Repuestos: Kolonie der Verschleppten
Author: Marianne Reuther
Date: 2012-04-13T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Die letzte Unterrichtsstunde war zu Ende, das Wochenende stand bevor. Studienrat Edmund Konrad strebte frohgemut auf seinen blauen Polo zu. Hinterm Scheibenwischer steckte der Werbeflyer eines Brautausstatters, und indem er das Blatt entfernte, fiel ihm beim Anblick des Models im weißen Schleier siedend heiß ein, daß sich heute sein Hochzeitstag zum fünften Mal wiederholte. Gerade noch rechtzeitig. Auf dem Nachhauseweg suchte er in einem Blumenladen für Lydia die fünf schönsten Rosen aus und wurde, ehe er sich versah, durch eine Falltür in die Tiefe katapultiert. Wenig später fand er sich in R
Publisher: Vindobona Verlag ein Imprint von novum publishing

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© 2012 Vindobona Verlag

ISBN Printausgabe: 978-3-85040-514-0

ISBN e-book: 978-3-85040-769-4

Umschlagfoto: Christine Frech

Gedruckt in der Europäischen Union auf umweltfreundlichem, chlor- und säurefrei gebleichtem -Papier.

www.vindobonaverlag.com

Einleitung

Kein Schmerz ist größer
als sich des Glücks zu erinnern,
wenn man im Elend ist.

Dante Alighieri

Teil 1

„Es ist was faul im Lande Hessen“, folgerte der Rhein-Main-Bote am Schluss seines Artikels „Vom Erdboden verschluckt“. Zu Recht. Die Zahl der als vermisst gemeldeten Personen hatte eine eklatante Höhe erreicht. Der Autor tippte auf eine Aussteigerepidemie, schloss aber auch eine Entführungsserie nicht aus. Das versetzte Edmund Konrad, Lehrer an der Hellmann-Schule, erneut in Unruhe. Sie galt einem seiner Schüler, Gerd Schäfer. Der wurde seit Ostern vermisst. Am Ende war die Annahme, dass der Junge ausgerissen war, völlig falsch.

Nachdenklich faltete er die Zeitung zusammen. Es war kurz nach der letzten Unterrichtsstunde und das Klassenzimmer von knisternder Anspannung erfüllt. Konrad blickte besorgt auf die Häupter der fünf, die nicht wie die anderen ihre Arbeitshefte abgeliefert und das Klassenzimmer verlassen hatten, sondern noch emsig mit Dreieck und Zirkel hantierten. Er durchblätterte fahrig das abgegriffene Büchlein aus der Schublade des Lehrerpults. „.Sternstunden der Menschheit“ von Stefan Zweig. Ein vergilbter Zeitungsausschnitt diente offenbar jemandem als Lesezeichen zur Erzählung „Die Weltminute von Waterloo“. Bei dem Ausschnitt handelte es sich um eine Leserzuschrift – die Anfangszeile war unleserlich –, und ehe Konrad es sich versah, hatte er sich in den Text vertieft und las staunend:

.. diese innere Emigration ist längst eine Tatsache und ein deutsches Nationalerbe. Der verbohrte und seltsam dilettantische Aufklärungsgeist der deutschen Intellektuellen folgt seit den Tagen von 1848 einem barbarischen Selbsthaß, der sich seit den Zeiten des Tacitus mit römischem Recht lateinischer Logik schwertut. Gesinnung hatte stets Vorzug. Wir haben in den Grünen geradezu Musterbeispiele des alten deutschen Kopfsalats, der in allen historischen Verwandlungen Deutschland so unerträglich macht. So kann man, was die innere Emigration betrifft, davon ausgehen, dass in Tausenden Tagebüchern ausgesprochen wird, was in diesem Land unausdruckbar und unaussprechbar ist …

Konrad unterbrach die Lektüre und sagte nach einem Blick auf seine Armbanduhr: „Noch zwei Minuten!“

Mehr Zeit durfte er nicht zugeben, so gern er es getan hätte. Es war verrückt, seine Zeit als Schüler lag Jahre zurück und doch fühlte er sich immer wieder in die Lage seiner Elf hineinversetzt, wenn sie über einer Mathematikarbeit brütete. Dabei überkam ihn das gleiche klamme Gefühl von damals, als säße er unter ihnen und nicht hinter dem Katheder.

Schließlich legte auch der Letzte, Hans Scholz, sein Arbeitsheft auf den Stapel und sagte „Auf Wiedersehen“, ohne aufzublicken. Er war also wieder einmal nicht fertig geworden. Der leicht untersetzte und immer griesgrämig dreinschauende Junge arbeitete fehlerfrei, doch viel zu langsam. Edmund teilte den Packen Arbeitshefte in zwei Hälften und steckte sie nebeneinander in seine Mappe. Ein Wochenende am Schreibtisch stand bevor, nicht eben zur Freude seiner Angetrauten, die immer für ein volles Programm sorgte. Allerdings blieben sie derzeit ohnehin meist zu Hause, denn Lydia hatte sich beim Skiurlaub in den Osterferien den linken Unterschenkel gebrochen und ihr Bein war in Gips.

An der Windschutzscheibe steckte ein Werbeflyer des Brautausstatters Maybloom. In Edmunds Hinterkopf klingelten Hochzeitsglocken. Brautkleid – Hochzeit – heute war ihr fünfter Hochzeitstag! Rosen. Rosen mussten her! Dabei war er so schon spät dran und Lydia wartete mit dem Essen auf ihn. Er rief sie an.

„Heute ist Markttag am Uhrtürmchen. Brauchst du was, soll ich was mitbringen?“

„Nein, Schatz“, antwortete Lydia aufgeräumt, „hier fehlt nichts, nur du!“

„Das ändert sich gleich – ich muss nur erst noch tanken.“

Die Notlüge verschaffte ihm Zeit für seine Besorgung. Dankerfüllt küsste er die Braut auf dem Prospekt, ehe er das Blatt zerknüllte, in die Abfalltüte steckte und losfuhr. Die Blumenboutique vor dem Hauptfriedhof lag seiner Wohnung am nächsten. Vor dem Friedhofstor hielten zwei mahnend in die Welt blickende, kräftige Damen in Lodenmänteln den Wachtturm in die Höhe. Sie verzogen keine Miene und sie schwiegen, ganz im Gegenteil zu dem jungen Kerl mit dem Zottelkopf, der den Passanten bunt bedruckte Blätter aufnötigte und unentwegt rief: „Wehret den Anfängen!“

Edmund schob den Zettel in seine Jackentasche und ging in den Laden. Die freundliche Blonde, die hier meistens bediente, war heute nicht hinter der Theke, dafür ein finsterer, einarmiger Typ, der im Moment telefonierte. Edmund entdeckte zwischen den Bodenvasen voller Schnittblumen einen Kübel mit langstieligen Rosen, die das bunte Blumenmeer überragten. Er hörte den Einarmigen ins Telefon sagen: „Ja, es hat funktioniert. Soll ich jetzt gleich …? Okay, habe verstanden. Melde mich.“ Er legte auf, ging auf Edmund zu und fragte:

„Kann ich Ihnen helfen?“

„Danke, ich komme schon zurecht. Ich suche mir von diesen Rosen die fünf schönsten aus, wenn Sie gestatten.“

„Selbstverständlich. Aber hinten im Kabuff sind ganz frische, heute morgen erst geschnitten, die Pernitiana zum Beispiel, mit ihrem betörenden Duft – und auch die … Kommen Sie!“

Er schritt Edmund eilfertig voraus durch die Hintertür, und als Edmund den Raum betrat, fiel die Türe hinter ihm ins Schloss, der Boden unter ihm kippte und er landete über eine Rutsche direkt in der offenen Kabine eines Fahrstuhls. Noch ehe er sich aufrappeln konnte, schob sich eine Gittertür davor, wobei er noch mitbekam, dass sich oben die Falltür wieder schloss. Der Aufzug raste mit ihm in die Tiefe. Gleichzeitig wallte süßlicher Duft an ihm hoch, der ihm den Atem nahm. Als der Lift mit einem Ruck stoppte, die Gittertür sich zur Seite schob, stolperte er hustend aus diesem Käfig und schnappte gierig nach Luft. Der Aufzug hinter ihm schoss in die Höhe und eine Stimme rief:

Willkommen in Repuestos

Edmund, wie vom Blitz getroffen, sah sich verstört um. Er konnte den Lautsprecher in dem weiß lackierten Kabinett nicht ausmachen. Von den Wänden hallte das Echo seines Herzschlags wider und von der Decke strahlte grelles Licht. Ihn fröstelte und er schwitzte und er gewahrte vor sich eine Tür, drückte benommen die Klinke herunter. Sie ließ sich öffnen. Vor ihm war ein schmaler, in indirektes Licht getauchter Gang. Zögernd trat er ein. Träumte er oder hatte er den Verstand verloren? Nach wenigen Schritten gelangte er in einen großen Raum. Wände und Fußboden blau-weiß gekachelt, die Decke weiß gekalkt. Es roch nach Chlor und Lavendelwasser. Und wieder war da diese Stimme:

Sie entkleiden sich jetzt und begeben sich
in das gläserne Separee linker Hand.

Edmund gehorchte, von Angst überwältigt. Sein Körper bebte. Vor das „Separee“ schob sich eine Glaswand, er stand in einer Duschkabine. Aus den Wänden, von der Decke und vom Fußboden her zischte ihn warmes Seifenwasser aus Hunderten von Düsen an, dem klares Warmwasser folgte, bis ihn schließlich warme Luft von Kopf bis Fuß trocken blies. Die Glaswand schob sich zurück.

Nun steigen Sie in die grüne Badewanne!

Die stand gegenüber der Duschkabine. Kleider, Ausweis, Telefon und Portemonnaie waren verschwunden. Jasminduft erfüllte den Raum. Edmund überkam leichter Schwindel. Er lehnte sich an die Wand, nahm seinen Kopf in die Hände und drückte die Fingerspitzen gegen die Schläfen. Die grüne Wanne war mit gelber Flüssigkeit gefüllt. Sein Körper gehorchte nicht seinem Willen, sondern der fremden Stimme und tauchte ein. Nach kurzer Zeit zog die Flüssigkeit ab und es regnete klares Wasser auf ihn herab. Ein dünner Strahl Neugier stahl sich staunend durch die Angst.

Verlassen Sie die Wanne, frottieren Sie sich
trocken und kleiden Sie sich an.

Über einer Stange vor der gegenüberliegenden Wand hingen Badetuch und Bademantel, weiß-blau gestreift, darunter, auf einem Lattenrost, ein weißer Overall mit weiten Ärmeln, weiße Socken, blaue Sandalen. Edmund frottierte sich trocken, zog die Sachen an – sie passten wie maßgeschneidert.

Ihr Weg führt nun durch die blaue Tür.

Unwirklich das alles – sein Kopf fühlte sich an wie ein Wattebausch –, er ging somnambul auf diese Tür zu, die sich am Ende des Raumes vor ihm öffnete. Sein Herz raste, er wollte schreien und brachte keinen Ton heraus. Er wusste jetzt, dass er nicht träumte, dass alles betäubende Wirklichkeit war, und schritt durch die Tür, auf alles gefasst: auf Höllenfeuer, Folterkammer, Löwen- oder Schlangengrube – auf ein Nobelrestaurant nicht. Festlich gedeckte Tische, zur Hälfte eingenommen von ernst dreinschauenden Männern und Frauen in weißen Overalls. Golden schimmernde Kronleuchter. Weiß lackierte Stühle, blau gepolstert. Blau-weiß gefliester Fußboden, der Saal durch die Decke aus Milchglas tageslichtgleich beleuchtet. Ernste Mienen. Gedämpftes Murmeln. Kellner in weißen Hosen und blauen Blazern eilten mit finsteren Blicken umher. Einer mit schneeweißem Haarschopf überragte alle um Kopfeslänge. Er kam auf Edmund zu und stellte sich als Anton vor.

„Für Sie ist ein Tisch reserviert, Herr Konrad, und Sie werden erwartet. Sie wollen mir bitte folgen.“

Er führte ihn zu einem Nischenplatz mit zwei Gedecken, an dem ein junger Bursche saß, der sich jetzt respektvoll erhob. Edmund war sprachlos, seine Hände umkrampften die oberste Sprosse des Stuhls vor ihm.

„Gerd!“, rief er fassungslos. „Du?“

„Es tut mir so leid, Herr Konrad.“

Sieh an, es tat ihm leid! Was dachte der Bengel sich? Seine Streiche hatten sich schon immer gewaschen – aber das hier ging entschieden zu weit. Welchem Clan gehörte er an? Am Ende der Osterferien hatte sich Gerd Schäfer von seinen Großeltern in Oberbayern verabschiedet und war seitdem verschwunden – im Nebel seiner Null-Bock-auf-Schule-Stimmung. Man ahnte, dass er in zweifelhafter Gesellschaft untergetaucht war – vermutete allerdings, jenseits deutscher Grenzen.

„Willst du mir bitte sagen, was hier gespielt wird?“

„Da kommt Anton. Geben wir erst unsre Bestellungen auf.“

Die Anwesenheit des Schülers nahm der grotesken Situation ein wenig die Spitze. Zorn stieg in Edmund auf und die Illusion von einem Dummejungenstreich, fies, aber harmlos. Wofür wollte der Bub sich an ihm rächen? Und in welcher Beziehung stand er zu dieser mysteriösen Einrichtung? Er konnte wohl kaum der Eigentümer sein. Edmund sah dem Übeltäter fest in die Augen. Gerd hielt irritiert dem strengen Blick stand.

Sie wandten sich der Speisekarte zu. Zu seiner Überraschung verspürte Edmund jetzt Appetit. Vor wenigen Minuten noch hätte er an Essen nicht einmal denken dürfen. Er wählte die Nummer drei: Kraftsuppe mit Markklößchen, sodann Lammfilet mit Prinzessbohnen und Petersilienkartoffeln, hinterher Sahnepudding mit frischen Himbeeren. Gerd schloss sich seiner Wahl an.

„Zu Ihrer Frage, Herr Konrad: Wie Sie sich denken können, kommen wir hier nicht mehr heraus. Das Schlimme dabei ist ...“

„Halt mal! Was heißt wir? Du auch nicht?“

„Ja, sicher! Was denn sonst?“

„Ich dachte …“

„... ich stünde auf der Seite der Entführer!“ Gerd lachte bitter auf. „Was ich sagen wollte: Das Schlimme dabei ist, wir sind für die Welt verschollen. Ohne Abschied verschwunden. Unsere Angehörigen müssen glauben, wir seien davongelaufen. Meine Eltern jedenfalls, weil ich oft solchen Humbug von mir gegeben hatte, ohne je im Ernst daran zu denken. Das schafft mich am meisten.“

Edmund verschlug es die Sprache. Er sah seinen Schüler unverwandt an und der fuhr fort:

„Diese Hölle, der niemand entkommt und die sich zunächst als Schlaraffenland geriert, frisst uns auf mit Haut und Haaren. Ich bin zu Ihrem Stadtführer bestimmt, hab also den Auftrag, Sie nach unserer Mahlzeit in Repuestos herumzuführen; durch Gasse und Pfade“, verfiel er jetzt ins Frankfurterische, „die Gasse verlaufe von Ost nach West un sin nach Blume benannt, die Pfade von Nord nach Süd nach Vögeln. Die wichtigsten Bauten und Einrichtungen soll ich Ihne zeige, die Unterkünfte, das Forum, den Frühstücks-, den Fitness- und Gymnastiksaal, die Schwimmhallen und Liegewiesen und die vier anderen Restaurants. Außer dem ‚Palmenhof‘ hier gibt es noch die ‚Rosenstube‘, den ‚Tulpenkorb‘, den ‚Liliengarten‘ und das ‚Orchideenhaus‘. Den Rest könne Sie später selbst auskundschafte.“

„Dann führst du mich zu allererst zum Boss dieses Etablissements oder zu dessen Vertreter, damit ich paar Takte mit ihm rede, ehe ich sonst etwas tue oder mich sonst wo herumführen lasse.“

„------“

„Warum siehst du mich so an?!“

Gerds Blick versetzte ihn in Unruhe.

„Herr Konrad, hier ist nicht die Welt, sondern der Orkus. Einen Boss oder einen Vertreter oder Geschäftsführer oder überhaupt jemanden der Besitzer oder Verwalter von Repuestos hat hier unten noch nie jemand zu Gesicht gekriegt. Einzig wir, ihre Opfer, begegnen einander.“

„Und das Personal, die Bedienungen, die Betreiber der Restaurants und der Einrichtungen, die du mir zeigen sollst, können die …?“ „Nö, die gehörn net zu den Gangstern und haben keinen Kontakt zu diesem Clan, sie sind entführt und gefangen wie Sie und ich. Die Jobs erledigen sie freiwillig, versuchen, sich durch Arbeit abzulenken statt durchzudrehen.“

„Aber …“ Edmund hielt inne, überwältigt. Er hörte Gerd sagen:

„Ein Michailowitsch Duda erteilt Befehle und Anweisungen über Lautsprecher und Monitore und das, wie er bekannt gibt, im Auftrag einer Familie Raskolnikoff. Dialoge sind nicht herstellbar, man kann keine Fragen stellen. Sie beobachten uns unentwegt. Immer und überall. Auch jetzt. Lediglich in den Kemenaten – das sind unsere Unterkünfte – bleiben wir von ihren Kameras verschont. Das ist kein Entgegenkommen, wir sollen uns ‚daheim‘ vom Beobachtungsstress erholen und beruhigen, sagt Duda. Ich glaubs ihm, weil ihnen unsere Gesundheit wichtig ist, sie ist ihr Kapital.“

Edmund sah, dass Gerd, der jetzt die Lippen aufeinanderpresste, mit den Tränen kämpfte und mit bebenden Nüstern tief durchatmete, ehe er weitersprach:

„Wir müssen gehorchen, und aufs Wort, sonst … doch das erfahren Sie von Duda direkt. Und später genauer im Forum. Abgesehen davon leben wir hier wie Gott in Frankreich, drei Monate lang.“

„Und dann?“

Gerd sah ihn hilflos an und zuckte mit den Schultern.

„Darf ich nicht sagen. Duda wird Sie informieren.“

„Das ist …“ Edmund verfiel in Schweigen. Gerd schwieg mit. Bis Anton die Suppe brachte. Der „Neue“ nahm den Löffel und legte ihn wieder zurück. „Ich glaube, der Appetit ist mir vergangen.“

„Kann ich verstehn, das hält auch eine Weile an, ich jedenfalls habe lange gebraucht, ehe ich was esse konnt. Wenigstens wird Nahrungsverweigerung nicht bestraft, Sie können getrost alles zurückgehen lassen.“

„Wie? Wir sind nicht nur gefangen, es setzt auch Strafen?“

Gerd nickte und löffelte seine Suppe. Edmund richtete sich gerade auf, studierte die Gestalten ringsum, die mit bitteren Mienen ihr Essen einnahmen. Frauen und Männer aller Altersgruppen. Raskolnikoff. Raskolnikoff. Schuld und Sühne, schön und gut, doch woher noch war ihm der Name in Erinnerung? Ganz nah, ganz deutlich – es fiel ihm nicht ein.

„Entkommen ist aussichtslos?“, hörte er sich fragen.

„Ganz gewiss, solange Technik und Energien nicht zusammenbrechen und somit die Observation unterbinden. Und wenn sie außer Kraft gesetzt würden, sogar noch aussichtsloser, weil die Verriegelungen nicht geöffnet, die Aufzüge nicht bewegt werden könnten. Wir sind acht Stockwerke tief unter der Erde.“

Edmund erschauerte. Was hatte dieser Thriller mit ihm zu tun – beziehungsweise umgekehrt? Und was mochte Lydia denken, da er nicht nach Hause gekommen war – und was morgen seine Kollegen? Und seine Elf?

„Warum wir hier mit so viel Aufwand gefangen gehalten werden, weißt du nicht?“

„Äh – doch.“

„Und sagst es mir nicht?“

„Äh – nein. Es ist untersagt. Und hier gehorcht man. Die Obrigkeit besteht darauf, die Aufklärung selbst vorzunehmen.

Sie werden offiziell belehrt, bis dahin ist das Thema tabu.“

„Werden wir denn auch belauscht?“

„Nein. Trotzdem bliebe es ihnen nicht verborgen, wenn ich es ausplaudern würde – sie lesen es an Reaktionen ab und auch an den Lippen. Neuankömmlinge und ihre Gesprächspartner unterliegen verstärkter Aufmerksamkeit.“

Edmund blieb der Mund offen. Alles in ihm bäumte sich auf. Seine Rückenhaare sträubten sich. Er nahm kaum wahr, dass der Kellner seine unberührten Speisen abräumte und Gerd seinen Dessertteller leer putzte.

„Gehen wir?“, schlug Gerd vor. „Die Zeit ist günstig, die Gasse sin um die Zeit relativ leer.“

„Kannst du mich vor dem Rundgang durch die Katakomben zu meiner Kemenate führen?“

„Ich hab Anweisung, Ihnen zuerst alles andere zu zeigen. Tut mir leid.“

Sie verließen den „Palmenhof“ durch den Haupteingang zum Fliederpfad. Edmund warf dabei einen raschen Blick zum Hintereingang, der blauen Tür, durch die er gekommen war. Draußen begegnete ihnen ein Mann mit Schnauzbart, der das Prädikat „kolossal“ verdiente. Die Schultern vorgebeugt, den Kragen hochgestellt, den Kopf halb in den Overall eingezogen, raunte er ihnen im Vorübergehen zu: „Tut Buße, denn das Himmelreich ist nahe herbeigekommen.“

„Das war Franz Gerschpacher. Er fühlt sich berufen, durch Repuestos zu wandeln und die Bewohner mit Bibelsprüch zu bombardiern“, erklärte Gerd. „Man trifft hier auf Verrückte verschiedenster Arten.“

„Flüchtlinge aus der Repuestos-Realität.“

„Kann sein.“ Gerd fasste Edmund am Arm. „Nicht so schnell, das ist nicht erlaubt, wir dürfen nur langsam gehen, wandeln heißt des hier. War ein schlimmes Versäumnis von mir, Sie nicht einzuweihen. Sehr gefährlich.“

„Ach, tatsächlich?“

„Zuwiderhandlunge werden hart bestraft. Fragen Sie mich nicht, auf welche Weise.“

Aus Gerds Gesicht war alle Farbe gewichen. Er zitterte am ganzen Körper.

Die „Stadt“ wurde durch indirektes Licht erhellt. Es kam von den Milchglasdecken und wandelte die ewige Finsternis hier unten in Tag und Nacht mit Abend- und Morgendämmerung. Im Moment simulierte es einen sonnigen Nachmittag. Es begegneten ihnen traurige Gestalten, sie grüßten leise, gingen weiter. Eine Frau blieb vor ihnen stehen. „Hallo, Gerd! Schön, dich zu sehen. Ich dachte schon, du hättest Egon verprügelt und seist in der Apathie gelandet. Wo hast du nur die ganze Zeit gesteckt?“

„Ich war e Woch abwesend. Bei meiner letzten Blutunnersuchung hat man eine dramatische Leukozytenansammlung festgestellt, das hat die Regierung alarmiert und ich musste in Quarantäne. Dort hat man mich durchgecheckt und festgestellt, dass nix weiter war als eine banale Kieferentzündung, und ich durfte wieder zurück ins Paradies, werde ambulant behandelt. Herr Konrad, darf ich vorstellen: Hannelore Voß, Hannelore, das ist Edmund Konrad. Neu eingetroffe, ich darf ihn rumführn. Stell dir vor, oben war er mein Klassenlehrer, Mathe und Physik!“

„Ich hätte Interesse an einer Auffrischung meiner Kenntnisse in Trigonometrie. Ließe sich das machen?“

„Stehe zu Ihrer Verfügung. Wann solls losgehen?“

„Ich schlage vor, wir besprechen das bei Helga in der Teestube Interim, morgen, so um vier Uhr.“ Sie sah Gerd an: „Gerd zeigt Ihnen bei der Stadtbesichtigung gewiss, wo das ist.“

„Klar“, sagte Gerd. „Übrigens könntest du uns begleiten.“

„Geht nicht. Bin mit Margot verabredet. Tschüss, ihr beiden.“

Edmund sah ihr hinterher. „Das war mal eine herzerfrischende Abwechslung. Was meinte sie mit Apathie?“

„Tabuthema. Sie erfahren das von oben. Demnächst.“

Die weiß getünchten Mauern links und rechts des Fliederpfades ragten bis zur Glasdecke, unterbrochen von Fenstern und Eingangstüren. Sie durchwandelten auf blau-weiß gefliesten Gehwegen Eulengasse, Rosmarinpfad, Elstergasse, besuchten eine Kegelbahn, Fitnesssäle, Schwimmhalle und Liegewiese.

„In der Schwimmhalle beginne unsre tägliche Pflichtübunge“, erklärte Gerd. „Von sechs bis halb sieben müssen wir schwimmen, uns danach im Frühstückssaal A1 einfinden und uns an einem Büfett bedienen. Die Tische sind nummeriert. Im Flur vor dem Saal hängt eine Liste an der Wand mit unseren Namen, alphabetisch aufgeführt. Die Nummer des Tisches, dem wir zugeordnet sind, steht dahinter. De Frühstückssaal is am Irispfad Ecke Krähengasse, wir kommen nachher auf dem Weg zum Wohntrakt dran vorbei. Ab viertel vor acht ist auf der Liegewiese Ruhe angeordnet, reglementierte allerdings. Im FKK-Zustand liegend müssen wir Kommandos befolgen, während UV-Strahlen in Intervallen auf unsere Körper einwirken. Danach geht’s bis um elf in die Turnhalle zur Gymnastik und von halb zwölf bis eins zum Fitnesstraining in der Halle daneben. Ab eins haben wir frei bis zum nächsten Tag um sechs.“

Vor Edmunds Augen fing es an zu flattern. Wäre es nicht Gerd gewesen, sein Schüler, der ihn hier herumführte und ihm in dem vertrauten Mix von Deutsch und Frankfurterisch dieses sonderbare Dasein erklärte, würde er meinen, er sei auf einen fernen Planeten geraten oder er befände sich im Delirium. Langsam begann alles um ihn her auf und ab zu wippen. Immer wieder fuhr er sich über die Augen, sein Magen rebellierte und ihm war übel. Gerd fuhr fort:

„Über den Tagesablauf finden Sie in Ihrer Kemenate einen Stundenplan und auch en ‚Stadtplan‘ von Repuestos vor. Und des Wichtigste: einen Monitor.“

„Gerd, mir schwindelt und mein Kreuz schmerzt. Können wir uns irgendwo hinsetzen, paar Minuten wenigstens?“

„Klar. In Theos Café, paar Schritte von hier.“

Drei Stufen führten zur Eingangstür. Kaffeeduft schlug ihnen entgegen. Sie setzten sich an einen der drei noch freien Tische und bestellten ein Kännchen Kaffee. Am Nachbartisch steckten zwei Männer die Köpfe zusammen und flüsterten aufgeregt miteinander. Gleich darauf betrat eine zierliche Frau das Lokal, ihre roten Locken waren zum Pferdeschwanz zusammengebunden, und sagte: „Darf ich mich zu euch setzen?“ Und da saß sie auch schon.

„Hertha!“, rief Gerd überrascht. „Ich habe dich ewig nicht mehr gesehen! Das ist Herr Konrad. Heute angekommen. Stell dir vor, oben war er mein Klassenlehrer. – Herr Konrad, das ist Hertha Gisberg aus Bonames.“

„Ich kenne Sie doch! Waren Sie nicht früher Lehrer in Bonames?“

Edmund schüttelte den Kopf.

„Wo warst du gestern und heute?“, erkundigte sich Gerd. Es zuckte um ihren schmalen Mund, als würde sie gleich in Tränen ausbrechen. Aber sie sprach mit fester Stimme:

„Krankenstation. Bauchkrämpfe. Mir hat wohl die bevorstehende Verlegung auf den Magen geschlagen.“

„Du hast doch noch drei Wochen!“

„Was sind schon drei Wochen?“

„Hast recht. Oder sechs. Oder zehn.“

„Das kannst du deiner Oma erzählen“, die Stimmen am Nachbartisch wurden laut. „Fakt ist, dass wir in den Vierzigerjahren in Norwegen einmarschiert sind!“

„Bestreitet ja keiner, aber im Einvernehmen mit den Norwegern, weil die Engländer und Franzosen beschlossen hatten, ihr Land zu besetzen, um den Export nach Deutschland zu verhindern. Und die Norweger zogen es vor, uns im Land zu haben statt der Engländer oder Franzosen.“

„Du bist ein Einfaltspinsel, Jochen.“

„Danke. Und ich hatte gedacht, wenigstens mit dir könnte man reden.“

Hertha schüttelte den Kopf. „Dieser Jochen ist nicht nur ein Einfaltspinsel – sie werden einfach nie alle, die Nazis.“

„Wir müssen weiter, ich zeig Herrn Konrad Repuestos. Kommste mit?“

„Nein, nein, ich muss zur Blutabnahme, zusammen mit Isolde, die wird gleich hier sein.“

Sie tranken ihre Tassen leer und verließen Theos Café. Draußen tippte Gerd Edmund am Arm:

„Sehen Sie die beiden da drüben in den blauen Overalls mit weißen Litzen?“

„Ja. In der Eulengasse sind mir auch schon zwei so Blaue aufgefallen.“

„Das sind Betriebsschützer. Sie sind bewaffnet und ergreifen auf ein Signal hin sofort jede ungehorsame Person und bringen sie in eine Schleuse hinter dem Forum. Und dort …“, Gerd biss sich auf die Lippen, „in allen Vierteln sind solche auf Streife unterwegs. Ungehorsamkeit sollten wir uns auf gar keinen Fall leisten.“

„Gehören die dem Clan an?“

„Das nicht, es sind ebenfalls Gefangene, aber privilegierte und der Repuestos-Obrigkeit gegenüber penetrant loyal.“

Sie waren am Parcivalkreis angekommen. Aus jeder Himmelsrichtung führten Gassen und Pfade auf den Kreis zu. Sie wandelten auf dem mosaikgefliesten Ring, der um ein rundes Betonbauwerk von der Größe eines Atommeilers führte, den Parcivalturm. Um diesen Mosaikring verlief ein Rasenstreifen, den eine niedrige Mauer umschloss. Der „Turm“ ragte inmitten dieser konzentrischen Kreise wie eine zu Beton gewordene Drohung hervor.

„Was da drinne is, ist graues Geheimnis. Niemand von uns konnte es bisher lüften“, sagte Gerd.

An der Südseite führte eine breite Treppe ins Innere des Turms. Unbefugte durften sie nicht betreten. Zu beiden Seiten der Stufen hielt ein Betriebsschützer Wache.

„Also, wie ich schon sagte, das tägliche Pflichtprogramm schließt mit der Fitnessstunde ab und die endet um eins. Ab dann können wir den ganzen Tag und die Nacht dazu bis morgens um sechs nach Gusto verbringe, soweit es keine Zwischeanweisunge gibt. Wir dürfen schlafen, wann und so viel wir wollen. Können mittags und abends essen gehen in einem der fünf Restaurants. Bistros, Eissalons, Tee- und Bücherstuben oder Cafés aufsuchen – oder uns irgendwo vergnügen. An Angeboten fehlt es nicht. Wer nix hörn und sehen will, kann sich auch in seine Kemenate zurückziehen.“

Alle zwanzig Schritte sprühte aus dem Rasen eine Fontäne in die Höhe. Sie folgten dem Rund bis zur Falkengasse, durchwandelten sie bis zu ihrem Ende und standen vor den Tennisplätzen.

Alle drei Felder waren belegt.

„Die Leut uf de Zuschauertribühn sind nicht nur Zuschauer, viele warten auf einen freien Court.

Es gibt zwei Bibliotheken, zwei Kinos, ein Theater, Gemeinschaftsräume mit und ohne Fernseher, Musikzimmer, Bastelzimmer, Maleratelier. Allerdings darf kein Instrument und auch kein Mal- oder Schreibmaterial mit in die Kemenate genommen werden, ebenso wenig Bücher. Wer lesen will, greift sich ein Buch und setzt sich in die Lesestube. Wenn er rausgeht, stellt er‘s wieder zurück. Dann haben wir noch einen Festsaal, ein Aquarium, ein Terrarium und vor allen Dingen: kilometerlange Gänge, die Pfade und Gasse nämlich. Es gibt auch Radfahrbahnen. Die sind ganz dahinten, am Lavendelpfad entlang, zwische de Kuckucks- und Fasanengass. Gleich hinter dem Eingang zu den Bahnen – die sind nämlich eingezäunt – ist die Fahrradausgabe. Dann gibt’s einen Golfpark. Und einen Spielpark mit Schaukeln und Kletterstange, Tennis-, Fußball-, Korbballplätz. Im gleichen Gebäude wie´s Schwimmbad finden Sie Sauna, Dampf- und Kräuterbäder, Whirlpools, Sonnenbänke und vieles mehr, das könne Sie nachher alles dem Stadtplan entnehmen und die Beschreibunge dazu uf de Bildschirm hole.“

Gerd sah seinen Lehrer taumeln und schlug eine weitere Ruhepause vor. Es waren nur wenige Schritte bis zur Tribüne. Edmund plumpste auf die untere Bank, streckte die Beine von sich und die Arme rückwärts auf der Lehne aus. Gerd begrüßte, bevor er sich neben ihn setzte, mit „Hallo“ eine Frau und zwei Männer, die sich drei Reihen über ihnen lebhaft unterhielten, und winkte zu ihnen hoch.

„Die zwei Männer sind aus Hanau“, erklärte Gerd. „Der Dicke mit der Hornbrille is Helmut Forst, ein Buchhalter, der andere heißt Günter Reise. Die Frau ist eine Französin aus der Normandie. Nicole Weber, mit einem Deutschen verheiratet. Sie verteidigt besessen die Deutschen und legt sich mit jedem an, der dem deutschen Schuldkomplex das Wort redt, und das sind nicht wenige. Hier unten sind fast alle ziemlich links und etliche von ihne in der Welt oben recht militant gewese, wie sie stolz behaupte. Aber die Nicole wird mit jedem fertig. Die hat Haare auf de Zähne. Ich kann sie gut leide, obwohl ich sonst für Rechte nix übrig hab.“ Edmund drehte sich kurz um. „Außerdem bringt sie es fertig, selbst in dieser Anstaltskluft attraktiv auszusehen.“

„Das haben schon einige hier bemerkt“, sagte Gerd. „Aber mit ihr ist nicht gut Kirschen essen. Sie ist schnell auf hundert.“

„Davon gibt sie gerade eine Kostprobe ab.“

Tatsächlich posaunte die Dame unüberhörbar ungehalten:

„So bewältigt ihr die Vergangenheit nicht und nicht die Gegenwart und die Zukunft wird euch überrollen.“

Was der Dicke aufgebracht erwiderte, ging im Beifallgetöse der Zuschauer unter. – Einem der Tennisspieler war ein brillanter Schlag geglückt.

Die Erregung nahm ab, die Stimmen wurden leiser und waren bald nicht mehr zu hören.

„Geht’s wieder?“, fragte Gerd. Sie brachen auf. Er führte seinen Lehrer in die Sperlingsgasse vor ein imposantes Gebäude mit einem Portikus, der an die wiederhergestellte Deutsche Bibliothek an der Schönen Aussicht oben in Frankfurt erinnerte.

„Darin befindet sich das sogenannte Forum“, sagte Gerd. „Über kurz oder lang wird man Sie dort zu einem Seminar einbestellen, in dem Ihnen alle Informationen zuteilwerden.“

Das Forum nahm die ganze Ecke Sperlingsgasse/Irispfad ein. Vier breite Stufen führten zu dem Eingangstor, das sich öffnete, als sie hinaufstiegen. Die Eingangshalle, geräumig und hell erleuchtet, in Weiß und Blau gehalten wie alles hier unten, löste Unbehagen aus. Skulpturen altrömischer Herrscher in Überlebensgröße sah man zu beiden Seiten entlang der Wände. Edmund klopfte mit dem Handrücken an Neros Knie. Plastik. An der Stirnseite führte eine Flügeltür zum Versammlungsraum.

„Da drin finden Informationsvorträge und Belehrungen statt, zu denen man sich einfinden muss. Man wird über den Monitor dazu aufgefordert.“

Gerd schnäuzte sich in zwei Tempotaschentücher hintereinander. Sie verließen das Forum durch den hinteren Ausgang. Gegenüber befand sich eine Mauer, die die gesamte Straßenfront einnahm.

„Camp C von Repuestos-West“, erklärte Gerd. „Es beherbergt die Mütterstation, den Kreißsaal, die Säuglingsstation und, durch eine Quermauer getrennt, die Kinderstation mit siebenundzwanzig Mädchen und Buben zwischen sechs Monaten und achtzehn Jahren. Bei meiner Ankunft bin ich da gelandet. Zwei Wochen später wurde ich achtzehn und kam hier rüber. Die Kinder leben wie im Ferienlager. Sie werden von vier Gesellschafterinnen betreut. Andere Erwachsene dürfen die Station nicht aufsuchen – nicht einmal die Mütter.“

„Die Mütter sind auch hier?“

„Klar. Die haben sie ja hier geboren. Sie durften anfangs mit ihnen auf der Säuglingsstation bleiben. Nach der Stillzeit wurden sie getrennt. Die Kleinen kamen auf die Kinderstation, die Mütter nach

Repuestos-West. Die Kinder kennen die Welt nicht, nur ihre Umgebung hier unten. Sie spielen, singen, turnen, schwimmen und werden verwöhnt mit allem, was sie mögen. Wozu sie da sind, könnese net wisse, sinn fröhlich und ausgelasse, lache und flenne, wies grad kommt.“

„Und wozu sind sie da?“

„Zu demselben Zweck wie wir all. Im Forum erfahren Sie es. Ich bring Sie jetzt zu Ihrer Kemenate, unser Rundgang ist beendet. Wollen Sie heut abend essen gehen?“

„Nein. Ich will nur noch meine Ruhe.“

„Okay – dann gehen wir noch am Tante Ema-Laden vorbei, da nemme se sich bissi Proviant mit.“

Der Irispfad mündete in die Adlergase im Wohntrakt. An der Ecke befand sich der Laden. Eine mollige Frau war dabei, die Regale zu putzen. „Nicht so schüchtern, junger Mann!“, rief sie von der Leiter herunter. „Ich bin die dicke Emma, bei mir gibt’s alles, was der Gaumen begehrt. Greifen Sie ruhig zu.“ Edmund versorgte sich mit Obst und einem Paket Brotschnitten. Gerd nahm eine Tafel Schokolade. Die dicke Emma erwiderte ihr „Auf Wiedersehen“ nicht, sondern schnitt eine Fratze und streckte die Zunge raus. „Das macht sie immer. Sie werden noch seltsamere Figuren hier unten antreffen.“

Draußen unterhielten sich zwei Männer und eine Frau. Die Frau sagte gerade: „Wogegen überhaupt nichts einzuwenden wäre, wenn sie sich Nazis greifen würden, aber doch nicht wahllos unschuldige Bürger! Was haben wir denn mit dem ganzen Ärger zu schaffen?“ Einer der Männer erwiderte: „Genau das fragten sich auch seinerzeit die Leute in den KZs.“ Der dritte im Bund – er war wohl erkältet – krächzte nun seine Meinung, doch sie waren inzwischen zu weit von der Gruppe entfernt, um etwas zu verstehen.

„Weißt du, worum es bei denen ging?“

Gerd zuckte mit den Schultern: „Vermutlich um das Gerücht, das schon eine Weile umgeht, die Juden wären unsere Kerkermeister, Repuestos sei eine Racheinstitution gegen den Holocaust im Nazideutschland. Die meisten halten das für Blödsinn. Ich übrigens auch.“

Gerd zeigte Edmund noch die Unfallstation und führte ihn an der Ambulanz, den Arztpraxen sowie an Wäschereien und Schneidereien vorbei. Edmund atmete auf, als er sagte: „Gleich da vorn an de Eck ist die Adlergass mit den Unterkünften.“

Ein junger Mann kam ihnen entgegen. Er wirkte verstört. Gerd rief ihm zu:

„Hallo, Heino! Wohin des Wegs?“

„Ich treff mich mit Andrea im Eiscafé, Abschied nehmen. Dir sag ich morgen früh noch Tschüss“, antwortete er und wandelte unaufhaltsam weiter.

„Sei Zeit is abgelaufe“, flüsterte Gerd.

Darüber sollte er sich freuen!, dachte Edmund, noch halb weggetreten, doch dann schüttelte er sich wach. Was hatte das zu bedeuten?

„Abgelaufen?“

„Hier in Repuestos-West. Nach drei Monaten wird man nach Repuestos-Süd versetzt.“

Gerd wandte sein Gesicht ab, Edmund Konrad konnte seine Tränen nicht sehen – aber spüren. Er fragte nichts mehr. Sie schwiegen beide bis vor Edmunds Kemenate. Gerd öffnete ihm die Tür. „Von innen lässt sie sich verriegeln“, sagte er. „Ach, ebbes habe ich noch vergessen zu sagen. Wir schlafen auch ...“, dabei zupfte er am Ärmel seines Overalls, „in diesem Prachtstück. Das wird morgens im Vorraum vor der Schwimmhalle ausgezogen und samt Socken und Sandalen in eine bereitstehende Kiste geworfen. Die Klamotten gibt’s täglich frisch, müssen aber vierundzwanzig Stunden vorhalten. Im Trockenraum hinter der Schwimmhall hat jeder einen Spind mit seiner Kemenaten-Nummer, in dem er nach dem Schwimmen frische Sachen vorfindet.“

„Aha.“ Edmund nahm das zur Kenntnis, war aber mit den Gedanken woanders. „Sag mal“, fragte er, „diese Betriebsschützer – sind das wirklich auch welche wie wir?“

„Ja. Jede und jeder und alle hier unten, ob mit oder ohne Funktion, sind Entführte – Gefangene. Betriebsschützer ist ein begehrter Job, die Warteliste ist lang, so ein Posten wird nur selten frei. Wer einen innehat, wird nicht nach Süd versetzt, bleibt hier im paradiesischen West und hütet sich, ihn zu riskieren. Drum spuren die Kerle. Denselben Vorteil haben die Ärzte, aber bei denen läuft die Zeit nach fünf Jahren ab. – Da ist noch was, was ich vergessen habe: Alle vierzehn Tage muss sich jeder einem Gesundheitscheck unterziehen. Aber dazu wird man aufgerufen, muss sich also nicht selbst drum kümmern. – Also dann, bis morgen früh beim Schwimmen. Ganz im Vertrauen, Herr Konrad, morgen früh in der Schule wär mir lieber.“

Er drehte sich schnell um und lief davon. Eingehüllt in Gänsehaut betrat Edmund seine Zelle. Sie war etwa zwei Meter fünfzig mal drei Meter groß, mit Bett, Tisch und Stuhl, Monitor und Tastatur. Das Fenster zeigte zur Gasse. In der Wand gegenüber führte ein bogenförmiger Durchbruch in einen Raum mit Dusche, Waschbecken und Toilette. Edmund nahm alles schemenhaft wahr und sank erschlagen auf den Stuhl. Das hatte zur Folge, dass der Monitor aufleuchtete. Mit dunkelblauer Schrift vor hellblauem Grund.

Im Auftrag der zukünftigen neuen Weltregierung unter Pjotr Raskolnikoff erteile ich als Organisator in Repuestos Befehle. Sie werden sie befolgen – oder liquidiert. Sie finden sich nächsten Mittwoch nach dem Frühstück im Forum ein. Über Taste 1 erhalten Sie am Monitor Instruktionen für Ihr Verhalten von jetzt bis dahin.

Michailowitsch Duda

Der Text erlosch. Raskolnikoff! Jetzt fiel ihm wieder ein, woher ihm der Name geläufig war. So firmierte die Blumenboutique am Hauptfriedhof. Die Scheide zwischen Himmel und Hölle. Ihn fröstelte. Die Taste 1 hatte Zeit bis später. Mit dieser Feststellung streckte er sich auf der Bettstatt aus und fixierte die Decke. Analysierte seine ausweglose Lage, die er noch immer nicht verinnerlicht hatte – alles war traumhaft unwirklich, wenngleich gnadenlos wahr. Gefangen. Opfer einer Verbrecherorganisation.

Neue Weltregierung. Gangster an ihrer Spitze. Edmund lachte auf. „Das lässt der Herrgott nicht zu. Das nicht auch noch!“ Alles drehte sich um ihn im Kreis, seine Zunge klebte fest am Gaumen, er hatte unsäglichen Durst. In Almas Kiosk gab es kalte Säfte. Er schwang sich vom Bett herab, seine Hände umkrampften die Stuhllehne, er schloss die Augen und wartete, bis der Schwindel vorüber war.

Draußen traf er auf eine Frau, die vor ihm stehen blieb. In ihre verzweifelten Gesichtszüge mischte sich Überraschung. „Oh! Hallo!“, rief sie. „Wir sind uns doch schon mal begegnet – früher irgendwann!“

***

Während sein Bruder Edmund auf dem Heimweg von der Schule schon seit Stunden spurlos verschwunden war, sonnte sich Konrad Konrad ahnungslos im heißen Sand am Strand von Santa Margarita. Er blinzelte zur Brandung. Beates Kopf tauchte immer wieder zwischen den Schaumkronen der heranrollenden Wellen auf und ab.

Es war der vierte Ferientag und der erste Urlaub seit drei Jahren. Den hatte er sich auch in diesem Jahr verkneifen wollen. In der Kanzlei wie im Ermittlungsbüro gab es viel zu tun, doch Beate war diesmal unerbittlich geblieben. Er hatte nachgegeben und es noch keine Sekunde bereut – zumal sich seine Mandanten bei den Kollegen in besten Händen befanden. Edmund Konrads Bruder, Rechtsanwalt Konrad Konrad, allenthalben Koko genannt, führte in Frankfurt neben seiner Kanzlei das Detektivbüro „Nussknacker“. Er hatte es als Student gegründet und angesichts der guten Entwicklung weitergeführt.

Beate entstieg endlich der Brandung und kam durch den Sand auf ihn zu gestapft. Koko lief ihr lachend entgegen.

„Hast du endlich genug?“

„Bewahre! Ich könnte so weitermachen bis morgen früh, aber wir sind ja mit Kettlers verabredet und die holen uns in zwei Stunden ab. Eine Stunde brauchen wir allein, um uns zu kultivieren und uns ein paar Häppchen an Pacos ‚free buffet‘ zu gönnen, ehe wir uns ins Nachtleben stürzen.“ Sie hakte sich bei ihm unter, pitschenass, wie sie war.

„In was für ein Nachtleben um alles in der Welt?“

„Flamenconacht in der Columbus-Bar. Vergessen?“

„Heute ist das! Oh je! Ich dachte, nächste Woche.“

Bevor sich Koko unter die Dusche stellte, wollte er seine Sekretärin nach dem Tagesverlauf befragen. Es war kurz vor sechs. Er schaltete sein Handy ein und erschrak. Acht Mal hatte seine Mutter versucht, ihn zu erreichen! Das hieß Alarm! Er tippte ihre Nummer.

„Endlich, Koko! Du musst sofort kommen.“

„Was ist passiert?“

Sie berichtete und weinte und so erfuhr er abends nach sechs von Edmunds Verschwinden am frühen Nachmittag.

Beate, das Badetuch um den schlanken Körper geschlungen, schwebte singend ins Zimmer und hielt abrupt inne. „Wie siehst du denn aus? Geht´s dir nicht gut?“

„Edmund ist verschwunden. Auf dem Heimweg von der Schule. Die Polizei fand seinen Polo vor dem Hauptfriedhof. Der Zündschlüssel steckte und auf dem Beifahrersitz lag eine Aktenmappe mit neunzehn Schulheften.“

„Mein Gott! Das ist ja …“

„Das ist noch nicht alles. Hans Scholz, einer seiner Schüler, ist im Schulhaus tot aufgefunden worden. Hans war mit seiner Mathearbeit nicht rechtzeitig fertig geworden und hatte sein Arbeitsheft zu einem Zeitpunkt abgegeben, als die anderen Schüler bereits gegangen waren. Er und Edmund waren also zuletzt zusammen, den Jungen hat danach niemand mehr gesehen. Ebenso wenig Edmund. Er ist spurlos verschwunden.“

Beate bewegte offenen Mundes abwehrend den Kopf.

„Das heißt aber doch nicht …“

„Was wohl, glaubst du, schließt die Polizei daraus?“

Kommissar Knöpfle steuerte den grün-weißen BMW durch den City-Ring. Bei aller Aufmerksamkeit für den Verkehr warf er immer wieder mal einen Blick auf Hauptkommissar Raabe neben ihm, der geradeaus durch die Windschutzscheibe starrte, ohne die Vorgänge da draußen wahrzunehmen. Die bevorstehende Befragung lag ihm gewaltig auf dem Magen. Zu den unangenehmen Aufgaben eines Polizisten gehörte es nun mal, gebeutelten Mitmenschen mit bohrenden Fragen auf den Pelz zu rücken. Der Fall war heute besonders schlimm – es handelte sich um die Frau des Flüchtigen, die er befragen musste, und der Flüchtige war der Bruder eines guten Freundes.

Auch Knöpfle war nicht bei Laune, Sonntag und Dienst – das war nicht sein Ding, schon gar nicht, seit ihm der Traum von einer Frau, Theresa Schwarz, über den Weg gelaufen war, mit der er die Wochenenden verbrachte.

Die drei Etagen zu Konrads Wohnung bereiteten Raabe einige Mühe. Er pausierte an jedem Absatz und betrachtete Philodendron, Clivia oder Amaryllis auf der jeweiligen Fensterbank, dieweil Knöpfle hinter ihm ungeduldig von einem Fuß auf den andern trat. Oben angelangt, brauchte er ein paar Sekunden zum Atemholen und zur Besinnung, bevor er den blank geputzten Messingknopf drückte. Schließlich war kurz nach acht eine unchristliche Zeit, um vor einer Privatwohnung auf der Matte zu stehen. Schrill tönte die Klingel durchs Haus. Lydia Konrad – zwischen zwei Krücken – öffnete die Tür.

„Guten Morgen, Herr Hauptkommissar! Wir haben Sie bereits erwartet. Bitte treten Sie näher.“

„Guten Morgen, Frau Konrad. Dies ist mein Kollege, Kommissar Knöpfle. – Sie sagten ‚wir‘. Ist Ihr Mann wieder da?“ Lydia schloss die Tür hinter ihnen und antwortete:

„Nein. Mein Schwager. Soeben angekommen.“

Plötzlich stand Koko vor ihm.

„Das ist eine Überraschung! Ich dachte, du seist in Spanien!“

Raabe schüttelte Koko die Hand und sagte zu Knöpfle: „Ihr kennt euch ja vom Keßlerfall her.“

Sie setzten sich um den Couchtisch. Jetzt erst bemerkte Raabe die rot verquollenen Augen von Edmund Konrads Frau. Koko sagte: „Ich bin hier, um Lydia abzuholen. Sie soll bei uns bleiben, bis Edmund wieder da ist. Ich erfuhr gestern abend erst, was passiert ist, und bin mit Beate gegen zwei auf Rhein-Main gelandet. Lass dich durch mich nicht stören. Ich höre einfach nur zu, da muss Lydia nicht alles zweimal erzählen.“ Koko lehnte sich zurück, verschränkte die Hände hinter seinem Kopf und sah zur Decke.

„Frau Konrad“, begann der Hauptkommissar und Knöpfle zückte Block und Bleistift, „es fällt mir nicht leicht …“

„Fragen Sie bitte, was gefragt werden muss“, fiel sie ihm ins Wort.

„Zunächst wollte ich Sie um ein neueres Foto von Ihrem Mann bitten, falls Sie eins da haben.“

„Koko sagte, dass Sie danach fragen würden. Bitte sehr, hier ist es.“

„Wo könnte Ihr Mann sich gegenwärtig aufhalten?“

„Das weiß ich nicht. Wo auch immer es ist, er ist dort ganz gewiss nicht freiwillig.“

„Sie gehen also von einer Entführung aus.“

„Ja! Sonst wäre er ja wohl hier.“

„Hat sich ein Entführer bei Ihnen gemeldet?“

„Bis jetzt noch nicht.“

„Was könnte man mit der Entführung bezwecken wollen?“

„Ich weiß es nicht.“

„Sein Auto wurde vor dem Hauptfriedhof gefunden. Was kann er dort gewollt haben?“

„Darüber habe ich die ganze Nacht nachgedacht. Gestern war unser fünfter Hochzeitstag. Vielleicht wollte er mich mit Blumen überraschen. Der Friedhof ist ganz hier in der Nähe und der Blumenladen ist durchgehend geöffnet.“

„Und sonntags?“

„Bitte?“

„Ist der sonntags auch offen – also heute?“

„Ich glaub´ schon – jaja, bestimmt.“

„Schildern Sie mir den Verlauf des gestrigen Tages.“

„Wir sind wie jeden Samstag eine halbe Stunde später aufgestanden als sonst, weil da sein Unterricht erst zur zweiten Stunde beginnt. Er …“

„Moment!“, unterbrach Raabe. „Unterricht am Samstag? Gibt’s das denn noch?“

„Die Hellmann-Schule war wegen eines Wasserrohrbruchs und Einsturzgefahr eine Woche und zwei Tage geschlossen und so beschlossen Schulleitung und Elternvertretung, für die Dauer von zwei Monaten Samstagsunterricht einzuschalten.“

„Aha.“

„Edmund war nicht anders als sonst. Er verließ gut gelaunt die Wohnung um halb neun und rief nach eins an und erkundigte sich, ob er was einkaufen solle.“

„Und – sollte er?“

„Nein. Dann sagte er noch, er käme gleich, müsste aber zuvor tanken. Er tankt in der Regel bei Shell in der Hallgartenstraße. Das war meine erste Anlaufstelle nach den Telefonaten mit Krankenhäusern, ADAC und Polizei.“

„Klang seine Stimme anders als sonst – war er aufgeregt?“

„Nein.“

„Wissen Sie zufällig, wie Ihr Mann zu dem Schüler Hans Scholz stand?“

Lydia sah ihm fest in die Augen: „Das weiß ich. So, wie zu allen Schülern seiner Klasse. Mein Mann, das werden Ihnen seine Kollegen, seine Schüler und deren Eltern bestätigen, ist ein guter, ein gerechter und engagierter Lehrer. Er liebt seinen Beruf und er setzt sich für jeden einzelnen seiner Schüler ein. Edmund hat den Schüler nicht umgebracht. Ich vermute, dass es sich bei dem Mörder des Jungen und dem Entführer meines Mannes um ein und dieselbe Person handelt.“

„Die ich auftreiben werde, so sie existiert. Das verspreche ich Ihnen. Wir bedanken uns für Ihre Auskünfte. Falls Ihnen noch irgendetwas einfällt, rufen Sie mich an – zu jeder Tages- und Nachtzeit.“

Lydia Konrad quittierte es mit frostigem Nicken.

Er legte seine Karte auf den Tisch. „Auf der Rückseite steht die Nummer meines Mobiltelefons, es bleibt durchgehend eingeschaltet.“

Konrad Konrad begleitete die Beamten zur Tür.

„Horst, wir müssen miteinander reden. Verlass dich drauf, sie hat recht, Edmund ist mit Sicherheit nicht der Mörder des Jungen. Nicht, weil er mein Bruder ist …“

„Ich habe das auch mit keinem Wort gesagt“, fiel Raabe ihm ins Wort, „nicht einmal, dass ich ihn dafür halte. Aber er ist der Letzte, von dem man weiß, dass er mit Hans Scholz zusammen war, also steht er im Verdacht. Und die Frage ist, warum ist er abgetaucht? Nein, nein, sag jetzt nichts. Mir geht dabei Gerd Schäfer nicht aus dem Kopf. Das war doch ebenfalls ein Schüler von ihm. Das sind ein paar Zufälle zu viel.“

„Gerd Schäfers Schicksal ist keine Parallele zu dem von Hans Scholz, sondern bestenfalls eine zu Edmund. Gerd ist genauso verschwunden wie Edmund – spurlos, wie so viele Personen aus Frankfurt und Umgebung in letzter Zeit – einfach vom Erdboden verschluckt. Wie hoch mag die Dunkelziffer sein? Aus Bayern und Thüringen habe ich Ähnliches gehört. Und nun hat es Edmund erwischt. Wir müssen miteinander reden, Horst. Da ist ein dickes Ding am Kochen.“

„Ich ruf dich an.“

Konrad Konrad hatte immer schneller gesprochen, um Raabe zu überzeugen. Er war mit ihm befreundet, ziemlich gut sogar, aber nun wegen dessen distanzierter Haltung ihm gegenüber irritiert. Gut, Dienst ist Dienst, dennoch …

Lydia stand am Fenster, hielt die Gardine ein Stück zur Seite und blickte auf die Straße hinunter, wie um Edmunds Auftauchen herbeizubeschwören.

„Sei gescheit und komm mit zu uns“, setzte Koko seine Bemühungen fort, die durch den Besuch der Kommissare unterbrochen worden war, „es wäre mir sehr darum zu tun, Beate ebenso.“

Lydia stimmte schließlich zu, packte das Nötigste zusammen und besprach das Band des Anrufbeantworters mit dem Hinweis auf die Telefonnummer, unter der man sie erreichen konnte. „Falls der Entführer sich mit mir in Verbindung setzen will.“

Beate umarmte Lydia und sagte über ihre Schulter hinweg zu Koko: „Dr. Leitmeier hat angerufen. Sein Sohn Max ist nun ebenfalls verschwunden. Der Mann war total aufgelöst, ich hatte Mühe, ihn zu verstehen. Du möchtest bitte gleich zu ihm in die Klinik kommen.“

Koko machte auf dem Absatz kehrt und fuhr nach Königstein. Dr. Leitmeier war Facharzt für plastische Chirurgie und betrieb mit seinem Sohn zusammen eine kleine Klinik. Vergangenen Monat war er in die Detektei „Nussknacker“ gekommen und hatte Konrad Konrad beauftragt, nach seiner Tochter Erika zu suchen, die von einem Diskobesuch nicht nach Hause gekommen war. Er hatte den Verdacht, dass sie durchgebrannt war, vermutlich mit einem Italiener namens Tino. Es stellte sich aber heraus, dass Tino noch immer in der Eisdiele an der Konstabler Wache arbeitete und im Übrigen wütend war, dass sie ihn versetzt und nicht einmal angerufen hatte. Erika war bis heute verschwunden. Und nun auch noch Max.

Dr. Johann Sebastian Leitmeiers Klinik war in der Weißdornstraße Nummer fünfzehn. Koko war beeindruckt. Nach Leitmeiers bescheidenem Auftreten in der Detektei hätte er den Luxus, den er hier antraf, nicht vermutet. Ein rhododendronumstandener Kiesweg führte an Leitmeiers Villa vorbei durch einen Park mit altem Baumbestand. In der Mitte einer Lichtung befand sich ein Teich. Ein Schwanenpaar schwamm majestätisch daher. Die Klinik, ein nüchterner Flachbau aus Glas und Beton, stand hinter dem Park in einem Rosengarten.

Leitmeier war kaum wiederzuerkennen. Aschfahles Gesicht, schwarze Ringe um rote Augen, unrasiert, ungekämmt. Seinem Atem entströmten Kognakwolken. Der Arzt zitterte von Kopf bis Fuß, schüttelte Konrad die Hand und bat ihn durch eine gläserne Flügeltür in die Eingangshalle. Hinter einem halbrunden Tresen arbeitete eine junge Frau am Computer. Sie erhob sich, nickte Konrad freundlich zu und sah fragend zu ihrem Chef. Der sagte: „Es ist alles in Ordnung. Professor Humbold hat zugesagt. Er ist mit zwei Assistenten auf dem Weg hierher. Ich bleibe noch, bis die drei eintreffen“, und erklärend zu Konrad, „ich kann nicht mehr. Dr. Humbold, emeritierter Professor aus München, wird mich vertreten, bis meine Welt wieder in Ordnung ist. – Wo ist Barbara?“, fragte er die Dame am Computer.

„Im Schwesternzimmer. Instruiert entsprechend Ihren Anweisungen die Kolleginnen. Auf der Station ist alles ruhig.“

„Sehr gut. Kommen Sie bitte, Herr Konrad, hier geht’s lang.“

Er führte Koko zum Ende der Halle, von dort durch einen schmalen Gang zu Büros und Ärztezimmer. Übergangslos sagte Leitmeier, als sie sich im Besprechungszimmer gegenübersaßen: „Max und Erika. Schaffen Sie sie mir bei, koste es, was es wolle.“

Koko nickte. „Wir arbeiten mit Hochdruck an der Entführungsserie. Wann und wo ist Max zuletzt gesehen worden?“

„Kaffee? Tee? Kognak?“

„Wie bitte? Ach so, ja! Gern – eine Tasse Kaffee.“ Koko war irritiert: Kaffee, Tee, Kognak!

Leitmeier bestellte Kaffee und berichtete: „Ich kam von einem Kongress aus London zurück und schaltete nach Verlassen des Flugzeugs auf dem Flughafen mein Mobiltelefon wieder ein, vielmehr wollte ich es, doch die Batterie war leer, weiß der Teufel, seit wann. Ich erfuhr also erst hier, dass nun auch Max vermisst wird. Er hatte während der Morgenvisite einen Anruf erhalten, war Hals über Kopf davongestürzt und ist seitdem verschwunden. Ganz gewiss nicht aus freiem Willen. Für den Nachmittag waren zwei unaufschiebbare Operationen vorgesehen, die er unbedingt selbst ausführen, zumindest überwachen wollte.“

„Wie viele Ärzte sind in Ihrer Klinik tätig?“

„Außer mir und meinem Sohn noch drei.“

„Hat Ihr Sohn mit dem Anrufer gesprochen?“

„Kein einziges Wort. Und ist wortlos fortgerannt.“

„Ihre Telefonanlage hält doch hoffentlich die Nummern eingehender Gespräche fest?“

„Richtig. Aber Max wurde auf seinem Handy angerufen und das hat er mitgenommen. Es ist abgeschaltet. Dennoch versucht die Sekretärin ständig, ihn zu erreichen.“

„Wer war bei dem mysteriösen Telefonat zugegen? Kann ich die Namen haben und Adressen?“

„Selbstverständlich, ich veranlasse das sofort.“

Eine hübsche Asiatin kam mit einem beladenen Tablett herein. „Yinga! Ich brauche eine Liste der Teilnehmer an der gestrigen Frühvisite und ihre Adressen. Ursula soll sie ausdrucken, jetzt gleich, und hierherbringen.“

„Von dem Mobiltelefon Ihres Sohnes brauche ich die Nummer. Mit etwas Glück hilft uns das weiter.“

***

Raabe hatte hochgesehen zum vierten Stock, wo Edmund Konrads Frau hinter der Gardine stand, und war mit gemischten Gefühlen neben dem flinkeren Kollegen behäbig ins Auto gestiegen. Der Job ging ihm gewaltig gegen den Strich. Darum war jetzt seine Aufforderung „Zum Blumenladen am Hauptfriedhof!“ ziemlich harsch ausgefallen. Den Gedanken, den Fall abzugeben, verwarf Raabe, noch ehe er ihn zu Ende gedacht hatte. Er würde Koko auf keinen Fall im Stich lassen, war er selbst doch ebenfalls der Überzeugung, dass ein dickes Ding am Kochen war. Er musste es angehen.

„Nach dem Blumenladen müssen wir uns die Tankstellen der Umgebung vorknöpfen. Halt! Zuvor noch den Pedell befragen.“

Knöpfle nickte. Seine Aufmerksamkeit galt der Straße, trotz des Kaleidoskops, das durch seinen Kopf klickte: aufgelöst in Luft – Polo am Friedhof – vom Erdboden verschluckt – Schüler ermordet – fünfter Hochzeitstag – Blumen (Rosen?) ... Er räusperte sich: „Wenn Sie mich fragen, dieser Edmund Korner passt nicht ins Bild.“

„Konrad“, antwortete Raabe und schnallte sich an, da er einen Streifenwagen entgegenkommen sah. Knöpfles Bemerkung verwunderte und freute ihn. Hab ihn bislang offensichtlich falsch eingeschätzt, stellte er nun fest.

„Edmund Konrad. Ins Bild passt er nicht. Fahnden müssen wir trotzdem nach ihm. Es wäre gut, ihn zu finden, vor allem für ihn.“

„Klar. Fahnden nach seinem möglichen Entführer aber ebenfalls.“

„Ja. Sollten wir. Wir haben nur nicht das Recht, es zu tun – es ist Hübners Ressort.“

Der Kommissar warf einen Blick auf den Hauptkommissar. Der sah aus dem Fenster, einer grölenden Horde hinterher, sodass Knöpfle lediglich dessen Hinterkopf erhaschte mit dem linken, puterroten Ohr, dem seit einem wüsten Schusswechsel in der Löwengasse das Läppchen fehlte, das Ohrläppchen. Raabes Antwort erstaunte ihn, hatte er doch mit einem stereotypen „Ich frage Sie aber nicht“ gerechnet – nicht ahnend, dass Raabe sich vor wenigen Sekunden vorgenommen hatte, ab hinfort weniger schroff mit seinem bislang unterschätzten Mitarbeiter umzugehen.

Knöpfle steuerte das Fahrzeug die Hartmann-Ibach-Straße hoch, an der Nummer hundertdreiundsiebzig vorbei, und rief sich die Straßen von hier bis zum Friedhof in Erinnerung. Als Bub hatte er in der Richard-Wagner-Straße gewohnt. Er fand den Weg mit Leichtigkeit durch Butzbacher-, Münzenberger, Rat-Beil-Straße und dann rechts ab in die Eckenheimer.

Sie stellten ihr Dienstfahrzeug genau an der Stelle ab, wo Edmund Konrads Polo gefunden wurde. „Raskolnikoffs Blumenboutique“ stand über der Eingangstür. Silberne Glöckchen bimmelten, als sie eintraten. Die junge Verkäuferin begrüßte sie und erkundigte sich nach ihren Wünschen.

„Ich bin Hauptkommissar Raabe von der Kriminalpolizei Frankfurt und das ist mein Kollege Knöpfle.“

Ihre Miene verfinsterte sich auf der Stelle. Er zeigte seinen Ausweis vor und legte Konrads Foto auf die Theke zwischen einer Rolle Krepppapier und einem Zigarrenkasten mit grünen Drahtstäbchen.

„Sie arbeiten hier als Verkäuferin, ist das richtig?“

Die junge Dame nickte.

„Würden Sie uns Ihren Namen sagen?“

„Lolita Biric, mit C am Ende.“

„Hat dieser Mann gestern, ungefähr um halb zwei, bei Ihnen Blumen gekauft?“

Erst jetzt gewahrte sie das Bild, das der Kommissar vor sie hingelegt hatte.

„Ui! Das ist ja der Lehrer, der einen Schüler umgebracht hat!“, rief sie begeistert. „Aber ich hatte Pause von eins bis drei.“

„Wer den Schüler umgebracht hat, muss sich erst noch herausstellen. War das Geschäft während Ihrer Pause geschlossen?“

„Oh nein, der Geschäftsführer vertrat mich, Herr Sehring.“

„Und wo ist Herr Sehring jetzt?“

„Hinten im Lager. Ein Gärtner bringt frische Schnittblumen. Er muss aber gleich – da kommt er ja!“

Die Hintertür war aufgegangen und im Rahmen stand ein Einarmiger, mittelgroß und hager, mit einer betont kühnen Stirn, kantigem Gesicht, auffallend bleich.

„Wollen die Herren der Polizei zu mir?“ Er trat auf die Beamten zu, streckte erst Knöpfle, dann Raabe seine Linke entgegen und sagte: „Sehring.“ Raabe nannte ihre Namen und deutete auf Konrads Foto, das noch auf der Theke lag. Der Geschäftsführer nahm das Foto in die Hand, nickte eifrig und sagte: „Ja. Der war hier. Und sehr in Eile.“

„Um welche Zeit?“

„Das kann ich Ihnen genau sagen. Die alte Kasse registriert Betrag, Datum und Uhrzeit. Der Herr hat Rosen gekauft, fünf Perniciana, daran erinnere ich mich genau, das machte fünf mal sechs Euro fünfzig, ich muss nur die Zeit neben dem Betrag von … Moment bitte“, unterbrach er sich und tippte auf seinem Taschenrechner herum, „zweiunddreißig Euro fünfzig auf der Kopie des Kassenstreifens ablesen – es war – ein Momentchen – um dreizehn Uhr zweiundvierzig.“

Die Verkäuferin steckte ein Bukett und blickte dabei verstohlen zu den Kriminalbeamten hinüber.

„Ich bin mir nicht sicher, ob ich das Fahrzeug abgeschlossen habe“, flüsterte Knöpfle, „ich seh rasch nach.“

Na Prosit, dachte Raabe, mit der Dienstwaffe im Handschuhfach! Raabe musterte Sehrings Physiognomie. Verschlagen und hinterhältig, dachte er bei sich und fragte beiläufig: „Woher wussten Sie, dass wir von der Polizei sind?“

„Ich sah Sie durchs Fenster des Lagers aus dem Polizeiauto steigen.“

Raabe fragte: „Darf ich von Ihrem Lager aus einen Blick durch das Fenster auf unseren Dienstwagen werfen?“

„Wieso – gewiss, warum nicht?“, stotterte der Mann verwirrt. „Bitte kommen Sie.“ Raabe folgte ihm zu dem Hinterzimmer. Knöpfle sah ihm kopfschüttelnd hinterher. An der hinteren Wand standen Kübel mit Blumen, ringsum lagerten Keramiktöpfe und allerlei Geräte, insofern war die Bezeichnung Lager wohl gerechtfertigt. Raabe verband mit diesem Wort eigentlich einen großen Raum, eine Halle und nicht eine Art Kammer wie diese, halb so groß wie der Laden selbst. Man konnte durch das Fenster tatsächlich den grün-weißen BMW stehen sehen.

„Ist Ihnen nicht aufgefallen, dass der Kunde mit den Rosen nicht in den Polo gestiegen ist, mit dem er gekommen war? Er hatte ihn genau da abgestellt, wo jetzt unser Streifenwagen steht.“

„Das konnte ich nicht beobachten, ich war ja im Laden, als er kam und nicht im Lager – auch als er ging. Später habe ich den Polo an dieser Stelle stehen sehen, freilich ohne zu wissen, wer ihn dort abgestellt hatte. Der Kunde war außerdem mit seinen fünf Rosen von hier aus quer über die Straße zur U-Bahn-Station gerannt und darin verschwunden.“

Die Polizisten bedankten sich und verließen den Laden.

Raabe kramte sein Mobiltelefon hervor und veranlasste, die Treppe zu dieser U-Bahn mit Spürhunden abzugehen, ohne sich viel davon zu versprechen.

„Und jetzt zur Hellmann-Schule“, sagte Raabe, als sie wieder draußen waren. Der Verkehr war dicht. Sie kamen nur im Schritttempo voran.

„Der Kerl gefällt mir nicht, irgendetwas stimmt nicht mit ihm.“

„Sie misstrauen ihm, obwohl er so bereitwillig Auskunft gegeben hat?“

„Gerade deshalb, und mit so viel Eifer. Und er hatte Angst. Wir müssen so viel wie möglich über ihn in Erfahrung bringen.“

„Zu etwas war die Befragung gut“, sagte Knöpfle nach einer Weile, „wir wissen definitiv, dass der Pauker nicht geflohen, sondern entführt worden ist, denn wer kauft schon auf der Flucht fünf Rosen!“

„Wenn wir dieser Aussage tatsächlich Glauben schenken können.“

„Dass der Pauker die Rosen gekauft hat?“

„Hm.“

„Also – der Verkäufer konnte doch belegen, dass …“

„... dass gestern kurz vor zwei jemand zweiunddreißig Euro fünfzig bezahlt hat. Für fünf Rosen, vermutlich. Das konnten Hinz und Kunz gewesen sein.“

„Passt aber gut zu einem fünften Hochzeitstag.“

Knöpfle verzog sein Gesicht und legte den zweiten Gang ein, der Verkehr kam langsam ins Rollen. Raabe lachte kurz auf: „Das stimmt, außerdem halte ich selbst nicht viel von solchen juristischen Spitzfindigkeiten. Aber der Kerl weiß was und verheimlicht es. Warum und was, das möchte ich gerne wissen.“

„Ich fang morgen gleich damit an. Versuche es zunächst im Internet.“

„Gute Idee.“

„Du lieber Himmel!“, Raabe schlug sich an die Stirn. „Ich habe was Wichtiges vergessen – muss dringend daheim anrufen!“

„Ich vertret mir derweil die Beine“, sagte Knöpfle und stieg aus. Raabe kramte sein Handy hervor und grinste, als der andere sich draußen eine Zigarette anzündete – die Gelegenheit für ein paar Züge war ihm sehr zupassgekommen. Marion meldete sich sofort und er sprudelte hervor: „Schatz, mir fällt siedend heiß ein, dass Dr. Moser dich in einer Stunde zu einem Gespräch im Literaturhaus erwartet. Unten im Restaurant, zum Mittagessen. Hab ich total verschwitzt – es tut mir so leid!“

„Schade, dass ich dich jetzt nicht umarmen und ganz fest drücken kann. Nicht, weil du es verschwitzt hast, sondern weil es dir gerade noch rechtzeitig eingefallen ist. In einer Stunde – das schaff ich glatt, tschüss!“

Dieser Galerist hatte Marions Ausstellung im Bürgerhaus besucht und im Verlaufe des Nachmittags sogar am Piano hinter dem Paravent eine Stunde lang sanfte Hintergrundmusik kreiert. Raabe gegenüber hatte er geäußert, dass erst ein geeigneter Rahmen ihren Gemälden gerecht werden würde, und ihn letzten Freitagvormittag im Amt angerufen, da er Marion nicht erreichen konnte, und diesen Termin mit ihm vereinbart – „Falls Ihre Gattin an einem Gespräch in der Angelegenheit interessiert ist. Falls nicht, bitte ich um kurze Nachricht auf den Anrufbeantworter.“

Eugen Krüger, der Hausmeister, war schlecht gelaunt. „Ich habe der Polizei gestern alles haarklein berichtet und heute in aller Frühe zu Protokoll gegeben und mehr weiß ich dazu nicht zu sagen.“ Er schickte sich an, ihnen die Tür vor der Nase zuzuschlagen, aber Kommissar Knöpfles Fuß war schneller und Hauptkommissar Raabe schwoll der Kamm.

„Ich aber weiß mehr dazu zu fragen und Sie werden mir antworten!“ Er konnte grantig werden, wenn man ihm so kam. Die Tür ging weit auf. Sie folgten Krüger in die Küche und nahmen alle drei an einem wackeligen Tisch vor einem Fenster zum Schulhof Platz.

„Sie müssen schon entschuldigen“, sagte Krüger, „aber ich bin wie gerädert und möchte Abstand gewinnen, um das alles zu verdauen. Es ist unbegreiflich. Ein Lehrer verschwunden, ein Schüler erschlagen, ich fasse es nicht.“

„Herr Krüger, wir müssen noch etwas mehr über die Putzkolonne erfahren, die den Toten in der Besenkammer gefunden hat.“

„Darüber weiß ich nicht viel zu sagen, die Kolonne ist neu bei uns, putzt hier erst seit dem Ersten dieses Monats und das ab fünfzehn Uhr täglich außer sonntags und feiertags, mehr …“

„Wie viele Putzfrauen sind es?“

„Nur zwei. Das andere sind Putzmänner, sechs Männer, manchmal auch acht. Aber immer zwei Frauen.“

„Treffen die hier alle gleichzeitig ein?“

„Sie kommen zusammen in einem VW-Bus und betreten gemeinsam das Haus.“

„Lassen Sie sie herein oder haben die Schlüssel?“

„Frau Krause, die Chefin, hat Haustürschlüssel und Schlüssel zu allen Räumen.“

„Sehen Sie, das ist doch schon eine ganze Menge. Ich brauche eine Liste mit den Namen und Adressen.“

„Da müssen Sie sich an die Firma Hahn GmbH, Gebäudereinigungen, wenden. In der Wiesenstraße 107.“

„Wir danken Ihnen, Herr Krüger. Für den Fall, dass Ihnen zu dem gestrigen Tag noch etwas Außergewöhnliches einfällt, woran Sie bisher nicht gedacht hatten oder wonach wir noch hätten fragen sollen, rufen Sie mich bitte an.“

Er reichte ihm seine Karte. Krüger begleitete sie zum Ausgang. Unterwegs musizierte Knöpfles Telefon. Er meldete sich im Weitergehen und nahm die Durchsage im Laufen entgegen. Draußen sagte er: „Es war Dr. Ammon. Sagt, er könnte Sie nicht erreichen, Ihr Handy sei nicht eingeschaltet. Der Tod des Jungen ist zwischen vierzehn Uhr und vierzehn Uhr dreißig eingetreten, bei dem ersten Schlag auf den Kopf. Und bei dem Haar in der Hand des Toten handelt es sich mit Gewissheit um ein Barthaar.“

„Zwischen zwei und halb drei also. Zu dem Zeitpunkt hatte Edmund Konrad das Schulgebäude längst verlassen, er bezahlte zwanzig Minuten vor zwei sieben oder acht Kilometer entfernt fünf Rosen. Einen Bart hat er auch nicht. Dem Chef muss Ihr schriftlicher Bericht möglichst gleichzeitig mit dem Laborbericht vorliegen, besser noch vorher“, Raabe zitterte vor Freude, „und die Presseabteilung ist darüber zu informieren, dass der Verdacht gegen den Lehrer aufgehoben ist. Aber erst fahren wir noch an der Wiesenstraße vorbei und beschaffen uns die Liste der Putzkolonne.“

„Könnten die uns die nicht faxen? Es würde uns Zeit sparen.“

„Könnten sie schon, aber der Überraschungsmoment reduziert die Möglichkeit fauler Ausreden.“

Sie bekamen ihre Liste und waren um halb fünf im Präsidium zurück. Knöpfle machte sich über den Bericht her. Raabe erkundigte sich bei Dr. Ammon nach dem schriftlichen Laborbefund.

„Mann, haben Sie es eilig! Das Fax geht in fünf Minuten raus, ein Exemplar an den Chef, eines an Sie.“

„So eilig habe ich es durchaus nicht, mein lieber Herr Doktor, ganz im Gegenteil. Ich bitte Sie sogar darum, damit noch zwanzig Minuten oder sogar eine halbe Stunde zu warten, ist das machbar?“

„Klar, aber kapieren tu ich jetzt überhaupt nichts mehr.“

„Ich möchte, dass der Direktor unseren Tagesbericht vor dem Laborbefund in Händen hat. Knöpfle tippt ihn gerade.“

„Also gut. Geben Sie mir durch, wenn Ihr Fax raus ist.“

„Danke. Sie haben was gut bei uns.“

Knöpfle schaffte den Bericht in Rekordzeit. Der Dringlichkeit wegen und weil es ihm persönlich pressierte. Theresa hatte versprochen, ihn am Präsidium abzuholen, und er wollte sie nicht warten lassen. Das Warten kam noch früh genug auf sie zu – demnächst als Polizistenfrau. Er kicherte und räumte die Papiere vom Schreibtisch in die Schublade. Raabe, der den Bericht las, unterbrach sich kurz:

„Wie Sie wissen, stehen noch die Tankstellen bevor.“

Knöpfles Kinn sackte abwärts. „Aber …“

„Ach ja, Sie haben eine wichtige Verabredung. Gehen Sie, ich schaffe die Tankwarte allein.“

„Danke!“ Knöpfle strahlte und wunderte sich – so kannte er den Boss überhaupt nicht – und sauste davon. Als Raabe kurz darauf mit seinem Golf den Parkhof verließ, sah er Knöpfle die Straße überqueren und auf eine atemberaubende Schönheit zugehen, die einem Cabriolet entstieg und ihm zulachte. „Donnerwetter!“, entfuhr es dem Hauptkommissar und Marions Maskottchen nickte ihm vom Innenspiegel herunter zu.

***

Edmund stockte für Sekunden der Atem. Es kam ihm ganz und gar unwirklich vor, hier plötzlich jemandem von oben gegenüberzustehen. Im nächsten Augenblick erhellte sich sein Gesicht und er rief aus: „Ja, wir sind uns tatsächlich schon begegnet, irgendwann. Ich traf Sie mit meinem Schulkameraden Gustav Ketteler, vor zwei oder drei Jahren unter der Hauptwache, vor dem Eingang zum Kaufhof. – Ich geh zum Kiosk was trinken, kommen Sie mit?“

„Tut mir leid, ich habe irre Kopfschmerzen und gehe schlafen, wir sehen uns noch. Gute Nacht.“

Edmund trank ein eisgekühltes Cola und lief vom Kiosk aus zerstreut in die falsche Richtung. Er kam nicht zurecht. Die Gassen und Pfade waren sich alle verteufelt ähnlich und niemand war zu sehen weit und breit. Er suchte „seine“ Adlergasse und stand mit einem Mal auf dem Parcivalkreis. Auf der Bank vor einem Springbrunnen saß Gerd, in Gedanken vertieft.

„Störe ich?“

„Im Gegenteil. Sie unterbrechen den Teufelskreis meiner Gedanken – das ist gut.“

„Ich habe mich verlaufen! Musste dringend was Kaltes trinken und verließ mein Gelass. Wenn du nichts dagegen hast, setz ich mich einen Augenblick zu dir. Sag mal, wie bist du hierher gelangt – nach Repuestos meine ich.“

„Als ich am Ende der Osterferien, die ich bei meinen Großeltern in Bayern verbracht hatte, mit der Bahn nach Frankfurt fuhr, wurde ich am Hauptbahnhof von zwei Sanitätern empfangen. Sie behaupteten, meine Eltern seien an dem Nachmittag mit dem Wagen verunglückt, die Mutter sei schwer, der Vater leicht verletzt und beide seien ins Lukaskrankenhaus in der Niederräder Landstraße gekommen. Wir fuhren in die Klinik. Sie begleiteten mich bis zum Lift hinter der Notaufnahme im Erdgeschoss, behaupteten, meine Mutter sei im OP unten im Keller und mein Vater warte im Gang davor auf einer Bank auf den Ausgang der Operation. Ich stieg in den Aufzug, drückte den Knopf U für Untergeschoss, doch der Aufzug hielt nicht an, sondern raste mit mir in nicht enden wollende Tiefe – weiter brauch ich wohl nichts zu sagen. Hannelore Voß empfing mich im Orchideenhaus.

Edmund hatte ein Gefühl, als trüge er einen Kragen, der sich mehr und mehr zusammenzog.

„Sind dir noch andere Einstiege in diese Unterwelt bekannt?“

„Ich glaube, es sind fünf. Über jedem Restaurant einer. Ist das von Bedeutung?“

„Möglicherweise. Ich muss darüber nachdenken.“

Männer und Frauen spazierten bedrückt umher, viele Frauen waren schwanger.

„Vor denen, die es nicht sind, nehmen Sie sich besser in Acht“, sagte Gerd. Edmund hörte nur mit halbem Ohr zu. Er war in Gedanken noch im Lukaskrankenhaus, wo er vor einem Jahr seine Mutter besucht hatte.

„Bleibst du noch lang hier sitzen?“

„Nein, ich schiebe in der Bowlingbar noch eine Kugel. Das macht mich müde und ich kann vielleicht schlafen.“

„Mach das. Wie komme ich zurück zur Adlergasse?“

„Hier den Lilienpfad runter bis an sein Ende und schon sind Sie da. Rechts herum kommen Sie zu Ihrer Nummer.“

„Danke. Gute Nacht.“

Edmund war nicht nur hellwach, sondern auch total aufgekratzt. Auf halbem Weg zur Adlergasse blieb er vor dem Bistro Ferdinand stehen und betrat nach kurzer Überlegung das Lokal. Mit seinen golddurchwirkten, altrosa Seidentapeten und Möbeln aus Nussbaumholz und blanken Messingbeschlägen wirkte es gemütlich und bot angenehmen Kontrast zu dem üblichen Blau-Weiß. Es gab fünf Minitische, aber keinen freien Platz. Sein Blick schweifte zu dem jungen Mann hinter der Bar, der Gläser mit Saft füllte. Er nickte Edmund zu und wies auf die freien Barhocker.

„Was darf es sein?“ Der Mann war klein und wirkte beunruhigt.

„Ein belegtes Brötchen und ein Bier, bitte.“

„Bier ist nicht. Dachte mir gleich, dass Sie neu hier sind, habe Sie noch nie gesehen. Ich bin Ferdinand. Alkohol nur in der Disko von Sonntagmittag bis Montag früh.“

Ferdinand legte ein Schinkenbrötchen in einer Serviette vor ihn auf den Tresen, stellte eine Tasse Kaffee dazu.

„Edmund Konrad, heute angekommen und aus dem Staunen noch nicht heraus.“

„Und im blauen Wunder noch nicht drin.“

„Was für eins?“

„Sie werden‘s erleben.“

„Seit wann sind Sie hier unten?“

„Viel zu lange. Die Zeit ist bald um.“

Die Tür öffnete sich, Franz Gerschpacher stolzierte herein, deklamierte mit Pathos: „Gelobt sei der Herr Tag für Tag! Demütiget euch, bevor ihr zu Fall kommt und werdet nicht müde, Gott zu danken“, und verschwand.

„Ich krieg die Krise! Kann niemand diesen Menschen bremsen?“ Die ältere Dame, die einmal eine Schönheit gewesen sein musste, saß drei oder vier Hocker von Edmund entfernt, reichlich mit Modeschmuck behängt. Und neben ihr ein junger Mann, brauner Lockenkopf, blasses Gesicht, Grübchen am Kinn. Er lachte kurz auf und sagte:

„Wozu den Clown bremsen, ist doch immer wieder lustig, sein Bibelsprüchesalat. Wir amüsieren uns und ihm ist geholfen.“

„Äh, er amüsiert sich und denkt, uns sei geholfen.“

Der Tisch am Fenster wurde frei bis auf einen trübseligen, kleinen Menschen. Edmund setzte sich ihm gegenüber und sagte: „Konrad. Edmund Konrad“, und wunderte sich, wie wach er war nach der Ewigkeit zwischen der letzten Nacht daheim und dieser Stunde. Sein Gegenüber stellte sich als Jochen Jacobson vor. Edmund hatte diesen Mann irgendwann irgendwo schon gesehen. Er kam aber nicht darauf, ob es über oder unter der Erdoberfläche gewesen war.

„Ich bin seit zwei geschlagenen Monaten in diesem Vorhof zur Hölle und noch keiner Menschenseele begegnet, mit der ich Lust gehabt hätte zu sprechen“, bekannte Jacobson und redete ohne Unterlass – über Gott, die Welt und Repuestos, wobei allein die Welt gut davonkam. Er entlud den Stau zweier Monate und am Ende waren ihm seine Tiraden peinlich.

„Ich bitte um Nachsicht, dass ich mich so gehen ließ“, sagte der Maschinenbauer, Familienvater von fünf Kindern aus Kelkheim. „Könnte ich in die Welt zurück, wüsste ich das Leben zu schätzen. Wenn ich mir nur mein Geschimpfe über Peanuts vor Augen führe, die üblen Launen, das Genörgel und die müßigen Streitereien, möchte ich mir die letzten Haare ausraufen. Am heftigsten liegt mir der Streit mit Else im Magen. Sie hatte sich so sehr eine Reise in die Normandie zu ihrem Bruder gewünscht, ich Idiot hatte ihr das abgeschlagen. Wie gern wäre ich jetzt mit ihr in der Normandie … Du lieber Himmel, bin ich blind und stur durchs Leben gegangen! Durch die Liebe, durch die Schönheit der Welt …“ Es fiel ihm nicht auf, dass er sich schon wieder „gehen ließ“.

Auch ich würde die Tage an der Erdoberfläche jetzt bewusster verbringen, dachte Edmund auf dem Weg zu seiner Unterkunft. Die leuchtenden Ziffern über dem Monitor zeigten Mitternacht an, als er nach Hause kam, in der zehnten Stunde seiner Freiheitsberaubung. Nach Hause, mein Gott! Mit schleppenden Schritten und hängendem Kopf machte er sich auf den Weg.

Er bestieg seine Liegestatt und starrte die Decke an. Vollgestopft. Leergepumpt. Reglos. Der Schlaf stellte sich nicht ein, so sehr er ihn ersehnte. Nach Stunden zomboiden Zustands fiel er in einen flachen Schlaf. Lydia kehrte ihm den Rücken zu, er stand aufrecht vor seiner Elf. Alle klappten ihre Hefte zu, es klingelte zur Pause. Schrill und laut und nahm kein Ende. Davon wachte er auf und da klingelte es noch immer: Wecken in Repuestos. Mit Brachialgewalt katapultierte ihn der Lärm in die neue Realität. An der Monitorleiste blinkte es blau. Edmund schaltete I ein und las:

Sie begeben sich jetzt zum Schwimmbad.

Die Bewohner der Adlergasse traten fast gleichzeitig aus ihren Kemenaten. „Guten Morgen“ echote es verdrossen von allen Seiten. Edmund reckte auf der Suche nach Gerd vergeblich seinen Kopf in die Höhe. Sie waren wohl zu weit voneinander entfernt. Jemand zupfte ihn am Ärmel. Gustav Kettelers Frau oder Freundin.

„Tut mir leid, dass ich gestern kurz angebunden war. Es hört sich dumm an, aber ich hatte eine heftige Migräne.“

„Und jetzt – sind Sie wieder okay?“

Sie blieb stehen. „Nein, ich …“, sie führte ihre linke Hand zum Mund, stützte sich mit der rechten gegen die Wand und da passierte es – sie musste brechen.

„Zur Seite bitte, lassen Sie die Rettung durch“, tönte der Lautsprecher und von der Schwalbengasse her kamen zwei Pfleger mit einer Liege auf Rädern, gefolgt vom motorisierten Reinigungsdienst. Die Patientin war kreidebleich, schweißnasse Haarsträhnen klebten an ihrer Stirn, ihr Körper zitterte, aus ihren Augen sprach Angst. Sie mühte sich vergeblich, zu sprechen.

„Keine Angst“, sagte einer der Pfleger, die sie auf die Liege hoben, „der Arzt, Dr. Richter, erwartet Sie, es wird alles wieder gut.“

Sie schoben sie fort und der Putzmann setzte seine Reinigungsmaschine in Bewegung. Vom Lautsprecher erscholl die Aufforderung an alle, weiterzugehen.

In der Vorhalle des Schwimmbades wurde Edmund von der Lautsprecherstimme angewiesen, in den Sanitätsraum nebenan zu treten. Ein Pfleger entnahm ihm vier Röhrchen Blut aus der Armbeuge, legte einen wasserdichten Druckverband auf der Einstichstelle an und schickte ihn in die Halle zurück.

Sie zogen ihre Kleider aus und warfen sie auf das Fließband zur Wäscherei. Edmund erreichte noch das Ende der Schlange. Eine Schranke regelte den Zugang in kleinen Gruppen zur Schwimmhalle, sodass sich das vierzig mal sechzig Meter große Becken gemächlich mit den Badenden füllte.

Noch immer war von Gerd nichts zu sehen, zu unübersichtlich war das Gewimmel im Wasser. Edmund war das recht. In seiner Nacktheit fühlte er sich unter Fremden weniger entwürdigt als vor seinem Schüler. Ein Schwimmer überholte ihn kraulend und das mit solch aufwendigem Geplansche, dass er heftig erschrak – sechs Jahre zurückversetzt ins Sturmgebrause vor den Lofoten – alle dulden wir die gleiche Strafe. Abwechselnd schossen Arme und Beine des über Bord Gegangenen aus der Gischt der Heckwelle hervor, bevor ein Kaventsmann ihn unter sich verschlang – aus gleicher Ursach. Edmund schüttelte die Vision von sich, rang nach Luft, tauchte unter, stieß sich mit kräftigen Stößen voran und stieß am Ende der Bahn mit seinem Kopf unsanft gegen die Wand.

Um halb sieben ließ ein Gong die Luft vibrieren. In geordneten Formationen entstiegen die Badenden nach Lautsprecheranweisung grüppchenweise dem Wasser. Die Stimme dirigierte sie durch Duschstraße und Trockenschleuse zu dem Raum mit den nummerierten Spinden. In der Nummer hundertdreiundzwanzig fand Edmund, wie Gerd gesagt hatte, frische Sachen in seiner Größe.

Beeilen Sie sich mit dem Ankleiden und
begeben Sie sich zum Frühstückssaal,

tönte es von oben. Die Masse trampelte zur Krähengasse. Edmund studierte die Sitzordnung neben der Eingangstür. Sein Platz war an Tisch Nummer einundzwanzig. Gerd war dem Tisch Nummer sieben zugeordnet.

Das Büfett war eine zehn Meter lange Verführungslandschaft erlesenster Leckerbissen.

Laden Sie nur so viel auf Ihr Tablett, wie Sie verzehren können. Es dürfen keine Reste bleiben.

Edmund wollte von allem Berge verschlingen, hielt sich jedoch sehr zurück, er wusste nicht, wie sein Magen, dem er seit anderthalb Tagen außer einem halben Brötchen nichts zugestanden hatte, reagieren würde. Er trug sein Tablett mit einer Scheibe Weißbrot, etwas Butter, einem weich gekochten Ei und einer Tasse schwarzen Kaffee zu Tisch Nr. einundzwanzig und murmelte, in die Runde blickend: „Guten Morgen.“ Fünf Stimmen murmelten zurück. Sein Platz war an der Stirnseite, wie er an dem Namensschild hinter der aufgefächerten Serviette erkennen konnte. Die weißen Schilder waren beidseitig mit Vor- und Zunamen blau bedruckt und so aufgestellt, dass jeder seine fünf Tischnachbarn ohne Umstände mit Namen ansprechen konnte. Kurioserweise redeten sie hier einander mit Vor- und Zunamen an.

Edmund war nicht nach Unterhaltung zumute. Er nahm sein Frühstück stumm ein – im vollen Bewusstsein der Unhöflichkeit, die ihn zu seinem Erstaunen nicht störte. Erstes Zeichen einer Persönlichkeitsveränderung? Niemand hier am Tisch war aus der Adlergasse, doch er entdeckte ein bekanntes Gesicht: Hannelore Voß saß ihm schräg gegenüber. Sie blinkten sich mit den Augen zu. Edmund zählte stumm die Tische ab bis zu der Nummer sieben – und da saß er, Gerd. Mit dem Rücken zu ihm. Durch den Saal ging ein Raunen wie zur Gebetsstunde eines tibetanischen Klosters, begleitet vom Klirren der Bestecke. Rechts von Hannelore saß der braune Lockenkopf aus Ferdinands Bistro. Er war noch blasser als gestern abend und er sagte mit Grabesstimme:

„Meine Galgenfrist läuft morgen ab. Im Südkamp wird es spannend.“ Er beträufelte eine Auster mit Zitronensaft und schlürfte sie geräuschvoll aus.

„Keine Sorge, Ludwig Zimmermann, das Leben geht weiter, irgendwie, und wir alle folgen Ihnen, ich übrigens bereits in einer Woche. Und hungern werden wir auch drüben nicht.“

Edmund staunte über die Optimistin zu seiner Linken. Auf ihrem weißen Drillichanzug leuchtete eine dreireihige Glasperlenkette, an ihren Ohren baumelten glitzernde Gehänge. Es war die alte Dame aus Ferdinands Bistro.

„Sehr freundlich, Elisabeth Koch, dass Sie das sagen, aber hungern oder nicht, das Ende hier im Auffanglager, wenn ich Repuestos-West mal so nennen darf, ist das Ende des Lebens. Danach sind wir verloren, so oder so. Im Grunde genommen spielt es für mich auch keine Rolle mehr. Oben die, ich meine die daheim, kriegen nichts davon mit, haben mich sowieso längst abgeschrieben, und mir selber bin ich ohnehin Wurscht.“

„Sie sprechen mir aus dem Herzen“, sagte Georg Hahn, ein Mann in den Sechzigern mit einem dreieckigen Gesicht zwischen überdimensionalen Ohren, das lebhaft an einen Fuchs erinnerte. „Mir liegt auch nichts mehr an mir.“ Dabei köpfte er sein Ei so vehement, dass das Gelb über sein Gedeck spritzte.

„Wieso auch“, Ingrid Gutzkow rührte sich ein Müsli an. „Mein Mann ist tot und mir ist klar, dass ich meine Söhne nie wiedersehen werde, damit hat sichs. Ich wünsche lediglich, vor Schmerzen bewahrt zu bleiben. Sonst nichts. Nicht mehr.“ Sie hatte nach dem Schwimmen versäumt, ihre roten Haare zu bürsten, die jetzt struppig vom Kopf abstanden und den Blick auf die Kahlstellen freigaben.

„Nicht mal mehr einen Wortwechsel mit Lutz Werner zum Thema Karikaturenstreit?“

Ingrid Gutzkow wurde puterrot. Sie hatte bei dem Schlagabtausch den Kürzeren gezogen. Ihre kleinen Hände formten sich zu Fäusten, sodass die Knöchel weiß hervortraten, und ihre flinken Augen blitzten ihr Gegenüber angriffslustig an.

„Mein Scharmützel mit dem Vollidioten hat Sie offensichtlich amüsiert, Hannelore Voß, aber wenn Sie es genau wissen wollen, mich ebenfalls. Und wenn Sie glauben …“

Beenden Sie Ihr Frühstück. In fünf Minuten
begeben sich alle zur Liegewiese.

Der Lautsprecher, der das Trommelfell schmerzen ließ, hatte die Unterhaltung abrupt beendet. Den Text brummelten einige mit, es war Tag für Tag derselbe. Füße scharrten, Stühle wurden gerückt, Edmund spülte den letzten Bissen mit dem restlichen Kaffee hinunter und stand auf. Hannelore Voß raunte ihm im Vorbeigehen zu: „Nicht vergessen, um drei im Interim.“ Ingrid Gutzkow strich ihr über die Schulter und beteuerte: „Es war nicht bös gemeint.“

Im Gänsemarsch ging es zur Liegewiese. Gleich links vom Eingang hing ein Korb, darüber in Leuchtschrift:

Entnehmen Sie einen Augenschutz.

Die Liegewiese nahm unter einer niedrigen Decke die Fläche eines halben Fußballfeldes ein. Frotteebezogene Liegematten in Reih und Glied auf einem grünen, genoppten Plastikboden und am Kopfende jeder Matte stand ein Drahtkorb. Die Stimme des Lautsprechers dirigierte die Menschenschlange zwischen die Reihen, bis jeder vor einer Matte stand, und beendete die Anweisung mit der Aufforderung, die wiederum von einigen mitgemurmelt wurde:

Die Körbe dienen der Aufnahme Ihrer

Kleidung während der Liegezeit.

Entkleiden Sie sich jetzt, legen Sie
den Augenschutz an und strecken Sie
sich auf Ihrer Matte auf dem Rücken
aus. Sobald der Gong ertönt, drehen

Sie sich herum und legen sich auf den

Bauch. Beim nächsten Gong wieder
auf den Rücken und so weiter.

Und mit verstärktem Ton, dazu murmelte niemand:

Herr Gerstenmüller! Sie sollen sich
entkleiden! Vollständig! Dies ist eine

Rüge, eine zweite erfolgt nicht!

Im nächsten Augenblick erschienen an den Enden der drittvordersten Reihe zwei Betriebsschützer, offensichtlich bereit, den Angesprochenen auf Anordnung abzuführen. Ein Mann erhob sich von der Matte, entledigte sich seiner Hose, warf sie in den Korb und legte sich wieder auf den Rücken. Ein frostiger Schauer überzog Edmunds Körper – à la 1984, das Auge des großen Bruders.

Ruhe kehrte ein. Es roch nach Ozon. Edmund fühlte das ultraviolette Licht auf seiner Haut. Vogelgezwitscher setzte ein und das Plätschern eines Baches.

„He!“, flüsterte eine Stimme von der Matte rechts neben Edmund, „ich bin Ute und ich fühle mich beschissen.“ Edmund rückte seinen Augenschutz in bessere Position, atmete tief ein.

„Wir sind es allesamt.“

Sein Geist wanderte heim. Was machte Lydia, was fühlte sie, was ging in ihr vor? Dachte sie, dass er sich abgesetzt hätte, einfach so? Oder durchgebrannt war mit der attraktiven Deutschlehrerin, der seit Gründonnerstag Lydias so massive wie haltlose Eifersucht galt?

„Gong“

Alle drehten sich auf den Bauch. Schlimmer als diese ausweglose Situation, schlimmer als die Lautsprecher, schlimmer als die Angst vor dem Ungewissen war ihm der Gedanke, dass sich Lydia in diese grundlose Eifersucht verrannte.

Ute stöhnte: „Scheißspiel, finden Sie nicht?“

„Hm.“

Damals – zwei Tage vor den Osterferien – war Frau Hildebrand vor der Schule mit ihrem Pfennigabsatz in einem Kanaldeckel hängen geblieben und just in dem Moment gestrauchelt, als er vorbeikam. Er hatte sie aufgefangen und sein Arm lag um ihren Rücken, als Lydia wenige Meter entfernt aus dem Auto stieg. Sie war außer sich. Glaubte lange Zeit seiner Erklärung kein Wort. Er hatte ihre Skepsis nie vollständig ausräumen können. Und nun war er nicht heimgekommen ...

„Gong“

Alles drehte sich wieder auf den Rücken. Zugleich wich das ultraviolette infrarotem Licht. Edmund nahm den Lichtwechsel kaum wahr. Lydias mögliche Zweifel nagten weiterhin an ihm. Ich gäbe den Rest meines Lebens darum, dachte er, sie im Arm zu halten und einfach „Ich hab dich lieb“ zu sagen. Ha! Rest! Welchen? Gab‘s da noch einen? Er lachte bitter auf.

„Gong“

Und wieder wälzten sich neunundsiebzig Marionetten um hundertachtzig Grad. Da ist kein Rest. Bin tot. Bestenfalls ein Schatten meiner selbst in fremdem Besitz.

„Mann, bin ich geil!“, stöhnte sie jetzt, Ute, die Nachbarin. Die Ärmste hatte ihren Verstand bereits verloren, stellte Edmund fest, und wusste darum nicht, wie tot sie längst war. „Ist am besten so.“

„Echt?“, kam es zurück wie ein Freudenschrei. Edmunds Kopf fuhr auf, die Sonnenschalen rutschten ihm von der Nase. Er hatte den Schluss seiner Betrachtung laut gedacht!

„Natürlich nicht, was Sie meinen!“, sagte er grober, als er wollte, und bedauerte es sofort. Sie machte „Bäääh!“ Du meine Güte, hat die eine lange Zunge! Sie hielt sie endlich im Zaun. Minuten später ertönte ein dreifacher Gong, das Ende der Liegezeit wurde angesagt.

Vor dem Nordeingang zur Turnhalle schlüpften sie in Turnanzüge und rutschfeste Socken für die bevorstehende Gymnastik und das Fitnesstraining, die sie den nummerierten Gefachen entnahmen. Sie deponierten darin ihre Overalls und Sandalen. Unter akustischer Anleitung zogen sie im Laufschritt in die Turnhalle ein und bildeten einen Kreis.

Die ungewohnten Bestrahlungen hatten Edmunds Kopf vernebelt. Er hegte Zweifel, ob er das ganze Prozedere drei Monate durchhalten würde.

Auf der großen Leinwand an der Stirnseite der Halle, zwei Meter hoch und vier Meter breit, flimmerte ein langer Strand mit weißem Sand, dahinter überschlugen sich die Schaumkronen eines wogenden Meeres. Vor der Leinwand stand breitbeinig und kraftvoll ein Muskelprotz und befahl:

„Angefangen bei Herrn Schuster“, sein rechter Zeigefinger zielte auf einen schlanken, jungen Mann mit Meckifrisur, „tritt jeder Zweite drei Schritte zur Mitte hin, sodass Sie zwei Kreise bilden, und dann machen alle im Saal meine Übungen nach.“

Musik setzte ein. „Meister Proper“ turnte vor. Den Kniebeugen folgten Lockerungsübungen. Linkes Bein dreimal schnicken, dann das rechte, Rumpfbeuge nach vorn, die Fingerspitzen berühren dreimal wippend die Fußspitzen, aufrichten zum Hampelmann-Sprung und auf der Stelle marschieren im Takt russischer Marschmusik, mit den Füßen fest aufstampfen, die Arme dazu im Wechsel vor- und zurückschleudern, hinsetzen. Die Beine grätschen, die Hände im Nacken falten, den Oberkörper nach vorne wippen, die Nase dem Fußboden so nahe wie möglich, viermal wippen und den Oberkörper aufrichten, die Hände bleiben im Nacken … Irgendwann nahm die Posse ein Ende – die Demütigung blieb.

Im Fitnesstraining durfte jeder ein Gerät nach eigener Wahl nutzen, die einzige Vorschrift bestand darin, pausenlos zu trainieren. Edmund entdeckte hinter den Barren eine Reihe Ruderboote, die waren offensichtlich sehr beliebt und schnell belegt. Er hatte Glück und ergatterte das letzte.

Er schloss die Augen, rief sich den Sommer in Port Lligat in Erinnerung, ruderte mit Lydia zu der kleinen Insel am Ausgang der Bucht. Sie machten den kleinen Kahn fest und kraxelten auf dem schmalen Pfad durch stacheliges Gestrüpp den Berg hinauf. Auf der anderen Seite ging es abwärts zu der kleinen, zum offenen Meer hin versteckten Bucht. Sie saßen vor dem schmalen Strand in hüfthohem Wasser auf bunten Kieselsteinen, sammelten Wasserschneckenhäuschen, in denen Krebse wohnten. Sie streckten ihre Vorderbeine heraus, wenn man sie in die Sonne hielt.

„Früher träumte das Proletariat ...“, die anfangs leise Unterhaltung der zwei Nachbarruderer zu seiner Linken wurde unter den Ruderschlägen lauter, „die politische Herrschaft zu erlangen und der Bourgeoisie das Kapital zu entwenden und der Allgemeinheit zuzuführen. Es hat nicht funktioniert. Leider.“

„Die ganze Revolution hat nicht funktioniert“, erwiderte der andere, „sie ging in die Binsen und ich sag dir auch, warum. Weil die Führer ihre Macht bereits im Ansatz missbrauchten.“

„Ich bin selbst heute, nach dem Fall der Mauer, noch immer der Meinung, dass der Reichtum des Landes dem Volk gehört, vom Staat verwaltet und auf alle verteilt wird.“

„Hannes, du bist ein Träumer. Träum ruhig weiter, aber mit dem Staat ist nun mal kein Staat zu machen, glaub mir das.“

„Mit diesem nicht, ganz klar, aber …“

„… mit jedem anderen auch nicht, nicht einmal mit einem Proletarierstaat.“

„Und wieso nicht?“

„Weil das Volk den Staat nie in den Griff kriegt, sondern immer nur der Staat das Volk. Mit Bevormundung, Bürokratie, Bespitzelung und mehr, bis das Volk genug hat und davonläuft. Und Ende und aus.“

„Doch nur bei falscher Organisation. Es gilt, einen Staat mit einer Regierung auf die Beine zu stellen, wie wir sie vorgeben, ein Staat, der nach den Regeln funktioniert, die das Volk vorgibt. Die wir vorgeben.“

„Vielleicht in ein paar Hundert Jahren. Außerdem: Hast du denn vergessen? Jetzt und hier, mein lieber Hannes, geben wir gar nix mehr vor. Unser Staat heißt Repuestos und unsere Regierung Raskolnikoff und in einer Woche sind wir beide in Süd und dann gnade uns Gott.“

Endlich waren die beiden still. Edmund gelang es nicht, die Augen zu schließen und seinen Geist noch einmal auf den Spaziergang nach Port Lligat zu schicken. In der Ecke des Winkels zwischen Daumen und Zeigefinger seiner rechten Hand entstand soeben eine Blase, dennoch holte er kräftig aus, drehte den Regulator noch um einen Punkt höher. Eins – und dann – gnade uns – Gott – eins – und dann – gnade uns – Gott – eins – und dann – gnade uns – Gott – eins – und ...

Punkt dreizehn Uhr beendete der Lautsprecher das Fitnesstraining – das Tagesprogramm war überstanden. Edmund hatte es nicht sonderlich eilig. Er schlenderte den Weg zum Umkleideraum zurück und hielt nach Gerd Ausschau. Er konnte ihn nicht finden. Enttäuscht arbeitete er sich bis zu seinem Kleiderfach vor, zog das Turnzeug aus und schlüpfte in seinen Weißbinderanzug, wie er diese Repuestos-Uniform bei sich nannte. Er wollte gerade den Raum verlassen, da sah er Gerd durch die Glastür im Tunnel verschwinden, der zum Parcivalplatz führte. Mied ihn der Junge oder hatte er ihn nicht gesehen? Hastig schlüpfte er in die weißen Schuhe und hechtete ihm hinterher. Vor der Tunnelöffnung ging eine Schranke nieder.

Edmund Konrad! Sie haben Ihr Turnzeug nicht
zurück in den Korb getan, holen Sie das sofort nach -
und außerdem, gerannt wird hier nicht!

Der Vorfall versetzte Edmund in Schrecken. Er wandelte zurück, entsorgte sein Turnzeug in den Korb. Es blieb ihm rätselhaft, warum er sich noch fürchtete. Er war doch nicht mehr auf der Welt, er war verschüttet, tot, konnte es noch schlimmer werden? Erst als er seine Kemenate erreichte, ebbte die Erregung langsam ab. Er verriegelte die Tür hinter sich und lehnte sich erschöpft an die Wand. Er sah das blaue Licht des Monitors blinken und schaltete ihn ein. Auf dem gelbschwarz aufkommenden Bildschirm erschien sein Name in großen Buchstaben und darunter war zu lesen:

Warnung! Die Entgleisung von
vorhin ist die letzte, die wir Ihnen
nachsehen.

Noch ehe Edmund den Sinn begriffen hatte, erschien das nächste Bild. Ein Männerkopf als Cartoonbild legte ihm dringend nahe, die Hausvorschriften eingehend zu studieren und künftig einzuhalten. Abrufbar jederzeit unter I für Information.

Die Lust auf ein ordentliches Mittagessen war ihm gründlich vergangen. Er legte sich auf die Pritsche, starrte die Decke an. Hilflos. Entmutigt. Ohnmächtig gegenüber der allgegenwärtigen Beobachtungsmaschinerie. Er hörte ein Geräusch. Hatte es da nicht eben an die Tür geklopft? Es klopfte erneut.

Draußen stand Gerd.

„Darf ich eine Minute hereinkommen?“

„Bist du sicher, dass das erlaubt ist?“

„Gewiss doch. Bis zu zwei Personen dürfen sich in einer Kemenate aufhalten.“

Edmund öffnete die Tür.

„Ich muss gleich weiter, bin mit einem Freund verabredt, sei Zeit in West läuft morgen ab. Ihren ersten Tag, ich meine das Pflichtprogramm, haben Sie ja nun hinter sich. Aber zwei Sachen wollt ich Ihnen noch schnell sagen: Wir sollten uns vor Ihrer Unterweisung im Forum am Mittwoch besser nicht mehr sehen. Danach so oft Sie wollen, ich möchte ja über alles mit Ihnen reden.“

„… und das andere?“

„Is sehr wichtig. Verhalte Sie sich in der Zwischezeit unauffällig, bleibe Sie dabei gelassen. Wenn Sie damit ein Problem haben, nutzen Sie das autogene Training. Sie bekommen es auf Kanal fünfundzwanzig, rund um die Uhr.“

Gerd drehte sich, ohne weitere Erklärungen abzugeben, auf dem Absatz um und ging hinaus. Seine Schritte verhallten in der Adlergasse.

Ich muss versuchen, gelassen zu bleiben. Das Grübeln ausschalten, abwarten, was das Forum offenbart. Gerd hat recht.

Er hatte Kopfschmerzen und schluckte ein Aspirin. Dabei kam ihm Gustavs Gefährtin in den Sinn, die ja gestern wegen ihrer Kopfschmerzen so kurz angebunden und heute früh auf dem Weg zum Schwimmbad zusammengeklappt war. Was war aus ihr geworden? Das wollte er nun wissen.

Nach seiner Erinnerung war die Ambulanz in dem großen Gebäudekomplex im Jasminpfad untergebracht. Zu seiner Überraschung erhielt er von der jungen Frau in der Rezeption bereitwillig Auskunft.

Sie erklärte, dass sich Dr. Richter sofort um Angela Schlösser gekümmert und diese sich recht schnell erholt habe.

War also alles in Ordnung. Angela Schlösser, richtig. So hatte Gustav sie ihm seinerzeit vorgestellt. Ob sie noch zusammen waren? Schlösser. Geheiratet hatten sie wohl nicht.

Der Jasminpfad war menschenleer, die Restaurants dagegen gut besucht, es war ja Essenszeit. Die Datenleiste an der Decke zeigte viertel vor zwei. Bis zum Treffen mit Hannelore Voß reichte die Zeit noch für eine Rasur. Er suchte den Friseur in der nahe gelegenen Schwalbengasse auf. Der Figaro war ein recht mürrischer Typ. Einer von der Sorte, die einen ansahen, als sei man ihnen etwas schuldig.

„Guten Tag“, sagte Edmund.

Hunkel, so hieß der Friseur, wie dem Schild über dem Eingang zu entnehmen war, brummte Unverständliches und deutete auf einen der Kunstlederstühle. Nachdem sich Edmund gesetzt hatte, trat Hunkel hinter ihn und sah sein Spiegelbild fragend an. „Rasieren bitte“, antwortete Edmund.

Hunkel seifte ihn wortlos ein und begann mit der Rasur. Er setzte, noch immer schweigend, die Klinge an der rechten Schläfe an, ließ sie routiniert über die Wange schaben – doch plötzlich war seine dunkle Stimme zu vernehmen:

„Wie war dein erstes Erwachen in dieser gottverlassenen Kunststadt? Wie werden die nachfolgenden sein? Achte darauf, wie du morgens aufwachst. Du bist noch nicht Herr deiner Gedanken, auch noch nicht deiner Regungen. Es kostet einige Mühe, die Augen zu öffnen. Versuch einmal zu entdecken, was in dir in den ersten, noch kaum bewussten Augenblicken des Tages vorgeht. Willst du diesen Tag überhaupt – hier, im Labyrinth der Niedertracht? Vergiss nicht: Jeder einzelne Tag wird dir gereicht wie eine Ewigkeit, um glücklich zu sein. Gleich, wo du dich gerade befindest, auf oder in der Welt. Verdüstere deinen Geist nicht mit Angst und Sorgen von morgen. Beschwere dein Herz nicht mit dem Elend, das dir die Ruhe raubt. Morgen kommt erst noch. Heute ist der Tag, den du in der Hand hast. Mach daraus den besten aller Tage. Und so geh mit dir um, jeden Tag aufs Neue.“

Edmund starrte den sonderbaren Heiligen im Spiegel an, der während seiner Rede, bei der er die Zähne kaum auseinanderbrachte, den Kopf neigte, so dass das Kinn fast seine Brust berührte und seine Lippen der Kamera verborgen blieben. Zuletzt nahm er Edmund den Umhang ab und machte sich daran, das Waschbecken zu reinigen. Er sprach kein weiteres Wort und selbst das „Auf Wiedersehen“ quittierte er nicht.

Draußen hatte Edmund das absurde Gefühl, frische Luft zu atmen. Zum ersten Mal drängte sich ihm die Frage auf, woher der Sauerstoff kam, wie wurde er in die Urbanisation geleitet? Entsprechende Geräusche waren nicht zu vernehmen. Es musste eine raffinierte Klimaanlage sein.

Im Interim erwartete ihn Hannelore an einem der Tische in der hintersten Ecke. Den Oberkörper vorgeneigt, saß sie vor einer blau-weißen Tasse, aus der duftender Malvendampf aufstieg. Edmund stutzte. Die aufgeräumte und gepflegte Frau von gestern sah ihm unter zerzauster Frisur mit rot verweinten Augen an.

„Stimmt was nicht?“, sagte er zur Begrüßung.

„Sie machen mir Spaß. Hier stimmt nicht nur was nicht, sondern überhaupt nichts. Noch nicht mitgekriegt?“

„Schon, aber ...“, er hob einfältig die Arme.

„Manchmal schaff ich es einfach nicht, mich zu beruhigen. Heute ist so ein Tag. Ich komme mit der Situation nicht klar, wenn mich ein Traum wie der in der letzen Nacht aus meinem mühsam errichteten Kokon-Fatalismus schleudert. Mir träumte, unsere Kleinste sei aus dem Fenster gefallen. Wir wohnen im dritten Stock.“

„Wie viele Kinder haben Sie?“

„Drei Mädchen. Neun, sieben und vier Jahre alt. Meine Eltern wohnen mit uns auf der gleichen Etage, ich muss mir um ihre Versorgung keine Gedanken machen. Ich messe dem Traum keine Bedeutung bei. Aber er hat mein Heimweh wieder so richtig hochgekocht.

