige Entscheidung zu dem Zeitpunkt - in Anbetracht der Umstände. Ja doch, im Nachhinein ist klar, dass wir Elizabeth Nichol in Schutzgewahrsam hätten nehmen müssen, ob sie es wollte oder nicht, aber dafür ist es jetzt zu spät. Wir müssen uns darauf konzentrieren, die beiden zu finden. Und zwar lebend. Für Schuldzuweisungen ist später noch Zeit.« Die Pressekonferenz war ein Desaster. Kaum hatte der Polizeipräsident die vorbereitete Erklärung verlesen, da flogen ihm auch schon die Fragen um die Ohren: Wie hatte die Grampian Police es zulassen können, dass der Fleischer eine aus ihren Reihen verschleppte? Warum war Elizabeth Nichol nicht angemessen geschützt worden? Wer war verantwortlich? Würde es eine öffentliche Untersuchung geben? »0 Mann«, stöhnte Steel, die neben Logan stand - so weit wie irgend möglich von den Kameras entfernt, »die wollen gleich Köpfe rollen sehen. Ich sag's Ihnen, Laz, wenn wir Munro nicht heil wiederkriegen, sind wir geliefert.« Sie deutete auf Faulds, der neben seinem Aberdeener Amtskollegen auf dem Podium saß. »Glauben Sie im Ernst, dass diese linke Ratte aus Birmingham den Wölfen zum Fraß vorgeworfen wird? Von wegen - es wird natürlich jemanden von uns treffen.« »Niemanden trifft irgendeine Schuld; Nichol wollte ja keinen Polizeischutz -«
»Man hätte ihr verdammt noch mal nicht die Wahl lassen dür
fen! Dann hätten wir auch keine Kollegin verloren.«
Logan sah sie finster an. »Das bringt doch jetzt nichts.« »Tja '" ist aber nun mal so.« Sie kramte ihre Zigaretten hervor.
»Ich hab die Nase voll von diesem Theater - sagen Sie mir Bescheid, wenn der Staub sich gelegt hat.«
Eine halbe Stunde später saßen sie alle oben im Besprechungsraum
und ließen sich von Chief Constable Brian dem Haarlosen
anschnauzen. »Kann mir bitte irgendjemand erklären, wie der
Fleischer es geschafft hat, die beiden an zwei zivilen Einsatzwagen
vorbei aus dem Haus zu schaffen?«
Ob DS Beattie rot wurde, war bei seinem dichten Bart schwer zu
erkennen. »Wir haben jeden Wagen registriert, der in die Straße
hineinfuhr oder sie verließ, plus die zwei Parallelstraßen. Alle
wurden im Zentralcomputer überprüft: Es sind ausschließlich Anwohner.«
»Ich will, dass sie alle einkassiert und vernommen werden.« Der
Polizeipräsident musste DI Steels Gesichtsausdruck bemerkt haben,
denn er fuhr sie an: »Wollten Sie etwas sagen, Inspector?« Sie zuckte mit den Achseln. »Finden Sie nicht auch, dass das ein
ziemlich gewaltiger Zufall wäre? Plötzlich wohnt der Fleischer gerade mal vier Häuser von Nichol entfernt!«
»Nun, im Grunde -« Dr. Goulding, Faulds' Haus-und Hofpsychologe, rückte seine scheußliche Krawatte zurecht und wartete,
bis er die ungeteilte Aufmerksamkeit der Zuhörer genoss, »im
Grunde ist das gar nicht so ungewöhnlich. Manche Serienmörder
fangen in ihrer unmittelbaren Umgebung an und breiten dann ihre
Flügel aus. Andere suchen sich ihre Opfer unter den Menschen,
denen sie tagtäglich begegnen - sie bleiben mehr oder weniger, wo
sie sind. Und andere steigern sich allmählich bis zu einem
Höhepunkt. Da gab es diesen Typen in den Staaten, der ältere
Frauen enthauptete - er hörte erst auf, nachdem er zu guter Letzt
seiner eigenen Mutter den Kopf abgehackt hatte. Dazu hatte er erst
seinen ganzen Mut zusammennehmen müssen.«
Goulding lächelte, als ob er damit seine kleine Anekdote
schmackhafter machen könnte. »Angesichts des Grades der Verwüstung in Nichols Haus kann man, wie ich finde, mit Fug und
Recht davon ausgehen, dass der Täter die Kontrolle verloren hat.
Zwanzig Jahre lang ist er immer wieder ungestraft davongekommen, aber seit Halloween steht er unter beträchtlichem Druck. Am
Donnerstagabend wurde er beinahe gefasst; ein Opfer entkam; er
musste eine zweite Frau töten und ihre Leiche in einem Busch
verstecken; und er sah sich gezwungen, die erst teilweise zerlegten Überreste eines dritten Opfers zurückzulassen. Er hat die Situation nicht mehr unter Kontrolle, und das ist ihm bislang noch nie passiert.Also sinnt er auf Rache, obwohl er weiß, dass er dabei ein hohes Risiko eingeht.« Der Psychologe nickte, wie um sich selbst beizupflichten. »Es hat zwanzig Jahre gedauert, aber nun endlich eskaliert das Verhalten des Täters, den Sie den >Fleischer< nennen.«
»Aye«, meinte Steel, »wirklich ein tröstlicher Gedanke. Bin
sicher, dass Munros Mann und ihren Kindern dabei gleich ganz
warm ums Herz wird.«
»Ich sage ja lediglich, dass dies in den Augen des Fleischers der
finale Showdown ist. Es ist unwahrscheinlich, dass er nach dieser
Sache noch einmal davonkommen wird, und höchstwahrscheinlich
haben wir es erst mit dem Auftakt eines Amoklaufs zu tun-« »Mensch, das ist ja noch viel tröstlicher! Der Mistkerl war schon
schlimm genug, als er noch alles unter Kontrolle hatte - können Sie
sich vorstellen, wie er jetzt wüten wird?« »HILFE! BITTE HELFEN SIE MIR!« Ein Schluchzen in der Dunkelheit. »BITTE!«
»Heather? Bist du wach?«
»Was denkst du - bei dem Höllenlärm?« Sie rieb sich die Augen. Sie fühlten sich an, als wären sie voller Sand. »Hast du noch mehr von diesen Pillen? Wir könnten beide-«
»Die sind dir schlecht bekommen.«
»Ich will bloß schlafen ... «
Die Hilferufe setzten aus, dafür hörte man Mrs. »Ich-bin-Polizistin« zusammenhangloses Zeug schreien und sich mit aller Kraft gegen die Metallwände ihres Gefängnisses werfen.
Heather stöhnte und starrte in die undurchdringliche Dunkelheit hinauf. »Kelley? Erzähl mir eine Geschichte.«
»Ich weiß keine-«
»Bitte!« »HILFE!« »Ich ... « Kelley schwieg eine Weile. »Mir fällt einfach nichts ein.«
Heather streckte den Arm durch die Gitterstäbe und tastete nach der Hand ihrer Zellengenossin. »Erzähl mir von deinen Eltern - den netten, meine ich.«
Es war lange still. Und dann merkte sie, dass Kelley weinte.
»0 Gott, es tut mir leid. Lass nur, du musst es mir nicht erzählen.«
Ein Schniefen. »Nein. Ich ... « Kelley drückte Heathers Hand ganz fest. »Es war einmal eine Prinzessin, und die hatte Geburtstag. Sie war zwölf, und sie freute sich schon darauf, Aristocats im Kino zu sehen und hinterher in der Stadt Fish and Chips zu essen.«
»Kelley, du musst nicht -«
»Sie sangen, als sie von ihrem Schloss in Banchory in die Stadt fuhren. Die Sonne schien -«
»ICH BIN POLIZISTIN!«
»Die Sonne schien, und sie hatten die Fenster heruntergedreht. Die Prinzessin ... die Prinzessin hatte eine große Tüte Gummibärchen zum Geburtstag bekommen, und sie rutschte auf dem Rücksitz nach vorne, um dem König und der Königin davon anzubieten. Der König mochte die roten am liebsten, und während er nach einem suchte ... « Sie stockte. »Der Lastwagen ... Ein böser Zauberer ... «
Heather konnte spüren, wie Kelley auf der anderen Seite des Gitters zitterte.
»Es war wie ein Donnerschlag. Der Krach ... 0 Gott, es war das Lauteste, was ich je im Leben gehört hatte, und alles war voller Glassplitter, und Mum schrie, und dann hat sich alles um mich gedreht. Das Auto überschlug sich ... « Sie drückte Heathers Hand so fest, dass es wehtat. »Wir liegen kopfüber am Straßenrand, und ich kann mich nicht bewegen, und die anderen bewegen sich auch nicht mehr, sie hängen da ... wie Fledermäuse, mit
den Köpfen nach unten in ihren Sicherheitsgurten. Und alles ist voller Blut.«
»Oh, Kelley, es tut mir so leid.«
»Und ich liege eingeklemmt auf dem Autodach, und ich bin auch voller Blut. Mum und Dad sind tot, und ich bin klatschnass von Blut ... «

56

Rennie lud den dicken Stapel Zeitungen auf Logans Schreibtisch ab und ließ sich auf einen der Besucherstühle plumpsen. »Wo steckt denn Chief Constable Jack the Ripper?« »Bei der Internen Dienstaufsicht - und sei du mal nicht so vorlaut.« Logan blätterte den Stapel durch P&J, Evening Express, Aberdeen Examiner, Scotsman, Observer, dazu noch einige weitere Vertreter der seriösen Tagespresse sowie ein Stoß Boulevardblätter. »Was gefunden?« »Komplette Fehlanzeige. Niemand hat je Elizabeth Nichols Namen abgedruckt, geschweige denn ihre Adresse. Auch nichts im Radio oder im Fernsehen. Die Presseabteilung sagt, sie hätte ihre persönlichen Daten nicht herausgegeben.« »Woher hat der Fleischer also gewusst, wo er sie finden würde?«
Rennie rutschte so weit auf seinem Plastikstuhl vor, dass er mit dem Hintern fast auf dem Teppich hing. »Hast du ... « Er wurde rot, schielte nach dem Zeitungsstapel und hüstelte. »Hast du irgendwem von Laura erzählt?«
»Was - dass du ein alter Lustmolch bist und sie -«
»Sie ist fünfzehn.« Sein Kopf glühte jetzt wie eine atomgetriebene Tomate.
»Das ist doch wohl nicht dein Ernst!«
»Ich hab im Polizeicomputer nachgeschaut ... Ich schwöre, ich hatte sie für älter gehalten. Sie hat mir erzählt, sie wäre Studentin! «
»Ja, wenn sie ihren Schulabschluss gemacht hat.«
»Ich hab es nicht gewusst!« Rennie bekam nervöse Zuckungen. 47 »Du darfst es niemandem erzählen, okay? Bitte! Du hast sie doch gesehen, sie war ja von Anfang an ganz wild auf mich! Ich hab's nicht gewusst!« »Du liebe Güte ... fünfzehn ... « »Sie sieht nicht aus wie fünfzehn! Du hast sie doch gesehen du hast ihr selbst im Pub Drinks spendiert!«
»Schon, aber es ist ja wohl noch ein kleiner Unterschied, ob man einer Minderjährigen eine Cola-Rum ausgibt oder ob man sie mit Rübenkraut einschmiert und es anschließend ableckt.«
»0 Gott ... Sie werden mich vor Gericht stellen ... Ich werde meinen Job verlieren! Meine Mutter wird davon erfahren! Was werden die Zeitungen schreiben?«
»Wahrscheinlich irgendetwas ausgesucht Geschmackvolles wie >KINDERLIEBER CONSTABLE ZEIGTE MIR SEINEN SCHLAGSTOCK<.« »Das ist
nicht witzig! Was soll ich nur machen? Wenn irgendjemand das erfährt ... « Er schien den Tränen nahe. »Ich hab es nicht gewusst!« Logan erbarmte sich seiner. »Ich habe es nachgeschlagen. Schottische Strafgerichtsordnung, Kodifizierungsgesetz von 1995, Paragraf 5, Absatz 5. Danach machst du dich nicht strafbar, wenn du ernsthaft geglaubt hast, dass sie über sechzehn war -« »Das habe ich! Das weißt du genau!« » ... und wenn du selbst zum Tatzeitpunkt noch keine vierundzwanzig Jahre alt warst.«
Rennie sah aus, als wäre gerade etwas ganz Außergewöhnliches in seiner Hose passiert. »Ich bin dreiundzwanzig!« Er schloss die Augen und rutschte gänzlich von seinem Stuhl. »0 du lieber Herr Jesus, ich danke dir ... «
»Keine Ursache. Und jetzt hiev deinen Arsch wieder hoch, wir haben im Moment wichtigere Sorgen.« Er warf die Zeitungen auf den Boden. »Zum Beispiel die Frage, wie der Fleischer Elizabeth Nichol gefunden hat.«
Rennie kletterte auf seinen Stuhl zurück. »Ich hätte sie nie angerührt, wenn ich gewusst hätte -«
»Kannst du dich vielleicht mal konzentrieren? Irgendwo da draußen sind zwei Frauen, die als Fertiggerichte enden werden,
wenn wir nicht bald etwas tun. Also los: Wer hat alles gewusst, wo

Nichol wohnt?« Rennie rieb sich mit beiden Händen das Gesicht; er dünstete die Erleichterung geradezu aus, wie einen besonders lieblichen Duft. »Keine Ahnung ... die vom Krankenhaus: Ärzte, Schwestern, Verwaltungspersonal. Die müssten alle Zugang zu ihren Patientendaten gehabt haben, als Nichol nach dem Überfall eingeliefert wurde.«
»Gut. Schick doch gleich jemanden hin, um zu überprüfen, ob da irgendjemand auf Gouldings neuestes Profil passt. Wer wusste sonst noch Bescheid?« »Die Polizei.« Der Constable tippte mit dem Finger auf den Schreibtisch. »Wir wussten Bescheid. Mehr noch Faulds wusste Bescheid. Wo war er am Donnerstagabend, hm?« »Ach, nun hör doch -«
»Denk doch mal drüber nach: Wir sind alle ins Pub gegangen, aber er ist nicht gekommen, nicht wahr? Er dürfte sehr geschickt darin sein, seine Spuren zu verwischen; er kennt sich bestens in den Methoden der Spurensicherung und Kriminaltechnik aus; dazu kommen diese rätselhaften Blutergüsse; und jedes Mal, wenn es einen-«

»Das reicht! Okay? Faulds ist verdammt noch mal nicht der

Fleischer.« Logan warf pe Munros Viktimologiebericht über den Schreibtisch.
»Da musst du doch nicht gleich so-«
»Lies das, du Trottel. Die Leitstelle sagt, dass Munro um zwei Uhr angerufen hat, um einen Zwischenbericht abzuliefern: Elizabeth Nichol stammt aus der Gegend, sie ist neunundvierzig, unverheiratet, lebt allein; eine Schwester und ein Bruder. Beide Eltern sind tot ... Ihre Hobbys sind Schwimmen, Liebesromane und Schneekugeln sammeln.« »Über Geschmack lässt sich nicht streiten.« Rennie blätterte den Bericht durch, bis er zu dem Foto von Elizabeth Nichols malträtiertem Gesicht kam. »Sie ist ja gar nicht vollschlank, wie kommt denn das? Ich dachte, der Fleischer hat es gerne, wenn sie im eigenen Fett schmoren?« »Zur falschen Zeit am falschen Ort. Wenn sie sich nicht von den Youngs ein Kochbuch ausgeliehen hätte, dann hätte er sie nie angerührt ... « Logans Blick ging zu der Tafel mit den Opferfotos. »Wobei Goulding ja glaubt, dass Nichol das letzte Glied in einer Art Kette sein könnte - eben jenes >Opfer aus seinem näheren Umfeld<, auf das der Fleischer die ganze Zeit hingearbeitet hat.« Ein nachdenklicher Ausdruck breitete sich ganz allmählich auf Rennies Zügen aus. »Vielleicht ist der Fleischer ihr ja zu den

