Pacific Private: Kriminalroman (Boone-Daniels-Serie)
Date: 2009-05-18T00:00:00+00:00
Keywords: Comics & Mangas; Krimis & Thriller; Amerika
Description: Boone Daniels lebt, um zu surfen. Nebenbei übernimmt er als Privatdetektiv ein paar Jobs, doch nie so viel, um nicht rechtzeitig bei Tagesanbruch am Strand zu sein, wo er mit seinen Kumpels die großen Wellen erwartet. Doch gerade, als Riesenbrecher auf Pacific Beach, Kalifornien zurollen, wie sie nur alle paar Jahre vorkommen, wird er in einen Fall verwickelt, der auch ein dunkles Kapitel seiner Vergangenheit betrifft. - Beginn einer Serie um den surfenden Privatdetektiv Boone Daniels - Für Leser von Carl Hiaasen und Elmore Leonard - „Ein fantastischer Thriller.“ Publishers Weekly - Winslows n
Publisher: Suhrkamp Verlag

Don Winslow

PACiFiC PRiVATE

Kriminalroman

Aus dem Amerikanischen von
Conny Lösch

Suhrkamp

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel
The Dawn Patrol
bei Alfred A. Knopf, a division of Random House, Inc., New York.

© Don Winslow, 2008

Umschlagfoto: Rich Reid / Philip Lee Harvey / Getty Images

ebook Suhrkamp Verlag Berlin 2010

© der deutschen Ausgabe

Suhrkamp Verlag Frankfurt am Main 2009

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das der Übersetzung, des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung durch Rundfunk und Fernsehen, auch einzelner Teile.

Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

www.suhrkamp.de

Umschlag: HAUPTMANN & KOMPANIE Werbeagentur
eISBN 978-3-518-74200-6

Welle, die:
Eine Störung, die sich vermittels eines Mediums von einem Ort zu einem anderen überträgt.

»Let me take you down, ’cause I’m going to Strawberry Fields …«

Lennon/McCartney

01

Die Meeresoberfläche breitet eine weiche silbrige Decke über die Küste.

Gerade steigt die Sonne über die Hügel im Osten. Pacific Beach schläft noch.

Die Farbe des Ozeans ist weder blau noch grün, noch richtig schwarz, sondern irgendetwas dazwischen.

Draußen am Line-up besteigt Boone Daniels sein altes Longboard wie ein Cowboy sein Pferd.

Er gehört zur Dawn Patrol.

02

Die Mädchen sehen aus wie Gespenster.

Sie treten aus dem frühmorgendlichen Nebel und stapfen über das feuchte Gras am Feldrand; silbrig heben sich ihre Gestalten von einer schmalen Baumreihe ab. Die Nässe dämpft ihre Schritte, deshalb nähern sie sich leise. Der Dunst, der ihre Beine umfängt, lässt sie aussehen, als würden sie schweben.

Wie die Geister früh verstorbener Kinder.

Sie sind zu acht und sie sind wirklich noch Kinder – das älteste ist vierzehn, das jüngste zehn. Ohne sich dessen bewusst zu sein, gehen sie im Gleichschritt, gehen den wartenden Männern entgegen.

Die Männer beugen sich über den Nebel wie Riesen über Wolken, die von oben ihr Universum beäugen. Aber die Männer sind keine Riesen, sie sind Arbeiter; und ihr Universum ist das scheinbar endlose Erdbeerfeld, über das sie nicht herrschen, sondern das sie beherrscht. Sie sind froh über den kühlen Nebel – schon bald wird er verdunstet sein und sie der gleichgültigen Brutalität der Sonne überlassen.

Die Männer sind Erntearbeiter, stundenlang über die Pflanzen beugen sie sich, ohne sich aufzurichten. Sie haben die gefährliche Odyssee von Mexiko bis hierher auf sich genommen, um auf diesen Feldern zu arbeiten und ihren Familien südlich der Grenze Geld schicken zu können.

Sie leben im Verborgenen, in primitiven Lagern aus Wellblechhütten, notdürftig zusammengeflickten Zelten und Schuppen, tief in den Canyons, die sich seitlich der Felder erheben. Frauen gibt es in den Lagern keine und die Männer sind allein. Jetzt halten sie inne, um schuldbewusst einen Blick auf die fast schwerelosen Mädchen zu erheischen, die aus dem Nebel kommen. Es sind begehrliche Blicke, obwohl viele dieser Männer Töchter im selben Alter haben.

Zwischen Feldrand und Flussufer wächst ein breiter Schilfstreifen, in den die Männer kleine Schlupflöcher geschlagen haben, fast schon Höhlen. Einige von ihnen gehen jetzt ins Schilf und beten, dass die Dämmerung nicht zu schnell kommen oder zu hell scheinen und ihre Schmach Gottes Blicken preisgeben möge.

03

Auch im Crest Motel dämmert es.

Der Sonnenaufgang ist ein Anblick, der nicht vielen seiner Bewohner vergönnt ist, es sei denn, sie stehen nicht auf, sondern gehen gerade erst ins Bett.

Zwei junge Menschen sind jetzt wach, aber der Mann am Empfang, der mit dem Hintern auf dem Stuhl und den Füßen auf dem Tresen ein Schläfchen hält, ist keiner von den beiden. Egal. Selbst wenn er wach wäre, könnte er den kleinen Balkon von Zimmer 342 nicht sehen, über dessen Geländer die Frau fällt.

Ihr Nachthemd flattert über ihr.

Ein unzulänglicher Fallschirm.

Sie verfehlt den Pool um keinen ganzen Meter, ihr Körper prallt mit einem dumpfen Schlag auf den Beton.

Nicht laut genug, um jemanden zu wecken.

Der Mann, der sie gestoßen hat, sieht nur so lange hinunter, bis er sicher ist, dass sie nicht mehr lebt. Er sieht, dass ihr Hals merkwürdig verdreht ist, wie der einer kaputten Puppe. Er betrachtet die Blutlache – fast schwarz im matten Licht –, die sich zum Pool hin ausbreitet.

Wasser strebt dem Wasser zu.

04

»Galaktisch krasse Freakwaves, klassischer Fall von hammerhart.« So umschreibt Hang Twelve die herannahende große Wellenfront gegenüber Boone Daniels, der sogar versteht, was Hang Twelve meint. Rechts von Boone, im Süden, klatschen die Wellen bereits gegen die Stützpfeiler des Crystal Pier. Der Ozean ist schwer, angeschwollen, verheißungsvoll.

Die Surfer der Dawn Patrol – Boone, Hang Twelve, Dave the Love God, Johnny Banzai, High Tide und Sunny Day – sitzen auf ihren Brettern, reden und warten auf die nächsten Wellen. Alle tragen schwarze Neoprenanzüge, die sie von den Handgelenken bis zu den Fußknöcheln bedecken, denn das Wasser am frühen Morgen ist kalt, besonders jetzt, wo es vom nahenden Sturm aufgewühlt wird.

Die Unterhaltung dreht sich an diesem Morgen um die große Wellenfront, eine Brandung, wie sie nur einmal alle zwanzig Jahre vorkommt, die jetzt wie ein außer Kontrolle geratener Güterzug auf die Küste von San Diego zuwalzt. In zwei Tagen soll es so weit sein, sie wird grauen Winterhimmel mitbringen, etwas Regen und die größten Wellen, die sie je gesehen haben.

Wie Hang Twelve meinte, wird das ein »klassischer Fall von hammerhart«.

Grob übersetzt ist das ein Ausdruck der Anerkennung.

Auf alle Fälle gut wird es werden, das weiß Boone. Vielleicht würden sie sogar sieben Meter hohe Peaks zu sehen bekommen, zwei pro Minute. Double Overheads, Tubes wie Tunnel, echte Donnerbrecher, die einen problemlos mitreißen und in den Waschgang spülen.

Nur was für die besten Surfer.

Zu denen Boone gehört.

Die Behauptung, Boone sei schon gesurft, bevor er laufen konnte, mag übertrieben sein, doch er konnte früher surfen als rennen, und das entspricht der nackten Wahrheit. Boone ist der Inbegriff eines locie – abgeleitet von local; er wurde am Strand gezeugt, weniger als einen Kilometer davon entfernt geboren und er wuchs drei Häuserblocks weit von der Stelle auf, an der bei Flut die Brandung bricht. Sein Dad surfte, seine Mom surfte – daher auch die Empfängnis im Sand. Seine Mom surfte sogar bis weit in den sechsten Schwangerschaftsmonat hinein, weshalb es vielleicht doch nicht übertrieben ist zu behaupten, Boone sei schon gesurft, als er noch nicht laufen konnte.

Boone ist also sein ganzes bisheriges Leben lang – und länger – ein Mann des Wassers gewesen.

Der Ozean ist sein Hinterhof, sein Hafen, sein Spielplatz, seine Zuflucht, seine Kirche. Er besucht den Ozean, um zu genesen, sich zu reinigen und sich zu vergegenwärtigen, dass das Leben ein Wellenritt ist. Boone hält Wellen für erfahrbare Botschaften Gottes, durch die er uns wissen lässt, dass das Beste im Leben kostenlos ist.

Dieses Gefühl von Freiheit holt sich Boone jeden Tag, meist zwei oder drei Mal, aber immer, ausnahmslos immer, im Morgengrauen bei der Dawn Patrol.

Boone Daniels lebt für das Surfen.

Er möchte jetzt nicht über die große Wellenfront sprechen, denn es könnte die Wellenfront verderben, dazu führen, dass sie abflaut und in den unergründlichen Weiten des Nordpazifiks verebbt. Obwohl ihn Hang Twelve wie gewöhnlich mit einem Ausdruck unverstellter Heldenverehrung betrachtet, lenkt Boone das Gespräch auf eines der Standardthemen der Dawn Patrol von Pacific Beach.

Auf die Liste der Dinge, die gut sind.

Angefangen haben sie mit der Liste der Dinge, die gut sind, vor ungefähr fünfzehn Jahren, als der Gemeinschaftskundelehrer ihrer Highschool Boone und Dave aufforderte, sich zu überlegen, wo ihre »Prioritäten liegen«.

Die Liste ist flexibel, einzelne Posten kommen hinzu oder werden gestrichen, die Rangfolge verändert sich. Angenommen, jemand würde die aktuelle Liste der Dinge, die gut sind aufschreiben, was nicht der Fall ist, dann läse sie sich folgendermaßen:

1. Double Overheads
2. Reef Breaks
3. Tubes

4. Mädchen, die am Strand sitzen und zusehen, wie man Double Overheads, Reef Breaks und Tubes reitet (Was Sunny zu der Bemerkung veranlasste: »Mädchen gucken zu – Frauen reiten.«)

5. Alles, was umsonst ist
6. Bretter von Baltierri
7. Alles von O’Neill
8. Auslegerkanutinnen
9. Fisch-Tacos
10. Der Film Big Wednesday

»Ich schlage vor«, sagt Boone mit Blick auf die Wellenkämme, »wir stellen Fisch-Tacos über Auslegerkanutinnen.«

»Vom neunten auf den achten?«, fragt Johnny Banzai, und auf seinem ansonsten meist ernsten Gesicht macht sich ein Lächeln bemerkbar. Johnny Banzai heißt natürlich nicht wirklich Banzai. Er heißt Kodani, aber als radikaler, unerschrockener und unverwüstlicher Surfer japanisch-amerikanischer Herkunft bekommt man entweder den Spitznamen Kamikaze oder Banzai verpasst, so ist das nun mal. Boone und Dave the Love God hielten Johnny für viel zu vernünftig, um als selbstmordgefährdet gelten zu können, und entschieden sich für Banzai. Wenn Johnny Banzai keine Banzai-Angriffe reitet, ist er Kommissar bei der Mordkommission des San Diego Police Department, und Boone weiß, dass er sich über jede Gelegenheit freut, über etwas anderes zu reden als über Dinge, die ganz und gar nicht gut sind. Er springt also voll drauf an. »Letztlich beide einfach austauschen?«, fragt Johnny Banzai. »Auf welcher Grundlage?«

»Auf der Grundlage reiflichen Nachdenkens und sorgfältiger Überlegung«, antwortet Boone.

Hang Twelve ist schockiert. Der junge Soulsurfer starrt Boone voller verletzter Unschuld an, sein nasser Ziegenbart tropft auf das schwarze Neopren seines Winteranzugs, und als er den Kopf neigt, fallen ihm seine hellbraunen Dreadlocks auf die Schultern. »Aber Boone – Auslegerkanutinnen?«

Hang Twelve liebt die Frauen in den Auslegerkanus. Immer wenn sie vorbeipaddeln, setzt er sich auf sein Board und starrt ihnen hinterher.

»Pass auf«, sagt Boone, »die meisten von denen gehen für das andere Team an den Start.«

»Welches andere Team?«, fragt Hang Twelve.

»Er ist noch so jung«, bemerkt Johnny, und wie üblich trifft er mit dieser Bemerkung den Nagel auf den Kopf. Hang Twelve ist ein Dutzend Jahre jünger als die anderen von der Dawn Patrol. Sie tolerieren ihn, weil er ein begeisterter Surfer und Boones Schützling ist, außerdem gibt er ihnen im Surfladen, wo er arbeitet, Rabatt.

»Welches andere Team?«, fragt Hang Twelve hartnäckig.

Sunny Day beugt sich über ihr Board und flüstert ihm etwas zu.

Sunny sieht genau so aus, wie sie heißt. Ihre blonden Haare leuchten wie Sonnenlicht. Sie ist eine Naturgewalt, groß und langbeinig – das, was Brian Wilson meinte, als er schrieb, er wünschte sich, alle Mädchen wären California Girls.

Nur dass Brians Traumfrauen meist am Strand sitzen bleiben, während Sunny surft. Sie ist die beste von allen bei der Dawn Patrol, besser auch als Boone, und mit der anstehenden großen Wellenfront könnte sie den Sprung von der Kellnerin zur vollbeschäftigten Profisurferin schaffen. Ein gutes Foto von Sunny, wie sie eine große Welle durchpflügt, könnte ihr einen Sponsorenvertrag bei einer der wichtigsten Firmen für Surferklamotten einbringen, und dann wäre sie nicht mehr zu bremsen. Jetzt übernimmt sie es, Hang Twelve zu erklären, dass die meisten Frauen in den Auslegerkanu-Frauenmannschaften auf Frauen ausgelegt sind.

Hang Twelve stöhnt entsetzt auf.

»Du hast einem jungen Menschen gerade seine Illusionen zerstört«, wirft Boone Sunny vor.

»Muss nicht sein«, sagt Dave the Love God und grinst selbstgefällig.

»Fang gar nicht erst an«, sagt Sunny.

»Ist es meine Schuld«, fragt Dave, »dass mich die Frauen lieben?«

Eigentlich nicht, nein. Gesicht und Körperbau von Dave the Love God hätten im antiken Griechenland für einen echten Run auf Marmor gesorgt. Aber dass Dave so viel Sex kriegt, verdankt er gar nicht in erster Linie seinem Körper, sondern vor allem seiner Zuversicht. Dave vertraut darauf, dass man ihn flachlegen wird, und er übt einen Beruf aus, der ihm die perfekte Ausgangsposition verschafft. Er ist Rettungsschwimmer, und dadurch hat er Chancen bei jeder Touristenschnecke, die aus den Schneestaaten anreist, um sich in San Diego einen Sonnenbrand zu holen. Seinem Beruf verdankt er auch seinen Spitznamen. Johnny Banzai, der gerade das Kreuzworträtsel der New York Times mit Füller ausfüllte, meinte: »Du bist kein life guard, du bist ein love god. Kapiert?«

Ja, alle von der Dawn Patrol kapierten das, weil sie alle schon gesehen hatten, wie Dave the Love God auf seinen Rettungsschwimmerhochsitz klettert und, in Vorbereitung auf die bevorstehende Nacht und zum Ausgleich für die Anstrengungen der vergangenen, ganze Hände voll Vitamin-E-Pillen schluckt.

»Die drücken mir ein Fernglas in die Hand«, sagte er einmal voller Verwunderung zu Boone, »und verlangen ausdrücklich, dass ich spärlich bekleidete Frauen beobachte. Und dann behaupten tatsächlich Leute, es gebe keinen Gott.«

Sollte also überhaupt ein Hominide mit Schraubwerkzeug eine Auslegerkanutin (oder auch mehrere) dazu bringen, eine oder zwei Nächte lang von ihren geschlechtlichen Überzeugungen abzuweichen, dann Dave. Dem selbstzufriedenen lasziven Lächeln nach zu urteilen, das er jetzt aufsetzt, ist es ihm bereits mehrfach gelungen.

Hang Twelve ist noch nicht überzeugt. »Aber, Fisch-Tacos? Ich weiß nicht.«

»Kommt auf den Fisch im Taco an«, sagt High Tide, der eigentlich Josiah Pamavatuu heißt, und wirft sein Gewicht in die Waagschale. Im wahrsten Sinne des Wortes, denn der Samoaner hat gute 160 Kilo auf den Hüften. Daher auch der Spitzname High Tide, denn wenn er ins Wasser geht, steigt der Meeresspiegel. High Tides Ansichten über Lebensmittel werden respektiert, denn er weiß offensichtlich, wovon er redet. Pacific Islanders kennen sich aus mit Fisch, das weiß jeder. »Königsfisch, Wahoo, Opah, Goldmakrele, Hai, oder was? Das ist ein großer Unterschied, vom Ranking her.«

»Egal«, sagt Boone, »in einer Tortilla schmeckt alles besser.«

Für Boone gilt dies als Glaubensgrundsatz. Sein Leben lang hat er sich daran gehalten und er ist der unerschütterlichen Überzeugung, dass es der Wahrheit entspricht. Man nimmt irgendwas – Fisch, Huhn, Rindfleisch, Käse, Eier, sogar Erdnussbutter oder Marmelade – und übergibt es der mütterlichen Fürsorge einer warmen Tortilla. Und all jene Lebensmittel werden die ihnen entgegengebrachte Liebe erwidern, indem sie sich von ihrer allerbesten Seite zeigen.

Alles schmeckt besser in einer Tortilla.

»Raus!«, schreit High Tide.

Boone blickt über seine Schulter auf die erste Welle einer, wie es den Anschein hat, ganzen Reihe von stattlichen Exemplaren.

»Partywelle!«, johlt Dave the Love God und er, High Tide, Johnny und Hang Twelve springen auf, teilen sich den Ritt an Land. Boone und Sunny warten auf die zweite Welle, die ein bisschen größer ist, voller und besser geformt.

»Deine Welle!«, ruft Boone ihr zu.

»Ritterlich oder gönnerhaft, wie darf ich das verstehen?«, schreit Sunny zurück, paddelt aber los. Boone schwingt sich direkt hinter ihr auf und gemeinsam surfen sie auf der Shoulder hinein, ein geschickter Pas de deux im Weißwasser.

Boone und Sunny laufen gemeinsam über den Strand, denn die morgendliche Session ist vorbei und die Dawn Patrol geht an Land. Das muss sein, weil sie alle auch noch richtige Jobs haben. Alle außer Boone.

Johnny tritt schon aus der Außendusche und setzt sich auf den Fahrersitz seines Wagens, um sich in seine Kommissarklamotten – blaues Hemd, braunes Tweedjackett, khakifarbene Hose – zu werfen, als sein Handy klingelt. Johnny lauscht und sagt: »Eine Frau hat einen Köpper vom Balkon eines Motels gemacht. Das sind vielleicht paradiesische Zustände.«

»Die vermisse ich nicht«, sagt Boone.

»Das ist umgekehrt genauso«, entgegnet Johnny.

Das ist wahr. Als Boone beim San Diego Police Department die Flinte ins Korn warf, bedauerte sein Lieutenant einzig und allein, dass er sich nicht vorher damit den Schädel weggeblasen hatte. Johnny ist trotz seiner Bemerkung anderer Ansicht – Boone war ein guter Cop. Ein sehr guter Cop.

Eine Schande, was da passiert war.

Aber jetzt folgt Boone High Tides Blick hinaus auf den Ozean, den der große Mann mit fast demütiger Intensität anstarrt.

»Sie kommt«, sagt High Tide. »Die Wellenfront.«

»Groß?«, fragt Boone.

»Nicht groß«, sagt High Tide. »Riesig.«

Echte Donnerbrecher.

Kawumm – so in der Art.

05

Eine Welle, was ist das überhaupt?

Wenn wir eine Welle sehen, wissen wir, dass es eine ist, aber was ist das eigentlich?

Die Physiker bezeichnen sie als ein »Phänomen der Energieübertragung«.

Im Wörterbuch steht, es sei »eine Störung, die sich vermittels eines Mediums von einem Ort zu einem anderen überträgt«.

Eine Störung.

Das auf alle Fälle.

Etwas wird gestört, aufgewühlt. Das heißt, etwas trifft auf etwas anderes und löst eine Vibration aus. Klatschen Sie in die Hände, und Sie hören ein Geräusch. Was Sie tatsächlich hören, ist eine Schallwelle. Etwas traf auf etwas anderes und löste eine Vibration aus, die Ihr Trommelfell erreichte.

Vibration ist Energie. Sie wird durch das Phänomen der Welle von einem Ort zu einem anderen übertragen.

Das Wasser selbst bewegt sich eigentlich nicht. Vielmehr stößt ein Wassermolekül ein benachbartes an, dieses wiederum stößt ein weiteres Molekül neben sich an und so weiter und so fort, bis es auf etwas anderes trifft. Das ist wie mit dieser bescheuerten La Ola, der Welle bei Sportveranstaltungen – die Menschen bewegen sich nicht durchs Stadion, nur die Welle bewegt sich. Die Energie fließt von einer Person zur nächsten.

Wenn man eine Welle reitet, reitet man nicht das Wasser. Das Wasser ist das Medium, tatsächlich reitet man auf der Energie.

Sehr cool.

Man schwingt sich auf die Energie.

Milliarden von H_2O-Molekülen arbeiten Hand in Hand, um dich von einem Ort zu einem anderen zu transportieren, was sehr großzügig von ihnen ist, wenn man sich das mal genau überlegt. Wobei diese letzte Bemerkung natürlich bloß versponnener Soulsurfer-Scheiß ist – der Welle ist es egal, ob jemand draufspringt oder nicht. Wassermoleküle sind unbelebte Objekte, die nichts wissen und schon gar nichts empfinden: Das Wasser macht nur, was Wasser nun mal so macht, wenn es von der Energie in die Zange genommen wird.

Es schlägt Wellen.

Eine Welle, jede Welle, besitzt eine bestimmte Form. Die Moleküle, die aufeinandertreffen, tun dies nicht einfach nur in einer flachen Linie, sondern sie bewegen sich auf und ab – daher die Welle. Bevor es zu der »Störung« kommt, befinden sich die Wassermoleküle im Ruhezustand, einem Äquilibrium, um den Fachbegriff zu verwenden. Dann geschieht folgendes, die Energie stört dieses Äquilibrium, das Gleichgewicht. Sie »verdrängt« die Moleküle aus ihrem Ruhezustand. Hat die Energie ihr maximales »Verdrängungspotential« erreicht (»positive Verdrängung«), befindet sich die Welle auf ihrem Höchststand. Dann sackt sie unter ihr ursprüngliches Niveau, was man als »negative Verdrängung« bezeichnet, und das ist das »Wellental«. Mit anderen Worten, die Welle hat Höhen, Tiefen und Mitten, genau wie das gute alte Leben selbst.

Na ja, ein bisschen komplizierter ist es schon, besonders, wenn man von der Sorte Welle spricht, die sich reiten lässt, und ganz besonders von der Art Riesenwelle, wie sie jetzt gerade mit den allerübelsten Absichten auf Pacific Beach zuwalzt.

Im Prinzip gibt es zwei verschiedene Arten von Wellen.

Die meisten Wellen sind »Oberflächenwellen«. Sie entstehen durch Wind und die Anziehungskraft des Mondes. Dies ist die gewöhnliche Feld-Wald-und-Wiesenwelle, die Alltags- oder auch Lieschen-Müller-Welle. Diese Sorte taucht zur rechten Zeit auf und macht ihren Job. Es gibt sie in verschiedenen Größen von klein und mittel bis gelegentlich auch groß.

Oberflächenwellen sind die Wellen, denen das Surfen seinen Namen verdankt, denn dem unkundigen Auge scheint es, als würde der Surfer auf der Wasseroberfläche reiten. Surfer gleiten, wenn man so will, über die Oberfläche – auf Englisch surface.

Oberflächenwellen sind so etwas wie die Maulesel der Surfer. Lasttiere, die allerdings durchaus über die Stränge schlagen können, wenn der Wind sie ordentlich aufpeitscht.

Viele denken, für die großen Wellen sei starker Wind verantwortlich, aber das ist so nicht richtig. Wind kann eine starke Brandung verursachen oder eine ansonsten durchschnittliche Welle hoch auftürmen, aber die Energie selbst – die Störung – entsteht an der Oberfläche. Diese Wellen besitzen eine gewisse Höhe, doch es fehlt ihnen an Tiefe. Alles, was passiert, passiert oben – fast, als wäre es bloß Show. Solche Wellen sind im wahrsten Sinne des Wortes oberflächlich.

Wind kann die Brandung auch ruinieren, was häufig der Fall ist. Weht der Wind schräg über die Welle, kann er ihr die Form versauen oder die Brandung zerhacken, oder – wenn die Welle direkt vom Ozean hereinkommt – ihren Kamm niederdrücken, sie platt walzen und unreitbar machen.

Wünschenswert ist ein sanfter, steter, der Küste vorgelagerter Wind, der die Welle frontal anweht und auf diese Weise aufrechterhält.

Die andere Art von Welle ist eine Welle unter der Oberfläche, die, äh – unter Wasser beginnt. Wenn Oberflächenwellen tänzelnde Mittelgewichtsboxer sind, die sich mit kurzen Geraden zur Wehr setzen, dann ist diese Welle das Schwergewicht, das auf Plattfüßen in den Ring watschelt und seinen Gegner k.o. schlägt. Diese Welle ist der Superstar, der ultimative Bösewicht, der Arsch, der dir das Geld für den Schulbus abnimmt, die Freundin ausspannt und deine neuen Turnschuhe klaut.

Wenn es Oberflächenwellen an Tiefe mangelt, dann hat die Strömungswelle mehr Eier in der Hose als ein Riff von Sly and the Family Stone. Sie ist tiefgründiger als Kierkegaard und Wittgenstein zusammen. Sie ist echt heavy, mein Freund; sie ist nicht dein Bruder. Sie ist der verhasste Bastard, der in einem brutalen Liebesakt auf dem Meeresgrund gezeugt wurde.

Da unten gibt es eine ganze Welt. Genau genommen befindet sich der Großteil der Welt da unten. Es gibt unglaubliche Bergketten, riesige Ebenen, Gräben und Canyons. Dort gibt es tektonische Platten, und wenn diese sich verschieben und aneinanderschaben, kommt es zu Erdbeben, gigantischen Unterwasserbeben, so gewalttätig wie Mike Tyson, wenn er seine Medikamente nicht genommen hat, und diese Beben lösen brutalste Störungen aus.

Zeigt sich die Welle von ihrer besten Seite, entsteht eine wunderschöne große Wellenfront, auf der es sich reiten lässt; im schlimmsten Fall kommt es zu einem Tsunami, dem unzählige Menschen zum Opfer fallen.

Genau das ist die Störung, ein Phänomen der massenhaften Energieübertragung, das sich über Tausende Kilometer fortsetzt, so dass du entweder zum Ritt deines Lebens kommst oder selbiges komplett an den Arsch geht. Dabei ist der Welle scheißegal, was passiert.

Als die Dawn Patrol an diesem Vormittag aus dem Wasser steigt, walzt so etwas auf Pacific Beach zu. Ein Unterwasserbeben in der Nähe der Aleuten rollt buchstäblich Tausende Kilometer auf Pacific Beach zu und dann …

Kawumm.

06

Kawumm ist gut.

Kawumm ist sehr, sehr gut, wenn man wie Boone Daniels Wellen, die viel Krach machen, über alles liebt.

So war er schon immer gewesen. Seit seiner Geburt und noch länger, wenn man den ganzen Kram über pränatale Geräuscheinflüsse glauben möchte. Manche Mütter sitzen rum und hören Mozart, damit ihre Babys auf den Geschmack kommen und die feineren Dinge zu schätzen lernen. Dee, Boones Mom, saß am Strand und kraulte sich im Rhythmus der Wellen den Bauch.

Der noch nicht entbundene Boone konnte den Ozean nicht vom Herzschlag seiner Mutter unterscheiden. Hang Twelve nennt das Meer »Mutter Ozean«, aber bei Boone stimmt das wirklich. Brett Daniels, sein Dad, setzte seinen Sohn, noch bevor dieser die Trotzphase erreichte, vor sich auf das Surfboard, paddelte hinaus und hob ihn beim Wellenreiten auf seine Schulter. Zufällige Zuschauer, das heißt also Touristen, waren entsetzt und meinten: »Was, wenn Sie ihn fallen lassen?«

»Ich lasse ihn nicht fallen«, antwortete Boones Dad.

Als Boone ungefähr drei war, ließ ihn Brett absichtlich ins flache aufgewühlte Wasser fallen, damit er ein Gespür dafür bekam, damit er begriff, dass ihm nichts passieren würde, außer, dass er ein bisschen Wasser in die Nase bekam. Der kleine Boone tauchte auf, kicherte wie verrückt und bettelte: »Noch mal!«

Immer mal wieder drohte ein missbilligender Zuschauer, die Kinderschutzbehörde einzuschalten, und Dee antwortete: »Das macht er doch – er beschützt sein Kind.«

Was der Wahrheit entsprach.

Zieht man ein Kind in Pacific Beach auf, weiß man, dass es aufgrund genetischer Veranlagung früher oder später auf einem Brett aufs Meer hinaus paddeln wird. Also bringt man ihm besser bei, wozu der Ozean imstande ist. Man bringt ihm besser bei, wie man im Wasser lebt, anstatt darin umzukommen, und das macht man am besten, solange das Kind noch klein ist. Man erklärt ihm Brandungsrückströme und Sogwirkungen. Man bringt ihm bei, nicht in Panik zu geraten.

Sein Kind beschützen?

Jetzt hören Sie mal gut zu: Wenn Brett und Dee Geburtstagspartys am Pool ihrer Wohnanlage feierten und Boones kleine Freunde vorbeikamen, rückte Brett Daniels einen Stuhl an den Rand des Pools und erklärte den anderen Eltern: »Nehmt’s mir nicht übel, habt viel Spaß, esst ein paar Tacos, genehmigt euch was zu trinken – ich bleibe hier sitzen und will nicht angesprochen werden.«

Dann setzte er sich und ließ den Boden des mit Kindern randvoll gefüllten Pools keine Sekunde lang aus den Augen, weil Brett wusste, dass an der Wasseroberfläche nichts Schlimmes passieren würde. Weil er wusste, dass Kinder am Beckenboden ertrinken, wenn niemand hinsieht.

Brett sah hin. Er saß dort, zen-buddhistisch konzentriert, bis das letzte Kind bibbernd herausgeklettert, in ein Handtuch gewickelt und losgezogen war, um gierig Pizza und Mineralwasser hinunterzuschlingen. Dann ging auch Brett etwas essen und gesellte sich zu den anderen Eltern. Nicht eine einzige nie wiedergutzumachende Tragödie ereignete sich bei diesen Partys, es gab keinen Anlass zu lebenslanger Reue. (»Ich hab doch nur einen Moment nicht hingeschaut!«)

Sein Kind beschützen?

Haben Sie eine Ahnung. Als Brett und Dee ihren damals siebenjährigen Jungen alleine in einen kleinen Beachbreak paddeln ließen, rutschte ihnen ihr kollektives Herz in die kollektive Hose. Mit Adleraugen passten sie auf, obwohl sie wussten, dass jeder Rettungsschwimmer am Strand und jeder Surfer im Wasser den jungen Boone Daniels ebenso wenig aus den Augen ließ und dass im Fall der Fälle gleich ein ganzer Mob aufgetaucht wäre, um ihn aus der Suppe zu fischen.

Es war schwer, aber Brett und Dee standen da, als sich Boone aufrichtete und hinfiel, aufrichtete und hinfiel, aufrichtete und hinfiel – und dann wieder rauspaddelte und wieder und wieder, bis er sich aufrichtete und oben blieb und auf der Welle hereinritt, während ein Strand voller Menschen auf lässig machte und so tat, als sei nichts gewesen.

Es war noch schwerer, als Boone knapp über zehn Jahre alt war und in das Alter kam, in dem er mit seinen Kumpels an den Strand gehen wollte, ohne dass Mom oder Dad auftauchten und ihn blamierten. Es war schwer, ihn gehen zu lassen, untätig zu bleiben und sich zu sorgen, aber auch das gehörte zum Schutz des Kindes, zum Schutz vor einer nicht enden wollenden Kindheit. Sie vertrauten darauf, dass sie ihren Job erledigt und ihm beigebracht hatten, was er wissen musste.

Mit elf Jahren war Boone also ein klassischer Gremmie.

Ein Gremmie ist die Rache der Natur.

Ein Gremmie, auch Grom genannt, ist ein langhaariger, von der Sonne blondierter, braungebrannter, vorpubertärer, nerviger kleiner Surferarsch. Ein Gremmie ist die kosmische Strafe für jedes beschissene kleine Vergehen, das du dir geleistet hast, als du selbst in dem Alter warst. Ein Gremmie klemmt sich deine Welle unters Brett, ruiniert dir die Session, macht sich in der Snackbar breit und tut so, als wüsste er, wovon er redet. Schlimmer noch, ein Gremmie taucht stets im Rudel mit seinen Gremmie-Kumpels auf – in Boones Fall waren das der kleine Johnny Banzai und der kleine Dave, der erst später zum Love God wurde, drei gleichermaßen abscheuliche, klugscheißernde, versaute, widerliche kleine Arschlöcher. Wenn sie gerade nicht surfen, fahren Gremmies Skateboard, und wenn sie nicht surfen oder Skateboard fahren, lesen sie Comics, strecken ihre schmutzigen kleinen Finger nach Pornos aus und versuchen (erfolglos) echte Mädchen aufzureißen, Erwachsenen Bier abzuluchsen oder Gras aufzutreiben. Eltern erlauben ihren Kindern das Surfen nur, weil es noch das Unverfänglichste ist, was die Brettaffen im Schilde führen.

Als Gremmie musste Boone einiges von den großen Jungs einstecken, aber er hatte auch so was wie einen Freifahrtschein, weil er der Junge von Brett und Dee Daniels war; ein paar verschrobene alte Säcke nannten ihn auch »Mr. und Mrs. Satansbrut«.

Boone wuchs aus all dem heraus. Das ist bei allen Gremmies so, wenn nicht, werden sie aus dem Line-up verscheucht, und außerdem war sowieso schon klar, dass Boone etwas Besonderes war. Für sein Alter bekam er beängstigend viel hin, später sogar beängstigend viel für jedes Alter. Es dauerte nicht lange, bis die besseren Surfteams kamen und ihn in ihre Jugendmannschaften einluden, und es schien längst ausgemachte Sache zu sein, dass Boone kiloweise Trophäen nach Hause schleppen und einen hübschen Sponsorenvertrag bei einer der Surferklamottenfirmen abgreifen würde.

Aber Boone sagte nein.

Vierzehn Jahre war er alt, und er lehnte ab.

»Wie kommt’s?«, fragte sein Dad.

Boone zuckte mit den Schultern. »Dafür mach ich’s einfach nicht«, sagte er. »Ich mach’s, weil …«

Er fand keine Worte dafür, und Brett und Dee verstanden das vollkommen. Sie hängten sich ans Telefon und riefen ihre alten Freunden aus der Surferbranche zurück, Fazit: »Danke, aber nein danke. Der Junge will einfach nur surfen.«

Und das tat er.

07

Petra Hall lenkt ihren BMW in westlicher Richtung über die Garnet Street. Abwechselnd blickt sie auf die Straße und auf einen Zettel in ihrer Hand, vergleicht die Adresse mit den Gebäuden zu ihrer Rechten.

Die Adresse – 111 Garnet Street – ist der korrekte Eintrag unter Boone Daniels, Privatdetektiv, aber in dem Gebäude befindet sich offenbar kein Büro, sondern ein Surfladen. Jedenfalls steht das auf dem Schild, das den eher einfallslosen, wenn auch anschaulichen Schriftzug Pacific Surf vor dem einfallslosen, wenn auch anschaulichen Hintergrund einer gemalten brechenden Welle zeigt. Der Blick ins Schaufenster bestätigt das: Surfbretter, Bodyboards und Badeanzüge. Da der Strand nur einen halben Straßenzug von dem Gebäude entfernt ist, liegt die Vermutung nahe, dass 111 Garnet Street tatsächlich ein Surfladen ist.

Nur, dass sich hier angeblich das Büro des Privatdetektivs Boone Daniels befindet.

Petra wuchs in klimatischen Verhältnissen auf, in denen Sonne mehr ein Gerücht als Realität ist, deshalb ist ihre Haut so blass und zart, dass sie fast durchschimmernd wirkt und einen krassen Kontrast zu ihrem blauschwarzen Haar bildet.

Ihr grafitgraues Kostüm, ein sehr professionelles Karrierefrauen-Outfit, verbirgt eine gleichermaßen schlanke wie gut ausgestattete Figur, der echte Hingucker aber sind ihre Augen.

Sind sie blau? Oder sind sie grau?

Wie beim Ozean kommt es auf ihre Stimmung an.

Sie parkt den Wagen nebenan vor der Sundowner Lounge und betritt Pacific Surf, wo ein bleicher junger Mann, eine Art weißer Rastafarian, hinter dem Tresen steht und sich voll und ganz einem Videospiel widmet.

»Entschuldigung«, sagt Petra. »Ich suche einen Mister Daniels.«

Hang Twelve blickt von seinem Spiel auf und sieht diese umwerfende Frau vor sich stehen. Er starrt sie einen Moment lang an, dann reißt er sich so weit zusammen, dass es ihm gelingt, die Treppe hochzubrüllen: »Cheerful, Brah, Zivilistin hier sucht Boone!«

Ein Kopf späht die Treppe herunter. Ben Carruthers, von den Surfern in Pacific Beach »Cheerful« genannt, sieht aus wie um die sechzig, trägt einen stahlgrauen Bürstenschnitt und blickt grimmig drein, als er zurückschreit: »Sag noch einmal ›Brah‹ zu mir und ich reiß dir die Zunge raus.«

»Sorry, nicht dran gedacht«, sagt Hang Twelve. »War halt so ’ne krass geile Session, la moana war so super heute, ich voll drüber über die Lip von dem Gnarler, so ein geiles Ding, hab sie total geschreddert und dann ab, spektakulär, Mann, bin jetzt noch total angefixt, also nix für ungut, Brah.«

Cheerful sieht Petra an und sagt: »Manchmal führen wir faszinierende Gespräche, ohne dass ich auch nur ein einziges Wort verstehe.« Er wendet sich wieder Hang Twelve zu. »Ich leiste mir dich statt einer Katze. Zwing mich nicht, mir eine Katze zuzulegen.«

Er verschwindet wieder die Treppe hinauf und sagt dabei nur ein einziges Wort: »Oben.«

Petra geht die Stufen hinauf, dorthin, wo sich Cheerful – ein großer Mann, wahrscheinlich knapp unter zwei Meter, sehr dünn, in einem rot karierten Hemd, das in seinen Khaki-Hosen steckt – bereits über einen Schreibtisch beugt. Sie vermutet jedenfalls, dass es ein Schreibtisch ist, denn genau genommen kann sie die Oberfläche unter dem Durcheinander an Papieren, Kaffeebechern, Basecaps, Taco-Packungen, Zeitungen und Zeitschriften nicht sehen. Aber der grimmige Mann hackt Zahlen in einen altmodischen Taschenrechner, woraus sie schließt, dass es sich tatsächlich um einen Schreibtisch handelt.

Das »Büro«, sofern man es wohlwollend als solches bezeichnen möchte, ist eine einzige Katastrophe, ein Saustall, ein Chaos, abgesehen von der Wand ganz hinten, die sauber und aufgeräumt wirkt. Mehrere schwarze Neoprenanzüge hängen dort ordentlich an stählernen Garderobenhaken, und verschiedene Surfbretter lehnen, sortiert nach Größe und Form, an der Wand.

»Vor ungefähr vierzig Jahren«, sagt Cheerful, »war ein Bra noch ein Büstenhalter, den ich mit zittrigen Fingern und ohne großen Erfolg zu öffnen versuchte. Jetzt stelle ich fest, dass ich selbst einer bin. Das sind die Kränkungen des Alters. Was kann ich für Sie tun?«

»Falls Sie Mr. Daniels sind …?«, sagt Petra.

»Falls ich Mr. Daniels wäre, würde ich mir Sorgen machen«, antwortet Cheerful. »Falls ich Sean Connery wäre, nicht.«

»Wissen Sie, wann Mr. Daniels hier sein wird?«

»Nein. Sie?«

Petra schüttelt den Kopf. »Deshalb frage ich Sie.«

Cheerful blickt von seiner Abrechnung auf. Das Mädchen lässt sich keinen Scheiß bieten. Cheerful gefällt das, deshalb sagt er: »Ich will Ihnen was erklären: Boone hat keine Armbanduhr, er richtet sich nach einem Sonnenstandsanzeiger.«

»Darf ich daraus schließen, dass Mr. Daniels zu den eher entspannten Zeitgenossen gehört?«

»Wäre Boone noch entspannter«, sagt Cheerful, »könnte er nicht mehr aufrecht stehen.«

08

Boone kommt in Begleitung von Sunny vom Strand und geht die Garnet Street entlang. Nichts Ungewöhnliches dabei – seit bald zehn Jahren sind sie mal zusammen und mal nicht.

Sunny hat damals wie der Blitz bei der Dawn Patrol eingeschlagen. Ist rausgepaddelt und hat sich ins Line-up gereiht, als wäre sie dort geboren. Boone wollte gerade auf einen zwei Meter hohen Brecher, als sich Sunny vordrängelte und ihm die Welle wegschnappte. Boone balancierte noch auf der Lip, als etwas Blondes an ihm vorbeischoss, als wäre er eine Boje.

Dave lachte. »Mann, die Braut hat dir gerade das Herz rausgerissen und zum Fraß vorgesetzt.« Boone fand das nicht so wahnsinnig lustig. Er nahm die nächste Welle und fing Sunny ab, als sie durchs Weißwasser zurückgepaddelt kam.

»Hey, Blondie«, sagte Boone. »Du hast mir die Welle geklaut.«

»Ich heiße nicht ›Blondie‹«, sagte Sunny. »Und ich wusste nicht, dass der Strand dir gehört.«

»Ich war im Line-up.«

»Bist zu spät gekommen.«

»Einen Scheiß bin ich.«

»Oder so«, sagte Sunny. »Was ist? Der große Mann erträgt’s wohl nicht, wenn ihn ein kleines Mädchen überholt?«

»Ich kann das ab«, sagte Boone. Klang aber sogar in seinen eigenen Ohren schlapp.

»Anscheinend nicht«, sagte Sunny.

Boone betrachtete sie genauer. »Kenn ich dich?«

»Weiß nicht«, sagte Sunny. »Kennst du mich?«

Sie legte sich auf ihr Brett und paddelte wieder raus. Boone blieb nichts anderes übrig, als ihr zu folgen. War nicht leicht, sie einzuholen.

»Gehst du auf die Pacific High?«, fragte Boone, als er auf gleicher Höhe war.

»Früher mal«, sagte Sunny. »Bin jetzt an der San Diego State University.«

»Ich war auf der Pacific High«, sagte Boone.

»Ich weiß.«

»Ach, echt?«

»Ich erinnere mich an dich«, sagte Sunny.

»Äh, ich glaub, ich erinnere mich nicht an dich.«

»Ich weiß.«

Sie legte einen Zahn zu und paddelte ihm davon. Die restliche Session über zeigte sie ihm, wo der Hammer hängt. Sie bewegte sich übers Wasser, als würde es ihr gehören, was es an jenem Nachmittag auch tat.

»Meine Fresse«, sagte Dave, als er und Boone wieder am Line-up saßen und zusahen.

»Finger weg«, sagte Boone. »Die gehört mir.«

»Falls sie dich will«, schnaubte Dave.

Wie sich herausstellte, wollte sie. Bis Sonnenuntergang surfte sie ihm auf und davon und wartete anschließend am Strand, bis er seinen müden Arsch an Land geschoben hatte.

»Ich könnte mich dran gewöhnen«, sagte Boone zu ihr.

»Woran gewöhnen?«

»Mich von einem Mädchen abhängen zu lassen.«

»Ich heiße Sunny Day«, sagte sie reumütig.

»Ich lache nicht«, sagte er. »Ich bin Boone Daniels.«

Sie gingen zusammen essen und ins Bett. Es war nur natürlich, unvermeidlich – sie wussten, dass keiner von beiden dieser Strömung entkommen konnte. Nicht, dass sie das gewollt hätten.

Danach waren sie unzertrennlich.

»Du und Boone, ihr solltet heiraten und Nachwuchs in die Welt setzen«, erklärte ihnen Johnny Banzai wenige Wochen später. »Das seid ihr der Surferwelt schuldig.«

Als müsste ein Kind von Boone und Sunny irgendeine Art mutierter Superfreak werden. Aber heiraten?

Kam nicht in Frage.

»Klassischer Fall von ZKE«, erklärte Sunny ihren Standpunkt zu dem Thema. »Zerrüttetes kalifornisches Elternhaus. Sollte man eine Doku-Soap drüber drehen.«

Emily Wendelins Hippie-Dad hatte ihre Hippie-Mom sitzengelassen, als Emily drei Jahre alt war. Ihre Mom kam nie drüber weg und Emily auch nicht – sie lernte daraus, niemals einem Mann ihr Herz zu schenken, weil Männer nie bleiben.

Emilys Mom trat den inneren Rückzug an, wurde »emotional unzugänglich«, wie die Seelenklempner es nannten, und Emily wuchs bei ihrer Großmutter auf – der Mutter ihrer Mutter. Eleanor Day gab die eigene Stärke, Großmut und Wärme an Emily weiter und versah sie auch mit ihrem Spitznamen »Sunny«, denn ihre Enkeltochter brachte Licht in ihr Leben. Als Sunny achtzehn Jahre alt wurde, änderte sie ihren Nachnamen in »Day«, egal, wie pseudo-hippiemäßig das klang.

»Ich bin matrilinear«, erklärte sie.

Ihre Großmutter überredete sie auch, aufs College zu gehen, und sie hatte Verständnis dafür, als Sunny nach dem ersten Jahr feststellte, dass höhere Bildung, zumal in einer Institution wie der Universität, nichts für sie war.

»Das ist meine Schuld«, sagte Eleanor.

Sie wohnten anderthalb Straßenzüge vom Strand entfernt, und Eleanor nahm ihre Enkelin beinahe täglich dorthin mit. Als die achtjährige Sunny sagte, sie wolle surfen, sorgte Eleanor dafür, dass ein Surfbrett unter dem Weihnachtsbaum lag. Eleanor stand am Strand, während das Mädchen auf einer Welle nach der anderen ritt, und lächelte geduldig in den Sonnenuntergang, wenn Sunny vom Break aus winkte und flehend einen Finger hochhielt, was heißen sollte: »Bitte Grandma, nur noch eine Welle.« Eleanor begleitete sie zu ihren ersten Wettkämpfen, saß mit dem Mädchen in der Notaufnahme, ohne die Ruhe zu verlieren, und versicherte ihr, dass trotz der Stiche in ihrem Kinn keine Narbe zurückbleiben würde, und wenn doch, dann eine interessante.

Als Sunny ankam und ihr erklärte, sie wolle nicht weiter aufs College gehen, und sich unter Tränen dafür entschuldigte, sie enttäuscht zu haben, sagte Eleanor, es sei ihre Schuld gewesen, sie habe sie schließlich mit dem Ozean vertraut gemacht.

»Und, was willst du stattdessen machen?«, fragte Eleanor.

»Ich möchte Profi-Surferin werden.«

Eleanor verzog keine Miene. Ebenso wenig lachte, schimpfte oder spottete sie. Sie sagte einfach nur: »Na, dann sieh zu, dass du eine erstklassige Surferin wirst.«

Was etwas anderes ist, als die Ehefrau eines erstklassigen Surfers zu sein.

Nicht, dass das eine das andere ausgeschlossen hätte, aber weder Sunny noch Boone interessierten sich fürs Heiraten, oder auch nur für eine gemeinsame Wohnung. Das Leben war wunderbar, so wie es war – surfen, rumhängen, sich lieben und surfen. Es war alles ein und dasselbe, ein langer ungebrochener Rhythmus.

Gute alte Zeiten.

Sunny kellnerte in Pacific Beach und bastelte gleichzeitig an ihrer Surferkarriere, Boone war glücklich als Cop, als uniformierter Streifenbulle beim San Diego Police Department.

Ein Mädchen namens Rain Sweeny machte alles kaputt.

Nach Rain Sweeny war alles anders. Als sie weg war, kam Boone nie mehr richtig zurück. Als läge jetzt eine Distanz zwischen Boone und Sunny, wie eine tiefe, langsame Strömung, die sie auseinander riss.

Und jetzt kommen die Riesenwellen, und beide werden das Gefühl nicht los, dass sie noch größere Veränderungen mit sich bringen.

Sie stehen draußen vor Boones Büro.

»Also … bis später«, sagt Sunny.

»Bis später.«

Im Weggehen fragt sich Sunny, ob es längst zu spät ist.

Als hätte sie etwas verloren, von dem sie nicht mal gewusst hatte, dass sie es wollte.

09

Boone betritt Pacific Surf.

Hang Twelve blickt von Grand Theft Auto IV auf und sagt, »oben ist eine Betty vom Land, die will was von dir. Und Cheerful ist voll geladen.«

»Cheerful ist immer geladen«, entgegnet Boone. »Deshalb heißt er ja Cheerful. Wer ist die Frau?«

»Weiß nicht«, antwortet Hang Twelve schulterzuckend. »Aber Boone, die ist verdammt heiß.«

Boone geht nach oben. Die Frau ist nicht verdammt heiß – die ist verdammt cool. Aber verdammt ist sie auf alle Fälle.

»Mr. Daniels?«, fragt Petra.

»Erwischt.«

Sie streckt ihm die Hand hin und Boone will gerade einschlagen, als er merkt, dass sie ihm ihre Karte reicht.

»Petra Hall«, sagt sie. »Von der Kanzlei Burke, Spitz und Culver.«

Boone kennt die Kanzlei Burke, Spitz und Culver. Die haben ihr Büro in einem der Glaskästen in der Innenstadt von San Diego und ihm in den vergangenen Jahren einiges an Arbeit verschafft.

Und Alan Burke surft.

Nicht jeden Tag, aber öfter mal am Wochenende, und manchmal sieht Boone ihn draußen bei der Gentleman’s Hour. Er kennt also Alan Burke, aber diese kleine, schöne Frau mit dem Mitternachtshaar und den blauen Augen, die kennt er nicht.

Oder sind ihre Augen grau?

»Sie müssen neu sein in der Firma«, sagt Boone.

Petra ist entsetzt, als sie sieht, wie Boone hinter sich greift und an einer Schnur zieht, die an einem Reißverschluss hängt. Sein Neoprenanzug öffnet sich am Rücken, und Boone schält vorsichtig erst seinen rechten, dann seinen linken Arm heraus und rollt den Anzug über seinen Brustkorb. Abrupt wendet sie sich ab, als er ihn über die Hüfte streift, doch dann sieht sie seine geblümte North-Shore-Badehose zum Vorschein kommen.

Sie steht einem Mann gegenüber, der allem Anschein nach Ende zwanzig oder Anfang dreißig ist, aber das ist schwer zu sagen, weil sein Gesicht etwas Jungenhaftes hat. Sein etwas zu langes, ungepflegtes, von sonnengebleichten Strähnchen durchsetztes braunes Haar verstärkt diesen Eindruck; entweder lässt er es absichtlich so unstylisch lang wachsen, oder er hat einfach vergessen, zum Friseur zu gehen. Er ist groß, höchstens drei bis vier Zentimeter kleiner als der grimmige alte Mann, der immer noch Zahlen in den Rechner hackt, und er hat die breiten Schultern und langen Armmuskeln eines Schwimmers.

Boone merkt nicht, dass sie ihn mustert.

Er hat nur die Wellenfront im Kopf.

»Von den Aleuten kommt eine Wellenfront herunter«, sagt er, während er sich den Anzug über die Fußknöchel streift. »In zwei Tagen ist sie da und High Tide meint, ein paar Stunden später ist sie schon gegessen. Die größte Wellenfront der vergangenen vier Jahre und vielleicht auch die größte der kommenden vier. Gigantische Wellen.«

»Echtes BSM«, ergänzt Hang Twelve von der Treppe herüber.

»Passt jemand im Laden auf?«, fragt Cheerful.

»Ist ja keiner da«, sagt Hang Twelve.

»BSM?«, fragt Petra.

»Bremsspurmaterial«, sagt Hang Twelve hilfsbereit.

»Reizend«, sagt Petra und wünschte, sie hätte nicht nachgefragt. »Danke.«

»Jedenfalls«, sagt Boone und betritt das kleine Badezimmer, dreht die Dusche an, braust aber nicht sich, sondern den Neoprenanzug ab, »werden dann alle draußen sein. Johnny Banzai klinkt sich einen Tag aus, High Tide meldet sich krank, Dave the Love God ist sowieso am Strand und Sunny, na ja, Sunny wird auch draußen sein. Alle drehen total durch.«

Petra teilt ihm die schlechte Nachricht mit.

Sie hat Arbeit für ihn.

»Unsere Kanzlei«, sagt Petra, »vertritt das Versicherungsunternehmen Coastal Insurance in einem Rechtsstreit gegen einen gewissen Daniel Silvieri, alias Dan Silver, dem Besitzer eines Stripclubs namens Silver Dan’s.«

»Den Laden kenne ich nicht«, sagt Boone.

»Doch, den kennst du, Boone«, sagt Hang Twelve. »Dave und du, ihr habt mich da an meinem Geburtstag eingeladen.«

»Das war das Kinderparadies bei Chuck E. Cheese, wo wir mit dir waren«, raunzt ihn Boone an. »Paddel zurück.«

»Willst du mich nicht vorstellen?«

Erstaunlich, denkt Boone, dass Hang Twelve plötzlich richtiges Englisch spricht, sobald eine attraktive Frau ins Spiel kommt. Er sagt: »Petra Hall, Hang Twelve.«

»Auch ein Künstlername?«, fragt Petra.

»Er hat zwölf Zehen«, sagt Boone.

»Hat er nicht«, sagt Petra. Dann wirft sie einen Blick auf seine Sandalen. »Er hat zwölf Zehen.«

»Sechs an jedem Fuß«, sagt Boone.

»Krasser Halt auf dem Brett«, sagt Hang Twelve.

»Der Stripclub ist unwesentlich«, sagt Petra. »Mr. Silver ist außerdem Besitzer einer Reihe von Lagerhäusern in Vista. Eines davon ist vor mehreren Monaten niedergebrannt. Das Versicherungsunternehmen hat Nachforschungen angestellt, anhand der vorliegenden Beweise auf Brandstiftung erkannt und die Zahlung verweigert. Mr. Silver klagt nun auf Schadenersatz und Verleumdung. Er will fünf Millionen Dollar.«

»Ich bin kein Brandstiftungsexperte«, sagt Boone. »Ich vermittele Sie gerne an …«

»Mr. Silver hatte ein Verhältnis mit einer seiner Tänzerinnen«, fährt Petra fort. »Eine gewisse Tamara Roddick.«

»Ein Stripclubbesitzer, der eine seiner Tänzerinnen bumst«, sagt Boone. »Hat man so was schon gehört …«

»Vor kurzem«, sagt Petra, »beendete Mr. Silver die Beziehung und legte Ms. Roddick nahe, sich anderswo einen Job zu suchen.«

»Lassen Sie mich raten«, sagt Boone. »Die geschasste junge Dame wird plötzlich von Gewissensbissen überwältigt und kann nicht länger mit der Schuld leben. Sie meldet sich bei der Versicherung und gesteht, dass sie gesehen hat, wie Silver das Gebäude abgefackelt hat.«

»So ungefähr, ja.«

»Und den Scheiß kaufen Sie ihr ab?«, fragt Boone.

Alan Burke ist viel zu schlau, als dass er diese Tammyschnecke in den Zeugenstand berufen würde, denkt Boone. Der gegnerische Anwalt würde sie in der Luft zerreißen und was dann noch von Burkes Fall übrig ist gleich mit.

»Den Lügendetektortest hat sie mit Bravour bestanden«, sagt Petra.

»Ach«, sagt Boone. Was Besseres fällt ihm nicht ein.

»Also, wo liegt das Problem?«, fragt er.

»Das Problem ist«, sagt Petra, »dass Ms. Roddick morgen zu einer Zeugenaussage geladen ist.«

»Surft sie?«, fragt Boone.

»Nicht dass ich wüsste.«

»Dann sehe ich kein Problem.«

»Als ich gestern versucht habe, sie zu kontaktieren«, sagt Petra, »um den Auftritt im Zeugenstand mit ihr zu besprechen, und weil ich ihr dem Anlass angemessene Kleidung bringen wollte, die ich für sie gekauft habe, ging sie nicht ans Telefon.«

»Eine unzuverlässige Stripperin«, sagt Boone. »Sonst noch was?«

»Wir haben wiederholt versucht, Kontakt zu ihr aufzunehmen«, sagt Petra. »Sie geht weder ans Telefon noch ruft sie zurück. Ich habe ihren derzeitigen Arbeitgeber angerufen. ›Totally Nude Girls‹. Der Geschäftsführer teilte mir mit, sie sei seit drei Tagen nicht mehr zur Arbeit erschienen.«

»Haben Sie schon im Leichenschauhaus nachgesehen?«, fragt Boone.

Fünf Millionen Dollar sind eine Menge Geld.

»Natürlich.«

»Dann hat sie die Biege gemacht«, sagt Boone.

»Sie besitzen die Gabe, auf der Hand liegende Zusammenhänge rasch zu durchschauen, Mr. Daniels«, sagt Petra. »Von daher dürften Sie unschwer erraten, was wir von Ihnen wollen.«

»Sie wollen, dass ich sie finde.«

»Volle Punktzahl. Gut gemacht.«

»Ich gehe sofort an die Arbeit«, sagt Boone. »Sobald die Wellenfront durch ist.«

»Ich fürchte, das reicht nicht.«

»Kein Grund, sich zu fürchten«, sagt Boone. »Es ist nur so, dass diese …«

»Tamara.«

»Dass diese Tammyschnecke inzwischen überall sein kann«, sagt Boone. »Die Chancen stehen mindestens fünfzig fünfzig, dass sie mit Dan Silver in einem Wellnesshotel in Cabo sitzt. Egal, wo sie ist oder nicht ist, es wird eine Weile dauern, sie zu finden. Ob ich also heute, morgen oder übermorgen mit der Suche beginne, ist wirklich egal.«

»Mir ist das nicht egal«, sagt Petra. »Und Mr. Burke auch nicht.«

Boone sagt, »vielleicht haben Sie mich nicht verstanden, als ich Ihnen von der großen …«

»Doch«, sagt Petra, »irgendetwas Großes steht im Begriff, sich zu nähern, und gewisse Menschen mit protzigen Spitznamen drehen deshalb aus Gründen, die sich meinem Verständnis entziehen, total durch.«

Boone starrt sie an.

Zum Schluss sagt er, wie zu einem kleinen Kind: »Also Pete, ich erklär’s Ihnen so, dass Sie’s verstehen: Einige sehr große Wellen – Wellen, wie sie nur während jeder zweiten Präsidentschaftsperiode einmal vorkommen – werden in Kürze diesen Strand hier erreichen, nur einen Tag lang – und das Einzige, was ich während der kommenden vierundzwanzig Stunden tun werde, ist auf der Lauer liegen. Jetzt gehen Sie los und sagen Sie Alan, sobald die Wellenfront weg ist, suche ich seine Zeugin.«

»Die Welt«, sagt Petra, »kommt nicht wegen ein paar ›großer Wellen‹ mit quietschenden Reifen zum Stillstand!«

»Doch«, sagt Boone, »das tut sie.«

Er verschwindet im Badezimmer und schließt die Tür hinter sich. Als Nächstes ist fließendes Wasser zu hören. Cheerful sieht Petra an und zuckt mit den Schultern: »Was wollen Sie machen?«

10

Petra geht ins Badezimmer, greift in die Dusche und dreht das kalte Wasser auf. »Ich bin nackt!«, kreischt Boone.

»Tut mir leid – hab ich nicht gesehen.«

Er greift hoch und dreht das Wasser ab. »Die Aktion war echt mies.«

»Ach ja?«

Boone macht eine Bewegung auf sein Handtuch zu, wird dann aber trotzig und bleibt einfach so stehen, nackt und tropfnass, während ihm Petra direkt in die Augen sieht und mitteilt: »Mr. Daniels, ich beabsichtige innerhalb der kommenden drei Jahre als Partnerin in die Kanzlei aufgenommen zu werden und das wird mir nicht gelingen, wenn ich keine Leistung bringe.«

»Petra, so so«, sagt Boone. Er greift eine Flasche Headhunter-Lotion und reibt sich mit der Flüssigkeit ein, dabei sagt er: »Okay – Ihr Dad hieß Pete und wollte einen Jungen, aber das hat nicht hingehauen, also wurden Sie Petra genannt. Daddys Zuneigung ist Ihnen sicher, wenn Sie ein bisschen Testosteron zugeben und knallharte Anwältin werden, das haben Sie schon in jungen Jahren kapiert. Erklärt auch, warum Sie sich mit solchen Monsterkomplexen herumschlagen, allerdings nicht Ihre ungeheuere Penetranz. Nein, die ist wahrscheinlich dem Umstand zu verdanken, dass es immer noch die Kanzlei Burke, Spitz und Culver ist und nicht Burke, Spitz, Culver und Hall.«

Petra zuckt mit keiner Wimper.

Daniels Schuss ins Blaue traf gar nicht so weit daneben. Sie war tatsächlich Einzelkind, ihr britischer Vater, ein bekannter Rechtsanwalt, hatte sich einen Sohn gewünscht. Sie war in London aufgewachsen, hatte mit ihrem Dad im Garten Fußball gespielt, war mit ihm zu den Spielen der Spurs gegangen und hatte ihn zum British Grand Prix in Silverstone begleitet.

Und vielleicht hatte sie es tatsächlich auf die Anerkennung ihres Vaters abgesehen, als sie später ebenfalls Anwältin wurde; dass sie ihre Ausbildung in Kalifornien absolvierte, war allerdings die Idee ihrer amerikanischen Mutter gewesen. »Wenn du eine berufliche Laufbahn in England einschlagen willst«, hatte ihre Mutter gesagt, »wirst du immer Simon Halls Tochter bleiben, vor allem vor dir selbst.«

Petra machte also einen Einserabschluss am Somerville College in Oxford, überquerte dann aber den großen Teich und studierte Jura in Stanford. Burkes Talentsucher pickten sie mühelos aus der Masse heraus und boten ihr an, nach San Diego zu wechseln.

»Ihre küchenpsychologische Analyse«, sagt sie mit einem Lächeln, »ist umso amüsanter, da sie von einem Mann stammt, dessen Eltern Daniels hießen und ihn Boone nannten.«

»Sie standen auf die Fernsehserie«, sagt Boone. Das ist gelogen. Genau genommen war es Dave the Love God, der ihm, damals auf der Junior High, den Spitznamen ›Boone‹ verpasste, aber Boone wird einen Teufel tun und das dieser Nervensäge verraten – von seinem richtigen Namen mal ganz zu schweigen.

»Womit schmieren Sie sich da ein?«, fragt sie.

»Lotion gegen Ausschlag.«

»O je.«

»Hatten Sie schon mal Ausschlag von einem Neoprenanzug?«, fragt Boone.

»Nein, ebenso wenig wie sonst einen Ausschlag.«

»Schön für Sie«, sagt Boone.

»Genau. Handtuch?«

Boone nimmt das Handtuch, wickelt es sich um die Hüften und schlappt hinaus ins Büro.

11

»Und, wie ist die Lage der Nation?«, fragt Boone Cheerful. Cheerful hackt noch einige weitere Zahlen in die Rechenmaschine, beäugt das Ergebnis und sagt: »Du kannst dir entweder was zu essen kaufen oder die Miete bezahlen, beides geht nicht.«

Für Boone ist das keine ungewöhnliche Zusammenfassung seines Handlungsspielraums. Boones Einkommen bewegt sich allerdings nicht deshalb auf beständig niedrigem Niveau, weil er Privatdetektiv ist. In Wirklichkeit ist er ein sehr guter Privatdetektiv, aber er surft nun mal lieber. Er macht kein Geheimnis daraus, dass er gerade so viel arbeitet, um über die Runden zu kommen.

Oder eben nicht, denn im Moment ist er drei Monate mit der Miete im Rückstand, und wäre Cheerful nur sein Buchhalter und nicht außerdem sein Vermieter, würde ihm die Zwangsräumung blühen. Cheerful gehört das Haus, Pacific Surf und außerdem noch ein Dutzend anderer Mietshäuser in Pacific Beach.

Cheerful ist mehrfacher Millionär, was ihn aber auch nicht fröhlicher macht, besonders nicht, wenn er mit Mietern wie Boone zu tun hat. Er hat sich der Begradigung von Boones Geschäften angenommen und begreift dies als Donquichotterie und Herausforderung an sein buchhalterisches Geschick. Er ist eine Art Edmund Hillary, der versucht, den Gipfel eines Berges von Schulden, finanzieller Verantwortungslosigkeit, unbezahlten und ungeschriebenen Rechnungen, unausgefüllten Steuerformularen und uneingelösten Schecks zu erklimmen.

Für einen Buchhalter und Geschäftsmann ist Boone Daniels der Mount Everest.

»Als dein Buchhalter«, erklärt er Boone jetzt, »rate ich dir dringend, den Fall zu übernehmen.«

»Und als mein Vermieter?«

»Rate ich dir dringend, den Fall zu übernehmen.«

»Schmeißt du mich raus?«

»Vielleicht.«

Oder vielleicht auch nicht, wenn man bedenkt, dass Boone der Typ ist, den Cheerful normalerweise anruft, wenn es darum geht, irgendeinen Versager von Mieter aus seiner Wohnung zu werfen, der nicht nur ausnahmsweise vom Glück verlassen wurde, sondern überhaupt gar nicht die Absicht hat, jemals Miete zu bezahlen. Und Boone loszuschicken, um an sich selbst eine Räumungsklage zu vollstrecken, ist eine Vorstellung, die Cheerful viel zu albern vorkommt, als dass er ihr anhängen könnte.

»Du hast einen negativen Kapitalfluss zu verbuchen«, sagt Cheerful. »Weißt du, was das bedeutet?«

»Das bedeutet, dass mehr Geld rausfließt als reinkommt.«

»Nein«, sagt Cheerful. »Würdest du deine Rechnungen bezahlen, dann wäre das so.«

Boone vollbringt das komplizierte Manöver, sich die Jeans überzuziehen und das Handtuch gleichzeitig nicht von der Hüfte rutschen zu lassen. Er stöhnt: »Vier bis sieben Meter … Double Overheads …«

»Ach, hören Sie auf zu jammern«, sagt Petra mit betont britischem Akzent. »Wenn Sie so gut sind wie Ihr Ruf, dann haben Sie meine Zeugin gefunden, bevor die Wellenfront verebbt.«

Sie hält ihm einen Aktenordner hin.

Boone zieht sich ein Northshore-T-Shirt über den Kopf, einen Kapuzenpulli von Killer Dana darüber, schlüpft in ein paar Reef-Sandalen, nimmt den Ordner und geht nach unten.

»Wo gehen Sie hin?«, ruft ihm Petra nach.

»Frühstücken.«

»Jetzt?«

»Ist die wichtigste Mahlzeit des Tages.«

12

Trotz seines Namens trägt Dan Silver stets Schwarz.

Schon, weil er in Silber ziemlich bescheuert aussehen würde. Das weiß er genau, schließlich war er früher als professioneller Wrestler ganz in Silber gekleidet und sah ziemlich bescheuert aus. Aber was sollte ein Wrestler namens Dan Silver verdammt noch mal sonst anziehen? Angefangen hatte er als einer von den Guten, musste aber schon bald feststellen, dass ihm die Wrestling-Fans den Helden nicht abkauften. Also tauschte er Silber gegen Schwarz und wurde zum Bösewicht namens »Vile Danny Silver«, was ihm die Fans problemlos abkauften.

Außerdem scheffeln die Bösen mehr Kohle als die Guten.

Danny hatte eine Lektion fürs Leben gelernt.

Fünf Jahre blieb er beim WWE, fand es dann allerdings leichter, mit Stripperinnen auszukommen, als sich an drei Abenden die Woche die Scheiße zu den Ohren herausprügeln zu lassen. Also ließ er sich auszahlen und eröffnete seinen ersten Club.

Inzwischen besitzt Dan fünf Clubs und kleidet sich immer noch schwarz, weil er glaubt, damit wirke er sexy und gefährlich. Und schlank, denn Dan trägt inzwischen den für Leute über fünfzig typischen Rettungsring auf der Hüfte, außerdem hat er Hängebacken und ein Doppelkinn, und beides gefällt ihm nicht. Ebenso wenig gefällt ihm, dass sein rostrotes Haar allmählich ausdünnt und nicht mal schwarze Klamotten was daran ändern. Trotzdem trägt er immer noch ein schwarzes Hemd, schwarze Jeans und einen breiten schwarzen Gürtel mit einer großen Silberschnalle, dazu schwarze Cowboystiefel mit angeschrägtem, nicht zu hohem Absatz.

Der Look ist sein Markenzeichen.

Das Markenzeichen eines typischen Arschlochs.

Jetzt geht er los, um einen Mann in Ocean Beach am Pier zu treffen.

Die See bäumt sich auf wie ein nervöses Vollblut in der Startbox. Was Dan ganz fickerig macht. Sein Leben lang hat er am Wasser gelebt und stand nie tiefer als bis zu den Knöcheln drin. Der Ozean ist voll mit ekligem Scheiß wie Quallen, Haie und Wellen. Dan ist eher ein Whirlpool-Mann.

»Hast du schon mal gehört, dass jemand in einer heißen Wanne ertrunken ist?«, hatte er Red Eddie gefragt, als der davon anfing, dass man in den Ozean ja auch reingehen könne.

Genau genommen hatte Red Eddie so was tatsächlich schon mal gehört, aber das ist eine andere Geschichte.

Jetzt kommt Dan den Strand entlang und trifft Tweety.

»Erledigt?«, fragt Dan.

Dan ist 1,93 Meter groß und stemmt 125 Kilo, wirkt aber klein, wie er Tweety da gegenübersteht. Der Scheißkerl ist gebaut wie ein Industriekühlschrank und mindestens so eiskalt.

»Ja«, sagt Tweety.

»Probleme?«, fragt Dan.

»Nicht für mich.«

Dan nickt.

Er hat die Kohle schon dabei, zwanzig Hundertdollarscheine, zusammengerollt in einer seiner dicken Hände.

Zweitausend dafür, eine Frau vom Balkon ihres Motels zu stoßen.

Wer behauptet hat, Menschenleben seien nichts mehr wert, hat noch zu viel bezahlt.

Zu blöd aber auch, denkt Dan, die Kleine war echt scharf und außerdem eine geile Schlampe. Aber sie hat was gesehen, das sie nicht hätte sehen dürfen, und wenn Dan in den über einundzwanzig Jahren, die er nun schon Stripperinnen managt, eins über diese gelernt hat, dann dass sie niemals die Beine zusammen und die Klappe geschlossen halten.

Also musste das Mädchen dran glauben.

Bloß kein Risiko eingehen.

Eine weitere Lieferung steht kurz bevor, die Ware ist viel Geld wert, und das riskiert man nicht wegen einer Stripperin – nicht mal, wenn sie eine geile Schlampe ist.

Dan steckt Tweety die Kohle zu und geht weiter. Er achtet darauf, dem Wasser möglichst fern zu bleiben.

13

Normalerweise frühstückt Boone im Sundowner.

Schon weil der Laden direkt neben seinem Büro liegt. Außerdem servieren die dort das beste Machaca mit Eiern diesseits von … nirgendwo. Dazu gibt’s warme Tortillas, und das haben wir ja bereits geklärt, dass in einer Tortilla alles …

Nachmittags und abends ist der Sundowner zwar völlig von Touristen überlaufen, morgens sind aber meist nur Einheimische dort. Die Inneneinrichtung ist genial – holzgetäfelte Wände voller Surffotos, Surfposter, Surfbretter, kaputter Surfbretter und ein Fernseher, auf dem in einer Endlosschleife Surfvideos laufen.

Außerdem übernimmt Sunny die Vormittagsschicht, und der Besitzer, Chuck Halloran, ist ein cooler Typ, der Boone das Frühstück sponsert. Nicht, dass Boone ein Schmarotzer wäre, aber seine Geschäfte tätigt er größtenteils im Tauschhandel. Die Vereinbarung mit Chuck wurde niemals formalisiert, verhandelt oder auch nur besprochen, aber Boone ist de facto für die Sicherheit im Sundowner zuständig.

Vormittags bevölkern Einheimische das Restaurant, da gibt’s nie Probleme. Abends aber ist es eher so was wie eine Bar und in der Regel vollgepackt mit Touristen, die wegen des ausschweifenden Nachtlebens nach Pacific Beach kommen und gelegentlich auch, um Randale zu machen.

Boone ist sowieso oft abends im Sundowner, und selbst wenn nicht – er wohnt nur zwei Straßenecken weiter, und so hat es sich ergeben, dass er sich darum kümmert, wenn es im Sundowner Probleme gibt. Boone ist ein großer Typ, ein ehemaliger Cop, und er versteht etwas von seinem Geschäft. Außerdem hasst er Prügeleien, weshalb er die aufgewühlten alkoholischen Gewässer in den allermeisten Fällen schon mit seiner gelassenen Art zu glätten versteht. Wenn es doch Ärger gibt, artet dieser selten in ausgewachsene körperliche Auseinandersetzungen aus.

Chuck Halloran hält dies für die beste Art der Problemlösung: sich einer Situation annehmen, bevor sie zum Problem wird, bevor Schaden entsteht, bevor die Cops eingeschaltet werden, bevor die Gastronomiebehörde überhaupt nur deinen Namen erfährt.

Wie an einem Abend vor ein paar Jahren: Chuck beobachtet, wie mehrere Typen, die von irgendwo östlich des Interstate 5 stammen (egal, von wo genau – östlich des Interstate 5 sieht alles gleich aus), mit einer jungen turista verduften wollen, die höchstens noch drei Schluck von der Bewusstlosigkeit entfernt ist. Chuck schnappt die Worte »Zimmer« und »nacheinander« auf.

Boone offensichtlich auch, jedenfalls erhebt er sich von seinem Hocker an der Bar und setzt sich zu den Jungs. Er sieht einem von ihnen, der klar als Alpha-Männchen fungiert, direkt ins Gesicht, lächelt und sagt: »Dude, das ist nicht cool.«

»Was?« Der Typ ist groß, reißt seine Zeit im Fitnessstudio ab und schluckt brav seine Nahrungsergänzungsmittel. Einer von diesen breitschultrigen Spaßvögeln, die sich das Hemd bis zum Bauchnabel aufknöpfen und eine Kette mit Kruzifix in den Brustpelz hängen. Er hat so viel Alk intus, dass er es für eine Spitzenidee hält, auf die Kacke zu hauen.

»Was euch da vorschwebt«, sagt Boone und schiebt sein Kinn in Richtung der jungen Dame, die gerade ein kurzes Nickerchen auf der Tischplatte hält, »das ist nicht cool.«

»Weiß nicht«, sagt der Bankdrücker und grinst seine Gang an. »Ich find’s cool.«

Boone nickt und lächelt. »Bruder, ich sag’s dir, das ist nicht drin. So was machen wir hier nicht.«

Also sagt der Bankdrücker: »Bist du hier der Sheriff oder was?«

»Nein«, sagt Boone. »Aber die Kleine geht nicht mit euch mit.«

Der Bankdrücker steht auf. »Und wer hindert sie daran – du?«

Boone schüttelt den Kopf, als könnte er kaum glauben, mit was für einem abgelutschten Klischee er es hier zu tun hat.

»Hab ich mir gedacht, Wichser«, sagt der Bankdrücker, der Boones Geste völlig falsch interpretiert. Er packt die turista am Ellbogen und schüttelt sie wach. »Komm schon, Babe, wir gehen feiern.«

Plötzlich sitzt er wieder und versucht zu atmen, weil ihm Boone eine offene Hand in den Brustkorb gerammt und sämtliche Luft herausgelassen hat. Einer der Jungs will sich auf Boone stürzen, sieht aber hoch und überlegt es sich anders, denn über dem Tisch liegt ein Schatten. High Tide steht dort mit vor der Brust verschränkten Armen, und Dave the Love God direkt neben ihm.

»Was’s los, Boone?«, fragt Dave.

»Nix Besonderes.«

»Wir haben gedacht, es gibt vielleicht ein Problem.«

»Kein Problem«, sagt Boone.

Es gibt tatsächlich keins, denn der Anblick eines 160 Kilo schweren Samoaners übt auf die meisten feindselig gestimmten Betrunkenen eine beruhigende Wirkung aus. Wirklich und wahrhaftig, selbst wenn einer mehr oder weniger total dicht überlegt, ob er nicht doch mal was anzetteln sollte, genügt meist ein Blick auf Boone, flankiert von High Tide und einem fies grinsenden Dave the Love God (der sich in der Tat gerne prügelt und auch diese Kunst sehr, sehr gut beherrscht), damit er sich in Mahatma Gandhi verwandelt. Wer von diesem Team zur Tür geleitet wird, dem erscheint das, was sich jenseits davon befindet, als schönster Ort auf Erden – mit großem Abstand sogar vor Disneyland.

»Muss noch bezahlen«, sagt der Bankdrücker.

»Hab schon«, sagt Boone. »Frieden.«

Der Bankdrücker und seine Gang trotten wie die Märzlämmer nach draußen. Boone bezahlt die Rechnung; dann wecken er, High Tide und Dave die Lebensgeister der turista genau so lange, bis sie in der Lage ist, ihnen mitzuteilen, in welchem Motel sie übernachtet. Sie bringen sie hin, packen sie ins Bett und fahren auf ein Aloha-Bier zurück in den Sundowner.

Am nächsten Morgen war Boone dort frühstücken, und die Rechnung kam nicht.

»Chuck sagt nein«, erklärte Sunny.

»Hör zu, ich erwarte nicht …«

»Chuck sagt nein.«

Und das war’s. Der unausgesprochene Deal trat in Kraft. Boones Frühstück geht aufs Haus, aber er lässt immer ein Trinkgeld da. Mittag- oder Abendessen bezahlt er und lässt auch dann ein Trinkgeld liegen. Und falls im Sundowner eine unangenehme Situation entsteht, nimmt sich Boone ihrer an, bevor sie zum Problem wird.

14

Jetzt betritt Boone den Sundowner, rutscht in eine Nische und ist verärgert, aber kaum überrascht, als sich Petra zu ihm an den Tisch setzt.

Dave the Love God, der am Tresen sitzt und einen Stapel Heidelbeerpfannkuchen verdrückt, bemerkt sie ebenfalls.

»Wer ist die Betty bei Boone?«, fragt er Sunny.

»Weiß nicht.«

»Nervt sie dich?«

»Nö«, sagt Sunny. »Wieso sollte sie?«

Petra nervt vielleicht Sunny nicht – was übrigens gelogen ist –, aber mit verdammter Sicherheit nervt sie Boone. »Ich bin davon ausgegangen«, sagt Petra, »dass Sie sich in Anbetracht der Dringlichkeit unverzüglich an die Arbeit machen.«

»Alles hat seine Grenzen«, sagt Boone. »Auch die Anzahl der Dinge, die man auf nüchternen Magen erledigen kann.«

Genau genommen, denkt Petra, sind auch die Dinge begrenzt, die man mit vollem Magen erledigen kann, aber sie verzichtet darauf, dies zu erwähnen. Irgendetwas muss an diesem ozeanverrückten Neandertaler dran sein, das ich nicht ganz begreife, denkt sie, denn obwohl es genügend angesehene Detekteien in San Diego gibt, war Alan Burke nicht davon abzubringen, ausgerechnet ihn zu engagieren, und Alan Burke ist wahrscheinlich der beste Strafverteidiger der Stadt. Er muss also eine hohe Meinung von Mr. Daniels haben, aber vielleicht denkt Alan auch nur, Mr. Daniels sei der richtige Mann, weil es darum geht, eine Stripperin aufzuspüren.

Von wegen Chuck E. Cheese.

Sunny kommt und fragt: »Das Übliche?«

»Bitte.«

Der Betty vom Land zuliebe rattert Sunny Boones gewohnte Bestellung herunter, »Machaca mit Eiern und Käse, Mais- und Weizentortillas, dazu schwarze Bohnen und Countrykartoffeln, außerdem Kaffee mit zwei Stück Zucker.«

Petra starrt Boone an. »Kennen Sie gar kein Maß?«

»Und leg noch eine Scheibe Schinkenspeck drauf«, sagt Boone.

»Was darf ’s für Sie sein?«, fragt Sunny Petra.

Petra fällt sofort die Anspannung in ihrer Stimme auf und weiß zweifelsfrei, dass Boone Daniels und diese Frau miteinander geschlafen haben. Die Kellnerin sieht absolut umwerfend aus, eine Wucht von einer Frau mit langen blonden Haaren, noch längeren Beinen, einer Figur, für die andere morden würden, und einer goldenen Sonnenbräune. Nein, das Bett dieser reizenden Kreatur ist Surfboy ganz gewiss nicht fremd.

»Möchten Sie etwas bestellen?«, fragt Sunny.

»Entschuldigung, ja«, sagt Petra. »Ich nehme das kleine Haferflockenfrühstück, unraffinierten braunen Zucker separat dazu, trockenen Weizentoast und entkoffeinierten Tee, bitte.«

»Entkoffeinierten Tee?«, fragt Boone.

»Ist das ein Problem?«, fragt sie ihn.

»Kein Problem«, sagt Sunny und schenkt ihr ein goldenes Lächeln. Sie hasst die Frau jetzt schon.

Sunny schleudert Boone einen feurigen Blick zu.

»Äh, Sunny«, sagt Boone, »das ist Petra. Petra, Sunny.«

»Schön, Sie kennenzulernen«, sagt Petra.

»Gleichfalls. Was treibt Sie nach Pacific Beach?«, fragt Sunny.

»Ich versuche, Mr. Daniels zu überreden, seine Dienste in Anspruch nehmen zu dürfen«, sagt Petra und denkt: Als ob dich das was anginge, was mich nach Pacific Beach treibt.

»Das ist nicht immer ganz einfach«, sagt Sunny und sieht Boone an.

»Das stelle ich auch gerade fest«, sagt Petra.

»Na ja, dann viel Spaß dabei«, sagt Sunny. »Ich hole die Getränke.«

Die Schlampe will mit ihm schlafen, denkt Sunny, während sie in die Küche geht und die Bestellung abgibt; vorausgesetzt, sie hat’s nicht längst schon getan. Ein »kleines Haferflockenfrühstück, unraffinierter brauner Zucker separat dazu« – als ob die dürre Britin auf ihre Linie achten müsste. Aber wieso rege ich mich auf?, fragt sich Sunny.

Am Tisch fragt Petra Boone, ob es in dem Lokal eine Toilette gibt.

»An der Bar entlang, dann links.«

Boone beobachtet Dave the Love God, wie er sie beäugt, als sie an ihm vorbeigeht.

»Nein«, sagt Boone.

»Was?«, fragt Dave, schuldbewusst lächelnd.

»Nein und aus.«

Dave lächelt, zuckt mit den Schultern, dreht sich um und liest den Gezeitenbericht in der San Diego Tribune. Es sieht gut aus für die große Wellenfront, sehr gut.

Boone schlägt die Akte Tammy Roddick auf.

»Wenn ich aufgegessen habe«, sagt er, nachdem Petra an den Tisch zurückgekehrt ist, »fahre ich rüber zu Tammys Wohnung.«

»Ich war gerade da«, sagt Petra. »Sie nicht.«

»Aber vielleicht steht ihr Wagen dort und daran könnten wir erkennen …«

»Auf ihren Namen ist kein Fahrzeug zugelassen«, sagt Petra. »Das habe ich geprüft.«

»Passen Sie auf«, sagt Boone, »wenn Sie so genau wissen, wie man eine Zeugin findet, wieso machen Sie’s nicht selbst und sparen sich die Kosten und mir die Mühe?«

»Sie sind aber schnell beleidigt«, sagt Petra.

»Ich bin nicht beleidigt.«

»Hätte nicht gedacht, dass Sie so sensibel sind.«

»Ich bin nicht sensibel«, erwidert Boone.

»Da sagt er die Wahrheit«, sagt Sunny und stellt das Essen auf den Tisch.

»Kannst du uns das zum Mitnehmen einpacken?«, fragt Boone.

15

Als er auf die Straße tritt, hat sich gerade ein Abschleppwagen in sein Boonemobil verhakt. Das Boonemobil ist Boones Kleinbus, ein Dodge Baujahr 89, dessen Lackierung von Sonne, Wind und salziger Luft in ein unbestimmbares Gemisch aus farbigen und farbfreien Stellen verwandelt wurde.

Trotz seines bescheidenen Erscheinungsbildes ist das Boonemobil ein Wahrzeichen von San Diego. Boone hat darin einige tausend epochemachende Surfsessions angesteuert, und es wurden schon ehrgeizige junge Surfer dabei beobachtet, wie sie den Pacific Coast Highway hoch- und runterfuhren und die Strandparkplätze nach dem Boonemobil absuchten, um herauszukriegen, welche Wellen sein Besitzer gerade ritt. Unter Menschen, die regelmäßig die Strände von San Diego bevölkern, gilt als gesichert, dass das Gefährt, wenn es seinen unvermeidlichen und wohlverdienten Ruhestand antritt, im Surfmuseum oben in Carlsbad eine neue Heimat finden wird.

Boone ist das alles egal. Er liebt seinen Bus. Auf langen Fahrten hat er drin gewohnt und auch sonst, wenn er keine Kohle für ein Apartment hatte. Was Fury für Joey und Silver für den Lone Ranger ist für Boone das Boonemobil.

Und jetzt versucht gerade der Fahrer eines Abschleppwagens seinen Haken darin zu versenken.

»Hey, hey!«, schreit Boone. »Was ist los?«

»Sie haben zwei Mal nicht bezahlt«, sagt der Abschlepptyp und beugt sich herunter, um den Haken an der vorderen Stoßstange des Busses zu befestigen. Er trägt eine rote Baseballkappe mit der Aufschrift »Verschrottungs- und Abschleppdienst San Diego«, einen schmutzigen, ölverschmierten orangefarbenen Overall und braune Arbeitsstiefel mit Stahlkappen.

»Ich hab bezahlt«, sagt Boone und baut sich zwischen Haken und Bus auf. »Okay, einmal nicht.«

»Zwei Mal nicht, Alter.«

»Ich kann’s bezahlen«, sagt Boone.

Der Abschlepptyp zuckt mit den Schultern, als wollte er sagen, bis jetzt hast du’s aber nicht bezahlt. Boone sieht aus, als wollte er gleich anfangen zu heulen, während der Abschlepptyp die Kette festzurrt. Er hat Angst, dass das Boonemobil dem Druck nicht gewachsen sein könnte. Nicht ganz zu Unrecht.

»Stopp!«

Petras Stimme lässt den Abschlepptypen abrupt erstarren. Andererseits würde Petras Stimme auch einen Eisbären abrupt erstarren lassen.

»Falls«, verkündet sie, »dieses seltene Oldtimer-Modell auch nur einen einzigen Kratzer davonträgt, werde ich Sie so lange vor Gericht belangen, bis Sie sich gar nicht mehr an die Gründe erinnern, aus denen ihr Privat- und Berufsleben derart im Chaos versunken sind.«

»Seltenes Oldtimer-Modell?«, lacht der Abschlepptyp. »Das ist ein Haufen Schrott.«

»Dann ist es eben ein seltener Oldtimer-Haufen-Schrott«, sagt Petra. »Sofern Sie sich nicht im Besitz einer ordnungsgemäßen Beschlagnahmeverfügung befinden, werde ich Sie wegen schweren Autodiebstahls verhaften lassen.«

»Die Papiere liegen in meinem Wagen.«

»Wären Sie so freundlich, sie zu holen?«

Der Abschlepptyp ist so freundlich und holt sie. Er überreicht sie Petra und steht nervös rum, während sie die Papiere durchgeht.

»Die scheinen in Ordnung zu sein«, sagt sie. Sie nimmt ihr Scheckheft aus der Tasche und fragt: »Auf wie viel beläuft sich der ausstehende Betrag?«

Der Abschlepptyp schüttelt den Kopf. »Keine Schecks. Er schreibt auch immer Schecks.«

»Meine sind aber gedeckt«, sagt Petra.

»Das sagen Sie.«

Sie schenkt ihm einen ihrer vernichtenden Blicke, an die sich Boone so rasch gewöhnt hat. »Werden Sie nicht frech«, sagt sie. »Klären Sie mich einfach nur über die geforderte Summe auf und unsere Wege werden sich unverzüglich trennen.«

Der Abschlepptyp bleibt hartnäckig. »Mein Boss hat gesagt, ich soll mir keinen Scheck andrehen lassen.«

Petra seufzt. »Kreditkarte?«

»Seine?« Der Abschlepptyp findet den Vorschlag lustig.

»Meine.«

»Ich muss erst anrufen.«

Sie reicht ihm ihr Handy. Fünf Minuten später ist der Abschlepptyp weggefahren und der kalte Angstschweiß auf Boones Stirn getrocknet.

»Ich muss sagen, ich bin schockiert«, sagt Petra.

»Warum, weil ich nicht bezahlt habe?«

»Weil Sie überhaupt so etwas wie einen Zahlungsverkehr haben.«

»Danke«, sagt Boone.

»Wir ziehen’s von Ihrem Honorar ab.«

»Ich schreib Ihnen eine Quittung«, sagt Boone und macht es sich auf dem durchgesessenen, aber vertrauten Fahrersitz bequem, dessen Polster nur noch von Klebeband zusammengehalten werden. »Sie halten meinen Wagen also für ein seltenes Oldtimer-Modell?«

»Das ist ein Haufen Schrott«, sagt Petra. »Könnten wir jetzt bitte losfahren und Ms. Roddick einsammeln?«

Einsammeln? Das wäre gut, denkt Boone.

Das wäre echt gut.

16

Zwei Minuten später versucht Boone immer noch den Motor anzulassen, während er einen Styroporteller auf seinem Schoß balanciert und mit einer Plastikgabel sein Eier-Machaca isst.

Erneut dreht er den Schlüssel in der Zündung. Der Motor stöhnt auf und setzt sich in Bewegung wie ein verkaterter Typ, der zur Arbeit geht. Aber nur kurz.

Petra fegt einige Fischtaco- und Burger-Schachteln vom Sitz, nimmt ein Taschentuch aus ihrer Handtasche, wischt über das Polster und setzt sich vorsichtig hin, wobei sie überlegt, wann sie wohl das nächste Mal Gelegenheit haben wird, ihre Sachen in die Reinigung zu bringen.

»Observationen«, sagt Boone.

Petra sieht hinter sich. »Das ist ein Schweinestall auf Rädern.«

»Schweinestall« ist ein bisschen übertrieben, denkt Boone. »Willkürlich geordnet« ist ihm lieber.

