Author: Stuart MacBride; Andreas Jäger
Date: 2013-02-18T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Jeder verdient eine zweite Chance. Auch Richard Knox. Sechs Jahre sass er wegen Vergewaltigung im Gefängnis. In dieser Zeit hat er zu Gott gefunden, seine Fehler bereut und sich für den Pfad der Tugend entschieden. Leider ist die Polizei davon so wenig überzeugt wie die Einwohner von Aberdeen. DS Logan McRae gehört zu einem Team von Beamten, die Knox vor dem Zorn seiner Nachbarschaft beschützen und gleichzeitig ein Auge auf ihn haben sollen. Und doch ahnt an jenem kalten Januartag, an dem Knox in Aberdeen eintrifft, noch niemand, welch blutiger Alptraum sich anbahnt ... Stuart MacBride hatte b
Publisher: Goldmann TB

Stuart MacBride

Dunkles Blut

Thriller

Aus dem Englischen
von Andreas Jäger

Manhattan

Die Originalausgabe erschein 2010 unter dem Titel
»Dark Blood«
bei HarpersCollinsPublishers, London

Manhattan Bücher erscheinen im
Wilhelm Goldmann Verlag, München,
einem Unternehmen der Verlagsgruppe Random House GmbH

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung Mai 2011

Copyright © der Originalausgabe
2010 by Stuart MacBride

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2011
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Die Nutzung des Labels Manhattan erfolgt mit freundlicher Genehmigung
des Hans-im-Glück-Verlags, München

Redaktion: Eva Wagner

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN 978-3-641-12241-6
www.manhattan-verlag.de

1

Laufen. Nicht stehenbleiben. Weiter, weiter …

Der dicke, fette Mond macht alles schwarz und weiß. Raureif und Schatten. Leben und Tod.

Steve strauchelt. Die aufgewühlte Erde ist hart gefroren – es geht auf und ab, wie auf einer Achterbahn. Ein Fuß bleibt an der Kante eines steinharten Zackens hängen, und er fällt der Länge nach auf den vereisten Boden. Unterdrückt einen Schrei, als der messerscharfe Schmerz durch seinen Arm schießt.

Irgendwo in der Dunkelheit bellt ein Hund. Ein großer Hund. Ein unheimlich großer Hund, so ein richtiges Ungeheuer – ein Rottweiler oder Dobermann oder so was in der Art. Groß und schwarz, mit zig Zähnen. Und er ist hinter ihm her.

»Scheiße …« Das Wort steigt in den Nachthimmel auf, begleitet von einer weißen Atemwolke.

Großer Hund.

Er rappelt sich auf; steht da und versucht, das Gleichgewicht zu halten. Ihm ist schlecht. Viel zu viel Whisky. Macht alles irgendwie verschwommen und warm, obwohl es hier draußen so kalt ist, dass ihm die Finger wehtun. Und alles riecht irgendwie verbrannt.

Steve stolpert weiter, den Arm an die Brust gedrückt, hält sich im Schatten am Rand der Baustelle, wo die Bäume Deckung vor dem scheinwerferhellen Mond gewähren.

Wenn er Glück hat, wird niemand die Blutspur sehen, die er hinter sich herzieht …

Der Hund bellt wieder. Er kommt näher.

Aber einer wie Steve hat ja normalerweise immer ein Scheißpech.

Er beschleunigt seine Schritte. Taumelt, strauchelt, kämpft sich weiter.

Sein linker Fuß bricht durch die Eisschicht auf einer Pfütze, und er bleibt stehen. Hält den Atem an.

Er dreht sich um, blickt zum Baucontainer zurück. Taschenlampen streichen über den matschigen Boden, gedämpfte Stimmen kommen auf ihn zu. Und dieser Scheißköter jault und winselt und weist ihnen den Weg.

Lauf weiter.

Nicht stehenbleiben.

Einen Fuß vor den anderen.

Immer an dem zweieinhalb Meter hohen Zaun entlang; Maschendraht mit Stacheldraht obendrauf, um die ganze Baustelle herum.

Als er das nächste Mal stolpert, fällt er kopfüber in einen Graben und schlittert die Böschung hinunter. Äste knacken, Schmerz schießt durch seinen Arm, etwas krallt mit dornigen Klauen an seiner Wange. Eis splittert, und dann das Wasser, so kalt, dass es sich anfühlt, als bekäme er noch einmal eine Faust ins Gesicht.

Er taucht spuckend und prustend aus dem kleinen Bach auf. Das Wasser ist nicht tief, aber schweinekalt. Er rudert mit den Armen, kämpft sich durch das Dornengestrüpp ans Land. Schlottert so brutal, als hätte er einen Presslufthammer im Arsch. Seine Zähne klappern so heftig, dass der Zahnschmelz schier Risse kriegt.

Der Hund bellt wieder. Eindeutig näher als vorhin. Wahrscheinlich haben sie das verdammte Vieh von der Leine gelassen. Los, du dreckige Bestie, such Steve und beiß diesem miesen Dieb und Verräter die Kehle durch.

Steve sinkt auf die Uferböschung nieder, versucht nicht zu heulen, als das eiskalte Wasser seine Hose tränkt, die Jacke, die Socken, jedes verdammte Teil. Diese blöden Schotten – sogar das Wasser ist nasser bei denen.

Ausruhen. Nur eine Minute. In der Dunkelheit ausruhen, im Schutz des Grabens, wo niemand ihn sehen kann. Eigentlich gar nicht so übel. Mit der Zeit gewöhnt man sich an die Kälte.

Nur ein paar Sekunden die Augen zumachen. Ein bisschen verschnaufen.

Ein Weilchen ausruhen …

Und als er das nächste Mal die Augen aufschlägt, starrt ihm etwas direkt ins Gesicht. Ein massiges, muskelbepacktes Etwas in der Dunkelheit, dampfender Atem, der zwischen scharfen Zähnen hervorquillt. Schwarzes Fell, das im Mondschein glänzt.

Braves Hundchen.

Er bellt – mit jedem furchterregenden Blaffen zuckt sein ganzer Körper vor und zurück, und Geifer spritzt durch die Gegend.

Oh, verdammte Scheiße.

Das Messer. Er hat ein Teppichmesser in der Tasche, aber seine erfrorenen Wurstfinger gehorchen ihm nicht. Sie nesteln ungeschickt an seiner zerrissenen Jacke herum. Flüche. Tränen. Kälte. HOL DAS BESCHISSENE MESSER RAUS!

Und dann hört er die Stimme. »Scheiße, Mann – Mauser, wehe, das is’ wieder mal nur ’n verdammtes Karnickel.« Knirschende Schritte auf gefrorenem Gras.

Steve zieht das Teppichmesser aus der Tasche, hält es in seiner zitternden Hand, versucht den Metallschieber herunterzudrücken. Komm schon, komm schon, komm schon.

Und dann tritt ein Mann zu dem Monster. Der Mond steht in seinem Rücken, verdunkelt sein Gesicht, macht ihn zu einem Geschöpf der Finsternis, das in der plötzlichen Stille Schwefeldämpfe ausstößt.

»He, Steve«, sagt er. »Wo willst’n hin, Mann? Wir fangen doch grade erst an …«

2

»Inspector?« Ein schlotternder Constable packte das blau-weiße Polizeiband und hob es an, um ihn durchzulassen. »Sie sind da drüben, Sir.«

Logan McRae schloss seinen schlammbespritzten Audi mit der Fernbedienung ab, schlüpfte unter dem Absperrband hindurch und stapfte über den rutschigen hellen Sand auf das kleine Grüppchen zu, das sich vor dem Zelt der Spurensicherung versammelt hatte. Es stand zwischen zwei gewaltigen Sanddünen, gebeutelt vom eisigen Wind, der von der Nordsee her wehte und an den weißen Plastikplanen zerrte. Der Himmel war wolkenlos, doch die tief stehende Sonne hatte sich noch nicht über den mit zerrupftem Pampasgras bewachsenen Dünenkamm erhoben, und der ganze Tatort war in tiefblaue Schatten gehüllt.

Der Strand von Balmedie reichte auch zu den besten Zeiten nicht ganz an die Costa del Sol heran, aber um halb elf an einem kalten Januarmorgen hätte sich hier sogar ein Eisbär den Arsch abgefroren. Aberdeen – zwei Grad nördlich von Moskau.

Hätte die Stadt einen Zoo gehabt, man hätte den Pinguinen im Winter Pudelmützen aufsetzen müssen.

»Inspector! Inspector McRae!« Ein Mitarbeiter der Spurensicherung in der obligatorischen Kluft aus weißem Overall und blauen Plastiküberschuhen winkte ihn herbei. »Genau wie all die anderen, Sir. Sie hatten recht.«

Na toll – und das, wo er ausnahmsweise mal froh gewesen wäre, wenn er sich geirrt hätte.

Logan trug sich in die Liste der Tatortaufsicht ein und nahm dann den Kampf mit seinem Spusi-Overall auf. Das Ding leistete bis zum Schluss Widerstand, unterstützt vom Wind, der an Beinen und Ärmeln zerrte, um ihm bei der Flucht zu helfen. »Rechtsmedizin?«

»Schon drin, Sir. Fotos und Proben sind gemacht, also sagen Sie uns einfach Bescheid, wenn Sie wollen, dass wir sie …« Er deutete auf das Zelt, von dem Logan bereits wusste, was ihn darin erwartete. »Dass wir das abtransportieren.«

Die ganze Konstruktion knarrte und wackelte, und der Wind blies heulend durch die Fugen, als Logan eintrat. Sie hatten ein paar Bogenlampen aufgebaut, deren grellweißer Schein vom Sand zurückgeworfen wurde und Logans Atem zu einer schillernden Wolke werden ließ, als er sich zu der Rechtsmedizinerin kniete.

Sie sah zu ihm auf, und ihre Augen funkelten über der Maske, die Nase und Mund bedeckte. Dann senkte sie den Blick wieder auf den Kopf, der auf der Seite im hellen Sand lag.

Der Kopf gehörte einer Frau – Anfang zwanzig, die Augen glasig und eingesunken; rötliches Haar, das im Licht der Bogenlampen fast blond wirkte. Sommersprossen stachen dunkel von der porzellanfarbenen Haut ab; der Mund war offen. Hinter ihren Zähnen hatte sich ein wenig Sand angesammelt, und in der dunklen Höhle dahinter glitzerte etwas golden. Genau wie bei den anderen sechs.

»Woher hast du es gewusst?« Die Rechtsmedizinerin grub den abgetrennten Kopf aus dem Sand aus. »Sie war genau da, wo du es vorhergesagt hattest.«

Logan sah zu, wie sie Lucys Kopf in einen Beweismittelbeutel aus transparentem Plastik betteten, den sie versiegelten und beschrifteten. Ein weiteres Exemplar für die Sammlung im Leichenschauhaus.

»Todeszeitpunkt?«

Dr. Isobel McAllister streifte sich die blauen Nitrilhandschuhe von den Händen, nahm die Maske ab und schob sich die Kapuze ihres Tatort-Overalls in den Nacken. Das lange dunkle Haar wallte ihr über die Schultern. »Du weißt, dass ich dir das nicht sagen kann.«

Logan machte den Mund auf, um etwas zu sagen, und schloss ihn gleich wieder, als Isobel ihm eine Hand auf die Brust legte. In dem kalten Zelt fühlte sie sich glühend heiß an.

Sie sah ihm tief in die Augen. »Du hast mir gefehlt –«

»Isobel, ich –«

»O nein, kommt gar nicht in Frage!« Eine Kriminaltechnikerin kam herbeigestapft – es war Samantha, deren Haare im gleißenden Lampenschein grellrot leuchteten. Sie zog den Reißverschluss ihres Overalls herunter und ließ ihr blasses, von Tattoos umgebenes Dekolletee sehen. »Er gehört mir. Nicht wahr, Logan?«

Isobel biss sich auf die Unterlippe. Sie sah weg. »Oh. Tut mir leid, das habe ich nicht gewusst.«

»Aber vielleicht …« Samantha trat näher und strich mit den Fingerspitzen über Isobels Wange. »Vielleicht teil ich ihn ja mit dir.«

Ein jäher Schmerz zuckte durch Logans Rippen. »Au, was war denn –«

»Vielleicht können wir alle zusammen … was ganz Besonderes machen.«

»Das würde mir gefallen.« Isobel fuhr sich mit der Zungenspitze über die blutroten Lippen und legte die Hand um Samanthas rechte Brust. »Das würde mir sehr – Hör gefälligst auf zu schnarchen!«

»Mmmmpff …?« Detective Sergeant Logan McRae richtete sich mühsam in seinem Sitz auf. »Ich bin wach, ich bin wach.« Kalt. Dunkel. Ein rasselnder Husten schüttelte seinen ganzen Körper durch und endete in einem Schauder. »Mein Gott.« Er zog die Nase hoch, rieb sich das Gesicht und spürte die Stoppeln unter seinen Händen. »Wie spät ist es?«

DI Steel war in der Dunkelheit kaum auszumachen, doch er konnte hören, wie sie auf dem Beifahrersitz seines schrottigen braunen Fiat herumrutschte. »Du hast geschnarcht.«

Steel drückte auf den Knopf des Zigarettenanzünders, wartete, bis er heraussprang, zog ihn aus der Öffnung im Armaturenbrett und steckte sich eine Silk Cut an. Im orangefarbenen Schein verwandelte sich ihr Gesicht in eine Landkarte aus Falten und Schatten. Ihre Katastrophenfrisur war unter einer Pelzmütze versteckt.

»Arschkalt hier …« Logan blinzelte zu der beschlagenen Frontscheibe auf, wischte mit dem Ärmel ein Guckloch frei und spähte in die mondbeschienene Landschaft hinaus. Sie hatten an einem kleinen Feldweg geparkt, der von der A90 zwischen Aberdeen und Ellon abzweigte. Von dort hatten sie das weitläufige Neubaugebiet gut im Blick. Logan gähnte. »Muss mal pinkeln.«

»Hättest du mal nicht so viel Kaffee gesoffen, hm?«

»Wusst ich’s doch, dass er nicht aufkreuzen würde.«

»Ich meine, wie kann man so blöd sein, zu einer Observierung koffeinfreien Kaffee mitzunehmen?«

»Also, wo steckt er denn nun?«

»Wenn ich das wüsste, würde ich jetzt nicht in dieser Schrottkarre hocken und mir dein elendes Geschnarche anhören, oder?«

»Okay, dann eben nicht.« Logan nahm sich eine von Steels Zigaretten und zündete sie mit einem Sturmfeuerzeug an, während er in die eisige Nacht hinauskletterte.

»Mach die verdammte Tür zu!«

RUMMS.

Er blieb einen Moment fröstelnd stehen, sog sich den Rauch tief in die Lunge und ging dann den Weg entlang auf ein kleines Waldstück zu. Es knirschte und knackte unter seinen Sohlen, Gras mit einer dicken Reifschicht darüber, alle Farben im Licht des nahezu vollen Mondes ausgebleicht. Es war beinahe taghell.

Logan bog vom Weg ab und schlug sich in die Büsche.

Mann, war das kalt. Diese blöde Steel und ihr verdammter V-Mann. Was hatte so eine verdeckte Operation für einen Sinn, wenn der V-Mann so verdeckt operierte, dass er gar nicht mehr aufzufinden war?

Ritsch. Ein Griff, ein Stöhnen, und … aaaaahhhh. O ja, das war schon viel besser.

Er stand da, umwabert von einer bittersüßen Dampfwolke, die Zigarette im Mundwinkel. Zwölf Tage am Stück ohne einen einzigen freien Tag. Kein Wunder, dass er fix und fertig war.

Von hier aus konnte man das gesamte Neubaugebiet überblicken – eine weite Fläche aus gefrorenem Matsch, umschlossen von Maschendrahtzaun; von Bulldozern aufgeschichtete Erdhaufen, zwischen denen sich die helleren Betonfundamente abhoben. Zwanzig bis dreißig Häuser schienen fast fertig zu sein, ein weiteres halbes Dutzend waren eingerüstete Rohbauten. Insgesamt sollten es vierhundert von den verdammten Dingern werden, allesamt Marke McLennan Homes. Scheußliche kastenförmige Kaninchenställe für Leute mit mehr Geld als Verstand.

Wie der Mistkerl zu der Baugenehmigung gekommen war, mochte der Himmel wissen.

Das Baubüro war in einem kleinen Container untergebracht. Während Logan hinsah, ging die Tür auf, und blassgelbes Licht fiel aus dem Inneren auf die aufgewühlte Erde. Ein Hund bellte. Ein Radio dudelte. Dann fiel die Tür wieder zu, und das Licht ging aus, ersetzt durch den schwachen Schein einer Taschenlampe, der langsam am Zaun entlangwanderte. Man musste schon ganz schön verzweifelt sein, um im Winter einen Job als Nachtwächter auf einer Baustelle anzunehmen. Und dabei zu wissen, dass Malcolm McLennan einem die Eier abreißen würde, falls irgendetwas verschwinden sollte.

Und das war keine Metapher.

Logan machte den Reißverschluss zu und eilte zum warmen Wagen zurück. Als er die Tür hinter sich zuzog, murmelte er: »Echt sibirische Verhältnisse da draußen …« Er schaltete die Zündung ein, drehte die Heizung voll auf und hielt die Hände über die Lüftungsschlitze.

DI Steel saß da und stierte mit finsterer Miene auf die allmählich frei werdende Windschutzscheibe. »Scheiß drauf, jetzt ist der Kerl schon zwei Stunden überfällig. Mir reicht’s – hab schließlich ’ne schwangere Frau, die daheim auf mich wartet.«

Logan würgte unter lautem Knirschen den Rückwärtsgang rein, drehte sich um und spähte durch die Heckscheibe, um mit Hilfe des Mondscheins den Weg zu finden. Der schrottige Fiat rumpelte rückwärts den Weg hinauf. »Ich hab’s doch gleich gesagt, dass er nicht aufkreuzen wird.«

»Bla, bla, bla.«

»Ich sag’s ja nur – niemand ist so blöd, Malk the Knife zu verpfeifen.« Logan setzte auf die Zufahrtsstraße zurück, schaltete das Licht ein und trat das Gaspedal durch. Er hatte gehofft, dass die Räder ein bisschen durchdrehen würden, aber stattdessen war nur ein dumpfes Ächzen zu hören, als die Rostlaube mühsam auf achtzig Sachen beschleunigte.

»Fahr auf dem Rückweg kurz beim Asda raus, wir haben kein Eis mehr im Haus.«

»Bei diesem Wetter?«

»Schwangerschaftsgelüste. Susan will Chocolate-Chips-Eiskrem und Käse-Nachos. Alles in einer Schüssel. Und bevor du irgendwas sagst – ich weiß. Ich muss mir schließlich anschauen, wie sie das isst.« Steel rutschte auf ihrem Sitz vor. »Fährt diese Kiste nicht schneller?«

»Nein.«

Sie saßen schweigend da, während die mondbeschienene Landschaft vorbeizog. Raureif auf den Wiesen, umgepflügte Äcker, depressiv dreinschauende Schafe, dicke runde Heuballen, in schwarze Plastikfolie gewickelt.

Am Kreisverkehr kurz vor Bridge of Don bremste Logan ab. »Wie wär’s mit ’nem Bierchen – nur zur Feier des Tages, weil ich endlich mal wieder dienstfrei habe? Das Dodgy Pete’s hat sicher noch offen.«

»Schwangere Frau – schon vergessen?« Steel holte wieder ihre Zigaretten hervor. »Und ich will, dass du am Donnerstagmorgen um sieben in alter Frische im Büro aufkreuzt. Mr. Knox soll doch nicht denken, dass wir uns nicht freuen, ihn zu sehen, oder? Wer weiß, was der kleine Widerling sonst noch anstellt.«

3

Die Jetstream 41 der Eastern Airways war winzig im Vergleich mit der 737 von British Midlands auf dem Standplatz nebenan. Logan stand unter dem schützenden Plastikdach einer Fußgängerpassage vor dem Terminal und sah zu, wie das kleine blau-weiße Flugzeug vom Rollfeld heranfuhr. Die beiden Propeller rotierten dröhnend im Nieselregen, und die Positionslampen funkelten im Dämmerlicht.

Der Himmel, von dem die Maschine herabgekommen war, hatte die Farbe nassen Lehms, eine dichte, dunkelgraue Decke, die sich von Horizont zu Horizont erstreckte. Nur ein paar hauchdünne hellere Streifen am äußersten Rand kündigten die Morgendämmerung an.

»Pünktlich wie die Maurer.« DI Steel zog die Hände unter den Achseln hervor, gerade lange genug, um eine Schachtel Zigaretten hervorzukramen, sich eine in den Mund zu stecken und sie anzuzünden. »Obwohl, ich schätz mal, bis wir hier endlich wegkommen –«

»He! Sie da!« Ein kleiner Mann in einer fluoreszierenden Warnweste kam auf sie zugerannt. »Sie dürfen hier nicht rauchen. Der gesamte Flughafen ist eine Nichtraucherzone!«

Steel nahm die Kippe aus dem Mund und forderte ihn auf, sich zu verpissen. »Polizei.«

»Und wenn Sie der Papst persönlich sind – hier wird nicht geraucht!«

»O Mann, ich glaub’s nicht.« Sie nahm einen letzten trotzigen Zug und ließ die Zigarette auf den Betonboden fallen, um sie mit einem abgestoßenen Schuh auszutreten. »So, sind Sie jetzt glücklich?«

»Dass mir das ja nicht noch einmal vorkommt.« Er reckte die Nase in die Luft, machte auf dem Absatz kehrt und stapfte davon.

Steel zeigte seiner Rückfront den Stinkefinger und murmelte: »Blöder Westentaschen-Nazi.«

Die Triebwerke der Jetstream heulten noch ein letztes Mal auf, und die Maschine kam ruckelnd zum Stehen. Während die Propeller ausliefen, konnte man das Quietschen der Scheibenwischer hören, die träge auf den Cockpitfenstern hin und her schwenkten. Drei Männer mit verdreckten Overalls und Ohrenschützern begannen Gepäckstücke aus dem Frachtraum zu wuchten und auf einen Buggy zu stapeln.

Es tat einen dumpfen Schlag, die vordere Tür sprang auf, klappte nach unten und verwandelte sich dabei in eine Gangway. Eine Flugbegleiterin steckte den Kopf in die kalte Morgenluft hinaus, worauf sofort ein Windstoß ihre langen braunen Haare erfasste und ihr eine Headbanger-Sturmfrisur verpasste. Ihre Miene verfinsterte sich, und sie verschwand rasch wieder in der Kabine. Willkommen in Aberdeen.

Logan lehnte sich mit dem Rücken gegen die kalte Plastikwand des Durchgangs und unterdrückte ein Gähnen.

Steel sah ihn an und rümpfte die Nase. »Wie viel hast du denn gestern Abend gesoffen?«

Achselzucken. »Ein paar Gläser Wein.«

»Aye, und den ganzen Rest. Du riechst wie ’ne Pennerunterhose.«

»Ich hatte frei.« Zwei herrliche Tage lang schlafen, schlafen, schlafen und nicht mehr an die kriminelle Bagage von Aberdeen denken.

»Hast wohl die ganze Zeit durchgesoffen, wie?« Sie kramte in ihrer Tasche und holte eine Packung extra starker Pfefferminzbonbons hervor. »Los, essen.«

Logan tat, wie ihm geheißen, und kaute knirschend vor sich hin, während die Bodencrew die letzten Gepäckstücke aus der Maschine holte.

Ein uniformierter Constable tauchte an Logans Seite auf, beladen mit drei großen Wachspapierbechern. Der bittere Geruch von geröstetem Kaffee mischte sich mit dem Gestank nach Abgasen und heißem Metall und verdrängte ihn nach und nach. PC Guthrie blies die Backen auf und starrte in den Regen hinaus. Seine rotblonden Augenbrauen verschwanden fast unter dem Schirm seiner Mütze. »Vielleicht wirft er ja einen Blick auf das Wetter hier und düst gleich wieder ab nach Newcastle?«

Guthrie grinste, was ihm das Aussehen einer vergnügten Kartoffel verlieh.

Steel bedachte ihn mit einem finsteren Blick. »Sie haben sich ja verdammt viel Zeit gelassen.«

»Ein dringendes Bedürfnis.« Der Constable verteilte die Kaffeebecher und kramte dann in der Tasche seiner schwarzen Fleecejacke. »Hab Ihnen auch ’nen Muffin besorgt …«

»Dann nehme ich alles zurück – auch das über Ihre Oma, die es mit Eseln treibt.«

Und dann tranken sie alle drei ihren Kaffee und aßen ihre Muffins.

Eine lange Schlange von Passagieren stapfte die Gangway hinunter und weiter auf dem markierten Weg in Richtung Terminal. Sie zogen die Köpfe ein und drückten ihre Laptops schützend an die Brust, während ihre Krawatten und Anzugjacken im Wind flatterten.

Steel sah auf ihre Uhr. »In drei Tagen werde ich aus meiner Maschine steigen. Nur dass ich auf den Kanaren sein werde, anstatt mir im sonnigen Aberdeen die Nippel abzufrieren.«

Der letzte Passagier nahm einen kleinen roten Koffer vom Wagen und schleppte ihn durch die Pfützen hinter sich her.

Steel stampfte mit den Füßen auf, die Hände um ihren dampfenden Pappbecher geschlungen. »Bist du sicher, dass er in dem Flieger war?«

»Ganz sicher.«

»Und wo zum Henker steckt er dann? Ist ja nicht so, als ob …« Sie brach ab. Ein großer pinkfarbener Kopf war in der offenen Tür der Jetstream erschienen, die spärlichen Reste des Haupthaars in etwa auf die Länge des Dreitagebarts gestutzt, der beide Kinne bedeckte. Ein breites Grinsen ließ zwei Reihen makellos weißer Zähne sehen.

»Detective Inspector Steel, wenn ich mich nicht irre?« Der Newcastle-Akzent war nicht zu überhören, als das dröhnende Organ durch die diesige Morgenluft schallte und den Triebwerken der verspäteten BD0671, die gerade in einiger Entfernung in den trüben Himmel aufstieg, ernsthaft Konkurrenz machte.

Steel zog das Foto aus der Tasche, das die Northumbria Police gemailt hatte, betrachtete es mit zusammengekniffenen Augen, stutzte und beugte sich dann vor, um Logan zuzuflüstern: »Wenn das Knox ist, dann ist er aber ganz schön auseinandergegangen.« Sie hob eine Hand und winkte.

Der füllige Mann humpelte die Stufen hinunter. Unten blieb er stehen und starrte hinauf zur Kabine. »Na los, kommen Sie schon – das war schließlich Ihre Idee.«

Ein schmales Gesicht lugte heraus: Richard Knox. Spitze Nase, spitzes Kinn, schiefe Zähne und ein Überbiss fügten sich zu einem Gesamtbild, das an eine teilrasierte Ratte erinnerte. Dazu ein Haaransatz, der offenbar auf der Flucht vor diesem Gesicht war. »Kalt hier.«

Der Dicke schloss einen Moment die Augen und bewegte tonlos die Lippen. Und dann sagte er: »Das haben wir doch alles schon diskutiert, Richard, nich’ wahr?«

»War nur ’ne Feststellung.« Knox’ Stimme klang fast eine Oktave höher, doch sein Geordie-Akzent war genauso ausgeprägt. Er hielt sich am Geländer fest und stakste vorsichtig die Stufen hinunter, bis er auf dem nassen Asphalt stand. »Ist doch hoffentlich nicht das ganze Jahr so, oder?«

DI Steel grinste ihn an. »Nein, die meiste Zeit ist es noch viel schlimmer. Warum suchen Sie sich nicht was, wo es wärmer ist? Die Hölle zum Beispiel. Da soll es um diese Jahreszeit sehr angenehm sein.«

Knox erwiderte ihren Blick mit ausdrucksloser Miene. »Komisch. Sie sind eine komische Frau.«

»Und Sie sind ein mieses kleines Vergewaltiger-Arschloch.«

»Hab meine Zeit abgesessen. Meine Schuld gegenüber der Gesellschaft abgetragen, wenn Sie so wollen. Gott hat mir vergeben.«

»So eine gequirlte Scheiße! Leute wie Sie –«

»Okay.« Der Dicke trat hinkend zwischen sie. »Ich glaube, für heute Morgen haben wir genug Freundlichkeiten ausgetauscht.« Er hielt Steel die Hand hin. »Detective Superintendent Danby.«

Sie beäugte seine Hand einen Moment lang und ergriff sie dann. Ihre Finger verschwanden komplett in der Pranke des DSI. »Detective Inspector Steel.«

»Hervorragend.« Danby nickte, dass sein Doppelkinn nur so wabbelte. »Also, könnten wir jetzt langsam mal reingehen, ehe wir hier alle erfrieren?«

Auf dem Weg in die Stadt war Knox sehr schweigsam. Er saß auf dem Rücksitz des Streifenwagens, eingeklemmt zwischen Logan und PC Guthrie, und klammerte sich an eine Asda-Einkaufstüte, während Steel fuhr.

DSI Danby war wesentlich gesprächiger. »Da machen wir uns also auf die Suche, praktisch die halbe Polizeitruppe von Newcastle, aber unseren verschwundenen Opa können wir ums Verrecken nicht finden. Wir haben schon in den Geschäften nachgeschaut, in der Post, in sämtlichen Schuppen und Garagen im Umkreis von drei Meilen um sein Haus. Und dann wird es dunkel, und wir müssen die Suche vorläufig abbrechen. Aufrufe in den Zeitungen und im Radio; sogar in den lokalen Fernsehnachrichten haben wir zwei Minuten Sendezeit gekriegt. Ergebnis: null.«

Knox wand sich unbehaglich auf seinem Platz neben Logan. Aus der Nähe roch er nach Lavendel und Pfefferminz – wie die Handtasche einer alten Dame. »Muss ich mir das wirklich noch mal anhören?«

»Drei Tage später taucht der alte Knabe in der Stadtbibliothek auf, noch im Schlafanzug, und faselt etwas davon, dass er von Außerirdischen entführt worden sei. Natürlich wissen alle, dass er Alzheimer hat, nich’ wahr? Also tätscheln sie ihm den Kopf und lassen ihn nach Hause bringen. Aber er gibt keine Ruhe und erzählt, wie die Außerirdischen ihn in ihr unterirdisches Labor verschleppt hätten und mit ihm Experimente durchgeführt hätten. Analsonden und so was.«

Danby zog die Nase hoch, eine Hand am Haltegriff über der Beifahrertür, und starrte aus dem Fenster. »Am Ende ruft seine Schwester also den Arzt an, und der untersucht den alten Herrn, nich’ wahr? Und wissen Sie was?«

Knox räusperte sich. »Sie machen das mit Absicht, oder? Um mir das Leben schwerzumachen.«

»Ich mache bloß Konversation.«

»Lassen Sie das. Es ist nicht witzig.«

»Wie Sie wollen.« Der DSI starrte wieder aus dem Fenster in die eintönige graue Landschaft hinaus. An einem guten Tag funkelte Aberdeen wie ein Edelstein … aber heute war kein guter Tag. Die Granitbauten duckten sich unter den schweren Wolken, ihre grauen Fassaden dunkel vom Dauerregen. Der nasse Asphalt glitzerte im Scheinwerferlicht, und in dem Schleier aus Sprühregen glommen rote Rücklichter wie entzündete Augen.

DI Steel durchbrach die Stille, indem sie das Radio einschaltete. Annie Lennox – ein waschechtes Aberdeener Mädel, das es zu was gebracht hatte – sang darüber, wie sie auf Glasscherben ging. Dann war der Song zu Ende, und es folgte ein wenig banales Geplapper von einem DJ, der sich offenbar für weit witziger hielt, als er tatsächlich war. Dann noch eine Platte, und dann die Nachrichten.

»Nichts geht mehr in London – Schneestürme haben inzwischen ganz England fest im Griff. Die A96 zwischen Inverurie und Huntly ist nach einem Auffahrunfall mit fünf Fahrzeugen gesperrt. McLennan Homes verspricht zahlreiche neue Jobs in der krisengeplagten Bauindustrie des Nordostens. Und heute wird gegen die geplante Erweiterung von Donald Trumps Golfanlage Klage eingereicht. Hi, mein Name ist Karen MacDonald. Heute hat die Balmedie Dunes Preservation Society bestätigt, dass sie Klage –«

PC Guthrie schnaubte. »Komisch, wie kommt es nur, dass in England immer gleich alles zusammenbricht, wenn mal ein halber Millimeter Schnee liegt? Was für ein Haufen von jämmerlichen Weich–« Er brach ab. DSI Danby hatte sich auf dem Beifahrersitz umgedreht und starrte in den Fond des Streifenwagens.

»Äh …« Die Wangen des Constables liefen rot an. »Ich meine … es …« Er sah Logan an. »Wir …«

Logan schüttelte den Kopf. »Keine Chance – du bist auf dich gestellt, Freundchen.«

Idiot.

»Nun kommen Sie schon, Constable.« Danbys Stimme füllte den engen Fahrgastraum aus. »Sie haben etwas zu sagen, also lassen Sie es uns hören.«

»Ich wollte nur … es … äh …« Hüstel. »Wegen dem Schnee, also der kam ja wohl, na ja, ziemlich unerwartet, und die Straßen werden nicht gestreut …« Er wand sich auf seinem Sitz. »Ich hab ja nichts gegen die Engländer. Viele von meinen Freunden sind Engländer …«

Danby sah ihn an. »Wie lange sind Sie schon bei der Truppe?«

Guthrie leckte sich die Lippen. »Äh … sieben Jahre?«

»Ich gebe Ihnen einen Tipp, Constable. Wenn Sie je zum Sergeant befördert werden wollen, müssen Sie lernen, besser zu lügen. Im Moment machen Sie das nämlich mehr als stümperhaft. Nich’ wahr?«

4

Am Donnerstagmorgen um fünf vor neun ging es im Präsidium der Grampian Police verdächtig lebhaft zu. Inzwischen hätte die Tagschicht des CID schon längst unterwegs sein sollen, um die Stadt vor ihren eigenen Einwohnern zu schützen; stattdessen hingen sie alle auf dem Revier herum und störten irgendwie das Gesamtbild. Logan bahnte sich vorsichtig seinen Weg den Flur entlang, in den Händen eine braune Aktenmappe, die als behelfsmäßiges Tablett für zwei Becher Kaffee und zwei in Alufolie eingeschlagene Päckchen diente.

DI Steels Büro war das letzte vor dem CID-Großraumbüro, aus dem lautes Stimmengewirr drang. Logan blieb vor ihrer Tür stehen und befreite vorsichtig eine Hand, um anklopfen zu können, ohne sich gleich die kochend heiße Flüssigkeit über die Hose zu schütten. Aber dazu kam er gar nicht.

Hinter ihm hustete jemand, und als Logan sich umdrehte, stand Detective Inspector Beattie mit verschränkten Armen vor ihm. »Solltest du dich nicht heute Morgen gleich als Erstes bei mir melden … Sergeant?«

Verdammter Mist. DI Beattie – zwei Zentner geballte Inkompetenz mit Bart.

»Ich musste erst Richard Knox abholen.«

Beattie senkte den Blick einen Moment lang auf den Teppichboden. »Wir wollten doch zusammen diese gefälschten Markenartikel durchgehen, schon vergessen? Handtaschen, MP3-Player, Kameras, Parfum … Wie sollen wir da vorgehen?«

»Hast du schon mit der Gewerbeaufsicht gesprochen?«

»Nein, ich dachte, du –«

»Ich hab dir doch gesagt, dass du mit denen reden sollst. Mein Gott, George, du schimpfst dich doch neuerdings DI, schon vergessen? Ich kann dir doch nicht alles ab–«

Die Bürotür flog auf, und Detective Inspector Steel blieb abrupt auf der Schwelle stehen, den Mund aufgerissen, als ob sie gerade losbrüllen wollte. Sie warf einen Blick auf Beattie und wandte sich dann zu Logan um. »Wo zum Teufel hast du gesteckt?«

»Ich musste –«

»Los, rein mit dir.« Sie zog ihre Hose stramm, trat zurück, wartete, bis Logan hineingegangen war, und knallte dann Beattie die Tür vor der Nase zu.

Steels neues Büro sah vollkommen anders aus als das alte: Die knubbeligen Deckenfliesen waren noch weiß und nicht mit einem klebrigen gelben Film aus Zigarettenteer überzogen; die Wände waren frei von diesen schmierigen Blu-Tack-Aknepickeln; und die Originalfarbe des Teppichbodens war noch zu erkennen. Logan gab der Einrichtung maximal sechs Wochen.

Steel ließ sich auf ihren Schreibtischstuhl plumpsen, und Logan gab ihr einen Becher Kaffee und eines der Alu-Päckchen. Sie wickelte ihr Bacon-Sandwich aus, schlug die Zähne hinein und redete, während sie kaute. »Was steht an?«

Er deutete auf die Aktenmappe, die jetzt mit olympischen Kaffeeringen verziert war. »Nicht allzu viel. Soweit wir wissen, ist Knox nicht mehr in Aberdeen gewesen, seit er elf Jahre alt war.« Logan schälte sein Spiegelei-Sandwich aus der Alufolie und biss hinein. Ein Schwall Eigelb ergoss sich in seine Hand. »Mist …« Er nahm das tropfende Sandwich in die andere Hand und leckte die klebrige gelbe Pfütze auf. »Ich hab mir sämtliche sexuellen Übergriffe auf Senioren aus den letzten drei Jahren vor seinem Wegzug raussuchen lassen: zwei Frauen, beide Ende siebzig. Keine Männer.«

Steel nickte. »Gut. Dann kriegen wir auch keinen Ärger mit irgendwelchen wütenden Angehörigen, die hinter uns herschnüffeln.« Noch ein Bissen, gefolgt von einem Schluck Kaffee. »Nächster Fall: Erica Piotrowski?«

Logan kramte in der Mappe und fischte einen Stoß Formulare heraus, die mit verblichenen gelben Haftnotizen übersät waren. »Die Verhandlung ist auf Dienstag in drei Wochen angesetzt. Sie bleibt nach wie vor bei ihrer Version, aber die Staatsanwältin meint, dass sie auf schwere Körperverletzung plädieren wird, wenn wir ihr die Option anbieten.«

»Nix da. Sie ist mit einem Tranchiermesser auf ihre Nachbarin losgegangen – unter versuchtem Mord kommt die mir nicht davon.« Steel schürzte die Lippen und schwenkte eine Weile ihren Bürostuhl hin und her. »Sonst noch was?«

Logan klatschte die Papiere eins nach dem anderen auf ihren Schreibtisch. »Das Labor hat im Abstrich von Laura McEwan Faserspuren gefunden; angeblich haben sie genug DNS, um ihren Vergewaltiger zu identifizieren, falls wir ihnen einen Verdächtigen liefern können. Und bei dem Postraub in Oldmeldrum liegt das Ergebnis der Fingerabdruckanalyse vor. Sieht aus, als wäre unser Freund Mr. Maclean wieder in seine alten Gewohnheiten verfallen.«

»Lass ihn aufs Revier bringen.« Steel stopfte sich die letzten fünf Zentimeter Brot und Frühstücksspeck in den Mund, knüllte die Alufolie zusammen und warf sie in hohem Bogen in den Papierkorb. »Jeder Schuss ein Treffer!«, murmelte sie.

»Ist nicht nötig – die Kollegen von der Verkehrspolizei haben ihn gestern Abend wegen Trunkenheit am Steuer einkassiert. Hatte wohl gerade seinen unverhofften Geldsegen gefeiert.« Logan legte das letzte Blatt auf Steels Schreibtisch.

»Und zu guter Letzt – es ist schon wieder ein Batzen von diesen gefälschten Zwanzigern aufgetaucht. Gestern hat diese Privatbank in der Albyn Terrace angerufen und gemeldet, dass jemand versucht hätte, Blüten im Wert von viereinhalbtausend Pfund einzuzahlen.«

Sie spitzte wieder die Lippen und machte ein paar Mal »Hmmm« … »Und was hat DI Bartgesicht gewollt?«

»Mir etwas aufs Auge drücken, was verdammt noch mal sein Job ist.«

»Also, meine Herrschaften, ich bitte um Ruhe.« Detective Chief Inspector Finnie sah aus wie etwas, das man normalerweise unter einem feuchten Stein findet: dicke, wulstige Lippen, wallende Hugh-Grant-Frisur, stechende Knopfaugen. Er stand an der Stirnseite des neuen CID-Büros, mit dem Rücken zu den Weißwandtafeln, und wartete darauf, dass die Gespräche verebbten.

Logan rollte seinen Stuhl aus dem abgeteilten Bereich heraus, der für die Detective Sergeants reserviert war, und parkte sich neben Steel, die hektisch auf ihrem Handy herumtippte.

Das Großraumbüro roch nach frischer Farbe, frischem Kaffee und nicht ganz so frischem Curry-Atem. Dabei konnte man noch nicht einmal ein Fenster aufmachen – es gab nämlich gar keine. Trotzdem war es kein Vergleich mit dem engen Verhau im Stockwerk darüber, in dem sie bisher gehaust hatten. Der mittlere Teil des Büros war durch niedrige, mit lila Stoff bespannte Stellwände in sechs Arbeitsnischen aufgeteilt. Hier saßen die Constables Rücken an Rücken an ihren Buchenfurnier-Schreibtischen.

Es war neun Uhr fünfzehn, und die gesamte Tagschicht der Kriminalabteilung war versammelt: achtzehn Detective Constables, vier Detective Sergeants, drei Detective Inspectors – und alle rutschten sie ungeduldig auf ihren Stühlen herum, während Finnie die übliche morgendliche Einsatzbesprechung abhielt. Alle warteten sie darauf, dass er endlich erklärte, warum man ihnen erlaubt hatte, die letzten zweieinviertel Stunden im Büro herumzuhängen, Kaffee zu trinken und über die Fußballergebnisse zu jammern.

»Nächster Punkt.« Finnie konsultierte seine Notizen. »Wie Sie sicherlich schon unserer glorreichen Lokalpresse entnommen haben, ist ein ganz spezieller Gast in unserer Stadt eingetroffen, der uns auch für die absehbare Zukunft erhalten bleiben wird.« Er hielt ein Exemplar des Aberdeen Examiner von diesem Morgen hoch. Die Schlagzeile »SEXMONSTER WILL SICH IM NORDOSTEN NIEDERLASSEN« prangte über einem verschwommenen Foto, das einen Mann im Trainingsanzug zeigte. Richard Knox.

»Aye«, sagte eine Stimme aus der letzten Reihe, »als ob wir mit unseren eigenen Perversen nicht schon genug am Hals hätten.«

»Verzeihen Sie«, sagte Finnie und bedachte die versammelte Mannschaft mit einem giftigen Lächeln, »habe ich etwa den Eindruck erweckt, dass bei diesem Briefing Wortbeiträge aus dem Publikum vorgesehen sind? Hm? Ich kann mich nämlich nicht erinnern, etwas Derartiges erwähnt zu haben.«

Niemand sagte etwas.

»Kinders, lasst uns doch wenigstens versuchen, uns wie Profis zu benehmen, ja? Ausnahmsweise.«

Er drehte sich um und deutete auf die massige Gestalt, die ihm gegenübersaß. »Das ist Detective Superintendent Danby von der Northumbria Police, der Mann, der Knox damals hinter Gitter gebracht hat. DSI Danby hat sich freundlicherweise bereiterklärt, uns einen Besuch abzustatten, um uns über die Hintergründe zu informieren und bei der Zusammenarbeit mit SACRO behilflich zu sein. Superintendent?«

Danby stemmte sich von seinem Stuhl hoch, drehte sich um und begrüßte die Versammlung mit einem Nicken. »Tja, was Richard Knox betrifft …« Die dröhnende Bassstimme füllte das CID-Großraumbüro ebenso mühelos aus wie zuvor den Streifenwagen. Er griff nach einer langen schwarzen Fernbedienung und richtete sie auf den riesigen Plasmafernseher, der an der hinteren Wand zwischen der Kochnische und den Spinden befestigt war.

Alle schwenkten auf ihren Stühlen herum.

Knox’ Gesicht starrte sie vom Bildschirm herab an, mit einem blauen Auge und einer geschwollenen Lippe. Es war ein altes Foto, aus einer Zeit, als Knox noch mehr Haare gehabt hatte; trotzdem hatte er auch damals schon etwas von einem unterernährten Nager an sich gehabt.

»Richard Albert Knox wurde der Freiheitsberaubung und der Vergewaltigung für schuldig befunden, begangen an einem achtundsechzigjährigen Mann mit Demenzstörung.« Danby drückte wieder auf den Knopf der Fernbedienung, worauf der Oberkörper eines alten Mannes den Bildschirm ausfüllte, übersät mit Blutergüssen, verschorften Wunden und Bissspuren. »William Brucklay wurde drei Tage lang festgehalten und wiederholt auf brutale Weise sexuell missbraucht. Im Kellergeschoss angekettet, geschlagen, vergewaltigt und gezwungen, Hundefutter zu essen. Ein achtundsechzigjähriger Mann … nich’ wahr?«

Danby machte eine Kunstpause. »In der Verhandlung behauptete Knox, das Opfer sei sein williger Sexualpartner gewesen, der es gerne ein bisschen grob mochte. Der Richter gab ihm zehn Jahre.«

Wieder ein Klick, und wieder sahen sie Knox’ Gesicht. Diesmal stand er grinsend vor irgendeinem gesichtslosen Betonklotz. »Nach nicht einmal sieben Jahren war er wieder draußen, auf Bewährung entlassen, und er steht seitdem rund um die Uhr unter Aufsicht. Wir wissen, dass Knox für mindestens sechs weitere Vergewaltigungen älterer Männer verantwortlich war, bevor wir ihn fassen konnten, doch wir konnten ihm nichts nachweisen.«

Danby drückte einen anderen Knopf, und der Bildschirm wurde schwarz. »Fallen Sie bloß nicht auf seine mickrige Statur und sein Gott-ist-mein-Copilot-Geschwafel herein – Richard Knox ist ein brutaler Triebtäter, der sich am Leid anderer Menschen aufgeilt.«

Es war einen Moment still, und dann meldete sich wieder dieselbe Stimme aus dem hinteren Teil des Raums: »Und warum kriegen wir den Typen jetzt aufs Auge gedrückt?«

»Er hat seine Strafe abgesessen.« Danby verschränkte die massigen Arme. »Wir haben kein Recht, seine Bewegungsfreiheit weiterhin einzuschränken. Wenn es nach mir ginge, müsste er den Rest seiner Tage in einem finsteren Loch zubringen, nich’ wahr? Aber seit drei Monaten darf er sich nun einmal vollkommen frei bewegen.«

Ein anderer uniformierter Constable hob die Hand. »Ja, aber wieso ausgerechnet Aberdeen?«

»Weil Blut dicker ist als Wasser.«

5

»Augenblick, vielleicht hilft das ja …« PC Guthrie riss die Vorhänge auf, und eine Staubwolke wallte auf. Fahlgraues Morgenlicht sickerte durch das verschmierte Erkerfenster herein. Es half nicht – die Wohnung sah eher noch schlimmer aus als vorher.

Vor langer Zeit waren die Samtvorhänge wohl einmal sattrot gewesen, nun aber hatten sie die Farbe von getrocknetem Blut. Die Tapete war eine Ansammlung verblasster Rosen und Ranken, und in den Zimmerecken breiteten sich die charakteristischen schwarzen Spinnweben von Schimmel aus. Stehlampen mit Quasten an den Schirmen, ein durchgesessenes Sofa, ein Sammelsurium von Tischen, der Kaminsims vollgestellt mit verstaubten Porzellanfigürchen.

Und dazu der säuerliche Geruch nach alter Katzenpisse.

Steel rümpfte die Nase. »Nicht gerade Schöner Wohnen live, wie?«

Logan musste ihr beipflichten. Die ganze Einrichtung sah aus wie anno 1975 auf einem Wohltätigkeitsbasar zusammengekauft. »Könnte auch mal wieder einen Frühjahrsputz vertragen.«

Richard Knox stand mitten auf dem abgetretenen Teppich, eine Hand auf der Rückenlehne eines wackligen Sessels, und lächelte. »Ich finde es perfekt …«

Es war ein heruntergekommenes Einfamilienhaus in Cornhill, mit einem verwilderten Vorgarten, durchhängenden Regenrinnen, vermoostem Dach und abblätternder Farbe.

An der Wand über dem Kamin hingen zwei Schwarzweißfotos. Das eine zeigte einen mürrisch dreinschauenden Mann in einem altmodischen Anzug, das andere eine strenge Frau mit Fünfzigerjahre-Frisur und finsterer Miene.

»Meinen richtigen Großvater hab ich nie kennengelernt.« Knox starrte zu dem Paar hinauf. »Der Herr hat ihn zu sich genommen, als meine Mutter noch ein kleines Mädchen war. Aber Oma Murray, die konnte einem eine Heidenangst einjagen. Hat uns immer in den Ohren gelegen mit Jesus hier und Bibel da.« Knox lächelte. »Hätte ich mal besser auf sie gehört, als es noch nicht zu spät war, irgendwie. Ich wette, es wäre mir ganz anders ergangen, wenn ich Gott gefunden hätte, ehe der Teufel mich gefunden hat.«

Was für ein gruseliger Typ. Seit sie in dem versifften alten Haus angekommen waren, strahlte er wie ein Honigkuchenpferd.

Sie folgten ihm von einem Zimmer ins andere, zogen überall die Vorhänge auf und wirbelten Staub und Schimmelsporen auf, bis sie zuletzt in einem Schlafzimmer mit Doppelbett im hinteren Teil des Hauses standen, mit Blick auf einen langgezogenen Garten, der mit Büschen und Unkraut vollkommen zugewuchert war. Das große Bett hing in der Mitte durch, die gesteppte Tagesdecke war fleckig und von Katzenkrallen zerrissen. Knox setzte sich auf den Rand, seine alte, zerfledderte Einkaufstüte an die Brust gedrückt.

Eine Frau steckte den Kopf zur Tür herein: John-Lennon-Brille, Pausbäckchen, kurze rote Locken. Ein Hamster im Holzfällerhemd. Sie hatte sich als PC Schlagmichtot vom Dezernat Straftäter-Übergangsbegleitung vorgestellt. »Ich finde, von der Lage her ist es okay, aber ich kann mich trotzdem nicht mit der Vorstellung anfreunden, dass Richard hier wohnen soll. Könnte ein bisschen riskant sein; schließlich gehört das Haus einer Verwandten.«

DSI Danby schüttelte den Kopf. »Darüber machen Sie sich mal keine Gedanken. Euphemia Murray hat nach dem Tod von Knox’ Großvater wieder geheiratet. Selbst wenn jemand den Mädchennamen seiner Mutter herausfinden sollte, wird es nicht der Name der alten Dame sein.«

Knox lächelte. »Hat zwei Ehemänner überlebt, nicht wahr? Schon bewundernswert.«

Der DSI zog ein Blatt Papier aus der Tasche. »Bevor wir Sie in die fähigen Hände von Constable Irvine und ihrem Team geben, müssen wir noch die einzelnen Punkte Ihrer Verbotsverfügung durchgehen.«

Knox stöhnte. Er ließ sich auf die Steppdecke fallen, und wieder stieg eine Staubwolke von dem alten Stoff auf. »Muss das sein? Ich meine –«

»Ja, das muss sein.« Danby drückte Logan die Papiere in die Hand. »Wenn Sie so freundlich wären, Sergeant?«

Logan räusperte sich. »Verbotsverfügung für Richard Albert Knox, wohnhaft Cairnview Terrace 35, Aberdeen. Beantragt von Chief Constable Brian Anderson und bewilligt von Sheriff McNab. Diese Verfügung ist vom heutigen Tag an fünf Jahre lang gültig und legt dar –«

»Wie wär’s, wenn wir das Behördenchinesisch weglassen und gleich zu den Bedingungen kommen?«, unterbrach ihn Danby.

»Oh, sicher … äh … Es ist Ihnen untersagt, sich Altenheimen oder Freizeiteinrichtungen, in denen ältere Männer zusammenkommen könnten, auf weniger als zweihundert Meter zu nähern. Es ist Ihnen untersagt, mit anderen Sexualstraftätern Kontakt aufzunehmen.«

Knox seufzte theatralisch. »Ob Sie es glauben oder nicht, die Macht Gottes kann einen Menschen verändern. Kein Sünder ist so hoffnungslos, dass er nicht erlöst werden könnte.«

DI Steel lachte, während sie mit den Daumen das Tastenfeld ihres Handys bearbeitete. »Aye, wer’s glaubt …«

»Es ist Ihnen untersagt, außerhalb Ihrer Wohnung Alkohol zu konsumieren.«

»Pfffffff … Bin erstaunt, dass der Richter das abgesegnet hat.«

»Es ist Ihnen untersagt, sich anderen Personen auf eine Weise zu nähern –«

Stirnrunzeln. »Was?«

Danbys Organ tönte aus der Ecke. »Das heißt, wenn Sie mit jemandem allein sind und derjenige sich von Ihnen belästigt fühlt, dann können wir Sie für fünf Jahre einsperren.«

»Das ist nicht fair! Ich habe doch keinen Einfluss darauf, ob jemand sich belästigt fühlt, oder?« Knox gestikulierte in Danbys Richtung. »Und überhaupt, wie ist das denn, wenn ich beichten will? Da muss ich doch mit dem Priester allein sein, oder etwa nicht?«

Danby zog ein finsteres Gesicht. »Sie sind protestantisch, bei Ihnen gibt’s gar keine Beichte.«

»Na ja … und was ist mit den Leuten, die auf mich aufpassen? Meinen Wärtern?«

PC Hamster nestelte an ihrer Brille herum. »Darüber müssen Sie sich keine Gedanken machen, Richard. Es werden immer zwei sein. Wir haben einen Spezialisten von SACRO, der das Ganze überwacht. Sie werden keine Probleme bekommen.«

»Es ist Ihnen untersagt, ein Fahrzeug zu lenken, ohne dass ein Mitglied Ihres Beaufsichtigungsteams zugegen ist.«

Knox zuckte mit den Achseln und ließ sich nach hinten fallen, bis er auf dem Rücken lag und zur Decke hinaufstarrte, während seine Beine über die Bettkante baumelten. Die Matratze quietschte.

»Ich weiß noch, als ich klein war, hab ich sie immer hier drinnen gehört. Oma Murray und Opa Joe. Sie müssen damals schon sechzig oder siebzig gewesen sein, aber trotzdem haben sie es noch jeden Freitagabend gemacht, da konnte man die Uhr danach stellen. Das Quietschen der Bettfedern hat man bis in mein Zimmer gehört …«

Er schwang die Beine hin und her, bis die Matratze im Takt seiner Bewegungen ächzte.

»Haben es hier drin getrieben, die zwei, während ich nebenan im Bett lag. Ich glaube kaum, dass es ihr allzu viel Spaß gemacht hat, aber es war nun mal ihre Pflicht, nicht wahr? Musste die Triebe des alten Herrn befriedigen.«

»Okay.« DI Steel stieß sich von der Wand ab und ließ das Handy in ihre Tasche gleiten. »Ich hab für heute Morgen genug von dieser verdammten Gruselshow. Sind wir hier fertig?«

Logan sah nach. »Noch zwei Punkte: Es ist Ihnen untersagt, Homosexuellenlokale, -clubs oder -vereine jeglicher Art zu besuchen. Und es ist Ihnen untersagt, die Arbeit von Aufsichts- und Betreuungsorganisationen zu behindern. Das ist alles. Haben Sie diese Auflagen verstanden?«

Der dürre kleine Mann legte sich den Unterarm über die Augen. »Glaub schon.«

Logan gab Danby die Papiere zurück. »Soll ich Sie ins Präsidium zurückfahren?«

»Was?« Knox setzte sich auf. »Was? Sie wollen mich doch nicht verlassen, Graeme? Im Flugzeug waren Sie die ganze Zeit so still. Ich hatte gehofft, Sie würden noch mit mir zu Abend essen – ich meine, wir könnten uns doch ein nettes Curry kommen lassen und ein bisschen Papadam? Ein wenig plaudern und die alten Zeiten wieder aufleben lassen. Sie und ich und Billy Adams …«

Danby erstarrte. Dann drehte er sich um und starrte zum Schlafzimmerfenster hinaus. »Ja, es wäre nett, wenn Sie mich mitnehmen könnten.«

»Also …« Steel ließ das Fenster einen Spaltbreit herunter und schnippte ihren zerdrückten Kaugummi auf ein vorbeifahrendes Taxi. »Wollen Sie mir jetzt vielleicht mal erklären, wieso ein Detective Superintendent quer durchs halbe Land gondelt, um für einen dreckigen kleinen Vergewaltiger wie Richard Knox den Babysitter zu spielen?«

Danby hob die massigen Schultern, während er auf die vorbeiziehende Stadtlandschaft starrte. »Vielleicht hatte ich ja Lust auf einen kleinen Ausflug nach Aberdeen.«

»Na klar, und mein Hintern ist aus Toblerone.«

Logan, der hinten neben dem DSI saß, wollte sich das lieber nicht bildlich vorstellen.

PC Guthrie saß am Steuer. Er fädelte sich in den Verkehr ein, der sich vor der Einmündung in die Westburn Road staute, und brachte den Wagen mit einem Ruck zum Stehen, nur wenige Zentimeter vor dem Heck eines Gelenkbusses.

Die Straße führte an einem Park entlang. Kahle Bäume mit krakeligen schwarzen Ästen, dazwischen ein Teich mit ein paar gelangweilt aussehenden Enten. Ansonsten war weit und breit niemand zu sehen, nur eine Frau mit einem kleinen Kind, die einen kläffenden Terrier über die weite, bräunlich grüne Fläche zerrte.

Danby rümpfte die Nase. »Kaum zu glauben, dass Sie hier oben gar keinen Schnee haben. In Newcastle waren wir heute Morgen bis an die Ohren eingeschneit.«

»Okay, gehen wir mal anders an die Sache ran, ja?« Steel kramte ein Päckchen Nikotinkaugummi aus der Tasche und drückte ein weißes Kügelchen aus der Blisterfolie. Sie kaute mit offenem Mund. »Wer ist Billy Adams?«

»Das ist nicht wichtig.«

»Klang aber wichtig.«

Danbys Züge wurden hart. »Hören Sie auf damit, ja?«

»Ist das ein Befehl, Sir?«

»Betrachten Sie es als Bitte.« Er wandte sich zu Logan um. »Diese Sakral-Leute – sind die auch nicht überfordert mit der Bewachung von Knox?«

»SACRO. Das steht für Safeguarding Communities – Reducing Offending. Eine gemeinnützige Organisation, der größte Anbieter von Integrationsprojekten für entlassene Straftäter in Schottland. Haben im ganzen Land Teams von ehrenamtlichen Mitarbeitern, die Leute wie Knox beaufsichtigen. Na ja, vielleicht nicht genau wie Knox, aber ich denke schon, dass sie dem gewachsen sind.«

Steel drehte ihr Fenster wieder hoch. »Irgendwann finde ich es sowieso raus, also können Sie auch gleich die Katze aus dem Sack lassen.«

Schweigen.

»Sie müssen nämlich wissen, dass ich verdammt hartnäckig sein kann.«

Immer noch Schweigen.

»Im Ernst, ich kann saumäßig nerven, wenn ich es darauf an–«

»Es reicht, Inspector. Machen Sie Ihre Arbeit und lassen Sie mich meine machen, nich’ wahr?«

Und diesmal dauerte das Schweigen an, bis sie das Präsidium erreichten.

»Ich stehe auf knifflige Rätsel.« DI Steel saß an ihrem Schreibtisch; sie hatte eine Hand in ihrer Bluse versenkt und war damit beschäftigt, den Inhalt ihres BHs umzuschichten. »Gott hat mich nicht ohne Grund mit einer Nase ausgestattet – nämlich, damit ich sie in die Angelegenheiten anderer Leute stecken kann. Was glaubst du, wer dieser ›Billy Adams‹ ist?«

Logan zuckte mit den Achseln und parkte die Plastiktüte von Marks & Spencer auf Steels Schreibtisch. »Von den Großen waren keine mehr da.« Er schob die Einbruchsanzeigen und die Prozessunterlagen beiseite, um Platz zu schaffen für zwei kleine Schachteln Sushi, eine Tüte Käse-Zwiebel-Chips und eine Flasche Cola Light.

Steel riss die Chipstüte auf, stopfte sich eine Handvoll in den Mund und schob ein California Roll hinterher. »Vielleicht ist er ja Danbys Lebensgefährte?«

Logan griff noch einmal in die Tüte: Krabbensalat und eine Flasche Sprudel.

Steel sah ihn stirnrunzelnd an. »Salat? Mein Gott, jetzt kennen wir uns schon so lange – hätte nie gedacht, dass du noch mal deine schwule Seite entdecken würdest. Na ja« – ein Grinsen breitete sich auf ihren Zügen aus – »wenn das bedeutetet, dass deine leckere Spusi-Tussi jetzt für ein kleines Auswärtsspielchen zu haben –«

»Ich mache eine Diät, okay?«

»Wurde aber auch Zeit. Hast ganz schön Speckröllchen angesetzt in letzter Zeit.« In Steels Tasche tutete es. Sie kramte ihr Handy hervor, starrte das Display an und runzelte die Stirn. »Verdammte Kacke … hab gedacht, es wär mein V-Mann. Versuch’ schon den ganzen Tag, ihn zu erreichen.« Sie spülte ein Lachs-Nigiri mit einem Schluck Cola hinunter. »Los, iss deinen Schwuchtelsalat auf und mach dich an die Recherche: Ich will wissen, wer dieser ›Billy Adams‹ ist, und ich will wissen, was seine Verbindung zu DSI Röhrendes Nilpferd ist – alles, was du finden kannst.«

»Beattie will, dass ich –«

»Ist mir egal.« Sie steckte sich die Finger in die Ohren. »La-la-la-la-la. Siehst du nicht, wie egal mir das ist?«

»Dir jammert er ja auch nicht ständig die Ohren voll.«

»Was ist denn an ›La-la-la-la-la‹ so schwer zu verstehen?« Sie schob sich ein Fitzelchen Wasabi in den Mund und schnitt eine Weile Grimassen. »Und dann müssen wir uns mal mit diesen gefälschten Zwanzigern befassen.«

»Ich meine, wieso haben sie den Kerl eigentlich befördert? Da würde mein Hintern ja einen besseren DI abgeben.«

»Setz dich mit dieser Bank in Verbindung. Sag ihnen, ich will die Aufnahmen von den Überwachungsvideos. Vielleicht können wir ja den Typen identifizieren, der das Geld eingezahlt hat.«

»Liest du eigentlich nie die Sachen, die ich dir gebe?« Logan begann den Papierstapel in Steels Eingangskorb zu durchwühlen und fischte die Ausdrucke heraus, die er ihr vor der morgendlichen Einsatzbesprechung auf den Schreibtisch geklatscht hatte. »Hier.« Er wollte sie ihr geben, doch Steel hatte ein Maki mit Gurke in der einen Hand und einen Haufen Käse-Zwiebel-Chips in der anderen.

»Siehst du nicht, das ich esse? Lies vor.«

»Wir haben ihn schon identifiziert – der Typ wollte das Falschgeld auf sein eigenes Konto einzahlen. Kevin Middleton. Seine einzige Vorstrafe hat er vor zwölf Jahren kassiert, wegen Trunkenheit am Steuer. Hat seinen Jaguar nach einer Wohltätigkeitsauktion in Cults um einen Laternenpfahl gewickelt.«

Steel grinste kauend. »Perfekt. Wir nehmen den Dussel fest, und dann können wir uns alle wieder wichtigeren Dingen zuwenden. Hast du eigentlich noch mal drüber nachgedacht, ob du nicht doch Pate werden willst?«

Logan hätte sich fast an seinem Salat verschluckt. »Ich … äh …« Erst mal einen Schluck Wasser. »Ich weiß nicht, ob … Ähm.« Pause. »Sag mal, wieso kümmert sich die Übergangsbegleitung eigentlich nicht um Knox? Wieso ist das überhaupt unser Problem?«

Steel kniff die Augen zusammen, was ihre Falten besonders gut zur Geltung brachte. »Unser Herr und Meister DCI Finnie findet, dass den Kollegen von der Übergangsbegleitung ein ranghöherer Beamter zur Seite gestellt werden muss, der Knox’ Fall persönlich überwacht. Offenbar ist der Fall zu bedeutend. Offenbar habe ich Erfahrung mit Sexualstraftätern. Offenbar bin ich am besten geeignet, unsere eifrigen Heinzelmännchen bei dieser schwierigen und heiklen Operation zu unterstützen.«

Sie knüllte die leere Chipstüte zusammen und warf sie nach dem Papierkorb. Daneben. »Was schließen wir daraus? Froschgesicht Finnie weiß ganz genau, dass Knox ein widerwärtiger kleiner Mistkerl ist, und wenn irgendwas schiefgeht, muss ich es wieder ausbaden.«

»Vielleicht wird es ja nicht ganz so schlimm.«

»Klar wird es das. Knox muss bis an sein Lebensende überwacht werden. Das heißt, ich werde ihn bis zu meiner Pensionierung nicht mehr los. Da haben die uns ein schönes Ei gelegt.« Steel starrte finster vor sich hin. »Aber keine Sorge – ich werde mich rächen. Und jetzt mach dich erst mal auf die Socken und schau, was du über diesen Billy Adams rausfinden kannst, um den Danby so ein Geheimnis macht.«

6

»O Mann, ey, nicht schon wieder!« Detective Sergeant Mark MacDonald rümpfte die Nase und hielt sich die Hand vor das Gesicht mit dem kleinen Ziegenbärtchen. »Uargh …« Er schnappte sich eine Aktenmappe von seinem Schreibtisch und wedelte so heftig damit, dass die ganzen Papiere über Logans Schreibtisch flatterten.

»Was hast du denn …« Logan runzelte die Stirn, und dann kam der Gestank auch bei ihm an. »Mensch, Bob, du Sau!«

DS Bob Marshall grinste nur. Falls Gott wirklich existierte, musste er ziemlich geschlampt haben, als er Bob schuf. Die großen Ohren waren im rechten Winkel an einem Quadratschädel befestigt, der hinten eine kahle Stelle und vorne eine einzige durchgehende, dichte Augenbraue aufwies. Dazu Arme wie Bindfäden mit Haaren dran. Ein Affe in einem maschinenwaschbaren Anzug.

»Du liebe Zeit!« Mark blinzelte und riss dann die Tür auf. »Was hast du denn gegessen?«

Bob tätschelte sich den Wanst. »Geht doch nichts über überbackenen Blumenkohl mit Pommes.«

»O nein, das geht ja durch und durch …« Logan stand auf und zog sich in die Ecke des kleinen Kabuffs im CID-Großraumbüro zurück, in dem die Detective Sergeants eingepfercht waren. Sechs Schreibtische – vier für die Tagschicht, zwei für die Nachtschicht –, alle bis auf einen übersät mit Papierbergen und Aktenordnern, die um Monitor, Tastatur und einen überquellenden Eingangskorb arrangiert waren. Von den Stellwänden war kaum etwas zu sehen; alles war zugepflastert und zugestellt mit Flussdiagrammen, einer Pinnwand mit Verbrecherfotos und Memos, einer Weißwandtafel mit dem Namen jedes einzelnen DS und einer Liste ihrer offenen Fälle darunter, und einer zweiten Tafel mit einer Skizze des Hauses irgendeines Drogendealers, gezeichnet mit blauem Marker. Und über Bobs Schreibtisch hing ein gelb-schwarzes Dreieck – das Symbol für biologische Gefahrstoffe.

Mark schwenkte hektisch die Tür hin und her – auf und zu, auf und zu … »Vergesst den Irak, diese verdammten UN-Truppen sollten lieber mal in deinen Arsch einmarschieren. Wenn das keine Massenvernichtungswaffe ist …«

»Was kann ich dafür, dass ich talentiert bin?«

Allmählich verflog der Gestank, und alle wandten sich wieder ihrer Arbeit zu.

Logan schrieb den Bericht über die zwei Fälle von Exhibitionismus auf dem Trinity-Friedhof fertig – es gehörte schon eine gehörige Portion an Mut dazu, in Aberdeen im Januar seinen Pimmel auszupacken. Dann rief er seinen Internet-Browser auf und machte sich auf die Suche nach Billy Adams. 12.900.000 Treffer.

Er verfeinerte die Kriterien und beschränkte die Suche auf Newcastle. 358 Treffer. Anscheinend hatte es in den 1950er Jahren einen Federgewichtsboxer namens Billy Adams gegeben, dann in den Achtzigern einen Gitarristen von den Dexys Midnight Runners, dazu ein paar Geschäftsmänner, einige Fußballfans … Nun gab Logan zusätzlich Knox’ Namen in die Suchmaske ein.

Der erste Treffer in der Liste war ein Artikel aus dem Newcastle Evening Chronicle: »VERMISSTER POLIZIST TOT AUFGEFUNDEN.«

Es gab noch Links zu einigen anderen Zeitungen: Newcastle Journal, News Post Leader, Sunday Sun, Morpeth Herald und Whitley Bay News Guardian. Sogar einige der landesweit erscheinenden Boulevardblätter hatten die Story aufgegriffen. Logan klickte auf den Chronicle-Link.

Unter der Schlagzeile war ein Foto, auf dem ein blaues Zelt zu sehen war, wie es die Spurensicherung zum Schutz von Tatorten aufschlug. Es war von einigen verstreuten Büschen und ein paar Bäumen umgeben, im Hintergrund war der Fuß eines Hochspannungsmasts zu erkennen, davor ein Kriminaltechniker in Schutzkleidung, der auf die Kamera zuging, in der Hand eine schwarze Plastikbox. Weiter unten gab es ein zweites Foto, das einen lächelnden Mann mit kurzem blondem Haar, schiefer Nase und blauen Augen zeigte. Laut Bildunterschrift handelte es sich um »DETECTIVE INSPECTOR BILLY ADAMS (42)«.

Dem Artikel zufolge war seine Leiche im Ford Mondeo der Familie gefunden worden, der auf einer Industriebrache im Norden von Newcastle abgestellt worden war. Was die Todesursache betraf, geizte der Bericht mit Details, was nicht weiter überraschend war. Stattdessen konzentrierte er sich auf die Suchaktion der Polizei, die in Gang gesetzt worden war, nachdem Adams am Mittwoch zuvor sein Haus verlassen hatte und nicht mehr zurückgekehrt war. Seine Witwe wurde zitiert, ebenso wie der Detective Inspector, der die Suchaktion geleitet hatte, und der junge Mann, der den Wagen gefunden hatte. Dazu gab es eine knappe Zusammenfassung von DI Adams’ Laufbahn. Erfolgreiche Drogenrazzien, drei Mordermittlungen, eine aufsehenerregende Entführung, die in einem Desaster geendet hatte …

Logan kramte das Telefon unter einem Berg halb fertiger Berichte hervor und rief das Präsidium der Northumbria Police an.

»Und?« Detective Inspector Bartgesicht Beatties Büro war vollgestopft mit Archivboxen – die Dinger stapelten sich auf dem Teppichboden, in den Regalen, auf dem Fensterbrett und sogar auf dem Besucherstuhl, weshalb Logan stehen musste. Die einzige Fläche, die nicht mit Boxen zugestellt war, war Beatties Schreibtisch. Der war dafür mit Kekskrümeln und Papieren übersät.

Logan reichte ihm den Bericht über den Friedhofs-Exhibitionisten. »Wir wissen sicher, dass er es zwei Mal getan hat, wahrscheinlich sogar noch öfter. Jedes Mal junge Mütter mit Kinderwagen.«

Beattie rutschte auf seinem Stuhl vor und zog die Augenbrauen hoch. »Vielleicht entblößt er sich ja gar nicht vor den Müttern – schon mal darüber nachgedacht? Vielleicht hat er es ja auf die Kinder abgesehen!« Der DI lächelte, offenbar hochzufrieden mit seiner scharfsinnigen Schlussfolgerung. Wie ein pummeliger Sherlock Holmes, der als Kind auf den Kopf gefallen war.

»Mach dich doch nicht lächerlich, George. Er sucht sich Opfer aus, von denen er weiß, dass sie ihm nicht nachlaufen werden. Oder würdest du dein Baby auf einem Friedhof stehenlassen, um einen Perversen zu verfolgen, der dir gerade seinen Schwanz gezeigt hat?«

»Oh.« Beattie rubbelte an einem Kaffeefleck auf seinem neuen Schreibtisch herum. »Was ist mit den gefälschten Artikeln?«

»Hast du mit der Gewerbeaufsicht geredet, wie ich’s dir gesagt habe?«

»Ich … äh … ich hatte gehofft, wir könnten zusammen hingehen. Du weißt schon, Geschlossenheit demonstrieren und so?«

»Ruf einfach an, okay? Wir sollten uns eigentlich gar nicht damit befassen; Markenimitate sind ein Fall für die Kollegen von der Gewerbeaufsicht.«

»Ja, aber die schiere Menge der –«

»Ist trotzdem deren Job.«

»Finnie wünscht eine Kooperation der verschiedenen Behörden: wir, die Gewerbeaufsicht und der Zoll.« Beattie kramte ein wenig in dem Chaos auf seinem Schreibtisch herum. »Es wird sicher nicht lange dauern, bloß ein, zwei Stunden, und –«

»Da musst du dich mit Steel anlegen. Ich bin den ganzen Tag mit ihrem Kram ausgelastet.«

Beattie schob die Unterlippe vor, und seine Augenbrauen wölbten sich nach oben – der perfekte Dackelblick. »Aber Finnie will Fortschritte sehen.«

»Dann bitte Biowaffen-Bob oder Mark um Hilfe. Oder Doreen. Hm? Wie wär’s, wenn du ihr zur Abwechslung mal was zu tun gibst, anstatt immer alles mir aufs Auge zu drücken?«

»Na schön.« Beattie wandte sich wieder seinen Archivboxen zu, während sein Gesicht rosarot anlief. »Ich rufe selbst bei der Gewerbeaufsicht an.«

Logan überließ ihn seinem Schicksal.

»Blödes Teil …« DI Steel stocherte mit einer Gabel am Riegel ihres Fensters herum und bohrte die Zinken tief in den Mechanismus.

Logan schloss die Tür und ließ sich auf den Besucherstuhl sinken. »Erklär mir doch noch einmal, warum Bartgesicht Beattie befördert wurde.«

»Das ist doch gefährlich, wenn sie die Fenster so bauen, dass man die Dinger nicht weiter als drei Zentimeter öffnen kann. Was ist, wenn es mal brennt?«

»Dieser unfähige Wichser könnte doch nicht mal in einer Klärgrube nach Scheiße fahnden!«

Sie rammte die Gabel erneut in die Verriegelung. »Hilf mir doch mal, ja?«

»Ich dachte, du wolltest versuchen, weniger zu rauchen?«

»Das ist eine Verletzung meiner Menschenrechte … Geh schon auf, du Scheißteil!«

Sie kämpfte eine Minute lang mit dem Mechanismus, ehe Steel es fertigbrachte, sich mit der Gabel in den Daumen zu stechen. »Schhhhhhhhhhhhhhhhhhh …« Sie verzog das Gesicht, dann feuerte sie das Besteck in den Papierkorb. »SCHEISSE!« Sie ließ sich auf ihren Bürostuhl fallen und steckte sich den blutenden Daumen in den Mund.

»Wieso kannst du nicht zum Rauchen vor die Tür gehen wie jeder normale Mensch?«

Steel starrte ihn nur finster an.

»Na, egal.« Logan zückte sein Notizbuch. »Billy Adams, auch bekannt als Detective Inspector Billy Adams von der Northumbria Police. Hat viel mit Bandenkriminalität zu tun gehabt und auch einmal verdeckt gegen einen Gangsterboss aus Newcastle namens Maitland ermittelt. Ungefähr sechs Wochen nach Knox’ Verurteilung hat er sich das Leben genommen. Und dabei ganze Arbeit geleistet.«

Sie zog den Daumen aus dem Mund. »Was soll denn das bitte heißen?«

»Nach Auskunft des Sergeants, mit dem ich gesprochen habe, hat DI Adams genug Antidepressiva geschluckt, um eine ganze Hüpfburg voller Gruftis aufzumuntern, hat mit einer Flasche Gin nachgespült und sich dann den Lauf einer Schrotflinte in den Mund gesteckt.«

»Kein Mann für halbe Sachen, unser Billy, wie?«

»Hat ein riesiges Loch in das Dach der Familienkutsche geblasen, irgendwo auf dem Gelände einer stillgelegten Fabrik. Als sie die Leiche fanden, hatte sie schon vier Tage in der Sonne gelegen. Und die Elstern hatten daran herumgepickt.«

Steel lutschte wieder an ihrem Daumen und nuschelte: »Und warum ist Danby bei dem Thema so empfindlich?«

»Keine Ahnung.« Logan rutschte auf seinem Stuhl vor. »Ich hab mir auch mal Knox’ Akte vorgenommen, für den Fall, dass es da eine Verbindung gibt. Da sind weite Teile als ›vertraulich‹ eingestuft. Keine Details.«

»Das dürften diese anderen Vergewaltigungen sein, von denen Danby geschwafelt hat. Müsste vor den Soham-Morden gewesen sein, damals, als wir alle noch dachten, wir müssten so verdammt sensibel vorgehen, damit keine unbewiesenen Anschuldigungen dauerhaft in der Akte von irgendeinem miesen Dreckschwein landen. Scheiß-Datenschutzgesetz, das hab ich echt gefressen.«

Logan zuckte mit den Achseln. Wahrscheinlich hatte sie recht.

Schweigen.

Dann stand sie auf. »Hol deine Jacke, wir müssen mit einem gewissen Herrn über gewisse falsche Zwanziger reden.«

»Nee, um ehrlich zu sein, das Geschäft läuft beschissen.« Der Mann in dem ölverschmierten blauen Overall blickte über die Schulter, während das Wasser in dem kalkfleckigen Kocher dem Siedepunkt entgegenbrodelte. »Die verdammte Krise hat sich in Aberdeen so gut wie gar nicht ausgewirkt, aber plötzlich will niemand mehr ein Auto kaufen. Ist doch wahr, oder? Blöde Heuchler, alle miteinander.«

Durch das Bürofenster blickte man auf einen Hof, der früher einmal als Viehplatz gedient haben mochte. Auf dem grauen Betonboden drängten sich Gebrauchtwagen in allen Farben und Formen, Stoßstange an Stoßstange, mit Pappschildern an den Windschutzscheiben, auf denen »ANGEBOT DER WOCHE!!!« stand. Ein paar Kalender hingen an den weißen Fertigbetonwänden, alle mit Bildern von Schraubenschlüsseln und mechanischen Gerätschaften. DI Steel blätterte einen durch, zog einen Flunsch und hievte sich auf die Kante des ramponierten Schreibtischs. »Wo sind denn die ganzen Nackedeis geblieben?«

»Milch und zwei Stück Zucker, ja?« Er löffelte Kaffeepulver in drei Becher, die auf der Fensterbank aufgereiht waren.

»Aye.«

Logan schüttelte den Kopf. »Für mich nur Milch.«

»Okay …« Er goss den Kaffee auf. Der Dampf trübte die Fensterscheibe und verdeckte den Blick auf den Hof. Die Werkstatt lag versteckt an einer Landstraße, irgendwo zwischen Westhill und dem Loch of Skene, umgeben von Bäumen und Weiden mit missgelaunten Rindern.

»Mr. Middleton.« Logan sah zu, wie der Mann an einem Karton halbfetter Milch schnupperte. »Sind Sie sicher, dass Sie den Mann nicht wiedererkennen würden, der Ihnen das Bargeld gegeben hat?«

Middleton kippte allen einen Schuss Milch in den Kaffee. »Weiß nicht. Hab den Kerl vorher nie gesehen.«

Steel nahm ihren Becher, schlang die Finger darum und atmete den heißen Dampf ein. »Wenn ich ein ganz misstrauisches Luder wäre – und das bin ich –, wäre ich versucht, zu behaupten, dass Ihr geheimnisvoller Typ mit seiner Handvoll falscher Zwanziger nie existiert hat. Das waren Sie selber – Sie haben versucht, die Blüten zu waschen.«

Kevin Middleton gab sich entrüstet. »Halten Sie mich wirklich für so blöd, dass ich Falschgeld auf mein eigenes Konto einzahlen würde? Wie beschränkt müsste ich denn da sein?«

Steel zuckte mit den Achseln. »Vielleicht dachten Sie, die Fälschungen wären so gut, dass sie die Tests der Bank bestehen würden?«

Middleton lachte und ließ sich auf dem Drehstuhl hinter seinem Schreibtisch nieder. »Sie machen doch Witze, oder? Wenn ich Geld waschen wollte, würde ich ins Wettbüro um die Ecke gehen. Oder ins Casino. Oder zu einem von diesen Hunderennen in Dundee. Irgendwas sagt mir, dass eine Bank eigentlich wissen müsste, worauf sie achten muss.«

»Ja, ja, schon gut.« Steel sah ihn an, den Kopf zur Seite geneigt. »Offensichtlich haben Sie sich das sehr gründlich überlegt.«

»Was soll das denn heißen?«

»Ach, nun kommen Sie schon – finden Sie das nicht auch ein bisschen merkwürdig? Da kommt ein Typ daher und legt Ihnen über viertausend in druckfrischen Zwanzigpfundscheinen auf den Tisch, um eine von Ihren ollen Rostlauben zu kaufen?«

»Eine Menge Leute wickeln heutzutage ihre Geschäfte in bar ab. Diesem diebischen Gesocks in den Banken traut doch kein Mensch mehr über den Weg. Da ist es sicherer, sein Erspartes unter der Matratze aufzubewahren.«

»Und wenn einer bar zahlt, können Sie auch mal ganz zufällig vergessen, es dem Finanzamt zu melden, nicht wahr?«

Middletons Miene verfinsterte sich. »Ich bin hier das Opfer, okay? Viereinhalbtausend Pfund bin ich los! Von dem Honda Civic ganz zu schweigen.«

Logan nahm einen Schluck von seinem Instant-Kaffee. Er schmeckte bitter und verbrannt, und auf der Oberfläche glitzerten kleine Fettaugen. »Wenn Sie den Wagen verkauft haben, müssen Sie doch die Personalien des Käufers haben, oder? In den Fahrzeugpapieren?«

Middleton hustete, schwenkte seinen Stuhl hin und her und starrte auf einen Ersatzteilekatalog. »Hören Sie mal, finden Sie nicht, dass Sie da ein bisschen zu weit gehen? Ich meine, der Typ wusste doch wahrscheinlich gar nicht, dass das Geld –«

Steel fiel ihm ins Wort. »Reden Sie keinen Scheiß. Geben Sie uns die Personalien von dem Kerl, sonst schleife ich Sie aufs Revier und verknacke Sie wegen Inverkehrbringens von Falschgeld und des Versuchs, eine Polizeibeamtin mit billiger Plörre zu vergiften.«

Middleton zog eine finstere Miene und schwieg eine Weile. Dann stand er auf und schlurfte grummelnd zu einem beigefarbenen Aktenschrank in der Ecke seines Büros. Er wühlte in einer der Schubladen, kramte einen Zulassungsschein hervor und hielt ihn Steel hin. Sie riss ihm das Papier aus der Hand, überflog es und warf es Logan zu. »Lesen.«

Logan schlug das Dokument auf und las die Angaben zum neuen Fahrzeughalter, die sorgfältig mit blauem Kugelschreiber eingetragen waren. »Sie wissen schon, dass Sie das eigentlich an die Zulassungsstelle schicken müssen, oder?«

»Wieso seid ihr Heinis eigentlich nicht unterwegs, um Pädophile und Straßenräuber zu schnappen, hm?«

»Bla, bla, bla.« Steel nahm noch einen kleinen Schluck und verzog das Gesicht. »Haben wir eine Adresse?«

»Der Wagen ist auf einen Douglas Walker in Peterculter zugelassen.«

»Na also, das war doch jetzt nicht so schwierig, oder?« Steel knallte ihren Becher auf den Schreibtisch, stand auf und rieb sich den Hosenboden. »Kommen Sie, Sergeant, verschwinden wir lieber, bevor uns Mr. Middleton noch mehr Kaffee androht.«

Logan folgte ihr hinaus auf den Hof und knöpfte seine Jacke zu, um sich vor der Kälte zu schützen. Brombeerranken krallten nach der Trockenmauer, die das Grundstück einfasste, wie dürre, dunkelbraune Skelettfinger, gesprenkelt mit Reif, den die schwache Wintersonne noch nicht erreicht hatte. Logan vergrub die Hände tief in den Taschen, und dann erstarrte er, den Blick auf eines der Autos geheftet – einen roten Honda Civic.

Er warf noch einmal einen Blick in die Fahrzeugpapiere. »Chefin?«

Steel ging weiter und zog dabei ihr Handy aus der Tasche.

Logan hörte, wie Kevin Middleton hinter ihm die Werkstatt abschloss. Dann eilte der Mann an ihm vorbei und schlängelte sich zwischen den Gebrauchtwagen hindurch zu einem Range Rover, der am Straßenrand parkte.

Logan rief ihm hinterher: »He, wo wollen Sie denn so plötzlich hin?«

»Äh, Zahnarzttermin.«

Steel lehnte sich an den Einsatzwagen und tippte auf dem Tastenfeld ihres Handys herum. »Beeil dich, es ist schweinekalt hier draußen. Wenn meine Nippel noch spitzer werden, steche ich am Ende noch irgendwem ein Auge aus.«

Logan deutete mit dem Kopf auf den Honda. »Das ist das Auto, das er angeblich für viereinhalbtausend verkauft hat.«

»Äh … nein, ist es nicht. Bloß, weil es das gleiche Modell ist –«

»Und die gleiche Farbe, und das gleiche Kennzeichen.« Logan hielt die Zulassungspapiere hoch. »Wollen Sie mir das vielleicht mal erklären?«

»Es … Äh …« Middleton ließ sich gegen einen Ford Fiesta sinken und starrte in den tief hängenden grauen Himmel hinauf. Ein Fluch kam über seine Lippen, begleitet von einer Atemwolke. »Ich hab ihn wiedergekriegt, okay?«

»Ach ja?«

»Kommen Sie, das waren schließlich viereinhalb Riesen!«

»Die Sie sich zweifellos von Ihrer Versicherung zurückholen wollen.« Logan ließ den Blick über die Autokollektion auf dem Hof schweifen. »Hatten Sie in letzter Zeit mal Besuch von der Gewerbeaufsicht, Mr. Middleton? Haben die überprüft, ob die Kilometerzähler nicht zurückgestellt sind? Und ob die Fahrzeuge auch alle verkehrstüchtig sind? Keine zusammengeschweißten Unfallwagen?«

»Was sollte ich denn machen? Ich bin ein kleiner Geschäftsmann, ich kann es mir nicht leisten, übers Ohr gehauen zu werden! Sie wissen doch, wie das –«

»Herrgott noch mal!« Steel stampfte mit den Füßen. »Jetzt hört endlich auf damit, alle beide. Mir ist kalt, und mir ist langweilig, und wenn ihr nichts dagegen habt, wäre ich ganz gerne zu Hause, ehe die nächste verdammte Eiszeit einsetzt.« Sie wandte ihnen den Rücken zu. »Logan, beweg deinen Arsch. Wir fahren.«

»Aber –«

»Sofort.« Sie stieg auf der Beifahrerseite ein und knallte die Tür zu.

Super, wirklich. Geht doch nichts über Vorgesetzte, die einem den Rücken stärken. Logan zeigte mit dem Finger auf Middleton. »Freuen Sie sich nicht zu früh.«

»Na, vielen Dank.« Logan schaltete zurück und trat das Gaspedal durch, um auf der Schnellstraße einen Minibus zu überholen. »Das war wirklich nett. Richtig aufbauend.« Der Verkehr wurde dichter, je mehr sie sich dem Kingswell-Kreisverkehr näherten. Die Rushhour verstopfte die Arterien, die Aberdeen mit dem Umland verbanden, so effektiv wie ein frittierter Marsriegel.

Steel drehte das Fenster ein Stück herunter und blies eine Rauchwolke in den kalten Nachmittag hinaus, das Handy ans Ohr gedrückt. »Was hättest du denn tun wollen? Ihn verhaften? Seine ganzen Bestände beschlagnahmen? Und den Rest des Tages damit zubringen, den verdammten Papierkram fertigzumachen?

»Der Typ ist nicht sauber.«

»O Schreck, o Graus, ein Gebrauchtwagenhändler, der nicht ganz sauber ist. Wer hätte das gedonken? Das ist ja bestimmt noch nie vorgekommen.«

»Er ist –«

»Na los, Steve, geh endlich ans Telefon!« Sie kniff die Augen zusammen, die Zigarette fest zwischen die Zähne geklemmt. »Finnie lässt einen DI aus Fraserburgh kommen, der meine Fälle übernimmt, während ich weg bin. Gib dir Mühe, nicht allzu viel zu jammern, wenn du für ihn arbeitest, okay? Er soll nicht denken, dass ich meinen Laden nicht im Griff habe.«

»Na toll. Ein externer Stellvertreter.« Logan packte das Lenkrad fester.

»Steve, hier ist deine Mama. Wo zum Teufel steckst du? Ruf mich zurück.« Sie klappte ihr Handy zusammen. »Mailbox.«

»Ich hätte die Fälle übernehmen können. Ich kenne sie alle in- und auswendig. Ich mache ja so schon die ganze verdammte Arbeit. Stattdessen muss ich so einem dahergelaufenen Provinztrottel aus den Highlands auf die Finger –«

»Heul, schluchz, plärr. Du bist echt so ein Jammerlappen. Sei doch froh, dass ich nicht alles Beattie übertragen habe.«

Ein schwacher Trost.

Steel steckte das Handy zurück in die Jackentasche. »Kann mich gar nicht entscheiden, ob ich auf Steve sauer sein oder mir eher Sorgen machen soll.«

»Welcher Steve?«

»Polmont – mein V-Mann.«

Das erklärte die Sache mit der Mama – eine reine Vorsichtsmaßnahme, sollte jemand anderes als Steve die Nachricht abhören.

Logan runzelte die Stirn. »Wie kommt es eigentlich, dass du seinen Namen kennst? Solche persönlichen Informationen sollen doch strikt auf der anderen Seite des ›sterilen Korridors‹ bleiben, oder wie sie den Scheiß heutzutage nennen. Wer weiß sonst noch, wer er ist?«

»Niemand.« Sie schnippte die Asche aus dem Fenster. »Nur ich, Froschgesicht Finnie und jetzt du.«

»Ich dachte, die Zusammenarbeit mit Informanten sei allein Sache des zuständigen Kontaktbeamten? Wieso –«

»Ist sie auch, okay? Und jetzt halt die Klappe.« Sie sog wütend an ihrer Zigarette. »Das ist superdupergeheimst. Kapiert?«

Logan seufzte. »Ich denke, ich kann –«

»Ich mach keine Witze. Wenn das nach außen dringt, dann werd ich dein nettes kleines heterosexuelles Arschloch als Fußwärmer benutzen, das schwör ich dir. Er arbeitet als Elektriker auf der Baustelle von Malk the Knife.«

»Ist das der, auf den wir am Montagabend gewartet haben? Ich hab’s dir doch gesagt: Niemand ist so blöd, Malk zu verpfeifen. Der Kerl ist doch nicht lebensmüde.«

»Das ist ja genau meine Befürchtung … Wer weiß, vielleicht liegt die arme Sau ja schon tot in irgendeinem Graben.«

»Dann schau doch mal bei ihm zu Hause vorbei.«

Sie schniefte. »Hab keine Adresse.«

»Dann lass sein Handy per GSM überwachen. Wenn es über Nacht an einer Stelle bleibt, weißt du, dass dort sein Haus ist.« Logan trat auf die Kupplung, nahm den Gang heraus und ließ den Wagen hinter einer langen Autoschlange ausrollen. »Was ist mit dem Falschgeld? Soll ich einen Haftbefehl für den Typen beantragen, der den Wagen gekauft hat?«

»Heute noch?« Steel starrte ihn an. »Bist du wahnsinnig? Bis wir zurück auf dem Revier sind, ist es nach fünf. Soll doch irgendein Neandertaler von der Spätschicht den Kerl einkassieren. Ich fahre heim.«

»Aber –«

»Zwing mich nicht, wieder ›La-la-la-la-la‹ zu singen!«

7

»… Feier vor der Geschäftsstelle von McLennan Homes. Und damit zurück ins Studio.«

Schnitt, und auf dem Bildschirm erschien ein Nachrichtensprecher mit schütterem Haar und einem unmöglichen Schnauzbart. »Danke, Tim.« Das wohlbekannte unscharfe Foto von Richard Knox, das sie auch für die Titelseite des Aberdeen Examiner verwendet hatten, wurde eingeblendet. »Ein verurteilter Vergewaltiger hat heute seinen neuen Wohnsitz in der Grampian-Region bezogen …«

Logan stellte den Ton leise und riss den Verschluss von einer weiteren Dose Stella ab. Kaltes Bier nach einem scharfen Curry. Aus dem Bad tönte Gesang – es war Samantha, die sich redlich Mühe gab, die Marilyn-Manson-Coverversion der Soft-Cell-Coverversion eines Gloria-Jones-Songs zu Tode zu covern.

Aber das war allemal besser, als sich den x-ten Beitrag über Richard »Gruselmonster« Knox’ Umzug nach Aberdeen anzuhören. Der Sprecher verschwand und wurde ersetzt durch eine unförmige Frau, die ihren Mundbewegungen nach wütend auf die Kamera einredete. Wahrscheinlich beschwerte sie sich darüber, dass die Grampian Police perverse Verbrecher verhätschelte, während betrunkene Rowdys vor dem Gemeindezentrum in ihrem Viertel herumlungerten.

Logan prostete ihr mit seiner Bierdose zu.

Und dann kam das Wetter. Wie es aussah, würde es für die absehbare Zukunft beschissen bleiben.

Sprich: ein ganz normaler Januar für den Nordosten von Schottland.

»Was guckst du da?«

Logan drehte sich um und sah Samantha in der Wohnzimmertür stehen. Sie trug einen flauschigen rosa Bademantel und einen rosa Handtuch-Turban. Und sie hatte sogar flauschige rosa Söckchen an. »Siehst ja heute Abend wieder sehr goth-mäßig aus.«

Sie zeigte ihm den Stinkefinger. »Haben wir noch mehr Bier?«

»Im Kühlschrank. Und um halb elf fängt ein Film an, wenn du Lust hast.«

»Muss morgen früh raus.« Sie fläzte sich aufs Sofa und schnorrte einen Schluck Bier aus Logans Dose. »Deine Mutter hat vorhin angerufen.«

Logan stöhnte.

»Entspann dich, ich hab ihr erzählst, du wärst an der Ruhr gestorben.« Samantha wickelte sich das Handtuch vom Kopf und frottierte die knallroten Haare, die darunter zum Vorschein kamen. »Ach ja, und ein Typ namens Reuben hat angerufen. Wollte keine Nachricht hinterlassen.«

Scheiße … Reuben.

Logan räusperte sich. »Hat er irgendwas gesagt?«

»Nix. Deine Mutter will, dass wir am Sonntag zum Essen kommen, um über ihren – ich zitiere – ›Zugang zu ihrem Enkelkind‹ zu sprechen.«

Was zum Teufel konnte Reuben von ihm wollen?

Schweigen.

»Das heißt, falls du dich bis dahin von deiner lebensbedrohlichen Scheißerei erholt hast.«

Und wie zum Teufel war er an seine Privatnummer gekommen?

»Logan?«

»Hmm?« Er sah auf. »’tschuldigung, war gerade ganz woanders.«

»Weißt du was«, sagte Samantha und löste den Knoten ihres Bademantels, »vielleicht hab ich ja hier etwas, das dich von den Toten erwecken kann …«

»Was macht er da?«

Mandy rümpfte die Nase. »Ich glaube, er betet.«

Harry spähte durch die Tür nach der Gestalt, die vor dem kaputten elektrischen Heizofen kniete. Das ganze Haus roch nach Feuchtigkeit und Schimmel. Dunkel und unheimlich. Düster und unwirtlich. Harry steckte die Hände in die Hosentaschen und räusperte sich. »Er ist ein bisschen … du weißt schon. Ich meine, du hast doch die Zeitungen gesehen, oder?«

Mandy drehte sich um und sah ihn lächelnd an. Sie war hübsch. Braunes, lockiges Haar. Ein kleines schwarzes Muttermal im Mundwinkel. Ein bisschen mollig, aber da hatte man wenigstes was in der Hand, nicht wahr? Nicht, dass Harry je etwas sagen würde. Also, das tut man einfach nicht, oder? Nicht, wenn man zusammenarbeitete wie sie beide. Aber trotzdem … sie hatte sensationelle Titten.

Sie boxte ihn in den Arm. »Hast wohl Sorge, dass unser Knabe dich unwiderstehlich finden könnte?«

»Ha, ha.« Harry trat von einem Fuß auf den anderen. »Und überhaupt, Knox steht doch auf alte Knacker. Und falls es deiner Aufmerksamkeit entgangen sein sollte: Ich stehe in der Blüte meiner Jahre.« Falls man bei einem dreiundvierzigjährigen geschiedenen Mann mit immer weniger Haaren und immer mehr Bauch überhaupt noch von Blüte sprechen konnte.

»Ja, klar.« Mandy starrte weiter Knox an. »Solltest du dich nicht ein bisschen aufs Ohr hauen? Es ist fast Mitternacht, und du musst um sechs auf der Matte stehen.«

Harry zuckte mit den Achseln. »Die erste Nacht in einem fremden Haus kann ich nie schlafen. Du vielleicht?«

»Wie ein Bär.«

Harry riss sich vom Anblick der feinen Härchen in ihrem Nacken los. »Ich habe gehört, er hätte in Newcastle über ein Dutzend Rentner überfallen. Hat sie angekettet wie Hunde.«

Mandy neigte den Kopf zur Seite und starrte weiter den betenden Mann an. »Ich musste mal einen Pädophilen bewachen. Sportlehrer an einer Grundschule. Hat kleine Mädchen in der Umkleidekabine missbraucht. Ist mit sieben Jahren davongekommen.«

»Mein Gott …«

»Drei Wochen hab ich ihn bewacht, bis er sich dann mit dem Deckel einer Thunfischdose die Kehle aufgeschlitzt hat. Im Bad hat’s ausgesehen wie in einem Horrorfilm, alles voller Blut.« Sie seufzte. »Und meine Schuhe hab ich mir auch ruiniert, die waren noch voll in Ordnung.«

»Entzückende Vorstellung.«

»Tatsache ist, dass man sich bei ihm nie hundertprozentig sicher gewesen wäre. Egal, wie lange es gegangen wäre, er hätte immer in jedem sechsjährigen Mädchen ein Sexobjekt gesehen. Wenn er sich nicht umgebracht hätte, würde ich ihn wahrscheinlich heute noch bewachen. Knox ist genauso. Er hat es früher getan, und er wird es wieder tun.« Sie zuckte mit den Achseln. »Wenn wir nicht hier sind und ihn bewachen.«

Harry riskierte ein Lächeln. »Dann ist es ja gut, dass ich eine Packung HobNobs besorgt habe.«

Sie nickte in Richtung des Mannes, der auf dem zerschlissenen Kaminvorleger kniete. »Vielleicht hättest du ein paar Dosen Thunfisch kaufen sollen …«

Richard Albert Knox bemüht sich, nicht zu lächeln. Er kann sie sehen, gespiegelt in der staubigen Mattscheibe des kaputten Fernsehers. Da stehen sie in der Wohnzimmertür wie zwei tratschende alte Weiber.

Seine Knie tun weh, aber das ist schon in Ordnung. Ein bisschen Schmerz hat noch keinem geschadet. Manchmal ist er sogar sehr heilsam. Und nach all den Jahren, die er auf dem Betonboden seiner Zelle gekniet hat, ist der zerlumpte alte Teppich ein regelrechter Luxus.

Aber die ganzen Stunden, die er auf den Knien verbracht hat, haben sich doch wirklich bezahlt gemacht. Nicht wie manche von diesen dreckigen Schweinen im Gefängnis von Frankland; die haben aus ganz anderen Gründen auf dem Boden gekniet. Nicht, dass Richard etwas damit zu schaffen gehabt hätte, o nein. Vielen Dank.

Nein.

Nun ja … nur ein Mal, und da hatte er ja wirklich keine Wahl, oder? Sonst hätte ein zugespitztes Stück Rohrleitung auf ihn gewartet. Aber sie haben sehr schnell gelernt, nicht wahr? Haben den Zorn Gottes zu spüren bekommen. Danach haben sie ihn alle in Ruhe gelassen.

Er schielt noch einmal nach seinen beiden Aufpassern von SACRO. Harry und Mandy. Zwei richtige Gutmenschen. »Ach, wir sind ja so was Besonderes, wir kümmern uns freiwillig um Vergewaltiger und Pädophile.« Wie blöd kann man sein?

Richard kann sich das Grinsen nicht verkneifen. Sie haben ja keine Ahnung, was da auf sie zukommt.

8

DC Rennie zog ein Gesicht. »Mein ich das nur, oder ist das Wetter gerade noch beschissener geworden?«

Logan sah zu, wie die Scheibenwischer klappernd und quietschend über das Glas rutschten. Der Regen trommelte auf das Dach des zivilen Einsatzwagens, sammelte sich in Pfützen auf den unebenen Gehsteigen und ließ die Zweige einer hohen Leylandzypressenhecke erzittern. Die kleine Sackgasse war ruhig, bis auf ein paar Kinder, die gerade hastig in ein Auto gepackt wurden, um in die Schule gefahren zu werden. »Hast du den Haftbefehl?«

Rennie zog den Wisch aus der Jackentasche. Seine kurzen blonden Haare standen in alle Richtungen ab, als wäre er gerade erst aus dem Bett gefallen, und sein Gesicht hatte jene Art von künstlicher Bräune mit Stich ins Orange, auf die jeder D-Promi stolz gewesen wäre. »Ich dachte, die Nachtschicht sollte sich darum kümmern.«

Logan überflog die Papiere – alles ordnungsgemäß zur Kenntnis genommen und genehmigt. »Bist du so weit?«

»Nein.«

»Dein Pech.«

Er öffnete die Wagentür und lief über den Gartenpfad auf die Doppelhaushälfte zu, wobei er elegant über die tiefsten Pfützen hinwegsprang. Detective Constable Rennie platschte hinterdrein.

Sie drängten sich unter das kleine Vordach, und Rennie drückte auf den Klingelknopf. »Aah … es tropft mir in den Nacken!«

»Pass lieber auf, dass es dir nicht deine Sonnenbräune abwäscht. Sonst bist du hinterher ganz gestreift.«

»He, ich tu wenigstens …«

Die Haustür ging auf, und ein junger Mann starrte sie fragend an. Er hatte ein blaues Auge, Blutergüsse auf der Wange und eine geschwollene Lippe; ein Arm steckte vom Ellbogen bis zur Handfläche in einem Gips. Laut Nationalem Polizeicomputer war er achtzehn, doch er sah wesentlich jünger aus. »Ja?«

»Mr. Walker? Douglas Walker?«

Er zuckte zusammen und hielt eine Hand schützend vor sein lädiertes Gesicht. »Nicht schlagen!«

Logan hielt seinen Dienstausweis hoch. »Polizei.«

Walker sackte in sich zusammen. Dann seufzte er, drehte sich um und humpelte ins Haus zurück. »Machen Sie die Tür hinter sich zu, ja?«

Das Wohnzimmer war eine Studie in Chintz. Walker ließ sich vorsichtig auf einem geblümten Sofa mit Schonbezügen aus Spitze nieder. Ein Gaskaminfeuer zischte vor sich hin; der Sims war vollgestellt mit Glasfigürchen, die im Schein einer Stehlampe funkelten. Die Wände waren mit Ölgemälden behängt – Ansichten von Aberdeen in protzigen vergoldeten Rahmen. Walker zog eine Grimasse. »Kommen Sie wegen diesem Auto?«

»Was glauben Sie denn?«

Der junge Mann starrte auf das beigefarbene Wirbelmuster des Teppichs. »Ich hab’s nicht gewusst, okay? Ich dachte, das Geld wäre echt.«

»Lassen Sie mich raten.« Logan trat so nahe an den Kamin, dass seine Hosenbeine dampften. »Als Sie erfahren haben, dass es da ein Problem gibt, hatten Sie es so eilig, Kevin Middleton sein Auto zurückzugeben, dass Sie ein paar Mal die Treppe runtergefallen sind?«

Walker zog die Nase hoch. »Ich erstatte keine Anzeige. Und Sie können mich nicht dazu zwingen.«

Logan dehnte das Schweigen noch eine Weile aus, doch Walker hielt den Blick stur auf den Boden gerichtet.

»Wollen Sie mir vielleicht erzählen, wie Sie an viereinhalbtausend Pfund in gefälschten Zwanzigern gekommen sind?«

Er schüttelte den Kopf.

»Okay.« Logan zog den Haftbefehl aus der Tasche. »Douglas Walker, laut Paragraph 15 des Forgery and Counterfeiting Act von 1981 steht auf das Inverkehrbringen von Falschgeld eine Freiheitsstrafe von bis zu zehn Jahren.«

Jetzt blickte Walker endlich auf. Sein Gesicht war blass, und er klappte den Mund auf und zu. »Aber … ich …«

»Ich habe hier einen Haftbefehl gegen Sie. Stehen Sie auf.«

»Sie können doch nicht …«

»Stehen Sie auf, Mr. Walker.«

»O Mann …« Er rappelte sich schwerfällig auf, wobei er sich bemühte, seinen gebrochenen rechten Arm nicht zu benutzen. »Ich hab’s nicht gewusst, ehrlich!«

Logan steckte die Papiere wieder ein. »Möchten Sie freiwillig mitkommen, oder sollen wir es auf die harte Tour machen?«

Walker biss sich auf die Unterlippe, die gleich wieder zu bluten begann.

Rennie holte seine Handschellen hervor, und der junge Mann winselte.

»Freiwillig, ich komme freiwillig mit!«

»Gute Entscheidung.« Logan machte einen Vermerk darüber in seinem Notizbuch und ließ ihn von Walker unterschreiben. Dann komplimentierte er den Achtzehnjährigen zur Tür. »Gibt es noch irgendetwas, was ich wissen sollte, bevor ich ein Team kommen lasse, das die Bude auf den Kopf stellt?«

»Meine Eltern sind auf Korfu …« Er wischte sich mit einer Hand über die Augen. »Die bringen mich um.«

Rennie grinste. »An Ihrer Stelle würde ich mir mehr Sorgen über meinen neuen Zellengenossen machen.« Er untermalte seine Bemerkung mit einer obszönen Geste.

Logan bedachte ihn mit einem finsteren Blick. Dann wandte er sich wieder zu Walker um. »Haben Sie noch mehr Falschgeld hier im Haus?«

Walker starrte wieder auf den Teppich und schniefte. Er holte zitternd Luft. »In der Sporttasche in meinem Schrank sind noch mal dreitausend.«

Er führte sie nach oben in ein mittelgroßes Schlafzimmer im vorderen Teil des Hauses. Durch das Fenster konnte man die Nachbarhäuser sehen; weiter südlich war der Dee im Regen nur schemenhaft zu erkennen. Vor dem Fenster stand eine Staffelei mit einer groben Kohleskizze des Bennachie, des Hausbergs von Aberdeen. Im Zimmer roch es intensiv nach Leinöl und Terpentin.

Walker deutete auf den Schrank, der neben einem ungemachten Einzelbett stand. »Da drin.«

Rennie streifte sich ein Paar blaue Nitrilhandschuhe über und begann den Schrank zu durchstöbern.

Logan betrachtete die Skizze. »Sind die Bilder unten von Ihnen?«

»M-hm …« Der junge Mann schniefte und rieb sich erneut die Augen. »Ich mache einen Abschluss in Bildender Kunst an der Gray’s School of Art.«

»Die sind richtig gut.«

Er zuckte mit den Achseln, und eine leichte Röte stieg ihm in die Wangen. »Mir ging es darum, einzufangen, wie …«

»Ich hab’s!« Rennie zerrte eine schwarze Sporttasche zwischen den Bergen von Schuhen und Turnschuhen hervor und riss sie auf, damit Logan den Inhalt sehen konnte. Jede Menge kleine, zusammengefaltete Bündel aus druckfrischen Zwanzigpfundscheinen.

Logan sagte ihm, er solle den Reißverschluss wieder zuziehen. Dann wandte er sich erneut an Walker. »Sind Sie sicher, dass Sie nicht lieber gleich ein Geständnis ablegen wollen? Sie würden uns eine Menge Arbeit ersparen.«

»Ich … äh …« Er schniefte. Blickte aus dem Fenster in die verregnete Landschaft hinaus. »Ich glaube, ich sollte mit einem Anwalt reden.«

Logan lehnte sich erschöpft auf dem Besucherstuhl zurück und rieb sich mit beiden Händen das Gesicht. »Das ist, als wollte man eine Schaufensterpuppe vernehmen.«

DI Steel nahm einen der transparenten Beweismittelbeutel von dem Haufen auf ihrem Schreibtisch und betrachtete die Banknoten darin eingehend. »Da fliegen nicht zufällig irgendwo noch ein paar Tausender rum, die du in die Asservatenliste einzutragen vergessen hast, oder?«

Logan sah sie an. »Was soll das denn heißen?«

Sie ließ den Beutel mit dem Geld auf den Schreibtisch fallen. »Hast du eine Ahnung, was es kosten wird, der kleinen Jasmine eine anständige Schulbildung angedeihen zu lassen?«

»Jasmine?«

»Wenn es ein Mädchen wird.« Sie zog die oberste Schreibtischschublade auf und nahm einen Satz Schraubenzieher sowie eine Zange heraus. »Hast du Lust, mir bei der mutwilligen Zerstörung eines Fensterschlosses zur Hand zu gehen?«

»Nein.« Logan griff nach dem Beutel mit Falschgeld, den sie auf den Schreibtisch geworfen hatte. »Ist dir aufgefallen, dass die ganzen Scheine zu Drogendealer-Bündeln zusammengelegt sind? Vier Zwanziger flach übereinander, einer im rechten Winkel darumgewickelt und dann alles zusammengefaltet –«

»Danke, Sherlock Humbug, aber ich weiß schon, wie so ein DDB aussieht. Bin schließlich Detective Inspector, schon vergessen?«

»Ich meine ja nur, dass es ein bisschen merkwürdig ist, okay? Man sollte doch meinen, dass gefälschte Banknoten in dicken Bündeln daherkommen, frisch von der Druckerpresse. Aber diese Lieferung ist offenbar für Junkies und Dealer hergerichtet.«

Steel nahm einen Schraubenzieher aus dem Set und schwenkte ihren Stuhl herum, um sich über die Verriegelung ihres Fensters zu beugen. »Was sagt Wallace dazu?«

»Walker, nicht Wallace. Douglas Walker. Er sagt überhaupt nichts; will zuerst mit einem Anwalt sprechen.«

»Mein Gott, nicht schon wieder.« Sie bohrte und stocherte in dem Mechanismus herum.

»Er sagt, er hätte von einem Fall gehört, wo der Europäische Gerichtshof entschieden hat, dass es eine Verletzung der Menschenrechte sei, dem Beschuldigten bei der Vernehmung einen Rechtsbeistand zu verweigern.«

Steel seufzte. »Menschenrechte, hör mir doch auf. Ich sag’s dir, die Amis, die machen’s richtig – ab zum Waterboarding mit dem ganzen Pack. Reich mir doch mal die Zange, ja?«

Logan tat, wie ihm geheißen. »Ich finde nach wie vor, dass es einfacher wäre, zum Rauchen vor die Tür zu gehen wie jeder normale Mensch.«

»Glaubst du, dass dieser Walker-Knabe einknicken wird?«

»Ich lass ihn noch ein paar Stunden schmoren. Ich hab ihn dazu gebracht, freiwillig mitzukommen, wir haben also unbegrenzt Zeit. Vielleicht deute ich dezent an, dass wir einen Deal machen könnten, wenn er uns seinen Lieferanten verrät. Die üblichen schwammigen Lügen.« Logan sah auf seine Uhr. »In zehn Minuten haben wir diese MAPPA-Sitzung. Ich geh noch schnell eine rauchen. Magst du auch eine? Oder willst du lieber hier bleiben und für deine Einbrecherprüfung üben?«

Steel schniefte und warf den Schraubenzieher auf den Schreibtisch. »Okay, was soll’s?«

Draußen auf dem Parkplatz hinter dem Präsidium war es schweinekalt. Das hohe, u-förmige Präsidiumsgebäude hielt wenigstens den Wind ab, doch die Granitbauten, die sich auf der Rückseite anschlossen, verdeckten die tiefstehende Sonne, sodass der ganze Platz im frostigen Schatten lag.

Logan steckte sich eine Zigarette an und hielt die hohle Hand um die glimmende Spitze, um sich die Finger zu wärmen. Steel stand fröstelnd neben ihm, die Hände unter die Achseln geklemmt. Sie stampfte mit den Füßen auf und stieß weiße Dampfwolken aus, vermischt mit Flüchen.

»Leck mich, ist das kalt.«

»Hast du schon von deinem V-Mann gehört?«

Sie verzog das Gesicht. »Der Arsch geht immer noch nicht ans Telefon. Hab das mit der GSM-Ortung gemacht, und wie’s aussieht, hält er sich irgendwo südöstlich von Balmedie auf.«

»Wollen wir nach dem MAPPA-Treffen mal hinfahren?« Logan nahm einen tiefen Zug von seiner Benson & Hedges und spie den Rauch gleich wieder mit einem rasselnden Husten aus, als die Hintertür aufging und die vertraute massige Gestalt von DI Bartgesicht Beattie herausgestapft kam. Im Gehen zog er sich einen gefütterten Parka über, auf den jeder Arktisforscher neidisch gewesen wäre. Logan reckte den Mittelfinger in seine Richtung. »Wichser.«

Falls Beattie es gehört hatte, ließ er sich nichts anmerken. Er stieg in einen der zivilen Einsatzwagen und fuhr davon.

Steel nahm die Zigarette aus dem Mund. »Also, weißt du … allmählich fällt es echt schon auf.«

»Ach ja?« Logan nahm noch einen Zug. »Was denn?«

»Deine Einstellung.« Sie wandte sich ab und starrte auf die vereiste kleine Treppe, die zur Leichenhalle hinunterführte. »Es hat Beschwerden gegeben.«

Typisch.

»Es ist Beattie, nicht wahr? Dieser unfähige Wichser meint, ich hätte nichts Besseres zu –«

»Es ist nicht nur Beattie, okay? Es sind alle.« Sie schnippte ein Stückchen Asche weg. »Die DCs haben den Sarkasmus und das Rumgebrülle satt. Die DIs haben es satt, dass du die ganze Zeit herummaulst und nach Alk stinkst. Der DCI hat es satt, dass alle zu ihm kommen und sich beschweren. Und ich habe es satt, dich die ganze verdammte Zeit zu verteidigen.«

Schweigen.

Logan sog heftig an seiner Zigarette. »Mein Sarkasmus? Mein Rumgebrülle? Was ist mit diesem Arsch von Finnie? Und –«

»Es reicht, okay? Es reicht …« Steel drehte sich um und starrte ihn zwischen ihren Krähenfüßen hindurch an, die Mundwinkel nach unten gezogen. »Es geht nicht um Finnie, es geht um dich. Entweder du reißt dich am Riemen, oder die Leute werden sich offiziell beschweren.« Sie stieß ihm den Finger in die Brust. »Findest du das etwa lustig, alle naselang zur Internen Dienstaufsicht zitiert zu werden?«

Logan funkelte sie an. »Und du findest, dass sie alle recht haben, ja? Ist es das?«

»Herrgottsack, ich versuch dir zu helfen!« Sie stürmte davon, drehte sich nach ein paar Schritten um und stürmte wieder zurück. »Du warst mal ein verdammt guter Polizist, ob du’s glaubst oder nicht. Ein Teamplayer. Aber im Moment gehst du allen nur tierisch auf den Sack!« Sie hielt inne und runzelte die Stirn. »Und auf die Titten!«

»Ach, nun sei nicht so –«

»Ich weiß ja nicht, was du hast, aber sieh zu, dass du die Kurve kriegst. Sonst fliegst du irgendwann im hohen Bogen raus, und keiner wird dir eine Träne nachweinen.«

Er ließ seine halb aufgerauchte Zigarette fallen und trat sie mit der Schuhspitze aus. »Sonst noch was?«

»Lass dir mal die Haare schneiden.«

Logan schob sich mit dem Hintern voran in den Besprechungsraum, in den Händen ein Tablett mit Pappbechern und einem Teller voller Gebäck. Er stellte es in der Mitte des langen, blank polierten Tisches ab, und alle unterbrachen, womit sie gerade beschäftigt waren, um sich auf die mit Marmelade gefüllten Donuts zu stürzen. Für Logan blieben nur eine fettig aussehende Apfeltasche, ein Milchkaffee und ein langes Gesicht übrig.

Mistkerle. Beschwerten sich über seine Einstellung, als ob er der Schlimmste im ganzen Haus wäre. Verdammt, er war nicht mal der Schlimmste hier im Raum.

Wie bei allen Treffen des behördenübergreifenden Gremiums mit dem schönen Namen Multi-Agency Public Protection Arrangements oder MAPPA war die Bude voll mit Leuten, die sich alle Mühe gaben, sich »vertretbare Entscheidungen« zum besseren Schutz der Öffentlichkeit vor Sexualstraftätern auszudenken. Also Entscheidungen, für die sie nicht zur Verantwortung gezogen werden konnten, wenn etwas schiefging. Das Sozialamt, die Stadt, SACRO und die Grampian Police, alle versuchten sie sich nach allen Seiten abzusichern und hofften dabei inständig, dass Richard Knox irgendwann von Aberdeen die Nase voll haben und sich wieder in den Süden verziehen würde. Womit er dann nicht mehr ihr Problem wäre.

Detective Inspector Duncan Ingram, verantwortlich für die Überwachung sämtlicher Perversen, Vergewaltiger und Pädophilen im Nordosten Schottlands, stand vorne und schrieb mit einem quietschenden grünen Marker die Exit-Strategie für Richard Knox an die Weißwandtafel. Dabei hielt er immer wieder inne, um sich zu vergewissern, dass sein dünner, militärisch aussehender Schnurrbart nicht den Befehl verweigerte.

Es war die reinste Zeitverschwendung. Knox brauchte keine Exit-Strategie – ein einfacher Exitus würde vollauf genügen, etwa in Form eines Kopfschusses.

DSI Danby saß am anderen Ende des langen, polierten Konferenztischs und machte sich Notizen. DI Steel fläzte auf ihrem Stuhl und pulte in ihren Zähnen herum. Und DCI Finnie stand in der Ecke und telefonierte halblaut mit seinem Handy.

Ingram schob die Kappe auf den Marker und kontrollierte noch einmal seinen Schnauzer. »Nun, wie Sie aus der Risikobewertungs-Matrix ersehen können, haben wir es im Fall von Richard Knox mit mehreren ungünstigen Umgebungsfaktoren zu tun. Das Haus befindet sich in fußläufiger Entfernung von einer Einrichtung für betreutes Wohnen, einem Bowling-Green sowie einem Krankenhaus, dem Aberdeen Royal Infirmary. Alles Orte, die mit hoher Wahrscheinlichkeit regelmäßig von alten Männern aufgesucht werden …«

Logan schaltete auf Durchzug.

Wie konnte irgendjemand es wagen, sich über seine Einstellung zu beschweren?

Das war so verdammt typisch für –

Jemand versetzte ihm unter dem Tisch einen Tritt.

»W…«

Steel gestikulierte nicht gerade unauffällig in Richtung Weißwandtafel und formte mit den Lippen: »Pass gefälligst auf!«

DI Ingram hatte inzwischen die Worte »HAFTANSTALT PETERHEAD« an die Tafel geschrieben. »… und das ist der Grund, weshalb wir eine unverhältnismäßig hohe Zahl von Sexualstraftätern zu beaufsichtigen haben. Von den dreihundertdreiundzwanzig, die derzeit im Nordosten leben, sind rund die Hälfte als ›unbefristet‹ eingestuft. Das heißt, dass sie bis an ihr Lebensende auf der Liste bleiben …«

Logan blendete ihn wieder aus. Das war alles sowieso Firlefanz, Hintergrundinfo für einen mit dem Schlaf kämpfenden DSI Danby. Über dessen Einstellung sollte sich mal jemand beschweren. Aber tat das irgendjemand? Nein, aber über Logan mussten sie sich die Mäuler zerreißen. Klar, dass nur dieser hinterfotzige Wichser Beattie dahinterstecken konnte. Den sollte man mal vor die Tür zerren und –

Steel versetzte ihm noch einen Tritt. Dann wandte sie sich ab und sagte in die Runde: »Wie wär’s, wenn DS McRae uns etwas über die Details der Überwachung erzählt?«

Blöde Kuh.

Logan schoss ihr einen finsteren Blick zu, stand auf und marschierte nach vorne. Er schnappte sich einen roten Marker aus der Schale unter der Tafel und kritzelte eine grobe Skizze des Hauses in Cornhill, das Knox geerbt hatte. »Wir können ohne Knox’ Erlaubnis keine Überwachungskameras im Haus installieren, also werden wir welche an den Laternenpfählen auf der anderen Straßenseite anbringen …« Logan deutete den Verlauf der Straße an. »Eine hier, und eine zweite hier. So haben wir die Cairnview Terrace in beide Richtungen im Blick. Er bekommt Überwachungsstufe eins für die erste Woche, und dann –«

»Nur die eine Woche?« Danby rückte auf seinem Stuhl vor. »Er wird sich nicht über Nacht bessern, nich’ wahr?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Budgetbeschränkungen. Eine Woche Überwachungsstufe eins, rund um die Uhr mit zwei Beamten in einem nicht gekennzeichneten Transporter. Danach müssen wir auf Stufe zwei zurückfahren. Wir werden versuchen, die Liveaufnahmen der Kameras im Auge zu behalten … je nach Personalstand.«

»Sie werden versuchen, sie im Auge zu behalten?«

»Es wird sowieso rund um die Uhr jemand von SACRO bei ihm sein, also –«

»Ein Haufen Freiwilliger? Das reicht nicht.«

»Die Organisation leistet mehr für die Unterstützung und Überwachung von Hochrisiko-Straftätern als irgendeine andere –«

»Knox entführt und vergewaltigt alte Männer.« Danby markierte jedes einzelne Wort, indem er mit einem fetten Finger auf die Tischplatte hämmerte. »Er – muss – permanent – unter – Polizeiaufsicht – stehen!«

»Tja, wenn Sie wollen, dass er täglich rund um die Uhr bewacht wird, hätten Sie ihn mal besser in Newcastle behalten, finden Sie nicht?«

Danby fielen fast die Augen aus dem Kopf. »Was?«

»Hören Sie, wir haben hier oben keinen Goldesel, okay? Alle drücken sie uns ihre verdammten Sextäter aufs Auge, und wir sollen schön stillhalten und uns auf den Kopf scheißen lassen.« Logan hackte mit dem Marker auf die Weißwandtafel ein. »Das ist das Beste, was wir tun können. Wenn Sie mehr wollen, bringen Sie doch die Northumbria Police dazu, ihr Scherflein beizutragen und die Rechnung zu bezahlen. Er ist schließlich Ihr Perverser.«

Steel vergrub das Gesicht in den Händen. »Ach du Scheiße …«

DSI Danby war aufgesprungen, das Gesicht hochrot, die geballten Fäuste auf den Tisch gestemmt. Seine Stimme war ein tiefes, gepresstes Grollen. »Es interessiert mich nicht, ob alle hier an Ihre Eskapaden gewöhnt sind, Sergeant, aber auf meinem Dienstausweis steht ›Detective Superintendent‹. Und wenn Sie jemanden brauchen, der Ihnen auf den Kopf scheißt, stehe ich gern zu Diensten.«

Schweigen.

»Äh … ja.« DI Ingram räusperte sich und strich wieder seinen Schnurrbart glatt. »Also, wenn wir dann mit dem Thema Überwachung fertig sind, können wir vielleicht zu den Punkten Eingreifzeiten und Notfallplanung kommen?«

9

»Hast du jetzt vollkommen den Verstand verloren?« DI Steel knallte die Bürotür hinter sich zu. »Hab ich etwa gesagt, dass du dich setzen kannst?«

Logan hievte sich von ihrem Besucherstuhl hoch. »Er hat sich wie ein Arsch aufgeführt.«

»Klar hat er das, er ist schließlich Superintendent – es ist sein Job, sich wie ein Arsch aufzuführen! Aber du … für dich scheint das so was wie eine Lebensaufgabe zu sein!« Sie bohrte Logan einen rot lackierten Fingernagel in die Brust. »Was hab ich dir draußen auf dem Parkplatz gesagt?«

»Er hat angefangen.«

Sie warf die Hände in die Luft. »Das reicht. Ich geb’s auf. Du willst dir unbedingt deine Karriere versauen? Bitte, tu dir keinen Zwang an.« Sie stürmte an ihm vorbei, ließ sich auf ihren Stuhl plumpsen und fuhr sich mit der Hand über die Stirn. »Geh mir aus den Augen. Na los, verkrümel dich und geh mit den Heinzelmännchen spielen oder was auch immer. Ich will dich nicht mehr sehen.«

Logan ging hinaus und machte die Tür hinter sich zu.

In den Büros des Dezernats Übergangsbegleitung roch es nach frischer Farbe und nach Würstchen. Die Wände waren mit Täterfotos und Verbotsverfügungen für Sexualstraftäter gepflastert, dazwischen die eine oder andere Karikatur aus dem Aberdeen Examiner. An einer Weißwandtafel, die über dem gluckernden Radiator befestigt war, hingen graue Magnetstreifen, jeder versehen mit dem Namen eines Delinquenten aus dem Sexualstrafregister, der in nicht allzu ferner Zukunft vor Gericht zu erscheinen hatte.

Logan stand an einem schmutzigen Fenster und starrte an toten Wespen und Fliegenkadavern vorbei auf die verregneten Straßen von Bucksburn hinaus. Eine vierspurige Straße. Ein Kreisverkehr. Ein paar Häuser. Ein McDonald’s. Graue Wolken … Das Ganze sah auch nicht besser aus, wenn man es aus dem zweiten Stock betrachtete.

»Hab gehört, Sie wären heute Morgen in der MAPPA-Sitzung so richtig ausgerastet.«

Logan drehte sich um und sah PC Hamster, die er in Knox’ Haus kennengelernt hatte, in der Tür stehen. Sie trug Jeans und ein Sweatshirt, die regennassen roten Haare klebten ihr am Kopf. Wie war ihr Name noch mal – Irvine? So was Ähnliches. »Es war nicht –«

»Wurde aber auch Zeit, dass mal jemand diesen Heinis aus dem Süden die Stirn bietet.« Sie warf eine Mappe in einen der Eingangskörbe. »Stephen Beech war ja schon schlimm genug – kommt aus Cambridge hierher, weil er es sich in den Kopf gesetzt hat, dass er am Meer leben will, und wir müssen rund um die Uhr auf ihn aufpassen. Okay, die von SACRO haben sich vor Ort um alles gekümmert, aber trotzdem hat es ein verdammtes Vermögen gekostet: zweihunderttausend pro Jahr, um einen Vergewaltiger zu bewachen. Können Sie sich das vorstellen? Und jetzt denkt jeder, ganz Schottland wär’ ein einziges Ferienlager für Perverse.«

Sie schloss die Augen, stöhnte und fuhr sich mit der Hand durch die nassen Haare. »Mann, was für eine Woche …«

Das konnte Logan ihr lebhaft nachfühlen.

PC Irvine seufzte: »Na ja, dann sollten wir uns mal auf die Socken machen. Ich fahre. Paul wartet im Haus auf uns.«

Logan folgte ihr nach draußen. »Glauben Sie Knox, wenn er behauptet, er hätte Gott gefunden?«

»Spielt doch eigentlich keine Rolle, oder? Sexualstraftäter sind nicht deshalb Sexualstraftäter, weil sie sich denken, dass es ihnen Spaß macht. Sie sind es, weil sie irgendwann in der Vergangenheit so geprägt wurden.« Sie ging über den Flur voran zur Treppe, vorbei an einem stillgelegten HOLMES-Computerraum.

»Für Knox ist es ein normales Verhalten, alte Männer zu vergewaltigen«, sagte sie, als sie die Tür zum Treppenhaus aufstieß. »Wahrscheinlich kann er gar nicht verstehen, warum alle anderen es nicht auch tun. In seinen Augen sind wir die Perversen.«

Zwei uniformierte Beamte kamen ihnen von unten entgegen, beladen mit staubigen Archivboxen.

Irvine lächelte. »Pass bloß auf, Jim, sonst erwischt dich noch jemand beim Arbeiten.«

»Du kannst mich mal, Barbara.« Doch er grinste, während er das sagte.

»Und das ist in gewisser Weise das Problem.« Sie schob die Hintertür auf und trat hinaus in den tristen Nachmittag. Es war kalt und feucht, feiner Nieselregen fiel aus einem schiefergrauen Himmel. Der Parkplatz war fast leer, bis auf zwei ramponierte Streifenwagen – die vorderen Stoßstangen verbogen, Türen und Kotflügel mit Kratzern, Dellen und Rost übersät –, einen verdreckten weißen Transporter mit dem Logo der Stadtverwaltung auf der Tür, einen fabrikneuen Volvo-Kombi und Logans schrottigen braunen Fiat. »Tief in seinem Innersten glaubt Knox nicht wirklich, dass er etwas Falsches getan hat.«

Irvine zielte mit dem Schlüsselanhänger auf den städtischen Transporter. Sie hielt inne, bearbeitete den Knopf des Handsenders, versuchte es erneut. Dann fluchte sie, marschierte auf den Wagen zu und rammte den Schlüssel ins Türschloss. »Scheißteil.«

Logan räumte einen Stapel Papiere vom Beifahrersitz in den Fußraum und stieg ein. Er schnallte sich an, während Irvine den Motor anließ. Ein ratterndes Dieselgrollen erfüllte den Innenraum, und der Schaltknüppel vibrierte wie ein überdimensionales Sexspielzeug.

Sie kämpfte mit dem Lenkrad und manövrierte den Transporter vom Parkplatz auf die Straße. »Mann, wie ich die Servolenkung vermisse …«

Sie fuhren um den Bucksburn-Kreisverkehr auf die Schnellstraße zurück in die Stadt.

