Die Entscheidung
Author: Alexander Kent
Date: 1998-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Historische Romane
Description: Die Korvette Sparrow, das erste Kommando des jungen Leutnants Richard Bolitho kreuzt 1781 vor der amerikanischen Ostküste. Die Briten kämpfen in der Chesapeake Bay darum, das aufständische Virginia zurückzuerobern, doch ihre Truppen erliegen einem raffinierten Täuschungsmanöver der Rebellen und werden eingekesselt. Die Rettung der Überlebenden kann nur noch von See her erfolgen. Mit Mut und seemännischem Geschick steht Richard Bolitho auf einmal im Brennpunkt des Geschehens? Der sechste Band um den erfolgreichsten britischen Seehelden seit Hornblower. -- Dieser Text bezieht sich auf eine vergr
Publisher: Ullstein Tb

Inhaltsverzeichnis
In fremden Gewässern
Ränkespiel und Bosheit
Verhängnisvolles Schicksal
Ein bitteres Ende
Herzdame
Auffallende Ähnlichkeit
Eines Mannes Schaden ...
Ein Mißverständnis
Nur die Tapferen
Epilog

Alexander Kent

Die Entscheidung. Kapitän Bolitho in der Falle

Ullstein Buch Verlag Ullstein GmbH, Frankfurt/M –Berlin – Wien

ISBN 3-548-03402-7

In fremden Gewässern

Kapitän Richard Bolitho starrte auf den teilweise fertiggestellten Brief, den er an seinen Vater geschrieben hatte, und trug dann mit einem Seufzer seinen Stuhl zum entgegengesetzten Ende des Tisches. Es war drückend heiß, und die träge in der Flaute liegende Sparrow schwoite kaum merklich; jedoch erreichte ihn dadurch das harte Sonnenlicht und zwang ihn, noch weiter von den Fenstern abzurücken.

Flaute. Wie sehr er sich an diese Situation gewöhnt hatte. Er rieb sich die Augen und hielt seine Feder wieder über das Papier. Es war schwierig zu wissen, was er schreiben sollte, insbesondere da er niemals wußte, ob dieser oder ein anderer Brief seinen Weg auf ein heimwärts fahrendes Schiff finden würde. Es war eigentlich noch schwieriger, sich mit dieser anderen Welt in England verbunden zu fühlen, die er auf der Trojan vor fast sechs Jahren verlassen hatte. Und doch ... Seine Feder verhielt unsicher: seine eigene Welt, so nahe und lebendig in Farbe und Geruch im hellen Sonnenlicht, und dieses Wort »Flaute« wären für seinen Vater eine noch immer zu schmerzliche und bittere Erinnerung an die Marine, die zu verlassen er gezwungen worden war.

Aber Bolitho wünschte sich so sehr, ihm alles zu erzählen, seine Gedanken und Erinnerungen in die richtige Perspektive zu bringen, sein eigenes Leben mit ihm zu teilen und dadurch die einzige darin verbleibende Lücke zu füllen.

Oben auf dem Achterdeck klapperten Blöcke und trampelten Füße. Jemand lachte, und er hörte ein leises Aufklatschen, als einer der Matrosen eine Angel auswarf.

Seine Augen wanderten von dem Brief zu dem offenen Logbuch, das quer über der Seekarte in der Nähe lag. Das Logbuch hatte sich genauso verändert wie er selbst. An den Ecken abgenützt, vielleicht gereift. Er starrte das Datum der aufgeschlagenen Seite an: 10. April 1781. Es war fast auf den Tag genau drei Jahre her, seit er in English Harbour zum erstenmal an Bord dieses Schiffes gekommen war, um das Kommando zu übernehmen. Er konnte, ohne eine Bewegung zu machen, durch das umfangreiche Logbuch hindurch zurückblicken, und obwohl er nicht einmal eine Seite berührte, konnte er sich so viele der Ereignisse ins Gedächtnis zurückrufen, Gesichter und Begebenheiten, die Anforderungen, die an ihn gestellt worden waren, und wie er mit unterschiedlichem Erfolg damit fertig geworden war. Er hatte oft in ruhigen Momenten in der Kajüte versucht, eine Art von vorherbestimmter Linie in seinem Leben herauszufinden, die über die naheliegenden Erklärungen von Glück oder günstigen Umständen hinausging. Bis jetzt war ihm dies nicht gelungen. Und als er nun in der gewohnten Kajüte saß, in der sich so viel ereignet hatte, konnte er akzeptieren, daß das Schicksal sehr viel mit seinem Hiersein zu tun hatte. Wenn es ihm, als er die Trojan verlassen hatte, nicht gelungen wäre, eine Prise auf dem Wege nach Antigua zu kapern, oder wenn es bei seiner Ankunft keine Gelegenheit zur sofortigen Beförderung gegeben hätte, wäre er wahrscheinlich noch immer Leutnant auf dem alten Linienschiff. Und wenn ihn bei diesem ersten Geleitzug Colquhoun nach English Harbour zurückgeschickt hätte, anstatt selbst zu fahren, wäre es ihm dann jemals gelungen zu beweisen, daß er in Geschick oder Glück besser als der Durchschnitt war?

Vielleicht war Colquhouns schicksalhafte Entscheidung an jenem weit zurückliegenden Tag die Chance gewesen, der Wink des Schicksals, der ihn auf seinen endgültigen Weg gewiesen hatte.

Bolitho war nach Antigua nicht nur als ein Offizier zurückgekehrt, der wieder zu seiner Schwadron stößt, sondern zu seinem eigenen Erstaunen als eine Art Held. In seiner Abwesenheit hatten sich Geschichten von der Rettung der Soldaten aus der Delaware Bay und der Zerstörung der Fregatte schnell verbreitet. Nachdem die Neuigkeiten vom Ende der Bonaventure bekannt wurden und er mit den geretteten Passagieren ankam, schien es, als ob jedermann ihn sehen und ihm die Hand drücken wollte. Die Bonaventure war sogar noch viel gefährlicher gewesen, als Bolitho zu dieser Zeit annahm, und ihre Erfolge waren ungeheuer. Ihr Verlust mochte für den Feind wenig bedeuten, für die Briten aber bedeutete er eine enorme Stärkung ihres angeschlagenen Stolzes und Selbstvertrauens.

Der Admiral hatte ihn in Antigua mit kaum unterdrückter Freude empfangen und seine Hoffnungen für die Zukunft deutlich zum Ausdruck gebracht. Andererseits war Colquhoun der einzige gewesen, der ihn weder ermutigt noch seine in so kurzer Zeit erreichten Leistungen gelobt hatte.

Wenn Bolitho sich an ihr erstes Zusammentreffen erinnerte und an Colquhouns Warnung über das Los eines Kapitäns, wurde er an die schmale Spanne zwischen Ruhm und Vergessen gemahnt. Wäre Colquhoun beim ersten Geleitzug geblieben, hätte er wahrscheinlich nicht das Schicksal der Miranda geteilt, denn er war zu schlau und vorsichtig, um irgend etwas als gegeben hinzunehmen. Wenn er das Glück gehabt hätte, die Bonaventure zu treffen und zu zerstören, hätte er das einzige errungen, woran ihm etwas lag, genau wie Commander Maulby es gesagt hatte, nämlich die unerschütterliche Macht eines Flaggrangs oder zumindest den begehrten Breitwimpel eines Kommodore. Statt dessen war er geblieben, was er vorher war, Fregattenkapitän, und würde wahrscheinlich, da der Krieg sich so rasch änderte, sogar den Befehl über diese kleine Flotte verlieren. Maulby nannte ihn nicht länger »kleiner Admiral«. Heute schien dies sogar für ihn zu grausam zu sein.

Acht Glasen schlugen vom Vorschiff, und er konnte sich mühelos vorstellen, wie die Mannschaft sich für das Mittagsmahl vorbereitete, auch für die willkommene Portion Rum. Über seinem Kopf würden Tyrell und der Steuermann ihre mittäglichen Messungen vornehmen und ihre Ergebnisse vergleichen, ehe sie sie in die Seekarte eintrugen.

In dem Jahr, nachdem Bolitho den großen Freibeuter zerstört hatte, gab es für ihn die nächste Überraschung. Der Admiral hatte ihn zu sich rufen lassen und ruhig verkündet, daß die Admiralität ebenso wie er selbst es für richtig hielt, dem Kommandanten der Sparrow eine Chance zur Erweiterung seiner Erfahrung zu geben: Beförderung zum Korvettenkapitän. Sogar jetzt, nach achtzehn Monaten, fand er es schwierig, dies zu glauben.

Innerhalb der Flotte hatte dieser unerwartete Sprung auf der Erfolgsleiter einige Unruhe verursacht. Reine Freude seitens der einen, offenen Neid seitens anderer. Maulby hatte die Neuigkeiten besser aufgenommen, als Bolitho zu hoffen gewagt hatte, denn er hatte den lakonischen Kommandanten der Fawn zu sehr schätzengelernt, um die Freundschaft zerbrechen zu wollen. Maulby war dienstälter als er, hatte aber nur bemerkt: »Ich würde mir nicht wünschen, daß der Rang an jemand anderen geht, also trinken wir darauf!«

An Bord der Sparrow hatte es keine geteilte Meinung gegeben. Alle schienen denselben Stolz, dasselbe Gefühl für Leistung zu teilen, das für sie zu keinem günstigeren Zeitpunkt hätte kommen können. Denn der Krieg hatte sich im letzten Jahr sehr verändert. Er war nicht mehr bloß eine Angelegenheit von Patrouillen oder Geleitzügen für die Armee.

Die großen Mächte hatten sich entschieden, und Spanien und Holland zogen zusammen gegen England, um die amerikanische Revolution zu unterstützen. Die Franzosen hatten eine gut zusammengestellte, mächtige Flotte in den West Indies gemustert. Sie stand unter dem Oberbefehl des Compte de Grasse, des fähigsten und talentiertesten verfügbaren Admirals. Admiral Rodney kommandierte die englischen Geschwader, da aber der Druck von allen Seiten täglich größer wurde, war es für ihn sehr schwierig, seine Schiffe dorthin zu schicken, wo sie am dringendsten benötigt wurden.

Und die Amerikaner gaben sich nicht damit zufrieden, ihre Angelegenheiten den Verbündeten zu überlassen. Sie verwendeten weiterhin Freibeuter, sooft es möglich war, und ein Jahr nach der Zerstörung der Bonaventure tauchte ein anderer Angreifer auf, um die Moral der Briten bis ins Innerste schwer zu erschüttern.

Der Freibeuter und frühere Sklavenhändler Paul Jones besiegte mit seinem Schiff Bonhomme Richard die Fregatte Seraphis vor der englischen Küste. Es machte keinen Unterschied, daß der Freibeuter, ebenso wie die Seraphis, aus der hitzig geführten Schlacht nur als zerschossenes Wrack hervorging. Von den englischen Kapitänen wurde erwartet, daß sie Risiken eingingen und gewannen, und eine Niederlage so nahe der Heimat trug mehr dazu bei, als es die Amerikaner für möglich gehalten hatten, den Krieg und seine Hintergründe in die Heimstätten der Engländer und auch in ihre eigenen zu tragen.

In den West Indies und entlang der amerikanischen Küste gewannen die Patrouillenfahrten eine neue Bedeutung. Bolitho hatte es immer für weit besser gehalten, daß die Augen der Flotte nicht unmittelbar auf ihm ruhten. Getreu dieser Ansicht hatte der Admiral ihm fast völlige Unabhängigkeit angeboten. Er konnte nach eigenem Ermessen patrouillieren und den Feind nach seiner eigenen Methode suchen, selbstverständlich unter der Voraussetzung, daß seine Bemühungen von Erfolg gekrönt waren.

Bolitho lehnte sich in seinem Stuhl zurück und starrte an die Kajütdecke. Wieder ging ihm das Wort Glück durch den Kopf.

Maulby hatte über diese Erklärung gespottet. Er hatte einmal gesagt: »Du bist erfolgreich, weil du dich dazu erzogen hast, wie der Feind zu denken. Verdammt, Dick, ich habe einen mit Konterbande vollgeladenen Lugger aufgebracht, der vom Süden aus Trinidad kam, und sogar dieser elende Kerl hatte von dir und der Sparrow gehört!« Bolitho gab zu, daß ganz gewiß eines stimmte: sie waren erfolgreich gewesen. Allein in den vergangenen achtzehn Monaten hatten sie zwölf Prisen aufgebracht und zwei kleine Freibeuter versenkt, mit einem Verlust von zwanzig Toten und Verletzten und geringem Schaden am Schiff.

Er ließ seine Augen durch die Kajüte schweifen, die jetzt weniger elegant gestrichen war, fast sogar schäbig nach dem Dienst in so vielen Wettern. Es war eine seltsame Feststellung, daß abgesehen von der unerwarteten Beförderung, die durch den Uniformrock mit den weißen Aufschlägen und goldenen Besätzen symbolisiert wurde, äußerlich fast nichts darauf hindeutete. Und doch war er ein reicher Mann und zum erstenmal in seinem Leben unabhängig von seinem Zuhause und dem Besitz in Falmouth. Er lächelte traurig. Fast mußte man sich schämen, verhältnismäßig reich zu werden, nur weil man tat, was einem Spaß machte.

Er runzelte die Stirn und versuchte sich auszudenken, was er sich kaufen würde, wenn sie die Erlaubnis bekommen sollten, einen Hafen anzulaufen. Und dies war längst fällig.

Trotz ihres mit Kupferblech beschlagenen Rumpfes war die Geschwindigkeit der Sparrow bei sonst einwandfreien Segelbedingungen um einen vollen Knoten herabgesetzt durch Bewuchs auf dem Unterwasserschiff, der dem Kupfer und allen Bemühungen trotzte.

Vielleicht würde er etwas Wein kaufen. Wirklich guten Wein, nicht das saure Zeug, das normalerweise als die einzige Alternative zu fauligem Trinkwasser verwendet wurde. Ein Dutzend Hemden oder mehr. Er spielte mit dem Gedanken eines solchen Luxus. Augenblicklich besaß er nur zwei Hemden, die näherer Betrachtung standhalten konnten. Vielleicht war es auch möglich, irgendwo einen guten Degen zu finden. Nicht wie jenen, der an Bord des Freibeuters zerbrach, auch keinen kurzen Säbel, wie er ihn seitdem benutzte, sondern etwas Besseres, Dauerhaftes.

Er hörte leise Tritte hinter der Tür und wußte, daß es Tyrell war. Er hätte es auch zu jeder anderen Zeit gewußt, bei einer anderen Wache. Denn seit seiner Verwundung hinkte Tyrell und mußte einige Schmerzen ertragen.

In anderer Beziehung hatte sich der Erste Leutnant nicht sehr verändert. Vielleicht hatten auch die vergangenen drei Jahre sie einander so nahegebracht, daß er es nicht bemerkte.

Anders Graves, der sich immer mehr zurückzuziehen schien und nach jedem Gefecht oder Scharmützel merklich nervöser wurde.

Auf Grund seiner Beförderung zum Kapitän stand Bolitho ein weiterer Leutnant zu, und diese Stellung wurde gerade an dem Tag frei, an dem die beiden Fähnriche das Schiff verließen, um sich der Prüfungskommission zu stellen. Heyward hatte mit fliegenden Fahnen bestanden, und rückschauend war es geradezu schwierig, sich ihn noch als Fähnrich vorzustellen.

Bethune hatte seine Prüfung nicht bestanden, und zwar nicht nur einmal, sondern gleich dreimal. Bolitho hatte sich schon wiederholt gefragt, wie er ihn loswerden könnte.

Er hatte Bethune sehr ins Herz geschlossen, wußte aber, daß er gegen dessen verbleibende, wenn auch schwindende Chancen handelte, indem er ihn auf der Sparrow zurückhielt. Seine Navigationskenntnisse waren hoffnungslos, und seine Anstrengungen, das Achterdeck zu übernehmen und die Leute beim Segelsetzen zu leiten, waren traurig anzusehen. Als Offizier der Seesoldaten oder sogar als Infanterist wäre er ganz annehmbar gewesen. Er konnte Befehlen gehorchen, wenn es ihm auch schwerfiel, diese zu formulieren. Im Geschützfeuer hatte er sehr viel Mut gezeigt und einen jugendlichen Stoizismus, an den nicht einmal die erfahrenen Seeleute so leicht herankamen. Jetzt, im Alter von zwanzig Jahren und ohne Hoffnung, die Prüfung zu bestehen, was er sich sehnlichst wünschte, fühlte er sich als fünftes Rad am Wagen. Heyward hatte versucht, ihm zu helfen, sogar mehr, als Bolitho gedacht hätte. Aber es nützte nichts. Die Schiffsmannschaft akzeptierte Bethune mit einer Gutmütigkeit, die sie auch einem Kind entgegengebracht hätte. Sein Los wurde nicht erleichtert durch die Ernennung eines neuen Fähnrichs, der Heywards Platz einnahm.

Roger Augustus Fowler, sechzehn Jahre alt und mit den schmollenden Gesichtszügen eines verärgerten Ferkels, hatte es bald verstanden, eher zu Bethunes Elend beizutragen als dieses zu erleichtern.

Fowlers Ankunft aus England hatte die Kluft zwischen Bolitho und Colquhoun noch vertieft. Der Junge war der Sohn des besten Freundes des Admirals, und daher war seine Überstellung auf dieses oder ein anderes Schiff fast ein königlicher Befehl. Der Nachkomme einer einflußreichen Persönlichkeit konnte für einen jungen und vielbeschäftigten Kapitän ein Hindernis sein, andererseits konnte er ihm aber auch Türen öffnen, die ihm auf dem Dienstwege verschlossen geblieben wären.

Colquhoun hatte offenbar bei der Ankunft des Jungen seine Chancen für letzteres gesehen und war außerordentlich wütend, als er erfuhr, daß der Admiral die Sparrow seiner Fregatte Bacchante vorgezogen hatte. Fowler war seit acht Monaten an Bord und nicht beliebt. Es war etwas Undefinierbares. In Gegenwart seiner Vorgesetzten war er gehorsam und aufmerksam, konnte jedoch scharf und sarkastisch sein gegenüber Seeleuten, die mehr als doppelt so alt waren wie er. Er hatte eine bestimmte Art, sein Gesicht zu verschließen, wobei seine blassen Augen und vorstehenden Lippen wie eine Maske wirkten. Wenn er jemals einen Kommandorang erreichte, würde er ein tyrannischer Vorgesetzter werden.

Es klopfte, und Bolitho drängte seine Überlegungen in den Hintergrund.

Tyrell hinkte in die Kajüte und setzte sich an den Tisch.

Unter dem offenen Hemd war seine Haut fast mahagonifarben gebräunt, und sein Haar war in den vergangenen Sommern etwas heller geworden. Er schob die Berechnungen über die Seekarte, und sie betrachteten gemeinsam die ungefähre Position der Sparrow.

Im Süden lagen die nächsten Ausläufer der Bahamas, das Gebiet der unzähligen Riffe und Klippen, der trügerischen Sandbänke und der Inselchen.

Ungefähr achtzig Meilen westlich lag die Küste von Florida und im Osten der Hauptschiffahrtsweg für Schiffe, die von den Westindischen Inseln nach New York und zurück fuhren. Es war ein Gewirr von Inseln und engen Kanälen, obwohl es für das ungeübte Auge einer Landratte so aussehen konnte, als ob die See ruhig daläge, nur hier und da unterbrochen von friedlichen, purpurroten Landklumpen, in leichten Dunst gehüllt. Dem Seemann aber zeigte die Karte weit mehr und dennoch weniger, als er wissen mußte, um wirkliche Sicherheit zu kennen. Eine kleine weiße Schaumkrone konnte auf ein verstecktes Riff hindeuten, der dunklere Fleck auf der Wasseroberfläche mochte eine Ansammlung von Wasserpflanzen auf einer unter der Oberfläche lauernden Felsspitze sein, deren scharfe Steine den Kiel wegreißen konnten wie die Schale von einer Orange.

Schließlich sagte Tyrell: »Ich schätze, wir haben den verdammten Kerl verloren.«

»Vielleicht.« Bolitho öffnete eine Schublade und entnahm ihr zwei lange Tonpfeifen. Er reichte eine davon Tyrell, griff nach dem Tabaksbeutel und fragte dann: »Ist die Fawn immer noch in Sicht?«

Tyrell grinste. »Aber sicher. Ungefähr drei Meilen ostwärts.« Er stopfte den Tabak in seiner Pfeife fest und fügte hinzu: »Unser Ausguck glaubt, Brecher in Südwest zu sehen. Wenn das stimmt, müßte es die Mantilla-Untiefe sein.«

Bolitho zündete an der herunterhängenden Laterne seine Pfeife an und ging dann ruhelos zu den Fenstern. In der Nähe der Fensterbank fühlte er, wie die Frischluft von draußen ihm kühlend über Gesicht und Brust strich. Wenn der Wind die Segel wieder zum Leben erweckte, war es wünschenswert, daß er wie vorher aus Südosten kam. Es war nicht der richtige Zeitpunkt, um noch näher an diese tödlichen Untiefen getrieben zu werden. Sie mußten aber nahe genug daranbleiben, um mindestens drei Fahrrinnen beobachten zu können, während die Fawn weiter östlich patrouillierte. Seit sechs Wochen schon hatten sie mit der anderen Korvette nach einem großen Blockadebrecher gesucht. Das französische Schiff war von Martinique aus mit nördlichem Kurs gemeldet worden, wahrscheinlich wollte es zur feindlichen Marinebasis nach Newport auf Rhode Island. Eine solche Information von Spionen oder anderen, die es nur auf Anerkennung oder Belohnung abgesehen hatten, war immer etwas zweifelhaft. Aber ein großes Kriegsschiff, von dem man einen Teil der Geschütze entfernt hatte, um den schnellen Transport von Männern und Vorräten zu erleichtern, war zu wichtig, um ignoriert werden zu können.

Die dritte Korvette der Flotte, die Heran, befand sich irgendwo im Süden vor den Andros-Inseln, und Colquhouns Bacchante war, soviel Bolitho wußte, westlich im offenen Meer geblieben, zwischen den Bahamas und dem amerikanischen Festland.

Sobald sie Colquhouns Aufsicht entronnen waren, hatte Bolitho die Korvetten auf ihre jetzigen Positionen gebracht. Auf der Seekarte schien die Möglichkeit, mit einem einzelnen Feind Kontakt aufzunehmen, gleich Null zu sein, aber er wußte inzwischen, daß die See, wenn sie auch leer aussah, in Wirklichkeit durch verstreute Riffe und Klippen in Fahrrinnen eingeteilt war und daß dies für Freund und Feind eine Gefahr darstellte.

»Wenn wir sie erwischen, haben wir uns wieder eine Feder verdient.« Tyrell beobachtete, wie der Rauch seiner Pfeife durch das über ihm liegende Skylight abzog. »Manchmal frage ich mich, ob das für den Krieg überhaupt einen Unterschied macht.«

»Alles hilft, Jethro.«

Bolitho blickte ihn ernst an. Wie nahe sie sich gekommen waren. Die Anrede mit Vo rnamen, das rituelle Pfeiferauchen, solange der Tabakvorrat reichte, alles war ein Zeichen dafür, was das Schiff aus ihnen gemacht hatte.

Zeit und Entfernung, die unter allen möglichen Bedingungen verbrachten Stunden und Tage, all das hatte die Gemeinschaft der Sparrow gezeichnet. Sogar die durch Tod oder Verletzung notwendigen Wechsel, Entlassungen oder Abkommandierungen waren nicht imstande, der Besatzung des kleinen Schiffes den Glauben an ihre Bestimmung zu nehmen.

Ungefähr ein Drittel der Mannschaft war seit Bolithos Kommandoübernahme als Ersatz an Bord gekommen, darunter einige Kolonisten, Neger, ein paar Matrosen der Handelsmarine, die von einem heimwärts fahrenden Schiff gepreßt worden waren, und ein einzelner Grieche, der von seinem eigenen Schiff desertiert war, um dann als Gefangener an Bord einer französischen Brigg zu gelangen. Diese Brigg, von der Sparrow als Prise aufgebracht, hatte einige neue Männer gestellt, und der Grieche hatte sich als ausgezeichneter Hilfskoch erwiesen.

»Wie lange geben Sie dem französischen Schiff?«

Bolitho überlegte. »Vielleicht noch eine Woche. Wenn es bis dann nicht auftaucht, können wir annehmen, daß es an uns vorbeigesegelt ist oder irgendwo umgedreht hat. Außerdem könnte es auf eine der Patrouillen weiter südlich gestoßen sein.«

»Aye.« Tyrell gähnte. »Und dann können wir einige Zeit im Hafen bleiben.«

Auf Deck trampelten Füße, und sie hörten Buckle rufen: »Alle Mann an Deck! Der Wind frischt auf!«

Es klopfte, und Bethune spähte zu ihnen herein, das runde Gesicht s chweißüberströmt.

»Empfehlung von Mr. Buckle, Sir. Der Wind frischt von Südosten auf. Die Marssegel der Fawn füllen sich bereits.«

»Ich komme nach oben.« Bolitho wartete, bis sich der Fähnrich zurückgezogen hatte, dann fragte er ruhig: »Was soll ich nur mit ihm machen?«

Tyrell zuckte die Schultern. »Er kann nur durch ein Wunder befördert werden. Sollen wir ihm vielleicht unsere nächste Prise anvertrauen?« Er schüttelte den Kopf, ehe Bolitho seine Meinung äußern konnte. »Allmächtiger Gott, er würde samt der Prise verlorengehen!«

Auf Deck wurden die Mannschaften bereits gemustert, während die Segel unruhig im Wind killten; der Masttopstander flatterte, als die erste Brise ihn erreichte.

»Klar bei Brassen!« Tyrell ging zur Reling und blinzelte in das glänzende Licht. »Es wird bald wehen, Burschen.«

Bolitho beschattete die Augen mit der Hand und beobachtete die andere Korvette; ihre Segel füllten sich plötzlich und brachten sie heran. Auf der glitzernden Oberfläche der See sah er die ersten vom Wind gekräuselten Wellen, dann fühlte er die von der Sonne ausgetrockneten Planken sich unter seinen Schuhen heben, die unmittelbare Antwort der Blöcke und Fallen.

Die Decks der Sparrow waren trocken wie Zunder, und es machte keinen Unterschied, wie oft sie befeuchtet wurden. Die Farbe blätterte in der Hitze ab; als er sich umwandte, um die geschäftigen Männer zu beobachten, stellte er fest, daß es schwierig war, die Neger von seiner ursprünglichen Besatzung zu unterscheiden. Sie waren mager und vielleicht ausgedörrt, aber sie sahen gesund und strahlend aus, bereit zu allem.

»Soll ich jetzt den Backbordkutter zu Wasser lassen, Sir?«
fragte Tyrell.

Bolitho nickte. Nur wenn sie die Kutter abwechselnd zu Wasser ließen, konnten sie hoffen, sie vor dem Austrocknen zu bewahren.

»Ja. Sagen Sie Mr. Tilby, er soll ...« Er hielt inne und korrigierte sich: »Sagen Sie dem Bootsmann Bescheid, bitte.« Selbst nach sechs Monaten war es noch schwierig, seinen Namen nicht auszusprechen oder zu erwarten, sein schweißbedecktes Gesicht nach dem Achterdeck ausschauen zu sehen.

Sie hatten vor der Great Bahama Bank einen spanischen Schoner gestellt, waren aber gezwungen gewesen, auf ihn zu feuern, da er sich nicht ergeben wollte. Dann, während die Enterhaken wie Schlangen durch die Luft flogen, war die Sparrow in altbewährter Art längsseits gegangen. Dieses Manöver war so gut eingeübt, daß es auch von den neuen Männern ohne weiteres bewältigt wurde. Einige Pistolenschüsse, der Anblick der halbnackten Männer mit gezogenen Entermessern, dies genügte, um den Widerstand der Spanier zu brechen, und alles war vorbei, fast ehe es begonnen hatte. Irgendwann mitten in diesem Manöver, als die Männer hin und her rannten, um Segel zu reffen und sich zum Entern fertigzumachen, während Bolitho mit dem Arm winkte, um den spanischen Kommandanten zur Übergabe ohne Blutvergießen zu bewegen, war Tilby gestorben.