Als ob Edmund die Frage nach dem Vater im Gesicht stünde, fuhr sie fort:

„Hätte ich dem Drängen meines Mannes nachgegeben, wäre uns das Unglück Repuestos nicht widerfahren. Sein Arbeitgeber, die Firma Erichson & Walz AG, hat ihn für fünf Jahre in die Niederlassung nach Saudi Arabien verpflichtet. Er hatte keine andere Wahl, als zuzusagen, und nicht darauf bestanden, dass ich mit den Kindern mitkomme, mich aber doch eindringlich darum gebeten. Ich hatte zuvor zwei Wochen lang Gelegenheit gehabt, das Land der Saudis kennenzulernen. Fünf Jahre in einer derart frauenverachtenden Umgebung zu verbringen, das kam für mich nicht infrage. Woandershin wäre ich ihm jederzeit gefolgt, bereit, meine Werkstatt aufzugeben, meine Kunden, meine Arbeit. Ich hätte im Unterrichten unserer Kinder Erfüllung gefunden.“

„Werkstatt! Lassen Sie mich raten ... Sie sind Bildhauerin.“

„Voll daneben. Nicht Felsen oder Steine sind mein Material, sondern Samt und Seide, Batist, feines Tuch. Im Gymnasium war ich bis auf Mathe und Zeichnen in allen Fächern mittelmäßig bis schlecht, schaffte nur mit Mühe und Not die Versetzungen und sauste schließlich mit Pauken und Trompeten durchs Abi. Die Zwölf wiederholen kam für mich nicht infrage, hatte von der Penne die Nase gestrichen voll, machte eine Schneiderlehre und bereute das nie. Seit einigen Jahren bin ich Modedesignerin. Entwerfe und schneidere Modelle im Auftrag von Modehäusern, erstelle Kollektionen für Ausstellungen und Modemessen wie die IGEDO in Düsseldorf. Jetzt hab ich schon wieder in der Gegenwart gesprochen, dabei ist das alles vergangen. – Es war einmal …“

Sie verstummte und bearbeitete ihre aufgeworfenen Lippen mit den Zähnen, sodass sie drall hervorstanden und ihrem Gesicht einen kindhaften Ausdruck verliehen.

„Ja – es war einmal. Ein Märchen, das hinter uns liegt.“

„Und vor uns die Hölle.“ Hannelore besprühte ein Taschentuch mit Kölnisch Wasser und wischte damit über ihre Schläfen.

„Egal, wo auf oder in der Welt du dich gerade befindest“, erwiderte Edmund, „verdüstere deinen Geist nicht mit Angst und Sorgen von morgen. Morgen kommt erst noch, heute ist der Tag, den du in der Hand hast, mach das Beste draus – oder so ähnlich – das stammt nicht von mir, ich habe das vorhin vom Friseur vernommen, von dem ich mich rasieren ließ. – Man könnte es versuchen.“

Hannelore betrachtete den Neuling mitleidvoll. Die Offenbarung im Forum stand ihm ja noch bevor!

„Ja. Versuchen. Durch Ablenkung. Darüber wollten wir ja sprechen. Wird das was – mit unserem kleinen Geometrie-Unterricht, meine ich?“

„Jaja, die Frage ist, wie kommen wir an das benötigte Material. In den Boutiquen und Läden hier ist fast alles zu haben, Zeichenpapier, Stifte zum Schreiben und Zeichnen, Zirkel und so weiter, aber nicht …“

„Keine Sorge. Im Atelier steht ein Ausgabe-Automat mit allen Schreib- und Malutensilien. Es ist ein blau-weiß gestreiftes Gerät von der Größe einer öffentlichen Fernsprechzelle. An der Vorderseite sind auf einem Bildschirm die verfügbaren Artikel aufgelistet, die man jeweils durch Berühren der nebenstehenden Sensortasten anfordert. Die Teile werden einzeln – unter Videoüberwachung wie alles hier – zusammen mit dem Portrait des Entnehmenden registriert und müssen vor Verlassen einem Rückgabe-Automaten eingefüttert werden, wobei die elektronische Registrierung Stück für Stück wieder gelöscht wird. Die beschriebenen oder bemalten Bögen kann man nach Belieben in einem Hängehefter, den man mit seinem Namen versehen muss, bis zum nächsten Mal aufbewahren oder dem Schredder neben der Ausgangstür übergeben. Mitgenommen werden darf nichts. Ausnahmen bilden für Ausstellungen auserwählte Stücke sowie Dekorationen und Plakate zu Theateraufführungen. Die können vorübergehend für die Dauer einer Veranstaltung mit nach draußen gehen. Das gilt ebenso auch für die Kostüme, die im Zimmer nebenan geschneidert werden. Die Künstler dürfen jedoch ihre Werke nicht persönlich fort- und wieder zurückbringen, dazu werden Betriebsschützer beauftragt.

Ich bin dort Stammgast im Atelier, entwerfe Kostüme für die Theatergruppe. Die werden in der Schneiderei, dem Atelier gegenüber, dann auch geschneidert. All das dient der Ablenkung – ein wenig. Von Mathe versprech ich mir mehr, weil Geist gefordert wird statt Fantasie, man kommt dabei nicht ins Simulieren.“

„Dieses Atelier interessiert mich. Ich möchte es sehen.“

„Jetzt gleich?“

„Warum nicht?“

„Also los!“

Falkengasse dreizehn. Ein heller Raum von der Größe zweier Klassenzimmer mit einem Dutzend Staffeleien, an denen gemalt oder gezeichnet wurde, ohne dass ein Wort fiel. Die in Hufeisenform entlang der Wände fest verankerten Schreibpulte boten dreißig Personen Platz. Edmund sah einige Männer und Frauen schreiben, er hätte gern gewusst, was da verfasst wurde, Briefe, die nie abgeschickt werden konnten? Beichten? Biografien? Erinnerungen?

An einer der Staffeleien entstand das Bild einer jungen Schönheit in historischem Gewand. Emilia Galotti, wie Edmund von Hannelore erfuhr. Sie machte ihn auch mit dem Maler bekannt, Matthias Huber. Huber grüßte mit einem kurzen Hallo und wandte sich sofort wieder der Leinwand zu.

„Lessings Stück geht demnächst im Odin über die Bühne“, sagte Hannelore und wollte weiter, doch Edmund zupfte sie am Ärmel:

„Das ist doch – Moment, ich komm gleich drauf, ja, das ist Nicole Weber.“

„Richtig! Sie hat Matthias stundenlang für das Bild gesessen, für die letzten Striche kommt er ohne sie aus.“

„Spielt Nicole die Emilia?“

„Ja. Ich habe das Kostüm entworfen und genäht. Matthias befasst sich im Moment mit den Falten.“

„Odin“, fragte Edmund, während sie sich von Hubers Staffelei entfernten, „ist das nicht das Theater im Irispfad, wo derzeit ‚Madame Butterfly‘ gegeben wird?“

„Ganz genau. Ab morgen wird ‚Orpheus in der Unterwelt‘ aufgeführt, in drei Wochen ‚Emilia Galotti‘.“ „

„Alles Leidensgenossen von uns, die Schauspieler, nicht wahr?“

„Klar. Jeder, der Lust hat, kann hier mitspielen.“

Nach dem Rundgang durchs Atelier vereinbarten sie, am nächsten Tag zur gleichen Zeit mit dem Unterricht zu beginnen. Auf dem Weg zur Adlergasse rechnete Edmund sich eine gute Chance für seine Berechnungen zur Überlistung von Magnetverriegelung aus. Wenn das gelänge, müsste noch eine Lösung gefunden werden, die Kameras zu neutralisieren. Er bemühte sich eisern, die Zweifel zu ignorieren, diesen Herausforderungen gewachsen zu sein.

Obwohl er großen Hunger verspürte, verzichtete er auf ein Abendessen. Er wollte in Ruhe über alles nachdenken. Vor seiner Kammer angelangt, flog die gegenüberliegende Tür auf und Angela kam heraus.

„Welch eine Überraschung!“, rief sie aufgeräumt, „ich wollte jetzt eben essen gehen … kommst du mit?“

Völlig überrumpelt willigte Edmund ein. Auf das Du
ging er spontan ein, was ihn doch verwunderte, und er beschloss in der nächsten Sekunde, sich am besten über gar nichts mehr zu wundern, auch nicht über die Fröhlichkeit einer Leidensgefährtin. Es war allerdings nicht weit her mit der Fröhlichkeit, sie brach im nächsten Augenblick zusammen.

„Ist es nicht zum Wahnsinnigwerden? Was haben die mit uns vor? Der Arzt hat angedeutet, dass ich von Glück reden könne, dass ich schwanger sei, verstehst du das?“ Sie schnäuzte sich die Nase und wischte die Tränen fort.

„Nein. Du wirst also Mutter, gratuliere! Geht es dir wieder besser?“

„Ja. Aber nur bis morgen früh, dann geht es wieder los. Jeden Morgen das gleiche Theater, aber so schlimm wie heute war es noch nie.“

„Seit wann bist du schon in Repuestos?“

„Seit vorgestern.“

„Und ich seit gestern.“

„Ach! Da kann ich von dir ja gar nichts weiter erfahren, ich hatte schon gehofft …“

„Gehen wir trotzdem zusammen essen?“

„Aber ja. Und wohin?“

„Ins nächste Restaurant.“

Am Ende der Amselgasse drang aus einem Haus Orgelmusik, als eine Frau herauskam und die Tür hinter sich schloss. Sie blickten einander verwundert an, gingen in dieses Haus und trafen zu ihrem Erstaunen auf einen Kirchensaal, in dem ein Gottesdienst stattfand. Die Gemeinde sang soeben, von der Orgel begleitet, „… kommet zuhauf, Psalter und Harfe, wacht auf, lasset den Lobgesang hören.“ Als der Pfarrer zur Predigt ansetzte mit wiederum „Lobet den Herrn und …“, ergriff Edmund Angelas Arm und zog sie zur Tür. Schnell verließen sie den Gottessaal und bogen in den Kamelienpfad ein. Angela konnte sich nicht erklären, was mit ihm los war. Hatte ein Dämon ihn erschreckt oder der wahrhaftige Gottseibeiuns? Die Fragen standen so prägnant in ihrem Gesicht, dass er darauf antwortete: „Den Herrn loben? Lobgesang hören lassen?“ Er war empört und außer Atem. „Habe sowieso die allergrößte Mühe, nicht den Rest meines Glaubens zu verlieren – da hat mir solcher Hohn gerade noch gefehlt.“ Angela musterte ihn verwirrt.

„Aber …“

„Kein Aber, für mich nicht. Wenn du zurück möchtest, bitte sehr, ich warte hier draußen auf dich.“

„Auf keinen Fall, außerdem bin ich hungrig.“

„Gut. Wohin?“

„Am nächsten von hier ist der ‚Palmenhof‘, wenn mich nicht alles täuscht.“

„Okay, zum ‚Palmenhof‘. Kennst du den Weg?“

„Ja. Bin heute dran vorbeigekommen, als ich mich in der Ambulanz nach deinem Befinden erkundigte.“

„Ach ja?“

„Na ja. Ich denke, ich bin es meinem alten Schulfreund Gustav schuldig, mich ein wenig um dich zu kümmern, wenn es dir schlecht geht. Wie heute morgen.“

Sie passierten einen Friseursalon, eine Bonbon- und Pralinenboutique, bogen in die Elstergasse ein und statteten einer Ausstellung mit Aquarellen von Künstlern aus Repuestos einen kurzen Besuch ab.

„Fantastisch!“, begeisterte sich Angela, als sie die Galerie wieder verließen, die Tür an Tür zum „Palmenhof“ lag. „Die Bilder hier muss ich mir mal in Ruhe und ohne knurrenden Magen ansehen – das sind ja ganz erstaunliche Blätter.“

Im Restaurant fasste Edmund Angela am Ellenbogen und steuerte mit ihr den hintersten Tisch an, nahe der blauen Tür. Er wollte diese unbedingt in näheren Augenschein nehmen. Trotz der vielen Menschen im Raum herrschte Stille, es wurde nicht einmal geflüstert. Leises Klirren der Bestecke auf den Tellern war das einzige Geräusch. Edmund nahm die Magnetverriegelung ins Visier und erkannte sofort das Toga-System, wie er es in Erinnerung hatte.

Edmund entschied sich für das gleiche Gericht wie gestern mit dem festen Vorsatz, es diesmal auch zu verzehren, denn seine Kräfte begannen, ihn zu verlassen. Angela wollte nur eine Platte gemischten Salat.

„Dein alter Schulfreund hat demnächst Gelegenheit, sich für deine Fürsorge zu bedanken.“

„Wie das?“ Edmund winkte dem Keller.

„Man plant, Gustav ebenfalls hierher zu verschleppen.“

„Wer sagt das?“

„So eine komische Zeichentrickfigur auf dem Schirm meines Monitors. Meine Unterkunft besteht aus einer Doppelkajüte, pardon, Doppelkemenate. Das hat mich schon gewundert. Jetzt ist mir klar: Der Plan, uns beide hier unterzubringen, stand schon vor meiner Entführung fest.“

Edmund schnaubte. „Wusste ich‘s doch von Anbeginn: Wir sind keine Zufallsopfer, sondern Auserwählte. Aber nach welchen Kriterien?“

Der Kellner nahm die Bestellung auf.

„Wann soll Gustav eintreffen?“

„Den Tag nannte die Figur nicht.“

„Logisch. Die müssen warten, bis er ihnen in die Falle geht. Und, freust du dich?“

„Die Frage ist unfair. Die Antwort übrigens auch, denn sie lautet ganz spontan egoistisch: Ja. Im Grunde aber Nein. Ich wünschte ihm, er bliebe daheim – wir hier, wir sind doch verloren!“

Sie sah ihn herausfordernd an, mit einem Schimmer Hoffnung auf Widerspruch in ihren Augen. Er musste sie enttäuschen: „Sieht ganz danach aus. Es sei denn, es geschieht ein Wunder. Und dennoch kann ich das alles noch nicht glauben. Warten wir, was wir am Mittwoch erfahren. Du bist doch auch in dieses Forum eingeladen, oder?“

„Ja. Und sehr darauf gespannt, was sich da auf uns zu wälzt. Bei meiner Ankunft hat mich eine Österreicherin in Repuestos herumgeführt und ...“

„Entschuldige, dass ich dich unterbreche. Kanntest du die von oben?“

„Nein. Hab sie hier zum ersten Mal gesehen. Sie erwartete mich mit ihrem dicken Bauch im Rosengarten, sie bekommt ganz bald ein Kind. Obwohl sie schon seit Monaten hier ist und sicher wissen wird, was hier läuft, konnte ich von ihr nichts herausbekommen. Vielleicht habe ich sie gekränkt. Seit gestern schneidet sie mich.“

„Ich glaube eher, sie geht deinen Fragen oder deinen fragenden Augen aus dem Wege. Der Stadtführer, der mich nach meinem Rutsch in die Tiefe in Repuestos empfangen hat, und zwar hier im ‚Palmenhof‘, ist mir von oben her bestens bekannt. Gerd Schäfer. Einer meiner Schüler. Er ist seit Ende der letzten Osterferien hier. Auch er war nicht bereit, mich einzuweihen. Er will mir sogar vor meiner Lektion im Forum nicht mehr begegnen.“

Angela nickte und pfiff leise durch die Zähne. „Es muss was ganz Schreckliches sein.“

Der Eingang zu der Stadt der

Schmerzen – der Eingang zu den
ew´gen Qualen – der Eingang zum
verlornen Volke.

„Wie bitte?“

Edmund zuckte zusammen. „Oh – nichts – entschuldige, ich habe geträumt.“

Der Kellner servierte, ihr Gespräch verstummte. Schließlich fragte Edmund: „Wie bist du hier heruntergekommen?“

„Wie alle hier. In einem Aufzug – Abzug sollte ich sagen ... Nach einem völlig unnützen Streit – es ging um den Namen des Kindes, wenn es ein Mädchen werden sollte. Bei einem Jungen waren wir uns einig. Es war Freitagmorgen. Beim Frühstück. Ich hatte ihm in der Nacht offenbart, dass wir Eltern werden. Er war total aus dem Häuschen, wir hatten ja geglaubt, wir könnten keine Kinder bekommen. Wir sind schon vier Jahre zusammen. Wir legten um Mitternacht unseren Hochzeitstag fest. Auf meinen Geburtstag im Juli. Wir waren die glücklichsten Menschen auf der Welt. Und dann, am Morgen, ist es passiert. Ich bin manchmal etwas impulsiv. Aber Gustav ging nicht auf meinen Namenswunsch für ein Mädchen ein, nämlich Eva-Maria, und dann kam’s: Nicht als Vorschlag, sondern einem kategorischen Imperativ gleich sprach er den Namen seiner Lieblingstante Aline aus. Ich rastete aus, knallte mein Besteck auf den Tisch und rannte davon, so wie ich war. Rannte in blinder Wut los, kam aber nicht weit. Unten im Flur erwartete mich ein Kerl. Der hatte offensichtlich mit meinem Erscheinen fest gerechnet. Ich gehe normalerweise freitags um diese Zeit Brötchen holen, an dem betreffenden Morgen ausnahmsweise mal nicht. Es war ein dürrer, langer Typ mit großen, abstehenden Ohren. Er rammte mir unversehens eine Nadel in den Arm und weg war ich. Bei uns kommt man vom Hausgang aus direkt in die Garage. Bestimmt hat er mich dorthin zu einem bereitstehenden Auto geschleppt, vielleicht waren sie auch zu zweit. Als ich wieder zu mir kam, lag ich in einer Wanne mit gelber Brühe und …“

Ab jetzt hörte Edmund nur noch mit halbem Ohr zu, wie es von da aus weiterging, war ihm allzu bekannt. „So kam ich in die ‚Rosenstube‘, wo Isolde Weinlein aus Wien mich erwartete, die mich dann, wie gesagt, herumführte.“

Sie aßen schweigend und gedankenverloren.

Als der Kellner abräumte und den Nachtisch servierte, sagte sie:

„Ich kann jetzt nicht in die Zelle zurück, ich lauf lieber kreuz und quer durch diese Gefangenenstadt, bis ich müde bin und einschlafen kann. Hast du schon irgendetwas vor?“

„Nein“, antwortete Edmund, „ich komme mit.“

„Wir könnten“, schlug Angela vor, nachdem sie einige Gassen und Pfade durchquert hatten, „zum Bowling gehen. Vielleicht treffen wir die Weinlein, die dort gern, wie sie sagte, ihre Wut an den Kugeln auslässt. Du erinnerst dich, sie hat mir die Stadt gezeigt.“

Die Bowling-Bar in der Lerchengasse war gut besucht. Am Tresen saßen viele Sportler, vor ihnen Gläser mit Orangen- oder Tomatensaft. Sämtliche Bahnen waren von Männern und Frauen belegt, die in Grabesstimmung die Kugeln schoben. Freude kam keine auf, selbst nicht bei allen Neunen. Gesprochen wurde wenig und das Wenige sehr leise.

„Ich muss hier raus!“, entschied Edmund schon nach wenigen Minuten. Die Wienerin war nicht hier.

„Gehen wir eine Tasse Kaffee trinken“, schlug Edmund vor, „nicht weit von hier muss ein Café sein.“

Sie folgten dem Duft, der sie um die nächste Ecke und dann in eine Sackgasse, die Kleibergasse, führte. An ihrer Stirnseite befand sich das Café. Zu beiden Seitenzeilen dieser Nebenstraße leuchteten Aquarien mit traumhafter Fauna, üppiger Meeresvegetation in sattem Grün zwischen roten, verästelten Korallen. Dazwischen bunte Fische. Schneeweißer Sand. Allerlei exotisches Meeresgetier bewegte sich unter Pflanzen und zwischen Gräsern. Zwei bauchige Fische, tiefrot und königsblau, schwammen neugierig auf die Betrachter zu. Edmund war fasziniert und vergaß für Augenblicke die Wirklichkeit.

Das Café Kuba erschien ihnen wie eine Kleinausgabe des „Palmenhofs“. Das Lokal war gut besucht, aber es war noch ein Tischchen frei. Sie bestellten Kaffee. Am Nebentisch spielten drei junge Männer Karten. Sehr leise, wohl mit Rücksicht auf die übrigen Gäste, die, teils mürrisch, teils nachdenklich in den Kuchen- oder Tortenstücken herumstocherten. Die Bedienung, jung, schön und traurig, brachte ihnen den Kaffee. An einem der hinteren Tische wurden Stimmen laut.

„Kannst du verstehen, in welcher Sprache die sich unterhalten?“

„Nein“, antwortete Edmund, „aber unterhalten ist gut! Hör doch nur!“

Die beiden Männer sprachen nicht mehr laut, sondern brüllten sich jetzt an und plötzlich sprang einer von seinem Stuhl hoch und packte den anderen am Revers, schüttelte ihn und brüllte noch lauter. Wie aus dem Boden geschossen erschienen vier Betriebsschützer und führten die beiden im Polizeigriff aus dem Lokal.

„Was passiert mit denen?“, fragte Angela leise. Edmund zuckte mit den Schultern.

„Nichts Gutes!“, bemerkte einer der drei Kartenspieler vom Tisch nebenan. Er musste ein besonders gutes Gehör haben. „Reden darf man, was man will, wie und worüber man will, sogar schreien oder brüllen. Selbst auf Repuestos und seine Lenker schimpfen, doch handgreiflich werden, das ist keinem geraten.“

„Sind Sie schon länger hier?“, fragte Edmund.

„Seit siebenundzwanzig Tagen, das sind siebenundzwanzig Nächte zu viel“, antwortete der junge Mann, drehte sich wieder zu seinen Kumpels um und die drei setzten ihr Kartenspiel fort.

Sie verließen das Café und ertrugen verzagt die ständige Begegnung mit traurigen und verzweifelten Blicken, vor allem von werdenden Müttern in verschiedenen Stadien der Schwangerschaft.

Sie passierten den Parcivalturm an der breiten Treppe. Zwei in schock orangefarbenen Overalls wie die Wächter vor der Treppe eilten im Sturmschritt an ihnen vorbei. Offensichtlich galt für sie das Gebot zu wandeln nicht.

„Wachablösung, denk ich mal“, vermutete Edmund. „Mich würde interessieren, welche Geheimnisse da oben im Turm verborgen sind und überhaupt in der Ebene über uns.“

„Frau Weinlein sprach von technischen Anlagen, Genaueres wusste sie nicht. Vielleicht sind dort …“

Frau Angela Schlösser!

Sie fuhren mächtig zusammen.

Sie begeben sich jetzt in Ihre

Kemenate zum Empfang neuer

Anweisungen.

Angela wurde leichenblass. Ihre Hände krallten sich in den Ärmel von Edmunds Overall.

„Nur Mut“, sagte er, „das kann nur bedeuten, dass Gustav geschasst ist und heute oder morgen kommt.“

Sie biss sich auf die Lippen, nickte und wandelte davon. Edmund sah ihr versonnen hinterher. Nun war wohl auch Gustav geliefert. Was hatte er, Edmund, mit Gerd, Angela und Gustav gemeinsam und überhaupt mit allen in diesem Gefängnis? Er zweifelte nicht daran, dass sie ausgewählte Zielpersonen waren. Nicht mehr, seit er erfahren hatte, dass Gustavs Eintreffen vorher angekündigt und Angela bei ihrer Ankunft bereits in eine Doppelkemenate eingewiesen worden war. Doch nach welchen Kriterien? Nach äußeren Merkmalen suchte er vergebens. Beruf und Freizeitinteressen kamen ebenso wenig infrage, auch Politik wohl nicht. Angela, so hatte er herausgehört, war schwarz gefärbt, Gustav grün, Gerd rot und er selbst gelb. Bunter ging es nicht. Eine Gemeinsamkeit musste es aber doch geben! Religion vielleicht? Zettelten Verrückte einen modernen Religionskrieg an? Mit diesem Kostenaufwand? Vorstellen konnte er sich das nicht. Ebenso wenig, was man mit all den Menschen im Schilde führte, auf deren Gesundheit man doch penibel achtete? Tötungsabsichten konnte man da ausschließen.

Edmund kehrte resigniert in seine Zelle zurück,
ließ sich auf das Bett fallen und blieb – todmüde – hellwach.

***

Der Schreinermeister Gustav Ketteler aus Frankfurt-Sachsenhausen war in schierer Verzweiflung. Seine von allen geschätzte Heiterkeit war ihm abhanden gekommen, seit Freitagmorgen – seit Angela durchgebrannt war. Sie hatten in der Nacht zuvor Verlobung gefeiert und den Termin für die Hochzeit bestimmt. Angela hatte ihm offenbart, dass sie in froher Hoffnung sei. Und am Morgen darauf war sie nach einem absolut überflüssigen Streit davongelaufen. In Pantoffeln, Morgenrock und ohne einen Cent in der Tasche. Und am späten Abend immer noch nicht zurückgekehrt.

Er war verärgert, doch zunächst ohne Sorge. Solches Verhalten entsprach ihrem Temperament, es war nicht das erste Mal, dass sie wegen einer Nichtigkeit ausgeflippt und aus dem Haus gerannt war. Bisher aber hatte sie sich an der frischen Luft nach kurzer Zeit wieder eingefangen und war umgekehrt. Diesmal nicht.

Es war elf Uhr abends. Gustav wärmte sich einen Rest Spaghetti auf, bestreute ihn mit geriebenem Käse und verzehrte die karge Mahlzeit zu einem Glas Rotwein, bevor er zu Bett ging. Der Schlaf kam nicht. Er verbrachte eine Nacht, wie er noch keine durchgemacht hatte, ihm wurde bewusst, wie sehr er Angela brauchte. Im Morgengrauen stand er auf, schlüpfte in seinen Trainingsanzug, holte sein Fahrrad aus dem Keller und fuhr los, in den nebligen Samstag hinein. Wütend trat er in die Pedale, erreichte bald die Oberschweinstiege und fuhr kreuz und quer durch den Stadtwald. Auf dem Stamm einer gefällten Buche hielt er Rast, knabberte Kekse, trank Wasser und träumte davon, dass Angela in diesem Moment in die Wohnung zurückkehrte und mächtig erschrak, weil er nicht zu Hause war. Der Gedanke begleitete ihn hartnäckig um den Vierwaldstättersee, von wo er westwärts weiter und immer weiter bis zum Bieberer Wald radelte, von da nach Süden bis in den Bayerischen Spessart und zur Deutschen Ferienstraße. Beim Überqueren des Mains nach Obernburg verließen ihn die Kräfte. Er gab auf, ließ sich und Fahrrad für sündhaft viel Geld von einem Lasttaxi heimkutschieren und betrat voller Erwartung die Wohnung. Sie war so, wie er sie verlassen hatte. Gustav sank auf die Couch und schlief sofort ein, verschlief den Tag und die anschließende Nacht, schlief bis in den frühen Sonntagmorgen hinein.

Vor Kälte zitternd stellte er sich unter die Dusche und drehte sie so heiß auf, wie die Haut es zuließ. Er zog sich an, bereitete sich ein kräftiges Frühstück und begab sich anschließend aufs Polizeirevier, um eine Vermisstenanzeige zu erstatten.

„Das gehört seit fast einem Jahr zum Alltag“, sagte der Polizist, „das plötzliche Verschwinden von Personen, aber in Bademantel und Hausschuhen ist mir das noch nicht untergekommen. Kann es sein, dass Ihre Freundin die Orientierung verloren hat?“

„Möglich scheint mir bald alles zu sein. Doch bemerkt habe ich bei ihr dergleichen bisher nicht.“

Vom Revier aus begab sich Gustav zu einer Literaturlesung. Er klammerte sich an die Hoffnung, Angela dort putzmunter anzutreffen. Falls nicht – war ihr etwas zugestoßen. Wenn aber doch – hatte sie sich allen Ernstes von ihm abgekehrt. Von beiden Möglichkeiten war eine schlimmer als die andere – er konnte sich nicht entscheiden, was die eine und was die andere für ihn bedeutete.

Am ersten Sonntag jeden Monats fanden Lesungen in der Lounge im Frankfurter Hauptbahnhof statt. Und immer, wenn seine literaturhungrige Gefährtin dort bekannten Schriftstellern lauschte, fand er sich im „Solber-Eck“ zu seinem Stöffche ein.

Gustav bestieg mit gemischten Gefühlen die Treppe zu der Empore über der Schalterhalle. Das Lokal war voll besetzt. Er überblickte im Stehen das Publikum an den kleinen runden Tischen. Angela war nicht darunter. Ein aufmerksamer Kellner schaffte für ihn noch einen Stuhl herbei. Nach einer langen Vorstellungsrede ließ der Moderator vom Hessischen Rundfunk endlich den griechischen Gast zu Wort kommen, den Schriftsteller Markarios aus Athen. Der hielt nun seinerseits das Publikum mit einer ausgedehnten Vorrede auf, ehe er zu Potte kam. Gustav begriff nicht, was Angela an derlei Veranstaltungen fesselte, wo man es mit der Lektüre daheim auf dem Sofa so viel bequemer haben konnte. Seine Blicke wanderten erneut von Tisch zu Tisch. Keine Angela. Endlich las Pedros Markarios aus seinem neuesten Fall für Kostas Charitos und zog seine Zuhörer schnell in Bann.

Am Ende der Lesung – Angela war nicht erschienen – erstand Gustav Markarios´ neustes Buch und reihte sich in die Schlange der autogrammgierigen Leser ein. Dabei malte er sich aus, was Angela für Augen machen würde, falls er sie nachher daheim vorfinden und er ihr das signierte Werk präsentieren würde.

Das Signieren ging zügig voran. Plötzlich flüsterte ihm von hinten jemand zu: „Falls Sie Angela sehen möchten, führe ich Sie gern zu ihr.“ Gustav blieb stocksteif stehen und ließ den Satz in sich eindringen. Er wollte seinen Ohren nicht trauen. Langsam drehte er sich um, sah seinem Hintermann stutzig ins Gesicht. Der tat erstaunt: „Kann ich Ihnen helfen – irgendwie?“

„Was sagten Sie?“

„Ich fragte, ob ich Ihnen helfen kann.“

„Davor meine ich – was sagten Sie vorher?“

„Nichts“, antwortete der Lange. Seine großen Segelohren schmückten ein goldener Ring und ein dicker Brillant. „Nichts. Ich spreche aber manchmal mit mir selbst und merke es nicht.“ Er hatte einen widerlichen Mundgeruch. Was weiß dieser Mensch von Angela?, schoss es Gustav durch den Kopf.

„Möchten Sie, dass ich Ihr Buch signiere?“ Gustav zuckte zusammen. Er fuhr herum und sah den Schriftsteller irritiert an. Was tu ich hier, mit dem „Ziegelstein“ in der Hand!

„Wie? – Ach so, Entschuldigung, natürlich, ich bitte darum“, stotterte er und reichte dem Autor den „Ziegelstein“. Seine Hände zitterten im Verein der kreuz und quer durch seinen Kopf zischenden Möglichkeiten, die Angela zugestoßen sein konnten. Markarios musterte ihn bekümmert, mit einem erloschenen und einem lebendigen Auge, reichte ihm das Buch, mit dem Autogramm versehen, zurück und sagte: „Was es auch sein mag, es geht vorüber. Wie alles im Leben.“ Wie das Leben selbst, durchfuhr es Gustav. Er hatte das Gefühl, dass ihn die Leute anstarrten. Der Lange hinter ihm war verschwunden. Gustav sagte Danke, klemmte das Buch unter den Arm, eilte im Slalom um die Tische, an denen sich die Leute bei einer Tasse Kaffee über die Lesung unterhielten, und trippelte treppab, so schnell er konnte. Auf der untersten Stufe wartete der Lange auf ihn und raunte ihm zu: „Gehen wir!“ Wie hypnotisiert folgte Gustav dem Kerl durch die Bahnhofshalle zum Nordausgang und bestieg draußen mit ihm ein Taxi.

„Bockenheimer Warte“, schnarrte der Lange dem Taxifahrer zu. Nach der kurzen Fahrt schritt Gustav schweigend neben dem Schweigenden her, durch die Arkaden der Bockenheimer Landstraße, an Geschäften und Springbrunnenbecken entlang und noch ein Stück weiter bis zu einem Grundstück hinter einem hohen Staketenzaun. Sie schritten durch ein schmiedeeisernes Tor, an einem alten Patrizierhaus mit einem hässlichen Anbau aus Glas und Stahl mit einer großen, blauen Eule in der Tür vorbei, einen sachte ansteigenden Kiesweg hoch in einen verwilderten Garten. Hinter riesigen Rhododendronbüschen befand sich ein Unterstand, eine ehemalige Remise, sorgfältig restauriert. Es roch nach Schmieröl und Lack. Eine alte Kutsche und vier Oldtimer, blitzblank geputzt, waren hier untergebracht. „Spielzeug des Hausherrn“, unterbrach der schreckliche Mensch kurz sein Schweigen. Gustav sagte nichts. Seine Kehle war wie zugeschnürt. Hinter den Fahrzeugen führte eine Eisentür in eine fensterlose Werkzeugkammer, wo jetzt, als der Schweigsame aufschloss, ein Deckenlicht aufflammte.

„Kommen Sie, wir sind gleich da.“

Der Fußboden war mit einem Sisalteppich ausgelegt. An der hinteren Wand befanden sich Regale mit Werkzeugen, Farbtöpfen und allerlei Krimskrams, vor der rechten Wand stand eine alte Truhe. Gustav setzte zu einer Frage an, der Mann aber führte einen Zeigefinger an seinen Mund, ließ seine Augen rollen und schloss die Türe von innen zu. „Es ist besser“, sagte er, „wenn wir nicht gehört und nicht gestört werden.“

Der tickt doch nicht richtig, dachte Gustav, wie soll uns hier jemand hören!

Der Hagere schlug jetzt den Teppich zurück und klappte eine Falltür auf. Sie standen am Rande eines dunklen Schachtes mit einer Leiter, die in die Tiefe führte.

„Wenn das der Weg zu meiner Freundin ist, werde ich mit polizeilicher Eskorte hinabsteigen.“

Er erntete eine Lachsalve des Finsterlings.

„Wer sagt denn, dass du hier die Bedingungen stellst?“

„Okay, ich verzichte darauf, sie zu sehen.“

Plötzlich hatte der Kerl ein Schießeisen in seiner Rechten und drückte es Gustav gegen die Hüfte.

„Dazu ist es zu spät. Außerdem wartet sie mit Sehnsucht auf Sie.“

„Sie ist am Leben?“

„Aber sicher doch! Am Leben, unversehrt und voller Hoffnung, dich baldigst zu sehen. Jetzt aber Schluss mit dem Gequatsche, die Leiter runter – du voraus!“

Beim Betreten der ersten Sprosse gingen unten Lichter an, nach der siebenten schloss sich über ihm die Decke, nach der zwanzigsten stand Gustav in der Mitte eines vier mal vier Meter großen Raumes. Bis auf sein klopfendes Herz war es totenstill. Plötzlich hörte er ein Surren, drehte sich jäh um und sah, dass sich die Leiter nach oben einzog. Er wollte den Vorgang stoppen und griff nach der untersten Sprosse, als sie schon mannshoch vom Boden entfernt war. Das eiserne Gestell stand unter Strom, nur schwach, doch er zog reflexartig die Hand zurück und in der nächsten Sekunde war die Sprosse nicht mehr zu greifen. Der Raum füllte sich mit dichtem, gelbem Nebel. Gustav überkam bleierne Müdigkeit. Er sank zu Boden und schlief ein.

Als er mit brennenden Augen aufwachte, dauerte es eine Weile, bis er sich zurechtfand. Der Nebel war fort, die Luft sauber und rein. Er richtete sich zum Schneidersitz auf und starrte auf seine Armbanduhr. Das konnte nicht stimmen. Er schloss die Augen und öffnete sie erneut, die Uhr zeigte immer noch Montag an, Montag, viertel nach elf! Er hatte zweiundzwanzig Stunden geschlafen! Er sah sich in dem weiß getünchten Raum um und entdeckte an der Decke die quadratische Falltür mit der hochgezogenen Leiter.

Die Stimme aus dem Lautsprecher erscholl – lenkte ihn den Weg aller Repuestos-Opfer.

Ein Zyklop balancierte Angela auf der flachen Hand und zog an der Strippe, um seinen Diener herbeizurufen, damit er einen Käfig für sie fertige. Die Glocken gellten schrill durch die Höhle, Angela fuhr in die Höhe und saß senkrecht auf der Liege ihrer Kemenate. Sie empfand Dankbarkeit für den Weckalarm in Repuestos, der noch immer schrillte, und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Die Lagerklingel verstummte, der blaue Knopf pulsierte. Der Monitor wies sie an, Kanal drei wieder einzuschalten und abzuwarten. Prompt stellte sich die morgendliche Übelkeit ein.

Um acht klopfte Ferdinand an ihrer Tür mit einem Frühstückstablett aus seinem Bistro. Kaffee, belegte Brötchen, eine Schale Obst. Er sagte nur Guten Morgen und: „Ich hole das Geschirr später wieder ab. Ich möchte mich gern mit Ihnen unterhalten, aber es wurde mir strengstens untersagt. Tschüss“, und schon war er wieder draußen. Der Kaffee tat ihr gut nach dieser Nacht, in der sie mehrfach aus wüsten Träumen erwacht war und sich von einer Seite auf die andere gewälzt hatte, ohne die Augen zuzukriegen. Sie verzehrte die Hälfte eines belegten Brötchens und starrte auf den Bildschirm. Die Anweisung ließ auf sich warten, und als sie endlich erschien, bekam Angela einen Weinkrampf. Ob aus Freude, aus Wut oder Trauer, wusste sie nicht. Sie sollte im Restaurant „Rosenstube“ auf Gustav warten, der in wenigen Minuten dort eintreffen würde.

Gustav stand Angela gänzlich verwirrt gegenüber. Sie gab dem Impuls, sich an seine Brust zu werfen und loszuheulen, nicht nach. Ich muss reden, dachte sie, irgendetwas sagen, eh dass ich in Stücke zerspringe. Sie streckte ihm die Hände entgegen, stammelte: „Du bist also auch hier. Wie bist du heruntergekommen?“ Er erschrak über ihre Stimme und dann über seine eigene, die krächzte: „Ja. Warte einen Moment. Ich bin noch wie betäubt.“

Sie setzten sich, sahen einander in verzweifelter Traurigkeit in die Augen, bis Gustav schleppend zu erzählen begann und die Ereignisse bis zu jenem Augenblick schilderte, da er durch die schwere Eisentür dieses Lokal betreten hatte. „Jedenfalls hat der abscheuliche Mensch Wort gehalten und mich zu dir katapultiert.“

Das ist es, was zählt, dachte er, alles Weitere wird sich fügen. Er ignorierte das gespenstische Raunen im Saal, fühlte sich für die hinter ihm liegenden Strapazen belohnt, nahm ihre Hand in beide Hände und war glücklich.

„Mein Gott, Gustav! Ich weiß nicht, ob ich mich darüber freuen kann!“

„Ich aber, ich freue mich. Du wirst sehen, jetzt wird alles wieder gut. Was ist das hier? Wo sind wir? Und wie bist du hierher geraten.“

Sie haspelte die Antworten zu den drei Fragen im Galopp herunter:

„Goldener Käfig, acht Stockwerke unter der Erde, unter Betäubung.“

Die aufgeschlagene Menükarte, die der Kellner in diesem Augenblick gebracht hatte, entlockte Gustav einen kurzen Pfiff. Er entschied sich für eine Schildkrötensuppe und die Nummer neun: Rehrücken an Pfifferlingen, Kastanienpüree, Bouillonkartoffeln und Brokkoli.

„Und du? Was nimmst du?“

„Eine klare Brühe, nichts sonst, ich bin zu aufgeregt.“

„Vergiss nicht, du musst für zwei essen.“

Gustavs Unbekümmertheit tat ihr gut. Mehr und mehr Gäste fanden sich ein und bald waren alle Tische besetzt.

„Die Stimmung in diesem Katakombenort macht mich meschugge“, sagte Gustav. „Hier können wir nicht bleiben und hier werden wir nicht bleiben – aber jetzt freue ich mich erst mal, dass wir zusammen sind, und ich freue mich auf ein ordentliches Essen und danach bin ich imstande, dir zuzuhören, und vor allem, klar zu denken.“

Von Angela fiel einen Atemzug lang die Bedrückung ab, wich einer rosaroten Wolke, die Gustav ausbreitete – und die sofort zerplatzte, als ihr Verstand wieder einsetzte.

„Gustav!“, rief sie schrill. Er sah sie erschrocken an. „Gustav, wir befinden uns in einer ausweglosen, in einer furchtbaren Situation. In Klauen von Verbrechern, die wir nicht mal zu Gesicht bekommen. Wir können uns nicht gegen sie wehren, nicht einmal mit ihnen verhandeln. Wir haben nach ihrer Pfeife zu tanzen. Zuwiderhandlungen werden hart – ich glaube sogar, mit dem Tode – bestraft. Die Menschen, denen wir begegnen, sind Gefangene in Repuestos. Und niemand kommt je wieder hier heraus …“ Angela hielt inne, um durchzuatmen. „Wir Neue werden in alles erst noch eingeweiht. Die Leute reden nicht darüber, man bekommt von den Alteingesessenen nur zur Antwort, dass man alles noch früh genug erfahre, bis dahin solle man essen, trinken, schlafen, den Befehlen folgen, die über Lautsprecher und Monitore kommen, man solle sich ruhig und unauffällig verhalten, weil man ansonsten seine Lage verschlimmere. Nachher müssen wir durchs Dorf. Ich soll dir alles zeigen, bevor wir uns in unsere Kemenate begeben, so heißen die Unterkünfte hier. Glücklicherweise sind wir dort wenigstens unbeobachtet, im Gegensatz zu jedem anderen Quadratmeter in diesen Katakomben, in denen wir uns auf Schritt und Tritt unter Videoüberwachung bewegen.“

Es trat eine Pause ein. Sie sahen einander stumm in die Augen. Gustavs Zuversicht schrumpfte zusehends.

„Was will man von uns, was hat das alles zu bedeuten?“

„Nichts Gutes, wie du dir denken kannst. Aber ich habe keine Ahnung. Wir werden es erst am Mittwoch erfahren, im Forum, wo wir uns morgens einzufinden haben … Übrigens, ein Schulfreund von dir – wir sind ihm mal auf der Hauptwache begegnet – ist auch hier. Seit vorgestern. Auch er denkt, dass wir hier nie wieder rauskommen, wenn nicht ein Wunder geschieht.“

„Auf der Hauptwache? Welcher Schulfreund?“

„Ich hab´ den Namen vergessen“, log sie, um der Begegnung einen Anstrich von Unwichtigkeit zu geben, denn Gustav war eifersüchtig und unberechenbar.

„Du sagtest damals, er sei Lehrer an einem Gymnasium. Hellmann-Schule, glaube ich.“

„Ach, Edmund! Ja, stimmt, jetzt fällt es mir wieder ein, wir trafen ihn vorm Kaufhof. Edmund Konrad. Und der ist auch hier? Können wir ihn treffen?“

„Oh ja. Er wohnt uns gegenüber, in einer Einzelkemenate, in der Nummer hundertdreiundzwanzig. Unsere Doppelkabine – äh – Kemenate hat die Nummer hundertvierundzwanzig.“

„Kemenate. Wir wohnen also in einer Kemenate. Bewohnten nicht ehemals Burgfräuleins solche Räume?“

„Ich glaube kaum, dass diese Zellen Ähnlichkeit mit deren Gemächern haben.“

„Zellen?“

Der Kellner kam zurück.

„Haben Sie gewählt?“

„Was gewählt? Ach so, ja, ich meine, nein, ich möchte nichts essen, ich habe keinen Appetit. Halt! Doch, eine Tasse Fleischbrühe bitte und ein Glas Mineralwasser“, erwiderte Angela.

„Dasselbe gilt für mich“, sagte Gustav. Sein Appetit war wie weggeblasen.

„Wie Sie wünschen.“ Der Kellner räumte die Gedecke ab.

„Ja“, sagte Angela, „so ist es“, und beschrieb ihm die Zelle. Er hörte aufmerksam zu und fragte:

„Mit nichts drin? Kein Schrank, keine Kommode …“

„Braucht man nicht. Ich schildere dir unterwegs, wie hier alles läuft. Wir machen uns gleich auf den Weg.“

„Da kommt unsere Brühe – und das Wasser. Mein Mund ist wie ausgetrocknet.“

Sie tranken das Wasser und schlürften die Bouillon. Gustav langte automatisch zur Brusttasche, die es in dem weißen Overall nicht gab, so wenig wie die Brieftasche, und stotterte verlegen: „Ich weiß nicht einmal, womit ich jetzt bezahlen soll, meine Sachen sind …“

„Beruhige dich. Mit nichts. Hier zahlt man nichts, weder fürs Essen noch fürs Trinken noch für sonst irgendwas. Hier brauchst du kein Geld. Du kannst haben, was du willst, und musst nichts bezahlen.“ Bitter fügte sie hinzu: „Wir führen ein absolut sorgenfreies Leben. – Komm, ich muss dir nun das Dorf zeigen.“

Die Führung nahm gut zwei Stunden in Anspruch. Gustav rief freudig: „Wenn ich dich richtig verstanden habe, können wir jetzt innerhalb dieser Katakomben gehen, wohin wir wollen, und das bis zum Wecken morgen früh um sechs.“

„So ist es.“

„Dann möchte ich jetzt mir dir in unsere Kemenate und mich ausruhen.“

So, wie er sie dabei ansah, war sie damit mehr als einverstanden. Mit jeder Faser ihres Körpers sehnte sie sich nach seiner Kraft – mochten die Umstände auch so sein, wie sie waren. Sie schliefen nach ihrem wild verzweifelten Liebesspiel fest und tief und wachten gegen Mitternacht auf. Gustav inspizierte die Kemenate in allen Ecken und Winkeln, entdeckte im Waschraum alles, was er zum Rasieren brauchte, und seifte nach einem raschen Blick in den Spiegel sein Gesicht ein. Angela blieb mit verschränkten Armen im Nacken noch einen Augenblick liegen.

„Ich habe Hunger – kriegt man um diese Zeit irgendwo was zu essen?“, rief Gustav zu ihr rüber.

„Hugos Bistro ist durchgehend geöffnet. Du musst dir aber erst anhören, was dieser Duda labert und vor allem zum Mittwoch angeordnet hat. Gespeichert auf Kanal vier.“

„Wozu – hast mir doch alles gesagt …“

„Man legt aber Wert darauf, dass du die Begrüßungsrede abrufst. Sonst gibt es Ärger. Die kontrollieren das.“

Gustav echauffierte sich über den zynischen Willkommensgruß, ließ die Rede über sich ergehen, nahm sich die Warnungen zu Herzen und versprach Angela, sich bis Mittwoch an die Anweisungen zu halten.

„Hoffentlich gibt es in dem Bistro was Kräftiges – weißt du, seit wann ich am Hungertuch nage?“

„Ich ahne es. Und du wirst zufrieden sein. Hier gibt es überall nur das Feinste vom Feinen.“

„Sind wir im Schlaraffenland?“

„Wein gibt es allerdings nicht. Alkohol überhaupt nur sonntags im ‚Pussikat‘ und da soll es recht wüst zugehen.“

„Wahrlich ein Rätsel, dieses Repuestos. Was haben die bloß mit uns vor?“

„Am Mittwoch werden wir es erfahren.“

„Also, diese Mittwochsoffenbarung warte ich noch ab, wie ich es dir versprochen habe, danach werden Pläne geschmiedet. Mit Edmund zusammen. Ich hoffe doch, dass wir ihn morgen sehen.“

Gustav war mit Rasieren fertig und tupfte sich das Gesicht trocken. Er kehrte in den „Salon“ zurück, wie sie die Zelle nannten, und sagte: „Toll siehst du aus, selbst in diesem Sträflingsanzug.“

„Schmeichler! Gehen wir.“

Draußen verschlang sie ad hoc die Gefängnisatmosphäre. In Hugos Bistro herrschte noch reger Betrieb. An einem Tisch waren noch zwei Plätze frei – ein Mann und eine Frau flüsterten lebhaft aufeinander ein. Ein Streitgespräch, wie Mimik und Gestik zu entnehmen war. Es sah komisch aus.

„Sie gestatten?“, fragte Gustav.

„Oh, ein Neuer, der noch fragt“, sagte der Mann, „frisch aus der geordneten Gesellschaft, welche abgeschafft gehört, wie Ingeborg, meine charmante Begleiterin, im Gegensatz zu mir meint. Dieter Schuster – und das ist Ingeborg Wengler.“

Sie setzten sich hin und stellten sich vor. Gustav wollte von der Dame wissen, warum ihrer Meinung nach die Gesellschaft abgeschafft gehöre.

„Nicht die Gesellschaft, die vielleicht auch“, die Stimme der jungen Frau klang grob, „aber im Moment war die Rede von der Ordnung, die ihr innewohnt. Die ist doch die Grundlage allen Übels, als da sind Militär, Polizei, Regierung, Kirchen, Schulen, kurz: die Institutionen, die die Menschen knebeln.“

„Interessant. Sie wollen also Anarchie.“

„Das ist mir zu etikettiert. Ich meine ganz einfach, dass wir als Lebewesen Anspruch auf Ruhe haben und dass jeder seinen Weg gehen kann. Jedes Tier in Wald und Feld ist freier als der Mensch und wir …“, sie hielt inne und wandte sich ihrem Begleiter zu, „Dieter, du hast mir eine Bowlingrunde versprochen – gehen wir!“

Offenbar war es Ingeborg Wengler leid, ihre Weisheiten zu vergeuden.

„Also ich wäre liebend gern diesen Institutionen wieder ausgeliefert“, sagte Angela und sah den beiden hinterher. Hugo kam mit dem Notizblock an ihren Tisch und begrüßte sie mit einem Kopfnicken. Gustav bestellte Langusten. „Die hab ich zum letzten Mal auf Mallorca gegessen – und auf gegrillter Petersilie überhaupt noch nicht.“

Angela, appetitlos und durstig, bestellte ein Zitronenwasser.

***

Marion hatte in dem holperigen Hof hinter dem Literaturhaus einen Parkplatz ergattern können. Es nieselte, sie eilte im Laufschritt um die zwei Ecken „Zur schönen Aussicht“ und durchschritt den Portikus wie am Tag der Eröffnung, mit Dankbarkeit darüber, dass man den Bau der alten Stadtbibliothek wiederhergestellt hatte. Sie war ein wenig verspätet, ihre Pumps klackten über den Marmor der Halle. Als sie das „Paris“ betrat, erblickte sie Dr. Moser sogleich an einem der Tische. Er erhob sich und kam ihr entgegen.

Sie sah sich misstrauisch im Lokal um. Es wäre ihr nicht recht, von Bekannten mit diesem Herrn zusammen gesehen zu werden. Wieso eigentlich? Was war heute los mit ihr? Moser rückte ihr galant den Stuhl zurecht, ließ sich ihr gegenüber nieder und schob sein halb geleertes Bierglas zur Seite. Marion bemerkte sein entwaffnendes Strahlen nicht, sie war bereits in die Karte vertieft – dem Anschein nach. Tatsächlich war sie viel zu aufgeregt und hoffte, dass ihre Erwartungen an das Treffen nicht allzu überzogen wären. In ihren Träumen sah sie sich manchmal mit ihren Bildern in der Schirn.

Als sich der Kellner nach ihren Wünschen erkundigte, wurde ihr klar, dass sie die ganze Zeit das Papier nur angestarrt und nicht eine Zeile gelesen hatte. Sie deutete aufs Geratewohl auf Ziffer acht. „Zitronenrisotto mit Erbsen und Minze, keine Vorspeise bitte und kein Dessert.“ Dr. Moser bestellte das Gleiche, dazu eine Flasche Chablis und sah Marion herausfordernd an.

„Wie ich sehe, haben wir nicht in der Kunst allein den gleichen Geschmack.“

Sie hörte über die Anzüglichkeit hinweg und hoffte, dass er bald zur Sache kommen würde. Und tatsächlich sagte er:

„Wie Sie gewiss bemerkt haben, bin ich ein Bewunderer Ihrer Kunst. Ich verspreche mir viel von einer Vernissage in würdigem Rahmen. Beispielsweise im Foyer des Pegasus-Theaters. Das ließe sich arrangieren und wäre doch ein guter Anfang. Was halten Sie davon?“

Ihr Herz hüpfte vor Freude. Das übertraf weit ihre Erwartungen. Sie war dem Kellner dankbar, dass er in dieser Sekunde den Wein servierte und ihr damit zu einer Atempause verhalf. Mir fällt keine Perle aus der Krone, wenn er meine Freude sieht, nur in dem Maße, wie sie sich entfaltet, muss er sie nicht mitkriegen, dachte sie. Die Gläser klirrten zum Wohle, Marion hielt dem wissenden Blick ihres Gegenübers stand, er erriet, was in ihrem Kopf ablief. Sie entschloss sich, den Stier bei den Hörnern zu packen, lachte ihn an und bekannte: „Ich bin überwältigt, Dr. Moser.“

Er legte die Unterarme auf die Tischkante, faltete die Hände und neigte sich nach vorn. Was wurde das jetzt?

„Meine Lieblingscousine“, sagte er, „ist auch mit einem Polizisten verheiratet. Von daher weiß ich, was das heißt. Ihr ist es leider nicht vergönnt, ihre einsamen Stunden mit einer sinnvollen Beschäftigung zu verbringen, sie verfügt über keinerlei Begabung, hat nicht einmal ein Hobby. Da sind Sie gut dran, mit Ihrer Malerei.“

Na endlich, zurück beim Thema! – Doch nein, er fuhr fort:

„Und wie es so kommt: Wer Sorgen hat, hat auch Likör. Das führt oft in den Abgrund und sie steht nahe dran.“

„Das tut mir sehr leid, nur wüsste ich nicht ...“

„Entschuldigen Sie, es war mir nur gerade in den Sinn gekommen, als ich die Situation meiner bedauernswerten Cousine mit der verglich, in der Sie sich glücklicherweise befinden. Ihre Bilder sind wirklich einsame Spitze. Aber Sie sollten sich dann und wann auch mal ein Vergnügen gönnen, sonst frisst die Kunst Sie auf mit Haut und Haaren.“

Der Mann begann, ihr lästig zu werden.

„Sie werden lachen“, beschied sie, „die Malerei ist mein Vergnügen.“ Und darüber hinaus komme ich voll und ganz auf meine Kosten, aber das geht Sie nun wirklich nichts an, Sie Dreimalkluger.

„Das spürt man, wenn man sich in Ihre Werke vertieft. Sie werden sehen: Sie kommen noch ganz groß raus, früher oder später. Mit meiner Hilfe sogar eher früher. Und ganz nebenbei: Ich verbinde das Nützliche gern mit dem Angenehmen. Um es rundheraus zu sagen: Ich bin verschossen. In Ihre Bilder – und in Sie.“

Damit nicht genug, er probte dazu auch noch den Schlafzimmerblick und versuchte, seine langen Pianistenfinger auf ihre Hand zu legen, die sie ihm noch rechtzeitig entzog. Marion reichte es. Sie stand auf, klemmte ihre Handtasche unter den Arm, schritt an den lang gestreckten Tresen, zahlte ihre Zeche und verließ erhobenen Hauptes das Lokal. Nicht imstande, ihre Wut zu bezähmen, fuhr sie schneller heim, als die Polizei erlaubte, und stoppte mit einem Ruck vor ihrem Haus in der Nibelungenallee. In ihrer Wohnung oben im zweiten Stock schnickte sie die Pumps in eine Ecke, die Handtasche dazu und ihre Jacke und schritt entschlossen zu ihrer Staffelei. Sie klemmte einen neuen Bogen ein. In der nächsten Minute glitt ihr Kohlestift rasant kreuz und quer über die unschuldige weiße Fläche. Ein erster Entwurf Possenphilosphie entstand.

***

Die Umfrage bei den infrage kommenden Tankstellen war vergeblich, wie vorauszusehen war. Raabe verwahrte Edmund Konrads Foto im Handschuhfach und fuhr zu Scholzens, bei denen zu allem Überfluss auch noch eingebrochen worden war. Mama Scholz interessierte sich nicht für die Verwüstung ihrer Wohnung, nahm von dem Tohuwabohu rings um sie her kaum etwas wahr. Die Einbrecher hatten gründliche Arbeit geleistet und das taten nun auch die Kollegen von der Spurensicherung. Auch Herr Scholz war nicht ansprechbar. Er ließ die beiden in Ruhe und beschloss, morgen wiederzukommen. Am andern Tag öffnete eine fremde Frau auf sein Klingeln, eine Verwandte, die damit befasst war, die Wohnung in Ordnung zu bringen. Frau Scholz war in ein Krankenhaus gekommen und ihr Mann zu Besuch an ihrem Krankenbett.

Zurück im Präsidium sprang er über seinen Schatten und rief Hübner an.

„Darf ich mich erkundigen, was Ihre Recherchen zu der Entführungsserie inzwischen erbracht haben, Herr Kollege?“

„Vermisstenserie, Herr Kollege, Vermisstenserie! Es gibt nicht den kleinsten Hinweis auf Entführungen. Entführer pflegen Forderungen zu stellen. Das ist in keinem einzigen Fall geschehen. Auch sonst gibt es kein Indiz, das für Entführungen spricht. Die wirtschaftliche Situation im Lande hat zu einer Aussteigerepidemie geführt, die langsam Lawinencharakter annimmt. Begreifen Sie das bitte, Herr Kollege, und wenden Sie sich ihrem eigenen Ressort zu. Wie kommen Sie mit dem Tötungsdelikt Hans Scholz voran?“

Raabe knallte den Hörer auf und öffnete seinen Kragenknopf. Er brauchte frische Luft. „Mein Handy ist eingeschaltet, falls etwas sein sollte“, sagte er zu Knöpfle und eilte aus dem Büro. Den Golf ließ er im Polizeihof stehen und marschierte mit angesammelter Wut im Bauch im Regen durch die Adickes-Allee, murmelte in den hoch gestellten Kragen: „Das Rindvieh denkt nicht daran, dem Phänomen nachzugehen. Wirtschaftliche Situation, dass ich nicht lache – die ist schon gründlich mieser gewesen. Außerdem lassen Männer aus einer solchen heraus nicht ihre Familien im Stich, Mütter ihre Kinder, Ärzte ihre Patienten. Und inwieweit berührt sie zum Beispiel einen beamteten Studienrat!“

So froh er darüber war, dass Edmund Konrad nicht mehr unter Mordverdacht stand, so bedauerte er, dass er gerade darum in seinem Fall nicht weiter ermitteln durfte. Er gehörte nun in ausgerechnet Hübners Zuständigkeitsbereich. Direktor Schumann hatte ihn in aller Deutlichkeit, um nicht zu sagen Schärfe, daran erinnert.

An der Ecke Adickes-Allee/Eckenheimer-Landstraße schielte er zur Blumenboutique Raskolnikoff hinüber. Spontan beschloss er, ihr einen Besuch abzustatten. Niemand konnte ihm verwehren, Blumen zu kaufen. Als er den Laden betrat, füllte die Verkäuferin Bottiche mit Wasser, der Einarmige bediente eine Kundin. Raabe studierte das Plakat an der Wand. Es kündigte einen Abend mit André Derieux in der Festhalle an. Er erwog, Marion darüber zu informieren, verwarf den Gedanken aus verschiedenerlei Gründen gleich wieder und hörte in diesem Moment Sehrings Stimme hinter sich:

„Bitte sehr, der Herr, was darf es sein?“

„Fünf Perniciana“, antwortete Raabe, bevor er sich umdrehte und dem Geschäftsführer fest in die Augen sah. Der Einarmige erholte sich schnell von seinem Schrecken, deutete eine Verbeugung an und sagte: „Gern, Herr Hauptkommissar.“ Mit drei Schritten war er bei dem Kübel mit den Rosen, zog nacheinander fünf heraus und fragte beiläufig: „Konnten Sie den Mörder des Jungen dingfest machen?“

„Nein. Und mein Kollege den Massenentführer ebenso wenig. Wenn wir den einen haben, ist uns der andere gewiss.“

Sehring band die Rosen mit Schleierkraut zu einem Strauß und verpackte ihn in Zellophan.

„Sagen Sie“ – Sehring hatte seine Nerven nicht völlig im Griff, er zuckte kaum merklich zusammen – „befanden sich zu dem Zeitpunkt, als dieser Lehrer hier war, noch andere Kunden hier im Laden?“

„Nein, soweit ich mich erinnere. Genau weiß ich das nicht mehr.“

„Denken Sie nach. Vielleicht wartete ein Kunde darauf, bedient zu werden, während Sie den Lehrer bedienten.“

„Tut mir leid, ich weiß es einfach nicht.“

„Schade. Wissen Sie noch, wo der Lehrer stand, als Sie die Rosen für ihn aus dem Kübel nahmen – oder hat er sie sich selbst ausgesucht?“

„Ja, das hat er. Und sie dann auf die Theke gelegt, und ich habe sie ihm zurechtgemacht.“

„Währenddessen stand er Ihnen gegenüber, so wie ich jetzt.“

„Ich habe nicht darauf geachtet, aber ich denke schon.

Das macht zweiunddreißig Euro fünfzig“, sagte Sehring und legte den Kassenbon neben den eingepackten Strauß.

Raabe reichte ihm einen Fünfzig-Euro-Schein und fragte:

„Können Sie sich zufällig daran erinnern, in welcher Verfassung der Lehrer gewesen ist?“

Eine Kundin betrat das Geschäft.

„Verfassung?“

„Ja. Verfassung. War er heiter oder traurig, nervös oder beflügelt – oder machte er den Eindruck, dass er Angst hatte?“

„Ich glaube, ja. – Ja, er hatte Angst. Er hat immerzu durch die Scheibe nach draußen gesehen und ist nachher im Eilschritt zur U-Bahnstation gelaufen. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen wollen“, sagte er, legte das Wechselgeld auf den Blechteller neben der Kasse und ging auf die Kundin zu. Die war dabei, einen Topf Alpenveilchen nach dem anderen begutachtend hochzuhalten. Die Verkäuferin hatte mittlerweile die Schnittblumen mit frischem Wasser versorgt und den Verkaufsraum durch die Tür hinter der Theke verlassen. Raabe nahm seine Rosen und schlenderte durch den Laden. Blieb eine Weile scheinbar interessiert vor dem Kakteenarrangement stehen, drehte danach den Grußkartenständer um und um – nahm manchmal eine Karte heraus und steckte sie wieder zurück –, betrachtete den Gummibaum und andere Zimmerpflanzen und ließ bei alledem Sehring nicht aus dem Augenwinkel. Dass der nervös war, konnte er deutlich erkennen, aber es sah so aus, als ließe er sich nicht aus der Ruhe bringen – bis er durch eine fahrige Bewegung eine Kristallvase mit Levkojen von ihrem Sockel fegte – da verlor er die Nerven und brüllte auf. Die Vase lag zersprungen auf dem Marmorboden, direkt vor den Füßen der Alpenveilchen-Kundin. Sie stand nun mit ihren Lackschuhen in einer Pfütze mit umherschwimmenden Blumen. „Lolita!“, schrie Sehring, so laut seine Stimme es hergab, „wo stecken Sie nur, hier gibt es zu tun!“ Sein blasses Gesicht war rot angelaufen und seine Augen blitzten Raabe an, als habe der das Malheur verursacht. Die Verkäuferin eilte herbei, sagte vorwurfsvoll: „Ich sollte doch im Lager die …“ Da sah sie die Bescherung, schaffte Schippe, Besen und Putzzeug heran. Sehring starrte immer noch wütend Raabe an. Der sagte freundlich „Auf Wiedersehen“ und ging.

Vergnügt spazierte Kriminalhauptkommissar Raabe zwischen den Ahornreihen seiner Nibelungen-Allee heimwärts. Er liebte diesen Teil des City-Rings, trotz des nie enden wollenden Verkehrs zu beiden Seiten. Er sah sein Gefühl bestätigt: Die Blumenboutique barg ein schwarzes Geheimnis.

Er kam pünktlich heim. Marion staunte.

„Und obendrein mit Rosen! Sag mal – stimmt mit deinem Gewissen was nicht?“

Das war im Spaß gefragt. Sie freute sich und lotste ihn ins Atelier, wie sie die Malerecke im Erker nannten.

„Essen ist gleich fertig. Sieh dir meinen neusten Entwurf in Kohle an – morgen will ich mit dem Malen beginnen.

Horst starrte verdutzt die schwarz auf weiß dargebotene Kreation an. Irre Faszination. Er kraulte sich am Hinterkopf. Was das wohl werden sollte! Er ging hinüber in sein Arbeitszimmer und rief die Konrads an – mit einem schalen Gefühl, einer Art schlechtem Gewissen, obwohl er sich nichts vorzuwerfen hatte. Beate war am Apparat.

„Koko ist noch im Büro“, sagte sie. Frostig, wie es ihm schien.

Er erreichte ihn dort in letzter Sekunde.

„Hallo, Horst – ich war schon halb aus dem Büro. Falls es etwas Neues gibt, ist es hoffentlich was Gutes.“

„Ich wollte dir nur sagen, dass ich glaube, dass du mit deiner Vermutung mit dem ‚Riesending am Kochen‘ richtig liegst. Kollege Hübner von der Vermisstenstelle betreibt die Untersuchungen enervierend lasch und mir ist jede Aktivität in dem Zusammenhang untersagt. Ich bin froh, dass du dich intensiv mit den Entführungen befasst.“

„Und ich, dass du von Entführungen sprichst. Es ist in der Tat die einzige Erklärung für die gigantische Vermisstenwelle. Ich kann also auf deine Kooperation zählen.“

„Absolut! Und etwas Neues gibt es auch. Es ist inzwischen amtlich, dass Edmund nichts mit dem Mord an dem Schüler zu tun hat.“

„Habt ihr eine neue Spur?“

„Das nicht. Aber die alte führt von Edmund weg.“

„Eine sehr gute Nachricht. Ich habe auch etwas Neues. Aber nichts Gutes. Dr. Leitmeiers Sohn ist ebenfalls verschwunden. Seit gestern.“

„Leitmeier? Ist das nicht der Arzt, dessen Tochter vor ...“

„Genau der. Was ich dich fragen wollte: Hast du die Eltern Scholz befragen können?“

„Ich war gestern da und heute wieder. Vergeblich. Versuche es morgen wieder. Koko, ich muss mit dir reden. Vorhin habe ich fünf Rosen gekauft und … Können wir uns am Donnerstag treffen? Oder nicht – wegen Lydia …“

„Doch, doch, an dem Badeprogramm unserer Frauen ändert sich nichts. Lydia kommt mit den beiden sogar mit.“

Für Horst und Koko waren die Donnerstagabende, die ihre Frauen in der Bad Homburger Taunus-Therme verbrachten, seit Langem eine feste Einrichtung. Sie trafen sich dann im Hinterstübchen von Kokos Detektei.

„Essen ist fertig!“, schallte es aus der der Küche. Marion hatte den Tisch gedeckt und bereits aufgetragen.

„Also dann – bis übermorgen. Grüß Beate.“

„Und du Marion.“

„Oh, sieht das gut aus. Und wie das riecht!“ Er setzte sich Marion gegenüber an den hübsch gedeckten Tisch.

„Hast du Koko erreicht?“, erkundigte sich Marion.

„Ja. Wir treffen uns wieder nächsten Donnerstag, Lydia kommt übrigens mit euch in die Therme – aber nun erzähl mal, wie war es im Literaturhaus? Hat Moser was zu bieten?“

„Die Begegnung mit dem Herrn Galeristen war glatte Zeitverschwendung. Der Typ versuchte sich als Herzensbrecher und das so plump, dass es schon wieder zum Lachen ist. Ich habe mir seine Vorschläge zur Sache gar nicht erst angehört.“

„Sieh an, so einer ist das! Darauf wäre ich nie gekommen! Davon war in dem Portrait des Magazins ‚Kunst und Philosophie‘ über diesen Herrn keine Rede – nicht einmal andeutungsweise.“

„Apropos besprechen“, sagte Marion, „ich hab dir noch gar nix von der Aufregung bei Brunerts erzählt.“

„Brunerts?“

„Du kennst sie doch, die mit dem Cocker Spaniel, im Haus nebenan, vierter Stock“, erklärte sie. „Stell dir vor, der Bruder von Frau Brunert, Egon Kanzel, wird ebenfalls vermisst. Er wollte auf eine Tasse Kaffee bei ihr vorbeikommen und ist nicht erschienen. Nach Hause zurückgekehrt ist er auch nicht. Er wohnt in der Wiesenstraße und war mit dem Fahrrad losgefahren, hätte also zehn Minuten später bei seiner Schwester ankommen müssen.“

„Von wem hast du das erfahren?“

„Von Gerlinde.“

„Gerlinde? Unserer Putzfrau? Die kommt doch samstags – das war vorgestern!“

Marion nickte.

„Marion, Liebling, von derlei möchte ich bitte gleich, nachdem du es erfährst, informiert werden! Entschuldige, ich wollte nicht ungehalten sein, aber das wäre wirklich eine Gelegenheit gewesen, auf der Stelle aktiv zu werden, und die ist nun verpatzt.“

„Ich wollte es dir ja am Samstag sagen, doch da kam die Hektik um Edmund Konrads Verschwinden dazwischen und da ist es mir …“

Er hörte schon nicht mehr zu. „Zwischen Wiesenstraße und hier, sagst du – und mit dem Fahrrad?“ Raabe holte sein Handy hervor und wählte die neun, die Nummer seines Topinformanten aus der Bornheimer Unterwelt mit dem Decknamen Fiffi.

Marion, die Arme vor der Brust gekreuzt, hörte mit angehaltenem Atem Horsts Anweisungen zu.

***

Koko hatte alle Mitarbeiter von Kanzlei und Detektei zum Sondereinsatz „Entführungen“ abgestellt. Die Arbeit lief auf Hochtouren – der Erfolg blieb aus. Nur wilde Spekulationen, nichts Brauchbares. Und die Sorge um Edmund wuchs von Stunde zu Stunde.

Konrad durchmaß verhaltenen Schrittes sein Büro im vierzehnten Stock des um diese Zeit nahezu menschenleeren Hochhauses unweit des Messeturms. Er sah zuweilen auf die Stadt zu seinen Füßen. Auf die Hochhaussilhouette waren die Neu-Frankfurter so stolz. Mit seinem Frankfurt-Verständnis war sie nicht in Einklang zu bringen.

Es war Donnerstagabend halb acht. Sein Freund musste jeden Augenblick aufkreuzen. Er lief wie ein Tiger in seinem Büro hin und her. Seine Gedanken umkreisten unablässig den Bruder. Er zweifelte nicht an seiner Entführung. Edmund hatte keine Aussteigerambitionen und erst recht keinen Grund zum Untertauchen.

Raabe war schon auf dem Weg zu ihm. Auch gestern war aus einer aufschlussreichen Befragung der Eltern Scholz nichts geworden. Er ließ sich das Gespräch, soweit man von einem solchen überhaupt reden konnte, noch einmal durch den Kopf gehen. Frau Scholz war durch abwechselndes Schniefen und Schluchzen weitgehend sprechbehindert gewesen. Ihr Mann, fahrig, abwesend, gab Antworten, die nicht auf die Fragen passten. Doch sein Verhalten ließ ein Ahnen zum Hintergrund der Tragödie erkennen, über das er nicht sprach. Es blieb Raabe keine Wahl, er musste den Besuch noch einmal wiederholen.

„Dein Bruder steht nicht mehr unter Verdacht … aber ich glaube, das sagte ich dir bereits“, begrüßte er Koko.

„Ja, sagtest du. Das musste sich ja herausstellen. Edmund ein Mörder – ein schlechter Witz. Ich habe gehört, bei Scholzens ist eingebrochen worden. Was wurde gestohlen?

Komm, setzen wir uns.“

„Der Laptop des Schülers und sämtliche Datenträger.“

„Aha.“

„Genau, aha. Mit etwas Glück werden die Einbrecher ermittelt.“

„Das brächte uns ein Stück voran.“ Koko füllte die Gerippten aus dem Äppelwoibembel, den die Sekretärin wie jeden Donnerstag kaltgestellt hatte.

„Also, Edmund steht nicht mehr unter Verdacht, ist aber noch immer verschwunden. Horst, wir müssen diesem Spiel auf Biegen und Brechen ein Ende setzen!“

„Stimmt. Und – hast du bereits eine Vorstellung von dem dampfenden Ding?“

„Woher sollte ich! Irgendein Teufel sammelt Menschen. Zu welchem Zweck? Und wohin werden sie gebracht?“

„Eine Frage, Koko: Seid ihr Juden?“

„Nein, sind wir nicht. Auch unter den einundsiebzig uns inzwischen überantworteten Vermisstenfälle sind keine, auch keine Ausländer. Antisemitismus oder Fremdenhass ist auszuschließen. Das war das Erste, was wir überprüft haben. Wir konnten bisher überhaupt noch keine Gemeinsamkeit unter den Betroffenen ausmachen. Es sind Frauen und Männer aus den verschiedensten Berufen und Altersgruppen – allerdings ist der überragende Teil über fünfzig, sogar Siebzigjährige gehören dazu.“

„Koko, der Schlüssel liegt in der Blumenboutique, Edmunds letztem bekanntem Aufenthaltsort. Es sollte mich nicht wundern, wenn ...“ Horst sprach den Satz nicht zu Ende. Sein Blick verfinsterte sich. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und legte die Füße auf den Rand des Papierkorbs. Die Hände über dem Bauch gefaltet, fixierten seine Augen die Spitze des Ginnheimer Spargels, sahen den Wolken nach, die, von den Lichtern der Stadt angestrahlt, über den schlanken Frankfurter Fernsehturm hinwegzogen. Dabei traktierte er mit den Zähnen seine Unterlippe. Koko kannte das und störte ihn nicht. Er wartete und sah dem Freund gespannt zu, der schließlich den Kopf schüttelte. „Nein“, sagte er, „das kann nicht sein.“ Und wenn Horst Raabe mit solcher Entschiedenheit sprach, dann war nicht aus ihm herauszukriegen, was ihm gerade durch den Sinn gegangen war. Koko drang nicht weiter in ihn.

„Jedenfalls“, fuhr Raabe fort, „weiß der Blumenfritze der Boutique am Hauptfriedhof mehr, als er zu Protokoll gegeben hat. Ich erwähnte am Montag bereits, dass ich Rosen kaufte …“

Horst gab seine Eindrücke wieder, die er in dem Laden gewonnen hatte und schloss: „Und ich kann nichts tun! Als ich die Gelegenheit dazu hatte, habe ich sie nicht intensiv genug genutzt. Den Vorwurf kann ich mir nicht ersparen. Auch angesichts dessen, was Daschner widerfahren ist, hätte ich massiver vorgehen müssen, wenn du weißt, was ich meine.

Du musst in dieser Blumenboutique deine Hebel ansetzen. Der Geschäftsführer – ihm fehlt übrigens ein Arm – weiß etwas. Und er hat Angst ... Und er ist derjenige, der Edmund zuletzt gesehen hat. Nicht auszuschließen, dass er selbst mit drinhängt.“

„Arbeitet Segher allein in dem Laden?“

„Nein, da ist noch eine Mieze, Lolita mit Namen. Scheint recht naiv zu sein.“

„Wunderbar! Mit der wird sich Reinhold Kellermann befassen, unser Frauenheld. Und verlass dich drauf, wenn mit diesem Einarmigen etwas nicht stimmt, bringt er es über das Mädel heraus.“

„Da ist noch etwas. Der Bruder einer Nachbarin von uns wird seit vergangenem Freitag vermisst. Sechsundsiebzig Jahre alt. War mit dem Fahrrad unterwegs zwischen Wiesenstraße und Nibelungenallee. Ich fürchte, dass die Vermisstenanzeige in Hübners Dezernat versickert wie alle anderen auch. Ich hab deshalb Fiffi auf den Plan gerufen. Sieht so aus, als sei er auf etwas gestoßen, will aber noch nicht mit der Sprache heraus. Jedenfalls hat er das Fahrrad des Vermissten zerbeult auf dem Schrottplatz gefunden. Das ist vielleicht ein Anfang.“

„Schon wieder ein Alter!“

„Stehen auf deiner Liste der Vermissten auch Kinder?“

„Nein. Nur drei Jugendliche zwischen achtzehn und zwanzig.“

„Wie alt sind Leitmeiers Kinder?“

„Vierundzwanzig und achtundzwanzig.“

„Oh!“

„Das Wort Kinder ist freilich irreführend, ich hab das von ihm einfach so übernommen. Leitmeier war übrigens heute hier. Ich brachte es nicht fertig, ihn abzuwimmeln, und ließ ihn reden und reden, war mit meinen Gedanken unterdessen bei meiner Arbeit, doch mit einem Mal horchte ich auf, denn plötzlich wurde sein Geschwätz interessant, gab Einblick in die seltsamen Wege seiner Sprösslinge. Typische Allüren von Töchtern und Söhnen betuchter Eltern. Erika zum Beispiel ist vor zwei Jahren den Zeugen Jehovas beigetreten, stand bei Wind und Wetter wie eine Statue Tag für Tag auf dem Roßmarkt, den Wachtturm in der Hand. Ihr Archäologiestudium brachte sie in Konflikt mit den Sektenfuzzis, weil bestimmte Ausgrabungen dem religiösen Wirrwarr der sogenannten Bibelforscher widersprechen. Statt dieser Sekte den Rücken zu kehren, gab sie ihr Studium auf und trat eine Optikerlehre an. Zum Durchblick verhalf ihr der Blinddarm. Er entzündete sich, vereiterte sogar und man wollte sie daran hindern, sich operieren zu lassen. Glücklicherweise war sie zu dem Zeitpunkt verliebt und zum Sterben ganz und gar nicht bereit. Sie distanzierte sich von dem Verein, wurde operiert und gesund, bekam großen Ärger mit der Sekte. Der nahm auch dann kein Ende, nachdem sie sich mit einer ansehnlichen Summe losgekauft hatte. So viel zu Tochter Erika.“

Raabe, die Hände wie üblich über dem Bauch gefaltet, hörte aufmerksam zu.

„Mit Sohn Max kam es noch ärger. Er geriet in die Fänge der Scientologen. Als er den Fehler, sich auf die einzulassen, erkannte, war es zu spät. Nur durch die vereinten Kräfte seines Vaters und des Doktorvaters plus einer Viertelmillion Euro Ablöse gelang es ihm, sich aus den Krakenarmen zu befreien. Aber er war seitdem ständig Anfeindungen und anonymen Bedrohungen ausgesetzt.“

„Das ist heiß. Und es bedeutet Ausweitung deines Programms.“

„Du sagst es ...“

***

Der Repuestos-Wecker schrillte. Edmund richtete sich auf. Er hatte schlecht geschlafen und wirres Zeug geträumt. Er ging unter die Dusche, legte die Anstaltskluft an und verließ die Zelle, ebenso alle Bewohner der Adlergasse. Und da stand er Gustav und Angela gegenüber. Die beiden Männer schüttelten sich schweigend die Hände und reihten sich, Angela in ihrer Mitte, in den Zug zum Schwimmbad ein. Wie gut Gustav und Angela dran waren, ging es Edmund für einen Augenblick durch den Kopf. Sie waren in der Hölle wie er, doch zusammen.

In der Vorhalle zum Schwimmbad entledigte sich die Kolonne ihrer Kleidung und warf sie in die Container. Es war verrückt, aber als ob Konrad keine anderen Sorgen hätte, machte ihm die Anwesenheit der Freunde bei der verordneten Freikörperkultur zu schaffen. Während sich alle zur Badehalle begaben, rief er den beiden zu: „Wenn ihr einverstanden seid, treffen wir uns nach eins im Restaurant ‚Tulpenkorb‘ zum Mittagessen.“

Er blieb stehen, bis eine größere Gruppe genug Abstand zwischen ihm und den beiden schuf. Er schwamm seine halbe Stunde pausenlos in kräftigen Stößen, alle Sinne auf den Körper konzentriert.

Im Frühstückssaal entdeckte er einige Tische weiter vorn Gerds Rücken, Gustav und Angela saßen weit hinten an Tisch Nummer zweiunddreißig. In der Schlange zur Liegewiese blieb er ebenfalls von allen anderen getrennt. Das war ihm recht, er konnte sich aber nicht erklären, wieso. Auf der Matte nervte schon wieder die Stimme dieser Irren. Wie war es dieser Person möglich, auch diesmal den Platz neben ihm zu belegen!

„Würden Sie mir bitte wenigsten Ihren Namen verraten, Ihren Vornamen?“

Nicht nur ihre Stimme stieß ihn ab.

„Ich heiße Edmund Konrad. Edmund mit Vor- und Konrad mit Nachnamen, und ich möchte in Ruhe gelassen werden, okay?“

„Keinesfalls. Ich will mit Ihnen schlafen und dass Sie mich schwängern.“

Edmund erschauerte. Es bedurfte etlicher Atemzüge, ehe er imstande war zu antworten.

„Daraus wird nichts und das ist das letzte Wort, das ich an Sie richte. Sparen auch Sie sich alle weiteren.“

„Ihr Zögern hat mir verraten, dass Sie einen Moment über mein Angebot nachgedacht haben.“

Falsch. Deine Frivolität hat mich für einen Augenblick sprachlos gemacht, erwiderte er in Gedanken, entschlossen, nicht mehr zu reagieren, getreu seiner Ankündigung, nichts mehr zu sagen. Sie blieb endlich still.

Heute empfand Edmund die Gymnastik unter den Tambourinschlägen des Monsters extrem erniedrigend. Er entlud im Fitnesssaal seinen Frust am Punchball.

Der Weg zum „Tulpenkorb“ war recht lang, zunächst den Lotospfad entlang, fast bis an sein Ende, und bei der Möwengasse rechts ab bis zum Fresienpfad. Als Edmund an der Bücherstube Lilienpfad vorbeischlenderte und sein Blick die ausgelegten Zeitungen streifte, stockte ihm der Atem.

Zu dieser Zeit näherten sich seine Freunde auf einer anderen Route dem Restaurant. Gustav machte sich über das Wandeln lustig:

„Passender wäre es, statt Gassen und Pfade Wandel und Torkel zu sagen. Kamelientorkel, Eulenwandel und so weiter.“

Zum ersten Mal huschte in Repuestos ein Lächeln über Angelas Gesicht. Sie drückte sachte Gustavs Arm. Sie war nicht mehr allein – zu einem hohen Preis, Gustav war nun auch verloren.

Am Irispfad/Ecke Taubengasse öffnete sich, als sie vorbeikamen, ein Portal, dem eine Menge Menschen entströmte. Gustav nahm Angela bei der Hand, um sie in dem Trubel nicht zu verlieren. Vor einem Plakat blieben sie stehen.

„Ich glaube, das ist ein Kino“, sagte Gustav.

Eine Frau drehte sich zu ihm um: „Sie haben recht“, sagte sie, „und jetzt ist gerade der Film ‚Unser Mann in Havanna‘ zu Ende gegangen. Sie sind neu hier, stimmt´s?“

„Hilde!“, rief eine ungeduldige Stimme. Die Frau rief zurück: „Ich komm ja schon!“ Und zu Gustav gewandt prophezeite sie: „Wir begegnen uns noch“, und ging weiter.

„Spinnt die?“, flüsterte Angela.

„Keine Ahnung. Wieso?“

„Wie die dich angeguckt hat. Ich dachte, gleich frisst sie dich auf.“

„Hab ich nicht bemerkt. Sieh mal, der da!“ An der Wand gegenüber stand einer, der mit seinen Zeigefingern in beiden Naselöchern bohrte. „Ich glaube, hier spinnen alle nach einer Weile.“

Zwei hochschwangere Frauen kamen ihnen mit starren Blicken entgegen.

„Ich glaube, die haben geweint, alle beide.“

„Das sollte mich nicht wundern, in diesem Zustand und dann gefangen. Hoffentlich sind wir wieder daheim, wenn du soweit bist. Ich bin erstaunt, wie viel Schwangere es hier gibt. Beinahe jede zweite Frau hat einen runden Bauch.“

„Gell? Mir fällt das auch auf. Meine Wienerin ja auch. Sie ist im sechsten Monat und wäre froh, wenn sie im ersten oder zweiten wäre, hat sie gesagt. Den Grund hat sie mir verschwiegen. – Gustav?“

„Ja?“

„Ist dir klar, dass man es mir ab nächstem Monat ebenfalls ansehen wird?“

Er blieb abrupt stehen und fasste sie am Arm.

„Da fällt mir ein – ich meine – heißt das … hat diese Mafia am Ende lauter werdende Mütter entführt und alle weiblichen Gefangenen sind schwanger? Bei den einen ist es zu sehen und bei den anderen halt noch nicht!“

„Und was ist mit den Männern?“

„Oder – oder – werdenden Eltern?“

„Nein, Gustav, wir sind als Paar eine Ausnahme oder eine der Ausnahmen … Es sei denn, die fehlenden Partner oder Partnerinnen werden noch eingefangen und hergebracht.“

„Ist Edmunds Frau schwanger?“

„Weiß ich nicht. Müssen wir ihn fragen. Isolde Weinlein ist seit zehn Monaten in Repuestos und im neunten Monat schwanger. Sie wurde also nicht in schwangerem Zustand entführt.“

„Wer ist denn Isolde Weinlein?“

„Die Österreicherin, die mich in Empfang nahm und herumgeführt hat.“

„Ach so, die Wienerin. Hatte ich vergessen. So lange ist die schon hier! Ich dachte, der Aufenthalt in Repuestos-West sei auf drei Monate beschränkt.“

„Tja – versteh ich auch nicht.“

„Im sechsten Monat? Ist sie mit ihrem Mann oder Freund hier unten?“

„Ich habe sie nicht danach gefragt.“

Eine Gruppe aufgeregt schwatzender Frauen und Männer kam ihnen entgegen. Immer wieder fiel das Wort Kamp. Sie waren in ihre Debatte vertieft und beachteten die beiden nicht.

„Hörst du das?“ Gustav blieb stehen und hob den rechten Zeigefinger in die Höhe.

„Ich höre nichts, was soll ich hören?“

„Mein Magen knurrt – sind wir bald da?“

„Keine Ahnung – doch! Guck, wir stehen direkt davor!“

Der „Tulpenkorb“ war nur halb so groß wie die anderen Restaurants. Angela wusste von Edmund, dass sich dahinter neben der eigenen Restaurantküche eine Großküche mit Brot- und Kuchenfabrik befand, die alle Bistros und Cafés belieferte. Gerd, Edmunds Schüler, hatte hier in seiner Anfangszeit drei Wochen als Packer gearbeitet. Der Hinterausgang führte in den sogenannten Handelshof mit der Großverteilerstelle von Obst und Gemüse. Der Hof war außerdem das Auffanglager der Lebensmittel aus der Oberwelt.

Sie setzten sich an den erstbesten Vierertisch, da stob Edmund herein und zielsicher auf sie zu. Aufgeregt, aufgebracht gar, rief er mit fuchtelnden Armen:

„Stellt euch vor – nee, seht selbst, bitte kommt kurz mit in die Bücherstube, gleich an der Ecke gegenüber, nur zwei Minuten, wir kommen gleich wieder hierher, ich bitte euch, seht selbst, nein, lest selbst … Ich kann das nicht aussprechen, ich krieg´ keine Luft!“

Neugierig glichen sie ihr Tempo seinen Schritten an und sofort tönte es über ihren Köpfen:

„Wandeln!“

Erschrocken legten sie die restlichen Meter bis zum Lesezimmer langsam zurück. Konrad nahm einen Armvoll Zeitungen vom Ständer und breitete sie hektisch auf dem Lesepult aus. Die Blätter berichteten ausführlich von einem Mord an einem Schüler der Hellmann-Schule, den man in der Besenkammer des Schulgebäudes erschlagen aufgefunden hatte, als er bereits drei Stunden tot war. Unter einem der Berichte prangte Edmund Konrads Passbild. Darunter stand sein Name und daneben war zu lesen:

Der Schüler Hans Scholz war zuletzt mit seinem Lehrer zusammen, dem Studienrat Edmund Konrad. Von diesem fehlt seitdem jede Spur. Die Polizei bittet die Bevölkerung um Mithilfe bei der Suche nach dem Mann auf dem Foto, es kann nicht ausgeschlossen werden, dass es sich bei ihm um den Mörder des Jungen handelt.

„Das ist der Gipfel der Niedertracht?“ Seine Stimme bebte.

„Mann, Edmund! Das ist großartig!“, rief Gustav so laut, dass alle Leute sich nach ihm umdrehten. Gedämpft fuhr er fort: „Überleg mal, die Polizei sucht nach dir! Hunderte von Beamten suchen nach einer Spur von dir! Aufwendiger, flächendeckender geht’s gar nicht! Vermisstenanzeigen sorgen in der Regel kaum für Aufregung, nach dem Motto ‚Ah, wieder einer von seinem Weg zum Briefkasten nicht zurückgekommen‘. Ich kann mir im Moment für uns alle nichts Besseres vorstellen! Am Ende finden sie dich, damit uns und der Laden fliegt auf! Und der absurde Mordverdacht gegen dich löst sich sowieso in Luft auf.“

Da war was dran. Edmunds Ärger verebbte langsam.

„Soweit ich mich erinnere, hast du doch einen pfiffigen Bruder als Detektiv. Der ist bestimmt ohnehin auf der Suche nach dir und jetzt hat er noch die Polizei auf seiner Seite.“

„Der ist in Spanien. Für drei Wochen. Bis er zurückkommt, sind keine Spuren mehr zu finden.“

„Da unten gibt’s unsere Zeitungen auch. Der ist ganz schnell zurück, wenn er die liest.“

„Wenn Konrad urlaubt – kommt selten genug vor – verzichtet er auf den Ärger, den es täglich in der Presse zu lesen gibt. Davon abgesehen wird es ihm selbst mit Tausenden von Polizisten nicht gelingen, uns aufzuspüren. Hast du eine Vorstellung davon, wie tief wir hier vergraben sind?“

„Eine Vorstellung nicht. Eine Ahnung schon. Ich denke, so vier oder fünf Stockwerke tief.“

„Acht. Acht sind es“, sagte Angela zur Überraschung der beiden, „aber nur die zwei unteren sind ausgebaut, dieses hier und eines über uns mit den technischen Anlagen. Darüber ist nichts als unbeschädigte Erde bis auf die Luft- und Aufzugsschächte. Ich weiß es von Dr. Richter.“

„Acht. Das stimmt mit Gerds Schätzung überein“, sagte Edmund. „Er sprach von etwa dreißig Metern Tiefe.“

Im „Tulpenkorb“ herrschte die übliche Repuestos-Atmosphäre in bekannter weiß-blauer Ausstattung. Allerdings servierten hier Kellnerinnen. Sie trugen weiße Blusen und blaue Hosen und waren ebenso traurig wie ihre Kollegen in den anderen Restaurants, ebenso traurig wie die Gäste. Traurig wie alle Menschen hier unten.

„Der Schlamassel, in dem wir stecken, ist perfekt.“

„Aus dem wir schnellstens heraus müssen“, antwortete Gustav, „und zwar ehe wir alle ‘ne Meise haben, unser Hirn nicht mehr funktioniert.“

„Ich habe gehört, dass diese Hölle bereits vor zwanzig Jahren eingerichtet worden ist. In der ersten Zeit soll es nur – nur! – zehn bis zwanzig Opfer pro Jahr gegeben haben, bald wurden es mehr und mehr und seit einem Jahr steigt die Zahl steil an. Was meinst du wohl, wie viele in all den Jahren mit diesem Gedanken schon gespielt und wie viele versucht haben, ihn umzusetzen. Bis jetzt ist noch keinem die Flucht geglückt, sonst säßen wir nicht hier.“

„Wir werden es schaffen, irgendwie.“

„Hältst du uns für die Ersten, die das glauben?“

„Kaum. Aber für die Ersten, die es schaffen – vielleicht.“

„Ja. Vielleicht. Reden wir übermorgen darüber weiter. Nach dem Forum. Ihr seid doch auch dahin bestellt, oder?“

„Ganz recht, sind wir“, antwortete Angela, „und Gustav hat mir versprochen, vorher überhaupt nichts in dieser Richtung zu versuchen, nicht einmal in Gedanken.“

„Wie auch Gerd dringend empfiehlt.“

„Wo steckt er eigentlich?“, wollte Gustav wissen.

„Der macht sich unsichtbar. Er will uns vor der Unterrichtung im Forum nicht mehr sehen.“

„Merkwürdig.“

„Aber begreiflich.“ Das kam von einem Mann mittleren Alters, dessen rechtes Auge von einer schwarzen Klappe verdeckt war. „Entschuldigen Sie, aber Ihre Unterhaltung war nicht zu überhören … ich kenne Gerd gut. Dass er Begegnungen mit Ihnen bis nach dem Seminar im Forum hinausschieben möchte, liegt daran, dass ihm die Geheimniskrämerei, die wir Neuen gegenüber an den Tag legen müssen, aufs Gemüt geht. Es geht mir nicht anders. Ich bin Jakob Schieferstein. Darf ich mich zu euch setzen?“

„Aber klar doch“, sagte Gustav und legte die Karte beiseite.

Jakob setzte sich. „Ihr werdet schon alles noch früh genug erfahren. Dass wir Gefangene sind, habt ihr wohl von selbst schon gemerkt, Gefangene auf Lebenszeit.“

Sie gaben ihre Bestellungen auf und verfielen in Schweigen, das auch während des Essens auf der Runde lastete. Nachdem Jakob mit einem kurzen Nicken gegangen war, fragte Edmund seinen alten Schulfreund danach, wie er in die Fänge der Häscher geraten war. Gustav beschrieb seine Reise von der Welt zur Hölle und sagte zum Schluss: „Nachdem man Angela im Hausflur geschnappt und fortgeschleppt hatte, hat mir ein Typ, dessen verschlagene Visage ich nie im Leben vergessen werde, aufgelauert, bis er Gelegenheit fand, mir weiszumachen, er könne mich zu ihr führen.“

„Wieso weiszumachen?“ Angela lachte sarkastisch auf. „Hat er oder hat er nicht?“

Edmund erhob sich. „Kinder, ich lass euch jetzt allein. Ich muss zum Unterricht.“

„He???“ Entsetzen spiegelte sich in Gustavs Gesicht.

„Eine Leidensgenossin wünscht, dass ich sie beim Auffrischen ihrer Mathekenntnisse unterstütze. Bin mit ihr verabredet.“

„Mann, kannst du einen erschrecken, ich dachte schon …“, sagte Gustav und zeigte Scheibenwischer an.

Edmund war zu früh im Atelier, von Hannelore war noch nichts zu sehen. Es roch nach Kreide, Farbe und Leinöl. Nahezu alle Plätze waren belegt. Die Besucher schwiegen, in ihre Arbeit vertieft oder einer Meditation hingegeben, wozu die Atmosphäre hier im Saal geradezu einlud. Die Kirchenstille störte ihn. Es war, als untersage sie ihm zu atmen. Er schlich durch die Reihen der Schaffenden zum Ausgabeautomaten. Eine Frau mit langen, blonden Haaren kauerte vor ihrer Staffelei und weinte leise. Edmund betrachtete ihr halb fertiges Bild. Es beeindruckte ihn. Ein mit wenigen Farben sehr überzeugend auf die Leinwand gebrachter Drachen mit Menschenfratze. Die Schultern der Malerin zuckten. Edmund beugte sich zu ihr hinab und flüsterte: „Versuchen Sie, etwas Trost darin zu finden, dass wir alle hier unten Ihr Schicksal teilen. Vielleicht werden wir ja mit Gottes Hilfe doch noch aus den Klauen des Leviathan gerettet. Er ist es doch, den Sie da auf die Leinwand bannen?“

Sie nickte und wischte sich mit dem Handrücken die Tränen aus dem Gesicht.

„Oben ist mir kein Bild geraten“, flüsterte sie zurück, „alle haben meine Malversuche belächelt – seit ich hier bin, gelingt es mir, meine Fantasien umzusetzen, doch wozu – für wen?“

„Deshalb weinen Sie?“

„Ja. Ist das kein Grund?“

Edmund war sprachlos. Ihr Kummer galt entgangener Bewunderung oben in der Welt. Ein unbewusster Trick? Angst in Geltungssucht umzumünzen? Nicht auszuschließen. Er folgte nicht seinem Impuls, das Mädchen mit Fontanes kleinem Quell unter grasbedeckten Wiesen zu trösten.

„Seit wann sind Sie in Repuestos?“

„Seit einundzwanzig Wochen und zwei Tagen.“

Wie wird es um mich bestellt sein – in einundzwanzig Wochen und zwei Tagen?, fragte er sich.

„Malen Sie weiter, ohne zu fragen. Freuen Sie sich über jedes Bild, das Ihnen glückt, fragen Sie nicht: für wen?“

Als habe Edmund mit seinem Flüstern eine Schleuse geöffnet, setzte ein allgemeines Gemurmel ein. Er trat vor die weiß-blaue Maschine, die sich automatisch aktivierte und Ausgabebereitschaft signalisierte. Edmund entsann sich, dass Hannelore für den Anfang ihre Bekanntschaft mit Sinus und Kosinusfunktion am rechtwinkligen Dreieck erneuern wollte, und berührte die Tasten für Lineal, Dreieck, Bleistift, Rechenschieber und Papier im Format DIN-A4. Die Liste verschwand vom Schirm, dafür leuchtete nun ein Bild auf mit den angeforderten Gegenständen. Oben rechts in der Ecke waren sein Name und seine Kemenatennummer verzeichnet. Ein Ausdruck des Bildes kam aus einem Schlitz unterhalb des Bildschirms, gleichzeitig schob sich aus dem unteren Teil des Gerätes eine Schublade mit den angeforderten Teilen heraus. Dann schaltete sich der Automat selbst aus. Und wieder durchfuhr Edmund ein gehöriger Schreck. Welch perfekte Observation, dachte er, welche Erkennungssicherheit! Diese Satansbrut von unsichtbaren Verbrechern hatte alles im Griff! Er nahm die Materialien an sich und ging auf einen der unbesetzten Schreibtische zu. Für Sekunden blieb er hinter Matthias Huber stehen, der ihn nicht bemerkte. Später sagte er zu Hannelore, dass ihm Hubers Emilia Galotti verändert vorgekommen sei.

„Stimmt“, antwortete sie, „ich finde, sie trägt seit heute die Züge der Goldenen Adele von Gustav Klimt.“

„Ja, genau! Jetzt, wo Sie das sagen, fällt es mir ein, woran mich das Bild grad erinnert hat! … Gut – also wollen wir? Versuchen Sie, rechnerisch und zeichnerisch die Winkel ...“

„Entschuldigung“, fiel sie ihm ins Wort, „würden Sie mir bitte zuvor die beiden Lehrsätze zu Sinus und Kosinus eines spitzen Winkels im rechtwinkligen Dreieck diktieren, ich steh sonst total auf dem Schlauch.“

Mit Eifer stürzten sie sich in die erste Stunde, und ehe sie sich versahen, war es sieben durch und sie mussten Schluss machen. Hannelore wollte ins „Odeon“, sie kannte Orpheus in der Unterwelt nicht und war neugierig auf die Aufführung.

„Das Theater fängt um acht an, das reicht gerade noch für einen kleinen Imbiss in Ferdinands Bistro – kommen

Sie mit?“

„Ich treff mich nachher mit Freunden im Café und möchte mir zuvor die Beine vertreten. Aber darf ich Sie was fragen?“

„Immer.“

„Was hab ich im Forum zu gewärtigen?“

Hannelore ließ die Augen kullern, schüttelte den Kopf, drehte sich um und wandelte davon.

In Theos Café war nur noch ein Tischchen frei. Edmund bestellte ein Kännchen Kaffee, als die Tür sich öffnete und Angela und Gustav Arm in Arm das Lokal betraten. Sie setzten sich zu ihm. Angela war kalkweiß im Gesicht und zitterte.

„Geht es dir nicht gut – oder ist was passiert?“

„Es geht schon wieder.“

Sie bestellten Tee. Gustav sagte:

„Wir haben vor zehn Minuten erfahren, dass die Wienerin Selbstmord begangen hat, Isolde Weinlein ... Hat sich eine Pulsader aufgeschnitten. Eine Stunde, nachdem die Wehen eingesetzt haben.“

In das betretene Schweigen hinein befiel Angela ein Weinkrampf. Bei dem Versuch, ihn zu unterdrücken, schluchzte sie umso heftiger auf. Gustav legte seinen Arm um ihre Schultern und drückte sie sanft.

„Sprechen wir über uns“, lenkte Edmund ab, „was können wir bloß tun?“

„Vorerst nichts weiter als abwarten. Nach der Aufklärung im Forum beraten wir weiter“, sagte Gustav. „Inzwischen sollten wir uns eingehend mit der Frage befassen, nach welchen Kriterien die Verbrecher ihre Opfer auswählen. Wir sind uns doch einig, dass …“

Silberhelles Lachen unterbrach Edmund. Es kam vom Nachbartisch und klang sehr gekünstelt. Edmund erkannte die Stimme sofort. Es war Nicole Weber, die Französin, in Begleitung derselben beiden Herren wie vorgestern auf der Tribüne. Auch heute ereiferte sie sich überschwänglich und nun so laut, dass ringsum alle zuhörten.

„… ha! Dichter und Denker! Ein Volk von Schafen seid ihr. Kommt ein Vogel geflogen aus Austria, fliegt ihr hinter ihm her mit lautem Gebrülle und Sieg Heil. Beschließen Siegermächte, euch umzuerziehen, seid ihr gelehrige Schüler, plappert nach, was euch von diesen Pseudodemokraten vorgeplappert wird … Maßt sich eine Handvoll Rotzkerle einen Aufstand gegen euch an ... Eh bien, ihr wurdet mit ihnen fertig – aber ihre Parolen haben euch geprägt und ihr lächelt nachsichtig, wenn sie mit geschwellter Brust darauf verweisen, dass sie es waren, die den Samen zu eurer Selbstverneinung säten, die ringsum im Lande fröhliche Urständ feiert, ganz im Sinne der Lehrherren. Eure tollen Dichter der Gegenwart haben ihnen den Weg gewiesen und sie setzen Undercover ihr Werk fort bis zum jüngsten Tag … Und ihr, ihr atmet das ein, Stunde für Stunde. Und wenn eine Handvoll Schwachköpfe eure Sprache verhunzt, das einzig Wertvolle, das euch geblieben ist, dann seht ihr zu, wie der Unsinn Gesetz wird. Selbst das Nobelblatt, hinter dem immer ein kluger Kopf steckt, hat vor diesen Imbezilen kapituliert. Franzosen hätten ihnen was gehustet!“

„Mag sein“, erwiderte der Dicke mit der Hornbrille, der Buchhalter aus Heusenstamm, wie Edmund sich erinnerte, „aber husten hätten die Franzosen den Engländern was sollen, 1898, als sie von euch forderten, ihre Forschungsexpedition aus dem Sudan abzuziehen und bald mit ihnen den Schulterschluss gegen Deutschland einzugehen. Zu Kreuze gekrochen sind sie und haben mit den Briten die Suppe gekocht, aus der alles Weitere entstanden ist. Seitdem löffeln wir sie aus, meine Liebe, so sieht das doch aus …“

„Als ob ich das nicht wüsste, Sie rennen da bei mir offene Türen ein … Diese Seite meines heiß geliebten, verfluchten Landes lässt Carolus Magnus aus dem Hause der Karolinger bis heute im Grab um und um drehen. Allerdings brauchte Frankreich zu dem Wahnsinn keine Weisungen aus England. Es hat idiotischerweise Deutschlands Feinde durch Jahrhunderte unterstützt und euer Land unzählige Male angegriffen … die Pfalz verwüstet, Heidelberg zerstört, Worms, Speyer und viele andere Städte …“

„Alte Zöpfe, Schnee von gestern!“, rief eine Stimme aus der hintersten Ecke dazwischen, „alles längst Geschichte, aus, vorbei, vergangen. Vergangenheit!“

„Vergangenheit vergeht nie, Ulli Hohn!“, gab Nicole zurück, „sie bleibt auf ewig erhalten, frisst die Gegenwart auf und die Zukunft hinterher und wächst ins Unendliche! Frankreich hat Deutschland seit dem Mittelalter mehr als dreißig Mal überfallen und beraubt. Ich weiß, wovon ich rede, bin in einer Familie von Deutschenhassern aufgewachsen, in der man seit Jahr und Tag immer wieder voller Stolz auf all diese ‚heroischen‘ Taten zu sprechen kommt. Bei uns daheim gibt’s keine Feier ohne diese Leier.“

Nicole galt inzwischen die Aufmerksamkeit der Gäste und Bedienungen, ihre Worte wuchsen mehr und mehr zu einer auf Wirkung bedachten Rede aus. „Meiner Großmutter hat man vor dem Ersten Weltkrieg in der Schule weisgemacht, der deutsche Kaiser Wilhelm fresse kleine Franzosenkinder, das deutsche Volk quietsche vor Vergnügen darüber. Mit dieser Perspektive erzog sie meine Mutter und meine Mama freute sich königlich, als mein Vater, Angehöriger der Résistance, 1943 zwei deutsche Soldaten aus dem Hinterhalt erschoss. Die ganze Familie, Onkel und Tanten, alle fanden sich am Abend dieses Tages zusammen, um das Ereignis kräftig zu begießen. Noch heute brüstet sich das ganze Dorf dieser Ruhmestat.“

Nicole erforschte die Gesichter ihrer Zuhörer. Es herrschte totale Stille im Lokal. Nach einer Pause fuhr sie fort:

„Einem der beiden Erschossenen, Günter Fiebig, war erspart geblieben, dass um ihn getrauert wurde, denn sein Vater war bereits zu Kriegsbeginn gefallen und die Mutter mit seinen drei Schwestern unter Trümmern gestorben, unter Trümmern in Düsseldorf – die Ruhmestat englischer Bomber.

Herbert Weber war der zweite aus dem Hinterhalt erschossene Soldat, siebenundzwanzig Jahre, verheiratet. Er hatte zwei Töchter von drei und fünf Jahren und einen Sohn von sieben Wochen: Peter Weber. Weber ist mein Schwiegervater. Seinen Sohn, meinen Mann, lernte ich auf der Uni Frankfurt kennen, und nachdem er mir seine Geschichte anvertraut hatte, fuhr ich in den Semesterferien nach Hause und ging der Sache nach. Das erschütternde Ergebnis war – alles stimmte. Es war als Fußnote in der Gemeindechronik dokumentiert. Bin nicht besonders stolz auf uns Franzosen. Sie haben euch auch diesen letzten Krieg erklärt und schieben euch noch dazu die Schuld daran in die Schuhe.“

„Nicht allein die Franzosen tun das, alle Welt tut das. Geschichte ist eine Frage der Auslegung, und zwar der Auslegung durch die Sieger. Die Sieger bestimmen die Geschichte und waschen ihre Hände in Unschuld!“, meldete sich eine Stimme aus der hinteren Reihe und eine andere: „Das war schon immer so, die Besiegten sind grundsätzlich schuldig.“

„Und ihr glaubt das bis heute!“, rief Nicole. „Macht doch endlich die Augen auf, ihr Narren! Fegt die Schutzbehauptung der Gutmenschen & Co. beiseite, das seien rechtsradikale Thesen. Lasst Euch nicht in die falsche Ecke stellen, um eingeschüchtert, mundtot gemacht zu werden, verdammt nochmal!“

Nicole, die ihre Rede mit dem Kopf und einem Arm heftig unterstrichen hatte und dabei von ihrem Stuhl aufgesprungen war, hatte sich in Schweiß geredet, er tropfte ihr von der Stirn und nässte den weißen Overall an vielen Stellen. Erschöpft sank sie schwer atmend auf ihren Stuhl zurück.

„Die Iren lassen sich nicht hinters Licht führen“, pflichtete der Dicke ihr bei, die Perspektive wechselnd. „Sie verweisen auf Frank Delaneys Irland-Saga ‚Schwert und Harfe‘ (Fußnote: Deutsche Übersetzung Knaur-Verlag 2006), besonders auf jene Passagen, die Oliver Cromwell als Massenmörder in Irland kennzeichnen, denselben Cromwell, der in Geschichtsbüchern und in den Schulen als berühmter Staatsmann, der das britische Weltreich begründete, gehandelt wird. Der Schurke hatte in Drogheda gewütet. Fast die gesamte Bevölkerung eingeschlossen und abgeschlachtet und die wenigen Überlebenden als Sklaven auf die westindischen Inseln geschickt.“

„Dazu brauchen wir nicht bis nach Irland und auch nicht Jahrhunderte zurückzugehen!“, rief Jochen Jacobson, Beispiele surrten als Wort- und Satzfetzen durch die Luft – „Bromberger Blutsonntag!“ – „Churchill und Dresden“ – „Bomberharry“.

Die Erregung ließ das Lokal vibrieren und Angelas Kummer in den Hintergrund drängen. „Um was die sich kümmern, heute und hier“, wunderte sie sich.

„Ist gut für sie, das lenkt ab“, meinte Edmund trocken, „und wir, wo waren wir stehen geblieben?“

„Wir wollten zu unserer Ablenkung die Kriterien herausfinden, nach denen wir ausgesucht wurden.“

„Beginnen wir damit, dass wir so viel wie möglich voneinander erzählen und dabei besonders die letzten Wochen und Monate unter die Lupe nehmen. Mit etwas Glück finden wir einen gemeinsamen Nenner.“

Programmierte Dimmer glichen in Repuestos den Wechsel von Tag und Nacht der Realität oben in der Welt an, samt Morgen- und Abenddämmerung. Die Laternen beleuchteten in der Dunkelheit Pfade und Gassen. Edmund, Gustav und Angela verließen den „Tulpenkorb“ am frühen Abend. Die Dämmerung ging in Nacht über und jeder der drei kannte die Lebensumstände der beiden anderen. Eine prägnante Gemeinsamkeit als möglichen Grund ihres Hierseins hatten sie nicht herausfinden können.

In seiner Zelle fiel von Edmund alle Zuversicht ab. Er warf sich aufs Bett und weinte wie ein Kind, das sich verirrt hatte und nicht nach Hause fand. „Lieber Gott, schick mir Lydia im Traum“, betete er und weinte sich in den Schlaf. Vor Mitternacht wachte er mit einem Schrei aus einem Albtraum auf. Von Lydia hatte er nicht geträumt, sondern von zappelnden Armen und Beinen in spritzender Gischt, der zuletzt ein Krokodil entsprang mit Hennings glotzenden Augen, das Maul weit aufgerissen, mit tausend messerscharfen Zähnen. Er war schweißnass und fror. Er stellte sich unter die Dusche und drehte das heiße Wasser so weit auf, wie seine Haut es nur zuließ, und legte sich hinterher, ins Badetuch eingewickelt, wieder schlafen. In dem Traum, in dem er sich diesmal wiederfand, kam Lydia auf ihn zu – zu seiner Bestürzung ohne Gesicht. Auch am Morgen, als er aufwachte, versuchte er vergeblich, sich ihr Antlitz in Erinnerung zu rufen. Er hatte ihre Gestalt vor Augen – ihre Hände glitten spielend über die Tasten des Klaviers, den kleinen, platingefassten Smaragd am Ringfinger der linken Hand – die Haare glänzten im Licht – doch ihr Gesicht blieb ebenso verborgen wie im Traum. Kokos Gesicht konnte er abrufen, auch das seiner Mutter und seines seit Langem verstorbenen Vaters, sogar jedes einzelne seiner Elf – Lydias nicht.

Pepe, Satan, Pepe, Satan, Aleppe.

Die Lagerklingel schrillte einen neuen Tag ein.

***

Teil 2

Der Seminarraum im „Forum“ bot etwa sechzig Personen Platz. Anwesend waren zehn. In der vordersten Reihe sechs Neuzugänge, an der Wand gegenüber dem Eingang digital als Novizen begrüßt, in der zweiten vier Betriebsschützer. Als elfte Person wäre der Redner zu nennen, der Mann auf dem Bildschirm. Geduldig wartend beobachtete er sein kleines Publikum, das sich auf den Stühlen zurechtrückte. Edmund spürte, wie Angela, die zwischen ihm und Gustav saß, zitterte, und hörte Gustav flüstern: „Was immer wir nun hören werden, wir schmieden danach unsere Pläne, also mach dich nicht verrückt.“

Im Forum sind keine Gespräche erlaubt,
auch nicht flüsternd,

dröhnte es von der Decke herunter. Das Gesicht auf dem Bildschirm räusperte sich. „Guten Morgen, meine Damen und Herren“, sagte es, „ich bin Achim Lutter und habe die traurige Aufgabe, Ihnen die Repuestos-Politik vorzustellen – Sie mit schockierenden Tatsachen zu konfrontieren. Ich will mich so kurz wie möglich fassen, um es hinter mich zu bringen. Wichtig ist mir zu Beginn der Hinweis, dass ich in der gleichen Situation bin wie Sie, gefangen wie Sie, und dass mich das gleiche Schicksal erwartet wie Sie. Wie jeden, dem Sie hier in der Tiefe begegnen. Die Betreiber der Kolonie der Entführten bleiben unsichtbar, niemand von uns wird je Gelegenheit haben, ihnen gegenüberzustehen. Sie steuern den Betrieb über Computer und Lautsprecher, sie haben die Organisation fest im Griff und jeden von uns ständig im Auge. Sie interessiert, was wir tun, nicht, was wir denken oder sprechen.

Ausgenommen von der Videoüberwachung sind die Kemenaten. Es sind unsere privaten vier Wände. Was wir dort tun oder lassen, ist für sie ohne Belang. Untersagt ist lediglich, dass sich in einer Kemenate mehr als zwei Personen gleichzeitig aufhalten. Unsere Gefängnisstadt liegt acht Stockwerke tief unter der Erde und kommt einem technischen Wunderwerk gleich. Über uns, auf Ebene sieben, befinden sich die Anlagen zur Energieversorgung, für Sauerstoff- und Wasserzufuhr sowie Abwasserregelung und Müllentsorgung.

Der Bau ist in einer anderen Zeit und zu anderen Zwecken unter größter Geheimhaltung entstanden und heute außer dem Clan Raskolnikoff, Duda & Co. wohl niemandem in der Oberwelt bekannt. Wer hinter „Co.“ steckt, entzieht sich meiner Kenntnis, aber ich gebe mich nicht der Hoffnung hin, einer der Partner des Clans könnte eines Tages die Nerven verlieren und das Ganze auffliegen lassen – das wäre mein größter Wunsch. Ich sage das sehr deutlich, obwohl ich weiß, dass man in der Kommandozentrale mithört. Man wird das belächeln, mich aber nicht bestrafen … Ach, und das hätte ich beinahe vergessen: Als einziger Raum hier unten wird das Forum auch audioüberwacht.

Wen die Geschichte dieses imposanten Bauwerks interessiert, kann sie unter Strg.RQ. auf dem Bildschirm hochladen.

Das unterirdische Gelände, in dem wir uns befinden, wurde vor fünfundzwanzig Jahren entdeckt. Die Raskolnikoffs erwarben es, liquidierten die Entdecker samt aller – und aller vermutlichen – Eingeweihten und urbanisierten den Fuchsbau in einem Zeitraum von fünf Jahren. Repuestos existiert also seit zwanzig Jahren. In seinen Anfängen mit einer relativ kleinen Zahl von Bewohnern.

Fünf Schächte führen von der Stadt Frankfurt hierher, von Grundstücken und Gebäuden aus, die, wie Repuestos, im Besitz der Raskolnikoffs sind. Die fünf Einstiege sind Einbahnschächte, der Weg zurück ist versperrt. Einstieg eins liegt in einem Villengrundstück im Westend, Nummer zwei in einem Blumenkiosk am Hauptfriedhof, drei in einer Tiefgarage in der Bürostadt Niederrad, vier unter dem Lukas-Hospital an der Niederräder Landstraße und fünf unter einem Eschborner Supermarkt. Über die Nummer fünf werden wir versorgt. Die einzige gute Nachricht: Man legt auf hochwertige Lebensmittel Wert, in den Küchen arbeitet qualifiziertes Personal. Unsere Gesundheit wird großgeschrieben. Darüber gleich mehr.

Die Einhaltung des Tagesablaufs wird bei jedem Einzelnen akribisch überwacht. Daher mein Appell an Sie: Übertreten Sie niemals die Regeln, folgen Sie immer den Anweisungen. Fordern Sie nicht die Konsequenzen einer Nichteinhaltung heraus. Sie werden sich sogleich davon überzeugen können, wie wenig ratsam das wäre. Bevor ich zum zweiten Teil meines Vortrages komme, der Sie über Zweck und Ziel unserer Entführung informieren wird, bin ich gehalten, Ihnen die Folgen der Nichtbeachtung erlassener Vorschriften vor Augen zu führen. Erleben Sie die Apathie, den Saal der Gebändigten. Erheben Sie sich jetzt und folgen Sie den Betriebsschützern.“

Die „Novizen“ erhoben sich, betraten, eskortiert von den Betriebsschützern, einen schmalen, matt erleuchteten Gang hinter dem Rednerpult und gelangten in eine gläserne Kanzel über einer gleißend hellen Halle. Zu ihrem Erstaunen sahen sie Menschen, angeschnallt auf eigenartigen Sitzmöbeln, apathisch vor sich hin starren. In der vorderen Reihe erkannte Edmund die beiden dunkelhäutigen Männer, die im Café Kuba aneinandergeraten waren. Nun erschien Lutters Gesicht auf dem Kanzel-Monitor.

„Von den vierzig Patentsesseln, die Sie im Saal sehen, sind momentan dreiundzwanzig bewohnt … Ja, Sie hören richtig, es handelt sich dabei um Wohneinheiten. Diese Wohneinheiten dienen mittags zwei und nachts acht Stunden lang als Schlafstätten, sie werden dafür hydraulisch in die Waagrechte gebracht. Die angeschnallten Menschen sind willenlos, keinesfalls verzweifelt oder unglücklich. Sie sind schlicht außerstande, mit ihrem Schicksal zu hadern oder ihre Situation überhaupt wahrzunehmen.