»Jetzt erzählen Sie mal.« Irvine riss das Steuer nach links, um eines der Schlaglöcher aus der rekordverdächtigen Sammlung des Aberdeener Straßenbauamts zu umkurven. »Sind Sie jetzt ganz bei uns? Oder ist das nur eine kurze Stippvisite, um mal zu sehen, wie es bei uns so zugeht?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Sagen wir mal so – ich bin im Moment bei meiner Chefin nicht gerade gut angeschrieben.«

»Ah«, erwiderte sie mit tonloser Stimme. »Dann sind Sie also zur Strafe hier.«

»So war das nicht gemeint.«

»Nein, nein, ist schon okay. Ich meine, was müssen das für Loser sein, die den ganzen Tag mit Vergewaltigern, Exhibitionisten und Pädophilen verbringen, nicht wahr?«

»Das war Steels Idee, ich tue bloß –«

»Abenteuerurlaub bei den Heinzelmännchen, wie?«

»Es ist nicht –«

Sie grinste ihn an. »Ich mach doch nur Spaß. Ist schon okay, ich mag meine Arbeit. Klingt vielleicht komisch, aber es bereitet mir große Befriedigung, dafür zu sorgen, dass die Leute keine Angst mehr um ihre Kinder, Ehefrauen und Freundinnen –«

»Und Opas.«

»– und Opas haben müssen. Irgendjemand muss es ja tun, nicht wahr? Und ich bin nun mal gut darin.«

»Nach dem Motto: Jeder Perverse zählt.«

Irvine zuckte mit den Achseln. »So was in der Art, ja.«

»Wie geht’s uns denn so, Richard?« Constable Irvine machte es sich auf dem staubigen Sofa bequem, stellte ihre Tasche auf den Boden und kramte einen Stoß schlecht kopierter Vordrucke hervor, zusammengehalten von zwei grünen Aktenbindern. Auf dem fleckigen Deckblatt stand: »ACUTE-2007 – Auswertungsanleitung«.

Es war eine Weile still in dem staubigen Wohnzimmer; die einzigen Geräusche waren das Ticken der Reiseuhr und das Knarren der Dielen im Zimmer über ihnen.

Logan lehnte sich gegen das Fensterbrett. In dem Haus herrschte immer noch diese bedrückende, die Kehle zuschnürende Schimmelatmosphäre, und die Luft war so kalt, dass man seinen Atem sehen konnte.

Knox hatte sich in den Sessel gesetzt, der dem kaputten elektrischen Heizlüfter am nächsten stand. Die Knie zusammengepresst, hielt er die Arme um seine schäbige alte Asda-Plastiktüte geschlungen. Er schniefte. »Nicht schlecht, würd’ ich sagen.«

»Gut. Das ist gut.«

Wieder Stille.

Knox hustete.

Logan sah auf seine Uhr. Mann, war das aufregend.

Schließlich hörte man die Haustür ins Schloss fallen, und jemand rief: »Hallo?«

PC Irvine antwortete: »Wir sind hier!«

Ein kleiner, kräftiger Mann steckte den Kopf durch die Tür. »Tut mir leid, dass ich mich verspätet hab. Benny hat gestern schon wieder versucht, sich umzubringen. Kennst ihn ja.«

Irvine nickte. »Hat er sich wieder die Pulsadern aufgeschnitten?«

»Nee, diesmal hat er’s mit Erhängen probiert. Sein Hals war ’n einziger großer Bluterguss heut’ Morgen.« Der Neuankömmling trat ins Zimmer und hielt Logan die Hand hin. »Paul Leggett. Ich bin Barbaras Partner. Also, nich’ Partner in dem Sinn – wir sind Kollegen, ne?« Er grinste. »Sind Sie der Typ, der diesem Fettsack aus Newcastle gesagt hat, er soll sich verpissen?«

»So was in der Art.«

»Gut gemacht.« PC Leggett klatschte in die Hände und nahm gegenüber von Knox Platz. Er musterte ihn fast eine volle Minute lang von Kopf bis Fuß, ehe er mehr oder weniger dieselbe Frage stellte wie zuvor Irvine: »Wie gehts’n heut’ so, Richard?«

Knox strich den Saum seiner Hose glatt. »Wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich es gerne hinter mich bringen.«

»Kein Problem.«

Irvine schlug die erste Seite des zusammengehefteten Bündels auf. Von dort, wo Logan stand, konnte er eine kleine gedruckte Tabelle sehen, überschrieben mit »Opferverfügbarkeit«. Sie räusperte sich. »Nun, Richard, sind Sie schon ein bisschen an der frischen Luft gewesen? Oder bleiben Sie vorläufig lieber zu Hause?«

Die Plastiktüte in Knox’ Armen raschelte, als er die Schultern hob. »Zu Hause.«

Irvine malte eine Null in das Kästchen in der untersten Zeile und blätterte weiter. »Fällt Ihnen da nicht die Decke auf den Kopf, wenn Sie so ganz allein hier im Haus herumgeistern?«

»Ich bin ja nicht allein. Harry und Mandy leisten mir doch Gesellschaft. Außerdem« – er zupfte an einem losen Faden am Sessel – »außerdem ist das Haus viel größer als meine Zelle damals in Frankland.«

»Hmm …« Irvine machte eine Notiz. »Und gibt es irgendjemanden, mit dem Sie gerne mehr Zeit verbringen würden? Wenn Sie könnten, meine ich?«

»Gott. Ich würde gerne mehr Zeit mit Gott verbringen.«

Paul, der ihm gegenübersaß, zog eine Braue hoch, sagte aber nichts.

Knox seufzte. »Ich hab diese Tests doch alle schon gemacht. Zwei, drei Mal die Woche, mit dieser fetten Kuh vom Sozialamt, nach meiner Entlassung. ›Gibt es irgendjemanden, mit dem Sie gerne mehr Zeit verbringen würden?‹ – ›Hat irgendetwas Sie wütend gemacht, seit wir uns zuletzt gesehen haben?‹ – ›Wie sind Sie damit umgegangen?‹ Jedes Mal dieselben Fragen.«

Irvine rutschte auf dem Sofa hin und her. »Ich will Ihnen doch nur helfen, Richard.«

»Als Nächstes kommt ›Beschäftigung mit Sex‹.« Knox umklammerte seine Tüte noch fester. »Ob ich im normalen Rahmen masturbiere. Ob ich abweichende sexuelle Fantasien habe.«

Sie nickte. »Wie wichtig ist Ihnen Sex heutzutage?«

Er sackte in seinem Sessel zusammen und fuhr sich mit der Hand über die Augen. »Ich kann Ihnen die Mühe ersparen, mich auszufragen. Mein Ergebnis wird ›normal‹ lauten. Müsste eigentlich ›niedrig‹ sein, aber Sie denken wahrscheinlich, dass ich ständig Ihre Fragen abzuwehren versuche.«

»Tun Sie das denn nicht?«

»Würden Sie das nicht auch tun? Wenn jemand zu Ihnen ins Haus kommt und Ihnen Fragen stellt, als ob Sie ein Kandidat in irgendeinem geschmacklosen Fernsehquiz wären?«

PC Irvines Partner lachte. »So was wie Der Schwächste fliegt für Perverse?«

Knox starrte ihn einen Moment lang an und lächelte dann. »Kann ich jemanden anrufen?«

Falsche Sendung.

Am Fenster trat Logan von einem Fuß auf den anderen. Knox hatte recht – das war für alle Beteiligten die reinste Zeitverschwendung. Er würde ihnen nur sagen, was sie hören wollten. Das System bedienen. Die Ergebnisse verfälschen.

Vollkommen nutzlos.

Knox ließ ein kleines, humorloses Lachen hören. »Das ist doch irgendwie komisch. Nach all der Zeit habe ich endlich meinen Frieden gefunden. Habe Gott in mein Herz gelassen, meine Dämonen verjagt. Und wir gehen immer noch dieselben Fragen durch, die sie mir im Gefängnis gestellt haben.« Der schmächtige kleine Mann zupfte wieder an der Armlehne seines Sessels herum. »Gott hat mir vergeben, und darauf kommt es doch wohl an. Der Pfarrer hat mir ja alles über Seine Gnade und Liebe erzählt. Wir sind alle nach seinem Bilde geschaffen, nicht wahr? Sogar so jemand wie ich.« Ein Lächeln schlich sich über Knox’ spitzes Gesicht. »Gott ist genau wie ich.«

Na, wenn das keine gruselige Vorstellung war.

Logan sah auf seine Uhr. Fast halb drei. Wenn sie nicht bald aufbrachen, würde die freitagnachmittägliche Rushhour den gesamten Verkehr zum Erliegen gebracht haben, ehe sie wieder in Bucksburn waren und er seinen Wagen abholen konnte. Und es kam absolut nicht in Frage, dass er noch mehr unbezahlte Überstunden für Steel, Finnie oder wen auch immer leistete.

Logan wartete mit PC Leggett in der Diele, während Irvine oben mit den beiden Leuten von SACRO sprach. Knox war noch im Wohnzimmer, wo er auf dem Kaminvorleger kniete und den kaputten Heizstrahler anbetete.

Logan drehte sich mit dem Rücken zur offenen Tür. »Haben Sie den Test selbst mal gemacht?«

Ein schiefes Lächeln verformte Leggetts Gesicht. »Ich bin offenbar ein ›Hochrisikotäter‹.«

»Ach ja?«

»›Chronisches Masturbieren‹ bedeutet mehr als fünfzehn Mal im Monat. In dem Punkt liege ich meilenweit über dem Limit.«

Unbehagliches Schweigen.

Logan trat unruhig von einem Fuß auf den anderen.

»Na, ist ja auch …«

Constable Irvine erschien am oberen Treppenabsatz. »Alles klar.«

Leggett öffnete die Haustür und scheuchte sie hinaus in den kalten, nieseligen Nachmittag. »Und, was erzählen seine Haushaltshilfen so?«

»Er hat das Haus nicht verlassen. Bleibt meistens für sich. Betet viel.«

»Tja nun, das wird aber bei weitem nicht reichen.«

Sie hasteten über den Gartenweg zu dem verdreckten Transporter, der am Straßenrand parkte. Als sie einstiegen, waren Irvines Brillengläser schon mit winzigen Wassertröpfchen übersät. Sie drehte den Schlüssel im Zündschloss und bearbeitete das Gaspedal, bis der Motor ansprang.

PC Leggett drehte das Gebläse voll auf. »Was denkst du, Babs?«

Irvine nahm ihre Brille ab und trocknete sie mit einem Zipfel ihrer Geschirrtuchkaro-Bluse. »Er verheimlicht uns etwas.«

Logan fuhr auf seinem Sitz herum. »Muss ich die Überwachung verstärken?«

Sie zuckte mit den Achseln und deutete dann durch die langsam frei werdende Windschutzscheibe auf einen schwarzen Kasten, der ein paar Häuser weiter an einem Laternenpfahl befestigt war, und dann auf einen anderen rostigen Transporter mit dem alten burgunderfarbenen Logo der Stadt Aberdeen. Er stand neben einer mit Leitkegeln abgeteilten rechteckigen Asphaltfläche und sah mindestens zehn Jahre älter aus als der, in dem sie gerade saßen. »Wir haben Überwachungsstufe eins, Kameras an beiden Enden der Straße, zwei Leute, die rund um die Uhr bei ihm sind, dazu regelmäßige Besuche von Paul und mir … Was können wir denn mehr tun?«

Richard Knox steht am Wohnzimmerfenster und sieht zu, wie der schmutzstarrende weiße Transporter in den feuchtkalten Nachmittag davonfährt.

Er wirft einen Blick in den Flur – niemand da – und zieht dann sein Handy aus der Tasche. Das Handy, das er gar nicht besitzen dürfte, weil er damit Kontakt mit anderen Perversen aufnehmen könnte.

Als ob er mit diesen dreckigen Schweinen reden wollte.

Er scrollt sich durch das Adressbuch, bis er zu der Nummer eines gewissen Herrn in Newcastle kommt. Eines sehr einflussreichen Herrn, der alles andere als ein Gentleman ist. Es läutet ein paar Mal, dann geht der Anruf auf die Mailbox, und Richard hinterlässt eine Nachricht.

»Hallo, Tante Maggie, wollte dir nur alles Gute zum Geburtstag wünschen. Dein Geschenk ist übrigens schon unterwegs.« Pause. »Hier ist so weit alles in Ordnung. Lebe mich allmählich ein. Wir telefonieren dann später.« Und dann legt er auf.

Wirft noch einen Blick zur Tür hinaus.

Und lässt das Handy wieder in sein dunkles Versteck gleiten.

Alles Gute zum Geburtstag.

Die Polizisten sind nicht die Einzigen, die eine Exit-Strategie haben.

10

Der schäbige kleine Fiat gab jedes Mal, wenn Logan in den dritten Gang schalten wollte, ein grässliches Knirschen von sich. Logan drückte die Kupplung ganz durch, rammte den Schalthebel in die richtige Position und ignorierte standhaft den deutlichen Brandgeruch. Er war auf der Schnellstraße, die zum Monster-Kreisverkehr von Haudagain führte, auf dem Weg zurück zum Präsidium, wo er sich in irgendein stilles Eckchen zu verziehen gedachte, bis seine Schicht um war.

Im Radio zischte und knackte es, alle drei bis vier Minuten war der Sender weg. Wieder kam nur statisches Rauschen aus dem Lautsprecher, und dann Musik – Katrina and the Waves mit »Walking on Sunshine«. Logans Magen drehte sich um, sein Mund füllte sich mit warmem Speichel. Sein Herz raste. Hektisch drückte er auf den Aus-Knopf, und das Radio verstummte.

O Mann …

Er drehte das Fenster herunter. Kalte Luft, versetzt mit Regentröpfchen und Abgasen.

Tief durchatmen.

Ist doch nur ein Lied. Kein Grund zur Aufregung. Nur ein Lied.

Als sein Handy klingelte, fuhr er zusammen. Ein Blick auf das Display: DI Steel. Er hatte den Daumen schon auf der Aus-Taste … dann drückte er auf Annehmen und hielt sich das Telefon ans Ohr, während er von der Schnellstraße auf einen kleinen Rastplatz mit ein paar Gewerbeeinheiten fuhr – Majestic Wines, Pizza Hut und dergleichen.

»Wo zum Teufel steckst du?«

Logan stellte den Motor ab. »Du hast gesagt, ich soll dir aus den Augen gehen.«

»Pass bloß auf …« Eine Pause, und dann: »Komm sofort zurück aufs Revier, wir fahren raus zu Steve Polmont.«

»Ich hänge noch in Bucksburn fest.« Was gelogen war. »Kannst du nicht jemand anders –«

»Bucksburn? Was zum verfickten Henker hast du in Bucksburn verloren?«

»Du hast mir gesagt, ich soll mich zu den Heinzelmännchen trollen, schon vergessen?«

Wieder eine Pause.

»Sieh bloß zu, dass du deinen vernarbten Arsch hierherbewegst und mich abholst. AUF DER STELLE!«

»Du bist ein verdammter Idiot, das weißt du doch, oder?«

Logan zuckte nur mit den Achseln. Durch das Autofenster blickte er auf die King Street, die sich als Studie in Tristgrau präsentierte. Die Leute stapften durch den Nieselregen, den Kragen hochgeschlagen, die Mundwinkel heruntergezogen. Ein paar optimistischere Zeitgenossen duckten sich unter Regenschirmen – so durchnässte der feuchte Dunst sie nur von den Schultern abwärts.

DI Steel kurbelte mühsam das Fenster auf der Beifahrerseite herunter. »Und hättest du dir nicht ein anständiges Auto aus dem Fuhrpark besorgen können?«

»Du hast gesagt, ich soll dich abholen, also hab ich dich abgeholt.«

»Stinkt wie tausend Altweiberfürze.« Sie kramte eine Zigarette hervor und steckte sie an, dann hielt sie Logan die Schachtel unter die Nase.

»Springt Danby immer noch im Dreieck?«

»Was glaubst du denn? Kannst froh sein, dass er dich nicht von dem Fall abziehen lässt.« Sie fischte ein Navi aus der Tasche, hantierte an einer Art Clip an der Rückseite des Geräts herum, hauchte mit rauchgeschwängertem Atem auf den Saugnapf und steckte das Ding an die Windschutzscheibe. Von der es prompt wieder abfiel. »Verdammte Hühnerkacke … hast du hier drin überhaupt schon mal saubergemacht?«

Sie hauchte die Frontscheibe an und rieb die beschlagene Stelle mit ihrem Jackenärmel ab. Diesmal blieb das Navi kleben. »Hab ich aus dem Fundbüro mitgehen lassen.«

»Hätte eine Karte es nicht auch –«

»Diese verdammte GSM-Ortung von Polmonts Handy hat bloß Breiten- und Längengrad ausgespuckt, okay?« Sie schaltete das Gerät ein und tippte auf dem Display herum. Ihre gelbliche Zungenspitze lugte aus dem Mundwinkel hervor. »Am Kreisverkehr geradeaus.«

Logan chauffierte sie durch Bridge of Don und stadtauswärts am Ausstellungs- und Konferenzzentrum vorbei, wo die bizarre geschwungene Glasbrücke und der Pseudo-Flughafentower im Regen glänzten. Immer dem grünen Pfeil auf dem Monitor des Navigationsgeräts nach.

»Was wissen wir denn eigentlich über Polmont?«

Steel zog eine Grimasse. »Ist mir von einem DI in Edinburgh vermittelt worden, der mir den einen oder anderen Gefallen schuldet. Polmont war sein V-Mann auf einer anderen Baustelle von Malk the Knife – da sind ihnen Kokain im Wert von einer halben Million, zwanzig illegale Einwanderer und tausend Stangen geschmuggelte Zigaretten ins Netz gegangen.«

»Na ja.« Logan zuckte mit den Achseln. »Immerhin weißt du, dass er zuverlässig ist.«

»Aye …« Steel schnippte ein wenig Asche von ihrer Hose. »Mehr oder weniger.«

»Was hat er getan?«

»Polmont hat ein kleines Alkoholproblem.«

»Sag doch gleich, dass er ein Säufer ist. Stimmt’s?«

Ein finsterer Blick. »Na und? Willst du mit ihm eine Selbsthilfegruppe gründen?«

Logan ignorierte die Spitze. »Er ist wahrscheinlich gerade auf einer Sauftour. Deshalb kannst du ihn nicht erreichen – er ist einfach zu dicht, um ans Telefon zu gehen.«

»Mensch, nun sei nicht so –«

»Wir vergeuden hier bloß wieder unsere Zeit, hab ich recht?«

»Halt die Klappe und fahr.«

Logan trat das Gaspedal durch und jagte seine Schrottkiste unter Poltern und Getöse auf achtzig Sachen hoch.

Die Schnellstraße nach Balmedie führte vorbei an durchweichten grün-braunen Feldern und Wiesen, begrenzt von hellgrauen Trockenmauern. Hier und da standen ein paar Schafe herum und ließen Dampfwolken in die kalte, feuchte Luft aufsteigen. Und dann kamen die Schilder mit Aufschriften wie »BAUSTELLENAUSFAHRT«, »VERSCHMUTZTE FAHRBAHN« und »KEINE ZUFAHRT ZUM STRAND«.

Die Lokalpresse hatte Donald Trumps Großprojekt sehr schnell den Spitznamen »Trumpton« verpasst. Ein riesiges Küstenareal sollte unter den Bulldozern verschwinden: zwei Golfplätze, fünfhundert Wohnhäuser, ein Vier-Sterne-Hotel und fast tausend Ferienhäuschen. Dagegen waren die vierhundert Einfamilienhäuser von McLennan Homes doch fast schon Peanuts.

Dreihundert Meter weiter ragte am Straßenrand eine riesige Reklametafel auf: »MCLENNAN HOMES – WIR BAUEN FÜR SIE EINE BESSERE ZUKUNFT«. Dazu ein Foto einer lächelnden Kleinfamilie, die händchenhaltend mit verklärtem Blick in die Ferne starrte. Sehr ambitioniert. Leider wurde der Gesamteindruck durch den großen blauen Penis, den ein Witzbold einem der Kinder mit Sprühfarbe verpasst hatte, ziemlich verdorben.

Logan bremste ab. Laut Navi waren Steels Koordinaten irgendwo zu ihrer Linken. Der Fiat kam auf dem Grünstreifen ruckelnd zum Stehen.

Logan spähte an Steel vorbei durch das Beifahrerfenster nach dem Baustelleneingang – ein hoher Maschendrahtzaun umschloss das Gelände, die Torflügel wurden mit verbeulten Ölfässern offengehalten. »BAUSTELLE MIT WACHHUNDEN GESICHERT«, »ZUTRITT FÜR UNBEFUGTE VERBOTEN«, »LEBENSGEFAHR« und »ACHTUNG: NATO-DRAHT!« Ein matschiger, von Reifenspuren durchzogener Fahrweg führte zu Malk the Knifes Baustelle.

Logan warf noch einen Blick auf das Navi. »Bist du sicher, dass du die richtigen Koordinaten hast?«

»Klar bin ich sicher.« Sie kaute eine Weile auf ihrer Unterlippe herum. »Vielleicht gibt es ja auf der Baustelle Wohnwagen für die Arbeiter?«

»Vielleicht …«

Logan lenkte den Wagen durch das Tor. Die Räder des Fiat rumpelten, holperten und schlitterten über die Matschpiste, und das Grollen der schweren Maschinen kam immer näher, dazu das Piep-Piep-Piep eines zurücksetzenden Fahrzeugs.

Steel deutete durch die Windschutzscheibe. »Da drüben.«

Logan fuhr auf einen langen Baucontainer zu, auf dessen Seitenwand in Schablonenbuchstaben »BAUSTELLENBÜRO« stand, und versuchte eine Stelle zu finden, die nicht allzu sehr nach einem von Granaten zerpflügten Schlachtfeld aussah.

»Okay.« Steel schnippte ihre Zigarettenkippe aus dem Fenster. »Falls jemand fragt: Wir beide sind Schuldeneintreiber. Ich bin der Boss, du bist der gedungene Schläger. Noch haben wir eine Chance, uns aus diesem Schlamassel zu retten – also kein Wort zu irgendwem, dass wir Bullen sind, kapiert?«

Sie pflückte das Navi von der Windschutzscheibe, und beide kletterten hinaus in den Nieselregen.

»Welche Richtung?«

Sie starrte auf den kleinen Bildschirm, hielt ihre Jacke darüber, um ihn vor dem Regen zu schützen, und drehte sich dann ganz langsam einmal im Kreis. Blieb stehen. Und zeigte in eine Richtung, in der außer aufgewühltem Matsch nichts zu sehen war.

Keine Wohnwagen, keine Baucontainer, nicht mal ein Dreimannzelt.

Steel wollte schon losmarschieren, doch Logan packte sie am Arm. »Vielleicht sollten wir lieber ein Suchteam anfordern. Und die Spurensicherung. Und die Rechtsmedizin. Wenn Polmont –«

»Sei kein Schlappschwanz.« Sie wand sich los und stapfte durch den Matsch davon.

Logan fluchte – und stapfte hinterdrein.

Er kam nur mühsam voran; dicke Batzen dunkelbrauner Erde blieben an seinen Sohlen kleben; schmutziges Wasser drang durch die Schnürsenkellöcher ein und tränkte seine Socken. Und dann verschwand sein Fuß plötzlich bis zum Schienbein in einer Pfütze. »Mist …« Es war kalt und nass, das Hosenbein klebte an seiner Haut. Er humpelte hinter Steel her und fluchte unentwegt.

Nach zweihundert Metern blieb sie stehen und drehte sich ein paar Mal im Kreis. Hier war der Untergrund fester, bewachsen mit Gras und Unkraut, wenngleich die Vegetation ziemlich blass und kränklich aussah.

Logan trat mit quatschenden Schritten neben sie. »Na, bist du jetzt zufrieden? Meine Füße sind –«

»Wo steckt der Kerl bloß?« Sie drehte sich wieder im Kreis und fixierte das Navi.

»– total nasse Socken, und die Hose völlig versaut mit –«

»Hörst du jetzt endlich auf, über deine blöden Füße zu jammern! Er ist angeblich genau hier!«

Logan riss ihr das Navi aus der Hand. Auf dem Display stand: »SIE HABEN IHR ZIEL ERREICHT.«

Willkommen am Arsch der Welt.

»Na ja, immerhin wissen wir, dass sie ihn nicht irgendwo verscharrt haben.«

Steel nahm ihm das Navi wieder weg. »Ach ja, Sherlock? Dann erklär mir doch mal –«

»Schau dir die Erde an. Sie ist unberührt.« Er deutete auf das kleine schwarze Rechteck in Steels Händen. »Wie genau ist das denn – auf drei Meter, vielleicht auf fünf? Und die GSM-Ortung hat eine Toleranz von rund dreißig Metern …«

Logan blickte über die gelblichen Grasbüschel und das dunkel wuchernde Unkraut hinweg. »Ruf ihn mal an.«

»Was?«

»Ruf ihn auf seinem Handy an.«

Sie tat es und presste ihr Telefon ans Ohr. »Es läutet …«

Logan hielt sich so still, wie er nur konnte, und spitzte die Ohren. Von irgendwoher zu seiner Linken kam ein schwaches metallisches Trillern. Er drehte sich um und ging auf das Geräusch zu, doch mit seinen quatschenden Schritten im regennassen Gras übertönte er es sofort. Und dann brach das Trillern ab.

Steel deutete auf das Handy in ihrer Hand. »Mailbox.«

»Ruf noch mal an.«

Diesmal setzte Logan vorsichtig einen Fuß nach dem anderen auf den unebenen Untergrund, und mit jedem Schritt wurde das Trillern lauter.

»Wieder Mailbox.«

Beim dritten Versuch fand er es: ein zerschrammtes und ramponiertes Nokia-Handy, das inmitten von schlammverschmierten Brennnesseln am Ufer eines kleinen Bachs lag. Er streifte rasch ein Paar Nitrilhandschuhe über und hob das Handy im gleichen Moment auf, als es zu klingeln aufhörte. Das Gehäuse war irgendwann einmal zerbrochen und mit schwarzem Isolierband geflickt worden.

Steel stand neben ihm. »Ist es seins?«

Logan starrte sie an. »Es hat geklingelt, als du die Nummer angerufen hast – was glaubst du denn?«

Ein finsterer Blick. »Vielen Dank, aber für den Sarkasmus bin nach wie vor ich zuständig.« Sie streckte die Hand aus. »Gib her.«

»Handschuhe.«

»Ich geb dir gleich Handschuhe. Her mit dem verdammten Handy.«

Sie klickte sich mit den Daumen durch das Menü. »Mal sehen, was er als Festnetzanschluss eingetragen hat … Es ist eine Aberdeener Nummer.« Sie drückte eine andere Taste und hielt sich das Handy ans Ohr. »Geht keiner ran. Also, er ist nicht hier, und zu Hause ist er auch nicht.«

»Wahrscheinlich immer noch hackedicht.« Logan hielt ihr einen Beweismittelbeutel hin, aber sie steckte das Handy einfach in ihre Jackentasche und marschierte zur Baustelle zurück.

Logan schüttelte seinen durchnässten Fuß aus und patschte hinter ihr her.

Der Regen wurde jetzt stärker; das feine, alles durchdringende Nieseln wich einem Geprassel von eiskalten Tropfen, die kleine Wellen über die schlammigen Pfützen jagten.

Logan folgte Steel durch eine im Entstehen begriffene Straße: nackte Fundamente auf der einen Seite, halbfertige Häuser auf der anderen: Holzgerippe mit blauen Plastikplanen, die zwischen den Pfosten gespannt waren. Bei ein paar Häusern wurden gerade die Außenmauern aus gelbem Backstein hochgezogen. Aus einem Radio tönte Northsound One, während zwei Teams von Maurern die nächste Schicht legten.

Ein Stück weiter standen einige Häuser, die fast fertig aussahen; manche hatten sogar schon Türen und Fenster. Vor dem letzten in der Reihe stand ein großes Schild mit der Aufschrift »MUSTERHAUS«. Die Garage war doppelt so groß wie bei den anderen, und das Gras davor war von einem leicht surreal wirkenden, leuchtenden Grün. Das konnte unmöglich echt sein – wahrscheinlich Kunstrasen oder etwas in der Art. Zwei Gärtner gruben mit der Spitzhacke ringsherum Löcher in den steinigen Boden, um Stauden und Bäume zu pflanzen.

Was für ein Scheißjob.

Logan blieb in der Mitte der matschigen Straße stehen. »Wo willst du anfangen?«

Steel vergrub die Hände tiefer in den Jackentaschen. Ihre Nase hatte einen aparten Pinkton angenommen, mit einem nicht ganz so aparten Tropfen an der Spitze. »Wo arbeiten hier Elektriker?«

»Na ja … elektrische Leitungen verlegt man normalerweise erst, wenn das Dach drauf und die ganze Bude wasserdicht ist, oder?«

Sie zuckte mit den Achseln und stapfte durch den Regen auf das kleine Grüppchen fertiger Häuser zu.

Vor einem parkte ein verbeulter roter Berlingo. Auf der Seite prangte eine miserable Karikatur des Dichters Robert »Rabbie« Burns, darunter die Worte: »MCRABBIE’S – DER CLEVERE ELEKTRO-SERVICE GANZ IN IHRER NÄHE«. Dazu eine Adresse und eine Telefonnummer, beides in Stirling. Von wegen »ganz in Ihrer Nähe«.

Irgendjemand hatte den Lack mit einem Schlüssel zerkratzt und vor dem Firmennamen das Wort »SCABBY« eingeritzt.

Der Vorgarten war mit Schutt und Bauabfällen übersät, der betonierte Weg ein Hindernisparcours aus Schlammbatzen. Steel stieß die Haustür mit der Schulter auf, die Hände an der Hosennaht, um ja nichts anzufassen. Drinnen lag das Rahmenwerk aus Kiefernholz bloß, und an den Außenwänden war die rosafarbene Steinwolle-Dämmung zu sehen, die noch darauf wartete, verputzt zu werden. Der Eingangsbereich war mit plattgedrückten Pappkartons ausgelegt, die braune Fläche mit Rinnsalen von schmutzigem Wasser überzogen und mit matschigen Schuhabdrücken übersät.

Von oben kam Gesang – eine überraschend gekonnte Interpretation von »Let Me Entertain You«, einschließlich der Gitarrensoli: »Wakka waaaaa, ouiiiiieeeee-ouaahhh …« Steel nickte, und Logan ging voran, die nackte Holztreppe hinauf und den mit Spanplatten ausgelegten Flur entlang.

Der Sänger hockte ganz oben auf einer Trittleiter, in einem Raum, der wohl einmal ein Schlafzimmer werden sollte. Er trug einen gefütterten orangefarbenen Overall mit dem gleichen dilettantischen Burns-Portrait auf dem Rücken, das auf dem Transporter prangte, und wechselte gerade den Bohreinsatz an einem Akkubohrer. Noch eine kurze Pause für den Refrain, dann setzte er die mächtige Bohrspitze an den nächsten Pfosten, und das Metall fraß sich kreischend durch das Holz.

Logan sah sich rasch in den anderen Zimmern im Obergeschoss um, was recht schnell ging, da die Wände noch fehlten. Es war niemand sonst zu sehen.

Er winkte Steel heran.

Sie marschierte ins Zimmer, holte mit dem Fuß aus und trat gegen die Leiter. Das ganze Ding wackelte bedenklich, und der Gesang ging nahtlos in ein panisches Kreischen über. Der Bohrer fiel krachend auf den Spanplattenboden, und der Elektriker klammerte sich fluchend an den freiliegenden Deckenbalken fest, während die Leiter polternd hin- und herwackelte. Schließlich bekam er sie unter Kontrolle. Er blickte über die Schulter und bleckte die Zähne. »Sind Sie bescheuert oder was? Mannomann …«

Sein Gesicht war eine Landkarte aus alten Aknenarben, seine Nase ein rot geäderter Golfball. Er zog seine Ohrstöpsel ab. »Wenn ihr Witzbolde gekommen seid, um –«

»Halten Sie die Klappe.« Steel zeigte mit dem nackten Finger auf ihn. »Wir suchen einen Elektriker.«

Seine Augen verengten sich. »Ich übernehme keine Privataufträge.«

»Steve Polmont.«

»Hab ich nicht gesehen.«

Logan bückte sich und hob den Bohrer von dem mit Bohrmehl bedeckten Boden auf. »Sind Sie McRabbie?«

»Wieso?«

Steel sah grinsend zu ihm auf. »Wir kommen im Auftrag eines gewissen Herrn, mit dem Mr. Polmont eine … geschäftliche Vereinbarung hat.«

»Ach du Scheiße.« Scabby McRabbie seufzte. »Hunde oder Pferde?«

»Wo ist er?«

McRabbie streckte die Hand aus. »Ist abgehauen und hat uns in der Scheiße sitzen lassen, so sieht’s aus!«

Logan hielt den Bohrer so, dass McRabbie nicht drankam.

McRabbie seufzte. »Er war ein Arschloch, okay? So gut wie nie nüchtern, wenn er sich überhaupt mal dazu bequemt hat, zu erscheinen. Den würd’ ich nicht mal unbeaufsichtigt in der eigenen Nase bohren lassen, geschweige denn Leitungen verlegen.« McRabbie deutete mit einer schwungvollen Geste auf das halbfertige Haus. »Hab ’nen halben Tag damit zugebracht, alles neu zu verlegen, was er hier verzapft hat. Wir haben hier schließlich ein Teambonus-System, und –«

»Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?« Steel zog ihre Kippen aus der Tasche, steckte sich eine an und hielt dann das brennende Feuerzeug dicht an einen Brocken Steinwolle. »Wär’ doch zu dumm, wenn irgendetwas passieren würde …«

»Das Zeug ist schwerentflammbar.« McRabbie streckte erneut die Hand aus, und Logan reichte ihm den Bohrer.

»Danke.« Er machte das Loch, das er gebohrt hatte, noch ein wenig größer. Dann stellte er den Akkubohrer ab und zog ein dickes Bündel orangefarbener Kabel durch den Pfosten. »Früher hat’s oft gereicht, wenn du im Wohnzimmer ein paar zusätzliche Steckdosen gelegt hast, aber heute muss es ja schon bei jedem zweiten Deppen Cat-6-Kabel für Ethernet im ganzen Haus sein.«

Logan sah zu, wie der Elektriker ein einzelnes Kabel aus dem Strang herauslöste, es mit einem blauen Plastiketikett markierte und um einen Deckenbalken schlang. »Wo ist er?«

»Weiß der Geier. Hab ihn seit – warten Sie mal – seit Montag nicht mehr gesehen. Liegt wahrscheinlich besoffen irgendwo im Rinnstein, oder tot im Straßengraben. Ist mir auch so was von scheißegal, Hauptsache, diese Niete lässt sich hier nie wieder blicken.«

McRabbie griff wieder nach dem Bohrer. »Wissen Sie, dass ich neuerdings meine ganze Ausrüstung selber kaufen muss? Zwo-fünf Quadrat, Eins-fünf Quadrat, Verteilerkästen, Abdeckungen, Lichtschalter, den ganzen Scheiß; alles muss ich erst mal aus eigener Tasche bezahlen und hinterher die Rechnungen vorlegen. Und daran ist nur dieser Arsch von Steve Polmont schuld.«

Der Bohrer fraß sich kreischend durch den nächsten Pfosten, und ein Regen aus Bohrmehl ging nieder. Dann legte McRabbie das Gerät mit einem Knall auf der obersten Leitersprosse ab. »Wissen Sie was …« Er fischte einen Fünfpfundschein aus der Tasche seines Overalls und warf ihn Logan zu. »Da – wenn Sie den Wichser erwischen, geben Sie ihm von mir einen Tritt in die Eier!«

Logan hob den Schein vom Boden auf und steckte ihn ein. »Abgemacht.«

Steel trampelte die Stufen hinunter, Logan hinterdrein. Oben in dem künftigen Schlafzimmer setzte der Gesang wieder ein, begleitet vom Aufheulen des Bohrers.

An der Haustür blieb sie stehen und sah in den Regen hinaus. »Na, das war ja wohl die totale Zeitverschwendung.«

»Sieh’s positiv – immerhin wissen wir, dass er am Montag noch hier war.«

»Das hilft uns auch wahnsinnig viel.« Sie sog so lange und fest an ihrer Zigarette, dass ihr Mund sich zu einem Faltenkranz zusammenzog. »Dieser blöde Polmont.«

»Na ja, vielleicht –«

Steel klatschte ihm die flache Hand auf die Brust. »Schsch …« Sie wies durch die offene Tür nach draußen, wo eine kleine Gruppe von Personen sich um einen verbeulten weißen Transit scharte. Die Fahrertür öffnete sich quietschend, und ein großer, dicker Mann in einem schmutzigen blauen Overall kletterte hinaus in den Regen. »Schau mal, ist das nicht Wee Hamishs rechte Faust?«

Reuben.

Er war ein Riese – an Höhe wie auch an Breite und Tiefe, mit einem Wanst, über dem sich der Stoff spannte, die gewaltigen Pranken zu Fäusten geballt. Sein Gesicht war von Narben überzogen, und ein lückenhafter Bart bildete Inseln aus dunklem Pelz um die fleischigen Wangen herum. Das Ganze sah aus wie eine Mischung aus Freddy Krueger und dem Michelinmännchen.

Logan trat einen Schritt zurück, um nicht gesehen zu werden. »Was zum Teufel macht der denn hier?«

Reuben tappte schwerfällig zur Seitentür des Transporters, packte den Riegel und riss sie auf. Dann langte er ins Innere und zerrte einen menschlichen Körper heraus auf die matschige Straße. Der Mensch zuckte, versuchte sich umzudrehen. Eines seiner Beine war in drei verschiedene Richtungen gleichzeitig abgeknickt. Das Gesicht blutüberströmt. Die Hände zusammengekrampft wie missgebildete Klauen.

Reuben stand einfach nur da.

Es war alles still.

Logan klappte sein Handy auf. »Ich rufe Verstärkung.«

»Das lässt du schön bleiben!«

»Aber er ist –«

»Was glaubst du, was Finnie tun wird, wenn er rausfindet, dass wir ohne seine Genehmigung versucht haben, mit einem V-Mann Kontakt aufzunehmen?«

Logan starrte sie an. »Du hast das nicht mit ihm abgesprochen?«

»Hab ich wohl irgendwie vergessen.« Sie hustete. »Und jetzt sei still – ich kann nicht hören, was da abgeht.«

»Also, das ist ja wohl …«

Steel boxte ihn wieder. »Rechts.«

Ein bulliger Mann trat aus dem Musterhaus: eins fünfundachtzig, die Arme seitlich abgespreizt, als ob er zwei Bierfässer schleppte; Jeans, Lederjacke, ein kahler Schädel, der im Regen schimmerte. Neben ihm trottete eine dunkle, muskelbepackte Kreatur. Spitze Nase, rosa Schlabberzunge.

Das kleine Grüppchen von Schreinern und Klempnern wich zurück und machte ihm Platz.

Er blieb stehen und starrte auf die Gestalt hinunter, die zitternd im Dreck lag. Dann sah er Reuben an. »Gibt’s Probleme?« Schottischer Akzent, aber nicht aus der Gegend.

Wee Hamishs Mann zeigte mit einem fetten Wurstfinger auf die geprügelte Kreatur. »Ist das eurer?«

»Und wenn schon?«

»Hatte ’nen kleinen Unfall, nicht wahr?«

»Ach nee?«

Reuben grinste und präsentierte seine Zahnlücke. »Wollte aus Versehen im falschen Stadtviertel seinen Shit verkaufen.«

Der Typ mit dem Hund zog seine Lederjacke aus und drückte sie einem der Umstehenden in die Hand. Kein Wunder, dass er die Arme nicht gerade am Rumpf anlegen konnte – seine Muskelpakete drohten den Stoff seines weißen T-Shirts schier zu zerreißen. Er wackelte mit dem Kopf hin und her, um seine verspannten Nackenmuskeln zu lockern, und ließ ein wenig die Schultern kreisen. »Ich glaube, wir müssen uns mal unterhalten, du und ich und unser Mauser hier.«

Der Hund spitzte die Ohren, und ein tiefes Grollen stieg aus seiner Kehle auf.

Reuben knöpfte seinen Overall bis zu dem überdimensionalen Bund auf und schlug ihn auf einer Seite zurück.

»Kann nix sehen.« Steel trat einen Schritt vor und lugte um die Ecke. »Packt er seinen Schwanz aus?«

»Warum sollte er … Sag mal, spinnst du?«

Der glatzköpfige Muskelprotz starrte in Reubens Overall und nickte. Er trat einen Schritt zurück. »Später vielleicht.«

»Kleine Nachricht für euren Herrn und Meister.« Reuben schwenkte eine riesige Pranke und deutete damit auf die halbfertigen Häuser. »Immer schön sauber bleiben, dann kommen wir alle wunderbar klar miteinander. Aber wenn’s am Respekt fehlt« – er hielt inne, um dem Mann, der vor ihm am Boden lag, einen Tritt zu versetzen – »dann landen wir irgendwann alle in der Scheiße. Sind wir uns da einig?«

Der glatzköpfige Muskelprotz verschränkte die mächtigen Arme vor der Brust und schwieg.

Reuben knallte die Seitentür des Transit zu. »Na schön.« Dann stieg er wieder auf den Fahrersitz und ließ den Motor an. Die Reifen drehten im Matsch durch, bis sie schließlich griffen. Reuben fuhr langsam davon, ohne zum Abschied zu winken.

Logan starrte dem Transporter hinterher wie alle anderen auch. Und dann stieß der glatzköpfige Muskelprotz den Mann am Boden mit dem Fuß an.

»Schafft das blöde Schwein hier weg.« Er drehte sich auf dem Absatz um und marschierte in Richtung Baustellenbüro davon, während er im Gehen rief: »Mauser, bei Fuß!«

Der riesige schwarze Hund hob die Schnauze, schnupperte, machte kehrt und sprang seinem Herrn hinterher.

DI Steel zog noch ein letztes Mal an ihrer Zigarette und drückte die Kippe an einem Klumpen rosa Steinwolle aus. »Ich denke, wir sollten der Glatze mal einen Besuch abstatten, was meinst du?« Sie trat hinaus in den Regen.

Das Baustellenbüro war mit brusthohen Trennwänden in einzelne Arbeitsplätze aufgeteilt, alle mit Schreibtischen, über denen Tabellen und Pläne hingen. Eine Wand war mit einem großen Bauplan bedeckt: »Camberwick Green« in seiner ganzen geplanten Herrlichkeit.

Es herrschte Ordnung im Büro: keine Berge zerfledderter Papiere, keine Stapel halb gelesener Zeitungen, keine Ansammlungen von Styroporbechern, die an turnerpreisverdächtige Installationen erinnerten. Nur Laptops, Grafiktabletts, Drucker und eine tragbare Stereoanlage, aus der Klassikmusik tönte. Und alles überlagert von einem üblen Gestank nach nassem Hund.

Auf einem kleinen Tischchen gegenüber der Tür stand ein Wasserkocher, der die aufgeräumte Bude mit kleinen Dampfwolken füllte. Jemand kochte Tee – blauer Pullover über Hemd und Krawatte, sorgfältig überkämmte Glatze, lächerliches kleines Bärtchen, das aussah, als hätte er es sich mit Filzstift aufs Kinn gemalt.

Er blickte auf, als Logan hinter ihnen die Tür zuschlug.

»Kommen Sie wegen der Drainage?«

Steel rümpfte die Nase. »Seh’ ich etwa aus wie ’n Klempner?«

Er runzelte die Stirn. »Ist ja kein Grund, gleich so –«

»Steve Polmont.«

Der glatzköpfige Muskelprotz erhob sich hinter einer der Trennwände. Im Ohr hatte er den Ohrstöpsel einer Freisprechanlage. »Gibt’s irgendein Problem?« Aus der Nähe roch er heftig nach Aftershave, ein unangenehm süßlicher Moschusduft mit Chemienote.

Steel hockte sich auf die Kante eines Schreibtischs. »Polmont hatte eine geschäftliche Vereinbarung mit unserem Chef. Aber er kommt seinen Verpflichtungen nicht nach. Wissen Sie, was ich meine?«

Der Pulli mit Schlips wandte sich wieder seinem Tee zu. »Nun, ich wüsste nicht, was wir damit zu tun haben, Miss …?«

»Wir reden hier von drei Riesen.«

»Ah …« Er nahm einen Teelöffel und schwenkte die Beutel ein wenig herum. »Das besprechen Sie wirklich besser mit Mr. … Polmont, sagten Sie?«

»Wo ist er?«

Milch. Zucker. »Andy, arbeitet bei uns ein Mr. Polmont?«

Der Muskelprotz schüttelte den Kopf. »Das war dieser Elektriker mit den langen Fingern – der hat sich verpisst.«

»Ah, ja …« Der Pulli mit Schlips reichte seinem Kollegen einen Becher. »Es gab da ein Problem mit verschwundenem Elektromaterial. Drähte, Kabel, Verteilerkästen und dergleichen. Mr. Polmont hat sich aus dem Staub gemacht, ehe wir die Polizei einschalten konnten. Tut mir leid, dass wir Ihnen nicht weiterhelfen können.«

Steel nickte. »Steht ihm noch Lohn zu? Irgendetwas, was wir mit seinen Schulden aufrechnen könnten?«

»Ich würde sagen, wenn noch etwas aussteht, sollte damit das Material bezahlt werden, das er entwendet hat, finden Sie nicht?«

»Nee, das kommt nicht in die –«

»Ich glaub’, es wird Zeit, dass Sie verschwinden, ja?« Der glatzköpfige Muskelprotz – Andy – kam um die Ecke und baute sich vor Steel auf. Sein riesiger, furchteinflößender Köter trottete hinterher, die Krallen kratzten über den Linoleumboden. »Wir haben hier schließlich ’ne Baustelle zu managen.«

Sie sah zu Andy auf. Dann ein Seitenblick zu Logan. Sie hob eine Augenbraue.

Ich bin der Boss, du der gedungene Schläger …

Logan starrte den gewaltigen Kleiderschrank an. Vergiss es.

Er hielt Andy die Hand zum Einschlagen hin. »Nichts für ungut.«

Der Muskelprotz zögerte einen Moment, dann ergriff er Logans Hand. Seine dicken Finger umschlossen sie und quetschten sie zusammen wie ein Schraubstock aus Fleisch und Knochen. Logan packte die Hand mit seiner Linken und grub die Fingernägel hinein. »He, ganz ruhig, Tiger!«

Andy grinste. »Ihnen auch noch einen schönen Tag, Officer.«

»Du bist so ein Ober-Weichei, weißt du das?« Steel stapfte auf die rostige Beifahrertür des Fiat zu und drehte sich um. »Kannst nicht mal zwei Minuten lang den starken Mann markieren!«

»Hast du gesehen, wie groß der war?« Logan blieb hinter ihr stehen, beide Hände erhoben wie ein Chirurg, der darauf wartet, dass die Schwester ihm Handschuhe anlegt. »Der hätte mir den Kopf abgerissen und in den Hals geschissen. Und außerdem hat er gewusst, dass wir von der Polizei sind.«

»Du bist so ein Waschlappen.« Sie deutete mit dem Kopf auf den Wagen. »Was ist? Sperr die verdammte Karre auf, es ist saukalt.«

Logan reckte eine Hüfte vor. »Der Schlüssel ist in meiner Hosentasche.«

Sie sah nach unten. »Und?«

»Du musst fahren.«

Sie zog eine Schnute. »Aye, sonst noch was? Detective Inspector, klar? Du fährst, ich … fahre bei.«

»Kann nicht. Hab den Geisel-Trick angewendet, als ich Andy dem Kahlkopf die Hand geschüttelt hab. Du musst meine Hände eintüten, bis wir wieder im Präsidium sind.«

Steel schielte wieder nach seiner Hose. »Ich wühl doch nicht in deiner Hosentasche rum – was ist, wenn du ’nen Ständer kriegst?«

»Ach nee … bild dir bloß nichts ein.«

11

»Mist, verdammter.« Logan unternahm noch einen letzten Versuch, eine Zigarette aus der Schachtel zu angeln, dann gab er es auf. »Könntest du –?«

Steel schaltete herunter und jagte den Fiat auf der vierspurigen Schnellstraße mit heulendem Motor an einem riesigen Traktor vorbei, der einen vollbeladenen Viehanhänger zog. »Du bist wie ein kleines Kind.« Sie nahm ihm die Schachtel aus den glitschigen Plastikfolie-Händen, klopfte am Lenkrad eine Zigarette heraus, steckte sie sich zwischen die Zähne und gab sich mit dem Zigarettenanzünder Feuer. Die Ränder ihrer scharlachrot geschminkten Lippen verästelten sich wie Besenreiser, als sie den Rauch einsog. Dann hielt sie die Zigarette mit dem knallroten Abdruck am Filter so hin, dass Logan sich vorbeugen und sie mit den Lippen aus Steels Fingern pflücken konnte.

Sie schmeckte nach verbranntem Parfum und Vaseline.

»Danke.«

Steel starrte wieder mit zusammengekniffenen Augen in den Regen hinaus, während die Scheibenwischer quietschend und ächzend über das pockennarbige Glas rutschten. »Entweder hat Polmont sich verpisst, oder er ist tot.«

»Und wenn er bei Malk the Knife Elektrozubehör geklaut hat, kann er fliehen, wohin er will. Früher oder später …«

»Blöder Idiot.«

»Also …« Logan versuchte die Zigarette aus dem Mund zu nehmen, um die Asche abzuklopfen, doch es gelang ihm nicht, die Plastikbeutel so zu halten, dass er kein Loch hineinbrennen konnte. »Also, wenn du jemanden umbringen wolltest, weil er dir Elektrodrähte geklaut hat, dann würdest du auf einer Baustelle doch jede Menge Möglichkeiten finden, die Leiche verschwinden zu lassen: Da gibt’s Bagger, Beton …«

»Aye.« Steel nahm Logan die Zigarette aus dem Mund, schnippte die Asche aus dem offenen Fenster, zog unauffällig daran und steckte sie ihm wieder zwischen die Lippen. »Setz dich mit Strathclyde in Verbindung, wenn wir wieder auf dem Revier sind, und sag Bescheid, dass ich einen Leichensuchhund brauche, und zwar gleich morgen früh. Und lass dir ja keinen Scheiß erzählen. Dieses elende Glasgower Gesocks weigert sich immer, weiter nördlich als Perth zu fahren. Und am besten forderst du auch gleich das Indiana-Jones-Team an – weißt schon: Bodenradar, Schaufeln, falsche Bärte und Tropenhelme.«

»Durchsuchungsbeschluss? Budget?«

Steel kniff den Mund zu einem dünnen Strich zusammen. »Du erledigst deinen Teil, ich beschwatze Finnie. Wenn’s hart auf hart kommt, kann ich immer noch in seinen Hosentaschen rumwühlen.«

»Stimmt.« Logan nickte. »Das ist genau die Drohung, mit der du ihn rumkriegen wirst.«

»Ich sag nach wie vor, das ist keine gute Idee …«

»Halt einfach die Klappe zu und die Augen offen.« DI Steel kauerte vor der dunkelblauen Tür und spähte durch den Briefschlitz. Das Haus war ein unscheinbarer Wohnblock in Northfield, drei Stockwerke feuchter grauer Granit, mit je zwei Wohnungen links und rechts des Treppenhauses.

Logan lehnte sich an das Geländer. Die Plastiktüten an seinen Händen knisterten, als er vom obersten Stock in die Tiefe spähte. »Wir müssen zurück ins Präsidium, solange die Proben noch brauchbar sind. Und du weißt, was wir auch noch brauchen?«

Steel schob die Hand durch den Briefschlitz, dann das Handgelenk, dann so viel von ihrem Arm, wie sie nur hineinquetschen konnte. Ihre Zungenspitze lugte aus dem Mundwinkel. »Einen Maulkorb für dich?«

»Einen Durchsuchungsbeschluss. Wir brauchen einen Durchsuchungsbeschluss.«

Sie hatten die Adresse auf dem Weg zurück in die Stadt ermittelt – Steel hatte die Leitstelle gebeten, eine Inverssuche für die Telefonnummer durchzuführen, die sie in Steve Polmonts Handy gefunden hatten.

»Komm schon, du Scheißteil …« Sie hatte jetzt das Gesicht platt an die Haustür gedrückt, die Zähne zusammengebissen, ein Auge zugekniffen. »Mistkacke.« Sie sackte zusammen. »Komm nicht dran.«

Logan nickte. »Gut, dann können wir uns jetzt einen Durchsuchungsbeschluss besorgen, wieder herkommen und alles vorschriftsmäßig machen.«

Steel wand ihren Arm aus dem Schlitz. »Ich brauch keinen verdammten Durchsuchungsbeschluss. Polmont ringt da drin vielleicht in diesem Moment mit dem Tod.«

»Aber –«

Sie hob einen Finger an die Lippen und sagte »Psst! Hast du das gehört? Da hat doch jemand um Hilfe geschrien!«

»Mein Gott, du bist ein wandelndes Klischee, weißt du das?«

Steel stand auf, nahm zwei Schritte Anlauf und trat mit ihrem hochhackigen Stiefel gegen die Tür, direkt neben dem Schloss. Dann hüpfte sie weg und hielt sich fluchend den Knöchel. Die Tür hatte sich keinen Millimeter bewegt. Steel lehnte sich gegen die Wand, wacklig auf einem Bein balancierend. »Steh nicht so blöd rum, tu was!«

Logan seufzte. Er visierte das Schloss an, hob einen nassen, schlammbespritzten Fuß und trat zu. Die Tür erzitterte. Beim zweiten Versuch splitterte das Holz, und die Tür flog auf. »Jetzt zufrieden?«

Steel humpelte heran, während die Tür der Wohnung nebenan aufgerissen wurde. Ein Mann in einem abgetragenen blauen Bademantel trat taumelnd auf den Flur hinaus und schwenkte drohend einen riesigen Engländer. Seine Haare waren auf der einen Seite plattgedrückt und standen auf der anderen weg.

»Na wartet, ihr kleinen Mistkerle …« Er torkelte noch ein paar Schritte und blieb stehen. Starrte Logan und Steel an, und dann die eingetretene Tür. Und wich wieder einen Schritt zurück.

Steel wies mit dem Daumen auf Polmonts Wohnung. »Wann haben Sie den Kerl, der da wohnt, zuletzt gesehen?«

Der Mann ließ die Hand, die den Engländer hielt, langsam sinken. »Ich arbeite nachts.« Er schlurfte rückwärts, bis er wieder in seiner eigenen Wohnung stand. »Versuchen Sie, nicht zu viel Krach zu machen, ja?« Und dann machte er die Tür zu.

»So viel zum Thema Zivilcourage.« Sie humpelte an Logan vorbei in Steve Polmonts Wohnung.

Drinnen sah es aus, als ob die Bude einfach mit der kompletten Einrichtung vermietet würde – eine wilde Mischung aus schäbigen Möbeln und in Secondhandläden zusammengekauftem Geschirr. Keine Bilder oder Fotos an den Wänden. Teppiche, die seit der Jahrtausendwende keinen Staubsauger mehr gesehen hatten. Allenfalls erträglich für jemanden, der vorhatte, das nächste Jahr auf einer Baustelle zu arbeiten und nur zum Schlafen nach Hause zu kommen.

Wohnzimmer und Küche waren zwei Hälften ein und desselben Raums, erfüllt von einem stechenden, ranzigen Geruch. Mitten auf dem Teppich standen zwei Wäscheständer, behängt mit Socken und Unterhosen, einer Jeans und einem zerschlissenen karierten Hemd.

Leere Whiskyflaschen bevölkerten die Arbeitsflächen in der Küche, und auf dem schmierigen Fensterbrett war eine ganze Batterie leerer Wodkaflaschen Marke Grant aufgereiht.

Auf dem kleinen Küchentisch stand eine schmutzige Schüssel, an deren Rand noch die blassrosa Reste vertrockneter Reiscrispies klebten, und daneben stand eine halbvolle Flasche Bell’s Whisky.

Das Frühstück der Champions.

Logan fummelte mit seinen plastikverhüllten Händen die Kühlschranktür auf. Ein paar Mikrowellen-Fertiggerichte, eine abgelaufene Tüte Milch, ein Stück Cheddar, das schon ganz grün und haarig war. »Polmont ist nicht hier.«

»Sei still und hilf mir, nach Spuren zu suchen.« Sie humpelte zurück durch den Flur. Hinter der ersten Tür verbarg sich ein kleines Bad; wo die stickige Luft bitter nach altem Erbrochenem roch. Als Nächstes kam ein Schlafzimmer mit einem ungemachten Doppelbett, einem überquellenden Aschenbecher, einer Dose Handcreme und einem Exemplar einer Zeitschrift namens Butt-Mania. Neben dem Bett lagen einige gebrauchte Papiertaschentücher.

Hinter der dritten Tür entdeckten sie eine kleine Abstellkammer, randvoll mit Kartons: iPods, Glätteisen, Zigarettenstangen, tragbare DVD-Spieler, Kabeltrommeln, seltsame rechteckige Dinger mit Drähten drin, ein paar Sicherungskästen …

Steel stieß einen leisen, asthmatischen Pfiff aus. »Dürfte seine drei-, viertausend Pfund wert sein, der Krempel, was?«

Logan stieß einen großen braunen Pappkarton mit dem Fuß an. Es klirrte. »Was ist das denn?«

»Woher soll ich das wissen? Mach’s auf.«

Er hielt seine eingetüteten Hände hoch. »Wie denn? Du lässt mich ja nicht ins Präsidium zurückfahren.«

»Herrgott noch mal, alles muss man selber machen …« Sie riss den Kartondeckel auf und fischte eine Flasche Grant-Wodka heraus, genau wie die in der Küche, nur voll. Unter dem Fenster waren drei weitere Kartons gestapelt. Steel schaute hinein – noch mehr Wodka. »Was denkst du – geklaut?«

Logan deutete mit einem Nicken auf ein Dutzend Großpackungen Durex-Kondome. »Entweder das, oder er hatte vor, es am Wochenende mal so richtig krachen zu lassen.«

Steel lugte in einen anderen Karton. »Tagebücher.« Sie warf eines auf eine Kiste Tabak und klappte es auf. Die Seiten waren zerknittert und verschmiert, eng bekritzelt mit Kugelschreiber. Steel starrte den Text an, trat einen Schritt zurück und versuchte es erneut, indem sie ein Auge zukniff. »Was für eine elende Sauklaue.«

Logan sah ihr über die Schulter. »Solltest mal zum Augenarzt gehen.«

»Ich brauch keine Brille.«

»Wie du meinst.«

Zugegeben, Steve Polmonts Handschrift war tatsächlich grauenvoll. Die Buchstaben gingen alle ineinander über, jedes zweite Wort war durchgestrichen, die Ränder mit Anmerkungen vollgekrakelt. »Hör dir das an: ›G und Y sind heute total ausgeflippt – haben rausgefunden, dass jemand sich was von den Lieferungen abgezweigt hat. Hab gesehen, wie A deswegen J eine Abreibung verpasst hat. Muss eine Weile die Finger davon lassen.‹ Datiert auf Sonntag.«

»Was noch?«

»Irgendwas über ein Telefongespräch …« Die Schrift wurde immer ungleichmäßiger, bis das Ganze nur noch ein chaotisches Gekritzel war. »Muss gesoffen haben, während er das geschrieben hat.«

Steel schlug Logan auf den Arm. »Habs dir doch gesagt, dass ich keine Brille brauche. Wer sind ›G‹ und ›Y‹?«

»Keine Ahnung. ›A‹ könnte Andy sein – der Kleiderschrank mit der Glatze?« Logan versuchte mit seinen eingetüteten Händen umzublättern und scheiterte kläglich. »Wie wär’s, wenn du mir hilfst?«

»Woran ist denn dein letzter Sklave gestorben?« Sie wühlte schon in der nächsten Kiste herum und förderte stapelweise Computerspiele zutage, alle noch in glänzende Plastikfolie eingeschweißt. »Bock auf das neue Resident Evil?«

»Das wäre unethisch.«

»Da haben Sie vollkommen recht, Sergeant, was hab ich mir nur dabei gedacht.« Sie richtete sich auf und ließ ein Videospiel in Logans Jackentasche gleiten, um dann noch ein paar in ihrer Handtasche verschwinden zu lassen. »Machen wir uns doch nichts vor, wenn Polmont das Zeug bei Malk the Knife geklaut hat, wird Malk ja wohl kaum auf dem Revier aufkreuzen und sein Eigentum zurückverlangen, oder? Dieser Krempel gammelt doch nur ein halbes Jahr in der Asservatenkammer rum und wird dann bei der Polizeiauktion verscherbelt. Oder gleich geschreddert. Ist ’ne Win-win-Situation.« Sie klappte ihre Tasche zu. »Na schön, zurück aufs Revier. Wir besorgen uns einen Durchsuchungsbeschluss, kommen wieder her und finden dann dieses Zeug offiziell.«

Logan stand einen Moment lang da, starrte die ganzen Wodkaflaschen an und fragte sich, ob er nicht ein paar davon in Gewahrsam nehmen sollte, wo er schon einmal hier war.

»Kommst du?«

»Oh … ja.« Er fummelte in seiner Jackentasche herum, zerrte das Videospiel heraus und warf es in den Karton zurück. »Das hab ich schon.«

Steel verdrehte die Augen. »Du bist echt so ein Tugendbold.«

Sie hatte ja keine Ahnung.

12

Logan ließ noch eine Handvoll Penne in den Topf mit kochendem Wasser gleiten. Im Schein der Dunstabzugsbeleuchtung sahen die elfenbeinfarbenen Nudeln aus wie Stücke von Fingerknochen.

Nebenan im Wohnzimmer plapperte der Fernseher vor sich hin – die Channel-4-Nachrichten berichteten über die neuesten Skandale im schottischen Parlament, während Logan sich zur Abwechslung mal an der Zubereitung des Abendessens versuchte.

Kurz nach halb sieben, und Samantha war noch immer nicht aufgetaucht. Wahrscheinlich schob sie wieder mal eine Doppelschicht. Na, jedenfalls würde sie Augen machen, wenn sie nach Hause käme. Pasta und so eine spezielle Sauce, mit Käse überbacken. Ein Dankeschön dafür, dass sie versprochen hatte, die Analyse der DNS-Proben einzuschieben, die sie in ihrem kleinen Labor im Präsidium unter Logans Fingernägeln herausgekratzt hatte.

Er warf noch einmal einen Blick in das Rezept, das er sich heruntergeladen hatte, und kramte dann eine verstaubte Auflaufform aus der hintersten Ecke des Küchenschranks hervor. Ein simples Essen zubereiten – das konnte doch nicht so schwer sein, oder?

Eine Zwiebel hacken, in Öl anbraten, eine Dose Tomaten dazugeschüttet, zwei Dosen Thunfisch, ein wenig Kräutermischung. Fertig. Was machten die da immer so ein Theater drum?

In diesem Moment brach Steel wahrscheinlich gerade in Steve Polmonts Wohnung ein und tat total überrascht, wenn sie die Abstellkammer voller Diebesgut entdeckte. Wenigstens musste Logan sich keine Sorgen machen, dass er irgendwo seine Fingerabdrücke hinterlassen hatte.

Er sah wieder in das Rezept, ging zum Weinregal, entkorkte die letzte Flasche Rotwein im Haus und ließ ungefähr ein Glas voll in den Topf gluckern.

Platz da, Jamie Oliver, hier komm ich.

Er hätte sich doch eine Flasche Wodka nehmen sollen, wo er schon einmal die Gelegenheit hatte. Und das Videospiel. Wäre doch nett, wenn bei dem Job wenigstens ein Mal was rausspringen würde.

Er ließ die Sauce noch ein Weilchen köcheln und schenkte sich ein Glas ein. Als Koch stand einem das zu. War ja nicht so, als ob er vorhätte, sich ins Koma zu saufen. Nein, nur ein gepflegtes Gläschen Wein. Und dann noch eins. Und noch eins.

Blöde Steel. Ihm Vorhaltungen zu machen wegen seiner Einstellung und seiner Sauferei. Wie oft war sie schon mit einem Kater und einer Mordsfahne auf dem Revier erschienen? Ganz zu schweigen von dem Beweismaterial, das sie in Steve Polmonts Wohnung eingesackt hatte.

Heuchlerin.

Logan kippte alles zusammen in die Auflaufform, bedeckte es mit einer dicken Schicht geriebenem Cheddar und schob es in den Ofen.

Vielleicht noch ein Gläschen Wein zur Feier des Tages …

Kommt ja nicht alle Tage vor, dass man ein Fünf-Sterne-Menü kocht, oder?

Eigentlich konnte er die Flasche auch gleich leermachen. Nur nichts verkommen lassen.

Logan polterte zurück in die Wohnung und rief: »Sam? Bist du zu Hause?«

Keine Antwort.

»Sam?«

Er schlüpfte aus den Schuhen, ging in die Küche und stellte die Tüte aus dem Spirituosengeschäft auf den Tisch. Zwei Flaschen Shiraz und ein Sauvignon Blanc. Er kramte den Korkenzieher aus der Schublade – muss den Wein schließlich atmen lassen, nicht wahr?

Vielleicht ein Glas probieren, nur um sicherzugehen, dass er in Ordnung ist.

Er prostete seinem Spiegelbild im Küchenfenster zu und trank.

Trank noch ein bisschen mehr.

Die überbackene Pasta duftete lecker.

Er schlüpfte aus seiner Jacke und krempelte die Hemdsärmel hoch. Vielleicht ein paar Chips knabbern, um sich bei Kräften zu halten, bis Samantha nach Hause kam.

Logan schenkte sich nach. Hob das Glas an die Lippen. Und fluchte, als es an der Tür klingelte.

Wieso vergaß sie immer wieder ihren verfluchten Wohnungsschlüssel?

Er stellte das Glas vorsichtig auf der Arbeitsplatte ab, schloss die Wohnungstür auf und eilte die Treppe hinunter zur Haustür.

Er zog den Riegel zurück und riss die Tür auf. »Du würdest noch deinen Kopf vergessen, wenn er nicht …«

Draußen auf dem Gehsteig stand ein korpulenter Mann mit einem von Narben entstellten Gesicht und starrte ihn grimmig an.

Reuben.

Er deutete mit dem Daumen über die Schulter auf einen schwarzen BMW, der mit eingeschalteter Warnblinkanlage in der abendlichen Kälte stand. »Mr. Mowat wünscht Sie zu sprechen.«

Mist.

Logan betrachtete seine Füße. Schwarze Socken mit einem Loch im großen Zeh. »Ich bin gerade ziemlich beschäf–«

»Jetzt gleich.«

Logan blinzelte. Von dem Wein fühlten seine Zähne sich pelzig an, und das angenehm schwummrige Gefühl verwandelte sich allmählich in ein unangenehmes Ziehen hinter den Augen. »Aber –«

»Ich sag’s nicht noch einmal.«

»Kann ich mir wenigstens noch Schuhe anziehen?«

Kahle Bäume säumten die rissige, mit Schlaglöchern übersäte Asphaltpiste, die sich durch die Dunkelheit wand. Der BMW rumpelte über die zerfurchte Fahrbahn, und ab und zu war unter ihren Füßen ein hässliches Knirschen zu hören. »Scheißteil …«, stieß Reuben zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Logan blickte in die dunkle Landschaft hinaus. Vor zwei Tagen waren diese Felder noch in sanftes Mondlicht getaucht gewesen; jetzt erhellten nur noch die Scheinwerfer die abgelegene Nebenstraße, von der aus man Malk the Knifes Bauplatz überblicken konnte, ganz in der Nähe der Stelle, wo Logan und Steel am Montagabend geparkt hatten. Wo sie vergeblich auf Steve Polmont gewartet hatten.

Am Ende des Weges tauchte im Scheinwerferlicht des BMW eines dieser großen, hässlichen Porsche-SUV-Ungetüme auf, dessen Auspuff Abgaswolken in die kalte Nachtluft wirbelte. Reuben hielt an, zog die Handbremse, stellte den Motor ab und schaltete das Licht aus.

Völlige Dunkelheit.

Reuben drehte sich um und starrte Logan finster an. »Hör zu: Wenn du Mr. Mowat heute Abend ärgerst, reiß ich dir den Schwanz ab und zwing dich, ihn aufzuessen. Kapiert?«

»Warum sollte –«

»Pass bloß auf, McRae.«

»Mein Gott noch mal …« Arschloch.

Logan stieß seine Tür auf und stieg hinaus in die sternenlose Nacht.

Eine Schweinekälte. Drang sofort durch die Sohlen seiner löchrigen Socken. Der Mistkerl hätte ihn wenigstens noch rasch seine Schuhe holen lassen können …

Immerhin hatte der Regen aufgehört.

Logan hoppelte durch die Dunkelheit auf den Porsche Cayenne zu und zog dabei eine Atemwolke hinter sich her. Er stieg auf der Beifahrerseite ein und schlug fröstelnd die Tür zu.

»Ah, Logan – schön, dass Sie kommen konnten.« Wee Hamish Mowat hockte zusammengekrümmt hinter dem Steuer und hielt die gichtigen Hände über die Lüftungsschlitze. Der schwache Schein der Armaturenbeleuchtung fiel auf sein Gesicht: die große Hakennase, die tief eingegrabenen Falten, die Augen, die funkelten wie etwas Scharfes und Gefährliches am Boden einer Spielzeugkiste. »Darf ich Ihnen ein Schlückchen Whisky anbieten?«

»Äh … ja. Danke.«

Das warme Wageninnere roch nach Old Spice, vermischt mit einem anderen Geruch. Säuerlich und abstoßend.

Wee Hamish zog einen silbernen Flachmann aus seiner Jackentasche, schraubte den Deckel ab und hielt Logan die Flasche hin.

Logan betrachtete sie. »Also, ehrlich gesagt, Mr. Mowat –«

»Es ist schon in Ordnung – was ich habe, ist nicht ansteckend.« Seine Stimme war heiser, der Akzent eine Mischung aus Aberdonian und Elite-Internat. Er klang müde. »Und nachdem Sie mir in den vergangenen sechs Monaten so oft … geholfen haben, finde ich schon, dass Sie Hamish zu mir sagen können, oder nicht?«

Logan nahm den Flachmann. Rang sich ein Lächeln ab. »Danke. Hamish.«

Er wischte den Hals ab und nahm einen Schluck. Zuerst war da ein gedämpftes Feuer tief in seinen Eingeweiden, dann stieg die Wärme auf und breitete sich in seiner ganzen Brust aus. »Guter Tropfen.«

»Ardbeg 1974.« Wee Hamish nahm ihm den Flachmann wieder ab und setzte ihn an die Lippen. »Das kann mir keiner mehr wegnehmen …«

Sie saßen einen Moment schweigend da; die einzigen Geräusche waren das dumpfe Grollen des Motors und das Rauschen des Gebläses. Dann deutete Wee Hamish durch die Frontscheibe auf die Großbaustelle, die sich auf den Feldern zu ihren Füßen ausbreitete.

»Vierhundert Häuser, einfach so. Die Baugenehmigung für ein Hotel. Einen Swimmingpool wird es auch geben. Alles ganz legal und korrekt.«

Logan hielt den Mund.

»Natürlich wäre das alles nicht möglich ohne Donald Trump.« Er genehmigte sich noch einen Schluck Whisky. »Was meinen Sie, Logan – dafür oder dagegen?«

»Äh …«

»Sie wollen sich nicht festlegen? Gut, gut. Manche sagen, es ist nicht in Ordnung, wie Trump den Widerstand vor Ort niedergewalzt und anschließend dem schottischen Parlament etwas vorgejammert hat, als der Infrastrukturausschuss ihm seinen Golfplatz verweigern wollte. Und wie er dann die Abgeordneten dazu gebracht hat, die Entscheidung zu kippen. Andere sagen, es ist eine gute Sache, weil es zeigt, dass Aberdeen offen für Investitionen ist. Dass wir hier ein wirtschaftsfreundliches, zukunftsorientiertes Klima haben …«

Er starrte den Flachmann in seiner Hand an. »Ist schon eine komische Sache mit der Zukunft, nicht wahr?«

Logan rutschte auf seinem Sitz hin und her. »Wir sind ziemlich sicher, dass Malk the Knifes Bauprojekt in Wirklichkeit eine einzige große Geldwaschanlage ist. Er benutzt es, um im Nordosten Fuß zu fassen …« Er brach ab. Wee Hamish starrte ihn an.

»Spielen Sie Schach, Logan?«

»Äh … nein. Eher nicht. Ich stehe mehr auf Grand Theft Auto und so was.«

»Schade. Das müssen wir ändern.« Er trommelte mit den Fingern auf dem Lenkrad herum. »Mr. McLennan ist der schwarze König. Er schiebt seine Bauern auf dem Brett herum, rückt immer weiter vor. Drogen. Prostitution. Markenpiraterie. Dann hat er seine Läufer. Die ziehen diagonal, hin und her zwischen Edinburgh und hier, und kümmern sich um das Wohlergehen seiner Schutzbefohlenen. Seine Springer wiederum kümmern sich um die Opposition.«

»Verstehe …«

»Wirklich?«

Logan bewegte die Zehen im warmen Luftstrom des Gebläses. »Es ist kein Geheimnis, dass Malk the Knife sich in Ihrem Revier breitmacht. Wir beobachten einen gewaltigen Zustrom von Waren zweifelhafter Herkunft, und von Falschgeld. Die Autodiebstähle sind um dreihundert Prozent in die Höhe geschossen. Es sind mehr Drogen auf dem Markt als je zuvor.«

Der alte Mann trank noch einmal aus seinem Flachmann, verschloss ihn und steckte ihn wieder in die Tasche. »Sie sollten ihn nicht ›Malk the Knife‹ nennen. Das ist respektlos.«

Logan machte den Mund auf, doch Wee Hamish hielt einen krummen Finger hoch.

»Behandeln Sie Ihren Widersacher nie mit Missachtung, Logan. Wenn Sie das tun, dann unterschätzen Sie ihn. Und wenn Sie ihn unterschätzen, verschaffen Sie ihm einen Vorteil. Lassen Sie es sich von mir gesagt sein: Es ist die Lehre aus vielen, vielen Schachpartien.«

Eine Pause.

»Okay, also Mr. McLennan.«

Wee Hamish beugte sich zu Logan herüber und klopfte ihm auf die Schulter. Seine Hand war unnatürlich heiß; Logan spürte es durch den Stoff seines Hemds hindurch, und seine Haut kribbelte.

»Das ist gut.« Der alte Gangster lächelte. »Ich mag es nicht, wenn Leute aus meiner Stadt Vorteil zu schlagen versuchen, Logan. Es macht mir Sorgen. Besonders jetzt.« Er starrte wieder durch die Windschutzscheibe nach draußen. »Eine Stadt braucht einen weißen König. Wie kann sie sonst in den Krieg ziehen?«

Logan humpelte über den kalten, feuchten Untergrund zurück und sprang in Reubens BMW. Der dicke Mann drehte sich um und funkelte ihn an. »Und?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Sie hätten mir ruhig erlauben können, ein Paar Schuhe anzuziehen. Meine Füße sind ganz erfroren.« Er drehte an den Knöpfen der Klimaanlage herum. »Wie schaltet man die Heizung ein?«

Reuben schlug ihm auf die Finger. »Hab ich vielleicht gesagt, dass du mein Auto anfassen darfst?«

Logan hob die Hände. »Na schön. Kümmern Sie sich nicht um mich. Dann hole ich mir eben eine Lungenentzündung und sterbe. Wunderbar.«

Vor ihnen blitzte die schmale Straße im Scheinwerferlicht von Wee Hamishs Porsche auf. Der riesige Geländewagen setzte zurück, wendete und schob sich an ihnen vorbei, mit zwei Rädern auf dem Grünstreifen.

Und dann war er verschwunden.

Reuben wendete in sieben holprigen Zügen und fuhr zurück in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Bald hatten sie statt der Schlaglochpiste wieder ordentlichen Asphalt unter den Rädern und rasten mit weit überhöhter Geschwindigkeit zurück in die Stadt. Der Himmel hatte eine bedrohliche dunkelorange Färbung angenommen, und das Licht der Straßenbeleuchtung wurde von den tiefstehenden Wolken reflektiert, als sie auf der Ellon Road durch den Stadtteil Bridge of Don fuhren.

Reuben brach das Schweigen. »Handschuhfach.«

Logan sah ihn an. »Was ist damit?«

»Mach das verdammte Ding auf, du Trottel.«

Drinnen lagen eine Mitgliedskarte des Automobilclubs, ein Straßenatlas für Schottland und ein normaler weißer Briefumschlag, prall gefüllt und verschlossen. Logan nahm ihn heraus. »Was ist das?«

»Mr. Mowat sagt, das könnte dich interessieren.«

Logan begann an der Lasche zu nesteln, doch Reuben schlug ihm auf die Hand.

»Nicht hier drin aufmachen! Bist du bescheuert, Mann?«

Logan schlug zurück; der Whisky und der Wein brannten in seinen Eingeweiden. »Ich hab’s verdammt satt, dass du dich die ganze Zeit wie ein Arschloch aufführst!«

Reuben stieg hart auf die Bremse. »Was glaubst du eigentlich, wen du vor dir hast?« Diesmal war es kein leichter Klaps, sondern ein Schlag mit dem Handrücken mitten in Logans Gesicht, so fest, dass er mit dem Hinterkopf gegen die Kopfstütze knallte. »Wasch dir die Ohren und hör zu, Officer: Das war das erste und letzte Mal, dass du so mit mir geredet hast. Ist das klar?«

Logan beugte sich auf dem Sitz vor. Er spürte, wie seine Wange anschwoll, schmeckte das Blut in seinem Mund – er hatte sich auf die Zunge gebissen. »Scheiße …« So ein Arschloch. So ein blödes, fettes Arschloch. Verdammter –

»Gewöhn dir gefälligst ein bisschen Respekt an, McRae, sonst –«

Logan ließ seinen Ellbogen mit voller Wucht auf Reubens Nasenwurzel krachen. Der Wagen machte einen Satz nach vorne und blieb abrupt stehen, während das Blut über Reubens Gesicht strömte.

Oh … Scheiße.

Reuben würde ihn umbringen. Er würde ihn irgendwo auf einen gottverlassenen Acker schleifen und ihn verdammt noch mal umbringen.

TU WAS!

Der dicke Mann hob die Hände, doch Logan schlug gleich wieder zu. Noch mal mit dem Ellbogen ins Gesicht, und diesmal platzte die Lippe. Und noch mal. Und noch mal. Schnelle, brutale Schläge. Das fette Schwein sollte keine Zeit haben, zu sich zu kommen oder sich zu wehren. Immer wieder hämmerte Logan auf Reubens Schädel ein. Der Dicke hielt sich schützend die Hände vor das blutende Gesicht. Er schrie nicht, er wimmerte nicht; das dumpfe klatsch, klatsch, klatsch von Knochen auf aufgeplatzter Haut und Logans Ächzen waren die einzigen Geräusche.

Irgendwo hinter ihnen ertönte eine Hupe.

Logan sackte in seinem Sitz zusammen. Mit zusammengebissenen Zähnen saß er da, spürte den Schmerz in seinem Ellbogen, während Reuben sich neben ihm zitternd krümmte. Hellrotes Blut tropfte auf den Ledersitz, und sein Atem war ein harsches, blubberndes Keuchen.

»Ich bin Polizist.« Logan kämpfte mit dem Verschluss des Gurts und schnallte sich ab. »Rühr mich noch EIN MAL an, und ich bring dich um, Mann!«

Er stieß die Tür auf und wankte hinaus.

Wieder ertönte die Hupe, und durch die Windschutzscheibe konnte man den Fahrer schimpfen sehen. Logan zeigte ihm den Mittelfinger, steckte den Umschlag in seine Gesäßtasche und marschierte strumpfsockig die George Street hinauf.

Dieser Arsch von Reuben.

Er fuhr sich mit der Hand über die Augen. Seine Finger zitterten, sein Herz pochte, und Übelkeit stieg in ihm auf, als der Adrenalinschub allmählich nachließ und nur der Effekt des Alkohols zurückblieb.

Was sollte er jetzt tun? Das würde Reuben ihm niemals durchgehen lassen. Ihn ein Mal zu schlagen war schon schlimm genug gewesen, aber dann in Panik zu geraten und es wieder und wieder zu tun?

Mann, sein Ellbogen tat wirklich verdammt weh …

Der erste Tropfen klatschte Logan in den Nacken, und der Regen wurde stärker, während er über das kalte Pflaster humpelte. Hervorragend. Als ob der Tag es nötig hätte, noch schlimmer zu werden. Als er am Sportgelände der Universität vorbeikam, prasselte es schon in Strömen; eine eisige Sintflut, die sein Hemd, seine Socken und seine Hose im Nu völlig durchnässte.

Das Bobbin tauchte vor ihm auf. Aus den Fenstern schien Licht, und ein kleines Grüppchen Raucher drängte sich im Schutz des Vordachs. Lungenkrebs oder Lungenentzündung, das war hier die Frage. Logan humpelte hinein.

Im Pub ging es schon recht lebhaft zu. Studenten von der nahen Universität drängten sich um die niedrigen Tische, und aus der Jukebox dröhnte ein Klassiker von Meat Loaf.

Logan patschte vor zum Tresen, und dann schloss er die Augen und fluchte. Er hatte keine Brieftasche. Reuben hatte ihn nicht mehr nach oben gehen lassen, um seine Jacke zu holen.

Und Logan hatte kein Wort darüber verloren, nicht wahr? Nein, er war einfach nur ins Auto gestiegen wie ein braver kleiner Junge, weil Reuben so ein großes, fettes Arschloch war, vor dem man einfach Angst haben musste …

Oh, er steckte ja so was von in der Scheiße.

Er durchwühlte seine Hosentaschen und förderte zwei Pfundmünzen und ein bisschen Kupfergeld zutage. Gerade genug für ein Pint Stella. Eine junge Frau mit gepiercter Augenbraue und Nasenring unterbrach ihre Lektüre der Stellenangebote in der Press and Journal lange genug, um ihn zu bedienen. »Darf’s sonst noch was sein?«

Er trank einen großen Schluck. Das kalte Bier tat ihm an einem Zahn weh. »Haben Sie ein Münztelefon?«

Sie runzelte die Stirn. »Alles okay mit dir? Du hast da ja total Blut am Arm und so.«

Er sah nach unten. Der dunkelrote Fleck zog sich von seinem rechten Ellbogen bis zur Manschette, wo er zu Rosa verblasste. Reubens Blut. Das Hemd konnte er vermutlich wegschmeißen. »Das Telefon?«

Sie deutete hinter sich. »Außer Betrieb. Irgendein ›Witzbold‹« – sie malte die Gänsefüßchen in die Luft – »hat gestern den Hörer mit Sekundenkleber an der Gabel festgeklebt … Sag mal, brauchst du vielleicht ’nen Krankenwagen oder so?«

»Nein.«

Es musste heftiger geklungen haben, als er beabsichtigt hatte, denn sie zuckte zurück.

Er schloss die Augen und rieb sich die Nasenwurzel. »Sorry, hatte ’nen beschissenen Tag. Könnte ich vielleicht ein Taxi kriegen?«

Die Bedienung lutschte eine Weile an der Innenseite ihrer Wangen herum und nickte dann. »Einen Moment.«

Sie ging davon, um eine kräftige Frau mit einer missratenen Dauerwelle und einem Six-Nations-Rugbytrikot zu bedienen, und rief dann mit dem schnurlosen Telefon hinter dem Tresen an. Als sie zurückkam, hatte Logan sein Bier schon halb ausgetrunken.

»Fünfzehn Minuten, okay?«

»Danke.« Er nahm sein Glas und patschte hinüber zu dem einzigen freien Wandtisch, wo er sich auf die Kunstlederbank fallen ließ. Er rutschte hin und her, um eine bequemere Position zu finden. Da war irgendetwas Unförmiges in seiner Gesäßtasche … Logan zog den Umschlag heraus, den Reuben ihm gegeben hatte.

Er zog die Lasche auf und warf einen Blick hinein. Geld. Eine Menge Geld. »Verdammte Scheiße …« Der Umschlag war voller Fünfziger, Zwanziger, Zehner und Fünfer.

Ein rascher Blick über die Schulter, um sich zu vergewissern, dass er nicht beobachtet wurde, dann zählte er die Scheine auf dem Platz neben sich, wobei er das Geld mit seinem Körper vom Rest des Lokals abschirmte. Dreitausend in Fünfzigern, fünfhundert in Zwanzigern, zweihundert in Zehnern und ein Dutzend Fünfer. Dreitausendsiebenhundertsechzig Pfund in gebrauchten, nicht durchlaufend nummerierten Scheinen.

Und er hatte gerade gedacht, der Tag könnte nicht mehr schlimmer werden …

13

Logan presste noch einmal den Daumen auf den Klingelknopf seiner Wohnung und winkte dem Taxi zu, das am Bordstein hielt. Der Motor lief, und der Fahrer starrte zu ihm herüber. Hatte ja auch gut starren, dort in seinem warmen, trockenen Auto.

»Komm schon, Samantha …«

Endlich ging die Haustür auf, und Sam stand stirnrunzelnd auf der Schwelle. Ihre Augenbrauen schnellten in die Höhe, als sie ihn sah. »Was ist denn mit dir passiert?«

»Ich brauche Geld für das Taxi.«

Sie seufzte. »Moment.« Samantha stiefelte wieder nach oben und kam zwei Minuten später mit einem zerfledderten Zwanziger zurück. »Reicht das?«

»Danke.« Logan bezahlte den Fahrer und tappte dann mit quatschenden Socken hinter ihr hinauf zur Wohnung, wobei er nasse Abdrücke auf den Stufen hinterließ. »Mann, was für ein Tag …«

»Du bist ja patschnass.«

Er streifte sein durchnässtes T-Shirt ab und warf es in die Spüle, um dann mit der Hose und den Socken ebenso zu verfahren, bis er nur noch mit blasser Gänsehaut und einer feuchten grauen Unterhose bekleidet dastand.

Sie reichte ihm ein muffig riechendes Handtuch aus dem Wäschekorb, und er frottierte sich die Haare, während er zum Gefrierfach ging. Der Wyborowa lag eingebettet zwischen dem Tiefkühlmais und den Fischstäbchen. Logan zog die Wodkaflasche heraus und knallte sie auf die Arbeitsfläche, um dann noch zwei mit einer Reifschicht überzogene Schnapsgläser dazuzustellen. »Auch einen?«

»Bist du sicher, dass du nicht lieber eine Tasse Tee oder so was möchtest? Du siehst durchgefroren aus.«

Er füllte eines der eisgekühlten Gläser bis zum Rand und kippte den Wodka hinunter. Seine Hand zitterte nur ganz leicht.

»Alles okay mit dir? Ich bin heimgekommen, und da stand die Wohnungstür sperrangelweit auf.«

»Es ging mir schon mal besser.« Er ließ den nächsten Wodka verschwinden. Jedes Mal, wenn er den Arm beugte, strahlte der Schmerz von seinem lädierten Ellbogen aus, und auf der bleichen Haut breitete sich bereits ein fahlblauer Fleck aus. Er ging noch einmal zurück zum Gefrierfach, nahm die Tüte Mais heraus und hielt sie sich an das geschwollene Gelenk.

»Wo sind deine Schuhe und deine Jacke? Willst du dir unbedingt den Tod holen?«

Logan warf sich das Handtuch um die Schultern. Der Wyborowa tat bereits seine wundersame Wirkung. »Ich hab Nudelauflauf gekocht.«

Samantha deutete auf die Auflaufform, die neben der Mikrowelle auf einem Untersetzer stand. Von seinen kulinarischen Bemühungen war nur noch eine vertrocknete braune Masse mit schwarz verbrannten Stellen übrig. Sie hatte nicht einmal davon probiert.

Und er konnte es ihr nicht verdenken. Das Zeug sah absolut ungenießbar aus.

»War aber trotzdem lieb gemeint.« Sie warf einen Blick in die Spüle, zog sein Hemd heraus und starrte den blutigen Ärmel an. Und dann Logan. »Was hast du mit deinem Arm gemacht?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Du glaubst nicht, was diese dumme Kuh von Steel mir heute an den Kopf geworfen hat. Angeblich habe ich eine unmögliche Einstellung, und alle hassen mich. Ach ja, und ich trinke zu viel.« Er kippte den nächsten polnischen Wodka. »Kannst du dir das vorstellen? Sie glaubt, dass ich zu viel trinke.«

Samantha sagte nichts.

Logan stöhnte und ließ sich auf einen Stuhl sinken. »Mann, fängst du jetzt auch noch an?!«

»Na ja, vielleicht –«

»Ach, komm schon! Okay, ich trinke ab und zu mal ein Gläschen, na und?«

»Nicht ab und zu. Jeden Abend.«

»Ich geb’s auf.« Er goss sich noch einen Wodka ein.

Sie stemmte die Hände in die Hüften. »Du wolltest es ja wissen.«

»Und es ist nicht jeden Abend.«

»Wirklich nicht? Wann bist du denn das letzte Mal nüchtern ins Bett gegangen?«

»He, es ist ja nicht so, als ob ich ein Alki wär, okay?«

Sie reckte das Kinn in die Höhe. »Beweise es.«

»Ich muss gar nichts be–«

»Indem du dich ein Mal eine Woche lang nicht jeden Abend volllaufen lässt.«

»Hör doch –« Er schloss die Augen. Zählte bis drei. »Können wir das jetzt bitte lassen? Ich hatte wirklich einen total beschissenen Tag.«

»Ach, du hattest einen schlechten Tag? Also, ob du’s glaubst oder nicht, mein Tag war einfach geil. Ich durfte acht Stunden damit zubringen, die Eingeweide eines dreizehnjährigen Mädchens von der Unterseite eines Sattelschleppers abzukratzen.«

Schweigen.

Logan schraubte den Deckel auf die Wodkaflasche. »Es tut mir leid.«

Sie lehnte sich gegen die Spüle. »Eine Woche ohne.«

Eine Woche. Kein Problem. Das würde er locker schaffen. »Okay.«

Er wartete, bis sie im Bad verschwunden war, um sich die Zähne zu putzen, und dann machte er die Flasche wieder auf.

Logan schreckte nach Luft ringend aus dem Schlaf hoch. Die Bettdecke hatte sich um seinen Brustkorb geschlungen wie eine Faust. O Mann …

Er kämpfte sich frei und setzte sich auf die Bettkante, fröstelnd im Schein des Radioweckers. 04:21. Wieder eine dieser wunderbaren Nächte mit Träumen von Sand und abgetrennten Köpfen. Nur dass es diesmal Samantha war, die irgendwo in den Dünen verscharrt lag.

Er drehte sich zu ihrer Seite des Betts um. Wieder mal leer.

Na toll.

Logan schleppte sich ins Bad, um zu pinkeln. Es roch irgendwie schweflig. Dann stand er eine volle Minute lang da und versuchte zu entscheiden, ob er sich übergeben wollte oder nicht. Trockener Mund. Immer noch ein bisschen betrunken …

Er hustete, würgte ein wenig, und dann bückte er sich und spuckte das Waschbecken mit rötlich-schwarzen Spritzern voll. Eine Mischung aus Rotwein und Magensaft, die auf dem weißen Porzellan wie ein Tumor aussah. Logan spülte das Zeug weg und spritzte sich dann noch etwas kaltes Wasser ins Gesicht. Dort, wo Reuben ihn getroffen hatte, war seine Wange lila und gelb verfärbt; die geschwollene und aufgeplatzte Oberlippe brannte. Er konnte den rechten Arm kaum beugen.

Warum musste immer alles so voll in die Hose gehen?

Er schluckte zwei Paracetamol und warf die leere Blisterfolie in den kleinen Abfalleimer aus Edelstahl, zu dem ganzen blutgetränkten Toilettenpapier.

Er machte das Badlicht aus, humpelte zurück durch den Flur, öffnete vorsichtig die Wohnzimmertür und spähte hinein. Samantha lag auf der Couch; ihre Füße, die in gestreiften Socken steckten, lugten unter der Gästebettdecke hervor.

Logan schloss die Tür so leise, wie er nur konnte, und schlappte weiter in die Küche, wo er ungefähr einen Liter Wasser in sich hineinschüttete, um dem drohenden Kater vorzubeugen.

In der Spüle lagen immer noch seine Sachen. Er fischte alles heraus und stopfte es in die Waschmaschine. Dann fiel ihm der Umschlag voller Bargeld ein, der in der Hosentasche steckte.

Er war ganz feucht und zerknittert, aber der Inhalt schien nicht viel abbekommen zu haben. Die ganzen dreitausendsiebenhundertsechzig Pfund.

Hätte ja auch das Taxi davon bezahlen können, anstatt wie ein Idiot im Regen rumzustehen und auf Samantha zu warten. Warum nicht? Wäre ja blöd, es nicht auszugeben. Was war denn so schlimm daran? Bloß, weil es von Wee Hamish Mowat kam?

Es war sechs Monate her, dass er bgeonnen hatte, Aberdeens mächtigstem Unterweltboss … Gefälligkeiten zu erweisen. Nichts Illegales – er ließ keine Mörder ungestraft davonkommen, verfälschte keine Beweise und warnte Wee Hamish auch nicht vor, wenn eine Razzia anstand. Nein, er wurde lediglich auf bestimmte Informationen hin aktiv. Er verhaftete rivalisierende Drogendealer, ließ das Bordell einer anderen Unterweltgröße schließen oder eine Hunderennbahn in Ellon. Er räumte die Figuren anderer Spieler vom Schachbrett. Figuren, die sowieso hinter Gitter gehörten.

Und nicht ein Mal hatte Wee Hamish es für nötig befunden, ihm Umschläge voller Bargeld zukommen zu lassen. Ihn zu kaufen.

3760 Pfund.

»Scheiße …« Logan dotzte mit dem Kopf gegen den Küchenschrank.

Vor achtzehn Monaten war er der Liebling der Grampian Police gewesen, und wie stand er jetzt da? Sämtliche Kollegen im Präsidium fanden, dass er ein übellauniger, alkoholsüchtiger Kotzbrocken sei; er hatte gerade mitten auf der King Street einen Handlanger des organisierten Verbrechens halbtot geschlagen; und Aberdeens mächtigster Gangsterboss fand, dass Logan auf seiner Gehaltsliste stehen sollte. Jippie. Nur weiter so. Wirklich super, Mann.

Ein neuer persönlicher Negativrekord.

Logan schob die ganzen Scheine zu einem Stapel zusammen, wickelte sie in Küchenpapier ein, schlich sich hinaus auf den Flur und versteckte das Bündel im Wäscheschrank hinter dem Boiler.

Nicht das ideale Versteck, aber hier konnte es bleiben, bis ihm etwas Besseres einfiel.

Der schwarze Range Rover arbeitet sich langsam nach Norden vor. Die Strecke zwischen Newcastle und Edinburgh ist das schlimmste Stück: Diese A1 ist doch der reinste Witz, oder? 121 Meilen Kurve an Kurve, nur hier und da mal eine Kriechspur oder ein winziger vierspuriger Abschnitt. Wenn du da hinter einem Wohnwagen hängst, bist du echt gearscht.

Um zwanzig vor fünf am Samstagmorgen ist das allerdings eher nicht das Problem. Die Scheibenwischer quietschen rhythmisch und sorgen dafür, dass der Schnee am Rand der Windschutzscheibe bleibt. Newcastle war eine Bilderbuch-Winterlandschaft, als sie losgefahren sind. Stellenweise fünfzehn Zentimeter.

Sie kommen gut voran, obwohl Tony es gemächlich angehen lässt; er hat den iPod an die fette Anlage im Auto angeschlossen und lässt dieses Jazzgedudel laufen, auf das Julie so steht. Ist gar nicht so übel, wenn man sich mal dran gewöhnt hat.

Sie schläft auf dem Beifahrersitz, Neil hat sich auf dem Rücksitz zusammengerollt und sich eine Jacke als Decke übergezogen; jetzt schnarcht er mit offenem Mund im Takt mit dem Saxophonspieler. Ist schon komisch – selbst die brutalsten, gefährlichsten Typen können wie kleine Babys aussehen, wenn sie schlafen.

Das Navi sagt: 102 Meilen bis Aberdeen.

Tony hält die Tachonadel konstant bei 65 mp/h. Nur nicht rasen. Nichts, was die Aufmerksamkeit auf sie lenken würde. Immer mit der Ruhe. Und so fahren sie durch den Schnee Richtung Norden.

Und haben einen gewaltigen Haufen Ärger im Gepäck.

14

»Dreckiges Lügenpack!« Ein Porzellanhündchen knallte gegen die verblasste Tapete und zerplatzte in einer Lawine heller Scherben. »Alle miteinander …« Richard Knox schnappte sich eine Ballerina vom Kaminsims und feuerte sie mit voller Wucht an die Wand. Mit hochrotem Gesicht, die Zähne gefletscht, Speicheltröpfchen versprühend. »Verdammte Lügen!«

»Mein Gott, Richard, nun beruhigen Sie sich doch!« Eine korpulente Frau – eine von Knox’ Aufpasserinnen von SACRO – hatte sich hinter dem Sofa in Sicherheit gebracht. Ihr Kopf lugte kurz hinter dem staubigen Bezug hervor, dann zog sie ihn schnell wieder ein, als ein Porzellanpferd als Splitterbombe zweckentfremdet wurde.

»Die haben kein Recht dazu!«

Logan hielt auf der Schwelle inne. Sein Schädel brummte immer noch. »Was ist denn hier los?«

Knox griff sich einen Scotchterrier vom Sims und holte zum Wurf aus. Logan trat vor und riss ihm die Figur aus der Hand.

»So, das reicht!«

Knox fuhr herum. Seine weit aufgerissenen Augen glänzten, seine Lippen zuckten, und er knirschte mit den Zähnen. »Geben Sie das her!«

»Constable Guthrie?«

Guthrie kam ins Wohnzimmer getrottet; in der einen Hand die fettigen Papiertüten aus der Bäckerei, an der sie unterwegs gehalten hatten, in der anderen ein Blätterteigteilchen. »Was ist?«

»Dreckiges …« Knox’ Augen zuckten nach links, dann nach rechts, und dann packte er einen angelnden Teddybären, den er statt des Terriers durch die Luft schleuderte. »… LÜGENPACK!«

Der Constable warf sein Backwaren auf die altersschwache Couch, drehte Knox den Arm hinter den Rücken und stieß ihn mit voller Wucht gegen die Wand. »Benehmen Sie sich gefälligst!«

Knox wehrte sich und spie Beschimpfungen. Guthrie sah sich nach Logan um, der nur nickte. Worauf Guthrie Knox zwei Schritte zurückzog und ihn noch einmal gegen die Wand knallte, dass die Fotos über dem Kamin wackelten.

»Aaaah … lassen Sie mich los!«

»Noch mal, weil’s so schön war?«

Knox gab keine Antwort, versuchte sich aber weiter loszuwinden, weshalb ihn Guthrie noch ein weiteres Mal mit der Tapete Bekanntschaft schließen ließ.

Jetzt wehrte er sich nicht mehr.

»Muss ich Ihnen Handschellen anlegen?«

Schweigen.

»Okay.« Der Constable ließ ihn los und trat zurück.

Knox wankte auf einen der von Katzenkrallen zerrupften Sessel zu und ließ sich hineinfallen. Dann rieb er sich das Handgelenk und starrte den kaputten Fernseher an. »Lügner …«

Die Frau kam langsam hinter dem Sofa hervor. »Danke.« In ihrem Haar hingen kleine weiße Porzellansplitter.

Logan zog sein Notizbuch aus der Tasche. »Richard Knox, ich verhafte Sie wegen tätlichen Angriffs gegen eine Betreuungsperson. Sie müssen nichts sagen; wenn Sie jedoch darauf verzichten –«

»Ich habe niemanden tätlich angegriffen.« Er hielt den Blick auf die Geister hinter der Mattscheibe geheftet.

Logan sah die Frau an und zog die Augenbrauen hoch.

Sie schüttelte den Kopf. »Er hat mich nicht angerührt.«

»Wo ist Ihr Partner? Ich dachte, Sie wären immer zu zweit.«

Knox rutschte auf seinem Sessel herum und murmelte: »Hab schließlich auch meine Rechte …«

»Harry hockt auf dem Klo fest. Muss das Huhn Chow Mein gewesen sein, das er gestern gegessen hat. Ich wollte ihn eigentlich nach Hause schicken, wenn es nicht besser wird.«

Logan besah sich das Trümmerfeld und rieb sich die verklebten Augen. »Wollen Sie mir dann mal erzählen, was hier eigentlich los war?«

Sie deutete auf einen zerfledderten Aberdeen Examiner, der an der Sockelleiste lag. Die Hälfte der Seiten waren über den Teppich verteilt, doch von da, wo Logan stand, konnte er die Schlagzeile deutlich sehen: »SEXMONSTER VERSETZT ANWOHNER IN ANGST«. Das Foto von Knox war neueren Datums als das bisher in der Presse benutzte. Da hatte wohl jemand ein bisschen recherchiert.

Logan bückte sich, hob die Titelseite auf und ließ den Rest wieder auf den Boden fallen.

Exklusivbericht von Colin Miller

Die Katze lässt das Mausen nicht, lautet eine bekannte Weisheit. Einmal gefährlich, immer gefährlich – und doch will man den Menschen in Aberdeenshire nun weismachen, dass der verurteilte Serienvergewaltiger Richard Knox in ihrer Mitte leben könne, ohne eine ernsthafte Gefahr für die Bevölkerung darzustellen. Knox (39), ein skrupelloser Triebtäter, hat bis vor kurzem eine siebenjährige Haftstrafe in einem Hochsicherheitsgefängnis abgebüßt, verurteilt wegen der brutalen Entführung und Vergewaltigung des Rentners und Großvaters William Brucklay (68) aus Newcastle …

Es war nicht gerade eine der besten Arbeiten des Journalisten. Reißerisch, melodramatisch und ganz offensichtlich darauf aus, Empörung und Panik zu schüren. Und es wurde noch schlimmer – im weiteren Verlauf des Artikels zitierte Miller Einwohner von Newcastle, darunter auch William Brucklays Enkel; Teenager, die nur zu gerne bereit waren, den Zorn der Familie in Worte zu fassen. Kastrieren wäre noch zu gut für den Kerl, man sollte den Strang wieder einführen. Und so weiter in diesem Stil.

Und in Richard Knox’ Fall hatten sie wahrscheinlich recht.

Logan faltete die Seite zusammen und warf sie auf den Couchtisch.

Knox hielt sich wieder an seiner Einkaufstüte fest, die in seinen Armen raschelte, als er vor und zurück schaukelte. »Das sind alles Lügen.«

»Alles?«

»›Verurteilter Serienvergewaltiger‹.« Er starrte grimmig auf den Fernseher. »Wegen einer Vergewaltigung haben sie mich verurteilt. Wegen einer einzigen. Von wegen Serie. Hab meine Zeit abgesessen. Hab schließlich Gott gefunden, nicht wahr?«

»Nun ja …« Logan sah die stämmige Frau von SACRO an – Margaret, Marge? So ähnlich jedenfalls. »Vielleicht sollten Sie Ihr Glück lieber woanders versuchen? Wir könnten einen Umzug bei Nacht und Nebel organisieren und Sie weit genug wegbringen, irgendwohin, wo niemand Sie kennt. Devon oder Cornwall vielleicht?«

Im Klartext: dich so schnell wie möglich aus Aberdeen fortschaffen, ehe du noch mehr Ärger machst, du widerlicher kleiner Mistkerl.

»Das hier ist mein Zuhause!« Knox holte mit dem Fuß aus und versetzte dem Fernseher einen Tritt mit der Ferse, so fest, dass der Bildschirm zersplitterte und das ganze Gerät unter lautem Getöse vom Tisch fiel.

Marge respektive Margaret zuckte zusammen. Und fluchte.

PC Guthrie war sofort bei Knox. »So, Freundchen – aufgestanden.«

Der Angesprochene sah ihn nicht einmal an; er blieb einfach sitzen und hielt sich den Fuß. »Was wollen Sie denn machen – mich verhaften, weil ich meinen eigenen Fernseher zerdeppert hab? Die blöde Kiste hat ja sowieso nicht funktioniert.«

Der Constable stand einen Moment da und gestikulierte hilflos. »Sarge?«

Logan hob die Schultern. »Da hat er nicht ganz unrecht.«

Knox schloss die Augen. Die Lippen fest zusammengepresst, atmete er durch seine spitze Nase ein und aus. Dann stand er auf und kniete sich vor den uralten Heizlüfter, den Kopf gesenkt, die Hände gefaltet. Und bewegte stumm die Lippen.

Sie ließen ihn gewähren.

»Ich muss schon sagen …« Margaret oder Marge füllte einen neu aussehenden Wasserkocher an der Spüle auf und steckte ihn ein. »Der Kerl wird mir allmählich unheimlich.«

Logan zuckte mit den Achseln. »Sexualstraftäter können ein bisschen –«

»Glauben Sie mir, ich kenne mich aus mit Sexualstraftätern. Ich habe sechs Jahre als Gefängnisaufseherin in Peterhead gearbeitet. Da habe ich alle möglichen Spielarten von Irren und Spinnern kennengelernt, aber vor keinem hat’s mir so gegraust wie vor Knox.« Sie nahm vier Henkelbecher vom Abtropfgestell, schnupperte daran und hängte je einen Teebeutel hinein. »Da war dieser eine Typ, der saß, weil er Frauen – meistens Blondinen – auf offener Straße entführt und in einen alten Lieferwagen mit verdunkelten Fenstern gesperrt hat. Dann hat er sie vergewaltigt und sie dabei mit dem Zigarettenanzünder verbrannt. Stand offenbar besonders auf Brustwarzen. Hat einem nie in die Augen geschaut, wenn man mit ihm geredet hat, sondern immer nur hierhin gestarrt …« Sie deutete auf ihre nicht unbeträchtlichen Brüste. »Es war völlig klar, dass er nur daran dachte: an den Geruch, das zischende Geräusch. Die Schreie.«

»Mein Gott.«

»Tja – und nicht mal der war annähernd so unheimlich wie Knox.«

Sie spülte einen Teelöffel ab und betrachtete Logan dabei aus dem Augenwinkel heraus. »Sagen Sie … was ist eigentlich mit Ihrem Gesicht passiert?«

Logan berührte seine rechte Wange. Sie war stark geschwollen und tat weh, wenn er sie berührte. »Hab mich beim Rasieren geschnitten.«

»Ah ja …«

Von oben kam das Rauschen einer Toilettenspülung.

Marge oder Margaret hob den Blick und lächelte. »Harry muss schon einen ganz wunden Hintern haben.«

Sie angelte gerade die Teebeutel aus den Bechern, als ein Mann in mittleren Jahren mit schütterem Haar in die Küche trat und sich stöhnend seinen kleinen Kugelbauch hielt. Sein Gesicht war blass und schweißbedeckt. »Ich fühl mich mehr tot als lebendig …«

»Möchtest du einen Tee?« Sie deutete auf die fettigen Papiertüten, die auf der Arbeitsfläche lagen. »Der nette Polizist hat Donuts mitgebracht.«

Der Neuankömmling verzog das Gesicht. »Mandy, bitte, grab einfach ein Loch im Garten und verscharr mich.«

»Ich hab dir doch gesagt, dass das Chow Mein irgendwie verdorben aussah.«

»Dabei war das Haltbarkeitsdatum noch gar nicht abgelaufen.« Er rang sich ein Lächeln ab und streckte Logan die Hand hin. »Hallo, ich bin Harry –« Ein Gurgeln stieg aus den Tiefen seiner Eingeweide auf, und er zog eine Grimasse. »O Gott, nicht schon wieder …«

Und schon war er zur Tür hinaus und hastete stöhnend und fluchend die Treppe hinauf.

Logan lehnte sich gegen den Herd. »Wenn Sie sich Sorgen wegen Knox machen, dann –«

»Es ist nicht so, als ob ich Angst vor ihm hätte. Also nein, wirklich nicht.« Sie zeigte wieder auf ihre Brüste. »Die sind meine Lebensversicherung, was Knox betrifft. Er ist einfach … nicht richtig im Kopf, wissen Sie?«

»Ja, aber er ist – verdammt.« Logan zog sein trällerndes Handy aus der Tasche. »McRae?«

DI Steels Stimme tönte in seinem Ohr. »Hast du den Leichensuchhund angefordert, wie ich’s dir gesagt hab?«

»Ja, gleich heute Morgen. Müsste gegen elf hier sein.«

»Das glaub ich erst, wenn ich’s sehe. Ich kenn doch meine Pappenheimer von Strathclyde –«

Logan deckte das Mikrofon mit der Hand ab, mimte mit der anderen das Rauchen einer Zigarette und deutete auf die Hintertür. Mandy nickte und bot ihm einen Donut an.

Der Griff ließ sich drehen, doch die Tür bewegte sich keinen Millimeter. Logan stellte seinen Tee auf dem Fensterbrett ab und stieß mit der Schulter gegen das Holz. Es federte, aber die Tür ging immer noch nicht auf.

»Was ist mit diesem Fettsack Danby – hast du irgendwelche Skandale über ihn ausgraben können?«

»Nein. Du hast mir gesagt, ich soll was über seinen Kumpel herausfinden, diesen Billy Adams.«

Noch ein Rumms, und die Tür ächzte im Rahmen. Und noch einer, dann sprang sie auf. Der Garten war eine Wildnis aus vertrockneten Disteln und kniehohem gelbem Gras, aus dem die abgeknickten braunen Stängel des Ampfers in den grauen Morgen aufragten. In der hinteren Ecke wucherte ein Stechpalmenstrauch neben einem baufälligen, morschen Schuppen.

»Du hast aber das Wort ›Eigeninitiative‹ irgendwann schon mal gehört, oder?«

Logan trat auf die mit gesprungenen Betonplatten gepflasterte Terrasse, wo feuchte Grasbüschel durch die Ritzen wuchsen. »Ich kann mir kaum vorstellen, dass Danby den langen Weg hierher auf sich genommen hat, nur um Knox die Hand zu halten. Er ist schließlich Superintendent – so einer spielt nicht den Babysitter für einen Vergewaltiger, ganz egal, wie bekannt der ist. Da ist etwas im Busch.«

Er legte seinen Donut vorsichtig auf dem Teebecher ab und zündete sich eine Zigarette an. Der Rauch kringelte sich in der kalten Luft.

»Hast du mal darüber nachgedacht, was ich gestern gesagt hab? Von wegen deiner Einstellung und der Sauferei und der Allen-auf-den-Sack-Geherei?«

»Ich gehe niemandem auf den Sack.«

»Das weiß ich ja wohl noch am besten, auf was du mir gehst.« Pause. »Und falls du’s immer noch nicht glauben willst: Douglas Walkers Rechtsverdreher ist gerade unten und macht einen Riesenstunk, weil die Menschenrechte seines Mandanten missachtet wurden.«

Logan schloss die Augen und massierte seine pochende Stirn. »Verfluchte Scheiße – bitte sag mir nicht, dass du ihn einfach im Vernehmungsraum hast sitzen lassen!«

»O nein, so nicht, Freundchen: Du hast ihn schließlich verhaftet! Wieso hast du ihn nicht angeklagt?«

Das war mal wieder verdammt typisch.

»Weil du mir nach der MAPPA-Sitzung gesagt hast, dass ich den Heinzelmännchen auf die Finger gucken soll! Dann hast du mich zu der Baustelle mitgeschleift und anschließend in Polmonts Wohnung …« Er ließ den Kopf in den Nacken sinken, bis er senkrecht in den tiefhängenden grauen Himmel hinaufstarrte. »Walker war freiwillig mitgekommen; sein Anwalt wird sich die Hände reiben.«

Steel dehnte das unbehagliche Schweigen noch ein paar Takte aus. »Sei doch nicht so saublöd – natürlich hab ich ihn nicht einfach da hocken lassen. Wofür hältst du mich – für eine Anfängerin? Ich hab ihn vernommen, angeklagt und in eine Zelle gesteckt, wo er die Nacht verbringen darf.«

»Oh … okay.«

»Die Sache ist die: Du hättest dich heute Morgen gleich als Erstes darum kümmern müssen, klar? Und nicht einfach davonspazieren, als ob dich das alles einen Scheißdreck angeht.«

»Ich bin nirgendwohin spaziert! Du hast mir gesagt, ich soll nach Knox sehen, also habe ich nach Knox gesehen. Ich kann doch nicht alles gleichzeitig machen, Mensch!« Logan schnippte die Asche von seiner Zigarette weg. »Und falls es dich interessiert: Knox ist total ausgerastet, als er die Morgenzeitung gesehen hat.«

»Schluchz, heul. Hat unser tleiner Verdewaltiger sich geärgert? Der Aaaarme. Sag ihm, Tante Roberta kommt vorbei und macht heile, heile Gänschen mit ihrer Stiefelspitze.«

»Du könntest dich ja ausnahmsweise mal nützlich machen. Sag den Kollegen von der Pressestelle, sie sollen den Medien verklickern, dass sie für eine Weile die Finger von Knox lassen.« Logan ließ seine Zigarette fallen und trat sie auf den feuchten Terrassenfliesen aus.

»Der kann mich mal.« Steel schniefte. »Sieh zu, dass du aufs Revier zurückkommst und dich um Walkers arschgesichtigen Anwalt kümmerst. Ich will, dass alles geklärt ist, ehe ich mit Polmonts Wohnung fertig bin.«

Logan legte auf und steckte das Handy wieder ein. Der Donut hatte einen Fettfilm auf dem Tee hinterlassen. Logan kippte das Gebräu ins nasse Gras. Irgendwie war ihm die Lust vergangen.

Blöde DI Steel – wieso musste immer alles seine Schuld sein?

Drinnen stellte er den Becher auf dem Abtropfbrett ab, bedankte sich für den Tee und ging hinaus in den Flur. Als er an der Wohnzimmertür vorbeikam, warf er einen Blick hinein und blieb stehen. Knox stand vor dem Erkerfenster und sah hinaus auf den trüben, schlammfarbenen Himmel, seine alte Plastiktüte an die Brust gedrückt wie eine Wärmflasche für die Seele.

Er drehte sich um, sah, dass Logan ihn beobachtete, und wandte den Blick ab. »Tut mir leid, dass ich so ausgeflippt bin. Manchmal wird’s einfach ein bisschen zu viel, wie alle Welt mich hasst, verstehen Sie?«

Logan verstand. »Es ist … Machen Sie sich deswegen keine Gedanken.«

Knox nickte und wandte sich wieder zu der schmutzigen Fensterscheibe um. »Haben Sie einen Schutzengel, Sergeant?«

Logan lachte. »Wenn ja, dann muss er ein ziemlicher Versager sein.«

»Ich habe einen. Gott hat jemanden geschickt, der auf mich aufpasst. Sogar als ich im Gefängnis war, hat er ein Auge auf mich gehabt. Hat mich beschützt, damit ich meine Lektion lernen konnte.«

Logan zog seine Autoschlüssel aus der Tasche. »Tja, also –«

»Wissen Sie, Gott prüft uns immer, nicht wahr? Erwischt zu werden, ins Gefängnis zu kommen, das war alles Teil Seines Plans für mich. Wenn Er es nicht getan hätte, dann hätte ich Ihn nie gefunden, nicht wahr?« Knox streckte die Hand aus und malte etwas mit der Fingerspitze auf die dreckige Scheibe. »Er hat mich zu dem Mann gemacht, der ich bin, irgendwie.«

Darauf konnte er aber wirklich stolz sein.

Der Schnee kommt, Richard kann es in den Knochen spüren. Sein Arm tut weh – die Stelle, wo sie ihn ihm gebrochen haben, damals in dieser ersten Gruppentherapiestunde. Wo sie diesen ganzen Mist mit dem STOP-Programm machen mussten: im Kreis hocken wie ein Haufen Weiber beim Kaffeekränzchen und darüber jammern, dass ihre Mamas und Papas sie nicht geliebt haben. Hat ihnen nicht gefallen, dass er sich darüber lustig gemacht hat, wie? Nein. Und seitdem tut sein Arm jedes Mal weh, wenn es kalt wird.

Die erste Lektion von Gott: Du musst wissen, wann du den Mund zu halten hast.

Sicher, danach hatten sie alle diese kleine Unfälle, nicht wahr. Und Gott sprach zu ihnen: Leg dich nie mit einem Typen an, der für Mad Mikey arbeitet – zwei von den Wärtern, die dem großen Boss einen Gefallen schuldeten, haben die Worte des Herrn überbracht.

Man muss einen Schutzengel haben, nicht?

Richard sieht zu, wie der Polizist mit eingezogenem Kopf den Gartenweg entlanggeht, das rostige Tor aufstößt und in einen kleinen braunen Fiat steigt, der aussieht wie ein Haufen Scheiße auf Rädern.

Hat ihn angestarrt, als wäre er verrückt, nicht wahr? Hat nicht geglaubt, dass Richard die Wahrheit sagt, die ganze Wahrheit und nichts als die Wahrheit. So – wahr – ihm – Gott – helfe.

Es ist alles eine Prüfung. Alles eine Lektion. Wie man mit Dingen umgehen soll, die Ihm wichtig sind, nicht wahr? Ist ja auch logisch. Sonst würde Er die Dinge ja nicht so passieren lassen, wie Er es tut.

Und Gott liebt Richard Knox.

Richard legt die Hand auf das Glas und wischt das Bild weg, das er in den Schmutz gemalt hat. Er lächelt in sich hinein.

Bald. Sehr, sehr bald …

15

Es war fast halb elf, als Logan ins CID-Büro zurückkam. Die Bude war rammelvoll – sämtliche Stühle besetzt von Constables in Zivil und in Uniform, die Anrufe aus der Bevölkerung entgegennahmen. Ein Klangteppich aus konstantem Gemurmel und elektronischen Klingeltönen erfüllte den Raum.

»Ja, Sir, ich verstehe, dass Sie sich Sorgen um Ihren Vater machen, aber –«

»In Kincorth? Ah ja … Und wieso glauben Sie, dass es Richard Knox war?«

Eine Polizistin legte die Hand über die Sprechmuschel und hielt Logan den Hörer hin. »Sarge, da ist ein Typ dran, der behauptet, er sei letzte Nacht von Knox überfallen worden. Wollen Sie übernehmen?«

Logan blickte sich in dem vollbesetzten, lauten Großraumbüro um. »Da rufen jetzt wohl sämtliche Spinner der Stadt an, wie?«

»So ungefähr. Also, wollen Sie übernehmen?«

»Bin ich bescheuert?« Er eilte weiter in die kleine Nische für die Sergeants, ehe ihm noch jemand seine Irren aufs Auge drücken konnte, schloss die Tür, um das Gebrabbel nicht mehr hören zu müssen, und ließ sich auf seinen Stuhl fallen, um sich die pochende Stirn zu massieren.

Er hatte das kleine Büro für sich, und so konnte niemand sehen, wie er die Schreibtischschubladen der Kollegen auf der Suche nach Schmerztabletten durchwühlte. Okay, er hatte eine kleinen Kater, aber nach der Sache mit Reuben und dem ganzen Stress hatte er doch wohl einen Drink verdient gehabt, oder nicht? Auch wenn der Wodka so spät am Abend wohl nicht die allerbeste Idee gewesen war.

DS Mark MacDonald hatte eine Packung Ibuprofen in einer Schublade versteckt. Logan nahm sich zwei und spülte sie mit dem halben Liter Orangensaft hinunter, den er sich auf dem Rückweg zum Präsidium gekauft hatte. Sein Magen gurgelte, als die Flüssigkeit unten ankam, und er verspürte ein bitteres Brennen in der Kehle.

Mitten auf Logans Computermonitor klebte eine Haftnotiz, auf der in schreienden Großbuchstaben stand: »IN MEIN BÜRO – SOFORT!!!« Unterschrieben »DI BEATTIE!« – genau so, mit einem Ausrufezeichen dahinter. Nur für den Fall, dass Logan noch nicht mitbekommen hatte, was für ein Volltrottel der Verfasser war.

Logan pflückte den Zettel ab, knüllte ihn zusammen und pfefferte ihn in den Papierkorb.

Eine Stimme rief: »Klopf, klopf!« Logan drehte sich um und sah PC Butler in der Tür stehen. Sie war nicht gerade die Größte bei der Grampian Police; mit ihrer zierlichen Figur und den kurz geschorenen blonden Haaren wirkte sie eher wie jemand, die gewohnheitsmäßig alten Mütterchen über die Straße half oder Geld für vernachlässigte Kätzchen sammelte – kurz, als würde sie es nicht übes Herz bringen, einer gekochten Kartoffel die Schale abzuziehen. Was wieder einmal zeigte, wie sehr man sich täuschen konnte.

Sie wedelte mit einer braunen Aktenmappe. »Sind Sie für einen bewaffneten Raubüberfall zu haben?«

»Schmeißen Sie’s auf Doreens Schreibtisch.« Er wies mit dem Daumen auf einen ordentlich aufgeräumten Arbeitsplatz mit alphabetisch geordneten juristischen Fachbüchern auf einem Regal über dem Computer.

Constable Butler zog eine Schnute und rümpfte die Nase. »Sind Sie sicher, dass Sie den Fall nicht wollen?«

»Ganz sicher.«

»Ach, kommen Sie schon.« Sie parkte ihren Hintern auf der einzigen freien Stelle auf Biowaffen-Bobs Schreibtisch. »DS Taylor ist zur Zeit absolut unausstehlich. Seit ihr Mann mit dieser Sekretärin aus der Buchhaltung durchgebrannt ist, kann man es ihr einfach nicht mehr recht machen.«

»Dann geben Sie’s doch Bob.«

Butler schüttelte sich. »Dann würde ich ihn ja fahren müssen, und bei dieser Schweinekälte draußen kann man doch nicht ständig die Fenster offen haben.« Sie klimperte mit den Wimpern. »Bitte, bitte.«

»DS MacDonald?«

»Kann seine Hände nicht bei sich behalten. Wenn er es noch ein Mal tut, muss ich ihn kastrieren. Das wollen Sie doch nicht auf dem Gewissen haben, oder?«

Logan wandte sich ab und drückte auf den Einschaltknopf seines Computers. »Ich dachte, ihr Uniformierten würdet die ganze Zeit jammern, dass ich so viel rumbrülle und so sarkastisch bin.«

Er konnte hören, wie sie hinter ihm auf dem Schreibtisch hin und her rutschte. »Schon, aber Sie sind halt irgendwie das kleinste von vier Übeln. Also, wie sieht’s aus … bewaffneter Raubüberfall?«

Logan ließ sich gegen die Stuhllehne sinken und fluchte zu den Deckenfliesen hinauf. »Erzählen Sie mir davon.«

»Prima.« Sie knallte die Mappe vor ihn auf den Tisch. »Juweliergeschäft Henderson in der Crown Street. Der Typ spaziert mit einem kleinen Kind in einem Kinderwagen in den Laden, lässt sich die Verlobungsringe zeigen, und als die Verkäuferin sie herausnimmt, zieht unser Knabe einen abgesägten Vorschlaghammer aus der Tasche.«

»Wer kommt denn auf die Idee, ein Juweliergeschäft mit einem abgesägten Vorschlaghammer zu überfallen? Sind Sie sicher, dass es keine Schrotflinte war?«

»Ganz sicher.«

Logan blätterte die Akte durch. »Tatzeit?«

»Neun Uhr fünfzehn heute Morgen.«

»Verletzte?«

»Eine Zeugin hat sich in die Hose gemacht – zählt das? Sie sagt, sie wollte nur die Armbanduhr von ihrem Mann abholen.«

Logan nahm die Zeugenaussagen heraus und überflog sie, während PC Butler wartete. Am Ende gab es noch eine Auflistung der Artikel, die der Unbekannte laut Aussage des Juweliers hatte mitgehen lassen. Der Gesamtwert der Beute wurde auf knapp fünfhundert Pfund geschätzt. Nicht gerade eine Summe, für die man riskieren würde, eingebuchtet zu werden. »Ist das alles?«

Butler zuckte mit den Achseln. »Offenbar. Er hat dann noch ein bisschen randaliert, die offenen Vitrinen zerdeppert und sich die Taschen mit billigem Glitzerzeugs vollgestopft, ehe er sich aus dem Staub gemacht hat.« Sie hielt einen Moment inne. »Ich hab die Überwachungsvideos oben, falls Sie einen Blick drauf werfen wollen?«

»Okay, warum nicht?« Logan warf die Mappe in seinen überquellenden Eingangskorb. »Fingerabdrücke?«

»Handschuhe.« Butler lächelte. »Danke, Sarge.«

Logan sah auf seine Uhr. »Sie haben zwanzig Minuten, dann muss ich weg.«

»Aber Sa-arge …«

»Ich hab ein Rendezvous mit einem Leichensuchhund. Sie können’s sich aussuchen.«

»Okay, einverstanden.«

Sie waren gerade aus dem CID-Büro auf den Flur getreten, als Beattie aufkreuzte. Sein bärtiges Gesicht mit den rosig glänzenden Wangen und der knallroten Nase schaute aus einer dick gefütterten Daunenjacke hervor. In seinem Schnurrbart glitzerten Tröpfchen, die er mit dem Handrücken wegwischte, als er PC Butler und Logan entdeckte. »DS McRae, ich muss Sie in meinem Büro sprechen.«

Logan rührte sich nicht von der Stelle. »Ich muss einen bewaffneten Raubüberfall untersuchen.«

Beattie runzelte die Stirn. Er sah PC Butler an. Schniefte. Rieb sich den Bart. »Constable, würden Sie uns einen Moment entschuldigen?«

Sie verdrückte sich.

»Du solltest mir doch bei dieser Markenpiraterie-Ermittlung helfen.«

Logan lehnte ließ sich resigniert gegen die Wand. »Hast du schon die Gewerbeaufsicht angerufen?«, fragte er, obwohl er genau wusste, dass dieser Bart mit Ohren ganz bestimmt nicht –

»Ja, gestern.«

»Oh … okay.« Pause. »Und?«

»Es wird immer schlimmer. In dieser Woche hatten wir schon fünfzehn Beschwerden wegen DVD-Spielern von zweifelhafter Herkunft, und dann sind da noch die Glätteisen und der Wodka und das Parfum und die iPods. Die Stadt wird geradezu überschwemmt mit gefälschten Markenwaren.« Beattie schniefte, fischte ein zerknittertes graues Taschentuch aus der Hose und trompetete hinein. Nachdem er das Ergebnis inspiziert hatte, fuhr er fort: »Apropos: Gary vom Empfang sagt, du hättest eine Spur in diesem Fall mit den gefälschten Zwanzigern.«

Logan zuckte mit den Achseln. »Wir haben jemanden festgenommen, falls du das meinst.«

»Ist er noch in Gewahrsam?«

»Soviel ich weiß, ja.« Weil er sich nämlich nicht die Mühe gemacht hatte, nachzusehen. DI Steel konnte ihn mal, er hatte Besseres zu tun, als sich drei Beine auszureißen, um irgendeinen hergelaufenen Rechtsverdreher bei Laune zu halten. Wer immer Douglas Walkers Anwalt war, er konnte gefälligst warten.

Beattie kaute ein wenig auf dem Rand seines Schnauzers herum. »Also, um auf diese gefälschten Handtaschen und so zurückzukommen …«

Er sagte noch mehr, aber Logan hörte nicht mehr richtig zu. DI Steel war gerade durch die Doppeltür am Ende des Flurs gewankt. O-beinig kam sie auf Logan und Beattie zugehumpelt, das Gesicht auf einer Seite ganz verkniffen, die gelblichen Zähne gefletscht.

» … verstehst du?« Beattie hielt inne, offenbar in Erwartung einer Antwort.

»Ähm.« Logan runzelte die Stirn. »Inwiefern?«

Beattie verdrehte die Augen, was ihn noch bescheuerter aussehen ließ als sonst. »Kümmerst du dich nun drum oder nicht?«

Steel kam näher. Bei jedem humpelnden Schritt zuckte sie zusammen.

»Äh, ja, klar.«

»Montag – nicht vergessen!«

Steel kam schnaufend zum Stehen und funkelte Beattie an, der ihr den Weg versperrte. »Räum deinen Arsch aus dem Weg, Bartgesicht.«

Beattie richtete sich empört auf. »Kein Grund, gleich in diesem Ton –«

»Bla, bla, bla. Aus dem Weg, bevor ich Mrs. Stiefel mit Mr. Hoden bekanntmache.« Sie zuckte wieder zusammen, hielt inne und zerrte am Schritt ihres grauen Hosenanzugs herum. »Wenn ich’s mir recht überlege – tritt du ihm doch in die Eier, MacRae. Und dann beweg deinen vernarbten Arsch in Richtung Vernehmungsraum 3. Douglas Walkers Rechtsverdreher wartet auf dich.«

Beattie reckte das haarige Kinn in die Höhe. »Sergeant McRae hat bereits einen Auftrag zu erledigen, nicht wahr, Sergeant?«

Steel humpelte näher heran. »Aye, hat er – und zwar für mich.«

Beatties Miene verfinsterte sich. »Ich bin nicht länger irgendein kleiner DS, den Sie nach Belieben herumschubsen können. Ich bin Detective Inspector. Und ich sage, McRae arbeitet für mich!«

Logan stöhnte. Ganz gleich, wie das hier ausging, am Ende würden sie ihm die ganze Schuld in die Schuhe schieben. Er drehte sich um und blickte zurück zum CID-Büro.

Steel und Beattie standen Nase an Nase mitten auf dem Flur und brüllten sich an, also schlüpfte Logan zurück ins Büro und überließ sie ihrem Kleinkrieg. Mit ein wenig Glück könnte er sich zur anderen Tür hinausschleichen, die Nottreppe aus kahlem Beton hinunterlaufen und sich aus dem Staub machen, ehe sie überhaupt merkten, dass er verschwunden war.

Logan fluchte, bat PC Butler, das Band zurückzuspulen, und zog sein Handy aus der Tasche. »McRae.«

DI Steels Reibeisenstimme tönte in seinem Ohr. »Wo zum verfickten Henker bist du abgeblieben? Ich hab hier einen wütenden Anwalt, der unbedingt jemanden anbrüllen will, und ich werde verdammt noch mal nicht dieser Jemand sein!«

Der Videoraum war eine winzige Kammer im Erdgeschoss des Präsidiums. Zwei klapprige Plastikstühle, ein Schrank zur Aufbewahrung der Festplatten aus den Videoüberwachungsanlagen der Polizeitransporter – und ein ranziger Fettgeruch nach abgestandenen Pommes, der von irgendwo unter dem kleinen Resopaltisch herkam.

Butler hantierte mit der Fernbedienung herum, und das Bild auf dem Monitor erstarrte: Hendersons Juweliergeschäft in strahlendem Schwarz-Weiß.

Eine Frau stand vor einer Auslage mit Porzellanfigürchen, neben ihr ein kleiner Junge, der sich an ihrem Rocksaum festhielt. Eine Verkäuferin stand gelangweilt hinter einem langen Glastresen herum. Und ein fülliger Mann war auf halbem Weg zum Tresen; er trug eine Schiebermütze und schob einen dieser Sportwagen vor sich hier, die mit ihrem Chromgestänge und den dicken Reifen immer ein bisschen an Mountainbikes erinnern. Das Kind war im Sitz festgeschnallt; es trug eine gestrickte Pudelmütze und lutschte am Schlappohr eines Plüschhäschens herum.