Nicht in der Hitze und im Schrecken des Gefechts oder in einer feindlichen Breitseite, sondern ruhig und ohne Umstände, während er an seinem Lieblingsplatz am Fuß des Fockmasts stand, von wo aus er gewöhnlich ein wachsames Auge auf das Schiff hatte. Dalkeith hatte ihn untersucht und berichtet, daß das Herz des Bootsmannes ausgesetzt hatte wie eine Uhr, die abgelaufen ist und einfach nicht mehr weiterkann.

Sein Tod beeindruckte alle tief, die ihn gekannt hatten. So zu sterben war undenkbar. Tilby, der Seeschlachten und unzählige, durch Trunkenheit verursachte Schlägereien in Hafenkneipen der ganzen Welt überstanden hatte, war hinübergeglitten, ohne daß jemand es bemerkte.

Als Tyrell Tilbys Besitztümer zusammengesucht hatte, war Bolitho bestürzt, daß kaum etwas vorhanden war, was man unter der Mannschaft hätte versteigern können, um Geld für die Angehörigen zu sammeln, die er vielleicht in England hatte.

Zwei kleine Holzmodelle von Schiffen, auf denen er früher einmal gedient hatte, eines davon zerbrochen, eine Sammlung ausländischer Münzen, eine silberne Bootsmannspfeife, die ihm kein geringerer als Kapitän Oliver von der Menelaus überreicht hatte, wo er als Bootsmannsmaat gedient hatte.

Armer Tilby, er hatte nicht einmal gelernt, seinen eigenen Namen zu schreiben, und seine Sprache war die meiste Zeit auf das Notwendigste beschränkt gewesen. Aber er kannte sich mit Schiffen aus, und er kannte die Sparrow wie sich selbst.

Harry Glass, der dienstälteste Bootsmannsmaat, war an seine Stelle befördert worden, aber wie die meisten anderen konnte auch er es kaum fassen, daß er nun nicht mehr abhängig war von Tilbys brummiger Stimme und seinem stets wachsamen Auge.

Als Bolitho beobachtete, wie der Kutter aus seinen Klampen auf dem Geschützdeck gehievt wurde, fragte er sich, ob sich an Land überhaupt jemand um Tilby grämte.

Er berührte die sonnendurchglühte Reling und schauderte. Er war jetzt Kapitän; ein Traum, den er geträumt hatte, seit er denken konnte, hatte sich erfüllt. Wenn nun der Krieg plötzlich zu Ende ginge, oder er durch andere Umstände gezwungen würde, die Marine zu verlassen, dann würde er von seiner jetzigen Position stürzen wie ein fallender Stein. Da er noch nicht in seinem höheren Rang bestätigt war, würde er als einfacher Leutnant auf Halbsold enden, und all dies wäre nur noch höhnische Erinnerung. Aber viel schlechter waren jene wie Tilby dran. Er ließ seine Augen über die Männer streifen, die in seiner Nähe an den Brassen arbeiteten, um die Sparrow wieder in den Wind zu bringen. Sie besaßen überhaupt nichts. Wenn sie Glück hatten, ein bißchen Prisengeld, vielleicht eine Prämie von einem wohlgesinnten Kapitän, sonst mußten sie sich mit weniger an Land begeben, als sie bei Dienstantritt gehabt hatten. Das war ungerecht. Mehr noch, es war unehrenhaft, Männer so schäbig zu behandeln, wenn ohne deren Einsatz und Mut das Heimatland schon Jahre zuvor an den Feind gefallen wäre.

Er begann über Deck zu gehen, das Kinn auf die Brust gepreßt. Vielleicht würde man dies eines Tages ändern können und aus der Marine eine Institution machen, in der Männer aus allen Schichten genauso gern wie er ihren Dienst in vertretbarer Sicherheit versahen.

»Wahrschau an Deck! Brecher backbords voraus!«

Er tauchte aus seinen Gedanken auf und sagte: »Drehen Sie zwei Strich bei, Mr. Buckle. Wir wollen den Riffen weit aus dem Wege gehen, bis wir klar sind.«

»Aye, Sir.«

Er wandte seine Aufmerksamkeit der anderen Korvette zu und bemerkte, daß es Maulby trotz der Hitze gelungen war, ihren Rumpf neu zu streichen. Die Fawn hatte genau die gleiche Farbe wie die Sparrow, und jedem fremden Auge mußten sie wie Zwillinge vorkommen. Wenn sie getrennt segelten, wurden durch die Tatsache, daß sie sich so ähnlich sahen, der Feind oder seine Spione unsicher gemacht. Wie auch durch den Flaggenspind, in dem fast jede fremde Flagge zu finden war. Täuschung und Überraschung waren Erfolgsrezepte des Feindes gewesen. Bolitho hatte sich dessen Erfolge zunutze gemacht und drehte nun den Spieß um.

»West-Nordwest liegt an!«

»Sehr gut.« Er blickte auf den Kompaß und auf die Trimmung der Marssegel. »Nicht viel Wind, Mr. Buckle, aber es genügt.«

Den ganzen Nachmittag und frühen Abend blieben die beiden Korvetten auf gleichem Kurs, ohne daß sich der Wind in Stärke oder Richtung geändert hätte.

Die Hundewache ging gerade zu Ende, und Bolitho machte einen erneuten Versuch, seinen Brief zu Ende zu schreiben, als Segel aus Südwesten gemeldet wurden. Bolitho signalisierte an die Fawn, in der Nähe zu bleiben, und änderte seinen Kurs, um nachzuforschen. Doch als der Neuankömmling keine Anstalten machte, abzudrehen, nahm er an, daß es sich um ein befreundetes Schiff handelte. Der Ausguck bestätigte bald, daß es tatsächlich der kleine Schoner der Flottille, die Lucifer, war. Dieser Segler war so beschäftigt wie sie alle, eher noch mehr, brachte Depeschen und erkundete Buchten und Flußmündungen, in denen sich sogar die Korvetten nicht mehr richtig bewegen konnten.

Im dumpfen, bronzenen Sonnenlicht war sie ein prächtiger Anblick mit ihren großen Vor- und Besansegeln, die sich über ihrem schmalen Rumpf wie Flügel ausbreiteten, wie sie da mit wehenden Signalflaggen auf die Korvetten zukam.

Bethune rief: »Haben Depeschen an Bord!«

Bolitho blickte Tyrell an. »Beidrehen, bitte.« Zu Bethune gewandt, fügte er hinzu: »Signal an Fawn. Bleiben in Position.« Er ging zur Reling hinüber, als Tyrell sein Sprachrohr senkte. »Man kann nie sicher sein. Vielleicht sind gute Nachrichten für uns dabei.«

Tyrell klammerte sich mit schmerzverzerrtem Gesicht an die Reling, als die Sparrow mit killenden Segeln in den Wind drehte.

»Dieses verdammte Bein!« In ruhigerem Ton fuhr er fort: »Gute oder schlechte Nachrichten, es ist schön, einen Freund zu treffen. Ich fing schon an zu glauben, daß wir die einzigen in diesen verlassenen Gewässern seien.«

Das Beiboot war schon unterwegs, und Bolitho sah, daß Leutnant Odell, der Kapitän des Schoners, selbst kam; er fühlte eine plötzliche, hoffnungsvolle Erregung.

Odell kletterte an Bord und grüßte mit seinem Hut zum Achterdeck hin. Er war ein schneller, aufbrausender junger Mann, und man sagte von ihm, daß er leicht verrückt sei. Im Augenblick aber schien er ganz ruhig und händigte Bolitho, als er in der Kajüte angekommen war, zuerst den umfangreichen Umschlag aus, ehe er sagte: »Ich komme soeben von Kapitän Colquhoun.« Er nahm ein Glas Wein von Fitch entgegen und starrte es an. »Er ist sehr aufgeregt.«

Bolitho schlitzte den Umschlag auf und überflog die kritzelige Handschrift von Colquhouns Sekretär.

Tyrell stand an der Tür, und Bolitho bemerkte auch Buckles Schatten über dem Skylight. Er wollte nicht direkt lauschen, aber wenn er zufällig etwas hören sollte, na ja ...

Bolitho sah auf und sagte: »Kapitän Colquhoun hat ein Fischerboot aufgebracht und die Mannschaft ausgefragt.« Er strich das feuchte Papier auf dem Tisch glatt. »Das war vor einer Woche.«

Odell wartete, bis Fitch sein Glas wieder gefüllt hatte, ehe er trocken sagte: »In Wirklichkeit habe ich das Boot geschnappt, Sir.« Er zuckte bedauernd die Schultern. »Aber so, wie es aussieht, scheint der gute Kapitän Colquhoun es zu beanspruchen.«

Bolitho blickte ihn ernst an. »Hier steht auch, daß die Mannschaft wertvolle Angaben über den Franzmann machen konnte.« Er nickte Tyrell zu und schob den unfertigen Brief von der Seekarte herunter. »Das Schiff ist hier gesichtet worden, in der Nähe der Küste.« Sein Finger verhielt an der westlichen Spitze der großen Bahamainsel. »Inmitten der vorgelagerten Inseln. Nach Aussagen der Fischer führte es Reparaturen aus.«

Tyrell nickte langsam. »Könnte sein. Wenn der Franzose wußte, daß die Jagd beginnt, wird er die gefährlichste Passage zwischen den Inseln gewählt haben, um uns abzuhängen. Das heißt natürlich nicht, daß er immer noch dort ist.«

Bolitho stimmte zu. »Vor einer Woche ... Nehmen wir noch ein paar Tage dazu, bis das Fischerboot den Ort erreicht hatte, an dem es von der Lucifer gesichtet wurde.« Er öffnete seinen Stechzirkel und beugte sich über die Seekarte. »Ungefähr dreißig Seeme ilen von unserer jetzigen Position entfernt. Wir könnten bis morgen mittag vor der Insel sein, wenn sich der Wind hält.«

Odell sagte träge: »Soviel ich weiß, wünscht Kapitän Colquhoun, daß Sie den Franzosen aufscheuchen und sonst nichts, Sir.« Er lächelte. »Oder habe ich die Wünsche des guten Kapitäns falsch verstanden?«

Bolitho setzte sich und öffnete die Depeschen noch einmal.

»Bacchante nähert sich durch den Nordwest-Providence-Kanal, während wir im Norden bleiben und den Franzosen verfolgen, wenn er zu fliehen versucht.«

Odell nickte zufrieden. »Die Bacchante kann jetzt nur noch knapp zwanzig Meilen von ihrer Angriffsposition entfernt sein, Sir. Ich muß sie wiederfinden und berichten, daß ich Sie getroffen habe und daß Sie Ihre Instruktionen verstehen.«

Bolitho blickte ihn kurz an. »Danke. Ich habe sie verstanden.«

Der Leutnant stand auf und griff nach seinem Hut. »Ich werde jetzt zu meinem Schiff zurückkehren. In diesen Gewässern möchte ich nicht nach Einbruch der Dunkelheit erwischt werden.«

Zusammen beobachteten sie, wie der Leutnant zum Schoner zurückgerudert wurde.

Dann sagte Tyrell bitter: »Ziemlich klar, daß Kapitän Colquhoun es sich in den Kopf gesetzt hat, den Franzosen als Prise zu nehmen, nur für sich allein. Wir dürfen gerade noch als Treiber mitspielen.«

»Etwas anderes macht mir viel mehr Sorgen.« Bolitho rieb sich das Kinn. »Das Fischerboot war klein, wie in den Depeschen steht. Viel zu zerbrechlich, um draußen im tiefen Wasser zu operieren, wo es erwarten konnte, auf Bacchante oder eine andere Fregatte zu stoßen. Es war nur ein Zufall, daß es die Lucifer traf, denn wir beide wissen, Jethro, daß Schoner im Dienste des Königs hier selten sind.«

Tyrells Augen blitzten im verblassenden Sonnenlicht. »Sie meinen, daß die Fischer nach einem anderen Schiff Ausschau hielten?«

Bolitho sah ihm in die Augen. »Aye.«

»Aber es gibt nur uns und die Fawn zwischen hier und dem Küstengeschwader, und dessen nächste Patrouille muß ungefähr vierhundert Meilen weit weg sein.«

»Genau.« Bolitho blickte achteraus zu der anderen Korvette, deren Marssegel schon von den länger werdenden Schatten gezeichnet waren. »Und wer wüßte dies besser als die Fischer von den Inseln?«

Tyrell atmete langsam aus. »Teufel, soll das heißen, daß wir diese Information bekommen sollten? Aber als sie Colquhoun in die Finger gerieten, wollten sie damit ihre eigene Haut retten.«

»Ich weiß nicht.« Bolitho schritt zu den Wanten und zurück zum Kompaß, ohne eines von beiden zu sehen. »Der Kommandant der Fawn hat mir vor einiger Zeit etwas gesagt. Nämlich daß unsere Fischzüge sehr bekannt werden, was mit anderen Worten heißen soll, daß sie dem Feind weh tun.«

Tyrell nickte. »Eine Falle. Ist das wahrscheinlich?« Er deutete über die See. »Wir sind denen doch sicherlich nicht so wichtig.«

»Das hängt davon ab, was der Feind vorhat.« Bolitho wandte sich um, er fühlte, wie ihm ein Schauer den Rücken hinunterlief. Dies war ein neues, ein unheimliches Gefühl. Allein der Gedanke, daß jemand über ihn diskutierte, sozusagen einen Verfolgungsplan wie für einen gesuchten Verbrecher aufstellte!

Aber es schien so zu sein, und er mußte sich darauf einstellen. Flotten und wertvolle Geleitzüge blieben östlich oder westlich der Bahamas, also war es viel wahrscheinlicher, daß es der Feind auf eine ganz bestimmte Prise abgesehen hatte.

Er sagte: »Wir werden heute nacht für die Fawn eine Hecklaterne setzen. Bei Tagesanbruch teile ich Commander Maulby mit, was ich davon halte.« Er grinste, plötzlich amüsiert von seiner ungewöhnlichen Vorsicht. »Oder vielleicht habe ich bis dahin auch die Geister vertrieben.« Tyrell beobachtete ihn zweifelnd. »Für unsere Feinde, und besonders für die Franzosen, sind Sie ein Dorn im Fleisch.« Er runzelte die Stirn. »Und es gibt nur eine Art, mit Dornen fertig zu werden, und das ist, sie herausziehen und darauf herumtrampeln!«

Bolitho nickte. »Wir werden auf unserem neuen Kurs bleiben, aber darauf vorbereitet sein, jedes Ereignis als Trick oder Hinterhalt zu betrachten, bis sich das Gegenteil herausgestellt hat.«

Er schaute zwar nach der Lucifer aus, aber sie war nicht mehr als ein kleiner Punkt in der Abenddämmerung. Er verfluchte Colquhoun, weil der nicht mehr Informationen über das Fischerboot geliefert hatte. Dennoch tat er ihm fast leid. Er war offensichtlich ängstlich auf seine eigene Zukunft bedacht, und jetzt, da sich ihm die Chance bot, eine reiche Prise aufzubringen, wahrscheinlich auch noch militärische Informationen, konnte er an nichts anderes denken.

Er ging hinunter in seine Kajüte und betrachtete im Licht der sanft schwingenden Laterne die Seekarte. Unter seinen Händen lagen die Inseln, die unzähligen Riffe und Untiefen, wie die Öffnung eines gigantischen Beutels, um den die Flotte Colquhouns, zufällig oder nicht, immer engere Kreise zog, um sich mit der Endgültigkeit einer Schlinge zu schließen.

Bolitho seufzte und lehnte sich aus einem der Fenster. Im abgeschirmten Strahl der Hecklaterne leuchteten die kleinen Schaumkronen wie blaue Wolle, und dahinter war der Horizont blaß geworden und verschwamm im Licht der ersten fahlen Sterne.

Dann berührte er die Narbe unter der Haarlocke und bemerkte, daß sie schmerzte, mit dem Herzschlag pulsierte. Er wußte, daß er unruhig war, vielleicht um so mehr, als er keinen konkreten Grund dafür finden konnte.

Oben hörte er Graves murmeln, als er die Wache übernahm, und Tyrells hinkenden Schritt, als er zum Mannschaftsniedergang ging. Normale, gewohnte Geräusche, die ihm sonst ein Gefühl der Freude vermittelten. Jetzt hatte er plötzlich Angst. Vielleicht lag es daran, daß sie von Menschen kamen, die er kennengelernt hatte, und nicht nur die Ausdehnung der Möglichkeiten des Schiffes bedeuteten. Er fürchtete sich nicht vor dem Feind oder vor dem allgegenwärtigen Tod, sondern vor seiner Verantwortung, die ihr Vertrauen ihm gegeben hatte.

Ränkespiel und Bosheit

Bolitho befestigte gerade hastig sein Halstuch, als Tyrell den Kopf durch das Kajütenskylight steckte und rief: »Die Bacchante hat signalisiert, Sir! Bitten Kapitäne an Bord!«

»Ich komme sofort hinauf.«

Er warf sich den Rock über und blickte sich in der Kajüte um. Er sah Colquhoun nicht sehr oft, hatte aber gelernt, daß es am besten war, nichts zu vergessen.

An Deck wurde die Gig bereits über Bord gelassen, und als er zur Fawn hinüberblickte, sah er, daß deren Boot bereits im Wasser war und Maulby sich beeilte, hineinzukommen.

Es war früher Nachmittag, und Bolitho spürte das brennendheiße Deck durch seine Schuhe hindurch. Die ganze Nacht waren sie, die Fawn so nahe wie es die Sicherheit eben noch zuließ, gen Süden gefahren und hatten die Sandbänke und Untiefen zehn Meilen backbords liegen lassen. Es hatte aber länger gedauert als gehofft, die Bacchante zu finden; sobald der Ausguck ihre Marssegel gesichtet hatte, flaute der Wind bis auf eine müde Brise ab, und die Sonne brannte mit sengender Glut.

Während Bolitho darauf wartete, daß die Mannschaft die Gig fertig machte, wandte er sich um und schaute zu dem formlosen, blauen und purpurroten Klumpen hinüber, von dem er wußte, daß es das westliche Ende der großen Bahamainsel war. Colquhoun ging kein Risiko ein. Er war weit genug vom Land entfernt, um entweder selbst reichlich Aktionsraum zu haben oder den Feind daran zu hindern, seine Absichten zu erkennen.

»Gig ist klar, Sir.«

Schnell ging er zur Schanzkleidpforte und sagte zu Tyrell: »Achten Sie besonders auf Kundschafter. Schicken Sie einen Kutter aus, wenn sie näher kommen. Warten Sie meine Befehle nicht ab.«

Gleich darauf saß er im Boot und setzte sich auf eine heiße Ducht. Stockdale stand an der Pinne und dirigierte das Boot auf die Fregatte zu.

Die Bacchante hatte beigedreht, ihre Segel flappten lose, und man sah ihren kupfernen Rumpf, als sie unruhig in der Dünung rollte. Ein feines Schiff, dachte Bolitho. Schön geschnitten und von einem Fachmann entworfen. Mit sechsunddreißig Geschützen und der Möglichkeit, viele Monate mit ihren eigenen Vorräten auszukommen, war sie, oder sollte es jedenfalls sein, ein Traumziel für den Ehrgeiz jedes jungen Kapitäns. Sie schien überhaupt nicht zu Colquhoun zu passen.

Stockdale murmelte vor sich hin, und Bolitho wußte, daß er seinen Gegenspieler von der Fawn verfluchte, der es immer irgendwie schaffte, sein Boot etwas schneller ans Ziel zu bringen.

Die Gig drehte sich etwas, die Riemen schwangen gemeinsam hoch, als der Bootsmann an der Jakobsleiter der Fregatte festmachte. Der über sie fallende Schatten der Bacchante gönnte ihnen eine kurze Pause vor der flirrenden Hitze.

Bolitho kletterte an Bord, schwang grüßend seinen Hut und nahm wieder Haltung an, als die Bootsmannspfeifen zum Salut schrillten und einige Matrosen in roten Röcken ihre Musketen präsentierten. Der Erste Leutnant, ein hagerer, gequält aussehender junger Mann, verneigte sich knapp.

»Der Kapitän ist achtern, Sir. Er arbeitet seine Taktik aus, andernfalls . . .«

Maulby trat aus dem Schatten des Schanzkleides und ergriff Bolithos Arm. »Andernfalls, mein lieber Freund, hätte er die große Güte gehabt, uns an der Schanzkleidpforte zu empfangen, nicht wahr?« Er lachte über die Bestürzung des Leutnants. »Sie, Sir, verdienen hohe Anerkennung für Ihr Ausharren an Bord dieses Schiffes.«

Gemeinsam schritten sie zur Achterkajüte und zogen automatisch die Köpfe ein, obwohl genügend Raum vorhanden war.

Ein Seesoldat schlug die Hacken zusammen und öffnete die Kajütentüre. Seine Augen bewegten sich nicht, bis beide Offiziere über die Schwelle getreten waren.

Colquhoun stand an den Heckfenstern und sah mit offensichtlicher Ungeduld auf seine Uhr.

»Sie sind also gekommen, meine Herren.« Er setzte sich an seinen Tisch. »Endlich.«

Bolitho entspannte sich etwas. Also würde es in diese Richtung laufen. Er antwortete: »Wir hatten in der Nacht widrige Winde, Sir.«

Maulby fügte ruhig hinzu: »Und ich dachte, Sie könnten näher an Land sein, Sir. Wir scheinen hier etwas – hm – abseits zu liegen.« Er blickte zu seinem eigenen Schiff hinüber, das ungefähr eine Fadenlänge von der Bacchante entfernt unruhig rollte. »Aber ich nehme an, daß Sie einen Grund dafür haben, Sir.«

Colquhoun starrte ihn einen Moment an, als ob er die Aufrichtigkeit seiner Worte prüfen wollte. Aber glücklicherweise schien er Maulbys Sarkasmus nicht zu bemerken. Er bellte: »Sehen Sie sich die Karte an.« Sie umstanden ihn, und er bezeichnete die Punkte mit seinem Messingstechzirkel.

»Hier ist der Franzose. Ich habe vor Beginn der Morgendämmerung einen Kutter zur Erkundung ausgeschickt.« Er schaute triumphierend auf. »Jetzt ist also Schluß mit den Spekulationen.«

Bolitho beugte sich tiefer über die Karte. Was für ein ausgezeichneter Platz! Von der westlichen Spitze der Hauptinsel verlief die Kette der Riffe und Sandbänke ungefähr vierzig Meilen nach Norden und vereinigte sich dort mit der berüchtigten Mantilla-Untiefe. Letztere krümmte sich nach Osten wie eine Riesenschlange und umschloß das offene Wasser der sogenannten Little Bahama Bank. An einigen Stellen war das Wasser nur wenige Fuß tief, und die tieferen Stellen waren selten und weit verstreut.

Nach Colquhouns Angaben war das französische Schiff entweder durch eine dieser Sandbänke gefahren oder hatte sie umrundet, um auf der anderen Seite der Insel abzuwarten. Ausgezeichnet für jemanden, der ein Scharmützel vermeiden wollte. Denn an dieser Seite und auch sonst in der Fahrrinne betrug die Tiefe über zweihundert Faden. Jede Hoffnung auf einen Nahangriff wurde durch die steile Küste der Insel zunichte gemacht. Auf der anderen Seite, innerhalb der Little Bahama Bank, war das Wasser sehr seicht, mit sandigem Strand, ideal für einen Kapitän, der sein Schiff überholen und kleinere Reparaturen ausführen wollte.

»Ist Ihr Kutter gesehen worden?« Maulby schaute nicht auf.

»Natürlich nicht!« Colquhoun schien schon bei der Vorstellung ärgerlich zu werden. »Mein Erster Leutnant hatte das Kommando. Er weiß, was mit ihm passieren würde, falls er eine solche Nachlässigkeit zuließe.« Mühsam beruhigte er sich wieder. »Er sah viele Lichter auf dem Wasser. Der Kutter pullte durch die Brandung und dann zwischen zwei Sandbänke, um den Feind bei der Arbeit zu beobachten. Es ist ein großes Schiff, wahrscheinlich eine Vierzig-Kanonen-Fregatte, bei der einige Geschütze entfernt wurden. Sie muß auf Grund gelaufen und beschädigt worden sein, nachdem sie zwischen die Inseln einfuhr.«

Bolitho betrachtete sein Profil. Colquhoun war sehr erregt, darüber gab es keinen Zweifel, auch wenn er sich alle Mühe gab, seine wirklichen Gefühle zu verbergen. Starker Brandygeruch hing in der Luft, und er vermutete, daß der andere bereits heimlich den Sieg gefeiert hatte, den er in der Tasche zu haben glaubte.

Er fragte ruhig: »Was haben Sie vor, Sir?«

Colquhoun schaute ihn fragend an. »Ich nehme fest an, daß der Feind seine Reparaturen beinahe beendet hat. Er wird nun entweder die Reise fortsetzen oder nach Martinique segeln, wenn er schwer beschädigt ist und mehr Hilfe benötigt. In jedem Falle müssen wir sofort handeln, um eine weitere Jagd zu vermeiden.«

»Ich würde einen Bootsangriff vorschlagen, Sir. Wir könnten die Sandbank aus zwei Richtungen überqueren und ihnen den Weg abschneiden, ehe sie merken, was passiert. Mit Männern und Booten von allen drei Schiffen können wir in der Dunkelheit ihren Widerstand brechen.«

Colquhoun sagte leise: »Und Sie hätten selbstverständlich das Oberkommando über die Boote?«

Bolitho errötete ärgerlich. »Ihre Fregatte ist um die Hälfte zu groß, um in diesen seichten Gewässern von Nutzen zu sein, Sir! Wenn der Franzose fliehen will oder beschließt zu kämpfen, werden Sie an Bord benötigt, um Ihr Schiff unverzüglich in Aktion zu setzen.«

»Ruhig, Bolitho.« Colquhoun lächelte freundlich. »Sie reagieren zu hitzig auf meine Worte. Solche Hast deutet eher auf Schuld als auf Überzeugung hin.«

Er drehte sich rasch um, ehe Bolitho antworten konnte.

»Sie, Maulby, werden die Fawn heute nacht über die Sandbank bringen, wenn nötig mit Hilfe der Riemen; aber ich wünsche, daß Sie morgen bei Anbruch der Dämmerung in Position sind.« Er beugte sich wieder über die Seekarte.

»Wenn der Feind sein Schiff so weit repariert hat, daß er wieder segeln kann, wird er ohne Zweifel hoffen, eine der drei Fahrrinnen zu erreichen. Gegen Norden könnte seine Durchfahrt von widrigen Winden und der Flut behindert werden. Süden ist wahrscheinlicher – in diesem Fall liegt die Bacchante gut, um ihn in Empfang zu nehmen, wenn er um die Landzunge biegt. Wenn er aber immer noch festhängt oder überholt, dann können Sie ihn an Ort und Stelle beschießen. Er wird einsehen, daß es nutzlos ist, zurückzuschießen. Ein paar Treffer sollten genügen, um ihn vollends unbeweglich zu machen, oder zumindest so lange, bis wir da sind und drastischere Maßnahmen ergreifen können.« Er hob einen Finger und drohte in die Luft. »Aber ich kenne diese Franzosen. Sie werden nicht schießen, wenn die Umstände so sehr gegen sie sind.«

Über seinen gebeugten Rücken hinweg blickte Maulby Bolitho an und zuckte mit den Schultern.