Youngs gefolgt, und sie waren es, die zur falschen Zeit am falschen

Ort waren?«
»Womit wir dann wieder bei der Frage wären, woher der Flei
scher sie kennt.« Logan nahm das neueste Tatortfoto von der Tafel
- Elizabeth Nichols Wohnzimmer, der Boden übersät von zerbrochenen Schneekugeln und zertrümmerten Möbeln. »Es gab
keine Anzeichen für einen Einbruch, also hat sie ihn selbst ins Haus
gelassen. Das heißt, er muss ein Freund, ein Kollege, ein Nachbar
oder ein Verwandter sein.«
»Oder ein Chief Constable -«
»Ich sag's dir nicht noch einmal. Steel befragt schon die Nachbarn; sieh du zu, ob du Nichols Geschwister ausfindig machen
kannst ... « Logan konsultierte seine Notizen. »Jimmy und Kelley.
Ich übernehme ihre Arbeitskollegen.«

Was leicher gesagt als getan war. pe Munro hatte keine Anga
ben zu Elizabeth Nichols Arbeitgeber übermittelt - Logan hatte keine Ahnung, wo sie beschäftigt war.
Er kramte sein Handy aus der Tasche und begann zu wählen. Kelley hatte noch eine Weile geweint. Es war etwas schwierig, sie durch die Gitterstäbe imArm zu halten, aber schließlich beruhigte sie sich, und ihre Schultern zitterten nicht mehr. Heather drückte sie. »Wie geht's dir jetzt?«
»Besser .,. Ich fühle mich besser.« Sie schniefte. »Ich habe noch nie irgendjemandem davon erzählt.« Ein Seufzer. »Sie fehlen mir. Sie fehlen mir so. Sie waren so lieb. Wenn ich irgendetwas verbockt hatte, haben sie sich hingesetzt und mit mir geredet. Keine brennenden Zigaretten mehr auf der Haut, keine gebrochenen Rippen und blauen Augen ... Dad hat nie die Hand gegen mich erhoben, nicht einmal, als ich seinen Krönungsbecher zerbrochen habe.«
»Hört sich wirklich nett an.«
»HILFE!« Die verdammte Polizistin hatte wieder zu plärren angefangen.
Kelley rückte in der Dunkelheit ein Stück vor. »Heather? Ich bin froh, dass du hier bist.«
»ICH BIN POLIZISTIN!«
Heather lächelte. »Ich bin auch froh, dass du hier bist. Komisch, nicht wahr, sich zu freuen, dass noch jemand in diesem kleinen Metallgefängnis eingesperrt ist ... «
»DAMIT KOMMEN SIE NIE DURCH!«
»Ob sie irgendwann einmal Ruhe geben wird, was meinst du?«
»SIE WERDEN NACH MIR SUCHEN!«
Kelley tätschelte Heathers Hand. »Ja, das wird sie.« Und dann rückte sie vom Gitter weg. »Willst du noch mehr Pillen?«
»LASSEN SIE MICH HIER RAUS, SIE SCHWEIN!«
»Die tun mir nicht gut.«
»Willst du ganz bestimmt keine?«
»Ganz bestimmt.«
»BITTE!«
»Hast du das auch gehört?« Kelleys Stimme war leise und angespannt. »Er kommt zurück ... «
»Was -«
»ICH BIN POLIZISTIN!«
»Mach die Augen zu!Tu so, als ob du schläfst!«
Heather spähte angestrengt in die Dunkelheit. »Aber-« »Dreh dich um! Weg vom Gitter! Halt die Augen geschlossen, sonst merkt er, dass du deine Medizin nicht genommen hast!«
Und dann würde Er Kelley wehtun. Heather drehte sich auf die Seite, machte die Augen ganz fest zu und verharrte reglos unter ihrer Decke. Ein metallisches Klacken ... dann das Ächzen schlecht geölter Scharniere - die Tür ging auf - und Licht flutete in ihr Gefängnis; sie konnte spüren, wie es sich durch ihre Augenlider brannte.
Ein Rascheln, und dann sagte Kelley: »Sie schläft.«
Das Licht ging aus, und alles war wieder dunkel. Dann hallte das Geräusch der zuschlagenden Tür durch die Metallzelle und übertönte für einen Moment PC Schreihals nebenan.
»ICH BIN POLIZISTIN! SIE WERDEN SIE FINDEN! HABEN SIE MICH VERSTANDEN? SIE WERDEN ... 0 Gott ... Nein, bitte, ich wollte nicht ... «
Und dann schrie sie nur noch.
Heather wartete, bis sie das Krack des Bolzenschussapparats hörte, dann schlief sie ruhig ein.

57

Logan versuchte es beim Finanzamt, aber ohne einen richterlichen Beschluss wollte ihm dort niemand eine Auskunft erteilen. Bei Elizabeth Nichols Bank war es das Gleiche, also gab er es auf und ließ sich zu dem Constable durchstellen, den sie zur Bewachung des demolierten Heims der Frau zurückgelassen hatten. Er bat ihn, ein wenig im Haus herumzustöbern und zu schauen, ob er nicht irgendwelche Gehaltszettel oder Kontoauszüge finden konnte. Zwanzig Minuten später rief der Constable zurück und gab ihm den Namen einer Speditionsfirma in Inverurie durch, nicht ohne sich bei der Gelegenheit über die Journalisten und Fernsehleute zu beklagen, die in Scharen Nichols Haus belagerten. »Zwei von den

Typen musste ich schon aus dem Garten verjagen. Ein bisschen Verstärkung wär' echt nicht schlecht!« Logan erwiderte, er werde sehen, was sich machen ließ, und rief bei der Spedition an.

»Hallo, Garioch United Vertrieb und Logistik International Ud., ich hoffe, Sie haben einen WUNDERSCHÖNEN Tag. Mit wem darf ich Sie verbinden?«

Es dauerte eine Weile, aber schließlich konnte Logan sie dazu überreden, ihn zu jemandem von der Geschäftsführung durchzustellen.
»Herrgott noch mal, was ist denn jetzt schon wieder?«
»Mr.Arthur? Hier ist Detective Sergeant-«
»Habt ihr bei der Polizei denn nichts Besseres zu tun? Ich hab Ihrer Kollegin doch schon alles gesagt, okay? Also, wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden, ich bin zum Golf verabredet und -« »Mit wem haben Sie gesprochen?« 48 »Mit einer Frau - wie hieß sie noch mal ... « Im Hintergrund war Geraschel zu hören. »Michelle? Nein, Munro. Hat sich nach einer ehemaligen Mitarbeiterin von uns erkundigt. Elizabeth Nichol.« »Ehemalig?«

» Wir mussten uns vor ein paar Monaten von ihr trennen. Ein Jammer achtzehn Jahre war sie bei uns ... Hören Sie, ich habe das alles schon einmal erzählt, und -«
»Was hat sie bei Ihnen gemacht?«
»Sie war Fahrerin. Schwer-und Kleinlaster. Hat viele Touren nach Osteuropa übernommen, bevor wir den verdammten Auftrag verloren haben.«

Was die Sammlung von Schneekugeln aus all den unaussprechlichen Ländern erklärte.
»Was haben Sie PC Munro noch gesagt?«
»Sie wollte eine komplette Liste von Elizabeths Touren: Bestimmungsorte, Kunden, Daten und so weiter. Als ob ich nichts Besseres zu tun hätte, als -«
»Sie wissen doch, dass sie vermisst wird, oder? Sie wurde entführt, ihr Haus wurde verwüstet, und eine Polizistin wird ebenfalls vermisst. Beide sind in Lebensgefahr. Ich denke, das ist ein bisschen wichtiger als eine blöde Golfpartie, finden Sie nicht?«
Betretenes Schweigen war die Reaktion. Und dann: » Was brauchen Sie?«
»Alles, wonach PC Munro gefragt hat, und dazu eine Liste Ihrer Mitarbeiter. Und noch eine letzte Frage: Kennen Sie Ms. Nichol gut?«
»Sie ist ganz in Ordnung, ein bisschen zu gutmütig manchmal, mit ihrem ganzen Wohltätigkeitskram und so. Ständig kam sie an mit irgendwelchen Sponsorenevents oder Sammlungen für dieses und jenes.« Pause. »Ist sie wirklich entführt worden?«

»Ja.« Logan wühlte in seinen Papierstapel, bis er einen Notizblock gefunden hatte, und begann Fragen zu stellen.
Als Faulds auftauchte, schrieb Logan gerade eifrig an die Weißwandtafel. »Wie wär's mit einer TasseTee?«, fragte der Chief Constable. »Ich habe Vanillekekse mitgebracht.« Er stellte eine Plastiktüte von Marks & Spencer auf den Tisch und zog seine Jacke aus. »Draußen gießt's mal wieder wie aus Kübeln.«
Logan trat einen Schritt zurück und begutachtete sein Werk eine Liste von Elizabeth Nichols Freunden und Bekannten. Sie war nicht gerade umfassend, aber es war alles, was er aus sämtlichen Mitarbeitern von Garioch UnitedVertrieb und Logistik International hatte herausbekommen können. Immerhin hatten sie jetzt einen Ansatzpunkt für eine Rekonstruktion von Elizabeths Aktivitäten in den letzten Tagen vor ihrer Entführung. Neben der Namensliste hatte er noch zwei weitere Spalten angelegt, die eine überschrieben mit »Bruder'" ]immy«, die andere mit »Schwester'" Kelley«. Darunter hatte er eine Reihe von Fragezeichen gesetzt. Von Rennie hatte er immer noch nichts gehört.
»Ich sagte: Möchten Sie eine Tasse Tee?«
»Was?« Logan riss sich von seinen Listen los und blickte sich um. »Oh, vielen Dank. Wie sind Sie mit der Internen Dienstaufsicht zurechtgekommen?«
»Hätte nicht gedacht, dass ich's auf meine alten Tage noch mal mit der Schnüfflerbrigade zu tun bekommen würde ... « Faulds fixierte die Tafel. »Wer ist denn bitte Garioch United Sowieso?« »Das wird >Gierie< ausgesprochen - die Gegend um Inverurie.
Elizabeth Nichol arbeitet ... hat da gearbeitet.«
»Gierie? Und warum zum Teufel schreibt man es dann >Garioch<?« Er begann die schmutzigen Tassen von den Schreibtischen einzusammeln und grummelte vor sich hin, während er zur Tür ging: »Also wirklich, was ist das nur für ein Land - die ganzen Straßenschilder sind anscheinend nur dazu da, alle Besucher von auswärts wie die letzten Idioten aussehen zu lassen ... «
Logan rief Rennies Handynummer an. Er hörte das Klirren und Klappern von Geschirr und Besteck, ein paar gedämpfte Flüche, und dann hatte er den Constable dran. »Ich bin grad beim Mittagessen, okay?«
»Jimmy und Kelley Nichol.«
»Ich werd' ja wohl noch essen dürfen, oder? Sogar der übelste Massenmörder hat ein Recht auf sein verdammtes Mittagessen.«
»Hast du sie gefunden?«
»Nee. Hab's mit jeder erdenklichen Schreibweise versucht, aber sie sind weder im Polizeicomputer noch im Wählerverzeichnis.

Vielleicht sind sie ja ausgewandert, weil sie hier nie in Ruhe ihren Fischauflauf essen konnten.«
Logan legte auf und versuchte es selbst, aber Rennie hatte recht der Nationale Polizeicomputer wusste nichts von einem Jimmy oder einer Kelley.
Er weitete die Suche aus und versuchte einen Eintrag zu Elizabeths Geburt zu finden, doch die Datenbank reichte nicht so weit zurück. Also probierte er es statt dessen mit den Angaben zu den Eltern. Munro hatte ihre Namen - Edward und Sheila - hinterlassen, als sie am Donnerstagnachmittag angerufen und ihren letzten
Zwischenbericht abgeliefert hatte. Wahrscheinlich eine ihrer letzten Handlungen, ehe der Fleischer sie geholt hatte.
Laut Polizeicomputer waren Edward und Sheila beide 1970 bei einem Autounfall ums Leben gekommmen. Das konnte man also auch vergessen ...
Edward und Sheila - Autounfall ... Logan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und überlegte hin und her, wieso ihm das so bekannt vorkam. Es hatte irgendetwas mit Steel undAlec zu tun, und mit toten Männern mit komischer Gesichtsbehaarung ... konnten selbst
keine Kinder bekommen, deshalb haben sie ein kleines Mädchen aus einer zerrütteten Familie adoptiert ...
Logan schnappte sich das Telefon und durchstöberte sein Notizbuch nach den Kontaktdaten des kleinen alten Mannes, der sie durch dieTrinity Hall geführt hatte.
Der Boxmaster der Fleischerzunft hob beim vierten Läuten ab. »Hier Ewan Morton.« Das vertraute Auf und Ab eines Fife-Akzents. »Mr. Morton? DS McRae hier. Wir haben uns letzte Woche ge troffen; Sie haben uns von Ihrem Mentor erzählt -«
»Oh, natürlich, Sergeant McRae ich habe den Fall in der
Presse verfolgt. Schrecklich, nicht wahr?«
»Ihr Mentor, Edward - wie hieß der mit Nachnamen?«
»Nichol. Edward Nichol.« Pause. »Wieso?«
»Und das Mädchen, das sie adoptiert hatten?«
»Elizabeth? Ein reizendes Mädchen; sie war bei unserer Silberhochzeit, und -«
»Hat Elizabeth Ihnen je von ihrem Bruder und ihrer Schwester
erzählt?«
»Sie hatte doch gar keine -Ach, Sie meinen, von vor ihrer Adoption. Sie hatte immer Alpträume von ihrem Bruder. Ich weiß
noch, dass Edward erzählt hat, sie würde öfters mitten in der Nacht
schreiend aufwachen. Nach allem, was ich so mitbekommen habe,
ist er nach ihrem ... wie sagt man da heute? ... nach ihrem
biologischen Vater geraten. Sie hatte nicht gerade eine leichte
Kindheit, deshalb -«
»Wissen Sie, wie sie ursprünglich mit Nachnamen hieß?« Der alte Mann klang allmählich etwas nervös. »Ich ... nein.
Ich kann mich nicht ... Sagen Sie mal, worum geht es hier eigentlich?«
»Es ist sehr wichtig.«
Er seufzte. »Ich glaube, es war jemand, der mit der Branche zu
tun hatte, aber es war niemand aus der Branche, falls das irgendwie
einen Sinn ergibt? Ich weiß jedenfalls, dass er kein Mitglied der
Zunft war.«
»Können Sie das für mich herausfinden?«
» Was? Also ... eigentlich habe ich einen Termin bei der Fußpflege -«
»Ich dachte, Sie wollten immer schon mal bei einer Mordermittlung
mithelfen.« Ewan Mortons Singsang-Stimme wurde plötzlich stahlhart. »Keine Sorge, Sie können auf mich zählen.« Und zum Teufel mit seinem Hallux valgus. Der Boxmaster der Fleischerzunft hielt Wort. Zwanzig Minuten später rief er zurück. Er klang ganz außer Atem. »Musste ... musste zur Trinity Hall '" Bin ... bin sämtliche Protokolle durchgegangen ... seit 1966.« Dann verstummte er für eine Weile. »Mr. Morton? Ist alles in Ordnung?«
»Bloß 'ne kleine Angina ... Aus den Protokollen geht hervor, dass Edward die Tochter eines Mannes namens James Souter adoptiert hat. Er war kein Mitglied der Fleischerzunft, aber er war als Hilfsarbeiter in einem Schlachthof tätig.« Wieder eine Pause, und diesmal konnte Logan im Hintergrund das Zischen eines Inhalators hören. »Hier steht, dass er einen Arbeitsunfall hatte sein Ärmel hat sich in einer Maschine verfangen, er verlor den größten Teil seines Arms. Elizabeth wurde vom Jugendamt in Pflege genommen, und Edward hat sie adoptiert.«