Für den Erhalt der auf diese Weise Gebändigten sorgen wohl dosierte Medikamente, die ihnen in festgelegten Intervallen zugeführt werden – zusammen mit Nährstoffen und der notwendigen Menge Wasser durch Infusionsschläuche. Abwässer und Exkremente werden durch an die Organe angeschlossene Schläuche direkt in die Kanalisation geleitet. Sechs Pfleger betreuen die Einheitenbewohner in wechselnden Schichten, waschen sie und wechseln täglich Bekleidung und Bettwäsche. – Nehmen Sie das Schicksal dieser Menschenkinder in den nächsten Minuten in sich auf.“

Das Gesicht verschwand vom Bildschirm und erschien nach langer Pause erneut.

„Lassen Sie sich jetzt von den Betriebsschützern in den Vortragsraum zurückbegleiten.“

Die Gruppe setzte sich in Bewegung. Edmund schluckte, das Atmen fiel ihm schwer. Nase und Augen schienen plötzlich zugeschwollen. Seine Füße empfand er wie aus Blei. Es war ihm schwindlig. Er sah vor sich Gustav, wie er Angela stützte, hörte die schweren Schritte der Gruppe hinter ihm und dann plötzlich laut dröhnend „Heiliger Bimbam!“.

„Psst!“, kam sofort von einem der Betriebsschützer, eine Verwarnung von oben blieb aus.

Im Forum erwartete sie ein runder Tisch vor dem Monitor. Der hatte vorher nicht da gestanden. Sechs Stühle, sechs Gläser, ein Krug Wasser und eine Schale mit weißen Dragees. Lutter, vom Monitor her, forderte sie auf, Platz zu nehmen.

„Die nun folgende Pause dient dem Nachdenken und der Beruhigung. Trinken Sie dazu ein Glas Wasser. Wem das Beruhigen nicht gelingt, der bediene sich der Dragees, die werden helfen. Mehr als drei einzunehmen, ist gestattet, aber nicht ratsam, wenn Sie dem zweiten Teil meiner Ausführungen geistig folgen wollen.“

Lutter verschwand wiederum vom Bildschirm und tauchte eine Viertelstunde später wieder auf.

„In Repuestos-West werden Verstößen also lediglich(!) mit Überstellung in die Apathie geahndet, ihre Fügsamkeit bei permanenter biophysikalischer Versorgung gesichert. Als Blut- oder Organspender fallen solche Personen wegen der aufgenommenen Medikamente aus und stehen ausschließlich der orthopädischen Chirurgie zur Verfügung.“

„Ich werde Sie nun über unsere generelle Situation aufklären. Über uns herrscht der Raskolnikoff-Clan, Dr. Michael Duda, einer seiner Angehörigen, ist zum Leiter von Repuestos bestellt worden. Er legt Wert darauf, dass Sie über alles in Kenntnis gesetzt werden. Also:

Repuestos besteht aus vier Kamps, die nach den Himmelsrichtungen benannt sind, und ist ein Ersatzteillager von Gliedmaßen und Organen. Wir, die Bewohner, sind die Träger dieser sorgfältig gewarteten Ersatzteile. Wartung heißt in Repuestos gesunde Ernährung, Sport, Freizeit.

Wir verbringen die ersten drei Monate im Westkamp A. Das ist eine Art zweiter Gesundheitscheck. Man will unsere hundertprozentige Verwertbarkeit sicherstellen und sich vor Überraschungen schützen. Wir wurden zwar vor unserer Entführung nach Kriterien medizinischer Unbedenklichkeit ausgewählt, doch der Clan schützt sich auf diese Weise vor inkubationsbedingten Überraschungen. Sein Verkaufsargument heißt Qualität, sein Ziel ist die Befriedigung höchster Ansprüche einer feudalen Kundschaft.

Im Westkamp sind Sie, wie in allen Kamps, unter ständiger Aufsicht. Bei untadeligem Verhalten bleiben Sie jedoch vor zwangsweiser Ruhigstellung wie auch vor Eingriffen in Ihre Körper verschont. Es stehen Ihnen alle Annehmlichkeiten zur Verfügung und medizinische Betreuung zu jeder Zeit. Der Monitor informiert Sie unter W über die ärztlichen Bereitschaftsdienste, unter I über die Einrichtungen des Westkamps und unter A über kulturelle Veranstaltungen.

Lassen Sie Ihren sexuellen Bedürfnissen freien Lauf. Schwangerschaften sind in Repuestos willkommen. Schwangere verbleiben bis zu ihrer Niederkunft im Westkamp A und verbringen anschließend drei Monate unbehelligt mit ihrem Nachwuchs auf der Baby- und Kinderstation im Westkamp B, das ansonsten Wöchnerinnen und Kindern bis zu achtzehn Jahren vorbehalten ist. Wer sich schwanger glaubt und einem Test unterziehen will, berühre am Monitor den Sensor Z und warte auf Anweisung.

Genießen Sie jeden Tag in diesem Kamp. Verwöhnen Sie sich im Schlaraffenland mit allem, was Ihrem Wohlbefinden zuträglich ist. Schöpfen Sie Luxus aus dem Vollen, drei Monate lang – eine Ewigkeit aus der Sicht einer Eintagsfliege. Am Ende dieser Zeit werden Sie einem abschließenden Gesundheitscheck unterzogen und in das Südkamp umgesiedelt.

Das Leben im Südkamp entspricht dem im Westkamp, allerdings sind Sie dort nicht länger vor Zugriffen auf Leib und Leben verschont. Einziger Trost: Michailowitsch Duda garantiert die Vermeidung physischer Schmerzen.

Sie werden in Abständen, die der Computer individuell berechnet, Blut spenden. Dazu befinden Sie sich in permanenter Abrufsituation, das heißt, Sie müssen ständig damit rechnen, dass Sie zur Spende in den OP gerufen werden. Zur Disposition stehen Ihre Organe und Gliedmaßen. Nach jeder Entnahme beziehungsweise Amputation werden Sie durch entsprechende Rehabilitierungsmaßnahmen zur weiteren Verwendung restauriert.

Im Ostkamp A sind die Herzamputierten untergebracht. Sie werden maschinell für Spenden weiterer Organe am Leben erhalten.

Das Nordkamp A bewohnen Arm- und Beintotalamputierte ...“

„Nur noch Köpfe, an denen Rümpfe hängen“, flüsterte Angela erschauernd.

Hier wird nicht geflüstert, Frau

Schlösser! Hier wird zugehört!,

schallte es von oben.

„… Augen, Gehirn und Spinalkanal sind nach durchschnittlich acht Jahren die letzten verwertbaren Körperteile. Deren Explantation erfolgt im Nordkamp B, wobei das Gehirn nicht weiterimplantiert, sondern zu labortechnischen Forschungen verwendet wird. Die Hirnteileresektion wird in der Regel erst nach dem Ableben vorgenommen.

Die Ersatzteilempfänger sind reiche Patienten in aller Welt. Sie kennen die Spender nicht und gehen von freiwilligen Abgaben Unfalltoter aus. Es wird von Fall zu Fall der kompatible Donor akribisch ermittelt. Misslingt eine Transplantation, erfolgt ein zweiter Versuch, ein dritter und sofort. Der größte Verschleiß liegt im orthopädischen Bereich, die Operationen werden mit jeweils neuem Ersatzteil bis zum Ausbleiben von Abwehrreaktionen des Patientenkörpers wiederholt.

Nach einer Entnahme verbleibt der Spender bis zur Genesung auf der Krankenstation und verbringt anschließend, je nach Schwere des Eingriffs, zwei bis sechs Wochen auf der hinter der Krankenstation liegenden Rehaklinik. Anschließend wird er zur weiteren Verwendung in den Ost- beziehungsweise Nordkamp versetzt.

Repuestos verfügt zurzeit über fünfhundertachtundsiebzig Spender in allen vier Kamps zusammen. Zweihundertachtzig Männer, zweihundertvierunddreißig Frauen, vierundsechzig Kinder.

Die Selbstmordrate ist hoch. Ein Suizid stellt für die Betreiber nur bedingten Verlust dar, da die Toten sofort zerlegt und in Teilen konserviert werden. Gleiches widerfährt ohne Vorwarnung Lebenden in Süd, Ost und Nord im Falle von Verstößen.

Bewahren Sie Ruhe und Vernunft, alles andere erschwert Ihre Situation. Ich empfehle Ihnen, sich der Seelsorge des Pater Alp anzuvertrauen. Er predigt täglich ab einundzwanzig Uhr in der Kapelle am Privalterkreis und steht anschließend für Gespräche zur Verfügung.

Auch der Pfarrer, aber nicht nur er, sondern alle, die hier einen Beruf ausüben, inklusive der Ärzte und der Bediensteten sämtlicher Einrichtungen, sind Spender. Wer daran interessiert ist, sich beruflich zu betätigen, findet Hinweise zur Bewerbung im Monitor unter P. Vergünstigungen sind damit, außer bei Ärzten, den Betriebsschützern und dem Ordnungspersonal, nicht verbunden. Ärzte werden fünf Jahre lang von jeglicher Spende befreit, und wer der Schutztruppe, einer Putzkolonne oder den Wäschebeschließern angehört, kommt lediglich für das Blutspenden in Betracht und wird ansonsten als Donor komplett gestrichen. Die Stellen sind derzeit voll besetzt, für Bewerbungen existiert eine waiting list.

Kommunikation mit Personen aus diesen Gruppen in jedweder Form ist strengstens untersagt. Die Schutztruppe ist bewaffnet und sie ist loyal, da ihre Mitglieder daran interessiert sind, ihren Status zu bewahren.

Ich fasse zusammen: Verstöße werden sofort geahndet. Die Videoüberwachung ist tonlos, es existieren außer im Forum keine Abhörvorrichtungen. Sie können reden, worüber Sie wollen, schimpfen, auf wen Sie wollen, auch verbale Auseinandersetzungen sind erlaubt. Handgreiflichkeiten hingegen werden auf der Stelle beendet. – Ende der Einführung.“

Lutter verneigte sich andeutungsweise und verschwand vom Bildschirm. Zurück blieben vier Betriebsschützer und sechs Neue, die nun keine Novizen mehr waren, sondern Spender. Sechs neue Spender. Sechs bis ins Mark erschütterte Menschen, die sich fühlten wie gelähmt. Edmund hatte Zweifel, ob er den Verstand behielte. Aller Nerven waren zum Zerreißen gespannt – sie zuckten unter der Lautsprecherstimme unisono zusammen:

Behalten Sie noch einen Augenblick Platz. Sie verlassen das Forum nach Aufruf und begeben sich einzeln oder zu zweien in Ihre Kemenaten. Dort bleiben Sie bis dreizehn Uhr. Ab dann verfügen Sie frei über Ihre Zeit bis morgen früh um sechs. Ich rufe auf:

die Geschwister Heinlein. Alice und Gerda Heinlein, gehen Sie!“

Zwei Frauen erhoben sich und verließen den atemlos stillen Raum. Nach fünf Minuten forderte die Stimme Dieter Schuster auf, das Forum zu verlassen, und nach weiteren fünf Minuten Angela Schlösser und Gustav Ketteler. Edmund Konrad war der Letzte, der aufgerufen wurde. Er taumelte wie angetrunken auf den Irispfad, in seiner Verwirrung vergaß er das Wandelgebot. Er wollte Gustav und Angela einholen. An der nächsten Kreuzung versperrte ihm eine eiserne Barriere mit der Leuchtschrift:

Wandeln, Edmund Konrad!

den Weg. Er starrte benommen auf die Sperre und überlegte, ob er unter ihr hindurch oder über sie hinweg seinen Weg fortsetzen sollte. Er unterließ beides, als siedend heiß das Gebot in sein Bewusstsein zurückkehrte. In Panik blickte er sich um in Erwartung der Betriebsschützer, die ihn ergriffen, doch die blieben aus. Die Schranke ging hoch und er taumelte zur Adlergasse. Gustav und Angela schlossen soeben ihre Türe. Er vernahm noch das Geräusch des Innenriegels.

Sein Gleichgewicht war gestört. Er wankte in seine Zelle, ließ sich auf die Liegestatt fallen, schloss die Augen. Ersatzteillager – lebende Ersatzteildepots – Qualitätsware – bewohnte Patentsessel – Hirnexplantation – Rehabilitation zur weiteren Verwendung ...

Schmerzende Sehnsucht, Günthersburgpark, Schulhof, Schule, verschwommen, schemenhaft, dann plötzlich Lothar Köneckes Großvater Roth, der den Unterricht stürmt, brüllt, ihm eine Szene macht wegen der Fünf, die Lothars Versetzung gefährdet. Zornig saust Roth in einer Gondel vorbei und lacht ihm höhnisch zu, sinkt in den Nebel zurück, daraus schwebt Lydia hervor – gesichtslos – flankiert von Mama Elisabeth und Papa – ausgestreckte Arme verlöschen, die Schüler seiner Elf erheben sich aus bewohnten Patentsesseln, wachsen über ihn hinaus, umkreisen ihn, stumm, steinern, Entsetzen in den Augen – ein Schurke in klatschender Heckwelle strampelt um sein Leben, strampelt, strampelt – und Edmund schaut zu. „Ich würde es wieder tun!“, schrie er auf und sah sich erschrocken um – umstanden von Feenkaminen – Kappadokien! – Edmund verlor den Halt, fiel und rutschte, rutschte durch einen steilen Schacht ins Kaymakli hinein, in die uralte, unterirdische Stadt, irrte durch Gänge, gelangte an einen Ausgang – verschlossen – durch einen riesigen Mühlstein verschlossen. Er stemmte sich mit aller Kraft dagegen, wachte auf und wusste, er war verloren. Repuestos – mein Gott! Ist es deine Strafe? Selbst wenn: Ich bleibe dabei, ich würde es wieder tun. Ja! Zuschauen, wie der Teufel ersäuft.

Er sprang von der Bettstatt und hinüber ins Kabäuschen, starrte sein Spiegelbild an.

***

Raabe legte den Hörer auf. „Worum geht es wohl? Hatte Kellermann bereits Erfolg?“, murmelte er vor sich hin und sagte zu Knöpfle: „Konrad hat eine wichtige Neuigkeit – am Telefon will er nicht darüber sprechen. Ich fahr rasch rüber. Nehmen Sie bitte den Ortstermin am Mainufer ohne mich wahr.“

„In Ordnung“, antwortete Knöpfle verdrossen, er wäre lieber mitgekommen ins Detektivbüro. So wie der Fall von Edmund Konrad und der Entführungen überhaupt hat ihn noch keiner eingenommen.

. „Nanu? Bist du geflogen?“, wollte Koko wissen.

„So gut wie. Du machst es ganz schön spannend. Hast mich tatsächlich neugierig gemacht. Hat dein Frauenheld etwa schon was herausbekommen?“

Sie ließen sich an dem kleinen Tisch in ihrer gewohnten Ecke unter Frau Schröders Palme nieder.

„So schnell schießen die Preußen auch wieder nicht. Reinhold geht äußerst diplomatisch vor. Das ist sein Stil und er ist erfolgreich damit. Jetzt hat er erst mal mit Lockenköpfchen angebandelt. Morgen treffen sie sich im Zoo.“

„Okay, also, was hat du auf der Pfanne?“

„Guck dir‘s an.“ Koko reichte Horst einen Bogen Papier mit einem Text aus aufgeklebten Glanzbuchstaben:

„Sehr geehrter Herr Konrad, spüren Sie die Neue Internationale auf. Sie ist eine Bedrohung unserer Zukunft. Sie formiert sich im Geheimen und plant die Weltherrschaft. In ihrem Zentrum operiert auch die Entführungsmafia. Ich weiß nicht, wo und unter welcher Tarnung sie niedergelassen ist, noch wie sie kontaktiert werden kann. Fest steht, dass sie ihre Tentakel über ganz Europa ausgebreitet hat. An der Richtigkeit dieser Information besteht kein Zweifel, bitte nehmen Sie sie ernst. Es geht dabei auch, aber nicht nur um die Auffindung der Entführten.“

Raabe rieb sich die Augen, las das Ganze noch mal, schüttelte den Kopf und sagte: „Das ist Unfug.“

„Vielleicht. Vielleicht aber nicht. Wir sprachen doch kürzlich erst über die ‚Neuen Roten Brigaden‘ der Mailänder Bande unter Alfredo Davanzo. Und ein Zusammenhang mit den Entführungen könnte durchaus bestehen. Jedenfalls habe ich Theo beauftragt, im Internet nach Anhaltspunkten zu surfen. Wir können es uns nicht leisten, auch nur den Hauch einer Spur außer Acht zu lassen.“

Horst wurde nachdenklich.

„Ich muss dir zustimmen. Mir macht seit einiger Zeit ein ‚Update‘ in der F.A.Z. zu schaffen. Da schreibt Alexander Camman von einer ‚momentanen Sowjetisierung der deutschen Hochschulen‘. Nicht zu vergessen das linke Uni-Bündnis, das Trojanische Pferd er PDS, Die Linke. Ein Netzwerk der Hochschulen, in Frankfurt gegründet. Marion regt sich darüber mächtig auf. Mich hat das bislang wenig gekümmert – was aber, wenn diese roten Mieslinge die Spitze eines Eisbergs wären?“

„Dem Heer der ‚Intellektuellen‘ voran …“

Reizthema. Bei dem hatten sich die beiden schon oft – und keineswegs einvernehmlich – in Hitze geredet.

Raabe massierte sein Kinn. „Am Ende brodelt es tatsächlich unter unserer demokratischen Kuscheldecke. Aber ehrlich gesagt reicht meine Fantasie nicht aus, einen Zusammenhang mit den Entführungen zu konstruieren.

Was kann eine Neue Internationale mit einer Heerschar geraubter Menschen anfangen?“

„Da fallen mir schon paar Möglichkeiten ein. Warten wir ab, was Theo ausgräbt.“

***

Edmund holte Gustav und Angela von der Bibliothek ab. Gemeinsam wandelten sie zur Teestube. Sie waren mit Gerd verabredet. In der Finkengasse zupfte Angela beide am Ärmel und deutete auf das Kirchengebäude.

„Lasst uns reingehen – es ist noch viel Zeit bis zu unserem Treffen mit Gerd.“

„In eine Kirche?“ Gustav sah sie verstört an.

„Bitte!“

Gustav schlug ihr nur ungern etwas ab. Doch in dem einst strenggläubigen Katholiken sträubte sich alles gegen einen Kirchgang. „Gottesdienst – Gott – dass ich nicht lache! Siehst du nicht, wohin er uns geführt hat?“

„Gustav!“

„Der kann mir gestohlen bleiben, samt seinen Pfaffen.“

Es war ihr erster gemeinsamer Gang nach den schrecklichen Offenbarungen im Forum vor fünf Tagen. Mit dem Schock wurden sie nicht fertig. Angela sah flehentlich von einem zum anderen.

„Er kann dir ja gestohlen bleiben – mir übrigens auch –gehen wir dennoch mit ihr rein.“

„Na gut.“

Gustav bekreuzigte sich beim Eintreten in die heilige Stätte nicht, noch faltete oder legte er seine Hände zum Gebet aneinander. Stattdessen schickte er wilde Blicke zu Pfarrer und Altar. Das Lied, das alsbald folgte, „Nun nimm denn meine Hände …“, stand er nicht durch. „Ich warte draußen auf euch“, sagte er mit rauer Stimme und verließ den Saal. Er setzte sich auf die unterste der drei Stufen und versuchte, mit der Ohnmacht fertig zu werden.

Sie ließen ihn nicht lange warten. Spender unter Spendern durchstreiften sie den Tulpenpfad, Spender unter Spendern betraten sie die Teestube. Gerd war noch nicht da.

Er hatte ihnen gestern von Tragödien berichtet, die sich in den wenigen Wochen ereignet hatten, die er nun schon hier war: drei Selbstmorde, zwei Herztote und zwei Einweisungen in die Apathie. Heute wollte er ihnen eine Idee unterbreiten. „Wo er nur bleibt?“

Das Lokal füllte sich langsam. Auch Franz blieb nicht aus, Franz Gerschpacher. „In der Langmut zeigt sich die Einsicht des Menschen, und Unheil zu übersehen, ist sein Ruhm.“ Er strich mit der flachen Hand über seinen Schnauzer und verließ das Lokal. Sie warteten immer noch auf Gerd.

„Wo er nur bleibt?“, wiederholte Angela. Sie ließ die Tür nicht aus den Augen.

„Gerd wird gleich kommen. Er war um zwei zum Zahnarzt bestellt. Vielleicht dauert die Behandlung etwas länger.“

„Ich brenne darauf, seinen Vorschlag zu hören.“

„Wird eine seiner Ideen sein. Er hat immer welche“, sagte eine Stimme hinter ihnen. Wiederum saß Jakob Schieferstein an einem Tisch neben ihnen, wiederum klinkte er sich in ihre Unterhaltung ein.“

„Brauchbare?“, fragte Gustav.

„Unrealisierbare. Bis jetzt. Sollte er mal wirklich eine haben, über die es sich lohnt nachzudenken, wird es für mich zu spät sein, heil davonzukommen, ich bin bald drüben, in Süd. Ihr habt noch fast ein Vierteljahr. Genießt jede Stunde.“

„Genießen? Hier?“

„Aber ja! In Süd ist Schluss mit lustig. Hier in West leben wir im Schlaraffenland und seine Meinung kann man auch äußern. Das ist der einzige, der wirklich einzige Vorteil gegenüber zu Hause, wo es Ansichten gibt, die unter Strafe stehen. Die sogenannte Demokratie ist der totale Witz, habe ich nicht recht?“

Schieferstein blickte beifallheischend in die Runde und rückte sich auf seinem Stuhl zurecht. Der Beifall blieb aus. Jakob drehte ihnen wieder den Rücken zu und widmete sich seiner Teetasse – überlegte es sich anders und ging fort.

„Ich glaube, der ist jetzt beleidigt. So ganz unrecht hat er ja nicht“, meinte Angela.

„Na weißt du“, sagte Edmund, „ich möchte liebend gern zurück in den totalen Witz.“

Endlich erschien Gerd. Er kam gleich zur Sache:

„Ich habe zwei Ideen. Nr.1: Flaschenpost.“

„Flaschenpost? Wie soll das gehen?“

„Hört zu: Wir organisieren uns irgendwie Papier und Schreibstift. Eventuell eine Serviette und einen Augenbrauenstift. Eine leere Flasch hab ich schon in mei Bud geschmuggelt.“

Gerd sah alle in der Runde an. Niemand verstand seine Idee.

„Flaschenpost? Klar! Die Serviette beschriften wir mit SOS und den Koordinaten von Repuestos, falls wir sie herausfinden, rollen sie zusammen, schieben sie in die Flasche und dann ab damit. Wo ist der Ozean – von hier aus?“

Das war ganz der Alte, fand Gerd. Konnis sarkastische Ader war demnach noch nicht verödet. Im Unterricht seinerzeit hatte er das mit knirschendem Groll ertragen, die Hände unter dem Pult ineinandergekrallt. Hier brachte Konnis Ironie ihn nicht aus der Ruhe.

„Ich kenn aan aus de Ordnungstrupp, der die Maschine bedient, mit der unser Müll in Spezialcontainer gestampft wird. Im Handelshof befördert eine Hebebühne die Container in die Ebene über uns und von dort gelangen sie mit dem Aufzug, der die Lebensmittel herunterbringt, hinauf in die Außenwelt.“

„Und werden dort direkt in die Müllverbrennung gekippt.“ „Vielleicht. Es könnte aber auch sein, dass sie auf einer Müllhalde landen, dort platzt der Sack mit unserer Flasche auf und jemand …“

Edmund schüttelte den Kopf. Es fiel ihm schwer, dem Bub den Strohhalm wegzunehmen, dennoch: Es musste sein.

„Der hauchdünnen Möglichkeit, dass sich diese ausgekochten Verbrecher einen derartigen Leichtsinn leisten und den Repuestos-Müll einfach auf eine Deponie kippen, steht die hohe Wahrscheinlichkeit gegenüber, dass wir geschnappt werden und in der Apathie landen.“

„Ich fürchte, dein Lehrer hat recht“, sagte Gustav.

Angela nickte. „Dennoch“, meinte sie, „wir dürfen nicht aufhören, uns alles Mögliche auszudenken und darüber zu sprechen. Deine zweite Idee, Gerd?“

„Also: Im Finkenpfad sechzehn bis achtzehn wohnen die drei Nigerianer, die uns über den Weg gelaufen sind, als wir das Konzert der Repuestos-Gruppe besuchten, erinnerst du dich, Edmund? Du bewundertest doch noch die Ebenholzfarbe ihrer feinen Haut, die kein bisschen heller war als das kurz gehaltene Kraushaar. Du sagtest danach: Unsere Schergen brauchen wohl hin und wieder auch schwarze Spender ...“

Er sah Edmund eindringlich ins Gesicht, bis der nickte, und fuhr fort: „… mit den dreien hat es etwas Besonderes auf sich“, fuhr Gerd fort, „sie bewegen sich tagsüber – und solange die Lampen hell strahlen – in ihren weißen Overalls so frei wie wir. Sobald es aber dämmert, begleiten zwei Betriebsschützer sie überall hin und bleiben nachts bis zum Hellwerden vor ihren Kemenaten sitzen.“

„Vielleicht will man verhindern, dass sie weiße Frauen schwängern“, überlegte Edmund.

„Nee, nee, dazu ist man viel zu sehr auf Nachwuchs erpicht“, sagte Gerd, „ganz gleich, ob schwarz oder weiß.“

Angela verzog schmerzlich ihr Gesicht und legte ihre Hände schützend auf den Bauch.

„Entschuldige, Angela – außerdem: Warum sollte man, wenn es so wäre, sie nur nachts bewachen? Kopulationen finden hier auch am Tage statt, sogar in aller Öffentlichkeit, ohne dass Mahnungen oder Verbote ausgesprochen werden.“

„In aller Öffentlichkeit?“

„Na klar! Geht mal an einem Sonntag ins ‚Pussikat‘. Halt, nein! Tut‘s nicht, es wird euch schlecht.“ Gerd schüttelte sich.

„Die Version, sie von weißen Frauen fernhalten, fällt also aus. Ich habe …“

„Im ‚Pussikat‘„, schnitt Gustav Angela das Wort ab, er schien fasziniert von dieser Art der Fortpflanzung, „davon hab ich schon gehört. Und du warst mal dort?“

„Ganz kurz, bin rückwärts wieder raus. Nun zu dem möglichen Grund der Eskorte bei Dunkelheit. Ich denke mir, dass die Kameras die Schwarzen nicht erfassen. Sie könnten nächtens nackt herumschleichen und Fluchtwege erkunden.“

„Du meinst, die schwarze Haut sei gegenüber der Videoüberwachung eine Art Tarnkappe? – Gut beobachtet“, lobte Edmund.

„Könnte durchaus sein“, sagte Gustav. „Vielleicht erfassen ihre Kameras keine dunklen Farben – und wir tragen nicht von ungefähr weiße Anstaltskleidung. Schliche sich ein nackter Schwarzer nachts durch den Bau, könnte er allerlei ausbaldowern.“

„Was mich darauf gebracht hat“, sagte Gerd, „ist folgende Beobachtung: Die drei Schwarzen verhalten sich im Schwimmbad und auf der Liegewiese, also in nackter Beschaffenheit, total undiszipliniert, beachten die Vorschriften nur lässig – unbewusst, denke ich – und werden niemals gerügt. Achtet da mal drauf.“

Edmund versuchte, sich das Verhalten der Nigerianer in Erinnerung zu rufen. Es kam nicht viel dabei heraus und das Wenige konnte Einbildung sein.

„Ich hab mir überlegt“, sprach Gerd weiter, ob wir uns mit den Nigerianern in Verbindung setzen und einen von ihnen motivieren können …“

„Das dürfte schwierig sein“, sagte Edmund, soviel ich weiß, verstehen die Jungs weder Deutsch noch Englisch – und überhaupt … Aber ich muss schon sagen, dass deine Beobachtung ein erster Schritt zu einem Plan werden könnte.“

Sie saßen im Kreis um den kreisrunden Tisch, tranken Tee und sinnierten.

„Da fällt mir ein Buch ein, das ich vor Jahren gelesen habe“, erinnerte sich Angela, „von einer Amerikanerin, Grace Halsen, glaub‘ ich, und der Titel war ‚Soul Sister‘. Darin beschrieb sie ein Experiment, das sie mit sich selbst angestellt hat. Sie wollte wissen, wie‘s ist, eine Schwarze zu sein, und am eigenen Leib erfahren, wie die Leute dann mit ihr umgehen. Ihr stand ein Mittel zum Einnehmen zur Verfügung, das die Haut für einen begrenzten Zeitraum tiefdunkelbraun einfärbte. Aber was das war, weiß ich nicht mehr.“

„Interessant“, bemerkte Gustav. „Gibt es in Repuestos einen Pharmazeuten – oder einen Chemiker?“

„Keine Ahnung. Werde mich umhörn. Aber jetzt muss ich los. Hab in einer Stunde eine Verabredung“, sagte Gerd und zog ab. Auch Angela und Gustav brachen auf. Sie wollten ins Kino gehen. Heute lief „Das Schweigen der Lämmer“. Edmund kannte den Film und wollte sich den nicht noch mal antun. Er wandelte durch die Gassen und Pfade und stand bald vor dem Tor zur Jogging- und Radfahrbahn mit dem Schild:

Fahrradausgabe Box 1

Fahrradrückgabe Box 2

Gebrauch der Fahrräder nur innerhalb des Geländes gestattet und auf die Bahnen 1 bis 10 beschränkt. Die Geschwindigkeit auf max. 10 km/h. Anzeige am Lenker.

Jogging auf den Bahnen 11 und 12.

Edmund wählte ein Rad ohne Schnickschnack und fuhr nur so schnell, dass ihm ein leichter Fahrtwind über die Stirn strich. Vielleicht würde er so die Kopfschmerzen loswerden. Eine Runde im Oval der Bahnen betrug drei Kilometer. Auf halber Strecke überfiel ihn eine Schwäche, rote Ringe tanzten vor seinen Augen, es wurde ihm schwarz vor den Augen und er fiel samt Fahrrad seitlich in den Grünstreifen Polyestergras.

***

Irgendetwas ist nicht in Ordnung, dachte Edmund, als er zu sich kam. Wo war er, was geschah mit ihm? Um ihn fremde Stimmen, ungewohnte Gerüche, dann ein Schmerz, der ihn durchzuckte, und mit dem Schmerz war sie wieder da, die Katastrophe Repuestos. Er war Gefangener, Verbrechern ausgeliefert. Edmund sah sich um, während Dr. Richters Assistent seine Schürfwunde zwischen Kinn und Schläfe mit Jod betupfte. Er erkannte in ihm einen der jungen Männer, die ihm vor einer Woche Auskunft über Angelas Verbleib gegeben hatten.

„Tut mir leid, aber es muss sein“, sagte er jetzt und setzte die Behandlung mit der ätzenden Tinktur fort, „was ist eigentlich passiert?“

„Ich erinnere mich, dass ich vom Rad stürzte.“

„Erinnern Sie sich denn auch, wodurch?“

„Mir wurde plötzlich schwarz vor Augen und – aus.“

„So war das also.“ Ein Weißkittel kam aus dem Raum nebenan und reichte Edmund die Hand. „Ich bin Dr. Richter, wie fühlen Sie sich?“

„Recht schlapp, äußerlich betrachtet. Ansonsten so, wie wohl jeder in Repuestos. Darüber hinaus ist mir angst und bange vor möglichen Folgen ... kann mein Schwächeanfall als Verstoß angesehen werden?“

„Auf keinen Fall. Die Folgen sind, dass Sie ein paar Tage zur Beobachtung und für einige Untersuchungen hier bei uns auf der Station verbringen müssen.“ Der Arzt betrachtete eingehend seine Pupillen. „Und danach werden Sie entweder zur Therapie in die Kardiologie überwiesen oder zurück in Ihre Kemenate geschickt.“

„Wie geht es zu in der Kardiologie?“

„Unbedrohlich, falls Sie das meinen, ich glaube aber kaum, dass ein Befund zutage kommt, der eine Stationierung erforderlich macht. Wie ich das sehe, liegt nichts weiter vor als eine vorübergehende Kreislaufstörung. Das haben wir bei Neuzugängen öfters. Das macht der, nun ja, Klimawechsel, um nicht zu sagen der Kulturschock. Der Körper muss sich erst eingewöhnen.“

Der Arzt hörte Brust und Rücken ab. Edmund steckte in einem Krankenhaushemd, das am Rücken offen war. Elektrokardiogramm und Ultraschalluntersuchung bestätigten Richters Annahme, dass dem Herzen nichts weiter fehlte.

„Ich muss die EKG-Aufzeichnung dem Computer einscannen, unsere Regierung ruft sie ab und lässt sie begutachten. Morgen und übermorgen finden noch einige Tests statt. Aber ich gehe davon aus, dass Sie danach ‚nach Hause‘ können. Ich habe noch eine verdammt gute Nachricht für Sie: Aufgrund des Vorkommnisses sind Sie ein für alle Mal im System als Herzspender gestrichen worden. Für diese spezielle Niedertracht kommen Sie nun nicht mehr in Betracht.“

Noch ehe Edmund diese Neuigkeit erfasst hatte, war Dr. Richter draußen. Pfleger Heiner Feldmann brachte ihn in die Kabine Nummer drei der Unfallstation. Zu jeder Seite des langen, schmalen Ganges gab es davon sieben. Alles Einzelkabinen, durch schalldichte Glaswände voneinander getrennt.

„Einzelhaft“, stellte Edmund fest.

„Wieso, weiß ich auch nicht“, sagte Feldmann, „vielleicht wegen der Ansteckungsgefahr ...“

„... bei Tuberkulose … oder Aids?“

„Dürfte kaum vorkommen. Wir Spender sind doch wahre Gesundheitsbrocken. Bakterien- oder Virenträger werden in Repuestos so wenig angeliefert wie Kranke oder Schwache. Nichtsdestoweniger wird jeder vor der Überführung nach Süd noch mal genau unter die Lupe genommen, ebenso Spender, die schlapp machen. Raskolnikoffs Kunden sollen schließlich mit astreinem Material bedient werden. So. Sie müssen sich jetzt hinlegen. Für die Dauer der Untersuchungen, also bis morgen Abend, ist strenge Bettruhe angeordnet. Sie wissen ja, man schaut uns zu, dies hier ist keine Kemenate.“

„Scheußlich. Selbst im Bett unter Sichtkontrolle.“

Feldmann erkundigte sich nach seiner Angela.

„Sie ist nicht meine Angela, sondern die Freundin meines Freundes Gustav, der inzwischen auch in Repuestos gelandet ist. Soviel ich weiß, ist es nicht mehr ganz so schlimm mit ihrer Morgenübelkeit.“

„Ah, Sie haben einen Freund hier. Ich habe auch Bekannte von zu Hause hier. Ein ehemaliger Nachbar. Bis nächste Woche kellnert er noch im ‚Palmenhof‘, dann geht‘s ab nach Süd. Eine Cousine von mir und ihr Mann sind längst im Südkamp. Sie hatten verzweifelt versucht, ein Kind zu produzieren, damit wenigstens sie hätte länger hier bleiben können. Aber es hat nicht geklappt. Weiß der Teufel, wie es ihnen jetzt geht.

Hinter der Schiebetür finden Sie Toilette und Dusche. Das rote Ding da an der Wand ist eine Alarmglocke, bitte nur im Notfall gebrauchen. Ich muss jetzt los und ich sage nicht ‚angenehmen Aufenthalt‘, sondern ‚Augen zu und durch‘.“

Die Augen schlossen sich nicht. Er probte „Augen zu und durch“, doch sie klappten automatisch auf, sooft er sie zumachte. Dass die Verbrecher ihn oben an Monitoren beobachteten, ließ ihn keine Ruhe finden, keinen Schlaf.

Nach drei Tagen brachte Feldmann ihn abends gegen acht in seine Kemenate. Was er nie für möglich gehalten hätte: Ein Glücksgefühl überflutete ihn beim Betreten seiner Zelle. Er fiel bäuchlings auf die Matratze und weinte vor Glück, mit sich allein zu sein. Das ging gleich über in verzweifeltes Schluchzen und zum ersten Mal in seinem Leben sehnte er sich nach dem Tod. Er fiel bald in tiefen Schlaf, schlief die Nacht hindurch bis zum Wecken und war immer noch nicht ausgeschlafen, als ihn die durchdringende Glocke früh um sechs aufschreckte.

An diesem Vormittag fiel ihm alles schwer, das Schwimmen, die Gymnastik. Nur mit Mühe gelang es ihm, die Kommandos auf der Liegewiese zu befolgen. Nur nicht auffallen. Leichte Übelkeit befiel ihn.

Er wandelte nach der letzten Stunde des Pflichtprogramms direkt „nach Hause“ und legte sich aufs Bett. Er schämte sich der Todessehnsucht von gestern. Er wollte leben und er wollte frei sein. Er musste hier raus! Und er musste mit ihnen reden. Mit Gerd, mit Angela und Gustav.

Entschlossen verließ er seine Kemenate und klopfte gegenüber an die Tür. Niemand zu Hause. Tischzeit!

Im „Orchideenhaus“ waren sie nicht, das konnte er vom Eingang her überblicken. Im „Liliengarten“ suchte er vergeblich und auch im „Tulpenkorb“. Seine Füße protestierten. Er blieb hier und streckte die Beine unter dem erstbesten freien Tisch weit aus. Hunger hatte er sowieso. Ein Kellner kam auf ihn zu, doch der schwenkte zwei Tische vor ihm rechts zur blauen Tür. Die öffnete sich und eine verstört um sich blickende Frau betrat den Raum. Der Kellner sprach auf sie ein und geleitete sie zu einem sehr jungen Mann, einem Knaben fast, der von seinem Tisch aufsprang und ihr entgegeneilte. Ein Sohn empfing seine Mutter in der Hölle ...

Edmund bestellte eine Kürbissuppe mit Hechtklößchen, Zanderfilet mit Waldorfgemüse, eine kleine Flasche Mineralwasser, Kalbsleber mit Walnüssen, Preiselbeeren und Kartoffelkroketten. Für hinterher Eis mit Heiß. Hungern brachte nichts, schon gar keine Erkenntnisse und davon brauchte er eine ganze Menge.

„Wenn Sie nichts dagegen haben, setze ich mich zu Ihnen an den Tisch. Ich heiße Laura Schneider.“

„Bitte, nehmen Sie Platz. Ich heiße …“

„Edmund Konrad, ich weiß. Sie waren Lehrer an der

Hellmann-Schule.“

Das saß wie ein Keulenschlag. Ganz klar: Er war Lehrer. Und jetzt im Hades. Hier trafen sich die Toten. Frau Schneider missdeutete sein schweigsames Grübeln.

„Wir kennen uns nicht von oben“, sagte sie und zeigte mit der Hand zur Decke. Der Kellner trat hinzu. Sie bestellte eine Zwiebelsuppe, ein Champignonomelett und rote Grütze mit Sahne. „Ich erkenne Sie nach dem Bild in der Zeitung wieder. Haben Sie tatsächlich einen Schüler umgebracht?“

„Nein. Ist Ihre Frage damit beantwortet?“

„Ja. Und meine Menschenkenntnis, auf die ich stolz bin, ist bestätigt.“

Edmund sah verdutzt auf. Er war eben im Begriff gewesen, wütend zu werden.

„Nach dem Essen geh‘ ich zum Zeitungsstand rüber, um zu prüfen, ob die Schreiberlinge diesen Unsinn inzwischen zurückgenommen haben.“

„Haben sie nicht, das wäre mir aufgefallen. Ich lese die Zeitungen Tag für Tag. Das ist meine Hauptbeschäftigung in Repuestos … Vor einigen Tagen brachten sie übrigens eine Notiz über uns.“

„Sie scherzen!?“

„Nein, allerdings nur eine kurze Meldung über rätselhaftes Verschwinden von Personen aus Frankfurt und Umgebung. – Aber ist das jetzt noch wichtig? Ich meine, ob sie den Unsinn über Sie zurückgenommen haben oder nicht?“

„Und wie! Zum Beispiel für meine Frau.“

„Ja. Das ist wahr. Vielleicht wird eines Tages auch für uns hier unten alles wieder wichtig. Nämlich wenn es uns gelingt, einen Weg hier heraus zu finden.“

„Ja. Wenn.“

„Freitagnacht nahmen sie einen hopp, vermutlich, weil er versucht hat ...“

„… zu entkommen?“

„Ich glaube schon. Man vermutet, er habe die verschiebbare Wand entdeckt. Über die Wand schwirren seit einiger Zeit Gerüchte durch Repuestos. Dahinter führe ein kurzer Gang zu einem Eisentor vor einer Art Schleuse, von der aus ein Tunnel im rechten Winkel abginge. Und dieser führe in die Freiheit.“

Edmund räusperte sich. „Fantasie der Verzweiflung. Ich glaube nicht ...“

„Glauben – nicht glauben – besser wäre wissen, ob der Tunnel existiert. Ausschließen kann man das nicht … Das Gerücht deckt sich mit dem, was ich in den Achtzigerjahren gehört habe, wonach ein unterirdischer Gang von Frankfurt bis nach Berlin führen soll. Damals habe ich gelacht und dem Jungen, der mir die Geschichte erzählt hat, natürlich kein Wort geglaubt.“

„Damals – und heute?“

Der Kellner brachte die Vorspeise.

„Besser, wir unterhalten uns morgen weiter und widmen uns jetzt dem Essen, die Späher könnten misstrauisch werden und unsere Lippen unter die Lupe nehmen.“

Wieso das denn – ausgerechnet unsere Lippen, fragte sich Edmund und sagte: „Einverstanden, guten Appetit.“

Nach dem Essen verabredeten sie sich für den nächsten Tag. Edmund täuschte aus Höflichkeit Interesse an Frau Schneiders Geschichte vor. Er hielt nicht viel davon, sie war zu fantastisch.

Er musste die Freunde finden. „Halleluja!“, tönte es hinter ihm, als er seine Schritte in den Geranienpfad lenkte. „Lobet den Herrn in seinem Heiligtum. Lobet ihn in der Feste seiner Macht!“ Genervt drehte Edmund sich um. „Ist ja gut“, sagte er, doch der Frömmler wechselte bereits auf die Seite gegenüber und hielt mit einem anderen Spruch auf eine kleine Gruppe zu. – Da sah Edmund ein Stück voraus Angela, wie sie um die Ecke in die Storchengasse lief. Um sie einzuholen, beschleunigte er seine Schritte so, dass er gerade noch wandelte, als ein Mann, der aus der entgegengesetzten Richtung auf ihn zukam, vor ihm ausrutschte und hinfiel.

„Danke, es geht schon, vielen Dank“, sagte der Gestürzte, der sich mit Edmunds Hilfe wieder aufrichtete. Die beiden Männer betrachteten erstaunt das zerquetsche Ding am Boden: eine Schnecke.

„Wie um alles in der Welt ist die hierhergeraten?“

„Das wüsste ich auch gern. Adolf Merze ist mein Name, gestern im Hades gelandet.“

„Bin auch noch nicht lange hier. Edmund Konrad. Sagen Sie – ich kenne Sie doch irgendwoher?“

„Kann sein. Von Plakaten vielleicht – Sie sind doch auch aus Frankfurt? Ich habe es eilig, man hat mich in den ‚Tulpenkorb‘ beordert, um meinen Bruder zu empfangen.“

„O weh!“, rief Edmund ihm nach, „Ihre armen Eltern!“

„Ha! Denen sei es herzlich gegönnt“, rief Merze zurück.

Was bist du denn für einer?, empörte sich Edmund und überlegte: von Plakaten? Im Moment fiel ihm dazu nichts ein. Zumindest erinnerte ihn dieser sorgfältig gefärbte Künstlerhaarschopf an etwas.

Nun konnte er sich Zeit lassen, Angela war nicht mehr einzuholen. Doch wieso war sie allein unterwegs? War sie mit Gustav zerstritten? Und wo war Gustav – und Gerd? Was ging da vor? Vielleicht suchten die drei nach ihm – getrennt? Vielleicht klopfte einer von ihnen noch heute an seine Tür? Er war ohnehin müde, wandelte „heim“ und legte sich hin. Es kam niemand, ihn zu suchen. Um viertel nach acht wachte er auf und zog los, nicht, ohne noch einmal drüben anzuklopfen. Nichts. Die Sache begann, ihn ernsthaft zu beunruhigen. Sein Weg führte zu den Wellnesshallen. Er suchte die Whirlpools im Badetrakt ab, sodann den Spielsalon. Wiederum nichts. Er folgte lustlos der Einladung eines Langhärlers am Billardtisch, sich mit ihm zu messen, spielte ein paar Kugeln, die aber, wie ihm schien, etwas gegen ihn hatten. Sein Spielpartner tröstete ihn: „Mach dir nichts draus, Kumpel, kostet ja nix!“ Edmund stellte seinen Queue zurück, als eine schluchzende Stimme von den hinteren Tischen rief:

„Mann, geht es uns gut! Wir leben wie die Maden im Speck, ohne einen Finger rühren zu müssen!“

„So ist es“, gab ein spindeldürrer Rotschopf, der gegen einen Computer Schach spielte, mit lauter Stimme zurück, „wir können essen, was wir wollen, spielen, was wir wollen, und reden, was wir wollen, und ich esse nur noch Hummer und Kaviar und Austern und ich spiele nur noch Schach und ich rede nur noch vom Dritten Reich und ich sage euch, sein Untergang, das ist der Untergang des Abendlandes und das, was uns nun blüht, ist die Quittung darauf.“ Er wandte sich wieder seinem Schachbrett zu, schnäuzte sich umständlich und ließ ein Pferd auf H 7 springen.

Auch am voll besetzten, von Neugierigen in Doppelreihen umstandenen Roulette-Tisch waren Angela und Gustav nicht zu entdecken. Weder sie noch Gerd. Edmund schob sich durch den Saal und durchforschte die anderen Spielgruppen. An einem der hinteren Tische wurde seltsam apathisch Rommé gespielt, fünf blasse Frauen, stumm, gespenstisch wie Geister, legten ihre Karten aus. Darunter Laura Schneider. Die war in ihr Blatt vertieft und bemerkte ihn nicht. Gut so. Edmund verließ den Saal. Er fühlte sich leer und wandelte planlos durch die Gassen und Pfade der Geisterkolonie. Wo noch die Freunde suchen?

Die lebenden Bilder der Aquarienwände links und rechts am hinteren Teil der Kleibergasse schürten Erinnerungen wach, weckten Sehnsüchte, führten die Gedanken aus Repuestos hinaus. Ein Feuerfisch schwamm auf ihn zu, baute sich vor ihm auf, als wolle er mit ihm sprechen. Er machte sein Maul auf und zu, Edmund tat es ihm gleich und so unterhielten sie sich stumm und einvernehmlich.

„Die haben es besser als wir.“

Eine verzagte Stimme. Edmund wandte sich nicht um. Er nickte zustimmend.

„Ich sehe Sie zum ersten Mal, sind Sie neu?“

„Ziemlich. Seit gut zwei Wochen, wenn ich nicht irre.“ Dabei war ihm zumute, als vegetiere er bereits ein halbes Leben hier unten.

„Und das Forum – haben Sie es schon hinter sich?“

„Hm.“

„Also immerhin – ich beneide Sie. Sie haben fast noch ein Vierteljahr unversehrtes Leben vor sich. Meine drei Monate sind kommenden Freitag zu Ende. Ich habe sie mit Hadern verschwendet, diese Zeit des Glücks, statt zu leben und für jeden Tag dankbar zu atmen.“

Jetzt wandte Edmund sich abrupt um.

„Dankbar des Glücks voller Angst, Wut und Verzweiflung???“

„Was sollen wir nur tun? Uns gehorsam zur Schlachtbank begeben? Mein Gott!“

Er fiel auf die Knie, als erwarte er von ihm Hilfe. Armer Tropf, dachte Edmund, sein Verstand hat Not gelitten.

„Um Himmels willen, Mann, stehen Sie auf! Ich kann Ihnen nicht helfen, so wenig wie Sie mir.“

„Meine Mutter hat mich nicht als Ersatzteilkollektion für irgendwelche Bonzen geboren.“

„Meine mich auch nicht.“ Edmund reichte ihm die Hand, er aber schüttelte den Kopf, faltete die Hände und sah flehentlich zu ihm auf. Das überforderte Edmunds Edelmut. Er drehte sich um und wandelte davon.

In der „Tangostube“ spielte einer am Klavier zum Tanz auf, Paare drehten sich auf dem Parkett, weltvergessen, mit Leidenschaft, und über dem Ausschank leuchtete die Information:

Heute limitiertes Angebot alkoholischer Getränke.

Edmund bestellte ein Pils und tippte seine Kemenatennummer ein. Damit waren zwei seiner acht Punkte verbraucht. Er sah zu den Tanzenden hinüber. Auch hier waren weder Gerd noch Angela oder Gustav auszumachen. Dafür erblickte er Ute aus Kemenate zwölf, die ihm ihren Liebeshunger auf der Liegewiese schon etliche Male zugeflüstert hatte. Sie kam auf ihn zu, forderte ihn zum Tanz auf und setzte sich, als er abwinkte, neben ihn an den Tresen.

„Wenn Sie schon nicht mit mir tanzen, spendieren Sie mir wenigstens einen Drink. Sie schöpfen Ihr Kontingent ja doch nicht aus.“

„Das lassen wir bleiben, junge Frau. Wer weiß, vielleicht würde das als Verstoß gewertet.“

„Mann, sag Ute und Du zu mir, du bist doch Edmund, gell?“

„Stimmt und deine Anmache nervt. Zieh‘ Leine!“

„Ach! Und was hältst du davon?“ Ute beugte sich vor und griff ihm blitzschnell zwischen die Schenkel. Um ein Haar hätte er sie geohrfeigt, besann sich aber im letzten Augenblick auf das Verbot von Handgreiflichkeiten. Er rutschte vom Hocker, ließ sein Bier stehen und ging. Aus den Augenwinkeln sah er, wie sie gierig sein Glas austrank. Im Gang draußen atmete er tief durch. Seine Erektion machte ihn wütend. Ein schmerzhafter Krampf, der erst verebbte, als er die Adlergasse erreichte. Er klopfte wieder an Gustavs Tür. Nichts. Es war kurz vor Mitternacht. In einer Viertelstunde, so fiel ihm ein, begann im „Odeon“ die Aufführung von Orpheus in der Unterwelt. Er machte vor seiner Zelle kehrt, wandelte zum Theater und fand noch einen Platz in der vierten Reihe. Da sah er Angela. Sie saß vor ihm, ohne Gustav. Er beugte sich zu ihr vor und fragte leise: „Habt ihr euch zerstritten?“ Sie hatte seine Stimme erkannt und schüttelte den Kopf, ohne sich umzudrehen. Edmund ließ sie nicht aus den Augen, sah mehr auf ihre Schultern und auf ihren Kopf als auf die Bühne, als fürchte er, sie könne sich in Luft auflösen. Als der letzte Applaus verklungen war, nahm er sie bei der Hand und verließ mit ihr den Saal.

„Wo hast du denn gesteckt? Wir haben im Spielsaal bis zum Abend auf dich gewartet und dich dann überall gesucht.“

Sie liefen wie in Zeitlupe nebeneinander her.

„Bin vom Rad gestürzt und kam auf die Krankenstation. Wo ist Gustav?“

„In der Apathie.“

„Was???“ Das traf wie ein Peitschenhieb. „Weshalb?“

Angela sah ihn lange an. Müde und abgeschlagen.

„Wir lernten in der Eisdiele drei Typen kennen, als wir dich suchten. Sie hatten einen Plan. Um den auszuführen, brauchten sie noch zwei Mann, hielten Gustav und Gerd für die richtigen und weihten uns ein. Sie sagten …“

„Entschuldige kurz, weißt du, wo Gerd ist?“

Angela zuckte mit den Schultern.

„Bei dieser Frau, vermute ich mal, die hat ihm total den Kopf verdreht, dabei könnte sie glatt seine Mutter sein!“

„Was macht das hier noch für einen Unterschied“, sagte Edmund. „Wollen wir uns wo hinsetzen, auf einen Espresso oder so?“

„Nein, ich möchte in meine Zelle und in die Horizontale, habe verdammte Kreuzschmerzen.“

„Sorry, hab dich unterbrochen. Was war das für ein Plan?“

„Sie wussten von einer Wand in Repuestos, die sich verschieben lässt und hinter der sich eine sehr kleine Tür befindet, mehr eine Klappe, vor einem Schacht, über den man in einen Tunnel gelangt, der nach Zeppelinheim führt, direkt in den Keller des Zeppelinmuseums. Woher sie das wussten – keine Ahnung. Jedenfalls hatten sie die Schiebewand gefunden. Ihr Plan: Vier Leute bilden eine Mauer, das heißt, stehen im Kreis zusammen, als unterhielten sie sich, und versperren der Videokamera die Sicht, während der fünfte die Wand verschiebt, das Schloss knackt und durch die Klappe das Weite sucht, nachdem er die Wand vom Schacht her wieder zurückgeschoben hat. Alles sollte blitzschnell gehen.“

„Welch bodenlose Naivität – die Idee mit der Mauer!“

„Du wirst lachen, das hat funktioniert! Lass mich zu Ende sprechen. Theo, der Videoexperte der drei, hatte das bestimmte Kameraauge lokalisiert, die Sichtrichtung der Kamera zu der Klappe hin ausgemacht und uns vorgeführt, was zu geschehen hatte: Einer von ihnen stellte sich mit uns dreien im Kreis ein Stück vor die betreffende Stelle, die beiden anderen simulierten hinter ihnen ein Streitgespräch, das in Handgreiflichkeiten überging, und – nichts passierte. Hätte dich das nicht auch überzeugt?“

„Und weiter?“

„Gustav war total begeistert, bot an, den Hauptpart zu übernehmen, weil er schon von Berufs wegen mit Türen, Klappen und Schlössern leicht fertig wird, wollte aber die Details erst noch mit dir durchsprechen. Wir haben dich überall gesucht, auch am nächsten Tag, vormittags in den Übungsräumen nach dir Ausschau gehalten, mittags die Restaurants abgeklappert – gestern Nachmittag trafen wir die drei wieder und redeten alles noch einmal durch. Am Abend schritten wir zur Tat. Es klappte alles wie am Schnürchen, ich war als zusätzliches ‚Mauerstück‘ mit von der Partie. Gustav verschwand und wir fünf verteilten uns in alle Richtungen.“

Angela atmete schwer.

„Ich wandelte frohlockend in meine Kemenate, mein Herz klopfte wie verrückt. Betete zu Gott, dass Gustav heil in Zeppelinheim ankommt und wir alle in wenigen Stunden befreit würden. – Nach einer Stunde herzklopfender Hoffnung leuchtete der blaue Knopf am Monitor auf. Ich schaltete ein und bekam auf dem Schirm die Apathie mit Gustav in einem der Patentsessel …“

Sie weinte leise und weinte und weinte. Edmund fühlte ohnmächtige Wut in sich aufsteigen. Er sah Angela an, wollte sie trösten und blieb stumm. Jedes Wort hätte schal geklungen. Konnten sie denn überhaupt nichts tun? Gustavs Schicksal in der Apathie schreckte ihn zu seiner Überraschung nicht ab, sondern mobilisierte im Gegenteil seinen Tatendrang.

„Angela“, hörte er sich sagen, „versuche zu schlafen. Du brauchst deine Kraft. Wir brauchen alle unsere Kraft. Bis zum Ende unserer Zeit hier in West fließt noch viel Wasser den Main hinunter und es kann so viel geschehen. Um Gustav müssen wir uns vorerst nicht sorgen. Im Moment ist er nicht verzweifelt, sein Geist außer Betrieb. Vorübergehend. Und in Gefahr ist er auch nicht. Es wird dafür gesorgt, dass seine Gesundheit keinen Schaden nimmt. Wie wir alle ist er den Besitzern ein viel zu kostbares Gut ...“

„Gute Nacht, Edmund.“

Edmund lag lange wach und ließ Angelas Bericht illustriert Revue passieren. Die lebende Mauer hatte offenbar tatsächlich ihren Zweck erfüllt, der Kamera musste das Manöver entgangen sein – wären sonst nicht alle aufgeflogen?

Handelte es sich bei dem Schacht um Laura Schneiders Schleuse mit der angeblichen Verbindung zu einem Tunnel nach oben in die Freiheit? Lauras Worte von heute mittag fielen ihm ein: „Freitagnacht nahmen sie einen hopp“. Einen. Da hatte er nicht ahnen können, dass das Gustav gewesen war. Er brannte jetzt geradezu darauf, mehr von Laura Schneider zu erfahren, was der Junge vor langer Zeit erzählt hatte. Sie musste morgen jedes Detail aus ihrem Gedächtnis hervorholen. Wenn es diesen Tunnel wirklich gab, müsste man herausfinden, wie er unter Umgehung der Schleuse oder des offensichtlich verwanzten Schachtes zu erreichen war. Und wie er unterhalb der Urbanisation verlief. Er glitt in einen Halbschlaf hinüber, darin führte der Tunnel praktischerweise direkt unter seiner Zelle hindurch. Er sank in ihn hinab und der Junge aus Schneiders Erzählung schwebte auf Rollschuhen an ihm vorbei, nein, das war Egon aus seiner Elf. Und dann war die ganze Klasse da, die sich erhob, als das Pausenzeichen ertönte. Er fuhr hoch und saß aufrecht im Bett – das Wecken schrillte durch Repuestos.

Edmund kam verspätet zur Verabredung mit Laura Schneider. Sie winkte ihm ungeduldig zu und kam, kaum dass er sich hingesetzt hatte, gleich zur Sache.

„Also, wie gesagt, von diesem Dachsbau hörte ich oben schon Ende der Achtzigerjahre. Damals lachte ich darüber und glaubte dem Jungen kein Wort. Er jobbte bei mir im Karmeliterkloster, Student der Archäologie.“

Sie spielte mit der Serviette, als wüsste sie nicht weiter.

„… im Karmeliterkloster?“

„Ja. Darin ist das Frankfurter Stadtarchiv untergebracht. Ich arbeitete da als Bibliothekarin. Der Junge hatte sich nicht von ungefähr um einen Semester-Job ausgerechnet hier beworben. Er hoffte, Pläne zu einer unterirdischen Festung zu finden, die angeblich während des Zweiten Weltkrieges als geheimer Unterschlupf für die Regierung und für die Eliteeinheit Regiment Großdeutschland im Fall eines feindlichen Einmarsches errichtet worden war, um von hier aus einen eventuell eingedrungenen Gegner zu vernichten und den Endsieg zu erkämpfen. Kurz vor Beendigung des Baus seien die Alliierten einmarschiert.“

Edmund blies durch die Lippen. „Und weiter?“

„Reiche Russen hätten Wind davon bekommen und in Ostberlin während des Kalten Krieges vom Keller einer stillgelegten Fabrik aus einen Tunnel bis hierher gegraben, um sich im Falle eines Atomkrieges in dem geräumigen Hohlraum unter Frankfurt in Sicherheit zu bringen.“

Edmund musste an sich halten, um nicht laut herauszulachen. Starker Tobak. Der Kellner brachte die Vorspeisen und das Mineralwasser.

„Selbst wenn das zuträfe und wir den Weg zu diesem Tunnel fänden“, warf er mit leichter Ironie ein, „ihn zu durchwandern, von hier bis nach Berlin, das wäre ein ziemlich langer Fußmarsch.“

„Mein Großvater ist fünfundvierzig von der Ukraine bis Leipzig gelaufen, immerzu auf der Flucht. – Ich meine, zwei Männer von guter Konstitution, mit ausreichend Trinkwasser und Brot versehen, könnten das schaffen.“

„Rollschuhe wären auch ganz gut.“

„Sie nehmen mich nicht ernst.“

„Doch, doch. Es ist nur so, wir können hier nicht einmal in der Nase bohren, ohne dass der große Bruder das beobachtet. Angenommen, es gäbe diesen Tunnel tatsächlich, wie könnte man sich unbemerkt Zugang zu ihm verschaffen?“

„Das gilt es herauszufinden.“

„Bestimmt ist der Tunnel mit Alarmanlagen versehen. Daran ist wohl der Fluchtversuch am Freitag gescheitert. Der Wagemutige, der ihn unternommen hatte – es ist übrigens ein Schulfreund von mir –, war allerdings nicht auf einen Marsch bis nach Berlin vorbereitet. Sein Gerüchtetunnel sollte nach Zeppelinheim führen. Jetzt bewohnt er einen Patentstuhl in der Apathie.“

„Das tut mir leid“, sagte Laura.

Sie beendeten schweigend und resigniert ihre Mahlzeit und verabschiedeten sich. Da war kein Funke Hoffnung. Edmund fragte sich, was er sich eigentlich von dem Treffen versprochen hatte. In der Taubengasse begegnete er der Nachbarin aus hunderteinundzwanzig. Sie überredete ihn zu einem Schachspiel. Sie waren im Frühstückssaal miteinander bekannt geworden, doch er hatte ihren Namen vergessen. Eine liebe, traurige, verzweifelte junge Frau, die sich in ihre Wohnung in der Feldbergstraße zurückwünschte, zu ihrem Mann und ihren beiden kleinen Kindern. Sie verlor die Partie, die zweite auch, bedankte sich dennoch bei ihm und beteuerte leicht schwäbelnd:

„Ich muss in zehn Minuten in der Teestub sein und einer Freundin beistehn. Die will sich umbringe. Man darf doch die Hoffnung net aufgebe, dass man uns eines Tages befreit, meine Sie net?“

„Das mein ich ganz bestimmt. Und wissen Sie was? Ich glaube sogar daran.“

Sie lächelte ihn traurig an und wandelte davon.

Glaubte er das wirklich? Oder gab er das nur vor, um der armen Frau ein Wort des Trostes zu sagen? Er wusste es nicht.

Am Abend hatte Edmund keinen Appetit und wollte in die Lesestube statt schon wieder ins Restaurant. Er wusch den Anflug einer Müdigkeit mit kaltem Wasser aus dem Gesicht, und als er aus dem Waschraum heraustrat, blinkte das blaue Licht des Monitors. Er schaltete ein.

Sie begeben sich jetzt ohne Begleitung in den „Liliengarten“. Der Ober führt Ihnen einen Novizen an einem reservierten Tisch zu, Rudolf Fischer. Sie verfahren mit ihm laut Verordnung sechs unter YA. Sie sind nicht befugt, dem Neuling über die Informationen Blatt eins bis drei der Hausordnung hinaus Auskünfte zu erteilen. Duda

Also doch Restaurant. Der Kellner führte ihn an den Tisch gegenüber der blauen Tür. Die öffnete sich Minuten später. Ein junger Mann trat ein. Zotteliger Typ. Sein Gesicht verriet Verwirrung und Staunen. Dann wurde er zornig, schrie den Kellner an und ließ sich nur unwillig zu Edmund führen. Hier tobte er weiter, blickte wild zwischen dem Kellner und Edmund hin und her.

„Wenn ihr Brüder glaubt, damit durchzukommen, habt ihr euch geschnitten. Mein Vater hat Beziehungen bis in die höchsten Kreise und die lässt er spielen, sobald er merkt, dass ihr mich gekrallt habt! Ich muss sofort nach Hause ... ich schreibe übermorgen eine Klausur und habe noch eine Menge zu büffeln.“

Der Kellner zwinkerte Edmund zu und zog sich zurück.

„Also, mein Junge, um das erst mal klarzustellen: Ich – Edmund Konrad übrigens – gehöre nicht zu denen, die dich gekrallt haben. Und was die Beziehungen deines Vaters angeht, wünsche ich ihm von Herzen Erfolg, ich will nämlich auch hier raus.“

„Ach! So ist das.“

„Ja. So ist das. Und hier unten kannst du anranzen, wen du willst, ohne einen zu treffen, den zu treffen du beabsichtigst. Von denen, wer immer sie auch sein mögen, ist keiner hier unter Tage. Hier vegetieren nur Opfer.“

„Vegetieren ist gut“, spöttelte Fischer mit einem Blick in die Runde des Restaurants, auf die hin und her eilenden Kellner und auf die reichlich gedeckten Tische. Ein Mann am Nachbartisch knackte gerade einen Hummer. „Cui bono? Ich meine, wozu dieser Aufwand? Liquidieren wäre doch so viel kostengünstiger.“

„Das kriegen Sie noch zu hören, aber nicht von mir. Ich hab Ihnen diese Unterwelt in groben Umrissen zu zeigen und am Ende des Rundgangs Ihre Suite.“

„Das bedeutet, Sie haben Ihre Anweisungen. Die muss Ihnen doch wer erteilt haben – hier unten.“

„Ja. Der Monitor in meiner Kemenate.“

„Hört sich interessant an.“

„Alles in Repuestos ist interessant. Und einmalig.“

„Eins verstehe ich ganz und gar nicht – Sie sind doch eigentlich viel zu alt für die achte Kolonne.“

„Für die – bitte was?“

„Kommen Sie! Ihr operiert doch nicht auch hier verdeckt?“

„Bestellen Sie sich erst mal was, der Kellner steht sich schon die Beine in den Bauch“, antwortete Edmund und begann, das Gesicht seines jungen Gegenübers zu studieren. Von Zorn keine Spur mehr, dafür Staunen und einfältige Unbekümmertheit. Fischer las die Karte und gab immer wieder ein „Wow“ von sich. Er wählte Markklößchen in Rindfleischbrühe, Entenbrust mit Rotkraut und Maronen, dazu Kroketten. Für hinterher Sahneeis mit Ananasscheiben. Er klappte die Karte zu und bat um die Weinkarte.

„Tut mir leid, zur Wahl stehen lediglich Wasser und Säfte.“

Rudolf Fischer sah den Kellner an, als käme der von einem anderen Stern, enthielt sich aber eines Kommentars und verlangte ein Glas Wasser.

„Ich nehm heute nur eine Hühnersuppe mit Ei“, sagte Edmund.

Fischer genoss mit Behagen seine Mahlzeit. Armer Teufel, die Unbeschwertheit würde bald ein Ende finden.

„Hand aufs Herz, Herr Konrad“, forderte er zwischen zwei Bissen, „Sie verarschen mich! – Oder gehören Sie wirklich nicht zur achten Kolonne und wissen auch nichts darüber?“

„Falls das eine Bildungslücke ist, klär mich auf.“

„Den Teufel werde ich tun und mich verquatschen. Mit Bildung hat‘s auch nichts zu tun – und wenn Sie nicht dazugehören, geht es Sie auch nichts an.“

„Wir sollten uns duzen, hier unten klingt das Sie ziemlich gestelzt. Ich bin Edmund.“

Er grübelte – wieso hatte er Gerd das Du noch nicht angeboten?

„Rudolf. Wenn du nicht dazugehörst, dann vermutlich niemand hier und das Ganze hat mit den Gorillas nichts zu tun. Womit aber sonst?“

„Gorillas?“

„Ja, unsere Gegenspieler. Sie haben damit geprahlt, die Fallen seien gestellt und wir würden in Kürze ratzfatz hineinplumpsen. Logisch, dass ich die Sause in die Tiefe für eine Falle der Gorillas hielt.“

„Ratzfatz hineinplumpsen. Ihr. Die achte Kolonne.“

„Richtig. Und außerdem – du lieber Himmel …“ Er klopfte mit seinen Händen den Drillichanzug ab und entrüstete sich: „Man hat mir nicht nur meine Kleider entwendet, sondern auch meine Brieftasche, die Geldbörse, Kreditkarten, Ausweise … Wie um alles in der Welt bezahle ich meine Zeche?“

„Beruhige dich, hier brauchst du kein Geld. In Repuestos ist alles kostenfrei. Nicht nur die Restaurants, auch die Läden, Boutiquen, Salons …“

„Da ist doch ein Haken dabei!“

Edmund lachte laut auf. „Schlaues Bürschchen! Ein Haken, so dick wie ein Atommeiler. Iss fertig. Wir müssen ins Dorf.“

„Edmund, bitte, jetzt mal Klartext. Exquisiter Laden, Damast, Samt und Seide, erlesenes Porzellan und lauter wunderliche Gäste, trübe Tassen, lassen sich die feinsten Menüs servieren – ein Spiel Perlen vor die Säue, oder was?“

„So habe ich das noch gar nicht gesehen“, erwiderte Edmund und dachte, in wenigen Tagen siehst du das vermutlich auch nicht mehr so.

„Und jetzt fällt mir auf, du bist nicht der einzige alte Knacker … Tschuldigung! – Ich meine, hier sind viele über fünfzig. Das hier unten kann nichts mit meinen Befürchtungen zu tun haben, zum Glück. Mir fällt ein Stein vom Herzen.“

Oje, dachte Edmund, den wirst du bald wieder drauf haben, auf dem Herzen, und einen dazu auf dem Gemüt.

Endlich verließen sie den „Liliengarten“. Franz Gerschpacher lief vorüber.

„Sind wir denn Kinder, so sind wir auch Erben, nämlich Gottes Erben und Miterben Christi, so wir mitleiden, auf dass wir auch mit zur Herrlichkeit erhoben werden.“

Fischer starrte die wunderliche Figur an, zupfte Edmund am Ärmel und sagte: „Mir ist klar, dass hier was oberfaul ist. Hilf mir doch auf die Sprünge, Edmund. Werden wir hier gemästet und anschließend geschlachtet? Wollen Außerirdische sich an uns ergötzen? Ist es ein Paradies als Vorhof zur Hölle, zerschmelzen wir demnächst in ihrer Glut?“

„Deine Ironie kannst du dir sparen. Lach‘ dich, wenn du willst, kaputt, aber so weit daneben liegst du mit deiner Aufzählung der Möglichkeiten nicht einmal. Wir haben zwar nichts von alledem zu gewärtigen, würde ich sagen, doch von allem ein Stück, aber das erfährst du noch früh genug. Fröhliche Menschen wirst du hier nicht treffen. Lass uns nun den Rundgang hinter uns bringen, danach trinken wir irgendwo einen Espresso und du erzählst mir, was es mit der achten Kolonne auf sich hat. Okay?“

„Tut mir leid, wenn du nicht dazugehörst … ich darf das nicht. Wohin führst du mich zuerst? „

Nach der anstrengenden Stadtführung fiel Edmund erschöpft auf sein Bett und schlief sofort ein. Das Wecken erlöste ihn von einem bösen Traum. Draußen begegnete er Angela. Sie war auf dem Weg zum Arztzentrum. Ihr standen heute einige Untersuchungen bevor, auch der Schwangerschaftstest, der die Eintragung in die Liste der werdenden Mütter nach sich ziehen würde.

„Das Ganze ist gegen achtzehn Uhr zu Ende, wir könnten uns zwei Stunden später zum Essen im ‚Rosengarten‘ treffen. Es wäre schön, wenn auch Gerd mitkäme – bis dann.“

Gegen Ende der Gymnastik traf er auf Gerd.

„Wir sind ab acht im ‚Rosengarten‘. Kommst du auch?“

„Heute nicht, leider. Mit Edith könnte es heute klappen – mit der Befruchtung.“

„Was sagst du da?“

„Bei all deinen Taten hab acht auf deine Seele. Wer das tut, beachtet die Gebote.“

„Wie bitte?“

„... ich war das nicht. Das war der Clown hinter mir, der Sprücheklopfer. Aber Sie haben richtig gehört. Ediths Follikelsprung ist fällig ... Wir reden nachher im Fitnesssaal weiter“, keuchte Gerd, er war außer Puste. Ein kluger Vorschlag, dachte Edmund, der ebenso außer Atem war. Der Gorilla war heute auf Schikane aus. Rumpfbeugen, Rolle rückwärts, Rumpfbeugen, Purzelbaum, Rumpfbeugen und Hüpf!, Hüpf!, Hüpf! Und von vorn das Ganze, eins und ... – anschließend Dauerlauf im Kreis nach dem Tempo der Tambourinschläge.

Edmund konnte über Gerds Satz vom Follikelsprung nur den Kopf schütteln. Im Fitnesssaal marschierten sie auf Laufbändern nebeneinander her.

„Es is so“, erklärte Gerd, „dies ist vor der Versetzung nach Repuestos-Süd Ediths letzter Ovulationstermin. Ihre Zeit läuft in drei Wochen ab … Aber wenn sie schwanger wird, bleiben ihr noch ein paar Monate hier …“

„Und Duda erhält ein weiteres Spenderbaby. Dein Sohn oder deine Tochter werden als ein Bündel Ersatzteile geboren, hast du das bedacht?“

„Nix hab ich bedacht unn will auch nix bedenke, Edith soll Zeit gewinnen – Zeit, in der vielleicht sogar ein Wunder geschieht und sich die Dinge wenden.“

Edmund war erschüttert. „Liebt ihr euch denn?“

„So, wie man seinen Nächsten liebt, sonst ist da nichts weiter. Aber der Akt funktioniert, das haben wir ausprobiert und paarmal wiederholt, hat sogar Spaß gemacht. Edith versucht schon seit Wochen, schwanger zu werden. Hat es immer wieder probiert mit Karl Hagen, aber der musste vor sechs Wochen nach Süd. Es hat net geklappt mit den beiden.“

„Und du denkst, dass es mit euch beiden klappt?“

„Wer weiß? An mir wird es nicht liegen. Ich bin zeugungsfähig. Zwei Frauen verdanken mir bereits ihren längeren Verbleib in Repuestos-West.“

Edmund blieb die Spucke weg. Welch eine Veränderung! Der schüchterne Gerd Mädchen gegenüber – oben in der Welt jedenfalls – sprintete als mehrfach werdender Vater neben ihm her auf dem Laufband. Mit achtzehn Jahren.

„Sind Sie schockiert?“

„Nein, nein. Ich war auf so etwas nicht gefasst, das ist alles.“

„Ich werde allen helfen, die wollen“, sagte Gerd, „ihnen Zeitgewinn verschaffen und mir Albträume, wenn ich an die Kinder denke und was aus ihnen wird.“

„Und wenn wir zuvor befreit würden?“

„Das wäre wunderbar. Allerdings …“, er sah Edmund betreten an, „ich glaub sowieso nicht mehr daran.“

Edmund glaubte sehr wohl daran. Er verlor sich in Wunschträumen – seine Beine trabten automatisch übers Band.

„Herr Konrad! Das Programm ist zu Ende, die Schule ist aus, wir dürfen nach Haus!“, entriss Gerd ihn humorig seiner Fantasien.

Das Abendessen mit Angela verlief in einvernehmlichem Schweigen. Dem Untersuchungsergebnis zufolge war ihre körperliche Unversehrtheit nun für die nächsten acht Monate festgeschrieben. Hin und wieder betupfte sie ihre Augen mit einem Papiertaschentuch und lächelte verlegen, wenn sie bemerkte, dass es Edmund nicht entging. Auch den Weg zur Adlergasse legten sie schweigend zurück. Sie nickten sich Gute Nacht zu und schlossen sich in ihre Kemenaten ein.

Am Morgen darauf wachte Edmund mit einem ordentlichen Muskelkater auf. Meister Proper hatte wirklich übertrieben. Er war auch heute froh, dass die Nacht vorüber war. Eine Nacht böser Träume mit zwei ständig wechselnden Bildern: eines mit einem im Heckwasser Ertrinkenden und eines mit dem blutigen Körper seines ermordeten Schülers Hans, beide zuletzt zu einer Figur verschmolzen. Die ungesühnte Tat nicht erfolgter Hilfeleistung bei dem nicht von ihm begangenen Verbrechen, das man ihm zuschrieb, als ausgleichende Schicksalsfügung? Quatsch! Oder? Der Zwiespalt plagte ihn nächtens durch Dantes Komödie und tags durch alle Pflichtprogramme. Auf dem „Heim“-weg nahm er den Umweg am Rondell vorbei durch die Amselgasse und suchte die Lesestube auf. Es lohnte sich: Die zwei Tage alten Zeitungen brachten wieder sein Bild, diesmal mit dem Dementi, es habe sich herausgestellt, dass Konrad zur Tatzeit in einem Blumenladen Rosen gekauft habe. Der Verkäufer habe sich an ihn erinnern und anhand der Registrierkasse die genaue Uhrzeit nennen können. Das schloss ihn als Täter aus.

Der Einarmige! Edmund verstand nicht, warum ihm ausgerechnet der sein Alibi bescheinigte. Er war versucht, seinen Weg hüpfend fortzusetzen, sicher, dass diese Meldung seine Lieben oben in der Welt von einem Alb befreit hatte. Wo Lydia wohl sein mochte mit ihrem gebrochenen Bein? Allein daheim? Bei ihrer Mutter in Kiel? Bei seiner Mutter in Oberrad vermutlich nicht, die beiden konnten nicht so gut miteinander.

Ob sie wohl Koko telefonisch in Spanien erreicht und informiert hatten? Vielleicht war er ja bereits wieder in Frankfurt und suchte nach ihm.

Von Scholzes Mörder hatte die Polizei noch keine Spur. Edmund überflog die ersten Seiten der Zeitungen. Heftige Sturmböen hätten im Spessart Bäume entwurzelt. Angela Merkel rücke mehr und mehr nach links, obwohl sie betone, nicht unter dem Einfluss der SPD zu stehen. Münteferings Rolle als graue Eminenz wirke wohl bis heute nach. Die Linke werde von Tag zu Tag kecker und setze alles daran, das Land in den Ruin zu treiben.

In der hinteren Ecke des Lesesaals saßen drei Spender vor dem Fernseher und sahen sich die Fliege-Sendung an. Das bestätigte Edmund, dass hier unten Videoaufnahmen gezeigt wurden, denn diese Peinlichkeit von Serie war seit Langem schon abgesetzt. Das Rätselraten um Direktsendungen über technische Relais oder gar Kabel hatte damit ein Ende. Aber spielte das überhaupt eine Rolle?

Edmund verließ den Lesesaal und beschloss, „nach Hause“ zu wandeln. Dabei kam er am „Pussikat“ vorbei. Ein offensichtlich verwirrter Mann trat aus der Tür und eigentümliche Geräusche drangen heraus. Diesmal überwand Edmund seine Neugier nicht. Zögernd näherte er sich dem Eingang, an dem sich Franz Gerschpacher postiert hatte und jeden Besucher strafend ansah: „An dem Tage aber, da Lot aus Sodom ging, da regnete es Feuer und Schwefel vom Himmel!“

Edmund trat ein und prallte zurück. Sonntagamüsement in Repuestos! Ein Pulk von Spendern beim sexuellen Pläsier, einem unentwirrbaren Knäuel gleich. Es erinnerte Edmund an Tubifex, einem Knäuel Gewürm zur Fütterung von Zierfischen. Er mochte weder Augen noch Ohren trauen. Zum hämmernden Scratching aus den Lautsprechern grölten die einen, seufzten, jauchzten oder stöhnten die anderen in brünstiger Lust. Paare paarten sich beim Tanz, zuckend, stoßend im Rhythmus der harten Trommel- und Schlagzeugerschläge. Reihum ging es, kreuz und quer, eine Schlangengrube exstatisch verrenkter Leiber, umeinander geschlungen zu undefinierbaren, skurrilen Figuren, im Stehen und Liegen, im Bücken und Knien bis hin zum schnellen Finale, um nach kurzer Erschöpfungspause, wenige Atemzüge lang, den Wahnsinn aufs Neue zu starten mit wahllos jedem Partner. Die weiße Einheitskleidung, teils aufgeknöpft, teils abgestreift oder hastig beiseite gezerrt unterstrich die Groteske des rastlosen Schauspiels auf schauerlichste Weise. Die Szenerie präsentierte sich auf einer Ebene neun Stufen unterhalb der Eingangsempore, durch ein Geländer von der Sexhölle getrennt, sodass man von hier aus durch Gitterstäbe auf das Tosen herabsah.

„Endzeitstimmung“, hörte Edmund hinter sich sagen. Er drehte sich um und sah Laura Schneider ins Gesicht. Peinlich, dachte er, sie hier zu treffen.

„Sind das da noch Menschen?“ Heiser – seine Stimme.

„Belive it or not, das sind in ihrem Leben überhaupt zum ersten Mal Menschen“, mischte sich Müser ein, der Sommersprossige aus Kemenate 29, der wohl schon eine Weile neben Edmund gestanden hatte, „Kaskaden der Wollust, frei von denaturiertem Verhalten, von Tabus, von Kultur, Moral und sonstigen Verkrampfungen – Menschen eben, wie sie wirklich sind. Einen schönen Tag noch.“

Müser stieg die Stufen hinab in den brodelnden Teig.

Edmund stand der verblüffte Mund noch halb offen, als Laura Schneider, indem sie mit ihrer Rechten einen Bogen beschrieb, der die ganze Szene umfasste, sagte:

„Der Lack ist ab. Der Lack der Zivilisation, verstehen Sie? Die Natur bricht sich Bahn. Selbst auf die Gefahr hin, dass Sie entsetzt sind, muss ich gestehen: Das alles macht mich unglaublich an. Mir kribbelt‘s im Bauch und ich hätte große Lust, mich in das Gewimmel zu stürzen.“

Edmund verschlug es die Sprache, bis er fragte:

„Was hindert Sie daran?“

„Ein alberner Rest von Moral ... Sie haben doch sicher nichts dagegen, wenn ich, nun, ich möchte mich jetzt mit Ihnen paaren.“

Nein, ich habe mich nicht verhört, wie die guckt ...

„Wieso mit mir?“

„Ganz einfach, erstens sind Sie sehr maskulin, zweitens bin ich nach wochenlanger Abstinenz heiß wie ein Vulkan, ja, richtig heiß … und drittens möchte ich schwanger werden, bevor meine Zeit im Kamp West abläuft. Eine Verlängerung um neun Monate und sechs Wochen ... in der Zeit könnte doch eine Wende eintreten. Ich habe die Hoffnung noch nicht ganz aufgegeben, wieder auf die Welt zu kommen ...“

„Hören Sie auf, diesen Anstaltsanzug aufzuknöpfen! Mir ist nicht danach, mit Ihnen zu ... ich glaub‘, ich muss kotzen.“ Es würgte ihn. Er rannte hinaus und erbrach seine Currywurst samt Cola in den Geranienpfad. Es zeigte sich wiederum, dass der große Bruder niemals schlief. Eine Putzmaschine rollte heran und beseitigte die Schweinerei.

Edmund schluckte in seiner Kemenate zwei Aspirin, wartete, bis der Kopfschmerz verflog, wandelte zum Wellness-Zentrum und gönnte sich eine Sauna. Als er die verließ, lief ihm Antje Meisner über den Weg, die Nachbarin aus hunderteinundzwanzig, und überredete ihn zum Schachspielen. Der Sinn stand ihm nicht danach, aber er wollte die kleine Frau nicht verletzen und folgte ihr zur Spielhalle. Das Muster auf dem Brett flimmerte vor seinen Augen. Er konnte sich nicht konzentrieren, verlor jede Partie. Nach dem vierten Spiel gab er auf und verbuchte den Tag als Erfolg, als er sah, wie sich die kleine Frau über ihre Siege freute. Auf dem Weg zur Adlergasse begegnete ihm Angela. Die kam von ihrer Spezialgymnastik zurück und sah elend aus. Die Schwangerschaft setzte ihr ziemlich zu.

„Ich bin sehr müde“, sagte sie, „und ich möchte heute abend nicht zum Essen gehen, wie wir verabredet hatten. Wir treffen uns morgen in der Bowlingbar – einverstanden?“

„Gern. So gegen vier?“

Am Morgen danach hatte Edmund im Gegensatz zu den bisherigen Montagen eine Erklärung dafür, dass eine große Anzahl der Spender das Pflichtprogramm nur mühsam bewältigte. Es waren schlichtweg verkaterte Absolventen der Orgien im „Pussikat“. Das Mittagessen nahm er heute mit Gerd im „Tulpenkorb“ ein und wandelte von dort direkt zu seiner Kemenate. Bis zu seiner Verabredung mit Angela war noch viel Zeit. Er tippte den kleinen Weckalarm auf halb vier ein und streckte sich auf dem Bett aus, doch der Schlaf wollte nicht kommen. Die Gedanken über einen Rückweg nach oben spukten immer wieder durch seinen Kopf. Ein Aufzug, der einen herunterbrachte, musste einen auch wieder heraufbringen können, überlegte er. Von allen Hindernissen waren die Beobachtungsposten das größte Problem. Man musste sie austricksen. Als schwarzer Mann? Er dachte – nicht zum ersten Mal – über eine Verwandlung nach. Es war ihm darum zu tun, mit jemandem darüber zu sprechen – er versprach sich davon, dabei einen Durchblick durch die verworrenen Vorstellungen zu bekommen. Eine Übersicht – und so sehnte er den Nachmittag und das Treffen mit Angela herbei. Auf Gerd konnte man derzeit nicht zählen.

Angela hatte sich erholt und wollte dennoch lieber ins „Interim“ rüber.

„Ich kann jetzt keine Kugel schieben und mir isses hier auch zu laut.“

„Okay – ich möchte ohnehin etwas mit dir besprechen.“

In Helgas Teestube setzten sie sich in die Nähe des Lautsprechers und ließen sich von Chopin berieseln. Zwar hieß es, dass man nicht belauscht würde, aber konnte man dem trauen?

„Um was geht es?“

„Ich habe eine Idee, wie ich hier herauskomme … ich werde alles auf eine Karte setzen.“

„So wie Gustav? Er hat nichts davon, wenn du ihm Gesellschaft leistest.“

„Ich wähle einen anderen Weg. Nämlich den, auf dem ich hierhergekommen bin. Dazu brauche ich einen Magnettrenner, um die blau-weiße Tür im ‚Orchideenhaus‘ zu überwinden. Möglicherweise kann ich einen solchen Schlüssel in drei bis vier Wochen herstellen, Werkzeug und Material habe ich bereits beschafft bis auf eine Feile, die ich erst noch herstellen muss. Auf dem Papier ist das Projekt fast fertig. Ich arbeite daran und hoffe nur, dass meine Berechnungen der Maße stimmen. Wenn alles fertig ist, nutze ich deine Idee, du erinnerst dich, die Beobachtung der Nigerianer …?“

„Du irrst – die kam von Gerd.“

„Jedenfalls schwärze ich mich ein und schleiche bei Nacht davon.“

„Wie soll das gehen, das Einschwärzen?“

„Mit einer Paste aus Hautcreme, Bodylotion, Zahnpasta, Kohletabletten und schwarzer Haarfarbe – beschaffbar – und in kleinen Portionen ausprobiert.“

„Und wie ginge das weiter, wenn du als schwarzer Mann die Magnetpole getrennt und die Tür hinter die zugemacht hast?“

„Ich schleiche durch die Baderäume zum Liftschacht. Wenn ich den erreicht habe, ist die Schlacht halb gewonnen. Mit etwas Glück ist sogar der Aufzug unten. Dann steige ich in die Kabine und warte ab, bis der Lift ferngesteuert hochsaust, das wird er ja wohl, um oben für das nächste Opfer bereitzustehen. Pro Einstiegsfalle werden jede Woche zwei Leute in die Tiefe geschickt. Im ungünstigen Fall muss ich vier Tage ausharren.

Ist der Lift aber bereits in Erwartung des nächsten Opfers oben, steige ich in den Schacht, setze die Funktion der Anlage außer Kraft, damit der Lift mir nicht auf den Kopf knallt, hangle mich an den Zugseilen die dreißig oder vierzig Meter aufwärts bis zur Kabine und hebe den Boden von unten her so weit an, dass ich durchschlüpfen kann ... als Student habe ich bei OTIS gejobbt und kenn‘ mich damit aus. Ich klettere sodann aus der Kabine, verstecke mich hinter der Rutsche und achte auf die Geräusche oben im Laden. Sobald Ruhe einkehrt, ist Feierabend, dann harre ich noch eine Weile aus, bis es Nacht ist, erst dann kraxle ich die Rutsche aufwärts. In vielen Nächten habe ich mir die Beschaffenheit der Rutsche in Erinnerung gerufen. Sie ist schmal und an den Seiten gewölbt, ich stemme mich mit allen vieren gegen die Wölbung und ruckel mich zentimeterweise daran hoch, drücke die Falltür über mir auf und komme zum zweiten Mal auf die Welt. Über das Telefon im Laden leite ich das Ende von Repuestos ein.“

Angela sah Edmund mit einem Gemisch aus Sorge und Bewunderung an.

„Ein Wahnsinnsunterfangen“, sagte sie langsam.

„Aus einer Wahnsinnssituation heraus“, antwortete er.

Sie tranken ihren Tee und studierten die ineinander verschlungenen Drachen im Muster der Tischdecke. Edmund zeichnete sie mit dem Teelöffel nach, hielt inne, als er Angelas Hand auf seinem Arm spürte. In ihrem Blick lag alles andere als Zuversicht.

„Edmund, der Plan ist illusorisch. Du unterschätzt die Gerissenheit der Bestien. Es ist sinnlos, Edmund, sinnlos.“

Wie recht sie hat ... Und dennoch …

Als lese sie in seinen Gedanken, fuhr Angela fort:

„Selbst wenn es dir gelingt, die blaue Tür zu überwinden und die Akrobatik hinterher obendrein – deine Abwesenheit fällt spätestens zur Frühstücksstunde auf. Was glaubst du wohl, wie lange die brauchen, bis sie dich orten?“

Edmund erschauerte. Angelas Einwände waren einleuchtend. Trotzdem!

Das „Interim“ füllte sich langsam. Er sah Helga zu, wie sie auf einem Wagen Teekannen vor sich herschob und die unterschiedlichsten Teesorten ausgab. Dabei passten sich ihre Gesichtszüge denen des jeweiligen Gastes an, sodass sie ständig zwischen Trübsal, Galgenhumor und Schabernack wechselten. Selten huschte auch ein schwaches Lächeln darüber hinweg.

Edmund wiegte seinen Oberkörper wie ein Jude vor der Klagemauer vor und zurück, die Hände zwischen den Knien flach gegeneinandergedrückt.

„Hast recht. Der Plan ist verwundbar. Es muss noch eine plausible Erklärung für meine Abwesenheit her.“ Oder ein anderer Plan. Der Tunnel wich noch immer nicht aus seinem Sinn – aber an seinem Ende leuchtete kein Licht.

Inzwischen war die Musik verstummt. Stimmen drangen vom Nachbartisch herüber. „Ihr Idioten“, sagte ein Hagerer mit großen Ohren, der Edmund schon öfter aufgefallen war, „mit euren Streitereien darüber, wer alles Schuld am Ausbruch der Weltkriege hatte. Ich halte die Nazis noch immer für üble Teufel, aber sie in dem Zusammenhang anzuklagen ist müßig, nicht nur zum Zweiten, sondern auch schon zum Ersten Weltkrieg. Es liegt klar auf der Hand, die Verantwortung trägt einzig und allein der, ohne dessen Willen auf seiner schönen Erde nichts geschieht. Kriege, Genozids und Holocausts oder welche Megaverbrechen sonst noch, auch unser Schicksal hier in diesen Katakomben, alles geht auf seine Kappe.“

„Du liegst total daneben, Lotze. Gott liebt die Menschen ...“

„Dass ich nicht lache! Was glaubst du wohl ...“

Der Rest ging im Forellenquintett unter, Helga hatte eine neue Platte aufgelegt. Angela zuckte zusammen und fuhr mit einer Hand über ihren Leib. Edmund fragte:

„Was ist?“

„Das kann gar nicht sein! Mir war, als hätte das Kind gestrampelt, so weit ist es doch noch nicht! Edmund, sei mir nicht bös, ich leg mich aufs Ohr, Gustav ruft.“ Unvermittelt sprang sie auf und wandelte davon.

Was war denn das jetzt? Er sah ihr kopfschüttelnd nach. Mädchen, dreh du nicht auch noch durch, nicht schon jetzt!

***

Teil 3

Drei Männer der Putzkolonne hatten Bärte, aber das Barthaar aus der Hand des toten Schülers stammte von keinem der drei. Hauptkommissar Raabe warf den Laborbericht verärgert auf den Schreibtisch. Vielleicht gab es ja einen vierten, der sich den Bart mittlerweile abrasiert hatte. Das galt es noch zu klären. Das Haar war immer noch die einzige Spur zum Mörder des Schülers Scholz. Ein zäher Fall! Raabe war heute nicht gut drauf. Das Zahnfleisch um den linken Weisheitszahn war entzündet, zudem biss ihn sein Gewissen im Mordfall Scholz, den er Knöpfle überlassen hatte, um sich in aller Heimlichkeit mit der Entführungsserie zu befassen. Und Knöpfle, der seine Chance nutzte und sich mächtig ins Zeug legte, hatte auch noch keinen Durchbruch erzielt. Es war zum Mäusemelken.

Das sollte sich an diesem Morgen ändern, als der Portier ihnen eine Besucherin zum Fall Scholz ankündigte.

„Mein Name ist Annemarie Hildebrand, ich wohne in der Löwengasse 10 hier in Frankfurt und bin Lehrerin an der Hellmann-Schule. Ich bekam heute die Arbeitshefte der Klasse elf zum Korrigieren, die im Auto meines spurlos verschwundenen Kollegen Konrad gefunden wurden. Das Heft des Schülers Scholz lag obenauf. Darin fand ich diese Notiz.“

Sie überreichte Raabe einen abgerissenen Zettel, halb so groß wie eine Postkarte mit winziger Schrift.

Alarmstufe 1 Die Roten tarnen sich braun und entwickeln Radikalisierungsdynamik. Veranlassen Sie, dass am Montag das Symposion im Mousonturm ausfällt und die Initiatoren des geplanten Anschlags gefasst werden. Bitte verraten Sie mich nicht.

Eine Unterschrift fehlte. Raabe und Knöpfle lasen verblüfft den Text. Frau Hildebrand entnahm ihrer Handtasche nun das Arbeitsheft des Schülers Scholz und reichte es ihnen.

„Den Zettel hat Hans geschrieben, das steht für mich außer Frage“, sagte sie. „Vergleichen Sie die Handschrift mit der seines Arbeitshefts. Das gleiche Gekritzel. Die Hefte bekam ich erst vor einer halben Stunde. Ich fuhr sofort hierher.“ Sie stand auf. „Hoffentlich finden Sie den Mörder des Jungen. Wer weiß, am Ende hat er auch Herrn Konrad auf dem Gewissen.“

Raabe vergaß die Zahnschmerzen, räumte seinen Schreibtisch auf, während Knöpfle die Botschaft in den Computer einscannte. Der Junge hatte nicht gesponnen, das Symposion im Mousonturm hatte stattgefunden. Auch der Anschlag. Mitten in Professor Pfannmüllers Vortrag über „Martin Buber – Konzept des geistigen Widerstandes“ gab es eine Detonation, Rauch und Feuer. Verletzt wurde niemand.

Sie fuhren abermals zu den Eltern Scholz. Frau Scholz hatte noch immer rot verweinte Augen, war aber ansprechbar.

„Mein Mann arbeitet wieder. Sie können ihn im Büro antreffen – er arbeitet als Buchhalter in der Dornburg GmbH in der Bertramstraße – oder um halb sechs wiederkommen.“

„Wir besuchen ihn von hier aus sofort im Büro. Bitte kündigen Sie unseren Besuch bei ihm an. Wir hätten aber auch an Sie noch ein paar Fragen.“

„Bitte sehr.“

„Sie sagten, Hans war Einzelgänger. Hatte er denn keine Freunde?“

„Doch – er traf sie nur selten. Öfter war er mit seiner Freundin zusammen.“

Raabe stutzte und fragte sich, warum er das erst jetzt erfahre, verkniff sich aber einen Vorwurf.

„Wie heißt das Mädchen weiter und wo wohnt es?“

„Mechthild Seidler. Im Haus gegenüber von hier – im ersten Stock.“

„Was hat Hans in seiner Freizeit getrieben? Hatte er Hobbys, trieb er Sport?“

„Viel Freizeit blieb ihm nicht. Er hat fleißig gelernt, um ein gutes Abitur zu machen. Er war eifrig, aber langsam, darum hat das Lernen viel Zeit verschlungen. Sein Hobby, das war der Computer, vor dem haben sie jede freie Minute verbracht, Hans und Mechthild. An den Abenden, an denen er zu Hause war. Manchmal bis in die Nacht hinein.“

„Und an denen er nicht zu Hause war?“

„Hat er kellneriert, um den Rechner abzustottern.“

„Und wo?“

„In der Piratenklause, das ist eine Kneipe in Seckbach.“

Raabe zeigte ihr den Zettel, den ihm die Lehrerin ins Präsidium gebracht hatte und der offenbar die letzten Worte enthielt, die Hans in seinem Leben geschrieben hat.

„Können Sie sich denken, was der Junge sagen wollte – abgesehen von dem Anschlag im Mousonturm?“

Frau Scholz‘ Hand zitterte stark, es war ihr nicht möglich, das Geschriebene zu lesen. Raabe las es ihr vor. Sie schüttelte den Kopf und hörte nicht auf damit.

„Frau Scholz, gibt es außer dem Computer noch etwas, wofür sich Hans besonders interessierte?“

Sie sah die Beamten lange an und antwortete zögernd:

„Mir fällt nichts ein.“

„Bestimmt nicht?“

Ehe sie zur Dornburg GmbH in der Bertramstraße aufbrachen, statteten sie Frau Seidler im Haus gegenüber einen Besuch ab. Sie öffnete die Tür einen Spalt.

„Mechthild ist nicht zu Hause. Sie kann Ihnen auch nicht weiterhelfen. Sie weiß nichts, gar nichts, ganz bestimmt nicht. Lassen Sie sie in Ruhe.“

„Wo ist sie im Augenblick?“

„Das weiß ich nicht.“

„Wann kommt sie nach Hause?“

„Das weiß ich auch nicht.“

Wumms! Lautstark knallte die Tür vor ihren Nasen zu.

Knöpfle kraulte sich im Genick. „Das sagt mir, dass die Tochter uns sehr wohl weiterhelfen kann.“

„Das denke ich auch.“

Als die Besamten ihr Fahrzeug am Ende der Sackgasse wendeten, sahen sie Frau Seidler mit schnellem Schritt die Straße überqueren, in einen Mini steigen und losfahren.

Sie holten sie in der Seckbacher Landstraße wieder ein, ließen andere Autos zwischen ihrem Mini und dem BMW und verfolgten sie bis ans entgegengesetzte Ende der Stadt, wo sie vor einer kleinen Kirche in der Goldbachstraße hielt. Sie überquerte im Eilschritt die Straße, öffnete ein Staketenzauntor, rannte über einen asphaltierten Hof und verschwand in dem alten Backsteingebäude, in dem ein Kindergärtnerinnenseminar untergebracht war. Sie betraten das Schulhaus nach ihr, stiegen leise die sieben Sandsteinstufen zum Erdgeschoss empor. Die Gänge zu beiden Seiten waren menschenleerer, an den Garderobehaken hingen Jacken und Schals. Sie hörten leisen Stimmen vom oberen Stockwerk her. Vorsichtig nahmen sie Stufe um Stufe der breiten Holztreppe bis zur Hälfte und horchten.

„Und dass du ihnen auf gar keinen Fall von den Rüpeln in der Piratenkneipe erzählst, hörst du?“

„Piratenklause. Mama, meinst du nicht, es wäre besser, die Kerle hochgehen zu lassen.“

„Doch, ja ... Aber die Polizei kommt schon von selbst dahinter. Wenn sie jetzt auffliegen, kommen sie sofort auf dich. Außer Hans wusste niemand von dem Abend und dass du seine Freundin warst, das wissen die auch ... Bitte, bitte, Kind, ich habe solche Angst!“

„Gut, Mama, ich werde nichts sagen.“

„Wo hast du den Stick versteckt?“

„Mama, ich habe dir versprochen, den Mund zu halten. Lass es damit gut sein.“

„Mechthild, bitte!“ Die Stimme erstickte in Tränen.

„Im Silberkästchen mit den Lippenstiften auf der Frisierko…“

Die zwei Polizisten fuhren gewaltig zusammen, denn direkt über ihren Köpfen schlug die Pausenklingel an. In den Fluren flogen die Türen auf. Sie beeilten sich, vor der Mädchenmeute dem Schulhaus zu entkommen, trafen jedoch genau mit der Schar aus dem unteren Flur zusammen und wurden von ihr regelrecht hinausgeschoben.

Vor der Abfahrt zur Dornburg GmbH notierte Knöpfle Wort für Wort, was sie gehört hatten, in sein Notizbuch und Raabe rief Konrad Konrad an.

„In einer halben Stunde – mit Glück etwas später – wird im Mordfall Scholz wichtiges Beweismaterial vernichtet. So Blitz und Dampf krieg ich keine richterliche Genehmigung für eine Wohnungsdurchsuchung. Hast du zufällig einen fähigen Mann parat?“

„So ‚Blitz und Dampf‘ für illegales Handeln … da habe ich nur mich selbst. Gib schon durch, wo, was, wie!“

„Ein Computerstick zwischen Lippenstiften in silberner Schatulle – Frisierkommode Mädchenzimmer, Wohnung Familie Seidler im Heimgarten, die Nummer weiß ich jetzt nicht, musst du nachgucken. Es ist das Haus vis-à-vis dem der Familie Scholz …“

„Bis bald!“

Wolfram Scholz empfing die Polizisten in seinem Kontor hinter der Lagerhalle. Seine Antworten glichen denen seiner Frau bis auf die zur Frage, ob Hans sich abgesehen vom Computer für irgendetwas Besonderes interessiert habe.

„Tja – es fällt mir nicht leicht, darüber zu sprechen“, hörten die Beamten, „doch ich glaube … nun, ich muss da was vorausschicken. Wir engagierten einen Studenten, der ihm Nachhilfe erteilte. Das ist zwei Jahre her. Der junge Mann machte auf uns einen sehr guten Eindruck. Irgendwann kam er während einer Nachhilfestunde auf den Versailler Vertrag zu sprechen. Hans hatte davon noch nie gehört. Er begann, sich dafür zu interessieren, lieh sich Bücher über den Ersten Weltkrieg aus und kannte bald die gesamte Literatur zu diesem Thema. Der Bub veränderte sich, wurde zornig auf die ganze Welt, vor allem auf uns, weil wir nie über diese Ungeheuerlichkeiten gesprochen hätten. ‚Und außerdem haben wir Russland nicht überfallen, einfach so‘, schrie er, ‚sondern verhindert, dass die Rote Armee uns überrollte und ganz Europa bolschewisierte, was die Sowjets schon nach Ende des Ersten Weltkrieges beschlossen hatten. Zu dem Zweck hatten sie sich an der Westgrenze der Sowjetunion eingefunden.

Und die Engländer? Die haben die Polen aufgestachelt, lieber den Krieg zu riskieren, als uns den Korridor nach Danzig zu gewähren. Dabei suchten die Briten seit Langem fieberhaft nach einem Weg, gegen Deutschland in den Krieg zu ziehen, und sie fanden ihn. Veranlassten die polnische Regierung, von der Bereitschaft zu einer friedlichen Lösung des Danzig-Korridor-Problems abzuweichen und Hitlers akzeptablen, mit Zugeständnissen untermauerten Vorschlägen eine strikte Absage zu erteilen. Den Briten war klar, dass Hitler schon allein im Hinblick auf die polnischen Gräuel an Deutschen die Danziger Bevölkerung nicht im Stich lassen konnte, ihr den Zugang zum Reich ermöglichen musste. So forcierte England den Einmarsch der deutschen Wehrmacht in Polen, schuf sich auf diese Weise den Vorwand, Deutschland den Krieg zu erklären, Deutschland, das unter keinen Umständen wieder auf die Hinterfüße kommen sollte. Diese Körperhaltung reklamierte England einzig und allein für sich. Und das seit Jahrhunderten‘.“

Scholz strich sich die Strähnen aus der Stirn. Er hatte sich in Rage geredet – Raabe konnte sich aussuchen, ob die Ausführungen in vollem Umfang als Wiedergabe des jugendlichen Ausbruchs zu werten waren oder ein Großteil väterlicher Empathie zugesprochen werden musste.

„Und England hat uns den Krieg erklärt“, fuhr er fort, „und Frankreich hat uns den Krieg erklärt und Amerika hat uns den Krieg erklärt, so war das alles und nicht umgekehrt! – Das war in etwa die Rede, die er uns entgegenschleuderte, ehe er – außer Rand und Band – die Tür hinter sich zuschlug. Er hat nie wieder mit uns gesprochen. Wir hatten keinen Zugang mehr zu unserem Bub. Er ging morgens zur Schule, kam mittags heim und ging in sein Zimmer. Ernährte sich von Pommes und Cola aus der Bude unten an der Endstation der Trambahn. Gemeinsame Mahlzeiten gab es nicht mehr. Irgendwann schloss er sich einer Gruppe Rechtsradikaler an, die sich donnerstagabends in einer Kneipe traf, in der Piratenklause eben, auf die er durch seinen Aushilfsjob daselbst aufmerksam geworden war. Davon haben wir jetzt erst erfahren.

Bei der letzten Zusammenkunft muss etwas vorgefallen sein, was ihm sehr zu schaffen gemacht hatte. Er kam mit verweinten Augen heim und schloss sich in seinem Zimmer ein. Tags darauf ging er nicht zur Schule und antwortete meiner Frau durch die geschlossene Tür, er müsse büffeln für die Mathe-Arbeit am nächsten Tag und man solle ihn in Ruhe lassen.“

Die Polizisten bedankten sich bei Herrn Scholz für seine Offenheit, verabschiedeten sich und fuhren nach Seckbach.

Der Wirt der Piratenklause hieß Otto Lutz und wirkte auf die Beamten wie ein Pfarrer oder Dorfschullehrer. Anfang vierzig, mittelgroß, in Anzug, Schlips und Kragen. Was hatte jemand wie er in solcher Kneipe verloren? Er lud die beiden an den Stammtisch und servierte wortlos drei Gläser Mineralwasser.

„Sie kommen wegen des ermordeten Schülers“, riet er in leichtem Sächsisch.

Raabe nickte und trank einen Schluck Wasser.

„Ja. Er hat bei Ihnen gejobbt. Wann war er zum letzten Mal hier?“

„Zwei Tage, bevor er umgebracht wurde. Nicht, um mir zur Hand zu gehen, sondern sich mit anderen jungen Leuten im Raum nebenan zu treffen, wie jeden Donnerstagabend.“

Er versuchte, ohne Dialekt zu sprechen. Es gelang ihm nur dürftig.

„Zur Sitzung der Rechtsextremisten.“

Lutz hob abwehrend die Hände.

„Entschuldschense, aber ich kann das nicht mehr hören. Man spricht von Linken, aber nicht von Linksextremisten, aber immer von Rechtsextremisten und selten von Rechten. Und obwohl ich weder mit den einen noch den anderen sympathisiere, muss ich doch sagen, dass mir die Rechten immer noch lieber sind als die Linken, sie sind einfach das kleinere Übel, global gesehen, weil bedeutungslos. Die Linken, eine echte Bedrohung, werden hofiert, die Rechten, total bedeutungslos, werden gemobbt.“

„Wie viele sind es donnerstagabends …?“

„Die sich hier treffen, das sind keine Extremisten, es sind schlichtweg Rechte. Ihre Ansichten sind wider den Zeitgeist, sie müssen damit hinter dem Berg halten. Demokratie hin, Meinungsfreiheit her – Phrasen, nichts als Phrasen. In Diktaturen werden Andersdenkende eingelocht, in Pseudodemokratien wie bei uns werden sie bepöbelt und auf tausend Arten schikaniert. Das Donnerstagkolleg ist eine Plattform für sie, offen über Dinge zu reden, die sie bewegen.“

„Wie viele?“ Raabe blieb unbeirrt.

„Unterschiedlich. Manchmal fünf oder sechs, meistens mehr, mitunter bis zu fünfzehn, sechzehn, würde ich sagen.“

„Keine Extremisten – damit meinen Sie keine Rowdys, die zuschlagen oder randalieren. Bloß harmlose Kerle mit ausländerfeindlicher Gesinnung, habe ich recht?“

„Damit liegen Sie leicht daneben. Ausländerfeindlich ist nicht das richtige Wort – es sind sogar zwei Engländer dabei – islamfeindlich wäre treffender. Sie verurteilen die apologetische Sophistik unserer politischen Elite – siehe Schäuble – sie verdammen das Leugnen der Gewalt, die von den gewaltverherrlichenden Suren des Korans ausgeht. Sie warnen vor dem Dschihad und davor, dass der Islam unser Land vereinnahmt, und generell vor seiner Ausbreitung in der Welt. Wie auch vor der Ausbreitung des wiederbelebten Kommunismus. Motto: Null Bock auf Gulag.“

„Was hat sich an jenem Donnerstagabend in ihrem Kolleg abgespielt?“

Erneut hob Lutz abwehrend die Hände.

„Da bin ich überfragt, meine Herren. Ich hatte das Lokal voller Gäste und alle Hände voll zu tun. Woran ich mich allerdings erinnere, ist, dass einer aus der Versammlung – das war so gegen zehn – zu mir an den Tresen kam und fragte, ob ich Hans hätte fortgehen sehen. Hatte ich nicht, aber Kleist, mein Kellner. Der Junge sei, sagte er, aus der Toilette gekommen, habe sich nach allen Seiten umgeschaut und sei durch den Hinterausgang fortgegangen.“

„Wie erreichen wir Herrn Kleist?“

„Er wohnt in der Seckbacher Landstraße hundertzwei, aber im Moment hat er Urlaub und ist mit dem Wohnwagen unterwegs. Ohne Telefon – hat er jedenfalls behauptet.“

„Können Sie uns Namen und Adressen der Mitglieder auflisten?“

„Wo denken Sie hin! Ich kenne diese Leute nicht näher. Moment, einer heißt Fritz, dann ist mir noch der Name Erwin im Ohr. Eines der Mädchen heißt Ruth, wie meine Schwester. Das ist aber auch alles, was mir einfällt … nein! Karlheinz noch.“

„Sie sagten Ruth – es sind also nicht nur Männer?“

„Nein. Hören Sie, ich mach Ihnen einen Vorschlag. Kommen Sie nächsten Donnerstag, möglichst vor sieben, dann können Sie alle in Augenschein nehmen, die durch die Gaststube hier nach nebenan ins Kolleg verschwinden. Oder, falls Sie Wert darauf legen, etwa eine Stunde früher, wenn Sie auch den Initiator sehen wollen – der kommt meistens früher, um sich vorzubereiten …“

„Wir werden kommen.“ Raabe reichte dem Wirt seine Karte. „Sagen Sie bitte Herrn Kleist, er soll sich bei uns melden. Wir brauchen seine Aussage. Und vielen Dank für Ihre Hilfe.“

„Einer dieser Namen ist mir erst vor Kurzem über den Weg gelaufen“, sagte Raabe auf der Rückfahrt durch die engen Gassen Seckbachs. Sie kamen nur schrittweise voran.

„Mir auch. Fritz. In der Putzkolonne gibt es einen Fritz.“

„Jaaa! Genau! Einer der drei Bärtigen sogar. Was haben Sie über die Kolonne bis jetzt sonst noch herausgebracht?“

Na endlich interessierst du dich mal für meine Schufterei, dachte Knöpfle.

„An besagtem Tag war die Kolonne vollzählig erschienen und ...“

„Kommen Sie auf den Punkt, Mann! Wer hat da was auf dem Kerbholz!?“

„Bissi was alle, aber abgesehen von Franz Paloschevsky nur Eierdiebereien.“

„Paloschevski – ist das nicht der Dicke mit der Warze auf der Lippe?“

„Nein. Der etwas Ältere mit der Brille.“

Im Büro legte Knöpfle die Fotos der Kolonne vor Raabe auf den Schreibtisch und deutet auf Paloschevsky. „Dunkler Typ, finster dreinblickend, dichtes, welliges Haar, kurzer Schnauzbart, langes Strafregister – seine schwerwiegendste Tat war eine Rauferei in einer Hafenkneipe, die sein Kontrahent nicht überlebte. Paloschevsky, einundzwanzig Jahre, stammt aus der Ukraine, eins von fünf Kindern eines Flickschusters, ging drei Jahre zur Schule, lebte im Balkan vier Jahre auf der Straße, klaute Autos, wurde erwischt und konnte entkommen, gehörte zeitweilig einer Automatenknackerbande an, bis er auf einem Fischdampfer am Schwarzen Meer anheuerte. Nach einem halben Jahr kam es zu der Schlägerei, die ihn fünf Jahre hinter Gitter brachte. Danach mogelte er sich durch Italien nach Deutschland. Hat sich bisher hierzulande – abgesehen von Schwarzarbeit – nichts zuschulden kommen lassen, nichts was bekannt wäre jedenfalls. Er wohnt offiziell bei einer Familie Bosevski in der Schwanheimer Straße, tatsächlich aber unter der Europabrücke in Niederrad. Er gibt unter seinen Kumpels mächtig damit an, dass sich für ihn demnächst alles zum Guten wendet.“

„Keine Sekunde aus den Augen lassen, den Burschen.“

„Ist schon veranlasst. Und noch was, Chef.“

„Ja?“

„Erwin Kloße, der Lebensgefährte der Putzkolonnenchefin, hat einen ordentlichen Bart.“

„Donnerwetter! Und – Moment mal – hatte der Wirt vorhin nicht auch einen Erwin erwähnt?“

„Richtig! Ja, das stimmt!“

„Haben Sie Kloße unter die Lupe genommen?“

„Bin dabei. Mehr als seinen Namen und dass er bei der Putzi in der Wöllstädter Straße zwölf wohnt, weiß ich noch nicht. Wenn ich mit meinen Eintragungen und dem Bericht fertig bin, kümmere ich mich drum.“

Knöpfle war stolz auf das, was er alles herausgebracht hatte, und er wusste, dass Raabe beeindruckt war, auch wenn der kein Wort darüber verschwendete. Er setzte sich an den Computer, um die Ergebnisse des Tages zu dokumentieren, und Raabe machte sich zum Zahnarzt auf.

Bevor er den Zündschlüssel drehte, rief er Koko an.

„Hast du den Stick?“

„Ich sag dir, das war knapp, mein lieber Horst, die Frau im Mini hielt just in dem Moment vor ihrem Haus an, als ich am Ende der Sackgasse wendete. Aber ich hab den Stick.“

„Donnerwetter! Mach dir eine Kopie und bring höchstselbst das gute Stück ins Präsidium. Gib ihn Knöpfle, sonst niemandem. Es eilt, guck dir den Inhalt erst hinterher an. Ich muss zum Zahnarzt – und, Koko, ich muss dich um einen Gefallen bitten. Ich brauch ein Barthaar von einem Erwin Kloße, Wöllstädter Straße zwölf, möglichst gestern.“

„Du bist gut! Soll ich mich mit dem Kerl raufen, oder was?“

„Mir egal, wie du dazu kommst.“

„Okay, du kriegst dein Kloßebarthaar. Und ich bekomme die Liste der Angehörigen aller in Hessen im letzten Halbjahr vermissten Personen, vielmehr die Liste derer, die Anzeige erstattet haben. Eure Vermisstenstelle lehnt es ab, mir auch nur einen Namen zu nennen. Beschaff´ mir die Liste, mir ganz egal, wie du dazu kommst.“

„Okay, Retourkutscher, bis bald.“

Koko legte zufrieden den Hörer auf. Reinhard Kellermann, wie immer strahlend, spazierte herein, drehte den Besucherstuhl um die halbe Achse, setzte sich rittlings drauf, verschränkte die Arme auf der Lehne und sah Koko an.

„Willkommen Spitzbub, ich muss auf der Stelle ins Kommissariat, komm mit und erzähl unterwegs, was es Interessantes gibt.“

„Keine gute Idee – ich hab in der Berliner Straße was zu erledigen und komm noch mal her – oder bleibst du lange im Präsidium?“

Sie fuhren hintereinander aus der Tiefgarage und dann ihrer unterschiedlichen Wege. Kellermann war einige Minuten vor Raabe zurück, die er mit dem Versuch nutzte, mit Frau Schröder zu flirten. Koko witterte gute Nachrichten, denn Reinhards Gesicht war für ihn ein offenes Buch. Er mochte den Jungen, der nicht größer als einen Meter fünfundsechzig und gerade mal vierundzwanzig Jahre alt war und über unerhörten Charme verfügte – der machte ihn bei Frauen unwiderstehlich.

„Leg‘ schon los. Was hast du in Erfahrung gebracht?“

„Man hat voriges Jahr eine halbe Million Schmiergeld dafür bezahlt, dass der Blumenkiosk nicht abgerissen und an anderer Stelle neu erbaut wurde, obwohl er den Gartenarchitekten bei der Neugestaltung der Grünanlage im Weg war.“

Koko pfiff durch die Zähne.