Bolitho sagte nichts, weil er wußte, daß Colquhoun auf seinen Protest wartete. Die Sparrow eignete sich viel besser für die von Colquhoun gestellte Aufgabe. Ihre Bewaffnung war schwerer, und ihre Zweiunddreißigpfünder feuerten viel genauer und tödlicher als die schwächere Batterie von Neunpfündern der Fawn. Er wußte jedoch, daß jede Bemerkung nur Colquhouns Andeutung von vorher bestätigen würde, nämlich daß er selbst nach mehr Ruhm und Erfolg strebe.

Maulby fragte langsam: »Werden Sie auch Männer über Land aussenden, Sir?«

Colquhoun schaute sie immer noch nicht an. »Um Gottes willen! Das halte ich für unnötig.«

Bolitho sagte: »Das war ein vernünftiger Vorschlag, Sir.

Ich würde eine Bootsaktion bei Nacht vorziehen, aber bei Tageslicht würde eine Gruppe Männer, einschließlich Ihrer Seesoldaten, ohne weiteres . . .« Er kam nicht weiter.

Colquhoun schnellte hoch wie eine losgelassene Feder.

»Genug jetzt! Mein Plan läßt keinen Spielraum für nervöses Herumgehampele auf den Felsen! Der Franzose ist so gut wie besiegt, und ich habe vor, ihn mitsamt der Ladung intakt in den Hafen zu bringen!«

Er entfernte sich vom Tisch und starrte auf eine halbgefüllte Karaffe auf seinem Schreibtisch. Als er danach griff, sah Bolitho, daß seine Hand vor Ärger oder Erregung zitterte. Auch seine Stimme war unruhig, als er fortfuhr: »Und Sie, Bolitho, werden von Norden aus herankommen. Bleiben Sie bis zum Zeitpunkt des Angriffs außer Sicht, dann nehmen Sie mit mir wegen weiterer Order Kontakt auf.« Seine Finger schlössen sich wie Klauen um die Karaffe. »Das ist alles. Mein Sekretär wird Ihnen vor Verlassen des Schiffes noch die schriftlichen Einzelheiten des Angriffs geben.«

Sie verließen die Kajüte und schritten schweigend zum Achterdeck.

Maulby sprach zuerst. »Dies wäre Ihre Angelegenheit, Dick. Ich bin damit einverstanden, daß Sie versuchen, den Feind abzuschneiden, aber auf jeden Fall stünde Ihnen das Kommando zu, wenn Colquhoun die Absicht hat, ablandig zu bleiben.«

Bolitho klopfte ihm auf die Schulter. »Ich wünsche Ihnen allen Erfolg, aber das wissen Sie. Sie sind längst für eine Beförderung fällig, und ich hoffe, dies wird sie Ihnen bringen.«

Maulby grinste. »Ich gebe zu, daß ich mich über diese Chance freue. Aber ich wünschte, ich könnte es mit weniger Bitterkeit tun.« Er blickte nach achtern. »Dieser Mann wird mit seinen verdammten Launen noch mein Tod sein.«

Bolitho biß s ich auf die Lippen und versuchte, die richtigen Worte zu finden.

»John, bitte passen Sie gut auf. Ich weiß, daß Colquhoun diesen Sieg verzweifelt gerne möchte, aber ich teile seine Meinung über die Franzosen nicht. Sie kämpfen gut, sie kämpfen mit Mut. Sie geben sich nicht mit leeren Gesten zufrieden, noch nicht einmal angesichts von Kanonendonner.«

Maulby nickte mit ernsten Augen. »Keine Sorge. Wenn der Franzose beschließen sollte, mit mir Geschütz gegen Geschütz zu kämpfen, werde ich abdrehen und auf Unterstützung warten.«

Bolitho zwang sich zu einem Lächeln. Maulby log, um ihm seine Sorgen zu erleichtern. Er log genauso, wie er es wahrscheinlich unter den gleichen Umständen getan hätte. Vor und nach einer Seeschlacht hatte man immer Zeit für Überlegungen und Gegenvorschläge, war man aber einmal mitten drin, dann gab es nur noch einen Gedanken: zu kämpfen, und so lange weiterzukämpfen, bis der Feind geschlagen war oder sich das Schicksal gegen einen wandte.

»Boote längsseits!« Der Erste Leutnant grüßte sie mit einem müden Lächeln. »Ist es vorüber, Sir?«

Maulby hielt seine schriftlichen Befehle in die Höhe. »Aye, geschafft.«

Der Leutnant seufzte. »Ich habe eine kleine Skizze gemacht, die Ihnen vielleicht nützlich sein kann. Die Gezeiten sind dort sehr schlecht, und die Dünung ist nicht besser. Aber wenn es dem Franzosen gelungen ist, hineinzukommen, sollten Sie weniger Schwierigkeiten haben.«

Die beiden Gigs hatten mit Haken an den Fallreeps festgemacht, und Bolitho sagte mit plötzlicher Dringlichkeit: »Ich will sofort in See gehen, wenn ich bei Anbruch der Morgendämmerung auf Position sein muß.« Er streckte seine Hand aus. »Ich wünschte, ich könnte mit Ihnen kommen.«

Maulby erwiderte den Händedruck. »Ich auch.« Er grinste.

»Aber wenigstens wird Ihnen der Anblick erspart bleiben, wie die Fawn Colquhoun mit einem Schlag reich und berühmt macht.«

Stockdale stand mit verwunderten Augen auf, als Bolitho am Fallreep der Fregatte hinunterkletterte. Als das Boot abstieß und die Riemen den Rhythmus fanden, zischte er: »Wir kämpfen also nicht, Sir?«

Bolitho seufzte. Geheime Befehle, Schlachtpläne, dies bedeutete nichts auf dem Mannschaftsdeck. Stockdale hatte die Gig nicht verlassen, aber er und wahrscheinlich jeder Küchenjunge in der Flotte wußte, was gespielt wurde.

»Diesmal nicht, Stockdale.«

Er hatte Colquhouns Zurechtweisung schon vergessen, den berechnenden Versuch, einen Keil zwischen ihn und Maulby zu treiben. Er überlegte sich die Aufgabe der Fawn, die Erfolgschancen des Angriffs.

»Das ist nicht gerecht, Sir.« Stockdale brummte ärgerlich an der Pinne.

Bolitho blickte ihn an. »Kümmere dich um deine Arbeit! Ich habe heute von Ränkespielen mehr als genug!«

Stockdale beobachtete die eingezogenen Schultern des Kapitäns, die Art, wie er seinen Säbel festhielt, so daß man durch seine sonnverbrannte Haut die Knöchel weiß durchscheinen sah. Es hat keinen Wert, mir etwas vorzumachen, mein Junge – es ist trotzdem nicht gerecht, und was noch schlimmer ist, du weißt es auch, dachte er. Dann legte er Ruder und steuerte direkt auf die Sparrow zu.

Als der Bugmann am Fallreep anlegte, drehte sich Bolitho abrupt um und sagte: »Aber trotzdem vielen Dank für deine Besorgnis.«

Stockdale stand mit der Mütze in der Hand da, während Bolitho nach der Strickleiter griff. Er grinste seinen Rücken an. »Danke, Sir!«

Tyrell scheute sich ebenfalls nicht, seine Gedanken auszusprechen. »Das ist aber eine seltsame Wahl! Commander Maulby ist ein guter Offizier, aber . . .«

Bolitho drehte sich um. »Bereiten Sie das Schiff zum Segelsetzen vor. Setzen Sie die Royals, sobald wir Fahrt machen, denn ich möchte mit dem vorhandenen Wind so viel Geschwindigkeit wie möglich machen!« Er lenkte wieder ein.

»Tun Sie, was ich sage, Mr. Tyrell, und Schwamm drüber.« Buckle schlenderte über das Deck, als Bolitho hinuntereilte, um seinen schweren Uniformrock auszuziehen. »Was halten Sie davon, Mr. Tyrell?«

Tyrell runzelte die Stirn. »Dieser verdammte Colquhoun! Ich konnte ihn nie leiden. Genauso wie der verfluchte Ransome, seine Augen sind Schlitze, durch die der Teufel schaut!«

Buckle schüttelte den Kopf. »Der Kapitän ist besorgt, daran besteht kein Zweifel.«

»Nicht seinetwegen.« Tyrell beobachtete die Männer, wie sie an den Bootstaljen arbeiteten, als die Gig über das Schanzkleid gefiert wurde. »Das ist ebenfalls sicher.«

Bolithos scharfe Stimme kam durch das Skylight. »Falls Sie fertig sind, meine Herren, wäre ich Ihnen sehr verbunden, wenn Sie sich an meine Befehle halten würden!«

Buckle schaute Tyrell an und lächelte dümmlich. »Typisch! Unser Dick ist keiner, der zu lange grübelt.«

Innerhalb einer Stunde war die Sparrow geisterhaft langsam auf ihrem Kurs nach Nordwest, alle Segel gesetzt, und ließ ihr Schwesterschiff immer weiter achteraus.

Der Wind frischte langsam auf, und als die ersten Sterne über den Masten erschienen, hatten sie schon fast fünfzig Meilen zurückgelegt. Zurück auf demselben Kurs, auf dem sie in der vergangenen Nacht mit solcher Eile versucht hatten, Colquhoun zu treffen.

Aber da war nichts zu machen, und einige freuten sich sogar innerlich, daß ihnen die beschwerliche Fahrt durch die Sandbänke erspart blieb.

Auf dem Achterdeck lehnte sich Leutnant Graves gegen die Reling, halb beobachtete er die lose flappenden Segel, halb hörte er dem Ächzen des Steuers zu oder den Stimmen der Seeleute auf Wache. Er dachte an sein Zuhause in Chatham und an die Neuigkeiten, die er mit einem seltenen Brief aus England erhalten hatte. Seine Familie war keine Seefahrerfamilie. Sein Vater besaß einen kleinen, aber gutgehenden Gemüseladen, dort waren Graves und seine Schwester geboren und aufgewachsen. Seine Mutter, eine kränkliche Frau, war ein Jahr, bevor die Sparrow auslief, gestorben, und in den letzten Jahren hatte sein Vater offensichtlich zu trinken begonnen. Das Geschäft war verschuldet, und seine Schwester hatte, wahrscheinlich aus Verzweiflung, einen verarmten Leutnant der Armeegarnison geheiratet.

Sie hatte in ihrem Brief um Geld gebeten, nicht für sich selbst, sondern um ihren Vater nicht in den Schuldturm zu bringen. Graves hatte alles geschickt, was er besaß, und das war wenig genug. Sein Anteil am Prisengeld der Sparrow würde natürlich viel helfen, aber so lange er keine neuen Informationen von zu Hause erhalten hatte, war er nicht geneigt, es zu überweisen; schließlich hatte er es sich hart erarbeitet. Wenn er doch nur besser für die Gepflogenheiten der Marine geformt worden wäre! Wie zum Beispiel der Kapitän, dessen Seefahrerfamilie und berühmte Ahnen ihn von Männern wie ihm trennten. Oder sogar Tyrell, der aller Autorität gegenüber so gleichgültig war, obwohl er sich dies weiß Gott nicht leisten konnte. Er konnte sich genau erinnern, wie Tyrells Schwester an Bord gekommen war. Sie waren in Kingston, Jamaika, gewesen, wo sie bei Freunden gelebt hatte, um abzuwarten, bis die Schwierigkeiten, wie sie es nannte, in Amerika vorüber seien. Ein lebhaftes, lebendiges Mädchen, ohne die gleichgültige Einstellung Tyrells. Graves war sie wie eine Art Engel erschienen, die Erfüllung all seiner Träume. Sie kam aus einer alteingesessenen und wohlhabenden Familie, und als seine Frau hätte sie ihm die Chance gegeben, sich zu verbessern, seinen rechtmäßigen Platz in der Welt zu finden, anstatt unsicher und vorsichtig zu bleiben. Tyrell hatte seine Absichten klar erkannt, sie jedoch weder unterstützt noch sich offen dagegen ausgesprochen. Dann hatte diese kleine Närrin einen Streit mit Kapitän Ransome wegen eines Mannes angefangen, der bestraft werden sollte. Graves konnte sich nicht mehr erinnern, ob die Bestrafung gerechtfertigt war oder nicht, es machte ihm auch nichts aus. Ransome war sehr schlau vorgegangen und hatte seinen beträchtlichen Charme benutzt, um den Widerstand des Mädchens zu brechen, seine eigenen Chancen zunichte zu machen und sie ihrem Bruder völlig zu entfremden. Aber Graves machte immer noch Tyrell verantwortlich, haßte ihn, wenn er an sie dachte und wie sie ausgesehen hatte, als Ransome sie schließlich in Antigua an Land gesetzt hatte.

Er umklammerte die Reling, bis der Schmerz ihn wieder beruhigte. Wo sie wohl war? Jemand hatte gesagt, sie sei wieder nach Amerika gesegelt, andere erwähnten einen vorüberfahrenden Indienfahrer nach Trinidad. Ob sie wohl jemals an ihn dachte? Ärgerlich mit sich selbst, daß er nach so langer Zeit noch zu hoffen wagte, drehte er sich um. Warum konnte er nie zufrieden sein, wenn es am nötigsten war? Vielleicht war er zu lange in diesem verdammten Gemüseladen gewesen, hatte seinen Vater über Qualität reden hören, hatte gesehen, wie er sich vor Kunden verbeugte und erniedrigte, deren unbezahlte Rechnungen größer waren als seine eigenen Schulden.

Die Sorge um seine Schwester, seine eigene Unsicherheit, hatten auch auf andere Weise ihren Tribut gefordert. Er hatte es nach dem Gefecht mit der Bonaventure gefühlt, obwohl er mit den geretteten Passagieren an Bord der Sparrow gewesen war. Angenommen, der Kapitän hätte es nicht geschafft, sie lange genug zu entern, um seinen verrückten Plan auszuführen? Hätte er die Kraft gehabt, die Sparrow gegen seine Befehle zu wenden und Bolitho und seine Männer zu retten? Wenn nicht Buckle und einige andere gewesen wären, bezweifelte er sehr, ob er es getan hätte, selbst als die beiden miteinander verbundenen Schiffe in Flammen aufgingen. Sie hatten die große Rauchwolke selbst am Horizont gesehen.

Und später, als sie bei den anderen Prisen längsseits gegangen waren und mit Freibeutern Schüsse wechselten, hatte er gefühlt, daß sich Furcht in seinem Innern breitmachte wie eine schleichende Krankheit. Niemand hatte es bemerkt.

Bis jetzt. Er schüttelte sich und ging nach Luv hinüber, versuchte, in der kühlen Brise einen klaren Kopf zu bekommen.

Die beiden Fähnriche standen an den Leewanten, und Bethune sagte ruhig: »Mr. Graves scheint sich Sorgen zu machen.«

Der neue Fähnrich, Fowler, ignorierte den Kommentar.

»Hör mal...« Er lispelte, was noch stärker hervortrat, wenn er versuchte, vor seinen Vorgesetzten unschuldig zu erscheinen. Jetzt merkte man es kaum. »Ich muß morgen das Deckscheuern überwachen.«

Bethune beobachtete den Leutnant. »Ich weiß. Du bist an der Reihe.«

Fowler zeigte lächelnd seine kleinen Zähne. »Tu du es für mich. Wenn wir wieder zur Flotte zurückkehren, werde ich mit dem Admiral sprechen.«

Bethune starrte ihn an. »Meinetwegen?« »Vielleicht.« Bethunes Dankbarkeit war mitleiderregend. »Oh, wenn ich nur ...« Er nickte. »Ja, ich werde mich um die Arbeiten kümmern. Wenn ich sonst noch etwas tun kann . . .«

Der junge Mann betrachtete ihn kalt. »Ich werde es dich wissen lassen.«

Überall auf dem Schiff gab die Mannschaft ihren Hoffnungen und Träumen auf ihre eigene Art Ausdruck.

In seiner Kajüte saß Tyrell auf seiner Seekiste und massierte sein verwundetes Bein, während jenseits des Schotts Bolitho den Brief an seinen Vater beendete. In der schwach erleuchteten Offiziersmesse döste Dalkeith über einem Glas Rum und hörte Buckle zu, der wieder einmal eine Geschichte von der einen oder anderen Frau aus Bristol erzählte, während der junge Heyward ihm mit geschlossenen Augen lauschte. Ganz vorn am Bug lehnte Yule, der Feuerwerker, mit von Wind und Gischt zerzaustem Haar, eine Flasche zwischen den Knien; seine verwirrten Gedanken galten Tilby und den guten Zeiten, die sie zusammen erlebt hatten. Ganz unten in den Laderäumen, im Licht einer Laterne an der niedrigen Decke, inspizierte Lock, der Zahlmeister, eine Kiste Zitronen. Er prüfte jede einzelne wie ein Räuber sein Beute, während er Notizen in ein Heft machte.

Und mit ihrer fahlen Leinwand beschützte die Sparrow sie alle, ungeachtet ihrer verschiedenen Sorgen und Freuden, gleichgültig sogar der See gegenüber. Denn sie brauchte keinen von ihnen und schien zufrieden.

Sobald Bolitho das Achterdeck betrat, bemerkte er, daß der Wind sich gegen sie wandte, und zwar rasch. Er hatte tief geschlafen, als ein Steuermannsmaat in die Kajüte gekommen war, um ihm zu melden, daß Leutnant Heyward um seinen Rat ersuche.

Die mittlere Wache war erst halb vorbei, und die Sterne schienen sehr hell über den Ausgucks, aber als er mit bloßen Füßen unhörbar über die feuchten Planken eilte, hörte er die Topsegel heftig schlagen, fast schien es ihm eine Antwort auf das Ächzen der Stagen und Wanten zu sein.

Buckle stand neben dem Steuer, wie er selbst trug auch er nur seine Kniehosen; ein Beweis, wenn das noch nötig war, daß Heyward erst dann Hilfe geholt hatte, als es schon fast zu spät war.

»Nun?« Er blickte kurz auf das schräge Kompaßgehäuse und sah die Augen der Rudergänger schwach im Licht des Kompaßhauses glühen. »Ich warte, Mr. Heyward.«

Er wollte den jungen Leutnant nicht verwirren, und zu jeder anderen Zeit hätte er seinen Wunsch verstanden, die eigene Wache zu gehen, ohne Unsicherheit zu zeigen. Aber dies war nicht die rechte Zeit, und in diesen gefährlichen Gewässern würden sie schnell handeln müssen.

Heyward erklärte: »Der Wind räumte einen Strich oder so, und ich ließ meine Wache die Rahen fieren.« Er deutete vage über seinen Kopf. »Aber er wird immer stärker, ich fürchte, wahrscheinlich von Nordost.«

Buckle murmelte: »Wir werden niemals rechtzeitig den Kurs ändern können, um die Spitze der Sandbänke zu erreichen, Sir.« Er betrachtete den Kompaß. »Nie!«

Bolitho rieb sich das Kinn, er fühlte, wie der Wind über seine nackten Schultern strich. Heyward war sehr unklug gewesen, der Sparrow so ihren Willen zu lassen. Vielleicht hatte er erwartet, daß sich der Wind wieder drehen würde, wie so oft in diesen Gewässern; was er auch gedacht oder gehofft hatte, jedenfalls zeigte der Bug jetzt fast nach Nordnordwest, und das Schiff hielt auch diesen Kurs nicht sehr gut. Jede Minute entfernte sie mehr von der Sandbankkette, und es würde Stunden erfordern, bis sie sich mit Kreuzen wi eder zurückgekämpft hatten auf die Position, die Colquhoun angegeben hatte. Heyward sagte kläglich: »Tut mir leid, Sir – ich dachte, ich könnte sie halten.«

Bolitho dachte angestrengt nach. »Sie können nichts für den Wind. Aber Sie müssen lernen, mich in Zukunft sofort zu holen, wenn Sie sich unsicher fühlen. Ich werde deshalb nicht schlechter über Sie denken.« Er blickte Buckle an. »Was halten Sie davon? Es sind noch vier Stunden bis zur Dämmerung.«

Buckle war unzugänglich. »Unmöglich.« Er seufzte. »Ich fürchte, wir müssen hart am Wind bleiben und in ungefähr drei Stunden wenden.«

Bolitho stellte sich die Seekarte vor und erinnerte sich an die nächsten Sandbänke, an die Gezeiten.

»Befehlen Sie alle Mann an Deck, Mr. Heyward. Wir wenden sofort.«

»Aber, Sir!« Buckle schien besorgt. »Wir werden niemals unseren vorgeschriebenen Kurs erreichen! Mit einem beständig wehenden Nordost ist es nicht möglich!«

Bolitho hörte das Schrillen der Bootsmannspfeifen unter Deck, das plötzliche Getrampel von Füßen auf Niedergängen und Leitern. »Ich stimme Ihnen zu, Mr. Buckle. Aber ich habe vor, durch die Sandbänke zu fahren.« Er blickte Tyrell an, der gerade auftauchte. »Wenn wir hier bleiben, werden wir niemals Hilfe anbieten können, falls diese bei Tagesanbruch benötigt wird. Wenn wir einmal hinter der Sandbank sind, werden wir zumindest den Wind ausnützen können, sobald sich Gelegenheit dazu ergibt.«

Graves rannte zum Achterdeck, seine Füße schienen im Vergleich zu den flüsternden Stimmen sehr laut zu sein. Offensichtlich hatte er Zeit gefunden, seine Schuhe anzuziehen.

Bolitho sagte: »Nun gut. Lotgasten in den Bug, dann lassen Sie die Royals und die Marssegel wegnehmen.« Er sprach und dachte schnell. »Sagen Sie dem Bootsmann, er soll die Riemen losmachen lassen, falls der Wind ganz aufhört.« Tyrell nickte. »Aye, aye, Sir. Ich glaube, wir haben eine faire Chance, durchzukommen. Die Flut ist auf unserer Seite.« Er zögerte. »Wenn sie zurückgeht, könnte es beschwerlich für uns werden.«

Bolitho lächelte trotz seiner Gedanken. »Gut gesprochen!«

Schreie ertönten vom Geschützdeck, wo Unteroffiziere ihre Ausgucks und Männer für die Brassen abzählten. Die meisten von ihnen kannten das Schiff so gut, daß die Dunkelheit keinen oder fast keinen Unterschied machte.

Bolitho nickte. »Segel reffen, Mr. Tyrell.« Er senkte seine Stimme. »So schnell wie möglich.«

Innerhalb von Minuten war sämtliche Leinwand von den oberen Rahen verschwunden, und die Sparrow hob und senkte sich mit laut im Wind knatternden Großsegeln in einer ungemütlichen Dünung.

Bolitho griff nach den Luvwanten, beobachtete die feinen Gischtstreifen, die über das Schanzkleid flogen, und den extremen Winkel der Rahen, als Buckle mit Ruder und Segeln versuchte, das Schiff so hart am Wind zu halten, wie er es gerade noch wagen konnte. Und die ganze Zeit überlegte er rasch. Sobald das Schiff auf Kurs war, würde der nächste Streifen der Sandbänke und Untiefen ungefähr zehn Meilen vor dem Bug liegen.

Eine falsche Einschätzung der Geschwindigkeit oder Entfernung oder eine falsche oder ungenaue Beschreibung auf der Karte genügte, um sie auflaufen zu lassen. Niemand konnte ihn dafür zur Verantwortung ziehen, wenn er seinen ursprünglichen Befehlen gehorchte und dabei vom Wind abgetrieben wurde. Colquhoun würde sich wahrscheinlich sogar freuen, ihn möglichst weit weg zu haben, wenn auch nur aus dem Grund, die Sparrow nicht einmal als Zuschauer beim Schlußakt dabeizuhaben. Dafür, daß er seine genauen Befehle mißachtete, konnte er bestraft werden, aber mit etwas Glück würde er in besserer Position sein, um der Fawn helfen zu können, wenn der Franzose zu kämpfen beschloß. Bei dem Wind, der von Nordosten auffrischte, würde Colquhoun selbst Schwierigkeiten haben, zu gegebener Zeit auf Position zu bleiben, und das allein konnte schon als Entschuldigung für Bolithos Handeln gelten.

»Fertig, Sir.«

Er biß die Zähne zusammen. »Ruder legen!«

Er fühlte, wie die See in einer starken Gegenströmung gegen den bewachsenen Kiel prallte.

»Ruder liegt, Sir!«

Durch die Dunkelheit sah er, wie die Marssegel wild flappten, hörte das Getrappel von Füßen, als die Männer stetig an den Brassen pullten, um die Rahen herumzuschwingen.

»Hol über die Schoten!«

Graves' heisere Stimme dröhnte über Leinwand und Blöcken.

»Großsegel dicht!«

Ein Mann stolperte in der Dunkelheit, und eine scharfe Stimme stellte die Ruhe auf dem Geschützdeck wieder her.

Bolitho hielt sich in den Wanten fest und schwang mit dem Rumpf herum, als die Sparrow ihren Klüverbaum hob, zögerte, und dann schwerfällig durch den Wind glitt.

»An die Brassen!« Tyrell lehnte sich über die Reling, als ob er jeden einzelnen Seemann in der Dämmerung ausmachen wollte. »Kräftig, Leute! Noch mehr!«

Die Sparrow widerstand noch etwas, dann ging sie mit vollen Segeln auf den neuen Kurs; Gischt spritzte über die Niedergänge und durchnäßte die Männer unten.

Bolitho mußte schreien, um sich in dem Lärm verständlich zu machen: »So hart es geht, Mr. Buckle!«

»Aye, Sir.« Es klang atemlos. »Kurs liegt an!«

Einige unangenehme Minuten, während die Männer an den Niedergängen herumhetzten. Hier und dort mußte ein Tau belegt werden. Die Männer zogen geschäftig an den Fallen, während die Leute am Bug mit Leine und Lot bereitstanden, um mit dem Aussingen zu beginnen.

Schließlich war auch Buckle zufriedengestellt. »Süd zu Ost, Sir!«

»Sehr gut.«

Bolitho spähte zu den hart gebraßten Rahen hinauf. Nicht einmal eine Fregatte konnte so hart am Wind segeln. Kein Schiff konnte das.

Tyrell stapfte auf ihn zu, das Hemd klebte ihm am Körper.

»Sie wollten das, nicht wahr, Sir?« Er schrie, aber seine Stimme ging im Getöse des Wassers unter. »Sie machten sich Sorgen um die Fawn?« Er fluchte, als sein Fuß ausrutschte, und rieb dann sein verwundetes Bein.

Bolitho stützte ihn und wartete, bis sich der Rumpf wieder aufgerichtet hatte.

»Langsam, Jethro! Schmerzt es sehr?«

Tyrell zeigte seine Zähne. »Dalkeith sagt, es können noch ein paar kleine Splitter im Knochen sein. Diese Pistolenkugeln bersten manchmal, wenn sie einschlagen.« Er stand unbeholfen auf und grinste. »Es geht schon.«

Bolitho beobachtete, wie die Toppsgasten herabglitten, und sagte dann: »Ja. Ich glaube, ich wollte es. Ich kann meine Furcht nicht erklären.« Er zuckte die Schultern. »Also werde ich es erst gar nicht versuchen.« Er schob seine trüben Gedanken beiseite. »Jethro, ich möchte, daß die Leute jetzt ihr Frühstück bekommen und einen Schluck Rum. Es hat keinen Sinn, bis Tagesanbruch zu warten, sie sind sowieso zu durchnäßt, um zu schlafen.« Er schnippte mit den Fingern.

»Dann sollen die Feuer gelöscht und die Leute auf Gefechtsstationen gebracht werden. Wir werden nicht klar zum Gefecht machen, aber ich möchte, daß jeder verfügbare Mann an Deck ist, wenn wir die Sandbank überqueren.«

»Was ist mit Heyward? Werden Sie ihn bestrafen?« Tyrell beobachtete ihn angestrengt.