Logan schrieb eifrig mit. »Was ist mit ihrer Schwester und ihrem Bruder - wird da auch erwähnt, was aus ihnen wurde?«
»Äh ... nein, es ist nur von Elizabeth die Rede.«
»Okay, danke, Sie haben uns sehr geholfen.« Logan wollte gerade auflegen, als ihm eine Frage einfiel, die er noch nicht gestellt hatte: »Dieser Schlachthof, in dem Souter gearbeitet hat, wie hieß der?«
»Das war da, wo jetzt diese große neue Anlage steht. Wie heißt das noch mal ... Gedächtnis wie ein Sieb ... drüben in Turriff? Die Zeitungen waren voll davon.«
»Alaba Farm Fresh Meats.« Bingo!
»Aye, das ist es. Hab ja nie verstanden, wieso die nicht in der Lage waren, >Alba< richtig zu schreiben. Dass das niemandem aufgefallen ist ... « Logan platzte in die Einsatzzentrale. Des Bain war ins Gespräch mit Faulds vertieft, während der kleine dicke Alec mit seinem Objektivdeckel herumspielte -Aufsetzen,Abnehmen,Aufsetzen, Abnehmen ...

Logan steuerte auf das Grüppchen zu. Faulds blickte auf, lächelte und hielt ihm einen Becher Tee hin. Er war kalt. »Ah, Sie kommen wie gerufen. Ich wollte gerne Ihre Meinung hören zu -« »Wir haben einen Verdächtigen.« »Ui! Augenblick, noch nicht ... « Alec drückte verschiedene Knöpfe und drehte an der Brennweite herum. »Uuuuuuuund ... Action!« Bain strafte ihn mit einem bösen Blick. »Was habe ich Ihnen zu dem Thema gesagt?«
»'tschuldigung. Die Macht der Gewohnheit.«
»Jimmy Souter: Er ist Elizabeth Nichols Bruder. IhrVater hat in Turriff im Schlachthof gearbeitet. Vielleicht hatte Goulding recht: Er hat darauf hingearbeitet, sich an seiner Schwester zu rächen.«
»Was?«
»Die Mutter verlässt die Familie; der Vater verliert bei einem Arbeitsunfall einen Arm; Elizabeth wird in Pflege genommen und adoptiert. Sie kommt in eine liebevolle Familie, er bleibt zu Hause bei seinem gewalttätigen, alkoholkranken Vater.« Es hatte nicht lange gedauert, bis er das Vorstrafenregister des lieben Herrn Papa ausgegraben hatte: Erregung öffentlichen Ärgernisses unter Alkoholeinfluss, Körperverletzung, Sachbeschädigung, Gefährdung des Kindeswohls, diverse Fälle sogenannter »häuslicher Gewalt« - bei einem war eine Bratpfanne mit siedendem Fett im Spiel gewesen. Kein Wunder, dass die Mutter sich abgesetzt hatte. Nur schade, dass sie die Kinder nicht mitgenommen hatte.
»Und ist dieser Jimmy Souter vorbestraft?«
»Das wissen wir nicht.« Das war das Detail, über das Logan nicht so ganz glücklich war. »Ich kann ihn nirgends finden - es ist ziemlich wahrscheinlich, dass er auch adoptiert wurde, weshalb er heute einen anderen Nachnamen haben dürfte. Ich habe Rennie damit beauftragt, sämtliche Kinderheime in der Grampian-Region anzurufen und nach Unterlagen über ihn, Elizabeth oder ihre Schwester Kelley zu fragen.«
Bain wandte sich an Faulds und fragte ihn, was er davon halte, doch Logan war noch nicht fertig. »Ich habe eine Suche nach dem Vater gestartet: James Souter. Er siecht in einem Hospiz an der Küste dahin, aber sein Haus gehört ihm noch. Es ist eine der Bruchbuden, die hinten an das Gelände von Alaba Farm Fresh Meats angrenzen. Nummer drei.«
Bain schnappte sich ein Telefon vom nächsten Schreibtisch und rief die Leitstelle an: Sie würden auf der Stelle ausrücken, und zwar mit allem, was sie hatten.

58

Logan jagte den Wagen auf hundertdreißig Sachen hoch. Mit Blaulicht und Sirene rasten sie über die kurvige A947 nach Norden in Richtung Dyce - drei Transporter, voll besetzt mit ausgebildeten Schützen, zwei Streifenwagen und ein paar der klapprigen Vauxhalls aus dem CID-Fuhrpark, mit Logan als Schlusslicht, der sich alle Mühe gab, nicht abgehängt zu werden. Faulds saß auf dem Beifahrersitz und hielt sich verzweifelt fest, während Alec auf dem Rücksitz hin und her flog wie ein nicht besonders attraktiver Pingpongball. Er hatte einen Freund mitgebracht, einen Typen names Mike von der BBC, der auf ihn aufpassen sollte, wenn er mit dem Schusswaffenteam hineinging. Als ob ein Dutzend schwer bewaffnete Polizisten nicht genug Schutz geboten hätten. Sie fuhren mit vollem Karacho durch Newmachar und bretterten dann die kurvenreiche Strecke nach Oldmeldrum hinauf, wo ihnen Traktoren und Geländewagen hastig den Weg freimachten. Das Funkgerät plapperte pausenlos vor sich hin.
Logan stellte es leiser und bat Faulds, die Leitstelle anzurufen. »Sie sollen jemand zu Elizabeth Nichols Haus schicken - vielleicht stand sie ja in Kontakt mit ihrem Bruder. Sagen Sie ihnen, sie sollen nach Fotoalben, Briefen oder Postkarten Ausschau halten - alles, was uns vielleicht verraten könnte, wo er wohnt.«
Faulds entließ das Armaturenbrett vorübergehend aus seinem Würgegriff, um sein Handy aus der Tasche zu ziehen. »Warum müssen wir eigentlich ständig versuchen, die Schallmauer zu durchbrechen?« Er begann die Nummer einzutippen und stieß einen spitzen Schrei aus, als Logan den Wagen um die letzte Kurve vor dem Ortseingang von Oldmeldrum jagte und sie mit dem gesamten Konvoi durch das Zentrum donnerten.
Vorbei an Fyvie, Birkenhills und Darra, ohne auch nur ein Mal vom Gas zu gehen, und weiter nach Turriff. Der Himmel war fast schwarz, und die vereinzelten Sonnenstrahlen, die durch die dicke Wolkendecke brachen, tauchten das kleine Marktstädtchen in einen goldenen Glanz.
Sie schalteten die Sirenen aus, als sie am Schwimmbad vorbeikamen, und ließen nur das Blaulicht an, um die Passanten, die an diesem Samstagnachmittag zum Einkaufen unterwegs waren, aus dem Weg zu scheuchen. Schließlich wollten sie Jimmy Souter möglichst nicht vorwarnen. »Kelley?« Heather flüsterte in der Dunkelheit. »Kelley, kannst du-« Die Tür ging knarrend auf, Licht fiel in die Zelle, fiel auf Heather, die auf der Matratze kniete und die Gitterstäbe umklammert hielt. Sie wollte sich noch ducken, aber es war zu spät: Er stand in der offenen Tür und starrte sie an, und auf seiner Metzgerschürze waren Blutflecken. Sie drehte sich um und wollte Kelley fragen ... aber Kelley war nicht da - Heather war allein in dem kleinen Kokon aus Metall.
Eine Schubkarre stand in dem Erdgang hinter ihm, und Heather konnte eine blonde Haarsträhne sehen, die über den Rand hinauslugte, und weiße und rote Knochen, die in die modrig-feuchte Luft aufragten.
»0 Gott ... « Wie lange hatte sie geschlafen?
Der Fleischer zeigte mit dem Finger auf sie, dann auf seinen Bauch, und neigte fragend den Kopf zu Seite.
Heathers Blick heftete sich wieder auf die Schubkarre. »Ist das ... Ist das Kelley?«
Der Fleischer schüttelte den Kopf und deutete mit einem blutverschmierten Finger den Gang entlang. Dorthin, wo pe Schreihals gewesen war. Dann machte er wieder die Bauch-Geste.

»Ja, ich habe Hunger.« Er nickte, ging hinaus, fasste die Griffe der Schubkarre und schob sie den Gang hinunter, bis er aus ihrem Blickfeld verschwand. Sie konnte das Quietschen des Rads hören, das die Stille durchbrach. »Denkst du, Er hat sie getötet?« Duncan trat durch das Gitter, blieb auf der Schwelle stehen und blickte den Gang entlang. »Ich
... «
» Wäre echt jammerschade. Sie war nett.«
»Vielleicht hat Er sie in die Zelle der Polizistin gesteckt?«, mutmaßte Mister Neu.
»Warum sollte Er das tun? Es sei denn, Er hat vor, sie zu töten und zu essen.«
»Auch wieder wahr.«
»Das kann Er nicht machen - sie ist meine Freundin!«
»Aber, aber, Liebes«, sagte ihre Mutter, »warum noch Tränen vergießen, wenn das Blut längst vergossen ist?«
Heather hielt sich die Ohren zu. »Sie kann nicht tot sein!« »
Warum nicht? Wir sind es doch auch.«
Die Tränen strömten. »Sie kann nicht ... «
»Vergiss nicht«, sagte eine neue Stimme, die Heather noch nie gehört hatte, »du hast immer noch das Messer ... « Und plötzlich waren Duncan, Mutter und Mister Neu verschwunden.
Sie sah sich um, aber da war niemand. »Hallo?«
Nur die leere Metallzelle.
Heather schob ihre Hand unter die Matratze und zog das vergessene Messer hervor. Die Klinge schimmerte bläulich im schwachen Licht, das vom Gang hereinfiel.
»Na bitte«, sagte die neue Stimme, »und jetzt musst du es Ihm nur noch in die Eingeweide rammen, wenn Er wiederkommt.« »Ich habe noch nie jemanden umgebracht.«
»Wenn Er Kelley etwas angetan hat, verdient Er dann nicht zu sterben?«
»Aber dann sitze ich hier fest.«

»Oh, ich bin sicher, dass Er die Schlüssel bei sich hat ... Ist die Tür überhaupt abgeschlossen? Du hast schon sehr lange nicht mehr nachgeschaut, nicht wahr?« Heathers Blick glitt an den Gitterstäben vorbei zu dem schweren Vorhängeschloss. »Wer bist du?«

»Was glaubst du, wer ich bin?«
Und plötzlich wusste Heather es. »Du bist das Dunkel.«
»Das Messer, Heather. So funktioniert das. Wenn du mein Liebling sein willst, musst du das Messer benutzen.«
»Aber ... « Sie ging zu der kleinen Tür, die in das Gitter eingelassen war, und griff nach dem Vorhängeschloss. Das Dunkel hatte recht - es war gar nicht eingerastet.
Heather setzte sich auf die Matratze. Das Messer in ihrer Hand war kalt und schien zu pulsieren. Das Dunkel wollte, dass sie es tat. Den Fleischer töten und zum Liebling des Dunkels werden. Kelley retten. Die Stelle des Fleischers an der Spitze der Nahrungskette einnehmen. Und für immer im Dunkel leben ...
Ein Klacken, und er war wieder da, mit einem Teller Essen, das köstlich duftete. Leber, Zwiebeln und Kartoffelpüree.
Er trat auf das Gitter zu, und Heather packte das Messer fester. Der Parkplatz des Schlachthofs war fast voll. Von der Rückseite des riesigen Gebäudes, wo die Entladerampen und die Pferche waren, kam das Brüllen von Rindern und das Blöken von Schafen. Bei Alaba Farm Fresh Meats war wieder business as usual angesagt. Der Konvoi fuhr vorbei und die kleine Straße auf der anderen Seite hinauf, die von fünf leerstehenden, verfallenen Häusern gesäumt war: die Fenster eingeschlagen oder mit Brettern vernagelt, die Vorgärten von Unkraut und gelbem Gras überwuchert. Die Mauern aus rotem Sandstein waren fleckig und geschwärzt und glitzerten im Scheinwerferlicht. Die Transporter holperten über die Schlaglöcher und kamen zum Stehen. Dann flogen die Türen auf, bewaffnete Polizisten sprangen heraus und trabten auf den Eingang von Nummer drei zu, während der Himmel über ihnen sich immer mehr verfinsterte. Logan saß im Wagen und drückte die Daumen, als das Schusswaffenteam in Position ging. Alec und sein Aufpasser von der BBC bildeten die Nachhut. Die Fenster im Erdgeschoss waren mit verbogenen Sperrholzplatten vernagelt. Die Tür sah aus, als wäre sie seit zwanzig Jahren nicht mehr angerührt worden - die Farbe im Lauf der Zeit von Wind und Wetter ausgebleicht und abgeplatzt, bis nur noch das graue Holz übrig war. Ein Stoß mit dem tragbaren Rammbock, und sie sprang nach innen auf. Die schwarz gekleideten Gestalten stürmten ins Haus. Heather war sich nicht sicher, wo das Geräusch herkam, doch der Fleischer hob den Kopf und starrte mit Seinen unsichtbaren, in den Tiefen Seiner Maske verborgenen Augen an die Decke. Sie nahm das Messer, das sie hinter dem Rücken verborgen hatte, rasch nach vorne und rammte es Ihm tief in den Bauch, bis zum Heft. Heißes Blut ergoss sich über ihre Hand und machte den Griff glitschig und klebrig zugleich, während sie die Klinge herauszog und noch einmal zustieß. Und noch einmal. Und noch einmal. Der Fleischer gab keinen Laut von sich. Drinnen sah es wüst aus. Staubwolken stiegen von dem vermoderten Teppich auf, als das Schusswaffenteam durch das Haus stürmte. Detective Constable Simon Rennie sprang mit einem Satz in den Raum, der wohl einmal das Wohnzimmer gewesen war. Im Schein der Taschenlampe, die an seiner Maschinenpistole befestigt war, tauchten einzelne Gegenstände aus dem Dunkel auf: ein vergammeltes Sofa, ein paar Sessel, die sich schon in ihre Einzelteile auflösten, ein Kamin voller Tonscherben, die vernagelten Fenster. Er vollführte das flinke Tänzchen, das sie ihm beim Schusswaffentraining beigebracht hatten - eine rasche Drehung um 360 Grad, mit der er alle vier Zimmerecken abdeckte, und dann noch eine Runde um die Möbel herum, während ein Kollege dieTür bewachte. »Gesichert!« Aus seinem Kopfhörer drangen Stimmen: »Obergeschoss ist gesichert.« »Küche: gesichert.« - »Bad: gesichert.«
Blieb nur noch der Keller.
An der Tür in der Küche, hinter der die Kellertreppe lag, stieß Rennie zu den anderen. Hier war es viel heller, dank der Spots an Alecs Fernsehkamera, die eine schimmelnde Tapete, einen halb vermoderten Tisch, eine Spüle mit braunen Flecken und einen welligen Linoleumboden erkennen ließen.
»Okay«, sagte die Truppführerin des Schusswaffenkommandos, »bei drei greifen wir an. Rennie, Caldwell: Sie gehen voran. Keine dummen Fehler, und niemand lässt sich erschießen, verstanden?«
»Jawohl, Ma'am.«
»Bei drei: Eins ... zwei ... « Der Fleischer sah auf Heathers Hand herab, die immer noch den Griff des Messers umklammerte, und hob dann den Blick zu ihren Augen. Tief in diesen leblosen Höhlen aus Gummi konnte Heather etwas aufblitzen sehen, als er den Kopf zur Seite neigte und sie anstarrte. Er trat vom Gitter zurück, stellte den Teller mit der Leber und den Zwiebeln so hin, dass sie ihn gut erreichen konnte, drehte sich um und ging. Er machte sich nicht die Mühe, die Tür abzuschließen. Heathers Beine gaben nach, und sie brach auf der Matratze zusammen, das Messer immer noch in der blutüberströmten Hand.
»Geht es dir gut, Schatz?«
Das Dunkel hatte sie auf die Probe gestellt.
Es hatte ihr aufgetragen, Ihn zu erstechen, und sie hatte es getan. Es hatte versprochen, dass sie sein Liebling sein würde ... es hatte es versprochen. »Ich meine nur, weil du schaust, als hättest du einen Geist gesehen.«