„Wer ist man?“

„Das konnte Mieze mir nicht sagen. Sie lauschte, als der Einarmige, ihr Chef, in irgendjemandes Auftrag die Verhandlung mit der Friedhofs- oder Stadtverwaltung im Hinterstübchen des Ladens führte.“

„Wie viel wirft der Laden so ab?“

„Nicht genug für eine halbe Bestechungsmillion.“

„Der Laden ist ein Brennpunkt. Ich brauche Fotos von allen Mauern und Gebäuden drumherum. Jedes Fenster, das dem Kiosk zugewandt ist, auch Dachsimse und so weiter, einfach jede Stelle, von der aus man ungesehen beobachten kann, wer den Laden betritt oder verlässt.“

„Kein Problem. Ich mach mich sofort an die Arbeit. Für Weiteres ist Geduld angesagt. Ich muss sehr sachte bohren – Lolita hat eine Heidenangst um ihren Job. Sie hat noch nie so gut verdient wie hier, sagt sie.“

„Würde ein Fünfhunderter die Angst etwas eindämmen?“

„Könnte hilfreich sein, ja. Ich verspreche mir viel von unserem Rendezvous in der nächsten Woche“, verriet Reinhard augenzwinkernd, „bei Kerzenschein und Babbelwasser. Wenn sie was weiß, streichle ich es aus ihr heraus. Ein nettes Ding übrigens, trotz ihres ziemlich lockeren Lebenswandels. Ihr derzeitiger Liebhaber – nicht der Verlobte, der sitzt im Knast – ist Programmierer bei ELAXY und hat zwei Tage in München zu tun, ist also eine Nacht nicht da ... und die verbringen wir im Hinterstübchen der Blumenboutique. Lolita ist schon ganz scharf auf den Abend. Und sie wird mir sagen, was sie weiß, wenn sie was weiß. Sobald sie eingeschlafen ist, werde ich außerdem noch die Bude inspizieren, vor allem den Safe. Es ist ein Horler, kein Problem für mich.“

„Und ihr Boss?“

„Macht um sechs Feierabend. Er fährt mit der S-Bahn nach Sulzbach. Ich schick ihm Otto hinterher, um ganz sicher zu gehen, dass er nicht noch mal umkehrt, und wenn doch, dass wir es rechtzeitig erfahren.“

„Na, dann viel Spaß.“

Koko zwinkerte ihm zu und spielte mit dem kleinen Mann aus buntem Blech, der neben seiner Federschale stand und Notizzettel bereithielt. Den hatte Beate ihm aus Basel mitgebracht. Reinhard machte keine Anstalten zu gehen. Koko trommelte sanft einen Rhythmus auf die Schreibtischplatte, bis ihm siedend heiß sein Versprechen gegenüber Raabe einfiel.

„Es gibt noch einen wichtigen Auftrag für dich.“

„Her damit.“

„Ich brauche auf schnellstem Wege ein Haar aus dem Bart eines Erwin Kloße, Wöllstädter Straße 12.“

Reinhard dankte für den Auftrag, versprach schnellste Ausführung, machte aber immer noch keine Anstalten zu gehen. Koko stutzte, eine Augenbraue leicht angehoben. Bislang hatte Reinhard immer gewusst, wann eine Unterredung beendet war. Heute saß er da wie angewachsen. Koko hatte noch nie einen Freund rausgeschmissen und wollte heute nicht damit anfangen. Er zappelte – neugierig auf den Inhalt des Sticks von Hans Scholz – und sah Reinhard fragend an.

„Jaja, eine böse Welt“, klagte der mit treuherzigem Blick und massierte sein Kinn, „und das schnöde Geld.“

Koko begriff, lachte und entnahm dem Tresor die zweite, längst fällige Rate und reichte sie über den Tisch, zusammen mit dem Fünfhunderter für Lolita. Er sah dem Burschen grinsend hinterher, wie er wippend davoneilte. Dann setzte er sich an den Computer und öffnete den Stick.

Raabe lag mit dicker Backe daheim auf dem Sofa, den Zahn hatte ihm Dr. Schneider bei dieser Entzündung nicht ziehen können. Als er jetzt Knöpfle anrief, war der völlig aus dem Häuschen, rief atemlos ins Telefon: „Herr Konrad hat mir den Stick gebracht, bin dabei, das Passwort zu suchen, melde mich, Tschüss.“

Als Knöpfle es mit „Piraten“ versuchte, war er endlich drin – und hatte das Tagebuch von Hans Scholz vor sich. Es umfasste einen Umfang von 2,1 MB. Der Junge hatte seinem Computer alles anvertraut, Sorgen und Freuden, Erlebnisse in Schule und Elternhaus, Rendezvous mit Mädchen, Abenteuer mit Freunden, Ärger mit Lehrern, Eltern – Enttäuschungen, Ängste, Wut und Zorn.

Knöpfles Interesse galt zunächst dem Eintrag vom 5. Mai mit dem Titel „Holger, der Dummkopf“. Zufällig wusste er, dass ein Mitschüler von Hans Scholz namens Holger am 8. Mai, also drei Tage später gestorben war. Knöpfle las:

Holger Plättner war gestern zum zweiten Mal nicht beim Treffen. Er wich meinen Fragen eine Woche lang aus, heute kam er zu mir heim und redete Unfug. Er wollte mir nicht verraten, wer ihm den Unsinn eingeredet hat. Holger spinnt. Er behauptet, Erwin sei keiner von uns, sondern ein Marxist, von „links ganz oben“ – von einem Sowjetmenschen namens Duda dazu eingesetzt, uns dynamisch zu radikalisieren und so die Rechte bei den Bürgern in Misskredit zu bringen. Ein Heer roter Genossen sei über die ganze Bundesrepublik verteilt mit dem Auftrag, mit virtuoser Dialektik unsere gerechte Wut zu schüren und in ungerechten Hass aufzumischen. Uns zu Agitationen zu verleiten, die uns in ein Licht rückten, in dem die Bevölkerung uns sehen soll. Auch das neuste Projekt diene diesem Zweck. Auf diese Weise soll die Distanz der Wähler nach rechts vergrößert und nach links verkleinert werden mit dem Ziel, das Volk völlig auf ihre Seite zu bringen, der Internationalen den Weg zu ebnen und einer neuen Weltherrschaft den Boden zu bereiten. Diese Initiative sei ein Mosaikstein in einem groß angelegten Puzzle, das sogar die Serienentführungen einschließe, von denen man in letzter Zeit so viel höre und lese. Nicht allein Deutschland, ganz Europa sei betroffen und in naher Zukunft werde die ganze Welt unterwandert sein. Wo hat Holger nur den Blödsinn her? Ich habe mir alle Mühe gegeben, ihm diesen Quatsch auszureden. Es kam zum Streit und er lief voller Zorn davon. Ich hoffe, dass er wieder zur Vernunft kommt, der Spinner.

Knöpfle war so in den Text vertieft, dass er vergaß, Raabe wie versprochen anzurufen. Der Eintrag vom 14. Mai galt ebenfalls diesem Plättner und war mit „Skandal des Jahrhunderts“ überschrieben. Es war der Tag seiner Beerdigung nach einem tragischen Unfall.

Von wegen Spinner! Wolfgang ist begraben – und seine Behauptungen stimmen! Ich fasse es nicht. Konnte es bis gestern abend noch immer nicht glauben. Bei der Nachricht von seinem „Unfall“ schwante mir aber, was mir während der Trauerfeier Gewissheit ward, als spräche er aus dem geschlossenen Sarg. Es war kein Unfall. Ich habe Erwin gestern abend auf den Zahn gefühlt. Volltreffer! Er zuckte bei dem Stichwort „Duda“, das ich wie ein Amen als Schlusswort auf seine Gedenkrede für Holger in den Raum posaunte, worauf mich alle fragend betrachteten, zusammen und wurde weiß wie die Wand. Der Blitz aus seinen Augen sprach Bände. Unsere Blicke fetzten sich. Ich hätte aufstehen, ihn vor den anderen entlarven sollen, doch mein Hals war wie zugeschnürt. Konnte weder sprechen noch länger im Kolleg verweilen und verduftete auf Französisch. Vor Erwin muss ich mich jetzt in Acht nehmen.

Ich weiß nun, mein Freund musste sterben, weil er um Erwins Polit-Mandat wusste. Das heißt, Holgers Behauptungen sind alarmierende Wahrheiten. Das ist der Skandal des Jahrhunderts. Wir sind alle angeschmiert. Ich muss die anderen informieren – gleich morgen nach der Schule – und Herrn Konrad auch irgendwie – reden kann man mit dem aber nicht, muss mir was einfallen lassen.

Mechthild hat sich von ihrer Erkältung erholt, heute Abend kommt sie rüber. Die wird geschockt sein, wenn sie hört, dass Holger keineswegs gesponnen hat.

Jetzt knips ich den Ärger aus und konzentrier mich auf die Mathe.

Knöpfles Stirn glühte. Bevor er den File von Anfang an zu lesen begann, mailte er Raabe diese beiden Einträge zu und die sandte der Hauptkommissar nach der Lektüre mit einem dreimaligen „Donnerwetter!“, begleitet von einem Trommelwirbel auf die Tischplatte, seinem Freund Koko ins Büro, obwohl der ja über eine Kopie des Sticks verfügte. Koko reagierte prompt mit einem Anruf.

„Mann, Horst! Das verschlägt einem ja den Atem. Danke, dass du mir das gleich rübergeschickt hast – ich habe noch kein Wort gelesen, den Stick eben erst in den Rechner geschoben, Reinhard war bis vor einer Minute hier. Das Tagebuch Scholz ist echt der Hammer. Was wir jetzt unbedingt brauchen, ist der Ort der ‚rechtsextremen‘ Zusammenkünfte.“

„Haben wir. Nicht nur den Ort, sondern auch die Zeit.“

Raabe klärte Konrad auf. Der holte tief Luft und sagte:

„Ich schleus mich Donnerstagabend in ihre Sitzung ein.“

„Das hatte ich gehofft. Knöpfle und ich werden mit versteckter Kamera in der Wirtsstube sein und die Kandidaten filmen – übrigens gehört Erwin Kloße dazu, von dem du mir ein Barthaar beschaffen sollst.“

„Es wird ja immer schöner, Mann! Horst, da tut sich was!“

Der Hauptkommissar legte nachdenklich den Hörer auf. Das Tagebuch brachte ihn in der Ermittlung im Mordfall Scholz einen Riesenschritt voran – vielleicht sogar lieferten sie eine Spur zur Entführungsmafia. Doch ein Bittertropfen war den Offenbarungen beigemischt: Die Machenschaften der Erzmarxisten brachte die Linke insgesamt in Verruf – auch die SPD und das ging ihm heftig gegen den Strich. Nicht nur, weil es Marion bei ihren politischen Auseinandersetzungen Wasser auf die Mühle gab …

In der Forsthausstraße deckten Beate und Lydia den Tisch fürs Abendessen. Koko hatte angekündigt, dass er pünktlich nach Hause komme. Als er dann eintraf, lotste er sie, ohne ein Wort zu sagen, in sein Arbeitszimmer, rief Raabes Post im Rechner auf und deutete auf den Bildschirm. Mit angehaltenem Atem lasen die beiden Frauen die erstaunlichen Einträge des ermordeten Schülers. Beim Abendessen schilderte Koko ihnen Reinhard Kellermanns erstes Resultat seiner Ermittlungen in der Blumenboutique am Hauptfriedhof. Währenddessen klingelte das Telefon. Reinhard war am Apparat und sagte, dass er die Objekte wie besprochen aufgenommen und ihm die Fotos soeben abgesandt habe. Nach dem Abendessen entnahm Koko dem Computer Kellermanns Brief mit den Bildern als Anhang, breitete die Ausdrucke auf dem Schreibtisch aus und legte den Stadtplanausschnitt rund um den Laden daneben, den Reinhard schlauerweise mitgesandt hatte. Er rief Beate und Lydia herbei.

„Seht euch das an. Was meint ihr, von wo aus können die Häscher den Ladeneingang beobachten, um aktiv zu werden, sobald eine Zielperson den Laden betritt.“

„Also, von den Bauten ringsum erscheint mir der mit der Glaspyramide auf dem Dach hier am ehesten infrage zu kommen“, meinte Lydia, „von hier aus ist der Blumenkiosk gut zu sehen und auch jeder, der vorbei- oder aus- und eingeht.“

„Das hört sich logisch an. Den Bau werden wir unter die Lupe nehmen – gleich morgen.“

Sie fanden noch fünf weitere Objekte, die für eine Untersuchung infrage kamen.

Beates Zeigefinger umkreiste zuletzt den Mittelpunkt der Karte: „Und was ist mit Spuren“, sagte sie, „die die Gangster hinterlassen haben … in und um die Boutique und hinter den Büschen, vor denen der Polo geparkt war?“

„Das sind keine Büsche“, klärte Koko sie auf, „das ist eine ziemlich hohe, efeubewachsene Mauer, hinter der konnte sich niemand verstecken, schnell genug drübersteigen und zupacken. Und dort, wo der Wagen stand, wurde jeder Millimeter abgesucht, von der Polizei und von uns. Ebenfalls die Flächen um die Boutique herum. Nur den Laden selbst konnten wir nicht unter die Lupe nehmen, der Geschäftsführer ließ uns abblitzen und Raabe konnte keinen Durchsuchungsbefehl erwirken.“

„Hast du übrigens von ihm die Liste bekommen, um die du ihn batest?“

„Die hatte er mir für heute Nachmittag fest zugesagt, aber er musste einem Hinweis im Mordfall Scholz nachgehen, der ihm plötzlich ins Haus geschneit kam, und Zahnweh hatte er auch noch. Wir müssen uns noch bis morgen früh gedulden. Der Fragebogen an die Betroffenen ist im Entwurf fertig. Ich habe euch zwei Exemplare mitgebracht. Denkt nach, ob euch weitere wichtige Fragen einfallen. Wir müssen alle Möglichkeiten in Betracht ziehen. Es gibt garantiert einen gemeinsamen Nenner ...“

„Hoffentlich ist Edmund noch am Leben.“

„Daran darfst du keine Sekunde zweifeln, Lydia. Keine Sekunde.“

Koko rief Hans Rehbein an und bat ihn für den nächsten Morgen in sein Büro. „… sage inzwischen schon mal Erich und Walter Bescheid, dass sie sich ab sofort bereithalten sollen.“

***

Die Kneipe war angefüllt mit blauem Dunst – das Kommissarenduo wunderte sich: War das Rauchverbot hier außer Kraft gesetzt?

„Uuuu“, Knöpfles Gesicht wurde zur Grimasse. Er schob das Gerippte nach einem kleinen Schluck von sich. „Scheußlich!“, rief er aus und Raabe lachte. „Anfängern schmeckt Äppelwoi frühestens nach dem dritten Glas.

„So viel steh ich nicht durch“, sagte er, „ich trink lieber ein ...“ Bier wollte er sagen – und stutzte. Konrad kam aus dem „Sitzungszimmer“ auf die beiden zu. „Hat der Obernazi Sie durchschaut und rausgeworfen?“

Koko hatte sich bei der Gruppe vorstellen wollen mit dem angeblichen Wunsch, ihr beizutreten. „Ist noch keiner da“, sagte er, „ist wohl noch zu früh – ich setz mich einsteilen zu euch.“

Sie bestellten Handkäs mit Musik und warteten auf das Eintreffen der Rechtsradikalen. Warteten und warteten. Die Kneipe war übervoll. Lutz und sein neuer Aushilfskellner hatten alle Hände voll zu tun, schwirrten mit beladenen Tabletts balancierend umher. Lutz kurvte an ihnen vorbei, zuckte mit den Schultern und rollt die Augen dazu, was so viel heißen sollte wie „Ich weiß auch nicht, wo die bleiben. Noch nicht eine Figur war bislang im Nebenraum verschwunden – es war bereits halb acht. Und dabei blieb es. Bis Mitternacht.

„Zahlen!“, rief Koko. Lutz eilte herbei, addierte die Posten, riss das Blatt vom Block, beugte sich zu ihnen hinunter und meinte: „Den Burschen muss was quer gekommen sein. Ich denke, die lassen sich hier nicht mehr blicken.“

„Sieht ganz danach aus. Wenn doch, rufen Sie mich bitte sofort an.“ Koko legte seine Karte auf den Geldschein. Sie brachen auf.

„War ein Schuss in den Ofen. Dem Wirt traue ich nicht über den Weg. Werde sofort eine Observierung veranlassen“, sagte Raabe. „Was haltet ihr übrigens davon, am Sonntagnachmittag auf eine Tasse Kaffee zu mir nach Hause zu kommen, um ungestört alles durchzugehen?“

Beide stimmten zu.

„Wäre nicht schlecht, Beate und Lydia kämen mit, Frauen und ihre Intuition …“

Sie waren unterdessen vor der alten Kirche angelangt, wo sie ihre Fahrzeuge abgestellt hatten, und wünschten einander Gute Nacht.

Am Sonntag kurz vor drei – Marion war gerade dabei, den Kaffeetisch zu decken – läutete das Telefon. Koko kündigte einen zusätzlichen Gast an.

„Ihr habt doch nichts dagegen ...? Es ist Dr. Leitmeier. Er war gekommen, um mit mir über die Entführungen seiner Kinder zu sprechen, dabei fielen ihm Marions Bilder auf und nun will er unbedingt eins erwerben.“

„Marion freut sich über jeden potenziellen Kunden“, erwiderte Horst, „und Dr. Leitmeier ist uns willkommen.“ Schließlich war der Arzt ein Betroffener und passte in die Runde.

Als die Gäste eine Viertelstunde später eintrafen, durchströmte Kaffeeduft die Wohnung. Noch während der Begrüßungszeremonie entdeckte Leitmeier am Ende des Flurs Marions „Mainhatten-Skyline“ und lief schnurstracks auf das Bild zu.

„Das ist es!“, rief er begeistert aus, „ist das noch zu haben?“

Marion horchte auf. Offenbar hatte er den Preis unten links gesehen und der schreckte ihn nicht ab. So schnell hatte sie noch nie eine neue Arbeit an den Mann gebracht. Sie erwiderte seine Frage mit Nicken.

„Meine Frau liebt die Gegenwartsmalerei, besonders Frankfurter Motive. Vielleicht kann ich ihr damit eine Freude machen, auch wenn sich ihre Gedanken zur Zeit, wie Sie verstehen werden, nur um unsere Kinder drehen.“

„Wer könnte das nicht verstehen“, sagte Lydia, die soeben ihre Stola an der Garderobe ablegte.

Der Arzt betrachtete unentwegt das Bild, haderte aber mit seiner Kaufentscheidung. Marion schlug ihm vor:

„Nehmen Sie es mit, Dr. Leitmeier, auf Probe sozusagen ... Gefällt es Ihrer Frau Gemahlin nicht oder es findet sich bei Ihnen zu Hause nirgendwo ein geeigneter Platz dafür, bringen Sie es einfach zurück.“

Als sie endlich alle um den Kaffeetisch saßen und zum Thema kamen, schrillte das Telefon. Am Apparat war Fiffi, der Informant, von dem selbst Hauptkommissar Raabe nicht mehr als den Spitznamen kannte. Der Hausherr schaltete den Lautsprecher ein, damit die anderen mithören konnten. Fiffi berichtete im Flüsterton von einem von der Polizei gesuchten Dealer, der beobachtet hatte, wie ein Mann mit dem Fahrrad durch Bornheim fuhr und von einem Passanten angehalten und in ein Gespräch verwickelt wurde. Auf den Radfahrer passte die Beschreibung des seit Kurzem vermissten Egon Kanzel. Die beiden seien in die „Drehscheibe“ gegangen, eine Kneipe in der Arnsburger, gegenüber der Buchhandlung Schutt. Die Krönung dieser Info lag darin, dass der Dealer zufällig wusste, wo der Mann arbeitete, der den Radfahrer angehalten hatte, nämlich im Reisebüro Silverbird in der Hanauer Landstraße. Er beschrieb ihn als hochnäsigen Typen, etwa eins achtzig, schlank, mit grauweißem Krollekopp. Das war für Raabe die Information des Tages. Aber Fiffi wusste noch mehr. Noch heute würde sich ein merkwürdiges Individuum mit seinem Auftraggeber An der Alten Warte in Kassel treffen, um eine Geldsumme entgegenzunehmen, die im Zusammenhang mit einem Schülermord stehen soll. Fiffi folgerte, dass damit ja nur der Schüler Scholz gemeint sein könne. Noch den Hörer in der Hand haltend sprang Raabe wie elektrisiert auf.

„Komm, Knöpfle, ab nach Kassel – sofort!“

„Aaaber …“, protestierte Marion.

„Tut mir leid, Schatz. Wir dürfen den Mörder von Hans Scholz nicht verpassen.“

„Ihr Mann hat recht“, sagte Leitmeier, „und was den Krollekopp angeht, den kenne ich. Das ist Emil Tutzing. Er stammt aus Hanau und ist Geschäftsführer in diesem Reisebüro. Ich halte ihn für absolut integer, kenne ihn gut, bin seit Jahren dort Kunde.“

Raabe und Knöpfle hörten das schon nicht mehr, die Vorplatztür schlug soeben hinter ihnen zu.

„In einem Reisebüro in der Hanauer Landstraße, gibt’s in Kronberg keines?“, staunte Lydia vorlaut, als ginge sie das etwas an.

„Wieso Kronberg – wir wohnen in Königstein, doch ehe wir dorthin zogen“, erwiderte der Arzt, als sei er Rechenschaft schuldig, „wohnten wir am Zoo. Damals war ich im Krankenhaus in der Königslacher tätig – bin Silverbird treu geblieben. Ich glaube nicht, dass an der Aussage dieses Dealers was dran ist.“

Koko erhob sich. „Ich werde rasch mal eben in das Reisebüro reinschauen und mich als potenziellen Kunden outen. Lieber Doktor, bitte leisten Sie den Damen Gesellschaft – bei Kaffee und dem vorzüglichen Frankfurter Kranz –, bis ich zurück bin, es dauert gewiss nicht lange.“

Unterwegs zur Hanauer Landstraße erhielt er via Handy Reinholds neuste Erfolgsmeldung. Zunächst verstand er ihn nicht, er klang irgendwie sprechbehindert.

„Hast du gerade in einen Apfel gebissen?“

„Das nicht, bin etwas lädiert im Gesicht.“

„Letzte Nacht gelumpt, wie? – Na egal – ruh dich gut aus, damit du Mittwoch fit und helle bist für dein Rendezvous.“

„Das muss noch warten. Der Knabe fährt erst nächste Woche nach München.“

„Ach!“

„Hoffentlich zischt er dann auch wirklich ab. Bin um die Vertagung nicht böse. Bis dahin kann ich vielleicht wieder beide Augen gebrauchen.“

„Ist denn eines außer Betrieb?“

„So könnte man es nennen. Zugeschwollen. Die ganze linke Backe. Essen geht nicht, Sprechen fällt schwer. Knüppel im „Roten Ochsen“. Preis für ein Barthaar.“

„Das tut mir leid.“ Das war aufrichtig gemeint, dennoch musste Koko schmunzeln, weil er sich die Szene illustriert vorstellte.

„Mir auch“, sagte Reinhold, „aber das wird wieder. Dem anderen fehlt jetzt ein Zahn vorne im Mund und der wächst nicht nach.“

Jetzt erst kam die Botschaft bei Koko an. „Sag bloß, du hast das Barthaar!“

Als Raabe um drei Uhr früh enttäuscht und übermüdet von Kassel nach Hause kam, wo er und Knöpfle vergeblich auf der Lauer gelegen hatten, stand Marion noch fleißig pinselnd vor ihrer Staffelei. Sie hatte mit einer Überraschung auf ihn gewartet: mit dem Barthaar des Erwin Kloße.

„Toll! Richtig freuen darüber werde ich mich morgen, jetzt bin ich zu müde.“

„Koko war so stolz. Er kam mit dem Haar gestern abend spät vorbei … Er hatte dich über Handy nicht erreicht, um dir den Erfolg zu melden.“

„Ich musste es ausschalten, es hätte uns verraten, falls die Kerle aufgetaucht wären.“

„Aha. Falls. Also sind sie nicht.“

Eine Nacht um die Ohren gehauen für nichts. In Augenblicken wie diesen hasste Marion den Beruf ihres Mannes.

„Ich soll dir von Koko außerdem ausrichten, dass der Geschäftsführer des Reisebüros Silverbird seit gestern in Moskau ist, in der Zentrale des Unternehmens. Er wird übermorgen zurück erwartet. Kokos Mitarbeiter Rehbein lässt durch einen Moskauer Kollegen die Zentrale des Reiseunternehmens observieren.“

„Hat er sonst noch was gesagt?“

„Dass er dringend die Angehörigenliste haben will. Du solltest Hübner mal richtig angehen, der hätte doch genug am Stecken, du wüsstest schon, was.“

Nun gähnten sie im Duett, es war kurz nach vier.

Kommissar Hübner, Leiter der Vermisstenstelle, dachte nicht daran, dem Kollegen vom Morddezernat die Liste zu übermitteln, um die er so eindringlich gebeten hatte, und erklärte wiederholt, er solle sich um seinen eigenen Kram kümmern. Also musste Raabe mit schwerem Geschütz aufwarten. Hübner ahnte nicht, dass der Kollege um die alten Geschichten wusste, die Koko ausgegraben hatte – nämlich die mit den sieben Pferdchen, die seinerzeit in Schwerin für ihn liefen, den heutigen Chef der Vermisstenstelle – lange vor seinem Amtsantritt in Frankfurt ... Er fiel aus allen Wolken und rückte die Liste heraus. Raabe faxte sie auf der Stelle Koko zu.

Im „Nussknackerbüro“ wie in der Anwaltskanzlei blieb daraufhin alles stehen und liegen. Zweihunderteinundsiebzig Adressaufkleber waren zu tippen und auf die bereitliegenden DIN-A4-Umschläge zu kleben, in denen seit Tagen die Formulare und frankierten Rückumschläge steckten. Sie hatten es geschafft, das komplette Paket vor achtzehn Uhr aufs Postamt zu bringen. So waren die Fragebögen am Samstag im Besitz der Adressaten gewesen und am Montag ausgefüllt zurückgekommen, der größte Teil jedenfalls.

Hans Rehbein hatte ein Programm zur Auswertung für die siebenundneunzig Fragen geschrieben. Seit acht Uhr früh gab er die Antworten in den Rechner ein.

„Ich glaube, da zeichnet sich schon ein Muster ab!“, rief er freudestrahlend Koko entgegen, der mit einem Packen Post den Computerraum betrat und kein Wort verstand, weil er zur gleichen Zeit rief: „Die Aktion ist ein voller Erfolg, hier habe ich die nächsten einunddreißig Antworten, es stehen nur noch dreizehn aus.“

„Großartig! Die gebe ich noch ein, ehe ich mich festlege, ich glaube, du bekommst in Kürze ein schlüssiges Ergebnis auf den Tisch.“

„Ausgezeichnet“, Koko rieb sich die Hände, als ihm Frau Schröder Hauptkommissar Raabe durchstellte.

„Ein Schuss ins Schwarze, Koko, das glaubst du nicht, das Haar aus der Hand des Toten stammt tatsächlich aus Kloßes Bart. Wir sind mit einem Haftbefehl zu ihm unterwegs, horridooo!“

Koko lachte und schüttelte den Kopf über seinen Freund, den guten alten Horst. Der war so durch den Wind, dass man ihn kaum wiedererkannte. Das setzte ihn selbst in gute Laune und er verspürte den Wunsch, sie an Kellermann weiterzuleiten.

„Hoffentlich kannst du inzwischen wieder sehen – was sagtest du, widerfuhr Kloße, als er dein Gesicht so demoliert hatte?“

„Ihm fehlt jetzt ein Zahn und der wächst nicht wieder nach.“

„Armer Teufel. Kannst dich demnächst bei ihm im Knast entschuldigen, falls du Lust hast, ihn zu besuchen.“

„Oh, er sitzt schon?“

„So gut wie. Raabe ist mit dem Haftbefehl auf dem Weg zu ihm.“

„Die Schlägerei hat also was genützt. Das lindert den Schmerz gewaltig!“

Raabe klingelte in der Wöllstädter Straße 12 bei Kloße. Knöpfle neben ihm krümmte sich, als ihn ein Stich im Bauch durchzuckte. Das hatte er früher schon hin und wieder gehabt und er ging sorglos darüber hinweg. Ein Arztbesuch passte ihm nicht in den Kram – jetzt, wo es spannend wurde. „Ist nichts weiter“, log er auf Raabes erschrockene Reaktion und richtete sich auf. In dem Moment wurde die Tür geöffnet.

Die Chefputzerin erkannte die Polizeibeamten noch von der Zeugenvernehmung her und eröffnete sogleich das Feuer.

„Ei, die Mordkommission! Mein Erwin hat den Schniffler halb doodgehaache, gell? Geschieht dem Kerl recht. Der hat nämlisch den Stunk aagefange, da bin ich Zeugin und net nur ich allein. Mir sitze mit Freunde bei einem Bierche am Tresen, da kommt der Simbel in die Wirtsstubb und greift mir in de Ausschnitt. Da hat mein Erwin rot gesehn und hat ihm eine geschmiert und der schlägt zurück und dann ging´s richtig los. Wennse mein Erwin hole, müssese ihn auch wiederbringe, weil der Schnüffler selber schuld is. Aber Sie komme fünf Minute zu speet, Erwin is zum Zahnarzt gefaahn.“

„Zu welchem?“

„Dr. Höhne im Musikantenweg.“

Die zwei Beamten hatten leichtes Spiel. Kloße ließ sich in dem stickigen Wartezimmer widerstandslos festnehmen und zum Präsidium abführen, wo er alle Vorhaltungen, selbst die Frage nach seinen Personalien mit einem eisernen „Keine Ahnung“ quittierte. Die Polizisten verloren nach viereinhalb Stunden die Geduld und entschlossen sich, Scholzes Mörder mithilfe eines Tricks zum Reden zu bringen. Ein Klick und seine Handgelenke waren an der Stuhllehne fixiert, zwei weitere Klicks und die Fußgelenke saßen an den Stuhlbeinen fest. Wortlos entnahm Raabe seinem Schreibtisch ein Injektionsbesteck und Knöpfle aus dem Aktenschrank eine Flasche mit gelber Flüssigkeit, die der Hauptkommissar jetzt sehr langsam aufzog.

„Kitzeln wir mal all die vergessenen Ahnungen aus dem harmlosen Hirn hervor!“ Er zwinkerte Knöpfle bedeutungsvoll zu und sagte, mit Blick auf den jungen Mann, der schon jetzt wie Espenlaub zitterte: „Vielleicht hat er wirklich keine, aber das werden wir gleich sehen.“ Und Knöpfle sagte: „Um nichts in der Welt möchte ich in der nächsten Viertelstunde in seiner Haut stecken.“

Der Hauptkommissar beugte sich mit der Nadel hinunter und setzte sie an Kloßes Armbeuge an.

„Halt!“, schrie der plötzlich, zu Raabes Rettung. Er hätte auf keinen Fall dem Kerl Fanta in die Vene gespritzt und dann vor dem Delinquenten blamiert dagestanden.

„Also. Beginnen wir von vorn. Name?“

Die Vernehmung lief nun reibungslos ab, das Tonband fleißig mit und Knöpfle protokollierte alles am Rechner. Er druckte das Geständnis aus, das Erwin Kloße wie geschmiert über die Lippen gekommen war und das er kommentarlos unterschrieb.

Mörder Kloße unterschrieb – Kommissar Knöpfle kippte um – Hauptkommissar Raabe rief die Rettung an. Minuten später war Barthaar-Kloße unterwegs zu seiner Zelle und der Krankenwagen mit Knöpfle zur Klinik.

Raabe verfolgte vom Beifahrersitz aus durch die Scheibe hinter ihm die Arbeit des Notarztes. Verdacht auf Blinddarmdurchbruch. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn und trieb den Fahrer zur Eile an.

***

Das Rotlicht über der Liegewiese erlosch. Der Lautsprecher tönte:

Alle anziehen! Sie begeben sich in die Kemenaten.

Angela erschrak. Edmund! Also doch. Das hatte sie gleich befürchtet, als sie ihn im Frühstückssaal vermisste. Wollte er nicht seinen Plan erst noch verbessern? Das hat er nur gesagt, damit ich ihn nicht zurückhalte!

Lautlos in dumpfen Ahnungen wandelten die weißen Gestalten zu ihren Zellen – an Betriebsschützern vorbei, die an allen Kreuzungen postiert waren.

Angela fror. In ihrer Kemenate pulsierte das Blaulicht. Sie schaltete „I“ ein.

Alarm! Der Spender Rolf Fischer aus der Adlergasse 10 wird vermisst. Bis zu seinem Auffinden verbleiben Sie in Ihren Kemenaten. Sie werden informiert, sobald die Suche beendet ist. Wer Hinweise zur

Ergreifung des Mannes gibt, findet sofort Aufnahme in den Betriebsschutz. Wer dazu willens und in der Lage ist, betätige Knopf Ypsilon und warte die Anweisung zur Absetzung seiner Info ab.

Fischer! Nicht Edmund! Der Krampf entlud sich in Tränen. Angela warf sich aufs Bett und ließ ihnen freien Lauf. Das Blaulicht leuchtete eine Viertelstunde danach erneut auf.

Alarmsituation beendet. Das Programm wird fortgesetzt. Alle begeben sich in die große Turnhalle. Rudolf Fischer befindet sich in der Apathie. Wer den Widerspenstigen in seinem Wohnstuhl besichtigen möchte, finde sich zwischen dreizehn und vierzehn Uhr im Forum ein.

Angela machte von ihrem Recht Gebrauch und blieb liegen, ihre Hände auf dem Bauch. Der momentane Kelch war erst mal an ihr vorbeigegangen, Edmund war noch da. Das unfassbare Schicksal aber ebenfalls noch. Die Tränen der vorübergehenden Erleichterung wechselten über in solche der Verzweiflung.

Das Kind als Spender entbinden, selbst als Spender enden. Sie wurde mit dieser Ungeheuerlichkeit nicht fertig. In Gedanken wanderte sie zu Gustav in die Apathie und träumte davon, neben ihm den Kinderwagen durch einen Park zu schieben. Sie betete zu Gott: Lass, bevor ich niederkomme, diese Hölle auffliegen. Heimlich bekannte sie: Wenn nicht, töte ich mein Kind im Leib bei der ersten Wehe und dann mich. Dieser Gedanke ließ sie etwas ruhiger werden. Zum ersten Mal, seit Gustav in der Apathie lag, schlief sie die Nacht durch bis zum Wecken. Heute ließ sie Schwimmen ausfallen. Schwangere durften das. Sie drehte sich auf ein halbes Stündchen auf die andere Seite.

Am Frühstücksbüfett lud sie zwei saure Gurken auf ihren Teller und eine Birne. Wenn in Repuestos von Heiterkeit noch nie die Rede sein konnte, schon gar nicht beim Frühstück, lastete heute die Pression noch stärker als sonst auf den Gemütern. Jeder Rest Courage war wieder einmal zunichte geworden. Rudolf Fischers Platz an Tisch 18 blieb leer, ein Stuhl an Tisch 32 ebenso – Günter Ahlers frühstückte ab heute in der Betriebsschützerkantine.

Beim Mittagessen im Orchideenhaus galt der Schweigetrialog zwischen Edmund, Angela und Gerd ein und derselben Niedertracht. Schließlich unterstrich Gerd:

„Ich frag mich, wie der Kerl sich fühlen mag.“

Edmund sagte: „Frag das mich, ich weiß die Antwort: beschissen.“

„Es ist ja nicht gesagt, dass Fischer nicht ohnehin geschnappt worden wäre“, meinte Angela.

„Stimmt. Das Gegenteil aber ebenso wenig. Weiß einer von euch, was er unternommen hatte?“

Angela antwortete: „An meinem Tisch im Frühstückssaal war die Rede von einem Loch in der Waschraumdecke seiner Kemenate, durch das er in den Stock über uns gelangt war. Dort stünden die Müllcontainer, die täglich in die Welt befördert würden, und in so einen sei er hineingekrochen.“

Nach dem Essen fragte Angela, ob einer mit ihr durch die Gassen wandeln wolle. Gerd war mit Schuster zum Kegeln verabredet, Edmund schloss sich ihr an. Sie probten wandelnd Verdrängung der Bedrückung, unterhielten sich über Verrichtungen, die sie oben jetzt unternehmen würden, wenn … Edmund und Lydia, Angela und Gustav – kleines Illusionsspiel der Sehnsucht. Sie waren bei Angelas Tür angelangt.

„Hast du es dir noch einmal überlegt … ich meine, kommst du heut abend vielleicht doch mit ins Theater?“

„Nein“, sagte sie entschieden, „ich mag das Stück nicht. Ich finde Emilia Galotti so abscheulich wie muslimische ‚Ehrenmorde‘.“

„Oh.“

„Das hätte ich dir neulich bei dem Disput mit Georg Hahn schon entgegengehalten, wollte dir aber nicht in den Rücken fallen. Ich wünsch dir trotzdem gute Ablenkung und grüße Hannelore von mir.“

In seiner Zelle lag Edmund wie gewohnt auf dem Bett und fixierte die Raumdecke. Es war noch eine halbe Stunde Zeit bis zur Mathestunde. Im Geiste war er in seiner Wohnung, die er leer und verlassen wähnte. Seine Gedanken wanderten von der Hartmann-Ibach-Straße nach Oberrad zu seinem Elternhaus, zur Mutter, die seit seinem Verschwinden nachts wohl noch seltener schlafen konnte als all die Jahre über – seit seines Vaters Tod. Sie saß oft stumm am Fenster, die Hände im Schoß und sandte ihre Klagen zum Himmel. Er gäbe alles darum, jetzt über ihren Scheitel streicheln zu können und zu sagen, dass alles wieder gut werde. Er träumte sich weiter in Kokos Haus in der Forsthausstraße. Lydia musste dort sein. Koko und Beate hatten sie bestimmt zu sich geholt. Was würden sie jetzt gerade tun? Kein Zweifel, sie würden an ihn denken, so wie er an sie – das Rätsel seines Verschwindens zu lösen suchen.

Er hatte wieder alle deutlich vor Augen, selbst den Vater, der schon lange nicht mehr lebte. Nur Lydias Gesicht zeigte sich nicht. Wenn sie in ihrem grünen Kleid erschien, wandte sie ihm den Rücken zu. Das kastanienbraune Haar leuchtete in der Mittagssonne. Sie saß wiederum am Klavier, er hörte sie spielen, ihre geschmeidige Gestalt im Rhythmus der Klänge wiegend. Bewunderte die zarte Linie ihrer Schulter zum Hals – darüber Leere. Plötzlich aber nahm der ovale Kreis unter der Pagenfrisur Konturen an, Augen, Nase und Mund … er erschrak, es war nicht Lydias Gesicht, sondern das von Hannelore Voß und die rief:

„Hallo, Edmund! Hast du unsere Verabredung vergessen?!“

Er schnellte aus dem Traum heraus vom Stuhl, öffnete die Tür und stand in völliger Verwirrung vor ihr. Dann trat er hinaus, neben sie, zog die Tür hinter sich zu – sie liefen wortlos durch die Adlergasse. Hannelore betrachtete ihn heimlich von der Seite. Edmund schwieg auf sehr merkwürdige Art, fand sie, schüttelte ihren Kopf, zuckte dann mit den Schultern. Es störte sie nicht weiter, solange sein Kopf für die Mathestunden weiterhin klar blieb – zumindest in den nächsten drei Wochen, die ihr in West noch verblieben.

Für diesmal hatten sie sich die „Geometrie der Bewegung“ vorgenommen und waren mit so viel Eifer bei der Sache, dass sie beinahe die selbst festgelegte Zeit überzogen hätten, sie wollten doch ins Theater! In Gefangenenkluft. So, wie man hier überallhin ging. Es bedurfte keines Aufwandes, es gab keinen Kult, keinen Garderobenstress. Das hatte schon was! Zynismus pur. Edmund ertappte sich erstmals dabei.

Es war sein dritter Theaterbesuch hier unten, seine Erwartung an die Aufführung eher gedämpft. Den Laiendarstellern fehlte nicht nur die Ausbildung, sondern, was wichtiger war, auch die Freude am Dasein. Er kam eher wegen der Kostüme hierher, wegen der Gelegenheit, Leute in anderer Hülle als in weißen Overalls zu sehen – ganz gleich, welcher Kostümierung aus welchem Jahrhundert. Gleich das erste Bühnenbild bot eine Überraschung, jedenfalls für Edmund, der sich zuvor über die Besetzung nicht informiert hatte. Dieter Schuster spielte den Prinzen, die Rolle seines Kammerdieners hatte Gerschpacher inne, der Bibelsprücheklopfer. Edmund war nicht so recht dabei. Worte riefen bei ihm das Gegenteil hervor und lenkten ihn vom Gang der Handlung ab. Das Wort „Gnade“ wich der „Unerbittlichkeit“, führte ihn in die Apathie – zu Merze und Fischer, zu Gustav und all den anderen armen Hunden. Sie litten nicht, empfanden nichts. Existierten wie Tote. Ihre Gegenwärtigkeit – eine Tratte auf den Tod.

Nach der Aufführung, von der er nicht viel mitbekommen hatte, schloss Edmund sich einer Gruppe von Zuschauern an, die Theos Café aufsuchte. Er wollte jetzt nicht allein sein. Hannelore hatte sich zurückgezogen. Das war ihm recht, ihre Nähe bereitete ihm heute Unbehagen.

„Lessings löbliches Bekenntnis, nichts fließe ihm aus der Hand, er müsse alles, aber auch alles aus sich herauspressen, ist noch untertrieben. Er hat ja nichts weiter als fremde Gedanken für seine eigenen ausgegeben und verschrobene Figuren aufgezeichnet – in ihrer schieren Poesielosigkeit. Das Machwerk Emilia Galotti hebt das in aller Deutlichkeit hervor.“

Der da herumräsonierte, blickte beifallheischend in die Runde. Es musste einer der Neuen sein, die in großer Zahl eingetroffen waren. Edmund sah ihn jedenfalls zum ersten Mal.

„Wie können Sie diesen Stuss von sich geben“, donnerte Ludwig Zimmermann den Kritiker an, „das Große der Galotti-Tragödie ist unbestritten. Sie hebt menschliche Unzulänglichkeit ebenso hervor wie die Größe des Charakters. Emilia fürchtet für ihre Verführbarkeit und wählt in ihrer unentrinnbaren Lage den Tod. Sind Sie überhaupt imstande, diesen Gedanken nachzuvollziehen?“

„Augenwischerei! Sie wählt überhaupt nichts. Sie weiß, der Vater wird sie töten, und zieht es vor, das vor sich und der Welt zu verbrämen. Tochtermord, mein Lieber, ist eine Monstrosität, ob ohne oder mit dem Willen des Kindes.

Außerdem, Lessings Vorlage ist zweitausendfünfhundert Jahre alt und stammt aus dem alten Rom, ein Drama um eine Plebejertochter … Doch Lessing war nicht einmal imstande, das Stück ohne Zuhilfenahme von banalen Zufällen zu gestalten, und das macht den Handlungsablauf schlichtweg unglaubwürdig. Zufällig führt eine Bittstellerin den Vornamen Emilia und das zufällig an Emilia Galottis vorgesehenem Hochzeitstag, von dem der Prinz zufällig jetzt eben erfährt, und zufällig erscheint exakt in diesem Moment der Maler mit Galottis Bild und zufällig hat der Diener des Prinzen einen Kumpel im Hause Galotti, zufällig auch ist Papa Galotti plötzlich abgereist – so einen Schrott ließe sich heutzutage kein Verleger andrehen.“

Schrott – das war zu viel für Ludwig Zimmermann. Er stand auf, bewegte sich bedrohlich auf den Kunstbanausen zu, ringsum hielt alles den Atem an.

„Nein!“, hörte Edmund sich in die Grabesstille brüllen und nochmals „Nein!“ aus Leibeskräften. Alle fuhren zusammen, alle sahen zu ihm hin, auch Ludwig Zimmermann, der sich auf den Ahnungslosen hatte stürzen wollen. Er ließ die Arme sinken, blieb wie betäubt vor seinem Widersacher stehen. In das allseitige Aufatmen hinein hauchte Zimmermann: „Danke“, mit einer Verbeugung zu Edmund hin. Auch sein Gegner schien erleichtert und murmelte etwas, was Edmund, bereits auf dem Weg zum Ausgang, nicht mehr hörte. Er schlenderte mit einem schalen Gefühl im Magen durch die Gassen, als ihm plötzlich so war, als sei er gerufen worden.

„Herr Konrad!“

Tatsächlich, da war es wieder. Er drehte sich um und sah Gerd auf sich zukommen. „Der Verräter hat sich im Fitnesssaal erhängt. An den Ringen.“

Edmund, völlig durcheinander, sah den Jungen zerfahren an.

„Sie wissen doch – Günter Ahlers! Der neue Betriebsschützer.“

***

Knöpfle befand sich seit fast einer Stunde im OP. Raabe sandte Stoßgebete zum Himmel. Kerzengerade und angespannt auf der Bank sitzend, starrte er auf die gegenüberliegende Tür. Endlich erschien Dr. Leonhard, der Assistent des Chefchirurgen. Raabe flog auf ihn zu und hörte, was er befürchtet hatte: Blinddarmdurchbruch.

„Es sieht nicht gut aus, wir tun, was wir können.“

Raabe ließ sich auf die Bank zurückfallen und bedeutete dem Arzt, dass er warten werde, auch wenn es lange dauern sollte.

Es dauerte in der Tat lange – eine weitere Stunde des Hoffens und Bangens und der Vorwürfe, die nun an ihm nagten. Er hätte reagieren müssen – vor Tagen, als Knöpfle sich, wenn auch nur kurz, hinter dem Schreibtisch gekrümmt hatte und heute vor Kloßes Wohnungstür. Am Ende rollte Professor Heidelmann ihm einen Felsen vom Herzen: „Er hat die komplizierte Operation gut überstanden, sein Zustand ist stabil, doch er wird mindestens eine Woche auf der Intensivstation verbringen müssen.“

Befreit fuhr Horst Raabe ins Präsidium und stürzte sich auf die Arbeit. Sie ging ihm nicht so recht von der Hand, auch in den folgenden Tagen nicht. Das Pensum wuchs ihm über den Kopf, es war ohne die Hilfe seines Mitarbeiters kaum zu bewältigen. Die Arbeit am Computer ganz und gar musste bis zum Eintreffen eines Kollegen aus Wiesbaden liegen bleiben, der ihm zur Unterstützung zugesagt worden war. Die Kloße-Unterlagen lagen kreuz und quer auf Knöpfles Schreibtisch und Aktenbock verteilt. Raabe sammelte sie ein und vervollständigte den Ordner, glücklich, dass der Fall Scholz nun in der Hand der Staatsanwaltschaft lag. Kloßes Geständnis war perfekt, er hatte auch nicht widerrufen. Sollte er das irgendwann mit der Behauptung tun, es sei erpresst worden, wer würde ihm glauben – mit dem Barthaar in der Faust des ermordeten Jungen? Und mit einem Alibi, das er gekauft hatte und das geplatzt war? Raabe verspürte nicht die Spur eines schlechten Gewissens.

Er schuftete vierzehn Stunden am Tag, ließ es sich dabei nicht nehmen, mittags eine halbe Stunde für einen Krankenbesuch zu erübrigen. Und an Marions Geburtstag gönnte er sich einen besinnlichen Abend mit ihr im „Neuhof“, ihrem Lieblingsrestaurant draußen vor den Toren der Stadt.

Der Abend und das Essen waren wunderbar wie immer. Als der Kellner den Nachtisch servierte, musizierte es in seiner Westentasche. Es war Koko, der ihn dringend bat, auf dem Heimweg bei ihm vorbeizuschauen, er habe wichtige Neuigkeiten.

„Okay, wir sind in einer halben Stunde da.“

Sie verzichteten diesmal auf ihren üblichen Spaziergang durch das Hofgut – zwischen blühenden Büschen am Weiher entlang – und fuhren gleich los.

„Vielleicht gibt es endlich einen Lichtblick … es wäre Koko zu gönnen.“

„Und vor allem Edmund“, sagte Marion. „Wie mag es ihm wohl ergehen?“

„Das fragen sich Bruder, Frau und Mutter Tag für Tag vierundzwanzig Stunden lang.“

„Es war falsch von deinem Vorgesetzten, dir Anfang des Jahres die Hände zu binden. Vielleicht wäre das mit Edmund nicht passiert und all die anderen längst wieder daheim. Schließlich warst du ganz nah dran, die …“

„War ich nicht, leider, ich tappte in totaler Finsternis.“

„Aber inzwischen hättest du …“

„Vergiss es, Liebes. Vermisstenanzeigen gehören nun mal nicht in mein Ressort. Damals konnte ich auch nur ausnahmsweise durch den Mordverdacht der Ehefrau des Vermissten Jochen Jacobson dranbleiben an dem Spuk. Du erinnerst dich doch an den Fall?“

„Ja. An das Zeitungsfoto von ihm mit Frau und vier oder fünf Kindern. Er war von dem sprichwörtlichen Gang zum Briefkasten nicht zurückgekommen und eine Woche vorher war ein Mordanschlag auf ihn verübt worden. Jemand hatte seine Bremsleitung durchschnitten, jemand, der wusste, dass er eine Fahrt den Vilbeler Berg hinunter vor sich hatte.“

„Der Verdacht konnte nicht erhärtet werden. Zudem fand sich ein ‚Freund‘, der behauptete, Jacobson habe sich schon eine Zeit lang mit dem Gedanken getragen, auf und davon zu laufen. Das und die Aussage der Nachbarin, Jacobsons hätten sich in letzter Zeit oft gestritten und am Tag vor seinem Verschwinden besonders heftig. Das alles untergrub den Mordverdacht und ich war ruck, zuck raus aus dem Fall ... Er wurde zum reinen Fall fürs Vermisstendezernat, für Hübner.“

„Und der tut außer Achselzucken nichts … die Zahl der Vermissten steigt und steigt, aber er tut nichts.“

„Hübner ist eben eine Pfeife. Aber Koko kümmert sich um den Fall der Entführungen und ich helfe, wo ich nur kann. Gottlob ist Knöpfle mit im Boot – wenn auch jetzt für eine Weile im Bett.“

Koko hatte bereits das Tor zu seinem Grundstück geöffnet und erwartete sie am Hauseingang. Horst fragte noch vor der Begrüßung: „Gibt es Neues um Edmund?“

„Jein“, antwortete Koko, „aber kommt erst mal rein.“

Beate und Lydia ließen sich von den Besuchern umarmen und alle fünf setzten sich gleich um den runden Tisch in der Diele, auf dem Wasser, Säfte und Gläser bereitstanden. Koko kam sofort zur Sache:

„Zunächst zum Krollekopp: Tutzing streitet selbstredend alles ab. Er hat nur laut gelacht. Zugegeben, es war nicht sonderlich klug von mir, ihm meinen Verdacht auf den Kopf zuzusagen. Ich hatte gehofft, ihn zu verunsichern, damit er sich verplappert und verrät. Gut. Ich habe mich verrechnet, aber ich bin sicher, dass er Egon Kanzel gekidnappt hat. Sicher auch, dass er kein Einzeltäter ist, sondern für eine Entführungsmafia arbeitet. Vielleicht ist er sogar ein Glied derselben. Glatt wie ein Aal und jedem Dialog gewachsen. Und schlau. Er wird in nächster Zeit nichts anderes tun als den braven Reiseberater abgeben, doch auf Dauer kann er das nicht, darum observieren wir ihn ab sofort und ohne Ende, bis wir ihn dabei ertappen, dass er für das Syndikat in irgend einer Form aktiv wird. Und wir checken sein privates und geschäftliches Umfeld, auch die Silverbirdzentrale in Moskau. Hans Rehbeins Moskaukontakt ist mobilisiert und aus pekuniären Gründen motiviert. Ich konnte Dr. Leitmeier dafür gewinnen, die Kosten dieses Ermittlungskomplexes zu übernehmen.

Nun zum nächsten Punkt.“ Koko nahm einen Schluck Wasser. „Wir haben endlich einen gemeinsamen Nenner der Entführten gefunden. Die Auswertung der Fragebögen hat ergeben, dass sie allesamt kurze Zeit vor ihrem Verschwinden die DKD in Wiesbaden, die Deutsche Klinik für Diagnostik, konsultiert hatten ... alle haben hervorragende Resultate, sie sind, mit anderen Worten, durch die Bank kerngesund. Das erklärt den hohen Anteil der über Fünfzigjährigen, generell lässt man meist ab diesem Alter prophylaktisch Gesundheits-Checks durchführen. Diese Erkenntnis lässt nur einen Schluss zu … die Mafia wählt ihre Opfer unter diesem Aspekt aus.“

Lydias Lippen zuckten, sie war dem Weinen nahe, und während Marion nach aufmunternden Worten suchte, ergriff Beate Lydias Hand mit beiden Händen. Zuletzt sahen alle zu Horst, der die Decke über dem Kronleuchter zu fixieren schien, stumm seine Lippen bewegte und schließlich fragte:

„Und, mein lieber Koko, was schlussfolgerst du daraus?“

„Vor allem, dass die Entführten am Leben sind. Niemand unterzieht sich der Mühe, eine Elite strotzender Gesundheit auszulesen, um sie zu töten. Man wählt gesunde Opfer, weil man sie zu etwas braucht. Wir können also sicher sein, dass sie leben – dass Edmund lebt.“

Vor Lydias Füßen lagen tausend Fitzel zerrupfter Tempotaschentücher und noch immer war sie am Zupfen. Sie sagte erregt:

„Braucht? Missbraucht? Wozu? Als Guerillakrieger?“

„Das glaube ich nicht“, meinte Marion, „dazu ist der Anteil an Frauen zu hoch – ich denke eher an Machenschaften einer Gangsterpharmazie, an skrupellose Forscher – an Versuchskaninchen. Wo aber kann man so viele Leute versteckt halten, wo hat man sie hingeschafft?“

„Auf eine entlegene Insel vielleicht“, meinte Beate, „auf eine in privater Hand. Oder, falls irgend ein Staat dahintersteckt, in militärisches Sperrgebiet.“

„Das sind zwei Möglichkeiten von vielen“, sagte Koko.

„Und wie bewerkstelligt man das? Wie bringt man so viele Menschen gegen ihren Willen an einen Ort, ohne dass irgendwer das mitkriegt?“, fragte Marion.

Lydia sah darin kein Problem. „Das ist einfach. Betäubt und in einem Privatjet zum Beispiel. Es verschwindet ja immer nur eine Person, paar Tage später wieder eine und so fort. Das läuft ohne aufzufallen ab.“

Gar nicht so abwegig, dachte Koko, Reinhard könnte sich unter seinen Fliegerkollegen etwas umhören.

Beate fragte ihn: „An welche Möglichkeiten denkst du noch? Du sagtest vorhin, Insel oder Sperrgebiet, das seien nur zwei von vielen … und die anderen?“

„Ein stillgelegtes Bergwerk zum Beispiel, vielleicht außerhalb von Deutschland, eine geschlossene Irrenanstalt, ein ehemaliges Gefängnis. Eine aufgegebene Fabriklandschaft im Ural. Eine Bunkeranlage aus dem letzten Weltkrieg und, und, und …“

An Horst Raabe gingen all diese Spekulationen vorbei. Er versuchte angestrengt, sich an ein Stichwort zu erinnern, das verschwommene Visionen in ihm hervorgerufen hatte. Es fiel ihm nicht ein. Plötzlich schnippte Koko mit dem Finger.

„Marion, dein Einfall ist unbezahlbar! Verbrecherische Forschungslabors, ebensolche Pharmakonzerne, Blutbänke … Handel mit gesundem Blut, womöglich auch Organen! Dass ich darauf nicht längst gekommen bin! Körner muss sich drum kümmern und er braucht zwei oder drei kompetente Helfer.“

Konrad Konrad rief augenblicklich Körner an, betraute ihn mit dem Auftrag, sofort ein entsprechendes Team zu organisieren und in diese Richtungen zu recherchieren.

Dann wandte er sich der Runde zu mit dem nächsten Punkt.

„Ein weiteres Eisen glüht im Feuer, von dem ich mir viel verspreche. Aufgrund des Verdachts, dass der Blumenladen am Hauptfriedhof ein dunkles Geheimnis birgt, hat unser Casanova Kellermann mit der Verkäuferin angebandelt. Sie steht in Flammen. Der Bursche musste sie nicht überreden, morgen nacht wird aus dem Laden ein Liebesnest. Wir können gespannt sein, was er aus ihr herausstreichelt.“

Beate entrüstete sich: „Das ist abscheulich! Wo sind wir denn? In einem James-Bond-Kitsch oder was?“

Jetzt verlor Lydia die Beherrschung. „Abscheulich, sagst du? Selbst wenn so ein harmloses Spielchen Edmund aus den Klauen irgendwelcher Monster befreite? Würdest du das auch dann abscheulich finden, wenn Koko in der Scheiße säße?“

So ausfallend hatten sie Lydia noch nie erlebt und die beiden waren auch noch nie miteinander verkracht. Beate erschrak und wurde bleich. „Entschuldige, ich …“, weiter kam sie nicht, denn Koko mischte sich ein:

„Lassen wir die Moral beiseite, Beate. Kellermann bezirzt kein Unschuldslämmchen. Lolita nimmt’s mit der Liebe nicht so tragisch, sie geht neben ihrem Job sogar anschaffen. Wir müssen unter allen Umständen herausbekommen, womit Sehring hinterm Berg hält. Dass er es tut, steht außer Frage.“

„Es tut mir so leid, Beate, ich wollte dich nicht anschreien, bitte entschuldige ...“

„Ich hab mich zu entschuldigen – war dumm von mir.“

Raabe sagte: „Koko, mir tanzt was im Kopf herum und ich krieg es nicht zu fassen. Deine Ausführungen enthielten ein wichtiges Stichwort im Zusammenhang mit dem gemeinsamen Nenner. Wiederhole bitte, was du vorhin erläutert hast, wenn möglich wortwörtlich.“

Konrad tat ihm den Gefallen und inmitten eines Satzes sprang Raabe vom Stuhl hoch: „Das isses!“, rief er, „DKD!“

„Und was ist damit?“

„Knöpfles Freundin ist medizinische Laborantin in der DKD und arbeitet am Computer. Da hat sie Zugang zu den Befunden. Sie kann der Mafia die Untersuchungsergebnisse liefern und gleichzeitig Knöpfle Informationen entlocken, für die sich das Syndikat interessiert. Ich verwette mein letztes Hemd, dass es genau so läuft. Dieser Paradiesvogel und Knöpfle – das erschien mir von Anbeginn sonderbar …“

„Mein Gott!“ Koko geriet in helle Begeisterung. „Wie heißt die Dame und wo …“

„Wie sie heißt, weiß ich nicht, ich weiß aber zufällig, dass sie in der Pension „Mein Heim in Wiesbaden“ wohnt, in Wiesbaden, Aukamm-Allee, ein paar Meter von ihrem Arbeitsplatz entfernt. Ich frag Knöpfle nach meinem Besuch morgen nach ihrem Namen.“

„Das dauert zu lange. Jede Stunde kann es ein neues Opfer kosten …“ Er rief Rehbein an.

„Hallo?! Bist du‘s, Hans? Bist du erkältet oder was? – Ach so. Hör zu, blas die Fahrt nach Hamburg ab, das verschieben wir. Du musst jetzt gleich ein Zimmer in der Pension „Mein Heim in Wiesbaden“ buchen und noch heute Abend dort einziehen. Komm vorher bei mir vorbei, dann besprechen wir alles.“

Koko legte auf und erklärte Raabe: „Hans Rehbein kriegt im Handumdrehen spitz, welcher Gast in dieser Pension als Laborantin in der DKD arbeitet. Er wird ihrem Computer, falls sie in ihrem Zimmer arbeitet, einen Besuch abstatten. Mann, Horst! Wenn dein Verdacht zutrifft, dann wird uns ihr Rechner einiges flüstern! Sprich mit Knöpfle darüber bitte nicht vor übermorgen. Nicht, bevor Hans unseren Verdacht bestätigt findet.“

Als tags darauf die Laborantin Theresa Schwarz wie an jedem Tag seit Knöpfles Blinddarmoperation nach Feierabend ins Marienkrankenhaus fuhr, behielt Kollege Hermann von seinem Flitzer aus das Portal der Klinik im Auge und sein Mobiltelefon sendebereit, sodass Hans Rehbein in aller Ruhe das Zimmer der Laborantin filzen konnte. Doch dieser musste die Suche nach einer halben Stunde aufgeben. Entmutigt zog er sich in sein Zimmer zurück. Weder hatte er einen Computer noch irgendwelche Notizen finden können. Nicht mal einen Notizblock. „Nicht den Hauch eines Hinweises“, meldete er verdrossen dem Chef. „Die hat am Ende die Stirn, direkt vom Klinikrechner aus die Daten an den oder die Auftraggeber zu senden.“

„Das wird sie nicht wagen, das würde auffliegen. Ich denke, sie operiert, wenn überhaupt, von zu Hause aus, an Wochenenden. In der Pension wohnt sie von montags bis freitags. Finde raus, woher sie kommt.“

Konrad Konrad legte den Hörer zurück und das Telefon klingelte erneut. Diesmal war es Reinhard Kellermann.

„Schlechte Nachrichten, Boss! Meine Liebesnacht ist vorerst gestorben ... Lolitas jahrelanger Zuhälter, Harry Kupsch, ist vorzeitig aus dem Knast entlassen worden. Vorgestern ... Harry holt sie jeden Abend am Friedhof ab.“

„Drei Schritte vorwärts und zwei zurück. Kannst du nicht en passant etwas von ihr erfahren? Du kaufst Blumen, wenn der Einarmige nicht im Laden ist ...“

„Hatte ich auch schon im Sinn und es sogar versucht. Es läuft nichts auf die Schnelle. Ich brauche bei ihr Zeit. Und Ruhe. Der Tag wird kommen …“

„Sieh zu, dass dir bis dahin der Kontakt nicht abhanden kommt. Hofiere das gute Kind, kaufe öfters Blumen, mach ihr schöne Augen. Harry Kupsch lass ich von Gollwitz beschatten, vielleicht lässt er sich bei einer krummen Sache erwischen und wird eingebuchtet.“

***

Raabe verließ trotzigen Schrittes das Büro des seit vierzehn Tagen amtierenden Polizeidirektors Georg Mandel und hatte sich so weit unter Kontrolle, dass er die Türe nicht zuknallte, sondern behutsam hinter sich schloss. Der neue war noch um eine Spur ekliger als der alte. Nicht nur, dass Mandel mit Nachdruck den Vorgesetzten hervorkehrte, er sah sich auch bemüßigt, lange Vorträge über Selbstverständlichkeiten zu halten. Von den Vorwürfen über Raabes angebliche Einmischungen in Zuständigkeitsbereiche außerhalb seines Kommissariats ganz zu schweigen. Wieso erkennt er nicht den Unterschied zwischen Einmischen und Recherchieren?, wurmte es in Raabes Kopf. Schließlich berührten sich die Spuren unterschiedlicher Bereiche oft oder überkreuzten sich. Freilich, in der Blumenboutique hatte er offiziell nun nichts mehr verloren. Aber Hübner unternahm ja nichts! Er hatte nicht einmal, so geboten es war, im Zusammenhang mit dem Mord an dem Schüler, zu dessen Recherchen er nun weiß Gott befugt war, seinen Antrag auf einen Durchsuchungsbefehl befürwortet. Interessant wäre die Antwort auf die Frage, auf welchem Weg Mandel Raabes Versuch, dem Blumenverkäufer erneut auf den Zahn zu fühlen, spitzgekriegt hatte.

Er versuchte, den Ärger wegzuwischen, machte pünktlich Feierabend und stand bald danach im wahrsten Sinne des Wortes sprachlos vor Marions neustem Bild.

„Fantastisch“, brachte er nach geraumer Zeit hervor.

Sie strahlte. „Ein paar kleine Nacharbeiten – dann ist es fertig.“

Er legte seinen Arm um ihre Schultern, immer noch in die Betrachtung der „Ouvertüre zur Apokalypse“ versunken. Das Thema behagte ihm nicht – eher im Gegenteil, doch bewunderte er Marions Kunst, es auf die Leinwand zu bringen. Es gab eine Elite von Literaten wieder, die, so ließ der Hintergrund erkennen, beschlossen hatte, die „Weltrevolution“ endlich in Gang zu setzen. Am Himmel darüber wachten und lachten Quellwolken mit frappanter Ähnlichkeit der Köpfe von Marx und Engels. Das Bild wich thematisch deutlich von all ihren anderen Arbeiten ab, mit politischer Polemik hatte sie sich bisher nicht befasst. Im Jahre 1997, nach der Erfurter Erklärung, aber – aus wütendem Bauch heraus – in Kohle konzipiert, hatte sie sich im letzten Winter nach einem angeregten Abend mit guten und weniger guten Freunden in einer Äppelwoikneipe in Sachsenhausen darangemacht, dieses Bild zu schaffen. Zu ihrer eigenen Erbauung oder besser, zur Besänftigung ihrer Empörung. Horst teilte generell ihre politischen Ansichten nicht, doch die neuste Tendenz extremer Linken ging selbst ihm gegen den Strich.

„Das wird Furore machen, mein Schatz!“

„Ich habe es mir von der Seele weg aufs Brett gebannt. Es steht nicht zum Verkauf, ist nicht fürs Publikum bestimmt. Und dabei soll es auch bleiben.“

„Aber wieso denn?“

„Wieso?“ Sie zuckte mit den Schultern, sie wusste es nicht. Oder wollte sie es nicht wissen beziehungsweise nicht zugeben …?

„Vielleicht überlegst du dir das noch.“

„Ich habe es für mich gemacht – meine Ängste von der Seele weg aufs Brett gebannt.“

Als ob das hülfe und nicht im Gegenteil diese noch schürte. Über diese Ängste, nahm Horst sich vor, während er sich von seiner Krawatte befreite, muss ich in einer ruhigen Stunde mit ihr sprechen.

Das Telefon läutete. Es war Koko, verärgert und aufgeregt:

„Alles negativ. Hans hat in Wiesbaden nichts vorgefunden. Keinen Computer im Zimmer der Laborantin, keine Aufzeichnungen, nichts. Nada. Einfach nichts.“

„Das gibt es doch nicht!“

„Ist aber so. Da der Rechner an ihrem Arbeitsplatz wohl kaum für derart brisante Aktivitäten infrage kommt, operiert die Dame höchstwahrscheinlich von daheim aus. An den Wochenenden. Sie wohnt irgendwo im Taunus oder Spessart. Rehbein kümmert sich darum. Kellermann tritt auch auf der Stelle. Lolitas Liebhaber ist aus dem Rennen, der Knacki ist wieder draußen und bringt das Mädchen morgens in den Blumenladen und holt es abends ab.“

***

Hans Rehbein jagte über die Wiesbadener Autobahn nach Fischbach. Er ließ sich vom GPS bis vor die Hausnummer drei am Schwanenplatz lotsen, nahm das Haus in Augenschein und bog drei Häuser weiter in die Rittergasse ein. Hier stellte er sein Fahrzeug ab und marschierte die wenigen Meter zurück. Die Wohnung der Laborantin befand sich im ersten Stock eines alten Fachwerkhauses. Die Stufen knarrten, er nahm immer zwei auf einmal. Auf dem Messingschild neben der Tür war der Name Schwarz eingraviert. Obwohl er davon ausgehen konnte, dass sie noch nicht zu Hause war, klingelte er an ihrer Tür, ehe er daranging, sich einen nicht ganz legalen Zutritt zu verschaffen. Zu seiner Überraschung näherten sich schlürfende Schritte. Er erschrak und steckte die Kreditkarte rasch zurück. War sie – den Recherchen nach Single – doch schon daheim?

Ein alter Mann öffnete die Tür, umwedelt von einem jungen, rabenschwarzen Gordonsetter. „Dachte mir, dass einer zurückkommt, das Ding holen …“

Der Alte ließ ihn vor der geöffneten Tür stehen und Hans fragte sich, mit wem der ihn wohl verwechsele. Seine unheilvollen Ahnungen verdichteten sich, als der Mann ihm eine Maus an einem meterlangen Kabel in die Hand drückte.

„Ohne das Ding – Maus heißt das, gell? – ohne die Maus können Sie den Computer nicht prüfen, gelle?“

Unter Rehbeins Schädeldecke surrte es. Zu spät! Er suchte nach einer schnellen Lösung, dennoch in die Wohnung zu gelangen, vielleicht traf seine Befürchtung ja nicht zu. „Herr ...“

„Schwarz.“

„Ah! Herr Schwarz! Sie sind Theresas Vater?“

„Machen Sie Witze oder Komplimente. Natürlich bin ich der Großvater. Opa Schwarz. Theresas anderer Großvater, der vor einem Jahr gestorben ist, hieß Weiß, allerdings auf Polnisch, nämlich Bilawa, ist das nicht lustig? Brauchen Sie sonst noch etwas?“, fragte er mit einem kurzen Blick auf die Maus in Rehbeins Hand. „Ich glaube nicht, dass sonst noch was zurückgeblieben war.“

„Herr Schwarz, ich bin nicht wegen des Computers hier, ich bin gekommen, Frau Schwarz zu besuchen, ist sie denn nicht hier? Freitags kommt sie doch immer heim.“

„Ach! So ist das!“ Er nahm Rehbein die Maus wieder weg und beäugte ihn misstrauisch. Er schien zufrieden mit dem, was er halbwegs sah, und antwortete:

„Ja, freitags kommt Theresa heim, heute wird es aber etwas später werden, weil sie nach Feierabend einen Krankenhausbesuch macht. Wenn Sie Zeit genug haben, können Sie hier auf sie warten.“

„Sehr gerne – danke.“

Schwarz führte ihn in ein modern eingerichtetes Zimmer. Designermöbel. Mahagoni, Glas, Chrom. Irgendwo fiepte der Hund. Der Alte bot Rehbein einen Sessel an und legte die Maus auf die Glasplatte des Schreibtisches.

„Sind Sie ein Freund von Theresa, Herr ... Wie war doch noch mal Ihr Name?“

„Rehbein, Hans Rehbein. Nein, Frau Schwarz kennt mich nicht. Ich bin auf Empfehlung von Dr. Scheinfeld hier, der meint, das sie mir in einer Vermisstenanzeige weiterhelfen kann. Ich bin Privatdetektiv.“

Aus der Verlegenheit heraus war ihm eingefallen, dass in der DKD der Vorgesetzte der Laborantin Scheinfeld hieß. Ein Treffer ins Schwarze, der alte Mann war beruhigt. Der Hund fiepte jetzt beängstigend. Schwarz zauberte ein Trinkglas vor Rehbein auf den Tisch, deutete auf die Kühlbox zwischen zwei Sesseln. „Bedienen Sie sich, wenn Sie etwas trinken möchten, ich muss mit Zorro Gassi gehen, ich glaube, es pressiert.“

Er eilte zu Rehbeins Freude mit seinem Hund auf die Straße hinunter. Unverkennbar hatte dort auf dem abgewinkelten Teil des Schreibtischs der Computer gestanden. Diverse Kabel hingen lose herunter. Er versprach sich nichts davon, aber man konnte ja nie wissen. In Windeseile filzte er die komplette Wohnung, Garderobe, Schränke und Kommoden. Nichts. Er trank ein Glas Mineralwasser und ging. Auf der Straße traf er Herrn Schwarz mit dem Hund an der Leine. Es war zu spät, in den Schatten zu treten, der Alte hatte ihn bereits entdeckt. Gut so – vielleicht konnte er ihm noch eine Auskunft entlocken. Herr Schwarz kam schwatzend auf ihn zu:

„Dachte mir schon, dass es Ihnen zu lang gedauert hat, bin einer alten Freundin begegnet, die ebenfalls ihren Hund spazieren führt, und wir haben die Zeit verplaudert, bitte entschuldigen Sie.“

„Sie müssen sich wirklich nicht entschuldigen, wo ich doch einfach so bei Ihnen hereingeschneit bin. Da fällt mir ein, Sie hielten mich für einen der Männer, die den Computer abgeholt hatten, sehe ich ihm denn ähnlich?“

„Ach wissen Sie – untersteh‘ dich, Zorro!“, unterbrach der Alte sich selbst und zerrte Zorro weg, der Rehbein gerade ans Bein pinkeln wollte, „so genau hab ich sie mir nicht angeguckt, aber der eine war in etwa so groß und schlank wie Sie, der andere eher klein und dick. Aber keiner von beiden hatte so gute Manieren wie Sie, haha!“

„Waren die grob oder unhöflich?“

„Kann man eigentlich nicht sagen, nur eben so, wie Techniker halt sind. Die vom Computerdienst in der Bachgasse bilden da keine Ausnahme. Aber sie sind immerhin auf Theresas Anruf – sie hatte sie von Wiesbaden aus angerufen, weil mit ihrem Computer etwas nicht stimmte – gleich gekommen. Das muss man ihnen hoch anrechnen.“

Zorro zog an der Leine, die Herren verabschiedeten sich voneinander. Bevor Rehbein losfuhr, ließ er sich von der Auskunft die Telefonnummer vom Computerdienst Bachgasse in Fischbach geben und rief dort an.

„Hier ist Schwarz vom Schwanenplatz drei. Gut, dass ich Sie noch erreiche, Ihre Männer haben hier noch was zurückgelassen.“

„Welche Männer?“

„Die vorhin den Computer meiner Enkelin abgeholt haben.“

„Da liegt ein Irrtum vor. Wir haben heute bei niemandem einen Computer abgeholt.“

Wer hätte das gedacht!! Hans trommelte auf sein Lenkrad und startete. Auf dem Heimweg schaute er bei Koko rein, der heute bis zehn im Büro war. Gleichzeitig traf Kellermann in der Kanzlei ein. Konrad spürte sofort, dass er von keinem der beiden Gutes zu erwarten hatte. Nach Rehbeins Bericht sagte er trocken: „Jedenfalls liegt die Bestätigung auf der Hand, dass unsere Fährte stimmt, und du, Reinhold, was gibt’s bei dir?“

Reinhold hatte Knacki seit dessen Entlassung rund um die Uhr observiert. Er tat einen Seufzer und antwortete:

„Eine mittlere Katastrophe. Die Katze lässt das Mausen nicht und Harry Kupsch nicht die Brüche, Bewährungsfrist hin oder her. Aber heute Abend wurde er dabei erwischt, fotografiert – und ist entwischt.“

„Na prima! Dein Hindernis ist auf der Flucht und dir nicht im Wege, der lässt sich doch jetzt nicht in der Nähe der Blumenboutique blicken – wieso guckst du da wie drei Tage Regenwetter?“

„Er hat Lolita mitgenommen. Als Gefährtin und, wie ich fürchte, für den Notfall als Geisel. Und er ist gut im Untertauchen. Bei seiner Flucht im Jahr neunundneunzig dauerte es dreieinhalb Monate, bis er gefasst werden konnte. Ein Teufelskerl ist das, sag ich dir.“

„Die Fahndung ist doch hoffentlich raus!“

„Läuft auf vollen Touren, wie ich hörte.“

„Trotzdem, man muss ihr Nachdruck verleihen – ich werde Raabe veranlassen, dass er sich dahinterklemmt.“

Raabes Leitung war besetzt, sein Handy nicht eingeschaltet. Verflixt! Nach einem Dutzend Versuchen kam er durch.

„Horst, wie ist es um die Chemie zwischen dir und den Kollegen vom Einbruch bestellt?“

„Hervorragend, wäre aber im Falle Kupsch nicht wichtig, Hauptkommissar Kröger ist aus eigener Wut wie ein Wolf hinter ihm her – es geht dir doch um Kupsch?“

„Du weißt also Bescheid. Und warum erfahre ich da nichts?“

„Weil bei dir dauernd besetzt ist. Kröger hat mich vor fünf Minuten über alles informiert und seit genau fünf Minuten versuche ich, dich zu erreichen.“

„Super. Ich dich auch. Horst, da ist noch was. Hans Rehbein ist aus Fischbach zurück. Ohne Ergebnis. Er kam zu spät.“

„Ach, die Schwarz war also schon zu Hause?“

„Nein, nein, war sie nicht, aber zwei Typen hatten unmittelbar vor Rehbeins Ankunft ihren Computer abgeholt. Und zwar nicht die Techniker der Servicefirma, als die sie sich ihrem Großvater gegenüber ausgegeben haben.“

„Donnerwetter!“, das verlangte Raabe eine Schnaufpause ab, „also liegen wir richtig. Und schon wieder ist das Syndikat uns eine Nasenlänge voraus. Jetzt ist Knöpfle am dransten. Ich besuche ihn morgen früh und kläre ihn auf, es ist sowieso an der Zeit, dass er Bescheid weiß.“

„Meinst du, dass er schon in der Lage ist, diesen Hieb zu verkraften?“

„Gute Frage. Am Samstag nach seiner Entlassung wollte er Verlobung feiern. Es wird ihn hart treffen. Aber er ist ein Vollblutpolizist.“

Am nächsten Morgen ging Raabe von daheim direkt ins Krankenhaus. Auf sein Klopfen kam keine Antwort. Der Hauptkommissar trat trotzdem ein – und da stockte ihm der Atem – das Zimmer war leer, das Bett samt Knöpfle fort.

„Herr Knöpfle wurde zum Röntgen abgeholt – es kann eine Stunde dauern, bis er wieder heraufkommt.“

Er hatte Schwester Brunhilde nicht hereinkommen hören. Er umarmte und küsste sie auf die Stirn.

„Entschuldigung“, sagte er in ihr verdutztes Gesicht, „aber Sie haben mich aus einem Alb aufgeweckt, ich hatte schon das Schlimmste befürchtet.“

„O je, ihr Polizisten! Immer das Schlimmste wittern. Nein, es ist alles in Ordnung und das Röntgen reine Routine.“

„Kann ich hier auf ihn warten?“

„Aber sicher. Gleich wird der Kaffee ausgeteilt, lassen Sie sich eine Tasse geben.“

Auf dem Nachttisch lag neben Wecker und Wasserglas der der Eismond von Jan Costin Wagner. Raabe war auf Seite 17 angelangt, als die Tür aufging. Ein putzmunterer Knöpfle wurde hereingeschoben. Er strahlte über das ganze Gesicht und schüttelte ihm kräftig die Hand. Dem wurde es mulmig. Wie jetzt zum Thema kommen?

Es wurde halb zwölf, bis er seine Hiobsbotschaft los war. Knöpfles Mund wurde schmal wie ein Strich.

„Befestigen Sie den Sender irgendwo hier ans Bettgestell. Sie kommt meistens nach sechs und bleibt bis sieben“, sagte er mit ruhiger Stimme. Seine Fröhlichkeit war einer sachlichen Entschlossenheit gewichen.

Raabe klickte den Sender auf der Rückseite des Kopfendes an.

„Also dann, bis heute Abend, ich werde da sein und mich im Flur aufhalten – eure Unterhaltung aufzeichnen. Hoffentlich klappt es – dass sie redet, meine ich.“

Es gelang Knöpfle, die Tränen zurückzuhalten, bis sein Vorgesetzter die Tür hinter sich zugemacht hatte. Er biss die Zähne aufeinander und betätigte den Kippschalter an der Bettseite, um das Kopfende etwas hochzufahren, obwohl ihm die Schwester geraten hatte, wegen der OP-Wunde flach zu liegen. Er ballte die Fäuste. So ein Luder! Sollte sie nur kommen! Er wusste nicht, was größer war, seine Wut oder seine Enttäuschung.

Wie Schuppen fiel es ihm von den Augen. Er hatte Theresas beiläufigem Fragegeplänkel nie eine Bedeutung beigemessen. Wie auch. Vom siebten Himmel aus.

Wie groß der Schaden war, den er angerichtet hatte, konnte er im Augenblick nicht ermessen, wusste nicht mehr, was er alles preisgegeben hatte. Ich Trottel!, schalt er sich selbst. So erwartete er Theresas Besuch mit großem Zorn und schärfte sich ein, sich nichts anmerken zu lassen. Disziplin war angesagt und Diplomatie.

Sie kam hereingehuscht mit dem süßesten Lächeln auf dem Engelsgesicht und der Zauber ihrer Figur erregte schmerzhaft seine Libido. Er verhinderte den obligatorischen Begrüßungskuss, indem er sie an den Handgelenken packte, als sie sich zu ihm hinunterbeugte. Seine Hände wurden zum Schraubstock. Er bebte am ganzen Körper und zischte: „Es hat sich ausgeküsst!“

„Was ist in dich gefahren, lass mich los, du tust mir weh!“

„An wen hast du die Daten verkauft?“

Keine Antwort. Trotziges Schweigen. Feindseliger Blick. Dunkle Röte überzog das Engelsgesicht. Er ließ ihre Handgelenke los, schnappte sie blitzschnell am Kragen und brüllte:

„An wen? An wen?“ Er schüttelte sie und wurde lauter. „An wen? An wen?“ Er verlor vollends die Kontrolle, legte seine Hände um ihren Hals und drückte zu. Raabe stürzte ins Zimmer, die Stationsschwester hinterher. Sie konnten gemeinsam die Katastrophe verhindern. Theresa Schwarz richtete sich hustend und prustend auf und rannte davon.

Raabe setzte sich kopfschüttelnd auf den Bettrand.

„Idiot.“

„Ich weiß, ich habe es versiebt.“ Knöpfle bebte am ganzen Körper und seine Augen liefen über.

„Nicht nur das. Wenn sie dich anzeigt, bist du geliefert, und kein Mensch kann dir helfen.“

„Es geht doch nicht um mich“, Knöpfle hob den Kopf an und stopfte sich das Kopfkissen unter den Nacken, „Chance verpatzt, die Teufel zu fangen ...“ Er schloss die Augen.

„Die Schwarz kriegt eine Vorladung und sie wird reden. Ich werde jetzt gehen und Sie werden jetzt schlafen ... Wir müssen abwarten, wie die Dinge sich entwickeln. Wir können nicht ausschließen, dass ich Sie festnehmen muss, nur hoffen, dass uns das erspart bleibt. Gute Nacht.“

Schnarchende Atemzüge waren die Antwort des total erschöpften Knöpfle. In Schweiß gebadet wachte er auf. Es war ihm schlecht. Er stand vorsichtig auf, schlurfte zur Waschecke hinüber und erfrischte sein Gesicht mit kaltem Wasser. Es half nichts. Aber gehen konnte er – ganz sachte. Was er brauchte, war frische Luft. Er zog den Bademantel über, öffnete die Tür und spähte auf den Flur. Menschenleer und still. Hinter dem Haus gab es einen Park und da war eine Bank.

***

Theresa Schwarz zeigte niemanden an, sie verschwand und blieb verschwunden. Nicht erreichbar, wie vom Erdboden verschluckt. Knöpfle kam in Untersuchungshaft. Schwester Monika gehörte zu dem kleinen Kreis der Personen, die Theresa zuletzt gesehen hatten, und war Zeugin des „versuchten Mordes“ an der jungen Frau, das musste sie doch aussagen.

„Hoffentlich kann Koko verhindern, dass es zur Anklage kommt“, stöhnte Raabe. Knöpfles Abwesenheit war für ihn ein gravierender Verlust. Er strich den Wust auf seinem Schreibtisch kurzerhand in die Schublade. Wie sich in dieser Situation konzentrieren? Er griff nach dem Hörer, um von Koko, der den inhaftierten Beamten Köpfle als Anwalt vertrat, den letzten Stand zu erfahren, hielt jedoch plötzlich inne. Das musste nicht unbedingt in Gegenwart des Kollegen sein, der Knöpfle vertrat. Es drängte ihn, Koko aufzusuchen.

„Bin in einer Stunde etwa zurück“, sagte er zu Mensinger.

Kommissar Mensinger vom LKA Wiesbaden, seit gestern als Knöpfles Vertretung abgestellt, war ein erfahrener Polizist, pflegeleicht und eifrig bei der Arbeit. Er kam auch mit dem Computer glänzend zurecht, aber Raabe tat sich schwer mit neuen Gesichtern. Obwohl er doch, wie er sich eingestehen musste, gerade mit Mensinger am Telefon immer ganz gut ausgekommen war.

„Wir sind ein ideales Team, Knöpfle und ich“, vertraute er Konrad an, „nicht unbedingt ein Herz und eine Seele, aber von Animositäten gegen einander ebenso frei wie von jeglicher Kumpanei … das ist mir seit gestern so richtig klar geworden. Koko, kriegst du ihn aus der U-Haft raus?“

„Hättest du ihn nicht eingebuchtet, müsste ich ihn jetzt nicht raushauen.“

„Mann, Koko! Ich ...“

„Ich weiß, ich weiß! Du aber weißt auch, wie schwierig das ist. Erwiesener Mordversuch! Den er auch noch zugegeben hat, ehe ich mit ihm sprechen konnte.“

„Er hat das Geständnis zurückgenommen – zu Recht. Wir wissen beide, dass eine Tötungsabsicht auszuschließen ist. Welcher Polizist bringt schon eine Zeugin um, die für seine Ermittlungen von großer Bedeutung ist. Das sollte auch ein Staatsanwalt begreifen, und wenn nicht, solltest du als Anwalt es ihm begreiflich machen. Er hat in der Tat diese Laborantin nicht umbringen wollen und schließlich auch nicht umgebracht.“

„Hm. Er ist ihr lediglich an die Gurgel gesprungen, dabei erwischt worden und hat sich wenig später heimlich aus dem Staub gemacht. Die Schwarz ist seitdem verschwunden und unter Knöpfles Fingernägeln fand man Partikel ihrer Haut. Muss ich dir altem Hasen erklären, was das heißt? Und deine protokollierte Aussage reißt ihn auch nicht gerade aus der Tinte.“

„Herrgott noch mal, was hätte ich anders aussagen können, zumal mit mir die Stationsschwester hereinkam und sah, wie ich seine Hände gewaltsam vom Hals dieser Schlange entfernte. Sie half mir sogar dabei. Und die Lernschwester kam auch noch hereingeschneit und …“

„Weiß ich doch alles, Horst. Ich mach dir ja nicht wirklich einen Vorwurf. Das Problem ist, dass die Frau seitdem verschwunden ist und ihre Kleider wenige Tage später in einem Papierkorb am Deutschherrnufer gefunden wurden. Kommt hinzu, dass Knöpfle für die zwei Stunden unmittelbar nach der Attacke kein Alibi hat. Wir konnten niemanden finden, der ihn auf einer Parkbank hinter der Klinik sitzen sah. Ich sag ja bloß, es ist nicht einfach, ihn ratzfatz aus der U-Haft herauszuboxen.

Da ist noch etwas. Mit Hauptkommissar Fischer komme ich überhaupt nicht klar. Es war falsch, dass ich das Mandat übernommen habe. Staatsanwalt König hat den Fall deinem Kollegen Fischer übertragen, weil er weiß, dass wir beide befreundet sind. Würde ein anderer Anwalt Knöpfle verteidigen, wäre das nicht passiert und du hättest sein Geschick noch weitgehend in der Hand.

„Ein anderer Anwalt wäre außerstande, sich in Knöpfles Situation hineinzudenken.“

„Vermutlich hast du recht“, sagte Koko stolz. „Wollen wir hoffen, dass Richter Petersen Knöpfles Ausrutscher im rechen Licht sieht und meinem Haftprüfungsantrag stattgibt – indem er einsieht, dass Knöpfle erstens im Affekt gehandelt hat und zweitens kein Interesse, eine wichtige Zeugin aus dem Weg zu räumen. Ich habe mit der Antragstellung bis gestern gewartet, bis Henneberger in Urlaub ist, denn mit Petersen komme ich eher klar. Aber verdammt gut wäre, wenn ich die Schwarz ins Kreuzverhör nehmen könnte. – Wie weit seid ihr mit der Fahndung?“

„Die läuft und läuft. Die Frau ist unauffindbar. Im Gegensatz zu dir befürchte ich das Schlimmste. Nämlich, dass sie, nachdem sie die Klinik fluchtartig verlassen hatte, schnurstracks zu ihren Auftraggebern gerannt ist und den tödlichen Fehler beging, sich über das Vorkommnis auszulassen. Ihre blutverschmierten Klamotten im Papierkorb sprechen Bände.“

„Ich denke eher, dass sie sich absichtlich verwundet, ihre Wäsche mit dem Blut verschmiert und in den Papierkorb gestopft hat, um geruhsamer unterzutauchen.“

„Ich meine, dass sie liquidiert oder vom Erdboden verschluckt wurde wie deine 187 Klienten.“

„Wir stehen ohne sie als Zeugin ganz schön auf dem Schlauch“, sinnierte Koko. „Vielleicht war sie bei ihrem Besuch bei Knöpfle auch verkabelt und die Mafia hat das Hörspiel ebenso auf Band wie wir ...“

„Das hieße, der Mafia wäre bekannt, dass wir die DKD-Masche geknackt haben, und sie stoppte die Aktion erst mal – kleiner Zeitvorsprung für uns – ich meine, was neue Opfer angeht.“

„Ha! Die haben schnell neue Lösungen zur Hand, schleusen überall ihre Maulwürfe ein! Selbst bei der Pol…“

Raabe verstummte mit offenem Mund, seine Hand umklammerte das Kinn.

„Was ist dir?“ Koko langte nach der Kognakflasche.

„Was wäre“, stieß Horst hervor, „wenn Mensinger nicht echt …“

Konrad sah ihn verdutzt an.

„ Mensinger, Knöpfles Vertreter!“, stieß Raabe hervor.

„Zugeteilt aber doch vom Landeskriminalamt Wiesbaden und nicht von der Entführungsmafia in Palermo, Moskau, Chicago oder wo auch immer.“

„Nein. Aber ist der, der in Wiesbaden losfuhr, auch der, der bei uns angekommen ist?“

„Was lässt dich plötzlich daran zweifeln?“

„Ich hatte früher einige Male per Telefon mit Mensinger zu tun – und irgendwie einen anderen Eindruck von ihm. Koko! Ein Maulwurf in meinem Kommissariat! Nicht auszudenken!“

Raabe kratzte sich im Genick und zupfte sich am Ohr, dem linken, an dem das Läppchen fehlte. Koko sah ihn ernst und nachdenklich an.

„Am ersten Tag seines Antritts bei mir“, fuhr Raabe fort, „fiel mir mittags in der Kantine auf, dass er und Clarissa aneinander vorbeisahen wie zwei Fremde. Dabei arbeitete Klarissa bis vor ihrer Heirat, das ist noch kein halbes Jahr her, in der Kantine beim Landeskriminalamt und Mensinger ist seit fünf Jahren dort. Ich hätte erwartet, dass sie sich begrüßen, zumindest zunicken, und dachte bei mir, die hätten irgendeinen Stunk miteinander. Also echt, mir kommen Zweifel, ob es wirklich Mensinger ist, der da jetzt in meinem Büro hockt und meine Akten und Schubladen durchstöbert.“

„Ich denke doch, das lässt sich feststellen.“

„Das denke ich auch. Kümmere dich drum, Koko. Wenn ich das auf dem Dienstweg veranlasse und es stellt sich heraus, dass ich auf dem Holzweg bin, wäre das ungesund für mich.“

„Ich übernehm ihn. Und wenn er ein Falsifikat ist, kriege ich raus, aus welchem Atelier.“

Koko rammte seine rechte Faust in die linke Hand.

„Wenn das zuträfe!“, rief er begeistert, „wenn das stimmte …!“

„Wären wir ein Stück auf das Ziel zu gerückt“, ergänzte Horst, „aber ...“, er verdrehte die Augen und sank in den Sessel zurück, „was ist dann aus dem richtigen Richard Mensinger geworden?“

„Ein weiterer Vermisster, denk ich mal.“

„Was ist, haben wir Zeit zu verlieren? – Ich glaub, ich halte dich besser nicht länger auf.“

„Du hältst mich nicht auf, bin schon mittendrin.“

Koko reichte Raabe verabschiedend die eine Hand und tippte mit der anderen Rehbeins Nummer.

„Hans, es gibt Arbeit. Neuer Zwischenfall, brandeilig.“

Rehbein hörte aufmerksam zu und sagte: „Ich brauch ein Foto von ihm und Namen und Adresse der Kantinenfrau.“

„Sie heißt Klarissa, Frau Schröder mailt dir gleich Nachnamen und Adresse. Das Foto musst du selbst schießen. Ich veranlasse Raabe, dass er mit dem Mann zusammen kurz nach Feierabend das Präsidium zum Parkhof hin verlässt.“ Du lauerst den beiden schussbereit auf. Raabe wird sich zum Zeichen dafür, dass es sich bei seinem Begleiter auch wirklich um den Verdächtigen handelt, mit der Hand an sein linkes Ohr fassen. Du musst dich in einer Stunde auf den Weg machen und irgendwo auf dem Parkplatz hinterm Präsidium unauffällig Posten beziehen. Deinen Wagen parke draußen, ohne Palaver lässt der Portier die Schranke nicht für dich hochgehen. Dicht an der Hauswand entlang kommst du zu Fuß unter dem hohen Fenster ungesehen an ihm vorbei. Raabe bringt dich hernach in seinem Wagen mit raus.“

„Alles klar. Moment, leg nicht auf. Ich wollte dich auch gerade anrufen, es gibt Neuigkeiten. Eine Frau, auf die die Beschreibung der Schwarz passt, ist an dem Tag, seit dem sie vermisst wird, vom Marienkrankenhaus aus mit einem Taxi in die Bockenheimer Landstraße gefahren. Der Fahrer, Rudolf Kerr, ist nach Stuttgart unterwegs und hat Funk und Handy ausgeschaltet wie immer auf der Autobahn. Er wird heute Abend noch in der Taxizentrale zurückerwartet. Ich werde dort sein und ihn fragen, wo genau er sie abgesetzt hat und ob er weiß, wohin sie gegangen ist.“

„Ach!! Das ist – das ist ja … Hans, veranlasse Kerr, so schnell wie möglich im Kriminalkommissariat eine entsprechende Aussage zu Protokoll zu geben. Mann, Rehbein, damit krieg ich Knöpfle losgeeist! Hast du noch mehr Guttis auf Lager?“

„Nein. Aber was Neues. Tutzing ist abgereist. Nach Moskau. Kommt in absehbarer Zeit auch nicht zurück.“

„Moskau! Der Krollekopp!“

„Ja. Silverbird Frankfurt hat einen neuen Geschäftsführer. Totale Überraschung für die zwei Mitarbeiterinnen, die wussten gestern noch nichts davon.“

„Hans, das ist heiß. Dein Moskauer Kollege hat ja die Zentrale längst im Visier. Wie gut ist der Mann?“

„Ivan Surownow? Ziemlich gut – er hat dort bereits eine Beobachterin eingeschleust, die große Augen und Ohren hat. Sie hat gleich am ersten Tag aus dem Dutzend der Angestellten die beiden Verbindungsfiguren zu Tutzing herausgefiltert. Surownow hält diese zwei rund um die Uhr unter Kontrolle. Er ist bei der großzügigen Vergütung hochmotiviert und erfolgsorientiert. Gut ist er gewiss und er spricht Deutsch.“

„Melde mich bei ihm an. Ich flieg morgen hin.“

„Okay. Mach ich sofort. Ich mail dir gleich seine genaue Adresse rüber und einen Prospekt seiner Agentur dazu – und vergiss du nicht die Mail für mich mit Klarissas Namen und Adresse.“

„Ist schon so gut wie unterwegs. Was ich noch sagen wollte, dein Ansprechpartner während meiner Abwesenheit ist Reinfeld – und natürlich Frau Schröder.“

„Okay! Warte! Das nächste Hotel von Surownows Büro ist das ‚Krasnaja Swesdal‘.“

„Danke. Und, Hans, informiere sofort Hauser, wenn der Taxifahrer ausgesagt hat, damit er schnellstens Knöpfle rausholt.“

Konrad rief Frau Schröder herein, beauftragte sie, Rehbein die Adresse Klarissas zu mailen und für seine Moskaureise Flug und Hotel zu buchen, und ging nebenan in Hermann Reinfelds Büro, der vor lauter Überstunden kaum noch nach Hause kam, und machte ihm die Lage klar.

„Wie du siehst, muss ich sofort los. Ich kann dir das zusätzliche Pensum nicht ersparen, Hermann. Die Spuren Mensinger und Schwarz haben absolute Priorität. Hans Rehbein ist ja wie der Teufel dahinter her, aber du musst jetzt die Federführung übernehmen, er braucht hier einen Kontaktmann. Und noch eins: Der Haftprüfungstermin für Knöpfle wurde mir bewilligt und auf nächsten Freitag festgelegt. Hauser muss ihn unbedingt wahrnehmen für den Fall, das Knöpfle nicht aufgrund der Aussage des Taxifahrers sofort freikommt. Es ist sehr wichtig, dass Otto Hauser sich mit den Fakten vertraut macht, er findet sie im Directory Aktuelles unter ‚Knöpfle‘. Und er soll ihn vorher besuchen und noch mal alles mit ihm durchgehen. Halte die Stellung, Hermann!“

Koko fuhr heim. Nun musste er Beate informieren. So eine Abreise von heute auf morgen gehörte bei Konrads nicht gerade zur Routine. Würde ihr die Dringlichkeit einleuchten?

Zu seiner Überraschung bejahte sie den Plan sofort, nicht zuletzt, weil sich dadurch die Möglichkeit auftat, an dem Psychologenkongress in München teilzunehmen, der am nächsten Tag beginnen sollte – mit Professor Dommer und dem Thema „Somatofone Störungen bei Jugendlichen“, was sie außerordentlich interessierte. Ohne Kokos bevorstehende Moskaureise hätte ihr Gewissen nicht mitgespielt, ihn derzeit allein zu lassen.

Beate machte sich gut gelaunt daran, Kokos Reisegepäck vorzubereiten, und Koko informierte Raabe, ehe er Dr. Leitmeier anrief. Er hatte dem Vater der beiden vermissten „Kinder“ versprochen, ihn an den Ermittlungen teilhaben zu lassen. Das war diesmal mit einem kleinen Wink über den Zaunpfahl verbunden, denn gewiss erinnerte das Gespräch den Doktor an seine Kostenzusage beim Komplex Emil Tutzing.

Leitmeier flippte geradezu aus.

„Endlich ein Lichtblick! Ich könnte Sie umarmen, mein Bester! Guten Flug, lieber Konrad, und vollen Erfolg. Und rufen Sie mich an, wenn es Neues gibt. O Gott, welch ein Glückstag! Es muss eine Art Vorahnung gewesen sein, dass ich Ihnen heute früh für Moskau eine ansehnliche Summe überwies. Bitte lassen Sie es mich wissen, wenn sie vor Beendigung der Ermittlungen aufgebraucht ist, ich sorge sofort für Nachschub.“

***

Hans Rehbein duckte sich hinter einen grün-weißen BMW in der letzten Reihe des Parkhofs und fixierte mit seiner Digitalkamera den Hinterausgang des Gebäudes. Pünktlich um fünf trat Raabe in Begleitung eines Mannes aus der Tür, der ihn um Kopfeslänge überragte, und zupfte sich am linken Ohr. Er wechselte ein paar Worte mit seinem Begleiter, während sie die Stufen herunterkamen. Die Kamera machte reichlich Beute. Vor der Treppe trennten sich die beiden und gingen in verschiedenen Richtungen zu ihren Wagen. Zufrieden steckte Hans die Kamera ein und wartete, bis sich die Schranke hinter dem Auto des Fremden schloss. Dann eilte er hinüber zu Raabe und stieg bei ihm ein.

„Mein Mazda steht in der Bertramstraße. Setzen Sie mich dort ab?“

„Dumme Frage – Entschuldigung! Haben Sie ihn getroffen, meinen Herrn Kollegen?“

„Sehr gut sogar. Ein Dutzend Mal oder mehr. Wir können uns die Bilder gleich zusammen angucken.“

„… lieber nicht. Sehen Sie den da drüben, wie der hier herüberschielt? Weiß der Teufel, welchen Reim der sich so schon auf uns beide macht.“

Raabe startete den Motor und fuhr los.

„Der mit dem Mecki-Haarschnitt? Wer ist das?“

„Kommissar Hübner vom Vermisstendezernat. Mein großer Feind im Präsidium.“

Raabe runzelte die Stirn. Dass Hübner sich so für Rehbein zu interessieren schien, gab ihm Wasser auf die Mühle seines Verdachtes. „Es sollte mich nicht wundern“, meinte er, „wenn er Sie beim Fotografieren beobachtet hat.“

„Vielleicht war es ein Fehler, in Ihren Wagen einzusteigen.“

„Wer weiß. Haben Sie die Adresse von Klarissa?“

„Ja, Klarissa Leinweber. Wohnt in Eschersheim. Ich fahr jetzt zu ihr hin. Hoffentlich treff ich sie an, ich konnte mich nicht anmelden, sie steht nicht im Telefonbuch. Sie hat doch hoffentlich schon Feierabend?“

„Ganz bestimmt. Sie arbeitet nur vormittags. Außerdem erwartet sie Ihren Besuch. Den habe ich ihr bei der Essensausgabe bereits angekündigt. Sie kennt den Grund nicht, weiß lediglich, dass Sie eine Frage an sie haben. – Da sind wir, ich seh auch schon ihren grünen Flitzer. Geben Sie mir gleich Bescheid darüber, was Klarissa sagte?“

„Das wird Ihnen Koko selber sagen wollen. Ihm schick ich sofort eine SMS …“

„Ah, so ist das bei euch“, Raabe lachte, „das gefällt mir ... Aber es ist wichtig, dass er mich sofort anruft. Ich bin praktisch schon unterwegs zur Obermainanlage und brauch schnellstens die Information.“

„Sag ich ihm.“

Das Haus Nummer 59 Am Weißen Stein in Eschersheim wurde zurzeit frisch geweißelt und war eingerüstet. Klarissa Leinweber wohnte im zweiten Stock mit zwei roten Aras, die ein reich bepflanztes Zimmer, von der Wohnstube durch eine Glaswand getrennt, für sich hatten.

„Die sind gut erzogen, lassen die Pflanzen ungeschoren“, lobte Rehbein die Vögel. Frau Leinweber lachte und bot ihm einen Stuhl an.

„Das weniger“, antwortete sie, „aber Plastik zerbeißen sie nicht gern wie Schilfstöcke, mit denen versorge ich sie reichlich. Manchmal bringe ich ihnen auch einen Ast mit, wenn ich vom Wandern heimkomme.“

„Plastik? Sehen aber sehr echt aus“, sagte Rehbein und ließ sie die Aufnahmen in der Kamera betrachten. „Kennen Sie diesen Mann?“

„Kennen ist zu viel gesagt. Ein Neuer im Präsidium, arbeitet bei Hauptkommissar Raabe.“

„Und von früher her?“

„Kenne ich ihn nicht. Sollte ich?“

„Kennen Sie einen Kommissar Mensinger vom LKA Wiesbaden.“

„Klar. Sehr gut sogar. Ich arbeitete jahrelang in Wiesbaden. Habe täglich seinen Teller beladen. Ich versteh‘ nicht …“

„Was ich Ihnen jetzt anvertraue, ist streng geheim. Dieser Neue im Präsidium behauptet von sich, er sei Kommissar Mensinger vom LKA Wiesbaden.“

„Was?? Das ist doch ... das ist doch unerhört!“

„Sie sind sich absolut sicher, dass dieser Mann nicht Kommissar Mensinger vom LKA Wiesbaden ist.“

„Da können Sie Gift drauf nehmen, dass ich da sicher bin.“

Rehbein verständigte Koko, verabschiedete sich von einer total verdutzten Polizeikantinenwirtin und raste zur Taxizentrale. Der Taxifahrer konnte jeden Augenblick aus Stuttgart zurück sein.

„Herr Kerr hat soeben die Autobahn verlassen. In einer Viertelstunde ist er hier“, sagte die Frau hinterm Tresen, mit der er schon einige Male telefoniert hatte, und wies auf einen kleinen Nebenraum, zu dem die Tür offen stand.

„Sie können dort gern auf ihn warten.“

Eine Stunde später zog Rehbein den Zorn vieler Autofahrer auf sich, als er mit seinem Mazda langsam durch die Bockenheimer Landstraße rollte. Kerr hatte sich nicht an die Hausnummer erinnert, doch er konnte das Grundstück beschreiben, vor dem er die Schwarz abgesetzt hatte. Es lag, vom Opernplatz aus gesehen, auf etwa halbem Weg zur Bockenheimer Warte auf der rechten Straßenseite. Darauf standen eine alte Villa und ein gläserner Flachbau. Auf den hatte der Taxifahrer die Frau zugehen sehen. Eine blaue Eule in einem schwarz umrandeten weißen Kreis prangte an allen vier Seiten einer zwei Meter hohen Lichtsäule neben dem Tor und auch in der Eingangstür des Glasbaus.

„Hellas-Olympis-Kapitalanlagen“ stand darüber. Und darunter: Geschäftszeiten Mo-Fr 9.30 bis 17.00 Uhr.

Das war zu erwarten. Es war Abend, kurz vor halb acht. Er notierte: Hellas-Olympis, Geschäftsführer Leo F. Haralabidi.

Ob der die Villa bewohnte? Rehbein schritt die Fassade entlang auf den Altbau zu. Drei breite Sandsteinstufen führten zur Eingangstür. Auf einem kleinen Messingschild unter dem Klingelknopf befanden sich die Buchstaben R.+ D. Er betätigte die Klingel. Nichts regte sich.

„Nichts geht mehr – bis morgen früh um halb zehn“, brüllte er, während er den Motor anließ, das Maskottchen seiner Ex an. Es baumelte noch immer unter dem Innenspiegel. Ein kleiner, brauner Bär in Jeans mit einer Batschkapp von Ohr zu Ohr.

***

Fünf Frauen in schlechter Hoffnung hatten sich zum Gespräch über ihre Lage bei einem gemeinsamen Mittagessen im Rosengarten zusammengesetzt und begaben sich danach auf einen Spaziergang. Als sie die Sperbergasse überquerten, sah Angela Edmund vor dem Aquarium die Fische bestaunen und verließ die kleine Gruppe mit: „Macht’s gut, wir sehen uns später in der Gymnastik.“

Millionen Luftbläschen der emporschießenden Fontäne brachen sich funkelnd im Licht verborgener Minischeinwerfer und perlten, bevor sie sich auflösten, hoch oben an der Wasseroberfläche in konzentrischen Kreisen auseinander.

„Hallo, Edmund, dass man dich außerhalb auch mal wieder sieht!“

„Bin ständig müde und leg mich flach. Sieh mal, ist das nicht wunderschön?“

Es zog ihn immer öfter in die Kleibergasse zu den Aquarien. Weißer Sand, sattes Grün, exotische Fische – ein lautloses Stück kunstvoll arrangierter Natur. Edmund konnte den Blick nicht abwenden, rührte sich nicht vom Fleck, blieb stumm und spürte Angelas Ungeduld nicht, die derzeit keinen Sinn für derlei aufbringen konnte. Immer wieder war Neues zu entdecken. Der schwarz-weiß gestreifte Körper hinter den wogenden Algen, das musste eine Zebramuräne sein. Hinter dem Grünzeug ruhte reglos ein Aal, im Sand fast völlig verborgen. Darüber und ringsum schwebten Fische zwischen Felsgestein und Pflanzen in anmutigen Bewegungen durch das kristallklare Wasser. Schließlich packte Angela seinen Arm. „Edmund – ich muss Gustav sehen, unbedingt. Einen Blick in die Apathie werfen. Wenigstens für einen Moment. Meinst du, ein Betriebsschützer könnte das für mich arrangieren?“

Sie war heute noch blasser als sonst und an ihrem Hals flammten rote Flecke.

„Ausgeschlossen. Es ist uns verboten, die Betriebsschützer anzusprechen, und denen, uns anzuhören ... die setzen deinetwegen doch nicht ihr Privileg aufs Spiel.“

„Ich muss ihn sehen. Einmal.“

„Warum hast du in der letzten Woche nicht die Gelegenheit genutzt, als sie uns einluden, den armen Fischer in seiner neuen Wohneinheit zu begaffen?“

„Das war so niederträchtig, das musste ich boykottieren. Aber ich muss Gustav sehen – dringend.“

Und ich Lydia! Er verstand Angela nur zu gut. Hilflos sah er zum Aquarium, wo sich zwei Zwergfische umkreisten, das Männchen in leuchtenden, blau-roten Streifen, das Weibchen Grau in Grau.

„Begreifst du denn nicht, dass ich ihn dann überhaupt nie mehr sehen werde?“

„In Süd seid ihr wieder zusammen.“

„Ich komm nicht nach Süd. Das tu ich unserem Kind nicht an.“

Er wusste, was sie damit sagte. Er wusste ebenso, dass er sie davon nicht abbringen konnte, und unterließ es, auch nur darauf einzugehen.

„Und wenn ich versuche, mich unter die nächsten Neuankömmlinge zu schmuggeln, wenn sie zu ihrem Einführungsreferat ins Forum zitiert werden?“

Jetzt drehte Edmund sich zu ihr um, packte sie bei den Schultern.

„Nichts wirst du tun, Mädchen, du denkst dich noch um Kopf und Kragen. Hör auf damit, es ist sinnlos.“

Franz Gerschpacher tauchte neben ihnen auf. „Aber die Wüste und Einöde wird lustig sein, und das dürre Land wird fröhlich stehen und wird blühen wie die Lilien. Denn die Herrlichkeit des Libanon ist ihr gegeben.“

Gut, das er es stets mit zwei, drei Sätzen bewenden lässt und weiterzieht, dachte Edmund.

„Gehen wir ins ‚Kuba‘ auf eine Tasse Mocca?“

„Gern, wenn du möchtest“, sagte Angela, „obwohl – lieber wäre mir jetzt ein Eis.“

„Ist mir auch recht.“

Die Eisdiele war gleich um die Ecke. Sie hörten bereits von draußen jemanden lautstark schwadronieren. Es war Adolf Merze, der, während er eindrucksvoll redete, immer wieder seine Mähne zurückstrich. Angela entdeckte einen unbesetzten Tisch. „Ich könnte noch tausend solcher Beispiele anführen“, tönte Merze – er musste eine eindrucksvolle Geschichte zum Besten gegeben haben, denn das Publikum staunte ihn ergriffen an. Jakob Schieferstein, der mit Hannelore und Elisabeth Koch zusammensaß, vergaß darüber sogar sein Eis, es schmolz und troff über die Becherwand in die Unterschale. „Beispiele aus vielen Kneipen in Frankfurt und nicht allein in unserer Stadt. Und was tun sie, die Damen und Herren in der Regierung? Nichts tun sie gegen Fremdenhass, Rassismus, Antisemitismus. Die Republik ist von rechtsextremer Gewalt geprägt. Es ist an der Zeit, dass die richtigen Leute das Ruder übernehmen.“

Jetzt ging Edmund ein Licht auf. Er sah es plötzlich vor sich, das PDS-Wahlplakat. Überall in der Stadt war es ja zu sehen gewesen. Klar, Adolf Merze, ein PDS-Mann! Seit dieser Mann auf der Schnecke ausgerutscht war, hatte Edmund sich immer wieder den Kopf darüber zerbrochen, wieso ihm das Gesicht des Mannes bekannt vorkam.

„Höchste Zeit für einen Regierungswechsel da oben“, fuhr Merze fort, „für einen radikalen und nicht für einen, bei dem ein Weichei dem anderen die Klinke in die Hand gibt.“

„Hammer hoch, Sichel hoch, hoch die Fäuste“, übertönte eine Frau den schwachen Applaus, „auf zum letzten Gefecht!“

Edmund und Angela wandten sich um und staunten. Das war die Wengler. War das Ulk oder Ernst? Ihre schrille Stimme hing noch über den Köpfen, als zaghaftes Trommeln auf den Tischen einsetzte und zu donnerndem Brausen anschwoll.

„Ruhe!“, brüllte Günter Reise in das Stimmengetöse hinein. „Ruhe!“ Und rief in den abebbenden Taumel:

„Die Dummen werden einfach nicht alle! Sobald ein Extremist, ob linker oder rechter, sein Mundwerk nur richtig weit aufreißt, wie zum Beispiel die Dame dahinten zu ihrem letzten Gefecht, spendet die Masse frenetischen Beifall, weniger aus Zustimmung als vielmehr aus Begeisterung für den gelungenen Gag – da geht’s nur ums Gaudi! Wir wissen alle, wohin das führen kann, also hört auf damit. Und Sie, Herr Merze, wenn Sie die Gutmenschenvariante für die PDS reklamieren – um die schon andere buhlen – und durch die Blume behaupten, sie stünde Ihrer Alt-SED auf die Fahne geschrieben, so sage ich Ihnen, dass ich dem Fanal ganz was anderes entnehme. Und bei Ihrer Auflistung haben Sie einen Posten vergessen, den Kommunismus nämlich, gegen den tun die da oben, um Ihre Terminologie zu gebrauchen, schon gar nichts und das ist der eigentliche Skandal!“

Plötzliche war Stille. Merze verließ seinen Platz und ging auf Reise zu.

„Bloß gscheit isch au dumm!“, schwäbelte Edmunds Nachbarin aus der 121, die Schachtante, flüsternd – er hatte schon wieder vergessen, wie sie hieß – in die betretene Stille hinein.

„Du sagst es, Antje“, flüsterte der ältere Herr neben ihr zurück – ach ja, Antje Meisner, fiel es Edmund wieder ein.

„Außerdem ist heute der erste Tag vom Rest unserer Tage in Repuestos-West.“

„Red net au noch übergscheit.“

„Wozu streiten, was für uns längst passé ist“, rief Georg Hahn, „die Menschen auf der Welt müssen damit klarkommen, wir sind längst außen vor.“

„Damit auskommen oder versagen!“, meinte Hannelore. Allgemeines Murmeln setzte ein, alle Blicke richteten sich dabei auf Merze, der sich inzwischen vor Reise aufgebaut hatte. Die beiden redeten, zischten vielmehr, aufeinander ein und plötzlich schoss Merzes Faust hervor und traf zielsicher Reises Auge. Der schlug aus bloßem Reflex heraus zurück, traf aber nicht und wurde in den nächsten Minuten ebenso abgeführt wie sein Angreifer. Das unbeugsame Gesetz in Repuestos-West! Ein Dutzend Augenpaare blickten den Unglücklichen auf ihrem Weg zur Apathie hinterher.

Sie brachen auf. Angela putzte sich die Nase. „Jemand muss es Otto sagen.“

„Otto? Ach ja, Adolf Merzes kleiner Bruder. Fällt mir jetzt erst auf, dass er nicht mit Adolf zusammen war. Wo der wohl steckt?“

„Wo schon! Bei Nicole natürlich.“

„Was? Nicole und dieser PDSler?“

„Ist er nicht. Tut nur so – Respekt vor seinem Bruder. Ich sag Nicole, was passiert ist, wir sehen uns in einer Stunde in der Vorbereitungsgymnastik.“

„Ach! – Ist sie …“

„Ja, ganz am Anfang.“

Edmund ging früh zu Bett und verbrachte die Stunden in die Nacht hinein abwechselnd autogen trainierend und sinnierend in dem Versuch, Lydias Antlitz hervorzurufen – es wollte sich nicht einstellen. Seit Tagen hatte er von vierzehn Uhr bis sechs Uhr früh nichts anderes im Sinn, als mit sich und seinem Gram allein zu sein. Der einzige Ort hierfür war seine Zelle und die war im Grunde unerträglich. Doch gab es Tage und Nächte, in denen er Dankbarkeit für das Vorhandensein dieses Fluchtlochs empfand, sich darin verkroch und sich einstweilig geborgen fühlte.

Und dann waren da jene Augenblicke wie dieser, da die Wände immer näher zu rücken schienen, Decke und Boden drohten, sich aufeinander zuzubewegen. Er sprang von der Liegestatt herunter, hechtete hinaus in die Gasse, unterdrückte den Wunsch, zu rennen, und wandelte davon. Sein Hals war trocken, sein Mund fühlte sich an wie Pergament. Im Fresienpfad 15 erklomm er die Stufen zu Friedas Saftstube auf ein Glas eisgekühlten Sprudels und staunte nicht schlecht: Das geräumige Lokal war jetzt noch proppenvoll, eine Viertelstunde nach Mitternacht. Unweit des Eingangs entdeckte er seine Frühstückstischgesellschaft um ein Stehpult versammelt, ohne Hannelore Voß. Sie winkten ihn zu sich.

„Sitzplatz finden Sie eh keinen mehr, Edmund Konrad, da können Sie sich auch gleich zu uns gesellen“, meinte Nicole Weber. Franz Schuster und Ilse Maibach rückten ein Stückchen auseinander, Edmund schob sich dazwischen. „Was ist denn hier los?“, wollte er wissen, ergriff gleichzeitig den Ärmel einer vorübereilenden Serviererin und bestellte sein Wasser mit Eis. Egon Fuchs gab ihm Antwort:

„Wir warten auf das Neuste von oben. Wir haben interessanten Zuwachs bekommen. Ludwig Zimmermann war es beschieden, den Neuen durch Repuestos zu führen, der uns einiges mitteilen will, er müsse sich aber erst ausschlafen, stimmt doch so, Ludwig, oder?“

„Jaja, ganz genau. Der arme Teufel war auch wirklich total marode, hat den Schlaf bitter nötig. Bei unserem Rundgang durchs Dorf war er noch ziemlich von der Spritze umnebelt, die sie ihm bei der Entführung verpasst hatten.“ Zimmermann sah selbst zum Erbarmen aus. Dunkle Ringe um die Augen unterstrichen seinen Kummer – heute war sein letzter Tag in Repuestos-West.“

„Ach! Warten hier alle, bis er ausgeschlafen hat?“, staunte Edmund. „Seit wann schläft er denn?“

„Es ist anzunehmen, seit halb sieben gestern Abend, da habe ich ihn zu seiner Kemenate geführt“, sagte Zimmermann.