In dem Bus befinden sich Koffer für North-Shore-Boards, ein paar Sweatshirts, ein Dutzend leere Kaffeebecher von verschiedenen Fast-Food-Ketten, ein paar Taucherflossen, eine Tauchermaske mit Schnorchel, eine Sammlung von Sandalen und Flipflops, mehrere karierte Baumwollhemden, eine Decke, eine Hummerreuse, ein Deostick, mehrere Flaschen Sonnenmilch, ein Sixpack mit leeren Bierflaschen, ein Schlafsack, ein Reifenkreuz, ein Vorschlaghammer, eine Brechstange, ein Baseballschläger aus Alu, ein Stapel CDs (Common, Switchfoot und die Ka’au Crater Boys), mehrere Dosen Surfwachs und eine zerfledderte Taschenbuchausgabe von Schuld und Sühne.

»Zweifellos waren Sie der Ansicht, es handele sich um einen Sadomasoroman«, sagt Petra.

»Hab’s auf dem College gelesen.«

»Sie haben ein College besucht?«

»Fast ein ganzes Semester lang.«

Was gelogen ist.

Boone hat an der San Diego State University seinen Bachelor in Kriminologie gemacht, aber er lässt sie glauben, was sie glauben will. Er teilt ihr nicht mit, dass seine Vorstellung von Glück, wenn er am Ende eines surfend verbrachten Tages angenehm erschöpft nach Hause kommt (wo er keinen Fernsehapparat hat), darin besteht, sich vom Rauschen der Brandung begleitet mit einer Tasse Kaffee hinzusetzen und zu lesen.

So etwas behält man für sich. Man posaunt es nicht vor der Dawn Patrol oder sonst jemandem aus der südkalifornischen Surfergemeinde heraus. Dort gelten allzu unverstellte Anzeichen von Intellektualität als schwerwiegender sozialer Fauxpas, wobei sich keiner der Betroffenen dazu bekennen würde, den Begriff Fauxpas oder sonst ein französisches Wort überhaupt zu verstehen. Schon okay, wenn man sich mit so Zeugs auskennt, aber reden sollte man nicht darüber. Genau genommen wäre es weniger peinlich, wenn jemand einen Schmuddelporno statt Dostojewski hinten im Bus finden würde. Johnny Banzai oder Dave the Love God würden ihn bis in alle Ewigkeit verarschen, obwohl Boone weiß, dass zumindest Johnny mindestens so belesen ist wie er und Dave über ein fast schon enzyklopädisches und sehr ausgereiftes Wissen über frühe Westernfilme verfügt.

Aber Boone denkt: Gönne ich der britischen Schnecke doch ihre Klischees.

Apropos –

»Ist dies tatsächlich Ihr Fahrzeug«, fragt Petra, »oder der Hauptwohnsitz einer Amphibienfamilie mit hygienischem Handicap?«

»Lassen Sie das Boonemobil in Frieden«, sagt Boone. »Eines Tages sind Sie vielleicht selbst einmal alt, verrostet und müssen frisch verspachtelt werden.«

Obwohl er es bezweifelte.

»Sie haben Ihrem Wagen einen Namen gegeben?«, fragt Petra.

»Das war Johnny Banzai«, sagt Boone und kommt sich dabei genauso teenagermäßig vor, wie er klingt.

»Sie sind nicht nur in Ihrer Entwicklung zurückgeblieben«, sagt Petra. »Ihre Entwicklung wurde zurückgedreht, bevor sie stehen blieb.«

»Raus hier.«

»Nein, ich mein’s ernst.«

»Ich auch«, sagt Boone. »Raus.«

Sie schaltet auf stur. »Ich komme mit.«

»Nein, tun Sie nicht«, sagt Boone.

»Warum nicht?«

Darauf hat er keine gute Antwort parat. Sie ist immerhin die Klientin, und die Suche nach einer abtrünnigen Stripperin ist nicht unbedingt gefährlich. Ihm fällt nichts Besseres ein als: »Steigen Sie einfach aus, okay?«

»Sie können mich nicht zwingen«, sagt Petra.

Boone hat das Gefühl, sie habe das schon oft gesagt und immer recht behalten. Er funkelt sie an.

»Ich habe Pfefferspray in der Tasche«, sagt sie.

»Pete, Sie brauchen doch kein Pfefferspray«, entgegnet Boone. »Wenn ein Kerl Sie überfällt? Reden Sie einfach eine Minute lang auf ihn ein, und er bringt sich selbst um die Ecke.«

»Vielleicht sollten wir meinen Wagen nehmen«, sagt Petra.

»Darf ich Sie etwas fragen, Pete?«, fragt Boone. »Haben Sie einen Freund?«

»Ich sehe nicht, inwiefern das …«

»Beantworten Sie einfach nur die Frage«, sagt Boone.

»Es gibt da jemanden, ja.«

»Ist er häufig, sagen wir mal, schlecht drauf?«

Petra ist erstaunt, dass sie diese Bemerkung tatsächlich verletzt. Boone sieht das leichte Zucken in ihren Augen und die sanfte Röte auf ihren Wangen und ist seinerseits erstaunt darüber, dass sie überhaupt fähig ist, so etwas wie Verletztheit zu empfinden.

Ein bisschen hat er deshalb ein schlechtes Gewissen.

»Ich versuch’s noch ein Mal«, sagt er. »Dann nehmen wir Ihren Wagen.«

Noch ein Mal dreht er den Schlüssel um und dieses Mal springt der Motor an. Fröhlich klingt er nicht – er hustet, keucht und spuckt –, aber er springt an.

»Sie sollten die Dichtungen in der Werkstatt prüfen lassen«, sagt Petra, während Boone auf die Garnet Avenue ausparkt.

»Petra?«

»Ja?«

»Bitte, halten Sie die Klappe.«

»Wohin fahren wir?«, fragt Petra.

»Zur Taxizentrale von Triple A.«

»Warum?«

»Weil Roddick jetzt im TNG strippt und das die Taxizentrale ist, die die TNG-Mädchen anrufen«, erwidert Boone.

»Woher wissen Sie das?«

Boone sagt: »Das ist die Sorte Spezialwissen, für die Sie große Scheine hinblättern.«

Er macht sich nicht die Mühe, ihr zu erklären, dass die meisten Bars – und dazu gehören auch die Stripclubs – Abkommen mit bestimmten Taxifirmen haben. Wenn Touristen einen Fahrer von Triple A bitten, sie in einen Stripclub zu bringen, dann fährt er sie ins TNG. Im Gegenzug revanchieren sich Barmann und Türsteher, indem sie bei TNG anrufen, wenn ein Kunde ein Taxi braucht, der sonst wegen Alkohol am Steuer dran wäre. Wenn sich Tammy Roddick also zu Hause von einem Taxi abholen ließ, dann hatte sie wahrscheinlich bei Triple A angerufen.

»Woher wissen Sie, dass sie sich nicht von einem Freund hat abholen lassen?«, fragt Petra. »Oder gelaufen ist?«

»Das weiß ich nicht«, entgegnet Boone. »Aber es ist ein Anfang.«

Eigentlich glaubt er nicht, dass Roddick überhaupt irgendwohin in einem Taxi gefahren ist. Er denkt, Silver, einer seiner Muskeltypen oder alle zusammen haben Tammy auf eine lange Reise geschickt.

Und dass sie Tammy Roddick niemals finden werden.

Aber er muss es versuchen.

Wenn man sich auf eine Welle schwingt, dann reitet man die Welle.

Bis ganz zum Schluss, wenn man kann.

Er fährt durch Pacific Beach.

17

Pacific Beach.

PB. Der alte Küstenort liegt nur wenige Meilen nordwestlich der Innenstadt von San Diego, vom Flughafen aus gesehen auf der anderen Seite der Mission Bay. Das Marschland dazwischen, das den Ort von der Stadt trennte, wurde trocken gelegt, und jetzt lockt dort, wo mal Sumpf war, Sea World mit seinen Shamu-Shows Tausende Besucher an.

An der Küste selbst reihen sich von Süden nach Norden die großartigen Tummelplätze Ocean Beach, Mission Beach und Pacific Beach aneinander – OB, MB und PB, wie sie auf Autoaufklebern und von den Einheimischen – Menschen, die zu viel zu tun haben, um in ganzen Worten zu sprechen – genannt werden. Während der Mission Bay Channel Ocean Beach von den anderen beiden Orten trennt, geht Mission Beach nahtlos in Pacific Beach über, wobei der Pacific Beach Drive nördlich der Mission Bay die einzige, willkürliche Grenze bildet.

Pacific Beach war am Anfang eine Collegestadt.

1887 überlegten sich die Bodenspekulanten, die das karge Stück Brachland gekauft hatten, das damals eine lange Kutschfahrt von der Stadt entfernt war, wie sie Menschen anlocken könnten. Sie kamen auf die Idee, es mit höherer Bildung zu versuchen, und bauten das San Diego College of Letters. Das war während des großen Booms Ende der neunziger Jahre des 19. Jahrhunderts, als die Eisenbahngesellschaften Fahrten für sechs Dollar von Nebraska, Minnesota und Wisconsin anboten und Leute aus dem Mittleren Westen nach San Diego strömten, um ihr Glück mit Grundbesitz zu machen.

In den ersten Jahren boomte Pacific Beach. Die Eisenbahnlinie wurde von der Innenstadt aus erweitert, damit die Stadtbewohner in ihrer Freizeit den Strand besuchen konnten. Während ihre Pfefferkuchenhäuschen auf Landparzellen gebaut wurden, deren Wert sich manchmal zwischen Frühstück und Mittagessen verdoppelte, wohnten die Pilger in Zelten am Strand. Eine Wochenzeitung wurde gegründet, die sich hauptsächlich durch Immobilienanzeigen finanzierte. Am Strand entlang, wo sich jetzt der Sundowner und Boones Büro befinden, entstand der American Driving Park; Wyatt Earp, der nach einer Mordanklage aus Arizona hierher geflohen war, ritt dort seine Pferde aus.

Ungefähr ein Jahr lang ging alles gut; dann war der Boom vorbei. Von einem Tag auf den anderen war niemand mehr bereit, für Landparzellen, die eben noch Hunderte Dollar wert gewesen waren, auch nur 25 Dollar auszugeben. Das San Diego College of Letters schloss seine Pforten und der American Driving Park fiel allmählich der salzigen Luft, der heißen Sonne und dem allgemeinen Niedergang zum Opfer.

Wyatt Earp zog weiter nach Los Angeles.

Ein paar engagierte Sturköpfe behielten ihre Grundstücke und bauten Cottages, von denen sich einige bis heute zwischen den Hotels und Eigentumswohnanlagen halten, die den Ocean Boulevard wie Festungen säumen. Größtenteils aber ging Pacific Beach den Bach runter.

Wie heißt es so schön? Wenn du glaubst, es geht nicht mehr, kommt irgendwo ein Lichtlein her.

Oder ein Zitronengarten.

Die Stadtplaner von Pacific Beach hatten kaum etwas außer Erde und Sonne, und der Garten gedieh. Um die Jahrhundertwende erklärte sich die Gemeinde selbst zur »Welthauptstadt der Zitronen«. Eine Zeit lang funktionierte das. Dort, wo heute Häuserreihen stehen, wuchsen die Zitronenbäume, bis verbilligte Schifffahrtspreise und gelockerte Einfuhrgesetze Sizilien zur Weltzentrale der Zitronen machten. Die Zitronenbäume von Pacific Beach waren nicht mehr das Wasser wert, das zu ihrer Pflege benötigt wurde, und die Gemeinde musste wieder nach einer neuen Identität suchen.

Earl Taylor entdeckte sie. Earl kam 1923 aus Kansas und kaufte Land. Er baute den alten Dunaway Drugstore, der sich heute an der Ecke Cass Street und Garnet Avenue befindet, eine Straßenecke weiter östlich von Boones derzeitigem Büro, und eröffnete noch eine Reihe anderer Geschäfte.

Dann lernte er Earnest Pickering kennen, die beiden taten sich zusammen und bauten Pickering’s Pleasure Pier.

Pleasure Pier, ganz genau.

Am Ende der heutigen Garnet Avenue stach der Pier in den Ozean, aber es war kein Pier, an dem Schiffe anlegten; es war ein Pier fürs, na ja … Vergnügen eben – mit allerhand Rummelattraktionen, billigem Essen und einem Ballsaal mit Korkboden.

Am 4. Juli 1927 wurde der Betrieb mit Flaggen, Fanfaren und Feuerwerk eröffnet und war ein Riesenerfolg. Und weshalb auch nicht? Die Idee war wunderbar schlicht und hedonistisch – die Schönheit des Ozeans in Verbindung mit einem Strand voller Frauen in »Schwimmanzügen«, ungesundem Essen und den nächtlichen Vergnügungen der wilden Zwanziger: illegaler Alkohol, Jazz, Tanz und anschließend Sex in den Strandhotels, die links und rechts des Piers wie Pilze aus dem Boden schossen.

Alles war gut, nur hatten Earl und Earnest vergessen, die Pfahlkonstruktion unter dem Pier mit Teeröl zu versiegeln, weshalb »schwimmende Parasiten« die Dinger auffraßen (böse Zungen behaupten, Pacific Beach leide immer noch unter dem Befall schwimmender Parasiten – womit die Surfer gemeint sind). Pickering’s Pleasure Pier bröselte in den Ozean und musste nur ein Jahr nach seiner Eröffnung aus Sicherheitsgründen schließen. Die Party war vorbei.

Mit unfehlbarem Sinn für genaues Timing rappelte sich Pacific Beach gerade rechtzeitig zu Beginn der großen Wirtschaftskrise wieder auf.

Abermals wurden Zelte errichtet, aber die Wirtschaftskrise traf San Diego nicht so schwer wie den Rest des Landes, weil der Marinestützpunkt im Hafen die Arbeitslosigkeit senkte. Und viele liebten Pacific Beach damals gerade deshalb, weil es gewisse Dinge dort nicht gab: viele Menschen, Häuser, Verkehr. Sie liebten PB, weil es eine verschlafene, freundliche kleine Stadt mit einem der besten Strände der Vereinigten Staaten war. Der Strand war kostenlos und für jedermann frei zugänglich, es gab keine Hotels oder Eigentumswohnanlagen oder abgesperrte private Zufahrtsstraßen.

Es war eine Nase, die Pacific Beach dann für immer veränderte.

Um genau zu sein, die empfindliche Nase von Dorothy Fleet.

1935 befand sich ihr Ehemann Reuben im Besitz eines Unternehmens namens Consolidated Aircraft, das im Auftrag der Regierung der Vereinigten Staaten Wasserflugzeuge entwarf und baute. Das Problem war nur, dass das Unternehmen in Buffalo saß und man Wasserflugzeuge schlecht auf Wasserflächen landen lassen konnte, die meistens vereist waren. Also beschloss Reuben, den Firmensitz ins warme, sonnige Kalifornien zu verlegen, und stellte seine Frau Dorothy vor die Wahl zwischen San Diego und Long Beach. Dorothy mochte Long Beach wegen der »stinkigen Ölquellen« in der Nähe nicht und entschied sich für San Diego. Fleet baute seine Fabrik auf einem Gelände in der Nähe des Flughafens, wo er und seine achthundert Angestellten die großartige PBY »Catalina« entwickelten.

Flugzeuge hatten großen Anteil an der Entstehung des modernen Pacific Beach, denn die japanischen Bomber, die Pearl Harbor trafen, ließen die Consolidated-Fabrik zu Hochtouren auflaufen. Fleet, der sich nun plötzlich mit der Aufgabe betraut sah, Tausende von Catalinas sowie den neuen B-24-Bomber herzustellen, holte ebenso viele Arbeiter nach Pacific Beach – Anfang 1942 waren es 15 000, bei Kriegsende 45 000. Sie arbeiteten rund um die Uhr, sieben Tage die Woche, und lieferten während des Kriegs 33 000 Flugzeuge aus.

Irgendwo mussten die Arbeiter leben, und die Grundstücke in Pacific Beach waren der perfekte Ort für rasch hochgezogene billige Unterkünfte.

Und es gab nicht nur Consolidated Aircraft, denn San Diego war Hauptquartier der Pazifikflotte geworden, und so verwandelte sich das Gebiet zwischen den Marinestützpunkten im Hafen von San Diego und den Ausbildungszentren in Elliott und Pendleton in eine einzige Militärstadt. Die Einwohnerzahlen kletterten von 200 000 im Jahr 1941 auf 500 000 nur zwei Jahre später. Die Regierung ließ in Pacific Beach eine Reihe von Wohnsiedlungen bauen – Bayview Terrace, Los Altos, Cyanne –, und viele der Männer und Frauen, die ursprünglich nur vorübergehend dort leben wollten, reisten nie wieder ab. Viele Matrosen und Marinesoldaten, die ihre Einsätze an der Pazifikfront vor oder hinter sich hatten und in San Diego zwischenstationiert waren, kamen später wieder und bauten sich dort ein neues Leben auf.

Wenn man sich vom Strand aus ins Landesinnere bewegt, spürt man, wie lebendig die Arbeitermentalität in weiten Teilen von PB noch immer ist – anders beispielsweise als in La Jolla, dem schicken nördlichen Nachbarort – und wie viel von dem auf Gleichheitsprinzipien pochenden Selbstverständnis überlebt hat, das aus jenen vom Krieg überschatteten Tagen der beengten Wohnverhältnisse, Lebensmittelrationierungen und Hinterhofpartys stammt. Die Einwohner von PB, bekannt für ihre Gelassenheit, stören sich nicht im Geringsten daran, dass zwei ihrer Hauptstraßen eigentlich falsch geschrieben werden: Felspar müsste Feldspar und Hornblend Hornblende heißen, aber sofern sie es überhaupt wissen, ist es ihnen egal (so viel zum San Diego College of Letters). Sowieso weiß keiner, warum die wichtigsten Ost-West-Achsen der Stadt nach Edelsteinen benannt wurden. Ein halbherziger Versuch vielleicht, PB als Juwel an der Westküste zu preisen. Übrigens erkennt man Einheimische an der Aussprache der Garnet Avenue. Wer Garnet korrekt auf der ersten Silbe betont, gibt sich unverzüglich als Zugereister zu erkennen, denn die Einheimischen sagen allen Regeln zum Trotz »Garnette«.

So oder so – fährt man auf der Garnet Avenue in westlicher Richtung, stößt man direkt auf Pickerings alten Pleasure Pier, der jetzt Crystal Pier heißt und ebenfalls zu den Wahrzeichen von PB gehört, die durch Catalina und B-24 einen neuen Aufschwung erfuhren. Mittelgang und Ballsaal verschwanden und wurden von weißen Häuschen mit blauen Dächern abgelöst, die den Pier an seiner Nord- und Südkante säumen und weiter draußen den Fischern den Platz überlassen, die, wie man hört, gelegentlich auch mal Surfer am Haken haben, die zwischen den Pfählen hindurchgleiten wollten.

Aber Spaß und Vergnügen sind als Konzept geblieben.

PB ist der einzige Strand in Kalifornien, an dem man noch trinken darf. Zwischen der Mittagszeit und zwanzig Uhr abends darf man sich unverzagt einen auf die Lampe gießen, was PB zur Partystadt der Vereinigten Staaten in der Kategorie Strand werden ließ. Hier ist immer Party: am Strand, an der Strandpromenade, in den Bars und den Clubs an der Garnet zwischen Mission Boulevard und Ingraham Street.

Die einschlägigen Hotspots heißen Moondoggies, PB Bar & Grill, Tavern und Typhoon Saloon, der Sundowner gehört auch dazu. Am Wochenende – eigentlich an allen Abenden im Sommer, Frühjahr und Herbst – ist Garnet Avenue rappelvoll mit jungen Menschen, viele davon Einheimische, aber auch jede Menge Touristen, die in Deutschland, Italien, England, Irland, Japan oder Australien von der Party gehört haben. Man stelle sich eine betrunkene, rallige Versammlung von Vertretern der Vereinten Nationen vor, dann weiß man, dass die Barleute auf der Garnet Avenue vermutlich schon mehr zum Weltfrieden beigetragen haben als jeder Botschafter, der je draußen vor Tiffany’s im absoluten Halteverbot parkte.

Nur, dass sich die Szenerie in den letzten Jahren schleichend verändert hat – Gangs aus anderen Stadtteilen drängen ins Nachtleben von PB; in den Clubs und auf den Straßen kommt es immer häufiger zu Schlägereien. Eine Schande, denkt Boone im Vorbeifahren, dass die lockere Surferatmosphäre allmählich einer von Alkohol und Gangs geprägten Raserei weicht und sich kleine Kabbeleien in Bars zu Prügeleien auf der Straße auswachsen. Es ist seltsam – dort, wo früher Schilder mit der Aufschrift »Keine Hemden, keine Schuhe, keine Bedienung« hingen (man hätte hinzufügen können: »Keine Angst, du kriegst schon was«), verbieten jetzt neue Schilder das Tragen von Gangabzeichen, Kappen, Kapuzenpullis und sonstigen Insignien.

PB verliert seinen guten Ruf: Es gilt als heruntergekommen und zunehmend gefährlich, der Familientourismus verlagert sich nach Mission Beach oder hinauf nach Del Mar, während PB den jungen Alleinstehenden, den Säufern und den Gangs überlassen wird, und das ist echt Scheiße.

Boone hatte sowieso noch nie viel für Veränderungen übrig, und für diese Art von Veränderung schon gar nicht. Aber PB hat sich verändert, massiv seit Boones Kindheit. Er hatte gesehen, wie die Stadt in den achtziger Jahren unter Reagan explodiert war. Hundert Jahre nach dem ersten Immobilienboom hatte Pacific Beach einen weiteren erlebt. Nur ging es diesmal nicht um Landparzellen für einstöckige Cottages, sondern um Eigentumswohnanlagen und Riesenhotels, die jene kleinen Cottages ins Reich der sentimentalen Erinnerungen verbannten und den wenigen Überlebenden das Sonnenlicht und den Meeresblick stahlen. Und mit den Eigentumswohnanlagen kamen auch die großen Ketten, weshalb es in Pacific Beach größtenteils genauso aussieht wie überall sonst auch, und die kleinen Läden, denen der Ort seinen Charme zu verdanken hatte – Läden wie der Sundowner und Koana’s Coffee – zu seltenen Ausnahmen geworden sind.

Und die Preise stiegen beständig weiter, so dass durchschnittliche Arbeitnehmer, die Leute also, die die Stadt aufgebaut hatten, heute nur noch davon träumen können, sich ein Haus in Strandnähe zu kaufen, wo PB das befremdliche Schicksal eines Reiche-Leute-Ghettos droht: Die Wohlhabenden verrammeln sich nachts in ihren Häusern, während betrunkene Touristen und räuberische Banden die Herrschaft über die Straßen an sich reißen.

Boone ist, mit Petra neben sich, in östlicher Richtung unterwegs. Vorbei an den Clubs und Bars, dann an den Cafés, den ethnischen Restaurants und Tätowierstudios, den Esoterikshops, Second-Hand-Läden und Fast-Food-Restaurants, bis er in ein Wohnviertel kommt, in dem es kaum noch Geschäfte gibt. Er überquert den Interstate 5, wo die Garnet zur Balboa Avenue wird, und biegt auf den Parkplatz von Triple A Taxi ein.

Direkt um die Ecke ist die alte Fabrik von Consolidated Aircraft, wo Reuben Fleet den Krieg gewann und Pacific Beach verloren ging.

18

Das Büro des Taxiunternehmens ist klein und befindet sich in einem ehemals weißen Schindelhaus, das dringend einen neuen Anstrich gebrauchen könnte. Ein Sicherheitsgitter aus Metall ist hochgezogen und gibt den Blick auf das verblichene rote Firmenlogo frei, das mit Hilfe einer Schablone auf die Schaufensterscheibe gesprüht wurde. Zur Linken befindet sich eine Garage, in der ein Taxi aufgebockt steht. Ein weiteres halbes Dutzend Taxis parkt willkürlich über den Parkplatz verteilt.

»Sie warten hier, okay?«, sagt Boone beim Ausschalten des Motors.

»Soll ich mich hier etwa auf einen Flirt mit einer Hepatitis-C-Infektion einlassen, wozu?«, fragt Petra.

»Bleiben Sie einfach nur sitzen«, sagt Boone, »und versuchen Sie möglichst aggro zu gucken.«

»Aggro?«

»Verärgert«, übersetzt Boone, »Wütend, sauer, genervt.«

»Das wird mir nicht schwerfallen«, sagt sie.

»Hätte mich auch gewundert.« Er nimmt seine Uhr ab und gibt sie ihr. »Nehmen Sie die. Lassen Sie sie auf dem Schoß liegen.«

»Soll ich die Zeit stoppen?«

»Tun Sie’s einfach. Bitte, ja?«

Sie lächelt. »Cheerful hat behauptet, Sie trügen einen Sonnenstandsanzeiger.«

»Ja, ein echter Scherzkeks.«

Boone überquert den Parkplatz und geht in das Abfertigungsbüro. Ein junger Äthiopier hat die Füße auf die Schreibtischplatte gelegt und kippelt auf dem Stuhl. So gut wie sämtliche Taxiunternehmen in San Diego sind in der Hand von ostafrikanischen Einwanderern. Triple A Taxi ist ein rein äthiopisches Unternehmen, wie Boone weiß, United Taxi dagegen wird ausschließlich von Leuten aus Eritrea betrieben. Manchmal entstehen in der Taxischlange am Flughafen kleinere Reibereien, normalerweise aber kommen sie ganz gut miteinander aus.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragt der Äthiopier, der fast noch ein Kind ist, kaum zwanzig Jahre alt. Er ist dünn und trägt einen rattenbraunen Pulli über neuen Levi’s 501, die wie frisch gebügelt aussehen. Seine Air Jordans nimmt er nicht vom Tisch. Boone ist nicht unbedingt so gekleidet, dass man wegen ihm die Füße vom Tisch nehmen würde.

»Dude«, nuschelt Boone möglichst langgezogen, so dass es eher klingt wie »Duuuuuuuuude«. »Ich hab Ärger.«

»Liegen geblieben?«

»Abgefertigt«, erwidert Boone. »Siehst du die Alte im Bus?«

Der Äthiopier nimmt die Füße vom Tisch, läßt die Rollen seines Schreibtischstuhls auf den Boden sinken, rückt sich die dicken Brillengläser auf der Nase zurecht und wirft einen Blick durchs Fenster auf den Parkplatz. Er sieht Petra auf dem Beifahrersitz des Kleinbusses.

»Die ist genervt«, sagt der Disponent.

»Aber total.«

»Wie kommt’s?«

Boone streckt sein linkes Handgelenk vor, zeigt ihm weiße Haut mit den Umrissen einer Armbanduhr.

»Deine Armbanduhr ist weg«, sagt der Disponent.

Boone nickt Richtung Petra. »Die hat sie mir zum Geburtstag geschenkt.«

»Was ist passiert?«

Boone seufzt. »Kannst du ein Geheimnis für dich behalten?«

»Klar.«

Hoffentlich nicht, denkt Boone und sagt: »Ich hab gestern Nacht mit meinen Jungs gefeiert. Ein paar Mädchen waren auch dabei, und einer bin ich ein bisschen näher gekommen, vielleicht ein bisschen zu nah, wenn du verstehst, was ich meine, jedenfalls wache ich auf und sie ist verschwunden. Dude, mit der Uhr.«

»Du sitzt in der Scheiße.«

»Absolut«, sagt Boone. »Ich hab meiner Freundin erzählt, dass mein Zimmernachbar Dave was mit der Stripperin hatte, aber dass sie in meinem Zimmer gewesen sind, weil Johnny in seinem war und ich am Pool eingepennt bin, kapiert? Und dass ich meine Uhr in meinem Zimmer gelassen habe, und die Stripperin, diese Tammy, sie genommen hat, weil sie dachte, es sei die von Dave, und weil sie stocksauer war, dass er ihr ein Taxi gerufen hat. Also hab ich mich gefragt, ob du mir vielleicht sagen kannst, wo die hingefahren ist?«

»Das darf ich eigentlich nicht«, sagt der Äthiopier. »Es sei denn, du wärst von der Polizei.«

»Bruder«, sagt Boone und deutet zum Fenster hinaus, »wenn ich die Uhr nicht finde, komme ich bei der da draußen nie wieder zum Zug. Ich meine, sieh sie dir an.«

Das macht der Äthiopier. »Ist scharf.«

»Die ist rattenscharf.«

»Hättest dich eben nicht mit der anderen einlassen sollen«, sagt der Äthiopier und wirkt im Interesse des hübschen Mädchens im Bus ehrlich empört.

»Ich war hackedicht«, sagt Boone. »Aber du hast recht, Bruder. Meinst du, du kannst einem Ertrinkenden eine Rettungsleine zuwerfen? Kannst du nachsehen, ob ihr ein Taxi in die Del Vista Mar 533 geschickt habt, die Braut heißt Tammy? Wohin habt ihr sie gebracht? Du kannst mich im Gegenzug um einen Gefallen bitten.«

»Welchen zum Beispiel?«

Schön, dass sich die Äthiopier dem amerikanischen Lebensstil angepasst haben, denkt Boone. MTV, Fast Food, Kapitalismus. Kohle bar auf die Hand. Er zieht seine Brieftasche aus der Hose und hält einen Zwanziger hoch. »Mehr hab ich nicht, Bruder.«

Was so ziemlich der Wahrheit entspricht.

Der Disponent nimmt den Zwanziger, geht zum Fahrtenbuch und ruft rüber: »Hast du gesagt, sie heißt Tammy?«

»Ja, Gilooley, Gilbert …«

»Roddick?«

»Genau«, sagt Boone.

»Einer unserer Fahrer hat sie ins Crest Motel gefahren.«

Na, leck mich am Arsch, denkt Boone. Er sagt: »Gleich hier in PB.«

»Fünf Uhr früh heute Morgen.«

Eine Stripperin, die um fünf Uhr morgens in der Stadt rumfährt? Stripperinnen sind um fünf gar nicht auf, denkt Boone, es sei denn, sie sind immer noch auf. Er sagt: »Hey, danke, Brah.«

»Deine Freundin …«

»Ja?«

»Die ist wunderschön.«

Boone sieht aus dem Fenster dorthin, wohin der Disponent starrt. Petra sitzt aufrecht im Wagen, guckt in den Spiegel und trägt vorsichtig frischen Lippenstift auf.

Ja, denkt Boone, das ist sie.

Er geht zurück zum Bus und steigt ein.

»Sechs Minuten und achtunddreißig Sekunden«, sagt sie mit Blick auf die Uhr.

»Was?«

»Sie wollten doch, dass ich die Zeit stoppe«, sagt sie. »Hat länger gedauert, als ich es von einem Profi mit Ihrem Renommee erwartet hätte.«

»Tammy ist ins Crest Motel gefahren«, sagt Boone, »gleich hier in Pacific Beach. Sie schulden mir zwanzig Kröten.«

»Ich brauche eine Quittung.«

»Sie wollen eine Quittung über einen Bestechungsbetrag?«

Sie denkt darüber nach. »Schreiben Sie einfach irgendeine Quittung, Boone.«

»Cool.« Genau genommen war es das erste Mal, dass er sie überhaupt was Cooles sagen hörte. »Kommen Sie, wir holen Ihre Zeugin ab.«

Dann kann ich sie endlich loswerden, denkt Boone, mein Riesenwellen-Equipment an den Start bringen und mich rechtzeitig vor Eintreffen der großen Front ins Wasser stürzen.

Als er auf den Parkplatz des Crest Motel einbiegt, sieht er sofort das beunruhigend gelbe Absperrband.

Polizeiband.

Dahinter Polizei.

Auch Johnny Banzai vom Morddezernat des San Diego Police Department.

Das verheißt nichts Gutes, denkt Boone.

19

Johnny Banzai denkt dasselbe.

Als er Boone entdeckt. Normalerweise freut sich Johnny, wenn er Boone sieht. Normalerweise geht das den meisten Menschen so. Aber nicht hier, nicht jetzt. Nicht, wenn eine tote Frau im Spiel ist, die einen Kopfsprung vom Balkon im dritten Stock gemacht und den Pool verfehlt hat und deren Leichnam jetzt, alle viere von sich gestreckt, einen guten halben Meter neben dem Schwimmbecken liegt, das rote Haar über den ausgestreckten Arm gebreitet. Ihr Blut bildet einen zweiten, seichteren Pool.

Auf dem linken Handgelenk hat sie einen winzigen Engel eintätowiert.

Hinter dem Becken ragt das vierstöckige Crest Motel auf, bestehend aus zwei Flügeln, die im rechten Winkel zueinander stehen. Es ist eines von einem Dutzend hässlicher, unspektakulärer Hotels, die Anfang der achtziger Jahre aus dem Boden gestampft wurden, um preisbewussten Touristen, superbilligen Huren und Ehebrechern entgegenzukommen, die sich nach Anonymität sehnten. Jedes Zimmer hat einen winzigen »Balkon« mit Blick auf den »Pool Komplex«, womit ein kleines, rechteckiges Schwimmbecken sowie der obligatorische Whirlpool gemeint sind. Bei Letzterem handelt es sich, vermutet Johnny, um nichts anderes als ein blubberndes Becken voller potenzieller Herpesinfektionen.

Er duckt sich unter dem Absperrband durch und stellt sich Boone in den Weg. »Verschwinde von hier, bevor dich der Lieutenant entdeckt«, sagt Johnny.

Boone blickt ihm über die Schulter auf die Leiche. »Wer ist das?«

»Was machst du überhaupt hier?«

»Ermittlung wegen Ehebruch.«

Johnny sieht die Frau in Boones Bus. »Die Alte gleich im Schlepptau?«

»Manche wollen’s mit eigenen Augen sehen«, sagt Boone. Er schiebt sein Kinn Richtung Leichenfundort, wo der Gerichtsmediziner neben der toten Frau kauernd seine Voodookünste praktiziert. Lieutenant Harrington in der Hocke neben ihm, Boone den Rücken zugewandt. »Wer ist die Springerin?«

Sein Bauch kennt die Antwort, aber er ist Optimist und hofft, dass sich sein Bauch irrt.

»Eine gewisse Tammy Roddick«, sagt Johnny.

Eins zu null für Bauch gegen Optimismus, denkt Boone.

»Hat heute früh eingecheckt«, sagt Johnny. »Und wenig später für immer aus.«

»Glaubst du, es war Selbstmord?«

»Ich glaube gar nichts«, sagt Johnny, »solange uns keine Blutwerte vorliegen.«

Klar, denkt Boone, dann wissen sie, welche Drogen sie intus hatte. Kommt in einer Partystadt wie San Diego alle Nase lang vor – einige Mädchen halten die Droge für Peter Pan und sich selbst für Wendy. Plötzlich scheint Neverland nicht nur der helle Wahnsinn, sondern auch zum Greifen nah. Das Problem ist … na ja, eines von vielen Problemen ist, dass sie schon in dem Moment, in dem sie springen, merken, dass es ein Fehler war, ihnen aber noch lange Sekunden bleiben, in denen sie ihren spontanen Entschluss bereuen, wobei ihnen durchaus bewusst wird, dass sie ihn nicht mehr rückgängig machen können.

Schwerkraft ist Schwerkraft.

Jeder Surfer kennt dieses Gefühl.

Die große Welle, auf die man steigt, auf die man aber falsch steigt, und wenn man es merkt, ist es schon zu spät, und man hängt da oben und weiß, dass es einen runterziehen wird und man nichts dagegen tun kann, außer sich fallen zu lassen und zu hoffen, dass das Wasser so tief ist, dass man nicht mit voller Wucht auf den Grund knallt.

So wie Tammy vielleicht gehofft hat, dass sie’s bis zum Pool schafft.

»Jetzt verschwinde von hier, bevor dich Harrington erwischt«, sagt Johnny.

Zu spät.

Harrington richtet sich auf, blickt sich suchend nach Johnny Banzai um und entdeckt ihn im Gespräch mit Boone Daniels. Hund und Katze, Hatfield und McCoy, Steve Harrington und Boone Daniels. Harrington kommt auf die andere Seite des Absperrbands, guckt Boone an und sagt: »Wenn Sie Pfandflaschen oder Dosen suchen – sorry, die Müllabfuhr war schon da.«

Harrington hat ein Gesicht wie Stacheldraht – seine Knochen sind so scharfkantig, dass man Angst hat, sich daran zu schneiden. Sogar sein blondes Haar ist scharfkantig – kurz geschnitten und drahtig gegelt – und sein Mund sieht aus wie ein Messerschnitt zwischen dünnen Lippen. Er trägt ein graues Jackett mit Fischgrätmuster, ein weißes Hemd mit brauner Krawatte, eine schwarze Hose und glänzend polierte schwarze Schuhe.

Harrington ist Hardcore.

Immer schon gewesen.

»Was machst du an meinem Tatort, Surferarsch?«, fragt Harrington. »Ich dachte, du bist damit beschäftigt, kleine Mädchen um die Ecke zu bringen.«

Boone stürzt sich auf ihn.

Johnny Banzai packt Boone.

»Lass ihn«, sagt Harrington. »Bitte, John, tu mir den Gefallen, lass ihn los.«

»Tu du mir einen Gefallen«, sagt Johnny zu Boone. »Reiß dich zusammen.«

Boone gehorcht.

»Kluge Entscheidung«, sagt Harrington und setzt hinzu: »Pussy.«

Boone ist gerade noch klar genug im Kopf, um zu bemerken, dass Petra an ihnen allen vorbei auf den Fundort zumarschiert.

»Hey!«, schreit Harrington, aber es ist zu spät. Petra steht über die Leiche gebeugt da. Boone sieht, wie sie die Frau von oben herab betrachtet, sich anschließend wieder aufrichtet und schnellen Schrittes zum Bus zurückeilt. Sie legt beide Hände auf den Wagen, als wollte sie sich durchsuchen lassen. Den Kopf hält sie gesenkt.

Boone geht zu ihr. »Machen Sie schon, kotzen Sie«, sagt er. »Das geht allen so beim ersten Mal.«

Sie schüttelt den Kopf.

»Los doch«, sagt er. »Sie dürfen menschliche Züge zeigen. Ist in Ordnung.«

Aber sie schüttelt noch einmal den Kopf und sagt etwas, das er nicht richtig versteht.

»Was?«, fragt er.

Sie spricht ein bisschen lauter.

»Das ist nicht Tammy Roddick«, sagt sie.

20

Boone schiebt Petra in den Bus.

Die Kiste springt beim ersten Versuch an, er fährt zwei Straßenecken weiter, dann rechts ran und fragt: »Was?«

»Das ist nicht Tammy Roddick«, wiederholt Petra.

»Sind Sie sicher?«

»Ja, ich bin sicher«, sagt sie. »Herrgott noch mal, ich habe sie ein halbes Dutzend Mal getroffen.«

»Okay.«

»Und mir war nicht nach Kotzen«, sagt sie. »Ich wollte Sie nur von den Polizeibeamten weglocken, um es Ihnen zu sagen.«

»Tut mir leid, ich wollte nicht unterstellen, dass Sie ein Mensch aus Fleisch und Blut sind«, sagt er. Aber sie wirkt jetzt noch blasser, sofern das möglich ist. »Passen Sie auf, wollen Sie einen guten Rat von mir?«

»Nein.«

»Wir sollten jetzt sofort zurückfahren und denen sagen, dass sie die Falsche identifiziert haben«, sagt Boone. »Sie sind Justizbeamtin, wenn Sie den ermittelnden Beamten Informationen im Zusammenhang mit einem Todesfall vorenthalten, für den es keinerlei Zeugen gibt …«

»Hallo?«, sagt sie und winkt mit der Hand. »Ich bin die Anwältin, ja? Jura in Stanford. Jahrgangsbeste.«

»Und wenn ich Informationen zurückhalte, wird mir die Lizenz entzogen.«

»Dann vergessen Sie, dass ich’s Ihnen gesagt habe«, sagt sie. »Passen Sie auf, ich werde schwören, es nie erwähnt zu haben, in Ordnung?«

»Wie haben Sie in Ethik abgeschnitten?«, fragt Boone.

»Mit Eins«, sagt sie. Als wollte sie sagen, sonst noch was?

»Wie das? Haben Sie bei der Abschlussprüfung abgeschrieben?«

»Seit wann sind Sie auf Ihren Sandalen unter die Moralapostel geschlappt?«, fragt sie. »Ich dachte, Sie wären so wahnsinnig lässig.«

»Ich brauche meine Lizenz, um mir meinen bescheidenen Lebensunterhalt zu verdienen«, sagt Boone und merkt erst, als die Worte seinem Mund entweichen, wie lahmarschig das klingt. Gesetze wurden nicht gemacht, um gebrochen zu werden, aber sie sind durchaus darauf angelegt, dass man sie interpretiert, und jeder Privatermittler, der sie nicht wie Brezeln verbiegt, wird sich nicht lange in der Branche halten können.

Abgesehen davon, denkt Boone, gibt es auch noch einen weiteren handfesten Grund, dem San Diego Police Department nicht mitzuteilen, dass die Tote im Crest Motel nicht Tammy Roddick ist. Die Verstorbene gab aus irgendeinem Grund vor, Tammy zu sein, und checkte unter deren Namen im Motel ein. Möglicherweise wurde jemand für den Job bezahlt, sie zu töten. Die echte Tammy wäre dann so lange sicher, bis die Wahrheit rauskommt.

Das Problem ist, sie zu finden, bevor der Killer kapiert, dass er einen Fehler gemacht hat.

Petra sagt gerade etwas von wegen »… könnte sie gefährden«.

»Hab’s schon begriffen«, sagt Boone.

Was sie, sehr zu seiner Überraschung, verstummen lässt. Petra sagt nichts.

Muss am Schock liegen, denkt er. Da er sieht, dass er vor ihr auf der Welle reitet, beschließt er, die Sache durchzuziehen. »Der erste Schritt, sofern es sich bei der Toten nicht um Tammy handelt …«

»Tut es nicht.«

»Hab’s kapiert«, sagt Boone und denkt: Schön war’s, aber kurz.

Dann: »Wer war sie?«

»Ich weiß es nicht.«

Boone schüttelt den Kopf, wie um sich zu vergewissern, dass er richtig gehört hat – sie räumte ein, etwas nicht zu wissen. Dann sagt er: »Dann sollten wir es herausfinden.«

»Wie machen wir das?«

»Nicht wir«, sagt Boone. »Ich mach das.«

21

Dave the Love God sitzt auf seinem Rettungsschwimmerhochsitz am Strand von Pacific Beach und beobachtet äußerst konzentriert zwei junge Frauen.

»Sichtbare Bräunungsnähte, frisch«, erklärt er Boone, der sich neben ihn auf den Hochsitz setzt und damit gegen Gott weiß wie viele Regeln verstößt. Die beiden Frauen, eine leicht übergewichtige Blondine mit üppigem Vorbau und eine etwas größere und etwas dünnere Brünette, laufen jetzt an ihnen vorbei. »Eindeutig Flachlandbarbies. Ich sag mal, Minnesota oder Wisconsin, Empfangssekretärinnen, teilen sich ein Doppelzimmer, was die Sache etwas schwierig machen könnte, unter Umständen aber auch sehr lohnenswert.«

»Dave …«

»Ich habe Bedürfnisse, Boone. Ich schäme mich nicht dafür.« Er lächelt. »Na ja, ich schäme mich schon dafür, aber …«

»Es hält dich von nichts ab.«

»Nein.«

Dave ist eine lebende Legende, als Rettungsschwimmer wie als Liebhaber. In letztgenannter Kategorie trägt er den schwarzen Gürtel der horizontalen Kampfkünste. Er hat sich großflächiger auf nackter Touristinnenhaut verteilt als Bain-de-Soleil-Sonnenmilch. Johnny Banzai behauptet sogar, Dave würde in den Broschüren der Handelskammer in der Rubrik Attraktionen gleich neben Sea World geführt.

»Nein, ehrlich«, hatte Johnny gesagt. »Die gucken sich die Shamu-Show an, dann werfen sie einen Blick auf die Pandas im Zoo und anschließend vögeln sie Dave.«

»Weißt du, was ich an Touristinnen so liebe?«, fragt Dave jetzt Boone.

Die Liste der möglichen Antworten ist überwältigend, weshalb Boone einfach zurückfragt: »Was?«

»Sie reisen wieder ab.«

Das ist die Wahrheit. Sie kommen, weil sie Spaß haben wollen, Dave sorgt dafür, und dann fahren sie wieder nach Hause – in aller Regel Tausende Kilometer weit weg. Sie reisen ab, sind aber nicht stocksauer. Auch wenn er sie nicht zum Flughafen fährt, mögen sie Dave immer noch genauso gerne wie zu dem Zeitpunkt, als sie mit ihm in die Kiste stiegen.

Sie empfehlen ihn weiter.

Wirklich, die fahren nach Hause und erzählen’s ihren Freundinnen: »Fährst du nach San Diego? Da musst du Dave besuchen.«

Und das machen die Freundinnen dann.

»Kommst du dir nicht schäbig und ausgenutzt vor?«, fragte ihn Sunny eines Morgens draußen am Line-up.

»Doch«, sagt Dave. »Das Ganze hat auch Schattenseiten.«

Wobei ihm aber gerade keine einfielen.

Dave the Love God war es auch, der den Begriff Betty prägte, und das kam so:

Eines Morgens lag die Dawn Patrol bei spiegelglatter See und langen Wartezeiten zwischen den Wellensets draußen, es war also ausreichend Zeit für eine inzwischen berüchtigte, wenn auch kranke Unterhaltung darüber, mit welcher Zeichentrickfigur man am liebsten Sex haben würde.

Jessica Rabbit bekam einige Stimmen, obwohl Johnny Banzai auf Schneewittchen setzte und Hang Twelve seine Schwäche für beide Mädchen aus Scooby-Doo gestand. Sunny fühlte sich zwischen Batman und Superman hin und her gerissen (»Geheimnis gegen Stehvermögen«), und während sie noch mit der Entscheidung rang, machte sich Dave in Surferkreisen unsterblich, indem er herausposaunte: »Betty Geröllheimer.«

Einen Augenblick lang herrschte fassungslose Stille.

Dann sagte Boone: »Das ist krank.«

»Wieso ist das krank?«, fragte Dave.

»Weil’s nun mal so ist.«

»Aber warum?«, fragte Johnny Banzai. »Warum Betty Geröllheimer?«

»Die wär spitze in der Kiste«, erwiderte Dave ruhig und allen war aufs brutalste klar, dass er sich seine Antwort reiflich überlegt hatte. »Ich sage euch, diese zierlichen Sexhysterikerinnen, wenn die einmal losgelassen werden …«

»Woher weißt du, dass das eine Sexhysterikerin ist?«, fragte Sunny, die bereits vergessen hatte, dass sich das Gespräch um eine eindimensionale Figur drehte, die ausschließlich in einer fiktionalen Steinzeitstadt namens, äh, Bedrock existierte.

»Barney kriegt’s nicht geregelt«, erwiderte Dave voller Selbstvertrauen.

Jedenfalls kam keine halbe Stunde später eine zierliche Schwarzhaarige den Strand entlang und Johnny Banzai fasste sie ins Auge, grinste Dave an und zeigte mit dem Finger drauf.

Dave nickte.

»Eine echte Betty«, sagte er.

Das war’s.

Daves eigentümlich perverse Phantasieschöpfung war damit ins Surferlexikon aufgenommen und jede begehrenswerte Frau wurde unabhängig von ihrer Haarfarbe oder Statur zur Betty.

Aber Dave ist auch als Rettungsschwimmer eine Legende, und zwar aus gutem Grund.

In San Diego reden die Kids über Rettungsschwimmer wie New Yorker Kids über Baseballspieler. Es sind Vorbilder, Helden, Typen, zu denen man aufblickt und denen man nacheifert. Ein ausgezeichneter Rettungsschwimmer, egal ob männlich oder weiblich, gehört im Wasser einfach zu den Besten, die es gibt, und Dave ist einer von den ganz großen.

Ein Beispiel: Als einmal der Brandungsrückstrom zuschlug – natürlich wie immer an einem Wochenende, wenn besonders viele im Wasser sind – und elf Menschen raus aufs Meer zog, schafften es alle elf wieder an Land, weil Dave im Prinzip schon draußen war, bevor es überhaupt richtig passierte. Er rannte beim ersten Anzeichen zum Wasser und dirigierte seine Crew so cool und effizient, dass sie ein Netz jenseits des Rückstroms auswarfen und alle elf einfingen.

Oder als sich der Schnorchler unter Wasser in einem Algenwald verfing, der ungewöhnlich nah an die Küste getrieben war. Dave erkannte das an der Färbung des Wassers, schwamm mit einem Messer bewaffnet hin, tauchte und schnitt den Mann heraus. Er brachte ihn an Land und mit Hilfe einer Herz-Lungen-Massage ins Leben zurück, doch der Schnorchler, der andernfalls ertrunken wäre oder mindestens einen Hirnschaden davongetragen hätte, wäre Dave nicht ein solch kräftiger Schwimmer gewesen, drehte einfach nur durch.

Und da gibt es die berühmte Geschichte von Daves Hai.

Sie beginnt damit, dass Dave einen jungen Rettungsschwimmer in ein paar Geheimnisse des Jobs einweiht. Sie liegen auf Rettungsschwimmerbrettern, knallroten Longboards von der Größe kleiner Boote, paddeln in südlicher Richtung, nehmen die Abkürzung quer über die lange Küstenbiegung von La Jolla Shores bis La Jolla Cove, als sich der junge Rettungsschwimmer plötzlich aufrecht auf sein Brett setzt und leichenblass wird.

Blut fließt vom rechten Bein des Jungen ins Wasser, und dann sieht Dave, warum. Ein großer weißer Hai kurvt durch die Bucht auf der Suche nach seiner Lieblingsspeise. Er hat das schwarze Neoprenbein des Anfängers für einen Seehund gehalten und abgebissen. Jetzt zieht der Hai seine Kreise enger, weil er seine Mahlzeit fortsetzen möchte.

Dave paddelt zwischen die beiden – und das ist jetzt die Geschichte, die der Anfänger erzählt, nicht Dave –, setzt sich in Position, verpasst dem Hai einen Tritt in die Fresse und brüllt: »Verschwinde.«

Tritt noch einmal und wieder: »Ich hab gesagt, schieb deinen stinkigen Haiarsch vom Acker.«

Und der Hai gehorcht ihm.

Dreht sich um und verschwindet.

Dann schneidet Dave die Leine von seinem Brett, bindet dem Frischling das Bein ab und zieht ihn an Land. Nachdem er ihm einen Krankenwagen gerufen hat, verkündet Dave, er sei hungrig, und geht zu Jeff ’s Burger rüber nach La Playa.

Das ist Dave.

(»Weißt du, was ich gemacht hab, nachdem ich den Burger verdrückt hatte?«, erzählte Dave Boone später im Vertrauen. »Ich bin rüber zu der Mülltonne an Aussicht 38 und hab alles wieder rausgekotzt. So einen Schiss hatte ich, Mann.«)

Angehende Rettungsschwimmer reißen sich ein Bein aus, um Dave entweder als Ausbilder zugeteilt zu bekommen oder um einen Bogen um ihn zu machen. Diejenigen, die Ambitionen haben und richtig gut werden wollen, versuchen bei ihm zu landen; die anderen, die sich einfach nur so durchmogeln wollen, meiden ihn wie Hautausschlag.

Dave ist nämlich brutal.

Er versucht sie durchzuspülen, tut alles legal Mögliche, um ihre Schwächen aufzudecken, seien sie körperlicher, geistiger oder emotionaler Natur.

»Wenn sie abkacken«, sagte er eines Tages zu Boone, als sie beide zusahen, wie eine seiner Gruppen in der Pause Unterwasser-Sit-ups machte, »dann lieber jetzt und nicht, wenn ein armer ertrinkender Irrer darauf angewiesen ist, dass sie’s hinkriegen.«

Denn egal, ob zwanzig Leute von der Strömung rausgezogen werden, Blut im Wasser ist und Haie einen umkreisen – ein Rettungsschwimmer hat cool wie ein früher Märzmorgen in diesem Chaos aufzutauchen und abgeklärt zu fragen, ob die Betreffenden bereit sind, jetzt mal allmählich zur Küste zurückzuschwimmen, aber kein Stress, alles easy.

Das, was den meisten Menschen im Wasser zum Verhängnis wird, ist nämlich die Panik.

Das Gehirn blockiert, und sie machen blöde Sachen – versuchen, gegen die Flut anzukämpfen, schwimmen genau in die falsche Richtung oder schlagen wild mit den Armen um sich, bis sie völlig erschöpft sind. Würden sie einfach Ruhe bewahren und sich treiben lassen, oder auf der Stelle treten und das Eintreffen der Kavallerie abwarten, wäre in 99 von hundert Fällen alles okay. Stattdessen schieben sie Panik, fangen an zu hyperventilieren, und alles ist aus – es sei denn, ein ruhiger, cooler Rettungsschwimmer ist vor Ort und schleppt sie an Land.

Deshalb versucht Dave auch immer wieder, Boone anzuheuern. Er weiß, dass BD ein toller Rettungsschwimmer wäre. Boone ist ein geborener Mann des Wassers mit genialem Ozeanwissen, ein unermüdlicher Schwimmer mit einem dank täglicher Surfpraxis muskulösen Körper. Und was Coolness betrifft – Boone ist der leibhaftige Inbegriff von Coolness.

Boone hat das Panik-Gen übersprungen.

Und das ist nicht nur eine Spekulation von Dave. Boone war draußen an dem Tag, an dem der Brandungsrückstrom die Leute mitriss. Er war zufällig gerade am Quatschen mit Dave, ist absichtlich in den Rückstrom rausgeschwommen, hat die entsetzten Touristen beruhigt und diejenigen, die am untergehen waren, über Wasser gehalten; er hat gelächelt und gelacht, als befände er sich in einem lauwarmen Planschbecken.

Und Dave wird niemals vergessen, was Boone angeblich zu den Leuten gesagt hat, während die Rettungsschwimmer und seine Crew verzweifelt versuchten, Leben zu retten: »Hey, keine Sorge! Wir haben hier die besten Leute der Welt, die holen uns wieder rein!«

»Was verschlägt dich in mein Reich?«, fragt ihn Dave jetzt.

»Geschäftliches.«

»Jederzeit, wenn du bereit bist, auf der gestrichelten Linie zu unterschreiben«, sagt Dave. »Ich hab eine Stelle für dich. In weniger als einem Monat könntest du schon eine dieser wahnsinnig coolen, neonorangefarbenen Badehosen tragen.«

Das ist ein Witz zwischen den beiden – die Badehosen der Rettungsschwimmer, die Schwimmwesten und sogar die Rettungsboote haben nämlich genau die Farbe, die Haie, und das ist wissenschaftlich erwiesen, am meisten reizt. Neonorange ist für einen großen Weißen so was wie Katzenminze.

»Du verfügst doch über enzyklopädisches Wissen, was die einheimischen Stripperinnen angeht«, sagt Boone.

»Viele glauben, das sei leicht«, erwidert Dave. »Diesen Leuten ist gar nicht klar, wie viele Stunden und mit wie viel Engagement …«

»Die Opfer, die du bringen musst.«

»Die Opfer«, pflichtet ihm Dave bei.

»Aber ich weiß es.«

»Und das rechne ich dir hoch an, BD«, sagt Dave. »Wie kann ich dir helfen?«

Boone ist nicht sicher, ob er das überhaupt kann, aber er hofft es, denn die tote Frau am Pool hatte das typische tottoupierte Haar und den Körper einer Stripperin. Darüber hinaus hat Boone die Erfahrung gemacht, dass Stripperinnen immer mit anderen Stripperinnen befreundet sind. Das liegt an den ungeregelten Arbeitszeiten und daran, dass Frauen, die keine Stripperinnen sind, meistens auch nicht mit welchen befreundet sein wollen, weil sie Schiss haben, dass die Tänzerinnen ihnen die Freunde ausspannen.

Er setzt also auf die nicht unwahrscheinliche Möglichkeit, dass Jane Doe Stripperin ist.

»Ich muss eine Stripperin identifizieren«, sagt Boone. »Rothaarig, Titten von der Stange, ein tätowierter Engel am linken Handgelenk.«

»Volltreffer«, sagt Dave. »Angela Hart.«

»Angel Heart?«

»Künstlername«, sagt Dave. »Was ist mit ihr?«

»War das eine … äh, Freundin von dir?«

»Ein Gentleman genießt und schweigt, BD«, sagt Dave. »Aber du klingst auf einmal so ernst. Was steckt dahinter?«

»Sie ist tot.«

Dave starrt auf den Ozean hinaus. Die Wellen werden größer und klobiger und die Farbe des Wassers ist dunkelgrau.

»Wie ist sie gestorben?«, fragt Dave.

»Vielleicht war’s Selbstmord.«

Dave schüttelt den Kopf. »Nicht Angela. Die war eine Naturgewalt.«

»Hat sie mal im Silver Dan’s gearbeitet?«

»Haben sie das nicht alle?«

»War sie mit einem Mädchen namens Tammy befreundet?«

»Eng sogar«, sagt Dave. »Was hat die damit zu tun?«

»Weiß ich noch nicht.«

Dave nickt.

Er und Boone sitzen da und gucken zusammen aufs Wasser. Boone will nichts überstürzen. Er weiß, dass sein Freund daran arbeitet. Und der Ozean ist niemals langweilig – er bleibt immer derselbe und ist jedes Mal anders.

Dann sagt Dave: »Angela war zuckersüß. Wenn ich dir helfen kann, herauszufinden, wer sie umgebracht hat, lass es mich wissen.«

»Keine Sorge, mach ich.«

Dave hängt wieder am Fernglas, verfolgt die Flachland-Barbies auf ihrem Weg zurück ins Hotelzimmer.

Boone weiß, dass er hinsieht, aber eigentlich gar nichts sieht …

22

Boone kommt nicht weit.

Er befindet sich auf dem Uferweg, auf dem Weg zurück zum Wagen, als er auf einem Motorrad mit Reifen so dick wie Miss Kansas wen entdeckt?

Red Eddie.

Red Eddie ist ein hawaiianisch-japanisch-chinesisch-portugiesischer Anglo-Kalifornier mit verkehrszylinderrotem Haar und Harvard-Abschluss. Ja, ja, ja – Verkehrszylinder sind nicht rot, sondern orange, und Eddie heißt auch nicht Eddie, sondern Julius. Aber es gibt auf der Welt keine einzige Menschenseele, die die Eier hätte, den Knaben »Orange Julius« zu nennen.

Boone nicht, Dave the Love God nicht, Johnny Banzai nicht und noch nicht mal High Tide, denn Red Eddie ist meist von mindestens einem Sechserpack Kingsize-Hawaiianern umstellt, echten Mokes, und Eddie findet nichts dabei, seine Hunde von der Leine zu lassen.

Red Eddie dealt mit Pakololo, Gras.

Sein alter Herr, dem in Oahu, Kauai und auf Hawaii ein paar Dutzend Lebensmittelläden gehörten, schickte Eddie von der Nordküste Oahus nach Harvard und anschließend auf die Wharton Business School, und Eddie kehrte mit einer gesunden Geschäftsidee auf die Insel zurück. Eddie ist es, dem Maui das Wowie zu verdanken hat. Er verschifft das Zeug in rauen Mengen. Es wird vor der Küste wasserdicht in Plastik verpackt über Bord geworfen, und Eddie lässt es sich nachts von irgendwelchen Typen in Zodiacs, kleinen Motorschlauchbooten, reinholen.

»Ich bin Missionar«, sagte Eddie eines Abends im Sundowner zu Boone. »Weißt du noch, wie die Missionare von Amerika nach Hawaii gesegelt sind, um die frohe Botschaft zu verkünden, und die ganze Kultur an den Arsch brachten? Ich revanchiere mich jetzt dafür. Nur, dass meine frohe Botschaft eine wohltätige ist und eure Kultur dringend an den Arsch gebracht gehört.«

Die Wohltätigkeit machte sich für Red Eddie bezahlt, brachte ihm ein Anwesen in La Jolla mit Meeresblick, ein Haus am Strand von Waimea und eine dreißig Meter lange Jacht mit Liegeplatz in San Diego Harbor ein.

Red Eddie ist Produkt der pazifischen Welt, die Verkörperung der derzeitigen Finanz- und Kulturszene der Westküste, eine kalifornisch-asiatisch-polynesische Melange. Wie eine gute Salsa, denkt Boone, mit ein bisschen Mango und Ananas drin.

Boone und Eddie kennen sich seit Urzeiten.

Wie so viele Geschichten in diesem Teil der Welt begann auch ihre im Wasser.

Seinem jugendlichen Ungestüm auf der Highschool hat Eddie ein Kind zu verdanken.

Es lebt nicht bei Eddie – es lebt bei seiner Mutter in Oahu –, aber Keiki Eddie kommt zu Besuch. Bei einem dieser Besuche, als eine große Wellenfront die Küste traf, war er ungefähr drei Jahre alt. Keiki Eddies bescheuerte Nanny hielt es für eine gute Idee, mit ihrem Schützling an der Bucht von La Jolla spazieren zu gehen und sich die großen Wellen anzusehen (als ob er die nicht schon in North Shore gesehen hätte). Eine von den großen Wellen klatschte auf den Anlegesteg und riss Keiki Eddie mit, so dass sich das Kind die echten Kawenzmänner mal so richtig aus der Nähe angucken konnte.

Normalerweise geht so was übel aus. Die beste Nachricht ist meistens noch, dass die Leiche gefunden wurde.

Nennen wir’s Glück, Gott oder Karma – aber Boone Daniels, der schon von seiner DNA her für diese Situation wie geschaffen war, sah sich ebenfalls gerade die großen Wellen an, und nirgends kann man das besser als von La Jolla aus. Er hörte einen Schrei, sah, wie die Nanny aufs Wasser zeigte, und entdeckte Keiki Eddies Kopf in der Brandung. Boone sprang in die nächste Welle, packte Keiki Eddie und verhinderte, dass sie beide zusammen gegen die Felsen geschleudert wurden.

Die Aktion schaffte es bis in die Union-Tribune.

Pacific-Beach-Surfer rettet Kind.

Am nächsten Tag hing Boone zu Hause rum und erholte sich von der Session auf den großen Wellen, die er sich gegönnt hatte, nachdem das Kind an Land gezogen war, als es an der Tür klingelte. Boone öffnete und sah einen kleinen rothaarigen Kerl vor sich, der außer im Gesicht an allen sichtbaren Stellen seines Körpers tätowiert war.

»Alles, was du willst«, sagte der Mann. »Alles auf der Welt.«

»Ich will gar nichts«, sagte Boone.

Eddie versuchte ihm Bargeld oder Dope aufzudrängen; Eddie wollte ihm ein verdammtes Haus kaufen, ein Boot. Boone ließ sich schließlich auf ein Abendessen im Marine Room ein. Eddie bot ihm an, ihm das Marine Room zu kaufen.

»Ich sehe mich eigentlich nicht in der Gastronomie«, sagte Boone.

»Wo siehst du dich denn?«, fragte Eddie. »Willst du in meine Branche einsteigen, Brah, ein Wort genügt, ich bring dich rein.«

»Ich geh fürs andere Team an den Start«, sagte Boone und meinte damit nicht, dass er für die lesbischen Auslegerkanutinnen paddelte, sondern dass er verflucht noch mal Polizeibeamter war.

Nicht, dass dies ihrer Freundschaft im Wege gestanden hätte. Boone war nicht beim Drogendezernat, und er war nicht voreingenommen. Als Grom hatte er das ein oder andere Kraut geraucht, und obwohl er das hinter sich hatte, war ihm ziemlich egal, was andere Leute machten.

Er und Eddie hingen öfter mal zusammen ab. Eddie wurde so eine Art zusätzliches Mitglied der Dawn Patrol, obwohl er sich nicht allzu häufig blicken ließ, denn für Eddie graut der Morgen erst ungefähr um ein Uhr nachmittags. Aber Eddie schaute gelegentlich vorbei, lernte Dave und Tide, Hang, Sunny und sogar Johnny kennen, der allerdings aufgrund des beruflichen Konfliktpotenzials eher Abstand zu ihm hielt.

Boone, Dave und Tide besuchten Eddie zu Hause und sahen sich MMA-Spiele auf seinem Plasmabildschirm an. Eddie steht total auf Mixed Martial Arts, die sowieso aus Hawaii stammen, und er sponsert ein eigenes Team, das zu niemandes Überraschung Team Eddie heißt. Also hingen sie zusammen rum, sahen sich Kämpfe an oder fuhren als Teil von Eddies Entourage zu den Live-Shows in Anaheim. Eddie brachte Boone sogar dazu, sich vom Ozean weg bis nach Las Vegas zu bewegen, um sich mit ihm und Dave ein paar Kämpfe anzusehen.

Außerdem war die Dawn Patrol fast vollständig bei Eddies berühmt-berüchtigter Einweihungsparty in La Jolla zugegen.

Eddies ausladendes modernistisches Anwesen erstreckt sich über 4000 Quadratmeter auf einer Klippe bei Bird Rock. Die Nachbarn waren entsetzt über die ein und aus gehenden Mokes – große Hawaiianer, die gerne essen, gerne surfen und für Festlandamerikaner wenig übrighaben –, die Partys, die stampfende Musik, den Lärm von der in das Dach integrierten Halfpipe, der Tontauben-Schießanlage und nicht zuletzt über Eddie selbst, der abgeschirmt von einem ganzen Geschwader schwer bewaffneter Bodyguards auf seinem Mountainbike die Straße rauf- und runterzurasen pflegte. Die pinkfarbenen Poloshirts und gelben Golfhosen in Eddies Nachbarschaft waren ernsthaft gestresst deshalb, aber was wollten sie machen?

Nichts, sie konnten nichts machen.

Nada.

Sie gingen nicht rüber zu ihm, um sich über den Lärm zu beschweren; sie riefen nicht die Polizei; sie meldeten sich nicht bei der Grundstücksbehörde und fragten nach, ob es überhaupt erlaubt war, eine Schieß- oder Skateboardanlage in dem einstmals so ruhigen Viertel zu bauen.

Sie taten nichts dergleichen, denn die Nachbarn machten sich aus Angst vor Red Eddie in die Hosen.

Eddie hatte deshalb ein schlechtes Gewissen und versuchte ihre Ängste zu mildern, indem er das komplette Viertel eines Sonntagnachmittags zu einem Lū’au einlud.

Was natürlich total in die Hose ging.

Aber Boone gehörte zu den Ersten, die Eddie eingeladen hatte.

»Du musst kommen«, hatte Eddie in den Hörer gehaucht, nachdem er den Grund der Einladung erläutert hatte. »Moralische Unterstützung. Bring die ohana mit, die komplette Familie.«

Die Dawn Patrol, mit anderen Worten.

Gelinde gesagt, zögerte Boone. Man braucht keine Windfahne, um zu wissen, woher der Wind weht, und es war kein Savonarola nötig, um vorherzusehen, wie sich die kleine sonntagnachmittägliche Zusammenkunft gestalten würde. Aber Leid ist der ständige Begleiter der Liebe, und so brachte Boone das Thema gleich beim nächsten Treffen der Dawn Patrol zur Sprache und war überrascht, als sich die meisten tatsächlich begeistert bereit erklärten, zu erscheinen.

»Ihr verarscht mich, oder?«, fragte Boone.

»Den Zirkus lass ich mir um nichts auf der Welt entgehen«, sagte Johnny Banzai.

Ja, na ja, Zirkus traf es so ungefähr.

Die Hulatänzerinnen waren prima, die Ukulele, die Slack-Key-Guitar und die Surfreggae-Combo waren interessant, wenn auch leicht esoterisch, und die Sumoringer waren … nun ja, Sumoringer. High Tide, der sich recht spät hatte aufstellen lassen, gewann trotzdem Bronze, während Cheerful lauthals darüber spekulierte, was sich fette Männer in Windeln verdammt noch mal dabei denken mochten, wenn sie in einem Sandkasten die Bäuche aneinanderstießen.

So weit, so gut, dachte Boone. Könnte schlimmer kommen.

Der Punkt, an dem es allmählich ernsthaft schieflief, war vielleicht erreicht, als Eddie – zugedröhnt mit einer Mischung aus Ecstasy, Maui Wowie, Vicodin, Cola-Rum und den schieren Freuden nachbarschaftlicher Gesinnung – seine Meditationstechnik vorführte, indem er über glühende Kohlen ging und anschließend darauf bestand, dass seine Gäste die transzendentale Erfahrung mit ihm teilten.

Nachdem die Rettungssanitäter wieder abgezogen waren, überredete Eddie die Überlebenden unter seinen Gästen, sich nebeneinander zwischen zwei Rampen zu legen und Evel-Knievel-mäßig von ihm auf seinem Mountainbike überspringen zu lassen. Danach ließ er seinen psychotischen Rottweiler namens Dahmer aus dem Käfig und lieferte sich ein echtes Hand- und Pfotengemenge mit ihm. Die beiden rollten über die Veranda, Blut, Sabber, Fell und Fleischfetzen flogen umher, bis Eddie den Hund schließlich in den Schwitzkasten nahm und sich dieser, den nackten Hintern herausgestreckt, bellend für besiegt erklärte.

Als die Gäste darauf mit schwachem, einigermaßen verstörtem Applaus reagierten, murmelte Eddie – schwitzend, blutend, keuchend, aber aufgrund seines Sieges freudig erregt – Boone zu: »Gott, diese haoles sind nicht leicht zu unterhalten. Ich reiß mir hier den Arsch auf, Bruder.«

»Weiß nicht«, sagte Boone. »Ich nehme an, manche Menschen wissen die Feinheiten eines Kampfes zwischen Mensch und Hund nicht richtig zu schätzen.«

Eddie zuckte mit der Schulter, als wollte er sagen, sag bloß. Er beugte sich vor und kraulte Dahmer die Brust. Der Hund, japsend, blutend, keuchend und beschämt ob seiner Niederlage, blickte dennoch voll ungebrochener Bewunderung zu Eddie auf.

»Also, was soll ich jetzt machen?«, fragte Eddie Boone.

»Vielleicht einfach entspannen«, schlug Sunny vor. »Schalt einen Gang runter, lass die Leute das Essen genießen. Das Essen ist toll, Eddie.«

Sunny sieht toll aus, dachte Boone – in ihrem langen, mit Blumen gemusterten Sarong, einer Blume im Haar und einem Spritzer Barbecuesauce links auf der Oberlippe.

»Hab’s einfliegen lassen«, sagte Eddie.

Ja, das hatte er, dachte Boone. Bergeweise Poi, riesige Platten mit frischem Wahoo und Opah, Pulled Pork, Chilireis, gegrillter Kochschinken und mehrere Schweine. Die Gargruben waren mit Baggern auf Eddies Rasen hinter dem Haus ausgehoben worden.

»Vielleicht ist es jetzt Zeit für den Tattoo-Artisten«, meinte Eddie.

»Vielleicht eher nicht«, sagte Sunny.

»Den Feuerschlucker?«, fragte Eddie.

»Genau, das ist es«, sagte Boone. Er sah Sunny an, die eine Augenbraue hochzog. »Was denn? Auf Feuerschlucker stehen doch alle.«

Na ja, vielleicht doch nicht alle. Vielleicht nicht unbedingt Leute aus La Jolla, die sich sonst eher von Kammermusikorchestern in Museumsfoyers, von Cole-Porter-Melodien klimpernden Pianisten in Cocktailbars oder von Investmentfondsmanagern unterhalten lassen, die auf jede Kurve abfahren, Hauptsache, sie zeigt nach oben.

Die La Jollaner glotzten den Feuerschlucker an – der lediglich mit seinen Tätowierungen, die von den Fußknöcheln bis zum Hals reichten, sowie einer Art Lendenschurz bekleidet war und sich mit Lovelace’scher Geschicklichkeit, die jeden Pornostar vor Neid hätte erblassen lassen, brennende Fackeln in den Rachen schob – und beteten zu einer Auswahl verschiedener Heiliger, Eddie möge nicht noch mehr Freiwillige aus dem Publikum zur aktiven Teilnahme auffordern. Sie schielten heimlich zum Haupttor, das eine Rückkehr zu relativer Sicherheit und geistiger Gesundheit versprach, doch niemand wollte Eddies Aufmerksamkeit auf sich lenken, indem er als Erster ging.

Boone fand Eddie wenig später draußen am Salzwasserplanschbecken (»schlecht fürs Glas, schlecht fürs Glas«, wie Johnny B. nicht müde wurde zu wiederholen), vertieft in ein Gespräch mit Dave.

»Eddie und ich haben uns gerade über The Searchers unterhalten«, sagte Dave. »Er sieht ihn hinter High Noon, aber vor Fort Apache.«

»Vor beiden, aber an Butch Cassidy kommt er nicht ran«, meinte Boone.

»Ah, Butch Cassidy«, sagte Dave. »Guter Film.«

Dave hatte sich für die Party in ein teuer aussehendes, seidenes Hawaiihemd (Rot- und Gelbtöne, Papageien und Ukulelen) geworfen, dazu trug er eine weiße Hose, seine besten Ausgehsandalen und seine »Freizeitsonnenbrille« (es gab noch eine für den Dienst), eine Wraparound von Nixon. Das blonde Haar hatte er ordentlich zurückgekämmt.

»Shane«, sagte Eddie.

»Absolut«, meinte Dave.

Die Party hatte ihren Höhepunkt definitiv überschritten, ebenso wie Eddie, dessen manischer Drang, ein perfekter Gastgeber zu sein, vom Kiffen gedämpft wurde.

Die Gäste – die mehr Angst vor Eddie hatten als je zuvor – verließen das Anwesen im Besitz gestohlener Waren; ihre Finger krampften sich um Geschenktüten voller CD-Box-Sets, den gesammelten Werken von Izzy Kamakawiwo’ole, iPods, Uhren von Rolex, kleinen Kugeln Haschisch in farbenfroher Folie, Geschenkgutscheinen für Heiße-Stein-Massagen in nahe gelegenen Spas, Godiva-Pralinen, geriffelten Kondomen, einer Auswahl an Haarpflegeprodukten von Paul Mitchell und Wackelkopf-Hulatänzerinnen aus Keramik, auf deren Bäuchen AHOLA statt ALOHA stand.

Dave ging mitsamt einer Geschenktüte und zwei anderen Gästen.

Eddie hielt die Party für einen großen Erfolg und war überrascht, enttäuscht und sogar ein wenig verletzt, als ein Schilderwald mit Verkaufsangeboten in seiner unmittelbaren Nachbarschaft aus dem Boden spross und keiner seiner Gäste jemals wiederkam, nicht einmal auf eine Tasse Kaffee oder einen Frühstücksjoint. Wenn sie ihre Hunde Gassi führten, wechselten die Nachbarn sogar die Straßenseite, aus Angst, ins Haus eingeladen zu werden.

Nicht, dass es nur Schlechtes gehabt hätte, in Eddies Nähe zu wohnen – ganz und gar nicht. Die Anwohner hatten eine Bürgerwehr organisiert, die sie aber eigentlich nicht brauchten, da ständig circa zwanzig Hawaiianer, bewaffnet wie afghanische Kriegstreiber, über die Mauern von Eddies Anwesen spähten. Kein Einbrecher, der auch nur entfernt bei Trost war, hätte es gewagt, eines der Häuser auszurauben, schon aus Angst, es zu vermasseln und aus Versehen bei Red Eddie einzubrechen. Das heißt, einbrechen wäre vielleicht – und nur vielleicht – noch gegangen, ausbrechen allerdings keinesfalls, denn schlimmer, als von Eddie eingeladen zu werden, war nur, sich selbst bei ihm einzuladen. Wo er doch solche Probleme hatte, Spielkameraden für Dahmer zu finden.

Jetzt macht Eddie ein paar 360-Grad-Drehungen auf seinem Hinterrad, reißt es seitlich herum und bleibt mit quietschendem Vorderreifen zwei Zentimeter vor Boones Füßen stehen.

23

»Boone, Buddy!«

Red Eddies orangefarbener Retro-Afro steckt unter einer braunen Volcom-Mütze; er trägt ein ärmelloses Shirt von Rusty über einer Cargohose, die ihm mindestens drei Nummern zu groß ist. Keine Socken, Cobian-Sandalen und Sonnenbrille von Arnette, für die er mindestens zwei Scheine hingelegt hat.

Und er stinkt nach Dope.

»Eddie«, sagt Boone.

»W’slos?«

»Nicht viel.«

»Hab was anderes gehört«, sagt Eddie.

»Okay, was hast du gehört?«

»Hab gehört«, sagt Eddie und lässt ein zahnmedizinisches Wunderwerk im Wert von 40 000 Dollar aufblitzen, »dass du hinter einer Stripperin her bist, die glaubt, sie hat was gesehen, was sie gar nicht gesehen hat.«

»Das ging aber schnell.«

»Zeit ist Geld.«

Na ja, denkt Boone, Zeit ist Geld, wenn man Geld verdient. Wenn nicht, ist Zeit einfach nur Zeit.

»Also, Bruddah, kommst du von der Welle noch mal runter?«

Was bei Boone die Alarmsirenen aufheulen lässt. Wieso interessiert sich Eddie dafür? Eddie ist hin und wieder zu Gast in einem von Dan Silvers Clubs, aber die beiden sind nicht gerade dicke miteinander. Jedenfalls nicht, soweit Boone weiß. Also fragt er: »Wieso interessiert dich das, Eddie?«

»Ich komm mit ’ner Frage zu meinem Bruddah«, sagt Red Eddie, »brauch ich einen Grund?«

»Wär nicht schlecht.«

»Kein aloha? Wo bleibt die Liebe?«, fragt Red Eddie im Ton verletzter Enttäuschtheit. »Manchmal kannst du ganz schön haole sein, Boone.«

»Ich bin ein haole«, sagt Boone.

»Okay«, sagt Red Eddie. »Dann reden wir jetzt Klartext, Dan Silver ist ein degenerierter Spieler, Bruddah Boone, setzt immer auf die Falschen. Er ist zu weit raus geschwommen, ich hab ihn wieder reingeholt; jetzt kann er mich nicht bezahlen. Er schuldet dem großen Hund einen Haufen Knochen, die er nicht hat, und die er auch nicht kriegt, wenn er den Prozess gegen die Versicherung nicht gewinnt. Schwimmen wir auf derselben Welle, Kumpel?«

»Im Weißwasser.« Geradeaus, einfach, leicht verständlich.

»Also«, sagt Red Eddie, »du würdest mir einen großen Gefallen tun, wenn du noch ein bisschen an der Shoulder sitzen bleibst. Ich hab spitzgekriegt, dass bei dir Ebbe herrscht, Boone Brah, also egal, was dir die haoles dafür zahlen, dass du’s machst, ich zahl dir das Doppelte dafür, dass du’s nicht machst. Du kennst mich, Alter – ich streck nie die Hand aus, wenn ich mit der anderen nicht was zu verschenken hab.«

Ja, aber was?, fragt sich Eddie. Das ewige Problem zu Weihnachten: Was schenkt man einem, der alles hat? Oder genauer, was schenkt man einem, dem nichts fehlt? Das ist das Problem, wenn man Boone bestechen will: Er ist einzigartig, weil seine Bedürfnisse sehr schlicht, sehr elementar und außerdem längst befriedigt sind. Der Mann braucht Bares, aber es ist ihm nicht wichtig genug, als dass er deshalb ins Schwanken geriete. Also wann fällt er um? Was kann man B-Dog anbieten, damit er das Gleichgewicht verliert und vom Brett fällt?

Boone blickt auf die verwitterten Bohlen des Uferwegs, dann sieht er wieder Red Eddie an. »Ich wünschte, du wärst vor ein paar Stunden zu mir gekommen«, sagt er. »Dann hätte ich ja sagen können.«

»Was ist passiert zwischen jetzt und vorhin?«

»Eine Frau wurde ermordet«, sagt Boone. »Damit ist die Grenze überschritten.«

Red Eddie sieht nicht glücklich aus.

»Sosehr ich es hasse, dir was abzuschlagen«, sagt Boone, »aber ich muss die Welle reiten, Bro.«

Red Eddie sieht auf den Ozean hinaus.

»Große Wellenfront im Anzug«, sagt er. »Da draußen wird’s ein paar echte Donnerbrecher geben. So eine Welle kann dich reinziehen und durchspülen. Wenn man da nicht aufpasst, Boone Dawg, kann man glatt draufgehen.«

»Ja«, sagt Boone. »Ich kenn mich ein bisschen aus mit großen Wellen, die Leute mit sich reißen, Eddie.«

»Ich weiß, Brah«, sagt Eddie. »Ich weiß.«

Red Eddie macht eine Kehrtwende und tritt in die Pedale. Über die Schulter ruft er: »E malama pono!«

Pass auf dich auf.

24

Johnny Banzai betritt noch einmal das Zimmer 342 des Crest Motel. Ein typisches Zimmer in einem Motel in Pacific Beach abseits vom Wasser. Billig und ohne Komfort. Zwei Doppelbetten, der Fernseher ist festgeschraubt, ebenso wie die Fernbedienung auf einem der Nachttische neben einem Radiowecker. An der Wand hängen ein paar verblichene Fotos von Strandszenen in billigen Rahmen. Eine gläserne Schiebetür führt auf den kleinen Balkon. Sie ist offen, natürlich, und eine leichte Brise weht den dünnen Vorhang ins Zimmer.

Es hat eine Weile gedauert, bis Johnny Harrington wieder beruhigen konnte. Boone Daniels ist für Harrington wie das sprichwörtliche rote Tuch für den Stier. Der Lieutenant wollte wissen, was zum Teufel Boone hier eigentlich zu suchen hatte, und dasselbe wüsste Johnny auch gern.

Für einen Privatermittler ist Boone ein beschissener Lügner, außerdem beschattet er nur sehr selten Ehebrecher. Und kein Privatermittler, der noch alle Tassen im Schrank hat, bringt die Frau mit, damit sie live und in Farbe erlebt, was der Ehemann im Schilde führt. Ganz zu schweigen davon, dass die Frau ein echter Hingucker war und wahrscheinlich gar keiner auf die Idee käme, sie zu betrügen. Außerdem trug sie keinen Ehering.

Boones Geschichte ist also kompletter Bullshit, und Johnny wird als Nächstes Boone aufstöbern und herauskriegen, was er tatsächlich in dem Motel zu suchen hatte, in dem eine Frau »Rocky, das fliegende Eichhörnchen« spielte, und zwar mit tragischem Ausgang.

Die Sache ist, Johnny Banzai und Boone Daniels sind Kumpels.

Sie kennen sich eine Ewigkeit, seit der fünften Klasse, wo sie immer gleichzeitig ihre Bleistifte fallen ließen, unter den Tisch tauchten und kichernd Miss Oliveiras Beine begafften.

Das war, bevor Johnny ins Softpornogeschäft einstieg.

Johnny kaufte einem älteren Cousin abgelaufene Ausgaben des Playboy ab, schnitt die Bilder aus und versteckte sie in den Deckeln seines Ringordners, die er extra zu diesem Zweck aufgeschnitten hatte. Dann verkaufte er die Bilder, 50 Cents bis ein Dollar das Stück.

Johnny machte gerade eifrig Geschäfte in der Umkleide, als ein paar Neuntklässler hereinkamen und ihn hochnehmen wollten. Boone kam dazu als Retter der Schwachen, immer bereit, seinem kleinen gelben Bruder zu Hilfe zu eilen, nur dass Johnny eigentlich gar keine Hilfe brauchte.

Boone hatte das Wort Judo zwar schon mal gehört, aber er hatte noch nie Judo gesehen und jetzt bestaunte er Johnny ehrfürchtig, wie dieser mit einem seiner Angreifer den Fußboden wischte, während ein anderer schon an der Wand saß und sich an seinen eigenen Namen zu erinnern versuchte und der Dritte die ganze Idee noch mal von Grund auf überdachte.

Boone boxte ihm in den Magen, um den Denkprozess ein bisschen zu beschleunigen.

Das war’s – er und Johnny waren vorher schon irgendwie befreundet gewesen, aber jetzt waren sie Freunde. Und als Johnny seine Pornokohle zu Pacific Surf trug und sich ein Board davon kaufte, waren sie unzertrennlich. Seither sind sie beste Kumpels geblieben, und als die Scheiße mit Boone und dem SDPD ablief, war Johnny der einzige Cop, der ihm beistand. Johnny hätte für Boone gemordet und weiß, dass Boone für ihn dasselbe täte.

Aber …

Beruflich tummeln sie sich grob berechnet in derselben Sphäre und es gibt Zeiten, in denen sich ihre Aktionsradien überschneiden. Geschieht das, befinden sie sich normalerweise auf derselben Seite – sie kooperieren, tauschen Informationen aus. Es kommt sogar vor, dass sie gemeinsam observieren. Aber es gibt auch Fälle, bei denen sie sich auf entgegengesetzten Seiten befinden.

Was ein Problem darstellt, durch das eine Freundschaft an den Arsch gehen kann. Nur, dass sie eben Freunde sind und nach der »Draufspringregel« verfahren.

Die Draufspringregel besagt Folgendes:

Wenn Johnny und Boone feststellen, dass sie dieselbe Welle reiten – nach der Logik der Metapher ist das so, als würde jemand auf deine Welle paddeln –, geht’s ab. Man tut, was man tun muss, und nimmt es nicht persönlich. Johnny und Boone zoffen sich dann wie Schäferhund und Kojote in den alten Zeichentrickfilmen, und zum Schluss, wenn sie Feierabend machen, sitzen sie trotzdem noch am Strand, grillen zusammen Fisch und gucken in den Sonnenuntergang.

Das ist die Draufspringregel. Wenn einer dem anderen eine Frage stellt, die er nicht beantworten kann, oder den anderen um etwas bittet, das der nicht tun kann, dann sagt diese »Draufspringregel« – und damit ist genug gesagt.

Spiel ab.

Folgendes hat Johnny vor, wenn er Boone findet – er wird ihm einige sehr zugespitzte Fragen stellen, und wenn Boone keine überzeugenden Antworten parat hat, wird ihn Johnny wegen Behinderung von Ermittlungen verhaften. Er tut das nicht gern, aber er wird es tun, und Boone wird es verstehen. Und dann wird Johnny das Geld für die Kaution auftreiben.

Denn Johnny nimmt das mit der Loyalität sehr ernst.

Natürlich tut er das. Wenn man als Japaner irgendwo in Kalifornien aufgewachsen ist, dann nimmt man das mit der Loyalität sehr ernst.

Johnny ist zu jung, um sich daran zu erinnern – er war damals noch lange nicht geboren –, doch er weiß, dass die US-Regierung seinen Großeltern Illoyalität unterstellte und sie für die gesamte Dauer des Krieges in ein Lager in der Wüste von Arizona verbannte.

Er kennt die Geschichten, und er kennt die Geschichte. Wie könnte er auch nicht: Das Bullenrevier, in dem er arbeitet, befindet sich nur ein paar Straßenecken von dem Viertel unten an der Fifth Ecke Island entfernt, am südlichen Rand vom Gaslamp District, das früher mal »Little Japan« war.

Die Nikkei-Gemeinde von San Diego lebte schon seit der Jahrhundertwende in der Gegend, als Einwanderer und Farmarbeiter, später auch als Thunfischangler unten in Point Loma. Sie rissen sich den Arsch auf, damit ihre Kinder in Mission Valley und oben in North County in der Nähe von Oceanside Land kaufen und sich als kleine Farmer unabhängig machen konnten. Bis heute baut Johnnys Großvater mütterlicherseits im Osten von O’side Erdbeeren an und stemmt sich stur gegen seine beiden größten Feinde, das Alter und die Stadtentwicklung.

Johnnys Großvater väterlicherseits war nach Little Japan gezogen, wo er eine Badeanstalt und einen Herrenfriseur eröffnete, in den die Japaner kamen, um sich die Haare schneiden zu lassen und anschließend lang und heiß im dampfenden Furo unten im Keller zu baden.

Johnnys Vater ist mit ihm durch das alte Viertel spaziert, hat ihm die Gebäude gezeigt, die noch standen, hat ihn zu den Stellen geführt, wo sich einst Hagusis Lebensmittelladen befand, wo die Tobishas ihr Restaurant und die alte Mrs. Kanagawa ihren Blumenladen hatten.

Es war eine florierende Gemeinde, in die sich Filipinos und auch die wenigen Chinesen mischten, die geblieben waren, nachdem die Stadt Chinatown hatte abreißen lassen, außerdem ein paar Schwarze und Weiße – ein guter Ort, um aufzuwachsen.

Dann passierte Pearl Harbor.

Johnnys Vater hörte es im Radio. Damals war er sieben Jahre alt und rannte in den Friseurladen, um es seinem Vater zu berichten. Am nächsten Morgen hatte das FBI den Präsidenten der Japanese Association, den Lehrkörper der japanischen Schule, die buddhistischen Priester und die Judo- und Kendolehrer bereits hopsgenommen und zu gewöhnlichen Verbrechern in eine Zelle gesteckt. Innerhalb einer Woche wurden auch die Fischer, die Gemüsebauern und die Erdbeerfarmer verhaftet. Johnnys Vater erinnert sich noch, wie er in der Innenstadt auf dem Bürgersteig stand und zusah, wie sie – in Handschellen – von einem Gefängnis in ein anderes geführt wurden. Er erinnerte sich, dass ihm sein Vater gesagt hatte, er solle nicht hinsehen, denn die Männer – Oberhäupter ihrer Gemeinde – blickten gedemütigt und voller Scham zu Boden.

Zwei Monate später wurde die gesamte Nikkei-Gemeinde aus ihren Häusern und Wohnungen vertrieben und mit dem Zug zur Rennbahn von Santa Anita gebracht, wo sie fast ein ganzes Jahr lang hinter Stacheldraht lebten, bis man sie in ein Internierungslager in Poston, Arizona, brachte. Als sie nach dem Krieg nach San Diego zurückkehrten, mussten viele feststellen, dass Weiße ihre Häuser, Geschäfte und Farmen übernommen hatten. Einige Nikkei gingen weg; andere ergaben sich den Tatsachen und fingen von vorne an; einige – wie Johnnys Großvater mütterlicherseits – begannen schwierige und langwierige Prozesse um ihr Eigentum zu führen.

Aber Little Japan war nicht mehr, und die einst so eingeschworene Nikkei-Gemeinde lebte nun überall in der Gegend verstreut. Johnnys Vater besuchte das College, studierte anschließend Medizin und baute eine erfolgreiche Praxis in Pacific Beach auf.

Er dachte immer, sein Sohn würde Teilhaber der Praxis werden und sie eines Tages übernehmen, doch Johnny hatte andere Vorstellungen. Der kleine Johnny war immer schon ein bisschen anders als seine Geschwister gewesen, und obwohl er dem Klischee des fleißigen asiatischen Studenten entsprach, war ihm Action lieber als akademisches Wissen. Schultage brachte er nur hinter sich, um schnell aufs Baseballfeld zu kommen, wo er als Second Baseman für All-City spielte. Wenn er nicht auf dem Platz stand, war er im Wasser, ein draufgängerischer Grom, der die Wellen durchpflügte. Oder er war im Dojo, ließ sich von älteren Japanern Judo beibringen – Johnnys einziges echtes Zugeständnis an seine Herkunft.

Als es Zeit wurde, sich für eine berufliche Laufbahn zu entscheiden, hätten seine Noten für Medizin gereicht. Trotzdem wählte er am College die Vertiefungsrichtung Jura. Als es dann aber ernst wurde und Johnny zur Law School sollte, klinkte er sich aus der Welle aus. Mit Entsetzen dachte er an stundenlange Bibliothekssitzungen und unzählige Tage am Schreibtisch. Sein Tatendrang war stärker, also machte er die Polizeiprüfung und bestand sie mit Bravour.