Vielleicht stimmte etwas mit dem Messer nicht? Sie fuhr mit dem Daumen an der Schneide entlang, drückte gerade so fest darauf, dass die Haut geritzt wurde, und spürte keinen Schmerz. Noch fester drückte sie zu, bis die Klinge den Ballen durchschnitt und über den Knochen schabte. Ihr Blut mischte sich mit dem Seinen.
»Im Ernst, du solltest dich hinlegen.«
»Er kann nicht sterben ... Er ist ein Teil des Dunkels, Er ist ewig.«
»Ah ... « Duncan lächelte. »Hast du das auch schon rausgefunden, wie?«
Heather hielt ihren Daumen hoch und sah zu, wie das Blut aus der Schnittwunde sickerte. »Blut zu Blut.«
»Ich weiß, was du denkst, aber-«
»Jetzt bin ich ein Teil des Dunkels. Ich habe den Test bestanden.«
»Heather -«
Sie setzte sich die Spitze der Klinge auf den Bauch, direkt über dem Nabel.
»Komm schon, Schatz.« Duncan kniete sich vor sie. »Tu das nicht.«
»Blut zu Blut.« Sie holte tief Luft, schloss die Augen und senkte die Klinge in ihr Fleisch. Einmal. Zweimal. Dreimal. Sie stocherte in der Wunde herum, schlitzte sich den Bauch weit auf, bis die ganze Matratze dunkelrot glänzte.
»Das Messer ist nicht echt.« Noch
einmal, und noch einmal ...
Eine trockene Hand legte sich um ihre und hielt sie fest. »Heather, es ist nicht echt. Du bildest dir das nur ein.«
Sie schlug die Augen auf und sah auf ihren Bauch hinunter. Alles heil, keine Wunden. Und kein einziger Tropfen Blut an ihren Händen. »Aber ... Aber das Messer ." Das Dunkel hat gesagt ... « Sie spürte, wie ihr die Tränen in die Augen traten. »Das Messer ... « »Schsch ... ist schon gut.« Duncan nahm sie in den Arm und drückte sie fest an sich.

»Aber es war echt! Es war-«
»Schschsch ... du hast den Verstand verloren, weißt du das nicht mehr? Es hat nie ein Messer gegeben.« Er küsste sie auf den Scheitel, während sie weinte. »Das ist nur der Rest deines Verstands, der dir etwas vorgaukelt. Wie zum Beispiel, dass du mit Toten redest.« Er legte ihr einen Finger unters Kinn und hob ihren Kopf, bis sie in seine wunderschönen Augen schaute. »Nicht einmal ich bin echt.«
»Ich will nicht verrückt sein ... «
Er küsste sie, und dann sagte er ihr, dass es zu spät sei, sich darüber Gedanken zu machen.

59

Die Truppführerin des Schusswaffenkommandos deutete mit dem Daumen auf das Haus. »Es steht seit Jahren leer, wir haben alles vom Dachstuhl bis zum Keller abgesucht und absolut nichtVerdächtiges gefunden. Die Spurensicherung kann das ganze Haus auseinandernehmen, aber ich wette zehn zu eins, dass da nichts ist.« DCS Bain nickte und warf dann Logan einen Blick zu, den man nur als verdammt unangenehm bezeichnen konnte. »Nun?«
Chief Constable Faulds schaltete sich ein. »Nur weil Jimmy Souter nicht hier ist, heißt das noch lange nicht, dass das keine ausgesprochen solide Ermittlungsarbeit war. Wir haben jetzt einen Verdächtigen mit einer Verbindung sowohl zum Schlachthof als auch zu einem der Opfer. Das ist wesentlich mehr, als wir noch heute Morgen hatten.«
»Bei der Suche nach PC Munro sind wir noch keinen Schritt weitergekommen. «
Faulds fragte Bain, ob er ihn kurz unter vier Augen sprechen könne, und führte den DCS außer Hörweite, während die Beamten des Schusswaffenteams sich beeilten, in ihre Transporter zu klettern, bevor es zu regnen anfing.
»Ich kann verstehen, dass du dir überlegst, von hier wegzugehen.« Es war Jackie, und sie trug ihre komplette Ninja-Polizeimontur: schwarze Schuhe, schwarze Hose, schwarzes T-Shirt, schwarze Stichschutzweste und darüber einen schwarzen Fleecepullover. »Ein Chief Constable, der kein Arschloch ist.«
Logan nickte. »Und du gehst zurück zu Strathclyde.«
»Wenn sie mich nach dieser ganzen Geschichte noch haben wollen ... «
Sie standen da und sahen zu, wie die Spusis in das alte Souter-Haus einzogen, bewaffnet mit Stemmeisen, Spitzhacken und Schaufeln, wild entschlossen, die Bude auseinanderzunehmen. »Jackie ... es tut mir leid.«
» Was tut dir leid?«
»So ziemlich alles.« Um zwanzig vor fünf hatte sich der größte Teil der Truppe vom Acker gemacht - noch mal kurz zurück ins Präsidium zum Ausstempeln und dann ab ins Pub. Zurück blieben Logan, Faulds, der kleine dicke Alec, die Spusis und eine nicht näher identifizierte Polizistin, die im strömenden Regen vor dem Haus Wache hielt. Wer immer es war, sie musste es sich wirklich ganz übel mit irgendjemandem verdorben haben, um den Job aufs Auge gedriickt zu bekommen. Der Regen peitschte in Wellen herab, glitzernd im grellen Schein der Außenbeleuchtung des Schlachthofs, zwischen der Leylandzypressenhecke und einem Himmel von der Farbe einer gewaltigen Blutblase. Die Reihe düsterer, verlassener Häuser gammelte in der Dunkelheit vor sich hin. Nur im ehemaligen trauten Heim der Souters waren Lebenszeichen zu erkennen: Licht drang durch die Ritzen zwischen den Sperrholzplatten an den Fenstern, und die Luft war erfüllt von den Hammerschlägen und dem Gepolter der Spusis, die Kamine demolierten und Bodendielen herausrissen. In allen Ecken und Winkeln suchten sie nach Spuren von pe Munro, Elizabeth Nichol oder ihrem Bruder Jimmy.

»Und, wie sieht's aus?« Faulds drehte sich auf dem Beifahrersitz des Einsatzwagens um. »Haben Sie sich entschieden?«
»DI McRae, West Midlands Police.« Logan wandte sich zu Faulds um und streckte die Hand aus. »Freut mich, Sie kennenzulernen.«
Faulds lächelte. »Wunderbar. Sobald wir wieder im Präsidium sind, lasse ich jemanden die Papiere fertigmachen. «
Die hintere Tür auf der Beifahrerseite wurde aufgerissen, und eine Gestalt hechtete aus dem Regen herein. »Mannomann.« Es war Jackie. Sie sah aus wie eine ersoffene Ratte, als sie ihre Schirmmütze abnahm und im Fußraum ausschüttelte. »Das ist echt wie ein Schwimmbad da draußen.«
Logan starrte sie im Innenspiegel an. »Ich dachte, du bist schon auf dem Weg zurück in die Firma?«
Sie verzog das Gesicht. »Dreh die Heizung auf, ich bin halb erfroren!«
Er ließ den Motor an und schaltete das Gebläse auf die höchste Stufe. Aufgewärmte, fettgesättigte Luft breitete sich im Wagen aus. »Sag bloß, du bist das arme Schwein, das ... ?« Er deutete durch die beschlagene Frontscheibe auf das Souter-Haus.
Ihr Gesichtsausdruck wandelte sich von genervt in stinksauer. »DCI McKay war nicht besonders beeindruckt von meinem überarbeiteten Bericht zu Inschs Leitung der Ermittlung. Sie findet, ich hätte ihn zur Schnecke machen sollen.«
»Ich dachte, das hättest du gemacht?«
»Tja, nun ... « Sie zuckte mit den Achseln. »Du hattest recht, okay? Reib's mir nicht noch unter die Nase.« Sie kauerte sich in die Lücke zwischen den Vordersitzen und hielt die Hände in den heißen Luftstrom des Gebläses. Und jammerte trotzdem noch, wie kalt sie seien.
»Du holst dir noch Frostbeulen.«
»Leck mich.«
Immerhin redete sie wieder mit ihm. Und dann klingelte Logans Handy. DI Steel meldete sich aus Elizabeth Nichols verwüstetem Haus in Newmachar mit einem Zwischenbericht über die Suchaktion.
»Keine Postkarten, keine Briefe, aber der Kerl war definitiv hier. Im Schlafzimmer hab ich ein Sammelalbum gefunden - voll mit Zeitungsausschnitten. Heather und Duncan Inglis, Tom und Hazel Stephen, MarcusYoung, Maureen und Sandra Taylor ... sie sind alle da drin, all die kleinen Meldungen aus der Zeit, bevor sie verschwunden sind, und auch jede Menge aus der Zeit danach. >Fleischer schlägt wieder zu: Ehepaar vermisst< und dergleichen mehr. Und das ist noch nicht alles hier stehen Sachen drin von Inverness bis runter nach Eastbourne und noch jede Menge ausländisches Zeug aus Weißnichtwosistan. Vermutlich Osteuropa, aber ich kann kein verdammtes Wort davon entziffern.«

Logan gab die Information weiter.
Faulds ließ sich das Telefon reichen. »Inspector? Wann setzt es ein, dieses Album? Von wann ist der erste Ausschnitt?« Pause. »M-hm ..........Ja ... Tatsächlich? Du lieber Gott ... Wie viele, schätzen Sie? ...... Okay, danke.« Er beendete das Gespräch und gab Logan sein Handy zurück. »Wie es aussieht, reicht das Album nur bis 2004 zurück. Wir werden die ganzen Zeitungsausschnitte mit den Vermisstendateien sämtlicher Polizeidivisionen abgleichen müssen.« Er rieb mit der Hand über die beschlagene Windschutzscheibe, sodass der Blick auf das Souter-Haus in all seiner ominösen Pracht frei wurde. Die Spurensicherer hatten offenbar aufgegeben; sie schleppten schon ihre Ausrüstung durch den Regen zurück in ihren verdreckten Transporter. »2004 ..... Wer weiß, wie viele Jimmy Souter davor schon ermordet hat ......«
Jackie nickte. »Es dürfte noch mehr Alben geben.« Sie musste Logans Gesichtsausdruck im Spiegel gesehen haben, denn sie drehte sich um und starrte ihn an. »Was ist? Souter ist ein Sammler, oder etwa nicht? Er wird jeden Artikel aufgehoben haben, den er je ausgeschnitten hat.«
Da hatte sie nicht ganz unrecht.
»Könnt ihr euch vorstellen, wie es sein muss, hier aufzuwachsen?«, meinte Logan, während er durch die rasch wieder beschlagende Scheibe zusah, wie die Kollegen von der Spusi ihre Gerätschaften verstauten. »Immer den Wind vom Schlachthof in der Nase; alles, was du besitzt, ist ständig mit einem fettigen Film überzogen. Du gehst in die Schule, und es hängt in deinen Kleidern und in deinen Haaren. Die anderen Kinder hänseln dich dauernd wegen des Geruchs. Und dann kommst du nach Hause, und dein saufender Vater prügelt dich windelweich.«
Faulds wischte die Windschutzscheibe wieder frei. »Sie wollen doch nicht andeuten, dass Jimmy Souter gar nichts dafür kann?« »Ich sage nur, es ist '" na ja, nicht verständlich, aber - Sie wissen schon ... Es ist ein Wunder, dass Elizabeth Nichol das so unbeschadet überstanden hat. Ich frage mich, ob ihre Schwester ... « Er verstummte.
Faulds sagte etwas über Durchsuchungsbeschlüsse und landesweiteAufrufe an die Öffentlichkeit, aber Logan hörte ihm nicht zu, sondern starrte nur die Reihe von verfallenen Häusern an. Er zog sein Handy heraus, rief auf dem Präsidium an und verlangte DC Rennie. Dann musste er erst einmal warten, bis jemand den Constable aus dem Duschraum geholt hatte.
Der Transporter der Spurensicherung setzte umständlich zurück und rumpelte an ihnen vorbei, und der Fahrer winkte ihnen zum Abschied fröhlich zu. Die roten Rücklichter schimmerten wie blutige Glorienscheine, als der Wagen die Straße hinunterrollte und verschwand. Sie blieben allein in der Dunkelheit zurück. Alec kam auf den Wagen zugetrabt und kletterte zu Jackie auf den Rücksitz. Sein Tatort-Overall hatte hässliche graue Flecken bekommen, und schmutziges Wasser troff aus den Falten auf die Polster, als er ihn abstreifte. »Die haben da drin echt keinen Stein auf dem anderen gelassen.« Er hustete, putzte sich die Nase und überprüfte dann seine Kamera. »Gefunden haben sie trotzdem nichts. Ich werde wahrscheinlich das ganze Material auf eine zehnsekündige Jump-Cut-Montage eindampfen. Also etwa so: Sockelleisten werden abmontiert - Schnitt - Dielen werden rausgerissen - Schnitt Kamin -«
Und dann meldete sich Rennie am anderen Ende der Leitung. »Yo, Chef?«
»Was ist jetzt mit den anderen Kinderheimen?«
»Ich bin noch nicht dazu gekommen, die-«
»Das ist verdammt noch mal wichtig, Mann. Ich hab dir den Auftrag nicht zum Spaß erteilt.«
»Okay, okay, kein Grund, gleich so pampig zu werden. Darf 50
ich mich erst noch anziehen, oder willst du, dass ich so, wie der liebe Gott mich geschaffen hat, die Treppe raufrenne?« Das war ein Bild, das Logan lieber gleich wieder ausblendete. Er legte auf.