Die Meldung, dass ein Neuer mit einer Botschaft von daheim eingetroffen war – daheim, das war nun die ganze Welt über der Erdkruste –, hatte sich unter den Spendern wie ein Lauffeuer herumgesprochen und Scharen angelockt. Edmund stellte sich auf die Zehenspitzen und hielt Ausschau nach Angela oder Hannelore, konnte aber keine von ihnen ausfindig machen. Auch Gerd war nicht zu sehen. Die Kellnerin brachte sein Eiswasser just in dem Augenblick, als die Tür aufging und der interessante Neuzugang hereinkam. Groß, kräftig, Halbglatze, Dreitagebart, Ende vierzig oder Anfang fünfzig. Frieda führte ihn zu dem erhöhten Sitzplatz hinterm Tresen und stellte ein Glas Orangensaft vor ihn hin. Er verbeugte sich vor den Versammelten, jemand klatschte in die Hände und dann klatschte das ganze Lokal.

„Danke, danke, ich weiß, das gilt nicht mir, sondern dem Ende der Warterei. Ich heiße Richard Mensinger und bitte um Entschuldigung, dass ich so lange geschlafen habe, ich war total kaputt. Ich begrüße Sie nicht mit Guten Tag oder Hallo, sondern mit ‚Kopf hoch!‘ und sage vorweg das Wichtigste: Glaubt nur nicht, ihr wärt vergessen oder abgeschrieben, man lasse euch im Stich … Das Gegenteil ist der Fall. Sie setzen oben alles dran, euch zu finden. Experten sind Tag und Nacht fieberhaft damit befasst, euren – ich muss jetzt sagen unseren, denn ich gehöre ja jetzt dazu – Verbleib herauszufinden. Mit großem Engagement unter Aufbietung aller Kräfte und das unter unablässigem Druck durch eure Familien, der verständlich ist, aber überflüssig. Besagte Experten, die in ihrem Auftrag stehen, sind hochmotiviert. Es werden keine Mühen und keine Kosten gescheut. Der führende Kopf des Vermisstendezernats, Hübner, hält Sie für Aussteiger, für Davongelaufene, und unternimmt nichts. Aber Raabe, der Chef der Mordkommission, ist von Ihrer Entführung überzeugt und ermittelt verdeckt – befugt ist er nicht, denn es fällt nicht in sein Ressort.

Ich bin Kriminalkommissar beim Landeskriminalamt Wiesbaden. Ich war auf der Autobahn unterwegs nach Frankfurt, um auf dem Frankfurter Polizeipräsidium bei Hauptkommissar Raabe die Vertretung eines erkrankten Kollegen anzutreten, als ich gekidnappt wurde. Einer der Gangster fuhr mit meinem Dienstfahrzeug davon. Ich kam nach einem Stich in den linken Oberarm auf der Abwärtsfahrt hierher wieder halb zu Bewusstsein.

Ich bin so verzweifelt wie Sie alle, aber nicht ohne Hoffnung und die möchte ich mit Ihnen teilen. Sie beruht teils auf der Annahme, dass der Mensch, der mit meinem Dienstfahrzeug davongefahren ist, von dem Entführerclan im Austausch gegen mich bei der Kripo Frankfurt eingeschleust worden ist. Dann haben die Gangster schlechte Karten, weil der Mann über kurz oder lang auffliegt, denn Raabe kann niemand auf Dauer an der Nase herumführen. Ist der Maulwurf erst ertappt … dazu kann ich nur sagen: Raabe hat noch jeden zum Reden gebracht.

Raabe kämpft nicht allein auf weiter Flur, sondern zusammen mit einem Freund, einem Privatdetektiv, der mit allen ihm zu Gebote stehenden Mitteln nach euch – nach uns – sucht, nicht allein im Auftrag eurer Angehörigen. Er ist der Bruder eines Vermissten und allein schon von daher hochmotoviert. Mit diesem Mann und seinem Team arbeitet Raabe verdeckt zusammen. Die Gangster haben offensichtlich den Braten gerochen und einen von ihnen gegen mich ausgetauscht, auf dass er fleißig Raabes Mühen hinterrücks zunichte machen soll. Das ist alles, was ich zu sagen habe, dem ich nur noch den Wunsch hinzufügen kann, dass der Spuk bald ein Ende hat.“

Mensinger wischte sich mit einer Serviette über Stirn und Glatze und trank das Glas Orangensaft in einem Zug aus. Eine defekte Neonröhre verbrummte die Totenstille, die eingetreten war. Edmund erging es wie allen im Raum, ihm war zum Weinen wie zum Freuen zumute. Er malte sich Raabes und Kokos Wirken aus, aber auch, wie der falsche Mensinger jetzt das Gangstersyndikat mit Informationen versorgte und zugleich Sand ins Getriebe der Ermittlungsarbeiten streute und falsche Fährten legte. Würde man ihn je entlarven, und wenn ja, wann? Aber Koko war am Ball und er würde sie knacken, die Nuss, der alte Nussknacker. – Jetzt erst fühlte Edmund heiße Tränen übers Gesicht rinnen und er sah um sich herum alle flennen, ob aus dem Glück neu gewonnener Hoffnung oder aus ihrem Elend heraus, wussten sie wohl selber nicht, sogar Mensinger weinte mit. Eine leise unbändige Kollektivheulerei war im Gange, unterbrochen von Schluchzern und Schnäuzern, bis sich nach und nach die Versammlung auflöste, wobei niemand das Lokal verließ, ohne Mensinger stumm oder mit leisem „Danke“ die Hand zu drücken.

Es war drei Uhr früh, als Edmund sich in seiner Zelle ausstreckte und an die Decke starrte, an der das fahle Licht der Straßenlaterne Kringel und Kräusel durch die Tüllgardine zeichnete. Er konnte kein Auge zutun, aber auch keinen vernünftigen Gedanken fassen. Immer wieder repetierte er Mensingers Vortrag, durchsetzt von einem Durcheinander bizarrer Bilder. Sie begleiteten ihn in den Tag, und er traf ziemlich gerädert in der Schwimmhalle ein. Angela, wenngleich von den Pflichtprogrammen freigestellt, fühlte sich heute gut beieinander und nahm zur Abwechslung ausnahmsweise durchgehend daran teil. Sie hatte sich dazu erst in letzter Minute entschlossen und kam etwas verspätet zum Schwimmen. Die Bewohnerzahl der Gefangenenenklave hatte bereits so zugenommen, dass es schwierig war, Verabredung mit jemandem zu treffen. Allein am Vortag waren zwölf Neue hinzugekommen.

Angela hielt vergeblich nach Edmund Ausschau. Sie wollte ihn fragen, ob er Lust hätte, sie heute Abend ins Theater zu begleiten. Am Ende der Halle, bei der Duschpolonaise, traf sie Hannelore und fragte: „Ich kann Edmund nicht finden – haben Sie ihn heute schon gesehen?“

„Ja, beim Frühstück. Danach nicht mehr. Dabei hätte ich ein paar Fragen an ihn – wegen der Versammlung letzte Nacht.“

„Was für eine Versammlung?“

„Ach – Sie wissen gar nicht …? Also, ich hatte davon auch nichts mitbekommen, weil ich gestern abend recht früh schlafen gegangen bin. Einer der Neuzugänge ist Polizeibeamter in Frankfurt und hat in Friedas Saftstube berichtet, dass man oben mit Volldampf nach uns sucht.“

Angela sah sie ungläubig an. „Und?“

„Ich weiß nichts Rechtes, beim Frühstück haben alle total wirr darüber gesprochen. Jedenfalls war Edmund bei der Versammlung dabei und wird uns informieren können.“

„Aber wo steckt er?“

„Es ist Freitag“, erinnerte Hannelore, „da gibt es im ‚Liliengarten‘ die große Mariscada, die lässt er sich selten entgehen. Darauf hätte ich heute auch Lust.“

Angela nicht. Der bloße Gedanke an das Meeresgewürm ließ sie erschauern. Doch die Versammlungsgeschichte machte sie neugierig und schließlich hat der „Liliengarten“ auch anderes zu bieten. Hand in Hand wandelten sie zu dem Restaurant. Als sie es betraten, gab Edmund gerade seine Bestellung auf.

„Für mich das Gleiche, bitte“, sagte Hannelore.

Der Kellner sah Angela fragend an.

„Eine Scheibe Toast und ein Glas Orangensaft, bitte.“

Edmund wiederholte auf das Drängen der Damen Mensingers Bericht. Sein Vortrag glich fast einer Kopie, er konnte sich an beinahe jedes Wort erinnern. Die Gabe, Reden und Texte, wenn sie ihn besonders interessierten, komplett aufzunehmen und abzuspeichern, war ihm schon als Student bei den Klausuren zugute gekommen.

„Am Ende heulte alles“, schloss Edmund und tunkte ein Stück Weißbrot in die Hummersoße. Angela und Hannelore sahen ihn an, sicher, dass da noch was kam. Er schluckte den Happen hinunter, trank einen Schluck Wasser und fuhr fort:

„Heute im Fitnesssaal offenbarte ich mich Mensinger gegenüber als Bruder des Detektivs, des Freundes seines Kollegen Raabe. Er sagte zu, mit mir alles noch einmal durchzugehen, jedoch erst nach seinem bevorstehenden Seminar im Forum, das schon für morgen für die Neuen anberaumt ist. Weil ich dann auch ihm Fragen beantworten kann, die ihm auf der Seele brennen. Wir haben uns für übermorgen um fünfzehn Uhr hinter dem Trapez im Vergnügungspark verabredet. Wenn ihr wollt, kommt einfach mit.“

„Übermorgen um fünfzehn Uhr“ fing ganz sachte an, wenngleich voll Spannung, Neugier und Erwartung.

Die Milchglasdecke über dem Vergnügungspark war – wie über den Sportplätzen übrigens auch – drei- bis viermal höher als über den Gassen und Pfaden. Helles Licht gleißte durch und täuschte hellen Sonnenschein vor. Der Park war heute nahezu überfüllt. Edmund und Hannelore kamen gleichzeitig an und warteten auf Angela und Mensinger. Bei der Auswahl des Treffpunktes hatte Edmund nicht bedacht, dass ganz in der Nähe ein „Hau-den-Lukas-Ambos“ stand. Daran tobte sich derzeit ein wütender Donor kraftvoll aus. Hannelore zuckte bei jedem Schlag zusammen. Im Hintergrund quietschte unablässig eine elektrische Harmonika den Einmarsch der Gladiatoren aus ihrem Balg.

Sie waren zehn Minuten zu früh. Um sie her pulsierte das Leben, als sei alles in Ordnung, alles gut so, wie es war. Das Treiben verwirrte Edmund. Von der bedrückten Stimmung wie überall sonst in Repuestos war hier nichts zu spüren. Keine traurigen Gesichter, keine geduckten Gestalten. Im Gegenteil – unbegreifliche Heiterkeit. Galgenhumor? Eine Parallele zum Leben über der Erde. Ganz ehrlich, wo war der Unterschied? Edmund erschrak bei dem Gedanken. Er dachte an das Spiel auch der Kinder oben in der Welt, ihre Unbekümmertheit, ihre Einfalt. Aber sobald wir erwachsen sind, ist alles Tun, alle Abwechslung nichts anderes als Verdrängung eines Gedankens, den an das Ende, an den Tod, sagte er sich. „Die zwei jungen Burschen da sind aus der Eulengasse.“
„Was? Wie? – Ach die da … ja?“

Hannelore sah zwei Turnern zu, die ihre Fähigkeiten am Trapez testeten und offensichtlich ihren Spaß dabei hatten. Edmund kam ihr in letzter Zeit recht seltsam vor. Er schielte zum Eisstand hinüber. Die Eisverteiler hatten alle Hände voll zu tun. Spender, von diversen Lustbarkeiten erhitzt, drängten sich in Scharen vor der langen Theke. Edmunds Mund und Hals waren wie ausgedörrt und es gelüstete ihn nach einer Erfrischung.

„Ich hole mir eine Tüte Erdbeereis – kann ich dir auch eine mitbringen?“

„Eine gute Idee. Warte, ich komme mit.“

„Lieber nicht, Mensinger kann jeden Augenblick kommen. Ich möchte nicht, dass wir ihn verpassen.“

„Okay, für mich dann ein Zitroneneis, bitte.“

Er nahm die Abkürzung, die unter Dutzenden von über seinen Kopf hinwegfliegenden Füßen führte, welche von den Körben des Kettenkarussells herab durch die Luft schossen, von vergnügtem Schreien und Quietschen der fliegenden Spender untermalt, die im kreisenden Geschwindigkeitsrausch Vergessen suchten.

Edmund, in jeder Hand eine Tüte Eis, kam in dem Augenblick zurück, als Mensinger eintraf und gleich darauf Angela.

„Ziemlicher Trubel hier“, stellte Mensinger fest. Edmund machte ihn mit den Damen bekannt. Hannelore schlug vor:

„Lasst uns zum Schwanenteich am Ende der Parkanlage wandeln. Da ist es ruhig.“

Sie kannte sich eben aus. Die anderen folgten ihr auf dem schmalen, heckenumsäumten Kiesweg. In der Nähe des Teichs blieb sie vor einem eingezäunten Platz stehen. Sie roch an den Jasminsträuchern, die tatsächlich dufteten, bog die Zweige auseinander und winkte die anderen heran. Ein Kinderspielplatz hinter Maschendraht. Drei- bis Zehnjährige vergnügten sich an Schaukeln und Rutschbahnen, andere spielten Federball oder Ping-Pong. Eine Gruppe tanzte singend im Kreis. Die Kleinsten saßen im Sandkasten. Drüben, am anderen Ende, spielten Elf- bis Siebzehnjährige Volleyball.

„Etwa ebenfalls Spender?“, fragte Mensinger entsetzt.

Hannelore nickte und fuhr sich mit dem Handrücken über die Augen. Mensinger war fassungslos.

„Wo kommen die her? Von Kindsentführungen ist mir nichts bekannt.“

„Ja“, sagte Edmund, „wie ist das möglich?“

Hannelore wusste es. „Die sind hier geboren, Kinder von Spenderinnen – und Spendern. Es werden keine Kinder entführt ...“

Logo, dachte Mensinger grimmig, Kinder durchlaufen äußerst selten die Klinik für Diagnostik.

„Es heißt“, fuhr sie fort, „ein Kinderherz bringe dem Syndikat fünfzig Millionen Euro ein.“

Das ließ Angela zusammensacken. Sie sank hernieder und hockte im Schneidersitz auf dem Kiesweg, das Gesicht in beide Hände vergraben. Edmund fühlte sich in Die göttliche Komödie versetzt. Das „Ambiente“ dieser Hölle war ihm wieder, wie so oft hier unten, gegenwärtig. In vielen Nächten erwachte er durch seine eigene Stimme, die – mit seinen Träumen eng verknüpfte – Passagen des Dichters deklamierte.

„Steh auf, Angela, bitte.“

Sie halfen ihr auf die Beine. Die naturgetreu nachgemachten Plastikhecken verbreiteten Düfte, echten Blüten täuschend ähnlich, und wurden ständig berieselt, um jedweden Staub zu vermeiden. Das künstliche Licht von oben brach sich in den kleinen Wassertropfen, es blitzte an den Blatträndern rot, grün und blau auf wie in der Natur nach einem Regenguss.

Das Wasser in dem künstlichen Teich allerdings war echt und echt eine Vierergruppe weißer Schwäne. An der Anlagestelle der Kajaks stand eine superschlanke, hoch gewachsene Frau und versuchte, die Schwäne anzulocken. Mit leeren Händen – füttern war verboten – ein hoffnungsloses Unterfangen.

Die vier ließen sich auf einer Bank am Ufer des Teichs nieder. Es herrschte himmlische Ruhe, dann und wann unterbrochen von fernem Vogelzwitschern.

„Dieses Gefängnis repräsentiert sich als Schlaraffen- und Wellnessland. Ich frage mich, wozu der kostspielige Aufwand? Will man unser trauriges Schicksal abmildern? Etwas viel Gefühl für Menschenschlächter.“

„Es geht ihnen um gesunde Ersatzteile, Herr Mensinger. – „Wie ist Ihnen das Seminar im Forum bekommen?“

„Reden wir nicht von mir, das ist vorderhand ganz und gar uninteressant“, antwortete er ungehalten. Die Anwesenheit der zwei Frauen war ihm unbehaglich. Er hätte es vorgezogen, sein begrenztes Wissen lediglich mit Edmund Konrad im Detail zu besprechen, der jetzt fragte: „Was hat mein Bruder bis heute herausgefunden?“

„Bestimmt mehr, als mir bekannt ist. Vergessen Sie nicht, mein Platz ist in Wiesbaden. Ich bekam das eine oder andere durch Raabe mit, wenn sich unsere Recherchen kreuzten. Das Wichtigste von allem, das ich mitbekam, ist, dass die Opfer eine Auslese darstellen, eine Gesundheitselite.“ Er ließ seine wasserblauen Augen kullern und atmete tief durch. „Nach den Offenbarungen im Forum ist mir auch klar, warum.“

„Gesundheitselite – ja, das macht Sinn. Wie ist Koko darauf gekommen?“

„Durch eine Fragebogenaktion Ihres Bruders mit den Angehörigen der Opfer. Die hat ergeben, dass sich die Opfer allesamt kurz vor ihrem Verschwinden einem Gesundheitscheck bei der DKD in Wiesbaden unterzogen hatten, und zwar mit Bilderbuchresultaten. Nebenbei zufälligerweise auch ich. Ein Umstand, dem ich wohl verdanke, dass ich noch lebe. Die Ersatzteile, die ich mit mir herumschleppe“, fügte er bitter hinzu, „sind offenbar der Einlagerung wert. Und so blieb es ihnen obendrein erspart, meinen toten Körper entsorgen zu müssen. Zwei Fliegen mit einer Klappe.“

Edmund erinnerte sich. Es waren noch keine vier Wochen her, dass er sich der Allrounduntersuchung wie alle fünf Jahre unterzogen hatte – Koko übrigens ebenfalls. Der Mutter zuliebe. Darauf hatte sie vehement bestanden, denn sie war fest davon überzeugt, dass der Vater seinerzeit nicht gestorben wäre, hätte man seine Krankheit rechtzeitig erkannt. Welch eine Ironie des Schicksals: Ihn hatte die Maßnahme, die ihn vor Unheil bewahren sollte, in die Hölle verschlagen. Koko war gottlob verschont geblieben. Zufall – oder war er womöglich nicht o.B.??

Mensinger sah zu, wie das Gesagte bei Edmund einsickerte, und rückte dann mit dem Wichtigsten heraus:

„Es gibt einen Hoffnungsschimmer“, sagte Mensinger, „die Person, die die Daten aus der DKD an die Gangster transferierte, eine medizinische Laborantin, ist entlarvt. Gefasst war sie, als ich entführt wurde, noch nicht, aber es wurde nach ihr gefahndet. Überall in der Stadt hängen Plakate mit ihrem Konterfei. Falls sie immer noch auf der Flucht ist, ist es nur eine Frage der Zeit, bis sie geschnappt wird. Sobald Raabe sie in die Mangel nimmt …“

„Mann!“ Edmund schlug sich auf die Schenkel. „Und das sagen Sie erst jetzt? Das ist ja, das ist ja – sagen Sie, wer ist sie und wie ist man auf sie gekommen?“

Angela und Hannelore folgten dem Gespräch mit angehaltenem Atem. Ihr Schicksal hatte irgendeine Schickse in irgendeinem medizinischen Laboratorium bestimmt. Unglaublich!

„Das weiß ich leider nicht, das hätte ich alles auf dem Frankfurter Präsidium noch am gleichen Tag erfahren, wenn ich dort angekommen wäre. Jedenfalls …“

Er stoppte abrupt und erstarrte. Sie folgten seiner Blickrichtung und sahen die Superschlanke jetzt, da sie den Anlegersteg verließ, von vorn. Eine bildhübsche Frau. Sie ist schön, fand Edmund, aber man muss sich von ihr doch nicht gleich hypnotisieren lassen!

„Ich glaube es nicht!“ Mensinger rieb sich die Augen, „die da, das ist die Laborantin aus der Deutschen Klinik für Diagnostik in Wiesbaden.“

„Die uns alle ans Messer geliefert hat?“, rief Angela voll erstauntem Entsetzen und schon stürmte Hannelore auf die Frau zu. Edmund hinterher, um sie vor einer Dummheit zu bewahren. Er erwischte sie jedoch nicht rechtzeitig und geriet in das Gerangel und ratzfatz waren sechs Betriebsschützer auf dem Plan, legten ihnen Handschellen an und führten sie ab – alle drei.

„Apathie! Mein Gott!“, schrie Angela auf, wankte und wurde von Mensinger gerade noch rechtzeitig aufgefangen. Er sah dem Trupp hinterher, der hinterm Schilf auf der anderen Seite des Teichs verschwand.

***

Nachdem er Rehbein vor dessen Mazda abgesetzt hatte, quälte sich Raabe im Schritttempo durch die Stadt zur Obermainanlage. Er fand direkt vor Richter Hennebergers Haus eine Parklücke und wartete. Er zweifelte keine Sekunde daran, dass Kokos Anruf ihn gleich in die Lage versetzen würde, dem Richter einen Haftbefehl abzunötigen. Und da kündigte der Fröhliche Landmann ihn auch schon an.

„Horst!“, jubilierte Koko ihm ins Ohr, „Rehbein hat grad angerufen, du hattest recht, es ist tatsächlich nicht Mensinger, ich kann‘s kaum fassen!“

In grimmiger Zufriedenheit nahm Raabe zwei Stufen auf einmal, erreichte atemlos den dritten Stock und musste vor Hennebergers Wohnung kurz verschnaufen. Der Richter war ein harter Brocken, der Umgang mit ihm nicht einfach. Raabe rüstete sich zum Gefecht und drückte die Klingel.

Niemand öffnete.

In der Wohnung rumorte es. Er klingelte erneut.

Nichts.

Er war versucht, „Aufmachen, Polizei!“ zu rufen. Stattdessen betätigte er wiederum die Klingel, diesmal anhaltend. Endlich näherten sich Schritte. Die Klappe am Guckloch schnappte auf – und wieder zu. Die Tür öffnete sich und ein wütender Richter im Schlafrock wetterte:

„Was sind das für Manieren! Konnten Sie sich nicht zumindest anmelden?“

Im Schlafrock! War er krank oder ging er so früh zu Bett? Könnte sein, so als Strohwitwer. Frau Henneberger umsorgte momentan die Tochter in Kalifornien, die kurz vor der Entbindung stand, wie Raabe zufällig wusste.

„Nein, konnte ich nicht, tut mir leid. Die Bestätigung eines Verdachtes, die eine eilige richterliche Verfügung erfordert, erreichte mich unterwegs im Auto und ich habe Ihre private Telefonnummer nicht im Kopf ... Ein des Mordes Verdächtiger muss schnellstens hinter Schloss und Riegel.“

Henneberger ließ ihn endlich eintreten.

„Schießen Sie los, knapp und präzise, wenn ich bitten darf – ich habe Kopfschmerzen.“

Sie standen sich im Flur gegenüber wie zwei Kampfhähne, von feinem Duft umflort – Chanel Nr. 5 oder so ähnlich. Zwei elektrische Kerzen links und rechts des Garderobespiegels tauchten einen seidenen Schal mit goldenen Kügelchen an den Spitzen seiner Fransen und eine Kunstpelzjacke in gelbes Licht. Ein Paar hochhackiger Pumps aus rotem Lackleder glänzte in der Ecke neben dem Schirmständer, einfach so dahingeschnickt.

„Der mir zugeteilte Kommissar Mensinger aus Wiesbaden ist nicht in unserem Polizeipräsidium angekommen. Dafür ein Mann, der vorgibt, Mensinger zu sein. Das Schicksal des Kommissars ist ungewiss. Es muss mit dem Schlimmsten gerechnet werden.“

Das riss den Richter aus seinem Phlegma. „Kommen Sie, kommen Sie!“, rief er und wuselte Raabe voran in sein Arbeitszimmer, lud ihn mit einer Handbewegung ein, sich zu setzen, zog eine Schublade auf und entnahm ihr ein Formular. „Und Sie können einwandfrei beweisen, dass dieser Mann nicht Mensinger ist?“

„Wir haben eine verlässliche Zeugin.“ Raabe berichtete.

„Aha. Das reicht aus.“

Er stellte zu Raabes Überraschung ohne weitere Fragen den Haftbefehl aus. Auf

„eine dem Hauptkommissar Raabe vom Ansehen her bekannte Person, wohnhaft in Frankfurt am Main, Rennbahnstraße 24 bei Familie Forst; Name unbekannt; nennt sich Mensinger. Der Spionage, Amtsanmaßung und Amtsausübung unter falschem Namen schuldig – und des Mordes verdächtig.“

Henneberger unterschrieb, reichte Raabe das Dokument, veranlasste das zehnte Revier, für Raabe einen Polizisten verfügbar zu halten und komplimentierte den Hauptkommissar genervt aus der Wohnung. Der freute sich seines schnellen Erfolges, so flott hatte er noch nie eine richterliche Verfügung von Henneberger erwirkt.

Treppab beschäftigte ihn aufgeräumt die Frage, ob sein Auftreten und Argumentieren so gut waren oder ob der Richter es besonders eilig hatte, ihn loszuwerden – schließlich waren seine „Kopfschmerzen“ konkret von femininer Gestalt. – Auf dem Weg nach Niederrad informierte er Direktor Mandel und handelte sich einen Anraunzer ein, weil er ihn nicht vor dem Richter informiert hatte. „Sie nehmen den falschen Mensinger in Gewahrsam und erstatten mir sofort Meldung!“, schnarrte er und knallte den Hörer auf. Wär ich nie drauf gekommen, räsonierte Raabe im Stillen.

Das zehnte Revier befand sich in der Goldsteinstraße, nicht weit von der Wohnung des Festzunehmenden entfernt. Raabe holte Polizeimeister Strebig, der ihn schon erwartete, ab und fuhr mit ihm zur Rennbahnstraße. Hier stand der Hauptkommissar der nächsten Überraschung gegenüber. Abgereist. Der falsche Mensinger war abgereist.

„Ganz plötzlich. Hals über Kopf. Zu seiner Mutter nach Hamburg. Die wurde bei einem Autounfall lebensgefährlich verletzt“, sagte Frau Forst.

„Aber sein Wagen steht doch drüben auf der anderen Seite der Straße.“

„Jaja! Ein Freund hat ihn abgeholt – oder eine Freundin, so genau weiß ich das nicht.“ In einer Hand hielt sie ein weißes Tuch, eine Serviette oder Ähnliches, mit der anderen fuhr sie sich durch ihre schwarzen, glänzenden Locken.

„Haben Sie gesehen, mit was für einem Auto?“

„Du lieber Gott, nein, ich bin net mit zur Haustür gegange, um ihm hinterherzugucke, ich war gerade beim Bügeln.“

„Falls er zurückkommt oder sich von irgendwo meldet, rufen Sie mich bitte gleich an – egal, zu welcher Tageszeit.“

„Was heißt falls? Meine Sie denn, der kommt net mehr zurück?“

„Wer weiß das? – Ich nicht.“

„Du liewer Gott, wie komm ich da zu meim Geld? Eine ganze Monatsmiete!“

Raabe zuckte mit den Schultern, bedankte sich und sagte Auf Wiedersehen. Frau Forst sah den Beamten konsterniert hinterher und schloss die Vorplatztür erst, als sie außer Sicht waren.

Raabe holte treppab sein Handy hervor – und fluchte. Er hatte es nach dem Telefonat mit Mandel abgeschaltet wie so oft! Wenn nun Marion inzwischen versucht hatte, ihn zu erreichen … Er musste sie gleich anrufen, doch zuerst Mandel und ihm das Desaster melden, damit der schnellstens die Fahndung in die Wege leiten konnte. Das Gespräch verlief frostig. Er hatte es nicht anders erwartet. Und Marion ging nicht ans Telefon. Er seufzte gottergeben, fuhr den Kollegen zum Revier zurück und rief Rehbein an. Er erwischte ihn, als er gerade heimkam und übel gelaunt seine Mansardenwohnung am Sachsenhäuser Berg betrat – verärgert über die späte Rückkehr des Taxis. Denn seine Nachforschungen Theresa Schwarz verschoben sich nun um einen Tag, wo es doch um Stunden ging. Er hängte seine Jacke auf, als aus der Seitentasche heraus O du lieber Augustin erklang. Ja, alles ist hin, für heute jedenfalls, ergänzte er und holte das kleine Kästchen hervor.

„Sind Sie zu Hause?“, fragte Raabe.

„Soeben die Tür reingekommen.“

„Sehr gut. Bitte mailen Sie Ihr deutlichstes Foto vom falschen Mensinger schnellstens an HugoMandel@AOL.com, Mandel wartet darauf und veranlasst die Fahndung, sobald er das Bild hat.“

„Bin schon am Rechner und fahre ihn hoch. Ist der Kerl getürmt?“

„Ja. Er ist. Und wir müssen ihn kriegen.“

„Hat also Lunte gerochen. Ich frag mich, wie er drauf gekommen ist.“

„Und ich, wer ihn draufgehoben hat.“

„Oder so. Oder man hat eine Wanze in Kokos Büro platziert.

So, das Foto ist eingescannt und jetzt – Moment … ja, es ist unterwegs.“

„Danke!“

„Weiß es Koko schon?“

„Noch nicht. Ich bin auf dem Weg zu ihm und sage es ihm persönlich, will mich ohnehin von ihm verabschieden, er reist ja morgen ab.“

Raabe fuhr durch das offene Tor den Kiesweg hoch und hielt unter der Laterne gegenüber der Haustür. Koko streckte, das Gesicht eingeschäumt, seinen Kopf aus dem Fenster des hell erleuchteten Badezimmers.

„Ich weiß, ihr seid im Stress, ich halte dich nur ganz kurz auf. Der Vogel ist ausgeflogen – die Fahndung läuft!“

„Ausgeflogen? Der falsche Mensinger?!“

Die Tür öffnete sich, Beate winkte ihn herein.

„Was heißt aufhalten. Du bist uns immer willkommen, Horst! Außerdem sind unsere Koffer längst gepackt.“

„Du fliegst mit?“, staunte er.

„Nee, du! Konrad fliegt nach Moskau, ich fahre nach München.“

Koko kam hinzu, den Seifenschaum teilweise weggeschabt, in der rechten Hand den Rasierapparat.

„Wie ist das möglich, woher konnte dieser Mensch in solcher Blitzeseile wissen, dass er aufgeflogen ist?“

„Ich habe den Verdacht, Hübner steckt mit drin. Der ist mir schon lange suspekt und heute auf dem Polizeihof hatte er beobachtet, ganz offensichtlich erregt, wie Rehbein zu mir ins Auto gestiegen ist. Was missfiel ihm daran? Es sollte mich nicht wundern, wenn er ihn zuvor beim Fotografieren gesehen hat.“

„Der kommt unter die Lupe, das veranlasse ich, noch ehe ich abreise. Vielleicht lässt sich da auch ein Hebel ansetzen. Es tut sich endlich einiges auf. Vor Kurzem noch standen wir vor dem absoluten Nichts, jetzt haben wir fünf Baustellen: den Einarmigen, den Krollekopp, die Schwarz, den falschen Mensinger und jetzt eventuell noch Hübner. Es müsste doch mit dem Teufel zugehen, wenn nicht eine davon zum Richtfest führte.“

„Da stimme ich dir zu. Aber mitunter geht es mit ihm zu. Ich überlasse euch jetzt eurem Reisefieber – wir halten einander auf dem Laufenden, okay?“

„Auf jeden Fall – und, Horst, falls du während meiner Abwesenheit Schützenhilfe brauchst, Reinfeld vertritt mich, in jeder Hinsicht. Nimm das hier. Es ist seine Karte mit seinen sämtlichen Kontaktnummern. Mich kannst du noch bis morgen Vormittag erreichen. Um elf Uhr checke ich ein, ab dann herrscht vier Stunden Funkstille, bis die Maschine in Moskau gelandet ist.“

Die heutigen Ereignisse wirbelten Raabe auf dem Heimweg durch den Kopf. Als er das Treppenhaus zu seiner Wohnung betrat, ergriff ihn Unruhe – etwas stimmte nicht. Marion hatte auf sein Dreifachklingeln unten von der Haustür aus nicht reagiert – und sie empfing ihn nicht wie sonst an der Vorplatztür. Er schloss sie auf und rief nach ihr, durchlief hastig die Wohnung, knipste alle Lichter an – sie war nicht da. In der alten Kristallvase, Tante Idas Hochzeitsgeschenk, steckte ein Strauß weißer Rosen. Der Tisch im Esszimmer war für ihn allein gedeckt. Auf dem Herd stand ein Bräter, darin ein Kalbsnierenbraten, unberührt, lauwarm. In der Spüle ein Salatsieb mit welken Rucolablättern. Seine Unruhe erreichte ihren Gipfel, steigerte sich in Panik. Sein irrer Blick erfasste den DIN-A4-Bogen an der Pinnwand mit einer Mitteilung in Marions Handschrift. Der Anfang des Textes jagte ihm eiskalte Schauer über den Rücken.

„Mein herzallerliebster Horst, Deine Anforderungen an meinen Gleichmut sind mitunter übertrieben, heute jedoch unüberbietbar. Du weißt, dass ich Dir alles nachsehe, aber mit Rücksichtslosigkeit kann ich nicht umgehen. Und als rücksichtslos empfinde ich, wenn Du mich an einem Tag wie heute im Falle solcher Verspätung nicht anrufst und auch noch dein Handy ausschaltest.

Dr. Leitmeier hat sich entschieden, meine ‚Mainhatten-Skyline‘ zu behalten, die ich ihm zur Probe überlassen hatte, und mir den Betrag mit einem Strauß weißer Rosen überbracht. Er ist so freundlich, mich jetzt ins Volkstheater zu begleiten. Hoffentlich treffe ich dich hier an, wenn ich zurück bin. Ich bin sauer, aber ich liebe dich. Marion.“

Der letzte Satz ging ihm wie ein Stich in die Brust. Am liebsten hätte er jetzt das Handy genommen und in tausend Stücke zertreten. Sich selber gleich dazu. Das Theater hatte er total vergessen, obwohl er die Karten zu „Schweig, Bub!“ selbst besorgt hatte. Er sah auf die Uhr. Die Aufführung begann gerade jetzt. Wütend über sich beschloss er trotz des Bärenhungers auf Marion zu warten, ohne sich einen Bissen zu gönnen. Zur Strafe. Er ging dem verlockenden Bratenduft aus dem Weg und setzte sich auf den Balkon. Der Abend war kühl und er fror.

Die Abendkälte wich von ihm, als Marion vor ihm stand.

„Dummkopf, du hast wirklich was versäumt, das Stück war hinreißend!“

„Marion, ich …“

„Schweig, Bub!“, fiel sie ihm ins Wort und umarmte ihn. Wenig später, unter der Daunendecke, wurde es warm und heimelig. Fünf Stunden lang. Dann schrillte das Telefon. Das, das auf der Kommode stand, das mit der lauten Klingel. Das, zu dem man aufstehen musste, wollte man es abschalten oder dem Störenfried antworten. Raabe unterbrach den Lärm und meldete sich. Mit schlaftrunkener Stimme „Was ist denn jetzt wieder los?“ drehte Marion sich auf die andere Seite und hörte, halb ins Traumland zurückgekehrt, den ihr allzu bekannten Satz: „Bin schon unterwegs.“

Der Morgen graute über der Stadt. Der Tote lag am Fuße der Europabrücke im Gras am Südufer des Mains. Der falsche Mensinger hatte mitten in der Stirn ein Loch. Raabe fühlte in diesem Fall kein Mitleid, er war zornig. Von dem erfuhren sie nichts mehr. Der Arzt erhob sich und nickte ihm zu.

„Ich schätze, seit drei bis vier Stunden“, sagte er auf Raabes stumme Frage, „die Kugel steckt im Kopf, er war tot, ehe er ins Wasser geworfen wurde. Mehr ... Na, Sie wissen ja.“

„Klar. Und wann?“

„Heute Nachmittag, denke ich.“

„Wann ungefähr ist der Tod eingetreten?“

„Vor fünf bis sieben Stunden. Mit Betonung auf ungefähr.“

Dr. Luchs eilte zu seinem Wagen. Die Kollegen von der Spurensicherung trafen ein. Raabe drehte sich zu den beiden Polizisten vom zehnten Revier um, die wenige Minuten nach der telefonischen Meldung am Tatort eingetroffen waren, und fragte: „Wer hat ihn gefunden – und wo?“

„Ein Freizeitkapitän und seine Frau sahen ihn von ihrem Kajütboot aus in den Wellen schaukeln und riefen uns an. Er war am Brückenpfeiler hängen geblieben, seine Kleidung hatte sich an einem Stück Moniereisen verfangen. Sie kommen vom Bootssteg Speck, gegenüber von Höchst, und wollen bis zur Gerbermühle, haben jetzt erst mal hundert Meter flussabwärts ihr Boot festgemacht. Der Kollege ist dort und nimmt die Personalien auf.“

Raabe kniete sich neben den Toten und durchsuchte seine Taschen. Sie waren leer. Er hatte es nicht anders erwartet. Mit grimmiger Miene drehte er ihn auf den Bauch, um die Gesäßtaschen zu durchsuchen. Jetzt drangen die Worte des Polizeimeisters in sein Bewusstsein und er fragte:

„Welcher Kollege?“

Mittlerweile hielt oben der Transporter an, zwei Männer kamen mit dem Blechsarg die Böschung herunter.

„Ihr Assistent – da kommt er.“

Raabe schnellte hoch. Sein finsterer Blick verwandelte sich in Freudenstrahlen, als er sah, wer da auf ihn zukam. „Ist das wahr? Ferdinand Müller!“, rief er und schüttelte dem Kollegen, der sich auf einen Stock stützte, die linke Hand.

„Seit wann bist du wieder im Dienst?“

Vor einem halben Jahr war Ferdinand Müller von einem Baugerüst gestürzt, als er seinem Schwager beim Verputzen von dessen Hausfassade half. Oberschenkelbruch.

„Seit heute. Ich habe mich gestern kurz vor Dienstschluss bei Mandel zurückgemeldet. Meine Rehazeit wäre sowieso in ein paar Tagen zu Ende. Ich fühle mich fit und ich habe mitgekriegt, dass der Job bei dir vorübergehend vakant ist. Mandel war sofort damit einverstanden, dass ich einspringe. Er regelt das noch heute mit der Verwaltung.“

Er fasste Raabe am Oberarm und drängte ihn ein Stück zur Seite.

„Ich habe eine Überraschung für dich: Ich sah gestern das Fahndungsfoto des falschen Mensinger. Ich wollte es dir zuallererst sagen, aber dein Handy war ausgeschaltet, so behielt ich es zunächst für mich, und jetzt staune ...“, er wies mit seinem Kinn auf das Bündel im Gras, „ich kenne den Kerl, es ist Erich Höpfner, stammt aus Leer, war vor Jahren bei der Kripo in Bremen.“

„Donnerwetter!“

Aus den Büschen tauchte ein ziemlich zerlumptes Wesen auf und verbreitete im Näherkommen Fuselgeruch.

„Gibt es eine Belohnung für einen Hinweis zur Ergreifung des Mörders?“

Weder die Stimme noch die Formulierung seiner Frage passten zu seinem Aufzug.

„Wenn Sie mit sachlichen Hinweisen hinterm Berg halten, machen Sie sich strafbar“, sagte Müller.

„Stimmt. Ich glaube, ich habe keinen Hinweis, nur alkoholisierte Halluzinationen. Drum halte ich lieber die Klappe. Schönen Tag noch!“ Damit wankte er an ihnen vorbei in Richtung zum Fluss.

„Moment“, rief Raabe, „so bleiben Sie doch stehen. Das ist doch eben erst passiert, da kann noch keine Belohnung ausgesetzt sein. Ich würde mich dafür einsetzen, dass Sie nicht leer ausgehen, falls das, was Sie für eine Halluzination halten, zur Ergreifung des Mörders führt.“

„Gestern Abend, wohl so gegen elf Uhr, sah ich hinterm Bootshaus Maul, ein ganzes Stück flussabwärts von hier, zwei Männer heftig gestikulierend aufeinander einreden. Der eine war der, der tot hier im Gras liegt, der andere war Edgar Selge.“

„Wie?! – Doch nicht der Münchener Schauspieler!“

„Doch. Genau der. Wie gesagt, nach meiner alkoholisierten Halluzination.“

Die Beamten warfen einander bedeutungsvolle Blicke zu. Was war von so einem und dazu in dem Zustand anderes zu erwarten. Dennoch würden sie – idiotisch oder nicht – das Alibi des Schauspielers überprüfen müssen.

„Worum ging es bei dem Streit?“

„Ich habe kein Wort von einem Streit gesagt, ich sagte, dass die zwei Männer heftig gestikulierend aufeinander einredeten. Verstehen konnte ich nichts, dazu war ich zu weit entfernt.“

„Aber nicht zu weit, um den Selge zu erkennen.“

„Meine Augen funktionieren noch. Um die Ohren ist es nicht so gut bestellt.“

Müller zückte seinen Notizblock und sagte: „Wir brauchen Ihren Namen und Ihre Anschrift.“

„August Hörchler, zurzeit Frankfurt am Main unter der Europabrücke Dribbdebach.“

„Gut, Herr Hörchler“, sagte Raabe, „wir müssen Ihre Aussage protokollieren – bitte finden Sie sich morgen zwischen neun und zehn bei Kommissar Steiner im Frankfurter Polizeipräsidium ein, erster Stock, Zimmer 101“, er reichte ihm Steiners Visitenkarte. „Morgen bin ich unterwegs, Kollege Steiner vertritt mich im Präsidium. Und vielen Dank für Ihre Hilfe.“

Hörchler reichte ihm die Karte wieder zurück und bat: „Bitte schreiben Sie mir auf die Rückseite: 9 Uhr, erster Stock, 101. Ich kann mir das nicht merken.“

Die Dämmerung war gewichen, der Tag begann, aber es war noch zu früh zum Telefonieren. Raabe sandte die sensationellen Neuigkeiten Konrad Konrad per SMS, doch der war schon längst auf den Beinen und wählte ihn an. „Guten Morgen, Horst, ein echter Hammer! Du kannst aus dem Betrüger zwar nichts mehr rausholen, aber in seinem Mord ermitteln und dich gleichzeitig um den Verbleib des echten Mensinger kümmern. Damit bist du offiziell mittendrin in den Entführungsrecherchen. Besseres konnte uns nicht passieren. Sei so gut und richte Rehbein aus, dass er sich ums Mensingerfalsifikat nicht mehr kümmern muss, und informiere Reinfeld über die Entwicklung, ich komm nicht mehr dazu, mein Taxi hupt schon. Ciao!“

Raabe schüttelte den Kopf. Er konnte sich im Gegenteil zu Konrad sehr gut Besseres vorstellen, nämlich Höpfner lebend in den Schwitzkasten zu nehmen, statt ihn ins Leichenschauhaus zu befördern. Er steckte sein Telefon weg und beauftragte die beiden Polizisten, nach eventuellen weiteren Zeugen Ausschau zu halten. Die Spurensucher wies er an, sich auch das Gelände ums Bootshaus Maul vorzunehmen.

Raabe half Müller, der noch nicht wieder selbst fahren konnte, beim Einsteigen, setzte sich ans Steuer und fuhr los.

„Höpfner also“, sagte er, „vormals Kripo Bremen. Wir fahren heute noch in die Hansestadt. Du kommst doch mit?“

„Auf jeden Fall! Du siehst doch, ich hab meine Ärmel längst hochgekrempelt.“

„Sehr gut ... Wie bist du drauf gekommen, dass Höpfner, der falsche Mensinger, tot hier am Main rumliegt?“

„Polizeifunk. Ich hielt mich in der Reha über meinen kleinen UKW-Empfänger über alles auf dem Laufenden, besonders in den Nächten, in denen ich keinen Schlaf fand. Und in der letzten Nacht, der ersten wieder zu Hause, konnte ich vor lauter Lampenfieber, weil ich heute endlich wieder in den Dienst zurückkehren durfte, wiederum nicht schlafen.“

Sie fuhren ins Büro und buchten für zwölf Uhr vierzehn zwei Fahrscheine im ICE nach Bremen, wo ihnen, das hatten sie zuvor sichergestellt, ein zuständiger Kollege zur Verfügung stehen würde, auch über den Feierabend hinaus. Es blieb noch genügend Zeit für einen schriftlichen Bericht an den Chef, der an diesem Vormittag nicht im Haus war. Mochte der entscheiden, ob Münchener Kollegen das Alibi dieses Schauspielers überprüfen sollten oder nicht. Dann bereitete Raabe den Kollegen Steiner auf den Zeugen August Hörchler vor.

***

Der Taxifahrer vor Konrads Haus hupte zum dritten Mal, trieb zur Eile an. Beate rief ihm von der Haustür her zu: „Sachte, sachte, es ist noch viel Zeit!“

„Nicht Zeit, B 44 umgestürzte Lkw Straß geblockt. Muss machen Umweg durch Stadt vorbei an Messe bis Autobahn, in Stadt viel Verkehr“, rief er zurück. Koko telefonierte noch mit Raabe. Beate schleppte sein Gepäck zum Taxi, der Fahrer hievte es in den Kofferraum. Endlich kam Koko, küsste sie, stieg ein. Beate winkte dem weißen Mercedes hinterher.

Als sie ins Haus zurückging, lugte die Sonne zur Hälfte hinter dem Dach des Oberlehrers Brandau hervor, gewann schnell an Höhe und präsentierte sich als glutroter Ball. Sie hätte ihr gern noch ein Weilchen zugeschaut, aber ihr Zug nach Wien ging in zwei Stunden. Sie machte sich reisefertig, verzichtete aber auf das Make-up, dazu blieb ihr im Zug reichlich Zeit, fuhr nur flüchtig mit dem Astorstift über ihre Lippen – da klingelte es an der Haustür. Sie sah auf die Uhr. Sechs Uhr einundzwanzig. Wer konnte das sein – um diese Zeit? Sie starrte ihr Spiegelbild an. Es klingelte erneut. Hielt diesmal lange an. Sie eilte in den Flur, nahm den Hörer ab, fragte: „Wer ist da?“

„Taxi. Sie haben ein Taxi zum Airport bestellt.“

„Aber das ist doch schon da gewesen – mein Mann ist damit weg.“

„Na so was! Diese Zicke! Ist neu in der Zentrale und baut dauernd Mist. Entschuldigen Sie bitte.“

„Moment – wenn Sie in einer halben Stunde wiederkommen wollen, können Sie mich zum Bahnhof fahren.“

„Prima. Ich warte und leihe mir so lang Ihre Zeitung hier aus dem Ofenrohr aus.“

Beate atmete auf. Sie hatte sich tatsächlich einen Moment lang gefürchtet. Vor nicht langer Zeit hatten sich Einbrecher Zugang zum übernächsten Haus mit einer Ausrede verschafft, die Besitzer, ein älteres Ehepaar, gefesselt und geknebelt im Keller deponiert und alle Wertgegenstände aus dem Haus abtransportiert. Die Frau hatte überlebt, der Mann war an dem Knebel erstickt, weil er erkältet und seine Nase verschleimt war.

Beate stellte das Wasser ab, machte noch einen Rundgang durchs Haus, schulterte ihre Reisetasche, verschloss die Haustür mit Starkstellung der Alarmanlage und ließ sich zum Hauptbahnhof chauffieren. Ihr Zug stand schon bereit – auf Gleis 14.

Sie lehnte sich entspannt in die reservierten Polster.

***

Hans Rehbein erreichte die Neuigkeit um Mensinger beim Frühstück. Den Fall konnte er abhaken. Er nahm es mit Erleichterung auf, hatte er doch ohnehin genug um die Ohren. Der sich Mensinger genannt hatte, hieß also Höpfner, und um Höpfner kümmerte sich Hauptkommissar Raabe, denn Höpfner war tot – ermordet. Und weil dieser Ermordete es war, der offenbar den echten Mensinger entführt hatte, erweiterte sich Raabes Kompetenz entsprechend. Darüber wird Koko sich freuen, überlegte Hans, und mit Zuversicht nach Moskau fliegen.

Um halb zehn traf er vor der „Hellas-Olympis“ mit einer jungen Dame zusammen, die dabei war, die Tür aufzuschließen. Sie war hübsch und zudem auch noch freundlich. Auch noch, als ihr klar wurde, dass sie keinen potenziellen Kunden vor sich hatte. Er zeigte ihr seinen Ausweis und das Bild von der Schwarz und fragte, ob ihr das Gesicht bekannt vorkäme.

„Aber ja! Die unglückliche Schönheit platzte unlängst hier herein, zitterte, weinte und verlangte einen Micha Duda zu sprechen. Sie glaubte mir kein Wort, als ich ihr versicherte, dass es hier keinen Micha Duda gäbe und dass ich auch niemanden kenne, der so heiße. Ich hatte einen Moment das Gefühl, dass sie mich gleich anspringen würde, doch sie stampfte mit dem Fuß auf, weinte noch lauter und lief davon.“

„Wohin?“

„Von hier aus zur Villa rüber – vielleicht, um dort nach diesem Duda zu fragen. Ich weiß aber nicht, ob ihr dort jemand geöffnet hat, weil in diesem Moment Kundschaft kam.“

„Wissen Sie, wer in der Villa wohnt?“

„Keine Ahnung. Haralabidi kennt die Leute, glaube ich. Haralabidi ist mein Chef. Aber er ist bis Ende nächster Woche in Patras.“

„Würden Sie ihn freundlicherweise anrufen und fragen?“ Rehbein reichte ihr sein Handy.

Sie versuchte es. Vergeblich.

„Er ist nicht daheim. Wäre auch ein Wunder um diese Zeit. Ich kann Ihnen gern seine Nummer geben. Rufen Sie ihn am späten Nachmittag oder gegen Abend an. Berufen Sie sich auf mich, auf Katja Klein.“

Rehbein reichte ihr seine Karte, bedankte sich und ging. Die Schwarz hatte hier nach Duda gefragt. Und da gab es das kleine Messingschild am Eingang der Villa mit der Eingravierung R.+ D. Irrte er sich auch nicht? Um sicher zu gehen, lief er wieder zur Villa hinüber, wo sich noch immer auf sein Klingeln nichts regte, doch R. + D. stimmte. Hans Rehbein kratzte sich am Kopf. R. + Duda? Dieser Name war schon früher aufgetaucht. In dem aufsehenerregenden Tagebuch des ermordeten Schülers! Nachdenklich ging er zu seinem Auto zurück. Ob Theresas Opa diesen Duda kannte oder irgendwas über den wusste, den die Schwarz hier zu finden glaubte? Spontan fuhr er erneut nach Fischbach. Es war einer der wenigen Tage im Juni, der so sommerlich war wie früher, zu der Zeit, da er als Knirps mit anderen Knirpsen in der Mainkur den Wasserfall der Schleuse herunterpurzelte und prustend zum Ufer kraulte. Dass das streng verboten war, hatte den Spaß noch verdoppelt. Das waren noch Zeiten! Die freundliche, aber bestimmte Stimme der jungen Frau entriss ihn abrupt seiner kleinen Schwelgerei.

„An der nächsten Kreuzung links einbiegen, bitte!“

Der alte Mann war nicht zu Hause.

„Der ist beim Frühschoppen in der ‚Kupferkanne‘, meistens bleibt er gleich da bis zum Mittagessen“, sagte die Frau, die einen Stock höher wohnte und mit Einkaufstüten behängt an Rehbein vorbeikam, als er vergeblich an der Wohnungstür läutete. Er bedankte sich, trug ihre Tüten rauf und begab sich in die „Kupferkanne“. Opas Hündchen lag brav unterm Tisch zu Füßen seines Herrn. Schwarz erkannte Rehbein sofort wieder und bedeutete ihm, sich zu ihm zu setzen.

„Auch ein Stöffche?“, fragte er.

Rehbein lachte. „Keinesfalls! Lieber ein Glas Wasser.“

„Wenn Sie mal nur keine Wasserleber davon kriegen“, witzelte der Alte und winkte die Kellnerin herbei, „stellen Sie sich vor, die Kerle von der Computerfirma behaupten glatt, sie hätten das Gerät nicht abgeholt.“

„Vermutlich sagen sie die Wahrheit. Ich fürchte, das waren Diebe, die haben Sie ausgetrickst.“

„Wie hätte ich darauf kommen sollen. Sie sagten, Theresa habe sie telefonisch beauftragt … Sie wird außer sich sein.“

„Wissen Sie, wo sie steckt? Sie ist nicht in der Klinik.“

„Keine Ahnung. Die Polizei wollte das auch schon von mir wissen. Wieso eigentlich? Sie kann doch stecken, wo sie lustig ist, als erwachsener Mensch und freier Bürger.“

„Machen Sie sich keine Sorgen um sie?“

„I wo, die kann gut auf sich aufpassen. Theresa war schon öfter mal paar Tage nicht da, ist aber immer wiedergekommen ... Ich seh durch die Küchentür, dass soeben das Sauerkraut mit Stich aufs Feuer gestellt wird. Es ist schon gar, wird nur heiß gemacht. Falls Sie mitbestellen wollen, geht das gerade noch.“

Warum eigentlich nicht, dachte Rehbein, der sich ohnehin in Ruhe mit dem alten Herrn unterhalten wollte. Er nickte und sagte: „Warum eigentlich nicht.“ Schwarz gab der Bedienung Bescheid.

„Herr Schwarz, sagt Ihnen der Name Duda etwas?“

Der Alte stellte sein Glas zurück, das er eben zum Mund führen wollte, und starrte seinen Besucher fassungslos an.

„Duda? Michailowitsch Duda? Ist der wieder hier, in Deutschland?“

„Das weiß ich nicht. Wo sollte er denn vernünftigerweise sein?“

„Wo der Pfeffer wächst oder noch besser in der Hölle.“

Der Alte verstummte, fixierte die Abschlussleiste der Vertäfelung an der Wand gegenüber. Rehbein wollte ihn nicht drängen, wollte ihm Zeit lassen, dabei brannte es ihm unter zwanzig Nägeln. Er zwang sich zur Geduld. Der alte Mann ballte die Fäuste, als hielte er Ungeziefer darin fest und wolle es zerdrücken. Die Knöchel seiner Hände traten weiß hervor.

„Beinahe wäre sie an der Abtreibung verblutet, die er an ihr vollzogen hatte. Ein Jahr war sie mit ihm verlobt, wähnte sich im siebten Himmel. Als sie schwanger wurde, bekannte er Farbe. Er war seit Langem verheiratet, hatte zwei fast erwachsene Kinder und die Frage, seine Familie zu verlassen und Theresa zu heiraten, stellte sich erst gar nicht. Sie erholte sich nur langsam von dem Abort, der sie fast umgebracht hätte, aber sie erholte sich davon. Bei ihrer Großmutter mütterlicherseits. In Bosnia, einer Kleinstadt in Polen. Ein halbes Jahr blieb sie da, dann zog es sie hierher zurück und sie zog bei mir ein und – denken Sie nur: Sie ließ sich von diesem Menschen erneut vereinnahmen, blieb seine Geliebte, wurde ihm hörig. Da platzte mir der Kragen, ich trieb ihn aus dem Land hinaus. Das war keine Kunst, ich drohte ihm, alles seiner Frau zu sagen. Das half. Er ging mit seiner Familie in die Ukraine zurück, von wo er gekommen war. Das liegt fünf Jahre zurück und nun kommen Sie daher und halten mir diesen Namen unter die Nase. Sagen Sie mir die Wahrheit: Ist er wieder im Land?“

Die Wahrheit wird sein, dass er nie fortgezogen ist, dass Theresalein dem Opa eine Legende aufgetischt hat – eine Vermutung, die Hans lieber nicht äußerte.

„Ich weiß es nicht, Herr Schwarz, aber ich möchte so viel über diesen Menschen erfahren wie nur irgend möglich. Was wissen Sie über ihn, außer dem, was er Ihrer Enkelin angetan hat?“

„Nur das, was mir Theresa erzählte. Er habe als junger Mann in München Medizin studiert, sei einige Jahre in einem Krankenhaus in Ungarn tätig gewesen, danach ein Jahr in der Universitätsklinik in Gießen, ehe er sich mit zwei Kollegen zu einer Praxisgemeinschaft zusammengetan habe, ich glaube in Wetzlar. Das hielt nicht lange vor und zu dem Zeitpunkt, da er an Theresa den Eingriff vornahm, hatte er seine Approbation längst verloren und verdiente bis zu seinem Rückzug nach Ungarn seine Brötchen als Makler oder so ähnlich. Michailowitsch Duda! Meine Fresse! Ich hätte nicht gedacht, dass der Name mir noch mal unterkommt.“

„Können Sie mir Duda beschreiben – ich meine, wie er aussah?“

„Ich habe ihn nie gesehen.“

Vor der Abfahrt schrieb Rehbein in seinen Notizblock: 1. Großmutter in Bosnia. 2. Praxisgemeinschaft Wetzlar vor sechs oder sieben Jahren. Er legte den Gurt an und massierte sich den Bauch, bereute, dass er der deftigen Mahlzeit ordentlich zugesprochen hatte, wo er doch sonst mittags nur Obst verzehrte. Himmel, er musste den Gürtel lockern.

Daheim legte er sich erst einmal „auf ein Stündchen“ aufs Ohr. Als er erwachte, waren fast drei solcher Stündchen vergangen und er rief Haralabidi an.

Der Grieche begrüßte ihn mit einer ziemlich hellen Stimme, sodass Rehbein zunächst glaubte, mit einer Frau zu sprechen.

„Frau Klein kündigte mir Ihren Anruf schon an. Habe mir erlaubt, einige Erkundigungen einzuholen. Sie arbeiten für das Büro ‚Nussknacker‘ in Frankfurt. Darf ich fragen, welches Interesse Sie an den Eignern des Geländes haben, auf dem sich meine Niederlassung befindet?“

Hans Rehbein bewunderte das flüssige und akzentfreie Deutsch des Griechen.

„Es geht um eine Frau, die vermisst wird. Theresa Schwarz. Sie wurde zuletzt auf besagtem Grundstück gesehen, ein Taxifahrer hatte sie davor abgesetzt. Sie erkundigte sich in Ihrem Büro nach einem Herrn Duda. Und Frau Klein beobachtete, wie sie an der Villa klingelte. Genügt Ihnen das als Begründung für mein Interesse?“

„Voll und ganz. Ich hoffe, Sie verstehen, dass ich Sie danach fragen musste. Ich kenne die Eigentümer nicht näher. Meinen Pachtvertrag schloss ich mit dem alten Georg Huber, dem das Gelände zu der Zeit noch gehörte. Er hat es vor zwei oder drei Jahren verkauft, und zwar an die Doktores Duda und Raskolnikoff. Mit dem Erlös verbringt Huber einen schönen Lebensabend auf Ibiza. Duda und Raskolnikoff sind verschwägert, soviel ich mitbekommen habe. Der eine stammt aus Moskau, der andere aus Kiew. Beide sind polizeilich in Frankfurt gemeldet, doch nur selten anwesend. Ich weiß nicht, wo sie anzutreffen oder wie sie zu erreichen sind. Ich habe den Eindruck, dass das Gelände in der Bockenheimer für sie ein reines Spekulationsobjekt ist. Und nicht das einzige in Frankfurt, habe ich läuten hören.“

„Wer läutete das?“

„Ein kleiner Junge, Sohn einer Polin, die manchmal putzen kam und samstags den Briefkasten leerte. Die musste vergangenen Sommer nach Polen zurück. Seitdem besorgt das der junge Mann, der auch den Rasen pflegt und die Hecken stutzt.“

„Ebenfalls samstags?“

„Ebenfalls samstags.“

Rehbein musste sich also bis Samstag gedulden – und dann war es noch fraglich, ob der „junge Mann“ ihm weiterhelfen konnte. Ob das Internet etwas hergab? Er schaltete den Rechner ein.

***

In der Station der „Gebändigten“, Apathie genannt, schwebte Edmunds Geist im kosmischen Irgendwo. Keine Körperregung ließ diese Ausflüge vermuten, kein Zucken seiner Lider. Doch in diesem Zustand des künstlichen Komas offenbarten sich tief verborgene Ängste, verwoben sich Verse aus der Göttlichen Komödie mit fiebrigen Fantasien.

Also doch. Es gibt ein Leben nach dem Tod.

Von Kindheit an hatte er diese These in heftigen Diskussionen verteidigt, ohne wirklich daran zu glauben.

Merkwürdig: Himmlische Glückseligkeit verspüre ich nicht. Und auch sonst keine Regung in der Schwebe nach dem Tod in kosmischer Einsamkeit – welchem Ziel entgegen? Dem Kreis meiner Ahnen?

Woran bin ich gestorben?

Und wo?

Wo liegt meine Hülle begraben?

Ich habe mein Begräbnis verschlafen. Oder setzt das Schweben unmittelbar nach dem letzten Herzschlag ein, sodass die Seele längst weit weg ist, wenn der Leib zur letzten Ruhe getragen wird?

Waren die Elf und das Kollegium bei meiner Beerdigung dabei?

Hat Lydia geweint? Mama ganz sicher. Und Koko?

Werde ich jemals erfahren, wie es um sie alle steht?

Ich bin müde. Spaßig: eine Seele, die einschläft. Seele? Bin ich Seele – oder Geist? Welches Ich schwebt da – und schwebt es am Anfang des Weges der Erlösung? Wallender Nebel hüllt es ein – mich allein? – Gibt es hier ein Wir – Dante fragt: Was, wenn die Schatten, die wütend ringsum laufen, Wahrheit künden? Des Zornes Knoten streben sie zu lösen, die Schatten, die den Rand durchschneiden. Der Hölle Dunkel, oder das der Nacht, die kein Planet erhellt und deren Himmel von dichtestem Gewölbe ganz verhüllt ist.

***

Teil 4

Hauptkommissar Hilmer vom Bremer Betrugsdezernat war nicht mehr der Jüngste und überdies ein wenig kauzig. Er wunderte sich, dass sich die Frankfurter Kollegen höchstpersönlich herbemüht hatten, wo er ihnen doch die Höpfner-Unterlagen in Sekundenschnelle per Mail hätte übermitteln können. Als ein Kommentar der Kollegen dazu ausblieb und ihm beide treuherzig ins Gesicht blickten, lachte er kurz auf:

„Ach, ich verstehe! Sie wollen bei der Gelegenheit frische Austern genießen und durch unsere gute alte Schnoor bummeln!“

„Stimmt“, bestätigte Raabe, ohne zu wissen, dass mit Schnoor die putzige Bremer Altstadt gemeint war, „und nebenbei etwas Hintergrundinformation über Höpfner vor Ort sammeln.“

„Tja, das war schon eine Marke, dieser Höpfner. Tat unschuldig wie ein Lamm und hatte es faustdick hinter den Ohren. Mimte den biederen Bürger und braven Polizisten, gab sich bescheiden und zufrieden – und gaunerte hinterrücks ein Vermögen zusammen. Luxusvilla in der Karibik, Fünf-Sterne-Hotel an der portugiesischen Küste, Aktien, Tafelpapiere ...“

Hilmer deponierte seine Unterarme auf dem Ordner Höpfner, den er für die Frankfurter kopiert hatte.

„Korruption?“

„Weit gefehlt! Dienstlich hat er sich keinen Fehltritt geleistet, seine Polizeiarbeit war ohne Fehl und Tadel. Seine Mätzchen betrieb er als Nebenjob, in seiner Freizeit, sozusagen. Dabei …“

„Mätzchen welcher Art?“, unterbrach ihn Raabe ungeduldig, dem Hilmers Mätzchen langsam auf die Nerven gingen.

„Zum Beispiel in Altona als Fritz Herlitz, Erbe eines reichen, aber einsam verstorbenen alten Mannes namens Alois Herlitz – die nötigen Urkunden zusammengefälscht. Dann versilberte er ratzfatz den Besitz – ebenso ratzfatz verschwand ‚Fritz Herlitz‘ in der Versenkung und Erich Höpfner ging weiter in Seelenruhe seiner Polizeiarbeit nach … traf sich nach Feierabend auf ein Bier mit den Kollegen und bereitete nebenbei den nächsten Coup vor. Der nächste Coup, diesmal unter dem Namen Alexander Eising, brachte ihn in Verbindung mit einer Schieberbande im Orient, was ihm nicht nachgewiesen werden konnte. Es fehlten auch Beweise für die Behauptung eines anonymen Anrufers bei der Polizei, dass es sich bei diesem Eising um Höpfner gehandelt habe. Im Revier und in unserem Dezernat hat darüber alles gelacht.

Einige Wochen später tauchte der echte Erbe des Alois Herlitz aus Argentinien auf, um seinen Onkel zu besuchen. Niemand hatte ihn über dessen Tod informiert. Er deckte den Erbschaftsschwindel auf. Es dauerte zwei Jahre, ehe die Spur des vorgeblichen Fritz Herlitz zu Höpfner führte und ein weiteres, bis er überführt werden konnte. Doch in Polizeigewahrsam kam er nicht, er hatte sich in letzter Sekunde – vermutlich unter wiederum neuer Identität – ins Ausland abgesetzt. Jedenfalls blieb die Suche nach ihm bis heute erfolglos. Und nun ist er tot. Gestorben als Mensinger, unglaublich!“

„Hatte er Familie?“

„Wenn Sie an Frau und Kinder denken: nein. Er lebte mit einem Mann zusammen und die beiden hatten Hund und Katze.“

„Wohnt dieser Mann hier in Bremen?“

„Eine Zeit nach Höpfners Verschwinden ganz bestimmt noch, die Wohnung in der Pension ‚Seemannsklause‘ wurde noch wochenlang observiert für den Fall, dass Höpfner dort irgendwann aufgetaucht wäre. Ob auch jetzt noch ...“, er hob und senkte die Schultern, „keine Ahnung. Da müsste ich beim Einwohnermeldeamt nachfragen.“

„Danke – wir kümmern uns selbst darum, wenn Sie uns Namen seines Partners und die Adresse der Pension …“

„Holger Sehring. Die ‚Seemannsklause‘ ist gegenüber dem Bremer Roland, Am Schoppensteel 3, steht alles hier drin.“ Er beklopfte den Ordner, den er immer noch nicht herausrückte.

Raabes Stirn runzelte sich. Sehring. Kein alltäglicher Name, und doch war der ihm schon untergekommen. Endlich reichte Hilmer den Ordner mit den Kopien über den Tisch. Müller blätterte die Akte durch und fragte nach Höpfners damaligem Kollegen bei der Polizei.

„Martin Eckert. Frühpensionär, kann kaum noch sehen. Wohnt in der Weirichstraße 210, ist meistens zu Hause.“

„Dann wollen wir mal“, sagten Raabe und Müller gleichzeitig wie auf Verabredung und verabschiedeten sich. Ihr Weg zur „Seemannsklause“ führte tatsächlich durch die „Schnoor“. Sie überflogen kurz die Akte, bevor sie ausstiegen und die Pension betraten. Und jetzt fiel es Raabe ein, woher ihm der Name Sehring geläufig war.

Zu ihrer Enttäuschung war Holger Sehring längst ausgezogen. „Vor gut einem Jahr“, sagte Frau Löblich, die Wirtin der „Seemannsklause“, eine stattliche Dame mit einer schwarz-weißen Katze auf dem Arm, „nach Sulzbach im Taunus. Der Ortsname ist mir geläufig, weil meine Nichte dorthin geheiratet hat. Den Hund hat er mitgenommen, der Schwulibert, und Katinka einfach zurückgelassen.“ Sie drückte das Kätzchen an ihren üppigen Busen und kraulte es am Kinn, „aber bei mir gefällt es ihr sowieso besser.“

„Das glaube ich gern, passen Sie weiterhin gut auf Katinka auf. Vielen Dank, Frau Löblich, Sie haben uns sehr geholfen. Auf Wiedersehen.“

Solch stereotypen Sprüche hatte er früher eigentlich nicht gedroschen, überlegte Müller und sah den Kollegen von der Seite schräg an. Frau Löblich stand hinterm Fenster und beobachtete, wie Müller missmutig ein Knöllchen von der Windschutzscheibe entfernte. Das wurde teuer – die Schnoor war für Autos gesperrt und Parken erst recht verboten. Unterdessen stieg Raabe ein und kramte sein Funktelefon aus der Rocktasche. Verärgert wegen des Strafzettels und unwirsch ob Raabes „Phrasendrescherei“ fragte Müller mürrisch:

„Inwiefern hat die uns geholfen und auch noch sehr?“

„Das wirst du gleich erkennen – ich muss sofort die Nussknackers anrufen. Vielleicht sind wir dabei, einen großen Fisch zu fangen. Drück uns die Daumen, dass ich mich nicht irre.“

Die Verbindung klappte. „Hallo, Frau Schröder, so spät noch im Büro? Ist Herr Reinfeld auch noch da, bitteschön?“

„Ja. Wir sind alle noch da. Und ziemlich aufgeregt. Herr Konrad hatte versprochen, sofort von Moskau aus anzurufen, hat sich aber noch nicht gemeldet und wir erreichen ihn nicht. Ich verbinde Sie mit Herrn Reinfeld.“

Hermann Reinfeld stülpte Raabe ohne Übergang die gleiche Aufregung über und versetzte Raabe langsam in Unruhe.

„Man muss nicht gleich an ein Unglück denken, lieber Reinfeld“, erwiderte er und beruhigte so auch sich selbst. „Wenn die Maschine, wie Sie sagen, nicht abgestürzt ist, ist er auch angekommen. Vielleicht hat er auch angerufen und ist nicht durchgekommen. Er wird sich schon noch melden, der Tag ist noch nicht zu Ende.“

„Hoffentlich. Haben Sie denn eine Nachricht für uns?“

„Noch nicht – aber ein Anliegen. Ich bin mit einem Kollegen unterwegs und habe von hier aus keine Möglichkeit, etwas herauszufinden, was ich schnellstens wissen müsste, nämlich, ob es sich bei Holger Sehring in Sulzbach um den Verkäufer in der Blumenboutique am Frankfurter Hauptfriedhof handelt.“

„Ich stell das sofort fest und rufe gleich zurück.“

Müller, der die Aufregungen um Edwin Konrads Verschwinden von der Reha aus gespannt verfolgt hatte, spitzte die Lippen und rief, während Raabe schon den Motor startete: „Das ist ja hochinteressant. Der Bursche in jenem Blumenladen, vor oder hinter dem man Edmund Konrads Polo gefunden hatte, der war … das war der Gefährte des falschen Mensinger?!“

„Es sieht ganz danach aus.“

Sie schwiegen beide bis zur Weirichstraße 210 und wurden von Höpfners ehemaligem Polizeikollegen Eckert geradezu überschwenglich empfangen. Hilmer hatte ihren Besuch angekündigt. Aus dem Pensionär sprudelten die Worte nur so heraus. Da hat sich wohl einiges angestaut, dachte Raabe. Eckert dirigierte sie ins Wohnzimmer.

„Hilmer hat mich über Ihre Recherchen informiert. Der Höpfnerskandal damals … was war das eine schlimme Sache für mich. Als ich noch sehen konnte, war ich total blind. Wie alle hielt ich Höpfner für eine grundehrliche Haut. Ein heiterer und freundlicher Kollege, bescheiden, hilfsbereit und zuvorkommend. Wir arbeiteten über fünf Jahre zusammen und kamen bestens miteinander aus, so grundverschieden wir in Art und Lebensweise auch gewesen sind. Ein eingespieltes Team, das gute Polizeiarbeit leistete. Und dann so was! Höpfner ein Gauner. Ich bin heute noch platt. Er war Eising! Nicht zu fassen! Eising, der Betrüger, nach dem zu fahnden Höpfner selbst beteiligt war! … oder besser, so getan hatte als ob. Das konnte niemand vermuten. Nicht bei ihm. Hat Höpfner – beziehungsweise hatte Höpfner etwas mit der Serie der Vermissten im Frankfurter Raum zu schaffen?“

„Wir sind dabei, das zu prüfen. Sagen Sie …“

„Entschuldigung, ich rede und rede und lasse Sie nicht zu Ihren Fragen kommen. Man wird seltsam als frühzeitiger Zwangspensionär. Fragen Sie bitte, ich werde alles beantworten, was ich kann.“

„Uns interessieren ein paar Sachen, die vermutlich aus der Akte nicht hervorgehen. Zum Beispiel, ob Höpfner Mitglied in einem Klub war oder einem Verein.“

„Ich glaube kaum, jedenfalls ist mir nichts dergleichen bekannt.“

„Gab es eine Kneipe, die er vorzugsweise aufsuchte, oder ein Restaurant?“

„Tja – wissen Sie – wenn er in ein Restaurant ging, dann mit seinem Gefährten ins – ähem – er war nämlich …“

„Schwul, ich weiß.“

„Die gingen dann ins ‚Odeon‘ in der Töngesgasse. Öfter aber besuchten sie Konzerte oder Theater.“

„Hatte er Kontakt zu seinen Eltern in Leer?“

„Die waren da schon lange tot. Es gab einen Bruder in Südafrika, mit dem korrespondierte er in längeren Abständen – ich glaube, die wenigen Briefe von ihm sind in der Akte.“

„Was wissen Sie über seine Besitztümer in der Karibik und an der Küste Portugals?“

„Das, was in den Akten steht. Dass er alles ergaunert hat, was ihm aber nicht nachzuweisen war. Vorher, ich meine, bevor er aufflog, wusste ich davon so gut wie nichts. Man munkelte, dass er wohlhabend sei. Von Haus aus.“ Eckert presste seine Unterlippe zwischen Daumen und Zeigefinger. „Er hat darüber nie gesprochen, was ich in meiner Einfalt für Bescheidenheit hielt und wofür ich ihn nur umso mehr achtete. Jemand sprach ihn einmal darauf an. Er tat es verächtlich ab, murmelte was von Erbschaft seitens des Großvaters mütterlicherseits, Nachkomme eines Herzogs, dass er sich aber nicht viel daraus mache, seine Arbeit als Polizist sei ihm wichtiger.“

„Verbrachte er seine Urlaube in der Karibik oder in Portugal?“

„Ich glaube nicht. Seine Ansichtskarten kamen immer vom Timmendorfer Strand.“

„Was wissen Sie über seinen Bekanntenkreis, gab es auch Frauen oder Freundinnen?“

„Also ehrlich, Kollegen, über sein Privatleben weiß ich herzlich wenig. Aber einmal hat er mir einen Ärger mit seinem Lebensgefährten anvertraut. Sehring hatte ihm einen Seitensprung mit einem jungen Mann unterstellt, was er heftig bestritt. Der Krach ging so weit, dass die Fetzen flogen. Höpfner kam mit einer Sonnenbrille zum Dienst, um ein Veilchen zu verbergen.“

„Gab es den jungen Mann wirklich?“

„Da gab es einen, der bei ihnen aus- und einging. Ein Medizinstudent.“

„Wissen Sie, wie der hieß?“

„Max. Wie weiter, weiß ich nicht. Und auch nicht, ob er der Stein des Anstoßes war, derjenige, um den es bei dem Streit gegangen war.“

„Dieser Sehring, war oder ist der auch bei der Polizei?“

„Nein. Der war Pensionär und früher ein hohes Tier im diplomatischen Dienst“ – Eckert hob die Arme in die Höhe – „sagte Höpfner. Ich leg heutzutage für nichts mehr aus seinem Mund die Hand ins Feuer.“

Reinfelds Anruf unterbrach die Unterhaltung.

„Herr Raabe, Holger Sehring in Sulzbach ist tatsächlich der Geschäftsführer der Blumenboutique Raskolnikoff am Frankfurter Hauptfriedhof.“

Raabe schnalzte mit der Zunge und erhob sich.

„Wir müssen los, die Zeit läuft mit uns um die Wette.“

Eckert stand mit Müller ebenfalls auf. Er begleitete die Kollegen aus Frankfurt zur Haustür.

Die Hertz-Limousine erwartete sie diesmal an erlaubter Stelle, ergo knöllchenfrei. Kommissar Müller konnte endlich die Frage stellen, die seit Minuten an ihm nagte:

„Was hat es mit dem Studenten Max auf sich – du bist bei dem Namen regelrecht zusammengezuckt.“

„Vielleicht nichts, vielleicht eine Menge. Ein Medizinstudent Max gehört der großen Zahl der Vermissten an. Max Leitmeier, Sohn eines Arztes. Es gilt zu prüfen, ob er identisch ist mit diesem Studenten Max, der bei Sehring und Höpfner ein- und ausgegangen war. Wenn dem so wäre, puh ...“

„Was dann?“

„Dann würden zwei Vermisstenfälle auf Sehring hinweisen. Edmund Konrad und Max Leitmeier. Hoffentlich kann Dr. Leitmeier uns weiterhelfen. Aber da ist ganz was anderes … Setzen wir uns ins Auto, hier draußen im Stehen haut‘s dich um.“

„Du kannst einem den Atem rauben!“ Müller deponierte den Krückstock auf die Rücksitze und stieg neben Raabe ein. „Nun sag schon!“

„Wir haben Höpfners Mörder. Es ist Sehring, Höpfners einstiger Geliebter.“

„Was?? Sehring lässt seinen Rivalen in der Versenkung verschwinden – sprich entführen – und tötet später den untreuen Gefährten!“

„Ich hätte heute früh am Tatort schon drauf kommen müssen, als dieser Penner auf Edgar Selge hinwies. Dem sieht der einarmige Sehring vom Profil und der Statur her sehr ähnlich, und dann noch der amputierte Arm! Ich hatte mir seinerzeit, als ich Sehring in seiner Blumenboutique am Hauptfriedhof nach Edmund Konrad befragte, den Kopf darüber zerbrochen, an wen mich dieser unheimliche Typ erinnerte. Mir ist dabei der Schauspieler, der in einer Fernsehserie einen einarmigen Kommissar spielt, einfach nicht eingefallen.“

„Und jetzt?“ Müller war überwältigt. „Was geschieht jetzt?“

„Wir brauchen bei unserer Ankunft in Frankfurt einen Haftbefehl gegen Sehring. Mandel muss das arrangieren.“

„Der ist doch jetzt nicht mehr im Büro.“

„Ich hab seine Privatnummer und darf sie in Notfällen auch benutzen, und Mandel hat die Erlaubnis, in eiligen Fällen Richter Henneberger, egal was die Uhr sagt, zu aktivieren.“ Raabe musste grinsen. Ein parfümduftender Schal und ein Paar hochhackige Pumps aus rotem Lackleder kamen ihm in Erinnerung.

„Wir starten also eine Nachtaktion?“

„Genau das. Wann kommt der nächste ICE in Frankfurt an, den wir noch erreichen können?“

Müller zog den Fahrplan aus der Rocktasche und sah nach.

„Morgen früh. Zwei Uhr dreiundfünfzig.“

„Mandel schafft das bis dahin.“

Nach dem Telefonat mit dem Chef fuhren sie zum Bremer Bahnhof. Eigentlich hatten sie eine bequeme Hotelübernachtung mit ausreichendem Schlaf geplant ...

Der ICE traf mit dreieinhalb Minuten Verspätung im Frankfurter Hauptbahnhof ein. Müller war bereits seit zwanzig Minuten wach. Und hatte seine Morgentoilette nach Katzenart erledigt. Er bestieg die Leiter zur oberen Koje und betrommelte die Matratze neben dem Minikissen, auf dem Raabes Kopf geräuschvoll ruhte.

Sie waren die Letzten, die aus dem Zug stiegen. Der uniformierte Polizist, der sie am Bahnsteig erwartete, war erleichtert, dass ihre Gesichter mit den Fotos in seiner Hand übereinstimmten. „Ich befürchtete schon, ich hätte Sie verpasst“, sagte er nach der Begrüßung. Er war mit einem Dienstwagen hier und dem Auftrag, die beiden nach Sulzbach zu fahren. Er händigte Raabe einen Umschlag aus. Der steckte ihn kommentarlos ein und gähnte weiter.

„Das ist die zweite Nacht, die wir uns um die Ohren schlagen“, klärte Müller den Kollegen auf und setzte sich neben Raabe auf die Rückbank. Der war bereits wieder eingeschlafen.

Sehrings großer Hund verbellte die nächtliche Ruhe und vollführte beängstigend hohe Sprünge an der Innenseite des niedrigen Zaunes, schnickte dicke Speichelfäden aus den Lefzen umher. Die Beamten wussten nicht, ob man drinnen im Haus ihr Klingeln vernahm, hier draußen am Hoftor war es bei der Bellerei nicht zu hören. Der Hund unterbrach sie nur jeweils um eine Sekunde, um unter schauderhaftem Knurren die Zähne zu fletschen, wobei Raabe und Müller unwillkürlich zurückzuckten. Der Kollege hinterm Steuer hatte der Szene ein Weilchen belustigt zugeschaut, stieg aus dem Fahrzeug und kam hinzu. Er schwang den Schlagstock und brüllte den Hund an: „Sitz!“ Das half – doch nur für paar Schrecksekunden, dann fing das Theater von Neuem an.

Endlich ging drinnen im Haus das Licht an und gleich darauf die Laterne über dem Hoftor. Über Lautsprecher fragte eine helle Stimme: „Wer ist da?“ Müller beugte sich zu dem Gerät und sagte: „Kripo Frankfurt, rufen Sie den Hund zurück und öffnen Sie das Tor!“ Die helle Stimme antwortete: „Drücken Sie Ihren Ausweis flach gegen das Leuchtpaneel.“ Neben dem Lautsprecher leuchtete ein Viereck auf. Raabe tat, wie ihm geheißen. Die Haustür wurde geöffnet. Ein junger Mann trat hervor, pfiff den Hund zu sich und hielt ihn am Halsband fest. Gleich darauf summte das Tor und ließ sich öffnen.

„Kommen Sie mit ins Haus“, bat Raabe vorsichtshalber den Hauptwachtmeister, der seinen Schlagstock zurückgesteckt hatte und sich anschickte, zum Auto zurückzukehren.

Der junge Mann in Schlafrock und Pyjama hieß Andreas Koch. Er musterte die Beamten mit sichtlichem Unbehagen.

„Ja, Herr Sehring ist zu Hause. Er schläft oben. Wenn es dringend ist, kann ich ihn wecken.“

„Wir bitten darum. Es ist dringend.“

Zwischen Nacht und Morgen, eine Stunde später als gestern, da er die Schlafzimmertür hinter sich zugezogen hatte, weil er zum Tatort vor der Europabrücke gerufen worden war, öffnete er sie heute. Er schlich auf Zehenspitzen zum Bett, beugte sich hinab und hauchte einen Kuss auf Marions Locken. Sie fragte im Schlaf – stereotyp:

„Was ist, hast du den Mörder gefasst?“

„Ja, mein Schatz, und hinter Schloss und Riegel gebracht.“

Da saß sie senkrecht zwischen den Kissen, glockenhellwach und forderte: „Sag das noch mal!“

Marion ließ nicht locker. Horst musste ihr beim Frühstück die Festnahme Sehrings, die Vorgeschichte dazu, den gestrigen Tag und die abgerochene Nacht in allen Einzelheiten schildern.

„Aber jetzt muss ich los“, sagte er danach, „ich habe Müller versprochen, ihn zur Frühbesprechung abzuholen.“

Bei Müllers ging es in aller Hergottsfrühe munter zu. Die Rasselbande, bestehend aus zwei siebenjährigen Zwillingsbuben und einem Mädchen von fünf, umwuselte Papa in Schlafanzügen und protestierte, dass er jetzt schon wieder fort wollte, schließlich hatten sie ihn monatelang entbehren müssen. Mama Rosa fiel es schwer, nicht in den Chor miteinzustimmen, doch sie erklärte den Plagen, dass das heute noch nicht möglich sei. Obwohl sie es selber nicht einsah, wie ihre Blicke verrieten. Es klingelte dreimal an der Haustür. Papa drückte alle vier zusammen an sich, verteilte ein Dutzend Bussis in die jaunernde Runde und sagte aufgeräumt: „Ich ziehe nicht in den Krieg, ich geh nur zum Dienst.“

Die Frühbesprechung verlief diesmal unter dem Zeichen der jüngsten Erfolge ohne kontroverse Diskussionen, ebenso aber auch ohne die Andeutung einer Belobigung – doch das erwartete Raabe so wenig wie Müller.

„Immerhin hat Mandel unsere Vorschläge zum weiteren Vorgehen ohne Wenn und Aber akzeptiert“, sagte Raabe, „das will bei ihm viel heißen.“

„Ja. Das ist dann doch schon mal was.“ Müller zog ein Pillendöschen aus der Rocktasche. Er musste eine Schmerztablette schlucken. „Und dass wir uns offiziell mit den Entführungen befassen können, das ist außerdem noch was.“

Sie waren auf der Wiesbadener Autobahn unterwegs nach Königstein. Raabe nickte. „Das haben wir den beiden Mensingers zu verdanken. Der echte entführt, wie wir annehmen – der falsche ermordet, wie wir wissen. Kollege Hübner kann nicht weiterhin seine Flügel über sein Ressort ausbreiten wie die Glucke über ihre Küken.“

„Der gehört überhaupt weg vom Fenster! Mit dem ist doch was oberfaul.“

„Da bin ich mir auch sicher. Nur nachweisen können wir ihm nichts.“

„Aber es existieren bestimmt Beweise. Die Nussknackers müssten sie ausgraben. Da fällt mir ein: Was will Konrad Konrad überhaupt in Moskau?“

„Tutzing aufstöbern, den Krollekopp, Geschäftsführer des Reisebüros Silverbird in der Hanauer Landstraße. Er hat vermutlich Kanzel entführt. Das ist der letzte gemeldete Vermisstenfall. Koko heftet sich an Tutzings Fersen und hofft, über ihn die Hintermänner aufzuspüren.“

„Und wir – was wollen wir jetzt eigentlich bei Leitmeier? – Entschuldige, aber ich habe noch nicht alles gerafft.“

„Brauchst dich doch nicht zu entschuldigen, du kommst schon noch in alles rein. Ich will wissen, ob dieser Arztstudent Max, dessentwegen Sehring und Höpfner in Streit geraten waren, wie uns die Hauswirtin berichtete, der Sohn von Dr. Leitmeier ist oder nur zufällig auch so heißt. Ich bringe den Arzt nicht mit der Frage in Verlegenheit, ob sein Sohn schwul ist, es genügt, wenn wir erfahren, ob Max als Student in Bremen gewohnt hat oder nicht.“

„Ich verstehe. Max zwischen Höpfner und Sehring. Der eine tot, der andere an unserer Angel!“

„Schöner wäre – in der Mangel!“

Müller lachte. „Das gilt es noch zu bewerkstelligen.“

Sie kamen unangemeldet, da eine Telefonverbindung zur Klinik nicht zustande gekommen war. Anstelle eines Rufsignals ertönte ein Pfeifen – mit der Anlage war offenbar etwas nicht in Ordnung.

Die alte Dame mit der jugendlichen Stimme öffnete das Tor. Die beiden großen Hunde wichen ihr nicht von der Seite. Sie führte die Beamten durch den Privatpark zur Klinik bis zur Rezeption. Hier waltete ein Paradiesvogel: hoch aufgetürmte Frisur, lange, auberginefarbene Fingernägel, gekleidet wie eine Animierdame im Moulin Rouge. Die Augen unter den unerhört langen Wimpern waren fest auf den Bildschirm gerichtet, die Besucher waren so gut wie Luft. Sie blickte von ihrer Arbeit nicht auf, als sie erklärte, der Chef sei heute nicht im Hause und auch telefonisch nicht erreichbar.

„Verraten Sie uns, wo wir ihn finden? Es ist sehr wichtig.“

„Das weiß ich nicht. Herr Dr. Leitmeier ist mir keine Rechenschaft schuldig, wenn er sich einen Tag frei nimmt“, antwortete sie pikiert.

„Das glauben wir Ihnen gern. Falls er sich meldet, sagen Sie ihm, er möchte sich sofort mit uns in Verbindung setzen. Es ginge um Max.“

„Um Max???“ Wie elektrisiert schoss sie von ihrem Drehstuhl in die Höhe und sah ihre Besucher zum ersten Mal an. „Ist er …“

„Darüber möchten wir mit Dr. Leitmeier persönlich sprechen. Schaun Sie nach, was mit Ihrer Telefonanlage nicht stimmt. Da ist irgendetwas verstellt, und wenn Ihr Chef anrufen will, kommt er nicht durch. Und wie kommen wir jetzt ohne größere Bissverletzungen wieder zur Straße?“

„Leo und Toni sind jetzt vorne im Haus. Frau Schnitzler lässt sie erst wieder frei, wenn Sie das Tor hinter sich zugezogen haben.“

Die Weißdornstraße war ziemlich abschüssig. Heraufzu hatte Raabe das nicht gestört, jetzt aber hielt er den Atem an. Unten angelangt, ging es nach einem kurzen, ebenen Weg gleich wieder aufwärts, dazu um die Kurve. Linker Hand kam hoch oben die Burg in Sicht und auf halber Höhe leuchtete zwischen dunklem Grün ein lang gestreckter, weißer Bau.

„Siehst du das große, weiße Haus an dem Hang drüben unterhalb der …“ „Achtung!!“, brüllte Müller ihm ins Wort, Raabe reagierte sofort, riss das Steuer noch gerade so rechtzeitig herum, dass er den Mauervorsprung nicht rammte. „Danke“, hauchte er nach einem tiefen Seufzer, wischte sich den Schweiß von der Stirn und schimpfte: „Diese verflucht engen und dazu noch steilen Gassen!“ Tatsache war, dass er es hasste, im Dienstwagen hinterm Steuer zu sitzen.

An der nächsten Kreuzung zeigte ein Wegweiser die Richtung nach Liederbach an. Müller grinste.

„Zwei, drei Wochen wirst du noch selbst fahren müssen … Aber was wolltest du mir von dem Bau unterhalb der Burg erzählen?“

„Dass das im Krieg ein Lazarett war. In dem ist mein Großvater 1943 an einer Verwundung gestorben. Meine Mutter ist mit uns Kindern etliche Male dorthin gefahren, um am Fuß dieses Berges für seine Seele zu beten. Mein Bruder und ich warteten dann immer voller Ungeduld, bis sie damit aufhörte und mit uns zur Burg hinaufwanderte.“

Endlich kam ein Hinweisschild zur Auffahrt A5 in Sicht.

„Gott sei Dank!“, betete Raabe. Das Telefon klingelte. Müller drückte auf den gelben Knopf. „Müller, Telefonapparat Hauptkommissar Raabe.“

„Sekretariat Anwaltsbüro Konrad. Hört Herr Raabe mit?“

„Ja, Frau Schröder“, sagte Raabe, „wir hören, haben Sie Neuigkeiten über Koko?“

„Keine guten. Er ist nicht in Moskau angekommen. Er ist überhaupt nicht in der Maschine gewesen. Er ist verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt. Wir sind ratlos. Hallo, sind Sie noch dran?“

Raabe war nicht mehr „dran“, er war vor Schreck voll auf die Bremse getreten und nur die Gurte hatten verhindert, dass beide gegen die Windschutzscheibe knallten. Aber in der nächsten Sekunde ging die Welt für Raabe und Müller mit einem Höllenlärm unter.

***

Edmund war aus der Lebensbahn in die Irre künstlichen Komas geglitten. Außenstehenden erschien es, als sei der Geist der „Gebändigten“ in dieser Apathie ausgeknipst. Vielleicht war das in der Regel so, auf Edmund traf es nicht zu. Sein Erleben pulsierte in schillernden Farben, verwoben mit Passagen der Göttlichen Komödie, in die er, der Erde entrückt, eingebunden war – in Erwartung, dem Paradies entgegenzuschweben oder der Hölle, eingedenk der ungesühnten Tat, die er im wachen Leben verdrängte, negierte. Und er empfand auch im kosmischen Ambiente keine Schuld und keine Reue. Im Gegenteil.

„Die Nacht war sternenklar, Gott gab mir seinen Segen.Schon wich die Dämmerung der Morgenhelle und floh gen Westen, sodass aus der Ferne des Meeresspiegels Zittern ich erkannte. So locker ist der Schleier jetzt geworden, dass wenig Mühe macht, ihn zu durchdringen. Ich bleibe regungslos und schweben, so lang es dem gerechten Herrn gefällt. Wenn aufgehoben das Würfelspiel, bleibt, wer verlor, ärgerlich zurück. Absagen muss ich jeglichem Bedenken – und jeden Kleinmut hier in mir ertöten.“

Schwebe ich dem Himmel entgegen, bleibt mir erspart, Rolf Henning zu begegnen, der in der Hölle schmort. Mehr als ein Dutzend Frauen hat er zugrunde gerichtet, vier davon haben es mit ihrem Leben bezahlt. Lydia konnte ich vor den Krallen des Fauns bewahren.

Sechs Jahre zuvor hatte das Gericht den Würger von Kelsterbach von den vier Frauenmorden mangels Beweisen freigesprochen. Edmund war wie viele der Überzeugung, dass Henning schuldig war, anders als Lydia, Edmunds Verlobte zu der Zeit. So saß Henning lediglich wegen eines bewaffneten Raubüberfalls in der Justizvollzugsanstalt ein und wurde wegen guter Führung vorzeitig entlassen, auf Bewährung selbstredend. Und ausgerechnet Lydia, damals noch als Diplom-Pädagogin bei der Stadt angestellt, zur Bewährungshilfe anvertraut. Das geschah kurz vor den Sommerferien, für die Edmund an der Ostsee ein Segelboot gechartert hatte. Also nahm sie ihn, mit amtlicher Genehmigung, kurzerhand mit auf den Törn von Heiligenhafen bis zu den Lofoten. Ein Fehler, den Edmund nach wenigen Tagen bereits bereute. Er ließ den Burschen, der Lydia penetrant den Hof machte, keine Sekunde aus den Augen. Auch nicht in der Nacht, als dieser Frauenmörder an Bord des Charterboots zur Wache eingeteilt und im Starkwind über Bord gegangen war. Entgegen der Borddisziplin hatte er das Groß gerefft, ohne sich einzupicken. Ein Kaventsmann schleuderte ihn achteraus. Edmund konnte den Vorgang von seiner Koje aus verfolgen und ließ in vollem Bewusstsein dessen, was es bedeuten musste, eine gute Weile verstreichen, ehe er Lydia zum Mannüberbordmanöver wachrüttelte.

Henning war und blieb verschwunden. Das war gut so. Es hatte nicht viel gefehlt und sie wäre auf ihn hereingefallen – und: von ihm vernichtet worden. Dem Meeresgetier ist er wohl bekommen, denke ich. Ich bin stolz auf mein Gewissen, das sich nie geregt hat, und wundere mich, dass ich heute – hoch oben über dem Tal der Geächteten schwebend – so empfinde.

In der Bucht von Reine machten wir das Boot am Steg fest und informierten die Behörden. Danach stiegen wir immerdar nach links gewandt zum letzten Strand des langen Felsens. Und klarer sah ich da in jene Tiefe, in der die Täuscher frei sind in der Welt des Jammers. Langsamen Schrittes gingen wir und schwiegen. Es wurde Nacht.

***

Das Internet half Rehbein nicht weiter. Er hoffte, dass ihm am Samstag, also morgen, der junge Mann, der auf dem Grundstück in der Bockenheimer die Hecken schneiden und den Rasen mähen würde, wusste, wo sein Arbeit- oder Auftraggeber zu erreichen war.

Übermüdet steuerte er am nächsten Morgen sein Fahrzeug über die Friedensbrücke. Nach einer Krisensitzung vergangener Nacht im Büro „Nussknacker“ wegen Konrad Konrads Verschwinden sehr spät ins Bett gekommen, war er so aufgewühlt gewesen, dass er nicht hatte schlafen können.

Er passierte ohne Stocken den Hauptbahnhof, als Kellermann anrief.

„Wo bist du gerade?“

„In der Karlstraße. Auf dem Weg zur Bockenheimer Landstraße. Warum?“

„Ruf mich an, sobald du angekommen bist.“

„Okay.“

Was war nun schon wieder los? Er fühlte sich elend. So, wie an dem schrecklichen Tag vor mehr als einem halben Jahr, als er erschöpft frühmorgens von der Beschattung eines mutmaßlichen Vergewaltigers nach Hause gekommen war und in der Diele Anuschkas Mitteilung vorgefunden hatte:

Mir reicht´s. Ich gehe. Kerstin nehme ich mit. Heirate deinen Job und werde glücklich damit.

Das Tor zur Einfahrt war noch verschlossen. Er parkte auf dem Trottoir zwischen zwei Kastanienbäumen. Die beiden Eulen blickten kauzig auf ihn herab. Der Gärtner war noch nicht da, jedenfalls noch nicht tätig. Hans rief Kellermann an:

„Was liegt an?“

„Erinnerst du dich, dass Frau Schröder gestern Abend sagte, sie habe am Nachmittag auch Hauptkommissar Raabe bitten wollen, an der Krisensitzung teilzunehmen, doch ehe sie dazu gekommen sei, sei die Verbindung abgebrochen und seitdem habe sie ihn nicht mehr erreichen können?“

„Ja – und?“

„Raabe hatte einen Autounfall und liegt im Krankenhaus, schwer verletzt, und sein neuer Mitarbeiter, Kommissar Müller, ebenfalls. Ein Tankwagen ist von hinten auf das Polizeiauto aufgefahren und hat es gegen eine Mauer geschoben.“

Rehbein war wie vom Donner gerührt.

„Hallo, Hans, bist du noch dran?“

„In welchem Krankenhaus sind sie?“

„Unfallklinik, irgendwo in der Nähe der Friedberger Warte.“

„Ist er ansprechbar?“

„Raabe nicht, Müller ja. Reinfeld ist momentan dort. Hat wenig Sinn, wenn wir da alle aufkreuzen. Ich hab dich nur angerufen, um dir Bescheid zu sagen.“

„Ich weiß, danke. Treffen wir uns heute wieder?“

„Nach sechs im ‚Nussknacker‘. Tschau!“

Rehbeins Hände umkrallten das Steuer. Er biss die Zähne aufeinander, dass es knirschte. „Hat sich denn verdammt noch mal der Teufel gegen uns verschworen?!“ Der kleine, braune Bär in Jeans und Batschkapp unterm Innenspiegel wusste es nicht.

Er sah im Rückspiegel Katja Klein in elegantem Kostüm herbeieilen. Er rutschte im Sitz ein Stück nach unten, stellte sich schlafend. Es war ihm momentan unmöglich, mit jemandem zu plaudern. Raabes Unfall war ein zu großer Brocken. Zu seiner Erleichterung entdeckte sie ihn nicht. Ihre hochhackigen Pumps klapperten auf den Glasbau zu, in dem sie verschwand. Der Gärtner ließ weiterhin auf sich warten. Hans versuchte, sich zu beruhigen. Nach Konrad Konrads Entführung war nun die zweite große Lücke in der Aktionsgruppe entstanden und er fühlte sich an der vorderen Front nahezu allein einer feindlichen Übermacht gegenüber.

Gut, dass es wenigstens noch Reinhard Kellermann gab, den „Matula“ des Teams. Ein Zweitakter lärmte – eine Melodie, die ihn in die Zeit in seinem Häuschen mit Garten in Zeppelinheim versetzte … Anuschka und Amelie … Hans wischte sich über die Augen. Um Gottes willen, Schluss jetzt! Ein Luftzug trug den Duft geschnittenen Grases zu ihm herüber. Klar! Der Zweitakter! Wie war der Bursche auf das Grundstück gelangt? Hans hatte das Tor keine Sekunde aus den Augen gelassen. Er stieg aus und ging auf den Mann zu. Der gab in einer fremden Sprache Laute von sich, die sich anhörten wie Flüche. Der Motor war stehen geblieben und ließ sich nicht wieder starten.

„Guten Morgen, Herr …“, sagte Rehbein und sah den jungen Mann fragend an.

„Strowanewski“, antwortete der freundlich zischelnd, „Sie können sagen Jurek zu mir, ist mehr einfach.“ Ihm fehlten oben zwei Schneidezähne. Rehbein reichte ihm die Hand. „Hans. Mit dem Gerät da kenne ich mich aus. Darf ich?“

Jurek überließ ihm den Mäher und sah ihm zu. Rehbein klaubte die halb zerhackten Äste aus den Schneidezacken und riss den Motor in einem Zug wieder an.

„Sie sind nicht Gärtner von Beruf“, riet er.

„Nein. Schneider. Aber muss arbeit, was gibt. Konkurrenz groß. Viele Türken Schneider.“

„Wo kommen Sie her?“

„Aus Ukraine.“

„Sie müssen all die kleinen Ästchen einsammeln, die der Wind von den Bäumen bläst, ehe Sie den Rasen mähen. Sonst bleibt Ihnen der Motor immer wieder stehen.“

„Jetzt ich weiß. Danke.“

„Sagen Sie: Arbeiten Sie für Raskolnikoff oder Duda?“

„Für Duda. Raskolnikoff ich nicht kenne.“

„Mit Herrn Duda müsste ich dringend sprechen. Wie erreiche ich ihn – oder wo finde ich ihn?“

„Ich glaube, nicht möglich. Immer unterwegs. Immer Ausland.“

„In Russland?“

„Auch. Überall. Europa. Asien, Afrika, ganze Welt.“

„Was macht er denn in der ganzen Welt?“

„Geschäfte mit Hotelen. Nicht mehr Arzt wie früher.“

„Stehen Sie in Verbindung mit ihm?“

„Nein – er verbindet mit mir.“

Rehbein sah ihn fragend an.

„Manchmal er rufen an, wenn in Deutschland. Nix ich weiß, wann. Manchmal in zwei Wochen, manchmal in fünf. Nie kommen hierher. Sagen, wo ich kommen für bezahlen Lohn und für sprechen über Arbeit. Er sagen: Jurek, komm ein Uhr Mövenpick – oder komm zwei Uhr Sushimoto. Er mir Geld geben und mir sagen, was arbeiten. Wir essen fein und trinken Wein, dann er gehen und ich gehen.“

„Wohin geht er dann?“

„Ich nicht weiß. Kann sein zu Freund in Niederrad.“

„Wie heißt der Freund?“

Jurek hob und senkte die Schultern und bewegte verneinend den Kopf. Weiß der Kuckuck, ob er es nicht wusste oder nicht sagen durfte.

„Wo wohnen Sie?“

„Hier. Ganz hinten von Garten in alte Remise. Gute Versteck. Ich keine Aufenthaltsgenehmigung – Sie mich nicht pfeifen?“

Rehbein musste lachen. „Nein, ich verpfeife Sie nicht. Können Sie mich anrufen, wenn Duda sich das nächste Mal meldet, und mir sagen, wo Sie ihn treffen?“

„Nein. Er bestimmt nicht wollen.“

„Ach so. Kann man nichts machen. Aber Sie könnten ihm ausrichten, dass er mich …“ Rehbein überlegte es sich flugs anders und steckte seine Karte zurück, die er Jurek beinahe ausgehändigt hätte. „Hat keinen Sinn, ich fliege morgen in die Staaten und komme erst im Frühjahr wieder zurück. Sagen Sie ihm einfach viele Grüße von Hans Adam. Wir sind uns vor langer Zeit in Amsterdam begegnet – oder war es Lissabon? Also denn, auf Wiedersehen.“

„Auf Wiedersehen. Und viele Danke für Hilfe.“

„Gern geschehen.“

Bevor Rehbein den Wagen startete, notierte er in Stichworten das Gespräch. Dabei fielen ihm wie jedesmal lose Blätter auf den Schoß und er schwor sich zum wer weiß wievielten Male, sich endlich ein neues Notizbuch zuzulegen.

Daheim kochte er sich einen starken Kaffee, briet zwei Eier mit Speck und setzte sich dem Gasherd gegenüber an den Küchentisch. Wie war Duda zu finden? Zunächst einmal musste Strowanewski rund um die Uhr beobachtet werden, irgendwann würde er sie zu Duda führen. Irgendwann. Das konnte dauern. Trotzdem … Das wollte er nachher Reinfeld im Beisein der Kollegen vorschlagen. Bis dahin ein wenig ruhen.

In der Waagerechten kam sein Sorgenkarussell nicht zum Stillstand. Trotz aller Anstrengungen des Nussknackerteams und der Anwälte, trotz der einen und anderen konkreten Chance nicht ein einziges klitzekleines Lichtlein am Aufklärungshimmel – abgesehen von der Chance, vielleicht Duda zu erwischen, über den – auch wieder vielleicht – ein Weg zu Theresa Schwarzes Auftraggeber führte.

Und jetzt war auch noch Koko verschollen, Knöpfle ausgeschaltet, Raabe verunglückt. Ein Durchstoß wurde gebraucht, ein Loch durch die Fragenmauer.

Aufgebracht durch die jüngsten Ereignisse, waren alle pünktlich zur Stelle. Frau Schröder begrüßte sie gemeinsam mit Rehbein, der immer etwas früher eintraf. Es musste ja niemand mitbekommen, dass er Aufzüge hasste und deshalb die vielen Treppen bis zum vierzehnten Stockwerk nahm.

Sie setzten sich um den runden Tisch in dem kleinen Raum hinter Konrad Konrads Büro, um die Situation zu durchleuchten: Rechtsanwalt Otto Hauser, der Prokurist Hermann Reinfeld, die Detektive Hans Rehbein, Theo Körner und Reinhold Kellermann – und selbstredend Frau Schröder. Keiner von ihnen konnte mit einem Anhaltspunkt zu Konrad Konrads Schicksal aufwarten. Dass ausgerechnet jetzt auch noch Raabe nach Knöpfle ausfiel, ihr polizeilicher Draht, lastete schwer auf den Gemütern. Hauser hatte ein kleines Trostpflaster parat, Knöpfles Entlassung aus der U-Haft stand unmittelbar bevor.

„Das ist ein echter Pluspunkt“, sagte Reinfeld, „und auch hilfreich für Raabes Genesung, sobald er zu sich gekommen ist. Noch ist er nicht ansprechbar. Ich war bei ihm auf der Intensivstation. Er hat bei dem Unfall einen Schädelbruch erlitten. Er muss mit einem längeren Klinikaufenthalt rechnen. Kollege Müller ist glimpflicher davongekommen. Leichte Gehirnerschütterung, etliche Schürfungen und Prellungen. Ich konnte kurz mit ihm sprechen. Er sagte, dass Raabe mitten im Telefonat mit Frau Schröder voll auf die Bremse gestiegen sei, der folgende Lastwagen auf ihr Auto auffuhr und es gegen die Mauer drückte. Es hätte noch viel schlimmer kommen können. Raabe befindet sich nicht in Lebensgefahr und Müller kann voraussichtlich in wenigen Tagen entlassen werden.“

Reinfeld fasste die Ereignisse der letzten sechsunddreißig Stunden zusammen, zur systematischen Übersicht und für Körner, der soeben aus Saudi Arabien zurückgekehrt war. Der vielversprechende Hinweis, dem er gefolgt war, hatte sich als Luftblase entpuppt und nichts als Spesen verbraten. Zu seinem Unmut und zu einem Anflug von schlechtem Gewissen, wenngleich Konrad Konrad mit Nachdruck darauf bestanden hatte, dem Hinweis nachzugehen.

Nach der Zusammenfassung atmete Reinfeld tief durch.

„Machen wir uns nichts vor, wir treten auf der Stelle, ich habe manchmal sogar den Eindruck, wir treten rückwärts.“

„Den hab ich auch“, murrte Kellermann, „tausend Optionen und keinen Schritt voran. Mein Job ist zum Mäusemelken! Der Blumenfritze ist außer Gefecht gesetzt, ich könnte Lockenköpfchen ohne Hektik und größere Umstände entlocken, was darin gespeichert ist, aber nein, ihr Verlobter muss mit ihr auf gestohlener Slup durch die Ozeane segeln und niemand weiß, wo. Auch die Leute von der Versicherung nicht, die das brennend interessiert. Sie haben ergebnislos alle Hebel in Bewegung gesetzt, um sie zu orten. Es ist wirklich zum Mäusemelken!“

Sie schwiegen und nickten hoffnungsverloren. So trübe war die Stimmung noch nie. Ein jeder gedachte seiner eigenen Aussichten, Möglichkeiten, Chancen, die in Nichts zerrannen, in Sackgassen führten, auf Täuschungen basierten oder im Sande versickerten. An all die vergeblichen Anstrengungen. Reinfeld blickte besorgt in die Runde der besorgten Gesichter und richtete schließlich die Frage an Kellermann:

„Glauben Sie denn, dass diese Blumenverkäuferin etwas weiß, das uns weiterhelfen könnte?“

„Raabe glaubt es und Koko meint, dass er recht hat. Wer bin denn ich, die Ansicht der hohen Herren infrage zu stellen?“

Körner, nach all seinen gescheiterten Klimmzügen ebenso frustriert wie alle, dachte nicht daran, den Kopf hängen zu lassen. „Wir sind noch längst nicht am Ende. Sehring ist in Gewahrsam und die Infos in seinem Kopf sind gewiss aufschlussreicher als die im Lockenköpfchen.“

Reinfeld lachte sarkastisch auf.

„Aber fest verschlossen. Ohne Raabe nützt er uns in Haft rein gar nichts. Allein Raabe könnte ihn – würde ihn zum Reden bringen. Nun aber läuft das so ab: Die Staatsanwaltschaft klagt Sehring des Mordes an Höpfner an, das Gericht spricht sein Urteil und damit hat sich’s. Bei dem Procedere kommt das Wort Entführung nicht einmal vor.“

„Das glaube ich nicht, Hermann. Mord und Entführung sind in dem Fall viel zu eng miteinander verstrickt und der entführte – echte – Mensinger ist Polizist!“

Sie verfielen in kollektives Nachdenken.

Rehbein rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. Er hatte ein Problem: Unter mehr als vier Augen fiel es ihm schwer, das Wort zu ergreifen. Endlich gab er sich einen Ruck und posaunte: „Wir müssen Duda finden, den Kerl, nach dem die Laborantin gesucht hat, nachdem sie durch Raabes Einschreiten dem ausgeflippten Knöpfle entkommen war.“

Reinfeld staunte ihn ironisch an. „Eine ausgezeichnete Idee. Und wo sollen wir suchen?“

„Auf Spuren an vier Ecken“, konterte Rehbein zu Reinfelds und aller Verblüffung. Er hob eine Hand und streckte vier Finger in die Höhe, die er einen nach dem anderen umbog. „Erstens bei einem Ukrainer mit Namen Jurek Strowanowski, arbeitet für Duda als Grundstückspfleger, zweitens bei den einstigen Kollegen Dudas in einer ehemaligen Praxisgemeinschaft in Wetzlar, drittens bei einem Rentner auf Ibiza
und viertens bei einer Großmutter in Bosnia, das ist eine kleine Stadt in Polen.“

Die erstaunte Runde sah ihn unisono fragend an und er fuhr fort:

„Das Taxi hatte die Schwarz nach dem Zwischenfall im Krankenhaus vor dem Gelände der Firma Hellas-Olympis in der Bockenheimer Landstraße abgesetzt. Die Laborantin hatte dort nach einem Herrn Duda gefragt. Das Grundstück in der Bockenheimer Landstraße, auf dem sich unter anderem das Gebäude der Firma Hellas-Olympis befindet, gehört zur Hälfte diesem Duda.“

Rehbein wiederholte in wesentlichen Teilen die Unterhaltungen mit Haralabidi, Strowanowski und dem Großvater der Theresa Schwarz und schloss mit den Worten:

„Ich meine, wir sollten den Ukrainer sofort rund um die Uhr observieren.“

Abwartendes Schweigen. Reinfeld lockerte seine Krawatte, öffnete den zweiten Hemdenknopf. „Du hast recht. Ich werde das sofort veranlassen. Der Besitz soll also zur Hälfte diesem Duda gehören. Und die andere Hälfte? Wem gehört die? Sein Kompagnon könnte uns womöglich direkt zu ihm führen.“

„Kaum anzunehmen, dass Raskolnikoff …“, ein Aufschrei ließ Rehbein verstummen. Verblüfft sahen alle auf Frau Schröder.

„Ich bitte um Entschuldigung“, sagte sie. „Raskolnikoff, mein Gott, Raskolnikoff! So firmiert der Blumenladen am Hauptfriedhof, in dem Sehring bis zu seiner Verhaftung Geschäftsführer war und in dem Edmund Konrad am Tag seines Verschwindens Rosen kaufte!“

Verblüffte Stille für Sekunden, dann redeten Knall auf Fall alle durcheinander. Fragen, Vermutungen, Spekulationen. Duda und Raskolnikoff – waren sie die Regisseure im Entführungsdrama? Und Erich Höpfners Mörder Sehring am Ende auch Edmund Konrads Entführer? Es surrte im Stübchen wie in einem angestochenen Hornissennest. Es währte eine Weile, ehe es Reinfeld gelang, sich mit der Bitte um Ruhe Gehör zu verschaffen. Dazu musste er in die Hände klatschen. Es wirkte lächerlich, doch es half.

„Bitte, Rehbein, was wollten Sie sagen?“

„Eigentlich nur, dass Raskolnikoff uns wohl nicht weiterhelfen kann, weil er irgendwo in Russland lebt und persönlich nie in Deutschland in Erscheinung tritt, Strowanowski hat ihn jedenfalls noch nie zu Gesicht bekommen. Aber er besitzt angeblich mit Duda zusammen viele Grundstücke und wer weiß was sonst noch alles in Deutschland. Das in der Bockenheimer haben sie gemeinsam vor einem Jahr oder so von einem Rentner erworben, der jetzt auf den Balearen lebt.“

„Weiß man, wo genau und wie der heißt?“

„Moment – ich hab das notiert.“ Rehbein langte in die Innentasche seines Jacketts und fischte sein zerfleddertes Notizbuch hervor. „Georg Huber, Ibiza. Genauer hab ich‘s nicht.“

„Kein Problem, den Rest kriegen wir raus. Den werden Sie aufsuchen, Rehbein, auf der Stelle. Um die Observierung des Ukrainers kümmere ich mich. Und zwar gleich, es könnte ja sein, dass Duda heute oder morgen bei ihm aufkreuzt. Entschuldigt mich ein paar Minuten, ich mach das von meinem Schreibtisch aus, hab da die Unterlagen von Matthissen & Co. in der Schublade.“ Damit war er schon im Flur und hier, in Kokos Hinterzimmer, wurde Rehbein mit so vielen Fragen gleichzeitig bestürmt, dass er froh war, als Reinfeld zurückkam.

„Erledigt. Der erste Wachposten ist zur Bockenheimer unterwegs. Die Rundumüberwachung nimmt in zehn Minuten ihren Anfang. Und kein Ende, ehe wir Duda am Wickel haben ... Das ist aber nicht alles. Ich denke an eine verdeckte Fahndung. Dazu bräuchten wir ein Foto von Duda, aber ich wüsste nicht, woher das kommen sollte. Wir müssen uns mit einer Beschreibung begnügen – und nicht von dem Ukrainer, der könnte ihn warnen – und da kommt der Ibiza-Rentner ins Spiel. Vertragsabschluss und Verkauf der Immobilie liegen noch nicht allzu lange zurück, da müsste Herr Huber sich noch deutlich genug an Duda erinnern und ihn beschreiben können. Sie nehmen die nächste Maschine nach Ibiza, Rehbein. Wenn Sie angekommen sind, rufen Sie mich an, bis dahin habe ich Hubers genaue Adresse und geb sie Ihnen durch.“

Rehbein sagte nichts. Er riss erschrocken die Augen auf, ohne dass ihm das bewusst war. Der Gedanke ans Fliegen schnürte ihm regelrecht die Kehle zu. Fliegen! Weitaus schlimmer noch als Aufzugfahren. Aber eher hätte er sich die Zunge abgebissen, als darüber ein Wort zu verlieren. Ich schaff das, ich schaff das, ich schaff das ...

„Am besten fliegt Litterer gleich mit“, empfahl Otto Hauser.

„Wieso das denn und wer ist das?“, fragte Reinfeld.

„Klaus Litterer, der Phantombildzeichner. Arbeitet auch für die Polizei.“

„Ausgezeichnet. Wissen Sie, wie man den erreicht?“

Hauser schlug sein Notizbuch auf, nahm den Hörer ab und drückte auf den Knopf „Konferenz“, bevor er Litterers Nummer eintippte, alle sollten mithören. Er erreichte den Portraitzeichner nicht im Büro, auch nicht im Haus, er erreichte ihn aber auf seinem Handy.