Bolitho schüttelte den Kopf. »Er hat seine Lektion gelernt, es ist nichts passiert. Als ich ein junger Leutnant war, bin ich einmal auf Wache eingeschlafen.« Seine Zähne schimmerten weiß durch die Dunkelheit. »Ich bin bei Gott nicht stolz darauf, aber ich habe es nie wieder getan!«

Er ging hinüber zum Niedergangsluk. »Ich werde etwas anziehen. Es geht nicht an, daß unsere Leute ihren Kapitän bei Tageslicht so sehen.« Er lachte, und das Lachen klang bis zu einem einsamen Matrosen in der Großrah hinauf. »Ich lebe vielleicht wie ein Wilder, aber ich muß ja schließlich nicht so aussehen!«

Tyrell drehte sich wieder zur Reling um und zog sein Bein hoch, als der Schmerz es durchzuckte. Soeben hatte er wieder einen anderen Bolitho kennengelernt. Nackt bis zur Taille, das schwarze Haar über der Stirn festgeklebt, hatte er genauso jung, wenn nicht jünger als Heyward ausgesehen. In so einem Moment war Tyrell gerührt über seine Sorge für die Leute, genauso wie es ihn beeindruckt hatte, daß er sich von den herannahenden Sandbänken nicht ins Bockshorn jagen ließ.

Heyward kam vom Geschützdeck, um seine Pflicht wieder zu versehen.

Tyrell sagte: »Entlassen Sie die Wache unter Deck. Dann sollen die Unteroffiziere nach achtern kommen.«

Heyward fragte zögernd: »Wird das für mich schlecht ausgehen?«

Tyrell klopfte ihm auf die Schulter. »Bei Gott, nein!« Er lachte über sein Erstaunen. »Sie haben dem Kapitän einen Gefallen getan! Wenn Sie ihn eher gerufen hätten, wäre er gezwungen gewesen, den Kurs zu ändern. Ihr Fehler hat es ihm gestattet, eine andere Richtung einzuschlagen.« Er ging pfeifend weg, seine bloßen Füße verursachten auf den gischtdurchnäßten Planken ein klatschendes Geräusch.

Heyward ging über das krängende Deck zu Buckle ans Steuer. »Ich glaube, das verstehe ich nicht.«

Buckle sah ihn zweifelnd an. »Dann versuchen Sie es nicht erst, das ist mein Rat.« Er schlurfte zum Niedergang und fügte hinzu: »Und das nächstemal, wenn Sie mit meinem Schiff lieber Gott spielen möchten, wäre ich Ihnen sehr verbunden, wenn Sie es zuerst bekanntmachen würden!« Heyward blickte auf den Kompaß und ging zur Luvseite hinüber. Leutnant der Wache zu sein, hieß mehr, als nur einen Auftrag zu haben. Er betrachtete die gespannten Großsegel und grinste. Das wäre beinahe ins Auge gegangen, und einmal war er vom plötzlichen Wechsel der Ereignisse so überwältigt worden, daß er dachte, das Schiff würde durchgehen und ihn und alle an Bord mit unwiderstehlicher Gewalt entführen. In den letzten Augenblicken hatte er etwas gelernt. Sollte dies alles wieder passieren, so wußte er, was er zu tun hatte. Dessen war er ganz sicher.

Stockdale wartete in der Kajüte mit Bolithos Hemd und fragte ihn, nachdem er ihm ein Handtuch gereicht hatte: »Sind Sie damals wirklich auf Wache eingeschlafen, Sir?«

Bolitho rieb sich Arme und Brust ab und fühlte, wi e das Salz auf seinen Lippen wie eine zweite Haut trocknete.

»Beinahe.« Blieb denn vor Stockdale gar nichts verborgen?

»Aber wir müssen die Dinge manchmal etwas ausschmücken.«

Er stieg aus seiner tropfnassen Hose und warf sie quer durch die Kajüte. Als er seinen nackten Körper weiter abrieb, lauschte er Heywards gemessenen Schritten an Deck.

Dann sagte er ruhig: »Ich habe einmal von einem Leutnant gehört, der einen Mann auspeitschen ließ, weil er vom Ausguck etwas Falsches berichtet hatte. Danach war der Seemann so eingeschüchtert, daß er bei echter Gefahr den Mund hielt, aus Furcht, wieder geschlagen zu werden. Als Folge davon lief das Schiff auf Grund, und der Leutnant ertrank.«

Stockdale beobachtete ihn aufmerksam. »Geschieht ihm recht.« Er schüttelte eine frische Hose aus und reichte sie hinüber. Ungefähr eine Minute lang sagte er nichts, aber seine Stirne blieb gerunzelt. Dann fragte er: »Und was geschah mit dem Seemann, Sir?«

Bolitho blickte ihn an. »Ich fürchte, er wurde wegen Vernachlässigung seiner Pflicht ausgepeitscht.«

Stockdales zernarbtes Gesicht strahlte in einem breiten Grinsen. »Ich habe wieder mal recht, Sir – nicht wahr? Es gibt keine Gerechtigkeit auf dieser Welt!«

Bolitho setzte sich und zog seine Hose vollends an. Wie schon so oft, hatte Stockdale das letzte Wort gehabt.

Verhängnisvolles Schicksal

Leutnant Tyrell hielt sich krampfhaft an der Achterdeckreling fest und starrte angestrengt über das Steuerbordschanzkleid.

»Verdammter Nebel!« Er lehnte sich über die Reling und versuchte verzweifelt, weiter als bis zum Vorschiff zu sehen.

»Und unser gottverfluchtes Glück!«

Bolitho sagte nichts, sondern ging zur entgegengesetzten Seite des Decks hinüber. Schon vor Beginn der Dämmerung, als die Wassertiefe ständig gelotet wurde und aller Augen und Ohren gespannt die ausgesungenen Werte hörten, auf die Geräusche der entfernten Brandung horchten und gelegentliche Gischtspritzer in der Dunkelheit bemerkten, war er sich des immer dichter werdenden Nebels bewußt geworden. Das war hier zu dieser Jahreszeit nicht ungewöhnlich, doch hatte er erwartet, daß es beim ersten Schein der Morgensonne aufklaren würde.

Als er jetzt querab schaute, wußte er, daß der Nebel dichter denn je war. Er bewegte sich mit dem Wind, hing zwischen den Wanten und schien sich in die Takelage zu klammern wie blasse Schlingpflanzen. Über den Großmastrahen konnte er gar nichts sehen, und abgesehen von einem freien Fleck Wassers unterhalb des Achterdecks war auch die See im wallenden Nebel verborgen. Da er mit dem Schiff Schritt hielt, nahm der Nebel den Eindruck der Bewegung weg, und man hatte das Gefühl, als ob die Sparrow wie ein Geisterschiff in einer Wolke schwebte.

Eine Stimme unterhalb des Achterdecks rief: »Marke fünf!«

Die Stimme des Seemanns wurde zum Schweigen gebracht, als diese Meldung von den Lotgasten am Anker von Mund zu Mund weitergegeben wurde. Nachdem sie über der Sandbank waren, hatte Bolitho »Klar Schiff zum Gefecht« befohlen, und da der Nebel sowohl Sicht als auch Geräusche verschluckte, mußten sie jede Vorsichtsmaßnahme ergreifen. Er blickte wieder zum Großmarssegel hinauf. Es zog das Schiff stetig über die Untiefen, die flappende Leinwand glänzte in dem grauen Licht vor Feuchtigkeit und zeigte an, daß irgendwo über dem Nebel die Sonne schien und vielleicht sogar Land in Sicht war.

»Tiefe vier!«

Bolitho wanderte nach achtern zum Ruder, wo Buckle mit seinen Männern stand; der Nebel glitt durch seine gespreizten Beine und ließ ihn wie ein Gespenst erscheinen.

Er salutierte, als Bolitho näher kam, und berichtete: »Das Schiff hält sich gut, Sir. Kurs Süd zu Ost wie vorher.«

Vom Geschützdeck hörte man das kratzende Geräusch von Holz auf Holz, und als Bolitho sich umdrehte, sah er einen der langen Riemen über dem Wasser schweben und dann wieder in die Reihe der anderen zurückkehren. Er hatte vor einer Stunde angeordnet, die Riemen auszulegen, denn wenn der Wind abfiel oder sie auf eine Untiefe stießen, waren sie das einzige Mittel, wieder freizukommen.

»Wahrschau an Deck!« Die Stimme des Ausgucks schien vom Nebel selbst zu kommen. »Schiff an Steuerbord!«

Bolitho starrte nach oben, und es wurde ihm zum erstenmal bewußt, daß der Nebel leicht gelblich war wie der Nordseenebel. Endlich Sonne. Hoch über dem Deck, isoliert durch eine Nebelschicht, hatte der Ausguck ein anderes Schiff entdeckt.

Er sah, daß Tyrell und die anderen ihn beobachteten; sie alle waren vom Ruf des Ausgucks in ihren verschiedenen Tätigkeiten aufgeschreckt worden.

Bolitho sagte: »Ich werde aufentern, Mr. Tyrell.« Er machte seinen Säbel los und übergab ihn Stockdale. »Passen Sie gut auf und vergewissern Sie sich, daß der Anker jeden Moment geworfen werden kann, wenn nötig.« Er eilte zum Schanzkleid, hin und her gerissen zwischen dem unerwarteten Anblick eines fremden Schiffes und der wachsenden Übelkeit beim Gedanken, in den Ausguck hinaufzusteigen.

Dann schwang er sich hinaus in die Großwanten und ergriff die bebenden Taue mit solcher Kraft, daß man den Eindruck gewinnen konnte, das Schiff sei in einem Orkan. Durch die Wanten hindurch sah er Graves unten auf dem Geschützdeck mit eingezogenen Schultern stehen, nicht rechts und nicht links blickend.

Bethune stand in seiner Nähe, eine Hand ruhte auf einem Zwölfpfünder, die andere beschattete seine Augen, als er in den Nebel hinaufspähte. Überall auf dem Schiff standen die Leute wie Statisten herum, die bloßen Rücken feucht vom Wasser, das unablässig von der Takelage heruntertropfte, so daß es aussah, als schwitzten sie, als kämen sie gerade aus einer Schlacht.

Hie und da sah man ein kariertes Hemd oder die dunkelblau und weißen der Feuerwerkersmaaten, die sich von den übrigen abhoben, als hätte der Künstler gerade noch Zeit gefunden, ihnen die richtige Haltung zu geben, ehe er zu einem anderen Teil des Bildes überging.

»Marke fünf!« Der Laut kam vom Vorschiff wie eine Klage.

In Gedanken stellte Bolitho sich die Karte vor. Die Flut war jetzt auf ihrem Höhepunkt. Bald würden auch die sogenannten sicheren Rinnen zwischen den Untiefen und Sandbänken naher zueinanderrücken wie große Kiefer, die sich um die Beute schließen.

Er biß die Zähne zusammen und begann zu klettern. Als er innehielt, um Atem zu schöpfen, schien das Schiff im Nebel seine Umrisse verloren zu haben. Nur die Geschütze und Niedergänge waren einigermaßen klar zu sehen; an der Heckreling schienen Buckle und die anderen durch die Nebelschwaden halbiert zu sein.

Höher hinauf. Am Großmast schlüpfte er lieber durch das Landrattenloch, als sich der zusätzlichen Qual auszusetzen, mit Händen und Füßen an den Püttingswanten zu hängen. Ein Seemann starrte ihn an, als er vorüberglitt, und starrte immer noch, als Bolitho immer schneller nach oben kletterte, bis auch er im Nebel verschwunden war.

Einige Augenblicke später spähte Bolitho mit etwas wie Bewunderung zur Großbramstenge hinauf. Denn dort oben war der wolkenlose Himmel strahlend blau, und er sah die Stagen und Spieren wie Kupfer in der Sonne glänzen.

Der Ausguck, der die Beine sorglos von der Saling baumeln ließ, rückte etwas zur Seite, um seinem Kapitän neben sich Platz zu machen.

Bolitho griff nach einer Stage und versuchte, seinen Atem unter Kontrolle zu bekommen.

»Nun, Taylor, Sie haben ein schönes Plätzchen hier oben.« Der Ausguck begann zu grinsen. »Aye, Sir.« Er hatte den weichen Dialekt der nördlichen Landstriche, und diese vertraute Stimme half mehr, als Bolitho es sich hätte träumen lassen, um seine Übelkeit zu beruhigen.

Er hob einen braungebrannten Arm. »Dort drüben ist das Schiff, Sir!«

Bolitho drehte sich um und versuchte, nicht auf den vibrierenden Mast zu sehen, der unter ihm im Nebel verschwand. Einen Moment konnte er gar nichts erkennen. Dann, als der träge Wind den Nebel in Bewegung brachte, sah er die ragenden Großmasten und den flappenden Stander einer Fregatte, ungefähr drei Meilen steuerbords voraus.

Er vergaß seine prekäre Lage, die Übelkeit des schwindelnden Aufstiegs, alles außer dem anderen Schiff.

Der Ausguck sagte: »Dort sind auch Grundseen, Sir. Ich schätze, die Fregatte steht auf der anderen Seite der Sandbank.«

Bolitho blickte ihn ernst an. »Sie kennen das Schiff, nicht wahr?«

Der Mann nickte. »Aye, Sir. Es ist die Bacchante. Mit Kapitän Colquhouns Kommandoflagge auf dem Vorschiff.« Er beobachtete Bolithos undurchdringliches Gesicht. »Ich habe vor zwei Jahren auf ihr gedient.«

Bolitho nickte. Er hatte gewußt, daß es die Bacchante war. Vielleicht hatte er gehofft, daß er sich geirrt hatte, daß Nebel und Licht mit ihm sein Spiel trieben.

Aber er konnte nicht an Taylors Worten zweifeln. Sie waren typisch für einen Seemann wie ihn. Wenn sie einmal mit oder auf einem Schiff gedient hatten, schienen sie es unter jeder Bedingung wiederzuerkennen. Taylor hatte nur die oberen Rahen der Fregatte gesehen, aber sie sofort identifiziert.

Bolitho berührte seinen Arm. »Beobachten Sie sie gut, Taylor.« Er schwang ein Bein über die Kante. »Sie haben Ihre Sache gut gemacht.«

Er kletterte und schlitterte abwärts, in Gedanken bei dem erneuten Zusammentreffen. Einmal glaubte er, über seiner Schulter die Sonne auf dem Wasser blitzen zu sehen, querab vom Rumpf. Der Nebel ließ also doch nach. Aber es war jetzt zu spät, wenn die Sache schiefging.

Tyrell wartete bei der Achterdeckreling auf ihn, seine Augen blickten fragend, als Bolitho von den Wanten heruntersprang und auf ihn zueilte. »Es ist die Bacchante!«

Bolitho starrte an ihm vorbei auf die nach oben gerichteten Gesichter auf dem Geschützdeck, auf die Gischtspritzer, als die Lotgasten die Leine wieder auswarfen.

»Fünf weniger ein Viertel!«

Er wandte sich zu Tyrell um. »Colquhoun muß während der Nacht ziemlich weit weg vom Land gelegen haben. Als der Wind auffrischte, hat er ihn erwischt, genau wie uns. Er muß meilenweit in der Fahrrinne abgetrieben sein.« Er drehte sich um, seine Stimme klang plötzlich bitter. »Der verdammte Narr wäre besser näher unter Land geblieben! Jetzt ist er da draußen jenseits der Sandbank völlig nutzlos! Er würde fast einen halben Tag brauchen, um in Angriffsposition gehen zu können!«

Tyrell fuhr sich mit der Hand über das Kinn. »Was sollen wir tun? Die Flut wird gleich zurückgehen, und wir müssen aufpassen, wenn wir den Franzosen erwischen wollen. Meiner Meinung nach sollten wir abwarten und es später noch einmal versuchen.«

Buckle nickte langsam. »Ich bin auch der Meinung. Wenn der Plan von Kapitän Colquhoun auf halbem Weg geplatzt ist, dann kann man von uns nichts Besseres erwarten.«

Bolitho hörte nicht auf sie. »Mr. Tyrell, lassen Sie die Riemen einholen und die Geschütze laden und ausrennen. Geschütz nach Geschütz bitte, mit so wenig Lärm wie möglich.« Er betrachtete Buckles zweifelndes Gesicht und fügte hinzu: »Ich kenne das Risiko. Lassen Sie also die Großsegel aufgeien, und sagen Sie dem Bootsmann, er soll einen Warpanker bereithalten, falls wir ihn brauchen.« Er verschränkte die Hände hinter seinem Rücken. »Sie können mich ruhig für verrückt halten, Mr. Buckle.« Er hörte, wie die Riemen nach innen gezogen wurden und in ihre Bettungen plumpsten, das Rumpeln der Blöcke, als die erste Kanone zu den geöffneten Geschützpforten gezogen wurde. »Vielleicht bin ich es auch. Aber irgendwo da draußen steht eine britische Korvette wie wir. Andere sind daran schuld, daß sie ziemlich allein ist, und wenn ich nicht verrückt bin, dann wird die Fawn jedes bißchen Hilfe brauchen können, das sie bekommen kann!«

Das große Hauptsegel stieg flatternd und protestierend zu seiner Rahe empor, und die Männer arbeiteten geschäftig, um es unter Kontrolle zu bringen und die Decks vom Bug bis zum Heck freizulegen.

Ein Maat rief heiser: »Geladen und ausgerannt, Sir!« Tyrell ging nach hinten, sein Sprachrohr unter den Arm geklemmt. Bolitho sah ihn an und lächelte kurz. »Sie waren diesmal schneller!«

Dann lehnten sie sich zusammen an die Reling, die Rücken den Rudergängern und dem aufmerksamen Buckle zugedreht, und blickten nach vorn. Der Nebel hing noch immer um das Schiff, aber bereits dünner, und Bolitho bemerkte, daß er endlich langsamer als das Schiff wurde, sich stetig durch die Wanten über Steuerbord verzog. Auch das Sonnenlicht drang stärker durch. Nicht viel, aber er sah, wie die Schiffsglocke etwas reflektierte und wie es auf einer schwarzen Zwölfpfünderkugel spielte, die ein Geschützführer von einer Hand in die andere gleiten ließ, um ihre Perfektion zu testen oder aus einem anderen Grund.

Bolitho fragte leise: »Wie weit noch, nach Ihrer Meinung?«

Tyrell hob sein verletztes Bein und zuckte zusammen. »Der Wind bläst regelmäßig von Nordost. Unser Kurs ist Süd zu Ost.« Er dachte laut. »Die Messungen haben bestätigt, daß die Karte stimmt.« Er entschloß sich. »Meiner Meinung sind wir noch ungefähr sechs Meilen von der Stelle entfernt, an der die Fawn über die Untiefen kreuzte.« Er wandte sich um und fügte fest hinzu: »Sie werden sich bald entschließen müssen, Sir. Wir werden auf Grund laufen, wenn Sie noch viel länger auf diesem Kurs bleiben.«

Das Singen schien gerade in diesem Moment herüberzudringen, um sich über ihn lustig zu machen: »Marke drei!«

Leutnant Heyward, der ganz still an der Achterdecksleiter stand, murmelte: »Großer Gott!«

Bolitho sagte: »Wenn der Franzmann immer noch da ist, dann muß er auch Platz genug haben, um wieder klarzukommen.«

Tyrell blickte ihn traurig an. »Aye. Aber wenn wir so weit gekommen sind, werden wir nicht mehr in der Lage sein zu wenden. Der Froschfresser kann seine Nase in uns bohren.«

Bolitho stellte sich die leeren Masten und Rahen von Colquhouns Fregatte vor und verkrampfte die Hände ineinander, um seine Nerven zu beruhigen und seinen aufsteigenden Ärger zu dämpfen. Dieser Narr Colquhoun! Er war so versessen darauf, die Lorbeeren für sich zu ernten, daß er eine Änderung des Windes nicht berechnet hatte. Und so bedacht darauf, die Sparrow nicht am Sieg teilhaben zu lassen, daß er nun dem Feind die Tür geöffnet hatte; er konnte ungehindert fliehen, wenn er wollte. Die Fawn würde ihn nicht zum Kampf bringen, auch wenn sie ihn erreichen konnte.

»Drei weniger ein Viertel!«

Er griff in die Wanten und versuchte, sich nicht vorzustellen, wie der Meeresboden langsam und stetig gegen den Kiel des Schiffes anstieg.

Es hatte keinen Zweck. Er schwang sich von den Wanten weg, seine plötzliche Bewegung versetzte Fähnrich Fowler in Alarm. Er setzte das Schiff und das Leben jedes einzelnen an Bord aufs Spiel. Die Fawn hatte wahrscheinlich geankert, oder der Feind war schon längst weg. Seine Bedenken und seine privaten Zweifel würden kaum ins Gewicht fallen, verglichen mit den Ertrunkenen, wenn er eine Havarie riskierte.

Er sagte barsch: »Wir wenden. Ich möchte die Sandbank überqueren und wieder zur Bacchante stoßen, sobald der Nebel aufklart.« Er sah Buckle erleichtert nicken. Tyrell betrachtete ihn verständnisvoll. »Lassen Sie Mr. Graves meine besten Grüße ausrichten, und die Geschütze sollen. . .« Er fuhr herum, als mehrere Stimmen durcheinanderschrien.

Tyrell sagte kurz und bündig: »Geschützfeuer, bei Gott!« Bolitho erstarrte und lauschte angestrengt dem abwechselnden Knallen und Krachen der schwereren Geschütze.

»Belegen Sie den letzten Befehl, Mr. Tyrell!« Er beobachtete, wie ein Sonnenstrahl den Großmast vergoldete.

»Wir werden nicht mehr lange blind sein!«

Es vergingen einige Minuten, jeder Mann an Bord horchte gespannt auf das entfernte Geschützfeuer.

Bolitho merkte, daß er über den Klüverbaum hinaussehen konnte, und als er querab blickte, sah er eine gekrümmte Brandungslinie, die die nächsten Riffe bezeichnete. Vielleicht war es der Nebel oder Echos vom noch unsichtbaren Land, jedenfalls klang das Geschützfeuer irgendwie falsch. Er konnte das schärfere Knallen der Neunpfünder der Fawn von den schweren Geschützen des Feindes unterscheiden, aber da waren noch andere Explosionen aus verschiedenen Richtungen, die sich überhaupt nicht mit den Umständen vereinbaren ließen.

Die Sonne brach durch und schien auf die feuchten Planken; Dunstschleier stiegen von den tropfnassen Wanten und dem Tauwerk auf, dann wurde der Nebel wie ein phantastischer Vorhang weggezogen, und man konnte im Morgenlicht jedes Detail klar erkennen: die Spitze der Insel, dunkelblau gegen den freien Himmel, und dazwischen das Muster der Brandung und Strömung, die die Nähe der Sandbank anzeigten.

Und genau vor der Sparrow lag Maulbys Fawn, ihr Rumpf schien mit Bolithos Klüverbaum verwachsen zu sein.

Etwas weiter weg, Masten und Segel immer noch im Nebel verborgen, lag der Franzose, halb vom Schatten verschluckt, die Umrisse mit der Landschaft dahinter verwischt. Er feuerte schnell, die Batterie blitzte mit orangen Zungen auf, über dem Geschützrauch konnte man deutlich seine Flagge sehen.

Erst jetzt bemerkte Bolitho, daß die Fawn immer noch verankert war. Voll Übelkeit betrachtete er die Wasserfontänen, die um sie herum aufspritzten, den gelegentlich größeren Springbrunnen, wenn eine Kugel längsseits einschlug.

Buckle rief heiser: »Sie haben den Anker gekappt, Sir!« Maulbys Männer legten bereits die Riemen aus, um von der mörderischen Sandbank freizukommen, während ihre Geschütze weiterhin lebhaft auf den Feind feuerten. Bolitho umkrampfte die Reling, als der Fockmast der Fawn zuerst schwankte und dann in einem Wirbel von Gischt und Rauch fiel. Er hörte Tyrells Stimme wie im Traum, sah ihn erregt auf etwas zeigen, mehr Blitze zuckten, nicht von dem Franzmann, sondern von Land her. Die Batterie mußte ziemlich weit unten stehen, wahrscheinlich auf einem kleinen Strand.

Was für eine perfekte Falle! Maulby mußte vom Nebel überrascht worden sein, und nachdem er sich vergewissert hatte, daß der Feind offensichtlich noch in der Nähe der Küste war, war er vor Anker gegangen, um Colquhouns Unterstützung zu erwarten. So war es nicht erstaunlich, daß der Leutnant der Bacchante so viel Aktivität gemeldet hatte. Der französische Kapitän hatte sich die Zeit genommen, eine Batterie an Land zu bringen, so daß jeder Angreifer in einem verheerenden Kreuzfeuer gefangen werden mußte, aus dem es kaum ein Entkommen gab.

Die Riemen waren nun ausgelegt, hoben und senkten sich wie Flügel, drehten die kleine Korvette herum, bis sie vom Feind weg und zur offenen See strebte.

Ein Durcheinander von Schreien und Stöhnen ertönte vom Geschützdeck, als die Backbordreihe der Riemen in wildem Gewirr wegflog; die zersplitterten Ruderblätter wurden in die Luft gewirbelt, ehe sie um das Schiff herum in Fetzen aufschlugen.

Bolitho nahm ein Fernglas und richtete es auf das Achterdeck der Fawn. Er sah durcheinanderrennende Figuren, Gesichter, die durch die Vergrößerung und ohne daß man sie sprechen hören konnte, noch schrecklicher wirkten. Offene Münder, gestikulierende Arme, als die Männer liefen, um die beschädigte Takelage wegzuhacken, damit wenigstens einige Geschütze weiterfeuern konnten. Eine Spiere fiel in sein begrenztes Gesichtsfeld, so daß er sich unwillkürlich krümmte, als ob er erwarte, den Schock des Aufschlags zu spüren. Ein Seemann rannte und stolperte zu einem Niedergang, sein Gesicht war offensichtlich weggeschossen, furchtbar anzusehen, wie er stürzte und endlich über Bord fiel.

Jemand hatte einen klaren Kopf behalten, denn hoch über dem Deck sah Bolitho das Großmarssegel frei im Wind flattern; langsam begann die Fawn Fahrt zu machen.

Er merkte, daß Buckle ihn am Arm rüttelte, und drehte sich um, als dieser verzweifelt schrie: »Wir müssen wenden, Sir!« Er zeigte gestikulierend auf das glitzernde Wasser und die Masse brauner Pflanzen, die dicht unter der Oberfläche vorbeiglitt. »Wir laufen jeden Moment auf!«

Bolitho blickte an ihm vorüber. »Klar zum Ankern, Mr. Tyrell.«

Er erkannte seine eigene Stimme nicht wieder. Sie klang wie Metall auf Metall. »Lassen Sie die Kutter fieren, und bereiten Sie sofort das Ausbringen eines Warpankers vor.« Er wartete, bis Tyrell zur Reling gerannt war und die ersten verwirrten Männer sich in den Rahen verteilt hatten. »Wir bleiben hier.«

Die Sparrow bewegte sich langsam über die Untiefen, und als sie über eine Sandbank fuhr, konnte man ihren eigenen Schatten sehen, ehe das Wasser wieder tiefer wurde.

Bolitho gab weiter seine Befehle, jeden einzeln und unabhängig vom nächsten, während er sich zwang, sich zu konzentrieren, seine Ohren vo r dem Geschützfeuer zu verschließen und seine Augen von der langsamen und methodischen Zerstörung der Fawn abzuwenden. Die Kutter wurden zu Wasser gelassen, und Glass, der Bootsmann, nahm einen von ihnen, um einen kleinen Warpanker auszulegen. Mit aufgegeiten Segeln und an Bug und Heck lose verankert, kam die Sparrow endlich zur Ruhe.

Erst dann hob Bolitho wieder sein Fernrohr und stellte es auf die Fawn ein. Schwer angeschlagen, alle Masten außer dem Besan weggeschossen, versuchte sie immer noch, der Bombardierung zu entkommen. Es war hoffnungslos. Obwohl ihr Ruder noch intakt zu sein schien und die Kreuzbrahmstenge und das Besansegel eine gewisse Steuerung erlaubten, war sie doch durch die Masse der herabhängenden Spieren und Leinwand stark behindert, und es waren wohl nur noch wenige Männer übrig, die das alles wegschneiden konnten. Sie wurde wieder und wieder getroffen, Holz und Planken schwammen um sie herum wie das Blut eines verwundeten Tieres.