Wie ein Team von gerissenen Juwelenräubern sahen sie nicht gerade aus.

Logan hielt die Hand über das Mikrofon seines Handys, während Steel ihre Tirade fortsetzte.

»… schlimm genug, dass ich mich mit Idioten wie Beattie rumschlagen muss, da brauch ich …«

Er deutete auf den Monitor. »Ist das digital oder eine DVD?«

Butler schüttelte den Kopf. »Video.«

»… verdammt noch mal die Verantwortung übernehmen für das, was du tust? Und noch was …«

Das bedeutete, dass die Aufnahmen wahrscheinlich nicht gut genug waren, um einzelne Ausschnitte scharf vergrößern zu können. »Okay, lassen wir es noch mal laufen.«

Der Mann trat an den Tresen, wobei er den Kopf gesenkt hielt und die funkelnden Objekte unter der Glasscheibe inspizierte. Er war jetzt seit zwei Minuten im Laden, und noch immer hatte die Kamera sein Gesicht nicht richtig erfasst.

Im Handy war es einen Moment still, und dann: »McRae! Hörst du mir überhaupt zu?«

»M-hm.«

Logan tippte wieder auf den Monitor. »Sehen Sie sich mal die Ladentür an.«

»Ich schwör bei Gott, ich werde mir den Fuß in deinem Arsch abbrechen, wenn du nicht sofort …«

Butler ging näher heran und kniff die Augen zusammen. »Was denn?«

»Die untere rechte Ecke. Er hat etwas fallen lassen, da, wo die Tür auf den Türpfosten trifft – deswegen schließt sie nicht ganz.«

»… Trottel von Beattie; mal sehen, wie dir das gefällt!«

Der Mann deutete auf einen der glitzernden Gegenstände unter der Glasscheibe, und die Verkäuferin nickte. Sie löste eine Art Verriegelung und öffnete die hintere Klappe der Vitrine, um ein mit schwarzem Samt bezogenes Tablett herauszuziehen. Die Aufnahme war ohne Ton; alles spielte sich in völliger Stille ab.

Ein Bus fuhr draußen vorbei. Die Uhr in der Ecke des Bildschirms zeigte 09.14 Uhr.

»… mich mit diesen Scheiß-Anwälten rumschlagen …«

Die Verkäuferin hielt einen der Gegenstände aus der Auslage hoch.

Der Mann mit der Schiebermütze nickte, dann griff er in seinen langen schwarzen Mantel.

PC Butler lächelte. »Sehen Sie, ich hab’s Ihnen doch gesagt.«

Der Vorschlaghammer war ungefähr halb so lang, wie er hätte sein müssen, aber das hinderte ihn nicht daran, die Glasplatte des Tresens in Tausende glitzernde Splitter zu zerschlagen. Ein zweiter Schlag, und die Registrierkasse flog durch die Luft. Noch einer, und eine Vitrine explodierte. Ein stummer Tanz der Zerstörung.

»… solltest es inzwischen wirklich besser wissen! Bist schließlich kein kleines Kind mehr, also hör auf, dich so zu benehmen …«

Die Frau in der Ecke wich in Panik an die Wand zurück und riss ihren kleinen Jungen mit sich, den Mund weit geöffnet – sie schrie.

»… allein machen. Ist es das, was du willst?«

Der Mann schwang den Vorschlaghammer mit beiden Händen über den Kopf und ließ ihn noch einmal mit voller Wucht auf den Tresen krachen. Die Schiebermütze flog ihm vom Kopf, und darunter kam eine mit dünnen Strähnen überkämmte Glatze zum Vorschein.

»… aber nein, du musst natürlich wieder den Idioten spielen …«

Zwei schwarze Handschuhe durchwühlten die Trümmer, stopften Ringe, Armbänder und Halsketten in die Manteltaschen, vermischt mit Glassplittern. Dann raffte der Mann seine Schiebermütze auf und pflanzte sie wieder auf seinen kahlen Schädel. Und die ganze Zeit hatte er nicht ein Mal in die Kamera geschaut.

Er schob sich rückwärts durch die offene Tür hinaus, zog den Kinderwagen nach und –

Logan beugte sich vor und tippte auf den Bildschirm. »Da – der Stoffhase.«

Das kleine Kind im Sportwagen hatte den Hasen fallen gelassen. Er landete auf dem scherbenübersäten Boden, kullerte ein Stück und blieb liegen.

»Das Kind hat an dem Ding genuckelt – aus dem Speichel können wir DNS bekommen.«

Butler starrte ihn an. »Das Kind hat den Laden nicht überfallen, das war –«

»Wer ein Juweliergeschäft überfällt, nimmt dazu wohl kaum ein fremdes Kind mit, oder? Was wäre das denn für ein miserabler Babysitter? Es ist seins. Oder vielleicht ein Enkelkind, aber sie sind ganz bestimmt verwandt. Wir können per DNS-Analyse die Verwandtschaft nachweisen.« Logan lehnte sich zufrieden auf seinem Stuhl zurück. »Fahren Sie hin und holen Sie den …«

Er brach plötzlich ab – und fluchte, als eine Hand sich von draußen durch den Türschlitz schob und den heruntergefallenen Hasen aufhob. Anschließend wurde der Gegenstand, der als Türstopper gedient hatte, mit einem Tritt weggestoßen, und die Tür fiel ins Schloss.

Das hatte sich dann wohl erledigt.

Und dann merkte Logan, dass Steel ihm nicht mehr ins Ohr plärrte. »Chefin?« Schweigen. »Hallo?« Er warf einen Blick auf das Display. Sie hatte aufgelegt.

Dann konnte es ja nicht so wichtig gewesen sein.

Logan lehnte sich wieder zurück und tippte sich mit dem Handy gegen das Kinn. »Irgendetwas stimmt da nicht.«

Er forderte Butler auf, den Film noch einmal zum Anfang zurückzuspulen, und sah sich alles noch einmal von vorne an. »Sehen Sie, er blockiert die Tür – das heißt, er weiß offenbar, dass ein Juwelier bei einem Überfall als Erstes den stummen Alarm auslösen wird. Damit werden sofort alle Ausgänge verschlossen, bis die Polizei eintrifft. Aber als er dann die Vitrine zerdeppert, steckt er nur wertlosen Glitzertand ein …«

PC Butler zuckte mit den Achseln. »Vielleicht guckt er zu viel Fernsehen? CSI, Inspector Barnaby und so?«

»Kann sein. Lassen Sie mit Hilfe der Verkäuferin ein Phantombild erstellen, vielleicht können wir –«

RUMMS. Die Tür des Videoraums flog auf, und da stand sie: DI Steel, zähneknirschend und hochrot im Gesicht. »Du!« Sie zeigte mit dem Finger auf Logan. »Wo zum Teufel hast du dich wieder rumgetrieben?«

Butler kauerte sich ängstlich auf ihrem Stuhl zusammen und versuchte jeden Blickkontakt zu vermeiden.

Logan machte den Mund auf, aber Steel war noch nicht fertig.

»Vernehmungsraum 3, sofort.«

»Aber –«

»SOFORT!«

»Die Art und Weise, wie mein Mandant hier behandelt wurde, ist einfach unerhört!« Der kleine Mann wippelte auf seinem Stuhl herum und pochte mit dem Finger auf den Tisch. »Es ist ein absoluter Skandal!«

Douglas Walker saß neben ihm, ein Häufchen Elend mit blauen Flecken im Gesicht. Er räusperte sich, doch der Anwalt legte ihm die Hand auf die Schulter.

»Es ist schon in Ordnung, Mr. Walker, überlassen Sie das nur mir.« Der kleine Mann funkelte Logan an; das Licht der Neonröhre spiegelte sich in seinen kleinen runden Brillengläsern und seinem kahlen Schädel. »Sie haben meinen Mandanten stundenlang festgehalten, und das ohne jegliche formelle Anklage, und dann haben Sie ihn gezwungen, eine Vernehmung über sich ergehen zu lassen, ohne dass ein Rechtsbeistand zugegen gewesen wäre!«

Logan starrte ihn eine Weile schweigend an – diesen kleinen Emporkömmling mit seiner Glatze, seinen schiefen Zähnen und seinem Armani-Anzug. DI Steel lehnte lässig an der Wand und spielte die missbilligende Vorgesetzte. Und gab dabei acht, dass Logan sich nicht davor drückte, von Douglas Walkers Anwalt angebrüllt zu werden.

»Nun?« Der Anwalt tippte wieder auf die Tischplatte. »Wir verlangen eine sofortige Entschuldigung sowie eine unabhängige Untersuchung Ihres –«

»Sie haben noch nicht sehr oft mit Strafsachen zu tun gehabt, nicht wahr, Mr. …?«

Der kleine Mann wurde rot. Er zog eine Visitenkarte aus der Tasche und knallte sie vor Logan auf den Tisch. »Barrett. Von McGilvery, Barrett und McGilvery. Und ich schlage vor –«

»Was sind Sie – ein Freund der Familie? Ich wette, Sie machen normalerweise Eigentumsübertragungen, stimmt’s? Vielleicht ein paar Testamente hier und da, um nicht aus der Übung zu kommen. Aber meistens geht es um die juristische Seite von Immobiliengeschäften, hab ich recht?«

»Was hat das –?«

»Im Grunde sind Sie also nur ein besserer Immobilenmakler.«

»Wie können Sie es –«

»Wenn Sie nämlich auch nur den Hauch einer Ahnung von Strafrecht hätten, dann wüssten Sie, dass wir Ihren Mandanten so oft vernehmen dürfen, wie wir wollen, und dass dabei kein Anwalt zugegen sein muss. Schlagen Sie’s nach.«

Das Gesicht von Mr. Barrett von McGilvery, Barrett und McGilvery nahm einen unnatürlichen tiefen Pinkton an. Kleine Speicheltröpfchen flogen aus seinem Mund, als er schäumte: »Sie haben meinen Mandanten sieben Stunden lang ohne Anklage festgehalten – das ist ein klarer Verstoß –«

»Ihr Mandant ist freiwillig mitgekommen. Ist es nicht so, Douglas?«

Der Anwalt packte seinen Mandanten wieder an der Schulter. »Sie müssen diese Frage nicht beantworten, es steht Aussage gegen –«

Logan warf sein Notizbuch auf die Visitenkarte des kleinen Mannes. »Ihr Mandant hat eine Erklärung unterschrieben, wonach er uns aus freien Stücken bei unseren Ermittlungen behilflich ist.«

»Sie …« Barretts Blick ging von Logan zu dem jungen Mann, der neben ihm saß, und wieder zurück. »Sie haben eine nicht genehmigte Durchsuchung seiner –«

»Ihr Mandant hat uns aus freien Stücken darauf hingewiesen, dass in seinem Schlafzimmerschrank eine Sporttasche voller Falschgeld versteckt war. Und selbst wenn er das nicht getan hätte, hätte der Haftbefehl mir das Recht gegeben, seine Wohnung nach jeglichem Beweismaterial zu durchsuchen, das in Zusammenhang mit der Straftat steht, die ihm zur Last gelegt wird.«

Schweigen.

Der Anwalt holte tief Luft. »Mein Mandant ist erst achtzehn. Seine Eltern haben ein Recht, bei–«

»Er ist alt genug, um nach Erwachsenenstrafrecht behandelt zu werden. Und Sie sind alt genug, um das zu wissen.« Logan stand auf und starrte auf den kleinen Mann mit seinen kleinen runden Brillengläsern und seiner kleinen Visitenkarte mit dem langen Kanzleinamen hinunter. »Im Moment muss Douglas mit zehn Jahren rechnen. Craiginches nimmt nur Häftlinge auf, die zu maximal vier Jahren verurteilt sind, also wird er seine Strafe an einem exotischeren Ort verbüßen müssen, wie zum Beispiel Barlinnie oder Shotts.«

Ein unheilvolles elektronisches Gedudel durchbrach die Stille. Logan zog sein Handy hervor und brachte die Wurlitzerklänge des »Danse Macabre« mit einem Tastendruck zum Verstummen. »McRae?«

»Das ist unerhört!«, stieß Barrett entrüstet hervor. »Wir sollten –«

Logan schnitt ihm mit einer Geste das Wort ab. »Entschuldigen Sie, Gary, aber ich verstehe nichts, weil dieser Idiot hier ständig rumbrüllt.«

»Was erlauben Sie sich?!«

»Ich sagte, ich hab hier ’ne kleine Polizistin aus Glasgow mit ’nem verdammt großen Hund. Tun Sie mir den Gefallen und kommen Sie her, bevor das Viech mir noch auf den Fußboden scheißt.«

»Bin gleich unten.« Logan klappte das Telefon zu.

Barrett sprang auf. »Ich bestehe auf einer Entschuldigung für Ihr –«

»Wir sind hier fertig.« Logan wandte sich ab und ging zur Tür. Zog sie auf und blieb auf der Schwelle stehen. »Sie sollten sich vielleicht mal mit Ihrem Mandanten darüber unterhalten, ob er nicht mit uns kooperieren will, Mr. Barrett. Und dann können Sie weiter Ihre Häuser verkaufen oder womit Sie sich auch immer beschäftigen, wenn Sie nicht gerade Anwalt spielen.«

16

Drei riesige Möwen balgen sich um eine Pfütze von Erbrochenem – picken sich blitzschnell die fettesten Brocken raus. Eklige Drecksviecher. Das ist doch krank, oder?

Tony zieht die Nase hoch, kaut und spuckt aus dem Fenster des Range Rover.

Neil sitzt hinten; die kleinen weißen Kabel von seinem iPod hängen ihm aus den Ohren – es sieht aus, als ob sein Kopf falsch verdrahtet wäre, was er vermutlich auch ist.

»Weißt du, was ich denke?«, sagt Tony, obwohl er weiß, dass Neil gar nicht zuhört. »Ich denke, das Ganze ist ein Griff ins Klo. Reine Zeitverschwendung. Vergebliche Liebesmüh.«

Er tippt den Scheibenwischerhebel an, die Wischerblätter schieben sich quietschend über das Glas und nehmen die Tröpfchen mit, die sich darauf angesammelt haben. Typisch Aberdeen – dauernd regnet es in diesem Scheißkaff. Und arschkalt ist es auch. Da war’s ja in Newcastle wärmer, und das, obwohl es da geschneit hat.

Die Beifahrertür geht auf, und Julie steigt ein. Ihre blonden Haare sind vom Regen ganz kräuselig. Eins fünfundsechzig, gepflegter südenglischer Akzent, Jeans, Cowboystiefel und schwarze Lederjacke. »Hast du mich vermisst?« Sie setzt eine weiße Plastiktüte auf der Armlehne zwischen den schweren Ledersitzen ab, kramt eine Bürste aus ihrer riesigen Handtasche und macht sich daran, das Monster zu bändigen.

Tony wirft einen Blick in den Rückspiegel und sieht eine mürrisch dreinschauende Politesse, die im Regen die Reihe parkender Autos abklappert. »Was gekriegt?«

Julie deutet auf die Tüte. »Huhn Rogan Josh, Balti-Lamm, King Prawn Korma für unser Weichei da hinten –«

Neil zeigt ihr den Mittelfinger. Muss also doch zugehört haben.

»– dreimal Pilaw und zwei Nan-Brote. Einmal Knoblauch, einmal Käse.«

Tony stöhnt. »Nicht schon wieder indisch.« Kein Wunder, dass er Probleme mit der Verdauung hat. »Was ist mit Danby?«

Julies Mundwinkel gehen auf Tauchstation, was sie gleich viel weniger attraktiv macht. »Diese Idioten von SACRO wollten mir nichts sagen. Angeblich fällt alles, was mit Richard Knox zu tun hat, unter ›Kenntnis nur bei Bedarf‹.«

Neil beugt sich vor und steckt seine große Rübe zwischen den Sitzen durch. Er hat sich die Haare wieder so komisch frisiert – sieht aus wie ein alternder Elvis mit Geordie-Akzent, bloß mit einem viel größeren Zinken. »Was ist das überhaupt für ein saublöder Name – ›SACRO‹?«

»Hör bloß auf …« Sie wühlt in der Plastiktüte herum und reißt ein großes Stück fettiges Nan-Brot ab. »Wer hat Hunger?«

»Danke.«

Sie drückt Neil das Brot in die Hand, während Tony das Auto wegfährt, ehe diese Politesse so nahe kommt, dass sie ihr Nummernschild sehen kann.

»Warum hast du nicht einfach eine von deinen Dienstmarken vorgezeigt?«, fragt Tony.

»Schätzchen, es kommt gar nicht infrage, dass diese Sweaties spitzkriegen, dass ich Fragen gestellt habe. Es soll überhaupt niemand wissen, dass ich hier bin. Kannst du dir vorstellen, was los ist, wenn die Bullen in Northumbria davon Wind kriegen?«

Neil nickt. »Auch wieder wahr.«

»Also hab ich mich als Jocelyn Bygraves, Sozialarbeiterin, vorgestellt.« Sie hält einen gefälschten Ausweis aus der Kollektion in ihrer Handtasche hoch. »Man sollte doch meinen, dass diese linken Öko-Freaks ein bisschen mehr Ehre im Leib haben, oder?«

»Nee, traue niemals einem Sozialarbeiter.« Neil beugt sich vor, reißt noch ein Stück Brot ab und redet mit vollem Mund. »Also, was unternehmen wir denn jetzt wegen Danby?«

Julie zieht die Stirn in Falten und überlegt einen Moment. »Der Fettsack muss doch hier irgendwo sein, oder? In einem Hotel oder B&B oder so was in der Art?«

»Keine Chance.« Tony tritt leicht auf die Bremse und lässt den Wagen vor der roten Ampel ausrollen. »Hast du eine Ahnung, wie viele B&Bs es in Aberdeen gibt? Tausende. Liegt an den ganzen Typen, die herkommen, um hier in der Ölindustrie zu arbeiten.«

Neil nickt wieder. »Auch wieder wahr.«

Und ob das wahr ist. »Was sagt Knox dazu?«

Julie reißt den Deckel von einem Plastikbehälter, und der Duft indischer Gewürze breitet sich im Wagen aus. »Er sagt, er weiß nicht, wo Danby wohnt.«

»Soll das heißen, wir müssen die ganze Stadt abklappern, nur weil dieser elende Rentnerficker nicht in der Lage ist, seinen Teil der Vereinbarung einzuhalten?« Neil leckt sich das Fett von den Fingerspitzen. »Das ist mal wieder verdammt typisch, wirklich.«

»Es ist, wie es ist, Babe. Wenn du Danby wärst, würdest du dann einem wie Knox verraten, wo du wohnst?«

»Auch wieder wahr.«

»Wie auch immer, früher oder später wird Detective Superintendent Danby hier im Präsidium aufkreuzen.«

Hinten auf dem Rücksitz lacht Neil auf. »Willst du etwa das Polizeipräsidium observieren?«

Sie zuckt mit den Achseln. »Warum nicht? Die Sweaties werden’s doch eh nicht merken, oder? Sind doch viel zu sehr damit beschäftigt, Schafe zu ficken, oder was auch immer sie hier oben so treiben.«

»Nur weil sie Schotten sind, sind sie noch lange keine Idioten. Klar wird das denen auffallen, wenn ein dicker fetter Range Rover eine Woche lang vor dem Eingang parkt.«

Julie fährt auf ihrem Sitz herum. »Willst du einfach so aufgeben? Umkehren und mit leeren Händen nach Hause fahren? Findest du das eine bessere Idee?«

O Gott, jetzt geht das wieder los.

»Das sage ich ja gar nicht, es –«

»Hast du einen blassen Schimmer, was der Boss dann mit uns anstellen würde?«

»Schon, aber –«

»Aber was, Schätzchen?«

Neil klappt den Mund zu. Sie wissen alle, was dieser Ton zu bedeuten hat – dieser muntere Ist-doch-alles-in-Butter-Ton, den Julie immer draufhat, bevor sie losgeht wie ein Rottweiler auf Speed.

Tony hält den Blick stur geradeaus auf die Straße gerichtet.

Bloß nicht einmischen.

»Und?«

Neil räuspert sich. »Klingt nach einem Plan.«

»Braver Junge – wusste ich’s doch, dass du Vernunft annehmen würdest.« Sie reißt noch ein Stück Nan-Brot ab und reicht es zwischen den Sitzen durch. »Wir observieren das Polizeirevier, folgen Danby nach Hause, und dann prügeln wir ihn so lange windelweich, bis er redet. Ein Kinderspiel.«

»Hmm.« Die Leichensuchhundeführerin rümpfte die Nase und starrte zur Neubausiedlung hinüber. »Bei dem gefrorenen Boden ist es natürlich wesentlich schwieriger.« Police Constable Fiona Martin strich sich die Haare aus dem Gesicht und band sie hinten mit einem kleinen Gummi zusammen. Vorne blieb ein kecker Pony zurück, der ihr schräg über die Augen fiel. Sie drehte sich um und krallte die Finger durch das Drahtgitter, das die beiden Vordersitze von der Ladefläche des kleinen Transporters trennte. »He, Schlafmütze, es geht los!«

Der riesige gelbe Labrador hob den Kopf von seiner karierten Hundedecke und leckte ihr die Finger. Er gähnte herzhaft und streckte sich, und dann machte es ganz leise »Pffffffffrrrp«.

»Wie heißt er denn …« Logan brach ab und rümpfte die Nase. »Oh … Mann!« Es roch wie verdorbener Hering, eingewickelt in uralte gebrauchte Windeln. »Boah! Pfui Teufel, den kann man ja schmecken!«

Er packte den Türgriff, sprang hinaus in den kalten Morgen und atmete tief durch.

PC Martin starrte vom Fahrersitz auf ihn herab. »Wardrobe. Und er kann nichts dafür, dass er einen empfindlichen Magen hat.«

Logan wich zur Sicherheit noch ein paar Schritte zurück. Der gefrorene Lehm knirschte unter seinen Füßen. »Was haben Sie ihm denn bloß zu fressen gegeben?«

Die Hundeführerin stieg aus, ging zum Heck des verdreckten, mit dem Emblem der Strathclyde Police versehenen Transporters und öffnete die Türen.

»Na, als ob Ihre Fürze nach Lotosblüten und Erdbeeren duften.« Sie rasselte mit einem Würgehalsband. »Komm jetzt, Junge.«

Der Labrador stemmte sich auf die Vorderbeine, während sein stinkbombenbestücktes Hinterteil noch schwanzwedelnd auf der Hundedecke ruhte.

»Wo ist denn unser schlaues Bürschchen? Wo ist es denn? Da ist es ja!« PC Martin kraulte dem Hund so heftig die Ohren, dass die ganze Kopfhaut hin und her rutschte, als wäre sie nicht richtig festgemacht. »Ja, bist ein ganz schlaues Bürschchen!« Sie legte Wardrobe das Halsband um und befestigte eine dicke rote Lederleine daran.

Der Hund sprang heraus und zog seine Führerin einmal ganz im Kreis herum, um dann die Nase an den Boden zu pressen und geräuschvoll zu schnüffeln.

Beeindruckend. »Hat er schon eine Witterung aufgenommen?«

PC Martin starrte Logan an. Dann schlug sie die Hecktüren des Transporters zu und schloss ab. »Er war fast den ganzen Vormittag im Auto eingesperrt – jetzt sucht er erst mal einen Platz zum Pinkeln.«

Wardrobe stellte das Schnüffeln ein, hob das Bein am Hinterrad des Transporters und ließ eine kleine Dampfwolke aufsteigen.

PC Martin blickte zur Baustelle. »Sind wir die Einzigen?«

»Glauben Sie mir, wenn wir etwas finden, dann können Sie hier keinen Stein mehr werfen, ohne einen Spusi zu treffen.«

Sie steckte die freie Hand in die Tasche, während Wardrobe mit allen vier Pfoten an der gefrorenen Erde scharrte. »Kaum zu glauben, dass ihr hier immer noch ›Spusi‹ sagt. Mein Sergeant hatte recht, hier oben herrscht noch das finsterste Mittelalter.« Sie grinste. »Von dem vielen Schafeficken kriegt man wohl Gehirnerweichung, wie?«

»Haben bei Ihnen zu Hause alle so ein freches Mundwerk, Constable?«

»Mehr oder weniger.« Sie zog kurz an Wardrobes Leine. »Komm jetzt, altes Schlabbermaul, wird Zeit, dass wir uns an die Arbeit machen.«

Es war, als hätte jemand im Kopf des Hundes einen Schalter umgelegt; er stand plötzlich stocksteif da, die Ohren gespitzt.

»Also, wenn Sie mich fragen«, sagte Logan, während er hinter ihr auf die sichelförmige Reihe halbfertiger Häuser zustapfte, »ich finde, ›CSI‹ klingt viel zu sehr nach dieser amerikanischen Fernsehscheiße. Ich meine, haben Sie sich die Serie mal angeguckt?«

»Wenn’s nicht EastEnders, Coronation Street oder Let’s Dance ist, interessiert es mich nicht.«

Sie fingen am hinteren Ende der Straße an, wo nur die Betonfundamente fertig waren. PC Martin ging hinter Wardrobe her, der mit der Nase dicht über dem gefrorenen Boden am Rand der riesigen Platte entlanglief.

»Kann er wirklich durch Beton hindurch eine Leiche wittern?«

Martin blickte nicht auf. »Wer so was behauptet, redet totalen Quatsch. Sowieso werden die meisten Leichen nicht in, sondern unter Beton vergraben. Was er riecht, sind die Flüssigkeiten, die aus dem Körper in den Boden sickern. Dort, wo der Beton auf den Erdboden trifft, quillt das Zeug dann nach oben, und fertig ist der Lack – zack, zack, ab in den Leichensack …«

Sie gingen weiter zum nächsten Fundament. »Wenn er das riechen kann, wie kommt’s dann, dass er nicht an seinen eigenen Fürzen erstickt?«

»Wie lange wird euer Klempner denn schon vermisst?«

»Elektriker. Und er ist am Montag verschwunden.«

Sie wartete, bis Wardrobe fertig war, und stapfte dann weiter durch den aufgewühlten Matsch zum nächsten künftigen Eigenheim. »Erst vier oder fünf Tage? Sie sind aber gar nicht anspruchsvoll, wie? Wenn es so kalt ist wie jetzt, wird die Zersetzung verlangsamt. Wahrscheinlich ist die Fäulnis noch nicht weit genug fortgeschritten, als dass er etwas wahrnehmen könnte. Wenn nichts rausläuft, gibt’s auch nichts zu schnüffeln.«

Vor ihnen erstreckte sich eine Reihe von Betonrechtecken. Überall ragten kurze Enden von Rohren aus der grauen Oberfläche, verschlossen mit blauen Plastikdeckeln.

Weiter unten konnte man schon mehr von den Häusern erkennen – nacktes Holzrahmenwerk mit den üblichen blauen Plastikplanen zwischen den Pfosten.

PC Martin biss sich auf die Unterlippe und ließ den Blick über die gefrorene Erde schweifen. »Vielleicht müssen wir in ein paar Wochen wiederkommen und schauen, ob euer vermisster Elektriker bis dahin schon ein bisschen verfault ist. Vier Tage sind einfach nicht lang genug.«

So viel zu den erstaunlichen Fähigkeiten des Leichensuchhundes.

Logan blies sich in die hohlen Hände, um sie zu wärmen. »Tun Sie einfach Ihr Bestes, ja?«

Sie zuckte mit den Achseln. »Was soll’s, wo wir eh schon mal hier sind.« Sie steuerte die nächsten Fundamente an, als Logans Handy klingelte. Er zog es heraus und starrte auf das Display.

Bitte nicht Steel, bitte nicht Steel … Es war nicht Steel. Es war noch schlimmer.

Er nahm den Anruf an. »McRae.«

»LoganDaveGoulding.« In dem monotonen Liverpooler Akzent hörte es sich an wie ein einziges Wort. »Was ist los? Haben Sie sich verspätet?«

Logan sah auf seine Uhr. Mist. »Tut mir leid, es ist etwas dazwischengekommen.« Das war nur die halbe Wahrheit – er hatte den Termin einfach völlig verschwitzt.

Am anderen Ende trat eine Pause ein – der Psychologe überlegte wohl, ob er ihm glauben sollte oder nicht. »Hätten Sie jetzt einen Moment Zeit?«

Logan sah zu, wie der Leichensuchhund und seine Führerin das nächste Fundament umkreisten, und er spielte mit dem Gedanken, zu lügen. Na, was soll’s, dachte er. »Ich habe wieder diesen Traum gehabt.«

»Welchen – den mit den Riesenechsen oder den mit dem sprechenden Hai, der Ihnen alle Kleider stiehlt?«

»Abgetrennte Köpfe.« Logan konnte das Echo seiner eigenen Stimme hören. Dr. Goulding hatte offenbar auf Lautsprecher geschaltet.

»Verstehe …« Pause. »Den hatten wir schon länger nicht mehr.«

Logan konnte hören, wie er etwas aufschrieb.

»Wissen Sie, ich habe einen immer wiederkehrenden Alptraum, in dem alle Menschen sich in Frösche verwandeln und alle Frösche in Menschen. Und die Menschen vergessen, dass sie einmal Frösche waren, und die Frösche vergessen, dass sie jemals etwas anderes waren als Frösche. Und ich bin der Einzige, der Bescheid weiß. Und so muss ich inmitten von lauter Lurchen leben …«

Logan wusste nicht, was er dazu sagen sollte. »Äh, sind Sie schon dazu gekommen, sich die Beurteilungsmatrix von Richard Knox anzuschauen?«

»Wissen Sie, die Tatsache, dass Sie den Traum mit den abgetrennten Köpfen schon eine ganze Weile nicht mehr geträumt haben, deutet wahrscheinlich auf ungelöste Konflikte in Ihrer Psyche hin. Gibt es da irgendetwas, das Ihnen Stress verursacht?«

Logan rieb sich mit der Hand über das lädierte Gesicht. »Alles verursacht mir Stress. Alle verursachen mir Stress. Es ist, als ob sie darum wetteifern, wer mir am meisten auf den Sack gehen kann.«

»Verstehe …« Wieder die kritzelnden Geräusche. »Haben Sie Ihre Atemübungen gemacht?«

»Natürlich.« Was gelogen war.

»Knox scheint mir eine sehr widersprüchliche Persönlichkeit zu sein.«

»Was Sie nicht sagen.«

»Er hat dieses tief verwurzelte religiöse Glaubenssystem, das in völligem Widerspruch zu seiner psychosexuellen Landschaft stehen muss.«

Logan sah zu, wie Wardrobe seine Hundeführerin zum nächsten Grundstück zerrte. »Sie glauben nicht, dass dieses ganze religiöse Getue nur eine Fassade ist?«

»Ich wüsste nicht, was ihm das bringen sollte. Um ehrlich zu sein, ich mache mir mehr Sorgen, dass er sich da einen allmächtigen unsichtbaren Freund geschaffen hat.« Er machte eine Pause. »Wer stresst Sie am meisten?«

»Diese blöde DI Steel. Sie hat es sich in den Kopf gesetzt, dass ich ein Problem mit meiner Einstellung habe. Dass ich zu zynisch bin. Dass ich zu viel trinke.«

Schweigen.

Logans Miene verfinsterte sich. »Was?«

»Und was macht das mit Ihnen?«

»Es stresst mich. Schon vergessen? Darum ging es doch die ganze –«

»Trinken Sie denn zu viel?«

»Nein! Okay, ich gönne mir ab und zu mal ein Glas Wein, aber –«

»Vielleicht sind Sie wütend auf sie, weil Sie denken, dass sie recht hat.«

»Sie hat nicht recht!«

»Nun, darüber können wir uns ja bei Ihrer nächsten Sitzung weiter unterhalten.«

Ein Klicken, und plötzlich war die Verbindung viel besser – Goulding hatte den Lautsprecher wohl wieder ausgeschaltet. »Das Problem bei Menschen mit religiösen Obsessionen – und ich meine die richtig harten Fälle, die Neurotiker vom Typ ›Hast du Jesus in dein Herz eingelassen?‹ – besteht darin, dass sie oft ein Glaubenssystem übernehmen, das den von ihnen gewählten Lebensstil rechtfertigt: Homophobie, Misogynie, Diskriminierung. Dass Knox sich so einem System angeschlossen hat, ist in Anbetracht seiner Vergangenheit … nun, nennen wir es einmal ›besorgniserregend‹.«

»Ich meine, ich wache schließlich nicht auf und will mich gleich als Erstes besaufen, oder? Ich habe einfach in letzter Zeit unter enormem Druck gestanden.«

»Ich glaube, es besteht eine sehr reale Möglichkeit, dass er wieder straffällig wird, und zwar eher früher als später.«

»Es ist ja nicht so, dass ich Alkoholiker wäre oder so was.«

»Können Sie mir einen Termin bei ihm organisieren?«

»Was? Oh, äh … ich denke schon. Ich müsste mal nachfragen.«

»Gut. Also, jetzt müssen wir beide dann mal eine richtige Sitzung vereinbaren. Für Montag hat mir jemand abgesagt, den Termin könnte ich Ihnen anbieten.«

»Muss das sein?«

»Ja. Punkt zwölf Uhr. Und nicht vergessen, ich muss Knox so bald wie möglich sehen.« Wieder eine Pause. »Und vielleicht würde es ja nicht schaden, wenn Sie mal für eine Weile die Finger vom Alkohol lassen, okay? Ist vielleicht ganz gut für Ihre Nerven.«

Logan legte auf und stopfte das Handy wieder in die Tasche. Blödes Liverpooler Sackgesicht. Warum mussten alle immer wegen seiner Trinkerei an ihm rummeckern? Okay, rein zufällig schleppte er gerade einen gigantischen Kater mit sich herum, aber das war ja schließlich nicht seine Schuld, oder? Er musste sich mit Knox rumschlagen, Steel machte ihm das Leben schwer, dann die Prügelei mit Reuben, das Bestechungsgeld … Da würde doch jeder zur Flasche greifen.

Mann, war das kalt heute.

Er stampfte mit den Füßen auf, während er sich nach PC Martin und Wardrobe dem Wunderhund umsah. Die beiden waren schon fast am ersten der halbfertigen Häuser angekommen – einem kahlen Holzgerüst, das in den kalten grauen Himmel aufragte.

Logan schlenderte hinüber. Seine Hände zuckten in den Hosentaschen, suchten nach den Zigaretten. Erst die zweite für heute. Was quasi schon ein Rekord war, so beschissen, wie er sich –

»Entschuldigen Sie, würden Sie mir vielleicht mal verraten, was Sie hier machen?« Es war der Typ aus dem Baustellenbüro – nicht der kahlköpfige Muskelprotz, sondern der andere, der mit dem albernen gestutzten Bart. Seine überkämmte Glatze war unter einem leuchtend orangefarbenen Schutzhelm versteckt.

Ohne stehenzubleiben, zog Logan das Blatt Papier aus der Tasche, das sie auf dem Weg hierher im Büro der Staatsanwaltschaft in der Guild Street abgeholt hatten. »Mr. …?«

»Das hier ist Privatgelände. Ich muss Sie auffordern, das –«

»Ich habe hier einen Durchsuchungsbeschluss –«

»… Gelände zu verlassen, oder muss ich erst den Sicherheitsdienst …« Er verstummte und starrte die Handschellen an, die an Logans Zeigefinger baumelten.

»Polizei.«

Er schürzte die Oberlippe. »Haben Sie nicht gesagt, Sie wären Schuldeneintreiber für einen der hiesigen Buchmacher?«

Der Mann hielt Logan ganz offensichtlich für einen Idioten. Der kahlköpfige Muskelprotz hatte ihm direkt in die Augen geschaut und ihn »Officer« genannt. Sie wussten haargenau, was er war.

»Apropos ›Sicherheitsdienst‹, wo steckt er eigentlich? Ihr kahler Freund mit dem großen Hund?«

»Ich wüsste nicht, was das damit –«

Logan hielt ihm den Durchsuchungsbeschluss vor die Nase. »Ich entscheide hier, was womit zu tun hat, oder sehen Sie das etwa anders, Mr. …?«

»Joseph Brett, Projektleiter.« Er reckte das Kinn. »Und dürfte ich fragen, warum Sie es unbedingt für notwendig erachten, eine vollkommen legitime –«

»Lassen Sie sich nicht stören.« PC Martin stapfte im Schlepptau des hechelnden Wardrobe vorbei und verschwand mit ihm um die Ecke. Einmal rund ums Grundstück herum.

»Und Sie sagen, Sie haben Stephen Polmont seit Montag nicht mehr gesehen?«

Die Wangen des Mannes liefen pink an – die Farbe biss sich mit dem Orange seines Helms. »Ich habe nichts dergleichen gesagt. Ich sagte nur, dass er verdächtigt wird, Elektromaterial gestohlen zu haben, und dass er verschwunden ist, bevor wir die Polizei verständigen konnten.«

»Na schön …« Logan wandte sich ab und sah zu, wie die Polizistin und der Labrador sich zum nächsten Haus in der Reihe vorarbeiteten. Das Erdgeschoss war bereits mit hellgelbem Backstein verkleidet, zum Teil verdeckt von Gerüststangen. Zwei Männer in gefütterten Overalls und dicken Wollmützen legten gerade die nächste Schicht, während aus ihrem mit Farbe bekleckerten Radio Northsound 2 plärrte. »Ganz schön großes Projekt, mit vierhundert Häusern. Das ist ein Haufen Geld.«

»Es ist –«

»Natürlich nur Peanuts im Vergleich mit dem, was Ihr Boss mit Drogen, Kreditwucher und Prostitution so scheffelt, nicht wahr?«

Der Projektleiter starrte über die aufgewühlte Erde hinweg. »Wird Ihre kleine Suchaktion noch lange dauern? Ein Neubauvorhaben von dieser Größe managt sich nicht von selbst.«

»Sie könnten Mr. McLennan vielleicht ausrichten, dass es keine gute Idee ist, sich mit Gewalt im Revier anderer Leute breitmachen zu wollen. Und es sich mit der Bevölkerung vor Ort zu verderben.« Logan rammte die Hände tiefer in die Jackentaschen. »Aberdeen braucht nicht noch mehr kriminelles Gesocks, Mr. Brett, davon haben wir selber schon genug.«

Der Projektleiter rückte seinen Helm zurecht. »McLennan Homes ist ein gesetzestreues Unternehmen. Wir bauen Einfamilienhäuser, Gemeindezentren, Bibliotheken. Wir handeln nicht mit Drogen und zetteln auch keine Bandenkriege an. Und jeder, der das Gegenteil behauptet, muss mit einer Klage rechnen.« Er fixierte Logan mit einem kalten Lächeln. »Haben wir uns verstanden?«

PC Martin kam auf der anderen Seite hinter dem Haus hervor – ohne Wardrobe. Sie grinste die beiden Männer an. »Er hat etwas!«

Logan eilte über die aufgewühlte, schmutzig-braune Erde auf sie zu. Der Labrador lag dicht an der hinteren Hauswand am Boden.

PC Martin bückte sich, um dem Hund noch einmal die Ohren zu kraulen. »Na, wo ist denn unser schlaues Bürschchen? Hm? Ja, da ist es ja!«

Wardrobes Schwanz klopfte auf die gefrorene Erde.

»So, so.« Logan drehte sich um und grinste den Projektleiter an. »Sieht aus, als hätten wir Ihren vermissten Elektriker doch noch gefunden.«

»Kein Zweifel, da ist irgendetwas.« Der Mitarbeiter der Spurensicherung zog seine weiße Gesichtsmaske ab, unter der ein mächtiger graumelierter Schnauzbart und ein Gesicht wie ein zusammengeknautschter Schwamm zum Vorschein kamen.

Sie hatten den Spanplattenboden herausreißen müssen, um den Beton darunter freizulegen. Die Holzplatten hatten sie kreuz und quer an die Wände gelehnt, damit der Mann zusammen mit seinem Assistenten das Radargerät langsam durch das halbfertige Haus schieben konnte.

Logan starrte auf den Monitor. Das Radarprofil war ein Durcheinander von schwarzen, dunkelblauen und grünen Wellenlinien, mit einem orange-weißen Klecks in der Mitte. Wenn man die Augen halb schloss, konnte man fast einen menschlichen Körper darin erkennen, der zusammengerollt auf der Seite lag. Oder auch einen Tintenfisch. Oder eine radioaktive, wütende Amöbe. »Und wenn es doch nichts ist?«

Der Typ mit dem Schnauzbart tippte auf den Bildschirm. »Da ist der Kopf, da sind die Beine, und das da ist ein Arm.«

DI Steel schubste Logan beiseite. »Lasst mich mal sehen … Sind Sie sicher?«

Der Mann zuckte mit den Achseln. »Achtzig Prozent.«

»Graben Sie ihn aus.« Steel zupfte am Schritt ihres Schutzanzugs. »Ich versteh nicht, wieso wir in diesen Dingern rumlaufen müssen – wie zu groß geratene Albino-Schlümpfe. Die arme Sau ist unter einem knappen Meter Beton begraben, was sollen wir denn da groß kontaminieren?«

»Wir müssen diese Dinger tragen, Inspector«, sagte eine Stimme am Eingang, »weil es an unserem Tatort nicht zugehen soll wie beim Winterschlussverkauf.«

Dr. Isobel McAllister, in der Hand ein kleines Edelstahlköfferchen, stieg von der Türschwelle auf den blanken Betonboden hinunter. Sie trug den gleichen weißen Papieroverall wie alle anderen, brachte es aber irgendwie fertig, darin noch elegant auszusehen. Sie nickte dem Kriminaltechniker mit dem Schnauzbart zu. »Wo ist es?«

Er beschrieb mit dem Finger ein Oval.

»Aha. Und sind wir sicher, dass es sich um menschliche Überreste handelt?«

Mr. Schnauzbart zuckte wieder mit den Achseln. »Leichensuchhunde reagieren auf verwesendes Fleisch, es könnte also alles Mögliche sein.« Er stampfte mit dem in Plastik gehüllten Schuh auf den grauen Boden. »Vielleicht ist es ein Schwein, vielleicht ein Reh, aber irgendetwas Totes liegt hier drunter.«

Steel warf ihm einen bösen Blick zu. »Sie haben von ›achtzig Prozent‹ geredet!«

»Ja, aber –«

»Peter«, sagte Isobel, während sie ihr Metallköfferchen auf den Boden stellte und die Verschlüsse aufschnappen ließ, »Sie müssen mir helfen, die Lage des Körpers zu skizzieren.« Sie entnahm dem Koffer ein Maßband, eine Schachtel mit bunter Kreide und eine Tüte, die mit Zehn-Pence-Münzen gefüllt zu sein schien. Dann zeichneten sie und Mr. Schnauzbart ein Gitter aus hellblauen Linien im Abstand von rund fünfzehn Zentimetern auf den Boden und markierten anschließend jeden Schnittpunkt mit einer der glänzenden Silbermünzen. Anschließend fuhren sie vorsichtig mit dem Radargerät über die Stelle, und Isobel machte sich Notizen auf einem kleinen Block.

»Die Leiche liegt …« Sie nahm ein Stück weiße Kreide aus der Schachtel, sah noch einmal in ihre Notizen und zeichnete dann die Umrisse eines zusammengekauerten Körpers auf den Boden. »… hier.« Isobel sah auf ihr Werk hinab und lächelte. »Komisch – in all den Jahren, die ich nun schon in diesem Job arbeite, habe ich noch nie solche Kreideumrisse einer Leiche am Tatort gesehen. Da kommt man sich vor wie im Fernsehen, nicht wahr?«

Steel beugte sich vor und flüsterte Logan ins Ohr: »Ja, nur dass es zehnmal langweiliger ist.«

Isobel nahm ein anderes Stück Kreide. »Wir müssen also … hier schneiden.« Ein perfektes Rechteck in Rot, an keiner Stelle weniger als dreißig Zentimeter von den Umrissen des Körpers entfernt.

Steel wippte auf den Fußballen auf und ab. »Okay, McRae, du organisierst uns jetzt mal schnell ein paar Pressluftbohrer, und –«

»Du wirst nichts dergleichen tun!« Isobel klappte ihr Köfferchen wieder zu. »Ich lasse nicht zu, dass mein Tatort in eine Baustelle verwandelt wird.«

Steel ließ den Blick über den herausgerissenen Boden und die freiliegenden Holzbalken des halbfertigen Hauses schweifen. »Also, ich raube Ihnen ja ungern Ihre Illusionen …«

»Sie wissen genau, was ich meine. Ich will, dass dieses Stück aus dem Boden herausgeschnitten und ins Leichenschauhaus transportiert wird. Dort werden wir den Tatort rekonstruieren, um die Leiche zu untersuchen.«

Logan sah auf die Betonplatte hinunter. »Ich glaube nicht, dass das machbar ist.«

Die Augen der Rechtsmedizinerin verengten sich. »Wir brauchen eine sichere und sterile Umgebung, Seargant. Andernfalls –«

»Das wiegt doch bestimmt eine halbe Tonne oder so.«

Mr. Schnauzbart fuhr sich mit der Hand über denselben. »Also, eine solche Menge Beton dürfte eher auf etwas mehr als zwei Tonnen kommen.«

»Rund dreimal so viel wie mein Auto. Wie soll man das durch den Flur und in den Sektionssaal schaffen?«

Isobel legte einen Moment den Kopf schief. »Einverstanden. Wir brauchen andere Räumlichkeiten. Irgendetwas, wo man mit einem Gabelstapler hinkommt. Mit fließendem Wasser und Kühlung.« Sie griff nach ihrem Metallköfferchen und richtete sich auf. »Und inzwischen möchte ich, dass dieser Block herausgeschnitten wird und nicht mit Gewalt aus dem Fundament herausgehackt.«

17

Feine Tröpfchen dunstigen Regens rieselten durch das Loch, das in der Decke klaffte, und schimmerten im grellen Schein der Bogenlampen. Logan spähte zwischen den abgesägten Deckenbalken hindurch in den wolkenschweren Himmel, aus dem sich ein riesiger Eisenhaken in das Gebäude herabsenkte.

Draußen war das ohrenbetäubende Rattern der Pressluftbohrer vom dröhnenden Dieselmotor des Krans abgelöst worden. So viel zu Isobels Forderung, ihren Tatort nicht in eine Baustelle zu verwandeln. Das Fundament war zu dick, als dass man es sauber hätte aufschneiden können. Stattdessen hatten sie um das von Isobel gezeichnete Rechteck herum einen dreißig Zentimeter breiten Graben ausmeißeln müssen, um den Block herauslösen zu können. Den Aushub hatten sie in der Ecke aufgehäuft, vor einem Berg rosa Steinwolle.

Fast ein Dutzend Kriminaltechniker standen in kleinen Grüppchen im Raum herum. Einer ging mit einer HD-Videokamera auf und ab, ein anderer mit einer riesigen Digitalkamera, deren Blitze den engen Raum erhellten.

Zwei ihrer Kollegen führten dicke Stahlseile durch vier große Ösen, die sie in Isobels Betonplatte geschlagen hatten, und befestigten einen großen Metallring daran, mit dem das Ganze an den großen Eisenhaken gehängt werden konnte.

DI Steels gebrauchter Zigarettenrauch wehte Logan ins Gesicht. »Hoffentlich beeilen die sich ein bisschen, ich muss dringend pinkeln.«

Logan trat von einem Fuß auf den anderen und sah zu, wie die Kriminaltechniker den Block an den Kran hängten. »Glaubst du, dass es Polmont ist?«

»Das will ich doch schwer hoffen – bei den Mannstunden, die wir hier verpulvern.«

»Kommt mir nur ein bisschen schnell vor, weißt du? Sie bringen ihn am Montag um, lassen die Leiche … na, sagen wir, am Montagabend im Fundament verschwinden und müssen dann warten, bis der Beton fest ist. Da können sie frühestens am Dienstag mit Bauen angefangen haben.«

Er deutete auf das Haus, das mit Backstein verkleidete Erdgeschoss, das Loch in der Decke, wo die Kriminaltechniker die Balken aufgesägt hatten. »Wie haben sie das alles in vier Tagen hochgezogen?«

»Baukastenprinzip – alles vorgefertigte Teile. Da musst du nicht mehr alles selber machen, sondern bloß noch die Teile zusammenstecken wie bei ’nem Riesen-Lego-Bausatz. Wenn du da eine gute Truppe hast, kannst du noch vor dem Wochenende einziehen.«

»Gut, bevor wir beginnen«, sagte Isobel, die sich am Kopfende der am Haken hängenden Betonplatte aufgebaut hatte, »möchte ich Sie alle daran erinnern, dass sämtliche Spuren, die wir hier finden können, an der Unterseite des Betons hängen werden. Ich will, dass alles eingesammelt und analysiert wird.«

Sie nickte einem der Albino-Schlümpfe zu, der daraufhin eine lange Bahn der allgegenwärtigen blauen Spurensicherungs-Plastikplane ausrollte. Ein zweiter Schlumpf nahm das andere Ende, und dann reckten sie beide den Daumen in die Höhe.

»Norman?«

Der Techniker mit der HD-Kamera ging in die Hocke und nahm den gezackten Rand der Platte ins Visier. »Kamera läuft.«

»Sie können anfangen.«

Einer der Kriminaltechniker sprach halblaut in ein klobiges Funkgerät, und das Grollen des Dieselmotors wurde lauter. Der Haken wurde langsam nach oben gezogen, bis die Stahlseile straff gespannt waren. Ein lautes Krachen, und der mit Kreide markierte Betonblock löste sich mit einem Ruck aus dem Fundament. Das Ding war bestimmt einen Meter dick.

Schlumpf Nummer eins rief: »Stopp!«, und der Motor des Krans wurde wieder leiser. Die Platte hing jetzt etwa einen halben Meter über dem Rest des Fundaments. Nun schoben die Schlümpfe eins und zwei die blaue Plastikplane unter das Rechteck und zogen sie straff. »Okay …«

Das Motorgeräusch wurde wieder lauter, und der Block erhob sich ruckweise in die Luft. Klumpen schwarzbrauner Erde fielen von der Unterseite ab, und ein übler Gestank breitete sich aus.

Der Kameramann und der Fotograf traten näher und machten Aufnahmen von der Unterseite des Blocks. Klick, blitz, surr …

Dann löste sich ein großer Brocken pappiger Erde, plumpste auf die aufgespannte Plastikfolie und gab den Blick auf ein Bein frei, das vom Knie abwärts aus dem Beton hing. Eine blaue Jeans, beinahe schwarz verfärbt. Ein ausgetretener Nike-Turnschuh, das schmutzige weiße Plastik mit dunkelbraunen Flecken übersät. Ein Stück Knöchel blitzte auf, die Haut auf der einen Seite weiß wie Porzellan, auf der anderen in einem Streifen rötlich-lila verfärbt. Daneben war ein wachsgelber Fleck zu sehen – offenbar eine Stelle, an der die Haut mit dem Boden in Kontakt gewesen war, sodass sich in den zusammengedrückten Kapillargefäßen kein Blut ansammeln konnte.

Eindeutig eine Leiche.

Gott sei Dank.

Isobel gab ein Handzeichen, worauf der Block ruckelnd anhielt und leicht hin und her schwang. Sie streckte eine Hand aus und hielt ihn fest, um die Unterseite zu inspizieren. »Hmmm …«

Steel beugte sich vor und stützte die Hände auf die Knie, um sehen zu können, was Isobel sah. Einen Moment später gesellte Logan sich zu ihnen.

Inmitten der Klumpen von Lehm und Beton war die unvollständige Silhouette eines Mannes zu erkennen. Er lag verrenkt da, zu drei Vierteln von der grauen Masse verdeckt, nur der eine Unterschenkel ragte heraus. Eine gelblich-grüne Flüssigkeit tropfte in einem dünnen Rinnsal auf die blaue Plastikplane darunter. Es roch wie Fleisch, das zu lange im Kühlschrank gelegen hat.

»Also …« Steels Stimme war von der Atemschutzmaske gedämpft. »Wie wär’s, wenn Sie ihn für tot erklären, damit wir den ganzen Zirkus ins Rollen bringen können?«

Isobel drehte sich nicht einmal um. »Wir werden in dem Tempo vorgehen, das mit der ordnungsgemäßen Sicherung des Beweismaterials vereinbar ist, Inspector. Und wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich jetzt gerne –«

»Glauben Sie, dass es unser Bursche ist?« Steel reckte den Hals, vermutlich um besser sehen zu können, und bekam einen Klumpen herabfallenden Dreck ins Gesicht. »Verfluchte Affenkacke …«

Einer der Kriminaltechniker lachte – verstummte aber sogleich, als Steel sich umdrehte und giftige Blicke durch den Raum schoss. Allgemeines Füßescharren und Woanders-Hinschauen.

Dieser letzte Brocken, der herabgefallen war, hatte eine Hand freigelegt. Die Finger waren fast schneeweiß, die Knöchel von den Totenflecken violett verfärbt.

Logan trat dicht heran und starrte die verdreckte Hand an. Zwei kleine Löcher mit fransigen Rändern klafften im Handteller, umringt von dunkellila Blutergüssen. Unter den Fingernägeln steckten Partikel von schwarzer Erde und grauem Beton.

»Bitte« – Isobel schob ihn energisch beiseite – »sei so gut und steh mir nicht im Weg herum.«

»Er hat versucht, sich mit bloßen Händen an die Oberfläche zu graben.« Logan wandte sich von der Leiche ab. »Er hat noch gelebt, als sie ihn in die Grube geworfen haben.«

18

Es wurde kälter. Logan stand in der offenen Tür in seinem verstaubten Tatort-Anzug, der sich im feinen Nieselregen allmählich schmutzig grau verfärbte. Der Kran war ein verschrammtes gelbes Monster, das sie sich von der Baustelle ausgeliehen hatten, mit einem gelben Blinklicht auf dem Kabinendach, das die verregnete Szenerie abwechselnd in einen goldenen Schimmer und in völlige Dunkelheit tauchte. Stinkende Dieselabgase quollen in großen Wolken in die Luft, als die Betonplatte aus dem Fundament langsam auf einen wartenden Pritschenwagen heruntergelassen wurde.

Die Schlümpfe Nummer eins und zwei hatten den Block in ihre blaue Plastikplane eingewickelt und mit mindestens drei Rollen silberfarbenem Isolierband verklebt, wie ein makabres, überdimensionales Weihnachtsgeschenk. Jetzt manövrierten sie ihn vorsichtig auf einen Rahmen aus Holzpfosten, der verhindern sollte, dass Steve Polmonts Überreste auf der metallenen Ladefläche des Lkws zerquetscht wurden.

Das hintere Ende des Lasters sackte ab, als der massive Betonblock darauf zu liegen kam, und die Stoßdämpfer ächzten. Zwei weitere Kriminaltechniker hakten den Kran aus, zurrten den Block fest und fuhren ihn weg.

Schlumpf Nummer eins entpuppte sich als Schlumpfine, als sie ihre Maske abnahm und die Kapuze ihres Schutzanzugs zurückschob. Sie fuhr sich mit der Hand durch das braune, mit grauen Strähnen durchsetzte Haar und ließ es über ihre Schultern fallen. Dann blickte sie auf und sah, dass Logan sie beobachtete.

»Sie sind doch dieser DS, nicht wahr?« Ihre Worte wurden von einer Dampfwolke begleitet, die ihr rundes Gesicht einhüllte, und ein Lächeln grub Fältchen in ihre Augenpartie. »Der damals das Menschenfleisch essen musste?«

Logan gab sich alle Mühe, nicht das Gesicht zu verziehen.

Sie streckte eine behandschuhte Hand aus. »Dr. Jessica Frampton, forensische Bodenkunde. Das ist Tony, mein Assistent.«

Schlumpf Nummer zwei nickte. Eines seiner Augen schaute nicht ganz in die gleiche Richtung wie das andere. »Hey, was geht?«

»Ähm, ja.« Logan nahm die dargebotene Hand und nickte dann in Richtung der Rücklichter des Lkws, die in der Ferne verschwanden. »Also, Sie sind die Betonspezialisten?«

»Boden. Sie werden von der Leiche nicht allzu viele Mikrospuren bekommen – wenn es Fasern gibt, dürften die alle an der Außenseite der Kleidung sein und somit im Beton eingebacken – aber der Boden …« Sie zwinkerte, ohne seine Hand loszulassen. »Der Boden hat immer eine Geschichte zu erzählen, finden Sie nicht?«

»Ähm, okay.« Logan wollte zurückweichen, doch sie lockerte ihren Griff um keinen Deut.

»Sagen Sie mal, stimmt das wirklich, dass wir wie Hähnchen schmecken?«

Unbehagliches Schweigen.

»Ich sollte jetzt besser …« Er deutete über die Schulter zum Haus. »Sie wissen schon.«

Schlumpf Nummer zwei nickte. »Bis später.«

Endlich ließ Dr. Frampton Logans Hand los. »Der Boden lügt nie.«

»Okay …« Und dann war er frei.

DI Steel wartete im zivilen Einsatzwagen auf sie, wo sie Rauchkringel durch die Nasenlöcher ausstieß. Sie schnipste ein Aschebröckchen auf die Fußmatte, während Logan seinen Schutzanzug abstreifte und in einen Müllsack stopfte. Er rollte das Ganze zusammen und warf es auf den Rücksitz.

»Mit wem hast du da geredet?«

Logan schlüpfte hinter das Lenkrad. »Mit so einer seltsamen Bodenkundlerin und ihrem Lieblingsäffchen.«

»Ah, Dr. Framptonstein und ihr Sklave Igor.« Steel zuckte mit den Achseln und kratzte sich ein wenig am Schritt. »Sie ist gar nicht so übel, wie sie auf den ersten Blick wirkt. Nur ein bisschen zu enthusiastisch, verstehst du?« Mit Gruselmonster-Stimme fügte sie hinzu: »Der Boden ist das Leben! Harr-harr-harr …«

Sie sahen dem Pärchen nach, als es zum Tatorthaus zurückschlurfte, jeder mit einer Schaufel in der Hand. Wie Grabräuber in der Nacht.

Steel schnallte sich an. »Hab mit ihr mal einen Entführungsfall gemacht, das ist jetzt sieben, acht Jahre her. Eine Bankiersfrau – war bei Markies einkaufen und wurde auf dem Heimweg gekidnappt.«

Logan drehte den Zündschlüssel um und manövrierte den Wagen über die holprige Matschpiste auf den Ausgang der Baustelle zu. Die Regentröpfchen glitzerten vor ihnen im Scheinwerferlicht.

»Wir wussten natürlich, wer dahintersteckte: Ronny Maguire, eine miese kleine Ratte mit einem Gesicht, das andere nicht mal in der Hose mit sich rumtragen würden. Hat Stein und Bein geschworen, dass er zur Tatzeit in Dundee war, aber da waren diese schlammbespritzten Stiefel, die wir in seiner Garage gefunden haben. Frampton nimmt Proben, und am nächsten Tag kreuzt sie auf und präsentiert uns drei mögliche Standorte, keiner mehr als dreißig Meter von diesen Rastplätzen an der A96 entfernt.« Steel nahm einen langen Zug und rollte die Zigarette von einem Mundwinkel in den anderen. »Und siehe da – Volltreffer.«

Die Hinterreifen schlingerten im Matsch, als Logan am letzten Fundament vorbeifuhr. »Ihr habt die Bankiersfrau gefunden?«

»In einem Entwässerungsgraben – gefesselt an Händen und Füßen, mit einem Stück von einem alten Teppich zugedeckt. Vergewaltigt und erwürgt. Ronny hatte die Idee mit der Entführung aus dem Fernsehen; dachte sich, er könnte ein bisschen Kohle machen …« Sie seufzte. »Aber der Trottel konnte noch nie seine Finger bei sich behalten.« Steel ließ sich noch tiefer in ihren Sitz sinken. »Na ja, die Sache hatte auch ihr Gutes – er hat gerade mal drei Tage in Craiginches gesessen, ehe ihn ein Junkie mit Sinn fürs Gemeinwohl mit Fußtritten ins Jenseits befördert hat.«

Die Scheinwerfer streiften einen verdreckten Transporter mit dem Logo der Strathclyde Police auf der Seite, dessen trübe Fenster mattgelb leuchteten. »Wart mal kurz.« Logan bremste und hielt an, schnallte sich ab und kletterte hinaus in den Matsch und die Dunkelheit.

Steel beugte sich in ihrem Sitz vor. »He, wo willst du denn –«

»Bin gleich wieder da.«

»Bleib ja –«

Er schnitt den Rest ihres Satzes ab, indem er die Tür zuknallte, eilte zu dem Transporter hinüber und klopfte an das beschlagene Fenster. PC Martin öffnete die Tür einen Spaltbreit.

»Kann man nicht mal in Ruhe … Ach, Sie sind’s.« Sie wies auf den Beifahrersitz, wo Wardrobe saß und mit dem Schwanz gegen das Armaturenbrett klopfte. »Ich würde Sie ja reinbitten, aber …« Sie zuckte mit den Achseln.

»Sollte er nicht angeschnallt sein?«

»Sie lassen noch die ganze warme Luft raus.«

»Haben Sie auf den anderen Grundstücken noch irgendwas gefunden?«

Die Polizistin zog eine Braue hoch und wandte sich zu ihrem Hund um. »Hast du das gehört, Wardrobe? Die Kollegen hier glauben, dass wir ihnen was vorenthalten. Hast du etwa noch eine Leiche gefunden und keinem was gesagt?«

Wardrobes Schnauze öffnete sich zu einem breiten Grinsen. Die Zunge hing ihm seitlich heraus wie eine nasse rosa Badematte.

PC Martin drehte sich wieder zu Logan um. »Nee, wie’s aussieht, müssen Sie sich mit der einen Betonleiche begnügen.« Sie nahm eine Handvoll Krabbenchips aus der Tüte auf ihrem Schoß und verfütterte sie einzeln an den großen gelben Labrador. »Er mag auch Käse-Zwiebel, aber davon kriegt er Mundgeruch. Stimmt’s, Mr. Stinky?«

Ein Bellen war die Antwort.

Sie gab ihm noch einen Chip. »Wir haben jedes einzelne Grundstück hier abgeklappert und so viel von der restlichen Baustelle, wie wir schaffen konnten. Kann sein, dass da draußen noch mehr Leichen liegen, aber bei der Kälte und dem gefrorenen Boden …« Sie fischte noch eine Handvoll Chips aus der Tüte. »Lassen Sie mal noch drei Wochen vergehen, dann gibt’s vielleicht mehr Sickerflüssigkeit – das heißt, wenn da tatsächlich noch welche sind.«

»Was ist mit Blut? Würde er Blut wittern?«

»Nein, außer wenn es in einem großen Eimer steht und schon eine Weile vor sich hingammelt. Wardrobe ist ein Leichensuchhund, er ist nur für Leichen zuständig. Also, wenn es Ihnen nichts ausmacht – es ist schweinekalt, und wir würden gerne noch in Ruhe unsere Chips futtern, ehe wir uns auf den Weg machen. Ist ’ne lange Fahrt vom Land der Schafficker ins liebliche Clydeside.«

»Ich wüsste wirklich nicht, wie ich Ihnen da behilflich sein kann.« Der Projektleiter fuhr sich mit der Hand über den kahlen Schädel und glättete die vereinzelten Strähnen, während Logan behutsam die Tür des Vernehmungsraums schloss.

Ein Windstoß ließ einen Schwall Regen ans Fenster prasseln und rüttelte an den vertikalen Jalousien. Während der Fahrt zurück in die Stadt hatte der feine Nieselregen aufgehört, nur um sogleich von peitschenden, eiskalten Schauern abgelöst zu werden, die die Straßenlaternen wild wackeln und schwanken ließen.

DI Steel blickte auf, als Logan die braune Aktenmappe auf den zerkratzten Resopaltisch warf und sich auf den Stuhl neben ihr setzte. »Detective Sergeant Logan McRae betritt den Raum.« Sie schniefte. »Ist es das?«

Logan nickte.

Schweigen.

»Sind wir dann bald fertig hier? Ich habe nämlich noch ein Bauprojekt zu managen.«

Logan schlug die Mappe auf und entnahm ihr eine Handvoll Ausdrucke. »Wir haben unter dem Fundament eines Ihrer Häuser eine vergrabene Leiche gefunden, Mr. Brett. Wie viele liegen da draußen noch herum?«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

»Wie viele Leichen? Sie haben die Baugenehmigung für vierhundert Häuser, das ist eine Menge Beton. Wer weiß, vielleicht ist ja das ganze Neubaugebiet ein einziger großer Friedhof.«

Der Projektleiter nahm seine Brille ab und massierte sich seufzend die Nasenwurzel. »Das haben wir doch alles schon besprochen. McLennan Homes hat damit nichts zu –«

Steel schlug mit der Faust auf den Tisch. »Und wie kommt es dann, dass da eine Leiche –«

»– tun; das ist das Werk eines gestörten Einzeltäters, der –«

»– und da sollen wir Ihnen glauben, dass Sie keine Ahnung –«

»– Zugang zur Baustelle hatte. Es ist nicht –«

Seit über einer Stunde drehten sie sich nun schon auf diese Weise immer im Kreis herum: Brett behauptete, von nichts zu wissen, und lehnte jegliche Verantwortung ab, während Steel ihn hartnäckig aus der Fassung zu bringen versuchte. Offensichtlich ohne Erfolg.

Nach dem jüngsten Schlagabtausch glättete der Projektleiter wieder einmal die Strähnen auf seiner Glatze. »Hören Sie, ich denke, ich habe Ihre Fragen bisher höchst geduldig über mich ergehen lassen, aber jetzt muss ich diese Unterredung beenden.« Er stand auf. »Wenn Sie noch weitere Stellungnahmen wünschen, sollten Sie sich an unsere Rechtsabteilung wenden.«

Steel funkelte ihn an. »Pflanzen Sie sich auf Ihren Arsch.«

Wieder ein Seufzer. »Inspector, ich bin freiwillig hergekommen, um Ihnen bei Ihren Ermittlungen behilflich zu sein. Und jetzt gehe ich zu meiner Arbeit zurück. Einen schönen Tag noch.«

Logan tippte auf das Blatt Papier. »Erzählen Sie mir etwas über Ihren Sicherheitsdienst, Mr. Brett. Ich meine diesen kräftigen, kahlköpfigen Mann mit dem großen Hund.«

Brett zog eine Augenbraue hoch. »Was ist mit ihm?«

»Wie wär’s zunächst einmal mit seinem Namen?«

Pause. »Andy. Andy Stephenson. So steht es auf der –«

»Auf der Mitarbeiterliste, die Sie uns gegeben haben?« Logan kratzte sich demonstrativ an der Stirn. »Das ist aber seltsam – die DNS-Probe, die ich von ihm genommen habe, konnte nämlich einem gewissen Mr. Andrew Connelly zugeordnet werden.« Er hielt die Papiere hoch, die er gerade ausgedruckt hatte. »Laut Nationalem Polizeicomputer hat Andrew Connelly drei Jahre wegen schwerer Körperverletzung eingesessen. Und zwei Jahre wegen räuberischer Erpressung. Dazu noch eine Bewährungsstrafe wegen seiner Beteiligung an einem Raubüberfall auf einen Geldtransporter … Und da wäre noch mehr, falls es Sie interessiert.«

Der Projektleiter rümpfte die Nase. »Wir bei McLennan Homes sind der Überzeugung, dass jedes große Unternehmen die Verpflichtung hat, bei der Integration von Menschen mit problematischer Vergangenheit mitzuwirken. Im Rahmen unseres Programms Engagement und Verantwortung bemühen wir uns –«

»Bla, bla, bla.« Steel zupfte unter dem Tisch an sich herum. »Der Typ ist einer von Malk the Knifes Vollstreckern, das wissen wir doch alle.«

»Das ist Verleumdung, Inspector.«

»Und mein Arsch ist –«

»Wo ist er?« Logan ignorierte Steels bösen Blick. »Andrew Connelly war nicht auf der Baustelle, als wir die Leiche geborgen haben. Unsere Teams haben mit allen anderen Mitarbeitern gesprochen.«

Bretts Augen verengten sich. »Andrew hat Sonderurlaub bekommen, Sergeant. Seine Mutter hatte gestern einen Schlaganfall.«

»Ach, wie ungemein praktisch!« Steel hörte sogar für einen Moment mit dem Herumfummeln auf. »Wir sollen Ihnen also glauben, dass sein geliebtes altes Mütterchen just in dem Moment krank geworden ist, als wir Steve Polmonts Leiche unter einem von Ihren Häusern ausgegraben haben? Vier Tage, nachdem Sie den Trottel beim Klauen von Elektromaterial erwischt hatten? Malk the Knife würde doch niemals –«

»Ich wiederhole, Inspector: McLennan Homes hatte nichts mit alldem zu –«

»Irgendjemand musste schließlich den verdammten Betonmischer bedienen –«

Und auf ging es in die nächste Runde.

Logan schlappte die Treppe hinunter und hatte wieder mal eine Akte unter den Arm geklemmt, damit er sich die Flossen an den zwei Bechern Kaffee verbrennen konnte, die er aus der Kantine in Steels Büro bringen sollte. Er versuchte, die Tür mit dem Ellbogen zu öffnen, und bereute es augenblicklich, als das Metall sich in das lädierte Gelenk bohrte und den Schmerz neu aufflammen ließ. Er benutzte den anderen Arm, und als die Tür endlich aufsprang, erstarrte er.

Verdammter Mist …

Dieser fette Kotzbrocken von Danby hockte auf einem der Besucherstühle und verrenkte sich den fleischigen Hals, um zu sehen, wer da gekommen war. Steel saß hinter ihrem Schreibtisch, der ausnahmsweise richtig aufgeräumt war. Da musste etwas im Busch sein. Und dann erblickte Logan die zerfledderten Tagebücher, die sie aus Polmonts Wohnung mitgenommen hatten – die mit den Seiten voller unleserlicher Kritzeleien eines Betrunkenen.

Logan blieb stehen und nickte den beiden zu. »Ma’am – Sir. Soll ich später noch mal wiederkommen?«

Eine von Danbys Augenbrauen begann die rosafarbene Steilwand seiner Stirn zu erklimmen. »Ach, jetzt also plötzlich ›Sir‹, wie?«

Am besten, er brachte es gleich hinter sich. »Ich möchte mich für meine Bemerkungen neulich entschuldigen. Es war unprofessionell von mir, mich in einer dienstlichen Besprechung von persönlichen Gefühlen beeinflussen zu lassen.«

Danby rang sich tatsächlich zu einem Lächeln durch. »Mein Gott, das klang jetzt aber gestelzt. Haben Sie das geübt?«

»Äh, eigentlich nicht.«

»Glauben Sie mir, man merkt es, nich’ wahr?«

»Ja, nun …« Achselzucken. »Es tut mir leid.«

»Das sollte es auch.« Danby wies mit seiner riesigen Pratze auf einen Besucherstuhl. »Setzen Sie sich.«

Logan sah Steel an. »Ma’am?«

»Park deinen Arsch.« Sie streckte die Hand aus. »Was haben die Fingerabdruck-Fuzzis gesagt?«

»Es ist Polmont.« Er hielt ihr den Bericht hin. Sie schnappte ihn und überflog ihn hastig. Logan zeigte auf die Grafik. »Sie stimmen in sechzehn Punkten mit denen überein, die wir von der Hand abgenommen haben.«

Sie nickte. »Obduktion?«

»Isobel … Dr. McAllister hat sie auf morgen früh halb zehn angesetzt. Sie ziehen einen Archäologen hinzu, der helfen soll, die Überreste aus dem Beton zu lösen.«

Danby rutschte auf seinem Stuhl vor, streckte die Hand aus und schnappte sich einen der zwei Kaffees. Diebisches Elsterschwein. »Was hat Ihr Freund, der Projektleiter, gesagt?«

Logan sah Steel an. »Chefin?«

»Erzähl’s ihm.« Sie nahm einen Schluck von ihrem Cappuccino. »Ist da Zimt drauf? Ich mag keinen Zimt –«

»Das ist Schokolade. Laut Mr. Brett wurde die Hälfte der neuen Fundamente am Montagabend gegossen, der Rest wegen irgendeiner technischen Panne erst am Dienstagmorgen. Er behauptet, jeder hätte die Möglichkeit gehabt, sich heimlich Zutritt zur Baustelle zu verschaffen, nachdem die Arbeiter Feierabend gemacht hatten, und die Leiche im feuchten Beton zu versenken.«

Danby runzelte die Stirn. »Aha …«

»Ist natürlich alles Quatsch.« Steel wischte sich einen Schaum-Schnurrbart von der Oberlippe. »Wenn Polmont in den nassen Beton geschmissen worden wäre, dann wäre er ganz voll mit dem Zeug, und nicht nur auf einer Seite. Nein, es wurde auf ihn draufgegossen.«

Der füllige DSI trommelte mit dem Finger auf der Stuhllehne herum. Schließlich stand er auf. »Dann sollte ich mal besser los – muss noch den SACRO-Bericht über Knox durchackern.« Er nahm eines der Tagebücher von Steels Schreibtisch und klemmte es sich unter den Arm. »Vergessen Sie nicht, mich auf dem Laufenden zu halten.«

Logan wartete, bis die Tür ins Schloss gefallen war. »Warum steckt er seine Nase da rein?«

»Braucht dich gar nicht zu interessieren.« Sie kramte etwas aus ihrem Eingangskorb hervor und warf es ihm zu. »Es wird dich freuen, zu hören, dass schon wieder eine Beschwerde über dich eingegangen ist. Douglas Walkers Rechtverdreher findet, dass du dich unprofessionell, übertrieben aggressiv und beleidigend verhalten hast. Das wievielte Mal ist das jetzt?«

Logan überflog das offizielle Schreiben. »Ich hab aufgehört zu zählen, als es zweistellig wurde.«

»Sehr komisch. Und es wird noch komischer, wenn du in einer halben Stunde oben bei der Gestapo antanzen musst, findest du nicht? Du blöder Idiot.«

»Er hat sich idiotisch benommen.«

»Ist mir egal. Von morgen an bist du nicht mehr mein Problem. Ich verpiss mich in den Urlaub, und du kannst schon mal gespannt sein, was für eine inzuchtgeschädigte Hinterwäldler-Knalltüte sie dir aus Fraserburgh runterschicken. Sollte eigentlich heute schon hier sein, aber die haben da heute so eine superwichtige Drogenrazzia-Geschichte, da musst du mit der Übergabe leider bis morgen warten. Ich will, dass du um Punkt sieben im Büro bist. Und zwar nüchtern, kapiert?«

Logan warf die Beschwerde auf den Schreibtisch. »Ja, klar, damit ich dem Trottel die Hand halten kann, wo wir doch beide wissen –«

»Willst du überhaupt noch Polizist sein? Sag’s ruhig ehrlich. Oder führst du dich extra so beschissen auf, weil es einfacher ist, gefeuert zu werden, als zu kündigen?«

Logan starrte auf den Teppichboden.

»Ich hab’s echt dick – jedes Mal muss ich diesen Scheiß mitmachen, nur weil du mal wieder eine schlechte Woche hast!«

Er räusperte sich. »Dr. Goulding will mit Knox Kontakt aufnehmen.«

»Ich mein es ernst, Laz.«

»Ich … Du hast mich seit Monaten nicht mehr Laz genannt.«

Steel seufzte. »Mannomann, man hat’s echt nicht leicht mit dir. Das ist dir schon klar, oder?«

Eine Minute lang war das einzige Geräusch im Büro das Gurgeln und Rattern des Radiators. Logan rutschte auf seinem Stuhl hin und her. »Es tut mir leid.«

Wieder eine unbehagliche Pause.

Wieder ein Seufzer. »Ich dachte, du wolltest dich mal ein bisschen am Riemen reißen.«

»Tja, nun … Im Moment läuft’s eben nicht so toll.« Er zappelte noch ein wenig herum. »Wie stellst du dir das mit Polmonts Obduktion vor?«

»Schau nicht mich an – meine Maschine ins sonnige Puerto de la Aldea geht um elf, und ich muss noch meinen Bikini einpacken.«

Das war nun wirklich ein Bild, das einem tausend Kondome sparen konnte.

»Ich glaub’s nicht, dass du immer noch fliegen willst, wo doch –«

»Natürlich flieg ich, was denkst du denn? Ich verzichte doch nicht auf meinen letzten Urlaub in Freiheit, bloß weil hier irgendeine Mordermittlung im Gang ist. Susan würde mich umbringen.« Sie schniefte. »Soll doch DI Dingsbums aus Fraserburgh hingehen. Wär doch ein netter Empfang in Aberdeen, wenn er gleich zugucken darf, wie ein versoffener Elektriker aus einem Betonblock rausgehackt wird. Und inzwischen« – sie ließ die Hand auf Polmonts Tagebücher krachen – »nimm dir doch mal die hier vor und schau, ob du irgendwas findest, was wir verfolgen sollten. Und irgendwer soll sich um die ganzen Sachen kümmern, die er geklaut hat.«

»Was ist mit der Kladde, die Danby mitgenommen hat?«

Sie schürzte die Lippen. »Lass das mal meine Sorge sein.«

Logan hievte sich vom Stuhl hoch. »Sonst noch was?«

»Aye – versuch bitte, keinen Mist zu bauen und keinem ans Bein zu pinkeln, während ich weg bin. Würd’s mir gern ersparen, einen neuen DS anzulernen.«

Logan löschte den letzten Satz und formulierte ihn noch einmal um, ehe er das Ganze an den Drucker in der Ecke des Sergeants-Kabuff schickte. Ein förmlicher Entschuldigungsbrief.

Jemand sagte: »Klopf, klopf«, und als er aufblickte, sah er PC Butler mit einem Blatt Papier in der Hand in der Tür stehen. »Ich dachte, Sie wären schon weg.«

Logan stöhnte. »Nicht schon wieder ein bewaffneter Raubüberfall …«

Biowaffen-Bob grinste. »Sergeant McRae ist heute Abend nicht so gut drauf, Vicki. Die Interne Dienstaufsicht hat ihn so richtig hart rangenommen. Ganz ohne Vorspiel und Gleitcreme.«

»Fick dich selber, Bob.«

»Nein, dich haben sie gefickt. Das war ja genau das Problem, schon vergessen?«

Butler hielt das Blatt hoch. »Das ist das E-Fit, um das Sie gebeten hatten.«

Logan warf einen Blick darauf. »Das ist ja für den Arsch.«

»Genau.«

Das am Computer erstellte Phantombild wurde von einem üppigen künstlichen Bart und einer dunklen Sonnenbrille dominiert. »Jetzt müssen wir also nur sämtliche Mitglieder von ZZ Top verhaften, und die Sache ist geritzt.« Er warf das Phantombild in seinen Eingangskorb und ließ sich gegen die Stuhllehne sacken. »Super.«

»Er hat Handschuhe getragen, er war verkleidet, er hat dafür gesorgt, dass die Tür offen blieb, als die Angestellte den stummen Alarm auslöste, und er hat nicht ein einziges Mal in die Überwachungskamera geschaut.«

Logan vergrub das Gesicht in den Händen und nuschelte durch seine Finger: »Aber er greift sich den billigsten Glitzerkram und kommt nicht mal auf die Idee, in die Kasse zu schauen.«

Bob trommelte einen kleinen Tusch auf seinem Schreibtisch. »Wollt ihr wissen, was ich denke?«

»Nicht wirklich.«

»Okay, auch gut.«

Logan ließ die Hände sinken und sah zu, wie Bob einen Stoß Diebstahlsanzeigen zusammenraffte, aufstand und zur Tür ging. Auf der Schwelle blieb er stehen, drehte sich um, kniff die Augen zusammen, hob einen Finger und sagte mit seiner besten Columbo-Stimme: »Eine Frage hätte ich da noch …«

»Was?«

Aber Bob grinste nur, ging hinaus und machte die Tür zu.

PC Butler wandte sich wieder zu Logan um. »Also, was soll ich jetzt wegen unserem bewaffneten Juwelenräuber unternehmen?«

»Knöpfen Sie sich sämtliche Kandidaten vor, die wir in den letzten fünf Jahren wegen Hehlerei verknackt haben, und am besten auch gleich die Pfandhäuser. Wer immer er ist, er wird versuchen, seine Beute zu verticken …« Logan brach ab, als er sah, wie Butler das Gesicht verzog. »Sind Sie – Oh Mann! Bob, du elender Sauhund!«

»Was hast du gesagt, Schätzchen? Nein, du musst lauter reden.« Julie steckt sich einen Finger ins Ohr, das Gesicht vom Lenkrad weggedreht. »Ja, so ist’s besser … Wie geht’s Tiggy und Milly?« Sie lacht. »Hat sie das wirklich gemacht?«

Tony sitzt auf dem Beifahrersitz und versucht wegzuhören, als sie nach ihrer Tigerkatze und ihrem Tibet-Terrier fragt. Der Range Rover parkt verbotenerweise auf der gelben Doppellinie, aber wenn Julie fährt, geraten solche Details schon mal gerne in Vergessenheit. Genau wie Geschwindigkeitsbegrenzungen und die Höchstzahl der obszönen Gesten, die man anderen Verkehrsteilnehmern zeigen sollte.

Er starrt aus dem Fenster, beobachtet den Haupteingang des Hotels. Es sieht sehr schick aus, mit seiner Fassade aus behauenem Granit und dem ganzen ornamentalen Schnickschnack.

Immer noch nichts zu sehen von Neil.

Tony durchsucht seine Taschen nach einer Packung Magentabletten, wirft eine ein und kaut mit verbissener Miene. Dieses verfluchte Balti-Lamm.

Endlich …

Er stößt Julie an und deutet zur anderen Straßenseite. Ein kräftiger Mann kommt aus dem Hotel und geht die Stufen zum Gehsteig hinunter: Neil. An der Straße bleibt er stehen, schaut nach links, dann nach rechts und wieder nach links – wie ein braver kleiner Junge –, läuft dann hinüber zum Wagen und steigt hinten ein.

»Saukalt da draußen, echt.« Er rutscht vor. »Dreh mal die Heizung auf.«

»Ja … Nein, ich muss jetzt Schluss machen, okay? Tschüss, Schätzchen.« Und Julie legt auf. Sie dreht sich nicht um. »Wie sieht’s aus mit den Türen?«

Neil grinst. »Du hattest recht: In Schottland kann man tatsächlich die Bullen in ihrem eigenen Revier observieren, ohne dass eine Sau was merkt.«

Sie nickt. »Hab ich doch gesagt.«

»Er hat Zimmer 322.«

»Bist du sicher?«

»Bin ihm bis in den Flur nachgegangen. Hab gesehen, wie er in sein Zimmer rein ist. Ist ein Doppelzimmer mit französischem Bett, falls das hilft?«

Julie dreht sich zu ihm um und lächelt. »Hast du gut gemacht, Babe.«

»Hab mir auch die Rückseite angeschaut. Da ist eine Laderampe, wo wir mit dem Brecheisen reinkönnen, und ein paar Überwachungskameras. Aber die Kabel sind auf Putz verlegt, die kannst du also einfach durchschneiden, ohne dass die Trottel irgendwas merken.«

Tony wirft noch eine Magentablette ein. »Willst du ihn heute Abend schnappen?«

Sie antwortet nicht gleich, legt den Kopf schief und kaut auf der Innenseite ihrer Wange herum. »Ich finde, wir sollten lieber erst den Boss anrufen, meint ihr nicht?«

Neil nickt. »Und uns dann was zu essen holen?«

Tony rülpst und zieht eine Grimasse. »Nicht schon wieder dieses Inderzeugs.«

Dann stellt Neil die Wer-wird-Millionär-Millionenfrage: »Was ist mit Knox?«

»Was soll mit ihm sein?«

»Na ja, sollten wir nicht irgendwas machen? Uns vorbereiten oder so?«

»Alles zu seiner Zeit, Babe.« Sie malt mit der Fingerspitze ein Smiley-Gesicht auf die Innenseite ihres Fensters. »Alles zu seiner Zeit.«

19

Logan schnellte kerzengerade vom Sofa hoch und blinzelte verwirrt. Alles drehte sich um ihn. Die Lichter im Wohnzimmer brannten, in der Ecke brabbelte der Fernseher vor sich hin. »Urgh …«

Steve Polmonts Tagebücher waren über den ganzen Teppich verstreut; eines lag aufgeschlagen auf dem Couchtisch. Hier und da markierte ein knallgelber Klebezettel eine Stelle in den zerfledderten Seiten, wo Logan das Gekritzel zumindest teilweise hatte entziffern können.

Er blinzelte noch einmal. Sah auf die Uhr am DVD-Spieler. Viertel vor Mitternacht.

Gähn.

»Sam? Bist du zu Hause?« Logan rieb sich das Gesicht. Die Nachricht auf dem Anrufbeantworter ließ ihn wissen, dass sie wieder mal eine Doppelschicht schob, weil sie für ein neues Tattoo sparte.

Und dann klingelte es wieder an der Tür.

»Herrgott noch mal, Sam …«

Logan hievte sich hoch und schlurfte zur Wohnungstür. Er fröstelte und fühlte sich überhaupt ziemlich mies. Dabei hatte er noch nicht mal gesoffen; er war nach Hause gekommen, hatte eine vegetarische Lasagne in die Mikrowelle geschoben und sich Polmonts Tagebücher vorgenommen, während im Hintergrund eine alte Folge von Taggart lief. »Es ist ein Morrrrd passierrrrrt …«

Die Kälte drang durch Logans Socken, als er die Stufen zur Haustür hinuntertappte. Wieder ertönte die Klingel, ein nerviges Schnarren, das durch Mark und Bein ging. »Ja doch, ich komm ja schon.« Er schob den Riegel zurück. »Kannst du nicht mal dran denken, deinen verdammten –«

Reuben.

Mist.

Das Gesicht des schweren Mannes war eine Ansammlung von Blutergüssen, die sich sternförmig von der mit weißem Verbandmull bedeckten Nase ausbreiteten. Seine Augen waren geschwollen, in blaue und lila Schatten gehüllt. Im linken war kein bisschen Weiß mehr zu sehen; die Iris schwamm in einem blutroten See wie eine zornige Olive in einer Bloody Mary. Heftpflaster auf der Stirn.

Logan versuchte die Tür zuzuschlagen, doch Reuben hatte den Fuß dazwischengeklemmt. Sie ließ sich keinen Millimeter bewegen.

Lauf. Dreh dich um und renn nach oben, so schnell du kannst. Vielleicht könnte er sich in die Wohnung retten, ehe Reuben ihn einholte und zu Tode prügelte.

Logan trat einen Schritt zurück.

Der kräftige Mann hielt ein Päckchen hoch. Es hatte ungefähr die Größe eines Laptops, nur dicker; eingeschlagen in fröhliches gelbes Geschenkpapier und umwickelt mit einem blauen Band, dessen Enden gekräuselt und zu einer Schleife zusammengebunden waren.

»Mit den besten Empfehlungen von Mr. Mowat.« Er klang stark verschnupft.

Logan räusperte sich. »Hören Sie, Reuben, ich –«

»Ich muss mich für mein respektloses Verhalten gestern entschuldigen. Das war nicht in Ordnung.« Reuben stand stocksteif da und spulte sein Sprüchlein in einem monotonen, nasalen Singsang herunter.

»Es war ein … Hören Sie, es tut mir leid, okay? Ich bin einfach ausgerastet. Ich wollte Sie nicht –«

»Kann ich Mr. Mowat sagen, dass Sie meine Entschuldigung angenommen haben?«

»Ja, natürlich. Ich hätte nicht –«

Etwas krachte mit enormer Wucht in Logans Magengrube. Der Schmerz explodierte in seinen Eingeweiden und strahlte aus wie eine Feuerwalze. Er machte den Mund auf, doch es kam nur ein heiseres Krächzen heraus, während seine Knie nachgaben und er auf den Fliesen zusammensackte.

O Mann, das tat vielleicht weh …

Reuben beugte die Finger seiner gewaltigen Pranke, streckte sie und ballte sie wieder zur Faust. »Du kannst echt froh sein, dass Mr. Mowat dich mag, McRae, sonst würden wir jetzt einen netten kleinen Ausflug machen, irgendwohin, wo wir ganz ungestört sind – nur wir beide und ein Lötkolben.«

Er beugte sich über Logan. »Hast du das kapiert? Für mich bist du nichts als ein mieser Haufen Scheiße. Mr. Mowat ist ein kranker Mann. Könnte sein, dass er stirbt – und dann werden wir zwei uns noch mal unterhalten.«

Reuben warf das längliche Päckchen nach Logan. Die scharfe Kante traf ihn am Kopf, und er sah glühende Sterne an einem dunklen Himmel tanzen.

»Viel Spaß mit deinem Scheiß-Geschenk.«

»Logan? Wieso hockst du hier im Dunkeln?« Klick, und in der Küche wurde es langsam hell, als die Energiesparlampe aufflackerte und ihren mattweißen Schein verbreitete. Sam stand da, eine Hand auf dem Lichtschalter, die Stirn in Falten gezogen. »Alles okay mit dir?«

Logan blickte vom Tisch auf. Mit einer Hand balancierte er eine Tüte halb aufgetaute Tiefkühlerbsen auf seinem Kopf, mit der anderen hielt er sich den Bauch. »Nicht so richtig.«

Sie lupfte die Erbsentüte auf seinem Kopf und besah sich die Haut. »Mann, da hast du aber ein ganz schönes Ei!«

»Bin gegen die Tür gerannt.«

Samantha musterte ihn skeptisch. »Hast du getrunken?«

»Tee.« Er deutete auf die Tasse, die vor ihm auf dem Tisch stand, direkt neben Wee Hamish Mowats Geschenk.

Sie drückte ihm die Tüte wieder auf den Kopf. »Du kannst dir nicht vorstellen, was ich für einen Tag hinter mir habe. Man könnte meinen, die Stadt ist nur noch von Idioten bevölkert …« Der Kühlschrank reagierte mit Rattern und Brummen, als sie die Tür aufzog und den Inhalt inspizierte. »Haben wir noch Weißwein im Haus, oder hast du alles ausgetrunken?«

»Ich hab den ganzen Abend nur O-Saft und Limo getrunken, also verschon mich bitte, ja?«

Sie drehte sich um. »Ich hab doch nur gefragt, ob wir noch Weißwein dahaben.«

Pause.

»Tut mir leid. Ich … Ich hatte einen ziemlich miesen Tag.«

»Du hattest in letzter Zeit ziemlich viele miese Tage.« Sie klappte die Kühlschranktür zu. »Willst du noch einen Tee?«

»Wie wär’s mit einer Wärmflasche?«

Sie füllte den Wasserkocher, schaltete ihn ein und ging hinaus. Als sie ein paar Minuten später zurückkam, trug sie ihren flauschigen rosa Bademantel und dazu passende Socken. Sie warf einen Pu-Bären, der aussah, als wäre er unter eine Dampfwalze geraten, auf die Arbeitsfläche und zog den Klettverschluss an seinem Kopf auf. Dann schraubte sie den Deckel ab und goss Pu in der Spüle aus, um ihn mit kochendem Wasser wieder aufzufüllen.

»Da.«

Logan hielt sich die Wärmflasche mit der freien Hand an den Bauch. Und stöhnte.

Sie starrte ihn an. »Hast du deine Tage oder was?«

Keine Antwort.

Er hörte sie mit Löffeln und Tassen klappern. Dann setzte sie sich ihm gegenüber an den Tisch und schob ihm einen frisch aufgegossenen Tee hin. »Bitteschön.«

»Danke.«

Pause. »Ich wusste gar nicht, dass du Schach spielst.«

Die Figuren waren aus Buche und Mahagoni, aufgereiht auf einem Brett aus dem gleichen Material. Eine der Figuren hatte ein kleines Pappschildchen um den Hals hängen, auf dem in altmodischer Schreibschrift stand: »DETECTIVE SERGEANT LOGAN MCRAE«.

Sie nahm die Figur vom Brett – es war ein Springer, geschnitzt aus hellem Holz. »Dann bist du jetzt also Batman?«

»Das wäre dann aber der schwarze Springer – The Dark Knight.«

»Okay, ich geb mich geschlagen. Was zum Teufel ist los mit dir?«

»Ich verwandle mich allmählich in ein Klischee.« Er versuchte zu lachen, aber es klang nur gequält und künstlich.

Schweigen.

»Logan? Sieh mich an, Logan.«

Er zwang sich, den Blick vom Tisch zu heben. Sie stellte den weißen Springer aufs Brett zurück. »Weißt du, es ist ja okay, sich ab und zu mal ein bisschen down zu fühlen, aber … na ja, vielleicht solltest du darüber nachdenken, ob du dir nicht helfen lassen willst?«

Logan starrte wieder auf die Kaffeeringe hinunter. »Es gibt da jemanden, seit etwa drei Monaten.«

Eine peinliche Pause. »Ich …« Sie schniefte, und dann wurde ihre Stimme hart und brüchig. »Ach so. Ist sie hübsch?«

»Was? Nein, ich rede von Goulding. Du weißt schon, dieser Kriminalpsychologe. Ich gehe einmal die Woche bei ihm zur Therapie.«

»Oh … ach so. Ja, natürlich.« Sie wurde rot. »Und was sagt er?«

»Ich muss mit dem Saufen aufhören. Weniger rauchen. Nicht so ein unausstehlicher Griesgram sein. Aufhören, meine Kollegen und Vorgesetzten vor den Kopf zu stoßen. Und aufhören, im Dunklen rumzuhocken und zu grübeln.«

»Scheint ja noch nicht so richtig zu funktionieren.« Samantha nahm ihre Teetasse und trat hinter ihn. Sie schlang ihren freien Arm um seine Brust und drückte ihren Busen an seinen Hinterkopf.

Logan atmete tief durch. »Weißt du, es ist ja nicht so, als ob alles plötzlich besser wäre, wenn ich betrunken bin. Es ist nach wie vor Scheiße. Nur dass es … ein bisschen leichter zu ertragen ist.«

»Bin ich ein Teil des Problems?« Ihre Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

Diesmal war das Lachen ein bisschen überzeugender. Logan warf die Tiefkühlerbsen auf den Tisch und packte ihren Arm. »Du bist der einzige Pluspunkt, den ich mir noch anrechnen kann.«

»Deine Hand ist eiskalt.« Sie beugte sich vor und gab ihm einen Kuss auf den Kopf, dort, wo er mit dem Schachspiel kollidiert war. »Du Dummkopf, du.«

20

Logan stand auf dem Parkplatz hinter dem Präsidium. Er hatte sich im Windschatten eines Polizeitransporters vor dem prasselnden Eisregen in Sicherheit gebracht und zog sich heimlich eine Zigarette rein. Der Wind wirbelte und peitschte die Tropfen wild umeinander und ließ sie wie winzige gefrorene Hände auf Windschutzscheiben und nackte Haut klatschen.

Und trotzdem stand er hier an diesem bitterkalten Sonntagmorgen, eine geliehene Polizeimütze auf dem Kopf, und sog Karzinogene in seine vernarbte Lunge.

Ah, es ging doch nichts über die erste Fluppe am Morgen.

Eine Handvoll Mitraucher drängten sich um den Hintereingang – alle waren sie nach der morgendlichen Einsatzbesprechung hinausgeeilt, um sich die dringend benötigte Nikotindosis reinzupfeifen, und nun standen sie da mit dem Rücken zum Wind und versuchten, den langen, trostlosen Winter irgendwie zu überstehen.

Zum Kotzen, das Ganze.

Er zog noch ein letztes Mal an seiner Zigarette, ließ die Kippe in einen kleinen Haufen Schneematsch fallen und sah zu, wie sie zischend den Geist aufgab. Und dann ganz schnell wieder rein ins Warme.

Biowaffen-Bob fing ihn ab, als er auf dem Weg nach oben ins CID-Büro war. »Ist dieser neue DI aus Fraserburgh schon aufgetaucht?«

»Nee, und er muss um halb zehn bei einer Obduktion sein. Ich gebe ihm noch zwanzig Minuten, dann rufe ich auf dem Revier an.« Wozu schleppte sich Logan denn um sieben ins Präsidium, wenn von dem Saftsack eine Stunde später immer noch nichts zu sehen war?

»Na, du weißt doch, wie die da oben im rauen Norden drauf sind. Haben von nichts eine Ahnung außer vom Fischen und Die-eigene-Schwester-Vögeln.« Bob beugte sich vor, und Logan stieg der Geruch von Pfefferminzkaugummi in die Nase. »Bist du sicher, dass du meine verblüffende Erkenntnis über deinen Juwelenräuber mit dem Vorschlaghammer nicht hören willst?«

Logan wich einen Schritt zurück. »Läuft das wieder darauf hinaus, dass du einen fahren lässt und dich dann verdrückst?«

Bob grinste. »Der war gut, nicht? Den hab ich extra für dich so lange aufgehoben – was lange gärt, wird endlich Wut.«

Logan wich noch weiter zurück. Und vergewisserte sich, dass der Weg zum Notausgang frei war. »Und?«

»Ein Vorschlaghammer ist nicht gerade die Waffe der Wahl für einen Juwelenraub, oder? Nein, dafür braucht man eine Schrotflinte, weil man die Leute gleich so richtig einschüchtern will. Und …« Er hielt einen Finger hoch – Logan würde sich hüten, daran zu ziehen. »Wenn du keine Schrotflinte hast, nimmst du eben das größte Küchenmesser, das du unter deinem Pulli verstecken kannst. Aber eines tust du ganz bestimmt nicht: Du gehst nicht in den Werkzeugschuppen und sägst einen Vorschlaghammer in der Mitte durch.«

»Und das ist deine verblüffende Erkenntnis? Dass der Typ einen Schuppen hat?«

»Nein, du alte Rostbirne. Einen solchen Vorschlaghammer zu benutzen, das ist ziemlich … einmalig. Offensichtlich hat er noch nie zuvor ein Juweliergeschäft überfallen, aber vielleicht hat er sich aus kleinen Anfängen hochgearbeitet?« Bob zuckte mit den Achseln. »Bloß so eine Idee.«

»Oh …« Wenn man darüber nachdachte, war es eigentlich sonnenklar. »Danke, Bob.«

»Es war mir ein Vergnügen, junger Mann.« Pause. Dann wieder dieses Grinsen. »Und damit muss ich Euch verlassen.«

Die Stinkbombe ging drei Sekunden später hoch.

Logan saß an DI Steels Schreibtisch, die Füße auf die Übergabenotizen gelegt, den Hörer ans Ohr geklemmt, während er sich die Spiralen der Telefonschnur um den Finger wickelte. »Ja, Detective Inspector Harvey … Nein, ›Harvey‹: Hotel – Alpha – Romeo – Victor … Ja, Harvey, genau den meine ich.«

Dann musste er warten, bis der diensthabende Constable in der Leitstelle von Fraserburgh Logans Anruf in die kleine Kriminalabteilung des Reviers durchgestellt hatte, wo er den Namen gleich noch einmal buchstabieren durfte. Und dann hatte er einen gewissen DI Chapman am Apparat. »Sie wollen wissen, wo er ist?«

»Er hätte heute Morgen hier in Aberdeen eintreffen sollen. Als Vertretung für Detective Inspector Steel.«

»Auf der Intensivstation ist er, wenn Sie’s genau wissen wollen. Bei der Drogenrazzia letzte Nacht gab es … unvorhergesehene Komplikationen.«

Mit anderen Worten, sie hatten die Operation komplett vermasselt. »Wird er bald wieder auf den Beinen sein?«

»Er hat drei Messerstiche abbekommen – was glauben Sie denn?«

Logan musste fast grinsen. »Das kenne ich aus eigener Erfahrung – ist nicht so lustig, wie man sich das allgemein vorstellt.«

»Verstehe …« Und als Chapman weitersprach, klang er schon nicht mehr ganz so, als ob er sich eine Ananas aus dem Enddarm zu ziehen versuchte. »Sie haben ihn in ein künstliches Koma versetzt. Wenn wir Näheres erfahren wollen, werden wir warten müssen, bis er sich so weit stabilisiert hat, dass sie ihn wieder aufwecken können.«

»Das tut mir leid. Also … schicken Sie uns dann jemand anders?«

»Sie machen doch Witze, ja? Einer unserer Leute liegt im Koma, drei weitere haben schwere Verletzungen erlitten, und diese Schweine haben sich mit unverschnittenem Heroin im Wert von über einer halben Million aus dem Staub gemacht. Wir haben alles verfügbare Personal auf den Fall angesetzt.«

Das war allerdings verständlich. »Tja … dann viel Glück.«

Logan legte den Hörer von Steels Telefon auf und fluchte ein bisschen. Kein Ersatz-DI – das bedeutete, dass sie ihm eine der zahlreichen hiesigen Nulpen vor die Nase setzen würden. Etwa Bartgesicht Beattie oder diesen Trottel McPherson. Eine Mordermittlung leiten?

Die waren ja schon damit überfordert, morgens den Bus zu erwischen.

Er kippte die Lehne von Steels Bürostuhl zurück und starrte grimmig zur Decke hinauf …

Es sei denn, er würde niemandem etwas davon sagen. Einfach so tun, als wäre dieser DI Harvey wie geplant aufgetaucht und hätte die Leitung übernommen. Solange niemand ihn persönlich treffen musste, würde es doch nicht auffallen, oder? Es war ja nur für zwei Wochen. DI Harvey – das DI stand für definitiv imaginär.

»Und dann«, sagte er zu den Deckenfliesen, »wäre die allgemeine Erheiterung gar groß.«

Mist. Er musste es DCI Finnie sagen.

Logan raffte sich aus dem Stuhl auf, schleppte sich den Flur hinunter, klopfte an Finnies Tür und wartete.

»Herein!«

Das Büro des Chief Inspector war ungefähr doppelt so groß wie das von Steel, mit einer ganzen Batterie von Aktenschränken, einer riesigen Weißwandtafel, einem Sofa, zwei bequemen Sesseln, einem großen Buchenholzschreibtisch, einem großen Computerbildschirm und einem froschgesichtigen Kotzbrocken.

»Ah, McRae, was verschafft mir das zweifelhafte Vergnügen? Haben Sie sich vielleicht verlaufen? Die Interne Dienstaufsicht ist ein Stockwerk höher. Sie verbringen ja so viel Zeit dort oben, dass ich mir schon überlegt habe, Sie dorthin versetzten zu lassen. Dann könnten Sie sich jeden Morgen selbst einen Anschiss verpassen und allen anderen einen Haufen Zeit ersparen. Wie finden Sie das?«

Wichser.

»Sehr komisch, Sir. Ich habe gerade bei den Kollegen von Fraserburgh nachgefragt. DI Harvey hat letzte Nacht mehrere Stichverletzungen erlitten, und sie können niemanden sonst entbehren. Als Vertretung für DI Steel, meine ich.«

»Ja, vielen Dank, Sergeant, mir ist durchaus bekannt, warum DI Harvey hierherkommen sollte.«

Finnie lutschte eine Weile an seinen Zähnen und starrte Logan an. Als ob er darüber nachdächte, ihn aufzufressen. »Sagen Sie, Logan, hat DI Steel eigentlich schon mit Ihnen gesprochen?«

Logan verzog keine Miene. »Worüber, Sir?«

»Über Ihre Einstellung, Sergeant.«

»Ja, Sir.«

Finnie beugte sich vor. »Und?«

»Wir hatten einen ausführlichen und sehr offenen Meinungsaustausch.«

»Wissen Sie, letztes Jahr hätte ich nicht gezögert, Ihnen sämtliche Fälle von DI Steel zu übertragen und Sie zum kommissarischen Inspector zu ernennen. Aber jetzt …?«

Logan spürte, wie ihm die Hitze ins Gesicht stieg. »Es … Ich …« Er machte den Mund wieder zu, ehe der ihn in noch größere Schwierigkeiten bringen konnte.

»Ich habe schon erlebt, dass Leute ihre Karriere aus schlimmeren Schlamasseln als diesem gerettet haben, Logan. Nicht viel schlimmer, aber es ist möglich.«

»Danke, Sir.«

Finnie nickte. Die breiten, wulstigen Lippen fest aufeinandergepresst, beobachtete er Logan.

»Äh, gibt es sonst noch irgendetwas –«

»Sie können heute Morgen DSI Danby zur Hand gehen, bis ich entschieden habe, was mit DI Steels Fällen geschieht.«

»Aber die Obduktion von Steve Polmont ist um –«

»Mr. Polmont wird auch ohne Sie klarkommen, Sergeant. Und jetzt ab mit Ihnen.«

Logan versuchte, nicht zu stöhnen. Er gab sich wirklich Mühe. »Ja, Sir.«

»Und, Sergeant, denken Sie bitte daran, dass Danby im Dienstgrad über uns beiden steht. Versuchen Sie doch wenigstens, keine allzu großen Dummheiten zu machen.«

Logan parkte den zivilen Einsatzwagen vor dem Haus von Knox’ Oma und deutete auf den schmuddeligen alten Transit, der ein Stück weiter unten am Straßenrand abgestellt war, neben ein paar lustlos zusammengestellten orangefarbenen Plastikkegeln mit ein paar rostigen Verkehrsschildern in der Mitte. Auf der Seitentür prangte das Wappen der Stadt Aberdeen – zwei Leoparden, die einen Schild mit drei kleinen Sandburgen darauf hielten. Unter dem rissigen, abblätternden Aufkleber kam der alte burgunderfarbene Anstrich zum Vorschein. »Das ist das Überwachungsteam.«

Windstöße fegten durch die Straße, zerrten an den Bäumen und Sträuchern und rüttelten den Wagen durch, während der Schneeregen in dicken Batzen gegen die Windschutzscheibe klatschte. Viertel vor zehn am Sonntagmorgen, und die Straßenlaternen brannten noch, trübe orangefarbene Lichtflecken, die in den Böen schaukelten und schwangen.

Danby runzelte die Stirn. »Warten wir lieber, bis das Wetter ein bisschen besser wird, dann können wir …« Er brach ab und starrte Logan an. »Was?«

»Wir sind hier in Aberdeen. Glauben Sie mir, es kann nur noch schlimmer werden.«

Der DSI seufzte, schnallte sich ab, zählte bis drei und stieß dann die Tür auf, um sich in das böige Wetter hinauszuwagen. Logan holte noch einmal tief Luft und folgte ihm. Er betätigte die Zentralverriegelung und eilte hinter dem humpelnden Danby her.

Sie hämmerten an die verdreckte Hecktür des städtischen Transporters, rissen sie auf und kletterten hinein, ohne auf eine Antwort zu warten.

»Tür zu, ey!« Die Begrüßung kam von einem Constable in Zivil. Sein rotnasiges Gesicht lugte zwischen einer Wollmütze und mehreren Schichten dicker Jacken und Schals hervor, und seine Hände steckten in Handschuhen.

Sein Partner kämpfte gerade mit dem Deckel einer Thermoskanne im Schottenkaro-Design.

Hier drin war es kaum wärmer als draußen.

Logan wischte sich die schmelzenden Flocken aus dem Gesicht. »Tut sich irgendwas?«

»Nee – total tote Hose.«

Der dick eingemummte Kollege hob die Hand. »Doch, ich hab Erfrierungen.«

»Dein Bein ist eingeschlafen, das ist nicht dasselbe.« PC Thermoskanne drehte noch einmal am Deckel, und der Duft von Instantkaffee breitete sich im Inneren des Transporters aus.

Der uralte städtische Transporter musste früher einmal mit Metallregalen ausgestattet gewesen sein, von denen nur noch die an den unverkleideten Wänden festgeschraubten Pfosten übrig waren. Der Boden war eine rostfleckige Landschaft aus Beulen und Dellen, übersät mit alten Burger-King-Tüten und Coladosen. Auf einem Stahlkasten standen ein tragbarer Fernseher und ein Videorekorder, die über ein dickes schwarzes Kabel mit einem Akku in der Ecke verbunden waren. Ein zweites Kabel zog sich die Wand hinauf und quer über das Dach zu einer Videokamera, die in die Lüftungsklappe eingebaut war. Das Ganze war mit Unmengen von silberfarbenem Isolierband gesichert.

Als Sitzgelegenheiten dienten ein paar grüne Plastikstühle, die aussahen, als wären sie von irgendeiner Gartenterrasse geklaut worden.

Der erste Constable hielt seine karierte Thermoskanne hoch. »Kaffee?«

Danby ließ sich auf einem der Plastikstühle nieder, streckte das rechte Bein aus und rieb sich mit schmerzverzerrtem Gesicht eine Stelle an der Wade. »Wenn er nur heiß ist.«

Logan starrte auf den kleinen Bildschirm, der ein verschwommenes Bild von Knox’ Vorgarten zeigte. »Also, wie sieht der Plan für heute aus?«

PC Frostbeule zuckte mit den Achseln. »Vielleicht wollen wir später noch grillen, falls das Wetter sich noch ein bisschen bessert. Oder eine Partie Rasentennis spielen. Vielleicht auch ein wenig Nacktbaden im Don.« Er schlürfte an seinem Kaffee. »Wir haben uns noch nicht entschieden, stimmt’s, Sandy?«

Der Angesprochene füllte einen Plastikbecher für Danby. »Knox will angeblich die letzte Ruhestätte seiner seligen Frau Großmama besuchen. Die SACRO-Leute bringen ihn hin. Wir geben ihnen dreißig Sekunden Vorsprung und fahren ihnen dann nach.«

Danby nickte. »Was ist mit dem Rest des Überwachungsteams?«

Thermoskanne sah Frostbeule an, dann Logan und dann wieder Danby, die Augenbrauen verknotet, die Oberlippe gekräuselt. »Ähm … wir sind das Team.«

Eine Pause trat ein. »Wollen Sie mir allen Ernstes erzählen, dass die Grampian Police für eine Stufe-Eins-Überwachung nichts Besseres zustande bringt als zwei Constables in einem klapprigen alten Transporter?«

»Na ja, es ist ja nicht so, als ob wir möglichst unauffällig vorgehen müssten, nicht wahr? Er weiß, dass wir ihn beobachten. Da können wir uns den ganzen Aufwand von wegen Sichtverbindung und Übergabe des Zielobjekts sparen.«

Danby schloss die Augen und massierte sich die breite, pinkfarbene Stirn. »Wann verlässt er das Haus?«

PC Frostbeule sah auf seine Uhr. »So in einer halben Stunde. Können wir Ihnen derweil einen Keks anbieten?«

Dieses Scheiß-Aberdeen. Es schneit noch nicht mal richtig, und trotzdem ist es schon so kalt, dass man sich die Eier abfriert. Tony rutscht auf seinem Sitz herum, hüllt sich noch fester in seine Jacke und wünscht nur, er hätte ein Paar vernünftige Handschuhe mitgenommen. Nicht bloß die aus Latex, die keine Fingerabdrücke hinterlassen. »Ich glaube, ich hab da drüben ’nen Eisbären gesehen – hat sich gerade hinter der Mülltonne versteckt.«

Julie lächelt ihn nur an. Sie hat die Stereoanlage des Range Rover mit Frank Sinatra gefüttert. Olle Schmachtkamellen, geträllert von einem Handlanger der Mafia. Wieso kriegt man keine vernünftige Musik mehr zu hören, hm? Ein bisschen Coldplay oder Travis oder James Blunt, halt irgendwas mit einer richtigen Melodie.

Aber es hält sie bei Laune, also finden sie sich damit ab.

Neil dreht sich auf dem Fahrersitz um. »Ja, aber seht’s doch mal positiv.« Er zeigt durch die Frontscheibe auf Danby, der zusammen mit einem Typen von der hiesigen Kripo aus einer rotbraun lackierten Schrottkarre von Transit steigt. »Jetzt wissen wir, wie die Überwachung von Knox’ Haus aussieht. Ein städtischer Transporter und zwei Kameras, die die Vorderseite abdecken. Wenn wir von hinten reingehen, wird uns kein Schwein sehen.«

Da muss ihm Tony ausnahmsweise recht geben.

Danby humpelt über die Straße und durch ein Gartentor auf ein heruntergekommenes zweigeschossiges Haus mit regenfleckigen Wänden zu, in dessen Vorgarten Tarzan sich wie zu Hause fühlen würde. Allerdings nur, wenn er einen Parka anhätte. Hier im Lendenschurz rumturnen – da musst du dich nicht wundern, wenn du hinterher nichts mehr hast, worauf du dich setzen kannst, nicht wahr?

»Also« – Tony reibt sich die Hände – »greifen wir heute Nacht zu?«

Julie schüttelt den Kopf, während sie das Dubidubiduu von diesem Sinatra-Mist mitsingt.

Neil stöhnt. »Erzähl mir nicht, dass wir noch eine Nacht in diesem eiskalten Drecksloch verbringen sollen!«

»Tut mir leid, Schätzchen.« Julie hört auf zu singen, schlägt aber weiter mit dem Finger den Takt auf dem Armaturenbrett. »Der Boss sagt, wir warten bis Montag. Er muss alles vorbereitet haben, wenn wir mit Danby aufkreuzen. Soll ja nicht in ein zweites Birmingham ausarten, nicht wahr, Babe?«

Tony fröstelt, und ausnahmsweise hat es nichts mit dem beschissenen Wetter zu tun. »Fang bloß nicht damit an.«

»Genau.« Sie lächelt. »Also, wie wär’s, wenn wir jetzt unser kleines Geschenk abliefern, und dann schauen wir mal, ob wir hier irgendwo einen Starbucks finden, okay?«

Neil legt den Gang ein, und der große Range Rover rollt vom Bordstein weg. Vom Rücksitz aus sieht Tony Knox’ Haus im Schneeregen verschwinden.

Noch zwei Tage, dann sind sie wieder in Newcastle, und DSI Danby wird sich verdammt noch mal wünschen, er wäre nie geboren.

Im Wohnzimmer war es ausnahmsweise richtig warm. Knox’ Gebete waren offenbar doch noch erhört worden, und Gott hatte den alten elektrischen Heizofen von den Toten erweckt.

Leider hatte die Wärme den unangenehmen Nebeneffekt, dass sie den Schimmelgestank verstärkte.

Knox hatte den Sessel an das Heizgerät geschoben und hielt seine Plastiktüte an die Brust gedrückt. Er spielte mit den Griffen herum und nervte sie alle mit dem Geraschel und Geknister.

Danby nahm den größten Teil des Sofas ein, Mandy von SACRO hatte sich den anderen Sessel gesichert, und Logan stand mit dem Rücken an die Wand gelehnt und beobachtete sie alle. Niemand sprach ein Wort.

Von oben kam das Geräusch einer Toilettenspülung, und eine Minute später stand Mandys Partner Harry in der Tür. Er sah deutlich blasser und auch ein bisschen dünner aus als am Vortag. »Tut mir leid.« Er zog seine Hose stramm. »Sind wir dann so weit?«

Knox drehte sich um und starrte ihn einen Moment lang an. »Ich fahre bei Graeme und seinem neuen Freund mit.«

Harry sah Mandy an. »Ist das …?«

»Also …« Mandy stand auf. »Ich meine, wenn Sergeant McRae einverstanden ist?«

»Ähm, ja. Warum nicht? Wir fahren sowieso in die Richtung.«

Danby sagte kein Wort.

Logan trabte durch den Schneeregen, öffnete die hintere Tür auf der Beifahrerseite und schob den Riegel der Kindersicherung vor, ehe er Knox auf den Rücksitz bugsierte. Dann lief er um den Wagen herum und stieg auf der anderen Seite ein. Danby setzte sich ans Steuer.

Logan beugte sich vor. »Sind Sie sicher, dass ich nicht lieber fahren soll, Sir? Ich meine, ich kenne die Stadt, und unsere Versicherungspolice sieht nicht vor –«

»Ich bin durchaus in der Lage, ein Kraftfahrzeug zu lenken, Sergeant. Und ich kann auch mit einem Navi umgehen.«

Knox drehte sich zu Logan um und lächelte, während Danby bis zum Ende der Straße fuhr und sich in den spärlichen Sonntagvormittagsverkehr einfädelte. »Graeme möchte nicht, dass ich neben ihm sitze. Im Flugzeug auf dem Weg hierher hat er auch kaum ein Wort gesagt, nicht?« Knox beugte sich vor und tippte Danby auf die Schulter. »Stimmt doch, oder nicht, Graeme?«

Der Superintendent ignorierte ihn.

Knox zuckte mit den Achseln. »Ich weiß gar nicht, was Sie zu schmollen haben – ich bin schließlich derjenige, der sieben Jahre mit einem Haufen Perverser eingesperrt war. Und beklage ich mich vielleicht?«

Immer noch nichts.

Knox drückte seine Einkaufstüte an die Brust. »Sehen Sie, ich hege keinen Groll, weil ich genau das gebraucht habe, um ein besserer Mensch zu werden. Hab auch eine Menge gelernt im Knast. Über die Natur des Menschen; über Gut und Böse, Reich und Arm. All solche Dinge.« Er lehnte den Kopf ans Fenster. »Eine Zeitlang hab ich die Zelle mit einem Typen geteilt … nennen wir ihn Charley. Charley hatte sich von Gott abgewandt, als er acht Jahre alt war. War ein Chorknabe damals, nicht wahr? Der Priester hatte das mit der Kommunion wohl ein bisschen zu wörtlich verstanden: ›Nehmet und esset alle davon, das ist mein Leib …‹ Gemeint hat er allerdings seinen Pimmel.«

Danby bog scharf um die Ecke in den Rosehill Drive. Der Himmel war fast schwarz und schleuderte weiter Schneeregen und Graupel auf die graue Stadt hinab. Die Autos auf der anderen Straßenseite ließen kleine Geysire von Regenwasser aufspritzen, als sie von Schlagloch zu Schlagloch rumpelten.

»Charley hatte sechzehn Jahre abzusitzen. Ist mit Vorliebe nachts in Häuser eingebrochen und hat die Leute gefesselt. Hat die Frau grün und blau geprügelt und sie dann gezwungen, zuzuschauen, wie er den Mann gezwungen hat, seinen Schwanz zu lutschen. ›Tu es, sonst schneid ich der alten Schlampe die Gurgel durch …‹ Er fand das nur gerecht, irgendwie.«

Logan sah sich um. Der altersschwache städtische Transporter war drei Autos hinter ihnen. Offenbar hatte er Mühe, mit Danbys flottem Fahrstil mitzuhalten.

Der rattengesichtige kleine Mann auf dem Platz neben ihm drückte seine Tüte fester an sich. »Aber es ist nicht immer nach Plan gegangen, meinte er. Einmal hat der Mann sich geweigert, ihm einen zu blasen. Der Typ ist auf den Knien, die Hände hinterm Rücken gefesselt, aber er will es nicht machen. Und Charley brüllt ihn an, und die Frau heult, und er schlitzt sie auf. Nicht viel, nur gerade genug, um dem Mann zu zeigen, dass er es ernst meint. Und der Typ macht den Mund auf, Charley steckt seinen Schwanz rein, und der Typ versucht, ihn abzubeißen.«

Knox’ Oberkörper schaukelte vor und zurück, er krümmte sich vor Lachen. »Er verbeißt sich in das Teil wie ein tollwütiger Terrier, schlägt die Zähne richtig tief rein und schüttelt den Kopf hin und her … Köstlich. Charley hat mal seinen Schwanz ausgepackt und ihn uns gezeigt – sah aus wie ein halb zerkautes Würstchen. Musste mit ungefähr zwanzig Stichen genäht werden. Ah …« Er fuhr sich mit der Hand unter der spitzen Nase durch. »Zum Schreien, echt.«

Logan sah ihn an. »Was wurde aus dem Ehepaar?«

Knox schniefte. »Na, er hat sie umgebracht, nicht? Die ganze Familie – ich glaub, er hat gesagt, dass die auch noch ein paar Kinder hatten. Aber ist ja auch klar – Charley ist da rumgelaufen mit seinem blutenden Schwanz, da war alles voll mit seiner DNS. Am Ende musste er das ganze Haus abfackeln. Und er ist auch noch damit durchgekommen.«

Schweigen.

»Und alles, weil der Priester ihn dazu gebracht hatte, sich von Gott abzuwenden. Faszinierender Typ, echt. Unglaublich, was der alles wusste – wie man Schlösser knackt, wie man Alarmanlagen ausschaltet, wie man Spuren beseitigt …« Knox zwinkerte Logan zu. »Kann natürlich sein, dass er sich das alles nur ausgedacht hat, nicht? Wer weiß, vielleicht hat er ja bloß mal ein bisschen zu wild mit dem Jack Russell von irgendwem rumgespielt und wollte nicht, dass die Leute ihn für pervers halten.«

Danby schaltete das Radio ein und fummelte an den Knöpfen herum, bis irgendetwas Orchestrales aus den Lautsprechern wummerte. Auf dem North Anderson Drive herrschte um diese Zeit am Sonntagvormittag meist nicht viel Verkehr, aber eine der Spuren war gesperrt, damit orangefarbene Leitkegel sich darauf munter vermehren konnten. Weit und breit war kein Arbeiter zu sehen, doch es reichte, um den Verkehr von der Middlefield Road bis zum Haudagain-Kreisel auf Schritttempo herunterzubremsen. Das andere Ufer des Don war im Schneeregen kaum auszumachen; eine einzige neblig-graue Szenerie, aus der nur die roten Rücklichter hervorstachen.

»Zu Hause ist es doch am schönsten, was, Graeme?« Knox wischte mit der Hand ein Guckloch in die beschlagene Fensterscheibe. »Treffen Sie sich eigentlich noch mit Billy Adams’ Frau?«

Danby blickte stur geradeaus und folgte der Schlange aus aufblitzenden Bremslichtern.

»Ob er wohl dahintergekommen ist? Ob er sich vielleicht deswegen umgebracht hat, was meinen Sie?«

Die Stimme des Superintendent war ein dunkles Grollen. »Hören Sie auf damit, Richard, ja?«

»Ich meine ja nur. Ein Besuch auf dem Friedhof, da kommt man doch auf solche Gedanken, nicht wahr? Über den Tod, das Leben. Über Verrat.«

»Aufhören, hab ich gesagt!«

Knox zuckte mit den Achseln und starrte weiter aus dem Fenster.

21

Logan stopfte die Hände tiefer in die Jackentaschen. »Er wird sich noch den Tod holen.«

Danby verlagerte sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen und zog eine Grimasse. »Na, das wäre ja wirklich jammerschade.«

Sie standen im Windschatten eines kleinen Mausoleums, ungefähr fünfundzwanzig Meter von der Stelle entfernt, wo Knox, den Kopf im Gebet gesenkt, vor einem verwitterten Grabstein kniete, seine Einkaufstüte an die Brust gedrückt. Ein Windstoß fegte einen neuerlichen Schwall Schneeregen über den Friedhof und ließ die kahlen Bäume erzittern, die vereinzelt zwischen den Gräbern standen.

Das SACRO-Team hatte sich in respektvollem Abstand von Knox aufgebaut, um ihn nicht in seiner Andacht zu stören. Sie kämpften mit einem zappelnden Regenschirm, der entschlossen schien, sich selbstständig zu machen.

Logan sah, wie Danby sich wieder das Bein rieb. »Alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Wenn es so richtig kalt wird, zieht sich das ganze Metall in meinem Bein zusammen. Das kneift dann ein bisschen.«

Der Grove Cemetery schmiegte sich an einen steilen Hang mit Blick über den River Dee auf einen riesigen Tesco-Supermarkt, die Grampian-Country-Hühnerfabrik und ein Klärwerk. Heute konnte Logan die funkelnden Lichter auf der anderen Seite des Flusses kaum ausmachen – alles war verhüllt von tief hängenden Wolken und wirbelndem Schneeregen.

Ein Zug rumpelte auf den Gleisen oberhalb des Friedhofs vorüber, die Fenster voll mit griesgrämigen Gesichtern auf dem Weg nach Norden.

Logan reckte den Hals und spähte durch die Bäume am Fuß des Hügels nach dem kleinen Park, wo Samantha immer noch ihren an einen Baucontainer erinnernden Wohnwagen stehen hatte. Nicht, dass sie dort noch allzu viel Zeit verbracht hätte.

Danby drehte den Kopf weg und spuckte aus. Der Wind raffte den Batzen weg, ehe er einem der Umliegenden auf den Grabstein klatschen konnte. »Sobald wir wieder im Präsidium sind, rufen Sie die Gefängnisleitung von Frankland an. Ich will die Namen sämtlicher Gefangenen, mit denen Knox je eine Zelle geteilt hat. Wir suchen nach jemandem, der wegen Einbruchs und Vergewaltigung verurteilt wurde. Dann gleichen wir die Liste mit allen ungeklärten Mordfällen ab, bei denen ein Haus niedergebrannt wurde, um Spuren zu vernichten – mit zwei oder mehr Todesopfern. Der Mistkerl mag bis jetzt damit durchgekommen sein, aber das wird sich bald ändern, nich’ wahr?«

Logan nickte. »Stand bereits auf meiner Liste.«

»Gut.«

Knox hatte sich immer noch nicht bewegt.

Danby zog die Schultern hoch und versuchte seinen hochgeklappten Mantelkragen näher an die Ohren zu bringen. »Mist, hätte ich mal besser eine Mütze mitgenommen.« Sein kahler Schädel färbte sich im böigen Schneeregen röter und röter. »Oder wäre gleich im Auto geblieben.«

Der DSI drehte sich um und blickte finster zum Parkplatz hinunter, wo der schmuddelige rotbraune Transit zwischen dem zivilen Einsatzwagen und einem fetten schwarzen Range Rover stand. Das Überwachungsteam hockte jetzt gewiss bei laufendem Motor im Wagen, die Heizung voll aufgedreht, und schlürfte heißen Kaffee aus der karierten Thermoskanne.

Sauerei.

Logan räusperte sich. »Warum ist Knox so besessen von DI Billy Adams?«

Danby starrte weiter den ehemaligen städtischen Transporter an. »DI?«

»Ich habe ein bisschen nachgeforscht.«

Der Superintendent zog die Nase hoch und schickte noch eine Portion Rotz auf die Reise. »Ach ja, tatsächlich?«

Die einzigen Geräusche waren das Pfeifen des Winds, der mit voller Wucht über den exponierten Friedhof fegte und die kahlen Bäume durchrüttelte, und das ferne Rauschen des Verkehrs auf der Auchmill Road.

Nun ja, einen Versuch war es wert gewesen.

Danby seufzte. »Billy war ein Freund von mir, wir haben uns schon gekannt, als wir beide noch bei der uniformierten Truppe waren. Er wollte eigentlich nie befördert werden; er meinte, der Einsatz an vorderster Front sei eigentlich sein Ding. Drei Monate hat er damit zugebracht, sich in die Organisation von Michael Maitland, genannt Mad Mikey, einzuschleusen.« Der dicke Mann lachte auf, kurz und humorlos. »Für Mikeys Leute war Billy einfach ein korrupter Bulle, der einem für eine angemessene Bezahlung den einen oder anderen Gefallen tat. Aber in Wahrheit wollte er den Geldströmen nachgehen.«

»Und wieso ist Knox dann so –«

»Organisiertes Verbrechen. Der Name sagt alles, nich’ wahr? Die Zeiten sind vorbei, wo die Burschen mit Drogenhandel Millionen gemacht und das Geld einfach unter der Matratze versteckt haben; nein, die haben heute ihre Anwälte, ihre Buchhalter, ihre Treuhandfonds und ihre Holdings im Ausland.«

Logan runzelte die Stirn. »Aber was hat das –«

»Sie werden’s schon noch erfahren, wenn Sie vielleicht mal eine Minute die Klappe halten.«

Schweigen.

»Dass wir uns im Fall der Entführung und Vergewaltigung von Brucklay überhaupt für Knox interessierten, hatten wir nur einem Tipp von Billy zu verdanken. Es gab Gerüchte, wonach Mikeys Hauptbuchhalter ›ungewöhnliche Vorlieben‹ hätte.«

Logan machte den Mund auf – und wieder zu. Dann drehte er sich um und starrte zu dem rattengesichtigen kleinen Mann hinüber, der vor dem Grabstein kniete. »Knox hat für das organisierte Verbrechen gearbeitet?«

»Er hat einen BA in Buchhaltung und Finanzwesen von der Northumbria University. Er war ihr wichtigster Mann fürs Finanzielle. Deswegen hat er so lange ungestraft alte Männer vergewaltigen können – ein Besuch von Mad Mikeys Jungs hat bei Opfern und Zeugen oft eine komplette Amnesie zur Folge.«

»Aber … kein Krimineller, der etwas auf sich hält, würde so etwas dulden. Die würden ihm ›Perverse Sau‹ oder so was in die Stirn ritzen und ihn an den Eiern aufhängen.«

Danby lachte – ein tiefes, polterndes Geräusch, das über den ganzen Friedhof hallte. Knox blickte nicht einmal auf.

»Sergeant, denken Sie doch mal darüber nach. Dieser miese kleine Hänfling da drüben ist der einzige Mensch, von dem Mikey weiß, dass er ihn nicht verpfeifen wird, wenn irgendetwas schiefgeht. Knox wird immer die Klappe halten, was die Geschäfte seines Arbeitgebers betrifft, denn wenn er auch nur ein Sterbenswörtchen verrät, kann Mikey ihm mindestens ein halbes Dutzend Vergewaltigungen anhängen. Und das Gefängnis ist ein gefährlicher Ort, wenn Ihr Ex-Arbeitgeber ein skrupelloses Schwein mit Beziehungen ist.«

Drüben am Grab hob der Mann, von dem die Rede war, die Hand und streichelte den Grabstein seiner Großmutter.

Jetzt endlich begriff Logan. »Und lassen Sie mich raten: Die Staatsanwaltschaft wird auf keinen Fall darüber hinwegsehen, dass Knox harmlose Opas entführt und brutal vergewaltigt hat – auch nicht, um an Informationen über das organisierte Verbrechen heranzukommen. Also kann er keinen Deal machen.«

»Genau. Solange Knox nicht total durchdreht, solange er sich mit ein paar Vergewaltigungen pro Jahr begnügt, bleibt das Ganze überschaubar, nich’ wahr? Sehen Sie sich doch die Fußballprofis an, denen schadet so was auch nicht wirklich, oder?« Danby rieb sich die Wade. »Als wir Knox wegen der Vergewaltigung von William Brucklay verhaftet haben, hat Mikey ihm den besten Anwalt besorgt und sich darum gekümmert, dass Knox’ Mutter in ein gutes Pflegeheim kam. Und Knox hat den Mund gehalten. Sieben Jahre hat er gesessen und nie ein Wort über Mad Mikeys Imperium verloren.«

Danby fröstelte, als wieder ein Schwall Schneeregen über den Friedhof wehte. »Ich glaube, ich warte lieber im Wagen.«

Logan sah zu Knox hinüber, der immer noch betete. »Deshalb sind Sie hier, nicht wahr? Sie glauben, dass er mit Ihnen reden wird.«

»Dieses miese kleine Dreckstück weiß alles, was es über die Aktivitäten von Mad Mikey zu wissen gibt. Wenn ich ihn zum Singen bringe, kann ich vielleicht den ganzen Laden auffliegen lassen, nich’ wahr?«

Der DSI drehte Logan den Rücken zu und humpelte in Richtung Ausgang.