»Na«, meinte Faulds, »dürfen wir auch mitlachen?« »Ich bin ein Zuckerbrot. Rennie ist eine Peitsche. Was-« »Nein, warten Sie ... Moment ... «Alec warf seine Kamera an.
»Uuuuuund .... Action!«
»Würden Sie das bitte bleiben lassen?« Pause. »Die ganze Häuserreihe steht leer - was, wenn Jimmy sich einfach eins von den anderen ausgesucht hat? Er war immerhin schlau genug, sich in zwanzig Jahren nicht erwischen zu lassen.« Logan stellte den Motor ab, langte an dem Chief Constable vorbei nach dem Griff des Handschuhfachs und kramte darin nach der Taschenlampe. Er fand sie ganz hinten, vergraben unter leeren Chipstüten, und wie durch ein Wunder war noch Saft in den Batterien. Logan schaltete sie ein und leuchtete durch die freie Stelle in der Windschutzscheibe die Reihe leerstehender Häuser an.
»Du machst doch Witze, oder?«, meldete sich Jackie von Rücksitz. »Du willst doch nicht im Ernst, dass wir-«
Logan öffnete die Fahrertür und trat hinaus in den Regen. »Ihr könnt gerne hier im Wagen bleiben. Ich will mich nur mal kurz umsehen.«
»Aber wir haben keinen Durchsuchungsbeschluss. Du kannst nicht -«
Er schlug die Tür zu, bevor sie anfangen konnte, ihn zu beschimpfen.
Fünf Sekunden später stand auch Alec draußen im Regen, die HDV-Kamera unter die Jacke gesteckt, damit sie nicht nass wurde. »Nur für alle Fälle ... «

60

Logan ließ den Strahl seiner Taschenlampe über die Reihe baufälliger Häuser gleiten. Regennasses Gras und zerbrochene Fensterscheiben blitzten im Lichtkegel auf. Er schlug seinen Kragen hoch und stakste zwischen den Schlaglöchern hindurch auf das mittlere Haus - Nummer drei - zu, das jetzt mit blau-weißem Absperrband geschmückt war wie ein billiges, verschmähtes Geburtstagsgeschenk. »Was meinen Sie,Alec - eins, zwei, vier oder fünf?«
»Mir ist saukalt.«
»Sie sind echt ein Weichei.« Das Regenwasser rann Logan in den Nacken, als er sich durch das wuchernde Unkraut kämpfte, um zur Haustür von Nummer zwei zu gelangen. Sie war abgeschlossen, doch das Holz war so verfault, dass ein kräftiger Stoß genügte, um das Schloss aus dem Rahmen zu reißen. Die Scharniere knarrten, als die Tür langsam aufschwang. Sein Handy klingelte, als er in den düsteren Hausflur trat - Jackie wollte wissen, was zum Teufel er da trieb.
»Ich schnüffle nur ein bisschen rum.«
» Wir haben aber keinen >Durchschnüfflungsbeschluss< Faulds sagt, du sollst gefälligst auf der Stelle zum Wagen zurückkommen.«
»Es wird nicht lange dauern. Ich will nur rasch einen Blick in die anderen Häuser werfen. Das Leben einer Polizistin steht auf dem Spiel, falls du das vergessen hast.« Sie erwiderte etwas Unflätiges, und er konterte, dass es wesentlich schneller gehen würde, wenn sie und Faulds den Hintern hochkriegen und mithelfen würden. 50 Er hörte sie im Hintergrund konferieren, und dann meldete sich Jackie wieder: »Okay, na schön. Mir doch egal. Dann trampeln wir eben alle durch den Regen, damit du deine verdammte Neugier befriedigen kannst.« So viel zum Thema zivilisierter Umgangston. Logan ging nicht darauf ein. »Danke. Wir übernehmen Nummer zwei und eins; wenn du und Faulds dann vier und fünf inspizieren könntet -« »Willst du uns vielleicht auch verraten, wonach wir suchen?« »Keine Ahnung.«
Fünf Minuten später stand er wieder draußen im Regen und gab sich alle Mühe, Alec zu ignorieren, der sich in einem unappetitlichen Monolog über die Gefahren des Verzehrs einer ganzen Familienpackung Brausestäbchen erging. Aus den kaputten Fenstern von Nummer fünf drang der Schein einer Taschenlampe. Jackie und Faulds waren vielleicht nicht gerade begeistert von der Idee, die anderen Häuser zu durchsuchen, aber immerhin zogen sie mit. Nummer eins war das letzte Haus in der verlassenen Straße. Es war etwas größer als die anderen, mit einem Garagenanbau auf der einen Seite, doch das Dach hing durch wie eine alte Hängematte, und die Fenster zur Straße waren nur schwarze, leere Höhlen. Wem auch immer diese Geisterhäuser gehören mochten, er oder sie würde sie so schnell nicht loswerden.
Logan stieß das schmiedeeiserne Gartentor auf. Als sie auf die Haustür zugingen, fiel es hinter ihnen mit metallischem Kreischen langsam ins Schloss.
Neben der Tür hing ein halb zerfallenes Schild an derWand. »The Laureis« stand da in verblasster schwarzer Farbe auf dem verwitterten grauen Holz. Der Strahl von Logans Taschenlampe strich über den nassen Sandstein und fiel durch ein zerbrochenes Erkerfenster: bröckelnder Putz und abblätterndeTapeten, ein Kaminsims, übersät mit Trümmerstücken von der eingefallenen Decke.
Die Tür war verschlossen, und diesmal genügte auch ein kräftiger Stoß nicht, um sie aufzubrechen. Da stand eine alte Bank, halb zugewuchert von einem dürren Brombeerstrauch, doch als Logan sie unter das Erkerfenster zu ziehen versuchte, brach sie auseinander. »Mist ... « Er blickte zu dem leeren Fensterrahmen auf und wandte sich dann zu dem Kameramann um, der fröstelnd auf der obersten Stufe stand. »Können Sie mir mal eine Räuberleiter machen?«
Im Wohnzimmer stank es nach Moder und Schimmel, und der Fußboden gab bedenklich nach, als Logan auf dem quietschnassen Teppich landete. Alecs Kopf lugte über das Fensterbrett. »Ist es auch nicht zu gefährlich da drin?«
»Ich lasse Sie zur Haustür rein.« Er tastete sich vorsichtig an der Wand entlang, schlüpfte hinaus in den Flur und ging nach vorne zur Haustür. Ein großer, rostiger Schlüssel steckte innen im Schloss. Er ließ sich fast nicht bewegen, doch nachdem Logan ihn ein paar Mal hin-und hergedreht hatte, gab die festgerostete Mechanik mit einem Quietschen nach. Logan zog die Tür auf.
Alec spähte hinein. »Sieht nicht sehr vielversprechend aus, wie?«
»Wir fangen oben an.« Heather saß im Schneidersitz auf der Matratze, und der Teller Leber und Zwiebeln auf ihrem Schoß wurde langsam kalt. Nicht, dass es nicht geschmeckt hätte - alles, was er für sie kochte, war gut -, es war nur so, dass sie nicht mehr wusste, was echt war und was nicht. Er war auf der anderen Seite des Gitters, wo er mit dem Rücken an der rostigen roten Metallwand lehnte, sein Gesicht eine ausdruckslose Gummimaske.
Sie griff nach Messer und Gabel und schnitt noch ein Stück Leber ab - außen knusprig gebraten, innen leicht rosig -, steckte es sich in den Mund und kaute. Saftig und würzig und zart. Heather hatte noch nie zuvor Polizistin gegessen. »Sind Sie ... « Sie versuchte sich an den Namen von Kelleys Bruder zu erinnern. »Sind Sie Jimmy?«
Der Fleischer neigte den Kopf zur Seite - diese katzenhafte Geste, die sie schon so gut kannte -, und sah sie fragend an. »Geht es ihr gut? Kelley? Ist sie ... « Sie biss sich auf die Unterlippe, weil sie die Frage nicht aussprechen mochte: Ist sie tot?
Er legte eine Hand auf sein Herz. Dann deutete er auf ihren Teller.
»Ja, es ist köstlich.« Sie nahm noch einen Bissen, häufte Kartoffelpüree und gebratene Zwiebeln auf die Gabel. »Kann ich mit ihr sprechen?«
Schweigen.
»Sie ist meine Freundin.«
Ein Nicken.
»Bitte, tun Sie ihr nichts.«
Der Fleischer hob die Hand, packte die Gummimaske, begann sie abzuziehen ... und erstarrte in der Bewegung. Da war ein Geräusch - es klang wie elektronische Musik, und es schien aus weiter Ferne zu kommen. Er schob sich die Maske wieder ganz übers Gesicht und stand auf. Dann zog er ein langes Schlachtermesser aus seiner Schürze. Es sah genauso aus wie das Messer, das Heather unter ihrer Matratze versteckt hatte.
Nur dass sie diesmal wusste, dass es echt war. »Sekunde ... « Logan blieb auf der obersten Stufe der Kellertreppe stehen, zog sein trällerndes Handy aus der Tasche und drückte die grüne Taste. »Hallo?«
Es war Rennie, und er klang ganz aufgeregt: »Ich hab's geschafft! Ich bin der Größte! Der King! Der King von Aberding!« »Hast du getrunken?«

»Die Kinderheime! Ich hab mit der ganzen Bagage beim Jugendamt telefoniert, bis ich endlich so 'ne alte Schrulle an der Strippe hatte, und
die hat sich an ein kleines Mädchen erinnert, das in Pflege genommen wurde, nachdem ihr Papa im Schlachthof einen Arm verloren hatte. Und jetzt darfst du mir huldigen und mich-« »Was ist mit den Geschwistern - Kelley und Jimmy?« »Weiß der Geier. Ich war ja schon froh, dass ich immerhin so viel aus ihr rausbekommen habe.«

»Was bringt uns das denn?« Logan begann die Treppe hinunterzusteigen, wobei ihm seine Taschenlampe und die Spots an Alecs Kamera den Weg wiesen. »Wir wissen doch schon -«
»Tja, an dieser Stelle kommt mein Genie ins Spiel. Sie hat den Fall damals nicht selbst bearbeitet, aber sie kennt den Mann, der dafür zuständig war. Wir ... « Funkstille. » ... Zeit mit ... « Zischen. » ... Abend?«

»Hallo?«
Tssssssssssssss - » ... lo?«
Logan blieb auf der Treppe stehen und stieg dann wieder zwei Stufen hinauf. »Hallo?« »Hallo?
Bist du noch dran?« »Was hat
er gesagt?«
»Ich hab nicht mit ihm gesprochen; ich dachte, das machst du vielleicht lieber selbst. Seine Nummer ist null eins zwo zwo vier ... «
Logan klemmte das Telefon zwischen Schulter und Ohr, fischte sein Notizbuch aus der Tasche und notierte die Nummer. »Danke.« »Und nun, Ladies and Gentlemen, hat Simon Rennie tatsächlich das Gebäude verlassen!«
»0 nein, hat er nicht.«
» Was? Ach komm, ich -«
»Bleib wenigstens noch da, bis ich mit ihm gesprochen habe, okay? Vielleicht brauche ich dich dann noch mal.« Er legte auf, ehe Rennie protestieren konnte, und wählte die Nummer. »Hallo?« Die Stimme eines alten Mannes.
Logan fragte ihn nach Elizabeth Souter. Es folgte eine lange, nachdenkliche Pause. »Nein, sagt mir nichts, der Name. Tut mir leid.« »Und was ist mit Kelley? Nein? Oder Jimmy Souter?«

»]immy Souter? Na, den Namen hab ich aber wirklich eine

Ewigkeit nicht mehr gehört. Man sollte nicht glauben, dass ein Mensch allein so viel Ärger machen kann. Wann immer irgendetwas kaputtging, verschwand oder in Brand gesteckt wurde, jedes

Mal steckte ]immy Souter dahinter.« »Wissen Sie, was aus ihm geworden ist?«
»Elizabeth und Kelley ... Jetzt fällt's mir wieder ein. Wir waren alle erleichtert, als sie endlich adoptiert wurde. War sicher nicht leicht für die Familie, aber soviel ich weiß, hat sie sich ganz gut gemacht.«

»Was wurde aus Jimmy?«
»Hmm? Oh, ich nehme an, er hat sich irgendwann einfach auf und davon gemacht, wie alle erfundenen Freunde.«
Logan runzelte die Stirn. »Erfunden-«
»Kelley Elizabeth Souter war eine sehr verwirrte junge Dame, als wir sie in Pflege nahmen, Sergeant. Soweit ich weiß, hat sie >]immy< nach ihrem Vater genannt. Immer, wenn sie irgendetwas anstellte, war es grundsätzlich ]immys Schuld.«

Dreißig Sekunden später hatte Logan wieder Rennie am Telefon.
»Halt einfach die Klappe und hör zu, okay? Auf meinem Schreibtisch liegt ein Fax von Garioch United Dingsbums - du musst sämtliche Daten und Orte darauf mit denen der Fallmeldungen abgleichen, die du von INTERPOL bekommen hast.«
»Aber das dauert ja ewig, ich -«
»Du hast doch alles in HOLMES, oder nicht? Starte ganz einfach eine Suche. Das dauert vielleicht zwanzig Minuten!«
»Okay, okay. Meine Güte.«
»Und ruf mich zurück, sobald du irgendetwas hast!«
»Was soll ich Rain sagen?«
Logan begann wieder die Kellertreppe hinunterzusteigen. »Sag ihm einfach nur ... «
»Was ist mit ... « Kchhhhhtssss ... » ••• en? Hallo?« Zzschhhhhhhhh ... » ••• in tr « Logan legte auf. Immerhin verschaffte ihm das ein wenig Zeit.