Es gab einen heftigen Ruck, und als auch der Besanmast herunterkam, wußte Bolitho, daß sie aufgelaufen war. Sie schlug quer, ihr Deck krängte zu ihm herüber, als die ersten Felsspitzen sich in ihren Kiel bohrten. Es war vorüber.

Er setzte das Fernglas ab und gab es jemandem, der in der Nähe stand. Er sah keine einzelnen Gesichter, hörte keine bekannten Stimmen. Seine eigene war so fremd und unnatürlich wie vorher.

»Der Franzose liegt backbords voraus.« Wie ruhig es nun war. Der Feind hatte das Feuer eingestellt, denn seit die Fawn gestrandet war, lag sie wenigstens außerhalb der Reichweite dieser Geschütze. Rauch zog über das Festland, und Bolitho stellte sich vor, wie die Artilleristen jetzt ihre Geschütze reinigten und die unerwartete Ankunft einer fremden Korvette beobachteten. Noch ein Opfer. »Die Reichweite ist weniger als eine Meile. Er liegt für eine perfekte Täuschung gut verankert.« Er wußte, daß Tyrell und die anderen ihn entgeistert beobachteten. »Er kann uns nicht treffen. Wir andererseits...« Er drehte sich um, obwohl er es eigentlich nicht gewollt hatte, und sah, wie Bugspriet und Back der Fawn abbrachen und in die quirlende Strömung fielen. Er fuhr tonlos fort: »Wir können ihn treffen, hart treffen!«

Graves stand auf der Leiter, sein Gesicht war blaß von dem Schock oder dem Anblick des so grausam zerstörten Schiffes. Bolitho blickte ihn an. »Lassen Sie das Backbord-Buggeschütz fertigmachen. Wir werden das Feuer eröffnen, wenn Sie fertig sind. Sagen Sie dem Bootsmann, was Sie brauchen. Wenn Sie die Ankerkabel benutzen, können Sie nach Wunsch hin- und herschwojen.« Er wandte sich an Tyrell. »Lassen Sie sofort das Ankerspill besetzen.«

Graves war bereits das halbe Deck entlanggegangen, als ihn Bolithos Stimme auf der Stelle erstarren ließ.

»Holen Sie Mr. Yule! Ich möchte, daß er eine kleine Esse aufbaut, in der er Munition für Ihr Geschütz erhitzen kann. Passen Sie gut auf, daß alles richtig klappt.« Seine Augen suchten das feindliche Schiff. »Wir haben jetzt Zeit. Viel Zeit.«

Dann ging er zu den Wanten hinüber und wartete, bis Tyrell nachkam.

Tyrell sagte ruhig: »Sie hatten recht, Sir. Die waren hinter uns her. Allmächtiger Gott, wir haben gerade unserer Zerstörung zugesehen!«

Bolitho blickte ihn ernst an. »Aye, Jethro.« Er erinnerte sich mit plötzlicher Klarheit an Maulbys Worte bei ihrem letzten Zusammentreffen – über Colquhoun: »Dieser Mann wird noch mein Tod sein . . .«

Er drehte sich wieder um, und seine Stimme war hart: »Was, zum Teufel, soll diese Verzögerung?« Als Antwort kam ein lauter Krach von vorn, und er sah den Schuß ungefähr eine halbe Kabellänge vom Feind entfernt einschlagen.

Unten wurde ein Befehl gegeben, und die Männer am Ankerspill strengten sich an, zogen das Kabel so, daß die Sparrow etwas herumschwang und Graves' Mannschaft eine bessere Zielrichtung hatte.

Die Kugel fuhr aus dem Rohr, diesmal traf sie in einer Linie mit dem Heck des Feindes auf.

Bolitho mußte seine Hände ineinander verkrampfen, um ruhig zu bleiben. Die nächste Kugel würde treffen. Und von da an ... Er gab Stockdale ein Zeichen.

»Klar mit der Gig. Der zweite Kutter soll auf die Fawn zuhalten. Vielleicht können wir noch einige ihrer Leute aufnehmen.« Unten stand der Schiffsarzt Dalkeith an der Leiter, er hatte schon seine lange, fleckige Schürze angezogen.

Wieder krachte das Buggeschütz, und Bolitho sah den braunen Rauch aufsteigen, der den wirklichen Einschlag der Kugel verbarg. Eine Stimme schrie: »Getroffen! Glatt auf dem Achterdeck!«

Er sagte halb zu sich selbst: »Diesmal sind es keine Spielzeugkanonen, Herr Franzose. Diesmal nicht!«

»Gig ist klar!« Sogar Stockdales Stimme klang schockiert.

»Sie haben das Kommando, bis ich wiederkomme, Mr. Tyrell.« Er wartete, bis der sein verwundetes Bein zur Schanzkleidpforte hinuntergeschleppt hatte. »Wir werden mit der nächsten Flut auslaufen.«

Er hörte dumpfes Hämmern, als Yule und seine Maaten eine einfache Esse konstruierten. Es war gefährlich, sogar unter normalen Umständen tollkühn, Munition an Bord zu erhitzen: ein zundertrockener Rumpf, Tauwerk und Leinwand, Teer und Schießpulver. Aber das war keine normale Situation, die Sparrow lag in geschützten Gewässern vor Anker. Ein schwimmender Geschützstand. Es war nur eine Frage der Genauigkeit und Geduld.

Tyrell fragte verlegen: »Wie lange sollen wir weiterschießen?«

Bolitho schwang sich hinaus über die sanft schlagenden Wellen und die grünen Reflexe.

»Bis der Feind vernichtet ist.« Er schaute weg.

»Vollständig.«

»Aye, Sir.«

Tyrell beobachtete, wie Bolitho in die Gig kletterte, das rasche Aufblitzen der Riemen, als Stockdale sie auf das Wrack zulenkte, das einmal die Fawn gewesen war.

Dann ging er langsam zur Achterdeckreling und beschattete seine Augen, um das feindliche Schiff zu beobachten. Es gab wenig Anzeichen für Schäden, aber die Kugeln trafen jetzt regelmäßig. Bald würden die glühenden Geschosse aus Yules Esse kommen, und dann ... Er schauderte trotz des stärker werdenden Sonnenlichts. Wie jeder Seemann fürchtete er Feuer mehr als alles andere.

Heyward kam zu ihm herüber und fragte leise: »Hat er es ernst gemeint?«

Tyrell dachte an Bolithos Augen, die Verzweiflung und Verwundung, als die Fawn in die Falle gegangen war. »Aye, das hat er.«

Er zuckte zusammen, als ein Geschütz des Franzosen feuerte, sah, wie die Kugel ungefähr eine Kabellänge zu kurz eine kleine Wasserfontäne aufwarf. Die Seeleute, die nicht am Ankerspill oder in den Booten zu tun hatten, beobachteten von den Niedergängen und Wanten aus alles; einige schlossen sogar Wetten über den nächsten Schuß ab. Als jede Kugel des Franzosen vorbeiging, schrien sie hurra; sie waren ja nur Zuschauer und wußten nicht, daß nur auf Grund einer Verwicklung des Schicksals die Leute der Fawn und nicht sie im Feuer dieser Kanonen gestorben waren.

Tyrell fuhr fort: »Das hat uns Colquhoun eingebrockt. Wenn unser Kapitän seine ihm zustehende Position beim Angriff bekommen hätte, hätten wir es geschafft.« Er preßte seine Handflächen aneinander. »Arroganter Bastard! Und jetzt sitzt er dort draußen wie eine Art Gott, und wir dürfen den ganzen Mist für ihn machen!«

Wieder krachte ein Schuß über das Wasser, und er sah, daß eine Spiere vom Großmast des Feindes fiel: sehr langsam, oder so sah es wenigstens aus, wie ein Blatt vom Baum.

Fähnrich Fowler rief: »Unsere Boote sind am Wrack, Sir!« Er war blaß, doch als er sein Fernrohr hochnahm, war seine Hand ruhig.

Tyrell blickte ihn kalt an. Und da ist noch so einer: wie Ransome, wie Colquhoun. Ohne Menschlichkeit oder Gefühle.

Er hatte die Fawn als Wrack bezeichnet. Und doch war sie noch vor wenigen Momenten ein lebendes Wesen gewesen. Der Lebensinhalt für ihre Leute und die, die nach ihnen gekommen wären.

Er sagte heftig: »Entern Sie auf, Mr. Fowler, und nehmen Sie Ihr Fernglas mit! Lassen Sie die Bacchante dort hinter dem Riff nicht aus den Augen, und achten Sie auf ihre Signale.«

Wenn sie welche gab.

Als das Geschütz wieder krachte, zwang er sich, zur gegenüberliegenden Seite zu gehen, und überließ Heyward seinen Gedanken.

Bolitho hörte den regelmäßigen Geschützdonner, als die Gig an der Fawn festmachte. Er kletterte mit einigen seiner Männer an Bord.

»Zuerst den Kutter!« Er machte Bethune ein Zeichen, der wie in Trance auf die blutigen Überreste starrte. »Voll bemannen, und dann die Gig.«

Stockdale folgte ihm auf das schräge Deck, über zerschmetterte Boote und wirre Takelage. Als sie an einem Niedergang vorbeikamen, sah Bolitho einen grünen Schimmer, schaute nach unten und sah, wie die See gurgelnd durch ein großes Leck im Rumpf schoß und das Sonnenlicht mit zwei treibenden Körpern spielte. Große Blutlachen, umgeworfene Geschütze, um die Überlebende benommen herumliefen und dann zu den wartenden Booten gingen. Es schienen sehr wenige zu sein.

Bolitho wischte sich das Gesicht mit dem Hemdsärmel ab.

»Uns«, hatte Tyrell gesagt. Es war nicht schwer zu verstehen. Er verhielt an der Achterdecksleiter und schaute auf Maulby hinunter. Er war von einer herunterfallenden Spiere zerschmettert worden, seine erstarrten Züge zeigten noch den Schmerz dieses Augenblicks. Auf seiner Wange war ein kleiner blutiger Riß, und Fliegen krochen über sein Gesicht.

Er sagte heiser: »Nimm ihn mit, Stockdale.« Stockdale bückte sich und murmelte dann: »Geht leider nicht, er ist festgeklemmt.«

Bolitho kniete sich hin und bedeckte Maulbys Gesicht mit einem Fetzen Leinwand. Ruhe sanft, alter Freund. Bleibe bei deinem Schiff. Du bist heute in bester Gesellschaft.

Ein kurzer Ruck ging durch das Schiff. Es begann auseinanderzubrechen. Die See, die Flut und die nicht festgezurrten Geschütze würden sehr bald beenden, was der Feind begonnen hatte.

Bethunes Stimme kam von längsseits, wo der Kutter in einer gefährlichen Dünung auf und nieder stampfte. »Alle Mann sind von Bord, Sir.«

»Danke.«

Bolitho hörte, wie die See durch das untere Deck spülte, die Offiziersmesse überschwemmte und in die Achterkajüte vordrang. Eine Kajüte wie seine. Es blieb keine Zeit mehr, etwas zu retten. Er bückte sich, machte Maulbys Degen los und gab ihn Stockdale. »Jemand in England freut sich vielleicht darüber.«

Lange blickte er in die Runde. Jede Einzelheit einprägen. Nichts vergessen.

Dann folgte er Stockdale in die Gig. Er schaute nicht zurück und hörte auch nicht die letzten Geräusche der untergehenden Fawn. Er dachte an Maulby, seine schleppende Stimme, fühlte seinen letzten Händedruck.

Tyrell erwartete ihn. »Mr. Yule hat die Esse fertig.«

Bolitho blickte ihn mit leeren Augen an. »Lassen Sie sie löschen, bitte.«

»Sir?«

»Ich will Männer nicht dafür verbrennen, daß sie ihre Pflicht getan haben. Der Franzose ist jetzt zu schwer beschädigt, um wegzukommen. Wir senden ein Boot unter weißer Flagge hinüber. Ich denke nicht, daß er das sinnlose Töten wird fortsetzen wollen.«

Tyrell atmete langsam aus. »Aye, Sir. Ich werde es veranlassen.«

Als er den Befehl zum Löschen des Feuers gegeben hatte und auf Deck kam, war Bolitho verschwunden.

Er sah Stockdale den Degen mit einem Lumpen abwischen, sein zerschundenes Gesicht war gänzlich von dieser Aufgabe in Anspruch genommen. Er dachte an die beiden Schiffsmodelle, die er von Tilby geerbt hatte. Genau wie Maulbys Degen. War das alles, was von einem Mann übrigblieb?

Er grübelte immer noch darüber nach, als die Toppmasten der Bacchante in Sicht kamen und sie ihr erstes Signal hißte. Es wurde Abend, ehe sich die Sparrow der Fregatte nähern konnte. Sobald sie von der Sandbank freigekommen war, hatte der Wind sich gedreht und beträchtlich an Stärke zugenommen, so daß man alle Anstrengungen machen mußte, um nicht in die Nähe der gefährlichen Grundseen zu kommen. Wieder in offenen Gewässern, ungefähr fünf Meilen querab von der immer dunkler werdenden Landspitze der Grand Bahamas, reffte die Sparrow Segel und drehte ungefähr eine Kabellänge von Colquhouns Schiff entfernt bei.

Als er in der wie verrückt stampfenden Gig saß, beobachtete Bolitho die Fregatte und deren letztes Signal »Bitten Kapitän an Bord«, das soeben eingeholt wurde. Es war schon einige Zeit aufgezogen gewesen, aber wie alle vorherigen hatte er es ignoriert. Er hatte es noch nicht einmal bestätigt.

Gischt spritzte von den Riemen und flog über sein Gesicht. Das half, ihn zu beruhigen, aber nur etwas. Seine Sorge paßte zu seinem Ärger, seine Selbstbeherrschung hielt sich die Waage mit dem Bedürfnis, Colquhoun gegenüberzutreten.

Die Gig drehte sich und hob sich auf einen Wellenkamm, der Bugmann wurde fast herausgeschleudert, als er am Fallreep der Bacchante einhakte und festmachte.

Bolitho kletterte die Jakobsleiter hinauf, diesmal ignorierte er die See, die um den Rumpf wogte, als wolle sie ihn wegschwemmen.

Colquhoun stand nicht an der Schanzkleidpforte, und der Erste Leutnant sagte schnell: »Bei Gott, Sir, es tut mir leid, was geschehen ist.«

Bolitho blickte ihn ernst an. »Danke. Es war nicht Ihr Fehler.« Dann ging er ohne einen weiteren Blick für die schwankende Ehrenformation auf die Kajüte zu.

Colquhoun stand an den Fenstern, als hätte er sich seit ihrer letzten Begegnung nicht bewegt. Im gelben Licht der Laterne sah sein Gesicht hölzern aus, und als er sprach, war sein Ton der eines viel älteren Mannes.

»Sie haben lange gebraucht! Wie können Sie es wagen, meine Signale zu ignorieren!«

Bolitho blickte ihn kalt an. Der Ärger in Colquhouns Stimme war genauso falsch wie seine Haltung, und er sah, daß die Hand auf der weißen Kniehose stark zitterte.

»Ihre früheren Signale galten der Fawn, Sir.« Er sah ihn auffahren und sprach ruhig weiter: »Sie hatte sich aber schon in Einzelteile aufgelöst, und ihre Mannschaft war zum größten Teil in der Schlacht getötet worden oder ertrunken, als sie auf Grund lief.«

Colquhoun nickte krampfhaft, er zog die Brauen zusammen, als ob er seine Gefühle unter Kontrolle bekommen wollte. »Das gehört nicht zur Sache. Sie haben meine Befehle mißachtet und die Sandbank ohne Erlaubnis überquert. Sie . . .«

Bolitho sagte: »Ich habe getan, was ich für meine Pflicht hielt.« Es hatte keinen Zweck. Er fühlte, wie er die Beherrschung verlor. »Wenn nicht Ihre Gier nach Ruhm gewesen wäre, hätten wir den Franzosen gemeinsam besiegen können, und zwar ohne Verluste. Wir hatten alle Vorteile auf unserer Seite, denn der Feind kannte unsere volle Stärke nicht. Er wollte nur eine Prise: die Sparrow.« Bolitho drehte sich um und versuchte, seinen Kummer zu verbergen. »Nur Ihretwegen wurden Maulby und seine Männer getötet, ging sein Schiff verloren. Wegen Ihrer sinnlosen Sturheit, Ihrer Unfähigkeit, über Prisengeld hinauszudenken, konnten Sie ihnen nicht helfen, als es nötig gewesen wäre.« Er wandte sich wieder um, seine Stimme war hart. »Nun, der Franzose ist besiegt! Was wollen Sie noch? Vielleicht die verdammte Ritterwürde?«

Überraschenderweise war Colquhouns Stimme sehr leise, und als er sprach, richtete er die Augen auf einen Punkt hinter Bolitho. »Ich werde Ihren Ausbruch ignorieren.« Er hielt inne. »Ach, ich erinnere mich, Sie haben ja den jungen Fowler an Bord. Es wäre nicht gut gewesen, ihn in der Schlacht zu verlieren.« Jetzt sprach er schneller, die unzusammenhängenden Sätze kamen gleichzeitig mit seinen Gedanken über seine Lippen. »Der Admiral wird einen vollständigen Bericht anfordern. Ich werde ...«

Bolitho betrachtete ihn angeekelt. »Ich habe die schriftlichen Befehle, die Sie mir ursprünglich gegeben haben. Die Befehle, in denen Sie mich so weit vom Angriffspunkt entfernten wie nur möglich.« Trotz Colquhouns Erklärungen und Entschuldigungen zwang er sich fortzufahren. »Wäre ich diesen Befehlen gefolgt, auch wenn der Wind konstant geblieben wäre, wäre die Fawn trotzdem verloren gewesen. Was hätten Sie dann getan? Vielleicht die kleine Lucifer geschickt?«

Colquhoun ging zu seinem Tisch und zog eine Karaffe heran. Etwas von dem Brandy lief über seine Hand, aber er schien es nicht zu bemerken.

»Ich habe vor einiger Zeit Befehle erhalten. Sobald wir den Franzmann aufgespürt oder die Suche aufgegeben hätten, sollten wir nach New York zurückfahren. Die Flotte soll reduziert werden.« Er trank ein halbes Glas Brandy und mußte Anstrengungen machen, um wieder zu Atem zu kommen. »Die Bacchante wird wieder Pflichten in der Flotte übernehmen.«

Bolitho starrte ihn an. Jedes Mitgefühl, das er vielleicht trotz seines Ärgers gehegt hatte, war durch dieses Geständnis wie weggefegt. Leise fragte er: »Sie haben die ganze Zeit gewußt, daß Sie nach New York segeln werden?« Er lauschte seiner eigenen Stimme und wunderte sich, daß sie so ruhig klingen konnte. »Sie dachten, das ist Ihre letzte Chance, sich zu beweisen. Eine große Siegesschau, Sie laufen in den Hafen ein, eine fette Prise mit Ihren Farben im Schlepp! Vor lauter Gier konnten Sie aber die Gefahr nicht sehen, und die Fawn hat teuer für Ihre Unwissenheit bezahlt!«

Colquhoun hob den Blick und starrte ihn verzweifelt an.

»In New York können die Dinge anders aussehen. Erinnern Sie sich, ich war derjenige, der Ihnen geholfen hat...« Er brach ab und trank noch einen Brandy. »Ich brauchte diese Prise! Ich hatte sie verdient!«

Bolitho ging zur Tür, seine Augen ruhten auf den zuckenden Schultern Colquhouns. »Ich habe den übriggebliebenen Leutnant von der Fawn auf den Franzosen geschickt, um das Kommando zu übernehmen. Die Kapitulation wurde von Leutnant Heyward entgegengenommen.« Er zwang sich, die Einzelheiten aufzuzählen.

»Das Schiff des Franzosen wird keinen großen Wert mehr haben. Ich schlage vor, Sie schicken Ihre Seesoldaten zur Aufsicht und warten auf die Militärs, die wahrscheinlich die Gefangenen wegbringen werden.«

Colquhoun stützte sich gegen ein Fensterkreuz, seine Stimme wurde von den Geräuschen der See gedämpft. »Das bedeutet Kriegsgericht.« Seine Schultern strafften sich. »Sie werden auch als Zeuge gebeten werden.«

Bolitho nickte. »Könnte sein.«

Colquhoun zeigte auf seine Kajüte, ohne sich umzudrehen.

»Alles vorbei. Nur weil die Umstände einen Moment ungünstig waren. Schicksal.«

»Maulby dachte das wahrscheinlich auch.« Bolitho hatte bereits die Hand auf die Klinke gelegt. Colquhoun stieß sich vom Fenster ab und kam durch die Kajüte geschlurft. »Sie haben also schließlich doch gewonnen, wie?« Seine Stimme brach. »Sie und Ihre verdammte Sparrow!«

Bolitho erkannte die Qual des Mannes und antwortete: »Als ich vor drei Jahren das Kommando über die Sparrow erhielt, dachte ich, das sei alles, was ein Mann sich wünschen konnte. Damals hätte ich mich wohl Ihren Entscheidungen gebeugt, unabhängig davon, was sie nach sich gezogen hätten. Jetzt weiß ich es besser, vielleicht sogar dank Ihnen. Ein Kommando ist eine Sache. Aber die Verantwortung, die Pflicht gegenüber denjenigen, die von einem abhängig sind, ist die größere Bürde. Wir müssen uns die Schuld an Maulbys Tod teilen.« Er sah, wie Colquhoun ihn ungläubig anstarrte, dann fuhr er fort: »Ihre Gier machte Sie blind für alles außer späterer Beförderung. Mein Verbrechen war Stolz. Der Stolz, der den Feind dazu brachte, mir einen Hinterhalt zu legen, und zwar einen, in den die Männer der Fawn gingen.« Er öffnete die Tür. »Ich hoffe, ich werde es nie vergessen. Und Sie auch nicht.«

Er ging rasch zum Achterdeck und hörte, wie die Tür hinter ihm zugeschlagen wurde, das Klicken der Muskete, als der Posten eine entspanntere Haltung annahm.

Am Schanzkleid erwartete ihn der Erste Leutnant.

Über der bewegten See, deren Wellentäler schon von Schatten durchzogen waren, sah er die Sparrow unruhig vor den ersten blassen Sternen schwojen. Eine Laterne leuchtete an ihrer Heckreling, und er glaubte, das Aufspritzen der Riemen an der Stelle zu sehen, wo Stockdale die Gig bereithielt. Er hätte auch vergeblich warten können. Colquhoun hätte sich die letzte Geste leisten können, ihn für seinen Ausbruch in Arrest zu legen. Daß er das nicht getan hatte, war ein Beweis seiner Schuld. Mehr noch: ein Beweis, daß Colquhoun sehr wohl wußte, was er getan hatte.

Bolitho sagte: »Wir sollen zur Admiralität in New York stoßen.«

Der Leutnant beobachtete, wie die Gig an die Bordwand schlug, und antwortete traurig: »Es wird mir nicht leid tun, diesen Ort zu verlassen.«

Bolitho seufzte. »Aye. Eine Niederlage ist eine böse Sache.

Aber ein Sieg kann oft größeres Leid verursachen.«

Der Leutnant beobachtete ihn, wie er in die Gig kletterte und ablegte.

So jung und schon so viel Verantwortung. Aber nicht für mich. Schon als der Gedanke ihm durch den Kopf fuhr, wußte er, daß es ein Irrtum war; als er über das dunkler werdende Deck blickte, fragte er sich, ob ihn Colquhouns Fehler wohl näher an seine Beförderung gebracht hatte.

Ein bitteres Ende

Fast unmittelbar, nachdem sie in Sandy Hook vor Anker gegangen waren, wurde der Sparrow und ihrer Mannschaft eine kurze und wohlverdiente Pause zum Überholen des Schiffes gegönnt. Unter dem wachsamen Auge eines älteren Dockoffiziers ließ man sie trockenfal len, der dichte Bewuchs wurde abgekratzt und entfernt. Bolitho konnte Lock an Land senden, wo dieser durch sorgfältig verteilte Trinkgelder neuen Proviant und Ersatz für einige faulig gewordene Fässer mit Fleisch ergattern konnte.

Trotz dieser regen Tätigkeit, die von der Morgendämmerung bis zum Dunkelwerden dauerte, bekam er gelegentlich Besuch von einem wißbegierigen Leutnant aus dem Stab des Flottenchefs. Er schrieb Stellungnahmen von Bolitho und Tyrell auf und verglich sie sowohl mit den Eintragungen im Logbuch der Fawn als auch mit den Befehlen, die zu dem Angriff führten.

Buckle mußte jeden Teil der benutzten Karten ausbreiten und erklären und wurde bei dem fachmännischen Verhör des Leutnants recht verwirrt. Als aber ein Tag auf den anderen folgte und die Sparrow wieder ihr ursprüngliches schmuckes Aussehen zurückgewann, wurden die bitteren Erinnerungen an den Verlust der Fawn und an seinen Wutausbruch in der Kajüte Colquhouns schwächer, wenn nicht sogar aus Bolithos Gedanken verdrängt.

Er war ständig mit den Angelegenheiten des Schiffes beschäftigt, da er nie wußte, wann seine nächsten Befehle eintreffen würden, und er verbrachte jede freie Minute damit, den Fortgang des Krieges auf dem Festland zu studieren. Als er die Vorladung vors Kriegsgericht erhielt, war es so etwas wie ein Schock für ihn.

Drei Wochen waren vergangen, seitdem er Colquhoun in der Kajüte der Bacchante gegenübergestanden hatte, und fast jeder Tag war ausgefüllt gewesen.

Nur bestimmte Einzelheiten standen ihm noch mit aller Klarheit vor Augen: das Bild der Gewalt und Verzweiflung auf dem zerschossenen Deck der Fawn. Maulbys Gesicht, die Fliegen, die über seine schmerzverzerrten Züge krochen. Der sichtliche Stolz des jungen Heyward, als er die Aufgabe bekam, die Kapitulation des Feindes entgegenzunehmen. Der einzige überlebende Fawn-Offizier, der das Kommando über den Feind übernommen hatte, bis die Marinesoldaten kamen. Maulbys Leutnant sah aus wie ein Mann, der aus dem Schatten des Todes entkommen war. Seine Bewegungen waren schwerfällig, sein Gesicht gezeichnet von den Anblicken und Geräuschen, die er hatte ertragen müssen.

Am Morgen der Gerichtsverhandlung stand Bolitho mit Tyrell und Buckle auf dem Achterdeck der Sparrow. Er war sich der vielen Augen bewußt, die ihn beobachteten, an Bord und auf den in der Nähe ankernden Schiffen. Tyrell trat unruhig von einem Bein aufs andere. »Ich mag nur als Zeuge vernommen werden, aber ich fühle mich weiß Gott mitschuldig!« murmelte er.

Bolitho beobachtete die Gig, die auf die Schanzkleidpforte zuhielt, und bemerkte, daß Stockdale und seine Rudergänger ihre besten Kleider angelegt hatten. Wahrscheinlich waren auch sie sich des Augenblicks bewußt.

Und sie hatten Grund dazu, dachte er grimmig. Zwar war Colquhoun angeklagt, aber es war auch bekannt, daß ein Ertrinkender oft noch andere mit sich in die Tiefe zog.

Sein Blick schweifte hinüber zu dem Schiff, das ungefähr drei Kabellängen entfernt vor Anker lag: die Parthian, auf der er Befehl erhalten hatte, die Soldaten und die Goldbarren General Blundells am Delaware zu retten. Wie lange das schon her zu sein schien. Eine Ewigkeit.

Die Gig wurde festgemacht, und Tyrell sagte abrupt: »Der Bastard verdient, gehängt zu werden!«

Bolitho folgte den anderen zur Schanzkleidpforte und versuchte wieder einmal, sich über seine wahren Gefühle klar zu werden. Es war schwierig, Colquhoun weiterhin zu hassen. Seine Schwäche war vielleicht allzu menschlich gewesen, was es nach dem ersten Ärger nicht leichter machte, ihn zu verdammen.