Logan rief ihm nach: »Und … wieso zieht er Sie dann ständig wegen Billy Adams auf?«

Danby drehte sich nicht einmal um.

»Weil er ein Triebtäter ist. Menschen zu manipulieren ist deren täglich Brot.«

Logan bahnte sich seinen Weg zwischen den Grabsteinen hindurch zu den SACRO-Leuten, taumelnd und wankend unter dem eisigen Bombardement, das auf den Friedhof niederging.

Mandy stand ganz zusammengekrümmt da; sie stampfte mit den Füßen, während sie sich unter den bockenden Regenschirm duckte, den ihr Partner hielt. »Das müssen wir doch hoffentlich nicht jeden Sonntag machen, oder? Ich kann meine Zehen schon nicht mehr spüren.«

Harry wischte sich mit dem Ärmel die Nase. »Könnte schlimmer sein. Wenigstens hocken wir nicht in diesem verschimmelten und verdreckten – Scheiße!«

Der Regenschirm stülpte sich um und verwandelte sich in eine Satellitenschüssel am Stiel. Harry versuchte ihn wieder in die ursprüngliche Form zurückzuzwingen, während der Wind ihnen um die Ohren brauste.

Mandy zupfte Logan am Ärmel und deutete mit dem Kopf auf eine mannshohe Engelsstatue, die auf der anderen Seite des Wegs auf einem großen, quadratischen Sockel thronte.

»Ähm … ich …«, stammelte Logan.

»Keine Sorge, Sergeant, ich habe nicht vor, Sie sexuell zu belästigen.« Sie führte ihn zu der Skulptur, deren Flügel wenigstens einen gewissen Schutz boten. »Ich wollte mal mit Ihnen über unseren Knaben da drüben reden.« Mandy nickte in Richtung des betenden Knox.

»Macht er Ihnen immer noch Angst?«

Sie drehte sich so, dass sie Logan als zusätzlichen Windschutz benutzen konnte. »Ich glaube, er ist in Kontakt mit jemandem und tauscht Nachrichten aus. Ich kann es allerdings nicht beweisen, und ich kann ja schlecht seine Hütte filzen, oder?«

Logan schaute wohl genauso verwirrt drein, wie sie sich fühlte, denn sie fügte seufzend hinzu: »Seine Zelle durchsuchen – ist Knastslang, wissen Sie.«

»Hat er ein Handy?«

Sie kaute auf der Innenseite ihrer Wange herum. »Wahrscheinlich. Ich schätze mal, dass er es immer dicht am Körper tragen wird, also … vielleicht diese Plastiktüte, die er überallhin mitschleppt wie eine verdammte Schmusedecke?«

»Das Problem ist, wir können da eigentlich nichts machen, selbst wenn es so wäre. Über ein Handy steht nichts in seiner Verbotsverfügung.«

»Nein, aber es steht drin, dass er nicht mit anderen registrierten Sexualstraftätern in Kontakt treten darf. Und wenn er ein Handy hat, können wir nicht kontrollieren, ob es so ist oder nicht.«

Sie sahen Knox eine Weile beim Beten zu.

Mandy nickte. »Wäre doch zu dumm, wenn er gegen seine Auflagen verstoßen würde und noch mal für ein paar Jahre in den Knast müsste, nicht wahr?«

»Wirklich zu dumm.«

»Könnte ja weiß Gott was planen …«

Das Grinsen fiel Logan aus dem Gesicht. Nach dem, was Danby über Mad Mikey Maitland erzählt hatte, war das vielleicht doch keine so tolle Nachricht. »Entschuldigen Sie mich einen Moment«, sagte er und marschierte auf das Grab zu, vor dem Knox kniete.

Der Blödmann musste halb erfroren sein; Schultern und Rücken waren von einer pappigen Eiskruste überzogen, seine Haare klatschnass; mit der einen Hand hielt er diese Plastiktüte an die Brust gedrückt, die andere lag auf dem mit Flechten überzogenen Grabstein. »HIER RUHEN DIE STERBLICHEN ÜBERRESTE VON JOSEPH ALBERT MURRAY, LIEBEVOLLER GATTE UND GÜTIGER GROSSVATER, SOWIE SEINER TREU ERGEBENEN GATTIN EUPHEMIA ABERCROMBIE-MURRAY.«

»Richard, ich muss sehen, was Sie da in der Tüte haben.«

Knox blickte auf. Seine Nase tropfte, seine Lippen waren blasslila verfärbt, die Augen blutunterlaufen. »Das ist privat.«

»Ich muss sicherstellen, dass Sie nicht gegen Ihre Verbotsverfügungen verstoßen.«

Knox schloss die Augen und knetete die Tüte unablässig in den Händen. »Ich will nicht, dass sie nass wird.«

Logan streckte die Hand aus. »Her damit, Richard.«

Knox biss sich auf die Lippe. Drückte seine Tüte fester an sich. »Versprechen Sie mir, dass Sie gut drauf aufpassen werden?«

»Geben Sie mir einfach die verdammte Tüte.«

Der kleine Mann tat, wie ihm befohlen.

Logan zog die Tragegriffe auseinander und spähte in die schmuddelige, zerknitterte Plastiktüte. Darin lag ein Buch – eine zerfledderte Bibel mit abgestoßenem und ausgefranstem blauem Leineneinband.

»Hat Oma Murray gehört. Die hat sie mir in ihrem Testament vermacht. Damals hab ich gedacht, sie will mich verarschen.« Knox lächelte schief und ließ jede Menge spitze, schiefe Zähne sehen. »Aber in meiner Zelle hatte ich ja reichlich Gelegenheit, drin zu lesen, nicht wahr?«

Logan griff in die Tüte und schlug das Buch auf, um es durchzublättern. Manche Seiten waren zerrissen und mit uraltem bernsteinfarbenem Klebefilm repariert, andere ganz verschmiert; einzelne Passagen waren mit verblasstem gelben Marker hervorgehoben oder mit Kugelschreiber unterstrichen, die Ränder mit winzigen Anmerkungen vollgekritzelt.

Logan klappte die Bibel wieder zu. Blöde Idee – wieso sollte Knox ein unerlaubtes Handy mit sich herumschleppen? Aber jetzt war es zu spät für einen Rückzieher. »Ich muss Sie bitten, Ihre Taschen zu leeren.«

»Am Grab meiner Oma?« Der kleine Mann ließ den Kopf hängen, dann stand er auf und streckte die Arme aus. »Na los, nur zu.«

Logan machte es kurz, griff nur einmal in alle Taschen und klopfte Knox’ Arme, Beine und Rumpf ab. Dann gab er ihm die Tüte zurück.

»Tut mir leid. Ich dachte, Sie hätten ein Telefon …«

Knox zuckte mit den Achseln und drückte seine in Plastik gehüllte Bibel wieder an die Brust. »Sie machen ja auch nur Ihren Job, nicht?«

»Ja, nun … Sagen Sie uns Bescheid, wenn Sie wieder nach Hause wollen.«

Die Kälte tut gut, nicht wahr? Ist wie damals, als er noch ein kleiner Junge war, in den Ferien, wenn er auf dem Wohnzimmerboden gehockt und Oma Murray zugehört hat, wie sie von damals erzählte. Opa Joe schläft im anderen Sessel, die aufgeschlagene Press and Journal auf der Brust, und schnarcht leise vor sich hin, sein offener Mund wie eine gähnende rosa Höhle.

Die Zähne haben sie ihm alle weggenommen, als er seinen Wehrdienst auf Zypern geleistet hat. Ist mit vollen Haaren und allen Zähnen im Mund hin und kam als Glatzkopf mit künstlichen Beißern zurück. Nach dem Abendessen nimmt er sie raus und legt sie auf den Tisch neben den Aschenbecher. Raucht Selbstgedrehte, die nach Kräutern und Gewürzen riechen.

Seine Mama ist ausgegangen, wie fast jeden Abend, seit Richards Papa sie verlassen hat. Frau und Kind hat er eingetauscht gegen so ein Mädel, das drüben in North Shields in der Frittenbude arbeitet. Diesen Geordie-Schlampen kannst du nicht über den Weg trauen, sagt Oma Murray – möge Gott Sein Antlitz wider ihre sündigen Herzen stellen. Dann spuckt sie ins Feuer – ein gelblich-weißer Batzen, der zischend auf den glühenden Heizelementen des Elektro-Ofens landet. Nie drehen sie ihn so hoch, dass er das Zimmer richtig heizt, immer nur gerade so, dass Opa Joe schlafen kann, mit seinem riesigen zahnlosen Mund.

Rosa und feucht glitzernd.

Richard sieht sich verstohlen nach seinen Bewachern um – der Mann und die Frau von SACRO, die sich unter einem kaputten Schirm zusammenkauern, und der naseweise Sergeant, der fröstelnd neben einer großen Engelsskulptur steht.

Es ist ein viel prächtigeres Grabmal als die schlichte Granitplatte, die Oma Murray für sich und Opa Joe ausgesucht hat. Mit Luxus und Protz hat sie es nie gehabt. Der einzige Schmuck ist ein Strauß Porzellanrosen unter einer Glashaube. Nur leider ist das Glas gesprungen, und das ganze Ding ist voll mit trübem Wasser, die verblassten rosa Blüten verdreckt mit grauem Schimmel und Erdkrümeln.

Irgendwie passend.

Er langt hinter das Glasding mit den Kunstblumen und fährt mit den Fingern vorsichtig durch das verfilzte gelbe Gras – will ja nicht in eine Nadel greifen, die irgendein Junkie hat fallen lassen, oder? –, und dann findet er sie. Eine kleine rechteckige Schachtel, ungefähr halb so groß wie eine Zahnpastatube, versteckt in einer kleinen Plastiktüte.

Ist kein großes Ding, sie in der hohlen Hand verschwinden zu lassen, während er das Grab herrichtet. Richard zupft ein bisschen Unkraut, dann tut er so, als müsste er niesen, und lässt die Schachtel in die Tasche gleiten, als er ein Taschentuch hervorholt.

Er putzt sich die Nase.

Dann stemmt er sich hoch und bekreuzigt sich, ehe er sich noch einmal bückt und den Grabstein küsst. Er schmeckt nach Pfeffer und körnigem Eis. Aber er duftet nach Freiheit.

Logan saß an seinem Schreibtisch im Sergeants-Kabuff, die Hände um einen Becher mit heißem Kaffee gelegt. Wahrscheinlich hatte er sich bei dem kleinen Ausflug am Morgen eine Lungenentzündung eingefangen, als er wie ein Idiot im Schneetreiben rumgestanden hatte, während Knox am Grab seiner Oma betete.

Logan griff nach einer Packung Hygienetücher, die er irgendwo stibitzt hatte, und wischte sich damit die Nase.

Er hatte nicht lange gebraucht, um die Telefonnummer des Frankland-Gefängnisses in Durham herauszufinden, aber eine Liste sämtlicher Gefangener zu bekommen, die je eine Zelle mit Richard ›Gruselmonster‹ Knox geteilt hatten, erwies sich schon als schwieriger. Schließlich aber war es Logan doch noch gelungen, sein Gegenüber dazu zu überreden, die Gefängnisakten der letzten sieben Jahre durchzugehen. Man versprach, sich so bald wie möglich darum zu kümmern und ihn dann zurückzurufen.

In der Zwischenzeit durchsuchte Logan den Nationalen Polizeicomputer nach ungelösten Morden, bei denen das Haus der Opfer niedergebrannt worden war. Ohne einen spezifischen Zeitrahmen, mit dem er die Suche eingrenzen könnte, wären die Ergebnisse so gut wie nicht zu gebrauchen, aber so hätte er immerhin schon mal einen Anfang, wenn Frankland ihn zurückrief.

Er zog noch ein Tuch aus der Packung und trötete kräftig hinein.

»Uargh – könntest du bitte mal fünf Minuten lang nicht die Nase hochziehen?«

Logan schwenkte seinen Stuhl herum, bis er in die Richtung der einzigen anderen Person im Raum blickte. Detective Sergeant Doreen Taylor rümpfte die Nase und starrte ihn an. »Also ehrlich, Logan, du bist wie ein kleines Kind.«

Na, wenn er wie ein kleines Kind war, dann war sie die mollige Tante dazu: blaue Jeans, graue Strickweste, schulterlange Bobfrisur.

»Du hast ja auch nicht den ganzen Morgen draußen in dem Scheiß-Schneeregen rumgestanden.«

»Sei nicht gleich eingeschnappt. Da …« Sie kramte in ihrer Handtasche und fischte eine Packung Hustenbonbons heraus. »Und versuch doch um Himmels willen –«

Die Tür flog auf, Biowaffen-Bob schoss herein und bremste schlitternd auf den Teppichfliesen ab.

Er zeigte mit dem Finger auf Logan. »Du! Lauf! Lauf, so schnell du kannst!«

»Was hast du –«

Bob packte Logan an den Schultern und hob ihn vom Stuhl, schnappte Logans Jacke von der Garderobe neben der Tür und drückte sie ihm in die Hand. »Lass es dir gesagt sein: Setz deinen Arsch in Bewegung und sieh zu, dass du Land gewinnst. Schnell!«

Logan wich ihm seitlich aus. »Hast du dich wieder am überbackenen Blumenkohl vergriffen?«

»Los, mach!«

Logan runzelte die Stirn. Er zog seine Jacke an. »Okay, okay. Aber wehe, du verarschst mich, dann …«

Er brach ab, als eine Stimme brüllte: »Wo zur Hölle steckt der Kerl?«

DI Steel.

Logan starrte Bob an. »Aber sie sollte doch eigentlich –«

Bob schubste ihn in Richtung Tür. »Muss man dir denn alles dreimal sagen?«

Logan wankte hinaus ins Großraumbüro, warf einen Blick zu der Tür, die in den Haupttrakt des Präsidiums führte – dort hatten alle DIs ihre Büros, und von dort kam das Gebrüll – und sprintete in die andere Richtung davon, um sich auf die Hintertreppe aus kahlem Beton zu retten.

Von hier aus konnte er durch das Fenster in den Raum für die Kontaktbeamten der V-Leute sehen, der vom Rest durch eine Tür mit numerischem Zugangscode und Isolierverglasung abgeriegelt war. Sie sprangen alle von ihren Stühlen auf und scharten sich um das kleine Seitenfenster, durch das man ins CID-Großraumbüro sehen konnte. Und starrten auf irgendetwas.

Logan nahm immer zwei Stufen auf einmal. Er hatte keinen blassen Schimmer, was er schon wieder verbrochen hatte.

Was immer es war, er wollte eine möglichst große Entfernung zwischen sich und DI Steel bringen, ehe er es herausfand.

22

»Du kommst zu spät.« Isobels Augen verengten sich über ihrer weißen Gummizug-Maske.

Logan rückte seine Schutzbrille zurecht. »Beschwer dich bei Finnie – ich musste als Babysitter für einen fetten DSI aus Newcastle und seinen Lieblingsperversen herhalten. Schon was gefunden?«

Der provisorische Sektionssaal war ein riesiger Kühlraum, der zu einem Abholmarkt in einem Gewerbegebiet in Bridge of Don gehörte und nun von Isobel für ihre Tatort-Rekonstruktion in Beschlag genommen worden war. Es war der einzige Raum dieser Art, der groß genug war für den Gabelstapler, der für den Transport des Betonblocks mit Steve Polmonts sterblichen Überresten benötigt wurde.

Den normalen Inhalt des Kühlraums – die Kisten mit Obst, Gemüse, Frischfleisch und Milch – hatten sie an den Wänden gestapelt, um in der Mitte eine freie Fläche zu schaffen, die in etwa die Ausmaße von Logans Wohnung hatte.

Die Kriminaltechniker hatten mit transparenter Plastikfolie und Isolierband einen behelfsmäßigen Reinraum eingerichtet. An der hinteren Wand stand ein tragbares Röntgengerät, und auf dem Schaukasten daneben waren gespenstische Aufnahmen eines Skeletts zu sehen, das gekrümmt auf der Seite lag. Vier extra starke Bogenlampen, eine in jeder Ecke des Raums, erhellten die Szenerie mit den weiß gekleideten Kriminaltechnikern.

Das Ganze erinnerte an ein Set für eine Folge von Akte X – eine Alien-Autopsie mitten in Aberdeen.

Die Betonplatte ruhte auf einer in blaue Plastikfolie gehüllten Plattform, sodass die Leiche sich auf Tischhöhe befand. Die rechte Hand und das linke Bein des Elektrikers ragten aus der von Kratern übersäten grauen Oberfläche heraus.

Die altersschwachen Kühlaggregate brummten und sorgten für knackig kalte Raumtemperaturen.

Einer der weißen Schutzanzüge winkte Logan zu. »Sergeant McRae! Dr. Frampton – wir sind uns am Tatort begegnet.«

Ihr Assistent winkte ebenfalls, eine Sammlung von Beweismittelbeuteln unter die Arme geklemmt. Sie waren mit braunen Klumpen gefüllt, was fatal an einen künstlichen Darmausgang erinnerte. »Was geht?«

Dr. Frampton tippte auf einen der Beutel. »Wir sind gerade fertig mit dem Einsammeln der Bodenproben von der Unterseite des Blocks. Bis Mitte der Woche sollten wir die ersten Ergebnisse haben – dann werden wir die Geheimnisse des Bodens mit Ihnen teilen.«

Logan sah Isobel an und dann wieder Frampton. »Okay … Danke.«

Die Bodenkundlerin deutete eine Verbeugung an, drehte sich um und schlüpfte aus dem Reinraum hinaus. Igor der Sklave folgte ihr auf dem Fuß.

Isobel hob die Hand. »Mr. Haffenden?«

Eine von Kopf bis Fuß in Schutzkleidung gehüllte Gestalt schlurfte heran, einen schwarzen Werkzeugkasten fest an die Brust gedrückt. Er fummelte an der elastischen Kapuze herum, die sein maskiertes Gesicht umhüllte. Dann hustete er und räusperte sich. »Also, meine Freunde nennen mich Ian, und –«

»Nicht so schüchtern, Mr. Haffenden.«

Nachdem die Erde und der Lehm entfernt waren, konnte man schon mehr von der Leiche sehen. Rund ein Viertel von Steve Polmont schaute aus dem Beton heraus: das linke Bein vom Knie abwärts, der rechte Arm vom Ellbogen an, eine Hüfte, ein Stück Schulter und eine Seite des Gesichts. Die Haut war von den Leichenflecken dunkelviolett verfärbt, bis auf die Stellen, wo sie auf Dr. Framptons kostbare Erde gedrückt worden war. Hier war sie von einem blassen Wachsgelb, mit Abdrücken von Erde und Steinchen darin.

Haffenden trat von einem Fuß auf den anderen.

Isobel legte ihm die Hand auf die Schulter und steuerte ihn auf die Leiche zu. »Wir warten nur noch auf Sie.«

Der kleine Mann blickte zu ihr auf. »Es ist nur … normalerweise hat Archäologie nicht so viel mit …« Der Blick ging wieder zur Leiche. »Ich meine, wir haben es meistens nur mit Fossilien und Knochen zu tun.«

Sie neigte den Kopf zur Seite und starrte ihn an.

Logan trat vor. »Stellen Sie sich einfach vor, es wäre eine von diesen Moorleichen, die durch die ganzen Tannine oder was auch immer so gut erhalten sind.«

»Ja … in Ordnung. Ein Torfmoor.« Haffenden stellte seinen Werkzeugkasten auf dem Rand des Betonblocks ab und entnahm ihm einen Satz Miniaturmeißel. »Mit sehr hartem Torf …«

Grellweißes Licht flimmerte über die Folienwände des Reinraums – der Blitz des Fotografen der Spurensicherung, der festhielt, wie der nervöse Archäologe den Beton um die Leiche herum mit dem Meißel lockerte.

Er hatte den Block in Quadrate von acht Zentimetern Seitenlänge eingeteilt und sammelte die Betonbruchstücke jeder Sektion in einem eigenen Beweismittelbeutel. Der ganze Vorgang wurde minuziös mit Video- und Digitalkameras dokumentiert.

Nach einer halben Stunde wirkte Haffenden schon wesentlich selbstsicherer, als er sich mit seinem Meißel an den Konturen von Schultern und Kopf entlang- und um die Enden der Haarsträhnen herumarbeitete. Je mehr er wegmeißelte, desto übler wurde der Gestank.

Dann legte der Archäologe sein Werkzeug hin. »Der Kopf liegt frei.«

Logan folgte Isobel, als sie an den Betonblock herantrat.

Polmonts Kopf lag in einem unnatürlichen Winkel, und auch mit der Form schien etwas nicht zu stimmen – er sah leicht abgeplattet aus. Die Seite, die im Beton gelegen hatte, war runzlig und geschwärzt; an der aufgesprungenen Haut klebten noch kleine graue Sprenkel, und aus der Nase rann eine gelblich-grüne Flüssigkeit.

»Pfui Teufel …« Logan hielt sich die Hand vor die Gesichtsmaske, deren Stoff vom Kondenswasser schon ganz feucht war. »Die Kälte hätte ihn doch eigentlich konservieren müssen, oder nicht?«

Isobel beugte sich vor, legte behutsam die Hand auf Polmonts verformte Wange und drehte seinen Kopf, bis die toten Augen sie direkt anstarrten. Die Nase war gebrochen, ein Ohr abgerissen, der offene Mund mit einer festen grauen Masse ausgefüllt, die noch nicht entfernt worden war. Aber es war eindeutig Steve Polmont.

Isobel tastete den Hinterkopf ab. »Manche Betonsorten sind exotherm – sie erzeugen beim Abbinden Wärme. Eine Masse von der Ausdehnung und Dicke dieses Fundaments war vermutlich noch tagelang warm. Er ist quasi auf der einen Seite gegrillt und auf der anderen tiefgefroren worden … Das Gewicht des Betons hat seinen Kopf verformt. Ob die Schädelverletzungen vor oder nach dem Tod entstanden sind, kann ich erst sagen, wenn ich die Leiche geöffnet habe.«

Sie fuhr mit dem behandschuhten Finger an dem verdrehten Hals der Leiche abwärts. Unmittelbar oberhalb des Schlüsselbeins war ein Kreis aus punktförmigen schwarzen Verletzungen zu erkennen. »Das sind Bisswunden.«

Isobel betrachtete stirnrunzelnd den freigelegten Arm mit dem dunkelbraun verfärbten Hemdsärmel. Sie knöpfte die Manschette auf, schlug den Stoff zurück und deckte eine weitere Bisswunde auf.

»Ich konnte die Haare natürlich nicht komplett freilegen.« Der Archäologe deutete auf die Strähnen, die noch im Beton eingebettet waren. »Und mit der Oberbekleidung dürfte es ziemlich schwierig werden.« Er sah Logan an und zuckte mit den Achseln. »Der Beton hat das Gewebe getränkt und ist dann fest geworden. Das macht es allerdings sehr wahrscheinlich leichter, die Leiche selbst herauszulösen – so ähnlich wie einen Falter aus einem Kokon.«

Haffenden griff wieder zu seinem kleinen Meißel. »Eigentlich ist das gar nicht so schlimm, wie ich befürchtet hatte. Schon irgendwie faszinierend, wenn man es sich recht überlegt.«

Schön zu wissen, dass wenigstens einer hier sich amüsierte.

Eine halbe Stunde später standen sie wieder um die Leiche herum. Haffenden hatte sich inzwischen dem Rumpf zugewandt und legte gerade die linke Schulter und den Oberarm frei.

»Schwierig wurde es in dem Moment, als ich auf das erste von den Dingern gestoßen bin. War ein bisschen mühsam, sie rauszumeißeln, ohne etwas zu beschädigen.« Er zeigte auf die Schulter, wo zehn oder zwölf Metallnägel aus Polmonts Jacke ragten, deren Stoff dunkelbraun gefleckt war.

Isobel hielt zum Vergleich eine der Röntgenaufnahmen hoch. »Hervorragende Arbeit.« Sie beugte sich vor und berührte mit dem behandschuhten Finger das Ende eines Metallstifts. »Eindeutig Nägel.« Sie hielt ein Lineal an den Arm und wartete, bis der Fotograf seine Aufnahmen gemacht hatte, ehe sie den Ärmel mit einem Skalpell aufschlitzte. Anschließend verfuhr sie ebenso mit dem Pullover und dem karierten Hemd darunter. Der Arm hatte das wohlbekannte angeschimmelte und verschmorte Aussehen, aber dort, wo die Nägel im Fleisch steckten, war die Haut dunkler.

Isobel legte die Fingerspitze an die Basis eines der Metallstifte. »Anzeichen von Hämatomen … diese Nägel wurden vor dem Tod ins Fleisch getrieben. Und sehen Sie hier diese Stellen? Da sind offenbar welche entfernt worden.« Sie zeigte auf ein schwarzes Loch in Polmonts Arm.

Logan nickte. »Er wurde gefoltert.«

Isobel ließ sich eine Zange reichen und zog einen der Nägel vorsichtig heraus, um ihn dann stolz zu präsentieren wie ein Miniatur-Excalibur. »Ein Vier-Zoll-Drahtstift, vermutlich aus einem Druckluftnagler. Nach dem Durchmesser zu urteilen, sind die Löcher in den Handflächen wahrscheinlich auf die gleiche Weise entstanden.«

Hinter ihnen sagte eine Stimme: »Vielleicht wurde er ja gekreuzigt?«

Logan erstarrte. Verdammter Mist – Steel.

Er drehte sich um, und da stand sie, nur einen Schritt hinter ihm, und starrte ihn über ihre Maske hinweg an. Eine massige Gestalt in einem Schutzanzug schob sich gerade durch die Eingangsöffnung des provisorischen Sektionssaals. Das leichte Hinken verriet ihn als DSI Danby. Der dicke Mann baute sich am Kopfende des Betonblocks auf.

Steel packte Logans Arm. »Sergeant McRae, können wir uns mal kurz unterhalten? Draußen.«

»Ich dachte, du bist im Urlaub?«

»Jetzt gleich.«

Der Parkplatz des Abholmarkts war so gut wie leer, bis auf eine kleine Ansammlung von Fahrzeugen der Spurensicherung, Logans schrottigen braunen Fiat, einen zivilen Einsatzwagen und einen fetten Kerl, der im Schneeregen mit hochgezogenen Schultern kistenweise Getränkedosen in einen Imbisswagen lud.

Steel riss sich die Maske vom Gesicht. »Sag mir bitte eins: War es wirklich so vermessen, zu hoffen, dass ihr Gurken mal lächerliche zwei Wochen lang ohne mich klarkommen könntet?« Ihr Gesicht hatte eine unnatürlich orangebraune Farbe, als ob sie sich mit Marmite eingecremt hätte.

»Ich hab nicht –«

»WAR ES DAS?« Steel kehrte ihm den Rücken zu, marschierte auf eine Reihe extra großer Einkaufswagen zu und versetzte dem erstbesten einen Tritt. »Susan tobt. Heult und brüllt rum und macht mir das Leben zur Hölle, weil wir jetzt eigentlich in Puerto de la Aldea alkoholfreie Sangriaplörre in uns reinschütten und wie die Seeotter vögeln sollten!«

Logan trat einen Schritt zurück. »Und warum –«

»Aber wo bin ich stattdessen? Hocke hier in dem Scheiß-Aberdeen fest, und das nur, weil du unbedingt zu Finnie rennen und ihm die Ohren volljammern musstest!« Sie versetzte dem Einkaufswagen noch einen Tritt und drehte sich wieder zu Logan um.

»Aber –«

»War ja zu viel verlangt, dass du noch eine gottverdammte Stunde für diesen Harvey-Arsch aus Fraserburgh die Stellung hältst, wie? Wir waren schon am Flughafen! Noch vierzig Minuten, und wir hätten im Flieger gesessen, Mann!« Steel zog einen Stoß Papiere aus der Tasche und schleuderte sie nach Logan. Pässe, E-Tickets und Bordkarten flatterten von seinem Schutzanzug auf den schneematschigen Asphalt hinunter.

Logan sah einer Duty-Free-Quittung nach, die von einem Windstoß mitgerissen wurde. »Du kannst mich mal.«

Sie erstarrte, und die Augen fielen ihr fast aus dem Kopf. »Wie kannst du es wagen –«

»Ich hab dem Blödmann schließlich nicht das Messer in den Bauch gerammt, oder? Da quasselst du mir gestern die Ohren voll, dass ich kein Teamplayer bin, und kaum halte ich mich an die Regeln, springst du schon wieder im Dreieck.«

»Du kannst –«

»Was hätte ich denn machen sollen? Einfach so tun, als wäre er aufgetaucht?« Er wurde lauter, schrie ihr direkt ins Gesicht. »Und was ist mit dir? Du hättest Finnie auch sagen können, dass er dich mal kann, aber das hast du nicht gemacht, wie? Nein, du bist schön wieder angedackelt gekommen wie ein braves kleines Mädchen.«

»Ich bin nicht –«

»Also mach mir jetzt bitte keine Vorwürfe, weil Susan sauer ist. Du hattest deine Chance, und du hast sie versiebt.«

Sie stand da und funkelte ihn wütend an. »Ich hatte mir schon die Bikinizone enthaaren lassen, Mann.«

Logan warf die Hände in die Luft. »Dann fahr doch in deinen blöden Urlaub! Gleich morgen – fahr zum Flughafen und schalt dein Handy aus. Sag Finnie, er soll sich ins Knie ficken. Verpiss dich nach Puerto Dingensdangens, aber hör auf, mir auf den Sack zu gehen!«

Das Wort »Sack« hallte über den Parkplatz. Der fette Typ, der gerade eine Kiste Hamburgerbrötchen einlud, hielt in der Bewegung inne und starrte sie an.

DI Steel ließ sich gegen die Wand des Abholmarkts sinken und zupfte am Schritt ihrer Hose herum. »Wie zum Teufel soll ich Finnie sagen, dass er sich ins Knie ficken soll, wenn mein Handy ausgeschaltet ist?«

Logan sammelte die nass gewordenen Papiere auf. »Also … Susan ist so richtig stinkig?«

»O Mann, das kannst du dir gar nicht vorstellen.« Sie sackte noch mehr in sich zusammen. »Und das war wahrscheinlich unsere letzte Gelegenheit, zusammen in Urlaub zu fahren. Wenn wir noch länger warten, stellen sich die Fluglinien irgendwann total an von wegen schwangere Frauen und Fliegen. Dabei haben sie nur Schiss, dass Susan in der Holzklasse niederkommen könnte und sie dem Kleinen dann lebenslang Freiflüge spendieren müssten.«

»Ich dachte, das wäre eine moderne Legende.«

Er wischte das körnige Eis von einem burgunderfarbenen Pass und gab ihr den ganzen Stoß zurück.

Steel schniefte. »Wir haben seit Monaten keinen Sex mehr gehabt, weißt du? Seit Monaten. Wir wissen schon gar nicht mehr richtig, was wo reingehört … Und dabei heißt es doch immer, dass schwangere Frauen so rattenscharf werden.« Sie warf Logan noch einen finsteren Blick zu und boxte ihn in den Arm. »Und wenn sie deinen Sprössling rausgequetscht hat, heißt es noch mal sechs Monate Zölibat! Hättest du dein Teil nicht in der Unterhose lassen können?«

»Au! Nur zu deiner Erinnerung: Du hast mich regelrecht angebettelt, Susan zu schwängern. Schon alles vergessen? ›Oh, Logan, können wir bitte noch ein bisschen mehr Sperma haben? Bitte, bitte! Nur noch ein Versuch, ja? Diesmal wird es bestimmt klappen. Versprochen. Ich werde dich auch ewig lieben?‹ Erinnerst du dich?«

Sie zuckte mit den Achseln und spähte hinaus in den tristen Nachmittag. »Tja nun, wenn deine kleinen Wuselwürmer wirklich Güteklasse A wären, dann hätt’s ja auch beim ersten Mal hingehauen.«

Der Typ mit dem Imbisswagen lud noch drei Paletten Cola Light ein, schlug die Türen zu, ließ seinen Einkaufswagen mitten auf dem Parkplatz stehen und fuhr davon.

»Fauler Sack.« Steel bearbeitete wieder ihre Intimzone. »Hast du überhaupt eine Ahnung, wie sauweh so ein Brazilian Waxing tut?«

»Was tut Danby eigentlich hier?«

»Hab’s ja nur gemacht, weil Susan findet, dass es sexy aussieht …« Noch ein bisschen kratzen, zupfen, fummeln.

»Hörst du endlich auf damit!«

»Es juckt.« Sie fröstelte. »Und saukalt ist es auch.«

»Er interessiert sich auffällig für Polmont. Erst die Tagebücher, jetzt die Obduktion …?«

Steel zog eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche, bot Logan eine an und gab ihnen beiden Feuer. »Hat die Eiskönigin schon was gefunden, womit wir jemanden drankriegen könnten?«

»Er wurde mit einem Druckluftnagler gefoltert und dann lebendig begraben.«

»Arme Sau … Sonst noch was?«

»Bisswunden an Armen und Hals. Sieht nach einem Hund aus.«

Steel vergrub die Hände tief in den Achselhöhlen. »Wir suchen also nach einem brutalen Schlägertyp mit einem riesigen Hund, der Zugang zur Baustelle hat. Hmm, wollen mal ganz scharf nachdenken …«

Logan nickte. »Ich hab wegen der Fahndung nach Andrew Connelly nachgehakt – bis jetzt noch nichts. Die Kollegen von Lothian and Borders halten die Augen offen, nur für den Fall, dass er tatsächlich seine Frau Mama besucht.«

»Haftbefehl?«

»Die Staatsanwältin sagt, wir haben nicht genug für eine Verhaftung. Wenn es gelingt, von der Leiche DNS zu bekommen, die zu Connelly oder seinem Hund passt –«

»Wo sind nur die guten alten Zeiten geblieben, wo man den Typen einfach die Tür eintreten und ein Geständnis aus ihnen rausprügeln konnte?« Sie rauchte eine Weile schweigend »Was ist mit diesen Tagebüchern?«

»Ich arbeite noch dran.«

»Okay.« Sie drückte ihre Kippe an der Wand des Abholmarkts aus. »Ich übernehme ab jetzt. Du gehst inzwischen die Sachen durch, die wir aus Polmonts Wohnung mitgenommen habe.«

Sie machte kehrt und watschelte breitbeinig zum Eingang.

»Aber –«

»Stichwort Teamplayer, denk dran! Und sieh zu, dass du mit deinem Juwelenraub vorankommst. Wir sind hier schließlich nicht im Ferienlager.«

Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss, und Logan blieb allein auf dem Parkplatz zurück.

Mal wieder verdammt typisch.

23

»Ist das alles?« Logan stellte sich auf die Zehenspitzen und inspizierte die Kisten, die auf dem Metallregal aufgereiht waren.

»Das darunter auch noch. Und das unter dem auch. Und da drüben haben wir noch mehr.« Der Sergeant, der für die Asservatenkammer in der Water Lane zuständig war, drehte sich um und wies auf ein weiteres Regal, das neben einem Stapel Archivboxen stand. »Das sind alles die Sachen aus Polmonts Wohnung.«

Die Asservatenkammer war in einem viktorianischen Lagerhaus untergebracht, einem schmutzigen Granitklotz, der versteckt am Ende einer schmalen Seitengasse der Mearns Street lag – sie war gerade eben breit genug für einen Transporter, wenn man ganz vorsichtig fuhr. Schön ruhig und abgelegen. Die hohen Fenster des Gebäudes waren vor Schmutz fast blind und auf der Innenseite vergittert.

Der Raum war ein einziges Labyrinth aus verstellbaren Regalsystemen, in dessen Zentrum sich der massive Metallkäfig für die Drogen und das konfiszierte Geld befand. Die Regale ächzten unter der Last von beschlagnahmten Waren und Fundsachen; die Dielen des Fußbodens waren voller Dellen und Kratzer. An den nackten Deckenbalken hingen summende und flackernde Leuchtstoffröhren, die Logans Atem in der kalten Luft weiß schimmern ließen.

»Okay … Sind die Sachen hier schon bearbeitet?« Er war bemüht, nicht zu hoffnungsvoll zu klingen.

Der Sergeant lachte – es klang erstaunlich schrill für einen Mann, der so sehr wie ein Axtmörder aussah. »Du machst Witze, oder? Bin ich etwa deine Mama?«

Logan stöhnte. In den Regalen lagen bestimmt zwei- bis dreihundert Gegenstände, die allesamt katalogisiert, überprüft und mit dem Diebesgutregister abgeglichen werden mussten. Blöde DI Steel – da würde er eine Ewigkeit dransitzen.

Sergeant Axtmörder klopfte ihm auf den Rücken und grinste. »Sieh’s doch mal positiv – wenigstens ist es hier drin so richtig schön arschkalt.«

»Du kannst dich jetzt verpissen, Clive.«

»Keine Ursache.« Clive gab ihm noch einen Klaps zum Abschied und schlenderte pfeifend davon, die Hände in den Hosentaschen. Arschloch.

Logan zog die erste Kiste aus dem Regal und stellte sie auf den Boden. Sie war voll mit Sony-MP3-Walkmans in Originalverpackung. Er nahm einen nach dem anderen heraus, öffnete die Verpackung, um zu überprüfen, dass sie auch enthielt, was außen draufstand, und vermerkte dann alles in seinem Notizbuch, in der aufmunternden Gewissheit, dass er das Ganze später im Büro noch einmal würde abtippen müssen.

Die nächste Kiste war voll mit Uhren, dann kam eine mit Digitalkameras. Logan ließ sich in die Hocke sinken und starrte die Berge von Sachen an, die noch auf ihn warteten.

Zum Teufel damit.

Er zog sein Handy aus der Tasche, ging die Liste der Kontakte durch und drückte dann die Verbindungstaste. Es war Sonntag, also würde er eine Nachricht hinterlassen müssen, aber falls jemand nachfragte, könnte er wahrheitsgemäß antworten, dass er nicht untätig gewesen war.

Aber dann meldete sich doch eine echte Stimme: »Gewerbeaufsichtsamt, was kann ich für Sie tun?«

»Dildo? Logan hier. Was tust du denn im Büro?«

»Überstunden, Mann. Du ahnst ja nicht, was wir für einen Rückstand aufzuarbeiten haben.«

»Du musst mir einen Gefallen tun.«

»Ach ja …?« Pause. »Du schuldest mir vom letzten Mal noch ein Bier, weißt du noch?«

Logan ließ den Blick über Polmonts Sammlung schweifen. »Ich glaube, wir haben ein Lager mit gefälschten Markenwaren ausgehoben.«

Was nicht ganz stimmte, aber es könnte so sein. Und somit war die Gewerbeaufsicht dafür zuständig.

Am anderen Ende war ein Stöhnen zu hören. »Tu mir einen Gefallen und verlier das Zeug wieder. Wir ersaufen hier schon in dem Kram.«

»Ich bin untröstlich. Wir haben die Sachen in der Asservatenkammer in der Water Lane liegen. Also beweg deinen Hintern hierher und tu, was du am besten kannst.«

Einen Moment war es still. »Versuchst du wieder mal, deinen verdammten Papierkram auf mich abzuwälzen?«

»Jetzt bin ich aber gekränkt, Dildo.«

»Ja, und meine Frage hast du auch nicht beantwortet.« Ein Seufzer. »Was hast du denn da?«

Logan lächelte. »MP3-Player, Glätteisen, Videospiele und noch eine Menge anderen Kram. Alles originalverpackt.«

»Mist … Okay, okay, ich komm rüber. Aber wir müssen es auf Montag verschieben; ich hab noch einen Haufen Eichberichte abzufassen, und ich will verdammt noch mal zu Hause sein, bevor meine Kinder schlafen.«

Sie vereinbarten eine Uhrzeit, und Logan legte auf. Dann stand er auf und zeigte dem Inhalt von Steve Polmonts Wohnung, der jetzt offiziell das Problem von jemand anderem war, den Stinkefinger. Da sollte noch jemand behaupten, dass er nicht teamfähig wäre.

Logan parkte vor der vierten Adresse auf seiner Liste und warf einen Blick auf das Display seines Handys, während er den Anruf auf die Mailbox gehen ließ. Es war Colin Miller, der Ex-Starreporter des Aberdeen Examiner. Logan ließ eine Minute verstreichen und hörte dann seine Nachrichten ab. Vier waren von Steel, die damit drohte, ihn zu kastrieren; eine von Samantha, die fragte, ob er nicht ausnahmsweise mal mit ihr essen gehen wolle; und eine von Beattie – ob er schon etwas wegen dieses Treffens unternommen habe?

Logan runzelte die Stirn. Welches Treffen denn?

Und dann kam noch Colin, der um Rückruf bat.

Logan ließ sich verbinden, und nach dem dritten Läuten erschütterte der harte Glasgower Akzent des Reporters sein Trommelfell.

»Laz, alter Knabe, was macht die Brunst?« Ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr er fort: »Prima. Hör zu, ich hab heute Abend frei, wie wär’s mit ’nem gepflegten Herrenabend? ’n Happen essen und ein paar Bierchen zischen?«

»Geht nicht, bin heute Abend mit einer tätowierten Lady verabredet.«

»Och, komm! Hast du eine Ahnung, was ich alles anstellen musste, um Freigang zu kriegen? Bloß ein bisschen die Kehle befeuchten und ein Schwätzchen halten, ganz wie in alten Zeiten.«

Logan öffnete die Autotür einen Spaltbreit.

Offenbar hatte er einen Bewegungsmelder ausgelöst; ein Scheinwerfer tauchte den gekiesten Parkplatz in grellweißes Licht. Zwanzig nach vier, und schon packte die Sonne ihre Tasche und machte sich auf dem Heimweg. Zurück blieb eine in Mattrosa und kaltes Blau getauchte Landschaft.

»Ich verzichte gerade eine Weile auf Alkohol.«

»Du verarschst mich doch!«

»Antibiotika.« Eine Lüge war so gut wie die andere.

»Scheiße …«

Hier draußen in der Pampa gab es keine Straßenbeleuchtung. Es war eine Ansammlung von umgebauten Wirtschaftsgebäuden zwischen Dyce und Bridge of Don. Nicht alle waren fertiggestellt; etwas abseits stand eine alte Scheune, deren Dach ein Gerippe aus bleichen Kiefernholzsparren war, zur Hälfte abgedeckt mit einer zerfledderten blauen Plastikplane.

Wenigstens hatten der Wind und der Schneeregen nachgelassen. Allerdings war es nach wie vor verflucht kalt.

»Dann gehen wir einfach nur zum Inder. Du kannst dir ja ein Lassi bestellen, oder was immer ihr homosexuellen Abstinenzler heutzutage so trinkt.«

»Colin –«

»Wir können uns gegenseitig was von der Arbeit vorjammern – wir haben da jetzt einen neuen Leiter der Nachrichtenredaktion, so ein rothaariger Sack, der meint, ich würde ›zu reißerisch‹ schreiben. Der Wichser. Und du kannst dich über diesen Trottel von Beattie auslassen, oder über deine Oberlesbe.« Pause. »Dieser kleine Drecksack von Richard Knox ist bestimmt auch nicht gerade leicht zu handhaben, kann ich mir vorstellen …?«

Logan schlug die Autotür zu. Irgendwo in der Ferne bellte ein Hund. »Geschickt eingefädelt, Colin, muss ich schon sagen.«

»Was? Ich hab doch nur –«

»Ich gebe dir keine Informationen zu einer laufenden Ermittlung, das weißt du genau. Ein paar Bierchen zischen, dass ich nicht lache.«

Es war einen Moment still, und als Colin weitersprach, konnte Logan das Grinsen in seiner Stimme hören. »Man kann’s ja mal versuchen, nicht? Weißt du was? Du erzählst mir alles über Knox, und dafür kriegst du von mir die Schlagzeile vom Montag.«

»Bis dann, Colin.« Logan legte auf. Dieser Frechsack.

Er griff zu der Liste, die er vom Nationalen Polizeicomputer heruntergeladen hatte. Alles Personen, die wegen Raubüberfällen mit Vorschlaghämmern verurteilt worden waren. Er las die Angaben zu Nummer vier. Damian Atkinson alias Daniel Francis alias Danny Saunders alias Donny Ferrier. Verurteilt wegen Einbruchdiebstahls, räuberischer Erpressung und schwerer Körperverletzung. Und, was das Wichtigste war, wegen einer Reihe von Überfällen auf 24-Stunden-Tankstellen mit einem Vorschlaghammer.

Nur in zwei Häusern der kleinen Siedlung brannte Licht. Im ersten öffnete ihm ein betrunkener Mann mittleren Alters mit Bart und Bierbauch. Nein, er kannte keinen Damian Atkinson und auch keinen Daniel Francis, aber ein Danny Saunders wohnte dort drüben. Er zeigte mit einem zittrigen Finger auf einen gammligen Wohnwagen, der an der Wand der halb umgebauten Scheune abgestellt war.

»Revo … renoviert alles selber. Nich’?«

Sehr lobenswert.

Logan marschierte über den knirschenden Kies auf das Gebäude zu. Auf dem Rasen davor lag eine bunte Mischung von Baumaterialien herum: Paletten mit Backsteinen, kistenweise Dachschindeln, stapelweise Bauholz. Logan steckte den Kopf durch die offene Tür, aber drinnen war es stockfinster. Nur ein tropfendes Geräusch und ein muffiger Geruch nach Staub und Mäusedreck. Irgendwo in der Ecke war schemenhaft ein Haufen Werkzeug zu erkennen.

Danny Saunders’ Wohnwagen war nicht der große Baucontainer-Typ wie der von Samantha, sondern ein kleineres Modell mit nur einer Achse. Die Sorte, die auf sommerlichen Straßen regelmäßig den Verkehr auf das Tempo einer Schneckenbeerdigung herunterbremste, in der Regel gezogen von einem Volvo-Kombi voller missgelaunter Kinder.

Das Gefährt war mit schmutzig grünem Schimmel überzogen; das Dach fast schwarz. Irgendwann einmal war es beige lackiert worden, aber die Farbe warf schon Blasen und platzte ab, und darunter kam Rost zum Vorschein.

Irgendwo im Inneren brannte ein schwaches Licht, also stapfte Logan durch das hohe, nasse Gras und spähte zum Seitenfenster hinein. Drinnen war alles überraschend sauber. Das Bett war eingeklappt, um Platz für einen Resopaltisch und zwei Sitzbänke zu schaffen.

Ein Mann saß am Tisch, mit dem Rücken zum Fenster, und machte sich Notizen auf einem dicken Stapel Papiere. Sein Haar war am Hinterkopf schon etwas schütter, und er trug einen grau gestreiften Pulli. Auf einem Handrücken war eine verblasste blaue Do-it-yourself-Tätowierung zu sehen.

Irgendwo spielte ein Radio – die letzten Takte eines Paul-Weller-Songs gingen in die Verkehrsmeldungen über, in denen es hauptsächlich um die unselige Baustelle am Haudagain-Kreisel ging.

»Magst du einen Tee, Danny-Schatz?« Eine weibliche Stimme, klang recht jung.

Der Mann blickte in die Tiefen des Wohnwagens. »Oh, aye, danke. Also, uns fehlen immer noch zweitausend, um das Dach fertigzukriegen.« Der Typ war eindeutig von hier.

»Na ja … müssen wir ihn halt noch mal anrufen, nicht?«

»Muss das wirklich sein? Könnten wir nicht –«

»Das haben wir doch schon geklärt, Danny. Lass uns jetzt nicht streiten.«

Logan rückte langsam zur Tür vor. Davor stand eine umgedrehte Milchkiste, die als Stufe diente. Logan trat sie weg und klopfte an. Dann zückte er sein Pfefferspray – für alle Fälle.

Ein Gesicht erschien am Fenster, doch Logan drückte sich flach an die verdreckte Aluminiumkarosserie, sodass er nicht gesehen werden konnte, und klopfte noch einmal.

Man hörte Dannys Stimme: »Kann niemand sehen …«

Dann die Frau: »Wenn es wieder dieser Suffkopf Banks ist, sag ihm, er soll sich verpissen, wir haben zu tun.«

»Du weißt schon, dass er dich hören kann, oder?«

»Mach einfach auf.«

Ein Klicken, und die Tür schwang nach außen. »Ray, sei so gut und …« Danny war Anfang dreißig – großer Schnauzer mit kleinem Unterlippenbärtchen, lustige Apfelbäckchen und eine Igelfrisur. Er runzelte die Stirn. »Sie wünschen?«

Logan sah lächelnd zu ihm auf. »Damian Atkinson? Alias Danny Saunders, alias Daniel –«

Die Wohnwagentür knallte zu. Danny brüllte: »Scheiße, es sind die Bullen!«, und dann flog die Tür wieder auf. Danny stürmte hinaus, und sein Fuß landete dort, wo eigentlich die Milchkisten-Stufe sein sollte.

Hoppala.

Er fiel der Länge nach hin und landete mit dem Gesicht im kalten, feuchten Gras.

Rumms.

»Aua, Kacke …«

Das war es, was solche Typen wie Danny alias Daniel alias Damian alias Donny auszeichnete: je mehr Decknamen, desto beschränkter. Wirklich erfolgreiche Gangster brauchten nie mehr als einen Namen, weil sie sich nie erwischen ließen.

Danny rappelte sich hoch, bis er auf dem Hintern saß, umrahmt von dem bleichen Rechteck aus Licht, das durch die offene Tür des Wohnwagens fiel, und hielt das linke Handgelenk an die Brust gedrückt. Aus seiner windschiefen Nase rann dunkelrotes Blut in seinen Schnauzbart.

»Na los, kommen Sie.« Logan griff nach seinen Handschellen. »Aufstehen.«

»Sie haben mir das Handgelenk gebrochen …«

»Ich hab Sie überhaupt nicht angerührt.« Logan trat einen Schritt vor. »Also, Sie können jetzt entweder aufstehen und sich Handschellen anlegen lassen, oder –«

Plötzlich ein lautes Dröhnen in den Ohren, tanzende gelbe und schwarze Kreise vor den Augen. Logan spürte einen pochenden Schmerz im Hinterkopf, und im nächsten Moment lag er schon im Gras. Etwas Scharfkantiges bohrte sich in seine Wange.

Jemand rief: »Lauf, Danny! Lauf!«

Mist …

Logan stemmte sich auf die Knie hoch, ein tosendes Rauschen in den Ohren, ein Stampfen im Kopf, ein Kribbeln auf der Kopfhaut – und sein Magen revoltierte auch. Nicht kotzen, bloß nicht … Doch kotzen. Eine heiße Flut von bitterem, säuerlich riechendem Ekelschmodder ergoss sich ins Gras und über seine linke Hand.

»Lauf, hab ich gesagt!«

»Aber er wird –«

»Ich kümmere mich schon um ihn …«

Ach du Scheiße. Das klang nicht gut.

Er spähte nach oben. Sie konnte kaum älter als achtzehn sein. Blondierte Haare mit zwei Zentimetern Braun an den Wurzeln, großes rotes Billig-Brillengestell, enormer Babybauch, Pausbacken, die Zähne gefletscht – und eine schwere gusseiserne Bratpfanne, die sie beidhändig gepackt hielt. Jetzt hob sie das Ding über den Kopf und ließ es mit voller Wucht auf Logans Schädel krachen.

Jedenfalls hätte sie es getan, wenn er nicht ausgewichen wäre. Stattdessen traf sie ihn am rechten Arm, und der Schmerz zuckte durch seinen angeschlagenen Ellbogen.

»Verdammt, ich bin Polizist!«

»Verpissen Sie sich gefälligst!«

Ächzend holte sie ein weiteres Mal mit der Bratpfanne aus. Logan stolperte rückwärts durch das nasse Gras, doch sie setzte ihm nach. Schlug zu – und verfehlte ihn.

Ihr linker Fuß landete in der warmen Pfütze von Erbrochenem, das Bein rutschte unter ihr weg, und sie landete ungebremst auf dem Hintern. »Uäh! Hier ist ja alles voller Kotze!«

Logan richtete sich mühsam auf, kippte zur Seite, schwankte noch ein wenig.

Das Pfefferspray, wo war das blöde Pfefferspray?

Er versuchte Halt zu finden, stützte sich mit einer Hand an dem gammligen Wohnwagen ab.

Wo zum Teufel war das gottverfluchte Scheiß–

Da. Es lag vor ihm in der Pfütze, die er selbst gerade produziert hatte.

Logan bückte sich und schnappte danach. Die Welt machte einen Purzelbaum und tanzte dann noch einen fröhlichen Ringelreihen. Er taumelte rückwärts, die Finger um den feuchten schwarzen Behälter gekrampft.

Sie war wieder aufgestanden. Verzerrte Gesichtszüge, die Zähne gebleckt, fluchend und …

Logan kotzte sie von oben bis unten voll.

Eine Pause, und dann ging das Geschrei los. »Aaaah! Scheiße, das Zeug ist in meinem Mund!«

Er kämpfte mit dem Deckel der kleinen schwarzen Dose. Das verdammte Teil wollte einfach nicht aufgehen … Aber es sah nicht so aus, als ob er es noch brauchen würde. Sie hatte die Bratpfanne fallen lassen, und jetzt war sie es, die sich am Wohnwagen abstützen musste, während sie spuckte und würgte – und schließlich die versiffte Karosserie mit den Resten ihres Mittagessens bekleckerte.

Logan fasste sich an den Hinterkopf. Der Schmerz strahlte in Wellen von seinem lädierten Ellbogen aus, als er den Arm beugte. Als er seine Fingerspitzen inspizierte, waren sie dunkel und klebrig. »Sie« – er wandte sich zu der kotzenden Frau um – »Sie sind so was von geliefert.«

Er tat einen Schritt auf sie zu – und erstarrte, als Danny um die Ecke der Scheune gerannt kam, mit einem Vorschlaghammer in der unverletzten Hand.

»Du Schwein!« Danny holte zum Schlag auf Logans Kopf aus und verfehlte ihn. Der Vorschlaghammer krachte in die Wand des Wohnwagens, durchschlug glatt das Aluminium und verbog den Türrahmen.

Logan brachte sich hastig in Sicherheit, während Danny den Kopf des Vorschlaghammers aus dem Loch zu befreien versuchte, das er geschlagen hatte.

Pfefferspray. Wieso bekam er den Deckel von diesem verdammten Pfefferspray nicht ab? Wozu hatte man denn überhaupt Pfefferspray dabei, wenn man den beschissenen Deckel nicht abkriegte?

Ein metallisches Kreischen – Danny hatte es endlich geschafft, den Vorschlaghammer herauszuziehen.

Höchste Zeit, Land zu gewinnen.

Logan fiel in einen holpernden Trab und lief auf den Wagen zu. Nur weg von diesem verdammten Hammer.

Das Ding zischte an seiner linken Schulter vorbei, und Danny fluchte, als der Hammerkopf mit dumpfem Krachen irgendwo einschlug.

»Ah, Himmel Arsch …« Pause. »Scheiße.« Logan hörte, wie er die Luft durch die Zähne einzog. »Au … mein VERDAMMTER FUSS!«

Logan lief weiter.

Der nächste Schwinger rumste in die Scheunenwand, dass die gelben Funken nur so flogen.

»Stehenbleiben, Mann … Au, au, au …«

Grelles Licht flutete über den vereisten Kies, als Logan um die Ecke bog und den Bewegungsmelder auslöste. Er erreichte mit Müh und Not seine braune Schrottkiste, und als er sich umdrehte, sah er Danny auf sich zuhumpeln, eine weiße Atemwolke hinter sich herziehend. Jedes Mal, wenn er mit dem linken Fuß auftrat, ächzte er und biss die Zähne zusammen.

Logan kämpfte wieder mit dem Deckel. Das verfluchte Teil bewegte sich immer noch keinen Millimeter.

Er nahm es zwischen die Zähne und drehte es – das Plastik schmeckte bitter und gallig.

»Aaaaaaah!« Danny riss den Vorschlaghammer hoch, holte aus und schwang ihn mit einer Hand, wobei er sein ganzes Gewicht hinter den Schlag brachte.

Logan zuckte zurück, der Hammer erwischte ein Stück von seiner Jacke und krachte unter ohrenbetäubendem Klirren in das Beifahrerfenster des Fiats. Ein Regen von kleinen, wie Diamanten glitzernden Glaswürfeln ging auf die Kunststoffsitze nieder.

Logan spuckte den Deckel des Behälters aus und zielte genau zwischen Dannys Augen. »Fallen lassen!«

»Was hast du mit Stacy gemacht, du Schw–«

Logan drückte ab.

Ein kurzer Moment verblüfften Schweigens, und dann fing Danny an zu schreien. Er fiel auf den Kies, hielt sich beide Hände vors Gesicht und strampelte wild mit den Beinen, derweil der Stiel seines vergessenen Vorschlaghammers aus dem Beifahrerfenster von Logans Wagen ragte wie die erigierte Nase eines überlebensgroßen Pinocchios.

Sie saßen im Wohnwagen am Tisch, Logan auf der einen Seite, Danny Saunders zusammengesunken auf der anderen. Die Fenster waren ganz beschlagen, so oft war der Kessel schon aufgesetzt, geleert, neu gefüllt und wieder aufgesetzt worden. Der kleine Raum war dampfig wie eine Sauna, und das, obwohl in der Wand ein nagelneues Loch klaffte und die Tür nicht mehr richtig schloss.

Der widerliche, bittere Geruch nach Erbrochenem verpestete die stickige Luft.

»Geht’s dir ein bisschen besser?« Die junge Frau – Stacy – zog das nasse Geschirrtuch von Dannys Gesicht ab. Seine Haut war krebsrot, er hatte die Augen zugekniffen, Tränen rannen ihm über die Wangen, und seine Nase lief. Er hob eine Hand an die Augen.

Logan packte ihn am Ärmel. »Ich hab doch gesagt, nicht reiben. Das macht es nur noch schlimmer.«

»Tut weh …«

Feine Sache, dieses Pfefferspray, doch.

Stacy bedachte ihn mit einem bösen Blick. Ihre Haare standen auf einer Seite in alle möglichen Richtungen ab, und kleine Bröckchen hatten sich in dem blonden Wirrwarr verfangen. Logan wusste nicht, welches Parfum sie benutzte, aber gegen den Duft des Eau de Vomi konnte es jedenfalls nicht anstinken. »Schauen Sie, was Sie angerichtet haben.«

Logan erwiderte den finsteren Blick, die Tüte mit den tiefgefrorenen Erbsen an den Hinterkopf gepresst. »Sie haben mir mit einer Bratpfanne den Schädel einzuschlagen versucht, und er wollte mich mit einem verdammten Vorschlaghammer köpfen – schon vergessen?«

Sie machte kehrt und stapfte zum Kühlschrank, um eine Tüte Vollmilch herauszunehmen und etwas davon auf das Geschirrtuch zu kippen. »Es war ein Unfall.«

»Ein Unfall? Wie soll das denn gegangen sein?«

Schweigen.

»Ich hab Ihnen schließlich die Erbsen gegeben, oder nicht?« Sie stellte die Milch in den Kühlschrank zurück und drapierte das Geschirrtuch wieder über Dannys Gesicht. »Sind Sie sicher, dass das hilft?«

»Ganz sicher.«

Stacy rümpfte die Nase und zupfte ein Klümpchen Halbverdautes aus ihren Haaren. »Igitt …« Der Kessel pfiff. Sie nahm ihn vom Gasherd, goss das kochende Wasser in einen dampfenden Eimer und prüfte mit dem kleinen Finger die Temperatur. »Ich wollte ja einen Wohnwagen mit Dusche, aber nein, das wäre ja zu teuer gewesen …«

Sie zog ihren Pulli aus, dann das T-Shirt, das sie darunter trug, und präsentierte einen nicht unbedingt nach praktischen Erwägungen ausgesuchten BH und die Dehnungsstreifen auf ihrem Bauch. Sie schnupperte an dem verschmutzten T-Shirt, verzog das Gesicht und warf es zu dem vollgekleckerten Pulli in die Ecke. Logan sah weg, als sie ihr mit Erbrochenem verklebtes Haar im Eimer wusch.

Er beugte sich über den Tisch und hob eine Ecke des milchgetränkten Geschirrtuchs an. »Geht’s schon besser?«

»Es brennt …«

»Es ist Pfefferspray. Das soll brennen.« Logan ließ das Tuch wieder auf die entzündete Haut klatschen. »Sie sind ein Dummkopf, Danny, das ist Ihnen doch klar, oder?«

Der Mann auf der anderen Seite des Tischs hustete. Seine Stimme klang heiser und leicht gedämpft durch das Geschirrtuch. »Ich dachte, Sie kommen wegen dieser …« Er verstummte.

Logan zückte sein Notizbuch. »Wo waren Sie gestern Morgen um neun Uhr fünfzehn?«

Stacy zog den Kopf aus dem Eimer. Der Shampooschaum klebte an ihren Haaren wie Zuckerwatte. »Sag ihm ja nichts. Er hat dir nicht deine Rechte vorgelesen, oder?«

»Aber –«

»Nix aber, Danny.« Sie hob das Kinn und starrte Logan an. »Warum wollen Sie das wissen?«

»Beantworten Sie einfach nur die Frage: Samstagmorgen, Viertel nach neun.«

Schweigen.

Danny hustete wieder. »Wir waren –«

»Danny Saunders, ich warne dich!«

»Was spielt’n das jetzt für ’ne Rolle? Wir ham doch nix ausgefressen, oder?«

»Darum geht es nicht.«

»Wir waren drüben in der Kirche von Oldmachar, okay?«

Logan lachte. »Na klar.«

»Jawohl waren wir da!« Danny setzte sich auf. Das Tuch rutschte ihm vom Gesicht und klatschte auf die Resopalplatte, warme Milch spritzte auf. Es funktionierte tatsächlich – er bekam die Augenlider schon ein paar Millimeter auseinander, gerade genug, um Logan wütend anzufunkeln. »Fragen Sie den Pfarrer – wir waren von Punkt zehn an da, bis ungefähr um elf.«

Logan blickte sich in dem engen Wohnwagen mit dem Vorschlaghammer-Loch in der Wand um. »Sie sind in die Kirche gegangen?«

»Sie können gern den Pfarrer anrufen, wenn Sie mir nich’ glauben.«

»Ich glaube Ihnen nicht.« Er griff in seine Jackentasche und … Mist. Mistiger … Mist. Eine Handvoll Plastiktrümmer und Platinenschrott war alles, was von seinem Handy übrig war, nachdem es zwischen Dannys Hammer und das Autofenster geraten war. »Oh, das ist ja wohl …« Er knallte die Trümmer auf den Tisch. »Das waren Sie mit Ihrem verdammten Vorschlaghammer!«

»Ist doch bloß ’n Handy. Sie ham mir das Handgelenk gebrochen!«

Logan holte tief Luft und gab sich größte Mühe, nicht über den Tisch zu langen und Danny die Faust in die Kehle zu rammen. Stattdessen streckte er die Hand aus. »Geben Sie mir Ihr Handy.«

Stacy schaltete sich ein. »Wir müssen Ihnen gar nichts –«

»GEBEN SIE MIR IHR VERDAMMTES MOBILTELEFON, oder Sie können was …« Er schloss die Augen und knirschte mit den Zähnen. »Dürfte ich mir bitte Ihr Telefon ausleihen?«

Danny reichte ihm ein billig aussehendes Handy. Logan rief die Leitstelle an. »Ich brauche die Nummer des Pfarrers der Oldmachar-Kirche in Bridge of Don … Ja, ich warte.«

Danny hob das milchgetränkte Geschirrtuch vom Tisch auf und klatschte es sich wieder aufs Gesicht. »Reverend Williams. Er sorgt dafür, dass unser Kleiner ordentlich getauft wird, nicht wahr? Wenn er mal da ist.«

Logan wählte die Nummer, die die Leitstelle ihm durchgegeben hatte, und dann saß er da und starrte die zerschmetterten Überreste seines Handys an. Er hatte gerade erst gelernt, wie man das Teil programmierte, und jetzt würde er sich ein neues kaufen müssen. Und würde er die Kosten erstattet bekommen? Würde er –

»Hallo? Ist da jemand? Hallo?«

»Könnte ich bitte den Pfarrer sprechen?«

»Das dürfte ich selber sein. Was kann ich für Sie tun?«

Logan blickte zu Dannys verhülltem Gesicht auf. »Wie ist Ihr Name?«

»Wenn wir es förmlich halten wollen, wäre es Reverend Williams, ansonsten dürfen Sie mich gerne Charley nennen.«

»Hier spricht Detective Sergeant Logan McRae, Grampian Police. Ich muss wissen, ob Sie sich irgendwann letzte Woche mit einem gewissen Danny Saunders und seiner …« Logans Blick fiel auf Stacys Ringfinger, an dem ein billiges Glitzerteil aus dem Schaum hervorlugte. »… seiner Verlobten getroffen haben?«

Eine Pause. »Dürfte ich fragen, worum es geht?«

»Ich versuche zu klären, wo die beiden sich zu einer bestimmten Zeit aufgehalten haben.«

»Ach ja, und wieso das?«

Danny beugte sich vor, während sein Gesicht unter dem Tuch immer noch Joghurt produzierte. »Ist schon in Ordnung, Charley, Sie können’s ihm sagen.«

Also sagte der Pfarrer es ihm. Logan kündigte ihm an, dass noch jemand vorbeikommen würde, um eine formelle Aussage aufzunehmen, dankte ihm für die Auskunft und legte auf. Und dann fluchte er.

Danny streckte die Hand nach dem Telefon aus. »Sehen sie, hab’s Ihnen doch gesagt. Wir war’n inner Kirche.«

Heute lief aber auch alles … echt super.

»Sie wissen also nichts über dieses Juweliergeschäft in der Crown Street, das gestern überfallen wurde?«

Stacy tätschelte ihren dicken Bauch. »Danny macht so was nicht mehr, er trägt jetzt Verantwortung.«

»Wir ham uns um die religiöse Erziehung von meinem kleinen Sohnemann gekümmert. Wir war’n gar nicht in der Nähe von dem Henderson-Laden.«

Logan lächelte. »Von Henderson’s war doch gar keine Rede.«

Stacy gab noch einen Spritzer Shampoo in ihre Hand. »Netter Versuch, Inspector Rebus, aber das kam heute den ganzen Tag im Radio.«

Mist.

24

Verdammter Schnee.

Logan saß auf der umgedrehten Milchkiste vor dem beschlagenen Wohnwagenfenster und sah zu, wie die ersten winzigen Flöckchen aus einem tiefschwarzen Himmel herabrieselten.

Er fröstelte und zog noch einmal an seiner Zigarette, um den Rauch dann zischend durch die Zähne auszustoßen. Die Tüte mit den Tiefkühlerbsen war schon ganz durchweicht und schlaff. Logan wusste genau, wie sie sich fühlte. Er nahm sie von seinem schmerzenden Schädel, betastete die Beule mit den Fingerspitzen … zuckte zusammen und legte die Tüte wieder drauf.

Alles, was er gewollt hatte, war ein einziger kleiner Erfolg, um allen zu beweisen, dass sie unrecht hatten. War das denn wirklich zu viel verlangt? Nur einen popeligen kleinen Fall abschließen zu können, einen von den Dutzenden, mit denen die Weißwandtafel im CID-Büro übersät war. Und alles, was es ihm eingebracht hatte, war eine Beule am Kopf, ein kaputtes Autofenster und ein zertrümmertes Handy.

Er nahm die Zigarette aus dem Mund und starrte die orange glühende Spitze an. Hatte doch keinen Sinn, es noch länger aufzuschieben. Logan schnippte die Kippe in die Dunkelheit hinaus. »Also gut …«

»Hab Ihnen ’nen Tee gemacht.«

Er blickte auf und sah, dass Stacy vor ihm stand, in der Hand einen dampfenden Becher. Sie trug jetzt einen weiten Kapuzenpulli, der nicht nach Kotze stank. »Ich hab nicht reingespuckt, falls Sie das meinen«, sagte sie, als sie ihm den Becher hinhielt.

Und wenn schon …

»Danke.« Logan nippte vorsichtig daran. Heiß. Milch und drei Stück Zucker. »Wie geht es ihm?«

Stacy schlang die Arme um die Brust und trat von einem Fuß auf den anderen. Starrte ins Leere. »Tut mir leid, dass ich Ihnen eins übergezogen hab.«

»Mir auch.« Logan hievte sich hoch, drückte ihr die Tüte mit den halb aufgetauten Erbsen in die Hand und nahm seine Handschellen aus der Tasche. »Dann wollen wir mal.«

Stacy blieb der Mund offen stehen. »Aber … Wir … Ich dachte, wir –«

»Sie haben einen Polizeibeamten mit einer Bratpfanne tätlich angegriffen. Und Ihr Freund hat dasselbe mit einem Vorschlaghammer gemacht. Das hatten wir doch schon geklärt.«

»Das ist nicht fair!«

»Stacy …« Logan hielt inne. »Wie lautet Ihr voller Name?«

»Sie können mich mal.«

»Na schön, dann kommt eben noch ›falsche Angaben zur Person‹ zur Liste der Anschuldigungen dazu.«

»Das können Sie nicht machen!«

»Hören Sie zu, Stacy, meine bisherige Bilanz hier beläuft sich auf ein demoliertes Handy, ein kaputtes Autofenster und eine verdammt große Beule am Hinterkopf, okay? Sie sind festgenommen.«

Sie zeigte mit dem Finger auf das schartige Loch neben der Tür des Wohnwagens. »Und was ist mit unserer verdammten Wand?«

»Das war Ihr Freund, nicht ich.«

Sie stampfte mit dem Fuß auf. »Aber ich bin schwanger!«

»Das war ich auch nicht.«

Stacy funkelte ihn einen Moment lang wütend an, dann senkte sie den Blick. »Wir … Vielleicht könnten wir uns ja irgendwie einigen?« Sie wickelte eine feuchte Haarsträhne um ihren Finger. »Ich meine, wo wir doch mit dem Überfall auf dieses Juweliergeschäft gar nichts zu tun hatten?«

»Als Danny gemerkt hat, dass ich von der Kripo bin, wollte er sich sofort aus dem Staub machen, und Sie haben versucht, mir den Schädel einzuschlagen.« Logan nahm noch einen Schluck von dem heißen, süßen Tee. »Es spielt keine Rolle, ob Sie den Überfall auf Henderson’s begangen haben oder nicht, Sie haben auf jeden Fall etwas ausgefressen, und was es ist, werden wir auf dem Revier herausfinden. So, und jetzt will ich Ihren vollen Namen und Ihre Adresse.«

»Es war …« Sie hustete. Die Schneeflocken wurden dicker; schon blieben die ersten in ihren blondierten Haaren hängen. »Wir mussten uns Geld leihen für das Scheunendach. Diese Leute … na ja, die werden jedenfalls nicht von der Finanzaufsicht kontrolliert, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Ich bekomme Ihren Nachnamen sowieso raus, wenn wir Sie erkennungsdienstlich behandeln. Die sechs Monate Haft, die es dafür obendrauf gibt, können Sie sich auch ersparen.«

»Danny ist ein bisschen im Rückstand mit seinen Zahlungen, okay? Diese Typen kommen nicht vorbei und pfänden einem den Fernseher, die pfänden einem gleich die Kniescheiben.«

Logan sah zu Stacy auf. Wie sie da im Schneetreiben stand, mit der grellen Außenbeleuchtung im Rücken, die einen schimmernden Heiligenschein aus kleinen glitzernden Pünktchen um ihren Kopf zauberte, sah sie aus wie ein Engel, der vergessen hat, ein Kondom zu benutzen. »Namen.«

»Okay, okay. Mein Gott … Stacy Gardner. Sind Sie jetzt zufrieden?« Sie verschränkte die Arme über ihrem dicken Bauch und murmelte: »Faschistisches Nazischwein.«

»Nein, die Namen der Leute, von denen Sie sich das Geld geliehen haben: Wie – lauten – ihre – Namen?«

»Oh … ach so. Ich … ähm … die kenne ich gar nicht.«

»Na schön.« Logan stand auf. »Stacy Gardner, ich verhafte Sie wegen tätlichen Angriffs auf einen Polizeibeamten –«

»Ich weiß es nicht, okay? Danny hat sich um alles gekümmert.«

Nach dem Schnee und der Kälte war es im Wohnwagen behaglich warm. Dampfschwaden hingen in der Luft, und die Gasheizung zischte vor sich hin. Logan versuchte die Tür hinter sich zu zuzuziehen und sie irgendwie in den verbogenen Rahmen hineinzuzwängen. Danny stand über die Spüle gebeugt, das Gesicht in Seifenwasser getaucht.

Stacy nahm ihre Brille mit dem dicken Gestell ab und wischte sie mit dem Saum ihres Kapuzenpullis trocken. Dann schlug sie ihrem Freund mit der flachen Hand auf den Rücken. »Danny, erzähl ihm von den Typen, von denen du das Geld hast.«

Er hob den Kopf aus dem Spülbecken, triefnass, das gerötete Gesicht voller Seifenblasen. Seine Augen waren immer noch ganz verkniffen und geschwollen, aber er blickte sich trotzdem rasch im Wohnwagen um, ehe er etwas sagte. »Du weißt doch, wie die Typen drauf sind, ich kann nich’ –«

Sie schlug ihn noch einmal. »Willst du, dass ich in den Knast komme? Willst du das wirklich?«

»Aber die werden –«

»Deine schwangere Freundin in Handschellen?«

»Stacy, Schatz, wir –«

»In eine Zelle gesperrt mit irgend ’ner lesbischen Junkieschlampe?«

»Aber –«

»O Mann, ich hasse dich!« Sie machte kehrt und stapfte so heftig auf das Loch in der Wand zu, dass der ganze Wohnwagen auf seinen Kurbelbeinen wackelte.

»Ach, komm schon, Schnuckelputz, nun sei doch nich’ so …«

Sie straffte die Schultern. »Den Schnuckelputz kannst du dir sparen.«

Danny richtete seine verquollenen Augen auf Logan. »Ich weiß nich’, wie die heißen. Ein Freund von ’nem Freund hat uns bekanntgemacht.«

Logan hielt wieder die Handschellen hoch. »Dann gibt’s keinen Deal.«

»Ehrlich, ich kann mich nich’ erinnern, es ist –«

»Was macht Ihr Gesicht?« Logan trat vor und betrachtete die leuchtend rote Haut. »Sieht wund aus.«

Er zuckte mit den Achseln. »Das Seifenwasser hilft, aber es –«

Logan streckte die Hand aus, drückte den Daumennagel auf Dannys Wange und zog ihn nach unten.

»Was sollte das denn jetzt …?« Dannys geschwollene Augen traten aus den Höhlen, er rang nach Luft, und dann machte er »AAAAAAAAAAH!« Hielt die Hand an den frischen scharlachroten Strich in seinem Gesicht, holte noch einmal tief Luft. Und machte noch mal »AAAAAAAAAAAAAH!«

Er tauchte den Kopf so schnell wieder ins Spülbecken, dass das Seifenwasser an die Wände, über die ganze Arbeitsfläche und auf den Teppichboden spritzte.

Gurgeln und Blubbern.

Stacy drehte sich um, zog die Nase hoch und warf sich auf die Sitzbank am Tisch. »Geschieht dir recht.«

»Das brennt, nicht wahr?« Logan lehnte sich an die Wand. »Deswegen soll man nicht reiben – das öffnet die Kapillaren, und dann dringt der Reizstoff noch tiefer ein. Resultat: Flammendes Inferno.«

Danny kam wieder hoch, atmete tief ein und tauchte gleich wieder ab.

Logan packte ihn am Kragen und zog ihn heraus. »Wer hat Ihnen das Geld geliehen?«

»Mein Gesicht …«

»Sie sind doch Christ, nicht wahr, Danny? Lust, die andere Wange hinzuhalten?« Logan hob wieder den Daumen.

»NEIN! Nein … Ich … Das waren diese zwei Neuen mit dem schnöseligen Akzent, Angus Black hat uns die vermittelt; die waren da im Nebenzimmer im Dodgy Pete’s –«

»Namen, Danny – den kleinen Däumling juckt’s schon wieder in den Fingern.«

»Gallagher und Yates, mehr weiß ich nicht. Die Vornamen hab ich nicht gehört, bitte, es –«

Logan ließ los, Danny platschte ins Spülbecken zurück, und wieder ergoss sich ein Mini-Tsunami über den Teppichboden.

Stacy verschränkte die Arme unter den angeschwollenen Brüsten. »Und wenn du glaubst, ich wisch das auf, dann hast du dich aber gewaltig geschnitten, Danny Saunders!«

Logan sah sich nach etwas um, womit er sich die Hände abtrocknen konnte, aber sämtliche Geschirrtücher rochen nach Joghurt. »Ich hoffe nur, dass er die Wahrheit sagt, sonst komme ich wieder und kauf mir euch beide, verstanden?«

Stacy rümpfte nur die Nase.

Logan ging hinaus und überließ die beiden ihrem Schicksal.

Er lenkte den Wagen auf den Gehsteig und parkte hinter einer verbeulten blauen Schuttmulde, die mit ramponierten Küchenschränken, Putzbrocken und einer fleckigen Matratze beladen war. Eine Laterne tauchte die Straße in schwefliges Gelb – als hätten die Götter danebengepinkelt.

Logans Hinterkopf tat weh, wenn er ihn berührte, und dröhnte, wenn er es nicht tat. Es fühlte sich an, als ob eine Ratte mit spitzen kleinen Zähnen seine Augäpfel von hinten annagte.

Er stieg aus in die kalte, dunkle Nacht. Den Wagen schloss er nicht ab – warum auch? Erstens war da nichts, was sich zu stehlen lohnte, nicht einmal das Auto selbst, und zweitens fehlte das Fenster auf der Beifahrerseite. Und drittens war es ein uralter, schrottiger brauner Fiat, und wenn irgendjemand so blöd wäre, ihn zu klauen, würde er Logan sogar noch einen Gefallen tun.

Fette Schneeflocken rieselten in einem Zeitlupen-Ballett vom Himmel. Wenn sie auf dem Asphalt landeten, lösten sie sich in schmutzig braunem Schneematsch auf, aber es würde nicht mehr lange dauern, bis sie liegenblieben und damit die ganze Stadt lahmlegten.

Er klappte den Kragen hoch und stapfte durch den Schnee die Straße hinauf.

Bucksburn war eines dieser seltsamen kleinen, in sich abgeschlossenen Viertel von Aberdeen, weit draußen in der Nordwestecke der Stadt gelegen, am Ende der Auchmill Road. Ein Ort, durch den die Leute aus Blackburn, Kemnay und Inverurie hindurchfuhren, wenn sie auf dem Weg zu einem langen Stau am Haudagain-Kreisverkehr waren.

Diese Seite der vierspurigen Straße war von kleinen Läden gesäumt, die alle schon geschlossen hatten. Bei einem Zeitungsgeschäft erloschen gerade die Lichter, als Logan vorbeiging, und der Besitzer ließ das Gitter vor dem Schaufenster herunterrattern. Ein paar Häuser weiter wehte der Duft von Knoblauch, gebratenen Zwiebeln und Sesamöl aus der Tür eines chinesischen Schnellimbisses. Logans frisch geleerter Magen knurrte.

Zwischen zwei Läden verlief ein enger Durchgang. Logan hob den Riegel des schmiedeeisernen Törchens an und trat in das orange getönte Halbdunkel. Seine Schuhe quatschten durch Pfützen von Schneematsch. Über seinem Kopf war eine Lampe an der Wand befestigt, die aber kaum mehr als ein schwaches Glimmen zustande brachte.

Er umkurvte ein paar Mülltonnen, ging an einer unscheinbaren Metalltür vorbei, hinter der irgendwo Reggaemusik wummerte, und bog um die Ecke.

Das Pub, das am Ende des Durchgangs lag, hieß nicht Dodgy Pete’s. Jedenfalls nicht offiziell. Auf dem Wirtshausschild über der Tür mit der abblätternden roten Farbe stand »THE BURNING BUCK«, samt einer dämonischen Darstellung eines Hirschs, dem der Stadtteil vermeintlich seinen Namen verdankte.

Logan stieß die Tür auf und tauchte in die stickige Kneipenluft ein.

Wenigstens war es nicht eines dieser Lokale, in denen alle Gespräche verstummten und alle Augen sich auf die Tür richteten, wenn ein neuer Gast eintrat. Im Dodgy Pete’s interessierte das keinen.

Es war ein traditionelles, altmodisches schottisches Pub: Stühle mit rissigem Kunststoffpolster, in der Ecke ein Spielautomat, der einsam vor sich hin flimmerte; ein Zigarettenautomat, an dem ein Zettel mit der Aufschrift »DEFEKT« klebte; eine kurze Holztheke und der Geruch nach abgestandenem Bier und feuchtem Hund.

Logan hievte sich auf einen Barhocker. »Nicht viel los heute Abend, Pete?«

Der Mann hinter der Theke blickte von der Private Eye auf, in der er las, und gab ein Grunzen von sich. Sein weißer Bart, der ihm bis auf die Brust reichte, war mit kleinen grauen Flecken von Zigarettenasche gesprenkelt und um den breiten Mund herum gelblich verfärbt. Auf der großen Nase, deren Spitze von feinen roten Äderchen umspielt wurde, saß eine Halbmondbrille. Dazu ein widerspenstiger weißer Haarschopf. Er sah aus wie der Weihnachtsmann nach einer ganz besonders hässlichen Scheidung.

»Das Übliche?« Er griff schon nach dem Stella-Zapfhahn.

Logan leckte sich die Lippen.

Beweise es. Lass dich mal eine Woche lang nicht jeden Abend volllaufen.

Die DIs haben es satt, dass du die ganze Zeit herummaulst und nach Alk stinkst.

Vielleicht sind Sie wütend auf sie, weil Sie denken, dass sie recht hat.

Verdammt.

»Machen Sie mir einen O-Saft mit Limo. Einen großen.«

Pete hob eine schneeweiße Augenbraue. »Oh … Sie sind im Dienst.« Er schlurfte davon, um das Getränk zu holen.

Logan wandte sich von der Theke ab und ließ den Blick durch den niedrigen Raum schweifen. Am Kamin hockten zwei alte Männer beim Domino; eine junge Frau in der Dienstkleidung der Royal Bank of Scotland ließ sich ein Pint Guinness und eine Tüte Krabbenchips munden, während ein Typ in einem feuchten Kapuzenshirt sie anzubaggern versuchte. Von Danny Saunders’ Freund war nichts zu sehen.

»Ist Angus Black in der Nähe?«

Pete zapfte Limonade in ein Pintglas. »Was schätzen Sie denn, wie Schottland sich gegen Antigua schlagen wird? Daz tippt drei-null, aber Sie kennen ihn ja.«

»Ich muss ihn sprechen.«

»Drei-null. Pah. Daz könnte ja nicht mal seinen Schwanz von einer Fahrradpumpe unterscheiden, wenn er nicht immer dran rumzerren würde.«

»Oder wissen Sie vielleicht was von zwei Typen mit schnöseligem Akzent – Gallagher und Yates? Sollen neu in der Stadt sein.«

»Letzte Woche habe ich ihn erwischt, wie er sich auf dem Damenklo einen runtergeholt hat.«

Logan drehte sich wieder zur Theke um. »Kommen Sie schon, Pete, ich würde gerne mit Angus sprechen. Nichts Schlimmes, nur ein paar Fragen.«

Der kräftige Mann stellte das überschäumende Glas vor Logan hin. »Ich meine, Daz ist schon in Ordnung, für einen registrierten Sexualstraftäter jedenfalls, aber …« Er zuckte mit den Schultern.

»Haben Sie was gegen Kopfschmerzen da?«

Pete griff unter den Tresen und holte eine kleine blaue Packung hervor, die er neben Logans Glas legte.

Logan langte nach seiner Brieftasche, doch Pete schenkte ihm ein breites Grinsen.

»Nix da, geht aufs Haus, Officer.«

Und im Spiegel hinter dem Tresen sah Logan einen Mann in der offenen Tür der Herrentoilette stehen. Der Typ blieb wie angewurzelt stehen, riss die Augen auf und verschwand wieder in der Toilette. Angus Black.

Logan trank einen Schluck und warf dann zwei von Petes Paracetamol ein. »Sind die Klofenster immer noch vergittert?«

Wieder nur ein Achselzucken.

Logan nahm einen Bierdeckel und legte ihn auf sein Pintglas. Dann drehte er sich um und ging über das klebrige Linoleum auf die Tür zu, auf der »BUCKS« stand. Für kleine Hirsche. Er blieb einen Moment davor stehen, dann stieß er die Tür auf.

25

Die Toilettentür schwang knarrend auf und gab den Blick in einen dunklen Raum frei.

Flacker, bzzzzzzzz, flacker.

Die Neonröhre kam nie über die Aufwärmphase hinaus und sandte nur kleine Blitze schwachen Lichts aus.

Flacker, bzzzzzzzz, flacker.

An einer Wand war eine kurze Edelstahlrinne angebracht; die Fliesen darunter glänzten überall dort, wo jemand schlecht gezielt hatte. Auf der anderen Seite zwei mit Graffiti bemalte Einzeltoiletten; bei der einen fehlte die Tür. Eine Klobrille gab es auch nicht, aber ohnehin würde kein Mensch freiwillig seinen blanken Hintern dem aussetzen, was dort in der Schüssel lauerte.

Das Plip-plip-plip des tropfenden Wassers im Spülkasten über dem Urinal war wie ein ominöser Herzschlag im Halbdunkel.

Flacker, bzzzzzzzz, flacker.

Logan trat in den von beißendem Uringeruch erfüllten Raum und ließ die Tür hinter sich zufallen. »Mein Gott, Pete, wann hast du denn hier zuletzt geputzt …?«

Plip, plip, plip.

Bzzzzzzzz, flacker, bzzzzzzzz.

Man kam sich vor wie in einem Horrorfilm.

»Kommen Sie raus, Angus, ich weiß, dass Sie hier sind.«

Blassgelbes Licht sickerte durch schmutzige Fenster herein und ließ nach und nach die Konturen hervortreten. Die Tür der zweiten Kabine war geschlossen. Da Logan kein Lust hatte, hier irgendetwas anzufassen, hob er das Bein und drückte mit dem Fuß dagegen.

Verschlossen.

Flacker, bzzzzzzzz, flacker. Flacker.

»Daz?« Er trat mit der Schuhspitze gegen die mit Graffiti beschmierte Sperrholzwand. »Sind Sie das? Wehe, Sie holen sich da drin einen runter …«

Schweigen.

Logan holte aus und trat gegen die Tür. Das Schloss sprang auf, und das Krachen hallte in dem engen, stinkenden Raum wider. Jemand stieß einen kleinen Schrei aus.

Wer immer es war, er hatte es schon geschafft, seinen Oberkörper durch das kleine Fenster über der Toilette zu zwängen. Mit einem Fuß auf dem Spülkasten und dem anderen in der Luft zappelte er verzweifelt mit den Beinen und wackelte mit dem Hintern hin und her – aber sein Rucksack steckte im Fensterrahmen fest.

»Angus?«

Das Zappeln hörte auf. Und dann fing es wieder an. Die Füße schwangen wild hin und her.

Logan verschränkte die Arme und hätte sich um ein Haar an die Wand der Toilettenkabine gelehnt. »Ist schon okay, lassen Sie sich Zeit.«

Die Beine erschlafften. Und dann ging das Gezappel von vorne los.

»Hätten mal besser den Rucksack abgenommen, bevor Sie aus dem Fenster zu klettern versuchen.«

Ein gedämpftes »Scheiße …« Ein letzter Tritt, und dann sackte er resigniert zusammen. »Ich steck fest.«

»Tatsächlich?«

»Äh … Wie wär’s mit ’nem Deal?«

»Tut mir leid, Angus, aber es ist gegen die Vorschriften der Grampian Police, mit einem Hintern zu verhandeln. Was ist in dem Rucksack?«

Pause. »Sachen.«

»Sie haben Danny Saunders den Kontakt zu zwei Kredithaien vermittelt.«

»Äh … Ich … Ich werd’ hier ganz vollgeschneit.«

»Zwei Typen namens Gallagher und Yates.«

Wieder ging das Gezappel los. »Ich hol mir hier draußen noch den Tod!«

»Gut. Und jetzt erzählen Sie mir von Gallagher und Yates.«

»Das ist Polizeibrutalität … Kann ich wenigstens ins Trockene kommen?«

»Nein. Raus mit der Sprache.«

»Scheiß-Bullen.« Er seufzte. »Das sind Neue. Okay? So zwei große Kerle aus Edinburgh; sind hier auf der Suche nach Investitionsmöglichkeiten. Verstehen Sie?«

»Für wen arbeiten die beiden?«

»Ich … Hören Sie, ich hab schon gar kein Gefühl mehr in den Armen.«

»Nun sagen Sie schon, Angus: Arbeiten diese Typen auf eigene Rechnung oder im Auftrag von irgendwem?«

»Ich weiß nicht –«

»Wo finde ich sie?«

Schweigen.

Na schön. Wenn er es so wollte.

Logan packte Angus an beiden Fußgelenken und zog.

»FUCK!« Angus rutschte polternd zurück in die Toilette und versuchte sich mit den Händen am Fensterrahmen festzuklammern. Er war ein dürrer kleiner Mann mit einem Gesicht, das hauptsächlich aus Nase zu bestehen schien. Dafür fehlte das Kinn. Er strampelte mit den Beinen, doch Logan ließ nicht locker.

»Wo kann ich sie finden, Angus?«

»Aaah, ich –« Und dann glitt er ab und knallte mit dem Gesicht voll auf den Spülkasten, während er mit einer Hand den Klorollenhalter aus der Wand riss.

Logan ließ Angus’ Beine los, und der Mann fiel polternd auf den Boden der Toilette, wo er stöhnend und fluchend liegenblieb.

»Ah … Scheiße, mein Kopf!« Pause. Noch ein Fluch. Und dann ein angewidertes: »Bäh, hier unten ist alles nass!«

Logan riss ihm den Rucksack vom Rücken, ehe er mit den unerfreulichen Substanzen am Boden in Berührung kommen konnte. »Wollen Sie hier bleiben und sich weiter in der Pisse wälzen, oder gehen wir wieder rein?«

Sie trugen ihre Gläser in das winzige Nebenzimmer im hinteren Teil des Lokals, das gerade genug Platz für zwei Sitzbänke, einen kleinen Tisch und ein paar Quadratmeter dunkelrote Tapete bot. Es war, als säße man in einem Blutgerinnsel.

Angus schnupperte an seinem Jackenärmel, verzog das Gesicht und goss sich einen Schluck dunkelbraunes Bier hinter die Binde. »Alles voller Pisse …«

Die linke Seite seiner Stirn schwoll bereits an, und ein dünnes Rinnsal von verschmiertem Blut zog sich über sein blasses Gesicht.

Logan zwängte sich auf die Bank gegenüber und reichte ihm ein feuchtes Thekentuch, in das ein paar Eiswürfel eingeschlagen waren. »Versuchen Sie’s mal damit.«

Angus betupfte seinen stinkenden Ärmel.

»Das ist für Ihren Kopf, Sie Idiot!«

»Oh …« Er drückte das Tuch auf seine Beule, zuckte zusammen, kniff die Augen zu und nahm noch einen großen Schluck Bier. »Ich sollte Sie verklagen.«

»Weswegen? Ich hab Sie schließlich beim Einbrechen erwischt.«

»Ich bin ausgebrochen, nicht eingebrochen. Seit wann ist es strafbar, aus einer Kneipe auszu–«

»Lassen Sie mich doch mal einen kleinen Blick in Ihren Rucksack werfen, ja?« Logan öffnete den Knebelverschluss und kippte den Inhalt auf dem kleinen Tisch aus. Ungefähr ein Dutzend iPod-Nanos, noch in Originalverpackung; Parfum-Geschenksets von Dior und Gucci; ein paar aufwendig verpackte Glätteisen.

»Ich hab Quittungen für die ganzen Sachen, ehrlich.«

Irgendetwas klemmte noch am Boden des Rucksacks. Logan schüttelte ihn kräftig, worauf ein kleiner wattierter Umschlag auf den Warenberg fiel, ungefähr so groß wie ein Taschenbuch.

Angus stöhnte. »Ich hab keine Ahnung, wie das da reingekommen ist.«

»Aber klar doch.« Logan drehte den Umschlag um. Er kam von Amazon.co.uk und war adressiert an »MR. THOMAS BLACK«.

»Vielleicht …« Hüstel. »Es … Mögen Sie Musik? Ich hab nämlich für Weihnachten mehr iPods besorgt, als ich eigentlich brauche, und Sie könnten –«

»Seien Sie doch nicht so blöd.« Logan fummelte die Lasche auf und drehte den Umschlag. Eine Handvoll kleiner weißer, mit Klebefilm verschlossener Päckchen fiel heraus, dicht gefolgt von Zwanzigern, Zehnern und Fünfern, alle zu Drogendealer-Bündeln gefaltet. Er griff in seine Jackentasche, nahm ein Paar blaue Nitrilhandschuhe heraus und zog sich einen an. Dann hob er eines der Päckchen hoch. »Angus, Angus, Angus. Ist es das, was ich vermute?«

»Es … Ich …« Er rutschte auf seinem Stuhl hin und her und leckte sich die Lippen. »Sie würden nicht zufällig auch Bargeld nehmen?«

Auf dem Weg ins Präsidium war Angus Black recht gesprächig, und auch später, während der nette Sergeant ihn fotografierte und ihm Fingerabdrücke sowie eine DNS-Probe abnahm. Und auch noch, als sie es sich im Vernehmungsraum 2 mit zwei Bechern Tee und ein paar trockenen Haferkeksen gemütlich machten. Aber sobald Logan die Videokamera und das Tonband einschaltete – Schweigen.

Logan mühte sich eine halbe Stunde lang ab, dann gab er es auf und beendete die Vernehmung. Und sobald die Aufzeichnungsgeräte ausgeschaltet waren, fing Angus wieder an zu reden. Typisch.

Er zuckte mit den Achseln. »Ich nehme bloß mein Menschenrecht wahr, mich nicht selbst zu belasten, okay?«

»Also, nun erzählen Sie schon«, sagte Logan, als sie die Treppe zum Zellentrakt hinuntertrabten – Logan voran, Angus Black in der Mitte und PC Butler, die den Inhalt von Angus’ Rucksack in einem halben Dutzend Beweismittelbeuteln trug, als Nachhut. »Wo haben Sie den Stoff her? Von Wee Hamish?«

»Im Vertrauen?«

»Im Vertrauen.«

Angus hüstelte ein wenig und sagte dann: »Da, wo ich auch das mit Dannys Kredit eingefädelt hab … Haben Sie mal dem seine Tussi kennengelernt? ’n Gesicht wie die Sohle von ’nem Gummistiefel – frag mich bloß, wie der Typ es geschafft hat, der ’n Kind zu machen. Tüte über’n Kopf und von hinten genommen, schätz ich mal.«

Butler versetzte ihm einen Stoß. »Chauvischwein!«

Angus stolperte die beiden letzten Stufen hinunter. »He, nicht schubsen! Ich kenn euch Typen doch, da fällt gerne mal jemand ›die Treppe runter‹. Ich sag’s Ihnen –«

»Sie ist ein menschliches Wesen, kein Sexobjekt.«

»Das können Sie laut sagen, dass sie das nicht ist. Die könnt man mir auf den Bauch –«

Logan trat zwischen die beiden. »Es reicht, okay? Diese Kredithaie-Schrägstrich-Drogendealer, wo kann ich die finden?«

Angus lachte. »Keine Chance. Wenn Sie die Sorte Info wollen, müssen Sie schon was springen lassen. Ich verpfeif die Typen nicht für lau, die bringen mich doch glatt um. Ich hab jedenfalls keine Lust, als ein Riesenhaufen Hundescheiße zu enden.«

Sie übergaben ihn demselben Kollegen, der ihn auch erkennungsdienstlich behandelt hatte, trugen ihn dort ein und gingen wieder nach oben. Butler legte ein flottes Tempo vor, und Logan hatte Mühe, Schritt zu halten. Nach zwei Treppen schnaufte und keuchte er schon, und als sie im dritten Stock ankamen, krümmte er sich und rang pfeifend nach Luft.

Butler klopfte ihm auf den Rücken. »Alles okay, Sarge?«

»Muss nur ’n Moment verschnaufen.«

Muss ein paar Kilo abnehmen. Ein bisschen Sport treiben. Weniger rauchen. Oder einfach hinlegen und sterben …

Er musste husten, und von jeder Erschütterung dröhnte ihm der Schädel. Endlich richtete er sich auf, streckte die Hände aus, um Butler die Beweismittelbeutel abzunehmen, und bat sie, nachzufragen, ob es im Fall Steve Polmont schon einen vorläufigen Obduktionsbericht gebe.

Sobald sie verschwunden war, stieß Logan die Doppeltür zu den heiligen Hallen der Spurensicherung auf. Oder der Abteilung Tatortuntersuchung, oder was immer die neueste hochtrabende Bezeichnung sein mochte, die die Schottische Polizeibehörde sich dafür ausgedacht hatte. Vor ihm lag ein langer Flur mit abgetretenem grünem Terrazzo-Boden, dessen Wände mit zahlreichen Pinnwänden voller Poster, Memos und Urlaubspostkarten behängt waren, und von dem eine Reihe von Holztüren zu den einzelnen Unterabteilungen abgingen.

Logan ging schnurstracks auf das kleine Labor zu, klopfte an und steckte den Kopf hinein.

Es war kaum größer als eine geräumige Küche, die Wände gesäumt von Arbeitsflächen, klobigen Apparaturen und zwei hohen Kühlschränken. Der Raum lag im Halbdunkel, nur der Lichtkegel einer Gelenklampe fiel auf eine Sammlung von Golfschlägern, die auf dem Leuchttisch lagen. Die metallenen Schäfte glitzerten, als eine Mitarbeiterin die Schlagfläche eines Neuner-Eisens mit einem Wattebausch abtupfte. Sie hatte Kopfhörer auf den Ohren, und ihr Hintern zuckte im Takt der Musik.

Logan schlich sich an und zwickte sie hinein.

»EyMannRenniewasfälltdirein?« Samantha wirbelte herum und riss die linke Hand hoch. Logan tänzelte rückwärts, und der Schlag ging ins Leere.

»He, ganz ruhig!«

Sie errötete. »Oh … ich dachte, es wäre jemand anders.« Ihr scharlachrotes Haar war in eine Baseballkappe gestopft, und die Piercings in Ohren, Nase und Lippe funkelten im Schein des Leuchttischs. An ihrem My-Chemical-Romance-T-Shirt steckte ein Smiley-Button.

Logans Miene wurde starr. »Rennie kommt hier rein und langt dir an den Arsch?«

Dieser Mistkerl.

»Also, wohin führst du mich zum Essen aus?« Sie rümpfte die Nase. »Was ist denn das für ein widerlicher Gestank?«

»Ich bring ihn um!«

Sie tätschelte Logan mit ihrem Latexhandschuh die Wange und sagte mit tonloser, todernster Stimme: »O ja, du bist so männlich und hart. Mmh, ja, das törnt mich echt an. Und so weiter und so fort.« Sie ließ die Hand sinken. »Ich hab ihm gesagt, wenn er das noch mal macht, tret ich ihm in die Eier, dass sie ihm oben rauskommen.«

»Wieso langt er dir überhaupt an den Arsch?«

»Sei nicht so eifersüchtig.« Sie wandte sich wieder dem Leuchttisch zu. »Er tut’s und rennt dann kichernd weg wie ein kleines Schulmädchen. Ich glaube kaum, dass du dir da Sorgen machen musst.«

Trotzdem war er ein Mistkerl.

Winzige Fältchen formten sich zwischen ihren Augenbrauen, dann beugte sie sich vor und schnupperte erneut. »Das bist du! Wieso stinkst du nach Kotze?«

Logan wuchtete die Beweismittelbeutel auf den Tisch. »Wäre es vielleicht möglich …?«

Samantha stöhnte. »Hätt’s mir ja denken können. Und ich hab schon geglaubt, du wärst gekommen, um mich in ein nettes romantisches Restaurant zu entführen.«

»Ich wollte nicht –«

»Was ist das überhaupt?« Sie deutete auf einen der transparenten Plastikbeutel – den mit Angus’ kleinen weißen Päckchen. »Heroin?«

»Ich hoff’s doch.«

»Uuuuuui, die sind ja geil …« Sie griff nach einem der originalverpackten Glätteisen. »Hundert Pfund bei Boots. Wäre ein schönes Geschenk zum Valentinstag für einen lieben Menschen, findest du nicht? Ich meine, um diesem lieben Menschen zu sagen, dass man kein knickriger Geizhals ist, der keine Aussicht hat, jemals wieder rangelassen zu werden.«

»Sehr dezent.«

Sie stupste die anderen Beutel an. »Willst du die iPods und das Parfum auch überprüft haben?«

»Warum nicht?«

Sie betrachtete stirnrunzelnd die Tüte mit dem Geld, zog sich ein frisches Paar Handschuhe über und nahm eines der Bündel heraus. Dann entfaltete sie das Origami-Kunstwerk, bis es nur noch ein Stapel zerknitterter Zwanzigpfundscheine war. »Mann, die Dinger tauchen ja überall auf.«

Logan lehnte sich an die Arbeitsfläche. »Du glaubst ja nicht, was ich für einen Tag hinter mir –«

»Saubere Arbeit, muss man schon sagen.« Sie schaltete den Leuchttisch wieder ein und hielt einen Schein vor den hellen Hintergrund. Der Metallstreifen zeichnete sich ab wie ein bösartiger Schatten auf einer Röntgenaufnahme. »Ein Robert-Burns-Zwanziger, ausgegeben von der Clydesdale Bank, zirka 1994. Ist noch im Umlauf.« Sie zog eine Schublade auf, nahm eine Lupenbrille heraus und inspizierte den Schein. »Bei echtem Geld hast du achtzig oder fünfundachtzig verschiedene Druckfarben, alle einzeln aufgedruckt. Das hier ist CMYK-Druck. Die Auflösung ist allerdings erstaunlich gut …«

Logan nahm einen Schein aus dem Bündel. »Für mich sehen die ganz normal aus.«

Sie richtete sich auf. »Das Papier ist zu weiß. Das ursprüngliche wird nicht mehr hergestellt, und es war sowieso nicht frei verkäuflich. Der Fälscher hat das Wasserzeichen ziemlich geschickt nachgemacht, aber das Problem ist, sie auf alt zu trimmen. Dazu steckt man sie in einen kalten Wäschetrockner, zusammen mit ein paar Geschirrtüchern oder Socken, und kippt ab und zu ein bisschen schwarzen Tee rein. Das macht sie weich und gibt ihnen diese Sepiatönung. Und das reicht schon, um den Normalverbraucher zu täuschen.«

Sie griff in den Beutel und nahm ein weiteres Bündel heraus. »Jetzt machen sie auch schon Fünfer! Wie cool ist das denn?«

Logan lächelte. Er zog den Schirm ihrer Baseballkappe hoch und küsste sie auf die Stirn. »Wenn ich gewusst hätte, dass Falschgeld dich so anmacht, dann hätte ich schon eher mal welches mit nach Hause gebracht.«

Sie schob ihn grinsend von sich. »Ganz schön frech. Gib mir noch ein paar Minuten, dann bin ich hier fertig.« Sie deutete auf das Neuner-Eisen. »DS Taylor hat einen Mordfall an Land gezogen. ’ne Ehefrau hat ein paar Typen dafür bezahlt, dass sie ihrem untreuen Gatten mit seinen eigenen Golfschlägern eine Lektion erteilen. Haben sich wohl ein bisschen hinreißen lassen.«

»Schon ein Glückspilz, unsere Doreen.«

»Weißt du, vielleicht sollten wir uns das Restaurant ja sparen. Holen wir uns was beim Inder, gehen heim und machen uns ein schönes heißes Bad. Ein bisschen Seifenspielchen …« Sie trat näher, bis sie Brust an Brust mit ihm stand, küsste ihn und strich ihm mit den Händen durchs Haar.

Logan zuckte zurück – glühende Splitter schossen durch seinen Hinterkopf. »Au!«

»Tut es etwa immer noch weh?« Sie packte ihn, drehte ihn um, und dann spürte Logan, wie ihre Finger seine Kopfhaut abtasteten. »Was zum Teufel hast du denn da wieder angestellt? Da hast du ja noch so ein Riesenei – sammelst du die Dinger etwa?«

»Wie ich schon sagte – war ein schlechter Tag.« Er zwang sich zu einem Lächeln. »Und jetzt erzähl mir noch mal von diesen Seifenspielchen.«

26

»Komm schon, Sparks, nur ’n ganz kleines, hm?« Sie klimpert mit den Wimpern – dicke schwarze Dinger, wie eklige, haarige Raupen. »Bitte!«

Sparks dreht ihr den Rücken zu. Die nervt, die Alte, mit ihrer Kriecherei; wird noch ’ne Kriechspur hinterlassen, wenn das so weitergeht. Ach nee, Kriechspur ist doch das auf der Autobahn, oder? Weiß der Geier. Sollte man nicht drauf parken, auf so ’ner Kriechspur, o nein. Da war doch neulich diese Sendung mit den Polizeivideos, wo diese Schrottkiste von Mondeo von ’nem Sattelschlepper plattgefahren wurde. Was ist denn das überhaupt für’n Scheißname für’n Auto – »Mondeo«? Ist diesen Marketingfuzzis denn nichts Besseres eingefallen als –

»Sparks? Komm schon, es is schweinekalt hier draußen.«

Da hat die dicke Eleanor ausnahmsweise recht – es ist schweinekalt. Fette Schneeflocken fallen vom Himmel wie … wie Schuppen oder so was.

Sie schmeißt sich an ihn ran, lächelt ihn an, mit Lippen wie ’n blutiges Einschussloch. »Magst du nicht ein bisschen kuscheln …«

Sie schlingt die Arme um ihn, dicke, fleischige Dinger, wie so ’ne Anaconda, echt. »Uuh, du bist ja ganz warm.« Sie legt ihre Pausbacke an seinen Hals, ein kaltes Fleischpolster, und schmiegt sich noch enger an ihn.

Sparks ist immer warm, er hat so ’ne Art inneren Thermostat, wie ’ne Zentralheizung, immer bis zum Anschlag aufgedreht. Wie ’ne Sauna auf zwei Beinen.

»Komm schon, Sparks, nur ein klitzekleines Briefchen, ja? Ich tu dir auch ’n Gefallen dafür.« Eleanors Hand wandert an seinem Rücken abwärts und in seine Hose. Sie krallt ihre kalten Finger um eine knochige Arschbacke und packt zu. Fährt ihm mit der nassen Zunge den Hals hoch, über die rauen Stoppeln weg.

Sparks windet sich los. »Scheiße, Mann, lass mich in Ruhe, du notgeile Fettsau!«

Sie tritt einen Schritt zurück, die Unterlippe vorgeschoben, und steht wankend im pissgelben Licht der Laterne wie eine epileptische Schnecke. Die dicke Eleanor schnieft. »Sei doch nicht so, Sparks. Ich will doch bloß ’n winzig kleines –«

»Nein.«

Sie schiebt ihre Hand vorne in seine Hose und wühlt drin rum, bis sie seinen Schwanz zu fassen kriegt. Drückt zu. Schiebt sich wieder dicht an ihn ran. »Bloß ein Briefchen, ’n paar kleine Steine, nur damit ich die Kälte besser –«

»VERPISS DICH ENDLICH!« Er schubst sie weg, sie strauchelt und fällt voll auf den Hintern. Liegt da, der schwarze Fetzen von Rock ganz hochgerutscht, dass man ihre picklige, rasierte Möse sieht.

Sparks wischt sich einen Spuckefaden vom Kinn. »Ich mach hier Geschäfte.«

Die dicke Eleanor rappelt sich auf, zupft ihren Rock wieder zurecht, stampft mit ihren Riemchen-High-Heels auf das Pflaster und zeigt ihm den Stinkefinger. »WICHSER!« Sie stürmt davon, über den verschneiten Gehsteig rutschend und schlitternd.

Blöde Kuh.

Als ob sie bei ihm was gratis kriegen könnte. Kann sie sich abschminken.

Und ein Wichser ist er auch nicht. Hat ja gar keine Zeit zum Wichsen, mit so einer schönen Freundin, die ihm immer Gesellschaft leistet.

Er leckt sich die Lippen.

Sie flüstert ihm aus seiner Jackentasche zu. Sagt ihm, dass sie es will. Dass sie ihm immer treu sein wird.

Er geht ein paar Schritte unter seinem kleinen Spotlight hin und her. Blickt die Straße auf und ab. Räuspert sich.

Niemals die Ware anrühren, niemals. Nicht wie Shaky Jake, der blöde Sack. Da hast du auch wahnsinnig viel davon, wenn du hinterher auf der Intensivstation liegst, die Fußknöchel zu Mehl zerbröselt. Mr. Mowats Leute mögen keine Langfinger als Verkaufspersonal.

Sparks sieht auf seine Uhr: acht Uhr dreiundfünfzig und vierzehn Sekunden. Fünfzehn Sekunden. Sechzehn Sekunden. Er blickt auf, vergewissert sich, dass er direkt unter der richtigen Laterne steht. Sehen und gesehen werden, immer wichtig im Straßenverkehr. Achtzehn. Neunzehn. Zeit ist Geld, okay, aber Geld ist nicht Zeit, sonst würden die ganzen reichen Säcke sich immer mehr davon kaufen und müssten nie sterben.

Verdammt tiefschürfender Gedanke, das.

Sparks zuckt und zappelt, bewegt sich im Takt der Musik, die niemand außer ihm hören kann. Okay, er zieht sich auch ab und zu gern mal ein Pfeifchen rein oder gönnt sich ’nen Schuss oder zwei, aber wer täte das nicht? Ist doch nicht seine Schuld, oder? Nee, seine Mama war ja ’n Alki. Und sein Alter war ’n Junkie. Das ist Genetik. Geh-nee-tick. Tock. Tick-tock. Tick-tock.

Halt still, du blöder Idiot, und konzentrier dich.

Hör auf zu zucken. Bleib einfach unter der Straßenlaterne stehen und halt dich still.

Ein Auto fährt vorbei. Eine Möwe kreischt.

Dann ist es wieder ruhig.

Saukalt, wenn man sich so gar nicht bewegt.

Das Auto wendet am Ende der Straße und fährt dann wieder auf ihn zu. Riesige schwarze Kiste. Scheinwerfer als Augen. Starren ihn an. Lassen die ganzen Schneeflocken funkeln.

Sparks’ Knie zuckt.

Das dicke Auto hält direkt vor ihm am Bordstein, und die Scheibe geht runter. Eine Frau guckt raus: blond, ganz hübsch. Wenn Sparks nicht schon vergeben wär’, würde er sie wahrscheinlich vernaschen, nicht? Aber seine Freundin ist tierisch eifersüchtig …

Blondie sagt: »Wir suchen jemanden.« Klingt ganz schön schnöselig, die Alte, wie so ’ne Tussi aus dem Fernsehen. Engländerin. Ist ja auch nicht weiter schlimm, solange sie nur die Kohle hat.

»So? Wen denn?« Sparks sagt seinem Knie, es soll verdammt noch mal stillhalten, aber es macht sich einfach selbstständig, da kennt es nix.

»Ist Charlie in der Nähe?«

»Kann sein. Wer will das wissen?«

Sie greift in ihre Jackentasche und zieht ein paar Scheine raus. Hält sie hoch und betrachtet sie. »Charles Darwin und … Sir Edward Elgar.«

Sparks kräuselt die Oberlippe. »Was soll denn das heißen, ey?«

»Dreißig Pfund.«

Er nickt. Na, das hört sich doch schon besser an. Er rechnet es rasch im Kopf durch, zählt die Briefchen zusammen und das Wechselgeld für dreißig Pfund. In der Schule, ja, da war er immer eine Niete in Mathe. Aber heute, da rechnet er wie ein Weltmeister, Bruchrechnung und den ganzen Scheiß. Wollt ihr, dass eure Kleinen besser in Mathe werden? Na, dann müsst ihr ihnen bloß beibringen, wie man einen richtigen Drogendeal abwickelt: Der kleine Jonnie hat fünf Gramm, und Sarah will vier – wie stoned wird sie sein, und wie viel Wechselgeld kriegt sie raus, wenn sie ihm einen Zwanziger gibt und es ihm mit der Hand macht?

Blondie schaut ihn an, als ob er die Antwort auf irgendeine verdammte Frage wissen müsste, die er gar nicht gehört hat.

Sparks spuckt einen fetten gelben Klumpen in den Schnee zu seinen Füßen. »Für dreißig gibt’s zwei.«

Nicht ganz: Für dreißig gibt es drei, nämlich zwei für Blondie und einen für Sparks. Das ist Marktwirtschaft. Das ist das »Leck-mich-am-Arsch«-Großbritannien von Thatcher und Blair.

Die Tür geht auf, und Blondie steigt aus. Hält Elgar und Darwin hoch. »Woher soll ich wissen, dass das Zeug was taugt?«

Er zieht die Nase hoch und spuckt wieder aus. »Willst du behaupten, dass ich dich bescheiße?«

Blondie dreht sich zum Wagen um. »Will ich behaupten, dass er mich bescheißt?«

Die Hintertür geht auf, und so ein Elvis-Typ steigt aus. »Für mich sieht er aus wie einer, der bescheißt.« Elvis mit Geordie-Akzent. Verdammt kräftig allerdings.

Sparks weicht einen Schritt zurück, aber Blondie ist schon da. Direkt hinter ihm. Rumms.

Er lässt einen kleinen Quietscher los, zuckt zusammen wie ein Spasti. Mann, jetzt bleib mal ruhig und bring die Situation unter Kontrolle. Sparks räuspert sich, dreht sich um und funkelt sie böse an. Pocht auf seine Autorität. »Für dreißig gibt’s zwei.«

Blondie nickt, greift in ihre Tasche und holt ein Paar Lederhandschuhe hervor. Will die Ware nicht anfassen, will sich ihre englischen Zickenhände nicht dreckig machen.

Während sie damit beschäftigt ist, gönnt Sparks sich einen ausgiebigen Blick auf ihre Titten. Nicht übel.

Elvis tippt ihm auf die Schulter, aber Sparks ignoriert ihn, wendet den Blick nicht von der strammen Beute. Leckt sich die Lippen. Denkt an seine Freundin, wie sie sich durch seine Adern schlängelt, mit guter Laune im Gepäck.

Etwas Hartes stößt ihm ins Kreuz, dicht über dem Hosenbund. Und dann der stechende Schmerz, der von seiner rechten Niere ausstrahlt. Wellen von messerscharfem Eis und loderndem Feuer. »Scheiße …« Seine Knie knicken ein. Doch ein dicker Arm legt sich blitzschnell um seinen Hals – und drückt zu.

Sparks’ schmutzige Fingernägel krallen nach dem Lederärmel.

Blondie holt mit der Faust aus und rammt sie ihm in den Bauch.

Sparks prustet und ringt nach Luft. Dann schlägt sie noch einmal zu.

Seine Bauchmuskeln schreien auf. Es ist wie tausendmal kotzen, bloß alles auf einmal.

Sparks will etwas sagen. Drohen, flehen, beten. Ganz egal was, irgendwas. Seine Füße glitschen auf dem nassen Gehsteig aus, dann lässt Elvis’ Arm locker, und Sparks schnappt nach Luft. Es fühlt sich an, als ob er Glasscherben einatmet.

»Ah, du Scheiße …«

Blondie tätschelt seine Wange. »Wo hast du den Stoff her, Sweaty?«

Sparks’ Augen zucken nach links, nach rechts. Niemand. Keine verdammte Menschenseele. Wo sind die Scheißbullen, wenn man sie wirklich mal braucht, die blöden Säcke?

»Ich …« Seine Stimme klingt ganz heiser und quietschig. »Ich bin nicht verschwitzt, ich hab so ’ne Art inneren Thermostat –«

Diesmal lässt ihre Faust seinen Kopf nach hinten schnellen, es brennt wie Feuer, wie Pfeffer in seiner Nase. Wie Messer, die sich in sein Gesicht bohren.

»Scheiße, Mann … Blutet mir hier die ganze Jacke voll!«

Und dann liegt Sparks am Boden. Hustet und prustet, kleckert den weißen Schnee mit kirschroten Flecken voll. O Mann, tut das weh …

Etwas Spitzes kracht in seine Rippen. Eine Stiefelspitze. Und dann noch mal. Sie werden ihn umbringen. Diese Schweine werden ihn zu Tode treten, hier in dieser abgefuckten Hafengasse. Jeder Atemzug ist wie Glasscherben, die seine Lunge aufschlitzen.

»Sweaty«, sagt Blondie keuchend. »Sweaty Sock, ist gleich Jock. Und Jocks nennen wir bei uns das Schottenpack. Also ehrlich, wie blöd kann man denn sein?«

Und dann kracht ihr Stiefel wieder in seine Rippen.

Tony schaut zu, wie Julie auf den spindeldürren Junkie eintritt. Die weiß auch nicht, wann es genug ist.

Er rührt sich nicht mehr. Jedenfalls nicht von selbst, nur dann, wenn Julies Fuß in seine Rippen kracht. Ein Zucken. Ein Reflex.

Sie krümmt sich, stützt die Hände auf die Knie, ihr Rücken hebt und senkt sich, und ihr keuchender Atem macht gewaltige Dampfwolken in der Luft. Sie deutet auf die Gestalt, die auf dem Gehsteig liegt. »Schau in … schau in seinen Taschen nach …«

Keuch, ächz, schnauf.

Neil filzt den Typen. »Acht Briefchen, ein paar Unzen Shit, und ungefähr …« Er blättert ein kleines Bündel Scheine durch. »Hundert oder hundertzwanzig Pfund.«

Julie streckt die Hand aus. »Gib mir ein Briefchen.«

Sie richtet sich gerade auf, entfaltet das kleine Alupäckchen, inspiziert den Inhalt und geht dann zum Wagen, um es in das offene Fenster zu halten. »Tony?«

Seufz.

Er nimmt das Briefchen. Sieht aus, als könnte es alles Mögliche sein: Mehl, Puderzucker, Rattengift. Tony befeuchtet die Kuppe seines kleinen Fingers, taucht sie in das Pulver, steckt den Finger in den Mund und reibt sich den Stoff ins Zahnfleisch.

»Scheiße, Mann …«

Es britzelt, bitter und schaumig. Tony spuckt aus dem Fahrerfenster, es klatscht auf die Tür und rinnt blubbernd runter wie Möwenkacke. Er zieht hoch und spuckt noch einmal. Spürt das wohlbekannte betäubende Gefühl, aber nur eine ganz leichte Dröhnung.

Noch eine Ladung landet auf dem verschneiten Asphalt. »Scheiß-Natron …«

Julie versetzt dem Typen noch ein paar Stiefeltritte.

»Hast du den Stoff selber verschnitten, oder war der schon so versaut?«

Der Junkie sagt nichts – kann nichts sagen, also versucht Julie, ihm mit ihren Cowboystiefeln noch ein paar Rippen zu brechen.

Rumms.

Rumms.

»Letzte Chance, Sweaty.«

Aber Tony hört nicht mehr zu. Er bekommt dieses alte, vertraute Gefühl. Anfangen tut es vielleicht mit Schäumen und Spucken, aber am Ende ist es, als ob eine warme Hand sich um deine Eier legt. Wird wahrscheinlich nicht lange anhalten, so verschnitten, wie der Stoff ist, also vergewissert sich Tony rasch, dass Julie und Neil noch mit Junkie-Boy beschäftigt sind, ehe er sich den restlichen Inhalt des Briefchens reinzieht.

Er leckt die Alufolie sauber. Dass es auf seiner Zunge schäumt, ist ihm egal. So gelangt es nur schneller in die Blutbahn, nicht wahr?

Tony lehnt sich in seinem Sitz zurück, umklammert das Lenkrad. Rülpst. Lässt sich von dem Gefühl überwältigen, während Julie sich die Arme und Beine von dem Typen vornimmt.

Tja, jeder Job hat so seine Vergünstigungen.

27

DI Steel kam in ihr Büro geschlappt, einen Becher Kaffee in der einen Hand und ein Bacon-Sandwich in der anderen, das Kinn mit einem kecken kleinen Tomatensauce-Bärtchen verziert. Sie blieb wie angewurzelt stehen und starrte den dürren, spitznasigen Typen an, der mit einem Schweizer Messer an der Verriegelung ihres Fensters herumstocherte.

»Was zum Henker soll das denn werden, wenn’s fertig ist?«

Angus Black blickte auf und zuckte mit den Schultern. »Ein Ausbruchsversuch.« Die eine Seite seines Gesichts war ein einziger farbenfroher Bluterguss – eine Erinnerung an seinen Sturz auf den Spülkasten in der Toilette des Dodgy Pete’s.

Logan lehnte sich mit dem Rücken an den Aktenschrank. »Betrachte es als ein vorgezogenes Geschenk zum Valentinstag.«

Angus legte sich noch einmal ächzend ins Zeug, dann sprang das Fenster auf, und ein kalter Luftzug wehte herein. Der Schnee wirbelte zwischen den Häusern herab; dicke, fette Flocken, die an den Mauern kleben blieben und sich auf dem Fensterbrett aufhäuften. Fünf vor sieben an einem dunklen, bitterkalten Montagmorgen, und zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte sich Logan wieder einigermaßen wie ein Mensch. Kein Kater. Kein flaues Gefühl im Magen. Nicht einmal Kopfschmerzen – jedenfalls, solange er nicht seine beiden Beulen berührte. Vielleicht war es doch keine so schlechte Idee, für eine Weile auf den Alkohol zu verzichten.

Angus schwenkte das Fenster ein paar Mal auf und zu. »Hab’s Ihnen doch gesagt. Also, wir hatten einen Deal …?«

Logan zog eine Schachtel Benson & Hedges aus der Tasche.

»Spitze.« Angus nahm sich eine und begann seine Taschen zu durchwühlen. »Haben Sie Feuer?«

»O nein, das kommt überhaupt nicht in die Tüte!« Steel knallte ihren Kaffeebecher auf den Tisch und riss Logan die Schachtel aus der Hand. »Wenn jemand die erste Kippe in diesem Büro raucht, dann ich.«

Sie zog eine mit den Lippen heraus, fischte ein Sturmfeuerzeug aus der Hosentasche und zündete sie an. Der süßliche Benzingeruch wurde bald von dem der aufsteigenden Rauchschwaden verdrängt. Steel seufzte, ließ sich genüsslich auf ihrem Bürostuhl nieder und legte die Füße auf den Schreibtisch. »Aaahhhhhh, wenn einem so viel Gutes wird beschert …« Sie sank noch tiefer in den Sessel, die Zigarette im Mundwinkel. »Laz, schau doch mal nach, ob die Tür abgesperrt ist, ja?«

Angus trippelte nervös von einem Fuß auf den anderen. »Kommen Sie, ich geh hier noch ein! Er hat’s mir versprochen …«

Steel nahm einen langen Zug, blies den Rauch zur Decke hinauf und warf ihm das Päckchen zu. »Bedienen Sie sich.«

»Danke …« Er steckte sich eine an und gab eine Weile postkoitale Laute von sich. »So ’ne Nacht in der Zelle ist lang, wenn man nichts zu rauchen hat.«

»Dann sollte man eben kein mieser kleiner drogendealender Scheißhauseinbrecher sein, hm?«

Logan schloss die Tür ab. »Sagen Sie Inspector Steel, was Sie mir gesagt haben.«

Angus blies gemächlich eine Rauchfahne in den Schnee hinaus. »Was ist es Ihnen wert?«

Steel sah Logan fragend an. »Was soll was wert sein?«

»Mr. Black will dafür bezahlt werden, dass er uns sagt, wo er seine Drogen her hat.«

»Sonst noch was? – Wir geben doch kein Geld für –«

»Ohne Bezahlung sag ich gar nix. Diese Typen bringen mich um, wenn sie dahinterkommen – das Risiko muss sich für mich auch lohnen.«

Logan zückte sein Notizbuch und blätterte ein paar Seiten zurück. »Ein Haufen Scheiße.«

Angus schüttelte den Kopf. »Nein, ist es nicht – Sie müssten die mal sehen, das sind richtige Kleiderschränke.«

»Nein, Sie Idiot – ›Hundescheiße‹. Sie haben gesagt, Sie wollten nicht als ein großer Haufen Hundescheiße enden.«

»Ach so … ja. Genau, ihr Boss hat so einen riesengroßen Rottweiler. Das Viech beißt Ihnen die Hand ab wie nix – zack!« Er schnippte mit den Fingern und bröselte dabei Asche auf den Teppichboden. »Und deswegen: Cash im Voraus, oder es gibt keinen Deal.«

Steel gestikulierte in Logans Richtung. »Mit wie viel haben wir ihn erwischt?«

»Heroin im Wert von rund einem Tausender.«

»Das war nicht meins – das hab ich bloß für einen Freund aufbewahrt.«

»Aber klar doch.« Steel biss in ihr Sandwich. »McNab sitzt heute auf dem Richterstuhl, Angus. Wie oft hat der Sie schon wegen Drogenhandels verknackt? Es geht das Gerücht, dass er ein Exempel statuieren will. Wenn Sie eine Chance haben wollen, in den nächsten sieben Jahren noch mal die Sonne zu sehen, bleibt Ihnen nichts anderes übrig, als Ihre Lieferanten zu verpfeifen.«

»Geht doch nichts über die altbewährten Methoden, wie, Inspector? Was kommt als Nächstes – wollen Sie mir mit Schauergeschichten über schwule Zellengenossen Angst einjagen?« Angus grinste. »Ich hab schon mal gesessen, das werd’ ich auch noch überstehen. Wenigstens bin ich dann noch am Leben, wenn ich wieder rauskomme.«

Das Telefon auf Steels Schreibtisch klingelte. Sie schielte auf das kleine LCD-Display. »Niemand Wichtiges.« Sie drückte die Trenntaste. »Schießen Sie los, Angus.«

»Erst mal will ich die Kohle sehen.«

Steel zog ihren Geldbeutel aus der Tasche und knallte zwei Zehner auf den Schreibtisch. »Zwanzig Pfund. Stecken Sie’s ein, oder lassen Sie’s bleiben.«

»Zwanzig Pfund? Sie wollen mich verarschen, oder?«

Logan stieß sich vom Aktenschrank ab. Der Geruch von Steels Bacon-Sandwich machte ihn hungrig, und zugleich wurde ihm schlecht davon. Und allmählich wurde es auch ziemlich kalt im Zimmer, da mit dem Zigarettenrauch auch die ganze Wärme durch das offene Fenster entwich.

Er ließ die beiden noch ein wenig feilschen, dann zog er einen Beweismittelbeutel aus der Tasche und schüttelte ihn. »Dreihundert Pfund.«

»Was?« Angus zog einen Flunsch. »Dreitausend – vielleicht.«

»So viel hatten Sie dabei, als ich Sie aufgegriffen habe: dreihundert Pfund in gefälschten Scheinen.«

Angus starrte ihn mit offenem Mund an. Es war kein attraktiver Anblick. »Gefälscht …? Ich hab meine verdammte Karre verkauft, um den Stoff zu kaufen! Über viertausend hat der Scheiß mich gekostet!«

»Und wo ist dann der Rest?«

Pause. »Der Rest wovon?«

»Sie hatten Heroin im Wert von eintausend Pfund in Ihrem Rucksack. Wo sind die anderen drei?«

Das Telefon klingelte erneut. Steel zog eine Braue hoch. »Bin ja echt begehrt heute.« Sie drückte wieder die Trenntaste, lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und steckte sich die glimmende Zigarette zwischen die Lippen. »Laz, besorg uns einen Durchsuchungsbeschluss. Wir werden Angus einen Gefallen tun und sein Haus aufräumen, ehe er rauskommt.«

»Ähm … Vielleicht könnten wir uns ja irgendwie einigen? Sie mögen doch iPods, nicht wahr?«

Logan ließ seine Hand auf Angus’ Schulter fallen. »Nicht Ihr Tag heute, wie?«

»Da versucht man nur ein bisschen Geschäfte zu machen, und was passiert? Jeder will einen bloß über’n Tisch –«

Ein Pochen an der Bürotür. Die Klinke wackelte ein wenig auf und ab. Von draußen rief eine Stimme: »Steel? Inspector? Sind Sie da drin?« DCI Finnie.

Steel richtete sich kerzengerade auf. »Mistkacke!« Sie schnippte ihre Zigarette zum offenen Fenster hinaus, schnappte sich eine Aktenmappe vom Schreibtisch und fächelte wie wild damit herum. Angus war offensichtlich nicht ganz so beschränkt, wie er aussah. Er folgte ihrem Beispiel und warf seine Kippe hinaus in den Schnee, um sich dann, während sie mit Lüften beschäftigt war, den Rest ihres Sandwichs zu greifen und in den Mund zu stopfen.

»Inspector?«

Sie riss eine Packung extra starker Pfefferminzbonbons auf, steckte sich eines in den Mund und kaute knirschend, während sie Logan hektisch Handzeichen gab. »Tür, Tür, Tür!«

Logan schloss auf – just als Finnie sich zum Gehen wandte. »Sir?«

Der Chef des CID starrte an Logan vorbei ins Büro. »Ich hoffe, Sie haben hier drin nicht irgendwelche Orgien gefeiert, Inspector.«

»Ha, ha, sehr witzig, Sir.« Sie rückte demonstrativ einen Stapel Papiere auf ihrem Schreibtisch zurecht. »Wir unterhalten uns hier nur in aller Ruhe mit Mr. Black. Er liebäugelt mit der glanzvollen Karriere eines bezahlten Informanten.«

Finnie rümpfte die Nase. »Ich hätte gedacht, dass Sie sich heute um andere, dringendere Angelegenheiten zu kümmern hätten.«

Steel rutschte auf ihrem Stuhl vor. Ihr Blick ging von Finnie zu Logan und wieder zurück. »Ach ja?«

»Allerdings ›ach ja‹.« Er zog eine zusammengefaltete Zeitung unter dem Arm hervor und klatschte sie Logan vor die Brust. »Wenn Sie so freundlich wären, Sergeant.«

Logan strich die Titelseite glatt. Es war die Morgenausgabe des Aberdeen Examiner mit einem Foto von Richard Knox auf der Titelseite – nicht das alte Archivfoto, das alle anderen Zeitungen benutzten, sondern ein neues, das Knox zeigte, wie er vor dem Grab seiner Großmutter kniete. »O nein …« Die Schlagzeile schrie: »SCHOCK: SEXMONSTER WOHNT IN ABERDEENER STRASSE«.

»Genau.« Finnie verzog den Mund zu einem dünnen Lächeln. »Vielleicht möchten Sie es Inspector Steel ja vorlesen.«

»Ah … ähm … ›Als die Bewohner einer ruhigen Aberdeener Straße am Mittwochabend zu Bett gingen, konnten sie kaum ahnen, dass sie am nächsten Morgen einen neuen Nachbarn bekommen würden. Aber nun kann der Aberdeen Examiner exklusiv enthüllen, dass das berüchtigte Sexmonster Richard Knox in der Cairnview Terrace 35 in Cornhill wohnt …‹«

Steel schloss die Augen und fluchte.