Als Johnny seinem Vater mitteilte, er habe sich entschieden, Cop zu werden, dachte sein Vater an die Polizisten, die seinen Vater in Handschellen durch die Innenstadt von San Diego geführt hatten, aber er sagte nichts. Herkunft, dachte er, sollte eine Grundlage sein, kein Hemmschuh. Arzt ist Johnny also nicht geworden, aber er hat eine Ärztin geheiratet und damit dem Ganzen ein wenig den Stachel genommen. Das Wichtigste war, dass Johnny in dem Bereich, den er sich ausgesucht hatte, Erfolg hatte, kometenhaft durch die verschiedenen uniformierten Dienstgrade aufstieg und ein ausgezeichneter Detective wurde.

Zur japanischen Gemeinde hält er kaum noch Kontakt. Er ist zwar Japaner genug, um in einer Sushi-Bar das Personal zu nerven, aber den buddhistischen Tempel besucht er immer unregelmäßiger, und selbst den ein oder anderen Besuch bei seinem Großvater auf der alten Farm, der theoretisch einmal im Monat stattfinden sollte, lässt er ausfallen. So ist das nun mal mit dem modernen amerikanischen Leben in Südkalifornien. Die Kodanis sind schwer beschäftigte Leute – Beth macht brutale Überstunden im Krankenhaus, und Johnny arbeitet sich durch seine Fälle wie eine Maschine ohne Abstellknopf. Dann sind da noch die Kinder – Fußballspiele, Little League, Karate, Ballett, Nachhilfestunden. Kein Wunder, dass für die alten Traditionen kaum Zeit bleibt.

Jetzt öffnet der gute Detective die billige, klapprige Schiebetür, hinter der sich ein schmaler Schrank verbirgt. Keine Klamotten auf den Drahtbügeln, keine Schuhe auf dem Boden. Nur der Koffer einer Frau – eher eine Tasche für eine Nacht. Johnny durchwühlt ihn. Eine Jeans, eine zusammengelegte Bluse, Unterwäsche, die übliche Auswahl an Kosmetika.

Entweder hatte Tammy Roddick nicht vorgehabt, lange wegzubleiben. Oder sie hatte keine Zeit zu packen. Weshalb würde eine Frau, die Selbstmord begehen will, eine Tasche für die Nacht packen?

Johnny geht ins Badezimmer.

Es springt ihm direkt ins Gesicht.

Auf dem Waschbecken liegen zwei Zahnbürsten.

Eine davon ist pinkfarben und klein.

Die Zahnbürste eines Kindes.

25

Das Mädchen geht auf dem ausgetretenen Pfad neben der Straße. Ihre Haut ist von einem satten Braun, ihr Haar so schwarz wie frisch geschürfte Kohle. Sie stolpert über eine braune Bierflasche, die jemand in der Nacht zuvor aus einem Wagen geworfen hat, aber sie geht weiter und befingert dabei ein kleines silbernes Kreuz, das sie an einer dünnen Kette um ihren Hals trägt. Es macht ihr Mut; es ist das einzige greifbare Symbol der Liebe in einer lieblosen Welt.

Unter Schock und nicht ganz sicher, wohin sie geht, hält sie sich an den Ozean zu ihrer Linken, denn er ist das Einzige, das sie erkennt, und sie weiß, wenn sie sich immer ans Wasser hält, wird sie irgendwann zu den Erdbeerfeldern gelangen. Die Felder sind schlecht, aber sie sind das einzige Leben, das sie in den vergangenen beiden Jahren kannte, und ihre Freundinnen sind dort.

Sie braucht ihre Freundinnen, denn jetzt hat sie niemanden mehr. Und wenn sie die Erdbeerfelder findet, dann findet sie auch ihre Freundinnen, vielleicht darf sie auch zu dem weißen Doktor, dem Guero, der immerhin freundlich zu ihr war. Also geht sie weiter nach Norden. Die Fahrer, die in ihren Autos an ihr vorbeirauschen, bemerken sie nicht – sie ist nur ein mexikanisches Mädchen am Straßenrand.

Ein Windstoß fegt ihr Schmutz und Müll um die Knöchel.

26

Boone macht im Sundowner Station, um sich eine Dosis Koffein zu verabreichen und den Moment aufzuschieben, in dem er Petra Hall, der Anwältin und universalen Nervensäge, das Unbegreifliche begreiflich machen muss.

High Tide ist auch da; er hat seinen massigen Körper mit überraschender Eleganz auf einen Hocker an der Bar gepflanzt, und seine riesigen Hände halten ein Sandwich, das so groß ist, dass ihm eigentlich eine eigene Postleitzahl zugeteilt werden müsste. Er trägt die braune Uniform der Stadtwerke von San Diego, wo er Vorarbeiter ist. Im Prinzip ist Tide für die Kanalisation in diesem Teil der Stadt zuständig, und aufgrund der bevorstehenden Wetterlage weiß er, dass es ein langer Tag werden kann.

Boone setzt sich zu ihm und Sunny, die Gläser abtrocknet, kurz aufblickt, zur Kaffeekanne geht, ihm eine Tasse einschenkt und sie über den Tresen schiebt.

»Danke«, sagt Boone.

»Nichts zu danken.« Sie trocknet weiter Gläser ab.

Warum ist sie so angepisst? Das fragt sich Boone. Er wendet sich an Tide. »Ich hatte gerade eine Unterhaltung mit einem der interessanteren Vertreter der pazifischen Gemeinde.«

»Wie geht’s Eddie?«, fragt Tide.

»Er ist irgendwie gestresst«, sagt Boone. »Ich dachte, ihr Inseltypen seid alle entspannt und cool und so.«

»Die schlechten Gewohnheiten haben wir von euch übernommen«, entgegnet Tide. »Protestantische Arbeitsethik, calvinistische Prädestination, der ganze Scheiß. Was bringt Eddies Eier so in Wallung?«

»Dan Silver.«

Tide beißt von seinem Sandwich ab. Senf, Mayonnaise und etwas, von dem Boone hofft, dass es Tomatensaft ist, spritzt seitlich aus dem Brot. »Ergibt keinen Sinn. Eddie geht in keine Stripclubs. Wenn er das will, kommt der Stripclub zu Eddie.«

»Er behauptet, Dan schuldet ihm einen fetten Batzen.«

Tide schüttelt den Kopf. »Hab noch nie gehört, dass Eddie Geld unter die Leute bringt. Schon gar nicht, dass er haoles welches leiht. Eddie unterstützt Leute von den Inseln, mehr nicht.«

»Vielleicht erweitert er seinen Kundenstamm«, sagt Boone.

»Vielleicht«, sagt Tide. »Aber ich will’s bezweifeln. Angenommen, du schuldest Eddie Geld und zahlst nicht, dann lässt er das nicht an dir aus, sondern an deiner Familie zu Hause. Und das ist eine Schande, Boone, eine große Schmach, und am Ende kümmert sich die Familie um die Schulden, so oder so.«

»Ganz schön brutal.«

»Willkommen in meiner Welt«, sagt Tide. Lässt sich schwer erklären, sogar einem Freund wie Boone, das mit dem Spagat zwischen dem Pazifik und Amerika. Boone hat buchstäblich sein komplettes Leben im Umkreis weniger Straßenzüge von dem Ort verbracht, an dem die beiden jetzt gerade sitzen. Er oder Dave und noch nicht mal Johnny können verstehen, dass Tide, der die Straße rauf in Oceanside geboren wurde und aufgewachsen ist, einem Dorf in Samoa verpflichtet ist, das er nie gesehen hat. Und dasselbe gilt für die meisten Ozeanier in Kalifornien – alle haben lebendige Wurzeln auf Samoa, Hawaii, Guam, Fiji und Gott weiß wo.

Man fängt also an, Geld zu verdienen, schickt etwas davon »nach Hause«, um Verwandte im Dorf zu unterstützen. Ein Cousin kommt rüber, wohnt bei dir auf der Couch, bis er in seinem Job genug Kohle verdient, um sich selbst was zu suchen und einen anderen Cousin aufzunehmen. Tust du was Gutes, wirst du von deinem Dorf 8000 Kilometer weit weg stolz gefeiert; kackst du ab, schämt sich das Dorf wegen dir.

Das alles ist eine Last, aber dafür haben deine Kinder Omas und Opas, Tanten und Onkel, die sie wie ihre eigenen Kinder lieben. Sogar in O’side gehen die Kinder in den Häusern ein und aus, als wären es die Hütten im Dorf. Wenn deine Frau krank ist, tauchen Tanten auf, die du nie vorher gesehen hast, und bringen Töpfe mit Suppe, gekochtes Fleisch, Fisch und Reis.

Das ist aiga – Familie.

Und wenn du in der Klemme steckst, wenn dir jemand außerhalb der »Community« Ärger macht, deine Lebensgrundlage oder dein Leben bedroht, dann steht die ganze Sippschaft hinter dir; du musst nicht mal darum bitten. So wie die Dawn Patrol – wenn du den Wolf rufst, kommt das ganze Rudel.

Früher war Tide ein echter Gangbanger, ein matai – ein Häuptling – bei den Samoan Lords. Das war so, wenn man damals in Oceanside aufgewachsen ist, besonders in Mesa Margarita: Man hat Football gespielt und sich schwer bewaffnet mit den Jungs zusammen zugedröhnt. Gott sei Dank gab’s Football, denkt High Tide jetzt, weil er das Spiel liebte, und weil es ihn von den Drogen fernhielt. Tide war kein typischer Knarre schwingender, Crack rauchender Drive-by-Gangster. Nein, Tide hielt seinen Körper in Form, und wenn er gegen die anderen Gangs in den Krieg zog, dann auf die polynesische Art – Mann gegen Mann.

Die O’side-Schlägereien machten High Tide zur Legende. Er baute sich in voller Größe vor seinen Jungs auf, starrte die Gegner unerbittlich an und schrie »Fa’aumu!« – den uralten Schlachtruf der Samoaner. Dann ging’s los, hamo, und die Fäuste flogen, bis nur noch einer aufrecht stand.

Das war immer High Tide.

Genauso beim Football. Als High Tide geboren wurde, sah ihn der Arzt an und sagte: »Verteidiger.« Samoaner spielen Football, Punkt, und weil es in O’Side mehr Samoaner gibt als irgendwo sonst außerhalb von Samoa, ist das dortige Highschoolteam so etwas wie eine Kaderschmiede der NFL.

An High Tide kam niemand vorbei.

Er hat sie einfach weggeputzt, den Pulling Guard abgeworfen, als wär er eine Sandwichtüte, und den Ballträger in den Rasen gerammt. Die Teams, die in O’Side spielten, versuchten es irgendwann gar nicht mehr am Boden und warfen den Ball nur noch, wie seinerzeit die alten Air Coryell Chargers.

Den Talentscouts fiel das auf.

Tide kam vom Training nach Hause und fand stapelweise Briefe von Colleges vor, aber er interessierte sich nur für die San Diego State. Er wollte nicht weg von zu Hause – in keinen kalten Staat ohne Ozean. Und er würde sich auch nicht weit von seiner aiga, seiner Familie, entfernen, denn für einen Samoaner ist die Familie alles.

Also fing Tide auf vier Jahre an der State an. Wenn er nicht gerade Runningbacks schlachtete, surfte er mit seinen neuen Freunden: Boone Daniels, Johnny Banzai, Dave the Love God und Sunny Day. Die Gang gab er auf – das war bloß alter, schlapper Scheiß, der zu nichts führte. Manchmal trank er noch ein Bier mit den Jungs, aber das war’s auch schon. Er war mit Ballspielen und Wellenreiten vollkommen ausgelastet und galt in der Gang als eine Art emeritierter matai – hochgradig respektiert, einer, auf den man hörte und dem man gehorchte, aber er stand drüber.

In der NFL-Auswahl schaffte er’s bis in die dritte Runde.

Er spielte eine viel versprechende Saison, B-Mannschaft der Steelers, bis er sich in einen Center der Bengals verhakte, der Pulling Guard kam und ihn zusammenfaltete.

Tide hörte sein Knie knacken.

Klang wie ein Pistolenschuss.

Er kam höllisch deprimiert nach O’Side zurück, dachte, sein Leben sei gelaufen. Saß bei seinen Eltern in der Arthur Avenue, trank Bier, rauchte Gras und tat sich leid, bis Boone vorbeikam und ihm klarmachte, dass er die Scheiße stecken lassen sollte. Boone zerrte ihn praktisch mit Gewalt an den Strand und schubste ihn in die Brandung.

Nach seinem ersten Ritt entschied er sich für das Leben.

Dank seiner glorreichen Verdienste um die San Diego State University bekam er einen Job bei der Stadt. Er suchte sich eine Samoanerin, heiratete und bekam drei Kinder.

Das Leben ist schön.

Jetzt erklärt er Boone die Feinheiten der ozeanischen Geschäftsgepflogenheiten.

»Deshalb gibt sich Eddie nur mit ohana ab, Bro«, sagt Tide. »Wenn er zu einer haole-Familie geht, von denen einer Schulden hat, dann sagen die, ›Was geht uns das an?‹ Auf dieser Seite vom Teich ist Familie ein ganz anderes Konzept, Boone.«

»Ja, das ist es.«

»Ja, das ist es.«

Boone beäugt Sunny, die den Blick absichtlich nicht erwidert.

»Was hat die bloß für ein Problem?«, fragt er Tide.

Tide hat von Dave schon alles über die britische Betty gehört. Er rutscht vom Hocker, schiebt sich den letzten Bissen seines Sandwichs in den Mund und klopft Boone auf die Schulter. »Ich hab noch Arbeit. Für einen schlauen Typen, Boone, bist du ein scheißblöder Idiot. Falls du weitere anthropologische Einsichten benötigst, ruf mich an.«

Er zieht sich seine braune Wollmütze über den Kopf, die Handschuhe über und geht zur Tür hinaus.

Boone sieht Sunny an. »Hey.«

»Hey.«

»Was ist los?«

»Nicht viel«, sagt Sunny und sieht ihn nicht an. »Was ist bei dir los?«

»Komm schon, Sunny.«

Sie geht zu ihm. »Okay, schläfst du mit ihr?«

»Mit wem?«

»Tschüss, Boone.« Sie dreht sich um.

»Nein, das ist eine Auftraggeberin, mehr nicht.«

»Plötzlich weißt du, von wem ich rede«, sagt Sunny und wendet sich ihm wieder zu.

»Ich schätze mal, das ist klar.«

»Ja, ist es wohl.«

»Sie ist eine Auftraggeberin«, wiederholt Boone. Dann nervt es ihn ein bisschen, dass er das erklären muss. »Und überhaupt, was geht’s dich an? Ist ja nicht so, als wären wir …«

»Nein, ist nicht so, als wären wir irgendetwas«, sagt Sunny.

»Du triffst dich doch auch mit anderen Typen«, sagt Boone.

»Worauf du wetten kannst«, schießt Sunny zurück. Und das tut sie, aber seitdem sie und Boone sich getrennt haben, ist es mit keinem auch nur annähernd was Ernstes gewesen.

»Also?«

»Also gar nichts«, sagt Sunny. »Ich hab nur gedacht, dass wir als Freunde ehrlich zueinander sein sollten.«

»Ich bin ehrlich.«

»Okay.«

»Okay.«

»Okay.« Sie geht weg und trocknet wieder Gläser ab.

27

Auch Dan Silver und Red Eddie führen ein unangenehmes Gespräch. »Was hast du da angestellt, Danny?«

»Nichts.«

»Eine Frau umbringen nennst du ›nichts‹?«

Na ja, anscheinend.

Danny lässt den Kopf hängen, was ein Fehler ist, denn Eddie haut ihm gepfeffert eine runter. »Hast du gedacht, ich krieg’s nicht mit? Ausgerechnet von Boone muss ich das erfahren, wenn ich dir zuliebe mit einer Bitte zu ihm gehe. Da guckst du seelenruhig zu, ohne mir zu sagen, dass du losgezogen bist wie der bescheuerte Cowboy, als der du dich verkleidest?«

»Sie hätte geredet, Eddie.« Dan spürt noch immer das Brennen auf seiner Wange, und eine Nanosekunde lang überlegt er, ob er etwas dagegen tun soll, schließlich ist er ungefähr zweimal so groß wie Eddie und könnte ihn wie einen Ping-Pong-Ball gegen die Wand schleudern, aber er entscheidet sich dagegen, weil ringsherum Eddies hui-Jungs wie Haie lauern.

»Deshalb wolltest du sie aus der Stadt raushaben, oder?«, fragt Eddie. »Niemand hat je gesagt, dass irgendwer umgebracht werden soll.«

»Das ist ein bisschen aus dem Ruder gelaufen«, sagt Dan.

Eddie sieht ihn ungläubig an. »Wenn die sie mit dir in Verbindung bringen und dich mit mir, dann kappe ich dich wie eine Angelschnur, die sich auf hoher See verhakt hat, Danny Boy.«

Dan hat von Eddies überheblicher Scheiße langsam genug. Na und, dann war der tätowierte kleine Freak eben in Harvard, was soll’s, verdammt? Es gibt einiges, das man in Harvard nicht lernt. Also beschließt er, ein bisschen was für Eddies Bildung zu tun. »Eine Stripperin fällt vom Balkon. Was glaubst du, wie lange sich die Bullen damit beschäftigen? Eine Stunde? Anderthalb? Das interessiert die einen Scheiß, Eddie.«

»Daniels interessiert’s.«

»Hält er sich raus?«

»Wahrscheinlich nicht«, sagt Eddie. »Sich rauszuhalten, wenn er einmal seine Nase reingesteckt hat, ist nicht unbedingt Boones Stärke.«

Dan zuckt mit den Schultern. »Daniels ist ein abgehalfterter Surferarsch, der es bei den richtigen Bullen nicht geschafft hat. Der kann jemanden aufspüren oder Besoffene aus dem Sundowner werfen, aber hierfür hat er nicht das Zeug. Ich würde mir an deiner Stelle keine Sorgen machen.«

»Du bist aber nicht an meiner Stelle«, erwidert Eddie. »Du bist du, und darüber solltest du dir verdammt noch mal richtig Sorgen machen. Ich will dir mal was über diesen Surferarsch erzählen …«

Dans Handy klingelt.

»Was?«

Er lauscht. Es ist ein Cop aus der Innenstadt, ein Sergeant, der im Silver Dan’s umsonst trinkt und sich auch immer mal wieder einen Lapdance ausgeben lässt. Er will Dan nur mitteilen, dass eins seiner Mädchen identifiziert wurde, das offensichtlich von einem Motelbalkon in Pacific Beach gesprungen ist.

Ihr Name ist Angela Hart.

Dan dankt dem Mann und drückt ihn weg.

»Was war das?«, fragt Eddie.

»Nichts.«

Aber es war verdammt noch mal doch was. Dans Kopf dreht sich, sein Magen macht Trampolinsprünge.

28

Petra will etwas fragen, überlegt es sich aber anders.

»Was?«, fragt Cheerful. So hübsch die Frau auch ist, Cheerful hat allmählich genug davon, dass sie im Büro rumsitzt und auf Boone wartet. Schlechte Idee: Kunden, die sich in alle Einzelheiten eines Falls hängen. Die sollen die Rechnung bezahlen, sich zurückziehen und die Ergebnisse abwarten. Er nuschelt irgendetwas in dem Sinne.

»Wie bitte?«, fragt Petra.

»Nur raus damit«, sagt Cheerful, »wenn Sie etwas auf dem Herzen haben.«

»War Boone früher Polizist?«, fragt Petra

»Das wussten Sie doch schon«, sagt Cheerful. Das Mädchen macht ihre Hausaufgaben, denkt Cheerful. Bestimmt hat sie Boone mit gebührender Sorgfalt überprüft.

»Was ist passiert?«, fragt Petra.

»Wie kommen Sie darauf, dass Sie das etwas angeht?«, fragt Cheerful.

»Ich weiß nicht … denke ich ja gar nicht …«

Cheerful blickt von seinem Taschenrechner auf. Zum ersten Mal sieht er das Mädchen verlegen. »Ich meine«, sagt er, »fragen Sie als Klientin oder als Freundin?«

Da gibt es nämlich einen Unterschied.

»Ich frage nicht als Klientin«, sagt Petra.

»Boone hat sich selbst abgeschossen«, sagt Cheerful. »Er wurde nicht rausgeworfen, weil er Geld mitgehen ließ oder so was.«

»Das hab ich auch nicht vermutet«, sagt Petra. Sie hatte die Begegnung zwischen Boone und dem Detective in dem Motel miterlebt. Was gesagt wurde, konnte sie nicht hören, aber sie hatte gesehen, dass Boone zurückgehalten werden musste. Eine ziemlich angespannte Situation. »Geld scheint ihm nicht so wichtig zu sein.«

»Sie meinen, Boone ist noch zum Klauen zu faul?«, fragt Cheerful.

»Ich will mich nicht streiten. Ich hab mich das nur gefragt.«

»Hatte mit einem Mädchen zu tun«, blafft Cheerful sie an.

Natürlich, denkt Petra. Was sonst? Sie sieht Cheerful an, als wollte sie sagen, fahren Sie fort, aber Cheerful belässt es dabei.

Sie scheint in Ordnung zu sein, aber es ist noch zu früh.

Manche Geschichten muss man sich erst verdienen.

29

Rain Sweeny war sechs Jahre alt, als sie zu Hause aus dem Vorgarten verschwand. Einfach so.

Weg.

Ihre Mutter war mit ihr draußen gewesen, hatte das Telefon klingeln hören und war ins Haus gegangen, um abzunehmen. Sie war nur eine Minute weg gewesen, erklärte sie später laut schluchzend bei der unvermeidlichen Pressekonferenz. Ein wunderschöner Sommertag, ein kleines Mädchen spielt draußen in einem schönen gutbürgerlichen Viertel in Mira Mesa, und dann –

Tragödie.

Es dauerte nicht lange, bis die Cops eine Spur fanden. Russ Rasmussen, ein ehemaliger Knastbruder mit pädophil einschlägigem Vorstrafenregister, hatte ein paar Häuser weiter ein Zimmer gemietet. Als ihn die Detectives verhören wollten, war er nicht mehr da, und die Nachbarn sagten, sie hätten ihn und seinen grünen 86er Corolla seit dem Nachmittag, an dem Rain verschwand, nicht mehr auf der Straße gesehen.

Zufall, mag sein, aber niemand glaubt an solche Zufälle.

Nach Russ Rasmussen wurde gefahndet.

Boone war seit drei Jahren bei der Polizei. Er liebte seinen Job; er liebte ihn. Für ihn war er perfekt – Boone konnte sich körperlich betätigen, und jeden Abend passierte etwas Neues. Er kam vom Dienst und ging direkt zum Strand, gerade rechtzeitig zur Dawn Patrol, dann frühstücken im Sundowner und nach Hause in seine kleine Wohnung, eine Runde schlafen.

Danach aufstehen und alles wieder von vorne.

Es war perfekt.

Er hatte seinen Job, er hatte Sunny und er hatte den Ozean.

Kehre dem Ozean niemals den Rücken zu.

Boones Dad hatte ihm das eingebläut: Lass nie locker und kehre niemals dem Ozean den Rücken zu, in der Sekunde, in der du das machst, kommt die große Welle aus dem Nichts und haut dich um.

Eine Woche, nachdem Rain Sweeny entführt worden war, fuhr Boone Streife mit seinem Partner Steve Harrington, der auf dem Sprung in die Detective Division war. Bis dahin war es eine ruhige Nacht gewesen. Bei einem Abstecher in den östlichen Teil des Gaslamp District, zu den Lagerhäusern, wo die paranoiden Speedfreaks gerne einbrachen, entdeckten sie einen grünen 86er Corolla parkend in einer Seitenstraße.

»Hast du das gesehen?«, fragte Boone Harrington.

»Was gesehen?«

Boone erklärte es ihm.

Harrington fuhr näher heran und leuchtete mit einer Lampe auf das Nummernschild.

»Verfluchte Scheiße«, sagte Harrington.

Es war Rasmussens Wagen.

Der Mann saß friedlich schlafend auf dem Fahrersitz.

»Ich hab gedacht, der wäre längst über alle Berge«, sagte Harrington.

»Soll ich’s melden?«, fragte Boone.

»Scheiß drauf«, sagte Harrington. Er stieg aus dem Streifenwagen, zog seine Waffe und schlich sich an. Boone stieg auf der Beifahrerseite aus, ging hinter ihm und dann zur Seite, gab ihm Deckung. Harrington steckte seine Waffe ins Holster, riss die Tür des Corolla auf und zerrte Rasmussen aus dem Wagen. Bevor Rasmussen aufwachen und schreien konnte, hatte ihm Harrington schon ein Knie ins Genick gedrückt, seinen Arm hinter dem Rücken verdreht und ihm Handschellen angelegt.

Boone schob seinen Revolver wieder ins Holster, während Harrington Rasmussen auf die Füße zog und gegen den Wagen drückte. Rasmussen war ein großer Mann, mindestens 120 Kilo schwer, aber Harrington hob ihn hoch, als wäre nichts dabei. Adrenalin rauschte durch seine Adern.

Boone ging es genauso, als er zum Streifenwagen zurückging.

»Finger weg von dem Scheißfunkgerät«, fuhr ihn Harrington an.

Boone blieb wie angewurzelt stehen.

»Hilf mir, ihn in den Wagen zu verfrachten«, sagte Harrington.

Boone packte Rasmussen am Ellbogen und half Harrington, ihn zu dem Schwarzweißen zu schleppen, dann drückte er Rasmussens Kopf herunter und Harrington schob ihn auf den Rücksitz. Harrington knallte die Tür zu und sah Boone an.

»Was?«, fragte Harrington.

»Nichts«, sagte Boone. »Lass ihn uns so schnell wie möglich abliefern.«

»Wir liefern ihn nicht ab.«

»Laut Dienstvorschrift …«

»Ja, ich kenne die Dienstvorschrift«, sagte Harrington. »Ich kenne sie auch, und ich weiß, was sie bedeutet. Nämlich, dass der Typ unter keinen Umständen in eine Zelle wandern darf, bevor wir nicht wissen, was er mit dem Mädchen angestellt hat.«

»Ich weiß nicht, Steve.«

»Ich aber«, sagte Harrington. »Pass auf, Boone, wenn wir ihn mit aufs Revier nehmen, besorgt er sich einen Anwalt und wir kriegen niemals raus, wo das kleine Mädchen ist.«

»Das heißt …«

»Das heißt, wir fahren mit ihm ans Meer«, sagte Harrington. »Wir halten seinen Kopf so lange unter Wasser, bis er bereit ist, uns zu erzählen, was er mit dem Mädchen gemacht hat. Keine Prellungen, keine blauen Flecke, kein gar nichts.«

»Du kannst ihn nicht einfach so foltern.«

»Du vielleicht nicht«, sagte Harrington. »Ich schon. Pass auf.«

»Um Gottes willen, Steve.«

»Um Gottes willen was, Boone?«, fragte Harrington. »Was, wenn das Mädchen noch lebt? Was, wenn das kranke Arschloch sie irgendwo eingegraben hat und ihr die Luft ausgeht? Willst du wirklich warten, bis das ganze Prozedere durch ist, Boone? Ich glaube nicht, dass das Mädchen Zeit für deine moralischen Bedenken hat. Jetzt steig in den Scheißwagen, wir fahren zum Strand.«

Boone stieg ein.

Schweigend saß er da, während Harrington den Wagen Richtung Ocean Beach lenkte und sich Rasmussen vorknöpfte. »Wenn du dir Schmerzen ersparen willst, Kinderficker, dann erzählst du uns jetzt sofort, was du mit der Kleinen gemacht hast.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

»Mach nur so weiter«, sagte Harrington. »Los doch, mach uns wütend.«

»Ich weiß nichts von einem kleinen Mädchen«, sagte Rasmussen. Boone wandte sich zu ihm um. Der Mann war starr vor Angst – er schwitzte, und seine Augen traten aus ihren Höhlen.

»Weißt du, was wir mit dir vorhaben?«, fragte Harrington und sah in den Rückspiegel. »Weiß du, wie es ist, wenn man ertrinkt? Wenn wir dich rausziehen, nachdem du erst Mal ein paar Minuten lang Wasser geatmet hast, wirst du darum betteln, es uns erzählen zu dürfen. Was hast du mit ihr gemacht? Lebt sie? Hast du sie umgebracht?«

»Ich weiß nicht …«

»Okay«, sagte Harrington und trat aufs Gaspedal. »Dann zeig ich dir faszinierende Unterwasserwelten!«

Rasmussen fing an zu beben. Seine Knie schlotterten heftig gegeneinander.

»Wenn du dir in meinem Streifenwagen in die Hose pisst«, erklärte ihm Harrington, »machst du mich erst so richtig wütend, Russ. Dann tu ich dir noch viel schlimmer weh.«

Rasmussen fing an zu schreien und mit den Füßen gegen die Tür zu treten.

Harrington lachte. Es war egal – Rasmussen erreichte nichts damit und niemand hörte ihn. Nach ein paar Minuten hörte er auf zu schreien, lehnte sich auf dem Sitz zurück und wimmerte nur noch.

Boone hatte das Gefühl, als müsse er sich gleich übergeben.

»Nur die Ruhe, Surferboy«, sagte Harrington.

»Das ist nicht richtig.«

»Hier geht’s um ein Kind«, sagte Harrington. »Halt’s Maul und reiß dich zusammen.«

Die Fahrt nach Ocean Beach dauerte nicht lange. Harrington fuhr am Pier rechts ran, drehte sich um, sah Rasmussen an und sagte: »Letzte Chance.«

Rasmussen schüttelte den Kopf.

»In Ordnung«, sagte Harrington. Er öffnete die Autotür und stieg aus.

Boone griff nach dem Funkgerät. »Einheit 9152. Haben den Verdächtigen Russell Rasmussen aufgegriffen. Sind unterwegs zum Revier.«

»Arschloch«, sagte Harrington. »Du feiges, beschissenes Arschloch.«

Rasmussen sagte nicht, was er mit dem Mädchen gemacht hatte.

Das San Diego Police Department hielt ihn so lange fest, wie es ging, aber ohne Beweise hatten sie nichts gegen ihn in der Hand und mussten ihn entlassen. Wochenlang hielt jeder Cop in der Gegend nach der Leiche des Mädchens Ausschau, aber irgendwann gaben sie’s auf.

Rasmussen verschwand vom Radar.

Und Boone machten sie das Leben schwer.

Die Kollegen behandelten ihn wie einen Aussätzigen.

Harrington wurde in die Detective Division versetzt, und es war schwierig, einen anderen uniformierten Beamten zu finden, der bereit war, mit Boone Daniels Streife zu fahren. Die Einzigen, die nichts dagegen hatten, waren die Nieten – Cops, mit denen kein anderer Cop etwas zu tun haben wollte, Säufer, Versager und Typen, die sowieso schon einen Fuß aus der Tür draußen hatten. Keine dieser Partnerschaften hielt länger als zwei Wochen.

Wenn Boone Verstärkung anforderte, reagierten die anderen immer ein kleines bisschen zu langsam; wenn er in den Umkleideraum kam, sprach niemand mit ihm, und alle wandten sich ab; wenn er wieder loszog, hörte er genuschelte Bemerkungen – »feige Sau«, »Kindermörder«, »Verräter«.

Bei der Polizei hatte er nur einen Freund – Johnny Banzai.

»Solltest dich nicht mit mir blicken lassen«, sagte Boone eines Tages zu ihm. »Ich bin Gift für dich.«

»Hör auf mit dem Selbstmitleid«, sagte Johnny.

»Im Ernst«, sagte Boone. »Das wird denen nicht gefallen, wenn du weiterhin mit mir befreundet bist.«

»Ist mir scheißegal, was denen gefällt«, sagte Johnny. »Meine Freunde sind meine Freunde.«

Und das war’s.

Eines Tages, als Boone gerade den Umkleideraum verlassen wollte, hörte er, wie ein Cop namens Kocera hinter ihm hermurmelte: »Scheißwaschlappen.«

Boone kam noch mal rein, packte ihn und rammte seinen Bullenbruder gegen die Wand. Es hagelte Schläge. Boone wurde einen Monat lang unbezahlt suspendiert und zu Pflichtsitzungen beim Psychoberater seiner Abteilung verdonnert, der mit ihm über unterschiedliche Formen von Aggressionsbewältigung sprach.

Das Thema Rain Sweeny wurde nicht erwähnt.

Den Großteil des Monats verbrachte Boone bei Sunny auf dem Sofa.

Morgens um elf stand er auf, schluckte ein, zwei Bier, lag herum und sah fern, sah aus dem Fenster oder schlief. Sunny machte das irre. Einen solchen Boone hatte sie noch nie erlebt – passiv, mürrisch, wütend.

Eines Tages, als sie ihm vorsichtig vorschlug, er könne doch vielleicht surfen gehen, antwortete er: »Versuch nicht, mir zu helfen, okay, Sunny? Ich brauch niemanden, der mir helfen will.«

»Ich wollte dir nicht helfen.«

»Scheiße.«

Er stand vom Sofa auf und ging wieder ins Bett.

Sie hoffte, es würde besser werden, wenn er wieder arbeiten ging. Wurde es nicht. Es wurde schlimmer.

Sie zogen ihn ganz von der Straße ab und setzten ihn an einen Schreibtisch, wo er Festnahmeprotokolle abheftete. Eine sichere Methode, um einen aktiven Frischluftmenschen in den Wahnsinn zu treiben, und genau das passierte auch. Von acht Uhr morgens bis fünf Uhr abends, fünf Tage die Woche, saß Boone alleine in einer Kabine und gab Daten ein. Er kam gelangweilt, verspannt und wütend nach Hause.

Er war ein Haufen Elend.

»Gib’s auf«, riet ihm Dave the Love God.

»Ich bin keiner, der aufgibt«, erwiderte Boone.

Aber nach drei weiteren Monaten mit dieser Scheiße gab er auf. Er ließ sich seine Papiere aushändigen, gab Dienstmarke und Waffe zurück und ging. Niemand versuchte es ihm auszureden. Das einzige Wort, das er zu hören bekam, stammte von Harrington, der ihm beim Hinausgehen die Tür aufhielt.

Das Wort war: »Gut.«

Zwei Stunden später lag Boone wieder auf Sunnys Sofa.

Surfen war abgeschrieben. Boone blieb der Dawn Patrol unentschuldigt fern. Er tauchte überhaupt nicht mehr auf. Er ging nirgendwo mehr hin.

Eines Nachts, als Sunny von einer langen Schicht im Sundowner zurückkehrte und ihn ausgestreckt in derselben Jogginghose und demselben T-Shirt wie seit Wochen auf dem Sofa liegen sah, sagte sie: »Wir müssen reden.«

»Was in Wirklichkeit bedeutet, dass du reden musst.«

»Du bist klinisch depressiv.«

»Klinisch depressiv?«, fragte Boone. »Bist du jetzt Psychiater oder was?«

»Ich hab mich mit einem unterhalten.«

»Scheiß drauf, Sunny.«

Immerhin stand er vom Sofa auf. Er ging auf die kleine Veranda hinaus und ließ sich auf eine der zusammenklappbaren Sonnenliegen fallen. Sie folgte ihm nach draußen.

»Ich weiß, dass du wütend bist«, sagte sie. »Ich mach dir keine Vorwürfe.«

»Ich schon.«

»Was?«

»Ich mach mir Vorwürfe«, sagte Boone und starrte aufs Meer. Sie sah, dass ihm Tränen übers Gesicht liefen, als er sagte: »Ich hätte tun sollen, was Harrington gesagt hat. Ich hätte ihm helfen sollen, den Kerl unter Wasser zu drücken … ihn zu schlagen … ihn zu verletzen … egal, was. Hauptsache, er rückt damit raus, was er Rain Sweeny angetan hat. Ich habe mich geirrt, und wegen mir musste das Mädchen sterben.«

Sunny hielt dies für einen kathartischen Moment und glaubte, danach würde ein Heilungsprozess einsetzen und alles würde wieder besser werden.

Sie irrte sich.

Er versank noch tiefer in seiner Depression, ertränkte seine Schuld- und Schamgefühle.

Johnny Banzai versuchte, mit ihm zu sprechen. Kam eines Tages vorbei und sagte: »Das Mädchen war mit ziemlicher Sicherheit längst tot, bevor ihr Rasmussen aufgegriffen habt. Alle Unterlagen weisen darauf hin, dass …«

»Hat Sunny dir gesagt, dass du kommen sollst?«

»Was macht das für einen Unterschied …«

»Scheiß auf deine Unterlagen, Johnny. Scheiß auf dich.«

Die ganze Dawn Patrol versuchte, ihn da rauszuholen. Zwecklos. Sogar Red Eddie kam vorbei.

»Ich hab alle meine Leute rausgeschickt«, sagte Eddie, »damit sie nach dem Mädchen und dem kranken Schwein suchen. Wenn der sich irgendwo blicken lässt, Boone, dann hab ich ihn.«

»Danke, Eddie.«

»Ich tu alles für dich, Bruddah«, sagte Eddie. »Alles auf der Welt.«

Aber es passierte nichts. Nicht mal Eddies Soldaten gelang es, Russ Rasmussen oder Rain Sweeny zu finden. Und Boone versank immer tiefer in seiner Depression.

Einen Monat später stellte ihm Sunny ein Ultimatum. »Ich kann so nicht leben«, sagte sie. »Ich kann mit dir so nicht leben. Entweder, du lässt dir helfen, oder …«

»Oder was? Komm schon, raus damit, Sunny.«

»Oder du suchst dir eine andere Wohnung.«

Er entschied sich für »oder«.

Sie hatte gewusst, dass er das tun würde.

Einem Mann wie Boone stellt man kein Ultimatum und erwartet eine andere Reaktion. In Wirklichkeit war sie erleichtert, als er auszog. Sie schämte sich, aber sie war froh, wieder alleine zu sein. Alleine war es besser.

Auch für ihn war es besser.

Er wusste, dass er sie mit sich runterzog.

Wenn man schon untergeht, sagte er sich, sollte man wenigstens den Anstand besitzen, alleine unterzugehen. Mit dem eigenen Schiff absaufen.

Alleine.

Also verabschiedete er sich aus dem Polizeidienst, verließ Sunny, verließ seine Freunde und hörte auf zu surfen.

Kehre dem Ozean nie den Rücken zu.

Du denkst vielleicht, du kannst dich einfach so umdrehen und gehen, aber das funktioniert nicht. Die Flut entwickelt einen so starken Sog, der bringt dich zurück; das Wasser in deinem Blut sehnt sich nach seinem Ursprung. Und eines Morgens, nachdem er zwei weitere Monate in seiner Wohnung herumgelegen hatte, nahm Boone sein Board und paddelte hinaus, allein. Er dachte nicht darüber nach, er hatte nicht die Absicht, an jenem Morgen rauszupaddeln; er tat es einfach.

Der Ozean heilte ihn – langsam und nicht vollständig, aber er heilte ihn. Er paddelte in die wildeste, schlimmste Brandung, die er finden konnte; er wanderte von Break zu Break wie Odysseus, der versucht, nach Hause zu kommen. An Surfspots wie Tourmaline, Rockslide, Black’s, D Street und Swami’s suchte Boone die Tracht Prügel, von der er glaubte, dass er sie verdient hatte, und der Ozean verpasste sie ihm.

Er wurde verdroschen und geprügelt, seine Haut mit Salz und Sand geschrubbt. Erschöpft trottete er nach Hause und schlief den Schlaf der Toten. Mit der Sonne stand er auf und fing wieder von vorne an. Wieder und wieder, bis er eines Tages bei der Dawn Patrol auftauchte.

Es war nichts Dramatisches, es gab keinen Moment der Unentschiedenheit – als die anderen rauspaddelten, saß er einfach wieder mit ihnen am Line-up. Johnny, High Tide, Dave und Sunny. Niemand verlor ein Wort darüber; sie machten einfach weiter, wo sie aufgehört hatten, als wäre er nie weg gewesen.

Nach dieser Session, am Strand, fragte Johnny ihn: »Was wirst du jetzt machen?«

»Das siehst du doch.«

»Nur surfen?«

Boone zuckte mit den Schultern.

»Hast du im Lotto gewonnen?«, fragte Johnny. »Du musst ein bisschen was verdienen, oder nicht?«

»Schon.«

Dave bot Boone an, ihn als Rettungsschwimmer einzustellen. Er würde natürlich ein paar Kurse machen müssen, meinte Dave, aber das sollte eigentlich höchstens sechs Monate dauern. Boone lehnte ab. Er fand, er sei nicht gut darin, anderen Leuten das Leben zu retten.

Johnny hatte die Idee, Boone eine Lizenz als Privatermittler zu beschaffen.

»Allerhand Arbeit für Excops«, sagte Johnny. »Ermittlungen im Auftrag von Versicherungen, Sicherheitsdiensten, meistens geplatzte Bürgschaften und Ehebruch.«

Boone ließ sich darauf ein.

Er war nicht Feuer und Flamme, aber darum ging’s nicht. Er wollte keinen Job, den er liebte. Liebt man etwas, schmerzt es nur umso mehr, wenn man es verliert.

Das war es, was Sunny beunruhigte. Alle anderen dachten, Boone sei wieder da und ganz der Alte – lässig, witzig, ständig bemüht um die Verbesserung der Liste der Dinge, die gut sind. Abends grillte er Fisch am Strand, kochte seinen Freunden Abendessen und wickelte alles in Tortillas. Bei der Dawn Patrol wusste Sunny als Einzige, dass Boone nicht wieder da war, jedenfalls war er nicht der Alte – nicht ganz. Sie vermutete, er habe sich in eine Welt der heruntergeschraubten Erwartungen zurückgezogen, sowohl in Bezug auf sich selbst wie auch auf die anderen und das Leben insgesamt. Dass Boone nur so viel arbeiten wollte, wie nötig war, um seine große Leidenschaft zu finanzieren, mochte hip wirken, aber sie erkannte darin seine Enttäuschung.

Er war enttäuscht vom Leben.

Von sich selbst.

Sie blieben enge Freunde, Vertraute. Sie schliefen sogar ab und an miteinander, wegen der guten alten Zeiten oder aus Einsamkeit. Aber sie wussten beide, dass es zu nichts führte, und sie wussten, warum – Boone fehlte immer noch ein Stück seiner selbst, und weder sie noch er waren bereit, sich mit weniger als dem ganzen Mann zufriedenzugeben.

Die Ironie dabei war, dass Boone sie ständig drängte, mehr aus sich zu machen. Boone tat für sie, was sie weder für sich selbst noch für ihn tun konnte. Boone erklärte ihr, sie dürfe sich mit nichts weniger als ihrem Traum zufriedengeben. Wenn sie mutlos war und alles an den Nagel hängen und sich einen richtigen Job besorgen wollte, dann war es Boone, der ihr sagte, sie solle durchhalten, weiter kellnern und surfen, denn der Erfolg käme mit der nächsten Welle direkt auf sie zu.

Boone erlaubte ihr nicht, sich aufzugeben.

So wie er sich aufgegeben hatte.

Was Sunny nicht weiß, ist, dass Boone immer noch versucht, Russ Rasmussen zu finden. In wehmütigen Morgenstunden sitzt er zu Hause am Computer und versucht ihn aufzuspüren. Versucht, eine Spur zu finden – eine Sozialversicherungsnummer, die irgendwo bei einem Job auftaucht, einen Mietvertrag, eine Gasrechnung, irgendetwas. Wenn er Pennern begegnet, fragt er sie, ob sie irgendetwas über Rasmussen gehört haben, aber niemand hat etwas gehört.

Als der Mann verschwand, verschwand er vollkommen.

Vielleicht ist er tot und hat die Wahrheit mit sich ins Grab genommen.

Aber Boone gibt nicht auf. Boone Daniels, eines der friedlichsten Wesen des Universums, hat eine 38er in der Wohnung. Niemals nimmt er sie mit nach draußen, hat sie niemals dabei. Er hebt sie sich nur für den Tag auf, an dem er Russ Rasmussen findet. Dann wird er den Mann an einen abgeschiedenen Ort führen, ihn zum Reden bringen und ihm eine Kugel in den Kopf jagen.

30

Boone geht zum Büro.

Zum Büro, nicht ins Büro. Er will nur seinen Bus holen und damit zur Wohnung von Angela Hart fahren. Wenn Angela für Tammy einspringen musste, dann stehen die Chancen nicht schlecht, dass Tammy Angelas Platz eingenommen hat. Jedenfalls ist das der beste Ansatz, den er im Moment hat. Und er muss sich beeilen, weil Johnny Banzai ziemlich schnell spitzkriegen wird, dass er die Falsche identifiziert hat, und dann wird er sich ins Zeug legen.

Das gilt auch für Danny Silver, denkt Boone. Cops kriegen in Stripbars aus demselben Grund alles Mögliche gratis, aus dem er auch im Sundowner kostenlos frühstückt, weshalb unzählige von ihnen dafür in Frage kommen, Danny auf seinen Fehler aufmerksam zu machen.

Eigentlich spielt keine Rolle, wer es war, denkt Boone; wichtig ist nur, dass es jemand getan hat, und jetzt liefern wir uns ein Wettrennen um Tammy Roddick. Und wenn Tammy bei Angela in Deckung gegangen ist, denkt Boone, wär’s besser, wenn er zuerst dort aufschlägt. Und zwar ohne Pete, die ihn ununterbrochen verunsichert und im Weg rumsteht. Soll sie doch Cheerful auf den Sack gehen. Der ist gerne schlecht drauf – die beiden passen perfekt zueinander.

Als er jedoch an sein Boonemobil kommt, sitzt Petra auf dem Beifahrersitz wie ein Hündchen, das weiß, dass Herrchen ausfahren will.

»Wollte schon lange das Schloss reparieren«, sagt Boone, als er sich hinters Steuer klemmt.

»Also«, fragt Petra, »wohin fahren wir?«

31

Boone fährt in südlicher Richtung über Mission Beach.

»Wieso heißt das hier Mission Beach?«, fragt sie. »Gibt’s hier eine Mission?«

»Klar«, sagt Boone. Er weiß auch, worin die Mission besteht. Tagelang am Strand liegen, Bier vernichten und vögeln.

»Wo ist sie?«, fragt Petra.

»Wo ist was?«

»Die Mission«, sagt Petra. »Ich hätte sie gerne gesehen.«

Ach so, die Sorte Mission.

»Wurde abgerissen«, behauptet Boone, was gelogen ist. »Damit das da gebaut werden konnte.«

Er deutet Richtung Küste, auf den Belmont Amusement Park, wo die alte hölzerne Achterbahn wie eine von Menschenhand erschaffene Welle über der Landschaft schwebt. Es gibt sie schon sehr lange, es ist eine der letzten altmodischen Holzachterbahnen. Früher gab es sehr viele davon an der Küste. Anscheinend war es das Erste, was Leuten einfiel, wenn sie sich irgendwo niederließen: Sie bauten eine Achterbahn aus Holz.

Das war allerdings, bevor uns die Hawaiianer das Surfen beibrachten, denkt Boone. Und wo wir gerade von Missionaren sprechen – wir haben denen Leute mit Bibeln auf den Hals gehetzt, und die schickten uns Typen mit Brettern.

Die Hawaiianer haben es ganz klar schlechter getroffen.

Trotzdem danke, mahalo.

Boone fährt weiter Richtung Ocean Beach.

Ocean Beach ist kein Ort, an dem die Zeit spurlos vorbeigegangen ist. Eher ist es so, dass sie bis 1975 mitmischte, anschließend aber komplett ausstieg.

In OB, wie die Obeachianer den Ort nennen, gibt es alte Hippieläden, in denen man Kristalle und so Zeugs kaufen kann, Bars mit Schwarzlichteffekten und Secondhand-Plattenläden, die eine unfassbare Bandbreite an obskuren Reggaebands im Angebot haben. Die Obeachianer wurden nur einmal aus ihrem Peace-Dude-Tran gerissen, als nämlich eine Starbucks-Filiale im Viertel eröffnet werden sollte.

Es kam zum Aufstand der Bürger, oder dem, was die Obeachianer darunter verstehen.

»Morgen fliegen Frisbeescheiben«, hatte Johnny Banzai völlig korrekt vorausgesehen, und tatsächlich kam es zu einer Massenfrisbeedemonstration, einem Footbag-Aufmarsch von gigantischen Ausmaßen und einem Sit-in an der Newport Avenue, was nicht so richtig funktionierte, weil dort sowieso jeden Tag Leute auf dem Bürgersteig sitzen und nichts tun und das Ganze ziemlich alltäglich aussah. Die Unternehmenskultur in Gestalt von Starbucks setzte sich also durch, aber eigentlich nur bei den Touristen, denn Obeachianer würden sich niemals dort blicken lassen. Ebenso wenig wie Boone.

»Ich achte lokale Tabuzonen«, sagt er.

Und eine Gemeinde, die eine ihrer Hauptstraßen nach Voltaire benannt hat, muss man einfach lieben, ebenso wie natürlich den Umstand, dass die Voltaire Street direkt zum Hundestrand führt.

Der befindet sich auf einem der feinsten Fleckchen Erde zwischen Flutbereich und Ozean, und man bekommt dort einige der besten vierfüßigen Frisbeeathleten der Welt zu sehen. Natürlich können sie die Scheibe nicht werfen, aber sie können losrennen und fangen, wobei sie bisweilen spektakuläre Sprünge und Drehungen vollführen. Es gibt dort auch surfende Hunde – manche im Tandem mit ihren Herrchen, andere aber auch ganz alleine, nachdem ihre Herrchen sie im Weißwasser aufs Brett gesetzt haben.

Die Dawn Patrol hatte sich damals die Frisbee-Demo ansehen wollen, war dann aber gelangweilt weitergezogen und hatte Hunde beim Surfen beobachtet, woraus sich eine Unterhaltung ergab.

»Hast du jemals einen Hund aus dem Wasser gezogen?«, fragte Boone Dave.

»Nein. Hunde sind meistens schlauer als Menschen.«

»Außerdem haben sie eine bessere Bodenhaftung«, bemerkte Johnny. »Der Körperschwerpunkt sitzt tiefer, und sie stehen mit vier Füßen auf dem Brett anstatt mit zweien.«

»Pfoten«, sagte Sunny.

»Hä?«

»Keine Füße«, sagte Sunny. »Pfoten.«

»Genau.«

»Aber sie können nicht paddeln«, sagte Hang Twelve, der vielleicht ein kleines bisschen neidisch war, denn vor dieser Unterhaltung, war er derjenige mit den meisten Zehen auf dem Brett gewesen.

»Hunde können nicht paddeln?«, fragte High Tide.

»Nein«, behauptete Hang.

»Schon mal was vom Hundepaddeln gehört?«, fragte Tide.

»Das, was Kleinkinder im Swimmingpool machen?«, fragte Hang.

»Ja.«

»Ja, hab ich schon von gehört.«

»Woher kommt die Bezeichnung wohl?«, fragte Tide.

Hang dachte ein paar Sekunden lang darüber nach und sagte: »Aber Hunde können nicht auf Brettern paddeln; das habe ich gemeint. Hunde wurden nicht fürs Surfen gemacht.«

»Das Ding, das dein Board mit deinem Fußgelenk verbindet«, sagte Tide, »wie heißt das?«

»Leash?«, erwiderte Hang.

»Genau, die Leine«, sagte Tide. »Fällt dir was auf?«

Nachdem sie noch eine Weile zugesehen hatten, einigten sie sich darauf, dass Hunde, wenn sie auf Brettern paddeln könnten, jedes Jahr Surfweltmeister werden würden, weil Hunde niemals runterfallen. Am Ende eines Ritts springen sie ab, schütteln sich das Wasser aus dem Fell und warten, bis sie endlich wieder raus dürfen.

»So wie du«, sagte Dave zu Tide. »Du springst ab, schüttelst deinen Pelz und schwimmst wieder raus.«

Tide ist ein sehr haariger Typ.

»Die haben Bigfoot in den abgelegenen Wäldern gesucht«, stimmte Johnny ein, »dabei hätten sie nur nach PB kommen und im Wasser nach ihm Ausschau halten müssen.«

»Surfing Sasquatch«, sagte Sunny. »Demnächst in Ihrem Horrorkino.«

Sie sahen noch ein bisschen zu, wie die Hunde surften und Frisbeescheiben jagten, und fuhren wieder zur Newport Street, nur um festzustellen, dass den Demonstranten das Rumsitzen selbst zu langweilig geworden war und sie sich woandershin verzogen hatten, wo sie auch rumsitzen, aber noch einen Kaffee dazu trinken konnten.

Ocean Beach muss man einfach lieben.

Boone biegt jetzt landeinwärts in die Brighton Avenue ein, hält vor Angela Harts vierstöckigem Wohnhaus und bittet Petra …

»Ich weiß«, sagt sie. »Warten Sie im Wagen.«

»Sie sind doch Justizangestellte«, sagt Boone und kramt hinten im Bus nach seinem Werkzeug. »Möchten Sie wirklich Zeugin eines Einbruchs werden? Bleiben Sie hier, stehen Sie Schmiere.«

Er findet das schmale Brecheisen.

»Was soll ich machen, wenn ich etwas sehe?«, fragt Petra.

»Mich warnen.« Er steigt aus dem Bus.

»Wie?«

»Hupen?«

»Wie oft …«

»Verdammt noch mal, hupen Sie einfach, okay?«

Er betritt das Gebäude, geht in den dritten Stock hoch und will gerade das Schloss aufbrechen, als er merkt, dass das schon jemand getan hat. Boone horcht einige Sekunden, hört aber niemanden in der Wohnung. Es sei denn, denkt er, wer auch immer da drin ist, hat mich die Treppe hochkommen hören, verhält sich ganz still und wartet hinter der Tür, um mich umzunieten, sobald ich reinkomme.

Boone öffnet die Tür ein kleines Stück und schließt sie schnell wieder. Er hört nichts, also tritt er die Tür sperrangelweit auf und platzt mit Wucht hinein, Hände erhoben und zu allem bereit.

Nichts.

Wer auch immer hier war, ist längst wieder weg. Was echt schlechte Neuigkeiten sind, denn wer auch immer es war, hat vielleicht auch Tammy mitgenommen.

Boone kommt ein erschreckender Gedanke.

Killer töten meist auf dieselbe Art. Die bringen nichts durcheinander. Ein Kerl, der die falsche Frau vom Balkon geworfen hat, würde sich wahrscheinlich rehabilitieren wollen, indem er die richtige Frau vom Balkon wirft.

Boone sieht die Schiebetür in dem kleinen Wohnzimmer. Die Schiebetür ist geöffnet; eine leichte Brise weht den Vorhang ins Zimmer.

Er durchquert den Raum, tritt hinaus auf den Balkon und sieht herunter.

Nichts außer einem kleinen Garten. Keine Frauenleiche, ausgestreckt und verzerrt.

Boone holt tief Luft und geht wieder hinein. Es handelt sich um ein typisches Einzimmerapartment – ein Wohnzimmer mit einer kleinen, durch einen Frühstückstresen abgetrennten Kochnische. Möbel von Ikea. Wie sich Boone während seiner Zeit als Polizist wahrscheinlich notiert hätte, sind keinerlei Anzeichen eines Kampfs erkennbar. Alles ist ordentlich – Zeitschriften liegen fein säuberlich angeordnet auf dem Couchtisch, keine Schleifspuren auf dem blauen Teppich.

Sollte sie jemand verschleppt haben, dann ist sie kampflos mitgegangen. Was sich natürlich auch mit einer Knarre erzwingen lässt.

Wer der Einbrecher auch war, er hatte die Wohnung nicht verwüstet. Schlechte Nachricht. Warum? Er hatte nicht nach Hinweisen gesucht, die auf Tammys Aufenthaltsort schließen ließen – vielleicht, weil sie sich längst in seiner Gewalt befand.

Boone tritt in die Küchenecke. Eine fast volle Kaffeekanne steht in der weißen Krups-Automatik-Kaffeemaschine. Das kleine rote Licht zeigt an, dass sie noch eingeschaltet ist. Eine halb volle Tasse steht auf dem Tresen. Hübscher kleiner Becher mit lächelnden Nilpferden und roten Luftballons. Kaffee mit Milch. Eine halbe Scheibe Weizentoast auf einem kleinen orangefarbenen Teller, keine Butter.

Und ein Fläschchen Nagellack.

Der Deckel ist drauf, aber nicht festgeschraubt.

Sie verschwand in Eile, ob freiwillig oder nicht.

Er geht ins Schlafzimmer.

Das Bett ist nicht gemacht.

Und es riecht nach einer Frau.

Wie nennt mich Johnny B., wenn er mich am Sack packen will? »Lakenschnüffler«? Das ist wahr. Das Bett riecht, als hätte vor kurzem noch eine Frau darin geschlafen. Eine Frau, alleine. Es ist ein Doppelbett, aber die Decke ist nur auf der linken Seite zurückgeschlagen.

Das Zimmer wirkt sehr feminin. Rüschen, Mädchenkram, Pink. Ein Teddybär mit roter Schleife um den Hals sitzt rechts auf dem Bett gegen das Kopfteil gelehnt. Stripperinnen und ihre Stofftiere, denkt Boone.

Er begutachtet die gerahmten Fotos oben auf der Kommode. Angela und eine, die wie ihre Mutter aussieht. Angela und eine Schwester. Angela und Tammy. Seltsam und traurig, sich diese Bilder einer lächelnden Frau im Kreise ihrer Familie und Freunde anzusehen und dabei an die Leiche am Pool zu denken, deren Kopf von einem blutigen Kranz umgeben war.

Boone betrachtet das Bild von Tammy genauer – lange rote Haare, ein markantes, fein geschnittenes Gesicht mit einer langen Nase, die ihr sehr gut steht, schmale Lippen.

Aber es sind ihre Augen, die einen wirklich berühren.

Grüne Augen, die aus dem Foto funkeln.

Augen wie von einer großen, gefährlichen Katze, die einen aus der Dunkelheit heraus anstarrt. In ihren Augen liegt große Stärke, viel Kraft. Das überrascht ihn. Ihr Myspace-Foto, das er sich von Hang hatte aufrufen lassen, zeigte eine typische Stripperin. Auf diesem Bild sieht man etwas anderes, aber Boone ist nicht so ganz sicher, was.

Sie lächelt auf diesem Bild und legt Angela die Arme um die Schultern. Das Bild sieht aus, als wäre es bei einer Art Ausflug entstanden – vielleicht einer Radtour. Angela trägt eine weiße Kappe auf dem Kopf, ihr roter Pferdeschwanz guckt hinten raus. Sie lacht, glücklich – Boone kann verstehen, weshalb sie dieses Bild gerahmt hat. Eine schöne Erinnerung an schöne Zeiten. Er könnte wetten, dass dasselbe Bild bei Tammy zu Hause hängt.

Er öffnet den Schrank und geht die Klamotten durch. Alle in Angelas Größe, keine in Tammys, die einige Zentimeter größer und auch ein bisschen dünner ist. Wenn Tammy hier war, musste sie eine Reisetasche dabei gehabt haben, die sie unausgepackt wieder mitgenommen hat. Was wiederum ein gutes Zeichen ist, denn normalerweise erlauben Kidnapper ihren Opfern nicht, Gepäck mitzunehmen. Es sei denn, sie haben ihr erzählt, sie würde in Urlaub fahren, bis Gras über die Sache gewachsen sei – ihr erlaubt, die Tasche mitzunehmen, um sie in Sicherheit zu wiegen.

Boone geht ins Bad.

Er zieht den Duschvorhang zurück. Er ist noch von innen nass, ebenso wie die Wände der Dusche. Die Zahnbürste am Waschbecken ist noch feucht. Ebenso der Verschluss der Reinigungsmilch.

Sie hat alleine geschlafen, denkt Boone, ist spät aufgestanden, hat geduscht, aufgeräumt, Toast und Kaffee gemacht und sich auf den Hocker an den Küchentresen gesetzt, um sich beim Essen die Nägel zu lackieren.

Aber sie wurde nicht fertig.

Weder mit ihren Nägeln, noch mit dem Frühstück.

Er öffnet das Arzneischränkchen. Der übliche Mädchenkram. Nur ein verschreibungspflichtiges Fläschchen Biaxin auf Angelas Namen – ein Antibiotikum, das sie nicht ganz verbraucht hat. Ein bisschen Tylenol, Aspirin, Make-up … keine Anti-Baby-Pillen, die man eigentlich erwartet hätte.

Er verlässt das Schlafzimmer, nimmt den Nagellack mit und steckt ihn sich in die Tasche. Außerdem zieht er die Schiebetür zu.

32

»Und?«, fragt Petra, als er zum Bus zurückkehrt.

»Sie sind doch auch so was wie eine Frau«, sagt Boone. »Erinnern Sie sich, welches Parfüm Tammy benutzte?«

»CK«, erwidert Petra und ignoriert die Beleidigung. »Wieso?«

Er zieht das Fläschchen Nagellack heraus und zeigt es ihr.

»Den hatte sie auch bei unserem Treffen drauf.«

»Sie war eben noch da«, sagt Boone und schlägt mit der Hand aufs Lenkrad. »Gerade eben war sie noch da.«

Petra ist überrascht, aber auch angetan davon, dass er sich ein bisschen frustriert zeigt. Mein Gott, denkt sie, sollte dies darauf hinweisen, dass der Mann so etwas wie Tatendrang besitzt? Amüsant auch, fast schon ein wenig faszinierend, dass er sich mit Damenparfüms auskennt.

»Vielleicht haben die sie«, sagt Boone. Er erzählt, was er in Angelas Apartment gesehen hat.

»Was machen wir?«, fragt sie.

»Wir fahren ein paar Runden durch die Gegend«, sagt er, »für den Fall, dass sie noch hier ist und nicht weiß, was sie tun oder wohin sie gehen soll. Wenn wir sie nicht sehen, fahren Sie mit dem Taxi zurück in Ihr Büro und ich führe ein paar Befragungen im Viertel durch.«

Er hätte auch sagen können, »und ich häng hier noch ein bisschen rum und quatsch mit ein paar Leuten«, aber er dachte, ihr würden »Befragungen« besser gefallen. Außerdem sollte sie der Satz von der Formulierung »zurück in Ihr Büro« ablenken.

Was es aber nicht tut.

»Weshalb ist meine Abwesenheit notwendig?«, fragt sie.

»Weil niemand mit Ihnen reden wird«, sagt Boone. »Und mit mir auch nicht, wenn Sie dabei sind.«

»Bin ich so was wie eine sozial Aussätzige?«

»Ja.«

So was wie eine Frau, denkt sie. Sozial aussätzig. Dann sagt sie: »Männer werden mit mir reden.«

Zufrieden, weil ihm darauf offenbar nichts einfällt, setzt sie hinzu: »Hang Twelve hat mit mir geredet und Cheerful hat mit mir geredet. Beide haben Sie in null Komma nichts an mich verraten.«

Das haben sie, denkt Boone. In weniger als null Komma nichts.

»Na schön«, sagt er. »Sie sind gebucht.«

Reizend, denkt sie. Ich bin gebucht.

33

Petra ist gebucht, aber davon taucht Tammy Roddick auch nicht wieder auf. Falls sie in den Straßen von Ocean Beach herumspaziert, hat sie sich als Penner, alten Hippie, mittelalten Hippie, jungen Retrohippie, weißen Rasta mit blonden Dreadlocks, ausgezehrten Veganer, Rentner oder als einen von ungefähr einem Dutzend Surfern verkleidet, die darauf warten, dass die große Wellenfront Rockslide erreicht.

Petra redet mit allen.

Nachdem sie klargestellt hat, dass sie weiß, wie man mit Männern spricht, fühlt sie sich verpflichtet, genau das zu tun, und bekommt eine Menge hilfreiche Informationen.

Der Penner erzählt ihr (für zwei Dollar), dass sie ein bezauberndes Lächeln hat, der alte Hippie teilt ihr mit, dass die Natur die Erde mit Regen benetzt; der mittelalte Hippie hat zwar Tammy nicht gesehen, weiß aber, wo man ganz wunderbaren grünen Tee trinken kann; der junge Retrohippie hat Tammy auch nicht gesehen, bietet Petra jedoch an, sie mit einer Reikimassage von ihren augenscheinlichen Verspannungen zu befreien (und sich selbst von seinen gleich mit). Der weiße Rastatyp weiß ganz genau, wo Tammy steckt, und wird Petra für den Preis einer Zigarre dort hinbringen, das Problem ist nur, dass er Tammy als 1,62 Meter große Blondine beschreibt, während ihr der Veganer auseinandersetzt, dass seine natürlichen Körpersekrete aufgrund seiner reinen Ernährung süßlich schmecken. Der Rentner hat Tammy zwar nicht gesehen, erklärt sich aber bereit, den Rest seines Lebens darauf zu verwenden, Petra bei der Suche zu helfen.

Die Surfer sagen ihr, sie solle nach der großen Wellenfront noch mal nachfragen.

»Klar unterhalten sich die Kerle mit Ihnen«, sagt Boone, als ihm Petra von ihren Gesprächen berichtet. »Keine Frage.«

»Ich gehe davon aus, dass Sie, ganz im Gegensatz zu mir, eindeutige Spuren entdeckt haben.«

Kann man so nicht sagen.

Niemand hat jemanden gesehen, der wie Tammy aussieht. Auf der Straße hat niemand gesehen, wie sie Angelas Wohnhaus verlassen hat. Niemand hat irgendwas gesehen.

»Was machen wir jetzt?«, fragt Petra.

»Wir fahren zu ihrem Arbeitsplatz«, sagt Boone.

»Ich glaube kaum, dass sie bei der Arbeit ist«, faucht Petra.

»Das glaube ich ebenso wenig«, sagt Boone. »Aber vielleicht weiß dort jemand etwas.«

»Ach«, sagt Petra. Sie blickt auf ihre Armbanduhr. »Aber es ist erst zwei Uhr nachmittags. Wollen wir damit nicht bis heute Abend warten?«

»Stripclubs haben rund um die Uhr geöffnet.« »Tatsächlich?«, sagt Petra. Und dann: »Klar, Sie müssen es ja wissen.«

»Glauben Sie’s oder glauben Sie’s nicht«, sagt Boone, während er sich wieder ins Boonemobil setzt. »Ich verbringe kaum Zeit in Stripclubs. Genauso genommen gehe ich so gut wie nie dorthin.«

»Natürlich nicht.«

Boone zuckt mit den Schultern. »Glauben Sie doch, was Sie wollen.«

Aber es ist die Wahrheit, denkt er. Stripclubs sind ungefähr fünf Minuten lang interessant. Danach sind sie so erotisch wie Zimmertapete. Außerdem ist die Musik schrecklich und das Essen noch schlechter. Im Prinzip muss man geisteskrank sein, um in einem Stripclub zu essen. »Nackte Ärsche« und »Schlange am Buffet« sind Begriffe, die sich gegenseitig ausschließen. Selbst Männer, die gerade einen Hungerstreik im Knast hinter sich haben, würden nur dann in einem Stripclub essen, wenn sie außerdem einen Hirnschaden davongetragen hätten.

Wobei Hang Twelve, da wir schon mal dabei sind, wie ein ausgehungerter Gorilla fraß, als ihn die Dawn Patrol anlässlich seines Geburtstags ins Silver Dan’s einlud. Der Junge fegte das Buffet wie ein Staubsauger leer, von einem Tischende zum anderen.

»Das ist Wahnsinn«, sagte High Tide, seines Zeichens sündiger Völlerei selbst nicht abgeneigt, während er ihn beobachtete. »Ist fast schon bewundernswert, auf eine widerwärtige Weise.«

»Kommt mir vor, als würde ich einen Tierfilm sehen«, meinte Dave, als Hang eine Hand voll Frühstücksfleisch in ein Kaiserbrötchen stapelte, einen riesigen Klecks Mayonnaise aufs Fleisch quetschte und mit einer Hand zu essen begann, während er mit der anderen ein Broccoliröschen in einen Eimer Zwiebeldip tunkte.

»Discovery Channel?«, fragte Tide.

»Aber hallo.«

»Wenigstens isst er sein Gemüse«, sagte Johnny. »Das ist schon mal gut.«

»Meinst du?«, fragte Dave. »Ich frage mich, ob er gesehen hat, dass der Typ, der sich vor ihm auf den Broccoli gestürzt hat, gerade noch die Hand am Sack hatte.«

»Über der Jeans oder drunter?«, fragte Johnny.

»Drunter.«

»Oh Gott.« Dann sagte Johnny: »Jetzt macht er sich über die Shrimps her, Jungs. Jungs, er geht an die Shrimps.«

»Ich ruf einen Krankenwagen«, meinte Boone. »Die zusätzlichen Sekunden könnten ihm das Leben retten.«

Hang kam an den Tisch zurück und stellte seinen gehäuften Teller ab. Krümel, Mayonnaise, Zwiebeldip und irgendeine Substanz, die niemand identifizieren wollte, zierten sein Ziegenbärtchen. »Mag jemand Shrimps?«

Alle winkten ab. Hang verdrückte ein paar Dutzend Shrimps, zwei riesige Sandwiches, irgendein unidentifizierbares Hors d’œuvre, über das noch nicht mal mehr jemand Witze machen mochte, zwanzig Miniwürstchen im Schlafrock (dito), einen Berg Kartoffelecken, drei Portionen von Silver Dan’s »Pasta Medley« und Erdbeerwackelpudding mit Trauben (und Gott weiß was noch) darin.

Dann wischte er sich übers Kinn und meinte: »Ich hol mir noch was.«

»Hau rein«, sagte Boone. »Du hast Geburtstag.«

»Wird sein letzter gewesen sein«, mutmaßte Johnny und beobachtete Hang, der den Tisch wie eine Fließbandmaschine systematisch abarbeitete.

»Wie viele Haare hat er verschluckt, Mindest- und Höchstgebote?«, fragte Dave.

»Kopf- oder Schamhaar?«, fragte Johnny.

»Vergiss es«, sagte Dave.

Hang kam mit einem Teller zurück, der einen römischen Orgiasten beschämt hätte. »Gut, dass ich noch mal hin bin«, sagte er. »Die haben frischen Käse nachgelegt.«

Boone sah sich den frischen Käse an. Der Käse schwitzte.

»Ich muss mal an die Luft«, sagte er.

Aber er blieb sitzen, starrte Hang Twelve in einer Mischung aus Ehrfurcht und Entsetzen an. Der Junge holte nicht mal zwischendurch Luft; roboterhaft schaufelte er sich Essen in den Mund, wobei seine Augen niemals Pause machten. In ihrer Religiosität hatte Hangs bedingungslose Hingabe an kostenloses Essen und nackte Frauen fast etwas Anrührendes.

»Wollen wir ihm einen Lapdance schenken?«, schlug Dave vor.

»Könnte ihn umbringen«, gab Tide zu bedenken.

»Würde aber schnell gehen«, erwiderte Johnny.

Keines der Mädchen – von denen jede Einzelne für schlappe zwanzig Mäuse ihren Arsch fröhlich an Adolf Eichmanns Paket gerieben hätte – wollte sich Hangs Schoß auch nur nähern.

»Der wird kotzen«, behauptete Tawny.

»Kotzen?«, meinte Heather. »Der wird ausbrechen wie ein Vulkan.«

»Wisst ihr, dass es zu diesem Thema eine ganze Zeitschrift gibt?«, fragte Dave. »Menschen, die ihrer Liebe Ausdruck verleihen, indem sie kotzen. Das ist ein, wie heißt das noch …«

»Eine Geisteskrankheit«, sagte Boone.

»Ein Fetisch«, behauptete Johnny. »Und Dave? Halt die Klappe, ja?«

»Ich werde nicht kotzen«, sagte Hang mit einem Mund voller Penne Carbonara.

»Was hat er gesagt?«, fragte Johnny.

»Er sagte, er wird nicht kotzen«, wiederholte Boone.

»Einen Scheiß wird er nicht tun«, mischte sich ein Typ vom Nebentisch ein.

Tide sprang Hang sofort zur Seite. »Einen Scheiß wird er wohl.«

»Los geht’s«, sagte Boone.

»Oh, ja«, meinte Dave. »Die Wette gilt.«

Und das tat sie. Zehn Minuten später hatte die Dawn Patrol (minus Sunny, die sich hartnäckig geweigert hatte mitzukommen und Hang stattdessen eine Eistorte geschenkt hatte) fünfhundert Dollar und ein bisschen Kleingeld an Einsätzen auf dem Tisch. Gegenstand der Wette war die Frage, ob Hang einen weiteren Teller voll verdrücken und alles eine Zeit lang bei sich behalten würde – nach zähen und erbitterten Verhandlungen einigte man sich auf 45 Minuten. Eine Reihe von Nebenwetten ließen die Zeit gänzlich außer Acht und zielten direkt darauf ab, was zuerst wieder hochkommen würde: die Shrimps, die Penne oder der Käse.

»Ich hab fünfzig auf den Käse gesetzt«, teilte Johnny Boone im Vertrauen mit, während Hang seinen dritten Teller Buffetfraß vertilgte.

»Du hast aber doch 75 darauf gesetzt, dass er gar nicht kotzen wird«, meinte Boone.

Johnny sagte: »Ich versuch nur, mir einen Teil davon wieder zurückzuholen.«

»Glaubst du nicht, dass er es schafft?«

»Du etwa?«

Na ja, nein, aber man hält zu seinen Leuten.

Die nächste Stunde ging in die Stripclub-Geschichte von San Diego ein, weil absolut alle im gesamten Club – notgeile und verwahrloste Typen, Matrosen, Marinesoldaten, Barmänner, Kellnerinnen, Türsteher und nackte Stripperinnen – ihre Tätigkeiten unterbrachen, um einem einundzwanzigjährigen Soulsurfer dabei zuzusehen, wie er krampfhaft versucht, den Inhalt seines aufgedunsenen Magens eben dort, in seinem Magen, zu behalten. Selbst Dan Silver legte beim Geldzählen in seinem Büro ein Päuschen ein, um sich das Schauspiel anzusehen.

Boone bemerkte, dass Hang ein bisschen grün im Gesicht wurde und sich Schweißperlen auf seiner Stirn bildeten. Hang veränderte seine Position auf dem Stuhl. Er griff nach unten und berührte seine Zehen. Er holte mehrmals tief Luft – auf Johnnys Vorschlag hin, der seine Frau bereits zweimal in den Kreißsaal begleitet hatte – und keuchte wie ein Hund. Einmal entfuhr ihm ein Wahnsinnsrülpser …

»Nicht gekotzt, nicht gekotzt«, sagte High Tide schnell, als mehrere der offiziell benannten Schiedsrichter Hangs T-Shirt (JERRY GARCIA IST GOTT) genauer unter die Lupe nehmen wollten.

Hang, na ja, ließ sich nicht hängen und schaffte es.

Die umstehende Menge zählte die komplette letzte Minute herunter. Als die Hälfte der Zuschauer herunterzählte und die andere Hälfte Hang-Twelve-Sprechchöre anstimmte, war das ein Triumph, eine Konfettiparade, Silvester auf dem Times Square mit Dick Clark …

Hang war ein strahlender Sieger.

Nie zuvor in seinem Leben war ihm so viel Aufmerksamkeit zuteil geworden; er hatte noch nie etwas gewonnen, schon gar kein Geld für sich selbst oder andere. Noch nie war er ein Held gewesen, und jetzt war er einer. Er glühte, ließ sich auf die Schulter klopfen, gratulieren und auch die fordernden Rufe nach einer Rede gefallen.

Hang lächelte bescheiden, öffnete den Mund, um etwas zu sagen, und spie einen Kotzestrahl quer über die unschuldigen Schaulustigen.

Damit hatte Johnny seine erste Wette gewonnen und die mit dem Käse auch noch.

Und das war das einzige Mal, dass Boone in einem Stripclub so etwas wie Spaß hatte.

Aber wäre Tammy Krankenschwester, denkt er, würden wir jetzt ins Krankenhaus fahren; wäre sie Sekretärin, würden wir ins Büro fahren. Da sie Stripperin ist, fahren wir …

»Sie müssen nicht mitkommen«, sagt er zu Petra und betet insgeheim, dass sie sein Angebot annehmen und im Wagen bleiben wird.

»Nein, ich möchte mit.«

»Ehrlich, das ist ganz schön fies da drin«, sagt Boone, »besonders tagsüber.«

Wenn ein Stripclub abends öde ist, dann ist er tagsüber die Geburtsstätte des Blues – drittklassige Stripperinnen rackern sich halbherzig vor einem größtenteils leeren Saal ab, der bestenfalls mit einsamen Alkoholikern, die gerade von der Nachtschicht kommen, spärlich besetzt ist. Oder mit notgeilen Versagern, die (irrtümlich) annehmen, sie hätten bei den Mädchen aus der C-Liga einen Stein im Brett.

Es ist entsetzlich da drin, und obwohl ihm Petra mit ihrer Stresserei auf den Zeiger geht, würde er ihr doch gerne das vollständige Ausmaß des Elends ersparen.

Sie will nichts davon hören.

»Ich komme mit«, beharrt sie.

»Männliche Stripper wird’s da drin keine geben«, sagt er.

»Ich weiß«, sagt sie. »Ich will trotzdem mit.«

»Verstehe.«

»Sie verstehen? Was soll das denn heißen?«, fragt sie.

»Ehrlich«, sagt Boone, »das ist vollkommen okay. Ich persönlich finde ja, dass …«

Petra reißt die Augen auf.

Umwerfend. Wahnsinn.

»Sie verstehen? Nein, ich verstehe«, sagt sie. »Nur weil ich Ihrem Neandertaler-Anticharme gegenüber immun bin, ziehen Sie voreilig den Schluss, dass ich …«

»Sie bestehen doch darauf, einen Stripclub zu besuchen …«

»Rein geschäftlich!«

»Ich weiß nicht, weshalb Sie sich so aufregen«, sagt Boone. »Ich dachte, Sie wären so politisch korrekt …«

»Bin ich auch.«

»Hören Sie, hier in der Gegend ist das okay«, sagt Boone. »Ich schätze mal, die Hälfte aller Frauen, die ich kenne … na ja, nicht die Hälfte, okay, sagen wir ein Zehntel … also, ein Zehntel der Frauen, die ich kenne, geht für das andere Team …«

»Ich gehe für gar kein Team …«, sagt Petra. »Außerdem geht Sie das überhaupt nichts an, für was für ein Team ich an den Start gehe.«

»Für was für ein?«

»Für welches«, korrigiert sie sich.

Sonst sagt sie während der ganzen Fahrt zum Stripclub nichts. Weshalb Boone sich ärgert, dass er nicht viel früher auf die Sache mit dem Lesbischsein gekommen ist.

34

Petra schweigt die gesamte Fahrt über.

Und die ist relativ lang, weil der Club, das TNG, ganz oben in Mira Mesa liegt, North County.

Boone nimmt den Interstate 8 in östlicher Richtung, fährt weiter auf der 163 nach Norden, durch das weite Flachland voller Einkaufszentren, Fast-Food-Läden und Großhandelsmärkten. Südlich des Luftübungsstützpunkts der Marine Corps biegt er auf den Aero Drive, kurz darauf rollt er auf den Parkplatz des TNG.

Insider wissen, dass das eine Abkürzung für »total nackte Girls« ist – im Unterschied zu halbnackten Girls oder ein bisschen nackten Girls, denkt Boone, während er den Bus parkt. Nein, die Besitzer des TNG wollen sichergehen, dass potenzielle Kunden wissen, dass die Mädchen hier total, komplett und absolut nackt sind.

»Noch ist es nicht zu spät, Sie können noch im Bus warten«, sagt er zu Petra.

»Und riskieren, dass ich meine Alice B. Toklas verpasse?«, fragt sie beim Aussteigen. »Auf keinen Fall.«

»Ist das ’ne Freundin von Tammy oder so?«, fragt Boone.

»Machen Sie sich nichts draus.«

Sie gehen rein.

Alle Stripclubs sind gleich.

Man kann die Dinger dekorieren, wie man will, jeden erdenklichen Schnickschnack einbauen, sie auf fiese Absteige oder die falsche Eleganz eines Gentlemen’s Club trimmen, letztlich läuft es immer auf dasselbe raus: Ein Mädchen tanzt auf der Bühne an einer Stange.

Oder ein total nacktes Mädchen windet sich neben einem anderen total nackten Mädchen leidenschaftslos über den Bühnenboden, ohne die Vorzüge einer Stange zu nutzen.

Im TNG wird keinerlei Eleganz vorgetäuscht. Das TNG ist ein reiner Wichsschuppen, den Männer aufsuchen, um unbekleidete Frauen anzugaffen, vielleicht mal einen Lapdance zu bestellen oder sich, wenn es in der Hose juckt, mit einer Tänzerin hinter den Perlenvorhang in den VIP-Raum zu verziehen, um die Vorzüge eines Lapdance de luxe zu genießen.

Zu dieser Tageszeit ist der Club relativ leer. Er ist ein Treffpunkt für Arbeiter, und die meisten Arbeiter arbeiten jetzt. Zwei – ihren Haarschnitten nach zu urteilen – Marinesoldaten sitzen neben der Bühne auf Hockern an der Bar. Ein deprimiert wirkender Vertretertyp, der Termine schwänzt, sitzt alleine da, eine Hand auf einem Dollarschein, die andere im Schoß. Abgesehen davon ist da nur noch der Barmann, der Türsteher und eine total nackte Kellnerin, die ihre Lehrzeit bei den Gästen absolviert, bis sie bereit ist für den Karrieresprung auf die Bühne.

Der Türsteher entdeckt Boone sofort.

Boone sieht die Erkenntnis in dessen Augen aufflackern und bemerkt, dass sich der Typ abwendet, um mit seinem Handy zu telefonieren. Wir arbeiten also unter Zeitdruck, denkt Boone, während er Petra vom Barhocker neben der Bühne in eine Nische weiter hinten lenkt.

Die Kellnerin kommt herüber und baut sich erwartungsvoll vor ihnen auf.

»Was hätten Sie gerne?«, fragt Boone Petra.

»Ein feuchtes Tuch?«, erwidert sie.

»Ich meinte, zu trinken.«

»Einen Schierlingsbecher mit einer Prise Arsen, bitte.«

»Die Dame möchte ein Ginger Ale«, sagt Boone, »und ich nehme eine Coke.«

Die Kellnerin nickt und geht weg.

Petra sieht zur Bühne.

»Ich dachte, Sie hätten gesagt, dies sei ein Stripclub«, sagt sie.

»Hab ich auch. Ist es auch.«

»Muss man nicht zunächst bekleidet sein«, fragt sie, »um sich auszuziehen?«

»Ich denke schon.«

»Die sind aber bereits nackt.«

»Total.«

»Die stehen also einfach nur da«, sagt Petra, »und veranstalten so was wie einen Tanz, aber mehr machen die nicht?«

Doch, die machen schon mehr, denkt Boone. Aber das möchte er jetzt wirklich nicht vertiefen und er ist erleichtert, als die Kellnerin mit den Getränken kommt. Petra greift in ihre Tasche und holt ein Baumwolltaschentuch heraus, mit dem sie den Rand ihres Glases sorgfältig abwischt, dann benutzt sie das Taschentuch, um das Glas zu heben.

Na ja, wir haben vermutlich alle unsere private Paranoia, denkt Boone. Sie denkt, sie holt sich eine Geschlechtskrankheit von einem Glas. Ich habe Angst, erst morgen wieder aufzuwachen, weil der Türsteher dem Barmann die Anweisung gegeben hat, mir K.o.-Tropfen in den Drink zu mixen. Allerdings wäre der Anschlag nicht sexuell motiviert; man würde mich vielmehr in eine Seitenstraße schleifen und halb tot prügeln.

Der Türsteher hat ganz klar die Ansage bekommen: »Ausschau halten nach Boone Daniels.« Und jetzt hat er Dan Silver angerufen, um sich weitere Instruktionen zu holen.

Das ist die schlechte Nachricht.

Die gute ist, wenn hier etwas geschützt wird, dann gibt es wahrscheinlich auch etwas zu schützen.

Er erwägt, diese Einsicht mit Petra zu teilen, entscheidet sich aber dagegen.

Sie glotzt sowieso nur auf die Mädchen.

»Macht Sie das an?«, fragt Boone.

»Es ist faszinierend«, sagt Petra. »Dasselbe Phänomen wie bei einem Autounfall – man will nicht hinsehen, aber man kann’s nicht lassen.«

Doch, kann man, denkt Boone und merkt, dass sich seine dreißig Sekunden währende Neugier dem Ende zuneigt.

Das Mädchen, das sich gerade um die Stange wickelt, entspricht mit ihrer üppigen Haartracht und ihren noch üppigeren Möpsen dem Klischee der blonden Sexbombe. Sie ist zu attraktiv für die Nachmittagsschicht, und das weiß sie. Irgendwie muss sie den Geschäftsführer verärgert haben – vielleicht hat sie einen Teil seiner Provision unterschlagen, sich geweigert, ihm einen zu blasen, oder sie ist einfach nur hochnäsig geworden und hat davon gesprochen, in einen besseren Club in der Innenstadt zu wechseln – und er bestraft sie dafür, indem er sie für die bankrotten Versager am Nachmittag tanzen lässt. Jetzt bearbeitet sie den Vertreter und hofft, dass er betrunken genug ist, um einen Hunderter für einen Ausflug in den VIP-Raum hinzublättern, damit sie sich die Rückkehr zur Nachtschicht verdienen kann.

Das andere Mädchen gehört ganz klar in die Nachmittagsschicht. Sie ist zierlich, ihr Gesicht ist eigentlich nicht hübsch, und sie hat kaum etwas vor der Brust. Ihr herausragendes Merkmal sind ihre langen braunen Haare, und sie rackert sich ab, um ihre Mängel wettzumachen. Sie sieht aus wie ein Mädchen, das von allen ständig gesagt bekommt, dass sie nicht gut genug ist, und deshalb reißt sie sich den Arsch auf, um aufzuholen. Sie arbeitet hart dafür, als guter Fick zu gelten; sie steht früh auf, um ihrem neuesten Freund das Frühstück zu machen; sie zahlt die Kaution und holt ihn aus dem Knast, wenn er sie verprügelt hat. Sie gehört zu der Sorte Mädchen, die unterirdisch schlechte Pornovideos dreht, weil ihr irgendein Produzent erzählt hat, sie sei hübsch.

Sie blickt zu Boden, befindet sich in ihrer eigenen Welt, lässt die Hüften zur Musik kreisen – aber in Wirklichkeit bewegt sie sich zu einem Soundtrack, den nur sie hören kann. Sie blickt auf und sieht Boone, guckt sofort wieder runter, dreht sich um, wirbelt ihr langes Haar auf den Rücken und wirft ihm dann wieder einen Blick über die Schulter hinweg zu.

Tatsächlich kommt sie, als der Song zu Ende ist und ein neuer beginnt, von der Bühne herunter und auf ihn zugetanzt.

»Ich heiße Amber«, sagt sie. »Möchtest du einen Lapdance?«

»Möchten Sie einen Lapdance?«, fragt Boone Petra, wobei ihm bewusst ist, dass sie wahrscheinlich glaubt, ein Lapdance sei etwas, das man in Lappland macht.

Amber widmet Petra ihre Aufmerksamkeit. »Ich finde Mädchen so sinnlich«, sagt sie. Der Spruch ist einstudiert und kommt auch so rüber.

»Nein, danke«, sagt Petra und Boone merkt, dass sie sich bemüht, die Gefühle des Mädchens nicht zu verletzen.

Was nett von ihr ist, denkt Boone.

»Was ist mit dir?«, fragt Amber Boone. »Möchtest du einen Lapdance? Für einen Hunderter können wir auch in den VIP-Raum gehen. Wärst du nicht gern ein bisschen mit mir alleine?«

»Ja, gerne«, sagt Boone.

»Wie bitte?«, fragt Petra.

»Ich werde dich glücklich machen«, sagt Amber.

»Geben Sie mir zwei Hunderter«, sagt Boone zu Petra.

»Ich höre wohl nicht richtig, wie bitte?«

»Geben Sie mir 200 Dollar«, wiederholt Boone. »Ich möchte in den VIP-Raum gehen.«

»Gleich zwei Mal?«

»Halten Sie den Rand und geben Sie mir das Geld.«

Amber zeigt keinerlei Reaktionen. Sie ist es selbst gewohnt, in die Tasche zu greifen und ihrem Freund Kohle rüberzuschieben.

»Das wird von Ihrem Spesenkonto abgezogen«, sagt Petra und knallt Boone zwei Scheine in die ausgestreckte Hand. »Sie dürfen Alan Burke erklären, weshalb Sie …«

»Keine Sorge.«

Er nimmt das Geld und folgt Amber durch den Perlenvorhang.

35

Im VIP-Raum stehen Polstersessel aufgereiht an einer Wand, ein bisschen wie in einem alten Schuhputzerladen.

Amber platziert Boone in einen der Sessel, während die Kellnerin mit einem Glas billigem Sekt eintritt. Sie gibt es Amber, die es wiederum an Boone weiterreicht und sagt: »Du darfst mir an die Titten fassen, aber geküsst wird nicht und Berührungen unterhalb der Gürtellinie sind auch nicht erlaubt.«

Welcher Gürtel? fragt sich Boone.

Sie klettert ihm auf den Schoß.

»Du fühlst dich gut an«, sagt sie.

Boone hebt sie an den Armen hoch und stellt sie wieder auf den Boden.

»Vergiss das übliche Programm«, sagt er. »Ich will dir ein paar Fragen stellen.«

Sie verdreht die Augen. »Nein, ich wurde als Kind nicht missbraucht. Nein, ich bin kein Inzestopfer. Nein, ich finanziere nicht mein Studium damit. Nein, ich …«

»Kennst du Tammy Roddick?«

Amber sagt: »Ich darf nicht über sie reden.«

»Wer hat das gesagt?«

»Ich will keinen Ärger«, sagt sie. »Hören Sie, ich bin auf den Job angewiesen. Ich habe ein Kind zu Hause …«

Selbstverständlich hast du das, denkt Boone.

»Ein Hunderter für die ausgefallene Performance«, sagt Boone. »Noch einen Hunderter für das, was du mir sagen kannst.«

»Ich kann Ihnen gar nichts sagen.«

»Kannst du nicht oder willst du nicht?«

»Sowohl als auch.« Sie späht durch den Vorhang, um zu sehen, ob der Türsteher da ist.

Ist er nicht.

»Kanntest du Angela Hart?«

»Wieso ›kanntest‹?«

»Sie ist tot«, sagt Boone. »Wurde vom Balkon eines Motels geschubst. Heute Abend kommt es in den Nachrichten.«

»Oh Gott.«

»Dasselbe werden die mit Tammy machen«, sagt Boone. »Ich versuche, sie vorher zu finden. Wenn du etwas weißt, das mir helfen kann, dann hilfst du ihr.«

Mit einem Auge behält er den Vorhang im Blick und mit dem anderen sie, die um eine Entscheidung ringt. Dann sagt sie: »Ich will das Geld nicht. Angela hat manchmal auf mein Kind aufgepasst, wenn ich keinen Babysitter finden konnte.«

»Wie sieht es aus?«

»Was geht Sie das an?«

»Könnte helfen.«

»Er ist …«

»Egal.«

»Über Tammy weiß ich nur«, sagt sie, »dass sie einen Freund hat.«

»Wer ist das?«

»Sein Name ist Mick«, sagt Amber. »Hängt oft hier rum.«

»Hat Mick auch einen Nachnamen?«

»Penner?«

»Glaubst du oder weißt du?«

»Bin ziemlich sicher«, sagt Amber.