Als es acht Uhr war und die Glocken von jedem ankernden Kriegsschiff erklangen, krachte ein einzelner Kanonenschuß von der Parthian, gleichzeitig wurde die Kriegsgerichtsflagge an ihrer Gaffel gehißt. Es war Zeit.

Graves stand mit ausdruckslosem Gesicht bei den anderen, als sie in die Gig kletterten. Er war nicht betroffen, und Bolitho fragte sich, ob er vielleicht beim Anblick der Kriegsgerichtsflagge an Chancen für seine Beförderung dachte.

Sobald er die vergoldete Schanzkleidpforte der Parthian durchschritten hatte und an der Wache und der versammelten Menschenmenge vorbeigegangen war, spürte Bolitho ein Gefühl des Ekels in sich aufsteigen. Das Achterdeck des Zweideckers war mit Besuchern vollgestopft. Höhere Offiziere, einige von ihnen Militärs, verschiedene wohlhabend aussehende Zivilisten und ein einzelner Maler erweckten den Eindruck eines sorglosen Ausfluges und nicht den eines Gerichts. Der Maler, ein bärtiger, geschäftiger kleiner Mann, hielt Skizzen aus jedem Blickwinkel fest, betonte jedes Detail der Uniform und des Ranges, gönnte sich kaum eine Pause.

Er sah Bolitho und drängte sich durch die schwatzende Menge, den Skizzenblock schon gezückt.

»Kapitän Bolitho?« Der Bleistift verhielt und senkte sich dann. »Freut mich, Sie endlich zu sehen. Ich habe so viel von Ihren Heldentaten gehört.« Er hielt ein und lächelte scheu.

»Ich wünschte, ich hätte an Bord Ihres Schiffes sein können, um Zeichnungen zu machen. Die Leute zu Hause müssen darüber unterrichtet werden . . .«

Tyrell murmelte: »Um Gottes willen!«

Ein Polizeioffizier öffnete die Tür, und die Besucher begannen, sich nach achtern in die große Kajüte zu begeben. Die Zeugen wurden auf dem Achterdeck zurückgelassen, sie fühlten sich isoliert und nicht ganz wohl in ihren besten Uniformen.

Bolitho sagte leise: »Vielleicht ein andermal.«

Er sah, wie ein Hauptmann der Seesoldaten mit gezogenem Säbel auf die Achterkabine zuging. Schon der Anblick verursachte ihm Übelkeit. Wie die Menschenmengen in Tyburn oder die hohnlachenden Dummköpfe, die stundenlang herumstanden, um zu sehen, wie so ein armer Teufel am Dorfgalgen sein Leben ließ.

Das Lächeln des Malers erstarb. »Verstehe. Ich dachte nur...« Bolitho erwiderte: »Ich weiß, was Sie dachten. Daß es mir Vergnügen machen würde, zu sehen, wie ein Mann degradiert wird.« Er verbarg seine Verachtung nicht.

»Das auch.« Die Augen des Malers blitzten in der Sonne, als er rasch eine Änderung an seiner Skizze vornahm. »Ich dachte mir auch, daß Sie durch das Schicksal dieses Mannes bessere Chancen für Ihre eigene Zukunft sehen.« Er zuckte die Schultern, als Bolitho ihm ärgerlich den Rücken kehrte.

»Daß ich mich in beiden Punkten getäuscht habe, macht mich zum Narren und Sie zu einem Menschen, der noch besser ist als sein Ruf.«

Bolitho sah ihn traurig an. »Der Ruf wird heute nicht viel zählen.«

Ein Leutnant rief: »Hier entlang, meine Herren.«

Sie folgten ihm in der Reihenfolge ihres Dienstalters in die Offiziersmesse.

Der Maler verschwand rasch in Richtung der großen Kajüte. Tyrell brummte: »Was, um alles in der Welt, geschieht mit der Welt? Werden sie auch noch vom Tag des Jüngsten Gerichts Bilder machen?«

Den ganzen Vormittag ging es ermüdend langsam weiter. Zeugen wurden aufgerufen und Aussagen gemacht. Ob es sich um Fakten oder Gerüchte handelte, um technische Vorstellungen oder Einbildung, es schien in jedem Fall eine Ewigkeit zu dauern, bis man es zu Papier gebracht hatte. Gelegentliche Pausen gestatteten es den Besuchern, sich zu erfrischen und sich die Beine auf dem Achterdeck zu vertreten.

Während des ganzen Vormittags sprach Bolitho kaum ein Wort. Um ihn herum warteten die anderen Zeugen, bis sie an die Reihe kamen: Odell vom Schoner Lucifer, dessen hastige Bewegungen die Spannung noch verstärkten. Der Erste Leutnant und der Steuermann der Bacchante. Der überlebende Leutnant von der Fawn und ein geblendeter Seemann, der neben Maulby gestanden hatte, als dieser niedergeschlagen wurde. Vertrauen oder auch Unsicherheit spiegelte sich in ihren Gesichtern.

Dem Range nach, oder wie es ihre Wichtigkeit erforderte, wurden die Zeugen aufgerufen, bis nur noch Bolitho und Tyrell übrigblieben. Durch die offenen Pforten sah Bolitho Boote zwischen den Schiffen und der Küste hin- und herfahren und den leichten Rauch von einer nahen Landzunge, wo ein Mann Treibholz verbrannte.

Es war drückend heiß, der erste Maitag. Er stellte sich vor, wie es zu Hause in Falmouth sein mußte. Manchmal dachte er, daß er es nie wiedersehen würde: kleine blasse Tupfer von Schafen auf Hügeln und Wiesen. Lärmende Kühe in dem Sträßchen vor dem Haus, immer neugierig im Vorübergehen, als ob sie die Gatter noch nie gesehen hätten. Und auf dem Marktplatz, wo die Wagen nach Plymouth beladen wurden oder die Pferde für die Route nach Westen gewechselt, würde sicherlich Lachen und gute Laune herrschen. Obwohl der Krieg eine Gefahr war, so war der Winter auch eine, und diese lag nun bis zum nächstenmal hinter ihnen. Jetzt konnten die Fischerboote sicher auslaufen, und die Felder und Märkte würden bald den Lohn für geleistete Arbeit bringen.

»Mr. Tyrell.« Der Leutnant öffnete die Tür. »Hier entlang.« Tyrell hob seinen Hut auf und schaute ihn an. »Jetzt dauert es nicht mehr lange, Sir.« Dann war Bolitho allein.

Es dauerte wirklich nicht lange. Tyrells Aussage war rein sachlich und bezog sich vor allem auf die Zeit, in der sie die Sandbank überquerten, und auf den Beginn des Angriffs. In allen Dingen hatte er nur seinen Befehlen gehorcht. Er war rehabilitiert.

Als er aufgerufen wurde, folgte Bolitho dem Leutnant in die Kajüte, ohne daß er sich daran erinnern konnte, wie sein Name angekündigt worden war.

Sie war mit sitzenden Personen vollgestopft, und ganz achtern, hinter einem Tisch, der fast von einer Wand zur anderen reichte, sah er die Offiziere des Gerichts. Im Zentrum saß der Vorsitzende, Sir Evelyn Christie, flankiert von zehn Kapitänen verschiedenen Dienstalters und Ranges, von denen keiner Bolitho bekannt war.

Konteradmiral Christie blickte ihn kühl an. »Ihre Aussagen unter Eid wurden verlesen und zur Beweisführung vorgelegt.« Seine Stimme klang so schroff und formell, daß Bolitho plötzlich an ihr letztes Zusammentreffen erinnert wurde. Der Unterschied zu jetzt kam fast Feindseligkeit gleich.

»Wir haben von dem Plan gehört, den Franzosen zu erobern, von den Ereignissen, die zu seiner Entdeckung führten, einschließlich der Aussage des Kapitäns der Lucifer und Ihrer eigenen Offiziere.« Er hielt inne und raschelte mit Papieren. »In Ihrer Aussage gaben Sie an, daß Sie sich vor Ihrem Vorgesetzten gegen eine Aktion, wie sie dann auch durchgeführt wurde, ausgesprochen haben.«

Bolitho räusperte sich. »Ich dachte, daß unter den gegebenen Umständen ...«

Der am nächsten sitzende Kapitän fragte scharf: »Ja oder nein?«

»Ja.« Bolitho blickte immer noch den Admiral an. »Ich äußerte meine Meinung.«

Der Admiral lehnte sich langsam zurück. »Der Angeklagte hat jedoch ausgesagt, daß dies nicht der Fall war. Er gab Ihnen die Befehle erst, als Sie darauf bestanden, daß Ihr Schiff nördlich der Sandbank eine bessere Position hätte.«

In der plötzlichen Stille konnte Bolitho sein Herz hämmern hören. Er wollte sich umdrehen und Colquhoun ansehen, aber er wußte, daß jeder derartige Versuch sofort als Schuldbewußtsein ausgelegt würde.

Der dienstälteste Kapitän am Tisch sagte schroff: »Gab es Zeugen, als diese Entscheidungen getroffen wurden?« Bolitho sah ihn an. »Nur Kapitän Maulby, Sir.«

»Ich verstehe.«

Bolitho fühlte, wie die Kajüte um ihn immer enger wurde, sah, daß die Gesichter der Nächstsitzenden ihn beobachteten wie ein Schwarm gieriger Vögel.

Der Admiral seufzte. »Ich fahre fort. Nachdem Sie die anderen Schiffe verlassen hatten, segelten Sie zu der angegebenen Position?«

»Ja, Sir.«

Der Admiral sah mit schiefem Lächeln auf. »Warum haben Sie dann die Sandbank überquert?« Er schlug mit einer Hand auf die Papiere, was Verwirrung unter den Zuschauern hervorrief. »War es Schuldgefühl? War Ihnen endlich klar geworden, daß Kapitän Colquhoun recht gehabt hatte, und daß er Ihre Unterstützung im Süden benötigte?«

»Nein, Sir.« Er fühlte seine Hände zittern und den Schweiß wie eisigen Reif zwischen den Schultern. »Ich habe meine Gründe bereits genannt. Wir hatten keinen Wind mehr, mir blieb zu diesem Zeitpunkt keine andere Möglichkeit als zu wenden.« Bilder schossen ihm durch den Kopf: Heyward, der sich schämte, die Kontrolle über das Schiff verloren zu haben. Buckle, zweifelnd und besorgt um ihre Sicherheit... Er hörte sich ruhig hinzufügen: »Kapitän Maulby war mein Freund.«

Das älteste Mitglied des Gerichts betrachtete ihn kalt.

»Wirklich?«

Bolitho drehte sich um und sah Colquhoun zum erstenmal an, entsetzt über die Veränderung an ihm. Er war sehr blaß, und im reflektierenden Licht sah seine Haut wie Wachs aus. Er stand mit herabhängenden Armen da, schwankte nur geringfügig mit den Bewegungen des Decks. Aber seine Augen waren am allerschlimmsten. Sie starrten in Bolithos Gesicht, auf seinen Mund, wenn er sprach, und loderten in solch unaussprechlichem Haß, daß Bolitho ausrief: »Sagen Sie endlich die Wahrheit!«

Colquhoun wollte einen Schritt nach vorn machen, aber seine Wache, der Hauptmann der Seesoldaten, berührte seinen Arm, und er entspannte sich wieder.

Der Admiral sagte scharf: »Das genügt, Kapitän Bolitho! Ich dulde keine Wortwechsel vor Gericht!«

Der dienstälteste Kapitän hüstelte diskret und fuhr fort: »Den Rest kennen wir. Die Falle der Franzosen, Ihre Zerstörung des Gegners, dies alles ist über jeden Zweifel erhaben. Sie haben trotz großer Gefahren die Rettung einiger Leute der Fawn ermöglicht, und einige der Verwundeten sind am Leben und erholen sich, dank Ihrer Bemühungen.«

Bolitho sah ihn mit blicklosen Augen an. Er hatte seine Pflicht getan, aber die Lügen, die Colquhoun bereits über seinen Charakter erzählt hatte, und die Aussage, die nur Maulby hätte widerlegen können, machten dies wertlos. Er sah Colquhouns Degen auf dem Tisch. Vielleicht würde sein eigener auch bald dort liegen. Er stellte fest, daß ihm das wenig ausmachte, nur auf seinem Namen konnte er keinen Schandfleck ertragen.

Der Admiral blickte sich in der übervollen Kajüte um. »Ich bin der Ansicht, daß wir genug gehört haben. Ziehen wir uns zurück, meine Herren?«

Bolitho schwankte. Eine lange Mittagspause. Noch mehr Verzögerungen. Es war eine Tortur.

Wie die meisten Anwesenden fuhr er herum, als im Hintergrund ein Stuhl mit lautem Gepolter umfiel. Eine heisere Stimme schrie: »Nein, verdammt, ich bin nicht ruhig! In Gottes Namen, ich habe meine Augen für den König gegeben! Darf ich denn nicht einmal die Wahrheit sagen?«

Der Admiral krächzte: »Ruhe da hinten! Oder muß ich die Wache rufen?«

Aber es nützte nichts. Die meisten Besucher waren aufgestanden, redeten und riefen durcheinander. Bolitho sah, daß einige sogar auf ihre Stühle gestiegen waren, um zu sehen, was vorging. Der Admiral saß sprachlos da, während die anderen Mitglieder des Gerichts wie versteinert darauf warteten, daß er seine Drohung wahrmache.

Die Stimmen erstarben, und die Menschenmenge wich auseinander, um den kleinen Maler nach vorn an den Tisch zu lassen. Er führte den Seemann, der an Bord der Fawn geblendet worden war und er schon kurz ausgesagt hatte, was er vom Kappen des Ankers und der Flucht vor französischem Beschuß wußte. Jetzt kam er in seiner zerlumpten Hose und einem geborgten blauen Uniformrock, mit schiefgestelltem Kopf nach vorn zum Tisch.

Der Admiral sagte ernst: »Nun gut, Richards.« Er wartete, bis die Leute sich wieder gesetzt hatten. »Was möchten Sie uns sagen?«

Der Seemann streckte die Hand aus und klammerte sich an die Tischkante, seine verbundenen Augen hoben sich über den Kopf des Admirals.

»Ich war dort, Sir. Auf dem Achterdeck mit Kapitän Maulby!«

Niemand rührte sich oder sprach, mit Ausnahme des blinden Seemannes namens Richards.

Bolitho beobachtete, wie seine Hand sich vage durch die Luft bewegte, wie schwer er atmete, als er diese letzten schrecklichen Augenblicke nochmals durchlebte.

Richards sagte heiser: »Die Franzosen hatten sich auf uns eingeschossen. Wir hatten nur noch einen Mast, und mehr als die Hälfte unserer tapferen Kameraden war gefallen.«

Der älteste Kapitän machte Anstalten, ihn zu unterbrechen, aber eine Bewegung des Admirals brachte ihn zum Schweigen.

»Die Riemen waren weggeschossen, aber die ganze Zeit schrie und fluchte Kapitän Maulby in seiner bekannten Art.« Unter der Bandage verzog sich der Mund des Mannes zu einem Lächeln. »Er konnte manchmal ziemlich fluchen, Sir.« Das Lächeln erstarb. »Ich war Steuermannsmaat und stand allein am Ruder. Mein Steuermann lag am Boden, auch der Maat, beide waren getötet. Der Erste Leutnant war unten, sein Arm war weggeschossen worden, in diesem Augenblick drehte sich der Kapitän zu mir um und schrie: ›Gott verdamme diesen Colquhoun, Richards! Er hat uns zugrunde gerichtet!‹«

Sein Kopf fiel vornüber, und seine Finger rutschten von der Tischkante ab, als er gebrochen wiederholte: »Das hat er gesagt: ›Er hat uns zugrunde gerichtet‹«

Der Admiral fragte ruhig: »Und was geschah dann?« Richards wartete einige Momente, um sich wieder zu beruhigen. Noch immer wagte niemand, sich zu bewegen oder zu flüstern. Hinter den Heckfenstern schienen die Möwen zu laut, um wirklich zu sein.

Dann sagte er: »Mr. Fox, der Zweite Leutnant, war gerade nach vorn gegangen, um Leute für die Pumpen zu suchen. Kugeln von den Geschützen der Franzosen an Land töteten den Fähnrich Mr. Vasey. Er war nur vierzehn Jahre alt, aber ein guter Junge. Als er fiel, schrie der Kapitän mir zu: ›Wenn Richard Bolitho heute bei uns wä re, wie er gewollt hat, dann würden wir es ihnen zeigen, Artillerie oder nicht!‹«

Der Admiral fragte scharf: »Sind Sie ganz sicher? Sagte er genau diese Worte?«

Richards nickte. »Aye, Sir. Ich werde sie nie vergessen. Denn gerade dann wurden wir wieder getroffen, und die Rah kam herunter und tötete Kapitän Maulby. Er konnte nicht einmal mehr schreien.« Er nickte wieder, sehr langsam. »Er war ein guter Kapitän, auch wenn er mehr fluchte als die meisten.«

»Ich verstehe.« Der Admiral blickte seinen dienstältesten Kapitän an. Dann fragte er: »Können Sie sich noch an mehr erinnern?«

»Wir liefen auf das Riff, Sir. Der Besanmast kam herunter, und eine verfluchte Drehbasse, verzeihen Sie, Sir, explodierte an der Reling und nahm mir das Augenlicht. Danach kann ich mich an nichts mehr erinnern, bis ich an Bord der Sparrow kam.«

»Danke.« Der Admiral winkte einer Marinewache. »Ich werde dafür sorgen, daß man nach Ihnen sieht.«

Richards tastete mit der Hand nach oben, um zu grüßen, dann sagte er: »Danke, Sir. Ich hoffe, daß Sie mir vergeben, aber ich mußte einfach sagen, was ich wußte.«

Er wurde zwischen den gespannt beobachtenden Gesichtern durchgeführt, und als sich die Kajütentür schloß, erhob sich ein Gemurmel, das ärgerlich anwuchs.

Der Admiral sagte scharf: »Ich werde Sie nicht nochmals zur Ruhe auffordern!«

»Sie werden doch diesem lügenden Hund nicht glauben?«

Colquhouns Stimme war schrill. »Dieser – dieser – Halbidiot!«

Der Hauptmann machte einen Schritt nach vorn, um ihn zurückzuhalten, hielt aber ein, als der Admiral ruhig sagte: »Bitte fahren Sie fort, Kapitän Colquhoun.«

»Ich wußte Bescheid über Bolitho und Maulby! Sie hielten zusammen!« Colquhoun hatte sich umgedreht, die Arme ausgestreckt, als ob er das Gericht umarmen wollte. »Und ich war mir darüber klar, daß Bolitho den ganzen Ruhm für sich wollte. Deshalb sandte ich ihn nach Norden und gab Maulby die Chance, sich zu beweisen.« Er sprach sehr schnell, sein Gesicht glänzte vor Schweiß. »Ich durchschaute Bolithos Spielchen von Anfang an. Deshalb versucht er jetzt auch, mich zu verdammen. Ich wußte, daß er den Franzosen selbst erobern wollte, ohne mir Zeit zu lassen, meine eigene Angriffsstellung einzunehmen. Ein Angriff über Land und mit Booten!« Er brach ab, sein Mund stand vor Staunen offen.

Der Admiral sagte kalt: »Bolitho war also nicht mit Ihrem Angriffsplan einverstanden? Ihre Aussage war also ein Lüge?«

Colquhoun drehte sich um und starrte ihn an, den Mund noch immer offen, als ob ihn soeben eine Pistolenkugel getroffen hätte und er gerade anfinge, den ersten stechenden Schmerz zu fühlen.

»Ich . . .« Er wich vom Tisch zurück. »Ich wollte nur . . .« Aber er konnte nicht weiterreden.

»Bringen Sie den Angeklagten nach draußen, Hauptmann Reece!«

Bolitho beobachtete Colquhoun, als er an den versammelten Offizieren vorbeischlurfte, sein Schritt war noch unsicherer als der des blinden Seemanns. Es war unglaublich, aber er konnte weder Erleichterung noch Befriedigung empfinden. Scham, Mitleid, er wußte nicht, was er wirklich fühlte.

»Sie können wegtreten, Kapitän Bolitho.« Der Admiral sah ihn ruhig an. »Es wird im Bericht niedergelegt werden, daß Sie und Ihre Leute sich nach den besten Traditionen der Marine verhalten haben.« Er wandte sich an die ganze Kajüte.

»Das Gericht wird sich in zwei Stunden wieder versammeln. Das ist alles.«

Außerhalb der dumpfen Kajüte fühlte man sich wie in einer anderen Welt. Gesichter verschwammen um ihn, man drückte ihm die Hand, und viele Stimmen beglückwünschten ihn.

Tyrell und Odell, mit Buckle als Nachhut, gelang es, ihn zu einem ruhigeren Teil des oberen Decks zu bringen. Bolitho sah den kleinen Maler und ging zu ihm hinüber.

»Ich danke Ihnen für das, was Sie getan haben.« Er streckte seine Hand aus. »Ich war vorhin hart zu Ihnen.« Er blickte sich um. »Wo ist dieser Richards? Es erforderte wirklichen Mut, so zu handeln, wie er es getan hat.«

»Er ist schon in ein Boot gegangen, Kapitän. Ich bat ihn zu warten, aber ...« Er zuckte traurig die Schultern.

Bolitho nickte. »Ich verstehe. Wir alle hier beglückwünschen uns, während er nichts hat, worauf er sich freuen kann und keine Augen, um zu sehen, was ihn erwartet.« Der kleine Mann lächelte, während er Bolitho anblickte, als ob er etwas zu entdecken suchte.

»Mein Name ist Majendie. Ich möchte gern noch einmal mit Ihnen sprechen.«

Bolitho schlug ihm auf die Schulter und zwang sich zu einem Lächeln. »Dann kommen Sie mit auf mein Schiff.

Wenn ich schon zwei Stunden warten muß, dann tue ich es lieber dort, wo ich ein gewisses Gefühl von Freiheit habe.«

Das Gericht trat pünktlich zusammen, und Bolitho stellte fest, daß es ihm kaum gelang, seine Augen von Colquhouns Degen zu lassen. Die Spitze zeigte auf ihn, der Griff lag auf der entgegengesetzten Seite des Tisches.

Auch die Stimme des dienstältesten Kapitäns ging in seinen verwirrten Gedanken und Erinnerungen unter. Er hörte Fragmente wie »das Leben der Männer unter Ihrem Kommando aufs Spiel gesetzt, die Schiffe zu Ihrem Zweck mißbraucht.« Später dann: ... »falsches Zeugnis abgelegt, um den Namen eines Offiziers zu beflecken und dadurch dieses Gericht in Mißkredit zu bringen.« Es wurde noch viel mehr gesagt, aber Bolitho hörte andere Stimmen, die sich in diese kalte Aufzählung mischten: Maulby, Tyrell, sogar Bethune, sie alle waren dabei. Und vor allem der blinde Seemann, Richards. Er war ein guter Kapitän. Gab es einen besseren Nachruf für einen Mann?

Er schreckte aus seinen Gedanken auf, als der Admiral sagte: »Das Urteil lautet, daß Sie das Kommando über Ihr Schiff verlieren und unter strengem Arrest stehen bis zu dem Zeitpunkt, da Sie nach England gebracht werden können.«

Colquhoun starrte auf den Offizier mit dem ernsten Gesicht, dann auf seinen Degen.

Sein Schiff verloren! Bolitho schaute weg. Sie hätten ihn lieber hängen sollen. Das wäre gnädiger gewesen.

Eine Stimme durchbrach die Stille: »Gefangener und Wache: abtreten!« Es war vorüber.

Als die Ordonnanzen die durcheinanderredenden Zuschauer zum Achterdeck hinauswiesen, kam Konteradmiral Christie um den Tisch herum und streckte die Hand aus.

»Gut gemacht, Bolitho.« Er schüttelte ihm herzlich die Hand. »Ich setze große Hoffnungen auf junge Offiziere Ihres Schlages.« Er sah Bolithos Unsicherheit und lächelte. »Es tat mir weh, Sie so zu behandeln, wie ich es tat. Aber ich mußte diesen Schandfleck von Ihrem Namen tilgen. Recht oder Unrecht, er hätte Sie in jedem Fall für den Rest Ihrer Karriere gezeichnet.« Er seufzte. »Nur Colquhoun selbst konnte dies tun, und der arme Richards mußte kommen, damit der Funke zündete.«

»Ja, Sir. Ich verstehe das jetzt.«

Der Admiral nahm seinen Hut und betrachtete ihn.

»Kommen Sie heute abend mit mir an Land. Der Gouverneur gibt einen Empfang. Eine schreckliche Angelegenheit, aber es schadet nichts, zu sehen, wie sie sich amüsieren.« Er schien Bolithos Stimmung zu erraten. »Nehmen Sie es als Befehl!«

»Danke, Sir Evelyn.«

Bolitho sah ihm nach, als er in seine angrenzende Kajüte ging. Eine Einladung an Land. Der Admiral hätte ihn auch zu Schimpf und Schande verurteilen können, wenn das Schicksal nicht eingegriffen hätte, um ihm zu helfen.

Er atmete tief aus. Wann würde man je aufhören, bei derartig komplizierten Angelegenheiten dazuzulernen?

Dann ging er hinüber, um unter den vielen Booten nach seiner Gig Ausschau zu halten.

Es zeigte sich, daß der Empfang am Abend noch atemberaubender und entnervender war, als Bolitho angenommen hatte. Als er seinen Hut einem Negerdiener mit Perücke überreicht hatte und auf Konteradmiral Christie wartete, der noch einige Worte mit einem anderen Flaggoffizier wechselte, blickte er sich in der großen, säulengetragenen Halle um, schaute auf die durcheinanderwogende Menge farbiger Figuren, die jeden Zentimeter des Bodens zu füllen schien und noch eine geräumige Galerie dazu. Die scharlachroten Röcke der Militärs waren weit in der Überzahl, unterbrochen vom Samt und Brokat ihrer Damen, dann das vertraute Blau der Seeoffiziere, obwohl Bolitho mit einiger Bestürzung bemerkte, daß die meisten der letzteren Admirale waren. Es waren auch Offiziere der Seesoldaten da – die weißen Aufschläge und silbernen Knöpfe unterschieden sie von den Soldaten und so viele Zivilisten, daß er sich fragte, weshalb New York nicht stillstand. An der Seite waren Neger und andere Diener an langen Tafeln beschäftigt, deren Speisen Bolitho glauben machten, er träume. Die Nation befand sich im Krieg, aber diese Tische bogen sich unter der Last von Speisen und Delikatessen aller Art. Verschiedene Fleischsorten, enorme Portionen Pastete, verlockende Früchte und eine glitzernde Anordnung silberner Punschbecher, die in dem Moment gefüllt wurden, als er hinblickte.

Christie kam zu ihm und murmelte: »Schauen Sie sich das gut an, Bolitho. Ein Mann muß wissen, wem er dient, genauso wie er seine Gründe kennen muß!«

Ein Diener in grüner Livree kam ihnen am oberen Ende der Marmortreppe entgegen und wandte sich nach einem vorsichtigen Blick an die versammelten Gäste, mit einer Stimme, die einem Vortoppsgast im Ausguck alle Ehre gemacht hätte.

»Sir Evelyn Christie, Ritter des Bathordens, Konteradmiral und Oberbefehlshaber.« Er machte sich nicht die Mühe, Bolitho anzukündigen, er nahm wahrscheinlich an, daß er ein Untergebener oder Verwandter sei.

Nicht daß es einen Unterschied machte. Es gab keine Pause in der Welle des Gelächters und der Unterhaltung, und kaum jemand drehte sich um, um die Neuangekommenen zu mustern.

