Star Trek - The Next Generation: Gullivers Flüchtlinge: Roman
Author: Keith Sharee; Andreas Brandhorst
Date: 2014-02-25T00:00:00+00:00
Keywords: Fantasy & Science Fiction; Science Fiction
Description: Kurzbeschreibung Wie gefährlich kann Kunst sein? Die U.S.S. Huxley ist seit zehn Jahren verschollen. Die Enterprise findet ein Aufzeichnungsgerät, das darauf hindeutet, dass das vermisste Raumschiff in einem Gefecht schwer beschädigt wurde. Captain Picard erhält den Auftrag, herauzufinden, was geschehen ist und ob es Überlebende gibt. Die Spur führt zum Planeten Rampart, einer längst vergessenen terranischen Kolonie, die in ständiger Angst vor einer Seuche leben. Es gelingt ihnen, Captain Picard von der Brücke zu entführen. Als Commander Riker, Counselor Troi und Data sich auf die Suche nach d
Publisher: Heyne Verlag

Die U.S.S. Huxley ist seit zehn Jahren verschollen. Als die Sensoren der Enterprise ein automatisches Aufzeichnungsmodul entdecken, erfährt Captain Picard, dass das vermisste Raumschiff in ein schweres Gefecht verwickelt wurde. Er wird von Starfleet beauftragt, das Schicksal der Huxley zu klären und nach Überlebenden zu suchen.

Die Spur führt zu dem Planeten Rampart, einer längst vergessenen Kolonie von Erdenbewohnern. Doch die Rampartianer sind nicht besonders erfreut über den Besuch ihrer Artgenossen. Offensichtlich leben sie in ständiger Furcht vor einer Infektion, die sie das Große Übel nennen. Und einem Inspektoren-Team gelingt es sogar, Captain Picard von der Enterprise zu entführen.

Als Commander Riker, Counselor Troi und Data sich auf die Suche nach dem Captain machen, müssen die Enterprise-Offiziere entdecken, was hinter dem Großen Übel steckt: Auf Rampart wird jede Form von Kunst als gefährlich eingestuft. Literatur, Malerei, Bildhauerei und Musik sind streng verboten. Und wer gegen dieses Gesetz verstößt, wird einer radikalen Gehirnwäsche unterzogen.

KEITH SHAREE

GULLIVERS FLÜCHTLINGE

Star Trek™

The Next Generation

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

www.diezukunft.de

Für Jane und Shelly

Ich danke Paul Fontana.

Er schuf die künstliche Intelligenz,
die Datas Verse ermöglichte.

Und mit großer Vorsicht hob er die

Kutikula eines Konzertflügels.

Kapitel 1

Das absolute Ende kündigte sich mit einem metallischen Surren neben Montoyas linkem Ohr an.

Er hielt den Blick auf die Treppe gerichtet und setzte den Weg nach oben fort: ein kleiner, braunhäutiger, grauhaariger und dicklicher Mann, umgeben von vielen Arbeitern, die ihre Schicht in der Munitionsfabrik beendet hatten.

Es war sinnlos, sich umzudrehen und Ausschau zu halten. Das Surren stammte zweifellos von einem Einauge – einem bleigrauen Objekt, etwa so groß wie ein menschlicher Torso, ausgestattet mit einer starrenden Kamera und mehreren stachelartigen Antennen. Es schwebte hinter Montoyas Kopf, empfing und las seine Gedanken.

Wenn Montoya überleben wollte, durfte er auf keinen Fall an bestimmte Dinge denken.

In der einen Hand hielt er einen kleinen Koffer. Er ignorierte ihn, verbannte ihn aus seiner Aufmerksamkeit und summte eine tonlose Melodie, um sich abzulenken.

Der Inhalt des Koffers hatte keinen finanziellen Wert, trotzdem handelte es sich um eine Kostbarkeit. Und wer auf dem Planeten Rampart so etwas besaß, musste mit der Todesstrafe rechnen.

Angst quoll in Montoya empor und schnürte ihm die Kehle zu. Seine Beine fühlten sich wie Gummi an, als er weiterging. Hinter ihm summte das Einauge wie eine riesige Mücke aus Chrom.

Er näherte sich nun dem Ende der Treppe und sah das Licht der Sonne Rho Ophiuchi. Es fiel schräg durch die staubigen Fenster in der Außenmauer, und vor dem matten Glanz zeichneten sich die Silhouetten vieler Gestalten ab, die mit trüben Augen vor der Stechuhr standen.

Montoya suchte Zuflucht in den Gedanken an seine Frau. Er stellte sich vor, ihre weichen braunen Arme zu spüren, mit ihr im Bett zu liegen, eng umschlungen. Er rief sich die schönsten Augenblicke mit ihr ins Gedächtnis zurück, konzentrierte Körper und Geist darauf, um das Einauge zu verwirren.

Er bemühte sich sehr, aber einige memoriale Fragmente entglitten seiner Kontrolle und krochen aus den Schatten des Bewusstseins hervor.

Das Einauge kam näher.

Montoya rückte die Geräusche und Bewegungen der unmittelbaren Umgebung in den Fokus der Aufmerksamkeit. Er hörte das Stampfen und Wummern der Maschinen, die müden Schritte der Arbeiter oben und unten auf der Treppe – fleißige Menschen, aber ebenso klein und verloren wie …

Im rechten Schläfenlappen von Montoyas Gehirn tanzten einige kurzlebige elektrochemische Impulse. Ihre Aktivität dauerte nur einen Sekundenbruchteil, und sie setzten dabei nicht mehr als ein Millionstel Volt frei. Ein mentales Bild entstand …

Es zeigte das Objekt im Koffer. Ein Volk winziger Menschen, die aufgeregt umhertrippelten und auf eine ziemlich große Offenbarung warteten.

Der Gedanke zerfranste und löste sich auf, aber das Einauge hatte ihn bestimmt empfangen. Es schwang hinter ihm hervor, summte nun direkt vor seinem Gesicht und verharrte.

Montoya musste kurz vor dem oberen Ende der Treppe stehenbleiben, um eine Kollision zu vermeiden. Die Arbeiter hinter ihm verharrten ebenfalls. Schweigen breitete sich aus, als er direkt in die Kameralinsen des Einauges starrte. Antennen zitterten.

Zwei breitschultrige Männer – sie trugen weiße Uniformen mit den blauen Abzeichen der Zephalen Sicherheit – marschierten mit klackenden Stiefeln zur Treppe, und dort traten sie Montoya gegenüber.

Er vermied es, zu ihnen aufzusehen, wollte sich jetzt keine Verachtung leisten. Statt dessen suchte er nach einer sinnvolleren Möglichkeit, aus dem Leben zu scheiden.

Die Uniformierten erklärten ihn für verhaftet und legten ihm Handschellen an.

Einer der beiden ZS-Männer griff nach dem Koffer, und Montoya ließ ihn widerstrebend los. Man führte ihn an der Wand entlang zu einem käfigartigen Lift, und das Einauge schwebte dicht hinter seinem Kopf. Die Dienstwaffen in den Gürtelhalftern der Beamten … Er wusste, was ihm bei der Zephalen Sicherheit bevorstand, und vielleicht boten die Strahlenpistolen einen besseren Ausweg.

Als der Lift zum Hubschrauberlandeplatz des Daches emporstieg, starrte Montoya auf das Bodengitter und dachte an den tragischen Verlauf seines Lebens; Kummer schwoll in ihm an, und er streute Salz auf die seelischen Wunden. Er richtete heftige Vorwürfe gegen sich selbst. Ein dummer Fehler – nur ein flüchtiger Gedanke! –, der die Verhaftung seiner Freunde und Familie zur Folge haben würde. Montoya begann zu weinen.

Die Lifttür öffnete sich auf dem Dach, und eine starke Hand zerrte ihn nach draußen. Ein Triebwerk dröhnte, und die geneigten Rotorblätter des Helikopters drehten sich.

Montoyas Schultern bebten, als er schluchzte. Tränen strömten ihm über die Wangen. Die ZS-Männer führten ihn nur einige Meter vom Dachrand entfernt zum Hubschrauber.

Mit einem plötzlichen Ruck hob er die gefesselten Hände, und daraufhin löste sich der Griff des überraschten Uniformierten, der ihn bisher festgehalten hatte. Mit seiner ganzen Kraft packte Montoya den Koffer und riss ihn aus den Händen des zweiten Beamten. Dann wirbelte er herum, lief zum Dachrand und klappte die Spangen des Koffers auf. Die beiden ZS-Männer folgten ihm, aber sie reagierten nicht schnell genug. Mit einem triumphierenden Schrei holte Montoya aus, warf den Koffer und beobachtete, wie er sich während des Falls öffnete. Vergilbte Blätter flatterten daraus hervor, und der Wind trug sie fort.

Die Uniformierten überwältigten Montoya, und einer von ihnen stieß ihn in den Helikopter. Als die Maschine abhob, beugte sich der Gefangene zum Fenster vor und sah, wie die alten Blätter in alle Richtungen flogen.

Er lächelte. Sein Trick – Trauer und Kummer – hatte funktioniert und das Einauge lange genug getäuscht. Es war ihm gelungen, spontan zu handeln, ohne dass ihn die Maschine mit tödlicher Strahlung daran hinderte. Montoya behielt die Blätter im Auge, als sie immer kleiner wurden.

Einige Minuten nach dem Start des Hubschraubers, der Montoya fortbrachte, sanken die Blätter noch immer nach unten und blieben schließlich auf den Straßen jener großen Stadt liegen, die man Wahrheit nannte.

Hundert ZS-Beamte und Sonderagenten schwärmten in dem entsprechenden Gebiet aus. Sie alle trugen Schutzhelme mit elektronischen Visieren, die gedruckte Worte für ihre Augen in bedeutungsloses Gekrakel verwandelten.

Sie errichteten Straßensperren, evakuierten Bewohner, begannen dann mit der Suche nach den Blättern und vernichteten sie in tragbaren Verbrennungsmodulen.

Nach der Säuberungsaktion wurden die Straßen wieder für den Verkehr freigegeben, doch es patrouillierten weiterhin Einaugen. Sie schwebten zwischen Fußgängern und Bodenwagen, suchten mit ihren Antennen nach mentalen Echos der verbrannten Worte.

Ein Blatt war besonders weit geflogen und dadurch den ZS-Beamten entkommen. Es lag nackt im Gras hinter einer Grundschule.

Während der Mittagspause lief ein rothaariges Mädchen aus der dritten Klasse einem Ball nach und fand die Seite. Noch nie zuvor hatte es ein so altes und vergilbtes Stück Papier gesehen. Die Schülerin hob es auf, betrachtete aus grünen, neugierigen Augen eine Illustration.

Das Bild zeigte einen Mann, der auf einer Art Schlitten festgebunden und von Menschen umgeben war, die nicht größer zu sein schienen als ein Finger.

Das Mädchen las die Worte.

Etwa vier Stunden nach dem Beginn unserer Reise erwachte ich durch einen komischen Zwischenfall. Als der Wagen anhielt, damit etwas in Ordnung gebracht werden konnte, wollten zwei oder drei neugierige junge Einheimische feststellen, wie ich im Schlaf aussah. Sie kletterten auf das Gestell und wagten sich langsam zu meinem Gesicht vor. Einer von ihnen, ein Offizier der Wache, schob seine Pike ein ganzes Stück in mein linkes Nasenloch, und sie kitzelte mich wie ein Strohhalm. Ich nieste heftig …

Das Mädchen mit den grünen Augen lachte.

Es sah auf die Kopfzeile der Seite und las den Titel: ›GULLIVERS REISEN‹.

Aus irgendeinem Grund spürte das Kind, etwas Verbotenes in der Hand zu halten – etwas, das man nicht betrachten oder berühren durfte, weil man sonst krank würde. So lauteten die Warnungen der Erwachsenen. Aber das Mädchen glaubte nicht recht daran. Die Erwachsenen verboten immer jene Dinge, die Spaß machten. Außerdem: Wie konnte man von einem Stück Papier krank werden?

Die Faszination des Mädchens wich der Vorsicht. Es versteckte das Blatt, um es später nach Hause mitzunehmen.

Kapitel 2

Counselor Deanna Troi saß in ihrer Kabine an Bord der Enterprise und blickte aus dunklen, unergründlich tiefen betazoidischen Augen auf den Computerschirm. Das schwarze Haar war jetzt nicht mehr zusammengesteckt und fiel ihr über die Schultern. Auf ihre eigene Art und Weise nahm sie die primäre Aufgabe des Raumschiffs U.S.S. Enterprise wahr: Erforschung neuer Welten, Suche nach fremdem Leben.

Sie schickte sich an, in ein grenzenloses neues Universum zu blicken, eine andere Existenzebene, in der es von fremden Lebensformen wimmelte.

Um die ›Tür‹ zu öffnen, musste sie nur ein bestimmtes Wort an den Computer richten. Sie brauchte nicht einmal den Komfort ihres privaten Quartiers zu verlassen. Das neue Universum ließ sich mit Hilfe des kleinen Projektionsfelds vor ihr beobachten.

Sie hatte den Eindruck, eine lange Reise zu beginnen, und instinktiv fragte sie sich, ob es vorher noch irgendwelche Dinge zu erledigen galt. Mit einem Tastendruck rief sie ihren aktuellen Dienstplan auf den Schirm.

Er zeigte deutlich die Komplexität ihrer täglichen Arbeit als Bordcounselor. Manchmal verglich sie sich mit einer auf Emotionen spezialisierten Mechanikerin, mit einer für tausend Seelen zuständigen Wartungstechnikerin.

Aber ihre heutigen Aufgaben hatte sie alle erfüllt. Es blieb eine kurze Notiz, die sie daran erinnerte, mit dem Captain zu sprechen: Er neigte dazu, seine vielfältigen Empfindungen zu unterdrücken.

Es handelte sich nicht um ein sehr dringendes Problem. Schon seit Jahren wies Jean-Luc Picard diese Tendenz auf; Deanna kannte ihn gar nicht anders. Das Gespräch mit ihm hatte noch Zeit. Sie nickte, verbannte dann die Liste vom Monitor.

Jetzt konnte sie mit ihren Beobachtungen beginnen.

»Computer …«

Troi zögerte. Eine seltsame Nervosität verband sich mit der Vorstellung, das Wort laut zu formulieren.

Sie lauschte seinem geistigen Klang. Tukurpa. Tu-kur-pa.

Bevor sie die drei Silben aussprechen konnte, fühlte sich Deanna von vagem Schwindel erfasst – mit ihren Gleichgewichtsorganen im Innenohr schien etwas nicht zu stimmen. Das Gefühl gewann eine deutlichere Ausprägung. Troi glaubte, sich zu drehen, als werde die Kabine zur Achse einer Zentrifuge, die immer schneller rotierte.

Sie versuchte, die Hand zum Kommunikator zu heben, um Hilfe zu rufen, doch der Schwindel hinderte sie daran.

Die scheinbaren Drehbewegungen wurden so stark, dass Deanna nicht mehr den Blick fokussieren konnte. Die Wände um sie herum verschwanden. Troi rutschte aus dem Sessel, stürzte durch leeres Nichts.

Mit dem Gesicht nach unten fiel sie auf den Boden.

Echter Boden – Sand oder Erde, kein Schiffsdeck oder eine andere künstlich geschaffene Oberfläche. Nach einigen Sekunden merkte sie, dass der Sand heiß genug war, um ihr die Haut zu verbrennen, und sie stand rasch auf.

Der Anblick ihrer Umgebung versetzte der Counselor einen heftigen Schock. Sie sah Ödnis, eine endlose Wüste aus weißgelbem Sand und halb geborstenen Felsen, über der eine grelle Sonne strahlte.

Aus einem Reflex heraus tastete sie nach dem Insignienkommunikator, doch er steckte nicht mehr an ihrer Brust. Sie hatte keine Möglichkeit, sich mit der Enterprise in Verbindung zu setzen.

Deanna verzichtete zunächst darauf, sich zu fragen, wie sie an diesen Ort gekommen war – die Hitze verlangte ihre ganze Aufmerksamkeit. Sie kroch durch die dünnen Schuhsohlen und brannte in ihren Nasenhöhlen. Sie durchdrang den Overall. Deanna schwitzte bereits wie ein Marathonläufer.

Der nächste Schatten bot sich ihr in Form eines fernen blauen Gebirges dar. Die Entfernung ließ sich nur schwer beurteilen, aber Troi schätzte sie auf fünfzehn Kilometer. Vielleicht zu weit. Sie bezweifelte, ob sie die Berge erreichen konnte, ohne vorher zusammenzubrechen.

Die Counselor war keine Athletin, aber sie hatte eine Ausbildung an der Starfleet-Akademie hinter sich und wusste daher, dass man in keiner Situation der Panik nachgeben durfte.

Sie ging los und dachte über ihre Lage nach. Was war geschehen? Und wie? Sie hatte in ihrer Kabine gesessen, nach einem völlig normalen Tag … Aber warum erinnere ich mich nicht daran, womit ich beschäftigt gewesen bin? Sie wusste nur, dass sie von einem Augenblick zum anderen in diese Wüste transferiert worden war. Amnesie blockierte den Rest.

Die enorme Hitze blieb nicht ohne Wirkung auf Deanna. Durst plagte sie, und ihre Körpertemperatur stieg infolge der Dehydration. Trotzdem setzte sie den Weg fort – es wäre unerträglich gewesen, auf dem heißen Sand stehenzubleiben. Sie musste unbedingt das Gebirge erreichen.

Nach zwei Stunden fühlte Troi sich benommen und desorientiert. Sie schwitzte jetzt nicht mehr, und Risse bildeten sich in ihren Lippen. Die Zunge klebte am Gaumen.

Sie blickte sich um und stellte fest, dass sie nun im Trockenbett eines nur zeitweise Wasser führenden Flusses stand. Erschöpft sank sie auf die Knie und starrte verzweifelt in hellbraunen Staub.

Deanna wusste, dass sie es nicht schaffen würde. Sie konnte sich nicht aus dieser Falle befreien. Früher oder später gab ihr Körper ganz einfach auf, und dann … Ich verdurste in dieser Wüste.

»Warum erinnere ich mich nicht daran, wie ich hierhergekommen bin?«, fragte sie den Sand.

»Wie Sie hierhergekommen sind?«, fragte eine Stimme. »Das weiß ich nicht. Sie wollten kommen, und deshalb sind Sie hier. Das Wie spielt keine Rolle, nur das Warum.«

»Großartig«, seufzte Troi. »Ich höre Stimmen. Offenbar bin ich dem Tod nahe.«

Doch als sie in den empathischen Äther horchte – der betazoidische Teil ihres Bewusstseins hatte die Fähigkeit, Emotionen anderer Personen wahrzunehmen –, spürte sie eine lebende Präsenz. Nicht direkt im Sand, aber im tieferen Boden. Troi fühlte etwas Riesiges, und eine erhabene alte Persönlichkeit entsprach der kolossalen Größe. Möglicherweise war das fremde Selbst so groß wie der ganze Planet.

Ein Teil ihrer Kraft kehrte zurück. Deanna begriff, dass sie nicht allein war. Was auch immer jenes Wesen darstellen mochte – vielleicht konnte es helfen.

»Was hat es mit diesem Ort auf sich?«, fragte sie ruhig. »Wer sind Sie?«

»Das wissen Sie bereits. Immerhin befinden Sie sich hier.«

»Ich habe keine Ahnung«, erwiderte Troi. »Ich erinnere mich nicht.«

»Bevor ich Ihnen sage, wer ich bin, sollten Sie sich wenigstens daran entsinnen, mit welcher Absicht Sie hierherkamen.«

»Warum?«

»Weil ich alt bin, viel gesehen habe und weiß, was am besten ist.«

»Bitte sagen Sie mir, wie ich zur Enterprise zurückkehren kann.«

»Nein, ausgeschlossen. Ich bin bereit, Ihnen bei der Aufgabe zu helfen, die Sie an diesen Ort führte – vorausgesetzt natürlich, Sie erinnern sich daran. Aber wie Sie kamen und Ihre Rückkehr … Das geht nur Sie etwas an.«

Troi konzentrierte sich auf die Stimme und glaubte, dass sie einem weiblichen Wesen gehörte. Sie klang streng, doch nicht unfreundlich – die Stimme einer Matriarchin.

Kurz darauf spürte Deanna etwas Feuchtes an den Knien: Eine klare Flüssigkeit quoll aus dem Sand des Trockenbettes. Sie hoffte, dass es Wasser war und nichts Giftiges wie Trichloräthylen, denn ihr Körper verlangte danach, ganz gleich, um was es sich handelte.

Troi beugte sich vor und probierte einen Schluck. Wasser. Sie trank gierig.

»Langsam, langsam«, mahnte die Stimme.

Deanna trank, bis das Brennen des Durstes verschwand.

»Oh, das tat gut«, sagte sie schließlich. »Danke.«

»Ich helfe Ihnen, die Berge zu erreichen«, ertönte die Stimme. »Ich stelle Ihnen genug Wasser zur Verfügung. Wenn Sie es bis zum Gebirge schaffen, so spende ich Ihnen dort Schatten.«

»Das bedeutet vermutlich, Sie wollen mir keine Auskunft geben.«

»Jetzt nicht. Und was das Wasser betrifft … Nichts zu danken.«

Troi nickte. Ihr blieb keine andere Wahl, als die Regeln dieser seltsamen Welt zu achten, bis sich eine Alternative ergab.

Die Matriarchin hielt ihr Versprechen. Sie gab Troi Wasser, ließ es aus dem trockenen Sand emporsteigen – aber nur dann, wenn die Counselor zu durstig war, um weiterzugehen. Wenn das geschah, bot sie ihr zu trinken an, wortlos, ohne irgendeinen Kommentar.

Als sie sich den Bergen näherte, spürte Deanna eine weitere Präsenz neben der Matriarchin: die unverkennbare Wachsamkeit eines Raubtiers. Manchmal hörte sie, wie die Pfoten jenes Wesens hinter ihr über die Sandkruste knirschten, und dann nahm sie aus den Augenwinkeln ein schemenhaftes Huschen wahr. Troi sah das Tier, als sie auf einer kleinen Anhöhe verharrte, um von der Matriarchin Wasser zu erbitten.

Zuerst blickte sie durch das Geschöpf, ohne es zu erkennen. Zwar war es recht groß und nur wenige Meter entfernt, aber es stand völlig still und verschmolz mit der Umgebung. Dann durchschaute Deanna die Tarnung, und Furcht ließ sie erstarren.

Das Raubtier duckte sich. Es öffnete das Maul und stieß ein langes, heiseres Heulen aus.

Troi schätzte die Größe des Wesens auf etwa drei Meter. Direkt vor ihm ruhte ein Kadaver, und daneben lagen abgenagte Knochen zwischen Kotfladen.

Das Geschöpf hatte den Kopf einer Löwin und den Körper eines Pavians. In dem primitiven Geist erspürte Deanna eine so intensive Blutgier, dass sie sich nicht von der Stelle rühren konnte. Entsetzen lähmte sie, wie das Kaninchen vor der Schlange. Aber gleichzeitig empfing sie eine klare, deutliche Botschaft. Ich bin die Erste Ursache, teilte ihr das Wesen mit. In dieser Wüste bestimme ich über Leben und Tod. Hier bedeutest du überhaupt nichts.

Das schien zu stimmen: Deanna konnte nicht einmal die Füße bewegen.

Doch irgend etwas in ihr sträubte sich und streifte die Fesseln des hypnotischen Banns ab. Sie lief los. Der Sand schien an den Schuhen zu saugen, ihre Beine festhalten zu wollen, und sie hörte das Fauchen der Löwin, die rasch zu ihr aufholte. Troi versuchte, zur Seite auszuweichen, aber das Tier brachte sie mit einer Pfote zu Fall, und sie landete auf dem Rücken. Die Counselor roch den nach Aas stinkenden Atem des Wesens, als der Schädel die Sonne verfinsterte und auf sie herabstarrte. Ein großes Maul mit langen Reißzähnen klappte auf. Im letzten Augenblick gelang es Troi, sich fortzurollen, wieder aufzuspringen und erneut zu fliehen. Vermutlich spielte die Löwin nur mit ihr, wie eine Katze mit der Maus.

Dennoch fühlte sie, wie die Löwin allmählich hinter ihr zurückblieb. Irgendwann verharrte Deanna müde, und als sie sich umdrehte, war von der Löwin nichts mehr zu sehen. Vor ihr stieg der Boden steil an – sie hatte die Vorberge des Massivs erreicht.

Die Landschaft lockte mit kühlen Schatten. Troi wanderte in der Mitte eines bewaldeten Tals, bis die Sonne unterging, machte schließlich an einem Bach Rast.

Sie blickte zu einem Himmel hoch, an dem Sterne unbekannte Konstellationen bildeten, betrachtete dann den moosbewachsenen Boden.

»Sind Sie noch hier?«, fragte sie.

Die Matriarchin lachte.

»Wo sollte ich sonst sein?«

»Warum haben Sie mich nicht auf das Tier hingewiesen?«, erkundigte sich Troi.

»An diesem Ort gibt es viele Lebewesen. Das wussten Sie bestimmt, denn sonst wären Sie nicht hier.«

»Ich erinnere mich noch immer nicht. Bitte erklären Sie mir, was dies alles zu bedeuten hat. Warum erhielten Sie mich am Leben, indem Sie mir ab und zu Wasser gaben? Bin ich nur hier, um Sie zu amüsieren?«

Deanna hörte, wie etwas unter ihr grollte. Mehr noch: Sie spürte den Zorn der Matriarchin.

Dann vernahm sie lautes Klacken und Rumpeln vom nächsten Berghang. Ein Felssturz. Sie ging hinter einem Baum in Deckung und beobachtete, wie große Steine an ihr vorbeifielen.

Als wieder Stille herrschte, sagte die Matriarchin in einem grimmigen Tonfall:

»Das war nur ein kleines Beispiel.«

»Ich wollte Sie nicht beleidigen.«

»Ihre Fragen sind töricht und närrisch. Eigentlich sollten Sie bereits alles über mich wissen. Es ist wohl kaum meine Schuld, dass Sie sich nicht erinnern. Wie dem auch sei: Ich weiß alles über Sie. Mir ist bekannt, dass Sie nicht verheiratet sind. Sie haben keine Zeit für Männer, weil Sie sich ganz Ihrer Arbeit widmen. Ihre Mutter steht ebenfalls allein und braucht dringend einen Mann. Vielleicht erwartet Sie ein ähnliches Schicksal; vielleicht bleiben Sie ebenfalls ledig. Möchten Sie noch mehr hören?«

Es verschlug Troi die Sprache. Woher wusste die Matriarchin soviel von ihrem Privatleben? Tief in ihr regte sich Ärger, aber sie verdrängte ihn.

Die Stimme fuhr fort:

»Suchen Sie nach der Straße, die aus dem Tal führt. Folgen Sie ihrem Verlauf – dann könnten Sie erfahren, warum Sie hierhergekommen sind. Es liegt bei Ihnen. Warten Sie nicht bis zum Morgen; brechen Sie gleich auf. Und seien Sie vorsichtig: Die Straße hält auch eine Gefahr bereit.«

Deanna hätte gern einige Fragen gestellt, aber sie wollte vermeiden, erneut den Groll der Matriarchin zu wecken.

»Bevor Sie gehen, möchte ich Ihnen meinen Partner zeigen«, verkündete die Stimme.

Troi spürte einen unausgesprochenen Rat: Jeder sollte einen Partner haben.

»Sehen Sie nach oben«, sagte die Matriarchin.

Troi starrte zu den Baumwipfeln.

»Nein, ganz nach oben.«

Die Counselor blickte zu den Sternen. Es war eine herrliche Nacht, der Himmel völlig klar.

»Mir fällt nichts auf«, murmelte sie.

Einige Sekunden später kräuselte sich das nächtliche Firmament, so wie eine leichte Brise die Wasseroberfläche eines Teichs bewegt. Deanna fühlte eine zweite uralte Intelligenz. Der Gefährte.

»Suchen Sie jetzt die Straße«, sagte die Matriarchin.

Die Straße war kaum mehr als ein staubiger Pfad, der sich durchs Tal wand. Bäume säumten ihn und schienen sich aneinanderzudrängen, als der Weg nach oben führte.

Einmal hörte Troi etwas: Jemand schien Holz zu hacken. Sie blieb stehen und lauschte, erinnerte sich dann an die Warnung der Matriarchin und eilte weiter durch die Dunkelheit.

Das rhythmische Pochen folgte ihr und veränderte sich, klang nun nach brechenden Zweigen.

Einige Meter weiter vorn sprang jemand auf den Pfad, und Deanna schrie unwillkürlich.

Die Gestalt eines Mannes, aber größer als ein Mensch. Sogar größer als die Löwin. Die Haut bestand aus einer harten, spiegelartigen Substanz, und darauf tanzten gespenstische Reflexe, wie scharlachrote, purpurne und schwarze Flammen. Der linke Fuß fehlte; der Fremde balancierte auf dem rechten.

Die Augen gleißten: zwei Spiegel, die sich ständig bewegten, in denen heißes nukleares Feuer loderte und dunkler Rauch wallte. Troi sah sich selbst darin.

Der Spiegelmann kam näher, und Deanna spürte kühles Unheil, das sich von den blutgierigen Raubtierinstinkten der Löwin unterschied. Sie empfing Emotionen, die von wohlüberlegter Heimtücke berichteten, von intellektueller Schläue.

Die Counselor wollte zurückweichen, aber sie stand wie angewurzelt. Ihr Körper war kalt, schwer und taub, schien sich in Eis oder Eisen verwandelt zu haben.

Sie versuchte, den Mund zu öffnen, um die Matriarchin oder sonst jemanden um Hilfe zu bitten, doch Zunge und Stimmbänder gehorchten ihr nicht. Der große Spiegelmann blieb direkt vor ihr stehen, und seine glänzende Haut reflektierte Deannas erstarrten Leib.

Kurz darauf nahm sie die empathischen Präsenzen anderer Wesen wahr: die Matriarchin, ihr Himmelsgefährte und zahllose weitere, umhüllt von Finsternis. Sie beobachten mich, um festzustellen, wie ich reagiere. Vielleicht ist dies ein Test.

Aber Troi fühlte auch Freunde, weit entfernt. Ihre Selbstsphären bildeten einen Haufen aus kerzenartigen, vertraut glühenden Lichtern. Enterprise.

Als sie sich der Existenz ihrer Kollegen bewusst wurde, schien die Distanz zu ihnen zu schrumpfen. Deanna erahnte einen unmittelbaren Zusammenhang zwischen der Entfernung und ihrem Willen.

Plötzlich begriff sie, dass sie zurückkehren konnte. Ein Teil von ihr hatte die Enterprise nie verlassen.

Sie konzentrierte sich, fokussierte die geistige Energie ihres Willens auf das Raumschiff und die Freunde darin. Nach einer verzweifelten und auch schmerzvollen mentalen Anstrengung verblassten die Konturen ihrer Umgebung. Für einen Sekundenbruchteil befand sich Troi an zwei Orten gleichzeitig: Sie stand reglos vor dem Spiegelmann – und saß in ihrer Kabine an Bord der Enterprise.

Sie musste ihre ganze Kraft aufwenden, um in das vertraute Universum zu wechseln.

Nach dem Transfer war Deanna erschöpft, ausgelaugt und schweißgebadet. Als sie den Kopf hob, fiel ihr Blick auf den Bildschirm des Computers.

Kapitel 3

Captain Jean-Luc Picard hörte sich den Bericht der Counselor an.

Ihre dunklen Augen starrten in die Ferne. Eine widerspenstige dunkle Locke löste sich von den anderen. Die normalerweise hellbraune Haut wirkte nun bleich und halb durchsichtig. Trois Erscheinungsbild verstärkte die unheimlichen Aspekte der sonderbaren Geschichte.

»Sie existieren wirklich«, sagte Deanna. »Ich spüre ihre Präsenz noch immer in der Nähe des Schiffes, doch es fühlt sich an, als gehörten sie zu einem anderen Universum, zu einer anderen Dimension.«

»Weitere Kontakte fanden nicht statt?«

»Nein. Aber sie warten. Sie wollen etwas von mir. Vielleicht beabsichtigen sie, mich auch weiterhin der Metamorphose zu unterziehen, jener … Tod-oder-Versteinerung-Konfrontation.«

»Haben Sie sich von Dr. Crusher untersuchen lassen?«

»Ich leide nicht an Halluzinationen, Captain. Die Fremden sind keine Wahnvorstellung.«

»Es liegt mir fern, so etwas zu behaupten. Ich kenne Ihre besonderen Wahrnehmungen und vertraue Ihnen. Aber ich möchte sicher sein, dass Sie nicht verletzt sind.«

»Ich bin noch nicht bei der Ärztin gewesen, doch nach unserem Gespräch begebe ich mich sofort in die Krankenstation.«

»Gut.« Picard strich sich mit der Hand über den kahlen Kopf und berührte auch seinen lichten, grauweißen Haarkranz.

»Haben Sie irgendeine Idee, warum die Fremden Sie als Kontaktperson auswählten?«

Der Captain stellte fest, dass sich die Counselor ein wenig entspannte. Sie weiß nun, dass ich ihr glaube, dass ich sie nicht für übergeschnappt halte, dachte er.

»Einer von ihnen – ich nenne die Fremden Andersweltler – gab mir zu verstehen, dass der Kontakt auf meine Initiative zurückging. Ich glaube, sie warten darauf, dass ich mich noch einmal mit ihnen in Verbindung setze – aber ich weiß überhaupt nicht, worauf es dabei ankommt! Ich erinnere mich an keine Einzelheiten, woraus folgt: Wie soll ich einem zufälligen, nicht geplanten Kontakt vorbeugen? Offenbar betrifft die Amnesie alle meine heutigen Aktivitäten, bis zum Augenblick des … geistigen Transfers. Vielleicht gibt es besondere Beziehungen zwischen mir und den Fremden. Sie wissen bereits recht viel über mein Privatleben.«

»Haben Sie festzustellen versucht, womit Sie vor dem Kontakt beschäftigt waren?«

»Ich wollte den Computer mit einer derartigen Kontrolle beauftragen.«

»Ein geeigneter Anfang.« Picard zögerte kurz und musterte Troi. »Sonst noch etwas?«

»Nun, ich fürchte, ich kann meine Pflichten als Bordcounselor erst dann wieder in vollem Ausmaß wahrnehmen, wenn ich mich vor den Außenweltlern sicher fühle. Bitte entschuldigen Sie, dass ich Sie darum bitte, vorübergehend vom Dienst befreit zu werden.«

»Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen. Unsere Mission besteht darin, neue Lebensformen zu finden und Kontakt mit ihnen aufzunehmen. Deshalb sind Sie und ich an Bord der Enterprise. Wir bleiben hier – bis wir herausgefunden haben, was es mit den Fremden auf sich hat. Ich bin jederzeit für Sie da, wenn Sie meine Hilfe benötigen. Und ich werde dafür sorgen, dass der Computer ständig Ihre Biosignale überprüft. Wenn Sie unter Stress stehen oder sich bedroht fühlen, erfahren wir sofort davon, selbst wenn Sie keine Gelegenheit finden, uns zu verständigen.«

Ein Teil des typischen warmen Glanzes kehrte in Trois Augen zurück. »Danke, Captain«, entgegnete sie sanft.

»Ich teile Dr. Crusher mit, dass Sie zu ihr unterwegs sind«, sagte Picard und wandte den Blick von der Counselor ab. Er sah durchs Fenster und beobachtete die Sterne.

Deanna stand auf und verließ das Zimmer. Der Captain blieb allein in seinem Bereitschaftsraum und bedauerte es, Troi ein wenig zu kühl verabschiedet zu haben. Vielleicht sollte er wirklich von ihr lernen, Gefühle nicht zu verdrängen und sich die eigene Emotionalität einzugestehen.

Andererseits: Er war fest entschlossen, an seinem bisherigen Kommandostil festzuhalten. Er hatte damit viel erreicht und bezweifelte, ob es ihm jemals gelang, Gefühle so offen zu zeigen wie Troi.

Fähnrich Wesley Crusher und Lieutenant Commander Data saßen an ihren Konsolen auf der Brücke, während die Sensoren der Enterprise das All sondierten. Eine feste Freundschaft verband die beiden so unterschiedlichen Personen: Wesley, ein Teenager, der gerade erst mit seiner beruflichen Laufbahn bei Starfleet begann – und Data, ein offiziell für ›lebendig‹ erklärter Androide; in der Kommandohierarchie des Schiffes kam er direkt nach Captain Picard und dem Ersten Offizier Riker. Wesley akzeptierte Data als Person, nicht nur als intelligente Maschine. Der Androide erlebte noch immer eine Art Jugendphase und versuchte, jene geheimnisvolle humanoide Spezies zu verstehen, die ihn als Gleichberechtigten in ihre Gemeinschaft aufgenommen hatte.

Der große Wandschirm zeigte schwarzen Weltraum mit stationären Sternen. Bisher war die Suche nach irgendwelchen Anomalien ohne konkretes Ergebnis geblieben.

»Vielleicht sind die Fremden im Schiff«, vermutete Wesley.

»Worf hat eine gründliche Suche eingeleitet«, erwiderte Data.

»Möglicherweise verstecken sie sich hier auf der Brücke«, sagte Wes. Bei dieser Vorstellung schauderte er unwillkürlich. Er hatte gehört, dass Deanna Trois Begegnung mit den sogenannten ›Andersweltlern‹ nicht gerade angenehm gewesen war. Als er den Kopf drehte und zu Data blickte, beneidete er den Androiden um seine unerschütterliche Gelassenheit – so wie Data Menschen um ihre Gefühle beneidete, sogar um ihre Furcht.

Data berührte einige Schaltflächen und justierte die externen Sensoren auf neue Frequenzen.

»Jetzt können wir nur warten, bis diese neue Sequenz beendet ist. Vielleicht gibt mir das Gelegenheit, dir ein verbales Geschenk anzubieten. Ich glaube, du brauchst ein wenig Ablenkung und Aufmunterung.«

Der Androide erhob sich, musterte Wesley und blickte dann auf den Wandschirm. Er stützte die eine Hand an die Hüften, deutete mit der anderen zu den Sternen und hob den Kopf. Dann intonierte er:

»Die Lehren von Makronenerotik bringen uns etwas,
das wir dreizehiges Denkgewebe nennen, frisch
wie Minze.

Suche nach den Goldenen Läusen, wo sie den Wind

›Herr-Dünkel-und-Fort‹ nennen.

Ich wandere über die Geschlagene Mandrill-Straße,
mit einer langsam nachgebenden Spaß-Blase
unter Garantie.

Das Licht von Prometheus-Indikatoren blinkt
schüchtern durch die Wasserstoffewigkeit.«

Data schwieg und ließ seine Verse in Stille verhallen. Wie in Zeitlupe sank der ausgestreckte Arm des Androiden herab.

Dann sah er zu Wesley. Der Fähnrich saß über die Konsole gebeugt und schlug die Hände vors Gesicht.

»Wesley? Stimmt was nicht?«

Die Schultern des Jungen bebten.

»Weinst du? Bist du … gerührt?«

Wes blickte auf und lachte so sehr, dass er nach Luft schnappen musste.

Datas Gesicht zeigte eine Mischung aus Verwirrung und Niedergeschlagenheit.

»Diese Reaktion habe ich weder erwartet noch erhofft«, sagte er. »Ich war sicher, dass mir zum ersten Mal ein wirklich künstlerisches Gedicht gelungen ist.«

»Ich finde es toll, Data. Bitte seien Sie mir nicht böse. Sie wissen ja, wie lange Sie schon versuchen, Menschen zum Lachen zu bringen.«

»Das stimmt«, räumte Data ein. »Aber für gewöhnlich erziele ich nur einen Erfolg, wenn ich nicht damit rechne.«

Plötzlich starrte der Androide auf die Kontrollen seiner Konsole. Die Anzeigen veränderten sich rasch.

»Wir haben etwas gefunden«, verkündete Data.

»Unsere Suche galt nicht dem automatischen Aufzeichnungsmodul der U.S.S. Huxley, aber es handelt sich trotzdem um einen wichtigen Fund«, sagte der Captain. »Jenes Schiff ist seit zehn Jahren verschollen. Leider kann ich mich nicht über diese Entdeckung freuen.«

Die anderen Anwesenden im Konferenzraum – Data, Troi und der junge, bärtige Erste Offizier Riker – hörten Picard aufmerksam zu.

Captain Bowles von der Huxley war einer der großen Forscher Starfleets gewesen, so wie Picard heute. Sein Schicksal und das des Schiffes stellte ein noch immer ungelöstes Rätsel dar.

»Wir haben das Aufzeichnungsmodul bereits an Bord genommen. Es ist stark beschädigt und enthält nur wenige Informationen. Alles deutet darauf hin, dass die Huxley von einem unbekannten Gegner angegriffen wurde, und zwar im Rho-Ophiuchi-System, im Innern eines Nebels so dick wie Bouillabaisse. Sie sehen ihn durch das Panoramafenster. Ja, Counselor?«

»Gibt es Hinweise darauf, dass die Andersweltler irgend etwas mit dem Ende der Huxley zu tun haben?«

»Diese Frage lässt sich noch nicht eindeutig beantworten«, erwiderte Picard. »Die Beschädigung des Moduls geht auf den Einsatz einer thermonuklearen Vorrichtung von der Art zurück, wie man sie vor einigen Jahrhunderten auf der Erde verwendete. Zwischen der Huxley und einem oder mehreren anderen Schiffen scheint ein Gefecht stattgefunden zu haben. Das Modul nennt uns die Koordinaten eines Planeten im Nebel, und Starfleet hat uns angewiesen, ihn anzufliegen und nach Überlebenden zu suchen.«

»Wir wissen, dass der Nebel Subraum-Signale reflektiert«, warf Data ein. »Das bedeutet: Von dort aus können wir uns nicht mit Starfleet in Verbindung setzen.«

»Ja, Mr. Data. Im Hauptquartier der Flotte ist man darüber unterrichtet, dass eine Zeitlang kein Kom-Kontakt mit uns möglich ist. Ich habe mit unseren beiden diplomatischen Passagieren gesprochen, die großes Verständnis zeigten. Auf Starfleets Bitte hin hat ihre Regierung die Veränderung des Reiseplans autorisiert. Nummer Eins …« Der Captain wandte sich an seinen Ersten Offizier. »Wir befassen uns später mit den Einzelheiten dieser Mission. Das ist alles.«

Picard, Data und Riker verließen das Zimmer. Deanna Troi stand auf, blieb jedoch im Raum. Sie blickte durchs Panoramafenster und sah zum Rho-Ophiuchi-Nebel: ein dichter blauer Schleier, dahinter ein einzelnes Sternenauge, das sie beobachtete.

Die Vorstellung, jenen Ort aufzusuchen und von Starfleet abgeschnitten zu sein, erfüllte Troi mit profundem Unbehagen. Sie hatte dabei das Gefühl, in eine Falle zu tappen. Deutlicher als jemals zuvor spürte sie die nahe Präsenz der Andersweltler in ihrem eigenen Universum, in einer fremden Existenzebene – sie folgen dem Schiff und mir. Eine Art Schüttelfrost erfasste sie.

Deanna versuchte, das Schaudern zu unterdrücken. In physischer Hinsicht sollte mit mir alles in Ordnung sein.

Sie hatte sich gerade von Dr. Crusher untersuchen lassen. »Anzeichen von Stress, weiter nichts«, erinnerte sich Troi an die Worte der Ärztin. »Sie brauchen nur ein wenig Ruhe.«

Beverly Crusher nahm der Counselor das Versprechen ab, sich mindestens zwei Tage lang zu schonen. Aber das ist nicht möglich. Ich muss mit dem Bordcomputer sprechen und herausfinden, womit ich während der Stunden vor dem direkten Kontakt mit den Andersweltlern beschäftigt gewesen bin.

Als sie daran dachte, allein in ihrer Kabine zu sein und dem Computer Fragen zu stellen, quoll Furcht in ihr empor. Der Grund für dieses Empfinden blieb ihr verborgen.

Einige Sekunden lang wünschte sie sich, die ruhige Neugier des Captains zu teilen, mit der er dem Unbekannten begegnete. Unmittelbar darauf fühlte sie Einsamkeit. Jean-Luc Picard war allein und unnahbar; seine Emotionen wirkten stromlinienförmig wie ein Baum, der in einem Windkanal wuchs.

Nein. Deanna schüttelte den Kopf. So könnte ich nie werden.

Sein Vater hatte ihn verspottet, weil er zu langsam vorankam, und dann wanderte er mit langen, starken Erwachsenenbeinen fort, ließ den neunjährigen Knaben auf einem schmalen, steilen Bergpfad zurück. Der Junge war noch nie allein in der Wildnis gewesen: Er geriet in Panik, taumelte weiter und weinte, fühlte sich verloren in dieser kalten Landschaft und der Welt im allgemeinen. Wo sucht man nach Trost und Gerechtigkeit, wenn einen der eigene Vater im Stich lässt? Er sah sich um, doch die stummen Gletscher und dunklen Schatten unter den zerklüfteten Felsvorsprüngen gaben ihm keine Antwort.

Der Erste Offizier William T. Riker verdrängte die Erinnerungen und kehrte mit vertrautem Seelenschmerz in die Wirklichkeit zurück, als er sich dem Turbolift näherte.

Wenn ich jemals die Zeit finde, zu heiraten und eine Familie zu gründen, so nehme ich mir kein Beispiel an meinem Vater, dachte er. Ich werde meine Kinder gut behandeln. Wahrscheinlich muss ich aufpassen, sie nicht zu sehr zu verwöhnen.

Er betrat den Turbolift, und dort fiel sein überraschter Blick auf zwei Vorschulkinder.

»Deck Zwölf, Sporthalle«, sagte Riker, und der Lift setzte sich sofort in Bewegung.

Er fragte sich, warum zwei kleine Kinder allein im Schiff unterwegs waren. Vielleicht sollte er sie fragen. Seltsam: Riker hatte fast den Eindruck, dass seine Erinnerung ihr Erscheinen ausgelöst hatte.

Die Kinder standen so eng umschlungen, dass der Erste Offizier ihre Gesichter nicht erkennen konnte. Sie flüsterten, kicherten und verursachten leise, schmatzende Geräusche.

Riker wollte sie gerade ansprechen, als er verblüfft die Augen aufriss und seine Frage verschluckte. Die Kinder küssten sich, und es war mehr als nur ein Spiel: echte Erotik. Sie knutschten und fummelten.

Der Erwachsene starrte sprachlos. Ein solches Verhalten kam um mindestens zehn Jahre zu früh. Was soll ich jetzt machen – kaltes Wasser auf sie schütten? Er bedauerte, dass niemand zugegen war, der mit Kindern mehr Erfahrung hatte.

Riker hüstelte diskret.

Die beiden Kleinen achteten nicht darauf.

»Ähm, ähem«, sagte der Erste Offizier.

»Oh, bitte entschuldigen Sie«, erwiderte das Mädchen, ohne sich zu Riker umzudrehen. Dann wandte es sich an seinen Partner. »Vielleicht sollten wir ihn darauf hinweisen, dass wir verheiratet sind.«

»Später«, entgegnete der Junge und lachte. Er küsste das Mädchen erneut, und die Gesichter der beiden Kinder blieben Riker nach wie vor verborgen.

Der Starfleet-Offizier dachte an seine Verantwortung und beschloss, einen festen Standpunkt zu vertreten.

»Nun, äh, ich bin zwar kein Spezialist für Heirat und Ehe …« begann er und spürte, wie ihm ein Schweißtropfen über die Wange rann, den Bart erreichte. »Aber ich glaube, dafür seid ihr noch zu jung.«

Damit schien er den besten Witz in der ganzen Galaxis erzählt zu haben. Die Kinder prusteten und lachten so schallend, dass sie in Atemnot gerieten. Verlegenheit regte sich in Riker, als er plötzlich glaubte, dass ihm der Junge und das Mädchen einen gut vorbereiteten Streich gespielt hatten. Vielleicht lachten sie über ihn.

Nach einer Weile verstummten die Kinder und drehten sich zu dem Offizier um. Der Knabe sprach mit ruhiger, selbstsicherer Stimme.

»Ich bin Oleph, und dies ist meine Frau Una.«

Sie verneigten sich würdevoll.

»Wir haben uns bereits kennengelernt, Erster Offizier Riker«, fügte der kleine Junge hinzu. »Bei einem offiziellen Empfang, als wir an Bord dieses Schiffes kamen.«

»Daraufhin begriff ich, dass mir zwei kulturelle Gesandte der Ersten Föderation gegenüberstanden – Erwachsene ihrer Spezies! Vor hundert Jahren stellte ihr Volk einen Kontakt zu uns her, und ich habe mich dazu hinreißen lassen, ihr sexuelles Verhalten zu tadeln.«

Riker lachte leise und sah den Captain an, der neben ihm durch den Korridor schritt. Picard schien mehr beunruhigt als amüsiert zu sein.

»Wahrscheinlich habe ich keinen diplomatischen Schaden angerichtet«, fuhr der Erste Offizier fort. »Offenbar nahmen sie keinen Anstoß an meinen Mahnungen und fanden sie eher lustig.«

»Gut«, sagte Picard. »Wir müssen uns um wichtigere Dinge kümmern. Counselor Troi hat vom Bordcomputer Nachforschungen anstellen lassen und dabei herausgefunden, wo sie die Stunden vor dem geistigen Transfer zu den Andersweltlern verbrachte: Sie war bei Oleph und Una. Angesichts ihrer Amnesie erinnert sie sich nicht daran, worum es bei dem Treffen ging, aber sie ist sicher, dass die beiden Gesandten von der Ersten Föderation mit den Andersweltlern in Zusammenhang stehen. Ich möchte Oleph und Una danach fragen – bevor wir unsere Mission im Sonnensystem Rho Ophiuchi beginnen.«

»Hier haben Sie Gelegenheit dazu«, entgegnete Riker.

Einige Meter entfernt öffnete sich eine Tür, und die beiden kleinen Diplomaten traten in den Korridor. Sie sahen, wie Picard und Riker näher kamen.

»Wir grüßen Sie, Captain und Erster Offizier«, sagte Una.

»Wir erwidern den Gruß«, sagte Picard.

Sie verharrten vor der Tür von Worfs Kabine, und dort stand der dunkelhäutige, athletisch gebaute Klingone, Sicherheitschef der Enterprise: Er nahm gerade einen elektronischen Block von Oleph entgegen. Worf ragte wie ein Riese neben den beiden winzigen Gestalten der Gesandten auf, die im Vergleich mit ihm wie kleine, zerbrechliche Porzellanfiguren wirkten.

Der Klingone wechselte einen kurzen Blick mit Oleph, nahm den Block entgegen und hielt ihn wie beiläufig in der Hand.

»Hallo, Lieutenant«, sagte Picard.

»Captain …« antwortete Worf in einem tiefen, furchtlosen Bass. Seine Stimme schien stumpf in den Wänden des Korridors zu vibrieren.

Picard und Riker hatten das Gefühl, die Diplomaten und den Klingonen bei irgend etwas unterbrochen zu haben. Stille herrschte, bis sich der Captain direkt an Oleph und Una wandte.

»Es tut mir leid, Sie zu stören, aber ich brauche Informationen. Die Bordcounselor Deanna Troi war heute bei Ihnen, und kurze Zeit später erlebte sie einen Kontakt mit fremden und vielleicht gefährlichen Lebensformen. Worüber sprachen Sie mit ihr?«

»Wir erörterten unsere und ihre Arbeit«, sagte Oleph.

»Wir sind Ethnographen«, fügte Una hinzu. »Wir untersuchen die verschiedenen Kulturen in diesem Teil der Galaxis und sammeln Daten über sie. Auf Ihrem Heimatplaneten würde man uns vermutlich als kulturelle Anthropologen bezeichnen.«

»Und es geschah nichts Ungewöhnliches?«, erkundigte sich Picard.

Oleph und Una sahen sich an. In Unas kindlichen Augen glänzte eine unausgesprochene Frage, und Oleph nickte wortlos. Ein oder zwei Sekunden lang blickte er zu Boden, und als er den Kopf hob, war sein Gesicht nicht mehr das eines Kindes. Als ernster Erwachsener sah er zum Captain der Enterprise auf, und eine feste Stimme vervollständigte die Verwandlung.

»Es handelte sich um ein Gespräch, das dem Austausch von Ideen diente.«

Eine Zeitlang musterten sich Picard und Oleph.

»Ich danke Ihnen für diese Auskunft«, sagte Jean-Luc schließlich. »Und Ihrer Regierung für die Kooperation. Die Mission im Nebel dauert bestimmt nicht lange; wir werden dafür sorgen, dass Sie Ihre Reise so schnell wie möglich fortsetzen können.«

»Die Verzögerung kommt uns sogar gelegen, Captain«, meinte Una. »Ihr Schiff gefällt uns sehr, ebenso wie die faszinierende Gesellschaft des Sicherheitsoffiziers.«

Worf brummte zustimmend und starrte dabei über die Köpfe der übrigen Anwesenden hinweg. Una versuchte, seine große Hand zu drücken, musste sich jedoch mit zwei Fingern begnügen.

Picard und Riker sahen Worf an und überlegten, was der absolut loyale, wortkarge Klingone mit den beiden kleinen Ethnographen gemeinsam haben konnte. Diese Art von Freundschaft war nicht typisch für Worf. Als einziger ständig an Bord der Enterprise präsenter Angehöriger seines Kriegervolkes neigte er dazu, ein Einzelgänger zu sein.

»Können wir Ihnen sonst irgendwie helfen?«, fragte Oleph mit offensichtlicher Ungeduld.

»Nein«, sagte Picard. »Bitte entschuldigen Sie die Störung. Gute Nacht.«

»Captain, Commander Riker …« verabschiedete sich Worf von seinen beiden vorgesetzten Offizieren. Es klang wie ein Knurren.

Riker nickte und schritt mit Picard durch den Korridor.

Hinter ihnen unterhielten sich Oleph, Una und der Klingone mit gedämpften Stimmen, und dann schloss sich das Schott von Worfs Kabine mit einem leisen Zischen. Die beiden Gesandten der Ersten Föderation waren ins Quartier des Sicherheitschefs zurückgekehrt.

»Ich denke häufig daran, wie wenig wir eigentlich über Worf wissen«, sagte Picard. »Aber er hat seine Vertrauenswürdigkeit mehr als einmal unter Beweis gestellt, und bestimmt würde er mir ausführlich Bericht erstatten, wenn er etwas über den Kontakt mit fremden Lebensformen wüsste. Andererseits: Ich bin sicher, dass Oleph und Una etwas vor uns verbergen. Wissenschaftler der Ersten Föderation sind an eine Schweigepflicht gebunden, soweit es ihre Arbeit mit Kollegen betrifft – derartige Beziehungen haben bei ihnen fast heiligen Status. Ich nehme an, das ist der Grund, warum sie keine Einzelheiten in Bezug auf das Gespräch mit Counselor Troi nennen. Will, bitte sprechen Sie mit Worf, bevor er zu Bett geht. Sagen Sie ihm, er soll Oleph und Una im Auge behalten, weil sie vielleicht etwas mit den Andersweltlern zu tun haben.«

»Ich werde die beiden Gesandten solange beobachten, wie es der Captain möchte«, sagte Worf zu sich selbst, als er später am Abend, nach dem Gespräch mit Riker, an seinem Computerterminal Platz nahm. »Aber ich will lieber tot sein als jemandem etwas verraten …«

Er dachte an das überaus wichtige Geheimnis, das er mit Oleph und Una teilte. Nach einer Weile blickte er auf die Schaltflächen des Terminals. Sollte er die Verbindung jetzt herstellen?

Er knurrte wie ein Wolf und trank einen Schluck von dem Tranya, das die beiden kleinen Diplomaten in seinem Quartier gelassen hatten. Ihr Zeremoniengetränk verursachte einen ziemlich starken Rausch.

Der Klingone dachte an bis vor einigen Tagen unvorstellbaren Ruhm und glorreichen Triumph, fühlte sich von einer vertrauten Mischung aus Freude, Glück und Entsetzen überwältigt.

Er gab dem Computer seinen persönlichen Code ein, öffnete dann einen speziell geschützten Kom-Kanal zu einem viele tausend Lichtjahre entfernten Ort.

Doch die Wirkung des Tranya entfaltete sich zu schnell: Worf schlief ein, bevor der Kontakt erfolgte.

Kapitel 4

Troi saß links vom Captain und sah, wie der Planet auf dem großen Wandschirm größer wurde. Die Enterprise näherte sich der Welt und glitt durch einen Nebel, der im Licht des Zentralgestirns Rho Ophiuchi bläulich glühte.

Erneut hatte Deanna den Eindruck, dieses verborgene Sonnensystem hielte eine Falle für sie bereit. Sie spürte die Andersweltler in der Nähe und fühlte, dass die fremden Wesenheiten sie jener schrecklichen Verwandlung unterziehen wollten, die schon einmal begonnen hatte – vielleicht wurde der Nebel zur Bühne einer Metamorphose, die ihren Geist betraf. Troi wusste nicht, ob es sich um irrationale Furcht ihrerseits handelte oder ob sie eine konkrete Absicht der Andersweltler wahrnahm.

Die Counselor versuchte, an etwas anderes zu denken, um einen neuerlichen Kontakt zu vermeiden. Sie rückte Picard und Riker ins Zentrum ihrer Aufmerksamkeit.

Wie kühl und distanziert die beiden Männer waren – sie unterdrückten ihre Emotionen, blieben allein auf die Kommandopflichten konzentriert. Deanna trachtete danach, ihre Stimmung entsprechend anzupassen, imitierte die Empfindungen der beiden männlichen Offiziere, so wie Nichtempathen einen bestimmten Gesichtsausdruck nachahmen.

Überrascht stellte Troi fest, dass sie tatsächlich jene Kühle und innere Ruhe erreichen konnte, wenigstens für den Augenblick. Sie verharrte an einem inneren Platz der Ruhe und besiegte ihre Furcht.

»Noch fünf Minuten bis zum Einschwenken in die Umlaufbahn, Captain«, meldete Fähnrich Crusher, der am Navigationspult saß.

»Subraum-Kommunikation, Mr. Data?«, fragte Picard.

»Der Nebel blockiert alle Signale, Sir.«

»Sensorerfassung des Planeten?«

»Er kommt nun in Reichweite. Ich empfange elektromagnetische Sendungen von der Oberfläche. Gewöhnliche Funkfrequenzen.«

»Nehmen Sie eine Analyse mit Hilfe des Translators vor.«

»Das ist nicht notwendig, Captain. Die planetare Kommunikation findet in unserer Sprache statt.«

Plötzlich war es völlig still auf der Brücke. Picard stand langsam auf.

»Lautsprecher ein, Mr. Data.«

Der Androide berührte einige Kontrollen. Eine Zeitlang hörten die Brückenoffiziere mehrere Stimmen: Telefongespräche, Wettervorhersagen, Austausch von Navigationsdaten – ein ganzer Planet, auf dem rege Aktivität herrschte.

Der rechts von Picard sitzende Riker räusperte sich.

»Der Föderation sind keine Kolonien in diesem Raumsektor bekannt, Captain. Die Huxley ist das einzige Starfleet-Schiff, das den Nebel angeflogen hat.«

»Und zwar vor zehn Jahren«, fügte der Captain hinzu. »Wohl kaum Zeit genug, um eine komplexe Gesellschaft entstehen zu lassen. Ich vermute, wir haben eine bereits bestehende und unabhängige menschliche Kolonie gefunden.« Picard sah Troi an. »Von Ihren Andersweltlern wissen wir noch immer nicht mehr, aber diese Entdeckung könnte ebenso wichtig sein.«

Er wandte sich an den jungen Wesley.

»Geschwindigkeit null, Mr. Crusher.«

»Aye, Sir. Geschwindigkeit null.«

Worf blickte auf die Anzeigen seiner Konsole. »Jemand versucht, einen Kontakt mit uns herzustellen.«

»Auf den Schirm, wenn das möglich ist.«

Im Projektionsfeld entstand ein menschliches Gesicht: Der blonde Mann mochte gut dreißig Jahre alt sein und wirkte auf eine strenge Art attraktiv; seine Züge schienen wie aus Eichenholz geschnitzt. Er trug eine militärische Uniform mit Insignien auf der Brust – in mehreren davon glänzten kleine Leuchtpunkte.

»An das Raumschiff«, sagte er. »Wir haben Sie beobachtet und wissen, dass Sie von der Erde kommen. Sie befinden sich im Hoheitsgebiet von Rampart, und wir fordern Sie hiermit auf, es unverzüglich zu verlassen.« Der Mann sah zur Seite, als konsultiere er jemand anders. »Wenn Sie sich weigern, sind wir gezwungen, Maßnahmen gegen Sie einzuleiten.«

Die Offiziere im Kontrollraum der Enterprise starrten auf den Wandschirm. Jeder von ihnen fragte sich, wie – und warum – sich hier eine menschliche Zivilisation entwickelt hatte, von der die Föderation der Vereinten Planeten nichts wusste.

Troi bemerkte, dass in Picards Schläfe eine Ader pulsierte, und sie spürte, wie Ärger in ihm entstand. Er verachtete jene Art von Arroganz, die er gerade gehört hatte, aber wie üblich hielt er seine Gefühle unter Kontrolle.

»Justieren Sie unser Kommunikationssystem auf die betreffende Frequenz, Worf«, sagte er ruhig und gelassen. »Nur Audio-Verbindung.«

»Frequenz offen, Sir.«

»Hier spricht Jean-Luc Picard, Captain der U.S.S. Enterprise von der Föderation der Vereinten Planeten. Wir sind hier, um Nachforschungen anzustellen; wir haben keine feindlichen Absichten. Wie heißen Sie?«

»Ich bin Major Ferris«, erwiderte der Mann auf dem Schirm. »Wir wollen nichts mit der Erde und Ihrer Föderation zu tun haben. Aus diesem Grund verließen unsere Ahnen die Erde und kamen vor zweihundert Jahren hierher.«

Picard wandte sich an Worf und sagte leise: »Schalten Sie jetzt einen visuellen Kanal hinzu.«

Dann richtete er den Blick wieder auf das Projektionsfeld.

Einige Sekunden lang gab er Major Ferris Gelegenheit, ihn zu mustern und die ruhige, nichtmilitärische Atmosphäre der Enterprise-Brücke wahrzunehmen.

»Die Föderation will sich keineswegs in die Angelegenheiten Ihrer Welt einmischen«, sagte Picard freundlich. »Unsere Erste Direktive verbietet, Einfluss auf andere Kulturen zu nehmen. Wir sind nur hier, um Ermittlungen in Hinsicht auf die U.S.S. Huxley anzustellen, die vor zehn solaren Jahren in diesem Raumsektor verschwand.«

Ferris drehte erneut den Kopf und lauschte. Kurz darauf starrte er wieder in die Übertragungslinsen und schob wie trotzig das Kinn vor. »Derartige Nachforschungen wären Zeitverschwendung. Abgesehen vom damaligen Kolonistenschiff kam kein Raumer von der Erde hierher. Unsere Aufzeichnungen sind vollständig und exakt. Auf dieser Welt gibt es keine Lügen. Ihre Geschichte über die Huxley stellt etwas dar, das wir als Code HC bezeichnen: eine bewusst erfundene Fiktion. Die Erlaubnis für Ermittlungen wird Ihnen hiermit ausdrücklich verweigert.«

Picard versteifte sich. »Meine Pflicht verlangt von mir, dieser Sache auf den Grund zu gehen, Major Ferris. Ich bin fest entschlossen, die Angelegenheit zu klären.« Er bedeutete Worf mit einem Wink, die Verbindung zu unterbrechen.

»Was teilen uns die Sensoren über den technischen Entwicklungsstand dieser Zivilisation mit?«, fragte er Data.

»Vergleichbar mit der Erde des einundzwanzigsten Jahrhunderts während der Zeit des postatomaren Schreckens. Den Bewohnern des Planeten steht primitive Technik zur Verfügung: Strahlenpistolen, nukleare Sprengköpfe und vergleichbare Waffen, aber weder leistungsfähige Warptriebwerke noch …«

»Captain!« Worfs Stimme. »Raumschiffe starten von der Oberfläche des Planeten und nähern sich uns.«

»Deflektoren ein und auf volle Stärke. Kurskontrolle der fremden Einheiten. Bitte fahren Sie fort, Mr. Data.«

»Ja, Sir. Die Ergebnisse der bisherigen Sondierungen weisen auf viele Video- und Audio-Sensoren hin. Ich nehme an, es handelt sich um Überwachungsvorrichtungen in den Bevölkerungszentren, Sir. Der allgemeine Lebensstandard scheint nicht sehr hoch zu sein. Das typische Syndrom: Ein großer Teil der ökonomischen Ressourcen wird für militärische Rüstung und repressive Operationen verwendet.«

»Offenbar haben die damaligen Auswanderer hier ihren eigenen postatomaren Schrecken geschaffen«, murmelte Picard.

Er sah Deanna Troi an.

»Wie interpretieren Sie Ferris' Empfindungen?«

»Er ist davon überzeugt, die Wahrheit zu sagen«, antwortete die Counselor sofort. »Ich bin sicher, er hat nie von der Huxley gehört. Das konnte ich deutlich spüren, als Sie ihn darauf ansprachen.«

»Ein Lenkflugkörper im Anflug, Captain«, sagte Worf.

»Ausweichmanöver, Wesley.«

»Ja, Sir.«

»Detonation«, berichtete der Klingone.

Weißes Licht strahlte vom Wandschirm.

Die Brückenoffiziere bereiteten sich auf eine Erschütterung vor, aber nichts dergleichen geschah.

»Das Geschoss hat uns um zehn Kilometer verfehlt.« Worf blickte auch weiterhin auf die taktischen Anzeigen. »Ein recht einfaches Navigations- und Antriebssystem. Nach den Sensoren zu urteilen befinden sich keine moderneren Waffen an Bord der Schiffe. Wenn das stimmt, haben wir nichts zu befürchten.«

»Trotzdem möchte ich vermeiden, dass wir zur Zielscheibe werden«, erwiderte der Captain, als er im Kommandobereich umherging. »Lassen die Daten des Aufzeichnungsmoduls von der Huxley auf Schäden schließen, die von einem vergleichbaren Waffentyp verursacht wurden?«

»Ja, Sir. Thermonukleare Sprengsätze. Die fremden Schiffe sind um uns herum in Position gegangen.«

»Alarmstufe Gelb, Lieutenant.« Picard blieb neben Trois Sessel stehen. »Vielleicht weiß Ferris wirklich nichts von der Huxley, aber auf mich wirkt er nicht gerade allmächtig. Die Suche nach Überlebenden auf dem Planeten erscheint mir durchaus sinnvoll, und deshalb setzen wir unsere Mission fort. Irgendwelche Kommentare?«

Der junge Fähnrich Crusher hob den Kopf. »Ferris verhält sich wie ein Schauspieler, der eine Rolle spielt. Er erinnert mich an jemanden aus einem alten Kriegsfilm, oder an einen aggressiven Politiker aus den dunklen Kapiteln der irdischen Vergangenheit. Aber ich schätze, das ist nicht besonders relevant.«

»Au contraire, Mr. Crusher. Ich halte Ihren Hinweis für sehr nützlich. Ihre Eindrücke, Counselor Troi?«

»Ferris schien Anweisungen von einem Vorgesetzten entgegenzunehmen. Ich glaube, Wesley hat recht: Man hat ihn uns nur als Symbol präsentiert. Wir sollten versuchen, unsere Fragen an jemand anders zu richten.«

»In Ordnung«, sagte Picard. »Worf, öffnen Sie den Kom-Kanal.«

Ferris' Gesicht erschien erneut auf dem Wandschirm. Der Captain musterte ihn und erinnerte sich dabei an Abbildungen alter Rekrutierungsplakate aus der Zeit, als es auf der Erde noch Armeen gegeben hatte.

»Sprechen Sie für Ihren ganzen Planeten, Major Ferris?«

»Ich spreche für die Organisation der Zephalen Sicherheit.«

»Sie allein?«

Troi spürte, wie Ferris mit Zorn auf die Herausforderung reagierte, doch unmittelbar darauf kehrte die strenge Selbstdisziplin des Soldaten zurück.

Der unsichtbare Begleiter neben dem Major lenkte ihn ab. Kurze Zeit später stand Ferris auf und verschwand vom Schirm.

Ein anderer Mann nahm seinen Platz ein – mindestens zwanzig Jahre älter und kahlköpfig. Allem Anschein nach war er das Opfer ungeschickter Chirurgie oder einer unheilbaren Krankheit: Das zernarbte Gesicht war zu einer gespenstischen Fratze erstarrt.

»Crichton, Direktor der Zephalen Sicherheit«, stellte er sich vor. »Ferris gehört zu meinen Untergebenen.«

»Sind Sie die höchste Autorität Ihres Planeten?«, fragte Picard.

»Der Wahrheitsgrad verkörpert unsere höchste Autorität, aber ich bin befugt, diese Welt zu repräsentieren, wenn es um Sicherheitsprobleme geht. Captain Picard, es wäre für uns alle leichter – insbesondere für Sie –, wenn Sie mit Ihrem Schiff dorthin zurückkehren, woher Sie gekommen sind.«

»Mit Ihren Waffen können Sie nichts gegen uns ausrichten, Crichton.« Picards Stimme klang nun etwas schärfer. »Selbst wenn es Ihnen gelänge, uns zu vertreiben oder die Enterprise zu zerstören – früher oder später kämen andere Raumschiffe unserer Flotte hierher. Die Föderation will Antwort auf ihre Fragen, so oder so. Wenn wir unsere Nachforschungen beendet haben, verlassen wir diesen Sektor. Wissen Sie etwas von der Huxley und dem Schicksal ihrer Besatzung?«

»Absolut nichts.«

Crichton hielt Picards starrem Blick stand, und die beiden Männer schienen sich mit den Augen zu duellieren. Schließlich senkte der Direktor den Kopf und betätigte eine Taste auf seinem Schreibtisch.

»Wenn Sie noch einmal das Feuer auf uns eröffnen, zwingen Sie uns zu Gegenmaßnahmen«, warnte Picard.

»Sie missverstehen mich. Sie haben es deutlich genug zum Ausdruck gebracht: Wir können weder Ihr Schiff zerstören noch die Föderation davon abhalten, jemand anders hierherzuschicken. Deshalb erlaube ich Ihnen, Ermittlungen anzustellen. Aber ich dulde keine Einmischungen in die inneren Angelegenheiten dieses Planeten. Eine schreckliche Krankheit grassiert bei uns, eine regelrechte Epidemie. Hinzu kommt der Aufstand von Rebellen. Jene Verbrecher, die mein Gesicht entstellt haben, nehmen daran teil. Wenn Sie oder Ihre Leute ihnen helfen, werde ich Sie ebenfalls als Kriminelle einstufen.«

»Wir müssen uns an eine Direktive halten, die …«

»Ja, das habe ich gehört. Ich möchte diese Sache so schnell wie möglich hinter mich bringen. Sie können sofort mit den Nachforschungen beginnen – nachdem Sie uns Gelegenheit gegeben haben, Ihr Schiff zu inspizieren. Wir wollen sicher sein, dass Sie keine Infektionsherde oder verbotenes Material auf die Oberfläche von Rampart bringen.«

»Eine größere Gruppe aus Angehörigen Ihres Militärs lasse ich nicht an Bord meines Schiffes zu«, sagte Picard.

»Was halten Sie davon, wenn nur Major Ferris und ich kommen, mit einigen unserer Seuchendetektoren?«

»Bitte gedulden Sie sich einen Augenblick.« Der Captain wies Worf mit einer stummen Geste an, die Verbindung zu unterbrechen, wandte sich dann an Troi. »Was meinen Sie?«

»Crichtons Sorge gilt tatsächlich den Rebellen und der Ansteckung«, entgegnete die Counselor. »Wenn wir ihm zeigen, dass in dieser Hinsicht keine Gefahr besteht, ist er bereit, unsere Nachforschungen zu genehmigen. Ob er etwas von der Huxley weiß, kann ich leider nicht feststellen.«

»An Bord der Enterprise gibt es keine Infektionskrankheiten«, sagte Picard. »Wenn sich Crichton davon überzeugt hat, fühlt er sich vielleicht weniger bedroht.« Er nickte Worf zu, und der Klingone öffnete den Kom-Kanal.

»Ich bin mit der Inspektion einverstanden, wenn Sie sich dabei auf bestimmte Sektionen des Schiffes beschränken und unsere Sicherheitsbestimmungen respektieren.«

Verwirrt betrachtete Troi die Helme, die Crichton und Ferris bei der Inspektion des Schiffes trugen.

Sie bestanden aus einem glatten, matt glänzenden Material, und die Visiere verfügten über zwei Video-Raster vor jedem Auge. Meistens waren sie halb durchsichtig und weiß, aber manchmal zitterten und flackerten sie mit Wellenmustern, um die Pupillen dahinter vor irgendwelchen Aspekten der Außenwelt abzuschirmen. Darüber hinaus wies jeder Helm ein Mundmikrofon und Kopfhörer auf.