Boone fragt: »War er heute schon mal hier?«

»Hab ihn länger nicht gesehen«, sagt Amber; dann blickt sie Boone über die Schulter.

Boone dreht sich um und erkennt Tweety.

Das ist ein Einheimischer aus PB, hängt im Fitnessstudio rum, in der Drogerie, den Bars. Tweety ist ein aufgepumpter Muskelprotz, der Kopf noch größer als der Riesenkörper. Große platte Visage mit kleinen blauen Augen. Und er ist riesig – zwei Meter groß, sowieso schon stämmig gebaut und egal, was er sich in die Venen spritzt, es funktioniert. Er trägt ein Muskelshirt mit dem Schriftzug »Gold Gym«; offensichtlich kleidet er sich getreu der Maxime »Was man hat, soll man zeigen.« Graue Jogginghose zu Doc Martens. Die Haare sind sehr kurz und gelb: nicht blond, sondern grell gelb.

Daher sein Spitzname, Tweety.

»Raus«, sagt er zu Boone.

»Ich hab sie nicht geküsst und ihr auch nicht unter den sprichwörtlichen Gürtel gefasst«, sagt Boone.

»Raus. Sofort.«

Boone gibt Amber den Hundertdollarschein. »Danke für nichts, du Schlampe. Bist deinen Freunden eine tolle Hilfe.«

»Fick dich, Arschloch.«

Tweety packt Boone am Ellbogen. »Verstehst du nicht, was ›raus‹ bedeutet?«

»Doch, versteh ich schon«, sagt Boone. »Zum Beispiel, wann ziehst du endlich den Stock raus aus deinem Arsch? Wann rückst du raus damit, dass du schwul bist? Ist dein Schwanz in letzter Zeit mal rausgekommen aus seiner Hautfalte? Ach und da fällt mir noch einer ein: Hast du in letzter Zeit ein Mädchen aus einem Motel rausgeworfen, vielleicht sogar über die Balkonbrüstung?«

Tweety wäre der perfekte Anwärter auf den Job. Er hätte Angela locker stemmen und über die Brüstung hieven können.

Tweety wird rot im Gesicht.

Schuldgefühle, Steroide oder beides? fragt sich Boone.

»Na, hast du?«, fragt Boone und hängt noch ein »Tweety« an.

Tweety fährt eine wunderschöne Rechte aus, herrliche Hebelwirkung über die Hüfte, das Gewicht ausbalanciert.

Boone wartet nicht, bis sie ihn trifft.

Er macht einen Schritt nach links, spürt den Luftzug der an seiner Nase vorbeizischenden Faust und rammt Tweety den Fuß gegen die Kniescheibe, die sofort mit einem widerlichen Plopp herausspringt. Tweety geht zu Boden, rollt sich in Fötushaltung zusammen, packt sein Knie und jault vor Schmerzen.

Boone verzehrt sich nicht unbedingt vor Mitgefühl. Er greift nach unten, schiebt Tweety Mittel- und Zeigefinger in die Nasenlöcher und zieht, denn:

1. Es wurden noch keine Gewichte zur Stärkung der Nasenmuskulatur erfunden.

2. Von Steroiden kriegt man einen großen Kopf, aber keine kräftigeren Nasenflügel.

3. Es tut höllisch weh.

4. Kopf und Hals folgen der Nase, wohin sie auch geht; wenn nicht, ist die Nase ab.

Im Prinzip versucht Boone also, Tweety die Nase aus dem Gesicht zu reißen, und stellt ihn vor die Wahl – entweder ihm blühen rhinoplastische Maßnahmen oder er redet.

»Hast du sie?«

»Wen?«

»Du weißt wen, Tweety«, sagt Boone. »Ich frage dich noch mal. Tammy Roddick?«

»Nein!«

Boone lässt ihn los.

Tweety unternimmt einen heroischen Versuch aufzustehen. Mit einem Bein funktioniert es ganz gut, aber als er das kaputte Knie belasten will, gibt es unter ihm nach und er fällt vorwärts auf Boone.

Boone tritt einen Schritt zurück, nur zur Sicherheit.

Er hat gute Lust, Tweety noch mal gegen das Knie zu treten, aber wahrscheinlich würde er sich damit das Karma ruinieren, wie ihm Sunny immer wieder erklärt hat, seitdem sie Buddhistin geworden war. Boone kapiert das ganze Karmagequatsche zwar nicht ganz, aber er befürchtet, dass Sunny ein paar tausend Mantras – ein Konzept, das er ebenfalls noch nicht ganz begriffen hat – zusätzlich wird singen müssen, wenn er dem Typen gegen das kaputte Knie tritt, also lässt er es lieber.

»Du solltest auch ein Mantra haben«, hatte Sunny gesagt.

»Ich hab schon eins«, hatte Boone erwidert.

»In einer Tortilla schmeckt alles besser?«, hatte Sunny gefragt. »Ist immerhin ein Anfang.«

Egal, jedenfalls tritt Boone Tweety nicht gegen das Knie, sondern beschließt, schleunigst zu verschwinden, bevor der Türsteher auf die Idee kommt nachzusehen, was sich in dem guten alten VIP-Raum abspielt.

Aber Tweety sagt: »Daniels? Wir sehen uns noch. Und dann …«

Boone kommt noch mal zurück und tritt ihm doch gegen das Knie.

Was Sunny nicht weiß …

Boone verlässt den VIP-Raum.

»Das ging aber schnell«, sagt Petra. »Gesättigt?«

»Wir sind hier nicht mehr erwünscht«, erklärt Boone.

»Ich wurde schon aus besseren Läden geworfen«, sagt Petra.

Sie folgt ihm zur Tür hinaus.

36

Dave the Love God blickt auf den anschwellenden Ozean und denkt an George Freeth. George Freeth, verdammt.

Freeth war eine Legende. Ein Gott. »Das hawaiianische Wunder« war der Vater der Surferkultur von San Diego und der erste Rettungsschwimmer vor Ort.

Wenn man Freeth nicht kennt, denkt Dave, kennt man das eigene kulturelle Erbe nicht, die eigene Herkunft. Wenn man Freeth nicht kennt, darf man nicht auf diesem Hochsitz sitzen und so tun, als wüsste man, wer man ist.

Die Geschichte reicht bis zu Jack London zurück.

Um die Jahrhundertwende war London in Honolulu, versuchte zu surfen und sah einen »braunhäutigen« Gott an sich vorüberfliegen. Wie sich herausstellte, war das Freeth, der Sohn eines englischen Vaters und einer hawaiianischen Mutter. Er brachte London das Surfen bei. London überredete Freeth, nach Kalifornien zu ziehen.

Ungefähr um dieselbe Zeit baute Henry Huntington einen Pier am gleichnamigen Strand und wollte Werbung dafür machen, weshalb er Freeth engagierte, damit er seine Surferkünste vorführte. Er kündigte Freeth als »Mann, der über das Wasser geht« an. Tausende von Menschen strömten zum Pier, um ihm dabei zuzusehen. Die Vorstellung war ein Riesenerfolg und schon bald reiste Freeth die Küste rauf und runter und brachte jungen Männern das Wellenreiten bei.

Er war ein Prophet, ein Missionar, der die Reise in umgekehrter Richtung von Hawaii aus angetreten hatte.

Der Mann, der über das Wasser ging.

Scheiße noch mal, Freeth konnte in oder auf dem Wasser alles. Eines Tages im Jahr 1908 kenterte ein japanisches Fischerboot in stürmischer See vor der Santa Monica Bay. Freeth schwamm hinaus, drehte das Boot wieder um und surfte damit zurück an die Küste, womit er den sieben Japanern an Bord das Leben rettete. Dafür bekam er eine Ehrenmedaille vom Kongress verliehen.

Allerdings war das die einzige Goldmedaille, die er jemals gewann. Er wollte an den Olympischen Spielen teilnehmen, durfte aber nicht, weil er schon Huntingtons Geld kassiert hatte. Buster Crabbe nahm stattdessen teil, wurde Filmstar und reich. George Freeth nicht. Er war still, schüchtern und bescheiden. Er machte sein Ding und verlor keine großen Worte darüber.

In Kalifornien fuhren die Leute allmählich auf den Ozean ab. Aber da gab es ein Problem: Immer häufiger ertranken Menschen. Freeth wusste eine Lösung. Er brachte das Kraulschwimmen nach Kalifornien und erfand das torpedoförmige Rettungsfloß, das sie bis heute benutzen.

Irgendwann zog er nach San Diego und wurde Schwimmtrainer des Ruderclubs von San Diego. Dann, eines Tages im Mai 1918, ertranken dreizehn Schwimmer in einem einzigen Brandungsrückstrom vor Ocean Beach. Freeth gründete den Rettungsschwimmerverein von San Diego.

Danach lebte er kein ganzes Jahr mehr. Im April 1919 erkrankte Freeth, nachdem er gerade wieder eine Gruppe von Leuten vor Ocean Beach gerettet hatte, an der Spanischen Grippe und starb in einer billigen Absteige im Gaslamp District.

Pleite.

Er hatte 78 Menschen vor dem Ertrinken gerettet.

Jetzt denkt Dave also an George Freeth. Er ist selbst schon über dreißig und fragt sich, ob ihm wohl dasselbe Schicksal blüht.

Einsam und abgebrannt.

Als Mittzwanziger mag das alles gut und schön sein – rumhängen, Touristinnen angraben, Bier saufen im Sundowner, Menschen aus der Suppe ziehen. Die Sommertage sind lang, und man denkt, man wird ewig leben.

Dann ist man plötzlich über dreißig, und einem wird klar, dass man nicht unsterblich ist, und dass man auch sonst nichts hat. Kein Geld auf der Bank, kein Haus, keine Frau, keine feste Freundin, keine Familie.

Und jeden Tag schwimmt man da hinaus und rettet Menschen, die das alles haben.

Damals bei Red Eddies saukomischer Einweihungsparty hatte Eddie ihm ein Angebot gemacht. Ein kleines bisschen Nachtarbeit. »Nutz deine Talente«, sagte Eddie, »und verdiene ein bisschen Geld, richtiges Geld, Brah.«

Leicht verdientes Geld, leichte Arbeit. Fahr mit dem Zodiac raus, hol die Ware ab, bring sie her. Oder fahr runter nach Rosarito und komm mit dem Boot zurück. Wem schadet das? Was ist daran so schlimm? Ist ja kein Heroin oder Meth oder Koks.

»Ich weiß nicht, Eddie«, sagte Dave.

»Da gibt’s nichts zu wissen oder nicht zu wissen«, erwiderte Eddie. »Sag einfach Bescheid, wenn du bereit bist.«

Sag einfach Bescheid.

Später in derselben Woche zog er eine turista aus dem Rückstrom. Die Frau war nicht klein, dafür aber so hysterisch, dass sie Dave fast mit sich unter Wasser gezogen hätte. Sie umklammerte seinen Hals, ließ nicht los, und er musste sie beinahe bewusstlos schlagen, um sie unter Kontrolle zu bringen und auf den Schlitten zu hieven.

Als er sie wieder an den Strand verfrachtet hatte, fiel ihr nichts Besseres ein als: »Er hat mich geschlagen.«

Er sah ihr nach, wie sie mit ihrem empörten Ehemann in ihren Mercedes stieg und davonfuhr. Kein Danke, nur: »Er hat mich geschlagen.«

Dave dachte an George Freeth.

Der das Surfen nach Kalifornien brachte.

Der 78 Menschen das Leben rettete.

Der mit 35 Jahren völlig mittellos starb.

Dave rief Eddie an und sagte Bescheid.

37

Mick Penners gibt es Tausende.

Freund einer Stripperin, der in Stripclubs rumhängt, ist nicht unbedingt eine unverwechselbare Beschreibung. Das ist ein bestimmter Typ von Mann, und man sieht ihn überall. Er gehört zu jener seltsamen Spezies, die es anmacht, wenn sie zusehen dürfen, wie sich die eigene Freundin vor einem Saal voller Männer auszieht, und das wahlweise geil oder widerlich finden. Einerseits hält er sich für den heißesten Hengst überhaupt, weil seine Braut so scharf ist, dass alle anderen Kerle sie ficken wollen; andererseits ist er eifersüchtig, weil die anderen Kerle sie ficken wollen. Kommt das Mädchen nach Hause – und ein Mick Penner wohnt normalerweise bei ihr und lässt sie die Miete bezahlen –, verarbeitet er seine zwiespältigen Gefühle, indem er sie erst vermöbelt und dann ins Bett zerrt.

In jedem x-beliebigen Stripclub sieht man einen Mick Penner herumgeistern, er behält sein Mädchen im Auge, gräbt die anderen Stripperinnen an, geht dem Barmann auf den Keks und ist ganz allgemein eine echte Nervensäge. Die harmloseren Mick Penners belassen es dabei; die schlimmeren liegen dem Mädchen auf der Tasche, nehmen ihr, kaum dass sie es verdient hat, das Trinkgeld ab. Die noch schlimmeren benutzen sie, um sich an die anderen Mädchen ranzumachen. Und die allerschlimmsten schicken ihre Freundin auf den Strich.

Die Mick Penners dieser Welt haben immer irgendetwas am Laufen, immer etwas in petto und führen stets das eine oder andere im Schilde. Es ist grundsätzlich das nächste große Ding, und die strippende Freundin muss es finanzieren, bis endlich die große Kohle fließt. Eine Immobilieninvestition, ein IT-Startup, der zum Börsengang geführt werden muss, ein Drehbuch, für das sich Spielbergs Leute interessieren, oder eine Website. Immer soll es eine Million Dollar bringen, was es niemals tut. Vor dem großen Zahltag kommt immer etwas dazwischen, aber keine Sorge – bis es dazu kommt, hat ein Mick Penner längst schon wieder eine ganz andere große Sache im Visier.

»Wie finden wir diesen Mick Penner?«, fragt Petra.

»Heute ist Ihr Glückstag«, sagt Boone. »Ich kenne ihn.«

»Tatsächlich?«

»Ja«, sagt Boone.

Auf der Fahrt zum Hotel Milano erzählt er ihr, wie er Mick Penner kennen lernte.

38

Mick Penner parkt Autos.

Daher kennt ihn Boone. Als Privatermittler in einem Urlaubsort wie San Diego kennt man die Servicekräfte auf den Parkplätzen der großen Hotels und Restaurants. Ist man als Privatermittler finanziell erfolgreicher als Boone Daniels, klappert man um die Weihnachtszeit die Parkplätze der großen Hotels und Restaurants ab und verteilt Zwanzigdollarscheine.

Nicht, dass Boone in seinen besten Zeiten nicht auch schon ein paar Scheine unter die Leute gebracht hätte. Das hat er, oft sogar, und öfter als einmal bekam auch Mick Penner, der im Hotel Milano in La Jolla die Tagesschicht schiebt, einen ab.

Das macht man so, weil sich in Kalifornien niemand irgendwohin ohne Auto bewegt. Will man in Kalifornien jemanden aufspüren, sucht man das Fahrzeug des Betreffenden, und Fahrzeuge müssen nun mal irgendwo parken. Stehen sie auf einem Hotelparkplatz, kann man sich ganz gut ein Bild davon machen, was sie dort treiben.

Will man wissen, wer mit wem zu Mittag isst, teures Geld für ein Essen mit Geschäftsfreunden abdrückt oder jemanden pimpert, den er eigentlich nicht pimpern sollte, schmiert man die für den Parkplatz zuständige Servicekraft. Will man jemanden in einem Hotel beschatten und dabei nicht gesehen werden, legt man sich ein paar Straßenecken weiter auf die Lauer und lässt sich von der Servicekraft anrufen, wenn der Betreffende seinen Wagen verlangt. Braucht man ein Video von einem Ehemann, einer Ehefrau, einem Freund oder einer Freundin, die auf einem Hotelparkplatz in einen Wagen ein- oder aussteigen, bezahlt man die Servicekraft dafür, dass man selbst dort parken darf. Sucht man einen hochkarätigen Betrüger, lässt man sich von der Servicekraft anrufen, wenn der Mann im Hotel eincheckt.

Parkplatzwächter, Pförtner, Empfangspersonal und Zimmerkellner verdienen ein Grundgehalt, und mehr ist das auch nicht – ein bescheidenes Fundament; die Schlauen scheffeln die eigentliche Kohle mit Trinkgeldern und Hinweisen unter der Hand.

Und Mick Penner gehört zu den Schlauen.

Mick sieht gut aus: schlank, aber kräftig, etwa 1,85 Meter groß, schwarze Haare, dunkelblaue Augen, weiße Zähne. Er sieht aus wie ein Filmstar.

Und das kommt ihm zugute.

Mick parkt Autos und vögelt Trophäenfrauen.

Deshalb übernimmt er auch die Tagesschicht. Man sollte meinen, ein Parkplatzwächter würde sich Nachtschichten wünschen, weil es dort das fettere Trinkgeld gibt, aber Mick bevorzugt die Vormittage, wenn er den zu Mittag speisenden Damen ein Lächeln zuwerfen kann.

Es ist ein Glücksspiel.

Mick schenkt vielen Lunch verzehrenden Damen ein Lächeln und einige vernaschen nicht nur ihre Mittagsmahlzeit, sondern anschließend auch Mick. Und nicht wenige erzählen ihren Freundinnen, dass Mick bereit sei, nachmittags auch andere an der Freude teilhaben zu lassen, die sein Mick zu schenken vermag.

Die Damen geben ihm kein Bargeld – das wäre Prostitution, und in dieser Rolle sieht sich Mick nicht. Sie machen ihm Geschenke – Kleidung, Schmuck, Uhren –, aber auch damit verdient er nicht sein eigentliches Geld.

Das Geld liegt bei den Ladys zu Hause.

Hat Mick die Vögelei mit einer bestimmten Frau über, will sie ihn nicht mehr sehen oder werden die Geschenke spärlicher, lässt sich Mick auszahlen. Er achtet sehr genau darauf, von welchen Damen er eine Abfindung verlangt – sie müssen verheiratet sein, einen Ehevertrag unterzeichnet sowie ein echtes, dauerhaftes Interesse daran haben, ihre Ehe intakt zu halten.

Erfüllt eine Frau die entsprechenden Kriterien, ruft er einen Freund an, der sich im großen Stil mit Wohnungseinbrüchen befasst. Mick hat ja ihre Hausschlüssel, richtig? Er lässt sie nachmachen und er weiß genau, wann die Lady nicht zu Hause ist. Wenn sich die Frau also mit Mick in einem Zimmer mit Meeresblick in die Kissen kuschelt, sackt Micks Kumpel bei ihr zu Hause den Schmuck ein, den sie an jenem Tag gerade nicht trägt. Vielleicht auch noch ein bisschen was vom Familiensilber, Kristall, Kunstwerke, herumliegendes Bargeld, alles, was nicht angeschraubt ist.

Selbst wenn die Frau darauf kommt, dass der süße Mick sie in die Scheiße geritten hat, wird sie den Cops kaum erzählen, wo sie war; sie wird ihnen nicht erzählen, wer Zutritt zum Haus und Kenntnis von den Verhältnissen hatte. Sie wird den Mund halten, denn letztlich ist die Sache ein Problem der Versicherung.

Mick macht so was nicht ständig, immer nur so oft wie nötig, um das nächste große Ding zu finanzieren.

Mick ist nämlich Drehbuchautor. Seit ungefähr drei Monaten hat er kein einziges Wort geschrieben, aber er hat eine Idee, die der Assistent eines der Vizepräsidenten von Paramount nicht uninteressant fand. Ist eine sichere Sache, nur eine Frage der Zeit, er muss sich nur hinsetzen und es aufschreiben.

Aber Mick hat zu viel zu tun.

Boone fährt mit dem Bus vor dem Wächterhäuschen des Milano vor, einem exklusiven, teuren Hotel im Herzen von La Jolla Village.

La Jolla Village ähnelt einem Dorf so sehr wie die Queen Mary 2 einem Ruderboot.

Boone hat sich unter einem Dorf immer Bambushütten und frei laufende Hühner vorgestellt, vielleicht auch eine Reihe riedgedeckter Bauernhäuser wie in einem der englischen Filme, die er sich Mädchen zuliebe angesehen hat. Die volkstümelnde Anmaßung, die darin steckt, einige der teuersten Flecken Erde als Villages zu bezeichnen, hat ihn schon immer amüsiert. La Jolla Village steht auf einer Klippe über dem Ozean und bietet eine umwerfende Aussicht auf eine Bucht, die so gut zum Tauchen geeignet ist wie kaum eine zweite in Kalifornien, und in der kleine, aber sehr feine Wellen über einem Riff brechen. Keine Bambushütten, freilaufende Hühner oder riedgedeckte Bauernhäuser. Nein, dieses Dorf zeichnet sich durch Boutiquen aus, in denen ausschließlich mit Platinkarte bezahlt wird, durch exklusive Hotels, Kunstgalerien und Schickimickirestaurants für die Schönen und Reichen.

Und so wirkt das Boonemobil im Village ausgesprochen deplatziert – es ist schließlich kein Rolls-Royce, kein Mercedes, kein BMW, Porsche oder Lexus. Boone hofft, die Einheimischen halten ihn für eine Putzhilfe oder so etwas, aber im Village fahren selbst die Reinigungskräfte bessere Wagen.

Er fährt trotzdem am Wärterhäuschen auf dem Parkplatz des Milano vor. Eine Servicekraft schlendert herbei, um ihm mitzuteilen, dass er sich – wer auch immer er ist – verfahren haben muss. Boone denkt auch, dass er sich vielleicht verfahren hat. Mehrere Parkwächter stehen herum, aber keiner davon ist Mick.

Boone kurbelt die Scheibe herunter. »Hey.«

»Hey, du bist’s«, sagt der Wächter. Sie tippen ihre Fäuste aneinander. »Was geht?«

»Alex, stimmt’s?«

»Stimmt.«

»Mick da?«

»Hat frei«, sagt Alex.

»Hat er frei?«, fragt Boone. »Oder ist er nicht aufgetaucht?«

»Okay, Tor zwei«, sagt Alex mit Blick auf Petra. Er senkt die Stimme und setzt hinzu: »Du brauchst ein Zimmer, wahrscheinlich kann ich da was für dich tun.«

Boone schüttelt den Kopf. »Danke, bin bedient.«

Alex zuckt mit den Schultern. »Der Kerl ist heute nicht aufgetaucht, gestern auch nicht. Wenn er sich nicht am Riemen reißt, ist er seinen Job los.«

»Deckst du ihn?«

»Hab mir eine Geschichte ausgedacht. Irgendwas, Grippe.«

Boone fragt: »Wo hat er denn heutzutage seine Zelte aufgeschlagen?«

»Pennt bei dieser Stripperin«, sagt Alex. »In PB.«

»Da hab ich’s versucht«, sagt Boone. »Da ist er nicht.«

»Ach, dann kennst du sie?«

»Ja.«

»Dieser Mick, was?«, sagt Alex und lächelt neidvoll anerkennend.

»Dieser Mick«, stimmt ihm Boone zu. »Egal, aber du hast doch seine Telefonnummer, oder?«

»Liegt drin, kann sie holen.«

»Wäre eine große Hilfe, Mann. Ich wär dir dankbar.«

»Bin gleich wieder hier.«

Alex trottet davon.

»Sie ist bei diesem Mick«, sagt Petra.

»Würde ich auch so sehen«, sagt Boone.

»Glauben Sie, dass sie noch in der Stadt sind?«

»Wenn sie clever sind, nicht.«

Wenn sie clever sind, befinden sie sich zwei Tagesreisen entfernt, vielleicht die Küste hoch in Oregon oder sogar Washington. Oder sie sind rüber nach Vegas gefahren, wo Tammy locker Arbeit finden würde. Scheiße, sie könnten überall sein.

Alex kommt zurück und gibt Boone einen Zettel mit Micks Nummer.

»Danke, Bro.«

»Kein Ding.«

»Fährt Mick noch den kleinen silberen BMW?«, fragt Boone.

»Ja, klar. Den Wagen liebt er.«

»Okay, bis später, Mann.«

Er steckt Alex einen Zehndollarschein zu.

»Bis später.«

Parkwächter, die BMW fahren, denkt Boone. Das Geschäft mit den Trophäenfrauen muss boomen.

Er setzt auf die Straße zurück und fährt Richtung Bucht, wo er einen Parkplatz mit Blick auf den Strand findet, auf dem sich die Robben tummeln. Ein paar große Männchen liegen draußen auf den Felsen, Touristen oberhalb von ihnen schießen Fotos.

»Gehen wir jetzt davon aus, dass sich Mick und Tammy als Seelöwen verkleidet haben?«, fragt Petra.

Boone ignoriert sie. Er schnappt sich sein Handy.

»Was tun Sie da?«, fragt Petra.

»Ich rufe Mick an und sage ihm, dass wir unterwegs sind.«

»Sie wollen mich verarschen.«

»Genau.«

»Yo. Ich meine, Pacific Surf«, sagt Hang, als er abnimmt.

»Hang?«

»Boone?«

»Schließ die Pornoseite, auf der du gerade bist, und such mir eine Adresse raus«, sagt Boone. Er gibt ihm Micks Telefonnummer.

»Das ist ein Handy, Boone.«

»Ich weiß.«

»Wird eine Minute dauern.«

Das weiß Boone auch. Hang wird sich über die Nummer auf der Website des Anbieters einloggen, sich ein neues Passwort geben lassen, weil er sein altes »vergessen« hat, und sich anschließend Zugang zu den Rechnungsdaten und der Anschrift verschaffen.

Fünf Minuten dauert das mindestens.

Hang ist nach drei Minuten wieder dran.

»2782 Vista del Playa. Apartment B.«

»Unten in Shores?«, fragt Boone.

»Warte mal eine Sekunde.«

Boone hört, wie er etwas eintippt, dann sagt Hang: »Genau. Du fährst über …«

»Schon gut, ich hab’s, danke.«

Boone parkt aus und fährt zurück Richtung Village, dann nördlich nach La Jolla Shores. Micks Wohnung liegt nur zehn Minuten entfernt, und Boone weiß ganz genau, was er dort finden wird.

Keinen Mick.

Keinen silbergrauen BMW.

Keine Tammy.

39

Dan Silver ist sowieso schon gereizt.

Und beunruhigt. Was hatte Eddie gesagt? »Die Amateurnacht ist vorbei, Großer. Wird Zeit, dass du dich der Sache ernsthaft annimmst, verstehen wir uns?«

Ja, Dan versteht Red Eddie. Versteht ihn, als wäre er doppelt so groß und noch mal so gefährlich. Versteht auch, was Red Eddie von ihm will. Bring Ordnung in deinen Scheiß. Und was für eine Scheißunordnung da herrscht. Dieser total verblödete Stoffkopf Tweety – schließt die falsche Fischfabrik.

Amber hat Angst. Neben Dan wirkt sie klein, blass und schwächlich, was sie auch ist, alles auf einmal. Er setzt sie im VIP-Raum auf einen schlichten Stuhl mit Holzlehne, baut sich vor ihr auf und starrt auf sie herab.

»Ich habe ihm nichts erzählt«, sagt Amber.

»Hab ich auch nicht behauptet«, sagt Dan im schönsten beruhigenden Tonfall. »Ich frage dich aber, wo Tammy steckt?«

»Ich weiß es nicht.«

»Arbeitest du gerne hier?«, fragt Dan.

»Ja.«

»Wirst hier gut behandelt, oder?«

Amber nickt. »Mh-hm.«

»Du willst also nicht gefeuert werden?«

»Ich brauche den Job.«

»Ich weiß«, sagt Dan. »Du hast einen kleinen Sohn, stimmt’s?«

»Ja«, sagt Amber. »Und, du weißt ja, Essen, Miete, die Tagesmutter …«

»Ich verstehe dich schon«, sagt Dan. Langsam geht er um sie herum, stellt sich hinter sie, holt aus und rammt ihr träge eine Faust in die Nieren. Träge für seine Verhältnisse, aber dank seiner Kraft reicht die Wucht des Schlags, um sie vom Stuhl auf den Fußboden zu katapultieren und vor Schmerz keuchen zu lassen. »Jetzt hast du mich verstanden.«

Er hilft ihr mit einer Hand auf und setzt sie wieder auf den Stuhl, sehr sachte. Vor ihr kauernd sagt er: »Wenn ich dir noch Mal die Faust in die Nieren ramme, wirst du ein oder zwei Monate lang nicht mehr tanzen. Dann tut es schon weh, wenn du auch nur vom Sofa aufstehen möchtest, geschweige denn aufs Klo musst.«

Amber vergräbt das Gesicht in den Händen und fängt an zu weinen. »Sie hat manchmal auf mein Kind aufgepasst, wenn ich ins Kino wollte.«

»Das ist nett von ihr.« Er stellt sich hinter sie und hebt die Faust.

»Ich weiß nur, dass sie einen Freund hat«, sagt Amber schnell. »Sein Name ist Mick Penner.«

»Wo wohnt der?«

»Ich weiß es nicht«, sagt Amber. »Ich schwör’s.«

»Ich glaube dir, Amber«, sagt Dan. Er nimmt ein Bündel zusammengerollter Scheine aus der Tasche seiner Jeans, gibt ihr einen Hunderter und sagt: »Kauf was Schönes für deinen Kleinen.«

»Jetzt kümmern wir uns um Tweety«, sagt Dan, als er wieder im Saal steht.

40

Boone fährt das kurze Stück runter nach La Jolla Shores. Das ist vielleicht der schönste Strand in San Diego, denkt er – sanft gekrümmte drei Kilometer zwischen den Felsklippen des Schöne-reiche-Menschen-Dorfs La Jolla im Süden und dem Scripps Pier im Norden, im Hintergrund die rotbraunen Klippen von Torrey Pines.

Linker Hand, im Süden, die beiden Hotels – das La Jolla Shores und der La Jolla Tennis und Beach Club – direkt am Strand. Im Tennis- und Beachclub befindet sich auch das berühmte Marine-Room-Restaurant, in dem man an stürmischen Abenden sitzt und Shrimps und Lobster isst, während die Wellen gegen die Fenster klatschen.

Boone mag diesen Küstenabschnitt, obwohl die Brandung meist keine besondere Herausforderung darstellt, aber es ist ruhig und hübsch und die Leute scheinen hier immer viel Spaß zu haben, egal ob im Wasser, beim Spielen am Sandstrand, beim Spazierengehen oder beim Grillen im Park, der direkt an den Strand angrenzt. Abends ist meistens was los, die Leute sitzen an Lagerfeuern, quatschen, spielen Gitarre oder tanzen zur Musik aus dem Radio – Reggae, Retrofolk oder die exotischen, leiernden Gesänge, die die muslimischen Studenten hören.

Boone kommt genau aus diesem Grund gerne her, weil er findet, dass ein Strand so sein sollte – viele verschiedene Menschen, die einfach nur abhängen und Spaß haben.

Er findet, das ganze Leben sollte so sein.

Micks Wagen parkt in der schmalen Seitenstraße neben dem Haus. Ein silberner BMW mit einem personalisierten Kennzeichen, aus dem Zuversicht spricht: BGSCREEN.

»Ja, leck mich am Arsch!«, sagt Boone.

»Sind sie hier?«, fragt Petra mit angespannter, fast schriller Stimme.

»Na ja, sein Auto ist hier«, sagt Boone und versucht, ihre Erwartungen nicht zu hoch zu schrauben. In Wahrheit aber hofft er selbst, dass die beiden da drin sind.

»Warten Sie im Wagen«, sagt er.

»Auf keinen Fall.«

»Auf jeden«, sagt Boone. »Wenn ich vorne reingehe, kommen sie vielleicht hinten raus.«

»Oh, ach so, na gut.«

Das ist totaler Bullshit, denkt Boone beim Aussteigen, aber auf diese Weise kommt sie mir nicht in die Quere. Er steigt die Treppe bis zu Micks Tür hinauf und horcht.

Schwache Stimmen.

Kommen aus dem Fernseher.

Sonst nichts.

Boone versucht, die Tür zu öffnen.

Abgeschlossen.

Zwei Fenster sind auf dieser Seite des Apartments. Die Jalousien vor beiden sind heruntergelassen, aber Boone kann das Dope sogar durch die Glasscheibe riechen. Mick und Tammy müssen eine Wahnsinnsparty feiern.

Boone hämmert gegen die Tür. »Mick?«

Nichts.

»Hey, Mick.«

Keine Reaktion.

Entweder verstecken die sich da drin oder sie liegen zugekifft im Schlafzimmer und hören nichts. Na ja, denkt Boone, wenn sie nichts hören … Er tritt die Scheibe ein, greift durch das Loch, entsichert das Fenster und öffnet es. Dann steigt er ein.

Mick Penner liegt schlafend auf dem Sofa.

Obwohl: Ohnmächtig trifft’s eher. Sein Gesicht ins Polster gedrückt, ein Arm baumelt auf den Boden, die rechte Hand umklammert eine Flasche Grey Goose.

Boone geht an ihm vorbei ins Schlafzimmer.

Keine Tammy.

Er öffnet die Badezimmertür.

Keine Tammy.

Er geht zur Hintertür. Von innen verschlossen.

Tammy ist nicht hier, und sie ist auch nicht hinten raus. Es gibt keine Frauenklamotten, kein Make-up im Badezimmer, keinen Parfümgeruch, keine Feuchtigkeitscreme, kein Haarspray, keinen Nagellack und keinen Nagellackentferner.

Es riecht nach Männerwohnung.

Nach der Wohnung eines Mannes auf dem absteigenden Ast.

Abgestandener Schweiß, altes Bier, nie gewechselte Bettwäsche, Müll, eine Spur Eau de Kotze. Mick selbst stinkt bestialisch. Als Boone ins Wohnzimmer zurückkehrt, wird ihm sehr schnell klar, dass sich der Typ seit einigen Tagen unter keine Dusche mehr geschleppt haben kann.

Im Moment ist Mick alles andere als niedlich oder hübsch. Wenn ihn seine Trophäenfrauen so sehen könnten – das schmutzige Haar zerzaust, die Zähne grün vor Schmodder, dreckig verkrustete Lippen –, würden sie sich nicht mehr mit ihm in die sauberen, frischen Kissen des Milano werfen. Wenn sie gute Laune hätten, würden sie ihm vielleicht, aber auch nur vielleicht, eine Münze in die Hand drücken und schnell weitergehen.

»Mick«, Boone schlägt ihm sanft ins Gesicht. »Mick.«

Mick öffnet ein gelb unterlaufenes Auge. »Was?«

»Ich bin’s, Boone. Boone Daniels. Wach auf.«

Mick schließt das Auge.

»Du musst aufwachen, Dude.« Boone packt ihn an der Schulter und setzt ihn hin.

»Scheiße, was machst du hier?«, fragt Mick.

»Willst du Kaffee?«

»Ja.«

»Hast du welchen?«

Boone geht zur Küchenzeile.

Schmutziges Geschirr stapelt sich in der Spüle und steht überall auf dem Tresen verteilt. Der Mülleimer quillt über vor leeren Fertiggerichtpackungen, und was da nicht mehr reinpasste, liegt auf dem Boden. Boone öffnet den Kühlschrank und findet eine angebrochene Packung Starbucks-Espresso im Fach in der Tür. Er nimmt den Filter mit dem alten Kaffeesatz aus der Kaffeemaschine und wirft ihn in den Müll, spült die Kanne aus, sucht eine frische Filtertüte, löffelt Kaffee hinein und schrubbt eine Tasse, während er Mick auf dem Klo kotzen hört.

Mick kommt wieder, er hat sich Wasser ins Gesicht geworfen und es tropft noch.

»Scheiße, Mann«, sagt Mick.

»Hast du einen draufgemacht?«

»Und wie.« Mick schnüffelt in seiner Armkuhle. »Gott, ich stinke.«

»Ist mir auch aufgefallen.«

»Tschuldigung.«

»Kein Ding.« Boone reicht Mick eine Tasse Kaffee.

»Danke.«

»Ist heiß, Bruder. Nicht verkippen.«

Mick nickt und nimmt einen Schluck Kaffee.

Boone sieht, dass seine Hand zittert.

»Tammy Roddick.«

»Sagt mir nichts«, erwidert Mick.

Etwas tut sich in Micks Gesicht – eine kleine Anspannung um den Kiefer herum, die blauen Augen, die sich verhärten. Der Ausdruck ist unmissverständlich – es ist der Gesichtsausdruck eines Mannes, der eine Frau liebt, die ihn sitzen gelassen hat.

»Sagt dir das vielleicht was?«, fragt Boone. »Ein Einbruch bei Mr. und Mrs. Hedigan zu Hause in Torrey Pines, ungefähr vor drei Monaten. Vielleicht sollte ich mal hinfahren, bei den Hedigans klingeln und fragen, ob ihnen dein Name …«

»Nett, Boone, total nett«, sagt Mick. »Ich dachte, wir sind Freunde.«

»Eigentlich nicht«, sagt Boone. Meinen Freunden stecke ich keine Zwanziger zu, damit sie meine Fragen beantworten. Meine Freunde sind auch keine schmierigen Matinee-Callboys. »Hast du Tammy in letzter Zeit gesehen? Heute zum Beispiel?«

Mick schüttelt den Kopf. »Ich wünschte, ich hätte sie gesehen.«

Ja, denkt Boone. Von wegen »sagt mir nichts«. »Was heißt das?«

Micks Gesicht wird ganz weich und ernst. »Ich habe sie geliebt, Boone. Ich meine, ich habe die Scheißschlampe geliebt. Richtig geliebt, verstehst du?«

Er hatte sie im Silver Dan’s kennen gelernt. Sah sie tanzen und war gebannt, Mann. Bestellte einen Lapdance und bat sie um ein richtiges Rendezvous. Zu seiner Überraschung ließ sie sich drauf ein. Nach Beendigung ihrer Schicht traf er sich mit ihr bei Denny’s und lud sie zum Frühstück ein. Dann sind sie zu ihr nach Hause.

»Ich dachte, ich wüsste, was guter Sex ist«, sagt Mick. »Aber nicht mal annähernd.«

Er war wahnsinnig gerne bei ihr, sah sie einfach nur an. Diese grünen Katzenaugen, Mann, die könnte man stundenlang anstarren. Eines Abends sahen sie zusammen fern. Irgendeine Tiersendung lief, ein Dokumentarfilm über Leoparden, und Mick sah sie an und meinte: »Das sind deine Augen, Babe. Du hast Leopardenaugen.«

Ja, aber es war nicht nur der Sex, und es waren auch nicht nur ihre Augen – er war einfach wahnsinnig gerne mit ihr zusammen, Mann. Der ganze kitschige, romantische Scheiß aus den Liebesfilmen, an den er nie geglaubt hatte. Und jetzt fing Mick selbst damit an, Mann. Spaziergänge am Strand, Frühstück im Bett, Händchen halten, Gespräche – das ganze beschissene Programm

»Die hatte was auf der Pfanne, Mann«, sagt Mick. »Sie war witzig. Sie war …«

Mick sieht aus, als wollte er gleich weinen. Er guckt in seine Kaffeetasse, als lägen die Erinnerungen auf deren Grund.

»Und, was ist passiert?«

»Sie hat mich abgeschossen.«

»Wann?«

»Vielleicht vor drei Monaten«, sagt Mick. »Zuerst dachte ich, du weißt schon, scheiß auf die Schlampe, aber dann hat es mir echt zugesetzt, verstehst du? Ich hab sie verdammt noch mal sogar angerufen, Mann, hab Nachrichten auf ihren AB gequatscht. Sie hat nie zurückgerufen.«

»Wann hast du sie das letzte Mal gesehen?«

»Ich wollte sie in ihrem neuen Club besuchen«, sagt Mick. »Aber sie hat dem Türsteher gesagt, dass er mich rausschmeißen soll. Im TNG bin ich PNG.«

»Wann war das?«

»Vor drei oder vier Tagen«, sagt Mick. »Keine Ahnung. Wie lang hab ich denn gesoffen?«

»Was ist passiert?«, fragt Boone.

»Was meinst du?«

»Ich meine, wenn ihr beide so verknallt wart und so«, sagt Boone. »Da muss doch was passiert sein.«

Auf die Antwort, die Mick ihm gibt, ist er nicht vorbereitet.

»Teddy D-Cup.«

Teddy D-Cup ist passiert.

41

Teddy D-Cup.

Alias Teddy Cole. Dr. Theodore Cole, M.D., verbandsgeprüfter Schönheitschirurg.

Teddy D-Cup macht Titten.

Ja, na ja, er macht auch Nasen und Kinnpartien, Fettabsaugungen, Liftings und Bauchstraffungen, aber Titten sind Teddys Profitcenter, daher auch sein Spitzname.

Teddy ist der Michelangelo des Dekolletees. Seine Arbeit wird bei gesellschaftlichen Empfängen, an Stränden, auf Laufstegen, in Filmen, Fernsehsendungen und natürlich in Stripclubs ausgestellt, wo ständig immer noch schönere Brüste zu bewundern sind. Es sind Statussymbole, Prestigeartikel. Es ist schon so weit gekommen, dass Frauen damit prahlen, dass ihre »Titten von Teddy« sind.

Stripperinnen arbeiten jahrelang, bis sie die Kohle zusammenhaben, um sich von Teddy die Brüste machen zu lassen, obwohl das Gerücht umgeht, der gute Dr. Cole habe ein Stipendienprogramm für Mädchen eingerichtet, die er für besonders … äh … viel versprechend hält.

Zu denen laut Mick auch Tammy gehörte.

»Sie wollte mehr Holz vor der Hütte«, sagt Mick. »Ich hab ihr gesagt, dass sie das nicht nötig hat, dass sie umwerfend ist, aber du kennst ja die Frauen.«

Eigentlich nicht, denkt Boone, aber er lässt das so stehen.

»Ich hab ihr gesagt, wenn sie’s macht, dann muss sie zu dem Besten gehen«, sagt Mick.

»Teddy D-Cup.«

»Genau«, sagt Mick. »Durch das Hotel wusste ich alles über ihn. Glaub mir, ich kenne Teddys Arbeit, hab’s persönlich aus nächster Nähe betrachtet. Frauen, die im Milano absteigen, können sich Teddy leisten.«

»Aber Tammy nicht.«

»Sie hat gespart«, sagt Mick. »Du kennst sie nicht – die ist sehr zielstrebig. Wenn sie sich mal etwas in den Kopf gesetzt hat. Ich meine, es ging nur noch um Arbeit, Arbeit, Arbeit. Geld, Geld, Geld.«

»Und?«

Mick schüttelt den Kopf. »Ich hab sie zu ihm gefahren, Bro. Hab sie zur ersten Beratung gefahren. Sie kommt raus, wir sitzen im Wagen, sind noch keine zwei Straßenecken weiter und sie sagt mir, dass wir uns vielleicht nicht mehr sehen sollten. Ist das zu fassen? Sie hat mich wegen zwei neuen Titten abgeschossen.«

»Dann ist sie jetzt mit Teddy zusammen.«

»Sie ist verdammt noch mal Tag und Nacht mit ihm zusammen, Mann.«

»Woher weißt du das?«

»Ich bin den beiden gefolgt«, sagt Mick. »Ist das armselig, oder was? Ich hab die Hälfte aller heißen reichen Bräute in der Stadt genagelt und schleiche dieser verdammten Scheißstripperfotze hinterher, sitze in meinem Wagen wie ein dahergelaufener Volldepp – der billige Wichser fährt mit ihr in so ein kleines Motel oben bei Oceanside – glaubst du das, ein Typ mit so viel Kohle?«

Boone hat ein flaues Gefühl. »Hey, Mick?«

»Was?«

»Du hast ihr doch nichts angetan, oder?«

»Nein«, sagt Mick. »Ich hab darüber nachgedacht.«

Dann fragt er: »Geht’s ihr gut, Boone? Sitzt sie in der Scheiße? Wieso suchst du sie?«

»Hat sie mal mit dir über Dan Silver gesprochen?«, fragt Boone. »Über das Feuer in seinem Lagerhaus?«

»Sie hat erzählt, dass da was passiert ist.« Jetzt ist er beunruhigt. Voll aufgedreht. »Geht’s ihr gut? Arbeitet sie wieder für Dan?«

»Ich weiß es nicht«, sagt Boone, »aber als dein Freund rate ich dir dringend, eine Weile aus der Stadt zu verschwinden. Sie wird von Leuten gesucht, die auch nach dir Ausschau halten werden. Wäre besser, wenn sie dich nicht finden. Die werden dir dieselben Fragen stellen wie ich, aber vielleicht glauben sie dir deine Antworten nicht auf Anhieb.«

»Sie steckt in der Scheiße«, sagt Mick.

»Schmeiß ein paar Sachen in eine Tasche«, sagt Boone, »und leg ordentlich Abstand zwischen dich und diesen Ort.«

»Ich muss sie finden. Ich muss ihr helfen.«

»Willst du sie retten?«, fragt Boone. »Damit sie dich wieder zurücknimmt?«

»Ich will nur, dass es ihr gut geht«, sagt Mick. »Ist das nicht abgefuckt?«

Genau genommen, denkt Boone, war es das am wenigsten Abgefuckte, das er an diesem Tag gehört hat. Er rät Mick noch einmal, so schnell wie möglich aus der Stadt zu verschwinden, und macht sich auf den Weg zu Dr. Theodore Cole.

42

Tweety sitzt im Büro des TNG und begutachtet sein geschwollenes Knie. Sieht schlimm aus; sieht aus, als könnte er das mit der Muckibude eine Zeit lang vergessen.

»Wir fahren dich besser ins Krankenhaus«, sagt Dan.

Tweety guckt traurig. »Hab keine Krankenversicherung.«

»Kein Problem«, sagt Dan. »Ich kümmere mich darum. Komm schon.«

Dan und der Türsteher helfen Tweety auf die Füße – na ja, auf einen Fuß, den restlichen Mann tragen sie nach draußen – und hieven ihn auf den Vordersitz eines Ford Explorer. Der Türsteher setzt sich ans Steuer. Dan schiebt Tweetys Beine hinterher und setzt sich hinten rein.

Tweety sagt: »Ich bring diesen Wichser Daniels um.«

»Das übernehmen wir für dich«, sagt Dan. Er sagt dem Türsteher, er soll Richtung Süden auf die 15 fahren, runter zum Sharp Hospital, dem nächsten Krankenhaus mit Notaufnahme.

»Oh Mann«, sagt Tweety, »hat jemand was dabei? Ich muss irgendwas gegen die Schmerzen nehmen.«

Dan hält ihm eine 22er Pistole an den Hinterkopf und drückt zweimal ab.

»Das dürfte genügen«, sagt er.

43

»Haben Sie ein Nickerchen gemacht?«, fragt Petra, als Boone wieder in den Bus steigt. »Wir sagen hier ›Siesta‹ dazu«, sagt Boone. »Klingt besser.«

Er klärt sie über sein Gespräch mit Mick auf.

»Also nehmen wir jetzt an, dass sich Tammy bei diesem Teddy-Typen aufhält?«, fragt Petra.

»Zumindest, dass er weiß, wo sie sich aufhält«, sagt Boone. Nicht, dass das unbedingt eine gute Nachricht wäre. Wenn Tammy zu Teddy gegangen ist, um ihn um Hilfe zu bitten, hatte er ihr vielleicht ein Ticket erster Klasse nach Tahiti gekauft.

Wer weiß, vielleicht saß sie längst mit einem Mai Tai vor der frisch gepolsterten Brust am Strand.

Und lachte sich über alle schlapp.

»Wo ist die Praxis dieses Arztes?«, fragt Petra.

»In La Jolla Village«, erwidert Boone. In Sichtweite des Milano. Heute ist einer von diesen Hin-und-her-Tagen. »Aber wir müssen erst auftanken.«

Sie beugt sich vor und wirft einen Blick auf die Tankanzeige. »Der Tank ist dreiviertel voll.«

»Ich habe mich gemeint«, sagt Boone. »Sie auch, wenn Sie möchten.«

Jeff ’s Burger ist nur ein paar Straßenecken weiter. Für Boone ist das eine Frage beinahe schon religiöser Hingabe, sich niemals in der Nähe von Jeff ’s Burger aufzuhalten, ohne einen zu verspeisen. Zum Glück befindet sich direkt davor ein freier Parkplatz.

Boone parkt, schaltet den Motor aus und fragt: »Möchten Sie was?«

»Ein Caesarsalat mit extra Dressing wäre schön.«

»Geht klar.«

Er geht hinein und bestellt zwei Cheeseburger mit allem. Als die Burger kommen, baut er einen auseinander, legt sich das Fleisch auf seinen Burger, kratzt den Salat, die Tomate und die Zwiebeln in den Deckel der Plastikverpackung und geht damit zurück zum Bus.

»Was ist das?«, fragt Petra, als er ihr die Packung hinhält.

»Caesarsalat mit extra Dressing.«

»In welchem Land, wenn ich fragen darf?«

»Meinem«, sagt Boone. »Wenn Sie ihn nicht wollen, die Möwen freuen sich bestimmt.«

Er klappt die Verpackung zu und wirft sie über seine Schulter hinten in den Bus. Er zuckt mit der Schulter und isst während der Fahrt zurück nach La Jolla Village. Der Burger schmeckt hervorragend und verkürzt ihm die Zeit. Als sie vor Teddys Praxis auf den Parkplatz einbiegen, ruft Boone die Auskunft an und lässt sich Teddys Nummer geben.

»Sie rufen ihn an?«, fragt Petra.

»Ihnen bleibt aber auch nichts verborgen, Pete.«

»Wieso marschieren wir nicht einfach da rein und verlangen ihn zu sprechen?«

Die Empfangsdame antwortet mit perfekt gepflegter Stimme und Boone vermutet, dass sie auch das entsprechende perfekt gemeißelte Gesicht hat. Da ihr Gesicht das Erste ist, was man beim Eintritt in die Praxis des Schönheitschirurgen sieht, muss es perfekt sein.

»Kann ich Ihnen helfen?«

»Ich möchte Dr. Cole sprechen«, sagt Boone.

»Haben Sie einen Termin für ein telefonisches Beratungsgespräch vereinbart?«

»Nein«, sagt Boone.

»Sind Sie Patient? Handelt es sich um einen Notfall?«

»Ich bin kein Patient, aber ich würde ihn wirklich sehr gerne sprechen.«

»Mal sehen … Im Mai wurde ein Termin abgesagt, vielleicht kann ich sie da noch dazwischenschieben.«

Boone sagt: »Ich dachte eher an jetzt sofort.«

»Jetzt?«, fragt sie ungläubig.

»Jetzt«, sagt Boone.

»Das ist leider unmöglich.«

»Sagen Sie Teddy, Tammy Roddick möchte ihn sprechen.«

»Dr. Cole befindet sich in einer Beratung«, sagt die Empfangsdame. »Ich werde ihn nicht stören.«

»Doch, das werden Sie«, sagt Boone. »Wenn nicht, rufe ich bei Teddy zu Hause an und frage Mrs. Cole, ob sie mit Tammy sprechen möchte. Wenn Sie also die aktuelle Mrs. Cole nicht zur nächsten ehemaligen Mrs. Cole machen wollen, und zwar mit allem Drum und Dran von wegen Unterhaltszahlungen, von den potenziell ruinösen Auswirkungen auf ihr nächstes Weihnachtsgeld mal ganz zu schweigen, dann schlage ich vor, Sie holen Teddy ans Telefon und stören ihn bei seiner eminent wichtigen Konsultation. Ich wette, er wird es Ihnen danken.«

Langes eisiges Schweigen.

Sie bricht es zuerst. »Ich werde sehen, ob ich ihn kurz unterbrechen kann.«

»Danke.«

Eine Sekunde später meldet sie sich mit schwer verärgerter Stimme am Apparat zurück.

»Ich stelle durch zu Dr. Cole. Bitte bleiben Sie dran.«

»Worauf Sie sich verlassen können.«

Ein paar Sekunden später meldet sich Teddy. »Hier spricht Dr. Cole.«

»Mein Name ist Boone Daniels«, sagt Boone. »Ich bin Privatermittler und arbeite im Auftrag der Anwälte Burke, Spitz und Culver. Wir haben Grund zu der Annahme, dass Sie sich im Besitz von Informationen befinden, die auf den möglichen Aufenthaltsort von Tammy Roddick schließen lassen.«

»Ich glaube nicht, dass ich eine Tammy Roddick kenne«, sagt Teddy glatt und ohne zu zögern. Er ist es gewohnt, Frauenbekanntschaften zu leugnen, nicht nur gegenüber der Klatschpresse, sondern auch auf Nachfrage seiner Frauen und Freundinnen.

»Denken Sie doch noch ein bisschen darüber nach«, sagt Boone. Er beschreibt Tammy und fährt dann fort: »Ein Mann namens Mick Penner behauptet, sie habe ihn Ihretwegen sitzen lassen. Die Information ist glaubwürdig, Doc – es ist allgemein bekannt, dass Sie etwas für Stripperinnen übrig haben.«

»Bonne Daniels«, sagt Teddy. »Einer Ihrer Freunde ist ein gewaltiger Esser.«

»Hang Twelve.«

Teddy sagt: »Ich war an dem Abend dabei. Ich habe zweihundert Dollar verloren.«

»Würden Sie jetzt aufhören herumzurudern, Doc?«, fragt Boone. »Wir müssen Tammy Roddick finden. Sie steckt offenbar ernsthaft in Schwierigkeiten.«

Schweigen, während Teddy überlegt. Schweigen ist nicht unbedingt die Reaktion, die man erwarten würde, denkt Boone. Normalerweise fragt einer, dem man so etwas sagt, sofort nach. »Schwierigkeiten? Was für Schwierigkeiten?« Teddy weiß also vielleicht längst Bescheid.

»So oder so«, sagt Teddy. »Ich muss nicht mit Ihnen reden.«

»Nein, müssen Sie nicht«, sagt Boone. »Sollten Sie aber. Passen Sie auf, wenn ich sie gefunden habe, dann sind die Cops höchstens einen halben Schritt hinter mir. Und dann gibt es noch andere Parteien.«

»Welche anderen Parteien?«

»Ich denke, Sie kennen Dan Silver.«

Wieder Schweigen, dann: »Herrgott noch mal. Stripperinnen stecken immer in Schwierigkeiten. Wenn’s nicht das eine ist, dann ist es das andere. Wenn sie sich nicht umsonst die Titten machen lassen wollen, haben sie ein Problem mit der Nase. Sind sie nicht schwanger, dann brauchen sie eine Therapie. Oder sie wollen heiraten und drohen damit, die Ehefrau anzurufen …«

»Was wollen Sie machen?«, fragt Boone.

»Hab ich nicht recht?«

»Nein«, sagt Boone. »Ich meine, was werden Sie machen? Hören Sie zu, Teddy – von den Leuten, die mit Ihnen sprechen möchten, bin ich der Harmloseste. Die Cops werden ihnen vorwerfen, ihre Ermittlungen zu behindern, und was Dan vorhat, wollen Sie lieber gar nicht erst wissen. Der ist auch so eine Art plastischer Chirurg.«

»Ich verstehe, was Sie meinen.«

»Sie stecken in der Scheiße«, sagt Boone. »Ich kann Sie da rausziehen. Sie und Tammy.«

Noch mehr Nachdenken.

»Kann ich Sie zurückrufen?«, fragt Teddy.

»Jetzt gleich?«

»In fünf Minuten.«

»Ja, gut«, sagt Boone. »Ich bin in meinem Büro. Wählen Sie diese Nummer.«

Er gibt Teddy seine Handynummer.

»Fünf Minuten«, sagt Teddy und legt auf.

»Sie glauben doch nicht, dass der sie zurückruft?«, fragt Petra. »Ich habe Ihnen gleich gesagt, wir hätten einfach reinmarschieren sollen.«

Sie will die Tür öffnen.

»Tun Sie das nicht«, sagt Boone.

»Wieso nicht?«

»Weil wir nicht Teddy suchen«, sagt Boone. »Wir suchen Tammy.«

»Klingt gut, aber kryptisch«, sagt Petra. »Wie meinen Sie das?«

»Ich meine, bleiben Sie sitzen.«

Sie schließt die Tür und sagt: »Wie war das? Potenziell ruinöse Auswirkungen? Eminent wichtige Konsultation? Ich habe das Gefühl, Sie stellen Ihr Licht unter den Scheffel, Sie Neandertaler.«

»Das war erst der Anfang.«

Teddy D-Cup verlässt das Gebäude und geht auf seinen Wagen zu.

44

Teddy Cole ist ein schöner Mann.

Buchstäblich. Teddy ist der lebendige Beweis dafür, dass es unter erstklassigen Schönheitschirurgen professionelle Kollegialität gibt. Teddys Kinn wurde modelliert, seine Falten geglättet, die Nase gerichtet, die Haut geschrubbt, das Haar transplantiert, die Lider korrigiert, das Gesicht geliftet, die Bauchdecke gestrafft, die Zähne begradigt, und der Rest gelasert und gebräunt.

Eine wandelnde Werbebroschüre für seinen Berufsstand, das ist Teddy.

Er ist etwa 1,77 Meter groß, schlank, seine Haut strahlt vor künstlicher Gesundheit, die Muskeln unter seinem schwarzen Seidenhemd von Calvin Klein zeugen von zahlreichen Stunden im Fitnesscenter. Seine Haare sind blond mit grauen Spitzen, seine Augen blau und seine Zähne perfekt weiß.

Teddy muss Ende fünfzig sein, sieht aber aus wie Anfang dreißig, nur dass sein Gesicht so straff geliftet wurde, dass seine Augen leicht asiatisch wirken. Boone fürchtet, bei Teddy könnte etwas reißen, wenn er zu breit lächelt. Im Moment besteht allerdings kein Anlass zur Sorge, denn der gute Doktor lächelt nicht. Als er auf seinen Mercedes zugeht, wirkt sein Gesichtsausdruck grimmig konzentriert.

»Sie sind tatsächlich schlauer, als Sie aussehen«, sagt Petra zu Boone.

»Eine meiner leichtesten Übungen«, sagt Boone. Er wartet, bis Teddy ausgeparkt hat, lässt dann den Motor an und folgt ihm.

»Können Sie ihn beschatten, ohne dass er uns bemerkt?«, fragt Petra.

»Beschatten? Haben Sie das aus einem Film?«

»Können Sie’s oder nicht?«

»Wenn ich’s nicht verkacke«, sagt Boone.

»Gut, dann verkacken Sie’s nicht.«

»Okay. Danke.«

Was Verfolgungsjagden angeht, gehört diese eher zu den gemäßigten. Während sie Teddy über die Prospect Avenue und anschließend die Torrey Pines Road in nördlicher Richtung verfolgen, stockt der Verkehr andauernd, und sie müssen permanent an Ampeln halten. Teddy biegt links auf die La Jolla Shores Road ein, und sie fahren Teddy entlang des Strandes hinterher, dann den steilen Hügel hinauf auf den Campus der University of California, Standort San Diego, wo sie sich über schmale, gewundene Straßen an Seminargebäuden, Wohnheimen und Studentenwohnungen vorbeischlängeln.

Boone lässt sich ein paar Autos weit zurückfallen und verfolgt Teddy bis Torrey Pines, am Salk Institute und dem Gebäudekomplex für medizinische Forschung vorbei, der die Gegend hier dominiert. Dann durch das Torrey Pines Reservat, auf den Hügel hinauf, von wo aus man ganz plötzlich einen großartigen Blick auf den Ozean hat: von Torrey Pines Beach bis ganz rüber zu den Felsklippen bei Del Mar.

45

Der U.S. Highway 101.

Pacific Coast Highway. PCH.

Boulevard der unversehrten Träume.

Yellow Brick Road.

Von Kanada bis Los Angeles immer entlang der Pazifikküste.

Auf der Route 66 kriegt man vielleicht seine Kicks, aber mehr Spaß hat man auf dem Highway 101. Auf der 66 findet man Amerika, aber dem amerikanischen Traum kommt man erst auf dem PCH näher. 66 ist der Weg, 101 ist das Ziel. Man fährt auf der Route 66 und kommt zum Highway 101. Das Ende der Straße und der Beginn der Reise.

Damals, in der guten alten Damalszeit, kutschierten die ersten Surfer ihre schweren Holzbretter noch über einen praktisch komplett freien Highway die Küste rauf und runter. Sie hatten die Straße mehr oder weniger für sich – eine kleine umherstreunende Bande von George-Freeth-Jüngern auf der Suche nach der gelobten Welle. Und sie fanden sie, sie brach überall entlang des 101. Sie mussten nur von der Straße abfahren und an den Strand. Und genau das taten sie, von Ocean Beach bis Santa Cruz.

Dann kam der zweite Weltkrieg, und Amerika entdeckte die kalifornische Küste. Hunderttausende Soldaten, Matrosen und Marinesoldaten wurden vor ihrer Verschickung in den Pazifik in San Diego und Los Angeles stationiert, und als sie zurückkamen, sofern sie zurückkamen, ließen sich viele dort nieder, wo die Sonne schien und das Leben Spaß machte. Wie sollten sie es je wieder auf einer Farm aushalten, nachdem sie Laguna gesehen hatten?

Während sich ihre Altersgenossen wieder in die amerikanische Gesellschaft eingliederten, indem sie Vorstädte schufen und Angepasstheit zu ihrer Religion erhoben, wollten diese Jungs all das hinter sich lassen.

Sie wollten den Strand.

Sie wollten surfen.

Es war die Geburtsstunde des Surferfreaks und der Vorstellung, dass Surfen nicht nur eine eigene Kultur, sondern eine Gegenkultur ist. Zum ersten Mal empfanden die Surfer ihre Lebensart als Widerspruch zur vorherrschenden Kultur. Keine geregelten Arbeitszeiten, keine grauen Flanellanzüge, keine Rastersiedlungen, kein trautes Heim mit zwei Kindern, manikürtem Rasen und Schaukeln neben der Einfahrt. Surfen bedeutete Freiheit von alldem. Surfen war Sonne, Sand und Wasser; außerdem Bier und vielleicht ein bisschen Gras. Zeitlose Zeit, denn das Surfen gehorcht dem Rhythmus der Natur, nicht der Stechuhr.

Damals war es die Antithese zum amerikanischen Mainstream, und am Highway 101 entstanden kleine Surfergemeinden – »Kolonien« oder »Kommunen«, wenn man eine solche Bezeichnung braucht.

Viele dieser Surfer waren Beats, Mann – die Beatniks von Südkalifornien. Anstatt auf den Straßen von San Francisco und in North-Beach-Cafés bei Dichterlesungen rumzuhängen, trugen sie ihre Bongos an den Strand und fanden ihr Dharma auf einer Welle. Diese Jungs hatten auf den Schlachtfeldern und in den ausgebombten Städten Europas und Asiens die »Zivilisation« gesehen, und sie hatte ihnen nicht gefallen. Deshalb waren sie nach Pacific Beach, San Onofre, Doheny und Malibu gekommen, um sich ihre eigene Kultur aufzubauen. Sie zelteten am Strand, sammelten Dosen, um sich Essen kaufen zu können, das sie unter freiem Himmel auf den Grill warfen, sie spielten Gitarre und Ukulele, tranken Bier und Wein, vögelten Strandhäschen und surften.

Die kleinen Surferstädte, die sich wie Perlen an einer Schnur am 101 aneinanderreihten, wuchsen rasch. Imbisswagen verkauften Surfern, denen das große Geld fehlte und die es eilig hatten, wieder ins Wasser und auf die nächste Welle zu kommen, billige Burger und Tacos. In den Strandbars wurden Männer in Sandalen und nassen Badehosen bedient, damals galt in diesen Läden: Kein Hemd, keine Schuhe, kein Problem. In den Kinos jener Kleinstädte an der 101 wurden die ersten primitiven Surferfilme vor ausverkauften Häusern gezeigt, Party im Anschluss.

Die Surfer bewegten sich völlig außerhalb des amerikanischen Mainstream und waren gleichzeitig in ihrem Technikglauben extrem amerikanisch, und unter ihnen gab es so viele findige Tom Edisons und Gebrüder Wrights wie im Rest der Landes, so dass es nur eine Frage der Zeit war, bis sie bessere Surfbretter entwickelten. Sie griffen auf die Technologie zurück, die der Zweite Weltkrieg hervorgebracht hatte – Aerodynamik, Hydraulik und vor allem neue Materialien, die den Sport überhaupt erst richtig zum Leben erwecken und revolutionieren sollten. Als Bob Simmons in La Jolla und Hobie Alter in Dana Point das erste praktische, leichte Board aus einem neuen Material, Polyurethan, erfanden, konnte plötzlich jeder surfen. Mit Hartschaumbrettern musste man kein griechischer Gott sein wie George Freeth. Jetzt konnte jeder ein Board zum Strand und ins Wasser tragen.

Und mit diesen leichten Boards ließen sich Manöver reiten, die mit den schweren alten Holzbrettern noch unmöglich waren. Anstatt steil über die Vorderseite der Welle zu reiten, konnte der Surfer jetzt quer über die Vorderseite die Richtung wechseln und noch mal zurück …

Das war in den fünfziger Jahren, dem goldenen Zeitalter des Surfens, und es passierte entlang des Highway 101.

So viele verdammte Legenden trotzten da draußen den Wellen, testeten ihre Grenzen aus, schipperten mit ihren klassischen Woodies, den holzverkleideten Kombis, über den Highway, immer auf der Suche nach dem nächsten großen Wellenbrecher, nach dem aufregenden nächsten Ritt, dem geheimen Spot, den die Anfänger noch nicht gefunden hatten. Miki Dora alias »Da Cat«, Greg Noll alias »Da Bull«, Phil Edwards alias »Guayule Kid« – sie alle ritten Wellen, die niemand vor ihnen geritten hatte, und auf eine Art, wie sie nie zuvor geritten worden waren. Edwards war fünfzehn, fünfzehn verfickte Jahre alt, als er zu der Welle rauspaddelte, die allgemein als Killer Dana bekannt war, und sie ritt. Danach verbrachte er den kompletten Restsommer mit seiner Freundin am Strand und grillte Kartoffeln am offenen Feuer.

Leben, um zu surfen. Surfen, um zu leben.

Am Highway 101.

Damals muss es himmlisch gewesen sein, denkt Boone, als die Straße plötzlich wie eine Wasserrutsche Richtung Ozean kippt, als wollte sie einen direkt ins Wasser schubsen, doch in letzter Sekunde knickt sie nach rechts ab und schmiegt sich an die Küstenlinie. Das Paradies, denkt Boone – lange, einsame Strandabschnitte und Legenden, die über das Wasser laufen. Er kennt sich aus in der Surfergeschichte, ist vertraut mit den Geschichten von Da Cat, Da Bull, dem Guayule Kid und Dutzenden anderen. Man kann unmöglich ein echter Surfer sein und die Geschichten nicht kennen. Man kann die Geschichten unmöglich nicht vor Augen haben, wenn man diese Straße entlangfährt, denn man ist von Geschichten umgeben.

Man fährt an Hobie Alters erstem Laden und direkt an dem Break vorbei, wo ’54 Bob Simons in einer Welle ums Leben kam, vorbei an San O, wo Dora und Edwards ein Paar wurden, ihre Stile miteinander kombinierten und das moderne Surfen erfanden.

Damals, im goldenen Zeitalter.

Wie alle goldenen Zeitalter, denkt Boone, während er wieder nach rechts lenkt, die Eisenbahnschienen überquert und die Steigung zu dem berühmten alten Strandort Del Mar hinauffährt, musste es irgendwann zu Ende gehen.

Diesem goldenen Zeitalter machte der eigene Erfolg den Garaus.

Als nämlich die Kultur des Highway 101 zur amerikanischen Kultur wurde.

1959 kam Gidget in die Kinos und schuf ein neues Sexsymbol – das California Girl. Jugendlich frisch, braungebrannt, im Bikini, keck, gesund und glücklich, Gidget (»It’s a girl« – »No, it’s a midget« – »It’s a gidget«) wurde zur Identifikationsfigur für Mädchen im ganzen Land. In Kansas und Nebraska wollten sie wie Gidget sein, Bikinis tragen und über die Hauptstraßen der 101-Strandorte flanieren.

Gidget zog einen ganzen Schwung nicht weiter erwähnenswerter Strandfilme nach sich, in denen nur Annette Funicello – ehemals Mickey-Mouse-Club und jetzt mit Bikini statt Mäuseohren – bleibenden Eindruck hinterließ. In diesen Filmen waren gut aussehende Männer wie Frankie Avalon und aufregende Babes wie Annette zu sehen. Sex fand lediglich als vage Andeutung statt – in Beach Blanket Bingo aus dem Jahr 1965 kam nie heraus, was sich tatsächlich unter der Decke abspielte. Es gab immer einen »Beatnik« mit Baskenmütze und Ziegenbart, der herumlief und Bongos trommelte, und die »Kids«, die am Strand zur Musik tanzten.

Surfmusik.

Auch diese war den jüngsten technischen Errungenschaften zu verdanken.

1962 entwickelte die Firma Fender ein Halleffektgerät, das den hohl klingenden, »nassen« Sound erzeugte, der zum Markenzeichen der Surfmusik wurde. In demselben Jahr setzte der unsterbliche Dick Dale den Halleffekt auf »Misirlou« ein, dem Song mit seinem klassischen Gitarrenlauf, der wie eine Welle kurz vor dem Brechen klang. Die Chantays legten noch in demselben Jahr mit »Pipeline« nach.

1963 veröffentlichten die Surfaris den ersten landesweiten Surfhit – »Wipe Out«, das mit sarkastischem Gelächter beginnt, gefolgt von dem berühmten Percussionriff, das jeder amerikanische Schlagzeuger als Teenager nachzumachen versuchte – und läuteten die Surfmusik-Welle ein. Boone hatte diese Musik von seinem alten Herrn geerbt, die ganzen alten Surfbands wie die Pyraminds, die Marketts, die Sandals, die Astronauts, Eddie & the Showmen.

Und die Beach Boys.

Die sprengten einfach alles.

Wegen der Beach Boys sangen Kids auf der ganzen Welt »Surfin’ Safari«, »Surfin’ U.S.A.« und »Surfer Girl«. Sie ahmten einen Lebensstil nach, der nicht ihrer war, und träumten von Orten, die sie nie gesehen hatten: Del Mar, Ventura County Line, Santa Cruz, Trestles, all over Manhattan and down Doheny way … Swami’s, Pacific Palisades, San Onofre, Sunset, Redondo Beach, all over La Jolla …

Und immer am Highway 101 entlang.

Boone weiß nicht, wie er die alte Frage aus dem Ethik-Einführungsseminar aus seinem ersten Collegejahr – was würde man mit dem Wissen, das man jetzt hat, tun, wenn man die Chance bekäme, den kleinen Adolf Hitler in seiner Wiege zu erwürgen – beantworten würde; im Fall von Brian Wilson aber kennt er die Antwort: Man würde ihm das Säuglingsgehirn im Kinderkörbchen zu Brei schlagen, bevor er alt genug wäre, um ins Aufnahmestudio zu gehen und den Highway 101 in einen Parkplatz zu verwandeln.

Mitte der sechziger Jahre warf sich jeder Vollidiot, der einen Plattenspieler oder ein Transistorradio besaß, in die Brandung, belagerte die Breaks, verstopfte den Zugang zu den Wellen. Menschen, die niemals surfen wollten, waren scharf auf den Lifestyle (Spitzenbeispiel für einen verkorksten Bastard von einem Unwort, denkt Boone. Lifestyle – will beides und ist doch nichts. Lifestyle – das ist wie Pseudo- leben, eine schlechte Nachahmung von etwas Lebenswertem. Als wollte man nicht das Leben, sondern nur den Style). Also machten sie sich auf ins sonnige Südkalifornien und machten alles kaputt.

Was sangen die Eagles noch – »You call some place paradise/kiss it goodbye«? Das ist die Geschichte des Highway 101. So viele Menschen zogen an die südkalifornische Küste, dass man sich fragt, weshalb sie noch nicht ins Meer gekippt ist. Obwohl: Die billigen Eigentumswohnanlagen, die skrupellose Stadtplaner massenweise auf die Felsklippen setzten, rutschen jetzt tatsächlich in den Ozean, als stünden sie auf Kufen. Die kleinen Strandorte wuchsen zu großen Strandstädten an, inklusive Vorortsiedlungen, Schulen und endlosen Einkaufsmeilen, in denen es überall denselben Scheiß zu kaufen gibt.

Plötzlich kam es auf dem 101 zu Staus – Verkehrsstaus.

Das waren keine Leute, die surfen wollten (obwohl es heute manchmal an den beliebteren Surfspots schwierig sein kann, einen Parkplatz zu finden), das waren Pendler auf dem Weg zur Arbeit oder nach Hause.

Boone hat das goldene Zeitalter des Surfens verpasst. Wahrscheinlich, das glaubt er, kam er in der Bronzezeit dazu, aber für ihn ist der 101 immer noch der Highway zum Himmel. »Ich hab die goldenen Jahre nicht erlebt«, erklärte er einmal seinem Dad. »Ich kenne nur die Gegenwart.«

Am 101 gibt es manchmal immer noch goldene Tage – besonders unter der Woche, wenn die Straße relativ leer ist und die Strände nicht überfüllt sind. Und die Wahrheit ist, an manchen Tagen findet man immer noch einen menschenleeren Strand; man kann einen Wellenbrecher ab und zu ganz für sich haben.

Es gibt Tage, da ist es so schön, über den 101 zu fahren, dass es einem das verdammte Herz bricht. Wenn man zum Fenster hinaussieht und die Sonne Meisterwerke aufs Wasser malt und die Wellen in einer einzigen weißen Linie von Cardiff bis nach Carlsbad brechen und der Himmel unglaublich blau ist und Leute Volleyball spielen und deine Surferbrüder und Surferschwestern da draußen ihren Spaß haben und versuchen, eine Welle zu erwischen – dann wird einem klar, dass man ein traumhaftes Leben führt.

Oder man fährt ihn in der Abenddämmerung entlang, wenn der Ozean golden glänzt, die Sonne zum orangefarbenen Feuerball wird und Delphine im Weißwasser tanzen. Dann flackert die Sonne rot auf und gleitet leise über den Horizont und der Ozean wird grau, dann schwarz und man ist ein bisschen traurig, weil der Tag vorbei ist, aber man weiß, dass am nächsten Morgen ein neuer beginnt.

Das Leben auf dem Highway 101.

Das ist die Straße, auf der Boone Teddy gen Norden folgt.

46

Boone muss auf der Fahrt durch Del Mar seine sieben Sinne beisammen halten, denn hier gibt es massenweise Seitenstraßen, in die Teddy entwischen könnte, aber der Doktor macht sich nicht in Richtung Strand oder über die Hügel davon. Er bleibt auf der Hauptstraße und fährt weiter in Richtung Norden, überquert die alte Brücke über den San Dieguito River, weiter über die berühmte alte Eisenbahnstrecke, dann hoch durch Eden Gardens und Solana Beach.

Die Straße, der alte Highway 101, verläuft parallel zu den Gleisen zu seiner Rechten, durch Solana Beach hindurch und weiter über den schmalen, offenen Küstenstreifen bei Cardiff, der zu Boones Lieblingsorten auf der Welt gehört, weil der Highway hier direkt den Strand touchiert und man das Gefühl hat, als könnte man aus dem Autofenster ins Wasser greifen. Auf den Wellen sind bereits Schaumkronen zu sehen, ziemlich hoch, aber nichts im Vergleich zu dem, was morgen um dieselbe Uhrzeit los sein wird. Sogar im Bus hört er, dass sich der Ozean auf seinen großen Ausbruch vorbereitet, dass sich die große Wellenfront aufbaut, ein schwerer Herzschlag im Rhythmus seines eigenen.

Die große Wellenfront.

Sunnys Chance.

Eine Welle, ein Donnerbrecher, und ihr Leben wird ein anderes sein.

Ein tolles Foto, und sie kommt ins Netz, in die Zeitschriften. Sie findet einen Sponsor, wofür sie hart gearbeitet hat, und das wird ihr Durchbruch sein. Sie wird die ganze Welt bereisen, an Turnieren und den ganz großen Wellenwettkämpfen teilnehmen. Sie wird auf Hawaii, Oz und Indo surfen, wo’s nur geht.

»Wo waren Sie denn gerade mit Ihren Gedanken?«, fragt Petra.

»Hm?«

»Wo Sie mit Ihren Gedanken waren? Sie wirkten gerade, als befänden Sie sich eine Million Lichtjahre entfernt.«

»Nö. Bin bei der Arbeit.«

Und er hat im Blick, dass sie sich dem coolen Surferstädtchen Encinitas und einem Strand namens Shrink’s nähern, an dem die vielleicht beste Welle in Südkalifornien brach. Vielleicht auch genau der Ort, an dem man sich bei Eintreffen der großen Wellenfront aufhalten sollte.

Wenn er nicht bei der Arbeit wäre, würde er auf den kleinen Parkplatz am Felsen biegen und sich ansehen, was sich da draußen zusammenbraut. Aber ich kann nicht, denkt er, weil ich Dr. D-Cup verfolgen und eine Stripperin aufspüren muss.

Teddy fährt durch Leucadia, wo große Eukalyptusbäume die Straße zur Landseite hin säumen, während die andere Seite von billigen Motels, Burger- und Taco-Drive-ins sowie kleinen Läden gesäumt wird. Hatte Mick Penner nicht gesagt, dass Teddy seine romantischen Nachmittage mit Tammy in Oceanside verbringt? Dorthin, denkt Boone, während er Teddy durch Leucadia und über die Brücke zwischen Batiquitos Lagoon und Carlsbad folgt, geht offensichtlich die Reise.

Die Straße fällt wieder ab und flankiert einen langen, offenen Strandabschnitt, der Uferweg führt direkt an den Wellenbrechern vorbei und nach einer Rechtskurve in das Dorf Carlsbad mit seinen englischen Schindeldächern und auf alt getrimmten Fachwerkhäusern. Hier gibt es einen Laden, in dem man englische Lebensmittel kaufen kann, und Boone überlegt sich, ob er es ihr sagen sollte, aber dann denkt er, dass sie das wahrscheinlich längst weiß, und hält lieber die Klappe.

Nach einer weiteren Rechtskurve führt die Straße durch Buena Vista Lagoon und nach Oceanside hinein.

Und jetzt aufpassen, denkt Boone.

Teddy biegt rechts ab, steuert in östlicher Richtung auf den Highway 76 zu, fährt quer durch die Stadt und hinaus in die Vorstädte und Wohnsiedlungen, in denen viele Marinesoldaten aus Camp Pendleton untergebracht sind, dann links aufs Land.

Wo zum Teufel will der hin? fragt sich Boone. Er lässt sich noch ein Stück zurückfallen, weil der Verkehr inzwischen stark ausgedünnt ist.

Dann biegt Teddy rechts ab, landeinwärts.

Was zum Teufel?, denkt Boone.

47

Alte verlassene Farmhäuser schmiegen sich in die Landschaft. Sie sprenkeln die Landkarte wie kleine, schrumpfende Atolle in einer aufgewühlten See von Neubauimmobilien.

Im wohnraummäßig unterversorgten San Diego schießen überall Gebäude aus dem Boden. Wohnanlagen, Eigentumswohnungen und Apartmenthochhäuser ersetzen die alten Blumen-, Tomaten- und Erdbeerfelder und ziehen Einkaufszentren und den ganzen Rattenschwanz von Starbucks, Java Juices, Rubio’s, Vons, Albertsons und Stater Bros nach sich.

Der Bauboom, einst eine stetig, aber nur langsam steigende Flut, hat sich zu einem Tsunami ausgewachsen, der die kleinen Inseln landwirtschaftlich genutzter Flächen überflutet. Es gibt sie noch, aber vor allem in Küstennähe sind sie immer schwerer zu finden. Weiter im Landesinneren, am Highway 76, befinden sich die Avocadogärten von Fallbrook und die riesigen Orangenhaine an den Hügeln und Canyons. Weiter im Süden, im Flachland von Carmel Valley und Rancho Peñasquitos, kämpfen und verlieren kleine Felder einen zähen Krieg gegen den Grundstücksmarkt und sind inzwischen umstellt von teuren Neubauten, die auf den Hochebenen zwischen den bewaldeten Canyons entstehen, wo noch immer illegale Arbeiter in Lagern aus notdürftig zusammengebastelten Zelten und Blechdachhütten wohnen.

Hier oben in Oceanside, an den Ufern des San Luis River, haben sich einige der alten Erdbeerfelder hartnäckig gehalten. Dürreperioden, Insektenbefall, Wirtschaftskrisen, Rassismus, ungebremste Modernisierungsprojekte – spielt alles keine Rolle, die Farmer machen weiter. Sie könnten das Land locker für sehr viel mehr verkaufen, als sie mit der Landwirtschaft verdienen, aber auch das spielt keine Rolle.

Es ist ihre Lebensart.

Nicht, dass man auch nur noch einen einzigen japanischstämmigen Amerikaner, einen Nisei, unter den Arbeitern auf den Erdbeerfeldern finden würde. Davon sind sie zwei Generationen entfernt, die Kinder und Enkel sind längst in die Stadt und in die Vorstädte gezogen, wo sie jetzt als Ärzte, Anwälte, Buchhalter und Unternehmer – oder Cops – leben und arbeiten.

Der alte Mann, dem die Felder gehören, hätte es auch nicht anders gewollt. Sozialer Aufstieg war immer schon das Ziel gewesen, und nun schuftete eine andere Generation von Einwanderern – Saisonarbeiter aus Mexiko, Guatemala und El Salvador – auf seinen Feldern. Die Kinder kommen manchmal am Nachmittag zu Besuch »aufs Land«.

Der alte Sakagawa liebt die Besuche seiner Urenkel. Er weiß, dass er nicht mehr lange auf der Welt sein wird, und er weiß, wenn er geht, wird diese Welt, diese Felder, diese Art zu leben mit ihm gehen. Das macht ihn traurig, auch wenn er an das glaubt, was Buddha gesagt hat – dass der Wandel die einzige Konstante ist.

Er wird wehmütig bei dem Gedanken, dass die Sakagawa-Felder verschwinden werden wie der Tau auf den Blättern an einem strahlend schönen Morgen.

Jetzt folgt Boone Teddy ostwärts über die North River Road, an einer Tankstelle und einem Supermarkt vorbei, dann kommt eine alte Kirche und dann …

Verdammter Hurenbock, denkt Boone.

Der abgefuckte, liebeskranke Mick Penner hatte recht.

Das Motel ist noch eins aus den vierziger Jahren mit einem Büro vorne und einer Reihe kleiner Häuschen dahinter. Irgendjemand musste versucht haben, den Laden ein bisschen auf Vordermann zu bringen – die Häuschen wurden offenbar erst kürzlich grell kanariengelb mit königsblauer Kante gestrichen – ein Versuch, das Motel möglichst so retro zu gestalten, dass es schon wieder hip wirkt.

Teddy biegt auf den Parkplatz ein und steigt aus. Er geht nicht ins Büro, sondern direkt auf das dritte Häuschen zu, als wüsste er genau, wohin er will.

»Wir haben sie«, sagt Boone.

»Meinen Sie?«

»Ja, meine ich.«

Er fährt ebenfalls auf den Parkplatz und parkt am entgegengesetzten Ende. »Haben Sie Ihre Zwangsvorladung zur Hand?«

»Natürlich.«

»Dann wollen wir sie mal abliefern«, sagt Boone.

Danach rufe ich Johnny Banzai an und teile ihm mit, dass wir eine potenziell wichtige Zeugin für seinen jüngsten Mordfall haben. Dann fahre ich nach Hause, hole ein bisschen Schlaf nach, und wenn die großen Wellen kommen, bin ich frisch und zu allem bereit.

Diese angenehmen Gedanken beschäftigen ihn noch, als Teddy plötzlich mit einer kleinen schwarzen Ledertasche wieder aus dem Häuschen kommt. Er geht damit an seinem Wagen vorbei. Er überquert die Straße, geht ungefähr fünfzig Meter weiter bis zu einem dicht bewachsenen Rohrdickicht zwischen dem San Luis River und dem westlichen Rand der alten Sakagawa-Felder.

»Was macht er?«, fragt Petra.

»Ich weiß es nicht«, sagt Boone. Er greift hinter sich, schnappt sich ein Fernglas und stellt auf Teddy scharf, während sich der Doktor weiter dem Schilf nähert.

Teddy sieht sich um und tritt dann ins Schilf. In weniger als zwei Sekunden ist er verschwunden.

Boone legt sein Fernglas ab und springt aus dem Bus.

»Sehen Sie in dem Häuschen nach, ob sie da ist«, sagt er zu Petra, überquert die Straße und rennt zum Rand des Dickichts. Die vorderen Halme wurden von Spaziergängern niedergetreten, schmale Trampelpfade führen wie Tunnel ins noch aufrechte Röhricht. Getränkedosen, Bierflaschen und Fast-Food-Verpackungsmüll liegen zwischen kleinen weißen Plastiktüten. Boone hebt eine der Tüten auf, knotet sie oben auf, muss würgen und kämpft gegen den Brechreiz an.

Die Tüte ist voller benutzter Kondome.

Er lässt sie fallen und tritt in einen der Tunnel, die tiefer ins Schilf führen. Hier ist es wie in einer anderen Welt – dunkel und beengend. Das Sonnenlicht des späten Nachmittags dringt kaum durch das hoch gewachsene Schilf, und Boone kann keine anderthalb Meter weit sehen.

Deshalb entdeckt er auch das Gewehr nicht.

48

Die Vorhänge vor den Fenstern des Häuschens sind zurückgezogen, und Petra kann in das kleine Zimmer spähen, in dem sich ein Sofa, zwei Stühle, eine Küchenzeile und ein Tisch befinden.

Aber keine Tammy.

Petra geht außen herum zur Seite, wo ein weiteres Fenster den Blick in das kleine Schlafzimmer erlaubt, in dem sich ebenfalls keine Tammy befindet.

Vielleicht ist sie im Bad, denkt Petra.

Sie geht herum auf die andere Seite, hält ihr Ohr an die dünne Wand und horcht. Kein fließendes Wasser. Sie wartet eine Minute, hofft, eine Toilettenspülung, einen Wasserhahn oder sonst irgendetwas zu hören, aber alles ist vollkommen ruhig.

Ausnahmsweise, was in ihrem Leben selten vorkommt, weiß Petra nicht, was sie tun soll. Soll sie hier warten für den Fall, dass Tammy drinnen ist? Soll sie zurück zum Bus gehen und dort warten, falls Tammy noch nicht da, aber schon unterwegs ist?

Woher soll sie überhaupt wissen, dass es Tammy ist und nicht irgendeine andere bescheuerte Blondine, die Teddy im Rahmen seines Förderprogramms »Bumsen für einen besseren Busen« nagelte? Und wo ist Teddy hingegangen? Was will er im Schilf, den kleinen Moses suchen? Und was hat Boone gefunden, wenn er überhaupt etwas gefunden hat? Soll ich ihm folgen?

Sie beschließt, zurück zum Bus zu gehen und zu warten.

Allerdings gehört Warten nicht unbedingt zu ihren Stärken.

Sie versucht es kurz, sie versucht es wirklich, aber es funktioniert einfach nicht. Eigentlich will sie viel lieber wissen, was Boone treibt. Sie gibt sich drei Minuten, dann verschwindet sie.

49

Mick Penner hätte besser dasselbe getan.

Verschwinden. Er hätte Boones Rat befolgen, seinen Kram in eine Tasche stopfen, in seinen geliebten BMW steigen und sich auf den Highway schwingen sollen.

Hat er aber nicht.

Er wollte, aber »wollen« und »tun« sind zwei Paar Stiefel. Er wollte also los, aber dann dachte er, dass er seinen Kram nach einem Bier und einem kleinen Joint wahrscheinlich viel besser geregelt kriegen würde. Er trinkt gerade sein drittes Corona, als ihm die Tür entgegenfliegt.

Dan Silvers erster Schlag trifft Mick in die Leber und faltet ihn zusammen. Er kauert auf den Knien, buckelt vor Schmerzen und ringt um Atem, als ihm ein Tritt in den Solarplexus das Luftholen gänzlich verwehrt.

Mick wälzt sich über den Boden wie ein Fisch über Deck.

Dann treten sie ihn, Schuhe und Stiefel rammen sich ihm in die Oberschenkel, seine Schienbeine, seine Knöchel und seine Rippen. Er wälzt sich auf eine Seite, zieht die Arme über den Kopf und schafft es zu schreien: »Nicht ins Gesicht. Bitte, nicht ins Gesicht.«

Mit seinem Gesicht verdient er seinen Lebensunterhalt, und das weiß er. Jetzt, in einem seiner wenigen Momente vollkommener Klarheit, weiß er auch, dass sein Name niemals auf dem »BGSCREEN« zu sehen sein wird, egal was auf seinem Nummernschild steht, und er auf nichts Besseres hoffen darf, als noch ein paar Jahre länger Parkwächter und Teilzeit-Callboy zu bleiben.

Aber nicht mal das wird ihm gelingen, wenn sie ihm das Gesicht zertreten.

Sie heben ihn auf und setzen ihn aufs Sofa.

»Du willst nicht, dass deinem hübschen Gesicht was passiert?«, fragt Dan. »Dann solltest du mir erzählen, was ich wissen will.«

»Alles, Mann.«

Dummerweise will Dan wissen, wo er Tammy finden kann.

Liebe ist ein seltsames Spiel.

Trügerisch, vergänglich, rätselhaft – die Liebe lässt einen bescheuerte Scheiße bauen. Sie kann einen tiefer runterreißen, als man sich das je hätte vorstellen können, und zu Höhen treiben, wie man sie nie für möglich gehalten hätte. Sie bringt das Schlimmste und das Beste in einem zum Vorschein. Das Schändlichste und das Edelste.

Mick hält lange durch.

Er liebt sie, er weiß, dass ihr diese Typen weh tun wollen, ihr sogar bestimmt weh tun werden, sie vielleicht sogar töten wollen, und dabei liebt er sie doch. Doch am Ende erzählt er ihnen alles, was sie hören wollen, obwohl sie eine Weile brauchen, bis sie ihn so weit haben. Er erzählt ihnen von Teddy, von dem Motel in Oceanside und von Boone.

Er erzählt alles und hasst sich dafür.

Als Dan geht, empfindet er fast so etwas wie Bewunderung für den bescheuerten Arsch.

50

Als er zu sich kommt, schlagen, treten und verfluchen sie ihn. Boone ist kaum noch bei Bewusstsein, rollt sich in Fötushaltung zusammen und deckt seinen Kopf, während es Stiefeltritte, Faustschläge und Gewehrkolbenhiebe auf ihn hagelt.

Und Worte.

Pendejo, lambioso, picaflor.

Ein Gewehrkolben knallt auf seinen Knöchel. Noch ein paar solcher Schläge, denkt Boone, und ich werde hier niemals mehr rauslaufen. Er öffnet die Augen, sieht ein paar Füße, packt sie und hebt sie an. Die Füße fliegen in die Luft, Boone drückt sich vom Boden ab und wirft sich auf den Mann. Boone hat echt Glück, denn es stellt sich heraus, dass es der Typ mit dem Gewehr ist, der keine Ahnung hat, was er da tut, denn es ist noch gesichert. Dadurch gelingt es Boone, ihm das Gewehr zu entreißen.

Boone rollt sich auf den Rücken, zielt nach oben und entsichert. Es ist nur ein Kaliber 410, ein Gewehr, mit dem Farmarbeiter Krähen schießen, aber auf die kurze Distanz hätte es seinen Zweck erfüllt.

Drei Männer sind es – Campesinos, mexikanische Farmarbeiter.

Der Mann, der das Gewehr gehalten hatte, sieht aus wie um die vierzig, vielleicht ein bisschen jünger. Braunes wettergegerbtes Gesicht und ein schwarzer, silbrig melierter Schnurrbart. Seine schwarzen Augen funkeln Boone an, als wollten sie sagen, mach schon, drück ab, pendejo. Ich hab schon Schlimmeres erlebt.