Christie ging flink am Rande der Menge entlang, nickte hier jemandem zu, hielt dort inne, um eine Hand zu drücken, dort verbeugte er sich vor einer Dame. Es war schwer, ihn noch in der Rolle dieses Morgens zu sehen: Vorsitzender des Gerichts. Niemandem verantwortlich, wenn er sein Urteil sprach.

Bolitho folgte der schmalen Figur des Admirals, bis sie zu einem Tisch am anderen Ende der Halle kamen. Hinter ihm und den schwitzenden Dienern konnte er eine große Rasenfläche sehen, auf der ein Brunnen im Licht der Laternen glänzte.

»Nun?« Christie wartete, bis jeder von ihnen einen schweren Becher in der Hand hielt. »Was halten Sie davon?«

Bolitho drehte sich um, betrachtete die gedrängten Gäste, hörte die Weisen eines unsichtbaren Orchesters, das gerade eine muntere Quadrille spielte. Er vermochte sich nicht vorzustellen, wie jemand überhaupt Platz zum Tanzen finden konnte.

»Es ist wie im Märchen, Sir.«

Christie betrachtete ihn amüsiert. »Paradies der Dummköpfe ist eine bessere Beschreibung!«

Bolitho kostete den Wein. Genau wie der Becher war auch er perfekt. Er entspannte sich etwas. Die Frage hatte ihn vorsichtig gemacht, aber die Antwort des Admirals hatte ihm gezeigt, daß er nicht die Absicht hatte, ihn auf die Probe zu stellen.

Christie fügte hinzu: »Eine Stadt unter Belagerung ist immer unwirklich. Sie ist vollgestopft mit Flüchtlingen und Betrügern, Händlern, die auf schnellen Gewinn aus sind und sich wenig darum kümmern, mit welcher Seite sie Handel treiben. Und wie immer in solchen Fällen gibt es zwei Armeen.«

Bolitho sah ihn an und vergaß den Lärm und die Geschäftigkeit um sich, die Verzweiflung und die Besorgnis von heute und morgen. Wie er von Anfang an angenommen hatte, verbarg Christies nüchterne Erscheinung einen messerscharfen Verstand. Einen Verstand, der jede Anklage und jedes Problem genau untersuchte und gegeneinander abwog, alles Überflüssige aufdeckte.

»Zwei Armeen, Sir?«

Der Admiral verlangte zwei neue Becher. »Trinken Sie aus. Sie werden nirgends einen solchen Wein finden. Ja, wir haben die Militärs, die jeden Tag dem Feind ins Auge blicken, seine schwachen Stellen aufspüren oder versuchen, seinen Angriffen standzuhalten. Soldaten, die immer auf den Beinen sind, keine sauberen Betten und kein gutes Essen kennen.« Er lächelte traurig. »So wie diejenigen, die Sie in der Delaware Bay gerettet haben. Wirkliche Soldaten.«

»Und die anderen?«

Christie schnitt eine Grimasse. »Hinter jeder großen Armee gibt es eine Organisation.« Er zeigte auf die Menge. »Die Militärregierung, das Sekretariat, und Kaufleute, die von den Kämpfen leben wie Blutsauger.«

Bolitho betrachtete die durcheinanderwogenden Menschen vor dem Alkoven mit wachsender Unsicherheit. Er hatte schon immer Menschen der beschriebenen Art mißtraut, aber es schien unmöglich, daß alles so widerlich, so unehrlich sein sollte, wie der Admiral gesagt hatte. Und doch ... Er dachte an die fröhlich durcheinanderredenden Besucher beim Kriegsgericht. Zeugen der Schande eines Mannes, die dies jedoch nur als Mittel betrachteten, der Langeweile ihrer eigenen Welt zu entfliehen.

Christie beobachtete ihn nachdenklich. »Gott allein weiß, wie dieser Krieg enden wird. Wir bekämpfen zu viele Feinde auf einem zu großen Teil der Welt, um einen spektakulären Sieg erhoffen zu können. Sie aber, und solche wie Sie, müssen gewarnt werden, wenn wir noch die Chance der Ehre haben sollen.«

Der Wein war stark, und die Hitze in der Halle trug dazu bei, daß Bolitho alle Vorsicht fahren ließ.

»Sir Evelyn, sicherlich müssen doch hier in New York, nach allem was seit der Rebellion geschehen ist, alle sich über die wirklichen Tatsachen im klaren sein?«

Christie zuckte müde die Schultern. »Der Generalstab ist zu sehr mit seinen eigenen Angelegenheiten beschäftigt, um sich darum zu kümmern, was hier geschieht. Und der Gouverneur, wenn wir ihn so nennen dürfen, verbringt zuviel Zeit damit, kichernde junge Mädchen zu jagen und sich über seinen wachsenden Reichtum zu freuen, so daß er nicht den Wunsch hat, die Dinge zu ändern. Er war früher Quartiermacher bei der Armee, also ein ausgebildeter Dieb, und er wi rd gekonnt unterstützt von einem Gouverneursleutnant, der früher Zollbeamter in einer Stadt war, die man nur für ihren Schmuggel kannte!« Er kicherte. »Diese beiden haben New York zu ihrem eigenen Nutzen mit Beschlag belegt. Kein Händler oder Kapitän eines Handelsschiffes kann kommen oder gehen ohne Erlaubnis. New York ist vollgestopft mit Flüchtlingen, und der Gouverneur hat bestimmt, daß die Gelder der Stadt, der Kirche und der Schulen in einem Fonds gesammelt werden sollen, um ihnen ihr Los zu erleichtern.«

Bolitho runzelte die Stirn. »Aber das war doch sicherlich in gutem Glauben gehandelt?«

»Vielleicht. Aber das meiste davon ist vertan worden. Bälle und Tanzveranstaltungen, Empfänge wie dieser, Geliebte und Huren, Schmarotzer und Favoriten. Dies alles kostet eine Menge Geld.«

»Ich verstehe.«

In Wirklichkeit verstand er nicht. Wenn er an sein Schiff dachte, das tägliche Risiko von Verletzung oder Tod und den geringen Komfort, die Art und Weise, mit der jeder kämpfende Mann dem Feind ins Auge sah, dann war er entsetzt.

Christie sagte: »Bei mir steht die Pflicht an allererster Stelle. Ich würde jeden hängen, der anders handelt. Aber diese...« Er verbarg seine Verachtung nicht. »Diese Schmarotzer verdienen keine Loyalität. Wenn wir schon einen Krieg durchkämpfen müssen, dann sollten wir uns wenigstens vergewissern, daß sie keinen Gewinn aus unserem Opfer ziehen!«

Dann lächelte er, die plötzliche Entspannung der Linien um seine Augen und den Mund veränderte ihn aufs Neue.

»Nun, Bolitho, haben Sie die nächste Lektion gelernt? Zuerst verschaffen Sie sich Respekt, dann ein Kommando. Dann erhalten Sie den Befehl über mehr und größere Schiffe.

Das ist der Ehrgeiz, ohne den für mich kein Offizier einen Pfifferling wert ist.« Er gähnte. »Ich muß jetzt gehen.« Er hielt ihm die Hand hin. »Bleiben Sie noch ein bißchen, und setzen Sie Ihre Erziehung fort.«

»Werden Sie nicht bleiben, um den Gouverneur zu treffen, Sir?« Etwas wie Panik bei dem Gedanken, alleingelassen zu werden, ließ ihn seine Gefühle zeigen.

Christie lächelte. »Niemand wird ihn heute abend treffen. Er befaßt sich mit diesen Angelegenheiten nur, um alte Schulden zu bezahlen und um sein Süppchen am Kochen zu halten.« Er winkte einem Dienstmann. »Amüsieren Sie sich gut, Sie haben es verdient, obwohl ich glaube, Sie wären lieber in London, oder?«

Bolitho grinste. »Nicht in London, Sir.«

»Natürlich.« Der Admiral sah den Dienstmann mit seinem Hut und Mantel herankommen. »Ein Sohn der Erde. Das hatte ich vergessen.« Mit einem Nicken verschwand er durch die Tür und war schnell in den tiefen Schatten auf dem Rasen verschwunden.

Bolitho fand einen freien Platz am Ende des Tisches und versuchte sich schlüssig zu werden, was er essen sollte. Er mußte etwas essen, denn der Wein wirkte zu stark. Er fühlte sich ungewöhnlich leicht und beschwingt, daran war aber nicht nur der Wein schuld. Indem er ihn sich selbst überließ, hatte der Admiral ihm die Möglichkeit gegeben, zu handeln und zu denken, wie er wollte. Er konnte sich nicht daran erinnern, daß dies jemals vorher geschehen war.

Ein gedrungener Korvettenkapitän mit vor Hitze und Wein fleckigem Gesicht drängt sich an ihm vorbei und schnitt sich ein enormes Stück Pastete ab, das er zu verschiedenen anderen Sorten kalten Fleisches auf seinen Teller häufte, ehe ein Diener ihm helfen konnte. Bolitho dachte an Bethune. Dieser Teller hätte selbst dessen Appetit für einige Tage befriedigt.

Der ältere Kapitän drehte sich um und blickte ihn an. »Ah. Welches Schiff?«

»Sparrow, Sir.« Bolitho sah, daß er schielte, als ob er eine Vision ve rtreiben müßte.

»Nie von ihr gehört.« Er runzelte die Stirn. »Wie heißen Sie, eh?«

»Richard Bolitho, Sir.«

Der Kapitän schüttelte den Kopf. »Auch noch nie von Ihnen gehört.« Er watschelte in die Menge zurück und schmierte dabei etwas Pastete an einen Pfosten, ohne auch nur stehenzubleiben.

Bolitho lächelte. In dieser Umgebung wurde man sich bald der wirklichen Bedeutung seines Ranges bewußt.

»Nanu, Kapitän!« Die Stimme ließ ihn herumfahren. »Er ist es! Ich wußte einfach, daß Sie es sind!«

Bolitho starrte das Mädchen einige Sekunden an, ohne es wiederzuerkennen. Sie war hübsch, hübscher noch, als er sie seit dem lange zurückliegenden Tag in Erinnerung hatte: als sie sich gegen ihren Onkel, General Blundell, gewandt hatte, schrie und mit den Füßen strampelte, als seine Männer sie buchstäblich von Bord des Indienfahrers trugen, vor seinem Kampf mit der Bonaventure.

Und doch war sie dieselbe geblieben. Das Lächeln, halb amüsiert, halb spöttisch. Die violetten Augen, die ihn machtlos machten, in einen sprachlosen Bauern verwandelten. Sie wandte sich an einen hochgewachsenen Offizier an ihrer Seite, im grünen Rock der Dragoner, und sagte: »Er war so jung, so ernst, ich glaube, alle Damen an Bord verliebten sich in den Ärmsten.«

Der Dragoner sah Bolitho kalt an. »Wir müssen uns beeilen, Susannah. Ich möchte, daß du den General kennenlernst.« Sie streckte den Arm aus und legte eine weißbehandschuhte Hand auf Bolithos Rockaufschlag.

»Ich freue mich, Sie wiederzusehen. Ich habe oft an Sie und Ihr kleines Schiff gedacht.« Ihr Lächeln erlosch, und sie wurde plötzlich ernst. »Sie sehen gut aus, Kapitän. Sehr gut. Vielleicht etwas älter. Ein bißchen weniger wie...« Das Lächeln kam wieder. »Wie ein als Mann verkleideter Junge.« Er errötete, war sich aber dessen bewußt, daß das Vergnügen seine Verwirrung übertraf.

»Nun, ich nehme an ... «

Aber sie hatte sich schon wieder umgewandt, als zwei weitere Begleiter aus der Menge auf sie zukamen.

Dann schien sie sich zu entscheiden.

»Werden Sie mit mir essen, Kapitän?« Sie betrachtete ihn nachdenklich. »Ich möchte Ihnen einen Diener mit der Einladung schicken.«

»Ja.« Die Worte platzten heraus. »Das würde ich sehr gern tun Danke.«

Sie machte einen Knicks und brachte damit die Erinnerung an ihr erstes Zusammentreffen schmerzhaft in sein Gedächtnis zurück. »Also abgemacht.«

Die Menge wogte hin und her und schien sie vollständig zu verschlucken.

Bolitho nahm sich noch einen Becher Wein und ging unsicher auf den Rasen zu. »Susannah« hatte der Dragoner sie genannt. Dieser Name paßte wunderbar zu ihr.

Er blieb neben dem Springbrunnen stehen und starrte mehrere Minuten hinein. Der Empfang war also doch noch ein Erfolg geworden, und der Vormittag schien ihm nur noch eine fade Erinnerung zu sein.

Herzdame

Drei Tage nach dem Empfang beim Gouverneur war die Sparrow wieder seeklar. Bolitho hatte sie genau inspiziert und unter Locks argwöhnischen Blicken eine endgültige Liste der Vorräte und Lagerbestände unterzeichnet. Die letzten drei Tage waren ohne besondere Ereignisse vorübergegangen, und Bolitho fand es leichter, die offensichtliche Lethargie New Yorks zu verstehen, wenn nicht sogar zu teilen. Es war eine unwirkliche Existenz, den Krieg nur am Ende einer Marschkolonne von Soldaten zu sehen oder in einer Verlustenliste in der Zeitung.

Die andere übriggebliebene Korvette der Flotte, Heran, hatte kürzlich auch in Sandy Hook Anker geworfen und erwartete nun eine ähnliche Überholung.

An diesem Vormittag saß Bolitho in seiner Kajüte und genoß ein Glas guten Bordeaux mit dem Kommandanten der Heran, Thomas Farr. Bei ihrem letzten Zusammentreffen war er noch Leutnant gewesen, aber Maulbys Tod hatte ihm die wohlverdiente Beförderung gebracht. Er war für seinen Rang recht alt, ungefähr zehn Jahre älter als Bolitho. Ein großer, breitschultriger Mann, ungeschlacht und mit einer etwas drastischen Ausdrucksweise, die an Tilby erinnerte. Er war zu seiner jetzigen Ernennung auf vielen Umwegen gekommen. Als achtjähriger Junge zur See geschickt, war er die meiste Zeit seines Lebens auf Handelsschiffen gefahren – Küstensegler und Postschiffe, Indienfahrer und kleinere Schiffe -, schließlich hatte er das Kommando über eine Kohlenbrigg aus Cardiff bekommen. Da England in den Krieg verwickelt war, hatte er seine Dienste der Marine angeboten und war gerne angenommen worden. Wenn ihn auch seine Manieren und seine Bildung von den anderen Offizieren unterschieden, so waren seine Erfahrung und seine Geschicklichkeit beim Segeln ihnen weit überlegen. Eigenartigerweise war die Heran kleiner als die Sparrow und hatte wie ihr Kommandant in der Handelsschiffahrt begonnen. Daher war auch ihre Bewaffnung von vierzehn Geschützen schwächer. Sie hatte aber trotzdem schon einige gute Prisen genommen.

Farr räkelte sich auf der Heckbank und hob sein Glas zum Sonnenlicht.

»Verdammt guter Tropfen! Wenn ich aber einen Krug voll englischem Bier hätte, könnten Sie das gegen die Wand spucken!« Er lachte und gestattete Bolitho, ihm noch ein Glas einzuschenken.

Bolitho lächelte. Wie sich die Dinge für sie alle geändert hatten!

Wenn er sich zurückerinnerte an den Augenblick in Antiguo, als er zum Treffen mit Colquhoun ging, war es schwierig, sich ins Gedächtnis zu rufen, wie die Jahre und Wochen sie alle beeinflußt hatten. Damals, als er aus Colquhouns Fenster gesehen hatte, lag vor ihm die ganze Flotte, und er hatte sich gefragt, wie wohl sein neues Kommando sein würde. Viele andere Zweifel und Befürchtungen hatten ihn an diesem Morgen geplagt.

Jetzt gab es die Fawn nicht mehr, und die Bacchante war erst gestern ausgelaufen, um zu der Flotte unter Rodney zu stoßen. Ihr neuer Kapitän stammte vom Flaggschiff, und Bolitho fragte sich, ob Colquhoun wohl die Möglichkeit gehabt hatte, von seiner Arrestzelle aus zu sehen, wie sie die Anker lichtete.

Jetzt waren nur noch Sparrow und Heran übrig. Natürlich abgesehen von dem kleinen Schoner Lucifer, der eine Klasse für sich war. Er würde weiterhin kleine Küstenpatrouillen machen oder auch in Buchten und Flußläufe vorstoßen, um Blockadebrecher aufzustöbern.

Farr betrachtete ihn behaglich und bemerkte: »Nun, Sie kommen mächtig voran, wie ich höre. Empfang beim Gouverneur, Wein mit dem Admiral! Lieber Himmel, kein Mensch kann sagen, wo Sie einmal enden. Wahrscheinlich beim diplomatischen Corps, mit einem Dutzend kleiner Mädchen, die nach Ihrer Pfeife tanzen.« Er lachte laut.

Bolitho zuckte die Schultern. »Nichts für mich. Ich habe genug gesehen.«

Er dachte schnell an Susannah. Sie hatte ihm nicht geschrieben. Auch hatte er sie nicht gesehen, obwohl er es sich zur Gewohnheit gemacht hatte, an ihrem Haus vorbeizugehen, wenn er an Land war.

Es war ein schönes Haus, nicht viel kleiner als das, in dem der Empfang stattgefunden hatte. Soldaten hielten an den Toren Wache, und er vermutete, daß der Besitzer ein Regierungsamt innehatte. Er hatte versucht, kein solcher Narr zu sein, so naiv, daß er erwartete, jemand von Susannahs Herkunft könnte sich seiner mehr als flüchtig erinnern. In Falmouth war die Familie Bolitho sehr angesehen, ihr Land und Besitz gaben vielen Brot und Existenz. Die kürzlich erzielten Prisengelder hatten B olitho zum erstenmal in seinem Leben ein Gefühl der Unabhängigkeit gegeben, so daß er den Sinn für Realität verloren hatte, wenn es um Leute wie Susannah Hardwicke ging. Ihre Familie gab wahrscheinlich in einer Woche mehr aus, als er verdient hatte, seit er Kommandant der Sparrow war. Sie war es gewöhnt zu reisen, auch wenn die anderen durch den Krieg oder fehlende Mittel daran gehindert wurden. Sicherlich kannte sie die wichtigsten Leute, und ihr Name wurde in den großen Häusern von London bis Schottland akzeptiert. Er seufzte. Er konnte sie sich nicht als Hausherrin von Falmouth vorstellen, beim Empfang von rotgesichtigen Farmern und ihren Frauen, bei der Teilnahme an den örtlichen Festen und dem rauhen Leben einer Gemeinschaft, die so naturverbunden lebte.

Farr schien seine Stimmung zu erraten und fragte: »Wie steht es mit dem Krieg, Bolitho? Wohin führt er uns?« Er schwenkte sein Glas. »Manchmal denke ich, wir werden immer weiter Patrouille fahren und hinter diesen verfluchten Schmugglern herjagen, bis wi r vor Altersschwäche sterben.«

Bolitho stand auf und ging ruhelos zu den Fenstern. Es gab viele Beweise der Macht in der Nähe: Linienschiffe, Fregatten und alle anderen. Und doch schienen sie nur zu warten. Aber worauf?

Er sagte: »Cornwallis scheint entschlossen, Virginia wieder zurückzuerobern. Seine Soldaten machen ihre Sache gut, wie ich höre.«

»Das klingt nicht allzu zuversichtlich.«

Bolitho sah ihn an. »Die Armee ist auf Versorgung angewiesen. Sie kann sich nicht länger auf Unterstützung oder Verpflegung auf dem Landweg verlassen. Alles muß über das Wasser kommen. Das ist für eine Armee keine Basis zum Kampf.«

Farr grunzte. »Das geht uns nichts an. Sie machen sich zu viele Sorgen. Wir sollten nach Hause fahren und den Froschfressern tüchtig das Fell versohlen. Die verdammten Spanier würden bald nach Frieden schreien, und die Holländer mögen ihre sogenannten Verbündeten sowieso nicht. Dann könnten wir nach Amerika zurückkommen und es noch einmal versuchen.«

Bolitho lächelte: »Ich fürchte, wir würden an Al tersschwäche sterben, wenn wir diesem Kurs folgten.«

Er hörte einen Anruf, das Kratzen eines Bootes längsseits. Er stellte fest, daß sein Verstand es registriert hatte, er aber entspannt, sogar gleichgültig geblieben war. Als er zuerst an Bord gekommen war, gab es keinen Laut und kein Vorkommnis, das nicht seine sofortige Aufmerksamkeit gefunden hätte. Vielleicht gelang es ihm endlich, seine Rolle als Kapitän zu akzeptieren?

Graves erschien mit einem vertrauten, versiegelten Umschlag in der Kajütentür.

»Wachboot, Sir.« Er warf einen Blick auf den Kommandanten der Heran. »Ich nehme an, die Befehle zum Auslaufen.«

Bolitho nickte. »Machen Sie weiter, Mr. Graves. Ich werde Sie sofort informieren.«

Der Leutnant zögerte. »Auch dieser Brief wurde abgegeben, Sir.« Er war klein, und die Handschrift wurde fast von einem Siegel verborgen: Büro der Militärregierung.

Als die Tür sich geschlossen hatte, fragte Farr heiser: »Graves! Ich hoffe, er ist kein verfluchter Verwandter unseres Admirals!«

Bolitho grinste. Da Rodney in den West Indies und noch immer durch Krankheit behindert war, hatte Konteradmiral Thomas Graves das Kommando in den amerikanischen Gewässern erhalten. Da ihm die Weisheit Rodneys fehlte, auch der harterkämpfte Respekt Hoods, wurde er von den meisten Offizieren der Flotte als ein fairer, aber vorsichtiger Kommandeur eingeschätzt. Er glaubte hundertprozentig ans strenge Reglement und es war nicht bekannt, daß er jemals auch nur ein Jota davon abgewichen wäre. Verschiedene ältere Kapitäne hatten Vorschläge zur Verbesserung des Signalsystems im Gefecht eingereicht. Graves hatte laut vieler Geschichten, die in der Flotte die Runde machten, dazu nur kalt gesagt: »Meine Kapitäne kennen ihre Aufgabe. Das sollte genügen.«

Bolitho erwiderte: »Nein. Aber wenn es so wäre, wüßten wir vielleicht mehr vom Geschehen.«

Farr stand auf und rülpste. »Guter Wein. Noch bessere Gesellschaft. Ich werde Sie jetzt Ihrer versiegelten Order überlassen. Wenn die Depeschen von allen Admiralen der Welt zusammengebunden würden, hätten wir genug, um den Äquator damit zu bedecken, das ist eine Tatsache! Zum Donnerwetter, manchmal meine ich, wir ersticken an Papier!« Er stolperte aus der Kajüte und lehnte Bolithos Angebot ab, ihn nach oben zu begleiten. »Wenn ich nicht allein fertig werde, ist es Zeit, daß man mir eine Ladung Blei verpaßt und mich über Bord wirft!«

Bolitho setzte sich an den Tisch und öffnete den Leinenumschlag, obwohl seine Augen hauptsächlich auf dem kleineren ruhten.

Die Befehle waren kürzer als gewöhnlich. Da sie seeklar war, sollte die Korvette seiner Majestät, Sparrow, Anker lichten und am nächsten Tag in aller Frühe auslaufen. Sie würde eine unabhängige Patrouille ausführen, östlich zum Montauk Point an der Spitze von Long Island, und dann in Richtung Block Island bis zu den Ausläufern von Newport.

Er unterdrückte die aufsteigende Erregung und zwang sich, sich auf die spärlichen Erfordernisse der Patrouillenfahrt zu konzentrieren. Er sollte sich nicht mit feindlichen Kräften einlassen, außer auf eigene Verantwortung. Seine Augen ruhten auf den letzten Worten. Wie ihn dies an Colquhoun erinnerte! So kurz, und doch beinhaltete es die ganze Problematik seiner Position, falls er falsch handelte.

Aber endlich konnte man etwas Direktes tun, nicht nur Blockadebrecher aufspüren oder einen schlauen Freibeuter suchen. Dies war französisches Gebiet, der Zipfel der zweitgrößten Seemacht der Welt. Er sah, daß Konteradmiral Christie seine Unterschrift unter die krakelige des Flaggkapitäns gesetzt hatte. Wie typisch für diesen Mann. Ein Zeichen seines Vertrauens und der Reichweite seines Armes. Er stand auf und klopfte an das Skylight. »Fähnrich der Wache!«

Er sah Bethunes Gesicht über sich und rief: »Empfehlung an den Ersten Leutnant, ich möchte ihn sofort sehen.« Er machte eine Pause. »Ich dachte, Sie hätten eine frühere Wache?«

Bethune schlug die Augen nieder. »Aye, Sir. Das stimmt, aber...«

Bolitho sagte ruhig: »In Zukunft gehen Sie Ihre Wachen wie festgelegt. Ich nehme an, Mr. Fowler hätte jetzt Wache gehabt?«

»Ich habe es mit ihm abgesprochen, Sir.« Bethune sah unsicher aus. »Ich schuldete ihm einen Gefallen.«

»Nun gut. Aber erinnern Sie sich an meine Befehle. Ich dulde keine pensionierten Offiziere auf diesem Schiff!«

Er setzte sich wieder. Es hätte ihm auffallen müssen, was vorging. Der arme Bethune war den Fowlers dieser Welt nicht gewachsen. Dann lächelte er trotz seiner Besorgnis. Er hatte gut reden.

Er schlitzte den zweiten Umschlag auf und stieß sich dabei am Tisch. Er las: Mein lieber Kapitän, ich würde mich sehr freuen, wenn Sie heute abend mit uns speisen könnten. Ich bin unglücklich über diese nicht entschuldbare Verspätung und hoffe, daß Sie mir sofort vergeben werden. Während Sie diesen Brief lesen, beobachte ich Ihr Schiff durch das Fernglas meines Onkels. Damit ich nicht im Ungewissen bin, zeigen Sie sich bitte.

Der Brief war unterschrieben mit ›Susannah Hardwicke‹. Bolitho erhob sich, schloß rasch seine Befehle in die Kajütenkassette ein und eilte die Niedergangsleiter hinauf.

Das Fernglas ihres Onkels? General Blundell war also auch da. Das mochte die Wachen an den Toren erklären.

Aber sogar diese Tatsache deprimierte ihn nicht. Er stieß fast mit Tyrell zusammen, als dieser nach vorn gehinkt kam, die Arme mit Schmierfett besudelt.

»Bitte entschuldigen Sie, daß ich nicht hier war, als Sie mich rufen ließen, Sir. Ich war im Kabelgatt.«

Bolitho lächelte: »Sie haben wohl die Gelegenheit benützt, um nach Faulholz zu suchen?«

Tyrell rieb sich das Bein. »Aye. Aber es ist alles in Ordnung. Das Schiff ist so gesund wie ein Fisch im Wasser.« Bolitho ging zu den Wanten und beschattete seine Augen vor dem starken Licht. Die fernen Häuser verloren sich fast im Dunst, ihre Umrisse zitterten und verschwammen ineinander, als ob sie in der Hitze schmolzen.

Tyrell sah ihn fragend an. »Ist etwas nicht in Ordnung, Sir?«

Bolitho beugte sich zu Bethune hinunter und nahm sein Fernrohr. Damit sah man auch nicht besser. Das Glas, das auf die Sparrow gerichtet wurde, war wahrscheinlich sehr stark. Langsam hob er den Arm und winkte.

Hinter ihm standen Tyrell und Bethune stocksteif, einer genauso bestürzt über das befremdliche Benehmen des Kapitäns wie der andere.

Bolitho drehte sich um und bemerkte Tyrells Gesicht. »Hm. Ich habe gerade jemandem gewunken.«

Tyrell sah an ihm vorbei auf die vor Anker liegenden Schiffe und geschäftigen Hafenarbeiter. »Verstehe, Sir.«

»Nein, Jethro, das tun Sie nicht, aber macht nichts.« Er schlug ihm auf die Schulter. »Kommen Sie mit hinunter, dann werde ich Ihnen sagen, was wir zu tun haben. Ich vertraue Ihnen heute abend das Schiff an, da ich an Land essen werde.« Ein breites Grinsen ging über das Gesicht des Leutnants. »Oh, ich verstehe, Sir!«

Sie studierten soeben die Karte und diskutierten die Segelbefehle, als sie Bethune schreien hörten: »Halt! Stillgestanden, der Mann!« Dann hörte man ein Aufklatschen und noch mehr Schreie auf dem Geschützdeck.