Der Des würde nicht allzu erfreut sein zu erfahren, dass Logan eine landesweite Fahndung nach Elizabeth Nichols imaginärem Freund aus Kindertagen ausgelöst hatte. Der Keller war mit Gerümpel zugestellt: Teekisten voll mit vergammelten Klamotten; Pappkartons mit Taschenbüchern, von der Feuchtigkeit aufgequollen und schwarz von Schimmel; klapprige Möbel; rostige Fahrräder. »Scheiße!« Alec wirbelte herum, und der Spot an seiner Kamera glitt über die Berge von Krempel. »War das eine Ratte?«

Logan drang immer tiefer in das modernde Labyrinth vor. Das Haus war zwar aus Sandstein erbaut, aber die Kellermauern waren aus Granit. Kein Wunder, dass er hier unten keinen Empfang hatte. Er warf einen Blick in einen der Kartons: Groschenhefte, Catherine Cookson, Barbara Cartland ...
Alec legte schon wieder eine panische Pirouette hin. »Das sind ganz bestimmt Ratten. Wetten, dass hier unten Hunderte von den Viechern sind ... ernähren sich wahrscheinlich von den Schlachthofabfällen ... «
»Jetzt beruhigen Sie sich doch mal.«
Der Kameramann schüttelte sich. »Haben Sie nie James Herbert gelesen?«
Logan ließ den Lichtstrahl wieder über die Wände gleiten. »Ist das eine Tür da unter der Treppe?«
»Wahrscheinlich bloß ein Sicherungskasten oder so. Können wir jetzt bitte hier verschwinden, bevor uns irgend so ein Viech anknabbert? Ich hasse Ratten, Mann!«
»Erzählen Sie ihnen Ihre Brausestäbchen-Geschichte, da wird ihnen der Appetit schon vergehen.« Logan arbeitete sich zu der Tür vor und öffnete sie. »Was zum ... «
Auf der anderen Seite erstreckte sich ein langer, in die Erde gegrabener Gang, dessen Ende im Dunkel verschwand. Er war mindestens sechs Meter lang. Logan ging hinein. Der Lehmboden glänzte geradezu, festgetrampelt in Jahren des Gebrauchs. Logan ließ die Tür ein paar Mal hin und her schwingen. Kein Laut, nicht das leiseste Knarren oder Quietschen.
Alec stolperte durch den Hindernisparcours aus schimmligen Kartons und spähte über Logans Schulter. »Was ist?«
In dem Korridor roch es merkwürdig - nicht der ranzige Geruch von ausgelassenem Talg, sondern irgendein widerlich süßer Blumenduft. Raumspray vielleicht, oder Räucherstäbchen. Logan leuchtete die Wände des Ganges an. »Gehen Sie wieder rauf und rufen Sie Faulds an. Er und Jackie sollen sofort herkommen.«
»Was ist das?«
Aber Logan schlich schon lautlos den dunklen Gang entlang. Er sagte sich, das er nur bis zum Ende dieses Abschnitts gehen würde und keinen Schritt weiter. Man konnte ja nie wissen.
Nach zwanzig Metern machte der Tunnel einen scharfen Knick nach rechts. Logan schob sich behutsam vor und spähte um die Ecke. Hier war der Gang noch ein Stück weiter in den Erdboden getrieben worden, doch dann versperrte eine Wolldecke oder ein Vorhang den Blick, die oder der offenbar als provisorische Tür diente.
Es hatte wahrscheinlich nichts zu bedeuten ... Diese Häuser standen hier schon seit hundert Jahren, wenn nicht länger. Das hier konnte ein alter Luftschutzbunker sein oder ein Versteck für eine illegale Whiskybrennerei. Was immer es war, Logan würde da nicht allein reingehen.
Als er die Stimme an seiner Schulter hörte, hätte er fast geschrien.
»Sie sind auf dem Weg hierher«, flüsterte Alec, die Kamera einsatzbereit in der Hand. »Glauben Sie, dass er sie hier gefangen hält?«
»Das werden wir herausfinden, sobald Faulds und Jackie hier sind.«
Alec nickte, schaute sich um und fragte dann: »Sind Sie sicher, dass Sie nicht mal rasch einen Blick riskieren wollen?«
»Ganz sicher.«

»Aber was ist, wenn pe Munro da drin ist? Sollten wir sie nicht - na ja, retten?«

»In unbekanntes Gelände vorrücken ohne Verstärkung und ohne jeden Plan? Sind Sie wahnsinnig?« Der Kameramann spitzte die Lippen und produzierte ein schmatzendes Geräusch. »Wenn das hier ein Film wäre, würden wir es machen. Wären Sie nicht gerne der große Held? Träumen
Sie nicht davon, auf Ihrem stolzen Ross angeritten zu kommen und die holde Jungfrau im allerletzten Moment aus höchster Gefahr zu
retten?«
Logan starrte ihn an. »Und riskieren, dass die Jungfrau, Sie und ich dabei draufgehen? Wir warten, bis Faulds und Jackie hier sind Ende der Diskussion.«
»Sie müssen ja nicht -«
»Schsch - haben Sie das gehört?«
Die Stimme einer Frau. Sie kam gedämpft von irgendwo hinter dem Vorhang.
Verdammt.
Und dann ein Hilfeschrei.
Ach du Scheiße ... Logan zückte seine kleine Pfefferspraydose und stürmte durch den Vorhang in einen niedrigen Raum - Gefriertruhen auf der einen Seite und
Er sah den Schlag nicht einmal kommen. Innen: Ein Raum mit niedriger Decke, erhellt von drei flackernden Neonröhren. Die Wände sind mit groben Holzplanken verkleidet. Kamera schwenkt scharf nach links, wackelt, das Licht verschwimmt zu grellgelben Streifen, bis der Autofokus nachkommt: DS McRaes leblose Gestalt lehnt an der Gefriertruhe, an einer Seite seines Kopfs ist Blut. Ein Mann beugt sich über ihn; er trägt eine Metzgermontur und eine Gummimaske, die Ex-Premierministerin

MargaretThatcher darstellt. Der Mann hält ein Messer in der Hand, das er an DS McRaes Kehle drückt. Off-Kommentar: 0 Gott ... [Der Fleischer starrt einen Moment lang DS McRae an, den Kopf zur Seite geneigt, und senkt dann das Messer]
Off-Kommentar: Ogottogottogottogottogott ...
[Der Fleischer richtet sich auf und dreht sich zur Kamera um]
Off-Kommentar: 0 Gott ...
[Bild wackelt, als der Kameramann zurückweicht, sich umdreht und losläuft]
Off-Kommentar: [Keuchen und Fluchen - das Geräusch von Stoff, der sich am Mikrofon reibt] Alec rannte los und überließ Logan seinem Schicksal - die Angst war stärker als alle Gewissensbisse. Zurück durch den Vorhang und den Gang entlang - und schon schnaufte er schwer. Warum musste er auch so ein fettes Schwein sein? »Ogottogottogottogottogott ... « Schnauze! Halt endlich die Klappe und LAUF!

Er konnte den Fleischer hinter sich hören - er kam immer näher.
Ogottogottogottogottogott '"
Alec stürmte durch die Tür in den Keller und rannte voll gegen einen Karton mit billigen Liebesromanen. Er fiel der Länge nach hin, die Kamera flog ihm aus der Hand und knallte gegen einen Haufen ineinander verhakter Fahrradleichen. Das Licht erlosch, und er blieb in völliger Dunkelheit zurück.
Ogottogottogottogottogott ...
Er rappelte sich auf die Knie hoch, rutschte tastend vorwärts, versuchte die Treppe zu finden, den Weg nach draußen, ehe Die Tür unter der Treppe ging auf, und blassgelbes Licht fiel in den mit Gerümpel zugestellten Kellerraum. Der Fleischer war hier ...
Alec biss sich auf die Unterlippe und versuchte nicht zu wimmern.
Halt dich still. Keinen Laut.
Ein Knarren, das Geräusch einer Sohle, die über den Boden scharrte: Der Fleischer ging zwischen den gestapelten Kartons und dem verschimmelten Krempel umher.
Still. Keinen Ton. Nicht einmal atmen.
Etwas streifte sein Bein, und Alec zuckte zusammen, starrte voller Panik in die Finsternis. 0 Gott, bitte lass es keine ...
Ein schwarzes Augenpaar funkelte ihn an - Zähne, Krallen, nackter, rosiger Schwanz.
RATTE!
Alec schrie.
Er wich entsetzt zurück und trat um sich. Scheißratten! Gottverdammte Scheiß ... Da war jemand hinter ihm.
Ogottogottogottogottogott ...
Alec blickte auf in das leblose Gummigesicht. »Bitte ... «
Der Fleischer packte ihn am Kragen und schleifte den um sich tretenden und schreienden Mann zurück durch die Tür, hinein ins Dunkel.

61

»Uaaaaaahhhhh ... « Logan wälzte sich auf die Seite und erbrach sich auf den harten Lehmboden. »Alles okay?« Faulds trat einen Schritt zurück und rümpfte die Nase über den Geruch.
Logan hustete, spuckte einen Mundvoll bitteren Speichel aus und rappelte sich mühsam auf die Knie hoch. Jackie hievte ihn auf die Beine und hielt ihn fest, als er umzukippen drohte; er spürte ihren warmen Körper an seiner Seite. »Was zum Teufel hast du dir dabei gedacht, hier allein reinzugehen wie ein verdammter RamboVerschnitt?«
Sein Kopf drehte sich. »Sie hat um Hilfe geschrien. Was hätte ich denn tun sollen?«
»Mein Gott ... « Faulds hatte eine der Gefriertruhen geöffnet. »Die ist voll mit Fleisch ... « Er nahm ein Stück tiefgefrorene Brust heraus. Der Warzenhof schimmerte blassviolett durch die Vakuumverpackung aus transparenter Plastikfolie.
Jackie ließ Logan los und trat auf die gegenüberliegende Wand zu. »Da ist so eine Art Grab in der Ecke ... >Hier ruhen die sterblichen Überreste von Catherine Davidson, meiner geliebten Gefährtin. Gestorben am 14. September 2001.< Was zum Teufel hat das zu bedeuten?«
Logan schloss einen Moment lang die Augen und sah sich dann blinzelnd in dem niedrigen Raum um. Er war komplett mit Spanplatten verkleidet, die von der Feuchtigkeit aufgequollen und mit Schimmelpünktchen übersät waren. An der gegenüberliegenden Wand stand ein großer Schlachtertisch aus rostfreiem Stahl, und darüber war an zwei Magnetstreifen ein Satz Messer aufgereiht. Der mit einer Wolldecke verhängte Zugang, durch den Logan hineingestürmt war, stand offen und gab den Blick auf den Tunnel frei, der zum Haus zurückführte. Zwei weitere Vorhänge verdeckten teilweise eine Öffnung neben dem Schlachtertisch, und zwei weitere Bahnen Stoff hingen am Ende der Reihe von TIefkühltruhen. »Wo ist Alec?«
Sie fanden ihn in dem Raum hinter Vorhang Nummer zwei. Es war eine Küche - die Wände bedeckt mit den gleichen vergammelten Holzplatten, der Boden mit ausgebleichten Teppichstücken ausgelegt. In der Ecke standen zwei rote Butangasflaschen, die an einen makellos sauberen Gasherd angeschlossen waren. Schränke und Arbeitsflächen im Stil der Siebzigerjahre mit schmutzigen Cremetönen und verblasstem Mahagoni ergänzten die Einrichtung.
Es roch überwältigend nach Blut und Knoblauch.
Alec hing mit dem Kopf nach unten in der Mitte der Küche über einer Blechwanne, die mit dunkelrotem Blut angefüllt war. Seine Haut war so blass, dass sie fast durchscheinend wirkte. Er war noch warm.
Faulds fluchte, dann fuhr er Logan an. »Wie konnten Sie ihn nur nach hier unten mitnehmen? Er war Zivilist!«
»Ich wusste ja nicht ... «
»Haben Sie auch nur die leiseste Ahnung, was die BBC mit uns machen wird? Das wird ein einziges PR-Desaster!«
»Alec, du dummer, dummer Idiot ... «
Aus einem kreisrunden Loch in Alecs Kopf tropfte eine zähe, rötlich-graue Masse in die Wanne voller Blut.
»Wie konnten Sie das zulassen?«
»Ich habe gar nichts zugelassen-«
»Nein? Na, immerhin ist es Ihnen gelungen, Ihr eigenes Leben zu-«
»Ich habe von ihrem Hackfleisch gegessen, okay? Das ist der Grund.«
»Was?« Faulds verzog angewidert das Gesicht. »Wessen Hackfleisch?Was zum-«
»Es gibt keinen Jimmy Souter - er existiert nicht. Es ist Elizabeth
- es war von Anfang an Elizabeth. Sie hat den Kindern damals Menschenfleisch zu essen gegeben, und deshalb durften sie am Leben bleiben.« Logan wandte dem baumelnden Leichnam des Kameramannes den Rücken zu. »Als sie gestern Mittagessen gekocht hat, habe ich von dem Hackfleisch gegessen ... «
Er zog den Vorhang beiseite, eilte zurück in den Schlachtraum und übergab sich noch einmal.
Der dritte Vorhang - der neben den Gefriertruhen - war mit Rosen und Vögeln gemustert, verblasst zu einem schmierigen, fleckigen Grauton. Logan packte ihn und riss ihn herunter. Dahinter lag ein weiterer Tunnel, der nur im vorderen Teil vom kalten Licht einer weiteren Neonröhre erhellt war. Nach knapp zwei Metern waren zwei Doppeltüren aus Metall in die Wand eingelassen - es sah aus, als hätte jemand dort zwei Offshore-Container eingegraben. Die eine war blau, die andere rot, beide mit Rostflecken gesprenkelt.
Die Scharniere kreischten, als Logan die rote Tür aufriss.
Ja, eindeutig ein Container. Der Metallkasten hatte in etwa die Größe von Logans Badezimmer und wurde von einer Reihe rostiger Gitterstäbe in zwei Hälften geteilt. Er war leer bis auf eine Matratze, eine Bettdecke, eine chemische Toilette und die Rollen eines Flaschenzugs, die an der Decke befestigt waren.
In dem blauen Container sah es ein wenig anders aus. Hier fand sich statt des Flaschenzugs ein aus Gerüststangen errichteter Aförmiger Rahmen. Der Boden war mit dunkelroten Flecken bespritzt, die im Halbdunkel glitzerten. In der Ecke lag ein Haufen schwarzer Kleidungsstücke. Der rote Container roch nach Desinfektionsmittel, dieser hier aber stank nach Angst und Blut.
Jackie trat vorsichtig ein, und die Sohlen ihrer schwarzen Schuhe machten ratschende Geräusche, als sie über den klebrigen Boden zur Ecke ging und ein Stück Stoff aufhob. »Es ist eine Polizeiuniform.« Sie durchsuchte die Hosentaschen, zog ein kleines Ausweisetui aus braunem Leder heraus und klappte es auf. Dann fluchte sie.
Logan war in der Tür stehen geblieben. »Es ist Munro, nicht wahr? Sie war Vegetarierin ... «
»Verfluchte Scheiße!« Jackie trat gegen die Wand des Containers. RUMMS das Echo wurde von den Wänden des Erdtunnels verschluckt. »Verfluchte, gottverdammte Scheiße!« Noch ein Tritt.
»Okay, okay. Es reicht.« Er fasste sie amArm und zog sie hinaus in den Gang. »Wie lange habt ihr hierher gebraucht? Nachdem Alec euch angerufen hatte? Zehn Minuten? Fünfzehn?«
»So um den Dreh.«
»Und habt ihr hier jemanden aus dem Haus kommen sehen?«
»Natürlich nicht, Mensch. Denkst du, wir hätten das nicht gesagt?«
Logan nickte, ging zurück in den Schlachtraum und griff nach seiner Taschenlampe. Tot. Er schüttelte sie ein paar Mal, und ein dünner Lichtstrahl flackerte auf. Das musste reichen.
Wenn die Fleischerin nicht durchs Haus gegangen war, dann konnte sie nur in eine Richtung gegangen sein. Noch immer etwas wacklig auf den Beinen, wankte Logan an den Containern vorbei und tauchte in das Dunkel ein.