Der Junge neben ihm wirkt verängstigt. Seine Augen sind weit aufgerissen, das lange schwarze Haar hat er unter eine alte Yankee-Kappe gestopft. Ein schmutziges langärmeliges T-Shirt, Jeans und steinalte, abgetretene New-Balance-Turnschuhe. Er hält eine Machete in der Hand und fragt sich, was er damit tun soll.

Der alte Mann dagegen hält seine Machete schlagbereit, hocherhoben neben seinem weißen Strohhut. Unter seinem Overall trägt er ein altmodisches Campesino-Hemd. Und alte Cowboystiefel – Boone konnte die Spitzen spüren, die er ihm in die Rippen bohrte.

Wenn die mich umbringen wollten, wäre ich schon tot, denkt Boone, während er versucht, auf die Füße zu kommen und gleichzeitig mit dem Gewehr auf sie zu zielen. Sie hätten mir längst das Hirn wegblasen oder mich mit den Macheten in Stücke schlagen können. Haben sie aber nicht. Die wollten mir eine ordentliche Tracht Prügel verpassen, was ihnen auf jeden Fall gelungen ist. Mir eine Lektion erteilen.

Aber was für eine?

Boone macht eine schubsende Vorwärtsbewegung mit dem Gewehr, so als wollte er sagen, ich erschieße euch, und tritt dann den Rückzug zur Lichtung vor den Schilftunneln an. Dort sitzt ein kleines Mädchen; sie hat die Arme um die Knie geschlungen und wiegt sich vor und zurück. Ihre Beine unter dem billigen Baumwollkleid sind schmutzig. Ihr Haar ist lang und strähnig. Sie wirkt völlig verängstigt und fingert an einem kleinen Kruzifix herum, das an einer dünnen Kette um ihren Hals hängt.

»Alles okay«, sagt Boone.

Sie rutscht tiefer in die Höhle hinein.

»Hab keine Angst«, sagt Boone. Bescheuerter Blödmann, sagt er sich. Glaubst du wirklich, nach so einem Spruch hat sie keine Angst mehr vor einem güero mit Gewehr? Er streckt ihr seine Hand hin.

Der Teenager mit der Machete kommt angerannt.

Ich will dich nicht erschießen, denkt Boone und zieht sich zurück. Aber der Junge kommt immer näher, die Klinge der Machete glitzert golden im Licht der Dämmerung. Boone macht einen weiteren Schritt zurück und hebt das Gewehr, duckt sich in letzter Sekunde unter der Klinge weg und rammt dem Jungen den Gewehrkolben in den Magen.

Der Junge geht in die Knie. Boone sieht, dass er schluchzt, mehr aus Enttäuschung als vor Schmerz. Er tritt dem Jungen die Machete aus der Hand, zieht ihn auf die Füße, klemmt ihm den Unterarm unter die Kehle und hält ihm den Lauf des Gewehrs an die Schläfe. »Ich gehe jetzt. Wenn noch jemand einen Schritt auf mich zumacht, fließt Blut.«

Er dreht sich um, schiebt den Körper des Jungen zwischen sich und die beiden Campesinos und zieht sich zurück. Als er an die Lichtung kommt, stößt er den Jungen von sich. Der Junge dreht sich um und starrt ihn an. Sein Blick ist voller Hass. Der Junge spuckt aus, dreht sich um und geht zurück ins Schilf. Boone folgt ihm mit den Augen.

Als er sich umdreht, steht Petra vor ihm.

51

»Mein Gott«, sagt sie. »was ist passiert?«

Blut tropft ihm aus dem Mundwinkel und aus der Nase, und er sieht aus, als hätte er sich im Dreck gewälzt.

»Sie sollen doch das Motel bewachen«, sagt er.

»Ich habe mir Sorgen um Sie gemacht«, erwidert sie. »Offensichtlich aus gutem Grund. Wo haben Sie das Gewehr her?«

»Hat mir jemand gegeben.«

»Freiwillig?«

»Fast.«

Er geht die Straße hoch zurück zum Motel. Teddys Wagen steht noch dort.

»Haben Sie Teddy gefunden?«, fragt Petra.

»Nein«, sagt er.

»Wir sollten Sie in ein Krankenhaus fahren.«

»Nicht nötig.«

Er öffnet die Schiebetür des Busses und kramt herum, bis er einen kleinen Erste-Hilfe-Koffer findet. Er setzt sich auf den Vordersitz, dreht den Rückspiegel zurecht und säubert die Platzwunden und Kratzer in seinem Gesicht, desinfiziert sie mit einem Tupfer. Dann klebt er ein Pflaster auf die Wunde über seinem linken Auge.

»Kann ich helfen?«, fragt Petra.

»Ich habe Sie um Ihre Hilfe gebeten«, sagt Boone. »Sie sollten das Motel beobachten.«

»Dafür habe ich mich bereits entschuldigt.«

Das Pflaster klebt und er nimmt ein Pillendöschen, schüttelt eine heraus und schluckt sie.

»Was …«

»Vicodin«, sagt er. »Karatebonbon. Ich habe weder Teddy noch Tammy gefunden. Nur ein Mojado-Camp.«

»Ein …«

»Mojados«, wiederholt Boone. »Mexikaner. Illegale. Sie arbeiten auf den Feldern. Manche wohnen in Lagern. Meistens sind die Lager in den Canyons versteckt, dieses hier im Schilf am Fluss. Ich war nicht willkommen.«

Trotzdem ist es seltsam, denkt er, dass die Mojados so aggressiv waren. Normalerweise tun sie alles, um nur keine Aufmerksamkeit zu erregen. Das Letzte, was sie wollen, ist Ärger, und einen Weißen verprügeln bedeutet auf jeden Fall Ärger.

Boone beugt sich vor und reibt sich den Nacken, genervt wegen der Schmerzen, aber froh, dass ihm der Gewehrkolben keinen Rückenwirbel ausgerenkt hat.

Und was macht Teddy da drin? fragt sich Boone. In den Mojado-Camps gibt es nicht unbedingt viele potenzielle Patientinnen, jedenfalls keine, die sich Teddy leisten könnten. Und wieso haben sie ihn durchgelassen und mir einen Gewehrkolben über den Schädel gezogen? Oder hatte Teddy am Ende gar keine freie Bahn? Vielleicht liegt er irgendwo auf einem Haufen. Vielleicht schlimmer. Aber was zum Teufel hat Teddy überhaupt dort zu suchen?

Ihnen blieb nichts anderes übrig, als zu warten und ihn selbst zu fragen. Boone schnappt sich eine Wollmütze vom Rücksitz und zieht sie sich über den Kopf. Dann rutscht er tiefer auf seinem Sitz, legt den Kopf zurück und schließt die Augen.

»Was tun Sie da?«, fragt Petra.

»Mal kurz die Augen schließen«, sagt er, »bis Teddy fertig ist und zurückkommt.«

»Und was, wenn Sie einschlafen?«

»Ich werde auf jeden Fall einschlafen«, sagt Boone. »Darum geht’s ja.«

Außerdem gilt Regel Nummer vier.

Dies sind Boones vier Grundregeln für das Observieren:

1. Hast du Gelegenheit, etwas zu essen, iss.

2. Gibt es ein Klo, benutze es.

3. Kannst du dich hinlegen, leg dich hin.

4. Kannst du schlafen, schlaf.

Weil man nie weiß, wann man wieder Gelegenheit bekommt, eines der vier Dinge zu tun.

»Aber beunruhigt Sie der Gedanke nicht, dass Sie schlafen könnten, wenn Teddy zurückkommt?«, fragt Petra.

»Nein«, sagt Boone, »Sie werden mich ja wecken.«

»Was, wenn ich auch einschlafe?«

Boone lacht.

»Was, wenn …«

»Sie sollten sich diese Was-wenns abgewöhnen«, sagt Boone. »Die bringen Sie noch um.«

52

Sunny breitet die Matte auf dem sauber gewienerten Boden ihres kleinen Hauses in Pacific Beach aus und legt sich hin.

Der alte Bungalow liegt nur einen halben Straßenzug vom Strand entfernt. Es war das Haus ihrer Großeltern. Sie hatten es in den zwanziger Jahren gekauft, als sich normale Menschen noch leisten konnten, so zu leben. Ihr Großvater war vor langer Zeit gestorben. Ihre Großmutter erst vor wenigen Jahren, nach einem langen, traurigen Kampf gegen Alzheimer.

Eleanor Day war eine bemerkenswerte Frau gewesen. Sunny erinnert sich gerne an lange Strandspaziergänge mit ihr und daran, wie sie zusammen Sandburgen bauten und ihre Großmutter Sunny ihr erstes Surfboard kaufte und sie »Gidget« nannte, nach dem Mädchen aus dem Fernsehen. Sunny liebte es, bei ihrer Grandma am Strand zu wohnen. Für sie war es der schönste Ort auf Erden.

Sunny besuchte sie oft im Heim. An manchen Tagen wusste Eleanor, wer Sunny war. An anderen verwechselte sie ihre Enkelin mit ihrer Tochter oder ihrer Schwester oder einer alten Freundin aus dem College. Sunny machte das traurig, aber es hielt sie nicht davon ab, sie zu besuchen.

Sunny wusste ja, wer Eleanor war.

Sunny wohnte in einem kleinen Apartment, als sie die Nachricht erhielt, dass ihre Großmutter gestorben war. Die Dawn Patrol kam zur Beerdigung, und niemand war überraschter als Sunny, als ihr der Notar erklärte, sie habe den alten Bungalow geerbt.

Ihre Großmutter hatte gewollt, dass Sunny ihn bekam, weil sie wusste, dass sie sich darüber freuen würde.

Und natürlich freute sie sich.

Er steckt für sie voller Erinnerungen, voller Liebe.

Jetzt holt sie ein paar Mal tief Luft und beginnt mit den Pilatesübungen, die zu ihrem täglichen Tagesablauf gehören. Eine Stunde lang ist sie konzentriert bei der Sache – dehnen, drehen, anstrengende Aerobicübungen, zum Abschluss wieder dehnen.

Dann geht sie zu dem alten Surfboard, das sie auf zwei Ziegelsteine gelegt hat. Sie legt sich auf das Board, springt auf die Knie, anschließend sofort auf die Füße. Sie legt sich wieder hin. Hundert Mal macht sie das, bis die Bewegung so geschmeidig, kraftvoll und automatisch wie möglich abläuft. Ihr Herz klopft, ein feiner Schweißfilm bedeckt ihre Haut, sie geht zu den Gewichten und hebt einige davon an, arbeitet zuerst mit ihrem Oberkörper und den Armen. Zum Paddeln und für die plötzlichen Tempowechsel, wenn man auf eine große Welle steigt, braucht man Kraft in den Armen und der Schulter. Dann arbeitet sie mit der Trapez- und der Nackenmuskulatur, wodurch sie im schlimmsten Fall, wenn sie kopfüber durchgeschleudert wird, verhindern kann, dass sie sich das Genick bricht.

Danach bindet sie sich Gewichte an die Fußknöchel und hebt im Liegen die Beine an, nimmt eine Langhantel und macht Kniebeugen und stärkt so ihren Quadriceps femoris, ihre Waden und Oberschenkel, was ihr hilft, sich bei großen Wellen auf dem Brett zu halten. Beim Schwimmen sind ihre langen Beine ein Vorteil, aber sie werden zum Nachteil, wenn es darum geht, Halt auf dem Brett zu finden. Sie muss darauf achten, dass sie stahlhart sind.

Sunny ist eine wunderbar durchtrainierte Athletin: Sie ist 1,80 Meter groß, kräftig gebaut, sie hat die breiten Schultern einer Schwimmerin, so gut wie kein Körperfett und dazu diese wahnsinnig langen Beine.

»Du bist eine Gazelle«, sagte Dave the Love God einmal, als er sie beobachtete, wie sie aus dem Wasser kam.

»Keine Gazelle«, korrigierte ihn Boone. »Eine Löwin.«

Sunny hatte Boone immer dafür geliebt, dass er das gesagt hatte. Na ja, wegen einer Menge Dinge, aber das hätte schon ausgereicht, ihn zu lieben.

Sie hält ihren Körper mit Laufen, Schwimmen, Gewichtheben und Dehnübungen einwandfrei in Schuss. Um ehrlich zu sein, der ideale Surferkörper ist es nicht. Die meisten Weltklassesurferinnen sind kleiner und kompakter gebaut – sie haben es leichter, das Gleichgewicht zu bewahren und die blitzschnellen Wendungen und Umsetzungen zu bewerkstelligen, mit denen man Wettkämpfe gewinnt.

Aber Sunny hat vor, ihre Größe zu ihrem Vorteil zu nutzen.

Ein großer Körper, denkt sie, für große Wellen.

Bislang war das Reiten der großen Wellen mehr oder weniger reine Männersache. Allmählich trauen sich auch Frauen ran, aber die Konkurrenz ist längst nicht so groß, als dass eine Surferin an einem Männer-Line-up nicht auffallen würde. Sie weiß, dass sie die Größe, das Gewicht und die Kraft hat, mit Donnerbrechern klarzukommen.

Bis jetzt war sie in einem Teufelskreis gefangen: Man braucht Geld, um zu den großen Wellen nach Hawaii und Tahiti zu reisen, doch ohne Sponsor kein Geld, und sie kann erst einen Sponsor für sich gewinnen, wenn sie die großen Wellen reitet, aber um die großen Wellen zu reiten, muss sie nach …

Aber jetzt kommen die großen Wellen zu ihr. Buchstäblich bis vor ihre Haustür, und sie muss nur rausgehen, rauspaddeln und eine von den ganz großen erwischen. Fotografen und Videofilmer werden die Strände und Felsklippen säumen, und sie braucht nur einen einzigen Ritt, einen Monsterritt, bei dem ihr gelbbraunes Haar wie eine persönliche Flagge vor dem schwarzen Hintergrund der Welle hinter ihr herflattert – das wird sie auf die Titelseiten der Surfmagazine bringen, ganz sicher.

Und dann lässt auch der Sponsor nicht mehr auf sich warten.

Also weiter Gewichte heben, sagt sie sich. Den Schmerz wegstemmen, ist nur Schmerz. Jede einzelne Anspannung der Muskeln hilft dir, auf der Welle zu bleiben. Dafür hast du seit Monaten trainiert, seit Jahren, dein ganzes Leben. Also noch mal, noch mal, noch mal …

Nach dem Training mit den Gewichten geht sie wieder auf die Matte und dehnt sich noch ein bisschen, dann legt sie sich hin, atmet und stellt sich vor, wie sie die große Welle reitet.

Das ist mehr als eine Phantasie. Sie geht jede Einzelheit sorgfältig durch, Moment für Moment, angefangen vom Hineinpaddeln bis zum Drop, dem richtigen Break, rein in die Tube und durch die sprühende Gischt wieder hinaus. Sie stellt es sich immer wieder vor, jedes Mal mit mehr Einzelheiten, und mit jeder Wiederholung wird sie stärker und besser. Sie denkt nie daran, dass sie die Welle verpassen, vom Brett stürzen oder den Wellenhang herunterfallen könnte.

Sunny denkt rigoros positiv.

Sie hört den Sound ihres herannahenden Moments.

Sie steht auf, trocknet sich mit einem Handtuch ab, setzt sich und lauscht dem Ozean.

53

Petra betrachtet den schlafenden Boone.

Das ist insofern eine gewissermaßen erbauliche Erfahrung, als sie noch nie einen schlafenden Mann beobachtet hat.

Nicht, dass es in ihrem Bett keine Männer gegeben hätte, aber normalerweise schläft sie vor ihnen ein oder, was ihr am liebsten ist, sie stehen auf und gehen nach dem Geschlechtsakt und einer angemessenen Kuschelphase. Obwohl sie, um die Wahrheit zu sagen, auf Letzteres gut und gerne verzichten könnte. Offensichtlich wird es aber erwartet, wobei sie vermutet, dass die Männer ebenfalls keinen größeren Wert darauf legen.

Wenn sie im Bett eines Mannes liegt, steht sie auf und geht nach einer Höflichkeitspause, denn sie schläft lieber alleine, und vor allem wacht sie lieber alleine auf. Bevor sie nicht ihre erste Tasse Lapsang-Souchong getrunken hat, ist sie kaum sie selbst – körperlich, emotional und psychisch –, und das Letzte, worum sie sich morgens kümmern möchte, sind die Bedürfnisse eines Mannes. Fröhlichkeit vortäuschen und Kaffee, Eier, Würstchen und dergleichen zubereiten.

Dafür gibt es schließlich Restaurants.

Jetzt beobachtet sie den schlafenden Boone Daniels und ist fasziniert.

Vor wenigen Augenblicken war der Mann noch total und vollkommen wach, und eine Sekunde später war er ebenso total und vollkommen eingeschlafen, als hätte er keinerlei Sorgen auf der Welt. Als wäre er nicht finanziell ruiniert, müsste keine wichtige Zeugin aufspüren, als wäre er nicht eben gerade von einem offensichtlich brutalen Gangster verletzt worden, als …

Wäre ich gar nicht hier, gesteht sie sich ein.

Ist es das, was dir keine Ruhe lässt?, fragt sie sich. Dass es diesem Mann gelingt, dich schlicht zu ignorieren, und zwar bis zur Bewusstlosigkeit?

Lächerlich, sagt sie sich. Wieso sollte es mir etwas ausmachen, wenn dieser … Primitive von dir nicht in demselben Maße fasziniert ist, wie – wenn wir ehrlich sind – die allermeisten Männer? Es ist ja nicht so, dass ich irgendein Interesse an ihm hätte oder seine Aufmerksamkeit auf mich lenken wollte.

Darum bemühe ich mich ja auch sonst nie, denkt sie. Sei ehrlich, Frau, in dieser Hinsicht bist du sehr faul. Faul, weil du es dir leisten kannst, das sagt dir ein kurzer Blick in den Spiegel und das Gros aller Männer.

Sie benehmen sich wie Idioten, und es ist denkbar leicht, sie ins Bett zu locken, wenn man das möchte.

Nicht, dass es da viele gegeben hätte.

Einige handverlesene, betuchte, höfliche, geeignete Sexualpartner, von denen sie einen oder zwei als möglichen Ehemann in Betracht gezogen hatte und die, wie sie vermutet, ihrerseits überlegt hatten, ob sie als potenzielle Ehefrau in Frage kam.

Doch sie waren alle viel zu karriereorientiert und, offen gestanden, auch zu selbstsüchtig für die Ehe. Zumindest zu diesem Zeitpunkt in ihrem Leben. Wenn sie erst als Partnerin in die Kanzlei aufgenommen sein wird, kann sie sich immer noch etwas ernsthafter um eine Beziehung bemühen und vielleicht auch einen passenden Ehemann suchen. Einstweilen gibt sie sich damit zufrieden, gelegentlich mit einem jungen Anwalt oder Banker essen und, was noch seltener vorkommt, ins Bett zu gehen.

Aber bin ich, das fragt sie sich, denn wirklich so zufrieden?

Du bist einsam, gesteht sie sich ein. Das ist keine schlagartige Offenbarung, keine Eingebung, sondern eher die schleichende Erkenntnis, etwas verpasst zu haben, etwas, von dem sie nie dachte, dass sie es sich wünschen würde – eine enge emotionale Bindung an eine andere Person. Die Erkenntnis schockiert sie. Solange sie denken kann, war sie immer vollkommen unabhängig.

Denn so ist es ihr am liebsten.

Doch jetzt bekommt sie allmählich das Gefühl, dass sie jemanden braucht, und das Gefühl gefällt ihr nicht.

Überhaupt nicht.

Wieder betrachtet sie Boone.

Wie kann der Mann jetzt bloß schlafen?

Sie überlegt kurz, ob sie ihn wecken soll, verwirft die Idee aber wieder.

Vielleicht bin ich eifersüchtig, denkt sie, neidisch auf seine Fähigkeit, so leicht einzuschlafen.

Sie schläft nicht leicht ein und schläft auch nicht besonders gut. Sie liegt wach und denkt über Fälle nach, denkt an Dinge, die sie erledigen muss, hinterfragt eigene Entscheidungen, macht sich Sorgen, überlegt beunruhigt, wie sie in der Kanzlei wahrgenommen wird, in der sie so hart arbeitet, vielleicht zu hart arbeitet und dadurch Neid schürt. Sie macht sich Sorgen wegen ihrer Garderobe und ihrer Haare. Sie macht sich Sorgen, weil sie sich Sorgen macht. Meistens kann sie nicht schlafen, weil sie Angst hat, nicht schlafen zu können.

Gäbe es keine Schlaftabletten, würde sie überhaupt nicht schlafen.

Aber dieser wasservernarrte Cromagnon mit Ermittlerlizenz, denkt sie, schläft wie ein Baby. Also muss was dran sein: Ahnungslosigkeit ist ein Segen.

Ihre Gedanken wandern zu dem Mädchen in dem Restaurant am Vormittag. Das groß gewachsene, athletische Wesen mit dem goldblonden Haar. Ganz offensichtlich schläft er mit ihr, und wer würde es ihm vorwerfen wollen? Sie sieht toll aus. Aber was zum Teufel findet sie an ihm? Sie könnte jeden Mann haben, den sie will, warum ausgerechnet diesen? Ob er wirklich so gut ist im Bett? Wert, dass man neben ihm aufwacht? Ganz bestimmt nicht.

Es bleibt ein Rätsel.

Sie versucht noch immer, es zu lösen, als sie Teddy die Straße entlangkommen sieht.

54

»Au.«

Boone ist bereits wach, bevor er Petras Ellbogen zu spüren bekommt, der sich ihm in die Rippen bohrt.

Nach einer Weile entwickelt man beim Observieren einen sechsten Sinn. Man schläft, aber der innere Wecker klingelt, sobald etwas passiert.

Boone schiebt sich die Mütze aus dem Gesicht und sieht Petra die Straße hinunter auf Teddy zeigen.

Er hat ein kleines Mädchen dabei.

Das kleine Mädchen aus dem Schilf.

55

»Bleiben Sie im Wagen.«

»Aber …« »Ich habe gesagt, bleiben Sie im verfluchten Wagen«, fährt Boone sie in einem Ton an, dem nicht einmal mehr Petra zu widersprechen wagt. Er steigt aus dem Bus und geht zu dem Häuschen.

Links und rechts neben der Eingangstür befindet sich jeweils ein kleines Fenster. Vorne liegt das Wohnzimmer, dahinter ein Schlaf- und ein Badezimmer. Der Vorhang vor einem der Fenster ist zurückgezogen und Boone sieht Teddy neben dem Mädchen auf dem Bett sitzen. Aus einem Fläschchen in seiner Hand schüttelt er ein paar Pillen.

Boone ist danach, die Tür einzutreten und Teddy so lange die verquirlte Scheiße zu den Ohren herauszuprügeln, bis der gute Doktor selbst einen Schönheitschirurgen benötigt.

Denn Teddy D-Cup, dem buchstäblich Hunderte wunderschöner Frauen zur Verfügung stehen, füttert einem kleinen Mädchen in einem Motelzimmer Rohypnol, um sie zu vergewaltigen. Und jetzt weiß Boone, was der gute Dr. Cole in den Erdbeerfeldern zu suchen hatte – eine Familie, die so scheißverzweifelt ist, dass sie ihre Tochter verkauft. Und die Mojados, von denen Boone vorhin im Schilf verdroschen wurde, hatten ihre Wut darüber an ihm ausgelassen.

Schöne Welt.

Boone wirft sich mit der Schulter gegen die Tür, die um das Schloss herum splittert und kracht. Mit drei langen Sätzen steht er im Schlafzimmer und hat Teddy nach einem vierten am Hemdkragen gepackt. Er hebt ihn hoch und hält ihn in der Luft.

Das Mädchen schreit und rennt zur Tür.

»Es ist nicht so, wie es aussieht«, sagt Teddy.

Herrgott noch mal, denkt Boone, muss denn jeder beschissene Kinderschänder jedes Mal dasselbe sagen? Nein, Dude, es ist immer so, wie es aussieht. Boone schwenkt herum und schleudert Teddy gegen die Wand. Holt ihn sich noch einmal vor die Brust und schleudert ihn erneut von sich.

Teddy schreit: »Ich will ihr helfen!«

Ja, ich wette, dass du das willst, denkt Boone. Er nimmt seine Rechte von Teddys Hemd, ballt sie zur Faust und holt aus, bereit, Teddys Gesicht in einen Matschhaufen zu verwandeln. Nur, dass es plötzlich nicht mehr Teddys Gesicht ist. Es ist das von Russ Rasmussen. Boones Welt versinkt in Alarmrot. Gerät in eine irre Schieflage, wie nach einem schlimmen Sturz vom Wellenkamm.

»Boone!«

Durch die roten Nebelschwaden hört er Petra und kapiert, dass sie nicht einverstanden ist, aber das ist ihm egal.

»Boone!«

Er dreht sich um und will ihr sagen, dass sie sich verziehen soll.

Dan Silver hält ihr eine Pistole an den Kopf. Zwei seiner Jungs stehen hinter ihm.

»Lass ihn los, Boone«, sagt Dan.

Die Welt renkt sich wieder ein, die Konturen sind wieder scharf gestellt. Boone sagt: »Das ist ein Päderast.«

»Wir kümmern uns um ihn«, sagt Dan. »Lass ihn los oder ich verpass ihr noch schnell zwei in den hübschen Schädel, bevor ich dich fertigmache.«

Boone sieht Petra an. Ihre blasse Haut ist absolut weiß, ihre Augen aufgerissen und voller Tränen und ihre Beine zittern. Sie hat Todesangst. Boone senkt die geballte Faust, rammt sie Teddy aber doch noch zwischen die Rippen, bevor er ihn loslässt.

Teddy sinkt zu Boden.

»Sie haben Glück gehabt, dass ich gekommen bin«, sagt Dan zu ihm, »sonst hätte Ihnen dieser Barbar hier die Scheiße zu den Ohren herausgeprügelt. Ich komm mir vor wie die Kavallerie. In letzter Sekunde und dieser ganze kitschige Bullshit. Sie kommen doch freiwillig mit, oder nicht, Dr. Cole?«

»Doch, natürlich.«

»Hilf ihm auf.«

Dans Jungs nehmen Teddy an den Armen und führen ihn zur Tür hinaus.

»Ich bin noch nicht fertig mit dir, Teddy«, sagt Boone.

Dan gestikuliert Richtung Petra. »Nagelst du die, Daniels?«

Boone antwortet nicht.

»Nein, tust du nicht«, sagt Dan. »Die ist viel zu scharf für dich.«

An Petra gewandt sagt er: »Wenn Sie den abgehalfterten Wichser satt haben und einen richtigen Mann wollen, dann kommen Sie zu mir, Süße. Ich werde es Ihnen ordentlich besorgen.«

Sie hört sich sagen: »Lieber ficke ich ein Schwein.«

Dan lächelt, läuft aber rot an im Gesicht. »Vielleicht können wir das für dich arrangieren, Schlampe.«

»Es reicht«, sagt Boone.

»Du bist ja wohl kaum in der Position …«

»Ich hab gesagt, es reicht«, wiederholt Boone. Etwas in seiner Stimme sagt Dan, dass es besser wäre zu verschwinden, bevor er gezwungen ist, ihn zu erschießen. Der Typ ist Eddies verdammter Blutsbruderarsch, weil er Eddies Balg aus der Suppe gefischt hat oder so. Und das Letzte, was Dan jetzt gebrauchen kann, sind noch mehr Probleme mit Red Eddie.

»Bleib ein paar Minuten hier«, sagt Dan. »Wenn du rauskommst, blas ich dir die Lichter aus, Freund von Eddie oder nicht. Das gilt auch für sie.«

Er nimmt sich einen Moment Zeit, Petra anzüglich anzuglotzen, und geht dann nach draußen.

»Alles klar?«, fragt Boone Petra.

Sie lässt sich auf das Bett plumpsen und versenkt den Kopf in den Händen. Boone versteht das. Es verändert einen, wenn man eine Knarre an den Schädel gehalten bekommt. Man begreift, wie schnell es vorbei sein könnte mit der eigenen Existenz. In dieser Sekunde will man nur noch sein Leben, verzweifelt und aus tiefstem Herzen, und man würde fast alles dafür geben. Und dieser Moment der Erkenntnis verändert einen als Mensch. Nachdem man begriffen hat, dass man fast alles für sein Leben geben würde, wird man nie wieder der- oder dieselbe sein.

Aber da war doch noch was. »Lieber ficke ich ein Schwein«? Das zu einem Kerl, der einem eine Knarre an die Schläfe drückt! Das ist eine irre, kranke Art von Courage. Er geht zu ihr rüber und legt ihr seine Hand auf den Kopf, streichelt ihr ein bisschen übers Haar und sagt: »Ist gut. Ihnen passiert nichts.«

»Ich hatte solche Angst«, sagt sie.

Dann merkt Boone, dass sie weint. »Sie waren toll«, sagt er. »Richtig tapfer.«

Eine Sekunde später hören sie zwei Schüsse.

Popp.

Popp.

Wie bei einer Exekution.

56

Das Mädchen rennt zurück ins Schilf, weil sie sonst nirgendwo hin kann. Ihr Name ist Luce.

Im Schilf findet sie niemanden. Alle sind weg, deshalb kriecht sie in eine der kleinen Höhlen, kauert sich dort zusammen, reibt ihr kleines Kruzifix und sagt Rosenkränze auf. Es wird eine kalte Nacht werden, das weiß sie, aber die anderen Mädchen werden im Morgengrauen zurückkommen.

Sie schlingt die Arme um die Knie und wartet darauf, dass die Sonne aufgeht.

57

Dan Silver sitzt neben Teddy Cole auf dem Rücksitz des Explorer. Er packt Teddys rechten Zeigefinger und sagt: »Sie verdienen Ihr Geld mit Ihren Händen, stimmt’s, Doc?«

Teddys gelasertes und gebräuntes Gesicht mit dem modellierten Kinn, der gerichteten Nase, der gepeelten Haut, dem transplantierten Haar, den korrigierten Lidern, den gelifteten Wangen, der gestrafften Stirn und den begradigten Zähnen wird käseweiß. Er will etwas sagen, aber die Worte bleiben ihm in der Kehle stecken. Mehr als ein schwaches, wackliges Nicken bekommt er nicht hin.

»Chirurgenhände, stimmt’s?«, fragt Dan. »Das sind Sie doch, der Schönheitschirurg der Stars? Immer schön schnippeln und straffen? Was, wenn ich Ihnen die Finger breche, einen nach dem anderen, beim Daumen angefangen? Das tut unglaublich weh, Doc, und danach gibt’s keine Stripperinnen, Starlets und Trophäenfrauen mehr für Sie.«

Teddy versucht durchzuhalten.

Für Luce, für Tammy, für seinen Seelenfrieden – sofern das keine hoffnungslos antiquierte Vorstellung ist. Er hält durch, bis Dan den Countdown von Zehn herunterzählt.

Er kommt bis sechs.

58

Das Boonemobil sitzt auf der vorderen Stoßstange wie ein völlig erschöpfter, verwundeter Bulle auf den Knien in der Kampfarena.

Der rechte Vorderreifen ist platt.

Boone sieht sich den Bus an. »Verfluchte Scheiße.«

»Ich habe gedacht, Sie hätten Teddy erschossen«, sagt Petra. Sie setzt sich auf den Vordersitz und kramt in ihrer Handtasche. »Mein Handy haben sie mitgenommen.«

»Meins auch«, sagt Boone. »Gut, dass ich mir Teddys geschnappt habe.«

Er zieht Teddys RAZR aus der Hosentasche und geht die Anrufliste durch. Siebzehn Mal hat er in den vergangenen zwei Tagen dieselbe Nummer angerufen. Er wählt sie.

Tammy meldet sich sofort, als hätte sie auf den Anruf gewartet.

»Teddy?«, fragt Tammy.

Ihre Stimme klingt nervös, besorgt, verängstigt.

»Wo sind Sie, Tammy?«

»Wer ist da?«

»Egal, wo Sie sind«, sagt Boone, »verschwinden Sie sofort.«

»Was wollen Sie?«

»Teddy ist unterwegs«, sagt Boone, »mit Dan und seiner Schlägerbande. Er hat Sie verraten, Tammy.«

»Das würde er nie tun.«

»Er würde es nicht tun wollen«, sagt Boone. »Aber ich garantiere Ihnen, falls er’s noch nicht getan hat, dann wird er es tun. Verschwinden Sie. Ich möchte Sie treffen. Ich kann Ihnen helfen.«

»Wer sind Sie?«

»Petra Hall ist hier bei mir.«

»Ach du Scheiße.«

»Wollen Sie mit ihr sprechen?«

»Nein«, sagt Tammy.

»Hören Sie«, sagt Boone, »Sie müssen mir nicht vertrauen, aber verschwinden Sie jetzt. Sofort.«

»Ich weiß nicht.«

»Ich möchte Sie treffen«, sagt Boone. »Ich hole Sie ab und bringe Sie an einen sicheren Ort.«

Sie unterbricht die Verbindung.

»Verflucht!«, sagt Boone. Er ruft Hang Twelve an, während er hinten in den Bus steigt, den Ersatzreifen und einen Wagenheber holt und sich an die Arbeit macht.

»Das könnte ich für Sie übernehmen«, sagt Petra.

»Ich bin sicher, dass Sie das könnten«, sagt Boone und steckt den neuen Reifen auf. »Aber ich will nicht, dass Sie sich Ihre Klamotten ruinieren.«

Boone zieht die Muttern fest und löst den Wagenheber. Er ist gerade dabei, ihn wieder wegzupacken, als sich Hang meldet.

Er hat die Nummer zurückverfolgt.

59

Das Institut für Selbsterkenntnis wurde in den sechziger Jahren gegründet. Natürlich.

Sollte es ein Wort geben, das sinnbildlich für das gesamte Jahrzehnt steht, dann selbst.

Irgendein Psychoschrauber aus dem Esalen-Institut kam mit einem Kopf voller Acid und Treuhandfonds hierher und kaufte den alten Bischofssitz auf den Klippen über den mitunter besten Breaks der gesamten Westküste.

Er surfte nicht, hatte aber nichts dagegen, dass diejenigen, die es taten, die Treppe auf der Südseite seines Grundstücks nutzten, um zu dieser wunderbaren Welle zu gelangen. Dem großzügigen Mann zu Ehren – und weil sich das Institut für Selbsterkenntnis nicht die Mühe machen wollte, dies permanent zu dementieren – wurde der Strand unterhalb der Gebäudeanlage schon bald schlicht als »Shrink’s« bekannt.

Zunächst war das Institut für Selbsterkenntnis ein Zufluchtsort der Hippies, später kamen die New-Age-Anhänger, um sich dort einzuquartieren, vegetarisch zu essen, Meditationsseminare und Yogakurse zu besuchen und sich selbst zu finden.

»Was soll das eigentlich heißen?«, hatte Dave the Love God Boone eines Tages gefragt, als sie draußen vor Shrink’s am Line-up saßen, auf Wellen warteten und die kleinen Häuschen des ehemaligen Bischofssitzes betrachteten.

»Mit Masturbation hat es nichts zu tun«, erklärte Sunny Hang Twelve.

»Ich weiß nicht«, sagte Boone. »Ich denke, man tut’s einfach.«

»Ja, aber was?«, fragte Dave.

»Egal was.«

Dann kamen die Wellen und sie vergaßen die Frage.

Boone war sich ohnehin nur vage dessen bewusst, dass der Laden überhaupt Institut für Selbsterkenntnis hieß. Er hatte den Ort immer nur als Shrink’s gekannt und sein Board wahrscheinlich hundert Mal die Holzstufen heruntergetragen, aber auf keinen Fall würde er sich je in einem Zimmer einquartieren, vegetarisch essen, Meditationsseminare belegen, an Yogakursen teilnehmen und sich sonst wie selbst finden.

Zum einen konnte er sich die stolzen Zimmerpreise sowieso nicht leisten. Zum anderen neigte er nicht zur Besinnlichkeit. Und schließlich und überhaupt hatte er sich längst ganz gut gefunden.

»Wenn sich eins über Boone sagen lässt«, hatte Sunny einmal bei einem feuchtfröhlichen Gelage im Sundowner außerhalb der regulären Öffnungszeiten verkündet, »dann, dass er weiß, wer er ist.«

»Das stimmt«, sagte Boone. »Ich surfe, ich esse, ich schlafe, ich arbeite …«

»Manchmal«, sagte High Tide.

»Manchmal«, sagte Boone. »Und ab und zu – früher häufiger als heute – habe ich Sex. Und das ist schon alles.«

Aber jetzt wünscht er, er wäre wenigstens einmal da drin gewesen, dann wüsste er, wie dort der Hase läuft, denn er ist sich ziemlich sicher, dass Tammy dort ist.

Das Institut für Selbsterkenntnis hat sich einen sehr speziellen und lukrativen Kundenstamm erarbeitet.

Es sind Menschen – ganz besonders berühmte Menschen –, die zu der Erkenntnis gelangt sind, dass ihrem inneren Selbst ein kleines bisschen Schönheitschirurgie ganz gut täte, und die einen Ort brauchen, an dem sie sich vor den neugierigen Blicken der Öffentlichkeit verstecken können, bis die Schwellungen abgeklungen, die blauen Augen verschwunden sind und sie sich mit ihren neuen Nasen, Brüsten, Gesichtern, Lippen, Bauchdecken, Ärschen oder allem zusammen wieder in die Welt hinauswagen können. Das ISE macht heutzutage also in erster Linie Geld, indem es Prominenten einen Kokon bereitstellt, in den sie sich zurückziehen können, bis ihr neues Selbst vollständig verheilt ist.

Und das Institut schirmt seine Kunden gegen Paparazzi, Boulevardjournalisten und Neugierige beflissentlich ab. Der Gründer selbst hatte einst keine Zäune gegen die Surfer errichtet. Die neue Geschäftsführung aber ließ Mauern hochziehen, um die Gäste vor den Weitsichtlinsen der Paparazzi zu schützen. Oben auf den Mauern befinden sich Stacheldraht und Bewegungsmelder, falls jemand versuchen sollte darüberzuklettern. Kräftig gebaute Sicherheitskräfte patrouillieren um das Grundstück herum, und der Mann am Haupttor verweigert allen außer angemeldeten Gästen und dort beschäftigten Ärzten den Zutritt.

Obwohl also Touristen und einheimische Besucher nach Herzenslust durch die Gärten spazieren dürfen, ist es ähnlich schwierig, in den privaten Teil der Anlage vorzudringen, wie die Mauern von Troja zu überwinden.

Teddy darf einfach so hereinspazieren.

Dr. Theodore Cole ist der Goldesel des Instituts für Selbsterkenntnis. Teddy schickt nicht nur Stripperinnen dorthin, damit sie sich von den Tittenvergrößerungen erholen; er schickt auch Hollywoodstars und Starlets, Trophäenfrauen aus Orange County, die sich ein bisschen Abstand von der Heimat wünschen, sowie Damen der besseren Gesellschaft von La Jolla, die neben ihrem Bedürfnis nach Spiritualität zufällig auch entdeckt haben, dass ihnen ein Lifting guttäte.

Wollte Teddy also eine Freundin für ein oder zwei Nächte im Schutze dieser Mauern unterbringen, würde ihm der Teppich ausgerollt werden. Und würde Teddy sagen, dass niemand reinkommen darf, um sie zu suchen, dann würde auch niemand reinkommen und sie suchen.

60

Als der Explorer auf den Parkplatz des Instituts für Selbsterkenntnis rollt, kurbelt der Fahrer die Scheibe herunter und Teddy, der auf dem Beifahrersitz Platz genommen hat, lehnt sich herüber und winkt dem Wächter.

»Guten Abend, Dr. Cole«, sagt der Wächter und wirft einen abfälligen Blick auf die Männer im Wagen, die nicht aussehen, als seien sie auf der Suche nach Erkenntnis oder sich selbst.

»Ich möchte nur kurz nach einer Klientin sehen«, sagt Teddy und spürt, wie sich Dans Pistole durch den Rücksitz in seine Wirbelsäule bohrt.

»Soll ich oben anrufen?«, fragt der Wächter.

»Nein«, murmelt Dan.

»Nein«, sagt Teddy.

Das Tor öffnet sich, der Explorer fährt durch und das Tor schließt sich wieder. Teddy lotst den Fahrer auf einen kleinen Parkplatz.

»Jetzt bring uns zu ihr«, sagt Dan. »Und Doc, falls du mich verarschen willst, jage ich dir eine Kugel in den Rücken.«

Teddy führt sie über gewundene, von kleinen solarbetriebenen Lampen erleuchtete Wege. Die meisten Gäste halten sich in ihren Cottages auf, nur einige wenige sind noch draußen und spazieren über das Gelände. Besonders eine große rothaarige Frau in einem weißen Frotteebademantel weckt Dans Aufmerksamkeit.

»Hey, ist das …«, fragt Dan und nennt den Namen einer berühmten Filmschauspielerin.

»Kann sein«, erwidert Teddy.

»Was lässt die machen, die Möpse?«

»Die Nase«, sagt Teddy. Sie wollte ihre Nase glatt gehobelt haben. Und um die Augen alles ein bisschen straffer. Kleinigkeiten, um den Tag weiter hinauszuschieben, an dem sie die fiese Mutter oder die exzentrische Tante spielen muss. Aber Teddys Gedanken sind woanders. Er denkt darüber nach, wie er Tammy warnen kann, dafür sorgen kann, dass sie verschwindet, bevor … Er will gar nicht darüber nachdenken, was nach dem »bevor« passieren wird.

Als sie sich Tammys Cottage nähern, sieht er Licht durch den Vorhang am vorderen Fenster.

»Haben Sie einen Schlüssel?«, fragt Dan.

»Eine Karte.«

»Was auch immer«, sagt Dan. »Sie gehen rein und lassen die Tür hinter sich offen. Kapiert, Doc?«

»Ja.«

»Doc?«

»Was?«

»Falls Sie darüber nachdenken, den Helden zu spielen«, sagt Dan, »lassen Sie’s bleiben. Im Operationssaal sind Sie vielleicht der Allergrößte, aber das hier ist nicht Ihre Welt, alter Freund. Damit kommen Sie höchstens ins Basketballteam der Rollifahrer. Sagen Sie mir, ob Sie das verstanden haben.«

»Ich hab’s verstanden.«

»Gut. Öffnen Sie die Tür.«

Teddy geht zum Lotos Cottage. Es war immer eins seiner liebsten und steckt voller Erinnerungen. Teddy hatte einige echte Talente dort untergebracht und sich wahnsinnig gut einen blasen lassen. Mit zitternder Hand fingert er an der Karte herum und schafft es endlich, sie ins Schloss zu schieben. Das kleine grüne Lämpchen leuchtet, gefolgt vom leisen Klick des aufspringenden Schlosses. Teddy schiebt die Tür sanft einen Spalt weit auf und sagt: »Tammy? Ich bin’s.«

Dan schiebt ihn beiseite und betritt das Cottage.

Das Wohnzimmer ist in Weiß gehalten. Knochenweiße Wände, silber gerahmte Schwarzweißfotografien von Lotosblüten, ein Plasmabildschirm. Ein weißes Sofa, weiße Stühle. Der Holzboden ist schwarz gestrichen, aber der Teppich ist weiß.

Tammy ist nicht im Wohnzimmer.

Dan geht auf die geschlossene Schlafzimmertür zu. Er drückt sie mit der Stiefelspitze auf und tritt – mit erhobener Pistole und bereit abzudrücken – ein.

Sie ist nicht im Schlafzimmer, das in ähnlichen Farben gehalten ist. Weiße Wände, Schwarzweißfotografien, weiße Bettwäsche auf dem Doppelbett und noch ein Flachbildfernseher, nur kleiner als der im Wohnzimmer. Die Gäste müssen während ihrer Selbstsuche ziemlich viel fernsehen, denkt Dan, geht an die Badezimmertür und horcht.

Die Dusche läuft.

Dem Klang nach zu urteilen, eine von diesen schicken neuen »Regenduschen«.

Er drückt gegen die Badezimmertür.

Abgeschlossen.

Frauen schließen immer die Tür ab, wenn sie duschen, denkt Dan. Er glaubt, daran ist Psycho schuld.

Dan nimmt kurz Anlauf und landet einen Tritt gegen die Tür. Der Türrahmen gibt splitternd nach. Dan stürmt ins Badezimmer und richtet seine Knarre links auf die Dusche.

Aber Tammy steht nicht drunter.

Dafür ist das Fenster offen.

61

Eine steile Treppe führt zum Strand hinunter.

Sie führt über eine Böschung, die mit üppigen Bodendeckerpflanzen bewachsen ist. Im Frühling blühen sie rot, jetzt aber glänzen sie silbrig im Schein der Bewegungsmelder, die alle sechs Meter in den Boden eingelassen sind.

Für einen Mann seiner Statur nimmt Dan die Stufen mit bemerkenswerter Eleganz. In einer Hand hält er die Pistole, die andere gleitet über das Geländer. Er ruft: »Tammy? Ich will doch nur mit dir reden, Baby!«

Falls sie da draußen ist, antwortet sie nicht.

Der Abendnebel wird immer dichter, lässt Wasser und Strand bereits undurchdringlich wirken. Dan macht Halt und horcht.

»Tammy!«, schreit er. »Du musst keine Angst haben! Wir können doch über alles reden, Mädchen!«

Er wartet auf eine Antwort, hält die Pistole schussbereit, um in Richtung der Stimme zu feuern. Aber es kommt keine Antwort, stattdessen hört er auf den Stufen weiter unten Schritte.

Dan jagt hinter ihr die Treppe herunter.

Jagt sie an den Strand, in den Nebel.

62

Boone und Petra rasen die Stufen von Sea Cliff Park hinunter, südlich von Shrink’s. Boone versucht, Tammy zu verstehen, die in ihr Telefon flüstert: »Er kommt. Ich kann ihn hören.«

»Komm weiter hier entlang«, sagt Boone. »Wir sind fast da.«

Er erreicht den Strand und blickt nach Norden, in die Richtung, aus der Tammy kommen müsste. Aber es ist schwer, überhaupt etwas zu sehen – der Nebel ist angekommen, hat es sich für die Nacht gemütlich gemacht, und dem Mond ist noch nicht eingefallen, sich zu zeigen.

»Tammy?«, sagt Boone. »Kannst du mich sehen?«

»Nein.«

Boone späht in den Nebel.

Dann sieht er sie.

In dem weißen Bademantel sieht sie aus wie ein Gespenst. Oder wie eine aus dem Irrenhaus Entlaufene, ihr langes rotes Haar weht zerzaust und wild in der feuchten Abendluft. Sie rennt, so schnell sie kann, durch den schweren Sand, ihre langen Beine leisten ihr dabei keine guten Dienste, sie ringt darum, nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Sie weiß nicht mal genau, worauf sie zuläuft, es ist nur eine Stimme am anderen Ende einer Telefonleitung, die behauptet, ihr helfen zu wollen. Zunächst hat sie dem Mann nicht geglaubt, aber etwas in seiner Stimme hatte sie dazu gebracht, ihre Meinung zu ändern.

Sie sieht ihn und will schneller rennen.

Boone trottet ihr entgegen und fängt sie auf, als sie ihm keuchend in die Arme fällt.

»Er ist hinter mir her«, sagt sie.

»Dan?«

Sie nickt und schnappt nach Luft. Petra kommt dazu und hilft Boone, Tammy auf die Füße zu stellen. Tammy sieht sie an. »Ich werde aussagen. Ich tue alles, was Sie wollen.«

»Gut. Danke.«

»Wir bringen Sie hier weg«, sagt Boone.

63

Johnny Banzai hört den Schuss.

In Encinitas hört man nicht viele Schüsse, besonders nicht westlich vom Pacific Coast Highway und schon gar nicht so nah am ISE, dessen Gäste normalerweise keine Waffen zur Selbstfindung benötigen. Nein, die Kanonen dort schießen mit Laserstrahlen, nicht mit scharfer Munition.

Schüsse erregen grundsätzlich die Aufmerksamkeit eines Polizisten, diese Schüsse allerdings durchzucken Johnny bis aufs Mark, denn sie kommen aus der Richtung, in die auch er unterwegs ist, und Johnny ist sich sehr wohl der Tatsache bewusst, dass ihm Boone Daniels einen Schritt voraus ist.

Boone hat sich die Welle als Erster geschnappt und Johnny ist mit aufgesprungen. Jetzt paddeln beide wie blöd, um Tammy Roddick vor dem anderen zu erreichen. Johnny möchte ihr einige sehr gezielte Fragen stellen, das Gleiche gilt für Boone. Von beiden würde er gerne erfahren, was sie mit der Jane Doe zu schaffen haben, die neben dem Motel-Pool lag.

Sie hatten nicht lange gebraucht, um spitzzukriegen, dass Jane Doe nicht Tammy war. Danach hatte er Totally Nude Girls, Roddicks Arbeitsplatz, aufgesucht und herausbekommen, dass (a) Mick Penner Tammys Freund gewesen war, (b) sie ihn wegen Teddy D-Cup sitzen gelassen hatte und (c) Boone ihm einen Schritt voraus war. Er musste nur rasch Teddys Praxis in La Jolla aufsuchen und flugs seine Dienstmarke zücken, um sich von der Dame am Empfang mitteilen zu lassen, dass der gute Doktor nach dem Anruf eines Mannes, der behauptet hatte, Tammy Roddick zu sein, zu einem Hausbesuch aufgebrochen war.

Ein klassischer Boone.

Verfluchter Drecksack.

Nur, dass Johnny jetzt Schüsse hört und inständig hofft, Boone verhaften zu dürfen und nicht den Mord an ihm aufklären zu müssen.

Er lässt seine Scheibe herunter, stellt die Blinkereinheit aufs Dach und die Sirene an. Dann hängt er sich ans Funkgerät und fordert Verstärkung an. »Schüsse sind gefallen. Beamter in Zivil nähert sich dem Tatort.« Draußen ist es dunkel und regnerisch, und er will nicht mit einer Knarre in der Hand dastehen, wenn nervöse Uniformierte auftauchen. Denen könnte seine Knarre rascher ins Auge fallen als seine Dienstmarke.

Er drückt aufs Gas.

Banzai.

64

Nachts im Nebel Schach spielen mit Kanonen.

Theoretisch ein cooles Spiel, praktisch scheißschaurig.

So furchteinflößend, dass das Adrenalin pumpt, man die Hosen voll hat und einem das Herz davon rast. Der feuchte Traum eines Gotchafreaks, nur dass in diesen Kugeln keine Farbe steckt; sie sind aus Blei. Man verkleckert auch nicht nur ein bisschen Farbe, wenn man verliert. Man richtet eine verdammte Sauerei an.

Boone versucht, sich und die beiden Frauen durch das Feuerwerk zu manövrieren, ohne erschossen zu werden. Was nicht ganz einfach ist, weil der Strand bei Flut sehr schmal ist und Dan und seine beiden Jungs die ganze Breite abdecken. Boone kann nicht Richtung Felsen ausweichen, weil sie den Bereich unter Kontrolle haben, und er kann sie auch nicht weiter zum Strand hinaus lenken, weil auch da bereits dichtgemacht wurde.

Dan schießt und zwingt sein Ziel sich zu bewegen, schießt erneut und wieder bewegen sie sich – und jedes Mal, wenn sie das tun, gibt er seinen Jungs Anweisung, weitere Räume dichtzumachen. Er kreist sie ein, drängt sie immer weiter in die Ecke, wo er sie endgültig fertigmachen will.

Boone hört Sirenen in der Ferne. Die Cops kommen, aber werden sie rechtzeitig hier sein? Im Dunkeln und im Nebel riskieren die Schützen mehr, als sie normalerweise riskieren würden, denn sie wissen, dass ihnen im Dunst und Chaos die Flucht wahrscheinlich gelingt.

Die Frage ist also, denkt er, während er Petra und Tammy in den Sand wirft und sich obendrauf, ob er Zeit haben wird, bis die Kavallerie anreitet. Ein Kugelhagel, der seinen Kopf nur knapp verfehlt, hilft ihm bei der Entscheidung. Die Polizei wird gerade noch rechtzeitig eintreffen, um ihre Leichen zu sichern. Sie müssen weiter.

Und es gibt nur noch einen Ausweg.

65

High Tide sitzt im Sundowner und genehmigt sich ein Feierabendbier. Feierabendbier ist das beste Bier, das es gibt, abgesehen vielleicht von einem Frühstücksbier am Wochenende oder einem Bier nach dem Surfen an einem heißen Nachmittag.

Das Feierabendbier schmeckt High Tide am besten, weil er als Vorarbeiter der Stadtwerke von San Diego einen langen und harten Arbeitstag hat. Josiah Pamavatuu alias High Tide hat viel zu tun, wenn Wetter wie dieses aufzieht. In den kommenden Tagen wird er rund um die Uhr Teams draußen haben, und er muss den Überblick behalten, aufpassen, dass sie den Job erledigen und das Wasser unter der Stadt schön geschmeidig hindurchfließt.

Das bedeutet eine Menge Verantwortung.

Das ist okay – High Tide ist dem gewachsen. Er lässt sich gerade sein Bier schmecken, als Red Eddie hereinkommt und sich auf den Hocker neben ihm pflanzt.

»Was geht, Bruder?«

»Was geht?«

»Noch ein Bier?«

Tide schüttelt den Kopf. »Ich muss fahren, Bruder. Nur ein Schnelles, dann heim zu Frau und Kind.«

»Braver Mann.«

»Was willst du, Eddie?«, fragt Tide.

»Kann ein Bruder kein Bier mit seinem Bruder trinken, ohne dass er was von ihm will?«, fragt Eddie. Er hebt einen Finger, zeigt auf Tides Bier und der Barmann bringt ihm eins von derselben Sorte.

»Dir geht’s ums Geschäft, Eddie«, sagt Tide.

»Okay, Geschäft«, sagt Eddie. »Dein Kumpel Boone.«

»Was ist mit ihm?«

»Der reitet auf einer Welle, die ihm zu groß ist.«

»Ich sag Boone nicht, was er zu reiten hat.«

»Wenn du sein Freund wärst, solltest du das aber«, sagt Eddie.

»Willst du ihm drohen?«, fragt Tide. Seine Finger krallen sich um das Glas.

»Im Gegenteil«, sagt Eddie. »Ich will ihm eine Rettungsleine zuwerfen, ihn reinziehen. Er sucht eine Braut. Die macht Ärger. Wenn gewisse Leute die Alte vor ihm finden, ist Boone aus der Schusslinie, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Boone kann auf sich selbst aufpassen«, sagt Tide. Aber er macht sich Sorgen, weil ihn Eddie deshalb anspricht. Er wartet darauf, dass die zweite Sandale fällt.

Lange dauert’s nicht.

»Du hast doch einen Vetter in Waikiki«, sagt Eddie. »Zeke.«

Das ist wahr. Wie viele Samoaner war Zeke vor fünf Jahren nach Hawaii gezogen, um das große Geld zu machen. Hat nicht funktioniert. »Was ist mit dem?«

»Der ist auf Crystal.«

»Und?« High Tide braucht Eddie nicht, um das zu erfahren. Die ganze Familie ist krank vor Sorge um Zeke. Seine Mutter kann nicht schlafen und kriegt keinen Bissen runter. Sie flehte Tide an, hinzufliegen und alles in Ordnung zu bringen, und Tide meldete sich ein paar Tage krank, flog nach Honolulu, setzte sich mit Zeke hin und versuchte, ihn zur Vernunft zu bringen. Besorgte ihm einen Platz im Entzug. Nach drei Tagen war Zeke wieder draußen und hing wieder an dem Scheiß. Das Letzte, was Tide hörte, war, dass Zeke draußen im Waimalu-Park übernachtet. Nur eine Frage der Zeit, bis er sich eine Überdosis verpasst oder ihm ein anderer Crystalfreak wegen zehn Cent die Lichter ausknipst.

Crystal ist die Hölle.

»Was willst du mir sagen?«, fragt Tide.

»Ich will sagen, dass ich Bescheid geben kann«, sagt Eddie. »Zeke ist tabu. Du hilfst Boone, die Sache im richtigen Licht zu betrachten, das Mädchen bei der korrekten Adresse abzuliefern, und kein Dealer auf den gesamten Inseln wird Zeke in Zukunft auch nur noch ein Probetütchen verkaufen.«

Tide weiß, dass das Angebot ernst zu nehmen ist. Red Eddies Einzugsbereich ist tatsächlich so groß. Ein Wort von ihm genügt, und kein Dealer, der noch halbwegs bei Trost ist, würde sich mit Zeke blicken lassen, nicht mal beim Reden. Die würden vor ihm Reißaus nehmen wie vor einem Leprakranken. Zeke würde zwangsläufig clean werden.

»Brauchst nicht ja oder nein sagen.« Eddie trinkt sein halbes Bier, legt einen Zwanziger auf den Tresen und steht auf. »Sag gar nichts. An deinen Taten werde ich erkennen, wie deine Antwort lautet. Ich finde nur, Bruder, wir Inseltypen müssen zusammenhalten. Wir sind die ohana, was? Aiga.«

Eddie geht zur Tür. Einer seiner Moke-Jungs hält sie ihm auf und er geht hinaus, wirft Tide noch einen Shaka-Gruß im Gehen hinterher.

Der Teufel hat viele Gesichter.

Zu Eva kommt er in Gestalt einer Schlange.

Zu einem Süchtigen in Form von Crystal.

Dieses Mal ist der Teufel ein Gerücht, das den Sundowner durchweht wie warme Luft den Deckenventilator.

Das Boonemobil parkt draußen vor Shrink’s. Daniels checkt Shrink’s. Wenn Daniels dort ist, hält er nach der großen Wellenfront Ausschau. Die wird bei Shrink’s am stärksten werden.

Tide trinkt sein Bier aus, geht zu seinem Truck und fährt nach Norden.

Familie ist Familie.

66

Johnny Banzai rollt auf das Häuschen der Sicherheitskräfte am Institut für Selbsterkenntnis zu und hält vor dem Haupttor.

»Tut mir leid, Sir«, sagt der Wächter. »Das ist hier ist Privatbesitz. Sie können hier nicht rein.«

»Doch, ich glaube, ich kann.« Er zeigt dem Wächter seine Dienstmarke.

Der Wächter druckst herum. »Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl, Detective?«

»Ja«, sagt Johnny. »Mein Befehl lautet, öffnen Sie das verfluchte Scheißtor, und zwar innerhalb von zwei Sekunden, sonst fahre ich auch ohne Ihre Zustimmung durch. Anschließend, gleich morgen früh als Allererstes, taucht dann ein Geschwader vom Ordnungsamt hier auf und nimmt das Sushi und die Promis unter die Lupe. Danach kommen die Kollegen von der Brandschutzbehörde …«

Das Tor öffnet sich.

67

Bei Kampfschwimmern gehört das zur Ausbildung, aber dafür sind sie ja verdammte Kampfschwimmer. Die Rede ist davon, nachts im Winter im Ozean zu liegen und sich nicht zu bewegen, während eiskaltes Wasser über einen hinwegspült und die Körpertemperatur sinkt, weshalb man unwillkürlich schlottert und Knochen und Fleisch vor Kälte schmerzen.

Genau das machen Boone, Petra und Tammy, während Danny und seine Jungs den Strand nach ihnen absuchen. Boone schlingt jeweils einen Arm um jede Frau und hält sie, so fest er kann. Er spürt, wie sie zittern, während er den eigenen Körper zu entspannen versucht. Nur so kann man psychisch überleben – indem man sich zwingt, sich zu entspannen, nicht zu verkrampfen.

Kälte und Nässe bilden eine tödliche Kombination. Kälte lässt sich überleben, Nässe tolerieren, aber zusammen können die beiden tödlich wirken, indem sie den Körper in einen Schockzustand versetzen oder aus dem Wasser heraus in tödliche Kugelhagel treiben.

Boone weiß, dass sie nicht mehr viel Zeit haben. Er schaut Petra an. Ihr Gesichtsausdruck zeugt von eiserner Entschlossenheit. Von wegen die Ohren steifhalten und solche Sprüche, aber die Frau hält durch; sie ist viel zäher, als sie aussieht.

Tammy hat die Augen fest geschlossen, die Lippen aufeinandergepresst und die Zähne zusammengebissen. Auch sie hält durch.

Boone umklammert die beiden noch fester.

Dan ist verwirrt.

Eben gerade noch hatte er Daniels und die zwei Schnallen in der Falle, und jetzt sind sie verschwunden.

Spurlos verschwunden.

Als hätte sie der Nebel eingehüllt und weggetragen.

Er blickt hinaus auf die Brandung. Auf keinen Fall, denkt er. Auf keinen verschissenen Fall. Das wäre Selbstmord. Die Polizeisirenen kommen näher, und Dan hört Schritte die Treppe herunterkommen. Er dreht sich um und erkennt das fette Blaulicht der Cops, das den Nebel durchbohrt.

Zeit, sich vom Acker zu machen.

68

High Tide biegt auf den Parkplatz am Sea Cliff Park und stellt sich neben das Boonemobil. Boone ist nicht drin.

Was zum Teufel, fragt sich Tide, treibt Boone mitten in der Nacht hier oben auf der Klippe südlich von Shrink’s? Die Brandung checken? Echt jetzt, Bruddah?

Tide macht sich auf den Weg die Stufen herunter zum Strand. Nicht gut für seine Knie, Treppen steigen, aber was will man machen? Er hat ein Wörtchen mit Boone zu wechseln und der scheint nun mal da unten zu sein.

Nur, dass er’s nicht ist.

Als Tide unten im Sand ankommt, sieht er keinen Boone, der die Wellen beobachtet.

Das Einzige, was er sieht, ist Nebel.

Dann entdeckt er etwas im flachen Weißwasser. Erst hält er es für einen Delphin, aber ein Delphin würde bei so einem Wetter nicht zum Strand schwimmen, außerdem sieht er nur einen, und Delphine sind in Gruppen unterwegs. Muss Treibholz sein, irgendwas, das die Flut angespült hat.

Das Treibholz steht auf.

»Boone!«, schreit High Tide. »Hamo!«

Bruder.

High Tide läuft ins Wasser und packt Boone, dann sieht er die zwei Frauen, die er bei sich hat. Boone packt eine davon, Tide die andere und gemeinsam torkeln sie zum Strand.

Boone nuschelt, »Tide …«

»Nur die Ruhe, Bruder.«

»Sind sie …«

»Es geht ihnen gut.« Tide zieht seine Jacke aus und legt sie der kleineren Frau, die heftig schlottert, um die Schultern. Dann zieht er seine Wollmütze aus und stülpt sie der größeren rothaarigen Frau über den Kopf. Das genügt nicht, aber fürs Erste wird’s ein bisschen helfen.

Boone sagt, »Wie hast du …«

»Strandtrommeln«, sagt High Tide. »Die Küste rauf und runter erzählt man sich, dass du hier bist.«

»Wir müssen vom Strand weg«, sagt Boone. Er hievt die kleinere der beiden Frauen wie ein Feuerwehrmann in seine Arme.

Petra will sagen, »Ich kann …«

»Ich weiß, dass Sie das können.«

Er trägt sie trotzdem. Tide schwingt den Rotschopf hoch und hält sie dicht vor seiner Brust, während sie die Stufen zum Parkplatz hinaufsteigen. Dort angekommen, schnappt sich Tide zwei Decken und einige Handtücher von seinem Truck, und Boone fängt an, Petra auszuziehen.

»Was machen Sie da?«, nuschelt sie.

»Sie müssen aus den Klamotten raus«, sagt Boone. »Unterkühlung. Hilf mir mal, hamo.«

Boone, dessen Finger vor Kälte zittern, zieht Petra bis auf die Unterwäsche aus, wickelt sie fest in eine Decke und reibt ihr die Haare trocken, während Tide dasselbe mit Tammy macht.

»Was ist mit dir?«, fragt Tide.

»Mir geht’s gut«, sagt Boone.

Sie setzen die Frauen vorne in Tides Truck, dann lässt Tide den Motor an und dreht die Heizung auf. Boone geht nach hinten an seinen Bus, zieht sich aus, trocknet sich ab und schlüpft in eine frische Jeans und ein frisches Sweatshirt.

Tide steigt zu ihm in den Bus.

»Was ist los, Brah?«

»Ist kompliziert, Tide«, sagt Boone. »Kannst du mir helfen? Ich muss Zeit schinden.«

»Was stellst du dir vor?«

Als Boone es ihm sagt, meldet High Tide Widerspruch an. »Das ist das Boonemobil, Mann.«

Aber Boone legt den Leerlauf ein, und er und Tide schieben ihn an den Rand der Felsen, nehmen Anlauf, durchbrechen das klapprige Holzgeländer und schieben ihn über die Klippen.

»Leb wohl«, sagt Boone.

Der Bus kippt über die Kante, bleibt eine Sekunde lang aufrecht stehen und macht einen Salto runter auf den Strand. Eine Sekunde später hört man eine gedämpfte Explosion; dann erhebt sich eine kleine Flammensäule im Nebel.

Wahnsinnsfreudenfeuer am Strand heute Abend.

Ein Wikingerbegräbnis für das Boonemobil.

69

Der Teufel stellt einen niemals vor leichte Entscheidungen. Wenn er das täte, wäre er nicht der Teufel, sondern ein mieser Hütchenspieler, der nur so tut, als ob.

Der echte Teufel stellt einen nicht vor die Entscheidung zwischen Gut und Böse. Für die meisten Menschen wäre das viel zu einfach. Die meisten Menschen würden sich für das Gute entscheiden, selbst wenn sie mit Versuchungen konfrontiert wären, die ihre bisherigen Vorstellungskräfte übersteigen.

Der echte Teufel stellt einen vor die Entscheidung zwischen böse und noch viel böser. Ein Familienmitglied an einer schrecklichen Sucht verrecken zu lassen oder einen Freund zu verraten. Deshalb ist er ja der Teufel, Mann. Und wenn er sich erst mal richtig warm gelaufen hat, stellt er einen auch nicht vor die Entscheidung zwischen Himmel und Hölle. Er zwingt einen, zwischen Hölle und Hölle zu wählen.

Josiah Pamavatuu ist ein guter Mensch, kein Zweifel. Jetzt sitzt er am Steuer seines Trucks mit zwei nassen und zitternden Frauen an seiner Seite und seinem besten Freund hinten drin, einem Mann, der für ihn wie ein Familienmitglied ist.

Aber wie Familie ist nicht Familie.

Familie ist Familie.

70

Johnny Banzai findet den aufgewühlten Teddy D-Cup einen »Bio-Martini« schlürfend im Lotos Cottage.

»Wo ist Tammy Roddick?«, fragt ihn Johnny.

Teddy deutet mit dem Daumen irgendwo Richtung Strand.

Das Krachen einer Explosion wird aus derselben Richtung laut und ein Feuerball lodert auf.

71

Hang Twelve rennt.

Er stößt sich mit allen zwölf Zehen ab und flitzt so schnell er kann zu Sunny nach Hause. Als wollte er die Angst durch seinen Blutkreislauf und aus seinem Körper herauspumpen.

Es funktioniert nicht.

Hang hat entsetzliche Angst.

Blitzschnell hat es sich bis Pacific Beach herumgesprochen.

Das Boonemobil ist am Sea Cliff Park über die Klippen geschossen und in Flammen aufgegangen. Boone Daniels wurde nicht gefunden. Die Feuerwehrleute sind jetzt da. Man spricht schon davon, gemeinsam rauszupaddeln und nach der großen Wellenfront eine Gedenkfeier abzuhalten.

Hang weiß nicht, was er mit seiner Angst machen soll, also trägt er sie zu Sunny.

Dazu muss man wissen, wo er herkommt.

Wo er herkam.

Vater Crystaljunkie, Mutter Säuferin – Brian Brousseaus Zuhause, wenn man es als solches bezeichnen möchte, war ein schlechter Traum, der in einen Albtraum mündete. Brian erhielt ungefähr so viel Fürsorge und Aufmerksamkeit wie die Katze, und die will man lieber erst gar nicht sehen. Er war ungefähr acht, als er anfing, die übrig gebliebenen Jointstummel aufzuheben, die überall in dem verschissenen kleinen Haus herumlagen.

Brian mochte das Gefühl, das er bekam, wenn er die Kippen rauchte. Seine Angst wurde kleiner, die Streitereien zwischen seinem Vater und seiner Mutter wirkten wie gedämpft, und er schlief besser ein. Als er auf die Junior High kam, rauchte er täglich vor und nach der Schule. Wenn die Schule endlich vorbei war, spazierte er zum Strand, rauchte und beobachtete die Surfer. Eines Tages saß er breit wie eine Natter im Sand, als ein Surfer aus dem Wasser stieg, auf ihn zukam und sagte: »Ich sehe dich hier jeden Tag, Grom.«

Brian sagte: »Mh-hm.«

»Wieso guckst du nur zu?«, fragte Boone. »Wieso surfst du nicht?«

»Ich kann’s nicht«, sagte Brian. »Hab kein Board.«

Boone nickte, dachte eine Sekunde lang nach, musterte den dürren kleinen Jungen und sagte. »Willst du’s lernen? Ich zeig’s dir.«

Brian war nicht so sicher. »Bist du schwul, Mann?«

»Willst du reiten oder nicht, Dude?«

Brian wollte.

Hatte die Hosen voll, aber er wollte.

»Ich kann nicht schwimmen«, sagte er.

»Dann fall halt nicht runter«, meinte Boone. Er sah auf Brians Füße. »Dude, hast du sechs Zehen?«

»Zwölf.«

Boone schmunzelte. »Dann ist das dein neuer Name, Gremmie – Hang Twelve.«

»Okay.«

»Die Füße schulterbreit auseinander«, sagte Boone.

Hang stand auf. Boone versetzte ihm einen Stoß vor die Brust. Um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, trat Hang mit dem rechten Fuß einen Schritt zurück. »Was …«

»Du reitest goofy«, sagte Boone. »Linksfüßer. Leg dich aufs Board.«

Hang gehorchte.

»Auf den Bauch«, sagte Boone. »Herr Gott!«

Hang drehte sich um.

»Gut, jetzt spring auf die Knie«, sagte Boone. »Gut. Jetzt in die Hocke. Gut. Jetzt stell dich hin.«

Zwanzig Mal ließ Boone ihn das machen. Als Hang fertig war, schwitzte und japste er – so viel Sport hatte er in seinem ganzen Leben nicht getrieben –, aber er stand total drauf. »Das macht Spaß, Dude!«

»Im Wasser macht es noch viel mehr Spaß«, sagte Boone. Er führte Hang an eine Stelle, wo kleine Wellen langsam ins flache Wasser trieben, ließ ihn sich aufs Brett legen und schob ihn auf eine Welle. Hang glitt auf die Welle, Boones Brett als Bodyboard unter sich.

Liebe auf den ersten Blick.

Boone blieb den ganzen Nachmittag mit Hang da draußen, bis nach Sonnenuntergang. Bei seinem dritten Ritt versuchte er aufzustehen. Von der Welle fiel er runter und von den nächsten 37 auch. Die Sonne war bereits ein grell orangefarbener Ball am Horizont, als Hang auf dem Board stehen blieb und bis zum Strand darauf ritt.

Es war das erste Mal, dass er etwas geschafft hatte.

Der nächste Tag war ein Samstag und Hang stand gleich morgens früh am Strand und starrte die Dawn Patrol an.

»Wer ist der Gremmie?«, fragte Dave am Line-up.

»Kleiner Kiffer«, erwiderte Boone. »Weiß nicht, der sah so verloren aus, hab ihn mit rausgenommen.«

»Ein streunender Köter?«, fragte Sunny.

»So was in der Art«, meinte Boone. »Ist aber drauf abgefahren.«

»Gremmies sind echte Nervensägen«, warnte ihn Dave.

»Wir waren alle mal Gremmies«, meinte Sunny.

»Ich nicht«, behauptete Dave. »Ich bin cool auf die Welt gekommen.«

Egal, damit war stillschweigend beschlossen, dass der Kleine mitmachen durfte. Boone stieg nach dem nächsten Ritt vom Board und ging auf Hang zu: »Willst du surfen?«

Hang nickte.

»Okay«, sagte Boone. »Ich hab da drüben noch was auf Lager. Ist Schrott, im Prinzip ein schwerer Klotz, aber man kann es reiten. Hol’s raus, wachs es ein; dann zeig ich dir, wie du rauspaddelst. Du bleibst dicht an mir dran, kommst den anderen nicht in die Quere und versuchst, dich nicht wie ein totaler Vollidiot zu benehmen, okay?«

»Okay.«

Hang wachste das Board, paddelte raus und kam allen in die Quere. Aber so sind Grems nun mal – dafür sind sie da. Die Dawn Patrol hielt das Schlimmste von ihm fern – vom Ozean und von den anderen Surfern. Niemand legte sich mit dem Kleinen an, denn es war klar, dass ihn die Dawn Patrol unter ihre kollektiven Fittiche genommen hatte.

An jenem Abend brachte Hang sein Board mit nach Hause.

Er lehnte es an die Wand neben seinem Bett.

Zu Hause war Hang unsichtbar gewesen und in der Schule ein Nichts, doch jetzt hatte er eine Identität.

Er war Surfer.

Er gehörte zur Dawn Patrol.

Jetzt rennt er zu Sunny, erreicht ihre Haustür und hämmert dagegen. Wenige Minuten später öffnet eine schläfrige Sunny die Tür.

»Hang, was …«

»Es geht um Boone.«

Er erzählt ihr das mit Boone.

72

Cheerful sitzt an dem klapprigen Gestell, das Boones Schreibtisch ist, und versucht, Ordnung in die Bücher zu bekommen.

Boone Daniels ist eine unerträgliche Nervensäge. Unreif, verantwortungslos, als Geschäftsmann nicht zu gebrauchen.

Aber was warst du, fragt sich Cheerful, bevor Boone in dein Leben trat?

Ein einsamer alter Mann.

Boone hatte ihm einst die Zahlung mehrerer Millionen Dollar Alimente erspart, nachdem sich der Unternehmer Hals über Kopf in eine 25-jährige Hooters-Kellnerin verliebt hatte, der er zur Steigerung ihres geringen Selbstwertgefühls einen neuen Vorbau sowie vollere Lippen spendierte. Ihr Selbstwertgefühl stieg tatsächlich, und sie fühlte sich unverzüglich attraktiv genug, um einen ebenfalls 25-jährigen Möchtegernrockstar zu vögeln und Pläne für eine Fernsehkarriere zu schmieden, die sie mit kalifornischen Mieteinnahmen zu finanzieren gedachte.

Boone tat der liebeskranke alte Mann leid, und er übernahm den Fall, machte die Fotos, filmte das Video und zeigte Cheerful nichts davon. Er zeigte sie der schon wenig später ehemaligen Mrs. Cheerful und forderte sie auf, mitsamt ihren dicken Titten, ihren vollen Lippen, ihrem Gitarre schrammelnden Freund und einer einmaligen Unterhaltszahlung von 100 000 Dollar aus San Dog zu verschwinden und Cheerful verdammt noch Mal in Ruhe zu lassen.

»Warum sollte ich?«, fragte sie.

»Weil er ein netter alter Mann ist und du ihn verarscht hast.«

»Er hat was bekommen für sein Geld«, meinte sie. Dann sah sie ihn mit einem lüsternen Blick an, den sie sich zweifellos aus Pornofilmen abgeguckt hatte, und fragte: »Möchtest du dich vergewissern?«

»Hör zu«, erwiderte Boone, »du bist höllisch scharf und ich wette, im Bett gehst du ab wie eine Silvesterrakete, aber erstens mag ich deinen Ehemann; zweitens würde ich mir den Dödel lieber mit einem schartigen, scheißeverkrusteten Dosendeckel abschneiden, als ihn irgendwohin zu stecken, wo du vielleicht drankommst; und drittens werde ich deine Heimvideos und Fotoalben nicht nur dem Gericht vorlegen, sondern auch ins Netz stellen, und dann wollen wir mal sehen, wie sich das auf deine Fernsehkarriere auswirkt.«

Sie ließ sich dann doch lieber auf den Handel mit dem Verschwinden ein.

Und kam im Fernsehen groß raus, wo sie die zweite Hauptrolle, die freche beste Freundin, in einer Sitcom spielte, die noch jahrelang die Intelligenz der Zuschauer beleidigte.

»Was schulde ich dir?«, hatte Cheerful hinterher gefragt.

»Nur meinen Stundenlohn.«

»Aber das sind bloß ein paar hundert«, sagte Cheerful. »Durch dich habe ich Millionen gespart. Du solltest Prozente berechnen. Ich biete es dir an.«

»Nur meinen Stundenlohn«, sagte Boone. »Das war so ausgemacht.«

Cheerful kam zu dem Schluss, dass Boone Daniels ein Ehrenmann, aber ein hundsmiserabler Unternehmer in eigener Sache war und erklärte es daher zu seinem Hobby, Boone finanziell auf ein gesundes Fundament zu stellen, was ungefähr so ist, als wollte man einem dreibeinigen Elefanten beibringen, auf einem geölten Golfball zu balancieren, aber Cheerful hält trotzdem durch.

Geld hast du gehabt, sicher, sagt er sich jetzt, aber sonst nichts. Du würdest dich um deine Bücher kümmern, dein Geld zählen, in deiner Eigentumswohnung sitzen, aufgewärmte Fertiggerichte essen, fernsehen, die Abwehr der Padres verfluchen und darüber nachdenken, wie armselig du dran bist.

Ben Carruthers – Multimillionär und Immobiliengenie, aber als Person ein totaler Reinfall. Keine Frau, keine Kinder, keine Enkel, keine Freunde.

Boone hat die Fenster geöffnet und ein bisschen Luft und Sonne reingelassen.

Mit der Dawn Patrol kam Jugend in dein Leben. Verdammt, es kam Leben in dein Leben. Sosehr du auch an ihnen rumnörgelst – diese Jungs beobachtest, an ihrem Leben teilnimmst, deine Nase in Boones Angelegenheiten steckst, den Griesgram markierst –, sie sind trotzdem der Grund, weshalb es sich für dich lohnt, morgens aufzustehen.

Boone, Dave, Johnny, High Tide, Sunny, sogar Hang Twelve – sie bedeuten dir viel, gib’s zu. Ein Leben ohne sie kannst du dir nicht vorstellen.

Ohne Boone.

Hang Twelve starrt das Telefon an und will, dass es klingelt.

Cheerful denkt, er muss dem Jungen etwas sagen. »Es geht ihm gut.«

»Ich weiß.«

Aber das tut er nicht.

Keiner von beiden weiß was.

»Hast du Hunger?«, fragt er Hang.

»Nein.«

»Du musst was essen«, sagt Cheerful. Er zieht einen Zwanziger aus der Brieftasche und gibt ihn Hang. »Geh rüber in den Sundowner und hol uns ein paar Burger.«

»Hab keine Lust«, sagt Hang.

»Hab ich dich gefragt, wozu du Lust hast?«, sagt Cheerful. »Geh schon, jetzt. Tu, was ich dir sage.«

Hang nimmt das Geld und geht.

Cheerful nimmt die Gelben Seiten, sucht die Nummer vom Silver Dan’s und ruft an. »Ich möchte Dan Silver sprechen«, sagt er. »Sagen Sie ihm, Ben Carruthers ist am Apparat.«

Ungeduldig wartet er, bis sich Silver am Telefon meldet.

73

Dan lässt sich Zeit, bis er ans Telefon geht.

Ihm ist bei dem Gedanken daran, was ihm Ben Carruthers wohl mitteilen möchte, ein bisschen unwohl. Der Immobilienmogul ist mit Boone Daniels superdicke.

Oder vielmehr dem verstorbenen Boone Daniels, wenn wahr ist, was man sich auf der Straße erzählt.

Dan hat einen seiner Jungs in den Sundowner geschickt, damit er Augen und Ohren offen hält und herausfindet, ob Daniels nach der Houdini-Nummer am Strand noch gesehen oder gehört wurde. Daniels ist eine echte Scheißnervensäge, und jetzt hat er Tammy Roddick. Nur, dass überall erzählt wird, Daniels habe seine Schrottlaube über die Klippen gejagt und sei damit in Flammen aufgegangen.

Also hat sich Dan folgendes hoffnungsvolles Szenario zurechtgelegt: Daniels wurde von einem seiner Schüsse getroffen. Der bescheuerte Wichser hat es irgendwie bis zu seinem Bus geschafft, dann aber, geschwächt durch den Blutverlust, den Vorwärtsstatt den Rückwärtsgang eingelegt und sich selbst über die Klippen gehievt.

Aufprall und Flammen.

Die noch optimistischere Variante wäre, dass Tammy Roddick mit ihrer verflucht großen Klappe neben ihm saß und die Feuerwehrleute statt einer gleich zwei knusprig gegrillte Leichen aus dem Wrack kratzen werden. Und dann ist da noch die großmäulige englische Braut, die lieber ein Schwein ficken würde. Na ja, vielleicht ist die blöde Trockenfotze ja wie die anderen beiden mit den Sitzpolstern verschmolzen.

Jetzt ruft der alte Mann an. Was soll das?

Er nimmt den Hörer.

»Dan Silver?«

»Ja?«

»Sie wissen, wer ich bin«, sagt Carruthers. »Ich gebe Ihnen die Nummer meines Buchhalters. Er wird Sie genau über meine Vermögensverhältnisse aufklären. Ich erstatte Ihnen Ihre Schulden bei Red Eddie. Bar, mit Zinsen, ich gleich’s aus.«

»Warum sollten Sie das tun?«

»Damit Sie Ihre Hunde von Boone Daniels abziehen«, sagt Carruthers.

Was zum Teufel?, fragt sich Dan. Lebt Daniels etwa? Er beschließt, es herauszufinden. »Hab gehört, er hatte einen Unfall.«

»Hab ich auch gehört«, sagt Carruthers. »Das ist der andere Grund, weshalb ich möchte, dass Sie wissen, was ich auf der Kante habe. Bewegt sich irgendwo im achtstelligen Bereich. Und, Dan Silver – sollte Boone tot sein, werde ich jeden Cent davon darauf verwenden, Sie zu finden und zu töten.«

74

Als er ziemlich heruntergekommen war, hatte Cheerful den Crystal Pier gekauft. Er ließ ihn renovieren und gewinnbringend unter der Bedingung wiederverkaufen, dass ihm das letzte Cottage am Nordende des Piers weiterhin gehören würde.

Er schenkte es Boone.

Boone wollte es nicht annehmen.

»Das ist zu viel, Cheerful«, sagte er. »Viel zu viel.«

»Durch dich hab ich an der geldgeilen kleinen Schlampe Millionen gespart«, erwiderte er. »Nimm das Cottage, dann hast du immer was zum Wohnen.«

Boone nahm das Cottage nicht, jedenfalls nicht als Eigentümer. Aber er ließ sich auf einen unbefristeten Mietvertrag zu Konditionen weit unter dem Marktwert ein.

Boones fester Wohnsitz ist seitdem also das Crystal Pier Hotel. Er wohnt praktisch über dem Ozean. Wenn ihm danach ist, lässt er eine Angel aus dem Schlafzimmerfenster direkt ins Wasser hängen. Das Cottage selbst besteht aus einem kleinen Wohnzimmer mit Kochnische, einem Schlafzimmer auf der einen und einem Badezimmer auf der anderen Seite.

Jetzt fährt High Tide am Tor zum Pier vor, schaltet die Scheinwerfer aus und tippt den Code ein, den er auswendig kennt. Das Tor gleitet auf und High Tide lenkt den Transporter bis ans Ende des Piers auf einen kleinen Parkplatz neben Boones Cottage, auf dem einst das nun tragisch verendete Boonemobil stand.

Boone liegt hinten. Er steht auf, rutscht zur Seite und geht außen herum zur Fahrertür, während die Frauen auf der Beifahrerseite aussteigen.

»Danke, Bruder.«

Tide schüttelt den Kopf und berührt Boones Faust mit seiner.

»Dawn Patrol.«

Tide wendet den Wagen und fährt wieder zurück über den Pier. Er biegt links ab und parkt direkt hinter der neuen Rettungsschwimmerstation, über die Dave wie ein feudaler Kriegsherr herrscht. Dort sitzt Tide und spielt mit dem Telefon in seiner Hand, er denkt nach, was zu tun ist.

Dann tut er es.

»Boone war nicht im Bus«, sagt er in das Telefon. »Er ist zu Hause.«

Dann legt Josiah Pamavatuu – ehemaliges Gangmitglied, Footballstar und Spitzensurfer – den Kopf aufs Lenkrad und heult.

75

Boone lässt alle Jalousien herunter und schaltet die Lampe neben dem Sofa ein. Dann geht er in sein Schlafzimmer, zieht die Nachttischschublade auf und nimmt die 38er heraus, die er für Russ Rasmussen aufgehoben hat.

»Ihr braucht beide eine heiße Dusche«, sagt er. Dann lässt er Wasser in den Teekessel laufen und stellt ihn auf den Herd. »Ich mach was Heißes zu trinken.«

Petra ist überrascht, dass die Wohnung so sauber und aufgeräumt ist.

Alles liegt an seinem Platz – Einzimmerwohnungen zwingen zur Ordnung. Eine erstaunlich ansehnliche Sammlung von Töpfen und Pfannen hängt von einem Regal über einem kleinen, aber qualitativ hochwertigen Hackbrett und zwei teuren Messern von Global an Magnetschienen.

Der Mann kocht gerne, denkt Petra.

Wer hätte das gedacht?

Gerahmte Bilder von Wellen schmücken die weißen Wände des Wohnzimmers, was niemanden überrascht, aber Petra, nach dem, was sie gerade durchgemacht hat, unwillkürlich Schauer über den Rücken jagt. Sie weiß es nicht, aber die Bilder zeigen Wellen ganz in der Nähe – bei Black’s, Shores, D Street, Bird Rock und Shrink’s.

»Ich hole euch was Trockenes zum Anziehen«, sagt Boone und geht ins Schlafzimmer.

Tammy schreckt auf, als eine große Welle wie eine Kanone donnert. Klingt, als würde sie direkt auf das Cottage krachen.

»Alles klar?«, fragt Petra.

»Ich möchte mit Teddy sprechen.«

»Ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist«, sagt Petra.

Boone taucht mit einem Stapel Sweatshirts, Jogginghosen und Socken aus dem Schlafzimmer auf. »Die werden euch zu groß sein«, sagt er. »Aber warm sind sie trotzdem.«

»Warm ist gut«, sagt Tammy. Sie nimmt einen blauen La-Jolla-Surf-Systems-Kapuzenpulli und eine schwarze Jogginghose und geht damit ins Bad. Boone und Petra hören die Dusche.

»Gott, das klingt gut«, sagt Petra.

»Ja, allerdings.«

»Mir läuft immer noch Salzwasser aus der Nase«, sagt sie. »Ich muss wie eine Vogelscheuche aussehen.«

»Sie sehen hübsch aus«, sagt Boone und meint es auch so. »Hören Sie … das haben Sie gut gemacht da draußen. Im Wasser. Ich meine, Sie waren toll. Sie sind nicht in Panik verfallen.«

»Danke«, sagt sie.

Boone sagt: »Möchten Sie Tee?«

»Das wäre wunderbar.«

»Ich habe Kräutertee oder Earl Grey.«

»Earl Grey ist perfekt.«

»Schwarz, oder?«, fragt Boone. »Keine Milch und kein Zucker.«

»Ehrlich gesagt, ordentlich von beidem, bitte«, sagt sie. »Vielleicht liegt das an der Nahtoderfahrung, aber ich bin gierig.«

»Geht doch nichts über einen knapp verpassten Tod, um zu begreifen, wie schön das Leben ist«, sagt Boone.

Ja. Wie schön das Leben ist, wenn ihre vollen Lippen, ihr warmer Hals und ihre meeresgrauen Augen zum Greifen nah sind und sie ihm in die Augen sieht, ihr Mund seinen bereits schmeckt und dann der Kessel wie eine Alarmsirene pfeift und sich ihre Lippen doch nicht berühren.

»Das Leben als Nachahmung schlechter Kunst«, sagt sie.

»Ja.« Boone gießt Wasser in einen Becher und reicht ihn ihr.

»Danke.«

»Gern geschehen.«

»Was ist mit Ihnen?«, fragt sie.

»Ich mache mir einen Kaffee.«

Tammy kommt aus dem Badezimmer.

Boone sieht sie zum ersten Mal richtig an.

Sie ist groß. Nicht so groß wie Sunny, aber ziemlich groß, und sie hat lange, schlanke Beine. Klare, natürliche Linien bestimmen ihr Gesicht und ihre Augen wirken ungeschminkt kleiner, aber immer noch katzenartig. Eine andere Art Katze – wild, unbezähmbar, aber irgendwie ruhig. Sie ist eine beeindruckende Frau, verständlich, dass Mick Penner und Teddy auf sie abfuhren. Sie setzt sich auf die kleine Couch mitten im Wohnzimmer und legt die Füße auf den Wohnzimmertisch.

Boone sagt: »Trinken Sie erst mal was Heißes. Wärmen Sie sich von innen.«

»Ziehen Sie sich um, Boone«, sagt Petra. »Ich kann mich um sie kümmern.«

»Sie kann sich um sich selbst kümmern«, sagt Tammy und steht auf. Sie geht in die Küche, entscheidet sich für Kräutertee und kocht sich eine Tasse. »Ziehen Sie trockene Klamotten an, Tarzan. Ich koche den Kaffee.«

Boone geht zum Umziehen in sein Zimmer.

»Ich muss mit Teddy sprechen«, sagt Tammy.

Petra ist baff. Tammy muss doch begreifen, dass Teddy Dan Silver ihr Versteck verraten hat – er hat sie ihm auf dem Silbertablett serviert. Sie sagt: »Ich bin sicher, Dr. Cole geht es gut.«

Schließlich hat er ja getan, was Dan von ihm wollte.

»Ich will mit ihm reden.«

»Wir fragen Boone, was er davon hält«, sagt Petra.

»Steigst du mit ihm in die Kiste?«, fragt Tammy Petra.

»Wie bitte?«

»Wenn ich nicht hier wäre? Du würdest dich doch in der Dusche auf ihn stürzen.«

»Unser Verhältnis ist rein beruflicher Natur.«

»Aha.«

»Das ist ein Barbar.«

»Egal, was geht’s mich an.«

Egal, denkt Petra. Aber ist das möglich? Empfinde ich wirklich etwas für Daniels? Ist hier eine Art animalische Anziehungskraft am Werk oder handelt es sich doch nur um einen Nebeneffekt der Dankbarkeit, die ich verspüre, weil er mich am Strand nicht hat sterben lassen? Wobei ich natürlich nur seinetwegen überhaupt am Strand war. Wegen dieses inkompetenten Blödmanns.

Aber als uns die Kugeln um die Ohren flogen, wirkte er verdammt kompetent, oder nicht? In der Dunkelheit im eiskalten Wasser wirkte er ebenfalls verdammt kompetent, oder etwa nicht?

Boone kommt ins Zimmer zurück.

»Ich glaube, jetzt gehe ich duschen«, sagt sie.

»Ja, wärmen Sie sich auf«, sagt Boone.