Finnie nickte. »Nun, Inspector, ich würde mir da ja als Erstes die Frage stellen, woher die Medien diese Information haben – angesichts der Tatsache, dass die ganze Operation strikt nach dem Prinzip ›Kenntnis nur bei Bedarf‹ ablaufen sollte. Angeblich unter Ihrer Aufsicht.«

»Mistige Affenkacke …«

»Und die zweite Frage, die ich mir stellen würde, lautet: Was spielt sich in diesem Moment vor der Cairnview Terrace Nummer fünfunddreißig ab? Was glauben Sie, hm? Eine Konfettiparade? Ein Kuchenbasar? Ein Casting für X-Factor?«

Steel rappelte sich hastig aus ihrem Stuhl hoch. »Laz, bring Angus zurück in seine Zelle und besorg uns einen Wagen. Mit Lightshow und Tatütata. Und zwei Uniformierte!« Sie schnappte sich ihre Jacke und schlüpfte hinein. »Warum hat keine Sau mir was davon gesagt?«

»Ich habe die letzten fünf Minuten unentwegt versucht, Sie anzurufen!«

Steel wurde nicht einmal rot. »Da stimmt wohl was mit der Telefonanlage nicht.« Sie hielt inne und starrte dann Logan an. »Was stehst du da rum – komm endlich in die Gänge!«

Logan saß hinten neben DI Steel und hielt jedes Mal den Atem an und klammerte sich am Haltegriff über der Tür fest, wenn PC Butler den Streifenwagen um eine Kurve jagte. Die Streufahrzeuge der Stadt waren sicher die ganze Nacht im Einsatz gewesen, trotzdem brach der Wagen immer wieder mal seitlich aus, wenn er über einen Placken schmutzigen Schneematsch schlitterte. Die wirbelnden Schneeflocken blitzten im flackernden Blaulicht auf, während das elektronische Iiiih-Aaaah der Sirene ihnen einen Weg durch den frühmorgendlichen Verkehr bahnte.

Steel tippte mit dem Finger auf Richard Knox’ Konterfei in der Zeitung. »Wie zum Teufel haben die rausgekriegt, wo er wohnt?« Sie warf Logan die Zeitung auf den Schoß. »Ruf ihn an.«

Logan sah auf das Foto hinunter. »Wen, Knox?«

»Nein, deinen Kumpel von der Presse, diesen Schmierfinken Colin Miller. Ich will wissen, wer ihm verraten hat, wo Knox ist, und ich will, dass derjenige einen Verkehrskegel in den Arsch geschoben kriegt!«

PC Guthrie drehte sich auf dem Beifahrersitz um. »Na ja, die Dinger laufen ja oben spitz zu, da hat er reichlich Zeit, sich dran zu gewöhnen –«

»Soll ich Ihnen eine scheuern?«

Guthrie drehte sich wieder nach vorne.

Logan steckte die Hand in die Jackentasche, fand aber statt seines Handys nur eine Handvoll Platinenschrott. »Verdammter Mist …« Er musste sich Steels Telefon borgen, um Colin anzurufen.

Die Stimme des Glasgower Journalisten war bei dem Sirenengeheul kaum zu verstehen. Logan steckte sich einen Finger ins Ohr und versuchte es erneut. »Ich sagte: Wer hat dir verraten, wo Knox wohnt?«

»… arschkalt, Mann. Kommt … Tee oder so …«

»Colin?«

»… vorher … an …«

»Hallo?« Logan deckte das Mikrofon mit der Hand ab. »Schalt die verdammte Sirene aus!«

PC Guthrie tat, wie ihm geheißen, und jetzt war nur noch das Dröhnen des Motors zu hören.

»Hallo?«

»Hallo? Bist du noch da?«

»Wer hat es dir verraten?«

»Das mit Knox? Privilegierte Quellen, journalistische Integrität und so weiter. Also, kommt ihr jetzt an einer Bäckerei vorbei oder was?«

»Komm mir nicht mit diesem Scheiß von wegen privilegierte Quellen. Hast du einen blassen Schimmer, was für einen Scheißschlamassel du da angerichtet hast?«

»Die Geschichte war im öffentlichen Interesse, Laz. Die Leute haben ein Recht darauf, zu erfahren, wenn ein Vergewaltiger in ihrer Nachbarschaft einzieht.«

»Es wird einen Aufstand geben, Mann!«

»Hättet ihr euch vielleicht mal überlegen sollen, bevor ihr ihn den armen Leuten in Cornhill vor die Nase gesetzt habt, oder?«

»Ich habe gar niemanden …« Logan fuhr sich mit der Hand über die Stirn und knirschte mit den Zähnen. »Wo bist du?«

»Vor Knox’ Haus und frier mir die Eier ab, was denkst du denn? Und wenn du schon beim Bäcker bist, bring doch ein paar Becher Tee und ein, zwei Steak Pies mit, ja?« Im Hintergrund waren gedämpfte Stimmen zu hören. »Ach ja, und Sandy hätte gerne Macaroni Pie oder Sausage Roll.«

»Ich geh nicht zum Bäcker, kapiert?«

»Dann würde ich dir vielleicht verraten, wo ich die Info herhab …?«

Logan sagte Butler, sie solle an der nächsten Bäckerei anhalten.

»Hast dir aber reichlich Zeit gelassen.« Colin Miller schwenkte auf seinem Sitz herum, als Logan auf den Rücksitz des uralten beigefarbenen VW stieg und die Tür zuknallte. Der Motor lief, sodass es im Auto immerhin warm war.

Der kahlköpfige Mann auf dem Fahrersitz drehte sich um und sah Logan missbilligend an. »Vorsicht mit dem Auto, ja?«

Colin grinste. Er war mal wieder wie aus dem Ei gepellt, mit einer nagelneuen Designerjeans und einer Lederjacke, die vermutlich mehr gekostet hatte als Logans Fiat. Eine muskelbepackte Action-Figur mit einem Hauch von Eau de Cologne. »Laz, das ist Sandy. Lass dich von seinen miserablen Manieren nicht täuschen, als Fotograf ist er unglaublich talentiert. Nicht wahr, Sandy?«

»Die Scheißkarre fällt eh schon fast auseinander. Haben Sie eine Ahnung, was es mich gekostet hat, die über den TÜV zu bringen?«

»Dann kauf dir halt zur Abwechslung mal ein anständiges Auto.« Colin streckte die Hände aus, die in schwarzen Lederhandschuhen steckten. Mehrere Fingergelenke waren steif, was die Finger wie verkrüppelte Krallen aussehen ließ. »Also … wo bleibt der Tee?«

Logan griff in die weiße Plastiktüte und nahm zwei mit Plastikdeckeln verschlossene Pappbecher heraus. »Milch, kein Zucker.« Er drückte Colin die Becher in die Hand und förderte dann noch zwei Papiertüten zutage, die vom Fett stellenweise durchsichtig waren.

»Gut gemacht, Mann!« Colin spähte in die Tüten und gab eine an den Fahrer weiter. »Heute ist dein Glückstag, Sandy: Macaroni Pie und Sausage Roll. Bedank dich schön bei dem netten Polizisten.«

Sandy grunzte und biss in seine Wurstpastete. Blätterteigbrösel regneten auf seinen ausgebeulten grünen Pulli herab.

Colin gab ihm einen Becher Tee. »Lass uns mal ein paar Minuten allein.«

Sandy hielt im Kauen inne und glotzte mit offenem Mund auf die Straße hinaus. »Es schneit.«

Die Cairnview Terrace war ein einziges Wintermärchen. Dicke Schneeflocken fielen aus dem dunkelgrauen Himmel herab, funkelten im Schein der Straßenlaternen und ließen alles unter einer weißen Decke verschwinden. Das erste Licht des Morgengrauens tauchte die Straße in einen bläulichen Schimmer, der sie noch kälter aussehen ließ.

Der VW des Fotografen parkte direkt vor Knox’ Haus, der Streifenwagen zwei Häuser weiter, hinter einem blauen Volvo Kombi mit der Aufschrift »BBC SCOTLAND«. Gegenüber stand ein Transit mit dem Logo von SKY NEWS, aus dessen Auspuff Abgaswolken in die kalte Morgenluft aufstiegen.

Von einer aufgebrachten Menschenmenge, die Heugabeln und brennende Fackeln schwenkte, war weit und breit nichts zu sehen. Vielleicht wollten sie alle erst mal schön ausschlafen.

Colin beugte sich über Sandy und fummelte am Türgriff herum, bis die Fahrertür aufsprang. »Geh mit deinem Tee spazieren, genieß deine Pastete in der unberührten Natur und schnorr eine Zigarette von den Sky-Leuten.«

Sandy murrte noch ein wenig. Dann stopfte er sich seine Wurstpastete in den Mund, packte die fettige Papiertüte und den Tee und kletterte hinaus in die morgendliche Kälte. Und knallte die Tür noch fester zu als zuvor Logan. Immerhin hatte er den Motor laufen lassen.

Colin sah Sandy nach, als er durch den Schnee davonstapfte. Dann machte er sich über seine Rindfleischpastete her und sagte mit vollem Mund: »Also, was macht ihr jetzt mit Knox, nachdem seine Tarnung aufgeflogen ist, hm?«

»Tja, und wer hat sie wohl auffliegen lassen?« Logan griff noch einmal in die Plastiktüte und nahm seinen Milchkaffee und eine Käse-Zwiebel-Pastete heraus. »Wer hat es dir verraten?«

»Ihr werdet ihn wohl verlegen müssen. Wär’ vielleicht eine Idee, ihn erst mal seine Version der Geschichte erzählen zu lassen, meinst du nicht?«

»Colin, meine Chefin sitzt in diesem Moment dort drüben in dem Streifenwagen und denkt sich neue Methoden aus, wie sie mir das Leben zur Hölle machen kann, weil ich sie dazu überredet habe, einen Zwischenstopp einzulegen, um für dich Frühstück zu besorgen. Also: Wer hat dir gesagt, wo Knox wohnt?«

»Und wie geht es Madame Steel, der faltenreichen Schürzenjägerin?«

»Colin!«

»Niemand hat es mir gesagt.« Colin biss noch einmal in seine Pastete, und ein würziger Fleischgeruch breitete sich im Innenraum des VWs aus. »Sieh mal, der Trick beim investigativen Journalismus ist der, dass man einfach rausgeht und investigativ tätig wird. Solltest du auch mal probieren, ist wirklich erstaunlich, was man da so rausfindet, nicht?«

Selbstgefälliges Arschloch.

Logan hebelte den Plastikdeckel seines Kaffeebechers ab. »Wie wär’s, wenn du Isobel mal erzählst, wo du vor zwei Wochen wirklich gewesen bist? Als sie dachte, du wärst in Dundee, um den Trottel zu interviewen, der sich beim Versuch, die Statue von Desperate Dan zu stehlen, eine Unterkühlung geholt hat?«

Colin starrte ihn an. »Das würdest du nicht tun.«

»Du hast Zeit, bis ich meine Pastete aufgegessen habe, dann ruf ich sie an.«

»Du bist ein richtiges …« Ein finsterer Blick. »Okay, okay; als ich unten in Newcastle war, da hab ich mit einer Nachbarin gesprochen, und die hat mich an seine alte Englischlehrerin verwiesen. Eine richtige Gruselgreisin, mit zu vielen Katzen und einem Gesicht wie ein versohlter Arsch. Sie hat mir erzählt, Knox hätte in seinen Aufsätzen zum Thema ›Mein schönstes Ferienerlebnis‹ immer nur darüber geschrieben, wie er nach Aberdeen gefahren ist und bei Oma und Opa gewohnt hat, während seine Mama wieder mal auf Männerfang ging.«

Colin nahm noch einen Bissen von seiner Pastete, wobei er sorgfältig darauf achtete, keine Sauce auf seine Handschuhe zu bekommen. »Sie wollte mir sogar einen der Aufsätze verkaufen, kannst du dir das vorstellen? Als Knox wegen der Vergewaltigung von diesem alten Mann vor Gericht gestellt wurde, ist sie sofort los und hat alles über ihn aus den Schulunterlagen rausgesucht, was sie finden konnte. Sie wusste genau, dass das Zeug eines Tages bares Geld wert sein würde.«

Er schüttelte den Kopf und trank einen Schluck Tee. »Zeugnisse, Entschuldigungsbriefe von seiner Mutter, Beschwerden vom Sportlehrer … Macht einen doch richtig stolz auf unser Bildungssystem, was? Das Erste, woran sie denkt, ist, wie viel Kohle sie damit machen kann.«

»Und?«

»Kannst du alles morgen im Examiner nachlesen: ›Portrait des Monsters als kleiner Junge‹, so was in der Richtung. Vier Sonderseiten.«

»Nein, du Idiot – ich wollte wissen, wie du an die Adresse gekommen bist?«

»Die Schule hatte noch die Kontaktdaten für die Angehörigen sämtlicher Schüler in den Akten. Bei Knox war Mrs. Euphemia Abercrombie-Murray als zweite Anlaufstelle aufgeführt, für den Fall, dass seine Mutter nicht zu erreichen wäre.«

Das bedeutete immerhin, dass Finnie seine Hexenjagd abblasen konnte.

Logan blickte hinaus in das Schneetreiben. In Knox’ Haus brannten die Lichter; wahrscheinlich waren die Bewohner schon vor Stunden von Colin und seinem mürrischen Fotografen geweckt worden. Das war das einzig Gute an diesem Wetter: Kein Journalist war so blöd, vor der Haustür zu kampieren.

»Sonst noch etwas, was ich wissen sollte?«

»Na ja –«

Die Fahrertür schwang quietschend auf, und Sandy steckte den Kopf herein. Schnee pappte an den Schultern seines blauen Parkas und dem Haarkranz, der seine Glatze einfasste. »Mann, es ist arschkalt da dr–«

»Moment noch, Sandy, okay?«

»Also, das ist doch …« Er breitete die Arme aus. »Das ist immer noch mein Auto, Mann!«

»Fünf Minuten, Kumpel.«

»Weißt du was? Es ist auch mein Benzin, so!« Er riss den Schlüssel aus dem Zündschloss, knallte die Tür wieder zu und marschierte davon, während er sich die pelzbesetzte Kapuze seines Parkas über den kahlen Schädel zog.

Colin senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Schon mal von einem Typen namens Michael Maitland gehört, genannt ›Mad Mikey‹?«

»Ein Gangsterboss aus Newcastle. Wenn du mir erzählen willst, dass Knox für ihn gearbeitet hat, spar dir die Spucke. Das weiß ich schon.«

Das schien dem Reporter ein wenig den Wind aus den Segeln zu nehmen. »Oh.«

»Sonst noch was?«

»Du weißt, dass er Freitagnacht gestorben ist?«

Pause. »Und?«

Colin hatte sein Lächeln wiedergefunden. »Willkommen zum Exklusivbericht vom Mittwoch: Knox war Mad Mikeys Buchhalter, richtig? Nicht gerade jemand, dem du deinen Opa anvertrauen würdest, aber ein Genie, wenn’s ums Geld geht. Es geht das Gerücht, Mikey hätte Knox ein bisschen was für schlechte Tage auf die Seite schaffen lassen.«

»Wie viel?«

»Millionen. Vor zwei Wochen kriegt Mikey einen kleinen Herzkasper, und sie schaffen ihn zur Beobachtung ins Krankenhaus. Er hat noch drei weitere Infarkte, und am Freitag dann einen richtig fetten. Mad Mikey, der Schrecken von Tyneside, haucht in den frühen Morgenstunden im Beisein seiner geliebten Verwandtschaft sein Leben aus.«

»Und die geiern natürlich alle danach, Mikeys Notgroschen in die Finger zu kriegen.«

Colin tippte sich mit einem steifen Lederfinger an die Schläfe. »Aye, aber unser Freund Knox ist der Einzige, der weiß, wo das Geld ist und wie man rankommt.«

Logan sah zu, wie ein Rotkehlchen durch Knox’ Vorgarten hüpfte und kleine Peace-Zeichen im Schnee hinterließ. »Dieser verlogene Mistkerl …«

»Hä?«

»Nichts.« Er öffnete die Tür. »Wenn du noch etwas herausfindest – ganz egal was –, ruf mich an.«

Colin zuckte mit den Achseln. »Okay, und was ist da für mich drin?«

»Dundee, Desperate Dan – die Wahrheit. Schon vergessen?«

Logan kletterte hinaus in den Schnee und knallte die Tür zu, ehe der Reporter etwas erwidern konnte.

28

Krakelige Eisblumen zierten die Fensterscheiben in Richard Knox’ Haus. Es war fast so kalt wie draußen, und so hatten sie sich alle in der Küche versammelt und lauschten dem Brodeln des Wassers im Kocher, der ununterbrochen im Einsatz war.

Alle – bis auf Richard Knox, der nebenan im Wohnzimmer vor dem elektrischen Heizstrahler kniete und betete.

Logan nickte in Richtung Tür. »Wie geht es ihm?«

Mandy von SACRO verzog das Gesicht. »Nicht so toll. Als dieser Glasgower Giftzwerg heute früh an die Tür gepocht hat, ist er regelrecht ausgerastet. Hat den ganzen restlichen Nippes zerdeppert und aus den Möbeln Kleinholz gemacht.«

Ihr Partner Harry unterdrückte ein Gähnen. »Das Einzige, was er nicht gemacht hat, war, sich hinzuwerfen und mit den Fäusten auf den Boden zu hämmern.«

Steel hievte sich hoch. »Gut. Vielleicht flippt er ja noch so aus, dass er sich freiwillig vom Acker macht.« Sie knallte ihre Tasse auf den Tisch. »Wenn jemand nach mir fragt, ich bin draußen und rauche eine.«

Guthrie begann die Schränke zu inspizieren, während Steel die Hintertür mit der Schulter aufstieß und in den zugewucherten Garten hinausstapfte. »Gibt’s hier irgendwo Kekse?«

»Jetzt schon?« Butler schüttelte den Kopf. »Du hattest doch gerade erst drei Pasteten.«

»Hab eben ’nen schnellen Stoffwechsel.«

»’n Bandwurm, würd ich eher sagen …« Sie brach plötzlich ab.

Jemand hämmerte an die Haustür. Dann wurde der Deckel des Briefschlitzes aufgeklappt, und eine Stimme rief hinein: »MR. KNOX? RICHARD? WAS MÖCHTEN SIE DEN FAMILIEN IHRER OPFER SAGEN?«

»O Gott, nicht schon wieder.« Guthrie sah Butler an. »Wer ist dran?«

»Ich hab die letzten zwei übernommen.«

»Mist.« Guthrie schnappte seine Schirmmütze von der Arbeitsfläche, stülpte sie sich auf den Kopf und marschierte zur Haustür.

»RICHARD? HÄTTEN SIE NICHT EINE CHANCE VERDIENT, IHRE EIGENE SICHT DER EREIGNISSE ZU SCHILDERN?«

Logan sah zu, wie Guthrie die Haustür aufriss – so heftig, dass die Frau, die davor hockte, fast auf den Hintern gefallen wäre. Guthrie brauchte fast zwei Minuten, um sie loszuwerden – nach langem Hin und Her, Beschwerden wegen Einschränkung der Pressefreiheit, zwei Bestechungsversuchen und einer versteckten Drohung, dass die Sache für Guthrie noch Konsequenzen haben würde.

Dann stürmte sie über den verschneiten Gartenweg davon, mit einem Fotografen im Schlepptau.

Guthrie machte die Haustür wieder zu. »Blöde Daily Mail.«

Etwas schlug dumpf gegen das Holz, und Guthrie ließ resigniert die Schultern hängen. Er fluchte, setzte seine Mütze wieder auf und zog die Tür auf. Eine weiße Wolke stob auf, als der zweite Schneeball direkt neben ihm an die Wand patschte.

Logan konnte gerade noch sehen, wie die Reporterin von der Daily Mail hinter dem beigefarbenen VW von Sandy, dem mürrischen Fotografen, in Deckung ging.

Guthrie schrie: »He! Sie da!« und rannte hinter ihr her.

Logan machte die Tür zu.

Richard Knox bekreuzigte sich, stand auf und fuhr sich mit der Hand über die Augen. Das Zimmer war noch düsterer als gewöhnlich; die Vorhänge waren geschlossen, und das einzige Licht kam vom mittleren der drei Heizelemente des Elektro-Ofens, das einen schwachen orangefarbenen Schein verbreitete. Die beiden anderen waren kalt und dunkel.

Logan stand auf der Schwelle und spähte ins Wohnzimmer. Kein einziges Kaminfigürchen war mehr heil, die verblasste Tapete pockennarbig von den Einschlägen der Porzellangeschosse. Die Stehlampe lag in der Ecke; aus ihrem in der Mitte durchgebrochenen Holzständer ragten braune Drähte. Der kaputte Fernseher lag auf dem Rücken, der Couchtisch, dem zwei Beine fehlten, auf der Seite. Das Sofa hatte eine Armlehne eingebüßt und stand auf dem Kopf.

Das Einzige, was er nicht angerührt hatte, war sein elektrischer Hausaltar.

Logan stellte einen der Sessel wieder auf die Beine, rückte ihn vor den Heizofen und setzte sich. »Gefällt mir, wie Sie die Möbel umgestellt haben.«

Knox blickte sich nicht um. Seine Stimme klang leise und verschnupft. »Wie haben die mich gefunden?«

»Ihre alte Englischlehrerin hat Ihre Schulunterlagen verkauft.«

»Das war immer schon ’ne alte Hexe.« Er rieb sich wieder die Augen. »Schon mal überlegt, ob es sein kann, dass Gott mich vielleicht nicht mehr liebt? Dass er das alles tut, um mich zu bestrafen?« Er drehte sich um und trat auf den geschlossenen Vorhang zu. »Aber es ist eine Prüfung, nicht wahr? Das alles hier. Eine Prüfung meines Glaubens.«

»Wir müssen Sie an einen anderen Ort bringen.«

»Zum Beispiel ins Gefängnis.« Knox lächelte, wobei die eine Gesichtshälfte ganz knittrig wurde. »Es war eine Prüfung meines Glaubens, und als ich sie bestanden hatte, belohnte Gott mich dafür. Er hat gemacht, dass der Gefängnispsychologe mir helfen konnte, meine Kindheit zu verarbeiten. All die Dinge, die mich verwirrt haben, unterbewusst und so.«

Logan beugte sich vor. »Übrigens, hier in Aberdeen gibt es auch einen Psychologen, der Ihnen helfen möchte.«

»Wie zum Beispiel damals, nachdem Opa Joe im Schlaf gestorben war. Meine Mama war unten in der Küche und hat mit Oma Murray gestritten – weiß nicht mehr, worum es ging, aber es sind viele Tränen geflossen … Und ich war da oben allein im Zimmer mit Opa Joe.« Knox hob die Hand und streichelte den fadenscheinigen Samtvorhang. »Er hat ausgesehen, als wäre er aus Butter, versteh’n Sie? Ganz gelb und fettig – aber als ich ihn angefasst hab, war seine Haut trocken. Trocken und kalt. Ich war damals neun.«

»Sein Name ist Dr. Goulding. Ich kann für heute einen Termin ausmachen, wenn Sie wollen.«

»Sein Gebiss hat er immer in ein Whiskyglas auf dem Nachttisch getan, und da lag er nun, den Mund halb offen, versteh’n Sie? Als ob er etwas sagen wollte. Also zieh ich seinen Mund ganz auf und taste mit dem Finger innen lang. Seine Haut war kalt, aber innen drin war er noch warm …« Knox verstummte und fuhr mit dem Finger einen Kreis auf dem schorfbraunen Vorhang nach. Der Schimmelgeruch wurde stärker.

Logan räusperte sich. »Vielleicht sollten wir einfach –«

»Am Anfang schuf Gott Himmel und Erde.«

»Richard, wir müssen Sie von hier wegbringen.«

»Und die Erde war wüst und leer, und es war finster auf der Tiefe.«

»Hören Sie, wir haben einen Notfallplan für –«

»Und der Geist Gottes schwebte über den Wassern.« Knox hielt in der Kreisbewegung inne und packte den Vorhang mit beiden Händen.

»Richard, das ist wichtig. Sie müssen jetzt –«

»Und Gott sprach: ›Es werde Licht!‹« Er riss den Vorhang auf, und Aberdeen tat sein Bestes, um sich der Herausforderung zu stellen. Die Morgensonne war endlich über den Horizont geklettert und tauchte den verschneiten Garten in Gold- und Bernsteintöne.

Knox drehte sich um und lächelte Logan an. »Und es ward Licht.«

Und dann ward es tatsächlich Licht – blendend weißes Licht, das direkt in das Erkerfenster fiel. Logan schirmte seine Augen mit der Hand ab und spähte hinaus.

Jemand rief: »Da ist er!«

Hinter einem schief gewachsenen Stechpalmenbusch stand ein Übertragungswagen, und TV-Scheinwerfer waren auf das Haus gerichtet, ebenso wie eine ganze Batterie von Kameras. Eine Gruppe von Menschen reckte Plakate in die kalte Morgenluft: »KNOX RAUS!« – »ABERDEEN WILL KEINE GEORDIE-VERGEWALTIGER!!!« – »HAU AB DU PERWERSES SCHWEIN!«

»Verdammt.« Logan stemmte sich aus dem knarrenden Sessel hoch. »Richard, ziehen Sie den Vorhang zu!«

Der rattengesichtige kleine Mann stand einfach nur da und starrte die Leute an, die ihn von draußen anstarrten.

»Richard!« Logan stieß ihn beiseite und zog mit einem Ruck den staubigen roten Vorhang zu.

Dunkelheit.

Und dann fingen sie an zu skandieren. »Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

»Aber … das ist mein Zuhause. Sie …«

»Gehen Sie, und packen Sie Ihre Sachen.« Logan fasste ihn am Ärmel. »Wir müssen –«

»FASSEN SIE MICH NICHT AN!« Knox wich hektisch zurück, seine Finger huschten über seine Brust wie aufgestörte Spinnen. »Nicht anfassen! Sie dürfen mich nicht anfassen!«

»Es tut mir leid, okay? Beruhigen Sie sich.« Logan streckte die Hände aus. »Niemand wird Ihnen etwas tun.«

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

»Die sollen damit aufhören!«

»Es ist okay, Sie müssen keine Angst haben. Die können Ihnen nichts –«

Ein lautes Krachen erschütterte den muffigen Raum, die Vorhänge bauschten sich, Glas klirrte, Splitter regneten auf den Teppich herab.

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

Die Wohnzimmertür wurde aufgestoßen – Mandy von SACRO.

»Was zum Teufel war das denn?«

Wieder ein Krachen, wieder beulte sich der Vorhang aus. Noch mehr Glasscherben. Ein faustgroßer Stein rollte in den halbdunklen Raum.

Logan wich zurück und sah Mandy an. »Schaffen Sie ihn hier raus.«

»Kommen Sie, Richard, das ist zu gefährlich.«

»Rühren Sie mich nicht an!«

»Ich werde Sie nicht anrühren –«

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

Durch die offene Wohnzimmertür konnte Logan sehen, wie Butler und Guthrie in Richtung Haustür rannten, die Teleskopschlagstöcke gezückt.

Noch mehr Scherben, noch ein Stein.

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

Logan stand im ersten Stock am Fenster und sah auf die Menge hinunter. Sie war in der letzten Stunde weiter angewachsen, und inzwischen war die ganze Straße ein Meer von wütenden Gesichtern, die zum Haus hinaufstarrten und -schrien.

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

Es waren sicher zweihundert, vielleicht sogar dreihundert Menschen, die da im Schnee standen und skandierten. Umwabert von Atemwolken in der kalten Morgenluft, schwenkten sie ihre Plakate und entrüsteten sich für die Kameras.

Und es waren viele Kameras: Presse und Fernsehsender, sie alle schwelgten im kollektiven Hass einer Bevölkerung, die sich im Krieg mit einem einzelnen, widerlichen kleinen Mann befand.

Endlich war die Verstärkung eingetroffen. Zwei uniformierte Beamte standen schlotternd am Gartentor und mussten als Hintergrund für einen Reporter mit Channel-4-News-Regenschirm herhalten, der seinen Vor-Ort-Bericht in die Kamera sprach. BBC Scotland hatte genau das Gleiche vor zehn Minuten gemacht – wahrscheinlich, um noch in die Liveberichterstattung der Frühnachrichten zu kommen.

Zwei große Polizeitransporter parkten am Rand der Menschenmenge; einer davon füllte sich nach und nach mit Personen, die wegen Verstößen gegen die öffentliche Ordnung festgenommen worden waren.

Hinter Logan klickte es, und als er sich umdrehte, erblickte er DI Steel, die sich gerade eine Zigarette anzündete. Sie hielt ihm die Schachtel hin und wackelte damit.

»Ich dachte, Knox will nicht, dass wir im Haus rauchen?«

Sie setzte sich auf das Einzelbett. »Der kann mich mal.«

Es war ganz offensichtlich ein Jungenschlafzimmer: verstaubte Airfix-Modelle von Spitfires, Hurricanes und diversen anderen Kampfflugzeugen waren auf einer schäbigen Kommode aufgebaut. Das Fußballposter an der Wand war so verblasst, dass die Mannschaft von Newcastle United wie eine Geisterversammlung wirkte. Blaue Tapete, Thundercats-Bettwäsche mit Schimmelpunkten drauf.

Logan nahm sich eine Zigarette, zündete sie an und drückte das Schiebefenster hoch. Das aufgequollene Holz quietschte.

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

Steel schüttelte eines der Kissen auf und lehnte sich zurück. »Man sollte doch meinen, dass es ihnen irgendwann langweilig wird, oder? Immer dasselbe, wieder und wieder.«

»Diese Straße wird noch zum Sammelpunkt für sämtliche Spinner, Verrückten und Idioten der ganzen Stadt.«

»Jep.« Sie blies einen Rauchkringel zur Decke.

»Da ist noch etwas.« Logan erzählte ihr von Colin Millers kleiner Enthüllung. »Und nachdem Mad Mikey nun tot ist …«

Steel zuckte nicht einmal mit der Wimper. »Ich weiß. Danby hat es mir erzählt. Was glaubst du denn, warum Knox sich hier niederlassen wollte? Wegen des milden Klimas und der Kaffeehauskultur vielleicht? Nee, er wusste, dass Mikey bald abtreten würde, und er musste sich …« – sie beschrieb mit der Hand einen Kreis und zog mit der Zigarette eine Rauchspur durch die Luft – »irgendwohin absetzen, wo das ganze geldgierige Pack nicht an ihn rankam. Seit Mikey tot ist, genießt er keinen Schutz mehr.«

»Oh.« So viel zu diesem Thema. Logan wandte sich wieder zum Fenster um und sah zu, wie der Schnee auf die Menge herabrieselte.

»Hast du in Polmonts Tagebüchern irgendwas gefunden?«

»Ich arbeite noch dran.« Er hatte sie gestern Abend mit nach Hause genommen und sie dann völlig vergessen, als Samantha ins Zimmer gekommen war, bekleidet mit nichts als ihren Tattoos, gestreiften halterlosen Strümpfen und kniehohen Lackstiefeln. »Wieso interessiert Danby sich so dafür?«

»Wer sagt, dass er sich dafür interessiert?«

»Müssen wir das noch einmal durchexerzieren?«

»Kannst du dir vorstellen, wie das ist, jeden Freitag hier im Bett zu liegen und zu hören, wie deine Oma und dein Opa nebenan rammeln wie zwei sexbesessene Wüstenrennmäuse?«

»Okay, dann behalt es eben für dich, ist mir doch scheißegal.« Er schnippte Asche aus dem Fenster. »Wie kriegen wir Knox hier raus?«

»Ob sie eher der Stöhner- oder der Schreiertyp war? Oder hat sie bloß dagelegen wie ein Sack Kartoffeln?«

»Die Straße ist gerammelt voll. Vielleicht können wir ihn über die Gartenmauer schaffen?«

»Wenn ich mir ihr Foto so anschaue, würde ich sagen, sie war eher der Schreiertyp. ›Oh, Opa Joe, du bist ja so groß!‹« Steel senkte die Stimme und fuhr fort: »›Wo ist denn der Opapa? – Oh, da ist er ja! Ja! Ja! Ja –‹«

»Muss das jetzt sein?«

Achselzucken. »Man darf die Freude an den kleinen Dingen nicht verlieren, Laz. Was bleibt einem denn sonst?« Sie steckte sich die Zigarette zwischen die Lippen und kratzte sich am Schritt.

»Ich seh lieber mal nach, ob seine Sachen schon gepackt sind.«

Knox lag zusammengerollt auf der Steppdecke seiner Oma im Elternschlafzimmer. Die Griffe seiner Plastiktüte ragten in die Luft wie Hasenohren.

»Kommen Sie, Richard, Sie müssen schon mithelfen.« Mandy von SACRO stemmte die Hände in die Hüften; in der einen hielt sie ein weißes T-Shirt. Ein ramponierter Lederkoffer lag aufgeklappt am Fußende des Betts, mit einem kleinen Haufen Kleider darin.

»Ich geh nicht weg.«

Logan klopfte an den Türpfosten. »Wie sieht’s aus?«

Mandy bedachte ihn mit einem finsteren Blick. »Was glauben Sie denn?«

»Ich geh hier nicht weg. Das ist mein Haus. Sie können mich nicht zwingen, wegzugehen.«

Sie knirschte mit den Zähnen, starrte eine Weile an die Decke und stürmte dann hinaus, wobei sie Logan im Vorbeigehen das T-Shirt in die Hand drückte. »Kümmern Sie sich doch um ihn.«

»Ich geh nicht weg.«

Logan rollte das T-Shirt zusammen und warf es im hohen Bogen in den offenen Koffer. Fünf Punkte. »Keine Diskussion.«

Knox mochte ihm nicht in die Augen sehen. »Sie können mich nicht zwingen.«

»Wollen wir wetten?« Die Vorhänge im Schlafzimmer waren geschlossen. Logan zog sie auf. So viel zu seiner Idee, Knox heimlich über die hintere Grundstücksmauer und durch den Nachbargarten fortzuschaffen. Auf allen drei Seiten standen Fotografen auf Trittleitern und hatten ihre Zoom-Objektive auf das Haus gerichtet. Diese armen Idioten. Da draußen war es bestimmt minus vier Grad kalt.

Die Paparazzi im Garten gegenüber hatten ihre Belagerung offenbar irgendwann unterbrochen, um einen kleinen, leicht obszönen Schneemann zu bauen.

Es dauerte nicht lange, bis jemand Logan am Fenster entdeckte und das Blitzlichtgewitter einsetzte. Er zog den Vorhang wieder zu.

»Los, aufstehen, wir gehen.«

»Ich hab Ihnen doch gesagt, ich gehe nirgendwohin.« Knox drückte die Stirn auf die Knie. »Warum hört mir denn niemand zu?«

»Na schön. Richard Knox, ich verhafte Sie wegen –«

»Das können Sie nicht machen!«

»Da draußen ist eine aufgebrachte Menschenmenge, und das Haus wurde schon einmal angegriffen. Indem Sie hierbleiben, heizen Sie die Stimmung weiter auf – und das heißt, dass ich Sie wegen Störung der öffentlichen Sicherheit und Ordnung verhaften kann.«

»Aber –«

Logan nahm seine Handschellen heraus. »Betrachten Sie es als eine göttliche Prüfung.«

Schweigen. Dann wälzte sich Knox vom Bett und riss eine Schublade in einer antiken Kommode auf. Diverse alte Klamotten wanderten in den Koffer: Hemden, Socken, Unterhosen mit Eingriff.

Logan sah ihm beim Packen zu. »Sie sind also auf der Flucht vor dem organisierten Verbrechen, ja?«

Der kleine Mann, der gerade ein Netzhemd in den Koffer legen wollte, erstarrte. »Wer hat Ihnen das erzählt?«

»All die Jahre hat Mad Mikey für Sie gesorgt, und jetzt ist er tot. Ich kann mir vorstellen, dass sämtliche Gangster von Tyneside sich einen Anteil von seiner Notreserve sichern wollen.«

Knox zuckte mit den Achseln. Er nahm einen altmodischen grauen Anzug aus dem Schrank und legte ihn sorgfältig in den Koffer. »Am Ende nimmt Gott uns alle zu sich, nicht?«

»Also, wenn ich auf den Millionen irgendeines Gangsters sitzen würde –«

»Das erzählt man sich also über mich? Dass ich Michael Maitlands Barreserven hätte?« Ein Dutzend gedeckte Krawatten folgten dem Anzug.

»Stimmt das denn nicht?«

»Fast hätt’ ich’s vergessen …« Er verschwand im Bad. Logan hörte ihn im Spiegelschrank herumwühlen, und kurz darauf kam er mit einer verstaubten Flasche Old Spice zurück. Er wickelte sie in eine Unterhose ein und legte sie behutsam neben den Anzug in den Koffer. Dann klappte er den Deckel zu.

Steel steckte den Kopf herein, das Handy ans Ohr gedrückt. Sie nahm es herunter, hielt es an die Brust und fragte: »Ist unser kleiner Vergewaltiger reisefertig?«

Logan nickte, und sie hob das Telefon wieder ans Ohr.

»Ja … Ja, er ist so weit.« Dann war sie weg, und sie hörten sie die Treppe hinuntertrampeln.

Knox blickte sich in dem schäbigen Zimmer um. Er seufzte. »Ich war hier einmal glücklich, vor langer Zeit.«

»Wollen Sie eine Decke?«

»Was?«

»Für über den Kopf, wenn wir Sie vorne rausbringen. Wollen Sie eine Decke?«

»Oh …« Er strich mit der Hand über die verblasste, von Katzenkrallen zerrupfte Tagesdecke, unter der seine Großeltern es jeden Freitagabend getrieben hatten. Knox zog sie vom Bett und legte sie sich um die Schultern. Dann griff er nach der zerschlissenen Plastiktüte mit seiner Bibel. »Fertig.«

29

Du lieber Gott, das sind ja Hunderte. Eine Mauer aus wütenden Jocks, und alle schwenken sie Plakate und skandieren: »Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!« Als ob er irgendein Tier wäre, nicht …

Richard duckt sich hinter einen Polizisten und atmet tief durch. Er zieht sich die Bettdecke über den Kopf. Auf einmal riecht alles nach Staub und Schimmel, mit einer ganz leisen Erinnerung an Oma Murrays Nachtcreme.

Jemand fragt: »Sind Sie bereit?«

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

Richard nickt. Drückt sich seine Einkaufstüte fester an die Brust.

»Vor der Tür sind noch mehr Polizisten, okay? Wir werden Sie nach allen Seiten abschirmen.«

»Ich bin so weit …« Seine Stimme klingt schrill und ängstlich, selbst in seinen eigenen Ohren.

Von so vielen Leuten auf einmal ist er noch nie gehasst worden. Gut, da war eine Menschenmenge vor dem Gericht, nach seiner Urteilsverkündung, aber die waren alle draußen, und er saß im Polizeitransporter. Mit getönten Scheiben. Gut geschützt. Anders als jetzt …

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

»Okay, gehen wir.«

Das klingt wie die Stimme von diesem Typen, Sergeant McDingens, der ihn nach Michael Maitlands Notreserve gefragt hat. Will wahrscheinlich einen Anteil – typisch für diese Scheißbullen.

Eine Hand legt sich in Richards Kreuz und schiebt ihn vorwärts.

»Rühren Sie mich nicht an!«

Er stolpert zur Tür hinaus, die Bettdecke über dem Kopf, und sieht, wie die Welt unter seinen Füßen sich verändert. Schwelle. Stufen. Gartenweg, der Schnee zu grauem Matsch zertrampelt.

»Knox – raus, Knox – raus, Knox – raus!«

Und dann entdecken sie ihn. Muss so sein, denn aus dem Sprechgesang werden Schreie. Beleidigungen, Drohungen. Die Polizisten treiben ihn hastig weiter, schließen den Kreis um ihn. Berühren ihn.

Nicht ausrasten. Bitte nicht ausrasten. Ruhig bleiben.

»ELENDER WICHSER!«

»HÄNGEN SOLLTE MAN DICH!«

»PERVERSE SAU!«

Die Polizisten rücken näher, als das Ende des Gartenwegs unter Richards Füßen in Sicht kommt. Sie schieben ihn durch das Tor.

Das Gedränge wird schlimmer, die Rufe lauter.

»KNOX, DU BIST EIN TOTER MANN, HAST DU MICH VERSTANDEN? TOT!«

»SO WAS WIE DICH KÖNNEN WIR HIER NICHT GEBRAUCHEN!«

Richard heftet den Blick auf seine Schuhe. »Vater unser, der du bist im Himmel, geheiligt werde dein Name …«

Ein Stoß, und er fällt beinahe hin.

»MIESES VERGEWALTIGERSCHWEIN!«

»GEH ZURÜCK, WO DU HERGEKOMMEN BIST!«

Er strauchelt weiter, umfangen von Dunkelheit, die Tränen strömen ihm übers Gesicht. O Gott …

Etwas schlägt gegen seinen Kopf. Ein Polizist flucht.

»Sie! Das hab ich gesehen!«

»ICH HOFFE, DU VERRECKST!«

»KNOX – RAUS, KNOX – RAUS, KNOX – RAUS!«

Noch mehr Gedrängel und Geschubse – Richard stolpert und fällt gegen den Polizisten vor ihm, landet mit den Knien im Matsch.

Wieso können sie ihn nicht einfach in Ruhe lassen? Er will doch nur –

Grobe Hände an seinen Ellbogen, die ihn wieder hochziehen, die ihn weitertreiben.

»SCHWEIN!«

»KNOX – RAUS, KNOX – RAUS, KNOX – RAUS!«

Dann ein metallisches Klacken, und er wird in einen Polizeitransporter gezerrt. Richard tritt auf einen Zipfel der Bettdecke, der am Boden schleift, und landet auf Händen und Knien; stechender Schmerz zuckt durch seine Handflächen. Und dann bricht helles Tageslicht über ihn herein, als die Decke an dem Metallboden hängenbleibt.

»KNOX – RAUS, KNOX – RAUS, KNOX – RAUS!«

Richard dreht sich um und blickt über ein Meer von Hass hinweg, das gegen den Polizeikordon anbrandet. Die Leute fuchteln mit ihren Plakaten vor ihm herum, Männer und Frauen, die Gesichter gerötet und verzerrt, die Zähne gefletscht.

Jemand spuckt – ein dicker, gelblich-weißer Batzen, der durch das Schneegestöber fliegt und an Richards Brust klatscht.

»AUFKNÜPFEN SOLLTEN SIE DICH!«

Und dann knallt die Tür des Transporters zu, und alles versinkt wieder in Dunkelheit.

Jemand sagt: »Na, Gott sei Dank ist das vorbei …«

Und dann fängt der Transporter an zu schaukeln. Die Leute schlagen mit den Fäusten gegen die Seitenwände.

»SCHWEIN!«

»KNOX – RAUS, KNOX – RAUS, KNOX – RAUS!«

Es ist nicht vorbei. Es wird nie vorbei sein.

»Ein komplettes Desaster!« DSI Danby würgte die Fernbedienung mit seinen Wurstfingern. Das Bild auf dem Fernseher im Besprechungsraum hielt in dem Moment an, als ein Demonstrant Richard Knox sein Plakat über den von der Bettdecke verhüllten Schädel zog: »TOT ALLEN VERGEWALTIGERN!«

Die Dringlichkeitssitzung der MAPPA lief nicht sonderlich gut. Sie hatten sich im Besprechungsraum des Präsidiums versammelt – Steel, Logan, DI Ingram vom Dezernat Übergangsbegleitung, eine stark behaarte Frau von der Stadt, ein Vorstandsmitglied von SACRO und DCI Finnie. Und jeder versuchte, die Verantwortung für das Geschehene auf die anderen abzuwälzen.

Danby knallte die Fernbedienung auf den Tisch, drehte sich um und starrte grimmig zum Fenster hinaus, wo der Schnee horizontal durch die Broad Street wehte. »Nicht einmal vier Tage lang haben Sie seinen Aufenthaltsort geheim halten können!«

Steel beugte sich zu Logan herüber und flüsterte ihm ins Ohr: »Willst du es ihm sagen, oder soll ich das machen?«

Logan tat, als hätte er sie nicht gehört.

DI Ingram fuhr sich mit der Hand über seinen kleinen militärischen Schnauzbart. »Ich finde, das ist nicht ganz fair … Das Dezernat Übergangsbegleitung hat sein Bestes getan, um –«

»Sein Bestes?« Finnie runzelte die Stirn. »Na, dann ist ja alles in Ordnung, nicht wahr? Dann muss ich mir wohl eingebildet haben, dass es heute Morgen vor Knox’ Haus zu einem Aufruhr gekommen ist, weil die verdammte Presse seine Adresse veröffentlicht hat!«

Danby pochte mit dem Finger auf die Tischplatte. »Ich verlange eine eingehende Untersuchung. Ich will wissen, wer von Ihrer Truppe bei der ersten Gelegenheit zur Presse gerannt ist!«

Steel lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück, die linke Hand unter dem Tisch, wo sie munter an sich herumkratzte. »Also, zu dem Thema kann Sergeant McRae uns etwas sagen, nicht wahr, Laz?«

»Äh … ja. Wir wissen, wer Knox’ Aufenthaltsort an die Presse weitergegeben hat.«

»Wer war es? Ich will, dass der Kerl vor Gericht gestellt wird, nich’ wahr? Ich will ihn verdammt noch mal gekreuzigt sehen!«

»Die undichte Stelle war nicht in Aberdeen, sondern in Newcastle. Knox’ alte Englischlehrerin hat seine Schulunterlagen an die Presse verkauft. Darin stand auch die Adresse seiner Großmutter.«

Danby wich einen Schritt zurück. »Ah … verstehe.« Er räusperte sich. »Na schön, also … kommen wir zum Notfallplan.«

Und das war alles – keine Entschuldigung, nichts.

DI Ingram referierte noch einmal den Plan. Sie hatten eine Ausweichadresse in der Hinterhand für den Fall, dass irgendetwas ganz fürchterlich schiefging.

Er ließ sich gerade über Kostenmodelle aus, als die Tür des Besprechungsraums aufging und ein Mann in zerknittertem Cord hereinschlurfte, einen kleinen Lederrucksack auf den Tisch knallte und sich auf einen freien Stuhl fallen ließ. Er nahm seine Brille ab und rieb sich die Augen. »Entschuldigen Sie die Verspätung. Kann man hier vielleicht einen Kaffee kriegen?«

»Oh, wie nett, dass der Herr Sozialarbeiter uns mit seiner Anwesenheit beehrt.« Finnie sah auf seine Uhr. »Wir haben vor zwanzig Minuten angefangen!«

Der Neuankömmling putzte seine Brille mit einem Taschentuch. »Freut mich für Sie. Ich habe vor vierundzwanzig Stunden angefangen. Einer meiner Klienten wurde letzte Nacht unten am Hafen zusammengeschlagen, und die Sache hält mich seitdem ununterbrochen auf Trab.«

Danbys Gesicht zuckte. »Ich hätte gedacht, dass Richard Knox Ihre ungeteilte Aufmerksamkeit genießt, nich’ wahr?«

»Ja, das ist eine fantastische Idee; ich werde meinen dreißig anderen Klienten gleich ausrichten, dass sie nicht mehr wichtig sind. Läuft das bei Ihnen in Newcastle immer so?« Er griff in seine Cordjacke und zog einen Zettel heraus. »Der Sergeant am Empfang hat mir eine Nachricht für einen Sergeant McRoy mitgegeben …?«

»McRae.« Logan streckte die Hand aus. Die Nachricht war kaum zu entziffern, was darauf schließen ließ, dass Sergeant Eric Mitchell Dienst hatte: »EIN GEWISSER TIM MAIR WILL SIE SPRECHEN + WG. ÜBERSTUNDEN: GEHT’S NOCH?!?« – gefolgt von einem Totenkopf mit gekreuzten Knochen.

Steel beugte sich zu ihm herüber und schielte auf den Zettel, dann legte sie die Lippen an sein Ohr: »Ich hoffe, das ist keine Aufforderung von unserem Sozialfuzzi zu einer versauten Nummer auf dem Männerklo.«

»Jemand will mich sprechen wegen der Elektrogeräte, die Polmont beiseitegeschafft hat.«

»Na, was sitzt du noch hier rum? Heb deinen Arsch und …« Der ganze Saal starrte sie an. Steel grinste. »Ich habe mich gerade mit meinem Kollegen darüber beraten, ob eine weitere Unterbringung von Knox in der Grampian-Region wirklich praktikabel wäre. Jeder weiß, dass er hier ist; die Leute werden nach ihm Ausschau halten. Er wird das Ziel von Übergriffen sein. Wir sollten ihn woanders unterbringen, wenn er eine Chance haben soll, seinen nächsten Geburtstag noch zu erleben.«

DI Ingram räusperte sich. »Nun, ich finde, Inspector Steels Anregung hat einiges für sich –«

»Klar hat sie das.« Sie schlug Logan auf den Rücken. »Also, Sergeant, möchten Sie vielleicht mal schauen, ob Sie nicht irgendwo einen netten Constable auftreiben können, der uns ein Tässchen Tee organisiert?«

Dildo alias Tim Mair lehnte unten am Empfangstresen und bediente sich aus Sergeant Mitchells Tüte mit gefüllten Schokobohnen. Der Besitzer der Tüte hatte einen Schnauzbart, auf den jedes Walross neidisch gewesen wäre, und das Monstrum zuckte, als Logan Anstalten machte, ebenfalls zuzugreifen.

»He! Hat irgendjemand gesagt, Sie könnten was davon haben?« Mitchell riss die Tüte an sich. »Ich versuch schon den ganzen Morgen, Sie zu erreichen. Schalten Sie gefälligst Ihr verdammtes Handy ein!«

Dildo grinste und zupfte an seinem schwarzen Ziegenbärtchen herum. »Vielleicht hört er ja auf Sie, Eric.«

Logan griff in seine Jackentasche und ließ eine Handvoll Plastiktrümmer auf den Empfangstresen fallen. »Wenn Sie mir sagen können, wie das gehen soll – nur zu.«

»Okay, ist ja schon gut.«

»Ach ja, und Steel braucht jemanden, der für die MAPPA-Sitzung jede Menge Tee besorgt.«

Sergeant Mitchells Schnauzer sträubte sich. »Was schauen Sie da mich an?«

»Dann delegieren Sie’s eben an irgendeinen Constable.« Logan wandte sich zum Gehen. »Ach ja, und wenn Sie einen gefunden haben, sagen Sie ihm, er soll unbedingt in DSI Danbys Tasse spucken.«

»Okay.« Dildo putzte die beschlagenen Gläser seiner John-Lennon-Brille. »Dann lass mal die zweifelhafte Ware sehen, die ihr gefunden habt.«

Logan deutete auf die verglaste Wand des Eingangsbereichs, hinter der die Schneeflocken wirbelten. »Die liegt in der Asservatenkammer in der Water Lane.«

»Och nee … hättest du sie nicht herbringen können?«

»Kein Platz. Wir können mit deinem Auto fahren, wenn du willst.«

»Hab ich vor dem Büro stehen lassen.«

»Okay.« Logan schaufelte die Handyteile wieder in seine Tasche. »Dann nehmen wir meins.«

»Mistkarre …« Dildo rüttelte am Griff der Beifahrertür. »Hast du die Kindersicherung drin oder was?«

Der schwarze Müllsack, der über das fehlende Fenster geklebt war, flatterte im Wind, während der Motor noch volle drei Sekunden, nachdem Logan den Schlüssel aus dem Zündschloss gezogen hatte, weiterlief, ehe er schließlich den Geist aufgab.

»Stell dich doch nicht so an – immerhin hat er uns ans Ziel gebracht, oder nicht?«

»Mit Ach und Krach, ja – zu Fuß wären wir schneller gewesen.« Für den halben Kilometer vom Präsidium hierher hatten sie über zwanzig Minuten gebraucht, aufgehalten vom Schnee und vom Verkehrschaos.

»Ja, wenn du scharf drauf bist, an Unterkühlung zu sterben.« Logan stieg aus. Die weißen Flocken wirbelten um den Wagen, und die rostige Karosserie wurde von den Böen gebeutelt, die durch die enge Water Lane bliesen wie durch einen arktischen Windkanal. Er lief um das Auto herum und hebelte Dildos Tür von außen auf. »Na los, sitz nicht so faul rum!«

Sie beeilten sich, durch die codegesicherte Tür in den kleinen Flur dahinter zu gelangen, wo sie sich erst einmal den Schnee von den Schuhen stampften. Dann trugen sie sich bei einem rotnasigen, schniefenden Constable ein und gingen durch in die Asservatenkammer.

Hier drin war es eher noch kälter als am Tag zuvor. Sie zogen Atemwolken hinter sich her, als Logan durch das Labyrinth aus Metallregalen voranging. »Hier ist es.«

Dildo nahm seine Brille ab, wischte sie mit einem Tuch trocken und setzte sie wieder auf. »Wo?«

Logan deutete mit einer vagen Handbewegung auf die acht Regale, die unter den beschlagnahmten Artikeln aus Polmonts Wohnung ächzten.

»Ach du liebe Scheiße! Das ganze Zeug?«

»Genau.«

Dildo zog eine Kiste heraus und knallte sie auf den zerkratzen Dielenboden. »Hier drin sind’s bestimmt zwanzig Grad unter null, und das wird eine verdammte Ewigkeit dauern.«

»Leg schon mal los; ich seh’ mal, was sich machen lässt.«

Als Logan zurückkam, einen ramponierten Ölradiator vor sich herschiebend, war der Mann von der Gewerbeaufsicht von iPhones umzingelt. Er hielt eines gegen das Licht und rümpfte die Nase. »Eindeutig gefälscht.«

Logan betrachtete das Gerät. »Ich finde, es sieht okay aus.« Er rollte ein Verlängerungskabel auf und steckte den Radiator ein. »Das sollte ein bisschen helfen.«

»Schau her.« Dildo drückte einen Knopf, und das Gerät erwachte zum Leben – allerdings hatte das Display mit dem aus der Fernsehwerbung wenig gemein. »Die Dinger werden tonnenweise in China produziert und in versteckten Containern ausgeführt. Weißt du, was es kostet, so was herzustellen? Peanuts … Na ja, allenfalls Cashews.« Er deutete auf den Radiator. »Läuft der schon?«

»Gib ihm noch eine Minute.«

Logan griff nach einer der iPhone-Verpackungen. Die Unterlagen waren offenbar alle vorhanden. »Die taugen also nichts?«

»Kommt darauf an, wie du ›taugen‹ definierst. Du kannst damit telefonieren, du kannst ein paar Anwendungen laufen lassen und MP3-Dateien abspielen, aber viel mehr auch nicht.«

Er stopfte das Gerät in die Schachtel zurück. »Die Glätteisen sind auch gefälscht. Und die tragbaren DVD-Spieler.« Dildo griff nach einem Pappkarton mit dem Logo von Grant’s Wodka, stellte sie auf den Boden und riss die Lasche auf. Er zog eine Weißglasflasche heraus und reichte sie Logan. »Was siehst du?«

Logan zuckte mit den Achseln. Die Flasche war kalt – kein Wunder bei den Kühlhaustemperaturen in der Asservatenkammer. »Wodka?«

»Versuch’s noch mal.«

Logan drehte die Flasche in der Hand. »Billigen Wodka?«

»Mann, das ist ja, als wollte man einem Affen das Jodeln beibringen …« Dildo tippte auf das in Rot und Silber gehaltene Etikett. »Siehst du jetzt irgendetwas?«

»Dass du nervst?«

»Lies das verdammte Etikett!«

Logan las es. Laut Aufschrift handelte es sich um Grant’s Wodka, 70 cl, 37,5% Alkohol. Produced and bottled in Great Britain, Grant’s Catrine Distilers, Catrine, Ayrshire, Scotland. »Und?«

»Wie schreibst du normalerweise ›Distillers‹?«

»D-I-S-T-I-L-L … Oh.« Logan inspizierte das Etikett noch einmal.

Dildo grinste. »Meinst du nicht, dass eine echte Brennerei in der Lage sein sollte, das Wort ›Distillers‹ richtig zu schreiben?«

»Es ist eine Fälschung.«

Dildo nahm die Flasche wieder an sich. »Irgendwo in Südengland gibt es zwei oder drei Abfüllanlagen für das Zeug. Die Gewerbeaufsicht ist schon seit Jahren dahinter her – aber wenn sie eine Anlage schließen, schießt zwei Monate später wieder eine neue aus dem Boden.« Er steckte die Flasche in die Schachtel zurück.

»Wer kommt denn auf die Idee, gefälschten Grant’s Wodka zu machen? So eine Flasche kriegst du doch schon für acht Pfund oder so. Ich meine, wenn ich schon was nachmache, dann doch die teuren Marken.«

»Junge, ich hab schon Fälschungen von Tetley-Teebeuteln gesehen, von Persil-Waschpulver, von Heinz Baked Beans …« Dildo hielt die Hände an den Radiator. »Die Drogeriekette Boots hat 2008 gefälschte Colgate verkauft. Zahnpasta. Irgendjemand hatte es geschafft, sie in den Großhandel einzuschmuggeln, und es ist erst nach vierzehn Tagen aufgefallen. Ich meine, es ist niemand zu Schaden gekommen, es war trotzdem Zahnpasta, aber es war ganz bestimmt nicht Colgate. Glaub mir: Wenn sich irgendetwas mit Gewinn verkaufen lässt, dann gibt es immer irgendwo jemanden, der es fälscht.«

Logan stand eine Weile da und starrte die Kisten über Kisten aus Polmonts Wohnung an. Dann senkte er den Blick auf den Stapel Glätteisen, die noch in ihrer – gefälschten – Originalverpackung steckten. Eben die Glätteisen, die ein nettes Valentinsgeschenk für einen lieben Menschen abgeben würden, wenn man diesem lieben Menschen sagen wollte, dass man kein knickriger Geizhals war, der …

»Dildo?«

»Ich glaub, das Teil funktioniert nicht.« Er schlug gegen den Radiator. »Wie wär’s mit einer Tasse Tee?«

Logan stellte die zwei Becher vorsichtig auf einer Kiste Wodka Marke »Nicht Grant’s« ab. Dann zog er die Beweismittelbeutel hervor, die er unter die Arme geklemmt hatte.

Dildo verzog das Gesicht. »Bist du nach Indien geflogen und hast die Teeblätter selber gepflückt? Ich frier mir hier den Arsch ab.«

»Mecker nicht. Die Milch konnte ich nicht finden.« Was gelogen war. Wonach er tatsächlich eine Weile hatte suchen müssen, waren die konfiszierten Gegenstände, die Angus Black bei seiner Verhaftung bei sich gehabt hatte. Die Spurensicherung hatte sie wieder in die Asservatenkammer gebracht, nachdem sie auf Fingerabdrücke untersucht worden waren, und der verschnupfte Constable hatte sie prompt an der falschen Stelle abgelegt.

Logan legte die Beweismittelbeutel in ein Regal. »Übrigens, hast du bei unserem Freund, dem Gebrauchtwagenhändler, irgendetwas erreicht?«

Ein verständnisloser Blick. »Hilf mir doch mal auf die Sprünge.«

»Kevin Middleton – hat ein Geschäft draußen in der Nähe von Kirkton of Skene.«

»Ach so, ja. Der Kollege Sicknote hat ihm gestern einen Besuch abgestattet. Hat ein zusammengeschweißtes Unfallauto beschlagnahmt, zwei als ›nicht verkehrstüchtig‹ eingestufte Autos und drei Geländewagen mit manipuliertem Kilometerstand. Voller Erfolg.«

»Apropos Erfolg …« Logan hielt den Beweismittelbeutel mit den Glätteisen hoch. »Findest du, dass die hier auch wie Fälschungen aussehen?«

Dildo stöhnte. »Hab ich nicht mit dem Zeug hier schon genug zu tun?«

»Tu mir den Gefallen.«

»Tee.« Er nahm sich einen Becher, schlang die behandschuhten Hände darum und hielt die Nase in den aufsteigenden Dampf. Kondenswasser benetzte sein Ziegenbärtchen. »Mach den Karton auf und überprüf die Gewindestifte am Griff. Wenn sie sechseckig sind, ist das Teil echt.«

Logan tat es und versaute sich dabei die Hände mit Amido-Black-Fingerabdruckpulver. »Phillips-Kreuzschlitz.«

»Fälschung.«

Sie unterzogen den Rest von Angus Blacks Ware der gleichen Prozedur. Dildo trank seinen Tee, rittlings auf dem Radiator sitzend, rief Anweisungen und ließ sich hier und da etwas zeigen. Es waren alles Imitate.

»Perfekt.« Logan grinste und kippte den Rest seines lauwarmen Tees hinunter. »Ich muss zurück ins Präsidium – du kommst doch hier klar, oder?«

»In der Kälte? Ganz allein? Du undankbarer Wicht.«

»Und eine Mitfahrgelegenheit zurück brauchst du ja auch nicht, oder? Ich meine, du musst ja sowieso den Transporter kommen lassen, wenn du fertig bist, um das ganze Zeug wegschaffen zu lassen, nicht wahr?«

Dildo starrte ihn an. »Du bist eine richtig miese Ratte, McRae, hab ich dir das schon mal gesagt?«

Logan verstaute die ganzen Sachen wieder in ihren Beweismittelbeuteln und eilte davon. »Danke, Dildo.«

Er schlängelte sich zwischen den Regalen voller beschlagnahmter Waren hindurch in Richtung Ausgang, während Dildos Abschiedsworte von den Wänden widerhallten.

»Eine ganz miese Ratte!«

Logan schlüpfte zur Tür herein und schlug sie hinter sich zu. Er fand sich in einem kleinen Windfang, geschmückt mit Postern von Bands aus der Region, von denen er noch nie gehört hatte. Die Fußmatte, auf der er stand, war schon ganz nass von geschmolzenem Schnee, und er fügte noch eine Portion Schmodder hinzu, indem er kräftig mit den Füßen aufstampfte. Dann ging er durch in die Kneipe.

Das Tilted Wig war einmal das exklusive Stammlokal von Anwälten und deren Mitarbeitern gewesen, die gegenüber am Bezirksgericht tätig waren, doch seit der Oberste Gerichtshof das alte Gebäude der Clydesdale Bank direkt nebenan an der Ecke Marischal Street und Union Street übernommen hatte, war die Klientel nicht mehr ganz so exklusiv. Jetzt ließen sie jeden rein.

Logan klopfte sich den Schnee von den Schultern und sah sich um. Es war kurz nach zwölf, und ein paar der Gäste schienen ernsthaft bestrebt, den Rest des Nachmittags wenn irgend möglich ganz auszublenden. So zum Beispiel Angus Black, der an einem zerkratzten Holztisch saß, wo er es sich unter einem einarmigen Banditen mit einem Pint Starkbier und drei leeren Whiskygläsern gemütlich gemacht hatte. Gerade leerte er ein viertes und stellte es zu den anderen Leichen.

»Ist also nicht so gut gelaufen, wie?« Logan nahm auf dem Stuhl gegenüber Platz.

Angus blickte auf, schloss die Augen und fluchte. »Haben Sie nicht schon genug Schaden angerichtet?« Er nahm einen kräftigen Schluck von seinem Bier und starrte dann weiter den Tisch an.

»Nee.« Logan legte den Beweismittelbeutel mit den iPod-Nanos vor ihn auf den Tisch. »Erkennen Sie die wieder?«

»Mein Prozess ist in sechs Wochen. Mein Anwalt sagt, ich muss mit vierzehn Jahren rechnen. Für ein kleines bisschen H? Wem schadet das denn?« Er widmete sich wieder seinem Bier. »Da kommt man sich ja vor wie in Nazideutschland.«

Logan stupste die Tüte an. »Sie sagten, Sie hätten die von Ihren Freunden aus Edinburgh: Gallagher und Yates. Haben die Ihnen auch gesagt, dass das alles Imitate sind?«

Angus fluchte noch ein bisschen mehr und ließ den Kopf auf die Tischplatte sinken. »Verdammte Scheiße … Ich brauch ’nen Drink.« Er ging an die Theke und kam mit etwas zurück, das nach drei doppelten Whiskys in einem einzigen Glas aussah. »Ich würd’ Ihnen ja auch einen spendieren, aber das ist schließlich alles Ihre Schuld.«

»Die haben Sie wirklich über den Tisch gezogen, was? Nachgemachte iPods, Falschgeld – das Ironische ist nur: Wenn sie Ihnen auch falsches Heroin gegeben hätten, dann müssten Sie jetzt nicht fürchten, zu vierzehn Jahren verdonnert zu werden. Na ja, außer Sie hätten versucht, es zu verkaufen.«

»Ha, ha, sehr witzig.« Er nahm einen großen Schluck Whisky, schüttelte sich und kippte einen großen Schluck Bier hinterher. »Und die Kohle hatte ich gar nicht von denen, wenn Sie’s genau wissen wollen.«

Logan rutschte auf seinem Stuhl vor. »Nicht?«

»Dieser Mistkerl, der das Auto gekauft hat. Jeder ist immer nur drauf aus, einen zu verarschen …«

»Der Typ, der Ihr Auto gekauft hat, hat Sie mit Falschgeld bezahlt?« Logan hob den Beutel mit den falschen iPods auf, legte ihn wieder hin und runzelte die Stirn. »Das war nicht zufällig so eine kleine Klitsche draußen bei Westhill, oder? Middleton Family Motors?«

Angus schüttete noch etwas Whisky nach. »Geht Sie nix an.«

»Das war der Laden, nicht wahr?« Logan grinste. »Das ist genial!«

»Waren Sie schon immer so ein Voll–«

»Sie kapieren es nicht, oder? Middleton hat Sie mit falschen Fuffzigern bezahlt, und damit haben Sie Ihre Drogen gekauft. Wie stinkig werden Gallagher und Yates wohl sein, wenn sie rausfinden, dass Sie sie mit Spielgeld bezahlt haben?«

Eine Pause, und dann wich alle Farbe aus Angus Blacks Gesicht. »Scheiße.« Er starrte Logan an, und dann knallte er noch einmal mit der Stirn auf den Tisch. »Verdammte … Scheiße.«

»Wollen Sie es sich nicht vielleicht doch noch überlegen, uns die Typen auszuliefern, ehe die nach Ihnen suchen kommen?«

30

Logan steckte Angus Blacks Aussage wieder ein, als PC Butler den Wagen vor Middleton Family Motors anhielt. Der Hof war genauso zugestellt mit Gebrauchtwagen wie bei ihrem letzten Besuch, auch nachdem die Gewerbeaufsicht ein halbes Dutzend illegale Fahrzeuge konfisziert hatte.

Butler zog eine Augenbraue hoch. »Sie überlegen doch nicht etwa, Ihre Schrottkiste gegen einen von denen hier einzutauschen, Sarge? Ich meine nur – die sehen alle aus, als ob man nur einmal kräftig niesen muss, und schon fallen die Räder ab.«

Logan stieg aus. Die Motorhauben und Dächer der Autos waren schon mit einer Schneeschicht bedeckt, und aus dem blaugrauen Himmel fielen immer noch mehr dicke Flocken herab. Es war so kalt, dass Logans Fingerspitzen pochten, als er sich seitwärts zwischen dem »ANGEBOT DES MONATS!!!« und dem »SUPER-SPRITSPARER MIT WENIG MEILEN!!!« hindurch in Richtung Eingang schob.

Das Dudeln eines Radios. Das ferne Grollen eines Traktors, das langsam näherkam. Dann von irgendwo zwischen den abgestellten Autos ein langgezogenes Surren.

Logan hielt inne. »Hallo? Ich würde gern ein Auto kaufen.«

»Sekunde, bin gleich bei Ihnen …« Die Stimme kam hinter einem braunen Toyota mit verbeultem Kotflügel hervor.

Logan schob sich zwischen den Autos durch und reckte den Hals, um besser sehen zu können. Ein Mann in einem verdreckten blauen Overall hockte neben dem Hinterrad des Toyota; er hatte eine tragbare Luftpumpe an das Ventil des schlaffen Reifens angeschlossen.

Logan nahm sein Notizbuch heraus und überprüfte noch einmal die Details, die Angus ihm genannt hatte. »Ich suche nach einem VW Golf GTI in Grün, falls Sie so was haben.«

»Wissen Sie was, ich glaube, da sind Sie bei mir richtig. Ich habe …« Der Mann blickte auf – und verstummte. »Scheiße.« Middleton rappelte sich auf, seine Augen zuckten nach links und nach rechts, und dann nahm er die Beine in die Hand. Im Zickzack rannte er zwischen den dicht an dicht geparkten Autos in Richtung Straße.

Logan lief seitlich versetzt hinterher, wurde aber jäh gestoppt, als er mit der Jackentasche an einem Außenspiegel hängenblieb. Es gab ein ratschendes Geräusch.

PC Butler stand noch neben dem Einsatzwagen und beobachtete die Szene mit offenem Mund.

»Was stehen Sie da rum? Tun Sie was!«

Sie stürmte los, rutschte aus und ruderte wild mit dem Armen. Dann verschwand ihr Kopf aus Logans Blickfeld, und man hörte nur noch das Wort »Scheiße!« über den Autohof hallen.

Logan riss seine Tasche von dem Spiegel los und lief weiter.

Middleton hatte inzwischen die Straße erreicht und stand vor einem mattblauen MX5 – ähnlich dem von DI Steel, nur älter und mit einem riesigen sternförmigen Pappschild hinter der Frontscheibe, auf dem »FAHRSPASS ZUM SPARPREIS!!!« stand.

Er kramte in der Hosentasche nach dem Schlüssel, klemmte sich hinter das Lenkrad und warf das Pappschild hinaus auf die Straße.

Logan setzte über die Motorhaube eines Ford Mondeo hinweg. Seine Absätze glitten durch die drei Zentimeter dicke Schneeschicht, ehe er auf der anderen Seite hinunterrutschte – gerade rechtzeitig, um zu hören, wie Middleton den Mazda startete.

Der Motor stotterte ein paar Mal und erwachte dann röhrend zum Leben.

Butler kam auf den Wagen zugehumpelt und schwenkte ihren Teleskopschlagstock.

Logan stapfte durch einen Damm aus schmutzig braunem Schnee und streckte die Hand nach der Fahrertür aus, doch da kreischten die Reifen auf, und der MX5 machte einen Satz nach vorne.

Das Heck brach nach links und nach rechts aus, als der kleine Sportwagen mit seinem Hinterradantrieb über die vereiste Fahrbahn schlitterte.

PC Butler erstarrte, die Augen weit aufgerissen, als der Wagen auf sie zugeschlingert kam. Sie hechtete auf die Motorhaube eines Volvo Kombi und riss die Beine hoch, als der Mazda die vordere Stoßstange touchierte. Knirsch. Bunte Plastiksplitter spritzten durch die Gegend.

Und dann war Middleton vorbei. Er gab Gas und schoss um die Ecke, wobei das Heck erneut ausbrach.

Logan rannte fluchend auf die Straße hinaus.

Butler lag auf der Motorhaube des Volvo und streckte alle viere von sich, während ihr Atem die Luft über ihr weiß färbte. »O Mann …«

Kreischende Bremsen zerrissen die Luft. Und dann schepperte es.

Eine Hupe trötete los.

Logan eilte zu PC Butler und half ihr auf die Beine. »Sind Sie verletzt?«

»Mann, das war knapp …«

Er hastete um die Ecke, dicht gefolgt von der humpelnden Butler – und erstarrte. Der kleine Sportwagen klemmte im Winkel von fünfundvierzig Grad zwischen dem Grünstreifen und einer Trockenmauer fest; die Schnauze eingedrückt, das hochklappbare Stoffverdeck abgerissen, das gepolsterte Innenleben freigelegt. Mitten auf der Straße stand mit laufendem Motor ein riesiger Traktor, dessen schlammbespritzte Reifen das abgerissene Dach des Sportwagens unter sich begraben hatten.

Der Bauer kletterte von seinem Fahrersitz herunter und inspizierte fluchend die tiefe Schramme an der Seite seines Traktors.

Middleton war über dem Lenkrad des Mazda zusammengesunken. Dunkelrotes Blut tropfte auf die weiße Haut des erschlafften Airbags.

PC Butler blickte von dem Airwave-Funkgerät an ihrer Schulter auf. »Die Leitstelle sagt, der Krankenwagen müsste in fünf bis zehn Minuten hier sein.«

Logan nickte und gab in jede der drei Teetassen einen Schuss Milch. Dann warf er in die dritte noch vier Stück Zucker – so wollte es die Tradition.

Kevin Middleton zog sich das tropfnasse Handtuch vom Gesicht. »Ich hab doch gesagt, ich brauch keinen Krankenwagen.« Die rechte Seite seines Gesichts war knallrot und geschwollen, und aus einem Nasenloch hing ihm ein blutiger Rattenschwanz aus Toilettenpapier.

Logan reichte ihm den heißen, süßen Tee. »Soll ich noch mehr Schnee in das Handtuch tun?«

»Ich will nur nach Hause.« Er nippte an seinem Tee. Verzog das Gesicht. »Wie viel Zucker haben Sie denn da reingetan?«

»Erzählen Sie uns von Angus Black.«

Er schwieg einen Moment. »Nie gehört, den Namen.« Middleton drückte sich das Handtuch vorsichtig wieder aufs Gesicht.

»Das ist der Typ, der Ihnen den grünen Golf GTI verkauft hat, der da vorn auf Ihrem Schrottplatz steht.«

»Na und? Ich kaufe viele Autos.«

Logan zog Angus Blacks Aussage aus der Tasche. »Er sagt, Sie hätten ihm sechseinhalbtausend in bar für das Auto gegeben.«

»Kann sein.«

»Es war Falschgeld, nicht wahr?«

Middleton beugte sich über seinen Tee. »Wann kommt denn endlich der Krankenwagen?«

»Sie sind noch mal zu Douglas Walkers Haus gegangen, stimmt’s? Um noch mehr von den Blüten zu holen. Was haben Sie gemacht – haben Sie ihm gedroht? Ihn wieder verprügelt?«

»Ich glaub, ich hab so innere Blutungen …«

»Gut.« Butler bedachte ihn mit einem finsteren Blick. »Sie hätten mich fast umgebracht mit Ihrer Scheißkarre.«

»War nicht meine Schuld – die Straße war glatt.« Er nahm noch einen Schluck Tee. »Und ich hatte nix mit irgendwelchen Blüten zu tun.«

»Warum wollten Sie dann flüchten?«

Keine Antwort.

Logan stand auf. »Sobald das Krankenhaus Sie durchgecheckt hat, verhafte ich Sie wegen Gefährdung des Straßenverkehrs, Widerstands gegen die Festnahme und versuchten Mordes.«

Ein Sprühregen von klebrigem beigefarbenem Tee ging auf den Tisch nieder. »Ich hab niemand –«

»Sie sind direkt auf PC Butler zugefahren, ich hab’s gesehen.«

»Es war glatt!«

»Sie haben versucht, mich zu überfahren.«

Middleton sank auf seinem Stuhl zusammen. Die Schultern unter dem öligen Stoff des Overalls hoben und senkten sich. »Okay, okay. Dann war ich eben ein paar Mal bei Walker. Hab dem frechen Rotzbengel eine gescheuert.«

»Wie viel hat er Ihnen gegeben?«

Middleton zuckte mit den Achseln. »Zwanzigtausend. Er meinte, mehr könnte er nicht nehmen, ohne dass es auffällt.«

»Und wo ist der Rest?«

Die Augen des Werkstattbesitzers suchten Zuflucht in der Zimmerecke und richteten sich dann wieder auf Logan. »Hab ich ausgegeben.«

Logan seufzte. »Na schön, dann besorge ich mir eben einen Durchsuchungsbeschluss.«

Middleton starrte nur seine Schuhe an.

»Ist für Sie.« PC Butler nahm das Funkgerät aus der Halterung und reichte es Logan, während sie mit einer Hand lenkte und dem Krankenwagen durch das Schneegestöber zur Notaufnahme folgte. Dank dem Blaulicht kamen sie immerhin zügig voran.

Logan stellte das Radio leise und erlöste sie damit von Whitney Houstons Qualen. »McRae.«

Die verschnupfte Stimme von Detective Inspector Bartgesicht Beattie tönte aus dem kleinen Lautsprecher. »Wann ist das Treffen?«

Logan sah Butler an, doch sie zuckte nur mit den Achseln.

»Welches Treffen?«

»Ich versuch schon den ganzen Tag, dich auf dem Handy zu erreichen, das ist echt –«

»Welches Treffen?«

»Du hast gesagt, du würdest dich mit der Gewerbeaufsicht und dem Zollamt in Verbindung setzen und etwas ausmachen. Wir sollen uns doch um diese gefälschten Markenartikel kümmern.«

»Wann hab –«

»Am Samstagmorgen! Du hast gesagt, du würdest es machen. Du hast da gestanden und es mir versprochen.«

Logan sah zu, wie der Krankenwagen sich in die enge Lücke zwischen einem fetten Geländewagen und einem Gelenkbus quetschte. »Ich bin grad ziemlich beschäftigt.«

»Ich glaub’s nicht.« Aus dem Funkgerät drang ein Geräusch, wie wenn sich jemand am Bart kratzt. »Oder nein, ich glaub’s doch. Ich glaube, wenn ich dir irgendwas sage, dann geht dir das einfach vollkommen am Arsch vorbei, stimmt’s? Wenn es Steel ist oder McPherson, o ja, dann überschlägst du dich geradezu, aber mich glaubst du ignorieren zu können, bloß weil wir mal zusammengearbeitet haben, wie?«

Logan hielt das Mikrofon mit der Hand zu. »Wie kann ich das Ding leiser stellen?«

Butler zeigte mit dem Finger auf den Apparat. »Da links ist ein Knopf.«

Er drückte drauf, bis Beatties Schimpfkanonade nicht mehr für die ganze Straße zu hören war.

» … lange genug. Ich hatte immer Geduld mit dir, weil … du weißt schon … aber jetzt reicht’s. Ich werde mich offiziell bei der CID-Leitung beschweren.«

»George, hast du heute vielleicht schon mal die Nachrichten gehört? Der Examiner hat Knox geoutet, was soll ich denn bitte tun?«

Am anderen Ende war es einen Moment still. Und dann: »›George‹ war einmal. Für Sie bin ich ab sofort ›Sir‹ oder ›Chef‹ oder ›Inspector‹ oder ›Boss‹. Treffen heute, Sergeant.«

Und dann legte der bärtige Wichser auf.

Logan drehte das Radio wieder lauter und erwischte gerade noch den Rest einer Meldung über die Proteste vor Knox’ Haus.

»… haben mehrere Personen festgenommen und sagen, der aus Newcastle stammende Vergewaltiger würde an einen sicheren, geheimen Ort gebracht. Haben Sie eine Meinung zu den Demonstrationen? Oder waren Sie vielleicht selbst dort? Dann rufen Sie uns doch an unter 01224 …« Logan schaltete wieder aus.

Blöder Beattie. Wie sollte er so kurzfristig ein Treffen organisieren? Das war … Er runzelte die Stirn. Butler starrte ihn an.

»Sie sollten auf den Verkehr achten, Constable.«

Sie klimperte ein paar Mal mit den Augenlidern. »Ärger, Sarge?«

»Meinen Sie?« Er tippte eine Handynummer in das Airwave-Gerät. »Dildo? Hier Logan. Ich muss dich noch mal um einen Gefallen bitten …«

Julie lehnt sich zurück und sagt: »Scheiße.«

Der Fernseher läuft, aber ohne Ton – auf BBC News zeigen sie schon wieder diesen Massenauflauf vor Knox’ Haus.

Tony schlendert zum Fenster des Zimmers, das sie im selben Hotel wie dieser Idiot Danby gemietet haben. Gar nicht so übel, der Laden, wenn man Schottenkaros mag. Er hebt die Gardinen an und blickt hinaus auf dürre Bäume, die sich zum grauen Himmel recken, eine Art Park in einer Senke unterhalb des Straßenniveaus, eine Bahnlinie, eine vierspurige Schnellstraße, ein paar Granitbauten … Grau, grau, grau. Als ob die Erfindung der Farbe an den Hinterwäldlern hier völlig vorbeigegangen wäre. Und schneien tut es auch wieder.

»Und?« Neil liegt auf dem Doppelbett und lässt die Füße über den Rand baumeln, damit Julie nicht wegen Schuhen auf der Decke rummeckert. »Wie lautet jetzt der Plan?«

Tony schnieft. »Wir müssen rausfinden, wohin sie ihn bringen.«

Julie blickt nicht mal auf. »Schätzchen, wo wären wir nur ohne deine blitzscharfe Intelligenz?«

»Ich sag ja nur.«

Und man sagt messerscharf, nicht blitzscharf. Aber Tony ist blitzgescheit genug, um die Klappe zu halten.

Neil gähnt. »Wollen wir uns Danby trotzdem heute Nacht schnappen?

»Würd ich gerne, Babe, aber Danby nützt uns gar nichts ohne Knox.« Sie starrte auf den Bildschirm. »Wir sollten sie gleichzeitig schnappen, aber das geht nicht, wenn wir nicht wissen, wo Knox ist.«

»Vielleicht ruft er ja an, hm?«

Tony lehnt sich an die Fensterbank. »Er kommt vielleicht nicht dazu. Sie werden ihn an der Kandare halten, bis sich alles wieder beruhigt hat.«

»Das hindert uns nicht daran, uns Danby zu greifen, oder?«

Julie seufzt. »Wenn wir Danby zuerst schnappen, werden sie wissen, dass etwas im Busch ist. Dann werden sie Knox schärfer bewachen als ein Schotte seinen Geldbeutel.«

Draußen poltert ein Staubsauger durch den Flur, und jemand pfeift im Vorbeigehen eine Popmelodie, die Tony irgendwie bekannt vorkommt. Im Fernsehen bugsieren die schottischen Bullen gerade eine mit einer Bettdecke verhüllte Gestalt in einen Polizeitransporter.

Julie zieht einen abgestoßenen hellbraunen Cowboystiefel an. Das Blut des Drogendealers ist schon restlos abgewaschen. »Okay, neuer Plan: Wenn wir nichts von Knox hören, müssen wir uns einfach an Danby halten. Früher oder später wird er uns geradewegs zu ihm führen. Zick, zack, fertig ist der Lack, wenn ich das mal so ausdrücken darf.«

Tony hebt die Hand. »Wer muss Danby als Erster beschatten? – ich nicht!«

»Ich auch nicht«, sagt Julie schnell.

Neil hat gepennt, und so bleibt ihm nichts anderes übrig, als dazuliegen und in den Schnee hinauszustarren. »Ach … Scheiße.«

31

Logan bedankte sich beim Fahrer des Streifenwagens und winkte ihm zu. Dann stapfte er durch den Schnee davon, stieg die rutschigen Stufen hinauf und ging über den Vorplatz, der von Streusand und Salz ganz braun war, auf den Eingang des Polizeipräsidiums zu.

Der dicke Gary saß hinter dem Empfangstresen, den Kopf in die Hand gestützt, vor sich auf dem Tisch ein zerfleddertes Taschenbuch.

»Irgendwelche Nachrichten?«

Der kräftige Mann griff in ein Fach und knallte einen Stapel Haftnotizen auf den Tresen, ohne dabei den Blick von seinem Buch zu wenden.

»Was Wichtiges dabei?«

»Ich lese.«

Logan blätterte den Stoß gelber Klebezettel durch. »Rennie, Rennie, Beattie, Rennie, Beattie …« Die wanderten schon mal auf die ganz, ganz lange Bank – Logan würde auf keinen Fall mit DI Bartgesicht Beattie reden, solange Dildo nicht zurückgerufen hatte. Und Rennie hatte er noch nicht verziehen, dass er Samantha an den Hintern gegrabscht hatte.

Dann waren da ein paar Einbruchsopfer, die wissen wollten, ob sich etwas getan hatte; jemand, der fragte, warum sein verschwundener Mercedes noch nicht wieder aufgetaucht sei; eine Frau vom Independent, die um ein Interview zu Knox bat; und Douglas Walkers bescheuerter Anwalt, der sich wieder einmal beschwerte. Und ganz unten lag noch eine Nachricht von DI Steel. Er solle sich in ihrem Büro melden.

Logan klebte den Zettel wieder auf den Tresen. »Haben Sie eine Ahnung, was Steel von mir will?«

Der dicke Gary seufzte, wobei seine Hängebacken sich aufbliesen und wieder zusammenfielen wie zwei geplatzte Hüpfbälle. Er legte ein Kit-Kat-Papierchen als Lesezeichen zwischen die Seiten und knallte das Buch zu. »Warum könnt ihr Kerle mich nicht mal fünf Minuten lang in Frieden lassen?«

Logan starrte ihn an. »Tut mir leid, wenn ich Sie bei Ihrer Lektüre störe, Gary. Sie müssen schon entschuldigen, aber ich hab Sie wohl mit dem gottverdammten diensthabenden Sergeant verwechselt.«

Garys Augen verengten sich zu Schlitzen. »Ich hätte jetzt eigentlich Pause, aber dieser Saftsack von Jordan hängt immer noch auf dem Klo rum.« Er runzelte die Stirn. »Wo ist denn die Uniformierte, mit der ich Sie losgeschickt habe?«

»Butler? Ich hab sie in der Notaufnahme zurückgelassen, sie muss auf einen Gebrauchtwagenhändler aufpassen.«

»Wie lange?«

Er zuckte mit den Achseln. »Bis die Ärzte uns grünes Licht geben und wir ihn einbuchten können.«

»Also das ist doch …« Der dicke Gary kniff sich in die Nasenwurzel. »Wie soll ich denn eine vernünftige Personalverwaltung hinbekommen, wenn ihr Typen vom CID die Uniformierten wie euer Privateigentum behandelt?«

»Sie sind aber heute so richtig mies drauf, wie? Ist doch nicht meine Schuld, dass Jordan die Scheißerei hat.«

Der Diensthabende starrte ihn wütend an und klappte dann demonstrativ sein Buch wieder auf. »Und Sie sollten sich besser mal bei diesem Giftzwerg Barrett melden.« Garys Stimme schnellte eine Oktave in die Höhe und wurde ganz nasal. »Von McGilvery, Barrett und McGilvery.« Er räusperte sich. »Er meint, es sei eine Schande, dass sein armer Mandant hier das ganze Wochenende festgehalten wird, während er auf seinen Auftritt vor dem Untersuchungsrichter wartet.«

»Dann hätte sein Mandant eben keine gefälschten Zwanziger in Umlauf bringen sollen, nicht wahr?« Logan pappte die ganzen Post-its wieder zu einem Stapel zusammen. »Wann ist er denn dran?«

Der dicke Gary sah im Terminplan nach. »Saal 1 um 14.50 Uhr.«

Logan sah auf seine Uhr. »Gerade noch genug Zeit, um ihn uns noch einmal vorzuknöpfen.«

Douglas Walker hatte den Kopf auf den Tisch im Vernehmungsraum sinken lassen und die Finger einer Hand in seine ungewaschenen, fettigen Haare gekrallt. Er wickelte sie zu Löckchen und ließ sie wieder los. Der andere Arm steckte in einem Kunststoffgips und lag flach auf der zerkratzten Resopaltischplatte. Ein Gestank nach altem Schweiß ging von ihm aus, überlagert von einer säuerlichen Note.

Logan blickte zu der Kamera auf, die an der Wand befestigt war, und beobachtete das kleine rote Blinklicht. »Kommen Sie schon, Douglas, in zwanzig Minuten stehen Sie vor Sheriff McNab. Wollen Sie wirklich nicht, dass ich ein gutes Wort für Sie einlege?«

»Anwalt.«

Das war das Einzige, was ihm über die Lippen kam: »Anwalt.«

Nennen Sie für die Tonbandaufzeichnung Ihren Namen. »Anwalt.«

Wissen Sie, warum Sie hier sind? »Anwalt.«

Möchten Sie eine Tasse Tee? »Anwalt.«

»Ich will Ihnen mal schildern, was Sie so erwartet, Douglas. Was passieren wird, ist Folgendes: Ihr idiotischer Anwalt, Käpt’n Kahlkopf der Immobilienmakler, wird um zehn vor drei aufstehen und eine Weile über Strafrecht schwafeln – etwas, wovon er null Ahnung hat –, und dann wird Sheriff McNab, der übrigens ein richtiges Arschloch ist, Sie fragen, wie Sie sich bekennen.«

Douglas Walker spielte nur weiter mit seinen Haaren.

»Ihr Anwalt wird Ihnen sagen, dass Sie sich ›nicht schuldig‹ bekennen sollen, obwohl wir alle wissen, dass Sie es sind, und dann wird McNab die Kaution festsetzen.« Logan lächelte. »Und da wird es dann interessant. Wenn Sie die Kaution nicht aufbringen, landen Sie in Craiginches, wo Sie sechs oder sieben Wochen auf Ihre Verhandlung warten müssen. Wenn Sie die aufbringen, sind Sie rechtzeitig zum Nachmittagstee wieder draußen, und dann geht der Presseterror los. Die Journaille wird Ihre Haustür belagern, Fotos schießen, die Nachbarn ausfragen –«

Douglas’ Kopf schnellte hoch.

»Stellen Sie sich nur vor, wie stolz Ihre Mama und Ihr Papa sein werden, wenn sie aus dem Urlaub zurückkommen.«

Der junge Mann fingerte am Rand seines Gipsverbands herum und zupfte kleine Kügelchen aus dem inneren Schlauchverband heraus. »Die … die können meinen Namen nicht in der Zeitung bringen. Ich werde sie verklagen!«

»Weswegen?«

»Weiß ich nicht. Wegen übler Nachrede! Oder Verleumdung. Oder Rufmord, was weiß denn ich. Die können doch nicht –«

»Seien Sie nicht albern, Douglas. Die werden nichts weiter schreiben, als dass Sie beschuldigt werden, eine große Summe Falschgeld in Umlauf gebracht zu haben. Wie kann das Verleumdung sein, wo es doch die Wahrheit ist?«

»Nein …« Er klang leise und verschüchtert. »Die können meinen Namen nicht in der Zeitung bringen. Das dürfen die nicht!« Er fuhr sich mit den Fingern durch sein öliges Haar. Immer fester und fester. »Das dürfen die nicht …«

Logan lehnt sich zurück. »Du lieber Gott, ein Mitglied der Facebook-Generation, das seinen Namen nicht in der Zeitung sehen will. Sind Sie denn nicht ganz scharf auf Ihre fünfzehn Minuten Ruhm, Douglas? Ihre Chance, vor den ganzen anderen hirnamputierten X-Factor-Let’s-Dance-on-Ice-Das-perfekte-Dinner-Freaks zu glänzen?«

Douglas krümmte sich zusammen, bis er mit der Stirn auf den Tisch dotzte. »Die dürfen das nicht …« Seine Stimme war zaghaft und zittrig.

»Wissen Sie was?« Logan rückte seinen Stuhl vor. »Ihre Angst ist gar nicht mal so unbegründet, weil wir nämlich Ihren Freund Kevin Middleton – Sie wissen schon, das ist der nette Mann, der Ihnen diesen gebrauchten Honda Civic verkauft hat – weil wir den nämlich heute Nachmittag verhaftet haben. Er sagt, Sie hätten ihn mit Falschgeld versorgt, und zwar nicht nur mit den Scheinen, mit denen Sie den Wagen kaufen wollten. Das wird dem Richter gar nicht gefallen, meinen Sie nicht? Noch weitere zwanzigtausend Pfund in Falschgeld im Umlauf, und Sie sind schuld daran.«

Er vergrub den Kopf in den Armen. »Ich bin im Arsch …«

»Ja, das sind Sie. Und ich bin der Einzige, der Sie aus dem Arsch wieder rausholen kann. Also, woher hatten Sie das Geld?«

»Ja, wenn Sie so nett wären, danke …« DI Beattie hielt den Hörer an das andere Ohr und sah Logan an, der in der offenen Tür stand. »Kann ich Sie zurückrufen?«

Er legte auf und starrte Logan an. »Ich versuche schon den ganzen Tag, dich anzurufen.«

»Mein Handy hatte eine Auseinandersetzung mit einem Vorschlaghammer. Dieses Treffen ist für heute halb fünf angesetzt – zwei von der Gewerbeaufsicht und ein hohes Tier von der Steuer- und Zollbehörde.«

Ein breites, haariges Lächeln hellte Beatties Züge auf. »Das ist ja eine wunderbare Nachricht.« Er holte tief Luft. »Hör mal, wegen vorhin …« Er hielt inne; offenbar wartete er darauf, dass Logan ihm ins Wort fiel und sagte, es sei kein Problem. Er solle sich keine Gedanken machen. Alles Schnee von gestern.

Na, da konnte er lange warten.

Logan dehnte das Schweigen aus und genoss jede Sekunde.

»Ich wollte dir nur sagen, dass ich keine offizielle Beschwerde eingelegt habe.«

Und dann genoss er es doch nicht mehr so. Er kam sich ein bisschen kindisch vor, weil er es Beattie absichtlich so schwergemacht hatte.

»Ich hoffe, das bedeutet, dass wir jetzt normal zusammenarbeiten können?«

»Ja … Chef.« Auch wenn Logan sich wie ein Erwachsener zu benehmen versuchte – es kam einfach nicht in die Tüte, dass er diesen bärtigen Idioten »Sir« nannte. Das würde dann doch zu weit gehen.

»Okay.« Beattie nickte. »Gut … Halb fünf.« Er blickte sich in seinem Büro um. »Ich glaube nicht, dass wir hier alle Platz haben werden, aber –«

»Die Kollegen von der Gewerbeaufsicht haben im St. Nicholas House einen Besprechungsraum organisiert. Wir müssen nur noch die Kekse mitbringen.«

Das Lächeln wurde zum Grinsen. »Hervorragend. Kekse, ja …« Er zog einen Fünfpfundschein aus seinem Portemonnaie und reichte ihn Logan. »Du kümmerst dich um die Kekse, und ich bereite die PowerPoint-Präsentation vor.«

Logan unterdrückte den Impuls, sich zu schütteln. »Ja, Chef.«

»Und, Logan …?«

»Ja, Chef?«

»Gute Arbeit. Danke.«

Logan trat tatsächlich einen Schritt zurück. Es war Ewigkeiten her, dass zuletzt ein DI es für nötig befunden hatte, ihm für irgendetwas zu danken. Vielleicht war Beattie ja doch kein kompletter Idiot?

Steel war in ihrem Büro, zwei Türen weiter. Sie hatte die Füße auf den Schreibtisch gelegt und betrachtete stirnrunzelnd einen Stapel Papiere. Wahrscheinlich überlegte sie noch, wem sie das Zeug aufs Auge drücken könnte.

Logan klopfte an die Tür und dachte nur: Was immer sie da hat, hoffentlich bleibt es nicht an mir hängen.

»Ah.« Sie blickte auf. »Du kommst wie gerufen.«

Verdammt.

»Mach die Tür zu und schließ ab.«

Logan tat es, während Steel ihr Bürofenster kippte und ihre Zigaretten aus der Tasche zog. Sie hielt ihm die Schachtel hin.

»Ich versuch gerade, ein bisschen zu reduzieren.«

»Wie du willst.« Sie steckte sich eine an und blies selig seufzend eine Rauchwolke aus. »Und, was hatte unser Freund, der Kunststudent, zu seiner Verteidigung vorzubringen?«

»Herzlich wenig. Er will seinen Namen nicht in der Zeitung sehen, will sich auf keinen Deal einlassen, will nicht in den Knast.«

Sie schniefte. »Blöder Sack.« Ihre linke Hand verschwand unter dem Schreibtisch. »Na ja, McNab wird ihn auf Kaution an die Luft setzen, und dann können wir ihn uns in ein paar Tagen noch mal vorknöpfen. Falls wir uns das wirklich antun wollen.«

»Aber im Fall Polmont hab ich gute Nachrichten: Die ganzen Sachen, die wir in seiner Wohnung gefunden haben, sind Fälschungen. Sogar der Wodka ist nachgemacht. Und rate mal, wer genau solche Markenimitate bei sich hatte?«

»Der Weihnachtsmann?«

»Angus Black.« Logan legte Angus’ Aussage mitten auf Steels Schreibtisch. »Wie es aussieht, hatte er die Drogen und die anderen Waren von zwei Schlägertypen aus Edinburgh namens Gallagher und Yates.«

»Wer hat denn das getippt?« Sie hielt das Blatt auf Armlänge vor die Augen. »Das kann ja keine Sau lesen.«

»Ich habe im Polizeicomputer recherchiert – die Typen arbeiten für Malcolm McLennan.«

»Was ist mit …« Sie sah ihn schief an. »Malcolm McLennan?«

»So heißt er doch, oder nicht? Beide haben schon wegen Drogen und räuberischer Erpressung gesessen, und laut Angus Black ist ihr Boss ein glatzköpfiger Muskelprotz mit einem riesigen Hund.«

Steel tippte sich mit dem Papier an die Wange. »Der geheimnisvolle Mr. Connelly?«

»Und jetzt pass auf …« Logan zog eines von Polmonts zerfledderten Tagebüchern aus dem Stapel auf Steels Schreibtisch und schlug eine Seite auf, die er mit einem gelben Klebezettel markiert hatte – einer der einigermaßen leserlichen Einträge des Elektrikers. »›Neue Lieferung für G und Y ist unterwegs. Vielleicht lass ich diesmal besser die Finger davon – ich glaube, sie haben Verdacht geschöpft.‹ G und Y tauchen ungefähr alle zwei Wochen auf.«

»Tun sie das?« Sie kratzte sich grinsend. »Riecht nach Bestätigung, wenn du mich fragst.«

»Und das Beste ist: Angus hat uns eine Adresse genannt.«

»Haftbefehl?«

»Dauert noch ein paar Stunden. McNab hat Verhandlung bis vier, und Harper ist in Lerwick wegen dieses Fischteich-Mordes.«

Steel blies eine Rauchfahne in den Schnee hinaus. »Besorg uns ein paar Uniformierte – sobald der Haftbefehl durch ist, statten wir Malk the Knifes kleinen Lausbuben einen Besuch ab.«

»Ich kann nicht.« Logan knöpfte seine Jacke zu. Bei dem offenen Fenster wurde es hier drin allmählich empfindlich kühl. »Ich hab um halb fünf eine Besprechung mit Beattie, der Zollbehörde und der Gewerbeaufsicht – es geht darum, was wir wegen der ganzen Markenfälschungen unternehmen können, die im Umlauf sind … Ich würde ja absagen, aber Beattie will unbedingt seine PowerPoint-Fähigkeiten unter Beweis stellen, und ich versuche, ein bisschen nett zu ihm zu sein. Wie du gesagt hast.«

Steel lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück, während sie mit einer Hand unter dem Schreibtisch zugange war. »Gute Arbeit, junger Hüpfer.«

Zwei Belobigungen an einem Tag – jetzt noch eine Flasche Wein und ein bisschen schweißtreibender Sex, und es wäre für ihn der beste Tag seit ungefähr … zwei Jahren?

Das musste er doch gleich ausnutzen – einen Versuch war’s jedenfalls wert. Logan legte den Kopf schief und starrte Steel an.

Sie hielt im Kratzen inne. »Was ist?«

»Warum interessiert Danby sich so für Polmont?«

Steel zog eine Schnute. »Du lässt aber auch nicht locker, wie?«

»Nee.«

Schweigen.

»Okay, weil du so ein braver Junge gewesen bist: Polmont war das, was wir einen Serien-V-Mann nennen. Vor Aberdeen hat er Malk the Knife in Edinburgh verpfiffen. Und vor Edinburgh –«

»Hat er für Mad Mikey gearbeitet.«

Steel formte die Finger zu einer Pistole und schoss Logan in den Kopf. »Volltreffer.«

Das erklärte allerdings einiges. »Deshalb hat Danby eines von Polmonts Tagebüchern.«

»Das deckt die Zeit ab, die er in Newcastle verbracht hat.« Steel zog noch einmal an ihrer Zigarette und schnippte die Kippe in den Schnee hinaus. »Sonst noch was, wo ich schon mal in Geberlaune bin?«

»Wo bringen sie Knox diesmal unter?«

»Das ist strikt ›Kenntnis nur bei Bedarf‹.«

»Ach, und habe ich etwa keinen –«

»Danby macht sich fast in die Hose; er meint, je weniger Leute wissen, wo Knox ist, desto besser. Und schau mich nicht so an – es ist zu deinem eigenen Besten. Glaub mir, wenn ich es mir aussuchen könnte, würde ich auch lieber nicht wissen, wo dieser miese kleine Vergewaltiger steckt. Früher oder später wird Knox wieder in seine alten schlechten Gewohnheiten verfallen – da kannst du froh sein, wenn du mit der ganzen Sache möglichst wenig zu schaffen hast.«

Logan ließ sich auf seinen Bürostuhl sinken.

Das kleine Sergeants-Kabuff war mit Kartons voller Akten zugestellt, die sich von Doreens Schreibtisch in alle Richtungen ausbreiteten. Sie selbst telefonierte gerade mit dem Labor und löcherte die Kollegen mit Fragen – wie lange würden sie brauchen, um die ganzen Proben zu bearbeiten, die sie ihnen geliefert hatte, und wie viel vom Budget des CID würde dafür draufgehen?

Biowaffen-Bob nahm sich einen von Logans Krabben-Cocktail-Chips und kaute geräuschvoll, während er sagte: »Man könnte meinen, sie hätte den Großen Postzugraub aufzuklären, nicht wahr?«

Er stieß einen der Aktenkartons mit einer zerschrammten Schuhspitze an.

»Ich meine, guck dir doch den ganzen Scheiß hier an.« Schnief. »Und wieso bekommt sie eigentlich die ganzen hochklassigen Fälle? Sie kriegt ›Auftragsmord mit teuren Golfschlägern‹, und mir geben sie ›Junkie halbtot getreten‹. Wo bleibt da die Gerechtigkeit, verdammt noch mal?«

»Ja, wo du doch so ein hochklassiger Typ bist.« Logan hebelte den Plastikdeckel von seinem extra großen Mochaccino ab. »Gibt’s was Neues von Knox?«

Dass Steel in dieser Sache den Weltuntergang prophezeite, hieß ja noch lange nicht, dass es ihn nicht mehr interessierte.

»Dieser Psychologe aus Liverpool war ein paar Stunden bei ihm. Anscheinend hat er Sorge, dass unser Gastvergewaltiger sich in einem –« Bob legte ein dramatisches Timbre in seine Stimme – »›COUNTDOWN ZUR KATASTROPHE‹ befindet. Ich schwör’s dir, genau so hat er es formuliert. ›COUNTDOWN ZUR KATASTROPHE‹.«

Doreen schwenkte ihren Stuhl herum und machte »Schsch!«, um sich dann wieder ihrem Telefongespräch zuzuwenden. »Wie kann es eine ganze Woche dauern, ein halbes Dutzend Blutspritzer zu analysieren?«

Bob grinste. »Sie ist total süß, wenn sie so stinkig ist, nicht wahr?«

»Hat Goulding einen Bericht hinterlassen?«

»Nee, er hat sich in sein Kämmerlein zurückgezogen, um ihn aufzusetzen. Er meint, wir sollten den jungen Herrn Knox ganz genau im Auge behalten. Anscheinend könnte der ganze Stress dazu führen, dass er wieder in seine alten Rentnervergewaltiger-Gewohnheiten verfällt. Hätten sie ihm mal dort in Newcastle gleich die Eier abgeschnitten, als es noch nicht zu spät war –«

»Geht das schon wieder los …«

»Ich mein ja nur, okay? Jeder, der im Sexualstraftäter-Register landet, sollte kastriert werden. Du erinnerst dich an diesen Kinderficker aus Banchory, den wir einkassiert haben? Was hat der gemacht, kaum dass er wieder draußen war?«

»Ich hör gar nicht zu, Bob.« Logan fuhr seinen Computer hoch.

»Oder dieser Vergewaltiger, der auf schwangere Frauen stand. Erinnerst du dich an den?«

»Hat irgendjemand was zu den Sicherheitsmaßnahmen an Knox’ neuem Wohnort gesagt?«

»Oder was ist mit dem Kerl, der …« Er runzelte die Stirn. »Na, du weißt schon – im Duthie Park. Wie war das noch mal – ›der Wintergarten-Wichser‹?«

»Sicherheitsmaßnahmen, Bob? Was werden sie unternehmen?«

»Hmm? Oh, keine Ahnung. Frag Steel, das ist schließlich ihr Haufen Scheiße.« Das Telefon klingelte, und er schnappte nach dem Hörer. »Big Bobs Haus der sexuellen Perversionen, Big Bob am Apparat …«

Idiot.

Logan startete sein Mailprogramm und wartete, bis es die aufgelaufenen Mails vom Server geschaufelt hatte. Versteckt zwischen dem üblichen dienstlichen Schrott fand er eine Nachricht von einem Verwaltungsmitarbeiter der Strafanstalt Frankland mit einer angehängten Tabelle, in der sämtliche Gefangenen aufgeführt waren, die je eine Zelle mit Richard Knox geteilt hatten. Der Beamte hatte sogar detailliert die Vergehen aufgelistet, für die jeder Einzelne verurteilt worden war. Es war keine sehr erbauliche Lektüre.

Ziemlich weit unten auf der Liste stand ein gewisser Oscar Renwick; er war zu sieben Jahren Haft verurteilt worden, weil er in ein Haus eingebrochen war und »den Ehemann gezwungen hatte, ihn mittels Fellatio zu befriedigen, indem er die Ehefrau mit einem Jagdmesser bedrohte«. Genau der Modus operandi, den Knox ihnen während der Fahrt zum Grab seiner Oma geschildert hatte.

Logan klickte die Liste der Morde an, die er heruntergeladen hatte – all die Fälle, in denen die Opfer verbrannt worden waren, um Spuren zu vernichten. Als Erstes sortierte er alles aus, was nach Oscar Renwicks Verhaftung passiert war. Und Renwick war erst vierundzwanzig gewesen, als sie ihn eingebuchtet hatten, sodass seine Karriere als Vergewaltiger maximal elf oder zwölf Jahre umfassen konnte. Alles vor dieser Zeit konnte er also auch ignorieren. Blieben rund drei Dutzend Fälle. Nachdem er noch diejenigen eliminiert hatte, bei denen die Opfer weder erstochen noch mit dem Messer verletzt worden waren, blieben noch acht übrig.

Dann noch schnell die Angaben zu den Opfern analysiert, um sicherzugehen, dass jeweils ein erwachsener Mann und eine erwachsene Frau getötet worden waren. Blieben sechs Tatorte: Brighton, Swansea, Darlington, Ballymena, Corby und Fort William.

Logan lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und starrte grinsend den blinkenden Cursor an. Noch keine sechsunddreißig Stunden saß er daran, und schon war er kurz davor, einen zwanzig Jahre alten Mordfall zu knacken, der sich 230 Meilen von hier zugetragen hatte.

Er musste nur noch die Akten zu den sechs Fällen aufrufen und überprüfen, wo Knox’ Zellengenosse an den betreffenden Tagen gewesen war, und dann konnte er sich zurücklehnen und darauf warten, dass die Belobigungen auf sein Haupt herabregneten.

Triumph.

Er schrieb gerade eine Anfrage an die South Wales Police, als die Tür polternd aufsprang und DC Rennie ins Büro gestapft kam, beladen mit einer Plastikkiste voller Akten. »Der Golfschläger-Mord?«

Logan deutete auf Doreens Sammlung. »Irgendwo da drüben.«

»Danke.« Er stellte die Kiste auf dem Boden ab, richtete sich auf und rieb sich die Hände an der Hose ab. »Ich dachte, du solltest auch bei diesem Meeting dabei sein, von dem Beattie die ganze Zeit schwafelt?«

Logan runzelte die Stirn und sah auf seine Uhr. 16.35 Uhr.

Mist. Er hatte die Zeit vollkommen vergessen.

Er sprang auf, schaltete rasch seinen Monitor aus und grabschte nach der großen viereckigen Dose, die auf dem Regal neben der Weißwandtafel mit den ungelösten Fällen stand. »Ich klau nur eben die Kekse!« Und schon war er zur Tür hinaus.

32

Die Broad Street war wie ein Windkanal. Der Schnee fiel nicht, er fegte horizontal hindurch. St. Nicholas House ragte auf der anderen Straßenseite auf, ein vierzehngeschossiger Klotz aus Beton und Glas, dessen oberste Stockwerke im stürmischen Schneetreiben verschwanden.

Autos und Busse schlichen vorbei, die Scheinwerfer auf Fernlicht, die Scheibenwischer im Dauereinsatz. Logan eilte über die Straße, drückte seine Zigarette in dem kleinen Behälter neben der Automatiktür aus und schlüpfte fröstelnd hinein. Er trat sich die Füße auf der Kokosmatte ab, schüttelte seine Jacke aus, befreite die Keksdose vom Schnee und wischte sich das Schmelzwasser aus dem vor Kälte prickelnden Gesicht.

Fünf Minuten später stand er neben dem Radiator im Empfangsraum, dampfte still vor sich hin und blätterte in der Morgenausgabe der Press and Journal, als er jemanden sagen hörte: »Du kommst zu spät.«

Logan hielt die feuchte Dose hoch. »Hab Kekse mitgebracht.«

Dildo rümpfte die Nase. »Sind hoffentlich keine Vollkornkekse?« Er nahm den Deckel ab. »Ui, Jammy Dodgers …«

Er drückte Logan einen Besucherausweis in die Hand. »Sind deine DIs eigentlich alle solche Lustmolche? Susanna wird schon die ganze Zeit angebaggert.«

»Bitte sag mir, dass das ein Witz ist.« Das war mal wieder typisch Beattie – wenn er sich irgendwo blamieren konnte, dann tat er es.

»Ich wünschte, es wäre einer.« Dildo machte auf dem Absatz kehrt und marschierte auf das Treppenhaus zu.

Logan rührte sich nicht von der Stelle. »Könnten wir vielleicht ausnahmsweise mal den Aufzug benutzen?«

»Es sind nur vier Stockwerke, du fauler Sack. Und außerdem spielen die Aufzüge hier mal wieder russisches Roulette. Anne ist heute schon zweimal im Keller gelandet, und beim zweiten Mal hat auch noch die Tür geklemmt.«

Vier Treppen später schleppte Logan sich schnaufend und keuchend hinter Dildo her, als dieser eine Doppeltür aufstieß und ins finstere Herz der Gewerbeaufsicht eintauchte. Die Abteilung bestand aus rund sechzehn Schreibtischen, die in der vorderen linken Ecke Rücken an Rücken angeordnet waren, abgetrennt vom Friedhofsamt durch eine Reihe von schulterhohen Trennwänden in schmuddeligem Burgunderrot.

Der schmutzige lachsfarbene Teppichboden war mit dunklen Flecken übersät wie der Tatort eines ganz besonders blutigen Verbrechens, und tiefe Scharten in den Deckenfliesen zeugten von dem Versuch, eine der Stellwände zu verrücken. St. Nicholas House: der Beweis, dass wahre Hässlichkeit von innen kommt.

»Ich dachte, das wäre nur vorübergehend?«

»Typisch für unsere Stadtverwaltung, was?« Dildo griff sich ein Notizbuch vom nächstbesten Schreibtisch, der wie die anderen mit Verpackungen, Plastiktüten und Papieren übersät war. »Du kennst ja Anne, Sicknote, Clive und Hughie?«

Logan winkte ihnen zu.

Alle winkten zurück, bis auf den Typen mit kurzärmeligem Hemd, Krawatte und Glatze, der gerade telefonierte und nur einen Daumen hob. »Nein, Sir … Ja, ich verstehe, aber Sie müssen ein Gleitmittel benutzen …«

»Wir sind im Trauerberatungs-Raum – was anderes konnte ich auf die Schnelle nicht kriegen.«

»Ja … Ja, ich glaube Ihnen gerne, dass das sehr schmerzhaft war, Sir, aber das ist keine allergische Reaktion, das sind Reibungsverbrennungen …«

Logan folgte Dildo durch das Friedhofsamt in einen kleinen Besprechungsraum am anderen Ende des Gebäudes, mit einem an der Decke befestigten Projektor und einer einrollbaren Leinwand, die den größten Teil der einen Wand einnahm.

Beattie saß am Tisch und hantierte mit einem Laptop herum. Hinter ihm breitete sich ein winterliches Panorama von Aberdeen aus: Hausdächer, der Hintereingang von Marks & Spencer, ein Teil der Union Street mit der erloschenen Weihnachtsillumination, die im Wind schwankte und darauf wartete, dass jemand sie abnahm.

Ein wohlvertrautes Reibeisenlachen ließ Logan auf der Schwelle erstarren. DI Steel. Sie war drüben am Fenster, wo sie sich mit einer großen blonden Frau in Jeans und dickem Wollpullover unterhielt.

Logan machte den Mund auf und gleich wieder zu.

Dildo schubste ihn ins Zimmer und zog die Tür hinter ihnen zu. »DS McRae, das ist Susanna Frayn von der Britischen Steuer- und Zollbehörde.«

Sie streckte die Hand aus. »Freut mich, Sie kennenzulernen.« Ihr Akzent war von der Sorte ›nervige englische Upperclass-Schnepfe‹.

Steel grinste. »Susanna hat mir gerade von ihrem Fotokurs erzählt, nicht wahr, Susanna? Sagen Sie, machen Sie da auch Aktfotos?«

Drüben am Tisch drückte Beattie auf einen Knopf, und eine PowerPoint-Folie erschien auf der Leinwand. »Hurra – es funktioniert!«

Ein vernehmliches Stöhnen von Steel, und dann nahmen alle ihre Plätze am Tisch ein: Steel neben der Dame von der Steuer- und Zollbehörde, Logan neben Steel, Dildo neben Logan – sodass Beattie ganz allein auf der anderen Seite des Tischs zurückblieb.

»Okay, zur ersten Folie …« Auf der Leinwand erschienen in Blau und Weiß die Namen sämtlicher Anwesenden, mit allerlei Auf- und Abblendeffekten und fliegenden Buchstaben – als ob sie das nicht selbst herausfinden könnten, indem sie sich einfach im Raum umsahen. Der einzige Name, der nicht mit einem Spezialeffekt versehen war, war der von DI Steel, als wäre sie noch in letzter Minute eingebaut worden.

Logan drehte sich zu ihr um und zischelte ihr ins Ohr, während Beattie die nächste Folie aufrief und die Tagesordnung vorlas. »Was tust du eigentlich hier?«

»Was denn – darf ich mich etwa nicht für aktuelle Fälle interessieren?« Steels Blick ging zu Susanna von der Steuer- und Zollbehörde. »Ich frag mich, ob sie wohl an einer intensiven Leibesvisitation interessiert wäre?«

»Du bist verheiratet.«

»Pah, man wird ja wohl noch hingucken dürfen, oder? Im Übrigen, mein lieber Laz, bin ich inzwischen dermaßen angespitzt, dass ich’s sogar mit dir treiben würde. Susan lässt mich immer noch nicht …«

Beattie starrte sie an.

»Lassen Sie sich nicht stören, George – ich sagte nur gerade zu McRae, wie toll Sie das hingekriegt haben mit Ihrer Präsentation. Sehr professionell.«

»Oh, natürlich. Danke.« Er plusterte sich tatsächlich ein wenig auf. Dann holte er eine Handvoll Kugelschreiber und ein paar Blocks Klebezettel hervor. »Nun, wenn wir uns den gefälschten Markenartikeln zuwenden, dann müssen wir zunächst klären, welche Arten von Waren im Umlauf sind und wo sie herkommen. Ich schlage vor, dass wir gemeinsam eine Liste erarbeiten –«

»Äh …« Logan hätte um ein Haar die Hand gehoben. »Wir haben da schon eine Spur, die –«

Etwas Hartes schlug gegen sein linkes Schienbein. »Au! Was zum –«

»Was Sergeant McRae sagen möchte« – Steel setzte ein gekünsteltes Lächeln auf – »ist, dass wir alle fest entschlossen sind, dem Handel mit diesen fragwürdigen Waren Einhalt zu gebieten.«

Logans Schienbein tat höllisch weh.

Beattie nickte. »Ja, genau. Also, wenn Sie sich nun jeder einen Block und einen Stift nehmen würden, dann können wir alle aufschreiben, bei welchen Artikeln wir zurzeit Fälschungen beobachten …«

Logan boxte Steel in den Arm und zischte: »Was zum Teufel sollte das?«

»Gallagher und Yates gehören mir. Ich überlass die doch nicht diesem bärtigen Kasper.«

»Verzeihung …« Susanna platzierte ihren Kuli mit einem lauten Plonk vor sich auf den Tisch. »Vielleicht könnten wir gleich zu der Frage kommen, was genau wir dagegen zu tun gedenken?« Sie schenkte Beattie ein rotlippiges Lächeln. »Finden Sie nicht?«

»Ah ja …« Beattie hantierte nervös mit seinen Post-it-Stapeln herum, bis sie alle zu Boden flatterten. Die Röte schoss ihm in die behaarten Wangen. »Ähm … in Ordnung.« Er leckte sich die Lippen. »Nun, ich will natürlich nicht vorschreiben, was … wenn, äh, so viel geballte Kompetenz …« Er machte eine flatternde Geste, als ob er ein unsichtbares Ei quirlen wollte. »Deswegen sind wir ja schließlich alle hier.«

Sehr inspirierend.

Dildo schob Logan einen zusammengefalteten Zettel zu. »DAFÜR BIST DU MIR VERDAMMT NOCH MAL WAS SCHULDIG!!!«

Logan räusperte sich. »Wir haben jemanden festgenommen – Au!«

Steel trat ihn noch einmal. »Jemanden, der eine gefälschte Rolex gekauft hat.« Sie schenkte Logan ein Alligatorlächeln. »Nicht wahr, Laz?«

Er brachte seine Beine in Sicherheit, so gut es ging. »Ja.«

Beattie schrieb »ROLEX« auf einen einsamen Klebezettel. »Nun … aus polizeitaktischer Sicht wäre es das Beste, wenn wir jemanden auf frischer Tat bei dem Versuch erwischen würden, gefälschte Ware weiterzuverkaufen, um diese dann zum Lieferanten zurückzuverfolgen.«

»Tatsächlich?« Dildo lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. »Das ist ja wirklich verblüffend! Da überlegen wir von der Gewerbeaufsicht hin und her, wie wir es nur schaffen könnten, diesen bösen, bösen Fälschungen auf die Spur zu kommen. Hätten wir uns nur gleich an den langen Arm des Gesetzes –«

»Schon gut, Timothy, ich denke, wir haben verstanden.« Susanna spielte mit einem ihrer Perlenohrringe. »Mir machen diese gefälschten Zwanzigpfundscheine ehrlich gesagt mehr Kummer als irgendwelche nachgemachten Glätteisen. Wie weit sind Sie da gekommen?«

Beattie räusperte sich. »Nun, wir hatten einen Verdächtigen in Gewahrsam …« Er verstummte und starrte Logan an.

Jetzt ging das schon wieder los. »Douglas Walker, achtzehn Jahre. Wir haben ihn wegen Inverkehrbringens von viereinhalbtausend Pfund in falschen Zwanzigern festgenommen, aber es sind noch mindestens weitere zwanzigtausend durch seine Hände gegangen. Gegen Kaution auf freien Fuß gesetzt bis« – Logan sah auf seine Uhr – »Anfang März, schätze ich.«

Susanna nickte. »Hat er gesagt, von wem er das Geld hatte?«

»Da hätte man genauso gut ein Holzbein vernehmen können. Er –«

»Wollte uns nicht verraten, wo er das Zeug herhat.« Beattie nickte. »Offensichtlich deckt er jemanden.«

Steel schnaubte. »Aye, oder er hat Angst.«

»Ähm … ja, nun, das müssen wir sicherlich weiterverfolgen.« Beattie schrieb »D. WALKER« auf einen anderen Klebezettel. »Können wir dann –«

»Und es sind jetzt nicht mehr nur gefälschte Zwanziger, sondern auch Zehner und Fünfer.«

»Ich glaube trotzdem nicht –«

»Zehner und Fünfer?« Die Dame von der Steuerbehörde beugte sich interessiert vor. »Die haben wir bei uns noch nicht gesehen.«

Beattie wurde wieder rot. »Ja, aber sollten wir nicht –«

»Haben Sie vielleicht ein paar Exemplare da?«

Logan deutete in die ungefähre Richtung des Präsidiums. »Die Kriminaltechnik analysiert sie gerade. Wie man hört, sollen sie aus der Region stammen.«

»Interessant, sehr interessant …« Sie fingerte wieder an ihrem Perlenohrring herum.

Steel beugte sich wieder zu Logan hinüber und flüsterte ihm ins Ohr: »Ob sie wohl ein Collier dazu hat? Wenn nicht, könnte ich’s ihr besorgen. Das Collier, meine ich.«

Logan verzog unwillkürlich das Gesicht.

Beatties Meeting schleppte sich bis Punkt fünf Uhr hin, dann schüttelte der DI allen die Hand, versicherte ihnen, wie produktiv sie gewesen seien, dankte ihnen fürs Kommen und machte sich dann daran, seine ganzen Post-its und Kulis, den Laptop und die Kabel einzusammeln.

Steel gähnte und streckte sich. »Hab ich irgendwas verpasst?«

Sobald Beattie seinen Krempel verstaut hatte, folgten sie alle Dildo die Treppe hinunter zum Empfang, wo sie ihre Besucherausweise abgaben.

»Okay.« Dildo klatschte in die Hände. »Wir bleiben in Verbindung wegen der –«

»Moment noch …« Beattie drückte Logan seinen Laptop in die Hand. »Hab meine Jacke vergessen.« Er machte kehrt und lief zu den Aufzügen.

Logan sah ihm zu, wie er auf den Knopf neben der Tür einstocherte. »Sollen wir es ihm sagen?«

»Spinnst du?« Dildo schob die Hände in die Taschen. »Mit ein bisschen Glück bleibt er die ganze Nacht im Keller stecken und wird von den Ratten aufgefressen.«

Sie gingen zum Ausgang. Draußen wirbelten dicke weiße Flocken aus einem dunkelorangefarbenen Himmel herab. Sie leuchteten auf, wenn sie in Reichweite der Straßenlaternen kamen, glommen rötlich hinter den Autos und Bussen und legten sich auf die Schultern der Menschen, die von der Arbeit nach Hause stapften.

»Also dann.« Susanna drehte sich um und schüttelte Steel die Hand. »Wenn sich wegen des Falschgelds irgendetwas Neues ergibt, sagen Sie mir bitte Bescheid. Ich werde sehen, ob ich jemanden von unserer Seite auf Walker ansetzen kann – Sie glauben ja nicht, was man mit einer überraschenden Steuerprüfung so alles zutage fördern kann.«

Steel ließ Susannas Hand immer noch nicht los. »Wie wär’s, wenn ich Sie noch zu Ihrem Wagen begleite? Wir könnten unsere Koordinaten austauschen …?«

Susanna zog einen putzigen kleinen Knirps aus ihrer Tasche und spannte ihn auf, um sich dann mit zierlichen Schritten ihren Weg durch den Schnee zu bahnen. Steel hielt sich dicht an ihrer Seite. Nach drei Schritten rutschte die Dame von der Steuerbehörde aus. Steel fing sie auf. Beide lachten. Dann verschwanden sie um die Ecke.

Dildo grinste. »Man muss sie ja schon für den Versuch bewundern, aber Susanna spielt wirklich in einer ganz anderen Liga.«

»Steel ist verheiratet.«

»Und nichts für ungut – aber Beattie?«

»Mir brauchst du nichts zu erzählen. Hör zu, unternimm vorerst mal noch nichts. Kann sein, dass ich demnächst gute Nachrichten für dich …«

Er brach ab, als die Aufzugstür mit einem Ping aufglitt und Beattie heraustrat, immer noch ohne Jacke. Er runzelte die Stirn, drehte sich zweimal im Kreis, trat wieder in den Lift und drückte einen Knopf.

»So was wird zum DI befördert, und du bist immer noch ein bescheidener Sergeant.« Dildo legte Logan die Hand auf die Schulter und drückte sie. »Du musst ja so stolz sein.«

33

Logans Schrott-Fiat kam grummelnd zum Stehen. Der abkühlende Motor tickte wie eine Totenuhr. Es war kein großes Problem gewesen, den Haftbefehl zu organisieren, aber bis sie die Risikobewertung und das Briefing hinter sich gebracht und ein AFO-Team organisiert hatten, war es halb acht vorbei.

Steel saß auf dem Beifahrersitz und tippte mit zwei Fingern an den schwarzen Müllsack, der als Fenster diente. »Soll wohl besonders schick sein, wie?«

»Willst du lieber zu Fuß nach Hause gehen?«

Sie hatten auf einem kleinen Feldweg nördlich von Balmedie geparkt; von hier würden sie das Geschehen gut im Blick haben. Die Adresse, die Angus Black ihnen für Gallagher und Yates genannt hatte, entpuppte sich als kleiner Bauernhof mit meilenweit Nichts drumherum. Die Fenster des kleinen Bauernhauses schimmerten bernsteingelb in der Dunkelheit. Etwas abseits waren ein paar verfallene Nebengebäude zu erkennen, dazwischen vereinzelte Granittrümmer, schon halb im Schnee versunken, und eine große Scheune mit dunkelrotem Tor. Von dem zivilen Transporter, der das achtköpfige AFO-Team gebracht hatte, war nichts zu sehen.

»Wieso kann ich nix sehen?« Steel rückte näher an die Windschutzscheibe; ihre orange glimmende Zigarette spiegelte sich in dem pockennarbigen Glas.

Logan deutete auf zwei schwarze Gestalten, die sich langsam an der Trockenmauer entlangbewegten. »Da.«

Steel griff nach ihrem Airwave und drückte die Sprechtaste. »Was dauert das denn so lange?«

»Es ist schweinekalt hier draußen.«

»Schluchz, heul. Setzt einfach eure Ärsche in Bewegung. Wir haben nicht die ganze Nacht Zeit.«

Am anderen Ende murmelte jemand: »Mann, die Frau ist echt ’n Alptraum.«

»Das hab ich gehört!«

Und dann brach die Verbindung ab.

Logan blies sich in die hohlen Hände. »Sag mal, was sollte das eigentlich? Da erzählst du mir, ich soll ein Teamplayer sein, und dann das.«

»Dann was?«

»Dann kreuzt du bei Beatties Meeting auf und erlaubst mir nicht, ihm von Gallager und Yates zu erzählen.«

Sie schob sich die nächste Zigarette zwischen die Zähne, zündete sie an und blies einen Mundvoll Rauch aus, der sich über die Frontscheibe legte. »Beattie ist ein Trottel.«

Unglaublich. »Ach, so ist das also? – wenn ich sage, er ist ein Idiot, habe ich ein Problem mit meiner Einstellung, aber wenn du das Gleiche sagst –«

Steel schlug ihm mit dem Handrücken gegen die Brust. »Schsch!«

»Nix da. Offenbar gelten andere Regeln für –«

Sie schlug ihn noch einmal. »Kopf runter, du Dödel!« Sie deutete durch das Schneegestöber auf die Hauptstraße, wo ein großer Transit gerade in die Zufahrt zum Hof einbog und über den vereisten, unebenen Untergrund holperte und schlitterte. Steel griff hastig nach dem Funkgerät. »Alle Teams, Stellung halten! Wir haben Besuch …«

»Verdammter Mist. Ich stecke hier bis zu den Nippeln in einer Schneewehe!«

»Ist mir egal, ob Sie bis zu den Nippeln in alten Windeln stecken – halten Sie die Klappe und bleiben Sie gefälligst, wo Sie sind!«

Der große Transporter fuhr ruckelnd durch das Tor, wendete umständlich und fuhr rückwärts auf das Scheunentor zu. Die Bremslichter schimmerten blutrot durch den fallenden Schnee und die Wolke aus Dieselqualm.

Steel schnippte Asche auf die Fußmatte. »Was denkst du – irgendeine Nacht-und-Nebel-Aktion?«

Der Fahrer sprang hinaus und stapfte durch den Schnee auf das Bauernhaus zu. Den Motor hatte er laufen lassen.

Logan drehte den Zündschlüssel um, und der Fiat erwachte heulend und ratternd zum Leben.

»Was zum Henker tust du da?«

»Ich zeige Eigeninitiative …« Er fuhr mit ausgeschalteten Scheinwerfen im Schritttempo die Nebenstraße entlang; nur das schwache Schimmern des Schnees wies ihm den Weg. »Was passiert gerade?«

»Der Fahrer kommt wieder raus … da sind noch zwei Typen bei ihm … sie gehen zum Heck des Transporters …«

Ein Stechginsterstrauch schrappte auf Logans Seite über die Fensterscheibe.

»Sie haben das Tor vom Viehstall aufgemacht … drin brennt Licht … Mist, ich kann nix sehen – kannst du nicht mal das verdammte Fenster reparieren lassen?« Sie drückte wieder auf die Sprechtaste des Funkgeräts. »Was ist da los?«

»Wir leiden alle an Unterkühlung.«

»Donald, passen Sie auf, dass ich nicht rüberkomme und meinen Stiefel in Ihren –«

»Sieht aus, als ob sie Sachen aus dem Transporter laden.«

Logan war inzwischen auf die Hauptstraße abgebogen. Die Vorderräder des Fiat schlingerten hin und her und drehten durch.

»Position einnehmen.«

»Endlich!«

Die verdammten Bremsen funktionierten nicht. Logan drückte das Pedal mit aller Kraft durch, und der Wagen kam schlitternd zum Stehen, allerdings erst hinter der Abzweigung zum Hof. Logan setzte blind zurück, bis die Schnauze in die richtige Richtung zeigte, und bog langsam in die Zufahrt ein.

»Mist …« An der einen Seite verlief ein Graben, doch es war unmöglich zu erkennen, wo er anfing, zumal der Wind wieder auffrischte und den Schnee gegen die Windschutzscheibe schleuderte.

»Team 1 – startbereit.«

»Team 4 – aye, wir wär’n auch so weit.«

»Team 3 – in Position.«

»Team 2 – verdammt, bin grad in was reingetreten.«

»Okay, alle mal herhören.« Steel stärkte sich noch mit einem Zug aus ihrer Zigarette. »Niemand lässt sich über den Haufen schießen. Und wir schießen auch niemanden über den Haufen. Und was das Wichtigste ist: Ihr tut verdammt noch mal nichts, womit ihr mir zusätzlichen Papierkram einbrockt, verstanden?«

Die Antwort kam im Chor: »Ja, Ma’am!«

»Wir wissen gar nicht, wie was geht?«

»Mist bauen!«

»Schön. Russell, übernehmen Sie.«

Logan konnte hören, wie der Leiter des AFO-Teams seinen Leuten Anweisungen gab, während der kleine Fiat den Weg entlangruckelte und -schlingerte. Ungefähr auf halber Strecke zum Bauernhaus trat Logan wieder auf die Bremse, und der Wagen blieb mit einem Ruck stehen. Logan zog die Handbremse. »Fertig ist die Straßensperre.«

Steel zuckte mit den Achseln. »Na ja, schaden kann’s nicht.«

Wahrscheinlich war es nicht notwendig, aber so konnten die Typen mit ihrem Transit nicht einfach durchbrennen.