Klaus Litterer hörte sich an, welcher Auftrag ihm gerade entging. „Das ist ein Jammer“, klagte er, „ich bin in New York und sitz noch zehn Tage hier fest. Ich gebe Ihnen die Nummer meines Sohnes. Der hat sich grad selbstständig gemacht und freut sich über jeden Auftrag. Der Junge ist gut. Er übertrifft heute schon seinen an den Schläfen ergrauten Alten.“

Hauser notierte die Nummer und wählte sie an. Der Sohn hieß Peter und freute sich tatsächlich. „Ich bin in zehn Minuten startbereit und erwarte Ihre Nachricht, wann ich am Flughafen sein und wen ich am Meeting Point treffen soll. Mich erkennt man am Strohhut und eierschalenfarbenem Anzug, ich pack schon mal meine Zahnbürste ein.“

„Alles klar, bleiben Sie in der Nähe Ihres Telefons, ich rufe Sie gleich wieder an.“

Hauser sah Reinfeld herausfordernd an. Der drehte sich in seinem Drehsessel zu Rehbein um und stellte fest: „Sie haben noch nicht zugestimmt.“

Hans Rehbein, in der Zwickmühle, reagierte nervig. Er haspelte ohne Punkt und Komma, den Oberkörper nach vorn geneigt, herunter: „Keine Frage, selbstverständlich fliege ich schnellstens nach Ibiza und nehm mein Notebook mit. Sobald ich ein Portrait Dudas habe, maile ich es hierher und schneller, als ich zurückgeflogen komme, haben Sie sein Konterfei.“ Er plumpste in die Stuhllehne zurück und wischte sich mit einem Riesentaschentuch über Kopf und Hals. Reinfeld lobte die Idee, das Bild sofort hierher zu mailen. „Und falls Huber außerdem einen hilfreichen Tipp für uns hat, mailen Sie den gleich mit. Also, rufen wir die Lufthansa an. Hoffentlich sind für die erste Maschine morgen früh noch zwei Plätze zu haben.“

Frau Schröder wählte und die Hausklingel läutete Sturm, während sie die beiden Plätze buchte. Reinfeld eilte zum Monitor in Kokos Büro. Auf dem Bild erschien Beate Konrads Gesicht und die Hausklingel schrillte immer noch. Er drückte auf den Summer, rief zum Hinterzimmer:

„Es ist Frau Konrad, ich hole sie am Aufzug ab.“

Frau Schröder wählte jetzt Litterer Junior an, winkte Rehbein zu sich herüber und reichte ihm den Hörer. „Vereinbaren Sie das Treffen mit ihm, Einchecken ist morgen früh um fünf Uhr dreiundvierzig.“

Reinfeld erschrak, als Beate aus dem Aufzug auf ihn zu stolperte. Eine Fahne flog ihr voraus. Sie hatte, soviel ihm bekannt war, nach erfolgreicher Therapie seit zehn oder zwölf Jahren keinen Alkohol mehr angerührt.

„Die niederträchtigen Schufte werden es mir büßen!“ Ihre Stimme hallte von den Wänden wider.

„Kommen Sie bitte. Sie müssen sich beruhigen, kommen Sie, damit wir miteinander reden können.“

„Reden, reden, ich will Koko wiederhaben!“

So hatte er Frau Konrad noch nie erlebt. Sie wimmerte jetzt leise und ballte die Fäuste. Reinfeld ergriff sie behutsam am Arm und führte sie über den Flur zur Eingangstür. Sie wurde still und lief neben ihm her durch die Kanzlei zum Hinterzimmer. Die Männer und auch Frau Schröder erhoben sich bei ihrem Eintreten.

„Guten Abend, wie ich sehe, sind alle hier. Und niemand von Ihnen ist in Moskau. Wen haben Sie damit betraut, Koko zu finden?“

Peinliches Schweigen. Beate übersah ihre verlegenen und mitleidvollen Blicke. Sie wankte leicht, verfehlte den Stuhl, den Hauser ihr zuschob, und richtete sich mit seiner Hilfe wieder auf.

„Warum antwortet mir niemand? Reinfeld, was wird hier gespielt?“

„Frau Konrad, Ihr Mann ist nicht in Moskau entführt worden, es muss bereits am Frankfurter Flughafen passiert sein.“

Sie hielt sich mit beiden Händen an der Tischkante fest und setzte sich behutsam in Zeitlupe endlich hin.

„Sie lü…“ Beate hielt inne und wandte ihr erhitztes Gesicht der Sekretärin zu. „Frau Schröder, Ihre SMS lautete wortwörtlich: ‚Ihr Mann in Moskau vermisst, seit mehr als sechs Stunden im Hotel überfällig.“

Beate Konrad hatte nach der gestrigen Vorlesung ihren Anorak – mit dem Handy in der Innentasche – in der Garderobe vor dem Hörsaal vergessen und es erst heute Vormittag – in der ersten Pause der heutigen Vorlesung – eingeschaltet. Frau Schröders SMS hatte sie getroffen wie ein Schlag auf den Kopf. In Panik versetzt, hatte sie Hals über Kopf das Kongresszentrum verlassen, ihre Siebensachen gepackt und den nächsten ICE nach Frankfurt genommen. Am Tresen in der Bar des Speisewagens hatte sie versucht, sich zu beruhigen.

„Das stimmt“, Frau Schröder nickte, „danach erst hat sich herausgestellt, dass Ihr Mann zwar eingecheckt hatte, aber nicht an Bord gekommen war. Sein Gepäck ist mit der Lufthansa-Maschine nach Moskau geflogen, sein Sitzplatz im Flugzeug aber leer geblieben.“

Bedrückende Stille. Beates Blick wanderte von Gesicht zu Gesicht und blieb an Reinfelds Augen hängen.

„Einen Kognak, bitte.“

Seinem ersten Impuls folgend wandte er sich dem kleinen Wandschrank hinter ihm zu, zögerte dann und sah zu Frau Schröder, die ihm stumm signalisierte: Hat keinen Sinn, es ihr abzuschlagen. Er nahm den Remy Martin, schenkte einen Fingerhut voll in einen Schwenker und reichte ihn Frau Konrad. Sie kippte das Zeug runter und sprach ruhig und mit Entschiedenheit:

„Wir müssen die Passagiere, die den betreffenden Flug benutzt haben, danach befragen, wer von ihnen Konrad vor dem Abflug in der Wartehalle gesehen hat, und wenn, ob er allein oder in Begleitung war. Vielleicht hat der eine oder andere noch sonst etwas Außergewöhnliches gehört oder bemerkt.“

Nicht schlecht für eine Psychologin, dachte Reinfeld, der von Psychologen nicht viel hielt, und erwiderte:

„Genau das streben wir an. Die Aufenthaltsorte der zweihundertneunzig Passagiere sind über ganz Russland verteilt und lassen sich nicht ermitteln, aber hundertsiebzehn von ihnen haben ihren Rückflug innerhalb dieses und nächsten Monats gebucht, zwölf schon in der kommenden Woche. Wir werden jeden Einzelnen bei seiner Ankunft am Frankfurter Flughafen empfangen und auf der Stelle befragen. Vorher geht es nicht, es sei denn, der eine oder andere meldet sich aufgrund unserer an diese Personengruppe gerichtete Suchanzeige mit Konrads Bild, die die maßgeblichen russischen Tageszeitungen ab heute in unserem Auftrag geschaltet haben.“

Beate lächelte verlegen. Sie könnte sich ohrfeigen. Wer um alles in der Welt war sie schon, Profis Ratschläge zu erteilen, schon gar Kokos Leuten! Sie stand mit einem Ruck auf, viel zu schnell – wankte und fing sich gleich wieder.

„Ich bin zu Hause und Tag und Nacht erreichbar. Bitte“, sie sah Reinfeld eindringlich an, „rufen Sie mich sogleich an, wenn es Neues gibt.“ Mit „Guten Abend, Frau Schröder, guten Abend, die Herren“ wandte sie sich zum Gehen. Reinfeld schnellte hoch und stellte sich ihr in den Weg.

„Jemand von uns wird Sie nach Hause bringen.“

„Auf gar keinen Fall“, sie hob abwehrend beide Hände, „Sie haben Wichtigeres zu tun, jede Minute Ihrer Aktivität muss Konrad gelten. Ich nehm mir ein Ta…“ Sie blieb wie angewurzelt stehen, die Hände noch immer erhoben. Taxi, Taxi, Taxi wirbelte es ihr durch den Kopf, Konrad und Taxi. Und dann fiel es ihr wie Schuppen von den Augen: Das Taxi, in das Konrad eingestiegen war, war falsch! Sie ließ die Hände sinken, kehrte an den Tisch zurück, setzte sich hin und sagte: „Taxi“.

„Selbstverständlich können wir Ihnen auch ein Taxi …“

„Nein, nein, nein, ich mein das anders.“

Alle warfen sich bedeutungsvolle Blicke zu, zuckten mit den Schultern. Sturzbetrunken, dachte Reinfeld, fünf Minuten klar und gleich wieder durch den Wind. Sie hatte Schnupfen – oder weinte sie? Schwer zu sagen, ihr Gesicht, das sie hinter dem Taschentuch verbarg, war schon vorher knallrot gewesen. Unvermittelt begann sie zu sprechen.

„Als das bestellte Taxi kam, um Koko zum Flughafen zu bringen, war er schon fort. Ein Taxi hatte ihn wenige Minuten davor abgeholt, das muss der Entführer gewesen sein.“

Das schlug wie ein Blitz ein. Die Gruppe saß da wie vom Donner gerührt. Sprachlosigkeit in der Runde. Nach einer Weile fragte Körner :

„Das hat bei Ihnen keinen Alarm ausgelöst?“

„Nicht im Mindesten. Ich hielt das zweite Taxi für einen Irrtum. Der Fahrer selbst auch. Er verwünschte lauthals die Disponentin in der Zentrale, die sei neu und baue Scheiß am laufenden Band, so oder so ähnlich hat er sich ausgedrückt.“

„Da hatte also nicht Koko das Ticket am Lufthansaschalter abgeholt und war eingecheckt, sondern der falsche Taxifahrer!“, rief Kellermann.

„Der wohl nicht“, widersprach Frau Schröder, „der hatte anderes zu tun, nämlich Herrn Konrad verschwinden zu lassen. Für den Coup am Flughafen kommt nur ein Komplize infrage.“

„Er ist also weder in Moskau noch am Flughafen, sondern direkt vor seinem Haus weg entführt worden“, rief Kellermann auf dem Weg zur Tür, „ich versuche, vor Konrads Haus Reifenspuren sicherzustellen, Material dazu habe ich im Kofferraum.“

Reinfeld, noch von allen Socken, nickte zustimmend und hörte Rehbein fragen:

„Frau Konrad, haben Sie das falsche Taxi gesehen?“

„Aber ja! Ich hab Kokos Gepäck rausgetragen, während er mit Raabe am Handy korrespondierte, denn der Fahrer hupte wild und mahnte zur Eile. Die B 44 sei wegen eines Unfalls gesperrt und für den Umweg durch die Stadt an der Messe vorbei brauche er länger, die Zeit könne knapp werden, wenn er nicht sofort losführe.“

Reinfeld schnellte hoch. „Dann haben Sie auch den Fahrer gesehen!“

„Sicher! Er nahm das Gepäck von mir entgegen und verstaute es im Kofferraum. Dunkler Typ, lange, schwarze Haare, zum Pferdeschwanz zusammengebunden, schwarzer Vollbart, dunkle Brille, einen Kopf größer als ich, schlank, Jeans, grün-rotes Holzfällerhemd, Turnschuhe ... Er sprach fließend, aber fehlerhaft deutsch.“

Reinfeld stöhnte: „O maijo! Die perfekte Maskerade. Unter der Beschreibung ist er garantiert nicht zu finden. Könnten Sie sein Gesicht ohne das Drumherum beschreiben?“

„Unmöglich. Ich hab ihm nicht intensiv ins Gesicht gesehen.“

„Würden Sie seine Stimme wiedererkennen?“

„Das glaub ich schon.“

Frau Schröder hatte sich zwischenzeitlich nebenan telefonisch nach der Sperrung der B 44 gestern früh sechs Uhr erkundigt. Wie erwartet, war die erlogen. Das wunderte hier niemanden und sie wussten nun definitiv, dass dieser Mensch Konrads Entführer war.

„Konkret haben wir nichts. Nur die Statur. Wie viel Millionen schlanker Männer haben diese Größe!! Aber da wäre noch die Stimme, die Frau Konrad erkennen könnte.“

„Und der Geruch“, sagte Beate.

„Wie bitte?“

„Der Mann roch nach Pferdestall.“

„Und das Taxi, war das …“

„Ein heller Mercedes, alter Schlitten, ziemlich verdreckt. Ach ja, er hatte eine Anhängerkupplung, ich habe mich daran am Schienbein gestoßen, da ist jetzt ein blauer Fleck.“

Die Stimmung stieg an, neuer Elan kehrte in die Gemüter. Mercedes – alter Schlitten mit Anhängerkupplung – Geruch nach Pferdestall. Sie gingen daran, die Aufgaben für morgen festzulegen und unter sich aufzuteilen. Hans Rehbein sagte:

„Ich mach mich heim und leg mich aufs Ohr.“

Niemand hatte etwas dagegen, seine Aufgabe für morgen hatte er schon im Gepäck. Er musste dazu in aller Herrgottsfrühe aus den Federn. Er nahm Beates Anorak vom Haken und hielt ihn ihr zum Hineinschlüpfen bereit. „Kommen Sie mit mir, Frau Konrad, die Kennedy-Allee liegt auf meinem Weg.“

Im Hinausgehen hörten sie Hausers Stimme: „Ich übernehme den Lufthansaschalter und du die …“

***

Befand ich mich vor meinem Tod auf einer Insel? Der Schlaf hats mir nicht eröffnet, nur Hunger erzeugt. Es hatten die kühnen und erbarmungslosen Weiber was auf der Insel männlich war getötet. Rückwärtsg ingen sie einher, weil vorwärts sie zu blicken nicht vermochten. Des Morgens – falls es hier Tag- und Nachtzeiten gibt – jedenfalls wenn ich aus tiefem Schlaf erwache, bin ich von unbändigem Hungergefühl durchdrungen. Auf geheimnisvolle Weise reduziert es sich peu à peu, wird kleiner und kleiner und mündet in Sattheit, so wie der große Durst erlischt, mich friedvoll schweben lässt. Dann und wann erschreckt mich ein grässlich Grunzen. Ist es Gottes Räuspern? Wie kommt es, dass ich Jenseitswesen – Geist? – Seele? – Seelengeist? – Geistesseele? – Laute vernehme, also hören kann, aber niemanden sehen? Selbst Düsternis und Dunkelheit nicht. Wahrnehmen dennoch, wie die Geächteten ihre Schatten? Sie trugen falsche Farben, langsamen Schrittes zogen sie daher. Erschöpft und kraftlos scheinen sie – und weinen.

Der Schatten muss verschwinden, ehe er noch mehr Unglück bringen kann, und er hat nichts sonst im Sinn, als Unglück zu bringen. Wie lange hält diese Ebene mich fest? Ein Erdenjahr, ein Lichtjahr oder mehr? Ist es eine Prüfung und werde ich sie bestehen oder zu Seelenstaub zerfallen vor dem Ziel?

Herrgott, du weißt, dass ich nicht sprechen kann, ich aber weiß nicht, ob meine Gedanken zu dir dringen. Wenn sie es tun, so öffne dich meinem Gebet. Lieber Gott, wenn es Sünde war, vergib mir, erlöse mich aus dieser Schwebe und nimm mich zu dir in dein Reich. Elend war meine Seele bis dahin – von dir geschieden und der Wut verfallen. Hier werd ich drum, so wie du willst, gezüchtigt, des Zornes Wirkung wird hier offenbar. Und wie die Wut die Liebe zu dem Besseren erstickt, am Gutestun stets hindernd. Henker ist nicht Mörder. Verdammt noch mal! Kapierst du das nicht in all deiner Größe? Es konnte nicht dein Wille sein, dass er fortfahre immerzu. Wenigstens schickst du mir den Schlaf, ich fühle ihn kommen. Danke. Amen.

***

Hans überquerte freudig – denn zu seiner Verwunderung hatte er den Flug problemlos überstanden – den Flughafenvorplatz und stellte seinen Koffer an der Treppe des Rent-A-Car-Wohnmobils ab, ging hinein und buchte einen Leihwagen. Eine freundliche Hostess ließ ihn das Formular unterschreiben und überreichte ihm Wagenpapiere und Schlüssel für den Seat. „Zehn Schritte rechts von hier – Buenos dias, Senor.“

Verärgert nahm er den Koffer auf und ging zum Wagen. Es hätte seinem jungen Begleiter, dem Phantomzeichner Peter Litterer wohl angestanden, das Gepäck zu übernehmen, doch der war anderweitig beschäftigt. Peters Flirterei störte ihn mehr und mehr. Er ließ keine Gelegenheit dazu aus. Nicht die Stewardess im Flieger – die ihn jedoch abblitzen ließ – noch die mitreisende Lady, die zwei Reihen vor ihnen saß. Jetzt machte er eine Andalusierin an – beziehungsweise umgekehrt – die Brüste quollen unübersehbar aus ihrem Mieder. Sie hatte sich genau dort postiert, wo die Reisenden vorbeikommen mussten, und unbeweibte Männer mit sehnsuchtsvollen Blicken bedacht. Logisch fiel Peter auf sie rein. Seine Hand glitt über ihr Mieder und sein enger, eierschalenfarbener Anzug wurde einer Zerreißprobe ausgesetzt. Rehbein war drauf und dran, dem Burschen den Laufpass zu geben. Woher aber sollte er Ersatz auftreiben? Klaus Litterer hatte mit seinem Lob über die zeichnerische Fähigkeit seines Sohnes nicht übertrieben. Vor dem Abflug hatte der Bengel ihn noch auf der Rollbahn damit verblüfft, dass er mit lockerer Hand das Portrait von Rehbeins Schwester nach kurzer Beschreibung treffend zu Papier brachte.

Um dem Casanova Gelegenheit zu geben, sich von der braunen Schönen zu verabschieden, rief er jetzt und hier im Stehen – statt nachher bequem vom Seat aus – in Frankfurt an und ließ sich von Reinfeld die Adresse des Rentners Huber durchgeben. Es war nicht einfach, mit dem Telefon am Ohr und dem Koffer als Schreibunterlage. Die Mühe war vergebens. Peter sah vergnügt zu ihm herüber und knutschte munter weiter. Hans gab sich einen Ruck, stapfte entschlossen auf ihn zu und donnerte: „Schluss der Vorstellung, auf geht‘s nach Eulalia!“

„Muy bien!“, rief das Mädchen erfreut, „Eulalia, si, si!“

„No, no, du no!“, konterte Rehbein wütend, kramte eilends in seinem Gedächtnis und verbesserte sich: „Usted no!“ Litterer blickte die Schöne treuherzig an, hob und senkte die Schultern und holte Rehbein auf halbem Weg zum Mietwagen ein. „Spielverderber“, murmelte er beim Einsteigen. Rehbein reagierte nicht, er schaltete den Navigator auf „Deutsch“ und gab Eulalia - Avenida Columbretes E-5 ein.

Der Weg führte unter azurblauem Himmel durch Eukalyptusalleen, Pinienwälder, Mandel- und Olivengärten, auch an frischen Salzhalden entlang und brachliegenden, von Fenchelkraut überwucherten Äckern. An der alten Windmühle kurz vor dem Ortseingang vorbei ging es zur Innenstadt, wo die Straßen bald eng und verwinkelt wurden. Rehbein konzentrierte sich auf den Verkehr, während Litterer das pulsierende Leben in den engen Gassen bewunderte. Ein Straßencafé am anderen, Ketten farbenfroher Läden, Stände, Melonenhügel auf Karren, auf und ab der Rambla bunte Vögel in Käfigen zwischen Zeitungs-, Eis- und Souvenir-Ständen. Zwei Gitarrenspieler am Anfang, eine Blaskapelle am Ende … und Senoritas, Signorinas, Girls, Mädchen, Mademoiselles – blonde, braune, rote – der Charme aller Nationen und Erotik ohne Ende.

Rehbein hatte sich unter einer Avenida eine breite Allee vorgestellt und nicht eine enge Gasse mit hoch ragenden Häuserreihen zu beiden Seiten, die allenfalls zur Mittagszeit ein paar Sonnenstrahlen abbekamen. Georg Huber konnte darüber nicht klagen, er bewohnte die sonnige vierte Etage der Nr. 5-A. Sie stiegen hintereinander das steile, enge Treppenhaus nach oben. Es gab kein Fenster. Auf jedem Absatz spendete eine Glühbirne trübes Licht. Rehbein hatte etwas Mühe mit den vielen Stufen, nicht so Peter, der leichtfüßig und mit „Azuro, das ist der Himmel der Verliebten …“ auf den Lippen hinaufhüpfte. Die Beleuchtung erlosch, als sie den Türklopfer betätigten. Sie klopften, sie riefen, sie klopften erneut. Nichts rührte sich hinter der dunkelbraunen Kassettentür. Der Rentner Georg Huber war offenbar nicht zu Hause. Peter nutzte die Gelegenheit, bei dem mürrischen „Alten“ einen Punkt zu machen und gab sich optimistisch.

„Vielleicht ist er nur rasch mal eben einkaufen gegangen und gleich wieder da.“

„Hoffentlich. Komm, wir warten unten im Wagen.“

Pepe wohnte im dritten Stock und wartete bei geöffneter Tür auf die beiden Alemanes, die er hatte rauftrampeln hören. Er hatte ihre Sprache sofort erkannt und wollte seine demonstrieren.

„Guten Morgen, die Herren.“

„Buenos dias, Senor“, grüßten sie unisono zurück und Rehbein fragte: „Sie sprechen Deutsch?“

„Si, si, war sieben Jahre in Deutschland.“

Zu Reichtum hatte es ihm offenbar nicht verholfen, es fehlten ihm zwei Schneidezähne und die untere Zahnreihe komplett.

„Vielleicht können Sie uns weiterhelfen. Wir wollten Herrn Huber besuchen, doch er scheint nicht daheim zu sein. Haben Sie eine Ahnung, wo er steckt oder wann er zurück ist?“

„Um die Zeit ist Georg oft im Biergarten. Trifft Freunde, spielen Karten.“

„Im Biergarten? In Eulalia – im Biergarten?“

„Si, si! Gibt es drei aqui. Georg in Biergarten von Rambla aus zweite Gasse derecha. Fragen Sie nach Camarero Adolfo, der weiß, was für Tisch.“

Camarero Adolfo war gottlob im Dienst. Er wusste sofort, wen die Senores meinten, als sie nach Georg fragten, und führte sie quer durch das pinienbestandene Freiluftlokal. Der Garten war riesig und schon jetzt, kurz vor Mittag, gut besucht. Es gab sogar Bier vom Fass in Krügen. Die zwei Frankfurter kamen aus dem Staunen nicht heraus.

„Ich glaube, ich bin in München“, sagte Peter und sah einer hübschen Kellnerin im Dirndl hinterher, die ein Tablett mit vollen Gläsern im Slalom durch die Menge balancierte. Einer anderen, die dabei war, gefüllte Aschenbecher in einen Eimer zu entleeren, gab er einen Klaps aufs Hinterteil.

Es war ein runder Tisch am entgegengesetzten Ende zwischen zwei Pinien. Fünf Männer saßen um ihn herum, in ihr Kartenspiel vertieft. Adolfo wechselte zwei, drei Sätze mit ihnen, wandte sich dann an Rehbein und schüttelte den Kopf. „Georg no“, sagte er, „hoy no.“ Huber war heute nicht da. Einer der Spieler erklärte in gutem Katalan-Englisch, dass Georg in der Marina zu finden sei, auf seinem Boot Felicitas. Im Club Nautico könnten sie erfahren, an welchem Steg. Rehbein dankte ihm und auch dem Camarero und bestellte zwei Bier. Der Kellner wies auf einen freien Tisch vor der Oleanderhecke, die den Abschluss des Lokals bildete.

„Ich muss mit dir reden, Peter, außerdem habe ich Durst.“

„Hört sich spannend an.“

„Ist es nicht. Aber verdammt ernst.“

Hans Rehbein richtete es so ein, dass der Junge mit dem Rücken zur Volksmenge saß und nur ihn und die Hecke zu sehen bekam. Litterer wirkte gelangweilt. Was wollte der Alte von ihm? Da kam auch schon das Bier. Der Kellner sagte: „Wohl bekomm’s.“

Hans suchte Worte nach einem freundlichen Anfang. Es sollte ja keine Gardinenpredigt werden. Er trank einen Schluck Bier, wischte sich den Schaum vom Mund und legte los:

„Wir sind hier nicht auf Urlaub, Peter, und wir sind keine Touristen. Wir haben einen Auftrag auszuführen, und bevor wir diese Aufgabe erledigt haben, fallen Sperenzchen aller Art flach. Auch für dich. Ich hoffe, du verstehst, was ich meine.“

„Nö.“

„Ich denke doch.“

„Also, ich weiß, dass ich das Phantomportrait eines Mannes nach der Beschreibung von einem hier auf der Insel zeichnen soll. Okay, ich bin bereit. Wo liegt das Problem?“

„In deinen Faxen. Die sind mir unerträglich. Wir sind ein Team und müssen miteinander auskommen. Mich bedrücken immense Sorgen, habe derzeit keinen Sinn für Humor und ich brauche für die Dauer unseres Aufenthaltes auf Ibiza einen ernsthaften Partner. Zuerst gilt es, diesen Rentner aufzustöbern. Bis wir ihn gefunden haben und du die Zeichnung fertig hast, lass die Augen von den Mädchen und erst recht deine Pfoten. Danach und mit deiner Zeichnung im Gepäck fliege ich zurück und du kannst tun und lassen, was du willst.“

„Auch hierbleiben?“

„Na klar!“

„Und wie komme ich zu meinem Honorar?“

„Damit habe ich nichts zu tun.“

Peter nagte an seinen Lippen. Die Falten auf seiner Stirn ließen vermuten, dass er grübelte.

„Darf ich Sie was fragen?“

„Bitte.“

„Ihre Sorgen – sind die privat oder betreffen die den Job?“

„Beides, seit auch Konrad Konrad verschwunden ist. Er ist nicht allein jemand, der mir Aufträge zukommen lässt, er ist auch ein Freund. Bitte verstehe, dass mein Sinn nicht nach lustig steht, solange wir die Entführten nicht befreit haben.“

Litterer richtete sich auf, die Augen groß und rund.

„Geht es bei unserer Mission um diese ständigen Entführungen?“

Er hatte etliches darüber in Zeitungen und Zeitschriften gelesen. Wilde Spekulationen. Lager im fernen Osten, gewaltsame Gehirnwäschen, Eliten zur Ausbildung als Terroristenführer, vermuteten die einen. Andere spekulierten über organisierte Beseitigung gezielter Personen durch Auftragskiller und ihre Entsorgung nach geheimer Methode.

„Um genau die!“

„Ach!“ Peter war sprachlos. Andrea kam ihm in den Sinn, die Schwester seines Freundes. Sie war vor drei oder vier Wochen eines Abends von der Arbeit nicht heimgekommen. Und seitdem verschwunden. Peter sah nun seine Aufgabe in einem anderen Licht.

Zehn nach eins. Siesta. Sie standen vor der verschlossenen Tür vom Club Nautico, starrten verärgert auf das Schild „Cerrado“. Darunter war in Spanisch, Katalan, Deutsch, Französisch und Englisch zu lesen, dass hereinkommende Boote am Pantalon de Espera festmachen konnten, bis ihnen nach Mittag ein Liegeplatz zugewiesen werde. Andere Besucher sollten um drei Uhr wieder kommen. Es war zehn nach eins.

„Wir könnten die Stege nach der Felicitas absuchen“, schlug Peter vor.

„Eine gute Idee.“

Sie machten sich auf den Weg zu den Pantalons, wie hier die Stege bezeichnet wurden. Sie sahen die Boote in der leichten Brise hin und herschaukeln. Wie Glöckchenläuten klingelte es an den Masten. Die Stege waren menschenleer, die meisten Boote unbemannt – sie warteten aufs Wochenende oder auf den Urlaub der Eigner. Hier und da arbeitete ein Skipper an seinem Boot mit Pinsel und Farbe, drei Stege weiter rief jemand „Leinen los!“ Ein Segler legte ab und nahm Kurs auf die Hafenausfahrt. Steg zwei und drei konnten sie übergehen, da lagen nur Motorboote. An Steg vier lagen Segler, aber keiner hieß Felicitas. Rehbeins Blick schweifte über die endlosen Reihen Pantalons. Laut Liegeplan befanden sich auf der anderen Seite mindestens noch mal so viele wie hier.

„Weißt du was? Ich finde die Idee nicht mehr so gut. Mir tut der Rücken weh. Lass uns das Ende der Mittagspause abwarten und im Büro nach Huber fragen. Da drüben, direkt am Wasser, ist ein Restaurant. Gehen wir eine Kleinigkeit essen.“

„Okay, ich lauf schnell noch zu dem letzten Boot an Pantalon neun, ich konnte vom Ende der Nummer vier aus ein Stück des Bugs und den Anfang des Namens erkennen. Es ist ein F.“

„Okay, ich setz mich so lange auf die Bank hier.“

Peter spurtete los. Hans bekam Gesellschaft. Zwei Hunde mit eingeklappten Ohren, rot-weiß geschecktem Fell und ziegenähnlichem Gesicht, Podencos, trotteten zuerst vorüber, umkreisten dann die Bank, auf der er saß, und ließen sich schließlich vor ihm nieder. Platt auf dem Bauch, die Schnauzen zwischen die Vorderpfoten gesteckt, schielten sie aus goldenen Augen zu ihm hoch. Er kannte die Ibizahunde von Bildern und Beschreibungen her. Sie stammten nicht wie andere Hunde von Wölfen ab, sondern von Schakalen.

Es war nicht die Felicitas, sondern die Fata Morgana. Also doch bis drei Uhr ins Clubrestaurant. Sie setzten sich an einen Fenstertisch an der Wand direkt am Wasser und bestellten Fischsuppe.

Um drei verließen sie das Restaurant und da kam auch schon eine junge Dame in forschem Schritt von irgendwo, ging zum Clubhaus und schloss die Eingangstür auf. Ihrem Mix aus Spanisch, Deutsch und Englisch entnahmen sie, dass Huberts Felicitas an der Nummer neun an Steg Nummer dreiundzwanzig lag.

Sein Liegeplatz war leer, die Boote links und rechts davon unbemannt. Der Skipper aus dem Segler gegenüber rief ihnen etwas auf Spanisch zu, dann aber merkte der Freizeitkapitän aus Stuttgart, dass er Deutsche vor sich hatte.

„Schorsch Huber“, sagte er, „hat in aller Frühe Segel gesetzt – zur Fahrt in die Bucht von Espalmador, wie heute viele Boote. Um Mitternacht startet am Strand ein Feuerwerk zu Ehren San Juans mit Frohsinn und Tanz.“

Rehbein holte tief Luft und stieß einen Seufzer aus. „Da kommt er wohl vor morgen nicht zurück!“

„Morgen noch längst nicht, da muss er sich von den Strapazen der Nacht erholen und danach umsegelt er garantiert Ibiza, ehe er nach Hause fährt. Das ist in der Regel so sein Programm.“

Rehbein runzelte die Stirn und sah Litterer an, als ob er von ihm einen Rat erwarte. Der sagte: „Espalmador ist eine Insel, stimmt’s?“

„Ja. Die liegt im Süden, Ibiza-Stadt direkt gegenüber. Man kann fast rüberspucken. Es fahren auch Fährschiffe rüber, aber glauben Sie nur nicht, dass Sie Georg ohne Weiteres in dem Trubel finden. Entschuldigen Sie, da kommt meine Crew.“

Drei Leute kamen den Steg entlang, drei Seesäcke im Schlepp. Rehbein kramte sein Telefon hervor, wählte Reinfeld an, schilderte ihm die Situation und bat um Anweisung. Peter versuchte, Reinfelds Reaktion aus Rehbeins Gesicht zu lesen. Seit er wusste, dass es um die Entführungen ging, bei denen sich die Zeitungen überschlugen, war sein Interesse hellwach. Rehbein steckte sein Handy weg und erklärte:

„Wir fahren sofort nach Ibiza-Stadt, suchen uns dort eine Bleibe für die Nacht und ein schnelles Motorboot mit Skipper für morgen früh. Damit …“

„… flitzen wir in die Bucht von Espalmador“, fiel Peter ihm ins Wort, „und dort von Boot zu Boot, bis wir die Felicitas finden!“

***

Wo zum üblen Willen und zur Macht die Fähigkeit des Geistes noch hinzutritt, vermag das Unheil niemand abzuwehren. Die blauen Pferdchen rufen. Der Kaiser von China will sie bestrafen, dieser Schuft. Seine Schergen sind schon unterwegs. Ich muss sie retten. Sie scharren mit den Hufen, sind eingeschlossen im Pferch, ich muss das Tor öffnen, sie holen, verstecken, um Himmels willen, es ist fünf Minuten vor zwölf. Er wird sie lebendigen Leibes zerstückeln, die fünf blauen Pferdchen, wozu sie bestrafen, sie haben nichts getan! Lombarde war ich, Marco war mein Name, gekannt hab ich die Welt, geehrt die Tugend, nach der jetzt niemand mehr den Bogen spannt. Nimrod schwebt durch das milchige Nichts, dem Nebel über den Sternen ..., und Dante schläft. Im Tal der Geächteten erlischt alle Hoffnung. Des Sargmachers Gehilfen sind im Stress. Und in der Tiefe, ganz eingetaucht in Kot: das Volk. Außerparlamentarische Mächte sind nicht im Recht, außerparlamentarische Mächte haben recht. Die große Häme obsiegt. Der Sargmacher frohlockt. Das Sagen hat die außerparlamentarische Macht im Triumphzug rund um die Welt. Sie genießt das Erlöschen aller Hoffnung im Tal der Geächteten, der Schar der Seelen, der Elenden, die niemals wahrhaft lebten. Rafel mai amedi zabi almi.”

Der Materie ledig, frei leiblicher Bedürfnisse, konzentriert sich alle Kraft auf das mentale Sein. Und wenn die Kräfte all verstummen, so bleiben Erkenntnis, Wille und Erinnerung in Tätigkeit viel schärfer als zuvor. Die Seele fällt von selber ohne Weilen an eins der beiden Ufer, wunderbar. Neugier erwacht. Ich möchte dringlich wissen, ist es ein Schweben auf Dauer, in alle Ewigkeit, oder eines dem eigentlichen Raum entgegen, meiner Ewigkeitsheimat – wo meine Vorfahren auf mich warten und ich Gestalt erhalte, aus welchem Stoff auch immer? Schwerelos. Körperlos. Gib Antwort mir, denn Durst und Feuer brennen. Der neue Umgang will verkraftet sein. Zeitblitze, kürzer als ein Augenschlag, gaukeln Rumpf, Kopf und Gliedmaßen vor, so deutlich, dass ich vermeine, mit der Zunge die Lippen zu benetzen. Ich will die Hände zueinander führen, dass sie sich berühren, und falle in die neblichte Irre zurück, und mir ist, als höre ich menschliche Stimmen. Klagen. Jammern.

***

Regen, Regen, Regen in Strömen. Ausgerechnet auf Ibiza, ausgerechnet heute, am großen Tag des heiligen Johannes vor der Nacht der Freude. An jeder Tür, ob Agentur, Vermittlung oder Serviceangebot hing ein Schild mit der gleichen Auskunft: Cerrado. Geschlossen.

„Sie können von hier mit der Fähre zum Strand Espalmador fahren”, riet die freundliche Eisverkäuferin in perfektem Englisch. Englisch wurde hier auf „Eibiese” großgeschrieben, wo Engländer so dicht vertreten waren wie Türken in Kreuzberg.

„Das hilft uns nicht weiter. Wir müssen ein Boot in Espalmador ausfindig machen und mit dem Skipper sprechen. Es liegt in der Bucht unter unzählig vielen vor Anker. Wir bräuchten ein schnelles Boot mit einem erfahrenen Bootsführer und mit Kojen zum Übernachten eventuell.”

„Und überdacht sollte es sein – nach Möglichkeit”, ergänzte Litterer und hielt sein Gesicht in den sprühenden Regen.

Die Eisverkäuferin lachte und bedachte ihn mit schmachtendem Blick. Nicht schon wieder, stöhnte es hinter Rehbeins Stirn, doch Peter blieb standhaft.

„Überdacht ist köstlich.” Ihr Lachen ging in belustigtes Schmunzeln über. „Was Sie brauchen, ist eine Motorjacht mit Salon, Schlafkammern, Bad und so weiter und dazu einen Skipper, der sich in der Gegend auskennt und Ihnen für den Rest dieses Tages, in der kommenden Nacht und morgen zur Verfügung steht.”

„Sie haben es genau erfasst.”

„Ich sehe da eine Möglichkeit. Aber heute, an San Juan, wird das teuer.”

„Wie teuer?”

„Zweitausend Euro. Tausend gleich jetzt und hier und weitere tausend dem Skipper, zahlbar je zur Hälfte zu Fahrtbeginn und Fahrtende.”

„Kolossaler Witz”, sagte Rehbein, zahlte das Eis und zog Litterer mit sich fort ins Menschengewühl unter Hunderten aufgespannter Regenschirme. Grelle Blitze durchschnitten die bunte Szenerie, gefolgt von Wolkendetonationen, die sich gewaschen hatten. Und es goss. Sie spurteten zu ihrem Leihwagen, kletterten triefnass hinein. Sechs Uhr abends.

„Ich denke, wir suchen uns ein Hotel für die Nacht und versuchen unser Glück morgen früh”, sagte Rehbein und rief Reinfeld zur Berichterstattung an. Der flippte aus:

„Sind Sie von allen guten Geistern verlassen? Nix wie hin zu der Eismieze und den Kahn gechartert! Wahrscheinlich erhöht sie jetzt noch den Preis. Egal – chartert den Kahn, schnell, schnell, ehe die auch dichtmacht, um zu feiern!”

Es wurde acht Uhr abends, bis alles geregelt war und Skipper Antonio sie an Bord der Aurelia willkommen hieß. Er zeigte ihnen ihre Kojen, achtern links und rechts des gemeinsamen Bades.

„Wir segeln nach Beendigung des Gewitters rüber“, bestimmte er, „falls nicht auch noch Sturm aufkommt, den müssten wir dann ebenfalls erst hier im Hafen abwettern.“

Der Gewittersturm blieb aus, doch ein böiger Starkwind setzte ein und Antonio legte nicht ab. „Keine Sorge, die Felicitas setzt vor morgen nicht die Segel, das garantiere ich euch“, versicherte er, „selbst wenn der Wind nachlässt, ist die See zu unruhig, da bleibt jeder Skipper im Hafen oder in geschützter Bucht. Morgen früh sind wir drüben, lange bevor die ersten Segler ihre Anker lichten.“

Er bereitete in der Pantry ein Abendessen aus frischen Gambas, servierte es in der Messe mit Ajoli, Weißbrot und Rotwein. Es mundete köstlich und danach waren seine Gäste reif für die Kojen – nicht dazu zu bewegen, bis Mitternacht aufzubleiben, um das Feuerwerk zu erleben.

Windgetöse und Feuerwerksknaller wetteiferten miteinander, dennoch schaukelte Antonios Schiff die beiden in den Schlaf. „Müssen die müde sein“, murmelte er. Punkt vierundzwanzig Uhr setzte das leuchtende Schauspiel am Himmel ein. Er bewunderte es bei einem Glas Roten, ehe er sich in seine Kajüte zurückzog, den Wecker auf sechs Uhr stellte und ebenfalls einschlief.

***

Wie groß ist deine Kunst, o höchste Weisheit, die Himmel, Erd und Hölle offenbart. Nie vor meinem Tod fühlte ich Gottes Nähe so stark. Ich erschrecke, wie egal ich ihm bin. Ich möchte zu ihm sprechen, bittend oder betend. Es ist mir versagt. Ich habe nicht nur keinen Körper, ich habe auch keine Stimme und keine Lippen, die Worte zu formen. Die Gedanken fallen zusammen wie Segel, aufgebläht vom günstigen Wind, wenn der Mast zerbricht. Aber es dringen in Intervallen Stimmen zu mir, menschliches Gemurmel, nicht entzifferbar, und entfernen sich wieder. Sind es Stimmen meinesgleichen um mich her, unsichtbar gleich mir, aber fähig, Laut zu geben? Oder sind es Stimmen von daheim, der Erde, die bis hier ins Jenseits dringen? Ich sollte mir besser nichts vormachen. Nicht das eine noch das andere. Einbildungen, akustische Halluzinationen, nichts sonst! Oder?

In meiner Ewigkeitsheimat, wenn es sie gibt und ich dort ankomme, werde ich im Himmelsschoß meiner Ahnen geduldig die Ankunft meiner Lieben erwarten, die jetzt noch auf Erden wandeln. Wandeln – wandeln – das Wort berührt etwas in mir – ich kann es nicht greifen, es berührt Fernes, Vergessnes. Wie tief verborgen die Wahrheit denen ist, die da behaupten, jedwede Liebe sei an sich schon löblich. Wenn auch immer der Stoff der Liebe erscheinen mag, ist doch nicht jedes Siegel schon gut, weil es in gutes Wachs gedrückt ward. Man nimmt sie wahr, erst wenn sie sich betätigt. Ihr Dasein zeigt sie nur in ihrer Wirkung, wie grünes Laub des Baumes Leben zeigt Wo war das, da ich, getrennt von ihr, mich um die Erinnerung an ihr Antlitz mühte? In einem Zuchthaus, glaube ich. Hab ich gesessen? Wurde ich überführt, hingerichtet – und schwebe zur Hölle? Ich träume davon, dass dies alles mir träumt, nur ein Traum sei, ein garstiger Traum. Und wenn dem so wäre, könnte es sein, dass ich beim Erwachen erschrecke? Im Tal des Jammers wandelnd, im Haus der Schmerzen landend? Schiff ohne Steuermann in großem Sturme. Wohlige Dunkelheit naht. Sie ist mir willkommen, tauche in sie ein. Die Stimmen werden leise. Sehr leise.

***

Der Motorlärm war schiere Beleidigung des frühen Morgens im roten Schein der aufgehenden Sonne. Die Jacht durchschnitt die Dünung, das Überbleibsel der unwirschen Nacht, an die nichts sonst erinnerte. Die Wolken waren fortgezogen, der Wind eingeschlafen, friedfertig wölbte sich der Himmel über Land und Meer. Antonio hatte nicht zu viel versprochen, die Aurelia war tatsächlich ruck zuck drüben, und als der Anker in der Bucht von Espalmador gefallen und der Motor abgeschaltet war, umfing sie die heilige Stille der schönen frühen Schöpferstunde. Die Boote ringsum schwojten sachte in variablen Strömungen. Ihre Crews schliefen noch in Kojen und an Deck, erholten sich von den Vergnügungen der Nacht unter zischendem, sprühendem Feuerwerkszauber. Petrus hatte dem wütenden Wetter rechtzeitig vor Mitternacht Einhalt geboten, aus Respekt San Juan gegenüber, wie Antonio versicherte.

Nach dem Frühstück erkletterten Hans und Peter die Flying Bridge mit umgehängten Ferngläsern, konnten aber die Felicitas nicht erspähen. Also Motor an, Anker auf und in langsamer Fahrt im Slalom um die Ankerlieger. Nach und nach erwachte das Leben auf den Booten, stieg Kaffeeduft aus den Kajüten hervor, saßen Frühaufsteher im Cockpit. Antonio steuerte sein Schiff, während Hans nach Steuerbord und Peter nach Backbord Ausschau nach der Felicitas hielten. Um viertel nach neun entdeckte Peter den gesuchten Segler zwei Bootslängen hinter einem Katamaran. Nichts bewegte oder regte sich auf dem Schiff. Huber schlief offensichtlich noch. Sie wollten ihn auf keinen Fall wecken. Nach kurzer Beratung ließ Antonio sein Beiboot zu Wasser, Hans und Peter stiegen ein und begannen, die Felicitas zu umrudern, bis der Skipper aufwachte. „Ich lass den Anker an der gleichen Stelle fallen, an der wir gefrühstückt haben“, sagte Antonio und fuhr zurück.

„Ich hatte keine Ahnung, wie anstrengend das Rudern ist“, sagte Peter nach zig Runden, „wer weiß, ob meine Hand nachher noch den Zeichenstift halten, geschweige denn führen kann.“

Hans lachte. „Witzbold! Mach bloß kein‘ Ärger.“

Sie ruderten seit einer Stunde und wechselten sich alle zehn Minuten ab.

„Du, ich mein das im Ernst!“

So, wie er das sagte, beschlich Hans die Sorge, dass es vielleicht stimmte.

„Weißt du was, wir binden uns an Hubers Badeleiter fest und lassen uns schaukeln.“

„Warum sind wir da nicht gleich draufgekommen?“

„Wir überhaupt nicht und ich wenigstens jetzt. Nimm die Leine hoch, bitte, sie liegt hinter dir.“

Rehbein ruderte das Dinghi zur Bordwand der Felicitas, Peter jonglierte es stehend, sich Hand über Hand an der Scheuerleiste entlang ziehend, auf das Heck zu, um das Dingi an der Badeleiter festzumachen, als sich ein Kopf über der Reling zeigte und rief: „Hej, wer will da mein Schiff entern?“

„Herr Huber? Einen recht schönen, guten Morgen, eine Sekunde bitte“ – Hans arretierte die Riemen in den Halterungen und stellte sich ebenfalls im Dingi auf, zog seinen Ausweis aus der Brusttasche und hielte ihn Huber entgegen – „mein Name ist Hans Rehbein und mein Begleiter ist Peter Litterer. Wir sind aus Frankfurt hierhergeflogen, um in einer dringlichen Angelegenheit um Ihre Hilfe zu bitten.“

Der Alte beäugte den Ausweis und die Gesichter der zwei Fremden, eines nach dem anderen.

„Worum geht es bitte, ein Stichwort genügt.“

„Duda.“

„Aha. Kommen Sie an Bord. Am besten über die Badeleiter. Ihr Schlauchboot können Sie daran festbinden.“ Er eilte zum Heck, bereit, ihnen beim „entern“ zu helfen.

„Bitte um Entschuldigung, aber mitunter sehen Gangster ebenfalls sympathisch aus.“ Mit diesem Kompliment unterzog er sie, bevor sie einen Fuß ins Cockpit setzten, professionell einer Leibesvisitation. Hinterher lächelte er sie an, bat um Verständnis und begrüßte sie mit Handschlag.

„Noch habe ich nicht alle Berufsgewohnheiten abgestreift, bitte setzen Sie sich. Was darf ich Ihnen anbieten?“

„Danke, wir haben schon gefrühstückt. Ein Glas Wasser vielleicht … Sie waren bei der Polizei?“

„Ja“, sagte Huber, „sechsunddreißig Jahre kurz.“ Er entnahm der Kühlbox neben dem Ruderstand eine Flasche und füllte drei Gläser mit Vichy Catalan. Rehbein runzelte die Stirn. Wie kam ein Polizist zu einem Anwesen dieser Größe im Frankfurter Westend? Alter Familienbesitz? Nicht neidisch werden, Hans. Die Sonne strahlte schon über den kleinen Hügel im Osten der Bucht. Noch nicht heiß, aber schon angenehm warm.

„Viel Zeit habe ich nicht“, sagte Huber, „ich bin mit einem anderen Segler zu einem Törn verabredet. Es ist auch schnell gesagt, was ich von Duda sagen kann. Er ist ein verlässlicher Mensch, kommt Verpflichtungen pünktlich nach. Er hat mit einem Kompagnon mein Grundstück in Frankfurt gekauft und nicht einmal versucht, den Preis herunterzuhandeln, Er überwies ihn auch pünktlich auf mein hiesiges Konto bei der Banco Popular in Eulalia. Mehr allerdings weiß ich über Herrn Duda nicht zu sagen. Nichts aus eigener Erfahrung oder Beobachtung jedenfalls.“

„Und ansonsten?“

„Es gibt Gerüchte. Ich misstraue Gerüchten und möchte sie nicht auch noch verbreiten.“

„Was uns interessiert, ist, wo können wir ihn erreichen, wie Kontakt zu ihm aufnehmen?“

„Liebs Herrgöttle, der Mann ist unauffindbar. Was hab ich alles versucht, mit ihm in Verbindung zu kommen, ich kann ihn einfach nicht erreichen.“

„Zu dumm. Wir müssten ihn dringend sprechen …“

„Ich auch. Ich möchte gern die alte Wanduhr meines Großvaters von ihm zurückkaufen. Worüber wollen Sie mit ihm sprechen – oder ist das ein Geheimnis?“

Mit dieser Frage hatte Rehbein gerechnet und eine Antwort parat, die nicht zu weit von der Wahrheit entfernt lag. „Eine junge Frau steckt in lebensbedrohenden Schwierigkeiten und er ist der Einzige, der ihr helfen könnte. Um nach ihm zu suchen, bräuchten wir ein Foto. Sie haben nicht zufällig eins?“

„Nein. Wie sollte ich?“

„Sie haben recht. Wären Sie so freundlich, ihn zu beschreiben? Mein Begleiter hier könnte ein Bild von ihm zeichnen.“

„Das ist ganz unmöglich. Ich weiß nicht, wie Dr. Duda aussieht. Bin ihm noch nie im Leben persönlich begegnet.“

Harter Schlag ins Kontor.

„Nicht einmal beim Notar zur Unterzeichnung des Kaufvertrages?“

„Nicht einmal da. Der Makler hatte dazu meine amtlich beglaubigte Vollmacht. Ich lebte zu der Zeit bereits hier auf Ibiza und durfte auf Anordnung der Ärzte nicht mehr fliegen. Mit dem Auto habe ich mir die Strecke nicht zugemutet.“

Hans schwammen die Felle davon. Die Hoffnung in diese Mission fiel wie ein Kartenhaus zusammen.

„Können Sie uns Namen und Adresse des Maklers mitteilen – und auch von dem Notar?“

„Der Makler heißt Andreas Lukas, der Notar Dr. Eckard Borsche. Beide haben ihre Büros in Frankfurt.“

Ein Segelboot tuckerte heran. Ein Junge brachte steuerbord drei Fender aus und legte es längsseits an der Felicitas an. Der Mann am Ruder rief: „Hola, George, Bon Dia! Vamonos?“

„Momentito, Pedro, cinco minutos!“, rief Huber zurück und erklärte seinen Besuchern: „Ich muss Sie jetzt verabschieden, es sei denn, Sie fahren mit aufs Meer hinaus. Wir wollen lossegeln. Es tut mir ehrlich leid, dass ich Ihnen nicht weiterhelfen konnte.“

„Was sagen Sie da! Sie haben uns doch geholfen und dafür danken wir Ihnen sehr.“ Sie reichten dem Skipper die Hand. „Und wir wünschen Ihnen einen guten Segeltörn und viel Spaß – und immer Wasser unterm Kiel oder wie das heißt“, sagte Hans.

Huber lachte. „Danke, ja so heißt es. Die Handbreit kommt noch dazu … Vorsicht!!!“, rief er – zu spät. Hans verfehlte die oberste Leitersprosse, rutschte ab und plumpste ins Wasser. Nicht tief, doch es reichte, um in klitschnassen Klamotten zur Aurelia zu pullen.

Peter war grün im Gesicht, als sie in der stickigen Halle auf den Abflug ihrer Maschine warteten. Er hielt sich den Bauch, sprang auf und rannte zur Toilette.

„Du lieber Himmel, das hat uns gerade noch gefehlt!“ Rehbein rieb sich die Stirn, dabei fiel ihm ein, dass er Reinfeld von der Aurelia aus nicht erreichen konnte, der gewiss voller Ungeduld auf den Anruf wartete. Es war einfach keine Verbindung zustande gekommen. Er versuchte es jetzt.

„Wir fliegen in einer knappen Stunde zurück, aber die Hiobsbotschaft schon mal vorab: Wir kommen ohne das Phantombild zurück, Huber konnte Duda nicht beschreiben.“

Er hörte Reinfeld antworten, konnte aber nichts verstehen und war auch nicht sicher, ob Reinfeld ihn verstanden hatte. Er antwortete auf gut Glück langsam und laut: „Wir kommen vom Airport aus direkt ins Büro. Also bis dann.“

Beate legte entnervt den Hörer auf. Mehr als ein Dutzend Mal hatte sie in der Kanzlei angerufen. Sie hatten ihn noch immer nicht gefunden, den falschen Taxifahrer. Sie schob die Flasche weg, sprang gereizt auf und schrie die Decke an: „Sie finden ihn nicht, sie finden ihn einfach nicht!“ Sie füllte erneut das Glas und trank es in einem Zug aus. Ihre Nase ragte spitz aus dem rotfleckigen Gesicht mit den tiefen Schatten um die Augen. Sie hatte seit dem Empfang der unheilvollen SMS noch keine Stunde geschlafen, noch keinen Bissen gegessen und es dünkte ihr, als sei seit ihrer panischen Rückkehr aus München nicht ein Tag, sondern eine Ewigkeit verstrichen. „Ich verliere vor Wut, Angst und Sorge noch den Verstand! Begreife nicht, warum dieser verfluchte Mercedes mit der Anhängerkupplung und diesem Evil eye nicht aufzufinden ist – wo doch auch die Polizei nach ihm sucht. Warum geschieht nichts??? Warum schalten sie nicht zuverlässige Leute ein! Ich muss Horst fragen, wie man den Polizeiapparat in Aktion setzt, Himmel noch mal!“

Sie sprang auf und steckte ihr Handy ein. Reinfeld hatte ihr sofortigen Anruf zugesagt, sobald sie den Kerl hätten. Sie schnappte die Autoschlüssel vom Schlüsselbrett und wankte zur Garage. Zuerst nach Mama Konrad sehen. Koko würde das wollen. Mit traumwandlerischer Sicherheit kurvte sie mit mäßigem Tempo durch die Straßen, hielt bei Rot und fuhr bei Grün. Die Häuser standen Kopf. Es störte sie nicht.

Das alte Backsteinhaus in der Bangertsgasse 15 war von Efeu so umrankt, dass die Fassade kaum zu erkennen war. Der Zaun war ebenso umschlungen. Den Briefkasten zwischen dem Geäst fanden von der Straße her nur Heribert, der Briefträger, und Anton, der Zeitungsträger, so blieb Mutter Konrad von Reklameballast weitgehend verschont. Lydia zog die wenigen Briefe und die Frankfurter Neue Presse aus dem Kasten und lief ins Haus. Die alte Dame hatte ihre Grippe noch nicht ausgestanden und musste weiter das Bett hüten. Gottlob zeigte sie derzeit kein Interesse an eingehenden Briefen oder an der Zeitung, es war also ein Leichtes, vor ihr geheim zu halten, dass auch ihr zweiter Sohn inzwischen verschollen war. Das hätte sie auf keinen Fall auch noch überlebt.

„Ich verstehe nicht, dass Konrad mich nicht besuchen kommt”, jammerte sie immer wieder und gab sich dann mit der Antwort zufrieden: „Er hat doch keine Zeit, er muss jede Minute nutzen, um nach Edmund zu suchen.” „Ach ja, mein Gott, bin ich vergesslich”, sagte sie dann, fiel ins Kissen zurück, faltete die Hände und betete.

Lydia legte die Post zusammen mit der Zeitung auf die Kommode im Wohnzimmer, mochte Tante Katrin sie später durchsehen. Tante Katrin, die jüngste Schwester der Schwiegermutter, wollte heute gegen fünf kommen und bis zu Mutters Genesung dableiben. Lydia konnte dann in die Forsthausstraße zurück, zu Beate. Sie hievte ihren noch ungelenken Körper in den Sessel neben dem Kachelofen. Der Gips war heute Vormittag entfernt worden. Sie war zu unsicher auf den Beinen, um die Gehhilfen beiseitezulassen, übte aber immer wieder ein paar Schritte ohne Krücken. Jetzt lehnte sie sich im Sessel zurück und überdachte ihre Situation. Eigentlich wollte sie in ihre Wohnung zurückkehren. Das hatte sie nun, da auch Koko vermisst wurde, nicht mehr im Sinn. Sie konnte Beate jetzt auf keinen Fall im Stich lassen. Was wäre aus ihr vor wenigen Wochen ohne Koko und Beate geworden? Sie hatten ihr in ihrer grenzenlosen Verzweiflung nach Edmunds Verschwinden Halt gegeben.

Die Klingel schreckte Lydia auf. Sie eilte zur Haustür. Da stand Beate vor ihr! Wie gerufen! Lydia warf sich ihr an die Brust, suchte Halt bei der Schwägerin, der sie Halt schuldete und die selbst jeden Halt verloren hatte. Beate hielt sie verstört im Arm, sah um sich und staunte, wieso sie hier vor der Haustür ihrer Schwiegermutter stand und Lydia stützte oder hielt umgekehrt Lydia sie fest? Und sie staunte über ihre eigene Stimme, die fest und zuversichtlich klang und den Satz formte: „Hör auf zu weinen, es wird alles wieder gut“, während die Zweifel an dem, was sie sagte, ihre Seele zu sprengen drohten.

„Wie geht es Mutter?“, fragte Beate. Jetzt merkte Lydia, dass Beate getrunken hatte.

„Schläft momentan.“

„Wie hat sie es aufgenommen – ich meine … Koko.“

„Ich habe es ihr nicht gesagt. Ich konnte es nicht.“

„Ich verstehe. Dann muss ich auch nicht mit ihr darüber reden. Das war eigentlich der Grund, warum ich hergekommen bin. Ich geh gleich wieder. Grüße sie und sage ihr, dass ich hier war. Ich muss weiter, will mit Raabe sprechen – und heute Abend mit dir – du kommst doch?“ Sie sprach korrekt und zusammenhängend, doch mit bleischwerer Zunge und sehr langsam.

„Eh du gehst, trinken wir eine Tasse Kaffee miteinander“, entschied Lydia bestimmt, fast streng, hakte sie unter und schob sie sozusagen in die Küche, drückte sie sanft auf einen Stuhl am Küchentisch und machte sich an der Kaffeemaschine zu schaffen. Beate schlich an ihrem Rücken vorbei zur Speisekammer. Oma Konrad war leidenschaftliche Kuchenbäckerin. Seit Edmunds Verschwinden ruhten die Zutaten in den Regalen. Darunter auch der gute Pott. Beate brauchte unbedingt einen Schluck. Sie nahm ihn und noch einen zweiten und schlich durch den Gang und aus dem Haus.

Diesmal war das Otterngezücht zu weit gegangen – es hatte Koko gekapert und bekam es jetzt mit ihr zu tun. „Heulen hilft nicht!“, herrschte sie sich an und steuerte Kokos Audi verbissen und schwindelerregend durch die Straßen. Ihr Schutzengel wich ihr nicht von der Seite.

Ein Stück unterhalb der Baustelle – ein weiterer Anbau für die Klinik war im Entstehen – fand sie eine Parklücke zwischen zwei Kleinbussen und parkte ein. Das war mit einem knirschenden Geräusch verbunden, das sie nicht zu deuten wusste, und es interessierte sie nicht weiter. Sie eilte energischen Schrittes zum Hauptgebäude, durchmaß forsch den quadratischen Vorraum, in dem sich rechter Hand die Rezeption befand und der gleichzeitig als Warteraum diente. Alles war unwirklich wie im Traum, doch sie hatte den vollen Durchblick. Zum Beispiel erkannte sie – zur eigenen Bestätigung – an den Wartenden, bleichgesichtig, nervös oder angsterfüllt auf der Vorderkante der Klappstühle sitzend, dass es sich um einen Wartesaal handelte. Einige wenige blätterten zurückgelehnt in Illustrierten. Die meisten hatten überdimensional große Umschläge auf dem Schoß.

Sie fragte sich zur Intensivstation durch, traumwandelnd, aufrechten Ganges, doch der Vorraum zu dieser Spezialabteilung war Endstation, die Tür zum Flur zu den Krankenzimmern verschlossen. Man öffnete ihr nicht, ließ sie nicht zu ihm. „Niemand darf zu Herrn Raabe außer Frau Raabe und die ist bei ihm, Tag und Nacht.“ Marion war also da. Das beruhigte sie, entschädigte sie aber nicht für die Enttäuschung, dass sie auf die Expertenhilfe von Kokos bestem Freund verzichten musste.

Müller lag in Zimmer siebenundzwanzig im zweiten Stock. Das war lebendig erfüllt von seiner Familie, ihrem Lachen, ihrem Scherzen – das hatte Beate gerade noch gefehlt! Schwester Erika konnte sie beruhigen:

„Frau Müller muss in wenigen Minuten wieder zur Arbeit. Sie ist Kindergärtnerin in Seckbach und mit den Kids nur während der Mittagspause hier.“

Beate wollte die Familienidylle auf keinen Fall stören und wartete derweil auf einer Bank im Flur. Die Bank aber wurde zur Gondola, der Flur zum Canal Grande, dessen Strömung sich mehr und mehr steigerte und eine Geschwindigkeit erreichte, der der Gondoliere nicht gewachsen war, das Boot wirbelte im Kreis um die eigene Achse und kenterte. Beate verlor den Halt, kippte vornüber und landete unsanft auf den Fliesen des Flurs. Sie empfand keine Schmerzen, blieb reglos liegen. Verwundert, erstaunt. Langsam stellte sich die Orientierung wieder ein, sie rappelte sich auf, wankte zum Fenster an der Stirnseite des Ganges, öffnete es weit und atmete tief ein. „Scheiß Trinkerei. Ich hör sofort wieder auf damit.“

„Was sagten Sie?“

Beate fuhr herum.

„Habe ich Sie erschreckt? Das wollte ich nicht“, sagte Schwester Erika, „ich wollte Sie vielmehr fragen, ob Sie eine Tasse Kaffee möchten.“

Beate hatte nicht gehört, wie die Schwester die Karre mit dem Geschirr und den Kannen herangefahren hatte. Kaffee, selbst das Gebräu, das Krankenhausküchen dafür halten, war ihr mehr als willkommen. Sie nahm die heiße Tasse dankbar entgegen und setzte sich wieder auf die Bank. Sie trank in kleinen Schlucken. Es war das reinste Elixier. Die Tür zu Müllers Zimmer wurde geöffnet. Eine Frau und drei Kinder kamen heraus, immer noch lachend und plappernd.

Zum ersten Mal überlegte Beate, was sie von dem Fremden eigentlich wollte, dem Mann, der von allem nichts wissen konnte, der die Vorgeschichte nicht kannte und vor allem, den sie nicht kannte, geschweige denn, seine Einstellung. Sie wusste nicht einmal, seit wann er mit Horst zusammenarbeitete und wie er zu ihm stand. Außerdem – brachte man bei Krankenbesuchen nicht Blumen mit? Konnte man denn mit leeren Händen einfach so … Feigling. Alles Ausreden. Es wird nicht umgekehrt. Es geht um Koko, verdammt! Sie klopfte energischer an die Tür als beabsichtigt.

„Hereinspaziert, wenn‘s kein Schneider ist!“, war die launige Reaktion. Das gefiel ihr.

„Ich bin so frei, weil kein Schneider – nur Beate Konrad und wollte zu Herrn Raabe, aber man lässt mich nicht zu ihm.“

„Das ist gescheit, dass Sie zu mir kommen“, er streckte ihr die Hand entgegen, „bitte setzen Sie sich zu mir. Ich muss mich entschuldigen für den dummen Spruch. Meine Frau hatte mir den Besuch meines Bruders avisiert, und als Sie anklopften, dachte ich, er sei es. Mit Ihrem Mann, das tut mir unendlich leid, aber jetzt geschieht einiges, auch bei uns im Präsidium, dieser Hübner …“ Jemand klopfte an, Müller wiederholte seinen Spruch, aber es war wiederum nicht sein Bruder. Marion Raabe trat ein und im Gefolge, zum Erstaunen der beiden, Günter Knöpfle. Sie begrüßten Müller und erkundigten sich nach seinem Befinden und dann erst entdeckten sie Beate. Marion umarmte und drückte sie an sich.

„Knöpfle und ich kommen geradewegs von meinem Mann“, erklärte Frau Raabe. „Er schläft jetzt, aber gleich am Anfang unseres Besuches mussten wir ihm versprechen, dass wir mit der Neuigkeit – nämlich Knöpfles Entlassung – sofort zu Ihnen kommen. Herr Knöpfle ist vor zwei Stunden aus der U-Haft entlassen worden.“

Müller strahlte. „Gratuliere! Das wurde aber auch Zeit.“

„Ja. Hauser konnte mich endlich loseisen, weil Rehbein einen Taxifahrer aus dem Hut gezaubert hat, der die Schwarz nach meinem „Blutrausch“ gefahren hatte. Bitte, was wollten Sie beide von Leitmeier erfahren?“, fragte Knöpfle übergangslos. „Der Boss fing gerade an, es mir zu erzählen, und schlief darüber ein.“

„Herausfinden, ob sein entführter Sohn Max identisch ist mit einem Max, der zu der Zeit, als der falsche Mensinger noch bei der Polizei in Bremen und mit Sehring liiert war, als Medizinstudent in Bremen wohnte. Den Zusammenhang kann ich nicht in einem Satz erklären, aber die Ereignisse von der Stunde am Mainufer an bis zu Sehrings Verhaftung sind in meinem Bericht festgehalten, den ich vor unserer Unglücksfahrt noch in den Rechner eingegeben habe.

„Den nehm ich mir als erste Amtshandlung zur Brust. Danach werden die Ärmel hochgekrempelt, wenn es sich ergibt, noch heute Nacht.“

„Sehr gut! Halten Sie die Stellung im Mordkommissariat bis übermorgen. Da komme ich hier raus, dann halten wir sie gemeinsam, bis der Boss zurück und die alte Ordnung wiederhergestellt ist. Ich übernehme dann das Vermisstendezernat und sorge dort für Aufwind.“

„Das Vermisstendez…?“ Knöpfle machte ein skeptisches Gesicht.

„Hübner ist weg vom Fenster.“

„Ist das amtlich?“

„Es ist. Ich hab‘s von Direktor Mandel höchstpersönlich. Er kam uns heute besuchen. Raabe hatte er verfehlt, der wurde zum Röntgen geschoben, und Mandel hatte keine Zeit zu warten. Er hat mir gleich im Anschluss an die erfreuliche Nachricht von Hübners Suspendierung eröffnet, dass ich als sein Nachfolger eingesetzt werden soll, sobald ich beim Mordkommissariat entbehrlich bin. Bis dahin leitet Hübners bisheriger Assistent die Vermisstenstelle kommissarisch – seine Dienstjahre reichen zum festen Nachrücken nicht aus.“

„Ist Hübner der Korruption überführt?“

„Leider nein, aber das kommt noch, die Untersuchungen laufen. Suspendiert wurde er wegen Nichtbefolgens irgendwelcher Anweisungen aus der Chefetage, nachdem er dem Direktor gegenüber, als der ihn zur Rede stellte, auch noch ausfallend geworden war.“

„Da kann man nur hoffen, dass jetzt …“

Beate konnte der Unterhaltung nicht weiter folgen … sie nickte in ihrem Sessel ein. Die Spannung, die sie bis dahin in Atem gehalten hatte, war Erleichterung gewichen. Knöpfle hingegen sprang vom Hocker auf.

„Entschuldigt mich, das muss ich ihm sagen, auch wenn ich ihn wachrütteln muss, das will er wissen“, sprudelte es aus ihm heraus und er lief davon. Marion rief ihm nach:

„Alles klar, Knöpfle, aber bitte nicht rütteln!!“

Müller schmunzelte. Er genoss die Situation und fragte Frau Raabe nach Horst. „Ich bekomme hier oben nur ausweichende Antworten und ich darf nicht zu ihm.“

„Es ist weniger schlimm, als zunächst angenommen wurde. Er hat eine Infraktion am Hinterhauptbein, einen Schlüsselbeinbruch und eine Gehirnerschütterung, das alles zusammengenommen ist aber längst nicht so schlimm wie ein Schädelbasisbruch, den man zunächst befürchtet hatte. Dennoch ist sein Kopf in Gips, er darf ihn vorerst nicht bewegen.“

„Infraktion – was ist denn das?“

„Das heißt so viel wie angeknackst – oder angebrochen. Es ist jedenfalls kein richtiger Bruch.“

Die Tür flog auf, Knöpfle stürzte herein und beschwor Marion Raabe, mit ihm zur Intensivstation zu kommen. „Ohne Sie lassen die mich nicht rein, diese Kanaillen!“

***

Der Dialog zweier Pfleger führte Edmund beinahe vorzeitig aus dem im Ausklang befindlichen künstlichen Zustand.

„Sie sind Dieter Schuster? Mein neuer Kollege? Wie kommt es, dass Roland Haug den Job nicht mehr macht?“

„Der Pflegedienst in der Apathie ist auf einen Monat begrenzt und den hat Haug hinter sich. Ich bin nächste Woche ebenfalls draußen.“

„Ach so – ich dachte …“

„... wir hätten die gleiche Vergünstigung von fünf Jahren wie das Pflegepersonal in den Krankenstationen. Das trifft leider nicht zu. Unser einziger Vorteil besteht in der Verlängerung unserer Zeit in Repuestos-West um einen Monat. Ist es Ihnen recht, wenn wir uns duzen? Das macht die Einarbeitung leichter. Ich bin Adolf. Komm, wir müssen – es ist vier Uhr.“

Da sind sie wieder, die Stimmen, nach reichlichem Kauderwelsch auf einmal wieder deutlich.

„Nein, bestimmt nicht, Dieter, die hören uns nicht. Da kannst du dich fest drauf verlassen. Die sind weggetreten.“

„Aber ich habe deutlich gesehen, wie die Nummer acht das Gesicht verzogen hat.“

„Das sind bloß Reflexe, rein äußerlich, und hat nichts zu besagen. Das kommt mitunter vor, daran musst du dich nicht stören. Sieh her: So werden die Zuleitungen gewechselt, hast du gut zugesehen? Ich nehm es noch mal zurück und jetzt wechselst du sie. Ganz ruhig, ruhig! Du bist nicht richtig bei der Sache.“

„Unheimlich ist das alles.“

„Das gibt sich nach ein paar Tagen. Gut, ja, so ist es richtig.“

„Ist das ebenfalls alle drei Stunden an der Reihe?“

„Nein, nur zweimal am Tag. Du kannst auch zusätzlich wechseln, zwischendurch … aber die festgelegten Termine darfst du auf keinen Fall verpassen. Dein Roboter zeigt dir alle Disziplinen zum richtigen Zeitpunkt an. Den musst du überallhin mitnehmen, auch zum Klo. Und schlaf um Himmels willen nicht ein, ein unterlassener Handgriff zum erforderlichen Moment wird dir zum Verhängnis.“

„Warum darf man nicht zu zweit Wache schieben?“

„Das weiß ich doch nicht. Komm jetzt mit rüber zur Schalttafel. Sieh dir die Anordnung der Leuchtdioden an. Die musst du anhand der Checkliste bedienen, sie hängt hier, siehst du? Und sei ja vorsichtig! Ein Fehlgriff und Großalarm setzt ein und du bist geliefert. So. Und nun zum Schaltkasten für die Abwässerautomatik oi … mag … lup.“

Von einer auf die andere Sekunde kann ich nichts mehr verstehen. Was war das jetzt, wo hat dieser Unterricht stattgefunden, vielmehr diese Unterweisung? In der Kontrollstation eines Atommeilers? Wie gelangten die Stimmen durch die Astralwelt? Wohin treiben sie, leiser werdend, zerhackt und … aus? Was war das? Das war doch – der eine sagte doch – ich meine, der sagte doch – es entschwindet, Nacht umfängt mich. Nacht Sie traten hinaus und sahn die Sterne.“

***

„Hallo! Niemand da??“ Theo Körner eilte von Raum zu Raum. Es war tatsächlich keiner da. Nicht einmal Frau Schröder. Hatte es irgendetwas Besonderes gegeben? Niemand hatte ihm eine Nachricht hinterlassen. Da fiel ihm ein, es konnte ja keiner wissen, dass er heute doch ins Büro kommen würde. Falscher Alarm hatte ihn ins Krankenhaus gelockt, die Wehen, zwei Tage zu früh, hatten es mit Irma noch nicht ernst gemeint.

Es war ihm, als hörte er Schritte, er ging zum Flur und sah Frau Schröder ihre Jacke an den Haken hängen. „Herr Körner!“, rief sie überrascht, „darf man gratulieren?“

„Übermorgen – vielleicht und hoffentlich. Jetzt ist meiner Frau erst noch eine Atempause vergönnt. – Wo sind denn die Kollegen alle, das ist ja hier wie tot.“

„Die Außendiensttruppe ist wie üblich unterwegs und – Überraschung! Knöpfle ist draußen! Wir haben ihn vor zwei Stunden aus der Untersuchungshaft abgeholt. Er wollte unbedingt Raabe besuchen, Reinfeld hat ihn zur Klinik gefahren. Er muss jeden Augenblick zurück sein. Auch Hauser wird bald aufkreuzen. Der ist zum Flughafen, um herauszufinden, ob die betreffende Stewardess sich an den Mann erinnert, der an dem Lufthansaschalter anstelle von Konrad eingecheckt hatte. Die war bis gestern im Urlaub.“

„Knöpfle draußen! Das ist riesig. Wie ich ihn einschätze, kümmert er sich sofort ums Nötigste.“

„Bestimmt. Seine Entlassung hat so viel Wirbel gemacht, dass noch niemand meinen Bericht von heute beachtet hat. Haben Sie ihn schon gelesen?“

„Bin grad erst gekommen. – Gibt’s was Besonderes?“

„Reichlich Reaktionen auf Ihre Internetumfrage. Schauen Sie sich die Auflistung an. Ein echter Knüller dabei.“

Das Telefon läutete, Schröder eilte in ihr Büro, Körner setzte sich an den Rechner, klickte den Berichte-File ein. Eine Position, fettgedruckt und mit drei Ausrufezeichen versehen, ließ seinen Puls galoppieren:

„Private Vergabestelle Lisboa garantiert HIV-freie

Blutkonserven, Qualität 1a – 300 ml derzeit 50.000 Euro, solange Vorrat reicht.

www.LisboaSangre.de“

Körner stieß einen spitzen Pfiff durch die Zähne und tippte Reinfelds Handy an.

„Wenn ich mich recht erinnere, Hermann, ist deine jüngste Tochter Ärztin.“

„Da muß ich dich enttäuschen“, sagte Reinfeld, „sie ist nur MTA.“

„Hervorragend. Fachbezogen. Glaubhafte Interessentin. Würde die für uns einspringen?“

„Kommt darauf an, worum geht es?“

„Um einen glühheißen Draht. Hör gut zu ...“

„Ich bin in sechs Minuten im Büro. Hat es bis dahin Zeit?“

Sechs Minuten waren geprahlt, doch in acht schaffte er es vom Platz der Republik aus. Körner hatte die Auflistung der Reaktionen inzwischen ausgedruckt und die „heiße“ rot umrandet.

„Donnerwetter, würde Raabe jetzt sagen. Das ist in der Tat glühheiß. Ingelore kommt dummerweise als Strohfrau nicht infrage, sie ist nicht verheiratet, trägt also noch meinen Namen. Da kommt der Anbieter gleich drauf, dass Schnüffler dahinterstehen, wittert Unrat und pfeift uns was. Wir werden das anders angehen. Wir engagieren den Concierges-Service, da sind Exper...“ Die Tür ging auf und Hauser kam herein. „Was wollt ihr denn mit dem Concierge-Service?!“, fragte er und Reinfeld antwortete ihm:

„Es geht darum, dass jemand sich als Fachperson aus der Medizinbranche an einer Offerte interessiert zeigt, um herauszubringen, wer hinter der „Privaten Vergabestelle von garantiert HIV-freien Blutkonserven“ steckt. Hier – lies eine spektakuläre Reaktion auf Theos Umfrage im Internet.“

Hauser las, pfiff durch die Zähne. „Das ist super! Gratuliere, Theo! Den Concierge Service brauchen wir dazu aber nicht, ich bin sicher, Dr. Leitmeier übernimmt das mit Kusshand.“

„Ja, natürlich!“, rief Reinfeld, „das hätte mir verdammt noch mal selbst einfallen können. Arzt mit Klinik! Unverfänglicher geht es nicht.“

„Dazu noch ist er hochmotiviert!“, sagte Körner trocken.

Reinfeld war dabei, Leitmeier anzuwählen, erreichte ihn sogar und überredete ihn, schnellstens in die Kanzlei zu kommen. Er sagte nur: „Bis gleich“, und legte auf, ehe der Arzt dazu kam, Fragen zu stellen, die telefonisch besser nicht beantwortet werden sollten. Dann aktivierte er den Kaffeeautomaten und holte Tassen aus dem Schrank.

„Ist der von Königstein geflogen?“, rätselte Körner, als es eine Viertelstunde später viermal klingelte. Das war das teaminterne Zeichen, das Leitmeier als einziger Außenstehender kannte. Es war jedoch nicht der Arzt, sondern Hans Rehbein, aus Ibiza zurück, gelb im Gesicht von der Fahrt im Aufzug. Die Kollegen empfingen ihn mit unverhohlener Neugier.

„Ich muss gleich wieder fort, Peter seinen Koffer bringen, er konnte nicht zur Gepäckausgabe, ich will nur kurz berichten und dann bin ich wieder weg.“

„Zeigen Sie erst mal Dudas Konterfei, ist es eine bekannte Ganovenvisage oder ein unbeschriebenes Blatt?“, drang Körner in ihn und Reinfeld sagte vorwurfsvoll:

„Sie hatten doch versprochen, mir sein Portrait gleich zu mailen!“

Rehbein verstand Reinfelds Ungeduld, doch der Ton wurmte ihn. Koko war nie so mit ihm umgesprungen.

„Es gibt kein Phantombild!“

Reinfeld sank das Kinn auf die Brust. Körner und Hauser schwatzten gleichzeitig. Was, war nicht zu verstehen, und Hans Rehbein hob abwehrend die Arme und sagte: „Bevor jetzt eine Palastrevolution ausbricht, hört mir bitte zu, ich fasse mich kurz.“

Niemand unterbrach ihn. Reinfeld spitzte die Ohren mit verkniffenem Mund, Körner mit flackernden Augen, nur Hauser blieb gelassen. Hans hatte das Gefühl, sich rechtfertigen zu müssen, als hätte er versagt – als stünde er vor einem Tribunal. Das bilde ich mir ein, weil ich selbst überreizt bin, suchte er sich zu beruhigen und sagte zuletzt: „Das ist nun mal die Situation. Ich hätte einen positiven Verlauf bevorzugt.“

„Setzen wir uns also schnellstens mit dem Notar und dem Makler in Verbindung“, sagte Reinfeld, „und Sie, Rehbein, fahren mit dem Zeichner zu dem, der uns zuerst für ein Interview zur Verfügung steht, Frau Schröder soll sich gleich um die Termine kümmern.“ Er langte zum Telefon.

„Langsam!“, rief Rehbein. „Litterer hat den Dünnpfiff. Er kann im Moment nichts tun, zeichnen schon gar nicht. Wenn wir keinen Ersatzmann finden, der sofort einspringen kann, müssen wir warten, bis seine Bauchregion sich beruhigt hat. Und ich muss jetzt los, ihm sein Gepäck und Kohletabletten bringen, das hab ich ihm versprochen. Er konnte nicht mal mit zur Gepäckausgabe, musste vom Flieger aus ganz rasch heim und ich mach mich jetzt fort.“

„Mann, wie lange kann das dauern, bis er wieder hergestellt ist?“

Rehbein antwortete im Hinausgehen: „Ein bis zwei Tage, denke ich“, schlug die Tür hinter sich zu und begab sich zur Treppe. Abwärts konnte er auf den lästigen Lift verzichten.

Kaum war Rehbein aus dem Büro, klingelte es. Vier Mal wiederum. Diesmal war es Leitmeier, wie der Monitor bestätigte. Reinfeld drückte den Summer, nahm eine Zigarette aus der Packung, betrachtete sie hinten und vorne und steckte sie wieder weg. Er trug das vor vier Wochen zuletzt angebrochene Päckchen Pall Mall stets bei sich zum Beweis dafür, dass er imstande war, zu widerstehen.

„Es ist wie verhext!“, schimpfte er. „Ich komme mir vor wie ein Hund, dem man eine Wurst vor die Schnauze hält und sie immer wieder fortzieht.“

„Wenn Litterer in einem Tag oder zwei …“

„Jaja, wenn, und diesem Wenn schließt sich gleich das nächste an, wenn wir diesen Makler oder den Notar auffinden und wenn einer bereit ist …“

„Da fällt mir ein, da ist doch diese Kriminalbeamtin, die am Computer Phantombilder erstellt, wie heißt die doch gleich?“

„Schäfer, mit Vornamen Luise, glaub ich, Luise Schäfer. Aber Litterer ist lange vorher auf den Beinen – ich meine, bevor wir den Polizeiapparat in Bewegung gesetzt haben.“

„Ich denk nicht an den Dienstweg.“ Reinfeld blätterte im Telefonbuch. „Heut ist Samstag, da ist sie vielleicht zu Hause. O mei! Wie viel Schäfers es gibt in dieser Stadt! Und eine Luise ist nicht darunter. Wie heißt ihr Mann mit Vornamen?“

„Keine Ahnung. Ich weiß nicht einmal, ob sie verheiratet ist – ebenso wenig, ob sie überhaupt in Frankfurt wohnt.“

Inzwischen war Leitmeier oben angelangt, Frau Schröder hatte ihm geöffnet. Er hatte den letzten Satz beim Hinzutreten mitbekommen und fragte:

„Ob wer in Frankfurt wohnt? Worum geht es, kann ich irgendwie helfen?“

„Guten Tag, Herr Dr. Leitmeier“, sagte Reinfeld, „wir bräuchten auf die Schnelle jemanden, der ein Phantombild zustande bringt, per Zeichnung oder Computer.“

„Da kann ich die Litterers empfehlen, Vater und Sohn.“

„Vater Litterer ist zurzeit in New York, Sohn in Frankfurt, aber vorübergehend außer Betrieb. Kann Tage dauern, bis er wieder einsatzbereit ist.“

„Ist er krank?“

„Könnte man sagen. Rehbein war mit ihm auf Ibiza, wo er das Phantombild des gesuchten Duda nach der Beschreibung eines Rentners erstellen sollte. Die zwei sind heute zurückgekommen und Litterer hat eine Diarrhoe mit heimgebracht. Die Reise war aber vergebens, der Mann, der unsere Zielperson beschreiben sollte, kannte den Gesuchten nur vom Telefonieren, hatte ihn noch nie gesehen. Zum Glück konnte er Rehbein die Namen von zwei Herren nennen, die mit der Zielperson persönlich bekannt sind. Die werden wir auffinden – aber nun fehlt uns der Zeichner.“

„Ich hätte da noch eine andere Empfehlung: Frau Raabe.“

„Doch nicht Marion Raabe, die Frau des Haupt…?“

„Genau die. Sie war fünfzehn Jahre lang freiberuflich für die Polizei als Phantombildzeichnerin tätig, dabei hat sie Raabe ja kennengelernt. Heute ist sie Kunstmalerin, aber ihr altes Handwerk versteht sie bestimmt noch immer.“

„Interessant. Die Frage ist, ob sie in der Verfassung dazu ist, solange ihr Mann auf der Intensiv liegt.“

„Tja, da weiß ich im Moment auch nicht weiter. Wozu soll dieser Mann portraitiert werden?“

„Duda gehört vermutlich zur Entführungsmafia. Zumindest steht er mit ihr in Verbindung. Diese Laborantin hatte ihn gesucht, ehe sie verschwand.“

Leitmeier merkte auf. „Ein Fall erster Priorität! Da lohnt es sich doch, Kutschbacher aus Berlin herzuzitieren. Billig ist der nicht, aber der lässt alles stehen und liegen und fliegt hierher, wenn ich ihn darum bitte – er ist mir noch was schuldig. Schieben Sie mir den Telefonapparat herüber. Ich hab mein Handy nicht dabei.“

„Zunächst müssen wir uns vergewissern, ob einer der Herren, der Makler oder der Notar, sofort verfügbar ist und überhaupt bereit dazu, Duda zu beschreiben.“

Körner mischte sich ein: „Hermann, kannst du das mit Frau Schröder erledigen, damit ich Dr. Leitmeier entführen und das Anliegen mit ihm besprechen kann, dessentwillen wir ihn hergebeten haben?“

Das Telefon klingelte beharrlich.

„Selbstverständlich“, antwortete Reinfeld, er nahm den Hörer endlich ab, „ja, was ist denn?“, fragte er genervt.

„Es ist Knöpfle“, sagte Frau Schröder, „er ist völlig aus dem Häuschen und lässt sich nicht abwimmeln,“ Sie stellte durch. Reinfeld bedeutete, während er aufmerksam zuhörte, Körner und Leitmeier mit der Hand, im Raum zu bleiben.

„Danke, Kommissar Knöpfle“, sagte er schließlich, „vielen Dank für diese Botschaft“, und legte auf.

„Stellt euch vor, Hübner ist suspendiert!“

„Wurde aber auch Zeit“, sagte Leitmeier und fragte voller Staunen: „Das war Knöpfle??“

„Ja. Er ist seit heute Mittag draußen. Wir haben ihn gleich zum Unfallkrankenhaus gebracht, weil er unbedingt zu Raabe wollte. Jetzt hat er von dort angerufen, weil er von Müller das mit Hübner erfahren hat – und der hatte die Neuigkeit vom Polizeichef persönlich, als er die Kollegen in der Klinik besuchte.“

Leitmeier strahlte.

„Ist das heute nicht ein Tag? Wir nähern uns dem Sieg. Jetzt bin ich gespannt, was unser lieber Körner hier auf der Pfanne hat.“

Er schob den „lieben Körner“ vor sich her zur Tür hinaus.

***

Was ist passiert – was mit mir geschehen – bin ich gestorben – oder nicht? Ich muss wach werden – orientieren – jeder Mobilität beraubt – meines Geistes nicht mächtig – der bleierne Schlaf will mich nicht freigeben – das Geschnatter um mich her schlägt ihm ein Schnippchen, kommt es von weither oder bin ich darunter – es hört sich quakig an und verrauscht, aber laut ist es, unangenehm laut. Freu – a – u – em – o – linge – lo. Ich höre Vokale, zerhackte Silben, Buchstabenkombinationen. Das Rauschen verebbt, die Sprache wird klar – klar und nah ...

„Was sagtest du gerade, wen schnallen wir morgen ab?“

„Die Siebzehn.“

„Daher also die Entfernung der roten Infusion. Aber seine Zeit ist doch erst in zehn Tagen um.“

„Er wird sogar erst in drei Wochen nach Süd verlegt. Bis dahin wird er in West erst noch gebraucht, deshalb kommt er eher hier raus.“

„Wozu gebraucht?“

„Mensch, pass auf! Fast hättest du der Achtundzwanzig die Strippe abgerissen, die Frau ist doch sowieso schon ganz fahl, mit der stimmt was nicht.“

„Sollten wir nicht Dr. Arolsen verständigen?“

„Nö, der macht ja gleich seine Abendrunde. Hilfst du mir mal, die Zehn anheben, nur einen Zentimeter, damit ich den Gurt geraderücken kann. So. Jetzt komm mit rüber ins Labor, damit wir die ...“

Still. Es ist wieder still. Von woher dringen diese Laute zu mir auf meiner Schwebebahn. Ich hörte ihre Worte und sie sprachen für mich in Rätseln, und entfallen sind sie mir auch schon wieder. Sie klangen so echt. Sie klangen so nah, ganz, als seien die Sprechenden hier, direkt bei mir. Kann es sein, dass Lebende in meiner Nähe sind? Oder schwebende Seelen gleich mir, die aber imstande sind zu sprechen? Könnte ich mich doch nur daran erinnern, wovon die Rede war! Es ist mir, als sei es von großer Wichtigkeit für mich. Nicht ein Satz ist mir erhalten. Was sag ich da! Nackte Seelen haben kein Gedächtnis, wiewohl doch Denken, Fühlen und Wollen im astralischen Leib zusammengebunden sind und zusammen wegsacken in Dunkelheit.

Rosenduft – oder ist es Flieder?

Edmund erwachte aus – für sein Verständnis – traumlosem Schlaf und hielt die Augen geschlossen. Aus Furcht, das elysische Empfinden zu verlieren, das Glücksgefühl, erlöst zu sein. Erlöst wovon?

Ins Wohlbehagen drang Unbehagen. Vorsichtig tastete seine Hand seitwärts, erreichte Lydia nicht. War sie bereits aufgestanden? War heute Sonntag oder musste er zu Schule?

„Herr Konrad! Aufwachen!“

Wer war das – hier in seinem Schlafzimmer?

„Herr Konrad, wachen Sie auf, ich bringe Sie zu Ihrer Kemenate. Dort dürfen Sie weiterschlafen.“

Die Stimme und der Unsinn, den sie von sich gab … beides kam ihm seltsam bekannt vor.

Der Zauber des sanften Erwachens war verflogen. Er könnte ebenso gut die Augen jetzt öffnen. Er öffnete sie. Vor dem Bett saß ein Mann, den er irgendwoher kannte. Den Raum, in dem er sich befand, kannte er auch. Schlagartig wurde ihm klar: Es war nicht sein Bett und er war nicht daheim, er war im Patientenzimmer eines Krankenhauses.

„Wo bin ich und wer sind Sie, hatte ich einen Unfall?“ Seine Stimme war ihm fremd.

„Sie sind auf der Krankenstation von Repuestos-West. Ich bin Alfons Richter. Können Sie sich nicht an mich erinnern? Sie lagen hier bereits vor einiger Zeit, zwei oder drei Tage nach einem Sturz vom Fahrrad.“

Edmund blickte schlagartig durch. In den Abgrund.

„Dr. Richter! Bitte um Entschuldigung – ich war verwirrt, hatte fest geschlafen. Was hat mich diesmal auf die Krankenstation verschlagen?“

„Ihre überraschende Entlassung aus der Apathie. Und in die hatten Sie sich durch Unbesonnenheit hineinkatapultiert.“

„Ah, ja! Jetzt fällt es mir wieder ein! Wir waren gestern Nachmittag am Teich, Hannelore, Angela, Mensinger und ich und ich wollte Hannelore davon abhalten, jener Schönheit, die uns auf dem Gewissen hat, das Fell über die Ohren zu ziehen – es gelang mir nicht – stattdessen wurden wir abgeführt. Alle drei. Ach! – Und aus der Apathie gleich wieder entlassen? – Die beiden anderen auch?“

„Das war nicht gestern, das war vor vier Wochen.“

„Ich war vier Wochen in der Apathie??“

Es erschien ihm völlig unwahrscheinlich. „Das heißt, mein Vierteljahr ist in drei Wochen zu Ende, und das heißt weiter …“

Dr. Richter nickte mit ernstem Gesicht.

„... dass Sie in genau zweiundzwanzig Tagen nach Süd überstellt werden.“

Den Brocken musste er erst einmal schlucken. Obwohl – im Grunde genommen spielte es nicht wirklich eine Rolle, ob in zweiundzwanzig Tagen oder zweiundzwanzig Wochen – dennoch, die Unmittelbarkeit verschlug ihm den Atem. Er seufzte tief und fragte, wieso er, wenn es denn so war, nicht bis zum Ende seiner Westzeit in der Apathie belassen wurde, wie doch üblich.

Dr. Richter wusste, warum.

„Der Grund ist ziemlich makaber – wie alles in unserer Zwangswelt. Eines der Raskolnikoff‘schen Programme ist die Züchtung einer Führungselite für irgendwelche Zukunftsvisionen. Sie wurden mittels eines ausgetüftelten Systems nach einem Computerprogramm zur Genbewertung als geeigneter Miterzeuger einwandfreien Elitenachwuchses errechnet. Den anderen Teil trifft eine Frau unserer Region. Sie sind dazu verdonnert, diese Dame zu besamen.“

Edmund starrte sein Gegenüber entgeistert an.

Richter sagte: „Sagen Sie nichts. Ich weiß, es ist eine gewaltige Demütigung – aber ist nicht jede Sekunde unseres Hierseins demütigend? Und andererseits gibt es Schlimmeres, als eine schöne Frau zu begatten.“

Dr. Richters Umleitungsversuch auf humorige Ebene misslang.

„Und wenn ich mich weigere?“

„Für die Regierung kein Problem. Man wird Sie töten, Ihnen Sperma entnehmen und Ihren Körper der gänzlichen Verwertung zuführen wie die der Selbstmörder.“

Edmund biss sich auf die Lippe, bis sie blutete. Dr. Richter sah zur Zeitanzeige an der Decke und erhob sich.

„Ich muss Sie jetzt bitten, sich anzukleiden. Sie sind seit acht Uhr heute früh zum Aufwachen hier, aber Sie schliefen hartnäckig weiter und ich wollte Sie nicht gewaltsam wachrütteln. Jetzt müssen wir uns sputen, ich muss Sie bis spätestens neunzehn Uhr in Ihr Gelass gebracht haben. Ich soll Ihnen noch sagen, dass weitere Anordnungen morgen zwischen neun und elf am Monitor folgen. Übrigens, Sie sind bis zu Ihrer Überstellung nach Süd von den Pflichtprogrammen befreit.“

Er stand vorsichtig auf. Dr. Richter half ihm in Overall, Socken und Schuhe, dann tat der Auferstandene aus dem Koma einige Schritte – und wankte. Der Arzt stützte ihn.

„Das geht den meisten so“, sagte er, „gibt sich aber bald. Ich schiebe Sie besser rüber und Sie üben Ihre Schritte nach und nach in der Kemenate.“

Er holte einen Rollstuhl aus dem Nebenraum. Edmund nahm fügsam darin Platz.

Nach einigen Schritten in der Zelle ging es erheblich besser als vorhin. Er setzte sich dennoch gleich wieder hin. Ans Fenster. Sah hinaus auf die Adlergasse. Ganze vier Wochen waren vergangen, unmöglich! Es war doch erst gestern, dass Hannelore sich auf diese Teufelin gestürzt hatte, und vorgestern erst hatte er …

Es klopfte an die Tür. „Herein, bitte!“

Die Klinke quietschte leise, doch die Tür blieb zu. Klar – er hatte den Riegel vorgeschoben. „Moment!“, rief er, ging öffnen und erstarrte. Das kann nicht sein, ausgeschlossen. Halluziniere ich? Vor ihm stand Koko. Ausgeschlossen. Er schloss die Augen und öffnete sie wieder. Er war es wirklich. Sie fielen sich in die Arme.

„Seit wann?“, fragte Edmund. Sie setzten sich nebeneinander auf die Bettkante.

„Seit fast vier Wochen. Ein Tag vor meiner Ankunft kamst du in die Apathie. – Mensinger hat mir alles erzählt.“

Edmund betrachtete den Bruder und schüttelte den Kopf.

„Ich glaubs noch nicht, ich kanns nicht fassen. In welche Falle bist du getappt?“

„Ich war einem der Gangster dicht auf den Fersen, wollte dranbleiben bis zum Hauptquartier … flog ihm nach Moskau hinterher – vielmehr wollte ich. Auf meinem vermeintlichen Weg zum Flughafen bekam ich im Taxi eine Spritze und wachte in einem Fahrstuhl auf, der in die Tiefe raste. Den weiteren Verlauf muss ich dir nicht schildern.“

„Wie geht es unseren Frauen?“

„Nicht gut, wie du dir denken kannst. Niemandem von uns ist es seit deiner Entführung mehr gut gegangen. Bedenke, dass wir nicht einmal wissen konnten, ob du am Leben bist. Mutter hat sich in einen religiösen Wahn hineingesteigert. Betet Tag und Nacht, verlässt ihr Haus nicht mehr.

Lydia hat sich gottlob dazu überreden lassen, zu uns zu kommen. Sie und Beate kommen gut miteinander aus. Lydia gibt Beate Klavierunterricht. Manchmal spielen sie vierhändig, manchmal gehen sie spazieren. Sie geben einander Halt, versuchen es jedenfalls.“

„Mensinger hatte berichtet, dass Raabe mit dir mitzieht. Wie weit seid ihr?“

„Auf Null. Kein Licht am Ende des Tunnels, kein Kommissar Zufall, kein Leck im Feindeskreis.“

„Hat Raabe den falschen Mensinger nicht durchschaut?“

„Doch. Aber der war tot, ehe er ihn bearbeiten konnte. Die Gangster hatten offensichtlich Lunte gerochen, dass er unter Verdacht stand und zu Recht angenommen, dass Raabe ihm nach der Enttarnung die Zunge gelöst hätte. Oder sie haben ihn nicht mehr gebraucht, weil er das, was sie wissen wollten, von ihm erfahren hatten. Jedenfalls schossen Sie ihm in den Kopf und warfen ihn in den Main. Man fand ihn an dem Morgen, als ich nach Moskau aufbrach – und hier landete. Raabe gab mir die Meldung durch, während draußen der falsche Taxifahrer hupte und auf Eile drängte.“

Koko atmete tief durch und fuhr fort:

„Seitdem sind immerhin vier volle Wochen verstrichen. Viel kann inzwischen passiert sein – jedenfalls, Raabe lässt nicht locker, ebenso wenig meine Truppe.“

„Hast du hier unten Kontakte, abgesehen von Mensinger?“ „Ja. Mit Angela, der Frau deines Schulfreundes, der in der Apathie festgeschnallt ist, und mit Gerd, deinem Schüler. Wir vier sind öfter zusammengekommen, unsere Ratlosigkeit zu verdammen. Wobei Gerd immer mal wieder eine verrückte Befreiungsidee hatte.“

„Ich darf gar nicht an Mama denken. Jetzt auch noch du.“

„Sie hält es schon seit deinem Verschwinden im Kopf nicht mehr aus. Ich sagte es bereits, religiöser Wahn.“

„Eine Art Zuflucht. Mein Gott, wie gern würde ich sie jetzt in den Arm nehmen.“

„Was ich dich fragen wollte, kennst du … ich habe hier in Repuestos einige angetroffen, deren Namen mir aus der Liste oben im Büro in Erinnerung sind. Nach zweien habe ich bislang vergeblich Ausschau gehalten. Sind dir hier unten irgendwann die Geschwister Leitmeier über den Weg gelaufen, Erika und Max?“

„Mir sind Hunderte bereits über den Weg gelaufen, doch ich kenne bis auf wenige Ausnahmen nicht ihre Namen. Gehört habe ich von den beiden noch nie. Vermutest du die in Repuestos?“

„Ja, aber wahrscheinlich liege ich falsch. Keiner kennt sie hier … ihr Vater, Dr. Leitmeier, vermisst seine Tochter Erika seit März, sein Sohn Max ist kurz nach dir verschwunden.“

„Die Tochter ist, wenn sie im März geschnappt wurde, längst in Repuestos-Süd, wenn nicht Ost oder sogar Nord. Die Ankunft des Sohnes hätte ich allerdings registrieren müssen. Neuzugänge sind stets eine Abwechslung und erregen Interesse.“

„Vielleicht sind die Leitmeier-Kids schlicht und einfach weggelaufen. Die Eltern sind am Rande der Verzweiflung, besonders die Mutter, und der Vater setzt sich mächtig dafür ein, auch finanziell, dass die Suche mit Druck fortgesetzt wird.“

„Tja“, sagte Edmund und danach nichts und auch Koko versank ins Nachdenken – eine Weile.

„Edmund, man hat mir die Umstände geschildert, unter denen du in die Apathie geraten bist. Wie kommt es überhaupt, dass du jetzt hier bist? Der Belehrung im Forum zufolge kommen Spender von der Apathie aus direkt nach Süd. Ich hatte nicht die geringste Hoffnung, dass ich dich antreffen würde, bevor ich selbst in Süd lande.“

„Der Grund, warum ich die letzten drei Wochen noch in West verbringen darf, ist die größte Schurkerei, die sich ein menschliches Hirn ausdenken kann.“

„Und? Willst du ihn mir nicht nennen?“

„O doch, ja. Vielleicht weißt du einen Ausweg.“

Edmund berichtete. Danach schwiegen sie miteinander, bis Koko sich erhob und durch die Tüllgardine auf die Adlergasse schaute.

„Der einzige Ausweg wäre Flucht“, sagte er.

„Das ist ein Thema, mit dem wir uns intensiv befassen sollten.“

„Noch heute, nicht irgendwann.“

„Mensch, Koko! Ich kann es immer noch nicht begreifen, dass du hier in meiner Kemenate stehst. In welche haben sie dich gesteckt?“

„Nummer siebzehn im Lilienpfad. – Bist du froh, dass ich hier bin?“

„Nein. Oben könntest du weitermachen und den Spuk beenden, irgendwann – vielleicht sogar bald. Hier unten kannst du nichts tun, gar nichts.“

„Das ist nicht gesagt. Wir werden sehen. Weißt du, was ich jetzt habe? Kohldampf habe ich. Wie steht es mit dir?“

Sie entschieden sich für den „Palmenhof“ und für Lammschulter vom Grill mit grünen Bohnen und Bratkartoffeln. Eine Zusammenstellung, die sie an die Gartenparty in der Forsthausstraße erinnerte, vor einem Jahr zu Beates achtundvierzigstem Geburtstag. Es erinnerte sie an ihren letzten „Dunner druff“.

Zu dieser späten Stunde waren nur wenige Gäste anwesend und zu Edmunds Zufriedenheit keine, die er näher kannte. Die wollte er lieber morgen begrüßen – er war froh, mit Koko allein zu sein. Sie nippten mit knurrendem Magen an ihrem alkoholfreien Bier und schielten zu dem offenen Holzkohlengrill hinüber, der die Art Düfte verbreitete, die einem das Wasser im Mund zusammenlaufen ließen. Koko weihte Edmund in den letzten Klatsch ein, wer mit wem, wie viele neu hinzugekommen waren und wer nach Süd oder in die Apathie abgewandert war. Zwei Selbstmorde waren zu beklagen beziehungsweise zu bewundern, die Namen sagten aber Edmund nichts.

„Du hast bestimmt erfahren, wer mit mir zusammen in die Apathie geworfen wurde. Die sind wohl beide noch dort. Die eine ist …“

„… die Laborschlange. Du kannst dir keine Vorstellung davon machen, wie fieberhaft wir nach der gesucht haben, als uns klar geworden war, dass sie dem Clan Daten aus der DKD zugespielt hatte. Sie hatte den guten Knöpfle, Raabes Kollegen, um den kleinen Finger gewickelt und gründlich ausgehorcht, und wäre Raabe nicht dazugekommen, wäre Knöpfle an ihr zum Mörder geworden.“

„Ich sehe den Zusammenhang nicht zwischen der Weiterleitung der Laborbefunde an diese Mafia und dem Aushorchen eines Kommissars der Mordkommission.“

„Der Clan wusste über die enge Zusammenarbeit zwischen Raabe und mir genau Bescheid und war an allen Informationen über die Labormaus und danach über den falschen Mensinger interessiert, um fleißig Sand ins Getriebe unserer Ermittlungen zu streuen.

Knöpfle sitzt nun in U-Haft, beschuldigt des versuchten Mordes. Will sagen – saß, als ich entführt wurde, saß er. Ich hoffe sehr, dass er inzwischen wieder draußen ist. Außerdem … Ach, Edmund, ich muss dir in den nächsten Tagen ausführlich berichten. Zurück zu der Spionin. Die Mordbuben bevorzugten es, sie am Leben zu lassen, nachdem sie aufgeflogen und ihnen zur Gefahr geworden war, wo man sie hier unten doch gut verwerten kann. Jetzt wohnt die alerte Dame jedenfalls in einem Patentstuhl in der Apathie. Die andere, die mit dir in die Apathie gekommen ist, ich glaub, Hannelore heißt sie, ist auch noch angeschnallt. Was ist die für ein Mensch?“

„Liebenswert, unstet, verheiratet, drei Kinder. Schneiderin, Designerin, mit Freude an Mathematik. Hat sich hier unten von mir unterrichten lassen. – Wie geht es Angela?“

„Sie hält sich tapfer, muss ich sagen, wenngleich die Sorgen sie niederdrücken. Sie ist in Gedanken dauernd bei Gustav in der Apathie, ihre größte Sorge aber ist das Kind in ihrem Bauch. Außerdem sagt sie, dass es ein Schock für sie war, als sie dich abführten, und dass Mensinger sich rührend um sie gekümmert habe.“

„Weiß außer dir noch jemand von meiner Rückführung hierher?“

„Ich glaube nicht – sonst wäre darüber gesprochen worden. Gerd fragte mich gestern, ob ich dich von ihm grüßen sollte, in drei Wochen etwa, da würdet ihr euch in Süd treffen. Morgen ist übrigens sein letzter Tag hier in West.“

„Ach! Herrje! Stimmt ja. – Sag mal, wieso hast du gewusst, dass ich raus bin aus der Apathie?“

„Hast du vergessen, dass ich Detektiv bin? Edmund, erzähl mir aus deinem Koma. Das interessiert mich brennend.“

„Da gibt es nichts zu erzählen. Vier Wochen meines Lebens sind wie ausgelöscht. Ich weiß nur, dass man mich mit Polizeigriff festgenommen, in den Saal hinters Forum gezerrt und auf einen dieser Wohnstühle angeschnallt hat. Ich bin sofort eingeschlafen und in Dr. Richters Krankenstation aufgewacht. Mir war und mir ist noch so, als sei dazwischen eine einzige Nacht vergangen.“

„Sonderbar. Hattest du in dieser einzigen Nacht irgendwelche Empfindungen, Wahrnehmungen, Träume?“

„Nein. Alles war ausgelöscht, wie tot. Morgen ist also Gerds letzter Tag. Warst du oft mit ihm zusammen?“

„Zu sagen oft, wäre übertrieben. Oft eher mit Mensinger – und auch mit Angela. Gerd war meistens mit Versuchen befasst, verschiedenen Frauen den Aufenthalt in West zu verlängern und gab sich quietschfidel. Seit paar Tagen ist er weniger lustig. Er hat Angst vor dem, was ihm in Süd alles blüht.“

„Wer nicht. In drei Wochen bin ich dran.“

„Und ich folge fünf oder sechs Wochen später. Wenn wir den Dingen ihren Lauf lassen.“

„Du sagst es. Darüber müssen wir uns eingehend unterhalten, aber nicht jetzt. Du musst schnellstens in die Heia, weil um sechs wieder raus, es ist halb zwei. Ich bin vom Pflichtprogramm befreit und werde wohl bis Mittag kollern. Wir sehen uns dann mittags – ich hol dich um eins am Fitness-Saal ab.“

Koko schüttelte den Kopf. „Ich muss morgen“ – nach einem Blick zur Uhr verbesserte er sich – „das heißt, heute vor dem Frühstück zum Gesundheits-Check. Der geht bis drei, halb vier.“

„Okay, dann treffen wir uns um vier Uhr im ‚Interim‘.“

„Abgemacht.“

Als Edmund am Morgen nach wirren Träumen aufwachte, war sein erster Gedanke Koko. Dass auch er hier war, stimmte beruhigend und traurig zugleich. Es war eine Katastrophe, dass die Moskau-Mission fehlgeschlagen war, noch ehe er sie angehen konnte. Wie es aussah, war er ganz nah dran gewesen, dem Horror ein Ende zu setzen.

Edmund sah auf die Digitalleiste an der Decke. Neun Uhr. Das Pflichtprogramm war in vollem Gange – Koko grübelte jetzt auf der Liegewiese. Hoffentlich unbehelligt. Nun, Ute war wohl längst in Süd. Viele waren längst in Süd. Auch Laura Schneider mit ihrem Traum vom Tunnel nach Berlin, Elisabeth Koch, Georg Hahn, Nicole Weber. In drei Wochen würde er alle wiedersehen – in welchem Zustand?

So viel war geschehen und noch mehr konnte geschehen sein in den drei Wochen, die ihm wie eine Nacht dünkten.

Mittags traf er mit Gerd gleichzeitig im „Liliengarten“ ein, rein zufällig an Gerds letztem Tag in West. Er wirkte ziemlich verstört, die Begrüßung fiel dürftig aus. Sie bestellten beide dasselbe, Kabeljau mit Salzkartoffeln und Endiviensalat. Weiter hinten im Lokal war eine hitzige Debatte im Gange, unüberhörbar, denn die Gemüter waren außerordentlich erregt. Es ging um Politik, wie so oft, und wie zigmal öfter als bei Zufallsbegegnungen oben. Mitten hinein in die Diskussion trat Franz Gerschpacher, erhob segnend die Arme. „Mache dich auf, werde Licht! Denn dein Licht kommt, und die Herrlichkeit des Herrn gehet auf über dir.“

Der Prediger zog sich zurück, die Hitzköpfe debattierten weiter. Edmund und Gerd, zwei Ersatzteillager in der siebten Hölle, schwiegen das weiße Tischtuch an. Gerd stocherte in seinem Essen herum. Er führte nicht einen Happen zum Mund. In Edmund verkrampfte sich nicht allein das Herz, sondern auch der Hals. Auch er war nicht imstande zu essen, nicht einmal sprechen war ihm möglich. Vielleicht war das gut so, jeder Trostversuch könnte alles noch verschlimmern. Wäre Gerd am Ende lieber allein? Mein Gott, bin ich linkisch! Eine junge Frau kam ins Lokal und steuerte auf ihren Tisch zu. Das kam einer Erlösung gleich. Gerd erging es ähnlich und er fand seine Sprache wieder.

„Darf ich vorstellen, Herr Konrad, das ist Edith Klein. Edith, das ist – das war – mein Klassenlehrer. Komm, setz dich zu uns.“

„Wir wollten doch …“

Edmund ergriff die Gelegenheit, sich zu verabschieden. „Wir sehen uns in drei Wochen“, sagte er. Gerd nickte und Edith stotterte: „Ich … ich wollte Sie nicht vertreiben.“

„Das tun Sie nicht. Bin mit meinem Bruder verabredet. Machts gut, ihr zwei.“

Edmund drehte sich abrupt um und sah nicht zurück. Es war noch reichlich Zeit bis zu seinem Treffen mit Koko. Er wandelte zum Parcivalkreis und setzte sich auf die Bank hinter dem Springbrunnen, auf der er damals Gerd angetroffen hatte, ganz am Anfang, als er sich spätabends verlaufen hatte. Edmund schloss die Augen und sah Hermann Hesses Stufen. Zeile um Zeile, Stufe um Stufe glitten sie herab bis ins Absurde. Wohlan denn Herz, nimm Abschied und gesunde.

„In der Blechtrommel suckelte Matzerath Brausepulver aus Marias Nabel.“ Edmund schreckte hoch, schlug die Augen auf und starrte die Frau an, die wie ein Schatten auf ihn zuschritt und sich neben ihm niederließ. Ohne sich beirren zu lassen, fuhr sie fort:

„Der Dichter Durs Grünbein erlebte es früh schon durch Morgenstern und Novalis und fand den Geschmack wieder in den ‚Blumen des Bösen‘. Sie werden ihn heute kosten – heute Nacht.“

Edmund geriet in Panik. War sie das, mit der er …?

„Sie???“

Sie grinste hämisch.

Brausepulver. Himmel hilf! Noch mehr, als er sich vor der Frau fürchtete, hatte Edmund Angst, die Nerven zu verlieren und dem Labormonster ins Gesicht zu spucken. Seine Hände ballten sich zu Fäusten, seine Augen sprühten Funken.

„Tun Sie es nicht“, sagte sie, noch immer grinsend, sie war gleich nach ihm aus der Apathie entlassen worden, „wir stehen permanent im Fadenkreuz der Kameras.“ Sie reichte ihm die Hand. „Theresa Schwarz.“

„Scheren Sie sich zum Teufel.“

„Ich bin nicht von ungefähr hier. Wir sollen einander näherkommen, Edmund Konrad.“

Edmund biss die Zähne aufeinander und atmete in tiefen Zügen, versuchte, sich zu beruhigen und stand langsam auf. Er ließ die Hyäne stehen und wandelte davon, torkelte zu seiner Bude, wo das blaue Licht heftig blinkte. Das bedeutete gemeinhin ein Rüffel. Er schaltete Kanal acht ein:

Theresas Befruchtung erfolgt in achtzehn Tagen. Bis dahin werden Sie sich so weit gesammelt und eingedenk der Alternative mit der Rolle als Begatter abgefunden haben.

Koko kam herein und strahlte über das ganze Gesicht.

„Gottlob bist du da, ich dachte schon, wer weiß was. Hast du vergessen, dass wir uns im ‚Interim‘ treffen wollten?“

„Bin etwas durcheinander … guck dir das da an!“

Er zeigte zum Monitor, er war noch nicht abgeschaltet.

„O je!“

„Plötzlich stand dieses Ungeheuer neben mir.“

Edmund schilderte dem Bruder sein Albtraumerlebnis.

„Vielleicht hast du Glück und wir sind in achtzehn Tagen längst wieder auf der Welt“, sagte Koko, „dein Schüler Gerd liegt mit seiner Mülltheorie gar nicht so falsch. Die Flaschenpost ist natürlich Unsinn, aber was hältst du von einer Bombe?“

„Bombe??“

„Ja! Bombe! Dass die den Müll oben in der Welt verbrennen, ist gar keine Frage. Und jetzt stell dir vor, dabei entsteht eine Wahnsinnsexplosion, ganz gleich, ob in einer privaten oder öffentlichen Anlage! Feuerwehr und Polizei werden aktiv, fahnden nach der Herkunft und stoßen auf Hinweise, die zu den Katakomben führen. Wenn nicht bei der ersten, dann bei der nächsten oder übernächsten Explosion.“

„Nicht schlecht – und wo kriegen wir Bomben her?“

„Die müssen wir basteln. Womit und woher das Zeug nehmen, ist die Frage. Wir werden die Antwort finden. Müssen sie finden.“

***

Kommissar Knöpfle, seit vier Wochen und zwei Tagen wieder im Dienst, stand zu später Stunde vor dem Waschbecken und putzte sich die Zähne. Dabei erhaschte er unversehens sein Spiegelbild und hielt inne – grau war er geworden – und schütter sein lockiger Haarschopf, noch vor Wochen sein ganzer Stolz und der Ausgleich für sein schiefes Gesicht, jetzt ausgedünnt und von grauen Strähnen durchzogen.

Raabe hatte die Klinik verlassen und mit seinem Auftauchen im Büro war stündlich zu rechnen, denn einen Aufenthalt in der Reha wies er strikt von sich. Sosehr ihn die Rückkehr des Kollegen einerseits freute, so bedrückt war er andererseits – musste er ihn doch mit leeren Händen empfangen. Selbst zu den Tötungsdelikten war er nach wochenlangem, eifrigem Bemühen keinen Schritt vorangekommen. Die Mörder an Borchert und Lukas liefen noch immer frei herum, derentwegen ein Phantombild von Duda nicht hatte entstehen können, Notar und Makler waren in der Nacht nach Rehbeins Rückkehr gestorben. Knöpfle musste sich eingestehen, dass ein kleiner Kriminalkommissar wie er, selbst mit einem hervorragenden Kollegen wie Kommissar Müller an seiner Seite, einer Verbrecherorganisation wie der Entführermafia nicht gewachsen war. Sein Zorn war grenzenlos. Er ertappte sich bei dem Gedanken, durchaus selbst eines Mordes fähig zu sein. Zum Beispiel an dem Auftraggeber der beiden Killer.

Er wusch sich das Gesicht, studierte es noch einmal im Spiegel und zischte ihm ohne jegliches Bedauern zu: „Potenzieller Mörder!“

Währenddessen war in der Mitte des vierzehnten Stocks in einem Hochhaus der Frankfurter Skyline noch ein Fenster erleuchtet. Der Mann am Schreibtisch hinter diesem Fenster arbeitete nicht. Er saß nur da und starrte auf die grüne Schreibunterlage. Die letzten Wochen passierten vor seinem geistigen Auge Revue und ein Scherbenhaufen türmte sich davor auf. Zerschlagen waren die Jagd nach Dudas Portrait sowie alle Hoffnungen auf Enthüllungen, ganz gleich ob die über Hübner, Sehring, den Gärtner, die Laborantin, Internet und jetzt auch noch Lolita. Er versuchte, die Scherben der Chancenkette zu sortieren.

Chance Duda: Peter Litterer, der Phantombildzeichner, war erstaunlich schnell wieder auf dem Damm, nämlich bereits am Tag nach seiner Rückkehr von Ibiza. Doch nicht schnell genug, um dem Tod des Maklers Andreas Lukas wie auch des Notars Dr. Eckhard Borsche zuvorzukommen. Beide starben zur gleichen Stunde in der Nacht zuvor. Lukas an einem goldenen Schuss in seinen linken Arm, Borsche an einem Kabel, das um seinen Hals festgezurrt war. Der Tod hatte den einen wie den anderen im Schlaf überrascht. Lukas‘ Frau war mit dem Schrecken davongekommen. Sie hatte mit ihrem abendlichen Schluck Wein eine Schlaftablette eingenommen und so fest geschlafen, dass sie für den Mörder keine Gefahr war. Die Frau des Notars schlief zur Tatzeit nach einer OP in einem Bett des Privatkrankenhauses am Mühlberg.

Weder Polizei noch Detektei war es gelungen, die beiden Auftragsmörder dingfest zu machen oder eine Spur zu ihrem Auftraggeber zu finden. Dass es sich um zwei Killer handelte, war keine Frage, beide Morde wurden zur gleichen Stunde verübt, der eine in Frankfurt, der andere in Hannover. Borsche und Lukas mussten sterben, um die Erstellung eines Phantombildes von Duda zu verhindern, so viel war klar – unklar indes, woher die Mafia wiederum den entsprechenden Wind bekommen hatte.

Von Rehbeins bevorstehender Reise nach Krakau – gewiss, er selbst hatte sie genehmigt – erwartete er wenig. Was sollten Großeltern in Polen schon vom Treiben einer missratenen Enkelin in Deutschland wissen und von ihrem Umgang mit schrägen Typen?

Chance Hübner: Die Möglichkeit, aus Hübner Informationen zu erzwingen, zerstob in der Luft. Der Leiter des Vermisstendezernats war nach Johannisburg geflogen, noch ehe sein Haftbefehl ausgestellt werden konnte.

Chance Sehring: Dem Einarmigen war keine Silbe zu entlocken. Er spielte die stumme Knaststatue. Vielleicht konnte Raabe, der morgen wieder im Büro sein würde, daran etwas ändern – aber nur vielleicht. Und bislang war noch jedwedes Vielleicht in Nichts zerronnen.