Das in einem Antigravfeld neben Crichton und Ferris schwebende Gerät beinhaltete vermutlich einen Computer, der die Helme kontrollierte und Kommunikationsverbindungen zwischen ihnen herstellte. Angeblich dienten die Linsen und Antennen dazu, verbotenes Material oder Krankheiten zu entdecken – das behaupteten jedenfalls die beiden Männer.

Als Deanna mit den Besuchern durch die Korridore der Enterprise wanderte, hörte sie ein leises Summen, wie von einem metallenen Insekt. Sie drehte sich halb um und sah, dass die Maschine – Crichton und Ferris nannten sie Einauge – direkt hinter ihr flog. Das Linsenauge starrte nach vorn, aktivierte ab und zu das Zoom. Darüber zitterten Antennen, deuteten auf Troi und Picard, der neben ihr ging. Zwei Sicherheitswächter der Enterprise vervollständigten die Gruppe.

Die Counselor wusste, dass dieses Einauge und zehn andere mit den Sensoren überprüft worden waren, bevor der Transporter sie an Bord holte. Trotzdem: Das Ding wirkte irgendwie unheilvoll. Außerdem bezweifelte sie, dass Crichton und Ferris unbewaffnet einen fremden Ort aufsuchten.

Die Inspektion hatte vor zwei Stunden begonnen. Ferris schwieg die meiste Zeit über und schien ganz auf seine Arbeit konzentriert zu sein, aber tief in ihm spürte Troi verborgenen Groll.

Es fiel ihr weitaus schwerer, einen Eindruck von Crichton zu gewinnen. Das maskenhafte Gesicht bot keine Hinweise auf seine Gedanken, und etwas Dichtes, Undurchdringliches umgab das Bewusstsein. Er sprach seltsam: Die Worte schienen sich in seinem Mund zu stauen, wie Flüchtlinge vor einer schmalen Tür. Und er stand unter dem Zwang, sich alle paar Minuten die Hände zu waschen.

Troi erinnerte sich an verschiedene Gehirnerkrankungen, die sie während ihrer klinischen Ausbildung kennengelernt hatte, aber trotzdem fiel es ihr schwer, Crichton zu klassifizieren. Sie glaubte nicht, dass sein Problem organischer Natur war und auf physische Schäden im Gehirn zurückging. Doch irgend etwas stimmte nicht mit ihm: Eine außer Kontrolle geratene, innere Triebfeder rüttelte am Fundament seiner Selbstbeherrschung.

Als er in der Nähe des Holodecks stehenblieb, um sich zum vierten Mal die Hände zu waschen, verlor Picard die Geduld.

»Wir haben jetzt genug Zeit verschwendet«, sagte der Captain. »Hat Ihr Ortungsgerät irgendwelche gefährlichen Infektionskrankheiten festgestellt oder nicht?«

Ferris und Crichton wechselten einen stummen Blick.

»Sie wissen bereits, dass unser Personentransporter darauf programmiert ist, während des Transfers fremde Mikroorganismen zu eliminieren«, betonte Riker.

»Meine Vorfahren verließen die Erde, um der Ansteckung zu entkommen«, antwortete Crichton mit plötzlicher Bitterkeit.

»Alle Ressourcen und das ganze Arbeitspotenzial von Rampart waren erforderlich, um das Große Übel von unserer Welt fernzuhalten. Ich verlasse mich nicht darauf, dass Ihre Anlagen meine Pflicht erfüllen.«

Die Gruppe kam an einem der Holodeck-Zugänge vorbei. Eine junge, lachende Frau trat in den Gang, nickte dem Captain zu und ging durch den Korridor. Troi beobachtete, wie sich die Antennen des Einauges auf das Besatzungsmitglied richteten.

Die beiden Männer von Rampart lauschten Informationen, die aus ihren Kopfhörern flüsterten.

Ferris drehte sich ruckartig um und starrte Picard an.

»Was befindet sich hinter dieser Tür?«

»Ein Raum, der fremde Umgebungen so gut simuliert, dass gewöhnliche Sinne sie nicht von der Wirklichkeit unterscheiden können«, erklärte der Captain. »Wir benutzen ihn zu Ausbildungs- und Unterhaltungszwecken. Manchmal sehe ich mir dort die imaginären Welten von Sherlock Holmes und Dixon Hill an …«

Als Picard fortfuhr, wandten sich Crichton und Ferris von ihm ab, lauschten erneut den Stimmen in ihren Kopfhörern.

Troi spürte, wie Verachtung in den beiden Männern emporquoll. Sie fragte sich, warum sie das Holodeck so hassenswert fanden.

Einige Schüler und ihre Lehrerin kamen durch den Korridor, näherten sich der Gruppe. Jedes Kind hielt eine kleine holographische Statue in der Hand: das dreidimensionale und farbige Bild eines Navaho-Sandgemäldes. Die Lehrerin nickte dem Captain zu und setzte den Unterricht fort.

»In der Navaho-Mythologie symbolisiert der Regenbogenwächter die Harmonie von Erde und Kosmos, zwischen Körper und Geist. Er ist die Belohnung für jene, die Hozho folgen, dem Pfad der Schönheit, dem Weg der Selbstlosigkeit. Auf dem Holodeck zeige ich euch weitere Sandbilder der Navaho, tibetanische Thang-ka-Schriftrollen, einen japanischen Steingarten …«

Troi fühlte, wie der Abscheu von Crichton und Ferris eine neue Qualität erreichte, die aktives Handeln verlangte. Beide standen völlig still, als die Schüler vorbeigingen. Deanna wollte einige leise Worte an den Captain richten und ihn warnen, aber er sprach direkt zu den Männern von Rampart.

»Da Sie weder Krankheiten noch illegales Material gefunden haben …«

»Hier wimmelt es davon«, brummte Crichton.

»Wie bitte?«

»Ich meine die Krankheit, die aus Mythen, Fiktion, Imagination, Blasphemie und religiöser Ketzerei besteht – die vielen Formen des Großen Übels!«, stieß Crichton hervor.

Picard schwieg eine Zeitlang und dachte über diese Worte nach, während er beobachtete, wie die Lehrerin und ihre Schüler das Holodeck betraten. Dann wandte er sich an den Mann mit dem fratzenhaften Gesicht.

»So etwas kann man wohl kaum als Krankheit bezeichnen. Die Besatzungsmitglieder des Schiffes und Bürger der Föderation haben es weit gebracht, trotz unserer … Infektion. Aber wenn Sie sich davor fürchten: Ich versichere Ihnen, dass wir nichts davon auf die Oberfläche Ihres Planeten bringen. Wir möchten nur herausfinden, was aus der Huxley-Crew geworden ist.«

»Ihre Geschichte von der Huxley ist Fiktion«, erwiderte Crichton gepresst. Eine Lippe zitterte – die einzige Bewegung in seinem erstarrten Gesicht. »Wo auch immer Sie sich aufhalten: Überall verbreiten Sie den schauderhaften Schmutz der Phantasie. Er ist in Ihren Schulen, in Ihren Bemerkungen, Ihren Handlungen und in Ihrem Denken. Die hiesigen Kinder wachsen in einem Irrenhaus heran, werden von Teufeln und Wahnsinnigen unterrichtet.«

»Oh, ich verstehe«, sagte Picard. »Ja, ich verstehe. Jetzt freue ich mich, dass Ihre Vorfahren damals die Erde verließen. Glücklicherweise ist Ihre Spezies dort ausgestorben. Was einst verboten war, haben wir hier an Bord der Enterprise: Vonnegut, Joyce, James Baldwin, die Hollywood Ten, die Werke der Beat-Poeten und chinesischen Studenten-Dichter – alles.«

Crichton wich von Picard zurück, der jetzt richtig in Fahrt kam.

»Um es Ihnen klar zu sagen und die absurde Suche hier zu beenden: Unsere Datenbanken enthalten vollständige Kopien aller jemals von Menschen geschaffenen und einigermaßen wichtigen Werke aus Literatur, Kunst und Musik, von den ersten paläolithischen Höhlenmalereien bis heute. Alles – ganz gleich, was in welchem Land verboten war, aus welchen Gründen auch immer. Kein einziges Wort oder Bild fehlt. Kapiert?«

Trois Aufmerksamkeit glitt zu Ferris. Der Major sah zum Einauge, während Crichton und Picard ihr verbales Duell führten.

Deanna glaubte, dass er der Maschine Anweisungen übermittelte.

Anschließend wartete Ferris auf einen Befehl von Crichton. Er brauchte sich nicht lange zu gedulden.

»Es wird Zeit, dass wir zurückkehren, Major«, sagte der Narbige. »Prozedur Rhombus.«

»Ja, Sir. Prozedur Rhombus.«

Etwas klickte, gefolgt von einem lauter werdenden Summen. Das Einauge schwebte hinter den beiden Männern von Rampart hervor und verharrte vor ihnen. Unter den Kameralinsen entstand eine Öffnung, und ein hohler Zylinder schob sich daraus hervor.

Im Stirnlappen des Sicherheitswächters Timoschenko formten elektrische Impulse eine Erkenntnis: Der Zylinder war ein Wellenleiter, mit ziemlicher Sicherheit eine Waffe. Der R-Komplex und das limbische System reagierten auf den Notfall. Alarmsignale rasten durch ein Dutzend verschiedene Hirnregionen des Denkens und Agierens, hielten sich nicht mit Fragen nach dem Warum auf, gaben dem Hier und Jetzt absoluten Vorrang.

Eine Sekunde später hielt Timoschenko den Phaser in der Hand und rief den anderen Besatzungsmitgliedern eine Warnung zu.

Doch das Einauge hatte bereits seine Gedanken empfangen, zielte und schoss – die Maschine war schneller als der Mensch.

Lautlose und unsichtbare Strahlung durchdrang die Brust des Sicherheitswächters und zerstörte das betreffende Gewebe. Timoschenko stürzte wie ein gefällter Baum.

Sein Kollege Frazer riss ebenfalls den Phaser hervor, aber er hatte keine Chance. Das Einauge drehte den Zylinder, und die Entladung traf den Mann an Kopf und Oberkörper.

Riker stand jetzt direkt neben Troi, als der Angriff begann. Er stieß die Counselor zu Boden und zog sie mit sich, als er in eine nahe Nische kroch.

»Bleib hier, Deanna«, sagte er.

Der Erste Offizier spähte um die Ecke und sah, wie Ferris den Captain mit einem wuchtigen Fausthieb niederstreckte.

Wütendes Knurren entrang sich Rikers Kehle. Eine Flut des Zorns spülte die letzten Reste von Vorsicht fort, als er dem Mann zu Hilfe eilte, der ihm mehrmals das Leben gerettet hatte.

Doch das Einauge registrierte die Aktivität im limbischen System des Starfleet-Offiziers und drehte sich zu ihm um. Riker begriff, dass ihm eine Waffe fehlte. Frazers Phaser ruhte noch immer in seiner leblosen Hand, unter dem Körper, und Timoschenkos Waffe lag auf der anderen Seite des Korridors.

Ferris und Crichton bemerkten Riker, als sie den bewusstlosen Picard aufhoben.

Ferris ließ den Captain los und trat vor. Er schien Riker nicht dem Einauge überlassen und selbst gegen ihn kämpfen zu wollen, wie ein Krieger, der nach dem Blut des Feindes giert.

Es überraschte den Ersten Offizier, dass sich Ferris zu einer solchen Dummheit hinreißen ließ. Er brachte seinen Zorn unter Kontrolle und suchte nach einer Möglichkeit, den Fehler des Gegners auszunutzen.

»Major Ferris.« Crichtons Stimme wirkte wie ein Eimer mit kaltem Wasser. »Soll sich das Einauge um ihn kümmern.«

Ferris starrte sein Gegenüber einige Sekunden lang an und wich dann zurück. Riker hörte, wie das Summen der Maschine lauter wurde – offenbar schickte sie sich an, auf ihn zu schießen. Sein Blick huschte hin und her, aber er fand keinen Fluchtweg.

Plötzlich richtete sich Timoschenko halb auf. Das Gesicht des Sicherheitswächters war kalkweiß, und die Schmerzen seiner inneren Verletzungen trieben ihm den Schweiß aus den Poren, als er von hinten die Arme um das Einauge schlang. Für kurze Zeit reichte das Gewicht des muskulösen Mannes aus, um die Maschine trotz des Antigravfelds an den Boden zu fesseln.

Er sah zu Riker und stöhnte mühsam: »Fliehen Sie!«

Der Wellenleiter des Einauges kippte zur Seite, und Strahlung fraß sich in Timoschenkos peinerfüllten Körper. Er schrie.

Riker wirbelte herum, lief los, duckte sich in die Nische und griff nach Deannas Hand.

»Komm! Zum Holodeck.«

Sie rannten an mehreren Türen vorbei. Troi blickte nicht zurück. Deutlich spürte sie die emotionale Finsternis des Todes, aber sie nahm nur einen solchen Schatten wahr, nicht zwei.

»Auf!«, rief Riker vor der letzten Holodeck-Kammer.

Das Schott glitt beiseite, und gleichzeitig hörten sie das Geräusch eiliger Schritte. Riker schob Troi ins Zimmer und folgte ihr dann – hinter ihnen schloss sich der Zugang wieder.

Der Raum war leer.

Riker berührte seinen Insignienkommunikator.

»Lieutenant Worf.«

»Ja, Sir?«

»Wo sind Sie?«

»Auf der Brücke.«

»Die angeblichen Infektionsdetektoren von Rampart sind Waffen. Geben Sie Alarm für das ganze Schiff. Ferris und Crichton haben Picard als Geisel genommen.«

Eine kurze Pause, und dann hörte Riker das Schrillen der Sirenen.

»Wir haben den Captain mit Hilfe seines Kommunikators lokalisiert«, sagte Worf. »Er ist bewusstlos. Im Korridor vor Ihrem gegenwärtigen Aufenthaltsort …

Jetzt gerät das Signal in Bewegung. Die beiden Rampartianer bringen den Captain fort, in Richtung des Transporterraums, in dem sie materialisierten. Dort befinden sich die anderen Einaugen, bewacht von meinen Leuten.«

»Worf, ich habe gerade beobachtet, wie ein Einauge zwei Sicherheitswächter umbrachte, bevor sie ihre Waffen einsetzen konnten. Ich möchte nicht, dass Ihre Männer sich selbst oder das Leben des Captains in Gefahr bringen, indem sie mit direkten Aktionen beginnen. Zuerst müssen wir uns einen genauen Eindruck von der Situation verschaffen.«

»Bestätigung.«

»Also gut, ich komme jetzt zur Brücke. Ist der Weg frei?«

»Ja.«

Troi aktivierte ihren eigenen Kommunikator. »Worf, als wir die beiden Sicherheitswächter zurückließen, spürte ich, dass einer von ihnen noch lebt.«

»Ich überprüfe es … Positiv: Biosignale von Timoschenko.«

»Schicken Sie eine Medo-Gruppe«, wies Riker den Klingonen an. »Aber denken Sie daran, was ich über die Einaugen gesagt habe.«

»Ja, Sir.«

Riker und Troi unterbrachen die Kom-Verbindung.

Der Erste Offizier trat vors Schott. »Auf.«

Argwöhnisch hielten sie nach den Rampartianern und ihrer Maschine Ausschau, hasteten dann durch den Korridor.

Als sie die beiden Sicherheitswächter erreichten, hörten sie Timoschenkos Röcheln. Frazer war tot.

Riker kniete neben Timoschenko und starrte auf sein Gesicht hinab. Er gehörte erst sein wenigen Monaten zur Besatzung der Enterprise, aber er hatte schnell mit dem Ersten Offizier Freundschaft geschlossen: Sie beide liebten Jazz. Timoschenko war Bassist. Einmal hatten sie auf dem Holodeck gespielt, begleitet von einer simulierten Band, und irgendwann begannen sie zu improvisieren – von einem Augenblick zum anderen trieben sie auf einem herrlichen Strom der Melodie, der sie in ein musikalisches Paradies trug. Der Computer schien zu verstehen, dass es sich um einen einzigartigen Moment handelte, und mit der holographischen Band fügte er seine eigene Spontaneität hinzu. Riker hatte noch nie zuvor auf diese Weise empfunden und wie hingerissen gespielt, bis ihm die Lippen am Mundstück der Trompete wund wurden. Anschließend bat er den Computer um eine permanente Kopie der Aufzeichnung.

Troi stützte Timoschenkos Kopf. »Hilfe ist unterwegs, Juri. Halten Sie durch.«

Die Augen des Sicherheitswächters starrten mit ungleichmäßig geweiteten Pupillen ins Nichts.

»Kann nicht …« ächzte er.

Die Counselor spürte, wie das Leben aus ihm wich.

»Danke, Juri«, sagte Riker.

Der Erste Offizier und Troi warteten, doch der Mann atmete nicht mehr. Nach einer Weile standen sie auf und betrachteten kummervoll die Leiche.

Worfs Stimme drang aus Rikers Kommunikator.

»Commander Riker.«

»Ja, ich höre.«

»Sir, den Einaugen im Transporterraum ist es gelungen, die Wächter zu überwältigen. Ich habe überall im Schiff die Sicherheitsbarrieren geschlossen und schlage vor, Sie und die Counselor kommen zur Brücke, solange das noch möglich ist. Nehmen Sie den nächsten Turbolift.«

»Wir sind unterwegs.«

Kapitel 5

Sicherheitsfähnrich Shikibu saß auf der Koje in ihrem Quartier und ließ sich noch einmal Rikers Warnung durch den Kopf gehen, die er an alle Besatzungsmitglieder des Schiffes gerichtet hatte: menschliche Eindringlinge und gefährliche Roboter in der Enterprise. Es waren bereits einige Todesopfer zu beklagen. Der Befehl lautete, auf die sogenannten Einaugen zu schießen, wenn ein Kontakt mit ihnen nicht vermieden werden konnte. Alle Angehörigen der Sicherheitsabteilung sollten eine Sammelzone unweit der Brücke aufsuchen.

Shikibu kontrollierte ihren Phaser und band ihr Haar zu einem Pferdeschwanz zusammen. Sanft geschwungene Brauen akzentuierten ein Gesicht, das nicht zur Sicherheitssektion der Enterprise zu passen schien, eher zur höfischen Eleganz des japanischen zehnten Jahrhunderts. Aber alle wussten, dass sie Gefahren mit ruhigem Gleichmut begegnete, dass sie selbst dann völlig gelassen blieb, wenn es um sie herum drunter und drüber ging. Im Gesellschaftsraum erzählte man sich, wie gut sie mit dem Phaser umgehen konnte – nie verfehlte sie das Ziel.

Ihr Blick glitt kurz über ihren Yumi, den mehr als zwei Meter langen, aus Bambus, Holz und Kohlenstofffasern bestehenden Bogen. Shikibu benutzte ihn beim japanischen Zen-Bogenschießen. Sie hatte diese Kunst von einem Meister gelernt, bevor sie mit dem Studium an der Starfleet-Akademie begann – einer der Gründe für die geradezu unheimliche Treffsicherheit mit dem Phaser und ihre Ruhe Gefahren gegenüber. Doch sie dachte nicht mehr bewusst an die persönlichen Leistungen und Fähigkeiten: Stolz und übertriebenes Ego standen im Widerspruch zur Zen-Praxis.

Shikibu berührte die Sensorfläche an der Tür, und daraufhin glitt das Schott beiseite. Sie trat zwei Schritte weit in den Korridor. Weiter vorn schwebte ein kastenförmiges Metallobjekt um die Ecke, verharrte einige Meter vor der jungen Frau und sank auf Augenhöhe. Dunkle Kameralinsen starrten Shikibu an, und sie erwiderte den Blick.

Der Apparat entsprach Rikers Beschreibungen der mechanischen Eindringlinge. In Shikibus Vorstellung wurde er zu einem Ziel, das sich nicht von den Strohscheiben unterschied, die sie beim Bogenschießen verwendete. Sie befreite ihr Bewusstsein von allem Ballast und glättete die Gedanken, bis ihre Stille der unbewegten Wasseroberfläche eines Sees glich. Das Gefühl des eigenen Selbst verflüchtigte sich; es gab keine Trennung mehr zwischen Shikibu, Phaser und Ziel.

Sie hörte ein lauter werdendes Summen aus dem Metallkasten. Es weckte keine besonderen Emotionen in ihr: Die rechte Hand bewegte sich bereits, zog den Phaser aus dem Halfter. Der Arm fand sein eigenes Bewegungsmoment, wie Schnee, der von einem Blatt rieselt. Shikibu hob den Phaser und ließ die Mündung dem Ziel folgen, als die Maschine plötzlich zur Seite flog.

Normalerweise empfing das Einauge Gehirnwellen, die ihm Absicht und Richtung eines menschlichen Angriffs mitteilten. Aber Shikibu dachte nicht bewusst an den Schuss, bevor sie ihn abfeuerte, und deshalb konnte der Roboter nur auf das reagieren, was er sah und für psychomotorische Nervenaktivität hielt. Die Maschine veränderte ihre Position, doch ein Teil der Phaserenergie traf sie im gleichen Augenblick, als sie den Strahlenprojektor auf Shikibus Kopf richtete und eine Entladung auslöste. Das Einauge wankte mehrmals hin und her, landete auf dem Boden und blieb dort liegen.

Shikibu brach zusammen, als die Beine unter ihr nachgaben. Sie war noch bei Bewusstsein, aber die halbe Strahlungsdosis ließ die Wassermoleküle im Gehirn vibrieren, was zu Verwirrung und Benommenheit führte. Übelkeit stieg in ihr empor, und sie würgte mehrmals. Als die Krämpfe in ihrer Magengrube nachließen, wusste sie noch immer nicht genau, was geschehen war und wie sie sich jetzt verhalten sollte. Das mit einer Kamera ausgestattete Metallobjekt in ihrer Nähe erkannte sie nicht wieder – es stieg nun auf und schwebte näher.

Die junge Frau verspürte den intensiven Wunsch, in ihre Kabine zurückzukehren. Die Gliedmaßen gehorchten ihr noch immer nicht richtig, und deshalb kroch sie mühsam zur Tür, öffnete das Schott mit einer verbalen Anweisung und schob sich ins Zimmer. Hinter ihr glitt das Schott wieder zu.

Eine Minute später ›erholte‹ sich das Einauge wieder. In mechanischer Hinsicht war es unbeschädigt, aber der Datenspeicher hatte einige Informationen verloren: Die Maschine erinnerte sich nicht mehr an die Begegnung mit Shikibu. Mit einem leisen Summen flog sie fort.

Schiwa tanzte den Tanz des Universums, und sein zerzaustes Haar fiel über ein Gesicht, das weder Glück noch Schmerz kannte. In der einen Hand hielt er Flammen der Zerstörung, in der anderen eine Trommel, die Zeit und Schöpfung symbolisierte. Die dritte Hand formte den ›Elefanten‹, den Eröffner des Weges, und die Gestenbotschaft der vierten lautete: »Fürchte dich nicht.« In den wallenden Locken zeigten sich die Mondsichel der Geburt, der Totenschädel und die Blume des Stechapfels.

Als Wesley auf dem Computerschirm die Gestalt aus der Hindu-Mythologie beobachtete, den Tanz der Schöpfung und Zerstörung, dachte er an subatomare Partikel, an ihre Geburt, der ein kurzes Leben und rascher Tod folgten, an den beständigen Austausch von Energie – das Feuer der Explosion, die den Kosmos erschaffen hatte.

Der Vergleich stammte nicht von ihm allein. Der Computer hatte ihm mitgeteilt: Schon in der Mitte des zwanzigsten Jahrhunderts fanden Wissenschaftler im Schiwa-Konzept und anderen fernöstlichen Religionen angemessene Metaphern für Quantenmechanik, die Relativitätstheorie, die Unschärferelation und vieles andere.

Seit einigen Wochen investierte Wesley viel Zeit ins Studium der asiatischen Philosophie. Den Anlass dazu gab nicht etwa bisher latentes Interesse an solchen Dingen, sondern eine junge Frau namens Shikibu.

Als er sie zum ersten Mal sah, begann er zu träumen. Er war sofort fasziniert, doch wie sich kurze Zeit später herausstellte, verstand er sie kaum. Je besser sie sich kennenlernten, desto unsicherer wurde er. Inzwischen hatte sich ihre Freundschaft vertieft, aber noch immer fehlten Anzeichen für den Beginn einer Romanze. Wesley glaubte, einen toten Punkt erreicht zu haben.

Es lag nicht daran, dass Shikibu vier Jahre älter war. Nein, das Problem ging weit über derart banale Dinge wie chronologisches Alter hinaus. Sie schien völlig anders zu sein als alle übrigen Mädchen und Frauen, die Wes kannte. Für gewöhnlich schwieg sie wie ein Stein, vor allem dann, wenn er sich mit ihr unterhalten wollte. Doch später, wenn er aufgab und fortging, schenkte sie ihm ein kurzes Lächeln, das ihn für den Rest des Tages in Ekstase versetzte. Nur sehr selten sprach sie über ihre Vergangenheit oder das Zen-Bogenschießen, und die meisten diesbezüglichen Bemerkungen blieben dem Jungen ein Rätsel.

Als er sie einmal mehr bat, ihm von jener alten Kunst zu erzählen, nahm sie ihn in ihre Kabine mit. Sie verschwand im Nebenzimmer und kehrte nach einigen Minuten in einem weiten, schlichten Umhang zurück, den Wesley noch nie zuvor gesehen hatte. Ihre eine Hand steckte in einer Lederstulpe. Sie griff nach einem großen Bogen, der Wes sehr erstaunte, und setzte einen Pfeil auf die Sehne. Anschließend hob sie den Bogen, zog die Sehne ganz durch und zielte auf die Wand. In dieser Haltung erstarrte sie eine Zeitlang und offenbarte dabei eine fast tranceartige Konzentration. Sie atmete ruhig und gleichmäßig, und trotz der Anstrengung blieb ihr Körper entspannt, brachte sowohl meisterliches Geschick als auch ätherische Schönheit zum Ausdruck. Shikibu ließ den Pfeil nicht davonschnellen. Nach einer Weile senkte sie den Bogen, legte ihn beiseite und öffnete die Tür für Wesley.

Der Junge begann, über Zen zu lesen – in der Hoffnung, die junge Frau besser zu verstehen, indem er mehr über ihren kulturellen Hintergrund erfuhr. Wie sich herausstellte, bestanden viele Zen-Texte aus Rätseln und Paradoxa namens Koan und Mondo. Wesley begriff sie nicht, und irgend etwas schien ihm mitzuteilen, dass sie auch gar nicht begriffen werden sollten. Er führte das Zen auf die früheren Schriften des chinesischen Taoismus zurück, aber jene Schriften behaupteten, dass sich Worte nicht eigneten, um den Taoismus zu beschreiben. Auf der Suche nach konkreteren Hinweisen setzte er seine Nachforschungen fort, beschäftigte sich mit der Hindu-Mythologie und fand schließlich Schiwa, den Anfang.

Schiwa bot ihm einen Ansatzpunkt, erinnerte ihn an die Partikelphysik.

Als er jetzt den tanzenden Schiwa beobachtete und dabei an den Tanz von Quarks und Leptonen dachte, als er sich gleichzeitig die Wellen in Shikibus schwarzem Haar vorstellte, heulten plötzlich die Alarmsirenen im Schiff.

Er schaltete den Computer aus und wartete. Das rhythmische Schrillen verklang nicht. Eine halbe Ewigkeit schien zu verstreichen, erfüllt von Unbehagen und wachsender Sorge. Dann summte Wesleys Kommunikator, und Riker warnte vor gefährlichen Eindringlingen in der Enterprise.

Kurz darauf ertönte eine andere Stimme aus dem Lautsprecher.

»Shikibu an Wes …«

Die Worte klangen so undeutlich wie ein kaum artikuliertes Lallen.

»Hier Wesley. Was ist los?«

»Kann nicht sprechen oder denken … Eine Maschine hat … geschossen. Bin … getroffen.«

Wesley sprang auf und bebte am ganzen Leib. Die junge Frau war sicher verletzt und desorientiert: Sie rief ihn an, anstatt sich mit der Sicherheitsabteilung oder Krankenstation in Verbindung zu setzen.

»Wo bist du?«, fragte er.

Keine Antwort. Wes hörte nur das leise, typische Umgebungsgeräusch eines Zimmers an Bord der Enterprise.

Einige Sekunden später aktivierte der Erste Offizier einen Prioritätskanal.

»Mr. Crusher.«

»Ich höre, Sir.«

»Wir brauchen dich auf der Brücke, Wes. Die Roboter haben noch nicht dein Deck erreicht, aber es ist nur eine Frage der Zeit. Komm sofort hierher.«

»Shikibu benötigt Hilfe, Sir.«

»Ja, ich weiß. Sobald jemand von der Sicherheitsabteilung sie erreichen kann, bringt man sie zur Krankenstation.«

»Aber …«

»Fähnrich!«, unterbrach Riker den Jungen scharf. »Das ganze Schiff ist in Gefahr, und man hat den Captain als Geisel genommen. Persönliche Empfindungen spielen jetzt nur noch eine untergeordnete Rolle. Ich brauche dich an deiner Station, und zwar sofort.«

»Bin unterwegs, Sir.«

»Wo ist der Captain jetzt, Worf?«, fragte Commander Riker.

Er hatte im Kommandosessel Platz genommen. Links von ihm saß Deanna Troi, und weiter vorn blickten Data und Wesley auf die Anzeigen der Operator- und Navigationskonsole. Worf stand hinter dem Ersten Offizier an der taktischen Station.

Die Brückenoffiziere zeigten kühle Professionalität, aber Riker sah die Anspannung in ihren Gesichtern, selbst in Datas Zügen.

Seine eigenen Nackenmuskeln hatten sich auf schmerzhafte Weise versteift, und er versuchte ganz bewusst, sie zu lockern, um einem Krampf vorzubeugen. Wichtige Entscheidungen lagen vor ihm, wie die vielen Pfade eines Labyrinths.

»Ferris und Crichton bringen ihn zum Transporterraum Vier, wo sie an Bord kamen«, antwortete der Klingone. »Eine meiner Einsatzgruppen könnte dort einen Überraschungsangriff versuchen …«

»Nein, Worf.«

»Sollen wir hier abwarten und ruhig zusehen, wie die Rampartianer den Captain entführen, mit ihm auf den Planeten zurückkehren?«

»Es wäre durchaus möglich, dass die Einaugen Ihre Leute erschießen, sobald sie mit einer offensiven Aktion beginnen. Außerdem: Ferris und Crichton hätten Picard längst umbringen können. Offenbar wollen sie ihn lebend. Aber falls wir etwas gegen sie unternehmen, zwingen wir sie vielleicht, ihn zu töten.«

»Wenn ich selbst den Transporterraum aufsuche, um …«

»Sie bleiben hier auf der Brücke, Worf.«

Der Klingone knurrte wie ein Grizzly, als er sich wieder seiner Konsole zuwandte.

Das kehlige Geräusch beunruhigte Riker nicht. Er wusste längst, dass Worf knurrte, um klingonischen Dampf abzulassen – der Sicherheitschef würde seine Pflicht erfüllen.

»Sie sind nun direkt vor der Tür des Transporterraums«, sagte Worf.

Eine klare, wie abgehackt klingende Stimme klang aus den Brückenlautsprechern.

»Commander Riker, hier spricht Major Ferris.«

»Er benutzt den Kommunikator des Captains«, erklärte Worf.

»Riker hier. Wie geht es Picard?«

»Er ist bei Bewusstsein und wohlauf«, erwiderte Ferris.

»Ich möchte mit ihm sprechen.«

»Öffnen Sie zuerst die Tür des Transporterraums.«

»Einen Augenblick …«

Crichton meldete sich.

»Riker, ich erinnere Sie noch einmal daran, dass Ihr Captain mir nur etwas nützt, solange Sie kooperieren. Wenn Sie auf stur schalten, bringe ich ihn um.«

Der Erste Offizier sah zu Worf. »Das Schott stellt sicher keine unüberwindliche Barriere für sie dar – sonst säßen die Einaugen nach wie vor in der Transferkammer fest. Wahrscheinlich wollen sie uns nicht wissen lassen, dass sie in der Lage sind, die elektronischen Schlösser der Türen zu knacken. Wie dem auch sei: Uns bleibt keine Wahl. Öffnen Sie das Schott und geben Sie uns ein visuelles Signal.«

Worf verzog andeutungsweise das Gesicht und berührte eine Schaltfläche seiner Konsole.

Die Konturen des Transporterraums, von dem aus die rampartianischen Einaugen ihren Angriff begonnen hatten, formten sich auf dem Wandschirm.

Zwei bewusstlose Sicherheitswächter, ein Mann und eine Frau, lagen neben der Plattform. Transporterchef O'Brien war hinter dem Kontrollpult zu Boden gesunken und rührte sich nicht.

Ferris und Crichton betraten die Kammer, hielten Picard dabei an den Armen fest. Ein Roboter flog an ihnen vorbei und schwebte über O'Briens Kopf.

Der Erste Offizier hielt den Blick aufs Projektionsfeld gerichtet, als er seinen Trumpf namens Geordi LaForge ausspielte.

»Riker an LaForge.«

»Hier LaForge, Commander«, tönte die Antwort aus den Lautsprechern.

»Bereiten Sie sich auf die externe Kontrolle des Transfersystems vor.«

»Externe Kontrolle ist vorbereitet. Wann kann ich mir die rampartianischen Roboter ansehen?«

»Wir beobachten den Transporterraum. Justieren Sie Ihren Schirm auf den Brückenkanal.«

»Schalte jetzt um … Verdammt! Die Kerle haben noch immer den Captain!«

»Vielleicht sind wir in der Lage, das zu ändern. In Bereitschaft bleiben. Data, was stellt das Einauge mit O'Brien an?«

»Es nimmt eine Sondierung vor. Vermutlich gilt der Scan Biosignalen.«

»Und der Zustand unseres Transporterchefs?«

»Komatös – wie die beiden Sicherheitsfähnriche. Sir, es ist möglich, dass die Maschine in O'Briens Hirngewebe gespeicherte Erinnerungsdaten analysiert. Ich nehme an, sie kann auch aktive Hirnwellen deuten und somit Gedanken lesen.«

Als hinter ihm alles still blieb, drehte der Androide den Kopf. Riker dachte nach.

»Das scheint mir ein wichtiger Hinweis zu sein, Data«, sagte der Erste Offizier schließlich.

»Es würde eine Menge erklären, Commander. Vermutlich haben die anderen Einaugen O'Brien am Leben gelassen, um Informationen von ihm zu erhalten. Jetzt wissen wir auch, warum sie imstande waren, unseren defensiven Maßnahmen zuvorzukommen.«

Auf dem Wandschirm hob Crichton den Kommunikator des Captains zum Mund. Ja, dachte Riker. Die beiden Rampartianer kennen sich mit den Insignienkommunikatoren aus, weil ihre Einaugen unsere Gedanken erfasst haben. Und wenn ich mir vorstelle, was sie sonst noch wissen …

»Riker.«

»Ich höre.«

»Und Sie sehen uns.«

Der Erste Offizier begriff, dass den beiden Rampartianern noch weitaus mehr Informationen über die Enterprise zur Verfügung standen, als er bisher geahnt hatte.

»Wir beamen uns mit Picard auf den Planeten«, sagte Crichton, und der Ausdruck seines narbigen, maskenhaften Gesichts blieb undeutbar. »Dabei ist Ihre Hilfe nicht erforderlich. Wenn Ihnen etwas am Leben Ihres Captain liegt, sollten Sie nicht versuchen, uns an dem Transfer zu hindern. Wir schicken die Geisel zu Ihnen zurück, wenn ich sicher bin, dass Sie aus diesem Raumsektor verschwinden.«

»Glauben Sie mir: Ich will nichts mit Ihrer Welt zu tun haben«, entgegnete Riker. »Ich bin bereit, auf die Ermittlungen zu verzichten, wenn Sie den Captain unverzüglich freilassen.«

»Nein. Ich kann mich nicht allein auf Ihr Wort verlassen und dadurch Sicherheit und Wohl der Bevölkerung unseres Planeten gefährden. Ihre Lüge von einem verschollenen Raumschiff habe ich sofort als reine Fiktion durchschaut. Die Enterprise ist voller abscheulicher Mythen: Bücher und Datenbanken der Computer haben Ihre Gedanken mit ansteckendem Wahnsinn verseucht – Sie sind eine einzige, riesige Blasphemie des wahren Wort Gottes und der Vernunft. Ihre sogenannte Imagination stammt aus einer primitiven, barbarischen Epoche. Auf Rampart verschwenden wir nicht mehr unsere Zeit mit Erfundenem. Wir zeichnen keine Bilder in den Sand; wir verbringen nicht den ganzen Tag damit, gen Himmel zu starren. Wir haben bereits alle Rätsel des Universums gelöst.«

»In dieser Hinsicht unterscheiden wir uns«, erwiderte Riker.

»Das bestätige ich gern«, brummte Crichton.

»Commander …« sagte Deanna leise. In Gegenwart ihrer Kollegen siezte sie den Ersten Offizier; sie duzte ihn nur dann, wenn sie miteinander allein waren. »Könnten Sie ihn nach den Andersweltlern fragen?«

Riker musterte die Counselor skeptisch.

»Ich habe ihn aufmerksam beobachtet und glaube, dass er etwas verbirgt«, erläuterte Troi. »Sein Geheimnis fühlt sich ähnlich an wie die Präsenz der Fremden. Ich möchte ganz sicher sein.«

Riker zögerte kurz und ließ sich dann von Deannas festem Blick überzeugen.

Er sah wieder zum Wandschirm.

»Wissen Sie von Aliens auf oder in der Nähe Ihres Planeten?«

Crichton starrte wortlos.

»Vielleicht gibt es hier fremde Wesen, die aus einer anderen Existenzebene oder aus einem anderen Universum in unser Raum-Zeit-Kontinuum wechseln«, fuhr Riker fort. »Sie könnten eine Gefahr für Rampart darstellen. Sind Sie sicher, dass Sie dieses Thema nicht erörtern wollen?«

»Mein Kopfhörer lässt glücklicherweise nicht zu, dass ich Ihre unsinnigen Worte vernehme.«

»Dies ist keine Fiktion, Crichton! Möglicherweise geht es um die Zukunft Ihres Planeten.«

»Na schön, Riker, ich gebe Ihnen eine Chance. Gleich wird sich herausstellen, ob Sie auch rational sein können.«

Crichton deaktivierte den Fiktionsfilter seines Helms.

Der Erste Offizier wiederholte seine Bemerkungen über die Andersweltler.

»Eine weitere Lüge«, kommentierte Crichton, und in seinem Fratzengesicht zuckte es. »Science Fiction – die schlimmste aller Fiktionen. Wahre Wissenschaft lässt keinen Zweifel daran, dass fremde Lebensformen nicht existieren. Das Leben entstand allein auf der Erde, und wir haben es nach Rampart getragen, auf eine bis dahin tote Welt. Die Menschen sind allein im Universum. Sie und Ihre Leute können sich einfach nicht damit abfinden. Dauernd phantasieren Sie von Aliens und bilden sich sogar ein, fremde Wesen gehörten zur Besatzung Ihres Schiffes.«

Riker erlaubte sich ein kurzes, ironisches Lachen. Er stand neben einem klingonischen Sicherheitsoffizier und einer Bordcounselor, in deren Adern betazoidisches Blut floss.

»Es ist bereits schädlich, nur mit Ihnen zu reden.« Crichton sprach nun schneller, und ein Hauch von Hysterie erklang in seiner Stimme. »Sie sind unheilbar krank, ebenso wie die Kriminellen auf Rampart, die Dissidenten mit ihren entarteten Hirnen, in denen das Krebsgeschwür tödlicher Fiktion wuchert. Sie wollen ihnen beim Aufstand helfen, nicht wahr? Deshalb sind Sie hier.«

»Nein.«

»Sie streiten es ab, aber Sie stecken voller Lügen und Fiktionen, so wie die Dissidenten.«

»Dies ist keine Fiktion. Ein Kontakt mit den Andersweltlern hat tatsächlich stattgefunden. Vielleicht lassen Sie sich von den Beschreibungen unserer Counselor überzeugen.« Riker nickte Troi zu.

»Die Aliens dringen ins Bewusstsein vor«, begann Deanna. »Vielleicht kennen sie bereits Ihr Privatleben, so wie meins. Die Fremden können Sie zu anderen Planeten bringen …«

»Genug!«, kreischte Crichton. »Um Himmels willen, hören Sie auf!« Er war sichtlich schockiert.

Als Troi das jetzt bleiche Maskengesicht musterte, spürte sie deutlich, dass ihre Worte für den Rampartianer wahr klangen. Er hatte die Präsenz der Andersweltler – oder anderer Aliens – schon einmal gespürt. Aber er konnte sich dieses Erlebnis nicht eingestehen: Es durchdrang die von Furcht geprägten Schichten in Crichtons Bewusstsein und erschütterte die Grundfesten seines Ichs. Vielleicht war das der Grund für seine verbalen Ausbrüche und den Zwang, sich immer wieder die Hände zu waschen. Möglicherweise ist es der Schlüssel zu seiner Persönlichkeit, dachte die Counselor.

Als der Wandschirm zeigte, wie Crichton und Ferris die Transporterkontrollen justierten, wandte sich Deanna an Riker, um von ihrer Entdeckung zu berichten. Aber die Aufmerksamkeit des Ersten Offiziers galt jetzt anderen Dingen.

»Riker an LaForge.«

»Hier LaForge.«

»Die beiden Männer vom Rampart wollen sich mit Picard auf den Planeten beamen. Können Sie die Transfermatrix des Captains isolieren und blockieren?«

»Warten Sie … Sollte eigentlich ein Kinderspiel sein – wobei die Betonung auf sollte liegt. Verdammt, wie haben die Burschen das fertiggebracht? Nur O'Brien wäre dazu imstande!«

»Gehen Sie von der Annahme aus, dass die Rampartianer O'Briens Wissen teilen.«

»Sie haben die Konsole so programmiert, dass eine externe Kontrolle nicht mehr möglich ist. Ich müsste die Energieversorgung unterbrechen.«

»Kommt nicht in Frage. Ich halte die verfluchten Narren für fähig, den Captain zu töten. Sehen Sie irgendeine Möglichkeit, das Einauge zu neutralisieren und den Transporterraum zu stürmen?«

»Nein, noch nicht. Aber ich habe mir gerade die Analyse-Ergebnisse in Bezug auf die Struktur der Roboter vorgenommen und folgendes festgestellt: Wir dürfen auf keinen Fall versuchen, die Dinger mit Phasern außer Gefecht zu setzen. Die Einaugen können so vorbereitet werden, dass sie durch einen Phasertreffer explodieren – und die Detonation wäre verheerend genug, um ein ganzes Deck zu zerstören. Ich vermute, diese Sprengfallen werden aktiviert, wenn Ferris und Crichton das Schiff verlassen.«

»Sie haben es gehört, Worf«, sagte Riker. »Geben Sie die Anweisung an Ihre Leute weiter: keine Phaser. Geordi, was halten Sie davon, wenn wir das Transportersystem benutzen, um die Einaugen ins All zu beamen?«

»Die Maschinen schützen sich vor dieser Möglichkeit, indem sie genau die richtigen Interferenzsignale senden.«

Riker und die übrigen Brückenoffiziere sahen auch weiterhin auf den großen Wandschirm. Crichton und Ferris stießen Picard auf die Transferplattform und bezogen neben ihm Aufstellung. Das Einauge folgte ihnen gehorsam und schwebte knapp zwei Meter über dem Boden – es sollte ebenfalls auf den Planeten gebeamt werden. Woraus folgte: Zehn andere blieben an Bord der Enterprise.

Picard wirkte nun völlig wach und litt nicht mehr an den Nachwirkungen des Fausthiebs, der ihn im Korridor zu Boden geschickt hatte. Er trug einen zuversichtlichen Gesichtsausdruck, der den Beobachtern mitteilte: »Dies ist nur ein vorübergehender Rückschlag.«

»Commander«, ertönte LaForges Stimme aus den Kom-Lautsprechern. »Die Transfersequenz ist eingeleitet worden.«

»Uns sind die Hände gebunden, Geordi.«

Riker und die anderen sahen, wie Ferris den Kommunikator des Captains an die Wand des Transporterraums warf. Dann lösten sich die Gestalten der drei Männer auf, und auch das Einauge entmaterialisierte.

»Haben Sie die Koordinaten des Retransfer-Ortes, Data?«

»Ja, Sir.«

»Auf den Schirm.«

Die Darstellung des Projektionsfelds veränderte sich: ein Block aus schmucklosen Betongebäuden, dünnen Sendetürmen, Radarkuppeln und großen Flugzeug-Hangars.

»Nach den Sensordaten zu urteilen, handelt es sich um das Hauptquartier der Sicherheitsstreitkräfte, Sir. Ein abgeschirmter Bereich mit einer hohen Dichte an Waffen und Überwachungsvorrichtungen.«

»Wahrscheinlich wird der Captain dort festgehalten«, sagte Riker. »Was unserer Situation ein weiteres Problem hinzufügt: Wir können uns nicht einfach dorthin beamen.«

Data berührte einige Schaltflächen, und das Bild auf dem Wandschirm wechselte durch verschiedene Wellenlängen und Perspektiven. Einmal wurden große Buchstaben an der einen Seite des Hauptgebäudes sichtbar: Zeph-Kom.

Eine andere Aufnahme hob mit verschiedenen Farben die subplanetare Topographie hervor.

»Interessant.« Riker trat an den Schirm heran. »Was hat es mit den strahlenförmigen Linien auf sich?«

»Unterirdische Tunnel oder Höhlen. Zu unregelmäßig, um künstlichen Ursprungs zu sein. Aber sie reichen bis zum Fundament des Hauptquartiers.«

»Gibt es dort unten Lebensformen?«

»Einige, nicht viele. Die Interferenzen sind zu stark für eine genaue Identifizierung. Allerdings fehlen Anzeichen von Überwachungsgeräten oder Waffen.«

»Dehnen Sie die Erfassung aus«, sagte Riker.

Data nickte. »Radius zwanzig Kilometer. Weitere Tunnel.«

»In Ordnung. Wählen Sie einen geeigneten Retransfer-Punkt, zehn oder fünfzehn Kilometer vom Hauptgebäude entfernt. Nehmen Sie eine gründliche Kontrolle vor. Sie und Troi begleiten mich auf den Planeten – um den Captain zu suchen und mit ihm zur Enterprise zurückzukehren. Worf, was ist mit den mechanischen Eindringlingen?«

»Sie sitzen auf den Decks Sechs und Drei fest.«

»Sind wichtige Sektionen des Schiffes bedroht?«

»Nein. Es müsste eigentlich möglich sein, die Einaugen isoliert zu halten.«

»Gibt es einen sicheren Transporterraum für den Transfer?«

»Kammer Sechs, Sir.«

»Na schön. Riker an LaForge.«

»Hier LaForge«, ertönte die Antwort aus dem Maschinenraum.

»Sie haben das Kommando, während Troi, Data und ich fort sind. Führen Sie ein Ausweichmanöver durch und senken Sie die Schilde lange genug, damit wir uns auf den Planeten beamen können. Landegruppe – wir besprechen den Einsatz im Bereitschaftszimmer.«

Als Troi mit Riker und Data am Tisch des Bereitschaftszimmers saß, fühlte sie sich ein wenig schuldig und spürte gleichzeitig die Bürde der Verantwortung. Timoschenkos und Frazers Tod, die Entführung des Captains und alle Folgen, die sich daraus ergeben mochten – diese tragischen Ereignisse schienen zu einer Kette von Ursachen zu gehören, die durch Deannas ersten Kontakt mit den Andersweltlern begann. Er hatte Picard veranlasst, die Reise durch den interstellaren Raum zu unterbrechen, und kurz darauf entdeckten die Sensoren das Aufzeichnungsmodul der Huxley. Aus irgendeinem Grund glaubte Troi, dass die Begegnung mit den Fremden auf ihre eigene Initiative zurückging, doch das Wie und Warum verbarg sich nach wie vor hinter dem Schleier ihrer Amnesie.

Die innere Stimme der rationalen Counselor sagte ihr, dass es keinen Grund gab, sich Vorwürfe zu machen – nichts lag ihr ferner, als die Enterprise und ihre Besatzung bewusst in Gefahr zu bringen. Deanna versuchte, das Gefühl der Schuld aus sich zu verdrängen.

»Wenn man die Maßstäbe der Föderation anlegt, herrscht auf Rampart ein eher primitiver technischer Entwicklungsstand«, sagte Data. »Allerdings stellt sich die Frage, warum wir das offensive Potenzial der Einaugen erst nach ihrem Transfer an Bord bemerkten.«

»Ihre Struktur ist sorgfältig überprüft worden«, erwiderte Riker. »Ich schätze, die Rampartianer waren uns gegenüber von Anfang an im Vorteil. Aus den Gedanken der Huxley-Crew stahlen sie Informationen über die Starfleet-Technologie, und nachdem sie die Huxley irgendwie verschwinden ließen, nutzten sie die gewonnenen Daten, um zukünftigen Starfleet-Schiffen ein Schnippchen schlagen zu können.«

»Commander«, warf Troi ein. »Crichton weiß von den Andersweltlern beziehungsweise von vergleichbaren Aliens. Es ist ein Geheimnis, das er mit niemandem teilt. Als ich ihn danach fragte, habe ich es ganz deutlich gespürt.«

»Das könnte wichtig sein.«

»Könnte? Dieser Umstand bestimmt sein Bewusstsein.«

»Dann ist es wichtig«, sagte Riker. »Doch derzeit müssen wir uns auf den wichtigsten Punkt konzentrieren: die Befreiung des Captains. Ich weiß Ihre empathischen Eindrücke sehr zu schätzen – wir brauchen sie sogar. Aber ich fürchte, für eine genaue Psychoanalyse Crichtons haben wir im Augenblick keine Zeit.«

»Was ist mit Oleph und Una an Bord dieses Schiffes?«, fragte Troi. »Vielleicht stehen auch sie mit den Andersweltlern in Zusammenhang.«

»Worf und seine Leute beobachten sie. Ich hatte noch keine Gelegenheit, Ihnen das zu sagen: Unser Sicherheitschef steht in irgendeiner Verbindung mit den beiden Gesandten der Ersten Föderation. Ab und zu trifft er sich mit ihnen.«

»Dann sollten wir ihm einige Fragen stellen.«

»Das habe ich bereits – ohne dass sich durch seine Antworten neue Anhaltspunkte ergaben. Nun, Worf genießt Olephs und Unas Vertrauen; wenn er etwas herausfindet, erstattet er uns Bericht. Auf ihn ist Verlass. Kümmern wir uns jetzt um den Captain. In fünf Minuten beamen wir uns auf den Planeten.« Riker stand auf.

Trois Ansicht nach unterschätzte Riker die Bedeutung der Andersweltler. Andererseits: Es geschah nicht selten, dass die Bordcounselor eine andere Meinung vertrat als die übrigen Offiziere; daran hatte sich Deanna längst gewöhnt. Häufig erwies sich gerade ihr individueller Blickwinkel als nützlich.

Die letzten Überbleibsel der Schuld verflüchtigten sich und wichen trotzigem Stolz. Immerhin war Troi Expertin für das komplizierteste Phänomen im ganzen Universum, für die inneren Mechanismen des Bewusstseins. Sie brachte also alle notwendigen Voraussetzungen mit, um das Rätsel der Andersweltler zu lösen.

Sie folgte Riker und Data auf die Brücke, sah sich dort nach dem Klingonen um. Worf spürte ihren Blick und hob den Kopf. Deanna fühlte, dass er etwas verbarg, aber was auch immer es sein mochte: Jetzt hatte sie keine Zeit, ihn danach zu fragen.

Kapitel 6

Riker, Troi und Data rematerialisierten in einer alten erzverarbeitenden Fabrik. Der Androide hatte diesen Ort gewählt.

Dem Gebäude fehlte ein Dach; dämmeriges, blaues, dunstartiges Licht sickerte herab. Die Landegruppe stand auf einer kleinen Plattform an der Wand. Über und unter ihr erstreckte sich ein Gewirr aus schmalen Laufstegen, Metallrohren und spiralförmig gewundenen Kabelsträngen.

Data stellte seinen Tricorder auf eine GEO-Justierung ein, um Schächte zu finden, die mit den natürlichen unterirdischen Tunneln in Verbindung standen. Einige Minuten lang wanderten die drei Offiziere auf dem Boden der Fabrik umher und kehrten dann zur Plattform zurück. Data lokalisierte keinen Weg nach unten, doch an einer Stelle entdeckte er eine hohe Methan-Konzentration, die er ›faszinierend‹ fand.

»Ihr Geschmack in Hinsicht auf Retransfer-Orte hat etwas Spartanisches, Mr. Data«, kommentierte Riker.

»Etwas Spartanisches?«, wiederholte der Androide, als er die Anzeigen des kleinen Tricorder-Displays betrachtete. »Meinen Sie Sparta, Helena von Trojas Reich?«

»Nein.« Riker starrte auf einen großen Karren, in dem noch immer bleifarbenes Felsgestein lag. Er stellte sich Hunderte von schwitzenden Arbeitern vor, die sich vergeblich abmühten. »Um es anders auszudrücken … Die Legende von Sisyphus, der für immer und ewig einen Felsen bergauf wälzte – immerwährende, sinnlose Schufterei.«

»Eine interessante und sehr aussagekräftige Metapher«, sagte Data. Er aktivierte ein Korrelationsprogramm des Tricorders, um die gesammelten Informationen zu verarbeiten und darin nach Hinweisen auf einen Zugang zum subplanetaren Tunnelsystem zu suchen.

»Die Zeit drängt, Data. Bitte beeilen Sie sich.«

»Vielleicht können Sie mir helfen, Sir.«

Als sich die beiden Männer leise berieten, ging Troi einige Schritte weiter. Sie betrachtete die verchromte Außenfläche eines großen Behälters, sah darin ihr Spiegelbild und nahm auch noch etwas anderes wahr, eine intelligente Präsenz. Einige Sekunden lang horchte sie in den empathischen Äther, spürte einen Andersweltler und versuchte instinktiv, auf eine sichere geistige Distanz zurückzuweichen. Doch es war bereits zu spät.

Das fremde Wesen reagierte sofort und näherte sich – Deanna hatte einen unbeabsichtigten Kontakt hergestellt.

Die Chrom-Reflexionen tanzten, zitterten und verschmolzen miteinander. Troi konnte den Blick nicht davon abwenden. Ihr Spiegelbild löste sich auf, und etwas anderes erschien, dehnte sich zu einer neuen Wirklichkeit aus.

Die Welt bestand jetzt aus verbranntem Boden, aus wallendem Rauch und lodernden Flammen. Deanna hörte ein dumpfes Pochen, das in ihrer Magengrube vibrierte, wie von einem nahen Hubschrauber oder Schwerlaster.

Ein Andersweltler – der Spiegelmann – trat aus den dunklen Qualmwolken, und seine glänzende Haut zeigte Abbilder der Feuersbrunst um ihn herum. Er hielt nach etwas Ausschau, und die beiden Spiegelscheiben der Augen bewegten sich synchron. Erschreckende Kriegsszenen glitten über den schimmernden Leib: Gewaltige Vernichtungsapparate brachten Tod und Verderben; riesige Kanonen spuckten tödliche Geschosse; Flugzeuge warfen Hunderte von Bomben über einem Dschungel ab; entsetzte Kinder liefen umher, den Mund zu lautlosen Schreien geöffnet …

Plötzlich fiel der Blick des Spiegelmannes auf Troi. Er kam näher und zog das eine fußlose Bein nach. Seine Augen strahlten blendend hell, wie flackernde Bodenlampen.

»Du hast mich gerufen«, sagte er mit tiefer, widerhallender und metallisch klingender Stimme.

»Ich wollte es nicht.«

Der Spiegelmann griff nach unten, packte Troi an den Schultern und hob sie hoch.

Sie hatte den Eindruck, von stählernen Zangen umklammert zu werden. Ihr Kopf befand sich jetzt auf einer Höhe mit der Brust des Andersweltlers.

»Möchtest du Wissen?«, fragte er.

Deanna ahnte eine Drohung in der Frage.

»Möchtest du mehr über Crichton wissen?«

Sie blickte auf ihr feuriges Spiegelbild. »Ja«, antwortete sie. »Hattest du Kontakt mit ihm?«

»Er ist sich jetzt der Existenz von fremdem Leben bewusst«, erwiderte der Spiegelmann geheimnisvoll.

Er schob Trois Gesicht auf seine Brust zu.

»Du willst mehr erfahren!«, donnerte er. Es war keine Frage in dem Sinne, eher eine Feststellung.

Durch die Reflexionen von Rauch und Feuer auf der Spiegelhaut, hinter oder unter ihnen, bemerkte Troi etwas, das rhythmisch pulsierte. Das Herz des Spiegelmanns? Sie versuchte, sich aus seinem festen Griff zu befreien, fühlte dabei, wie ihre Glieder taub und schwer wurden. Die lähmende Umwandlung begann erneut!

Dann spürte sie die Nähe einer anderen, wesentlich vertrauteren Präsenz: Riker. Deanna konzentrierte sich darauf, und von einem Augenblick zum anderen stand sie wieder in der Erzfabrik. Will hielt sie an den Schultern – der Wechsel in die normale Realität fand übergangslos statt.

»Was ist los, Deanna?«

Sie seufzte. »Schon gut. Ich bin zurück.«

»Du warst wie in Trance.«

Troi holte tief Luft und ließ den Atem zischend entweichen.

»Ich hatte gerade Kontakt mit einem Andersweltler.«

»Ist er immer noch hier?«, fragte Riker.

»Ja. Ich fühle seine Nähe. Er befindet sich hier und doch woanders.«

»Nehmen Sie eine Sondierung mit dem Tricorder vor, Data.«

»Ja, Sir.« Der Androide schaltete auf die BIO-Justierung um. »Die Wahrscheinlichkeit dafür, dass wir den Fremden mit diesem Gerät orten, ist allerdings nur gering. Selbst die wesentlich leistungsfähigeren Sensoren der Enterprise reagierten nicht auf die Andersweltler.«

»Ja, das stimmt«, räumte Riker ein.

»Aber ich habe trotzdem etwas gefunden – keinen Andersweltler, sondern einen Humanoiden außerhalb des Gebäudes. Die Person bewegt sich nicht.«

Riker zog den Phaser und bedeutete seinen Gefährten, keinen Ton von sich zu geben. Data steckte seinen Tricorder ein und nahm ebenfalls die Waffe zur Hand. Aufmerksam sahen sie sich um, ließen ihre Blicke über die Wellblechwände schweifen.

Der Erste Offizier wollte zur Tür gehen, aber Data berührte ihn am Arm und hielt ihn zurück. Einmal mehr sah er auf die Anzeigen des Tricorders, schwang das Gerät langsam hin und her. Dann forderte er die beiden anderen Angehörigen der Landegruppe mit einem Wink auf, in den rückwärtigen Teil des Gebäudes zurückzuweichen. Riker vermutete, dass sich jemand von der anderen Seite dem Zugang näherte. Er duckte sich hinter ein großes, öliges Aggregat; Data und Troi folgten seinem Beispiel.

Die Tür schwang nach innen auf. Das Geräusch von Schritten, kurz darauf Stille. Riker spähte um die Ecke des Aggregats und sah eine Frau auf der Plattform: rothaarig, etwa dreißig, die Kleidung dunkel. Als sie weiterging, trat der Erste Offizier ins Freie. Die Frau drehte sich zu ihm um, als hätte sie damit gerechnet, ihn hier anzutreffen.

Die Unbekannte schien nicht bewaffnet zu sein, aber Riker hielt den Phaser trotzdem auf sie gerichtet. Eine Zeitlang musterten sie sich wortlos.

»Was ist mit Ihren beiden Begleitern?«, fragte die Frau schließlich. »Sind Sie schüchtern?«

Sie deutete dorthin, wo sich Troi und der Androide versteckten.

»Counselor, Data …« sagte Riker. »Bitte zeigen Sie sich.«

Die Frau sah, wie sich zwei Gestalten aus den Schatten lösten. Sie überlegte kurz und schien eine Entscheidung zu treffen.

»Wir verschwenden Zeit«, sagte sie. »Ich habe Sie beobachtet und Ihnen zugehört. Die ZS könnte bereits dort draußen sein, um uns alle zu verhaften. Wahrscheinlich weiß ich, wer Sie sind, aber ich möchte es gern von Ihnen hören. Dissidenten, nicht wahr?«

»Wir gehören zu keiner bestimmten Gruppe«, entgegnete Riker vorsichtig.

Als die Frau zögerte und erneut nachdachte, versuchte Deanna, sie einzuschätzen. Sie spürte rebellisches Temperament und einen gut ausgeprägten Intellekt, begann dann damit, das innere emotionale Gefüge zu erforschen. Die Unbekannte war eine Ästhetin, legte großen Wert auf Gefühle und Bilder. Vielleicht eine Dichterin? Eine der Dissidenten, die gegen das rampartianische Establishment kämpften und von Crichton als Verbrecher bezeichnet worden waren?

»Ich heiße Amoret«, sagte die Frau und wartete auf eine Reaktion. »Haben Sie nichts gegen meinen Namen einzuwenden?«, fügte sie hinzu.

Riker wandte sich an den Androiden, der auf seine internen Datenbanken zugriff.

»Amoret ist eine Figur des englischen Dichters Edmund Spenser, der im sechzehnten Jahrhundert lebte«, erklärte Data.

»Nein, wir erheben keine Einwände«, beantwortete Riker Amorets Frage.

»Sie kennen die Bedeutung meines Namens und sprachen laut von Sisyphus und Helena. Damit haben Sie ein Verbrechen begangen, das mit dem Tod bestraft wird. Dennoch sind Sie keine Dissidenten? Das kann ich kaum glauben.«

»Es tut mir leid, aber wir dürfen uns nicht in Ihre Angelegenheiten verwickeln lassen«, sagte Riker. »Wenn Sie uns bitte ein oder zwei Minuten allein lassen würden … Wir verlassen diesen Ort, und anschließend können Sie zurückkehren, um das zu erledigen, was Sie hierherführte.«

»Wenn ich jetzt nach draußen gehe, droht mir große Gefahr.«

»Hier drin ebenfalls«, warf Data ein. »Die ZS ist bereits da.«

Er deutete nach oben.

Sie alle sahen auf. Zehn Meter über ihnen zeichneten sich vor dem Nachthimmel die Silhouetten von sechs Einaugen ab. Die Maschinen bildeten eine hexagonale Formation, und ihre Kameras starrten.

Aus einem Reflex heraus stieß Riker Troi und Data unter einen überhängenden Treppenabsatz. Auch Amoret ging in Deckung.

Der Erste Offizier berührte seinen Insignienkommunikator.

»Landegruppe an Enterprise. Beamen Sie uns an Bord!«

Er richtete einen kummervollen Blick auf Amoret und bedauerte, ihr nicht helfen zu können.

Nichts geschah.

Erneut aktivierte Riker den Kommunikator. »Enterprise!«

»Sir …« Data betätigte eine Taste des Tricorders. »Die Kom-Signale werden aus mehreren Richtungen elektronisch blockiert. Die Enterprise kann uns nicht helfen. Die Rampartianer scheinen genau zu wissen, welche Wellenmuster sie einsetzen müssen. Ich nehme an, sie haben mit entsprechenden Geräten auf uns gewartet.«

Er modifizierte die Einstellung des kleinen Sondierungsgeräts.

»Ein Hubschrauber nähert sich.«

Kurz darauf hörten sie das Pochen von Rotorblättern.

Riker bemerkte eine offene Stahltür in der Nähe. Dahinter erstreckte sich eine Art Lagerraum.

»Warte dort drin, Deanna«, sagte er und verzichtete diesmal auf das Sie. Dann sah er die Rothaarige an. »Verbergen Sie sich ebenfalls in der Kammer, wenn Sie möchten.«

Die beiden Frauen betraten den Raum und schlossen die Tür hinter sich.

Mit dem Phaser in der Hand neigte Riker den Kopf nach hinten und blickte durch das Labyrinth aus Rohrleitungen.

Die Rotorblätter hämmerten lauter, und jetzt spürte man auch den Wind. Das Licht von Suchscheinwerfern gleißte plötzlich durch den Irrgarten aus Röhren am Boden weiter unten. Draußen landete ein zweiter Helikopter.

Riker gab Data mit einigen Gesten zu verstehen, dass er zu den Laufstegen hochklettern wollte. Der Androide nickte und zeigte zur hinabführenden Treppe – die beiden Starfleet-Offiziere eilten in verschiedene Richtungen.

Amoret und Troi standen im kleinen Lagerraum, sahen sich an und lauschten besorgt.

»Ich glaube noch immer, dass Sie und Ihre beiden Freunde Dissidenten sind«, sagte Amoret. »Sie wollen nach Alastor, nicht wahr?«

»Wohin?«, fragte Troi verwirrt.

Türen knallten, und schroffe Stimmen erklangen in der Fabrik.

Amoret zog ein vergilbtes, zerknittertes und fleckiges Blatt unter dem Mantel hervor.

»Bitte lesen Sie das und prägen Sie sich den Text ein«, forderte sie Troi auf.

»Warum?«

»Es ist das einzige Stück echter klassischer Fiktion, das ich jemals mein Eigentum nennen konnte. Ich fand es als Kind, und viele Jahre lang habe ich versucht, den Rest der Geschichte zu schreiben. Jemand muss sie am Leben erhalten, entweder Sie oder ich.«

Troi wollte ablehnen, aber sie nahm die starken Emotionen Amorets wahr. Das Blatt symbolisierte nicht nur eine Tragödie – den Tod, der Amoret drohte –, sondern auch Hoffnungen und Wünsche. Es war die Versinnbildlichung einer einzigartigen Kostbarkeit, die auch dann noch existierte, wenn das Papier zu Asche zerfiel, die aus dem Staub der Zerstörung aufstieg und zu neuem Glanz erstrahlte, solange ein freier Geist dachte und fühlte.

Troi sah auf die Seite.

»Gullivers Reisen«, lautete die Titelzeile. Die Illustration darunter stellte Gulliver auf einem primitiven Schlitten dar, umgeben von Liliputanern.

Ein Schatten fiel auf das Blatt.

Deanna hob den Kopf und stellte fest, dass etwas über der Deckenöffnung schwebte. Die Kamera eines Einauges blickte herab.

Troi hob die Hände, um zu zeigen, dass sie unbewaffnet war.

»Treten Sie von der Tür fort!«, befahl die Stimme eines Mannes von draußen.

Die Counselor gehorchte.

Ein ZS-Beamter kam mit schussbereiter Strahlenpistole herein. Er trug eine weiße Uniform und einen Helm mit Visier.

»Ich identifiziere Sie hiermit als Kriminelle und nehme Sie für die Zephale Sicherheit in Gewahrsam«, sagte er.

Er legte Deanna Handschellen an und trat dann zu Amoret.

Die junge Frau bedachte ihn mit einem herausfordernden Blick. Der ZS-Beamte zog an dem Blatt in ihrer Hand, und sie ließ es widerstrebend los.

Er fesselte sie ebenfalls und schob das Papier in einen Metallzylinder, der an seinem Gürtel baumelte. Eine dünne Rauchwolke kündete von der Verbrennung des Blattes.

»Jemand wird das Buch neu schreiben«, sagte Amoret mit zitternder Stimme.

»Oh, natürlich«, erwiderte der Mann.

Er richtete seine Aufmerksamkeit auf Troi. Sie versuchte vergeblich, hinter den Zackenmustern der beiden Videoraster die Augen des Beamten zu erkennen, als er ihr den Insignienkommunikator vom Uniformpulli zog. Er verstaute ihn in einer Tasche, und unmittelbar darauf zischte außerhalb des Lagerraums ein Starfleet-Phaser.

Riker kauerte sechs Stockwerke über dem Boden auf einem Laufsteg und zielte erneut auf die Einaugen. Er hatte gesehen, wie sich unten der ZS-Mann Deannas Versteck näherte, aber ein plötzlich heranfliegender Roboter zwang ihn, sich zu ducken.

Jetzt sausten die Maschinen durch das Installationsgewirr und schwärmten um ihn herum aus.

Ein Einauge raste aus den Schatten heran und schwebte direkt vor ihm. Riker schoss zu spät: Der Metallkasten wich dem Strahl aus, und die Entladung fraß ein Loch in den Stahl einer dicken Röhre.

Der Erste Offizier wartete darauf, dass sein Ziel erneut erschien. Schweiß brannte ihm in den Augen, als er in das bläuliche Durcheinander aus Rohrleitungen starrte.

»Riker!«

Er senkte den Blick. Fünf Stockwerke weiter unten stand Ferris auf dem Boden. Hinter ihm flogen mehrere Einaugen und begleiteten einige ZS-Beamte, die Troi und Amoret festhielten – die beiden Frauen trugen Handschellen.

»Ich biete Ihnen eine faire Chance, sich zu stellen!«, rief Ferris und seine Stimme hallte dumpf von den hohen Wellblechwänden wider.

»Lassen Sie Ihre Gefangenen frei«, erwiderte Riker. »Dann können wir reden.«

»Die Vorschriften verlangen, dass ich Ihnen diese Chance gebe«, sagte Ferris. »Wenn Sie nicht darauf reagieren, bekommen Sie keine zweite.«

Wo steckt Data, verdammt?, fuhr es Riker durch den Sinn.

Wenn er etwas Zeit gewann …

»Offenbar finden Sie großen Gefallen daran, anderen Leuten zu drohen«, spottete der Starfleet-Offizier.

»Unsere Aufzeichnungen bestätigen die Tatsache, dass Sie mein Angebot ablehnten«, stellte Ferris fest.

Riker feuerte auf ein Einauge, das sich ihm näherte, und wieder verfehlte er das Ziel.

Der Roboter glitt nach oben, und einen Sekundenbruchteil später löste er sich in einem von unten heranzuckenden Phaserstrahl auf.

Data.

Eine zweite Maschine wurde getroffen und verschwand.

Dann vernahm Riker ein Summen so dicht hinter seinem Kopf, dass er es am Nacken zu spüren glaubte. Langsam drehte er sich um und sah direkt in die Kameralinsen eines weiteren Einauges. Er ließ den Phaser sinken, hob die Hände und blickte zu Ferris.

Der ZS-Mann schnitt eine verächtliche Grimasse und hob die Waffe.

Riker begriff, dass ihn der Rampartianer töten wollte, obwohl er aufgegeben hatte.

Ferris schoss.

Der Erste Offizier fühlte ein Zerren, das seinen ganzen Körper erfasste. Eine heftige Vibration der Hirnzellen entriss die Gliedmaßen der Kontrolle des Bewusstseins. Totale Verwirrung suchte ihn heim, und er merkte nicht einmal, dass er fiel.

Auf dem Boden der Fabrik sprang Data hinter einigen Röhren hervor, berechnete innerhalb eines Sekundenbruchteils die Aufprallstelle und lief los. Er streckte die Arme aus, fing Riker auf und absorbierte das Bewegungsmoment wie eine Feder, indem er mit dem Bewusstlosen in die Hocke ging. Dann erhob er sich wieder.

Die ZS-Beamten eilten heran und schnitten ihm dem Fluchtweg ab.

Ferris trat auf Data zu und löste die Insignienkommunikatoren von den Uniformpullis beider Männer.

Der Androide beobachtete ihn, seine bewaffneten Begleiter und die Einaugen.

Selbst Data konnte den Zorn und Ärger im Gesicht des Rampartianers erkennen: Ferris bedauerte, dass Riker den Sturz überlebt hatte.

»Lass ihn los, Roboter«, sagte Ferris. »Unsere Waffen wirken nicht nur auf Wesen aus Fleisch und Blut. Sie können auch dich zerstören.«

Data legte den erschlafften Riker auf harten Beton.

»Und jetzt wirf den Phaser weg.«

Der Androide zögerte für den Hauch eines Augenblicks.

Während der letzten Minuten war er mit Hilfe aufmerksamer Beobachtungen zu dem Schluss gelangt, dass kein Einauge die superschnellen Impulse in seinem positronischen Gehirn erfassen konnte. Als er nun den Phaser vom Gürtel zog, berührte er sowohl den Justierungsregler als auch den Auslöser, bevor er ihn fallen ließ.

Der energetische Blitz zeigte sich nur als kurzes, fahles Leuchten – wie ein Glänzen der Waffe, als sie dem Androiden aus der Hand rutschte. Er traf die gegenüberliegende Wand, genau dort, wo Data während der Tricordersondierung eine hohe Konzentration an natürlichem Methan entdeckt hatte.

Ein donnernder Feuerball entstand, und die Druckwelle warf alle von den Beinen.

Troi wurde nach hinten geschleudert. Sie rollte sich von den Flammen fort und verharrte vor einer großen, offenen Rohrleitung. Während das Feuer loderte, sah Deanna, wie Data gegen mehrere ZS-Beamte gleichzeitig kämpfte. Einer von ihnen tastete nach dem Rücken des Androiden und betätigte einen verborgenen Deaktivierungsschalter, von dem nur wenige Besatzungsmitglieder der Enterprise wussten.