62

Der Tunnel schien sich endlos hinzuziehen - dunkel und beklemmend, erfüllt von einem Geruch nach Erde und Moder, mit einem Unterton von Fleisch. Plötzlich machte der Gang eine Biegung nach rechts, und eine alte Holztür versperrte den Weg. Logan hielt inne, eine Hand auf das Holz gelegt, und versuchte herauszufinden, ob auf der anderen Seite jemand auf ihn wartete. Er hatte nicht die Absicht, es auf die schmerzhafte Tour herauszufinden.
»Das Ganze ist ein einziges beschissenes Desaster.« Es war Faulds, der missmutig brummelnd den Korridor entlangstapfte, gefolgt von Jackie mit ihrer Taschenlampe.
An der Tür blieb sie stehen und leuchtete Logan mit ihrer Taschenlampe ins Gesicht. Das Licht blendete ihn so, dass ihm gleich wieder schlecht wurde.
»Uaahh, Mensch ... « Er hielt sich eine Hand vor die Augen.
»Du blutest. Und du siehst scheiße aus.«
»Au!« Logan zuckte zusammen, als sie seine Schläfe betastete. »Vielen Dank, ich liebe dich auch.«
Sie starrte ihn an. »Nein, das tust du nicht. Das war ja genau das Problem, falls du dich erinnerst.«
Faulds schob sich an ihnen vorbei. »Wir sollten das ganze Beweismaterial nicht unbewacht lassen.«
»Ach ja? Dann hätte ich einen Vorschlag«, erwiderte Jackie.

»Warum bleiben Sie nicht einfach allein im Dunkeln in der Höhle des Löwen zurück, während wir nach dem Miststück suchen? Ich bin sicher, Sie werden noch am Leben sein, wenn wir zurückkommen.«

»Sind Sie ... « Faulds schien drauf und dran, den Vorgesetzten herauszukehren, doch Jackie hatte recht: Sie waren nur zu dritt; es kam nicht in Frage, dass sie sich trennten. Logan packte den alten Bakelit-Knauf, zog die Tür auf ... und starrte auf eine nackte weiße Wand.
»Na, das ist ja wirklich fantastisch«, meinte Faulds. »Eine Sackgasse. Und während wir hier unsere Zeit vertrödeln, entkommt das Schwein.« Er drehte sich um. »Watson, ich möchte, dass Sie-« »Augenblick mal ... « Logan schüttelte seine Taschenlampe noch einmal und fuhr mit dem mickrigen Strahl die Kanten der kahlen, glatten Holzplatte entlang. An der linken Seite entdeckte er zwei kleine Scharniere. »Es ist eine Tür.«
Es war ein ziemliches Gefummel, aber schließlich bekam Logan das Ding doch auf. Dahinter befand sich ein Lagerraum voller Regale mit Putzmaterial. Jackie zückte ihren Teleskop-Schlagstock und ließ ihn mit einer Handbewegung auf die volle Länge ausfahren. Dann schob sie sich vorsichtig durch die Tür. »Gesichert!« Sie folgten ihr, vorbei an den Regalen voller Flaschen mit Bleichund Desinfektionsmittel und Eimern mit antibakterieller Handseife. Die Tür am anderen Ende war von eher traditioneller Bauart. Jackie drehte den Knauf und trat hindurch in einen quer verlaufenden Korridor: weiße Wände, abgehängte Decke mit Neonbeleuchtung, Stahlboden - die Sorte mit einem erhabenen Rautenmuster, das verhindern soll, das man ausrutscht; in der Ferne das Rattern und Quietschen von Maschinen, vermischt mit dem Gedudel eines Radios; dazu ein durchdringender Geruch nach Lamm.
Logan spähte in beide Richtungen den Gang entlang. »Links oder rechts?«
»Links. Wo ein Radio ist, sind auch Menschen.« Faulds trabte los in die Richtung, aus der die Geräusche kamen, dicht gefolgt von Jackie. Logan konnte nur hinterherstolpern. Bei jedem Schritt schien sich alles um ihn zu drehen. Der Geruch, der Lärm und die grellweißen Wände machten die Sache nicht gerade besser. Wahrscheinlich eine Gehirnerschütterung, und Sein Handy begann zu quäken, was die Welle von Übelkeit noch verstärkte. Er kramte es aus der Tasche, während er weiter mit Faulds und Jackie Schritt zu halten versuchte. »Ja?« Es war Rennie, und er redete so schnell, dass Logan kaum mitkam. »Ich hab's rausgekriegt! Es war eine Schweinearbeit, aber ich hab' s geschafft! Für jede Tour auf dem europäischen Festland, die Elizabeth Nichol mit ihrem Lkw übernommen hat, gibt es mindestens einen Treffer in der INTERPOL-Datenbank. Sie ist der Fleischer! « »Schick sofort ein Schusswaffenteam zum Schlachthof. Und einen Krankenwagen.« Logan blieb einen Moment stehen, kniff die Augen zu und lehnte sich an die Wand, um nicht umzukippen. Sein Mund füllte sich plötzlich mit Speichel. Ich werde nicht kotzen, ich werde nicht kotzen

»Deswegen hatten wir hier achtzehn Jahre lang keine Leichen: Sie hat sich in der Zeit durch halb Europa gemordet. Bain sagt -« »Halt die Klappe. Herrgott noch mal ............ Straßensperren - sämtliche Ausfallstraßen aus Turriff raus ............... « Vielleicht wäre es das Beste, sich auf der Stelle zu übergeben, dann hätte er es hinter sich ... »Alles okay?«
»Nein.« Logan legte auf, stieß sich von der Wand ab, atmete tief durch und hastete hinter Faulds und Jackie her. Mit jedem Schritt wurden die Maschinengeräusche und die Klänge von Northsound Radio 2 lauter.
Er humpelte um eine Ecke und fand sich in einem dunstigen Raum, in dem es stark nach Lamm roch. Unter der Decke verliefen zwei mechanische Förderbänder, an denen Schafskadaver baumelten - mit vollem Wollkleid wurden sie in die eine Richtung transportiert und kamen gehäutet und ausgenommen zurück. Das Band auf der anderen
Seite war mit Stahlstangen bestückt, jede mit einem kleinen Korb am Ende. Die Schafsköpfe darin schauten alle leicht verwundert drein, als hätten sie noch nicht recht begriffen, dass sie tot waren. Ihre Eingeweide hingen an Haken darunter. Und alles drehte sich munter zu den Klängen von Blurs »Parklife« wie eine Art makabres Karussell. Dann entdeckte er Faulds und Jackie; der Chief Constable versuchte gerade, einen Mann in einem blutbeschmierten Blaumann dazu zu bringen, Englisch zu verstehen, indem er ihn anbrüllte. Endlich schien der Mann es kapiert zu haben. Er deutete auf einen Durchgang neben einer Plastiktonne voller Lungen. Logan bahnte sich einen Weg durch die Scharen von Schlachthofarbeitern und holte Faulds ein, als der gerade in den Korridor trat. »Bewaffnete Verstärkung ist unterwegs.« Faulds blieb stehen und drehte sich um. »Ich will, dass dieses Gebäude evakuiert wird. Wir werden nicht das Leben von weiteren Zivilisten -« Er kam nicht mehr dazu, den Satz zu vollenden.
Im Gang hinter dem Chief Constable tauchte plötzlich eine Gestalt im Fleischerkostüm auf, ein Messer in der Hand. Logan blieb nicht einmal mehr die Zeit für einen Warnruf. Sie schlang die Arme um Faulds, als wollte sie ihn herzen; die Klinge blitzte kurz im Schein der Deckenbeleuchtung auf, und dann senkte sie sich in Faulds' Seite, knapp unterhalb der untersten Rippe.
Er blickte auf den Arm herab, der sich um seinen Bauch schlang, die blutige Hand, die das Messer hielt. »B- ... bitte ... « Sein Gesicht wurde fahl.
Die Fleischerin zog das Messer mit einem Ruck quer durch Faulds' Bauch und auf der anderen Seite wieder heraus. Das Ganze hatte keine Sekunde gedauert.
Hellrotes, sauerstoffreiches Blut quoll stoßweise aus der Wunde. Irgendjemand schrie, aber Faulds konnte nur noch den Mund aufund wieder zuklappen. Er sank auf die Knie - die Eingeweide hingen heraus, noch zusammengehalten von Bindegewebe -, der Gestank aus den aufgerissenen Gedärmen mischte sich mit den anderen Schlachthausgerüchen.
Die Arbeiter stoben schreiend und fluchend auseinander, flohen in Panik vor dem Blut und den Innereien. Die Fleischerin tauchte in der Menge unter.
»NEIN!« Logan stürzte sich auf Faulds. Der Mann stand unter Schock. Das Gesicht kreidebleich, die Augen glasig, fuchtelte er mit zitternden Händenvor dem Loch in seinem Bauch herum, ohne etwas zu berühren ...
»Kommen Sie, Sie schaffen das schon, Sie schaffen es-«
Nein, er würde es nicht schaffen. Alles war voller Blut; sie hatte ihn fast in zwei Teile geschnitten.
Jackie schrie, um das Gebrabbel der panischen Schlachthofarbeiter zu übertönen: »SIE! BLEIBEN SIE SOFORT STEHEN!«
Logan suchte den Raum ab - sie stand bei dem Förderband mit den gehäuteten und ausgenommenen Schafen, und ihr direkt gegenüber die Fleischerin. Das Messer blitzte auf, doch Jackie parierte den Hieb mit ihrem Schlagstock, und es landete scheppernd auf dem Metallboden.
Die Fleischerin machte einen Ausfallschritt und schleuderte einen ausgenommenen Kadaver gegen Jackie. Sie taumelte rückwärts gegen die Wand, rutschte auf dem blutverschmierten Boden aus und fiel hart auf den Hintern.
Eine kurze Pause, und dann zückte die Fleischerin einen Apparat, der wie ein Lichtschwert aussah, schraubte ihn auseinander und schob rasch eine kleine grüne Patrone herein, während Jackie sich mühsam aufrappelte.
Logan schrie: »ES IST EINE BOLZENPISTOLE!«

Klick und das Ding war wieder zusammengesetzt.

Er versuchte aufzuspringen, aber Faulds krallte sich im Todeskampf an seiner Jacke fest. Seine Lippen bewegten sich lautlos, er hatte die Augen weit aufgerissen und rang nach Luft. Die Fleischerin fuhr herum und zielte mit dem Bolzenschussapparat auf Jackies Kopf.
Alles schien sich in Zeitlupe abzuspielen: der Zylinder senkte sich herab; im Radio legten sie Tom Jones' »It's Not Unusual« auf; Jackie versuchte den Bolzenschussapparat mit den Händen abzuwehren und ihre Stirn zu schützen.
Die Mündung des Zylinders klatschte auf ihre rechte Handfläche, drückte sie auf die linke, und KRACK! der Schuss ging los. Jackie schrie. Hellrotes Blut spritzte ihr ins Gesicht.
Der Metallbolzen hatte beide Hände glatt durchschlagen.
Die Fleischerin stand einen Moment lang da und versuchte dann den Apparat herauszuziehen, doch Jackies Hände blieben daran hängen. »AAAAH, SCHEISSE!«
Eine Drehung nach links, eine Drehung nach rechts. Jackie schrie noch lauter. »SCHEISSE, HILF MIR!«
Logan löste sich aus Faulds' Umklammerung und rappelte sich auf.
»HILF MIR DOCH!«
Die Fleischerin zog noch einmal kräftig, und der Bolzen glitt aus der Wunde, im gleichen Moment, als Logan sich von hinten auf sie stürzte. Sie krachten gegen die Wand, und der Bolzenschussapparat wirbelte durch die Luft. Und diesmal blieb Logan ausnahmsweise oben liegen. Er ballte die Faust und ließ sie mit aller Kraft in MargaretThatchers Gummivisage krachen. Und noch mal. Und»Achtung!«, schrie Jackie.
Etwas Hartes krachte in Logans Schultern, er klappte zusammen und blieb quer über der Abflussrinne liegen, die sich durch die Mitte des Raums zog. Eine Frau stand vor ihm - sie trug einen Pyjama mit rosa Schweinchenmuster, und in den Händen hielt sie eine Eisenstange.
Sie war unglaublich blass, mit grauen Ringen unter den Augen, die Haare ganz fettig und verfilzt ... Aber Logan wusste, das er sie schon einmal irgendwo gesehen hatte.
Sie holte erneut mit der Stange aus, und Logan rollte sich zu einer Kugel zusammen, hielt die Arme schützend über den Kopf und biss in Erwartung des Schlages die Zähne zusammen ... doch der Schlag kam nicht.
Die Frau im Pyjama ließ die Stange fallen und half der Fleischerin auf.
Logan wälzte sich auf die Seite und versuchte sich hochzustemmen. Sein linker Arm knickte weg, und ein rasender Schmerz zuckte durch seine Schulter. Stöhnend sackte er auf dem blutnassen Boden zusammen.
Auf. STEH AUF.
Er versuchte es wieder, hangelte sich an dem ausgeweideten Kadaver eines Schafs hoch ... er war noch warm.
Die Frau legte der Fleischerin den Arm um die Schulter, und zusammen humpelten sie davon. Logan setzte ihnen zwei Schritte nach, dann hielt er inne und sah sich nach Jackie um. Sie hatte die Hände im Schoss ineinandergelegt, den Kopf im Nacken, die Zähne zusammengebissen. Ihr ganzes Gesicht war scharlachrot verschmiert, und die Tränen zogen kleine rosa Bahnen durch das Blut. Er sank neben ihr auf den Boden und stützte sich an der Wand ab. Sein ganzer linker Arm brannte jetzt wie Feuer und pochte im Takt mit seinem Kopf.
»Bist du okay?«
Sie funkelte ihn an. »Seh ich vielleicht aus, als wäre ich okay? Ich hab Löcher in den Händen!« Sie verzog das Gesicht. »Scheiße, tut das weh!«
»Ich rufe einen Krankenwagen.«
»Nein, das machst du nicht - du rennst los und fängst dieses Miststück!«
»Aber Faulds -«
»Der ist schon tot.«
Logan sah zu dem Chief Constable hinüber. Er hatte die Augen offen und starrte an die Decke. Sein Brustkorb bewegte sich nicht, die blutüberströmtem Hände hingen schlaff herab, sein Bauch war eine einzige klaffende Wunde '"
Jackie versuchte Logans verschmierte Anzugjacke zu fassen, doch ihre Finger gehorchten ihr nicht. »Wenn du das Miststück entkommen lässt, bring ich dich um, kapiert?«

63

Logan torkelte den Gang entlang, den linken Arm an die Brust gepresst, und hetzte hinter der Fleischerin und ihrer Komplizin her, so schnell es seine wackligen Beine zuließen. Das brennende Gefühl wich allmählich einer beunruhigenden Taubheit. Aber ob ausgekugelt oder gebrochen, beides war immer noch besser, als einen Bolzen durch beide Hände zu bekommen oder in zwei Teile geschnitten zu werden. Durch eine Doppeltür am anderen Ende des Gangs gelangte er in einen hohen, hallen artigen Raum mit einem weiteren Förderband an der Decke. Nur dass es hier keine Schafe waren, die ein oder zwei Handbreit über dem Boden baumelten, sondern Rinder: Mit dem Kopf nach unten hingen sie da, die Hinterhufe drei Meter über Logans Kopf an das Förderband gekettet. Er hatte auf den Weiden um Aberdeen herum schon reichlich Kühe gesehen, aber ihm war nie bewusst gewesen, wie riesig diese Viecher waren. Parallel zu der verschlungenen Bahn des Förderbands mit den Kadavern verlief ein Steg. Männer und Frauen in blau-weißen Overalls, Gummistiefeln und Schutzhelmen und mit merkwürdigen Gerätschaften standen darauf; es stank nach ausgelassenem Fett und Eisen und rohem Fleisch, und aus kreisförmigen Löchern im Boden quoll fettiger Dampf. Auch hier lief Musik, aber niemand arbeitete - sie starrten alle nur Logan in seinem blutgetränkten Anzug an.
Ein hydraulisches Zischen, gefolgt von einem leisen Summen, und dann fiel ein mächtiger Ochse aus einer Öffnung in der Wand auf einen kniehohen Sockel. Er zuckte nicht einmal, als ein Arbeiter mit einer langen grünen Schürze ihm die Kette um die Hinterbeine legte und ihn hochwinschte, bis er mit den anderen kopfüber am Förderband hing. »In welche Richtung sind sie gelaufen?« Niemand konnte ihn verstehen, zu laut war das Rattern der Maschinen und das Geschmetter von Tom Jones.