Chance Gärtner: Hell blendender Silberstreif am Horizont, denn irgendwann würde er Duda treffen. Aber leider: Der Ukrainer wohnte und arbeitete nicht mehr in der Bockenheimer Landstraße. Das Grundstück war bis auf Haralabidis Betrieb jetzt vollständig verlassen.

Chance Schwarz: Verschwunden die entlarvte Laborantin, die man vielleicht hätte zum Reden bringen können. Sie war praktisch umgebungslos. Es gab keinen Kontakt im Kollegenkreis. Keine Berührungspunkte mit Inhabern oder Angestellten in dem Wiesbadener Hotel. Freunde waren keine bekannt. Ihr Großvater in Fischbach kürzlich verstorben, Herzinfarkt. Herzinfarkt? Offen allerdings noch, ob Rehbein von der Großmutter in Polen etwas erfuhr. Wo sie sich versteckt haben könnte, vielleicht. Er glaubte nicht daran.

Chance Internet: Der Anbieter der Qualitätsblutkonserven war nicht ermittelbar.

Chance Lolita: Wovon er nie viel gehalten hatte, allein noch übrig, bis gestern. Heute überbrachte Kellermann ihm die Hiobsbotschaft, dass das gestohlene Segelboot, mit dem Knacki und Lolita an Bord, an der Küste vor dem Kap der guten Hoffnung kieloben treibend gefunden worden war. Von der Besatzung keine Spur und keine Spur von Hoffnung auf ihr Überleben. – Dahin die Aussicht, dass Kellermann von der Blumenverkäuferin je erfahren würde, was der Einarmige beharrlich verschwieg.

Aus, vorbei. Alles.

Es war der Tag, an dem im „Saal der Gebändigten“, dreißig Meter tief unter der Erde, Edmund Konrad – auf dem Weg zurück in die Wirklichkeit – den Dialog zwischen zwei Pflegern deutlich mitbekam, als Hermann Reinfeld nach Aufzählung der verlorenen Chancen ein Bild der Verzweiflung bot. Den Kopf in die Hände vergraben, die Ellenbogen auf den Schreibtisch gestützt – den Fellen hinterherweinte, die davongeschwommen waren. Er war mit seiner Kraft am Ende. Sie hatten seit dem Verschwinden des Chefs einen Flop nach dem anderen gelandet. Die Klienten verloren die Geduld, schlimmer noch: das Vertrauen. Drohungen trafen ein, Beschuldigungen, die Detektei sei eine Betrügerorganisation, die schamlos die Lage Verzweifelter ausnutze. Sie verlangten ihr Geld zurück. Eine Pfarrersfrau war zu ihm in die Kanzlei gestürmt, hatte ihm die Frage in die Ohren gebrüllt, an welcher sonnigen Küste er von ihrem und anderer Leute Geld seine Villa erbauen ließ, nachdem der Chefganove sich in einer solchen bereits sonne. Sie waren enttäuscht und erbittert. Die Detektei hatte ihnen zwar niemals ein Versprechen gegeben, aber immer Zuversicht suggeriert.

Draußen wich die Dämmerung bereits dem neuen Tag. Um Hermann Reinfeld wurde es neblig und dann schwarz.

Frau Schröder fand ihn zusammengesunken auf dem Teppich liegen. Sie befühlte die Halsschlagader und rief den Notarzt.

Hermann Reinfeld wachte auf und staunte, befand er sich doch auf einer Trage, die in einen Krankenwagen geschoben wurde! Sogleich aber füllten aller Unbill Nachtgedanken wieder seine Sinne. Er schloss die Augen, fühlte die Sauerstoffmaske, die der Notarzt über sein Gesicht stülpte, und schlief ein. Frau Schröder begleitete den Transport zum Rote-Kreuz-Krankenhaus und verließ während der Untersuchungen die Klinik nicht. Das Ergebnis war beruhigend. „Kreislaufkollaps – er hat ihn gut überstanden“, sagte Dr. Neuhöfer, „ich hätte ihn ganz gern einen Tag zur Beobachtung hierbehalten, aber Herr Reinfeld lässt nicht mit sich reden.“ Da stand er auch schon vor ihnen, knöpfte den letzten Hemdenknopf zu, reichte dem Arzt die Hand. „Nochmals herzlichen Dank für alles“, und zu Frau Schröder, „gehen wir.“

Unterwegs im Taxi machte sie ihn ohne Umschweife auf die Wissenschaftsbeilage der Main-Post von gestern aufmerksam und reichte ihm die Seite mit dem betreffenden Artikel. „Den halte ich für äußerst brisant.“

Reinfeld las von einem neu zugelassenen medizinischen Präparat und runzelte die Stirn. Was zum Teufel hielt diese Frau daran für äußerst brisant? Er war noch nicht ganz auf der Höhe und etwas schwerfällig im Denken, doch dann ging ihm blitzartig ein Licht auf.

„Geht es etwas schneller?“, fuhr er den Taxifahrer an. Im Büro telefonierte er sogleich mit Hauser.

„Otto, da gibt es neustens ein Medikament, das …“

„… alle Empfindungen außer Betrieb setzt, Epikur mit Namen, wie maßgeschneidert für Gefangene, die still halten sollen“, fiel Otto Hauser ihm ins Wort, „Kellermann hat mich vorhin angerufen, weil er dich nicht erreichen konnte. Was hältst du von der Sache?“

Reinfeld blieb die Spucke weg, er brauchte ein Glas Wasser.

„Hallo, Hermann, bist du noch dran?“

„Ja, ich war jetzt erst mal platt. Hast du schon eine Idee, wie wir feststellen können, ob es da einen Zusammenhang mit unserem Problem gibt?“

„Ja. Herausfinden, ob im Epikulum-Werk größere Mengen Epikur 254 produziert werden, als in den Büchern steht, mit anderen Worten, ob größere Mengen in dubiosen Kanälen verschwinden. Und wenn dem so sein sollte, noch auftun, wer die betreffenden Abnehmer sind. Gelingt uns das, dann haben wir die Gangster direkt am Wickel.“

„Kümmerst du dich drum und meldest dich wieder?“

„Klar. Hab schon damit angefangen. Und du – setz Raabe ins Bild, falls ich seine Hilfe brauche.“

„Raabe? Der ist doch noch nicht im Dienst!“

„Du bist nicht auf dem Laufenden, mein Lieber. Er ist aus dem Krankenhaus heimgekommen, noch ehe sie dich in ein solches einlieferten. Er ist sofort in sein Büro geeilt. Wo er zur Stunde ist, kann ich nicht sagen, aber auf seinem Handy erreichst du ihn gewiss.“

Reinfeld atmete durch, atmete Mut. Die Zusammenarbeit zwischen ihm und Raabe hatte gut geklappt, doch in den letzten Tagen vor Raabes Unfall war der Umgangston leicht angefröstelt gewesen, ohne dass man sagen konnte, an wem es gelegen hatte. Vielleicht an beider Ungeduld, weil brauchbare Resultate ausgeblieben waren. Er rief ihn an.

Und Raabe nahm seine Glückwünsche zur Entlassung aufgeräumt entgegen! Und fragte nach Neuigkeiten.

„Es gibt nur eine, doch die ist hochinteressant, aber telefonungeeignet. Könnten wir uns treffen? Bei Ihnen, bei mir oder sonst wo.“

Telefonungeeignet! Warum nicht gleich „nicht telegen“!

Die Eindringlichkeit in Reinfelds Stimme aber ließ Raabe aufhorchen. Der Mann war kein Schaumschläger.

Raabe überlas den Artikel erst flüchtig, dann ein zweites Mal konzentriert und gab sich vergrämt.

„Epikur 254 also“, sagte er mit Skepsis in der Stimme und schob die Zeitung zurück. „Sie vermuten, dass die Verbrecher mithilfe dieses Mittels eine Rebellion der Opfer verhindern.“

Reinfeld reagierte aggressiv. „Ich vermute überhaupt nichts, aber wäre das nicht denkbar?“

Raabe blickte mürrisch, Reinfeld fuhr fort:

„Es wäre eine nähere Untersuchung wert, finden Sie nicht? Das Zeug ist bestens geeignet, die Opfer gefügig zu machen, wozu auch immer. Wir werden jedenfalls versuchen, alles über Vertrieb und Betriebswege herauszubekommen.“

Er konnte seine Enttäuschung darüber, dass der Hauptkommissar seine Begeisterung so gar nicht zu teilen schien, kaum verbergen.

„Vielleicht ist was dran an Ihren Überlegungen – bedenken Sie aber, dass die Serienentführungen vor mehr als einem Jahr ihren Anfang nahmen, dieses Präparat ist aber ganz neu.“

„Es wurde zwar jetzt erst lizenziert, das sagt aber nichts darüber aus, seit wann es ausgereift ist. Verbrecher scheren sich wohl kaum um Lizenzen.“

Raabe hielt das zwar alles nicht für ausgeschlossen, dennoch aber etwas weit hergeholt, ausgerechnet das Produkt einer seriösen Pharmafirma mit den Entführungen in Verbindung zu bringen.

„Ich frage mich, woher Sie die Zuversicht nehmen, dass ein Zusammenhang zwischen den Vermissten und diesem Produkt besteht.“

Reinfeld hatte Mühe, seinen Unmut zu verbergen, und noch größere Mühe, ruhig zu sprechen.

„Es ist weniger Zuversicht als mehr ein Gefühl. Ich weiß, dass Gefühle Glückssache sind, Strohhalme, wenn Sie so wollen. Aber ich muss nach jedem einzelnen greifen. Nicht nur sitzt ein Heer Unschuldiger in einer bösen Bredouille und ihre Angehörigen machen mir die Hölle heiß, auch die beiden Konrads sind vom Erdboden verschluckt, ihre Frauen am Verzweifeln. Die Mutter hat sich in bigotten Wahn gestürzt und ich, der geniale Detektiv, hohoho! – weiß nicht mehr aus noch ein vor Wut und Kummer, und Sie kommen mir so.“

Er war viel zu verärgert, als dass er seinen Ausbruch bereuen konnte. Und Raabe, der aus den Vorhaltungen die Unterstellung von Desinteresse an der Befreiung der Unglücklichen herauslas, war sauer. Das Telefonklingeln platzte mitten in die dicke Luft. Wütend schnarrte Reinfeld in den Hörer: „Frau Schröder, ich sagte doch, keine Störung!“

Da ging die Türe auf und Frau Schröder sagte mutig:

„Aber es ist Kellermann und er sagt, es sei immens wichtig.“

„Reinhold? Her damit!“

Die Sekretärin zog sich zurück und Reinfeld schaltete für Raabe zum Mithören den Freisprecher ein, denn das konnte jetzt interessant werden.

„Hallo, Hermann! Kupsch ist geortet!“

Reinfeld schnellte von seinem Stuhl hoch und Raabe richtete sich kerzengerade auf. „Geortet?“, rief Hermann. „Ich dachte, sein Boot sei im Sturm gekentert und die beiden ertrunken!“

„Ich bin in rasender Eile, bitte unterbrich mich nicht. Kupsch hatte von der inzwischen internationalen Fahndung nach seiner Person Wind bekommen und die Havarie mit tödlichem Ausgang vorgetäuscht, um dem ein Ende zu setzen. Er ist immer noch auf Weltumseglung. Mit Lolita an Bord, auf einem anderen Boot und unter anderem Namen. Lolita ist nicht aus freien Stücken dabei, sie konnte endlich von irgendwo aus heimlich mit ihrer Schwester telefonieren. Derzeit segeln sie die afrikanische Westküste hoch, haben vor zwei oder drei Wochen den Hafen von Conakri hinter sich gelassen und peilen Dakar an. In einer Stunde weiß ich Näheres, ich ruf dich dann sofort an oder komme vorbei, ich muss Schluss machen, sonst verpasse ich eine wichtige Zugankunft, tschüss.“

In dem Zug, dessen Ankunft Kellermann keinesfalls verpassen wollte, nahm Maria Birici, Lolitas Schwester, ihre Reisetasche aus dem Gepäcknetz, denn er fuhr soeben im Frankfurter Hauptbahnhof ein. Obwohl sie erst in einer Woche in der Blumenboutique zurückerwartet wurde, in der sie ihre Schwester seit deren Abwesenheit vertrat, hatte sie zur Enttäuschung ihrer Eltern beschlossen, den Urlaub daheim fünf Tage früher als beabsichtigt zu beenden, motiviert durch Kellermanns Drängen, Lolita zuliebe lieber heute als morgen zurückzukommen.

Sie war müde von der Zweiundzwanzig-Stunden-Reise, von der Fahrt durch den Stiefel, die ganze Länge hindurch von Brindisi bis hier, und sie freute sich auf Lolitas Dachwohnung im Sandweg, auf das Bett. Sie stieg aus dem Zug und sah ganz vorn am Anfang des Bahnsteigs den Mann mit der weißen Blume am Revers, Reinhard Kellermann. Sie hob ihren Arm und schwenkte ein weißes Taschentuch. Sein Blick wanderte prüfend von Figur zu Figur der Menge, die dem Zug entstieg, bis er ihr Winksignal gewahrte und auf sie zueilte. Er erkannte sie sofort, sie sah ihrer Schwester sehr ähnlich. Er begrüßte sie, nahm ihr die Tasche ab und zog sie zu der eisernen Gitterbank vor den An- und Abfahrtstafeln.

„Setzen wir uns zwei Minuten, ich muss dringend ganz kurz telefonieren“, sagte er und tippte auf sein Mobiltelefon ein.“ Sie staunte nicht schlecht, als er hineinsprach:

„Hermann, ich bin in zehn Minuten im Büro in Begleitung einer jungen Dame, die soeben direkt aus Brindisi an Bahnsteig elf angekommen ist. Brau uns einen kräftigen Kaffee … bis gleich! … Was? … Ja, richtig, Maria Birici, also tschüss, bis gleich.“

Maria legte die Stirn in Falten. Wie dieser Mensch ohne zu fragen über sie verfügte, das passte ihr überhaupt nicht und das gab sie ihm auch deutlich zu verstehen.

„Und außerdem“, fügte sie hinzu, „bin ich hundemüde und will in mein Bett.“

„Ich bin ein Esel, Sie so zu überrollen. Bitte ergebenst um Entschuldigung für meinen Übereifer, der mich meine guten Manieren vergessen ließ. Aber wir müssen Ihre Schwester schnellstmöglich aus ihrer fatalen Lage herausholen – das wollen Sie doch wohl auch. Oder? Jede Stunde mehr mit diesem Ganoven ist eine zu viel, denke ich.“

Sein betörendes Lächeln verfing bei ihr nicht, doch sein Argument war zu stark, um es fortzuwischen. Sie hakte sich bei ihm unter und schritt ohne ein weiteres Wort resolut neben ihm her zum Südausgang und zum Parkplatz diagonal gegenüber.

Im Nussknackerbüro vibrierte die Luft. Kellermanns Anruf hatte Raabe und Reinfeld in höchste Spannung versetzt. Raabe rief den Fahndungsleiter, Hauptkommissar Kröger, daheim an und empfahl ihm, sich in der nächsten Stunde für eine brisante Information zum Fall Harry Kupsch bereitzuhalten.

„Er ist keineswegs abgesoffen und es sieht ganz so aus, als stünde Ihnen morgen früh eine wichtige Zeugin für ein Aussageprotokoll zur Verfügung.“ Trotz der späten Abendstunde bedankte sich Kröger hocherfreut. Raabe war es, als höre er durch die Leitung hindurch, wie er sich die Hände rieb.

Kaffeeduft umfing die späten Besucher bereits im Flur und Kellermann freute sich, Hauptkommissar Raabe gleich mit anzutreffen. Frau Schröder füllte die bereitgestellten Tassen.

„Ich habe vorsichtshalber eine Pizza bestellt für den Fall, dass die junge Dame Appetit im Gepäck hat. Der Italiener wird damit gleich da sein.“ Frau Schröder konnte zu ihrem Bedauern nicht länger bleiben – ihr Mann kam aus Amerika zurück und sein Flieger landete in einer halben Stunde auf Rhein-Main.

Die Pizza war Maria sehr willkommen. Sie biss herzhaft zu und schlürfte immer wieder einen Schluck Kaffee, sodass sich ihre Lebensgeister bald wieder regten und sie ausführlich berichten konnte. Lolita hatte vor zwei Tagen zum ersten Mal, seit sie im Ijsselmeer ihre Weltumseglung antraten, Gelegenheit, von Harry unbeobachtet zu telefonieren und erreichte nach etlichen Versuchen Maria auf ihrem Handy. Die Verbindung war schlecht gewesen und bald ganz abgebrochen.

Die Männer hingen an Marias Lippen. Viel mehr, als Reinhold vor einer Dreiviertelstunde bereits durchtelefonierte, hatte sie nicht zu berichten, außer einem Punkt, der sehr wichtig war.

„Das Boot, mit dem sie jetzt unterwegs sind, ist ziemlich alt und eigentlich für Fahrten auf dem offenen Meer nicht mehr geeignet, aber es gibt dazu Schiffspapiere, ausgestellt auf einen Arthur Smith samt einem verschmutzten Reisepass auf den gleichen Namen. Harry Kupsch hat Boot und Papiere von einem Mexikaner gegen eine Dienstleistung bekommen, die Lolita in dem kurzen Gespräch nicht weiter erläuterte. Das Boot trägt links und rechts am Bug die Aufschrift Alraune. Von dem Mexikaner hatte Kupsch zuvor erfahren, dass ihm die Polizei auf der Spur war, und ihm geholfen, Gerätschaften, Klamotten und Vorräte auf die Alraune umzuladen und auch, das in Holland gestohlene Boot in einer stürmischen Nacht weitab von der Küste Wind und Wellen zu überantworten. Dass es gestohlen war, hatte Lolita erst zwei Tage nach der Ausfahrt aus dem Ijsselmeer erfahren. Seitdem hatte sie von Bord gewollt, aber Skipper Harry wusste das zu verhindern und weiß es noch immer. Er trägt alle Papiere Tag und Nacht an seinem Körper, rückt ihren Ausweise nicht heraus und machte ihr weis, dass sie in Südamerika ohne Ausweis ins nächstbeste Gefängnis gesteckt würde, ohne dass man sie anhörte, und überall an anderen Küsten ebenso.“

Die Neuigkeit hob das Stimmungsbarometer spürbar an.

Raabe telefonierte ein zweites Mal mit Kröger und vereinbarte mit Marias Zustimmung einen Termin für morgen früh, um ihre Aussage zu Protokoll zu geben. Maria erkundigte sich nach der Toilette, entschuldigte sich „für eine Minute“. Raabe gratulierte Kellermann und meinte: „Den Kerl haben wir am Wickel. Wenn Lolita Ihnen noch hold ist, könnte das nächtliche Rendezvous demnächst tatsächlich stattfinden. Wie ist überhaupt der neue Geschäftsführer in dem Blumenladen?“

„Pflegeleicht. Ein Russe mit deutschem Pass, katzbuckelnd zur Kundschaft, gegenüber der jeweiligen Mitarbeiterin unleidlicher als zuvor der Einarmige. Meinen Plänen steht der nicht im Wege. Morgens kommt er gegen zehn in den Laden und verlässt ihn vor Ende der Geschäftszeit – meistens schon um fünf Uhr.“

„Toi-toi-toi“. Raabe verabschiedete sich hoffnungsfroh und sagte zu Reinfeld, der ihn wippenden Schrittes zum Lift begleitete:

„Und was Epikur anlangt, forcieren Sie die Aktion. Meinen Segen haben Sie und meine Unterstützung auch, soweit erforderlich und soweit möglich.“

Als ob ich um deinen Segen gebeten hätte, Arschgeige!, murrte Reinfeld in Gedanken, hütete sich aber, Raabe noch mal anzufahren, sie waren ja auf seine Hilfe angewiesen. Außerdem, so gut wie jetzt hatte er sich seit Langem nicht mehr gefühlt. Offensichtlich war das Blatt dabei, sich nun wirklich zu wenden. Er klopfte in Gedanken dreimal auf Holz. Zurück im Büro fand er seine beiden anderen Besucher im Aufbruch.

„Maria ist sterbensmüde“, sagte Reinhard, „ich fahr sie in ihr Quartier nach Bornheim und hol sie auch morgen Vormittag dort ab und bring sie zum Präsidium.“

Hermann Reinfeld fuhr nicht nach Hause. Es war ihm nach einem Kognak oder zweien und hinter der Kanzlei gab es eine Kammer mit Couch und allem, was dazugehörte – für Notfälle. Bevor er sich der kleinen privaten Feier hingab, sandte er jeweils eine SMS an die Kollegen – sie sollten auch an der freudigen Wende teilhaben, aber zum Telefonieren war es nun wirklich zu spät.

***

Koko hatte sich beim Fitnesstraining die Schulter verrenkt und wurde in der Ambulanz verarztet. Edmund saß in dem kleinen Café Angela gegenüber und versuchte, das Erlebnis der vergangenen Nacht aus dem Gedächtnis zu löschen. Die achtzehn Tage waren verstrichen, aus der Bombe noch nichts geworden und das war schlimm. Sex konnte ekelhaft sein. Edmund hatte jetzt zwei Wünsche, die den Wunsch nach Freiheit noch übertrafen: dass keine Befruchtung erfolgt wäre und dass es ihm gelingen möge, diesen demütigenden Akt radikal aus seinem Gedächtnis zu streichen. Gerd ginge gewiss leichter darüber hinweg, überlegte Edmund. Er vermisste ihn. Ohne ihn erschien ihm sein echtes Dasein noch weiter entrückt – als habe er es in einem früheren Leben gelebt. Am einundneunzigsten Tag, dem letzten in Repuestos-West. Morgen oder übermorgen würde er Gerd treffen. War der Junge noch unversehrt? Vor der ersten Begegnung mit ihm fürchtete er sich und die Trennung von Koko stand bevor. Den fing er vorab schon an zu vermissen.

Sie sahen sich an und schwiegen. Angela blieben noch fünf Monate in West und im Anschluss daran drei auf der Mütter-Säuglingsstation. Er sah das Flackern in ihren Augen, das Zittern um ihren Mund. Sie wollte sprechen und schwieg. Er kannte das. So war es ihm auch ergangen. Mit Gerd. Vor dessen „Umzug“.

„Ist schon gut“, sagte er.

Sie massierte sanft ihren Bauch, der sich unter dem weißen Leinenoverall deutlich wölbte.

„Gustavs Zeit in der Apathie ist wohl abgelaufen. Wenn du ihn triffst, sag ihm, er soll mir verzeihen. Wir“ – und wieder strich sie über ihren Bauch – „kommen nicht nach.“

Edmund nickte. Wusste, dass sie nicht umzustimmen war. Dennoch – versuchen wollte er es schon, obwohl er ihre Entscheidung nicht nur verstand, sondern für richtig hielt.

„Was wäre, wenn zum Beispiel eine Stunde danach der ganz und gar unwahrscheinliche Fall unserer Befreiung einträte?“

„Du spricht so leise. Ich habe dich nicht verstanden, was hast du gerade gesagt?“

Er antwortete nicht. Der Kellner brachte die Espressos. Sie kippten den Zucker aus den Papierröhrchen in die kleinen Tassen, rührten ihn wortlos um und tranken in kleinen Schlucken. Es war Zeit zu gehen. Edmund hatte sich in seiner Kemenate einzufinden und am Monitor Instruktionen abzuwarten. Koko wartete dort auf ihn.

Draußen nahm er Angelas Hände.

„Wann?“

„Nach der ersten Wehe.“

Sie gingen in verschiedene Richtungen davon und sahen sich auch nicht mehr um.

Edmund und Konrad berieten sich bis weit nach Mitternacht. Entwarfen Pläne und verwarfen sie, erkannten wiederholt ihre Ausweglosigkeit und wollten sie nicht hinnehmen. Sie trennten sich ohne Trost und Hoffnung.

***

Sein Magen knurrte und er bekam nichts zu essen, er war müde und fand keinen Schlaf. Seit sieben Uhr früh saß Edmund in der „Hungerschleuse“ mit der Aussicht, auch den Rest des Tages und die folgende Nacht bei klarem Wasser und sonst nichts zu verbringen. Er sollte anschließend um einen Becher Blut erleichtert werden. Das war nicht etwa zum Spenden vorgesehen, sondern für vielfältige Experimente zur Kontrolle seines leiblichen Status quo. Im Anschluss daran sollten noch Untersuchungen auf Herz und Nieren und sonst was erfolgen. Das Ergebnis, so es zufriedenstellend ausfiel, besiegelte die Überstellung des Kandidaten nach Repuestos-Süd. Edmund befürchtete, dass der Aufnahme in die Hölle nicht das Geringste im Wege stand.

Die Schleuse war ein geräumiger, gut beleuchteter Raum ohne Fenster mit schaumstoffgepolsterten Wänden, von allen Seiten videoüberwacht, mit Betriebsschützern in Alarmbereitschaft vor beiden Türen – Maßnahmen, erforderlich geworden durch Tobsuchtsanfälle von Spendern in der Vergangenheit und etlichen Suiziden. Ausstaffiert war der Schleusenraum mit einem Bett, einer gepolsterten Sitzlandschaft, einem Drehstuhl vor einem Lesepult, einem Trogtisch, dessen eine Hälfte mit Büchern, die andere mit Zeitschriften und Zeitungen bestückt war. Eine Toilette gab es nicht, im Bedarfsfalle öffnete ihm nach Betätigung eines Klingelknopfes ein Betriebsschützer die Tür zur Südseite und begleitete ihn über den Gang zu einem Waschraum. Zum Wachdienst auf beiden Seiten der Schleuse waren Chinesen eingesetzt, die weder Deutsch noch Englisch verstanden. Die Obrigkeit legte in diesem Segment der Kunststadt Wert darauf, Verständigung auszuschließen.

Der Tag zog sich qualvoll dahin in ständigem Wechsel von Schlafen, Wachen, Wassertrinken – und dem Gang zum Klo, wozu er die Betriebsschützer alle drei bis vier Stunden behelligen musste. Zum Lesen war Edmund viel zu nervös. Weit nach Mitternacht, hellwach und zappelig, zwang er sich zu autogenem Training. Damit bekam er sein Nervensystem langsam in den Griff. Es gelang ihm sogar zu lesen. Er las in einem Buch über Voodoo in Haiti, bis er, zunächst flüchtig aus den Augenwinkeln, als er ansetzte, einen Schluck Wasser zu trinken, auf einer der Zeitungen eine rote Markierung gewahrte. Er legte das Buch zur Seite und nahm das Blatt zur Hand. Die zwei Striche in der oberen linken Ecke einer aufgeklappten Zeitungsseite waren mit einem Lippenstift gezogen worden. Die Markierung wies auf einen Bericht von ausgerechnet Markus Wehner hin, dem Journalisten, den er durch Koko kannte, und begann so: „Sie nennen sich Kommunisten. Sie hassen Deutschland.“

Neugierig geworden, setzte er sich damit in eine Couchecke und las weiter, Zeile um Zeile mit wachsender Verwunderung:

„Georg Bush ist ihnen ein Mann des Friedens. Der Feind ist der Islam-Faschismus. Über alles andere aber geht die uneingeschränkte Solidarität mit Israel. Seit Jahren mischen die Anti-Deutschen die linksradikale Szene auf und haben Zulauf.

Tausende junger Leute zählen sich zu der Bewegung. Tobias ist einer von ihnen. Er stammt aus Leipzig, wo es eine große linksradikale Szene gibt. Mit 17 schloss er sich einer Antifa-Gruppe an, damals verteidigte man ein alternatives Kulturzentrum mit Steinen gegen die Rechten. Dann wurde er Mitglied in einer ‚Antinationalen Gruppe‘, die sich später ‚Antideutsche kommunistische Gruppe‘ nannte.

Einer, der seit Jahren die theoretische Kost für Tobias und seine Gesinnungsgenossen liefert, ist Justus Wertmüller. Der 43 Jahre alte Mann aus dem Berliner Bezirk Kreuzberg ist ein Veteran der antideutschen Denkschule, einer von acht Redakteuren der Zeitschrift ‚Bahamas‘, dem wichtigsten Impulsgeber der Szene. Die Wiedervereinigung, das Schockerlebnis der Linksradikalen, habe der ostdeutsche Pöbel verbrochen, erinnert sich Wertmüller – als er geschrien habe „Wir sind das Volk“, sei es ihm kalt den Rücken heruntergelaufen. ‚Deutschland von der Karte streichen, Polen muss bis Frankreich reichen‘ oder ‚Stalingrad war wunderbar, Nazi-Opa blieb gleich da‘– solche Slogans bestimmen ihre Aufritte.

Ist das alles nur versponnen? Der Einfluss der antideutschen Denkschule wächst jedenfalls, an Unis, bei linken Gruppen und bei der PDS/Linkspartei.“

Ins Grübeln versunken, das in Meditieren hinüberglitt, schlief Edmund in der Couchecke ein, den rechten Arm auf das hoch gezogene Bein gestützt, der linke baumelte vom Polster herunter. Die Zeitung lag ausgebreitet so unglücklich auf seiner Brust, dass der obere Rand mit den zwei dicken roten Strichen seinen Mund bedeckte und beim Ein- und Ausatmen durch die Nase in dem Luftzug vibrierte.

Edmund wachte auf, als ihn eine zarte Hand an der Schulter berührte.

„Ihre Schleusenzeit ist zu Ende, folgen Sie mir ins Labor.“ Die helle Kinderstimme gehörte einer Asiatin mit hoch aufgetürmter, schwarzer Haarpracht. Edmund torkelte schlaftrunken hinter ihr her durch einen langen Gang. Sie betraten einen weiß gekachelten Raum.

„Edmund Konrad nach abgeschlossener Schleusenzeit!“, rief die kleine Frau gellend in Richtung eines Paravents. Hinter dem trat ein Weißbekittelter hervor, rief zurück: „Danke, Iris.“ Die Asiatin verschwand, der Weißkittel schob ein Wägelchen mit Laborutensilien heran. Er wies auf einen Stuhl und sagte: „Guten Tag, mein Name ist Kürschner“, und entnahm Edmund etliche Kubikzentimeter Blut.

„Nebenan steht ein kleiner Imbiss für Sie bereit. In einer halben Stunde holt Iris Sie zu EKG, Ultraschall- und Röntgenuntersuchungen ab und bringt Sie danach auf ihr Zimmer, wo Sie auf Kanal 17 Ihre Aufmerksamkeit einem Vortrag des Herrn Duda widmen sollen. Hinterher begleitet Iris Sie zum Gymnastiksaal und Ihr Alltag in Süd nimmt seinen Lauf .“

Hier gab es keine Kemenaten, sondern richtige Zimmer und die hießen auch so. Größe und Einrichtung entsprachen der mittlerer Hotels. Edmund war nach der verbrachten Zeit in der Schleuse und den anschließenden Untersuchungen ziemlich schlapp. Er schaltete in seiner neuen Unterkunft Kanal 17 ein, streckte sich auf dem Bett aus, hörte sich aus der Horizontalen den Vortrag dieses Herrn Duda an. Aus dieser Perspektive bot dessen Adoniskonterfei auf dem Monitor einen leicht exzentrischen Anblick.

Werter Spender, ich begrüße Sie in Repuestos-Süd, Ihrer zweiten Etappe, und erläutere Ihnen Sinn und Zweck unserer Organisation. Sie sind gewiss mit mir der Meinung, dass das Chaos auf unserem Globus ein Ende finden muss. Alle Versuche, die Welt in Ordnung zu bringen, selbst mit Gewalt, sind bisher gescheitert. Die Menschen der Erde haben ein natürliches Recht auf geordnete Lebensbedingungen. Dass diese durch Gewalt allein nicht erreichbar sind, hat die Vergangenheit gezeigt. Ich spreche nicht von dem fatalerweise gescheiterten Kommunismus, der zu Recht die Voraussetzungen für eine stabile Weltordnung für sich reklamiert. Was es dazu zu sagen gibt und auch über seine Verteufelung durch die Bourgeoisie, können Sie in der Bibliothek in Band 2 der philosophischen Schriften von Jonatan Haferbas nachlesen.

Vonnöten ist uneingeschränkte Autorität, gestützt auf Macht. Und die kann man kaufen. Die Familie Raskolnikoff, die reichste Russlands und bald der Welt, hat es sich unter Federführung des Pjotr Raskolnikoff zum Ziel gesetzt, eine heilsame und dauerhafte Weltordnung zu etablieren. Das gewaltige Unternehmen wird von ihm geleitet.

Doch selbst das große Vermögen der Raskolnikoffs bedarf der umsichtigen Vermehrung, um dieses Ziel zu erreichen. Diese Zugabe erwirtschaften die Repuestos-Zentren 1 - 6. Sie sind über den Erdball verteilt und mit unterschiedlichen Aufgaben betraut. Weitere außerordentlich hohe Erträge verdanken wir einer Reihe inzwischen in unserem Besitz befindlichen gesunden Wirtschaftssparten, moralisch unterstützt von der geistigen Elite Europas. Einen beachtlichen Teil in unserem Land leisten die roten Wellen, in Bewegung gesetzt durch fleißige rote Zellen, rekrutiert aus Idealisten der untergegangenen DDR.

Das Ziel einer neuen Weltordnung wird im Jahr 2018 erreicht sein. Bis dahin sind Administration und Nomenklatura gefestigt, das Verwaltungsnetz organisiert und nach dem Kalkül unserer Wirtschaftsexperten die innere Voraussetzung unter der Lenkung Intellektueller aus Politik, Philosophie und Literatur gegeben. Die große Wende auf der Erde geschieht ohne Krieg und Gewalt, leider nicht ohne Opfer. Sie und Ihre Mitspender tragen durch Ihre Spenden dazu bei, den Umschwung zu ermöglichen. Darauf können Sie stolz sein. Alle Ihre Namen werden in einer großen Laudatio, veröffentlicht im Goldenen Buch der Weltregierung, den nachfolgenden Generationen zur Hochachtung, Bewunderung und Dankbarkeit präsentiert. Das zu Ihrer Orientierung.

In einer halben Stunde werden Sie zum Gymnastiksaal geführt, mitten hinein in den Alltag von Repuestos-Süd. Ruhen Sie solange aus mit dem tröstlichen Gedanken, dass es sich bei Ihren Spenden um geheiligte Mittel zu gutem Zweck handelt. Die Dankbarkeit kommender Generationen der künftigen Weltrepublik ist Ihnen gewiss.

M. Duda

„Vergelte es dir Gott mit allen Schrecken“, sagte Edmund laut, Zornesröte auf der Stirn, „mir ist nicht danach, ihn zu bitten, er möge dir den Zynismus vergeben.“

Der Gymnastiksaal war groß und hell. Die Spender bewegten sich in weißen Overalls mit grünen Litzen im Kreis, vielmehr in drei Kreisen, einem großen mit intakten Körpern, einem mittleren mit einarmigen Spendern und einem kleinen mit solchen, denen ein Bein fehlte. Sie sangen „Auf einem Baum ein Kuckuck saß“, begleitet von Klaviermusik. Großer und mittlerer Kreis bewegten sich pro Strophe mit elf Laufschritten, der kleine mit fünfmaligem Aufsetzen der rechten oder linken Füße zwischen dem Aufstützen auf die Krücken.

Edmund rang nach Luft. Er fürchtete die Begegnung mit Gerd. Welchem Kreis gehörte er an? Seine Augen suchten nach ihm. „Lassen Sie sich Zeit“, sagte die Asiatin, „aber nicht zu lange, spätestens zur vierten Strophe müssen Sie sich dem äußeren Kreis eingegliedert haben. Mitsingen müssen Sie aber erst ab morgen, falls Sie das Lied nicht kennen. Sie finden auf Kanal eins jeweils ab Mittag den Liedtext zum folgenden Tag vor. Er ist auswendig zu lernen.“

Er entdeckte Gerd nicht. Auch Hannelore Voß nicht. Vielleicht lag sie ja noch in der Apathie. Aber Gustav, Gustav und Gerd müssten doch hier sein!

„Und als ein Jahr vergahangen …“ Als die vierte Strophe begann, entdeckte er Gerd. Er erkannte ihn an den Augen, die sich auf ihn richteten, aus einem um Jahrzehnte gealterten Gesicht. Sein rotblonder Haarschopf war jetzt schlohweiß.

Aber er befand sich im großen Kreis! „Simsalabimbambasaladusaladim…“

Die Asiatin ging. Er reihte sich hinter Gerd ein.

Nach der letzten Strophe folgten Bodenübungen, die alle drei Gruppen gemeinsam ausführen konnten. Drei Musterturner führten sie auf der Leinwand vor.

„Tag, Herr Konrad“, flüsterte Gerd.

„Edmund bitte, steck das Sie weg. Tag, Gerd.“

„Sie sind – du bist also nun auch hier. Und wo wohnst du?“

„Rosmarinpfad, Zimmer zweiunddreißig – und du?“

„Zimmer zwölf in der Elstergasse.“

„Ich habe Grüße für dich. Von Edith. Soll dir ausrichten, dass es geklappt hat.“

„Konnte ihre Zeit also verlängern, freut mich für sie.“

„Freut es dich auch für das Kind?“

„Es wird das Licht der Welt … ich meine, das Licht von Repuestos nicht erblicken, sondern mit Edith zusammen das Leuchten der Glückseligkeit.“

„Was sagst du da?“

„Das ist eine längere Geschichte. Dazu fehlt mir jetzt die Puste.“

Sie durften ihre Augen nicht von der Leinwand lassen, keine Übung verpassen.

„Ich freue mich, dich heil anzutreffen.“

„Reine Glückssache. Mei Abmessunge passten bis jetzt noch auf keinen Interessenten. Hat man bei dir schon Maß genommen?“

„Bewahre, bin erst vor einer Stunde überführt worden. Kenne bis jetzt nur mein Zimmer und die Halle hier. Du bist also noch heil und dein Herz schlägt noch in deiner Brust, Ist alles andere auch noch komplett?“

„Ja – bis auf eine Rückenmarkentnahme ist noch nichts passiert. Das ändert sich demnächst, ich muss die rechte Niere berappen, die Laboruntersuchungen dazu sind schon im Gange. Die führen hier vor jeder wie auch immer gearteten Transplantation eine Unmenge Tests durch. Mein Herz bleibt mir erhalten, es ist für die uninteressant, weil an einer Klappe eine Kleinigkeit auszusetzen ist. Das hatten die Wiesbadener übersehen. Leider.“

„War die Rückenmarkentnahme schlimm?“

„Nicht sehr … Schlimm sind die Gedanken im Kopf. Und die Angst vor jedem neuen Tag – davor, dass man zu einer Amputation abberufen wird. Dagegen hilft auch die Beruhigungssuppe nicht.“

„Beruhigungssuppe?“

Gerd nickte unter einer Rumpfbeuge. Edmund ging nicht weiter darauf ein.

„Wie lange läuft die Gymnastik noch?“

„Bis zwölf Uhr, dann geht’s bis um eins in den Fitnesssaal – der Tag läuft hier genauso ab wie in West, abgesehen von den Abrufen zwischendurch zum OP ... Es ist unbeschreiblich. Am schlimmsten ... ach, ich erzähl dir alles noch.“

Hatte er sein Erschrecken über Gerds Äußeres verbergen können? Vor Jahren hatte Edmund die Dissertation eines seiner früheren Schüler Korrektur gelesen. Es war eine Abhandlung über starke seelische Traumata. Nach grausigen Erlebnissen konnten über Nacht physische Veränderungen entstehen. Gerds Greisenkopf schien ein Beispiel dafür zu sein. Hatte die plötzliche Begegnung mit den Verstümmelten Gerds Nervenkraft überfordert – oder gab es mehr, etwas, was Edmund nicht ahnen konnte? Ach, ich erzähl dir alles noch.

Der „Palmenhof“ in Süd glich dem in West aufs Haar, sah man von den Farben ab, Weiß und Grün statt Weiß und Blau. Doch halt, da war doch ein Unterschied: Es fehlte die magnetverriegelte Tür zur Außenwelt. An ihrer Stelle befand sich eine Glasvitrine, bestückt mit grün-weißem Porzellan. Vom Südflügel führte also kein Schacht nach oben, dachte Edmund enttäuscht. Falls ich den Plan ausführen will, müsste ich zuvor einen Weg nach West erkunden. – Edmund und Gerd besetzten den letzten freien Tisch. Die Atmosphäre war niederdrückend. Schweigsam mümmelten die zu Schmach und stückweisem Sterben Verurteilten die Speisen in sich hinein. An einem der Tische allerdings ging es aggressiv zu.

„Das dauert nicht mehr lange“, sagte Gerd, „bis sie aufeinander losgehen und abgeführt werden. Ein fundamentalistischer Moslem und ein orthodoxer Jude. Die beiden streiten, wo immer sie aufeinandertreffen, und sie treffen ständig in allen möglichen Ecken aufeinander, heut sogar beim Essen. Wieso setzen die sich überhaupt zusammen an einen Tisch?“

Das fragte Edmund sich auch.

„Was meinst du übrigens mit abgeführt? In die Apathie wie in West?“

Gustav fiel ihm ein, seine Zeit im Wohnstuhl war ja abgelaufen und er musste in Kürze hier eintreffen.

„Nein“, antwortete Gerd, „in die Konservierung.“

„Was ist denn das?“

„Der Sektor zur Aufbewahrung aller verwertbaren Teile und des Blutes von sezierten und konservierten Selbstmördern und – eben der Abgeführten. Ihr Ableben wird durch Entleeren ihrer Adern herbeigeführt.“

„Gerd! Das ist nicht wahr!“

Gerd holte tief Luft und blies sie langsam aus.

„Doch.“

Edmund rührte das Essen nicht an – dicker Kloß im Hals.

„Die braune Brühe in der kleinen Schale, die Vorsuppe“, erklärte Gerd, „ist Pflicht, alles sonst kann zurückgehen.“

„Ich kann das nicht. Ich krieg nichts runter.“

„Herr Konrad! Edmund! Tu mir das nicht an, ich will dich nicht gleich am ersten Tag verlieren!“

„Du meinst …?

„Ich meine nicht, ich weiß. Konservierung ohne Wenn und Aber. In West, da gab es wenigstens beim ersten Fehltritt eine Mahnung. Außerdem, ohne diese kleine rosarote Brille, die die Vorsuppe dir verpasst, stehst du keinen Tag hier durch. Sie ist Labsal für die geschundene Seele, glaubs mir einfach.“

Widerwillig schlürfte Edmund das braune Zeug und schüttelte sich.

„Schmeckt wie Brennnesselsuppe mit Mottenpulver. Du wolltest mir noch verraten, was es mit dem Leuchten auf sich hat.“

„Wie bitte?“ Gerd führte die Serviette an seinen Mund. „Die Brühe ist verdammt heiß! Welche Leuchten?“

„Nicht die Leuchten. Das Leuchten. Für das werdende Kind – Glückseligkeit oder so.“

„Ach so, das. Edith. Sie ist mit Leib und Seele – nein, warte, ich will nichts durcheinanderbringen. Sie ist von einer fixen Idee besessen – oder besser – von irrationalen Vorstellungen und will sich für später vorbereiten. Sie braucht dafür viel Zeit, deshalb wollte sie den Aufschub. Sie muss den Wirrwarr in ihrem Kopf sortieren, damit sie wohlgeordnet ins Später hinübergleiten kann.“

Edmund zog die Augenbrauen in die Höhe. Gerd kannte das gut von früher, vom Unterricht, wenn Konni mit einer Antwort nur halb zufrieden war.

„Später ist bei Edith nach dem Tod. Sobald die Wehen einsetzen, soll es geschehen. Das Kind soll nicht das Licht von Repuestos erblicken, sondern mit ihr zusammen das Leuchten der Glückseligkeit. Nach Ediths Weltanschauung ist das Leben der Anlauf, der Tod die Hürde, danach folgt es, das Leuchten endloser Glückseligkeit.“

„ Glaubt diese Frau das wirklich?“

„Wie soll ich das wissen. Ich frage mich, ob sie selbst das weiß. Oben ist sie Pfarrerin gewesen. Und gewiss keine von denen, die …“

„Wage noch einmal“, tönte es vom Tisch der Streithähne herüber, „den Koran ein Pamphlet des Verbrechens zu nennen, und ich drück dir die Gurgel zu, Scheißjud.“

„Was ich mir kaum bieten lasse, denn dann werden wir gemeinsam geschächtet, wie du weißt. Was ist denn in deinen Augen, neben all den anderen von Mohammed befohlenen Gewalttaten, die Aufforderung zu Mord und Totschlag? Nächstenliebe etwa? Allein in Sure …“

„Halts Maul, halt endlich dein Maul! Steck deine krumme Nase in eure Heilige Schrift und lies die Story vom Jahwe-Schreck, von der von deinem Gott befohlenen Ausrottung ganzer Völker wie der Kanaanäer, vom jüngsten Säugling bis zum ältesten Greis. Und das ist noch nicht alles, lies deinen hochgepriesenen Moses, deinen Josua und all deine Massenmörder und lass den Koran in Ruhe, verflucht!“

Das alte Lied, dachte Edmund. Segen und Fluch der Religionen. Hatten sie in all den Jahrhunderten wirklich zum Heil der Menschheit beigetragen – oder nicht immer nur Uneinigkeit gesät und Kriege ausgelöst? Mehr noch als säkulare Ideologien? Die Unerkennbarkeit Gottes und alles Göttlichen …“

„Heute sind die heiligen Bücher an der Reihe“, unterbrach Gerd Edmunds Nachsinnen, „kürzlich waren es die Familien, auch die Politik haben sie schon durch … Apropos Politik, hier in Süd ist da schwer was los. Besonders abends.“

„Tatsächlich?“

„Ja. Im Lesesaal hinter der Bibliothek. Da wird geredet und geschrien, sie streiten rüde und unbesonnen, quatschen sich besoffen, selbst über ungelegte Eier. Dabei ist der ursprünglich links gerichtete Trend, bei dem sich die Rechten sich geduckt hielten, gekippt. Seit Nicole in Süd aufgetaucht ist – du kennst doch Nicole?“

„Ja, Nicole Weber, die Französin.“

„Genau! Die stellt alles auf den Kopf. Sie hat jetzt nur noch einen Arm und mit dem fuchtelt sie in der Luft herum, wenn sie in Rage kommt. So wacker, wie sie hier die rechte Keule schwingt, holte sie mit der Macht ihres Charmes die bislang schweigende Mehrheit aus der Reserve. Ich hätte nie gedacht, dass außer den Radikalen auch andere Rechtsgerichtete existieren, und siehe da, es gibt davon genauso viele, wenn nicht mehr, wie bei den Linken.“

„Ich kann mir nicht vorstellen, dass diese Offenbarung allein auf Nicoles Wirken zurückgeht. Eine beachtliche Rolle, denke ich, spielt dabei der Wegfall der geballten Macht der Großmedien, die hier nicht zum Zug kommt.“

„Kann sein. Und Nicole dreht sogar noch einen Linken nach dem anderen um hundertachtzig Grad um.“

„Dich auch?“

„Wo denken Sie – wo denkst du hin! Mein Herz schlägt immer noch links.“

„Wie Oskar Lafontaine von sich sagt.“

„Also, mit dem bleib mit von der Pelle. Der hat sich zum Erzbolschewisten gemausert ... seine Verbrüderung mit der PDS – übel ist das, echt.“

„Du glaubst also, links und links sei zweierlei und hältst es mit den Intellektuellen. Mit der Avantgarde des Edelkommunismus und den Priestern einer säkularisierten Religion, den Marxisten nahestehend.“

„Du hörst dich an, als hättest du was gegen die Intellektuellen.“

„Habe ich.“

„Oh!“

„Gegen ihre Überheblichkeit. Gegen den Mangel an Toleranz gegenüber denen, die ihre Thesen in Zweifel ziehen und ihre Kritik an unserer Sozialordnung nicht teilen. Weil sie die Wahrheit für sich gepachtet haben … Wer anders denkt, denkt falsch, macht sich verdächtig. Weil sie zu keinen Kompromissen bereit sind … diese revolutionären Poeten und pseudodevoten Betroffenheitsvirtuosen. Und weil Rot Rot ist und Rot den Kommunismus erstrebt. In dem leben dann die Bonzen wie die Maden im Speck und der Rest der Menschheit ist der Verelendung preisgegeben und hat zu parieren.“

Edmund hatte sich in Rage geredet und war darüber erschrocken. Gerd vermied es, ihn anzusehen, und sagte schließlich:

„So kann ich das nicht sehen.“

Edmund nickte sorgenvoll. „Der Zeitgeist hat auch an dir gute Arbeit geleistet.“

Und bei sich dachte er, die alliierte Umerziehung feiert triumphale Erfolge. Gerd, Opfer einer Gesinnungsdiktatur, wird nie begreifen, dass Marxismus und Sozialismus mit Freiheit und Menschenwürde nicht vereinbar sind. Aber spielt das hier in Repuestos eine Rolle? Was sind die Probleme der Welt gegen das, was uns bevorsteht? Verstümmelung, Tod? Kann man sich da noch mit der Gefahr befassen, auf die Deutschland zutreibt?

Dennoch: Edmund spürte tief in sich, dass er trotz seiner Lage Deutschland nicht abschütteln konnte, dachte an den Weg, den das Land nun ging, an die Indoktrinierung durch dieses mächtige Kartell aus ideologischer Politik, irregeleiteten Schöngeistern und der Medienkontrolle, was zusammengenommen effektiver war als jede Diktatur. Von echter Freiheit – wahrer Demokratie – keine Spur.

Edmund schüttelte seinen Kopf, als wolle er ihn entleeren.

Gerd hatte offenbar seine Gedanken gelesen.

„Also hier in Süd setzen sich die Rechten mehr und mehr durch. Was die alles sagen, das hätten sie sich oben nie getraut, weil ... Der eher unpolitische Alexander Heine, der übrigens den Aufenthalt in der Apathie ebenfalls ohne Schaden überstand, hat neulich gesagt, einen rechen Mucks von sich zu geben, das hieße oben von allen Seiten mit Lehm beworfen, sogar von der Gemeinschaft ausgeschlossen zu werden.“

„Da haben wir‘s, genau so ist es. Politmobbing. Die mediale Stimmungsmache verhindert ein Abwägen beider Seiten mit- und gegeneinander, weshalb eine Balance nie zustande kommt.“

„Wenn schon. Mich überzeugen die Argumente der Rechten nicht, auch wenn sie gelegentlich einleuchten. Mich können ihre Tiraden nicht kleinkriegen.“

„Dafür ist das den Tiraden der Linken geglückt.“ – Wandelbare Natur der menschlichen Persönlichkeit, eines Tages holt auch sie dich ein, flog es Edmund durch den Sinn. Er wollte noch einiges zur Linken und ihren Tiraden sagen, aber die Vorsuppe machte ihm zu schaffen. „Entschuldige“, sagte er, „ich muss dringend die Toi aufsuchen, die ist doch hier in Süd auch hinter der Efeuwand?“

„ Ja. Jaja, gewiss.“

Es stimmte, er hatte es eilig – die Toilette zu erreichen zwar auch –, aber vor allem die Flucht zu ergreifen vor der anstrengenden Diskussion. Junge, Junge, murmelte er, auch du redest und redest, die bittere Not zu verdrängen …

Wieder zurück, sagte Edmund: „Ich muss Hauptgang und Nachtisch ausfallen lassen. Ich krieg jetzt nichts runter.“

„Und ich bin fertig – lass uns gehen.“

„Gibt es einen Friseur in der Nähe?“

„Ja. Adalbert Giebler. Ich begleite dich bis hin, das ist nur ein winziger Umweg für mich.“

Draußen fragte Edmund: „Ist dir Hannelore Voß schon hier begegnet, in Süd?“

Gerd nickte. „Sie wird jetzt wohl in der Reha sein, sich von ihrer ersten OP erholen.“

„O Gott, was wurde ihr …?“

„Ich weiß nicht, konnte noch nicht mit ihr sprechen, seit sie abgerufen wurde.“

Die Gassen und Pfade boten den Anblick eines Jammertals. Mehr als die Hälfte der Bewohner von Repuestos-Süd waren invalide. Sie bewegten sich auf Krücken oder im Rollstuhl. Zwei Einarmige liefen Hand in Hand. Wer weiß, wie viele unter ihnen zudem längst auch schon Opfer der chirurgischen Räuberei an inneren Organen waren.

„Es treibt sie hinaus“, sagte Gerd, „in ihren Stuben halten sie es nicht aus. Die geschundenen Körper rebellieren doch hin und wieder bei aller Gelassenheitsmedizin, die man den Amputierten angedeihen lässt. Ich weiß von Hannes, der keine Beine mehr hat, gestern aber wenigstens noch einen Arm hatte, dass es einen tröstet, auf Schritt und Tritt anderen Versehrten zu begegnen, es suggeriert eine Art Normalität. Er ist seit heute früh im OP, sie nehmen ihm soeben den zweiten Arm ab. Von der Reha aus kommt er als glatter Rumpf nicht hierher zurück, sondern nach Repuestos-Nord, wo die Rümpfe betreut und zur Blut- und Organentnahme am Leben erhalten werden.“

Die Knie versagten Edmund den Dienst wie seinerzeit. Er knickte ein und hielt sich an einer Laterne aufrecht. Sein Overall war am Rücken schweißdurchnässt und dicke Perlen standen auf seiner Stirn. Das ist alles nicht wahr, das ist ein böser Traum, gleich wache ich auf, daheim, neben Lydia, und es war gestern, dass ich die Arbeitshefte in der Elf einsammelte.

Hannes! Es gab nur einen Hannes in Repuestos. Ein junger Mann, ein lieber Kerl, ein Träumer. Er träumte vom Staat der Proletarier, eine Woche vor seiner Überführung nach Süd, am Ruder im Fitnesssaal West, an Edmunds erstem Vormittag.

Wochenlang war Edmund rückhaltlos auf alle Einzelheiten der Maßnahmen durch die Kerkerobrigkeit vorbereitet worden, hatte alles vernommen, was den Spendern in Repuestos-Süd blühte. Doch – die Botschaft vernahm er wohl, allein ihm fehlte der Glaube –, der Glaube an Unglaubliches, und er durchlief Süd, wie aus einer Wolke gefallen.

„Herr Konrad! Edmund! Reiß dich zusammen, bau nicht ab! Die denken am Ende, du hättest vorhin in der Toilette deine Vorsuppe ausgekotzt, und lasten dir das als Vergehen an mit sofortiger Konsequenz ... Edmund, bitte!“

Gerds Stimme holte ihn zurück.

„Gerd, ich glaube, ich verliere hier den Verstand.“

„Du wärst nicht der Erste. Versuche aber bitte, das zu unterlassen. Ich stand selbst schon kurz davor. Vor zwei Wochen – in der Kardiologie.“

„Was war da?“

Gerd rieb sich die Stirne.

„Ein andermal … da drüben ist Gieblers Salon. Adieu!“

Adalbert Giebler konnte noch nicht lange in Süd sein. Edmund erinnerte sich an das blasse Gesicht mit den auffallend roten Lippen. Er hatte ihn drüben einige Male im Atelier gesehen, da schrieb er intensiv Seite um Seite für den Schredder. Der Friseur schien sich an ihn ebenfalls zu erinnern. Er begrüßte Edmund mit:

„Du also jetzt auch hier. Adalbert Giebler“, und gab ihm die Hand.

„Edmund Konrad. Schreibst du immer noch fleißig – oder gibt es hier kein Atelier?“

„Nein. Doch. Ich mein‘, ich schreibe nicht mehr, aber ein Atelier gibt es hier auch. Und du, wirst du hier schreiben?“

„Weiß ich noch nicht. „

„Haare schneiden?“, fragte Giebler, seine Stimme klang freundlich und der Ton war es auch.

„Ja bitte. Und recht kurz.“

Giebler band ihm einen Umhang um und verrichtete seine Arbeit schweigend und mit Sorgfalt. Hinterher erstand Edmund zum üblichen Nulltarif ein Rasierwasser und eine Packung Poly Diadem, schwarz, und eine Flasche Körperlotion.

In der Krähengasse begegnete er Antje Meisner, die kleine Schachspielerin aus West, wie sie sich von einer einarmigen Frau mit einer Umarmung verabschiedete, die in den Magnolienpfad entschwand. Antje kam auf ihn zu, streckte ihm beide Hände entgegen. Sie sagten nichts, sahen sich an und ihre Augen weinten.

„Trinken wir bei Max einen Kaffee zusammen?“

Sie hakte sich einfach bei ihm unter. Sie musste seit zwei Wochen in Süd sein.

„Seit wann bist du hier?“, wollte sie wissen.

„Ganz neu … Sag mal, die Frau, die du da umarmt hast, war das nicht Nicole?“

„Ja, das war sie. Wir sind Freundinnen geworden.“

Erstaunlich – oben käme eine Freundschaft zwischen zwei Menschen so unterschiedlicher Gesinnung nie zustande. Nicoles Amputation ging ihm nahe. Sie war zwar eine Fremde für ihn, dennoch versetzte ihm die mutwillige Verstümmelung der lebhaften jungen Frau einen Stich. Die Kellnerin kam, sie bestellten Kaffee und Erdbeertorte.

„Weißt du, eigentlich hat sie ja so recht, obwohl …“, es zuckte um den kleinen Mund, „ich meine, der richtige, ein guter Kommunismus wäre doch ein Segen für die Menschen. Andererseits – ich wollte das nie wahr haben, obwohl ich … Meine Oma schrieb in ihr Tagebuch …“

Sie verstummte. Edmund drang nicht weiter in sie ein. Obwohl, obwohl – was stand in dem Tagebuch?

„Und mit dem Unrecht der Sieger an uns …“

Edmund schreckte aus seinen Gedanken hoch.

„… hat sie doch auch recht. Sie ist Französin und spricht dennoch vom Unrecht der Franzosen an uns.“

Wie geduldig doch Tagebücher sind, dachte Edmund. Das unendliche Leid, das dort niedergeschrieben und bewahrt wird, gilt in diesem Land noch immer als undruckbar und unaussprechbar… festgehalten in dem Zeitungsfetzen, der als Lesezeichen diente in einem Büchlein von Stefan Zweig, das er am Ende seiner letzten Unterrichtsstunde in der Schublade des Lehrerpults vorgefunden hatte.

Später besuchte Gerd ihn in seiner Bude und sie gingen gemeinsam die Hausordnung für Repuestos-Süd durch. Die Strafen waren ausgemachte Gräuel. Ermahnungen oder Vorwarnungen gab es nicht. Es überzog ihn eine Gänsehaut. Zuletzt wurde ihm schwarz vor Augen und sein Gesicht weiß wie die Wand. Gerd wollte ihn so nicht zurücklassen. Er leistete seinem einstigen Lehrer noch eine Weile Gesellschaft und versuchte – glücklos –, mit Geplauder über dies und das den Horror zu überspielen. Oben hatte er ihn nicht besonders gemocht. Keinen der Pauker hatte er je besonders gemocht. Die ganze Penne nicht. Penne. Aus heutiger Sicht ein Paradies.

„Da fällt mir ein, ich habe noch eine Frage bei dir gut.“

„Stimmt. Schieß los.“

„Wieso hast du damals in West dazu genickt, als das Schwäble behauptete – eine erstaunliche Aussage übrigens für eine Erzkommunistin –, wir wären nicht schuld gewesen an dem Scheißkrieg. Mit wir meinte sie doch Deutschland.“

„Ich nick dazu noch immer.“

„Wie kannst du Altachtundsechziger …“

„Einstiger Altachtundsechziger …“

„Wie bitte? – „Auf welcher Seite stehst du?“

„Hüben. Drüben war früher.“

„Wie das?“

„Das lässt sich nicht in einem Satz sagen.“

„Wir haben Zeit.“

Dem Argument war schwerlich zu widersprechen. Es gab auch nicht wirklich einen Grund dafür.

„Es stimmt, ich war Achtundsechziger. Stolz bin ich darauf nicht. Damals kam ich mir prächtig vor. Ich war so alt wie du jetzt. Unsere Politisierung – das ahnte ich nicht – war auf Lebenslügen aufgebaut. Meine Zugehörigkeit zur links radikalisierten akademischen Jugend war das schwärzeste Kapitel in meinem Leben.“

„Bist du irre?“

„War es. Seinerzeit. Ich will nicht mit der Leier kommen, dass wir uns als dumme Buben mit dummen linken Sprüchen einfach hineinreißen ließen, auch wenn es teilweise stimmt. Fakt ist, ich war ein junger Hitzkopf und blindwütig auf unsere Elterngeneration, die, wie ich glaubte, die Welt in diesen fürchterlichen Krieg gestürzt hatte, in dessen schmachvolle Nachkriegszeit wir hineingeboren wurden, und dass alle Welt mit Fingern auf uns zeigte. Ich habe mitgebrüllt, bin mitmarschiert, habe Steine geworfen und Häuser besetzt, Mao verehrt, Marx für den Größten gehalten. Marxismus galt als Gegenteil des Nationalismus, das Gegenteil von allem Bösen schlechthin.“

„Was ja wohl auch stimmt …“

Edmund überhörte den Einwand geflissentlich. „Von meinen Eltern, bei denen ich noch wohnte, hatte ich mich abgewandt, mit meinem neun Jahre älteren und dreimal klügeren Bruder – Koko – Auseinandersetzungen durchfochten. Nichts und niemand konnte mich von meiner Linie abbringen. Ich verbrachte den größten Teil des Tages mit Gleichgesinnten in und außerhalb der Uni und fand mich bestätigt. Jeder von uns fand sich durch die anderen bestätigt. Allein fünf Worte, ein Satz meiner Mutter, irritierten mich mitunter. Sie mischte sich niemals ein, aber sie sagte, vielmehr murmelte sie kopfschüttelnd vor sich hin, während sie dabeisaß und strickte: „Es war alles ganz anders.“ Zu unseren Diskussionen und zu so manchem Kommentar auf dem Fernsehschirm immerzu: „Es war alles ganz anders.“ Das hätte für mich Anlass sein sollen, die Postulate unsere ‚Bewegung‘ zu hinterfragen. Aber nein, hartnäckig, verbohrt hielt meine Einstellung mich noch Jahre im Griff. Das fand sein Ende auf einem Dachboden in Norfolk, als ich dort anlässlich einer Familienfeier meiner Schwester im Haus ihrer Schwiegereltern Porzellan aus einer Truhe auspacken half. Jedes Stück war einzeln in Zeitungspapier gewickelt. Dabei stieß ich auf eine Seite der Sunday Correspondent von irgendwann im September 1989 und staunte nicht schlecht, als ich las: Wir sind 1939 aus keinem anderen Grund als 1914 gegen Deutschland in den Krieg gezogen als dem, dass wir die deutsche Vormachtstellung in Europa nicht akzeptieren können.

Hoppla! dachte ich und mir fiel eine wertvolle Tasse aus der Hand und zerschellte. Mutters Worte ‚Es war alles ganz anders‘ blitzten vor mir auf. Von da an betrieb ich Nachforschungen zum Thema Kriegsschuld beider Weltkriegsfälle. Die Wahrheit ist, es war in der Tat alles ganz anders. Wir, speziell die Achtundsechziger, befanden uns in einem folgenschweren Irrtum, den die Linke bis heute leugnet. Dadurch bleibt das Unrecht erhalten und mutiert von Jahr zu Jahr. Die Linke dominiert unser Land und der Rest, obwohl in der Überzahl, der schweigt.

Die Vergangenheit hat sich nach dem Willen der Sieger geformt, die uns kategorisch ein schlechtes Gewissen verordneten und ihre Hände in vorgetäuschter Unschuld wuschen. Die Geschichte wurde zur Hure der politischen Korrektheit. Daran hat sich bis heute nichts geändert. Wir, die willigen Schüler der Mächte, die sich unsere Umerziehung auf die Fahne geschrieben hatten, glaubten an die Schuld unserer Eltern am Zweiten Weltkrieg und an die Schuld unserer Großeltern am Ersten.

Es blieb uns verborgen, dass diese Schuld genau denen zuzuordnen war, die sie den Besiegten in die Schuhe schoben. Deutschland hat die Welt weder in den Ersten noch in den Zweiten Weltkrieg gestürzt und ich – wir alle waren den Lügenkonstruktionen der Sieger aufgesessen.“

Edmund beendete seinen Vortrag mit den Worten: „So sieht es aus, mein lieber Gerd, verstehst du nun, warum ich zu dem Unfug nicht mehr stehe?“

Er richtete sich auf, Gerds Miene zu studieren, seine Reaktion abzulesen, und musste schmunzeln. Das hatten wir doch schon – vor hundert Jahren, im Physikunterricht –, dass Gerd eingeschlafen war.

Er sah in das junge Greisengesicht unter dem schlohweißen Haarschopf. Wir müssen dieser Hölle entrinnen, auf Biegen oder Brechen – und bald. Als hätte der Junge den Blick im Schlaf bemerkt, fuhr er erschrocken hoch.

„Entschuldigung, Herr Konrad, ich war eingeschlafen!“

„Kein Problem. Du hast nichts versäumt.“

Was auch in des Teufels Küche war hier von Bedeutung außer der Frage nach dem Entkommen?

„Ich muß schlafen gehen. Ich glaube, in meiner Suppe war die doppelte Portion rosarote Brille ... ein schlimmes Zeichen? Der Auftakt zu einer OP morgen früh?“ Er zuckte mit den Schultern. „Kann sein, is auch wurscht.“

Wurscht? Doppelte Portion rosarote Brille? Verdammt!! Edmund sah dem Jungen hinterher, bis er um die Ecke verschwunden war, ohne dass er sich noch einmal umgedreht hatte. Dann schloss er seine Tür und verriegelte sie.

Erste Nacht in Repuestos-Süd. Er hoffte auf den Schlaf. Der ließ ihn im Stich. Was bohrte tiefer, Angst oder Heimweh? – Doppelte Portion – rosarote Brille. Dem Bub ist es wurscht. Human, dieser Duda.

Leichte Tode.

Schmerzfreie Resektionen!

Gnadenreiche Stumpfheit segensreicher Pharmazie.

Abschied vom Ich.

Kaleidoskop der Hölle.

Aus Furcht vor sorgendurchtränkter Nacht schluckte Edmund eine Dormidin und ergab sich einem bleiernen Schlaf.

Auch in Süd begann der Tag im Schwimmbad, durchlief die Pflichtprogramme bis hin zum Fitnesstraining, doch es gab einen Unterschied: Die Samstage und Sonntage waren frei.

Es war aber erst Donnerstag. Edmund schlüpfte in seinen Overall und trat vor die Tür, reihte sich in den traurigen Zug zu den Badehallen ein. Alles wie drüben. Edmund konnte kein bekanntes Gesicht aus West ausmachen, auch nicht Gerds. War seine Befürchtung eingetroffen? Auch in der Schwimmhalle wanderte sein Blick vergeblich nach ihm umher. Edmunds Herz begann heftig zu klopfen und zu stechen angesichts der Stümpfe ringsum. Nackt boten die Amputierten einen noch beklagenswerteren Anblick als in ihren Overalls. Wenigstens konnten sie schwimmen, wenn manche auch nur mit einem breiten Korkengürtel.

Die Sitzordnung hing auch hier neben der Tür zum Frühstückssaal aus. Die Tische eins bis acht waren für Unversehrte vorgesehen, vorwiegend Neue aus West. Sein Name war auf einem Platz an Tisch vier eingetragen, der von Gerd wieder an Nummer sieben. Fünf Plätze waren da besetzt. Wo war Gerd? Am oberen Ende erkannte er Helga, die in West die Teestube „Interim“ geleitet hatte. Sie sah sehr blass aus, drehte den Kopf immer wieder zur Tür. Wartete sie auf jemanden? Vielleicht ebenfalls auf Gerd?

An Tisch vier war nur der für ihn bestimmte Stuhl unbesetzt. Er sagte Guten Morgen und setzte sich hin. Sich vorzustellen, erübrigte sich. Wie in West waren vor den Gedecken die Namenskarten aufgestellt. Von Gerd wusste er, dass sich in Süd alle duzten. Er prägte sich die Vornamen seiner Tischnachbarn ein.

An Tisch zwölf saß Nicole Weber, die streitbare Französin, bisher das vierte Gesicht in Süd, das er von West her kannte. Ihre Verstümmelung versetzte ihm wiederum einen Stich. Sie winkte ihm zu, mit der Hand, die ihr verblieben war, und rief:

„Ich habe dich irgendwann schon gesehen.“

„Ich dich auch – und gehört obendrein, vor langer Zeit in West. Ich glaube, es war im ‚Tulpenkorb‘, du warst in Begleitung von zwei Herren, die du recht ungehalten verlassen hattest.“

„Ah –! Erinnere mich, es ließ sich trefflich mit ihnen streiten. Der Dicke mit der Hornbrille, wie heißt er doch gleich … egal, der ist ebenfalls hier.“

Sie zeigte mit dem Kinn in die Richtung zu Tisch Nummer zwei und wandte sich ihrem Brötchen zu, das sie einhändig behände mit Butter bestrich. Edmund konnte den Buchhalter von seiner Position aus nicht ausmachen.

„Zeigt euch nicht beeindruckt“, riet Mirco Schlei, er saß Edmund gegenüber und meinte damit ihn und zwei weitere, die erst seit gestern hier waren, „sondern irgendwie gleichgültig bis apathisch. Vergnügtheit wäre unglaubwürdig, auch wenn euch dieses Theater gelänge, aber um alles in der Welt dreht nicht durch und tragt auch keine ausgesprochenen Depressionen zur Schau, sonst bekommt ihr noch vor eurer ersten Ampu eine rosarote Brille gespritzt und hebt ab.“

„Woher weißt du das?“, fragte der Schmächtige rechts neben Edmund.

„Ich bin seit drei Wochen hier. In dieser Zeit kriegt man das eine oder andere mit“, antwortete Mirco.

„Wenn ich aber“, wandte die junge Frau zu seiner Linken ein, „gegen solch eine rosarote Brille gar nichts einzuwenden hätte, sondern im Gegenteil …“

„Nichts einfacher als das! Zieh die Schnute, nach der einem hier sowieso zumute ist, oder, wenn es schnell passieren soll, brüll rum und schmeiß mit Sachen um dich. Aber Achtung! Die rosarote Brille ruft eine künstliche Demenz hervor. Doof und froh, oho oho, wenn du weißt, was ich meine.“

„Mirco, also drei Wochen bist du bereits hier. Wie lange, schätzt du, dauert hier der Aufenthalt, bis man zum ersten Mal gerupft wird?“, fragte Edmund.

„Du bleibst so lange ungerupft, um bei deiner Terminologie zu bleiben, wie deine Werte und Maße keinem Kunden des Vereins angepasst sind. Da kann man nur hoffen.“

Helene Steuben brach das Schweigen, das eingetreten war:

„Was hast du davon, Mirco, wenn deine Maße nie passen, du aber zur Herzamputation gerufen wirst?“

„Wenig. Zugegeben. Wenig.“

Der Gong zeigte das Ende der Frühstückszeit an. Stühlerücken, Füßescharren, Krückenklicken, Abmarsch. Gerd war nicht erschienen. Edmund holte die Französin ein.

„Nicole, du kennst doch Gerd Schäfer. Er ist nicht zum Frühstück gekommen.“

Nicole zuckte mit den Schultern.

„Den Dicken mit der Hornbrille – er heißt übrigens Helmut Forst – habe ich vorhin nicht gesehen, doch dazu wird es bestimmt noch Gelegenheit geben. Was ist mit dem anderen, dem Architekten, ist der nicht hier in Süd?“

„Günter Reise? Nö! Der ist bereits in Nord, der arme Teufel. Und Theo – du kennst doch Theo – da vorne fährt er grad mit dem Rollstuhl durch die Tür, du kannst ihn von hier aus von hinten sehen, Theo hat kein Bein mehr.“

Edmund schluckte.

„Verflucht! – Und Reiser in Nord. Das heißt …“

„Alles ab, bis auf Kopf und Hals.“

Bereits in Nord. Grausen. Entsetzen. Panik. Bereits. Bereits. Er hat es bereits erreicht, das Ende vor dem Ende. Unser aller Ziel. Eine schlimmere Vokabel als bereits gibt es nicht. „Bereits in Repuestos-Nord“. Um ihn her wurde gesprochen, geplaudert, auch das Wort an ihn gerichtet – er nahm nichts von alledem wahr, verharrte in einem statischen Zustand, die Stimmen ringsum ein einziges Geräuschen, am Ohr vorbei, bis Nicole ihn in die Rippen boxte. „Hej!“

Was hatte es zu bedeuten, dass Gerd nicht zum Frühstück gekommen war?! Edmund wurde diese Frage nicht los und hatte Mühe, den Kommandos auf der Liegewiese zu folgen. Er machte sich zum Vorwurf, dass er in West seinen Plan mit der fifty-fifty-Chance verschoben hatte. Vielleicht wäre es gut gegangen und dieser Alb längst Vergangenheit! Im Falle des Versagens hätte ihm „lediglich“ die Apathie gedroht, in die er alsbald ohnehin gelangt war.

In der Turnhalle wurden sie in drei Gruppen eingeteilt, wie er sie gestern schon angetroffen hatte. Das Lied für heute war Das Wandern ist des Müllers Lust – unüberbietbarer Hohn.

Im Fitnesssaal trat Edmund zehn Minuten lang wütend in die Pedale des immobilen Rades, schwang einige Schlenker an den Ringen und setzte sich zuletzt in ein Boot. Er ruderte wie um die Wette. Nach mehr als einem Dutzend Ruderschlägen drang vom Nachbarboot eine vertraute Stimme zu ihm herüber.

„Hallo, Edmund, bin dem Teufel von der Schippe gehippt!“ Edmund hielt im Rudern inne, sah zur Seite in Gerds glückliches Gesicht, Freudentränen schossen aus seinen Augen. Edmund ruderte weiter und stieß ein Dankgebet zum Himmel. „Mein Gott, gibt es dich doch?“ Er ruderte mit voller Kraft weiter, noch heftiger, und konnte die Frage nur herauskeuchen: „Wie ist das zugegangen?“

„Mir geht gleich die Puste aus, ich erzähl‘s dir nachher im ‚Tulpenkorb‘.“

***

Teil 5

Hauptkommissar Raabe war damit zufrieden, wie die Dinge sich entwickelten. Erstaunlicherweise hatten die Behörden in Dakar schnelle und reibungslose Amtshilfe geleistet. Kupsch saß jetzt mit Handschellen zwischen zwei Kollegen im Flugzeug nach Frankfurt. In der gleichen Maschine eine überglückliche Lolita zwischen Reinfeld und Kellermann. Die beiden Detektive hatten es sich nicht nehmen lassen, zusammen mit der Polizei am Kai von Dakar die Ankunft des Segelbootes zu erwarten und die junge Frau in Empfang zu nehmen, während Handschellen um Kupschs Handgelenke einklickten. Raabe setzte große Hoffnung in den weiteren Verlauf. Ebenso in Rehbeins Mission. Anders als Reinfeld versprach er sich Resultate von seiner vorgesehenen Reise nach Polen. Es war durchaus nicht ausgeschlossen, dass diese Laborantin Theresa Schwarz bei ihrer Großmutter, bei der sie aufgewachsen war, Unterschlupf gesucht und gefunden hatte. Wenn nicht, bestand immer noch die Chance, dass Rehbein dort etwas über den Aufenthaltsort der Dame in Erfahrung bringen konnte.

Im Vermisstendezernat wehte inzwischen ein anderer Wind. Kollege Müller blieb hartnäckig am Ball, hinter Emil Tutzing her, dem Koko auf der Spur war und dabei ebenfalls im Heer der Vermissten versank. Am Ende gar war das die Richtung, die zu den Vermissten führte.

Polizeihauptkommissar Raabe konnte sich nach den hektischen Tagen und mit Knöpfle im Büro entspannen und sich ein paar Stunden für Marion und ihre Kunst gönnen. Eine Ausstellung ihrer Bilder in der Rumkorff KG. stand bevor. Der Ausstellungsraum stand ihr bereits heute zur Verfügung und die Anordnung der Bilder wollte gut überlegt sein. Professor Ulrichstein, dessen Name auf der Berufungsliste des Städel stand, hatte sie auf ihre Einladung hin mit seiner Zusage beglückt.

Sie lehnte ihr jüngstes Bild an die Wand, betrachtete es lange und ging nachdenklich im Raum auf und ab. Sollte sie es zeigen oder nicht? Es war die Elite-Karikatur in Acryl, seit wenigen Tagen vollendet. Der Fahrer des Mietwagens beobachtet sie vom Flur her und wusste nicht, was er nun tun sollte: die vier Bilder zu den anderen hinuntertragen, die er bereits in den Kleinbus geladen hatte, oder warten, bis sich Frau Raabe an ihrem letzten Bild sattgesehen hatte. Sein Bus stand unten im Halteverbot, er wurde kribbelig und mahnte im Stillen: Wird’s bald? Als habe sie seine Gedanken erraten, sagte sie:

„Bringen Sie die vier Bilder ruhig runter. Ich bin noch am Überlegen, ob das hier mitkommt oder nicht.“

„Okay, ich warte unten. Falls sich eine Politesse nähert, drehe ich eine Runde oder zwei, wenn es sein muss.“

Marion nickte und vertiefte sich wieder in die Gruppe aus Acryl. Keine Frage, die Gesichter waren unverkennbar, jeder der Dargestellten würde sich ohne Weiteres sofort erkennen. Mindestens zwei von ihnen erwartete sie zur Vernissage. Sie beschloss: Nein, heute nicht. Ihr stand nicht der Sinn nach Provokation. Horst hatte sie am Frühstückstisch mit der „Angst vor der eigenen Courage“ aufgezogen. Das war nicht fair, er wusste sehr wohl, dass sie die Karikatur der elitären Weltrevoluzzer von Anfang an nicht für die Öffentlichkeit vorgesehen hatte. Davon abgesehen konnte sie es Dr. Leitmeier nicht antun, der die Ausstellung für sie ermöglichte. Er war mit einigen der Figuren ziemlich dick befreundet – am Ende gehörte er gar dazu – viele Akademiker hatte der Linksdrall eingeholt. „Herr vergib ihnen, denn sie wissen nicht, was sie tun“, zitierte sie flüsternd. Also gut. Heute nicht. Marion schob die „Ouvertüre zur Apokalypse“ an ihren Platz zurück, zupfte vor dem Garderobenspiegel ihr Pony zurecht, nahm ihre Tasche und verließ die Wohnung. Im Treppenhaus traf sie Horst. Er hatte früh Schluss gemacht, um bei den Ausstellungsvorbereitungen zu helfen. Für Samstag war die feierliche Eröffnung angesagt.

„Ich habe nicht geglaubt, dass du es wirklich schaffst, Herr Hauptkommissar!“, rief sie begeistert. „Nun können deine Falkenaugen darüber wachen, dass wir alles ordentlich arrangieren und“ – damit nahm sie sich selbst auf die Schippe – „meine Werke ins rechte Licht gerückt werden.“

Sie hatten sich gerade in den Bus gesetzt, als es an der Seitenscheibe klopfte. Eine junge Frau sah sie strafend an und schrieb zugleich den Strafzettel aus.

„Zu früh gefreut! Mit Ihrem Auftauchen, Kollegin, hatte ich erst zehn Minuten später gerechnet.“ Der „Kollege“ grinste säuerlich und zückte seine Brieftasche. Die Politesse, die sehr wohl wusste, wen sie da berappte, lächelte süffisant. Mit zehn Euro war die Sache erledigt und sie fuhren los. Der Fahrer steuerte den Bus die Burgstraße hinunter und erklärte: „Ich fahre durch die Innenstadt und über die Messe auf die Autobahn, HR 4 hat einen Stau im Anlagenring durchgegeben.“

„Alles klar“, sagte Marion und warf einen Blick in den Laderaum. Die Bilder waren, durch Pappkartons voneinander getrennt, in zwei Stapeln ordentlich übereinandergeschichtet. Vier ihrer sechs Neuschöpfungen und vierundzwanzig Teile, die sie vergangenen Herbst im Bürgerhaus Bornheim schon ausgestellt hatte, ohne ein einziges zu verkaufen – trotz vieler Bewunderer. Ob es lauter Heuchler waren oder arme Tröpfe, die sich ein Bild von ihr nicht leisten konnten, blieb dahingestellt. Immerhin hatte sie zwei neue Bilder auf der letzten Party in ihrer Wohnung an den Mann bringen können, eines davon an Dr. Leitmeier, der nun schon zwei von ihr besaß. Dieser Arzt, der ihre Malerei so bewunderte, war für Marion überhaupt ein Glückstreffer. Er hatte seinen Schwager, den Chef der Rumkorff KG, zu der Ausstellung in der Eingangshalle seines Betriebs überredet. Sie versprach sich einen glücklicheren Verlauf als bei der im vergangenen Herbst. Dr. Leitmeier war nicht nur bereit, die Vernissage zu moderieren, er hatte auch eine Reihe prominenter Persönlichkeiten aus Kultur und Politik gewinnen können, die Eröffnung zu besuchen. Darunter zwei, die sich beim Anblick der Ouvertüre zur Apokalypse gewiss provoziert gefühlt hätten. „Vielleicht aber auch hätte es sie mit Stolz erfüllt oder mit Heiterkeit und beides wäre noch viel schlimmer.“

„Wie bitte?“

„Oh!“ Marion fuhr irritiert herum. Hatte sie laut gedacht? „Ich war im Moment woanders, entschuldige.“

Horst musterte sie von der Seite. Er wusste sehr wohl, worum ihre Gedanken sich drehten. Sie hatte ihr Herzstück zurückgelassen, war erleichtert darüber und traurig in einem.

Der Kleinbus passierte die Alte Oper Richtung Westen. Der Verkehr ging nur stockend vorwärts, es nieselte dazu.

„Hat man schon eine Spur zu seiner Tochter gefunden oder zu seinem Sohn?“

„Leitmeiers? – Nein. So wenig wie zu den Konrads und allen anderen. Reinfeld war schon am Ende seiner Kräfte. Die jüngsten Ereignisse haben ihn wieder aufgerichtet und die Hoffnung neu belebt, dass es doch noch gelingt, die Hintermänner aufzuspüren. Wenn das gelänge, hieße das Befreiung der Entführten oder … Entdeckung eines Massengrabes.“

„Oh Gott!“ Marion – im Kopf überwiegend mit der bevorstehenden Vernissage befasst, schreckte bei Horsts letztem Wort in die Höhe. „Mal nicht den Teufel an die Wand!“

***

Gerd bestellte Hirschbraten mit Preiselbeeren. Edmund hatte noch immer keinen Appetit. Bis auf die Vorsuppe war Mittagessen kein Muss, dennoch musste er etwas zu sich nehmen, um nicht abzubauen. Da kamen ihm Makkaroni und Apfelbrei in den Sinn. Zehn Jahre war er alt oder elf, als er das zum letzten Mal gegessen hatte, aber das war ihm jetzt gerade recht. Es stand nicht auf der Karte, doch der Kellner meinte, das ließe sich machen.

„Na los, Gerd! Ich höre. Wie bist du davongekommen?“

„Also – ich lag angeschnallt auf der Schlachtbank. Der Anästhesist war dabei, die Vorbereitungen zu treffen. Da flog die Tür auf und Dr. Werner kam hereingestürzt, auf mich zu, umarmte und herzte mich wie ein Baby und rief: ‚Junge, du bist für diesmal aus dem Schneider. Der Kunde aus Venezuela, für den deine Niere vorgesehen war, ist letzte Nacht gestorben. Herzinfarkt‘.“

„So ein Glück!“ Edmund massierte sich die Stirn. „Wäre Dr. Werner dein Chirurg gewesen?“

„Ja. Er macht den Job seit zwei Jahren. Bei jeder Operation blutet sein Herz.“

„Und wenn er sich weigerte, Menschen zu verstümmeln?“

„Ab in die Konservierung, ist doch klar. Und verhindern würde er damit nichts. Der nächste Chirurg auf der Warteliste bekäme seine Chance. Ärzten wird in Süd eine Schonfrist zwischen fünf und zehn Jahren gewährt, erst danach sind auch sie Kandidaten für den Operationstisch.“

„Ich kann dir gar nicht sagen, wie erleichtert ich bin, dass du noch mal heil davongekommen bist.“

„Ich erst! – Fragt sich, für wie lange. Aber bald glaube ich an einen Schutzengel. Es war heute das zweite Mal, dass ich solches Glück hatte. Was heißt solches, beim ersten Mal war es noch viel größer.“

Edmund sah ihn fragend an.

„Diesmal wäre es nur um eine Niere gegangen und deren habe ich immerhin zwei. Zwei Herzen aber besitze ich nicht.“

„Was sagst du da? Die wollten dir das Herz rausschneiden?“

Gerd nickte und lehnte sich im Stuhl zurück. Edmund fror.

„Mein Gott.“

Gerd seufzte auf, wollte sprechen, doch die Erinnerung an den grausigen Tag in Repuestos-Ost blockierte seine Kehle: Im Vorraum des Versorgungssaals, in den ihn zwei chinesische Spender geschoben hatten, standen fünf Rollwagen mit Herzspendekandidaten, bleich und stumm mit einfältigem Lächeln auf den Gesichtern – die Panik lag hinter ihnen – Wunder der Pharmazie. Bei ihm schien es nicht zu wirken, bei seinem nächsten Nachbarn offensichtlich nur mäßig, er wurde gesprächig, kaum dass die Chinesen den Raum verlassen hatten.

„Jetzt werden Herz und Blut ein letztes Mal unmittelbar vor der Transplantation überprüft. Nebenan im Versorgungssaal leben die, die eine solche Prüfung mit positivem Ausgang hinter sich haben. Sie hängen allesamt an einer gemeinschaftlichen Herz-Lungen-Maschine. Bald – vielleicht morgen schon, gehören wir dazu.“ Sagte es und fing fürchterlich zu weinen an.

Gerd konnte nicht glauben, dass er zur Herzamputation vorgesehen war. Das passierte doch nicht ihm! Unmöglich! Man hätte ihn doch darauf vorbereitet. Oder? Tränen rannen ihm seitwärts ins Haar. Das Wundermittel hatte bei ihm eine bleierne Müdigkeit bewirkt. Er war erschöpft und er schlief ein.

Er erwachte durch tastende Berührungen seines Brustkorbs, zwei Pfleger hantierten an ihm mit einem Maßband und gaben Zahlen in einen Computer ein. Einer der beiden tätschelte seinen Kopf:

„Schlafen Sie ruhig weiter.“

„Ich müsste mal austreten!“, rief er ihnen hinterher, worauf einer sich umwandte.

„Unter der rechten Armlehne Ihres Rollstuhls befindet sich ein Knopf, den müssen Sie drücken. Hat Ihnen das niemand gesagt?“

Seine rechte Hand ertastete den Knopf und betätigte ihn. Sofort erschienen die zwei Chinesen. Sie schoben seinen Rollsessel in eine geräumige Toilette, öffneten die Gurte und warteten vor der Tür, um ihn hinterher wieder anzuschnallen und zurückzurollen.

Am Abend rollten sechs Pfleger sechs Teewagen mit dem Abendessen für die sechs Kandidaten der bevorstehenden sechs Herzamputationen innerhalb der nächsten sechs Tage in den Vorraum und verschwanden eiligst. Unter jeder der kunstvoll arrangierten Servietten befand sich ein Briefumschlag mit dem Aufdruck: Wichtige Information. Gerd riss ihn auf, entnahm die „wichtige Information“, die lautete, dass er am Folgetag an der Reihe war. Als Erster der sechs.

Edmund erkannte, dass Gerd, in schmerzliche Erinnerungen vertieft, seine Umgebung vergessen hatte. Er wartete geduldig auf die Antwort.

„Ja, das wollten sie – mir das Herz herausschneiden.“ Er gewahrte die gefüllten Schalen, unberührt, und sagte: „Edmund, es hilft nichts, wir müssen das Zeug schlucken, kalt schmeckt es noch scheußlicher.“

Sie löffelten schweigend die braune Brühe und schoben die Schalen von sich. „Brrr!“

„Ich kann nicht beschreiben, was ich fühlte, als man im OP-Saal auf dem fahrbaren Gestell neben dem Tisch, auf dem ich angeschnallt lag, die Bestecke bereitlegte, die Infusion zur Betäubung klarmachte und meinen Körper mit Ausnahme von Brust und Nase mit einem grünen Tuch abdeckte … und dann, plötzlich, Dr. Hilperts leise Worte direkt an meinem Ohr: Ich glaube, ich kann es verhindern. Laut sagte er: ‚Aktivitäten einstellen, ich muss zunächst eine Meldung an die Zentrale absetzen.‘ Er hatte bei der unmittelbar vor Herzamputationen vorgeschriebenen letzten Ultraschalluntersuchung eine winzige Erhebung am Rande der linken Herzklappe ausgemacht, die bis da nicht entdeckt worden war. Obwohl kleiner als eine Linse, verhindert sie das komplette Schließen der Klappe. Dr. Hilpert übermittelte der Zentrale mit einem Kommentar das Bild.

Die Aktion wurde abgeblasen! Was sich da in meinem Kopf abspielte, ist unbeschreibbar. Ich staune noch heute, dass ich nicht übergeschnappt bin vor Glück.“

Ein schiefes Lächeln huschte über Gerds Gesicht, als er sagte: „Als Herzspender komme ich nun nicht mehr in Betracht, schneubisch, wie die sind.“

„Schneubisch??“

„Ah ja, du stammst nicht aus Hessen. Auf Deutsch: anspruchsvoll.“

Edmund wollte über den bitteren Witz nicht lachen, er war wie benommen. Jetzt war alles klar. Das Greisenantlitz, die schlohweißen Haare. Gerd fuhr fort:

„Ich hab sie gesehen, die Herzamputierten, auch Frauen und sogar vier Kinder, als ich, in diesem Rollstuhl fest verschnürt, durch den Versorgungssaal zum Warteraum vor dem OP geschoben wurde. Den Warteraum trennte von diesem Saal lediglich eine große Schiebetür aus Glas. Du machst dir keine Vorstellung von diesem – wie soll ich sagen – Elend trifft es bei Weitem nicht. Sie sitzen angeschnallt in Lehnsesseln auf eingebauten Kloschüsseln mit elektrischer Reinigung und Spülung ... Vor sich ein Pult für die Mahlzeiten, über sich Fernseher mit Kopfhörer … Fernsehen ist alles, was ihnen vom Leben übrig geblieben ist. Unter dem Fernseher zeigt eine Lichtleiste die Kreislaufwerte an. Aus Gefäßen, die an der Decke hängen, rinnen Flüssigkeiten durch dünne Schläuche zu den Röhrchen, die durch Kanüle mit den Venen der Herzspender verbunden sind. Ein etwas dickerer Schlauch ragt ihnen aus der Brust, der mit einer großen Maschine verbunden ist, die rhythmisch pulsiert und den Saal mit einem unheimlichen Geräusch erfüllt: die Multi-Herz-Lungen-Maschine. Ein Wahnsinnsaufwand zur tiefsten Erniedrigung geschundener Kreaturen.“

„Betrieben einzig“, sagte Edmund, „um die Organe der herzlosen Spender zur weiteren Verwendung zu erhalten.“

„So ist es, ja. Zehn Pfleger führen Aufsicht und kontrollieren die Digitalanzeigen an den Wänden und über den Sesseln.“

Edmund schossen Tränen in die Augen und Schauer über den Rücken.

„Das hier“, sagte Gerd und durchfuhr mit ausgestreckten Fingern seinen weißen Haarschopf, „meine neue Haarfarbe, meine ich, ist an jenem Tag entstanden, wie auch mein neues Gesicht. Als ich danach zum ersten Mal in einen Spiegel sah, erkannte ich mich nicht wieder. Ich sah auch den Schrecken in deinen Augen, als du nach Süd kamst und mich in der Turnhalle gesehen … und dir viel Mühe gegeben hattest, dir nichts anmerken zu lassen.“

Edmund presste die Lippen wieder aufeinander und malte mit dem Griff der Gabel imaginäre Dreiecke aufs Tischtuch.

„Entschuldige, ich wollte dich nicht verlegen machen, ganz im Gegenteil. Nur ein Roboter wäre an deiner Stelle nicht erschrocken gewesen.

Mein Nachbar in dem Warteraum, in den mich die zwei chinesischen Spender geschoben hatten, konnte es nicht lassen, unentwegt auf mich einzubabbeln. Noch als ich einschlief beziehungsweise so tat als ob, babbelte er nach einer Pause erneut weiter. ‚Ich weiß auch‘, sagte er, ‚wer mein Herz bekommt. Ein Industriemagnat aus Kalifornien. Die Werte sind alle verglichen und für in Ordnung befunden worden. Ich wünsche mir sehnlichst, bei meinem Abschlusstest würde sich doch noch herausstellen, dass ich HIV-positiv bin. Dann würde ich von dem Gespenst dieser Operation befreit und in der Wäscherei oder der Müllentsorgung beschäftigt werden. Leider stehen die Aussichten, dass ich infiziert bin, sehr schlecht. Das hat man von seiner Monogamie.‘

Dieser Mensch tat mir unsagbar leid, ich mir selber aber auch.“

Edmund kritzelte noch immer mit der Gabel auf dem Tischtuch herum.

„Sag mal, Gerd, weißt du, wo den Empfängern die Organe übertragen werden. Transplantiert, meine ich. Hier doch wohl kaum.“

„In aller Herren Länder. Herztransplantationen jedoch vorwiegend in Repuestos.“

Gerd sah Edmunds Augen aufleuchten und beeilte sich mit der Empfehlung: „Vergiss es! Dabei lässt sich keine Info nach oben schmuggeln. Vor drei oder vier Jahren hat ein Pfleger eine Elastikbinde mit einem Notruf beschriftet, um ihn als Kassiber in die Welt zu schicken. Der Hilferuf hat das Licht der Welt nie erreicht. Der Pfleger flog auf, landete in der Konservierung, sein Kopf in Spiritus, allen zur Warnung. Er steht auf einem Sockel im Flur vor den OP-Räumen, ein informierendes Schildchen unter dem Kinn. Es wird seitdem kein Verbandszeug aus Repuestos mehr für Organempfänger verwendet, sondern mit dem jeweiligen Patienten von oben aus in den OP geliefert.“

„Mich wundert, dass oben kein einziger Organempfänger je ein Wörtchen über das zum Himmel schreiende Verbrechen hat durchsickern lassen.“

„Mann, Edmund! Wo lebst du? Die Spendenempfänger lernen selbstredend Repuestos nicht kennen, können sich weder mit noch ohne Absicht verplaudern. Wie das funktioniert? Einer der vier Einstiegsschächte von oben, und zwar der, durch den ich in die Hölle geschickt worden bin, befindet sich unter dem Lukaskrankenhaus in der Niederräder Landstraße. Ein Spendenempfänger weiß zwar um die Illegalität, sieht sie aber lediglich in der Form einer teuer erkauften Bevorzugung. Das veranlasst ihn zur Diskretion. Er wird am Flughafen Rhein-Main abgeholt, in eine Luxussuite im Lukaskrankenhaus gebracht und im OP erster Klasse narkotisiert. Wenn er später in der Intensivstation aufwacht, hat er keine Ahnung, dass die Operation dreißig oder mehr Meter tief unter der Erde stattgefunden hat, und er weiß auch nicht, dass sein Spender nicht etwa ein Unfalltoter, sondern ein lebendiger Gefangener einer Verbrecherorganisation ist. So einfach ist das.“

Er betrachtete Edmunds sprachlosen Gesichtsausdruck und fuhr fort: „Dem Pfleger, dessen Kopf du auf einem Sockel in einem Glas Spiritus bewundern kannst, solltest du je die Herzchirurgie betreten, was Gott verhüten möge, folgten drei Chirurgen in die Konservierung. Der letzte vor anderthalb Jahren. Seitdem hat niemand mehr einen Versuch unternommen. Es grenzte an Zauberei, einem Operierten ein Zeichen für die Welt mitzugeben. Jeder Handgriff, jede Bewegung wird während der OP aus allen Perspektiven videoüberwacht. Das Verbandszeug kommt hier unten auf dem Bett an, in dem der Organempfänger von oben nach unten und zurück transportiert wird. Es befindet sich kein Material im Transplantations-OP …

Die Chirurgen müssen ihre Arbeit nackend verrichten. Oben angekommen, wird der Mensch, der noch im Tiefschlaf ist, trotz aller Vorkehrungen auch noch akribisch visitiert. Es ist unmöglich, auf diesem Weg einen Kassiber in die freie Welt zu schicken.“

„Woher weißt du das alles?“

„Von der Obrigkeit höchstselbst. Seit der Konservierung des dritten Chirurgen kommen in regelmäßigen Abständen die Videoaufnahmen seiner Exekution mit entsprechendem Begleittext über alle Monitore. Sie wird jeweils einen Tag zuvor angekündigt und alle sind verpflichtet, den Film anzusehen, auch die, die ihn längst kennen. Danach herrscht tagelang schwermütiges Schweigen im Camp und die Gesichter sind noch blasser.“

Bedrücktes Schweigen herrschte auch jetzt. Nach einer Weile stellte Edmund fest:

„Der Löwenanteil der Glieder und Organe wird also exportiert. Unsere einzige Chance besteht demnach darin, dass eines Tages ein entsprechendes Frachtstück an einer Grenze oder in einem Flughafen vom Zoll kontrolliert wird und eine Untersuchung ins Rollen kommt.“

Gerd nickte, schüttelte aber gleich darauf den Kopf.

„Das Unglück ist, dass diese Chance nicht besteht, organisiert, wie der Clan ist, kommt die Ware nicht einmal in die Nähe von Zollkontrollen.“

„Sieh mal, da draußen, ist das nicht Gustav, der da vorbeigeht?“

„Sollte mich sehr wundern. Den habe ich hier noch nie gesehen, aber – ist seine Zeit in der Apathie vorbei?“

Sie ließen die Reste auf ihren Tellern zurück und eilten hinaus. „Sachte!“, mahnte Gerd. Man brauchte in Süd zwar nicht zu wandeln, rennen aber war nicht erlaubt. Hier durfte man gehen. Sie riefen der Gestalt nach, doch sie reagierte nicht. Es bestand kein Zweifel mehr, es war Gustav. Da er wandelte wie in West, holten sie ihn bald ein. Er sah sie nicht an, sondern starr geradeaus und wandelte geradeaus weiter, die Hände hinterm Rücken ineinander gekrallt. Sie haben ihn zerbrochen, schoss es Edmund durch den Kopf, die verdammte Apathie hat ihn kaputt gemacht.

„He Gustav! Schön, dich zu sehen!“

„Du musst nicht so schreien“, sagte Gustav, „das tut in den Ohren weh.“

„Gustav, wir sind gekommen, dir Guten Tag zu sagen. Weißt du denn nicht, wer wir sind?“

Ohne seinen Gang zu unterbrechen und ohne seine Körperhaltung zu ändern, antwortete er mit blitzschnellem Blick nach jeder Seite: „Du bist Edmund. Wir gingen zusammen zur Schule. Das Jüngelchen kenne ich nicht.“

„Es ist Gerd. Du hast ihn kennengelernt, damals, in Süd. Wir drei saßen mit Angela in der Teestube.“

„Angela?“

„Bleib doch mal stehen, Gustav, und reich uns die Hand!“

Da stand er still, ließ die Hände auf dem Rücken und schüttelte den Kopf.

„Geht nicht. Gehört mir nicht.“

„Deine Hand?“

Gustav nickte.

„Wem gehört sie denn?“

„Dem Sohn eines fernen Königs.“

„Das tut mir unendlich leid ...“

„Mir nicht. Ist in Ordnung. Der Arm ist mir sowieso im Weg.“

Dass seine Stimme klang wie immer, wandelte die Groteske ins Gespenstische. Edmund und Gerd sahen sich an und wussten nicht weiter, während Gustav wieder seinen Weg fortsetzte, Fuß vor Fuß, und geradeaus sah, so, als nähme er die beiden nicht wahr. BIID, fuhr es Edmund durch den Kopf, Body Integrity Identity Disorder. Ein äußerst seltenes Phänomen, ein Rätsel, das die Medizin noch nicht gelöst hatte. Adaptieren an die Lebensweise Behinderter aus dem überwältigenden Wunsch heraus, ihnen zuzugehören. Hatte das die Apathie an dem Freund bewirkt? Sie ließen sich von seiner abweisenden Art nicht beirren und liefen rechts und links neben ihm her. An der nächsten Ecke bog er in die Amselgasse ein. Am Ende der Gasse hielt Gustav vor einem breiten Tor, öffnete es und sie traten alle drei in einen großen Raum mit Orgelmusik. Es war die Kirche von Repuestos-Süd, von der Straße her nicht als solche zu erkennen, in der an geraden Tagen katholischer und an ungeraden Tagen evangelischer Gottesdienst stattfand. In die Wand hinter dem Altar waren von der Decke bis zum Boden acht schmale Lichtfenster mit buntem Glas eingelassen, biblische Szenen darstellend. In den vorderen Reihen der Bänke aus dunklem Nussbaumholz saßen etwa zwei Dutzend Spender, die meisten teilamputiert. „Was Gott tut, das ist wohlgetan“, sangen sie. Gustav sang voller Inbrunst mit und nahm den äußersten linken Platz der sechsten Reihe ein. Edmund und Gerd setzten sich ans linke Ende der siebten Reihe und hörten zu. Nach der Stelle im Lied „… will ich ihm halten stille“ erscholl ein Schrei aus der vordersten Reihe: „Ich nicht! Scheiße! Scheiße! Scheiße!“ Die letzten beiden „Scheiße“ wurden erstickt durch die Stimmen der Gemeinde, die den Text nun nahezu brüllten, um den Störer zu übertönen. Es war ein ungeheures Getöse, das wie die Orgel plötzlich erstarb, als der Pfarrer auf Krücken die Kanzel bestieg. Er blickte eine Minute lang mit ernster Miene auf seine kleine Gemeinde hinunter, ehe er die Bibel aufschlug und zu sprechen begann.

„Hiob fünf, Vers siebzehn bis neunzehn. Selig ist der Mensch, den Gott straft. Darum weigere dich der Züchtigung des Allmächtigen nicht. Denn er verletzt und verbindet. Er zerschlägt, und seine Hand heilt. Aus sechs Trübsalen wird er dich erretten, und in der siebenten wird dich kein Übel rühren.

Brüder und Schwestern, wir schweigen zwei Minuten und jeder unter uns ruft sich die böseste Tat in Erinnerung, die er im Leben begangen hat und tief bereut.“

Die Stille, die eintrat, wurde zwei, drei Mal durch leises Schluchzen unterbrochen. Vor Edmunds geistigem Auge zappelte ein Menschlein zwischen aufbrausender Heckwelle und Gischt. Sein Trotz bäumte sich auf. Ich habe ihn nicht über Bord gestoßen – nur das Manöver zu spät eingeleitet –, doch das bereue ich nicht! Aber sicher war Edmund sich keineswegs – irgendwo biss es ihn, das Gewissen, und irgendwie wünschte er, das Ereignis habe nie stattgefunden, obwohl ... Wer weiß, wie vielen Frauen gerade durch dieses Ereignis Fürchterliches erspart geblieben ist. Der Pfarrer fuhr fort.

„Unsere Seele harret des Herrn. Er ist unsere Hilfe und unser Schild. Denn unser Herz freut sich sein, und wir trauen auf seinen heiligen Namen. Deine Güte, Herr, sei über uns, wie wir auf dich hoffen. Lasset uns beten. Vater unser …“ Sie beteten im Sitzen, die Köpfe zu den gefalteten Händen geneigt, da und dort zu einer einzelnen wie zum Falten gekrümmten Hand. Die helle Stimme des Pfarrers führte den murmelnden Chor an. Edmund schielte zu Gustav hinüber und tatsächlich, die Hand, “die ihm nicht mehr gehörte“, blieb auf dem Rücken, er betete nur mit der einen, der linken.

„… und die Kraft und die Herrlichkeit in Ewigkeit. Amen.“ Die Orgel erklang, die Gemeinde sang: „Ein feste Burg ist unser Gott …“ Es war beinahe wie oben in einer richtigen Kirche, doch dann, nach der zweiten Zeile der zweiten Strophe, Und wenn die Welt voll Teufel wär, und wollt uns gar verschlingen …, erhob sich der von vorhin aus der ersten Reihe, humpelte, die Krücken fest auf den Boden stampfend, zum Altar, entnahm ihm einen silbernen Kelch, warf ihn in das mittlere bunte Glasfenster und fegte mit einer seiner Krücken die übrigen heiligen Gerätschaften vom Altar. Orgel und Stimmen verstummten und der Wüterich schrie: „Wie bitte? Wenn sie wär? Die Welt ist voller Teufel und dabei, uns zu verschlingen. Keiner wird uns retten, der ohnmächtige Allmächtige schon gleich gar nicht. Aus keiner der Trübsalen. Und alle Übel werden uns rühren, bis zur letzten Hand und zum letzten Fuß!“ Damit fiel er vornüber auf den goldumrandeten roten Teppich und war tot.

„Gott sei seiner Seele gnädig.“

Zwei Pfleger aus der Konservierung holten ihn auf der Tragbahre ab, die Gemeinde verließ verstört den Saal und ließ den Pfarrer betreten zurück.

Edmund und Gerd begleiteten Gustav bis zu seiner Tür. Er beachtete sie nicht, ging in sein Zimmer und verriegelte es.

„Gehen wir.“

„Ja. Wohin?“

„Zur Bücherstube.“

Gerd nickte. Sie liefen zum Lilienpfad.

„Armes Schwein, jener Rufer in der Wüste. Wie hat er sich aufgeregt! Und nun ist er tot. Weißt du, wer das war?“

„Hm. Josef Reimann. Bischof von Kernstadt.“

„Sag bloß!“

„Er hatte vor dem jetzigen Prediger, Otto Neubert, den evangelische Gottesdienst hier in Süd geleitet. Anfangs in der üblichen Leier zu den Versehrten mit salbungsvollen Worten des Trostes und nach seiner Unterschenkelamputation mit wüsten Reden gegen Gott. Ich war nie dabei, hab‘s immer am nächsten Tag am Frühstückstisch mitbekommen. Irgendwann wurde er abgesetzt und Otto Neubert übernahm das Amt. Neubert war oben Hilfspfarrer an der Martin-Luther-Kirche.“

„Hilfspfarrer?“

„Oder wie man dazu sagt.“

Sie betraten die Bücherstube und Edmund blieb das Herz stehen. Ute. Sie blätterte im SPIEGEL und funkelte ihm wütend entgegen, knallte das Magazin auf den Tisch und kam auf ihn zu.

„Blödmann! Deinetwegen bin ich jetzt schon hier. Könnte noch in West sein, mit dickem Bauch und ein paar heilen Wochen vor mir. Stattdessen: eine Niere weg und bald mein linkes Bein, bis zur Hüfte!! Arschloch!“

Sie brauste an ihnen vorbei nach draußen. Gerd sah ihr erstaunt nach und fragte:

„Was war denn das?“

Edmund blätterte bereits weiter hinten die Main-Post durch. Oben waren Wahlen im Gange.

„Die Republikaner haben Gott sei Dank kaum eine Chance“, sagte er, „aber es steht zu befürchten, dass die PDS gewaltig zugenommen hat.“

Ansonsten nichts Neues. Die Inflation wuchs weiter. Ein Report über die Vermissten, die Entführten, fehlte. „Aber hier!“, rief er zu Gerd hinüber, der am anderen Ende den Sportteil der Frankfurter Rotschau studierte, „das ist interessant! Das pharmazeutische Präparat ‚Epikur 254‘ ist jetzt lizenziert und freigegeben. Das Wundermittel, entwickelt im Labor des Professor Umberding in Heidelberg, wird von der Epikulum AG hergestellt. Vor etlichen Wochen stand ein Bericht darüber im Spiegel der Zeit, da fanden die ersten Tests statt. Es sollte mich wundern, wenn das Zeug nicht hier in Repuestos-Süd in Gebrauch wäre, wenn ich bedenke, wie brav die Amputierten ihren Zustand hinnehmen. Kein Jammern, kein Heulen, kein Zähneklappern. Ein Quäntchen Chemie und du hast die Weisheit der epikurischen Philosophie in dir. Ein immens wichtiger Beitrag, der verhindert, dass wir hier reihenweise durchknallen …“ Gerd ging um den Tisch herum und warf einen Blick auf den Bericht.

„Was issen das fürn Zeug?“

„Laut dem Artikel von neulich tilgt es Schmerzen komplett, aber vorrangig geht es darum, ein Leben selbst unter härtesten Beeinträchtigungen als behaglich zu empfinden. Das Bewusstsein des unmittelbar bevorstehenden eigenen Todes oder der eines geliebten Menschen vermag die Freude am Leben nicht zu trüben.“

„Das muss es sein, bestimmt. Generell gibt es die braune Suppe, doch die Härtefälle werden mit einem Mittel versorgt, das mir schon viel Staunen abverlangt hat. Viele unserer Amputierten sind erstaunlich heiter. Das beginnt schon kurz vor der OP und bleibt dann auf Dauer. Epikur, sagtest du?“

„Ja, lies doch selbst. Epikur 254.“

Edmund sah zu, wie Gerd las, stumm, aber mit bewegten Lippen. Das konnte er früher in der Schule schon bei ihm beobachten. Unwillkürlich schüttelte er den Kopf ... die Schule … der Schüler, das Greisengesicht.

„Ich denke, du hast recht“, flüsterte Gerd, „das ist genau das, was unsere Ampus so unglaublich ruhigstellt. Ob das in niedriger Dosis auch die Vorsuppe ‚veredelt‘?“

„Nein. In der braunen Brühe kann es nicht sein. Lies den Artikel zu Ende, dann wirst du es erfahren. Unsere Magensäure neutralisiert Epikur 254 und macht es unwirksam. Es funktioniert nur über Injektionen und Infusionen.“

„Hab keine Lust, weiterzulesen.“

Edmund faltete die Zeitung zusammen, um sie zurückzulegen – schlug sie aber sofort wieder auf, denn es war ihm, als habe er beim Umblättern flüchtig aus dem Augenwinkel die Abbildung eines alten Bekannten erhascht. Und richtig, da stand sie vor ihm, in ihrer vollendeten Tücke, Rolf Hennings Visage, neben der Meldung mit der Überschrift:

Mörder an den Wegner-Zwillingen legt

Geständnis ab

Er vertiefte sich in den Bericht, demzufolge Anfang Juni dieses Jahres zwei Mädchen unweit der Oberschweinstiege tot aufgefunden worden waren, der Täter noch am gleichen Tage gefasst und überführt werden konnte. Für Edmund war das weitere Geständnis des Mörders bedeutungsvoll, nämlich in Kelsterbach vor sechs Jahren vier Frauen erwürgt zu haben.

Edmund empfand zweifaches Glück und Befreiung.

Glück darüber, dass endlich für alle, die es anging – allen voran Lydia – Henning ins rechte Licht gerückt worden war, und darüber, dass der nunmehr sechsfache Mörder hinter Gittern saß – für immer, hoffentlich.

Befreiung, weil der Kerl lebte und damals vor den Lofoten nicht abgesoffen war.

Über das Rätsel, wie er dem Meer entkommen konnte und wo er sich all die Zeit aufgehalten haben mochte, sollte sich den Kopf zerbrechen, wer wollte. Dass er über das Gefühl, der Verantwortung an seinem Tod enthoben zu sein, Befreiung empfand, erstaunte ihn über alle Maßen, hatte ihn doch zu keiner Zeit sein damaliges Verhalten belastet – wie er meinte.

Er hielt das Zeitungsblatt verkrampft in Händen und starrte auf das Mördergesicht. Gerd schreckte ihn aus der Versunkenheit. „Was ist los – gibt’s noch mehr zu Epikur?“ Edmund sah zu ihm hinüber, zuckte mit den Schultern und legte zerstreut die Zeitung zusammen. Sie verließen die Lesestube. Eine Schar Kinogänger strömte aus dem Lichtspieltheater. „Das Schweigen der Lämmer“ war gerade zu Ende gegangen. Die beiden schlängelten sich durch die Menge und dann sagte Gerd:

„Die auf Epikur 254 nicht ansprechen, die drehen durch. Wie der Bischof.“

Eine weitere Gruppe schwatzender Spender humpelte an ihnen vorüber und verschwand in der Sperbergasse.

„Ich geh heut abend wieder in den Lesesaal zur nächsten Politrunde. Kommst du mit?“

„Unbedingt. Jetzt muss ich mich bei den Sanitätern melden. In einer halben Stunde werde ich wiederum vermessen.“

„Da wünsche ich dir, dass keines deiner Gliedmaßen zu einer vorliegenden Nachfrage passt.“

Gerd begleitete ihn noch zum Sanitätsgebäude. Edmund stieg die drei Stufen empor und Gerd hob beide Fäuste mit gedrückten Daumen in die Höhe.

***

Hans Rehbein setzte zum dritten Mal an, ihre Nummer zu wählen, und legte zum dritten Mal den Hörer auf den Apparat zurück. Die Vorwahl schaffte er anstandslos, der Teufel steckte in der Rufnummer. Seine Hand zitterte derart, dass sie die dritte Zahl im Doppelklick nahm – eine unüberwindliche Hürde, wenn es ihm nicht gelang, sich zu beruhigen. Er stand auf, ging zum Fenster hinüber und schaute von der Dachgaube aus durch die Scheibe auf die Straße hinunter. Es regnete in Strömen. Ein kleiner Bub in Anorak mit Kapuze machte sich einen Spaß daraus, von der Bordsteinkante in die große Pfütze hinunterzuhüpfen, dass es spritzte. Das Wasser hatte sich am Trottoir entlang in der Gosse angestaut.

Rehbein ging zum Schreibtisch zurück, holte die Flasche hervor, ließ zwei Zentimeter Kognak in das Wasserglas gluckern und kippte das Zeug runter. Er nahm den Hörer ab und tippte problemlos die Zahlen bis Ende durch.

„Hallo, Anuschka, Hans hier.“

„Das ist aber eine Überraschung. Hallo, Hans!“

„Ich sah deine Anzeige in den Gelben Seiten.“

„Und?“

„Gratuliere dir zu deinem professionellen Team! Sehr beeindruckend. Ich möchte deine Dienste beanspruchen.“

„Gern. Bring mir den Text vorbei, den du übersetzt haben willst, oder schick ihn per E-Mail. Wird sofort erledigt.“

„Es geht nicht um eine Übersetzung. Ich brauche einen Dolmetscher oder eine Dolmetscherin. Der oder die soll mit mir nach Bochnia reisen, um die Großmutter einer bestimmten Person zu interviewen.“

„Sagtest du Bochnia? Bochnia in Polen?»

“Ja. Östlich von Krakau.”

„Für wann ist das geplant?”

„Zum schnellstmöglichen Termin.”

„Bleib einen Moment dran, bin gleich wieder da.”

Klaviermusik perlte in sein Ohr. Eine bekannte Melodie, doch woher kannte er sie?

„Da bin ich wieder. Stanislaw Glatzky wird dich begleiten. Sein Polnisch ist exzellent, sein Deutsch befriedigend. Ich maile dir die Vertragsvereinbarung, und wenn du sie sofort unterschreibst und zurückschickst, kann die Reise übermorgen starten, wenn du Flug, Mietauto und Hotel bis dahin unter Dach und Fach hast.”

„Super! Und mail mir den Namen des Dolmetschers gleich mit – für die Buchungen. Ich sitze hier und warte darauf. Die Adresse lautet Detekrehbein@t-online.de.”

„Bis gleich.”

„Okay.”

Hans Rehbein, schweißgebadet, riss die Kleider vom Leib und stellte sich unter die Dusche. Anuschka! Mein Gott, Anuschka. Allein ihre Stimme!

„Sie haben Post”, sagte der Computer. „Dachte ich mir”, antwortete er und ließ die Maus Anuschkas Brief anklicken.

„Hallo Hans, im Anhang findest Du die Auftragsbestätigung. Darin ist die Serviceleistung beschrieben und das Honorar aufgezeigt. Das mit Glatzky habe ich mir anders überlegt. Ich lasse mir doch einen bezahlten Ausflug in die Heimat nicht entgehen – außerdem bin ich sofort startbereit.“

Hänschen geriet aus dem Häuschen. Er veranlasste sein Reisebüro, alles zu arrangieren und fuhr in die Zeilgalerie – ein paar neue Klamotten waren ohnehin fällig. Danach ging er zum Friseur. Glücklich, dass ihm der Flug nach Ibiza die Generalprobe zum Fliegen abverlangt hatte.

Vierundvierzig Stunden später saßen sich die Rehbeins unter den gotischen Gewölben in den Tuchhallen von Krakau gegenüber und warteten auf Wanda Stonawski. Anuschka hatte vom Radisson SAS Hotel aus mit Wanda telefoniert. Die war hocherfreut, der Freundin aus alten Zeiten begegnen zu können, und bestand darauf, Anuschka und ihren Begleiter nach Bochnia oder wohin auch immer zu kutschieren.

Anuschka zog die freundliche Kellnerin, die in ihrer Tracht sehr adrett aussah, sogleich in eine kurze Unterhaltung, rein aus Freude darüber, hier zu sitzen und Polnisch sprechen zu können.

„Seit wann tust du Zucker in den Kaffee?“, fragte sie ihren ehemaligen Ehemann.