»Alle Teams: Auf mein Kommando angreifen. Und … LOS!«

Steel wischte die Windschutzscheibe mit dem Ärmel sauber. »Kannst du was sehen?«

»Nein.« Er sah nur den Lichtkranz der Scheinwerfer des Transporters und das schwache Leuchten in den Fenstern des Bauernhauses. Alles andere war vom Schnee und der Dunkelheit verschluckt.

»Polizei! Halten Sie die Hände so, dass ich sie sehen kann!«

»Susan hat gefragt, ob du dabei sein willst.«

»Wobei?« Logan stellte den Motor ab.

»Ich sagte, Hände so halten, dass ich sie sehen kann!«

»Na, du weißt schon – wenn sie … wenn das Baby kommt.«

Im Dunkel des Wageninneren verzog Logan das Gesicht. »Da hab ich noch nicht drüber nachgedacht.«

»Auf den Boden! Los, hinlegen!«

»Na ja, es ist ja eigentlich dein Kind, also –«

»SCHEISSE!«

Ein heller Blitz, gefolgt von einem harten Knall.

»Feuerangriff! Ein Mann getroffen!«

Es blitzte dreimal, als die AFOs das Feuer erwiderten. Dann machte der Transit einen Satz nach vorne und schwenkte auf den Zufahrtsweg ein.

»Laz …?«

Logan fummelte an seinem Gurt herum. »Raus!« Er schaltete die Warnblinkanlage ein, stieß die Tür auf und kletterte hinaus in den Schnee. Der Transporter beschleunigte und kam direkt auf sie zugerast.

Oh, verflucht. Der sah nicht so aus, als würde er anhalten.

Logan hechtete auf die Trockenmauer zu und zog sich an den glitschigen Steinen hoch. Die oberste Lage löste sich, und Logan stürzte auf der anderen Seite in eine eiskalte Schneewehe, während die Brocken ihm nur so um die Ohren flogen.

KRACH! Das Geräusch von splitterndem Glas, ein gequältes metallisches Kreischen.

Und Fluchen.

Logan rappelte sich auf, Hände und Gesicht schmerzend vor Kälte, und spähte über die Mauer. Der Fiat stand quer auf dem Weg, fast zwei Meter von der Stelle entfernt, wo er ihn zurückgelassen hatte, das Heck im Graben, ein Scheinwerfer zertrümmert, die vordere Stoßstange halb abgerissen, die Motorhaube zu einem metallenen Grinsen verzogen. Der Transit sah aus, als wäre überhaupt nichts passiert.

Der Fahrer des Transporters blinzelte und schüttelte den Kopf; ein untersetzter Mann mit groben Gesichtszügen und einem Bart wie Lemmy Kilmister von Motörhead.

»Du Arschloch!« Logan stolperte über die verstreuten Mauersteine hinweg durch den Schnee und um den Wagen herum zur Fahrertür. »Das war mein Auto!«

Er riss die Tür auf und zerrte den Mann hinaus in den Schnee.

Er widerstand dem Impuls, dem Kerl in die Eier zu treten, zog stattdessen seinen Dienstausweis aus der Tasche und hielt ihn Lemmy unter die Nase. »POLIZEI!« Dann drehte er ihn auf den Bauch und legte ihm hinter dem Rücken Handschellen an. »Sie sind festgenommen.«

Lemmy lag nur da und stöhnte.

Das würde ihm eine Lehre sein, sich das nächste Mal anzuschnallen … Logan sprang auf. Steel – wo zum Teufel war Steel? Er lief hinüber zum Wagen. Sie saß nicht auf dem Beifahrersitz. Und sie lag auch nicht im Graben.

Dann hörte er wieder das Fluchen.

»Chefin?« Logan watete durch den verschneiten Graben und spähte über die Mauer in die Wiese dahinter. Steel lag flach auf dem Rücken, die Zigarette ragte senkrecht aus ihrem Mund, und eine Rauchfahne kräuselte sich gen Himmel. »Chefin? Alles okay?«

Sie blieb einfach liegen und hob nur eine Hand. »Entweder hab ich so ’ne Art Scheinschwangerschaft und mir ist gerade aus Solidarität die Fruchtblase geplatzt, oder ich hab mir ein bisschen in die Hose gemacht.«

Steel ließ sich gegen die Scheunenwand sinken und fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. »Wird er wieder?«

»Er hat ein Schweineglück gehabt – die Schrotflinte war zu weit weg, deshalb hat die schusssichere Weste das meiste abgefangen. Er hat ein paar Schrotkugeln in die Arme und ins Kinn bekommen, aber abgesehen davon ist er okay.« Was man von Norman Yates nicht gerade behaupten konnte.

»Und der andere?«

»Kommt drauf an, wie schnell der Rettungswagen hier ist. Hast du gesehen, in welchem Zustand meine Scheißkarre ist?«

»Was hab ich denen denn gesagt? Niemand lässt sich über den Haufen schießen, und wir schießen auch niemanden über den Haufen. Warum hört mir immer keine Sau zu?« Sie trat gegen einen der vielen Kartons, die in der Scheune herumstanden, doch das Ding flog nicht wie beabsichtigt in die Regale, mit denen die nackten Steinwände gesäumt waren; stattdessen schlug ihr Fuß ein Loch in den Pappkarton und blieb darin stecken. »Mist …«

»Ist ja nicht so, als hätten sie eine Wahl gehabt, oder? Sie haben sich identifiziert, er hat das Feuer eröffnet, und sie haben ihn außer Gefecht gesetzt.«

»Mach das blöde Ding da weg!« Sie hüpfte auf einem Bein herum. »Und was ist das überhaupt für ein Vollidiot, der mit einer Schrotflinte auf ein Schusswaffenteam losgeht?«

Logan zog ihr den Pappkarton vom Fuß und sah sich in der Scheune um: Regale an allen vier Wänden, alle beladen mit Kartons und Behältern; noch mehr Waren auf Paletten, die sie vor dem Kontakt mit dem blanken Lehmboden schützten. Eine ganze Abteilung war allein für Grant’s Wodka reserviert. Logan riss einen Karton auf, zog eine Flasche heraus und las das Etikett. »Fälschung.«

»Quatsch.«

Logan drückte ihr die Flasche in die Hand. »Fällt dir irgendwas auf?«

Sie runzelte die Stirn. »›Distillers‹ schreibt man doch anders.«

»Oh …« Das hatte sie deutlich schneller gemerkt als er. »Ich schätze mal, das meiste Zeug hier ist gefälscht, wenn nicht alles.«

»Ja, vielen Dank, Sherlock. Ich glaube, da wäre ich fast schon selbst drauf gekommen.« Sie öffnete einen weiteren Karton. »Kannst du was mit nachgemachtem Obsession von Calvin Klein anfangen?«

»Nein.«

Steel stellte die Schachtel in den Karton zurück. »Also, eines steht fest – Malk the Knife wird nicht gerade begeistert sein, wenn er erfährt, dass Mr. Gallagher eine komplette Lieferung seiner Markenimitate verloren hat. Arme Sau.« Sie grinste. »Sollen wir’s ihm noch ein bisschen unter die Nase reiben?«

Draußen führte eine unordentliche Spur aus Kartons mit Brennscheren, Digitalradios und diversen anderen Waren zu den offenen Hecktüren des verlassenen Transit. Es sah aus, als ob Hänsel und Gretel sich als Ladendiebe versucht hätten.

Logan folgte Steel durch den Schnee zu dem kleinen Bauernhaus. Drinnen war die Luft schwer von Currydüften und süßlichem Cannabisgeruch.

Gallagher war im Wohnzimmer. Er saß auf einem Holzstuhl am Esstisch, mit Handschellen gefesselt und bewacht von drei grimmig blickenden Constables, die alle mit ihren Waffen auf verschiedene Teile seiner Anatomie zielten. Er war ein untersetzter, muskulöser Typ mit einem viereckigen Gesicht, bekleidet mit einem dunkelbraunen Fleecepulli, unter dem Tätowierungen hervorlugten. Sein eines Auge war geschwollen und begann sich schon dunkelrot zu verfärben. »Ich will ’nen Anwalt, verdammt noch mal.« Er sprach mit dem singenden Akzent der Fife-Region, die Stimme überraschend hoch.

»Und ich will, dass Helen Mirren mich mit Schokolade einschmiert und aufisst wie ein KitKat, aber das heißt noch lange nicht, dass das auch passiert.« Steel ließ sich aufs Sofa fallen. »Für wen arbeiten Sie?«

»Ich sag nix.«

»Wir wissen’s sowieso. Würd’s nur gern von Ihnen selber hören.« Sie zog ihre Zigaretten aus der Tasche und bot allen außer Gallagher eine an. »Ob Malk the Knife wohl mit Ihrer Leistung heute Abend zufrieden sein wird?«

»Polizeibrutalität. Ihr Schweine habt diesen Typen umgebracht.«

So viel zum Ehrbegriff von Fälschern und Drogendealern.

»›Diesen Typen‹?« Logan trat an den Kaminofen heran, der fröhlich vor sich hin bullerte. »Wie reden Sie denn über Ihren Freund Norman Yates, hm? Laut Lothian and Borders Police sind Sie beide wie siamesische Zwillinge, seit Sie zusammen diese Postfiliale in Leith überfallen haben.«

Steel nickte. »Sehr romantisch.«

Er schniefte. »Hab den Kerl noch nie im Leben gesehen.«

Dampf stieg von Logans Hosenbeinen auf. »Wo ist Andrew Connelly? Großer, kräftiger Typ mit Glatze und einem riesigen Hund. Ist angeblich Ihr Boss?«

Gallagher starrte ihn mit seinem heilen, wasserblauen Auge an. »Ich hab nur hier angehalten, um nach dem Weg zu fragen. Hab die Typen noch nie –«

»– im Leben gesehen, aye, schon kapiert.« Steel stand auf. »Aus diesem miesen kleinen Söldner werden wir nichts rauskriegen. Los, ab aufs Revier mit ihm.«

Es brauchte vier kräftige Polizisten mit ihrem Transporter, ein Abschleppseil und jede Menge Flüche, um Logans verbeulten Fiat aus dem Graben zu ziehen. Als der Wagen auf den verschneiten Zufahrtsweg plumpste, fiel die vordere Stoßstange ab, und die Motorhaube klappte auf und wieder zu, als ob das Auto ihn auslachte.

»Verdammter Mist …« Logan starrte den verbogenen Blechhaufen an.

Der Leiter des AFO-Teams klopfte ihm auf die Schulter und grinste. »Jetzt ist er wenigstens von seinen Qualen erlöst.«

»Verpissen Sie sich, Russell.«

Russell winkte seinen Leuten zu. »Wir schleppen ihn aufs Revier, dann können Sie ihm später eine würdevolle Beisetzung organisieren.«

Logan riss die Fahrertür auf, warf die verbogene Stoßstange auf den Rücksitz und hielt dann inne, den Blick auf den Schlüssel geheftet, der noch im Zündschloss steckte. Er griff hinein und drehte ihn um.

Der Anlasser des Fiat gab ein protestierendes Jaulen von sich.

»Mann, Sie geben die Hoffnung nie auf, wie?« Russell blies sich auf die Hände. »Na, kommen Sie, geben Sie’s schon auf. Der Rettungswagen muss schließlich –«

Der Motor stotterte und knurrte dann gequält auf.

»Ja leck mich doch …« Der AFO-Teamleiter trat zurück und warf die Arme in die Luft, angeleuchtet von dem einen verbliebenen Scheinwerfer des Fiat. »ER LEBT! ER LEBT!«

Logan starrte ihn an. »Hat Ihnen schon mal jemand gesagt, dass Sie ein Arschloch sind, Russell?«

34

Logan schloss die Wohnungstür auf und fand sich von Knoblauch-, Kräuter- und Käsedüften umfangen. Er trampelte sich den Schnee von den Füßen, zog die Schuhe aus und tappte ins Wohnzimmer. Sein Kopf dröhnte – sie hatten die Motorhaube seines wiederauferstandenen Fiat mit einem Seil und fast einer ganzen Rolle silberfarbenem Isolierband festbinden müssen, worauf Logan mit dem ratternden Dröhnen des kaputten Auspuffs in den Ohren nach Hause gefahren war. »Mann, was für ein Tag …«

Samantha blickte vom Sofa auf und sah wieder weg. Sie trug wieder ihren rosa Plüsch-Bademantel, aus dem unten rot-schwarz gestreifte Socken hervorlugten. Ihre Nase war gerötet, die Augen ebenso. »Was ist denn mit dir passiert?«

»’ne Razzia draußen bei Balmedie – jemand wurde angeschossen.«

»Ich hab auf dich gewartet.«

»Echt?« Er schälte sich aus seiner Jacke. »Wir wollten doch …« Er brach ab.

Samantha schniefte. »Ich pack das nicht mehr.«

Pause. »Was packst du nicht?«

»Das.« Sie wedelte mit einer Hand, den Blick starr auf den leeren Fernsehbildschirm gerichtet. »Die Nutte zu spielen. Das brave kleine Weibchen zu sein. Immer aufpassen zu müssen, was ich tue oder sage.«

»Die Nutte zu –«

»Hast du eine Ahnung, wie schwer das ist? Zuschauen zu müssen, wie du dich kaputtmachst? Zu versuchen, nichts zu sagen? Leben zu müssen mit deinem ständigen –«

»Was soll denn das jetzt plötzlich?« Logan warf seine Jacke über die Rückenlehne des Sofas.

»Wann bist du das letzte Mal nach Hause gekommen und hast irgendetwas Positives erzählt? Über was auch immer?«

»Jemand hat mein Auto mit einem Transit gerammt! Was soll ich denn bitteschön sagen? Dass alles Friede, Freude, Eierkuchen ist?«

Sie wischte sich mit dem Ärmel übers Gesicht. »Ich kann nicht …« Sie stand auf und wollte aus dem Zimmer gehen.

Logan packte sie am Arm. »Was ist passiert?«

Sie sah ihm nicht in die Augen. »Ich kann nicht länger dein Auffangnetz spielen. Das wird mir alles zu viel.«

»Ich brauche kein –«

»Ach, hör doch auf.« Samantha legte ihm beide Hände auf die Brust und stieß ihn weg. Dann stürmte sie hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

»Herrgott noch mal … Samantha!« Logan lief ihr nach ins Schlafzimmer. Sie warf Klamotten in eine Reisetasche.

»Können wir vielleicht wenigstens darüber reden?«

»Was gibt es da zu reden?« Sie stopfte eine schwarze Lederhose in die Tasche; ihre Stimme klang abgehackt und wütend. »Du wirst Vater. Du wirst eine Familie haben. Wozu brauchst du mich dann noch?«

»Wozu brauche ich …? Ich liebe Steel nicht, und Susan auch nicht, okay? Ich liebe dich. Ich will keine –«

»Und warum bin ich es dann immer? Warum muss ich immer diejenige sein, die beim Sex die Initiative ergreift? Warum begehrst du mich nie?«

»Das tu ich doch! Ich bin nur … verdammt.« Das Telefon auf dem Nachttisch dudelte. »Ich versuchte doch –«

Sie schob sich an ihm vorbei auf den Flur.

»Samantha, es ist nicht …« Er lief ihr nach, zurück ins Wohnzimmer. »Kannst du vielleicht mal zwei Minuten stillstehen?«

Sie schnappte eine Handvoll CDs von dem Stapel neben dem Fernseher. »Wenn du dir überlegt hast, was du willst, kannst du mich ja anrufen.«

»Ich will dich!«

Das Läuten brach ab, der Anrufbeantworter sprang an und forderte den Anrufer mit Logans Stimme auf, eine Nachricht zu hinterlassen.

DI Steels Stimme knurrte aus dem Lautsprecher: »Laz?«

»Es tut mir leid, okay? Ich bin einfach nur … die ganze Situation ist so verkorkst, und ich weiß nicht …«

»Laz, ich weiß, dass du da bist – jetzt geh schon an dein verdammtes Telefon!«

Er streckte die Hand nach ihr aus. »Warum hast du denn nichts gesagt?«

»Zwing mich nicht, jemanden vorbeizuschicken!«

Samantha wischte sich wieder die Augen. »So was merkt man normalerweise.«

»Laz?«

»Ich hab’s aber nicht gemerkt. Es tut mir leid.« Diesmal stieß sie ihn nicht weg, als er sie umarmte. »Bleib doch bitte, okay?«

»Laz, ich meine es ernst!«

Samantha seufzte. Sie sah weg. »Na los. Geh schon hin.«

»Die kann mich mal, es –«

»Du kennst doch die alte Schreckschraube, sie wird einfach immer und immer wieder anrufen, bis du drangehst.«

Logan riss das Telefon von der Gabel. »Gibt es in ganz Aberdeen keine anderen Polizisten, denen du auf die Nerven gehen kannst, Mensch?«

»Beweg deinen Arsch zurück ins Präsidium. Jemand hat Knox’ Haus in Brand gesteckt.«

Der Anblick eines brennenden Hauses inmitten eines Schneesturms hatte etwas merkwürdig Beruhigendes. Dicker schwarzer Rauch quoll empor und stieg zu den tief hängenden Wolken auf; der scharfe Gestank von schmelzendem Plastik lag in der Luft, vermischt mit dem milderen Geruch nach verbranntem Holz. Um das Haus herum war der Schnee geschmolzen, zurückgedrängt von der sengenden Hitze, doch immer mehr Nachschub wirbelte aus dem Februar-Nachthimmel herab.

Logan trat zu DI Steel. Ihr Gesicht glänzte rosig; sie hatte den Reißverschluss ihres dicken, gefütterten Parkas geöffnet und nippte an einem Styroporbecher mit einer braunen Flüssigkeit. »Ich hoffe, du hast ein paar Marshmallows mitgebracht.«

»Der Brandmeister sagt, das Feuer wäre schon längst ausgegangen, wenn der Wind es nicht immer wieder anfachen würde. Immerhin haben sie verhindern können, dass es überspringt.«

Zwei riesige weiße Löschzüge versperrten die Straße. Das Blaulicht flackerte im Schneegestöber, während dicke Wasserstrahlen auf das brennende Gebäude niedergingen.

»Hast du Kippen dabei? Ich geh hier fast ein.«

Logan drückte ihr die Schachtel in die Hand.

»Danke. Ein Nachbar hat gegen neun angerufen; offenbar haben unsere ach so verantwortungsbewussten Medienfuzzis dabeigestanden und das brennende Haus gefilmt – von denen ist keiner auf die Idee gekommen, mal zum Hörer zu greifen und die Feuerwehr anzurufen.«

»Ich bin schockiert.« Logan machte auf dem Absatz kehrt und spähte über das blau-weiße Polizeiband, mit dem der Vorgarten abgesperrt war, hinüber zu der Wand aus Fernsehkameras und Zoomobjektiven auf der anderen Seite. »Ob sie wohl den Brandstifter gefilmt haben?«

»Boah, das ist ja genial!« Sie klatschte sich mit der flachen Hand an die Stirn. »Was glaubst du denn, warum ich dich mitten in der Nacht hierhergeschleift hab – um am Lagerfeuer Lieder zur Klampfe zu singen?«

»Danke. Wäre ja auch zu viel verlangt, dafür einen von den Uniformierten zu nehmen. Nein, du musstest mich mitten in der Nacht herholen, nur weil bei dir im Bett –«

»Jammer nicht. Meinst du, ich bin freiwillig hier? Ich sollte eigentlich drüben auf dem Revier sein und die Kerle vernehmen, die wir festgenommen haben. Gallagher sagt kein Wort, aber der Fahrer von dem Transporter hatte gerade angefangen …« Sie runzelte die Stirn. Und dann lächelte sie. »Ihr habt’s gerade getrieben, stimmt’s? Du und dein scharfes Goth-Mädel! Na komm schon, ich will Details hören.«

Getrieben? So, wie die Dinge standen, könnte er froh sein, sie überhaupt noch anzutreffen, wenn er endlich nach Hause käme.

Steel spitzte die Lippen. »Ich wette, sie geht ab wie ’ne geölte Dampfmaschine.«

Logan starrte sie finster an, machte kehrt und marschierte auf die Reihen der Kameraleute zu, während Steel ihm nachrief: »Und sieh zu, ob du irgendwo noch mehr Tee organisieren kannst!«

Eine halbe Stunde später hockte er im Übertragungswagen von BBC Scotland, einem mit allerlei merkwürdigen Gerätschaften vollgestopften Ford Transit. Irgendwo hinter einem Pult mit Knöpfen, Schaltern und blinkenden Lichtern brummte ein Generator vor sich hin, gerade eben laut genug, um zu nerven.

»Ich würde Ihnen ja gerne helfen, aber das sind nun mal die Anweisungen des Senders.« Der bärtige Typ in der dicken Fleecejacke putzte sich die Nase mit einem durchweichten Taschentuch, ohne den Blick von dem Bildschirm zu wenden, vor dem er saß. Eine Reporterin mit rosigen Wangen sprach gerade in die Kamera, während der Schnee um ihren Kopf wirbelte. »… ist der Zorn der Aberdeener Bevölkerung heute Abend deutlich spürbar. Wir haben mit einigen Nachbarn von Richard Knox gesprochen …«

»Wir reden hier von Brandstiftung.«

Der Mann drehte an einem Regler an seinem kleinen Mischpult. »Also, wenn’s nach mir ginge, wäre es ja kein Problem …«

Logan seufzte. »Aber?«

»Für die BBC ist es enorm wichtig, dass sie als unabhängig wahrgenommen wird. Sonst wird uns kein Mensch je wieder vertrauen. Ohne richterlichen Beschluss darf ich Ihnen keinerlei Filmmaterial aushändigen.«

Und das war die gleiche Antwort, die er von jedem der Pressefuzzis, die das Haus belagerten, bekommen hatte.

»Können Sie es mir wenigstens zeigen?«

Der bärtige BBC-Mann kräuselte die Lippen. »Geben Sie mir eine Minute, okay?« Er beugte sich vor, drückte auf einen Knopf und sprach in ein kleines Mikrofon. »Das war super, Janet – können wir es gleich noch mal versuchen? Und vergiss diesmal nicht, die Kampagne zu erwähnen, die seine Abschiebung fordert.«

Die Frau auf dem Bildschirm zog ein finsteres Gesicht. »Man kann einen Menschen nicht von Aberdeen nach Newcastle abschieben, das ergibt einfach keinen Sinn! Und außerdem ist es hier draußen arschkalt!«

»Dann sag eben ›in seine Heimatstadt zurückführen‹ oder ›zwangsumsiedeln‹ oder ›verjagen‹. Irgendwas eben. Dann kannst du reinkommen und eine Tasse Tee trinken und dich auf die nächste Reportage vorbereiten: Um zwölf nach sind wir live auf Sendung.« Er ließ den Knopf los. »Immer diese blöden Primadonnen.«

Er schwang auf seinem Stuhl herum und duckte sich, um einer ramponierten Gelenklampe auszuweichen. »Es kommt sowieso heute Abend in den Zehn-Uhr-Nachrichten, also kann’s wohl nicht schaden, wenn ich Sie einen Blick reinwerfen lasse …«

Der Mann betätigte einen Schalter an der hinteren Instrumentenwand, worauf ein kleiner Monitor über einer Art Achtspur-Rekorder flackernd zum Leben erwachte.

»Kopfhörer.« Er deutete auf ein versifftes Exemplar, das an einem zum Haken zurechtgebogenen Kleiderbügel am Geräteregal hing und neben dem Monitor eingesteckt war.

Dann hackte er kurz auf eine schmutzige Tastatur ein, und die Reporterin war wieder zu sehen. Hinter ihr stand Knox’ Haus in hellen Flammen, orange-gelbe Zungen schlugen aus dem Wohnzimmerfenster, rote Funken mischten sich mit den Schneeflocken in der Luft, und in den oberen Fenstern glomm ein flackerndes Licht.

»Heute Morgen wurde der berüchtigte Vergewaltiger Richard Knox von der Polizei aus seinem Wohnhaus eskortiert, nachdem es zu wütenden Protesten gekommen war.« Schnitt, und man sah die bekannten Aufnahmen der aufgebrachten Menge vor dem Haus. »Zahlreiche Anwohner, aber auch Menschen, die sogar bis aus Cheshire gekommen waren, drängten sich in Scharen in dieser ruhigen Aberdeener Straße, nachdem eine Regionalzeitung enthüllt hatte, dass Knox sich im Stadtteil Cornhill niedergelassen hat.«

Schnitt: Ein Mann mit aufgequollenem Gesicht und einem rötlichen Muttermal auf einer Wange sagte: »Das ist doch nicht in Ordnung, oder? Warum sollen wir uns gefallen lassen, dass Newcastle uns seine Perversen aufhalst?«

Dann eine Frau, die die Haare so fest nach hinten gebunden hatte, dass ihr Gesicht wie geliftet wirkte: »Eine Sauerei ist das, jawohl! Eine absolute Schande!«

Ein Teenager mit mehr Akne als Haut und einer Nase wie ein gespitzter Bleistift: »Dieser schwule –« Lautes Piepsen. »– hätte nie aus dem Gefängnis entlassen werden dürfen.«

Zurück zur Reporterin. »Aber heute Abend eskalierte dann die Situation, und die ohnehin schon enormen Spannungen entluden sich in Gewalt.«

Wieder ein Schnitt: Nacht, Schneefall. Die Menge war auf einen kleinen, durchgefrorenen harten Kern zusammengeschrumpft. Dann kam jemand ins Bild, der einen brennenden Molotowcocktail in der Hand hielt. Das Geschoss flog in hohem Bogen durch die Luft, und die Kamera schwenkte herum, um einzufangen, wie es an der Granitwand von Knox’ Haus explodierte. Der Lichtblitz war so grell, dass die Kamera einen Moment lang überlastet war, doch dann war das Bild wieder da, und man konnte gerade noch sehen, wie der zweite Brandsatz geworfen wurde. Er zerplatzte auf dem Sims des kaputten Wohnzimmerfensters, und das brennende Benzin spritzte auf die Vorhänge.

»Nachdem Knox an einen geheim gehaltenen Ort gebracht wurde, ruft die Polizei zu Ruhe und Besonnenheit auf, doch es ist nicht damit zu rechnen, dass der Volkszorn sich so leicht beschwichtigen lässt.« Das Bild wechselte wieder zur Reporterin, die direkt in die Kamera starrte. »Janet Milton, BBC News, aus Aberdeen.«

Der Bildschirm wurde schwarz.

Logan schob seinen Kopfhörer auf einer Seite hoch. »Wie kann man das zurückspulen?«

»Der große schwarze Knopf rechts von Ihnen.«

Die Seitentür des Transporters wurde aufgeschoben, und die Reporterin stand vor ihnen. Sie erstarrte in der Bewegung, einen Fuß auf der Plattform. Ihre Haare und Schultern waren mit dicken weißen Flocken übersät, Nase und Ohren leuchtend rot. Sie zog die Stirn in Falten. »Und wo soll ich sitzen?«

Logan wandte ihr den Rücken zu und drehte an dem großen schwarzen Knopf, bis sie wieder auf dem Monitor auftauchte.

»Ich bitte dich, Gavin, das ist doch lächerlich.«

»Mach doch bitte die Tür zu, Janet, ja? Ich frier mir hier die Eier ab.«

»Du frierst dir die Eier ab? Und was ist mit meinen?«

»Vorne ist eine Thermoskanne …«

Logan klinkte sich aus ihrem Streit aus, indem er den Kopfhörer wieder aufsetzte und die Reportage noch einmal abspielte.

»Aber heute Abend eskalierte dann die Situation, und die ohnehin schon enormen Spannungen entluden sich in Gewalt.«

Die erste Attacke war zu schnell – der Kameramann konnte gerade noch eine schemenhafte Gestalt in einer gefütterten Jacke einfangen, die den Molotowcocktail schleuderte. Aber beim zweiten Mal konnte er rechtzeitig umschwenken, um den Werfer mitten ins Bild zu bekommen.

Logan drückte die Pausetaste.

Es war entweder ein Mann mit eher weiblicher Statur oder eine etwas maskuline Frau. Bei der dicken Polsterung war das schwer zu sagen. Die Person hatte eine schwarz-weiße Pudelmütze über die Ohren gezogen, aus der unten ein paar dunkle Haarsträhnen hervorlugten. Die Augen hatte sie zusammengekniffen, die Nase gerümpft. Ein karierter Schal bedeckte die untere Gesichtshälfte, und die Person schien eine blaue Jacke von North Face – das Logo war auf der linken Brust gerade eben zu erkennen – und dazu passende Handschuhe zu tragen.

Letzteres bedeutete wohl, dass sie auf der Flasche keine Fingerabdrücke finden würden.

Logan runzelte die Stirn, nahm den Kopfhörer ab und hängte ihn wieder an den improvisierten Haken. »Haben Sie noch mehr Aufnahmen von der Person, die den Molotowcocktail geworfen hat?«

»Du bist echt unmöglich, Gavin! Wie soll ich denn unter diesen Bedingungen arbeiten?« Die Reporterin stürmte hinaus und knallte die Seitentür zu.

Gavin rieb sich das Gesicht mit beiden Händen. »Keine Ahnung. Vielleicht auf einer von den Totalen.«

»Wär’s vielleicht möglich, dass Sie –«

»Hören Sie, ich habe in zehn Minuten eine Liveschalte, ich habe eine …« Er senkte die Stimme. »Eine Reporterin mit PMS, die ihren verdammten Text nicht auf die Reihe kriegt, und ein Mischpult, das Zicken macht, und ich muss noch ungefähr dreitausend andere Dinge erledigen, bevor wir ins Londoner Studio abgeben. Was glauben Sie, wie die Antwort lautet?«

Logan seufzte. »Okay, okay. Ich besorge einen richterlichen Beschluss.«

Der Mann nickte. »Gute Idee. Also, wenn Sie nichts dagegen haben …«

Logan stand ein wenig abseits und sah zu, wie die Frau von BBC Scotland ihren Livebericht für die Zehn-Uhr-Nachrichten in die Kamera sprach. »Noch können wir nichts Genaueres sagen, Simon, aber die Grampian Police hat heute Nachmittag das folgende Statement herausgegeben …«

Sie stand vor Knox’ Haus, das nur noch eine ausgebrannte Ruine war. Dampf und dünne, rußige Rauchschwaden stiegen von den schwarz verkohlten Fenstern auf, während die Feuerwehrleute ihre Schläuche aufrollten.

Eine Stimme mit aufgesetztem englischem Akzent ertönte an Logans Schulter. »’allo, ’allo, was geht denn hier ab?«

Logan musste gar nicht erst hinsehen. »’n Abend, Colin.«

Der Reporter rieb sich die behandschuhten Hände mit den steifen, schief abstehenden Fingergliedern. »Da friert man sich echt alles ab, Mann.«

»Hat Isobel dir Ausgang gegeben?«

»Wieso – woll’n wir später noch einen zischen gehen?«

»Kann nicht – bin auf Entzug.«

»Scheiße, muss ja echt ernst sein.« Colin blies sich in die hohlen Hände und hüllte sie in eine weiße Wolke. »Hast du nicht irgendwelche inoffiziellen, vertraulichen Infos für deinen alten Kumpel parat?«

Logan überlegte einen Moment. »Doch. Wie wär’s, wenn du schreibst: ›Aus Ermittlerkreisen verlautet, dass man dort der Ansicht ist, die Medien seien ein Haufen verantwortungsloser Lumpen, weil sie nur rumgestanden und gefilmt haben, wie Knox’ Haus abbrannte, anstatt verdammt noch mal die Feuerwehr zu rufen‹?«

»Ah …« Colin biss sich auf die Oberlippe und scharrte mit den Füßen. »Es war … Na ja, man denkt halt immer, irgendjemand anders wird schon … Ähm.«

»Ja, klar doch.« Logan zog die Schultern hoch. Jetzt, da das Feuer erloschen war, eroberte der Winter die Straße zurück.

»Hast du deinen miesepetrigen Fotografen wieder dabei?«

»Macht uns alle wahnsinnig mit seinem Gemecker. Dabei sollte er doch froh sein, dass wir an so einer fetten Story dran sind, oder? Zehnmal besser, als über irgendeine popelige Viehauktion in Thainstone zu berichten.«

Logan blickte sich zum Einsatzwagen um, wo DI Steel auf dem Beifahrersitz lümmelte und Zigarettenrauch in die frostige Nacht hinausblies.

»Hättest du nicht Lust, der Polizei bei ihren Ermittlungen behilflich zu sein?«

35

Der verbeulte VW des Fotografen parkte unter einer Straßenlaterne, drei Türen weiter von den rauchenden Überresten von Knox’ Haus. Wahrscheinlich hatte er seine empfindliche Rostlaube ein Stück weggefahren, um sie vor den Tumulten in Sicherheit zu bringen, die Colins Artikel ausgelöst hatte. Der Besitzer des Wagens stand mitten auf der Straße, den Reißverschluss seines Parkas, dessen Kapuze sein kahles Haupt verbarg, bis obenhin zugezogen, und hielt eine riesige Kamera an das pelzbesetzte Guckloch, um den Abzug der Feuerwehr zu dokumentieren.

Colin formte seine verstümmelten Hände zu einem Megafon. »He, Sandy, hast du’s bald?«

Der Angesprochene blieb reglos stehen, um ein weiteres Foto von einem der riesigen weißen Löschzüge zu schießen, der gerade mit ohrenbetäubendem Getöse aus dem abgesperrten Bereich herausfuhr. Der Blitz ließ die Schneeflocken im Flug erstarren.

Colin verzog das Gesicht. »Was fällt uns auch ein, seine Kreise zu stören? EY, GLATZE!«

Sandy senkte seine Kamera, drehte sich um und funkelte sie aus den Tiefen seines Parkas an. »Können wir uns jetzt endlich nach Hause verpissen?«

»Hast du schon alles auf den Laptop überspielt?«

Achselzucken. »Bis auf die hier. Wieso?«

»Autoschlüssel.« Colin streckte die Hand aus.

»Mist …« Sandy kramte in seiner Tasche und ließ den Schlüsselbund in Colins schwarze Lederhand fallen. »Ich komm wohl heute nicht mehr heim, wie?«

Colin grinste. »Ich kenn doch deine Frau – du solltest mir dankbar sein. Jetzt mach weiter deine Bildchen.«

Sie stiegen hinten ein, während Sandy schimpfend auf das ausgebrannte Haus zustapfte.

»Manchen Leuten kann man’s nie recht machen. Der Laptop müsste vor dir unter dem Sitz sein.« Colin zeigte in die Richtung.

Logan förderte einen Haufen leere Chipstüten zutage, ein paar zerdrückte Coladosen … und dann streiften seine Finger einen flachen, rechteckigen Gegenstand mit Neoprenhülle. Er zog ihn heraus und reichte ihn Colin.

Colin fuhr den Laptop hoch. »Also, mal sehen, ob der kleine Scheißer sie auch im richtigen … Herrgott noch mal …« Seine verkrümmten Finger kämpften mit dem Mauspad. »Na schön, leck mich doch.« Er riss seinen rechten Handschuh herunter. Der kleine Finger endete am zweiten Glied, der Finger daneben am ersten; die schrumpeligen Stümpfe sahen glänzend und ledrig aus. Er versuchte es erneut, und der Cursor sauste über die Menüstruktur. »Da haben wir’s.«

Auf dem Monitor erschien das Bild der Menschenmenge, die sich vor Knox’ Haus versammelte. Mit verkniffenen Gesichtern, die Münder zu Schmährufen aufgerissen, schwenkten sie ihre Plakate. Es war ein gutes Foto, sehr atmosphärisch. Sandy war vielleicht ein Miesepeter, aber er wusste mit der Kamera umzugehen.

Logan suchte die Menge nach einer schwarz-weißen Pudelmütze ab. »Weiter.«

Colin drückte auf die Taste, und sie sahen den gleichen Ausschnitt einen Sekundenbruchteil später. Und weiter. Dann ein anderes Foto der Menge. Das Haus. Eine Sequenz, die zeigte, wie Knox den Vorhang aufriss, wie er erschrocken die Augen aufriss, und dann Logan, wie er in Stop-Motion herbeigetapst kam, um den Vorhang wieder zuzuziehen. Das zerspringende Fenster. Weitere Aufnahmen der Menge.

Logan lehnte sich auf dem Sitz zurück. »Mist. Das wird eine Ewigkeit dauern.«

»Nimmt er es sehr schwer?«

Mandy, die mit Harry im Flur stand, zuckte mit den Achseln. »Ich glaube, er vermisst seinen elektrischen Heizofen.«

Knox war im Wohnzimmer; er kniete vor dem Fenster und betete. Das Licht hatte er ausgeschaltet, aber von draußen drang ein schwacher gelblicher Schimmer herein, begleitet vom fernen Rauschen des Verkehrs auf der North Deeside Road.

Es war eine hübsche kleine Wohnung, eine von der Sorte, wie sie gerne in diesen Verschönerungs-Shows vorgestellt wurden, wo das Vorher immer wesentlich besser aussah als das Nachher.

Drei Schlafzimmer, Küchenzeile, Flachbildfernseher und Zentralheizung. Paradiesisch.

Harry trat von einem Fuß auf den anderen. »Möchtest du eine Tasse Tee oder so? Ich mach sowieso welchen, ist kein Problem.«

»Kaffee. Schwarz, zwei Stück Zucker.«

Er nickte. »Ist doch schön, wenn man’s wieder richtig warm hat, nicht? Nach den Kühlschranktemperaturen in dem anderen Haus.«

»Mit dem Schimmel- und Modergestank.«

Harry grinste. »Und den Pilzen, die unter der Küchenspüle gewachsen sind.«

»Alles in Flammen aufgegangen.«

Schweigen.

»Also …« Harry nestelte an einem losen Hemdknopf herum. »Ich hätte ja gedacht, dass es ihn ein bisschen mehr … mitnehmen würde. Ich meine, war ja schließlich das Haus seiner Großeltern, nicht?«

Mandy trat einen Schritt zurück und machte die Wohnzimmertür zu. Wenn Knox sich durch das Wohnzimmerfenster davonschleichen wollte – na, dann viel Glück. Die Wohnung war im vierten Stock, also würde er sich bei dem Sturz wahrscheinlich das Genick brechen. Und damit allen Beteiligten eine Menge Zeit und Ärger sparen.

Sie folgte Harry in die Küche und sah zu, wie er den Wasserkocher füllte und einschaltete. »Ich bin immer noch nicht glücklich mit den Sicherheitsmaßnahmen.«

»Tja, nun.« Er zuckte mit den Achseln. »Morgen werden sie die Überwachungskameras draußen anbringen. Die eine Nacht werden wir doch so klarkommen, oder? Möchtest du einen Keks?«

»Was ist, wenn nebenan ein alter Opa wohnt?«

»Schoko- oder Karamellwaffel?«

»Haben wir auch HobNobs?«

Harry reichte ihr die Keksdose. »Selbst wenn es ihn wieder überkommt, er kann doch nichts tun. Nicht, solange wir beide hier sind und die beiden von der Übergangsbegleitung draußen in ihrem …« Harry räusperte sich, dann setzte er ein Lächeln auf. »Richard, möchten Sie auch ein Tässchen?«

Knox stand in der Tür und wischte sich mit dem Ärmel über die Augen. »Meine Mama ist in dem Haus zur Welt gekommen.«

»Mandy hat Schokokekse …«

Der dürre kleine Mann schöpfte zitternd Luft und nahm sich dann einen Orangen-Riegel. »Irgendwie ist’s auch eine Erleichterung, nicht? Auf gewisse Weise …« Er wickelte den Riegel aus. »Hat einen an die Vergangenheit gefesselt, nicht wahr? All die Geister, die mich festgehalten haben … Ja. Vielleicht ist es ja besser so.«

»So ist’s recht.« Harry löffelte das bitter riechende braune Granulat in drei Becher und kippte kochendes Wasser darauf. »Auf zu neuen Ufern, wie?«

»Sagen Sie« – Knox machte den Kühlschrank auf und warf einen Blick hinein – »ehe wir uns morgen wieder was kommen lassen, könnte ich uns doch ein Krabbencurry zaubern – müsste bloß irgendjemand schnell einkaufen gehen. Ich hab das Gefühl, dass ich seit Monaten keine anständige hausgemachte Mahlzeit mehr gegessen habe.«

Mandy stieß die Kühlschranktür wieder zu. »Vielleicht später. Sie müssen doch erst mal Ihre Sachen auspacken.«

Knox starrte einen Moment lang auf den PVC-Boden, während seine Wangen sich tiefrot verfärbten. Dann zuckte er mit den Achseln. »Wenn Sie meinen.«

Harry legte ihm die Hand auf die Schulter. »Morgen kriegen wir wieder Besuch von Babs und Paul. Ich kann sie bitten, unterwegs beim Asda zu halten und die Krabben und so weiter zu besorgen. Ich persönlich esse gerne mal ein gutes Curry, du nicht, Mandy?« Er starrte sie mit weit aufgerissenen Augen an. Als ob sie ein schlechtes Gewissen haben müsste, weil sie Knox seinen kleinen Auftritt als Küchenchef missgönnte.

Manchmal konnte Harry ganz schön nerven.

Er nickte, als ob sie sich alle einig wären, dass das eine tolle Idee sei. »Okay, sagen Sie mir einfach, was Sie brauchen, dann rufe ich Babs an.«

Knox lächelte, was sein Gesicht noch spitzer aussehen ließ – wie eine rasierte Ratte. Dann kritzelte er eine lange Zutatenliste auf einen Zettel, den er Harry in die Hand drückte. »Dann machen wir’s aber auch gleich so, wie es sich gehört. Ist doch was ganz anderes als das fertige Zeug aus dem Glas.«

»Klingt gut – bin gleich wieder da.«

Knox wartete, bis die Küchentür ins Schloss fiel. »Sie können mich nicht leiden, stimmt’s?«

Mandy zuckte mit den Achseln. »Wie kommen Sie darauf?«

»Die Art, wie Sie mich anschauen. Als ob ich noch sitzen würde. Einer von den ›Dreiundvierzigern‹, die von den anderen abgeschottet werden. Ein mieses Schwein, das gern alte Männer vergewaltigt.«

»Ich will nur, dass niemand Angst haben muss.«

»Das bin ich nicht mehr. Gott hat im Gefängnis zu mir gesprochen. Ich hab dagestanden und zugesehen, wie dieser Rupert auf dem Flur verblutet ist, und ich dachte, vielleicht hatte er ja die richtige Idee, nicht wahr? Sie hatten ihm acht Jahre aufgebrummt, weil sein Computer voll mit Fotos war. Fotos aus dem Internet, auf denen man sieht, wie kleine Jungen gevögelt werden. Er hat einen Rasierer genommen, die Klinge rausgebrochen und sich die Adern vom Ellbogen bis zum Handgelenk aufgeschlitzt. Konnte mit der Scham und der Schuld nicht mehr leben …«

Knox’ Augen fixierten einen Punkt zwischen dem PVC-Boden und seinen Knien. Er biss sich auf die Unterlippe.

»Vielleicht hatte Ihr Freund ja wirklich die richtige Idee.«

»Und in diesem Moment hab ich Seine Stimme gehört. ›Richard‹, sagt er, ›Richard, du bist eins von meinen Geschöpfen, und ich liebe alle meine Geschöpfe. Es spielt keine Rolle, was du in der Vergangenheit getan hast, nicht wahr, denn etwas von mir ist auch in dir. Ich hab dich schließlich auf diese Erde gesetzt, damit du mein Werk tust, oder? Das kannst du doch nicht alles wegwerfen, wie dieser Idiot da.‹«

»Ich dachte immer, Gott redet so wie in der Bibel – nicht mit Ausdrücken wie ›Idiot‹ und so.«

Knox blickte auf, starrte sie unverwandt an aus seinen kleinen Rattenaugen. »Es ist alles Gottes Werk, nicht wahr? Alles, was wir tun, dient seinem Plan.«

»Auch, alte Männer zu vergewaltigen?«

»Krieg, Hungersnot, Pest und Tod. Er hat das alles geschaffen. Ethnische Säuberungen, Selbstmordattentäter, Dürren, globale Erwärmung, Aids, Schweinepest, Tsunamis, Erdbeben … Wenn Sie alle Menschen nehmen würden, die in den letzten hundert Jahren gestorben sind, und die Leichen alle übereinanderlegen würden, dann würde der Stapel viereinhalb mal bis zum Mond reichen.« Ein kleines Lächeln. »Ist uns nicht gegeben, seine Wege zu ergründen, nicht?«

Mandy wusste nicht, wer ihr unheimlicher war, Richard Knox oder sein Gott.

Julie hockt mit untergeschlagenen Beinen am Kopfende des Hotelbetts und schaut Fernsehen. Es läuft dieser 24-Stunden-Nachrichtensender von Sky, und irgendein Typ mit Plastikfrisur schwafelt mit ernster Stimme über die Situation in Afghanistan.

Tony nimmt noch einen Schluck aus seinem Becher. Der billige Brandy brennt in der Kehle, aber gleich darauf verwandelt sich die Schärfe in wohlige Wärme. Ob Julie es wohl merkt, wenn er sich noch ein Briefchen Koksbrause nimmt? Wahrscheinlich schon. Dann gibt es aber ein richtig fettes Feuerwerk.

Na, muss er sich wohl mit dem Supermarkt-Brandy begnügen.

Neil kommt ins Zimmer gepoltert, beladen mit großen braunen Papiertüten vom KFC um die Ecke. Der Geruch nach frittierten Hühnerteilen erfüllt den kleinen Raum. »Saukalt, Mann …« Er lädt die Tüten auf dem Bett ab und schält sich aus seiner Jacke.

Julie blickt auf. »Schätzchen, du versaust den ganzen Teppichboden mit Schnee.«

»Ist echt wie am Nordpol da draußen.«

Sie streckt ihren Fuß aus, der in einer rosa-grün gepunkteten Socke steckt, und wackelt mit den Zehen. »Ich hab keine Schuhe an, Darling.«

Neil erstarrt. Er rafft seine Jacke auf und eilt ins Bad. Kommt wieder raus mit einem Arm voller Handtücher und wirft sie auf den nassen Teppichboden. »Sorry.«

Tony hält die Luft an, wartet auf die Explosion, aber Julie zuckt nur mit den Achseln und wendet sich wieder dem Fernseher zu.

Neil macht eine der Tüten auf und späht hinein. »Wer wollte Maiskolben?«

Julie hebt die Hand, und Neil reicht ihr ihr Essen.

»Danke, Baby.«

Für Tony gibt es eine Fully Loaded Box mit Bohnen als Beilage. Oder das »Fettsack-Special«, wie Neil es nennt. Frecher Kerl – der muss gerade reden.

Neil zieht eine kleine Wachspapiertüte voll mit dünnen, knusprigen Fritten heraus und stopft sich eine Handvoll in den Mund. »Iff irngwaff paffiert inner Schwischnscheit?«

»Ja, Knox hat ungefähr vor ’ner halben Stunde angerufen. Ihre Majestät hat den Anruf angenommen.«

Julie hebt eine Hand. »Schsch!«

Es läuft wieder dieser Bericht über Knox’ abgebranntes Haus. Zuerst sieht man Plakate, wütende Gesichter; jemand wirft einen Molotowcocktail. Dann eine Silhouette vor dem Flammenmeer im Hintergrund. Feuerwehrautos. Und dann erzählt irgendein hohes Tier von der Aberdeener Bullerei, dass die Grampian Police was gegen Selbstjustiz hat.

Tony leckt sich das Fett von den Fingern und trinkt ein bisschen von der Cola Light, die zu seinem Menü gehört. Dann gießt er noch einen kräftigen Schluck von dem billigen Brandy hinterher.

Neil hält ihm sein Sprite hin. »Ach, tu mir doch auch ’nen Schuss rein, ja?«

»Du bist als Fahrer eingeteilt.«

»Ach, komm schon, das ist nicht –«

»Ich sag’s euch nicht noch einmal, ihr Süßen.«

Schon ist es still.

Sie sitzen da und essen. Tony blättert mit seinen Fettfingern Julies Akte über Danby durch. Sucht nach etwas, womit man ihn packen kann. Und denkt dabei an die kleine Plastiktüte mit Briefchen in ihrer Handtasche.

Bei dem Bericht über Knox schalten sie jetzt wieder ins Studio. Im Hintergrund ein Foto von ihm, während irgendwelche Gutmenschen in Cordklamotten ganz aufgeregt davon schwafeln, warum er überhaupt da war, warum man ihn nicht allein lassen konnte, warum es so viel kostete … Bla, bla, bla.

Und jetzt zum Wetter.

Neil putzt sich mit einer Serviette die Nase, rotzt dem Colonel von KFC seine ganzen Popel ins Gesicht. »Wie geht’s jetzt weiter?«

Julie drückt auf die Fernbedienung, und der Bildschirm wird schwarz. »Esst fertig, dann brechen wir auf.« Sie steht auf und geht ins Bad, wobei sie die feuchten Handtücher am Boden umkurvt. »Ich fahre.«

Tony unterdrückt ein Schaudern und gießt sich noch einen Schuss in seine Cola. Denkt: Na, was soll’s, und kippt auch Neil einen kräftigen Schuss billigen Brandy in sein Sprite. Aus Solidarität.

Wenn Julie fährt, werden sie’s beide brauchen.

36

Colin tippte mit dem Stummel seines Ringfingers auf den Bildschirm. »Hallo, Schätzchen …«

Die Frau auf dem Foto hatte schulterlanges, lockiges braunes Haar, blitzende grüne Augen und eine Sprungschanzen-Nase. Ihr Gesicht war wutverzerrt, und aus ihrem offenen Mund stiegen Dampfwölkchen in das nachmittägliche Schneetreiben auf. Sie trug dicke blaue Handschuhe und schwenkte ein Plakat: »VERGEWALTIGERSCHWEINE RAUS!!!« stand da über einer Fotokopie von Knox’ Gesicht. Logan schrieb sich den Dateinamen auf, der am unteren Bildschirmrand angezeigt war. »Gut, und jetzt suchen wir noch nach ihrem Freund oder ihrer Freundin.«

Colin blies sich auf die nackte Hand. »Freund?«

»Kannst ja gerne mal versuchen, mit gefütterten Handschuhen einen Molotowcocktail zu zünden. Wie willst du denn das Feuerzeug ankriegen?«

»Na ja, vielleicht hat sie ja –«

»Was? Die Handschuhe ausgezogen, die Lunte angezündet und dann die Handschuhe wieder angezogen, um das Ding zu schmeißen?«

Der Reporter starrte ihn an. »Du würdest staunen, an was man sich so alles gewöhnt, wenn man immer Handschuhe tragen muss.«

Logan seufzte. »Ja, es war alles meine Schuld, und es tut mir leid. Zufrieden?«

»Ich sag ja nur –«

»Jedes verdammte Mal …« Logan beugte sich vor und drückte ein paar Mal auf die »Weiter«-Taste des Laptops, um sich durch die Fotos zu klicken. »Und außerdem hat sie zwei Mollis geworfen – da blieb ihr dazwischen gar keine Zeit, die Handschuhe aus- und wieder anzuziehen.« Er klickte weiter bis zum Ende der Sequenz und ging dann wieder zurück.

Da war jemand, der auf jedem der Fotos neben der Dame mit der schwarz-weißen Pudelmütze stand. Ein jüngerer Mann mit den gleichen lockigen braunen Haaren, den gleichen grünen Augen, der gleichen Stupsnase, dem gleichen Gesichtsausdruck.

Lynchjustiz – ein Spaß für die ganze Familie.

Colin beugte sich vor und starrte die Gesichter an. Dann stieß er einen leisen Pfiff aus.

»Was?«

Er deutete auf den Bildschirm.

»Ja, und?«

»Ihr habt’s wohl nicht so mit dem Recherchieren, was?« Er tippte dem jungen Mann genau zwischen die Augen. »Das ist Ian Leadbetter. Erinnerst dich vielleicht an seinen Opa. Soll eins von Knox’ ersten Opfern gewesen sein. Wie war das noch mal, Mensch …« Colin hob eine Augenbraue. »Sechsundsiebzig, Parkinson, nach einem Spaziergang im Park vermisst. Die Polizei fand ihn sechs Stunden später auf einem unbebauten Grundstück, grün und blau geschlagen. Wollte nicht drüber reden, hat einen Abstrich verweigert.«

Wieder klopfte der Finger auf den Bildschirm. »Die Eltern der jungen Leute wollten über die Sache Stillschweigen bewahren, aber unser kleiner Ian hier hat jedem, der es hören wollte, die Ohren vollgequasselt. Wenn es nach ihm ginge, gehörte Knox für das, was er seinem Opa angetan hat, aufgeknüpft.«

»Hat er irgendwelche Beweise?«

»Er sagt, der alte Mann hätte Knox’ Foto in der Zeitung gesehen, als der ein paar Jahre später entlassen wurde, und hätte daraufhin eine Woche lang sein Zimmer nicht mehr verlassen. Einen Monat später hat er sich einen angesoffen und Ian alles erzählt.«

»Er könnte immer noch Anzeige erstatten.«

Colin zuckte mit den Achseln. »Bisschen schwierig, wenn man ein Häufchen Asche in einer kleinen Messing-Urne auf dem Kaminsims ist. Lungenentzündung – ist jetzt drei Monate her.«

Das war natürlich etwas anderes.

»Kannst du mir die Fotos mailen?«

»Ich hab noch eine bessere Idee …« Colin kramte mit seinen Stummelfingern in der Jackentasche und fischte einen kleinen blauen USB-Stick heraus. »Der Aberdeen Examiner – Nachrichten für den Nordosten seit 1856« war auf der Seite aufgedruckt.

Ein gewaltiges Schnarchen ließ die Fenster des CID-Einsatzwagens erzittern. Steel hockte zusammengesunken auf dem Beifahrersitz; ihr Mund stand offen, und ein erkalteter Zigarettenstummel klebte an der Unterlippe. Aschebrösel zogen sich wie die Schleimspur einer Schnecke über die Brust ihrer gefütterten Jacke.

Logan zog am Türgriff.

Verriegelt.

Die Straße war jetzt fast menschenleer; nachdem die Feuerwehr abgezogen war, hatten auch die Journalisten das Feld geräumt. Ein brennendes Haus war eine Nachricht. Eine ausgebrannte Ruine war kalter Kaffee. Einer nach dem anderen hatten sie sich verdrückt, bis nur noch der museumsreife VW von Sandy, dem Fotografen, und DI Steels Einsatzwagen übrig blieben.

Logan rüttelte noch einmal an der Tür, nur für den Fall, dass sie sich in den letzten neunzig Sekunden auf magische Weise entriegelt hatte.

Hatte sie nicht.

Er klopfte ans Beifahrerfenster. Steel fuhr aus ihrem Sitz hoch und blinzelte, doch die Zigarettenkippe blieb an ihrer Unterlippe kleben.

Logan klopfte noch einmal.

Steel wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, wobei ihr die Kippe in den Schoß kullerte, und sah Logan stirnrunzelnd an.

»Mach schon, es ist saukalt hier draußen!«

Sie beugte sich herüber und entriegelte die Fahrertür. Logan kletterte hinters Steuer, ließ den Motor an und drehte die Heizung voll auf. Dann bearbeitete er das Gaspedal in der Hoffnung, dass es so schneller warm würde.

»Ich hab vielleicht was Komisches geträumt – von Gloria Hunniford, und dass sie so einen weiten schwarzen Mantel anhatte, und eine Sense in der Hand …«

Logan hielt den kleinen USB-Stick hoch, den Colin ihm gegeben hatte. »Wir haben Fotos von der Brandstifterin und ihrem Komplizen.«

»Und sie hatte so einen riesigen roten Strap-on um, und sie wollte –«

»Hast du noch dieses Airwave-Funkgerät?«

Steel blinzelte erneut. Dann schüttelte sie sich. »Wie lange dauert es, bis man eine Unterkühlung bekommt?«

»Ein Handy tut’s auch.«

Steel reichte ihm ihr kleines Nokia, worauf Logan die Nummer der Leitstelle eintippte und wartete, bis am anderen Ende jemand abhob.

»Ja, ich hätte da eine Personenüberprüfung – ein gewisser Ian Leadbetter aus Newcastle, Alter um die zwanzig. Und wenn Sie schon mal dabei sind, schauen Sie doch mal nach, ob er eine Schwester hat, oder vielleicht auch eine Cousine.«

»Jou, Sekunde …«

Logan klemmte sich das Handy zwischen Schulter und Ohr, schlug sein Notizbuch auf und zog mit den Zähnen die Kappe vom Stift. »M-hm …« Er schrieb eifrig mit, als der Kollege von der Leitstelle ihm alles durchgab, was der Nationale Polizeicomputer über Ian und Wendy Leadbetter wusste.

»Okay, und jetzt geben Sie bitte noch eine Fahndungsmeldung für die beiden raus.«

»Weswegen?«

»Brandstiftung – das Haus von Richard Knox.«

»Echt? Sind Sie sicher, dass wir den Leutchen nicht lieber ’nen Orden verleihen sollten?«

»Lassen Sie sie einfach festnehmen.« Er klappte das Handy zu und gab es Steel zurück.

»Hast du Kippen da?«

»Sind aus.« Er schaltete die Scheinwerfer ein und fuhr vom Bordstein weg. Die Reifen des Vauxhall fraßen sich knirschend durch den Schnee.

»Na, wenn das so ist, kannst du mich einfach auf dem Weg zum Präsidium zu Hause absetzen.«

Logan stöhnte. »Es ist fast elf! Ich fahr nicht zurück zum –«

»Du musst den Wagen zurückgeben, du Trottel. Und wenn du schon mal da bist, kannst du dich gleich mal erkundigen, wie die Suchteams vorankommen. Ich will wissen, was für Überraschungen Gallaghers und Yates’ Räuberhöhle noch so bereithält.«

»Aber –«

»Und sag Gary, ich hätte gesagt, er soll für uns beide Überstunden bis Mitternacht eintragen. Ich erwarte schließlich Nachwuchs.«

Die Nachtschicht des CID hatte sich vollzählig um die mittlere Gruppe von Schreibtischen im Großraumbüro versammelt, wo sie Irn-Bru aus Dosen schlürften und sich zwei wagenradgroße Pizzas teilten. Es duftete nach Knoblauch, Tomaten und Salami, während Detective Inspector Bell das Essen verteilte und Anekdoten aus der guten alten Zeit zum Besten gab.

Logan lehnte das angebotene Stück ab und schlappte weiter zum DS-Kabuff. Jemand hatte ein DIN-A4-Blatt mit den gedruckten Worten »THE WEE HOOSE« an die Wand geheftet. Die Tür war verschlossen.

»Ach, leck mich doch …« Er schloss die Augen, verzog das Gesicht und stützte sich mit einer Hand an die Holzwand.

Andererseits – wen juckt’s?, dachte er sich. Dann würde Steel eben auf ihren Zwischenbericht warten müssen. Vor morgen früh könnte er ja ohnehin nichts tun. Und so wäre er wenigstens vor Mitternacht zu Hause – und würde hoffentlich Samantha noch in der Wohnung antreffen.

Logan machte auf dem Absatz kehrt – da hörte er hinter sich, wie die Tür entriegelt wurde.

Mist.

Er drehte sich wieder um, stieß die Tür auf und betrat den kleinen Raum.

Doreens Schreibtisch war makellos wie immer, der von Mark war mit verstaubten Pappkartons aus dem Archiv vollgestellt, aber der von Biowaffen-Bob war das reinste Katastrophengebiet. Er saß mit dem Rücken zur Tür und rückte hastig einen Stoß Papiere zurecht.

Logan hielt inne. »Du hast dir doch nicht etwa hier drin einen runtergeholt, Bob?«

Der DS räusperte sich, drehte sich aber nicht um. »Ich wollte nur noch rasch ein bisschen Papierkram erledigen.«

»Bei verschlossener Tür?«

Achselzucken. Bob fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. »Was tust du überhaupt hier? Ich dachte, du hättest schon vor sechs Stunden Feierabend gehabt.«

»Hab ich auch gedacht.« Logan ließ sich auf seinen Bürostuhl plumpsen und drückte den Startknopf seines Computers. »Bell hat Pizza organisiert, kannst dir draußen ein Stück holen.«

Wieder ein Achselzucken. »Kein Hunger.«

Stille. Nur das Surren und Piepsen des hochfahrenden Rechners.

»Alles okay, Bob?«

Pause.

»Ja. Alles bestens, kann nicht klagen.«

»Okay …« Logan loggte sich ins Crime Management System ein und rief die Kontaktdaten der Leiterin des Suchteams auf, dann kramte er das Airwave unter einem Haufen Krempel in seiner obersten Schublade hervor und tippte ihre Dienstnummer ein.

»Aye, wir sind so weit durch – haben ein paar Kilo Heroin im Hinterzimmer vom Bauernhaus liegen, und noch zwei Müllsäcke voll Ecstasy.«

»Was ist mit der Spurensicherung?«

»Die sind auch schon fertig. Eben sind sie rausgegangen, um einen Schneemann zu bauen.«

Na, wem’s Spaß macht. Logan dankte ihr und legte auf, dann rief er im Krankenhaus an und erkundigte sich nach Norman Yates. Sein Zustand war noch kritisch, stabilisierte sich aber allmählich. Gar nicht so übel für jemanden, der drei Kugeln abbekommen hatte.

Logan tippte noch rasch einen Bericht über den Brand in Knox’ Haus und die Identifizierung von Ian und Wendy Leadbetter als Brandstifter in die Tasten und schickte ihn an den Drucker. Während das Ding vor sich hin ratterte, warf er einen Blick in sein E-Mail-Postfach.

Ein paar Memos. Eine neue Dienstanweisung zum Vorgehen bei Polizeikontrollen. Eine Mail von DC Rennie, der ihn zu einem Junggesellenabend in Amsterdam Ende des Monats einlud. Ein DI von der Northumbria Police schrieb, dass sie Knox’ Zellengenossen Oscar Renwick in der Haftanstalt Frankland aufgesucht hätten, um ihn wegen der vier Morde und Brandstiftungen zu befragen, auf die Logan gestoßen war. Renwick wäre in drei Wochen auf Bewährung freigekommen, doch angesichts dieser neuen Erkenntnisse würde er sich wohl noch mindestens sechzehn weitere Jahre gedulden müssen, ehe man ihn wieder auf die Menschheit losließ. Und der DI würde noch an den Polizeipräsidenten von Aberdeen schreiben und ihm mitteilen, dass das alles ohne Logans Hilfe nicht möglich gewesen wäre.

Logan grinste. Endlich mal ein Erfolg.

Und dann noch ein paar Angebote von der Sorte: »VERGRÖBERN SIE IHR BESTES STUCK – DIE FRAUENS WERDEN SICH UM SIE REISEN!«

Und ganz unten noch eine Mail von Beattie, mit Kopie an Dildo und die Frau von der Steuerbehörde: Er freue sich sehr, dass sie bei ihrem Meeting an diesem Nachmittag so große Fortschritte erzielt hätten. Dann hatten ihn die Ratten im Keller also doch nicht bei lebendigem Leib aufgefressen.

Schade …

Logan schloss die Augen. »Verdammt …« Er hatte ganz vergessen, Dildo wegen Gallagher und Yates anzurufen. Jetzt war es zu spät. Er machte sich eine Notiz und klebte den Zettel an seinen Bildschirm. Dann fuhr er den Computer herunter, ging zum Drucker und nahm seinen Bericht aus dem Fach. Im Hinausgehen hielt er inne, die Hand schon an der Klinke. »Bist du sicher, dass alles okay ist, Bob?«

»Bist du neuerdings mein Kindermädchen oder was?« Bob drehte sich zum ersten Mal um – seine Augen waren rot gerändert und verquollen, sein Lächeln gezwungen. »Na los, verpiss dich nach Hause. Und besorg’s deinem rothaarigen Spusi-Mädel mal so richtig von mir.«

Darauf gab Logan keine Antwort.

Er trat in die Wohnung und schaltete das Flurlicht ein. Stille. Alle Zimmer waren dunkel. »Mist …« Er warf einen Blick ins Schlafzimmer, seufzte und machte die Tür ganz leise wieder zu. Samantha war noch da. Sie hatte ihn nicht verlassen, um in ihren Wohnwagen zurückzugehen.

Das war immerhin etwas.

Er hängte seine Jacke an den Haken und spazierte in die Küche, wo er eine Weile den Inhalt des Kühlschranks in Augenschein nahm, ehe er sich für eine Dose Irn-Bru entschied. Er öffnete sie auf dem Weg ins Wohnzimmer.

Vielleicht ein bisschen fernsehen, um sich zu entspannen.

Die Vorhänge waren zugezogen; das einzige Licht kam von den LED-Anzeigen des Fernsehers und der PlayStation – und dem blinkenden Anrufbeantworter.

Logan schloss die Augen und stöhnte.

Wahrscheinlich Steel. Oder noch schlimmer – seine Mutter. Er nahm einen Schluck von der entfernt nach Zitrusfrüchten schmeckenden Limonade und drückte auf den Knopf.

»NACHRICHT 1: Hallo, Logan, hier spricht Hamish. Ich –«

»Scheiße!« Ein Mundvoll klebriges Irn-Bru spritzte über das Sideboard.

Logan fummelte hastig am Lautstärkeregler herum und stellte das Gerät leise, damit Samantha nicht aufwachte und hörte, wie der größte Gangsterboss Aberdeens eine Nachricht auf seinem verdammten Anrufbeantworter hinterließ.

Dann ging er in die Hocke und drückte noch einmal auf Abspielen.

»NACHRICHT 1: Hallo, Logan, hier spricht Hamish. Ich stelle fest, dass Sie noch gar nichts mit Ihrem Geld gemacht haben.«

Oh verflucht. Was zum Teufel dachte sich dieser Wee Hamish Mowat eigentlich?

»Es ist für die Wirtschaft in unserer Region wichtig, dass jeder seinen Beitrag leistet, finden Sie nicht? Lassen Sie sich nicht zu lange Zeit, ja? Ach ja, und sagen Sie mir Bescheid, falls Sie noch mehr brauchen.«

Piiieeeep.

»ENDE DER AUFZEICHNUNGEN.«

Logan klappte den Deckel auf und fummelte die kleine Kassette heraus. Was, wenn jemand dahinterkäme? Was, wenn Samantha eine seiner Nachrichten abhörte? Wie zum TEUFEL sollte er das erklären?

Mit den Fingernägeln pulte er das Band heraus und zog und zog, bis nur noch ein Haufen glänzender dunkelbrauner Spaghetti auf dem limoverklebten Sideboard lag. Dann ließ er die Plastikkassette auf den Boden fallen und trampelte darauf herum.

Aber das reichte immer noch nicht. Die Spurensicherung könnte es einfach auf eine andere Kassette spulen.

Logan raffte alles zusammen, trug es in die Küche und warf es in die Spüle. Dann wühlte er in den Schränken, bis er den Brennspiritus gefunden hatte, und tränkte den Bandsalat damit.

Lieber auf Nummer sicher gehen …

Er riss ein Dutzend Seiten aus der Morgenausgabe der Press and Journal und mengte sie unter das glitschige Knäuel. Dann riss er das Fenster weit auf und zog sein Feuerzeug aus der Tasche.

Ffffump. Eine rötlich-blaue Flamme loderte im Spülbecken auf, das Zeitungspapier knisterte, während das Band schmolz und zusammenschrumpfte. Am Ende war nichts mehr übrig außer ein paar Ascheflocken, einem Klumpen spröder Plastikschlacke und einer nagenden Kälte in den Tiefen von Logans Eingeweiden.

37

Vater unser im Himmel.

Sind bloß vier Worte, ja, aber sie sind wahr, irgendwie. Richard Knox legt eine Hand an den Türrahmen, steht ruhig da und schaut ins Bad. Drei Uhr morgens, und in der ganzen Wohnung brennt kein Licht, nur dieses eine hier.

Richards Papa ist im Himmel – hatte ’nen kleinen Unfall, nicht wahr? Hat ein Stück Metallrohr auf den Hinterkopf gekriegt. Auf den Knien in einem leeren Lagerhaus. Das Blut ist ihm aus dem zerschlagenen Mund geströmt, und er hat gurgelnde Geräusche gemacht. Geschluchzt hat er. Hat so getan, als ob es ihm ehrlich leid täte, nicht wahr? Als hätte er nie die Absicht gehabt, Richard und seine Mama sitzenzulassen. Als ob er nichts dafür könnte.

Mandy von SACRO ist auch auf den Knien. Hält sich an der Kloschüssel fest. Windet sich und würgt, und aus ihrem offenen Mund pladdert der Mageninhalt auf das Porzellan. Merkt gar nicht, dass sie sich die Haare mit Kotze versaut.

»Ist alles in Ordnung mit Ihnen?«

Sie wedelt mit der Hand, ohne aufzublicken. »Mir geht’s gut … ich hab nur … Ich … Oh, Scheiße –« Sie würgt wieder, krümmt sich zusammen, und das Geräusch hallt von der Schüssel wider.

Es ist eine lausige moderne Wohnung, in einer lausigen Wohnsiedlung, mit Wänden und Teppichböden in der Farbe von Gefängnis-Porridge.

Mandy stöhnt und speit noch einen Mundvoll in die Toilette.

Richards Blick senkt sich auf das Nudelholz in seiner Hand. Es ist kein Bleirohr, aber es wird genauso gute Dienste leisten. Ist doch nur christlich, einen Menschen von seinem Leiden zu erlösen, irgendwie …

Ein feiner roter Sprühnebel hat sich auf sein Gesicht gelegt. Winzige rote Pünktchen.

Sein Arm tut weh. Das Handgelenk pocht.

Richard stößt die Tür zum dritten Schlafzimmer auf. Harry liegt im Bett, hat sich unter der Decke zusammengerollt, das Gesicht ganz blass und glänzend. Es stinkt nach säuerlichem Schweiß.

Richard knipst das Licht an.

Harry protestiert mit einem leisen Stöhnen und hält sich eine Hand vor die Augen. Armer kleiner Harry. Ganz schwach und wehrlos. Richard könnte alles tun, wonach ihm der Sinn steht, und niemand könnte ihn daran hindern.

Ist lange her.

Der Boden ist mit Klamotten übersät: Jeans, Pulli, Hemd, Handtücher … Ist noch keine vierundzwanzig Stunden hier, und schon ist die Bude eine Müllkippe …

»Bitte … Sie müssen einen … einen Arzt rufen …« Er klingt ganz nuschelig und verwaschen.

Richard leckt sich die Lippen; sie schmecken nach Kupfermünzen.

Sicher, Harry ist ein bisschen jung, nicht wahr? Ein bisschen pummelig. Nicht ganz Richards Typ. Trotzdem …

Es ist schon sehr lange her.

Er tritt ein. »Hey, Harry, geht’s Ihnen nicht gut?«

Harry ringt sich ein Lächeln ab. »Irgendwas ist … ist mir wohl nicht bekommen.«

Richard erwidert das Lächeln. »Das Zeug heißt Flunitrazepam, wissen Sie? Rohypnol. Wirkt bei jedem anders, irgendwie. Ihre Kollegin Mandy kotzt sich im Bad die Seele aus dem Leib. Das kommt manchmal vor, wenn man es mit Alkohol einnimmt – ob sie wohl heimlich trinkt, was meinen Sie?«

Er macht die Tür zu. Nicht, dass Mandy sie stören wird, es ist nur … na ja, wegen der Diskretion und so.

»Rohyp–«

»Auch genannt ›die Date-Rape-Droge‹.«

Richard geht auf das Bett zu und schnallt seinen Gürtel ab. Und dann piepst das versteckte Handy, das er eigentlich nicht haben dürfte. Er hat wieder eine SMS bekommen. Sie besteht nur aus zwei Wörtern: »SIND UNTEN«.

Er sieht auf seine Uhr. Zwanzig Minuten zu früh.

Richard schlurft zum Fenster und späht zur Straße hinunter, vier Stockwerke tiefer. Auf dem Parkplatz an der Rückseite des Wohnblocks steht ein großer schwarzer Wagen; Abgaswolken quellen aus dem Auspuff in die kalte Nachtluft.

»Tut mir leid, Harry. Würde ja gerne noch bleiben und unsere Bekanntschaft vertiefen, nicht, aber mein Taxi ist da.«

Zwanzig Minuten …

Vielleicht warten sie ja so lange?

38

»Mist.« Der Dienstag fing ja mal wieder gut an. Erst halb neun, und schon war der ganze Tag ruiniert. Logan erklomm schnaufend die acht Treppen hinauf in den vierten Stock, und dann stand er oben, rang nach Luft und wartete, bis der Schwindel sich legte. Er musste dringend seinen Zigarettenkonsum reduzieren.

Schließlich richtete er sich auf und schob sich wankend durch die Treppenhaustür in den Flur.

Knox’ neue Wohnung gehörte zu einer riesigen, hässlichen Siedlung, bestehend aus einer langen, gewundenen Reihe mehrstöckiger Häuser, die eher nach sozialem Wohnungsbau der Siebzigerjahre als nach moderner Stadtplanung aussah. Ein Traum für Baulöwen: billig bauen, hoch bauen und dafür ein Vermögen einstreichen.

Im vierten Stock gab es sechs Wohnungen, die alle von einem zentralen Flur abgingen. Das Team von Alpha drei-neun war als zweites eingetroffen, weshalb ihm die Aufgabe zugewiesen worden war, von Tür zu Tür zu gehen und zu verhindern, dass die Leute zur Arbeit gingen. Außerdem mussten sie die Aufzugtür mit Polizei-Absperrband zukleben.

DI Steel lehnte an der Wand vor Knox’ neuer Wohnung und kratzte sich gedankenverloren.

Logan wedelte mit den Plastikpäckchen, die er aus dem Kofferraum des Einsatzwagens geholt hatte, vor ihrer Nase herum. »Die Schlumpfkostüme.«

Sie streckte die Hand aus. »Her damit.«

Sie kämpften beide mit ihren weißen Papieroveralls, und Logan hüpfte auf einem Bein herum wie ein Idiot. Die verdammten Schuhe blieben doch immer wieder in den Beinen stecken. Er wurstelte die Hände durch die Ärmel, zog die Kapuze über den Kopf und den Reißverschluss hoch, vom Schritt bis zum Kinn, und streifte sich anschließend die blauen Plastiküberschuhe über. Dann noch die elastische Schutzmaske über Nase und Mund, ein Paar lila Nitrilhandschuhe für die Hände, und dann noch ein zweites Paar darüber.

DI Steel zog ihren Reißverschluss hoch, und dann stand sie da in Overall und Überschuhen, mit Maske und Handschuhen, wie ein Klon von Logan. Sie zog die Nase hoch. »Das trägt die modebewusste Schottin in dieser Saison.«

Logan klopfte an die Tür.

PC Irvine vom Dezernat Übergangsbegleitung machte ihnen auf. Sie trug die gleiche Schutzkleidung wie Logan und Steel. Beide mussten sich in ihre Liste eintragen, ehe sie eintreten durften.

Steel trat in die Diele, und Logan folgte ihr auf dem Fuß, wobei er sorgfältig dem dunklen Fleck auf dem beigefarbenen Teppichboden auswich – es hätte ja eine Spur sein können. »Wissen Sie, wann der Rettungswagen kommt?«

»Hätte schon vor fünf Minuten hier sein sollen.« Irvine deutete mit einer fahrigen Handbewegung zum Bad. »Sie ist da drin.«

Logan spähte durch die offene Tür. Mandy von SACRO lag auf dem Badezimmerboden; ihr lockiges braunes Haar war verfilzt und klebte ihr dunkel am Kopf; unter ihr breitete sich eine Blutlache auf dem Linoleum aus. Die cremefarbenen Fliesen waren mit roten Spritzern bekleckert, und feine hellrote Tröpfchen benetzten die Unterseite des Waschbeckens. »Verdammt …«

Jemand hatte sie in die stabile Seitenlage gebracht. Und wenn Logan ganz genau hinsah, konnte er gerade eben erkennen, wie ihr Brustkorb sich hob und senkte.

Irvine nickte. »Paul und ich sind gegen Viertel nach acht gekommen, um die Matrix noch einmal durchzugehen. Auf unser Klopfen hat niemand geöffnet, also haben wir noch zwei Minuten gewartet und versucht, anzurufen. Nichts. Dann hat Paul mit dem Ersatzschlüssel aufgemacht.«

Steel räusperte sich. »Wo ist der andere?«

»Im zweiten Schlafzimmer von hinten.« Sie blickte den Flur hinunter. »Ich kann’s nicht fassen, dass wir auch noch Krabben für ihn besorgt haben.«

Das Zimmer war klein, mit einem Doppelbett, das ganz an die Wand geschoben war, einem umgekippten Nachttisch und einem ramponierten, zersplitterten Korbsessel, der daneben auf der Seite lag. Es roch nach Erbrochenem und Urin, ein scharfer, bitterer Gestank, der Logan die Kehle zuschnürte und ihm die Tränen in die Augen trieb.

»O Mann …«

Harry, der andere ehrenamtliche SACRO-Mitarbeiter, lag gefesselt und mit dem Gesicht nach unten auf dem Bett, mit mehreren Kissen unter der Leistengegend, sodass sein Hintern in die Luft ragte. Er war nackt. Das Laken war um sein lädiertes Gesicht herum mit Blut verkrustet, sein Rücken mit hellroten Quaddeln, Bisswunden und Brandmalen von Zigaretten übersät.

Steel blinzelte. Ihre Stimme war durch die Maske gedämpft. »Ist er …«

»Er lebt.«

Steel fuhr herum und boxte PC Irvine in die Brust. »Verdammt, wieso haben Sie ihn dann nicht losgebunden? Sind Sie bescheuert oder was?«

»Aber wir haben keine Kamera, und der Tatort –«

»SCHEISS AUF DEN TATORT!« Steel stürmte ins Zimmer, packte das T-Shirt, mit dem Harrys rechtes Fußgelenk an den Bettpfosten gebunden war, und zerrte daran.

»Inspector, ich glaube wirklich nicht, dass das eine gute –«

»Er ist vergewaltigt worden, Sie blöde Kuh!« Steel zog noch einmal an dem T-Shirt. »Laz, geh in die Küche und hol mir eine Schere oder ein Messer oder irgendwas.«

»Aber –«

»MACH SCHON!«

Logan lief los und schlitterte mit seinen Plastiküberschuhen über den PVC-Boden. Er wühlte in den Schubladen, schnappte sich eine Küchenschere und eine Packung Gefrierbeutel und rannte damit zurück ins Schlafzimmer.

Steel kniete neben dem Bett auf dem Boden. »Wie heißt er?«

»Äh …« Constable Irvines Blick ging zu Logan und wieder zurück. »Harry. Harry Weaver. Er war –«

»Harry? Können Sie mich hören, Harry?«

Logan blieb am Fußende des Betts stehen. »Hat jemand ein Fotohandy?«

»Ja, ich, aber es ist nicht –«

»Harry? Das wird schon wieder.«

»Besser als gar keine Fotos, oder?«

Irvine zog den Reißverschluss ihres Overalls herunter, griff in eine Tasche und förderte ein supermodernes Touchscreen-Teil zutage. Sie zog den Reißverschluss wieder hoch. »Also dann …«

Sie trat ans Bett, hielt das Handy hoch und drückte auf eine Taste. Es machte Klick, und es gab einen kleinen Blitz. Noch ein Klick, noch ein Blitz.

»Können Sie damit auch filmen?«

Sie nickte. »Man kann es auf Facebook hochladen und –«

»Filmen Sie einfach nur den verdammten Tatort!«

»Harry? Kommen Sie, Harry, Sie sind jetzt in Sicherheit.«

»Oh … Okay.«

Logan zeigte mit seiner Schere auf das T-Shirt. »Nahaufnahme.«

Irvine befolgte die Anweisung, worauf Logan das T-Shirt an der Stelle durchschnitt, wo es um Harrys Fußgelenk gewickelt war. »Das andere Bein.«

»Harry? Kommen Sie, reden Sie mit mir, Harry!«

»Handgelenke …«

Endlich war der nackte Mann frei.

Er gab ein gedämpftes Stöhnen von sich.

»Harry? Können Sie mich hören? Sie sind jetzt in Sicherheit.«

Seine Augen waren zugeschwollen, die Haut ringsum lila verfärbt, die Nase schief, die untere Hälfte des Gesichts mit dunkelroten Flecken geronnenen Bluts verschmiert.

»Er hat etwas im Mund …« PC Irvine hielt ihm ihr Handy vors Gesicht, bis Steel sie wegklatschte und dabei rote Flecken auf ihrem weißen Overall hinterließ.

Steel legte Harry eine Hand an die Stirn und stützte seinen Kopf, während sie einen schwarzen, verfilzten Klumpen aus seinem Mund zog. Logan pulte einen der Gefrierbeutel auf.

»Was soll das denn werden?«

»Ich hab keine richtigen Beweismittelbeutel dabei.«

Sie ließ den Knebel hineinfallen – und dann zuckte sie vom Bett zurück, als Harry würgte und ein Schwall von Blut und Galle sich über das befleckte Laken ergoss.

»Scheiße.«

Jemand klopfte an die Wohnungstür. »Hallo? Jemand zu Hause?«

Logan trat hinaus in die Diele. Draußen auf dem Flur standen zwei verschwitzte, schnaufende und keuchende Sanitäter. Der eine wischte sich mit der Hand über die Stirn und starrte Logan böse an. »Sind Sie der Witzbold, der das Absperrband vor die Aufzugtür gespannt hat?«

»Ähm …«

»Haben Sie einen blassen Schimmer, was so eine verdammte Krankentrage wiegt?«

»Na ja … hätte schlimmer kommen können, nehme ich an.« DS Mark MacDonald schwenkte seinen Stuhl ein paar Mal hin und her. »Ich meine, sie sind schließlich beide noch am Leben, oder?«

Im Sergeants-Kabuff war es ruhig; nur Mark und Logan teilten sich den kleinen abgetrennten Bereich. Die Tür war geschlossen, sodass die Geräusche des belebten CID-Großraumbüros nur gedämpft zu ihnen drangen. Telefone klingelten, Leute liefen hin und her und taten geschäftig, hier und da wurde ein bisschen herumgebrüllt. Die ganz normalen Nachwirkungen einer schweren Panne.

Mark nickte in Richtung Tür. »Die Pressekonferenz ist um elf. Gehst du hin?«

»Nur wenn’s sich gar nicht vermeiden lässt.« Logan griff nach dem Schwamm und wischte den Fall ›Markenfälschungen‹ von der Weißwandtafel. Eine Sache weniger, über die er sich Gedanken machen musste.

»Kann’s dir nicht verdenken. Ich hab gestern diesen großen Betrugsfall abgeschlossen, deswegen hat Finnie mich als ›Information support‹ eingeteilt.« Mark nahm noch einen Schluck von seinem Kaffee. »Ich hasse diese verdammten Pressekonferenzen. Ist wie die Fütterung der Raubtiere im Zoo … Nur dass die Raubtiere in diesem Fall alle Arschlöcher sind.«

Logan ging zu seinem Schreibtisch zurück und sah noch einmal in sein E-Mail-Postfach. Endlich mal eine gute Nachricht – das große Labor in der Nelson Street hatte die Analyse der DNS aus den Bisswunden an Harry Weavers Rücken und Oberschenkeln im Eiltempo durchgezogen. Der Bericht war gespickt mit den üblichen Dementis und Absicherungen, aber ganz unten fand Logan das, was er gesucht hatte: Die DNS stimmte zu 99,98 Prozent mit der von Richard Knox überein. Und damit nicht genug – das Bissmuster war identisch mit den Zahnabdrücken in der Akte über William Brucklay, Knox’ Opfer aus Newcastle.

Es war keine allzu große Überraschung, aber alles, was Knox mit dem Überfall in Verbindung brachte, half ihnen weiter.

Die restlichen Spuren wurden noch untersucht – Fasern aus dem Schlafzimmer, die Erde von einem partiellen Schuhabdruck in der Diele, und eine Flüssigkeit, die sie von der Rückseite der Oberschenkel des Opfers abgenommen hatten und bei der es sich um Tränen zu handeln schien.

Logan wandte sich wieder zu Mark um. »Hast du in letzter Zeit mal mit Bob geredet?«

»Biowaffen-Bob?« Logans Kollege schüttelte sich. »Nicht, seit er diese Makrelen mit Currysauce gegessen hat. Mann, wir müssten hier eigentlich Gefahrenzulage kriegen.«

»Denkst du, dass mit ihm alles in Ordnung ist?«

Stirnrunzeln. »Wieso, was hat er getan?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Wahrscheinlich ist es nichts …« Er schwenkte wieder zu seinem Computer herum. Der größte Teil seines Schreibtischs wurde von einem Berg aus Protokollen eingenommen – die Aussagen der Mitglieder des AFO-Teams zu den Ereignissen der letzten Nacht, in denen sie zu erklären versuchten, warum sie es für notwendig erachtet hatten, Norman Yates dreimal in die Brust zu schießen. Logan hatte nachgesehen – sie stimmten alle überein, aber in einer Weise, die nicht sofort an einen Vertuschungsversuch denken ließ. Yates hatte auf einen Polizisten geschossen – der Trottel war selber schuld.

Er steckte die Aussagen zusammen mit seinem eigenen Bericht in einen Hauspostumschlag und adressierte ihn zu Händen von DI Steel. Plötzlich wirkte sein Schreibtisch überraschend aufgeräumt – und genau in der Mitte der leeren Stelle lag der Klebezettel, auf dem er sich notiert hatte, dass er Dildo gleich am Morgen anrufen sollte, und starrte ihn vorwurfsvoll an. Musste wohl vom Monitor abgefallen sein. Verdammt.

Logan griff nach dem Telefon und tippte Dildos Durchwahl bei der Gewerbeaufsicht ein. Während es läutete, sah er seine restlichen Mails durch.

Die schlimmste war von der Internen Dienstaufsicht: Douglas Walkers Makler-Anwalt hatte schon wieder eine offizielle Beschwerde eingereicht. Angeblich war sein Mandant »unangemessenen Schikanen und unnötig groben Verhörmethoden« ausgesetzt worden. Ob Logan sich dazu äußern wolle?

Ja. In zwei Worten: »Leck« und »mich«.

Es war ja nicht einmal so, als ob sie sich dem Kunststudenten besonders intensiv gewidmet hätten. Sie hatten ihn lediglich am Freitag ein Mal vernommen, ihn übers Wochenende in eine Zelle gesteckt und ihn sich dann am Montag noch einmal vorgenommen, ehe er dem Richter vorgeführt wurde. Wie zum Teufel konnte man da von »unangemessenen Schikanen« sprechen?

»Tim Mair, was kann ich –«

»Dildo, hier ist Logan. Wir –«

»Hast du meine Mail gekriegt?«

»Äh …« Er überflog die nächsten paar – und tatsächlich, da war sie. Abgeschickt vor ungefähr einer Stunde von Dildos offizieller Mailadresse; er hatte sie vollkommen ignoriert. »Ja, hab sie hier vor mir …«

»Und, was denkst du?«

Es war eine Art Vorschlag, diverse zwielichtige Aberdeener Pubs mit Zweierteams überwachen zu lassen, um Leute zu erwischen, die gefälschte Waren an den Mann zu bringen versuchten. »Ja, sehr gut. Sehr … durchdacht.«

»Super. Wir fangen vielleicht an mit –«

»Du, Tim, ich wollte dich sowieso anrufen.«

Schweigen. »Hast du mich gerade ›Tim‹ genannt?« Dildo fluchte. »Na los, sag schon, was hast du ausgefressen?«

»Nein, es –«

»Du hast was ausgefressen, gib’s schon zu. Was ist es? Was zum Teufel hast du mir diesmal aufgehalst?«

»Es ist nichts dergleichen. Wir haben letzte Nacht zwei Typen festgenommen …« Er lieferte Dildo einen detaillierten Bericht, wobei er allerdings die Tatsache aussparte, dass sie schon den ganzen Tag von Gallagher und Yates gewusst hatten. »Also, wie du siehst, ist diese ganze Undercover-Aktion gar nicht nötig. Es ist alles schon erledigt.«

Am anderen Ende war ein Stöhnen zu hören. »Willst du mir etwa sagen, dass ich dieses grässliche Meeting mit Beardy dem Kretin für nichts und wieder nichts über mich habe ergehen lassen?«

»Na ja … mehr oder weniger, aber –«

»Du hast es die ganze Zeit gewusst, hab ich recht? Ich musste alle Register ziehen, um Susanna zur Teilnahme zu bewegen – und du hast es die ganze Zeit schon gewusst!«

»Es war nicht … Also, pass auf, das Zeug ist in einer Scheune in der Nähe von Balmedie.«

Er gab Dildo die Adresse, damit er alles abholen lassen konnte, und dann legte der Kollege von der Gewerbeaufsicht auf – aber nicht, ohne zuvor noch ein paar deftige Flüche losgeworden zu sein.

Mist. Es würde mehr als eine Dose Kekse brauchen, um das wieder geradezubiegen.

Er tippte gerade die Notizen ab, die er sich in Knox’ Wohnung gemacht hatte, als die Tür polternd aufgestoßen wurde und DCI Finnie hereinmarschiert kam, begleitet vom Telefongeklingel und hektischem Stimmengewirr aus dem Großraumbüro.

»Ah, McRae.« Der Leiter des CID zog eine Zeitung aus einer braunen Aktenmappe und knallte sie auf Logans Schreibtisch. Die Schlagzeile – »FAMILIE VON VERGEWALTIGUNGS-›OPFER‹ SCHLÄGT ZURÜCK« – nahm die ganze Breite der Titelseite ein. Das Foto darunter zeigte Wendy Leadbetter, wie sie den zweiten Molotowcocktail in Knox’ Haus schleuderte. »Könnten Sie mir vielleicht mal erklären, wie es kommt, dass der Aberdeen Examiner weiß, wer die Brandstifter sind, ehe wir es wissen?«

»Das ist nicht ganz korrekt, Sir – Ian und Wendy Leadbetter wurden bereits gestern am späten Abend zur Fahndung ausgeschrieben. Und es war im Übrigen Mr. Miller, der uns geholfen hat, sie zu identifizieren. Ich habe einen Bericht verfasst und –«

»Ach, tatsächlich? Aber warum haben Sie das denn nicht gesagt? Das ist ja wirklich spitzenmäßig. Ich wüsste nicht, warum irgendjemand damit ein Problem haben sollte. Und verraten Sie mir noch eines, Sergeant McRae: Sie sind nicht zufällig auf die Idee gekommen, die Details unter Verschluss zu halten?«

»Ich …« Nein, auf die Idee war er nicht gekommen. Logan räusperte sich. »Nun ja, vielleicht hilft uns das ja, sie zu fassen? Wenn die Leute die beiden in … in der Zeitung sehen.«

Mark wandte sich demonstrativ wieder seinen Einbruchsanzeigen zu.

»Und wo wir gerade beim Thema ›Zeitung‹ sind …« Finnie blätterte den Examiner durch, bis er zu einem ganzseitigen Artikel kam: »FALSCHGELD BEDROHT REGIONALE WIRTSCHAFT«.

Logan blickte zu dem DI auf. »Nun ja, es ist nicht –«

»Sagen Sie mal, Sergeant McRae, was glauben Sie, wie glänzend die Grampian Police dastehen wird, wenn bekannt wird, dass der einzige Verdächtige, den wir hatten, gestern gegen Kaution auf freien Fuß gesetzt wurde, und wir immer noch keinen blassen Schimmer haben, wo diese Blüten herkommen? Hmm? Glauben Sie, dass die Lokalpresse auf mehreren Sonderseiten ein Loblied auf die Polizei singen wird? Oder werden sie eher ihren Lesern erzählen, was für ein Haufen inkompetenter Amateure wir sind?«

»Aber es ist –«

»Ach, und wie ich sehe« – er deutete auf die Weißwandtafel mit den Namen der Detective Sergeants und den Listen ihrer offenen Fälle – »ist dieser Falschgeld-Fall einer von Ihren.«

»Ich habe –«

»Wie ist der Stand der Ermittlungen?«

Logan blickte sich zu Mark um, doch der hatte den Kopf über die Tastatur gesenkt. Von dort war keine Hilfe zu erwarten.

»Der Fall wurde in der Priorität heruntergestuft.«

»Heruntergestuft?« Pause. »Verstehe. Und was ist mit den ganzen anderen Fällen, die Sie zurzeit nicht lösen? Sind die auch ›heruntergestuft‹ worden? Haben Sie den bewaffneten Raubüberfall auf das Juweliergeschäft Henderson ›heruntergestuft‹? Ich fände es nämlich irgendwie ganz nett, wenn Sie den aufklären könnten, meinen Sie nicht?«

Und dann ließ er Logan sämtliche Fälle, die an der Tafel unter seinem Namen standen, einzeln durchgehen.

Juwelenraub: keine Forschritte.

Falschgeld: keine Fortschritte.

Autodiebstähle: keine Fortschritte.

Friedhofs-Exhibitionist: keine Fortschritte.

Einbrüche bei Rentnern: keine Fortschritte …

Die Liste wurde immer länger und länger, doch das Resultat war immer dasselbe: keine Fortschritte.

»Aha.« Finnie schürzte seine breiten, wulstigen Lippen. »Und was würden Sie in diesem Fall an meiner Stelle tun, Sergeant?«

Logans Kinn schnellte in die Höhe. »Ich würde mich vielleicht fragen, warum ein Mitarbeiter aus meinem Team so viele Fälle aufgebürdet bekommt. Ich würde mich fragen, wie er bei dieser enormen Arbeitsbelastung irgendetwas erledigt bekommen soll. Sir.«

Finnie nickte. »Hmm … Und dennoch haben Sie die Zeit gefunden, der Northumbria Police bei der Aufklärung eines ihrer Fälle zu helfen, der zwanzig Jahre zurückliegt?«

Verdammt noch mal. Nur Finnie brachte es fertig, die Überführung eines Mörders, der eine ganze Familie ausgelöscht hatte, wie etwas Schlechtes aussehen zu lassen.

»Vielleicht würde es Ihnen ja etwas leichterfallen, Ihre eigene Arbeit zu bewältigen, Sergeant, wenn Sie nicht so eifrig bemüht wären, die Fälle anderer Leute zu lösen. Meinen Sie nicht?« Der DCI tippte wieder auf die Zeitung. »Sie schimpfen sich Detective Sergeant. Also tun Sie gefälligst etwas, damit man Ihnen das auch abnimmt, und klären Sie ein paar Fälle auf!« Sprach’s, stürmte hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

Logan sackte auf seinem Stuhl zusammen. »O Mann …«

Mark schniefte. »Kümmer dich nicht um Finnie. Dem geht nur der Arsch auf Grundeis, weil Knox verschwunden ist. Lass mal ein paar Wochen vergehen, dann ist das alles Schnee von gestern.« Der DS schüttelte den Kopf. »Warum hast du ihm denn nicht von den ganzen gefälschten Markenartikeln erzählt, die du gestern konfisziert hast?«

»Bin ja nicht dazu gekommen.« Jedes Mal, wenn er dazu angesetzt hatte, war Finnie zum nächsten festgefahrenen Fall weitergegangen.

»Ich geb dir mal einen heißen Tipp: Nimm nie einen Fall von der Tafel, solange Finnie nicht dabei ist und dir dabei zuschaut.«

Logan telefonierte ein wenig herum, um wegen verschiedener Ermittlungen nachzuhaken, über die Finnie sich beschwert hatte, und verdrückte sich dann in die Kantine auf eine Tasse Kaffee und ein süßes Teilchen.

Biowaffen-Bob hatte sich einen Tisch am Fenster ausgesucht und starrte über den Parkplatz hinweg auf den grauen Klotz des Leichenschauhauses.

Logan setzte sich zu ihm. »Bitte, sag mir, dass das nicht Bohnen auf Toast sind …«

Bob zuckte mit den Achseln und schaufelte sich noch eine Gabel voll in den Mund. »Warum sollte ich der einzige Depp sein, der hier leidet?«

Logan schwieg eine Weile. »Okay, ich geb mich geschlagen.«

»Vor dir sitzt der Mann, dem sie schon wieder einen krankenhausreif geprügelten drogendealenden Junkie aufs Auge gedrückt haben. Die arme Sau wurde gegen ein Uhr heute Nacht gefunden – war schon fast erfroren. Und das bringt uns zu meinem nächsten Glückstreffer.« Er schob sich noch mehr Bohnen in den Mund und kaute, als ob sie vergiftet wären. »Du erinnerst dich doch an Big Willie, den Penner, der sich immer auf der George Street rumgetrieben und gelegentlich für die Touristen seinen Pimmel ausgepackt hat? Den haben sie hinter den Wertstofftonnen beim Sainsbury gefunden, steif wie ein Brett. In zwanzig Minuten darf ich bei seiner Obduktion dabeisein.«

»Ach ja?« Logan trank einen Schluck Kaffee. »Na, und ich hab gerade von Finnie einen Anschiss bekommen, weil ich einen zwanzig Jahre alten Mordfall in Newcastle aufgeklärt habe.«

Bob hob seine Tasse mit milchigem Tee. »Hiermit erkläre ich die Gründungsversammlung des Clubs der Sündenböcke und Fußabtreter für eröffnet.«

Sie stießen an und tranken.

Bob räusperte sich. »Ich glaube … dass Deborah eine Affäre hat.«

Schweigen.

»Bist du sicher?«

»Sie ist ständig weg, hat nie Lust auf Sex … Will sich nicht mal ausziehen, wenn ich im Zimmer bin.« Er fuhr sich mit der Hand über die kahle Stelle an seinem Hinterkopf. »Und dann sind da die heimlichen Telefonate. Kryptische Nachrichten auf dem Anrufbeantworter.«

»Na ja …« Logan blies die Luft in Richtung Decke, während er nach Worten suchte. »Vielleicht solltest du mal mit ihr reden?«

Ein kurzes, bitteres Lachen. »Und wenn sie mit ›Ja‹ antwortet? Ich kann nicht –«

»Mann, ihr zwei schäumt ja geradezu vor Lebensfreude.«

Logan blickte auf und sah Samantha vor sich stehen, in der Hand ein Tablett mit Pappbechern und Alu-Päckchen. Sie setzte das Tablett auf dem Tisch ab und ließ sich auf den Stuhl gegenüber fallen.

Heute bestand ihr Outfit aus einer schwarzen Jeans, schwarzen Stiefeln und einem schwarzen Kapuzenpulli über einem Schlabber-T-Shirt. Die knallroten Haare standen in alle Richtungen ab. Ihr Lächeln wirkte gezwungen, die muntere Stimme ein wenig angespannt. Als müsste sie sich allzu sehr anstrengen. »Na los, raus mit der Sprache – was ist los? Fühlt ihr euch beschmutzt, weil Mrs. Steel euch angefasst hat?«

Bob tätschelte ihre Hand. »Sammy, meine Liebe, solltest du jemals von diesem mondgesichtigen Loser die Nase voll haben, werde ich ohne Zögern Weib und Kinder für dich verlassen. Mag sein, dass ich nicht der Hübscheste bin, aber das mache ich wett durch einen unglaublich großen Schwanz und meine Technik beim In-die-Ohren-Blasen.«

»Ich werde es mir merken.« Sie schnorrte bei Logan einen Schluck Kaffee. »Bäh, der ist ja kalt. Hör zu, ich hab jetzt die Ergebnisse zu dieser zweiten Ladung Blüten, die du mir vorbeigebracht hast. Die Fingerabdrücke geben nicht viel her, aber wenn du mir eine Druckerei lieferst, kann ich die Farbe abgleichen.«

»Wenn ich irgendwann mal einen Verdächtigen aus dem Hut zaubern kann, sag ich dir Bescheid.«

Samantha lehnte sich zurück. »Junge, du hast vielleicht eine Laune.«

»Es war mal wieder einer von diesen Tagen …« Hätte er doch besser geschwiegen.

Wann bist du zuletzt nach Hause gekommen und hast irgendwas Positives erzählt?

Er räusperte sich.

»Na ja, es ist … du weißt schon.« Er rang sich ein Lächeln ab. »Diese Geschichte mit Knox geht mir ein bisschen an die Nieren.«

Bob hielt wieder seine Teetasse hoch. »Willkommen im Club der Sündenböcke und Fußabtreter.«

»Nee danke, ich gehöre eher zur Fraktion der lebenslustigen Goths.« Sie stand auf und nahm ihr Tablett vom Tisch.

»Falls es deine Laune irgendwie hebt – mir ist zu Ohren gekommen, dass unsere Zwanziger-Blüten aus heimischer Produktion sogar schon im fernen Carlisle gesichtet wurden. Wer sagt denn, dass unsere regionale Wirtschaft nicht konkurrenzfähig wäre?«

Na toll – jetzt würde sich also die Cumbria Constabulary beim Polizeipräsidenten von Aberdeen beschweren, und der würde die Beschwerde weiterleiten, bis sie als großer, dampfender Haufen auf Logans Kopf landete. Hurra.

»Gott … jetzt siehst du ja noch übler aus.« Ihr Augenbrauen-Piercing blitzte auf, als sie die Stirn in Falten zog. »Hör mal, es ist doch nicht deine Schuld, dass Knox entkommen ist.«

»Davon hat Harry Weaver aber auch nichts, oder? Der arme Kerl ist ans Bett gefesselt, verprügelt und vergewaltigt worden.«

»Nein, ist er nicht.«

»Ich war doch dort; ich hab ihn gesehen. Übersät mit Brand- und Bisswunden und –«

»Nein, ich meine, er wurde nicht vergewaltigt. Sie haben ihn im Krankenhaus untersucht, und der Befund ist negativ. Kein Sperma, keine Gleitcreme, keine Verletzungen im Analbereich. Offenbar hat unser Freund Knox keinen hochgekriegt. Das erklärt wohl, warum er sich dann mit Sengen und Beißen schadlos gehalten hat.«

Bob hob einen Finger. »Vielleicht hat es damit zu tun, dass Harry Weaver nicht alt genug ist? Knox steht doch auf alte Knacker, oder?«

Samantha streckte die Hand aus, packte Bobs Finger und zog daran. »Muss los.« Und dann lief sie kichernd davon.

Logan prallte zurück, als ein Gestank wie von faulen Eiern unter dem Tisch hervorwehte. »Bob! Du dreckiges –«

Die Tür zur Kantine flog mit einem Knall auf, und DI Beattie stürmte herein. Er blickte sich einen Moment um und blaffte dann: »MCRAE! IN MEIN BÜRO! SOFORT!«

39

Finnie war schon da. Er saß auf einem der Besucherstühle und tippte auf seinem BlackBerry herum, als Logan mit seinem Kaffeebecher in der Hand Beatties Büro betrat.

Der bärtige DI stapfte um seinen Schreibtisch herum und pflanzte sich mit finsterer Miene auf seinen Stuhl. »Und?«

Logan starrte zurück. »Wie, und?«

»Sergeant McRae.« Der Leiter der Kriminalabteilung schob sein kleines Smartphone in das Lederetui zurück. »Sagen Sie mal, habe ich mir das nur eingebildet, oder hatten wir beide kürzlich ein Gespräch über Ihre Teamfähigkeit?«

»Nein, das haben Sie Steel überlassen.«

Finne zog eine Augenbraue hoch und formte die dicken Froschlippen zu einer Schnute. »Aha … Sagen Sie mal, Sergeant, haben Sie irgendwie eine alternative Definition des Begriffs ›Teamfähigkeit‹? Bedeutet das Wort in der wunderbaren Welt des Logan McRae vielleicht etwas völlig anderes? Hmm?«

Logan verschränkte die Arme. »Was hat er Ihnen erzählt?«

»Untersteh dich!« Beattie schlug mit der Faust auf den Schreibtisch. »Die gefälschten Markenartikel waren mein Fall, und das hast du ganz genau gewusst. Ich habe viel Zeit und Mühe darauf verwendet, das gestrige Meeting zu organisieren, und was muss ich feststellen, als ich heute Morgen ins Büro komme? Dass du gestern Abend jemanden festgenommen hast! Du hattest die ganze Zeit einen Verdächtigen und hast es nicht für nötig befunden, mich zu informieren!«

»Ist das alles? Du hast gestern einen Scheißdreck organisiert, das habe alles ich deichseln müssen.«

»Das ist nicht –«

»Du hast doch nichts weiter getan, als mit dieser grottenschlechten PowerPoint-Präsentation aufzukreuzen und dich zum Affen zu machen!«

Beattie lief rot an und wandte sich zitternd vor Wut an Finnie. »Sehen Sie jetzt, was ich mir hier alles gefallen lassen muss?«

»Ach, werd endlich erwachsen.«

Der DI sprang auf. »Sag du mir nicht, dass ich erwachsen werden soll! Ich bin dein Vorgesetzter, und es wird verdammt noch mal Zeit, dass du das endlich begreifst!«

Finnie legte die Fingerspitzen zusammen und tippte sich damit ans Kinn. »Nun, Sergeant?«

»Nein. Weißt du was? Ich hab’s gründlich satt, von allen in dieser gottverdammten Abteilung als Beißknochen missbraucht zu werden. Willst du wissen, warum ich dir nichts von Gallagher und Yates gesagt habe? Frag Steel, sie war gestern Abend als Leitende Ermittlungsbeamtin eingeteilt. Wie wär’s, wenn du sie zur Abwechslung mal in den Senkel stellst?«

Es war einen Moment still, und dann redeten alle gleichzeitig.

Beattie: »Ich verlange, dass Sergeant McRae –«

Finnie: »Das ist ja wohl kaum –«

Logan: »Du kannst mich mal –«

»Hey!« Steel stand in der Tür, ihr Handy an die Brust gedrückt. »Geht’s vielleicht ein bisschen leiser? Hier gibt’s auch noch Leute, die zu arbeiten versuchen.« Sie nickte Finnie zu. »Morgen, Chef; hübsche Krawatte – wusste gar nicht, dass der Zirkus in der Stadt ist. Ist es okay, wenn ich mir mal eben McRae ausleihe? Ich brauch ihn für die Pressekonferenz zu Knox.«

»Aber … Mit …« Speichel tropfte in Beatties Bart. »Das ist genau das, wovon ich die ganze Zeit rede –«

»Ich will dann mal nicht länger stören.« Sie packte Logan am Ärmel, zerrte ihn aus dem Büro und machte die Tür hinter ihnen zu.

»… immer allen so auf den Wecker gehen?« Logan tippte das Bremspedal an und lenkte den CID-Einsatzwagen vorsichtig in die Cairnview Terrace. Die Straße war spiegelglatt – das ganze Wasser, das die Feuerwehr verspritzt hatte, war über Nacht gefroren, und jetzt war der Asphalt mit einer dicken Eisschicht bedeckt.

»Ach, hör doch auf. Du machst mich noch ganz kirre.« Steel saß auf dem Beifahrersitz und starrte aus dem Fenster. »Sind die Detective Sergeants bei Ihnen in Newcastle eigentlich auch so unmöglich?«

»Immer«, dröhnte Danbys tiefes Bassgrollen vom Rücksitz. »Was ist mit den Überwachungskameras?«

»Fragen Sie lieber nicht. Die Dinger hätten eigentlich schon vor Knox’ Einzug installiert werden sollen. ›Technische Schwierigkeiten‹ – da lachen ja die Moorhühner. Und die Trottel im Überwachungswagen waren auch nicht viel besser – die Karre war falsch rum geparkt. Knox ist wahrscheinlich direkt an ihnen vorbeispaziert, ohne dass diese Penner was mitgekriegt haben. Hätten mal den Anschiss hören sollen, den die beiden sich abgeholt haben – der eine sah aus, als würden ihm jeden Moment die Tränen kommen.«

Der Song im Radio war zu Ende, und der Moderator kündigte die Nachrichten an, die gleich nach den Hörergrüßen folgen würden.

Danby trommelte mit den Fingern auf der Rückenlehne von Logans Sitz herum. »Stand der Fahndung?«

»Irgendwo zwischen null Komma nichts und Fehlanzeige. Fahndungsmeldungen sind an sämtliche Polizeibehörden im ganzen Land rausgegangen, wir haben Plakate an sämtliche Häfen, Flughäfen und Busbahnhöfe gemailt …« Steel zuckte mit den Achseln. »Ich verspreche mir allerdings nicht allzu viel davon. Wenn unser mieses kleines Vergewaltigerschweinchen tatsächlich auf zig Millionen Pfund Gangstergeld hockt, dann wird er sich längst mit einem falschen Pass an die Costa Perversa abgesetzt haben.«

Logan schnaubte. »Entweder das, oder er hockt irgendwo in einem Versteck und foltert den nächsten Opa …«

»Mann, du bist ja heute wieder ein richtiger kleiner Sonnenschein, hm?«

Logan grunzte nur und versuchte zu verhindern, dass der Wagen auf den Gehsteig schlitterte, als er ihn vor der ausgebrannten Ruine von Knox’ Haus zum Stehen brachte.

»Ui, jetzt kommt’s!« Steel drehte das Radio lauter.

»… wütenden Protesten. Die Grampian Police gab folgende Erklärung ab.«

DCI Finnies Stimme tönte aus dem Lautsprecher. »Richard Knox gilt als extrem gefährlich. Sollten Sie ihn sehen, verständigen Sie bitte unverzüglich die Polizei unter der Notrufnummer 999. Unter keinen Umständen sollten Sie sich ihm nähern oder gar versuchen, ihn auf eigene Faust festzuhalten.«

Sofort prasselte ein Sperrfeuer von Fragen auf ihn ein.

»Chief Inspector! Wieso hat die Grampian Police ihn entkommen lassen?«

»Was unternehmen Sie, um Knox wieder zu fassen?«

»Besteht eine Gefahr für die Bevölkerung?«

»Stimmt es, dass er einen seiner Bewacher vergewaltigt hat?«

Schnitt, und es ging wieder weiter mit Finnie: »… möchte ich Ihnen versichern, dass wir alles in unserer Macht Stehende tun, um Richard Knox schnellstmöglich zu fassen.«

Es folgte ein Beitrag über die zahlreichen Unfälle infolge der starken Schneefälle.

»Diese blöden Medienfuzzis.« Steel drückte den Aus-Knopf. »Wieso bringen die nur alles, was Finnie gesagt hat? Wo zum Teufel war mein Beitrag?«

Wenigstens hatte sie etwas beitragen dürfen – im Gegensatz zu Logan, der nur im Hintergrund gestanden hatte wie bestellt und nicht abgeholt.

Der Wagen schaukelte, als Danby seine Tür aufstieß und hinauskletterte. Vorsichtig tappte er auf die Überreste von Knox’ Haus zu.

Logan stellte den Motor ab. »Du musst mal mit Finnie über Beattie reden.«

»Die können mich beide mal kreuzweise.« Sie kramte eine Schachtel Zigaretten hervor und bot Logan eine an.

»Ja, du hast gut reden – ich bin schließlich derjenige, der vor die Dienstaufsicht gezerrt wird, wenn ich deine blöden Anweisungen befolge!«

»Okay, okay, ich rede mit ihm. Also wirklich, immer nur jammern und meckern und maulen.« Sie öffnete ihre Tür, setzte einen Fuß auf die Straße, stieß einen kleinen Quiekser aus und lag im nächsten Moment flach auf dem Rücken. »Verfickte Hühnerkacke!«

Logan stieg aus, arbeitete sich mit Trippelschritten auf die andere Seite vor und hievte Steel hoch. »Geschieht dir recht.«

»Treib’s nicht zu weit.« Ihre Zigarette war verbogen wie ein Dackelbein. Sie spuckte sie auf den vereisten Gehsteig. »Eigentlich sollte ich jetzt an irgendeinem sonnenverwöhnten Strand liegen und meine weißen Stellen bräunen, anstatt mich hier mit undankbaren Detective Sergeants rumzuärgern.«

»Soll ich dich lieber wieder loslassen?«

»Nur zu, wenn du lebensmüde bist …«

Sie rückten im Krebsgang zum Bordstein vor, schlurften über das eisglatte Pflaster auf das Gartentor zu und gingen hindurch. Knox’ Haus war kaum wiederzuerkennen. Das Dach war verschwunden, die Wände schwarz und fleckig, die Fenster fehlten, und aus den Trümmern ragten verkohlte Holzstücke in die Luft. Alles war mit einer Schneeschicht überzogen.

Danby stand in der Diele, die Hände in den Hosentaschen, der massige, rosarote Schädel in Atemwolken gehüllt.

Steel zündete sich eine neue Zigarette an und blies den Rauch durch die Zähne aus. »Mir ist immer noch nicht klar, was das bringen soll.«

»Ortstermin.« Danby streckte eine Hand aus, als wollte er die Brandruine segnen. »Was hat es für einen Sinn, in die Wohnung zu gehen, aus der er verschwunden ist? Da hat er sich ja nicht mal vierundzwanzig Stunden aufgehalten. Nein, hier sind seine Wurzeln, nich’ wahr?«

Logan trat über die Schwelle in den Raum, der einmal das Wohnzimmer gewesen war. Jetzt war er nur noch eine Ansammlung schwarzer Trümmerteile, hier und da vermischt mit Dachschindeln. Unförmige Objekte, bei denen es sich um die Reste des Sofas oder auch herabgefallene Deckenteile handeln mochte – es war unmöglich festzustellen. Der Gestank von geschmolzenem Kunststoff und der bittere Geruch von verkohltem Holz hingen in der Luft. »Ich würde ja sagen, seine Wurzeln existieren nicht mehr. Sind alle verbrannt.«

Ein tiefer Seufzer. »Das macht mir ja eben Sorgen. Jetzt bleibt ihm nur noch das alte Haus seiner Mutter in Newcastle. Und wir wollen ihn ganz bestimmt nicht wiederhaben. Solange wir wussten, wo das miese Dreckschwein sich aufhielt, konnten wir ihn wenigstens im Auge behalten, aber jetzt …«

Logan stieß einen verbogenen Metallklumpen mit der Schuhspitze an. Es dauerte einen Moment, bis er erkannte, dass es sich um den elektrischen Heizofen handelte, zu dem Knox jeden Tag gebetet hatte.

»Pfffff … Mir reicht’s, hab keine Lust, noch länger hier in der Kälte rumzustehen.« Steel klemmte die Hände unter die Achseln. »Ihr beiden könnt meinetwegen mit dem Geist von Pocahontas Kontakt aufnehmen, wenn’s euch Spaß macht – ich geh jedenfalls zurück zum Wagen.«

Logan blickte auf und sah, wie Danby ein Stück Metallrohr aus den Trümmern zog und damit herumzustochern begann.

Ganz allein in einer fremden Stadt, inmitten von Ruinen.

Die Autotür fiel ins Schloss, und sie waren allein.

»Weshalb sind Sie wirklich hier?«

Danby drehte sich nicht um. »Hab ich Ihnen doch gesagt – Knox hat Informationen über Mad Mikeys Imperium.«

»Sie hassen ihn, und er hasst Sie. Warum sollte er Ihnen irgendetwas erzählen?«

»Er wird sich in den Süden absetzen.« Das Metallrohr bohrte sich in ein Trümmerteil, das sich daraufhin in Staub und Asche auflöste. »Wir sollten uns so bald wie möglich die hiesigen Perversen vorknöpfen und feststellen, ob er jemanden kontaktiert und um Hilfe gebeten hat, nich’ wahr? Ich werde mein Team in Newcastle das Gleiche machen lassen.«

Logan starrte ihn nur an.

Schweigen.

Wieder ein Seufzer. »Billy Adams war mein Freund, und dieser … und Knox hat ihn umgebracht.«

»Ich dachte, Knox hätte im Gefängnis gesessen, als Adams sich das Leben nahm?«

»Nein, er hat natürlich nicht den Lauf in Billys Mund gesteckt und abgedrückt, aber er hätte es ebenso gut tun können. Sie wissen ja, dass ich Knox mithilfe der Indizienbeweise im Fall William Brucklay überführt habe, aber was glauben Sie, wie ich überhaupt auf ihn aufmerksam geworden bin?«

Logan runzelte die Stirn. »Sie sagten, Adams hätte Gerüchte gehört, wonach Mad Mikeys Buchhalter ganz spezielle –«

»Ich wusste es, weil er Billy vergewaltigt hatte. Er muss dahintergekommen sein, dass Billy gar nicht korrupt war – oder vielleicht war Billy auch irgendein Fehler unterlaufen –, jedenfalls hat Knox ihn drei Tage lang in diesem Keller festgehalten. Ich habe ihn gesehen, nachdem er entkommen war: grün und blau geschlagen, der Rücken übersät mit Bisswunden und Brandmalen von Zigaretten.« Danby ließ das Metallrohr scheppernd auf den Boden fallen. »Er wollte nicht drüber reden, wollte keine Anzeige erstatten, wollte nicht einmal, dass ich es irgendjemandem sage. Und drei Monate, nachdem wir Knox wegen des Überfalls auf William Brucklay hinter Gitter gebracht hatten, ist Billy mit einer Schrotflinte auf dem Rücksitz ganz weit rausgefahren …«

Der DSI kickte einen Klumpen verkohltes Holz durch die Diele. »Deswegen bin ich hier. Damit dieses Schwein von Knox nicht noch einmal damit durchkommt.«

Der alte Mann schreit, seine Stimme schrill und wütend. »Aaah, du schwule Drecksau!«

Richard Knox beißt ihn wieder – in die Pobacke, so fest, dass die Haut aufplatzt, während die Tränen ihm übers Gesicht strömen. Und dann noch einmal.

Er hat schließlich keine Wahl, oder? Genau wie bei diesem Trottel Harry von SACRO. Er will es nicht tun, aber er muss es tun.

Weil, das ist der Weg, den Gott für ihn erwählt hat.

»AAAAAAAH …!«

Es ist kalt im Zimmer – ein schäbiges kleines Schlafzimmer in einem schäbigen kleinen Haus auf dem Land, ringsum nichts als Schafe und Schnee. Die Tapeten sind wellig und haben die Farbe von ranziger Butter, und das Doppelbett ist mit einer karierten Wolldecke bezogen, die auf Richards nackter Haut kratzt.

Vielleicht ist es das Haus von dem alten Mann. Vielleicht ist er auch nur auf Besuch da. Ist nicht weiter wichtig, oder?

»AAAAAAH … Scheiße, das tut weh!«

Es ist eine Prüfung. Muss so sein: Gott will ihn wieder prüfen.

Richard unterdrückt ein Schluchzen, das Gesicht an den Oberschenkel des alten Mannes gepresst, und beißt mit aller Kraft zu.

40

»Was Brauchbares dabei?«

Steel hob den Blick nicht von dem Papierstapel auf ihrem Schreibtisch. »Kann man alles vergessen.«

Na dann.

Logan fügte dem Stapel noch ein paar weitere Blätter hinzu. »Ich hab die Aufnahmen sämtlicher Überwachungskameras aus sämtlichen Geschäften im Umkreis von einer halben Meile um die SACRO-Wohnung herum einziehen lassen, wie Danby es angeordnet hat. Keine Spur von Knox.«

Steel hing wie eine tote Qualle auf ihrem Stuhl und starrte zur Decke hinauf, Arme und Beine schaff herabhängend. »Finnie dreht am Rad, die Presse und das Fernsehen schlachten die Geschichte aus wie eine schwangere Weihnachtsgans, der Pöbel rebelliert, und wir haben immer noch null Ahnung, wo Knox steckt.«

»Hast du schon mit Finnie und Beattie geredet?«

»Susan spricht nicht mit mir, meine Karriere ist im Arscher als ein Zäpfchen, mich juckt’s an allen möglichen Stellen, und Kippen hab ich auch keine mehr.« Sie zog einen Flunsch. »Wenn es einen Gott gibt, dann ist er eine ganz miese Ratte.«

Logan zog eine Schachtel Silk Cut aus der Tasche und warf sie auf den Schreibtisch. »Ich will sowieso weniger rauchen.«

Sie rührte keinen Finger. »Wieso mach ich mir überhaupt noch die Mühe?«

»Gallagher hat um halb vier seinen Termin vor dem Untersuchungsrichter – willst du ihn dir noch mal vornehmen? Oder den Fahrer des Transporters?«

»Bringt doch eh nie was, oder?« Sie schüttelte eine von Logans Zigaretten aus der Schachtel und öffnete ihr Bürofenster. »Wo ist Danby?«

Logan starrte sie an. »Wirst du jetzt mit Finnie und Beattie reden oder nicht?«

»Ich werde mit ihnen reden. Mein Gott, mecker, mecker, mecker. Du bist ja echt noch schlimmer als Susan.«

»Willst du, dass ich gefeuert werde?«

»Ich hab doch gesagt, ich werde mit ihnen reden!« Sie langte in ihre Schublade und warf ihm etwas über den Schreibtisch hinweg zu. Es war ein Handy. »Nicht, dass du es verdient hättest.«

Es war eins von diesen Touchscreen-Dingern, nagelneu und glänzend. Musste ein Vermögen gekostet haben. Logan spürte, wie er rot wurde. »Danke.«

»Hab ich aus dem Fundbüro mitgehen lassen. Bring deinen Freund, den Transit-Fahrer, in einen Vernehmungsraum, ich schau inzwischen bei Lord Voldefinnie vorbei.«

Die SIM-Karte war so ziemlich das Einzige, was von Logans Handy heil geblieben war. Er hebelte die Rückseite seines neuen – nicht ganz legal erworbenen – Handys auf, schob die Karte hinein und schaltete das Ding ein. Nach einer kurzen Pause setzte das Gepiepse und Gedudel ein. »SIE HABEN 57 NEUE NACHRICHTEN.«

Logan schaltete das Ding wieder aus. Zum Teufel damit.

Stattdessen ging er nach unten in den Zellentrakt, meldete den Fahrer des Transporters ab und steckte ihn in Vernehmungsraum Nr. 2 – den mit dem kaputten Radiator, in dem es immer nach Käsefüßen stank.

Arnie Urquhart hielt die hohlen Hände an den Mund und blies hinein. Er hatte das Wort »HATE« links und rechts auf die Fingerknöchel tätowiert, dazu eine blaue Schwalbe am Hals und ein Spinnennetz am Handgelenk. Seine Augen zuckten nervös hin und her, wann immer irgendjemand im Raum sich bewegte.

Logan setzte sich ihm gegenüber an den Tisch. Tonband und Videoaufzeichnung waren vorbereitet und warteten nur noch darauf, dass DI Steel dazukam. PC Butler fiel diesmal die Aufgabe zu, sich bedrohlich hinter Urquhart aufzubauen – allerdings konnte sie ihm gerade mal über die Schulter schauen.

Der Fahrer des Transporters leckte sich die Lippen. »Ist es hier drin immer so kalt?«

Logan starrte ihn an. »Habe ich etwa gesagt, dass Sie reden dürfen?«

Urquhart wich erschrocken zurück. »’tschuldigung.«

War wohl doch nicht so weit her mit dem Harter-Kerl-Gehabe.

Aber er hatte recht – es war eiskalt in dem kleinen Zimmer.

Logan warf einen Beweismittelbeutel auf den Tisch, in dem zwei quaderförmige Päckchen steckten, beide ungefähr so groß wie Backsteine und in hellbraunes Paketband eingewickelt. Das eine war aufgeschlitzt, sodass man das dicht gepackte Pulver darin sehen konnte. »Unverschnittenes Heroin. Wert um die sechshundertfünfzigtausend Pfund.«

Urquhart wand sich. »Es ist –«

»Hat sich das für Sie wie eine Frage angehört?«

Er presste die Lippen zusammen. Sah auf seine tätowierten Hände hinunter. Zuckte mit den Schultern.

»Dieser Stoff ist aus Fraserburgh gekommen, nicht wahr? Am Samstagabend.«

Urquhart zappelte ein wenig herum.

»Sie dürfen die Frage beantworten.«

»Es … Ich weiß nicht …«

»Ein DI wurde mit dem Messer attackiert, Arnie. Das ist versuchter Mord, und Sie haben sich der Beihilfe schuldig gemacht.«

Er zuckte zusammen, als wäre er geschlagen worden. »Aber …«

Logan verkniff sich ein Grinsen. Jetzt müsste nur noch Steel ein bisschen Dampf machen, und –

Die Tür ging auf. Wenn man vom Teufel spricht … Steel stand in der Tür, die Lippen zusammengekniffen, die Mundwinkel nach unten gezogen. »Schaff ihn in die Zelle zurück.«

Logan stand auf. »Mr. Urquhart wollte gerade –«

»Ist mir egal. Unser kleiner Freund, der Kunststudent mit den nachgemachten Zwanzigern – seine Eltern sind gerade aus Korfu zurückgekommen und haben ihn im Schlafzimmer gefunden. Gin und Schlaftabletten.«

41

»Er war hier drin.« Der Constable öffnete die Tür.

Die vertrauten Gerüche nach Terpentin und Ölfarbe, vermischt mit dem bitteren Gestank von Erbrochenem, stiegen Logan in die Nase, als er Steel ins Zimmer folgte. Das Haus war still, nur das leise Tick-Tock einer Uhr drang aus dem Untergeschoss herauf.

Der Constable knipste das Licht an, und die Fensterscheibe verwandelte sich in einen Spiegel.

Douglas Walkers Schlafzimmer sah noch mehr oder weniger so aus wie bei Logans letztem Besuch: die Staffelei mit dem angefangenen Gemälde, das ungemachte Einzelbett, der Selbstbau-Kleiderschrank, der kleine Computertisch mit dem billigen Drehstuhl.

Der einzige Unterschied war die Pfütze von Erbrochenem auf dem Boden, neben einer leeren Literflasche Plymouth-Gin und einer kleinen weißen Schachtel aus der Apotheke. Logan streifte sich Handschuhe über, ging in die Hocke und hob die leere Packung auf, um das Etikett zu lesen. »Temazepam.«

Steel rümpfte die Nase. »Könnten wir nicht vielleicht ’n Fenster aufmachen oder so?«

Logan hob die Matratze an einer Ecke an und spähte darunter. Nichts.

Steels Stimme kam aus der Nähe des Kleiderschranks. »Wenn du nach Pornos suchst, da kann ich dir morgen was mitbringen. Du magst doch sicher holländischen Gay-Hardcore, stimmt’s?«

»Wenn du’s genau wissen willst: Ich suche nach Falschgeld. Wenn er noch mehr davon für Middleton besorgt hat, müsste es hier irgendwo sein.« Er ließ die Matratze wieder fallen, und Steel setzte sich auf die Bettkante.

Sie blickte sich im Zimmer um. »Hat er einen Abschiedsbrief oder so was hinterlassen?«

Der Constable zuckte mit den Achseln. »Keine Ahnung – ich wollte nichts anrühren.«

»Ich wette, er hat ein Gedicht hinterlassen. Diese Künstlertypen hinterlassen doch immer irgendwelchen Lyrikkram.«

Logan durchsuchte die Kommode, den Schrank, den Schreibtisch, den Werkzeugkasten mit Ölfarben und Holzkohle, fand aber weder einen Abschiedsbrief noch Blüten. »Nichts.«

»Wollte wohl ein großes Geheimnis drum machen.«

Logan starrte sie an. »Das ist nicht witzig.«

Sie zuckte mit den Achseln. »Wenn er es tatsächlich geschafft hätte, sich umzubringen, dann wäre es nicht witzig, aber er hat’s schließlich nicht geschafft, oder? Verbockt hat er’s. Immer diese Studenten – geben sich einfach keine Mühe.«

Der Constable scharrte mit den Füßen. »Er liegt im Koma.«

Logan kniete sich auf den Boden, wobei er sorgfältig darauf achtete, nicht mit der Pfütze in Berührung zu kommen. Unter dem Bett war auch nichts.

»Ich versteh nicht, was das Problem ist.« Steel lehnte sich zurück und kratzte sich ein wenig. »Ich meine, wenn du dich umbringen willst, ist das doch deine Sache, oder nicht? Wenn du’s nicht gerade tust, indem du in der falschen Richtung über die Autobahn rast, geht es niemanden was an außer …« Sie stellte das Kratzen ein und sah Logan böse an. »Was ist?«

»Er hatte panische Angst, dass die Zeitungen seinen Namen drucken würden.«

»Wollte nicht, dass die liebe Mama und der liebe Papa davon erfahren.«

»Oder …« Logan stand auf und ließ den Blick noch einmal durch das Zimmer schweifen. »Vielleicht dachte er ja auch, dass die Leute, von denen er das Geld hatte, hinter ihm her sind? Der Abschiedsbrief würde vielleicht einen Hinweis liefern, wenn wir ihn bloß finden könnten.«

»Er ist doch gar nicht tot, Mann! Du willst wissen, warum er es getan hat? Dann beweg deinen Arsch ins Krankenhaus und frag ihn!«

Logan zog eine große schwarze Ledermappe aus der Lücke zwischen dem Schrank und dem Bett hervor, warf sie neben Steel auf die Matratze und zog den Reißverschluss auf. Es war im Grunde eine Art überdimensionaler Ringordner, mit großformatigen Bogen schwarzen Papiers in Klarsichtfolie, zusammengehalten von sechs glänzenden Stahlclips. Ein paar Fotos, ein paar Drucke, ein paar Originale. Alle ziemlich gut.

Steel blätterte die Mappe durch. »Sind da auch Akte dabei?«

Vorne war eine kleine Tasche, in der Prospekte von Galerien aus der Region steckten, dazu ein elegant gestalteter Lebenslauf, dem einige abstrakte Schwarzweißfotos beigefügt waren. Sehr gediegen.

»Du weißt doch, warum er es getan hat, nicht wahr?«

Logan blickte auf. »Wer, Walker?«

»Nein, Finnie. Er hat uns hierher geschickt, weil er sauer ist über Knox’ Verschwinden. Will nicht der Einzige sein, der leidet. Wie ein bockiges Kind, echt.« Sie sah den Constable an. »Sonst noch was? Irgendwelche vermissten Kätzchen, die wir aus Bäumen retten sollen? Gestohlene Gartenzwerge? So was in der Art?«

Die Wangen des Constables liefen rot an. »Ich kann ja nichts dafür. Ich tu bloß –«

»Komm, Laz.« Sie hievte sich vom Bett hoch. »Hiermit erkläre ich diesen Einsatz zu einer Vergeudung von CID-Ressourcen. Unsere wackeren Kollegen in Uniform können zur Abwechslung mal die Situation retten. Da ist noch ein Lastwagenfahrer, den wir vernehmen müssen, ehe sie den Kerl wieder laufen lassen.«

Das Airwave-Funkgerät an der Schulter des Constables begann zu piepsen. Er hielt es sich an den Mund und drückte die Sprechtaste. »Hier eins-null eins-zwanzig, over?«

Aus dem Lautsprecher drang breitestes Aberdonian. »Sin’ Sie das, Lachlan?«

»Roger, Leitstelle. Over.«

»Is’ DS McRae noch bei Ihnen, Lachlan?«

»Aye … ich meine, jawohl. Wollen Sie –«

»Sagen Sie dem Trottel, er soll sein verdammtes Handy einschalten – es hat wieder einen von seinen entzückenden kleinen Raubüberfällen gegeben. Juweliergeschäft Mackenzie and Kerr, in der Huntly Street, gleich neben diesem Reizwäscheladen.«

Logan zog sein Notizbuch heraus, schlug es auf und schrieb die Angaben zu dem Juweliergeschäft auf. »Weiß er, ob –«

»Also, wenn du sowieso in der Nähe von dem Reizwäschegeschäft bist –« DI Steel rammte Logan den Ellbogen in die Rippen.