Data erstarrte.

Troi trug noch immer die Handschellen, als sie sich in das Rohr schob und einige Meter hinabglitt. Der große Verbindungsstutzen führte nicht sehr steil nach unten, und deshalb konnte Deanna ihre Geschwindigkeit kontrollieren.

Sie befand sich in einer kantigen Röhre. Data hatte es für möglich gehalten, dass diese Komponenten der Installationen eine Verbindung zum unterirdischen Tunnelsystem darstellten.

Troi ließ sich weiter nach unten gleiten. Schließlich mündete das Rohr in ein anderes mit einem größeren Neigungswinkel, und daraufhin beschleunigte sich die Reise in die Tiefe. Deanna stieß mehrmals an harte Stahlwände, und irgendwann landete sie auf einem Schmutzhaufen, umgeben von völliger Finsternis.

Ferris und seine Leute kehrten zu den beiden weißen Einsatzhubschraubern zurück, deren Triebwerke leise brummten. Als er über den Schotter schritt, begleiteten ihn mehrere Einaugen. Sie schwebten vor ihm, richteten die Antennen auf ihn; in ihrem Licht zeichnete sich sein markiges Gesicht vor dem Nachthimmel ab.

Hinter ihm trugen einige ZS-Beamten die bewusstlosen Verbrecher auf Bahren.

Ferris bemühte sich, seinen Ärger zu unterdrücken. Er war durch und durch Soldat, wusste alles über Taktik und Strategie. Aber angesichts der ständigen Rebellion waren ihm die Vorschriften immer mehr zuwider. Seine Gegner, die Dissidenten, hielten sich nicht an irgendwelche Regeln.

Es gab keine klaren Fronten, keine Schlachtfelder, die sich dazu eigneten, dem Gegner eine endgültige Niederlage beizubringen. Die Zephale Sicherheit schien nicht einmal zu wissen, ob sie den Sieg errang. Konnte man ihm vorwerfen, dass er die Geduld verlor und töten wollte, anstatt nur zu betäuben?

Gelegentlich hatte er beobachtet, wie seine Männer Dissidenten massakrierten. Er nahm nie daran teil, aber manchmal musste er sich sehr beherrschen, um der Versuchung zu widerstehen, die Kriminellen einfach niederzumetzeln. Er hatte seine Leute nie zur Rechenschaft gezogen: Es waren gute Soldaten, die jeden Tag riskierten, sich mit dem Großen Übel zu infizieren.

Ferris kletterte ins Cockpit eines Helikopters und nahm im Sessel des Copiloten Platz. Auf dem kleinen Bildschirm vor ihm wartete bereits Crichtons Gesicht.

»Wir haben die Video-Übertragungen gesehen, Major. Wie gelang es Ihnen, die Leute vom Raumschiff zu finden?«

»Wir hielten es für angebracht, die Transporterfrequenzen zu überwachen«, erwiderte Ferris. »Allerdings rechneten wir nicht damit, dass auch die Dissidentin jenen Ort aufsuchte. Wir haben sie einige Wochen lang beobachtet und gehofft, dass sie uns zu den Höhlen der anderen Dissidenten führt, aber die Ankunft der Enterprise-Offiziere zwang uns, sofort etwas zu unternehmen. Sollen wir trotzdem nach unten vorstoßen, Sir?«

»Ja, wir setzen die Höhlenmission fort. Und dabei finden wir sicher die entkommene Frau von der Enterprise.«

Crichton drehte den Kopf und blickte auf die synchronisierten Darstellungen mehrerer Monitore.

»Die Einaugen lieferten uns eine ausgezeichnete Video-Sequenz für die Nachrichten, Major. Einige Bilder haben wir live gesendet. Die Zuschauer sind begeistert.«

Crichtons Maskengesicht verzog sich ein wenig und gewann einen zufriedenen Ausdruck.

»Nur ein weiterer Einsatz, Sir«, sagte Ferris.

»Ich weiß, dass Sie lieber auf die Übertragungen verzichten würden, Major, aber sie sind notwendig. Die Bürger brauchen sie.«

Ferris hob den Arm und betätigte einige Kippschalter, um den Start vorzubereiten. Crichton hatte recht: Es gefiel ihm nicht, vor einer Kamera zu stehen – um solche Dinge kümmerte sich der ZS-Direktor. Es war Crichtons Idee, die Einaugen zu benutzen, um Video-Nachrichten zu sammeln, und Ferris glaubte dadurch die militärische Würde verletzt.

»Ich ertrage sie, indem ich sie als Teil meiner Pflicht erachte, Sir. Wann kann ich mir die Höhlen vornehmen?«

»Ich schicke noch eine andere Patrouille.«

Ferris zögerte kurz, ein ›Warum‹ auf den Lippen. Doch er fasste sich sofort wieder und antwortete mit einem zackigen: »Ja, Sir.«

»Wenn wir die Dissidenten aufscheuchen, nehmen Sie die Verhaftung vor«, sagte Crichton. »Und wir bringen alles auf die Video-Schirme.«

Der Hubschrauber hob ab.

»Ich habe einen zweiten Auftrag für Sie«, fuhr der ZS-Direktor fort. »Eine Klinik für geistige Hygiene ist gerade von Kriminellen angegriffen worden. Die Geräte für mentale Säuberung sind zerstört. Sie …«

Crichtons Mund klappte plötzlich zu, und die Farbe wich aus seinem Gesicht. Die Augen starrten ins Leere. Er zitterte leicht, wie ein Haufen Gelee.

Ferris räusperte sich.

»Ist alles in Ordnung mit Ihnen, Sir?«

Crichton beugte sich über den Schreibtisch und hielt beide Hände an die Schläfen.

Als er nach einigen Sekunden aufsah, schien er sich erholt zu haben.

»Entschuldigen Sie«, sagte er und keuchte wie jemand, den man lange ins Wasser getaucht hatte. »Seit einiger Zeit macht mir die alte Verletzung zu schaffen.«

»Ja, Sir.«

Ein noch immer blasser Crichton erklärte Ferris die Einzelheiten der nächsten Mission.

Der mit modernsten Waffen ausgestattete Einsatzhubschrauber trug Ferris über einen viele Kilometer großen Wohnblock, dem schlammige Mulden folgten, gefüllt mit alten Reifen, verrosteten Metallteilen und Haushaltsmüll.

Mitten im Gerümpel ragte eine große, aus Schrott errichtete Skulptur auf. Sie stellte eine Karikatur dar, die Büste eines Mannes, der oft auf den Video-Schirmen Ramparts erschien. Doch in diesem Fall wirkten die Züge grotesk, eine Verhöhnung der Männlichkeit. Der Kopf war nach vorn geneigt, und seine Zähne berührten den menschlichen Schädel weiter unten – die Wiedergabe einer Szene aus Dantes Inferno. Graf Ugolino, der im neunten Kreis der Hölle bis in alle Ewigkeit am blutigen Kopf seines Mitverschwörers Erzbischof Ruggieri nagte.

Jenem Mann, dem diese Parodie galt, blieb der Anblick erspart. Die Bugkamera des Helikopters, in dessen Cockpit er saß, erfasste zwar die Skulptur, projizierte sie jedoch nicht auf die Bildschirme: Als Werk der Imagination war sie kriminell und verkörperte einen Infektionsherd. Die Monitore wiesen nur auf ein nahes Ziel hin.

Der Hubschrauber flog einen weiten Bogen und ging tiefer. Ein Zwillingsgeschütz ratterte und feuerte fünfzig Explosivgeschosse pro Sekunde ab – die Skulptur platzte auseinander und wurde wieder zu Schrott.

Kapitel 7

Troi lag in undurchdringlicher Dunkelheit, abgesehen von einem matten, orangefarbenen Glühen zwischen formlosen Felsen. Das Licht schien nur wenige Meter entfernt zu sein, aber es fehlten visuelle Bezugspunkte, um die Distanz zu schätzen.

Dumpfer Schmerz ging von mehreren Hautabschürfungen und blauen Flecken aus, als sie langsam und mühsam aufstand, die Hände noch immer gefesselt. Sie sehnte sich nach einem Ort, wo sie ausruhen und über ihre Situation nachdenken konnte.

Vorsichtig tastete sie mit dem Fuß. Weicher Boden. Sie setzte sich in Bewegung und ging durch die Dunkelheit. Das Glühen wuchs in die Breite und stammte aus einem gewölbten Tunnel, von dem sie noch immer viele Meter trennten.

Deannas Schulter stieß gegen einen Felsvorsprung. Da sie sich nicht mit den Händen abstützen konnte, lehnte sie sich an die Wand. Mit der Wange fühlte sie die seltsame Beschaffenheit des Gesteins: ledrig und geschmeidig.

Das Objekt neben ihr bewegte sich ruckartig, wodurch Troi das Gleichgewicht verlor und fiel. Etwas flatterte, und ein Luftzug streifte sie. Das flatternde Geräusch stieg auf, glitt hinter und über die Counselor, wurde mal lauter und mal leiser.

Deanna fürchtete, dass Gefahr drohte. Sie versuchte, ein Bewusstsein zu erfassen, nahm jedoch nur das primitive Selbst eines Tiers wahr. Und nicht nur eins. Mehrere Geschöpfe flogen in der Finsternis, und vielleicht orientierten sie sich mit Ultraschallechos.

Sie erhob sich und wankte dem Licht entgegen. Die Tiere blieben hinter ihr zurück, und als sie den Tunnel erreichte, herrschte wieder Stille.

Die Passage schien künstlichen Ursprungs zu sein und erinnerte Troi an einen Bergwerksschacht. Das orangefarbene Licht hatte seinen Ursprung hinter einer scharfen Kurve. Troi schritt weiter, und als sie die Ecke hinter sich brachte, blickte sie in eine große natürliche Höhle. Die hinteren Bereiche neigten sich nach unten und verschwanden im Dunkeln.

Direkt vor ihr glitzerte das Wasser eines unterirdischen Teichs. Dann und wann fielen Tropfen von den Stalaktiten an der Decke. Pfirsichfarbener Glanz drang aus Bodengrotten.

Troi betrat die Höhle und blieb vor einer der Lichtquellen stehen. Es handelte sich um ein kleines Objekt, einen Stein.

Das orangefarbene und rosarote Schimmern wirkte beruhigend auf die Counselor. Sie spürte ihre Erschöpfung und setzte sich auf den Sand neben dem Teich, die mit Schellen gefesselten Hände auf dem Rücken.

An Bord der Enterprise hatte sie diese Höhle als Diagramm gesehen: lang, fast gerade; ein Teil von ihr erstreckte sich unter der Erzfabrik. Sie führte fast bis zum Hauptquartier der Zephalen Sicherheit. Was die letzten drei Kilometer betraf, hatten die Sensoren keine Einzelheiten feststellen können; der Landegruppe wäre also nichts anderes übriggeblieben, als sich in völlig unbekanntes Territorium zu wagen.

Selbst wenn es Deanna gelang, Zeph-Kom zu erreichen und unbemerkt in den Gebäudekomplex einzudringen: Wie sollte sie dort den Captain und einen Kommunikator finden, um sich mit der Enterprise in Verbindung zu setzen? Wurden auch Data und Riker dort inhaftiert? Unbehagen entstand in Troi, als sie sich an eine Bemerkung Amorets erinnerte. Wer die gegen Phantasie und Imagination gerichteten Gesetze ignorierte, musste mit der Todesstrafe rechnen …

Die Counselor prüfte die Lage so objektiv wie möglich und hielt sie für aussichtslos.

Sie rief sich ins Gedächtnis zurück, wie oft sie andere Personen darauf hingewiesen hatte, dass die Grenzen der individuellen Leistungsfähigkeit einer höchst subjektiven Einschätzung unterlagen. Sie musste diesen eigenen psychologischen Rat beherzigen und über sich selbst hinauswachsen.

Mehr als jemals zuvor war sie entschlossen, die Verbindung zwischen den Andersweltlern und Crichton herauszufinden. »Er ist sich jetzt der Existenz von fremdem Leben bewusst«, hatte der Spiegelmann gesagt. Deanna fragte sich, ob sie daraus schließen konnte, dass Crichton speziell von den Andersweltlern wusste. Aber eins stand fest: Er verbarg ein Geheimnis. Sie beschoss, den Weg zum Hauptquartier der Zephalen Sicherheit zu nutzen, um gründlich über den ZS-Direktor und die Andersweltler nachzudenken. Wenn es ihr anschließend nicht gelang, einen Kommunikator zu finden und sich mit dem Captain zur Enterprise zu beamen, wollte sie Crichton gegenübertreten und soviel wie möglich über ihn in Erfahrung bringen.

Sie sammelte ihre Kraft, stand auf und versuchte, die Hände aus den Schellen zu lösen.

Kurze Zeit später reagierte ihr empathischer Sinn auf einen Menschen, der sich näherte. Wachsam sah sie sich um.

Ein kleiner Mann mit zerzaustem Haar wanderte durch die Höhle.

Als die Entfernung zu ihm auf einige Meter schrumpfte, sah Deanna abgetragene, verschlissene Kleidung und schmutzige Haut. Dann stand der Mann vor ihr – ein Geruch von Schlamm und Schimmel ging von ihm aus.

»Wen haben wir denn hier? Eine tapfere Dame, ganz allein in der Unterwelt …« Er musterte Troi von Kopf bis Fuß und grinste. »Bei Setebos – eine dunkeläugige Schönheit. Der Meister möchte Sie sich bestimmt ansehen.«

Einmal mehr ließ der Fremde seinen Blick über die Counselor schweifen. Troi stand ganz still und spürte weder Bosheit noch die Absicht, ihr irgendein Leid zuzufügen. Der Mann fühlte den Stoff ihrer Uniform zwischen den Fingern, biss mit den Zähnen darauf, schnupperte, zupfte behutsam an Deannas Haar und blickte ihr wie ein Arzt in die Augen.

Anschließend trat er zurück und sagte mit stolzer, krächzender Stimme: »Ich bin Caliban.«

Troi kannte den Namen. Er stammte aus Der Sturm, einem Werk Shakespeares. Ist er ein Dissident?, dachte sie. Wenn das tatsächlich der Fall war, so stand es mit der Rebellion nicht zum besten.

»Ich heiße Deanna. Es freut mich, sie kennenzulernen.«

»Runter«, sagte Caliban.

»Wie bitte?«

»Legen Sie die Hände auf den Boden.«

Deanna kam der Aufforderung erst nach, als sie begriff, was Caliban vorhatte. Er wollte ihr helfen, die Handschellen zu lösen.

Troi setzte sich und presste die Hände an weiche Erde. Der Mann legte einen Stein unter die Kette zwischen den Schellen, nahm einen anderen und schlug auf die Stahlglieder.

»Gibt es hier noch andere Leute wie Sie?«, fragte Deanna.

»Andere Menschen mit anderen Geschichten. Aber sie alle sind Dissidenten wie ich.«

Troi dachte an den Weg nach Zeph-Kom. Caliban schien ihr kaum dabei helfen zu können, das ZS-Hauptquartier zu erreichen, aber vielleicht waren andere Dissidenten dazu in der Lage – sie erinnerte sich in diesem Zusammenhang an Amoret. Deanna wusste nicht, wie groß die Zahl der Aufständischen war, doch Crichtons Bemerkungen ließen vermuten, dass sie eine ernste Gefahr für die Zephale Sicherheit darstellten.

Sie glaubte nach wie vor, dass die Dissidenten nur eine untergeordnete Rolle spielten – den wesentlichen Faktor für die Überwindung der Krise bildeten ihrer Meinung nach die Andersweltler –, aber sie wollte auf jede Hilfe zurückgreifen, die sie bekommen konnte.

»Würden Sie mich bitte zu den Dissidenten führen?«

»Lassen Sie mich überlegen. Warum erzählen Sie mir nicht zuerst Ihre Geschichte?«

»Nun, ich darf Ihnen nicht alles sagen. Heißt eine der Dissidenten Amoret?«

»Ja. Kennen Sie sie?«

»In gewisser Weise.«

In diesem Augenblick zerriss die Kette der Handschellen.

Die stählernen Ringe blieben an Trois Handgelenken, aber endlich konnte sie sich wieder frei bewegen. Sie stand auf und streckte die steifen Arme.

Ein leises Rauschen drang an ihre Ohren, und Deanna blickte nach oben. Zuerst sah sie nur einen kleinen, lachsfarbenen Lichtschein unter der Höhlendecke, doch als er nach unten schwebte, erkannte sie ein großes Flügelwesen, auf dessen Rücken ein Mädchen mit dunklem Haar saß. In der einen Hand hielt es einen Lichtstein.

Das Geschöpf kreiste über dem Teich. Troi vermutete, dass es zur gleichen Spezies gehörte wie jenes Tier, dem sie am Höhlenzugang begegnet war. Die empathischen Ausstrahlungen ähnelten sich sehr. Auch diesmal spürte sie nur ein primitives, animalisches Selbst.

Das Wesen wirkte größer als ein Pferd. Es achtete nicht auf Deanna, gab sich damit zufrieden, der lenkenden Hand an seinem Hals zu gehorchen. Das langhaarige Mädchen hingegen sah neugierig auf Deanna herab.

»Die verrückte Rhiannon und ihr Haguya-Tier«, erklärte Caliban. »Sie ist nur dann glücklich, wenn sie fliegt. Ich habe lieber festen Boden unter den Füßen, selbst wenn es darin von Knurrwürmern wimmelt. Und Sie?«

»Ich verstehe, was Sie meinen.«

Der Haguya landete auf einem nahen Felsen, und Troi verglich seine Flügel mit denen einer Fledermaus. Kopf und Schnabel schienen einem riesigen Falken zu gehören, was auch für die großen, goldenen Augen galt.

Troi richtete ihre Aufmerksamkeit auf das Mädchen namens Rhiannon. Die Haguya-Reiterin mochte etwa zwölf Jahre alt sein; ihre Haut war weiß wie Milch, und der lächelnde Mund offenbarte schiefe Zähne.

Vermutlich leben sowohl Rhiannon als auch Caliban in den Höhlen, dachte Deanna. Daher ihre Blässe und die zahnmedizinischen Probleme. Es erklärt auch den Geruch des Mannes.

Ob sich das Mädchen einsam und vernachlässigt fühlte? Sie lauschte Rhiannons Emotionen, fand jedoch keine solchen Empfindungen. Statt dessen nahm sie Freundschaft wahr, die Wärme geteilter Abenteuer, derzeit überlagert von atemloser Aufregung. Letzteres Gefühl bezog sich auf den Haguya-Ritt, nahm Troi an.

Rhiannon schien in einer besonderen Beziehung zu dem Tier zu stehen. Deanna beobachtete, wie das Mädchen Kopf und Hals streichelte, sich zu einem Ohr vorbeugte und etwas flüsterte. Der Haguya blieb ruhig und zeigte keine sichtbaren Reaktionen.

»Ich heiße Rhiannon«, stellte sich das Mädchen vor. »Kennen Sie den Namen?«

Troi hatte das Mabinogi als Kind gelesen und erinnerte sich: Die fiktive Waliserin Rhiannon war eine wunderschöne Frau, fast eine Göttin, und sie liebte Pferde. Die kluge, furchtlose Rhiannon konnte es mit jedem Mann aufnehmen, während ihr Pferd über mystische Kräfte verfügte und schneller lief als alle anderen.

Deanna zögerte. Die Frage mit ›ja‹ zu beantworten, stellte ein kalkuliertes Risiko dar – immerhin war Fiktion auf Rampart ein Kapitalverbrechen. Andererseits: Von dem Mädchen ging keine Bedrohung aus. Troi glaubte sogar, dass sich Rhiannon eine Bestätigung erhoffte, so dass sie die Fremde richtig willkommen heißen konnte.

Der mythische Name deutete darauf hin, dass sie zu den Dissidenten gehörte, wie Caliban und Amoret.

»Aus der keltischen Literatur, nicht wahr?«, fragte Troi.

»Das stimmt.« Rhiannon nickte zufrieden.

»Ich heiße Deanna. Kannst du mich zu deinen Freunden bringen?«

»Das muss ich sogar, da Sie schon einmal hier sind. Die anderen gefallen Ihnen bestimmt. Haben Sie keine Begleiter?«

»Nein. Ich bin allein.«

»Dann nehmen wir Sie in unsere Familie auf.«

Rhiannon lächelte offen, ohne eine Spur von Verlegenheit angesichts ihrer krummen Zähne. Troi schmunzelte ebenfalls, um darauf hinzuweisen, dass sie die Gastfreundschaft des Mädchens zu schätzen wusste.

Der Haguya schien auf ein subtiles Signal zu reagieren, schlug mit den breiten Schwingen und stieg auf.

»Folgen Sie Caliban!«, rief Rhiannon von oben.

Der Mann griff nach einem Lichtstein und benutzte ihn wie eine Fackel, als er mit seinen Affenbeinen überraschend flink über feuchtes, geborstenes Gestein watschelte. Troi musste sich beeilen, um mit ihm Schritt zu halten, und sie hörte seine murmelnde Stimme:

»Sei unbesorgt; die Insel ist voller Klang,

Sie tönt von süßen Weisen, die entzücken

Und doch nicht schaden. Manchmal summen tausend

Klimpernde Instrumente mir ums Ohr …«{1}

Troi drehte den Kopf. Rhiannon und ihr geflügeltes Ross flogen über und hinter ihnen, sausten durch den Stalaktitenwald.

Der Haguya ist wahrscheinlich eine einheimische Lebensform, dachte Deanna. Diese Tiere hatten sich bestimmt nicht auf der Erde entwickelt. Sie waren also etwas, das die Rampartianer leugneten: fremdes Leben.

Als sie den Teich hinter sich zurückließen und durch einen natürlichen Tunnel schritten, bemerkte Deanna eine kleine plätschernde Quelle. Von Bakterien erfüllte Schwefeldämpfe wehten ihr entgegen. Im Glanz des Lichtscheins sah sie sonderbare hydraartige Tiere im Wasser. Caliban warf ihnen einen kurzen Blick zu.

Also gab es hier weitere rampartianische Spezies, und die Dissidenten wussten von ihnen. Ihnen fiel es offensichtlich nicht schwer, die Existenz des fremden Lebens zu akzeptieren. Wussten sie vielleicht von den Andersweltlern?

Troi zuckte heftig zusammen, als sie plötzlich die Präsenz jener Aliens spürte. Sie befanden sich noch immer in ihrem Universum, in ihrer von der hiesigen Realität getrennten Existenzebene, aber gleichzeitig waren sie geradezu erschreckend nah. Deannas Überlegungen schienen sie gerufen zu haben. Immer mehr drängten sie auf einen Kontakt mit ihr.

Die Counselor verbannte sie aus ihren Gedanken, um einen geistigen Transfer zu vermeiden. Vielleicht musste sie den Andersweltlern früher oder später erneut begegnen, aber sie hielt diesen Zeitpunkt nicht für geeignet.

Sie fokussierte ihre Aufmerksamkeit auf den Pfad, und schließlich gelang es ihr, das innere Gleichgewicht wiederzufinden.

»Sind wir hier allein?«, fragte sie Caliban.

»Ja. Es ist noch weit bis nach Alastor.«

Deanna sondierte die Empfindungen des Mannes, horchte auch nach den Emotionen Rhiannons, die weit oben den Haguya ritt. In ihren Selbstsphären fehlte das bewusste Wissen um die Existenz der Andersweltler. Nun, vielleicht dachten sie nur nicht daran.

Nach einer Weile ließ das Gefühl der nahen Präsenz nach, und Troi begriff, dass sie einen Kontakt mit den Aliens verhindert hatte. Das Geheimnis wartete noch immer darauf, gelüftet zu werden. Waren Crichton und sie die einzigen Personen auf diesem Planeten, die von den Andersweltlern wussten?

Troi, Caliban und Rhiannon passierten die Schwefelquelle, und etwa eine Stunde später summte dort ein Einauge, das in die gleiche Richtung flog.

Die Maschine registrierte keine Lebensformen im Wasser. Sie ignorierte auch die nahen Lichtsteine, da ihr Glanz von einheimischen Mikroorganismen stammte. Das Einauge war nicht imstande, die bioelektrischen oder infraroten Spuren fremden Lebens zu erkennen; seine Programmierung leugnete einfach die Existenz derartiger Lebensformen.

Die Rampartianer hatten das einheimische Leben ihrer Welt nie entdeckt, weil es sich auf die unterirdischen Bereiche beschränkte. Starke Strahlung aus dem All zwang es dazu, sich unter der Oberfläche des Planeten zu entwickeln. Nach der Besiedlung Ramparts durch Menschen wurde sie mit Hilfe von Filter-Schilden reduziert, aber die einheimischen Organismen kehrten trotzdem nicht nach oben zurück. (Mit Ausnahme der Haguya: Während der letzten hundert Jahre unternahmen sie gelegentliche Ausflüge und segelten durch die dunkle Nacht.) Es wagten sich keine Rampartianer nach unten – wenn es darum ging, Bergwerksstollen anzulegen und Erz abzubauen, so setzten sie Roboter ein. Wenn jemand in eine Höhle stürzte, was nur sehr selten geschah, so klassifizierten die für mentale Säuberung zuständigen Computer Erinnerungen an fremdes Leben als ›Fiktion‹ und löschten sie aus dem Gedächtnis.

Mit elektronischer Sturheit setzte das Einauge seine Mission fort. Es hatte den Auftrag, die Enklave der Verbrecher zu finden.

Hinter ihm, in der Höhle mit dem Teich, wartete eine durch den Schacht der Erzfabrik herabgekletterte ZS-Einsatzgruppe auf die Resultate der Erkundung, auf das Zeichen zum Angriff.

Die Augen-Raster der Helme erzeugten dauernd Störmuster, hielten Tiere im Wasser und Lichtsteine von der visuellen Wahrnehmung der Beamten fern. Die Computer stuften sie als ›Fiktionen‹ ein, als von den Dissidenten geschaffene Illusionen, die nur Verwirrung stiften sollten.

Stundenlang wanderten sie durch Tunnel und Höhlen, und einmal kamen sie an einem schnellfließenden Bach vorbei.

Troi bemerkte einen künstlich geschaffenen Damm aus Holzblöcken und Steinen. Dort führte der Pfad fort vom kleinen Fluss.

Einige Minuten später blieb Caliban so plötzlich stehen, dass Deanna fast gegen ihn stieß. Er schloss gewölbte Hände um den Lichtschein, so dass ein großer Teil der Umgebung in Dunkelheit verschwand.

Rhiannon deutete zur nächsten Höhlenwand. »Alastor«, sagte sie.

Auf der anderen Seite der Wand antwortete eine Stimme: »Caer Sidi. Wie lautet die heutige Parole?«

»Minotaurus.«

Kurze Zeit später knirschte etwas, und ein Spalt bildete sich im Fels. Rhiannon kletterte durch den Zugang; Caliban schob Troi hinein und folgte ihr dann.

Deanna stand nun in einer runden Höhlenkammer, gefüllt mit Stalaktiten und Stalagmiten. Zwischen den natürlichen Säulen sah sie Dutzende von Statuen. Einige der steinernen Figuren waren grob behauen, und andere wiesen kunstvoll gestaltete Details auf – das Werk von vielen verschiedenen Händen. Troi erkannte einige der Skulpturen: polynesische, afrikanische, indische und griechische. Lichtsteine in den Wänden erhellten die große Kaverne, und die Statuen hüllten sich in ihre eigenen Schatten.

Hinter der Counselor drückte ein großer, überaus muskulöser Mann den Türstein vor den Zugang, nahm dann vor einer granitenen Skulptur Platz und griff nach einem Meißel.

Eine andere Gestalt erschien.

Das Alter dieses Mannes ließ sich nur schwer schätzen. Er war breitschultrig und hatte klare blaue Augen, doch in seinem Bart zeigten sich graue Strähnen und im Gesicht viele Falten. Er trug eine knielange, zerknitterte Tunika und sprach zu den beiden Dissidenten, die Troi an diesen Ort geführt hatten.

»Rhiannon, Caliban – esst etwas«, sagte er. »Die Nummo-Zwillinge sollen draußen patrouillieren.«

»Ich warte noch etwas, damit wir gemeinsam eine Mahlzeit einnehmen können«, wandte sich Rhiannon an Deanna. Ihr freundlicher und gleichzeitig bestimmter Tonfall wies darauf hin, dass sie nicht mit einer Ablehnung rechnete. Das Mädchen und der schmutzige Caliban schritten durch den Statuengarten fort.

Der Bärtige maß Troi mit einem kühlen Blick.

Seine Emotionen berichteten von Vorsicht und Selbstsicherheit. Eine Art Befehlshaber, dachte die Counselor. Ihr empathischer Sinn nahm einen unbeugsamen Willen wahr, die unerschütterliche Entschlossenheit eines Anführers, dessen Autorität niemand in Frage stellte.

»Ich bin Odysseus.«

Der Mann wartete auf eine Antwort.

»Ich heiße Deanna«, erwiderte sie und hielt nach seinen tiefsten emotionalen Schichten Ausschau.

Dort fand sie eine beschämte, leidende Seele.

Deanna erinnerte sich an einen Zwischenfall auf Rastaban III. Sie hatte dort die Vorstellung der königlichen Pantomimen beobachtet: Als einer der Schauspieler seine Maske verlor, blickte sie in das Gesicht eines unbarmherzig geprügelten, gedemütigten Sklaven.

Kummer erfasste sie, und ein Teil davon fand in Trois Gesicht Niederschlag.

»Was ist los?«, fragte Odysseus.

»Nichts.«

Deanna musterte den Bärtigen weiterhin und spürte auch noch etwas anderes in ihm, eine tiefe Sehnsucht. Sie schien ihr zu gelten, obwohl sich Odysseus äußerlich nichts anmerken ließ. Er unterdrückte dieses Empfinden, ebenso wie das Leid, verbarg es unter festem Willen, Zuversicht und einer Kraft, deren Ursprung Troi noch nicht ganz verstand.

Zwei große Afrikaner, offenbar Zwillinge, traten hinter den Statuen hervor. Sie richteten einige Worte an Odysseus, in einer Sprache, die Deanna nicht kannte. Der hünenhafte Wächter zog den Türstein beiseite, und als die Zwillinge nach draußen gegangen waren, schloss er den Felsspalt wieder.

Odysseus hielt den Blick auf Troi gerichtet, um einen Eindruck von ihr zu gewinnen, ihre Reaktionen einzuschätzen. »Die Nummo-Zwillinge. Ihr Name geht auf die mythologischen Wassergottheiten des westafrikanischen Dogon-Volkes zurück.«

»Ich verstehe.«

»Der Mann am Zugang heißt Nikituschka Lomow, der Wolga-Fährmann aus den Bylinen.«{2}

Troi blieb stumm und fragte sich, worauf Odysseus hinauswollte.

»Sind Sie eine Dissidentin?«, erkundigte sich der Bärtige.

»Nein. Im Gegensatz zu Ihnen, vermute ich.«

»Da haben Sie recht.«

»Ich kann mich Ihrer Gruppe nicht anschließen. Ich bin eine Reisende und suche nach meinen von der ZS verhafteten Freunden. Für hilfreiche Informationen von Ihnen wäre ich sehr dankbar. Das ist alles.«

»Warum wenden Sie sich nicht an die Zephale Sicherheit? Warum sind Sie hier?«

»Ich wusste, dass es Tunnel zum ZS-Hauptquartier gibt. Ich habe nicht erwartet, hier unten Menschen zu begegnen.«

»Jetzt wissen Sie Bescheid. Sie kennen Alastor. Das bedeutet: Wir dürfen Sie nicht einfach so gehen lassen, denn Sie könnten ein ZS-Spitzel sein. Sie müssen bei uns bleiben, zumindest für eine Weile.«

Ein bedauernder Tonfall untermalte diese Worte, aber Troi fühlte, dass sich Odysseus über ihre Gesellschaft freute.

»Ich fürchte, meine Situation ist Ihnen nicht ganz klar«, entgegnete sie. »Leben hängen von mir ab. Die ZS wird meine Freunde hinrichten, wenn ich ihnen nicht sofort helfe.«

»Was wirft man ihnen vor? Handelt es sich um Dissidenten?«

»Nein. Aber sie haben die gleichen Gesetze verletzt wie Sie.«

»Trotzdem wollen Sie mir nicht erklären, wer Sie sind.«

»Zu Ihrem Schutz und auch zu meinem eigenen.«

»Dann müssen Sie hierbleiben, zu meinem Schutz«, sagte Odysseus.

»Sie haben gesehen, wie ich reagierte, als Sie die mythologischen Figuren erwähnten. Ein Test?«

»Ja. Doch er bietet keine Sicherheit. Die ZS hat uns mehrmals mit schlauen Tricks hereingelegt; dies könnte ein weiterer Trick sein.«

»Sie glauben nicht, dass ich ein Spitzel bin. Und warum sollte ich Ihnen glauben? Wenn Sie Odysseus sind … Was ist dann mit Ihrem Schiff und seiner Besatzung? Haben Sie eine Frau namens Penelope und einen Sohn, den man Telemachos nennt?«

Der Gesichtsausdruck des Bärtigen verhärtete sich, wirkte nun ebenso starr wie die unbeweglichen Mienen der Statuen hinter ihm.

»Ich möchte nicht über meine Familie sprechen. Sie brauchen nur zu wissen, dass ich Odysseus bin. Ich unterscheide mich von den anderen Menschen, die hier leben. Sie erzählen viele Geschichten, aber ich verkörpere eine.«

Troi spürte seine Emotionen nun etwas deutlicher. Die mythische Persönlichkeit des Odysseus mit ihrer Kraft und Entschlossenheit – mit der Fähigkeit, alle Probleme zu lösen, immer einen Ausweg zu finden – diente als Fundament, auf dem die Bürde des Leids ruhte.

Und jenes Leid stand im Zusammenhang mit seiner Familie, mit Frau und Sohn. Daran zweifelte Deanna jetzt nicht mehr.

»Hätte Ihnen jemand von der Zephalen Sicherheit diese Frage stellen können?«, erwiderte die Counselor. »Wäre ein ZS-Spitzel in der Lage, die mythischen Namen zu nennen? Wüsste er darüber Bescheid?«

»Sie sind müde.« Odysseus ignorierte ihre Worte. »Kommen Sie. Ich zeige Ihnen, wo Sie ausruhen können.«

Er ging los.

Troi ließ es nicht zu, dass Ärger in ihr keimte. Sie achtete darauf, emotionale Distanz zu wahren. Derzeit konnte sie diesen Ort nicht verlassen: Lomow und der Türfelsen kamen zwei unüberwindlichen Hindernissen gleich. Wenn kein anderer Ausgang existierte – das wollte sie so rasch wie möglich überprüfen –, bestand die einzige Alternative in dem Versuch, Odysseus' Wesen zu ergründen und seine Kooperationsbereitschaft zu gewinnen.

Sie dehnte eine neutrale Stimmung in ihrem Bewusstsein aus – während ihrer Arbeit an Bord der Enterprise nutzte sie diese Methode so oft, dass sie bereits zu einem Reflex geworden war –, doch aus irgendeinem Grund entstand dadurch eine unvertraute, schmerzliche Melancholie. Deanna verzichtete darauf, dieses ungewohnte Gefühl zu ergründen, konzentrierte sich statt dessen auf den Bärtigen.

»Warten Sie. Odysseus nahm niemanden gefangen. Warum lehnen Sie es ab, auch in dieser Hinsicht seinem Beispiel zu folgen?«

»In seinem Haus hielt er jene fest, die sich gegen ihn verschworen«, erwiderte Odysseus. »Und selbst wenn ich Sie gehen ließe: Auf sich allein gestellt hätten Sie keine Chance. Sie brauchen unsere Hilfe, und dazu müssen Sie zu einer Dissidentin werden.«

Er schritt zu den steinernen Skulpturen.

Als er merkte, dass ihm Deanna nicht folgte, blieb er stehen und sah zurück.

»Wollen Sie die ganze Nacht dort stehen?«, lachte er.

Troi schloss sich ihm an. Wenn er die Maske des Selbstvertrauens jemals fallenlässt … dachte sie. Kommt dann darunter ein Mann zum Vorschein, der eher bereit ist, auf mein Anliegen einzugehen?

Eine Treppe führte aus der großen Kammer mit den Statuen. Niemand von ihnen bemerkte die Kamera, die durch ein kleines Loch in der Felsdecke weit über den Stufen spähte.

Das Einauge hatte die infraroten Emissionen Alastors geortet, die Haupthöhle verlassen und diese kleine Öffnung gefunden. Wie eine Biene schwebte es über dem Loch. Dickes Gestein absorbierte das leise Summen der Maschine und verhinderte auch, dass sie Gehirnwellen empfing. Doch Linsen und Richtmikrofone sammelten viele Daten.

Der Überwachungsapparat flog nun von der Öffnung fort und kehrte in die Hauptpassage außerhalb von Alastor zurück. Im Schatten der großen Stalaktiten sendete er seinen Bericht der wartenden ZS-Einsatzgruppe.

Odysseus brachte Troi in eine kleine Nebenhöhle und ließ sie dort allein. Nach einigen Minuten schlich sie in den Tunnel, sah dort keinen Wächter, wanderte durch den schmalen Gang und suchte nach einem Fluchtweg. Sie fand keinen, aber dafür entdeckte sie Odysseus' private Kaverne.

Er merkte nicht, dass sie ihn beobachtete. Der Bärtige stand vor einer Wand, an der alte Illustrationen und die Titelbilder von Büchern klebten. Die Darstellungen zeigten Begebenheiten der Legende um Odysseus: den Zyklopen Polyphem, das Trojanische Pferd, ein Segelschiff mit vielen Rudern auf einem dunklen Meer.

Auf dem Steintisch neben ihm stand eine Schüssel mit Wasser. Odysseus tauchte die Hände hinein und bespritzte sich das Gesicht. Dann starrte er wieder auf das Bild mit dem Schiff.

Troi spürte seine Emotionen und begriff, dass er die Odysseus-Persönlichkeit festigte. Das Wasser im Gesicht erleichterte ihm die Vorstellung des Schiffes.

So spielt er seine Rolle, dachte die Counselor. Er benutzt diese Dinge als Erinnerungshilfen. Sie hatte einmal gelesen, dass gute Schauspieler ähnlich vorgingen.

Der Mann nahm einen großen, schweren Stein und hob ihn mehrmals über den Kopf. Wahrscheinlich Fitness-Übungen. Er musste sich in Form halten, um die Muskulatur des Helden zu bewahren.

Plötzlich hörte Deanna einige Dissidenten, die sich durch den Tunnel näherten. Sie eilte fort und kehrte in ihre Höhle zurück.

Kapitel 8

»Logbuch der Enterprise, Lieutenant Geordi LaForge spricht. Auf dem Planeten bewusst herbeigeführte Interferenzen hindern uns an einem Kontakt mit der Landegruppe.

Ich schicke erst dann weitere Besatzungsmitglieder nach Rampart, wenn wir wissen, wo sich der Erste Offizier Riker und seine Begleiter befinden – und wenn wir eine Möglichkeit gefunden haben, trotz der Interferenzen zu kommunizieren. Es lässt sich kaum feststellen, wie viele Informationen die Rampartianer aus den Erinnerungen der Enterprise-Crewmitglieder und vielleicht auch aus denen der Huxley-Besatzung gestohlen haben, aber als befehlshabender Offizier muss ich von der schlimmsten Annahme ausgehen. Vermutlich sind die Rampartianer auf alle unsere Gegenmaßnahmen vorbereitet. Aus diesem Grund arbeiten die Techniker und Ingenieure meiner Abteilung an Modifikationen der Landegruppen-Ausrüstungen.

Die Waffen der Enterprise können wir nicht einsetzen. Crichton hat sich mit mir in Verbindung gesetzt und gedroht, den Captain zu töten, wenn wir das Feuer auf die rampartianischen Raumschiffe oder den Planeten eröffnen.

Den Einaugen an Bord ist es inzwischen gelungen, die Sicherheitsbarrieren zu durchdringen und im Schiff auszuschwärmen. Wir versuchen, sie irgendwie aufzuhalten und zu neutralisieren.«

Geordi rieb sich die Stirn. Die VISOR-Prothese vor seinen blinden Augen versetzte ihn zwar in die Lage, die Umgebung visuell zu erkennen – wenn auch nicht auf die Art wie ein gewöhnlicher Mensch –, aber sie verursachte dumpfe Kopfschmerzen.

Der Anblick des guten alten Maschinenraums wirkte vertraut und beruhigend. Jemand mit normalem Sehvermögen hätte die entsprechende VISOR-Wahrnehmung vielleicht mit der thermographischen Version eines surrealistischen Gemäldes verglichen.

Aber dies war nicht der geeignete Ort, um ein Schiff wie die Enterprise zu kommandieren. Geordi berührte seinen Insignienkommunikator.

»LaForge an Worf.«

»Hier Worf.«

»Ich halt's hier langsam nicht mehr aus.«

»Der Weg zur Brücke ist noch immer zu gefährlich. Sie müssten damit rechnen, Einaugen zu begegnen.«

»Und die Kampfbrücke?«

»Das gleiche Problem. Außerhalb des Maschinenraums kann ich Ihnen keine sichere Passage garantieren.«

»Worf … Es bleibt uns keine Wahl, als die Risiken gegeneinander abzuwägen. Sie lassen sich nicht vermeiden.«

»Wenn ein Einauge Ihren Bewusstseinsinhalt sondiert oder Sie tötet …« erwiderte der Klingone, und sein Bass klang etwas lauter. »Daraus ergäben sich fatale Konsequenzen. Sie sind der einzige Kommando-Offizier, von dem die Einaugen noch keine Informationen gewonnen haben. Und Ihre technischen Kenntnisse sind umfassender als die aller anderen Personen an Bord. Sie …«

»Na schön, Worf.«

»Danke. Einen Augenblick, ich bekomme gerade neue Berichte.«

Während Geordi wartete, zeigte ihm sein VISOR eine Zunahme der infraroten Strahlung, die vom nahen Schott ausging. Der Wärmeanstieg betrug nur ein Hundertstel Grad, aber er bedeutete, dass sich jemand – oder etwas – dem Maschinenraum näherte.

Die permanent von den Eindringlingen ausgehende Gefahr hatte eine gewisse Nervosität in ihm geweckt. Ruckartig stand er auf und drehte sich zu dem Besucher um.

»Chops!«, entfuhr es ihm.

So lautete der Spitzname jener Frau, die jetzt hereinkam: Dorothy ›Chops‹ Taylor, Geordis beste Technikerin.

Wie immer sah sie beeindruckend aus. Sie trug das Haar so lang und offen, wie es die Vorschriften erlaubten. Seltsame Farben glänzten andeutungsweise darin, gaben sich ein Stelldichein mit einigen ersten grauen Strähnen. Die Hände mit den metallenen Fingersensoren waren in ständiger Bewegung, und eine fast manische Energie ging von ihnen aus. Ein dunkles Visier vor den Augen vervollständigte das ungewöhnliche Erscheinungsbild.

Chops war blind. Aufgrund ihres besonderen angeborenen Hirnschadens konnte sie nicht mit einem VISOR ausgestattet werden – sie ›sah‹ durch die Fingersensoren.

Ihr extrovertiertes, unbekümmertes Wesen stellte den bewussten Versuch dar, die Verzweiflung der Kindheit auszugleichen.

Vor fast vierzig Jahren hatte das Volk der Sadalsuudianer von Beta Aquarius V einen Forschungskontakt mit Schiffen der Föderation hergestellt. Die Sadalsuudianer schienen harmlos und freundlich zu sein. Sie wollten keine diplomatischen Beziehungen herstellen, sondern lebende menschliche Keimzellen untersuchen. Sie stahlen das gewünschte organische Material, zogen sich auf ihren Heimatplaneten zurück, führten menschliche Samen- und Eizellen in vitro zusammen und schufen auf diese Weise einen Embryo, der ihnen zum Studium der fremden Genetik diente – obgleich sie kaum etwas über Genetik wussten. Selbst die eigene blieb ihnen weitgehend ein Rätsel.

Das Ergebnis des Experiments hieß Dorothy Taylor, und sie wuchs als Blinde heran. Die Sadalsuudianer hatten den kongenitalen Defekt nicht geplant und behandelten das Mädchen ebenso grausam wie ihre eigenen Blinden. Auf Beta Aquarius V gab es eine große Bevölkerungsgruppe aus Behinderten, denen ein nur geringer sozialer Status zukam.

Man stellte Dorothy öffentlich zur Schau, präsentierte sie als eine neue Art von ›minderwertigem‹ Leben – als ›mutierte‹ Alien.

Doch einer der Wissenschaftler, der sich mit ihr beschäftigte, sah die Dinge anders als die übrigen Sadalsuudianer. Er war seiner Zeit weit voraus. Nur er begriff: Das erste Leben auf seinem Planeten, die erste winzige Kette aus Nukleotiden und Zucker, bildete sich als Mutation in der allgemeinen Masse organischer Materie, und die daraufhin beginnende Evolution war das Ergebnis von Mutation – einige Organismen entwickelten sich ein wenig anders als ihre Vorgänger und fanden einen Vorteil in ihrer Andersartigkeit. Ohne derartige Mutationen hätte das Leben auf Beta Aquarius V nur aus kleinen, sich selbst duplizierenden Nukleotidketten bestanden, ohne irgendeinen Unterschied zu ihren Ahnen in der Ursuppe. Leben und Mutation bildeten eine untrennbare Einheit.

Der Wissenschaftler versuchte, seine Entdeckungen zu veröffentlichen, doch man ignorierte ihn. Die Sadalsuudianer wollten nicht auf ihre herablassende Arroganz gegenüber der ›mutierten‹ Unterkaste verzichten. Der Forscher war außerstande, etwas gegen diese Ignoranz zu unternehmen, aber er befreite einen ›Mutanten‹. Während eines diplomatischen Kontakts sorgte er dafür, dass Dorothy zur Föderation zurückkehrte.

Als Geordi sie kennenlernte, beendete sie gerade ihre fünfjährige Arbeit als Wartungstechnikerin der U.S.S. Feynman. Der ausgezeichnete Ruf eilte ihr voraus, und Geordi nutzte die gute Gelegenheit, Dorothy seinem Mitarbeiterstab hinzuzufügen.

Vor vielen Jahren hätte es ihn vielleicht belastet, mit einer anderen physisch behinderten Person zusammenzuarbeiten und Umgang zu pflegen, insbesondere mit einer blinden; sie erinnerte ihn an sein eigenes Handicap. Doch als er erwachsen wurde, verlor er diese Befangenheit. Inzwischen fand er sich mit seiner Blindheit ab, und es fiel ihm auch nicht schwer, sie bei anderen Personen zu akzeptieren. Die Aufnahme von Chops Taylor in die Technikergemeinschaft des Maschinenraums war ein Zeichen seiner Reife. Hinzu kam, dass sie hervorragende Arbeit leistete.

Der Spitzname Chops bezog sich auf Dorothys Hobby: Sie spielte eine 28-saitige duotronische Gitarre. In der frühen Rock-and-Roll-Zeit auf der Erde meinte man mit ›chops‹ die Fähigkeit, sehr gut zu spielen. Von einem ›heißen‹ Musiker hieß es, er habe ›chops‹.

Chops Taylor war eine phänomenal gute Musikerin, der es nicht am Zeug zum Profi fehlte. Tatsächlich war sie einmal mit einer Band auf Tour gegangen, zu der ein bärenhafter tellaritischer Drummer gehörte, ein blauhäutiger andorianischer Bassist und ein eleganter Vulkanier am Keyboard.

Dorothy nahm ihre Gitarre nicht auf die übliche Weise wahr. Die von den Fingerkuppen übermittelten Informationen vermittelten ihr einen räumlichen Eindruck, und daraufhin füllte die Gitarre ihr ganzes Bewusstsein. Mit mikroskopischer Klarheit sah sie alle Nuancen der Saiten und des Bundes. Sie ›sah‹ Dinge, die andere Musiker nicht bemerkten, zum Beispiel Wärme und harmonische Vibrationen. Außerdem: Ihr manuelles Geschick als Musikerin und Wartungstechnikerin war unübertroffen; Dorothy lebte durch die Hände.

Chops trat auf Geordi zu und hob eine Sensorhand zu seinem Gesicht – ihre Art der Begrüßung.

»Sie scheinen müde zu sein, Sir. Erschöpfung in der Stirn, den Wangen, hmm, verkrampfte Nackenmuskeln …«

»Ich weiß. Wie steht's mit den Kommunikatoren?«

Mit der anderen Hand hob sie ein teilweise montiertes Kom-Gerät.

»Unglaublich«, brachte Geordi hervor. »Eine Meisterleistung. Typisch Chops.«

»Die von diesem Apparat modulierten Signale können garantiert nicht blockiert werden. Wir brauchen ihn nur noch zusammenzusetzen.«

Geordi gab sich nicht der Erleichterung hin. Die modifizierten Kommunikatoren ermöglichten es, eine zweite Landegruppe auf den Planeten zu schicken, aber niemand konnte garantieren, dass sie einen Kontakt zur ersten herstellte. LaForge wusste, dass er nur dann Ruhe fand, wenn Captain Picard, Riker, Data und Troi sicher an Bord zurückgekehrt waren. Und wenn er eine Möglichkeit gefunden hatte, die verdammten Einaugen zu zerstören. Bei diesem Gedanken spürte er, wie sich eine Art Knoten in seiner Magengrube bildete.

Chops hat recht, dachte er. Ich bin wirklich müde – seit vierundzwanzig Stunden habe ich nicht mehr an der Matratze gehorcht. Zwar fehlte ihm selbst die Zeit, sich schlafen zu legen, aber er hatte das Recht, sich auf seine Autorität als Kommando-Offizier zu berufen und Dorothy zu befehlen, sich ein wenig auszuruhen.

»Chops, Sie sind ebenso lange auf den Beinen wie ich. Meinen Sie nicht, dass es Zeit wird, eine Pause einzulegen?«

»Warum? Ich fühle mich gut.«

»Die Sache mit den Kommunikatoren ist nur ein Problem, das wir lösen müssen. Wenn Sie damit fertig sind, weise ich Sie dem Team zu, das wirksame Waffen gegen die Einaugen entwickelt. Aber vorher sollten Sie etwas schlafen.«

Geordis Stimme klang fest genug, um Dorothy zu verdeutlichen, dass seine Worte einem Befehl gleichkamen.

»Meinetwegen. Aber ich lege mich hier hin. Nach meinen Auftritten in Nachtclubs und Kneipen habe ich an schlimmeren Orten geschlafen.«

Chops nahm in einer Ecke Platz, und wenige Sekunden später war sie bereits eingenickt.

»Lieutenant LaForge.«

Worf. Geordi legte die Hand auf den Kommunikator und zog sich hinter die nächste Konsole zurück.

»Hier LaForge.«

»Wie viele Besatzungsmitglieder sind im Maschinenraum?«, fragte der Klingone.

»Fünf außer mir.«

»Zwei Einaugen haben sich von den anderen getrennt und nähern sich Ihrer Sektion. Vielleicht versuchen sie, zu Ihnen vorzustoßen.«

»Wie schaffen sie es, die Sicherheitssperren zu durchdringen? Einige davon müssten sie aufhalten, zumindest für eine Weile.«

»Wir beobachten die Maschinen, wann immer es möglich ist«, erwiderte Worf. »Von den beiden, die in Ihre Richtung unterwegs sind, erfüllt eine allem Anschein nach spezialisierte Funktionen – die eines Schlossers. Mit elektromagnetischer Energie gibt sie Codes ein und öffnet Türen.

Sie kennt bereits viele geheime Sequenzen, wahrscheinlich aufgrund von Informationen, die andere Einaugen aus den Gedächtnissen der Enterprise- und Huxley-Besatzungsmitglieder gewannen. Der zweite Roboter ist ein Wächter mit den üblichen Waffen. Er wehrt die Angriffe meiner Leute ab.«

Geordi sah, wie Chops im Nebenzimmer aufstand, taumelte und sich an die Wand lehnte. Das besorgniserregende Gespräch mit Worf hatte sie geweckt. Nur einige wenige Minuten Schlaf – doch ihre Hände bewegten sich mit charakteristischer Sicherheit und wollten benutzt werden.

»Sir …« sagte Worf, »vielleicht können wir das Schlosser-Einauge neutralisieren. Ich habe da eine Idee …«

Wesley bediente die Navigationskontrollen jetzt nur noch selten. Die von den rampartianischen Raumschiffen umgebene Enterprise hielt automatisch den zuvor angesteuerten synchronen Orbit über dem Planeten. Der Junge beobachtete den gewölbten blauen Horizont auf dem Wandschirm, behielt gleichzeitig die Anzeigen der Konsole im Auge und hörte die leisen Stimmen der Brückenoffiziere. Nach einer Weile formte sich ein Erscheinungsbild vor seinem inneren Auge.

Es war jetzt etwa eine Woche alt.

Shikibu hatte den Abstecher zum Holodeck vorgeschlagen und programmierte es auf eine Simulation des Steingartens von Kioto während eines sanft fallenden Morgenregens.

Sie saßen auf dem Boden, unter einem alten Traufenbrett. Wesley versuchte mehrmals, ein Gespräch zu beginnen, gab es dann auf und schwieg ebenfalls – einmal mehr zog Shikibu die Stille vor. Er lauschte den komplexen Geräuschen des Regens, der auf Bambus und Fichten fiel, auf das uralte Schindeldach, die Felsen, den Sand, auf die Steine des Gartens.

Wes wusste nicht, ob die Felsinseln im großen Rechteck aus geharktem Sand schon vor dem Garten existiert hatten. Die Anlage stellte eine sorgfältige, kunstvolle Verschmelzung der Werke des Menschen mit denen der Natur dar; der Besucher konnte nicht feststellen, wo das eine begann und das andere aufhörte.

Auch Shikibu blickte in den Garten. Das seidene, pechschwarze Haar reichte ihr über die Schultern, bildete dabei ein Muster, das sowohl bewusste Absicht verkündete als auch die zufälligen Veränderungen durch Wind und Bewegung berücksichtigte.

Wesley spürte den plötzlichen Wunsch, das Haar zu berühren. Eine Zeitlang saß er still neben der jungen Frau und erlag mehrmals fast der Versuchung, die Hand auszustrecken. Aber im letzten Augenblick hinderte ihn Schüchternheit daran.

Vielleicht beleidigte er sie dadurch. Vielleicht tadelte sie ihn wie ein Kind und ging fort. Vielleicht lachte sie und meinte, dass er sich ungeschickt anstellte, dass er alles falsch machte. Oder … Vielleicht reagierte sie mit einer unheimlichen Kama-Erotik, von der er niemals zu träumen gewagt hatte.

Was für dumme Überlegungen, fuhr es ihm durch den Sinn. Solche Dinge entsprachen nicht Shikibus Wesen. Außerdem ging es ihm nur darum, ihr Haar zu berühren. Wohl kaum ein Verbrechen, oder? Sie waren Freunde. Zögere nicht länger.

Er hob die widerspenstige Hand und strich mit den Fingerspitzen kurz über die weichen schwarzen Strähnen. Die junge Frau drehte ein wenig den Kopf beiseite – aus einem Reflex, wie Wes glaubte. Auch weiterhin sah sie in den Steingarten und schwieg.

Verwirrt zog der Junge die Hand zurück.

Shikibu stand auf und bat den Holodeck-Computer, ihr die Tür zu zeigen. Wesley folgte ihr in den Korridor, und dort verabschiedete sich seine Begleiterin mit einigen knappen, freundlichen Worten. Sie schien an seinem Verhalten keinen Anstoß genommen zu haben.

Wes war ebenso verblüfft wie bei Shikibus wortloser Demonstration der Haltung eines Zen-Bogenschützen. Er hatte das Gefühl, dass sie ihm etwas mitzuteilen versuchte, aber er wusste beim besten Willen nicht, worum es dabei ging.

Jene letzte Begegnung mit Shikibu lag inzwischen sieben Tage zurück.

Vor einigen Minuten hatte Wesley gehört, wie seine Mutter die Brücke vom Status ihrer Patienten unterrichtete, unter ihnen auch Shikibu: Die Japanerin stand unter der Wirkung eines Sedativs, schlief und erholte sich langsam von ihren Verletzungen.

Wes starrte wieder auf den großen Wandschirm, beobachtete erneut den gewölbten Horizont Ramparts, dahinter den glühenden Nebel, der den Planeten vom Rest des Universums isolierte.

Der junge Fähnrich wusste nicht genau, ob er Shikibu liebte, aber er stellte sich nun vor, mit ihr zusammen auf Rampart zu leben … Das bekannte Liebe-gegen-allerlei-Widrigkeiten-Szenario. Er dachte daran, wie sie beide flohen, sich in verlassenen Gebäuden oder in einer wilden Berglandschaft versteckten.

Was stellen die verschiedenen Geschlechter auf Rampart miteinander an?, überlegte Wes. Wie brachten sie es fertig, Sex und Liebe in ein von absoluter Präzision und Fakten bestimmtes Leben zu integrieren? Ebenso gut hätte ein Uhrmacher versuchen können, einen Apfel zu konstruieren.

Vielleicht teilte ein Rampartianer seiner Zukünftigen mit: »Meine Empfindungen für dich kommen in diesem Balkendiagramm zum Ausdruck, das fraktionale Partnerschaftsalgorithmen für Mann und Frau in Höhe des Meeresspiegels gegen Mittag benutzt.«

Und sie antwortete: »Danke. Du hast gerade die Sekretion meiner endokrinen Drüsen um zwei Prozent erhöht.«

Ein rampartianisches Liebespaar – wenn diese Bezeichnung überhaupt den Kern der Sache traf – musste auf alles verzichten, was sich nicht in Worten und Gedanken ausdrücken ließ, auf jene Dinge, die Frauen wie Shikibu für Wesley in etwas Zauberhaftes verwandelten.

In der rampartianischen Kultur gab es für so etwas keinen Platz. Ein Paar kopulierte nur, wie zwei Tiere, die sich paarten, wie zwei sich aneinanderkoppelnde Maschinen.

Wesley dachte an das Einauge, das auf Shikibu geschossen hatte, an die anderen, die noch immer durchs Schiff streifen. Er hasste sie. Er hasste ihre Konstrukteure, denn sie glaubten, alles zu wissen.

In Wesleys Fachgebiet, der Physik, führten solche Leute dazu, dass der Wissensschatz langsamer wuchs, und außerdem erwiesen sich ihre Einstellungen früher oder später als Irrtum. Die wichtigen Entdeckungen stammten immer von Leuten mit viel Phantasie.

Wes hörte, wie Worf mit Geordi sprach und einen Plan erörterte, um die Einaugen zu neutralisieren. Taktische Angelegenheiten, die ihn eigentlich nichts angingen. Trotzdem drängte alles in ihm danach, an einer Aktion teilzunehmen.

Vor einer Weile hatte Dr. Crusher die Muskulatur des Sicherheitschefs Worf analysiert und dabei so erstaunlich festes, leistungsfähiges und reaktionsschnelles Muskelgewebe gefunden, dass sie einen Artikel darüber schreiben wollte.

»Ich verspreche Ihnen, dass Ihr Name nur in den besten medizinischen Fachzeitschriften erscheint«, sagte sie und lächelte schief.

»Ein Klingone setzt sich nicht dem medizinischen Theater aus«, erwiderte Worf schroff und stand auf. Offenbar konnte er es gar nicht abwarten, zu seiner Arbeit zurückzukehren. »Ein Arzt ist schon schlimm genug, aber alle Doktoren der Föderation – die Schande wäre unerträglich.«

»Vielleicht liest ein Football-Agent in den Datennetzen von Ihnen und beschließt, Sie auszuprobieren«, erwiderte die attraktive Ärztin mit dem kastanienfarbenen Haar. »Sie wären sicher ein ausgezeichneter Stürmer.«

»Da bin ich ganz Ihrer Meinung. Aber die anderen Spieler müssten damit rechnen, durch meinen energischen Einsatz verletzt zu werden.«

»Ich habe nur gescherzt, Worf.«

»Ich nicht.«

Jetzt lief Worf, und die Schritte seiner massigen, athletischen Gestalt hallten laut durch den Korridor. In den Augen brannte das kalte Feuer eines Klingonen, der in den Kampf zieht. Es gab keine größere Ehre für Worf, als sein Schiff zu verteidigen, seine Gefährten an Bord und die Organisation namens Starfleet, die ihn als Kind gerettet hatte.

Darüber hinaus wusste er tief in seinem Inneren: Ganz gleich, was jetzt mit ihm geschah – es konnte nur von Vorteil für seinen geheimen Versuch sein, persönlichen Ruhm zu erringen. Für jenen Versuch, den ihm Oleph und Una ermöglicht hatten.

Aber das kam später.

Als Worf einen kleinen Verbindungsschacht erreichte, dachte er noch einmal über seinen Plan nach. Er beabsichtigte, unweit einer bestimmten Jeffries-Röhre in Stellung zu gehen – wahrscheinlich wollten die Einaugen sie benutzen, um in den Maschinenraum zu gelangen. Dort würde er im Hinterhalt warten.

Es kam ganz darauf an, dass die bewaffnete Maschine vor dem ›Schlosser‹ flog. Geordi vertrat die gleiche Ansicht wie Worf und glaubte ebenfalls, dass der Soldat zuerst kam, um den Spezialisten zu schützen.

In seiner Vorstellung sah der Klingone die Ereignisse wie in einem Film: Das Soldaten-Einauge schwebte an seinem Versteck vorbei, und daraufhin schob er eine Metallplatte in die Jeffries-Röhre, um den ersten Roboter vom zweiten zu trennen. Anschließend griff er den unbewaffneten Schlosser mit einem Elektrostab an, um ihm ein ordentliches Megawatt zu verpassen.

Der Klingone spürte den Wunsch, über beide Einaugen herzufallen, selbst dann, wenn seine Chancen gegen den Soldaten nur gering waren, aber Geordi hatten diesen Vorschlag sofort abgelehnt. Dem Chefingenieur genügte die Neutralisierung des Schlossers.

Als Worf durch den Verbindungsschacht kroch, knackte es im kleinen Lautsprecher seines Insignienkommunikators. Es ertönte keine Stimme, sondern nur ein akustisches Signal: Mit einem dreifachen Klicken teilte im Lieutenant Regina Wentz von der Brücke mit, dass die Einaugen auf dem Weg waren.

Worf schob sich auf Händen und Knien vor, verharrte kurze Zeit später an einer Platte, die ihn von der Jeffries-Röhre trennte.

Ein doppeltes Klicken aus dem Kommunikator – die Einaugen näherten sich dem Ort des Hinterhalts.

Der Klingone blickte auf den Nahbereichssensor, den er mitgebracht hatte: Er zeigte zwei Ortungsreflexe. Die Entfernung zur ersten Maschine betrug zwanzig Meter, vierundzwanzig bis zur zweiten.

Noch zehn Meter. Kampfhormone spülten durch Worfs Blut, und seine Muskeln zuckten erwartungsvoll.

Fünf Meter, leuchtete es im Anzeigefeld des Sensors. Zwei. Null. Das erste Einauge war vorbei.

Der Sicherheitschef betätigte eine Taste, und daraufhin setzte sich die Stahlplatte in Bewegung.

Plötzlich gleißte alles um in herum in hellem Weiß, und es donnerte laut – eine Bombe schien in seinem Kopf explodiert zu sein. Die Hand rutschte vom Tastenfeld, und das Trennsegment verharrte auf halbem Weg durch die Jeffries-Röhre. Die andere Hand ließ den Elektrostab fallen. Sie verschwand in einem Spalt zwischen verschiedenen Schaltkreisblöcken, doch Worf merkte nichts davon, war sich seiner Umgebung kaum mehr bewusst.

Das Pech des Klingonen bestand darin, dass die Einaugen ihre Taktik verändert und damit begonnen hatten, Strahlungsschübe durch die Jeffries-Röhren zu schicken – um einem Hinterhalt vorzubeugen, den sie für wahrscheinlich hielten.

Die Stahlplatte hätte Worf eigentlich schützen sollen, aber da der Zugang nicht ganz geschlossen war, lag er schutzlos im Schacht.

Das Soldaten-Einauge registrierte ein lebendes Bewusstsein, zu weit entfernt, um die Gehirnwellen zu decodieren. Es setzte erneut den Strahlungsprojektor ein und glitt dann näher. Die Entladung diente dazu, einen Menschen für mehrere Stunden außer Gefecht zu setzen und gleichzeitig einen genauen Hirnscan zuzulassen. Das Soldaten-Einauge wollte in Erfahrung bringen, ob weitere Fallen vorbereitet worden waren.

Der zweite Schuss ließ das grelle Weiß vor Worfs Augen schwarzer Finsternis weichen, aber sein klingonisches Nervensystem reagierte anders als das eines Menschen – die Wassermoleküle vibrierten nicht so heftig. Allmählich erholte es sich von dem Schock.

Die Maschine schwebte durch die Röhre und gesellte sich dem Schlosser hinzu. Wie zwei neugierige Kinder, die über einen Zaun sahen, starrten sie an der Stahlplatte vorbei, und ihre Antennen neigten sich dem Sicherheitschef zu. Kameralinsen zoomten, und dabei erklang das leise Summen kleiner Servomotoren.

Die Einaugen wussten nicht, wie sie Worf identifizieren sollten. Zwar empfingen sie seine Hirnwellen, doch sie blieben unverständlich. Ihre Programmierung behauptete, dass keine Aliens existierten, und das Wesen vor ihnen war humanoid genug, um als ein seltsam mutiertes Exemplar der Gattung Homo sapiens klassifiziert zu werden. Die Roboter beschlossen, der Prozedur für Menschen zu folgen – eine andere kannten sie nicht.

Der Schlosser wich zurück, und das Soldaten-Einauge wagte sich noch weiter vor, um das Gehirn des Klingonen zu scannen.

Die langsame, nicht rhythmische ›Delta‹-Aktivität hinter Worfs Stirn ähnelte dem menschlichen Koma oder tiefem Schlaf. Der Soldat interpretierte die Signale falsch. Er wusste nicht, dass der Klingone wieder zu sich kam, dass Zorn in ihm brodelte. Er hatte auch keine Ahnung, dass die richtige Reaktion auf einen zornigen Klingonen darin bestand, sich möglichst schnell von ihm zu entfernen.

Worfs Arme bewegten sich mit explosiver Geschwindigkeit. Er griff nach dem Einauge, packte es am Antigravmodul und drehte es herum, so dass es nicht direkt auf ihn schießen konnte. Zwar fühlte er, dass noch nicht seine ganze Kraft zurückgekehrt war, aber er konnte dem Zerren des Antigravitationsfelds standhalten.

Die Maschine aktivierte ihre Waffe, und Strahlung raste durch die Jeffries-Röhre, wurde von den Wänden reflektiert und erreichte auch den Verbindungsschacht. Ein Teil von ihr traf Worf, doch er schaffte es trotzdem, das Einauge an festen Stahl zu schleudern. Wie ein springender Fisch entglitt es seinen Händen. Er versetzte ihm einen wuchtigen Tritt, und daraufhin sauste es zur anderen Seite der Röhre, in Richtung des unbewaffneten Schlossers, der vorher sicherheitshalber zurückgewichen war.

Worf spürte, wie er das Bewusstsein verlor. Benommen erinnerte er sich an seine Pflicht: Geordi bestand zweifellos darauf, dass er sein Leben schützte. Der klingonische Aspekt seines Selbst wollte den Kampf fortsetzen und ehrenvoll sterben, aber in diesen Sekunden setzte sich die Pflicht durch. Es gelang ihm, den Schalter zu betätigen, und die Metallplatte vor ihm glitt weiter, trennte ihn von den Einaugen. Kurz darauf schloss sich Dunkelheit um seine Gedanken.

Die rampartianischen Maschinen schwebten in der Jeffries-Röhre, orientierten sich und flogen zum Maschinenraum. Die Signale des Insignienkommunikators wiesen die Brückenoffiziere auf Worfs Zustand hin. Geordi bekam die Nachricht, dass die Einaugen nach wie vor unterwegs waren – er musste sich auf ihre Ankunft vorbereiten.

Die kleine Depotnische eignete sich nicht für den Aufenthalt lebender Wesen.

Das begriffen die sechs Personen in der kleinen Kammer schon nach wenigen Minuten. Ungenügender Sauerstoff – alle sechs waren Sauerstoffatmer –, Körperwärme und die Notwendigkeit, eine überaus unbequeme Haltung einzunehmen sorgten dafür, dass sie mehr oder weniger litten.

Die Konstruktion dieser Tür rettet uns vielleicht das Leben, weil sie unsere Hirnwellen vor den Einaugen abschirmt, dachte Geordi. Aber wenn wir hier drin ersticken …

Er schnitt eine schmerzvolle Grimasse, als er draußen die Geräusche der Zerstörung vernahm: knisternde elektrische Energie, auseinanderplatzende Schaltkreise, berstende Verkleidungselemente.

LaForge versuchte, ein Muster in den Aktivitäten der Einaugen zu erkennen, aber seine Verwirrung wuchs. Er fragte sich, ob Chops mehr verstand. Durch das VISOR beobachtete er die infraroten Strukturen ihres Kopfes, als könnte er dadurch Aufschluss gewinnen. Chops wirkte ausgesprochen psychedelisch. Plötzlich fand Geordi die ganze Situation so absurd, dass er zu kichern begann. Ein seltsames Glücksgefühl erfasste ihn. Er wollte Dorothy umarmen oder ihr auf den Po klopfen.

Ein Wort zitterte vor seinen Augen: Hypoxie.

Ja, natürlich. Mangel an Sauerstoff im Gehirn. Delirium. Jeder Starfleet-Angehörige kannte die Anzeichen. Geordis Ausbildung ließ ihn instinktiv handeln.

Neben ihm kauerte der vulkanische Fähnrich Skoel, und LaForge griff nach seiner Hand, legte sie sich in einer stummen Geste zwischen Schulter und Nacken. Dann deutete er auf die anderen Personen in der Depotnische.

Skoel hatte mit dieser Entscheidung gerechnet. Sie erschien ihm logisch – die einzige Möglichkeit, Sauerstoff zu sparen.

Nacheinander betäubte er die Menschen mit einem vulkanischen Nervengriff. In der Bewusstlosigkeit reduzierte sich ihr Atemrhythmus.

Anschließend versetzte er sich selbst in Trance, bis sein grünes Vulkanierblut nur noch ganz langsam durch die Adern floss.

Nach einer Weile weckte Skoel seine Begleiter. Wentz hatte von der Brücke gemeldet, dass sich die Einaugen nicht mehr im Maschinenraum befanden und ihre Sabotage in anderen Sektionen des Schiffes fortsetzten.

Die sechs Besatzungsmitglieder verließen die kleine Kammer. Von beißendem Rauch erfüllte Luft wehte ihnen entgegen, aber Geordi saugte sie sich dankbar in die Lungen.

Chops eilte von Konsole zu Konsole, und ihre Fingersensoren ›sahen‹ die verbrannten Schaltkomponenten in mikroskopischen Details.

LaForge trat an das zentrale Statuspult heran. Einige Anzeigen funktionierten noch und berichteten von starken Beschädigungen der Warptriebwerke. Sie lieferten noch immer Energie, aber keine sichere – und nicht viel. Für Geordi bedeutet das: Er musste die Materie-Antimaterie-Mischung, Temperatur, Emissionsfrequenzen und den Druck manuell kontrollieren.

Die Einaugen waren mit großer Zielstrebigkeit vorgegangen. Durch die von ihnen angerichteten Schäden konnte LaForge das Schiff kaum mehr verteidigen und im Orbit halten. Sie mussten sich jetzt auf die Impulskraft verlassen, und wenn sie ebenfalls ausfiel …

Skoel überprüfte die Zugänge des Maschinenraums und fand überall geschlossene Sperren. Als die Einaugen hier keine Menschen antrafen, hatten sie die Türen mit Kurzschlüssen verriegelt, um die Besatzungsmitglieder von dieser Sektion fernzuhalten.

Geordi berührte seinen Insignienkommunikator.

»LaForge an Brücke. Bericht.«

»Die Einaugen haben Ihren Bereich gerade verlassen und sind nun auf dem Weg zum Impulstriebwerk«, sagte Wentz. »Wir können sie nicht aufhalten.«

»Verdammt!«, fluchte der Chefingenieur. »Wo bleibt der Deus ex machina, wenn man ihn braucht? Was ist mit Worf?«

»Man hat ihn bereits zur Krankenstation gebracht. Doktor Crusher meint, er kommt erst in einigen Stunden zu sich.«

»Geben Sie mir Bescheid, wenn er erwacht.«

Chops und die anderen hatten schon damit begonnen, die wichtigsten Kontroll- und Regelfunktionen wiederherzustellen, aber es dauerte sicher ziemlich lange, um die Anlagen einigermaßen in Ordnung zu bringen. Geordi dachte daran, dass der Schlafmangel seiner Leute zu einem kritischen Problem wurde – er selbst und Chops waren am schlimmsten dran. Aber gerade jetzt kam eine Ruhepause nicht in Frage.