Drei rasche Schnitte durch die Kehle, und das Blut des Ochsen strömte auf den Schlachthofboden und färbte ihn leuchtend rot. Logan versucht es noch einmal. »WOHIN SIND SIE GELAUFEN?« Der Mann mit der grünen Schürze deutete in die Richtung, in die das Förderband lief - vorbei an der Stelle, wo die ausgenommenen, enthäuteten Rinder mit einer mächtigen Bandsäge in zwei Hälften zerteilt wurden, auf einen kleinen Nebenbereich, der sich an die Halle anschloss. Logan rannte los.
Die kleine Nische war mit Plastiktonnen und Metallregalen vollgestellt: Lungen, Lebern und Zungen hingen hier an Haken aus rostfreiem Stahl. Logan schlitterte über den glitschigen Boden, prallte von der Wand ab und taumelte um die Ecke in eine stinkige Kammer, wo drei riesige Trockenschleudern vor sich hin schuckelten. Eine Frau, die im Begriff gewesen war, einen Kuhmagen in eine der Maschinen zu stopfen, starrte Logan entgeistert an, als er an ihr vorbeiwankte.
Die Tür auf der anderen Seite fiel mit einem Knall ins Schloss. Logan sprintete durch die Kuttelei und stemmte die Tür gerade rechtzeitig auf, um zwei rosa Pyjama-Hosenbeine am oberen Ende einer Treppe verschwinden zu sehen.
Er hechtete die Stufen hinauf, um sie einzuholen, und stieß die Tür am Treppenabsatz auf. Das tiefe, mechanische Grollen der Knochenmühle schlug ihm entgegen.
Die Fleischerin und die Pyjamafrau polterten die Stufen zum obersten Trichter hinauf - dem Trichter, in dem sie Thomas Stephens Kopf gefunden hatten. Logan packte den Handlauf und schrie, so laut er konnte, um das mahlende Geräusch zu übertönen: »HALT, POLIZEI!« Normalerweise half das nie, aber diesmal schien es ausmahmsweise zu funktionieren - als er oben ankam, warteten sie schon auf ihn.
Ach du Scheiße.
Er wollte nach seinem Pfefferspray greifen, aber sein linker Arm versagte den Dienst. Wenn er ihn zu bewegen versuchte, war es, als bohrten sich glühend heiße Stricknadeln in seine Schulter. Mit der anderen Hand fummelte er die Dose aus der Tasche und zielte damit auf das Gesicht der Fleischerin. »Legen Sie sich flach auf den Boden. Los!«
Die Frau im Pyjama schüttelte den Kopf. »Das können Sie nicht machen.«
»Sie auch. Auf den Boden!«
»Jimmy tut das nur, um uns rein zu machen.«
»Jimmy existiert nicht, es ... « Und in diesem Moment begriff Logan endlich, warum sie ihm so bekannt vorkam. »Heather Inglis ... ? Sie müssen mit mir kommen, Heather. Es ist vorbei. Er ... sie kann Ihnen nichts mehr tun.« Und dann wieder an die Fleischerin gewandt: »Auf den Boden, aber schnell!«
Und da trat die Fleischerin hinter Heather und wuchtete sie über das fettverschmierte Geländer, das sich um den Rand des Trichters zog. Heather kreischte, bekam die Querstange zu fassen und klammerte sich verzweifelt daran fest.
Logan riskierte einen schnellen Blick in den großen Behälter mit den schrägen Wänden. Er war fast leer; die letzten paar Knochen verschwanden gerade vor Logans Augen, wurden zu mundgerechten Happen zerkleinert und fielen in den nächsttieferen Trichter.
Er hob beschwörend die Hände. »Es ist vorbei, Elizabeth. Morgen wird Ihr Gesicht in allen Fernsehnachrichten und in allen Zeitungen des Landes zu sehen sein. Sie können sich nirgendwo verstecken.« Er rückte Zentimeter um Zentimeter vor und ließ den Blick über die Wände der Knochenmühle wandern, auf der Suche nach dem Schalter. »Kommen Sie, Elizabeth. Sie wollen doch Heather nicht wehtun: Sie hat schließlich von dem Fleisch gegessen, nicht wahr? Sie ist rein.« Die Fleischerin hob eine zitternde Hand an ihre Maske und zog sie ab. Es war Elizabeth, aber zugleich war sie es nicht. Ihr Gesicht sah anders aus als vorher. Es lag nicht nur daran, dass ihre Nase gebrochen war und blutete, oder an ihrer geschwollenen linken Wange - es war, als trüge sie unter der Gummimaske noch eine weitere. Sie warf Margaret Thatchers Gesicht in den Trichter. Logan sah zu, wie die Maske an der gegenüberliegenden Wand aufschlug und dann in die rotierenden Metallzähne rutschte, die sie zerfetzten wie eine durchweichte Brotscheibe. »Kommen Sie, Elizabeth, das wollen Sie doch nicht wirklich tun, oder?«
Eine lange Pause, und dann die Antwort: »Nein.«
Heather drehte den Kopf und sah sie an. Sie nahm eine Hand vom Geländer und berührte Elizabeths Wange. »Aber ich will es tun, Kelley. Für dich.«
Logan schob sich noch einen Schritt näher. »Heather, kommen Sie, machen Sie keine Dummheiten. Sie haben zu viel durchgestanden, um jetzt einfach alles wegzuwerfen.«
Elizabeth beugte sich vor und küsste sie auf die Wange. Und dann ließ Heather los.
»SCHEISSE!« Zum Teufel mit der Anschleichtechnik - Logan machte einen Satz und bekam eine Handvoll von Heathers Pyjama zu fassen, als sie sich gerade vom Geländer abstieß. Er verlor das Gleichgewicht und wurde nach vorne gerissen, als sie fiel. Er krachte mit dem Bauch gegen das Geländer, und sofort durchzuckte ein wahnsinniger Schmerz seinen vernarbten Bauch wie tausend Blitze. Logan machte den Mund auf und wollte schreien, doch es kam nur ein gequältes Pfeifen heraus.
Keine Kraft in den Fingern.
Logan versuchte sie mit der linken Hand zu packen - seine Schulter protestierte heftigst, und dann schien irgendetwas da drin zu reißen.
Heather rutschte weg.
Ihre Blicke trafen sich. Heathers Gesichtsaudruck war merkwürdig friedlich, als sie die drei oder vier Meter in den Trichter fiel. Ihre Füße schlugen auf die schräge Trichterwand und rutschten unter ihr weg. KLANG sie krachte mit dem Rücken auf das schmierige Metall. Ihr linker Fuß schnellte in die Höhe. Und glitt dann in die rotierenden Zähne.
Das einzige Geräusch war das Rumpeln der metallenen Antriebswelle.
Fuß. Knöchel. Schienbein. Und dann fing Heather an zu schreien, versuchte sich mit dem anderen Fuß von der Trichterwand abzustoßen, der Pyjama nass von frischem Blut, während die Hände verzweifelt nach irgendeinem Halt suchten.
Die Tür zur Tierkörperverwertungsanlage wurde aufgestoßen, und da stand Jackie, die krampfhaft verdrehten Hände an die Brust gepresst. Sie blieb wie angewurzelt stehen und sah mit offenem Mund zu, wie Heathers Bein in kleinen Fetzen in den unteren Trichter fiel.
Logan richtete sich mit letzter Kraft auf, wankte zum Schalter und schlug mit der flachen Hand auf den roten Knopf. Ein letztes Quietschen, und das Mahlgeräusch verstummte.
Er kletterte über das Geländer, sprang zu Heather in den Trichter und schrie, so laut er konnte: »LOS, HOL EINEN KRANKENWAGEN!«
Die Fleischerin war verschwunden.

Sechs Monate später

Heather trocknet sich die Hände an einem Geschirrtuch ab und humpelt zum Kühlschrank. Achtundzwanzig Wochen, und sie haben es immer noch nicht geschafft, ihr eine Prothese zu machen, die richtig sitzt. Aber man soll ja nicht undankbar sein, nicht wahr? Ohne das Aberdeen Royal Infirmary hätte sie das ganze Bein verloren. Die Uhr an der Mikrowelle zeigt halb sechs. Ein Nachmittag im Mai - wahrscheinlich mit strahlendem Sonnenschein, aber in ihrem kleinen Haus in Fittie ist es finster wie im Grab. Den Nachbarn gefällt es vielleicht nicht, dass sie die ganzen Fenster mit Spanplatten vernagelt hat, aber sie sagen nichts, weil sie ja so »Schreckliches durchgemacht« hat. Der Mann tot, ein Bein weg, nicht ganz richtig im Kopf ... Stockholm-Syndrom - so hat Mister Neu es genannt. Und das haben auch die Psychologen im Krankenhaus gesagt. Sie haben es alle nicht begriffen. Heather wirft einen Klumpen Schmalz in den Kochtopf und gibt die gehackten Zwiebeln dazu.
Nach all der Zeit wissen sie immer noch nicht, wer Er ist. Aber sie weiß es. Ab und zu schickt Kelley ihr eine Postkarte aus irgendeinem exotischen Ort wie Prag. Heather hebt die Karten in einer geheimen Schachtel auf, wo die Polizei sie nie finden wird.
»Dauert's noch lange mit dem Abendessen?«, fragt Duncan. Sein kleiner blutiger Heiligenschein leuchtet im Halbdunkel. »Noch ein paar Stunden.« Sie fügt hinzu: »Du kannst ja eine Flasche Wein aufmachen, wenn du magst.«
Drei Esslöffel Paprika dazugeben, sobald die Zwiebeln zart und glasig sind.
53 Er schlingt die Arme um ihren Leib und schmiegt sich an sie, Es war nicht leicht gewesen, James Souter aufzuspüren. Er hatte so klein und gebrechlich gewirkt, wie er da in seinem abgetragenen Er küsst ihren Morgenmantel in seinem Hospizzimmer gesessen hatte. Zitternd und verängstigt.»Ich weiß, was du denkst, und du wirst dich gedulden müssen, bis ich die Kartoffeln geschält habe.«Schwer zu glauben, dass er derselbe Mann war, der Kelley all die furchtbaren Dinge angetan hatte. Er tritt zurück, lehnt sich an den Küchentresen, legt den Kopf schief und sieht sie fragend an - eine kleine Marotte, dieUnd jetzt sitzt er da, ganz ruhig und friedlich, an seinen Stuhl gefesselt, die Haut blass wie feines Porzellan. Der Brustkorb eine Vermisst du ]ustin immer noch?« leere Höhle. Sein Armstumpf glänzt im Schein der Kerzenflamme. Heather spießt ein Stück butterzartes Fleisch auf. Ja, James Souter »Ja.« In den anderen Topf kommen die zerkleinerten Innereien: war ein schlimmer Kerl, aber er hatte das Herz am rechten Fleck.
Herz und Nieren, auf großer Flamme angebraten. Aus irgendeinem
Und es schmeckt ganz ausgezeichnet. Grund kam sie nicht damit zurecht, dass Justin am Leben war - es schien einfach nicht richtig, dass er herumlief, obwohl sie wusste, dass er tot war. »Aber ich bin sicher, dass Mutter gut für ihn sorgt.« Das angebratene Fleisch zu den Zwiebeln geben, dazu eine Dose geschälte Tomaten, ein Schuss Weißwein und Knoblauch. »Als ich noch gelebt habe, hast du nie so gut gekocht.« »Das war nur, weil du immer so ein Theater gemacht hast mit deinem verdammten Boeuf Bourgignon. Ich dachte immer, wenn ich irgendetwas Ausgefalleneres kochen würde als Fischstäbchen, würdest du mir gleich vorwerfen, dass ich es nicht richtig mache.« Sie würzt das Fleisch mit ein wenig frisch gemahlenem Pfeffer, gibt eine Prise Salz dazu, setzt den Deckel drauf und schiebt das Ganze in den Ofen. Zwei Stunden bei 120 Grad. Und bis dahin hat sie die halbe Flasche Wein getrunken, und das ganze Haus duftet herrlich nach würzigem Fleisch.
Heather zieht ihr gutes Kleid an, macht sich die Haare, legt Lippenstift und Lidschatten auf. Es kommt ja nicht jeden Tag vor, dass sie jemanden zum Essen da hat.
Einen Tisch braucht sie schon lange nicht mehr. Sie stellt die bei den Teller einfach im Wohnzimmer auf den Teppich, gleich neben die Matratze aus dem Schlafzimmer. Es ist der einzige Einrichtungsgegenstand, bis auf einen der Esszimmerstühle - für ihren Gast und eine einsame Kerze, die auf dem Kaminsims flackert.

Table of Contents

30. Oktober 1987

1

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- 7
- 8

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- m Steel drückte sich in der Nähe der Tür herum, während Logan

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- hörte der ce sich an, was sich seit seiner Abreise nach Birming

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- o nein.

- Vier Tage später

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Smoak With Blood 28

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- - laufenden Ermittlungsprotokolle hatte er nur überflogen, ehe er sich dem Obduktionsbericht und den Ergebnissen der Spurensicherung am Tatort zugewandt . Als jetzt alles von vorne bis hinten durchlas, staunte er nicht schlecht. er noch nicht zum DSI befördert worden - sich einmal auf Ken Wiseman eingeschossen hatte, schaute er nicht mehr nach links oder nach rechts. Für Brooks war Wiseman von Anfang an der Schuldige gewesen. . In den Vernehmungsprotokollen kam Brooks immer und immer wieder darauf zurück.

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- Der Chief Constable blieb stehen und drehte sich zu Logan um.

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- Des Bain starrte Logan erbost an. »Wenn Sie noch weitere Fragen

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- pe Jackie Watson wartete draußen auf dem Flur. Sie bemühte sich

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- ihm pe Munro vorstellte.

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- klappte ihn dann wieder zu, während ein verdutzter Blick sich auf

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- gesehen!«

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- Der Des nickte. »Guter Hinweis - kümmern Sie sich gleich

- verabredet, aber DS McRae und pe Munro leisten Ihnen sicher gerne

- pe Munro wartete, bis der Einsatzwagen um die Ecke verschwun

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- »Das reicht! Okay? Faulds ist verdammt noch mal nicht der

- Youngs gefolgt, und sie waren es, die zur falschen Zeit am falschen

- Was leicher gesagt als getan war. pe Munro hatte keine Anga

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- Sechs Monate später