»Scheiße!« Logan zuckte zusammen. Das Notizbuch fiel ihm aus der Hand und klatschte in die Pfütze von Erbrochenem.

Steel blies die Backen auf. »Du Tollpatsch.«

»Ich bin kein Tollpatsch, das warst du!« Er sah auf das mit Kotze bekleckerte Buch hinunter. Kam überhaupt nicht in Frage, dass er das anfasste. Er schnappte sich einen von Douglas Walkers durchgestylten Lebensläufen und schrieb »MACKENZIE & KERR, HUNTLY STREET« auf die Rückseite. »Fragen Sie, wie viel der Täter erbeutet hat.«

Der Constable gab Logans Frage weiter.

»Rund zwohundert Riesen, plus/minus ’n paar Armbanduhren.«

Eine wesentlich größere Beute als letztes Mal.

»Und sind Sie sicher, dass es der gleiche Täter ist?«

Der Constable hatte noch nicht einmal den Mund aufgemacht, als schon die Stimme des Kollegen von der Leitstelle aus dem Funkgerät tönte: »Klar bin ich sicher. Der Typ hatte ’nen abgesägten Vorschlaghammer und ’n kleines Balg dabei.« Eine Pause. »Und DI Beattie sucht Sie. Ging um ’nen Exhibitionisten, glaub ich.«

Als ob Logan nicht schon genug Sorgen hätte.

Er öffnete einen Beweismittelbeutel, stülpte ihm um und benutzte ihn wie eine Tüte für Hundekot, um sein Notizbuch aus dem stinkenden Schmodder herauszufischen. Das durchfeuchtete Papier fühlte sich durch das Plastik hindurch kalt und schleimig an, als er den Beutel verschloss. »Sagen Sie ihm, das muss er mit DI Steel ausmachen.«

»Schalten Sie Ihr verdammtes Handy ein und sagen Sie’s ihm selbst!«

Für die Fahrt ins Stadtzentrum brauchten sie über vierzig Minuten – ein bisschen Schnee, und schon verlernten alle sofort das Autofahren, tuckerten mit fünfzehn Stundenkilometern durch die Gegend und brachten es trotzdem noch fertig, Unfälle zu bauen.

Logan parkte den Einsatzwagen ganz in der Nähe des Juweliergeschäfts.

Die Huntly Street war eine kleine Straße mit Kopfsteinpflaster, die schräg von der Union Street abging. Auf der anderen Straßenseite ragte der massige Granitbau der St. Mary’s Cathedral empor, ein Konglomerat von scharfen Kanten und tiefen Schatten im gelblichen Schein der Straßenbeleuchtung. Dicke weiße Flocken senkten sich aus dem dunkelorangefarbenen Himmel herab.

Der Eingang von Mackenzie and Kerr – Hofjuweliere von Prinzessin Anne, wie das dezente Schild über dem eingeschlagenen Schaufenster verriet – war mit blau-weißem Polizeiband abgesperrt; direkt davor parkte ein verdreckter Streifenwagen.

Logan stieg aus, und dann stand er erst mal da in der bitterkalten Abendluft und musste warten, bis DI Steel die Torseletts, Strapse und glänzenden Lackstiefel im Schaufenster des Ladens nebenan in Augenschein genommen hatte.

Schließlich zog sie ihre Hose stramm. »Wenn du mich brauchst – ich bin da drin und probier ein paar scharfe Teile an.«

Logan stakste über das vereiste Pflaster, schlüpfte unter der Absperrung durch und spähte durch das zerbrochene Schaufenster in den Juwelierladen. Sämtliche Vitrinen lagen zerschmettert und ausgeleert am Boden; von der Theke war kaum mehr als ein zerbrochener Holzrahmen übrig. Der burgunderfarbene Teppichboden war voller Glassplitter, Gold- und Silberkettchen waren in den tiefen Flor getrampelt.

Er zog sich ein zusätzliches Paar Handschuhe über, stieß die verbogene Tür auf und trat ein.

Es roch leise nach Urin. Und Staub. Und Raumspray.

Eine Handvoll Ringe und Armbänder lagen verstreut auf dem mit Splittern übersäten Samtbezug der Theke.

In einer Tür im hinteren Teil des Ladens tauchte ein Gesicht auf. »Sarge?« PC Guthrie grinste breit, die Backentaschen zum Bersten voll, wie ein übergroßer, kahlrasierter Hamster. Er kaute, schluckte und wies mit dem Daumen über die Schulter. »Ich hab Teewasser aufgesetzt, falls du auch ein Tässchen magst?«

Guthrie ging voran in eine kleine Küche, gerade eben groß genug für einen Mini-Kühlschrank, eine Arbeitsfläche mit Wasserkocher, Mikrowelle und Brotkasten, ein kleines Spülbecken mit Abtropffläche, einen winzigen Tisch mit einem Karottenkuchen obendrauf, und zwei Stühle. Letztere waren von zwei grauhaarigen Damen besetzt, die eine in einem pinkfarbenen Twinset mit Perlenschmuck, die andere in solche Mengen von Tweed gehüllt, dass man damit ein mittelgroßes Flusspferd hätte ausstopfen können – ein durchaus passendes Bild.

PC Guthrie übernahm die Vorstellung. »Meine Damen, das ist Detective Sergeant McRae. Sarge, darf ich vorstellen, Nora Mackenzie und Peggy Ramsay, die Inhaberinnen. Sie waren hier, als es passierte.«

Das Tweed-Flusspferd schlug sich die Hand vor die beträchtliche Brust. »Es war schrecklich! Er hat gewütet wie ein Irrer, nicht wahr, Nora?«

Die perlengeschmückte Twinset-Lady nickte so heftig, dass die Hautlappen unter ihrem Kinn erzitterten. »Hat alles kurz und klein geschlagen –«

»Alles.«

»Und die ganze Zeit geschrien, er könne nichts dafür –«

»Immer und immer wieder. Ich hatte solche Angst, nicht wahr, Nora?«

»Sehen Sie sich doch nur um – es ist alles verwüstet!«

Logan hob beschwichtigend die Hände. »Haben Sie das Gesicht des Täters erkennen können?«

»Ich meine, man liest solche Dinge ja in der Zeitung, aber man denkt nie, dass es einen selbst treffen könnte, oder?«

»Furchtbar.« Nora Mackenzie nestelte an den Perlen an ihrem Hals herum. »Es war ein kräftiger, breitschultriger Mann, und er hatte so ein Ding …« Sie wedelte mit der Hand vor ihrem Gesicht herum. »Nicht wahr, Peggy?«

»Eine Brille und eine große rote Nase. Und so einen borstigen Schnurrbart.«

»Und ein Muttermal auf der Wange.«

»O ja, ein Muttermal. Und ein kleines Kind in einem Kinderwagen.« Peggy schob den Karottenkuchen auf ihrem Teller herum. »Armes kleines Würmchen. Was sie wohl später einmal denken wird – bei so einem Vater aufzuwachsen?«

»Es ist eine Schande, jawohl.«

Logan sah Guthrie an. »Hast du schon bei den Kollegen von der Videoüberwachung nachgefragt?«

Der Constable nickte. »Drüben im Präsidium spulen sie den Film gerade zurück.«

Nora zupfte an ihren Perlen. »Sie werden ihn doch fassen, nicht wahr?«

Logan deutete durch die Tür in den demolierten Laden. »Haben Sie hier drin auch eine Überwachungskamera?«

Peggy wuchtete ihre Leibesfülle aus dem Stuhl und stapfte auf einen kleinen Fernseher mit Videorekorder zu, der in der Ecke auf einer Konsole stand. »Mein Neffe James hat sie letztes Jahr installiert.« Sie drückte ein paar Knöpfe, und der Apparat surrte fast eine Minute lang vor sich hin. Es klackte, und dann ging es endlich los.

Das Innere des Ladens erschien auf dem Bildschirm, und man sah Peggy die Auslagen in einer Vitrine sortieren. Die Bewegungen waren ruckartig – wahrscheinlich machte die Kamera nur alle zwei Sekunden eine Aufnahme, sodass ein einziges Band für den ganzen Tag reichte. Die Uhr am unteren Bildrand zeigte 15:28:36.

»Ich spule mal vor.« Sie hantierte an dem Rekorder herum, und plötzlich ging alles superschnell. Noras grauer Kopf erschien hinter der Theke und ruckelte hin und her. Ein junger Mann kam herein, kaufte etwas und ging. Dann passierte wieder eine Weile nichts. »Da!«

Das Bild lief wieder in normalem Tempo weiter. Ein großer, kräftiger Mann mit einer Baseballkappe auf dem Kopf war gerade von der verschneiten Straße hereingekommen. Er zog einen Kinderwagen hinter sich her. Logan sah, wie er sich bückte, um mit dem Kind zu sprechen, das in seinem Sitz angeschnallt war. Der Mann zog etwas unter der Decke hervor und schob es unauffällig zwischen die zufallende Tür und den Rahmen. Exakt das gleiche Vorgehen wie beim letzten Mal.

Nora und Peggy stürzten sich auf das kleine Kind, grinsten und schnitten alberne Gesichter.

Während die beiden beschäftigt waren, sah sich der Mann im Laden um und wandte dabei sein Gesicht voll der Kamera zu: große Nase, dicke Brille, dicker Schnauzbart. Er trug eine dieser Groucho-Marx-Masken – das Einzige, was fehlte, war die Zigarre.

Logan tippte auf den Bildschirm. »Fanden Sie nicht, dass er ein bisschen seltsam aussah?«

Nora zuckte mit den Achseln. »Na, das ist doch heutzutage fast schon normal, nicht wahr? Als meine Kinder klein waren, hat man ihnen eine Schachtel Knetgummi in die Hand gedrückt, ihnen eingeschärft, dass sie ihn nicht essen sollen, und sie in den Garten zum Spielen geschickt, um in Ruhe den Haushalt machen zu können. Heute wollen sie alle nur Fernsehen schauen, zu McDonald’s gehen und ständig unterhalten werden.«

Auf dem Bildschirm wandte Nora sich jetzt von dem Kinderwagen ab, runzelte die Stirn und hob das Schlappohr-Häschen auf, das der Mann zwischen Tür und Rahmen gesteckt hatte. Lächelnd gab sie es dem kleinen Mädchen zurück.

Peggy watschelte zur Theke, wo der Mann sich über eine Vitrine beugte. Alles noch ganz nett und freundlich.

Und dann packte er den abgesägten Vorschlaghammer aus. Peggy prallte zurück, den Mund weit aufgerissen, die Hände erhoben. Glassplitter flogen durch die Luft. Mit seiner behandschuhten Hand schaufelte Groucho Ringe, Uhren und Ketten in eine Adidas-Sporttasche.

»Er hat gesagt, ich soll die Kasse aufmachen, sonst würde er Nora die Beine brechen.«

Auf dem Bildschirm duckte sich die Frau mit dem Twinset und den Perlen hinter den Kinderwagen und hielt sich die Ohren zu. Peggy stakste in Stop-Motion zur Kasse, ließ die Geldschublade ausfahren und wich ängstlich an die Wand zurück, während der Mann alles in seine Tasche stopfte.

»Selbstverständlich habe ich den stummen Alarm ausgelöst«, sagte Peggy und reckte das unterste ihrer Kinne in die Höhe.

Nachdem der Mann seine Tasche gefüllt hatte, lief er zum Ausgang, packte den Türgriff und zog. Nichts passierte. Er rüttelte und zerrte, dann drehte er sich um und rief der fülligen Frau hinter der Theke etwas zu.

Die echte Nora schauderte. »Seine Ausdrucksweise war grässlich – und das vor so einem kleinen Mädchen!«

Der Vorschlaghammer krachte in die Tür: einmal, zweimal, dreimal – bis die Scheibe nur noch ein Netz von Sprüngen war und schief im Rahmen hing. Aber die Tür ging immer noch nicht auf. Der Mann sprang in die Schaufensterauslage und schwang erneut seinen Hammer. Die Scheibe zersprang, und ein Regen glitzernder Glaswürfel ging auf den Gehsteig nieder. Dann stieg er wieder herunter, packte den Kinderwagen und manövrierte ihn durch das kaputte Schaufenster auf die Straße.

Sie sahen, wie Peggy um die Theke herumging und durch das Loch hinausstarrte, und dann stand Nora auf und nahm die wesentlich fülligere Frau in den Arm. Sie küsste sie auf die Wange, und dann küsste Peggy sie auf den Mund, und so standen sie mindestens eine Minute lang da, die Lippen aufeinandergepresst, und fuhren einander mit den Händen durchs Haar, während die Uhr am unteren Bildrand die Sekunden zählte.

Logan räusperte sich und wandte den Blick ab.

Die Ladentür öffnete sich ächzend und schlug wieder zu, und man hörte, wie jemand knirschend über die Glassplitter ging. »Mann, ist das kalt …« Und dann stand PC Butler in der Küchentür: rote Nase, rote Ohren, dicke Schneeflocken auf ihrer fluoreszierenden gelben Warnweste mit der Aufschrift »POLIZEI« und der schwarzen Jacke darunter.

»Hallo, Sarge.« Sie stampfte mit den Füßen und rieb sich die Hände. »Kann man hier vielleicht ’ne Tasse Tee kriegen?«

Nora füllte den Kocher an der kleinen Spüle, und kaum fing das Ding an zu rumpeln, stand Butler auch schon davor und wärmte sich die Hände an dem Dampf, der aus dem Schnabel aufstieg. »Hab die ganze Straße abgeklappert: keine Zeugen.«

Logan nickte. »Okay. Guthrie, du bleibst hier und bewachst den Laden, bis jemand kommt, um das Schaufenster zu vernageln. Vor die Tür sollen sie auch Bretter machen. Meine Damen, Sie müssen mit uns aufs Präsidium kommen. Wir fertigen mit Ihrer Hilfe ein Phantombild des Täters an und nehmen Ihre Aussagen zu Protokoll. Keine Sorge, ist gar nicht schlimm.«

Peggy stand auf. Ihr ausladender Busen spannte die Nähte ihres Tweedzelts zum Zerreißen. »Oh, ich mache mir keine Sorgen. Lassen Sie mich nur fünf Minuten mit dem Barbaren allein, der das getan hat, dann muss er sich ernsthafte Sorgen machen!«

Und das klang durchaus glaubwürdig.

Logan wies Butler an, die Damen aufs Revier zu fahren. Dann zog er sein neues Handy aus der Tasche und wählte die Nummer des Videoüberwachungsraums im Präsidium.

»Na, wie geht’s ’n so?«

»Ist Inspector Pearce in der Nähe, Chris?«

»Sekunde …«

Und dann meldete sich die Frau, die für sämtliche Überwachungskameras in ganz Aberdeen zuständig war. Ihre Aussprache war undeutlich. »Wer ist da?«

»DS McRae, Ma’am. Wie kommen Sie mit den Aufnahmen von dem Raubüberfall auf das Juweliergeschäft Mackenzie and Kerr voran?«

»Wompferfttieguttodrieschlechtnachtörn?«

Logan starrte das Telefon an und runzelte die Stirn. »Hallo?«

»’tschuldigung, Kokosschnitte. Moment …« Pause. »Wollen Sie zuerst die gute oder die schlechte Nachricht hören?«

»Überraschen Sie mich.«

»Wir haben Aufnahmen von einem Mann, der in der Summer Street einen Kinderwagen in einen roten Fiat Panda bugsiert, drei Minuten, nachdem der stumme Alarm ausgelöst wurde. Das Kennzeichen ist einwandfrei zu sehen.«

»Das ist ja fantastisch! Können wir gleich mal im Polizeicomputer –«

»Die schlechte Nachricht ist, dass der Wagen heute Morgen um halb zehn als gestohlen gemeldet wurde.«

Logan hielt das Mikrofon des Handys zu und fluchte.

»Sind Sie noch dran?«

»Ja, muss nur kurz nachdenken.«

»Während Sie nachdenken –« Es hörte sich an, als ob sie sich noch ein Stück Kuchen in den Mund stopfte. »– ein kleiner Tipp: DI Beattie hat im ganzen Präsidium nach Ihnen gesucht. In der letzten Stunde war er zweimal hier und hat gefragt, ob wir Sie auf einem unserer Monitore gesichtet hätten.«

»Mist.« Logan kaute eine Weile auf der Innenseite seiner Wange herum. »Auf wen war der Wagen angemeldet? Ich meine, irgendjemand muss dem Halter doch sagen, dass sein Fahrzeug bei einem bewaffneten Raubüberfall benutzt wurde, nicht wahr?«

»Ich sage der Leitstelle, dass sie eine Streife hinschicken sollen, sobald jemand frei ist.«

»Äh … nein. Ich denke, als Leitender Ermittlungsbeamter sollte ich eigentlich selbst mit demjenigen sprechen. Um mich … ähm … Sie wissen schon, wegen der Details.« Hüstel. »Und so.«

42

In Alan Gardners Wohnzimmer war es unangenehm warm. An der Wand loderten die künstlichen Flammen eines Kaminfeuers unter einem Sims, der mit gerahmten Fotos vollgestellt war. Weitere Bilder hingen an der Wand: Schnappschüsse einer glücklichen Familie bei gemeinsamen Urlaubsreisen und Geburtstagsfeiern.

Der Sessel knarrte, als Alan sein Gewicht verlagerte. »Morgen wird eh der verdammte Strom abgestellt, da kann ich’s ruhig noch mal voll aufdrehen …« Die spärlichen Reste seines weißen Haars konzentrierten sich überwiegend in den wild wuchernden Augenbrauen, während der Rest sich verzweifelt hinter den Ohren festklammerte. Er seufzte und starrte in den schwarzen Spiegel des Erkerfensters, der sein spartanisch eingerichtetes Wohnzimmer reflektierte: Kein Fernseher, kein Sofa, keine Bücherregale.

Für Logan gab es keine Sitzgelegenheit.

Er griff in die Tasche, um sein Notizbuch zu zücken, und verzog angewidert den Mund, als seine Finger den Beweismittelbeutel berührten, in den er es gesteckt hatte, versiegelt zusammen mit der leckeren Kotze-Tunke. Es fühlte sich ganz kalt an …

»Erinnern Sie sich noch, wo Sie Ihren Wagen geparkt hatten, Mr. Gardner?«

Der Mann zuckte mit den Achseln und zupfte an einem Loch in seinem zerschlissenen grünen Pullover herum. »Meine Frau ist letztes Jahr gestorben. Im März. Nierenversagen. Wir haben in Kenia Urlaub gemacht …«

Logan betrachtete die Fotos über dem Kaminsims und fand eine fröhliche Blondine mit ihrem kahlköpfigen Ehemann. Beide grinsten wie die Honigkuchenpferde aus dem Korb eines Heißluftballons heraus, der hoch über einer Landschaft mit ausgebleichtem gelbem Gras schwebte. »Das tut mir leid …«

»Wenigstens war es ein schneller Tod.« Er veränderte wieder seine Haltung, und wieder knarrte der Sessel. »Schnell und qualvoll. Die Ärzte sagten, sie könnten nichts für sie tun. War ein schwerer Schlag für Stacy, ihre Mama auf diese Weise zu verlieren, ohne dass sie Abschied nehmen konnte …«

Schweigen.

»Was war nun mit dem Wagen, Mr. Gardner?«

»Was? Ach so … ja. Ich hatte ihn um die Ecke geparkt. Konnte nicht vors Haus fahren, weil dieser Idiot von nebenan mir immer seine Karre direkt vor die Tür stellt. Muss mir unbedingt unter die Nase reiben, dass er einen nagelneuen Audi Kombi fährt und ich bloß einen Fiat Panda aus dritter Hand.« Gardner zupfte an seiner buschigen Braue. »Wundert mich, dass er nicht auch noch seine Frau da draußen abstellt.«

Logan notierte sich die Angaben auf dem Bogen Papier, den er aus Douglas Walkers Zimmer hatte mitgehen lassen.

Er musste sich ein neues Notizbuch besorgen, wenn er wieder im Präsidium war – eins, das nicht nach Kunststudentenkotze stank.

Er sah auf die Uhr. Gleich Viertel nach sechs. Beattie hatte bestimmt längst Feierabend gemacht – war nach Hause gegangen, um sich Lockenwickler in den Bart zu drehen, oder womit er sich auch immer die Zeit vertrieb, wenn er nicht gerade auf dem Präsidium Logan das Leben zur Hölle machte.

»Gut, also, dann sollte ich vielleicht mal …«

Gardner hievte sich aus seinem Sessel hoch und ging mit Logan zur Tür. »Haben Sie Familie, Sergeant?«

Logan schürzte die Lippen. »Es ist ein bisschen kompliziert.«

Gardner nickte. Seine Augen waren feucht und gerötet. Er biss sich auf die Unterlippe. »Man hat’s nicht leicht, wie?« Er rieb sich mit der Hand übers Gesicht. »Es tut mir leid, ich … Die letzten Monate waren sehr hart für mich.«

Logan legte ihm die Hand auf den Arm. »Wenn wir Ihren Wagen finden, sage ich Ihnen Bescheid.«

»Kann ich eine polizeiliche Fallnummer für die Versicherung bekommen?«

»Ich werde veranlassen, dass man sie Ihnen telefonisch durchgibt …« Logan verstummte. Vom Flur ging eine Treppe hinauf in den ersten Stock. »Haben Sie das auch geh–«

Da war es wieder: ein leises, gurgelndes Geräusch.

Logan blickte sich zu Gardner um und tat dann einen Schritt auf die Treppe zu.

»Also …« Gardner entriegelte die Haustür. »Vielen Dank, dass Sie gekommen sind – ich weiß, Sie haben sicher sehr viel zu tun.«

Oben ging das Gurgeln in ein Weinen über, das sich sehr bald zu einem jämmerlichen Geschrei steigerte.

Gardner grinste, und eine einzelne Schweißperle rann an seinem rosaroten Hals hinab. »Ich … muss wohl den Fernseher im Schlafzimmer angelassen haben.«

Logan legte die Hand auf das Treppengeländer. Der alte Mann zuckte zusammen.

»Wenn ich dieses Haus durchsuche, werde ich dann einen Kinderwagen, einen abgesägten Vorschlaghammer und eine Tasche voll mit gestohlenem Schmuck finden?«

»Ich weiß nicht … Ähm …«

»Ihr Wagen wurde gar nicht gestohlen, stimmt’s?«

Gardner ließ nur die Schultern hängen.

Das Schlafzimmer im Obergeschoss war offenbar der einzige normal möblierte Raum im ganzen Haus. Die Wände waren leuchtend gelb gestrichen, auf dem Boden lag ein Berg Stofftiere, ein glitzerndes Mobile hing an der Decke über einem großen hölzernen Kinderbett. Ein kleines Mädchen in einer Art Feenkostüm umklammerte die Gitterstäbe seines Gefängnisses.

Alan Gardner setzte sich auf den Boden und griff nach einem Stoffhäschen mit Schlappohren, genau wie das in dem Überwachungsvideo. »Es ist unter dem Bettchen.«

Logan ging in die Hocke und zog eine schwarz-rote Adidas-Sporttasche heraus. Er ließ sie auf den pinkfarbenen Teppich fallen – sie war vollgestopft mit Uhren, Halsketten, Ringen, Broschen und Armbändern, die im Schein der Bob-der-Baumeister-Nachttischlampe glitzerten. Ein dickes Bündel Banknoten steckte in der Seitentasche.

»Wo ist denn die Beute vom ersten Mal – dem Überfall auf Henderson’s?«

»Hab ich an eine von diesen Firmen geschickt, die immer im Fernsehen werben – ›Bares für Ihr Gold‹. Hab noch nicht mal den Scheck dafür bekommen.«

»Alan Gardner, ich verhafte Sie wegen des Verdachts –«

»Ich hatte keine Wahl.« Er hielt den Blick auf das Stoffhäschen geheftet.

»Wo ist der Vorschlaghammer?«

»Sie ist meine Tochter – was hätte ich denn tun sollen? Zulassen, dass er ihr wehtut?«

Logan drehte sich zu der Feenprinzessin in dem Gitterbettchen um. »Wer würde denn einem kleinen Mädchen etwas antun?«

»Nicht Nicole – ihre Mutter: Stacy, meine Tochter.« Gardner richtete sich mit knackenden Gelenken auf und drückte Nicole das Häschen in die klebrigen Patschhände. »Nach Lauras Tod hat Stacy … Stacy ist in schlechte Gesellschaft geraten. Hat angefangen, Drogen zu nehmen, war die ganze Zeit betrunken … Sie ist einfach nicht damit fertiggeworden.«

Gardner bückte sich und fuhr seiner Enkeltochter durchs Haar. »Und deshalb sorge ich jetzt für Nicole. Sie ist mein kleines Schnuckelputzelchen, nicht wahr?« Das Mädchen grinste, ohne das Schlappohr des Häschens aus dem Mund zu nehmen.

Und jetzt sollte Logan ihn also bemitleiden? »Sie haben zwei Juweliergeschäfte überfallen und die Verkäuferinnen mit einem Vorschlaghammer bedroht.«

Gardner blickte auf; in seinen geröteten Augen standen Tränen. »Was hätte ich denn tun sollen? Stacy hat eine Menge Schulden aufgehäuft – die Drogen. Da ist dieser Mann, der sagt, er wird ihr … das Gesicht zerschneiden, wenn sie nicht alles zurückzahlt. Ihr die Beine brechen. Und Schlimmeres … Die Zinsen sind ruinös.« Er bückte sich wieder, hob die Feenprinzessin aus ihrem Bettchen und drückte sie fest an sich. »Ich habe alles verkauft, meine Lebensversicherung aufgelöst, mir meine Rente ausbezahlen lassen, das Auto verkauft, das Haus inseriert … Sie ist meine kleine Prinzessin, was sollte ich denn tun?«

Verdammt.

»Vielleicht die Polizei einschalten?«

»Er sagte, wenn wir zur Polizei gehen, werden sie ihre Leiche nie finden.«

Logan schloss die Augen und fuhr sich mit der Hand über die Stirn. Er fluchte.

»Wie heißt der Mann?«

»Ich … Ich weiß es nicht. Ich habe nie mit ihm gesprochen.«

»Aber Sie sagten doch –«

»Er hat immer Stacy anrufen lassen.«

Sie standen in dem fröhlich-bunten Kinderzimmer. Logan fluchte, Gardner weinte, Nicole brabbelte und trällerte sinnlose Laute vor sich hin.

Im Gewahrsamstrakt ging es turbulent zu – laute Rufe und Drohungen hallten von der unteren Zellenflucht herauf, die normalerweise für die weiblichen Untersuchungshäftlinge reserviert war. Logan wuchtete den abgesägten Vorschlaghammer auf den Tresen, dazu die Adidas-Tasche, beides in extra große Beweismittelbeutel gehüllt.

»Ich habe zwei Beweisstücke abzugeben – und einen Gefangenen.«

Der diensthabende Sergeant nickte, holte ein Klemmbrett unter dem Tresen hervor und knallte es neben Logans Mitbringsel. Sergeant Downies Haut war so blass, dass sie im Licht der Deckenlampe leicht fluoreszierte, und seine tief liegenden Augen wanderten ruhelos in seinem Schattenreich umher. Ein abschreckendes Beispiel für die Folgen generationenlanger, ausufernder Inzucht.

Er zog eine Augenbraue hoch und fixierte Logans Gefangenen mit strengem Blick.

Gardner stand auf dem blanken Betonboden, den Kopf gesenkt, seine Feenprinzessin an die Brust gedrückt. Ihre speckigen Beinchen mit den kleinen rosa Schuhen baumelten vor seinem Bauch.

»Also …« Sergeant Downie zog die Kappe von einem zerkauten blauen Kuli und grinste. Sein Gebiss erinnerte an verwitterte Grabsteine. »Wen soll ich denn nun eintragen – den Typen mit der Glatze oder das kleine Mädchen mit den Feenflügeln?«

»Sehr witzig.« Logan setzte seinen Namen unter das Formular. »Mr. Gardner hilft uns bei der Aufklärung der Überfälle auf die Juweliergeschäfte.«

»Aha.« Der Sergeant nahm das Klemmbrett wieder an sich und begann diverse Kästchen anzukreuzen. »Und wünscht Mr. Gardner geweckt zu werden? Zeitung? Frühstück ans Bett?«

»Hör auf mit dem Scheiß, Jeff.«

Ein nervöses Zucken. »Okay, meinetwegen.«

»Ist bei euch noch jemand frei im Moment? Ich brauche wen, der auf die Kleine aufpasst, bis das Jugendamt sie abholt.«

Sergeant Downie lachte. »Du machst Witze, oder? Ich hab da unten ein halbes Frauen-Rugbyteam, das mir den Laden zusammenschreit. Muss wohl irgendwie mit der Mondphase zusammenhängen. Apropos –« Er beugte sich vor und senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Ich glaube, Steel hat auch ihre Tage. Die tobt schon die ganze Zeit rum, als ob jemand ihre Tampons mit Rheumasalbe eingerieben hätte. Vorsicht, bissige Lesbe, kann ich da nur sagen!«

Logans Telefon klingelte wieder.

Bis jetzt war es im Sergeants-Kabuff relativ ruhig gewesen – im Gegensatz zum CID-Großraumbüro –, was ihm Gelegenheit gab, noch schnell Alan Gardners Geständnis abzutippen, ehe er sich auf dem Heimweg machte.

Er warf einen Blick auf das Display, um sich zu vergewissern, dass es nicht dieser Idiot Beattie war, und hob erst dann ab. »McRae.«

DSI Danbys mächtige Bassstimme dröhnte aus dem Hörer. »Gibt’s was Neues von Knox?«

Logan hielt den Hörer vom Ohr weg. »Himmel, Arsch …« Er verstummte. DS Doreen Taylor durchbohrte ihn mit ihrem Blick, die Lippen zu einem grimmigen Strich zusammengepresst. Sie deutete auf die kleine Feenprinzessin, die auf ihrem Schreibtisch saß und die Beine über die Kante baumeln ließ. Nicoles Flügel waren schon ein wenig zerknittert, und sie hatte den Schokokeks, mit dem sie sie bestochen hatte, damit sie endlich zu weinen aufhörte, schon fast über ihr ganzes Gesicht verteilt.

Doreen zeigte mit dem Finger auf ihn und zischte streng: »So was sagt man nicht!«

Logan verzog das Gesicht. »Tut mir leid.« Er schwenkte seinen Stuhl herum, bis er den beiden den Rücken zuwandte, und stellte den Lautsprecher des Telefons leiser. »Entschuldigen Sie, Sir, ich musste noch eben die Tür zumachen. Wir werden hier immer noch mit angeblichen Sichtungen von Knox zugeschüttet.« Der letzte Satz entsprach wenigstens der Wahrheit – im CID-Büro liefen schon den ganzen Tag die Leitungen heiß.

»Wie viele sind darunter, denen nachzugehen sich lohnt?«

»Die Kollegen von der Spätschicht sind noch dabei, die Angaben zu überprüfen, aber Sie wissen ja, wie das ist. Ein Fall wie dieser ruft immer alle möglichen Spinner auf den Plan.« Logan klickte sein Mailprogramm an und ging den Eingang durch, bis er zu der Nachricht vom Krankenhaus kam. »Harry Weaver von SACRO ist vor einer Stunde aufgewacht – DS MacDonald hat ihn vernommen, aber er kann sich an nichts erinnern. Die Blutprobe hat ergeben, dass er mit Rohypnol vollgepumpt war.«

»Und die Frau?«

»Noch zu früh für eine Prognose.«

Es trat eine Pause ein. »Ich hab mit meinem Team gesprochen. In Tyneside hat niemand was von Knox gehört seit seinem Umzug, aber es gibt da eine Menge Leute, die auf Mad Mikeys Notgroschen scharf sind. Sie sollten Ihren Leuten sagen, dass sie die Augen nach Gangstern aus Newcastle offen halten sollen, nich’ wahr?«

Logan stöhnte. »Oh verdammt, das hat uns gerade noch –«

Ein Block pinkfarbener Post-its klatschte an seinen Monitor.

Doreen streckte wieder den Finger aus. »Logan!«

»Ups …« Logan dankte Danby und legte auf. Gangster aus Newcastle – als ob nicht alles schon kompliziert genug wäre.

Er hatte kaum den Hörer auf die Gabel gelegt, als es schon wieder läutete. »Oh verd–« Er klappte schnell den Mund zu, ehe Doreen noch weitere Gegenstände werfen konnte. »McRae?«

Es war Samantha. »Ich war … Kommst du heute wieder später? Ich meine, es ist schon okay, ich wollte nur … Du weißt schon.«

Logan sah auf die Uhr an seinem Computer – 19.40 Uhr – fast drei Stunden nach dem Ende seiner Schicht. »Ich ertrinke hier in Papierkram – hab den Kerl geschnappt, der die Juweliergeschäfte überfallen hat.«

»Oh … Na ja, vergiss es.«

Er holte tief Luft. »Also, eigentlich bin ich so gut wie fertig. Wie wär’s, wenn ich auf dem Nachhauseweg was beim Chinesen hole und … Mist, geht nicht. Ich muss hier eine Minderjährige beaufsichtigen. Jedenfalls so lange, bis das Jugendamt sie abholt.« Logan schloss die Augen und knallte mit der Stirn leicht auf die Tastatur.

»Ist nicht weiter wichtig.«

Natürlich war es das, er konnte es an Samanthas Stimme hören.

Doreen räusperte sich. »Ich kann auf sie aufpassen.«

Logan hob den Kopf. Über seinen Bildschirm zog sich ein endloser Buchstabensalat.

Doreen fuhr mit der Hand durch den hellblonden Haarschopf des Mädchens.

»Nicole kann mir helfen, die Prozessunterlagen für den Golfschläger-Mord vorzubereiten, nicht wahr, Nicole?«

Die Feenprinzessin steckte den Daumen in ihren Schokoladenmund und lutschte daran. Wenn man ehrlich war, würde sie wahrscheinlich eine größere Hilfe sein als die meisten Kollegen vom CID.

»Hallo? Bist du noch dran?«

Logan produzierte noch mehr Kauderwelsch auf dem Bildschirm. »Ich bin schon unterwegs.«

43

Logan stakste die Marischal Street hinunter, in der Hand eine Plastiktüte von einem netten kleinen Chinaimbiss in der King Street. Die Stadt hatte sich an dieser Stelle das Streuen gespart, und der Gehsteig war mit einer tückischen Mischung aus Schnee und Eis bedeckt. Was besonders unangenehm war, weil die Straße von der Union Street bis hinunter zum Hafen steil abfiel, sodass man sich vorkam wie auf einer Bobbahn.

Der Wind trug sein Teil dazu bei, indem er Logan eisige Nadeln ins Gesicht trieb, bis seine Haut vor Kälte pochte und schmerzte.

Vor der Haustür bremste er schlitternd ab und kramte in seiner Tasche nach dem Schlüssel. Es war so finster, dass er kaum das Schloss sehen konnte … Er trat zur Seite, sodass das Licht der Straßenlaterne auf das zerkratzte Holz fiel.

Der Schlüssel tanzte um das Schloss herum, bis er endlich hineinglitt. Und dann ging das Licht aus.

»Herrgott noch mal …« Wahrscheinlich war wieder mal eine Birne durchgebrannt. Die Möwen fraßen gerne die Gummidichtungen der Lampen, sodass das Regenwasser eindrang. Verdammte Mistviecher, nichts als Unfug im –

Keine Möwen. Das Licht war nicht ausgegangen, es war lediglich von einer massigen Silhouette verdeckt worden.

»Hab ewig auf dich gewartet.«

Oh Scheiße. Reuben.

Logan wirbelte herum, seine Sohlen glitschten über das Eis, er taumelte, prallte von der feuchten Granitwand ab und fiel auf den Hintern.

Ein jäher Schmerz durchzuckte sein Steißbein.

Die Plastiktüte schlug dumpf neben ihm auf. Omelett Foo Yung und Krabbenchips kullerten über das Pflaster.

Au …

Er blickte auf und sah Wee Hamish Mowats rechte Faust über sich stehen, das fette, vernarbte Gesicht zu einem schiefen Grinsen verzogen. »Klassisch. Brauchte dich noch nicht mal anzutippen.« Im schwachen Schein der Laterne wirkten seine Blutergüsse fast schwarz, und das Pflaster, das quer über seiner Nasenwurzel klebte, hob sich als hellgraues Rechteck von der geschwollenen Haut ab.

Der kräftige Mann griff in seine dicke, gefütterte Jacke, und Logan zuckte zusammen. Pistole? Messer?

Reuben seufzte. »Du Vollidiot.« Er zog einen Umschlag heraus und warf ihn Logan ins Gesicht.

Der Umschlag prallte ab und fiel ihm in den Schoß.

»Aufmachen.«

Logan zog die selbstklebende Lasche auf. Noch mehr Geld. »Ich kann das nicht –«

»Mr. Mowat sagt, wenn du noch mehr willst, musst du zu diesem Mann gehen.« Er zog einen Klebezettel aus der Tasche und klatschte ihn auf Logans Stirn. Dann stand er da und grinste, während der Schnee um sie herumwirbelte.

Logan zog den Zettel von seiner Stirn ab und betrachtete ihn mit finsterer Miene. »JAMES CLAY« stand da, und dazu eine Adresse in Bridge of Don.

Eine von Reubens Pranken legte sich auf Logans Kopf. »Man sieht sich.« Er schubste ihn, und Logan fiel flach auf den Rücken.

Logan spannte sich an in Erwartung der Fußtritte. Doch es passierte nichts. Stattdessen hörte er eine Autotür knallen, und dann das Traktorengeknatter eines startenden Dieselmotors. Der Wagen entfernte sich langsam.

Logan setzte sich auf und sah, wie der verbeulte BMW am unteren Ende der Straße kurz anhielt und nach rechts auf den Trinity Quay abbog, ehe er in der Dunkelheit verschwand.

»Was ist denn mit dir passiert?« Samantha blickte vom Sofa auf, wo sie es sich vor dem Radiator bequem gemacht hatte. Vor ihr auf dem Couchtisch stand eine dampfende Tasse Tee, im Fernsehen lief irgendein Kostümfilm, und auf dem Schoß hatte sie ein Buch.

Logan stellte die Plastiktüte neben ihrem Teebecher ab und befreite sich aus seiner Jacke. »Wir werden uns das Chow Mein teilen müssen.«

Sein Hosenboden war klatschnass, und seine linke Hand pochte. Der Handteller war ganz zerkratzt und prickelte. Er lutschte daran und betrachtete stirnrunzelnd die kleinen roten Tröpfchen, die durch die Haut quollen.

»Alles in Ordnung mit dir?«

»Bin auf den Arsch gefallen.« Logan zog seine Hose aus und hängte sie über den Heizkörper.

»Ich hol die Teller.« Sie verschwand in der Küche und rief durch die Tür: »Du hast übrigens eine Nachricht auf dem AB.«

O Gott – bitte nicht schon wieder eine von Wee Hamish Mowat …

Er zog den Umschlag mit dem Geld aus der Jackentasche und steckte den zerknitterten Klebezettel zu den Zehnern und Zwanzigern. Es mussten über tausend Pfund sein, wenn nicht zweitausend.

»Logan? Willst du Stäbchen?«

»Ja, danke …« Er drückte den Knopf am Anrufbeantworter und stand da in Socken, Hemd und feuchter Unterhose, während DI Steels Stimme aus den kleinen Lautsprechern tönte.

»Du miese Ratte, ich musste zu Fuß zum Präsidium zurücklatschen!«

Mist. Sie war wohl noch im Reizwäscheladen gewesen, als er losgefahren war, um Alan Gardner zu sagen, dass sein Auto bei einem Juwelenraub benutzt worden war.

»Ich war völlig durchgeweicht, als ich endlich ankam; musste diesen blöden Lastwagenfahrer-Heini in klatschnassen Klamotten vernehmen. Wenn ich an Lungenentzündung sterbe, kannst du dich verdammt noch mal auf was gefasst machen!« Sie sagte noch mehr, und nichts davon war besonders schmeichelhaft. Logan löschte die Aufnahme.

»Alles okay?«

»Doch … ich friere nur und bin müde.« Er drehte sich nicht um.

Er hörte, wie sie ins Zimmer kam, hörte das Klappern der Teller auf dem Couchtisch, und dann spürte er Samanthas warmen Körper an seinem Rücken, ihre Arme, die sich um ihn schlangen, ihren heißen Atem im Nacken. Es war schön. Vertraut. Vielleicht würde ja doch alles gut mit ihnen.

»Mein Gott, du bist ja wirklich total durchgefroren.«

Logan schauderte ein wenig und schob den Umschlag in den Ärmel seines Hemds. »Sind auch arktische Temperaturen da draußen.«

»Na komm.« Sie trat zurück, zog sein Hemd hoch und gab ihm einen Klaps auf seine graue Marks-&-Spencer-Unterhose.

»Au!«

»Beweg deinen kalten Arsch in die Dusche, die Nudeln können wir nachher immer noch in die Mikrowelle schieben.«

Das Badezimmer füllte sich mit Dampf, das Duschwasser strömte zischend und gluckernd in die weiße Plastikwanne, während der verstaubte Heizlüfter an der Wand brummte und warme Luft in den Raum blies. Logan schloss die Tür ab, setzte sich auf den Toilettendeckel, zog Reubens Umschlag aus dem Hemdsärmel und zählte den Inhalt. Zweitausendvierhundertsechzig Pfund, alles in gebrauchten Scheinen. Weniger als letztes Mal; allerdings hatte Logan auch gar nichts getan, womit er es sich verdient hätte … Abgesehen von dem Ellbogen, den er Reuben ins Gesicht gerammt hatte.

Er strich den zerknitterten Klebezettel glatt – mit dem Namen und der Adresse des Mannes, an den er sich wenden musste, wenn er sich noch mehr Bares von der Bestechungs-Selbstbedienungstheke abholen wollte.

Fast sechstausend Pfund, wenn man den Umschlag mitzählte, der ganz hinten im Wäscheschrank versteckt war. Eigentlich keine so gewaltige Summe, wenn man es sich recht überlegte. Jedenfalls nichts, wofür es sich gelohnt hätte, ein korruptes Schwein zu sein.

44

Diese verdammten Jocks sind doch zu nichts zu gebrauchen.

Detective Superintendent Graeme Danby sitzt am Fußende des Betts; er trägt den flauschigen weißen Bademantel, der zur Ausstattung seines Schottenkaro-Hotelzimmers gehört. Die Fernbedienung in der einen Hand, das Handy zwischen Ohr und Schulter geklemmt, damit er sich in Ruhe am Sack kratzen kann.

»Das kann ich noch nicht so genau sagen, Val, mein Schatz. Hängt alles davon ab, wie lange es dauert, bis hier alles geklärt ist, nich’ wahr?«

Elf Uhr. Auf Sky fängt gerade ein Film an, aber er kann sich nicht länger als fünf Minuten konzentrieren. Also zappt er sich durch die Kanäle und landet immer wieder bei SKY NEWS und der Berichterstattung über Richard Knox’ Flucht.

Zum Schreien – in jeder Hinsicht.

Graeme lässt sich rücklings aufs Bett fallen, wobei der Bademantel aufgeht. Na ja, ist ja niemand da, der sich beschweren könnte, oder?

»Und ich hab einen ganz entzückenden blauen Bikini gefunden.« Ihre Stimme geht auf und ab wie eine Achterbahn – der Fife-Akzent, den er so sexy findet, ist immer besonders ausgeprägt, wenn sie telefoniert. »Ich freu mich schon so drauf, es endlich wieder warm zu haben.«

Graeme zappt weiter: Sport, Musik, eine Doku über Hitler, eine amerikanische Sitcom … und dann wieder zurück zu den Nachrichten.

»Das Oberteil brauchst du doch sowieso nicht – willst doch nachher keine weißen Stellen haben, oder?«

Er kann das Lächeln in ihrer Stimme hören. »Du bist ja ein ganz Schlimmer, Graeme Danby.«

Es klopft an der Tür. Graeme stöhnt.

»Was ist?«

»Sekunde …«

Er steht auf, bindet den Bademantel zu und steckt die Füße in die Hotel-Plüschpantoffeln.

»Wann kommst du nach Hause?«

Graeme geht zur Tür und schiebt den Riegel zurück. »Hab ich dir doch gesagt – wenn ich hier fertig bin.«

Es klopft wieder. »Mr. Danby? Hotelservice – Sie haben ein Problem mit Ihrer Dusche?«

»Aber wir haben doch den Flug schon gebucht –«

»Val, es ist kein Problem, nich’ wahr?« Er öffnet die Tür. »Ich kann immer noch später nachkommen, und –«

Sein Kopf fliegt nach hinten. Graeme stolpert, ein rasender Schmerz durchzuckt seine Nase. »Scheiße, Mann …« Alles schmeckt nach Blut. Ein zweiter Schlag trifft ihn mit voller Wucht in die Brust, verdrängt die ganze Luft aus seiner Lunge.

Detective Superintendent Danby taumelt auf das Bett zu.

Rumms – ein stechender Schmerz in den Nieren.

Er beißt die Zähne zusammen und schlägt blind zu, die Augen so voller Tränen, dass er nicht richtig zielen kann.

Daneben.

Etwas Hartes knallt gegen seinen Hinterkopf. Alles wird plötzlich weiß und krakelig, und dann kommt der Teppichboden auf ihn zugerast und schlägt ihm voll ins Gesicht.

Das Handy fällt ihm aus der Hand und rutscht unters Bett; Vals Stimme, blechern und wie aus weiter Ferne, redet von ihren Plänen für die Reise nach Neuseeland. Seiner Frühpensionierung. Ihrem gemeinsamen Glück.

Ein Stiefel kracht in seine Rippen. »Aufstehen, du Fettsack!« Ein Newcastle-Akzent. O Gott, nein … Nicht jetzt. Nicht, wo er schon so dicht dran war!

Graeme zerrt seinen rechten Arm unter dem Körper hervor und stemmt sich auf die Knie hoch. »Ihr Dreckschweine …« Die Worte kommen nicht richtig raus, mit seinem Gesicht stimmt etwas nicht.

Er rappelt sich auf die Füße, steht schwankend da, während das Zimmer sich um ihn dreht. Er blinzelt. Wischt sich mit seiner massigen Faust über die halbblinden Augen. »Ich bring euch alle …«

Eine Silhouette taucht vor ihm auf. Eine Frau. Klein, mit blonden, schulterlangen Haaren. Jacke, Jeans, Cowboystiefel. Ein Werwolf-Lächeln. »DSI Danby, freut mich sehr, Sie wiederzusehen. Wie geht’s der Gattin und den Kindern?«

Er weicht taumelnd einen Schritt zurück. »Sie …«

Sie sieht zur Seite. »Neil?«

Etwas kracht gegen Graemes Kopf.

Dunkelheit.

Sie tragen ihn die Nebentreppe im hinteren Tel des Gebäudes hinunter. Den Aufzug können sie ja nicht benutzen, wegen der Überwachungskameras.

Neil ächzt, die Arme um Danbys Leib geschlungen. »Mann, der wiegt ja ’ne Tonne.«

Und aussehen tut er auch nicht so toll: das ganze Gesicht voller Blut, eine dicke Beule an seinem glänzenden Hinterkopf, und die ersten blauen Flecken beginnen auch schon zu blühen.

Am nächsten Treppenabsatz machen sie Halt, um zu verschnaufen.

Danbys weißer Bademantel ist vorne ganz voll mit roten Flecken. Der Stoff rutscht zur Seite.

Tony verzieht das Gesicht. »Uargh …«

»Was?«

»Ich kann seinen Schwanz sehen.«

»Dann schau halt nicht hin.«

Julie wartet unten auf sie. Von dort geht es hinaus auf einen kleinen Parkplatz, wo ein paar extra große Müllcontainer herumstehen. Tony späht hinaus in das Schneetreiben.

»Kameras?«

»Keine Panik, Babe, ist alles erledigt …« Sie runzelt die Stirn. »Wieso hängt denn sein Pimmel raus? Habt ihr etwa auf der Treppe ein Schäferstündchen eingelegt?«

Neil verzieht das Gesicht. »Nichts für ungut, aber der Kerl ist sauschwer.«

»Okeydoke.« Sie geht voraus zu dem unauffälligen weißen Transporter, den sie kurz vorher gestohlen haben. Die Nummernschilder haben sie ein bisschen mit schwarzem Isolierband frisiert. Wär ja schön bescheuert, das eigene Auto zu benutzen, oder? Irgendein neugieriger Idiot oder eine Überwachungskamera sieht immer irgendwas.

Julie öffnet die Hecktüren, und sie wuchten Danby hinein. Die Hände haben sie ihm mit dickem schwarzem Kabelbinder hinterm Rücken gefesselt, die Beine an den Fußgelenken zusammengeschnürt und ihm noch einen Streifen Klebeband als Knebel über seine große haarige Fresse geklatscht.

Sie beugt sich über den Beifahrersitz und zieht ein kariertes Stück Stoff hervor – ein Kopfkissenbezug aus ihrem Hotelzimmer. Den stülpt sie Danby über die lädierte Birne und schlingt ihm dann noch einen weiteren Kabelbinder um den Hals, direkt unterm Kinn.

Tony scharrt mit den Füßen. »Bist du sicher, dass das –«

»Keine Sorge, Darling, er wird schon nicht ersticken.« Sie lächelt. »Du kannst gerne hinten einsteigen und dich selbst überzeugen.«

Tony betrachtet zuerst den zerkratzten, rostigen Metallboden des Transporters, dann die Vordersitze. »Also, ich glaube eigentlich –«

»Du kannst hinten einsteigen.« Julie lächelt nicht mehr.

Tony räuspert sich. Starrt einen Moment auf den Boden. Dann klettert er in die kalte Metallbox des Laderaums und zieht die Türen hinter sich zu.

Julie und Neil steigen vorne ein.

Der Transporter rollt vom Parkplatz auf die Straße. Die Scheibenwischer schwingen klackernd hin und her.

Na gut, es ist ungemütlich und kalt hier hinten, aber es ist nichts im Vergleich mit dem, was Danby erwartet, oder?

Man muss an allem immer das Gute sehen …

Der Mond scheint durch die Lücke zwischen den Vorhängen herein, und sein Licht fällt in einem kalten weißen Streifen über das Bett, wäscht alle Farben aus der kratzigen Karodecke unter seinen nackten Ellbogen. Er hat die Hände gefaltet, den Kopf im Gebet gesenkt.

Vater unser im Himmel …

Er kann den alten Mann im Nebenzimmer fluchen hören. Muss wehtun, die ganze Gewalt – das Auspeitschen, die Bisse, die Faustschläge.

Geheiligt werde Dein Name …

Eine Träne tropft auf die Decke, wird verschluckt von der Dunkelheit.

Kann das nicht mehr machen.

Will das nicht mehr machen.

Dein Wille geschehe …

Das ist die Rasierklinge in der verbotenen Frucht, nicht wahr?

Richard steht auf, wischt sich mit dem Handballen über die feuchten Wangen. Seine Hand tut weh, die Knöchel sind ganz geschwollen und aufgesprungen, voller Blutergüsse. Er drückt sich die Hand an die Brust, tappt im Halbdunkel zum Fenster und steht da, mit dem Streifen Mondlicht quer über seinem nackten Körper. Die Haut so bleich wie die eines Toten.

Dein Reich komme …

Er späht durch die Lücke zwischen den Vorhängen. Da steht ein Auto in der verschneiten Einfahrt, ein neu aussehender Minivan. Richard weiß nicht, ob der Wagen dem alten Mann gehört oder nicht.

Wie im Himmel, so auf Erden …

Ist auch egal, oder? Wäre zu riskant, ihn zu nehmen – sie würden dahinterkommen. Die Polizei hat doch jetzt solche Kameras, die das Nummernschild fotografieren und mit irgendeiner Datenbank abgleichen.

Richard beugt sich vor, haucht auf die Scheibe, bis sie weiß anläuft, und malt mit dem Finger darauf: einen Kreis mit einem Kreuz in der Mitte. Es ist kein Kruzifix, wenn kein Jesus dranhängt, nicht wahr? Seine Oma Murray hätte ihm den Hintern versohlt, wenn er solche Götzenbilder gemalt hätte, also ist es bloß ein Kreuz.

Ein leeres Kreuz.

Das auf seine Opfergabe wartet.

Und Tränen aus Kondenswasser weint.

Das Mondlicht lässt es erglühen … und dann schieben die Wolken sich wieder zusammen, der Mond ist verschwunden, und die Welt versinkt in Dunkelheit. Eisiger Schnee prasselt gegen das Fenster.

Richard fröstelt, sein nackter Körper überzieht sich mit Gänsehaut.

Es werde Finsternis.

45

DI Steel lehnte sich gegen die Wand des Hotelflurs und wischte dabei fast ein Aquarell von Alt-Aberdeen vom Haken, das die burgunderfarbene Tapete zierte. »Wenn du ein pummeliger Geordie-Bastard wärst, wohin würdest du dann abhauen?«

Logan lugte am Türpfosten vorbei ins Zimmer. Drei Mitarbeiter der Spurensicherung, alle in weißen Schlumpfkostümen, waren mit Fingerabdruckpulver, Wattestäbchen und Klebeband zugange. Am Fußende des Betts war auf dem hellbeigen Teppichboden ein kirschroter Fleck zu sehen.

»Hast du irgendetwas Brauchbares aus Urquhart herausbekommen? Dem Lastwagenfahrer?«

Sie fixierte ihn mit zusammengekniffenen Augen. »Ich hab dir immer noch nicht verziehen, dass du mich durch den Schnee hast zurücklatschen lassen, das ist dir schon klar, oder?«

»Ich hab doch gesagt, es tut mir leid.«

»Sollte es auch.« Schnief. »Aus irgendeinem Grund hat dieser Blödmann gemeint, wir wollten ihn wegen versuchten Mordes drankriegen – hat sich fast überschlagen, um einen Deal zu machen. Er hat uns alles über die Schmuggeloperation verraten, von –«

»Inspector?« Eine der Kriminaltechnikerinnen, die auf Händen und Knien neben dem Bett herumkroch, bückte sich noch tiefer, bis sie mit der Brust auf dem Teppichboden lag, und streckte den Arm aus. Ihr runder Hintern wackelte, als sie den Zwischenraum zwischen Bett und Boden abtastete. Logan kam der Anblick bekannt vor – es war Samantha. »Ich glaub, ich hab was gefunden …«

Sie winkte einen Kollegen herbei, der eine riesige Digitalkamera um den Hals hängen hatte. Er legte sich neben sie und schoss ein paar Fotos. Dann zog Samantha ein kleines silberfarbenes Handy unter dem Bett hervor.

Sie nahm es in die lila behandschuhte Hand, klappte es auf und drückte verschiedene Tasten. »Der letzte Anruf war um fünf vor elf, er kam von ›Zuhause‹ – ich glaube, die Vorwahl ist Newcastle. Das Gespräch dauerte zwanzig Minuten.«

Steel streckte die Hand aus. »Her damit.«

Von vorne sah Samantha weit weniger vertraut aus – alles war unter diesem weiten weißen Overall verborgen, die Kapuze verdeckte ihre knallroten Haare, und sie trug eine Gesichtsmaske mit Schutzbrille. Sie zögerte einen Moment, ehe sie das Handy in einen Beweismittelbeutel steckte, die Angaben zu Uhrzeit, Datum, Fundort und dergleichen auf dem Etikett eintrug und den Beutel einem anderen Mitarbeiter in die Hand drückte. Der notierte sogleich noch ein paar weitere Angaben auf seinem Klemmbrett.

Steel blies die Backen auf. »Wird das heute noch was?«

Der Tatortkoordinator blickte nicht einmal auf. »Da ist wohl jemand mit dem falschen Fuß aufgestanden –«

»Pete, ich warne Sie – mein Urlaub ist gestrichen worden, meine Frau redet nicht mehr mit mir, und mich juckt’s an allen mögliche Stellen, also nerven Sie mich nicht auch noch!«

»Es hat seinen Grund, dass die Sicherstellung von Beweismitteln so genau geregelt ist, Inspector.« Er wandte sich wieder seinen Notizen zu.

Logan blickte den Flur hinauf und hinunter. »Hast du dir die Aufnahmen aus der Lobby und den Aufzügen angeschaut? Ich habe gesehen, dass da Überwachungskameras sind, als ich –«

Steel boxte ihn. »Klar hab ich mich darum gekümmert. Da ist nichts. Die müssen den Personalaufzug oder die Hintertreppe genommen haben. Die Schlümpfe sichern dort in diesem Moment Spuren. Ich hab so was schon mal gemacht, ob du’s glaubst oder nicht.«

Logan ging bis ans Ende des Flurs, öffnete die Tür, auf der »NOTAUSGANG« stand, und blickte die Hintertreppe hinunter – blanke Betonstufen, schmucklose Wände. Einen Kerl wie Danby da hinuntertragen? Da riskierte man ja einen Leistenbruch.

Hinter ihm räusperte sich jemand, und Logan seufzte. »Was ist denn noch?«

»Wollte bloß hallo sagen …«

Samantha. Sie hatte die Kapuze ihres Overalls zurückgeschlagen, sodass ihre wild wuchernde rote Haarpracht zum Vorschein kam, und die Maske hing am Gummiband unter ihrem Kinn.

Er rang sich ein Lächeln ab, beugte sich vor und küsste sie. »Hallo.«

Logan deutete mit dem Kopf in Richtung Zimmer. »Schon eine Idee?«

»Also, ich tippe auf eine Entführung. Wenn sie ihn hätten umbringen wollen, dann hätten wir da drin jetzt eine dicke schweinchenrosa Leiche liegen …« Sie fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Hast du heute schon die Zeitung gelesen?«

»Was meinst du – ›SEXMONSTER AUS TYNESIDE SCHLÄGT WIEDER ZU‹?«

Richard Knox hatte einen alten Mann überfallen, der in Cove lebte, einem südlichen Vorort von Aberdeen, und der Aberdeen Examiner hatte es irgendwie geschafft, einen großen Exklusivbericht an Land zu ziehen. Finnie war nicht gerade begeistert gewesen. Zumal, nachdem bekannt geworden war, dass auch Danby verschwunden war.

»Eigentlich …« Eine kleine Falte erschien zwischen Samanthas penibel gezupften Augenbrauen. »Ach, weißt du was? Das kann warten.« Sie beugte sich vor und drückte ihm einen weichen Kuss auf die Lippen.

»Jetzt mache ich mir aber allmählich echte Sorgen …«

Sie wandte den Blick ab. »Sie haben den Abschiedsbrief von diesem jungen Kerl gefunden – dem Kunststudenten. Er hat ihn auf Facebook gestellt. Der Examiner hat gleich eine Doppelseite gebracht und den ganzen Text abgedruckt. Er schreibt, er hätte die ganzen Polizeischikanen nicht mehr ausgehalten.«

Logan starrte sie an. »Welche Schikanen denn? Ich hab ihn zwei Mal vernommen!«

Sie wich zurück und hob die Hände. »Hey, ich sag dir doch nur, was in dem Abschiedsbrief gestanden hat!«

»Dieser kleine Mistkerl. Wie konnte er so was schreiben?« Logan vergrub sein Gesicht in den Händen. »Du weißt, was das bedeutet, oder? Die Eltern legen offiziell Beschwerde ein, und ich werde wieder mal vor die gottverdammte Interne Dienstaufsicht gezerrt.«

Das erklärte auch, warum der dicke Gary ihm nicht in die Augen geschaut hatte, als Logan sich an diesem Morgen auf dem Präsidium eingetragen hatte.

Steel kam den Flur entlanggestapft. »Hab die Nummer angerufen – war Danbys Frau. Sie hat gestern Abend mit ihm gesprochen und aufgelegt, nachdem sie eine ganze Weile nichts mehr gehört hatte. Sie meint, er schläft öfter mal vor dem Fernseher ein.« Steel musterte Samantha von Kopf bis Fuß. »He, Karottenkopf.«

»Inspector?«

Schweigen.

»Sag mal …« Steel grinste. »Bist du eigentlich überall so schön rot?«

»… muss zurück zum Tatort.« Samantha eilte mit glühenden Wangen zurück in Danbys Hotelzimmer.

Logan schloss die Tür zum Treppenhaus zu. »Musste das jetzt sein?«

»Mein Liebesleben liegt auf Eis, schon vergessen? Muss jede Chance nutzen, wenn ich noch ein bisschen Spaß haben will.« Sie ging auf den Aufzug zu und schleifte Logan hinter sich her. »Komm jetzt, wir müssen noch einem alten Opa einen Besuch abstatten.«

Vereinzelte Sonnenstrahlen kämpften sich durch die Jalousien in das überheizte Zimmer. Der Opferbetreuungsraum war im Gegensatz zum Rest des Krankenhauses mit Plüschteppichen, einem bequemen Sofa mit sauberen Kissen und einem Couchtisch mit bunten Untersetzern und aktuellen Zeitschriften ausgestattet. Und mit einer Kamera, die auf einem Stativ in der Ecke stand. Das rote Lämpchen zeigte an, dass sie filmte.

Ein alter Mann saß in einem Sessel mit geblümtem Bezug und zupfte mit krallenartigen Fingern am Saum seiner Hose herum. Sein Gesicht war voller grüner und lila Blutergüsse, und auf der runzligen Haut seines linken Handgelenks zeichnete sich deutlich eine Bisswunde ab. Und dennoch meinten die Ärzte, verglichen mit Harry von SACRO sei er noch glimpflich davongekommen. Ein schwacher Trost.

Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. »Will nach Hause.«

»Ich weiß, Jimmy, ich weiß. Wir müssen Ihnen nur noch ein paar weitere Fragen stellen …« Der Opferschutzbeamte rutschte auf dem Sofa ein Stück vor. »Können Sie uns den Mann beschreiben, der Sie überfallen hat?«

»Ich will nicht hier sein. Will nach Hause.«

Logan, der nebenan in dem kleinen Beobachtungsraum saß, sah, wie DI Steel sich vorbeugte und Jimmys Hand nahm. »Keine Sorge, Jimmy, wir bringen Sie bald nach Hause. Wir wollen nur sicherstellen, dass wir den Kerl erwischen, der Ihnen das angetan hat.«

Ihre Stimme kam aus einem kleinen Lautsprecher, der an der Wand auf der Rückseite des Einwegspiegels angebracht war.

Logan lehnte sich auf seinem Plastikstuhl zurück und griff nach der Morgenausgabe des Aberdeen Examiner, die jemand auf dem kleinen Tisch mit dem DVD-Rekorder und dem Fernsehmonitor hatte liegen lassen. Die Schlagzeile auf der Titelseite schrie: »SEXMONSTER AUS TYNESIDE SCHLÄGT WIEDER ZU – RICHARD KNOX MACHT DEN NORDOSTEN SCHOTTLANDS UNSICHER!« Darunter prangte ein Foto von Jimmy Evans’ lädiertem Gesicht. Wie es Colin Miller geschafft hatte, noch vor der Polizei an das Opfer heranzukommen, war ein Rätsel.

Laut dem Zeitungsartikel war Jimmy Evans ein ehemaliger Schiffbauer aus Sunderland, der nach dem Tod seiner Frau in den Nordosten Schottlands gezogen war. Ein unauffälliger Mann, der ein unauffälliges Leben gelebt hatte, bis zum Nachmittag des gestrigen Tages, als er nach Hause gekommen war und entdeckt hatte, dass jemand in seine Garage eingebrochen war. Er hatte versucht, den Helden zu spielen, und war Richard Knox in die Hände gefallen.

Der Überfall wurde in grellen Farben geschildert, und dann war da noch ein kleiner Hinweis: »Kommentar auf Seite 6.«

Den Kommentar kannst du dir sonst wohin stecken, dachte Logan und blätterte die zerknitterte Zeitung auf der Suche nach Douglas Walkers Abschiedsbrief durch. Er fand ihn auf den Seiten 10 und 11, gedruckt wie ein Screenshot, zusammen mit den ersten Antworten und Kommentaren der Facebook-Freunde des Studenten.

Steel hatte recht gehabt – ein Teil war tatsächlich in Gedichtform. Laut dem begleitenden Artikel war Walker ein naiver junger Mann, der in Dinge verwickelt worden war, von denen er nichts verstand, und deshalb von der Polizei verfolgt worden war.

In dem Abschiedsbrief behauptete er, er sei das ganze Wochenende über verhört worden, man habe ihn nicht schlafen lassen und ihn unter Druck gesetzt, damit er ein Geständnis ablegte. Und die Schikanen seien weitergegangen, nachdem er gegen Kaution auf freien Fuß gesetzt worden war. Es habe einfach nicht aufgehört; sie hätten ihm einfach keine Ruhe gelassen, so lange, bis er es irgendwann nicht mehr ausgehalten habe.

Es tue ihm leid.

Mieser Lügner.

Zwei Mal. Logan hatte ihn zwei Mal vernommen. Und nie bei ihm zu Hause.

Nebenan im Betreuungsraum mühten sich Steel und der Opferschutzbeamte immer noch ab, Knox’ jüngstem Opfer Informationen zu entlocken.

Logan fischte sein Handy aus der Tasche und verzog das Gesicht, als seine Finger den Beweismittelbeutel mit dem kotzebekleckerten Notizbuch berührten. Er zog den Beutel ebenfalls heraus und legte ihn auf den Tisch.

Eigentlich sollte er das Ding wegwerfen. Aber es enthielt Douglas Walkers Aussage, den Vermerk über die Übergabe der Sporttasche mit dem Falschgeld und Walkers Erklärung, dass er freiwillig aufs Präsidium mitgekommen sei. All das musste die Interne Dienstaufsicht unbedingt zu sehen bekommen.

Logan griff nach seinem Handy und rief Colin Miller an.

»Laz, was macht die Brunst, mein schaffickender Freund?«

»Wie bist du an den Exklusivbericht rangekommen?«

»Wie, keine schlagfertige Antwort parat?« Colin seufzte. »Welchen meinst du? Ich hab heute drei Stück in der Zeitung: ›Sex-Skandal erschüttert Schule‹, ›Die Angst der Drogendealer vor der Selbstjustiz‹ und ›Sexmonster aus Tyneside schlägt –«

»Den meine ich. Wie hast du vor uns von Jimmy Evans erfahren?«

»Von dem alten Knacker? Sein Sohn hat mich angemailt.«

Logan blätterte zurück zur Titelseite des Examiner. Colins E-Mail-Adresse bei der Zeitung war unter dem Namen des Journalisten abgedruckt. »Angemailt?«

»Ein Mitglied der BlackBerry-Generation, Laz. Rund um die Uhr online. Ich hab’s gerade noch rechtzeitig vor Redaktionsschluss erfahren. So nach dem Motto: Haltet die erste Seite frei, ich hab den Super-Knüller! War echt genial.« Pause. »Also … was denkst du? Knox verliert anscheinend völlig die Kontrolle, nicht wahr? Erst sein Aufpasser von SACRO und jetzt der alte Knabe. Zwei innerhalb von zwei Tagen.«

»Von mir kriegst du kein Zitat, Colin.«

»Och, nun sei doch nicht so! Ich schreib auch ›wie aus Ermittlerkreisen verlautet‹, wenn du willst?«

Logan legte die Zeitung auf den Tisch zurück. »Erzähl mir von Jimmy Evans, dann überleg ich’s mir vielleicht.«

»Der Sohn ist mit seiner Frau aus Sunderland zu Besuch. Sie kommen von einer Party zurück, und da irrt der Alte im Schlafanzug im Garten herum, barfuß im Schnee. Sie stecken ihn ins Auto und bringen ihn schnurstracks in die Notaufnahme. Der Sohn schreibt mir vom Wartezimmer aus eine Mail, weil er meine Sachen in der Zeitung gelesen hat.«

»Sie haben nicht zuerst das Haus durchsucht?«

»Laz, sei ehrlich – wäre das dein erster Gedanke, wenn du deinen alten Herrn mit Unterkühlung und einem Gesicht voller Blutergüsse im Garten finden würdest?«

46

»Ich bin nicht Ihr Feind, Logan.« Der Chief Inspector trank einen Schluck Tee und beäugte ihn über den Rand seines Bechers hinweg.

»Ich sage ja nur, dass ich eigentlich da draußen bei der Durchsuchung des Hauses mithelfen sollte.«

»Oh, ich bin sicher, dass DI Steel auch mal eine Stunde ohne Sie zurechtkommen wird.« Chief Inspector Young lächelte. Er war für Superintendent Napier eingesprungen, den Oberfiesling der Internen Dienstaufsicht, der sich zurzeit auf irgendeiner Konferenz herumtrieb. Young hatte breite Schultern, kurzes Haar mit leicht angegrauten Schläfen, große, fleischige Fäuste, deren Knöchel ein Zickzackmuster von Narben zierte, und kleine, dunkle Augen, umringt von Krähenfüßen. Ein Mann, hinter dem man sich gerne verstecken würde, wenn man eine Demo auflösen oder sich gewaltsam Zutritt zur Wohnung eines Drogendealers verschaffen musste.

Die Interne Dienstaufsicht war nicht gerade Logans Lieblingsabteilung, was eigentlich schade war, so oft, wie er hier zu Besuch war. Young teilte sich sein Büro mit einem anderen Chief Inspector, der sich entschuldigt hatte, gleich nachdem Logan gekommen war – er wollte wohl nicht stören, wenn Chief Inspector Young Logan die Hose runterzog und, wie Biowaffen-Bob es so schadenfroh ausdrückte, ohne Zuhilfenahme von Gleitcreme zu Werke ging.

Young deutete mit dem Kopf auf die Kopie der Beschwerde, die in der Mitte des Schreibtischs lag. »Und Sie haben Douglas Walker nie zu Hause aufgesucht?«

Logan starrte ihn an. »Ich habe Walker nur zwei Mal vernommen. Beide Male hier im Präsidium. Bei allem Respekt, Sir, aber das ist einfach Quatsch.«

»Sie wissen, dass ich einfach im Gewahrsamsprotokoll nachsehen kann?«

»Gut – sehen Sie nach.«

Young warf einen Blick in seine Notizen. »Sein Anwalt behauptet, das sei Teil einer ›systematischen Einschüchterungskampagne‹, die damit anfing, dass Sie Walker unter Vorspiegelung falscher Tatsachen auf das Präsidium gezerrt hätten.«

»Nicht schon wieder diese Tour …« Logan nahm das eingetütete Notizbuch aus der Tasche und zog den Verschluss des Beutels auf. Ein bitter-scharfer Geruch nach Galle breitete sich im Zimmer aus.

Chief Inspector Young wich ein wenig auf seinem Sessel zurück. »Was riecht denn da so komisch?«

»Es … ist mir irgendwie in eine Pfütze von Erbrochenem gefallen.« Die Seiten klebten alle zusammen, also lieh Logan sich den Brieföffner vom anderen Schreibtisch aus und begann sie auseinanderzuhebeln, wobei kleine blassgelbe Bröckchen auf den Schreibtisch rieselten.

Sonntag, 31. Januar:

Wohnwagen auf umgebautem Bauernhof aufgesucht. Danny Saunders und Verlobte Stacy Gardner wegen bewaffnetem Raubüberfall auf Juweliergeschäft Henderson befragt …

»Sergeant, ich finde, das ist wirklich nicht nötig. Wir –«

»Augenblick …« Er löste noch ein paar Blätter voneinander.

Samstag, 30. Januar:

Zwischenfall in Richard Knox’ Haus – Knox sehr erregt, verwüstet seine eigene Wohnungseinrichtung. Keine Anklage erhoben.

Noch ein paar Seiten, und er hatte die von Walker unterschriebene Erklärung gefunden, wonach dieser freiwillig aufs Präsidium mitgekommen war.

»Sehen Sie: Alles ganz vorschriftsmäßig gelaufen.« Logan hielt Young das Notizbuch hin.

Der Chief Inspector wich ein Stück vom Schreibtisch zurück. »Könnten Sie das Ding vielleicht in den Beutel zurücktun?«

Logan tat ihm den Gefallen und wischte dann das kleine Häufchen gelber Brösel, das er auf dem Schreibtisch hinterlassen hatte, in den Abfalleimer. »Ich habe das damals alles Walkers Anwalt gezeigt. Er hat sich wohl gedacht, er riskiert es einfach mal.«

Der Chief Inspector lehnte sich in seinem Ledersessel zurück, die Augen zusammengekniffen, während seine Kiefer stumm mahlten. »Übrigens, DCI Finnie hat gefragt, ob wir eventuell Ihre Versetzung zur Internen Dienstaufsicht in Betracht ziehen würden.«

Logan starrte ihn entsetzt an. Und er hatte gedacht, dass das froschgesichtige Arschloch nur Witze machte. »Im Ernst?«

»Sie wirken entsetzt.«

»Danke, Sir.«

»… und dann hat er gesagt, dass Finnie mich zur Gestapo abschieben will!« Logan drehte die Schulter so, dass das Handy an seinem Ohr blieb, während er sich die Bröckchen getrockneter Kotze von den Händen wusch. Der Gestank wurde schlimmer, als sie sich wieder mit Feuchtigkeit vollsogen.

DI Steel machte eine Weile mampfende Geräusche. »Die Spusi hat ein paar brauchbare Abdrücke am Fenster und am Bettpfosten gefunden; wenn wir Glück haben, landen wir einen Treffer.«

»Wer ist denn so bescheuert, freiwillig zur Internen Dienstaufsicht zu wechseln?«

»Mach dem Labor Dampf, okay? Ich will noch vor Feierabend eindeutige Resultate zu den Bissspuren und dem Speichel.«

»Zuerst knöpf ich mir mal diesen sarkastischen Mistkerl von Finnie vor.«

»Hörst du mir überhaupt zu?«

»Was? Doch, doch – Bissspuren und Speichel. Sonst noch was?«

»Das Haus des Opfers ist im äußersten Südosten von Cove, mit ’nem eigenen kleinen Zufahrtsweg. Dahinter kommen nur noch Wiesen und die Nordsee. Ich will, dass das ganze Gelände im Radius von hundert Metern durchkämmt wird.«

Logan runzelte die Stirn. »Kommt das Ganze dir nicht auch ein bisschen … dubios vor?«

»Und sag den Jungs, sie sollen’s diesmal so machen, wie’s sich gehört – keine Pannen.«

»Knox betäubt seine Aufseher von SACRO, prügelt sie grün und blau, geht dem Überwachungsteam durch die Lappen … Und dann legt er auf der Flucht einen Zwischenstopp ein, damit er noch rasch einen alten Mann in Cove foltern und vergewaltigen kann? Als ob es eine Raststätte wäre, wo er sich mal eben einen Burger holt?« Logan zog den Stöpsel heraus, und das Wasser floss gurgelnd ab. »Glaubst du, dass er Danby entführt hat?«

Er konnte sie wieder kauen hören. »Ich würd’ gerne mit Ja antworten, aber … Wie soll ein mickriger Hänfling wie er einen Kerl wie Danby überwältigen – geschweige denn, ihn die Treppe runtertragen?«

»Also hat ihm jemand geholfen. Das würde auch erklären, wo er das Rohypnol herhatte. Die halbe Unterwelt von Tyneside ist hinter Mad Mikeys Millionen her – vielleicht ist das ja der Preis, den Knox verlangt hat? Dass sie ihm helfen, sich an dem Typen zu rächen, der ihn hinter Gitter gebracht hat, und anschließend zu verschwinden?«

»Aye, schon möglich …« Pause. »Pass auf, setz dich mit der Northumbria Police in Verbindung; ich will wissen, woran Danby zuletzt gearbeitet hat; könnte ja sein, dass es gar nichts mit unserem kleinen Vergewaltigerfreund zu tun hat. Und wenn du schon rumtelefonierst, frag doch noch mal bei den Kollegen von Lothian and Borders nach. Inzwischen muss Andrew Connelly doch irgendwo aufgetaucht sein. Bloß weil hier alles den Bach runtergeht, lass ich diesen fetten Glatzkopf noch lange nicht mit dem Mord an Steve Polmont davonkommen.«

Biowaffen-Bob hockte im Sergeants-Kabuff, die Nase in einem Wust von Papieren vergraben. Er blickte auf, als Logan eintrat, und wandte sich gleich wieder seinen Formularen zu. »Mach gefälligst die Tür zu.«

Klonk. Der Lärmpegel von klingelnden Telefonen und genervten Constables sank schlagartig ab.

Logan setzte sich an seinen Schreibtisch und rief die Northumbria Police an. Zehn Minuten später hatte er die Aktenzeichen sämtlicher Fälle, an denen Danby in den vergangenen achtzehn Monaten gearbeitet hatte, und dazu noch das Versprechen, dass man ihm die betreffenden Akten so schnell wie möglich zukommen lassen würde. Dann wurde er zu einem Detective Inspector Walsh durchgestellt.

»Waren Sie das, der uns von Oscar Renwick erzählt hat? Dem Zellengenossen von Richard Knox in der Haftanstalt Frankland?« Der Newcastle-Akzent klang genervt und wütend.

Logan runzelte die Stirn. »Ja?«

»Haben Sie eine Ahnung, wie viele Mannstunden wir damit vergeudet haben, Ihrem Hinweis nachzugehen?«

»Vergeudet? Aber er war –«

»Er war nicht mal in der Nähe eines dieser Häuser, die abgebrannt sind. Bei keinem einzigen. Hat für jeden Fall ein hieb- und stichfestes Alibi, verstehen Sie?«

Logan öffnete die Datei mit der Auflistung von Knox’ Zellengenossen in Frankland. »Aber Knox hat gesagt, Renwick hätte ihm erzählt –«

»Knox ist ein Sexualstraftäter, schon vergessen? Die manipulieren nun mal ihre Umgebung, das ist deren zweite Natur.«

»Aber –«

»Knox war es gelungen, ein Handy in seine Zelle zu schmuggeln, und Renwick hat ihn an die Gefängnisaufsicht verpfiffen. Knox wusste, dass Renwick bald auf Bewährung freikommen sollte, also hat er Ihnen ein hübsches kleines Märchen über ermordete Familien aufgetischt. Und zack – schon gibt es eine großangelegte Ermittlung, und Renwicks Bewährung ist gestrichen. Knox hat Sie benutzt, um sich zu rächen, und Sie sind drauf reingefallen!«

»Aber ich wusste doch nicht –«

»Und jetzt sitzt mir mein Chef im Nacken wegen der ganzen Überstunden, die ich für diese Geschichte verpulvert habe, Sergeant. Vielen Dank. Wirklich sehr freundlich von Ihnen.«

»Aber …«

Doch er redete mit einer toten Leitung. Der DI hatte aufgelegt.

Logan beugte sich vor, dotzte mit dem Kopf auf den Schreibtisch und fluchte ein bisschen.

»Machst du dir je Gedanken über den Job?«

Logan richtete sich auf. »Was?«

»Den Job.« Bobs Blick war auf die Wand gerichtet, doch er redete mit Logan. »Wofür wir uns das eigentlich antun?«

»Jeden verdammten Tag.«

Bob nickte. »Es ist, als ob die ganze Stadt in Flammen steht, und wir können nichts tun, als nur auf die Stelle direkt vor uns pinkeln.« Er knallte seinen Stift auf den Schreibtisch. »Und ich hab’s verdammt noch mal satt, mir immer die Schamhaare zu versengen.«

Logan lachte, aber Bob lächelte nicht einmal.

»Du hast mit Deborah geredet, nicht wahr?«

»Ich hab gestern einen festgenommen. Jedes Mal, wenn seine elfjährige Tochter eine schlechte Note nach Hause brachte, hat er sie an die Heizungsrohre im Keller gefesselt und die Zentralheizung voll aufgedreht. Arme und Beine, alles übersät mit riesigen nässenden Blasen. Seine eigene Tochter.« Bob ließ die Schultern hängen. »Scheiße, was ist nur in die Leute gefahren?«

»Willst du Horrorstories austauschen? Da hätte ich auch ein paar gute anzubieten.«

»Ich hab gestern Abend mit Deborah geredet. Hab mich vor sie hingestellt und sie direkt gefragt, was da eigentlich läuft. Die heimlichen Anrufe, die merkwürdigen Nachrichten und all das. Willst du wissen, warum sie sich nicht ausziehen mag, wenn ich im Zimmer bin? Warum ich sie nicht mal anfassen darf?« Er griff nach einer Archivbox und feuerte sie quer durchs Zimmer. Dann saß er da und starrte die Papiere an, die zu Boden flatterten.

»Scheiße. Es tut mir leid, Bob.«

»Sie war bei einem Spezialisten: Brustkrebs.« Er fiel kraftlos auf seinen Stuhl zurück und starrte zur Decke hinauf. »Vor sechs Monaten hat sie einen Knoten gefunden. Wollte mir nichts sagen aus Angst, ich könnte sie verlassen … Kannst du dir das vorstellen?«

Es wurde wieder still. Und dann klingelte Bobs Telefon. Er seufzte, rieb sich das Gesicht und hob ab. »Bobs olfaktorische Sprengfallenfabrik, Bob am Apparat …«

Es war, als sähe man jemandem zu, der Biowaffen-Bob Marshall spielte. Der derbe Humor, die Ausdrucksweise, die kleinen Eigenheiten – all das war da, und doch fehlte es der Darstellung an Leben.

Logan griff nach seinem Telefon und leierte die von Steel geforderte Suchaktion an. Dann wies er die Medienstelle an, Plakate mit Knox’ Gesicht an sämtlichen Tankstellen zwischen Aberdeen und London anbringen zu lassen. Es war nicht sehr erfolgversprechend, aber falls er ein Auto hatte, würde er früher oder später irgendwo tanken müssen.

Dann lud Logan alles herunter, was der Nationale Polizeicomputer zu Danbys Fällen hergab, und schickte es an den Drucker in der Ecke. Schließlich steckte er den ganzen Stoß in eine braune Aktenmappe und griff nach seiner Jacke.

Er zögerte einen Moment, dann legte er die Hand auf Bobs Schulter und drückte sie.

Bob, der immer noch telefonierte, nickte nur.

Logan machte die Tür hinter sich zu.

Er ging hinunter zum Empfang. Der dicke Gary hatte Dienst; er lutschte an seinen Zähnen und las wieder in seinem Buch, über die Seiten gebeugt wie ein übergewichtiger Wasserspeier.

Logan klopfte auf den Tresen. »Krieg ich einen Wagen?«

»Nein. Diese Idioten von der CID-Nachtschicht haben seit Montag vier Stück zu Schrott gefahren. Und für den Rest gibt’s eine Warteliste.«

»Ach, kommen Sie schon, Gary, ich brauche es nur für –«

»Haben Sie meine Nachricht gekriegt?«

»Welche Nachricht?«

Gary steckte einen Flyer mit der Überschrift »KEIN ALKOHOL AM STEUER – IST DIR DEIN LEBEN TEUER« als Lesezeichen zwischen die Seiten seines Buchs und knallte es zu. »Aber auch je-des Mal!« Er kramte einen Klebezettel hervor und klatschte ihn auf den Tresen. »Sie kommen mir nicht auf die Warteliste, ehe Sie nach Ihren Gefangenen gesehen haben.«

»Ich habe keine Gefangenen – Gardner müsste inzwischen längst dem Richter vorgeführt worden sein.« Logan schnappte sich den Zettel vom Tresen. »Herrgott noch mal, Gary, ich hatte ausdrücklich darum gebeten, ihm einen frühen Termin zu geben, damit er seine Enkelin vom Jugendamt abholen kann!«

»Mr. Gardner hatte seinen Termin um Viertel nach neun – gern geschehen, war mir ein Vergnügen! Ich rede von den beiden, die Sie zur Fahndung ausgeschrieben hatten.«

Ein verständnisloser Blick.

Gary seufzte so tief, dass die Knöpfe von seinem weißen Hemd abzuspringen drohten. »Leadbetter, Wendy und Ian. Die Geschwister, die das Haus von Knox’ Oma abgefackelt haben?«

»Ach, die Leadbetters. Kann das nicht jemand anders –«

»Nein.«

»Aber Steel braucht mich draußen in Cove.«

»Dann wollen wir mal hoffen, dass Sie schnell ein Geständnis kriegen, nicht wahr?«

Logan stapfte hinunter in den Gewahrsamstrakt. Hier ging es ausnahmsweise recht ruhig zu; nur ein Airwave-Funkgerät brabbelte leise vor sich hin und kündete vom Kommen und Gehen der Aberdeener Freunde und Helfer in Schwarz-Gelb. Eine Gewahrsamsbeamtin saß in ihrem Büro, das zum Betonflur des Zellenblocks hin offen war, und aß einen Joghurt.

Als Logan klopfte, erstartte sie mit dem Löffel auf halbem Weg zwischen Becher und Mund. Dann stand sie auf.

Logan bedeutete ihr, sich wieder zu setzen. »Lassen Sie sich nicht stören.«

Sie zuckte mit den Achseln und aß weiter. »Einzahlung oder Abhebung?«

»Wendy und Ian Leadbetter?«

Die Beamtin verdrehte die Augen. »Sind erst eine halbe Stunde hier, die beiden, aber nerven schon ganz gewaltig.«

Logan blätterte einen kleinen Stoß noch nicht abgehefteter Gewahrsamsprotokolle durch, der auf dem Tisch lag, und entdeckte darunter ein paar vertraute Namen. »Haben Sie von dem Kerl gehört, den Biowaffen-Bob letzte Woche einkassiert hat?«

Ihre Miene verfinsterte sich. »Der, der seine eigene Tochter gefoltert hat? O ja, an den erinnere ich mich sehr gut. Hab noch nie jemanden kennengelernt, der es so nötig gehabt hätte, ein paar Mal aus Versehen die Treppe runterzufallen.« Sie legte ihren Löffel auf den Tisch, setzte den Joghurtbecher umgekehrt an den Mund, tippte mit dem Finger auf den Becherboden und schlürfte.

Logan wartete, bis sie wieder ansprechbar war. »Könnte ich mal einen Blick ins Gewahrsamsprotokoll werfen?«

»Auf Papier oder elektronisch?«

»Egal – was einfacher ist.«

»Bitte, bedienen Sie sich.« Sie zerrte einen dicken Ringordner aus einem Regal und knallte ihn vor Logan auf den Tisch. »Soll ich die Leadbetters in einen Vernehmungsraum bringen?«

»Butler wartet in Nummer vier; wir fangen mit der Schwester an.«

»Okay, bin gleich wieder da.«

Logan schlug das Gewahrsamsprotokoll auf und ging es von hinten nach vorne durch, überflog die Auflistung von Betrunkenen und Drogensüchtigen, die Fälle von Einbruch und willkürlicher Gewalt. Sein eigener Name tauchte am Dienstagabend um zwanzig nach sieben auf – da hatte er Alan Gardner wegen bewaffneten Raubüberfalls eingeliefert.

Es folgte der übliche Aberdeener Alltagsmix: ein Raubüberfall auf offener Straße, ein paar Ladendiebstähle, zwei Frauen, die einen Rumänen krankenhausreif geprügelt hatten – der Mann hatte nichts weiter getan, als in der Fußgängerzone die Obdachlosenzeitung The Big Issue zu verkaufen …

Biowaffen-Bobs »Vater des Jahres« war am Montagnachmittag im Gewahrsamsprotokoll eingetragen worden, was bedeutete, dass er mit ein bisschen Glück an Sheriff McNab geraten war und inzwischen in Craiginches saß, wo er irgendeinem fetten Fiesling zu Diensten sein musste.

Geschah ihm nur recht.

Logan ging noch weiter zurück. Das nächste Mal tauchte sein Name um Viertel nach zwei am Montagnachmittag auf, als er Douglas Walker nach einer fünfzehnminütigen Vernehmung in seine Zelle zurückgebracht hatte. So weit, so gut.

Die nächsten paar Seiten überblätterte er rasch: häusliche Gewalt, Alkohol am Steuer, Körperverletzung, noch mal Körperverletzung, noch mehr Ladendiebstähle, ein einfacher Diebstahl … Und da tauchte Logan wieder auf, wie er Douglas Walker am Montagmorgen um Viertel vor zehn aus dem Gewahrsamstrakt austrug.

Logan runzelte die Stirn. Acht Seiten weiter meldete er Walker am Sonntagabend um halb neun ab. Und dann wieder um sechs Uhr zweiundzwanzig. Und um vier. Um zehn Uhr morgens. Der Samstag war auch nicht besser: 17.43, 16.22, 14.12, 12.50. Immer mit seinem Namen gezeichnet.

Er starrte die unterste Zeile des letzten Formblatts an. Es sah aus wie seine Unterschrift, aber das hatte er nie und nimmer unterschrieben.

»So, die Schwester ist bei Butler in Nummer vier.« Die Gewahrsamsbeamtin kam wieder ins Büro marschiert. »Stellen Sie sich vor, da grabscht mir doch dieser Frechdachs DS MacDonald einfach an den –«

»Das ist doch Quatsch!« Logan hielt das Gewahrsamsprotokoll hoch. Und ließ es wieder auf den Tisch fallen. »Ich war weder am Samstag noch am Sonntag auch nur in der Nähe von Douglas Walker!«

Sie schürzte die Lippen. »Okay …«

»Wer hat in dem Protokoll herumgepfuscht?«

Sie wich einen Schritt zurück. »Wieso sollte irgendjemand im Gewahrsamsprotokoll herumpfuschen?«

»Sehen Sie doch selbst!« Er hielt ihr den schweren Ringordner unter die Nase. »Ich habe Douglas Walker zwei Mal vernommen. Laut diesem Ding hab ich es aber volle elf Mal getan!«

Die Gewahrsamsbeamtin drückte sich an der Wand entlang und machte einen möglichst großen Bogen um Logan, als sie zu ihrem Schreibtisch zurückging. »Vielleicht sollten Sie –«

»Sehen Sie im Computer nach.«

Sie lächelte, aber das Lächeln reichte nicht bis zu ihren Augen. »Ja, das kann ich tun. Jetzt gleich. Im Computer nachsehen …«

Logan knallte den Ringordner wieder auf den Tisch. »Das ist nicht meine Unterschrift!«

Die nächsten zwei Minuten war das einzige Geräusch das Klackern ihrer Finger auf der Tastatur. Dann räusperte sie sich. »Äh … Also, ihre Gefangene sitzt jetzt schon eine ganze Weile im Vernehmungsraum; vielleicht sollten Sie –«

»Was steht da?«

Schweigen.

»DS Beattie ist als begleitender Beamter eingetragen.«

47

Die Gewahrsamsbeamtin kam schon nach der zweiten Treppe nicht mehr mit, aber Logan wartete nicht auf sie.

Er stürmte den Flur entlang zu DI Beatties Büro und stieß die Tür auf. Sie schlug mit lautem Scheppern gegen einen Aktenschrank und schwang zurück. Logan marschierte hinein.

Beattie saß hinter seinem Schreibtisch, den Hörer ans Ohr geklemmt, die Augen weit aufgerissen. »Was …?«

Logan knallte das Gewahrsamsprotokoll auf den Tisch, mit solcher Wucht, dass Beatties Teebecher im hohen Bogen auf den neuen Teppichboden flog. »Was zum Teufel hast du gemacht?«

Beattie wich erschrocken zurück. »Ich telefoniere!«

»Nicht mehr lange, Freundchen!«

Durch die offene Tür hörte er hinter sich die Stimme der Gewahrsamsbeamtin: »Ich habe Ihnen doch gesagt, dass er es mitgenommen hat.«

Und dann eine Männerstimme: »Sergeant McRae, würden Sie mir bitte erklären, was das soll?«

Logan musste sich nicht umdrehen, um zu wissen, dass sie Chief Inspector Young von der Internen Dienstaufsicht gehörte – was bedeutete, dass er wahrscheinlich schon geliefert war.

»Beattie hat das Gewahrsamsprotokoll manipuliert.«

Der DI reckte das Kinn in die Höhe. »Ich weiß nicht, wovon –«

»Hier!« Logan klappte den Ringordner auf und blätterte ihn hektisch durch, bis er zu der ersten gefälschten Eintragung kam – nach der er angeblich den Kunststudenten um Viertel vor zehn am Montagmorgen vernommen hatte. »Douglas Walker, aus dem Gewahrsam abgemeldet am Montag um 9.45 Uhr von DS McRae.«

Chief Inspector Young tauchte an Logans Schulter auf. »Und was hat das –«

»Um neun Uhr fünfundvierzig war ich gerade damit beschäftigt, dafür zu sorgen, dass Richard Knox heil an der aufgebrachten Menge vor seinem Haus vorbeikam. Sie können DI Steel fragen, und noch ein halbes Dutzend Constables dazu. Verdammt, es war sogar im Fernsehen!« Er blätterte ein paar Seiten zurück. »Zwanzig nach sechs, Sonntagabend: Da habe ich Angus Black in Bucksburn wegen Drogenbesitzes festgenommen. Hier steht, ich hätte Walker wieder vernommen. Aber laut Computerprotokoll war es Beattie!«

Der DI stand schwerfällig auf. »Sergeant, wie können Sie behaupten –«

Logan schlug mit der flachen Hand auf den offenen Ringordner. »Warst wohl ein bisschen überfordert damit, die elektronische Version zu manipulieren, wie? Ist ein bisschen schwieriger, als eine Unterschrift zu fälschen, oder?«

Beattie sah CI Young an. »Chief Inspector, ich möchte mich offiziell über DS McRaes Verhalten beschweren. Sie sind mein Zeuge, ja? Sie und …« Er deutete auf die Gewahrsamsbeamtin. »Sie. Er hat mir gedroht und –«

»Glaub ja nicht, dass ich es bei Drohungen bewenden lasse!«

Logan stürzte sich auf Beattie, doch Young war schneller und schlang seine narbenübersäte Pranke um Logans Arm. »Ich denke, wir sollten uns jetzt alle ein bisschen beruhigen, finden Sie nicht?«

»Er wollte mich tätlich angreifen! Sie haben es gesehen!«

Logan wollte wieder auf ihn losgehen, doch Youngs Finger waren wie ein Schraubstock.

Und dann erstarrten alle, als DCI Finnie in der Tür erschien. »Sagen Sie mal, meine Herren, leite ich hier eigentlich eine Kriminalabteilung oder einen Spielplatz für schlecht erzogene Kinder?«

Schweigen.

Logan riss seinen Arm aus Youngs Umklammerung los. Er zeigte auf Beattie. »Sag ihnen, was du getan hast.«

»DS McRae beleidigt und bedroht mich –«

»Du dreckiger Lügner!«

Young musste ihn wieder zurückhalten.

Beattie wich zurück. »Ich werde ihn anzeigen, und –«

»DAS REICHT!« Finnies Stimme ließ die Bilder an den Wänden erzittern. »Sie werden sich jetzt beide benehmen, wie es sich für professionelle Polizeibeamte gehört, oder ich suspendiere Sie alle zwei!« Er sah auf seine Uhr. »Chief Inspector Young, wären Sie so freundlich, DS McRae zu Ihrem Büro zu eskortieren und sich ein wenig mit ihm über angemessenes Benehmen am Arbeitsplatz zu unterhalten?« Er wandte sich Logan und Beattie zu. »Und Sie beide erwarte ich heute Nachmittag um siebzehn Uhr in meinem Büro zu einem Gespräch über Ihr Verhalten. Haben Sie mich verstanden?«

Logan stand stocksteif da. »Ja, Sir.«

»Sir, es ist nicht meine Schuld, er ist hier reingeplatzt und –«

»Haben Sie verstanden, Inspector Beattie?«

Der bärtige Idiot wurde ein bisschen kleiner. »Ja, Sir.«

»Wir haben einen Vergewaltiger, der frei herumläuft, und einen vermissten Superintendent. Ich schlage vor, dass Sie Ihre Energien darauf verwenden, endlich in die Gänge zu kommen und die beiden zu finden!«

Dann wandte der Leiter des CID sich mit einem schmallippigen Lächeln an die Gewahrsamsbeamtin. »Und, Marie, Sie mögen mich für einen alten Langweiler halten, aber es ist nun einmal so, dass das Gewahrsamsprotokoll den Gewahrsamstrakt nicht zu verlassen hat.«

Eine leichte Röte breitete sich vom weißen Kragen ihrer Bluse über ihr Gesicht aus. »Aber –«

»Sehen Sie zu, dass das nicht noch einmal passiert.«

»Wir haben nix gemacht.« Wendy Leadbetter verschränkte die Arme vor der Brust. Der weiße Tyvek-Schutzanzug, den sie ihr zum Anziehen gegeben hatten, während ihre eigenen Kleider untersucht wurden, raschelte, als sie auf ihrem Stuhl vorrückte. Aus der Nähe sah sie älter aus, als er gedacht hatte; ihr Gesicht war hart und kalt, und um Augen und Mund begannen sich bereits tiefe Missmutsfalten einzugraben.

»Ich zeige Ms. Leadbetter jetzt die Beweisstücke Nummer drei, vier, fünf und sechs.« Logan legte die Fotos nebeneinander auf den Tisch. Zuerst das von der Gestalt, die den Molotowcocktail warf, und dann die Vergleichsfotos von Wendy und ihrem Bruder Ian in der Menschenmenge von Knox’ Haus.

Sie zuckte mit den Achseln. »Das könnte irgendwer sein. Das Gesicht ist ja schließlich verdeckt, nicht?«

»Wir haben Spuren von Benzin an Ihrer Jacke, Ihren Handschuhen, Ihrer Jeans und Ihren Schuhen gefunden, Wendy. Benzin ist nämlich ein ganz besonderer Saft, das bleibt überall kleben, wie Leim.«

»Vielleicht hab ich ja getankt? Und dabei ein bisschen was verschüttet? Schon mal daran gedacht?«

Logan packte die Fotos wieder ein. »Na schön. Leugnen Sie nur. Ist mir doch egal.« Er stand auf. »Wir haben Sie auf Fotos, wir haben Zeugen, wir haben Beweismaterial, und wir haben ein Motiv. Sie wollen die harte Nuss spielen? Bitte sehr, wollen doch mal sehen, was Ihnen das hilft, wenn Sie zu acht Jahren verdonnert werden.«

Er sah über Wendy Leadbetters Schulter zu PC Butler, die an der Wand lehnte. »Bringen Sie sie raus. Wir klagen ihren Bruder wegen Verschwörung an, und dann können wir alle Feierabend machen und ins Pub gehen.«

Butler trat vor. »Aufstehen.«

Sie rührte sich nicht. »Ian hatte mit alldem nichts zu schaffen.«

»Ja, klar. Er ist ein kleines Unschuldslamm mit …« Logan blätterte in der Akte. »Sieh mal an: achtzehn Verurteilungen wegen Vandalismus, sechs Verstöße gegen die öffentliche Sicherheit und Ordnung, und vier Verwarnungen wegen Versendens von Drohbriefen.« Er sah wieder Butler an. »In die Zelle.«

»Aufstehen, hab ich gesagt!«

»Wer sagt denn, dass Ian irgendwas damit zu tun hatte? Knox hat ja nicht bloß unseren Opa vergewaltigt, oder? Da gibt’s viele Familien, die ’nen Grund hätten, ihm ein bisschen was heimzuzahlen.«

»Tja nun, aber Sie sind die Einzigen in Aberdeen, also –«

»Haben Sie ’ne Ahnung.« Sie klopfte mit den Knöcheln auf die abgestoßene Resopaltischplatte. »Ich hab noch mindestens zwei andere vor Knox’ Haus gesehen. Hätte jeder von denen sein können, nicht?«

»Erwarten Sie wirklich, dass ich glaube …« Logan brach ab. Dann zog er die Fotos wieder heraus und legte sie auf den Tisch, zusammen mit all den anderen, die er ausgedruckt hatte, bis ein ganzes Meer von wütenden Gesichtern zur Decke des Vernehmungsraums hinaufstarrte. »Beweisen Sie es.«

Leadbetter schniefte. Dann beugte sie sich vor und betrachtete die Fotos. Ihre stechenden grünen Augen wanderten hin und her. »Der da.« Ihr Finger landete auf einem blassen älteren Mann in einer Lederjacke, der einen ManU-Schal um den Hals geschlungen hatte und gerade irgendetwas brüllte. »Lowe oder Lovie oder so ähnlich. Knox hat seinen Vater vergewaltigt.« Dreißig Sekunden später hatte sie die Nächste entdeckt: eine korpulente Frau, die mit gefletschten Zähnen ein Plakat mit der Aufschrift »KNOX, DU RATTE – VERRECKE!« schwenkte. »Keine Ahnung, wie die heißt.«

Logan wartete, doch sie konnte niemanden sonst identifizieren.

Wendy Leadbetter starrte ihn finster an. »Unser Opa war ein guter Mann, und dieses kranke Miststück hat ihn gequält und vergewaltigt. Sie haben Knox laufen lassen, und jetzt geht er hin und tut anderen Familien das Gleiche an.« Endlich stand sie auf. »Die hätten ihn im Knast abmurksen sollen. Da wär er noch gut davongekommen.«

Womit sie wahrscheinlich recht hatte.

Während Butler Leadbetter wieder in ihre Zelle brachte, entschuldigte sich Logan bei Marie, der Gewahrsamsbeamtin, für das Entführen ihres kostbaren Protokollordners. Und dafür, dass sie seinetwegen Ärger mit Finnie bekommen hatte. Aber was ihm am allermeisten leidtat, war, dass er DI Beattie nicht die Nase gebrochen hatte.

Butler wartete vor dem Zellentrakt auf ihn. Sie fuhr sich mit der Hand durch das blonde Igelhaar. »Soll ich jetzt den Bruder holen?«

Logan schüttelte den Kopf. »Ein Mitglied von dieser durchgeknallten Familie reicht mir schon für den Rest des Tages. Wir müssen jetzt los und …«

Logan runzelte die Stirn.

Er zog den Beweismittelbeutel mit dem verkrusteten Notizbuch aus der Tasche, streifte sich ein Paar Latexhandschuhe über und blätterte vorsichtig die säuerlich riechenden Seiten um. Da war doch irgendwas gewesen mit durchgeknallten Familienmitgliedern …

»Sarge? Ich habe gefragt, wo wir hinfahren?«

»Hmm? Oh … nach Cove, wir müssen DI Steel bei der Suche nach Spuren von Knox helfen.«

Butler sackte ein wenig in sich zusammen. »O Gott, nicht schon wieder im Schnee rumtrampeln!«

»Vielleicht machen wir unterwegs noch einen kleinen Abstecher … Laufen Sie doch rasch nach oben und organisieren Sie uns einen Wagen, ja?«

Butler stapfte davon, während er sich von hinten nach vorne durch das Notizbuch arbeitete, auf der Suche nach den Aufzeichnungen von seinem Besuch in Danny Saunders’ Wohnwagen. Dann griff er in seine andere Tasche und zog den Lebenslauf heraus, den er bei Douglas Walker hatte mitgehen lassen und seit gestern Nachmittag als Notizzettel benutzte, und verglich die Aufzeichnungen.

Er schloss die Augen und stöhnte. Wie konnte man nur so blöd sein?

Logans rostiger Fiat blieb mit einem Ruck vor der halb ausgebauten Scheune stehen. PC Butler zog die Handbremse und stellte den Motor ab. Sie betrachtete das abgegriffene Lenkrad, das verbeulte Armaturenbrett, das mit einem schwarzen Müllsack und viel Klebeband »reparierte« Beifahrerfenster, die zerknautschte Motorhaube. »Mit dem Schlitten schleppen Sie bestimmt jede Tussi ab.«

»Hätten Sie sich eben mehr Mühe geben müssen, einen Einsatzwagen zu organisieren, nicht wahr?«

»Es lief ja auch gut, bis ich Gary gesagt habe, dass es für Sie ist.«

Logan spähte durch die schartige Windschutzscheibe. Danny Saunders hatte inzwischen die Dachsparren komplett mit Multiplex-Platten abgedeckt. Im Moment balancierte er hoch oben auf einer Leiter und nagelte Querlatten auf einer Art schwarzer Folie fest.

»Der fährt sich wie ein Öltanker. Noch nie was von Servolenkung gehört?«

»Seien Sie froh, dass das Ding überhaupt noch fährt.« Zumal, nachdem es von einem dicken fetten Transit in den Graben geschubst worden war. Wenigstens hielten das Klebeband und das Seil noch die Motorhaube unten … allerdings war zu dem dröhnenden Auspuff noch ein beunruhigender Brandgeruch aus dem Motorraum dazugekommen.

Logan kletterte hinaus in den knirschenden Schnee. Der Himmel wölbte sich strahlend blau über ihnen, doch über der Nordsee ballten sich dunkelgraue Wolken zusammen. Wahrscheinlich würde es wieder eine scheußliche Nacht werden.

Vor allem dann, wenn DCI Finnie an ihrer Gestaltung mitwirkte. Die Gardinenpredigt von Chief Inspector Young zum Thema »Ich darf meine Kollegen nicht tätlich angreifen« war schlimm genug gewesen, aber die vom Chef des CID würde noch viel schlimmer werden.

Logan schlug die Autotür zu.

Oben auf der Leiter zuckte Danny zusammen. Sein Hammer und ein Plastikbeutel mit Nägeln glitten über das Multiplex und fielen über die Dachkante. »Ach, Mist!«

Er blickte sich um und erstarrte, als er sah, wer es war.

Logan stapfte durch die verschneiten Grasbüschel auf ihn zu. »Morgen, Danny.«

»Ich hab dieses Juweliergeschäft in der Huntly Street nicht überfallen.«

»Ja, ich weiß. Ich habe gestern jemanden deswegen verhaftet.«

Logan hörte, wie PC Butler ausstieg und herangestiefelt kam, um ihm beizustehen.

»Ach ja?«

»Und Sie werden lachen – der Mann heißt Alan Gardner. Kommt Ihnen der Name irgendwie bekannt vor?«

Danny hustete, dann blickte er über den First des Scheunendachs hinweg zu dem moosbedeckten Wohnwagen, der hinter der Hausecke gerade eben zu erkennen war. »Nie gehört von dem Typen.«

»Sie haben ihm gesagt, Sie würden seiner Tochter die Beine brechen, wenn sie ihre Drogenschulden nicht bezahlt.«

»Muss wieder an die Arbeit. Das Dach verzieht sich total, wenn man nicht –«

»Danny? Wieso hör ich kein Hämmern mehr?« Eine Frauenstimme, sie kam aus dem Wohnwagen. Logan drehte sich um und sah die schwangere Verlobte dort stehen, die Hände in die Hüften gestemmt, das Gesicht gerötet, die Lippen zusammengepresst. »Du weißt genau, dass das Dach wasserdicht sein muss, ehe es wieder zu schneien anfängt. Muss ich erst selber raufkommen?«

»O Mann …« Er richtete sich auf und rief zurück: »Es ist die Polizei.«

Logan stapfte durch den Schnee auf sie zu. »Stacy Gardner?«

»Sie wissen ganz genau, dass ich das bin. Was wollen Sie?«

»Ich hatte ein sehr interessantes Gespräch mit Ihrem Vater, Stacy. Er sagt, es tut ihm leid, dass er nicht mehr Geld beschaffen konnte, aber er ist dummerweise verhaftet worden, nachdem er ein Juweliergeschäft in der Huntly Street überfallen hatte.« Logan deutete mit dem Kopf auf den Mann, der auf dem Dach balancierte. »Er hofft, dass Ihr Dealer ihm noch ein bisschen mehr Zeit gibt, ehe er Ihnen etwas antut.«

Stacy würgte das Geschirrtuch in ihren Händen. »Keine Ahnung, wovon Sie reden.«

Danny seufzte. »Stacy, Schatz, es ist nicht –«

»Du hältst jetzt die Klappe, Danny Saunders, ich erledige das.« Sie trat einen Schritt hinaus in den Schnee. »Der Alte hat es einfach nicht verkraftet, dass er Mums Tod verschuldet hat. Seitdem lebt er in seiner eigenen Welt.«

»Stacy, wir –«

»Ich sagte, ich erledige das!« Sie schenkte Logan ein kaltes Lächeln. »Und deshalb dürfen Sie ihm kein Wort glauben. Er ist nicht ganz richtig im Kopf.«

Logan nickte. »Aber trotzdem vertrauen Sie ihm noch Nicole an, nicht wahr? Wie alt ist sie? Zwei, drei? Wir mussten sie in Pflege geben.«

Die schwangere Frau straffte die Schultern. »Sie ist nicht mehr meine Tochter. Ich fange ein neues Leben an.«

»Er hat Ihretwegen alles verkauft, das wissen Sie doch, oder? Sein Auto, die Möbel, den Fernseher. Er hat sich seine Pension auszahlen lassen und will sogar das Haus verkaufen, weil er glaubt, dass Sie in Schwierigkeiten sind.«

Stacy drehte sich um und nahm etwas aus dem Wohnwagen, hielt es aber so, dass es von ihrem dicken Babybauch verdeckt wurde. »Okay, dann schickt er mir eben ab und zu ein bisschen Geld, na und? Ist ja nicht so, als ob ich es nicht verdient hätte, oder? Ist schließlich nur mein Anteil am Erbe meiner Mutter.«

»Das nennt man Erpressung.«

Sie fuhr herum, beide Hände hinter dem Rücken, und schniefte, als ob sie gegen die Tränen ankämpfte. »Es war nicht meine Idee. Danny hat mich dazu gezwungen!«

Oben auf dem Dach fiel ihrem Verlobten die Kinnlade herunter. »Du verlogene Schlampe!«

»Was glauben Sie denn, wo Daddy die Idee mit dem Vorschlaghammer herhatte? Das war Dannys Masche.«

»Moment – ich war es, der versucht hat, es dir auszureden!«

Stacy trat einen Schritt vor und biss sich auf die Unterlippe. »Es tut mir leid, Danny, aber ich kann dich nicht länger decken. Es war alles seine Schuld, Officer. Er hat mich dazu gezwungen.«

Logan sah wieder zum Dach hinauf.

Das war ein Fehler.

Stacy stürzte sich auf ihn und ließ gleichzeitig die Hände hinter dem Rücken hervorschnellen – in der einen hielt sie ein zwanzig Zentimeter langes Tranchiermesser, in der anderen den dampfenden Wasserkessel. Der Kessel wischte so knapp an Logans Wange vorbei, dass er die Hitze spüren konnte.

Er wich taumelnd zurück und hielt sich die Arme über den Kopf, als das Messer niedersauste und die Spitze den Stoff seiner Jacke aufschlitzte.

Logan blieb mit der Ferse an etwas hängen, das unter dem Schnee vergraben war, und er fiel zum zweiten Mal innerhalb von zwei Tagen mit voller Wucht auf den Hintern. Und blickte zu jemandem auf, der ihm nach dem Leben trachtete.

Da sah er aus dem Augenwinkel einen verschwommenen schwarz-gelben Fleck: PC Butler kam über das unebene Gelände auf ihn zugerannt, so schnell, dass ihr die Schirmmütze vom Kopf flog. Stacy fletschte die Zähne und holte erneut mit dem Messer in der Hand aus.

Butler schoss auf sie zu, den Arm in die Höhe gereckt. Sie blockte Stacys Stichbewegung ab, brachte mit der anderen Hand eine Art vertrackten Jiu-Jitsu-Origami-Griff an und zog mit aller Kraft, wodurch sie den Arm der schwangeren Frau in eine Richtung bog, die von der Natur niemals vorgesehen war.

Stacys Augen traten aus den Höhlen, dann schrie sie und wich taumelnd an die Wand des Wohnwagens zurück. »Sie brechen mir den Arm!«

»Lassen Sie das Messer fallen, sonst kugle ich ihn ganz aus!«

»Lass mich los, du Fotze!«

Noch eine Drehung, und das Messer fiel mit der Klinge voran in den Schnee und blieb senkrecht stecken.

»Danny! Danny, hilf mir! Sie tun dem Baby weh!«

Aber Danny hockte nur auf dem Dach seines Hauses und starrte sie an.

Es gab einen Knall wie von einem Pistolenschuss, und Logans Schrottkiste rollte knatternd auf dem Parkplatz hinter dem Präsidium aus, während eine graue Rauchwolke in den Himmel aufstieg. Sollte man vielleicht mal anschauen lassen.

PC Butler stellte den Motor ab, ehe er von selbst ausgehen konnte. »Alles raus! Schnell!«

»Wenn mein Baby durch eine Kohlenmonoxidvergiftung geschädigt wird, verklage ich Sie!«

Butler drehte sich um und starrte sie an. »Halten Sie jetzt endlich mal die Klappe! Mein Gott, die ganze Fahrt über quasseln Sie uns schon die Ohren voll!«

Stacy Gardner zog eine Schnute. »So können Sie nicht mit mir reden! Ich –«

»Herrgott noch mal!« Danny Saunders, der neben ihr auf dem zerschlissenen Rücksitz saß, knirschte mit den Zähnen. »Gib endlich Ruhe, Stacy.«

»Das hat man gern – eine schwangere Frau in Handschellen anschnauzen! O ja, du bist ja so ein toller Kerl, was, Danny? So ein toller –«

Logan stieg aus und schlug die Tür zu, um sich den Rest nicht mit anhören zu müssen.

PC Butler stand auf der anderen Seite des verbeulten Fiat und massierte sich die Schläfen. »Warum dürfen wir die Gefangenen eigentlich nicht mehr knebeln?«

»Lassen Sie die beiden rasch erkennungsdienstlich behandeln, und dann fahren wir raus nach Cove. Soll doch mal zur Abwechslung jemand anders sich ihr Gekeife und Gemecker anhören.«

Butler starrte einen Moment zum Himmel auf, seufzte und setzte ihre Schirmmütze auf. Dann riss sie die Wagentür auf und klappte den Sitz vor. »Alles raus, hab ich gesagt!«

Logan überließ sie ihrem Schicksal.

Logan hatte das Sergeants-Kabuff für sich allein, während PC Butler Danny Saunders und seine giftige Verlobte durch das übliche Procedere schleuste: Fotos, Fingerabdrücke, DNS-Proben, und dann ab in separate Zellen.

Er breitete Danbys Fälle auf dem Schreibtisch aus. Die Ausdrucke aus dem Nationalen Polizeicomputer waren nicht sonderlich detailliert; es handelte sich eher um Zusammenfassungen und Statusberichte. Ein paar ungeklärte Mordfälle – ein Drogensüchtiger, aufgefunden mit einer Schusswunde im Hinterkopf; eine Prostituierte, zu Tode getreten hinter den Mülltonnen im Hinterhof eines Nachtclubs. Ein Überfall auf eine Poststelle, bei der die Bande mit einer lächerlich geringen Geldsumme entkommen war, nachdem sie einen Rentner lebensgefährlich verletzt hatte: Fall aufgeklärt. Eine Erpressung – ein Filialleiter einer Bank mit einer Vorliebe für philippinische Ladyboys: Fall aufgeklärt. Ein Pärchen, das sich auf räuberische Erpressung verlegt hatte …

Irgendwo klingelte ein Telefon. Logan brauchte eine Weile, bis er begriff, dass es sein neues Handy war. »McRae.«

»LoganDaveGoulding. Ich hab gerade von euren CSI-Jungs einen Bericht über den alten Mann bekommen, der gestern Abend überfallen worden ist.« Typisch für den Psychologen, dass er diesen bescheuerten amerikanischen Ausdruck für die Spurensicherung aufschnappte.

»Was ist mit ihm?« Logan las unterdessen weiter.

Der letzte Bericht in Danbys Akte betraf eine Drogenrazzia: eine Lieferung Heroin und Kokain, die über den internationalen Fährhafen von North Shields ins Land geschmuggelt worden war. Geschätzter Straßenverkaufswert: 1,6 Millionen Pfund.

»Knox hat ihn nicht vergewaltigt. Er hat ihn gebissen, er hat ihn gefoltert, er hat ihn geschlagen, aber es gibt keine Anzeichen für eine Penetration.«

Laut der Zusammenfassung mussten sich in vier Wochen drei Männer vor Gericht verantworten, die alle mit Michael »Mad Mikey« Maitlands Imperium in Verbindung gebracht wurden.

Gott hab ihn selig.

»Es ist also genau dasselbe wie bei dem Aufpasser von SACRO … Harry Weaver. Ich dachte mir das schon, weil Weaver nicht alt genug war und nicht ins Opferprofil passte, aber inzwischen frage ich mich allmählich, ob Knox vielleicht impotent ist.«

Logan überflog die Auflistung der Anklagepunkte. »Das ist doch gut, oder nicht?«

»Knox erregt es, wenn er anderen Schmerzen verursacht. Wenn er keine Erektion bekommen kann, wird er es nur umso hartnäckiger versuchen. Das nächste Opfer werden wir wahrscheinlich tot auffinden. Und es wird auch kein schneller Tod sein.«

Logan hörte auf zu lesen. Doch nicht so gut.

»Haben Sie eine Idee, wohin er sich gewendet haben könnte?«

Es war einen Moment still.

»Nun … Aberdeen war für ihn eine ausgesprochen traumatische Erfahrung, und hier ist er weit außerhalb seiner Komfortzone. Er wird eine vertraute Umgebung suchen, eine Umgebung, wo er sich sicher fühlen kann.«

Alle Wege führten nach Newcastle. Das war mehr oder weniger der Schluss, zu dem er selbst schon gekommen war. Logan dankte dem Psychologen und legte auf.

Er trommelte mit den Fingern auf dem Schreibtisch herum und starrte den leeren Computerbildschirm an.

Lieber Himmel – allein die Vorstellung, dass Knox noch schlimmer werden könnte …

»Du solltest mehr Ballaststoffe essen.«

Logan drehte sich um und sah Doreen hinter ihrem Schreibtisch Platz nehmen.

»Was?«

»Du hast den gleichen Gesichtsausdruck wie mein Sechsjähriger, wenn er Verstopfung hat.«

»Wenn du’s genau wissen willst: Ich habe gerade über Richard Knox nachgedacht.«

»Willkommen im Club. DCI Finnie hat die komplette Belegschaft entweder auf Knox oder auf Danby angesetzt. Es ist ein Alptraum, wenn man versucht, irgendetwas anderes erledigt zu bekommen.« Sie zupfte ihre Strickweste zurecht. »Weißt du, ob unsere kleine Feenprinzessin inzwischen wieder zu ihrem Opa durfte?«

Logan zuckte mit den Achseln. »Ich war ziemlich –«

»Ach, vergiss es, dann mach ich es eben.« Doreen zog das Telefon heran und begann zu wählen. »Hallo? Ja, ich rufe an wegen eines kleinen Mädchens, das gestern Abend vorübergehend in Pflege genommen wurde …«

PC Butler steckte den Kopf zur Tür herein. »Sind Sie so weit, Sarge?«

Logan raffte sämtliche Papiere zusammen und steckte sie wieder in die Mappe. »Haben Sie einen Wagen bekommen?«

Butlers Miene trübte sich. »Raten Sie mal.«

Der Fiat schaltete ächzend vom zweiten in den dritten und dann heulend vom dritten in den vierten Gang, und den fünften verweigerte er total. »Wissen Sie«, sagte Butler und zerrte den Schalthebel wieder zurück, »ich kenne da ein paar Leute, die könnten einen kleinen Kabelbrand inszenieren, wenn Sie möchten? Als Versicherungsfall?«

»Ich werd’s im Hinterkopf behalten.« Viel würde dabei allerdings nicht herausspringen – die Kiste hatte ihn schließlich nur zweihundert Pfund gekostet. Logan fuhr mit dem Finger über das Armaturenbrett und hinterließ eine saubere graue Linie im Staub. »Sagen Sie, wenn Sie ein Gangster wären –«

»Cool.« Butler grinste. »Darf ich diesem schleimigen Widerling DS MacDonald die Kniescheiben zerschießen?«

»Halten Sie einfach den Mund und hören Sie zu, okay? Angenommen, Sie wären ein Gangster, und irgendein Polizist hätte Sie gerade um gut anderthalb Millionen an Drogeneinnahmen gebracht. Er hat drei von Ihren Leuten einkassiert, die auf ihren Prozess warten, und wenn sie als Kronzeugen auftreten, wäre das für Ihre sonstigen geschäftlichen Aktivitäten eine sehr schlechte Nachricht. Was würden Sie tun?«

Sie dachte nicht eine Sekunde nach. »Sie umlegen. Ein paar durchgeknallte Typen in den Knast schmuggeln, die die Schweine abstechen. Und damit die Botschaft aussenden: Niemand verpfeift mich.«

Logan sah sie an. »Und wenn die drei loyal sind?«

»Ist das Risiko nicht wert. Man muss das Krebsgeschwür rausschneiden, ehe es sich ausbreitet.« Sie bremste vor einer Kurve ab, und die Reifen rumpelten über eine holprige Mischung aus Schneematsch und Eis. »Und dann knöpfst du dir das Bullenschwein vor.«

Logan drehte sich wieder zum Fenster um. »Genau das hatte ich mir auch gedacht.«

»Ist er schon wach, Babe?«

»Weiß nicht. Meinst du, er tut nur so?«

»Lässt sich feststellen.«

Ein stechender Schmerz durchzuckt Detective Superintendent Graeme Danbys Brustwarzen. Er reißt die Augen auf und brüllt. Oder versucht es wenigstens. Sein Mund ist zugeklebt. Und er hat irgendetwas über dem Kopf, das alles Licht schluckt und alle Geräusche dämpft. Er schaukelt mit dem Oberkörper vor und zurück, sein Brustkorb brennt wie Feuer.

»Kommt doch immer wieder gut, der Titty-Twister.«

Scheiße, Mann, tut das weh.

Dann wieder die Stimme der Frau. »Hallo, Schätzchen, erinnerst du dich an mich?«

Graeme will zurückweichen, aber er sitzt auf irgendetwas – kann die Arme und Beine nicht bewegen … Ein Stuhl? Und es ist eiskalt hier.

Er hatte … Er hatte den weißen Frotteebademantel an, den er im Schrank seines Hotelzimmers gefunden hatte – mit den dazu passenden Pantoffeln in einer kleinen Plastiktüte. Aber jetzt spürt er einen schneidenden Luftzug an seinem nackten Bauch und an den Oberschenkeln.

Er hat nicht einmal eine Unterhose an.

Er ist an einen Stuhl gefesselt, splitterfasernackt, mit einem Sack über dem Kopf.

Und vor ihm steht sie.

Graeme versucht sich aufzusetzen, den Kopf geradezuhalten. Nicht zu zittern.

»Du bist ein unartiger Junge gewesen, nicht wahr, Danby?« Eine männliche Stimme, Newcastle-Akzent.

Und dann rammt jemand Graeme die Faust in die Magengrube. Er krümmt sich zusammen – jedenfalls, soweit es ihm mit den an den Stuhl gefesselten Handgelenken möglich ist. Er versucht, in den Pausen zwischen den stechenden Schmerzen zu atmen, und die Luft pfeift in seiner brennenden Nase. Alles riecht nach heißem Kupfer.

»Wir wissen nämlich, was du so getrieben hast, Babe. Du und dein Vergewaltigerfreund.«

O Gott, nicht kotzen. Wenn du kotzt, dann erstickst du. Du wirst hier sterben, nackt an einen Stuhl gefesselt und mit einem VERDAMMTEN SACK ÜBER DEM KOPF!

Langsam richtet er sich wieder auf, die Augen fest zusammengekniffen. Schluckt es hinunter.

»Neil? Sei so freundlich, Darling. Ich befrage ungern jemanden, dessen Augen ich nicht sehen kann.«

Jemand fingert an dem Sack herum. Der Stoff streift über sein Gesicht. Dann ein kühler Luftzug.

Graeme schlägt die Augen auf, blinzelt. Sieht an seinem blassen, nackten Körper hinunter; sieht die große Delle in seinem rechten Bein, wo vor Jahren der Knochen herausgeschaut hat.

»So ist es besser, nicht?«

Julie. Sie hat sich nicht sehr verändert seit dem letzten Mal; immer noch das gleiche Outfit mit Jeans und Cowboystiefeln. Dazu dieses Rasiermesser-Lächeln. Dann taucht eine Gestalt neben ihm auf: Elvis-Tolle, große Nase, buschige Augenbrauen. »Tag, Chef. Sitzt du auch bequem?« Elvis hat einen karierten Kopfkissenbezug in der Hand. Er lässt ihn auf den Boden fallen.

Julie zieht einen Stuhl heran, stellt ihn verkehrt herum hin und setzt sich rittlings drauf. Sieht lächelnd auf Graemes Geschlechtsteil und sagt: »Hätte nicht gedacht, dass es so kalt ist.«

Er versucht es mit seinem strengen Kommissar-Blick, aber sie lacht nur.

»Neil?«

Eine Faust kracht seitlich gegen Graemes Kopf. Es dröhnt in seinen Ohren. Er schmeckt Blut. Sieht zuckende Blitze. Und dann setzt ein pochender Schmerz ein.

»Also, Babe, jetzt musst du wirklich scharf nachdenken, denn wenn deine Antwort falsch ist, ziehen wir dir zehn Punkte ab und machen weiter mit der Wasserrunde. Und glaub mir, die Wasserrunde wird dir nicht gefallen. Verstanden?«

Graeme starrt sie an. Und nickt.

»Gut. Neil, du kannst ihm den Knebel abnehmen.«

Ein scharfes, ratschendes Geräusch, und ein Schmerz, der ihm die Tränen in die Augen treibt. »Scheiße …«

Elvis hält das Klebeband hoch und grinst. »Hab ihm den halben Bart auf einmal ausgerissen! Können wir gleich mit seinen Augenbrauen weitermachen?«

»Schweine …« Er atmet durch die zusammengebissenen Zähne.

»Okay, Babe, hier kommt deine erste Frage für zehn Punkte.«

Sie rückt mit dem Stuhl näher.

»Wo ist Richard Knox?«

***

»Nein, ich kann dich kaum hören.« Logan steckte sich den Finger ins Ohr, während sie auf dem Weg nach Süden an der abgesägten Pyramide des Shell Building vorüberratterten. Ein mächtiger Sattelschlepper zog auf der Überholspur an ihnen vorbei und spritzte das Auto von oben bis unten mit dreckiger graubrauner Brühe voll. Die Wischer kämpften dagegen an und hinterließen zwei durchfallfarbene Regenbogen auf der Scheibe.

»Ich sagte, wo zum Henker steckst du?«

»Am Nigg-Kreisverkehr. Müsste in zehn Minuten draußen bei euch sein.«

Falls das Auto so lange durchhielt.

»Hör zu, ich hab ein mögliches Motiv für die Entführung von Danby gefunden – anderthalb Millionen in beschlagnahmten –«

»Interessiert mich nicht. Susan hat gerade angerufen, sie hat so komische Bauchkrämpfe …«

O nein.

Logan schluckte. »Ist alles in Ordnung?«

»Natürlich nicht, sie hat ja Bauchkrämpfe, du Idiot!« Schweigen. »Was ist, wenn sie das Baby verliert?«

Wieder Schweigen.

»Das wird bestimmt wieder. Es wird alles gut.« Das sagte man doch in solchen Situationen, oder?

Steel hustete. Schniefte. Räusperte sich. »Verdammt, ich fahr sie jetzt in die Notaufnahme. Du übernimmst hier das Kommando – gib ihnen noch ein paar Stunden, dann brichst du die Suchaktion ab. Dann sieht’s wenigstens so aus, als hätten wir es versucht.«

»Willst du …«

Aber Steel war schon weg.

»Mist.« Logan drückte mit dem Daumen den Zigarettenanzünder hinein, und als das Ding heraussprang, zog er eine Zigarette aus der Schachtel und sog daran, bis sie brannte.

Sofort begann Butler demonstrativ zu husten.

»Na schön …« Logan drückte die Zigarette in dem überquellenden Aschenbecher aus. »Jetzt zufrieden?«

»Schlimm genug, dass ich diese Klapperkiste fahren muss, da will ich nicht auch noch zum Passivrauchen gezwungen werden.«

»Fahren Sie einfach nur, okay?«

Die Streufahrzeuge waren im Großeinsatz – gleich zwei davon blockierten beide Richtungsfahrbahnen: rostige gelbe Ungetüme mit orangefarbenen Blinklichtern obendrauf, die den Asphalt mit Salz und Streusand bombardierten. Die Autos dahinter hielten gehörig Abstand, damit das Zeug ihnen nicht den Lack ruinierte.

Am nächsten Kreisverkehr nahm Butler die zweite Ausfahrt in Richtung Cove, und dann mussten sie sich durch ein Labyrinth von Wohnstraßen schlängeln, um ans südöstliche Ende des Orts zu gelangen.

Jimmy Evans’ Haus stand allein am Ende eines langen, holprigen Zufahrtswegs. Logans schäbiger kleiner Fiat rumpelte und schlitterte über Schlaglöcher und Eis, als Butler versuchte, möglichst nahe an das hell erleuchtete Haus heranzufahren.

Doch vor der schneebedeckten Einfahrt stand schon eine lange Schlange von Streifenwagen und Polizeitransportern, die den Weg versperrte.

»Wir werden den Rest zu Fuß gehen müssen.«

Die Sonne strahlte aus einem kristallblauen Himmel herab. Die weißen Felder glitzerten, der Schnee knirschte unter den Sohlen, und die klare, kalte Luft hallte wider von Hundegebell und dem Gebrabbel des Polizeifunks.

Der Leiter des Suchteams erwartete sie an der Haustür. Mit seinem schütteren, zerzausten Blondhaar und der spitzen Nase erinnerte er ein wenig an ein räudiges Erdmännchen. »So.« Er kratzte sich unter dem Arm und musterte Logan mit zusammengekniffenen Augen. »Stimmt es, dass Sie jetzt das Kommando haben?«

»Ist das etwa ein Problem?«

»Hey, solange mir nur jemand die Überstunden abzeichnet, bin ich mit allem einverstanden.« Er hielt Logan einen Stapel Berichte hin.