Wesley saß an der zweiten wissenschaftlichen Station im Kontrollraum der Enterprise und blickte auf den kleinen Bildschirm.

Er wusste, dass Geordi und die übrigen Techniker nach einer wirkungsvollen Methode für die Neutralisierung der Einaugen suchten, und er wollte ihre Bemühungen mit einem eigenen Beitrag unterstützen.

Der junge Fähnrich beschloss, der Sache auf den Grund zu gehen.

»Computer, öffne die Datenbanken der Partikelphysik.«

»Möchten Sie an der letzten Sequenz weiterarbeiten?«

Wes erinnerte sich nicht mehr daran, an welcher Stelle er sein Studium unterbrochen hatte. Außerdem fehlte ihm eine klare Vorstellung darüber, wo er anfangen sollte.

»Ja.«

Der Schirm zeigte ihm Schiwas Tanz. Darunter wurden metaphorische Bemerkungen eingeblendet, mit denen Physiker während der vergangenen fünfhundert Jahre dieses Thema kommentiert hatten.

»Oh …« murmelte er. »Darum geht es mir im Augenblick nicht. Zeig mir hochenergetische Protonen-Kollisionen.«

Kapitel 9

»Diese Bibel beschreibt die einzige wahre Religion. Alle anderen Religionen und Philosophien werden hiermit für falsch und kriminell erklärt.

Die Angaben in dieser Bibel sind als absolute Wahrheit verifiziert und stellen Fakten dar. Sie als Metaphern, Literatur oder Mythologie zu interpretieren, ist ausdrücklich verboten.

Wer diese Bestimmungen verletzt, muss mit den vom Wahrheitsrat festgelegten Strafen rechnen. Über die Einhaltung der Gesetze wacht die Zephale Sicherheit …«

Picard blätterte in dem Buch. Offenbar handelte es sich um die rampartianische Version der christlichen Bibel, und man hatte sie mit ›Beweisen‹ für die ›Tatsachennatur‹ der ›Ereignisse‹ erweitert.

Ein verwirrtes Volk, überlegte der Captain. Was als metaphorische Geschichte verstanden werden sollte, gilt hier als Wissenschaft und Historie. Die Rampartianer sehen eine Hand, die in eine moralische Richtung deutet. Aber anstatt festzustellen, wohin sie zeigt, verbringen sie ihre Zeit damit, an ihrem Finger zu saugen und dauernd zu wiederholen: »Es ist ein Finger, ein Finger, ein Finger.«

Picard schloss das Buch ernst und legte es dorthin zurück, wo er es gefunden hatte, auf den Tisch neben seinem schmalen Bett.

Er sah zu den Kameralinsen und Hirnwellen-Antennen in der oberen Ecke des kleinen weißen Zimmers auf.

Ich meine es so und nicht anders, dachte er herausfordernd. Ihr habt mich richtig verstanden.

Oder vielleicht auch nicht. Möglicherweise wurden seine Gedanken von einem Metapher-Filter festgehalten, wie geistiger Müll.

Picard ließ sich aufs Bett sinken. Er war müde, fand jedoch keine Ruhe.

Die weiße Kammer, in der man ihn untergebracht hatte, war so schlicht wie eine Gefängniszelle, aber sie erinnerte ihn auch an eine psychiatrische Klinik. Er entsann sich an die Irrenhäuser der irdischen Vergangenheit, an sadistische Behandlungsmethoden, die Geisteskranke ertragen mussten: Lobotomie, Elektroschocks, das Prinzip »Man sperre sie irgendwo ein und vergesse sie einfach«.

Dicke Riemen und Schnallen baumelten von den Seiten des Bettes, und an der Wand daneben beobachtete Picard mehrere Anschlüsse für elektronische Geräte. Die Linsen und Antennen in der oberen Ecke ähnelten denen der Einaugen. Am Fußende der Liege war ein Video-Schirm in die Wand integriert: Er blieb den ganzen Tag über eingeschaltet, und des Nachts trübten sich die Bilder automatisch. Picard hatte vergeblich versucht, ihn zu deaktivieren.

Soweit der Captain das feststellen konnte, beschränkte sich das Programm auf Nachrichten und Werbung. Vermutlich sah er die gleichen Sendungen wie die Bewohner dieses Planeten. Ein Sprecher – er wirkte wie eine seelenlose Puppe – kündigte die jeweiligen Berichte an. Er spekulierte nie und präsentierte die Meldungen als unleugbare Wahrheit.

»Gestern verhaftete der ZS-Major Ferris drei kriminelle Verschwörer«, sagte er gerade.

Der Name weckte Picards Aufmerksamkeit.

»Der Zwischenfall ereignete sich in der alten Dumont-Erzfabrik.«

Eine Aufnahme vom Innern der Fabrik: Rohrleitungen und Laufstege in bläulichem Dunst. Einige in weiße Uniformen gekleidete ZS-Beamte deuteten auf etwas, das sich über ihnen befand.

Zoom: jemand, der einen Phaser abfeuerte.

Picard sprang auf, als er William Riker erkannte, seinen Ersten Offizier.

Riker wirkte verzweifelt, als er herumwirbelte und erneut schoss.

Eine schmeichelhafte Nahaufnahme von Ferris: Der tapfere Major Ferris trat zwei Schritte zurück, hob seine Strahlenpistole, hielt sie in beiden Händen und drückte ab.

Riker aus mittlerer Entfernung: Er fiel von dem Laufsteg und stürzte der Kamera entgegen.

Noch einmal Ferris aus unmittelbarer Nähe: ein Symbol für strafende Gerechtigkeit, für das ›Gute‹, das den Sieg errang; ein Soldat, der immer seine Pflicht erfüllte, ganz gleich, welche Gefahren ihm drohten; er riskierte sein Leben für jene Bürger, die gemütlich zu Hause saßen, in weichen Sesseln und am gedeckten Tisch, die sichere Behaglichkeit genossen, während sie ihn auf den Video-Schirmen beobachteten.

Erneut wechselte das Bild und zeigte die Fabrik nun von außen. Über ihr erstreckte sich der Nachthimmel, an dem der blaue Nebel glühte. Ferris führte seine Männer zu zwei Helikoptern, deren Rotorblätter sich in Bewegung setzten. Die Beamten trugen Bahren, auf denen drei Personen lagen.

In Picards Magengrube krampfte sich etwas zusammen, als er an den Bildschirm herantrat und nach Einzelheiten Ausschau hielt.

Einer der Bewusstlosen war Riker. Der Kopf des zweiten blieb hinter mehreren ZS-Männern verborgen, aber Uniform und Statur deuteten darauf hin, dass es sich um Data handelte. Der dritte Körper gehörte einer Frau und trug dunkle Kleidung, die nicht von Starfleet stammte.

Neuerlicher Zoom auf Ferris: Er kletterte in einen Hubschrauber und nahm auf dem Sitz des Copiloten Platz.

Aus der Ferne: Die beiden weißen Helikopter starteten, und ihre roten Positionslichter blinkten, als sie zum dunklen Horizont flogen.

Dann wieder der Sprecher: Sein Gesichtsausdruck offenbarte deutliche Anteilnahme. Er zögerte, als sei durch Ferris' Heldenhaftigkeit ein Kloß in seiner Kehle entstanden, als benötigte er einige Sekunden, um sich wieder zu fassen. Schließlich kündigte er den nächsten Filmbericht an.

»Die Zephale Sicherheit hat ein neues Wahrheitsserum entwickelt, das verwendet werden soll, wenn Verbrecher Fakten-Auskünfte verweigern. Mit dem Einsatz wird in wenigen Tagen begonnen. Unser Mitarbeiter Tom Martin besuchte heute Zeph-Kom und hat sich über die Details informiert …«

Picard ließ sich langsam auf das Fußende des Bettes sinken.

Riker und Data waren also gekommen, um nach ihm zu suchen. Der Anblick ihrer reglosen Gestalten wirkte niederschmetternd auf den Captain. Gute Freunde – sie kamen für ihn fast einer Familie gleich.

Er versuchte sich wieder zu beruhigen. ›Verhaftet‹ hatte der Sprecher gesagt, nicht ›getötet‹. Auch ich bin gefangengenommen und nicht erschossen worden, dachte er. Als lebendige Geiseln nützen wir Ferris und Crichton weitaus mehr, oder?

Noch einmal blickte er zu den Antennen. Seltsam: Die ZS hörte immer zu – wenn er an die Besatzung der Enterprise dachte, an sein Schiff, an seine problematische Situation, an einen Fluchtversuch.

Die fensterlose Tür schwang plötzlich auf, und Picard versteifte sich unwillkürlich. Tief in ihm verwurzelte Reflexe drängten ihn dazu, etwas zu unternehmen.

Ein bewaffneter und mit einem Helm geschützter ZS-Sanitäter kam herein und brachte ein Tablett. Ihm folgte ein Wächter, der seine Strahlenpistole schussbereit in der Hand hielt. Die teilweise hinter den Visier-Rastern sichtbaren Augen beobachteten Picard wachsam und argwöhnisch.

»Sagen Sie Crichton, dass ich mich mit meinem Schiff in Verbindung setzen möchte«, brummte Picard. »Richten Sie ihm folgendes aus: Wenn wir dieses Missverständnis durch ein offenes Gespräch aus der Welt schaffen können, sind keine Vergeltungsmaßnahmen der Enterprise notwendig.«

Der Sanitäter setzte das Tablett mit dem Essen ab, und die beiden Männer verließen das Zimmer wortlos. Hinter ihnen schloss sich die Tür.

Picard begann, ernsthaft an Flucht zu denken. Wenn er Crichton nicht zur Vernunft bringen konnte und hierbleiben musste … Er fürchtete, dass die Rampartianer mit ihrer modernen Hirnwellen-Technik fähig sein mochten, sein Bewusstsein zu verändern. Vielleicht zwangen sie ihn, die Enterprise zu verraten.

Wieder blickte er zur Kamera und den Antennen. Es war unmöglich, eine Flucht zu planen. Die einzige Möglichkeit bestand darin, spontan zu handeln. Er musste aktiv werden, ohne vorher darüber nachzudenken.

»Was haltet ihr davon?«, fragte er die Antennen.

Picard saß eine weitere Stunde lang am Video-Schirm, aber die Nachrichtensendungen brachten keine zusätzlichen Informationen über Riker und Data. Erstaunlicherweise wurde seine eigene Verhaftung mit keinem Wort erwähnt.

Er beobachtete Ferris und seine ZS-Männer bei anderen Abenteuern, und dabei gingen ihm folgende Gedanken durch den Kopf: Hier auf Rampart galt Fiktion als Kapitalverbrechen, aber da die Bürger trotzdem pseudomythische Helden brauchten, präsentierte man tatsächlich existierende Personen in dieser Rolle. In Wirklichkeit war Ferris kein Held, sondern eine Marionette, jemand, der stur seine Befehle befolgte. Aber den Rampartianern fehlte ein Ventil für ihre unterbewussten Bedürfnisse, und aus diesem Grund stellte man Ferris als glorreichen Helden dar (immerhin sah er wie einer aus), der mutig und unerschrocken gegen das von den Dissidenten verkörperte Unheil kämpfte.

Auf der Erde des vierundzwanzigsten Jahrhunderts wäre jemand wie Ferris eine Witzfigur gewesen. Seit dreitausend Jahren standen solche Männer im Zentrum des satirischen Spotts. Selbst in den klassischen griechischen Komödien spielte der Stechschritt-Soldat den Narren.

Zum zweiten Mal öffnete sich die Tür des kleinen Zimmers. Drei ZS-Beamte betraten die Zelle in Begleitung eines Einauges.

Die Männer hatten ihre Waffen gezogen.

»Zeit für das Urteil«, sagte einer von ihnen.

Man legte Picard Handschellen an und führte ihn aus dem Raum.

Draußen verharrte er.

»Ich will mit Crichton sprechen«, verlangte er.

Keine Antwort. Die ZS-Männer griffen nach seinen Armen und zerrten ihn mit sich.

Sie schritten rechts und links neben dem Captain der Enterprise, eskortierten ihn durch mehrere Korridore mit anderen Zellen.

Einmal sah Picard eine Gruppe von ZS-Beamten, zu der auch eine Frau gehörte. Sie trug ebenfalls die Uniform der Zephalen Sicherheit, aber an ihrer schimmerte das Rangabzeichen rot und nicht blau. Sie war unbewaffnet und schob einen Wagen mit elektronischen Apparaturen.

Der Captain hatte bereits bemerkt, dass in Zeph-Kom gewisse Arbeiten von Männern erledigt wurden, während sich Frauen um andere kümmerten – hier schien die Gleichberechtigung der Geschlechter sich noch nicht durchgesetzt zu haben. Wahrscheinlich haben sie die Erde verlassen, als Frauen Männern gegenüber noch immer benachteiligt waren, überlegte Picard. Und nach der Besiedlung Ramparts blieb die Situation unverändert.

Die Geräte im Karren wiesen Schalter, Skalen und diverse Anzeigefelder auf – ihr Verwendungszweck ließ sich nur erahnen. Oben lag eine runde, haubenartige Vorrichtung, von deren Elektroden bunte Drähte ausgingen. Picard vermutete, dass sie für einen menschlichen Kopf bestimmt war und Einfluss auf das Gehirn darin nehme sollte.

Die Gruppe mit der ZS-Frau betrat einen Raum vor dem Captain und seinen Wächtern. Auf einer Höhe mit der Tür stolperte Picard, um einen Blick ins Zimmer zu werfen, und dabei sah er eine Jugendliche, die festgebunden im Bett lag. Als die ZS-Beamte den Wagen in die Zelle schob, schrie sie hysterisch, und Picard spürte ihre Panik. Seine Nackenhaare richteten sich auf. Der Schrei erinnerte ihn an ein Tier, das in eine Falle geriet.

Die Wächter zogen Picard weiter.

Als sie den Weg fortsetzten, gewann der Captain einen Eindruck von der kolossalen Größe des Gebäudes. Die Korridore schienen kein Ende zu nehmen, und überall schritten ZS-Offiziere, Soldaten und zivil gekleidete Angehörige der Verwaltung umher. Einaugen patrouillierten allein oder in ganzen Schwärmen. Picard las die Schilder an verschiedenen Türen: ›Neurochirurgische Abteilung‹, ›Verhör‹ und ›Chemische Sektion‹.

Zwei hochrangige Offiziere kamen aus einem Chemie-Laboratorium, gingen hinter dem Captain und seiner Eskorte. Er hörte nur ein Teil ihres Gesprächs.

»… Scopolamine, Meamphetamine, Atropinsulfate … führt zu Halluzinationen … alle Beamten hätten zuverlässige Wahrheitswerkzeuge für den Einsatz …«

Picards Wächter blieben abrupt stehen, als weiter vorn Unruhe entstand. Mehrere Einaugen umringten einen ZS-Soldaten. Kurz darauf verhaftete man ihn und führte den Uniformierten ab.

Dieser Zwischenfall bestätigte etwas, das Picard bereits vermutet hatte. Auch in den Korridoren gab es Antennen und Kameras, aus gutem Grund: Die Zephale Sicherheit überwachte sich selbst. Subversion war überall möglich, selbst hier. Vielleicht gerade an diesem Ort – immerhin standen die ZS-Beamten in ständigem Kontakt mit dem Feind, mit den gefangenen Dissidenten.

Picards erzwungener Marsch endete vor einer schwarzen Doppeltür mit der Aufschrift ›Direktor der Zephalen Sicherheit‹. Die Wächter zu beiden Seiten öffneten den Zugang und führten ihn ins Büro.

Crichton saß an seinem Schreibtisch und blätterte in einigen Unterlagen. Er trug einen Schutzhelm, aber die Raster waren so klar, dass Picard seine Augen erkennen konnte.

Die Beamten sorgten dafür, dass der Captain wie ein unartiger Schuljunge vor dem Schreibtisch stand. Aus den Augenwinkeln beobachtete er, wie sich mehrere Kameras und Hirnwellen-Antennen auf ihn richteten.

Crichton erhob sich und mied Picards Blick.

Mit lauter Stimme verlas er ein Dokument.

»Der Häftling namens Jean-Luc Picard hat die Gesetze des Wahrheitsrates verletzt, wie aus den beigefügten Beweisen und aufgezeichneten Gedanken hervorgeht. Er wird hiermit zum Tod verurteilt, und das Urteil soll sofort vollstreckt werden.«

Crichton setzte sich, ohne Picard anzusehen.

»Das ist alles«, sagte er und sammelte einige Papiere auf dem Schreibtisch ein.

Die Wächter zogen Picard zur Tür.

Der Captain versuchte, ihre Hände abzuschütteln.

»Einen Augenblick!«, rief er und drehte sich zu Crichton um. »Sie haben zwei meiner Offiziere gefangengenommen. Was steht ihnen bevor? Was geschieht an Bord der Enterprise?«

»Sowohl Ihre Offiziere als auch die Besatzung des Schiffes sind der gleichen Verbrechen schuldig wie Sie, und daher erwartet sie die gleiche Strafe. Wir lassen keine Ausnahmen zu.«

Rote Flecken des Zorns bildeten sich auf Picards Wangen. »Kennen Sie hier keine ordentlichen Gerichtsverfahren? Teilen Sie den Angeklagten nicht mit, was man ihnen zur Last legt? Haben sie nicht das Recht, sich zu verteidigen?«

Die ZS-Beamten griffen fest zu und zerrten an den Armen des Captains.

»Lasst mich los«, knurrte Picard.

»Warten Sie«, sagte Crichton zu den Wächtern. Er starrte noch immer auf die Unterlagen; kleine Schweißtropfen rannen über die Narben in seinem maskenhaften Gesicht.

Schließlich hob der ZS-Direktor den Kopf und sah auf die Brust des Captains. Picard hatte den Eindruck, dass er etwas verbarg und fürchtete, sich durch einen Blickkontakt zu verraten.

Wenn ich ihn provoziere … dachte Jean-Luc. Vielleicht gelingt es mir dann, etwas von ihm in Erfahrung zu bringen oder ihn zu überlisten. Fiktion ist hier ein Verbrechen – also kann er nicht lügen.

Als Crichton sprach, kamen die Worte wie kleine, zischende Geschosse aus seinem Mund.

»Wir beschäftigen uns hier nur mit Fakten«, sagte er. »Mit Wahrheit. Wozu brauchen wir Gerichtsverfahren, Anwälte und Richter? Schon vorher ist jeder Zweifel ausgeschlossen. Auf diesem Planeten sind alle Verbrechen ausführlich dokumentiert – darin besteht die Aufgabe der Zephalen Sicherheit. Wenn Sie jetzt gegen unsere Gesetze verstoßen …« – Crichton deutete auf die Linsen und Antennen – »… so wird es sofort aufgezeichnet. Sie haben sich selbst verurteilt, als die Einaugen an Bord der Enterprise Ihre Hirnwellen empfingen, und jetzt erwartet Sie angemessene Strafe dafür.«

»Na schön.« Picard holte tief Luft. »Begnügen Sie sich mit meiner Verurteilung und lassen Sie die gefangenen Starfleet-Offiziere frei. Ich bin ihr Captain und daher für sie verantwortlich. Sie haben nur meine Anweisungen befolgt. Es gibt keinen Grund für Sie, auch gegen Besatzungsmitglieder meines Schiffes vorzugehen.«

»Sie alle sind frevelhafter Verbrechen schuldig«, behauptete Crichton. »Die Aufzeichnungen beweisen es.«

»Und worin bestehen die ›frevelhaften Verbrechen‹?«

»Das wissen Sie.«

»Mag sein. Aber ich möchte, dass Sie mich ansehen und es mir sagen. Meinen Sie das Verbrechen, Phantasie zu haben und Gebrauch davon zu machen? Meinen Sie das Verbrechen, sich Dinge vorzustellen, kreativ zu sein und zu denken?«

»Wir denken hier ziemlich viel. Genug, um ohne Hilfe von der Erde zurechtzukommen, die in einem miserablen Zustand war, als unsere Vorfahren sie verließen.«

»Sie denken nicht mehr als Käfer und Würmer, Crichton. Und ich darf Ihnen versichern: Auf der Erde ist jetzt alles in bester Ordnung. Wir haben unseren hohen Entwicklungsstand erreicht, indem wir Ihre Prinzipien über Bord warfen. Crichton! Wollen Sie mir nicht wenigstens einmal in die Augen sehen?«

Picard trat einen Schritt näher, und die Wächter hielten ihn sofort fest. Einer von ihnen hob die Faust zum Schlag.

»Nein.« Crichton schüttelte den Kopf. »Sein Körper darf nicht verletzt werden.«

Der ZS-Direktor schien einer inneren Versuchung nachzugehen und sah auf.

Er warf Picard nur einen kurzen, scheuen Blick zu, richtete seine Aufmerksamkeit dann wieder auf die Papiere. Die Farbe wich aus seinen Wangen, und er presste sich beide Hände an die Schläfen – als wollte er verhindern, dass sein Schädel explodierte. Zwischen zusammengebissenen Zähnen stieß er hervor: »Bringen Sie den Häftling fort.«

Als die Wächter Picard in den Korridor stießen, hörte er eine Stimme im Büro: »Verständigen Sie die medizinische Abteilung.«

»Nein!«, erwiderte Crichton scharf. »Ich wende mich an meinen eigenen Arzt.«

Die ZS-Beamten führten den Captain in seine Zelle zurück. Unterwegs dachte er über die Begegnung mit dem Direktor nach. Sie erschien ihm sonderbar: Er konnte kaum glauben, dass alle Rampartianer, die ihre Phantasie nicht unterdrückten, ohne Verfahren hingerichtet wurden. Irgendwann hätte es nicht mehr genug Bürger gegeben, um all die Maschinen in Gang zu halten. Irgendwann wäre diese Welt tot und leer.

In seinem Zimmer ahnte er die Antwort. ›Hinrichtung‹ bedeutete nicht etwa physischen Tod, sondern etwas weitaus Schlimmeres.

Riker erwachte in einem kleinen weißen Raum, und hinter seiner Stirn pochte heftiger Kopfschmerz. Allmählich kehrten die Erinnerungen an den Kampf in der Erzfabrik zurück. Ferris hatte mit einer Strahlenpistole auf ihn geschossen – wahrscheinlich der Grund für die Schmerzen. Sie waren so schlimm, dass er sich kaum bewegen konnte.

Eine Zeitlang lag er still im Bett und sah sich die Video-Nachrichten an. Man berichtete auch über ihn, und er beobachtete seine eigene Verhaftung in der Fabrik. Immer wieder wurden Ferris und seine ZS-Leute gezeigt.

Riker stellte verwundert fest, dass die Bilder eine entstellte Version der Wahrheit lieferten: Ihn selbst präsentierte man als gefährlichen Verbrecher, während Ferris wie ein strahlender Held erschien.

Vielleicht sollte ich mich darüber beschweren, dachte der Erste Offizier in einer Art von Galgenhumor, und er lachte unwillkürlich. Dadurch verdoppelte sich die Pein hinter seinen Augen, und er verstummte wieder.

Die Schmerzen hatten noch immer nicht ganz nachgelassen, als einige ZS-Beamte kamen und ihn fortführten. Sie brachten Riker an Crichtons Büro vorbei zu einer kleinen Tür, auf der Major Ferris' Name stand.

Ferris saß an seinem Schreibtisch, trug einen Schutzhelm und eine weiße Paradeuniform, an der klimpernde Medaillen baumelten.

Riker versuchte zu sprechen.

»Wo …« begann er und unterbrach sich, als ihm heißes Feuer durch den Kopf loderte.

»Schweigen Sie«, sagte Ferris. »Der Häftling hat still zu sein, bis das Urteil verlesen ist.«

Der Major verurteilte Riker zum Tode und benutzte dabei die gleichen Worte wie Crichton Picard gegenüber.

»Und meine Freunde?«, fragte Riker vorsichtig und mühsam.

»Ich bin nicht verpflichtet, Ihnen irgendwelche Auskünfte zu geben«, erwiderte Ferris.

Riker stellte sich vor, wie Picard, Troi und Data in kleinen weißen Zellen auf ihre Hinrichtung warteten. Er dachte daran, wie enttäuscht der Androide vom Verhalten der Menschen auf diesem Planeten sein musste. Wie dem auch sei, fügte er in Gedanken hinzu. Bestimmt wird er diesen Narren die eine oder andere Lektion erteilen.

Einige Sekunden lang lauschte Ferris einer Stimme in seinem Kopfhörer.

»Ich bin gerade informiert worden, dass Sie ein weiteres Fiktionsverbrechen begangen haben«, sagte er. »Sie halten den Androiden für eine Person, obgleich er nur eine Maschine darstellt.«

»Er ist eine Person«, beharrte Riker. »Er und meine Freunde werden mich und die anderen gefangenen Starfleet-Offiziere befreien – auch wenn Sie das für unmöglich halten, weil Sie keinen Funken Phantasie haben.«

Ferris setzte zu einer Antwort an, überlegte es sich dann anders und klappte den Mund wieder zu. Riker sah Hass in seinem Gesicht. Vielleicht wünschte er sich nach wie vor eine Gelegenheit, ihn im direkten Zweikampf zu besiegen.

»Führen Sie den Gefangenen in seine Zelle zurück«, wies er die Wächter heiser an.

Als Riker fortgebracht worden war, kam ein ZS-Offizier herein und salutierte.

»Major Ferris, Sir – der Direktor der Zephalen Sicherheit ist nun auf dem Rückweg zu seinem Büro.«

»Geht es ihm besser, Lieutenant?«

»Ja, Sir. Ich habe selbst mit ihm gesprochen. Er bittet Sie, die Hinrichtungen unverzüglich vorzunehmen, wobei Sie mit Picard beginnen sollen. Der Androide wird bereits demontiert.«

In dem Laboratorium herrschte absolute Sauberkeit. Spezielle Filter hielten selbst die winzigsten Staubpartikel fern, als sich mehrere Männer mit Kitteln und Atemmasken darauf vorbereiteten, Data in seine Einzelteile zu legen und alle mechanischen Geheimnisse des Androiden zu lüften.

Die Techniker waren unbewaffnet, aber sie trugen ZS-Helme, um geschützt zu sein, falls Data sie mit Fiktion oder Blasphemie konfrontierte. Drei Einaugen schwebten als Wächter im Hintergrund.

Der Androide lag halb zur Seite geneigt auf einem schiefen Labortisch, und mehrere Stahlklammern hielten ihn fest. Über ihm hingen Kameras und andere Aufzeichnungsgeräte an der Decke. Es war vorgesehen, die Demontage in allen Einzelheiten zu dokumentieren.

Aus den Gedächtnissen der Enterprise-Crew wussten die ZS-Techniker bereits viel über Data, aber ihnen hätten weitaus mehr Informationen zur Verfügung stehen können. Viele Theorien in Bezug auf Datas Konstruktion und Struktur waren von den Einaugen zensiert und aus dem Input für die ZS-Computer eliminiert worden. Das rampartianische Wissen konnte die entsprechenden Theorien nicht verifizieren, woraus folgte: Sie mussten als kriminelle Science Fiction klassifiziert werden, bis eine genaue Untersuchung der demontierten ›Data-Einheit‹ Aufschluss und Bestätigung bot.

Die Berichte von Datas Entstehung, vom Erfinder Soong, seinem ›Zwillingsbruder‹ Lore und dem persönlichen Hintergrund des Androiden fielen ebenfalls unter die Zensur und blieben den Technikern unbekannt. Die Geschichten klangen erfunden, und hinzu kam der Vergleich mit einem abscheulichen Kindermärchen, in dem es um eine Holzpuppe ging, die sich eine Existenz als Mensch wünschte.

»Betätigen Sie den Aktivierungsschalter«, sagte einer der Techniker. »Wir führen einige Messungen durch, während die verschiedenen Komponenten der Einheit mit Energie beschickt werden. Unser Zeitplan erlaubt eine Beobachtungsphase vor der eigentlichen Demontage.«

Ein weißer Handschuh schob sich unter Datas Rücken, fand den verborgenen Schalter und übte kurzen Druck darauf aus.

Data hob die Lider und sah sich um.

Einige Techniker beobachteten ihn, während die anderen verschiedene Instrumentenanzeigen im Auge behielten.

»Entschuldigen Sie bitte«, sagte Data. »Bitte erlauben Sie mir die Frage, wo ich bin.«

»Der Sprachprozessor funktioniert ausgezeichnet«, murmelte jemand und blickte auf ein Oszilloskop.

»Wo sind meine Freunde?«, fügte Data hinzu. »Darf ich mit ihnen oder mit der Enterprise kommunizieren?«

Die Techniker reagierten nicht, als der Androide seine Fragen mit unterschiedlichen Formulierungen wiederholte. Sie konzentrierten sich allein auf die Tests. Ihren neutral klingenden Gesprächen – sie unterhielten sich so, als sei Data überhaupt nicht zugegen – entnahm er, dass sie ihn demontieren wollten.

Ihm fiel etwas ein. Vielleicht hatte er eine Waffe, die er gegen diese Rampartianer zum Einsatz bringen konnte. Zwar mangelte es ihm an Informationen über das mögliche Wirkungspotenzial der ›Waffe‹, aber an ihrer theoretischen Basis gab es nichts auszusetzen.

Mit einer Stimme, die in einem Theater bis zur letzten Sitzreihe geklungen hätte, intonierte Data:

»Schreie der Karbunkel-Ekstase, wenn man sie mit

Voltaire-Chymus parfümiert;

Mary, Königin der Käfer mit schönem Hintern, an
die Gallensteintapete geschmiert, schreit und
schreit.

Affen-Milchshake quillt in der stillen Dämmerung,
so groß wie Spaß, aus ihren Tränendrüsen.

Fußspezialisten riechen wie feuchte Hunde-Resona-
toren, und deshalb nennen sie ihn Bob-mit-
wohlschmeckenden-Kohlenstoffatomen-
gekrönt.«

Die Techniker musterten ihn verwirrt. Einer von ihnen lachte leise und hob dann die Hand zum Mund.

»Haben Sie das gehört?«

»Einen Teil davon. Mein Kopfhörer filterte einige Worte heraus, aber nicht alle.«

»Meiner ebenfalls. Irgend etwas ist durcheinandergeraten.«

»He, Jack, sehen Sie sich die Einaugen an. Einem von ihnen habe ich gerade einen Gedankenbefehl erteilt, aber es reagiert nicht darauf.«

»Sie sind wie erstarrt.«

Data drehte den Kopf und stellte fest, dass die Einaugen völlig reglos über dem Boden schwebten – wie er es erwartet hatte. Interessant.

Er setzte seine ganze Kraft ein und stemmte sich gegen die stählernen Klammern. Einige von ihnen gaben mehrere Millimeter weit nach, mehr nicht; sie waren selbst für den Androiden zu stark.

Unter anderen Umständen könnte man diese Strategie zur Flucht nutzen, überlegte er.

Die Techniker näherten sich den bewegungslosen Einaugen.

»Na bitte. Jetzt ist wieder alles in Ordnung mit ihnen. Eine vorübergehende Störung, weiter nichts.«

»Also gut, beginnen wir jetzt mit der Demontage. Schalten Sie die Einheit aus.«

Data spürte, wie eine Hand nach seinem Rücken tastete.

Innerhalb einer Mikrosekunde dachte er an alle organischen Personen, die er jemals kennengelernt hatte, und übermittelte ihnen ein stummes Lebt wohl.

Kapitel 10

Die kleine Höhle umgab Troi mit kühler Feuchtigkeit. Sie lehnte an einer Wand, und der kalte Fels saugte die Wärme aus ihrem Leib, bis er sich ebenfalls wie Stein anfühlte.

Sie konnte nicht fliehen und beschloss deshalb, ihre Zeit in den Kavernen so gut wie möglich zu nutzen. Deanna wollte einen Kontakt mit den Andersweltlern herbeiführen und versuchen, ihre Rätsel zu lösen. Vielleicht verstand sie dadurch, was Crichton verbarg.

Sie hatte darüber nachgedacht, was während der früheren Begegnungen mit den Andersweltlern geschehen war, und dabei gelangte sie zu dem folgenden Schluss: Da nur ihr Bewusstsein und nicht der Körper in die fremde Existenzebene transferiert wurde, drohte ihr keine physische Gefahr.

Dennoch schauderte sie bei der Vorstellung, den Fremden geistig gegenüberzutreten. Die Furcht ließ Übelkeit in ihr entstehen. Sie erinnerte sich daran, dass sie während des Kontakts nicht unbedingt die Kontrolle verlor: Beim ersten Mal hatte sie ihn aus freiem Willen unterbrochen, und dazu war sie auch weiterhin imstande.

Troi schloss die Augen, öffnete ihren empathischen Sinn und fühlte die Präsenz der Andersweltler in unmittelbarer Nähe. Behutsam schickte sie ihnen eine mentale Einladung. Als einige Minuten verstrichen, ohne dass etwas geschah, hob sie die Lider.

Wände und Decke der Höhle existierten nicht mehr. Sie stand inmitten von Andersweltlern, in einer riesigen Menge, die bis zum Horizont reichte. Darüber erstreckte sich ein Himmel, an dem eine riesige Spiralgalaxie leuchtete.

Die Personen in Deannas Nähe unterschieden sich sehr voneinander. Manche von ihnen waren humanoid, während andere fast albtraumhaft wirkten. Unter ihnen erkannte Troi den Spiegelmann und die Löwin – nur zwei vertraute Mienen in einem Meer aus Gesichtern und Fratzen. Mit dieser Situation hatte sie nicht gerechnet, und sie fragte sich, wie sie einen Dialog herbeiführen sollte.

Nach einer Weile merkte die Counselor, dass sie auf einer Art Plattform stand. Die Menge musterte sie so aufmerksam, dass Deanna den Kopf senkte und an sich herabsah. Sie war nackt, und die Haut fühlte sich seltsam an. Sie veränderte sich: Kleine, funkelnde Flecken entstanden darauf.

Dann erfasste die Veränderung auch das Leibesinnere. Troi wurde schwerer, und ihre Körpertemperatur sank.

Vergeblich versuchte sie, sich zu bewegen oder zu sprechen. Die Andersweltler trachteten danach, jetzt jene körperliche Umwandlung herbeizuführen, die sie auch während der früheren Kontakte eingeleitet hatten. Kälte flutete heran, und Deanna glaubte zu sterben. Trotz ihrer Entschlossenheit, die Kontrolle zu wahren und nicht in Panik zu geraten, zitterte Furcht in ihr. Angst spülte den Mut fort, und schließlich entschied sie, die Verbindung zu unterbrechen. Erschrocken musste sie sich der Erkenntnis stellen, dass sie nicht in die Welt der ihr vertrauten Realität zurückkehren konnte. Sie öffnete den Mund, um zu schreien, doch kein Laut entrang sich ihrer Kehle. Troi spürte, dass ihr nun eine fürchterliche Offenbarung bevorstand.

Jemand nannte ihren Namen und rüttelte sie wie ein schweres Objekt, als sei sie so massiv wie ein Felsblock.

Von einem Augenblick zum anderen erwachte sie aus ihrer Starre und fand sich in der Höhle wieder, im richtigen Universum.

Rhiannon drückte ihre Arme.

»He! Deanna!«

Troi war schweißgebadet, aber sie fröstelte trotzdem.

»Ich habe mich … nicht gut gefühlt.«

»Das sehe ich. Meine Güte, ich dachte schon, Sie würden sterben oder so.«

Deanna wischte sich die Feuchtigkeit von der Stirn und seufzte tief. Rhiannon beobachtete sie besorgt.

Entsetzen vibrierte in Troi, als sie begriff: Wenn die Vision länger gedauert hätte, wäre die Metamorphose vollständig gewesen. Andererseits wusste sie auch, dass sie die ganze Umwandlung hinter sich bringen musste, wenn sie das geheime Wissen der Andersweltler entdecken wollte – sonst schienen sie nicht bereit zu sein, mit ihr zu kommunizieren.

»Möchten Sie, dass ich Ihnen etwas hole?«, fragte das Mädchen.

»Nein. Jetzt geht es mir besser. Es war nur ein Traum.«

Rhiannon sah auf Trois noch immer mit den ZS-Schellen umschlossene Handgelenke.

»Nikituschka Lomow könnte Sie davon befreien.«

»Vielleicht später.«

Das Mädchen lächelte und zeigte dabei seine schiefen Zähne.

Rhiannon schien eine größere Schwester in Deanna zu sehen – eine für ihr Alter typische Fixierung.

»Wie lange lebst du schon hier unten?«

»Seit ich so groß war.«

Rhiannon hielt die Hand in Brusthöhe.

»Wo sind deine Eltern?«

»Keine Ahnung. Sie wurden für kriminell und inkompetent erklärt. ZS-Beamte brachten sie fort und mich in ein Gruppenheim. Aber ich bin nicht nur deshalb fortgelaufen. Der eigentliche Grund war die Schule. Meine Lehrer. Sie verboten mir alles, woran ich Spaß fand. Ich durfte nicht einmal das lernen, woran ich Interesse hatte. Keine Fragen, die mit ›was, wenn dies‹ oder ›was, wenn das‹ beginnen. Keine Geschichten. Kein Malen – es sei denn, ich benutzte dabei irgendein langweiliges Foto als Vorlage. Einmal pro Woche musste ich mein Bewusstsein säubern lassen. Ihnen ist es bestimmt ähnlich ergangen, oder?«

»Nein. Meine Kindheit war ganz anders. Womit vertreibst du dir hier die Zeit?«

»Wissen Sie nichts von unserer Bibliothek? Wir haben tonnenweise Bücher, und ich lese sie alle.«

Rhiannon begann damit, die Titel aufzulisten, und Troi hörte interessiert zu. Schon nach kurzer Zeit hielt sie das Mädchen nicht mehr für eine leichtfertige Ausreißerin. Es war eine junge Literatin, die sich rasch entwickelte und dabei ihren eigenen Inspirationen folgte. Sie kannte sich bereits gut mit der frühen walisischen und irischen Literatur aus; besonderen Gefallen fand sie an den Geschichten des Mabinogi.

Wenn man normale Maßstäbe anlegte, konnte man Rhiannon nicht als besonders hübsch bezeichnen, doch Troi fühlte eine spezielle Magie in ihr, eine geheimnisvolle Quelle weiblicher Kraft und Unabhängigkeit, die das Wesen der mythischen Rhiannon widerspiegelte. Ihr geflügelter Freund, der Haguya, war zwar nicht das prächtige grauweiße Ross, das die fiktive Rhiannon geritten hatte, aber sie sprach voller Respekt von ihm. Sicher sah sie mehr darin als nur ein Tier, das ihr gehorchte.

Deanna wollte ihr einige weitere Fragen stellen, aber plötzlich ertrug Rhiannon nicht mehr den Anblick der Handschellen. Sie lief fort, um Nikituschka Lomow zu holen.

Der hünenhafte Mann sang russische Bylinen-Lieder, als er an Trois Schellen feilte, und Rhiannon summte die Melodie.

Außerhalb der Höhlen von Alastor, in den größeren Kavernen, krochen die Nummo-Zwillinge durch den großen künstlichen Damm. Vor langer Zeit hatten sie ihn selbst gebaut. Wie die mythischen afrikanischen Wesen, deren Namen sie trugen, beschäftigten sie sich hauptsächlich mit Wasser: mit den Bächen, Teichen, Quellen und Wehren des rampartianischen Tunnelsystems.

Doch jetzt versteckten sie sich vor einem Einauge, das summend über den Felsen schwebte und versuchte, die in der Ferne georteten Menschen zu finden. Die Nummo hatten die Maschine schon von weitem gesehen und daher Zeit genug gehabt, tief im Inneren des Damms Zuflucht zu suchen. Jetzt erreichten sie die Höhlung in der Mitte, und dort warteten sie, geschützt von Wasser und Gestein.

Während die Nummo-Zwillinge gezwungen waren, sich zu verstecken, marschierten die Soldaten der ZS-Einsatzgruppe am Damm vorbei und trafen Vorbereitungen für den Angriff auf Alastor.

Rhiannon und Lomow führten Troi in die Höhle, wo die Dissidenten ihre Mahlzeiten einnahmen.

An einem großen runden Steintisch saßen mehr als zwanzig Personen beim Essen. Sie lachten und unterhielten sich in mehreren verschiedenen Sprachen. Die meisten von ihnen trugen alte, abgenutzte Kleidung mit verblassten Farben.

Odysseus hatte auf einer Stufe der nahen steinernen Treppe Platz genommen und hob den Kopf, als Troi hereinkam.

Die Leute am Tisch schwiegen.

Der Bärtige stand auf und wandte sich ihnen zu.

»Das ist Deanna«, sagte er. »Der Zufall scheint sie zu uns geführt zu haben, aber ich fürchte, wir können sie nicht gehen lassen. Trotzdem sollte sie wie eine von uns behandelt werden.«

Im Anschluss an diese Worte wich er vom Tisch zurück und bot Troi keine zusätzliche Hilfe an.

Rhiannon führte die Counselor zu einem einfachen Holzstuhl neben einer älteren Frau mit weißem Haar und dunkler Haut.

»Ich bin Gunabibi«, stellte sich die Dissidentin vor, und das Lächeln verlängerte die Falten in ihrem Aborigines-Gesicht. »Probieren Sie meinen Eintopf.« Sie reichte Troi einen Teller.

Deanna war noch immer nervös. Sie wusste nicht, ob sie die klebrig wirkende, grünbraune Masse schlucken und anschließend im Magen behalten konnte. Einige der Blätter darin erkannte sie wieder – sie hatte die betreffenden Pflanzen an den Schwefelteichen in einer anderen Höhle gesehen.

Ein aromatischer Duft stieg ihr in die Nase, und ihre Speicheldrüsen reagierten sofort darauf. Plötzlich verspürte sie großen Appetit. Die Vernunft riet zu Vorsicht, aber ihr Magen vertrat einen anderen Standpunkt. Troi füllte einen Holzlöffel und schob ihn sich in den Mund.

Der Eintopf schmeckte köstlich. Innerhalb kurzer Zeit leerte sie den Teller.

Nach dem Essen verließen alle den Tisch und setzten sich auf die Steine an einem Haufen rotglühender Asche.

Troi bemerkte, dass sich Odysseus der Gruppe nicht anschloss. Er stand neben dem Zugang der Höhle und starrte so wachsam nach draußen, als wittere er nahe Gefahr.

In dieser Haltung sah er dem Protagonisten eines griechischen Heldenepos so ähnlich, dass sich Deanna bewusst daran erinnern musste, wer er war. Sie entsann sich an seine ›Übungen‹ – jetzt spielte er die Odysseus-Rolle perfekt.

Die Counselor trat auf ihn zu.

»Sie fürchten einen Angriff, nicht wahr?«, fragte sie.

Das weckte die Aufmerksamkeit des Bärtigen. Es schien ihn zu faszinieren, dass Troi seine Empfindungen erriet.

»Wie kommen Sie darauf?«

»Das spielt keine Rolle. Habe ich recht?«

»Die Nummo sind nicht von ihrer Patrouille zurückgekehrt. Es könnte bedeuten, dass die ZS dort draußen ist.«

»Warum lassen Sie mich dann nicht gehen? Warum wollen Sie, dass ich zusammen mit Ihnen verhaftet werde?«

»So etwas liegt nicht in meiner Absicht. Niemand von uns wird verhaftet. Die Beamten der Zephalen Sicherheit sind so dumm wie Zyklopen. Wir schützen Sie vor ihnen.«

Deanna gab keine Antwort und bezweifelte, ob die Dissidenten in der Lage waren, ihr Schutz zu gewähren.

Der Mann erahnte ihre Überlegungen und sah ihr direkt in die Augen. »Ich gebe Ihnen mein Wort als Odysseus, Sohn von Laertes: Mein Volk und ich werden Ihre Freiheit mit unserem Leben verteidigen.«

Troi murmelte einen Dank und ging fort, zutiefst beeindruckt von der Entschlossenheit des Bärtigen. Gemischte Gefühle regten sich in ihr: Einerseits waren die Dissidenten so idealistisch und in ihre Geschichten verstrickt, dass sie es für angebracht hielt, zu fliehen und den Weg allein fortzusetzen; andererseits wünschte sie sich ihre Hilfe und hoffte, dass sich Odysseus' Gefährten als wertvolle Verbündete erwiesen.

In dieser geistigen Verfassung nahm sie bei den anderen Personen an der Glutasche Platz. Die alte Frau namens Gunabibi trat näher, setzte sich neben sie und erklärte, es sei nun an der Zeit, Geschichten zu erzählen. Sie fügte hinzu, alle Dissidenten seien Spezialisten für ihre eigenen Mythen. Sie selbst bezeichnete sich als Expertin für die Geschichten der australischen Ureinwohner, und ihr Name gehe auf eine mythische Fruchtbarkeitsmutter zurück.

»Aber heute Abend erzählt Kojote«, sagte sie.

Ein älterer, weißhaariger Indianer stand auf. Trotz seines Alters wirkte er jung und stark, sowohl körperlich als auch geistig. Er erinnerte Troi an ein Bild von Rote Wolke, den großen Häuptling des Oglala-Sioux vor vielen Jahrhunderten. Er und Gunabibi schienen die ältesten Dissidenten zu sein, und in beiden spürte Deanna brodelnde vitale Energie.

Die Counselor hatte ihn schon bemerkt, beim Essen, entsann sich an seinen durchdringenden Blick: Offenbar versuchte er, ihr wahres Wesen zu ergründen. Jetzt lächelte er freundlich, und Troi fühlte sich von ihm akzeptiert.

»Für unseren Gast möchte ich auf folgendes hinweisen«, begann er. »Ich bin Miwok-Indianer. Meine Vorfahren lebten in Kalifornien, und viele von ihnen waren Utentbe, professionelle Geschichtenerzähler – lange bevor die Europäer kamen. Man könnte auch mich Utentbe nennen. Mein Name stammt von einem Helden, über den viele indianische Legenden berichten, und einige von ihnen erzähle ich jetzt.«

Er sprach mit großem verbalen Geschick.

Der mythische Kojote war ein Betrüger, aber häufig dienten seine Streiche dem Gemeinwohl. In einer Apatschen-Geschichte zeigte er den in seine Heimat vordringenden weißen Kolonisten ihre eigene Habgier, indem er sie überzeugte, einen Esel zu kaufen, dessen Darm Gold produzierte. Er demonstrierte ihnen sogar, wie der Esel ›funktionierte‹, wie man ihn zuerst fütterte – dabei handelte es sich natürlich um einen gut vorbereiteten Trick. Die aufgeregten Siedler nahmen den Esel mit, gaben ihm zu fressen und warteten darauf, dass am anderen Ende Gold herausfiel. Statt dessen bekamen sie jede Menge Kot.

Nach den Geschichten fragte Troi, ob der mythische Kojote Tier oder Mensch war oder vielleicht etwas anderes.

»Man kann die Legenden ganz nach Belieben interpretieren«, erwiderte der weißhaarige Indianer. Diese Antwort gefiel Deanna, und sie dachte daran, wie sehr sich diese Menschen von den Rampartianern auf der Oberfläche des Planeten unterschieden.

Sie äußerte den Wunsch, mehr über die Dissidenten und ihre individuell ausgewählten Geschichten zu erfahren. Gunabibi rührte mit einem Stock in der glühenden Asche und überlegte eine Zeitlang.

»Meine Kultur war vierzigtausend Jahre alt, als die ersten weißen Kolonisten nach Australien kamen und versuchten, sie zu zerstören. Ich halte sie in meinen Geschichten von der Traumzeit fest, und das gilt auch für die von meinen Freunden repräsentierten Kulturen. Wer dem rampartianischen Weg folgt, der nur mit Fakten und Verboten gepflastert ist, wird nie jene Verbindung zu dem Komplex aus Leben, Natur und Universum erreichen, die Menschen mit Geschichten möglich ist. Die Rampartianer haben nicht genug Phantasie, um den Wert eines Baumes oder Berges zu erkennen. Für sie ist das Universum vollkommen bedeutungslos. Und mit dieser Einstellung begegnen sie auch sich selbst: Sie sind nichts weiter als kleine, armselige Tiere, die arbeiten, sich viele Dinge kaufen, alt werden und sterben. Fakten und Verbote bescheren ihnen eine von Einsamkeit und stummem Leid bestimmte Existenz. Alte Leute wie Kojote und mich hält man dort oben für senil und nutzlos, für menschlichen Ballast, der so rasch wie möglich beseitigt werden muss. Und wenn wir wie die anderen alten Rampartianer wären, empfänden wir ebenso.

Doch in einer Kultur der Phantasie und Imagination respektiert man die Alten: Sie sind weise und haben das größte Wissen gesammelt. Sie hatten Zeit, in Geschichten und Metaphern eine neue Identität zu finden, um zur Harmonie mit dem unendlichen lebendigen Universum zu finden und das habgierige Ego zu überwinden, das sich ans Leben klammert und doch sterben muss.

Die rampartianische Bibel behauptet, es sei eine objektive Tatsache, dass die Ewigkeit ein realer Mann ist, der mit weißem Bart im Himmel sitzt – von uns getrennt und isoliert. Ein trauriges Missverständnis, das zwangsläufig Entfremdung zur Folge haben muss. Die Ewigkeit existiert hier und heute. Sie befindet sich überall um uns herum, und wir sind Teil von ihr.«

Gunabibi vollführte eine umfassende Geste, meinte damit die ganze Welt.

»Geschichten bringen einem dieses Gefühl«, schloss sie.

Troi blickte in die Glut und begann zu verstehen, worauf die Kameradschaft der Dissidenten aus verschiedenen ethnischen Gruppen basierte. Sie lehnten die Geschichten und Mythologien der anderen nicht als falsch ab, sondern sahen Metaphern darin, die sich dazu eigneten, den persönlichen Horizont zu erweitern.

Deanna sehnte sich danach, die Dissidenten zur Erde des vierundzwanzigsten Jahrhunderts zu bringen. Dort hätte sich jeder von ihnen frei entfalten und alle Geschichten erzählen können. Aber sie verstand noch immer nicht, wie sie bei ihrer Rebellion auf Rampart vorgingen. Auf welche Weise verteidigten sie sich gegen einen übermächtigen Polizeistaat?

»Haben Sie Waffen?«, fragte die Counselor. »Wie kämpfen Sie gegen die Zephale Sicherheit?«

»Mit unseren Geschichten«, entgegnete Gunabibi. »Deshalb benutzen wir Namen mythischer Personen. Wir setzen die Kraft von Erzählungen und Legenden ein. Von Waffen halten wir nichts – damit kann man kein Wissen vermitteln.«

»Sind Sie die einzigen Rebellen? Hat sich die gesamte Dissidenten-Bewegung hier versammelt?«

»Nein, es gibt noch viele andere Gruppen. Wir müssen kleine Gemeinschaften bilden, um nicht entdeckt zu werden. Außerdem verzichten wir auf eine straffe Organisation. Odysseus ist unser Anführer, soweit es Taktik und Kampf betrifft, weil er sich mit solchen Dingen gut auskennt. Ansonsten sind wir alle gleichberechtigt. Gelegentlich kommen andere Menschen zu uns. Leute, die es satt haben, ihr Bewusstsein einmal wöchentlich zu säubern, die endlich lesen und frei denken wollen. Ich weiß nicht, aus welcher Region Ramparts Sie kommen, aber sicher haben Sie gesehen, wie Männer und Frauen den Verstand verloren. So viele Morde und Selbstmorde …«

Als Troi Gunabibis Beschreibungen des rampartianischen Lebens hörte, erinnerte sie sich an frühe Experimente auf der Erde: Testpersonen wurden am REM-Schlaf gehindert. Man schnappte über, wenn man nicht mehr spontan träumen konnte. Vielleicht hatte es die gleiche Wirkung, wenn man dem Bewusstsein Träume und Imagination nahm.

»Wollen Sie sich uns anschließen?«, fragte Rhiannon, die neben Troi saß. »Es ist nicht wichtig, was Sie oben waren. Kojote hat für die Post gearbeitet, und Caliban verkaufte Sauerstoff.«

Deanna dachte darüber nach, was sie antworten sollte. Als sie über die Feuerstelle hinwegstarrte, sah sie ein kleines weißes Objekt, das aus der Dunkelheit fiel und neben der glühenden Asche liegenblieb.

Plötzlich sprang Odysseus herbei. »Eine Granate!«, rief er, griff nach dem Gegenstand und warf ihn zum Eingang der Höhle.

Unmittelbar darauf stieß er Troi zwischen den Felsen zu Boden.

»Das Gestein schirmt Sie ab«, sagte er.

Deanna wartete auf eine Explosion, aber statt dessen vernahm sie nur ein leises Piepen. Einen Sekundenbruchteil später fühlte sie, wie sich der dichte Dunst von Benommenheit in ihren Gedanken ausbreitete, als tauche man ihr Gehirn in Novocain. Sie blinzelte verwirrt.

Die Betäubung schien schnell nachzulassen, obgleich Troi eine Möglichkeit fehlte, die verstrichene Zeit zu bestimmen. Die geistige Klarheit kehrte wie Luft zurück, die ein Vakuum füllte. Odysseus half ihr auf die Beine.

»Eine Gedankengranate«, erklärte er. »Die ZS ist hier.«

»Bringt die Bücher in Sicherheit!«, rief jemand.

Die anderen Dissidenten streiften den mentalen Schock ebenfalls ab und erhoben sich. Odysseus führte sie in eine Nebenhöhle, aus der Deanna dumpfes Knistern und flüsternde Stimmen hörte.

Der Bärtige und Kojote kehrten als erste zurück und sprachen leise miteinander. Jeder von ihnen trug Kleidungsbündel, mit Stricken am Rücken befestigt. Die übrigen Dissidenten folgten ihnen mit ähnlichen Lasten.

Odysseus eilte über die Treppe und in die große Kaverne mit den Statuen. Troi folgte der Gruppe durch die Düsternis zum Türstein, neben dem Nikituschka Lomow stand – im Gesicht des muskulösen Hünen zeigte sich keine Furcht. Während Kojote durch den Statuenwald forthastete, winkte Odysseus seine Gefährten zur Wand und zog Deanna zu sich heran. Dann warteten sie.

Die Counselor vernahm Stimmen außerhalb von Alastor. Sie erklangen auf der anderen Seite des Türsteins, der jetzt dumpf knirschte und sich zur Seite neigte.

Troi versuchte, die Situation einzuschätzen. Wenn es zu einer direkten Auseinandersetzung mit ZS-Beamten kam, fand sie vielleicht Gelegenheit zur Flucht – allein oder mit den Dissidenten? Wofür sollte sie sich entscheiden? Vergrößerte sich das Risiko einer Verhaftung, wenn sie bei den Rebellen blieb? Immerhin fahndete die Zephale Sicherheit ständig nach ihnen. Andererseits: Deanna kannte sich im subplanetaren Tunnelsystem Ramparts nicht aus. Wenn sie sich verirrte …

Der Türstein bewegte sich erneut, kippte und stürzte mit einem donnernden Krachen auf den Boden.

Sechs ZS-Männer in weißen Uniformen und mit schussbereiten Strahlenpistolen sprangen durch den Zugang in die Statuenhöhle, gefolgt von zwei Einaugen.

Die Beamten trugen imaginationssichere Helme.

Sie blickten sich in der großen Kammer um und gingen vor den Dissidenten in Stellung. Einer von ihnen, nur wenige Meter von Troi entfernt, hob seine Waffe.

»Dieser Ort wurde als kriminelles Versteck identifiziert. Die Fakten sind bereits aufgezeichnet. Hiermit verhafte ich Sie alle.«

Der Mann schien jung zu sein, und Deanna brauchte nicht die hinter den Störmustern der Visier-Raster verborgenen Augen zu sehen, um seinen nervösen Übermut zu spüren. Sie las das Namensschild an der Uniform: ›Lieutenant Daley.‹

»Wir scannen Sie nacheinander und beginnen mit Ihnen«, fügte der Beamte hinzu und deutete auf Caliban. »Wenn …«

Ein kleiner Stein traf ihn am Nacken. Er drehte den Kopf und beobachtete, wie Kojote mitten im Statuengarten von einer Skulptur zur anderen lief. Die vielen steinernen Figuren schufen verwirrende Schatten und falsche Perspektiven.

»Ich kümmere mich um ihn«, sagte Daley zu seinen Leuten.

Er zielte auf eine Statue Mahu-ikas von Polynesien. Die Waffe summte, und der Stein glühte, platzte dann auseinander. Aber Kojote war bereits hinter einer anderen Statue in Deckung gegangen, duckte sich nun hinter eine kurvenreiche Venus-Darstellung.

Daley feuerte erneut, und wieder entkam Kojote, hechtete hinter eine dritte Skulptur. Die flinke Agilität des alten Indianers erstaunte Deanna.

»Was empfangen die Einaugen von ihm?«, fragte Daley den ZS-Mann rechts von ihm.

»Nicht viel, Sir. Die meisten ermittelten Daten unterliegen der Zensur. Offenbar ist alles verbotene Fiktion – keine nützlichen Informationen für uns. Sollen wir ihn von den Einaugen verfolgen lassen?«

Daley nickte. »Ich begleite sie.«

Die beiden Maschinen schwebten näher und flankierten ihn, als er zu den Statuen schritt.

»Huuuiiih!«, rief Kojote aus dem Gewirr der granitenen Figuren.

Es fiel dem ZS-Lieutenant nicht leicht, einen Weg durch den Dschungel aus Skulpturen zu finden. Die Video-Raster zeigten ihm die einzelnen Statuen nur als vage kugelförmige Hindernisse.

Schließlich erreichte er einen offenen Bereich in der Höhlenmitte. Dort blieb er stehen und hielt nach Kojote Ausschau. Die Einaugen flogen über ihm, zoomten ihre Kameras, schwebten umher und trachteten danach, den Indianer zu lokalisieren.

Als die beiden Maschinen über Daleys Kopf verharrten, schob sich Kojote halb hinter der Statue des chinesischen Literaturgottes Wen-ch'ang hervor und zerrte an einem Seil, das an dem dicken Schreibstift der Skulptur befestigt war.

Troi hörte ein Knacken und sah eine schwere dunkle Masse, die von oben auf Daley und die beiden Einaugen herabfiel, sie zu Boden schleuderte.

Der ZS-Lieutenant schrie und schlug mit den Armen um sich. Die schlammbedeckten Einaugen stiegen wieder auf und sausten wild umher.

Einer der Einsatzbeamten lief zu Daley, doch Kojote brachte ihn mit einem wohlgezielten Tritt zu Fall. Er landete im stinkenden Dreck.

Ammoniakgeruch wehte Troi entgegen, und daraufhin wusste sie, was von der Decke herabgefallen war. Die Substanz sah wie Vogelkot aus – vielleicht Haguya-Guano.

Sie spannte die Muskeln, bereit dazu, das allgemeine Durcheinander auszunutzen und zu versuchen, aus der Höhle zu fliehen. Aber drei ZS-Beamte hielten nach wie vor ihre Waffen auf sie und die anderen Dissidenten gerichtet. Ein weiterer blockierte den Ausgang. Troi fand keinen sicheren Weg aus der Kaverne.

Einer der ZS-Männer schien Deannas Absichten zu erkennen und zielte direkt auf sie.

Odysseus trat vor die Counselor, schützte sie mit seinem Leib und rief ein Wort: »Nummo!«

Der Uniformierte schoss. Odysseus krümmte sich zusammen und sank zu Boden.

Troi spürte, wie das Felsgestein unter ihren Füßen vibrierte.

Die ZS-Männer fühlten es ebenfalls und wichen langsam von den Dissidenten zurück. Daley – er war inzwischen aufgestanden, und Guanoschlamm klebte an ihm – suchte nach dem Ursprung des Zitterns. Die Einaugen drehten sich, summten hin und her; Haguya-Kot bildete eine dicke Patina auf ihren Sensoren und Strahlenprojektoren. Eine der beiden Maschinen schüttelte sich heftig, wie ein Hund, der sich von Wasser zu befreien versucht, aber der Guano haftete wie Schleim an ihr fest.

»Was ist hier los?«, wandte sich Daley an seine Leute. »Haben die Einaugen irgend etwas von den Verbrechern empfangen?«

»Nur zensierte Mythenfragmente«, antwortete ein ZS-Mann und lauschte der Stimme in seinem Kopfhörer. »Das Sondierungspotenzial ist derzeit … eingeschränkt.«

»Huuuuiiiih!«, heulte Kojote tief im Statuenwald. Der alte Indianer lachte so schrill, als ritte er auf einem wilden Pferd.

Die Uniformierten versuchten nicht, ihn zu erwischen. Statt dessen sahen sie auf den vibrierenden Boden, starrten zu den Wänden und spähten in die Dunkelheit über ihnen, aus der sie ein lautes Zischen und Fauchen vernahmen.

Wasser strömte von oben in die Kammer, spritzte über die Felsen, riss sowohl Dissidenten als auch ZS-Beamten von den Beinen. Troi stand neben Rhiannon an der Wand. Sie hielten sich gegenseitig fest, als die Fluten an ihnen zerrten.

Der ZS-Wächter am Zugang stützte sich mit der einen Hand am Gestein ab, während er seine Strahlenpistole in der anderen hielt. Das Wasser gischtete über den Türstein hinweg.

Mehrere Dissidenten – sie trugen noch immer die Bücherbündel auf dem Rücken – schwammen zu ihren Gegnern und verwickelten sie in einen Kampf. Im Statuenwald herrschte plötzlich Chaos.

Deanna bemerkte zwei Gestalten, vom Wasser wie Fische in die Höhle getragen. Sie glitten dicht an ihr vorbei und tauchten – die Nummo-Zwillinge. Offenbar hatten sie den Damm außerhalb von Alastor geöffnet.

Der ZS-Mann am Zugang trat nach etwas. Dicht vor ihm kamen die Köpfe der beiden westafrikanischen Wasserwesen zum Vorschein, und ihre Arme griffen mit aalartiger Geschmeidigkeit zu. Der Uniformierte verlor den Halt, und alle drei wurden von der Strömung fortgetragen.

Etwas stieß von hinten an Troi. Sie wandte sich um und erkannte den hünenhaften Russen Nikituschka Lomow; auf seinen Schultern trug er den bewusstlosen Odysseus, am Rücken ein großes Bündel mit Büchern.

Von einem Augenblick zum anderen sprang der ZS-Lieutenant Daley auf, packte Lomows Kopf und drehte ihn zur Seite.

Der Russe schien nur ein wenig verärgert zu sein. Seine Züge brachten sogar eine seltsame Zufriedenheit zum Ausdruck. Vorsichtig ließ er Odysseus ins Wasser gleiten, mit dem Gesicht nach oben, streckte dann einen Arm aus und hob Daley am Kragen hoch. Lomow schritt zu einer Orpheus-Statue, klemmte Daleys Schädel und Schultern in die Leier – der Lieutenant zappelte hilflos, konnte sich nicht aus eigener Kraft befreien –, kehrte zurück und griff nach Odysseus.

»Es wird Zeit, die Höhle zu verlassen!«, rief er Troi fröhlich zu und sprach dabei mit einem schweren Akzent. Anschließend duckte er sich durch den jetzt leeren Zugang.

Deanna und Rhiannon ließen sich einfach in die entsprechende Richtung treiben, und als sie den Spalt passierten, sah Troi noch einmal in die Statuenhöhle zurück. Caliban hockte auf einem hin und her rasenden Einauge. Der kleine Mann lachte und zitierte aus Shakespeares Werken, während er die Hand vors Kameraobjektiv der Maschine presste.

Die Counselor hakte sich bei Rhiannon ein, als der umgeleitete Fluss sie nach draußen spülte, in eine Finsternis, in der keine Lichtsteine glühten.

Schon nach kurzer Zeit verlangsamte sich die Strömung, und weder dem Mädchen noch der Frau fiel es schwer, an der Oberfläche zu bleiben. Rhiannon hielt sich an der Seite des Kanals und tastete mit den Händen übers Ufer. An einer bestimmten Stelle zog sie Troi mit sich und geleitete sie durch einen kleinen natürlichen Tunnel. Dort stand das Wasser so hoch, dass ihnen darüber gerade genug Platz blieb, um zu atmen.

Auf der anderen Seite des Tunnels begegneten sie mehreren Dissidenten mit Lichtsteinen. Die Nummo-Zwillinge halfen Rhiannon und Troi, auf trockene Felsen zu klettern. Deanna holte mehrmals tief Luft und sah sich um.

Diese Höhlen waren kleiner als jene, die sie auf dem Weg nach Alastor durchquert hatte. Sie befand sich jetzt nicht mehr in der nach Zeph-Kom führenden Hauptpassage und hatte keine Ahnung, in welche Richtung sich diese Kavernen erstreckten.

Nikituschka Lomow trug noch immer Odysseus, als er aus dem Wasser stieg, und am Ufer legte er den bewusstlosen Anführer der Dissidenten vorsichtig auf den Boden. Er vergewisserte sich, dass der Mann atmete.

Neben ihm tauchte Kojote auf und wechselte Blicke mit seinen Gefährten. Niemand sprach ein Wort. Troi spürte Kummer und ahnte, dass der alte Indianer eine schlechte Nachricht brachte.

»Maui und Isis sind gefangen«, sagte Kojote nach einer Weile. »Caliban ist tot.«

Stille folgte. Die Dissidenten starrten betroffen ins Wasser.

»Hier können wir nicht bleiben«, fuhr Kojote fort. »Wir müssen uns weiter in die Höhlen zurückziehen.«

Dann wandte er sich direkt an Troi.

»Es spielt jetzt keine Rolle mehr, wer Sie sind, denn wir haben Alastor verloren. Die Umstände zwingen uns, ein neues Heim zu suchen. Sie können einen eigenen Weg wählen oder bei uns bleiben. Eins steht fest: In der Hauptpassage droht Gefahr.«

»Ist es möglich, Zeph-Kom durch diese Höhlen zu erreichen?«

»Das weiß nur Odysseus, und er erwacht erst in vielen Stunden. Aber jetzt hat er keinen Grund mehr, Ihnen seine Informationen vorzuenthalten, um Alastor zu schützen. Wir haben unsere Zuflucht verloren.«

Troi dachte kurz nach.

»Ich begleite Sie.«

Kapitel 11

Seit einer halben Ewigkeit saß Wesley an der zweiten wissenschaftlichen Station und ging die Physik-Datenbanken durch, ohne eine Möglichkeit zu finden, die Einaugen zu neutralisieren. Seltsamerweise glaubte er, der Lösung des Problems intuitiv näher gewesen zu sein, als er mit der Suche begonnen hatte.

»Computer, welche Datei habe ich mir zuerst angesehen?«

Der Schirm zeigte ihm Schiwas Tanz, den Tanz des Brennenden Bodens, ein Symbol für Schöpfung und Zerstörung im Universum. Die vier Arme und vier Beine Schiwas bewegten sich in einem hypnotischen Muster. Wesley hörte das vom Computer erzeugte rhythmische Tap-tap von Schiwas Zeit-Trommel und das Donnern des ihn umgebenden Feuerrings. Unter dem Bild leuchteten mehrere Hinweise, die sich als Metaphern auf Schiwa bezogen. Sie stammten von verschiedenen Wissenschaftlern während der vergangenen Jahrhunderte.

Wesley hatte nicht beabsichtigt, noch einmal diese Darstellung zu betrachten, und er öffnete den Mund, um dem Computer eine neue Anweisung zu geben. Doch dann überlegte er es sich anders und spürte, wie eine Idee in ihm keimte.

Der Tanz des physischen Universums, die endlose Folge aus Licht und Dunkelheit, Schöpfung und Zerstörung, Leben und Tod; der Vibrationskreislauf, ohne den es weder Licht noch Leben im Universum gibt …

Der junge Fähnrich wusste: Selbst die kleinsten Partikel der subatomaren Ebene, die elementaren Grundbausteine des Seins, oszillierten durch viele verschiedene Stadien. Materie ist ein immerwährender Tanz. Wes stellte sich einige Phasen dieses Tanzes vor, die Phasen heller und dunkler Materie …

Dunkle Materie.

Ein gewaltiger Teil der Gesamtmasse des Universums besteht aus dunkler Materie, aus Neutrinos in der weiten Leere. Sie emittieren kein Licht, haben keine elektrische Ladung, aber ihre Masse genügt, das Universum an einer ewigen Ausdehnung zu hindern. Sie sorgen dafür, dass irgendwann eine Kontraktion beginnt, dass der Kosmos schrumpft und letztendlich zu einer Singularität wird. Zu einer Singularität, die vielleicht explodiert, woraufhin ein neues Universum entsteht. Ein weiteres Beispiel für Schiwas Tanz der Schöpfung und Zerstörung.

Wesley dachte an dunkle Materie und Neutrinos.

Vielleicht konnte man Neutrinos als Waffe gegen die Einaugen einsetzen, aber das Wie blieb ihm nach wie vor unklar.

Chops reichte Geordi einen sterilen Reiniger. Er wischte den Schweiß vom Rand des VISORs und konzentrierte sich dann wieder auf die teilweise verbrannte Konsole. Die mit speziellen Sensoren ausgestatteten Finger Dorothys huschten flink über die Schaltelemente, während ihre blinden Augen hinter dem Visier in eine unbestimmte Richtung starrten.

Das auf einem niedrigen energetischen Niveau arbeitende Warptriebwerk hätte sich fast ihrer Kontrolle entzogen. So konnte es nicht weitergehen. Früher oder später mussten sie den Warpkomplex stilllegen, um eine Materie-Antimaterie-Katastrophe zu vermeiden. Aber eine Abschaltung bedeutete: Die Schilde der Enterprise brachen zusammen, und anschließend stand nur noch Impulskraft zur Verfügung, um den feindlichen Raumschiffen zu entkommen.

Und vielleicht war es nur noch eine Frage der Zeit, bis sie auch auf das Impulstriebwerk verzichten mussten. Die Einaugen setzten ihren Sabotage-Feldzug fort.

Geordi vermutete, dass die rampartianischen Raumer nur deshalb abwarteten, weil sie sicher sein wollten, die Enterprise mit der ersten Salve zu vernichten. Ein Gegner, der sich wehren konnte, machte die Rampartianer nervös. In dem Fall mussten sie mit unangenehmen Überraschungen rechnen, und das gefiel ihnen nicht. Um mit Überraschungen fertig zu werden, brauchte man Phantasie, und daran mangelte es ihnen.

Wesleys Stimme drang aus Geordis Kommunikator.

»Crusher an LaForge.«

»Hier LaForge.«

»Während der letzten Stunden bin ich mit den Datenbanken für Partikelphysik beschäftigt gewesen. Vielleicht habe ich etwas gefunden – obwohl ich nicht genau weiß, ob wir damit etwas anfangen können.«

Geordi wandte sich dem nächsten Monitor zu.

»Computer, kopiere die aktuellen Daten von Fähnrich Crusher auf meinen Schirm.«

Das kleine Projektionsfeld zeigte Schiwas Tanz.

»Äh, davon habe ich mich inspirieren lassen«, erklärte Wesley.

»Die Zeit ist knapp, Wes. Wie lautet dein Vorschlag?«

Der Junge fragte, ob es möglich sei, eine Waffe zu konstruieren, um die Einaugen in Neutrinos zu verwandeln. Er selbst wusste nicht, wie sich so etwas bewerkstelligen ließ.

Geordi schwieg einige Sekunden lang.

»Nun, es war nur eine Idee«, sagte Wesley. »Bitte entschuldigen Sie, dass ich …«

»Nein, warte.«

Geordi betrachtete Schiwas Tanz.

»Ich muss genauer darüber nachdenken, Wes. LaForge Ende.«

Der Chefingenieur arbeitete stumm neben Chops, und dann ging ihm plötzlich ein Licht auf. Einige hochenergetische Partikel konnten benutzt werden, um die Atome der Einaugen so zu zertrümmern, dass nur Neutrinos und keine anderen Teilchen entstanden. Die ›Explosion‹ der rampartianischen Maschinen würde allein Neutrinos freisetzen, die keine positive oder negative elektrische Ladung hatten und andere Materie ohne Wechselwirkungen durchdrangen: lebende Körper, Metall, einen ganzen Planeten.

Die Umwandlung von Atomen in Neutrinos, in dunkle Materie, war natürlicher Bestandteil des Tanzes von Materie und Energie, aber bisher deutete alles darauf hin, dass die Rampartianer dieses hohe Niveau des Tanzes noch nicht verstanden hatten. Sie begriffen nicht, dass Licht und Dunkelheit eine Einheit bildeten, und deshalb fand dieses Prinzip in ihrer Technologie keinen Niederschlag.

Geordi setzte sich mit Wesley in Verbindung und teilte ihm mit, dass die Waffe gebaut werden konnte. Chops wurde mit der Konstruktion beauftragt, aber der junge Fähnrich sollte die Ehre bekommen, sie selbst zu bedienen.

Seit dem Urteil vor einer Stunde beobachtete Picard den Video-Schirm in seiner Zelle und versuchte, nützliche Informationen zu gewinnen.

Die Nachrichten hatten die leicht verdauliche Konsistenz von Babynahrung: Brei fürs Bewusstsein.