„Seit heute. Man kann mit dem Löffel darin herumrühren und somit seine Verlegenheit verbergen. Früher zündete ich mir in solchem Fall eine Zigarette an.“

„In welcher Verlegenheit befindest du dich?“

„Das ist nicht leicht zu erklären. Das Publikum um mich herum irritiert mich. Ich hatte mir die Polen in Krakau irgendwie anders vorgestellt.“

„Mit Hörnern oder krummen Säbeln?“

„Mach ruhig deine Witze. Im Ernst, Anuschka, ich muss erst damit klarkommen, dass mitten in einer polnischen Stadt nichts anders ist als in oder vor irgendeinem Café in Frankfurt oder Offenbach.“

Er gestand ihr nicht sein Unbehagen darüber ein, dass er sich in seinem neuen Zeug Anuschka gegenüber irgendwie „overdressed“ fühlte. Sie sah in ihren stonewashed Jeans und dem lässigen Pullover reizend aus. Reizend. Und fremd. Sie hatte sich verändert. Oder er? Das Wiedersehen war nicht so gewesen, wie er es sich vorgestellt hatte. Kein Prickeln wie noch am Telefon.

„Bist kauzig wie eh und je“, stellte sie fest, „aber … na ja. Da kommt Wanda.“

Die Frauen umarmten sich, Anuschka machte die beiden miteinander bekannt und Wanda drängte auf Polnisch: „Wir müssen rasch zu meinem Auto, ich steh im Halteverbot.“ Anuschka übersetzte es für Hans im Davonlaufen. Er eilte der Kellnerin entgegen, drückte ihr einen Schein in die Hand und sputete sich, die beiden einzuholen.

In einem desolaten, um nicht zu sagen verkommenen Viertel von Bochnia stand das schmucke Häuschen der Witwe Bilawa in einem gepflegten Garten. Frisch geweißelt und mit grün gestrichenen Klappläden war es inmitten eines von blühenden Rosensträuchern umsäumten, grasgrünen Rasens eine Augenweide. Wanda stoppte ihren Skoda vor dem weiß lackierten Gartentor. Sie hatten sich nicht anmelden können, Kobieta Bilawa, Frau Weiß, verfügte über keinen Telefonanschluss.

„Es ist nicht gut, unangemeldet vor fremden Wohnungen plötzlich auf der Matte zu stehen.“ Hans fühlte sich wieder einmal recht hilflos, Anuschka kannte das von früher. Damals hatte sie das wütend gemacht. Wieso eigentlich?

„Ich schlage vor“, sagte Wanda, „ihr bleibt im Auto sitzen und ich klopfe erst mal an, sozusagen als Vorhut, und trage Frau Weiß Ihr Anliegen vor, was meinen Sie, Herr Rehbein?“ Anuschka übersetzte.

„Das ist die Lösung, bin Ihnen dankbar dafür.“

Das Gartentor war unverschlossen und die Haustür mit einem bronzenen Klopfer ausgestattet, den Wanda nun betätigte. Es dauerte keine fünf Minuten, bis sie zurückkam, zusammen mit der alten Dame, einer zierlichen, behänden Person, die heftig gestikulierend und mit lachendem Gesicht herbeieilte. Hans und Anuschka stiegen aus und ließen sich begrüßen und ins Haus dirigieren, begleitet vom Wortschwall ihrer melodischen Stimme, den Anuschka für Hans übersetzte. „Sie wollen mit mir über mein Täubchen sprechen, wie schön für mich. Theresa hat sich lange nicht mehr gemeldet, dabei lasse ich ihretwegen Tag und Nacht mein Handy eingeschaltet. Bitte sehr, kommen Sie herein, ich freue mich, dass Sie gekommen sind.“ In der Eingangsdiele rief sie laut: „Maria, stellen Sie Kaffeewasser auf!“, und fragte ihre Besucher: „Oder möchten Sie lieber Tee?“

Nein – Kaffee kam ihnen gerade recht.

„Ich hoffte, Theresa bei Ihnen anzutreffen. Dass sie sich lange nicht mehr bei Ihnen gemeldet hat, ist nicht lieb von ihr! Sie so zu vernachlässigen!“

„Mich vernachlässigen, Theresa? Ich bitte Sie! Ich glaube nicht, dass eine zweite Großmutter auf dieser Welt von einem Enkelkind so umsorgt wird wie ich. Ohne mein Täubchen wäre ich längst in einer alten Bretterbude verhungert oder erfroren. Meine Gesundheit und alles, was ich habe, verdanke ich Theresa, sie sorgt großzügig für mein Auskommen. Das gibt es schon mal, dass ein lebensfrohes, junges Ding zwei, drei Wochen nicht an seine alte Oma denkt, und mir kommt das gleich wie eine Ewigkeit vor. Und dann kann es geschehen, dass sie plötzlich mit einem Blumenstrauß vor der Tür steht. – Meine Güte, ich rede und rede und lasse Sie hier in der Diele stehen!“

Die Redseligkeit der alten Dame kam Rehbein sehr zupass, gute Aussichten, einiges zu erfahren. Sie öffnete die Tür zur guten Stube und wies einladend auf die Sitzgarnitur aus der Zeit des zweiten Rokoko, Mitte des neunzehnten Jahrhunderts. Hans hatte in seiner Studentenzeit im Antiquitätenhaus „Queen Anne“ mit Begeisterung gejobbt und dabei fundiertes Wissen aus der Welt der Antiquitäten erworben. Er fühlte sich unbehaglich, kam sich wie ein Judas vor. Die reizende alte Dame, die an ihrem „Täubchen“ offenbar sehr hing, hielt ihn für einen Freund Theresas, der Verbrecherin, die er fieberhaft suchte.

„Sie unternehmen eine so weite Reise, nur um meine Enkelin eventuell hier zu treffen?“

Dass er vor einer Stunde erfuhr, dass es keinen Netzanschluss gab, half ihm aus der Klemme. „Ich fand keinen Telefoneintrag von Ihnen, sonst hätte ich Sie am Telefon befragt – ich muss Theresa unbedingt finden. Sie ist möglicherweise Zeugin in einer Angelegenheit, bei der es um Leben oder Tod geht. Wo könnte sie sein?“

Kobieta Bilawa sah ihn so eindringlich an, als versuche sie, seine Worte zu verstehen. Sie ließ davon auch nicht ab, während Anuschka übersetzte.

„Vielleicht im Haus ihres Großvaters väterlicherseits, das ist – einen Moment bitte ...“ Sie durchquerte die Stube und stöberte in der Schublade ihres böhmischen Sekretärs, holte eine Visitenkarte heraus und reichte sie ihm. Rehbein wusste gleich, dass es nur die Anschrift in Fischbach sein konnte, dennoch warf er einen Blick darauf.

„Ah, ja! Diese Adresse ist mir bekannt, bin auch schon dort gewesen, doch Herr Schwarz weiß auch nicht, wo sie steckt. Er sagte, manchmal bliebe sie tagelang weg, ohne vorher etwas zu sagen, aber er war ihr nicht böse und auch nicht besorgt, sondern zuversichtlich, dass sie bald wieder auftaucht.“

„Ich denke“, strahlte Kobieta Bilawa, „dass ihr Liebster sich wieder einmal frei nehmen konnte und die zwei sich ein paar schöne Tage im Süden machen. Dann vergisst mein Täubchen gern die Welt, sogar ihr altes Großmütterchen. Ihr Opa in Fischbach kann Michailowitsch nicht ausstehen und wäre sehr böse, wenn er wüsste, dass sie bei ihm ist und dass er überhaupt noch in Deutschland ist, darum sagt sie ihm das nicht. Die beiden sind ein heimliches Paar. Und sehr, sehr glücklich. Dabei wird es immer bleiben, gerade deshalb, weil sie sich immer nur für kurze Zeit sehen können …“

Hans konnte sein Glück kaum fassen. Die redselige alte Dame ersparte ihm die Mühe, sie mit subtiler Dialektik zu dem Punkt zu führen, auf den er hinauswollte. Sein Herz hüpfte freudvoll. Michailowitsch! Der Alte in Fischbach hatte Duda so genannt. Ich bin auf der richtigen Spur! Kaum anzunehmen, dass es hier um einen anderen als um Duda ging! Himmel hilf, dass die Frau ihn mir beschreiben kann. Warum nur habe ich Peter nicht mitgenommen?

Der Kaffee wurde serviert und dazu kleine Küchlein und Konfekt.

„Wie romantisch! Und welch ein romantischer Name. Michailowitsch – klingt für mich russisch, oder ist der junge Mann Pole?“

„Junger Mann trifft nicht ganz zu, er könnte gut und gern ihr Vater sein. Nein, Pole ist er nicht. Michailowitsch Duda ist Russe oder Ukrainer, so genau weiß ich das nicht, aber er spricht perfekt Polnisch und ich glaube, Deutsch ebenso.“ Michailowitsch Duda. Wie elektrisiert fuhr Rehbein zusammen – kaschierte das mit einem Nieser. Er musste tief Luft holen, ehe er weitersprechen konnte.

„Sie kennen ihn persönlich?“

„Aber ja! Theresa war an meinem siebzigsten Geburtstag mit ihm hier. Ein gut aussehender und fröhlicher Geselle.“

„Der für Theresa nur selten Zeit hat und so alt ist, dass er ihr Vater sein könnte?“

„Gerade darum. Mein Täubchen liebt ihn sehr – nebenbei ist er für sie eine Art Vaterfigur – wohl weil sie ohne Vater aufgewachsen ist – und außerdem geht ihr ihre Freiheit und Unabhängigkeit über alles. Sie ist gescheit und tüchtig und kann für sich selber sorgen … und sogar für mich noch mit. Ich denke, man kann einen Mann lieben und sich von ihm lieben lassen, aber trauen kann man keinem. Heiraten wird sie nie wollen nach dem Desaster, das ihrer Mutter widerfahren ist, meiner Tochter Krystina. Krystina nahm sich das Leben, als ihr Mann sie und das Kind verließ. Theresa war damals zwei Monate alt. Wir haben sie zu uns in unsere Hütte genommen, sie ist bei uns groß geworden. Wir waren arm, trotzdem war ihre Kindheit glücklich. Ich war für sie die Mama, nicht die Großmutter, in meinem Mann aber, mit seinem Vollbart, sah sie bis zu seinem Tod den Großvater.“

Die freundliche Alte musste sich nun doch eine Träne aus dem Gesicht wischen, gleich aber lachte sie wieder und sagte:

„Kommen Sie mit ins Hinterstübchen, ich zeig Ihnen was.“

Die drei folgten ihr in ein kleines Erkerzimmer. Es roch nach feuchter Erde aus Kübeln mit Gummibäumen, Philodendren, Amaryllis und Hibiskusbäumchen, Zimmerefeu schmückte die Wände und umrankte Dutzende von Fotos mit Theresa. Theresa allein und in Gruppen, Theresa auf einer Blumenwiese, auf dem Schaukelpferd, unterm Weihnachtsbaum, im weißen Kommunionkleid und mit einem Blumenkranz im lockigen Blondhaar, Theresa in allen Lebensjahren vom Baby bis in die heutige Zeit – so, wie Rehbein sie von den Fahndungsbildern her kannte. In der untersten Reihe war die schöne Theresa mit einem gut aussehenden Mann zu sehen, der ihr Vater sein könnte. Hans Rehbein starrte wie magisch angezogen auf dieses Foto und konnte den Blick nicht davon wenden, bemüht, sich das Gesicht dieses Mannes bleibend einzuprägen. Und bemüht, seine Stimme gleichgültig klingen zu lassen, als er fragte, nur um sicher zu gehen: „Ist das neben Theresa ihr Freund?“

„Ja, das ist Michailowitsch Duda. Sind sie nicht ein wunderschönes Paar, mein Täubchen und ihr Prinz?“

„Oh doch, ganz gewiss, ein wunderschönes Paar.“

Die alte Frau tat ihm unendlich leid. Er wünschte, dass sie niemals die Wahrheit erführe.

Sie kehrten auf eine letzte Tasse Kaffee in die Stube zurück. Es war Hans geglückt, sein Handy unbemerkt auf den Teppich fallen zu lassen. Kobieta Bilawa plauderte unentwegt weiter, wie so viele einsame Menschen es tun, wenn sie unverhofften Besuch haben, und noch beim Abschied in der Diele gingen ihr die Worte nicht aus:

„Wo die beiden zu finden sind, kann ich Ihnen nicht sagen, das tut mir sehr leid, hoffentlich hat Ihr Problem Zeit, bis sie zurück sind. Allzu lange wird es nicht dauern …“

Rehbein tastete absichtsvoll auffällig auf seinen sämtlichen Rock- und Hosentaschen herum, während Anuschka das Geplauder der Bilawa übersetzte und zuletzt sagte: „Was machst du denn da, hörst du mir überhaupt zu?“

„Ja doch, allzu lang wird es nicht dauern, sagtest du, … mein Telefon ist weg, ich glaube, ich habe es drinnen verloren!“ Er eilte durch die gute Stube zum Erkerzimmer, klaubte das Handy vom Teppich, schaltete es blitzschnell ein und nahm mehrmals das Foto mit Theresa und Duda auf.

Auf dem Weg in die Stadt zurück kamen die Frauen überein, dass Anuschka den Rest des Tages und den Abend mit ihrer Freundin verbringen und erst am nächsten Tag zurückfliegen würde. Hans war das nur recht. So blieb ihm bis zum Abflug noch reichlich Zeit, sich im Hotelzimmer zu entspannen und sich seiner Fotokünste zu erfreuen, wenn sie denn, hoffentlich!, gelungen waren. Und zu begreifen, dass er einen einmaligen Volltreffer gelandet hatte. Er, Hans Rehbein, hatte Dudas Gesicht im Kopf und sein Bild im Sack!

Drei Aufnahmen waren hervorragend gelungen, Hans blickte dem Fremden auf dem winzigen Display ins Gesicht. Hatte er blaue Augen? Für seinen Geschmack standen sie zu dicht beieinander, doch das konnte täuschen. Er bedauerte, dass er seinen Laptop nicht dabei hatte und die Fotos nicht vergrößert anschauen konnte. Aber sicher war er sich auch so: Dieses Gesicht gehörte zu keinem in der Verbrecherkartei, er kannte die Kartei nahezu auswendig. Michailowitsch Duda, der Mehrfachmörder und Serienentführer, war für die Polizei bislang ein unbeschriebenes Blatt. Bislang und die längste Zeit!!

Das Foto gleich Reinfeld über Handy zu senden, verbot die Erfahrung mit den vielen in letzter Minute vereitelten Erfolgen. Er traute der tausendarmigen Entführungsmafia durchaus zu, dass sie die Handynetze zu kontrollieren vermochte, schloss das zumindest nicht aus. Und wusste er, ob Reinfeld sein Telefon bei sich trug? Es konnte sonst wo herumliegen. Er verkniff sich sogar aus Angst vor einem Lauschangriff ein mitteilendes Telefonat. Selbst Anuschka gegenüber hatte er kein Sterbenswörtchen verlauten lassen, denn wer wusste, ob sie nicht verwanzt war – oder er selber? Seine Jagdbeute war zu kostbar, um sie irgendwelchen Risiken auszusetzen.

Er hielt es im Hotel nicht mehr aus. Man konnte nie wissen, welche Umwege so ein Taxifahrer wählte und wie lange die Fahrt dann dauerte. Lieber saß er die Zeit im Flughafen ab.

Den Flug verpassen – das hätte gerade noch gefehlt.

***

„Es sieht nicht rosig aus. Die haben tatsächlich einen Kandidaten für mein linkes Bein im Computer. Einen bis vor drei Jahren steinreichen Ami, erfolgreicher Rennfahrer, der bereits zwei vergebliche Beintransplantate hinter sich hat und darum nur noch über Mittel für einen dritten Versuch verfügt ... Aber irgendwas ist nicht ganz kompatibel, ich glaube, unsere Blutbilder stimmen in einem relevanten Punkt nicht überein. Es finden in den nächsten Tagen Abwägungen statt, und wenn ich Glück habe, geht der Knabe bei seinem letztmöglichen Versuch das Risiko nicht ein. Wenn doch, seil ich mich in letzter Sekunde ab. Freiheit oder Konservierung: fifty-fifty.“

„Edmund, bitte ... Aus der Freiheit kann nichts werden und ein Bein verlieren ist immer noch besser als das Leben.“

Edmund erwiderte nichts. Das mochte stimmen. Aber er würde den Weg zur Schlachtbank nicht antreten, nicht einmal, wenn es nur um einen Finger ginge. Selbst nicht mit einer Pulle Epikur im Blut, das Versprechen gab er sich. Sein Kopf war schwer wie Blei.

Sie passierten den Parcivalkreis und dabei die Bank, auf der eine junge, weinende Frau aufrecht saß, die Arme aufgestützt, das Gesicht zur Decke, zum Oberlicht gerichtet, als klage sie durch die Erdschichten hindurch den Himmel an. „Marie-Luise!“, rief Gerd, überquerte das Pflaster, setzte sich neben sie und legte den Arm um ihre Schultern. Edmund blieb stehen und sah zu ihnen hinüber. Ein leichter Schwindel überkam ihn. Er suchte Halt an einem Laternenpfahl. Die Szene da auf der Bank vor der Jasminhecke, wo Gerd das weinende Mädchen zu trösten suchte, könnte in die Obermainanlage passen oder in den Hutpark, in den Riederwald oder unter den Goetheturm. Nur: So groß der Kummer in der fiktiven Scene auch gewesen wäre – es waren Peanuts gegenüber der Repuestos-Realität. Gerd winkte ihn zu sich herüber.

„Das ist Marie-Luise“, sagte er.

„Marie-Luise, das ist Edmund, ein Freund … Wir bringen dich jetzt auf dein Zimmer und du nimmst eine Schlaftablette und gehst zu Bett.“

Die junge Frau nickte. Sie nahmen sie in ihre Mitte und brachten sie zur Adlergasse Nummer neun. Sie weinte nicht mehr, nur gelegentlich war ein Aufschluchzen zu hören. Sie dankte ihren Begleitern in der Tür, sagte, dass sie schon irgendwie damit fertig würde, und verschwand mit dem Versuch eines Lächelns.

„Ist sie demnächst dran?“

Gerd schüttelte den Kopf.

„Nein, momentan nicht. Marie-Luise ist untröstlich, weil ihre einzige Freundin vor eine Stunde abgeholt wurde. Tot. Anneliese Maybach. Selbstmord. Der neunte Suizid in dieser Dekade. Sie wird soeben auf dem Seziertisch filetiert.“

„Gerd!!“ Das kam als Schrei und leiser: „Bitte!“

„Entschuldige, ich vergaß, dass du noch neu bist in Süd.“

„Kanntest du diese Anneliese Maybach?“

„Seit meinem ersten Tag in Süd. Sie war schon eine Ewigkeit vor mir hier, sogar schon länger, als ich überhaupt in Repuestos bin. Es fehlte ihr bereits ein Unterschenkel, trotzdem gab sie sich relativ heiter. Mit der Prothese kam sie gut zurecht. Sie spielte Tennis und Federball, gern und oft.“

„Weiß man, warum sie sich …?“

„Sie hatte einen Jungen. Ein halbes Jahre alt. In West gezeugt und zur Welt gekommen. Sie litt darunter, als man das Kind nach der Stillzeit von ihr trennte, fand sich aber damit ab. Sie wusste, dass die Kleinsten in der Kinderkrippe liebevoll umsorgt wurden und dass es ihnen an nichts fehlte, denn während der Zeit ihrer Schwangerschaft hatte sie selbst einige Wochen in der Krippe Dienst getan. Gestern erfuhr sie, dass ihrem Jungen das Herz entnommen wurde ...“

Edmund hielt im Gehen inne. Das Blut in seinen Adern fühlte sich an wie gefroren.

„Sei mir nicht böse, Gerd, aber ich kann jetzt nicht mit zur Bücherstube.“

Sie metzelten. Kommerziell, kalt und jenseits aller Emotionen. Jenseits religiöser oder ethischer Konzepte. Nicht Hass bewegte sie, nicht Rache, nicht Liebe, nicht Neid. Keine Eifersucht. Töten außerhalb jeglicher menschlicher noch so verruchter Regung. Nicht einmal aus vorgeblichen Obsessionen und ohne Hohn und Spott, Schadenfreude oder Triumph. Einfach so. Sie schlachteten aus, entnahmen Ersatzteile. Gleich Gebrauchtwagenhändlern Stücke vom Autoschrottplatz.

Metzeln zum Scheffeln. – Menschenschrottplatz Repuestos-Süd.

Sein Kopf war noch immer zentnerschwer, er konnte nicht mehr sitzen, stehen und gehen schon gar nicht. Er legte sich aufs Bett, döste ein und ergab sich halb schlafend der Flut wirrer Gedanken um Menschen wie Duda. Eigentlich uneigentliche Menschen. Der eigentliche Mensch ist gut. Ideologien, Religionen und Fanatismen können sein Gutsein ins Gegenteil verkehren, ihn blenden, irreführen. Ein Zustand, der an der Oberfläche brodelt. Doch er tangiert selbst im verhängnisvollen Wirken nicht die Eigentlichkeit. Im Gegensatz zum seelenlos Uneigentlichen – quallengleich. Wenn Greuelschleuder sich zusammenrotten und Pläne schmieden, entsteht ein Monsterkonstrukt wie Repuestos. Oder Holocaust. Über der Erde und rund um den Ball, wo das Böse stets aus allen Ecken und Enden hervorschießt, wird es angefochten, bekämpft, mitunter beschnitten oder gar unterdrückt. Im ferngelenkten Repuestos indes ist nicht einmal die Chance gegeben zu protestieren, geschweige denn, zu mehr.

Ihm wurde schwindlig. Endlich versanken die quälenden Gedanken im Labsal der Dunkelheit.

Edmund fuhr hoch und erschrak. Die grün leuchtende Zeit bekannte: neun Uhr! Er hatte das Wecken überhört und war zum Tagesprogramm nicht angetreten! Ein Vergehen hohen Grades. In Süd gab es keine Warnungen! Er lag ausgestreckt auf dem Rücken, bewegungslos, den Schrecken im Nacken und in allen Gliedern. Gleich würden sie kommen – und ab in die Konservierung. Aus, Ende, das war‘s, Adieu! Plötzlich zuckten seine Schultern, schüttelte sich sein Körper in zügellosen Lachkaskaden, die lauthals hervorsprühten, ungezähmt – und erstarben, so abrupt, wie sie aufgekommen waren.

Er wartete mit geschlossenen Augen und hielt den Atem an. Nichts geschah. Der Mensch ist das endliche Wesen, das um seine Endlichkeit weiß und das in diesem Wissen seine Endlichkeit überwindet und seiner Unendlichkeit gewiss wird.

Edmund wartete. Seine Lider, wie Blei, öffneten sich ohne sein Zutun, sein Blick, der Unendlichkeit geweiht, wanderte träge zur Decke, die grün leuchtende Leiste entlang, von links nach rechts, und fing auf: 08 11 25 SA 9.11. SA. Samstag! Neun Uhr elf! Samstag! Samstags und sonntags gab es in Süd kein Pflichtprogramm!! Er hatte nichts überhört, die Lagerklingel hatte überhaupt nicht getönt!

Er brauchte eine halbe Stunde, um sich von der Marter der zurückliegenden elf Minuten so weit zu erholen, dass er imstande war, aufzustehen und ins Bad zu gehen. „Wer zum ersten Mal ein Schlafmittel schluckt, sollte sich mit einer halben Tablette begnügen“, sprach er zu seinem Spiegelbild, ehe er sich einer heilsamen Wechseldusche unterzog, die ihn langsam zu sich brachte. Er hatte ausgiebig geschlafen, eine lange, kräftespendende Nacht – er war wohlauf, trotz wirrer Träume und Erwachen mit Schrecken.

Monikas Caféstube war wie immer gut besucht. Jemand winkte Edmund zu. Es war Theo.

„Bist nun auch hier“, sagte Theo, „neben mir, das ist Helmut, Helmut Kohl, hahaha, ein Namensvetter des Altbundeskanzlers. Helmut, das ist Edmund Konrad. Wie du siehst, ist er noch ganz, so wie du. Drücken wir ihm die Daumen, dass es dabei bleibt. Aber, um Himmels willen, Edmund, setz dich doch endlich.“

„Theo!“ Edmund suchte nach Worten und fand keine.

„Muss dir nicht leidtun“, sagte Theo, der seine Gedanken erriet, „es ist, wie es ist. Wenn ich meine Arme behalten darf, bin ich vollauf zufrieden. Und es sieht ganz so aus, als sei das der Fall, sieh dir meine Pranken an. Die lassen sich schlecht verkaufen.“ Diese Hände waren Edmund in West schon aufgefallen. Theo war in seinem richtigen Leben Gleisarbeiter gewesen, das hat seine Spuren hinterlassen. Wenn er seine Arme behalten durfte, war er vollauf zufrieden – die Beine waren weg, na und? Das Wort Epikur flog Edmund durch den Kopf. Er seufzte, bestellte ein Kännchen Kaffee ohne Milch und Zucker.

„Du bist sehr tapfer“, sagte er.

„Das hat mit Tapferkeit nichts zu tun, mein Lieber, das geht aufs Konto der Pharmavirtuosen. Ich gebe zu, es behagt mir nicht sonderlich, im Rollstuhl rumzukutschieren, andererseits ist es ein faules Leben. Auf drei meiner Sorte kommt ein Pfleger, Kammerdiener könnte man direkt sagen, der nach unserer Pfeife tanzt. Sie sind reine Blutspender, haben nichts zu befürchten, solange die Obrigkeit mit ihren Diensten an uns zufrieden ist. Du kannst dir gewiss ihren Eifer vorstellen. Sind auf Knopfdruck zur Stelle.“

Theo klang nüchtern, sachlich, ohne Sarkasmus oder Bitterkeit. „Was mir besonders behagt, ist die Offenheit, die uns gestattet ist. Niemand hängt uns einen Maulkorb um und an Zerstreuung fehlt es uns so wenig wie an lukullischen Genüssen“, fuhr Theo fort, „wir leben nicht mehr lange, dafür in Luxus, in Saus und Braus. Nie zuvor ging es uns so gut wie jetzt. Wir sind jeder Verantwortung enthoben, müssen uns um nichts kümmern, man kümmert sich um uns. Schmerzen kennen wir nicht, wir sind und bleiben gelassen. Summa summarum, wir Ampus sind, jedenfalls die meisten von uns, zufrieden. – Beunruhigt, nahezu in Panik, sind lediglich die Unversehrten, die Neuen vor allem, die das alles noch vor sich haben.“

Ein Blitz durchzuckte Edmunds Gesicht.

„Entschuldige“, bat Theo, „tut mir leid, es trifft ja auch nicht jeden. Manch einem bleiben die OPs erspart. Nicht für alle Gliedmaßen und Organe gibt es Abnehmer – vielleicht kommst du mit regelmäßigem Aderlass davon.“

Hörte er da nicht doch Bitterkeit heraus?

Helmut Kohl sah still und verstohlen von einem zum andern. Er verzehrte das wer weiß wievielte Hörnchen mit Butter und Honig und schlürfte Unmengen schwarzen Kaffee. Im Gegensatz zu seinem Namensvetter war er dennoch schlank und drahtig.

Monika brachte Edmund den Kaffee. Ein sehr junges Mädchen gesellte sich mit „Hallo, darf ich?“ zu ihnen an den Tisch.

„Das weißt du doch, Kleines, du bist immer willkommen“, sagte Theo. „Das ist Edmund Konrad, ehemals Lehrer an der Hellmann-Schule. Kannst bei ihm dein großes Latinum vollenden.“

Das Mädchen reichte Edmund die Hand.

„Tag Edmund, ich bin Marlene. Wir haben uns drüben auch schon gesehen, in der Bowling-Bar.“

„Stimmt. Ganz nebenbei, mit dem großen Latinum liegt Theo falsch, Latein ist – war nicht mein Fach, leider. Es stimmt, ich erinnere mich an den Tag in der Bowling-Bar. Du warst mit dem jungen Mann zusammen, ihr …“

„Sei still!“, sagte sie, stand auf, fing an zu weinen und lief fort. Er sah ratlos hinter ihr her und Theo fragend an. Der hob und senkte die Schultern mit einer Ich-weiß-auch-nicht-Miene. Er wischte mit der Serviette über seinen Mund, schob Teller, Tasse und Besteck zur Mitte des Tisches. „Ich bin mit Alexander zum Schach verabredet. Kennst du Alex?“

„Ich glaube nicht.“

„Der wurde kurz nach deiner Ankunft in Repuestos- West nach Süd versetzt. Aber er ist immer noch ganz, von dem konnten sie außer Blut noch nichts gebrauchen.“

Theo schwenkte sein Gefährt um hundertachtzig Grad und rollte zur Tür hinaus in den Lilienpfad.

Edmund flüsterte: „Immer noch ganz. – Mein Gott!“

„Ziemlich abgebrüht, der ganze Haufen.“ Kohl rückte etwas näher. In meinem Alter etwa, schätzte Edmund und fragte: „Seit wann bist du denn hier und immer noch ganz?“

„Seit über einem Jahr. Ich habe das große Los gezogen.“

„Das große Los? Hier?“

Kohl nickte, schluckte und spülte mit Kaffee nach.

„Es gibt oben, genauer: in Kanada, einen reichen Knaben, der in großen Zeitabständen für seine Leber ein Stück von der meinigen braucht, die sich ja bis zur nächsten Entnahme immer wieder erholt. Solange der am Leben bleibt, und er ist noch jung, werde ich verhätschelt und gepäppelt und von Amputationen verschont. Der einzige Nachteil ist, man verwehrt mir die Gelassenheitsdroge und mein Gemüt hätte die nötig. Muss mich mit der Vorsuppe zufriedengeben. Hilft auch – aber nicht gut genug.“

„Gibt es dafür einen besonderen Grund? Ich meine, dass man sie dir verwehrt?“

„Zum Empfang des Wundermittels sind nur Krüppel und Herzampus privilegiert. Das Kontingent, das den Ärzten zur Verfügung gestellt wird, ist aufs Milligramm bemessen.“

„Was weißt du über das Zeug? Ist es Epikur?“

„Ich denke schon. Das pfeifen seit dem Zeitungsbericht die Spatzen von den Dächern. Du hast also auch den Bericht in der Main-Post gelesen. Mir war da sofort klar, dass die hier Epikur 254 einsetzen. Früher stellte man die Opfer mit den üblichen Mitteln ruhig, mit unschönen Ergebnissen.“

„Und warum möchtest du Epikur 254 für dich?“

„Das fragst du wirklich? Ich werde zwar nicht zerstückelt, aber das Elend um mich herum macht mich fertig. Was in dieser Schlachterei geschieht, das überfordert das seelische Fassungsvermögen. Das auf die Dauer zu ertragen – dazu gehört etwas, was ich nicht habe oder nicht genug davon. Kaltschnäuzigkeit oder Abgebrühtheit. Außerdem, mit Epikur wird man die Sehnsucht los, das Heimweh und so weiter – aller Ballast wird von der Seele weggeblasen.“

„Du willst das loswerden? Bist du danach noch du?“

„Gute Frage. Zweifel sind erlaubt. Epikur rückt alles fern. Familien, Freunde, alles, was einem oben lieb und teuer war, einen selbst vielleicht auch. Man verspürt keinen Wunsch mehr nach Heimkehr. Nach nichts von der ganzen Welt, aus der man kam. Alle, die ich kenne, sind auf erschreckende Art zufrieden.“

„Ich will das Zeug für mich nicht, egal, was geschieht, ich will ich bleiben mit all meinen Sehnsüchten und Wünschen, selbst unter Seelenqualen.“

„Das ist falsch. Halt! Ich muss mich korrigieren: Ich halte das für falsch. Überleg dir das gut. Solange du selbst bist, bist du dir lieb und wert und wichtig. Und solange das so ist, leidest du infernalisch an Verlusten, die man dir zufügt. Du bist Gefangener maßloser Trostlosigkeit. Als anderer bist du durchaus imstande, Umstände zu missbilligen, doch sie berühren dich nicht, fressen dich nicht auf. Du siehst sie aus der Fremdperspektive und freust dich über jeden zerlegten Hummer auf deinem Teller und über jedes Glas Wein, das in Süd zu den Mahlzeiten erlaubt ist, über die Musik, die Konzerte, die Theaterstücke, du nimmst an Glücksspielen teil und an Diskussionen, gehst ins Kino, genießt das faule Leben in Luxus, Verschwendung und Herzensfreiheit.“

Edmund schwieg und schüttelte in Gedanken den Kopf. Fragte sich, wie Gerd darüber dachte. Es war zehn vor eins. Um eins, so hoffte er, würde er ihn im „Palmenhof“ treffen.

Gerd saß allein an einem Vierertisch und war dabei, einen Steinbeißer zu zerlegen. Er nickte Edmund zu und schob ihm einladend einen Stuhl zurecht. Die Kellnerin brachte unaufgefordert die Vorsuppe und zückte mit fragendem Blick Block und Bleistift. Als er nicht reagierte, fragte sie:

„Möchtest du die Karte oder weißt du schon, was du willst?“

„Das ist Elena“, sagte Gerd und zu der Kellnerin, „das ist Edmund.“

„Okay, Elena“, Edmund deutete auf Gerds Teller, „bring mir das Gleiche.“

„Gut. Steinbeißer mit Petersilienkartoffeln also. Dazu Zucchini in Sahnesoße oder lieber Gurkensalat?“

„Am besten beides, jeweils eine halbe Ration.“

„Und zum Trinken?“

„Ein kleines Mineralwasser und ein Glas Pouilli.“

Das Lokal füllte sich rasch. Edmund löffelte die braune Brühe mit Todesverachtung. Sie schmeckte wie Brennnesselsaft mit Maggiwürze und Kamillenextrakt. Er sah Gerd an, der von seinem Fisch aufblickte, und sagte:

„Von rosaroter Brille habe ich eigentlich noch nichts feststellen können.“

„Echt nicht? Vielleicht wirkt das Zeug nicht bei dir – das wäre auf die Dauer schlimm. Bei manchen dauert es auch eine Woche.“

„Du wolltest mich was fragen.“

„Nachher. Erst verrätst du mir, welche Laus dir über die Leber gelaufen ist.“

Edmund registrierte die Veränderung in ihrem Verhältnis zueinander. Den abgeschwächten Rückenwind des Lehrers gegenüber dem aufgefrischten des in wenigen Monaten um Jahre gealterten Schülers. Sie segelten in einem Gradienten auf das Vakuum zu.

„Also. Sprich“, forderte Gerd zwischen einem Happen Fisch und einer Gabel Gemüse.

„Es ist nichts Besonderes, für dich jedenfalls nicht, schätze ich“, antwortete Edmund und schilderte ihm sein Gespräch mit Theo und Helmut Kohl.

„Anfangs hat mir das hier auch zu schaffen gemacht. Um ehrlich zu sein, richtig daran gewöhnt habe ich mich nicht ... Ich seh und hör und fühl einfach weg, so gut ich kann, und denke mir, ihr Stoizismus bewahrt sie davor, zu zerbrechen. Epikur, oder was immer es ist, das den armen Teufeln verpasst wird, muss von kolossaler Wirkung sein. Bestimmte Regionen im Gehirn werden ausgeschaltet oder lahmgelegt und das ist hier einfach unerlässlich. Die Spender brauchen es und die Mafiosi wissen das. Kerle wie Theo und Gustav sind gut dran. Es gibt auch welche, bei denen tilgt es lediglich die Schmerzen, die Erbärmlichkeit ihres Körpers verbrämt es nicht und der Suizid geht um. Denen es hilft, die sind …“, Gerd überlegte einen Augenblick, „glücklich – ist Quatsch, zufrieden trifft auch nicht auf alle zu, jedenfalls aber nicht verzwazzelt. Und dieser Kohl würde lieber seine Seele ertränken, statt vor Seelennot nicht ein noch aus zu wissen. Ist schon zu verstehen.“

„Und wie steht es mit dir?“

Gerd sah ihn lange schweigend an.

„Ich will hier raus!“, sagte er schließlich und wischte seinen Teller mit einem Eckchen Weißbrot sauber.

„Im Ablenken verdienst du die Note eins.“

Elena brachte Gerds Erdbeer-Sorbet und Edmunds Platte, die reine Augenweide. Ein Kunstwerk, zu schade, um es zu zerstören. Sie stellte noch Wein und Wasser auf den Tisch und wünschte guten Appetit.

Ohne Begrüßung und ohne zu fragen, setzte sich Ute dazu.

„Elena, das Gleiche wie gestern.“

„Und was war das?“

„Kartoffelsalat, Königsberger Klopse, Bier …“

Ute wandte sich Edmund zu, dem der Appetit zu schwinden begann.

„Hübsch, was da vor dir steht. Ein Jammer, wie das aussehen wird, wenn es dich wieder verlässt. Mir krampft sich jedes Mal das Herz zusammen, wenn ich die Gaben Gottes betrachte, rote Kirschen, gelbe Pfirsiche, frisches Brot, grüner Salat und was sonst noch alles, was sich die Menschen ins Maul stopfen und zu Scheiße verarbeiten.“

Gerd hatte sich gerade den Mund abgewischt und das Dessert herangezogen, als Edmund vorschlug, zu gehen. Die zwei verließen das Lokal. Ute lachte ihnen schallend hinterher.

„Sagte die nicht kürzlich, sie käme bald dran? Es wäre angebracht, die würde gleich beim ersten Mal zum Rumpf zurechtgestutzt. In Nord wäre die gut aufgehoben.“

„Gerd!!“

„Ist doch wahr, verdammt noch mal! – sag, hattest du mal was mit der?“

„Ganz ohne Flachs: Sehe ich so aus?“

„Man weiß ja nie.“

„Ich halte dir zugute, dass du mich nicht näher kennst. Ich bin von Natur aus monogam, keineswegs jedoch ein Kostverächter. Aber diese Megäre ist keine Kost. Eher eine Kotz.“

„Von ihrem Hals ab aufwärts abgesehen aber nicht übel.“

„Werden hier manchmal auch Köpfe amputiert?“

Edmund sah Gerd zum ersten Mal lachen.

„Du bist ja direkt gelehrig. Willkommen im Stoikerklub.“

„Apropos Klub. Wer sind denn so deine Klubfreunde hier?“

„Hier ist jeder der Freund seiner selbst. Kungeleien gibt es nicht, für niemanden. Liebschaften auch nicht. Wo kein Sex ist, bleiben auch die aus. Und Sex ist nicht. Eine kleine Nebenwirkung der braunen Suppe.“

„Das ist weiter kein Verlust – doch Freundschaft? Wir beide sind doch Freunde – oder siehst du das anders?“

Gerd überlegte acht Schritte lang. „Eigentlich nicht“, sagte er dann, „nein, das sehe ich nicht anders. Ausnahmefall.“

„Dann appelliere ich an unsere Freundschaft mit einer Bitte.“

„Und die wäre?“

„Bei nächster Gelegenheit gebe ich dir einen Brief an meinen Bruder Konrad Konrad. Den sollst du ihm überreichen, falls mir etwas zustößt. Du bist gewiss noch hier, wenn er nach Süd überstellt wird.“

„Ich verspreche es. Gleichzeitig mache ich mir Sorgen um dich. Du wirst doch nicht …“

„Doch. Ich werde tun, was ich tun muss – im Falle eines Falles.“

Gerd sagte nichts mehr. Noch lag der Fall des Falles nicht vor und er hoffte, dass ihm zuvor einfiele, wie er Edmund davon abbringen konnte. Es musste was Saugescheites sein, das war klar. Er dachte noch immer positiv. Dachte ans Entkommen ohne Risiko.

Sie trennten sich an der Ecke Geranienpfad und Finkengasse. Edmund versprach, diesen Abend in die Bücherstube zu kommen.

„Du wirst es nicht bereuen. Es ist wie Urlaub von hier. Du vergisst, dass du nicht mehr auf der Welt bist.“

Nicht mehr auf der Welt. Worte aus dem Hades. Edmund fröstelte. Sein Magen knurrte, als er an „Gustls Imbiss“ vorbeikam. Dank Utes Aufkreuzen hatte er außer der braunen Brühe nichts zu sich genommen. Er bestellte einen Hamburger und eine Cola. Plötzlich tauchte Marlene auf und setzte sich auf den Hocker neben ihm.

„Ich muss mich entschuldigen, dass ich vorhin weggelaufen bin“, sagte sie und sah ihn aus verweinten Augen an. „Der Junge in der Bowling-Bar in West war mein kleiner Bruder. Er ist hier in Süd in der Konservierung gelandet ...“

„Das tut mir …“ Edmund stockte der Atem – draußen war Ute, kam auf den Eingang zu … nein, lief daran vorbei. Er atmete auf.

„Schlimm, was Repuestos aus ihr gemacht hat“, sagte Marlene, der nicht entgangen war, was Edmund abgelenkt hatte.

„Kanntest du sie denn davor?“

„Sehr gut sogar und als liebenswerte und freundliche Person – sie ist einfach nicht mehr sie selbst.“

Marlene rutschte vom Hocker. „Ich seh mir den Schatz vom Silbersee an – wir sehen uns nachher in der Bücherstube – du kommst heute Abend ja auch. Sehr interessant, die Diskussionsabende. Das gibt’s oben in der Welt nirgendwo. Soweit der Staat abweichende Meinungen nicht ahndet, werden sie durch unsichtbare Strömungen erstickt oder vom Zeitgeist erschlagen. Oder man wird dafür gelyncht, entweder von links oder von rechts. Hier herrscht real existierende Meinungsfreiheit, jeder respektiert – in der Regel jedenfalls – die Meinung des anderen, auch wenn er sie nicht teilt. Und siehe da: Es funktioniert. Da ist zum Beispiel unser Mitspender Ingo Preiß, ein echter Nationalsozialist. Für ihn stünde das Dritte Reich ohne den Holocaust heute als Muster und Vorbild für alle Staaten der Erde da. Nach und nach wären alle Länder dem deutschen Beispiel gefolgt und am Ende glücklich geworden. Das glaubt er wirklich und ich respektiere das, auch wenn ich seine Ansichten nicht teile. Oben jedenfalls würde er dafür eingelocht.“

Sie gab ihm einen Klaps auf die Schulter und ging. Gustl reichte ihm den Hamburger und die Flasche Cola. „Hättest du eine Tüte da?“, fragte Edmund. Er wollte jetzt doch lieber auf seinem Zimmer sein. Marlenes Aussage über Ute gab ihm sehr zu denken. Was war eigentlich ein Mensch? Spielball der Ereignisse?

Gerds Äußerung ließ Edmund auch auf seinem Zimmer nicht los. Kungeleien gibt es nicht in Süd, Liebschaften auch nicht. Wo kein Sex ist, bleiben auch die aus. Sein Hamburger lag unberührt auf dem Tisch, die Cola hatte er getrunken. Er kam ins Grübeln. Liebschaft meint Liebe – unpathetisch formuliert. Liebe, zu der zwei gehören. Wie Lydia und er. Wenngleich die kreatürliche Anziehung ein Faktor ist, den man nicht unterschätzen, aber auch nicht mit Liebe verwechseln darf. War es bei Lydia und ihm nicht etwas ganz anderes gewesen? Er erschrak: War? Wirklich war?

Ihre Vereinigung hatte immer Vereinigung ihrer Seelen bedeutet. Edmund liebte ihre Augen. Wenn er die seinen schloss, konnte er Lydia im Geist wiedererkennen, ihr Gesicht war in sein Gedächtnis zurückgekehrt – seit ein Zeitungsartikel den, vordem verleugneten, Lofotendruck von ihm genommen hatte.

In der Bücherstube waren nur noch wenige Plätze frei. Marlene hatte einem der Tische jeweils rechts und links von ihr einen Stuhl angekippt, hielt den beiden somit zwei Plätze frei. Gerd suchte die Regale nach Habermas ab, um eine Stelle nachzuschlagen, die gestern Abend kontrovers diskutiert worden war und deren Zusammenhang er nicht erkannt hatte. Die Werke des umstrittenen Philosophen waren alle vergriffen, offenbar teilten etliche mit ihm das gleiche Problem. Da man ohne Buch den Lesesaal nicht aufsuchen durfte, zog Gerd einen beliebigen Band aus dem Belletristik-Regal. Edmund kam soeben durch die Tür und tat es ihm nach. Sie setzten sich zu Marlene.

„Die Diskussionsgemeinde vergrößert sich von Abend zu Abend“, flüsterte Gerd und warf einen Blick auf sein herausgefischtes Buch. Hemingway. Ausgerechnet. Der lag ihm trotz seiner kernig-knappen Sprache überhaupt nicht. Er klappte das Werk gar nicht erst auf.

Noch war es ruhig im Raum, abgesehen von zwei leisen Stimmen an Tisch drei. Sie schleuderten sich allerlei verbalen Unrat um die Ohren. Die Oberlichtbeleuchtung verblasste zunehmend, Abenddämmerung vortäuschend, Laternen leuchteten auf. Alles wie in West, dachte Edmund. Von der Decke hingen Leselampen tief herunter, erhellten die Tische und blendeten nicht die Augen. Die Tür flog auf, Franz Gerschpacher spazierte herein.

„Ach“, sagte Edmund, „gleich hören wir das Wort zum Sonntag, ich dachte, der sei noch in West.“

„Er ist vor vier Tagen rübergekommen und mit frommen Sprüchen is nix mehr. Stattdessen geht er einem mit selbst gestrickten Politsongs auf die Nerven, aber kaum jemand beachtet ihn.“

Franz bestieg einen Schemel und sang aus voller Brust: „Blau, blau, blau blüht der Enzian, rot, rot, rot blüht Berlin,

Marxisten, Bolschewiken schreiten rasch voran, ziehen her und hin.“

Edmund hatte seit Mittag Bauchgrimmen, verbunden mit gurgelnden Lauten aus der Nabelgegend. Der Gedanke, dass man das hören könnte, beunruhigte ihn und veranlasste ihn zu sagen: „Ich vertrage die Vorsuppe nicht.“

„Das ist so in den ersten beiden Wochen“, tröstete ihn Gerd. „Danach … Ah! Ich glaube, es geht los. Pass auf.“

Da war sie auch schon, die erste aufgebrachte Stimme und läutete die Streitrunde ein.

Sie kam von einer attraktiven, wenn auch nicht mehr jungen Rothaarigen, die Edmund schon im Frühstückszimmer aufgefallen war. „Quatsch nicht so gescheit daher!“, herrschte sie Alexander Heine an, der neben ihr saß. Was er „gequatscht“ hatte, war von sonst niemandem gehört worden. Ihr fehlte wie ihm ein Arm, aber sie hatte noch beide Beine. „Ohne unsere Bewegung hätte sich nichts mehr bewegt, gar nichts!“

„Ach, Ingeborg, hör schon auf“ – jetzt erst erkannte Edmund sie, Ingeborg Wengler! Ihr Gesicht hatte sich sehr verändert und dazu die rot gefärbten Haare! – „Alles, was ihr bewegt und erreicht habt, wäre auch ohne euch eingetreten, die Zeit dazu ist einfach reif gewesen, das Alte hatte sich überlebt. Die Revolte war in allen Punkten überflüssig und hirnrissig. Unsere Wirtschaft funktionierte zunehmend gut. Die Arbeiterschaft war von keinerlei revolutionärem Klassengeist beseelt, weil er unnötig geworden war. Die ‚Arbeiterklasse‘ war in das kapitalistische System integriert und mit diesem Zustand einverstanden. Es herrschte längst Demokratie und es gab Möglichkeiten, politische Veränderungen auf legalem Weg durchzusetzen.“

„Ja, die Demokratie … und das Elend in der Dritten Welt …“

„Jaja, und die Unterdrückung der farbigen Bevölkerung in den USA – diese Missstände waren weiß Gott nicht durch den Versuch, markusische Hirngespinste in die Realität umzusetzen, aus der Welt zu schaffen. Und auch nicht durch Ho-Ho-Ho-Tschi-Minh-Rufe, mit denen angeheizte Studenten, die seit jeher für jeden radikalen Blödsinn zu haben sind, die Hörsäle stürmten. Und wer beispielsweise den Kampf der Algerier gegen die französische Kolonialherrschaft unterstützen wollte, hätte sich eine intelligentere Methode einfallen lassen sollen, als in Frankfurt im Kettenhofweg und anderswo in der Stadt Häuser zu besetzen und in der Bockenheimer Landstraße Scheiben einzuschmeißen.“

„Richtig!“, meldete Hannelore Voß an, „das ganze Tamtam, der Aufstand plus seiner Wirkung bis heute, mit Altachtundsechzigern an allen Schaltstellen, ist der Stein, der uns erdrückt. Höbe ihn wer auf, läge das Böse nackt und bloß vor unseren Augen: Das Propagieren der Gewalt durch die Achtundsechziger-Philosophen, vereint mit der Aufforderung linker Literaten zur Anarchie, kann niemals zu einem guten Ende führen. Ganz abgesehen von dem Unrecht gegen die Elterngeneration …“

„Ach ja?“, höhnte Ingeborg, „hatten sie etwa keinen Grund zur Wut auf diese Elterngeneration, die die ganze Welt in den Krieg gestürzt und damit die Kindergeneration mit diesem Makel behaftet hat?“

„Langsam, langsam, Verehrteste“, mischte Peter Straubing sich ein, der als Geschichtslehrer in Wiesbaden allerdings mit seiner Meinung und seinem Wissen fleißig hinterm Berg gehalten hatte, „Deutschland, das im Grunde genommen aufgrund des sogenannten VersaillerVertrages allen Grund gehabt hätte, einigen Staaten den Kampf anzusagen – auch dem Nachbarland Polen mit seinen auch heute noch gängigen Hasstiraden – hat niemanden, und schon gar nicht die ganze Welt in den Krieg gestürzt. Ganz im Gegenteil war es so, dass England Deutschland den Krieg erklärt hat und ebenfalls Frankreich den Deutschen den Krieg erklärt hat, später selbst Amerika …“

„Moment mal“, rief Ingo Preis, „was heißt hier: selbst Amerika, das hört sich geradezu an, als ob Amerika zunächst eher noch verhalten dazu gestanden hätte – da möchte ich den amerikanischen Botschafter in London zitieren, der 1945 bekannte: ‚Weder die Franzosen noch die Briten hätten aus der deutsch-polnischen Frage einen Kriegsgrund konstruiert, wenn nicht Washington dauernd gebohrt hätte‘ …“

„Ah, so war das“, fuhr Straubing fort, „jedenfalls haben uns einige Länder vor Kriegsende trittbrettfahrend auch noch schnell den Krieg erklärt, um sich rechtzeitig in die Reihe der Sieger einordnen zu können. So war das mit der ganzen Welt, von der die Legende erzählt, Deutschland habe sie in den Krieg gestürzt.“

„Und der Überfall auf Russland?“, kreischte die Wengler jetzt, vor Wut zitternd.

„Dazu kann ich nur sagen, dass die Sowjetunion bereits nach dem Ersten Weltkrieg beschlossen hatte, den Zweiten zu entfachen. Der sogenannte Überfall war unumgänglich, ein Präventivschlag, er war Rettung vor dem Einmarsch der Roten Armee, die sich soeben an der russischen Westgrenze zum Angriff formierte. In wenigen Tagen wäre Deutschland, in wenigen Wochen ganz Europa überrannt und bolschewisiert worden.“

„Richtig!“, rief Nicole, „und den Einmarsch in Polen haben die Alliierten geschickt initiiert. Amerikaner, Briten, Franzosen … Dabei hätte es gerade den Franzosen als Hauptverursacher des deutsch-polnischen Streites um Danzig wohl angestanden, Deutschland in seinen Bemühungen um eine friedliche Lösung dieses Problems zu unterstützen. Stattdessen drohte der französische Außenminister der deutschen Regierung mit Krieg, falls sie auch nur versuche, den Status quo von Danzig zu verändern. Sie dachten keinen Augenblick an Frieden.“

„Ja“, pflichtete Straubing ihr bei, „und die Amerikaner haben vereint mit den Briten und Franzosen die polnische Regierung unter Druck gesetzt und veranlasst, von ihrer Bereitschaft zu einer friedlichen Lösung des Danzig-Korridor-Problems abzuweichen und den akzeptablen und von großzügigen Zugeständnissen untermauerten Vorschlägen der deutschen Regierung eine strikte Absage zu erteilen. Sie wussten genau, dass die deutsche Regierung im Hinblick auf die Gräuel an den Deutschen jenseits der Grenze die Danziger Bevölkerung nicht im Stich lassen konnte, ihr den Zugang zum Reich ermöglichen musste. Also forcierten die Alliierten den Einmarsch der deutschen Wehrmacht in Polen und schufen somit den erwünschten Vorwand, Deutschland den Krieg zu erklären.“

„Wieso eigentlich?“, erkundigte sich Hertha Gisberg, „warum hassten sie unser Land so sehr – das sie achtzehn schon reichlich geschunden hatten?“

„Ihr Hass entsprang dem Neid auf unsere Zähigkeit, unseren Fleiß, aber das spielte eine sekundäre Rolle. Der Beweggrund für Amerika war, an diesem Krieg zu verdienen. Frankreich wollte Deutschland zerstückelt sehen, davon träumte es schon seit Jahrhunderten. England wollte Deutschland kleinkriegen aus Furcht, seine Vormachtstellung zu verlieren, denn mit Sorge stellten die Briten fest, dass es Hitler gelungen war, die Menschenrechtsbeugungen des Desasters von Versailles, das jedwedes Wiederaufrichten Deutschlands verhindern musste, teilweise geradezurücken. Damit will ich diesem Wahnsinnigen kein Lob aussprechen. Er hat Jahre danach jeden Anspruch auf Lob oder Bewunderung verwirkt, dazu muss ich Auschwitz nicht hervorheben. Die Briten initiierten bereits im Sommer neununddreißig – also vor Ausbruch des Krieges – eine französisch-britisch-polnisch-sowjetische Koalition zur Kampfansage gegen das Deutsche Reich. Das sind die Fakten, meine Teuerste, die du dir hinter die Ohren schreiben solltest.“

Gerd geriet nahezu außer Fassung. Er traute seinen Ohren nicht. „Das gibt’s doch nicht“, murmelte er, während stürmischer Beifall den Raum füllte. Als der verebbte, erhob er sich und rief – er, der sich noch nie an einer Debatte beteiligt hatte – aufgeregt: „Die Nürnberger Prozesse lassen da aber völlig andere Schlüsse zu.“

„Hahaha“, räsonierte Adalbert Giebler, „die Nürnberger Prozesse!! Die wurden nicht von einem ordentlichen Gericht geführt, dem man eine neutrale Haltung zugutehalten kann, wie es sich für ein solches gehört. Es war nichts weiter als ein Tribunal, dazu geschaffen, die Führung des Deutschen Reiches abzuurteilen, und keineswegs dazu, einen Sachverhalt aufzuklären. Dabei wurden ‚Tatbestände‘ erfunden, die einen Angriffskrieg Deutschlands konstruierten.“

„Richtig!“, rief nun Nicole Weber. „In Nürnberg saßen die Sieger über die Besiegten zu Gericht. Das Gericht war Partei, keine neutrale Instanz! Ein Schautribunal, um die eigenen Verbrechen zu kaschieren! – Dazu lässt sich trefflich Berthold Brecht zitieren:

Immer noch schreibt der Sieger die Geschichte der Besiegten.

Dem Erschlagenen entstellt der Schläger die Züge.

Aus der Welt geht der Schwächere
und zurück bleibt die Lüge.“

Nicole hatte sich den ganzen Tag schon nicht wohlgefühlt, die Aufregung rief jetzt noch Brechreiz hervor, sie stand auf und rannte fort.

Ingeborg Wengler hatte einen knallroten Kopf, sie schlug mit der Faust auf den Tisch und rief wütend:

„Uns interessierte nicht die Zuständigkeit oder Nichtzuständigkeit des Nürnberger Gerichtes. Wir mussten die Gesellschaft einfach aufmischen, Versailles hin, Versailles her, Schuld am Krieg oder nicht, darum ging es uns überhaupt nicht in erster Linie …“

„Ach nee! Das is ja mal ganz was Neues!“

Als der Beifall verebbt war, den Georg durch seinen Zwischenruf ausgelöst hatte, fuhr Ingeborg mit ihrem hochrotem Kopf fort: „... sondern um Auschwitz, erwiesene Schuld nicht irgendeiner geheimen Institution, sondern des ganzen deutschen Volkes, die ging uns Kindergeneration an die Nieren. Erstens überhaupt und dann, weil die Alten, die ja fünfundvierzig definitiv erfuhren, was gelaufen war, drüber hinwegwirtschafteten, als sei nix gewesen!“

„Lass dir mal auf der Zunge zergehen, was du da sagst. Diese verachtete Generation sei schuld an Verbrechen, die zu dem Zeitpunkt, als sie davon erfuhr, längst vollbracht worden waren. Die schmerzliche Wunde Auschwitz, die nie zur Narbe werden kann, wurde und wird von dir und deinesgleichen im Verein mit gewissen Kreisen im Ausland schamlos dazu missbraucht, das Volk, das erschrocken und in tiefer Trauer um die Opfer sein Dasein verbringen muss und mitnichten für das unermessliche Verbrechen verantwortlich ist, zu demütigen und seine Würde zu plündern.

Und: Drüber hinwegwirtschaften! Welch ein Klugscheißergequatsche! So geistreich wie euer Herumgegifte vom Schweigen der Väter, denen es einzig darum gegangen sei, sich vor Verantwortung zu drücken. Fakt ist, dass diese Väter zum Schweigen verdammt worden waren, mundtot gemacht, weil man ihre Wahrheit nicht hören wollte und auch heute nicht hören will, weil sie nicht zum vorgeschriebenen total verfälschten Bild deutscher Vergangenheit passt.“

„Genau so ist es!“, rief Georg Hahn, der bis dahin, auch wenn es ihn auf der Zunge kribbelte, schweigend zugehört hatte. „Außerdem, meine Liebe, du kannst doch überhaupt nicht wissen, was hier los war fünfundvierzig. Zwischen Trümmern, barfüßigen Kindern, bettelnden Krüppeln auf Krücken, die sie sich selbst aus Bauschutt zusammengenagelt hatten. Und du hast keine Vorstellung davon, wie es sich lebt in Löchern unter eingestürzten Häusern, mit knurrendem Magen vor leeren Töpfen, unterm Zepter der Sieger – selbstgerechte, vollgefressene Wänste waren das, die wahllos Hinrichtungen abgemagerter Männer und Frauen anordneten. Wie ein Marschall Schukow eine halbe Million deutscher Frauen und Kinder töten ließ. Oder hast du eine Ahnung von dem Damoklesschwert über Millionen unschuldiger Bürger, den Spruchkammerverfahren ausgesetzt mit Richtern, die nicht etwa Juristen waren, sondern Straßenkehrer, Metzger, Ärzte, Schuster, Müllmänner, Banker, Arbeiter – Hunderttausende Urteile, gefällt von unqualifizierten Laien, berufen aufgrund ...“

„Auf rot-rotem Banner“, schmetterte Franz Gerschpacher dazwischen, „mit Stalin und Lenin, mit Sichel und mit Hammer, ziehn sie durch Berlin ...“

„Halt die Klappe!“, rief jemand und Georg fuhr fort:

„Dazu verurteilten Militärgerichte der Besatzer Tausende unschuldiger Menschen aus der Bevölkerung, über neunhundert davon zum Tode, aus reiner Willkür und Siegerlaune! Und das alles mit dem Auschwitz-Vulkan im Nacken, dem Holocaust, den man uns plötzlich vor die Nase setzte, der neunzig Prozent des rundum gepeinigten Volkes wie ein Keulenschlag traf, wir alle waren …“

„… erbärmliche Idioten!“, schnitt vom Tisch Nummer eins her eine schrille Stimme Georg Hahn das Wort ab, die seine überbietend. Edmund erkannte Ute auf Anhieb.

„Ich hör immer nur Holocaust, noch nie erwähnte je ein Mensch im Klageton den Holodomor, dem Anfang der Dreißiger grad so viele Ukrainer zum Opfer fielen wie im Krieg Juden dem Holocaust. Und überhaupt, fünfzig Millionen sind im Zweiten Weltkrieg zu Staub geworden, siebenundvierzig Millionen davon werden kaum erwähnt und immer nur die Handvoll Juden hervorgehoben. Ihre Dezimierung bedeutete wahrlich für die Menschheit keinen Verlust …“

„Schweig oder ich riskier die Konservierung!“, rief eine heisere Stimme. Das scherte sie nicht, sie wurde nur noch lauter:

„Hast du – habt ihr – hat überhaupt jemand schon mal darüber nachgedacht, wie es kommt, dass sie seit eh und je aller Welt so verhasst sind? Dass keiner sie haben will? Sie selbst nicht mal einander? Da muss es doch einen Grund für geben! Wie auch immer, Auschwitz ist bei allem Geschrei doch nur eine Bagatelle angesichts …“

Bei ihren Worten „keinen Verlust für die Welt“ war empörtes Murmeln durch die Reihen gegangen, nun aber erhob sich tobender, von grellen Pfiffen begleiteter Protest, den die Rednerin mit kreischender Stimme übertraf:

„Hitlers handfestes Verbrechen war, die Weltrevolution im Keim zu ersticken. Kurz vor ihrem Erblühen. Fünf Minuten vor zwölf hat das Arschloch alles kaputt gemacht mit seinem Präventivschlag auf Russland. Ohne den hätte die große Revolution in Europa Fuß gefasst, der Marxismus sich von hier aus wie ein Schutzschirm über den Globus verbreitet wie der Guss über die Erdbeertorte und wir alle lebten froh und heiter nach dem Kommunistischen Manifest. Wie im Paradies, sag ich euch! Und so was wie Repuestos wäre nie möglich geworden.“

In den Tumult hinein schmetterte Franz Gerschpacher:

„Morgenluft, Morgenduft, rot-rot Berlin, rot wie Rosa Luxemburg, Stalin und Lenin ...“

Sie schrien und brüllten kreuz und quer, Pros und Kontras schwirrten durch den Saal, bis Adalbert Giebler mit scheppernder Lache, so als ob ein mit Steinen halb voll gefülltes Blechfass die kantschen Kaskaden herabrolle, alles übertönend zum Schweigen brachte und losdonnerte:

„Du bist doch mittendrin in deinem Paradies, was willst du mehr? Wir alle hier sind mittendrin. Die Vorstellungen deines Marx sind perfekt erfüllt! Seinem Manifest getreu führen wir ein Leben ohne Sorgen, ohne Bindung, ohne Verantwortung, ohne lästiges Eigentum. Bilden keine Familien, vögeln nach Lust und Laune kreuz und quer, kümmern uns um nichts, Vater Staat – pardon – Bruder Repuestos lenkt, denkt, übernimmt sogar unsere Kinder. Wir müssen uns nicht um sie kümmern und auch sonst um nichts. Leben wie die Maden im Speck, in Luxus und im Müßiggang. Jeder Tag ist ein Geschenk! Was hier vollzogen wird, ist der real existierende Marxismus, Herzchen! Mein Gott, geht’s uns guuut!“ Das Ende seiner volltönenden Replik krönte er mit einer homerischen Lachsalve, die bald in herzzerreißendes Schluchzen überging. Edmund hätte dem Friseur diese Emphase gar nicht zugetraut. Er war noch unversehrt, jedenfalls äußerlich, und somit gewiss auch frei von Epikur. Ebenso Ute und die setzte zu einer Erwiderung an. Aber der Dicke mit der Hornbrille, Helmut Forst, der Buchhalter – die Haare ergraut, das Gesicht durchfurcht, was ihn um Jahre älter aussehen ließ als in West –, kam ihr zuvor.

„Ich schlage vor“, sagte er, „wir bleiben sachlich. Das beinhaltet genug Heiterkeit in Anbetracht dessen, dass wir tatenlos hier unten herumsitzen, während oben die Welt über uns zusammen- oder auseinanderbricht.“

„Ob die Welt zusammen- oder auseinanderbricht, ficht uns im Grunde genommen nicht an. Wir haben nichts mehr mit ihr zu tun.“ Diesmal war Resignation aus Alexanders Stimme zu hören.

„Noch sind nicht alle so fertig wie du“, entrüstete sich Hertha Gisbert, „noch interessiert mich, was auf meinen Hans und auf unsere Kinder zukommt, die jetzt ohne mich auskommen müssen. Es fehlte gerade noch, dass die zunehmend wachsende PDS – Hand in Hand mit den Altachtundsechzigern – erneut eine Revolution probt, diesmal erfolgreich, denn im Gegensatz zu damals verfügen sie über Macht, Einfluss und Moneten. Kein Problem für die Kommunistenbande, die Welt ratzfatz in einen Gulag umzufunktionieren.“ Sie bändigte ihre Locken mit einer Rundspange zum Pferdeschwanz, die Apothekenhelferin aus Bonames, seinerzeit Atheistin und militante Marxistin.

„Das klappt nicht“, rief die alte Frau im Rollstuhl an Tisch eins. Die bunten Steine ihres Ohrgehänges glitzerten im Licht der über ihr hängenden Lampe, während ihre reich beringten Hände, hoch in der Luft schwenkend, ihre Rede unterstützten. Edmund stockte sekundenlang der Atem. Das war Elisabeth Koch! Er hatte sie heil und ganz in West erlebt, beim ersten Mal mit Zimmermann zusammen in Ferdinands Bistro, als sie sich über Franz Gerschpachers Auftritt echauffiert hatte, später bei einem Streitgespräch mit Nicole Weber, in dem sie Rosa Luxemburg als die Größte hervorhob. „Die Roten haben längst ausgespielt!“, freute sie sich jetzt und hier, beinlos, mit lachendem Gesicht. Ausgerechnet bei dieser Aussage kam Nicole, ihre einstige Kontrahentin, in den Saal zurück und rief:

„… da irrst du, meine liebe Elisabeth.“ Da kein Platz mehr frei war, setzte sie sich kurzerhand auf die Kante des Tischs vier, ohne ihre Rede zu unterbrechen. „Der Spuk ist noch längst nicht überwunden. Ebenso wenig das Klima, in dem Deutschland seit über einem halben Jahrhundert lebt ... nämlich das der ständigen Irreführungen und Entstellungen, der verdeckten und demokratisch verbrämten Unwahrheiten. Dazu haben eure gegenwärtigen Dichter und Denker allzu gründliche Vorarbeit geleistet mit ihren poetischen Hysterien und der Verzerrung der Realität, von Böll über Wallraff und Enzensberger mit der ganzen übrigen Clique im Gefolge, nicht zu vergessen die Gilde der Historiker nach gründlicher Gehirnwäsche. Und die leisten sie noch heute. In Berlin feiern die Roten fröhliche Urständ um Karl Marx und Rosa Luxemburg, bejubeln die neue Garde der alten SED. In Russland richtet man allerorten die Stalin- und Leninstatuen wieder auf – wirfst du nie einen Blick in die Zeitungen?“

„Noch im Rot der roten Toten rote Enkel rot erglühn, mit roter, roter Zuversicht zu rosaroten Ufern hin ...“, schmetterte Franz.

Elisabeth befeuchtete sich die Lippen mit der Zungenspitze, sagte aber nichts, dafür meldete sich Dieter Schuster zu Wort:

„Bis auf einen Punkt stimme ich dir voll und ganz zu. Du kannst nämlich nicht alle Historiker über denselben Kamm scheren, es gibt auch Ausnahmen. Unter den Schriftstellern übrigens auch. Die Ausnahmen aber sind unter dem politischen Terror überfordert, sind ihm nicht gewachsen. Ein Skandal, wie sie beispielsweise Nolte untergebuttert haben! Der Kommunismus erfreut sich immer noch einer erstaunlichen Reputation als gerechte Alternative zum demokratischen und kapitalistisch geprägten System. Trotz seines Scheiterns und der Zigmillionen Opfer, die die versuchte Umsetzung ihrer Ideologie bis heute forderte und weltweit weiterhin fordert, trotz aller Erkenntnis ist kommunistisch und links immer noch salonfähig. Die Gefahren des Kommunismus und seiner Verbrechen werden von der Öffentlichkeit kaum oder gar nicht beachtet. Die ‚politisch Korrekten‘ lenken ganz im Gegenteil mit einem raffiniert geführten ‚Kampf gegen Rechts‘ mit großem Erfolg davon ab und so kommt es zum Schulterschluss zwischen bürgerlichen Politikern und Linksradikalen. Das beginnt mit der Glorifizierung der Rote Armee Fraktion und führt bis zu den Kapitalverbrechen der Massenmörder Stalin, Mao, Pol Pot, zur Verherrlichung Che Guevaras und Fidel Castros. Die bürgerlichen Politiker schweigen zähneknirschend dazu. Sie haben Angst vor der öffentlichen Macht der ‚politisch Korrekten‘, ziehen den Schwanz ein, statt gegen die Renaissance der Linken zu Felde zu ziehen.“

Schuster hatte sich in Rage geredet, wenn nicht gar in Fieber, denn sein Gesicht war glutrot und er presste eine Hand gegen seine Stirn. Im Saal war es mucksmäuschenstill geworden. In den unterschiedlichen Köpfen erarbeiteten unterschiedliche Gedanken unterschiedliche Erwiderungen, bis alle hochfuhren, als sich eine besonders tiefe und raue Stimme erhob:

„Nein, der bolschewistische Spuk ist tatsächlich nicht überwunden!“, bekräftigte der alte Mann – oder wirkte er nur alt, weil er sich seit Langem nicht mehr rasiert hatte. Mager, wie er war, kauerte er als ein Häuflein Elend beinlos im Rollstuhl. Er versuchte, sich in seinem Gefährt aufzurichten, und fuhr fort:

„Noch lange nicht! Die Apo-Opas, die E-Uropas, die alten Kommunarden jedenfalls wittern Morgenluft, kräftigen sich aus den Fleischtöpfen der verachteten Wohlstandsgesellschaft und pumpen sich auf zu neuem Höhenflug, um ihre Pleite von achtundsechzig wettzumachen und ihre blutigen Vorstellungen von einer neuen Welt einzulösen!“

„Was ist eigentlich …“

Edmund hatte irgendwann nicht mehr aufmerksam zuhören können, er wurde schläfrig, und als ganz und gar Utes Stimme wieder den Raum durchflutete, versetzte ihn ein Abwehrmechanismus in tiefen Schlaf. Daraus schreckte er durch einen lauten Knall auf. Es war ein Fausthieb auf Tisch fünf. Alles blickte auf Karl Hagen, der aufgesprungen war und Ute zornig zurechtwies:

„Jetzt schlägt‘s aber dreizehn! Ich glaube, dass wir beide noch heute in der Konservierung enden, denn ich kann mich nicht mehr lange zurückhalten, dir in die Fresse zu schlagen.“

Beifall klopfendes Trommeln auf sämtlichen Tischplatten, dazu flüsterte Gerd, nur für Edmund und Marlene hörbar:

„Hier unten fluchen und reden selbst ehemals feine Herren noch ordinärer als Kreuzbergs Fuhrknechte im neunzehnten Jahrhundert.“

„Hoffentlich hält er sich dennoch zurück“, sagte Edmund, der nicht wusste, worum es ging, und viel zu müde war, sich danach zu erkundigen. „Ich für meinen Teil kann mich nicht mehr zurückhalten, meine Koje aufzusuchen.“ Gerd und Marlene erhoben sich mit ihm und sie verließen die Bibliothek. Die zwei Männer nahmen Marlene in ihre Mitte. „Ist ja noch mal glimpflich verlaufen“, sagte Edmund, „Handgreiflichkeit hingen nur so in der Luft.“

„Dieses Weib kann einen aber auch rasend machen“, sagte Gerd, „außerdem blicke ich bei der nicht durch, ist sie nun linksradikal oder rechtsradikal oder …“

„Oder diagonalradikal?“, schlug Marlene vor.

„Hast recht, is eh wurscht.“

„Aber kann mir einer von euch verraten, was die vorher am Abend mit Holomodor gemeint hat beziehungsweise was das ist – mir geht das Wort nicht aus dem Kopf.“

Gerd zuckte mit den Schultern und Edmund sagte:

„Holomodor ist das russische – oder vielmehr ukrainische Wort für Hungersterben. Stalin hatte, um die Aufrüstung der Sowjetunion zu finanzieren, sämtliches Getreide aus der Ukraine inklusive des Saatguts requiriert und exportiert und noch dazu mit Gewalt verhindert, dass die Leute ihre Dörfer und Städte verließen, in denen es nichts mehr zu essen gab, wodurch sie sage und schreibe verhungerten – einige Millionen Ukrainer.“

„Das hab ich schon mal gehört oder gelesen“, Marlene gähnte herzhaft, „aber nicht, dass das Holomodor heißt. Mann, o Mann, bin ich müde. Gute Nacht, ihr zwei.“ Sie verschwand hinter der Tür ihres Zimmers, an dem sie vorbeikamen. Es war auch schon fast Mitternacht. Sie bogen in den Parcivalkreis ein, folgten dem Weg entlang der Nordrunde und verfielen in Schweigen. Edmund hatte den Eindruck, dass Gerd über eine weitere Frage grübelte, vielleicht ging es um die, mit der er noch immer nicht herausgerückt war.

„Du wolltest mich neulich doch noch was fragen. Worum geht es?“

„Ja. Es heißt doch, wer mit zwanzig nicht Kommunist ist, hat kein Herz, wer es mit fünfzig immer noch ist, keinen Verstand. Nun meine Frage: Ist man mit zwanzig ein anderer Mensch als mit fünfzig?“

„Nein. Mit zwanzig weiß man halt eben ein paar Dinge weniger. Zum Beispiel, wie schnell man fünfzig wird.“

„Ach so. Und mit fünfzig – weiß man da wenigstens, wie schnell man siebzig wird?“

Edmund musste ein Dutzend Schritte lang überlegen.

„Nein“, sagte er, „man ist immer erst hinterher gescheit.“

„… oder aber man … Hör mal!“ Edmund grapschte Gerd am Ärmel. „Was ist denn da los?“

Hinter ihnen hörte man laute Stimmen, Geschrei. Sie blickten zurück, wurden Zeugen einer Rauferei zwischen zwei Spendern, die das Streitgespräch in der Bücherstube auf dem „Heim“-weg fortsetzten. Man konnte sie nicht erkennen, so sehr waren sie ineinander verkeilt. Da eilten auch schon von der Sperbergasse her vier Betriebsschützer auf die Kampfhähne zu, rissen sie auseinander und führten sie ab. Gerd hielt im Gehen inne, sein Gesicht war weiß wie frischer Schnee. Edmund fragte: „Meinst du …?“ Gerd nickte und sagte: „Idioten!“ Nichts weiter. Ob er die Raufbolde meinte, die Betriebsschützer, die Schlächter oder die Obrigkeit, konnte man sich aussuchen. Er jedenfalls sprach an diesem Abend kein Wort mehr.

Auf seinem Zimmer überkam Edmund heftiges Zittern bei der Vorstellung, was den beiden Burschen bevorstand oder soeben mit ihnen geschah – knapp dreihundert Schritte von seinem Zimmer entfernt. An Schlaf war in dem Zustand nicht zu denken, an Flucht umso mehr. Er bereitete seine Schwarzpaste vor, kippte die gehamsterten Kohletabletten ins zugestöpselte Waschbecken und begann, sie zu zertrümmern. Als Mörser diente der Griff des Rasierpinsels. Seine Erregung hatte sich noch nicht gelegt. Zwei junge Kerle in der Konservierung – so sicher wie das Amen in der Kirche – zum Schächten. Es ging ihm unter die Haut, unter die Gänsehaut.

Die Kohletabletten erwiesen sich als sehr mürbe, ließen sich leicht zu Pulver zerdrücken. Den Zahnbecher als Schaufel benutzend, füllte er das Material in die Tüte zurück und deponierte es im Badezimmerschrank bei den Materialien, die noch hinzugefügt würden, wenn der Tag kam.

Waschbecken und Rasierpinsel ließen sich mit heißem Wasser und Shampoon leicht reinigen, aber Haut und Nägel musste er lange schrubben, ehe er allen Kohlestaub aus Poren und Falten entfernt hatte. Wozu zum Kuckuck habe ich mir Gummihandschuhe organisiert, schimpfte er sich aus. Er fiel hundemüde aufs Bett und schlief den Schlaf der Erschöpften durch bis zum Wecken.

Edmund jonglierte sein Tablett mit dem Frühstück zu seinem Platz. Er hatte sich verspätet. Ringsum verhaltenes Grüßen, die Stimmung war noch bedrückter als sonst. Der Stuhl neben ihm blieb leer. Hugo Lehmann – Bistrobetreiber in West – war nicht mehr am Leben. Er war einer der beiden Raufbolde der vergangenen Nacht gewesen. Es hatte sich in Süd wie ein Lauffeuer herumgesprochen. „Der andere war Peter Straubing von Tisch Nummer neun“, sagte Nicole. Astrid König wischte sich die Augen.

„Ich verstehe unseren Herrgott nicht“, klagte Dieter Schuster, „wie kann er das alles zulassen?“

„Denkst du, es gibt jemanden, der ihn versteht?“, fragte Edmund.

„Ich hatte fest an Gott geglaubt. Inzwischen habe ich meine Zweifel, ob es ihn überhaupt gibt.“

„Wenn es einen Gott tatsächlich gibt, dann ist er ein gottverdammter Schweinehund!“, wütete Egon Fuchs.

„Das haben schon andere vor dir festgestellt“, räsonierte Ilse Maibach.

Zum Beispiel, erinnerte sich Edmund, der Held in 08/15 von Hans Hellmut Kirst. Er hatte das Buch damals nicht zuklappen können, hatte es in einem Rutsch durchgelesen und da war die Nacht zu Ende gewesen. Eine Amsel im Günthersburgpark hatte das Erwachen des neuen Tages begrüßt. Das Lied einer Amsel zu hören – war er sich damals solch eines Glückes bewusst gewesen?

***

Zu der Zeit, da Rehbein im Taxi zum Krakauer Flughafen fuhr, stand Reinhard Kellermann seit halb fünf schon mit Otto in der Eckenheimer Landstraße für den kaum anzunehmenden Fall, dass der neue Geschäftsführer, Robert Bosetzky, ausgerechnet heute die Blumenboutique vor Feierabend verlassen sollte, denn sie durften ihn auf keinen Fall verpassen. Sie warteten dem Friedhof schräg gegenüber, gut versteckt hinter dem Fahrkartenautomaten, aber so, dass sie den Ladeneingang einsehen konnten.

Otto wurde ungeduldig. „Jetzt stehen wir uns schon eine geschlagene Stunde die Beine in den Bauch. Meinst du nicht, wir könnten auch im Wagen warten?“

„Fantastischer Vorschlag, doch da hätten wir unser Auto mit Blick auf die Blumenboutique parken sollen.“

„Aber da war doch kein Platz frei!“

„Eben. Scherzkeks!“

Die Zeit wurde ihnen lang, doch dann, zwanzig vor sechs, verließ Bosetzky endlich den Laden und steuerte auf den S-Bahn-Niedergang zu.

„Troll dich, Otto, und mach deinen Job gut. Du weißt, was auf dem Spiel steht.“

Otto nickte und stiefelte dem Mann hinterher. Ihm stand eine ungemütliche Nacht im Gebüsch eines Ginnheimer Vorgartens bevor – geübt hatte er die Wache in der vergangenen Nacht. Den lieben Schäferhund, der Bosetzkis Grundstück bewachte, hatte er gefüttert und gestreichelt und der hatte sich zu ihm unter den Rhododendronbusch gekringelt und ihn gewärmt. Morgen früh, wenn alles nach Plan verlief, war Bosetzkis ICE-Fahrt – und somit Ottos – nach München angesagt. Das Ticket knisterte in seiner Brusttasche. Was tat man nicht alles für eine Handvoll Moneten.

Dem gegenüber war Reinhards Job eher beneidenswert. Er wartete noch Ottos SMS ab, die besagte: Sitzen beide in der S-Bahn und die ist in Fahrt, und überquerte dann die Straße.

„Herein mit dir!“

Lolita schloss die Tür hinter ihm, zog die Vorhänge ringsum zu und warf sich ihm leidenschaftlich an die Brust.

„Hilfe! Ich kriege keine Luft“, rief er und lachte. „Ich dachte, ich würde hier bewirtet und nicht überfallen! Bin ich nicht zum Abendessen eingeladen?“

„Erst die Arbeit, dann das Schlemmern. Komm endlich, sei nicht zickig!“

Kellermann war weiß Gott kein Waisenknabe, hatte einiges schon erlebt. Aber das hier? Lolita entlud monatelangen Stau. „Knacki hat nichts hingekriegt!“, klagte sie kichernd.

Er genoss es, überrumpelt, in vollen Zügen. Bis beide ermattet nebeneinander auf dem Flokati landeten. „Eigentlich“, sagte er nach einer Weile, „ziehe ich es vor, Frauen zu verführen, aber das mit dir war auch nicht schlecht, das muss ich schon sagen.“

„Die Nacht ist lang und ich prophezeie dir noch einige Wunder.“

Reinhard grinste sich eins und dachte: Da sei Gott vor, die würde ich nicht überleben.

Auf der Fensterbank im Kontor stand neben einem Toaster eine Heizplatte und es gab zu Beginn heiße Hühnerbrühe. Dann holte Lolita eine üppige Platte mit erlesenen Delikatessen aus dem Kühlschrank im hinteren Lager. Liebe geht durch den Magen, dachte Reinhard, sie weiß, was sie will. Da gab es rohe, sehr dünne Thunfischscheiben in Kräutermarinade, Lachsröllchen mit frittierter Petersilie gefüllt, Gervais in Paprikaschiffchen, Gurkenscheiben in Sahnesoße, Melonenschnitzel mit Parmaschinken, geräucherten Aal, Waldorf-Astoria-Salat und ein Sortiment Käsewürfel, dekoriert mit Brüsseler Trauben. Dazu Toast, Champagner und Kaviar.

„Welche Gäste erwartest du noch?“

„Dich und dich und dich. Ich sagte schon, die Nacht ist lang, mein Freund. Und nicht allein zum Schlafen da, Essen und Trinken sind ebenso wichtig. Lang zu … aber erst einen Schluck auf unser Wohl!“

Sie füllte die Champagnerkelche und sie prosteten sich zu. Reinhard legte marinierte Thunfischstückchen auf eine heiße Toastscheibe und biss hinein.

„Hmm, köstlich! Wie kommst du eigentlich mit deinem neuen Boss aus?“

„Kann ich noch nicht sagen, war ja heute erst mein dritter Tag, seit ich zurück bin. Ich war ganz schön geschockt, als ich das von Sehring hörte. Ich konnte ihn nie leiden, aber dass er ein Mörder ist, hätte ich nicht von ihm gedacht.“

„Hast du auch Sehring diese Freuden bereitet, die ich genießen darf?“

„Um Himmels willen, wie käm´ich dazu.“

„Hattest nie was mit ihm?“

„Nee du. Das ist erstens nicht mein Typ, zweitens ist er schwul, steht nicht auf Frauen, und so kamen wir gut miteinander zurecht. Seine Launen dann und wann ertrug ich mit links, weil – ich musste kaum noch anschaffen gehen, denn er bezahlte mich gut, dafür, dass …“

„... dass was?“

„Ist nicht so wichtig.“

„Aha. Hast Geheimnisse …“

„Und wenn …!“

Reinhard verstand sich aufs Spielen. Das Gesicht, das er jetzt machte, gefiel seiner Gastgeberin gar nicht.

„Mann, jetzt hab dich nicht so! Trink was, komm!“

Sie goss die Gläser wieder voll, doch er spielte weiter den Beleidigten.

„Also gut. Er hat einen Liebsten. Der ist Bi und der ist verheiratet und seine Frau hat Lunte gerochen. Die beiden haben vor einiger Zeit ihr einziges Kind verloren und besuchen sonntags den Friedhof. Dazu kaufen sie frische Blumen bei uns und da musste ich mich in ihrer Gegenwart so verhalten, als sei ich seine Geliebte, damit die Lunte erlosch.“

Reinhard verbarg seine Enttäuschung, indem er rasch zu seinem Glas langte. Mist!, dachte er – hatte er doch geglaubt, jetzt kommt’s. Die Enttäuschung setzte sich fort. Er fand bald heraus, dass Lolita keine Ahnung von einem Spiel hinter den Kulissen hatte. Merkwürdig erschienen war ihr während der zweieinhalb Jahre, die sie den Job innehatte, lediglich das nahezu krampfhafte Festhalten an diesem kleinen Grundstück, wo der Laden auf der anderen Seite des Eingangs genauso gut hätte bestehen können. Aber das hatte sie ihm schon vor einiger Zeit gesagt und auch den Preis genannt, der die Pacht für weitere zehn Jahre sicherstellte. Kellermann musste einsehen, dass er von ihr nichts erfahren konnte. Eine Durchsuchung des Ladens war unerlässlich.

„Deine Appetithappen sind wirklich deliziös. Aber ich muss eine Pause machen.“

„Ich auch. Und die verbringen wir auf dem Flokati – mir ist schon wieder danach.“

„Mir noch nicht ganz, ein weiteres Gläschen wäre da hilfreich – oder hattest du nur die eine Flasche?“

„Eine Flasche? Für die ganze Nacht? Da kennst du mich schlecht. Bin gleich wieder da.“

Eilfertig begab sie sich zum Kühlschrank in die Teeküche. Reinhard entnahm flugs der Brusttasche seines Hemdes, das über der Stuhllehne hing, ein winziges Fläschchen und tröpfelte den Inhalt in Lolitas Sektglas.

Es klappte wie im Bilderbuch. Lolita schlief über ihm ein, tief und fest. Er rollte sie behutsam auf den Flokati ab und bettete ihren Kopf auf ein Kissen.

Einen Computer, das war das Erste, was er feststellte, gab es hier nicht. Die fünf Ordner auf dem oberen Regal enthielten Buchungsunterlagen. Dann gab es einen mit Geschäftsbriefen ohne irgendwelche Hinweise und ganz zuletzt ein äußerst mysteriöses Schreiben eines Dr. Kunz mit dem kurzen Inhalt: Herr Sehring, tun Sie Ihre Arbeit, erfüllen Sie Ihr Soll und bewahren Sie Geduld.

Reinhard schrieb den Satz in sein Notizbuch, schüttelte verständnislos den Kopf und nahm nun den Hörler vor. Er enthielt nichts weiter als eine Kassette mit einem Bündel Geldscheinen. Enttäuscht schloss er ihn wieder zu und nahm die verschiedenen Kartons und Schatullen in Angriff. Krimskrams, nichts als Krimskrams. Die Schublade unter der Werkbank enthielt uralte Summen- und Saldenlisten, erstellt von einem Steuerbüro Schlenger. Es hingen keine Bilder an den Wänden, hinter denen ein Safe versteckt sein konnte, nur ein kleiner Hängeschrank voll bunter Krepp-Papierrollen, Bändern und Schleifen. Das Schränkchen ließ sich leicht von der Wand herunternehmen und dahinter befand sich nicht etwa ein Safe, sondern eine Klappe vor einem Hohlraum im Gemäuer, ein Schuhkarton voller Heftpflaster, Salben und Verbandszeug war hineingeschoben worden. Er durchsuchte den Karton, fand aber nichts weiter. Als er ihn zurückschieben wollte, entdeckte er an der linken seitlichen Wandung eine runde Vertiefung, nicht größer als der Korken einer Weinflasche. Er steckte einen Zeigefinger in das Loch, traf auf einen Knopf und schlagartig tat sich der Boden hinter ihm auf und verschluckte den Flokati samt Lolita.

Er kniete am Rand der quadratischen Öffnung nieder und blickte in totale Finsternis. Außer der Falltür, die an der linken Seite an großen eisernen Scharnieren baumelte, konnte er nichts erkennen. Von unten war kein Laut zu hören. Schlief Lolita noch oder war sie verletzt, gar tot? Wie tief war der Raum da unten? Er rief ihren Namen, so laut er konnte. Nicht einmal sein Echo kam zurück aus der Dunkelheit, die alles verschluckte. Reinhard sprintete hinaus zu seinem Wagen, holte die Taschenlampe aus dem Handschuhfach und rannte, so schnell er konnte, wieder zurück.

Der Lichtstrahl glitt über eine Art Rutschbahn, die steil in die Tiefe führte. Er war zu dünn, um den Raum auszuleuchten, es musste verdammt tief sein. Einem ersten Impuls, in die tiefe Ungewissheit hinunterzurutschen, Lolita hinterher, leistete er keine Folge. Er rief stattdessen Reinfeld an, rüttelte ihn mit der unheimlichen Nachricht aus tiefer Depression, in welche jener erneut hineingeschliddert war.

Reinfeld, aufgeschreckt, rief laut zurück: „Mann, Kellermann! Mann! Das bedeutet doch was! Bleiben Sie, wo Sie sind, ich schicke die Feuerwehr zu Hilfe und ich rufe Raabe auf den Plan und ich komme! Ich komme gleich!“

Die Tür flog auf, Frau Schröder stürzte herein: „Um Himmels willen, was ist passiert? Ist‘s schlimm?“

„Nein, nein, vielleicht im Gegenteil, bitte bestellen Sie die Feuerwehr zur Blumenboutique am Friedhof – und einen Notarzt, eine Frau ist in ein dunkles Loch gefallen, ziemlich tief, die Feuerwehr muss sie heraufholen, da ist keine Treppe und keine Leiter, nur eine Rutsche ... Gucken Sie doch nicht so, schnell, schnell, die Feuerwehr! Ich rufe Raabe an! Womöglich ist der ganze Friedhof unterkellert und all unsere Vermissten sind darin gefangen!“

„O Gott, o Gott!“, rief Frau Schröder verstört, tat, was ihr geheißen und bereute es sofort. Ihre Bedenken schossen Purzelbäume: Wenn er da irgendwas falsch verstanden hätte und die Feuerwehr rückte an für nix und wieder nix … Mit Reinfeld stimmte seit seinem Zusammenbruch nicht mehr alles. Es war bereits das dritte oder vierte Mal innerhalb von zwei Tagen, dass er am Telefon so schrie, und auch jetzt dröhnte seine Stimme durch die Wände bis hierher. Wie sie Konrad Konrad vermisste!

***

Edmund wurde per Monitor zur Blutabnahme in die Chirurgie geschickt. Außerhalb der Reihe und der Routine. Er wusste, noch bevor er Dr. Wulfs Labor betrat, was die Uhr geschlagen hatte. Der Arzt kam auch gleich ohne Umschweife zur Sache.

„Der Ami will es nach der letzten Präimplantationsdiagnostik riskieren. Trotz fehlender Übereinstimmung wesentlicher Merkmale. Er ist bereits im Lande, der Vertrag unterschrieben. Es tut mir sehr leid.“

„Ich glaub Ihnen das. Mir auch“, antwortete Edmund voll bitteren Witzes. Sie sahen einander ernst und betrübt in die Augen. Beiden war klar, dass dem Arzt kein Vorwurf zu machen war. Dennoch war da ein verkapptes Aber …

„Wann?“, fragte Edmund.

„Nächsten Dienstag. Sie sind ab sofort von allen Pflichtprogrammen beurlaubt. Ab Montag müssen Sie das Zimmer hüten und die Anweisungen über den Bildschirm abwarten. Dr. Liebig wird Sie zur gegebenen Stunde im Vorbereitungssaal Zimmer drei empfangen.“

Edmund krempelte den Ärmel hoch und präsentierte Dr.Wulf seine Vene. Sie sprachen kein Wort mehr bis auf das Tschüss, als Edmund ging.

Es war soweit!

Er verriegelte seine Zimmertür und ging an die Arbeit. Streifte Gummihandschuhe über und rührte im Waschbecken die Haarfarbe an. Er tränkte ein Handtuch mit der Farbe und ließ es ruhen. Er sah auf die Uhr und merkte sich die Zeit. In Ermangelung eines besseren Gefäßes drückte er die gehamsterten Salben und Pasten aus den Tuben in einen verschraubbaren Plastikbeutel, verknetete die Masse so gut es ging von außen, kippte den Inhalt der beiden Flaschen Lotion hinzu und schüttelte den wieder zugeschraubten Beutel, bis eine sämige Masse entstand. In die trichterte er das aus Kohletabletten hergestellte Pulver, schraubte den Beutel wiederum zu und drückte und knetete den Inhalt zu einem schwarzen Teig. Die Masse war jetzt ziemlich fest und zum Auftragen auf die Haut zu zäh. Damit hatte er gerechnet und Abhilfe ersonnen. Inzwischen war die Einfärbung des Handtuchs vollzogen. Er ließ heißes Wasser darüberlaufen, ließ es abkühlen, wrang es kräftig aus und hängte es auf. Jetzt quetschte er den Teig aus dem Beutel zu der ausgedrückten Brühe im Waschbecken und verquirlte das Ganze mit den Händen. Er atmete auf: Die Masse gerann nicht zu Flocken, sie blieb cremig. Er streifte die Handschuhe ab und spazierte zum Kirmesplatz, wo er sich, um Beobachtern den Sinn des Ausfluges plausibel zu machen, mit der Schiffschaukel einige Minuten durch die Luft schwingen ließ.

So gut besucht wie in West war der Juxplatz nicht, doch es gab genug Verzweifelte, die auch hier Ablenkung suchten und fanden – oder auch nicht. Edmund hatte ausgekundschaftet, dass die Wurfbuden von West und Süd rückwärts aneinandergrenzten. Er unternahm ein halbes Dutzend Wurfversuche, ohne einen Treffer zu landen. Als die bunten Lichter um neun erloschen und die Orgeln verstummten, begab er sich auf den Rückweg, zufrieden mit dem, was er gesehen hatte. Nichts hatte sich seit seinem letzten Erkundungsgang verändert.

Gerd war im Kino und Edmund war froh, auch sonst niemandem zu begegnen, hoffte, dass sich am Abend die Ruhelosen unter den Spendern zum Pro- und Kontra-Gerangel im Lesesaal einfänden. Er atmete mit jedem Schritt die Unruhe ein, die ihn befallen hatte. Doch es gab kein Zurück.

Das Handtuch war noch sehr feucht. Er ging daran, es zu föhnen. Dafür hatte er keine Zeit eingeplant. Nach kurzem Überlegen band er das Kabel des Föns an der Türklinke fest, hängte das Handtuch über die Stuhllehne und rückte den Stuhl in den Luftzug. Nun zog er sich aus und begann, die schwarze Masse auf seine Haut aufzutragen. Auf Gesicht, Hals und den ganzen Körper. Den größten Zeitaufwand und einige Akrobatik beanspruchte der Rücken. Die Arbeit schöpfte die eingeplante Dreiviertelstunde voll aus.

Das Handtuch war jetzt nahezu trocken. Er legte es als Lendenschurz an, er wollte nicht splitterfasernackt zur Welt kommen.

Er war bereit. Er setzte sich ans Fenster und wartete darauf, dass die Dämmerung in Dunkelheit überging.

Lautlos zog er die Tür hinter sich zu, schlich die Wände entlang durch die leeren Gassen und Pfade zum Kirmesplatz. Seine Hand umschloss den in vielen Nächten gefertigten Magnetschlossöffner und seine Lippen beteten stumm: Lieber Gott, hilf, dass mein Werkstück funktioniert.

Die Kletterpartie über die Wurfbuden hatte er im Geiste ein Dutzend Mal geprobt. Er erklomm flink das Budendach von Süd und hangelte sich auf dem in West ebenso schnell herab. Hier wartete er zwanzig Atemzüge lang und horchte auf die Geräusche, die vom Zentrum hierher drangen. Wie von seiner Zeit in West in Erinnerung ging es hier um diese späte Stunde noch ziemlich lebhaft zu. Er musste vermeiden, in seiner Aufmachung jemandem zu begegnen, und zog den Umweg an der Peripherie entlang vor. Die Zeit dafür war eingeplant.

Den um diese Zeit menschenleeren Kirmesplatz überquerte er diagonal und passierte die Radrennbahn an der Innenseite der Hecke mit weit ausholenden Schritten. Die Fasanengasse musste er in gebückter Haltung zurücklegen, denn die Kemenatenfenster waren hier so niedrig, dass man ihn sonst von drinnen aus hätte sehen können. Im Tulpenpfad allerdings konnte er wieder aufrecht gehen. An der Falkengasse angelangt, lugte er vorsichtig um die Ecke, ob nicht gerade das Kino aus war und die Spender herausströmten. Die gleiche Vorsicht war in der Geiergasse geboten. Hier gab es ein Bistro auf der einen und eine Eisdiele auf der anderen Seite. Dann kam der Jasminpfad und auf dem musste er nur noch eine kleine Gasse überqueren. Er gelangte einen Block weiter in den Fliederpfad mit dem „Palmenhof“. Jetzt hatte er seine erste große Hürde vor sich: ungesehen in das Restaurant zu gelangen und sich bis zur Schließung unter dem Tisch zu verstecken, der sich zwischen der Eingangstür und dem Niedergang zu den Toiletten befand, hinter einer Säule mit üppigem Efeubewuchs.

Klaviermusik drang durch das gekippte Fenster. Edmund stellte sich auf die Zehenspitzen und spähte ins Lokal. Kein Gast war zu sehen. Nur der Anton. Wieso war der noch immer in West? Waren Kellner etwa privilegiert wie Ärzte und Betriebsschützer? Anton am Anfang und Anton am Schluss. Er saß an der Theke mit dem Rücken zur Tür. Edmund drückte behutsam die Türklinke herunter, öffnete einen winzigen Spalt und beobachtete die Gestalt an der Theke. Sie regte sich nicht. Die Musik umfing ihn volltönend, überspielte jedoch nicht die Geräusche aus der Küche, in der Geschirr klapperte und eine Maschine surrte. Er vergrößerte den Türspalt peu à peu, ohne den Blick von Anton zu wenden, bis er hindurchschlüpfen und sie hinter sich schließen konnte. Mit schnellen Schritten auf nackten Sohlen war er hinter der Säule, konnte sich ducken und sein Versteck beziehen.

War Mitternacht vorüber? Edmund konnte aus seiner Perspektive die Digitalanzeige an der Decke nicht sehen. Zusammengekauert unter dem nicht besonders großen Tisch war die Körperhaltung äußerst unbequem und binnen Kurzem schlief sein linkes Bein ein. Das erinnerte ihn daran, dass er zu Wadenkrämpfen neigte. Nicht auszudenken, wenn sich jetzt und hier solch einer einstellte. Im nächsten Augenblick hatte er andere Sorgen. Die Tür ging auf und vier Beine liefen im Abstand von zehn Metern an seinem Unterstand vorbei in den Saal. Nicht auszudenken, wenn die späten Gäste nun ein reiches Menü orderten und die Küche sich darauf einließe. Das konnte seinen Zeitplan empfindlich stören. Er hörte die Gäste mit Anton sprechen, verstehen konnte er nichts. – Doch die Besucher verließen zusammen mit dem „Palmenhof“-Team das Lokal. Die Lichter wurden gelöscht, Geräte ausgeschaltet, die Türe von außen abgeschlossen. Er robbte unter dem Tisch hervor, legte sich längelang auf den Rücken und streckte die Beine aus. Das linke prickelte längst nicht mehr. Es lag kraftlos, fühllos auf den Fliesen wie etwas, das nicht zu ihm gehörte. Er richtete den Oberkörper auf, unterfasste mit beiden Händen den Oberschenkel, hob ihn an, winkelte das Bein an und wackelte mit den Zehen. Langsam kehrte Leben in die Adern zurück, er konnte aufstehen – leicht benommen. Die Laternen warfen von draußen fahles Licht herein. Er humpelte nicht nur, er taumelte auch auf die blaue Schicksalstür zu. Als er davorstand, klopfte sein Herz im Stakkato. Nun hing alles – einfach alles – davon ab, dass er sich nicht verrechnet hatte. Seine Hand tastete den Türrahmen ab, ertastete den Schlitz, zitterte beim Einschieben der Dreispitznadel. Sein Herz raste, er schob weiter und weiter – und klick! – das Schloss öffnete sich, die Tür flog auf und – Edmund stand – zur Salzsäule erstarrt – vor einem eisernen Scherengitter hinter der Türöffnung. Im selben Augenblick hob gellender Alarm an, schrill und kalt wie Eis.

***

„Feuerwehr und Notarztwagen sind unterwegs zum Blumenladen am Hauptfriedhof „, meldete Frau Schröder, „hoffentlich hat das seine Richtigkeit! O Gott, o Gott!“ Ihre Zweifel wuchsen, ihre Brust bebte. Reinfeld sah sie verständnislos an, während er versuchte, Raabe auf dem Handy zu erreichen, da dieser weder daheim noch im Büro den Hörer abnahm. Gleicher Ärger mit Knöpfle – es war zum Mäusemelken. Er schickte beiden eine SMS und meldete genervt dem zuständigen Polizeirevier den Unfall der Blumenverkäuferin.

„Ich fahr zum Friedhof!“, rief er Frau Schröder zu und stürzte aus dem Büro. Sie sah ihm hinterher und schlug entsetzt die Hände über dem Kopf zusammen, sie befürchtete, er sei übergeschnappt. Am anderen Ende des Flurs öffnete sich die Aufzugstür und Hans Rehbein stürmte ihm entgegen, mit strahlendem Gesicht. Anstelle einer Begrüßung rief er, die Nokia über dem Kopf hin und herschwenkend: „Ich habe es! Ich habe Duda …“ Rehbein hörte nicht recht, hob abwehrend die Hand. „Entschuldigung“, sagte er, „eine Minute!“ Denn sein Handy musizierte. Sie blieben im Flur voreinander stehen und hörten Knöpfle aufgekratzt ohne Punkt und Komma sagen: „Danke für die SMS. Ich war auf dem Balkon und habe nichts gehört, als Sie anriefen, hoffentlich ist dem Mädel nix passiert, ich bin mit zwei Kollegen dorthin unterwegs … da ist doch was im Busch …“

“Das will ich meinen! Bin auch gleich da ... Und Raabe, wie erreiche ich den Hauptkommissar?“

„Überhaupt nicht. Da beginnt doch gleich die Vernissage seiner Frau, da hat er abgeschaltet für den Rest der Welt.“

„Ach so – also bis gleich, am Hauptfriedhof!“ Reinfeld wurde es heiß und kalt – Frau Raabes Ausstellung hatte er glatt verschwitzt. Jetzt hatte er es beim Hauptkommissar bestimmt restlos vergeigt. Er fuhr sich mit der Hand in die Rocktasche, ließ die Einladung zwischen seinen Fingern knistern und starrte Rehbein entgeistert an – wo kam der denn jetzt her?

„Ich hab Dudas Konterfei!“, sagte Hans, der endlich seinen Jahrhundertfund anbringen konnte.

„Dudas Kont… Da drin?“, fragte der stellvertretende Boss und deutete auf Rehbeins Mobiltelefon, das Hans immer noch fest umklammert hielt. Sie eilten ins Büro, setzten den Rechner in Gang und holten Dudas Gesicht mit dem der verschwundenen DKD-Laborantin auf den Bildschirm.

Reinfeld kippte fast vom Hocker. Seine Augen wurden groß, sein Mund klappte auf und zu. Sieht fast so aus, als kenne er den Verbrecher, überlegte Rehbein. Schließlich fragte er:

„Kennen Sie den Mann?“

„Wem haben Sie diese Aufnahmen schon gezeigt?“

„Keiner Menschenseele.“

„Raabe muss ihn sofort schnappen. Knöpfle ist zum Friedhof unterwegs und auch nicht kompetent, glaube ich, und sonst traue ich keinem der Burschen.“

Er zog die Einladungskarte aus der Rocktasche, warf einen kurzen Blick drauf und sagte erregt:

„Wir müssen nach Höchst, auf der Stelle. Unterwegs höre ich mir Ihren Bericht an. Kommen Sie, schnell!“ Er schnellte in die Höhe und plumpste gleich darauf wieder auf den Stuhl zurück, total durch den Wind. „Halt!“, schrie er, „erst den Rechner abschalten! Nein, um Gottes willen, erst das Bild löschen! Auch nicht, verflixt! Erst ausdrucken, Herrgott noch mal!“, brüllte er, dass es von den Wänden widerhallte, er war außer Rand und Band. Der Drucker spuckte Dudas Konterfei aus, Frau Schröder kam gesprungen: „Was ist los, um Himmels willen!“

„Es ist alles in Ordnung, wir fangen Duda, kommen Sie, Rehbein, los jetzt!“

Hans sprintete im Dauerlauf hinter Reinfeld her, an der perplexen Sekretärin vorbei, und stopfte dabei den Ausdruck in seine Aktenmappe. Sie rannten über den Flur zum Aufzug, der zum Glück noch oben war. Hoffentlich lässt er mich in dieser Verfassung ans Steuer, wünschte Hans und fragte sich, wen der Chef auf dem Foto erkannt hatte. Ihm sagte dieses Gesicht nichts und es erinnerte ihn an niemanden. Doch der Chef war momentan nicht von dieser Welt, jedenfalls beantwortete er Rehbeins Frage nicht, sondern sah nur durch ihn hindurch. Gottlob stieg er geistesabwesend auf der Beifahrerseite ein, und ob er unterwegs Rehbeins Bericht, wie es zu der Aufnahme gekommen war, wirklich aufnahm, war nicht zu ergründen.

Die Vernissage war eröffnet und alles vertreten, vom Straßenanzug bis zur festlichen Abendgarderobe, vom karierten Holzfällerhemd bis zum frechen Minirock. Die Besucher waren in hoher Zahl erschienen. Sie umstanden die lange Theke mit Apfelwein, Salzbrezeln und Kümmelstangen. Marion glühte vor Freude und Aufregung. Horst legte seinen Arm um ihre Schultern und drückte sie sanft. Ereignisse wie diese zählten zu Marions Sternstunden, die er gern mit ihr teilte. Alle blickten gespannt auf Dr. Leitmeier, den Initiator und Veranstalter der Ausstellung, der sich jetzt mit einer Messingglocke Gehör verschaffte. Der Raum wurde still, nur das Quietschen der Eingangstür war zu hören, durch die die beiden Detektive hereinschlüpften. Leitmeier verneigte sich und begann:

„Meine sehr verehrten Gäste, liebe Freunde, ich begrüße Sie sehr herzlich an diesem Freitagabend zur Eröffnung der Ausstellung von Meisterwerken unserer hochgeschätzten Künstlerin Marion Raabe. Aus jedem Pinselstrich spricht die Liebe der Malerin zu unserer Stadt. Das soll auch schon mein Schlusswort sein. Für den kleinen Hunger und Durst ist gesorgt. Die Ausstellung ist hiermit eröffnet.“

Er stieg vom Podium herunter, dem Applaus entgegen und gesellte sich einer kleinen Gruppe zu, die sich bewundernd vor Marions „Goetheturm im Morgennebel“ versammelte. Viele Besucher defilierten an den Bilderreihen entlang, um sich zunächst einen Überblick zu verschaffen. Professor Ullrichstein kam auf die Raabes zu, entführte Marion ihrem Mann mit charmanter Floskel und bat sie um ein persönliches Statement zu ihrem Bild „Die sieben in der Wetterfahne“, als Kokos Detektive sich einen Weg zum Hauptkommissar bahnten.

***

Die Betriebsschützer setzten die Trage vorsichtig mit dem angegurteten Edmund ab, schoben das Fahrgestell aus dem Raum und machten die Tür hinter sich zu. Er schlug die Augen auf. Statt Furcht und Panik, schierer Fatalismus. Das war‘s dann wohl. Zu weiteren Überlegungen reichte es nicht. Über ihm die weiße Decke. Eine OP-Lampe in der Größe eines Wagenrades mit unzähligen Facetten hing herunter. Durch eine zweite, nur angelehnte Tür hörte er zwei Männer miteinander sprechen, und als einer der beiden mit erhobener Stimme ungehalten erwiderte: „Ja, aber doch erst hinterher! Haben Sie keine Augen im Kopf? Schaun Sie sich die Anweisung genau an!“, verstand er jedes Wort. Und weil es Dr.Wulf war, der das gesagt hatte, begriff Edmund, dass seiner Konservierung die Amputation vorangehen sollte, die festgelegt und vertraglich vereinbart war. Er befand sich also noch nicht in der Konservierung, sondern erst mal in der Chirurgie.

„Dies hier“, Dr. Wulf, der jetzt neben Edmund am OP-Tisch stand, hob die Ampulle hoch, köpfte sie und zog den Inhalt mit der Injektionsspritze auf, „dient noch nicht der Betäubung, sondern erst der Beruhigung.“

Als ob er noch einen Funken Unruhe verspürte!

„Epikur 254“, sagte Edmund lakonisch.

Wulf wusste, dass sich das längst im Kamp herumgesprochen hatte. Er injizierte die Flüssigkeit und eilte aus dem Zimmer. Darauf öffnete sich die Tür des Aufwachraums nebenan und zwei Pfleger schoben ein Bett mit einem frisch Armamputierten herein.

„Jochen Jacobson!“ Der Maschinenbau-Ingenieur aus Edmunds erster Woche in Repuestos – für Jacobson war das damals die letzte Woche in West gewesen. Sie hatten in Ferdinands Bistro einander ihre verzweifelte Lage beklagt.

„Edmund Konrad! Mein Gott, Sie ebenfalls hier. Wissen Sie, aus welchem Grund?“

Edmund nickte. „Ich werde in wenigen Minuten einem amerikanischen Rennfahrer mein linkes Bein spenden. Sein Körper wird es vermutlich abstoßen wie die vorangegangenen x-Mal.“

„Ich sehe, es stört dich nicht. Mich der Verlust meines Armes ebenfalls nicht. Kurios, wie ich so neben mir stehe.“

„Bevor man aus der Narkose aufwacht, bekommt man noch einmal eine Ladung von dem Zeug in die Adern. Und später immer dann, wenn man es nötig hat. Großzügig, nicht?“

Die beiden Pfleger gönnten ihnen die kleine Unterhaltung, doch sie mussten weiter. Edmund drehte seinen Kopf zur Seite, um dem Gefährt nachzusehen.

„Mach‘s gut, Jochen Jacobson.“

„Bis bald, Edmund Konrad, auf der Pflegestation. Vielleicht kommen wir in dasselbe Zimmer. Spätestens sehen wir uns in der Reha.“

Wohl nicht, wusste Edmund. Er erinnerte sich an Gerds Worte vor nicht allzu langer Zeit: Ein Bein zu verlieren, ist schlimm, doch das Leben, viel schlimmer. Oder so ähnlich. Er verlor nun beides nacheinander.

Dr. Wulf kam zurück. Er lächelte ihm aufmunternd zu. Zwei Pflegerinnen entblößten seinen Unterkörper und bedeckten sein linkes Bein und den Kopf mit einem grünen Leinentuch. Der Arzt zeichnete mit einem Stift einen Ring um das Bein, etwa zehn Zentimeter oberhalb des Knies und sah Professor Hellwig fragend an. Der nickte und zog höchstpersönlich das Injektionsbesteck auf, setzte es an Edmunds Arm an und sagte: „Sie bekommen jetzt erst mal ein Mittel zur Erholung.“

Nebel hielt Einzug in seinen Kopf. Eine himmlische Melodie begleitete ihn durch sommerliche Wiesen mit wilden Blumen, von Bienen umsummt und an kristallklaren Bächen entlang. Der wiegende Rhythmus ließ ihn die Sonne auf seiner Haut spüren – ein lang vergessenes Glücksgefühl durchdrang seinen Körper. Es verebbte stufenlos mit dem Ausklingen der Harfenklänge. Edmund schwebte zwischen Wachen und Schlafen, nahm seine Umgebung erst schemenhaft und gleich darauf deutlich wahr.

„Sobald die Melodie verklingt, erwachen Sie erfrischt, dann befasst sich Dr. Ammon, der Anästhesist, mit Ihnen und die Dinge nehmen ihren Lauf. Ich weiß, dass Sie all dem aufgeschlossen gegenüberstehen, und dafür danke ich Gott.“

Edmund war nicht klar, wie das zu verstehen war, und er wusste nicht, zu wem die Stimme gehörte. Leichter Nebel hielt Einzug in sein Hirn und sein letzter bewusster Gedanke galt der Verwunderung über sein Einverständnis mit allem, was hier geschah. Eine Gestalt ragte hoch neben ihm auf: Dr. Ammon. Der Anästhesist lächelte ihn an, strich die Haare aus seiner Stirn und sagte: „Dr. Wulf beginnt in dreißig Minuten. Schließen Sie die Augen.“

***

Raabe begrüßte Reinfeld hocherfreut. „Ich glaubte schon, Sie hätten bei all der Aufregung die Einladung vergessen – ach, und wen haben wir denn da? Mein lieber Rehbein, so schnell aus Polen zurück! Konnten Sie von der alten Dame etwas erfahren?“

„Er hat eine Fotografie mitgebracht, die ihre Enkelin zusammen mit Duda zeigt“, sagte Reinfeld.

Raabe fiel aus allen Wolken.

„Was?? Was haben Sie gesagt?“

Rehbein fischte den Ausdruck aus der Mappe und zeigte ihn Raabe.

Der Hauptkommissar brach in Begeisterung aus: „Das ist ja ...! Ich weiß gar nicht, was ich sagen soll! Das ist fantastisch! Mehr, als ich zu hoffen wagte. Vielleicht der Anfang vom Ende! Ich veranlasse sofort die Fahndung!“

„Nicht nötig“, sagte Reinfeld, „schaun Sie sich das Foto genau an.“

Er nahm Hans das Blatt aus der Hand, sah drauf und stutzte – führte es näher zu seinem Gesicht – traute seinen Augen nicht, schüttelte den Kopf, nahm seine Brille aus der Brusttasche, guckte gebannt durch die Gläser.

„Donnerwetter!“

Der Kriminalhauptkommissar betupfte seine Stirn mit einem großen Taschentuch und fuhr sich damit zwischen Genick und Kragen.

„Kommt mit mir, schnell!“

Sie folgten ihm, er eilte mit großen Schritten durch das Stimmengewirr hindurch auf die Flügeltür an der Südwand zu. Die Besucher standen grüppchenweise mit Kennermienen vor den Bildern, Marion war in ein Gespräch mit Professor Ullrichstein vertieft und niemandem fiel auf, dass der Kriminalhauptkommissar sich mit zwei Besuchern absentierte.

Sie gelangten in einen breiten Flur. Rechts war die Garderobe, gegenüber eine Wand mit drei Türen. Am Ende des Flurs würfelten zwei Wachmänner des Sicherheitsdienstes Securitas an einem kleinen quadratischen Tisch um das Feierabendbier. Eine Tür gegenüber der Garderobentheke führte zum Archiv. Der Hausherr hatte Raabe für die Dauer der Ausstellung einen Schlüssel zu diesem Raum und einen Spind zur Aufbewahrung seiner persönlichen Sachen überlassen. Es gab an dem Tisch nur einen Stuhl. Es war der Arbeitsplatz des Archivars. Sie rückten zwei Holzkisten hinzu, setzten sich im Dreieck zueinander und Raabe ließ sich von Rehbein den Besuch bei der Witwe Bilawa in Bochnia in allen Einzelheiten schildern.

Sodann bat er Dr. Leitmeier von Handy zu Handy freundlich ins Archiv, erklärte, er habe da ein dringendes Anliegen, entnahm seinem Spind ein Paar Handschellen und sagte zu den beiden: „Geht in Habachtstellung, falls er Schwierigkeiten macht.“

„Ach du Scheiße!“, entfuhr es Rehbein, der von dem Arzt schon viel gehört, ihn aber nie zu Gesicht bekommen hatte. „Der auf dem Foto ist Leitmeier!?“

Der Polizeihauptkommissar steckte sein Mobiltelefon noch nicht weg, sondern forderte den Gefängniswagen an und fand dabei eine soeben eingegangene SMS von Knöpfle vor:

Mafialager mit den Entführten entdeckt, Einstieg Blumenboutique Hauptfriedhof, alles Erforderliche veranlasst.

Raabe rieb sich die Augen, las den Text noch mal und rief laut „Donnerwetter!“ in die Welt hinein. Das Monster erschien im selben Augenblick und fragte liebenswürdig:

„Mein lieber Raabe, was gibt’s, was kann ich für Sie tun?“

Als Antwort umklickten metallene Schellen seine Handgelenke.

***

Der Anästhesist beugte sich mit dem Instrument zu Edmund herab, als die Tür aufflog und Dr. Wulf mit einem Luftsprung in den OP gestürzt kam, mit „Juhuuu!“ das Skalpell und sämtliche Instrumente von der Anrichte fegte, so dass Dr. Ammon erschrocken in die Höhe fuhr.

„Was ist los?“

„Stell dir vor, Kollege, es ist …“, was er weiter sagte, ging in dem Lärm unter, den eine hereinstürmende Gruppe Spender aus Repuestos-West verursachte, allen voran Konrad Konrad. Er rief:

„Es ist vorbei! Wir kommen hier raus! Repuestos ist aufgeflogen!“

Durch die geöffnete Tür drang ohrenbetäubender Lärm, Jubel mischte sich mit Kommandostimmen, ein Trupp Polizisten verteilte sich im Laufschritt in Gassen und Pfaden, Feuerwehrleute und Sanitäter in den Kranken- und Rehastationen.

Unbeschreibliches Glück ... alle weinten vor Freude.

Koko war mit drei Schritten an Edmunds Schlachtbank und schnallte ihn ab.

„Nix wie raus hier!“

Epilog

Ein Feuerwehrmann stieg, Lolita über seiner Schulter, die Feuerwehrleiter empor durch die offene Falltür. Reinhard nahm das Mädchen entgegen. Es erwachte in seinen Armen aus der Ohnmacht und rief:

„Was issen los?“

Table of Contents

- Impressum
- Einleitung
- Teil 1
- Teil 2
- Teil 3
- Teil 4
- Teil 5
- Epilog