76

Welche Worte kommen als Erstes aus Tammys Mund? »Ich will mit Teddy sprechen.«

»Ihr Freund ist ein Pädophiler«, sagt Boone. Er erzählt ihr, was er im Motel in der Nähe der Erdbeerfelder gesehen hat. Ihr Gesicht zeigt keine der möglichen Reaktionen – Schock, Wut, Entrüstung, Abscheu, das Gefühl, betrogen worden zu sein …

»Ich will mit Teddy sprechen«, sagt sie. »Ich muss mit Teddy sprechen.«

Boone seufzt und erläutert ihr die Lage. Erstens wissen sie nicht, wo Teddy ist. Zweitens hat Teddy sie bereits einmal verraten. Wenn sie ihn jetzt anruft, wird er sie wieder verraten. Drittens haben Dan und der Rest der Welt, zumindest eine Zeit lang, guten Grund anzunehmen, sie sei tot, und sollte sie mit Teddy sprechen, hätten sie guten Grund anzunehmen, sie sei am Leben. Und selbstverständlich würden sie versuchen, das zu ändern.

Das Argument beeindruckt sie zutiefst. »Wo ist mein Telefon?«

»Im kalten Salzwasser ersoffen«, sagt Boone. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie damit noch wählen können.«

»Dann benutze ich Ihres.«

»Ich lag neben Ihnen im Wasser.«

»Haben Sie kein Telefon zu Hause?«, fragt sie.

»Nein.«

»Was, wenn Sie jemand erreichen will?«

»Genau deshalb habe ich ja kein Telefon zu Hause«, sagt Boone. Von den anderen drei Handys in der Küchenschublade erzählt er ihr nichts. Er ist baff. Die Frau hat kein Wort über ihre Freundin Angela verloren, die alles für sie ausbaden musste, nicht mal nachgefragt hat sie. Sie interessiert sich nur für ihren schmierigen Tittenmetzger, der kleine Migrantenmädchen nagelt. Ein Mann, der sie in null Komma nichts verriet, um seinen eigenen wertlosen Arsch zu retten.

Reizend.

»Glauben Sie, es geht ihm gut?«, fragt sie.

»Wissen Sie, wie egal mir das ist?«

»Ich will ihn sehen.«

»Sie gehen nirgendwo hin.«

»Sie können mich nicht gegen meinen Willen hier festhalten«, sagt sie.

Ihm reicht’s jetzt. »Das stimmt. Gehen Sie doch, Tammy. Suchen Sie Ihren Dr. Kinderficker und warten Sie ab, was passiert. Aber glauben Sie bloß nicht, dass ich zu ihrer Beerdigung erscheine.«

»Arschloch«, sagt Tammy. »Für Sie bin ich doch bloß ein Gehaltsscheck, das ist alles. Sie brauchen mich lebend, um abzukassieren. Das gibt Ihnen aber noch lange nicht das Recht, jemanden zu verurteilen, Cowboy.«

»Völlig richtig.«

»Das müssen Sie mir nicht sagen, das weiß ich«, sagt Tammy. »Ich weiß, was Sie von mir denken. Ich bin Stripperin – ein blödes Stück Fleisch. Entweder habe ich ein Drogenproblem oder ich bin am Arsch, weil mir mein Daddy nie genug Aufmerksamkeit geschenkt hat oder weil ich zu faul bin, mir einen anständigen Job zu suchen. Ich bin eine Schlampe. Das hält Sie aber nicht davon ab, mit Ihren Dollars bei mir anzutanzen, oder?«

Stimmt, denkt Boone. Und es hält mich auch nicht davon ab, Ihnen das Leben retten zu wollen. Oder will ich sie doch nur im Gerichtssaal abliefern?

»Bleiben Sie weg vom Fenster«, sagt Boone. »Halten Sie den Kopf unten. Eigentlich wären Sie im Schlafzimmer am besten aufgehoben.«

»Glauben Sie, Sie sind der Erste, der mir das sagt?«, fragt sie mit Augen so hart wie Smaragde.

»Ich schlage Ihnen einen Deal vor«, sagt Boone. »Ich verurteile Sie nicht, und Sie verurteilen sich auch nicht.«

»Leichter gesagt als getan.«

»Ja.«

Sie lächelt spöttisch. »Was wissen Sie schon, Sie Surferfreak?«

»Sie haben das Recht auf Reue nicht gepachtet, Tammy.«

Boone spürt förmlich, wie der Ozean unter seinen Füßen anschwillt. Die Wellen drücken gegen die Pfeiler, rauschen durch die Zwischenräume und ziehen sich wieder zurück. Die große Wellenfront kommt, und wenn sie wieder abflaut, wird sie das Leben, wie er es gekannt hat, mit sich reißen. Er kann es fühlen, und es jagt ihm höllische Angst ein. Er will sich festklammern, aber er weiß, dass man gegen das Meer nicht ankommt.

Wenn ein Tsunami naht, trifft er mit unglaublicher zerstörerischer Kraft, zerschmettert Leben und Häuser. Aber wenn er wieder zurückfließt, zerrt er das restliche Leben mit sich hinaus in die grenzenlose See der unwiederbringlichen Vergangenheit.

77

Petra steigt aus der Dusche und spaziert in Boones Schlafzimmer, um ein kurzes Nickerchen zu halten – jedenfalls redet sie sich das ein. Eigentlich will sie herumschnüffeln.

Nein, nicht schnüffeln, denkt sie.

Einfach nur ein bisschen mehr über den Mann erfahren.

Das Schlafzimmer ist wie die restliche Wohnung ordentlich und sauber. Nichts großartig Bemerkenswertes, abgesehen von der Angel, die aus dem Fenster hängt und …

Büchern.

Gebrauchte Taschenbücher auf einem Nachttisch und in einem kleinen Bücherregal in der Ecke. Weitere aufgestapelt neben dem Bett. Und nicht nur die Sportbücher und Krimis, die sie erwartet hätte, wenn sie geglaubt hätte, dass er tatsächlich las, sondern richtige Literatur – Dostojewski, Turgenew, Gorki. In der Ecke liegt ein Stapel mit Büchern von – kann das sein?, denkt sie – Trollope. Unser wasservernarrter Naturbursche ist ein verkappter Phineas Finn? Sie denkt daran, wie sie den ganzen Tag an ihm herumgestichelt hat, weil sie ihn für einen ungebildeten Kulturbanausen hielt, und dann fallen ihr die Bücher auf ihrem eigenen Nachttisch ein – billige Liebesromane und kitschige Erotikschinken, die niemand lesen muss. Er hat mich den ganzen Tag verarscht, sich insgeheim lustig gemacht.

Arschloch.

Sie schnüffelt weiter.

In der Ecke steht ein kleiner Schreibtisch mit einem Computer. Schuldbewusst zieht sie die Schreibtischschublade auf und entdeckt Fotos von einem kleinen Mädchen.

Ein süßes Kind, fast schon das Klischee eines typischen kalifornischen Mädchens – blonde Haare, große blaue Augen, Sommersprossen auf der Nase. Sie sieht direkt in die Kamera ohne jeden Anflug von Befangenheit. Ein glückliches kleines Mädchen.

Petra nimmt das Foto und sieht den Schriftzug am Rande des Rahmens.

Rain.

Der Name des Mädchens.

Arschloch, denkt Petra. Hat gar nicht erzählt, dass er eine Tochter hat. Hat nicht mal erwähnt, dass er verheiratet war. War er vielleicht auch gar nicht. Vielleicht ist das Mädchen unehelich geboren und Boone hat die Mutter nie geheiratet. Trotzdem hätte er’s mal erwähnen können. Sei fair, sagt sie sich. Er ist nicht verpflichtet, dir so was zu erzählen.

Sie greift tiefer in die Schublade.

Mehr Bilder von dem Mädchen. Sorgfältig in Plastikhüllen gesteckt. Fotos, die sie beim Spielen, auf einer Geburtstagsparty und beim Auspacken von Geschenken vor dem Weihnachtsbaum zeigen. Seltsamerweise kein einziges Foto von Rain und Boone zusammen. Kein einziges Daddy-Tochter-Bild, wie man es erwarten würde.

Und es gibt keine Bilder, auf denen das Mädchen älter als fünf oder sechs Jahre alt ist.

Also hat Boone Daniels eine sechsjährige Tochter, denkt Petra. Die er offensichtlich vergöttert, über die er aber nicht spricht.

Petra kramt, innere Stimmen niederkämpfend, unter den Fotos und findet eine Mappe. Sie öffnet sie und findet Bleistiftskizzen, »Künstlerische Darstellungen«, wie man sagen würde, des Mädchens in fortgeschrittenem Alter.

Ihr Name ist Rain.

»Rain mit sieben«, »Rain mit acht«, »Rain mit neun« …

Darf Boone seine Tochter nicht mehr sehen? fragt sich Petra. Diese Skizzen sind so traurig – das Einzige, was ihm von seinem kleinen Mädchen geblieben ist.

In der Schublade finden sich auch noch andere Mappen, auf allen steht »Rasmussen«. Das muss ein anderer Fall sein, an dem er arbeitet, denkt Petra, obwohl Boone kaum der Typ zu sein scheint, der Arbeit mit nach Hause nimmt.

Sie stecken voller Überraschungen, Mr. Daniels, denkt sie.

Plötzlich schämt sie sich, legt alles wieder ordentlich in die Schublade und geht ins Wohnzimmer zurück.

»Mir wurde gesagt, ich gehöre ins Schlafzimmer«, sagt Tammy. Sie steht von der Couch auf, geht ins Schlafzimmer und schließt die Tür hinter sich.

»Sie will mit Teddy sprechen«, sagt Petra und setzt sich auf die Couch.

»Das hat sie erwähnt«, entgegnet Boone.

Das Sweatshirt – ein schwarzes aus dem Sundowner – wirkt riesig an ihr, und sie musste die Beine der Jogginghose ein ganzes Stück hochkrempeln. Aber Boone findet, dass sie teuflisch gut darin aussieht.

»Sie sehen gut aus«, sagt er.

»Das ist gelogen«, sagt sie. »Aber danke.«

»Nein«, sagt er. »Bei dem Look sollten Sie bleiben.«

»Sieht wohl kaum nach Anwältin aus.«

»Vielleicht deshalb.«

Es klingelt an der Tür.

78

Boone nimmt die 38er und stellt sich neben die Tür, schiebt den Vorhang sachte beiseite und sieht hinaus.

Sunny steht vor der Tür.

Ihre blonden Haare lugen unter der Kapuze eines dunkelblauen Sweatshirts hervor und glänzen in der feuchten Nachtluft. Ihre Hände stecken in der Bauchtasche vorne, und sie hüpft vor Kälte und Angst auf und ab.

Boone öffnet, zerrt Sunny über die Schwelle und schließt die Tür hinter ihr.

»Boone, Tide hat mir erzählt …«

Sie sieht Petra auf der Couch sitzen.

In Boones Klamotten.

Die sie an glücklicheren Tagen selbst trug, nachdem sie lange Vormittage im Wasser und die Nachmittage im Bett verbracht hatten.

»Entschuldigung«, sagt Sunny mit einer Stimme, kälter als das Wasser draußen. »Ich wusste nicht …«

»Es ist …«

»Nicht so, wie es aussieht?« Sie funkelt Boone eine Sekunde lang an, dann schlägt sie ihm fest ins Gesicht. »Ich dachte, du wärst tot, Boone! Du hast mich in dem Glauben gelassen, dass du tot bist.«

»Tut mir leid.«

Sie schüttelt den Kopf. »Ich sag’s Cheerful und Hang. Die haben sich Sorgen um dich gemacht.«

»Du musst von hier verschwinden, Sunny«, sagt Boone.

»Was du nicht sagst.«

»Ich meine …«

»Ich weiß, was du meinst.«

Hier ist es nicht sicher, denkt Boone, das habe ich gemeint.

Aber sie ist schon weg. Er blickt aus dem Fenster und sieht, wie sie mit großen Schritten den Pier entlangrast, hinein in seine Vergangenheit, hinaus aus seinem Leben.

79

»Tut mir leid«, sagt Petra einen Augenblick später, nachdem die Tür zugeknallt ist.

»Ist nicht Ihre Schuld«, sagt Boone.

»Ich rede mit ihr, wenn Sie möchten«, sagt Petra. »Kläre das Missverständnis auf.«

Boone schüttelt den Kopf. »Zwischen uns ist es schon lange vorbei. Vielleicht war’s gut, dass das passiert ist.«

»So was wie ein sauberer Bruch.«

»Ja.«

Petra hat ein schlechtes Gewissen, aber nicht so schlecht, wie es eigentlich sein sollte, findet sie. Eine Tür hat sich aufgetan, und sie überlegt, ob sie eintreten soll. Nicht sofort, das wäre beim besten Willen unangemessen und geschmacklos. Aber die Tür ist offen, und sie hat das Gefühl, eine Weile lang wird das auch so bleiben.

Doch sie tastet sich einen kleinen Schritt vor. »Ist Sunny die Mutter?«

»Was?«

»Rains Mutter?«

Die Tür knallt zu.

»Versuchen Sie ein bisschen zu schlafen«, sagt Boone. »Morgen können Sie Tammy anständige Klamotten besorgen. Wir bringen sie ins Gericht; da kann sie ihre Aussage machen und wir haben die Scheiße hinter uns.«

Er zieht den Stuhl näher zur Tür, setzt sich, den Rücken ihr zugewandt darauf, und wartet, die 38er auf dem Schoß.

80

»Keine Leichen«, sagt der Feuerwehrmann zu Johnny Banzai. »Sind Sie sicher?«, fragt Johnny.

Der Feuerwehrmann wirft ihm einen strengen, sarkastischen Blick zu. Er findet es unheimlich spannend, in einer kalten, feuchten Nacht draußen am Strand zu sein und sich die Gischt ins Gesicht spritzen zu lassen. Nur um einen verfluchten Schrotthaufen von einem Kleinbus zu löschen, den irgendein Witzbold offensichtlich aus Jux und Tollerei über die Klippen geschoben hat. Er sagt: »Dem Scherzkeks schicke ich eine Rechnung, die sich gewaschen hat.«

»Tun Sie das«, erwidert Johnny.

Er wendet sich ab und steigt die Treppe hoch zum Shrink’s, wo Teddy D-Cup noch immer im Lotos Cottage wartet. Johnny hat keinen Grund, Teddy festzuhalten, aber das sagt er ihm nicht. Der Doktor wirkt recht eingeschüchtert und kleinlaut. Außerdem ist er schon ziemlich breit, weshalb sich Johnny fragt, was in einem Bio-Martini drin sein muss, damit es ein Bio-Martini ist.

Johnny setzt sich Teddy gegenüber.

Über den Plasmabildschirm flimmert ein Spiel der Lakers; das Lila und Gold ihrer Trikots ist so grell wie ein Karnevalsumzug.

»Also?«, fragt Johnny.

Das ist eine seiner Standardfragen zur Gesprächseröffnung. Niemals ein Verhör mit einer Frage beginnen, die sich mit »ja« oder »nein« beantworten lässt. Man muss die Leute erst mal zum Reden bringen, dann erzählen sie einem, was ihnen spontan einfällt.

Funktioniert bei Teddy aber nicht. Er sieht Johnny verständnislos an und wiederholt: »Also?«

»Also, was machen Sie hier?«, fragt Johnny.

»Ich habe eine Patientin besucht.«

»Könnte es sich bei dieser Patientin um Tammy Roddick gehandelt haben?«, fragt Johnny. Im Hintergrund bearbeitet Kobe einen Verteidiger, umgeht ihn und rammt den Ball ins Netz.

»Und wenn’s so gewesen wäre?«, erwidert Teddy.

»Wo ist sie?«, fragt Johnny.

Teddy wechselt den Gesichtsausdruck. Ist das Erleichterung, die da zum Vorschein kommt?

»Ich weiß es nicht«, sagt Teddy. »Als ich eintraf, war sie nicht hier.«

»Wie sind Sie hergekommen?«

»Hä?«

»Wie sind Sie hergekommen?«, fragt Johnny. »Ihr Wagen steht nicht auf dem Parkplatz.«

»Das ist eine gute Frage«, sagt Teddy.

»Deshalb habe ich Sie Ihnen ja gestellt«, sagt Johnny. Kobe ist wieder im Ballbesitz, dribbelt. Gibt nicht ab. Typisch, denkt Johnny. »Doktor?«

Teddy wirkt ernst und nachdenklich. Er sieht Johnny in die Augen und sagt: »Ich habe wirklich keine Antwort auf diese Frage.«

»Wieso?«

»Wieso was?«

»Wieso haben Sie keine Antwort?«

Langes Schweigen, dann sagt Teddy: »Auf die Frage habe ich auch keine Antwort.«

»Passen Sie auf, Arschloch«, sagt Johnny. »Im Leichenschauhaus liegt eine tote Frau, die den Personalausweis einer Stripperin bei sich hatte, die Sie höchstwahrscheinlich vögeln. Die echte Tammy Roddick wird vermisst, Boones Karre sieht aus wie aus einer irakischen Kriegsreportage, und Sie sitzen in Tammys Zimmer, das ebenfalls höchstwahrscheinlich von Ihnen für sie angemietet wurde. Sie können meine Fragen jetzt entweder in dieser zivilisierten Umgebung beantworten oder ich nehme Sie mit aufs Revier, lasse Sie einige Stunden in einer stinkenden Verhörzelle schmoren und schaue dann noch mal nach, ob Sie in der Lage sind, Ihre Gedanken besser zu sortieren.«

Die Vorstellung ernüchtert Teddy.

Was sich als ungünstig herausstellt, denn plötzlich fällt ihm wieder ein, dass er ein hochbezahlter Chirurg mit Beziehungen ist. Er sieht Johnny an und entgegnet ruhig: »Es ist nicht illegal, wenn ein Arzt seine Patientin besucht. Obwohl ich keinen Einfluss darauf habe, ob sie hier ist oder nicht. Was explodierende Kleinbusse angeht …«

»Woher wissen Sie, dass es ein Kleinbus war?«

»Ich habe keine Ahnung«, sagt Teddy. »Das werde ich auch der wunderschönen Gemahlin Ihres Chefs erklären, wenn ich sie sehe. Sie hat ein hübsches Lächeln, finden Sie nicht? Und diese Augen …«

»Ich habe sie nie kennen gelernt.«

»Ich mache Sie gerne miteinander bekannt.«

Der Banzai in Johnny hätte Teddy gerne Handschellen angelegt, ihn mitgenommen und ihm San Diego mal von einer anderen Seite gezeigt, aber der vernünftige Teil weiß, dass es sinn- und zwecklos wäre. In fünf Minuten hätte sich Teddy einen hochbezahlten Anwalt bestellt, der völlig korrekt erklären würde, dass Johnny keinen Grund hat, seinen Klienten festzuhalten, überhaupt keinen Grund. Also schluckt Johnny das schmierige Machtspielchen mit der Frau seines Chefs, ebenso wie die harte Tatsache, dass er als Cop in einer Stadt arbeitet, in der großer Wohlstand neben extremer Armut existiert.

Johnny Banzai ist weder naiv noch idealistisch. Im Allgemeinen nimmt er das Leben, wie es kommt, und verschwendet keine Zeit und Energie im Kampf gegen Windmühlen. Aber manchmal setzen ihm die Sachen zu, zum Beispiel, dass er weiß, wenn Teddy Mexikaner, schwarz, Filippino, Samoaner oder einfach nur weiß und arm wäre, würde er längst hinten in Johnnys Wagen sitzen. Aber Teddy ist weiß und reich und unter einer guten Adresse in La Jolla gemeldet, die sich im Übrigen beliebig durch eine andere in Del Mar, Rancho, Santa Fe oder Torrey Pines ersetzen ließe, und deshalb kommt er davon.

Nichts Neues, denkt Johnny – wenn die Cops das nächste Mal einen reichen Weißen verknacken, dann wird es der erste gewesen sein. Finde dich damit ab. Aber manchmal ist ihm danach, seine Dienstmarke zu nehmen, ins Meer zu werfen und sich zu Boone an den Strand zu setzen. Jedenfalls würde er das lieber tun, als sich mit der Scheiße der Reichen und Schönen abzugeben.

Jetzt sagt er: »Dr. Cole, ich habe Grund zu der Annahme, dass Tammy Roddick in akuter Lebensgefahr schwebt. Ich versuche sie zu finden, bevor es die Falschen tun. Sofern Sie irgendetwas wissen, das mir dabei helfen könnte, sollten Sie es mir jetzt sagen.«

»Ich habe wirklich keine Ahnung«, sagt Teddy.

»Wie kommen Sie denn nach Hause?«, fragt Johnny.

»Es gibt hier einen Wagen für Gäste«, sagt Teddy.

»Mit Chauffeur?«, fragt Johnny und schiebt sein Kinn Richtung Martini.

»Selbstverständlich.«

81

Boone steht auf, um sich noch einen Kaffee zu machen. Nach der Prügel, die er an den Erdbeerfeldern bezogen hat, tut ihm immer noch alles weh, der Adrenalinrausch vom Strand ist längst verpufft. Boone ist fix und fertig. Sein Körper schreit nach Schlaf, aber er wird warten müssen, bis er Tammy im Gerichtssaal abgeliefert hat, also besorgt er sich noch mehr Koffein.

Petra hat sich ausgeklinkt.

Sie schläft tief und fest auf dem Sofa, schnarcht leise.

Boone versucht sich so etwas wie gerechte Empörung über Sunnys falsche Anschuldigungen abzuringen, aber es gelingt ihm nicht. Die Wahrheit ist, dass er sich irgendwie zu Pete hingezogen fühlt, und hätte Sunny nicht genau in dem Moment vor der Tür gestanden, hätte er vielleicht auch die entsprechenden Schritte unternommen.

Er sieht zu Pete rüber.

Sieht aus wie ein Engel, wenn sie schläft.

Aber er ist sauer auf sie, weil sie in seinem Zimmer rumgeschnüffelt hat. Hat sich seine Bücher angesehen und den Kram über Rain ausgegraben. Frauen, denkt er – ist immer ein Fehler, sie reinzulassen, weil sie wie Katzen herumschleichen und abchecken, was sie an sich reißen können.

Er ist sauer auf sie, gleichzeitig fühlt er sich zu ihr hingezogen. Was ist das?, fragt er sich. Sind das die »Gegensätze, die sich anziehen«? »Opposites Attract« hatte er immer nur für einen abgenudelten Song von Paula Abdul gehalten, mit beknackten Zeichentrickfiguren im dazugehörigen Video. Und jetzt haben wir den Salat. Wenn er sich eine Frau aussuchen müsste, die für ihn die absolut Falsche ist, würde er sich von allen Frauen auf der Welt für Pete entscheiden: ehrgeizig, elitär, versnobt, karrieregeil, modebewusst, streitsüchtig, angriffslustig, sarkastisch, männerfeindlich, teuer, neugierig …

Jetzt haben wir den Salat.

Scheiße.

Zu kompliziert für mich, denkt er.

Bring den Fall einfach hinter dich, liefere Tammy Roddick bei Gericht ab und sei rechtzeitig zur großen Wellenfront wieder hier. Der Ozean ist schlicht – nicht simpel, aber schlicht –, und mit Wellen kennst du dich aus.

Bleib im Wasser, komm nicht mehr raus.

Aber so einfach ist das nicht, oder?

Eine Frau wurde ermordet, da draußen läuft ein Pädophiler herum, und jemand muss etwas unternehmen. Dan Silver sollte wegen Mordes an Angela Hart dran glauben müssen – Johnny wird nicht lockerlassen, bis er ihn am Wickel hat –, und Teddy D-Cup muss verknackt werden, weil er in Kinderzimmern plündern geht.

Aber eins nach dem anderen, sagt sich Boone, als das Wasser zu kochen beginnt. Er nimmt den Kessel von der Platte, bevor er pfeift und Pete weckt. Erst mal die Nacht überstehen, Tammy dazu bringen, dass sie aussagt, und dann auf den großen Wellen wieder einen klaren Kopf kriegen.

Danach sind Dan und Teddy dran.

Ja, die Sache ist nur …

Er sieht eine Bewegung vor dem Küchenfenster.

Draußen auf dem Pier.

Er zieht den Vorhang zurück, um besser sehen zu können, und entdeckt sie da draußen, wie sie raubkatzengleich durch die Nacht schleichen. Einer schiebt sich an der Brüstung des Piers entlang heran, ein anderer auf der gegenüberliegenden Seite. Boone glaubt weiter hinten am Pier zwei weitere zu erkennen, ist sich aber nicht sicher. Und jetzt rollt langsam ein Hummer auf der Straße vorbei.

Ist wirklich schwer, sie in der Dunkelheit und dem Nebel auszumachen, aber so wie sie sich bewegen, müssen es Hawaiianer sein, denkt Boone.

Er berührt Petras Arm und weckt sie.

Sie sieht sich im Zimmer um, weiß nicht, wo sie ist.

»Gehen Sie ins Schlafzimmer«, sagt Boone. »Schließen Sie die Tür hinter sich ab und legen Sie sich auf den Boden.«

»Was …«

»Hören Sie einfach nur zu«, sagt Boone, was sie erstaunlicherweise tatsächlich tut. »Wenn Sie Schüsse hören, nehmen Sie Tammy und verschwinden durchs Fenster. Sie können locker an Land schwimmen.«

»In Ordnung«, sagt sie. »Werden Sie …«

»Mir passiert nichts«, sagt er. »Gehen Sie.«

Er wartet, bis sie im Schlafzimmer ist, dann geht er zur Tür des Cottage, prüft, ob der Revolver vollständig geladen ist, und wartet.

Tide, denkt er, was hat Eddie dir geboten?

82

Die Liebe ist eine verdammt seltsame Angelegenheit. Aus Liebe macht man Scheiß, von dem man nie geglaubt hätte, dass man dazu fähig wäre.

Plötzlich steckt man mittendrin.

Im Fall von Teddy Cole führt sie dazu, dass er sich vom Chauffeur heimfahren lässt, um dann nicht ins Haus, sondern schnurstracks in die Garage zu gehen, in einen Mercedes zu steigen (er hat natürlich mehrere) und zu den Erdbeerfeldern zu fahren. Er weiß, dass er sie nachts dort nicht finden wird – nachts ist sie nie dort –, aber etwas Besseres fällt ihm nicht ein, also tut er es.

83

Red Eddie sitzt hinten in seinem Hummer und beobachtet die Männer, die sich über den Pier an Boones Cottage heranschleichen. Er sieht zu den anderen beiden zurück, die am Anfang des Piers herumlungern, und weiß, dass auf jeden Einzelnen, den er sieht, zwei weitere kommen, die er nicht sieht.

Sein Respekt geht an die Samoaner, die Boone Dawg vor Unheil bewahren. Sie machen ihre Sache gut.

Respekt auch an Josiah Pamavatuu.

Der Typ hat sich für die andere Seite entschieden. Schlecht für seinen Crystal-Vetter, so viel steht fest, aber gut für ihn. Wird nicht leicht werden für den großen Mann; Samoaner halten viel von Familie.

Und Boone Daniels ist eine Kakerlake – den kanaka bringt so schnell nichts um.

Eddie war tatsächlich sehr erleichtert, als er erfuhr, dass sich Boone nicht in Holzkohle verwandelt hat. Ein Segen. Dan Silver ist allerdings ein Fluch, der dreht völlig am Rad.

»Morgen sagt sie aus«, sagt Dan. »Sie hat alles gesehen – die macht uns fertig.«

Red Eddie zieht den Grasrauch tief in die Lungen ein, hält ihn dort, bis er auf drei gezählt hat, und atmet aus. Er reicht den Joint an Dan weiter und singt: »Oh Danny boy, the lights, the lights are shining … entspann dich, Daniel Spaniel.«

»Entspann dich selbst«, raunzt Dan und schüttelt den Kopf, weil er den Joint nicht will.

Eddie zuckt mit den Schultern. »Mach ich.«

Entspannen und nachdenken.

Entspannung, das weiß Eddie, ist die Voraussetzung für effiziente Gedanken. Hat keinen Sinn, sich die Birne mit Uppers zuzuknallen – man unterbricht nur die Blutzufuhr zum Gehirn genau dann, wenn man sie am dringendsten benötigt. Also nimmt er einen weiteren Zug von dem Kraut, um seine intellektuellen Fähigkeiten zu stärken, und gelangt zu einer Entscheidung.

Eddie wendet sich an Dan Silver und sagt: »Tut mir leid, Chef. Aber das Glück hat dich verlassen.«

Danny will es nicht wahrhaben. »Willst du mir damit sagen, ihr könnt es nicht mit einer Bande von Samoanern aufnehmen?«

Der Hummer ist vollbesetzt mit Mokes, und in einem zweiten Wagen, der eine Ecke weiter wartet, sitzen noch mehr große, bewaffnete Männer. Zweifellos könnten sie den Sammys verheerenden Schaden zufügen und sich Zugang zu Boone Dawgs Nest verschaffen, das weiß Eddie, aber das ist das Problem – einen transozeanischen Krieg auslösen ist wirklich das Letzte, was Eddie jetzt will.

Und darauf würde es hinauslaufen. Wenn einer von den Sammys was abkriegt, wird eine Blutfehde in Gang gesetzt und man hat die Pflicht, sich zu rächen. Die Sammys würden einen Hawaiianer kaltmachen, Eddie würde zurückschlagen müssen, und es würde niemals aufhören. Und nicht nur hier. Wie ein Lauffeuer würde sich die Sache nach Honolulu ausbreiten, und der Stress würde dort genauso losgehen. Und in Pago Pago. Die Sache würde vollkommen außer Kontrolle geraten, viel Herzschmerz verursachen und den Geschäften schaden.

Und Eddie geht es vor allem ums Geschäft.

Nein, dieser Typ, High Tide, war schlau, denkt Eddie. Er hat an all das gedacht und einen Schutzschild um seinen Boone errichtet. Einen Schutzschild, von dem er weiß, dass ich ihn nicht angreifen würde.

Die Runde geht an dich, Tide.

»Tut mir leid«, sagt er zu Dan. »Kommt nicht in Frage, Mann.«

»Die Schlampe sagt morgen Vormittag aus«, sagt Dan. »Gott weiß, was die in ihrer verfluchten Blödheit ausplaudert.«

»Du kannst hoffen«, sagt Eddie, »dass sie sich darauf beschränkt, etwas über dein kleines Freudenfeuer in deinem beschissenen Lagerhaus zu erzählen.«

Dan hat ihn in die Scheiße geritten, hat zugelassen, dass die Braut Sachen sieht, die sie besser nicht gesehen hätte. Und das Timing hätte nicht schlechter sein können – morgen Nacht steht eine Lieferung an, und Eddie will nicht, dass Dans schludrige Geschäftspraktiken Licht auf diesen Teil seiner Unternehmungen werfen.

»Das sag ich doch«, sagt Dan. »Lass uns reingehen und sie rausholen.«

Eddie schüttelt den Kopf. Daraus wird nichts. Schließlich stehen nicht nur die Samoaner im Weg, Boone ist auch noch da. Boone wird keinesfalls höflich beiseitetreten, damit Danny die Reservierung des Mädchens storniert. Eddie hat es seinen Jungs schon beigebogen: Wenn die Braut einwandfrei in der Schusslinie steht, dann los, aber passt bloß auf, dass Boone Daniels nichts passiert, nichts.

Aber jetzt passiert sowieso überhaupt nichts.

Jedenfalls nicht jetzt gleich.

»Also, was soll ich machen?«, fragt Dan.

»Versuch mal, deinen Grips einzuschalten«, sagt Eddie. Sein Handy klingelt.

»Was?«

»Bullen im Anmarsch«, sagt einer seiner Jungs im anderen Wagen. »Ein Bulle ist Japser.«

»Zeit, die Party zu verlegen«, sagt Eddie.

Der Hummer rollt davon.

84

Johnny entdeckt die Samoaner sofort.

O’side, Samoan Lords – Tides alte Gang. Was interessant ist, denn was zum Teufel hat High Tide mit der Sache zu tun? Johnny knöpft sich einen der Jungs vor. »Ruf deinen matai an. Sag ihm, Johnny B. will durch und ist nicht in der Stimmung, sich verarschen zu lassen.« Der Junge hängt sich ans Telefon, redet eine Sekunde lang samoanisch, mustert Johnny offen feindselig und sagt: »Ist cool.«

»Vielen herzlichen Dank.«

Johnny geht den Pier entlang auf Boones Cottage zu und hämmert an die Tür. »Boone, mach die Scheißtür auf! Ich bin’s, Johnny!«

Boone macht die Tür auf.

»Du bist ein Arschloch«, sagt Johnny.

»Kein Widerspruch.«

»Wegen dir haben sich ein paar Leute Sorgen gemacht, Boone«, sagt Johnny. »Ich dachte, ich würde eine Trauerfeier draußen auf den Wellen für dich organisieren müssen. Du hättest wenigstens deine Freunde anrufen und ihnen sagen können, dass dir nichts passiert ist.«

»Mir ist nichts passiert.«

»Weiß Sunny das schon?«, fragt Johnny. »Dass sie nicht um dich trauern muss?«

»Sie weiß es.«

»Ich nehme an, Tide hat’s ihr gesagt, was?«, sagt Johnny und gestikuliert ganz allgemein in Richtung der Samoaner, die inzwischen schon mit der Landschaft verschmolzen sind.

»Wie meinst du das?«

»Deine Bodyguards von den Samoan Lords«, sagt Johnny.

»Ich hab die für Hawaiianer gehalten«, sagt Boone und kommt sich blöde und undankbar vor, weil er dachte, Tide habe ihn verkauft.

»Sehen in meinen Augen auch alle gleich aus«, sagt Johnny. »Darf ich reinkommen, Boone? Oder lässt du alle deine Freunde draußen in der Kälte stehen?«

»Hast du einen Durchsuchungsbefehl?«

»Noch nicht«, sagt Johnny.

»Dann bleib ich lieber mit dir draußen in der Kälte stehen.«

»Also ist Tammy Roddick hier«, sagt Johnny.

Boone antwortet nicht.

»Wie kommt es, dass wir in dieser Geschichte für verschiedene Teams starten, B?«, fragt Johnny. »Ich denke nicht, dass wir abweichende Interessen vertreten. Du willst, dass Roddick morgen Vormittag in einem Zivilprozess gegen Dan Silver aussagt. Dem SDPD ist das mehr oder weniger egal. Wir wollen uns nur mit ihr über den Tod von Angela Hart unterhalten. Scheiße, wenn’s drauf ankommt, führe ich sie höchstpersönlich in den Gerichtssaal.«

»Wenn sie dann noch lebt.«

»Was soll das heißen?«

Boone zögert.

»Dir geht doch was durch den Kopf«, sagt Johnny, »raus damit.«

»Dan Silver hat ziemlich schnell spitzgekriegt, dass Angela und nicht Tammy tot im Motel lag, Johnny«, sagt Boone. »Ich hab Angst, dass er’s von den Cops hatte.«

»Scheiß auf dich, Boone.«

»Ich hab nicht gesagt, dass du’s warst, Johnny.«

»Scheiß auf dich, Boone«, sagt Johnny.

»Okay, scheiß auf mich.«

»Glaubst du, es war Harrington?«, fragt Johnny. »Er mag vieles sein, aber korrupt ist er nicht.«

Boone zuckt mit den Schultern.

»Scheinheiliges Arschloch«, sagt Johnny. »Nur Boone Daniels kennt die Wahrheit, weil er über Wasser geht.«

»Herrgott, Johnny.«

»Sozusagen.«

»Kannst du sie schützen?«, fragt Boone.

»Kannst du’s?«, fragt Johnny. »Ich meine, kurzfristig kannst du das, aber was wird, wenn sie ihre Aussage gemacht hat? Hast du darüber schon mal nachgedacht? Glaubst du, Dan Silver vergisst einfach, dass sie ihn einen Haufen Geld gekostet hat? Wirst du den Rest deines Lebens der Aufgabe widmen, das Mädchen zu beschützen?«

Boone hat darüber nachgedacht. Das ist ein Problem.

»Das ist ein Versicherungsunternehmen, Boone«, sagt Johnny. »Die haben einen Haufen Schotter, die können sich’s leisten zu zahlen. Roddick hatte recht abzuhauen. Ich wünschte nur, sie wäre weiter weg gerannt, weil dem Unternehmen nämlich scheißegal ist, was mit ihr passiert, wenn sie erst mal die Kohlen für sie aus dem Feuer geholt hat. Sie hat nur dann eine Chance, wenn ich Dan aus dem Verkehr ziehe, und das wird mir mit einer Anklage wegen Brandstiftung nicht gelingen. Aber wenn sie Zeugin eines Mordfalls ist, kann ich sie schützen.«

»Wir machen beide nur unsere Jobs, Johnny.«

»Also scheiß auf Angela Hart, oder was?«, fragt Johnny. »Abgehakt unter Selbstmord? Eine tote Stripperin mehr? Menschen kamen nicht zu Schaden? Meinst du das?«

»Sie gehört nicht zu meinem Job.«

»Nein, aber zu meinem«, sagt Johnny. »Hände auf den Rücken.«

»Im Ernst, Johnny?«, fragt Boone.

»Ich habe Grund zu der Annahme, dass du laufende Ermittlungen behinderst«, sagt Johnny. »Ich habe Grund zu der Annahme, dass du im Besitz von Informationen bist, die für mindestens einen Mordfall relevant sind. Ich besorge den Durchsuchungsbefehl und nehme dich jetzt schon mal wegen Vandalismus fest.«

»Vandalismus?«

»Weil dein Bus das von der Stadt angebrachte Sicherheitsgeländer durchstoßen hat«, sagt Johnny. »Und es dadurch zum Brand an einem öffentlichen Strand kam.«

Boone dreht sich um und legt die Hände auf den Rücken. Johnny holt die Handschellen heraus.

»Handschellen, John?«

»Hey, wenn du dich wie ein drogenverseuchter Penner benehmen willst …«

»Gibt es Probleme, Officer?«

Eine Frau tritt an die Tür. Sie trägt Boones Klamotten. Ihre Haare sind nass, als käme sie gerade aus der Dusche. Johnny erkennt in ihr die Frau wieder, mit der Boone im Crest Motel war, die Frau, die sich die Leiche angesehen hat. Sie spricht mit unüberhörbar britischem Akzent.

»Wer sind Sie?«, fragt Johnny.

»Petra Hall, Rechtsanwältin.«

Johnny lacht. »Boones Anwältin?«

»Unter anderem, ja.«

So wie sie aussieht, hat Johnny eine ziemlich genaue Vorstellung davon, was »unter anderem« bedeutet. Es sieht Boone nicht ähnlich, mit Klientinnen zu schlafen, aber in diesem Fall kann man ihm kaum einen Vorwurf machen. Die Frau sieht umwerfend aus, dazu die Stimme und der Akzent … wie gesagt, man kann ihm kaum einen Vorwurf machen.

»Tut mir leid, Boone«, sagt sie jetzt, »aber ich konnte nicht anders, als euer Gespräch teilweise mitzuhören. Ich weiß nicht, was Sie glauben, gesehen zu haben, Officer …«

»Detective«, sagt Johnny.

»Entschuldigung, Detective«, sagt Petra, »aber ich kann Ihnen versichern, dass Mr. Daniels heute Abend an keinem Strand war. Ich … persönlich … verbürge mich dafür, dass er den ganzen Abend schön lauschig zu Hause im Warmen verbracht hat. Was ihr Vorhaben betrifft, Mr. Daniels in Handschellen abzuführen, so kann ich Ihnen versichern, dass mein Klient nichts weiter zu sagen hat und Sie aufgrund meines Einspruchs über keinerlei rechtliche Grundlage für eine Verhaftung verfügen. Sollten Sie diese dennoch durchführen, wird bei Ihrer Ankunft im Präsidium bereits eine auf widerrechtliche Freiheitsberaubung lautende Klage auf Sie warten. Detective, nehmen Sie meinem Klienten augenblicklich die Handschellen ab.«

Johnny nimmt die Handschellen ab und befestigt sie wieder an seinem Gürtel. »Versteckst du dich jetzt schon hinter Frauen, B?«

Boone dreht sich um und sieht ihn an. »Hab mich weiterentwickelt.«

»Offensichtlich«, sagt Johnny. Er sieht Petra an. »Erklären Sie ihrem ›Klienten‹, dass ich mit den erforderlichen Papieren zurückkommen werde. Raten Sie ihm, sich nicht vom Fleck zu bewegen, Frau Rechtsberaterin, und ich schlage vor, Sie erklären ihm außerdem, dass er seine Ermittlerlizenz mit so einer Scheiße aufs Spiel setzt. Und wo wir schon beim Thema ›Zulassungen‹ sind – ich bin überzeugt, Sie wissen, dass Anwälte, die die Polizei im Verlauf von Ermittlungen belügen …«

»Ich kenne die Rechtslage, Detective.«

»Die kenne ich ebenfalls, Frau Rechtsberaterin«, sagt Johnny. Er sieht Boone an: »Ich bin gleich wieder da, mit Haftbefehl.«

»Tu, was du tun musst, Johnny.«

»Mach dir mal keine Sorgen«, sagt Johnny. »Ich bin froh, dass du lebst, Boone. Aber du reitest auf der falschen Welle, verkaufst dich für ein Versicherungsunternehmen. Dadurch wirst du zum Vollarsch.«

Er dreht sich um und geht den Pier entlang

Boone sieht ihm hinterher.

85

Teddy D-Cup wankt durchs Schilf.

Er stolpert, fällt, steht wieder auf und drängt weiter voran, hin zu einem kleinen Lagerfeuer auf einer Lichtung vor den kleinen Höhlen.

Er wird von einem Gewehrschuss begrüßt. Ein Teenager schnappt sich eine Machete und steht auf. Der alte Mann sitzt am Feuer und sieht zu ihm auf. Dann erkennt der Mann mit dem Gewehr Teddys Gesicht und lässt den Lauf sinken. »Doktor …«

»¿Tomas, dónde está Luce?«, fragt Teddy.

»Weg. Mit den anderen«, sagt Tomas.

»¿Dónde la encuentro?«, fragt Teddy. Wo kann ich sie finden? Während seiner Zeit im Schilf hat er ein bisschen Spanglish gelernt.

»Gar nicht.« Der Mann hat während seiner Zeit im Schilf Englisch gelernt. Teddy lässt sich schwer auf den Boden sacken und vergräbt den Kopf in den Händen.

»A madrugada«, sagt Tomas.

Warte bis zum Morgengrauen.

86

Boone steht mit einem Fuß auf der Brüstung und sieht aufs Meer hinaus. Er kann sich hinaustrauen. Jetzt droht keine echte Gefahr mehr – Tides Crew hat den Pier im Griff. Red Eddie würde nicht versuchen, an ihnen vorbeizukommen, und auch nicht zulassen, dass Dan Silver es tut.

Johnny B. ist losgezogen und sucht mitten in der Nacht einen Richter – viel Glück. Aber er hat auch einen Streifenwagen bestellt, der hinten am Pier parkt. Vielleicht hat Johnny recht, denkt Boone. Vielleicht werde ich wirklich zum Arschloch. Ich hab sogar gedacht, Tide hätte mich an Red Eddie verscherbelt.

Nur ein Arschloch denkt so was.

Johnny hat in einem weiteren Punkt recht: Sollte Tammy Roddick aussagen, ist sie eine tote Frau. Wenn sie sie nicht vorher umbringen, um ihre Aussage zu verhindern, dann bringen sie sie danach um, um sich an ihr zu rächen. Und daran hätte ich denken müssen. Ich hätte es getan, wenn ich nicht so dermaßen damit beschäftigt gewesen wäre, Pete zu beweisen, was für ein Teufelskerl von Privatdetektiv ich bin.

Arschloch.

Er starrt auf den Ozean, die Schaumkronen sind im Nebel und in dem schwachen Mondlicht kaum zu erkennen. Der Ozean tost, macht sich bereit für die große Party.

Petra tritt an ihn heran.

»Störe ich?«, fragt sie. »Ich meine, mehr als sowieso schon?«

»Nein, nicht mehr als sowieso schon.«

Sie stellt sich neben ihn. »Kommt Ihre Wellenfront allmählich?«

»Ja.«

»Jetzt werden Sie sie ja nicht mehr verpassen.«

»Nein.«

»Ich dachte, das würde sie glücklich machen.«

»Dachte ich auch«, erwidert Boone. »Wissen Sie, was das Beste an einer Welle ist?«

»Nein.«

»Eine Welle«, sagt Boone, »zeigt dir deinen Platz im Universum. Sagen wir mal, Sie halten sich für den Größten und denken, keiner kann Ihnen was, dann paddeln Sie raus und werden von der Welle zermalmt – hochgehoben, niedergedrückt, herumgeschleudert, über den Grund gezerrt und eine Zeit da unten hängengelassen. Als wollte Gott sagen: ›Hör mal, du Staubkorn, wenn ich dich wieder hochlasse, dann hol tief Luft und steig von deinem hohen Ross.‹ Oder angenommen, Sie sind ganz unten. Man paddelt raus und fühlt sich scheiße, als gäbe es auf der ganzen Welt keinen Platz für einen. Man paddelt raus und der Ozean schenkt einem einen wunderbaren Ritt, als wäre der nur für einen ganz allein, verstehen Sie? Und damit sagt Gott: ›Schön, dich zu sehen, mein Sohn, das ist für dich und alles wird gut.‹ Eine Welle gibt einem immer das, was man braucht.«

Draußen ist es kalt. Sie lehnt sich an ihn. Er weicht nicht zurück. Ein paar Sekunden später legt er ihr seinen Arm um die Schultern und drückt sie fester an sich.

»Ich habe darüber nachgedacht«, sagt sie.

»Worüber?«

»Über das, was Ihr Freund, der Detective, gesagt hat«, erwidert Petra, »dass wir Tammy nicht beschützen können. Wir sollten sie gehen lassen. Wir sollten ihr helfen zu verschwinden und sie mit Gottes Segen gehen lassen.«

Boone ist schockiert. Hier spricht nicht die ehrgeizige, karrieregeile, skrupellose Anwältin.

»Was wird aus Ihrem Fall?«, fragt er. »Sie wollen doch Geschäftspartnerin werden?«

»Das ist aber kein Menschenleben wert«, sagt Petra. »Weder Tammys noch Ihres. Lassen wir’s bleiben.«

Er liebt sie dafür, dass sie das gesagt hat, und hält deswegen sehr viel mehr von ihr. Eine wirklich coole, mitfühlende Aktion. Aber er sagt: »Ich kann nicht.«

»Warum nicht?«

»Dafür ist es zu spät«, sagt Boone. »Eine Frau wurde getötet und jemand muss was unternehmen. Und …«

»Was?«

»Da ist noch was«, sagt Boone. »Etwas, das keinen Sinn ergibt. Etwas stimmt hier nicht und ich krieg nicht raus, was. Ich weiß nur, dass ich nicht aufhören kann, bis ich das herausgefunden habe.«

»Boone …«

»Lass gut sein, Pete«, sagt er. »Wir müssen die Welle bis zum Ende reiten.«

»Müssen wir?«

»Ja.«

Boone beugt sich vor und küsst sie. Ihre Lippen sind eine Überraschung, weich und flatterig unter seiner Berührung. Schön, viel leidenschaftlicher, als er gedacht hatte.

Er unterbricht den Kuss.

»Was?«, fragt sie.

»Ich muss jemanden treffen.«

»Jetzt?«

»Ja«, sagt Boone. »Jetzt sofort. Du bist in Sicherheit. Tides Jungs sind überall und da vorne wartet ein Cop. Halt den Ball flach, bis ich zurück bin.«

Er will los, kommt aber noch mal zurück und sagt: »Ähm, Pete, der Kuss hat mir gefallen.«

Mir auch, denkt sie, als Boone im Nebel verschwindet. Eigentlich wollte ich mehr. Wen konnte er nur mitten in der Nacht treffen wollen?

87

»Daniels ist hier?«, fragt Danny.

»Mach dich dünne«, sagt Red Eddie. Sollte kein Problem sein – in Eddies Haus gibt es über acht Zimmer, aber Danny rührt sich nicht. Stattdessen sagt er: »Mach ihn alle.«

»Hast du mir gerade einen Befehl gegeben?«, fragt Eddie.

»Nein«, sagt Danny. »War eher so was wie ein … Vorschlag.«

»Also, ich ›schlage dir vor‹, dass du deinen fetten Arsch woanders hinschiebst«, sagt Eddie, »bevor mir wieder einfällt, wie viel Ärger du mir eingebrockt hast, und ich dich in einen extragroßen Hundekuchen verwandele, du blödes, falsche Frauen killendes Arschloch.«

Eddie ist leicht reizbar.

Danny zieht sich zurück.

»Lass ihn rein«, sagt Eddie zu dem hui-Typen an der Tür. »Lass ihn nicht warten.«

Boone tritt ein, steigt die Stufen in das tiefer gelegene Wohnzimmer herunter. Es stinkt nach Dope – nach sehr starkem, teurem Dope. Eddie trägt einen edlen, lilafarbenen Bademantel aus Seide, eine schwarze Jogginghose und eine schwarze Wollmütze.

»Boone Dawg!«, brüllt er. »Was führt dich zu mir?«

»Tut mir leid, dass es so spät ist.«

»Die Alohamatte ist immer für dich ausgerollt«, sagt Eddie und hält ihm einen Joint entgegen.

»Mal probieren?«

»Danke, nein.«

»Ich bin überrascht, dich zu sehen, Boone Dawg«, sagt Eddie. Er zündet den Joint wieder an und nimmt einen Zug.

»Du meinst, du bist überrascht, mich lebendig zu sehen«, sagt Boone.

»Wenn ich dich hätte tot sehen wollen«, sagt Eddie, »wärst du tot. Im Gegenteil, ich habe unserem Freund Danny die Spielregeln ganz genau erklärt. Und die sehen vor, dass Boone Daniels als Zivilist zu betrachten ist, ein großes rotes Kreuz flattert über deinem Kopf, du bist unantastbar.«

»Auf mich wurde geschossen«, sagt Boone.

»Aber nicht getroffen«, erwidert Eddie. »Willst du Cap’n Crunch?«

»Ja.«

»Crunch!«, schreit Eddie. »Zwei Schüsseln! Und mach gefälligst eine frische Milch auf!«

Er sieht Boone an und schüttelt den Kopf. »Das Personal heutzutage, alles muss man denen sagen.«

Er macht Boone Zeichen, sich auf einen palmwedelförmigen Sessel vor dem riesigen Flachbildfernseher zu setzen, in dem The Searchers läuft. Eine Minute später erscheint ein Hawaiianer mit zwei Schüsseln Frühstücksflocken und reicht Boone eine davon. Eddie haut rein, als hätte er seit der siebten Klasse nichts mehr gegessen.

»Die sind gut«, sagt Boone.

»Ist halt Cap’n Crunch«, sagt Eddie und stellt die DVD auf Pause. »Also, Boone-Ba-Ba-Doone, was willst du?«

»Alles auf der Welt.«

»Das ist ein bisschen vage, Bruder.«

»Alles auf der Welt«, sagt Boone noch einmal. »Erinnerst du dich?«

»Riiiiichtig«, sagt Eddie. Er stellt die Schüssel auf seinem Schoß ab und breitet die Hände aus. »Alles auf der Welt. Was willst du haben?«

»Das Leben von Tammy Roddick.«

»Ach, Boone.«

»Sie sagt aus und geht«, sagt Boone. Er isst einen Löffel Frühstücksflocken und wischt sich den Mund am Ärmel ab. »Sie bekommt einen lebenslangen Freifahrtschein.«

»Ich gehe mit dir zu Cartier«, sagt Eddie, »und du suchst dir eine Timex aus. Du kannst jeden Wagen auf dem Platz haben und nimmst einen Hyundai. Ich geh mit dir zu Lutèce und du bestellst dir einen Burger mit Pommes. Dawgie Boo, du verkaufst dich unter Wert, wenn du deinen Chip gegen eine Stripperin einlöst.«

»Ist mein Chip«, sagt Boone.

»Ist es, ist es«, sagt Eddie. »Bist du ganz sicher, Bruder?«

Boone nickt.

»Weil du mein Freund bist, Boone«, sagt Eddie. »Weil du mir das Wertvollste in meinem Leben wiedergeschenkt hast und du mein Freund bist. Ich würde dir alles geben. Willst du das Haus nebenan? Es gehört dir. Willst du das Haus hier? Ich ziehe heute Nacht noch aus; du ziehst ein. Als dein Freund, Boone, flehe ich dich an, wirf mein Geschenk nicht weg. Bitte, Bruder, verschwende meine Großzügigkeit nicht an eine billige Braut.«

»Aber das möchte ich.«

Eddie zuckt mit den Schultern. »Abgemacht. Ich werde die Finger von der Schlampe lassen.«

»Danke«, sagt Boone. »Mahalo.«

»Du weißt, dass mich das was kostet.«

»Ich weiß«, sagt Boone.

»Und es bedeutet, dass ich Danny den Haien zum Fraß vorwerfe.«

»Du überlässt ihn nur seinem eigenen Karma«, sagt Boone.

»So kann man’s auch sehen.«

Boone fragt: »Hast du der Frau den Killer auf den Hals gehetzt, Eddie?«

»Nein.«

»Ist das die Wahrheit?«

Eddie sieht ihm direkt in die Augen. »Beim Leben meines Sohnes.«

»Okay.«

»Alles gut mit uns?«

»Gut.«

»Noch mehr Cap’n Crunch?«

»Nein, ich muss los«, sagt Boone. Dann: »Ach, weiß nicht, scheiß drauf. Wieso nicht?«

»Mehr Crunch!«, schreit Eddie. »Hast du The Searchers schon mal in HDTV gesehen?«

»Nein.«

»Ich auch nicht«, sagt Eddie. »Ich meine, ich hab ihn überhaupt nie ganz gesehen.«

88

Nachdem Boone gegangen ist, kommt Danny ins Zimmer zurück. »Wieso hast du mich verraten?«, fragt er Eddie.

Eddie schüttelt den Kopf. »Mann, denk nach, bevor du dir die Kiemen verbiegst«, sagt Eddie. »Was hab ich ihm versprochen? Ich hab ihm versprochen, dass die Schlampe weiterhin Frischluft verschwenden darf. Scheiße, na und?«

»Also wird sie aussagen«, sagt Danny. »Sie wird erzählen, was sie gesehen hat, was sie weiß …«

»Dann sollten wir sie lieber motivieren, das Gegenteil zu tun«, sagt Eddie. »Was braucht sie?«

Was er in den zwei Jahren in Wharton gelernt hat, lässt sich mit vier Worten zusammenfassen:

Jeder

Hat

Seinen

Preis.

89

Das Mädchen Luce liegt auf einer schmutzigen Matratze. Sie ist traurig und verängstigt, aber die anderen Mädchen, die wie ein Wurf junger Hunde um sie herumliegen, trösten sie schon durch ihre bloße Anwesenheit. Sie spürt die Wärme ihrer Haut, hört sie atmen, riecht ihre Körper, den sauren, aber vertrauten Geruch von Schweiß und Schmutz.

Im Hintergrund tropft ein Duschkopf im beständigen Rhythmus eines Herzschlags.

Luce versucht zu schlafen, aber wenn sie ihre Augen schließt, sieht sie immer dasselbe – die Füße eines Mannes, die sie unter dem Hotelbett liegend beobachtet. Sie hört Angelas erstickten Schrei, sieht, wie ihre Füße hochgehoben werden. Sie spürt ihre eigene Angst und Scham, während sie unter dem Bett kauert und die Männerfüße das Zimmer verlassen. Sie erinnert sich an das quälende Gefühl der Unentschiedenheit – soll sie sich verstecken oder weglaufen? Sie denkt daran zurück, wie sehr sie sich zusammenreißen musste, um aufzustehen, zum Balkon zu gehen und über die Brüstung zu schauen. Wieder hat sie den grässlichen Anblick vor sich – Angelas zerschmetterter Körper. Wie eine Puppe auf einem Müllhaufen zu Hause in Guanajuato.

Jetzt hört sie wieder Schritte. Sie zieht sich die dünne Decke fest über die Schultern und kneift die Augen zu – wenn sie nichts sehen kann, vielleicht wird sie dann auch nicht gesehen.

Sie hört die raue Stimme eines Mannes.

»Welche ist es?«

Männer gehen mit schweren Schritten um die Matratze herum, bleiben stehen und gehen wieder weiter. Sie zieht die Decke fester um sich, kneift die Augen zusammen, bis es weh tut. Aber es hilft nichts. Sie merkt, dass die Füße neben ihr stehen bleiben, dann hört sie den Mann sagen: »Die hier.«

Als sie die große Hand auf ihrer Schulter spürt, öffnet sie die Augen trotzdem nicht. Sie riskiert es, ihre Hand zu bewegen und das Kreuz um ihren Hals zu halten und ganz fest zu drücken, als könnte sie damit verhindern, was gleich passieren wird. Sie hört den Mann sagen: »Ist schon gut, nena. Dir passiert nichts.«

Dann wird sie hochgehoben.

90

Über Pacific Beach dämmert der Morgen.

Blassgelbes Licht sickert in den Nebel wie ein schwacher, unsteter Hoffnungsschimmer.

Ein einsamer Surfer sitzt auf seinem Board in der aufbrausenden See.

Boone Daniels ist es nicht.

Auch nicht Dave the Love God, Sunny Day, High Tide oder Johnny Banzai.

Nur Hang Twelve ist heute Morgen rausgepaddelt. Jetzt sitzt er da und wartet auf Menschen, die nicht kommen werden.

Die Dawn Patrol fehlt.

91

Die Mädchen kommen hinter der Baumreihe hervor, die die Erdbeerfelder begrenzt. Sie marschieren wie patrouillierende Soldaten auf das Schilf zu.

Teddy Cole beobachtet sie.

Er hat draußen im Schilf übernachtet, sein Körper schmerzt vor Kälte, und er versucht zitternd, die Umrisse der Mädchen voneinander zu unterscheiden. Er späht in den Nebel und will einzelne Gesichter erkennen. Er riecht den stechenden Rauch eines Kochfeuers hinter ihm, Tortillas werden in einer flachen Pfanne über der offenen Flamme erhitzt.

Teddy sieht, wie sich die Gestalten der Mädchen immer deutlicher abzeichnen, und er nimmt die feinen Unterschiede in Körperbau und Gangart wahr. Er kennt jedes dieser Mädchen – ihre Arme und Beine, die Beschaffenheit ihrer Haut und ihr schüchternes Lächeln. Sein Herz klopft vor Sorge und Hoffnung, als er die einzelnen Gesichter erkennt.

Ihres ist nicht dabei.

Er sieht noch einmal hin, kämpft gegen die Enttäuschung und ein unbeschreibliches Verlustgefühl an, aber sie ist nicht da.

92

Sunny sitzt mit einem Kräutertee am Computer und checkt die Wellenfront. Nicht, dass sie ein ausgeklügeltes Computerprogramm bräuchte, um zu wissen, dass sie morgen Vormittag, so sicher wie Weihnachten, eintreffen wird. Sie spürt sie da draußen anschwellen. Eine schwere, schwangere See. Sie spürt, wie sich ihr Herzschlag der Intensität der heranrollenden Wellen anpasst – ein schwerer, tiefer Trommelschlag in ihrer Brust.

Sunny überprüft Wind und Strömungen, um herauszufinden, wo sie die Welle am besten erwischen kann, ihre Welle. Sie sieht bei den Surf Cams nach, aber eigentlich ist es noch zu dunkel, um etwas zu erkennen. Trotzdem sind die Bilder eindeutig, die Strömung, der Wind – Irrtum ausgeschlossen: Ihre Welle rollt direkt auf Pacific Beach Point zu.

Unruhig steht sie wieder auf, geht ans Fenster und blickt auf den echten Ozean. Es ist dunkel und diesig, aber die Sonne durchdringt die Nebeldecke, und es kommt ihr seltsam vor, ungut und fremd, nicht mit der Dawn Patrol auf dem Wasser zu sein. Seit Jahren ist dies der erste Morgen, an dem sie nicht aufkreuzt.

Sie hatte überlegt hinzugehen, hatte sich aber nicht überwinden können. Es schien ihr unmöglich, da draußen bei Boone zu sein. Lächerlich, denkt sie jetzt. Albern. Sie weiß, dass Boone seit ihrer Trennung andere Frauen hatte. Sie hatte andere Männer. Aber das zu sehen – diese Frau in ihren Klamotten zu sehen, wie sie es sich gemütlich gemacht hatte und sich heimisch fühlte –, das kam ihr wie ein entsetzlicher Verrat vor. Und während er es ihr besorgt hat, ließ mich Boone glauben, er sei tot …

Also schwänzte sie die Dawn Patrol.

Vielleicht hat’s ja was Gutes, denkt sie. Wird Zeit, nach vorne zu schauen. Morgen springe ich auf meine Welle und reite in mein neues Leben.

Sie geht sich anziehen. Im Sundowner wird viel los sein, wenn die Surfer kommen, und Chuck kann wahrscheinlich Hilfe brauchen.

Also beschließt sie, schon ein bisschen früher hinzugehen.

93

Auch High Tide denkt darüber nach, in den Sundowner zu gehen. Er hat Hunger, ihm ist kalt und eine Tasse heißer Kaffee mit einem Berg Bananenpfannkuchen in Ahornsirup klingt verdammt gut.

Die Nacht ist lang gewesen, er hat einen halben Straßenzug südlich von Boones Wohnung in seinem Wagen gesessen und wie ein aus dem Ruhestand zurückgekehrter General seine alten Recken dirigiert. Auf eine komische Art war es ein gutes Gefühl, zu wissen, dass er nur die Parole ausgeben musste, und seine Jungs würden parieren, als sei überhaupt keine Zeit vergangen. Gleichzeitig war es aber auch ein schlechtes Gefühl, da es viele Erinnerungen an die alten Tage zurückbrachte, die er hinter sich gelassen hatte.

Das schlechte Gefühl war aber nichts im Vergleich zu der Seelenqual, die es ihm bereitete, dass er seinen Cousin im Stich gelassen hatte. Aber so ist das: Das Leben stellt einen vor harte Entscheidungen, und er hat sich für die eine Familie entschieden, gegen die andere.

Da ist nichts mehr zu machen.

Aber jetzt blickt er auf den Ozean hinaus und sieht, dass die Familie, für die er sich entschieden hat, gar nicht zusammen ist. Er war an diesem Morgen nicht rausgepaddelt, weil er Boone bewachen musste, und Gott weiß, wo der jetzt steckt. Johnny ist nicht da, weil er wahrscheinlich stocksauer auf Boone ist und an dem Mordfall arbeitet. Sunny kocht vor Wut – ist verletzt und fühlt sich betrogen.

Nur Hang Twelve ist da draußen, sitzt wie ein Schlüsselkind da und wartet, bis Mom und Dad nach Hause kommen.

Das denkt er gerade, als jemand an seine Fensterscheibe klopft.

Boone steht da.

Tide kurbelt die Scheibe herunter.

»Es ist vorbei«, sagt Boone.

»Das ist gut.«

»Kannst immer noch ins Wasser«, sagt Boone.

»Was ist mit dir?«

Boone schüttelt den Kopf und sagt mit Blick auf sein Cottage: »Sachen zu erledigen.«

»Ich glaub, ich lass es heute«, sagt Tide. »Ich geh lieber frühstücken.«

»Klingt gut«, sagt Boone. »Und, Tide? Danke, hm.«

»Kein Ding, Brah.«

Du bist aiga.

94

Johnny Banzai schläft ein paar Stunden, steht auf, nimmt ein Hemd, eine Hose, ein Sportjackett und eine Krawatte aus dem Schrank. Dann entscheidet er sich zugunsten eines grafitgrauen Anzugs doch wieder dagegen. Er muss heute vor Gericht erscheinen, vielleicht sogar vor einem Richter, und er hat festgestellt, dass sich etwas mehr Förmlichkeit oft auszahlt.

Komisches Gefühl, von zu Hause und nicht vom Strand aus zur Arbeit zu gehen, sich im Schlafzimmer umzuziehen und nicht im Wagen. Er fehlt nicht zum ersten Mal bei der Dawn Patrol. So etwas war schon häufiger wegen der Arbeit oder familiärer Verpflichtungen vorgekommen, aber das hier ist etwas anderes.

Als wäre es das Ende von etwas.

Der Beginn von etwas anderem.

Phasen und Stationen, schätze ich mal, denkt Johnny, während er sich eine blutrote Strickkrawatte umbindet und im Spiegel überprüft. An einem bestimmten Punkt in deinem Leben denkst du, du heiratest nie; plötzlich bist du verheiratet. Dann denkst du, du wirst nie Kinder haben, und plötzlich hast du zwei. Und du hast immer gesagt, dass du niemals bei der Dawn Patrol aussteigst, aber vielleicht ist es jetzt an der Zeit …

Die Nummer, die Boone da abgezogen hat.

Nicht die Sache mit dem Boonemobil – das war ein klassischer Boone, obwohl man sich nur schwer vorstellen kann, dass er den alten Bus geopfert hat, an dem so viele Erinnerungen hängen. So viele Fahrten an der Küste entlang. Die Wellen, das Bier, die Musik, die Mädchen. Schwer sich vorzustellen, dass das alles in Flammen aufging, aber vielleicht musste es sein.

Nein, die Nummer mit der Anwältin, der Britin. Vielleicht war es ihr Akzent gewesen, der Johnny genervt hat, aber wahrscheinlich war es vielmehr die Tatsache, dass Boone genau die Scheiße mit ihm durchzog, die er von den Schönen und Reichen in La Jolla erwarten würde, von den Reichen und Einflussreichen und nicht von seinem Surfkumpel, den er ein Leben lang gekannt hat.

Sei ehrlich, sagt er sich und betrachtet seine im Bett schlafende Frau Beth. Du hättest nie gedacht, noch mal zu erleben, dass Boone hinter dem Geld her ist, hättest nie gedacht, dass er auf so eine Frau abfährt. Der ganze berufliche Ehrgeiz und so.

Na ja, sag niemals nie.

Johnny gibt seiner Frau einen Kuss und bekommt ein genuscheltes »Morgen« zurück, dann wirft er jeweils einen kurzen Blick in die Zimmer seiner Kinder. Sein Sohn Brian schläft in seinem Spiderman-Schlafanzug tief und fest und liegt lang gestreckt auf der unteren Etage des Stockbetts, das er sich gewünscht hatte, um Freunde zum Übernachten einladen zu können. Abbie schläft ebenso fest, eingekuschelt in ihre Wonder-Woman-Decke, ein leichter Schweißfilm liegt auf ihrer Oberlippe. Und Gott sei Dank, denkt Johnny, kommt sie nach ihrer Mutter.

Er betrachtet sie, wie sie friedlich, unschuldig und – hoffentlich – auch wohlbehütet dort liegt, und denkt an die Zahnbürste des kleinen Mädchens in dem Zimmer im Crest Motel. Wer war das Mädchen? Was hatte es dort verloren? Wo ist es jetzt?

Johnny geht zu seiner Tochter, küsst sie sanft auf die Wange und geht zur Tür hinaus.

Wird ein harter Tag werden. Dan Silvers Zivilgerichtsprozess beginnt um neun, und Tammy Roddick soll wenig später in den Zeugenstand berufen werden. Wenn es so weit ist, wird Johnny auf der Besuchergalerie sitzen. Deshalb muss er möglichst frühzeitig einen Richter auftreiben, der ihm einen Haftbefehl sowohl für Boone wie für Roddick ausstellt. Wahrscheinlich wird sie zwei Stunden oder länger mit ihrer Aussage beschäftigt sein. Dann will Johnny die beiden abholen und mehr über den Tod von Angela Hart aus ihnen herauspressen.

Tut mir leid, B, denkt er.

Ich muss die Draufspringregel in Anspruch nehmen.

95

Boone steht am Pier und beobachtet Hang Twelve, der alleine im Wasser sitzt. Der Junge macht sich nicht mal die Mühe, auf die guten Wellen aufzuspringen, die reinkommen, als würden sie von einer Maschine ausgespuckt. Er sitzt einfach nur weit ab vom Kamm und lässt sie unter sich hindurchrollen, als wäre er weggetreten.

Boone winkt mit den Armen und schreit: »Hang!«

Hang Twelve sieht herüber, entdeckt Boone und guckt wieder weg.

Wenige Sekunden später paddelt er an Land. Boone sieht, wie er sein Board nimmt und den Strand hinauf Richtung Straße läuft.

96

Petra sitzt am Küchentisch, als Boone zurückkommt.

Sie wärmt sich die Hände an einem Becher Tee. »Pass auf, es ist alles in Ordnung«, sagt er. »Es ist vorbei.«

»Was soll das heißen?«, fragt sie.

»Du kannst gehen«, sagt Boone. »Tammy darf ihre Aussage wegen Brandstiftung machen und den Cops erzählen, was sie über den Mord an Angela weiß. Danny wird nichts unternehmen.«

»Warum nicht?«

»Weil er überleben möchte«, sagt Boone. »Mehr kann ich dir nicht sagen.«

Er kann ihr nicht sagen, dass er einen Deal gemacht hat, der die Koalition von Danny und Red Eddie durchbricht. Und Danny würde lieber eine Schlappe vor Gericht einstecken, selbst wenn’s um den Mord geht, als Tammy etwas zu tun, während sie unter Eddies Schutz steht. Und Red Eddies Protektion zu durchbrechen ist ein Kapitalverbrechen. Wer sich dessen schuldig macht, darf auf keine Gnadengesuche und keinen Gouverneur hoffen, der in letzter Minute anruft.

»Hast du Lust, in den Sundowner zu gehen?«, fragt Boone. »Was frühstücken?«

»Was hast du eingetauscht?«, fragt Petra.

»Hä?«

»Offenbar hast du einen Deal mit Red Eddie gemacht«, sagt Petra. »Ich frage, was du ihm als Gegenleistung geboten hast?«

»Nicht viel«, sagt er. Als er ihren skeptischen Blick sieht, setzt er hinzu: »Ich habe ihm mal einen Gefallen getan. Den Chip hab ich jetzt eingelöst.«

»Das muss aber ein ziemlich fetter Chip gewesen sein.«

»Ziemlich.«

Sie ist gerührt. »Das hast du für mich getan?«

»Ich hab’s für Tammy getan«, sagt Boone. »Und für dich. Und mich.«

»Wir können nicht im Sundowner frühstücken«, sagt Petra.

»Wieso nicht?«

»Weil das zu plump wäre«, sagt Petra. »Als wollten wir sie mit der Nase drauf stoßen.«

»Sunny ist das egal«, sagt Boone.

Männer sind Idioten, denkt Petra. »Sie liebt dich noch.«

»Nein, tut sie nicht«, sagt Boone.

Doch, tut sie, denkt Petra. Die Frage ist nur, ob du sie auch noch liebst. Ich glaube nicht, weil du ein zu gutes Herz hast, als dass du sie lieben und mich küssen könntest. Aber vielleicht liebst du sie noch, Boone, und weißt es nicht. So wie du dich vielleicht gerade in mich verliebst und es nicht merkst.

»Wir müssen nicht in den Sundowner gehen«, sagt Boone.

97

Nein, aber viele andere gehen hin.

Dank der Wellenfront, die auf PB Point zurollt, drängt sich die Hälfte aller Big-Wave-Surfer im Sundowner, sie chillen und reden über den kommenden Tag.

Sunny arbeitet in Lichtgeschwindigkeit, schenkt Kaffee aus, nimmt Bestellungen auf, serviert Mahlzeiten an den Tischen der Surfer, der Jet-Ski-Fahrer, der Bekleidungs- und Ausrüstungsvertreter, der Fotografen und Filmemacher, der Zeitschriftenredakteure und Mitläufer, die sich alle wegen des großen Ereignisses hier versammelt haben – der seit Jahren ersten Monsterwellen an der südkalifornischen Küste. Alle haben so lange darauf gewartet, auf den Neubeginn des goldenen Zeitalters.

Das wird eine große Sache. Nicht nur die Wellen, sondern auch der Moment als solcher.

Es wird ein Medienereignis, das in allen Zeitschriften zu finden sein wird, auf Videos und DVDs und in den Klamottenkatalogen. Vertreter werden ihr Glück machen oder für immer ruiniert sein, Rivalitäten werden im Wasser ausgefochten werden, so wie einst im Flachland um Troja, Riesenegos werden sich um Wellen streiten, darum, wer sie reiten darf, und sie werden um Ruhm, Berühmtheit, Förder- und Sponsorenverträge kämpfen.

Und einer von ihnen wird auf dem großen Bild zu sehen sein.

Dem Titelbild.

Jemand wird der Star des Films sein, und alle anderen nicht. Das Messer wurde noch nicht geschliffen, der Stahl noch nicht geschmiedet, mit dem sich die angespannte Stimmung im Sundowner an jenem Morgen hätte lockern lassen.

Oder der Testosterongehalt in der Luft senken, denkt Sunny.

Heute dreht sich alles um die Jungs.

Sie reden Müll, machen auf cool, benehmen sich wie Jungs. Sunny ist für sie unsichtbar, sie nehmen sie nur als Kellnerin wahr, die ihnen das Essen bringt.

»Nervt dich das?«, fragt Dave, der am Tresen sitzt, mit niemandem redet und seine Zeitung liest. Die berühmtesten Surfer der Welt sitzen um ihn herum, und es bedeutet ihm nichts. Morgen wird er vielleicht einen dieser Typen aus der Suppe ziehen müssen, aus dem Weißwasser, und dann wird er ihnen seine ungeteilte Aufmerksamkeit schenken. Heute Morgen sind sie ihm aber scheißegal.

»Bisschen«, sagt Sunny.

»Morgen wissen die, wer du bist«, sagt Dave.

»Ich weiß nicht.«

Das ist ein Understatement. Sie gibt es nicht gerne zu, aber sie fühlt sich eingeschüchtert. Hier drin ist es wie in einer Hall of Fame: Laird, Kalama und die ganze Strapped-Crew aus Maui; die Irons Brothers mit dem Kauai Wolf Pack; Mick und Robby und die Jungs aus Oz; Flea und Malloys aus Santa Cruz und die südkalifornischen Locals – Machado, Gerhardt und Mike Parsons, die die Monsterwellen vor der Cortes Bank geritten haben. Das sind die bereits Etablierten, die nichts mehr beweisen müssen und deshalb ziemlich cool und entspannt bleiben.

Aber die jüngeren, die Senkrechtstarter, sind eine ganz andere Abteilung: Tim Mackie, »Shooting Surf Star 2006«, hält seinen Kaffeebecher wie eine Trophäe hoch und deutet darauf. Gut aussehend, wohlgeformt und dreist – die ganze Welt tanzt nach seiner Pfeife, wieso sollte er nicht erwarten dürfen, unverzüglich nachgeschenkt zu bekommen? Es tut gut, Tim Mackie zu sein.

»Verbrüh ihm die Eier«, sagt Dave.

»Nein.«

Sie geht rüber, schenkt ihm eine zweite Tasse ein – kein Dankeschön, kein Blickkontakt – und kommt an den Tresen zurück, um die Bestellung für den Tisch der Billabong-Vertreter zu holen.

»Ich zieh dich rein, wenn du willst«, sagt Dave.

Sie weiß, was er meint. Die meisten Surfer hier sind solche, die sich reinziehen lassen – ihre Partner auf den Jet-Skis ziehen sie auf die großen Wellen und die Surfer, die einfach nur reinpaddeln, geraten damit entscheidend ins Hintertreffen. Aber es könnte noch schlimmer kommen – die Wellen könnten schlicht zu groß sein und daher auch zu schnell, um sie ohne Jet-Ski zu erwischen.

»Danke«, sagt sie. Sie hat sich noch nie reinziehen lassen, und man muss die Technik beherrschen und trainieren. Außerdem hat sie nicht die richtige Ausrüstung dafür – ihre großen Boards sind fürs Reinpaddeln gebaut. »Ich glaube, ich halte mich an das, was ich kann.«

»Meistens die beste Idee«, sagt Dave.

Aber er macht sich Sorgen um sie.

Könnte passieren, dass sie von den anderen Surfern oder sogar von den Wellen ausgeschlossen wird. Und selbst wenn sie eine erwischt, dann braucht sie jemanden, der auf sie aufpasst und aus der Gefahrenzone zieht, wenn was schiefläuft.

Boone wird draußen sein, das ist schon mal gut.

Vollbeladen mit Western-Omeletts verschwindet Sunny, und Dave widmet sich wieder seiner Zeitung. Als die Glocke erklingt und ihr mitteilt, dass die nächste Fuhre bereitsteht, spurtet sie zurück. Ich tue das für morgen, denkt sie, meine große Chance.

Entweder ich schaffe es, oder das hier wird mein Leben sein.

Kaffee und Eier durch die Gegend tragen.

Tim Mackie hält wieder seinen Becher hoch und deutet darauf.

Sunny zeigt ihm ihren Mittelfinger.

98

Tammy kommt aus dem Schlafzimmer in die Küche. Boone teilt ihr die guten Nachrichten mit.

Ihre Reaktion ist nicht gerade überwältigend.

Wenn auch vorhersehbar.

»Ich will mit Teddy sprechen.«

»Noch mal«, sagt Petra, »ich halte das für keine so gute …«

»Entweder Sie lassen mich mit Teddy sprechen«, sagt Tammy, »oder ich mache keine Aussage. Überlegen Sie sich das und teilen Sie mir Ihre Entscheidung mit.«

Sie geht wieder ins Schlafzimmer.

»Das war kurz und bündig«, sagt Boone.

99

Sie erreichen Teddy unter seiner Festnetznummer.

Seine Frau ist wohl nicht in der Stadt, denkt Boone. Er übergibt Tammy das Telefon.

»Teddy?«, fragt sie. »Bist du allein?«

Mehr fragt sie nicht. Das war’s. Nach dem ganzen manischen »Ich will mit Teddy sprechen«-Gequatsche stellt sie ihm diese eine Frage, bekommt eine Antwort und legt auf.

Dann sagt sie: »Okay, ich sage aus.«

100

Die Innenstadt von San Diego ist erstaunlich klein. Man kann sie in knapp einer Stunde zu Fuß umrunden. Wahrscheinlich handelt es sich um die einzige Großstadt des Landes, in der ein halbwegs gesunder Mensch problemlos vom Flughafen in die Innenstadt spazieren kann.

Unterwegs käme man an der Bucht vorbei, die die Innenstadt westlich und südlich begrenzt und der die Stadt ihre Existenz zu verdanken hat. Im 16. Jahrhundert machten mexikanische Entdecker in San Diego wegen des ausgezeichneten Hafens Station und ließen die übliche Mischung von Soldaten und Missionaren zurück, die bis zum Einfall der Angelsachsen 1843 typisch für Südkalifornien war. In den fünfziger Jahren des 19. Jahrhunderts fischten chinesische Dschunken im Hafen nach Tunfisch, wurden jedoch später von angelsächsischen und italienischen Fischern verdrängt.

Die Innenstadt war ziemlich verschlafen bis zum großen Immobilienboom der achtziger Jahre des 19. Jahrhunderts, als Stadtväter wie die Hortons, Crosswhites und Marstons mit dem Bau von Bürogebäuden, Läden, Banken und Restaurants eine ordentliche Innenstadt entstehen ließen. Der zwielichtige Stingaree District mit seinen Bars, Spielhöllen und Bordellen gedieh zwischen Innenstadt und Südhafen. Puffmütter wie Ida Bailey und Spieler und Zuhälter wie Wyatt Earp und dessen Frau verdienten ein Vermögen und verschafften San Diego den schlüpfrigen Ruf, der ihm in Bezirken wie dem heutigen Gaslamp District immer noch anhaftet.

Aber eigentlich war es die U.S. Navy, die der Innenstadt von San Diego ihren Stempel aufdrückte, und das bis heute. Egal, wo in der Innenstadt man sich gerade befindet, man sieht immer einen Marinestützpunkt oder ein Schiff. Käme man zu Fuß vom Flughafen, würde man die im Hafen liegenden Flugzeugträger und die Marineflugzeuge sehen, die auf ihrer Basis in North Island landen. Manchmal sieht man in der Bucht auch ein U-Boot aus dem Wasser auftauchen und in den Hafen gleiten.

San Diego ist eine Marinestadt.

Die guten Stadtväter hatten alle Bordelle aus dem Gaslamp District vertrieben, mussten sie 1915 aber darum bitten, zurückzukehren, denn die Marine drohte, ihre Schiffe aus dem Hafen abzuziehen und ein Embargo gegen die Stadt zu verhängen, was sie finanziell ruiniert hätte.

Und es ist mehr als symbolisch, dass die Hauptstraße der Innenstadt, der Broadway, in einen Pier mündet.

Wenige Straßenecken östlich vom Broadway befindet sich das Gerichtsgebäude.

Petra biegt mit Boone neben sich und Tammy auf den hinteren Sitzen auf den Parkplatz ihres Bürogebäudes ein und steuert auf die für sie reservierte Lücke zu.

In der cremefarbenen Bluse und dem schwarzen Rock, den ihr Petra in der Damenabteilung von Nordstrom gekauft hat, sieht Tammy toll aus, was aber eigentlich keine Überraschung ist. Was Petra dagegen erstaunt, ist, wie gut Boone aussehen kann.

Sie hätte nicht gedacht, dass er ein Sportjackett besitzt, ganz zu schweigen von dem maßgeschneiderten schwarzen Anzug, dem frisch gebügelten weißen Hemd und der anständigen blauen Krawatte.

»Wow«, sagte sie. »Ich hatte ja keine Ahnung.«

»Ich besitze zwei Anzüge«, erwidert Boone. »Einen Hochzeits- und Beerdigungsanzug für den Sommer und einen Hochzeits- und Beerdigungsanzug für den Winter. Dieser hier ist der für den Winter, wodurch er jetzt außerdem auch noch zum Gerichtsanzug wird.«

»Musst du häufig vor Gericht?«

»Nein.« Auch nur zu sehr wenigen Hochzeiten, denkt Boone, und – zum Glück – zu noch weniger Beerdigungen.

Sie verlassen den Parkplatz und gehen zwei Straßenecken weiter zum Gerichtsgebäude.

Der Gerichtssaal ist klein und modern. Im dritten Stock des Superior Court Building hier in der Innenstadt sind die Räume in dem typischen Behördenblau gestrichen, das beruhigend wirken soll, was es aber nie tut. Die Tische der Anwälte stehen unangenehm dicht beieinander, und der Zeugenstand befindet sich in unmittelbarer Nähe der Geschworenen.

Auf der Galerie stehen für höchstens zwanzig Personen Stühle bereit, aber heute Morgen sind noch ausreichend Plätze frei. Versicherungsbetrug ist nicht sexy und lockt selten ein großes Publikum an. Ein paar Stammgäste sind da, Prozessjunkies, hauptsächlich Rentner, die nichts Aufregenderes zu tun haben. Sie sitzen auf der Galerie, gucken gelangweilt und wirken irgendwie enttäuscht. Ein Repräsentant des Versicherungsunternehmens sitzt – deutlich erkennbar an seinem grauen Anzug – in der ersten Reihe und macht sich Notizen.

Johnny und Harrington sind da.

Sie sind halbwegs genervt, weil es ihnen nicht gelungen ist, einen Richter aufzutreiben, der ihnen erlaubt hätte, Tammy vor ihrer Aussage einzukassieren. Nur halbwegs deshalb, weil sie zwar unbedingt mit ihr über Angela Hart sprechen wollen, sie andererseits aber hier erschienen ist, um Danny Silver fertig zu machen, und das kann keine schlechte Sache sein. Soll sie sich ruhig noch tiefer in die Scheiße mit Silver reiten, dann kann sie später nirgendwo mehr hin, außer zu ihnen.

Petra sitzt am Tisch der Verteidigung.

Man sieht ihr nicht an, denkt Boone, als er sich in die hinterste Stuhlreihe schiebt und setzt, dass sie über 24 Stunden lang nicht mehr geschlafen hat, beinahe erschossen wurde und um ein Haar erfroren wäre. In ihrem grafitgrauen Nadelstreifenkostüm wirkt sie frisch und konzentriert, die Haare trägt sie hochgesteckt und die Augen sind dezent geschminkt.

Sehr professionell.

Maximal cool.

Sie dreht sich um und schenkt ihm ein Lächeln, so dezent wie ihr Make-up, dann wendet sie sich an Alan Burke, der gerade mit Tammy Roddicks Befragung beginnt.

Sie sieht gut aus. Genug wie eine Stripperin, um glaubhaft zu machen, dass sie in der Nacht, in der Dan Silvers Lagerhaus abbrannte, bei ihm gewesen war, aber nicht so sehr wie eine Stripperin, dass Zweifel an ihrer Vertrauenswürdigkeit aufkommen würden. Sie hat jetzt sehr viel weniger Lidschatten aufgelegt, aber ihre grünen Augen springen einem trotzdem entgegen. Und sie ist ruhig.

Eiskalt.

Alan Burke sieht immer gut aus. Seine Haare sind glatt zurückgekämmt wie bei einem blonden Pat Riley, seine vom Surfen gebräunte Haut glänzt dank der SPF-Lotion, die er stets gewissenhaft aufträgt. Alan ist wahrscheinlich der letzte Typ in der westlichen Welt, der immer noch einen Zweireiher tragen und gut darin aussehen kann. Heute trägt er einen marineblauen Anzug von Armani, ein weißes Hemd und eine kanariengelbe Krawatte.

Er lächelt.

Alan lächelt immer, auch wenn es schlecht läuft, besonders aber, wenn er einen gegnerischen Zeugen zerfleddert. Aber jetzt befragt er seine eigene Zeugin, die der Gegenpartei gleich den Todesstoß versetzen wird.

Dan Silver setzt sich neben seinen Anwalt an den Tisch des Klägers und funkelt Tammy giftig an. Dan gehört zu den Männern, die niemals gut aussehen, egal was sie anziehen. Wenn es stimmt, dass Kleider Leute machen, dann ist Dan Silver nicht zu helfen. Er hat zugunsten eines schlecht sitzenden Anzugs, der ihm an den Schultern zu eng und am Körper zu schlabberig sitzt, auf sein Cowboy-Outfit verzichtet. Das grünliche Grau unterstreicht die Fahlheit seiner Haut, seinen schlechten Teint und die Hängebacken. Das Haar trägt er zur klassischen Schmalzlocke mit Entenschwanz gekämmt, womit er sagen will, dass in den fünfziger Jahren alles besser war. Jetzt sitzt er am Tisch des Klägers und funkelt Tammy an.

Silvers Verteidiger ist der berüchtigte Todd »the Rod« Eckhardt, ein klagewütiger Anwalt, der in der gesamten juristischen Gemeinde von San Diego für seine schamlose Bereitwilligkeit bekannt ist, alles und jeden jederzeit vor Gericht zu zerren. Todds Klagen sind das, wofür die breite Öffentlichkeit Anwälte hasst und verabscheut – er hat einen Fahrer vertreten, der sich mit heißem Kaffee begossen hat, weil er mit 120 Sachen durch eine verkehrsberuhigte Zone raste; einen Supermarktkunden, dessen Essen zu heiß aus der Mikrowelle kam; und – Boones Lieblingsfall – eine Nutte, die ihren von der Natur reich beschenkten Freier vor Gericht brachte, weil sie sich bei der Ausübung oraler Tätigkeiten Halsverletzungen zuzog, aufgrund derer sie angeblich nie wieder ihrem Beruf nachgehen und ihren Lebensunterhalt verdienen kann.

Todd the Rod ist vielfacher Millionär und macht keinen Hehl daraus. Zu Anhörungen erscheint er mit einem Kammerdiener – jawohl, einem Kammerdiener –, der aussieht wie aus einem britischen Schwarzweißfilm aus den vierziger Jahren über Erkundungsfahrten im Irrawaddy-Delta. Er trägt Todds Aktentaschen und Geheimordner und hilft ihm aus dem Mantel. Bei Verhandlungen lässt er ihn jedoch lieber zu Hause, damit bei den Geschworenen kein Neid aufkommt. Bei Verhandlungen gibt sich Todd ganz und gar als Mann des Volkes.

Das Einzige, was Boone mit Todd versöhnt (der bei verschiedenen Gelegenheiten versucht hat, Boone zu engagieren): Er ist der wahrscheinlich hässlichste Mensch, der jemals in einen Gerichtssaal watschelte. Um als fettleibig zu gelten, müsste Todd erst einmal abnehmen. Es fällt schwer zu glauben, dass er überhaupt einen Knochenbau besitzt, er wirkt eher wie ein Einzeller – na ja, ein sehr fetter Einzeller mit weißen Haaren, Glupschaugen und einem sehr großen Gehirn. Würde man Todd neben Dave the Love God platzieren, ließe der Anblick einzig die Schlussfolgerung zu, dass doch Außerirdische auf der Erde wandeln, da diese beiden Exemplare unmöglich derselben Gattung entstammen können. Todd setzt sich nicht. Er fließt gewissermaßen auf einen Stuhl und nimmt eine hängende Haltung ein, die einen auf die Idee bringt, ein Kind habe große Kneteklumpen achtlos im Regen vergessen. Schmieriger Schweiß rinnt ihm aus den Poren wie aus einem lecken Ölfass. Er ist widerlich.

Todd the Rod handelte sich seinen Spitznamen in den neunziger Jahren ein, als in San Diego viele Strandhäuser einstürzten. Todd schob jedes Mal einen Metallstab in die Erde des Baugrundstücks, erklärte, die »Bodenzusammensetzung sei mangelhaft«, reichte Klagen gegen den Bauunternehmer, die Ingenieure der Stadt, den Bauaufsichtsleiter und das Versicherungsunternehmen ein – und gewann.

Alan hat eine andere Version parat. »Lasst euch von seinem prähumanoiden Erscheinungsbild nicht täuschen«, hatte Alan Boone bereits vor Jahren während der Vorbereitung auf einen Prozess gegen Todd erklärt. »Wenn du ihm die geringste Angriffsfläche bietest, rammt er dir seinen Stab so tief in den Arsch, dass er dir zum Mund wieder rauskommt.«

Alan hat nicht die Absicht, Todd the Rod Angriffsfläche zu bieten. Im Gegenteil, er bereitet sich darauf vor, seinerseits den Stab zu schwingen. Er stellt Tammy die üblichen Aufwärmfragen – Name, Adresse – und kommt dann unverzüglich zur Sache.

»Wo waren Sie zu dem Zeitpunkt angestellt?«, fragt Alan.

»Silver Dan’s«, erwidert Tammy.

»Was haben Sie dort getan?«, fragt Alan.

»Ich war Tänzerin«, sagt Tammy und sieht die Geschworenen ungerührt an.

»Tänzerin.«

»Stripperin«, sagt Tammy.

»Einspruch«, nuschelt Todd.

Der Richter, Justice Hammond, ein ehemaliger Bundesstaatsanwalt, hält sich streng an die Vorschriften, ist humorlos und unerbittlich und keinesfalls dafür bekannt, Kaspereien vor Gericht mit Milde zu begegnen. Wie die meisten Vertreter der Menschheit verabscheut er Todd the Rod, hat seine Emotionen aber gut im Griff.

»Abgelehnt«, sagt Hammond.

Alan fährt fort: »Waren Sie in der Nacht des 17. Oktober 2006 im Silver Dan’s?«

»Ja«, sagt Tammy.

»Und waren Sie auch noch da, als der Club schon geschlossen hatte?«, fragt Alan.

»Ja, war ich.«

»Warum?«

»Ich war damals mit Dan zusammen«, sagt Tammy. »Wir wollten frühstücken fahren.«

»Und sind Sie frühstücken gefahren?«

»Nicht direkt«, sagt Tammy und sieht Dan an.

»Wohin sind Sie gefahren?«

»Dan meinte, er habe noch etwas zu erledigen«, sagt Tammy, »in einem Lagerhaus, das ihm gehörte.«

»Und sind Sie zu dem Lagerhaus gefahren?«, fragt Alan und zieht das Netz enger. Er entdeckt Boone auf der Galerie und zwinkert ihm rasch zu, bevor er sich wieder Tammy zuwendet.

»Das sind wir«, sagt Tammy.