Der Captain dachte an die Begegnung mit Crichton, an das physische Problem des Direktors. Vor seinem inneren Auge sah er erneut, wie der Mann plötzlich eine Grimasse schnitt und sich die Hände an die Schläfe presste – eine Art Anfall. Existierte ein Zusammenhang mit den Narben in seinem Gesicht? Vielleicht hatte er im Kampf gegen die Dissidenten nicht nur körperliche Verletzungen erlitten, sondern auch geistige. Um was auch immer es sich handeln mochte: Die Leute im Büro waren überrascht gewesen. Sie ahnten nichts von den persönlichen Problemen ihres Vorgesetzten.

Picard blickte zur Kamera und den Antennen in der oberen Ecke. Er wandte sich an die Zephale Sicherheit im allgemeinen.

»Wie können Sie einem Mann in Crichtons Zustand erlauben, über andere Menschen zu urteilen?«, fragte er laut, obgleich die Detektoren bestimmt seine Gedanken erfassten. »Ich weiß, dass Sie mir zuhören. Übergeben Sie meinen Fall jemand anders. Vielleicht hat sich Crichton geirrt. Vielleicht ist ihm ein Fehler unterlaufen. Vielleicht sind nicht alle Fakten berücksichtigt worden.«

Die Tür öffnete sich, und mehrere ZS-Männer kamen von Einaugen begleitet herein. Wortlos traten sie an Picard heran, zwangen ihn aufs Bett und schnallten ihn mit kühler Gleichgültigkeit fest.

»An Bord meines Schiffes gibt es Beweise dafür, dass sich Crichton irrt«, sagte der Captain und vernahm erwachende Furcht in seiner Stimme. »Die Huxley ist tatsächlich hier verschwunden, und Crichton weiß darüber Bescheid. Ich kann Ihnen ein Aufzeichnungsmodul der Huxley zeigen. Crichton hat sich der Fiktion schuldig gemacht.«

Die ZS-Beamten ignorierten ihn.

Sie fesselten Picard an die Liege, wandten sich dann von ihm ab und verließen das Zimmer.

Kurze Zeit später trat eine Frau ein. Sie schob einen Wagen mit elektronischen Geräten, und ganz oben lag eine haubenartige Vorrichtung mit Drähten und Elektroden. Picard erinnerte sich an den Apparat – er hatte ihn im Korridor gesehen – und ahnte, wozu er diente.

Die Frau trug einen ZS-Schutzhelm. Zwei Raster am Visier verdeckten teilweise ihre Augen, und Kom-Muscheln wölbten sich an den Ohren. Kein Gefangener sollte in der Lage sein, ihr während der Vollstreckung des Urteils Fiktionen zu erzählen.

Die Uniform wies ein rotes ZS-Abzeichen und ein Namensschild auf: ›Smith‹. Das Haar war unter dem Helm zusammengesteckt. Die Bewegungen der Frau kündeten von unbeteiligter Routine, wie die einer Krankenschwester.

Sie hielt den Wagen an, öffnete eine Schublade, holte einen Elektrorasierer daraus hervor und näherte sich Picard. Zwar war sein Kopf fast völlig kahl, aber sie rasierte ihn trotzdem, um alle Haare und Flaumreste zu entfernen.

Das Summen des Rasierers schien immer lauter zu werden. Als sich Smith über ihn beugte, spürte der Captain die Wärme ihres Körpers. Sie war ein lebendes Wesen, und sie schickte sich an, ein anderes lebendes Wesen auszulöschen. Wenn er richtig vermutete, würde seinem Leib nichts geschehen, aber er beinhaltete dann nicht mehr das Ich Jean-Luc Picards, sondern ein fremdes Selbst.

Trotz der flackernden Raster erkannte er grüne Augen hinter dem Helmvisier. Er glaubte, Trauer und Kummer in ihnen zu erkennen. Zuerst mied Smith seinen Blick, aber dann zögerte sie und sah ihn an.

Bildete er sich das Mitgefühl nur ein? Oder bedauerte die Frau ihre Pflicht?

»Sie sind anders als die übrigen Leute in Zeph-Kom«, sagte er. »Sie haben sich Anteilnahme bewahrt und verabscheuen Ihre Arbeit.«

Smith reagierte nicht, und Picard fragte sich, ob sie ihn überhaupt hörte. Hielten die Kopfhörer seine Worte von ihr fern?

Sie setzte die Vorbereitungen fort.

Der Rasierer surrte wie eine stählerne Fliege.

Erneut gelang es Picard, den Blick der Frau einzufangen, wenn auch nur für einen Sekundenbruchteil. Sie senkte den Kopf, schaltete den Elektrorasierer aus und legte ihn beiseite.

Der Captain richtete seine volle Aufmerksamkeit auf die ZS-Beamtin – das letzte lebende Wesen, das ich vor meinem geistigen Tod sehe.

Sie gehörte nicht hierher. Der Frau haftete eine sichtbare Unsicherheit an. Sie wirkte sensibel und wusste, dass sie nicht alles wusste.

Picard dachte daran, dass sie ihn vielleicht retten konnte – wenn sie nur den verdammten Helm abnahm. Aber welchen Sinn hatte es, wenn die Detektoren im Zimmer jedes gesprochene Wort registrierten?

Smith richtete sich auf, ging zum Wagen und verstaute den Rasierer in der Schublade. Picard fragte sich, ob ihre Bewegungen tatsächlich so langsam waren, wie er glaubte. Oder spielte ihm sein eigenes Zeitempfinden einen Streich?

Sie zog den Wagen heran, und er rollte auf kleinen, harten Gummirädern. Jetzt stand er rechts von ihm und füllte sein ganzes Blickfeld aus. Der Captain sah Anzeigefelder, Oszilloskope und Schalter. Er erkannte sogar die Zahlen an den Justierungsreglern.

Smith entrollte zwei Kabel und verband sie mit den Steckdosen in der Wand neben dem Bett.

Picard spürte, wie er schneller atmete.

Er starrte die Frau an und wünschte sich mit der ganzen Kraft seines Selbst, dass sie ihn noch einmal ansah.

Ein leises Klicken erklang, als sie einen Schalter betätigte. Kontrolllampen glühten, und Kühlgebläse summten.

Smith griff nach der Haube und zögerte. Picard forderte sie mit seinem Willen auf, an dem Sinn ihrer Arbeit zu zweifeln, und für einige Sekunden gewann er den Eindruck, dass sie tatsächlich mit sich selbst rang. Dann begriff er, dass sie nur die Elektroden kontrollierte.

Sie strich Leitmasse darauf, brachte das Haubengerät in die richtige Position und befestigte sie an Picards Kopf. Deutlich fühlte er die warmen Elektroden an der Haut. Smith nahm weißes Klebeband und riss einen Streifen ab.

Einmal mehr sah sie ihn an, presste ihm das Band auf den Mund und wandte sich dem Wagen zu.

Sie schien die stumme Bitte in den Augen des Gefangenen überhaupt nicht wahrzunehmen.

Ein schrecklicher Gedanke fuhr Picard durch den Sinn. Hatte Troi noch weitaus mehr recht, als sie selbst ahnte? Unterdrückte er seine Gefühle wirklich zu sehr? War er emotional zu kühl, um in dieser Frau Mitleid zu wecken? Vielleicht hat die ganze Zeit über dieses Schicksal auf mich gewartet. Vielleicht hat es mich beobachtet, wie ein anonymes Gesicht in der Menschenmenge eines großen Gemäldes …

Picard schloss die Augen, vernahm sein eigenes Keuchen und hörte, wie ihm das Blut in den Ohren rauschte.

Das Klicken eines zweiten Schalters, gefolgt von einem Brummen.

Er wartete, doch eine elektrische Entladung blieb aus.

Smith zog ihm das Klebeband vom Mund und drückte einige Tasten. Das Brummen fand ein jähes Ende.

War es bereits geschehen? Erfolgte die Veränderung sofort?

Oder wirkte die Behandlung bei ihm nicht?

Picard suchte nach einer Möglichkeit, das eigene Bewusstsein zu testen. Was hätte die rampartianische Gehirnwäsche auf keinen Fall überlebt?

Er dachte an Sindbad den Seefahrer, stellte sich seine Abenteuer in allen Einzelheiten vor und sah vor seinem inneren Auge den riesigen Vogel Rok. Er dachte an andere legendäre Helden, und die Details waren so klar und bunt wie immer.

Ich bin nach wie vor ich selbst. Aus irgendeinem Grund hatte die mentale Auslöschung nicht funktioniert. Hunderte von Geschichten flüsterten in seinem Gedächtnis.

Smith setzte ihren Helm ab, und Picard glaubte, nie etwas Schöneres gesehen zu haben.

»Die Kontrolleure nehmen jetzt an, dass ich das Urteil vollstrecke. Ich habe die Geräte in den betriebsbereiten Modus geschaltet, und dadurch entstehen starke Interferenzen. Niemand kann uns hören. Wie dem auch sei: Uns bleibt nur wenig Zeit für ein Gespräch.«

»Nur wenig Zeit?«, wiederholte Picard. »Und was geschieht danach?«

Die ZS-Beamtin nahm auf der Bettkante Platz.

Jetzt befanden sich keine Video-Raster mehr vor ihren Augen, und in den grünen Pupillen glühte innerer Schmerz.

»Schon seit Jahren gehe ich dieser Arbeit nach«, begann sie. »Ich habe das ursprüngliche Bewusstsein vieler tausend Menschen eliminiert. Doch diesmal … Ich weiß nicht. Irgend etwas in mir sträubte sich dagegen. Was möchten Sie mir sagen?«

»Sie sind anders«, erwiderte Picard. »Sie wissen, wie grausam derartige Behandlungen sind. Sie wissen, dass die Zephale Sicherheit Phantasie zerstören will, weil sie tief aus der Psyche kommt. Crichton und die anderen fürchten solche Dinge – sie hassen die Imagination. Und je mehr sie versuchen, sie zu verdrängen, desto mehr fürchten sie sich vor ihr. Aus Angst kämpfen sie gegen Vorstellungskraft und Kreativität.«

Picard sah zu den Apparaturen des Wagens.

»Die rampartianische Wissenschaft verschwendet ihr Potenzial«, fuhr er fort. »Hier ist es gelungen, Hirnwellen zu decodieren, aber das menschliche Bewusstsein bleibt ein Rätsel. Ich kann Ihnen das alles beweisen. Ich bin in der Lage, Ihnen zu zeigen, was die Menschheit mit Phantasie und Imagination erreicht hat – Dinge, die niemand auf diesem Planeten für möglich hielte und die trotzdem existieren, weil jemand kreativ genug war, sie sich vorzustellen. Und weil er die Freiheit hatte, anderen davon zu erzählen. Ich zeige es Ihnen, wenn Sie damit aufhören, Seelen zu töten. Ich biete Ihnen an, mich in eine Welt zu begleiten, in der jede Person völlig frei ist. Ich kann Ihnen nicht den Erfolg eines Fluchtversuchs garantieren, aber wir hätten zumindest eine Chance.«

Falten fraßen sich in die Stirn der ZS-Beamtin. Sie nickte langsam.

»Es ist so seltsam … Mein Leben lang habe ich das Gegenteil gehört, und doch klingen Ihre Worte richtig. Was bedeutet: Entweder werde ich verrückt, oder alle anderen sind übergeschnappt. Es spielt eigentlich keine Rolle. Ich muss das Urteil in jedem Fall vollstrecken.«

»Warum?«

»Weil es unmöglich ist, diesen Wahnsinn zu beenden. Jemand anders würde Ihr Ich löschen, wenn ich nicht bereit wäre, meine Pflicht zu erfüllen. Selbst wenn ich Sie freiließe – wir könnten nicht von diesem Ort entkommen. Man würde uns beide verhaften.«

»Dann helfen Sie wenigstens meinen Offizieren«, sagte Picard. »Zwei von ihnen sind hier gefangen. Geben Sie ihnen ihre Kommunikatoren. Und helfen Sie meinem Schiff. Die Zephale Sicherheit will es zerstören. Bitte versprechen Sie mir, dass Sie es zumindest versuchen.«

Smith berührte den Captain an der Brust, sah ihn jedoch nicht an.

»Ich wünschte, ich wäre dazu imstande.«

Picard stellte fest, dass sie weinte.

»Ich wusste, dass Sie etwas Besonderes darstellen«, brachte die junge Frau leise hervor. »Ich erfahre nichts über den persönlichen Hintergrund der Verurteilten, aber als ich Sie sah …«

Sie schluchzte leise, holte dann tief Luft und stand ruckartig auf.

»Es tut mir leid«, hauchte sie.

Smith presste den Streifen Klebeband wieder auf Picards Mund, griff nach ihrem Helm und stülpte sich ihn über den Kopf. Ihre Augen verschwanden wieder hinter den Rastern.

Dann ging sie zum Wagen, streckte wie zornig die Hand aus und betätigte einen roten Schalter.

Später verharrte Smith an der Tür eines Computerraums, entriegelte das elektronische Schloss mit einem persönlichen Code und trat ein.

Sie nahm den Helm ab und schüttelte ihr rotes Haar.

Wenn man sie gefragt hätte, ob ihr Name von Anfang an Smith lautete, so wäre sie sofort bereit gewesen, mit einem klaren Ja zu antworten. Aber sie irrte sich. Erst seit zwei Tagen hieß sie Smith. Vorher hatte man sie Amoret genannt.

Nach ihrer Verhaftung in der Erzfabrik, zusammen mit Riker und Data, brachte man sie in dieses Gebäude, und anschließend wurde ihr Ich gelöscht. Auf Rampart kam dieser Vorgang einer Exekution gleich, denn nach der Bewusstseinselimination lebte die ursprüngliche Person nicht mehr. Der Körper wurde zu einem neuen Bürger mit neuer Identität.

Computer füllten das Gedächtnis des Verurteilten mit Erinnerungen anderer Personen, mit als wahr und authentisch eingestuften memorialen Fakten, die einer strengen Kontrolle durch die Zephale Sicherheit unterlagen. Man änderte nur die Namen und Gesichter in den Reminiszenzen, um sie der ›persönlichen Vergangenheit‹ des neuen Bürgers anzupassen.

Zwar enthielt das künstlich geschaffene Ich ›falsche‹ Erinnerungen, die von jemand anders stammten, aber sie zeichneten sich durch einen realen Hintergrund aus, und deshalb erklärte man sie für wahr. Ihnen haftete nicht das Große Übel der Imagination an. Der rampartianische Wahrheitsrat und die Zephale Sicherheit benutzten ziemlich viel verdrehte Logik, um diese Praxis zu rechtfertigen, aber der Grund dafür bestand aus reiner Notwendigkeit. Ohne ein derartiges Verfahren hätte es nicht genug Bürger mit gereinigtem Selbst gegeben.

Löschung und Restrukturierung des Bewusstseins erlaubten es, den neuen Bürger unverzüglich in die Gesellschaft einzugliedern – dort, wo man ihn brauchte. Die hohe Anzahl von Verhaftungen und Todesstrafen führte also nicht zu einer kritischen Dezimierung der Bevölkerung; daraus ergaben sich auch keine Beeinträchtigungen für die Leistungsfähigkeit der Zephalen Sicherheit oder für das Produktionspotenzial des ökonomischen Sektors.

Gelegentlich kam es zu Problemen. Die Rampartianer hatten Hirnwellen und Erinnerungscodes entschlüsselt, aber über viele Bereiche der Hirnphysiologie wussten sie nicht sehr gut Bescheid. Manchmal funktionierte das Löschen und Reprogrammieren eines Bewusstseins nicht vollständig; in derartigen Fällen blieben gewisse Erinnerungen und ›kriminelle‹ Neigungen erhalten. Solche Gehirne setzte man auf die Verlustliste und tötete den Körper mit einer Injektion.

Aber meistens schuf die Gehirnwäsche ideale Bürger für die rampartianische Gesellschaft. Wer die Behandlung gerade erst hinter sich hatte, bot ein hohes Maß an Zuverlässigkeit. Die Zephale Sicherheit nahm entsprechende Personen oft in ihre Dienste, denn sie brauchte ständig loyale Gereinigte.

Smith wusste es noch nicht, aber sie gehörte zu den Beispielen einer fehlerhaften Bewusstseinslöschung. Ein Teil des Dissidenten-Gedankengutes wurzelte nach wie vor in tiefen Schichten ihres Selbst. Sie hielt sich für Marjorie Smith, die Tausende von Todesurteilen vollstreckt hatte, doch als sie den Auftrag bekam, Picards Ich zu löschen, regte sich eine kummervolle Dissidentin in ihr.

Sie dachte jetzt an ihr Leben als Marjorie Smith, an eine Existenz inmitten von Menschen, die wie Marionetten anmuteten. Die Bilder in ihrem Gedächtnis wirkten wie eine irreale Montage, wie ein endloser grauer Traum. Sie glaubte, leere, sinnlose Jahre hinter sich zu haben, ohne zu begreifen, dass sie fremde Erinnerungsfragmente betrachtete, zensierte und gesäuberte Episoden aus dem Leben einer anderen Person.

Die ZS wusste bereits von ihrem Zweifel. Das Gespräch mit Picard hatte niemand gehört, aber einige Hirnwellen der jungen Frau waren vorher empfangen worden, und deshalb identifizierte man sie als möglichen Fehlschlag der Bewusstseinslöschung. Die Zephale Sicherheit beobachtete ihr Verhalten.

Smith warf einen kurzen Blick auf die Mitteilungstafel im Computerraum, um festzustellen, ob Nachrichten für sie eingetroffen waren – eine Routinekontrolle, die sie schon tausendmal durchgeführt hatte. Die junge Frau fand tatsächlich eine an sie gerichtete Botschaft, von ihrem Vorgesetzten Bussard.

»Smith: Die Datenscheibe Picards sollte im Safe bleiben. Ich nehme sie mir morgen vor. Mit den übrigen Scheiben ist wie üblich zu verfahren.«

Die ZS-Beamtin betrachtete das Gestell mit den Speichermodulen. Während einer Bewusstseinselimination wurden alle memorialen Informationen auf Datenscheiben abgelegt. Für gewöhnlich beendete Smith ihren Arbeitstag, indem sie mit Hilfe eines Computers den Scheiben alle nützlichen Daten entnahm, zum Beispiel Fakten in Hinsicht auf die Rebellion der Dissidenten.

Sobald sie sich im Computerspeicher befanden, wurden die Scheiben gelöscht: Mit den Phantastereien und Halluzinationen krimineller Egosphären konnte die ZS nichts anfangen.

Smith zog die einzelnen Module nacheinander aus dem Gestell, schob sie in einen Abtaster und wies den Computer an, alle wichtigen Dateien zu kopieren. Nach diesem Vorgang nahm das Elektronengehirn eine Neuformatierung der externen Speichereinheiten vor, wodurch die restlichen Informationen unwiederbringlich verloren waren – die betreffenden Persönlichkeiten und Identitäten starben einen endgültigen Tod.

Die Picard-Scheibe sollte offenbar einer besonderen Prüfung unterzogen werden. Wahrscheinlich erhoffte sich die ZS-Verwaltung spezifische Informationen vom Starfleet-Captain. Smith nahm an, dass ihr Vorgesetzter Bussard eine manuelle Überprüfung des Speicherelements beabsichtigte, um sie dann zu löschen, wie alle anderen.

Am späten Nachmittag kam Bussard ins Computerzimmer – ein Bürokrat in mittleren Jahren, mit kindlichem Gesicht und ausgeprägtem Doppelkinn.

»Ich mache jetzt Feierabend.«

»In Ordnung. Ich habe noch zu tun.«

Smith schob eine weitere Scheibe in den Abtaster und spürte dabei Bussards Blick auf sich ruhen.

»Ich lasse die Tür meines Büros offen«, sagte er nach einer Weile. »Muss den Schlüssel irgendwo verlegt haben. Morgen besorge ich mir Ersatz dafür. Guten Abend.«

»Auf Wiedersehen.«

Nach der Löschung aller Scheiben – Picards Speichereinheit bildete die einzige Ausnahme – öffnete Smith den Sicherheitsschrank. Der Schutzbehälter mit der Scheibe des Captains fühlte sich kalt und schwer an, als sie ihn in den Safe legte.

Smith wollte die Tür schließen, doch irgend etwas ließ sie zögern. Sie glaubte plötzlich, schreckliche Schuld auf sich geladen zu haben, empfand das dringende Bedürfnis, dafür zu sühnen.

Wie ein Leviathan, der aus unergründlichen Tiefen emporstieg, entstand ein Plan in ihr. Kriminelle Gedanken bildeten ihn, und wenn man sie erwischte, musste sie damit rechnen, als Verbrecherin bestraft zu werden.

Glücklicherweise hatte Bussard die Tür seines Büros offengelassen. Smith nahm Picards Scheibe mit, trat ein und schloss den Zugang.

Der Abtaster auf Bussards Schreibtisch stand mit einem Video-Schirm und einer Tastatur in Verbindung. Matt glühende Kontrollen wiesen darauf hin, dass der Apparat eingeschaltet war.

Seltsam, dachte die junge Frau. Normalerweise ist Bussard nicht so zerstreut.

Der Abtaster diente dazu, Speichermodule manuell zu kontrollieren, falls der Computer keine wichtigen Informationen fand – die Erinnerungen wurden auf dem Schirm sichtbar. Mit ›Filter ein‹ und ›Filter aus‹ markierte Schalter zensierten die Daten, so dass niemand riskieren musste, sich während der Suche nach Fakten mit Imagination zu infizieren.

Weder Bussard noch irgendein anderer ZS-Beamter wagte es, dieses System mit voll geöffneten Filtern zu benutzen. Ebenso gut hätte man einen Wagen ganz bewusst über den Rand einer hohen Klippe steuern können. Der Operator verwendete verschiedene Einstellungen, um die benötigten Fakten zu betrachten, und wenn er dabei durch Zufall auf Fiktion stieß, unterzog er sich einer sofortigen Bewusstseinsreinigung. Für solche Fälle stand Bussard ein kleines Gerät für mentale Hygiene zur Verfügung: Es sah aus wie eine elektrische Zahnbürste mit Elektroden.

Smith deaktivierte alle Filter. Eine Warnung leuchtete mit roten Lettern: SYSTEM VOLL GEÖFFNET.

Als sich die Scheibe im Abtaster befand, berührte die ZS-Beamtin mehrere Tasten, und auf dem Schirm entstanden erste Bilder.

Bis spät in die Nacht saß sie vor dem Monitor und erforschte Picards Erinnerungen. Sie sah einzelne Szenen aus seinem Leben als Raumschiff-Kommandant und nahm an privaten Überlegungen und Gedanken teil, lernte den Captain als einen schrulligen, kreativen Mann kennen. Sie sah unvorstellbare Erfahrungen, erlebte Dinge, die sie für unmöglich gehalten hätte: Picards Begegnungen mit Aliens, unglaubliche Geschichten, zwischen Buchdeckeln festgehalten.

Während Smith den Blick ins Projektionsfeld gerichtet hielt, rang sie sich allmählich zu der Erkenntnis durch, dass es im Universum von fremdartigem Leben wimmelte, obgleich die rampartianische Wissenschaft das Gegenteil behauptete.

Sie beobachtete, ohne die einzelnen Erinnerungsfrequenzen für absurd zu halten. Die junge Frau starrte stumm, während sich die Bilder entfalteten. Sie sah, wie Picard auf den arroganten Q reagierte, der sich als eine Art Gott präsentierte. Sie sah, wie der Captain habgierigen Humanoiden begegnete, die nur an Profit dachten. Durch Picards Augen sah sie intelligentes Leben in der Größe eines Sandkorns, einen Echsenmann, einen schwarzen Teerflecken, eine fliegende Lichtkugel. Sie sah gewaltige quallenartige Wesen, die sich glücklich aneinanderschmiegten. Sie sah ein Dali-Gemälde mit dem Titel ›Ein Chemiker hebt mit großer Vorsicht die Kutikula eines Konzertflügels‹. Sie sah Holodeck-Simulationen von Sherlock Holmes und Picards Imaginationen, als er verschiedene Bücher las.

Smith sah Picards innerste kreative Überlegungen und unausgesprochene Witze. Allem Anschein nach lag ihm seine Crew sehr am Herzen, aber er brachte diese Gefühle nie direkt zum Ausdruck. Die junge Frau fand mehrere Liebesaffären und schmerzliche Verluste, wie den Tod seiner Freunde von der Stargazer.

Wahllos wählte sie einzelne Abschnitte der Datenscheibe, und ihre Aufregung nahm immer mehr zu. Die Intensität der registrierten Empfindungen zwang sie dazu, stundenlang vor dem Schirm zu sitzen.

Schließlich entstand stechender innerer Schmerz in ihr, als sie begriff: Sie, Marjorie Smith, hatte Tausende von Persönlichkeiten ausgelöscht, und vielleicht war jede davon so einzigartig gewesen wie die Picards. Ich weiß es nicht, weil ich mich nie darum gekümmert habe, dachte sie bestürzt. Ihre Erinnerungsbilder sind jetzt für immer verloren. Und: Es ist Mord, tausendfacher Mord.

Die ZS-Beamtin traf eine Entscheidung.

Als sie den Blick vom Video-Schirm abwandte, bemerkte sie graues Licht hinter den Vorhängen am Fenster – ein neuer Tag begann. Sie hatte die ganze Nacht in diesem Büro verbracht. Bussard und seine übrigen Mitarbeiter würden bald eintreffen.

Sie duplizierte Picards Scheibe, verstaute das Original im Schutzbehälter und legte die Kopie in eine andere Schachtel. Dann brachte sie die einzelnen Regler wieder in die vorherige Position und ließ den Abtaster eingeschaltet.

In ihrem Arbeitszimmer legte sie das Speichermodul mit den Erinnerungen des Captains in den Safe und starrte auf die Kopie hinab. Der erste Schritt lag bereits hinter ihr; der nächste brachte weitaus mehr Schwierigkeiten mit sich.

Schritte im Korridor – Bussard kam zur Arbeit. Er war eine gute halbe Stunde zu früh dran, vielleicht deshalb, um sich einen Ersatzschlüssel zu beschaffen …

Smith stand auf und trug die Schachtel mit dem Duplikat ins große, lange Archiv. Dort blieb sie zwischen den Regalen und Aktenschränken stehen.

Jemand betrat ihr Arbeitszimmer, öffnete den Safe, schloss ihn wieder und blätterte dann in den Unterlagen auf dem Schreibtisch.

»Marjorie?«

Bussards Stimme.

Smith schloss die Hand fest um das Speicherelement, schlüpfte in einen großen Metallschrank und zog lautlos die Tür zu.

Erneut klackten Bussards Schritte, und ein Einauge summte am Versteck der jungen Frau vorbei.

Dann erklang die Stimme ihres Vorgesetzten. Smith presste das Ohr an kalten Stahl.

»Bussard ruft Mr. Hazlitt … Wie geht's Ihnen, Rob? – Nein, sie ist nicht da – ich stehe hier an ihrem Schreibtisch. Sie muss noch im Gebäude sein … Die ganze Nacht über hat sie sich die Scheibe angesehen, mit voll geöffneten Filtern … Ja, ich habe die Tür meines Büros offengelassen, um festzustellen, wie sie auf den Köder reagiert. Ein patrouillierendes Einauge bemerkte das Licht … Bestimmt hat sie eine Menge gesehen. Die Daten der Scheibe sind bereits als kriminell klassifiziert worden. Eine schlimme Sache … Und dabei ist nur ein Tag vergangen. Offenbar hat die Bewusstseinslöschung nicht alle Dissidenten-Erinnerungen beseitigt. Einer von den hoffnungslosen Fällen. Ich schätze, diesmal muss auch ihr Körper dran glauben. Ja. Ich sage ihr, dass sie jemand anders vertreten soll … Danke.«

Bussard legte auf und kehrte in sein Büro zurück.

Einige Minuten lang stand Smith wie erstarrt im Metallschrank, während Chaos ihre Empfindungen beherrschte. Sie war eine Dissidentin, und man hatte gerade ihren physischen Tod beschlossen.

Sie hieß nicht Marjorie Smith. Diese Erkenntnis weckte einige Erinnerungen: eine Kammer mit Büchern; andere Menschen, die sie Amoret nannten; Flucht durch eine dunkle Straße; von einem ZS-Helikopter abgefeuerte Leuchtspurgeschosse; sie schrieb etwas im Licht eines glühenden Steins, entsann sich jedoch nicht an die Worte – ein Umstand, der sie mit Trauer erfüllte; als Kind lief sie einem Ball nach und fand ein wundervoll altes Blatt Papier, die Illustration darauf nurmehr ein vager Schimmer …

Falsche Reminiszenzen überlagerten alle Einzelheiten. Jetzt bestätigten sich die Zweifel der jungen Frau in Bezug auf Picard.

Das Todesurteil verlieh ihr ein Gefühl der Freiheit. Sie war bereits tot, und deshalb konnte sie ganz nach Belieben handeln. Wenn sie als Dissidentin namens Amoret gegen die Zephale Sicherheit gekämpft hatte, so erreichte ihr Leben jetzt das Ende des vor vielen Jahren eingeschlagenen Pfads. Zwar erinnerte sich Smith – Amoret – kaum an ihre frühere Existenz, aber sie beschloss, konsequent zu sein.

Vor dem Ausgang des Archivs parkte ein Elektrowagen – das wusste sie aufgrund ihrer Marjorie-Informationen. Vielleicht schwebte noch immer ein Einauge im Zimmer, aber wenn sie schnell genug zur Tür stürmte … Sie durfte nicht noch mehr Zeit in ihrem Versteck verschwenden; es kam darauf an, sofort etwas zu unternehmen.

Mit einem Satz sprang sie aus dem Stahlschrank und rannte zum rückwärtigen Ausgang. Der Wagen stand tatsächlich dort. Die junge Frau stieg ein, schob die Schachtel mit der Datenscheibe unter den Sitz und rammte den Fuß aufs Beschleunigungspedal.

Ferris betrat Crichtons Büro.

»Morgen, Sir.«

»Guten Morgen, Major.«

»Es freut mich, dass es Ihnen besser geht, Sir.«

»Danke. Die alte Verletzung. Der Gesichtsnerv. Wissen Sie bereits, was mit dem Captain der Enterprise geschehen ist?«

»Nein, Sir.«

»Gestern haben wir sein Bewusstsein gelöscht, und bei der geistigen Restrukturierung verwenden wir einige Teile des ursprünglichen Selbst. Fakten über das Raumschiff, die Besatzung, Picards Ausdrucksweise und so weiter. Genug, um die Crew der Enterprise zu täuschen.«

Crichton lachte kurz – es klang wie ein mechanisches Rattern.

»Es ist einfach unglaublich, wie viel Schmutz das Ich des Captains enthielt. Neunzig Prozent Fiktion – der Computer hat es berechnet. Phantastereien über fremde Wesen im All und dergleichen. Wir haben alles entfernt, bis auf die Dinge, die wir brauchen.«

»Was ist mit den übrigen Starfleet-Offizieren und dem Schiff?«

»Vielleicht benötigen wir Picard gar nicht, um die Enterprise zu zerstören – ich schätze, das erledigen die Einaugen an Bord. Aber wir sollten jedes Risiko meiden. Rikers Geist wird heute gelöscht, und die Demontage des Roboters hat schon begonnen. Seien Sie unbesorgt, Major. Ich möchte, dass Sie ausgeruht und bereit sind, wenn die Dissidenten angreifen.«

Ferris machte keinen Hehl aus seiner Überraschung.

»Ein Angriff? Woher stammt diese Information?«

»Von einem winzigen Späher-Einauge, das die Rebellen verfolgte, als sie ihre geheime Basis verließen. Sie haben ihren Stützpunkt verloren, aber ganz offensichtlich geben sie nicht auf und wollen gegen Zeph-Kom vorrücken. Wenn ihre Aktion beginnt, verhaften wir sie direkt vor dem Eingang.«

Die Sache gefiel Ferris nicht. Es ging ihm in erster Linie darum, die Dissidenten im Kampf zu besiegen, doch Crichton dachte in diesem Zusammenhang an eine Video-Show, woraus sich bestimmt Probleme für die ZS-Einsatzgruppen ergaben. Andererseits: Der Wahrheitsrat hielt Crichton für ein geborenes Video-Genie und hatte ihn deshalb zum Direktor der Zephalen Sicherheit ernannt. Trotzdem hielt Ferris an der Entschlossenheit fest, seine Bedenken zu äußern.

»Sir, in taktischer Hinsicht ist das alles andere als ratsam. Die Dissidenten sollten in sicherer Entfernung gefangengenommen werden.«

»Ich möchte der Öffentlichkeit zeigen, dass die Verbrecher eine echte Gefahr darstellen, Major. Der Wahrheitsrat hat meinen Vorschlag gebilligt und vertritt ebenfalls die Ansicht, dass eine derartige Aktion besonders spektakuläre Nachrichten ermöglicht.«

Kapitel 12

»Zu hoch und zu schnell!«, stieß Troi atemlos hervor. Rhiannon hatte ihr einen vorsichtigen Flug versprochen, doch der Haguya raste in engen Kurven an den Stalaktiten vorbei und verhielt sich wie ein begeisterter Aeronaut.

»Halten Sie sich an mir fest«, erwiderte Rhiannon.

Deanna beherzigte den Rat. Das Mädchen schien überhaupt keine Höhenangst zu kennen. Vermutlich reine Angewohnheit, dachte die Counselor.

Schließlich wurde der Haguya langsamer, wendete und flog über die unten wandernden Dissidenten hinweg.

»Hast du ihn dazu aufgefordert?«, fragte Troi.

»Nein! Saushulima weiß Bescheid.«

Deanna spürte einen Hauch von Ärger in Rhiannons Antwort. Sie schien fest an die Intelligenz des geflügelten Wesens zu glauben.

»Wie lautete der Name?«, erkundigte sich Troi.

»Saushulima. So heißt ein Geschöpf des Himmels und der Winde in einer Zuni-Geschichte. Das Oberhaupt der Zenit-Domäne.«

»Ist der Haguya nur mit dir befreundet?«

»Nein, mit uns allen. Und das gilt auch für die übrigen Haguya in den Höhlen. Manchmal sitzen sie bei uns und hören zu, während wir Geschichten erzählen. Sie bringen auch ihre Jungen mit. Wenn wir uns in gefährlichen Bereichen aufhalten, wachen sie für uns. Einmal wäre Gunabibi fast von einer Klippe gefallen, und ein Haguya rettete sie.«

Vielleicht projiziert Rhiannon ihre eigenen Wünsche auf das Tier, überlegte Deanna. Dadurch verwandelt sie es in ein Zauberwesen, einen magischen Gefährten, wie das leichtfüßige Pferd der mythischen Rhiannon.

»Verlassen die Haguya manchmal das Höhlensystem? Fliegen sie auch oben?«

»Ab und zu. Aber sie halten sich von den Menschen fern und segeln zu den Bergen.«

»Und dabei beobachtet sie niemand?«

»Wenn jemand einen Haguya sieht, so werden die Erinnerungen daran aus dem Bewusstsein gelöscht, weil solche Tiere angeblich nicht existieren. Ich frage mich nur, wie die ZS den sonderbaren Guano erklärt.«

Ein zweiter Haguya näherte sich und flog neben Saushulima. Troi hielt aufmerksam Ausschau, um festzustellen, ob die beiden Geschöpfe irgendwie miteinander kommunizierten. Aber nichts geschah, und kurz darauf drehte der andere Haguya ab.

»Wohin sind deine Gefährten unterwegs?«

»Zu einer geheimen Höhle, einige Kilometer entfernt. Wir müssen warten, bis Odysseus erwacht.«

In welcher geistigen Verfassung würde der Bärtige zu sich kommen? Troi hoffte, dass er Hilfe anbot und ihr den Weg nach Zeph-Kom zeigte. Immerhin brauchte er jetzt nicht mehr das Geheimnis von Alastor zu schützen.

Wenn Deanna die benötigten Informationen bekam, wollte sie allein aufbrechen und die Dissidenten verlassen. Während sie nach Zeph-Kom wanderte, fand sie bestimmt Gelegenheit, einen weiteren Kontakt mit den Andersweltlern herzustellen, um mehr über sie herauszufinden. Sie schwor sich, diesmal nicht der Furcht nachzugeben. Der erfolgreichen Kommunikation mit den Fremden kam zentrale Bedeutung zu. Noch immer spürte sie ihre Präsenz. Sie lauerten um sie herum, dicht unter der physischen Realität, wie Schlangen in dunklem Wasser.

Rhiannons Trauer unterbrach Trois Gedankengang.

Sie ahnte den Grund für diese Emotionen.

»Ich bedauere sehr, dass du Freunde in Alastor verloren hast.«

»Nun, so wie ich die Sache sehe …« Rhiannon zögerte kurz. »Sie sind nicht wirklich tot. Niemand kann Caliban, Maui oder Isis umbringen. Isis ist bereits fünftausend Jahre alt. Verstehen Sie, was ich meine?«

Deanna verstand die wörtliche Bedeutung, aber es schien auch noch einen tieferen Sinn zu geben, der ihr verborgen blieb.

»Gefällt Ihnen Odysseus?«, fügte das langhaarige Mädchen hinzu.

»Warum fragst du das?«

»Ich hoffe, Sie mögen ihn. Vielleicht bleiben Sie dann bei uns und heiraten ihn.«

Troi lachte.

»Ich mag euch alle und insbesondere dich. Aber ich kann nicht bleiben.«

Unten kletterten die Dissidenten durch einen schmalen Felsspalt.

»Wir sind da«, verkündete Rhiannon.

»Kommen Sie herein«, sagte Gunabibi. Deanna betrat die kleine Höhle und nahm an der Wand Platz.

Odysseus lag auf dem Rücken, unter dem Kopf ein aus alten Kleidungsstücken improvisiertes Kissen. Gunabibi wischte ihm mit einem feuchten Tuch die Stirn ab.

Troi schob sich etwas näher, um festzustellen, ob der bärtige Mann bald erwachte. Er schien noch immer völlig bewusstlos zu sein, aber als sie sich über ihn beugte, sah sie Bewegungen unter den Lidern.

Sie betrachtete sein regloses Gesicht: ausgesprochen männliche Züge, faltig und doch attraktiv, von einem grauschwarzen Bart gesäumt. Er wirkte wie jemand auf einer Pilgerfahrt, ein Sühner.

Als Deanna dicht neben ihm saß, gestand sie sich ein, dass ein gewisser Reiz von ihm ausging. Vielleicht handelte es sich nur um einen Instinkt, der dem Physischen galt; echte Intimität zwischen ihnen konnte sie sich kaum vorstellen.

Wie dem auch sei: Seine Kampftaktik gegen die ZS-Soldaten war weitaus wirkungsvoller, als Troi angenommen hatte. Er hat sein Versprechen gehalten und mich geschützt. Sie durfte sich davon nicht emotional in den hiesigen Konflikt verwickeln und von ihrer eigenen Mission ablenken lassen, aber als neutrale Beobachterin wünschte sie den Dissidenten Sieg und Freiheit.

Gunabibi zog das feuchte Tuch von Odysseus' Stirn.

»Jetzt dauert es nicht mehr lange, bis er erwacht«, sagte sie zu Troi.

Deanna dachte an die möglichen Nachwirkungen der Betäubung. Wenn er zu sich kommt … Ist er dann überhaupt in der Lage, mir Auskunft zu geben?

Sie berührte ihn an der Wange. Die Haut fühlte sich warm an, aber er schien kein Fieber zu haben.

Troi wandte den Blick ab und öffnete ihr Ich dem emotionalen Äther. Der Bärtige träumte. Sie rechnete damit, in seinen Träumen nicht etwa Odysseus zu sehen, sondern den niedergeschlagenen schamerfüllten Mann hinter der Maske seiner fiktiven Identität.

Eine Überraschung erwartete sie: Auch während des Schlafs blieb er Odysseus. Er hatte so hart daran gearbeitet, jenes andere Ich zu stabilisieren, dass es sogar sein Unterbewusstsein durchdrang. Deanna gab sich ganz seinen Empfindungen hin, dem Gefühl einer Odyssee durch einen Kosmos der Abenteuer, durch eine Welt, die Helligkeit und Finsternis zu einem Ganzen verschmolz. Eine Reise weit über die Grenzen des Bekannten hinaus ins endlose Reich des Unbekannten, wo Odysseus allein mit seinem Einfallsreichtum überlebte …

Troi erspürte eine Frau im Traum, tief im Schatten der Visionen. Odysseus sehnte sich nach ihr …

Sie drehte den Kopf und blickte erneut in sein Gesicht. Die Augen waren jetzt geöffnet, und er sah sie an. Die Counselor hatte vergessen, dass ihre Finger noch immer an der Wange des Mannes ruhten. Rasch zog sie die Hand zurück, errötete und tadelte sich für ihre unwillkürliche Reaktion.

»Eine herrliche Art des Erwachens«, sagte Odysseus und richtete seine Aufmerksamkeit auf Gunabibi.

»Willkommen daheim«, grüßte ihn die alte Frau und lachte voller Freude. Sie umarmte Odysseus wie eine liebevolle Mutter und half ihm hoch.

Das Sitzen bereitete ihm Schmerzen. Einige Sekunden lang hielt er den Kopf in beiden Händen und atmete durch zusammengebissene Zähne.

»Wo sind die anderen?«, fragte er.

»Beim Essen«, antwortete Gunabibi.

»Haben wir in Alastor jemanden verloren?«

»Isis und Maui wurden verhaftet. Caliban ist tot.«

Odysseus schwieg und hielt die Hände vors Gesicht, als er sich langsam auf den Boden zurücksinken ließ. Er stützte den Kopf aufs Kissen und wandte sich von den beiden Frauen ab.

Troi spürte deutlich, dass er allein sein wollte. Feine Risse entstanden in seiner Odysseus-Fassade, und dahinter rührte sich ein anderes Selbst, das eines alten, gescheiterten Mannes.

Deanna ging nach draußen.

Die Dissidenten schliefen.

Troi wusste nicht, ob es auf der Oberfläche Ramparts Tag oder Nacht war, aber sie teilte den Rhythmus der Gruppe und fühlte sich ebenfalls müde. Doch bevor sie sich hinlegte, wollte sie mit Odysseus sprechen.

Kleidung oder Bücherbündel bedeckten die meisten Lichtsteine, und im matten Schein der wenigen anderen sah die Kaverne wie der ausgehöhlte Leib eines schlangenartigen Tiers aus.

Deanna trat vorsichtig an Stalagmiten, kleinen Teichen und am Boden liegenden Dissidenten vorbei. Einige von ihnen schliefen nicht und vereinten sich im Liebesakt. Sie wich ihnen aus, gestattete sich jedoch ein wenig Neugier und horchte den empathischen Ausstrahlungen, um herauszufinden, wer mit wem zusammen war. Diese Gruppe ermöglichte viele interessante Paare.

Odysseus saß abseits der anderen, auf einem Sims, der ihm einen guten Blick auf die Ein- und Ausgänge der Höhle bot.

Er nickte der Counselor kurz zu und reichte ihr einen Mantel, den sie dankbar entgegennahm; angesichts der niedrigen Temperatur fror sie schon seit einer ganzen Weile.

Troi merkte sofort, dass sich der Bärtige von den Verlusten seiner Gruppe erholt, Zuversicht und Kraft wiedergefunden hatte. Einmal mehr war er der standhafte mythische Odysseus.

»Sind Sie jetzt bereit, mir zu erklären, wie ich von hier aus Zeph-Kom erreichen kann?«, fragte Deanna. »Oder glauben Sie noch immer, ich könnte ein ZS-Spitzel sein?«

»Nein. Wir sind davon überzeugt, dass Sie ebenso wenig zur Zephalen Sicherheit gehören wie wir.«

»Geben Sie mir die benötigten Auskünfte?«

»Allein hätten Sie keine Chance, ins ZS-Hauptquartier zu gelangen.«

»Ich muss es wenigstens versuchen.«

»Nein, das müssen Sie nicht. Begleiten Sie uns. Uns geht es darum, einen Plan zu verwirklichen, solange diese Gruppe noch dazu imstande ist. Wir wollen Zeph-Kom außer Gefecht setzen – das beabsichtigen wir schon seit langer Zeit. Sie brauchen nicht unbedingt an unserer Aktion teilzunehmen; Sie hätten die Möglichkeit, sich ins Gebäude zu schleichen und Ihre eigenen Ziele zu verfolgen.«

»Ihr Plan sieht einen direkten Angriff auf die Zentrale der Zephalen Sicherheit vor?«

Odysseus nickte.

Deanna musterte ihn skeptisch. Ihrer Meinung nach war ein solches Unternehmen von vorneherein zum Scheitern verurteilt. Hat ihm die Konfrontation in der Statuenhöhle den Verstand geraubt?, fuhr es Troi durch den Sinn.

»Möchten Sie mit uns kommen?«, fragte Odysseus und bedachte sie mit einem durchdringenden Blick.

»Glauben Sie nicht, dass Sie ein wenig unrealistisch sind?«

»Unrealistisch? Warum? Nennen Sie mir ein Beispiel dafür, dass ich bestimmte Situationen falsch eingeschätzt habe.«

Deanna schwieg und überlegte.

»Sie sind genauso fehlbar wie andere Menschen«, erwiderte sie schließlich. »Und Sie mussten mit großen persönlichen Verlusten fertig werden.«

»Das stimmt nicht.«

»Doch. Es geht dabei um Ihre Familie, oder? Sie haben Frau und Sohn verloren und fühlen sich dafür schuldig.«

Troi gewann den Eindruck, eine alte Wunde aufgerissen zu haben, aber diesmal schien das Odysseus-Ich nicht übermäßig erschüttert zu sein. Offenbar hatte der Mann vor ihr mit einer derartigen Bemerkung gerechnet.

»Ich wusste es«, sagte er.

»Wie bitte?«

»Ich wusste es von Anfang an. Sie erkennen meine Gefühle, wie eine Seherin. Sie sind in der Lage, in mein Bewusstsein zu schauen, und das bedeutet: Sie stammen nicht von dieser Welt. Man könnte meinen, Sie kommen aus einem Mythos. Sie sehen nicht einmal wie andere Frauen aus: Ihre Augen sind irgendwie … seltsam. Warum haben Sie es bisher vermieden, von Ihrer Heimat zu erzählen? Warum ist Ihnen alles Rampartianische fremd?«

Es erstaunte Deanna, mit welchem Geschick sie der Bärtige in diese Falle manövriert hatte. Der schlaue Odysseus. Sie wollte das Thema wechseln, bevor ihre wahre Identität bekannt wurde, doch der Mann fuhr fort:

»Nie bin ich einer geheimnisvolleren und schöneren Frau begegnet. Aber entweder leugnen Sie Ihre Gefühle, oder Sie haben keine.«

»Unsinn. Sie kennen meine Emotionen. Bitte erinnern Sie sich daran, dass meine Freunde in Schwierigkeiten sind und Hilfe benötigen – dieser Punkt hat absoluten Vorrang für mich. Ich habe keine Zeit für eine Affäre mit Ihnen, und ich weiß, dass Sie sich eine wünschen. Vielleicht entscheide ich mich, Sie nach Zeph-Kom zu begleiten. Ohne dass sich etwas zwischen uns abspielt.«

»Meine Pflichten sind mindestens ebensoschwer wie Ihre«, sagte Odysseus. »Aber ich lasse mich von ihnen nicht in einen Stein verwandeln.«

Eine törichte Bemerkung, fand Deanna. Sie fühlte sich versucht, ihn in aller Deutlichkeit darauf hinzuweisen, dass er sich irrte, aber aus irgendeinem Grund zögerte sie. Wieso dreht sich das Gespräch um mich? Ich habe es begonnen, um mehr über Odysseus zu erfahren, um Informationen von ihm zu bekommen.

Der Mann legte ihr die Hand auf den Arm.

»Nein.« Troi rutschte zur Seite. »Das ist ausgeschlossen.«

Sie streifte den Mantel ab, stand auf und wandte sich zum Gehen.

Nach einigen Metern blieb sie wieder stehen und sah ihre Lage aus einer rationalen, objektiven Perspektive. Sie wollte Odysseus nicht verärgern; sie musste ihn abweisen, ohne seine Gefühle zu verletzen. Wenn sie ihn nach Zeph-Kom begleitete, war es erforderlich, mehr über ihn zu wissen – um Antwort auf die Frage zu finden, ob sie sich auf ihn verlassen durfte oder ob er zu Unberechenbarkeit neigte.

»Bitte entschuldigen Sie«, sagte Deanna. »Ich mag Sie, aber eine Beziehung zwischen uns kommt nicht in Frage. Dies ist weder der richtige Ort noch der geeignete Zeitpunkt.«

»Ich bin froh, dass Sie es so ausdrücken«, entgegnete Odysseus. »Denn ich werde dafür sorgen, dass wir früher oder später eine bessere Gelegenheit erhalten.«

»Na schön.« Troi seufzte. »Eines Tages würde ich Sie gern besser kennenlernen. Zum Beispiel bin ich neugierig darauf, was mit Ihrer Familie geschehen ist. Da wir gerade dabei sind … Vielleicht fühlen Sie sich besser, wenn Sie mir davon berichten.«

»Daran habe ich gerade gedacht. Können Sie nicht nur Emotionen wahrnehmen, sondern auch Gedanken lesen?«

Troi ging nicht darauf ein und wartete. War Odysseus aus eigenem Antrieb bereit, sein Herz auszuschütten?

»Als ich heiratete, stand ich in Diensten der ZS«, begann er nach einer Weile. »Eine steile Karriere stand mir bevor, und ich hatte mehr Verhaftungserfolge als alle anderen Einsatzbeamten. Schlimmer noch: Ich nahm meine Aufgaben sehr ernst und war felsenfest davon überzeugt, dass wir für uns selbst und die Zukunft von Rampart kämpften.

Eines Tages kehrte ich zufälligerweise mit einem Einauge heim; es identifizierte meine Frau und unseren fünfzehnjährigen Sohn als Dissidenten. Sie versteckten Fiktion im Haus. Ich verhielt mich so, wie man es von jedem loyalen ZS-Angehörigen erwartet: Ich ließ meine Familie verhaften. Man verurteilte sie zur Höchststrafe und löschte ihr Selbst.

Ich sah sie nie wieder – man erlaubte es mir nicht. Ich redete mir ein, sie von ihrem Leid befreit zu haben, aber bald kam es zu Problemen mit meiner Arbeit. Durch meine Nachlässigkeit gingen Verhaftungsaktionen schief. Die Zephale Sicherheit pumpte mich mit militärischen Psychogenen voll, damit ich weiterhin an Einsätzen teilnehmen konnte, aber ich hasste mich immer mehr. Vollkommen deprimiert hängte ich schließlich die Uniform an den Haken.

Irgendwann fand ich heraus, dass in meinem Haus noch immer versteckte Fiktion existierte, und ich las sie. Die Geschichten halfen mir, den eigenen Schmerz zu überwinden. Ich sehnte mich nach mehr und setzte mich mit Dissidenten in Verbindung, zuerst nur deshalb, um weitere Bücher zu bekommen. Als ich mich den Rebellen anschloss, nannte ich mich Odysseus – Homers Erzählungen waren die Lieblingsgeschichten meines Sohns.

Es gab andere Abtrünnige wie mich, und mit ihrer Hilfe stellte ich fest, dass die Bewusstseinslöschung bei meiner Frau nicht funktioniert hatte, woraufhin man auch ihre physische Elimination beschloss. Der Körper meines Sohns gehört heute einem ZS-Beamten. Er würde mich nicht wiedererkennen und hält jemand anders für seinen Vater.«

Troi spürte, dass es den Mann erleichterte, darüber zu sprechen, und seine Odysseus-Persönlichkeit blieb ebenso ausgeprägt wie vorher. Gerade der Odysseus in ihm war es, der sich für sie interessierte. Um den Mythos voll auszuleben, brauchte er eine Frau aus der mythischen Welt, und er glaubte, sie in Deanna gefunden zu haben.

Vielleicht ist er tatsächlich imstande, Zeph-Kom mit Erfolg anzugreifen, dachte die Counselor. Er kennt sich dort aus, und außerdem lässt er sich von starken Motiven leiten: Sühne und Rache.

Sie stellte ihm einige Fragen in Hinsicht auf das bevorstehende Unternehmen und betonte, dass sie seine Hilfe akzeptierte, um ins ZS-Hauptquartier zu gelangen. Dann wünschte sie ihm freundlich eine gute Nacht.

Als Troi fortging, glaubte sie, ein recht klares Bild von Odysseus gewonnen zu haben, doch ihre eigenen Reaktionen überraschten sie ein wenig. Seltsame Melancholie regte sich in ihr. Ein Resultat des Gesprächs mit Odysseus, oder ein spontaner Stimmungswandel? Ähnlich hatte sie empfunden, als sie ihm zum ersten Mal begegnet war. Normalerweise handelte es sich bei solchen Gefühlen um Symptome, die nicht ignoriert werden durften, aber Deanna verdrängte sie – zu viele andere Dinge verlangten ihre Aufmerksamkeit.

Die Counselor lag allein auf einer rauen Wolldecke und lauschte dem leisen Konzert aus tropfendem Wasser, dem Schnarchen und Seufzen der Dissidenten und dem gelegentlichen Rauschen eines vorbeifliegenden Haguya.

Morgen würde sie Zeph-Kom erreichen. Dies war ihre letzte Chance, einen Kontakt mit den Andersweltlern herbeizuführen. Entweder fand sie jetzt heraus, was sie darstellten – oder sie musste Crichton gegenübertreten, ohne ihn zu verstehen. Es genügte ihr nicht, zusammen mit Odysseus ins ZS-Hauptquartier vorzustoßen; sobald sie sich dort befand, wollte sie gewisse Möglichkeiten wahrnehmen können.

Sie spürte kühles Gestein unter sich, als sie ihr Bewusstsein den Andersweltlern öffnete. Einmal mehr erfasste sie Furcht vor der unheimlichen Verwandlung, aber diesmal wollte sie die Metamorphose über sich ergehen lassen. Vielleicht erfuhr sie dann die Wahrheit.

Ihre Zähne klapperten, und sie bebte am ganzen Leib, als sie auf die Fremden wartete. Deanna fühlte ihre Nähe: Sie waren nur einen Schritt entfernt, blieben jedoch in ihrer eigenen Existenzebene. Der Felsblock neben Troi hätte der Spiegelmann sein können, der Stalaktit über ihr die Löwin, aber sie offenbarten sich nicht.

Die ganze Nacht über lag Deanna wach und wartete.

Schon seit Stunden wanderten die Dissidenten am Ufer eines rauschenden Flusses entlang. Sie waren müde und durstig.

Odysseus gewährte ihnen eine Ruhepause, schritt fort und verschwand zwischen einigen Felsen.

Die Nummo-Zwillinge kletterten zum Fluss hinab und reichten ihren Gefährten mit kaltem, sauberem Wasser gefüllte Tassen, die sie dankbar entgegennahmen. Die Szene wirkte fast wie ein feierliches Ritual.

Nur Troi war ohne Bücher. Selbst die alte Gunabibi hatte ein großes Bündel getragen, das nun auf den Steinen neben ihr ruhte, zusammen mit einem leichten, langen Holzrohr – das Objekt sah wie ein hohler Zweig aus. Deanna wusste zwar nicht, wozu es diente, aber sie verglich das glatte, feste und zeitlose Holz mit Gunabibi; es passte zu ihr.

Die Dissidentin fühlte den Blick der Counselor auf sich ruhen. »Das ist meine Dijiridu. Ein Musikinstrument. Ich würde es gern für Sie spielen, doch Odysseus hat uns gewarnt: Wir sind der Oberfläche bereits recht nahe und müssen leise sein.«

Gunabibi zog einige Bücher aus ihrem Bündel.

»Sehen Sie sich das an«, sagte sie zu Troi. »Noch immer vollkommen nass vom Wasser in Alastor. Und wir haben keine Chance, sie zu trocknen.«

»Sie nehmen sie nicht mit?«

»Nach Zeph-Kom? Nein. Wir verbergen sie hier. Odysseus sucht nach einem Versteck. Auch wenn die ZS unsere Gedanken sondiert: Es fiele ihr schwer, hier unten irgendeinen unauffälligen Felshaufen zu finden.«

Gunabibi öffnete ein Buch, um festzustellen, ob sich die Seiten voneinander lösen ließen. Ihre Bemühungen galten einem reich illustrierten Band über ägyptische Mythologie und Kunst. Deanna sah auf eins der Bilder und hatte plötzlich den Eindruck, ihr Herz bliebe stehen.

Einige Sekunden lang starrte sie auf etwas, das ihr die Sprache verschlug.

Die Darstellung zeigte einen Andersweltler – die Löwin.

Gunabibi merkte nichts von Trois Verblüffung und wollte sich das nächste Blatt vornehmen.

»Warten Sie!«, entfuhr es Troi. »Wer ist diese Gestalt?«

»Sekhmet, die ägyptische Löwen-Göttin. Ein Symbol für die Hitze der Wüstensonne, für das Geben und Nehmen von Leben.«

Troi bat Gunabibi, ihr mehr zu erzählen, und ihre Erklärungen räumten die letzten Reste von Zweifel aus: Sekhmet und jene Andersweltlerin, die Troi als Löwin kennengelernt hatte, waren miteinander identisch.

In Deanna wuchs eine Erkenntnis heran, die schon seit einer ganzen Weile in ihrem Unterbewusstsein keimte. Sie wollte wissen, ob die nassen Bücher auch Bilder der übrigen Andersweltler enthielten.

Die Counselor fragte nach dem Spiegelmann und der Matriarchin.

Gunabibi holte einen anderen Band hervor, und daraufhin sah Troi Tezcatlipoca, den Dunklen Spiegel. Er stammte aus den aztekischen Mythen und verkörperte den wilden, schattenhaften und militaristischen Aspekt des Menschen – ein Krieger mit finsterem Herzen, ein Wanderer der Nacht. Tezcatlipoca entsprach dem Spiegelmann.

Die Matriarchin und ihr Partner, so meinte Gunabibi, seien Mutter Erde und Vater Kosmos: Gäa und Uranos der Griechen, Maka-akan und Nagi Tanka der Lakota, Awitelin Tsita und Apoyan Ta'chu der Zuni.

Es gab kleine Unterschiede zwischen diesen mythischen Gestalten und den Wesen, die Troi als Andersweltler kannte, aber sie glichen sich in ihren Bedeutungen und Handlungen.

Deanna erinnerte sich an die Vision der Fremden, die sie in Alastor gesehen hatte, an die große Menge vieler Wesen, und jetzt begriff sie: Trotz ihrer verschiedenen und manchmal bizarren Erscheinungsbilder verdankten sie ihre Pseudo-Existenz der menschlichen Imagination.

Aufgeregt blätterte Troi in anderen Büchern, die Gunabibi aus ihrem großen Beutel zog, und gelegentlich fand sie dabei Bilder weiterer Andersweltler. Wenn sie mit einem Band fertig war, nahm sie sich sofort einen anderen vor. Alles in ihr drängte danach, soviel wie möglich herauszufinden und zu verstehen, bevor die Bücher versteckt wurden.

Sie setzte ihre Suche fort, verlor dabei das Zeitgefühl und spürte nicht mehr die Gegenwart der Dissidenten.

Irgendwann hob sie den Kopf und sah, dass sich neben ihr hohe Stapel gebildet hatten.

Gunabibi und Kojote blieben ständig in Bewegung, holten Dutzende von Büchern und legten sie bereit. Troi war sich ihrer Hilfe überhaupt nicht bewusst geworden.

Dann stellte sie fest, dass die Männer und Frauen sie beobachteten.

Odysseus lachte. »Wir freuen uns alle, dass Sie sich so sehr für die Literatur der Erde interessieren. Wenn Sie uns sagen, wonach Sie Ausschau halten … dann können wir Ihnen besser helfen.«

Deanna betrachtete die vielen Bücher: einige von ihnen nass, andere zerfranst und nur noch von dünnen Fäden zusammengehalten. Manche fielen regelrecht auseinander.

Nur mühsam wandte die Counselor ihre Aufmerksamkeit vom Phänomen der Andersweltler ab und kehrte geistig zu den Dissidenten zurück, die geduldig warteten.

»Es tut mir leid«, sagte sie schließlich. »Ich hätte daran denken sollen, wie kostbar diese Bücher für Sie sind. Hoffentlich habe ich sie nicht beschädigt.«

»Keine Sorge«, erwiderte Odysseus. »Kojote hat Sie so aufmerksam beobachtet wie ein … Kojote – um sicherzustellen, dass Sie vorsichtig mit den Büchern umgehen. Wie dem auch sei: Wichtig ist nur, dass Sie finden, was Sie suchen.«

»Oh, ich hätte nicht so rücksichtslos in ihnen blättern sollen.«

Kojote stand direkt neben Troi und lächelte.

»Welchen Sinn haben sie, wenn niemand in ihnen liest, Deanna? Haben Sie gefunden, was Sie interessiert? Oder sollen wir auch die anderen Bündel auspacken?«

Zuerst hielt Troi die Bemerkung des Indianers für sarkastisch, doch er meinte es ernst. Die Dissidenten waren bereit, alle Bücher hervorzuholen, nur um ihre Neugier zu befriedigen.

»Ich glaube, das genügt jetzt«, entgegnete sie. »Es gab etwas, das ich falsch verstanden habe, und jetzt sehe ich die Dinge aus der richtigen Perspektive. Vielen Dank.«

Kojote nickte. »Gern geschehen. Ich schätze, jetzt gehören Sie wirklich zu uns.« Zusammen mit Gunabibi verstaute er die Bücher wieder.

Troi wartete, bis sie fertig waren. Sie hatte ihnen nicht die ganze Wahrheit gesagt. Ich verstehe noch immer nicht ganz den Bedeutungsinhalt meiner Entdeckung, dachte sie.

Wenn die Andersweltler mythische Gestalten waren, die aus irgendeinem Grund einen festen Platz in ihrem Ich gefunden hatten, wenn sie so lebendig wurden, dass sie zu Visionen führten … Warum?

Handelte es sich um lebende Wesen, ausgestattet mit einem eigenen, von ihr selbst unabhängigen Willen?

Und Crichton? Wenn die Andersweltler keine Aliens sind, sondern Figuren aus Literatur und Mythologie – ist Crichton, Direktor der Zephalen Sicherheit, dann des gleichen Verbrechens schuldig, das er bekämpfen soll? Leidet er ebenfalls an der ›Krankheit‹ namens Fiktion und Phantasie?

Einmal mehr versuchte Deanna, sich ins Gedächtnis zurückzurufen, was sie vor dem ersten Kontakt mit den Andersweltlern in Gesellschaft Olephs und Unas erlebt hatte. Doch der Amnesie-Nebel lichtete sich nicht, verhüllte nach wie vor ihre Erinnerungen.

Die Dissidenten versteckten die Bücher und warteten auf ein Zeichen von Odysseus, um den Weg fortzusetzen. Eine Zeitlang standen sie ruhig, und ihre Stille bildete einen harmonischen Kontrast zum Rauschen des Flusses.

Troi vermutete, dass sie sich stumm von den Höhlen verabschiedeten. Für sie ging nun eine Ära zu Ende. Zweihundert Jahre lang hatten Rebellen in der Tiefe gelebt; vielleicht waren dies die letzten.

Odysseus schritt los.

Die Gruppe folgte dem breitschultrigen, bärtigen Mann. Sie kletterte über einen Geröllhang und erreichte kurz darauf einen flachen Ort. Hier strömte der Fluss an einer glatten Betonwand entlang – die Unterseite von Zeph-Kom.

Jetzt hatte Troi keine Zeit mehr, das Rätsel der Andersweltler zu lösen.

Kapitel 13

Die blinde Technikerin stand an der Werkbank und handhabte den Mikroschweißer wie ein Musikinstrument. Geordi blieb in der Nähe und beobachtete sie.

Er sah eine Sonate aus Liebe und Zorn, ebenso intensiv wie Dorothys Ekstase, wenn sie auf ihrer duotronischen Gitarre spielte. Der EA-Neutralisator wuchs unter Chops' Fingersensoren. LaForge wusste, dass der Kampf um die Enterprise eine persönliche Qualität für die Technikerin gewann.

Als progressive Musikerin sah sie einen großen Zerstörer der Kunst in Rampart – den Zensor. Sie hatte schon mehrmals ihr Leben riskiert, um diesen besonderen Gegner herauszufordern. Bevor sie sich Starfleet anschloss, nahm ihre Band die Einladung an, auf einem Planeten zu spielen, der nicht zur Föderation gehörte. Dort galten Nahrungsmittel und Essen in der Öffentlichkeit als grässlicher Verstoß gegen die guten Sitten: Das Gesetz verlangte, Mahlzeiten allein und unbeobachtet einzunehmen.

Während des Auftritts von Chops' Band achtete Dorothy darauf, dass in den Songtexten alle Anspielungen auf Essen und dergleichen unzensiert blieben. Einige Leute aus dem Publikum griffen die Musiker an, und der Vulkanier am Keyboard musste seinen Nervengriff einsetzen, um Chops zu schützen. Sie alle wurden verhaftet, und während der Gerichtsverhandlung beantwortete der tellaritische Drummer die an ihn gerichteten Fragen mit detaillierten Beschreibungen besonders köstlicher Speisen. Er schmuggelte sogar ein Sandwich in den Saal, holte es im Zeugenstand hervor und biss genüsslich davon ab. Der Föderation fiel es alles andere als leicht, die Freilassung der Band durchzusetzen.

Chops hatte nicht gelacht, als sie diese Geschichte erzählte. Sie meinte, eine ebenso lächerliche Zensur sei während des zwanzigsten Jahrhunderts bei Künstlern, Schriftstellern und Rockmusikern zur Anwendung gekommen. Einigen von ihnen habe man sogar nach dem Leben getrachtet.

Jetzt sah Geordi die flinken Bewegungen der Sensorhände und wusste, dass niemand an Bord des Schiffes die Einaugen-Neutralisatoren schneller konstruieren konnte als Chops. Trotzdem zweifelte er, ob das Gerät schnell genug fertiggestellt wurde. Eine Mitteilung von der Brücke vergrößerte seine Besorgnis.

»Vor einer Minute wäre es den Einaugen fast gelungen, dass Impulstriebwerk zu erreichen«, sagte Wentz. »Ich glaube, es sind die gleichen Maschinen, die auch in den Warpkomplex vordrangen: der Schlosser und seine Eskorte. Die Beulen und Kratzer des Soldaten bieten einen deutlichen Hinweis; Worfs Angriff hat Spuren hinterlassen.«

»Wollen Sie damit sagen, Worf hat das Ding gepackt?«

»Keine Ahnung, Sir. Er ist noch nicht erwacht, um Bericht zu erstatten. Nun, die Einaugen unternehmen sicher einen zweiten Versuch, und ich fürchte, dabei überwinden sie auch die letzten Hindernisse.«

»Und wenn wir die Temperatur in ihrem Bereich stark schwanken lassen?«

»Hat keinen Zweck, Sir. Darauf reagieren sie überhaupt nicht.«

»Leiten Sie Energie in die Komponenten des Lebenserhaltungssystems in ihrer Nähe. Erzeugen Sie ein Magnetfeld.«

Geordi setzte die Arbeit an einer beschädigten Konsole fort und kontrollierte gleichzeitig die energetische Stabilität in den Materie-Antimaterie-Wandlern. Anspannung und Schmerz in seinem erschöpften Körper veränderten sich ständig und spiegelten die Fluktuationen im Warptriebwerk wider. Der Chefingenieur rang mit seiner eigenen Biologie.

»Wentz an Lieutenant LaForge.«

Die Stimme der Frau klang nervös.

»Hier LaForge.«

»Kom-Signale vom Planeten, Sir – der Captain setzt sich mit uns in Verbindung!«

»Auf meinen Schirm. Und halten Sie gleichzeitig den Brücken-Kanal offen, damit Sie mithören können.«

Geordi trat an den Monitor heran und sah dort Picard.

»Lieutenant LaForge!«

»Captain, Sir! Ist alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Ja, man hat mich die ganze Zeit über gut behandelt. Während eines langen Gesprächs mit Crichton stellte sich heraus, dass die aktuellen Probleme auf Missverständnissen beruhen. Wir stehen kurz davor, eine Übereinkunft in Hinsicht auf die Huxley-Ermittlungen zu treffen.«

»Dann verstehe ich nicht, warum die Einaugen an Bord noch immer versuchen, die Enterprise zu sabotieren.«

»Offenbar haben sie keine Möglichkeit, neue Anweisungen vom Planeten zu empfangen. Sie verfügen über ein separates Kommando- und Kontrollsystem. So wie die Raketen, die man auf der Erde während des postatomaren Schreckens verwendete – abfeuern und vergessen. Aber seien Sie unbesorgt. Ich kenne jetzt eine Methode, um die Einaugen zu neutralisieren. Welchen Schaden haben sie bisher angerichtet?«

»Einen Augenblick, Sir. Ich stelle den gegenwärtigen Status fest.«

Geordi schaltete auf einen anderen Kanal um.

»Computer, verifiziere Captain Picards Identität.«

»Überprüfung wird vorgenommen – alle Parameter positiv.«

Dennoch blieb LaForge skeptisch, und er beschloss, nur allgemeine Auskünfte zu geben. Der echte Picard würde das sicher verstehen.

Er aktivierte wieder den externen Kom-Kanal.

»Captain, wir sind noch immer manövrierfähig, aber wenn diese Sache vorbei ist, erwartet uns ein längerer Aufenthalt im Trockendock. Hinweise darauf, wie wir die kleinen Vandalen außer Gefecht setzen können, nehmen wir gern entgegen.«

»Verändern Sie die Strahl-Kollimation Ihrer Phaser, Lieutenant. Wählen Sie die Rollins-Standardjustierung. Andernfalls bewirkt die Phaserenergie eine Explosion der Einaugen. Mit der Rollins-Kollimation sind Sie in der Lage, die Maschinen zu zerstören, ohne dass Sie verheerende Detonationen befürchten müssen.«

»Das ist alles?«

»Ja.«

»Wir werden Ihren Rat sofort beherzigen.«

Eine bestimmte Frage lag auf Geordis Zunge, und er überlegte, ob es klug war, sie jetzt zu stellen. Picard kam ihm zuvor.

»Was die Mitglieder der von Ihnen geschickten Landegruppe betrifft, Lieutenant: Es geht ihnen allen gut. Ich glaube sogar, dass sie ihren hiesigen Aufenthalt genießen. Da fällt mir ein … Ich habe Crichton um einen Rückzug der rampartianischen Schiffe gebeten, als Zeichen des guten Willens.«

Unmittelbar darauf meldete sich Wentz von der Brücke.

»Sir, die Raumschiffe vergrößern den Abstand zu uns.«

Das genügte nicht, um den Zweifel aus Geordi zu vertreiben. Noch immer war die Enterprise fast wehrlos, und von der Oberfläche des Planeten gingen weiterhin Störsignale aus, die einen Kom-Kontakt mit der Landegruppe verhinderten.

»Sorgen Sie dafür, dass die Schilde stabil bleiben, Lieutenant«, sagte LaForge.

Bevor er noch einmal zu Picard umschaltete, dachte er einige Sekunden lang nach. Ein Test, der bestätigte, dass er tatsächlich mit dem Captain sprach …

»Sir, ich muss Sie etwas fragen, um sicher zu sein, dass Sie wirklich Captain Jean-Luc Picard sind.«

»Ich bin bereit, jede der Standardcode-Fragen zu beantworten.«

»Nein, ich habe etwas anderes im Sinn, das mir in dieser Situation angemessener erscheint. Wie heißt das Buch, aus dem Sie häufig zitieren? Es lag in Ihrem Bereitschaftsraum, bevor wir Rampart erreichten?«

»Lieutenant, dies ist nicht der richtige Zeitpunkt für Improvisationen. Bitte halten Sie sich an die übliche Prozedur.«

»Wie lautet der Titel des Buches? Wer hat es geschrieben?«

»Ich erinnere mich nicht daran. Lieutenant, Sie kennen die Vorschriften der Identitätsverifizierung.«

»Wer hat es geschrieben? Ihr Lieblingsautor, Captain.«

»Lieutenant LaForge, hiermit gebe ich Ihnen den ausdrücklichen Befehl …«

»Nennen Sie mir einen Satz daraus. Er braucht nicht einmal Teil der Dialoge zu sein. Ein Titel genügt. Zum Beispiel eine Art Unwetter. Oder das kleine wilde Tier, das gezähmt werden muss.«

»Nein. Ein solches Buch existiert nicht! Sie reden Unsinn.«

Geordi entnahm Picards Zügen, dass er seine Worte ernst meinte.

»Ich kann Sie nur als Captain akzeptieren, wenn Sie aus jenem Buch zitieren«, sagte der Chefingenieur.

»Lieutenant, ich suspendiere Sie vom Dienst«, knurrte Picard.

Geordi schloss den Kanal.

Eine Zeitlang stand er bestürzt vor dem Monitor und begriff: Irgend etwas Schreckliches war mit dem Bewusstsein des Captains geschehen.

Er versuchte, einen Kontakt mit Wentz auf der Brücke herzustellen.

Keine Antwort.