Logan blätterte den Stoß durch. »Können Sie mir vielleicht eine kurze Zusammenfassung geben?«

Er kratzte sich noch ein wenig. »Nirgends eine Spur von Knox.«

Welch eine Überraschung. »Spurensicherung?«

Der Constable nahm die Hand lange genug aus der Achselhöhle, um auf einen wohlbekannten schmutzigen Transit zu deuten. »Sind noch im Gästeschlafzimmer zugange. Die Familie hat das Feld geräumt, wir können also schalten und walten, wie wir wollen.«

»Anwohnerbefragung?«

Er blinzelte und ließ den Blick über die schneebedeckten Felder wandern, indem er sich langsam einmal um die eigene Achse drehte. »Ähm … es gibt hier keine Nachbarn, es sei denn, Sie zählen die Schafe mit, also –«

»Da hinten, wo der Zufahrtsweg von der Hauptstraße abzweigt. Da ist ein Haus – vielleicht haben die Leute ja ein Auto kommen oder wegfahren sehen.«

Der Rest von Constable Erdmännchens Gesicht wurde so rot wie seine Nase und seine Ohren. »Ah, okay … Ich kümmer mich drum …«

Das Airwave-Funkgerät an Butlers Schulter begann zu piepsen, und sie entfernte sich ein paar Schritte, um den Anruf anzunehmen. Gleich darauf kam sie zurück und übergab Logan das Gerät. »Die Leitstelle.«

»McRae.«

»Aye, Sekunde, ich stell Sie durch …«

Ein Klicken.

»Sergeant, hier Dr. Frampton, wir sind uns am –«

»… Fundort der Leiche von Steve Polmont begegnet; ja, ich erinnere mich.«

»Ich wollte DI Steel anrufen, aber sie ist offenbar nicht zu erreichen?«

»Ja …« Laut den Berichten war jenseits des Gartens nicht ein einziger Fußabdruck gefunden worden.

»Wir haben ein Ergebnis von der Bodenprobe, die wir gestern genommen haben – in der Wohnung, aus der Knox entkommen ist. Ein Fußabdruck auf dem Boden der Diele, gleich hinter der Wohnungstür.«

»Mhm?« Logan gab dem Leiter des Suchteams die Berichte zurück. Steel hatte recht – die Suche war reine Zeitverschwendung, aber immerhin erweckten sie so den Eindruck, etwas zu tun. Knox war längst über alle Berge.

»Wir haben die Probe mit der Nationalen Boden-Datenbank abgeglichen, und es gibt in Aberdeenshire rund ein Dutzend Stellen, von denen sie stammen könnte. Ich habe Ihnen die Ergebnisse gemailt.«

»Augenblick …« Er zog das Blatt aus der Tasche, das er als Notizbuchersatz benutzte, zückte einen Stift und klemmte den Zettel mit der Handkante am Dach des nächsten Streifenwagens fest. »Könnten Sie mir die wichtigsten Punkte rasch durchgeben?«

Pause. »Die Probe hatte einen pH-Wert von fünf Komma fünf, und der Kohlenstoffgehalt liegt um die drei Komma sechs Prozent. Zusammen mit den elf Prozent Schlickanteil ergibt das Cairnrobin. Die Werte der Boden-Datenbank für Schottland sind für solche Böden nämlich –«

»Ortsnamen, bitte. Ehrlich, es ginge schneller, wenn Sie mir einfach Ortsnamen nennen würden.«

»Ach so, verstehe.« Sie räusperte sich. »Tja, also Cairnrobin ist eine ziemlich kleine Stufe – nur dreihundertfünfundneunzig Hektar in ganz Schottland, in isolierten Vorkommen um Cove, Menie House und nahe der Mündung des Ythan in Sleek of Tarty.«

Logan kritzelte die Namen auf seinen Zettel, dann hielt er die Hand über die Sprechmuschel und beugte sich zu dem Constable herüber. »Irgendwelche Anzeichen für einen Einbruch?«

»Die Hintertür – das Schloss wurde mit einem Schraubenzieher aufgehebelt.«

Logan hielt das Funkgerät wieder ans Ohr.

»… Zeit. Wissen Sie, eine Bodenprobe ist nämlich wie ein Fingerabdruck –«

»Danke, Dr. Frampton. Das ist fantastisch. Ich rufe Sie dann zurück.« Er legte auf, bevor sie zum nächsten Fachvortrag anheben konnte.

Logan stand da und tippte sich mit dem Funkgerät ans Kinn.

Butler zog eine Augenbraue hoch. »Gibt’s ein Problem?«

Er wandte sich an den Constable und schlug mit der flachen Hand auf das Dach des Streifenwagens. »Haben Sie einen Schlüssel dafür?«

Wie sich herausstellte, war der Wagen nicht einmal abgeschlossen. Logan nahm auf dem Beifahrersitz Platz und fuhr den kleinen grauen Laptop hoch, der am Armaturenbrett montiert war, um sich damit in seine E-Mail-Adresse bei der Grampian Police einzuloggen.

Ein halbes Dutzend Nachrichten von Beattie, die er ignorierte, und gleich darunter die Mail von Dr. Frampton. Er öffnete sie und klickte den Anhang im jpg-Format an. Während die Bilddatei heruntergeladen wurde, rutschte er nervös auf dem Sitz hin und her.

Es war eine Karte in hoher Auflösung, die aussah, als bestünde sie aus zusammengesetzten Screenshots. Die Areale, wo der Boden mit dem Schuhabdruck aus der Wohnung übereinstimmte, waren rot hervorgehoben. Eine Ansammlung von roten Klecksen befand sich nördlich von Balmedie, nahe Donald Trumps Golfanlage; eine zweite ungefähr auf halber Strecke von Aberdeen nach Peterhead; die größte Konzentration aber war entlang der Küste unmittelbar südlich von Cove.

Logan betrachtete nachdenklich den Bildschirm.

Das meiste waren Wiesen und Felder, aber in zwei der Flecken waren auch Häuser zu erkennen.

Logan zoomte den Bereich südlich von Cove heran. »Sehen Sie das?«

Constable Erdmännchen kniff die Augen zusammen. »Nein, das ist falsch.« Er legte den Finger auf den Monitor des Laptops und zog einen kleinen fettigen Kreis innerhalb des roten Bereichs. »Das ist das Suchareal. Steel wollte nur einen Umkreis von hundert Metern. Sollen wir auch noch den Rest absuchen? Ich meine nur, es ist schweinekalt, und es wird eh bald dunkel.«

Wieso fand sich Erde aus der Nähe des Wohnhauses eines der Opfer auf dem Teppichboden von Knox’ SACRO-Wohnung?

Vielleicht hatte derjenige, der ihm bei der Flucht geholfen hatte, einen Zwischenstopp eingelegt, um potenzielle Opfer auszukundschaften …?

Logan sah zum Haus auf. »Ich muss mit dem Opfer sprechen – Evans.«

Der Suchteamleiter schüttelte den Kopf. »Wie ich schon sagte – die Familie hat das Feld geräumt. Der Sohn hat den alten Herrn mit zu sich nach Sunderland genommen; er meinte, sie wollten ihn nicht allein lassen, wo doch Knox wieder auf freiem Fuß ist.«

Das konnte ihnen niemand verdenken. »Rufen Sie ihn an; ich muss wissen, ob Evans in den letzten Tagen irgendetwas Verdächtiges beobachtet hat – Autos, Passanten, was auch immer.«

Das mussten allerdings schon ausgesprochen aufgeschlossene Gangster sein, die für ihren Buchhalter einen alten Mann zum Foltern und Vergewaltigen organisierten …

»Sarge?«

Logan blinzelte. »Okay. Sie beide können jetzt eine Teepause machen. Ich muss ein paar Anrufe erledigen.«

48

Richard Knox fröstelt. Wieder steht er an einem anderen Schlafzimmerfenster, nur in die Steppdecke seiner Großmutter gehüllt. Die Decke, die nach alter Frau und Katze riecht.

Der Garten ist hübsch, wie auf einer von diesen Weihnachtskarten mit Rotkehlchen drauf, mit den ganzen Pflanzen und dem Schnee und Eis und so. Frische Flocken rieseln vom Himmel wie Zigarettenasche.

Seine Hand tut jetzt noch mehr weh. Er kann die drei ersten Finger kaum noch bewegen, so geschwollen sind sie.

Er zieht sich die Decke fester um die Schultern, dann schleicht er sich zur Tür und legt das Ohr ans Holz.

Sie streiten sich wieder.

Streiten sich über ihn.

»… kommt doch eh nicht weit hier draußen. Soll er doch erfrieren, das Schwein.«

»Das war nicht der Plan!«

»Ich meine ja nur, wir müssen doch nicht –«

»Sie können doch nicht einfach …«

Richard geht zurück ans Fenster. Ruckt einmal kurz am Rahmen, obwohl er weiß, dass es verriegelt ist. Was soll er denn tun? In den Garten runterspringen, über den Zaun klettern und durch den Schnee davonlaufen, mit blankem Pimmel, nur die Decke um die Schultern? Wie ein Perverser, der Batman spielt?

Der kräftige Kerl mit den grauen Haaren hat recht: Er würde bloß erfrieren.

Also setzt Richard sich stattdessen auf die Bettkante und drückt sich die alte Bibel seiner Oma an die nackte Brust.

Er schnieft, wischt sich die Nase mit der unverletzten Hand und schmiert den silbrigen Schleim auf die kahle Matratze. Wenigstens hat das Bluten aufgehört.

Nicht gerade das, was er sich vorgestellt hatte, oder? Nackt in einem fremden Schlafzimmer zu sitzen und zu warten, bis sie sich entschieden haben, wie sie ihn büßen lassen.

3.10 Uhr, gestern Morgen

Es klopft an der Tür.

Richard steht im Schlafzimmer seiner schlichten kleinen SACRO-Wohnung, kneift die Augen zu und flucht. Dann zieht er seine Hose wieder hoch.

Die Stimmung ist jetzt sowieso im Eimer.

Er rafft seine Sachen zusammen – die Steppdecke, die seine Oma Murray gemacht hat, den Koffer mit Opa Joes Kleidern drin, die Plastiktüte.

Harry liegt auf dem Bett. Er weint nur.

Richard schleppt die ganzen Sachen zur Wohnungstür und macht auf.

Draußen auf dem Flur steht ein Mann: helle Lederjacke, schwarze Skimaske über dem Kopf, eine abgesägte Schrotflinte in den Händen. Sehr bedrohlich. Richard reicht ihm den Koffer. »Ihr seid früh dran.«

Ein zweiter Mann tritt näher, nach IRA-Mode gekleidet wie sein Kumpel. »Wo sind sie?«

»Ihr könnt die Gewehre wegpacken. Ich hab mich schon um meine Aufpasser gekümmert. Jetzt –«

Eine Faust kracht in Richards Magengrube. Seine Knie knicken ein, und er fällt hart auf den Teppichboden, die Arme um seine schmerzenden Eingeweide geschlungen, und schnappt krampfhaft nach Luft.

Nein – so war es nicht abgemacht. Das ist nicht in Ordnung!

Der erste Mann geht an ihm vorbei, dann kommt sein Kumpel auf Richard zu und tritt ihm in die Brust, so fest, dass er auf den Rücken rollt. Es ist, als hätte jemand auf ihn geschossen, aber er kann nur stumm nach Luft ringen, kann sich nicht einmal wehren, als sie ihn zurück in die Wohnung schleifen.

Klonk, die Tür fällt in Schloss.

Der zweite Mann bleibt wie angewurzelt stehen und starrt ins Bad. Dann zieht er sich die Skimaske vom Kopf, und ein käseweißes Gesicht kommt zum Vorschein. Die Kinnlade klappt ihm herunter, er reißt die Augen weit auf. Dann dreht er sich zu Richard um. »Du dreckiger …«

Wieder ein Tritt, so fest diesmal, dass Richard sich in der Mitte zusammenfaltet wie ein Glückskeks. Stöhnend hält er sich die schmerzenden Eier, die Tränen strömen ihm übers Gesicht.

Der andere sagt: »Mann, was ist denn in Sie gefahren?«

»Im Bad. Schauen Sie mal ins Bad.«

»Ach du Scheiße …«

Noch ein Tritt.

»Es ist noch jemand hier in der Wohnung!«

Schweigen.

»Mist …«

Und dann sind sie wieder da und schleifen ihn weiter ins Schlafzimmer.

»Schau dir nur an, was du getan hast! Du mieses, krankes Dreckschwein …« Richard quiekt erschrocken, als ein Faustschlag ihn in die Nieren trifft. Und dann noch einer.

»Verdammte Scheiße, Evans. Ist er …?«

Sie eilen zu Harry, der immer noch ans Bett gefesselt ist, nackt, mit dem Gesicht nach unten, den käsigen Hintern mit Kissen aufgebockt.

Richard schließt die Augen. Knirscht mit den Zähnen. Dann wälzt er sich mit aller Kraft auf den Bauch. Wellen brennenden Schmerzes strahlen von seinem Kreuz aus; alles tut weh – seine Hoden, sein Brustkorb.

Sieh zu, dass du hier rauskommst. JETZT. Linker Arm, rechter Arm, so kriecht er über den hellbeigen Teppichboden davon.

»HEY! Hiergeblieben, du mieses Stück!«

Grobe Hände packen ihn, zerren ihn zurück zum Bett und zu Harrys nacktem Körper. »Das geilt dich doch auf, stimmt’s?«

Ein Schlag mit dem Handrücken lässt Richards Kopf zur Seite schnellen, und er fängt an zu weinen.

Sie werden ihn umbringen.

Sie werden ihn zu Tode prügeln, hier in dieser schäbigen städtischen Wohnung für Sexualstraftäter.

Der in der hellen Lederjacke tritt einen Schritt zurück. »Wissen Sie was? Das funktioniert. Verdammte Scheiße, das funktioniert echt gut.«

»Wir müssen einen Krankenwagen holen, die Polizei –«

»Heben Sie ihn hoch.«

»Lowe, schauen Sie sich doch den Typen auf dem Bett an. Wir müssen –«

»Na schön, dann mach ich’s eben selber.«

Diese groben Hände packen ihn wieder, zerren Richard über den Teppichboden, stoßen ihn mit dem Gesicht auf Harrys nackten Oberschenkel.

Richard wehrt sich, aber der Typ bohrt ihm seine Knöchel in den Nacken.

»Beiß ihn. Na los, beiß ihn, so wie du meinen Dad gebissen hast, du kranke Sau!«

»Ich will … will nicht … Bitte!«

Er zieht Richards Kopf nach hinten und rammt ihn dann mit Wucht auf die haarige, feuchtkalte Haut.

»Du tust, was ich dir sage, sonst brech ich dir jeden verdammten Knochen in deinem verdammten Leib, ich schwör’s bei Gott!«

»Ich will …« Der Schmerz schießt durch seine Hand, die Knochen reiben knirschend aneinander, als der kräftige Mann auf Richards Knöchel tritt und seine Hand zwischen Sohle und Fußboden zerquetscht.

»Jetzt beiß ihn schon, verdammte Scheiße!«

Richard macht den Mund weit auf und senkt die Zähne in Harrys kaltes Fleisch.

49

Logan machte die Haustür hinter sich zu. Der herrliche blaue Himmel war verschwunden, ersetzt durch eine öde graue Wolkendecke, aus der kleine Eissplitter auf ihn niederprasselten und ihn in Ohren und Nase, Wangen und Finger pieksten. Er schlüpfte rasch in den Windschatten eines Polizeitransporters, wo er sein Feuerzeug in Gang zu bringen versuchte.

Beim vierten Mal hatte er Erfolg: Es flammte auf, und Logan sog eine Lunge voll Rauch ein, nur um ihn gleich wieder hustend und spuckend auszuatmen.

Erst seine zweite Zigarette für heute; nicht schlecht für zwanzig nach drei.

Noch knapp eindreiviertel Stunden. Er würde bald aufbrechen müssen, wenn er nicht auf dem Weg zurück in die Stadt im Verkehr stecken bleiben wollte. Die Rushhour war schon schlimm genug, aber der Schnee würde alles völlig zum Erliegen bringen. Und er hatte nicht vor, zu seinem Anschiss von Finnie zu spät zu kommen.

Das wäre doch wirklich jammerschade.

Das Handy in seiner Tasche läutete; er spürte die Vibration in den Rippen.

»Schnauze.«

Es läutete weiter.

»Verdammt noch mal …« Er fummelte das Ding mit seinen tauben Fingern aus der Tasche und drückte die Verbindungstaste. »Wehe, es ist nichts Wichtiges!«

»Sergeant … äh … ich meine, Logan. Hör mal, das war alles ein Miss– es war ein Fehler, okay?« Detective Inspector Bartgesicht Beattie.

Logan drängte sich dichter an den Transporter. Sein Atem stieg in Wölkchen auf, die sogleich vom Wind mitgerissen wurden. »Da hast du verdammt recht.«

»Ich wusste doch nicht, dass es so kommen würde! Woher sollte ich das wissen? Ich habe bloß … du hast gesagt, er hätte dieses ganze Falschgeld, und ich dachte … ich dachte, es würde –«

»Was? Was genau hast du dir dabei gedacht?« Er sah zu, wie ein Streifenwagen über den Zufahrtsweg davonschlitterte. Die Scheinwerfer durchschnitten die blaugraue Düsternis und ließen die wirbelnden Schneeflocken aufblitzen. »Du hast einen achtzehnjährigen Jungen so lange schikaniert, bis er sich das Leben nehmen wollte. Und dann hast du versucht, es mir anzuhängen!«

»Ich hab doch nur …« Er seufzte. »Ich meine, du kannst das gut mit diesem Ermittlungszeugs, für dich ist das leicht. Ich wollte eben – na ja, ich wollte auch mal einen Erfolg verbuchen können. Ich wollte den Markenfälschungs-Fall knacken.«

Eine ganze Weile war es still.

Logan nahm das Handy in die andere Hand, steckte die tauben Finger in die Achselhöhle und rauchte mit zusammengekniffenen Augen.

»Kannst du das verstehen?«

Logan streckte den Arm aus und ließ die Zigarette fallen. Der Wind riss sie ihm aus den Fingern, sie wirbelte durch die Luft und flog gegen den Transit der Spurensicherung, wo sie mit einem kleinen Feuerwerk aus orangefarbenen Funken den Geist aufgab. »Verpiss dich, Sir.«

Logan legte auf.

Richard Knox steht am Fenster und starrt in den Schnee hinaus. Er fröstelt, während er zusieht, wie ein Auto in die Einfahrt einbiegt.

Das Haus ist so eine Art umgebaute Scheune, mit Natursteinmauern, Holzböden und freiliegenden Deckenbalken. Wo man sich doch eigentlich eher eine vernünftige Isolierung, Teppichboden und Zentralheizung wünschen würde, oder?

Der fette schwarze Range Rover stellt sich so hin, dass er die anderen Autos zuparkt. Ein hellgrauer Mercedes, ein großer schwarzer Minivan und ein kleiner Clio.

In dem Minivan haben sie ihn durch die Gegend kutschiert – zuerst von der SACRO-Wohnung zu dem Haus, wo er den alten Mann beißen musste, und dann von dort hierher. Immer mit einer Binde um die Augen und einem Knebel im Mund, zusammengeschnürt wie ein Sonntagsbraten, auf dem Boden hinter der Rückbank. Man will sich ja schließlich nicht seinen schicken Mercedes versauen, indem man einen registrierten Sexualstraftäter in den Kofferraum packt, nicht wahr?

Die Türen des Range Rover gehen auf, eine kleine Frau steigt aus, bleibt im Schnee stehen und blickt sich um. O Gott … das ist sie.

Richard weicht zurück, versteckt sich hinter dem Vorhang und späht um die Ecke.

Ihr Helfershelfer steigt aus, stapft zum Kofferraum und macht den Deckel auf. Dann zerren sie etwas heraus und lassen es auf den Boden plumpsen. Es ist ein Mann, groß und kräftig, bekleidet mit nichts als einem schmutzigen Frottee-Bademantel, der im Wind flattert. Er hat die Hände hinter dem Rücken gefesselt und etwas Kariertes über dem Kopf.

Dann haben sie Danby also doch geschnappt … Bei dem Gedanken muss Richard beinahe lächeln.

Sie hieven den DSI auf die Füße und schieben ihn zum Hauseingang. Nebenan hört Richard die »Bande« immer noch darüber streiten, was sie mit ihm machen sollen.

Das schrille, künstliche Drrrrrrrrrring der Türklingel hallt durchs Haus.

»… immer es ist, wimmel ihn einfach ab!«

Drrrrrrrrrrrring …

»Ja, ja, ich komm ja schon.« Das ist Matt, der große Kerl mit den grauen Haaren.

Richard legt das Ohr an die Tür. Gedämpfte Geräusche. Ein dumpfes Klacken.

Matt sagt: »Wir sind nicht –«

Ein gequältes Ächzen. Ein dumpfer Schlag.

»Matt, Herrgott noch mal, kannst du nicht einfach … Wer zum Teufel –«

Und dann dieser südenglische Akzent: »Los, bringt ihn her.«

»Ich weiß nicht, was Sie hier vorhaben, aber ich rufe jetzt jedenfalls die Polizei!«

»VERDAMMT, ICH HAB GESAGT, IHR SOLLT IHN HERBRINGEN! KNOX – HIERHER – ABER PLÖTZLICH!«

Logans kleiner Fiat machte ein mahlendes, ratterndes Geräusch.

»Haben Sie das gehört?« Butler manövrierte den Wagen um den Kreisverkehr in die South College Street. »So klingt es, wenn das Getriebe sich selbst auffrisst.«

Es gab einen Knall, und erneut quoll eine graue Rauchwolke in den düsteren Nachmittag hinaus. Aber das Auto fuhr immer noch.

Logan kramte sein Handy hervor. Eigentlich sollte er Steel anrufen und fragen, ob mit Susan alles in Ordnung war. Aber vielleicht hatte sie ihr Handy ja gar nicht eingeschaltet, nicht im Krankenhaus. Und was, wenn es schlechte Nachrichten gab …?

Stattdessen rief er im Präsidium an und fragte nach Constable Guthrie. Eine Pause, und dann: »Hallo?«

»Hast du die Info, um die ich gebeten hatte?«

»Wegen dem Alten, der überfallen wurde? Der aus Cove?«

»Was ist mit ihm?«

»Ich hab eine komplette Personenüberprüfung durchgeführt, so wie du’s gesagt hast – und jetzt pass auf: Laut einem DS aus Sunderland war sein Bruder eines von Knox’ Opfern. Es wäre beinahe zum Prozess gekommen, aber nach einem Besuch von ein paar Schlägern aus der Gegend hat der Bruder einen Rückzieher gemacht … Die Familie ist echt vom Pech verfolgt, wie?«

Und es würde noch schlimmer kommen.

»Was ist mit dem Mann auf dem Foto, diesem Lowe?«

»Genau, Bruce Lowe. Sein Vater war eine Woche lang verschwunden, dann tauchte er wieder auf, von oben bis unten voll mit blauen Flecken und Bisswunden. Wollte mit niemandem reden und ist schließlich in einem psychiatrischen Pflegeheim gelandet. Vor acht Monaten ist er an Bronchitis gestorben.«

Butler schlug einen Haken nach links in die Portland Street, um die lange Schlange an der Ampel zu umgehen. Der Fiat zog eine stetig anschwellende Rauchsäule hinter sich her. Aber dafür, dass das Auto in den letzten Zügen lag, kamen sie ziemlich flott voran. Es war noch nicht mal vier.

»Hast du auch die Grundbuchanfrage gemacht?«

»Ja, aber das Ergebnis ist noch nicht … Oh, warte mal, da kommt es gerade.«

»Was steht da?«

»Sehr geehrter Constable Guthrie … Bla, bla, bla … Hier: Bruce Lowe hat vor drei Jahren eine umgebaute Scheune rund einen Kilometer außerhalb von Newburgh gekauft.«

Logan lächelte. Endlich lief mal etwas in seinem Sinne.

Richard Knox fällt mit den Knien auf die kalten, harten Küchenfliesen. Er unterdrückt einen Schrei. Die Küche ist mit Schrankelementen aus Palisander, Arbeitsflächen aus grünem Marmor und Haushaltsgeräten aus Edelstahl eingerichtet. Eigentlich sehr geräumig, aber es wird allmählich eng hier drin, nicht wahr?

Die Bande, die ihn aus der SACRO-Wohnung verschleppt hat, steht hinter ihm – an dem Ende mit dem Herd, wo es keinen Ausgang gibt. Matt, ein groß gewachsener, dünner Mann mit grauen Haaren; Bruce, helle Lederjacke, noch hellere Haut; und eine unscheinbare, untersetzte Frau namens Ellen.

Am anderen Ende der Küche sind drei Leute, von denen Richard inständig gehofft hatte, dass er sie nie wiedersehen würde: Julie und ihre beiden Helfershelfer. Wobei sie nicht wirklich Hilfe braucht, nicht wahr?

Eine Frühstückstheke ragt von der Wand in den Raum hinein und teilt ihn in zwei Hälften. Danby hängt schlaff darüber. Er rührt sich nicht, sagt kein Wort, liegt nur da und zittert. Die Haut an seinen Beinen ist knallrot. Und er hat immer noch dieses karierte Teil über dem Kopf.

Knox zieht die Steppdecke fester zusammen, um seinen verschrumpelten, nackten Schwanz zu bedecken.

Julie lächelt ihn an. »Hey, Babe. Hast du mich vermisst?«

Matt tritt vor. »Hören Sie, ich weiß nicht, was für ein Spiel Sie da spielen, aber –«

Neil, der Elvis-Imitator, geht auf Matt zu und versetzt ihm eine Ohrfeige – so fest, dass Matt gegen die Arbeitsplatte fliegt. Eine Tasse zerspringt auf den Fliesen direkt neben Richard. Er zuckt unwillkürlich zusammen.

Neil grinst, als Matt sich mit Tränen in den Augen aufrappelt und sich die rot angelaufene Wange hält.

»Noch jemand ohne gültigen Fahrschein?«

Schweigen.

Bruce tritt einen kleinen Schritt vor.

Die pummelige Ellen legt ihm die Hand auf den Arm. »Nicht …«

Er reckt das blasse Kinn. »Das hier ist mein Haus.«

»Freut mich für dich, Schätzchen; gefällt mir, was du aus der Bude gemacht hast.« Julie thront auf einem Hocker an der Frühstückstheke. »Okay, ihr wisst alle, warum wir hier sind; also benehmen wir uns doch einfach alle wie erwachsene Menschen, dann muss auch niemand sonst zu Schaden kommen.«

Bruce ballt die Fäuste. »Er hat meinen Vater vergewaltigt.«

»Und du willst Rache, ja?«

Bruce nickt.

»Und was wirst du tun – ihn tottreten? Eine kleine Lynchparty veranstalten? Ihm mit einem Hammer das Hirn zu Brei schlagen?«

Von der Tür kommt eine neue Stimme: »Wir werden ihn der Polizei übergeben.«

Alle drehen sich zu dem alten Mann um, der da in Fleecepulli und Jeans in der Tür steht. Sein Gesicht ist ganz schön ramponiert, lauter Blutergüsse. Er schürzt die Lippen, zieht eine Augenbraue hoch und sieht Julie an. »Wer sind Sie denn bitte?«

»Sieh an, sieh an, wenn das nicht Mr. Jimmy Evans ist. Wir haben alle heute Morgen in der Zeitung von deinem furchtbaren Martyrium gelesen, Babe. Geht’s dir schon besser?«

Der alte Mann starrt sie trotzig an. »Wir übergeben ihn der Polizei.«

»Verstehe …« Julie lächelt. »Und was dann? Die Polizei wird euch eure erfundenen Anschuldigungen abkaufen, und er muss für den Rest seines erbärmlichen kleinen Lebens zurück ins Gefängnis? Habt ihr euch das so vorgestellt?«

»Die werden gar keine Wahl haben, er ist –«

»Ach, Süßer – in sechs, maximal sieben Jahren ist er wieder draußen. Und dann geht alles von vorne los.« Sie seufzt. »Nein, deine jungen Freunde hier sehen das schon ganz richtig. Mr. Knox muss einen sehr viel schmerzhafteren Preis für seine Verbrechen bezahlen.«

»Wir werden nicht –«

»Sie hat recht.« Ellen sieht auf Richard hinunter, und dann klatscht sie ihm den Handrücken ins Gesicht. Von dem Schlag fliegt sein Kopf zur Seite, und er knallt mit der Wange gegen eine Schranktür. Ein heißer, stechender Schmerz auf der einen Seite, ein dumpfer, pochender auf der anderen.

Sie werden ihn umbringen.

Richard beißt sich auf die Unterlippe. Kämpft gegen die Tränen an. Es ist eine Prüfung. Es ist alles eine Prüfung.

O Gott, sie werden ihn umbringen.

Julie zwinkert. »Das ist doch schon viel besser!«

Ellen strafft die Schultern. »Er hat meinen Großvater vergewaltigt. Ein achtzigjähriger Mann, und dieses Stück Scheiße hat ihn im Keller gefesselt und ihn vergewaltigt!«

»Wisst ihr was, warum so kompliziert, wenn’s auch einfach geht?« Julie knallt eine riesige Handtasche aus Leder auf die Frühstückstheke – wie eine altmodische Morgenhaube mit Schnürverschluss und großen Griffen – und kramt darin herum. Legt alles auf die Arbeitsfläche: vier 3D-Brillen, dazu einen großen Schlüsselbund, eine Packung Taschentücher … und ein Lederholster. Sie knöpft die Verschlusslasche auf und zieht einen flachen, schwarzen Metallgegenstand heraus.

Eine halbautomatische Pistole.

O Gott.

Richard blinzelt. Er will wegsehen, doch die Pistole ist wie ein Magnet.

Julie zieht den Schlitten zurück und späht hinein, lässt ihn dann mit einem Klacken wieder zurückschnellen, klinkt das Magazin aus und steckt es ein. Dann legt sie die Pistole vor sich auf die Marmor-Arbeitsplatte.

Klonk.

»Eine Patrone im Verschluss. Ihr müsst nichts weiter tun, als ihm in den Hinterkopf zu schießen.« Sie sieht Neil an. »Zeig’s ihnen, Babe.«

Er formt die Daumen und Zeigefinger zur Pistole und marschiert los – Evans, Bruce und Ellen weichen ängstlich zurück, als er sich ihnen nähert. Dann stellt Neil sich hinter Richard, greift ein Büschel Haare und drückt Richards Kopf nach vorn. Er bohrt seinen Finger in die Vertiefung an der Schädelbasis.

»Peng.«

O Gott …

Er lässt los, und Richard kippt zur Seite weg, gegen die Küchenzeile, die Knie zur Brust gezogen, während heiße Tränen ihm über die Wangen strömen.

O Gott …

»Ist das nicht lustig?« Julie lächelt. »Und das Beste ist – da es sich um eine Fünfundvierziger handelt, wird die Kugel ihm fast das ganze Gesicht wegreißen, wenn sie auf der anderen Seite rauskommt.«

Ellen leckt sich die Lippen. Ihr Blick geht von Richard zu der Pistole, und dann sieht sie zu Matt auf. »Machen Sie es.«

»Ich … mit …« Er reibt sich die Wange mit dem knallroten Handabdruck drauf. Sieht seinen Vater an und senkt dann den Blick. »Bruce …?«

Der alte Mann schlägt mit der flachen Hand gegen die Wand. »Das ist nicht recht!«

»Sie haben hier nichts mehr zu sagen, Evans.« Bruce streckt die Hand aus. »Ich mach es.«

»Hervorragend. Tony, mach doch bitte die Terrassentür auf, sei so gut, Babe. Wir wollen doch dem netten Mann nicht seine schöne neue Küche mit Hirn und Schädelsplittern versauen.«

Tony – der, der nicht wie Elvis aussieht – zögert eine Sekunde, dann tut er, wozu sie ihn aufgefordert hat. Kalte Luft strömt in die Küche.

Der Bewegungsmelder an der Rückseite des Hauses schaltet das Licht ein. Im Garten sind so gut wie keine Konturen zu erkennen, alles ist eine einzige glitzernde weiße Fläche. Die Bäume und Sträucher biegen sich unter der Last des Schnees, und neue Flocken wirbeln aus dem dunklen Himmel herab.

»O Gott, bitte …«

Neil packt Richards Arm.

»Nein, bitte, o Gott, bitte nicht …« Richard ergreift den Schrankgriff, klammert sich daran fest, bis seine Knöchel weiß werden. Er starrt den alten Mann an. »Lassen Sie das nicht zu!«

Aber Jimmy Evans kehrt ihm einfach den Rücken zu.

»Bitte!«

Neil tritt Richard in die Rippen.

Er schreit, lässt aber nicht los. »Bitte! Sie –«

Sein Kopf schnellt nach hinten, und sein Mund füllt sich mit heißem Kupfer; ein Klingeln in den Ohren, gefolgt von einer Feuerwalze. Er lässt los.

Neil schleift ihn über die Küchenfliesen, über die Schwelle der Terrassentür hinweg, und lässt ihn draußen in den Schnee fallen.

Es ist so kalt auf seiner nackten Haut, dass es brennt.

Richard rappelt sich auf die Knie hoch, die Hände vor dem Bauch verschränkt; Tränen und Rotz laufen ihm übers Gesicht, während sie sich alle im Kreis um ihn sammeln und auf ihn herabschauen. Er unterdrückt ein Schluchzen. »Bitte, bitte, ich hab es nicht gewollt. Sie dürfen nicht –«

»SCHNAUZE!« Julie hält Bruce die Pistole hin. »Bitte sehr, Babe. Genau, wie wir es dir gezeigt haben: ein Schuss in den Hinterkopf, und alles ist vorbei. Wir helfen euch sogar, die Leiche verschwinden zu lassen.«

Bruce nimmt die Pistole.

O Gott.

»Bitte, es war nicht meine Schuld. Ich habe mich geändert! So bin ich nicht mehr!«

Bruce schlurft durch den Schnee, bis er direkt hinter Richard steht. Dann greift er ein Büschel von Richards Haaren und drückt seinen Kopf nach unten.

Etwas Warmes läuft über Richards erfrorenen Oberschenkel, es dampft in der eisigen Luft. »Bitte, tun Sie das nicht …«

Der Lauf der Pistole bohrt sich in die Haut in seinem Nacken, genau da, wo vorher Tonys Finger war.

Richard schließt die Augen.

Mein Vater, warum hast du mich verlassen?

Jetzt sind die einzigen Geräusche das Heulen des Winds, das Ächzen und Knarren der Bäume.

Neil seufzt. »Heute noch, wenn’s irgendwie geht.«

»Ich glaube, ich bringe es nicht –«

»Erschieß ihn.«

»Ich –«

»Das Arschloch hat deinen Alten vergewaltigt! Tu’s endlich!«

Der Lauf drückt sich fester in Richards Haut.

Neil schreit jetzt. »TÖTE IHN!«

Schweigen.

Dann sagt Julie: »Ist doch nicht so einfach, was, Bruce?«

Bruce holt ganz tief Luft und schluchzt. »Ich will es … Ich will es wirklich … aber ich kann nicht.«

Der Lauf schwenkt zur Seite, Richard kippt nach vorne und erbricht sich in den Schnee. O Gott, ich danke dir, o du gnädiger Gott, danke.

»Soll ich es machen, Schätzchen? Ich kann’s machen, wenn du willst. Ist kein Problem.«

Richard starrt sie an. Das warme Erbrochene auf seinem Kinn kühlt sich ab, während sie die Hand ausstreckt und die halbautomatische Pistole aus Bruce’ schlaffen Fingern nimmt. Sie macht einen Schritt, sodass sie vor Richard steht. Der Pistolenlauf ist ein schwarzes Loch von enormer Masse, das alles in sich hineinsaugt.

»Irgendwelche letzten Worte, Babe?«

Alles, was Richard einfällt, ist: »Bitte …«

Sie streckt den Arm aus und drückt ab.

50

Ein allerletzter ohrenbetäubender Knall, dann rollte Logans Fiat stotternd mitten auf der Queen Street aus und gab den Geist auf. PC Butler schürzte die Lippen, zog den Zündschlüssel ab und deutete nach hinten. »Wollen Sie aussteigen und schieben?«

Vor ihnen ragte der schwarz-graue Klotz des Polizeipräsidiums auf, nur noch rund fünfzig Meter entfernt. Alle Fenster leuchteten hell durch das Schneegestöber. Beinahe geschafft.

Logan schüttelte den Kopf. »Wir würden ihn nie die Rampe hochkriegen.« Er stieg aus und schwankte, als ein Windstoß ihm in den Rücken fuhr. »Schieben wir ihn an den Bordstein.«

Mit vereinten Kräften gelang es ihnen, den rostigen Leichnam an den Straßenrand zu rollen.

Butler schob die Mütze über die Ohren und zog die Schultern hoch. »Und was nun?«

Logan sah auf seine Uhr – kurz nach vier. Immer noch fast eine Stunde Zeit, bis er bei Finnie antreten musste. Oder vielleicht könnte er sich das ganz ersparen … »Wie wär’s mit ein paar Überstunden?«

Er schob die Hände tief in die Taschen und stapfte durch den Schnee auf das Präsidium zu.

»Alpha sechs-eins, wir haben hier ’nen Typen in der Leitung, der behauptet, dass seine Nachbarin grad ihren Mann umbringt – Deansloch Crescent, können Sie übernehmen, over?«

Logan stellte den Polizeifunk leiser, bis er vom Geräusch des Dieselmotors und dem Quietschen der Scheibenwischer übertönt wurde. »Mir ist immer noch schleierhaft, wie Sie das geschafft haben.«

PC Butler, die hinter dem riesigen Lenkrad saß, grinste. »Glauben Sie mir, das wollen Sie gar nicht so genau wissen.«

Der Land Rover aus dem Polizei-Fuhrpark hatte eine komplette Bergrettungs-Ausrüstung an Bord – Leitern, Schaufeln, Warnfackeln, Frontschutzbügel, ein Falttrage und einen Satz Suchscheinwerfer, stark genug, um einem Eisbären zu Solariumsbräune zu verhelfen. Aber was das Allerwichtigste war: Er hatte Allradantrieb.

Um Viertel nach vier an einem Mittwochnachmittag ging in der Innenstadt nichts mehr. Vor ihnen standen die Autos Stoßstange an Stoßstange bis hinunter zur King Street, ein Meer von schimmernden Rücklichtern im Schneetreiben.

Butler beugte sich vor und drückte einen Knopf. Blau-weißes Licht flackerte vom Dach des Land Rover, und dann setzte die Sirene ein. Die Autos vor ihnen fuhren an den Rand.

»Das ist doch schon besser.« Butler lenkte den Geländewagen durch die breiter werdende Lücke zwischen den zwei Spuren, während der Verkehr sich vor ihnen teilte. Links und rechts spritzten Schneematsch-Fontänen unter den Radkästen hervor und bekleckerten die Autos auf beiden Seiten der Fahrbahn.

Logan war sich nicht ganz sicher, ob der Einsatz von Blaulicht und Sirene in diesem Fall gerechtfertigt war, aber das war ihm auch egal. Sie würden ihn wahrscheinlich sowieso suspendieren, da konnte er auch gleich mit fliegenden Fahnen untergehen.

Klick.

Richard fällt der Länge nach auf den gefrorenen Boden, schreiend, die Arme schützend um den Kopf geschlungen.

Und dann merkt er, dass er noch lebt. Die Kugel hat seinen Kopf nicht durchschlagen, hat den makellos weißen Garten nicht mit rosa und roten und grauen Flecken bespritzt, wie ein blutiger Rorschach-Tintenklecks.

Allmählich kehrt das Gefühl in seinen Körper zurück – seine Finger und Zehen brennen vor Kälte, die durchgefrorenen Beine und Arme schmerzen, sein Rumpf fühlt sich wund an. Er macht den Mund auf, doch es kommt nur ein Quieksen heraus.

Julie grinst auf ihn herab, dann richtet sie den Blick auf das Grüppchen, das sich an der Terrassentür zusammendrängt. »Ach, ich bitte euch.« Sie schwenkt die Pistole in ihre Richtung, dann greift sie in ihre Tasche und zieht das Magazin heraus. Lässt es wieder einrasten. Und lädt die Waffe durch. »Habt ihr wirklich geglaubt, ich würde euch eine geladene Pistole geben? Da hättet ihr euch ja wehtun können.«

Richard stemmt sich fröstelnd auf Hände und Knie hoch. Er kann kaum atmen, so heftig zittert er.

Bruce lässt den Kopf hängen. Er ist sogar noch blasser als vorher, und er weint.

»Tony, Neil, warum bringt ihr nicht Mr. Knox ins Haus und macht ihn ein bisschen frisch?«

Die zwei Schläger packen jeder einen Arm und schleifen ihn zurück in die Küche. Richard kann nicht einmal stehen, seine Beine gehorchen ihm nicht. Er kann nur immer zittern. Er hört seine eigenen Zähne klappern.

O Gott, er ist noch am Leben …

Durch die Küche, den Flur entlang und in ein riesiges Bad mit schwarzen Fliesen und chromblitzenden Armaturen. Sie wuchten ihn in eine große Emaillewanne und drehen die Hähne auf. Das Wasser plätschert hinein, zuerst kalt, dann kochend heiß. Richard weicht panisch zurück, seine rosa Zehen werden knallrot, die Haut brennt und pocht.

»Herrgott noch mal.« Neil packt den großen Duschkopf über den glitzernden Hähnen und schlägt mit der anderen Hand auf den verchromten Knopf. »Sei nicht so ein elendes Weichei.«

Der Duschkopf bockt, und ein heißer Wasserstrahl schießt heraus. Neil kräuselt die Oberlippe und hält das Ding über Richard. »Hör auf zu zappeln! Bist selber schuld, dass du so ein dreckiges kleines Miststück bist, nich’ wahr?«

Nadeln und scharfe Glassplitter bohren sich in seine wunde Haut …

Und dann lässt der Schmerz langsam nach, und das heiße Wasser wärmt ihn durch bis auf die Knochen. Es fängt gerade an, sich gut anzufühlen, da dreht Neil das Wasser wieder ab. Und lässt Richard schlotternd in der Wanne sitzen.

Tony, der Stille, setzt sich auf den Klodeckel und starrt Richards rosigen, nackten Körper an. »Wir hatten einen Deal, Knox.«

Richard sagt nichts.

»Wir hatten einen Deal, und du hast uns beschissen.«

»Ich hab nicht … Ich war nicht –«

Neil versetzt ihm eine Ohrfeige. »Wo ist das Geld?«

Richards Mund schmeckt nach Blut, die Süße vermischt sich mit dem bitteren Nachgeschmack des Erbrochenen. »Ich hab … Ich hab es nicht. Es –«

Noch ein Schlag.

»Schlechter Zeitpunkt, um einen Sinn für Humor zu entwickeln, Knoxy. WO IST DAS VERDAMMTE GELD?«

Richard hält sich die Arme über dem Kopf. »Ich hab es nicht! Mr. Maitland hat es mich unter seinen Kindern aufteilen lassen, bevor er starb …«

Diesmal ist es ein Boxhieb, genau in die Magengrube. »Wo ist das Geld?«

Er rollt sich in der Wanne zusammen und schluchzt: »Ich hab’s nicht, ich hab’s wirklich nicht …«

Ein Schlag in die Nieren. »Wo ist das Geld?«

»AAAAAH … Bitte, ich hab es nicht!«

Dann geht die Tür auf. »Hallo, ihr Süßen, wie läuft’s?«

Tony seufzt. »Er sagt, er hat das Geld nicht mehr. Mad Mikey hätte es seinen Kindern vermacht.«

»Das ist ja ärgerlich.« Sie geht vor der Wanne in die Hocke und sieht Richard in die tränennassen Augen. »Du enttäuschst mich, Babe. Da haben wir dir das ganze schöne Rohypnol gekauft, und du benutzt es einen Tag zu früh, um einfach zu verschwinden. Du hast versprochen, dass du uns Danby lieferst – das hast du nicht gemacht. Und jetzt hast du nicht mal das Geld … Du bist ja zu nichts zu gebrauchen, Darling.«

Sie steht auf.

Neil fragt: »Was sollen wir mit ihm machen?«

Nicht wieder die Pistole. Bitte nicht wieder die Pistole.

»Verkaufen wir ihn.« Das war Tony.

Sie drehen sich alle zu dem Mann um, der auf dem Klodeckel sitzt. »Wie bitte, Schätzchen?«

»Wir verkaufen ihn. Zu Hause geiern sie doch alle danach, sich einen Anteil von Mad Mikeys Imperium zu sichern, oder? Cunningham, Dawson, dieses brutale Arschloch Smithy … Ich wette, jeder von denen würde gutes Geld bezahlen, um Knox in die Finger zu kriegen. Besonders, wenn wir ihnen verschweigen, dass er Mikeys Geld gar nicht mehr hat.«

O Gott, nein … Smithy wird ihn umbringen. Und zwar ganz langsam – das weiß Richard, weil er seine Methoden schon mal mit eigenen Augen gesehen hat.

Julie lächelt. »Glänzende Idee. Könnte uns sogar ein bisschen Einfluss verschaffen unten im Süden. Wir können es nicht direkt machen, das wäre zu riskant. Aber wir könnten einen Mittelsmann benutzen. Jemanden aus der Gegend.«

»Was ist mit der kleinen Ratte, die für dich als Informant gearbeitet hat?«

»Wer, Polmont?« Sie schüttelt den Kopf. »Der Trottel hat sich doch abmurksen lassen, nicht wahr, Babe? Aber ich wüsste da vielleicht jemanden …«

Sie holt ihr Handy hervor und verlässt das Bad. Richard ist wieder mit Neil und Tony allein.

Richard reibt sich das feuchte, geschwollene Gesicht. »Bitte, ihr könnt doch nicht –«

»Möchte echt nicht mit dir tauschen.« Neil wirft ein Handtuch in die Wanne. »Abtrocknen.«

»Ich kann mehr Geld besorgen. Ich kann –«

Der Schlag wirft ihn gegen die schwarz-silbernen Fliesen. »Abtrocknen, hab ich gesagt!«

Richard hält den Mund und tut, wie ihm befohlen.

Tony sitzt da auf dem Klo und beobachtet ihn. »Bist schon ein Pechvogel, wie? Keine Kohle, keine Freunde, niemand, der dich beschützt … Weißt du, wie lange Danby durchgehalten hat, ehe er uns verraten hat, wo du steckst? Ganze fünf Minuten.«

Neil kräuselt die Oberlippe. »Mussten ihm nicht mal die Kneifzange zeigen, Mann.«

»Dass du echt geglaubt hast, er könnte dich außer Landes schaffen. Wie blöd kann man denn sein?«

Julie kommt wieder rein und klappt ihr Handy zusammen. »Alles geregelt. Sollen wir …?«

Sie schleifen den humpelnden Richard zurück in die Küche.

Er steht da und hält sich die Hände vor die Scham.

Bruce, Ellen, Matt und Evans stehen am anderen Ende, vor dem Kühlschrank, aber die Einzigen, die ihn anschauen, sind Ellen und der alte Mann. Die beiden anderen lassen immer wieder den Blick auf den Boden sinken.

Julie lächelt sie an. »Folgender Deal: Wir verkaufen dieses zitternde Häufchen Elend hier an ein paar richtig fiese Gangster aus Edinburgh. Auf die Weise bekommt Knox, was er verdient, und ihr guten Leutchen kriegt eine Entschädigung für das, was er euren Verwandten angetan hat. Wir machen fifty-fifty. Ist das ein faires Angebot?«

Niemand sagt etwas. Na ja, sie hat schließlich diese Pistole, nicht wahr?

Richard schnieft. Eine Träne tropft auf die Fliesen zu seinen Füßen.

Ellen bückt sich, rafft die Decke auf, die Oma Murray gemacht hat, und wirft sie ihm zu. »Da, du kannst deinen Scheiß mitnehmen.«

Richard fängt die Decke auf. Seine Unterlippe zittert, als er den Geruch der alten Frau und ihres Hauses einatmet. Wenn sie ihn an Cunningham oder Smithy verkaufen, wäre er besser dran, wenn er mit einer Kugel im Kopf draußen im Schnee läge. Dann hätte er es jetzt wenigstens hinter sich.

Er wickelt sich in die Decke. Und dann schnappt Ellen etwas von der Arbeitsfläche weg – eine zerfledderte Asda-Einkaufstüte. »Das auch.«

Richard fängt die Bibel auf, bevor sie ihn trifft, drückt das knisternde Plastik an seine Brust, schließt die Augen und dankt Gott.

Evans tritt vor und wirft den alten Koffer auf den Küchenboden. »Ich habe nicht gewollt, dass es so endet, aber was immer Ihnen blüht, Knox, Sie haben es verdient. Ich hoffe, Sie werden in der Hölle schmoren.«

Dann bringen Neil und Tony Richard zur Haustür und gehen mit ihm hinaus in den Schnee. Sie klicken die Zentralverriegelung des großen Range Rover auf, klappen den Kofferraumdeckel hoch und bugsieren Richard hinein. Zwei Minuten später kommen sie mit Danby wieder, dessen offener Bademantel im wirbelnden Schnee flattert.

Nach der warmen Dusche pochen Richards Hände und Füße vor Kälte. Wahrscheinlich Frostbeulen oder Unterkühlung oder so was.

Tony wirft den ramponierten Lederkoffer auf die beiden. »Und dass du mir ja nicht deinen Mitbewohner anbaggerst, okay?« Dann schlägt er den Kofferraumdeckel zu.

Danby hat immer noch dieses karierte Ding über dem Kopf. Seine Haut ist kalt, bleich und picklig, wie bei einem Hähnchen aus dem Supermarkt. Seine Hände sind mit Kabelbinder hinter dem Rücken gefesselt. Das haben sie sich bei Richard gespart. Sie glauben nicht, dass er sich wehren wird. Und es ist ihnen auch egal, ob er ihre Gesichter sieht. Weil sie wissen, dass er nicht lange genug leben wird, um irgendetwas zu verraten.

Und er weiß, dass sie recht haben.

Richard schnieft, wischt sich mit der wehen Hand eine Träne weg.

Die Türen gehen auf, knallen wieder zu. Der Motor heult auf, und ein munteres Liedchen tönt aus dem Radio. Dann wird es ausgeblendet, und der Moderator sagt: »War das nicht fantastisch? In acht Minuten hat Lorna Knight die Nachrichten für Sie, aber jetzt erst mal eine Erinnerung vom Wetterdienst, dass wir für den ganzen Nordosten eine schwere Unwetterwarnung haben, also steigen Sie nur ins Auto, wenn die Fahrt wirklich notwendig ist, okay? Ansonsten machen Sie’s sich doch einfach mit einer Tasse heißer Schokolade auf dem Sofa gemütlich. Und apropos heiße Schokolade – hier sind sie, Hot Chocolate mit ›You Sexy Thing‹!«

Richard streckt sich auf dem Plastikboden des Kofferraums aus und schmiegt sich eng an Danby, Brust an Rücken, Bein an Bein, und dann legt er ihm den Arm um den Leib und drückt ihn an sich. Teilt mit ihm das bisschen Körperwärme, das ihm geblieben ist, während der Wagen durch den Schnee davonfährt.

Logan kletterte aus dem Range Rover. Das blau-weiße Rundumlicht wurde fast ganz vom Schneegestöber verschluckt, und die Scheinwerfer reichten gerade mal drei oder vier Meter weit.

Es war ein freistehendes Haus, ein langer Quader aus frisch verfugtem Granit mit Schieferdach. Die altmodischen Sprossenfenster mit sechs Einzelscheiben schimmern blassgolden – hat vermutlich ein Vermögen gekostet, sie mit Dreifachverglasung und Hart-PVC in Holzoptik nachzubauen.

Er stakste zur Haustür, hielt sich mit einer Hand den Kragen zu und klingelte mit der anderen. Dann hämmerte er noch zusätzlich an die Tür. Zu kalt, um lange rumzumachen.

PC Butler kam schlitternd neben ihm zum Stehen. Sie trug das komplette Grampian-Police-Outdoor-Ninja-Outfit: schwarze Hose, schwarze Fleecejacke, die unter einer schwarzen Regenjacke hervorlugte, fluoreszierende gelbe Warnweste mit der Aufschrift »POLIZEI« auf dem Rücken, und eine schwarze Schirmmütze, die sie tief ins Gesicht gezogen hatte. Sogar ein Paar Handschuhe hatte sie irgendwo auftreiben können.

»Soll ich’s mal an der Hintertür versuchen, Sarge?«

Logan nickte und hämmerte noch einmal an die Tür, während Butler um die Ecke verschwand.

Es dauerte fast zwei Minuten, bis jemand aufmachte. Inzwischen konnte Logan seine Füße schon nicht mehr spüren.

Eine Frau stand vor ihm: klein, untersetzt, trübe Augen. Das war sie – die Frau, die Wendy Leadbetter auf dem Foto identifiziert hatte; die mit dem Schild, auf dem stand »KNOX, DU RATTE – VERRECKE!« Sie sah ihn an und blinzelte ein paar Mal. »Sie wünschen?« Geordie-Akzent.

Logan zückte seinen Dienstausweis. »Polizei.«

Sie sah den Ausweis an, dann ihn. Und seufzte. »Na, dann kommen Sie besser mal rein.«

Sie waren im Wohnzimmer. Drei Männer saßen vor einem lodernden Gaskaminofen, zwei in identischen Sesseln, der dritte auf dem Sofa. Auf dem Couchtisch zwischen ihnen stand eine offene Flasche Lagavulin. Der torfige Whisky erfüllte den stillen Raum mit einem Geruch wie nach Desinfektionsmittel.

Einer der drei war der blasse Mann von den Fotos der protestierenden Menschenmenge – Bruce Lowe, der Hausbesitzer. Der zweite war groß gewachsen, hatte graues Haar und einen roten Handabdruck auf der Wange. Und der dritte war Jimmy Evans.

Logan starrte ihn an. »Ich dachte, Sie wären schon auf dem Weg nach Sunderland?«

Der alte Mann zuckte mit den Achseln und nippte an seinem Whisky. »Überraschung.«

»Und wenn ich raten darf –« Logan wandte sich zu dem großen Grauhaarigen um. »Sie müssten der Sohn sein?«

»Matt Evans.« Er leerte sein Glas, beugte sich vor und schenkte sich nach. Die Flasche zitterte in seiner Hand. »Knox hat meinen Onkel vergewaltigt.«

»Wo ist er?«

Die Frau ließ sich neben dem alten Mann aufs Sofa plumpsen und goss sich einen Whisky ein. »Weg.«

Jimmy Evans fuhr sich mit der Hand über die grün und blau angelaufene Stirn. »Wir wollten ihn der Polizei übergeben –«

»Evans!« Lowe starrte ihn böse an. »Er weiß gar –«

Die Frau machte eine abfällige Handbewegung. »Ach, sei doch still, Bruce. Es ist vorbei, okay?«

Am Fenster tauchte eine Gestalt auf: Es war Butler, ihre schwarze Jacke und Mütze bereits mit einer Schneeschicht überzogen. Sie klopfte ans Fenster. Logan ignorierte sie. »Was ist vorbei?«

Evans nahm einen Schluck von dem blassgelben Whisky. »Mein Bruder ist nie darüber hinweggekommen, was Knox ihm angetan hat. An eine Wand gekettet, gefoltert, vergewaltigt … Und als er dann zur Polizei geht, was passiert da? Zwei Schlägertypen kreuzen bei ihm auf und drohen, dass sie seine Enkelkinder zu Krüppeln machen, wenn er seine Aussage nicht zurückzieht und behauptet, er hätte sich das alles nur ausgedacht.«

»Knox war hier, und Sie haben ihn laufen lassen?«

»Danach war er nie wieder der Alte. Vier Jahre hat Simon zum Sterben gebraucht; am Ende hat er einfach nur aufgegeben.« Der alte Mann leerte sein Glas. »Knox hat ihn umgebracht, so sicher, als hätte er ihm ein Messer in den Bauch gerammt. Und als dann dieser Polizist anrief, dieser Danby –«

»Evans! Jetzt halten Sie endlich Ihre große Klappe!« Bruce Lowe rappelte sich hoch und wandte sich an Logan. »Ich habe die beiden einfach nur auf einen Drink eingeladen und ihnen ein wenig Unterstützung angeboten. Er ist betrunken. Sie können nicht –«

»Reden Sie nicht so mit meinem Vater!« Jetzt wuchtete auch Matt sich aus dem Sessel hoch. »Wenigstens hatte er den Mumm, es durchzuziehen, aber Sie haben es ja nicht mal fertiggebracht, das Dreckstück zu ersch–«

»Ich hatte nichts damit zu –«

»SEI STILL!« Die Frau knallte ihr Glas auf den Couchtisch. »Seid doch einfach still, alle miteinander.«

Das Klopfen am Fenster wurde lauter.

Sie ließ sich gegen die Sofalehne sinken. »Wir haben Knox nicht laufen lassen, wir haben ihn verkauft.«

Logan merkte, dass ihm die Kinnlade herunterfiel. »Sie haben ihn verkauft? Wer zum Teufel kauft denn –«

»Da stand plötzlich so ein arrogantes Weibsstück mit zwei Schlägertypen vor der Tür. Sie sagte, sie könne Knox an irgendwelche Gangster verkaufen, die hinter ihm her sind. Und das Geld mit uns teilen. Sozusagen als Entschädigung für das, was er getan hat.« Ellen lachte kurz auf und griff dann wieder nach ihrem Glas, an dessen Seiten der Alkohol in ölig schimmernden Perlen herablief. »Sie hatten sogar noch so einen … fetten Kerl dabei, der nur einen Bademantel anhatte, er war an den Händen gefesselt und hatte einen Kissenbezug über dem Kopf. Ich nehme an, den wollten sie auch verkaufen.« Sie trank einen Schluck. Bleckte die Zähne. »Mit Perversen kann man anscheinend richtig Geld verdienen.«

Sie hatte ja keine Ahnung.

Man hörte die Haustür ins Schloss fallen, und eine gedämpfte Stimme sagte: »O Mann, ist das kalt …« PC Butler hatte sich ins Warme geflüchtet. »Hallo?«

Logan rief: »Hier drin!«

Butler kam hereingestolpert, Nase und Ohren knallrosa angelaufen. »Was ist passiert? Ich hab geklopft und geklopft …«

»Nehmen Sie Ihr Notizbuch heraus.« Er deutete auf Jimmy Evans. »Sie haben Richard Knox entführt und vorgegeben, er hätte Sie vergewaltigt.«

»Wir brauchten genügend Beweise –«

»Evans!« Bruce Lowe war wieder aufgesprungen. »Ich schwöre bei Gott, wenn Sie jetzt nicht –«

»– um dafür zu sorgen, dass er für den Rest seines Lebens hinter Schloss und Riegel kommt. Er –«

»Hören Sie nicht auf ihn! Wir haben nichts getan, das war Knox!«

Logan packte Lowe am Kragen und zerrte ihn wieder in seinen Sessel zurück. »SIE BLEIBEN JETZT GEFÄLLIGST SITZEN UND HALTEN DIE KLAPPE, VERSTANDEN?«

Der Mann drückte sich in den Sessel.

Logan baute sich vor ihm auf. »Was ist mit Harry Weaver? War der auch mit von der Partie? Oder haben Sie den armen Kerl aus Jux und Tollerei so malträtiert, dass er ins Krankenhaus musste?«

Lowe wandte den Blick ab. »Es … Knox hatte … Er lag schon so da, als wir kamen. Nackt und gefesselt auf dem Bett, alles voller Blut. Die Frau auch. Wir haben die beiden nicht angerührt.«

Schweigen.

Logan wandte sich an die anderen. »Wohin sind sie gegangen? Diese Frau, die Richard Knox für Sie verkaufen will?«

Der alte Mann schenkte sich noch einmal nach. »Sie sagte, es gäbe da einen Gangster in Edinburgh.«

Logan streckte die Hand aus. »Die Autoschlüssel.«

Sie starrten ihn an. »Was wollen –«

»Geben Sie mir Ihre Autoschlüssel. Alle.«

Eine Minute später hatte er zwei Schlüsselsätze für den Mercedes und einen für den großen schwarzen Minivan. Die Frau drückte ihm noch den Schlüssel für ihren Clio in die Hand, und Logan stopfte alles in seine Tasche.

»Sie bleiben hier und warten, bis ein Streifenwagen Sie abholt. Haben Sie mich verstanden?«

51

»Fahr links ran, Babe, und lass mich fahren.«

»Ich mach das schon, okay? Man sieht ja rein gar nix da draußen, Mann.«

Julie seufzt. »Bei dem Tempo werden wir die ganze Nacht brauchen.«

Richard Knox späht durch das metallene Trenngitter über die Rücksitze hinweg auf die Straße vor ihnen. Dichte weiße Schleier wabern aus dem dunklen Himmel herab.

Er zieht den Kopf wieder ein.

Das große Auto fährt über einen Hubbel, und Danby stöhnt. Der karierte Sack ist eigentlich bloß ein Kopfkissenbezug, gehalten von einem dicken Strang Kabelbinder um seinen Hals.

Knox’ Hände sind steif von der Kälte; die linke ist kaum noch zu gebrauchen. Jedes Mal, wenn er die Finger bewegt, ist es wie ein Messerstich, aber trotzdem gelingt es ihm, den Kissenbezug unter dem Kabelbinder herauszufummeln und ihn dem dicken Mann vom Kopf zu ziehen.

Danbys Gesicht ist blass … na ja, bis auf die Blutergüsse, das blaue Auge und die geschwollene Lippe.

Richard streichelt das Gesicht des Superintendent, fühlt die kratzigen Bartstoppeln unter seinen Fingerspitzen.

Armes Kerlchen …

Dann hustet der dicke Mann, dass sein ganzer Körper rasselt und sein Gesicht knallrot wird. Er schöpft zitternd Luft und lässt den Kopf sinken. Speichel sickert in einem dünnen Rinnsal aus seinem Mundwinkel.

Richard nimmt eine Ecke von Oma Murrays Decke in die Hand und wischt den Spuckefaden weg. »Du hast mich verraten. Hast gesagt, ich könnte allein woanders hingehen und mein eigenes Leben leben.«

Danby schließt die Augen, sein Atem geht schwerfällig und pfeifend. »Du hast ihn … vergewaltigt …«

Richard lässt den Kopf hängen.

»Du hast ihn vergewaltigt, und er hat sich mit einer Schrotflinte den Kopf weggeschossen.«

»Du hast gesagt, wenn ich das Geld mit dir teile, verhilfst du mir zur Flucht. Und stattdessen hast du mich reingelegt!«

Danby lacht, doch es endet mit einem neuerlichen Hustenanfall. So ein kräftiger Mann, da sollte man doch meinen, dass der besser gegen die Kälte geschützt ist, oder? Und er hat einen Bademantel an, während Richard nur eine zerschlissene alte Steppdecke hat.

»Du …« Er keucht, schüttelt sich. »Du hast dasselbe mit mir gemacht, nich’ wahr?«

Da hat er zugegebenermaßen nicht ganz unrecht.

»Das hilft dir jetzt wahrscheinlich auch nicht viel, aber es tut mir leid.« Richard legt sich wieder hin, löffelt sich an den Superintendent und hält ihn fest umschlungen. »Sie werden uns umbringen, nicht wahr?«

Der dicke Mann lässt den Kopf auf die Kofferraumunterlage aus Plastik sinken. »Wenn wir Glück haben …«

Logan schlug die Haustür zu, eilte zu dem Land Rover aus dem Polizei-Fuhrpark und stieg auf der Beifahrerseite ein. Wo zum Teufel steckte Butler?

Da tauchte sie hinter dem Mercedes auf und lief mit eingezogenem Kopf durch das Schneegestöber auf den Renault Clio zu. Sie hatte etwas Rotes in der Hand. Und dann schien der Mercedes vor Logans Augen plötzlich ein paar Zentimeter abzusinken. Einen Moment darauf erging es dem Clio genauso, und dann dem Minivan.

Butler stieg in den Land Rover und grinste über beide rosigen Wangen, während sie die lange Klinge eines riesigen Schweizermessers einklappte. »Nur für den Fall, dass einer von denen noch einen Ersatzschlüssel hat, von dem er uns nichts gesagt hat.«

Logan zog sein Handy aus der Tasche, während Butler den mächtigen Dieselmotor anwarf.

»Ja, hallo, ihr müsst mir einen Streifenwagen an folgende Adresse schicken …« Er runzelte die Stirn und drehte sich zu Butler um. »Wo sind wir eigentlich?« Er wiederholte die Adresse, die sie ihm nannte, während sie in den Schneesturm hinausfuhren. »Drei männliche Weiße, eine Frau; ich will, dass sie aufs Revier gebracht und wegen Behinderung der Justiz angeklagt werden.«

Eine Pause, und dann: »Sie wissen schon, dass es da draußen grad ’n bisschen stürmisch is’?«

Die Scheinwerfer verwandelten die Welt in eine Schneekugel mit dem Land Rover in der Mitte, umbraust von heulenden Winden.

»Ja, ist mir auch schon aufgefallen.«

»Könn’ Sie die nich’ selber herbringen?«

»Keine Zeit. Sagen Sie Finnie, dass ich weiß, wo Richard Knox und DSI Danby sind. Schicken Sie ein bewaffnetes Einsatzteam zu der Großbaustelle von McLennan Homes südlich von Balmedie.«

»Mann, Sie gehen aber ran heut’, was? Sekunde …«

Logan hielt sich das Handy an die Brust. »Fährt diese Karre nicht ein bisschen schneller?«

Butler drehte nicht einmal den Kopf, blickte stur geradeaus in das Schneetreiben, die Augen zusammengekniffen. »Sind total arktische Verhältnisse da draußen.«

Die Landstraße war eng und kurvenreich, gesäumt von Trockenmauern, die in Schneeverwehungen untergingen.

»Geben Sie Ihr Bestes, okay?« Er sprach wieder ins Telefon. »Also, krieg ich jetzt mein bewaffnetes Einsatzteam oder nicht?«

Aber die Stimme am anderen Ende war nicht mehr die des Landeis von der Leitstelle, sondern die des Leiters der Kriminalabteilung. »Sergeant McRae, habe ich mir das nur eingebildet, oder hatte ich Sie angewiesen, um siebzehn Uhr in meinem Büro zu erscheinen? Jetzt ist es halb fünf, und trotzdem fordern Sie noch ein bewaffnetes Team an?«

Logan klärte ihn über seinen Besuch in Bruce Lowes luxussaniertem Bauernhaus auf.

»Hmm … Wo sind Sie?«

Logan spähte durch die Windschutzscheibe. Das Scheinwerferlicht des Land Rover wurde von einem Schild reflektiert, das plötzlich in der Suppe da draußen auftauchte. »Wir fahren gerade nach Newburgh rein. Also, was ist jetzt mit dem Team?«

»Ich schicke einen Wagen nach Camberwick Green, sobald ich kann. Unterdessen sind Sie nicht berechtigt, irgendwelche Maßnahmen zu ergreifen, ehe das Team eintrifft. Wenn Sie sich umbringen lassen, bloß weil Sie sich um den Termin bei mir drücken wollen, dann werde ich extrem sauer, ist das klar?«

»Ja, Sir.«

Newburgh war nicht besonders groß. Die A90 – die Hauptverbindung nach Norden in Richtung Ellon und Peterhead – verlief mitten durch den kleinen Ort, und kaum waren sie auf die Schnellstraße abgebogen, trat Butler das Gaspedal durch.

Normalerweise wäre um diese Zeit am Mittwochnachmittag ein stetiger Strom von Fahrzeugen aus der anderen Richtung gekommen, weil alle der Rushhour in Aberdeen zuvorkommen wollten, aber heute war kaum etwas los. Nur der eine oder andere Sattelschlepper arbeitete sich langsam gen Norden vor.

Butlers Airwave-Funkgerät begann zu dudeln, als sie den Ortsrand von Balmedie erreichten – die Leitstelle meldete, dass das bewaffnete Einsatzteam gerade das Präsidium verlassen hatte.

Dann war Logans Handy an der Reihe. Er sah auf das Display. DI Steel.

»Wie geht es ihr?«

»Die wollen mir nicht sagen, was sie hat …« Schniefen, dann Schweigen. »Sollte man alle miteinander verhaften, die Typen.«

Er bemühte sich, ein Lächeln in seine Stimme zu legen. »Ich bin sicher, dass es wieder –«

»Und, hast du inzwischen schon alle meine Fälle vermasselt?«

»Natürlich nicht. Alles im grünen Bereich.«

Der Land Rover verlangsamte die Fahrt und kam mit einem Ruck an einer Lücke in der Mittelleitplanke zum Stehen, gegenüber einem Schild mit der Aufschrift »MCLENNAN HOMES – BAUSTELLENVERKEHR FREI«. Dann rumpelten sie quer über die Gegenfahrbahn und fuhren bis zum Eingang vor.

»Hat sich sonst noch was getan?«

Logan blickte hinaus zu dem hohen Maschendrahtzaun und den Schildern, die im Scheinwerferlicht des Land Rover aufleuchteten: »BAUSTELLE MIT WACHHUNDEN GESICHERT«, »ZUTRITT FÜR UNBEFUGTE VERBOTEN«, »ACHTUNG: NATO-DRAHT!«, »LEBENSGEFAHR«.

Er schluckte. »Ja, nee, alles in Ordnung. Sag Susan, dass wir alle nach ihr gefragt haben, okay?«

Da sie beide nicht recht wussten, was sie sagen sollten, verabschiedeten sie sich hastig, und Logan steckte sein Handy wieder ein.

Das Tor stand offen – nicht ganz, aber weit genug, um mit einem großen Auto durchfahren zu können. Butler lenkte den Land Rover durch die Lücke. Auf der anderen Seite war der Weg so gut wie nicht zu erkennen – nur Reifenspuren im Schnee, die irgendwo in der Dunkelheit verschwanden.

Logan drehte sich um und spähte in den hinteren Teil des Wagens. »Haben wir irgendwelche Waffen?«

»Sarge? Ich dachte, wir sollen auf die Kavallerie warten?«

Hätte sich das Ganze in Amerika abgespielt, dann hätten sie jetzt Schrotflinten und Tränengas und Einsatzausrüstungen und Munition zur Verfügung gehabt. Stattdessen hatten sie einen großen Erste-Hilfe-Koffer, ein paar Warnfackeln und genug Seil, um eine Behelfsbrücke über den River Dee zu bauen. Sehr hilfreich, wirklich.

Der Wagen hielt ruckartig an, und Logan wurde rückwärts in den Gurt geworfen. »He, passen Sie doch auf!«

Butler tippte ihm auf die Schulter. »Wir haben Gesellschaft.«

Sie hatte recht. Ein Scheinwerferpaar durchbrach die Dunkelheit und kam langsam näher.

»Mist …« Logan sah nach links, dann nach rechts. »Blockieren Sie die Straße.«

Constable Butler kurbelte hektisch am Lenkrad und wendete den Land Rover in drei Zügen, bis er quer zur Fahrbahn stand. Dann griff Logan hinter sich, angelte sich zwei Warnfackeln und kletterte damit hinaus in den Schnee.

Es war wie ein Schlag mit einer Faust aus Eis. Er wankte und ließ die Autotür los, worauf der Wind sie zuschlug.

Scheiße, war das kalt …

Er torkelte über den unebenen Untergrund, bis er ungefähr zwei Meter von der Stoßstange des Land Rover entfernt war, nahm den Plastikdeckel von der ersten Fackel ab und strich mit der Reibfläche über den Zündkopf am Ende. Funken sprühten, und dann schoss oben eine grellrote Flamme heraus. Logan rammte das andere Ende in den Schnee, lief auf die andere Seite und platzierte die zweite Warnfackel hinter dem Wagen.

Zusammen mit dem flackernden blau-weißen Blinklicht in der Mitte sorgten die Fackeln dafür, dass der Land-Rover jetzt unmöglich zu übersehen war.

Logan humpelte zurück zur Fahrertür. Butler drehte das Fenster herunter und sagte etwas, das er wegen des heulenden Winds nicht verstehen konnte.

»Was?«

»Ich sagte, wir sollten doch warten!«

Logan wies durch den peitschenden Schnee auf die herannahenden Scheinwerfer. »Wollen Sie die einfach durchfahren lassen?«

Butler ließ sich seufzend gegen die Kopfstütze fallen, dann schnallte sie sich ab und stieg aus. Sie streifte ihre Handschuhe über und zog die Schultern bis zu den Ohren hoch. »Muss vollkommen wahnsinnig sein …«

Die Scheinwerfer wurden größer und größer, und dann tauchte ein riesiger schwarzer Klotz grollend aus dem Schneegestöber auf.

Drei Meter vor der improvisierten Straßensperre hielt er an und blieb mit laufendem Motor stehen.

Logan wischte sich den Schnee aus dem Gesicht und kämpfte sich gegen die Windböen zum Wagen vor. PC Butler stapfte fluchend hinterdrein.

Es war eines dieser fetten Range-Rover-Sport-Vehikel, die immer so aussahen, als hätten die Designer mit Legosteinen gearbeitet. Drei Insassen: zwei vorne, einer hinten.

Logan klopfte ans Fahrerfenster. Es glitt summend herunter, und die Fahrerin, eine Blondine mit Bobfrisur, lächelte ihn an. Die Stereoanlage spielte Jazz.

»Was kann ich für Sie tun, Officer?« Engländerin, vermutlich aus einer vornehmen Gegend.

Der Mann auf dem Beifahrersitz kratzte sich an der Augenbraue und hielt den Blick auf die Straße gerichtet. Der auf dem Rücksitz gähnte und fuhr sich mit der Hand durch seine angegraute Schmalztolle. Alles ganz lässig.

»Kann ich Ihren Ausweis sehen?«

Das Lächeln der Frau wurde noch strahlender. »Ich zeig dir meinen, wenn du mir deinen zeigst, Babe.«

Logan knirschte mit den Zähnen, zog den Reißverschluss seiner Jacke auf und fischte seinen Dienstausweis heraus. Versuchte, seine geröteten Finger ruhig zu halten.

»Hübsch.« Sie griff zwischen die Sitze, kramte ein wenig herum und holte schließlich ein Kartenetui aus schwarzem Leder hervor, das sie durchs Fenster reichte.

Logan schlug es auf.

Es war ein Dienstausweis, genau wie seiner, nur dass da, wo bei ihm »GRAMPIAN POLICE« stand, das Kürzel »SOCA« zu lesen war.

Er überprüfte alles zweimal, ehe er den Ausweis zurückgab. »Würden Sie mir bitte erklären, was die Serious Organized Crime Agency auf einer Baustelle nördlich von Aberdeen tut, Sergeant … Bultitude, nicht wahr?«

»Nein.«

Logan starrte sie an.

Auf dem Rücksitz verlagerte Elvis sein Gewicht von einer Pobacke auf die andere. »Mach doch das Fenster zu, Julie, hier zieht’s total.«

Die Frau wollte die Scheibe wieder hochfahren, doch Logan legte schnell die Hand ins Fenster. »Wir sind noch nicht fertig.«

»Doch, das sind wir, Babe.«

Wieder starrte er sie an. »Das waren Sie, nicht wahr? Zwei Männer und eine Frau – Sie sind es, die Richard Knox aus Bruce Lowes Haus mitgenommen haben. Wo ist er? Und wo ist DSI Danby?«

Der Mann auf dem Beifahrersitz seufzte. »Nicht schon wieder …«

Das Lächeln der Frau wurde härter. »Das fällt unter ›Kenntnis nur bei Bedarf‹, Sergeant.«

»Verarschen Sie mich nicht – wo sind die beiden?«

Sie zog eine Braue hoch. »Neil?«

»Mann, mir reicht’s langsam …«

Die Hintertür sprang auf, und Elvis stieg hinaus in den Schnee. Typischer Geordie – er hatte nicht mal seine Jacke an, nur ein schwarzes Hemd, auf dem sich sogleich eine Puderschicht von Schneeflocken bildete. Er ließ seine Armmuskeln spielen.

Junge, was für ein Kleiderschrank: gut eins neunzig, Arme wie ein Bodybuilder.

Logan schob seine freie Hand tiefer in die Tasche, schlang die Finger um den kleinen Behälter mit Pfefferspray. Aus dem Augenwinkel sah er PC Butler einen Schritt vortreten und hörte das scharfe Klacken ihres Teleskop-Schlagstocks, das den Wind und den Motor des Range Rover übertönte.

»Gibt es ein Problem, Sarge?«

Der Hüne sah die beiden nur an und lächelte. Bewegte den Hals hin und her, dass die Wirbel knackten.

Ein Windstoß zerrte an Logan. »Ein bewaffnetes Einsatzteam ist auf dem Weg hierher. Sie werden es nicht mal zurück in die Stadt schaffen.«

Sergeant Bultitude klatschte in die Hände. »Ein bewaffnetes Einsatzteam? Wie aufregend! Haben die etwa Kanonen?« Sie tauchte einen Moment ab, und als sie sich wieder aufrichtete, hielt sie eine halbautomatische Pistole in der Hand. »So wie die hier?«

Sie schwenkte die Waffe herum, bis sie auf Logans Gesicht zielte.

Logan spürte, wie seine Eingeweide sich zusammenkrampften. Er hob die Hände, mit den Handflächen nach vorne. »Wir wollen doch nicht –«

»Folgendermaßen läuft das hier ab, Babe: Du steigst jetzt wieder in dein kleines Polizeiauto und fährst schön brav weg. Denn sonst …« Sie beschrieb mit dem Pistolenlauf einen kleinen Kreis.

Logan starrte sie an. Schluckte. Versuchte nicht zu zittern. »Wo ist Knox?«

Bultitude schürzte die Lippen. »Mutig, mutig. Das gefällt mir.« Sie deutete mit einer Kopfbewegung zur Baustelle hinter ihr.

»Sie haben es tatsächlich getan? Sie haben ihn an Malcolm McLennons Bande verkauft? Sie sind doch angeblich Polizisten!«

Ein Achselzucken war die Antwort. »Euer Malk the Knife ist nur die Spitze eines europaweiten Schmuggel-Eisbergs: Drogen, Waren, Menschen, Waffen. Da werden Jahr für Jahr Millionen verdient. Richard Knox ist ein widerlicher Vergewaltiger, aber bestimmten Leuten unten im Süden ist er eine Menge Geld wert. Wir verkaufen ihn zum Schleuderpreis an Mr. Knife und kommen auf die Weise an die wichtigen Leute ran.«

»Sie können doch nicht –«

»Ihr wisst, was er getan hat – womit er ungestraft davongekommen ist. Dutzende alter Männer, alle gefoltert und vergewaltigt. Und ihr wollt ihn einfach laufen lassen?« Sie schnaubte verächtlich. »Schätzchen, auf die Weise wird den Opfern wenigstens ein bisschen Gerechtigkeit zuteil.«

Logan starrte sie wieder an. »Was ist mit Danby – haben Sie den auch verkauft?«

Die Frau von der SOCA seufzte. »Detective Superintendent Danby ist leider gar kein braver Junge gewesen. Vor ein paar Wochen bekamen wir einen Anruf von Knox – Danby hatte angeboten, ihn gegen einen Anteil von Mad Mikeys Notreserve außer Landes zu schaffen. Das ist doch gar nicht nett, oder?«

Mist.

Eine neuerliche Bö zwang Logan zu einem Ausfallschritt und trieb ihm eisige Dolche in den Hinterkopf. Der Hüne, der PC Butler die ganze Zeit grimmig anfunkelte, schwankte nicht einmal.

»Wo ist er?«

»Tut mir leid, Babe, das ist strikt –«

»Beantworten Sie die Frage, verdammt!«

Ihre Augen verengten sich, ihre Lippen wurden schmal und entblößten die Zähne.

Der Mann auf dem Beifahrersitz vergrub das Gesicht in den Händen. »O Mann, geht das jetzt schon wieder los …«

Die Pistole, die zwischenzeitlich abgedriftet war, zielte wieder auf Logans Gesicht. »Es gefällt mir gar nicht, wie du –«

»Julie.« Der Beifahrer beugte sich herüber und berührte ihre Schulter. »Lass es. Das Letzte, was wir gebrauchen können, ist, dass uns irgendein ehrgeiziger Provinzpolizist in die Quere kommt, verstehst du?«

»Niemand redet so mit mir.«

»Ich weiß, ich weiß.« Er leckte sich die Lippen. »Hör mal, wir können Danby doch gar nicht mit Mad Mikeys Geld in Verbindung bringen, oder? Nicht, wenn Knox die verdammte Kohle schon weggegeben hat. Wir können ihm gar nichts nachweisen.«

»Dieser Jock –«

»Wir müssten ihn sowieso laufen lassen, verstehst du? Ist den ganzen Stress nicht wert.«

Es war einen Moment still.

Sie verzog das Gesicht zu einem angespannten Lächeln und starrte Logan an, die Augen zu Schlitzen verengt. »Ihr wollt Danby?« Die Fahrertür sprang auf, und sie stieg aus, stapfte durch das Schneegestöber an dem grimmigen Elvis vorbei zum Kofferraum des Range Rover. Mit einer Hand – die andere hielt immer noch die Pistole – öffnete sie die Heckklappe, griff hinein und zerrte etwas heraus.

Es landete mit einem dumpfen Schlag und einem Ächzen auf der Straße, just in dem Moment, als Logan um die Ecke kam.

»Ihr wollt ihn haben? Ihr könnt ihn haben.«

Detective Superintendent Danby lag auf der Seite im Schnee, bekleidet mit einem schmutzig-weißen Bademantel, der ihm bis zu den Hüften hochgerutscht war. Die Haut an Beinen und Gesäß war beunruhigend bleich.

»Was haben Sie getan?«

»Wenn das korrupte Schwein aufwacht, sag ihm, dass er mir gehört.« Sie schlug die Heckklappe wieder zu. »Neil, pack deinen Hintern ins Auto. Wir fahren.«

Elvis ließ wieder die Schultern kreisen. Ballte die Fäuste. »Sollen wir etwa zulassen, dass diese Jocks –«

»Hast du mich vielleicht nicht gehört, Babe?«

Der Hüne erstarrte, und sein Blick zuckte zum Range Rover hinüber. »Ich …« Er räusperte sich. Und spuckte. Der Wind fegte den Batzen weg, lange ehe er den Boden ereichte. Dann stieg Neil ein.

Die Frau ging zur Fahrertür zurück und setzte sich hinters Steuer, fuhr die Scheibe hoch und gab Gas. Die Räder des riesigen Geländewagens drehten durch und ließen einen Schwall Schnee und Eis auf Danbys bleichen, zusammengekrümmten Körper niederprasseln. Und dann setzte der Wagen sich in Bewegung, umkurvte den Land Rover der Grampian Police, fuhr über eine der Warnfackeln hinweg und verschwand in der Dunkelheit.

Logan ließ die angehaltene Luft entweichen, bückte sich und stützte die Hände auf die Knie. O Mann …

PC Butler stand plötzlich neben ihm. »Schade. Hatte mich schon so darauf gefreut, diesem fetten Schwein den Kopf abzureißen.«

Er sah sie an. Jetzt war es offiziell – er war von Wahnsinnigen umgeben.

»Helfen Sie mir, Danby ins Auto zu schaffen.«

Sie räumten die Rückbank frei und hievten den DSI hinein. In einer Kiste im Kofferraum fanden sie eine elektrische Heizdecke mit eigenem Akkupack. Sie breiteten sie über Danby und hüllten ihn dann noch in mehrere Schichten Rettungsdecken. Eingewickelt in die knisternden silber- und goldfarbenen Folien sah er aus wie eine überdimensionale Ofenkartoffel.

Butler schnallte den Detective Superintendent fest. »Krankenhaus?«

»Baustelle.«

»Verdammt.«

Sie ließen die Warnfackeln brennen, während Butler erneut in drei schlingernden Zügen wendete, um den Land Rover in die richtige Richtung zu drehen. Dann wies Logan sie an, das Blaulicht auszuschalten, bevor sie weiter in die Neubausiedlung hineinfuhren.

»Sind Sie sich auch ganz sicher, Sarge?«

»Nein.« Logan holte sein Handy hervor. Kein Netz. Er griff nach dem Airwave-Funkgerät und zog es aus Butlers Schulterhalfter.

Die Leitstelle konnte ihm immer noch keine geschätzte Ankunftszeit für das bewaffnete Einsatzteam nennen. In Bridge of Don war der gesamte Verkehr zum Erliegen gekommen, nachdem ein Gelenkbus sich bei dem Versuch, einen Auffahrunfall zu vermeiden, zwischen der Brücke und der Balgownie Road quer über alle vier Spuren gestellt hatte. Das Team musste durch Schneechaos und Berufsverkehr einen Umweg über Grandholm nehmen.

Die Anweisung von DCI Finnie lautete, zu bleiben, wo sie waren, und keine Dummheiten zu machen.

Logan trennte die Verbindung.

PC Butler sah ihn an. »Wir werden eine Dummheit machen, nicht wahr?«

»Jepp.«

52

Die Neubausiedlung tauchte aus dem Schneesturm auf – halbfertige Häuser, die gedrungenen Silhouetten von Baumaschinen. Als Erstes steuerten sie das Baustellenbüro an.

Die Lichter brannten, doch als Logan Butler losschickte, um nachzusehen, fand sie die Tür verschlossen. Niemand drin.

Es war kurz nach fünf; die Sonne war längst untergegangen, und außerhalb der Lichtkegel ihrer Scheinwerfer versank alles in tiefer Dunkelheit.

Der Land Rover rumpelte im tiefen Schnee über etwas hinweg – zuerst bäumte das vordere Ende sich auf, dann das hintere. Auf der Rückbank begann Danby wieder zu stöhnen. Wenigstens war er noch am Leben, was man von Richard Knox wahrscheinlich nicht behaupten konnte.

Butler hielt den Geländewagen an. »Ich glaube, hier ist die Straße zu Ende.«

Logan spähte in das wirbelnde weiße Chaos und die pechschwarze Nacht hinaus. Als er das letzte Mal mit PC Martin und ihrem Leichensuchhund hier gewesen war, hatten sie festgestellt, dass die Häuser umso weiter gediehen waren, je weiter man sich vom Büro entfernte. Wenn man davon ausging, dass diese Leute Knox nicht aufgelauert hatten, nur um ihn dann draußen in der Pampa erfrieren zu lassen, dann müsste er irgendwo sein, wo es wenigstens schon ein Dach gab.

Der Land Rover verfügte über einen auf dem Dach montierten Suchscheinwerfer. Logan packte den Steuergriff und legte den Schalter um. Es knackte über seinem Kopf, und ein greller weißer Lichtstrahl durchschnitt das Schneegestöber.

Er drehte den Schalthebel hin und her, um ein Gefühl dafür zu bekommen, und schwenkte den Scheinwerfer dann langsam von links nach rechts. So stark der Lichtstrahl auch war, bei diesen Wetterverhältnissen war seine Reichweite begrenzt, und schon nach wenigen Metern verschluckten die wirbelnden weißen Flocken alles.

Er deutete auf das erste Haus mit Dach, das er erkennen konnte. »Da lang.«

Der Land Rover rumpelte und ruckelte im Schritttempo durch die verschneite Landschaft. Das erste Haus war dunkel. Das zweite, vor dem ein blau-weißes Polizei-Absperrband im Wind flatterte, ebenfalls. Das dritte auch, aber in einem der Erdgeschossfenster von Haus Nummer vier glomm ein schwacher Lichtschein.

»Da.«

Logan schaltete sofort den Scheinwerfer aus. Butler stellte den Motor und das Licht ab. Völlige Dunkelheit. Jetzt waren die einzigen Geräusche das Heulen des Winds und das Quietschen der Stoßdämpfer, wenn der Land Rover bei jeder Bö durchgeschüttelt wurde.

»Okay.«

Sie blieben beide, wo sie waren, und beobachteten aus dem dunklen Wagen heraus das Haus.

Butler räusperte sich. »Haben wir irgendeinen Plan?«

Nein.

Logan leckte sich die Lippen. Seine Haare waren klatschnass von geschmolzenem Schnee, und das Wasser rann ihm am Nacken hinunter in den Kragen. »Ich versuch’s am Vordereingang, Sie gehen ums Haus rum.« Er streifte seinen feuchten Ärmel zurück, um auf die Uhr zu schauen. »Wie spät haben Sie es?«

Sie sah nach. »Viertel nach.«

»Okay, um zwanzig nach gehen wir rein. Leise, verstanden?«

Butler nickte, und sie stimmten ihre Uhren aufeinander ab. »Sind Sie sich auch ganz sicher, Sarge?«

»Nein. Sie?«

Butler griff nach ihrem Teleskop-Schlagstock und schnallte sich ab. Atmete drei Mal tief durch, öffnete die Tür und sprang hinaus in die Nacht.

Logan ließ ihr zwei Minuten, um sich in Position zu bringen, ehe er ausstieg und sofort knietief in einer mattgrauen Schneewehe versank.

Er watete los und kämpfte sich heraus, bis der Schnee ihm nur noch bis zu den Knöcheln reichte. Seine durchweichten Socken waren eiskalt, die Hosenbeine klebten an der Haut, und sein ganzer Kopf schmerzte vor Kälte.

Die Haustür war dunkel gestrichen, die Farbe im Dämmerlicht nicht zu identifizieren. Das Vordach bot immerhin einen gewissen Schutz vor dem peitschenden Schnee.

Logan sah auf seine Uhr. Noch drei Sekunden bis zwanzig nach – zwei, eine … Er packte den Türgriff.

Glück gehabt – nicht abgeschlossen.

Er stieß die Tür auf und stolperte über die Schwelle.

Eine winzige Diele mit einer Tür auf der linken Seite – vermutlich eine Toilette –, eine Treppe, die nach oben führte, und zur Rechten eine Glastür. Von dort kam das Licht.

Er blickte durch die Scheibe in ein kleines Wohnzimmer.

Der Innenausbau war offensichtlich noch nicht abgeschlossen. Unter dem Wohnzimmerfenster lag ein Haufen Sockelleisten, daneben zwei oder drei Kartons mit Badfliesen. Eine Tischsäge stand im Zimmer, außerdem sah er Rollen silberbeschichteter Steinwolle, einen Druckluftnagler, Trommeln mit dicken grauen Elektrokabeln, Material zum Verlegen von Teppichböden, einen Werkzeugkasten und einen Plastikbeutel mit Schrauben. Das Metall funkelte im Schein einer großen Taschenlampe, die auf dem Boden lag.

Richard Knox lag zusammengekrümmt daneben, nackt auf einer rechteckigen Plastikplane, die Hände hinter dem Rücken, die Fußgelenke dick mit silberfarbenem Klebeband umwickelt, ein weiterer Streifen über dem Mund.

Wo zum Teufel blieb PC Butler?

Logan sah wieder auf seine Uhr. Einundzwanzig Minuten nach. Butler hätte längst hier sein müssen.

Logan griff nach der Klinke der verglasten Tür und erstarrte. Da war jemand bei Knox im Zimmer. Ein Mann mit einer dicken, gefütterten Jacke – Ziegenbärtchen, Brille, überkämmte Glatze. Der Projektleiter, Brett.

Brett ging vor Knox in die Hocke, mit dem Rücken zur Tür, und Logan erhaschte einen Blick auf eine Spitzzange.

Und dann begann Knox sich zu winden, seine Schreie durch den Knebel gedämpft, als Brett sich mit der Zange an ihm zu schaffen machte.

Verdammt … Jetzt blieb Logan keine Wahl.

Er öffnete lautlos die Tür und schlich hinein, setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen, immer so, dass Knox’ Schmerzenslaute seine Schritte übertönten. Rasch blickte er sich im Zimmer um – vielleicht war Brett ja nicht allein.

Der Projektleiter setzte sich auf die Fersen und starrte auf Knox hinunter. »Ich werde damit weitermachen, bis du mir sagst, wo das Geld ist. Die anderen hast du vielleicht reinlegen können, aber ich weiß, dass du was auf die Seite geschafft hast, stimmt’s?« Er öffnete die Zange, und etwas Metallenes fiel auf den Boden. »Sollen wir noch einen rausziehen? Ich glaube –«

Logan zog ihm mit der Taschenlampe eins über den Schädel.

Der Projektleiter kippte zur Seite, und die Zange fiel ihm aus der Hand.

Nicht gerade die heldenhafteste Rettungsaktion der Welt, aber es hatte funktioniert.

Er rollte Brett auf den Bauch und fesselte ihm mit den Handschellen die Hände hinter dem Rücken.

Die Plastikplane, auf der Knox lag, war mit roten Tropfen gesprenkelt. Aus seinem Oberarm und seiner Schulter ragten rund ein Dutzend kleine schwarze Dornen, umringt von geröteten Quaddeln. Aus den Einstichstellen sickerte Blut. Dazu kamen noch einmal ungefähr so viele leere, blutige Löcher. Genau wie bei Steve Polmont.

Logan drehte sich mit dem Rücken zur Wand, dann bückte er sich und gab Knox einen Klaps auf die Wange.

Der kleine Mann riss die Augen auf. Er zuckte zurück und schrie unter seinem Knebel.

Logan schlug noch etwas fester zu und zischte: »Seien Sie still, Sie Idiot! Ich tu Ihnen ja nichts.« Er sah sich noch einmal im Zimmer um. »Sind da noch mehr von den Typen?«

Knox atmete zitternd durch die Nase ein und nickte.

Verdammt. Wo zum Teufel steckte Butler?

Logan wollte schon das Klebeband von Knox’ Mund abreißen, da hielt er plötzlich inne. Vielleicht wäre es besser, das Ding an Ort und Stelle zu lassen und Knox so unauffällig wie möglich hier rauszuschaffen, ehe der Rest von Malcolm McLennans Schlägern zurückkam.

»Können Sie gehen?«, flüsterte er.

Keine Antwort.

»Ich hab gefragt, ob Sie gehen können?«

Der dürre, nackte Mann blinzelte ihn nur an.

Es gab nur eine Möglichkeit, es herauszufinden.

Logan schlich sich hinüber zum Werkzeugkasten und suchte nach etwas, das scharf genug war, um das Klebeband zu durchtrennen. In einem der Fächer fand er ein abgenutztes Teppichmesser, in dessen Griff die Initialen »SP« eingeritzt waren. Perfekt. Der Mechanismus war ein wenig eingerostet, aber es gelang ihm, die dreieckige Klinge herauszuschieben. Er hockte sich über Knox’ Fußgelenke und begann zu sägen.

»Ich an deiner Stelle würde mir die Mühe sparen.« Ein Glasgower Akzent, direkt hinter ihm.

Logan erstarrte.

Verdammt, wo war diese Police Constable Butler, wenn man sie wirklich einmal brauchte?

17.18 Uhr, sechs Minuten zuvor

PC Vicki Butler schlich um die Ecke des freistehenden Hauses. Die fluoreszierende gelbe Warnjacke, die zu ihrer Uniform gehörte, hatte sie im Wagen gelassen. Man kann sich ja schlecht an jemanden anschleichen, wenn man im Dunkeln leuchtet, oder?

Sie schlang die Finger um den Griff ihres ausgefahrenen Teleskopschlagstocks, spürte das Gewicht in ihrer Hand.

Mannomann, war das kalt.

Dann drückte sie sich an der Hausrückwand entlang, duckte sich unter dem Küchenfenster durch und ging auf die Terrassentür zu.

Sie schob ihren Handschuh zurück, um auf die Uhr zu sehen. Noch dreißig Sekunden. Neunundzwanzig. Achtundzwanzig.

Ihre Füße wurden langsam taub, trotz zwei Paar Socken übereinander.

Siebzehn. Sechzehn. Fünfzehn.

Sie packte ihren Schlagstock noch fester.

Zwölf. Elf. Zehn.

Vicki rückte Zentimeter um Zentimeter an die Terrassentür heran.

Sechs. Fünf. Vier. Drei.

Sie legte die schwarz behandschuhte Hand auf den Türgriff.

Null.

Und dann hörte sie es. Ein tiefes Grollen, das von direkt hinter ihr kam.

Oh … Scheiße.

Langsam drehte sie sich um.

Ein dunkler Schatten glitt durch den Schnee auf sie zu. Groß, muskulös, Schneeflocken im schwarzen Fell.

Gott, das Viech war wirklich verdammt groß.

Vicki wich zurück, schön langsam. »Braves Hundchen …«

Das Grollen wurde zu einem lauten Knurren.

Mist …

Andy Connelly, auch bekannt als der glatzköpfige Muskelprotz, trocknete sich die Hände mit einem Packen blauer Papierhandtücher ab. Von oben kam das Geräusch eines volllaufenden Spülkastens. Das Spülgeräusch hatte Logan wohl irgendwie überhört.

Connelly ließ die Handtücher auf den Boden fallen, als Logan sich aufrichtete.

»Andrew Connelly, ich verhafte Sie wegen des Verdachts, Steve Polmont ermordet zu haben –«

»Er hat das Geld nicht mehr.«

Logan zückte sein Pfefferspray. »Hinlegen, mit dem Gesicht nach unten! Wird’s bald?«

»Darauf hast du’s abgesehen, stimmt’s? Auf Mad Mikeys kleinen Notgroschen in Höhe von läppischen achtzehn Millionen Pfund?«

»Achtzehn Millionen?«

Achselzucken. »Sagt man. Aber der kleine Scheißkerl hat alles zum Fenster rausgeschmissen, nicht wahr?«

»Auf den Boden!«

»Hat es auf die Offshore-Konten von Mikeys Erben überwiesen.« Connelly runzelte die Stirn. »Wirklich schade, so ein paar Millionen hätte ich gut gebrauchen können, weißt du? Um mich an irgendein sonniges und warmes Plätzchen abzusetzen, bis Gras über die Geschichte mit diesem Trottel von Polmont gewachsen ist.«

Connelly stieß den bewusstlosen Projektleiter mit dem Fuß an. »Aber dieser miese kleine Kriecher wollte natürlich alles dem Boss zuschustern, nicht wahr? Als Ausgleich für die ganzen Markenimitate und Drogen, die ihr Bullenschweine beschlagnahmt habt.«

»Ich sag’s Ihnen nicht noch einmal: Auf den Boden, sofort!«

»Sieh mal, wenn Knox das Geld gar nicht hat, dann nützt er ja keinem was. Wenn ihr ihn wollt, könnt ihr ihn gerne haben.«

Knox, der hinter ihm am Boden lag, murmelte etwas und trat mit den Füßen aus.

»Ja, ich will ihn haben.«

Achselzucken. Connelly drehte sich um und ging zur Wohnzimmertür hinaus. »Er gehört dir.«

Logan runzelte die Stirn. Das war ja viel einfacher gewesen, als er gedacht hatte. Er drehte sich zu Knox um, der gefesselt am Boden lag, machte den Mund auf, um etwas zu sagen – und in diesem Moment stürzte Connelly sich mit einem Rugby-Tackling auf ihn. Sie krachten beide gegen die Wand, mit solcher Wucht, dass die Gipskartonplatten brachen.

Mit verknoteten Gliedmaßen gingen sie zu Boden. Logan rang nach Luft, als die Schmerzen in seinem vernarbten Bauch explodierten, und schwang sämtliche Fäuste, Ellbogen und Knie in dem verzweifelten Versuch, den Kerl abzuschütteln.

Nur dass Connelly größer, schwerer und um einiges stärker war als er.

Es dauerte keine dreißig Sekunden, da hatte er Logan am Boden, mit dem Gesicht nach unten, sein Knie in Logans Kreuz. Der Muskelprotz griff in Logans Haare, zog seinen Kopf vom Boden weg und knallte ihn mit aller Kraft auf die Sperrholzplatten.

Logan schlug mit dem Ellbogen nach ihm, doch er konnte Connelly nur ein Ächzen entlocken.

Dann krachte Logans Stirn erneut auf den Holzboden.

Lichtblitze, Dunkelheit. Presslufthämmer wummerten in seinem Schädel.

Und dann packte eine Hand sein zappelndes Handgelenk und drückte es an den Boden.

»Lass niemals die Beute aus den Augen.« Connelly streckte die andere Hand aus, und Logan sah, wie er den Druckluftnagler heranzog.

»Scheiße, lassen Sie mich los!«

Die Mündung der Nagelpistole war kalt auf Logans Handrücken.

»Das Ding funktioniert mit Kontaktauslösung – muss man richtig draufdrücken, damit es losgeht.«

ZONK.

Logan schrie, obwohl der Schmerz noch gar nicht eingesetzt hatte. Es … Er starrte seine Hand an. Der Nagel hatte seinen Ärmel durchschlagen und sich in den Sperrholzboden gebohrt.

ZONK. Ein zweiter Nagel schlug auf der anderen Seite ein.

Connelly, der auf Logan kniete, lachte. »Was denn? Hast du etwas geglaubt, ich würde dir ’nen Nagel durch die Hand schießen, Mann? Hältst du mich wirklich für so ’ne brutale Bestie? Außerdem wär dann ja der ganze Boden voll Blut, da müsste ich die ganze Sperrholzplatte rausreißen und austauschen …«

»LASSEN SIE MICH LOS, VERDAMMT!«

»Na ja, obwohl – ist ja bloß Sperrholz.«

ZONK.

Stille.

Anderthalb Zentimeter dunkelgraues Metall ragten aus Logans Handrücken. Ein brennender Schmerz schoss ihm in den Arm. »SCHEISSE! AAAH! VERDAMMTE … SCHEISSE!«

»Noch einer gefällig? Piercing ist ja total angesagt, nicht?«

ZONK.

»FUCK!«

»Siehst du, den hab ich schräg zu dem anderen reingemacht – so sitzt die Hand richtig fest. Die Zimmerleute nennen das ’ne Schwalbenschwanzverbindung. Ist das nicht interessant?«

Warmes Blut sickerte zwischen Logans Hand und der Sperrholzplatte hervor.

Das Gewicht auf seinem Rücken verlagerte sich.

»Sollen wir mit deiner rechten Hand weitermachen? Oder soll ich dir einfach mal ’n paar Stück in die Stirn schießen?«

Logan drehte den Kopf zur Seite, suchte den Boden ab nach irgendetwas … Das rostige Teppichmesser. Er schnappte mit der rechten Hand danach, versuchte den Griff zu fassen.

Connelly beugte sich herunter und grinste ihm ins Gesicht. »Nee du, nix da. Obwohl, netter Versuch –«

Ein schmutzig-rosafarbenes Etwas knallte gegen Connellys kahlen Schädel. Er kippte nach vorne, und wieder trafen ihn die Füße – beide zusammen, mit den Fersen voran – und brachen ihm das Nasenbein. Noch ein Tritt, und Connellys Kopf knallte auf die Bodenplatte.

Es war Knox, der sich auf der blutverschmierten Plastikplane wand und drehte. Wieder ließ er die Füße, die nach wie vor an den Knöcheln zusammengebunden waren, auf Connellys Kopf niederkrachen. Sein Gesicht war verzerrt, und er fauchte und zischte unter seinem Knebel.

Noch einmal, und das war’s. Knox sank schluchzend auf die Plastikplane zurück. Aber Andrew Connelly rührte sich nicht mehr.

Die Küchentür flog fast aus den Angeln, und die Klinke schlug eine tiefe Delle in die Gipskartonwand.

PC Butler stürzte herein. Das linke Hosenbein zerfetzt, das Schienbein voller Blut, das Gesicht mit kleinen roten Spritzern übersät, schwenkte sie ihren Teleskop-Schlagstock. »POLIZEI! Keine Bewegung, verstanden?«

Dann blieb sie leicht schwankend stehen und betrachtete stirnrunzelnd das Bild, das sich ihr bot. »Was hab ich versäumt?«

53

Logan schluckte noch zwei Ibuprofen trocken hinunter, warf ein Amoxicillin hinterher, würgte und spülte mit einem Schluck lauwarmem Tee nach. Seine Hand war mit einem dicken weißen Verband umwickelt und pochte schmerzhaft. Sie fühlte sich an, als wäre sie doppelt so groß wie normal, und er konnte die Finger kaum bewegen. Glücklicherweise hatten beide Nägel die Sehnen verfehlt, sonst hätte er verdammt alt ausgesehen – so der medizinische Fachausdruck, den der Chirurg verwendet hatte.

Es war zwei Tage her, und es tat immer noch höllisch weh.

PC Guthrie kam ins Sergeants-Kabuff geschlappt, winkte zur Begrüßung und setzte sich an Biowaffen-Bobs Schreibtisch. »Hast du ’ne Minute Zeit?«

Logan sah auf die Uhr – sie war von Klebezetteln mit Pfeilen und der Aufschrift »FEIERABEND?« umringt.

»Drei. Goulding kommt gleich vorbei, wir sollen um halb bei Knox sein.«

»Finnie sagt, du wärst zuständig für den Friedhofs-Exhibitionisten-Fall?«

Logan schloss die Augen, sackte auf seinem Stuhl zusammen, ließ den Kopf über die Rückenlehne kippen und die Arme schlaff herabhängen. »Was denn noch?«

»Er hat heute Morgen wieder seinen Pimmel ausgepackt – hat ihn einer netten jungen Dame gezeigt, die früher Schottland beim Kickboxen vertreten hat. Sie hat ihn grün und blau geprügelt.«

»Ist er unten?«

Guthrie nickte. »Sein Veilchen ist sogar noch hübscher als deins.«

»Steck ihn in einen Vernehmungsraum und lass ihn eine Weile schwitzen. Kannst ja ein bisschen einschüchternd rumstehen, wenn du magst.«

»Ja, Chef.«

Kaum war die Tür ins Schloss gefallen, als Doreen ihren Stuhl herumschwenkte. »Weißt du, du solltest wirklich nach Hause gehen mit dieser Hand. Du musst nicht hier sein.«

»Klar muss er das.« DS Mark MacDonald grinste. »Unser Freund hier kann nicht einfach gehen, sonst beschließen die da oben am Ende noch, dir Bartgesicht Beatties Job zu geben, oder mir, oder Bob. Ist schon okay, Laz, wir wären auch nett zu dir.«

»Ich sag ja nur, dass es nicht in Ordnung ist, mit so einer schweren Verletzung zu arbeiten …«

Logan raffte mit der gesunden Hand seine Akten zusammen und entschuldigte sich. Als er an Beatties Büro vorbeikam, warf er einen verstohlenen Blick hinein. Sie hatten das Namensschild schon abmontiert, und jetzt war da nur noch der Idiot selbst. Er stand über eine Archivbox gebeugt und räumte seine persönlichen Gegenstände zusammen, damit sein Nachfolger einziehen konnte.

Es war ein Wunder, dass sie ihn nicht gleich mitsamt seinem Bartgesicht gefeuert hatten.

Logan brachte es sogar fertig, eine fröhliche Melodie zu pfeifen, als er zum Empfang hinunterging.

Das Gespräch mit Knox verlief einigermaßen glatt. Der rattengesichtige Geordie lag in einem Einzelzimmer im Aberdeen Royal Infirmary, vor dessen Tür ein Beamter in Zivil vom Dezernat Übergangsbegleitung postiert war – für alle Fälle.

Logan lehnte sich an die Wand und überließ Dr. Goulding den einzigen Stuhl.

Knox’ Habseligkeiten waren auf dem breiten Fensterbrett gestapelt, unten der ramponierte Lederkoffer, darüber die zusammengefaltete Steppdecke seiner Großmutter. Der Mann selbst lag im Bett unter der anstaltsgrauen Decke, die Familienbibel an die Brust gedrückt.

»Also, Richard.« Goulding streckte die Hand aus und tätschelte Knox’ Arm – den, der nicht in einem dicken Verband steckte. »Es ist so: Sie geben zwar den Überfall auf Jimmy Evans zu, leugnen aber nach wie vor, dass sie irgendetwas mit dem SACRO-Team zu tun hatten.«

Knox nickte. Sein Gesicht sah noch schlimmer aus als gewöhnlich – überzogen von einem dunklen Netz aus lila, grünen und gelben Blutergüssen.

»Aber die Polizei hat in der SACRO-Wohnung Faserspuren und DNS von Bruce Lowe, Ellen Hill und Matthew Evans gefunden. Die Staatsanwaltschaft legt ihnen beide Taten zur Last.«

Eine Träne tropfte auf das zerknitterte Bettlaken.

»Also …« Goulding rückte seinen Stuhl näher. »Jetzt müssen wir uns darüber unterhalten, was Sie tun wollen, wenn Sie hier rauskommen.«

Knox sah Logan an. »Was ist mit Danby?«

»Ist nach Newcastle zurückgegangen. Hat sich gestern selbst entlassen; er meinte, er wolle bei seiner Familie sein.«

»Das ist gut.« Der lädierte Mann holte tief Luft und nestelte am Einband seiner Bibel herum. »Nichts für ungut, ja, aber nach Aberdeen wäre es nett, irgendwo hinzugehen, wo es wärmer ist. Geht das? Spanien oder so?«

Goulding legte den Kopf schief. »Normalerweise nicht, aber angesichts Ihres Einsatzes für das Leben von DS McRae … Wir würden noch einige weitere Sitzungen benötigen, um uns zu vergewissern, dass Sie alles unter Kontrolle haben.« Der Psychologe lächelte und tätschelte Knox wieder den Arm. »Wir werden sehen. Sie machen große Fortschritte.«

»Irgendwo, wo es warm ist, und wo es keinen Schnee gibt.« Jetzt lächelte er sogar, die Bibel fest an die Brust gedrückt. »Das wär doch fantastisch, oder?«

Logan stieß sich von der Wand ab. »Wir sollten jetzt gehen.«

Der Stuhl knarrte, als Goulding sich hochhievte. »Ja, klar. Sie rufen mich an, falls Sie irgendetwas brauchen, okay?«

Logan blieb noch in der Tür stehen, nachdem der Psychologe gegangen war, und starrte die malträtierte Gestalt im Bett an. Er räusperte sich. »Ich wollte mich noch einmal bei Ihnen bedanken. Dafür, dass Sie Connolly außer Gefecht gesetzt haben.«

Knox zuckte mit einer Schulter – mit der, die nicht verbunden war. »Und ich danke Ihnen noch einmal dafür, dass Sie mich nicht aufgegeben haben.«

Nicken.

Schweigen.

»Also dann …« Logan ging rückwärts aus dem Zimmer. »Wiedersehen.«

Vor den Aufzügen holte er Goulding ein. »Wollen Sie schon mal fahren? Ich muss noch bei jemandem vorbeischauen.«

»Ah.« Der Psychologe nickte. »Natürlich. Möchten Sie, dass ich warte? Ich habe mir sowieso den Nachmittag freigehalten, um die Evaluierungsberichte über Knox zu schreiben.«

Selbst fahren kam für Logan ohnehin nicht in Frage – nicht mit dieser Hand voller Stiche, die zur Größe eines kleinen Luftballons angeschwollen war. Er kaute eine Weile auf der Innenseite seiner Wange herum. »Ach nein, fahren Sie nur. Vielen Dank, aber ich kann mich von einem Streifenwagen ins Präsidium mitnehmen lassen. Kein Problem.«

»Also, wenn Sie ganz sicher sind …«

»Bin ich – trotzdem vielen Dank.«

Sie verabschiedeten sich im Erdgeschoss, wo Goulding aus dem Aufzug stieg, um zum Ausgang zu gehen, während Logan weiter ins erste Untergeschoss fuhr. Dort wanderte er die altvertrauten Gänge mit den verblassten Wänden und den zerkratzten Böden entlang zur Entbindungsklinik. Besuchszeit war zwar erst in zwei Stunden, aber sein Dienstausweis und sein Dackelblick öffneten ihm die Sicherheitstüren zur Säuglingsstation. Dort geleitete ihn eine pummelige Schwester mit quietschenden Schuhen zu einem kleinen Zweibettzimmer. Die Vorhänge waren zugezogen, und nur der Fernseher, der über einem der Betten angebracht war, verbreitete ein schwaches, flackerndes Licht. Eine verbraucht aussehende Frau starrte mit verschatteten Augen zum Bildschirm auf. DI Steel saß neben dem anderen – leeren – Bett, einen Nikotininhalator aus Plastik zwischen die Zähne geklemmt.

»Wie geht es ihr?«

»Ist gerade pinkeln.« Steel blickte auf. Ihr Gesicht war eine Landkarte aus Falten und Runzeln, und sie hatte dunkelviolette Säcke unter den Augen. »Du siehst scheiße aus.«

Logan ließ sich mit einem Ächzen auf den Stuhl neben ihr fallen. »Du würdest auch nicht gerade als Covergirl durchgehen.«

»Kleiner Frechsack.« Aber sie lächelte dabei. »Gibt’s was Neues?«

»Ich hab bei der SOCA angerufen – die sagen, sie könnten zu einer laufenden Ermittlung keinen Kommentar abgeben, immer angenommen, dass es überhaupt eine Ermittlung gibt. Was sie wiederum weder bestätigen noch abstreiten wollten. Wollten mir nicht mal verraten, ob Sergeant Julie Bultitude überhaupt existiert oder nicht. Diese Typen hätten weiß Gott wer sein können …«

»Aye, hört sich ganz nach SOCA an.« Steel wuchtete sich aus ihrem knarrenden Stuhl hoch und rieb sich das Kreuz. »Komm mit, ich mach euch miteinander bekannt.«

In der kleinen Intensivstation hinter der Trennscheibe herrschte Dämmerlicht; kleine grüne Lämpchen glommen an einem Dutzend Brutkästen aus Kunststoff, ungefähr so groß wie Mikrowellenherde.

Steel hielt die Hände an die Scheibe und spähte hindurch.

Logan tat es ihr gleich. »Welches ist es?«

»Die zweite von rechts in der dritten Reihe. Jasmine.«

Ein kleines rosa Bündel mit verschrumpelter Haut und einem Schlauch in der Nase, der mit einem weißen Pflaster an ihrer Wange befestigt war. Kleine Finger. Kleine Zehen. Drähte waren an ihrer Brust befestigt, die runden Klebepads mit Teddybären bedruckt.

»Mein Gott, ist die winzig.«

»Neun Wochen vor der Zeit. Das ist heutzutage gar nix. Ehe du dich’s versiehst, wird sie Zigaretten klauen und in dunklen Gassen Bacardi Breezer in sich reinschütten.« Steel richtete sich auf und gab Logan einen Klaps auf den Rücken – so fest, dass er zusammenzuckte. »Wer hätte gedacht, dass dein Schwanz noch mal für was gut sein würde, eh?«

»Letzter Aufruf für Flug SZ515 nach Plymouth. Wir bitten alle Passagiere, sich zu Gate 6 zu begeben. Ihre Maschine ist jetzt abflugbereit.«

Detective Superintendent Graeme Danby rückt einen weiteren Schritt in der Schlange vor. Von wegen »Fast Bag Drop«. Was bringt es, alles online zu buchen, wenn man dann eine geschlagene halbe Stunde am Check-in warten muss?

Er verlagert sein Gewicht nach links, um sein lahmes Bein zu entlasten, und späht an den beiden Prolls in ihren Nike-Trainingsanzügen vorbei. So, wie die aussehen, besteht deren einziges Training darin, zur Tür zu watscheln, um dem Pizzaservice aufzumachen, nich’ wahr?

Graeme sieht auf seine Uhr. Zwanzig vor drei. Noch reichlich Zeit.

Er schlurft noch einen Schritt weiter und beißt die Zähne zusammen, obwohl er schon ein Dutzend Schmerztabletten intus hat.

Sollte eigentlich Business-Class fliegen und sich das ganze Schlangestehen einfach sparen. Aber es ist doch ein Haufen Geld. Alte Gewohnheiten lassen sich eben schwer ablegen. Selbst mit vier Komma sechs Millionen, aufgeteilt auf verschiedene Offshore-Bankkonten. Diese Julie-Schlampe und ihre Schläger wollten es aus ihm rausprügeln; wollten, dass er gesteht, das Geld genommen zu haben, aber er hat den Mund gehalten, nich’ wahr?

Vier Komma sechs Millionen sind ein paar gebrochene Rippen wert.

Jetzt sind Mr. und Mrs. Sportskanone mit ihrem überladenen Gepäckwagen dran.

Graeme sieht wieder auf seine Uhr.

Ist doch immer so, wenn er mal irgendwohin fliegt. Besonders, wenn er einen Anschlussflug erreichen muss. Von Newcastle nach Charles de Gaulle, dann von Charles de Gaulle nach Shanghai, dann von Shanghai nach Auckland. Über dreißig Stunden sitzen in der Economy-Class.

Er versucht, nicht daran zu denken. Schlimm genug, dass er überhaupt fliegen muss – dafür hat er ja die Schlaftabletten. Beim Umsteigen in Paris zwei Stück einwerfen und elf Stunden später im Fernen Osten aufwachen. Valerie und die Kinder holen ihn in Auckland am Flughafen ab. Tränenreiches Wiedersehen. Und wenn sie nicht gestorben sind …

Das Duo im Trainingsanzug streitet sich darum, wer die Pässe hat. Idioten. Sollten eben ein paar gefälschte auf Lager haben, wie wär’s?

Man weiß ja nie, wann man vielleicht mal schnell das Land verlassen muss, ohne dass diese Arschlöcher von der Serious Organized Crime Agency es mitkriegen, nicht wahr?

Gute Vorbereitung ist alles.

»Erster Aufruf für Flug BA1333 nach London Heathrow. Wir bitten alle Passagiere, sich zu Gate Nr. 2 zu begeben und ihre Bordkarten bereitzuhalten.«

Jemand tippt ihm auf die Schulter, aber Graeme dreht sich nicht um. »Sie können gefälligst warten, bis Sie dran sind, wie alle anderen auch –«

»Aber Mr. Danby, redet man so mit einem alten Freund?« Eine tiefe Reibeisenstimme an seinem Ohr, begleitet von einer Wolke Pfefferminzatem.

Graeme hält den Blick auf die beiden Fettsäcke vor sich gerichtet. »Alfie. Ich dachte, Sie sitzen sechs Jahre in Holme ab?«

»Sehr freundlich von Ihnen, dass Sie Interesse zeigen, Mr. Danby. Aber ich bin vorzeitig entlassen worden, nicht wahr? Gute Führung.«

Der Pfefferminzgeruch wird stärker, und Graemes Magen krampft sich zusammen.

»Mr. Cunningham lässt fragen, ob Sie mit ihm einen Drink nehmen, Mr. Danby. Er möchte sich mit Ihnen über eine seiner Lieferungen unterhalten, die Sie … abgefangen haben.«

Er schluckt. Bemüht sich, sein Frühstück bei sich zu behalten. »Liebend gerne, Alfie, aber ich möchte meine Maschine nicht verpassen, nich’ wahr?«

Etwas Hartes bohrt sich in seinen Rücken. »Zusage erbeten, Mr. Danby. Wir wollen doch nicht, dass Mr. Cunningham auch noch Ihre Frau und die Kinder einladen muss, oder?«

Und das würde er tun, auch wenn er sie vom anderen Ende der Welt holen müsste.

Verdammte Scheiße.

Er war so dicht dran.

Mit gesenktem Kopf nimmt Graeme den Griff seines Rollkoffers in die Hand und verlässt die Schlange, um Alfie zu folgen.

Was bleibt ihm denn anderes übrig?

In der Kantine war es ruhiger als im Sergeants-Kabuff, also ließ Logan sich dort an einem Tisch nieder, mit einer Dose Irn-Bru und einem Schoko-Karamellriegel. Schlürfend, kauend und krümelnd übertrug er sodann die Aufzeichnungen aus seinem kotzeverseuchten Notizbuch in das neue, das er sich gerade aus der Materialstelle geholt hatte.

Es dauerte eine Weile, bis er die ganzen Querverweise auf das Original eingetragen hatte, mit Seitenzahlen und allem, aber nun konnte er wenigstens das stinkige Teil in seinem Plastikbeutel lassen und es irgendwo in einem Aktenschrank ablegen, falls er es noch einmal brauchte, anstatt es die ganze Zeit mit sich rumzuschleppen.

Nachdem er damit fertig war, nahm er sich den Zettel vor, den er aus Douglas Walkers Zimmer hatte mitgehen lassen, und schrieb die Notizen ab, die er sich zu Jimmy Evans, dem Überfall auf das Juweliergeschäft Mackenzie and Kerr und Douglas Walkers Selbstmordversuch gemacht hatte. Er drehte ihn um und überflog den Lebenslauf des Kunststudenten. Mittelmäßige Zeugnisnoten in Mathematik, Französisch, Physik und Englisch, sehr gute in Kunst und Design. Ferienjob bei einer Agentur für Grafikdesign. Arbeitete stundenweise bei einer Druckerei in Bridge of Don, um sein Unistudium zu finanzieren …

Logan starrte den Namen an, der als Referenz angegeben war. »JAMES CLAY.« Derselbe Name hatte auf dem gelben Klebezettel gestanden, den er zusammen mit dem letzten Geldumschlag von Wee Hamish Mowat bekommen hatte.

Logan schloss die Augen, beugte sich vor und ließ seine lädierte Stirn auf die Tischplatte knallen.

Verdammter Idiot.

Es ist für die Wirtschaft in unserer Region wichtig, dass jeder seinen Beitrag leistet, finden Sie nicht?

Es war gar kein Schmiergeld, es war ein Tipp gewesen.

Zwei Streifenwagen, ein Polizeitransporter und Dildo Mairs Vauxhall Vectra standen auf dem kleinen Parkplatz eines unscheinbaren Gewerbegebäudes in Bridge of Don. Das Schild über dem großen Rolltor verkündete: »JAMES CLAY – DRUCKEN MIT STIL«. Dazu ein großes Comic-Ausrufezeichen mit Brille, dämlichem Grinsen und einem Stoß Papier in den Händen.

Sehr stilvoll.

Drinnen dominierte eine riesige Druckerpresse den hinteren Teil der Werkstatt, und die Luft war erfüllt vom Geruch nach heißem Staub und ölhaltiger Tinte, der in den kalten Nachmittag hinauswehte. Paletten mit Papier lagerten entlang der Wände. Eine große elektrische Schneidemaschine und eine Sortier- und Falzmaschine nahmen den übrigen Platz ein. Und in der Ecke stand ein Wasserkessel, in dem das Wasser dem Siedepunkt entgegenbrodelte, beobachtet von einem halben Dutzend Aberdeener Gesetzeshütern in voller Uniform.

An einer Wand befand sich ein kleines Büro aus Hohlblocksteinen, das mit Schreibtischen, Reißbrettern, Aktenschränken und Papiermustern vollgestopft war. Logan drückte noch einmal auf den Sendersuchlauf des Digitalradios, und das Display landete wieder bei Original FM. Eine alte Crowded-House-Nummer dudelte aus den Lautsprechern.

Susanna Frayn von der Britischen Steuer- und Zollbehörde, die auf der Kante eines niedrigen Aktenschranks Platz genommen hatte, beugte sich vor und tippte Logan auf die Schulter. »Drehen Sie mal lauter, ich mag den Song.« Dann lehnte sie sich zurück und sang leise mit.

Genauso machte sie es beim nächsten Song. Und dann kamen die Nachrichten: Ein bisschen was über Richard Knox; Ermittlungen zum Leichenfund Anfang der Woche auf der Baustelle von McLennan Homes in Balmedie in vollem Gange; FC Aberdeen nimmt neuen Torwart unter Vertrag; das Wetter – noch mehr Schnee in den kommenden Tagen; und dann die Verkehrslage. Großes Chaos auf den Straßen zur Freitagnachmittags-Rushhour. Welche Überraschung.

Ein großes Fenster trennte das Büro von der eigentlichen Druckerei. Dildo stand davor und sah den Constables beim Durchsuchen der Räumlichkeiten zu. Er steckte die Hände in die Hosentaschen und wippte auf den Fußballen auf und ab. »Wir hatten heute einen Anruf von einem Freier, der sein Geld von einer Prostituierten zurückerstattet haben will, einer gewissen ›Big Eleanor‹, die unten am Hafen arbeitet. Er sagt, er habe in gutem Glauben einen mündlichen Vertrag mit ihr abgeschlossen.« Dildo hielt die Hand an den Mund und schob die Zunge in die Backentasche, damit auch ja niemand den Doppelsinn übersah. »Aber jetzt ist ihm ein Gerücht zu Ohren gekommen, wonach sie in Wirklichkeit ein Mann ist, und sieht sich als Opfer einer arglistigen Täuschung.«

Susanna lächelte. »Was will er denn – eine Rückerstattung seiner Einlagen?«

Logan schüttelte den Kopf. »Vielen Dank, und wer holt jetzt das Niveau aus dem Keller?«

»Ach, könnte doch schlimmer sein.« Dildo grinste. »Wenigstens hab ich euch nicht von den DVDs erzählt, die wir letzte Woche beschlagnahmt haben. Da war diese eine mit zwei Zwergen, einer Rothaarigen, einem Glas Vaseline und einem Shetland-Pony, das sie –«

»Dildo!«

Der Mann von der Gewerbeaufsicht seufzte. »Du warst viel lustiger, bevor du Vater geworden bist. Weißt du noch, wie wir einmal …«

Dildo verstummte. Auf der anderen Seite des Fensters stand ein Constable, der einen Bogen Papier im Format A1 an die Scheibe hielt. Er war mit einem ganzen Regenbogen von Banknoten bedeckt: rosa, lila, braun und blau – Fünfziger, Zwanziger, Zehner und Fünfer. Insgesamt wohl um die drei- oder vierhundert Pfund auf einem einzigen Bogen.

Der Constable steckte den Kopf zur Tür herein. »Wir haben einen Riesenberg davon unter einem Stoß Geschäftsberichte gefunden. Wir sind Millionäre! Buahahahaha …«

Susanna starrte ihn mit hochgezogenen Brauen an.

»Also … ähm … Wir fangen dann mal an, das Zeug in den Transporter zu laden.«

Dildo legte Logan den Arm um die Schulter. »Laz, alter Junge, sieht fast so aus, als müsste ich dir heute Abend einen ausgeben.«

»Geht nicht.« Er hielt seine verbundene Hand hoch. »Antibiotika.«

Und wenn er mit denen durch wäre, würde er drei Wochen lang keinen Tropfen getrunken haben. Eine durch schiere Willenskraft, die übrigen zwei auf ärztliche Anweisung. Wenn er jetzt noch mit dem Rauchen aufhören und sich wieder das Fleischessen angewöhnen könnte, wäre er wieder da, wo er vor zweieinhalb Jahren gewesen war.

Immerhin, besser als gar nichts.

Richard Knox steht am Fenster seines Krankenzimmers und blickt hinaus in die verschneite Welt. Auf dem Parkplatz ist viel los, auch auf den Straßen; die Streufahrzeuge haben das ganze jungfräuliche Weiß in glänzendes Schwarz verwandelt.

Richard lächelt – ist schon eine Weile her, dass er zuletzt einen guten Tag gehabt hat. Okay, er fühlt sich, als wäre er von einem Minibus überfahren worden, und die Antibiotika schlagen ihm auf den Magen … Aber es geht aufwärts mit ihm, nicht? Dieser Psychologe, dieser Goulding, hat es doch auch gesagt: Er spricht auf die Therapie an. Ist ein anderer Mensch geworden.

Das hat er ihnen doch schon die ganze Zeit gesagt.

Hat schließlich Gott gefunden, nicht? Oder vielmehr hat Gott ihn gefunden.

Spielt letzten Endes keine Rolle.

Solange du ihnen nur erzählst, was sie hören wollen.

Er drückt seine zerfledderte Bibel an die Brust. All die Notizen und Kritzeleien. Exodus 29,45; 18,20; Nehemia 9,12; Ezechiel 38,03. Dauert nicht lange, bis du Kontonummern hast, Bankleitzahlen, Zugangscodes. Alles, was man braucht, um große Geldsummen zu verstecken. Zehn Millionen Pfund, selbst nach Abzug der Aufwendungen und dem, was es gekostet hat, diesen falschen Hund von Danby zu kaufen.

Jetzt in den Flieger nach Spanien, nach ein paar Monaten untertauchen und an irgendeinem exotischen Ort ein neues Leben beginnen. Aberdeen hat ihm die nördliche Hemisphäre gründlich verleidet. Er braucht es warm, damit er wieder anfangen kann, Gottes Werk zu tun.

Richard blickt lächelnd auf all die kleinen Menschen hinab, die unter seinem Krankenhausfenster umherwuseln.

Er hat die Wahrheit gesagt, als er ihnen erzählte, das Erwischtwerden sei ihm eine Lehre gewesen. Es hat ihn gelehrt, dass er noch nicht so weit war. Danby hat ihn damals nur gefunden, weil Billy Adams sich zu ihm geschleppt hatte, am ganzen Leib grün und blau geschlagen, die Hose voller Blut. Ein dummer Fehler, Adams am Leben zu lassen.

So einfach ist das.

Und das war Gottes eigentliche Lehre: Er hatte geschlampt. War faul gewesen. Also hatte Gott ihn ins Gefängnis gesteckt, zu all den Mördern und Perversen und Pädos und Vergewaltigern. Zu Leuten, die ihm beibringen konnten, wie man in Häuser einbricht. Wie man mordet und foltert und vergewaltigt, ohne dass diese blöde Spurensicherung irgendetwas findet.

Ein siebenjähriger Meisterkurs in der Kunst des ungestraften Mordens.

Und Richard Knox lernt schnell.

Danke, Danke …

Mit das Beste am Schreiben sind die Recherchen: Man muss in die wirkliche Welt hinausgehen und mit den Leuten reden, die darin leben und arbeiten. Alles, was ich in diesem Buch falsch dargestellt habe, ist mein Fehler; alles, was ich richtig hinbekommen habe, verdanke ich der Großzügigkeit einiger sehr kluger Leute. Ich möchte daher danken: Dr. Lorna Dawson, Professor Dave Barclay und Dr. James Grieve; David Miller, Jane Lund, Margaret, Barrie, Gareth, Stephen und all den forensischen Gurus vom Macaulay Institute; Mark McHardy, Del Henderson, David Francis, John Angus und allen Mitarbeitern des Aberdeener Gewerbeaufsichtsamts; DS Alan Findlay, Sergeant Midge Mackay und allen anderen bei der Grampian Police, die mir großzügigerweise ihre Zeit und ihr Wissen zur Verfügung gestellt haben; meinem Agenten Phil Patterson, meiner großartigen Lektorin Sarah Hodgson, Damon Greeney, Fiona McIntosh, Joy Chamberlain, Marie Goldie, Karen-Maree Griffiths, Lucy Vanderbilt, Tara Hiatt, Lucy Upton, dem gesamten Vertriebsteam und der ganzen Belegschaft von HarperCollins.

Ich bin dieses Jahr ganz schön in der Weltgeschichte herumgekommen, und ich danke Tony Fisk, Michael Moynahan, Frederika van Traa, Al und Donna Buchan, Adrian Hyland und Michael Robotham für ihre Gastfreundschaft; Russell Kirkpatrick für seine hervorragenden Dienste als Fremdenführer; Jordan Weaver, Lise Taylor, Sylvia May, Christine Farmer, Amy Neilson, Chris Kooi und Elsemiek Ariëns, die mich auf meinen Reisen umsorgt haben; sowie Jennifer Howard und dem Team von Talking Issues dafür, dass sie all diese seltsamen Geräusche ertragen haben.

Weiterhin danke ich: Aleksander Bogunia, Anna Maria Bojes, Tomasz Zygula, Piotr Kufel; Alex Clark, Erica Morris, Zoë Sharp, Laura Wilson, Malcolm Mackay, Spenser Tait, James Oswald und meinem Bruder Christopher; Graeme Danby, Julie Bultitude, Dave Goulding, Fiona Martin und Susanna Frayn; sowie Allan Guthrie für all die Rückmeldungen.

Und um das Beste für den Schluss aufzuheben: wie immer – Fiona und Grendel.

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