Alan kehrt ihr den Rücken zu, um die Geschworenen anzusehen, dann Dan, dann Todd, nur um ihn ein bisschen anzubohren, dann wieder die Geschworenen. Er geht zu den Geschworenen hinüber und fragt mit dem unnachahmlichen Gespür eines Stand-up-Comedians für den richtigen Moment: »Als Sie dort ankamen, sind Sie aus dem Wagen ausgestiegen?«

»Ja.«

»Was taten Sie danach?«

»Ich ging hinein.«

»Und …« Alan legt eine Pause ein, um den Geschworenen zu signalisieren, dass etwas Wichtiges bevorsteht. »… haben Sie etwas Ungewöhnliches bemerkt?«

Jetzt kommt’s, denkt Boone. Nur noch wenige weitere Worte aus ihrem Mund, und wir haben’s geschafft. Wir können alle mit unserem Leben weitermachen, und ich kann versuchen, auf einer Riesenwelle ein wenig Frieden zu finden.

Tammy sieht Dan direkt an, der ein kleines silbernes Kreuz an einer Kette aus der Tasche zieht und nervös befingert. Klar, Mann, denkt Boone – als könnte dir Jesus zur Seite springen und dich aus der Scheiße ziehen.

»Nein«, sagt Tammy.

Scheiße, denkt Boone.

Alan behält sein Lächeln, obwohl es jetzt definitiv angespannter wirkt. Das war nicht die Antwort gewesen, mit der er gerechnet hatte. Boone sieht, dass Petras Rücken steif wird und sie den Kopf gerade hält.

Dan Silver lächelt nur.

Alan entfernt sich von den Geschworenen und geht auf den Zeugenstand zu. »Tut mir leid, Ms. Roddick. Vielleicht habe ich mich nicht klar genug ausgedrückt. Als Sie in jener Nacht das Lagerhaus betraten, haben Sie Mr. Silver dort gesehen?«

»Ja.«

»Und hat er dort etwas gemacht?«

»Ja.«

»Was?«

»Er hat sich umgesehen, die Hintertür überprüft, so was in der Art«, sagt Tammy. »Dann fuhren wir zu Denny’s.«

Mit einem Gesichtsausdruck vollkommener Unschuld blickt sie die Geschworenen an.

»Ms. Roddick«, fragt Alan, wobei in seiner Stimme fast schon etwas Bedrohliches mitschwingt, »haben Sie mir nicht erzählt, Sie hätten gesehen, wie Mr. Silver Benzin über den Kellerboden goss?«

»Nein.«

»Haben Sie mir nicht erzählt«, sagt Burke, »Sie hätten gesehen, wie er ein zusammengeknotetes Bettlaken mit Benzin tränkte?«

»Einspruch.«

»Nein.«

»Und er ein Feuerzeug an das Laken hielt und es anzündete?«, fragt Burke.

»Einspruch …«

»Nein.«

»Ein …«

»Ich habe hier das Protokoll einer von Ihnen unter Eid geleisteten Aussage«, sagt Burke. »Ich kann es Ihnen zeigen, wenn Sie möchten.«

»… spruch!«

Boone sieht, dass Petra in ihren Laptop hackt und Tammys Aussageprotokoll aufruft. Die Geschworenen beugen sich buchstäblich auf ihren Plätzen vor, sind jetzt allesamt hellwach. Plötzlich wird der Fall richtig interessant, so wie Law & Order.

»Ja, okay. Ich hab’s Ihnen erzählt«, sagt Tammy.

»Danke«, sagt Alan. Aber er ist nicht zufrieden. Die eigene Zeugin in die Enge zu treiben ist niemals gut, denn dann kann die Gegenseite sie mit den Widersprüchen ihrer Aussage konfrontieren. Aber besser als nichts.

Es sei denn …

Tammy sagt: »Weil Sie mir Geld versprochen haben, wenn ich’s sage.«

Das ist nicht gut, denkt Boone.

Die Geschworenen schnappen nach Luft. Die Prozessjunkies auf der Galerie sitzen ganz gerade und spitzen die Ohren. Petra dreht sich auf ihrem Stuhl um und sieht Boone an. Dann schüttelt sie traurig den Kopf und widmet sich wieder ihrem Computer.

Todd the Rod schwappt in eine semivertikale Körperhaltung, die als menschliches Aufrechtstehen missverstanden werden könnte. »Antrag auf Erlass einer richterlichen Weisung, euer Ehren. Von Sanktionen wegen groben Fehlverhaltens einmal ganz zu schweigen.«

Alan sagt: »Antrag auf Feststellung der Ungültigkeit des Verfahrens wegen schwerer Verfahrensverstöße.«

»Das Gericht zieht sich zur Beratung zurück«, sagt Hammond. »Jetzt sofort.«

Gearscht, denkt Boone, als er sieht, wie Todd the Rod auf die Kammer des Richters zuwalzt.

Klassischer Fall von total gearscht.

101

Boone stellt sich Tammy in den Weg, als diese den Gerichtssaal verlassen will. »Die haben Sie gekriegt, stimmt’s?«, fragt Boone.

Sie schüttelt nur den Kopf und schiebt sich an ihm vorbei in den Gang. Er folgt ihr, Johnny und Harrington sind nur wenige Schritte hinter ihm.

»Was haben die Ihnen geboten«, fragt Boone und packt sie am Ellbogen, »das mehr wert ist als das Leben Ihrer Freundin?«

Sie sieht ihn aus ihren grünen Augen an. »Wenn Sie gesehen hätten, was ich gesehen habe …«

»Was haben Sie gesehen?«

Tammy reißt sich los, zögert eine Sekunde und sagt: »Sie haben keine Ahnung von der Welt da draußen.«

»Klären Sie mich auf.«

Aber Johnny stellt sich zwischen die beiden. Er zeigt seine Dienstmarke und sagt: »Sergeant Kodani, SDPD. Ms. Roddick, wir haben ein paar Fragen an Sie in Zusammenhang mit dem Mord an Angela Hart.«

»Darüber weiß ich nichts.«

»Vielleicht wissen Sie mehr, als Sie glauben«, sagt Johnny. »Jedenfalls wären wir Ihnen sehr verbunden, wenn Sie uns aufs Revier begleiten und sich mit uns darüber unterhalten würden. Es wird nicht lange dauern.«

»Bin ich verhaftet?«, fragt sie.

»Noch nicht«, sagt Harrington und schiebt sich näher heran. »Möchten Sie das gerne?«

»Ich habe einiges zu erledigen.«

»Was«, sagt Harrington, »haben Sie Angst, zu spät an der Stange zu hängen?«

»Kommen Sie einfach mit, Ms. Roddick«, sagt Johnny. Er führt sie zur Tür.

Harrington sieht Boone an. »Mal wieder eine absolute Glanzleistung von dir, Daniels. Gratuliere. Immerhin war’s diesmal eine Erwachsene, die dran glauben musste. Nächstes Mal ist es dann vielleicht eine alte Oma.«

Boone schlägt zu.

102

Tammy Roddick ist wie versteinert.

Das denkt zumindest Johnny Banzai. »Angela hatte Ihre Kreditkarten«, sagt er. »Warum?«

Tammy zuckt mit den Schultern.

»Haben Sie ihr die Karten gegeben?«

Sie starrt an die Wand.

»Oder haben Sie gemeinsam mit ihr im Motel eingecheckt?«, fragt Johnny.

Sie betrachtet ihre Fingernägel.

Der Verhörraum ist angenehm. Klein, aber sauber, die Wände beruhigend hellgelb. Ein Metalltisch und zwei Metallstühle. Das klassische, innen verspiegelte Überwachungsfenster. Eine Videokamera mit Mikrofon an die Decke gedübelt.

Sosehr sich Harrington auch wünscht, er könnte einfach in den Raum platzen, sie eine blöde Scheißfotze nennen und gegen die Wände donnern – er weiß, dass er das besser nicht tut, sofern er sich keinen Gastauftritt bei Amerikas schlimmste Polizeivideos einhandeln will. Er kann nichts machen außer mit geschwollenem Auge zusehen, wie Johnny die Masche ändert.

»Hey, Tammy«, sagt Johnny. »Sie haben gesehen, wer sie umgebracht hat, stimmt’s? Sie waren dabei. Sie sind davongekommen. Sie könnten uns verraten, wer’s war.«

Sie findet einen interessanten Fleck auf der Tischplatte, befeuchtet ihre Fingerspitze und reibt ihn weg.

»Das ist die Version, bei der Sie die Gute sind«, sagt Johnny. »Wollen Sie die andere Version hören?«

Sie besinnt sich wieder aufs Schulterzucken.

»Die Version«, sagt Johnny, »sieht so aus, dass Sie Angela in die Falle gelockt haben. Sie beide haben gesehen, dass Danny den Brand gelegt hat, aber Sie haben sich auf einen Deal eingelassen und sie wollte nicht, also lockten Sie sie in das Zimmer, um sie aus dem Weg zu räumen. Versuchen Sie mir zu folgen, Tammy, weil ich sie vor eine sehr wichtige Entscheidung stellen werde. Und das Angebot mache ich nur einmal. In fünf Sekunden ist es dann wieder vom Tisch, aber jetzt gleich dürfen Sie sich entscheiden, welche Rolle Sie übernehmen wollen – Zeugin oder Verdächtige. Wir sprechen hier von eiskalt geplantem Mord, und ich wette, ich kann ›besondere Umstände‹ geltend machen. Darauf stehen … keine Ahnung. Ich brauche meinen Taschenrechner.«

»Ich will einen Anwalt«, sagt Tammy.

Was schon mal ein Fortschritt ist, denkt Johnny. Immerhin eine verbale Äußerung. Das Problem ist nur, die gerade gesprochenen Zauberworte sind genau diejenigen, die dazu führen, dass Verhöre abrupt enden.

»Sind Sie sicher?«, fragt Johnny und spielt seine Standardkarte aus, weil er kein besseres Blatt auf der Hand hat. »Wenn Sie erst einmal einen Anwalt verlangen, entscheiden Sie sich für die Rolle als Verdächtige.«

»Dann eben noch mal«, sagt sie.

»Wie bitte?«

»Dann verlange ich eben noch mal einen Anwalt«, sagt sie.

Johnny setzt alles auf eine Karte. »Wer war das Kind, Tammy?«

»Was für ein Kind? Ich will einen Anwalt.«

»Das Kind bei Angela im Zimmer, ein kleines Mädchen, rosa Zahnbürste?«

»Ich weiß es nicht. Ich will einen Anwalt.«

Aber sie weiß es. Johnny sieht es in ihrem Blick. Völlig versteinert, bis er das Kind erwähnte. Dann war da plötzlich etwas.

Angst.

Du bist schon ein paar Tage Cop, du erkennst Angst, wenn du welche siehst. Er beugt sich über den Tisch und sagt sehr leise: »Im Interesse des Kindes, Tammy, sagen Sie mir die Wahrheit. Ich kann helfen. Erlauben Sie mir, Ihnen zu helfen. Erlauben Sie mir, ihr zu helfen.«

Sie ist kurz davor, einzuknicken.

Auch diesen Zustand erkennt er, wenn er ihn vor sich sieht. Beides ist möglich. Sie nähert sich Johnny, als …

Tumult im Gang.

»Ich bin ihr Anwalt! Ich verlange, zu ihr gelassen zu werden!«

»Raus hier«, sagt Harrington.

»Hat sie einen Anwalt verlangt? Das hat sie, oder?«

Tammy klappt den Mund zu und guckt an die Decke. Johnny steht auf, öffnet die Tür und sieht Todd the Rod im Gang. Der Anwalt entdeckt Tammy über Johnnys Schulter hinweg.

»Alles wird gut«, sagt er. »Ich bin da. Kein … einziges … Wort … mehr.«

103

Bei Boone dauert das sehr viel länger.

Immerhin hat er einen Cop verprügelt. Keinen Geringeren als einen Detective.

Im Gang des Gerichtsgebäudes.

Und Boone hat Harrington nicht nur einmal geschlagen. Er ist völlig durchgedreht – hat Harrington mit der Kraft seiner durch jahrelanges Surfen gestählten schweren Hände und Muskeln ins Gesicht, auf die Rippen und in die Magengrube geschlagen, bis ihn Johnny Banzai mit einer Art Judo-Würgegriff ruhig stellte.

Jetzt liegt Boone auf der Stahlpritsche in der Zelle, und keiner legt sich mit ihm an. Er teilt sich die Zelle hauptsächlich mit Schwarzen, Mexikanern und ein paar weißen Prollsäufern, Bikern und Crystaljunkies. Und keiner legt sich mit ihm an.

Er hat einen Cop geschlagen.

Keinen Geringeren als einen Detective.

Im Gang des Gerichtsgebäudes.

Boone könnte sich als Zellenpräsident zur Wahl stellen und allein auf Zuruf gewinnen. Die lieben ihn da drin. Männer bieten ihm ihre Fleischwurstbrote an.

Er hat keinen Hunger.

Er ist viel zu schlecht drauf, um zu essen.

Es ist vorbei, denkt er. Ich Volltrottel habe Harringtons Köder geschluckt, und jetzt kann ich mich auf eine Anklage wegen Körperverletzung gefasst machen. Gewalt gegen einen Cop. Das bedeutet eine gewisse Zeit im Knast, und meine Ermittlerlizenz ist auch futsch.

Die halbe Dawn Patrol ist sauer auf mich, und die anderen müssen denken, dass ich total übergeschnappt bin, womit sie vollkommen recht haben. Ich habe zugelassen, dass mich diese Roddick-Alte an der Nase herumführt, sich von mir jagen lässt, als wollte sie nicht erwischt werden, und dann, zack, dreht sie sich um und tritt mir gegen das Schienbein.

Und wir sind alle gearscht.

Roddick hat uns reingelegt. Sie hatte nie vor, gegen Danny auszusagen. Sie hat dem Versicherungsunternehmen eine Geschichte verkauft, damit die Silvers Forderungen ablehnen. Und an die große Kohle kam sie, indem sie später eine andere Story erzählte. Durch die ganze Verfolgungsjagd waren wir nur noch schärfer auf sie. Und es hat funktioniert.

Richter Hammond wird Alans Antrag auf Feststellung der Ungültigkeit ablehnen und Todds Antrag auf Erlass einer richterlichen Weisung zustimmen. Wenn das Gericht morgen früh wieder zusammentritt, wird er die Geschworenen davon in Kenntnis setzen, dass sich das Versicherungsunternehmen zweifelsohne im Unrecht befindet und ihre Aufgabe lediglich darin besteht, die Höhe der Schadensersatzzahlungen festzulegen.

Und die werden in die Millionen gehen.

Alan wird sich vor der Anwaltskammer wegen ethischer Verstöße verantworten müssen, von einer Vorladung vor den Staatsanwalt wegen Anstiftung zum Meineid einmal ganz zu schweigen.

Dasselbe gilt für Pete.

Ihre Karriere ist im Arsch. Sie hat Glück, wenn sie ihre Zulassung behalten darf, das mit der Partnerin kann sie vergessen. Wenn sie es schafft, sich in der Juristenbranche zu halten, wird sie sich mit Blechschäden beschäftigen, bis sie graue Haare hat.

Ein dünner weißer Crystaljunkie kommt auf Boone zu und schiebt ihm zwei Scheiben altes Brot entgegen. »Willste mein Bubberbrot?«

»Nein, danke.«

Der Crystaljunkie zögert, sein eingefallener, zahnreduzierter Mund bebt vor Angst. »Soll ich dir einen blasen?«

»Geh weg.«

Der Crystaljunkie verzieht sich.

Aber so wird mein Leben aussehen, denkt Boone. Alte »Bubberbrote«, keine Freunde außer Crystaljunkies, und Blowjobs im Knast.

Er dreht sich zur Wand, den Rücken der Zelle zugewandt.

Mit ihm wird sich keiner anlegen.

104

Petra sitzt in der Aufnahme des Innenstadtgefängnisses auf einem der an der Wand befestigten Plastikstühle.

Sie ist froh, dort zu sein, froh, irgendwo zu sein, Hauptsache weit weg von Alan Burke, der auf sie losging wie ein Pitbull auf Meth.

»Toll gemacht«, hatte er geblafft, als er die Straße vor dem Gerichtsgebäude hinunterstürmte.

»Ich wusste das nicht«, sagte sie und musste sich anstrengen, um mit ihm Schritt zu halten.

Er blieb stehen und wirbelte zu ihr herum. »Es ist aber Ihr Job, so etwas zu wissen! Es ist ihr Job, Zeugen auf ihre Aussage vorzubereiten! Zu unseren Gunsten, Petra! Nicht zugunsten der gegnerischen Seite! Wahrscheinlich war es mein Fehler, das nicht vorher erwähnt zu haben!«

»Sie haben natürlich recht.«

»Ich habe recht?«, schrie er und breitete die Arme aus wie der gekreuzigte Christus, drehte sich um 360 Grad und brüllte über den Broadway: »Hey, ich habe recht! Haben Sie das gehört? Meine Mitarbeiterin, die in ihrem ganzen beschissenen Leben noch keine Verhandlung geführt hat, erklärt mir, dass ich recht habe. Besser geht’s nicht, oder? Kann man mehr Glück haben im Leben?«

Leute gingen schmunzelnd an ihnen vorbei.

»Es tut mir leid«, sagte Petra.

»Tut mir leid reicht nicht.«

»Sie werden meine Kündigung noch vor Büroschluss auf dem Tisch haben«, sagte Petra.

»Nein, nein, nein, nein«, sagte Alan. »So einfach ist das nicht. Sie werden sich jetzt nicht einfach aus dem Staub machen. Nein. Sie ziehen das durch, den ganzen elenden Todesmarsch, die Demütigung und die Zerstörung. An meiner Seite.«

»Gut, selbstverständlich. Ja.«

»Schlafen Sie mit ihm?«, fragte Alan.

»Mit wem?«

»Mit Todd the Rod!«, brüllte Alan. »Boone! Was glauben Sie, von wem ich spreche?«

Petra wurde dunkelrot und starrte ihn mit offenem Mund an. Dann sagte sie: »Ich glaube nicht, dass ein Arbeitgeber seine Angestellten mit solcherart Fragen konfrontieren sollte.«

»Verklagen Sie mich doch«, erwiderte Alan und ging davon. Dann drehte er sich um, kam zurück und sagte: »Hören Sie, wir sind auf den ältesten aller Tricks reingefallen. Ist nicht Ihre Schuld, ich hätte es merken müssen. Die haben uns reingelegt. Ein billiges Gebäude abfackeln, eine falsche Zeugin vorschieben, die vor Gericht gegen uns aussagt, damit sie Schadenersatz kassieren können. Die haben gewonnen, wir haben verloren. Kommt vor. Holen Sie Boone da raus. Wir erschießen keine Verwundeten.«

Jetzt sitzt Petra also auf dem Plastikstuhl und wartet, bis der Beamte am Empfang mit den Formalitäten durch ist. Gletscher schmelzen schneller, als er arbeitet.

105

Es ist eine Szene wie aus Die Schöne und das Biest. Tammy Roddick geht in Begleitung von Todd the Rod über den Broadway. Passanten grinsen wissend, weil sie sich nichts anderes vorstellen können, als dass der hässliche fette Mann eine schwarze AmEx gezückt hat und jetzt mit ihr zu einer Nachmittagsnummer ins Westgate Hotel geht.

Sie gehen tatsächlich zum Westgate, aber nicht auf ein Zimmer.

Todd the Rod bringt sie zur Tiefgarage, direkt zu einem goldenen Humvee, auf dessen Rücksitz sich Red Eddie fläzt und einen in Sauce ertränkten Fischtaco verspeist. Er unterbricht sein Kauen gerade lange genug, um zu sagen: »Steig ein, schöne Lady.«

Tammy zögert.

Todd the Rod schleppt sich bereits zum Fahrstuhl.

»Keine Sorge, Schwester«, sagt Eddie. »Niemand wird dir ein Haar krümmen. Beim Leben meines Kindes.«

Sie setzt sich zu ihm auf den Rücksitz.

»Wo ist sie?«, fragt sie.

Er hält eine weiße Papiertüte hoch. »Taco?«

»Wo ist sie?«

»In Sicherheit.«

»Ich will sie sehen«, sagt Tammy.

»Noch nicht.«

»Jetzt sofort, verflucht.«

»Du bist eine echte tita, was?«, sagt Eddie. »Weißt du, was eine tita ist? Das ist Hawaiianisch und bedeutet ›knallhartes Mädchen‹. Gefällt mir. Wir müssen Zeit totschlagen, tita, vielleicht können wir das zusammen machen. Oooh, und was für grüne Katzenaugen, wenn sie wütend wird. Das macht mich an, tita, ich krieg einen Ständer.«

»Ich hab meinen Teil der Abmachung erfüllt«, sagt Tammy.

»Und wir werden unseren auch erfüllen«, erwidert Eddie. »Nur jetzt noch nicht. Du musst ein bisschen Geduld haben, tita. Das ist eine Tugend.«

»Wann?«

»Wann was?«, fragt Eddie und nimmt einen Riesenbissen von seinem Taco. Die Sauce tropft ihm aus den Mundwinkeln.

»Wann werdet ihr euren Teil der Abmachung erfüllen?«

»Erst müssen sich noch ein paar Sachen ergeben«, sagt Eddie. »Wenn alles wie geplant läuft und du deinen sexy Mund hältst … morgen früh.«

»Wo?«

Eddie lächelt, wischt sich die Sauce von den Lippen und singt: »Let me take you down, ’cause I’m going to …«

106

Teddy D-Cup lässt Boone keine Ruhe.

Wie er da so auf der Stahlpritsche liegt, wandern seine Gedanken immer wieder zu Teddy in dem Motelzimmer mit dem kleinen Mojada-Mädchen. Kein Wunder, dass dir das keine Ruhe lässt, sagt er sich. Mach dir nichts vor, du hast einen echten Knacks in Bezug auf Pädophile. Lass dir davon nicht das Hirn vernebeln.

Ja, aber das mache ich nicht. Denkt Boone. Da ist was faul, irgendwas an der Teddy-Tammy-Kombi haut nicht hin.

Aber was?

Tammy verlässt Mick Penner wegen Teddy. Nicht weiter erstaunlich – damit verbessert sie sich, sieht man einmal davon ab, dass sich Teddy von seinen Stripperinnen meist im Gegenzug für Schönheitsoperationen verwöhnen lässt, aber an Tammy scheinbar gar nicht herumgeschnippelt hat. Okay, vielleicht wollte sie nicht, oder sie sind noch nicht dazu gekommen.

Mick weiß, dass sein Mädchen was mit Teddy hat, weil er ihnen bis in das billige Motel in der Nähe der Erdbeerfelder gefolgt ist. Was überhaupt keinen Sinn ergibt, weil Teddy seine Matinees auch in Hotels der gehobenen Preisklasse in La Jolla oder sogar im Shrink’s abhalten könnte, und ein Mädchen wie Tammy würde ein bisschen Luxus erwarten – sie würde sogar darauf bestehen.

Also warum er bringt er sie in den billigen Laden oben in O’side? Weil er sich in der Nähe der Erdbeerfelder befindet, wo er ein kleines Mojada-Mädchen abholt. Aber das ergibt keinen Sinn. Man sollte meinen, es wäre das Letzte, bei dem er Tammy dabeihaben wollte. Man sollte meinen, der gute Doktor würde seine kleine Verabredung geheim halten.

Auch in anderer Hinsicht ergibt es keinen Sinn: Pädophile sind deshalb Pädophile, weil sie auf kleine Mädchen stehen und eben nicht auf erwachsene Frauen. Teddy ist aber berüchtigt dafür, ausgewachsene Stripperinnen zu knallen, und hat seinen Spitznamen deshalb bekommen, weil er ihnen große Pornotitten verpasst.

Teddy D-Cup mag Frauen.

Ja, nur dass du ihn mit dem Mädchen in dem Zimmer erwischt hast …

Von der gegenüberliegenden Zellenseite starrt ihn ein Typ ein. Großer Kerl, der aussieht, als würde er regelmäßig in der Muckibude vorbeischauen.

»Was?«, fragt Boone.

»Erinnerst du dich an mich?«

In der ganzen Zelle wird’s still, alle wollen sehen, wie sich die Situation entwickelt, alle hoffen auf ein bisschen Abwechslung in der verblödenden Knastmonotonie.

»Nein«, sagt Boone. »Sollte ich?«

»Du hast mich mal aus dem Sundowner rausgeschmissen.«

»Okay.« Und wenn schon, denkt Boone. Ich habe viele Idioten aus dem Sundowner geschmissen.

Der Typ erhebt sich und baut sich vor Boone auf. »Aber deinen großen Kumpel aus Samoa oder den anderen hast du jetzt nicht dabei, oder?«

Boone erinnert sich jetzt dunkel an ihn. East-County-Kerl, der eine turista betrunken gemacht und zum Gangbang verschleppen wollte. Betont langsam sieht er sich in der Zelle um und antwortet: »Nein, ich sehe keinen von den beiden hier. Und jetzt?«

»Jetzt prügel ich dir die Scheiße zu den Ohren raus.«

»Ich will keinen Ärger.«

Der Kerl grinst spöttisch. »Ist mir scheißegal, was du willst.«

Ein an der Wand lehnender Biker fragt Boone: »Sollen wir uns drum kümmern?«

»Nein, danke«, sagt Boone. Er hatte einen schlechten Tag, einen richtig schlechten Tag, und besser würde er nicht mehr werden. Er hat nicht geschlafen, ihm tut alles weh, er ist müde und gereizt und jetzt will dieser Eiweißheinz alles noch schlimmer machen.

»Steh auf«, sagt der Typ.

»Keine Lust.«

»Schlappschwanz.«

»Okay, bin ich eben ein Schlappschwanz.«

»Du wirst mir gleich meinen lutschen.«

»Wenn du meinst«, sagt er, verschränkt die Arme vor der Brust und schließt die Augen. Er spürt, wie der Kerl nach ihm greift und ihn packen will. Er reißt die Arme des anderen auseinander und versenkt seine beide Handkanten in dessen Hals. Der Typ ist schon erledigt, er weiß es nur noch nicht. Verblüfft wegen des doppelten Treffers auf seine Halsschlagader, reagiert er nicht schnell genug, als ihm Boone im Genick erwischt. Boone packt seinen Kopf und rammt ihm dreimal sein Knie gegen das Kinn. Boone lässt los, schubst ihn leicht und der Kerl gleitet bewusstlos zu Boden. Blut sickert aus seinem Mund.

Boone legt sich wieder hin.

Es entsteht eine kurze Pause; dann robbt der Crystaljunkie, der Boone ein Fleischwurstbrot und Oralverkehr angeboten hatte, zu dem Bewusstlosen herüber. Er greift ihm ins Hemd und zieht eine kleine Kette mit einem Kruzifix daran heraus, hält es Boone hin und fragt: »Willst du’s haben?«

Die Knastgesetze besagen, dass es Boones rechtmäßige Beute ist.

Boone schüttelt den Kopf.

Er denkt, du bist ein Idiot, Daniels.

Komplett hirnverbrannt.

Er steht von der Pritsche auf, steigt über ein paar Typen, um an das Gitter zu gelangen, und ruft dem Wärter zu: »Hey, Bruder! Schon was gehört, wann ich rauskomme?«

107

Ja, tatsächlich.

Zehn Minuten später spaziert er mit Petra aus dem Gebäude. Sie versucht gute Miene zum bösen Spiel zu machen. »Wenigstens«, sagt sie, »verpasst du deine großen Wellen jetzt nicht.«

»Egal«, sagt Boone.

Egal? denkt Petra. Gestern war das noch alles andere als egal. O Gott, war das wirklich erst einen Tag her?

Boone fragt: »Kann ich mir deinen Wagen leihen?«

Um zum Strand zu fahren?, überlegt sie. Sie macht Anstalten, ihn zu fragen, aber er strahlt etwas aus, das sie innehalten lässt. So hat sie den Mann noch nie gesehen – angespannt, konzentriert. Bewundernswert, aber auch ein bisschen furchteinflößend.

»Du schiebst ihn doch nicht über die Klippen, oder?«, fragt sie.

»Hab’s nicht vor.«

Sie kramt in ihrer Handtasche und gibt ihm die Schlüssel.

»Danke«, sagt Boone. »Ich bring ihn dir wieder.«

»Dem entnehme ich«, sagt Petra, »dass du nicht willst, dass ich mitkomme.«

Er betrachtet sie mit einem Ernst, den sie ebenfalls noch nie an ihm gesehen hat, und erneut empfindet sie dies als gleichermaßen beängstigend wie aufregend.

»Hör zu«, sagt er, »es gibt Dinge, die muss man alleine tun. Verstehst du?«

»Ja.«

»Ich bring das alles in Ordnung.«

»Ich weiß.«

Er beugt sich herunter und küsst sie leicht auf die Wange, dreht sich um und geht mit einem Schritt davon, den sie, wenn sie müsste, nicht anders als »entschlossen« beschreiben könnte.

Sie hat’s begriffen.

Und sie denkt, sie hat selbst auch einiges in Ordnung zu bringen.

Petra ruft ein Taxi und bittet den Fahrer, sie zum Sundowner zu bringen.

108

Boone fährt zu Tammy nach Hause.

Sie wird nicht zu Hause sein – Danny wird sie inzwischen längst irgendwohin verfrachtet haben. Er parkt Petras Wagen direkt vor der Tür, steigt die Treppe hinauf zu Tammys Wohnung und knackt das Schloss.

Ein ganz gewöhnliches Apartment. Er geht direkt ins Schlafzimmer, denn das ist der Raum, in dem Menschen Geheimnisse verstecken, dort oder im Badezimmer. Tammys Schlafzimmer sieht Angelas sehr ähnlich, das geht so weit, dass sie dasselbe gerahmte Bild der beiden auf dem Sekretär stehen hat.

Du bist ein Idiot, denkt Boone. Schau dir das Bild an, sie hat sich kein Stück verändert. Teddy hatte sie nicht unterm Messer, also was läuft da zwischen den beiden?

Er geht ins Bad und öffnet das Schränkchen. Nichts Interessantes, außer einem Foto, das in der linken Innentür unten in der Ritze zwischen Glas und Rahmen steckt.

Es ist die Porträtaufnahme eines kleinen Mädchens. Das Bild wurde im Freien aufgenommen und der Hintergrund ist aufgrund der schlechten Lichtverhältnisse und weil das Gesicht scharf gestellt wurde nur undeutlich zu erkennen, aber …

Es ist das Mädchen von den Erdbeerfeldern, aus dem Schilf.

Das Mädchen, das mit Teddy im Motelzimmer war.

Wahrscheinlich eine Latina, der braunen Haut, dem langen glatten schwarzen Haar und den dunklen Augen nach zu urteilen. Aber sie hätte auch Indianerin sein können, schwer zu sagen. Auf jeden Fall aber ist sie sehr hübsch, ein süßes kleines Mädchen mit einem schüchternen, zurückhaltenden Lächeln, das ein Kreuz an einer schmalen Silberkette um den Hals trägt.

Dasselbe Kreuz mit Kette, das Dan Silver aus der Tasche holte, bevor Tammy es sich mit ihrer Aussage anders überlegte.

Also war es doch kein abgekartetes Spiel, denkt Boone, jedenfalls nicht, was Tammy betrifft. Sie hat auf eine Drohung reagiert. Silver hat das Mädchen, wer auch immer sie ist, und er gab Tammy zu verstehen, dass sie sich gut überlegen soll, was sie sagt.

Boone nimmt das Bild und wirft einen Blick auf die Rückseite. Eine Kinderschrift.

Na ja, wenigstens haben wir jetzt einen Namen, denkt Boone. Wenigstens hat das Kind einen Namen.

Aber wer ist sie? fragt sich Boone. Und wieso steckt ein Bild von ihr in Tammys Badezimmerschrank? Wieso versteckt man ein Bild, das man gleichzeitig jeden Tag sehen möchte? Was hat eine Stripperin mit einem Mojada-Mädchen zu tun? Und wieso bedeutet es ihr so viel?

Denk nach, denk nach, sagt er sich und versucht gegen die Müdigkeit anzukämpfen, die über ihn hereinbricht, kaum dass der Adrenalinschub nachlässt. Tammy ließ Mick sitzen und ging zu Teddy. Warum?

Erinnere dich an deine Zeit als Bulle, denkt er. Chronologie. Was passierte wann? Tammy verlässt Mick kurz nach dem Brand in Dannys Lagerhaus. Sie will auf Teufel komm raus Kohle machen. Sie verbringt Zeit mit Angela und besucht Teddy.

Teddy und sie fangen an, gemeinsam nach Oceanside zu fahren. Aber wenn sie keinen Sex haben, was machen sie dort? Teddy wusste genau, wo er das Mädchen finden würde. Im Schilf am Rande der alten Sakagawa-Erdbeerfelder. Offensichtlich war er vorher schon dort gewesen … mit Tammy.

Und nicht nur einmal, sondern viele Male zwischen dem Brand und dem Prozess.

Bei dem Tammy eine Kehrtwende um 180 Grad vollzieht.

Wenn Sie gesehen hätten, was ich gesehen habe.

Was, Tammy, was hast du gesehen?

109

Sunny nimmt sich einen Moment Zeit, um den Sonnenuntergang zu betrachten. Ein greller roter Ball heute, der das Meer in karminrotes Licht taucht. Wunderschön, dramatisch, aber auch ein kleines bisschen unheilverkündend. Nach dem Motto: Heute Abend ist der letzte Abend deines alten Lebens. Der Ozean kommt. Erhebt sich. Sie kann es in der Luft spüren, in ihrem Blut. Es macht ihr Herzklopfen.

Sie beobachtet den Sonnenuntergang einige Augenblicke lang, dann macht sie sich auf den Weg nach Hause. Chuck wollte ihr eine Doppelschicht aufbrummen, aber sie will nach Hause und sich vor dem großen Tag morgen ausruhen. Sie geht gerade über den Uferweg nach Hause, als Petra sie einholt.

»Darf ich mich kurz mit Ihnen unterhalten?«

»Kommt aufs Thema an«, sagt Sunny, ohne stehenzubleiben oder ihr Tempo zu verlangsamen. Petra hat Mühe mit ihren langbeinigen Schritten mitzuhalten.

»Bitte?«

»Als ich klein war, hat das immer funktioniert«, sagt Sunny. Sie bleibt stehen und sieht Petra an. »Was wollen Sie?«

Was das eigentlich heißt, ist Petra klar: Was wollen Sie jetzt noch? Den Mann, den ich liebe, haben Sie doch schon. Sunny Day ist eine schöne Frau, denkt Petra, im sanften Licht der Dämmerung, das ihr Gesicht leuchten lässt, ist sie sogar noch schöner. Selbst in alten Jeans, einem dicken Sweatshirt und ohne das geringste Make-up sieht die Frau einfach toll aus.

»Ich möchte Ihnen nur erklären«, sagt Petra, »dass der tatsächliche Sachverhalt nicht dem Anschein der Umstände entspricht, die Sie vermeintlich in Boones Cottage wahrzunehmen glaubten.«

»Geht’s auch klarer?«

»Boone und ich waren nicht zusammen. Sexuell.«

»Na, herzlichen Glückwunsch, Pfadfinderin«, sagt Sunny. »Aber lassen Sie sich durch mich von nichts abhalten.«

Sie will wieder weiter.

Petra greift nach ihrem Ellbogen.

»Wenn Sie Ihre Hand behalten wollen …«, sagt Sunny.

»Ach, hören Sie auf.«

»Aufhören womit?«

»Das harte Mädchen zu spielen.«

»Wenn Sie meinen Arm nicht loslassen«, sagt Sunny, »werden Sie sehr schnell feststellen, dass ich es nicht nur spiele.«

Petra gibt auf. Sie lässt die Hand sinken und sagt: »Ich bin nur hier, weil ich Ihnen etwas über Boone erzählen wollte.«

Sie wendet sich ab. Sie ist schon einige Schritte den Uferweg zurückgegangen, als sie hört, wie ihr Sunny hinterherruft: »Hey, du Landpomeranze! Du hast mir gar nichts über Boone zu erzählen.«

»Nein, wahrscheinlich nicht«, sagt Petra. »Ich entschuldige mich dafür.«

Sunny stößt einen Luftstrom aus und sagt: »Passen Sie auf, ich hab den ganzen Tag in einem Restaurant voller Testosterontypen Teller geschleppt. Ich schätze, ich bin ein bisschen aggro.«

»Geladen.«

»Genau«, sagt Sunny. »Also, was wollen Sie mir über Boone erzählen?«

Petra erzählt ihr, dass Boone Harrington verprügelt hat.

»Überrascht mich nicht«, sagt Sunny. »Damit fing’s an.«

»Was fing damit an?«

»Boones …« Sie sucht nach Worten. »Boones Abwege, denke ich mal.«

Petra fragt: »Was hat der Mann überhaupt für eine Geschichte?«

»Was für eine Geschichte?«

»Ich meine, ich verstehe ihn nicht«, sagt Petra. »Wieso er sich … so unter Wert verkauft … bei seinen Fähigkeiten. Warum er von der Polizei weg ist …«

Sunny sagt: »Hat nicht funktioniert.«

»Was ist passiert?«

Sunny seufzt lange, denkt darüber nach und sagt: »Rain.«

»Seine Tochter.«

»Was?«, fragt Sunny.

»Hat Boone nicht eine Tochter namens Rain?«, fragt Petra. »Ich meine, ehrlich gesagt, ich dachte, die hätte er mit Ihnen.«

»Wo haben Sie das denn her?«, fragt Sunny.

»Ich habe Fotos von ihr bei ihm gesehen.«

Sunny erzählt ihr die Geschichte mit Rain Sweeny.

»Verstehe«, sagt Petra.

»Nein, tun Sie nicht«, erwidert Sunny. »Boone arbeitet immer noch an dem Fall. Er wird niemals aufhören, sie zu suchen. Es frisst ihn auf.«

»Aber das arme Mädchen ist doch sicher tot.«

»Ja, aber Boone kommt nicht los davon.«

»Schuldsyndrom«, sagt Petra.

»Na ja«, sagt Sunny. »Boone würde es wohl kaum so nennen. Aber unter uns? Ja, ich denke, das trifft es. Jedenfalls ist das Boones ›Geschichte‹. Was Sie beide zusammen angeht … Boone und ich? Es gibt keinerlei Besitzansprüche. Also wenn’s Ihnen nichts ausmacht, ich muss noch ’ne Welle erwischen.«

Petra sieht ihr nach.

Ein goldenes Mädchen an einem goldenen Strand.

Sie fragt sich, wie – und ob überhaupt – Boone jemals von ihr loskommen wird.

110

Auch Sunny fragt sich das.

Sie geht nach Hause, schält sich aus ihrem Sweatshirt und schleudert es an die Wand. Ist es wirklich richtig aus zwischen Boone und mir? Kann er mich einfach so loslassen?

Ich schätze schon, denkt sie und erinnert sich an das Bild der kleinen, auf Boones Sofa zusammengekauerten Britin. Selbst wenn wahr ist, was sie gesagt hat, und sie keinen Sex mit Boone hatte, dann ist es nur eine Frage der Zeit. Die Frau ist hübsch, denkt Sunny. Eine echte Betty. Und natürlich fährt Boone auf sie ab.

Ja, aber es geht um mehr als nur Sex, oder?, denkt Sunny, als sie an ihren Computer geht, um sich in die Surfberichte einzuloggen. Das Mädchen ist so anders und vielleicht geht es ja genau darum. Vielleicht will Boone mal etwas ganz anderes in seinem Leben und das ist nur fair.

Geht mir genauso.

Und es kommt. Sie sieht es auf dem Bildschirm. Eine große, brodelnde rote Masse kommt auf sie zugerollt und bringt die Hoffnung auf ein neues Leben mit.

Die Hoffnung und auch das Bedrohliche daran, denkt sie.

Bin ich bereit dafür?

Bereit für Veränderungen?

Ich schätze, Boone will das.

Aber ist es auch das, was ich will?

Sie setzt sich vor ihre kleine Statue von Guanyin – einen weiblicher Bodhisattva und die chinesische Göttin des Mitgefühls – und versucht zu meditieren, diesen ganzen Beziehungsmüll aus ihrem Kopf zu verbannen. Im Moment ist kein Platz dafür. Die große Wellenfront kommt, sie wird heute Abend eintreffen, und Sunny wird mit dem ersten Licht draußen im Wasser sein und jeden Funken Konzentration und Aufmerksamkeit für die Wellen brauchen.

Also, sagt sie sich, atme, Mädchen, atme.

Wirf die Verwirrung von dir ab.

Atme Klarheit.

111

Das versucht Dave the Love God auch Red Eddie zu verklickern. Er sitzt draußen vor der neuen Rettungsschwimmerstation in PB, sieht hinaus auf den Ozean, der mit jeder Sekunde aufbrausender wirkt, und versucht, Eddie beizubiegen, dass die bevorstehende Nacht weder was für Mensch noch für Tier ist und schon gar nicht für Schiffsladungen voller Drogen.

Eddie kauft ihm das nicht ab. Für ihn braut sich da draußen die perfekte Nacht zusammen – schwarz, neblig und ohne Küstenwache auf offener See. »Du bist verdammt noch mal Dave der beschissene Love God!«, sagt er. »Du bist eine verdammte Legende. Wenn das jemand kann, dann …«

Dave ist sich nicht so sicher. Scheißlegende hin oder her, er wird morgen alle Hände voll zu tun haben und noch mehr. Im Wasser wird’s zugehen wie in einem verfluchten Zoo, jeder namhafte Surfer und ein paar Dutzend Möchtegerns werden sich da draußen in der Brandung herumtreiben und Wellen reiten, die wirklich gefährlich sind. Einige wird es ins Wellental ziehen, die kriegen die volle Wucht und das Gewicht der niederschmetternden großen Wellen zu spüren. Jemand wird sie da rausholen müssen, und dieser Jemand wird wahrscheinlich Dave sein. Die ganze Nacht rausfahren und dann in eine Situation zurückkommen, in der er absolut auf der Höhe sein muss, ist keine gute Idee.

Er will morgen niemanden verlieren.

Dave the Love God lebt sein Leben nach der Maxime, dass jeder gerettet werden kann. Würde er nicht so denken, könnte er morgens gar nicht aufstehen, trotz aller gegenteiligen Beweise und seiner persönlichen Erfahrung.

Die Wahrheit ist, dass er durchaus schon Leute verloren hat, ihre blauen und aufgedunsenen Körper aus dem Wasser gefischt und zugesehen hat, wie die Rettungssanitäter versuchten, sie wiederzubeleben, obwohl sie wussten, dass ihre Mühen umsonst sein würden. Manchmal nimmt der Ozean und gibt nichts zurück.

In solchen Nächten schläft er nicht.

Obwohl er seinen Schützlingen etwas anderes erzählt – man tut sein Bestes und lässt dann los –, lässt Dave nicht los. Vielleicht liegt es an seinem Ego, an seinem Gefühl, im Wasser allmächtig zu sein, aber Dave glaubt von tiefstem Herzen, dass er jeden retten, jedes Mal rechtzeitig kommen und dem Ozean seine Opfer entreißen sollte.

Vier Menschen hat er verloren. Einen Teenager, der auf einem Bodyboard rausgezogen wurde und in Panik geriet. Einen alten Mann, der draußen vor dem Break einen Herzinfarkt erlitt und unterging. Eine junge Langstreckenschwimmerin, die ihr tägliches Training von Shores rüber nach La Jolla Cove absolvierte und müde wurde. Und ein Kind.

Das Kind, ein kleiner Junge, war am schlimmsten.

Natürlich war es das.

Die kreischende Mutter, der stoische Vater.

Bei der Beerdigung bedankte sich die Mutter bei Dave, weil er den Leichnam ihres Sohnes geborgen hatte.

Dave erinnerte sich, wie er nach ihm getaucht war, ihn gepackt hatte und in dem Augenblick, in dem er den schlaffen Arm des Jungen berührte, gewusst hatte, dass er nie wieder nach Hause zurückkehren würde. Er erinnerte sich, wie er ihn an Land getragen und gesehen hatte, wie sich die Hoffnung im Gesicht der Mutter in Schmerz auflöste.

Am Abend der Beerdigung kam Boone mit einer Flasche Wodka vorbei, und sie betranken sich. Boone saß einfach nur da und schenkte nach, während Dave heulte. Boone brachte ihn in jener Nacht ins Bett, schlief auf dem Boden neben ihm und kochte ihm morgens Kaffee, bevor er zum Frühstücken in den Sundowner ging.

Sie sprachen nie wieder darüber.

Vergaßen es aber auch nicht.

Manche Dinge vergisst man nicht.

Man wünscht sich nur, man könnte sie vergessen.

Und die Chancen, morgen noch jemanden zu verlieren, stehen nicht schlecht, denkt Dave und geht im Kopf die Liste der hochbegabten, erfahrenen Surfer durch, die in den letzten Jahren bei dem Versuch ums Leben kamen, die ganz großen Wellen zu reiten. An jenen Tagen waren auch Rettungsschwimmer da draußen, großartige Schwimmer, die taten, was sie konnten, aber das war nicht genug.

Was der Ozean will, das nimmt er sich.

Also unterbricht er jetzt Eddies polyglotten Bewusstseinsstrom und sagt: »Tut mir leid, Bruder, aber heute Nacht läuft nicht.«

»Muss aber heute Nacht sein«, sagt Eddie.

»Dann such dir jemand anderen.«

»Ich will aber dich.«

Er nennt den Preis – für das Geld muss Dave drei Monate lang Leute aus dem Wasser fischen. Drei verfluchte Monate lang auf dem Ausguck sitzen und nach Menschen Ausschau halten, die anschließend nach Hause gehen, zu ihren Familien, zu ihren Bankkonten und ihren Treuhandfonds.

Dann sagt er: »Wenn du mich heute Nacht hängen lässt, David, musst du nicht wiederkommen. Du kannst mit deinem Rettungsschwimmergehalt in Rente gehen, vielleicht Zeitungen austragen oder Burger wenden, Bruder.«

Scheiß drauf, denkt Dave.

Ich bin nicht George Freeth.

112

Sie haben keine Ahnung von der Welt da draußen. Beim Verlassen von Tammys Wohnung denkt er darüber nach, steigt in den BMW und fährt los. Es wird dunkel, und die Straßenlaternen schalten sich ein; der Ozean ist schiefergrau und wird immer schwärzer.

Was wolltest du mir damit sagen, Tammy? denkt Boone.

Okay, noch mal von vorne.

Tammy hat ein Bild von einem Mädchen namens Luce in ihrem Apartment. Teddy verschwindet im Schilf bei den Erdbeerfeldern und kommt, beschützt von einer Bande bewaffneter Mojados, kurze Zeit später mit ebenjenem Mädchen wieder heraus. Er bringt sie in ein Motelzimmer, lässt sie Pillen schlucken und will sie gerade vergewaltigen, als du reinplatzt. Teddy fliegt gegen die Wand.

Das Mädchen nimmt die Beine in die Hand, Dannys Schläger tauchen auf. Sie schnappen sich Teddy, und er führt sie zu Shrink’s, wo er Tammy versteckt hält. Du kommst ihnen zuvor. Sie versuchen Tammy zu erschießen, aber das haut nicht hin. Du nimmst sie mit zu dir, erzählst ihr von Angela und …

Sie ist nicht überrascht.

Tammy wusste es bereits.

Sie hat Angela nicht ins Crest Motel geschickt und mit ihr die Rollen getauscht. Sie war dabei. In der Nacht, in der Angela ermordet wurde, war sie in dem Motel. War es ein Eifersuchtsding? Hat Tammy Angela in die Falle gelockt? Hat sie sie selbst umgebracht? Tammy ist ein großes, starkes Mädchen. Sie hätte Angela vom Balkon stoßen können.

Das wäre irre, denn als sie das Motel verließ, ist sie zu Angela gefahren. Sie hat geduscht und sich hingelegt. Sie hat Kaffee gekocht, den sie aber nicht getrunken hat, hat Toast gemacht, den sie nicht gegessen hat. Dann hat sie Teddy angerufen, der sie im Shrink’s versteckte. Du hast ihm ein bisschen auf den Zahn gefühlt, und er rennt los, aber nicht zu Tammy, sondern …

Zu den Erdbeerfeldern, er sucht das Mädchen.

Und Teddy wusste genau, wo er zu suchen hatte, weil er bereits dort gewesen war. Er fuhr direkt zu den Erdbeerfeldern, und als ich ihm folgen wollte, wurde ich von drei sehr wütenden Mojados verprügelt, getreten und geschlagen und als …

Pendejo, lambioso beschimpft …

Wichser, Arschlecker …

… Picaflor.

Kinderschänder.

Also waren sie es gewohnt, dass Männer auf der Suche nach kleinen Mädchen ins Schilf kamen. Deshalb dachten sie, ich wäre auch so einer. Also muss es eine Anlaufstelle für Pädophile sein. Und der Kerl mit dem Gewehr, der Junge mit der Machete und der alte Mann hatten die Nase voll davon. Sie sahen eine Chance, etwas dagegen zu unternehmen, und das taten sie, nur dass …

Teddy durfte zu den Erdbeerfeldern und das kleine Mädchen suchen, aber ich nicht. Ihn ließen sie durch, aber mich hielten sie auf, also … Du bist ein Vollidiot, Daniels, sagt er sich. Die Mojados haben die Kleine nicht verkauft. Sie haben sie beschützt. Aber sie haben Teddy erlaubt, sie mit ins Motel zu nehmen.

Er biegt auf den Crystal Pier ein, steigt aus dem Wagen und betritt seine Wohnung. Er geht ins Schlafzimmer, an den Schreibtisch und zieht die Schublade auf.

Rain Sweeny sieht ihn an.

Um ihren Hals hängt eine Silberkette mit Kreuz.

»Sprich mit mir«, sagt Boone. »Bitte, Schatz, sprich mit mir.«

Sie haben keine Ahnung von der Welt da draußen.

Wenn Sie gesehen hätten, was ich gesehen habe.

Sie haben keine Ahnung von der Welt da draußen.

Boone legt Rains Foto wieder in die Schublade und nimmt die Pistole aus dem Nachttisch. Er steckt sie in den Bund seiner Jeans und geht wieder nach draußen.

Er wird das in Ordnung bringen, aber vorher muss er noch woanders hin.

Und auch das in Ordnung bringen.

113

Sunny geht zur Wand, um ihre Auswahl an Boards zu begutachten. Ihre Boards sind ihr Werkzeugkasten, ihr Guthaben, ihre größte Investition. Jeder Dollar, der nicht für Essen und Miete draufgeht, wandert in die Boards – Short Boards und Long Boards in unterschiedlichen Formen und Designs für unterschiedliche Arten von Brandung. Jetzt entscheidet sie sich für ihr großes Gun, nimmt es von der Aufhängung, zieht es aus der Schutzhülle und legt es auf den Boden.

Das ist ein echter Rhinochaser – drei Meter lang, eigens für sie gebaut, hat zwölfhundert Dollar gekostet, das Trinkgeld von sehr vielen Schichten im Sundowner. Sie untersucht es auf Kerben und Haarrisse. Da sie keine findet, überprüft sie die Finnen, will sicher sein, dass sie fest drinstecken. Mit dem Wachsen will sie bis zum Morgen warten, weshalb sie das Board wieder in die Hülle und auf die Halterung packt. Dann holt sie ihr anderes großes Gun herunter, ein Ersatzboard, weil ein Board auf solchen Wellen locker auseinanderbrechen kann, und wenn das passiert, will sie ein weiteres bereitliegen haben, damit sie gleich wieder raus kann.

Dann checkt sie ihre Leash, die anderthalb Meter lange Leine, die am einen Ende mit dem Board verbunden ist und am anderen Ende mit dem Klettband an ihrem Fußgelenk. Dank der Erfindung der Leash war es möglich, große Wellen zu reiten, weil Surfer so ihr Board wiederfanden, bevor es auf den Felsen zerschellte.

Ist aber ein zweischneidiges Schwert, die Leash. Einerseits hilft das den Rettungskräften, einen unter Wasser in der Aufprallzone festsitzenden Surfer zu finden, weil das Board an die Oberfläche treibt und wie ein Grabstein anzeigt, wo sich der Surfer befindet, so dass man nur noch an der Leash entlangtauchen muss. Auf der anderen Seite aber kann sich die Schnur in Felsen oder Korallenriffs verheddern und den Surfer unter Wasser festhalten.

Daher der leicht lösbare Klettverschluss, und jetzt übt Sunny, ihn zu lösen. Sie bindet sich die Leash um das Fußgelenk und legt sich flach auf den Boden, dann beugt sie sich vor und reißt den Klettverschluss auf, zieht die Leash ab. Zehn Mal macht sie das aus einer liegenden Position heraus, dann rollt sie sich zur Seite und macht es noch weitere zehn Mal jeweils von der rechten und der linken Seite. Dann legt sie ihre Füße auf die Sofalehne, legt sich auf den Boden, stemmt sich hoch und reißt das Klettband auf. Durch die Übung kräftigt sie ihre Unterleibsmuskeln, was ihr eines Tages das Leben retten könnte, wenn sie unter Wasser festsitzt und gegen die Strömung Rumpfbeugen machen muss. Darüber hinaus geht es auch um mentale Disziplin, darum, die Bewegung in der ruhigen, trockenen Wohnung einzustudieren, bis sie so automatisch abläuft, dass sie ihr auch unter Wasser, mit brennenden Lungen und einem explodierenden Ozean über dem Kopf keine Probleme bereitet.

Zufrieden mit dem Manöver steht sie auf, geht in die schmale Küche und kocht sich eine Tasse grünen Tee. Sie nimmt den Tee mit an den Tisch, schaltet ihren Laptop ein, loggt sich unter www.surfshot.com ein und überprüft das Anwachsen der Wellenfront.

Auf der elektronischen Pazifikkarte taucht sie als wirbelnder roter Klecks auf, der jetzt um Ventura County herum anschwillt. Die Crews da oben werden morgen früh im Wasser sein, große Wellen reiten und in die Zeitschriften kommen.

Aber die Wellenfront bewegt sich ganz klar nach Süden.

Sie bleibt auf der Seite und checkt die Treibbojenberichte, die Wassertemperaturen, Wettervorhersagen und Windrichtungen. Nur eine perfekte Mischung von allem erzeugt eine richtig große Wellenfront. Fällt auch nur ein einziges Element aus, ist möglicherweise alles dahin. Wird das Wasser zu warm oder zu kalt, dreht der Wind von landauswärts nach landeinwärts …

Sie geht zu ihrem kleinen Altar aus einem Fichtenholzbrett auf Betonsteinen. Auf dem Brett steht eine Statue von Guanyin, eine kleine Buddhabüste, ein Foto des lächelnden Dalai Lama und ein kleines Weihrauchgefäß. Sie zündet ein Räucherstäbchen an und betet.

Bitte Guanyin, bitte mach, dass sie nicht da draußen verendet, sich selbst in der Rundung der South Bay wegbläst. Bitte, barmherziger Buddha, mach, dass sie zu mir rollt. Bitte mach, dass sie ihre Wucht und Kraft nicht verliert, das Potenzial, Leben zu verändern, bevor sie bei mir ankommt.

Ich habe Geduld bewiesen, Ausdauer und Disziplin.

Jetzt bin ich an der Reihe.

Om mani padme hum.

Juwel im Lotus.

Das Leben wird sich verändern, denkt sie, egal was morgen passiert.

Falls ich einen Sponsor finde und Profi werde – nein, korrigiert sie sich, nicht falls – wenn ich einen Sponsor gefunden habe und Profi geworden bin, werde ich viel reisen, durch die ganze Welt. Ich werde nicht mehr im Sundowner arbeiten, nicht mehr mit der Dawn Patrol rauspaddeln.

Und Boone?

Boone wird Pacific Beach nie verlassen.

Er wird sagen, dass er das so will, wir werden einander versprechen, uns immer Zeit für den anderen zu nehmen, wir werden darüber reden, dass er mich besuchen kommt, wo auch immer ich bin, aber das wird nicht passieren.

Wir werden uns auseinanderleben.

Und das wissen wir beide.

Der Fairness halber aber muss man sagen, dass Boone sie immer unterstützt hat.

Sie erinnert sich an das Gespräch, das sie vor zwei Jahren hatten, als es ihr so schwer fiel, sich zu entscheiden, was sie mit ihrem Leben anfangen sollte. Sie lagen zusammen im Bett, die Sonne kroch gerade durch die Jalousien. Er hatte, wie immer, geschlafen wie ein Stein. Sie hatte sich hin und her geworfen.

»Bin ich gut genug?«, hatte sie ihn aus heiterem Himmel gefragt.

Aber er wusste ganz genau, was sie meinte. »Absolut gut genug.«

»Ich glaube auch«, sagte sie. »Ich denke, ich muss es jetzt ernsthaft angehen. Mich darauf vorbereiten, meine Chance zu nutzen.«

»Das solltest du«, sagte er. »Du könntest nämlich groß rauskommen.«

Das könnte ich, denkt sie jetzt.

Ich kann’s.

Ich werde es schaffen.

Es klopft an der Tür.

Sie öffnet und sieht Boone.

114

Dave the Love God schiebt das Zodiac in die Batiquitos Lagoon. Das ist der helle Wahnsinn, denkt er, und damit hat er vollkommen recht. Sturmwarnungen wurden ausgegeben, die Küstenwache hat ein Verkehrsverbot für kleine Wasserfahrzeuge erlassen, und falls überhaupt etwas in die Kategorie der kleinen Wasserfahrzeuge fällt, dann ein verfluchtes Motorschlauchboot.

Er steuert das Zodiac aus der Lagune heraus und versucht, aufs offene Meer zu kommen. Das ist so gut wie ausgeschlossen bei dem starken Wellengang. Aber Red Eddie hat recht: Dave kennt die Gewässer. Er kennt die Wellen, die Strömung, die ruhigen Stellen. Wenn er auf einem Board rauspaddeln kann, dann bestimmt auch in einem Boot.

Und das tut er.

Er passt den richtigen Moment ab, fährt zwischen zwei Wellen hindurch, schafft es auf die andere Seite und lenkt das Zodiac nach Süden. Er beschließt, sich möglichst dicht an der Küste zu halten, bis er weit genug nach Süden vorgedrungen ist, um sich der offenen See zuzuwenden, in Richtung der Koordinaten, die ihm Eddie gegeben hat. Dort, wo er auf das Boot stoßen soll, das mit der Ware von Mexiko heraufkommt.

115

»Hab gerade an dich gedacht«, sagt Sunny.

»Was Schlechtes?« »Nein.«

Sunny lässt Boone eintreten, und er setzt sich aufs Sofa. Sie bietet ihm eine Tasse Tee an, aber er möchte nichts. Das heißt, trinken möchte er nichts, aber offenbar will er etwas sagen, kommt aber nicht raus damit.

Sie hilft ihm. »Was ist mit uns passiert, Boone?«

»Ich weiß nicht.«

»Wir waren mal ein tolles Paar«, sagt sie.

»Vielleicht ist es die große Wellenfront«, sagt Boone. »Da scheint noch was anderes mit hochzukommen.«

Sie setzt sich neben ihn. »Das Gefühl habe ich auch. Das ist, als würde eine Riesenwelle über einen hereinbrechen und alles Mögliche mit herausspülen. Danach ist nichts mehr, wie es war. Nicht unbedingt besser oder schlechter, aber anders.«

»Und man kann nichts daran ändern«, sagt Boone.

Sunny nickt. »Das andere Mädchen …«

»Petra.«

»Okay. Du und sie, seid ihr …«

»Nein«, sagt Boone. »Ich meine, ich glaube nicht.«

»Du glaubst nicht?«

»Ich weiß es nicht, Sunny«, sagt Boone. »Ich weiß nicht, was das ist. Das, was ich mal wusste, weiß ich nicht mehr. Ich weiß nur, dass sich etwas verändert, und das gefällt mir nicht.«

»Buddha hat gesagt, Veränderung ist die einzige Konstante«, sagt Sunny.

»Schön für ihn«, sagt Boone. Alter Sack mit Bierbauch und versteinertem Lächeln, denkt Boone, steckt seine Nase in Sunnys und meine Angelegenheiten. Veränderung ist die einzige Konstante – New-Age-Gequatsche, Retrohippiemist, Birkenstockscheiße. Nur, dass es irgendwie stimmt. Wenn man sich zum Beispiel den Ozean ansieht; der verändert sich ständig. Er ist ständig ein anderer Ozean, aber es ist immer der Ozean. Wie Sunny und ich – unsere Beziehung ändert sich zwar, aber wir werden einander immer lieben.

»Du siehst müde aus«, sagt Sunny.

»Ich bin fix und fertig.«

»Hast du Zeit, ein bisschen zu schlafen?«, fragt sie.

»Noch nicht«, sagt er. »Was ist mit dir? Du musst ausgeruht sein – vor dem großen Tag.«

»Ich war in den Chatrooms«, sagt sie. »Die ganz Großen werden da sein. Viele mit Crews, die sie reinziehen. Ich lass es trotzdem drauf ankommen, aber …«

»Du zeigst es ihnen«, sagt er. »Du machst sie alle.«

»Das hoffe ich.«

»Ich weiß es.«

Gott, deshalb liebt sie ihn. Egal, was Boone ist oder nicht ist, er ist ein Freund, er hat immer an sie geglaubt, und das bedeutet ihr alles auf der Welt. Sie steht auf und sagt: »Ich sollte ins Bett gehen.«

»Ja.« Er steht auch auf.

Einige schmerzliche Momente lang stehen sie schweigend nebeneinander; dann sagt sie: »Du bist eingeladen.«

Er schlingt die Arme um sie. Morgen, wenn sie ihre große Welle geritten hat, wird alles anders werden. Sie wird anders sein; sie beide werden anders sein.

»Ich muss noch etwas erledigen«, sagt Boone. »Heute Abend.«

»Okay.« Eine Sekunde lang drückt sie ihn fest und spürt die Pistole. »Hey Boone, darüber werden oft schlechte Witze gemacht, aber …«

»Schon gut.«

Sie drückt ihn eine Sekunde lang noch fester und lässt los. Buddha sagt, nicht loslassen zu können ist der Grund allen Leids. »Geh lieber, bevor wir es uns anders überlegen.«

»Ich liebe dich, Sunny.«

»Ich liebe dich auch, Boone.«

Und das ist eine Konstante, die sich niemals ändern wird.

116

Das kleine Boot springt und schaukelt im schweren Seegang. Wellen schlagen über den Bug, das Boot gleitet ins Tal und klettert wieder heraus, droht rückwärts umzukippen, bevor es auf den Kamm der nächsten Welle springt.

Außer Kontrolle.

Die Crew hat Erfahrung in unruhiger See, aber so etwas haben sie noch nicht erlebt. Juan Carlos und Esteban haben diesen Film gesehen, Der Sturm, hätten sich aber nicht träumen lassen, einmal selbst in solches Unwetter zu geraten. Sie wissen nicht, was zum Teufel sie tun sollen, und vielleicht gibt es auch gar nichts, was sie tun können – das Meer macht mit ihnen, was es will.

Esteban betet zu San Andrés, dem Schutzheiligen der Fischer. Esteban ist ein Fischerssohn, dem das Leben in seinem Heimatdorf zu langweilig wurde und der auf der Suche nach Abenteuer in die Stadt zog. Jetzt wünscht er sich inbrünstig, er hätte auf seinen Vater gehört und wäre in Loreto geblieben. Falls er dieses Boot jemals wieder lebendig verlassen sollte, will er zurückkehren und seinen Kahn niemals wieder außer Sichtweite der Küste steuern.

»Notruf über Funk!«, schreit Esteban Juan Carlos zu.

»Mit der Ladung unten?«, fragt Juan Carlos.

Mit der Ladung würden sie dreißig Jahre bis lebenslänglich bekommen. Also kämpfen sie weiter in nördlicher Richtung gegen die heftige Strömung an, wollen es bis zum Treffpunkt schaffen und ihre Ladung abliefern.

Die Ladung ist unten.

Starr vor Angst.

Sie weint, jammert und übergibt sich.

Oben an Deck sagt Juan Carlos zu Esteban: »Der Kahn säuft ab!«

Vielleicht hat er recht, denkt Esteban. Das Boot ist mit seinem schweren Rumpf für eine ruhige See und sonnige Tage gebaut und nicht dazu da, Berghänge herunterzuschlittern. Es ist zum Kentern verurteilt. Sie sollten sich besser in die Rettungsboote setzen.

Juan Carlos denkt genau dasselbe. Esteban sieht es dem älteren Mann an den Augen an. Juan Carlos ist Mitte vierzig, wirkt aber älter. Sein Gesicht ist nicht nur vom Meer und der Sonne gezeichnet; seine Augen zeigen, dass er in seinem Leben schon so einiges gesehen hat. Esteban ist noch ein Teenager, er hat nichts gesehen, aber er weiß, dass er die Erinnerung an dieses Erlebnis nicht den Rest seines Lebens mit sich herumschleppen will.

»Was ist mit denen?«, schreit Esteban und deutet nach unten.

Juan Carlos zuckt mit den Schultern. Im Rettungsboot ist für sie kein Platz. Schade drum, aber so ist das Leben.

»Das mach ich nicht«, sagt Esteban und schüttelt den Kopf. »Ich lass die nicht hier draußen im Stich.«

»Du machst, was ich dir sage!«

Esteban spielt seinen Trumpf aus. »Was würde Danny dazu sagen? Der bringt uns um, Mann!«

»Scheiß auf Danny! Der ist nicht hier!«, erwidert Juan Carlos. »Du musst das hier erst mal überleben, dann kannst du dir Sorgen machen, was Danny mit uns anstellt!«

Esteban sieht zu den Kindern runter.

Es ist falsch.

»Ich mach’s nicht.«

»Einen Scheiß machst du nicht«, sagt Juan Carlos. Er zieht sein Messer unter dem Regenmantel hervor und hält es Esteban an die Kehle. Zu zweit hat man eine sehr viel bessere Chance, das Rettungsboot durch die aufbrausende See zu steuern, als alleine.

»Okay, okay«, sagt Esteban. Er hilft Juan Carlos, das Rettungsboot loszumachen und über Bord herunterzulassen. Das dauert eine Weile, denn bei seiner ständigen Berg- und Talfahrt droht der Kahn zu kentern und sie müssen mehrmals unterbrechen und warten. Juan Carlos und er klammern sich mit aller Kraft an die Reling, um nicht ins Meer geschleudert zu werden.

Sie lassen das Boot herunter, aber sie können nicht hineinklettern, denn der Kahn neigt sich in derselben Richtung, liegt seitlich beinahe flach auf dem Wasser auf, und nur wenige Zentimeter trennen ihn vor dem Umkippen. Juan Carlos rutscht auf das Wasser zu, findet aber gerade noch Halt an der Reling, seine starken Hände klammern sich ans Leben.

Esteban tritt auf die Hände des alten Mannes.

Er hält sich selbst fest, tritt noch einmal und noch einmal, während Juan Carlos auf ihn einbrüllt. Aber Esteban tritt fest zu. Juan Carlos lockert seinen Griff nicht, aber seine Finger brechen unter Estebans Tritten und der ältere Mann verliert den Halt und gleitet in den Ozean. Er versucht noch, Estebans Bein zu packen und den Jungen mitzureißen, aber seine Hände sind zu kaputt, um zu greifen, und das Meer zerrt ihn weg.

Juan Carlos kann nicht schwimmen.

Esteban sieht, wie er einen Augenblick lang kämpft und dann untergeht. Als sich der Kahn wieder aufrichtet, steht Esteban auf, stolpert auf das Steuerrad zu und lenkt den Kahn wieder auf die entgegenkommende Welle zurück. Mit seiner anderen Hand löst er das Seil, das ihm als Gürtel dient, und fesselt sich damit an die Säule des Steuerrads.

Und er betet.

San Andrés, ich habe mich der Sünde ergeben und Kinder verkauft. Aber ich werde sie nicht töten, ich flehe um deine Gnade. Sei gnädig mit uns allen.

Die See bäumt sich vor ihm auf.

117

Dave kann kaum glauben, was er sieht.

Als er den höchsten Punkt einer Welle erreicht, sieht er das Boot unten in deren Tal; es liegt seitlich zur herabdonnernden Welle und gefährlich tief im Wasser, wie ein Baumstamm, der sich um die eigene Achse dreht. Das Rettungsboot baumelt Steuerbord am Kran, als sei der Befehl »alle Mann von Bord« zwar erteilt, aber nicht ausgeführt worden.

Wo zum Teufel steckt der Kapitän? fragt sich Dave. Was denkt der sich dabei?

Dave gleitet im Zodiac von der Welle, rast an den Kahn heran. Sekunden, bevor die Welle seitlich dagegenkracht und ihn umzukippen droht, erreicht er ihn, gerade noch rechtzeitig, um aufzuspringen, das Boot zu vertäuen und sich festzuhalten.

Wie durch ein Wunder richtet sich der Kahn wieder auf und Dave schafft es ins Steuerhaus.

Der Mann am Ruder ist bewusstlos, er liegt unter dem Steuer an Deck, Blut rinnt aus einer Platzwunde am Kopf. Dave kennt Esteban von verschiedenen solcher Übergaben, aber warum zum Teufel ist der Junge ans Steuer gefesselt? Und wo ist Juan Carlos?

Dave lenkt den Kahn wieder zurück auf Kurs, arretiert das Steuer und kniet neben Esteban. Der Junge öffnet die Augen und lächelt.

»San Andrés …«

Von wegen San Andrés, denkt Dave.

Dann hört er Stimmen.

Es ist so eine Nacht, in der man seltsame Stimmen hört. Könnte der Wind sein, der ihm Streiche spielt, aber die Stimmen scheinen von unter Deck zu kommen.

Er geht zur Luke und öffnet sie.

Er kann kaum glauben, was er dort sieht:

Sechs oder sieben zusammengekauerte kleine Mädchen.

118

Dave muss würgen.

Sogar noch an Deck in der Meeresluft stinken Kotze, Urin und Scheiße von unten herauf, und Dave muss gegen den Brechreiz ankämpfen. Dave the Love God gerät ernsthaft aus dem Konzept, vielleicht zum ersten Mal in seinem Leben. »Bleibt dort«, schreit er und schiebt seine Handflächen vor, um sich verständlich zu machen. »Bleibt da!«

Er geht zum Steuerhaus zurück. Esteban versucht sich aufzurappeln. Dave packt ihn am Hemd und drängt ihn gegen das Steuer.

»Was ist das, verfluchte Scheiße?«, schreit Dave.

Esteban schüttelt nur den Kopf.

»Das mache ich nicht mit!«, brüllt Dave. »Davon hat mir niemand was erzählt!«

»Tut mir leid!«

»Wo ist Juan Carlos?«

Esteban zeigt aufs Wasser. »Über Bord.«

Gut, denkt Dave. Adios, verdammte Scheiße. Am liebsten würde er Esteban gleich hinterherstoßen, aber er braucht ihn, um die Kinder von dem sinkenden Kahn ins Schlauchboot zu verfrachten. Das ist nicht einfach.

Den Mädchen ist schlecht, ihnen ist schwindlig und sie haben Todesangst, fürchten sich, das kleine bisschen Sicherheit aufzugeben, das sie vor der tosenden See bewahrt. Dave muss alle seine psychologischen Rettungsschwimmerkünste aufbieten, um sie zu beruhigen und vom Kahn herunterzulotsen. Er steigt als Erster ein und streckt die Arme aus, während ihm Esteban eine nach der anderen herunterreicht. Er packt sie ins Schlauchboot, setzt sie mit Bedacht so hin, dass das Gewicht ausbalanciert bleibt.

Das Boot wird zu schwer sein und zu tief im Wasser liegen, um wirklich sicher zu sein, aber ihnen bleibt keine Wahl. Entweder lässt er sie hier draußen zurück, oder er strengt sich an und holt sie alle ins Boot. Die offene See macht ihm keine allzu großen Sorgen – der Sturm legt sich allmählich und er weiß, wie er die Wellen umschifft. Der kritische Moment wird sein, die Wellen direkt vor der Küste zu durchbrechen, dort könnte das überladene Boot leicht kentern oder volllaufen. Er bezweifelt, dass sich geübte Schwimmerinnen unter den Mädchen befinden. Wenn er das Boot nicht sicher an Land steuert, werden die meisten von ihnen in den gewaltigen Weißwassermassen ertrinken.

Esteban reicht ihm das letzte Mädchen herunter und macht Anstalten, selbst hinterherzuklettern.

Dave hält ihn zurück.

»Du stehst nicht auf der Liste, pacheco.«

»Was soll ich denn machen?«

»Den Kahn wenden und nach Mexiko zurückfahren«, sagt Dave. »Das, was du sonst auch gemacht hättest.«

»Ich kann nicht zurück«, sagt Esteban.

»Warum nicht?«

Esteban zögert und sagt: »Ich hab Juan Carlos umgebracht. Er wollte die Mädchen hier draußen im Stich lassen.«

»Steig ein.«

Dave klettert ganz nach hinten ins Boot.

Zum Sitzen ist für ihn kein Platz, deshalb bleibt er stehen.

119

Boone biegt in Teddys Einfahrt und steigt aus dem Wagen. Die Nachtluft ist feucht, irgendwo zwischen diesig und nieselig. Das Licht, das durch Teddys Wohnzimmerfenster dringt, wirkt weich und warm.

Boone sieht sie durch die Fensterscheibe. Teddy steht an der Bar und mixt einen trockenen Martini. Tammy geht im Raum auf und ab. Er bietet ihr den Drink an, aber sie will ihn nicht, also schlürft ihn Teddy selbst.

Er guckt verdutzt, als Boone an der Tür klingelt.

Er sieht Tammy an, die ihn ihrerseits ansieht und mit der Schulter zuckt.

Boone wartet. Teddy öffnet die Tür einen Spalt, lässt die Kette aber vorgelegt. Boone schiebt die Pistole durch den Spalt und sagt: »Hi. Darf ich reinkommen?«

120

Ja, er darf.

Eine Schusswaffe ist eine Einladung. Teddy zieht die Kette ab und öffnet die Tür. Boone macht einen Schritt hinein und gibt der Tür hinter sich einen Tritt.

Teddys Haus ist genauso schön, wie er es sich vorgestellt hatte. Ein riesiges Wohnzimmer mit gewölbter Decke. Teure Deckenmalerei. Teure moderne Gemälde und Skulpturen, ein Flügel.

Im Zentrum des Raums steht ein säulenartiges Salzwasseraquarium, das vom Boden bis zur Decke reicht. Eine Auswahl an erstaunlich grellbunten tropischen Fischen zieht darin gleichmütig seine Kreise. Schlanke grüne Unterwasserpflanzen strecken sich Richtung Oberfläche und schwanken in der sanften, elektrisch erzeugten Strömung. Im hinteren Teil eröffnet eine Schiebetür den Blick auf eine von riesigen Scheinwerfern erleuchtete Veranda und das offene Meer dahinter.

»Hübsch«, sagt Boone.

»Danke.«

»Hi, Tammy.«

Sie funkelt ihn wütend an. »Was wollen Sie?«

»Nur die Wahrheit.«

»Glauben Sie mir, die wollen Sie nicht hören.«

»Es geht um das kleine Mädchen«, sagt Boone. »Sie sagen mir jetzt die Wahrheit, oder ich verteile Ihre Eingeweide in dem ganzen hübschen Raum hier, das schwöre ich.«

Teddy geht wieder zur Bar. »Möchten Sie was trinken?«, fragt er. »Sie werden’s brauchen.«

»Nur die Geschichte, danke.«

»Wie’s Ihnen beliebt«, sagt Teddy, »aber ich setze mich. Hab ein paar anstrengende Tage hinter mir, wie Sie wissen.«

Er setzt sich in einen großen Ledersessel und betrachtet die Fische im Aquarium. »Erzähl’s ihm, Tammy. Jetzt ist es sowieso so gut wie vorbei.«

Tammy erzählt ihre Geschichte

121

Tammy wuchs in El Cajon auf, draußen in East County. Die typische Stripperinnengeschichte: Ihr Vater war kaum zu Hause, ihre Mutter verdiente in einem Restaurant in der Nähe als Kellnerin ein bisschen was dazu und blieb meist nach ihrer Schicht noch auf ein paar Bier an der Bar.

Sie war ein einsames kleines Mädchen. Ein Schlüsselkind, das es gewöhnt war, sich Nudeln aus der Packung warm zu machen und sie vor dem Fernseher zu essen, während Promisendungen liefen und sie davon träumte, eines Tages selbst als Schauspielerin auf dem roten Teppich zu stehen.

Damals schien das nicht sehr wahrscheinlich – sie war dürr, schlaksig und hatte rote Haare, über die sich die Jungs lustig machten.

Als sie vierzehn Jahre alt wurde, hörten die Hänseleien auf. Tammy blühte nicht auf – ihre Sexualität explodierte geradezu über Nacht, was sie beängstigend und verwirrend fand. Plötzlich waren Jungs auf sie scharf und sie merkte, wie die erwachsenen Männer sie ansahen, wenn sie ins Restaurant ging, um ihrer Mom Hallo zu sagen. Am liebsten hätte sie ihnen gesagt, ich bin erst vierzehn, ich bin noch ein Kind. Aber sie fürchtete sich, mit ihnen zu sprechen oder sie auch nur anzusehen.

Was gut war. Die Männer hätten sonst die Intensität in ihren unglaublichen grünen Augen entdeckt und sie womöglich falsch interpretiert.

Okay, sie lernte damit umzugehen, das gibt sie offen zu. Warum auch nicht? Die Highschool war ein Alptraum. Sie war nie gut in der Schule gewesen, sie war Legasthenikerin und litt unter ADS – das mit der Schauspielerin würde also nichts werden. Sie konnte kein Drehbuch laut vorlesen und bekam nicht mal eine Rolle bei der Schülertheatergruppe. Sie überlegte, Model zu werden, aber in El Cajon läuft einem Eileen Ford nicht unbedingt zufällig über den Weg, und sie konnte sich keinen Fotografen leisten, um eine Mappe anzulegen. Sie modelte ein kleines bisschen für einen so genannten Sportmode-Katalog und verdiente ein paar hundert Dollar damit, aber das war’s auch schon.

Tammy machte ihren Highschool-Abschluss mit einem Durchschnitt von Drei minus, und es sah aus, als müsste sie sich auf eine Zukunft als Kellnerin einstellen. Ungefähr ein Jahr lang machte sie das, ertrug die schlechten Trinkgelder, die anzüglichen Blicke, die Bemerkungen und die Angebote, und dann eines Tages, als sie zwanzig war, ging sie bei vierzig Grad im Schatten über den ausgetrockneten Gehweg nach Hause und beschloss, etwas zu unternehmen, um von dort wegzukommen. Mitsamt ihren roten Haaren, den umwerfenden grünen Augen und ihren langen Beinen stieg sie in einen Bus nach Mira Mesa, spazierte in einen Stripclub und tanzte vor.

Sie dachte, es würde ihr schwer fallen, sich auszuziehen, aber so schwer fiel es ihr nicht. Na gut, ein roter Teppich war’s nicht gerade, aber sie hatte eine Bühne und eine Stange. Und ja, es war ein Klischee, aber Tammy merkte rasch, dass sie zusätzlich Scheine zugesteckt bekam, wenn sie einen Augenblick lang zu tanzen aufhörte und mit ihren Augen in die erste Reihe blickte. Wenn sie sich einen bestimmten Kerl vorknöpfte und ihn mit ihren Katzenaugen verzauberte, war es für sie ein Kinderspiel, ihn in die Champagner Lounge, den VIP-Raum oder in egal was für einen beschissenen Raum zu lotsen, in dem größeres Geld zu verdienen war.

Ungefähr ein Jahr später landete sie im Silver Dan’s.

Weitere zwei Wochen später landete Dan Silver bei ihr.

Natürlich.

Der Besitzer eines Stripclubs – in diesem Fall der Besitzer einer Stripclubkette – genießt bei den Mädchen das feudale »Recht der ersten Nacht«. Sie müssen natürlich nichts mit ihm anfangen, und wenn sie etwas mit ihm anfangen, dann müssen sie nicht mit ihm schlafen, beruflich ist es aber ein geschickter Schachzug, wenn sie’s tun.

Wer mit dem Boss schläft, muss dem Schichtleiter keinen blasen, um für den besten Dienst eingeteilt zu werden. Die Barmänner schenken dir Drinks aus, ohne dich anzugraben oder Prozente zu verlangen. Die anderen Mädchen machen dir vor dem Spiegel Platz. Die echt ekligen Gäste spüren das und halten sich zurück.

Tammy war lange genug dabei, um das zu wissen, und hätte sie’s nicht gewusst, hätte Angela es ihr erklärt. Angela war ihre beste Freundin im Silver Dan’s. Sie hatten sich auf Anhieb verstanden – ähnliche Herkunft, ähnliche Perspektiven, dieselbe Zähigkeit. Angela war es auch, die ihr riet, den Chef hereinzubitten, wenn er bei ihr anklopfte, denn sonst würde sie in dem Club nichts mehr zu lachen haben.

Also fing sie etwas mit Dan an.

Aber wenn sie ehrlich ist, war da doch noch mehr. Dan war nicht nur ein praktischer Fick oder ein teures Abendessen – wie die meisten Zuhälter war er ein Daddy. Er war genau die beschissene Vaterfigur, die ihr gefehlt hatte. Klischee, Klischee, Stereotyp und Klischee – aber so war’s nun mal. Er behandelte sie wie eine Tochter und vögelte sie – Inzest ohne DNA und ohne Angst, sich strafbar zu machen. Er sorgte dafür, dass sie ihm gehorchte und die Klamotten anzog, die er für sie aussuchte. Im Gegenzug ließ er sich »Daddy« von ihr nennen, während er es ihr von hinten besorgte und sie an den Haaren zog, als handelte es sich um die Zügel eines störrischen Fohlens. Sie hasste und sie liebte es.

Aus Gegenwehr schlief sie mit Mick Penner. Er war das Gegenteil eines Daddys – ein kleiner Junge und gescheiterter Herzensbrecher, der sich in sie verliebte. Sie tanzte nach wie vor nach Dans Pfeife – der es nebenher Gott weiß wie vielen anderen Frauen besorgte – und vögelte munter mit Mick. Mit ihm spielte sie trautes Heim, er behandelte sie sanft und rücksichtsvoll, und sie konnte kaum genug davon bekommen.

In der Nacht, in der es brannte, war sie tatsächlich mit Danny zusammen gewesen. Er hatte sie gebeten, im Wagen zu bleiben, aber ihr war langweilig und sie wurde ungeduldig. Sie stieg aus, stand vor dem Gebäude und rauchte eine Zigarette, aber als sie fertig war, dachte sie, Scheiß auf Danny, und ging hinein.

Eine Welt brach für sie zusammen.

Schmutzige Matratzen auf dem blanken Betonboden, ein alter Duschkopf hinter einem zerrissenen Plastikvorhang an einer Wäscheleine, in der Ecke eine ungeschützte Toilette. Verstreute Decken, keine Laken, fleckige Kissen ohne Bezüge.

Die Mädchen wirkten wie Zombies.

Später erfuhr Tammy, dass solches Verhalten Symptom schwerer Traumata ist, aber in jener Nacht sah Tammy nur kleine Mädchen, die sie aus toten Augen anstarrten.

Außer einem.

Ein kleines Mädchen kam zu ihr, schlang die Arme um Tammys Beine, presste ihren Kopf an ihre Schenkel und drückte sie ganz fest.

Das war natürlich Luce.

Tammy wusste nicht, was sie tun sollte. Sie wusste nicht, wie sie mit dem Mädchen umgehen sollte, wusste nicht, wer die Kinder waren. Sie konnte ihr Alter nur schätzen – die Älteste wirkte wie ein junger Teenager, die Jüngste konnte kaum älter sein als acht. Das Mädchen, das sich an ihre Beine klammerte, war wahrscheinlich elf oder zwölf. Alle Mädchen hatten braune Haut, schwarzes Haar und dunkle Augen. Sie trugen billige Klamotten, die aussahen wie von der Heilsarmee oder aus sonst einem Kleiderdepot für Bedürftige. Die meisten klammerten sich an irgendeinen Gegenstand, der sie an ihre Kindheit oder Familie erinnerte – ein Stoffhund, eine Plastikblume, ein Buch.

Luce trug eine Silberkette mit einem kleinen Kreuz um den Hals.

Tammy streichelte dem Mädchen über das Haar. Es war fettig und schmutzig, aber das machte Tammy nichts aus. Sie streichelte das Haar des Mädchens und machte sanfte, beruhigende Geräusche dazu.

Dan nicht.

Dan ging hoch.

Er kam den Gang entlang, sah Tammy und brüllte: »Was zum Teufel machst du hier? Ich hab gesagt, du sollst draußen warten!«

Die meisten Mädchen warfen sich mit dem Gesicht nach unten auf die Matratzen und versuchten, sich die Decken über die Köpfe zu ziehen. Luce klammerte sich nur noch fester an Tammy und vergrub ihr Gesicht.

Tammy zog sich nicht zurück.

»Was zum Teufel ich hier mache?«, schrie sie zurück. »Was verdammt noch mal machst du hier, Dan?«

Dan fasste sie am Arm und versuchte sie nach draußen zu zerren, Luce klammerte sich immer noch fester an Tammys Beine. Dan griff nach dem Mädchen und versuchte, sie von Tammy loszureißen, aber Tammy schubste und schlug nach ihm. Dan ließt Luce los, um Tammy an den Handgelenken zu packen.

»Lass sie in Ruhe!«, brüllte Tammy. »Oder ich …«

»Was?«, fragte Danny. »Was denn, verfluchte Scheiße?«

Sie rammte ihm ein Knie in die Eier.

Das, Danny.

Dan kippte vornüber.

Luce erneuerte ihren Klammergriff um Tammys Beine. Einer von Dans Türstehern kam aus einem Hinterzimmer, entriss Tammy dem weinenden Mädchen, zerrte sie aus dem Gebäude und zwang sie, in Dans Wagen zu steigen. Als er sie zur Tür hinausschob, hörte sie das kleine Mädchen rufen: »¡Los campos fresas! ¡Los campos fresas!«

Ein paar Minuten später kam Dan heraus und setzte sich auf den Fahrersitz. Er schlug ihr ins Gesicht. »Blöde Fotze!«

»Du Arschloch«, sagte Tammy. »Was waren das für Mädchen? Was hast du mit ihnen vor?«

»Die sind illegal hier, kapiert?«, sagte Dan. »Ich besorge ihnen Jobs als Küchenhilfen.«

»Was für ein bescheuerter Scheiß«, sagte Tammy. »Ich weiß, in welcher Branche du arbeitest, Dan.«

»Stimmt«, sagte Dan. »Ich bin im Sexgewerbe, Tammy. Ich verkaufe Sex. Hast du ein Problem damit?«

»Das sind Kinder!«

»In Mexiko? Die Hälfte von denen wäre längst verheiratet. Die würden dort schon Nachwuchs werfen.«

»Rede dir das nur ein, du krankes Arschloch.«

»Zu Hause würden sie verhungern«, behauptete Dan.

»Ja, und hier geht es ihnen offensichtlich super«, sagte Tammy. »Scheiß auf dich, Dan. Ich ruf die Cops.«

Er legte ihr die Hand um die Kehle, zog ihr Gesicht ganz dicht an seines heran und sagte: »Wenn du das tust, du dumme Fotze, bring ich dich um. Und nur für den Fall, dass dir dein eigenes sinnloses Leben egal ist, denk an die Kinder. Ihre Familien schulden den Kerlen, die sie herbringen, Geld. Wenn die nichts einbringen, lassen die Schlepper das an ihren Familien aus. Capisce?«

Sie nickte, aber er ließ sie trotzdem erst nach mehreren Sekunden los, nur um seinen Standpunkt zu verdeutlichen. Um seinen Standpunkt darüber hinaus noch klarer zu machen, zog er sich den Reißverschluss herunter und drückte ihren Kopf in seinen Schoß. »Wenn du dein Maul aufreißen willst, dann hierfür.« Als er sie wieder hoch ließ, sah sie mit wässrigen Augen, wie der Türsteher die Mädchen auf einen alten Transporter lud.

Wenige Sekunden später durchstießen Flammen die Fensterscheiben des Gebäudes.

Dan brachte sie nach Hause.

Sie ging nicht zu den Bullen. Sie ging zur Versicherung und erzählte, sie habe gesehen, wie Dan das Feuer gelegt habe, und könne bezeugen, dass er dort gewesen sei. Später würde sie Teddy gegenüber einräumen, dass das ein Fehler war. Sie hatte Dan Silver eins auswischen und dafür sorgen wollen, dass der Brand genauer unter die Lupe genommen wurde. Vielleicht würde etwas gefunden werden, wodurch herauskäme, was dort wirklich vor sich ging.

Aber sie tat noch etwas anderes.

Sie suchte Luce.

Tammy fuhr zu den Erdbeerfeldern, los campos fresas, und suchte das Mädchen. Bei ihren ersten Ausflügen dorthin sah sie nur die Arbeiter auf den Feldern, eines Tages aber fuhr sie direkt nach ihrer Schicht dorthin, gleich nachdem sie aus dem neuen Stripclub kam, in dem sie jetzt arbeitete, und traf kurz vor Beginn der Morgendämmerung ein.

Sie sah eine Gruppe Männer von den Feldern zum Flussufer gehen, wo das hoch gewachsene Schilf sie vor Blicken schützte. Sie fuhr die Straße herunter auf die andere Seite, stellte ihren Wagen ab und ging ein bisschen näher heran.

Tammy wartete, bis alle Feldarbeiter weg waren, und ging dann selbst hinein. Ein Mexikaner mit einem Gewehr wollte sie aufhalten, aber Tammy ignorierte ihn und er ließ sie durch. Sie fand Luce auf einem »Bett« aus niedergetrampeltem Schilf. Tammy nahm ein paar feuchte Tücher aus ihrer Handtasche und half dem Mädchen, sich zu säubern.

In gebrochenem Spanisch und Englisch unterhielt sie sich mit dem Mädchen, aber hauptsächlich hielt sie das Mädchen einfach nur fest und streichelte ihr Haar. Der Mann mit dem Gewehr sagte, sie müsse gehen, die Zuhälter würden sehr bald kommen und die Mädchen wieder dorthin bringen, wo sie wohnten.

»Wo wohnen sie?«, fragte Tammy.

»Überall. Die Männer bringen sie ständig woanders hin«, sagte er. Sie erfuhr, das sie tagsüber zu anderen Feldern gebracht wurden oder in versteckte »Fabriken«, manchmal auch nachts in die Camps der Arbeiter. Aber jeden Tag bei Sonnenaufgang kamen sie zu den Erdbeerfeldern. Die einheimischen Pädophilen hatten einen hübschen Namen für die Mädchen: Dawn Patrol.

Der Mann mit dem Gewehr drängte Tammy dazu, endlich zu gehen.

»Sag ihr, dass ich wiederkomme«, sagte Tammy. »Wie heißt sie?«

Der Mann, Pablo, fragte das Mädchen nach ihrem Namen.

»Luce.«

»Luce, ich bin Tammy. Ich komme dich wieder besuchen, okay?«

Tammy kam wieder, drei oder vier Mal pro Woche. Pablo führte sie immer herein, und selbst die Zuhälter, die die Mädchen im Transporter herbrachten, tolerierten sie, als sie merkten, dass sie nicht die Polizei rufen würde. Sie brachte Luce und den anderen Mädchen Essen, Kleidung, Arznei gegen Erkältungen und Bücher. Sie brachte ihnen Kondome. Sie brachte ihnen die Liebe und die Zuneigung einer Frau.

Doch das war nicht genug.