»Hören Sie mich, Wentz?«

»Ja. Wir … O Gott!«

»Was ist los?«

»Wir haben gerade jemanden verloren, aus der Sicherheitsabteilung. Er hat versucht, die Einaugen aufzuhalten.«

Geordi zitterte heftig und lehnte sich an die Konsole. Ein Albtraum ohne Ende.

»Die Maschinen sind in die Impulssektion eingedrungen«, sagte Wentz.

»Lügen, abscheuliche Mythen, widerwärtige Geschichten. In mir wimmelt es davon. Geben Sie sich Mühe, verdammt! Finden Sie den geistigen Müll!«

Crichton saß auf einem Behandlungsstuhl. Neben ihm stand ein dicklicher Spezialist für mentale Säuberung und hielt eine Sonde in der Hand. Das kleine Gerät wies am Ende einen goldgelb glänzenden Sensor auf und diente dazu, Fiktionen im Bewusstsein zu lokalisieren, sie auszumerzen und die leeren Stellen wie einen hohlen Zahn zu füllen.

Diesen Vorgang nannte man ›Säuberung‹, und alle Rampartianer unterzogen sich ihm in regelmäßigen Abständen. Die geistige ›Plombe‹ bestand zum Beispiel aus der millionenfach wiederholten Zahl sechs oder einem Bericht über die Technik des Sandblasens.

Der Arzt richtete das Instrument auf Crichtons Kopf, modifizierte die Einstellungen und suchte.

»Im Ernst, Direktor Crichton: Ich kann nichts finden. Vielleicht sind die Fiktionen zwar präsent, aber derzeit nicht aktiv.«

»Ich rate Ihnen, besser Ausschau zu halten. Die Halluzinationen treiben mich noch in den Wahnsinn. Zum Glück war kein Einauge präsent, um sie zu empfangen. Sie dürfen sich auf keinen Fall wiederholen. Wenn sie außer Kontrolle geraten …«

»Was halten Sie davon, wenn ich einem anderen Arzt Bescheid gebe?«

»Ausgeschlossen. Ich vertraue nur Ihnen, Henry. Bei Ihnen bin ich sicher, dass Sie nichts verlauten lassen. Nun, ich habe freiwillig um eine geistige Reinigung gebeten, wie die Aufzeichnungen beweisen, und deshalb trifft mich nur geringe Schuld. Aber denken Sie daran, welche Konsequenzen sich für die Zephale Sicherheit ergäben. Der ZS-Direktor ist selbst von dem Großen Übel infiziert!«

»Ich verstehe Ihr Problem, Sir.«

Der Doktor strich mit der Sonde an Crichtons Kopf entlang und beobachtete die Anzeigen des Oszilloskops auf dem Tisch. Unter seinen Augen wölbten sich dicke Tränensäcke.

Crichton sah auf seine Uhr, zog ein tragbares Kom-Modul aus der Jackentasche, wählte eine Nummer, ließ von der ZS eine ID-Kontrolle vornehmen und rief sein Büro an.

»Die Dissidenten sind jetzt direkt außerhalb des Kellergeschosses? Gut. – Nein, erlauben Sie ihnen keinen Zugang. Ich möchte, dass sie gezwungen sind, den vorgesehenen Bereich aufzusuchen. Wo ist Ferris? – Sieht ihm gar nicht ähnlich. Warten Sie, bis er fertig ist. Setzen Sie alle Beamten und Einaugen ein, um die Verbrecher beschäftigt zu halten. Sie sollen nicht zur Ruhe kommen. – Nein, keine Verhaftungen. Darum kümmert sich Ferris, und zwar vor dem Gebäude. Dort haben wir die Möglichkeit, ihn richtig in Szene zu setzen. Achten Sie auf genug Scheinwerferlicht, um alle Schatten auszuleuchten.«

Crichton unterbrach die Verbindung und wartete darauf, dass der Arzt die Untersuchung beendete.

»Sie stehen unter starkem Stress, Sir. Haben Sie jemals daran gedacht, den ZS-Dienst zu quittieren? Sie eignen sich bestimmt dafür, die Video-Nachrichten oder Werbesendungen zu leiten.«

Crichton seufzte. »Für den Job hätte ich mich gleich zu Anfang entscheiden sollen. Jetzt ist es zu spät. Der Wahrheitsrat möchte, dass ich weiterhin Direktor der Zephalen Sicherheit bleibe.«

Die Sanitäter waren vor einer Stunde gekommen und hatten Riker auf dem Bett festgeschnallt. Unerträgliche Qual erfüllte ihn, aber sie betraf nicht etwa das eigene Schicksal; er fürchtete vielmehr, seinen Freunden gegenüber versagt zu haben. Die Mission der Landegruppe führte geradewegs in eine Katastrophe; von Anfang an war alles schiefgegangen.

Riker konnte sich kaum rühren, aber er sah noch immer den Video-Schirm in der gegenüberliegenden Wand.

Die Bilder zeigten Ferris und einige ZS-Männer: Sie sprangen aus einem Helikopter aufs Dach eines rampartianischen Gebäudes, warfen Vibrationsgranaten und wichen rasch von den Fenstern zurück, deren Scheiben kurze Zeit später platzten. Dichter Rauch wallte.

Die Kamera glitt näher, schwebte hinter Ferris' Schulter und folgte ihm, als er durch ein zerbrochenes Fenster sprang und mit langen Schritten dem Verlauf eines Korridors folgte. Im Büro am Ende des Flurs, hinter einer Tür mit der Aufschrift ›Geistige Hygiene‹, hatten drei zerlumpte Rebellen Labortechniker gefesselt und ihnen die Augen verbunden. Ferris eilte seiner Gruppe voraus und stürmte ins Zimmer – es dauerte nicht lange, bis die Dissidenten überwältigt waren und Handschellen trugen. Der ZS-Major trat an eine Technikerin heran und nahm ihr die Augenbinde ab; das unschuldige Gesicht der Frau brachte tiefe Dankbarkeit zum Ausdruck.

O ja, dachte Riker. Ferris der Befreier. Ferris der Patriot. Ferris mit Medaillen und Auszeichnungen … Wenn Riker nicht am Bett festgebunden gewesen wäre, hätte er den Video-Schirm zertrümmert.

Die Tür öffnete sich, und zwei ZS-Männer kamen herein, gefolgt von einer Frau. Ihre Uniform wies ein rotes Abzeichen auf, und sie schob einen Karren mit elektronischen Geräten. Ganz oben bemerkte Riker eine Haube mit diversen Elektroden.

Kurz darauf erschienen Ferris und ein anderer Beamter. Beide trugen Helme.

»Nehmen Sie Ihren Helm ab«, wandte sich der Major an seinen Begleiter. »Zeigen Sie sich ihm.«

Der Mann gehorchte, und Riker erkannte Picard.

»Captain!«

»Hallo, Will.«

»Ich habe nicht einmal zu hoffen gewagt, dass Sie noch leben!«

Picard stand vor dem Bett und sah voller Mitgefühl auf seinen Ersten Offizier hinab.

»In Ihrer derzeitigen geistigen Verfassung können Sie kaum verstehen, was geschehen ist.«

Die Frau begann damit, einige Stellen an Rikers Kopf zu rasieren.

»Ferris wollte, dass Sie mich sehen«, fuhr Picard fort.

»Das stimmt«, bestätigte der Major. »Es ging mir darum, Ihnen die Verwandlung des Captains zu verdeutlichen. Wir haben das Übel aus ihm getilgt, und wir werden auch Sie heilen.«

Eine schreckliche Leere entstand in Riker, als er Picard beobachtete. Das Verhaltensmuster des Captains hatte sich vollkommen verändert – er wirkte nun wie ein herablassender, gönnerhafter Lehrer.

Die gleiche Behandlung erwartet auch mich, fuhr es Riker durch den Sinn. Er versuchte, ruhig zu bleiben, konzentrierte sich voll und ganz darauf, einen Ausweg für sie beide zu finden. Seine Sinne schienen eine besondere Sensibilität zu entwickeln, und er sah alles mit schmerzhafter Klarheit. Ihm war, als fiele ein Schleier von seinen Augen.

Die anderen ZS-Männer musterten Ferris neugierig, und das weckte Rikers Aufmerksamkeit.

Der Major wirkte nervös und strahlte nicht mehr die Gelassenheit eines Soldaten aus, der in Vorschriften Sicherheit und Halt fand. Er beabsichtigte, einen Kampf zu gewinnen, solange der Gegner noch ein Feind war, und er konnte seinen Sieg nur verdeutlichen, indem er einen durch die Gehirnwäsche umgewandelten Picard demonstrierte. In Wirklichkeit wünschte sich Ferris ein Duell um Leben und Tod, kein aussichtsloses Gefecht gegen Ideen. Er wollte im wahrsten Sinne des Wortes Blut sehen.

Er erinnerte Riker an jene Soldaten, die im zwanzigsten Jahrhundert an Massakern teilgenommen hatten. Die beiden ›ältesten‹ Teile des Gehirns – der R-Komplex und das limbische System, jene Hirnbereiche, die Menschen mit Flugsauriern und Wölfen gemeinsam haben, die sich vor vielen hundert Millionen Jahren entwickelten – waren bei Ferris übermäßig stimuliert. Die Gesellschaft, in der er lebte, hielt ihm ein Zerrbild der Realität vor Augen und gab ihm falsche Werte. Seine Konditionierung wurde von Aggressivität, Stolz, blinder Loyalität und der ZS-Hierarchie bestimmt.

Riker suchte nach einer Idee. Wie konnte er Ferris dazu bringen, ein Opfer dieser Konditionierung zu werden?

Picard beendete das Schweigen.

»Ihnen steht eine Art Wiedergeburt bevor, Will. Derzeit sind Sie verrückt. Sie leiden an einer sehr ernsten geistigen Krankheit, die Sie dazu veranlasst, sich kriminell zu verhalten. Ich erinnere mich nicht an Einzelheiten meiner eigenen Leidenszeit, aber sie muss schlimm gewesen sein. Bestimmt ist das auch bei Ihnen der Fall.

Ich möchte, dass Sie folgendes verstehen: Der Wechsel zur Gesundheit ist weder schwer noch schmerzhaft. Die Rampartianer haben eine ausgesprochen humane Behandlungsmethode gefunden. Nachher sind Sie sehr erleichtert – wenn Sie die Welt endlich rational sehen, ohne von unbekannten, seltsamen und furchterregenden Dingen abgelenkt zu werden. Dann gibt es nur noch Fakten, keine Geheimnisse und Geschichten. Unsere einzigen Feinde sind externer Natur, Will – jene Leute, die das Falsche bewahren wollen, all die Häresien gegen Wahrheit und den realen Gott.«

Die Frau legte den Rasierer beiseite, strich Leitmasse auf Elektroden, setzte Riker die Haube auf den Kopf und verband die Kabel mit den Steckdosen. Dann schaltete sie die Geräte ein.

Sie nahm einen Streifen Klebeband und beugte sich vor, um es dem Ersten Offizier auf den Mund zu pressen. Riker drehte den Kopf zur Seite und zerrte heftig an den Lederriemen.

Picard setzte zu einer weiteren Bemerkung an, runzelte die Stirn und suchte nach den richtigen Worten.

»Will, ich versichere Ihnen, dass es keinen Grund gibt, sich zu fürchten.«

Erneut bemühte sich die Technikerin, den Streifen auf Rikers Mund zu kleben, aber Riker spuckte ihn fort.

»Sie sind nicht Jean-Luc Picard«, sagte er. Er richtete den Blick auf Ferris und spielte seinen letzten Trumpf aus.

»Ich bin ein Elitesoldat der Föderation«, log er. »Ich habe an Kämpfen teilgenommen, die schlimmer waren als Ihre entsetzlichsten Albträume. Mit zerfetzten Beinen bin ich durch stinkenden Schlamm gekrochen, und später bekam ich Bioprothesen. Wochenlang musste ich auf Nahrung und Wasser verzichten und hatte trotzdem genug Kraft, um zu töten.« Riker legte seine ganze Leidenschaft in diese Behauptungen, und es gelang ihm, sich selbst von ihrem Wahrheitsgehalt zu überzeugen.

Er wartete einige Sekunden, bevor er den Köder auswarf. »Sie sind kein Kämpfer, sondern ein an Komfort und Bequemlichkeiten gewöhnter Schwächling. In Ihrem ganzen Leben haben Sie nie einen richtigen Kampf geführt. Ich werde mit jedem Mann aus Ihrer Einsatzgruppe fertig, auch mit Ihnen. Kein Problem. Wenn Sie ein Duell wünschen … Ich überlasse Ihnen die Wahl der Waffen.«

Ferris nickte langsam.

»Ich würde Ihr Angebot gern annehmen. Vielleicht sind Sie ein guter Soldat, vielleicht auch nicht. Aber wie dem auch sei: Ein Soldat weiß, wann seine Mission beendet ist.«

Der Major wandte sich an die Technikerin.

»Wir haben genug Zeit verschwendet. Beginnen Sie mit der Behandlung.«

Ferris bedeutete Picard, vom Bett zurückzuweichen. Der Captain wirkte besorgt und gleichzeitig hoffnungsvoll, wie jemand, der einer Organtransplantation beiwohnt.

Es klopfte an der Tür.

»Zögern Sie nicht«, sagte Ferris zur Technikerin. »Löschen Sie sein Bewusstsein. Um den Rest kümmern wir uns.«

Die Frau betätigte einen Schalter. Einige Geräte summten, und Riker kniff die Augen zu.

Das Klopfen wiederholte sich, und einer der anwesenden ZS-Beamten öffnete die Tür. Ein Gegenstand flog ins Zimmer, prallte an die Wand und fiel zu Boden. Es handelte sich um einen kleinen weißen Behälter mit dem ZS-Emblem.

»Verdammt!«, fluchte Ferris. Er sprang vor, aber als er das Objekt berührte, ›explodierte‹ die Granate mit einem leisen Piepen.

Die Bewegungen des Majors dehnten sich wie in Zeitlupe, und sein Gesicht wurde zu dem eines Idioten. Er hob den Behälter auf und betrachtete ihn verwirrt, drehte die Kapsel und schüttelte sie wie eine Rassel.

Die anderen ZS-Männer, die Technikerin und Picard sahen sich benommen an.

»Ich wollte gerade …« begann die Frau unsicher.

Einer der ZS-Soldaten hielt sich die Hand vor den Mund und kicherte.

Amoret kam vorsichtig herein und stellte fest, dass die Granate gewirkt hatte. Sie sah den Instrumentenwagen und hörte das Summen. Rasch schaltete sie die Geräte aus, und daraufhin herrschte Stille.

Die Dissidentin nahm Riker die Haube ab und versuchte, seine Fesseln zu lösen. Draußen heulten Sirenen. Amorets schweißfeuchte Hände glitten an Lederriemen und verchromten Schnallen ab.

Sie half Riker in eine sitzende Position. Seine Augen rollten – die Emissionen der Gedankengranate beeinflussten auch ihn. Amoret hatte die für Bewusstseinslöschungen vorgesehenen Apparaturen gerade noch rechtzeitig deaktiviert. Wenn die Verwirrung nachließ, erwachte Riker als Erster Offizier der Enterprise, mit allen seinen Erinnerungen.

Die junge Frau zog ihn auf die Beine, schlang den anderen Arm um Picards Taille und führte beide Männer zur Tür. Sie waren so sanftmütig wie schläfrige Kinder.

Amoret spähte kurz in den Korridor, kehrte in die Zelle zurück, holte eine zweite Gedankengranate hervor, zog den Sicherheitsbügel ab und warf sie.

Nach dem Piepen wartete sie eine Zeitlang, bevor sie Picard und Riker durch die Tür schob. Der Elektrowagen aus dem Archiv parkte in unmittelbarer Nähe, und ein Dutzend Meter entfernt standen mehrere ZS-Männer. Verwundert blickten sie sich um und hatten ihren Auftrag völlig vergessen. Die Gedankengranate lag direkt vor ihnen. Einer der Beamten schien sie mit einem Fußball zu verwechseln und spielte damit.

Die Dissidentin schwang die Ladeklappe des Wagens auf, stieß die beiden Starfleet-Offiziere ins Innere des Fahrzeugs und eilte anschließend zur Fahrerkabine. Als sie ein, stieg, sah sie einen Schwarm Einaugen, der hinter ihr um die Ecke flog.

Amoret trat das Beschleunigungspedal bis zum Anschlag durch, und der Elektrowagen sauste los.

Mit hoher Geschwindigkeit raste sie durch enge Korridorkurven und hielt dabei den Kopf gesenkt. Das Fahrzeug schützte sie und die beiden Männer zumindest teilweise vor den Strahlenprojektoren der Einaugen weiter hinten.

Andererseits: Der Wagen konnte sich nicht selbst schützen. Entladungen zischten und knisterten über das Blech der Karosserie. Picard und Riker hockten im Laderaum wie zwei verängstigte Knaben während eines Gewitters.

Vorn blieb ein ZS-Mann mitten im Flur stehen und hob seine Waffe. Amoret duckte sich, als ein heller Blitz durch die Fahrerkabine gleißte. Sie spürte einen elektrischen Schock, und ihre Hände verkrampften sich, rissen das Steuer zur Seite. Der Wagen schlingerte und kratzte an der einen Korridorwand entlang.

Amoret steuerte ihn durch eine andere Kurve und sah ihr Ziel. Die Rampe hinunter … Während der langen Strecke nach unten wurde das Fahrzeug noch schneller, und die Entfernung zu den Einaugen wuchs.

Kurz darauf sah die Dissidentin eine Tür; auf ihrem Schild stand: ›Laboratorium 3.‹ Sie hielt den Fuß aufs Beschleunigungspedal gepresst und spannte die Muskeln, als sie sich dem Zugang näherte.

Es krachte laut, und eine Sekunde später stand der Wagen im Labor. Einige Techniker taumelten zurück. Auf einem nahen Tisch lag der angeschnallte und reglose Data.

Amoret aktivierte ihre letzte Gedankengranate, öffnete das Seitenfenster und warf die Kapsel. Als das Piepen erklang, spürte sie kurze Benommenheit, die sich sofort wieder verflüchtigte.

Die junge Frau fuhr weiter, bis das Fahrzeug an den Labortisch stieß. Die Techniker starrten sie verblüfft und verständnislos an.

»Hä?«, machte einer von ihnen.

Wieder trat Amoret aufs Pedal und schob den Tisch zur nächsten offenstehenden Doppeltür, die aus dickem, explosionssicherem Beton bestand; das Nebenzimmer diente als Bunker im Falle eines Angriffs der Rebellen.

Als Tisch und Wagen in dem Raum standen, stieg die Dissidentin aus, schloss beide Türflügel und schaltete die elektromagnetische Verriegelung ein. Sie sah sich um, griff nach einem Schraubenschlüssel und hieb damit so lange auf den Schalter, bis Funken stoben.

Dann öffnete sie die Ladeklappe des Fahrzeugs und zog die beiden Starfleet-Offiziere heraus. Picard und Riker taumelten, blickten sich aus trüben Augen um.

»Setzen Sie sich.« Amoret dirigierte den Ersten Offizier zu einem Stuhl. »Sie müssen erwachen.«

Sie schlug ihm mehrmals auf die Wangen.

»Lassen Sie das«, zischte Riker verärgert und wedelte mit der Hand, als wolle er eine lästige Fliege verscheuchen.

»Nein! Erwachen Sie!«

Ein Pochen an der Betontür. ZS-Männer versuchten, sie aufzubrechen.

Amoret schlug Riker noch einmal. »Wie heißen Sie?«

»William.«

»Und Ihr Nachname?«

Riker starrte zum verriegelten Zugang und hörte das Pochen auf der anderen Seite.

»Jemand ist an der Tür«, sagte er und runzelte die Stirn. »Sollten wir sie nicht öffnen?«

»Nein! Kommen Sie endlich zu sich!«

Er schüttelte den Kopf und trachtete danach, sich von geistigen Spinnweben zu befreien.

»Was ist passiert?«

»Man hätte fast Ihr Bewusstsein gelöscht. Und wenn wir nicht schnellstens etwas unternehmen, wird man Ihnen erneut die Haube aufsetzen.«

»Warum fühle ich mich so …«

»Ich musste eine Gedankengranate einsetzen, um Sie zu befreien.«

»Oh …«

Riker blickte zur erstarrten Gestalt auf dem Labortisch und betrachtete ihre Synthohaut. Ein breites Lächeln umspielte seine Lippen.

»He, ich kenne den Burschen.«

»Können Sie ihn wiederbeleben?«

Der Erste Offizier nickte langsam.

Amoret beugte sich herab und flüsterte ihm ins Ohr: »Also los.«

Riker erhob sich, trat an den Tisch heran, schob die Hand unter Datas Rücken und tastete nach dem Schalter.

Die Lider des Androiden zuckten nach oben, und er blickte zu Riker auf.

»Commander … Ich freue mich, Sie lebend wiederzusehen, Sir.«

»Äh, mir geht's ebenso, glaube ich.«

»Sind Sie nicht sicher, Sir?«

»Hmm, keine Ahnung …«

»Oh.« Data blinzelte überrascht und drehte den Kopf, um einen Eindruck von seiner Umgebung zu gewinnen. Der Raum enthielt größtenteils Werkzeuge, Ersatzteile und Notrationen. Amoret hatte einen Schrank geöffnet und kramte zwischen verschiedenen Instrumenten.

Riker beobachtete sie.

»Kenne ich Sie nicht irgendwoher?«

»Man hat uns zusammen mit ihr in der Erzfabrik verhaftet, Sir«, sagte Data.

»Oh.«

»Commander, ich möchte Sie nicht beleidigen, aber Sie scheinen ein wenig … begriffsstutzig zu sein. Geeignete Synonyme wären ›einfältig‹ und ›dusselig‹.«

»Ich kann noch immer nicht klar denken, aber ich erhole mich langsam.«

»Ihr Haarschnitt ist recht ausgefallen, Sir«, kommentierte der Androide, als ihm die kahlen Stellen an Rikers Kopf auffielen. »Ich nehme an, es steckt kein ausdrücklicher Wunsch Ihrerseits dahinter.«

Amoret warf dem Ersten Offizier ein Werkzeug zu.

»Wir erklären es Ihnen später«, sagte sie zu Data. »Er hat eine Menge hinter sich.«

Riker nahm sich einige der Bolzen vor, die den Androiden auf dem Labortisch festhielten.

»Sie brauchen sie nur zu lockern«, sagte Amoret. »Ich ziehe sie ganz raus.«

Etwas hämmerte von der anderen Seite an die Tür. Offenbar setzten die ZS-Soldaten inzwischen schweres Gerät ein.

»Jetzt hat die Wirkung ganz nachgelassen«, meinte Riker nach einer Minute. »Lieber Himmel! Und ich dachte, klingonischer Tee habe es in sich. Sind Sie in Ordnung, Data?«

»Ich glaube schon, Sir. Unmittelbar nach meiner Reaktivierung habe ich eine Selbstdiagnose durchgeführt. Während der ersten Demontagephase sind einige Komponenten in meiner Brust freigelegt worden, aber allem Anschein nach habe ich keine dauerhaften Funktionsstörungen erlitten. Alle Datenspeicher sind unbeeinträchtigt.«

»Das reicht«, ertönte eine scharfe Stimme.

Riker drehte sich um.

Picard stand einige Meter entfernt und hielt ein langes Metallrohr.

»Nummer Eins, bitte treten Sie von Mr. Data fort.«

»Captain, Sir – Sie sind verwirrt. Das fühlen Sie sicher, nicht wahr?«

»Es geht mir schon viel besser. Meine Benommenheit war das Resultat einer Waffe, die man in der Zelle einsetzte.« Er deutete auf Amoret. »Ich bin klar genug bei Verstand, um die Situation zu beurteilen.«

Erneut donnerte es an der Tür.

»Nein, da irren Sie sich, Sir. Man hat Sie einer Gehirnwäsche unterzogen.«

»Man hat mich geheilt, Will. Ich befehle Ihnen hiermit, Ihren Widerstand aufzugeben und sich der Zephalen Sicherheit zu stellen.«

Picard kam einen Schritt näher.

»Lösen Sie die anderen Bolzen«, wandte sich Riker an Amoret und trat dem Captain entgegen.

»Um jeden Zweifel auszuräumen, Will: Ich bin bereit, Ihnen die Knochen zu brechen, um Sie zu retten.«

Picard holte mit dem Rohr aus, und Riker wich zur Seite.

»Ich töte Sie eher als zuzulassen, dass Sie für den Rest Ihres Lebens am Großen Übel leiden«, sagte der Captain.

Der Erste Offizier täuschte einen Angriff vor und streckte die Hand nach dem Rohr aus, aber Picard duckte sich und schlug zu. Hartes Metall traf Riker am Schulterblatt.

Heißer Schmerz entflammte in ihm, loderte durch Muskeln und Nerven, brodelte auch im Kopf. Er wankte zurück, und unwillkommene Erinnerungsbilder zogen an seinem inneren Auge vorbei: Als Erwachsener kämpfte er gegen seinen Vater und fühlte sich von ihm verraten, als er die erbarmungslosen Schläge eines Bambusstockes fühlte.

Riker verbannte diese Gedanken aus dem bewussten Selbst, als Picard das Rohr schwang und auf seinen Kopf zielte. Der Erste Offizier tänzelte wie ein Boxer, und der Hieb verfehlte das Ziel. Als er hörte, wie der stählerne Knüppel dicht an ihm vorbeizischte, fiel ihm etwas ein.

»Captain, kennen Sie diese Fiktion: ›Um der Natur gleichsam den Spiegel vorzuhalten, der Tugend ihre eigenen Züge und dem Laster sein eigenes Bild …‹«{3}

»Verdammt, Will!«

Picard ließ das Rohr fallen und presste sich beide Hände an die Ohren.

Riker bückte sich, griff nach der improvisierten Waffe des Captains und warf sie fort. Als er sich wieder aufrichtete, spürte er Picards Faust am Kinn.

Er hob die Arme, um einen weiteren Hieb abzuwehren, und dann schlug er ebenfalls zu, traf den Captain dicht über den Augen. Doch das genügte nicht, um den Kommandanten der Enterprise außer Gefecht zu setzen. Er war immer gut in Form gewesen. Wenn Riker Picard überwältigen wollte, musste er bereit sein, ihn zu verletzen.

Der Körper gehört nicht dem Captain, meinem Freund Jean-Luc, dachte er. Dieser Leib ist nur die fleischliche Hülle für jemanden, der nicht mehr existiert.

Er holte aus, versetzte Picard einen wuchtigen Schlag und schickte ihn damit zu Boden.

»Das hat mir ganz und gar nicht gefallen«, brummte Riker und blickte auf den Reglosen hinab.

Unterdessen löste Amoret die letzten Bolzen und schob die stählernen Spangen beiseite. Data sprang sofort vom Tisch.

Er hob seinen Pulli. Die Haut darunter war teilweise geöffnet und sah aus wie ein zerrissener Plastikvorhang. Der Androide schob eine Hand in die Öffnung, justierte einige glänzende Mechanismen und ließ den Uniformpulli sinken.

Wieder krachte es an der Tür.

Data drehte sich zu Amoret um. »Ist Ihnen ein Fluchtweg bekannt?«

»Ich habe überhaupt nicht damit gerechnet, es bis hierher zu schaffen«, erwiderte die Dissidentin. »Ich hoffte, unterwegs irgendeine Möglichkeit zu finden, uns alle in Sicherheit zu bringen. Meine Absicht bestand in erster Linie darin … Kommen Sie, ich zeige es Ihnen.« Sie führte Data und Riker zum Elektrowagen, deutete dort auf die Scheibe und mehrere Geräte für Bewusstseinslöschungen.

Amoret erklärte den beiden Starfleet-Offizieren, das Speicherelement enthalte Picards ursprüngliches Ich. Die Geräte konnten auch für den gegenteiligen Zweck verwendet werden – um dem Selbst des Captains das zurückzugeben, was es verloren hatte.

»Normalerweise geht die Zephale Sicherheit bei der mentalen Restrukturierung selektiv vor, und das ist auch in diesem Fall geschehen. Für solche Behandlungen sind noch andere elektronische Instrumente notwendig. Doch was den Transfer eines kompletten Bewusstseins betrifft … das lässt sich mit diesen Apparaten bewerkstelligen.«

»Überprüfen Sie die Geräte, Data«, sagte Riker.

»Ja, Sir. Ich habe sie bereits untersucht und glaube, ihre theoretische Natur zu verstehen. Wenn sich bei einer genaueren Kontrolle herausstellt, dass sie wie vorgesehen funktionieren, so schlage ich vor, dass wir Amorets Plan so schnell wie möglich verwirklichen. Immerhin wissen wir nicht, ob wir mit Captain Picard, der Scheibe und dieser Ausrüstung entkommen können. Darüber hinaus ist die magnetische Speicherungssubstanz der Scheibe nicht stabiler als …«

»Ich verstehe, Data. Fangen Sie gleich an.«

Der Androide kontrollierte die Apparate und meinte, sie seien ohne Einschränkungen betriebsbereit. Innerhalb weniger Minuten schloss Amoret den Captain an.

Während sie arbeiteten, ließ das rhythmische Donnern jenseits der Tür nach und verklang schließlich ganz.

Riker zog daraus den Schluss, dass die ZS-Beamten auf eine andere Weise versuchen wollten, ins Labor zu gelangen.

Kapitel 14

Troi rechnete damit, dass die Dissidenten beabsichtigten, durch eine bereits bestehende Öffnung ins Innere von Zeph-Kom vorzustoßen.

Doch sie irrte sich. Ganz offensichtlich plante die Gruppe, einen großen Felsen von einer hohen Höhlenklippe zu stürzen, um die Außenmauer des Kellergeschosses zu zertrümmern. Lomow und einige andere bereiteten schon einen geeigneten Felsblock vor.

Es schien eine merkwürdige Methode zu sein, das Herz der ZS-Macht zu erreichen, aber Trois Sorge galt vor allem Odysseus.

Die Persönlichkeit des unerschütterlich starken Helden und Abenteurers war geschrumpft und schwächer geworden. Er marschierte neben dem schnell dahinströmenden Höhlenfluss auf und ab, starrte zum anderen Ufer und warf der Mauer von Zeph-Kom gelegentlich finstere Blicke zu. Ein innerer Konflikt fand in ihm statt, und er wirkte erschöpft.

Deanna näherte sich ihm als Counselor. Sie wollte ihn von Niedergeschlagenheit und Kummer befreien, ihm wieder Mut machen. Sie brauchte seine Hilfe, um ins Innere des ZS-Hauptquartiers zu gelangen. Sie hatte nur dann die besten Chancen, ihre Mission zu erfüllen, wenn sie ihn in die Lage versetzte, seine eigene durchzuführen. Er musste wieder zum listenreichen und entschlossenen Odysseus werden. Nur wenn er in jene Rolle schlüpfte, konnte er etwas gegen die Zephale Sicherheit ausrichten. Andernfalls brachte er überhaupt nichts zustande.

»Ist alles in Ordnung mit Ihnen?«, fragte Troi.

»Nein.«

»Etwas belastet Sie. Möchten Sie darüber sprechen?«

Der Bärtige nickte in Richtung der Betonwand.

»Ich fürchte, viele von uns finden in Zeph-Kom den Tod. Und es wäre meine Schuld. Der Plan stammt von mir.«

»Ich verstehe nicht«, erwiderte Deanna. »Ich dachte, Sie sind Odysseus, der jetzt heimkehrt. Um den Bogen zu spannen, den sonst niemand zu spannen vermag. Um Ihr wahres Selbst zu zeigen und die Ordnung in Ihrem Haus wiederherzustellen.«

»Klingt großartig, nicht wahr? Aber ich habe einmal in dem Gebäude dort drüben gearbeitet. Ich weiß, was sich hinter der Mauer verbirgt. Ich habe keinen Bogen, und Sie sehen jetzt mein wahres Selbst.«

»Soll das heißen, Sie sind nicht mehr Odysseus? Wollen Sie wieder der Mann sein, der seine eigene Familie verhaften ließ?«

»Ich bin für ihren Tod verantwortlich«, sagte der Bärtige leise. »Ganz gleich, wie viele Geschichten ich lese, wie ich denke und fühle – daran lässt sich nichts ändern. Die Schuld lastet bis zum Tod auf meinen Schultern.«

Troi spürte, dass sich die Odysseus-Persönlichkeit auflöste. Sie rann dahin, wie Sand durch ein Stundenglas, und es blieben nur Reste übrig. Die Counselor fragte sich, welche Worte sie an den Mann richten sollte. In ihren Erinnerungen sah sie, wie er sich Wasser ins Gesicht spritzte und das Bild des Schiffes an der Wand seiner Höhle in Alastor betrachtete. Nach dem ZS-Angriff war er nicht in seine Kammer zurückgekehrt, und vielleicht hatte er dort jene Dinge zurückgelassen, die ihm halfen, seine Rolle zu spielen. Deshalb kehrte jetzt das alte, kummervolle Ich zurück.

Deanna musste ihm helfen. Sonst verlor sie die Chance, ins Innere von Zeph-Kom zu gelangen.

»Nein, Sie irren sich«, sagte sie eindringlich. »Sie brauchen sich nicht schuldig zu fühlen. Damals waren Sie keine Person, sondern eine gut programmierte menschliche Maschine. Jener Mann hatte keinen freien Willen; ihm fehlten eigene Gedanken. Er führte nur Befehle aus. Er stellte ein Zahnrad im Getriebe der Gedankenpolizei dar. Ihr Leben begann erst, als Sie zu Odysseus wurden.«

»Aber ich bin nicht zu den Leistungen fähig, die Odysseus vollbrachte«, erwiderte der Bärtige. »Mir ist es nicht möglich, Troja zu erobern oder den Zyklopen zu überlisten. Wie also kann ich Odysseus sein?«

»Wer gibt Ihnen das Recht zu entscheiden, wozu Sie fähig sind und wozu nicht?«, fragte Troi. »Die Leute auf der anderen Seite jener Mauer glauben, Recht und Wissen für sich gepachtet zu haben. Gerade deshalb sind sie so dumm und töricht. Die Anmaßung ist ihr schwacher Punkt.«

Troi wartete und ließ den Mann einige Sekunden lang darüber nachdenken. Sie beobachteten, wie die Nummo-Zwillinge ein Seil durch den rauschenden Fluss zogen.

»Gestern Abend hielten Sie es für möglich, dass ich eine Seherin bin«, sagte Deanna. »Sie meinten, ich sei nicht wie andere Frauen und stamme vielleicht gar nicht von dieser Welt. Eigentlich sollte so etwas ausgeschlossen sein, oder? Aber ich beweise Ihnen, dass es stimmt. Konzentrieren Sie sich auf ein Gefühl. Anschließend beschreibe ich Ihnen, was Sie empfinden.«

Odysseus starrte zum Fluss.

Deanna setzte ihr ganzes empathisches Potenzial ein und empfing eine so deutliche Emotion, dass sie fast einem mentalen Bild gleichkam. Der Mann wanderte unter einem offenen Himmel; jemand saß auf seinen Schultern, rief oder lachte.

»Eine angenehme Erinnerung«, murmelte die Counselor. »Darin sind Sie mit jemandem zusammen, den Sie lieben. Ein kleiner Junge auf Ihren Schultern. Ihr Sohn, nicht wahr?«

Der Bärtige drehte sich um und musterte sie erstaunt.

»Jetzt wissen Sie, dass ich eine Seherin bin«, sagte Troi. »Ich komme tatsächlich von einer anderen Welt, und mein Wesen ist so außergewöhnlich wie das von Kalypso oder Circe. Ich habe zahllose Planeten besucht und dort Dinge gesehen, die man auf der anderen Seite der Mauer dort als unmöglich bezeichnen würde. Als Seherin weiß ich, dass Sie wirklich Odysseus sind, obwohl Sie jetzt an sich zweifeln. Sie sind der Held aus Homers Erzählungen – ich bin völlig sicher, auch wenn mir das Wie und Warum nicht klar ist. Sie werden dieses Abenteuer lebend überstehen, und im Anschluss daran begegnen wir uns noch einmal, so wie Sie es sich gestern Abend erhofften. Ich weiß bereits, wie diese Geschichte endet.«

Odysseus strich über seinen grauschwarzen Bart.

»Ich hatte recht«, brummte er. »Sie kommen wirklich von einer anderen Welt. Wie Circe oder Kalypso.«

Troi fühlte seine Veränderung. Sie hatte ihm jenen inneren Halt gegeben, den er brauchte, um wieder in die Odysseus-Rolle zu schlüpfen, und alles andere verdrängte er nun. Er befreite sich vom Ballast der Unsicherheit, schüttelte lähmenden Zweifel ab und fragte sich nicht länger, ob er es jemals schaffte, die innere Qual zu überwinden und zu dem Mann zu werden, der er sein wollte.

Deanna ließ ihn allein, damit er sich vorbereiten konnte. Stumm nahm sie auf einem Felsen Platz und beobachtete ihn.

Er stand am Ufer des Flusses und sammelte soviel persönliche Kraft wie möglich. Mehr als jemals zuvor war er Odysseus – rechtzeitig genug, um die lange Reise zu beenden, um nach Hause zurückzukehren und dort das Böse auszumerzen.

Er trat noch näher ans Wasser heran, bückte sich und strich Schlamm auf seine Kleidung. Einige Sekunden lang überlegte Troi verwirrt, was er damit bezwecken wollte, und dann fiel es ihr ein: Als Homers Held in der Odyssee nach Ithaka heimkehrte, verkleidete er sich als Bettler.

Er sah zur Klippe hoch, und Lomow gab ihm ein Zeichen – alles klar. Die übrigen Dissidenten wichen von der hohen Felswand fort.

Ein Moment der Stille folgte, als die Rebellen innerlich Luft holten und die emotionale Energie ihrer Mythen beschworen, um sich für den bevorstehenden Kampf zu stärken. Deanna verglich sie mit Konzertmusikern, die ihre Instrumente stimmten: knapp dreißig Personen, die aus verschiedenen Kulturen und ethnischen Gruppen stammten, aber eine fest geschlossene Einheit bildeten.

Dann hob Odysseus die Hand. Lomow stand direkt hinter dem massiven Felsblock, stemmte sich mit Kopf und Oberkörper dagegen. Der Granitblock knirschte, neigte sich nach vorn, fiel und wurde immer schneller.

Mit ungeheurer Wucht prallte er an die Betonwand, und Troi spürte deutlich die Erschütterung des Bodens.

Eine dichte Staubwolke wallte. Odysseus zog Deanna darauf zu, und die anderen Dissidenten folgten. Sie schwammen durch den Fluss und hielten sich dabei am von den Nummo-Zwillingen gespannten Seil fest. Die Männer und Frauen husteten sich Betonstaub aus den Lungen, als sie über die geborstenen Fragmente des Felsblocks kletterten und eine breite Öffnung in der Mauer erreichten.

Kurz darauf stürmten sie in ein quadratisches Zimmer mit dicken Wasserrohren auf einer Seite.

Zwei Männer in blauen ZS-Wartungsoveralls standen wie erstarrt an der Schaltstation. Ein naher Video-Schirm zeigte eine Wiederholung der Nachrichten über die neue Wahrheitsdroge. Auf dem Gerät stieg Dampf aus Kaffeebechern.

»Hallo, Leute«, sagte Odysseus. »Ihr arbeitet hier mit ziemlich viel Wasser, nicht wahr? Könnt ihr schwimmen?«

Als die beiden ZS-Männer nach einem Telefon griffen, sprangen Odysseus und Lomow vor. Sie packten die Männer, zerrten sie durch das Loch in der Wand und gaben ihnen einen heftigen Stoß. Es platschte laut, und rasch leiser werdende Schreie erklangen, als der Fluss die Wartungstechniker forttrug.

Die Nummo-Zwillinge blickten auf Instrumentenanzeigen und betätigten diverse Schalter.

»Sie waren hydraulische Spezialisten, als sie an der Oberfläche lebten«, erklärte Odysseus. »Sie haben diese Anlage konzipiert. Jetzt erhöhen sie den Wasserdruck, damit die Rohre platzen.«

Lomow kippte ein großes, schweres Betonstück gegen die einzige Tür des Zimmers. Andere Dissidenten manipulierten die Liftkontrollen und öffneten den Zugang des Aufzugschachtes.

»Rhiannon …« sagte Odysseus. »Du weißt, worauf es ankommt.«

Das Mädchen setzte sich in Bewegung, zögerte dann, ging zu Troi und umarmte sie. Deanna begriff, dass es sich um einen Abschied handelte. Sie drückte Rhiannon kurz an sich.

Die junge Dissidentin wandte sich wieder von ihr ab und blickte nicht zurück, als sie im Liftschacht verschwand.

Odysseus folgte ihr und winkte Troi zu sich. Gemeinsam kletterten sie die Leiter im Schacht hoch. Schwarze Schmiere klebte an den stählernen Sprossen, und Deanna musste darauf achten, nicht abzurutschen.

Weit oben sah sie Rhiannon. Das flinke, furchtlose Mädchen schien nach oben zu laufen und hatte bereits mehrere Etagen hinter sich gebracht.

Die Counselor wartete, als Odysseus durch den schmalen Spalt eine Doppeltür erspähte. »Warten Sie hier«, sagte er, zwang die beiden Türhälften auseinander und trat in den Korridor.

Hinter ihm schloss sich der Zugang wieder. Deanna beugte sich ein wenig vor und blickte ihrerseits durch den Spalt. Sie sah eine große Garage mit Dutzenden von ZS-Wagen und gepanzerten Transportern. Eine chaotische Szene bot sich ihr dar: ZS-Soldaten und andere Uniformierte liefen in alle Richtungen. Wasser spritzte aus Rohrleitungen an den Wänden; große Lachen entstanden auf dem Boden, wuchsen zu einem kleinen See zusammen.

Ein ZS-Beamter mit Schutzhelm versuchte, die Tür eines großen Lasters zu öffnen – vermutlich wollte er das Fahrzeug nach draußen bringen, bevor die Überflutung der Garage noch schlimmer wurde. Odysseus näherte sich ihm in der unterwürfigen Haltung eines Bettlers, der ein Almosen erflehte.

Der ZS-Mann schüttelte den Kopf. Er wirkte verärgert, aber nicht überrascht; offenbar gab es auf Rampart viele Arme.

Mehrere andere ZS-Soldaten beobachteten den ›Bettler‹ kurz und setzten dann ihre Bemühungen fort, die Fahrzeuge in Sicherheit zu bringen. Sie hielten den Bärtigen für einen zerlumpten Vagabunden, von dem keine Gefahr drohte.

Odysseus richtete einige Worte an den Beamten vor dem Laster, und der Uniformierte wurde ungeduldig, schob ihn beiseite. Als sich beide Männer hinter dem großen Wagen befanden und nicht mehr von den übrigen Soldaten gesehen werden konnten, riss Odysseus seinem Gegner den Helm vom Kopf und schlug ihn nieder.

Er versteckte den Bewusstlosen hinter einer mobilen Strahlenkanone, nahm ihm die Schlüssel ab und sprang in die Fahrerkabine des Lasters. Odysseus startete den leistungsstarken Dieselmotor, steuerte den gepanzerten Riesen zum Lift und drückte eine Taste des Armaturenbretts – hinten schwang die Ladeklappe auf.

Die Dissidenten kletterten ins Fahrzeug. Troi nahm neben dem Bärtigen Platz.

Odysseus gab Gas und drehte das Steuer. Der große Transporter durchbrach eine Sperre und donnerte mit quietschenden Reifen über eine spiralförmige Rampe. Im Rückspiegel sah Deanna einige Einaugen: Der Abstand zu ihnen vergrößerte sich.

»Duckt euch«, riet Odysseus seinen Gefährten. »Deanna, Sie bleiben bei mir. Ich zeige Ihnen den Zellenblock und die Zimmer, wo sich möglicherweise Ihre Kommunikatoren befinden – wenn sie überhaupt in diesem Gebäude sind. Danach müssen Sie allein zurechtkommen.«

Erneut drehte er das Lenkrad, und der Laster raste in eine andere Garage. Eine Zeitlang fuhr er an langen Reihen geparkter ZS-Wagen vorbei und bremste schließlich.

»Die erste Gruppe«, sagte er. Kojote, Gunabibi und mehrere andere Dissidenten stiegen aus. Sie alle umarmten Troi, bevor sie das Fahrzeug verließen.

»Fertig«, sagte Amoret. »Jetzt wecken wir ihn.«

Sie wandte sich den Geräten für die Bewusstseinslöschung zu, und ihre Finger berührten einen Kippschalter.

Picard öffnete die Augen. Er blickte zu Riker und Data auf, bemerkte auch die Frau, die er zum ersten Mal in der Zelle gesehen hatte.

Langsam hob er die Hand zur Elektrodenhaube auf seinem Kopf.

»Commander Riker … Data … seltsam«, brachte er hervor. »Gerade eben sollte die Behandlung in meiner Zelle beginnen. Ich erinnere mich daran, dass diese Frau an den Geräten stand … Und dann genügte ein Zwinkern, um die Szene vollkommen zu verändern. Außerdem … Mein Kinn fühlt sich an, als hätte ein Pferd nach mir getreten.«

»Es scheint alles in Ordnung zu sein«, meinte Amoret. »Alles deutet darauf hin, dass es uns wirklich gelungen ist, sein Ich in den ursprünglichen Zustand zu versetzen.«

»Würde mir bitte jemand erklären …«

»Selbstverständlich, Captain«, sagte Riker. »Aber gestatten Sie mir zuerst einen kleinen Test. Bitte vervollständigen Sie dieses Zitat: ›Der Natur gleichsam den Spiegel vorzuhalten, der Tugend ihre eigenen Züge und dem Laster sein eigenes Bild …‹«

Picard reagierte sofort.

»›… dem ganzen Zeitalter und der Gesellschaft das Abbild ihrer Sitten zu zeigen.‹«

»Danke, Sir. Es freut mich, dass Sie wieder Sie selbst sind.«

»Auch ich möchte meine Zufriedenheit zum Ausdruck bringen, Sir«, sagte Data. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden …« Er verließ den Elektrowagen und wanderte im Labor umher.

Picard sah seinen Ersten Offizier an. »Nun, ich fürchtete schon, Ihnen sei das Schlimmste zugestoßen. Im rampartianischen Fernsehen habe ich gesehen, wie Ferris auf Sie schoss. Für einen Bericht in Bezug auf die jüngsten Ereignisse wäre ich Ihnen sehr dankbar.«

»Sir …« Riker seufzte. »Man hat Sie einer Gehirnwäsche unterzogen. Einige Stunden lang waren Sie jemand anders, und wir konnten nur deshalb Ihr Selbst wiederherstellen, weil Amoret das gelöschte Bewusstsein auf einer Datenscheibe speicherte. Jetzt enthält Ihr Gehirn wieder alle Informationen – auch die ›Fiktion‹.«

Amoret lächelte schief. »Ich habe mir einige Dinge auf der Scheibe angesehen. Weil ich Sie kennenlernen wollte. Das gab den Ausschlag.«

»Angesehen?«, wiederholte Picard verwirrt. »Was soll das heißen?«

»Die Daten des gespeicherten Bewusstseins lassen sich visuell darstellen.«

»Mein ganzes Ich? Sämtliche Erinnerungen und so weiter?«

»Ja.«

Der Captain dachte über diese Auskunft nach und stellte sich ihre Bedeutung vor.

»Bitte seien Sie jetzt nicht verlegen«, sagte Amoret und nahm Picard die haubenartige Vorrichtung ab. »Ihre Reminiszenzen haben mich in eine Dissidentin zurückverwandelt. Vielleicht wäre ich eine ZS-Beamtin geblieben, wenn man die Bewusstseinsinformationen zensiert oder gefiltert hätte.«

Plötzlich hörten sie draußen Datas Stimme.

Mogulenstacheln in Pyjamas, geschmückt mit zinnoberroten Plattfußeinlagen und Wiedereintrittsfahrzeugen.

Ein Schweinepastetenhut, reflektiert in den Augen von Maden, die sie als Alibi aus ihrer Brieftasche holte.

Gottesanbeterinnen als Protokoll für Piña Colada, erfüllt von Zorn und Hass, von Zorn und Hass, begleitet von Röte und Ärger.

Das fliegende Binky formte sich unter seiner Oberlippe, während der Präsident Murmeltiere züchtete.

Die drei Menschen kletterten aus dem Elektrowagen, und ihr Blick fiel auf einen Data, der ihnen den Rücken zuwandte. Sie konnten nicht erkennen, womit er beschäftigt war, aber die Bewegungen der Schultern deuteten darauf hin, dass er etwas in den Händen hielt.

Er setzte den unverständlichen Vortrag fort, bemerkte die Aufmerksamkeit seiner Begleiter und bedeutete ihnen mit einem Wink, wieder im Innern des Wagens Platz zu nehmen.

Picard wechselte einen verwunderten Blick mit Riker und Amoret, kehrte dann mit ihnen ins Fahrzeug zurück. Nach etwa einer Minute – der Androide sprach pausenlos – fiel eine Tür ins Schloss.

Riker spähte um die Ecke des Elektrowagens.

Data wandte sich ihm zu, aber eine Hand blieb hinter seinem Rücken verborgen.

»Verstecken Sie etwas vor mir?«, fragte der Erste Offizier.

»Ja, Sir.«

»Darf ich mich nach dem Grund dafür erkundigen?«

»Nein, Sir. Es ist unerlässlich, dass Sie keine Informationen über das Warum bekommen und mich nicht danach fragen. Sie sollten nicht einmal daran denken.

Darüber hinaus halte ich es für sehr wichtig, dass mich niemand von Ihnen beobachtet, bis ich Ihnen Bescheid gebe. Bleiben Sie im Fahrzeug. Schließen Sie die Fenster und vergessen Sie mich.«

Riker duckte sich in den Wagen zurück und schloss die Heckklappe. Er musterte den Captain und sah stumme Billigung in seinen Zügen.

Amoret schüttelte verwirrt den Kopf. »Ist er immer so sonderbar?«

»Wir sollten ihm seine Bitte erfüllen und nicht über ihn sprechen«, sagte Picard. »Ich schlage vor, Sie schildern jetzt, was uns außerhalb dieses Raums erwartet. Kennen Sie Fluchtwege?«

Die Dissidentin berichtete von der inneren Struktur Zeph-Koms, und der Captain hörte aufmerksam zu. Er hatte keine Zeit für Verlegenheit und Unbehagen, aber trotzdem war ihm wohler, wenn er Amoret nicht direkt ansah. Er spürte Dankbarkeit dafür, dass sie sein ursprüngliches Selbst wiederhergestellt hatte, doch die Vorstellung, dass sie seine geheimsten Gedanken und Erinnerungen kannte … Daran musste er sich erst noch gewöhnen.

Data saß außerhalb des Wagens auf einer großen Tonne, und seine Konzentration galt dem kleinen Objekt vor ihm.

»Der Sender ist ausgefallen? Wie konnte das geschehen?«

Crichton hob die Hände zum Kopf und massierte sich die Schläfen.

»Unmöglich!«, stieß er hervor. »Das System ist dreifach geschützt!«

»Ich weiß, Sir«, tönte die Stimme aus dem Kopfhörer. »Aber ein junges Mädchen erkletterte den Turm und warf einige Drähte hinein. Das Ergebnis: Jetzt funktioniert der Sender nicht mehr. Das Kind hockt noch immer dort oben. Sollen wir es erschießen?«

»So war das nicht geplant«, ächzte Crichton. »Die Dissidenten sollten gezwungen sein, vom Hof her anzugreifen. Ferris und die Einaugen sind dort in Stellung gegangen …«

»Ferris und die Maschinen warten nach wie vor, aber Sie wissen ja, dass die Einaugen von Zeph-Kom den Sender benutzen müssen. Derzeit können sie weder Informationen noch Zielkoordinaten übermitteln. Einige Dissidenten sind ins Gebäude eingedrungen; mir liegen erste Schadensberichte vor.«

»Hören Sie …« zischte Crichton. »Treiben Sie alle Rebellen nach draußen, und zwar sofort. Das gilt auch für das Mädchen. Zum Teufel mit den Einaugen und Zielkoordinaten – es kommt darauf an, unverzüglich zu handeln. Eigentlich dürften die Dissidenten überhaupt kein Problem darstellen. Sie sind nicht einmal bewaffnet! Nun, da wir auf die Einaugen verzichten müssen … Wir verwenden die Kameras der Hubschrauber für eine Video-Übertragung. Sorgen Sie für ausreichende Nahaufnahmen, die Ferris zeigen, während er auf die Rebellen feuert. Außerdem brauchen wir einen direkten Kampf: Ferris gegen einen Kriminellen, mit bloßen Händen. Fordern Sie ihn auf, dabei den Helm abzunehmen.«

»Was ist mit den Verbrechern im Bunker hinter dem Labor? Ich meine die drei Offiziere von der Enterprise.«

»Sie sitzen dort fest. Postieren Sie Wächter vor der Tür. Wir verhaften sie, nachdem wir die übrigen Dissidenten gefangengenommen haben.«

»Ja, Sir.«

Crichton sah zu den Linsen und Antennen auf, die zur Verhörplattform in seinem Büro zeigten. Er erhob sich und ging ins private Badezimmer – dort fehlten Detektoren.

Zum zwanzigsten Mal an diesem Tag wusch er sich die Hände, und wie üblich wusste er nicht, was ihn dazu veranlasste. Der Zwang war unwiderstehlich, und er fühlte sich weitaus besser, wenn er sich ihm bereitwillig fügte.

Wenigstens bekam er dadurch ein wenig Zeit, um nachzudenken. Immer wieder musste er kranke Fiktion in seinem Bewusstsein unterdrücken, und er ahnte, dass die Antennen inzwischen etwas empfangen hatten. Wahrscheinlich verdankte er es nur seinem großen Nutzen für die Zephale Sicherheit und den Wahrheitsrat – seinem besonderen Talent für eindrucksvolle Video-Bilder –, dass er noch nicht verhaftet worden war. Wer sollte seinen Platz einnehmen?

Crichton legte seine Fiktionen den Dissidenten und Starfleet-Offizieren zur Last. Die blasphemischen Visionen waren unmittelbar nach der Ankunft des Föderationsschiffes in ihm entstanden, und die Enterprise hatte ganz offensichtlich den Auftrag, den rampartianischen Rebellen zu helfen. In ihr wimmelte es von Infektionsherden des Großen Übels.

Ferris wartete vor der Treppe, die zum breiten Haupteingang Zeph-Koms emporführte. Er wusste, dass er sich nicht mehr auf die Einaugen verlassen konnte, aber trotzdem rechnete er kaum mit Problemen. Hunderte von ZS-Soldaten kauerten mit schussbereiten Waffen hinter Wagen und Transportern, und im Gürtelhalfter des Majors steckte eine entsicherte Strahlenpistole.

Oben kreisten zwei weiße Hubschrauber, und in den geöffneten Seitenluken saßen Kameramänner.

Ferris beobachtete die Formation der Soldaten um ihn herum. Er dachte nun wieder als Taktiker, der sich auf eine direkte Konfrontation vorbereitete. Das Fiasko in Rikers Zelle war einzig und allein seine Schuld. Er hatte zugelassen, dass ihn der Erste Offizier verhöhnte und manipulierte, und dieser Fehler würde ihm nicht noch einmal unterlaufen. Jetzt habe ich mich völlig unter Kontrolle, dachte er.

Er vernahm ein Geräusch aus seinem Kopfhörer und meldete sich.

»Hier Ferris. Ist wieder alles in Ordnung mit Ihnen, Einsatzkontrolle?«

»Bestätigung, Major.«

»Ich möchte einen Situationsbericht.«

»Meinetwegen. Äh … He, die Radarschirme zeigen ein Objekt, das sich Ihnen von Südwesten nähert.«

»Feindlich?«

»Keine Ahnung. Es … es ist ein Navaho-Regenbogenkrieger, Sir! Und er hält direkt auf Sie zu!«

Ferris drehte sich instinktiv um.

»Ich sehe nichts.«

»Passen Sie auf, Sir. Er beginnt mit Hozho, dem Pfad der Schönheit! Geben Sie acht!«

»Was …« Der Major begriff plötzlich, dass ihm der Kopfhörer etwas Blasphemisches zuflüsterte – die Kom-Einheit funktionierte nicht richtig. Er riss sich den Helm mit solchem Abscheu vom Kopf, als sei er voller Milzbrandbazillen.

»Ich schätze, er wollte nicht noch mehr hören«, sagte Kojote und ließ das Mikrofon sinken. Er saß in einem Kom-Wagen, umgeben von Kabeln und Drähten, mit deren Hilfe er sich in die militärische Kommunikation einschaltete.

Neben ihm hockte Gunabibi mit geschlossenen Augen vor einem anderen Mikrofon und spielte auf ihrer Dijiridu. Sie atmete auf eine besondere Weise, die es ihr ermöglichte, durch die Nase Luft zu holen und sie gleichzeitig durch den Mund entweichen zu lassen. Dadurch erzeugte sie beständige Töne.

»Das wär's«, meinte Kojote nach einer Weile, als er eine weitere Steckerverbindung herstellte. »Jetzt dringt die Melodie aus allen Kopfhörern. Spiel weiter!«

Ein Lied ohne Worte. Ein einzelner tiefer Ton, untermalt von subtilen Varianten – Gunabibis Fruchtbarkeitslied. Es war der universelle Laut der Lebenskette, das Lied der DNA. Doppelstrang nach Doppelstrang entfaltete sich, milliardenfach, bildete dann eine Helix, die weit durch den dunklen Zeitschacht reichte.

Kojote sah nach draußen. Der Kom-Wagen parkte in einem der oberen Garagenstockwerke, und selbst hier war etwas von der Aufregung in den weiter unten gelegenen, überfluteten Parkbereichen zu spüren. ZS-Männer eilten umher; Motoren brummten. Kein Beamter bemerkte die Kabel zwischen dem Verteilerkasten an der Wand und einem bestimmten Fahrzeug.

Der alte Indianer beobachtete, wie mehrere ZS-Soldaten ihre Helme zurechtrückten und versuchten, die seltsame Melodie zu identifizieren. Ihre Verwirrung wuchs und verwandelte sich in Panik.

Einige von ihnen fielen zu Boden, kniffen die Augen zu oder schrien entsetzt. Sie erlitten Anfälle, die von den rechten Schläfenlappen ausgingen. Die Regionen ihrer Gehirne, die auf Bilder und Musik reagierten, waren lange Zeit nicht stimuliert worden, und deshalb löste Gunabibis Lied heftige Halluzinationen aus.

Odysseus lenkte den gepanzerten Laster auf eine Zufahrtsstraße, die den Zeph-Komplex kreisförmig umgab.

Überall sah Troi Anzeichen hektischer Aktivität. Wagenkolonnen dröhnten in beiden Richtungen an ihnen vorbei. Soldaten liefen über den Asphalt. Gunabibis Dijiridu summte aus dem Empfänger des ZS-Funkgeräts im Transporter.

Kurz darauf verstummte die Melodie, und Kojotes Stimme erklang.

»Ich möchte euch eine Geschichte der Tlingit-Indianer erzählen, über die Statue, die zum Leben erwachte. Ein …«

Kojote brach ab. Deanna hörte dumpfe Schreie, denen einige Sekunden der Stille folgten. Dann sagte ein ZS-Beamter:

»An alle Sektoren – der Sender funktioniert wieder, und alle Einaugen melden Einsatzbereitschaft. Die Eindringlinge in Abschnitt C sind verhaftet.«

Odysseus beschleunigte.

»Wir können es nach wie vor schaffen und auch die anderen befreien«, sagte er. »Wenn wir die Brücke erreichen.«

Troi sah die hohe, schmale Brücke weit vor ihnen.

Dunkle Ahnungen erfassten sie, und dann stellte sie fest, dass sich ein Schatten auf den Laster gesenkt hatte. Eine schwarze Wolke schien ihnen zu folgen.

Ein olivgrünes Objekt, wesentlich größer als der gepanzerte Transporter, sank langsam tiefer und flog parallel zu ihnen.

Strahlenprojektoren, Raketenkatapulte und Antennen ragten daraus hervor, und vorn schimmerten die purpurnen Linsen einer Kamera.

»Ein Kampf-Einauge«, erklärte Odysseus. »Bleibt ganz ruhig und überlasst das Ding mir.«

Er trat auf die Bremse, und die Räder blockierten – der Laster rutschte über die Straße. Der fliegende Koloss hielt ebenfalls an, schwebte vor dem Fahrzeug und starrte durch die Windschutzscheibe. Seine Antennen suchten nach verräterischen Gedanken.

Deanna duckte sich tief unters Armaturenbrett und wartete auf tödliche Strahlung. Sie neigte den Kopf zur Seite und musterte Odysseus. Er saß mit geschlossenen Augen und konzentrierte sich.

Eine Zeitlang verharrte er in dieser Haltung.

Schließlich hob er die Lider.

»Wir haben sie erwischt. Die Maschine hat meine Überlegungen registriert.«

Troi spähte nach draußen.

Das gewaltige Kampf-Einauge wich zurück, schwankte mehrmals, richtete seine Waffen gen Himmel und zu Boden, zielte auch auf ein Gebäude – es schien den elektronischen Verstand verloren zu haben und begann damit, sich immer schneller um die eigene Achse zu drehen.

»Runter!«, knurrte Odysseus.

Deanna duckte sich erneut. Etwas blitzte und gleißte, gefolgt vom Krachen einer Explosion. Die Windschutzscheibe des Lasters zerbrach, und es regnete Glassplitter. Das Donnern wiederholte sich mehrmals, wenn auch nicht ganz so laut.

Als es wieder still wurde, starrte Odysseus übers Armaturenbrett hinweg und sah dann Troi an.

»Alles in Ordnung?«

Die Counselor wischte vorsichtig Glassplitter beiseite. »Ich glaube schon.«

Sie hatte eine kleine Schnittwunde am Arm erlitten. Odysseus betrachtete sie, bevor sich ihre Blicke begegneten.

Lässt ihn das Blut daran zweifeln, dass ich von einer anderen Welt komme?, fragte sich Deanna. Doch seine Gefühle lieferten keine Hinweise darauf.

Der Bärtige fuhr wieder los und steuerte den Laster an Trümmerstücken des explodierten Riesen vorbei.

»Ich kenne eine spekulative Gleichung, die das Kontrollprogramm der Kampf-Einaugen durcheinanderbringt«, erklärte er auf dem Weg zur Brücke. »Zahlen bestimmen das Verhalten dieser Zyklopen; ich habe der Maschine zuviel von ihrem eigenen Wein gegeben.«

Ferris stand noch immer vor dem Haupteingang von Zeph-Kom und hielt seine Dienstwaffe in der Hand, während ZS-Stimmen im Kopfhörer knisterten. Nach den Eskapaden der Dissidenten klangen die Stimmen verwirrt, aber sie übermittelten trotzdem nützliche Informationen. Zum Beispiel berichtete jemand von einem Rebellen, der in Richtung Tür floh.

Oben kreisten die beiden Hubschrauber, und ihre Kameramänner trafen Vorbereitungen für Nahaufnahmen von Ferris und dem breiten Zugang.

Der Major war allein auf dem Hof. Seine Männer hatten sich Dutzende von Metern weit zurückgezogen, damit er besser in Szene gesetzt werden konnte.

Ferris sah eine einzelne Gestalt, die durchs Gebäude lief und an den Fenstern vorbeistürmte. Sie näherte sich dem Ausgang. Ein Dissident, behauptete die Kom-Stimme.

Der Kriminelle erreichte das Freie, und Ferris feuerte.

Die Gestalt fiel und stellte sich dabei als halbwüchsiges Kind heraus: ein langhaariges Mädchen mit schiefen Zähnen. Bewusstlos lag es auf den Stufen, das Haar wie ein Fächer ausgebreitet.

»O nein, diese Dissidentin ist zu jung«, klang es aus Ferris' Kopfhörer. Und: »Damit kann Crichton nichts anfangen.«

Der Major blieb ungerührt und selbstsicher, als er auf den nächsten Verbrecher wartete, doch kurz darauf teilte ihm ein Kommunikationsbeamter mit, dass alle Dissidenten im Gebäude verhaftet waren. Bis auf drei: ein einzelner Mann, und ein zweiter in Begleitung einer Frau. Man hatte sie für Ferris reserviert.

Odysseus bremste und ließ Troi aussteigen. Sie wandte sich einer Wendeltreppe zu, die zum oberen Bereich der Brücke führte.

Auf der gegenüberliegenden Seite sahen sie Lomow.

»Niki!«, rief Odysseus.

Der hünenhafte Russe hob ein Stemmeisen und versuchte, eine Tür aufzubrechen. Das Hindernis bestand aus Metall und verfügte über ein elektronisches Schloss: Im Stahl zeigten sich bereits tiefe Dellen, doch das Schloss gab nicht nach.

Lomow drehte sich kurz um und begriff, dass ihm nur noch wenig Zeit blieb. Daraufhin verdoppelte er seine Anstrengungen.

Plötzlich glitt auf der anderen Seite des Gebäudes ein großer Einsatzhelikopter empor und näherte sich Lomow. Mit wachsender Verzweiflung zerrte der Russe an der Tür.

»Warten Sie, bis ich Sie rufe«, sagte Odysseus zu Deanna. »Laufen Sie dann über die Brücke.«

Sie wollte ihn bitten, nicht den Hubschrauber herauszufordern, doch kein Laut kam über ihre Lippen – weil sie wusste, dass er sich bereits zum Handeln entschlossen hatte. Unter den gegebenen Umständen war es besser, seinen Odysseus-Charakter zu stärken, jene Persönlichkeit, die es ihm ermöglichte, Erfolge zu erzielen. Deanna erinnerte sich: Homers Held mochte listen- und einfallsreich sein, aber manchmal brauchte er Hilfe von übernatürlichen Wesen.

Sie deutete zum Himmel. Irgendwo dort oben schwebte die Enterprise im Orbit.

»Mein Volk ist mit Ihnen«, sagte sie.

Odysseus sah sie an, und irgendwie verstand er, was sie meinte.

Er lief los, rannte zu Lomow und dem Hubschrauber am anderen Ende der Brücke. Die Seitenluke des Helikopters schwang auf, und ein Kameramann beugte sich daraus hervor.

Vor Odysseus wurden Kopf und Schulter eines Mannes am Rand der Brücke sichtbar – ein ZS-Beamter kletterte von der unteren Ebene herauf.

Er zielte auf Lomow.

»Niki!«, schrie Odysseus. »Hinter dir.«

Lomow drehte sich und erfasste die Lage mit einem Blick. Aber er konnte nirgends in Deckung gehen. Innerhalb eines Sekundenbruchteils traf er eine Entscheidung und warf sich gegen die Stahltür. Scharfkantiges Metall schnitt ihm in die Haut.

Der ZS-Mann schoss.

Lomow fiel. Odysseus lief auf ihn zu, ebenso der Uniformierte.

Aber bevor sie ihn erreichten, stand der Russe wieder auf. Erneut verwandelte er seinen Körper in ein Projektil und prallte an die Tür. Diesmal zerriss das Schloss, und die stählerne Barriere kippte zur Seite. Doch Lomow rührte sich nicht mehr; reglos lag er auf dem Boden.

Der ZS-Beamte blieb einige Meter vor ihm stehen und wandte sich zu Odysseus um. Er hielt die Waffe in der rechten Hand, und mit der linken nahm er den Helm ab, warf ihn beiseite.

Odysseus erstarrte, als er in das Gesicht des Mannes blickte.

»Ferris«, sagte er verblüfft.

»Powell.« Der Major schien ebenfalls überrascht zu sein. »So sieht man sich wieder … Zehn Jahre lang habe ich auf diese Begegnung gewartet – um eine Rechnung mit Ihnen zu begleichen. Jetzt kann ich endlich all die Soldaten rächen, die dem Großen Übel der Dissidenten zum Opfer gefallen sind.«

Ferris steckte die Strahlenpistole ins Halfter und stürzte sich auf Odysseus. Die beiden Männer begannen ihren Kampf, traten und schlugen, rangen miteinander. Jeder von ihnen versuchte, den anderen über den Rand der Brücke zu stoßen. Zuerst schienen sie sich ebenbürtig zu sein, aber dann glaubte Troi zu erkennen, dass Ferris einen leichten Vorteil aufgrund seiner Kraft und Größe hatte.

Der Hubschrauber kreiste über ihnen. Die von Rotorblättern verdrängte Luft schuf starken Wind, der den Männern das Haar zerzauste. Der Kameramann neigte sich vor und richtete das Objektiv auf die beiden Kämpfenden – der eine verdreckt und zerlumpt, der andere in eine saubere weiße Uniform gekleidet. Es standen keine weiteren ZS-Beamten auf der Brücke, und es schwebten auch keine Einaugen in der Nähe; nichts lenkte von dem Bild ab, das nun auf Millionen von Video-Schirmen erschien: Ferris, der ganz allein und ohne Waffe gegen das Oberhaupt der Verbrecher antrat.

Der Major brachte seinen Widersacher mit einem Karate-Tritt aus dem Gleichgewicht, und Odysseus musste sich an einem Metallpfosten festhalten, um nicht von der Brücke zu stürzen.

»Powell«, sagte Ferris, »vielleicht hätten Sie bei der Zephalen Sicherheit bleiben sollen. Offenbar sind Sie nicht mehr so fit wie früher.«

»Ich heiße nicht Powell.«

Odysseus sprang, holte mit der Faust aus und versetzte seinem Gegner einen wuchtigen Hieb.

Ferris taumelte benommen zurück und sank auf die Knie.

Nur noch wenige Meter trennten Troi von den beiden Männern, und sie spürte eine gefährliche Veränderung in Ferris. Die kontrollierte Entschlossenheit des ZS-Soldaten löste sich auf und wich unbändigem Zorn – er gierte jetzt nach dem Blut des Dissidenten.

In diesem Augenblick begriff Deanna, dass Ferris keinen Befehlen mehr gehorchen würde, wie auch immer sie lauten mochten. Etwas in ihm zerriss.

Er holte seine Waffe hervor und drückte eine Taste am Kolben. Die Counselor spürte grimmige, animalische Zufriedenheit und wusste, dass er Odysseus nicht betäuben, sondern töten wollte.

»Nein!«, platzte es aus ihr heraus.

Die Entladung knisterte über Odysseus' Brust. Der Bärtige heulte, als sich überall rote Flecken auf seiner Kleidung bildeten, und dann fiel er schwer auf den Rücken.

Ferris starrte auf ihn hinab, und Troi fühlte, wie er sich wieder unter Kontrolle brachte. Der wütende Schlächter metamorphierte zum disziplinierten Soldaten.

Odysseus war noch nicht tot; Deanna sah das Licht des Lebens in ihm.

Fünfzig Einaugen stiegen neben der Brücke auf – sie hatten sich darunter verborgen – und schwebten näher. Der Hubschrauber mit dem Kameramann flog fort.

Mehrere mit Schutzhelmen ausgerüstete ZS-Männer näherten sich Troi, und einer von ihnen legte ihr stumm Handschellen an.

Ferris beugte sich über Odysseus und schlug ihm ins Gesicht. Der Bärtige stöhnte leise.

Offenbar beabsichtigte Ferris nun, sich streng an die gewöhnliche Prozedur zu halten. Er zog einen kleinen Behälter vom Gürtel, entnahm ihm ein Pressfläschchen, drückte es und spritzte Odysseus eine Dosis der neuen ZS-Wahrheitsdroge in die Nase.

Der Major versetzte dem am Boden liegenden Mann mehrere Ohrfeigen, wartete darauf, dass die Droge ihre Wirkung entfaltete und Odysseus zwang, alle Fragen wahrheitsgemäß zu beantworten.

»Sie dürfen noch nicht sterben, Powell. Erst brauche ich Informationen von Ihnen, die Namen der anderen Rebellen.«

Der Bärtige murmelte etwas, das Troi nicht verstand.

»Wie heißen Ihre Mitverschwörer, die nicht in den Höhlen leben, sondern hier oben?«

Odysseus brummte leise.

»Heraus damit!«, drängte Ferris. »Die Namen Ihrer Verbündeten in der Stadt!«

»Eumaios«, sagte Odysseus.

»Eumaios wer?«, fragte der Major.

»Eumaios … Schweinehirt.«

»Übermitteln Sie die Daten dem Computer«, wies Ferris die ZS-Männer neben Troi an. »Der erste Name lautet Eumaios, ein Schweinehirt.«

Odysseus' Stimme klang etwas lauter und kräftiger, als er hinzufügte: »Euryclea, eine Krankenschwester. Autolycos und Polipses …«

»Euryclea, eine Krankenschwester«, wiederholte Ferris. »Dann Autolycos …« Er unterbrach sich, als die Einaugen näher schwebten und ihn umringten.

»Was soll das?«, fuhr er die Maschinen an. »Ich erstatte nur Bericht. Autolycos, Polipses …«

Jetzt gingen die Einaugen in Angriffsformation – Ferris kannte sie genau. Sie schickten sich an, auf ihn zu schießen.

»Zurück mit euch!«, befahl er.

Der Major hörte, wie die Einaugen ihre Strahlenprojektoren mit Energie beschickten, und der Reflex des Soldaten veranlasste ihn dazu, nach der Dienstwaffe zu greifen. Er hatte sie halb aus dem Halfter gezogen, als fünfzig Entladungen seinen Kopf trafen und ihn auf der Stelle umbrachten.

Eine Zeitlang herrschte Stille, nur unterbrochen vom Wind, der über die hohe, offene Brücke flüsterte.

Die ZS-Männer traten an die beiden Reglosen heran und nahmen Troi mit.

Während Deanna auf Odysseus hinabsah – das Licht des Lebens schimmerte jetzt nicht mehr in ihm –, hörte sie Gesprächsfetzen.

»Anscheinend versuchte Ferris, Fiktion zu berichten …«

»Haben Sie etwas davon gehört?«

»Nein. Der Kopfhörer filterte alles heraus …«

»Aber der Major hat die Wahrheitsdroge benutzt. Ihre Wirkung ist garantiert!«

»Dann frage ich mich, wie ihn der Bursche dazu brachte, Fiktion zu melden.«

»Vielleicht hielt er sie für die Wahrheit …?«

Die ZS-Beamten zogen Deanna fort, und sie warf einen letzten Blick auf Odysseus. Seine Augen standen offen und reflektierten einen Himmel, mit dunklen Gewitterwolken – die Wolken von Zeus Alastor, die Wolken des Rächers Zeus.

Kapitel 15

»Uns bleibt keine Zeit mehr, Chops«, sagte Geordi. »Die Einaugen haben das Impulstriebwerk stillgelegt, und unser Orbit wird instabil. Die zur Verfügung stehende Warpenergie genügt nur noch für eingeschränktes Deflektorenpotenzial. Die Maschinen sind jetzt wieder hierher unterwegs. Vermutlich wollen sie den Warpkomplex endgültig in Schrott verwandeln. Entweder fallen wir wie ein Stein auf den Planeten, oder die rampartianischen Raumschiffe durchlöchern uns. Vielleicht geschieht sowohl das eine als auch das andere.«

Selbst während er diese Worte formulierte, versuchte LaForge, den Materie-Antimaterie-Wandlern mehr Energie abzuringen.

»Der erste EA-Neutralisator ist in zwanzig Minuten fertig«, drang Fähnrich Dorothy Taylors Stimme aus dem Kommunikator.

»Wir haben höchstens zehn.«

»Können Sie für eine Weile auf Skoel verzichten?« Chops zögerte kurz, und Geordi vernahm das dumpfe Zischen eines Mikroschweißers. »Vielleicht geht's schneller, wenn ich ein bisschen UMUK-Hilfe bekomme.«

»Er ist bereits zu Ihnen unterwegs. LaForge Ende.«

Kurz darauf tönte eine weitaus tiefere Stimme aus Geordis Insignienkommunikator.

»Worf an LaForge.«

»Hier LaForge. Sind Sie noch immer in der Krankenstation?«

»Ja, Sir. Aber ich habe mich gut erholt und bin bereit, an die Arbeit zurückzukehren. Wie ist die gegenwärtige Situation mit den Einaugen?«

»Jene beiden Einheiten, die schon einmal hier waren, haben es erneut auf den Maschinenraum abgesehen.«

»Sir, ich glaube, ich kann die beiden Maschinen außer Gefecht setzen, wenn ich eine zweite Chance erhalte. Nur eine ist bewaffnet, und ich vermute, dass es ihnen recht schwer fällt, meine klingonischen Hirnwellen zu deuten. Bitte um Erlaubnis, etwas gegen die beiden Roboter unternehmen zu dürfen, Sir.«

Normalerweise hätte Geordi alle Aktionen abgelehnt, die Gefahren für Leib und Leben heraufbeschworen. Aber die gegenwärtigen Umstände waren alles andere als normal; sie kamen einem Kobayashi Maru-Szenario gleich.

»Fühlen Sie sich gut genug, Worf? Oder sind Sie noch immer geschwächt?«

»Wenn Sie gestatten, Sir: Ich brenne darauf, mir die beiden Maschinen vorzuknöpfen.«

Ja, dachte Geordi. Und deine körperliche Verfassung spielt dabei eine untergeordnete Rolle. Aber eigentlich hatte er gar keine andere Wahl, und er durfte sich auch nicht mit den üblichen Förmlichkeiten aufhalten – selbst wenn er dadurch riskierte, Dr. Crusher zu verärgern.

»Na schön, Worf. Sie können loslegen.«

In der Krankenstation stand Worf mit geschmeidigem Eifer auf. Wentz hatte ihm mitgeteilt, welchen Weg die beiden Einaugen nahmen, und sie fügte ihren Beschreibungen Hinweise auf den aktuellen Entwicklungsstand von Wesleys EA-Neutralisatoren hinzu.

Shikibu ruhte auf der Liege neben dem Klingonen und hörte alles. Schon seit einigen Stunden lag sie wach, doch bisher war es ihr nicht gelungen, Dr. Crusher davon zu überzeugen, sie diensttauglich zu schreiben. Sie hatte mit dem Gedanken gespielt, die Krankenstation einfach zu verlassen, entschied sich jedoch dagegen. Es widersprach ihrer Natur, irgendeine Art von Konfrontation herbeizuführen. Immer gab es einen Mittelweg, den leichtesten Pfad für das Wasser an einem Hügelhang.

Als ihr vorgesetzter Offizier aufstand, sah sie darin ein Zeichen: Der Pfad präsentierte sich ihr.

»Kann ich Ihnen helfen, Sir?«

»Ja. Begleiten Sie Wesley, wenn er sein Gerät ausprobiert.«

»Aye, Sir.«

Shikibu erhob sich ebenfalls und band ihr Haar wieder zu einem Pferdeschwanz zusammen.

Dr. Crusher hatte im Nebenzimmer einen Strahlungspatienten behandelt und kehrte jetzt zurück.

Sie hob die Brauen, als sie sah, dass Worf und Shikibu die Krankenstation auf eigene Faust verlassen wollten. Der Klingone kam ihrem Protest zuvor.

»Wir dürfen nicht länger auf der faulen Haut liegen, Doktor. Die Enterprise ist in großer Gefahr. Shikibu und ich sind diensttauglich; man braucht unsere Hilfe.«

»Es ist mir ein Rätsel, wie Sie sich für längere Zeit auf den Beinen halten wollen, Worf. Zufälligerweise weiß ich, dass Sie beide an heftigen Kopfschmerzen leiden. Sie sind stark genug, um einen Eisenasteroiden zu schmelzen.«

»Ja«, brummte Worf. »Es fühlt sich richtig erfrischend an, nicht wahr, Fähnrich?«

»Wie ein Becher mit extrastarkem Kaffee, Sir. Gehen wir.«

Worf und Shikibu traten in den Korridor, bevor Beverly Crusher Antwort geben konnte.

Sie hatte ihnen Glück wünschen wollen.

Worf blieb in Kom-Kontakt mit der Brücke und erreichte die Passage außerhalb des Maschinenraums kurz vor den Einaugen.

»Sie können jeden Augenblick bei Ihnen auftauchen«, sagte Wentz, ohne in der Lage zu sein, die genaue Position der Maschinen zu bestimmen.

Der Klingone ging mit langen Schritten und entschied sich für eine Route, die ihn in einem weiten Bogen um die Warpzentrale herumführte. Heiße Wut brannte in ihm, Hass auf die Maschinen, die das Schiff sabotierten, auf ihre Erfinder und Konstrukteure.

Worf spürte, wie sich seine Nackenmuskeln spannten – sie wurden so hart wie Stahlkabel. Er grollte leise, als sich sein Körper auf den Kampf vorbereitete – es war eine Mischung aus absoluter Kontrolle und raubtierhafter Wildheit. Worf empfand die Glut des Zorns als berauschend; sie kam für ihn fast Ambrosia gleich.

Diesmal enthielt die Wut noch einen anderen Aspekt. Sein geheimes Streben nach Ruhm verlangte die Zerstörung der Einaugen. Diese innere Stimme stellte ihm einen zukünftigen Triumph in Aussicht, durch den sein Name überall in der Föderation und im klingonischen Imperium bekannt wurde, ihn selbst dann lebendig erhielt, wenn er und die Kinder seiner Kinder Staub waren.

Worf hielt nach dem Gegner Ausschau und begann mit einem Dauerlauf, als er noch einmal an die verschiedenen Angriffsstrategien dachte. Er führte den inneren Dialog auf Klingonisch: Auch wenn die Einaugen seine Hirnwellen empfingen – mit dieser Sprache konnten sie wahrscheinlich nichts anfangen.

Nach einer Weile merkte er, dass irgend etwas nicht stimmte. Seit einer vollen Minute hatte er kein Wort von Wentz gehört. Sie hätte ihn bestimmt benachrichtigt, wenn die rampartianischen Maschinen einen anderen Weg zum Maschinenraum wählten. Andererseits: Falls sie tatsächlich durch den Korridor flogen, wäre er ihnen längst begegnet. Es sei denn …

… sie schwebten hinter ihm.

Worf verringerte sein Tempo und konzentrierte sich auf die einzigartigen klingonischen Faktoren seiner Abstammung: die blutigen Hände der Liebesberührung, der überaus schmerzhafte Aufstiegsritus …

Kurze Zeit später hörte er das Summen der teuflischen Einaugen, die sich ihm näherten, während er den Weg langsam fortsetzte. Das Geräusch schwoll an, wurde dann weder leiser noch lauter; offenbar glaubten die Maschinen nun, eine sichere Distanz erreicht zu haben, um ihn zu beobachten. Sie wollten sich nicht erneut von ihm packen lassen.

In seiner Vorstellung hatte Worf diesen Augenblick mehrmals durchlebt.

Er öffnete den Mund und gab einen temperamentvollen Schrei von sich, der aus den tiefen Katakomben seiner Seele kam. Es war das traditionelle Todesheulen eines Klingonen, ein Signal für die Bewohner des Jenseits: Seid auf der Hut – ein klingonischer Krieger trifft ein.

Noch während er schrie und die Einaugen mit seinem rätselhaften Verhalten verwirrte, blieb Worf abrupt stehen und nutzte sein Bewegungsmoment, um sich umzudrehen und die beiden Verfolger zu überraschen.

Die Maschinen setzten gerade ihre Geschwindigkeit herab, als der Klingone die Arme ausstreckte, nach den Einaugen griff und sie aneinanderdrückte.

In aller Deutlichkeit sah er die Beulen des Soldaten, Erinnerungen an die erste Begegnung mit ihm. Diesmal geht es dir an den stählernen Kragen, dachte der Sicherheitschef.

Er fühlte, wie die Antigravfelder reagierten und ihn nach vorn schoben. Gleichzeitig hörte er ein beständiges Summen – das bewaffnete Einauge lud seinen Strahlenprojektor mit Energie.

Aber bevor es auf ihn schießen konnte, verharrte Worf erneut und wirbelte wie ein Diskuswerfer um die eigene Achse – einmal, zweimal. Die rampartianischen Roboter in seinen Armen wurden immer schneller, und er schleuderte sie an die Wand.

Eine der Maschinen, der Schlosser, entglitt den Händen des Klingonen. Aus den Augenwinkeln beobachtete er, dass der Apparat wie benommen hin und her schwankte. Er hielt den anderen fest: Die Waffe des Soldaten surrte nun nicht mehr, und sein Antigravfeld versagte. Immer wieder schmetterte Worf ihn an die Wand, hörte und fühlte, wie er auseinanderbrach. Scharfkantiges Metall und Splitter von integrierten Schaltkreisen schnitten ihm in die Hände. Doch einige Teile des Einauges bewegten sich noch immer, und deshalb setzte der Klingone seine Bemühungen fort – bis er schließlich feststellte, dass er nur noch eine Art Chassis in den Händen hielt.

Er ließ es fallen und blickte zu Boden. Ein kleines Solenoid klickte beharrlich, und Worf zermalmte es unter dem Stiefel.

Dann blickte er sich nach dem anderen Einauge um. Der Schlosser schwebte langsam durch den Korridor, stieß dabei in unregelmäßigen Abständen an die Wände. Der Klingone lief in die entsprechende Richtung, schlug zu und zerfetzte die Antennen. Die Maschine fiel aufs Deck, prallte ab und stieg wieder auf. Worf riss ihr die elektronischen Eingeweide aus dem Metallkörper und genoss sein Zerstörungswerk.

Später fasste er sich, verdrängte die Genugtuung und berührte seinen Insignienkommunikator.

»Worf an LaForge.«

»Hier LaForge.«

»Ich habe den Schlosser und seinen Soldaten eliminiert.«

»Worf!« Geordi kreischte triumphierend. »Wuuuiiih!«

»Interessant, Sir. Haben Sie gerade versucht, das klingonische Todesheulen nachzuahmen? Dafür ist ein wenig mehr Raserei erforderlich.«

»Es war kein Todesheulen, sondern ein Gute-Arbeit-Schrei.«

»Ich glaube, ich kann auch andere Einaugen neutralisieren, wenn Sie mir ihre Positionen nennen.«

»Die übrigen befinden sich in Wesleys Nähe, und er will sein Gerät an ihnen ausprobieren. Ich schicke Sie trotzdem, Worf – obgleich ich hoffe, dass Wes die Maschinen erledigt, bevor Sie sich neuerlichen Gefahren aussetzen müssen.«

Als Shikibu durch den Korridor zu ihrem Quartier wanderte, spürte sie große Aufregung in sich. Um ihre Absichten zu verwirklichen, brauchte sie jene Art von innerer Ruhe, die man beim Zen-Bogenschießen als Mushin bezeichnet.

Leiste keinen Widerstand, dachte sie. Gib den Gedanken und Empfindungen bereitwillig nach.

Ein Bild der Einaugen entstand vor ihrem inneren Auge und verflüchtigte sich wieder. Andere Überlegungen und Erinnerungen füllten die Leere: Wesley, der im Steingarten ihr Haar berührte, wodurch ihr Herz schneller klopfte; der Abschied-vom-Leben-Vers ihres Zen-Meisters – er sprach ruhig und gelassen, als er starb; das Muster an der Innenseite eines Buchdeckels …

Die Gedanken zerfaserten allmählich, und als Shikibu ihre Kabine betrat, hatte sie das Mushin-Stadium erreicht. Sie war bereit.

Zwei Sicherheitswächter begleiteten Wesley, und ihre Phaser steckten in den Halftern. Es hatte gar keinen Zweck, die Waffen zu verwenden, wenn der EA-Neutralisator nicht funktionierte. In dem Fall konnten sie nur versuchen, sich mit dem jungen Fähnrich an einen sicheren Ort zurückzuziehen.

Das unverkleidete Gerät bestand aus mehreren kleinen Generatoren und Wellenleitern. Wesley hielt es in beiden Händen, als er durch den Korridor marschierte. Der Apparat war bereits eingeschaltet, summte und schnurrte wie ein gehorsames Tier. Ein Druck auf den Aktivierungsschalter genügte, um eine hoffentlich wirkungsvolle Entladung auszulösen.

»Zwei der Eindringlinge nähern sich Ihnen von Steuerbord«, tönte Wentz' Stimme aus Wesleys Kommunikator. »Shikibu ist ebenfalls unterwegs, um Ihnen zu helfen, aber sie wird erst nach den Maschinen eintreffen. Ich weiß nicht, was sie aufhält.«

Der Junge drehte den Kopf von einer Seite zur anderen – dieser Platz eignete sich nicht besonders für eine Konfrontation.

Einer der beiden Sicherheitswächter lief zur nächsten Tür zurück, um einen Fluchtweg offenzuhalten – das Schott schien viel zu weit entfernt zu sein. Bevor der Mann den Zugang erreichte, glitt auf der anderen Seite ein Einauge um die Ecke der Passage.

Wesley tastete nach dem Schalter des Neutralisators. Seine Hände waren feucht und zitterten; er hätte das Gerät fast fallenlassen. Es summte lauter, als die subatomaren Partikel für die Entladung beschleunigt wurden, und Wes hörte auch das Surren der rampartianischen Maschine, die ihren Strahlenprojektor vorbereitete.

Er zielte mit dem Neutralisator.

Das Einauge und Wesley feuerten zum gleichen Zeitpunkt, und der junge Fähnrich fühlte, wie ihn eine Wellenfront traf. Dumpfer Schmerz und Übelkeit entstanden in ihm.

Aber er hatte den Auslöser rechtzeitig betätigt. Das Einauge verwandelte sich plötzlich in eine kugelförmige Wolke aus hellen und dunklen Flecken: Sie drehte sich, bildete überaus komplex wirkende Auswüchse und erinnerte Wes an Schiwas Tanz. Plötzlich dehnte sich die Wolke an ihm vorbei, und er wusste, dass Milliarden Neutrinos seinen Leib und die Stahlwände durchdrangen, ohne Schaden anzurichten. Sie verschwanden in der Leere des Alls.

Wesleys Stirn glühte, und er fühlte sich desorientiert, als er die Kontrollen des EA-Neutralisators justierte. Er sah zu den beiden Sicherheitswächtern – sie schienen die gleichen Symptome zu spüren. Einer von ihnen schüttelte den Kopf, um sich von der Benommenheit zu befreien; der andere stand weit entfernt, krümmte sich zusammen und würgte.

Der junge Fähnrich begriff, dass die Entladung des Neutralisators auch die Strahlungspartikel des Einauges in Neutrinos verwandelt und ihn somit vor dem Tod bewahrt hatte.

Wir haben es noch nicht überstanden, erinnerte er sich. Wentz hat zwei Maschinen erwähnt. Wenn sie zusammen gekommen wären, hätte er sie beide vernichten können. Das Problem bestand darin, dass der EA-Neutralisator dreißig Sekunden brauchte, um sich wieder aufzuladen, und die digitale Anzeige teilte ihm mit, dass erst zehn verstrichen waren.

In diesem Augenblick flog das zweite Einauge um die viele Meter entfernte Ecke.

Es schwebte durch den Gang und wollte aus nächster Nähe feuern, um den Menschen keine Überlebenschance zu lassen.

Wesley drehte sich um, lief zur offenen Tür und begriff, dass er sie nicht erreichen konnte, bevor die rampartianische Maschine schoss. Sie hatte genug Zeit, um auf ihn zu zielen.

Shikibu war eingetroffen und stand neben dem Schott.

In der einen Hand hielt sie ihren mehr als zwei Meter langen Bogen, und die andere steckte in einer ledernen Stulpe. Unter ihrem Gürtel ragten mehrere dünne Tritanium-Pfeile hervor.

Shikibu hatte ihr Bewusstsein von allen störenden und ablenkenden Gedanken befreit. Sie war nun völlig entspannt; ihr Ich glich einem Spiegel oder der völlig unbewegten Oberfläche eines Sees.

Langsam holte sie Luft, ließ sie wieder entweichen und fand zu einem unbewussten Atemrhythmus. Sie veränderte die Haltung, verlagerte den Schwerpunkt des Körpers an eine Stelle, die man Tanden nannte und sich dicht unterhalb des Nabels befand.

Shikibu nahm das Einauge wahr, spürte seine Bewegung und Richtung, verband aber keine Gedanken und Gefühle damit.

Ohne rationales Zögern oder irrationale Furcht zog sie einen Pfeil hinter dem Gürtel hervor.

Das Einauge beobachtete Shikibu mit seiner Kamera, während es sich Wesley näherte. Es sah Pfeil und Bogen, wusste auch, dass es sich um ein potentielles Waffensystem handelte. Aber es wurde manuell bedient, und dazu war gedankliche Planung erforderlich. Die Maschine sondierte Shikibus Hirnwellen, fand dort weder klare Überlegungen noch bewusste Absicht. Deshalb konzentrierte es sich auf das primäre Ziel, auf den jungen Mann mit dem Apparat, der gerade ein anderes Einauge vernichtet hatte.

Wesley fühlte sich so, als versuche er, aus einem Traum zu erwachen. Seine Beine waren noch immer taub – eine Nachwirkung der Reststrahlung, die ihn getroffen hatte. Er trachtete danach, ihre teilweise Lähmung mit reiner Willenskraft zu überwinden, als er den Blick auf die Tür und Shikibu gerichtet hielt.

Er beobachtete, wie Shikibu verschiedene Haltungen einnahm, als sie nach dem Pfeil griff, ihn auf die Sehne setzte und den Bogen hob. Sie zog die Sehne ganz durch, bis sie die maximale Spannung erreichte. Die Japanerin schien es nicht sehr eilig zu haben, als sie auf das Einauge zielte.

Sie war noch immer weit entfernt, aber Wesley sah ihr Gesicht ganz deutlich – es trug den friedlichen Ausdruck eines zufriedenen Kinds. Warum schießt sie nicht?, rief er stumm.

Hinter sich hörte er das Summen der rampartianischen Maschine. Er stolperte, als ihm die Beine den Gehorsam verweigerten, und das Schott schien noch weiter von ihm zurückzuweichen.

Shikibus Gesicht veränderte sich nicht, als sie den Pfeil von der Sehne schnellen ließ. Ein perfekter Schuss. Sie hatte keineswegs beschlossen, den Pfeil loszulassen, und die von Leder geschützte Hand lockerte ihren Griff nicht. Der Schuss ›fiel‹, als alle Bedingungen perfekt waren, als die Interaktionen zwischen Sehne, Bogen, Hand, Auge, Muskel, Ziel und Universum nach ihm verlangten. Das Geschoss raste davon, so spontan wie ein Wassertropfen, der von einem Blatt rollte.

Der Tritanium-Pfeil sauste mit einem leisen Zischen an Wesley vorbei, traf die Kameralinsen der Maschine, durchschlug das Glas, bohrte sich durch Mikrochips und Strahlungsgeneratoren. Die Spitze ragte aus der anderen Seite des Metallkörpers.

Das Einauge verharrte und drehte sich wie ein von Krämpfen heimgesuchtes Insekt. Lautes Knirschen und Fauchen drang aus seinem Innern. Funken stoben von den Antennen.

Dann fiel es auf den Boden und rührte sich nicht mehr.

Die vier Menschen starrten darauf hinab. Wesley und den beiden Sicherheitswächtern fiel es noch immer schwer, auf den Beinen zu bleiben. Shikibu schwieg, als sie den Bogen senkte und einen zweiten Pfeil auf die Sehne setzte, bereit dazu, einen weiteren mechanischen Gegner außer Gefecht zu setzen.

Schließlich fand Wes genug Kraft, um nach seinem Insignienkommunikator zu tasten.

»Crusher an LaForge.«

»Hier LaForge.«

»Der Neutralisator funktioniert, Geordi. Wir haben gerade ein Einauge damit zerstört. Wenn Fähnrich Taylor das zweite Exemplar konstruiert hat, sollten wir die beiden Geräte zusammen einsetzen: Eins feuert, während sich das andere auflädt.«

»Deine Stimme klingt ein wenig undeutlich, Wes. Ist alles in Ordnung mit dir?«

»Ja … Bitte halten Sie im Logbuch fest, dass Shikibu mir und zwei anderen Besatzungsmitgliedern das Leben gerettet hat.«

»Zur Kenntnis genommen – und das gilt auch für deine Leistungen, Wes. In fünf Minuten steht uns ein zweiter EA-Neutralisator zur Verfügung. Halte bis dahin die Stellung, wenn das möglich ist. LaForge Ende.«

Wesley erholte sich, und die Taubheit wich aus seinen Beinen.

Er ging zu Shikibu, um ihr zu danken, doch als er ihren Gesichtsausdruck sah, brachte er zunächst keinen Ton hervor.

Sie blickte ihn so an, als sähe sie ihn nun zum ersten Mal, als hätte sie Schwierigkeiten, ihn zu erkennen. Neugierig musterte sie ihn, und Unbehagen regte sich in Wesley.

»Äh … besten Dank«, sagte er.

Er räusperte sich und richtete seine Aufmerksamkeit auf das Gerät. Es war jetzt wieder aufgeladen und für eine neuerliche Entladung bereit.

Ein sanftes Lächeln umspielte Shikibus Lippen, aber Wes bemerkte es nicht.

Geordi verlor den Kampf gegen das beschädigte Warptriebwerk. Er schaffte es nicht, ihm mehr Energie abzuringen, und das Schiff fiel bereits aus dem stationären Orbit. In wenigen Minuten würde es in die Atmosphäre des Planeten eindringen, und dann blieb dem Chefingenieur nichts anderes übrig, als die Schilde zu senken, um es ins All zurückzusteuern – wodurch sich für die rampartianischen Raumer eine gute Gelegenheit ergab, die Enterprise in ein Wrack zu verwandeln.

Die feindlichen Einheiten folgten der Enterprise, als sie immer schneller fiel. Ihre Waffen waren einsatzbereit, und automatische Zielerfassungssysteme hielten sie auf bestimmte Stellen am Rumpf des Föderationsschiffes gerichtet.

Einige Techniker arbeiteten mit Geordi zusammen und steuerten die Materie-Antimaterie-Mischung mit notdürftig instand gesetzten Kontrollen. Er brauchte jemanden mit der notwendigen Feinfühligkeit, um kritische Reparaturen während des Betriebs der Anlagen durchzuführen, und er kannte nur eine Person, die dafür in Frage kam.

»LaForge an Fähnrich Taylor.«

»Hier Taylor.«

»Was ist mit dem anderen EA-Neutralisator?«

»Ich habe ihn gerade fertiggestellt, Sir.«

»Könnten Sie jetzt hierherkommen?«

Eine Minute später stand die Blinde neben Geordi, und ihre Finger justierten die Konsole, während LaForge die Mischung steuerte.

Als er sah, dass Dorothy Hilfe bei einem Datenchip brauchte, ging er ihr sofort zur Hand. Sein Ärmel strich über eine freigelegte Verbindungsschaltung: Einige Funken knisterten, stoben davon und trafen Taylors Fingersensoren. Sie schrie, taumelte von der Konsole fort und sank zu Boden.

»Chops!«

Geordi beauftragte jemand anders damit, das energetische Niveau der Mischung zu überwachen, beugte sich dann über die Frau.

»Ich kann nichts mehr sehen«, sagte sie und schluchzte. LaForge sah Tränen, die ihr über die Wangen rollten.

»Es tut mir leid, so schrecklich leid«, wiederholte er immer wieder und verfluchte sich selbst. Es ist meine Schuld, fuhr es ihm durch den Sinn. Ich hätte wissen sollen, dass ich aufgrund meiner Erschöpfung viel zu ungeschickt bin.

Für Chops musste es weitaus schlimmer sein als für ihn, wenn er sein VISOR verloren hätte. Während ihrer Zeit der Finsternis hat man sie als eine Art Untermensch behandelt.

Er half ihr in eine sitzende Position, lehnte sie an die Wand und forderte sie auf, sich auszuruhen. Dann kehrte er wütend auf sich selbst ans Pult zurück und widmete sich wieder dem Materie-Antimaterie-Wandler.

Nach einer Weile stand Chops erneut neben ihm, und er stellte fest, dass sie die Sensoren von den Fingern gelöst hatte.

»Ich benötige sie überhaupt nicht«, sagte Dorothy. »Diese Schaltkreise kenne ich in- und auswendig. Mein Tastsinn genügt, um sie zu reparieren.«

Geordi nickte zustimmend, setzte seine Arbeit fort und brachte es nicht fertig, Chops anzusehen. Er hatte ihr das Sehvermögen genommen.

Die Blinde pfiff leise vor sich hin, als sie mit der Reparatur begann. Geordi wusste, dass sie ihn damit aufmuntern wollte – es funktionierte sogar.

Zur gleichen Zeit im Innern von Zeph-Kom: Picard, Riker, Data und Amoret beschlossen, den Labor-Bunker zu verlassen. Das Belüftungssystem bot den einzigen Weg. Data entfernte nun das Gitter von einem Schacht, und Amoret drängte zur Eile: Sie war sicher, dass es den ZS-Soldaten jeden Augenblick gelingen würde, die Betontür aufzubrechen.

»Zuerst muss ich etwas verstecken, das Ihnen während unserer Flucht bestimmt auffiele«, sagte der Androide. Er riss einen großen Behälter auseinander und schob ein Fragment in den dunklen Schacht. Seine Gefährten wussten noch immer nicht, was er während der vergangenen Stunden vor ihnen verborgen hatte.

»Das ist doch verrückt!«, entfuhr es Amoret. »Wir haben keine Zeit!«

Picard legte ihr beschwichtigend eine Hand auf die Schulter.

»Bitte vertrauen Sie ihm.«

Die rothaarige Frau starrte ihn an, und eine stumme Kommunikation fand zwischen ihnen statt. Schließlich nickte Amoret und akzeptierte den Rat des Captains, weil sie ihn so gut kannte wie eine Ehefrau oder Geliebte. Picard sah ihre Reaktion, erinnerte sich daran, dass sie alles über ihn wusste, und wandte sich ab, um ihr sein Unbehagen nicht zu deutlich zu zeigen. Eine Fremde, mit seinen geheimsten Gedanken vertraut …

Data kroch wieder aus dem Schacht hervor.

»Ich habe das Objekt versteckt. Jetzt können wir diesen Raum verlassen.«

Einen Sekundenbruchteil später krachte eine Explosion, und die Betontür fiel nach innen. ZS-Männer stürmten herein und verhafteten Picard, Riker, Data sowie Amoret.

Kapitel 16

Troi wartete vor Crichtons Büro. Sie trug Handschellen, und bewaffnete Wächter standen neben ihr.

Weiter hinten im Korridor sah sie Dissidenten in Begleitung von Einaugen und ZS-Beamten. Sie wurden in verschiedenen Zimmern untergebracht, und Deanna erkannte alle Männer und Frauen aus den Höhlen wieder. Hinzu kam Amoret: Sie war ebenfalls verhaftet, trug jedoch eine Uniform der Zephalen Sicherheit.

Kurz darauf führte man die Counselor ins Büro des Direktors.

Der übliche ZS-Helm umhüllte Crichtons kahlen Kopf. Er hatte die Raster sehr hell eingestellt, und mit elektronischem Höllenfeuer verbrannten sie alle Informationen, die seine Augen erreichten.

Troi spürte sein Entsetzen.

»Sie nützen mir nichts«, begann er. »Ebenso wenig brauche ich Ihren Captain, den Ersten Offizier und die Maschine namens Data. Ich habe Ihr Schiff bereits besiegt. Sie können mir nichts mehr anhaben.«

»Warum sagen Sie mir das?«

Crichton drehte seinen Sessel und betätigte eine Taste. Auf dem Monitor hinter ihm entstand ein Bild: die Enterprise, von einem der rampartianischen Raumschiffe aus gesehen. Sie fiel dem Planeten entgegen und hatte bereits die obersten Schichten der Atmosphäre erreicht. Reibungshitze ließ die Schilde rot glühen.

Crichton betrachtete die Darstellung eine Zeitlang und schwieg.

Troi unterdrückte die keimende Panik und hielt den Fokus ihrer Aufmerksamkeit auf den Direktor gerichtet. Sie konnte der Enterprise und ihrer Besatzung nur helfen, indem sie Crichton verstand.

Konzentriert lauschte sie seinen psychischen Emissionen.

Der innere Schrecken stieg allmählich aus dem Unterbewusstsein hervor und suchte nach einem Ventil. Deanna begriff sich als eine Ursache dieses Empfindens, aber es gab noch andere. Das Grauen in Crichton war so umfassend wie ein ganzes alternatives Universum, so groß wie der Kosmos der Andersweltler, das Reich der Mythen und Phantasie.

Aber wenn seine Probleme auf das Phänomen der Andersweltler zurückgingen, so litt er weitaus mehr an ihnen als Troi. Sie veranlassten ihn zu einer psychotischen, paranoiden Reaktion. Er wusste nicht, um was es sich handelte, und er wollte es auch gar nicht wissen.

Deanna konnte sein Gesicht nicht sehen und betrachtete statt dessen die Hände. Seltsamerweise wiesen sie keine Narben auf, und sie schienen jemand anders zu gehören. Lange, geschmeidige Finger – die Hände eines Künstlers. Sie zuckten jetzt.

Crichton stand ruckartig auf und räusperte sich demonstrativ.

»Die Gefangene namens Deanna Troi hat die Gesetze des Wahrheitsrates verletzt, wie aus den beigefügten Beweisen und aufgezeichneten Gedanken hervorgeht. Sie wird hiermit zum Tod verurteilt, und das Urteil soll sofort vollstreckt werden. Die Strafe besteht aus dem Ende der körperlichen Existenz, herbeigeführt durch eine Injektion.«

Der Direktor sprach immer schneller, als hätten es die Worte eilig, aus seinem Mund zu fliehen.

Er setzte sich und schaltete hastig das Interkom ein.

»Schicken Sie das Exekutionskommando. Ich begleite es. Wir richten alle Gefangenen von der Enterprise gleichzeitig hin, und anschließend sind die Dissidenten dran.«

»Direktor Crichton …« sagte Troi. »Bitte hören Sie mir zu, bevor Sie weitere Anweisungen geben. Ich weiß, dass Sie etwas in Ihrem Bewusstsein verbergen. Ihre Computer sind vielleicht noch nicht darauf aufmerksam geworden, aber ich fühle es. Und ich habe das Syndrom selbst erlebt: mythische Geschöpfe, die in mein Denken vordrangen …«

»Eine Lügnerin bis zum Ende«, brummte Crichton. »Selbst im Angesicht des Todes halten Sie an Ihren Fiktionen fest.« Wieder drückte er die Kom-Taste.

»Nein, warten Sie!«, rief Deanna. »Ich bin Counselor, eine Spezialistin für das Bewusstsein. Für mich spielt es keine Rolle, ob mythische Gestalten hier als kriminell gelten. Meiner Ansicht nach kann nichts Geistiges als verbrecherisch bezeichnet werden. Ich urteile und verurteile nicht, und es liegt mir fern, mit einem anklagenden Finger auf jemanden zu zeigen. Bitte erzählen Sie mir davon. Was haben Sie dadurch schon zu verlieren? Vielleicht kann ich Ihnen helfen.«

Troi kam zu dem Schluss, dass ihre Vermutungen stimmten. Der Schutzhelm filterte ihre Worte nicht – zumindest nicht alle. Crichton hatte tatsächlich ein mentales Problem, das sich ab und zu bemerkbar machte, und die ZS-Computer wussten davon.

Doch dann stabilisierte sich wieder der dominante Teil seines Ichs, das tyrannische und paranoide Selbst. Deanna hatte verloren.

Das Exekutionskommando kam herein. Vier Beamte traten auf die Counselor zu, und einer von ihnen verband ihre Schellen mit einer Spange an seinem Handgelenk.

»Gehen wir«, sagte Crichton.

Sie verließen das Büro und blieben kurz an einem großen Monitor im Korridor stehen. Das ernste, markante Gesicht von Major Ferris starrte vom Schirm; darunter leuchteten Geburts- und Todesdatum.

Das Bild wechselte: Ferris auf der Brücke, im Kampf gegen Odysseus. Die Sequenz endete damit, dass beide Männer tot auf dem Boden lagen. Es fehlten Hinweise auf die Ereignisse unmittelbar vorher: Die Rampartianer sollten nicht erfahren, dass Ferris von seinen eigenen Einaugen erschossen worden war.

Der Kommentator sprach über den Verrat der Dissidenten und warf ihnen vor, Ferris ermordet zu haben, den Verteidiger der Wahrheit. Es folgte eine Photomontage mit Szenen aus dem Leben und der beruflichen Laufbahn des Majors.

Crichton setzte sich wieder in Bewegung. Die Wächter führten Troi zu einem Lift, der sie einige Stockwerke nach oben brachte. Als sie die Kabine verließ, befand sie sich auf einer Höhe mit der Brücke.

In einer glasumschlossenen Halle vor der Brücke wartete ein Dutzend ZS-Wächter zusammen mit Picard, Riker und Data. Die Starfleet-Offiziere trugen Handschellen und sahen zu Troi. Riker und Picard wirkten erschöpft und niedergeschlagen. Datas Gesicht blieb ausdruckslos.

»Warum ist der Androide ebenfalls hier?«, fragte einer der ZS-Beamten aus Crichtons Gruppe. »Sollte er nicht im Laboratorium demontiert werden?«

»Ja«, bestätigte der Direktor. »Aber ich möchte eine Video-Übertragung, die alle Verbrecher bei der Exekution zeigt. Die Öffentlichkeit soll visuell an der Hinrichtung teilnehmen.«

Die Uniformierten eskortierten Deanna an den anderen ZS-Männern und ihren Gefangenen vorbei. Sie gingen so dicht neben ihr, dass sie keinen weiteren Blickkontakt mit ihren Freunden herstellen konnte. Doch als man sie durch die Glastür zur Brücke schob, sah sie aus den Augenwinkeln, dass ihr die Gruppe mit Picard, Riker und Data folgte.

Weiter vorn schwebten Einaugen, und ihre Kameras erfassten die Verurteilten. Scheinwerfer an den Gebäuden in der Nähe tauchten die Brücke in neutrales weißes Licht.

Troi blickte zur Gittertür auf der anderen Seite. Lomow hatte sie aufgebrochen, und sie war noch nicht repariert worden. Mehrere ZS-Soldaten standen dort.

Deanna senkte den Kopf und beobachtete ihre widerstrebenden Schritte. Picard, Riker und Data teilten ihr Schicksal, und dieses Wissen belastete sie noch mehr als das eigene Todesurteil. Es verursachte einen profunden Schock, und die Geschehnisse der vergangenen Tage schienen plötzlich Substanz zu gewinnen, senkten sich mit einem enormen Gewicht auf sie herab.

Plötzlich wurde ihr schwarz vor den Augen, und sie brach zusammen. Der ZS-Mann, der ihre Schellen mit seiner Handspange verbunden hatte, stützte sie und verhinderte, dass die Counselor zu Boden sank. Die Gruppe hielt an.

Einige Sekunden später erholte sich Troi. Als sie ihren Beinen wieder vertraute, nickte sie kurz, und daraufhin setzte das Exekutionskommando den Weg fort.

Der Raum war schlicht und grau, enthielt vier festgeschraubte Stühle aus Holz. An den Wänden waren einige Kameras montiert, und ihre Servomotoren surrten leise, als sie sich auf die Gefangenen richteten.

Erneut versuchte Troi, einen Blick auf Captain Picard, Riker und Data zu werfen, doch ihre Eskorte bildete eine dichte Barriere.

Man drückte Deanna auf einen Stuhl und schnallte sie fest. Als die ZS-Männer beiseite traten, sah sie, dass die anderen Offiziere der Enterprise ebenfalls saßen und gefesselt wurden.

Sie reckte den Hals und bemerkte eine Krankenschwester, die hinter ihnen an einem kleinen Tisch wartete. Darauf ruhten vier Spritzen in einem Gestell.

Troi spürte, wie sich ihr Puls beschleunigte. Es gab noch immer viele Dinge, die sie nicht verstand, in Hinsicht auf Crichton und die Andersweltler, und jetzt hatte sie keine Möglichkeit mehr, diese Wissenslücken zu füllen.

Die Counselor hörte, wie der Direktor leise in das Mundmikrofon seines Helms sprach. Sie hörte das Atmen ihrer Kameraden und das leise Klirren der Spritzen.

Als sie den Kopf hob, stand die Krankenschwester direkt vor ihr und griff nach einer Augenbinde. Das schwarze Tuch verwandelte die ganze Welt in Finsternis, und daraufhin schlug Trois Herz so heftig, dass sie glaubte, der Boden erzittere unter ihren Füßen.

Dann merkte sie, dass sie sich das Beben nicht nur einbildete. Es schienen seismische Erschütterungen zu sein, aber sie erfolgten in gleichmäßigen Abständen – wie das rhythmische Donnern einer gewaltigen Trommel.

Die verwirrte Schwester ließ die Augenbinde sinken, und Deanna konnte wieder sehen. Die ZS-Beamten musterten sich gegenseitig und wirkten besorgt. Troi neigte sich ein wenig zur Seite, und ihr Blick fiel auf Picard. Der Captain sah sich erwartungsvoll im Raum um, bereit dazu, jede Gelegenheit zur Flucht zu nutzen.

Crichton packte die Krankenschwester an den Schultern und schüttelte sie.

»Die Injektionen!«

Die Frau reagierte sofort, nahm eine Spritze aus dem wackelnden Gestell und näherte sich Troi.

Das Zittern des Bodens wurde noch heftiger. Plötzlich wölbte sich die Decke nach unten, als gebe sie einem starken Druck nach. Holz und Putz fielen herab. Ein großes Loch entstand, und das dämmrige Licht der Morgendämmerung fiel ins Zimmer.

Etwas Großes und Fleischfarbenes glitt durch die Öffnung und tastete durch den Raum. Crichton, die ZS-Soldaten und die Krankenschwester wichen erschrocken zurück, fielen und krochen umher.

Eine riesige menschliche Hand suchte etwas in der Kammer. Zwei Finger klemmten Crichton ein und hoben ihn durchs Loch.

Deanna starrte nach oben und sah eine gewaltige Gestalt: ein Mann, etwa dreißig Meter groß und perfekt proportioniert. Er war wie ein Seefahrer aus dem achtzehnten Jahrhundert gekleidet: gelbbraunes Wams und Kniehose. Er schien Ende Dreißig zu sein und erweckte einen intelligenten, kultivierten Eindruck. Dünne Riemen baumelten an Armen und Beinen, als sei er zuvor gefesselt gewesen.

Troi erinnerte sich an ihn. Sie hatte diesen Mann in einer Illustration gesehen, auf einem Blatt Papier, das die Zephale Sicherheit in ihrer Gegenwart verbrannte – eine Seite aus Gullivers Reisen. Der Riese war Gulliver aus Fleisch und Blut.

Crichton hing zwischen den beiden Fingern und zappelte hoch über dem Boden. Der im Vergleich zu ihm winzige Mann schien Gulliver zu amüsieren. Nach einer Weile drehte er den Kopf, betrachtete erst den Zeph-Kom-Gebäudekomplex und dann die Stadt Wahrheit. Er wurde nachdenklich.

Der Riese setzte Crichton irgendwo ab und beugte sich zum Exekutionszimmer.

»Lasst die Gefangenen frei«, sagte er, und seine Stimme klang wie das Rauschen eines kolossalen Blasebalgs.

Einer der ZS-Beamten griff nach seiner Waffe.

Gulliver streckte die Hand wieder in den Raum, schnippte mit einem Finger nach dem Mann und schleuderte ihn in die Ecke. Der Fingernagel zerdrückte die Waffe wie ein kleines Samenkorn.

»Lasst sie frei!«, wiederholte Gulliver mit der lautesten menschlichen Stimme, die Deanna jemals gehört hatte.

Die Wächter sprangen zu den Stühlen und lösten hastig alle Schnallen. Die Verurteilten standen auf, und Riker trat vor Troi, um sie mit seinem Körper zu schützen.

Doch als sich Gullivers Hand wölbte und sich vorsichtig um die vier Offiziere der Enterprise schloss, konnte Riker nichts dagegen unternehmen. Deanna spürte die Haut an ihren eigenen Händen, warm und lebendig. Sie wies sogar die üblichen Furchen und Wirbel auf.

Der Riese hob die vier Personen aus dem Zimmer, hielt sie sich vors Gesicht, beobachtete sie und lachte. Er freute sich so sehr, als hätte er neue Freunde gefunden.

Picard wandte sich an Troi.

»Empfangen Sie etwas aus seinem Bewusstsein, Counselor?«

»Ja. Er ist real und lebt.«

»Faszinierend«, kommentierte Data.

Langsam senkte Gulliver die Hand zum Boden zwischen einigen Zeph-Kom-Gebäuden. Riker trat rasch herunter und half seinen Gefährten.

Auf der anderen Seite des Platzes sahen sie Crichton unter dem Vordach am Haupteingang. Ein unheilvoller grünlicher Glanz ging von seinen Augen-Rastern aus. Er sprach ins Mundmikrofon des Helms und blickte gespannt gen Himmel.

Gulliver richtete sich zu seiner vollen Größe auf und starrte in die Ferne.

Troi hörte das Pochen von Rotorblättern.

Zwei weiße ZS-Einsatzhubschrauber flogen Gulliver entgegen und feuerten aus ihren Bordwaffen. Der Riese duckte sich und schwankte. Dutzende von ZS-Beamten stürmten auf den Platz, gingen synchron in die Hocke, zielten mit ihren Dienstwaffen auf Gulliver und schossen.

Der riesige Mann schien das Brennen der Strahlen in seinem Gesicht zu spüren. Er schlug nach den Helikoptern und Soldaten, zwang sie zum Rückzug.

Crichtons Lippen bewegten sich nach wie vor. Er winkte, und die ZS-Truppen wichen in den Gebäudekomplex zurück. Eine fahrbare Strahlenkanone rollte auf den Platz. Crichton lief auf sie zu, blieb dahinter stehen, deutete zu dem gewaltigen Gegner empor und rief den Kanonieren Befehle zu.

Das Geschütz schwang an gut geschmierten Kardangelenken herum, und Gulliver beobachtete es überrascht.

Der Lauf neigte sich nach oben, und ein Blitz gleißte.

Der Riese schwankte erneut und wollte nach der Kanone greifen. Sie entlud sich zum zweiten Mal, und Gulliver fiel mit einem donnernden Krachen auf die Knie.

Der Lauf folgte ihm, und die Kanoniere feuerten noch einmal.

Gulliver brach zusammen, und sein Körper blieb außerhalb des ZS-Komplexes liegen, hinter den Gebäuden verborgen. Der Boden bebte einige Sekunden lang, und dann herrschte Stille.

Der Hubschrauber kreiste dort, wo Gulliver lag, und Soldaten eilten wieder auf den Platz. Troi befürchtete zunächst eine neuerliche Verhaftung, doch dann brach die Hölle los.

Zahllose Wesen liefen über den Hof vor Zeph-Kom, Gestalten aus Mythen, Metaphern und Fiktion – Geschöpfe der menschlichen Imagination.

Die ägyptische Löwengöttin Sekhmet, Herrin der Wüstensonne und schreckliche Tochter Ras, leitete den Angriff. Ein zischender Natterkopf ragte aus dem Haar über ihren Augen, und darüber glänzte eine Sonnenscheibe, strahlte Hitze und Licht über den Platz. Sekhmet brüllte und offenbarte dabei lange, raubtierartige Zähne. Die anderen mythischen Wesen folgten ihr und griffen die ZS-Truppen an.

Troi versuchte, sich an Riker festzuhalten, aber in dem wilden Durcheinander verlor sie den Kontakt zu ihren Kameraden. Schreie in vielen verschiedenen Sprachen erklangen und hallten von den Mauern wider.

Dschinns, Liebesgöttinnen und Golems tobten zwischen den Soldaten, brachten ihre Formation durcheinander, rissen ihnen die Helme vom Kopf, raubten ihnen die zensierenden Augen- und Ohrenfilter.

Deanna sah einen Chiruwi-Halbmenschen aus Zentralafrika – er hatte nur eine sichtbare Seite. Er verwirrte einen ZS-Mann, der auf ihn schießen wollte, indem er ihm erst seine sichtbare und dann die unsichtbare Hälfte zeigte.

Sie bemerkte einen chinesischen Nung-kua-ma. Der Körper des bizarren Wesens sah aus wie der eines Stiers, doch der Kopf war wie ein Reisbündel geformt. Das Ungeheuer schnappte nach einem Einauge und verschlang es. Dieser Anblick entsetzte einen ZS-Mann so sehr, dass er seine Waffe fallenließ und die Hände hob – der Nung-kua-ma fraß die Strahlenpistole.

Andere Soldaten wurden von mehreren Hopi Kachinas gejagt. Sie verkörperten die ewigen Naturkräfte; ihre humanoiden Körper bestanden aus Wolkenterrassen, lebenden Bäumen, Blitz und Donner sowie dem interstellaren Raum.

Die ZS-Waffen wirkten nicht auf sie, und immer mehr Uniformierte ergriffen die Flucht. Die Kachinas folgten ihnen, lachten, donnerten, sangen und rissen weitere Helme fort.

Der Gestaltwandler Proteus manifestierte sich direkt vor Troi und veränderte sein Erscheinungsbild: Mensch, Fisch, Pfütze und schließlich ein dreiköpfiger Zerberus, Wächter der Unterwelt. Er ließ die Stimme von Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft erklingen, brüllte ohrenbetäubend laut. Drei Soldaten, die ihre Helme eingebüßt hatten, wichen voller Grauen vor ihm zurück.

Sie stießen gegen drei andere mythische Gestalten: Sir Gawain, Ritter der Tafelrunde; Uyemon, der blinde Samurai; und Stagolee, der unbesiegbare Blues-Troubadour aus den afrikanisch-amerikanischen Volkssagen.

»Ihr solltet besser verschwinden«, sagte der furchtlose Stagolee zu den Soldaten. »Sonst bleibt uns nichts anderes übrig, als euch windelweich zu schlagen.«

»Ja«, fügte Gawain hinzu, »wenn Ihr hierbleibt, müsst Ihr Euch zum Kampf stellen.«

Der Ritter und Uyemon zogen ihre Schwerter. Stagolee ballte die Fäuste.

Die drei ZS-Männer zögerten nicht und machten sich aus dem Staub.

Crichton stand auf der kleinen Plattform der fahrbaren Kanone und bemühte sich verzweifelt, die ZS-Truppen zu sammeln und neu zu formieren. Aber sie schienen eine verheerende Niederlage hinnehmen zu müssen: Mit ihren Waffen konnten sie nichts ausrichten, und ohne die Schutzhelme fielen sie der Verwirrung zum Opfer. Einige von ihnen blickten sich immer wieder verblüfft um; andere lachten hysterisch.

Deanna sah mehrere Dissidenten, die zwischen den Mythenwesen gingen und ihnen halfen. Sie sah – unmöglich! – Caliban, der nach seinem Tod noch verwahrloster und kühner anmutete; Troi spürte, dass er noch (oder wieder) lebte. Sie sah Rhiannon, jetzt eine wunderschöne erwachsene Frau, in ein prächtiges Gewand gehüllt. Sie ritt auf einem stattlichen Pferd und war zu ihrem eigenen Mythos geworden. Das Ross trug sie in einem flinken Galopp über den Platz; weder Einaugen noch Soldaten konnten sie festhalten oder auf sie schießen.

Gunabibi tanzte mitten auf dem Platz, und an ihrer dunklen Haut leuchteten dicke weiße Linien und Kreise. Sie breitete ihre Natur-Fruchtbarkeit aus. Zu ihren Füßen krochen Ranken aus dem Beton, tasteten wie in einem Zeitrafferfilm umher und schufen ein grünes Dickicht, in dem Waffen und Einsatzfahrzeuge verschwanden. Plötzlich wimmelte es überall von kleinen Beuteltieren und ihren Jungen. Ein ZS-Soldat verlor in ihrer freundlichen Flut den Halt, fiel und wusste nicht, ob er schreien oder lachen sollte.

Troi beobachtete einen hochrangigen ZS-Offizier, der allem Anschein nach zu den Dissidenten übergelaufen war. Er rannte über den Platz und befahl den anderen Uniformierten, ihre Waffen zu zerstören. Viele von ihnen gehorchten ihm. Er kam der Counselor so nahe, dass sie ihn als den verkleideten alten Indianer namens Kojote erkannte.

Dennoch gelang es Crichton, seine loyalsten Männer um sich zu scharen. Einige von ihnen blieben bei ihm und feuerten mit grimmiger Entschlossenheit auf die absurden Wesen, die das Hauptquartier der Zephalen Sicherheit angriffen. Nicht alle mythischen Geschöpfe waren immun gegen die Strahlung: Manche stürzten zu Boden oder verschwanden. Schließlich traten die Überlebenden langsam den Rückzug an.

Kurz darauf marschierte der gewaltige Aztekengott Tezcatlipoca – der Spiegelmann – auf den Hof und zog das fußlose Bein nach. Er reichte bis zu den Dächern der Gebäude empor, und seine glänzende Haut reflektierte die Szenen um ihn herum, spiegelte sie dutzendfach wider. In den großen Augen blitzte es, als er Crichton sah.

Der Direktor zischte und fauchte Befehle wie ein Besessener, der sich von Dämonen zu befreien versuchte. Nervös sah er sich um, blickte zum Himmel hoch – weit und breit keine Hubschrauber –, starrte in Richtung der Zufahrtsstraßen und hielt vergeblich nach neuen Truppen Ausschau.

Aber er hatte noch immer das fahrbare Geschütz, die Kanone, mit der er Gulliver außer Gefecht gesetzt hatte. Er griff nach den Einstellreglern und richtete den Lauf auf Tezcatlipoca.

Der Aztekengott blieb stehen und formulierte einige donnernde, unverständliche Worte, die Crichton galten. Er unternahm keinen Versuch, sich zu verteidigen, deutete statt dessen auf seine Spiegelbrust: Irgendwo in Rauch und Dunkelheit pochte etwas Rotes – sein Herz.

Die Lippen des Direktors deuteten ein bitteres Lächeln an, als er mit der Faust auf die Auslösetaste schlug.

Der Kanonenlauf spie einen grellen Strahl.

Die destruktive Energie reflektierte am spiegelnden Brustkasten Tezcatlipocas und raste zum Geschütz zurück.

Entsetzen flackerte im Narbengesicht Crichtons, und er schrie, als sich sein Körper auflöste. Er verschwand in einer Qualmwolke, und auf der kleinen Plattform blieb nur ein Haufen Asche zurück.

Der Angriff der rampartianischen Luftwaffe kam für ihn zu spät. ZS-Düsenjäger und Kampf-Einaugen füllten den Himmel, setzten Projektilschleudern, Raketen und ferngelenkte Bomben ein.

Erneut bebte der Boden, und das Firmament wurde dunkel. Windböen heulten zornig. Die Stimme der Matriarchin – die Stimme aller lebenden Dinge – forderte Troi auf, sich hinzulegen und ihren Schutz zu genießen.

Die Matriarchin und ihr Gemahl – ein Paar, das man Biosphäre und Kosmos nannte, Gäa und Uranos, Awitelin Tsita und Apoyan Ta'chu – begannen damit, die natürliche Harmonie wiederherzustellen.

Heftige Erdstöße ließen die ZS-Gebäude einstürzen.

Der Wind wehte so heftig wie die Druckwelle einer beständigen Explosion, wirbelte die Flugzeuge und Einaugen wie Spreu fort.

Trümmer flogen umher, und irgend etwas riss Troi mit sich, presste sie an eine Wand. Erdbrocken, Holz und Verputz begruben sie unter sich.

Irgendwann ließ der Lärm nach. Der Wind verstummte, und das Erdbeben hörte jäh auf. Stille folgte.

Trois Kopf ragte aus dem Schutt, und sie beobachtete die Ruinen von Zeph-Kom.

Überall kletterten mythische Wesen hervor, traten durch Staubwolken und zogen verwundete ZS-Soldaten unter den Resten eingestürzter Mauern hervor.

Einige der Beamten zitterten, als sie die Geschöpfe sahen, und andere waren so schockiert, dass sie ihren Anblick akzeptierten und sich helfen ließen. Mehrere Uniformierte sprachen sogar mit ihren vorherigen Gegnern und lachten.

Troi hielt vergeblich nach Picard, Riker und Data Ausschau. Sie versuchte, die Trümmerstücke beiseite zu schieben, doch sie erwiesen sich als zu schwer.

Dann begriff sie, dass sie sich überhaupt nicht bewegen konnte. Sie war nicht einmal imstande, die Finger zu strecken oder mit den Zehen zu wackeln.

Zuerst glaubte Deanna, verletzt worden zu sein, aber sie erinnerte sich an dieses besondere Empfinden. Sie hatte es auch während der ersten Begegnung mit den Andersweltlern wahrgenommen. Zweimal haben sie versucht, mich einer Umwandlung zu unterziehen, und jetzt ist es ihnen gelungen, dachte die Counselor. Ihr Körper schien aus einer völlig anderen Substanz zu bestehen, und das Gefühl der Erstarrung war schrecklich.

Troi bemühte sich, wenigstens die Augen zu drehen, aber sie saßen in ihren Höhlen fest.

Ganz ruhig, flüsterte sie sich selbst zu. Bleib ganz ruhig. Wenigstens bist du nicht blind. Sie konzentrierte sich auf die Einzelheiten in ihrem Blickfeld. Der Körper blieb fast vollständig unter dem Schutthaufen verborgen; nur ein Teil der ausgestreckten Hand ragte daraus hervor.

Staub bedeckte sie und ließ nur den oberen Bereich des Zeigefingers frei. Er glänzte dunkel und glatt, und einige Flecken darin glitzerten.

Wie polierter Stein …

Deanna begriff plötzlich, dass sie zu einer Statue geworden war.

Stumme Panik quoll in ihr empor, und sie stieß einen geistigen Schrei aus. Aber niemand hörte ihn; niemand kam in ihre Nähe. Ihr Blick blieb starr nach vorn gerichtet, und deshalb konnte sie nicht nach Picard, Riker und Data suchen.

Man wird mich nie finden, dachte Troi. Von einer Statue gehen keine Bio-Signale aus. Die Sensoren der Enterprise können mich nicht lokalisieren.

Eine Zeitlang gab sie sich Verzweiflung und Trauer hin, doch es lösten sich keine Tränen aus ihren Augen. Nach einer Weile trocknete selbst der Kummer – auch ihre Gefühle versteinerten.

Wenige Sekunden später verschwanden alle Emotionen aus ihr. Nichts und niemand spielte mehr eine Rolle für sie. Ein harter, trockener Felsen mit kühlem Bewusstsein nahm den Platz der warmen, sensiblen Counselor ein.

Einige mythische Wesen befreiten einen ZS-Soldaten, der unter einem umgestürzten Wagen lag. Proteus nahm die Gestalt einer Bahre an, um den Verletzten zu tragen. In der Nähe stand eine weitere Gestalt und wandte Deanna den Rücken zu.

Als sie sich umdrehte, bemerkte sie ihr Profil und erkannte Odysseus.

Während sie den Bärtigen beobachtete, regte sich etwas in ihr, und eine elementare Emotion erwachte. Der Wunsch nach Leben. Der Wunsch, dass Odysseus näher kam und ihr half.

Er wanderte vom Fahrzeug fort und verschwand aus Trois Blickfeld, doch einige Sekunden später kam er zurück und starrte direkt in ihre Richtung.

Deanna trachtete danach, ihm irgendeine Art von Zeichen zu geben, aber es hatte keinen Zweck.

Trotzdem schien ihm etwas aufzufallen. Er trat auf den Schutthaufen zu und räumte Trümmerstücke fort.

Als er sie erreichte, verharrte er und musterte lange Zeit ihr Gesicht.

Seine Züge und Kleidung hatten seit ihrer letzten Begegnung subtile Veränderungen erfahren, doch es handelte sich zweifellos um den gleichen Mann. Die besonderen Aspekte seiner Persönlichkeit waren einem universelleren Odysseus gewichen. Jetzt stand tatsächlich Homers Held vor Deanna, der unsterbliche mythische Odysseus.

Das Wesen des Mannes zeichnete sich durch die richtige Struktur aus: Einfallsreichtum, unstillbare Neugier, die den Abenteurer über weite Meere führte, zu den Grenzen des Bekannten und Unbekannten.

»Ich kenne dich, oder?«, fragte er. »Von einem anderen Ort, aus einer anderen Zeit?«

Unsicherheit bildete dünne Furchen in seiner Stirn.

»Hat man mir nicht prophezeit, dass ich dich wiedersehen würde? Nun, ganz offensichtlich bist du nicht in der Lage, mir zu antworten.«

Er zog Erdbrocken und Holzfragmente von Deanna.

»Vielleicht kann ich dir helfen. Ich weiß, wie man die Als-Statue-gefangene-Frau weckt. Dem Bildhauer Pygmalion ist so etwas einmal gelungen. Mit seinen Berührungen wärmte er den Stein, der daraufhin so weich wurde wie Fleisch.«

Odysseus griff nach einem flachen Holzstück und benutzte es als Fächer, um Deanna abzustauben. Als sie völlig sauber war – ein perfektes, steinernes Bildnis, das in irgendeinem Museum hätte stehen sollen –, kniete er vor ihr nieder.

Er streckte die Hand nach ihrem Unterarm aus und drückte vorsichtig zu.

Deannas Haut prickelte an der entsprechenden Stelle. Es fühlte sich an wie ein eingeschlafenes Glied, in das frisches Blut strömte.

Die Zellen in Hand und Arm schienen wieder lebendig zu werden. Die Wärme kehrte in sie zurück.

Odysseus' Finger wanderten zu ihrer Schulter und drückten auch dort zu, sanft und behutsam. Leben und Wärme breiteten sich aus. Deanna konnte jetzt den Arm bewegen, und dieses Empfinden war so herrlich, dass sie einen Laut von sich geben wollte. Aber es fehlte ihr noch immer die Stimme.

Die Hände des Bärtigen strichen ihr über Wangen und Haar.

Ihr ganzer Körper streifte die Starre des Schlafs ab, und das Gefühl wurde immer intensiver, bekam eine elektrische Qualität. Troi kniff die Augen zusammen, und einige Sekunden lang atmete sie nicht.

Dann vervollständigte sich die Metamorphose: Sie holte tief Luft, und alle Glieder gehorchten ihr.

Die Emotionen durchströmten sie. Ekstatisches Glück und tiefe Trauer formten eine seltsame Einheit in ihr, und sie gab sich ganz dem Fühlen hin.

Kurz darauf merkte Deanna, dass Odysseus sie nicht mehr berührte.

Langsam hob sie die Lider.

Sie war allein, lag auf dem Rücken und starrte zu einem Nachthimmel empor, an dem der blaue Nebel glühte. Sterne funkelten dahinter.

Angenehme Wärme umschmiegte ihren Leib. Eine Zeitlang beobachtete sie die Sterne und genoss das Empfinden, physisch und emotional lebendig zu sein. Irgend etwas in ihr hatte sich geöffnet und ein Geheimnis preisgegeben, einen inneren Konflikt.

Dann hörte sie Stimmen in der Nähe. Sie drehte den Kopf und stellte fest, von ZS-Soldaten und Einaugen umgeben zu sein. Crichton stand in der Nähe. Ein Uniformierter kniete neben ihr, und eine Kette verband Deannas Handschellen mit der Spange an seinem Unterarm. Picard, Data und Riker waren ebenfalls gefesselt.

Sie befand sich auf der Brücke, und nur wenige Meter trennten sie von dem Ort, an dem Odysseus gestorben war.

Es hatte überhaupt kein Angriff mythischer Wesen stattgefunden. Gulliver, der sie vor der Hinrichtung bewahrte, Tezcatlipoca, der Crichton tötete – alles nur Einbildung, ebenso wie Odysseus' Rückkehr ins Leben. Ich habe nur das Bewusstsein verloren und von den Andersweltlern geträumt, dachte Troi. Wir sind noch immer auf dem Weg zur Exekutionskammer.

Zögernd stand sie auf. Die ZS-Männer halfen ihr hoch, und anschließend setzten sie den Weg über die Brücke fort.

Noch immer fluteten Emotionen in Deanna, stiegen aus verborgenen Winkeln ihres Selbst, gewannen an Intensität und Beharrlichkeit. Sie schienen sich unbedingt bemerkbar machen zu wollen, um es Troi zu ermöglichen, mit der vollständigen Gesamtheit ihres Ichs zu sterben. Tränen quollen ihr aus den Augen.

Sie näherten sich jetzt der von Lomow aufgebrochenen Stahltür. Als man Deanna durch den Zugang schob, spürte sie hinter sich die Präsenz von Picard, Riker und Data.

Unmittelbar darauf nahm sie ein neuerliches Prickeln wahr, aber der Grund dafür war keine Berührung. Es stammte vom Transferfokus der Enterprise.

Eine nicht messbare Zeitspanne später stand sie im Transporterraum des Föderationsschiffes, wohlauf und in Sicherheit.

Kapitel 17

Die vier transferierten Offiziere suchten die Brücke auf, und vergewisserten sich dort, dass der Enterprise keine Gefahr drohte. Das Potenzial der zumindest teilweise reparierten Triebwerke genügte für Warp vier – das Schiff blieb im Orbit, und die Schilde waren stabil. Die Sensoren hatten eine Art Loch im Nebel entdeckt, und deshalb ließ sich ein Kontakt mit Starfleet herstellen.

Picard verschwand für einige Minuten in seinem Bereitschaftsraum. Als er zurückkehrte, meinte er, die Enterprise werde dieses Sonnensystem in einer Stunde verlassen und Starfleet wolle sich um weitere Ermittlungen in Hinsicht auf die Huxley kümmern.

Worf und seine Sicherheitswächter waren noch damit beschäftigt, einige übriggebliebene rampartianische Maschinen zu eliminieren – angesichts der EA-Neutralisatoren stellten sie kaum mehr ein Problem dar –, und Geordi schlief irgendwo. Picard, Riker, Data und Troi begaben sich allein in ein Konferenzzimmer, um ihre Mission zu besprechen.

Deanna fragte sich noch immer, wie der plötzliche Transfer zur Enterprise möglich gewesen war.

»Das haben wir in erster Linie Data zu verdanken«, sagte der Captain. »Er, Riker und ich versteckten uns im Nebenraum eines Laboratoriums, zusammen mit der Dissidentin Amoret. Während unseres dortigen Aufenthalts schwebte ein Einauge durch den Luftschacht.

Data fing die Maschine, setzte sie außer Gefecht und demontierte ihr Antennensystem. Aus den Einzelteilen konstruierte er einen Kommunikator und justierte ihn auf eine Frequenz, die nicht von den Störsignalen blockiert wurde – um der Enterprise unsere Koordinaten mitzuteilen. Unmittelbar nach Ihrer Ohnmacht auf der Brücke von Zeph-Kom, Counselor, setzte er sich mit dem Schiff in Verbindung. O'Brien stand an den Transporterkontrollen. Zwei Tage lang hat er dort ausgeharrt und auf ein Signal vom Planeten gewartet.

Datas Plan basierte auf einem wichtigen Punkt: Er musste dafür sorgen, dass Riker und ich nichts von dem auseinandergenommenen Einauge oder dem Kommunikator erfuhren. Er versteckte das improvisierte Kom-Gerät und verbarg die Reste der Maschine im Luftschacht, damit wir sie nicht bemerkten. Als man uns gefangen nahm, wussten wir Menschen nichts von seinen Absichten. Die Einaugen empfingen natürlich unsere Hirnwellen und decodierten sie, aber sie entdeckten keine Hinweise. Datas Überlegungen konnten sie nicht erfassen, und somit blieb sein Geheimnis geschützt. Er brauchte nur zu warten, bis wir alle zusammen waren, um uns zur Enterprise beamen zu lassen.«

»Wie haben Sie das Einauge überwältigt?«, wandte sich Deanna an den Androiden.

»Ich möchte darauf verzichten, Ihnen ein konkretes Beispiel meiner Methode zu zeigen, Counselor. Ich habe die Erfahrung gemacht, dass mein diesbezügliches Verhalten bei Menschen besondere Reaktionen bewirkt. Gestatten Sie mir, mich auf folgenden Hinweis zu beschränken: Ich habe das Einauge mit einem Gedicht verwirrt. Offenbar sind meine Verse nur schwer als Lyrik klassifizierbar – das Einauge musste seine ganze Datenverarbeitungskapazität für eine Analyse einsetzen, und dadurch konnte es mir keinen Widerstand leisten.«

Troi wusste nicht, ob sie ihre weiteren Fragen jetzt stellen oder sich allein mit ihnen beschäftigen sollte. Was war der Grund für die überaus lebhaften Visionen von den mythischen Gestalten? Welche Bedeutung kam ihnen zu? Und weshalb spielte dabei auch Crichton eine Rolle?

Der Kommunikator des Captains summte.

»Worf an Picard.«

»Hier Picard.«

»Sir, angesichts unserer neuen Position lassen die atmosphärischen Bedingungen den Empfang von rampartianischen Video-Sendungen zu.«

»Danke, Lieutenant. Auf den hiesigen Schirm.«

Picard drehte den Monitor, so dass sie alle die Bilder betrachten konnten.

Sie sahen die Gedenksequenz, die Ferris während seiner verschiedenen Einsätze zeigte. Troi hatte sie im Korridor vor Crichtons Büro beobachtet: ein ernstes, markantes Gesicht, darunter Geburts- und Todesdatum.

Szenenwechsel. Das Gesicht einer attraktiven Nachrichtensprecherin erschien auf dem Schirm, und sie erklärte: Ferris' Mörder war tot, und einige der Verbrecher, die an dem Angriff teilgenommen hatten, befanden sich in Haft; sie sollten noch am gleichen Tag hingerichtet werden.

Ihre Stimme kommentierte einige Aufnahmen von Dissidenten: ZS-Beamte führten sie zu ihren Zellen.

Kojote kam dicht an der Kamera vorbei, und Troi sah das Blitzen in seinen Augen. Er schien sich keineswegs geschlagen zu geben.

»Captain …« sagte die Counselor. »Nach meiner Trennung von der Landegruppe war ich mit diesen Leuten zusammen. Sie schützten mich und gaben mir Gelegenheit, Zeph-Kom zu erreichen.«

Sie wünschte sich, den Dissidenten irgendwie helfen zu können, und vielleicht ging es Picard ähnlich. Aber sie durften nichts unternehmen. Die Erste Direktive verbot Einmischungen in die inneren Angelegenheiten eines Planeten, und Troi kannte Dutzende von Beispielen für die Weisheit dieses Prinzips. Positive Veränderungen auf Rampart mussten von den Bewohnern ausgehen und durften nicht von außen initiiert werden, trotz aller guten Absichten.

Deanna hörte, wie das Schott des Konferenzzimmers mit einem leisen Zischen beiseite glitt. Als sie zur Seite sah, fiel ihr Blick auf zwei kleine Gestalten. Sie wirkten wie Kinder, doch ihr Gebaren deutete auf Reife hin: Oleph und Una.

Die beiden Gesandten der Ersten Föderation traten direkt auf Troi zu.

»Können wir berufliche Dinge mit Ihnen besprechen, obwohl andere Personen zugegen sind?«, fragte Una würdevoll.

»Offenbar sind davon auch Ihre Kollegen betroffen«, fügte Oleph hinzu.

»Ich bitte Sie darum«, erwiderte Deanna. »Ich habe schon auf eine Unterredung mit Ihnen gehofft. Womit sind wir während der gemeinsam verbrachten Stunden beschäftigt gewesen? Eine hartnäckige Amnesie verhindert noch immer, dass ich mich daran erinnere.«

»Aus diesem Grund sind wir hier«, sagte Oleph. »Vor einer Weile haben wir die Erde besucht. Als Ethnographen bereisten wir alle Regionen des Planeten und sammelten dabei Fiktionen, Mythen, Spekulationen sowie alle Formen kreativer Imagination. Für die Speicherung der Daten benutzten wir ein bei uns übliches Aufzeichnungsmedium, das Ihrer Holographie ähnelt. Es gibt jedoch einen wichtigen Unterschied: Die Bilder, Geräusche und so weiter werden unmittelbar im Gehirn des Betrachters wiederholt – virtuelle Realität.

Nun, als Counselor äußerten Sie den Wunsch, sich unseren ethnographischen ›Film‹ anzusehen. Wir warnten Sie: In einigen Fällen kann es geschehen, dass bestimmte Personen Probleme mit der dargestellten Pseudo-Wirklichkeit bekommen. Die Bilder bleiben in ihrem Bewusstsein und wiederholen sich später, in Form von fragmentarischen Visionen und Träumen.

Sie bestanden darauf, sich unseren Datenkomplex trotzdem anzusehen. Vier Stunden lang wanderten sie geistig durch die Welt unserer Aufzeichnungen«, schloss Oleph.

»Und nachher waren Sie begeistert«, erklang Unas Stimme. »Sie wollten sich eingehender damit beschäftigen, und ihrem Tonfall entnahm ich, dass Sie planten, unverzüglich mit Nachforschungen zu beginnen. Sie verließen unsere Kabine und zogen sich in Ihr Quartier zurück.«

Bei diesen Worten befreiten sich Deannas Reminiszenzen aus dem Netz des Vergessens und krochen ins Zentrum ihrer Aufmerksamkeit.

»Die Visionen müssen bei mir einen Schock verursacht haben, der die Erinnerungen verdrängte«, murmelte Troi. »Um das Trauma zu unterdrücken. Enthielt Ihr ›Film‹ ein Bild von der Statue einer Frau, die zum Leben erwacht?«

»Mehr als nur eines«, antwortete Una. »In unseren Aufzeichnungen gibt es mehrere Geschichten, die von einer solchen Verwandlung erzählen: Pygmalion, eine Legende der Tlingit-Indianer und andere Sagen.«

Deanna entsann sich daran, während ihres Ausflugs in die virtuelle Realität entsprechende Bilder gesehen zu haben, zusammen mit Sekhmet, Tezcatlipoca und den übrigen Andersweltlern.

Die nächste Frage wartete bereits auf ihrer Zunge, und vielleicht war es die wichtigste von allen.

»Haben Sie Ihre ethnographischen Filme jemals einem Mann namens Crichton gezeigt?«

Oleph und Una wechselten einen erstaunten Blick.