Tammy vertraute sich Angela an. Erzählte ihr von Luce und den Erdbeerfeldern.

»Sie brauchen ärztliche Betreuung«, sagte Tammy. »Sie brauchen einen Arzt.«

Angela nahm sie mit zu Teddy. Er hatte Angelas Titten gemacht – sie hatte es ihm besorgt, er hatte ihr Rabatt gegeben.

Teddy wollte ihr zunächst nicht glauben, er hielt sie für irre. Sie tat ihm leid, er dachte, sie sei als Kind missbraucht worden, und die traumatischen Erfahrungen äußerten sich nun in Form von Wahnvorstellungen. Er wollte ihr einen guten Psychiater empfehlen, aber Tammy forderte ihn auf, es sich selbst anzusehen.

Also fuhr Teddy eines Tages mit ihr dorthin. Er wollte die Polizei rufen. Aber Tammy flehte ihn an, es nicht zu tun, und erklärte ihm auch, warum. Was sie brauchte, was die Mädchen brauchten, war ein Arzt.

»Ich hatte gehofft, dass du der Arzt sein könntest«, sagte sie.

Er konnte.

Er fuhr immer wieder hin. Am Anfang zögerte Pablo, und die Fahrer des Transporters wollten nichts davon wissen. Aber Teddy überwand ihre Bedenken mit dicken Geldbündeln und dem Versprechen, Stillschweigen zu bewahren. Und die Männer waren keine vollkommenen Unmenschen.

Sie waren durchaus zu so etwas wie Mitgefühl fähig, und Teddy überzeugte sie, dass es in ihrem Interesse lag, die Mädchen auf Geschlechtskrankheiten untersuchen zu lassen, da es dem Geschäft diente.

»Die Mädchen werden mehrfach täglich vergewaltigt und zwar sechs Tage die Woche«, erklärt Teddy Boone jetzt. »Sonntags haben sie frei. Die Männer zahlen fünf bis zehn Dollar für den Sex. Das klingt nicht, als käme dadurch viel Geld zusammen, aber multiplizieren Sie das mal mit den verschiedenen Standorten, die pro Tag in ganz Kalifornien abgeklappert werden. Verflucht, im ganzen Land, und es werden immer mehr. Sie werden feststellen, dass es um eine Menge Schotter geht. Es gibt wahnsinnig viele Krankheiten, die potenziell und auch tatsächlich sexuell übertragen werden. Egal, was wir machen, mindestens ein Drittel dieser Mädchen wird sich mit dem HIV-Virus infizieren. Dann gibt es innere Verletzungen und … Analfissuren. Von ganz gewöhnlichen landläufigen Infektionen mal ganz zu schweigen, Erkältungen, Grippe, Erkrankungen der Atemwege, hygienische Probleme. Man könnte da draußen eine Klinik bauen und rund um die Uhr in Betrieb halten, und man käme trotzdem kaum nach.«

Aber Teddy tat, was er konnte.

Er baute eine Klinik dort auf. Er mietete ein Motelzimmer und stattete es mit Antibiotika und anderen Medikamenten aus, versteckte sie in verschlossenen Schränken, damit nicht eingebrochen und die Medikamente gestohlen wurden. Er fuhr zwei, drei, manchmal fünf Mal die Woche dorthin, je nachdem, wie es seine Zeit erlaubte, meist gemeinsam mit Tammy.

Die Zuhälter ließen die beiden gewähren.

Solange sie die Mädchen ungestört bringen und wieder abholen konnten, solange die Mädchen ihren Verpflichtungen nachkamen und niemand ein Wort darüber verlor, war alles okay. Gerade so. Ständig drohte Teddys Unterfangen zu scheitern, und egal, wie sehr er argumentierte, egal, wie viel Geld er den Zuhältern zusteckte, ihm wurde niemals, nie, Zutritt zu den »sicheren Häusern« gewährt, in denen die Mädchen wohnten.

»Sichere Häuser«, sagt er zu Boone. »Das ist eine Ironie, die man sich auf der Zunge zergehen lassen muss. Dort sieht es vermutlich aus wie auf einer Petrischale, das sind fruchtbare Nährböden für alle Arten von Bakterien. Wenn ich dort nur einige wenige grundlegende hygienische Maßnahmen einleiten dürfte, könnten wir mindestens die Hälfte der chronischen Krankheiten ausschließen, an denen die Mädchen jetzt leiden.«

Aber es half nichts. Sie fanden nie heraus, wo die Mädchen untergebracht waren, und sie hatten Angst, zu weit zu gehen. Ständig waren es andere Mädchen. Sie wurden permanent durcheinandergewürfelt, sie verschwanden, kehrten manchmal wieder, manchmal nicht, und alle paar Wochen trafen neue Mädchen ein.

Tammy wurde verrückt vor Angst.

Einmal war Luce zwei Wochen lang weg, und Teddy musste Tammy Beruhigungsmittel geben. Als das Mädchen wieder auftauchte, schwor Tammy, sie würde so etwas nicht noch einmal durchstehen, und entschied, dass sie etwas unternehmen mussten.

»Sie liebt das Mädchen«, sagt Teddy. »Haben Sie Kinder?«

Boone schüttelt den Kopf.

»Ich habe drei«, sagt Teddy. »Von zwei verschiedenen Frauen. Man verliebt sich in sie, verstehen Sie das? Und der Gedanke, dass ihnen etwas zustoßen könnte …«

Sie beschloss, Luce zu sich zu nehmen.

Tammy und Angela wollten das Mädchen bei sich aufnehmen und gemeinsam großziehen. Sie wussten, dass sie sie nicht einfach mitnehmen konnten, weil sie dadurch Luces Familie in Guanajuato gefährdet hätten, also beschlossen sie, Luce zu kaufen.

Was würde sie sonst für ein Leben haben? Selbst, wenn sie die ständigen Vergewaltigungen, die Geschlechtskrankheiten, das Trauma, die Belastung, die Schläge, die schlechte Ernährung, die psychischen Schäden, das emotionale Elend überstehen und zum Teenager heranwachsen würde, vielleicht sogar über zwanzig Jahre alt werden würde, was stünde ihr dann bevor? Würde sie in einem richtigen Bordell arbeiten? In einem Sweatshop? Und selbst, wenn sie all das überstand, ohne crack- oder crystalsüchtig zu werden, was für ein Leben müsste sie führen?

Aber was kostet ein zwölfjähriges Mädchen?

Zwanzigtausend Dollar.

Sie mussten nicht nur den Preis für eine lukrative Nutte bezahlen. Sie mussten auch für ihre ständig wachsenden Kreditzinsen aufkommen, für den Betrag, den sie den Schleppern für Kost und Logis und dafür schuldete, dass diese sie ins Land gebracht hatten.

Zwanzig Riesen, und täglich wurde es mehr.

Tammy und Angela stellten sich auf die Hinterbeine. Sie übernahmen zusätzliche Schichten. Sie wandten jeden Trick an, der ihnen einfiel, um Männer dazu zu bringen, mit ihnen in den VIP-Raum zu gehen. Kaum hatten sie das geschafft, ließen sie ihre Reize spielen, um den Männern großzügige Trinkgelder abzuluchsen.

Jeder Tanz, jede Bewegung an der Stange, jeder Schoß, auf dem sie sich wanden, war für den Erwerb von Luce bestimmt.

Es reichte nicht.

Teddy gab ihnen das restliche Geld.

Tammy ging zu Danny und kaufte ihm Luce ab.

Bar auf die Hand.

Alles war gut, erledigt und dann …

»Dann klopften die Anwälte an die Tür«, sagt Boone.

Teddy nickt.

Danny flippte völlig aus: Er hatte Schiss, vor Gericht könne etwas rauskommen, die Anklage wegen Brandstiftung war noch das Geringste. Er stieß allerhand Drohungen aus. Tammy erklärte er, sie könne Luce vergessen. Die beiden Frauen beschlossen, abzuhauen und das Mädchen mitzunehmen. Sie verließen ihre Wohnungen und checkten im Crest Motel ein, in der Absicht, die Stadt am nächsten Tag mit dem Zug zu verlassen.

So weit kam es nicht.

Luce hatte Bauchschmerzen – sie war traurig und nervös. Der Automat im Motel war kaputt, weshalb Tammy zum nächsten Laden ging und Mineralwasser kaufte, um Luces Magen zu beruhigen.

Als sie wiederkam, war Angela tot und Luce verschwunden.

Tammy geriet in Panik. Sie hatte Angst, nach Hause zu fahren, also fuhr sie in Angelas Wohnung, bekam es auch dort mit der Angst zu tun und rief Teddy an. Er holte sie ab, brachte sie im Shrink’s unter und erklärte sich anschließend bereit, Luce zu suchen.

Und er fand sie.

Das Mädchen war an den einzigen vertrauten Ort zurückgekehrt, der ihr einfiel.

Die Erdbeerfelder.

Wo Boone die beiden fand.

Den Rest der Geschichte kennt er.

Boone rettete Tammy vor Dan am Strand von Shrink’s und nahm sie mit zu sich nach Hause. Er schloss einen Deal mit Red Eddie, damit ihr niemand ein Haar krümmte. Aber Dan fiel etwas ein, das ihr mehr bedeutete als ihr eigenes Leben, mehr als Rache oder Gerechtigkeit für den Mord an Angela.

Luce.

122

»Haben Sie Luce jetzt?«, fragt Boone.

Und denkt, du bist ein Vollidiot, Daniels. Hast diese beiden so dermaßen falsch eingeschätzt, das ist schon peinlich. Du hast es hier mit keiner blöden, verlogenen Stripperin und keinem perversen Schönheitschirurgen zu tun. Das sind zwei Helden. Und die verstorbene Angela Hart war auch eine Heldin.

Tammy lässt das Gesicht in die Hände sinken und fängt an zu weinen.

Teddy sagt: »Nein, die meinten, wenn alles gut geht, rufen sie heute Abend spät oder morgen früh an und übergeben uns Luce. Der Deal sieht vor, dass Tammy Luce schnappt und auf Nimmerwiedersehen verschwindet.«

Dan würde mit dem Mord an Angela davonkommen, aber was ist wichtiger? Gerechtigkeit oder das Leben eines kleinen Mädchens? Könnten wir Angela fragen, würde sie uns sicher raten, auf den Handel einzugehen. Wir können nicht alle retten – Scheiße, wir können nicht mal die meisten retten. Aber eine von ihnen können wir retten. Eine bekommt die Chance auf ein Leben.

Was ist das Leben eines kleinen Mädchens wert?, fragt sich Boone.

Sehr viel.

Alles.

»Ich kann John Kodani anrufen«, sagt Boone. »Er wird das verstehen. Er wird …«

»Keine Cops«, sagt Tammy zwischen ihren Fingern hindurch.

»Silver meinte, wenn er Polizei auch nur riecht«, sagt Teddy, »wird er Luce töten.«

Er wird euch so oder so alle drei töten, denkt Boone. Ein Mann, der so böse ist, wird nicht Wort halten, nicht euch gegenüber und auch nicht Red Eddie gegenüber. Ein Mann, der so tief gesunken ist, fürchtet nichts und niemanden, nicht mal Gott oder die Ewigkeit.

Tammy hebt den Kopf und sieht Boone direkt an. Ihre Smaragdaugen sind tränennass, geschwollen und rotgerändert. Sie hat viel geweint, seit Boone sie das letzte Mal sah. Was ich gesehen habe. »Ich flehe Sie an«, sagt sie. »Ich flehe Sie an. Lassen Sie’s gut sein. Geben Sie dem Mädchen die Chance, ein eigenes Leben zu führen.«

»Er wird Sie umbringen.«

»Das Risiko nehme ich in Kauf«, sagt Tammy.

Boone antwortet: »Ich komme mit.«

»Nein«, sagt Tammy. »Er hat gesagt: Nur ich allein. Nicht mal Teddy.«

»Er will Sie in die Falle locken, Tammy.«

Sie zuckt mit der Schulter. Dann sagt sie: »Versprechen Sie mir das.«

»Was soll ich Ihnen versprechen?«, fragt Boone.

»Versprechen Sie mir, dass Sie nicht die Polizei verständigen«, sagt sie. »Versprechen Sie mir, dass Sie sich nicht einmischen.«

»Okay.«

»Versprochen?«

»Versprochen.«

Boone will gehen. Er bleibt an der Tür stehen, sieht sich um und sagt: »Tut mir leid, dass ich Sie so falsch eingeschätzt habe. Ich habe mich geirrt, und es tut mir leid.«

Teddy hebt sein Martiniglas und lächelt.

Tammy nickt.

Auf dem Weg zum Wagen wirft Boone noch einmal einen Blick durchs Fenster. Teddy steht hinter dem Sessel, die Hände auf Tammys Schultern. Sie sehen aus wie besorgte Eltern im Wartezimmer eines Krankenhauses.

Unter dem Haus prallt der Ozean wie in einem Tobsuchtsanfall gegen die Klippen.

123

Dave hört die großen Brecher schon aus zweihundert Metern Entfernung. In der Dunkelheit kann er sie nicht sehen, aber das Geräusch ist unverwechselbar.

Rhythmisch, beständig.

Echte Bomber.

»Esteban!«, schreit er. »Sag den Kindern, sie sollen sich festhalten!«

Was hat Boone immer gesagt?, denkt Dave. Ich könnte blind durch diese Gewässer surfen? Na ja, hoffentlich hat er recht. Beim Surfen spürt man eher, als dass man sieht, aber dafür hat man auch ein Board unter den Füßen, kein überladenes Gummischlauchboot voller hilfloser Kinder.

Spielt keine Rolle, sagt er sich.

Du musst es tun.

Musst das Boot reinsurfen.

Er jagt den Motor hoch, um so viel Tempo wie möglich zu bekommen, und betet, dass es reichen wird. Das Letzte, was er jetzt gebrauchen kann, ist ein verpasster Einstieg auf eine große Welle, denn dann würden sie einfach darüber hinwegrasen und das Boot würde kentern. Er muss das Boot gerade halten, den Bug immer im rechten Winkel zur Welle, denn wenn es sich auch ein kleines bisschen zur Seite neigt, purzelt das Boot davon.

Also muss er die Welle richtig erwischen, das Boot links darüber hinwegmanövrieren und in Bewegung halten, falls es auf dem Grund aufkommt, sonst wird es vom Weißwasser überspült.

Er spürt, wie die Welle unter dem Boot anschwillt, es hebt und vorantreibt.

Ist bloß eine Scheißwelle, sagt er sich. Nichts groß dabei.

»Esteban!«

»Ja?«

»Wie heißt der Scheißheilige, zu dem zu betest?«

»San Andrés!«

»Stell uns zu ihm durch!«

Die Welle erhebt sich und reißt das Boot mit auf den Kamm.

Die Kinder schreien.

Er hat den richtigen Zeitpunkt erwischt. Jetzt schwenkt er das Ruder nach links und steuert das Boot diagonal über die Vorderseite der Welle. Er spürt, wie sich die Wassermassen hinter ihm heben, sich über ihn neigen, und dann sind sie raus aus der Tube und das Boot kracht mit Wucht ins Weißwasser.

Es hüpft heftig und eine Sekunde lang fürchtet er, es zu verlieren, es unter sich herausgleiten zu lassen, seitlich zu kippen und überrollt zu werden. Aber es gelingt ihm, es gerade zu halten. Im Kielwasser beruhigt es sich und gleitet in die Mündung der Lagune.

Dave stößt ein kurzes Dankgebet aus.

An Sankt George Freeth.

»Esteban, übernimm das Ruder«, sagt Dave. Der Junge ist sichtlich erschüttert, grinst aber wie ein Bekloppter und übernimmt das Ruder. Dave kramt in seiner Tasche nach seinem Handy.

Standardarbeitsanweisung.

124

Boone fährt den Pacific Coast Highway entlang.

Durch die Strandorte, vorbei an den tollen Wellen.

Er denkt an die Wellen, die Ritte, die Stürze. An die langen untätigen Stunden am Line-up oder am Strand, in denen man sich Geschichten erzählt. Fisch für die Tacos grillen, den Sonnenuntergang beobachten. Die Lagerfeuer nachts, näher an die Flammen heranrücken, bis einem warm wird, zusehen, wie die Sterne funkeln, und hören, wie jemand Gitarre oder Ukulele spielt.

Sachen machen, die man gerne macht, an einem Ort, den man mag, mit Menschen, die man liebt … darum geht’s im Leben oder jedenfalls sollte es das. Wenn man sein Leben so verbracht hat – und das habe ich, denkt Boone – sollte man nicht bedauern, wenn es vorbei ist. Abgesehen vielleicht von einer gewissen Traurigkeit darüber, dass man die letzte Welle reitet.

Wenn man überhaupt weiß, dass es die letzte ist.

Was ich gesehen habe.

Was ich gesehen habe, denkt Boone. Ich habe die Welt aus einer Welle heraus gesehen, das Universum in einem einzigen Wassertropfen.

Sie haben keine Ahnung von der Welt da draußen.

Bald wird die Sonne aufgehen, die Dawn Patrol wird rauspaddeln, die großen Wellen angehen, Sunny wird ihre Chance nutzen. Er wäre gerne mit ihnen da draußen, wäre gerne für immer und ewig dort draußen. Aber es gibt Sonnenaufgänge, die man alleine beobachten muss.

Boone steuert landeinwärts, weg vom Ozean und in Richtung der Erdbeerfelder.

125

Johnny Banzai und Steve Harrington sitzen im Wagen und warten. Unter ihnen schlängelt sich ein alter Transporter über die schmale Schotterstraße an den Rand der Batiquitos Lagoon.

»Glaubst du, das sind sie?«, fragt Harrington.

Johnny zuckt mit den Schultern.

Seit Daves Anruf weiß Johnny nicht mehr, was was ist. Er weiß nichts mehr über gar nichts. Der Anruf war surreal. »Ich bin’s, Dave. Ich komme mit einer Ladung illegaler Mexikaner in die Batiquitos Lagoon. Johnny, ich rede von Kindern.«

Aber er würde wetten, dass sie’s sind. Es ist vier Uhr morgens; es gibt wenig Gründe, um diese Uhrzeit in einem Transporter zur Lagune zu fahren. Es sei denn, man will etwas abholen, was man eigentlich nicht abholen sollte.

Er nimmt das Nachtsichtgerät und sucht die Lagune ab.

Wenige Minuten später entdeckt er das Boot.

»Gütiger Gott«, murmelt er und reicht Harrington das Fernglas.

»Das sind Kinder«, sagt Harrington. »Kleine Mädchen.«

Johnny nimmt das Fernglas und zählt sieben kleine Mädchen, dazu ein junger Latino und Dave.

»Willst du sie hier einkassieren?«, fragt Harrington.

»Auf keinen Fall.«

»Was, wenn wir sie verlieren?«

»Dann begehe ich rituell Seppuku«, sagt Johnny.

»Was ist das denn?«, fragt Harrington. »Was Japanisches oder wie?«

»Du solltest ab und zu mal ein Buch lesen«, erwidert Johnny. Er richtet das Fernglas auf den Transporter, und es gelingt ihm, das Nummernschild zu entziffern. Er gibt es mitsamt einer Beschreibung des Transporters an die Leute vom Sittendezernat durch, die am Interstate 5 warten.

126

Dave springt aus dem Zodiac.

Der Boden fühlt sich seltsam an unter seinen Füßen.

»Ich dachte, ich würde Dope einsammeln«, sagt er zu dem Mann, der aus dem Transporter steigt, ein superschlauer kleiner Scheißer namens Marco.

»Hast falsch gedacht«, sagt Marco. »Ist das ein Problem?«

»Kein Problem«, sagt Dave, weil der Typ ein fieses kleines Maschinengewehr unter dem Arm trägt. »Sag Eddie, ich steig aus.«

»Sag’s ihm selbst«, meint Marco. Er greift in seine Tasche und zieht einen fetten Umschlag hervor, den er Dave übergibt. »Hilf mir, die Ware in den Wagen zu schaffen.«

»Mach’s selbst«, sagt Dave und steckt sich den Umschlag in die Jacke. »Ich bin raus.«

»Wie du meinst, Bruder.«

Ein weiterer Mann steigt aus dem Transporter und treibt die Mädchen hinein. Sie folgen gehorsam, passiv, als wären sie es bereits gewohnt, herumgeschoben zu werden.

»Herrgott, stinken die!«, sagt Marco. »Was hast du mit denen gemacht?«

»Seekrank«, sagt Dave. »War ein bisschen stürmisch da draußen, Bruder. Und ihr hättet mir mitteilen können, dass ich Menschen transportiere. Ich hätte mich besser vorbereiten können. Schwimmwesten, wisst ihr, so Zeugs.«

»Wenn ich dir das gesagt hätte«, sagt Marco, »wärst du dann rausgefahren?«

»Nein.«

»Also?«

»Was passiert mit denen?«, fragt Dave. »Sind das Dienstmädchen oder so?«

»Ja«, sagt Marco. »So was Ähnliches jedenfalls. Pass auf, ich würde ja gerne hier rumstehen und mit dir quatschen, aber …«

»Ja«, sagt Dave.

Er geht wieder zum Schlauchboot, betet, dass Johnny seinen Anruf erhalten hat. Lässig klappt er sein Handy auf und sieht die SMS: »Paddel zurück.« Dave lässt den Motor an, bringt das Boot auf die andere Seite der Lagune, wo sein Truck steht. Als er das Boot an Land schiebt, sagt er zu Esteban: »Verschwinde, Dude.«

»Was?«

»Va te«, sagt Dave. »Pinta le. Mach, dass du verdammt noch mal wegkommst.«

Esteban sieht ihn eine Sekunde lang an, steigt aus dem Boot und verschwindet im Schilf.

Dave sackt auf die Knie, beugt sich über den Rand des Boots und kotzt.

127

Sie folgen dem Transporter raus über den Interstate 5, dann nördlich zur 78 und weiter in östlicher Richtung nach Vista, wo er vor einem unscheinbaren Einfamilienhaus hält.

Nichts Besonderes, eine ganz gewöhnliche Vorstadtsackgasse. Ein Garagentor wird geöffnet, und der Transporter fährt hinein.

Johnny hängt sich ans Funkgerät.

Die von der Sitte sind fünf Minuten später mit einem Sondereinsatzkommando da. Der Lieutenant von der Sitte ist eine Frau namens Terry Gilman, die früher bei der Mordkommission war und sich vom Regen nicht in die Traufe, sondern gleich in die dauerstürmische Arktis hatte versetzen lassen. Sie kommt zu Johnny an den Wagen.

»Von wem haben Sie das, Johnny?«, fragt sie.

»Sie sehen gut aus, Terry.«

Sie zieht sich eine Weste über, prüft die Munition in ihrer Neunmillimeterwaffe und sagt: »Wird Ihr Informant bereit sein, auszusagen, falls wir keine Beweise finden?«

»Besser, wir finden welche«, sagt Johnny und steigt aus dem Wagen.

»Klingt super.« Terry Gilman ist angepisst. Sie hasst Menschenhändler sowieso und Menschenhändler, die Kinder verticken ganz besonders. Fast hofft sie, dass die Sache in die Hose geht, damit sie ihre Neunmillimeter benutzen kann.

Sie fallen durch die Tür ins Haus ein, als wär’s die von den Nazis besetzte Normandie.

Ein Typ vom Sondereinsatzkommando setzt den schweren Rammbock an, und die Tür kracht auf. Johnny ist als Erster drin. Er ignoriert die Erwachsenen, die hektisch herumrennen und zu fliehen versuchen – die Leute vom SEK werden sie einsammeln. Er schiebt sich weiter vorwärts bis an eine Tür, die zu einer Kellertreppe führt.

Mit der Pistole vor sich, steigt er die Treppe hinunter.

Dort unten ist ein Schlafsaal, eine Art Kaserne.

Schmutzige Matratzen liegen nebeneinander auf dem Betonfußboden. In einer Ecke eine offene Dusche, eine unverdeckte Toilette in der anderen. Überall Decken. Einige wenige schmutzige, fleckige Kissen. Ein alter Fernseher ist mit einem Videorekorder verbunden.

Kinderfilme.

Ein paar Kinderbücher in spanischer Sprache.

Die Mädchen vom Boot stehen dicht gedrängt in einer Ecke. Sie halten einander fest, starren Johnny mit blankem Entsetzen an.

»Schon gut«, sagt er und lässt seine Pistole sinken. »Jetzt wird alles gut.«

Vielleicht wird es das wirklich, denkt er.

Diese Kinder habe ich.

Aber wo sind die Kinder, die vorher hier gelebt haben?

128

Boone fährt am Schilf vorbei und immer weiter, bis er eine Stelle findet, an der er anhalten und sowohl die Felder wie auch die Straße überblicken kann.

Jetzt sitzt er dort und blickt auf die im Morgentau silbrig glitzernden Felder, während im Osten allmählich die Sonne hinter den Hügeln aufsteigt. Hinter den Feldern, am anderen Ende, wo sie zum Fluss hin abfallen, steht das Schilf wie eine Wand und trennt die Felder vom Rest der Welt. Eine Baumreihe, die der alte Sakagawa vor Jahren als Windschutz gepflanzt hatte, schließt daran an.

Auf der anderen Seite der Felder, auf einer kleinen Erhebung am östlichen Rand, steht das Haus des alten Sakagawa, umgeben von Zitronen- und Walnussbäumen. Der alte Mann wird bald aufstehen, denkt Boone, wenn er nicht längst aufgestanden ist und mit seinem Tee und dem Reis mit eingelegtem Gemüse am Tisch sitzt.

Die Arbeiter ziehen bereits los, marschieren einer hinter dem anderen auf die Felder hinaus. Sie tragen ihr Werkzeug geschultert, wie Soldaten ihre Gewehre bei einer Mission im Morgengrauen. Sie kommen aus dem Nichts – eine Armee von Phantomen. Nachts verstecken sie sich in den Ecken und Ritzen der Landschaft um San Diego, im sanften Licht des frühen Morgens tauchen sie auf, um zu arbeiten, in der Abenddämmerung verschwinden sie wieder in den Winkeln und Höhlen.

Sie sind die Unsichtbaren, die Menschen, die wir nicht sehen oder nicht sehen wollen, nicht mal im hellen Tageslicht. Sie sind die unausgesprochene Wahrheit, die verborgene Realität hinter dem kalifornischen Traum. Sie sind da, bevor wir aufwachen, und wieder weg, bevor wir schlafen gehen.

Boone lehnt sich zurück und beobachtet, wie sie mit der Arbeit beginnen. Sie strömen in organisierten Ketten auseinander, wirken geübt und arbeiten schweigend, fast so, als gehorchten sie einem Ritual. Mit gekrümmten Rücken und gesenkten Köpfen schuften sie. Sie gehen langsam dabei vor, folgen einem methodischen Rhythmus. Keine Eile, fertig zu werden. Das Feld wird den ganzen Tag hier sein, war gestern hier, wird morgen immer noch da sein.

Aber vielleicht nicht mehr sehr lange, denkt Boone. Er fragt sich, ob diese Männer wissen, dass sie eines Tages, in nicht allzu ferner Zukunft, nicht mehr herkommen werden. Dann werden hier im Morgengrauen Planierraupen und Erdhobel anrücken, richtige Maschinen und keine Männer, die wie eine einzige kollektive Maschine arbeiten. Abgase statt Dung.

Auf den ehemaligen Feldern werden Luxuswohnungen entstehen. Ein Einkaufszentrum, eine Fußgängerzone. Statt der Arbeiter werden sich hier Anwohner, Kunden und Restaurants drängen. Und die Männer werden in irgendeine andere Zwischenwelt verschwinden.

Boone spürt ein wenig willkommene Wärme durch die Fensterscheibe des Wagens.

Jetzt steht die Sonne über den Bergen.

129

Johnny geht wieder nach oben.

Lieutenant Gilman steht neben den Gefangenen, die mit auf den Rücken gefesselten Armen auf dem Boden sitzen. Drei Männer, zwei Frauen.

»Wer auch immer hier festgehalten wurde«, flüstert ihr Johnny zu, »ist nicht mehr hier.«

Sie sieht ihn und Harrington an. »Tun Sie, was Sie tun müssen.«

Harrington nähert sich einem der Typen, der den Fehler gemacht hatte, Blickkontakt herzustellen. Er hebt ihn auf die Füße. »Wie heißt du?«

»Marco.«

»Wir wollen uns ein bisschen unterhalten, Marco«, sagt Harrington. Er führt ihn den Gang entlang zu den Schlafzimmern. »Du musst nicht mitkommen, Johnny.«

»Doch, ich bin dabei«, sagt Johnny.

Er folgt Harrington den Gang hinunter in eines der Schlafzimmer und schließt die Tür hinter sich. Harrington stößt Marco gegen die Wand und fängt ihn auf, dann rammt er ihm sein Knie in die Weichteile. Er hebt Marcos Kopf und sagt: »Ich hab keinen Bock auf Spielchen, Schwanzlutscher. Du wirst mir jetzt sagen, wo die Kinder sind, oder du ziehst plötzlich eine Waffe und ich verspritze dein Hirn über der gesamten Wand. Aber erst mit dem zweiten Schuss. Der erste landet in deinem Bauch. ¿Comprende, amigo?«

»Ich spreche Englisch«, sagt Marco.

»Dann leg los«, sagt Harrington. Er zieht seine Pistole und rammt sie Marco in den Bauch.

»Sie sind eben erst weg«, sagt Marco.

»Wohin weg?«

»Zu den Feldern.«

»Welche Felder?«

»Die Erdbeerfelder.«

Johnny läuft es kalt über den Rücken. »Was? Was hast du gesagt?«

»Die Erdbeerfelder«, sagt Marco. »Die Erdbeerfelder vom alten Sakagawa.«

Johnny wird schwindlig, als würde sich der Raum drehen. Scham rauscht durch seine Blutbahn. Er taumelt zur Tür und zerrt sie auf. Er stolpert den Gang entlang, durchs Wohnzimmer und zur Haustür hinaus. Er lehnt sich an den Wagen und beugt sich vor, um zu Atem zu kommen.

130

Die ersten zarten Sonnenstrahlen treffen auf Pacific Beach, wärmen – wenn auch nur psychologisch – die Gruppe von Fotografen, Journalisten, Vertretern von Surferfirmen und Hardcore-Surfern, die an diesem kalten Morgen zitternd am Pacific Beach Point stehen und auf Licht warten.

Der Felsvorsprung, auf dem sie stehen, ist bereits in die Geschichte eingegangen. Seit George Freeth sind Surfer hier Wellen geritten, nur das Ufer hat sich verändert. In den dreißiger Jahren befand sich hier noch ein japanisches Erdbeerfeld, auf dem Baker und Paskowitz und einige andere Legenden aus San Diego eine Hütte bauten. Sie stellten ihre Boards unter und akzeptierten stolz den Namen, den die Farmer ihnen gaben – The Vandals.

Im Norden donnern die Wellen gegen das Riff. Sunny steht am Rand der Menge, das Board neben sich wie den Schild eines Kreuzritters, und sie beobachtet die undeutlichen grauen Formen, die das Sonnenlicht in klar definierte Wellen verwandelt.

Große Wellen.

Die größten, die sie je gesehen hat.

Monsterwellen.

Donnerbrecher.

Träume.

Sie sieht sich um. Die Hälfte der weltweit besten Wellenreiter sind hier, die meisten davon Profis mit fetten Sponsorenverträgen und zwei Dutzend Titelabbildungen auf dem Konto. Was noch schlimmer ist, die meisten haben Jet-Ski dabei. Jet-Ski und trainierte Partner, die sie auf die Wellen ziehen. Sunny hat keine Kohle dafür. Sie ist eine der wenigen Surfer hier, die reinpaddeln werden.

Und die einzige Frau.

»Danke, Guanyin«, sagt sie sanft. Sie wird nicht jammern wegen dem, was ihr fehlt; sie wird dankbar sein für das, was sie einzigartig macht.

Die einzige Frau und dann auch noch eine, die paddelt.

Sie nimmt ihr Board und geht zum Wasser.

131

Dave ist schon draußen.

Er sitzt hinter einem Break auf einem Jet-Ski, bereit, wenn nötig Leute aus dem Wasser zu fischen. Darin besteht sein Opfer, seine Buße – dass er die großen Wellen nicht selbst reitet. Er hat nicht geschlafen, er ist erschöpft, aber irgendwie hatte er das Gefühl, hier sein zu müssen, nur eben nicht, um zu surfen.

Es war ihm falsch vorgekommen, rauszupaddeln, einen Mordsspaß zu haben und sich gleichzeitig fragen zu müssen, was aus seinem Leben geworden war. Er kann das Bild der zusammengekauerten Mädchen unter Deck nicht abschütteln – wer sie waren, wohin sie gebracht wurden, ob Johnny sie abfangen konnte.

Und dann der ganze Rest. Johnny wird einige Fragen an ihn haben, und die Antworten werden ihrer beider Leben, so wie sie es gekannt haben, vollkommen umkrempeln.

Was vielleicht gar keine so schlechte Sache ist, denkt Dave, während er seine Ausrüstung checkt, die Maske, den Schnorchel, die Flossen – Dinge, die er vielleicht brauchen wird, wenn er vom Jet-Ski runter und in die Suppe abtauchen muss.

Vielleicht ist es bitter nötig, dass dieses Leben aus dem Gleis gerät.

Eine Veränderung.

Selbst wenn Johnny diese Fragen nicht stellt, dann wird Boone es tun.

Aber wo zum Teufel steckt Boone? Er sollte hier sein, bei mir, Tide und Sunny, wenigstens für Sunny, um sie zu unterstützen, ihr zu helfen, mit den Jet-Ski-Crews der Jungs mit den großen Namen klarzukommen, die alle versuchen werden, sie abzudrängen.

132

Die Mädchen sehen aus wie Gespenster.

Boone entdeckt sie, als sie hinter den Bäumen hervortreten. Der letzte Rest des Morgentaus schmiegt sich an ihre Beine und dämpft ihre Schritte. Sie sprechen nicht miteinander, gehen nicht plappernd und lachend wie Mädchen auf dem Schulweg. Sie gehen im Gänsemarsch, fast schon im Gleichschritt, und sie blicken geradeaus oder zu Boden.

Sie sehen aus wie Gefangene.

Das sind sie. Jetzt entdeckt Boone zwei Männer hinter ihnen. Sie haben keine Schusswaffen dabei – jedenfalls sieht Boone keine –, aber die Männer treiben die Mädchen ganz klar voran. Was sie keine große Anstrengung kostet, denn die Mädchen scheinen zu wissen, wo es lang geht. Und die Männer befinden sich hinter den Mädchen, nicht vor ihnen.

Sie sind eingespielt, eine alltägliche Übung.

Die Männer auf den Feldern sehen auf, als die Mädchen hinter der Baumreihe auftauchen.

Einige der Arbeiter halten inne und starren; andere senken rasch die Köpfe und arbeiten weiter, als hätten sie etwas Beschämendes gesehen.

Dann entdeckt Boone sie.

Jedenfalls denkt er das. Schwer zu sagen, aber das Mädchen sieht ganz bestimmt aus wie Luce. Sie trägt eine dünne blaue Regenjacke mit einer Kapuze, die sie nicht hochgezogen hat. Ihr langes schwarzes Haar glänzt im Morgendunst. Ihre Jeans sind an beiden Knien gerissen und sie trägt alte Strandsandalen aus Gummi. Sie bewegt sich wie ein Zombie, schlurft voran.

Dann ändert sie ihren Kurs.

Alle Mädchen drehen jetzt ab – als stünden sie auf einem Fließband, steuern sie weg von den Erdbeerfeldern auf das Schilf zu.

Boone steigt aus dem Wagen, hält sich so tief gebückt wie möglich und rennt auf die Bäume zu.

Ich weiß, ich hab’s versprochen, Tammy, denkt er. Aber es gibt Versprechen, die man nicht halten kann, und Versprechen, die man nicht halten sollte.

Er beschleunigt seinen Schritt.

133

Alte Männer schlafen nicht viel.

Sakagawa ist bereits wach und sitzt jetzt an einem kleinen Holztisch in seiner Küche und wartet ungeduldig auf das erste Licht. Es gibt viel Arbeit zu erledigen und eine endlose Schlacht gegen die Vögel und Insekten zu schlagen. Es ist ein alltäglicher Kampf, aber wenn Sakagawa ehrlich zu sich selbst wäre, würde er zugeben, dass es ihm Spaß macht und auf Trab hält.

Also sitzt er da, schlürft seinen Tee und beobachtet, wie sich das Licht über die Felder ergießt wie eine langsame Wasserflut. Aus seinem Blickwinkel kann er die Arbeiter gerade so erkennen, die Mexikaner, die – wie die Nikkei vor so vielen Jahren – kamen, um das Land zu bestellen, das der weiße Mann nicht haben wollte, weil es vom salzigen Sprühwasser und vom Wind ausgedörrt und unfruchtbar geworden war. Aber die Nikkei waren Salz und Wind von ihren Heimatinseln gewohnt; sie wussten, wie man »wertloses« Land am Meer bestellt. Und auf den salzigen Böden, erinnert sich der alte Mann jetzt, pflanzten wir Erdbeeren an und zogen Ärzte, Anwälte und Geschäftsleute groß. Und Richter und Polizisten.

Vielleicht werden diese Arbeiter dasselbe tun.

Er beugt sich langsam vor, um seine Gummistiefel anzuziehen, die seine alten Füße auf den feuchten Feldern des frühen Morgens trocken halten. Als er sich wieder aufrichtet, steht sein Enkelsohn vor ihm.

»Großvater, ich bin’s, Johnny. John Kodani.«

»Natürlich. Ich kenne dich.«

Johnny verneigt sich tief. Sein Großvater erwidert die Geste mit einer kurzen, steifen Verbeugung, wie er sie seinem neunzigjährigen Körper gerade noch abringen kann. Dann zieht Johnny einen der alten Holzstühle heran, die, solange er denken kann, in dieser Küche gestanden haben, und setzt sich dem alten Mann gegenüber.

»Möchtest du Tee?«, fragt Sakagawa.

Johnny möchte keinen, ihn abzulehnen wäre aber brutal unhöflich und wegen dem, was er dem alten Mann zu sagen hat, will er mit größtmöglicher Freundlichkeit vorgehen.

»Das wäre schön.«

Der alte Mann nickt. »Ist kalt heute Morgen.«

»Ist es.«

Der alte Mann nimmt eine zweite Tasse, schenkt starken grünen Tee ein und schiebt Johnny die Tasse zu. »Du bist Anwalt.«

»Polizist, Großvater.«

»Ja, ich erinnere mich.« Vielleicht, denkt er, ist es ja gut, dass die Nikkei heutzutage Polizisten sind.

»Das ist sehr guter Tee«, sagt Johnny.

»Das ist Dreck«, sagt der alte Mann, obwohl er ihn extra jeden Monat aus Japan kommen lässt. »Was führt dich her? Ich freue mich immer, dich zu sehen, aber …«

Ich war seit Monaten nicht hier, denkt Johnny. Ich hatte »zu viel zu tun«, um auf einen Tee vorbeizuschauen, oder ihn mit seinen Urenkeln zu besuchen. Jetzt komme ich um fünf Uhr morgens mit Nachrichten, die ihm das Herz brechen werden.

»Großvater …« setzt Johnny an. Dann bleiben ihm die Worte im Hals stecken.

»Ist jemand gestorben?«, fragt der alte Mann. »Geht es deiner Familie gut?«

»Denen geht’s gut, Großvater«, sagt Johnny. »Großvater, unten am alten Fluss, wo wir als Kinder immer gespielt haben … Warst du in letzter Zeit mal da unten?«

Der alte Mann schüttelt den Kopf.

»Das ist ein weiter Weg da runter«, sagt er. »Altes Schilf. Ich sag den Männern, sie sollen den Müll aufsammeln, den die Leute von der Straße hinwerfen.« Er schüttelt wieder den Kopf. Kaum zu begreifen, wie respektlos manche Menschen sein können. »Warum fragst du?«

»Ich glaube, die Leute … deine Männer … dein Vorarbeiter treibt da unten was.«

»Treibt was?«

Johnny sagt es ihm. Dem alten Mann fällt schwer zu verstehen, was ihm sein Enkel da mitteilt, dann sagt er: »Das ist unmöglich. Menschen tun so etwas nicht.«

»Ich fürchte doch, Großvater.«

»Hier?«, fragt der alte Mann. »Auf meinem Land?«

Johnny nickt. Er sieht zu Boden, ist außerstande, seinem Großvater ins Gesicht zu sehen. Als er wieder aufblickt, laufen dem alten Mann Tränen über das Gesicht.

Sie strömen in seinen Falten herab wie Rinnsale in schmalen Abwässerkanälen.

»Bist du gekommen, um dem ein Ende zu machen?«, fragt der alte Mann.

»Ja, Großvater.«

»Ich komme mit dir.« Er will aufstehen.

»Nein, Großvater,« sagt Johnny. »Es ist besser, wenn du hier bleibst.«

»Das sind meine Felder!«, schreit der alte Mann. »Ich bin dafür verantwortlich!«

»Das bist du nicht, Großvater«, sagt Johnny und kämpft selbst mit den Tränen. »Du bist nicht verantwortlich und …«

»Bin ich zu alt?«

»Das ist meine Aufgabe, Großvater.«

Der alte Mann ringt um Fassung und sieht Johnny in die Augen: »Erledige deine Aufgabe.«

Johnny steht auf und verneigt sich.

Dann verlässt er die Küche und geht auf die Felder hinaus.

134

Die Luft riecht nach Erdbeeren.

Der beißende Geruch steigt Boone in die Nase, als er tief einatmet, auf die Bäume zurennt und hofft, nicht gesehen zu werden. Er schafft es bis zur Baumreihe, geht dann westlich auf das Schilf zu. Er kann jetzt im Schutz der Bäume aufrechter laufen, und er schafft es schnell bis zum Rand des Schilfs.

Das Schilf ist höher gewachsen als er. Es überragt ihn fast schon bedrohlich, die Spitzen schwanken im Wind, als wollten sie ihm zuwinken. Er drängt sich hinein und hat im dichten Gestrüpp schon bald die Orientierung verloren. Aber er hört Stimmen vor sich – Männerstimmen, die Spanisch sprechen.

Beim letzten Mal, denkt er, wurdest du fast zu Tode geprügelt. Er nimmt die Pistole aus dem Hosenbund und hält sie in der rechten Hand bereit. Mit der linken schiebt er das Schilf beiseite und durchpflügt es, bis er den Fluss erreicht.

Er springt hinein und watet auf die Höhlen zu.

135

Sunny kann in dieser Brandung nicht rauspaddeln. Die Wellen brechen auf ganzer Breite. Zwischen den Wellen ist kein Platz, und die Wellen sind zu groß, als dass man drüber hinwegkäme.

Sie steigt aus dem Wasser und geht zweihundert Meter weiter südlich, zwischen die Breaks, und paddelt auf die Shoulder, dann wieder in nördlicher Richtung ans andere Ende. Sie ist nicht die Einzige, die dieses Manöver versucht – die Jet-Ski-Crews versuchen es auf dieselbe Weise, schwirren herum wie riesige, lärmende Wasserkäfer. Sie paddelt stark, gleichmäßig und fest, ihre breiten Schultern sind hierbei ausnahmsweise ein Vorteil.

Die Jet-Ski-Crews warten weiter draußen, damit sie genug Platz haben, um in rasend schnellem Tempo Anlauf zu nehmen.

Hinter ihr baut sich die größte Welle auf, die Sunny jemals gesehen hat, eine weitere folgt direkt im Anschluss. Sie paddelt in die perfekte Position für die nächste Welle. Sie kommt auf Sunny zugerollt, eine blaue Wasserwand, die weißen Schaumkappen knicken um wie Kavalleriestandarten in der steifen Küstenbrise.

Eine wunderschöne Welle.

Ihre Welle.

Sie legt sich auf ihr Board, holt tief Luft und paddelt los.

136

Die Schande ist unerträglich.

Der Name der Familie Sakagawa wurde in den Schmutz gezogen.

Nicht auszudenken, dass dies auf meinem Land geschah, denkt der alte Mann, auf meinen Feldern, vor meiner Nase, und ich bin solch ein Trottel und merke nichts.

Es ist unerträglich.

Der alte Mann ist der Ansicht, dass es nur eine Möglichkeit gibt, die Familienehre wiederherzustellen. Er sieht sich auf der Suche nach einem geeigneten Messer in der Küche um, bezweifelt dann aber, dass er körperlich die Kraft aufbringen wird, um das Notwendige auf diese Weise zu bewerkstelligen.

Deshalb nimmt er die alte Flinte, die, mit der er die Vögel bekämpft.

137

Boone kriecht die Flussböschung hinauf und sieht zu der kleinen Lichtung hinüber, wo er seine Auseinandersetzung mit den Mojados hatte.

Pablo schiebt jetzt mit einer Axt in der Faust Wache und lässt ungefähr zwanzig Feldarbeiter auf der Lichtung vor den Höhlen eine ungleichmäßige Schlange bilden. Einer der Männer, der die Mädchen hierhergetrieben hatte, geht die Reihe ab und sammelt Geld ein. Die Arbeiter ziehen schmutzige, zerknitterte Scheine aus den Taschen und sehen die Männer nicht an, wenn sie ihnen das Geld geben. Auch ein oder zwei Weiße stehen in der Schlange. Sie sehen nicht wie Farmarbeiter aus, nur wie Männer, die gerne kleine Mädchen ficken.

Die Mädchen gehen in die kleinen Höhlen, die ins Schilf geschlagen wurden. Einige von ihnen setzen sich hin und starren ins Nichts; einige andere bereiten die »Betten«. Boone kriecht auf die andere Seite der Lichtung und sieht, wie Luce ihre dünne blaue Jacke auszieht, sie vorsichtig auf dem Boden ausbreitet, sich im Schneidersitz hinsetzt – ein kleiner weiblicher Buddha – und wartet.

Auf Wellen von Männern, die über sie kommen, in ihr brechen und sich anschließend wieder zurückziehen. Und dann kommt die nächste Welle und wieder die nächste, jeden Morgen, so unausweichlich wie die Flut. Ein ständiger Kreislauf der Vergewaltigung, ihr ganzes kurzes Leben lang.

Sie haben keine Ahnung von der Welt da draußen.

Tammy tritt auf die Lichtung.

Sie kommt von der anderen Seite, von der Straße, wo das Motel ist, denselben Weg, den Boone hatte gehen wollen, bevor ihn Pablo plattgemacht hatte.

Luce sieht Tammy, springt auf und rennt ihr in die Arme. Tammy hält sie fest. Dann geht sie in die Knie, kauert vor dem Mädchen und sieht ihr in die Augen. »Ich bin gekommen, um dich mitzunehmen«, sagt Tammy. »Diesmal für immer.«

Gut, denkt Boone. Geh, nimm das Mädchen mit.

Schenkt euch gegenseitig so etwas wie ein besseres Leben.

Dann taucht Dan Silver auf.

138

Dan sagt: »Dann haben wir also einen Deal?«

»Ich will nur Luce«, sagt Tammy. »Du wirst nie wieder was von mir hören.«

»Klingt gut«, sagt Dan. Er trägt sein gewohntes Outfit – schwarzes Hemd, schwarze Jeans, schwarze Cowboystiefel. »Nimm sie und geh.«

Tammy legt Luce einen Arm um die Schulter und führt sie von der Lichtung auf den Trampelpfad und durchs Schilf zur Straße.

Boone verliert sie im Schilf aus den Augen.

Dafür sieht er aber, dass Dan eine Sekunde wartet und den beiden folgt.

139

Sunny startet.

Sie paddelt kraftvoll, noch zwei Züge, dann ist sie auf der Welle; sie geht auf die Knie, dann sanft in die Hocke und –

Über die Kante.

Sie steht fest auf der Welle, wunderbar ausbalanciert; sie hat genau den richtigen Moment erwischt.

Ein Jet-Ski kommt angerauscht und Tim Mackie schwingt sich auf die Welle.

Sollte Mackie Sunny gesehen haben, so lässt er es sich nicht anmerken. Er schneidet ihr direkt den Weg ab.

Sunny muss einen Rückzieher machen. Sie legt sich flach aufs Board, aber sie ist off-line und es ist zu spät, um über den Wellenkamm zurückzupaddeln. Sie versucht unter der Welle durchzukommen, aber die Welle lässt sie nicht und nimmt sie mit zurück.

Over the falls – sie wird vom oberen Teil der brechenden Welle ins Wellental gerissen.

Ihr Board schießt in die Luft, und sie fällt kopfüber herunter.

140

Boone kracht durchs Schilf.

Dem Geräusch der Schritte hinterher. Er kann sie nicht sehen, nur undeutliche Gestalten. Dann sieht er einen Moment lang Dan, der seine Waffe zieht und sich umsieht, um zu lokalisieren, woher die sich nähernden Schritte kommen.

»Lauft!«, schreit Boone.

Tammy stößt Luce vor sich her, dreht sich um und sieht Dan. Dann wirbelt sie mit der Eleganz einer Tänzerin herum, ein langes Bein schnellt hoch und sie tritt Dan sauber und kraftvoll gegen den Hinterkopf.

Er torkelt, aber er bleibt auf den Beinen.

»Lauf, Luce!«, schreit Tammy. »Lauf und hör nicht auf zu laufen!«

Aber Luce läuft nicht.

Sie will Tammy nicht alleine lassen, nicht noch einmal.

Dan umklammert seine Pistole fester und zielt auf Tammy, die sich zwischen ihn und das Mädchen stellt.

Boone ist fast da.

Tammy steht zu nah an ihm dran, als dass Boone einen Schuss riskieren könnte, schon gar nicht im Laufschritt durch das Schilfgestrüpp, deshalb wirft er sich auf Dan, der die Waffe nun von Tammy weg und auf Boone richtet und genau in dem Moment abdrückt, in dem ihm Tammy die Waffe aus der Hand tritt.

Boone rammt ihn hüfthoch und drängt ihn zurück. Dan kann die Hand nicht drehen, um Boone die Pistole in den Körper zu drücken, deshalb prügelt er mit dem Griff auf ihn ein, hämmert Boone immer wieder damit auf Kopf und Genick.

Boone spürt einen ätzenden, brennenden Schmerz.

Die Welt läuft rot an und er hat das Gefühl, als würde er Purzelbäume schlagen.

Ein verflucht übler Schleudergang.

141

Erinnert ihr euch noch, wie’s war als Kind im Schwimmbad, wenn man unter Wasser versucht hat, die Luft so lange wie möglich anzuhalten?

So ist das nicht.

Hängt man in dem Bereich fest, in dem die Wellenlippe auf die Wasseroberfläche prallt, ist das anders, als würde man im Swimmingpool die Luft anhalten. Man kommt nicht hoch; man wird über den Grund gerollt – gedrückt, gewälzt, gezerrt und gezogen.

Der Ozean füllt sämtliche Neben- und Stirnhöhlen mit eiskaltem Salzwasser. Und die Frage ist nicht, wie lange man die Luft anhalten kann; die Frage ist, ob man die Luft lange genug anhalten kann, bis einen die Welle wieder nach oben lässt, denn wenn nicht …

Ertrinkt man.

Und das ist erst der Anfang der Probleme, denn keine Welle kommt allein zur Party, sie bringt ihre Kumpels mit. Wellen kommen stets in Begleitung, meistens zu dritt, aber manchmal auch zu viert, und eine richtig fruchtbare Mutter kann schon mal sechs Kleine im Schlepptau haben.

Wenn man also die erste Welle übersteht, hat man vielleicht gerade noch Zeit, Luft zu holen, bevor einen die nächste Welle trifft, dann die nächste und so weiter, bis man ertrinkt.

Die Faustregel besagt, wenn es dir nicht gelingt, dich bis zur dritten Welle aus dem Aufprallbereich zu entfernen, haben deine Freunde einen Anlass, in der darauf folgenden Woche rauszupaddeln und eine Gedenkfeier abzuhalten. Sie bilden mit ihren Boards einen Kreis, sagen nette Sachen über dich, singen vielleicht ein oder zwei Songs, werfen auf jeden Fall hawaiianische Blumenkränze ins Meer, und eigentlich ist das alles total cool, nur dass du keinen Spaß daran hast, weil du nämlich tot bist.

Sunny ist im Schleudergang, und sie wird herumgewirbelt und gedreht, bis sie nicht mehr weiß, wo oben und unten ist. Worin eine weitere Gefahr besteht: Man verliert den Überblick über oben und unten. Wenn einen die Welle endlich hochlässt, teilt man sich das letzte bisschen Luft so ein, dass man es bis zur verlockenden Oberfläche schafft, stattdessen knallt man aber auf Fels oder Sand. Dann gibt man auf und atmet Wasser, es sei denn, man ist eine richtig erfahrene Wasserratte. Oder die nächste Welle ist schon über einem.

So oder so ist man ziemlich gearscht.

Klaren Kopf behalten, sagt sich Sunny, als sie stürzt. Behalte einen klaren Kopf, dann überstehst du das. Du hast dein ganzes Leben für diesen Moment trainiert. Du bist eine Wasserratte.

So viele Vormittage und so viele Nachmittage hast du mit Boone, Dave, High Tide und Johnny trainiert. Unter Wasser treten, an große Felsen klammern, zu den Hummerreusen hinuntertauchen und so lange an der Leine festhalten, bis du das Gefühl hattest, dass deine Lungen platzen, und dann noch ein bisschen länger unten bleiben. Die Arschlöcher haben dich angegrinst – und darauf gewartet, dass das kleine Mädchen aufgibt.

Aber du hast nicht aufgegeben.

Sie spürt einen Ruck nach oben und merkt, dass ihr Board auf der Wasseroberfläche treibt.

»Es macht den Grabstein«, sagt man im Surferjargon.

Dave wird schon da oben sein und das Board sehen. Er ist unterwegs. Sie zwingt sich zu einer Bauchbeuge, nicht, um die Leash zu lösen, sondern um auf den Schultern, nicht auf dem Kopf aufzukommen und sich nicht das Genick zu brechen, wenn sie auf dem Grund aufschlägt.

Sie prallt mit Wucht unten auf, aber auf die Schultern. Die Welle schleudert sie drei oder vier Mal herum – sie kommt mit dem Zählen nicht nach –, aber dann ist sie frei und stößt nach oben, stößt zur Oberfläche durch und nimmt eine Lunge voll köstlicher Luft.

142

Boone schafft es, Dans Arme festzuhalten. Dan hält immer noch die Waffe in der Hand, aber er kann sie nicht heben, um zu schießen.

Drei Mal rammt er Boone sein Knie heftig in die Rippen und nimmt Boone damit die Luft zum Atmen. Er keucht, lässt aber nicht los. Loslassen bedeutet sterben, und dazu ist er noch lange nicht bereit. Er spürt, wie ihm sein eigenes heißes, klebriges Blut über das Gesicht läuft.

Er dreht sich auf einem Bein herum, schleudert Dan mit sich Richtung Fluss. Dann geht er los, hält Dan dabei fest und drängt ihn zum Wasser hin. Dan stemmt sich dagegen, aber Boone hat mehr Schwung. Dan verrenkt den Hals und verpasst Boone eine Kopfnuss auf die Nase.

Boones Nase bricht und Blut spritzt.

Aber er hält weiter fest und schiebt Dan ans Ufer des Flusses. Er verankert die Füße, wirbelt ihn noch einmal herum und kracht mit Dan, der unter ihm liegt, ins trübe Wasser. Boone löst seinen Griff, packt Dan am Brustkorb und drückt ihn herunter. Er spürt, dass Dan mit dem Rücken auf dem schlammigen Grund aufkommt. Dann hält Boone fest und drückt. Die Frage ist, wer von beiden länger die Luft anhalten kann. Boone rechnet sich aus, dass er den Wettkampf gewinnen könnte.

Aber er verliert sehr viel Blut und mit dem Blut auch Kraft.

Er merkt, wie Dan ein Bein um ihn schlingt, und er versucht, es abzuwehren, aber Dan gerät unter Wasser nicht in Panik, sondern klammert sich fest mit dem Bein an Boones. Dann dreht er sich aus der Hüfte heraus. Boone ist zu schwach, um sich dagegenzustemmen, und Dan zieht ihn herunter. Dann setzt sich Dan auf Boone, packt ihn an der Kehle und drückt ihn fest nach unten.

Boone macht einen Buckel und versucht, Dan abzuwerfen, aber er schafft es nicht. Er ist schwach und müde und dann sehr schläfrig. Seine Lungen schreien danach, dass er den Mund öffnet und Luft holt. Einfach nur einen schönen tiefen Atemzug nehmen, egal wovon, zur Not auch Wasser.

Sein Gehirn sagt ihm, gib auf. Schlaf ein, mach dem Schmerz ein Ende.

In Gedanken ist er im Ozean.

Eine riesige Welle, ein Berg, bäumt sich über seinem Kopf auf.

Steht eine Sekunde lang still.

Hängt dort, als müsste sie sich entscheiden.

Dann kracht sie über ihm nieder.

Kawumm.

143

Johnny Banzai rast auf die Lichtung.

Seine Marke ist an seinem Jackett befestigt, die Dienstwaffe hat er in der Hand.

Harrington und die Bezirksbeamten sind direkt hinter ihm, aber Johnny hat darum gebeten, als Erster gehen zu dürfen.

Scheiß Familienehre.

Ohne an seine Sicherheit zu denken, kommt er angerannt. Er hört einen Schuss in der Ferne und weiß nicht, was zum Teufel vor sich geht, aber er rast zur Lichtung und macht sich auf alles gefasst.

Einige Männer rennen bereits. Andere stehen verdattert und verwirrt herum. Die Mojados sind Johnny egal – er sieht drei junge, besser gekleidete Männer, die in Richtung der Baumreihe davonrennen, und kleine Mädchen, die sich verwirrt umsehen.

Dann hört er noch einen Schuss.

Es klang, als käme er von der anderen Seite des Schilfs, unten vom Fluss.

Johnny lässt einen Krankenwagen rufen und rennt dorthin, woher das Geräusch kam.

144

Boone spürt, dass sich Dans Griff lockert und er ihn loslässt; dann gleitet Dans Körper von ihm ab. Eine Blutwolke umwabert Boones Gesicht. Er stößt zur Oberfläche hinauf und sieht, wie in einem seltsamen Traum, einen alten Japaner am Flussufer stehen.

Er hält ein Gewehr in seinen bebenden Händen.

In der Ferne hört Boone Geschrei, Sirenen … aber vielleicht spielt ihm auch sein Kopf Streiche.

Er kriecht ans Ufer und zieht sich hoch.

Dann hört er noch etwas.

Eine weinende Frau.

Es ist ein unbeschreiblicher Schmerzensschrei.

145

Sunny blickt auf und sieht, dass sie noch ein oder zwei Wellen übergezogen bekommen wird, aber das ist okay, weil sie jetzt an einer guten Stelle schwimmt, in der Nähe des Wellenansatzes, abseits der Stelle, an der die Welle mit maximaler Wucht auf die Oberfläche prallt. Jetzt löst sie ihre Leash, denn das Board wird mit der Welle mitgerissen werden und da will sie lieber nicht mehr dranhängen.

Sie wartet die beiden Wellen ab, dann die kleineren Nachzügler und lässt sich von Dave auf seinen Jet-Ski ziehen.

»Der Idiot«, sagt Dave, »hat dich abgedrängt.«

»Hab’s gemerkt.«

Er bringt sie an Land.

Menschen kommen ihnen über den Strand entgegengerannt, darunter auch einige Rettungsschwimmer mit Erste-Hilfe-Koffern. Sie winkt ab. »Ich bin okay. Mir geht’s gut.«

Aber Dave marschiert schon zu Tim Mackie, der vor seiner versammelten Entourage und einigen Vertretern der Surfpresse die Klappe weit aufreißt.

»Hey, Anfänger«, sagt Dave. »Ja, du. Ich rede mit dir.«

»Hast du ein Problem, Brah?«, fragt Mackie. Er wirkt überrascht. So, als wäre Tim Mackie einer, mit dem man grundsätzlich keine Probleme hat.

»Nein, du hast eins«, sagt Dave. »Du hättest sie umbringen können.«

»Hab sie nicht gesehen, Bruder.«

High Tide mischt sich ein. »Dann lass mal deine Augen checken, Bruder.«

»So eine Scheiße machst du nicht an meinem Strand«, sagt Dave.

»Das ist dein Strand?«

»Ganz genau«, sagt Dave. Er kommt näher, hat gute Lust, Mackie den Kopf abzureißen. Aber Tide stellt sich dazwischen. Sunny baut sich vor beiden auf und schiebt die Jungs zur Seite.

»Ich kann auf mich selbst aufpassen. Danke, aber ich brauche keine großen Brüder.«

»Ich würde das genauso machen«, sagt Dave, »wenn es Boone oder …«

»Ich kann auf mich selbst aufpassen.«

Super, denkt sie, während die Menge sie angafft. Ich wollte die Welle des Tages; stattdessen hab ich den Abgang des Tages hingelegt und Riesenärger mit Wunderkind Tim Mackie.

»Das war uncool«, sagt sie.

»Tut mir leid«, sagt Mackie. »Mein Fehler.«

Aber er hat ein spöttisches Grinsen im Gesicht.

»Arschloch«, sagt sie.

Er lacht sie aus.

Darauf gibt es nur eine Antwort. Sie nimmt ihr Board und geht wieder zum Strand, an eine Stelle, von der aus sie erneut rauspaddeln kann. Sie hört das Raunen in der Menge. »Sie will noch mal raus. Kaum zu glauben. Nach der Nummer? Die Braut will noch mal raus.«

Verdammt richtig, denkt sie, die Braut will noch mal raus.

Raus und die größte Welle erwischen.

146

Johnny Banzai rennt.

Nicht leicht im dichten Schilf, das ihm ins Gesicht schlägt und in die Arme schneidet, während er sich einen Weg hindurchbahnt.

Dann hört er, scheinbar weit entfernt, die Totenklage einer Frau.

147

Luce liegt in Tammys Schoß.

Tammy streichelt dem kleinen Mädchen über das Haar und schluchzt. Ihre Hände sind heiß und klebrig vom Blut des Mädchens, das aus einem kleinen Loch in ihrem Hals strömt.

»Hör auf«, sagt Tammy. »Hör sofort auf.«

Tammy presst Luce die Hand auf den Hals, aber das Blut strömt drum herum. Sie kommt sich blöde vor, schwach und schwindlig, und irgendwo in ihrem Körper spürt sie einen Schmerz, aber sie kann nicht feststellen, wo, und Luces Augen sind weit aufgerissen, und sie kann sie nicht atmen hören, und es will einfach nicht aufhören zu bluten. Sie hört die Stimme eines Mannes, der sagt: »Ich hab sie.«

Sie sieht auf und Daniels ist da, will ihr Luce wegnehmen. Tammy hält sie noch fester.

»Ich hab sie«, sagt Boone.

»Sie ist tot.«

»Nein, ist sie nicht.«

Noch nicht, denkt Boone. Das Mädchen ist wirklich in schlechter Verfassung – sie verblutet, ihr Körper geht in einen Schockzustand über. Aber noch lebt sie.

Es ist wie ein Wachtraum, halb real, halb illusorisch. Alles ist weit weg, als befände es sich vor dem falschen Ende eines Teleskops. Er fühlt sich wie in Watte gepackt, aber er weiß, dass er sich beeilen muss, wenn das Mädchen überleben soll.

Der alte Japaner hat schon seine Jacke ausgezogen.

Boone nimmt sie und legt sie um Luce. Dann kniet er sich neben sie, fährt ihr mit der Hand über den Hals, findet die kleine Einschussstelle und drückt seinen Daumen hinein. Mit dem anderen Arm hebt er das Mädchen hoch, stützt sie vor seiner Brust ab und läuft durch das Schilf zurück zur Straße, wo der Krankenwagen sie finden kann.

»Bleib bei uns, Luce«, sagt er. »Bleib bei uns.«

Aber die Augen des Mädchens sind glasig.

148

Sunny wischt sich das Sprühwasser aus den Augen und sieht noch einmal hin. Sie hat sich nicht verguckt.

Ungefähr noch fünfzig Meter entfernt, aber sie nähert sich schnell.

Wellen kommen meist in Dreiersets, und drei sind schon durch. Aber ab und zu gibt’s auch noch eine vierte. Und diese Bonuswelle ist der Hammer – größer, stärker und fieser.

Ein Monster.

Unter den Wasserfreaks auch als »Ohmeingottwelle« bekannt.

Genau das sagt Sunny jetzt, als sie die Welle sieht.

»Oh … mein … Gott.«

Eine Welle, wie man sie nur einmal im Leben erlebt.

Die Welle meines Lebens, denkt Sunny. Meine Chance auf eine Zukunft, wie ich sie mir wünsche, und sie kommt direkt auf mich zugerollt. Ich bin genau am richtigen Fleck, genau zur richtigen Zeit. Sie stemmt sich hoch und sieht sich nach den Jet-Ski-Crews um. Sie liegen weiter hinten, warten auf die nächsten Wellen.

Die nächste Welle ist hier, Jungs, denkt sie und sieht Mackies Jet-Ski anfahren, locker schnell genug, um ihr die Welle wegzuschnappen. Aber dann paddelt High Tide zwischen Mackies Jet-Ski und sie. Tim, das Wunderkind, würde ihn schon überfahren müssen, und mit ihm legt er sich lieber nicht an. Nicht mit High Tide.

Normalerweise wäre sie jetzt genervt, aber sie hat sich ja bereits am Strand klar ausgedrückt und längst wieder abgeregt. Bei der Dawn Patrol passt man aufeinander auf, und das akzeptiert sie.

Die Welle gehört mir, denkt sie, legt sich flach auf ihr Board, dreht es in Richtung Strand. Sie paddelt los, blickt über die Schulter und sieht, wie sich die große Welle hinter ihr aufbaut. Sie senkt den Kopf und spürt, dass die Welle ihr Board erfasst, es wie einen Holzsplitter hochreißt und dann –

Dann steht sie auf dem Gipfel der Welt.

Sie sieht alles – den Ozean, den Strand, die Stadt, die grünen Hügel hinter der Stadt. Sie sieht die Zuschauermenge am Strand, sieht, dass sie beobachtet wird, sieht die Fotografen, die ihre großen Kameras auf den Stativen auf sie richten. Sie sieht ein kleines Boot heranfahren, Fotografen sitzen darin und kommen nahe genug heran, um Aufnahmen zu machen, aber nicht so nah, dass sie ihr in die Quere kämen. Über ihr rattert ein Helikopter heran und sie weiß, dass Videofilmer mit der Kamera im Anschlag darin sitzen und sie auf der Welle filmen wollen.

Wenn ich die Welle reite, denkt sie und geht auf die Knie, macht sich bereit, in Stellung zu springen.

Scheiß auf wenn.

Es gibt kein wenn.

Dann hört sie auf zu denken.

Die Zeit zum Denken ist vorbei; jetzt zählen nur noch Instinkt und Aktion.

Plötzlich sinkt die Nase des Boards ab und sie stellt sich auf die Beine, verankert die Füße fest, ihre Wadenmuskeln sind angespannt. Auf dem Wellenkamm scheint die Zeit eine Sekunde lang stillzustehen. Sie denkt, ich bin zu spät. Ich hab’s verpasst. Dann …

Das Board saust herunter.

Sie beugt sich vor, gerade genug, um richtig aufzukommen, nicht so sehr, so dass sich die Boardspitze in die Welle gräbt und sie fällt. Sie streckt die Arme aus, um das Gleichgewicht besser zu halten, geht leicht in die Knie, um Tempo zu gewinnen, und los geht’s, direkt über die Frontseite der gigantischen Welle. Ihr Haar flattert hinter ihr her wie ihre persönliche Flagge, während sie die Füße ein kleines bisschen nach rechts korrigiert und die Welle höher hinauffährt, dann wieder in unglaublichem Tempo hinunterrast.

Zu viel Tempo.

Das Board bäumt sich auf, springt vom Wasser ab und eine Sekunde lang hängt sie in der Luft, das Board gute dreißig Zentimeter unter ihr. Sie landet wieder darauf, verliert das Gleichgewicht, schlenkert zur Seite mitten in die Welle hinein.

Die Zuschauer am Strand stöhnen auf.

Das wird übel ausgehen.

Sunny spürt ihre Chance entgleiten und sie lenkt nach links, geht tief in die Hocke und korrigiert ihre Haltung, während sich die Welle über ihr überschlägt und dann …

Sie ist im Green Room, vollkommen von der Welle eingeschlossen. Es gibt nichts mehr außer ihr und der Welle, ihr in der Welle, ihrer Welle, ihrem Leben.

Die Zuschauer verlieren sie aus den Augen. Sie halten kollektiv den Atem an, denn außer der Welle können sie nichts sehen, die unglaublich mutige Braut ist irgendwo da drinnen und die Frage, ob sie auch wieder rauskommt, ist völlig offen.

Dann spritzt ein Strahl Weißwasser seitlich aus der Tube und die Frau schießt heraus, noch immer auf den Beinen, ihre linke Hand berührt den Rücken der Welle und die Menge bricht in Jubel aus. Sie schreien für sie und johlen, als sie noch einmal auf die Welle hinaufgleitet.

Jetzt fliegt sie und nutzt die Fahrt, um oben über den Wellenkamm zu reiten.

Sie ist in der Luft, hoch oben auf der Welle, und als sie vom Board springt, vollführt sie eine komplette Drehung in der Luft, bevor sie auf der anderen Seite der Welle ins Wasser springt.

Als sie wieder auftaucht, ist Dave auf seinem Jet-Ski da. Sie hält sich am Schlitten fest, zieht sich hoch, ihr Board hinterher und lässt sich von ihm an den Strand fahren.

Die Menge wartet auf sie.

Sie wird von Fotografen, Journalisten, Vertretern für Surferequipment umringt.

Es war der Ritt des Tages, behaupten sie.

Nein, denkt sie.

Das war der Ritt meines Lebens.

149

Es ist surreal.

Was Johnny im Schilf sieht. Boone Daniels taumelt ihm mit einem Mädchen in den Armen entgegen, die Brust voller Blut und von seiner Schläfe strömt noch mehr Blut.

»Boone!«, schreit Johnny.

Boone sieht Johnny mit glasigem Blick an, erkennt ihn vage und stolpert auf ihn zu, hält ihm das Mädchen entgegen wie ein Ertrinkender, der sein Kind ins Rettungsboot zu heben versucht. Jetzt sieht Johnny, dass Boone den Daumen tief in eine Wunde am Hals des Kindes presst.

Johnny nimmt ihm das kleine Mädchen ab, drückt stattdessen seinen eigenen Daumen fest in die Wunde. Boone sieht ihn an, sagt »Danke, Johnny« und sackt schwer, mit dem Gesicht zuerst, zu Boden.

150

Wellen.

Alphawellen, Energietransportphänomene, sanfte Vibrationen erschüttern Boones vernebeltes Gehirn, als Rain Sweeny durch die sanfte Brandung paddelt, unter einer heranrollenden Welle wegtaucht und auf der anderen Seite wieder heraufkommt.

Sie schüttelt sich das Wasser aus dem blonden Haar und lächelt.

Es ist ein schöner Tag, der Himmel ist wolkenlos blau, das Wasser grün wie eine Frühlingswiese. Der Crystal Pier funkelt im glitzernden Sonnenlicht.

Rain sieht zum Pier und den Wellen.

Boone steht am Fenster seines Cottage, lächelt und winkt zurück. Dann ist er im Wasser, schwimmt mit gleichmäßigen Zügen mühelos auf sie zu, das kühle Wasser gleitet über seine Haut, liebkost ihn und lindert den Schmerz, der rasch zur Erinnerung verblasst, zum Traum aus einem vergangenen Leben, das zwar real erschien, aber doch nur ein Traum war.

Rain greift nach seiner Hand und zieht ihn zu sich, und dann sitzt er auf seinem eigenen Board neben ihr, auf und ab im sanften Wellengang. Die Dawn Patrol sitzt etwas von ihnen entfernt, weiter hinten. Sunny und Dave, Hang und Tide und Johnny. Sogar Cheerful ist heute Morgen draußen und Pete auch, und Boone hört, wie sie sich unterhalten und lachen, dann kommt eine Welle heran.

Weit hinten baut sie sich auf, bäumt sich auf und rollt auf sie zu, scheint ewig zu brauchen, bis sie sich zu voller Höhe aufgebaut hat. Rain lächelt ihn noch einmal an, legt sich hin und paddelt los, die Arme und Schultern stark und anmutig, und sie gleitet voller Leichtigkeit auf die Welle.

Boone paddelt ihr nach, will die Welle erwischen und sie mit ihr reiten, bis ans Ufer, nur dass da, als er danach Ausschau hält, gar kein Ufer mehr ist, nur noch ein endloser blauer Ozean und eine Welle, die immer weiterrollt.

Er paddelt schnell, versucht sie einzuholen, versucht verzweifelt, sie einzuholen, aber es gelingt ihm nicht. Sie ist zu stark, die Welle ist zu schnell, und er kommt einfach nicht voran. In seinen Augen ergibt das keinen Sinn: Er ist Boone Daniels. Es gibt keine Welle, die er nicht erwischt, aber diese Welle erwischt er nicht, und er weint vor Wut und Enttäuschung, bis seine Brust schmerzt und große salzige Tränen über sein Gesicht rinnen und ins Meer zurückfließen, und dann gibt er auf und bleibt auf seinem Board liegen.

Erschöpft, untröstlich.

Rain kehrt zu ihm zurück und lächelt.

Sie sagt: Das ist nicht deine Welle.

Ihr Lächeln wird zu Sonnenschein und sie ist verschwunden.

Über die Welle hinweg.

151

»Wo warst du?«, fragt Johnny.

»Ich war surfen«, sagt Boone. »Ich hab das Mädchen gesehen … ist sie …«

»Sie hat’s geschafft«, sagt Johnny.

Boone lächelt und legt den Kopf aufs Kissen zurück. Der Schmerz in seinem Schädel ist Wahnsinn, eine fiese Mischung aus einem heftigen Kater und dem Gefühl, als hätte einem jemand ein Board übergezogen.

»Bei dir waren die Ärzte nicht so sicher, B«, sagt Johnny. »Ob du noch mal aus dem Zauberwald zurückkehrst. Ich dachte, ich würde doch noch für dich rauspaddeln müssen.«

Da draußen war der Teufel los.

Boone auf dem Boden.

Das Mädchen im Schockzustand.

Tammy Roddick blutend mit Schussverletzung. Sie hat dem Mädchen das Leben gerettet, die größte Wucht der Kugel abgefangen, bevor diese durch sie hindurchging und Luce traf. Jetzt liegt Tammy in einem Bett am Ende des Gangs, nicht weit von dem kleinen Mädchen entfernt, und beide werden wieder gesund.

Sie waren nicht die einzigen Verletzten. Zwei Mojados tickten ernsthaft aus und gingen mit Gewehr und Machete auf die Menschenhändler los, aber Terry Gilman fand die Beweislage zu schlecht, um sie deshalb festnehmen zu können, und in dem allgemeinen Durcheinander gelang es ihnen, sich vom Tatort zu verdrücken.

Ebenfalls auf der Plusseite zu verbuchen ist, dass Dan Silvers Brust ein Loch ziert, durch das man locker eine geballte Faust stecken könnte. Was sehr verlockend schien, allerdings war er da bereits tot.

Großvater, denkt Johnny.

Ich hätte wissen müssen, dass Großvater es nicht zulassen würde, dass die Familienehre beschmutzt wird, ohne dass er etwas dagegen unternimmt. Und, mein lieber Junge, er hat was unternommen.

Harrington hat den Tatort manipuliert. Dan Silver die Pistole in die Hand gedrückt und Großvater Fragen gestellt, die ausschließlich Antworten zuließen, die auf Selbstverteidigung hindeuteten. Was es um vier Ecken ja auch war. Nimmt man einem alten Mann die Ehre, kann man ihn genauso gut töten.

»Hey«, sagt Johnny jetzt.

»Was?«, fragt Boone.

»Schlaf nicht wieder ein«, sagt Johnny. »Du musst wach bleiben.«

Boone macht die Augen auf und sieht sich im Raum um. Schwer was los. Dave, Sunny, Hang, Tide, Cheerful. Pete ist auch da. Die Schwestern hatten natürlich Einwände erhoben und wollten alle herausjagen. Aber Tide hatte sich auf einen Stuhl fallen lassen und gefragt: »Wollen Sie versuchen, mich hier rauszuschaffen?«

»Nicht ohne Kran«, hatte die Schwester geantwortet.

Also blieb die Crew. Die ganzen langen Stunden, als es auf der Kippe stand, als Beth hereinkam, Boones Werte begutachtete und Johnny erklärte, er solle sich keine zu großen Hoffnungen machen, und als einer der anderen Ärzte Cheerful beiseitenahm und fragte, ob Boone eine Patientenverfügung habe.

»Eine Patientenverfügung?«, fragte Cheerful. »Der hat nicht mal ein Scheckheft.«

Hang war untröstlich. Saß mit hängendem Kopf auf einem Stuhl und starrte zu Boden. Dave hockte neben ihm und sagte: »Boone ist zu dämlich, um an ein paar Schlägen auf den Kopf zu sterben. Hätte ihm Silver den Arsch versohlt, müssten wir uns ernsthaft Sorgen machen.«

»Ich war sauer auf ihn«, sagt Hang. »Er hat mir zugewunken, aber ich hab ihn stehen lassen.«

»Er weiß, dass du ihn liebst«, sagt Sunny. »Er liebt dich auch.«

Hang vergrub sein Gesicht in ihre Schulter und schluchzte.

Ein paar Sekunden später sagte Tide: »Hey, nicht so laut – willst du ihn aufwecken?«

Was wenigstens alle zum Lachen brachte. Irgendwann ging Sunny raus und wollte Kaffee für alle holen, als sie Petra im Gang entdeckte. Petra sah sie und wollte weggehen, aber Sunny holte sie ein.

»Wo wollen Sie hin?«

»Ich will nicht stören.«

»Tun Sie nicht«, sagte Sunny. »Kommen Sie, ich kann Hilfe gebrauchen.«

Also gingen die beiden zusammen in die Cafeteria, holten Kaffee und Junk-Food, gingen wieder zurück ins Zimmer und wachten zusammen bis in die frühen Morgenstunden an Boones Bett, bis er aufwachte und sich nach dem kleinen Mädchen erkundigte.

Jetzt sieht er zu Sunny hinüber und fragt: »Hast du deine Welle erwischt?«

»Worauf du wetten kannst.«

»Bist du jetzt ein großer Star?«

»Bin ich«, sagt Sunny. »Wundert mich, dass ich überhaupt noch mit dir spreche.«

Boone sieht Petra. »Hey.«

»Hey.«

Sie sieht ihm eine Sekunde lang in die Augen und sieht dann wieder weg, weil sie fürchtet, weinen zu müssen oder plötzlich schüchtern zu werden, was sie vorher nie war.

Dave the Love God rettet sie. Er steht auf, geht zum Bett, nimmt Boones Hand und sagt: »Hey, Bro.«

»Hey.«

»Siehst aus wie gequirlte Scheiße.«

»So gut?«, fragt Boone. Dann sagt er etwas, das alle außer Dave davon überzeugt, dass er nach wie vor in der Spaßabteilung unterwegs ist. »Hey Dave?«

»Ja?«

»Eddie hat The Searchers nie gesehen.«

152

Am Nachmittag ist Dave immer noch da, als Boone sagt: »Ich muss aufstehen.« »Du musst liegen«, sagt Petra. »Du hast eine schwere Gehirnerschütterung. Die wollen dich mindestens noch zwei Tage zur Beobachtung hierbehalten. Sie wollen ein paar Tests durchführen, um herauszufinden, ob Hirnschäden entstanden sind. Wobei ich nicht weiß, wie sie …«

»Ich hab was zu erledigen«, sagt Boone. Er setzt sich auf, schwingt die Beine aus dem Bett und stellt die Füße auf den Boden. Eine wacklige Angelegenheit, aber es gelingt ihm, die Beine unter sich zu halten und aufzustehen.

»Boone …«

Er hört nicht. Er zieht sich an, geht den Gang entlang Richtung Ausgang. Die Krankenschwestern ignorieren ihn – sie haben alle Hände voll zu tun mit Menschen, die Hilfe brauchen. Für Leute, die keine Hilfe wollen, haben sie keine Zeit. Dave folgt ihm für den Fall, dass er fällt, aber Boone fällt nicht.

Petra steht draußen im Gang. »Dave, lass ihn nichts Idiotisches machen«, sagt sie. »Hol ihn zurück.«

153

Sie fahren auf dem Highway 101 in Richtung Süden. Boone sitzt auf dem Beifahrersitz und sieht aus dem Fenster.

Wunderschöner Tag.

Tiefblauer Ozean.

Tiefblauer Himmel.

Die große Wellenfront ist fast verebbt.

»Also?«, fragt Boone.

Sie sind seit Ewigkeiten befreundet. Sind tausend Wellen zusammen geritten. Sie werden sich nichts als die Wahrheit sagen. Dave rückt damit heraus, dass er für Red Eddie gearbeitet hat.

»Hast du’s gewusst?«, fragt Boone. »Das mit den Kindern?«

»Bis gestern Nacht nicht«, sagt Dave. »Ich hab Johnny angerufen. Wusste nicht, was ich sonst hätte tun sollen.«

Boone nickt.

Beide wissen, was zu tun ist.

154

Boone paddelt raus.

Eddie sitzt an der Line und wartet auf Wellen. »Yo, Boone Dawg!«, schreit Eddie. Dann sieht er Boones Kopf. »Was ist denn mir dir passiert, mein Bruder?«

»Bisschen Ärger gehabt.« Boone schiebt sein Kinn Richtung Riff draußen. Die Wellen sind nicht mehr riesig, aber sie sind groß und brechen weiter hinten. »Los, wir paddeln raus, Eddie! Oder hast du Schiss?«

»Ich doch nicht Bruder!«

Sie paddeln raus, Seite an Seite, bringen sich neben dem Break in Position.

»Wir müssen reden, Eddie.«

»Rede.«

»Die Mädchen«, sagt Boone. »Das war dein Ding.«

»War’s nicht, Bruder.«

»Doch«, sagt Boone. »Die ganze Geschichte von wegen Dan schuldet dir Geld war Blödsinn. Du hast nur versucht, deinen miesen Arsch zu retten.«

Eddie ist es nicht gewohnt, dass man so mit ihm spricht. Seine Blick verhärtet sich. »Pass auf, Boone.«

»Du hast dein Wort gebrochen, Eddie«, sagt Boone. »Du hast gesagt, du lässt Tammy Roddick in Frieden.«

»Hey, das war ich nicht, das war Dan«, sagt Eddie. »Ich hab dir nichts versprochen, was Dan angeht.«

»Du bist dreckig«, sagt Boone. »Und durch dich wird alles und jeder in deiner Umgebung dreckig. Ich hab dich zur Dawn Patrol mitgenommen und durch dich ist sie auf den Hund gekommen. Du zerstörst alles um dich herum, Eddie, so wie du die kleinen Mädchen zerstört hast. Ich bereue, dass ich dich kennen gelernt habe. Wenn dein Sohn so wird wie du, bereue ich, dass ich ihn aus dem Wasser gezogen habe.«

»Wirst du jemals erwachsen werden, Boone?«

»Ja«, sagt Boone. »Bin ich schon.«

Sein Bein schießt heraus und tritt Eddie vom Board.

Eddie fällt ins Wasser.

Boone wickelt sich Eddies Leash um den Fußknöchel und sieht zu, wie Eddie versucht, sich aufzurichten und sich zu befreien. Aber Eddie kommt nicht an den Klettverschluss um seinen Fuß heran. Er dreht sich um und versucht zu schwimmen, versucht an die Oberfläche zu kommen, aber Boone paddelt wie ein Cowboy auf einem Pony zurück und zieht das Kalb am Lasso hinter sich her.

Eddie wirbelt herum und versucht Boone zu packen. Er greift hoch, versucht verzweifelt etwas in die Finger zu bekommen, zunächst Boones Fuß, dann seinen eigenen. Aber Boone hält die Leash fest und blickt Eddie in dessen immer größer werdende Augen.

Man sagt, Ertrinken sei eine friedliche Art zu sterben.

Ich hoffe, das stimmt nicht, denkt Boone.

Er sieht Eddie kämpfen. Sieht ihn leiden.

Dann nimmt er den Fuß von der Leash. Nicht, weil ihm Eddies Leben etwas bedeutet, sondern weil ihm sein eigenes nicht unwichtig ist. Eddie greift nach seinem Board, aber Boone tritt seine Hand weg. Nach Luft schnappend und keuchend fragt Eddie: »Was zum …«

»Hier ist der Deal, Julius«, sagt Boone. »Ich lass dich auf mein Board und zieh dich an Land zu Johnny Banzai. Der wartet schon mit einem Haftbefehl auf dich. Dir blühen dreißig Jahre bis lebenslänglich. Oder du gehst wieder ins Wasser und kommst nicht wieder hoch. Dann feiern wir eine höllisch geile Party.«

Er zieht erneut an der Leash. »Ich persönlich? Ich hoffe eigentlich, du entscheidest dich für Möglichkeit zwei.«

Aber Eddie sagt: »Bring mich an Land.«

Boone lockert die Leash, hievt den erschöpften Eddie aufs Board und zieht ihn ans Ufer. Johnny steht am Strand. Er lässt die Handschellen um Eddies Handgelenke zuschnappen, klärt ihn über seine Rechte auf und schiebt ihn in den Wagen.

Eddie hat nicht den geringsten Scheiß mehr zu sagen.

»Alles klar zwischen uns?«, fragt Dave Boone.

»Alles klar.«

Es ist vorbei.

155

Drei Wochen später.

Der Abend dämmert über Pacific Beach. Es ist kühl, Sweatshirt-Wetter, und der Nebel rückt näher, als würde die Sonne vor dem Schlafengehen einen Vorhang um ihr Bett ziehen.

Boone steht am Grill und wendet vorsichtig Yellowtail-Steaks über dem sachte glühenden Feuer. Mit Yellowtail muss man aufpassen. Der muss langsam garen, sonst wird er trocken und verliert an Saft.

Johnny Banzai steht neben ihm und überwacht.

Johnny hebt ein Corona an die Lippen, nimmt einen Schluck und sagt: »Harrington ist echt sauer, weil er dir nichts anhängen kann.«

Boone ist ein zu großer Held, als dass sich jetzt jemand mit ihm anlegen wollte. Überall im Radio wird darüber berichtet, dass der Kinderschänderring ausgehoben wurde. Es ist sogar die Rede von Orden und Auszeichnungen. Harrington hat Johnny ins Ohr geknurrt: »Sag dem Drecksack, dass sich dadurch nichts ändert.«

Tut es nicht, denkt Boone. Nicht wirklich.

Angela Hart ist tot.

Und Rain Sweeny, falls sie überhaupt noch lebt, wurde noch immer nicht gefunden.

»Jedenfalls«, sagt Johnny, »hat ihm der Staatsanwalt die Pistole auf die Brust gesetzt und ihn gezwungen, die Anklage wegen Körperverletzung fallen zu lassen.«

»Das«, sagt Boone, »gehört auf die Liste der Dinge, die gut sind.«

»Ja«, sagt Johnny. »Aber auf welchen Platz?«

»Die ewige Frage«, sagt Boone.

»Platz fünf«, schlägt Hang Twelve vor.

»Vor ›alles, was umsonst ist‹?«, fragt High Tide. »Du bist gaga.«

»Sachen, die umsonst sind, sind sehr sehr gut«, sagt Dave.

»Du könntest ein paar Sachen umsonst gebrauchen«, sagt Cheerful zu Boone. »Ich bin mit deinen Finanzen durch und ein bisschen was umsonst käme dir sehr gelegen.«

»Ich hab noch einen Honorarscheck ausstehen«, sagt Boone. Sachte nimmt er den Fisch vom Grill und legt die Stücke auf einen Teller. Dann legt er ein paar Tortillas auf den Grill, gerade lange genug, bis sie warm sind, nicht angebrannt.

»Wie läuft’s?«, fragt er Petra, die mit einem Schneidbrett auf dem Schoß im Sand sitzt. Sie hat Mango und rote Zwiebeln fertig geschnitten und starrt jetzt zur Sonne hinaus, die gerade den Horizont antippt.

Sie hatten miteinander geredet, nachdem er Red Eddie einkassiert hatte.

»Okay, ich mach den Anfang«, hatte Petra gesagt. »Werden wir uns wiedersehen? Ich meine, über unsere berufliche Beziehung hinaus?«

»Ist es das, was wir miteinander haben? Eine berufliche Beziehung?«

»Bis jetzt schon.«

»Ich weiß nicht«, hatte Boone gesagt. »Was meinst du?«

»Ich weiß es auch nicht«, hatte Petra gesagt. »Ich meine, ich weiß nicht, wohin das führt. Wir wollen so unterschiedliche Dinge vom Leben.«

»Stimmt.«

»Aber vielleicht ist das nicht schlecht«, sagt Petra.

Er wusste genau, was jetzt schlau gewesen wäre. Einfach weggehen. Weil sie wirklich total unterschiedlich sind, weil sie wirklich Unterschiedliches vom Leben erwarten. Aber da ist etwas in ihren Augen, dem man nicht so einfach entkommt. Und sie hat was.

Sie hat sehr viel.

Sie ist klug, hart im Nehmen, lustig, sexy, mutig, cool.

Sie ist ein guter Mensch.

Sie haben gemeinsam beschlossen, alles so zu nehmen, wie es kommt.

Und Sunny?

Sunny ist da draußen, denkt er, während er den Sonnenuntergang beobachtet. Was für eine Zukunft – die ganzen Orte, die sie bereisen wird, die vielen Ozeane, die sie sehen wird, die Wellen, die sie reiten wird. Die Welt gehört jetzt ihr, die ganze Welt, und wer weiß, ob irgendeine dieser Wellen sie jemals wieder zusammenführen wird.

»Hier«, sagt Petra. Sie steht auf und gibt ihm das Schneidbrett. Boone kippt die geschnittene Mango und die Zwiebeln in eine Schüssel, gibt Limonensaft dazu, ein kleines bisschen Chili und eine Hand voll Koriander und vermischt alles.

Dann nimmt er die Tortillas vom Grill, legt auf jede ein Stück Fisch und gibt einen großzügig gehäuften Löffel von der frischen Mangosalsa auf den Fisch.

»Essen ist fertig, Leute!«, sagt er.

Er gibt Petra einen Taco.

»Gott, das ist wunderbar«, sagt sie.

Boone verteilt die Tacos, dann nimmt er sich einen Moment Zeit, um den Ozean zu betrachten, die untergehende Sonne und den langen Strand.

Das hier ist sein Strand, seine Welt.

Seine Freunde.

Seine Familie.

»Ich sag’s doch …«, verkündet er.

In einer Tortilla schmeckt alles besser.

Boone Daniels lebt, um zu surfen. Nebenbei übernimmt er als Privatdetektiv ein paar Jobs, doch nie so viel, um nicht rechtzeitig bei Tagesanbruch am Strand zu sein, wo er mit seinen Kumpels die großen Wellen erwartet. Doch gerade, als Riesenbrecher auf Pacific Beach, Kalifornien zurollen, wie sie nur alle paar Jahre vorkommen, wird er in einen Fall verwickelt, der auch ein dunkles Kapitel seiner Vergangenheit berührt. Pacific Private ist der erste Teil von Don Winslows Serie um den surfenden Privatdetektiv Boone Daniels.

Don Winslow arbeitete als Privatdetektiv in New York, als Safariführer in Kenia und lebt heute als Autor und Gelegenheitssurfer in Südkalifornien.

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