»Wer ist Crichton?«, erkundigte sich Una.

»Direktor der Zephalen Sicherheit auf Rampart.«

»Wir haben nie einen Rampartianer kennengelernt, oder?«

»Nein, Schatz.«

Deanna fühlte sich enttäuscht. Sie hatte den Eindruck, mehrere Schachteln geöffnet zu haben: Jede von ihnen ruhte in einer anderen, aber die kleinste mit dem Geheimnis blieb verschlossen. Sie ahnte zwar, dass der Schlüssel für jene letzte Schachtel in greifbare Nähe rückte, aber andererseits wusste sie: Ich darf das Schiff und die Ermittlungen Starfleets nicht aufhalten, nur weil ich bestrebt bin, ein Rätsel zu lösen.

Una und Oleph kamen etwas näher, streckten winzige, kindliche Hände aus und berührten Deanna am Arm.

»Wir wollten Ihnen nur sagen, dass es uns leid tut, Counselor – falls wir uns nicht wiedersehen.«

»Sie brauchen nichts zu bedauern«, entgegnete Troi. »Offenbar habe ich das Risiko aus freiem Willen auf mich genommen.«

Ein überraschender Gedanke fuhr ihr durch den Sinn. Er manifestierte sich wie aus dem Nichts und hatte die kristalline Eleganz der Wahrheit.

Deanna entschuldigte sich und eilte zu ihrer Kabine, um dort das Computerterminal zu benutzen.

»Warum ruhen sie sich nicht an einem bequemeren Ort aus?«, fragte Picard, als Riker und er zum Maschinenraum gingen.

»Sie sind wach, seit Crichton vor einigen Tagen an Bord kam«, erwiderte der Erste Offizier. »Als alles überstanden war, wollte LaForges Mitarbeiterin in der Nähe bleiben, falls man ihre Hilfe benötigte. Sie lehnte es ab, ihr Quartier aufzusuchen, und Geordi beharrte darauf, ihr Gesellschaft zu leisten.«

Techniker reparierten das Schott des Maschinenraums, und Picard trat ein, gefolgt von Riker. Ingenieure arbeiteten an den Konsolen und Schaltpulten.

Riker führte den Captain zu einer Ecke, und dort hockte Geordi, mit dem Rücken an die Wand gelehnt. Er schlief tief und fest.

Sein VISOR bedeckte die Augen, doch darunter zeigten sich deutlich Erschöpfungsfalten im dunklen Gesicht. Er schien um Jahre gealtert zu sein.

Neben ihm hatte sich Fähnrich Chops Taylor ausgestreckt, den Kopf auf einen Arm gestützt. Das Visier lag neben ihr, ebenso wie die zehn verbrannten Fingersensoren. Eine Hand bewegte sich, als sie träumte.

Riker sah sie jetzt zum ersten Mal ohne das Visier. Ihre Züge kamen gestaltgewordener Poesie gleich.

»Ich glaube, ich bin ihr noch nicht begegnet«, raunte Picard.

»Sie heißt Chops Taylor«, flüsterte Riker.

Geordi seufzte leise im Schlaf, und seine rechte Hand tastete nach Dorothys Schulter – als fürchtete er, jemand könne sie forttragen.

Picard sah fast eine Minute lang auf die beiden Gestalten hinab.

»Danke dafür, dass Sie mein Schiff gerettet haben«, sagte er schließlich, leise genug, um den Chefingenieur und seine Assistentin nicht zu wecken.

Er drehte sich um, und die beiden Offiziere verließen den Maschinenraum.

Picard ließ sich in den Kommandosessel auf der Brücke sinken, und Riker saß rechts neben ihm. Trois Platz war leer.

Data bediente die Kontrollen der Operatorstation. Wesley schlief in seiner Kabine, und ein anderer Fähnrich vertrat ihn am Navigationspult.

Worf hatte eine Ruhepause als dekadenten Luxus abgelehnt – typisch für ihn. Er stand an der taktischen Konsole und beobachtete die Anzeigen.

»Die rampartianischen Raumschiffe sind einige tausend Kilometer zurückgewichen und halten ihre Position. Niemand auf dem Planeten beantwortet unsere Kom-Signale.«

»Danke, Worf. Weitere Mitteilungen von Starfleet?«

»Nein, Sir.«

»Was ist mit den empfangenen Video-Sendungen? Enthalten sie neue Nachrichten?«

»Die Dissidenten sind gefangen und werden bald von einem ZS-Exekutionskommando hingerichtet.«

Picard starrte zu Boden.

»Ich schätze, das ist ein großer Verlust für Rampart«, sagte Worf.

Der Captain schwieg, und Niedergeschlagenheit erfasste ihn, als er sich vorstellte, dass die schizophrene Herrschaft auf Rampart noch hundert oder gar tausend Jahre dauern konnte.

Die Brückenoffiziere warteten auf den Befehl, die Enterprise aus dem Orbit zu steuern und dieses Sonnensystem zu verlassen.

Der Kommandant holte tief Luft, aber bevor er die Anweisung geben konnte, klang eine vertraute Stimme aus seinem Kommunikator.

»Troi an Captain Picard.«

»Hier Picard.«

»Sir, ich glaube, ich habe das fehlende Stück des Puzzles gefunden.«

Kapitel 18

Rhiannon lag auf dem harten Bett in ihrer Zeph-Kom-Zelle und blickte an die Wand.

Draußen war es jetzt Nacht, und das Leuchten des Video-Schirms hatte sich auf ein mattes Glühen reduziert. Trotzdem fand das Mädchen keine Ruhe. Dies ist meine letzte Nacht, dachte es. Morgen erwartet mich der Tod.

Crichton hatte die körperliche Vernichtung der Dissidenten angeordnet. Bewusstseinslöschungen genügten ihm nicht. Er sah in den Gefangenen die gefährlichsten Feinde in der ganzen Geschichte Ramparts, und die Video-Nachrichten hatten seine Worte wiederholt. Rhiannon erinnerte sich daran, auch an eine Szene, die Odysseus auf der Brücke zeigte, im Kampf gegen einen ZS-Soldaten. Die letzte Aufnahme … Zwei Leichen.

Nach diesen Bildern weinte sie. Die Tränen galten ihr selbst und auch den anderen Dissidenten. Sie weinte die Trauer aus sich heraus, und schließlich blieb nur noch Leere.

Regen fiel jenseits des Fensters, und eine Zeitlang beobachtete Rhiannon die wechselnden Schattenmuster an der Wand. Dann bemerkte sie einen größeren Schemen – draußen schien sich etwas zu bewegen.

Vermutlich ein Wächter.

Der amorphe Schatten verharrte, zitterte, neigte sich hierhin und dorthin. Neugier erwachte in dem Mädchen.

Es erhob sich und stellte sich auf die Zehenspitzen, um durchs Fenster zu spähen.

Ein vertrautes Gesicht mit großen goldenen Falkenaugen schwebte außerhalb der Zelle.

»Saushulima!«

Der Haguya hockte auf einem schmalen Sims an der Außenmauer des Gebäudes. Er konnte sie nicht durch das dicke, kugelsichere Glas hören und gab sich damit zufrieden, seine Freundin anzusehen. Gelegentlich schlug er mit einem langen Flügel, um das Gleichgewicht zu wahren.

Rhiannon presste die Hände ans Glas und sehnte sich danach, den festen Körper des Tiers zu berühren, so wie früher mit ihm zu sprechen.

Sie wechselten einen melancholischen Blick, und Rhiannon war sicher, dass sie den Haguya jetzt zum letzten Mal sah.

Ein Hubschrauber näherte sich dem Gebäude, und das weiße Licht des Suchscheinwerfers glitt über die regennasse Mauer.

Die helle Scheibe auf dem Beton kroch immer näher.

Saushulima breitete die Schwingen aus und segelte davon, bevor ihn der helle Schein erfasste.

Rhiannon blieb die ganze Nacht über am Fenster stehen, aber der Haguya kehrte nicht zurück.

Als ein grauer, feuchter Morgen dämmerte, marschierten Crichton und Dutzende von ZS-Soldaten durch den Korridor. Ihre schussbereiten Waffen summten, und ein Schwarm Einaugen begleitete sie.

Einige Beamten rollten einen speziellen Wellengenerator durch den Gang – er sollte verhindern, dass jemand einen Transporter benutzte, um zu entkommen. Diesmal schloss die Zephale Sicherheit jedes Risiko aus.

Nacheinander wurden die mehr als zwanzig Dissidenten aus ihren Zellen geholt. Rhiannon, Gunabibi und Kojote schlossen sich als letzte der Todeskolonne an.

Kojote sang ein Lied in einem indianischen Dialekt, als er aus seiner Kammer trat. Der weißhaarige Mann setzte den Gesang fort, und jemand gab ihm einen unnötigen Stoß: Er ging aufrecht, mit den federnden Schritten eines jungen Mannes.

Crichton hielt seine Truppe an.

»Was singt er da?«, fragte er den Beamten an seiner Seite.

Es handelte sich um Daley, den Lieutenant, der die Aktion in der Statuenhöhle überlebt hatte. Er nahm jetzt Ferris' Platz als Crichtons rechte Hand ein.

Ein Einauge schwebte auf Kojote zu und sondierte seine Hirnwellen. Daley lauschte dem Datengeflüster im Kopfhörer und nahm die Mitteilungen der Maschine entgegen.

»Das Einauge kennt die Sprache nicht«, sagte er schließlich. »Offenbar hat der Gefangene die ganze Nacht über gesungen, ohne dass seine Worte irgendeinen Sinn ergaben.«

Crichton drehte sich zu Kojote um.

»Seien Sie endlich still, verdammt!«, donnerte er.

Der Indianer schloss die Augen und sang.

»Behandeln Sie ihn mit dem Wahrheitsserum«, wies Crichton den Lieutenant an.

Daley öffnete seine Chemo-Tasche und bereitete ein Pressfläschchen vor.

Kojote öffnete die Augen einen Spaltbreit und warf einen Blick auf Crichtons Armbanduhr.

Dann verstummte er und lächelte.

»Jetzt registriert das Einauge etwas«, sagte Daley und zögerte, als er neue Informationen bekam.

»Offenbar hat er gestern Abend … kriminelles Material in die Ausgangspost geschmuggelt. Einige Blätter Papier. Er überlistete einen Sanitäter. Ordnungsgemäße Post und so weiter. Viele Briefe, an verschiedene Adressen gerichtet.«

Crichton sah auf sein Chronometer.

»Ja, Sie haben völlig recht«, erklärte Kojote fröhlich. »Inzwischen ist die Post zugestellt worden. Viele Umschläge, die Geschichten über Gunabibi, Lomow, Rhiannon, Odysseus und die anderen von uns enthalten.«

Daley lauschte erneut. »Die Einaugen empfangen noch mehr. Der Gefangene hatte die Blätter in seinen Taschen versteckt, als er Zeph-Kom erreichte. Die übrigen Dissidenten wussten nichts davon. Wenn er an sie dachte, benutzte er die Begriffe einer Sprache namens Miwok.«

Crichton starrte weiterhin auf sein Chronometer und stellte sich die Konsequenzen vor.

Kojote versuchte, sich zu beherrschen, aber er konnte ein leises Kichern nicht unterdrücken. Es bahnte den Weg für schallendes Lachen.

Crichtons Stimme klang eisig.

»Ein sinnloses Unterfangen. Die Einaugen finden alle Personen, die Sie grausamerweise dem Großen Übel ausgesetzt haben. Ihr Bewusstsein wird gereinigt oder gelöscht, und die Blätter enden im Verbrenner.«

»Da bin ich nicht so sicher«, erwiderte Kojote. »Bevor diese Sache vorbei ist, bekommen Sie es vielleicht mit neuen Dissidenten zu tun.«

»Mag sein. Aber die schlimmsten Verbrecher leben dann nicht mehr.«

Crichton sprach einige knappe Befehle in sein Mundmikrofon und leitete damit die Suche nach Kojotes Briefen ein. Dann setzte er die Kolonne wieder in Bewegung.

Er glaubte, von einer hohen Klippe zu stürzen. Schon seit einer ganzen Weile hatte er an ihrem Rand gestanden, und Kojotes Trick öffnete die Tiefe.

Der Abgrund hatte sich zum ersten Mal unter ihm aufgetan, als die Enterprise eintraf – ein tiefer Schlund aus Fiktion in seinem Geist, aus Halluzinationen und Wahnsinn. Und er selbst erschien in den Visionen: Er war darin eine fiktive Gestalt inmitten von anderen fiktiven Gestalten. Ein Protagonist. Die verrückten Geschichten wiesen ihm eine zentrale Rolle zu.

Wenn er den Verstand verlieren und dem Großen Übel erliegen sollte, so durfte es auf keinen Fall hier geschehen. Er verwendete seinen Abscheu teuflischer, grässlicher Fiktion gegenüber als Barriere, um die imaginäre Welt ins Unterbewusstsein zu verbannen. Gott steht mir bei, dachte er.

Crichton führte die Prozession die lange Treppe zur Brücke hoch. Als sie durch eine Glastür und zur hohen Passage zwischen den Gebäuden schritten, blieben die Dissidenten stehen.

Sie alle hatten die Video-Nachrichten gesehen und wussten daher, dass Odysseus an diesem Ort gestorben war.

Crichton beobachtete die Verbrecher und begriff, dass die Kolonne keine Pause einlegen durfte. Er hielt an der Entschlossenheit fest, den Zeitplan zu achten.

Er brauchte die ZS-Soldaten nicht extra darauf hinzuweisen – sie schoben die Kriminellen weiter.

Der Direktor hatte außergewöhnliche Sicherheitsmaßnahmen für Zeph-Kom angeordnet. Eine ganze Flotte von Hubschraubern kreiste über dem ZS-Hauptquartier; Einaugen säumten die Brücke und bildeten lange Reihen dahinter, wie die Grabsteine eines schwebenden Friedhofs. Über ihnen flogen riesige Kampfmaschinen in dichter Formation. Nein, diesmal konnte nichts schiefgehen. Crichton hatte alle Möglichkeiten berücksichtigt – glaubte er jedenfalls.

Rhiannon beobachtete die Rücken der ZS-Beamten vor ihr, und plötzlich entschied sie, noch einen letzten Blick gen Himmel zu werfen. Sie neigte den Kopf nach hinten.

Graue und weiße Wolken zogen langsam übers Firmament, und im Vergleich mit ihnen schienen die Zeph-Kom-Gebäude winzig zu sein. Kleine blaue Lücken entstanden zwischen ihnen, ein kurzes Interregnum.

In einer davon bemerkte Rhiannon mehrere Vögel, nur Flecken in der Ferne.

Doch auf Rampart gab es keine Vögel.

Rhiannon erstarrte, und der ZS-Soldat hinter ihr stieß gegen sie. Sie blickte noch immer nach oben und riss die Augen auf.

»Saushulima«, sagte sie.

Die ZS-Männer in der Nähe des Mädchens verharrten und starrten ebenfalls empor.

Crichton spürte, dass seine Leute abgelenkt waren, und er drehte sich um, folgte dem dutzendfachen Blick nach oben und sah die fliegenden Wesen.

Inzwischen hatte die ganze Truppe angehalten, und die Aufmerksamkeit der Soldaten galt dem Unmöglichen. Weder Crichtons Helm noch die anderen filterten den Anblick. Militärische Computer wachten über die Wahrnehmung der Soldaten und hatten die ›Vögel‹ als reale Bedrohung identifiziert. Die Männer mussten sie erkennen, um auf die lebenden Ziele zu schießen.

Mehrere Haguya flogen in einer keilförmigen Formation, so dicht nebeneinander, dass sie fast wie ein einziges, riesiges Geschöpf wirkten. Sie gingen tiefer, bildeten drei kleinere Keile. Ihre Gruppierung war perfekt.

Als sie näher kamen und sich dabei eindeutig als fremdartige Wesen herausstellten, spürte Crichton, wie er erwachte.

Die Zeit dehnte sich und verstrich wesentlich langsamer, als wolle sie dem Direktor dabei helfen, Klarheit über sich selbst zu gewinnen.

Die Haguya schienen mitten in der Luft zu hängen. Die Wolken kamen einem Gemälde gleich, und die Menschen in der Nähe waren Statuen.

Das andere Ich in Crichton beendete nun einen zehn Jahre langen Schlaf und hatte den Eindruck, nur eine Stunde geruht zu haben, als es ein künstliches Selbst verdrängte. Ich bin nicht Crichton, sondern Captain Alfred Bowles.

Jene Fiktionen, die versucht hatten, ihn zu ›übernehmen‹, stellten überhaupt keine Fiktionen dar, sondern Erinnerungen an reale Dinge. Sie waren wirkliche Erfahrungen. Sein Schiff, das zuvor in angeblich psychotischen Halluzinationen dominierte – ein Schiff, das Crichton für mythisch hielt –, hatte tatsächlich existiert: die U.S.S. Huxley.

Die artifizielle Persönlichkeit Crichtons wurde wie ein abgenutztes Möbelstück in eine geistige Ecke geschoben; Bowles entfaltete die vollständige Kontrolle über sein Denken und Empfinden. Er bewahrte sich die Reminiszenzen des Direktors der Zephalen Sicherheit, aber er begriff das Crichton-Selbst nun als falsch.

Das normale Zeitgefühl kehrte zurück. Die Haguya hielten direkt auf ihn zu, verwandelten sich von kleinen Vögeln in große Schwingenwesen, in lebende Luftschiffe, die mit hoher Geschwindigkeit heranrasten.

Die verwirrten ZS-Soldaten erholten sich von ihrer Überraschung und hoben die Waffen.

Ihre Bewegungen brachten Bowles vollständig ins Hier und Jetzt zurück.

Ein oder zwei Sekunden lang beobachtete er die Männer, und dann ließ er sich von den Reflexen der Starfleet-Ausbildung leiten. Er gehorchte den elementaren Verhaltensprinzipien, die Kontakte mit fremden Lebensformen betrafen.

»Nicht schießen und die Waffen senken!«, sagte er ins Mundmikrofon.

Einige Uniformierte gehorchten, andere nicht. Viele Strahlenpistolen zielten noch immer auf die heranfliegenden Geschöpfe.

»Die Waffen weg, verdammt! Und die Hubschrauber sollen sich zwei Kilometer weit zurückziehen. Ich verbiete hiermit alle Feindseligkeiten.«

Die goldenen Falkenaugen der Haguya und ihre langen, ledrigen Flügel zeichneten sich nun deutlich vor den Wolken ab. In einem komplexen Manöver schwärmten sie aus, gruppierten sich mit mathematischer Präzision um, gingen noch tiefer und erreichten die Brücke.

Wind rauschte, als sie über die Dissidenten und ZS-Beamten hinwegflogen. Einige der Uniformierten duckten sich furchtsam, während Schwingen und Fußklauen an ihnen vorbeisausten.

Jenseits der Brücke drehten die Haguya um und begannen mit einem zweiten, tieferen Anflug, der den Soldaten galt. Dutzende von Männern warfen sich zu Boden, um eine Kollision zu vermeiden; die Dissidenten sprangen aufgeregt und begeistert umher.

Bowles verstand nun, was es mit dem vermeintlichen Angriff auf sich hatte. Die von Crichton verhafteten ›Verbrecher‹ waren Freunde der fremden Wesen!

Mehrere ZS-Soldaten hoben wieder ihre Waffen.

»Weg damit!«, rief Bowles. »Lassen Sie die Dissidenten los. Weichen Sie von ihnen fort.«

Die Uniformierten gehorchten.

Unterdessen stiegen die Haguya auf und flogen in einem weiten Bogen. Einer segelte allein zurück, schlug mit den Flügeln und landete neben einer Dissidentin.

Rhiannon lief zu dem Tier, berührte es am Kopf, flüsterte ihm etwas zu und schwang sich auf den Rücken.

Als der Haguya das Mädchen forttrug, ging ein anderer nieder und nahm seinen Platz ein. Gunabibi kletterte auf ihn und folgte Rhiannon gen Himmel.

Nacheinander wurden auch die übrigen Dissidenten abgeholt, und es dauerte nicht lange, bis sie alle auf fliegenden Haguya saßen.

Bowles befahl den ZS-Soldaten immer wieder, ruhig zu bleiben und keinen Schuss abzufeuern.

Die meisten von ihnen waren ohnehin viel zu verblüfft, insbesondere ein Lieutenant namens Redman. Ausbildung und Indoktrination hatten ihn Furcht vor Fiktion gelehrt, doch seltsamerweise jagte ihm diese Science Fiction in Fleisch und Blut keine Angst ein. Ganz im Gegenteil: Als er die Haguya sah, spürte er Freude und Glück. Doch das ästhetische Entzücken half ihm nicht, zu den Erinnerungen an sein früheres Leben zurückzufinden, in dem er der Sohn eines ZS-Beamten namens Powell gewesen war. Jene Reminiszenzen existierten nicht mehr.

Picard, Troi, Riker und Data beobachteten den großen Wandschirm im Kontrollraum der Enterprise. Der Androide berührte mehrere Schaltflächen auf seiner Konsole, und die Darstellungen im Projektionsfeld wechselten: Zeph-Kom, die Haguya, ZS-Soldaten und der Mann, den Deanna für Alfred Bowles hielt, den Captain der U.S.S. Huxley.

»Das sind unzensierte Bilder, aufgenommen von den Kameras der Einaugen«, erklärte Data. »Normalerweise werden sie in der ZS-Sendezentrale gefiltert, bevor man sie an die Einsatzbeamten überträgt.«

»Nun, ich schätze, bei diesem Material können die Video-Techniker der ZS nicht viel ausrichten«, sagte Picard. »Es sei denn, sie wollen sich als Narren entlarven und öffentlich zugeben, dass selbst auf Rampart fremdes Leben existiert. Counselor, empfangen Sie etwas von den sogenannten Haguya?«

»Ich habe nie Gedanken oder Emotionen von ihnen gespürt. Sie helfen den Dissidenten, aber mehr konnte ich nicht feststellen.«

»Captain …« warf Data ein. »Ich habe gerade eine Komponente des Audio-Signals von den Video-Sendungen getrennt. Ich glaube, sie stammt von den Haguya – vielleicht ihre Sprache.«

Der Androide sah Troi an. »Sie waren überhaupt nicht in der Lage, diesen Ton zu hören. Die Frequenz liegt zwanzigtausend Hertz über Ihrem Hörbereich.«

Data blickte wieder auf die Konsole. »Die Geräusche dienen eindeutig der Kommunikation, und ich schätze, ihr Informationsgehalt ist dreimal höher als bei der menschlichen Sprache. Wir haben es mit einer hochintelligenten Lebensform zu tun. Vermutlich hat die spezielle Frequenz der neuralen Impulse Sie daran gehindert, das Bewusstsein der Haguya empathisch zu sondieren, Counselor.«

Datas Finger tanzten über die Sensorflächen der Operatorstation.

»Sir, vielleicht bin ich mit Hilfe des Bordcomputers in der Lage, die Sprache zu decodieren. Mir ist bereits ein Wiederholungsmuster aufgefallen.«

»Wir sollten es Datas Kartusche nennen«, meinte Picard. »Der Schlüssel zu Ihrem Stein von Rosette.«

»Die Kartusche verrät uns bereits ihre Geheimnisse, Sir. Der Computer hat sie als eine Folge von Namen übersetzt: Odysseus, Rhiannon, Gunabibi, Kojote … Es sind insgesamt zwei Dutzend.«

Troi sah auf den Wandschirm und beobachtete, wie die letzte Gefangene – Amoret – von einem Haguya fortgetragen wurde.

»Als ich mit den Dissidenten zusammen war, haben sie mir etwas erzählt, das ich zunächst nicht glaubte«, sagte Deanna. »Sie behaupteten, die Haguya säßen manchmal bei ihnen am Lagerfeuer und hörten den Geschichten zu – woraus zu schließen ist, dass sie die menschliche Sprache verstehen. Jetzt erscheint mir das nicht mehr so absurd.«

»Es wäre durchaus möglich«, entgegnete der Androide. »Die Struktur ihrer Kommunikation ähnelt der von langen Geschichten, vergleichbar mit dem Gesang der Wale. Vielleicht sind die Haguya Geschichtenerzähler.«

»Der Computer soll so viele Haguya-Gespräche wie möglich aufzeichnen, Mr. Data«, sagte Picard. »Beobachten wir jetzt den ehemaligen Captain der Huxley.«

Data kam der Anweisung sofort nach.

Auf dem Schirm war zu sehen, wie sich Bowles umdrehte und allein ins ZS-Hauptquartier ging. Er schien es nicht sehr eilig zu haben.

»Bleiben Sie bei ihm, Data.«

Der Androide schaltete zwischen den Signalen mehrerer Kameras hin und her, projizierte die verschiedenen Szenen auf den Wandschirm. Aus der Perspektive eines Einauges sahen die Brückenoffiziere einige ZS-Männer auf der Brücke, die verwundert über das Erscheinen der Haguya sprachen. Ein anderes Bild zeigte zum Himmel deutende Soldaten auf dem Zeph-Kom-Platz.

»Ich fürchte, wir empfangen keine Sendungen aus den Gebäuden, Sir.«

»Versuchen Sie es weiter«, sagte Picard und drehte sich zu Troi um.

»Sind Sie nach wie vor sicher, dass Crichton mit Bowles identisch ist, Counselor?«

»Mehr als jemals zuvor. Vermutlich hat ihn die Zephale Sicherheit einer Gehirnwäsche unterzogen, und vielleicht löschte sie nicht sein ganzes Selbst. Odysseus teilte mir mit, so etwas geschähe ab und zu. Ich nehme an, die Bowles-Persönlichkeit wartete auf eine Gelegenheit, um wieder zu erwachen – und wir gaben den Ausschlag. Möglicherweise hat ihn der Haguya-Zwischenfall die kritische Schwelle überschreiten lassen. Die Befreiung der Dissidenten, der Befehl, nicht zu schießen … Ein derartiges Verhalten ist für Crichton sicher nicht typisch.«

Picard nickte langsam.

»Das stimmt«, räumte er ein. »Nun, er könnte starke Verletzungen im Gesicht erlitten haben, als die Huxley zerstört wurde. Und aufgrund seiner Narben war unser Bordcomputer nicht imstande, ihn zu identifizieren.«

»Wenn wir ihn zurückholen …« sagte Riker. »Hoffen wir, dass er sich an Einzelheiten über das Schicksal der Huxley erinnert.«

»Ja. Allerdings dürfen wir nicht vergessen, dass unsere Suche auch anderen Überlebenden gilt. Worf, was ist mit den rampartianischen Raumschiffen?«

»Sie halten einen Abstand von fünftausend Kilometern, Sir.«

»Geben Sir mir sofort Bescheid, wenn Sie mit einem Angriff rechnen. In der Zwischenzeit … Versuchen Sie, einen Kontakt mit Bowles herzustellen. Sagen Sie, wir möchten mit Direktor Crichton sprechen.«

»Aye, Sir. Externer Kom-Kanal geöffnet.«

»Und benachrichtigen Sie Starfleet. Ich habe entschieden, noch ein wenig hierzubleiben.«

»In Ordnung, Sir. Bisher keine Antwort von Rampart.«

»Vielleicht sind die Leiter der ZS durch die Haguya viel zu verwirrt, um auf unsere Signale zu reagieren, Captain«, sagte Troi. »Es wäre auch denkbar, dass sie uns nicht gestatten, mit dem Mann zu sprechen, den sie als Crichton kennen. Ich fürchte, es besteht schon seit einer ganzen Weile die Gefahr, dass man ihn verhaftet.«

Bowles war sich der Verhaftungsgefahr vollauf bewusst, als er zu seinem Büro eilte. Beziehungsweise zu Crichtons Büro. Nach wie vor erinnerte sich Bowles an alle Details über Crichton und die Zephale Sicherheit.

Er versuchte, ruhig und gelassen zu wirken, als er an ZS-Offizieren und Soldaten im Korridor vorbeischritt. Gleichzeitig achtete er darauf, Einaugen aus dem Weg zu gehen.

Er kannte die Prozedur, die seiner Gefangennahme folgen würde – er hatte sie häufig selbst angeordnet. Die ZS nahm keine zweite Bewusstseinslöschung vor, wenn sich die erste als fehlerhaft herausstellte. In solchen Fällen führte man nicht nur den geistigen Tod herbei, sondern auch den körperlichen, mit einer Überdosis an Barbituraten.

Bowles hoffte, dass die von den Haguya gestiftete Verwirrung groß genug war, um die Berichte über sein sonderbares Verhalten zu verzögern – Berichte, die man sicher auch dem Wahrheitsrat vorlegte.

Die vielen nervösen Stimmen in seinem Kopfhörer bestätigten diese Annahme. Das Erscheinen der geflügelten Wesen und die Aufzeichnung des Zwischenfalls hatten die ganze ZS-Organisation gelähmt. Es gab keine Präzedenzfälle, keine früheren Erfahrungen mit fremden Lebensformen. In den Vorschriften fehlten Hinweise darauf, wie man sich dem Unmöglichen gegenüber verhalten sollte.

Er stellte sich die Video-Regisseure der Zephalen Sicherheit vor, die sich nun mit der Notwendigkeit konfrontiert sahen, dem Wahrheitsrat Untersuchungsmaterial vorzulegen. Bestimmt wagte es niemand von ihnen, diese Geschichte zu erzählen, ohne sie mit unleugbaren Fakten beweisen zu können. Sie war einfach zu fiktiv, um glaubwürdig zu sein.

Bowles begriff plötzlich, dass er nicht in sein Büro zurückkehren konnte. Dort gab es Hirnwellenantennen und Kameralinsen, und er musste einige Dinge erledigen, bei denen er nicht beobachtet werden wollte.

Er betrat ein Zimmer, zu dessen Ausstattung eine Kombination aus Scheibenscanner und Terminal gehörte.

Seine Finger zitterten, als er in der Speicherbibliothek nach dem Namen Alfred Bowles suchte.

Die Listen der gewöhnlichen Dateien enthielten keinen solchen Namen, aber er verfügte über Crichtons Wissen, und damit konnte er sogar auf die elektronischen Akten des Wahrheitsrates zugreifen.

Er zapfte die entsprechenden Datenbanken an, fand dort Bestätigung für die Existenz einer Bowles-Scheibe und nahm sie aus dem Safe.

Als er sie in den Scanner schob, leuchtete folgende Mitteilung auf dem Bildschirm:

Auf dieser Scheibe sind mentale Daten des einzigen überlebenden Besatzungsmitglieds der U.S.S. Huxley gespeichert, Captain Alfred C. Bowles. Sie betreffen allein jene Informationen, die für zukünftige Konflikte mit feindlichen Raumschiffen wichtig sind. Alle Daten wurde sorgfältig gefiltert und für sauber erklärt.

Das Bewusstsein der genannten Person ist gelöscht und durch ausgewählte Erinnerungen des ZS-Offiziers James Crichton ersetzt worden, der am 7. 8. 12 während eines Einsatzes ums Leben kam.

Einige Sekunden später betrachtete Bowles auf dem Monitor Szenen seines Lebens als Starfleet-Captain. Die Bilder bewiesen, dass seine ›Science Fiction-Halluzinationen‹ reale Erinnerungen waren, doch es erschienen keine Darstellungen fremder Wesen.

Die Zephale Sicherheit hatte nur das von den Computern als ›faktisch‹ bewertete Material erhalten.

Mit einigen Tastendrucken gab er einen Befehl ins Terminal: Suche nach den letzten Bildern der Huxley.

Der Schirm flackerte kurz, und dann sah Bowles sich selbst, in den Resten seines Schiffes – Bruchlandung. Hier und dort loderten Flammen. ZS-Männer zogen ihn aus den Trümmern, und sein Gesicht brannte. Sie rollten ihn durch Schlamm und Sand, um das Feuer zu ersticken. Er versuchte, ins Wrack zurückzukehren, weil seine Crew sich dort befand, aber die Uniformierten hielten ihn fest. Kurz darauf explodierte die Huxley.

Der Fokus seines Blickes veränderte sich, und er betrachtete das Spiegelbild auf dem Monitor. Es zeigte ihm eine Miene, die er als Bowles jetzt zum ersten Mal musterte. Ein Narbenkeloid bot sich ihm dar, und die Züge erschienen seltsam, als sei sein Gesicht gegen eine durchsichtige Membran gepresst.

Ruckartig drehte er den Kopf. Ein Geräusch im Korridor? Ihm fiel plötzlich ein, dass er seit einigen Minuten nicht mehr auf die Stimmen im Kopfhörer geachtet hatte. Er horchte nun und vernahm einen Kommunikationsbeamten, der Patrouillen aufforderte, den Direktor der Zephalen Sicherheit zu suchen – er reagierte nicht mehr auf Anrufe.

Es blieb Bowles keine Zeit mehr, sich die anderen Daten der Scheibe anzusehen. Er ließ das Speichermodul im Scanner und floh.

Als er sich dem Beweismittelarchiv näherte, begegnete er mehreren ZS-Soldaten, die ihn erkannten, in ihre Mundmikrofone sprachen und meldeten, dass sie den Direktor gefunden hatten.

Der Archivverwalter runzelte überrascht die Stirn, als der vermeintliche Crichton einen Kommunikator der Enterprise verlangte, doch er händigte ihm das Instrument aus, ohne Fragen zu stellen.

Anschließend eilte Bowles ins Zimmer für elektronische Kriegführung und befahl dem EK-Offizier, die Störsender abzuschalten, deren Signale den Kontakt zwischen dem Föderationsschiff im Orbit und der Landegruppe unterbrochen hatten.

Der EKO – ein stiernackiger junger Mann mit kurzem Haar – starrte ihn an und hörte den Stimmen in seinem Kopfhörer zu.

»Haben Sie mich nicht verstanden?«, fragte Bowles.

Schweiß glänzte auf der Stirn des Offiziers.

»Gerade sind neue Anweisungen eingetroffen. Ihre Befehle sollen nicht beachtet werden, Sir.«

»Nur der Wahrheitsrat hat höhere Autorität als ich, Lieutenant.«

»Die Order stammt vom Wahrheitsrat, Sir. Das ist extra bestätigt worden.«

Der EKO horchte erneut und holte tief Luft, um seine Pflicht zu erfüllen.

»Im Korridor wartet eine Einsatzgruppe, um Sie zu verhaften, Sir. Würden Sie bitte die Tür entriegeln und nach draußen gehen?«

»Es handelt sich um eine Fiktion, Lieutenant. Der Wahrheitsrat hat keine solchen Anweisungen gegeben – hier sind Dissidenten am Werk. Erst gestern ist es ihnen gelungen, mit unserem Kommunikationssystem Blasphemien zu verbreiten.«

Der EKO zögerte.

»Es heißt, Sie hätten den Dissidenten geholfen, Sir …«

»Halten Sie das wirklich für möglich?«

Der Offizier stand auf und griff nach seiner Dienstwaffe.

»Lieutenant …« knurrte Bowles. »Ich lasse Sie unter Arrest stellen, weil Sie sich weigerten, dem Direktor der Zephalen Sicherheit zu gehorchen. Ich sorge dafür, dass man Ihr Bewusstsein löscht!«

Der EKO wölbte die freie Hand um den Kopfhörer und lauschte.

Bowles stieß seinen Arm beiseite.

»Sehen Sie mich an. Ich bin Crichton. Ihre Augen sagen Ihnen die Wahrheit. Die Kom-Stimmen belügen Sie!«

Picard saß in seinem Kommandosessel auf der Brücke und wartete, während die Brückenoffiziere weiterhin versuchten, einen Kontakt mit Crichton/Bowles herzustellen.

Troi und Riker hatten ebenfalls Platz genommen. Ihre Züge offenbarten weitaus mehr Besorgnis als die des Captains.

Worf blickte von seiner Konsole auf.

»Niemand reagiert auf unsere Versuche, eine Kom-Verbindung zu schaffen. Die Video-Signale enthalten keine Hinweise auf den Mann.«

»Sir …« sagte Data. »Die von Starfleet für unsere Nachforschungen gesetzte Frist ist abgelaufen.«

»Zur Kenntnis genommen«, brummte Picard. »Setzen Sie Ihre Bemühungen fort, Worf.«

»Soll ich die Enterprise aus dem Orbit steuern und den Warptransfer vorbereiten, Sir?«, erkundigte sich Wesley.

»Nein, Mr. Crusher.« Picards Stimme klang nun etwas schärfer als sonst. »Wenn ich möchte, dass wir die rampartianische Umlaufbahn verlassen, gebe ich Ihnen rechtzeitig Bescheid.«

Data drehte sich in seinem Sessel um und musterte das Gesicht eines Menschen, der ganz bewusst den Anweisungen seiner Vorgesetzten zuwiderhandelte. Diese Verhaltensweise war typisch menschlich und von großer Bedeutung für einen Androiden, der noch in der Pubertät seiner sozialen Entwicklung steckte.

Picard lächelte.

»Ich lege Wert darauf, die Hypothese der Counselor gründlich zu testen«, erklärte er. »Wir leiten den Warptransfer erst ein, wenn das geschehen ist.«

»Ich möchte nicht, dass die Enterprise in unnötige Gefahr gerät, Sir«, sagte Troi zaghaft. »Vielleicht irre ich mich.«

»Vielleicht.«

»Captain.« Worfs dunkler Bass. »Die rampartianischen Schiffe nähern sich … Jetzt sind sie auf Reichweite ihrer Waffen heran.«

»Erhöhen Sie das energetische Potenzial der Schilde.«

Ein seltsames Kratzen drang aus den Brückenlautsprechern – jemand räusperte sich.

Dann: »Enterprise, bitte kommen!«

Picard stand auf.

»Das Signal stammt vom Planeten, Sir«, meldete Worf. »Von einem unserer Kommunikatoren.«

»Hier ist Captain Picard. Mit wem spreche ich?«

»Mit Captain Alfred Bowles. Ich bitte darum, an Bord Ihres Schiffes gebeamt zu werden.«

»Sind Sie allein?«

»Ja. Es gibt keine anderen Überlebenden der Huxley. Ich erkläre alles nach meinem Retransfer. Sie sollten sich beeilen, Sir – sonst werde ich von meinen eigenen Leuten verhaftet.«

»Worf, lassen Sie den Mann an Bord beamen. Wesley, Kurs auf Starbase Einundachtzig. Warpfaktor vier.«

»Aye, Sir. Kurs programmiert. Alle Systeme melden Bereitschaft.«

»Captain Bowles ist an Bord, Sir«, sagte Worf.

Picard nickte Wesley zu. »Warpmanöver einleiten.«

Die Sterne und der blaue Nebel auf dem Wandschirm veränderten ihre Form und wurden zu bunten Streifen, als die Enterprise mit hundertfacher Lichtgeschwindigkeit von Rampart fortraste.

Kapitel 19

Troi saß nachdenklich im Bereitschaftsraum des Captains, während Picard und Riker über ihre Erfahrungen auf Rampart sprachen.

Der Erste Offizier schlug ein dickes Buch auf, das die vollständigen Werke William Shakespeares enthielt.

»Ich schätze, es war reines Glück, dass mir angesichts der besonderen Umstände ein Zitat einfiel«, sagte Riker. »Man hatte meinen vorgesetzten Offizier einer Gehirnwäsche unterzogen. Einige ZS-Soldaten versuchten, die Tür aufzubrechen, und ich habe Hamlet nicht mehr gelesen seit … Nun, es ist viel zu lange her.«

»Das halte ich für ein Schuldeingeständnis«, kommentierte Picard.

Riker lachte, schloss das Buch und legte es auf den Schreibtisch des Captains.

»›Der Natur gleichermaßen den Spiegel vorzuhalten …‹ Wenn Shakespeare heute noch lebte, im Zeitalter der nichtlinearen Raumzeit, hätte er vermutlich von einem gekrümmten Spiegel gesprochen. Seine Stücke wären ein gekrümmter Spiegel für ein gekrümmtes Universum.«

Als sich die beiden Männer unterhielten, fühlte Troi ihre Erleichterung: Jeder von ihnen war froh darüber, dass der andere die Torturen auf Rampart mit heiler Haut – und unbeeinträchtigtem Bewusstsein – überstanden hatte. Deanna nahm noch mehr wahr. Picards und Rikers Gefühle ähnelten denen von Vater und Sohn. Vielleicht konnten sie gegenseitig die Lücken in ihrem Leben füllen.

Die Counselor überlegte, ob sich der Captain nun dazu durchringen würde, seine Zurückhaltung zumindest teilweise aufzugeben und Empfindungen zu zeigen. Bei Will war das bereits der Fall – man brauchte kein Empath zu sein, um es zu erkennen.

In diesem Augenblick traf Bowles ein und wurde freundlich begrüßt. Er trug eine frische Starfleet-Uniform. Die neue Umgebung schien ihn ein wenig zu verunsichern, aber im großen und ganzen wirkte er entspannt. Sein narbiges Gesicht offenbarte neue Ausdrucksfähigkeit: Er lächelte nicht direkt, aber die Mundwinkel neigten sich ein wenig nach oben.

»Wie geht es Ihnen, Al?«, fragte Picard.

»Eigentlich nicht schlecht. Wenn man zehn Jahre lang geschlafen hat, ist man wenigstens ausgeruht. Allerdings gibt es viele leere Stellen in meinem Gedächtnis. Kindheit und Jugend existieren nicht mehr. Die Starfleet-Ausbildung habe ich glücklicherweise nicht verloren – das Wissen existiert in mir, doch es fehlen Erinnerungen an die Akademie. Sind wir uns dort begegnet?«

»Ja. Wir haben gemeinsam an Lehrgängen teilgenommen.«

»Hm.« Bowles erweckte fast den Eindruck, sich vor weiteren Informationen zu fürchten. »Offenbar waren meine Leistungen nicht übel. Immerhin brachte ich es zum Captain.«

»Sie gehörten zu den Besten«, sagte Picard. »Ihren Motivationen lagen zwei verschiedene Interessen zugrunde: Starfleet und Holographie. Sie genossen einen guten Ruf als holographischer Künstler. Wenn wir zur Erde zurückkehren, können Sie Galerien besuchen und Ihre eigenen Werke bewundern.«

Bowles nahm erstaunt Platz.

»Das erklärt eine Menge.«

Er starrte auf seine Hände.

»Als James Crichton an … ›Halluzinationen‹ litt, beobachtete er in einer Vision, wie er die Holostatue eines tausend Jahre alten sprechenden Baums schuf. Diese Bilder bereiteten ihm erhebliche Schwierigkeiten. Sie hatten alles: Kunst, fremdes Leben …«

»Aus welchem Grund hat man Sie – beziehungsweise Crichton – zum Direktor der Zephalen Sicherheit ernannt?«, erkundigte sich Picard. »Gingen die Rampartianer damit nicht erhebliche Risiken ein?«

»Ganz im Gegenteil. Die Identität vor der Bewusstseinslöschung spielt keine Rolle. Durch die Selbst-Neutralisierung entsteht mentale Knetmasse, die man ganz nach Belieben formen kann. Ich bekam die Vergangenheit eines ZS-Offiziers namens Crichton, und zuerst war ich einer von vielen Beamten. Aber die von mir zusammengestellten Video-Szenen entsprachen genau den Bedürfnissen der Öffentlichkeit, was mir eine steile Karriere ermöglichte. Der Wahrheitsrat hätte sich keinen besseren ZS-Direktor wünschen können. Erst Ihre Ankunft stimulierte die Bowles-Reminiszenzen in mir.«

»Eine Art Pentimento{4}«, warf Troi ein. »Wie ein Maler, der neue Farbe auf sein Gemälde streicht und nach einigen Jahren beobachtet, dass die ursprünglichen Darstellungen wieder zum Vorschein kommen.«

»Ja.« Bowles blickte weiterhin auf seine Hände. »Ich vermute, die Rampartianer haben meine Talente die ganze Zeit über genutzt und ausgenutzt.«

»Al …« sagte Picard. »Ich empfehle Ihnen sehr, mit der Counselor über diese Dinge zu sprechen. Sie ist die beste Psychologin in der ganzen Flotte.«

»Diesem Vorschlag stimme ich zu«, ließ sich Troi vernehmen. »Wobei ich das Kompliment zurückweise.«

»Danke für das Angebot«, erwiderte Bowles. »Mir ist gerade eingefallen, dass Crichton unter dem Zwang stand, sich immer wieder die Hände zu waschen. Vermutlich ging es ihm darum, sich von meiner Kunst zu reinigen.«

»Ja«, bestätigte Deanna. »Das Händewaschen bot mir einen wichtigen Hinweis. Ich erinnerte mich schließlich daran, dass Captain Bowles ein Künstler gewesen ist, und daraufhin ergab alles einen Sinn. Ich begriff, dass ich mich geirrt und gleichzeitig recht hatte. Zuerst glaubte ich, Crichtons Unterbewusstsein erinnere sich an Aliens, und dann spürte ich die von Fiktion bestimmten Halluzinationen. Nun, er entsann sich tatsächlich an fremde Wesen, aus seiner Zeit als Starfleet-Captain, aber als Crichton hielt er sie für Phantastereien.«

Bowles drehte den Kopf und sah zum Panoramafenster.

»Was unternimmt die Föderation in Hinblick auf Rampart?«, murmelte er, und seine Frage galt allen Anwesenden.

»Sie wird soviel wie möglich über die Huxley erfahren wollen«, antwortete Picard. »Bestimmt stellt sie zusätzliche Ermittlungen an und warnt die Rampartianer vor offensiven Aktionen gegen andere Schiffe. Und damit hat es sich. Wir mussten allein aus unserem Zeitalter des Schreckens herauswachsen, und das gilt auch für die Bewohner Ramparts. Wenn ihnen das nicht gelingt, bleiben sie für immer auf ihrer Welt isoliert.«

»Sie haben bereits festgestellt, dass in ihrer eigenen Heimat fremdes Leben existiert«, meinte Bowles. »Sie beobachteten, wie Science Fiction Realität wurde. Wissen Sie, warum der Wahrheitsrat den Huxley-Zwischenfall streng geheim hielt und ihn aus dem Denken der beteiligten Rampartianer tilgte? Er glaubte, allein die Vorstellung von Reisen durchs All könnte die Geißel der Science Fiction auf den Planeten bringen. Er fürchtete, dass die Bürger an ein Universum voller fremder Lebensformen zu denken begannen und ein umfangreiches Forschungsprogramm forderten. Das hat sich jetzt geändert. Vielleicht schickt Rampart in einigen Jahrzehnten Expeditionen zu anderen Welten.«

Bowles stand auf.

»Wie dem auch sei: Ich danke Ihnen allen.«

»Sie sollten sich in erster Linie bei der Counselor bedanken«, sagte Picard. »Ohne Deanna Troi hätten wir Rampart verlassen, ohne etwas über Sie und das Schicksal der Huxley zu erfahren.«

»Dann haben Sie meinen besonderen Dank verdient, Counselor.«

Das angedeutete Schmunzeln dehnte sich zu einem offenen Lächeln.

»Ich hoffe, Ihnen weiterhin helfen zu können«, sagte Troi.

Bowles überlegte kurz. »In diesem Zusammenhang möchte ich Sie um einen Gefallen bitten. Erzählen Sie mir nicht zuviel von meiner Vergangenheit, über meine Kindheit und Jugend. Ich bin in Ihrem Gesellschaftsraum gewesen und habe dort mit der Philosophin hinter dem Tresen gesprochen. Sie meinte, ich sei in einer beneidenswerten Lage, weil ich alles noch einmal erleben kann. Nun, ihr Tee hat mir gut geschmeckt, und ihr Rat klingt genau richtig. Ich schätze, ich werde sie häufiger besuchen.«

Er verließ das Zimmer, und hinter ihm glitt das Schott zu.

»Bitte übernehmen Sie die Brücke, Nummer Eins«, wandte sich Picard an Riker. »Ich möchte allein mit der Counselor sprechen. Anschließend habe ich für uns beide einen kleinen Ausflug geplant.«

»Aye, Sir.«

Als Riker gegangen war, herrschte eine Zeitlang Stille im Bereitschaftsraum. Troi sah durchs Panoramafenster und betrachtete die Sterne, fühlte dabei Picards Blick auf sich ruhen.

»Bedauern Sie es?«

»Was meinen Sie?«, fragte Deanna.

»Die Entscheidung, sich Olephs und Unas ›Film‹ angesehen zu haben. Sie gingen ein Risiko ein, um Neues zu entdecken.«

»Nein. Ich fand dabei Gelegenheit, etwas zu lernen. Tief in mir gab es eine Furcht, von der ich bis dahin nichts wusste. Ich wies Sie mehrmals darauf hin, dass Sie Ihre Gefühle zu sehr unterdrücken – erinnern Sie sich?«

»Ja. Dieses Thema wartet noch immer darauf, von uns erörtert zu werden.«

»Nun … ich fürchtete, meine eigenen Empfindungen und Bedürfnisse zu sehr zu verdrängen. Darin bestand die unterbewusste Angst in mir. Eine Empathin, die für das emotionale Wohlergehen von tausend Besatzungsmitgliedern zuständig ist und ihre eigenen Gefühle vernachlässigt …«

»Sie wären nicht die erste Counselor mit diesem Problem.«

»Mag sein. Ob es einen triftigen Grund dafür gibt oder nicht: Die Furcht war da und verlangte nach Aufmerksamkeit. Bevor dies alles geschah, übertrug ich sie auf andere Personen.

Irgend etwas hinderte mich daran, ihre Ursache zu erkennen, doch in den Mythenträumen der Andersweltler wurde ich direkt damit konfrontiert. Deshalb glaubte ich, mich in eine Statue zu verwandeln – die Angst vor der Verwandlung in eine kalte, gefühllose Person. Als ich jene Metamorphose vollständig hinter mich brachte und sie lebend überstand, verschwand auch die Furcht aus mir.«

»Die erwachende Statuenfrau.« Picard nickte langsam. »Ein Symbol, das in vielen Sagen und Legenden erscheint.« Er schwieg, und sein Blick reichte in die Ferne.

»Wollen Sie sich auch weiterhin mit der menschlichen Imagination befassen?«, fragte er schließlich. »Ich meine die Nachforschungen, mit denen Sie nach dem Abstecher in Olephs und Unas virtuelle Realität begannen.«

Bei dem Gedanken daran versteifte sich Deanna unwillkürlich.

»Auf einem intellektuellen Niveau weiß ich, dass ich mich eingehender damit beschäftigen sollte, aber das Fleisch ist schwach. Es begann alles mit meiner Arbeit. Nach dem Film ließ ich zu, dass die mythischen Gestalten in mir außer Kontrolle gerieten, und ich bin noch nicht bereit, mich erneut derartigen Erfahrungen zu stellen. Es könnte noch einmal geschehen – sobald ich vor dem Computerterminal Platz nehme und die ersten Fragen eingebe. Ich weiß ebenso wenig wie die beiden Gesandten der Ersten Föderation, wann ich wieder sicher sein kann, keinen Visionen zu erliegen.«

»Counselor, ich möchte Ihnen keineswegs nahelegen, sich neuerlichen Gefahren auszusetzen oder mit Dingen zu beschäftigen, die Ihnen nicht gefallen. Ich hoffe nur, dass Sie Ihre diesbezügliche Arbeit eines Tages weiterführen.«

»Das verspreche ich Ihnen.«

Deanna versuchte, die Furcht aus ihrer Stimme zu verbannen, aber es gelang ihr nicht ganz.

Picard zögerte, und Troi glaubte zu erkennen, wie sich die Zahnräder seines mentalen Getriebes drehten.

»Erinnern Sie sich an die Große Zahl, von der Sie mir einmal erzählt haben?«, fragte er wie beiläufig.

»Sie meinen jene Zahl, die auf der durchschnittlichen Synapsenmenge basiert und den möglichen Zuständen des Bewusstseins entspricht – die Anzahl der Gedanken und Gefühle, zu denen ein Individuum fähig ist.«

»Ja, das stimmt. Wie lautete sie?«

»Zwei hoch zehn Billionen.«

»Weitaus mehr als die Gesamtmenge aller Atome im ganzen bekannten Universum. Und das bedeutet …« Picard hob die Hand zur Schläfe. »Hier drin ist ebensoviel zu erforschen wie dort draußen.« Er deutete zum Panoramafenster. »Bitte berücksichtigen Sie dabei die Pflichten und Aufgaben des Mannes, von dem diese Bemerkung stammt.«

»Ich weiß, was Sie mir mitteilen wollen. Ich gebe nicht auf.«

»Gut. Nun, möchten Sie noch immer über die Unterdrückung meiner Gefühle sprechen?«

Troi lachte und begriff dann, dass es der Captain ernst meinte.

Aber derzeit hielt sie eine solche Diskussion nicht für notwendig. Die empathischen Ausstrahlungen Picards deuteten darauf hin, dass sein Bewusstsein den Emotionen mehr Platz einräumte als vorher. Er zeigte sie nicht so deutlich, wie Deanna es sich wünschte, aber das entsprach seinem Kommandostil. Wenigstens hatte er Empfindungen, insbesondere jetzt, nach der Mission auf Rampart. Das genügte. Amoret hat sich die Aufzeichnungen seines Selbst angesehen, dachte die Counselor. Sie betrachtete die persönlichsten Aspekte seiner Identität als Jean-Luc Picard, und anschließend beschloss sie, ihn zu retten. Nach einem derartigen Erlebnis ist niemand mehr imstande, sich einzukapseln.

»Nein, ich glaube, das ist nicht erforderlich.«

»Danke. Da mir die Bordcounselor gerade gute geistige Gesundheit bescheinigt hat, halte ich es für angebracht, ein wenig auszuspannen. Möchten Sie mir und Will bei einer kleinen Reittour Gesellschaft leisten?«

»Nein, danke«, erwiderte Troi. Sie freute sich, dass die beiden ranghöchsten Offiziere der Enterprise Zeit fanden, sich gemeinsam zu entspannen, und dabei wollte sie nicht stören.

Deanna folgte Picard auf die Brücke.

»Kommen Sie, Will«, sagte der Captain. »Zwei holographische Pferde brauchen holographischen Auslauf. Data, Sie haben das Kommando.«

Der Erste Offizier begleitete Picard zum Turbolift. Troi bemerkte, dass der Captain eine väterliche Hand auf Rikers Schulter legte – sie hätten tatsächlich Vater und Sohn sein können.

Der Anblick veranlasste die Counselor zu einem stolzen Lächeln.

Nach einem freien Tag hatte Wesley den versäumten Schlaf nachgeholt.

Jetzt wanderte er in seiner Kabine umher und dachte an verschiedene Unterhaltungsmöglichkeiten. Einige von ihnen waren erbaulicher Natur; andere stellten ihm schlicht und einfach Spaß in Aussicht.

Dann fiel ihm etwas ein, das in keine dieser beiden Kategorien passte. Eine überraschende Idee. Er beschloss, sofort zu handeln, um nicht in eine geistige Endlosschleife des Zögerns zu geraten und die Chance zu versäumen.

Wes rief Shikibu an und schlug das Holodeck vor. Sie antwortete knapp: »Einverstanden. Shikibu Ende.«

Er erreichte die holographische Kammer vor ihr und programmierte sie auf den Steingarten, fügte auch den sanft fallenden Regen dazu.

Wenig später ließ er der jungen Frau den Vortritt. Ihr Haar war nicht zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, reichte als langer, schwarzer Schleier auf Schultern und Rücken hinab. Sie bewegte sich völlig lautlos, und Wes verglich ihre Füße mit Dunst, der geschmeidig über Felsen glitt. Shikibu führte ihn zum hölzernen Patio. Der Regen wirkte hypnotisch, pochte leise auf den Kies, tropfte von Zedern und rann durch die Abflussrillen des alten Schindeldachs.

Einige Sekunden lang fragte sich Wesley, welche Worte er an seine Begleiterin richten sollte, ob er sie erneut berühren durfte und warum er sich unbehaglich fühlte. Shikibu war noch immer ein Geheimnis für ihn – obgleich er mit umfassender Koan- und Mondo-Lektüre versucht hatte, sie besser zu verstehen.

Als er den Garten beobachtete, der die Werke des Menschen so geschickt mit denen der Natur vereinte, entstand ein seltsames Gefühl in ihm. Er begriff sich selbst als Werk der Natur. Auf der untersten, elementaren Ebene bestand er aus zahllosen Quarks und Leptonen, die oszillierten und sich ständig drehten. Sie bildeten Atome, die ihrerseits komplexe Moleküle formten, zwischen denen ständige Interaktionen stattfanden und die gewissermaßen das Fundament für Wesleys Billionen Körperzellen darstellten. Jede Zelle enthielt ein DNA-Polymer mit zwei Milliarden ›Bytes‹ an Informationen …

All das geschieht spontan, ohne bewusste Einwirkung, dachte Wes. Er brauchte der DNA oder den Quarks nicht mitzuteilen, wie sie sich verhalten sollten. Er war nicht einmal die gleiche Person von Sekunde zu Sekunde: Die Zellen seines Körpers starben immerzu, und neue nahmen ihren Platz ein. Er hob die Hand und wusste, dass er nicht die gleiche sah wie am vergangenen Tag. Die Quarks und Leptonen seiner physischen Existenz waren nicht ausschließlich ›seine eigenen‹, sondern Nachkommen der Energie des Urknalls.

Er fühlte sich als Welle, die für kurze Zeit über die Oberfläche eines Ozeans rollt: Einige Sekunden lang formt das Wasser eine Woge und transferiert die Wellenenergie an einen anderen Ort. Die Welle besteht nicht aus permanenten Teilen; sie ist nur ein Vorgang, untrennbar vom Rest des Meers. Wes war keine vom Kosmos separierte Entität, sondern eine Manifestation des Universums – der natürliche Prozess eines namenlosen unendlichen Es.

Er erinnerte sich nun an einige Worte Shikibus, mit denen sie auf seine Fragen nach dem Zen-Bogenschießen reagiert hatte: Der Bogenschütze selbst schießt nicht. Wenn die Technik richtig ist, schnellt der Pfeil spontan von der Sehne. Die junge Japanerin nannte ein Beispiel: Wenn ein Salbeibusch Blüten entwickelt, ›weiß‹ er nicht, dass er damit eine Biene anlockt. Und wenn die Biene die Pollen der Blüten berührt, so ›weiß‹ sie nicht, dass ein Teil davon an ihr festhaftet und später, viele Kilometer entfernt, einen anderen Salbeibusch bestäubt. Trotzdem nimmt sie die Pollen mit sich und ermöglicht dadurch die Bestäubung. Es tanzt durch Biene und Salbei. Und das gilt auch für den Bogenschützen: Wenn er in der richtigen Stimmung ist, schießt er nicht bewusst. Es lässt den Pfeil davonsausen.

Wesley handelte nun ebenso spontan wie ein Zen-Bogenschütze, als er sich Shikibu zuwandte, um sie zu küssen. Sie drehte ebenfalls den Kopf, und Es tanzte durch sie beide.

Die Dissidenten waren ins subplanetare Höhlensystem zurückgekehrt und suchten vergeblich nach ihren Büchern. Einsatzgruppen der Zephalen Sicherheit hatten sie gefunden und vernichtet.

Daraufhin kletterten sie wieder auf die Rücken der Haguya und ließen sich zu den Bergen tragen.

Jetzt saßen sie an einem Lagerfeuer, dicht unterhalb eines windigen Passes – ein unwirtlicher Ort, den die pragmatischen Rampartianer mieden.

Sie setzten die Tradition fort, sich Geschichten zu erzählen. Die Haguya hockten auf nahen Felsen und hörten zu.

Plötzlich entfaltete einer von ihnen die breiten Schwingen und stieg alarmiert auf.

Kojote kletterte nach oben, sah sich um und beobachtete eine Gestalt auf dem Pfad tief unten.

Die Dissidenten versteckten sich, und als der Neuankömmling eintraf, trat ihm Kojote entgegen.

Der Mann erwies sich als ZS-Beamter, aber in seinem Gürtelhalfter fehlte die Strahlenpistole.

»Ich möchte mich Ihnen anschließen«, sagte er sofort.

»Warum?«, fragte Kojote.

Ein Haguya segelte dicht über den Boden hinweg und berührte den Uniformierten fast. Der ehrfürchtige Blick des ZS-Mannes folgte dem Wesen.

»Während Ihres Angriffs war ich in Zeph-Kom. Als ich Sie und jene Geschöpfe sah … musste ich einige grundlegende Dinge, äh, überdenken. Mit anderen Worten: Ich kam zu dem Schluss, dass man mir einen Haufen Unsinn erzählt hat.«

Kojote musterte den Fremden aufmerksam.

»Ich verstehe«, sagte er schließlich und las das Namensschild an der Uniform. »Weiß jemand, dass Sie hier sind, Lieutenant Redman?«

»Nun, einige Kollegen begleiten mich und möchten sich Ihnen ebenfalls anschließen. Wir haben Geschenke für Sie.«

Kojote kletterte erneut auf einen Felsen, um festzustellen, ob Redman die Wahrheit sagte. Er sah einen erstaunlichen Konvoi: Hunderte von unbewaffneten Männern und Frauen der Zephalen Sicherheit schleppten dicke Bündel mit den Büchern der Dissidenten. An der Spitze ging ein alter, weißhaariger und dicklicher Mann. Kojote erkannte ihn: Seit vielen Jahren war er Sympathisant der Dissidenten. Er hieß Montoya, und man hatte ihn verhaftet, als er versuchte, Bücher zu den ›Verbrechern‹ zu schmuggeln.

Die vielen Überläufer brachten auch Papier mit. Später in der Nacht besorgte sich Amoret einige Blätter, griff nach einem Stift und setzte sich auf einen Felsblock im windigen Pass.

Die allgemeine Aufregung hatte sie inspiriert. Amoret war jetzt genau in der richtigen Stimmung, um eine Geschichte zu schreiben.

Sie spürte den Wunsch, von Captain Picard zu berichten. Sie wollte extrapolieren, interpretieren und alles aus ihrer eigenen Sicht erzählen.

Aus irgendeinem Grund – Amoret wusste nicht, woher diese Inspiration stammte – stellte sie sich ihn als Schiffbrüchigen im Meer eines fernen Planeten vor. Er hielt sich an einem Trümmerstück fest und schwamm, bis er einen Strand erreichte und dort einschlief. Ein Volk aus knapp zwanzig Zentimeter großen Menschen fand und fesselte ihn …

Kapitel 20

Die Enterprise raste im Warptransfer durchs All, und die Brückencrew war komplett. Mit einer Ausnahme: Counselor Troi befand sich nicht im Kontrollraum.

Der Sessel links vom Captain blieb leer, doch rechts saß der Erste Offizier.

Riker beobachtete Worf.

Er erinnerte sich an einige Zwischenfälle während der vergangenen Tage; sie deuteten auf heimliche Aktivitäten hin, an denen sich sowohl der klingonische Sicherheitschef als auch Oleph und Una beteiligt hatten. Diskrete Begegnungen zwischen Worf und den beiden Gesandten der Ersten Föderation, die Vermutung der Bordcounselor, dass Worf etwas verbarg …

Der Klingone erwiderte den Blick aus obsidianschwarzen Augen und wusste, warum ihm Riker soviel Aufmerksamkeit entgegenbrachte.

Trotzdem schwieg er, beugte sich über die taktische Konsole und präsentierte seinem Publikum sagittale Schädelhöcker.

Dieses Verhalten bewirkte ein amüsiertes Funkeln in Rikers Augen. Er kannte Worf und zweifelte nicht daran, dass dieser ein harmloses Geheimnis hütete. Außerdem hatte Riker genug hinter sich, um seiner natürlichen Unbeschwertheit den Vorrang zu geben.

Einige der anderen Brückenoffiziere wussten durch Gerüchte vom heimlichtuerischen Verhalten des Klingonen. Sie waren so sehr miteinander vertraut, dass sie die subtilen Veränderungen im emotionalen Strom ihrer Kameradschaft spürten. Weitere Blicke richteten sich auf Worf, manche von ihnen verstohlen, andere neugierig.

»Wissen Sie, Worf«, begann Riker, »neulich dachte ich daran, wie oft Sie uns von persönlichen, klingonischen Dingen erzählt haben – eine Offenheit, die sich letztendlich immer als nützlich herausstellte. Ist Ihnen das ebenfalls aufgefallen?«

»Die Vergangenheit enthält tatsächlich ein solches Muster, Sir.«

»Ich versuche, mir eine Situation vorzustellen, in der es für Sie und uns alle besser wäre, wenn Sie nichts verrieten, aber in dieser Hinsicht versagt meine Phantasie. Können Sie mir ein Beispiel nennen?«

Der Klingone sah auf die Konsole und räusperte sich mehrmals. Dann hob er den massiven Kopf und brummte:

»Ich habe es satt, dauernd angestarrt zu werden, und deshalb bin ich bereit, Ihre Neugier zu befriedigen. Als Oleph und Una an Bord kamen, fragten sie mich nach der klingonischen Kultur, und ich zitierte aus meinen Gedichten. Sie erkannten mein Talent und schlugen vor, ich sollte einen Roman schreiben. Sie rieten mir, das Projekt so lange wie möglich geheim zu halten, um nicht von den Erwartungen anderer Personen beeinflusst zu werden. Inzwischen schreibe ich an dem Roman und habe Kontakte mit klingonischen Verlagen aufgenommen.«

Er ließ einen herausfordernden und warnenden Blick über die Brücke schweifen: Wehe, wenn jemand über mich lacht …

»Worf«, sagte Picard, »ich glaube, ich kann für uns alle sprechen, wenn ich Ihnen für Ihre schriftstellerischen Bemühungen viel Glück wünsche. Bestimmt gehen Sie dabei mit der für Sie charakteristischen Gründlichkeit vor. Mir liegt es fern, Sie dabei in irgendeiner Weise zu beeinflussen.«

»Danke, Captain. Meiner Ansicht nach deuten die jüngsten Ereignisse im Rho-Ophiuchi-System darauf hin, dass der Krieger mit der Feder dauerhafteren Ruhm erringt als ein Krieger des Schwertes.«

Worf schien von seinem eigenen Wortschwall überrascht zu sein, und gleichzeitig zeigte er eine gewisse Zufriedenheit.

»Da bin ich ganz Ihrer Meinung«, erwiderte Picard.

»Worum geht es in Ihrem Roman?«, erkundigte sich Riker. »Gehören wir zu den Protagonisten?«

»Will …« mahnte der Captain. »Wir sollten Worf die Entscheidung überlassen, wann er uns mehr davon erzählt.«

»Danke, Sir«, sagte der Klingone.

Picard lächelte dünn. »Übrigens: Wussten Sie, dass sich auch Mr. Data literarisch betätigt?«

»Sir«, warf der Androide ein, »ich halte es für übertrieben, in diesem Zusammenhang von Lite …«

»Keine falsche Bescheidenheit, Data. Ihre Poesie hat mehreren Personen das Leben gerettet. Was halten Sie davon, uns einige Ihrer Verse vorzutragen?«

Data überlegte eine Zeitlang.

»Sir, viele meiner internen Prozessoren sind derzeit damit beschäftigt, die Daten der Schiffsfunktionen zu verarbeiten. Deshalb steht mir nicht genug Elaborationskapazität für die Korrelation von Worten und Sätzen zur Verfügung.«

»Wollen Sie damit sagen, dass Ihnen derzeit Inspirationen fehlen?«

»So könnte man es ausdrücken, Sir.«

Der Androide sah wieder auf sein Pult.

»Wenn Sie mir eine Bemerkung gestatten …« fuhr er fort. »Wir haben gerade den Raumbereich passiert, in dem Counselor Troi ihre erste Erfahrung mit den Andersweltlern hatte. In gewisser Weise sind wir dem gleichen Muster gefolgt, das in den ersten und letzten Sätzen von Finnegan's Wake zum Ausdruck kommt …«

»Wie meinen Sie das?«

»Das Ende kehrt zum Anfang zurück.«

Data hatte recht: Troi sah sich in einer ähnlichen Lage wie zu jenem Zeitpunkt, als es zum ersten Kontakt mit den Andersweltlern kam, den Gestalten der Imagination. Sie saß im gleichen Sessel, in der gleichen Kabine, blickte auf den Computermonitor, als sie ihren Logbucheintrag vervollständigte.

»Ich rege hiermit die Einrichtung einer speziellen Datenbank für Counselors an, die uns helfen soll, bei unserer Arbeit Fiktion, Mythen und jede Form von spekulativer Literatur zu verwenden. Die spontanen Imaginationen des Unterbewusstseins versetzen uns in die Lage, das Selbst der Personen, die wir beraten und behandeln, besser zu verstehen. Darüber hinaus bilden die ›Träume der Vielen‹ den besten denkbaren Kommunikationskanal zwischen Völkern, Nationen und Planeten. Ich beabsichtige, sofort Beiträge für die Datenbank zu liefern – mit Hilfe meiner Nachforschungen bezüglich der phantastischen Literatur von Welten innerhalb und außerhalb der Föderation. Logbucheintrag Ende.«

Deanna hielt es nicht für angebracht, ihre Furcht vor derartigen Untersuchungen zu erwähnen. Das Unbehagen in ihr war ein persönliches Problem, das in direktem Zusammenhang mit dem ethnographischen Film Olephs und Unas stand.

Ein seltsamer Zufall weckte Unruhe in ihr: Die Erfahrungen mit den mythischen Gestalten aus der virtuellen Realität hatten sie und die Enterprise nach Rampart geführt, wo jede Imagination verboten war. Vielleicht eine Art Synchronizität? Eine Verbindung zwischen ihr als Beobachterin mit den beobachteten Dingen, wie sie von den Theorien einiger Physiker postuliert wurde? Wenn das stimmte … würden dann weitere Forschungsversuche dazu führen, dass die Enterprise erneut in eine heikle Situation geriet? Eins stand fest: Es ließ sich nicht ausschließen, dass die mythischen Gestalten einmal mehr Trois Bewusstsein übernahmen.

Aber der Captain hatte recht. Man durfte nicht vor Wissen zurückschrecken. Wenn man damit begann, fand man nie mehr den Mut, sich neuen Erkenntnissen zu stellen.

»Computer, überwache bis auf weiteres meine Bio-Signale. Benachrichtige jemanden, wenn es darin zu drastischen Veränderungen kommt oder ich nicht mehr auf externe Reize reagiere.«

»Überwachung beginnt«, erwiderte die weiblich klingende Stimme des Computers.

»Danke. Ich möchte jetzt Daten abfragen.«

»Bereitschaft.«

Der entscheidende Augenblick: Deanna schickte sich an, den Titel von Olephs und Unas Film zu nennen. Jenes Wort hatte sie in den imaginären Kosmos der Andersweltler transferiert.

Die Kehle der Counselor war trocken, und ihre Hände schlossen sich fest um die Armlehnen des Sessels.

»Berichte mir von den Tukurpa«, sagte sie. »Was bedeutet diese Bezeichnung?«

Deanna hielt den Atem an und wartete darauf, dass sich die Wände des Zimmers auflösten. Sie rechnete damit, in einer Wüste zu erwachen und die Stimme der Matriarchin zu hören.

»Dateien werden geöffnet«, meldete der Computer.

Und nach einigen endlosen Sekunden:

»Tukurpa: ein Wort aus der Sprache der australischen Ureinwohner. Es bezieht sich auf die Ewigen des Traums, auf mythische Wesen oder die Mythenwelt der Ewigen Traumzeit. Man nennt sie auch Altjiranga Mitjina. Wünschen Sie weitere Informationen?«

Troi ließ den angehaltenen Atem entweichen. Nichts Schreckliches war geschehen. Sie saß noch immer in ihrem Sessel, befand sich nach wie vor in ihrer Kabine an Bord der Enterprise.

Die Furcht wich aus ihr. Erleichterung durchströmte Deanna, und sie fühlte die Aufregung bevorstehender Entdeckungen.

»Ja«, antwortete sie.

Titel der amerikanischen Originalausgabe

GULLIVERS FUGITIVES

Aus dem Amerikanischen von Andreas Brandhorst

Überarbeitete Neuausgabe

Copyright © 1990 by CBS Studios Inc.

STAR TREK and related marks are trademarks of CBS Studios Inc. All rights reserved including the right of reproduction in whole or in part in any form. This edition published by arragement with the original publisher, Pocket Books, a Division of Simon & Schuster, Inc., pursuant to an exclusive licence from CBS Studios Inc.

Copyright © 2014 der deutschsprachigen Ausgabe by

Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Covergestaltung: Nele Schütz Design

Satz: Thomas Menne

ISBN 978-3-641-11535-7

{1} Shakespeare, Der Sturm, nach der Übersetzung von Rudolf Schaller (Insel Verlag); Anmerkung des Übersetzers.

{2} Bylinen: epische Heldenlieder der russischen Volksdichtung. Mit märchenhaften und phantastischen Ausschmückungen berichten sie unter anderem über historische Ereignisse und Personen. Anmerkung des Übersetzers.

{3} Shakespeare, Hamlet III,2; nach der Übersetzung von Rudolf Schaller, Insel Verlag. Anmerkung des Übersetzers.

{4} Aus dem Italienischen: Pentimento bedeutet Reue, aber auch Verbesserung und Korrektur. Anmerkung des Übersetzers.

Über das Buch

Widmung

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20