Bolitho und Tyrell eilten wieder auf Deck und fanden Bethune und die meisten wachfreien Leute an der Backbordreling oder in die Wanten geklammert.

Ein Mann schwamm im Wasser, seine Arme holten kräftig aus, und sein dunkles Haar glänzte in der Gischt und im Sonnenlicht. Bethune keuchte: »Es ist Lockhart, Sir! Er sprang über Bord, ehe ich ihn aufhalten konnte.«

Tyrell murmelte: »Ein guter Seemann. Machte niemals Schwierigkeiten. Ich kenne ihn gut.«

Bolitho betrachtete den Schwimmer. »Ein Einheimischer?«

»Aye. Er kam vor einigen Jahren aus Newhaven. Jetzt hat er es getan, der arme Teufel.« Es lag kein Ärger in Tyrells Stimme, höchstens Mitleid.

Bolitho hörte, wie die Männer in seiner Nähe ihre Vermutungen über die Chancen des Schwimmers äußerten. Es war weit zum Land.

Während seiner Zeit auf See hatte Bolitho viele Deserteure gekannt. Oft hatte er Sympathie für sie empfunden, auch wenn er ihre Taten für falsch hielt. Nur wenige meldeten sich freiwillig zum harten Dienst auf einem Schiff des Königs, vor allem da niemand mit Sicherheit wußte, ob er seine Heimat wiedersehen würde. Die Seehäfen waren voll von den Zurückgekehrten: Krüppel und Männer vor der Zeit gealtert. Aber bis jetzt hatte noch niemand einen besseren Weg gefunden, die Flotte zu bemannen. Sobald sie einmal gepreßt waren, akzeptierten die meisten Männer ihr Schicksal, man konnte sich sogar darauf verlassen, daß sie andere mit ähnlichen Methoden dazu bringen würden. Die alte Seemannsregel: »Wenn ich hier bin, warum nicht auch er?«
hatte auf Kriegsschiffen große Bedeutung.

Dies war aber ein anderer Fall. Der Seemann Lockhart schien nichts Außergewöhnliches zu sein, ein guter Arbeiter und selten verspätet auf Wache oder Station. Aber die ganze Zeit mußte er an sein Heimatland gedacht haben, und der Aufenthalt in New York gab ihm den Rest. Auch jetzt, als er sich stetig an einem vor Anker liegenden Zweidecker vorbeiarbeitete, dachte er ohne Zweifel nur an sein Ziel: ein vages Bild von Haus und Familie, oder von Eltern, die fast vergessen hatten, wie er aussah.

Ein schwacher Knall wehte vom Bug des Zweideckers herüber, und Bolitho sah, wie ein rotberockter Seesoldat schon die zweite Kugel in seine Muskete rammte, für einen weiteren Schuß auf den einsamen Schwimmer.

Ein ärgerliches Gemurmel kam von den Seeleuten der Sparrow.

Was sie auch von der Desertation des Mannes dachten oder über den Mann selbst, es hatte nichts mit ihrer Reaktion zu tun. Er war einer der Crew und der Rotrock momentan ein Feind.

Yule, der Feuerwerker, brummte: »Dieser verdammte Ochse sollte selbst niedergeschossen werden, verfluchter Bastard!« Der Seesoldat schoß nicht mehr, sondern rannte zum Ende seiner kleinen Plattform, um den Schwimmer zu beobachten wie ein Raubvogel, der seiner Beute fürs erste genug gegeben hat. Oder so sah es wenigstens aus. Als dann ein Wachboot um das Heck eines anderen Zweideckers herumkam, wußte Bolitho, warum er sich nicht die Mühe gemacht hatte zu schießen.

Das Langboot bewegte sich vorsichtig, die Riemen trieben es durch das glitzernde Wasser wie einen blauen Fisch. Im Heck sah er verschiedene Seesoldaten, auch einen Fähnrich mit Fernglas.

Yule bemerkte ernst: »Jetzt kann er nicht mehr entkommen.«

Tyrell sagte: »Wir haben es nicht mehr in der Hand.«

»Aye.«

Bolitho fühlte sich plötzlich elend, die Freude des Briefes war durch die Verzweiflung des Mannes verdorben worden. Niemand, der von einem Schiff des Königs desertierte, konnte auf Gnade hoffen. Es war zu hoffen, daß er gehängt würde, besser als durch die ganze Flotte ausgepeitscht zu werden. Es überlief ihn kalt.

Wenn er gehängt wurde ... Er starrte verzweifelt zum Großmast der Sparrow hinauf. Es gab keinen Zweifel darüber, wo die Hinrichtung stattfinden würde. Sogar Christie mußte darauf bestehen. Eine Warnung, die alle an Bord und auf den nächstliegenden Schiffen verstehen würden. Bolitho versuchte, nicht auf das Wachboot zu blicken, wie es auf den kleinen, vorwärtsstrebenden Kopf zufuhr.

Lockharts eigene Freunde, die treuen Seeleute der Sparrow, würden gezwungen werden, dabei zu sein, wenn ihm die Schlinge um den Hals gelegt wurde, ehe sie, und sie allein, den Befehl erhielten, ihn zur Rah hinaufzuziehen. Nach allem, was sie zusammen ausgehalten hatten, konnte diese übelkeiterregende Handlung einen Keil zwischen Offiziere und Mannschaft treiben und zerstören, was sie erreicht hatten.

Tyrell sagte atemlos: »Sehen Sie, Sir!«

Bolitho ergriff ein Fernglas und richtete es auf das Wachboot.

Er konnte gerade noch sehen, wie Lockhart Wasser trat und sich umdrehte, entweder um das Boot oder vielleicht die Sparrow anzusehen. Dann, als die Riemen das Boot zum Stillstand brachten und ein Soldat über den Vordersteven schon nach dem Haar des Mannes griff, stieß er seine Hände weg und verschwand unter der Oberfläche.

Niemand sprach, und Bolitho bemerkte, daß er den Atem anhielt, vielleicht genauso wie der Mann, der plötzlich verschwunden war.

Im allgemeinen waren Seeleute schlechte Schwimmer. Vielleicht hatte Lockhart einen Krampf bekommen. Jeden Augenblick würde er in der Nähe auftauchen, und die Mannschaft des Wachboots würde ihn an Bord hieven.

Sekunden, Minuten verstrichen, und dann nahm das Wachboot auf ein Kommando hin wieder seine langsame Patrouille zwischen den verankerten Schiffen auf.

Bolitho sagte ruhig: »Dafür danke ich Gott. Wenn er schon sterben mußte, bin ich froh, daß es ohne Gewalt abging.« Tyrell sah ihn trübe an. »Das stimmt.« Er drehte sich mit plötzlichem Ärger zu dem Feuerwerker um. »Mr. Yule! Schaffen Sie diese Gaffer von der Reling weg, oder ich finde eine harte Arbeit für sie!«

Er war ungewöhnlich verstört, und Bolitho fragte sich, ob er sein eigenes Schicksal mit dem des ertrunkenen Seemannes verglich. Er sagte: »Machen Sie einen Eintrag ins Logbuch, Mr. Tyrell.«

»Sir?« Tyrell sah ihn grimmig an. »Als Deserteur?«

Bolitho sah an ihm vorbei auf die Seeleute, die wieder zum Geschützdeck gingen.

»Wir wissen nicht sicher, daß er desertieren wollte. Tragen Sie ihn als tot ein.« Er ging zum Niedergang. »Seine Verwandten müssen schon genug ertragen ohne die zusätzliche Schande.«

Tyrell sah ihn weggehen, sein Atem wurde langsam wieder normal. Es würde Lockhart nichts nützen. Er war außerhalb jeder Reichweite. Aber Bolithos Befehl würde gewährleisten, daß sein Name nicht befleckt war, sein Verlust würde eingetragen werden bei denen, die in der Schlacht gefallen waren, in Kämpfen, an denen er selbst auch ohne Klage teilgenommen hatte. Es war nur ein kleiner Unterschied. Aber trotzdem wußte er, daß nur Bolitho daran gedacht hätte.

Als Bolitho aus seiner Gig kletterte, war er erstaunt, eine hübsch bemalte Kutsche vorzufinden, die an der Pier auf ihn wartete. Ein livrierter Neger nahm seinen Dreispitz ab und verbeugte sich tief.

»Guten Abend, Sir.« Er öffnete die Kutschentüre mit einer einladenden Bewegung, während Stockdale und die Mannschaft der Gig in schweigender Bewunderung zusahen.

Bolitho hielt inne. »Warte nicht, Stockdale. Ich werde mit einem Mietboot zum Schiff zurückkommen.«

Er war in gehobener Stimmung und sich sehr wohl der beobachtenden Leute auf der Straße oberhalb der Pier bewußt, eines neidischen Blickes von einem vorübergehenden Major der Seesoldaten. Stockdale faßte an seinen Hut. »Wenn Sie es sagen, Sir. Ich könnte mit Ihnen kommen ...«

»Nein. Ich werde euch morgen voll brauchen.« Er kam sich plötzlich rücksichtslos vor und zog eine Münze aus der Tasche. »Hier, kauf etwas Grog für die Mannschaft der Gig. Aber nicht zuviel – aus Gründen der Sicherheit!«

Er kletterte in die Kutsche und sank in die blauen Kissen zurück, als die Pferde mit einem Ruck zu ziehen begannen.

Mit dem Hut auf den Knien sah er die vorüberhuschenden Häuser und Menschen an, Stockdale und das Schiff waren für den Augenblick vergessen. Einmal, als der Kutscher in die Zügel griff, um einen schweren Wagen vo rbeizulassen, hörte er das weit entfernte Geräusch von Kanonendonner. Trotzdem war es schwierig, das ferne Geschützfeuer mit den hellerleuchteten Häusern, den Liedfetzen aus den Tavernen in Verbindung zu bringen. Vielleicht probierte eine Abteilung der Armee ihre Geschütze aus. Aber viel wahrscheinlicher war ein nervöses Duell zwischen zwei Vorposten.

Es dauerte nicht lange, bis sie das Haus erreichten, und als Bolitho aus der Kutsche stieg, bemerkte er, daß auch andere Gäste ankamen. Er schalt sich wieder einen Narren, weil er sich vorgestellt hatte, daß er heute abend allein empfangen würde.

Diener glitten aus dem Schatten, und wie durch Zauberei waren sein Hut und sein Bootsmantel verschwunden.

Ein Dienstmann öffnete einige Türen und kündigte an: »Kapitän Richard Bolitho vom Schiff Seiner Majestät Sparrow.«

Was für ein Unterschied zum Empfang, dachte er. Als er in den schönen hohen Raum eintrat, war er sich des mit einem Hauch von Luxus und Intimität gemischten Komforts bewußt, der vorher gefehlt hatte.

Am Ende des Raumes ließ General Sir James Blundell ihn schweigend herankommen und sagte dann rauh: »Ein unerwarteter Gast, Bolitho.« Seine schweren Züge entspannten sich etwas. »Meine Nichte sagte mir, daß Sie kommen würden.« Er streckte die Hand aus. »Sie sind hier willkommen.«

Der General hatte sich sehr wenig verändert. Vielleicht war er etwas schwerer geworden, aber sonst der Alte. In einer Hand hielt er ein Brandyglas, und Bolitho erinnerte sich an seinen Aufenthalt an Bord der Sparrow, an seine offensichtliche Verachtung für die Männer, die ihn in Sicherheit gebracht hatten.

Etwas von ihrem ersten Zusammentreffen mußte unter seinen Freunden bekannt geworden sein, denn erst nach Blundells Begrüßung wurde der Raum wieder lebendig, füllte sich mit Gelächter und Unterhaltung. Es schien, als ob sie alle abgewartet hätten, wie Blundell reagieren würde. Bolithos eigene Gefühle waren natürlich unwichtig. Man konnte ihm jederzeit bedeuten, wieder zu gehen.

Bolitho fühlte Susannahs Hand auf seinem Arm, und als er sich umdrehte, sah er sie zu sich aufblicken und lächeln. Mit einem Nicken zu ihrem Onkel führte sie ihn auf die andere Seite des Raumes, die Gäste wichen vor ihr zurück wie vor einer königlichen Hoheit.

Sie sagte: »Ich habe Sie heute an Bord gesehen. Danke, daß Sie gekommen sind.« Sie klopfte ihm auf die Ärmelaufschläge. »Ich finde, Sie waren eben wunderbar.

Mein Onkel kann sehr schwierig sein.«

Er erwiderte ihr Lächeln. »Ich kann das verstehen. Er hat schließlich meinetwegen viel Beute verloren.«

Sie runzelte die Nase. »Ich bin sicher, daß er sich durch eine Rückversicherung wieder gesundgestoßen hat.« Sie winkte einem Diener. »Etwas Wein vor dem Essen?«

»Danke.« Er sah einige Offiziere, meist von der Armee, ihn angestrengt beobachten. Neid, Ärger, Neugier, alles lag in ihren Blicken.

Sie sagte: »Sir James ist jetzt Generaladjutant. Ich kam mit ihm hierher.« Sie blickte in sein Gesicht, als er an dem Wein nippte. »Ich bin froh, daß ich gekommen bin. Ganz England trauert wegen des Krieges.«

Bolitho riß seine Gedanken von dem los, was sie über ihren Onkel gesagt hatte. Schon Christie hatte verletzend über den Gouverneur und seinen Assistenten gesprochen. Wenn Blundell in die Stadtverwaltung eingriff, dann gab es wenig Hoffnung auf Besserung.

Als das Mädchen sich umdrehte, um einen weißhaarigen Herrn und seine Dame zu begrüßen, verschlang er es mit den Augen, als ob er es zum letztenmal sähe: Die gekrümmte Linie ihres Nackens, als sie sich vor den Gästen verbeugte, die Art, wie ihr Haar über die entblößten Schultern zu fließen schien. Es war sehr schönes Haar, goldbraun wie der Flügel einer jungen Drossel.

Er lächelte unsicher, als sie zu ihm aufblickte.

»Wirklich, Kapitän! Sie bringen ein Mädchen in Verlegenheit, so wie sie schauen!« Sie lachte. »Ich nehme an, ihr Seeleute seid so lange von der Zivilisation weg, daß ihr euch nicht beherrschen könnt.« Sie nahm seinen Arm.

»Quälen Sie sich nicht. Man muß das nicht so ernst nehmen.

Ich muß Sie wirklich lehren zu akzeptieren, was vorhanden ist, und sich an dem zu freuen, was Ihnen zusteht.«

»Verzeihung. Sie haben wahrscheinlich recht, was mich betrifft.« Er blickte auf den Marmorfußboden und grinste.

»Auf See stehe ich sicher. Hier habe ich das Gefühl, als ob das Deck sich bewegt.«

Sie trat zurück und sah ihn forschend an. »Nun, ich werde sehen, was sich da tun läßt.« Sie fächelte ihr Gesicht mit einem schmalen Fächer. »Jedermann spricht über Sie, wie Sie diesem schrecklichen Kriegsgericht in die Augen sahen und Narren aus ihnen gemacht haben.«

»Ganz so war es nicht.«

Sie ignorierte ihn. »Natürlich wird davon nichts erwähnt. Einige haben wahrscheinlich Angst, daß Sie sich in einen blutdürstigen Seewolf verwandeln!« Sie lachte fröhlich.

»Andere sehen in Ihrem Erfolg etwas von ihrem eigenen Mißerfolg.«

Ein Dienstmann flüsterte mit dem General, und sie fügte schnell hinzu: »Ich muß Sie nun zum Abendessen sich selbst überlassen. Ich bin heute Gastgeberin.«

Er sagte: »Oh, ich dachte...« Um seine Verwirrung zu verbergen, fragte er: »Ist Lady Blundell nicht auch hier?«

»Sie blieb in England. Die Gewohnheiten meines Onkels sind die eines Soldaten. Ich glaube, sie ist zufrieden, wenn sie nichts damit zu tun hat.« Wieder ergriff sie seinen Arm.

»Schauen Sie nicht so traurig. Ich werde Sie später wiedersehen. Wir müssen über Ihre Zukunft sprechen. Ich kenne Leute, die Ihnen helfen können, Sie dahin bringen, wo Sie zu stehen verdienen, anstatt...« Sie sprach nicht zu Ende.

Ein Gong ertönte, und ein Diener kündigte an: »Meine Lords, verehrte Damen und Herren, es ist angerichtet.«

Sie folgten dem General und seiner Nichte in einen noch größeren Raum; Bolitho bekam als Tischdame eine dunkelhaarige kleine Frau, offensichtlich die Frau eines abwesenden Stabsoffiziers. Mit etwas wie Bedauern dachte Bolitho, daß er sie wohl für den Rest des Abends auf dem Hals haben würde.

Das Dinner paßte zu dem Raum. Jeder Gang war umfangreicher, noch ausgefallener zubereitet als der vorhergehende. Sein Magen hatte sich schon lange an die schmale Schiffskost gewöhnt und die verschiedenen Anstrengungen vieler Schiffsköche. Sonst schien jedoch niemand Schwierigkeiten zu haben, und er konnte sich nur wundern, wie sich die Teller leerten, ohne daß eine Unterbrechung in der Unterhaltung eintrat. Viele Toasts wurden ausgebracht, mit Weinen, die so verschieden waren wie die Anlässe, sie zu trinken. Nach dem Toast auf König George kamen alle üblichen: Tod den Franzosen. Verwirrung unseren Feinden. Verflucht sei Washington. Je länger der Wein floß, desto bedeutungsloser und unzusammenhängender wurden sie.

Die Tischdame Bolithos ließ ihren Fächer fallen, und als er sich bückte, um ihn zu holen, faßte sie unter das Tischtuch, ergriff sein Handgelenk und hielt es einige Sekunden gegen ihren Schenkel gepreßt. Es kam ihm wie eine Stunde vor, und er dachte, daß jeder am Tisch ihn beobachte. Aber sie war die einzige, und in ihrem Gesicht stand solche Begierde, daß er fast fühlen konnte, wie sie die Beherrschung verlor.

Er gab den Fächer zurück und sagte: »Langsam, Madame, es gibt noch einige Gänge.«

Sie starrte ihn mit offenem Mund an, dann lächelte sie verschwörerisch. »Was für ein Geschenk, einen richtigen Mann zu finden!«

Bolitho zwang sich, noch einmal eine Portion Huhn zu nehmen, wenn auch nur, um sein Gleichgewicht wiederzufinden. Er konnte spüren, wie sie das Knie an sein Bein preßte, und es war ihm bewußt, daß sie, wenn sie etwas vom Tisch benötigte, dies über seinen Arm hinweg holen mußte. Jedesmal verhielt sie in der Bewegung, so daß ihre Schulter oder ihre Brust ihn für einige Momente berührte.

Er blickte verzweifelt an der Tafel entlang und sah, daß Susannah ihn beobachtete. Es war schwierig, ihren Ausdruck zu deuten, wenn sie so weit entfernt war. Halb amüsiert, halb wachsam. Seine Tischdame sagte beiläufig: »Mein Mann ist viel älter als ich. Er kümmert sich mehr um sein verdammtes Büro als um mich.« Sie griff nach Butter und ließ ihre Brust seinen Ärmel berühren, während sie ihn anblickte.

Endlich war die Mahlzeit vorüber, und die Männer erhoben sich stühlescharrend, um ihren Damen zu gestatten, sich zurückzuziehen. Sogar im letzten Moment führte die Tischdame Bolithos ihren Feldzug fort wie eine Fregatte, die ein anderes Schiff aussticht, das von Anfang an keine Chance hatte. Sie flüsterte: »Ich habe hier ein Zimmer. Ich werde einen Diener senden, der Sie hinführt.«

Als sie vom Tisch wegging, sah er sie stolpern, aber sie fing sich gleich wieder. Er dachte nervös, daß mehr als Wein nötig sein würde, um sie unterzukriegen.

Die Türen schlossen sich wieder, und die Männer brachten ihre Stühle näher an das Kopfende des Tisches. Es gab mehr Brandy und schwarze Zigarren, von denen Blundell sagte, sie stammen von »einem verdammten Dreckskerl, der sich um seine Abgaben drücken wollte«.

»Wie ich höre, sind Sie nun auf Lokalpatrouille, Bolitho?«

Blundells heisere Stimme zwang die anderen Gäste zu gespanntem Schweigen.

»Ja, Sir James.« Bolitho blickte ihn gerade an. Blundell war sehr gut informiert, wenn man in Betracht zog, daß er seine Befehle erst an diesem Vormittag erhalten hatte.

»Gut. Wir brauchen ein paar Kapitäne, die den Willen haben, unsere Nachschubwege zu bewachen.« Blundells Gesicht war scharlachrot von dem ausgiebigen Essen. »Ich sage, daß diese verdammten Yankees zu sehr ihren Willen bekommen haben!«

Zustimmendes Gemurmel erhob sich, und jemand lallte beschwipst: »Das s-stimmt, Sir!« Er fuhr unter Blundells schneidendem Blick zusammen.

Bolitho fragte schnell: »Oberst Foley, Sir – ist er immer noch in Amerika?«

»Er hat ein Bataillon unter Cornwallis.« Blundell schien desinteressiert. »Ist auch der beste Platz für ihn.«

Bolitho ließ es zu, daß die Unterhaltung um ihn herumfloß wie ein beschützender Mantel: Pferdezucht und die Kosten eines Haushalts in New York. Die Affäre eines unglücklichen Artilleriehauptmanns, der mit der Frau eines Dragoners im Bett gefunden worden war. Die wachsende Schwierigkeit, guten Brandy zu bekommen, sogar zu Schmugglerpreisen . . .

Bolitho dachte an Christies Zusammenfassung. Zwei Armeen, hatte er gesagt. Oberst Foley, ob nun sympathisch oder nicht, war einer von denen, die für die Sache ihres Vaterlandes kämpften und dafür ihr Leben wagten. Um diesen Tisch herum saß ein gut Teil von der anderen Sorte: verdorben, verwöhnt und vollständig egoistisch.

Blundell richtete sich mühsam auf. »Wir werden zu den Damen hinübergehen, Gott helfe uns!«

Als Bolitho auf die verzierte französische Uhr blickte, sah er, daß es fast Mitternacht war. Es schien unglaublich, daß die Zeit so schnell vergehen konnte. Aber trotz der späten Stunde gab es keine Pause. Ein kleines Streichorchester spielte schwungvolle Tanzwe isen, und die Gäste drängten sich lachend auf die Musik zu.

Bolitho ging langsam durch die angrenzenden Räume und hielt nach Susannah Hardwicke Ausschau; wachsam spähte er auch nach seiner Tischdame aus. Als er am Studierzimmer vorbeikam, sah er Blundell, der mit einer Gruppe von Männern sprach, die meisten wohlhabende Zivilisten. Einer von ihnen, ein großer, breitschultriger Mann, stand teilweise im Schatten, aber die eine Hälfte seines Gesichts, die im Kerzenlicht zu sehen war, verursachte Bolitho zuerst einen Schock, dann Mitleid. Sie war ganz ausgehöhlt, die Haut vom Haaransatz bis zum Kinn weggebrannt, so daß sie aussah wie eine groteske Maske. Er schien Bolithos Blicke auf sich zu fühlen und drehte ihm nach einem kurzen Aufschauen den Rücken, verbarg sich im Schatten.

Es war kein Wunder, daß er nicht mit den anderen am Abendessen teilgenommen hatte. Man konnte sich vorstellen, was für eine Pein ihm diese Entstellung bereitete.

»Hier sind Sie ja!« Susannah kam aus einem anderen Raum und legte ihm die Hand auf den Arm. »Bringen Sie mich in den Garten.«

Sie gingen schweigend, und er fühlte ihr Kleid an seinen Beinen entlangschwingen, die Wärme ihres Körpers.

»Sie waren wunderbar, Kapitän.« Sie hielt inne und sah ihn an, ihre Augen leuchteten. »Diese arme Frau. Einen Augenblick lang dachte ich, Sie würden auf sie hereinfallen.«

»Oh, Sie haben es gesehen?« Bolitho fühlte sich unbehaglich.

»Ja.« Sie führte ihn in den Garten. »Ich habe sie heimgeschickt.« Sie lachte, der Klang lief durch die Büsche wie ein Echo. »Ich kann ja nicht gestatten, daß sie sich bei meinem Kapitän einmischt, nicht wahr?«

»Hoffentlich waren Sie nicht zu streng mit ihr.«

»Nun, sie ist tatsächlich in Tränen ausgebrochen. Es war ziemlich jämmerlich.« Sie drehte sich in seinem Arm, ihr weites Kleid breitete sich hinter ihr wie blasses Gold aus.

»Ich muß Sie jetzt verlassen, Kapitän.«

»Aber . . . Ich dachte, wir würden uns unterhalten?«

»Später.« Sie blickte ihn ernst an. »Ich habe Pläne für Ihre Zukunft, wie ich Ihnen schon sagte.«

»Ich muß morgen Anker lichten.« Er fühlte sich unglücklich, hilflos.

»Das weiß ich doch, Sie Dummer!« Sie berührte seine Lippen. »Runzeln Sie nicht die Stirn, ich erlaube es nicht. Wenn Sie zurückkommen, werde ich Sie mit einigen meiner Freunde bekanntmachen. Sie werden es nicht bedauern.« Ihre behandschuhten Finger strichen sanft über seine Wange.

»Und ich bestimmt auch nicht.«

Ein Diener erschien im Halbschatten. »Der Wagen ist bereit, Missy.«

Sie nickte. Zu Bolitho sagte sie: »Wenn Sie gegangen sind, werde ich versuchen, diese langweiligen Leute aus dem Haus zu vertreiben.« Sie hob den Kopf und blickte ihn ruhig an.

»Sie dürfen meine Schulter küssen, wenn Sie wünschen.«

Ihre Haut war überraschend kühl und so weich wie ein Pfirsich. Sie riß sich von ihm los und rief: »Seien Sie brav, Kapitän, und passen Sie gut auf sich auf. Wenn Sie zurückkommen, werde ich hier sein.« Dann rannte sie leichtfüßig und lachend über die Terrasse ins Haus.

Die Kutsche wartete auf ihn, als er benommen durch den schattigen Garten zur Auffahrt ging. Sein Hut und Mantel lagen auf dem Sitz, und am Kutschkasten war eine große Holzkiste festgemacht.

Die Zähne des Dieners leuchteten weiß im Dämmerlicht.

»Missy Susannah hat für Sie in der Küche etwas zu essen zusammenpacken lassen, Sir.« Er kicherte. »Nur das Allerbeste, hat sie gesagt.«

Bolitho kletterte in die Kutsche und sank in die Kissen. Er konnte immer noch ihre Haut an seinem Mund fühlen, ihr Haar riechen, ein Mädchen, das einen Mann verrückt machen konnte, auch wenn er es nicht schon halbwe gs war. Am Ende des Piers fand er einen Ruderer, der über seinen Riemen eingenickt war; er mußte einige Male rufen, bis er ihn bemerkte.

»Welches Schiff, Sir?«

»Sparrow.«

Nur den Namen auszusprechen, half ihm schon, seine rasenden Gedanken zu beruhigen. Bevor er in den Kahn stieg, blickte er sich nochmals nach der Kutsche um, aber sie war schon verschwunden. Als wäre sie Teil eines Traumes.

Der Ruderer murmelte vor sich hin, als er die schwere Kiste die Treppen hinunterhievte. Nicht laut genug, um einen Kapitän zu erzürnen, aber doch laut genug, um sein Trinkgeld deutlich zu erhöhen.

Bolitho wickelte sich in seinen Mantel und fühlte die kühle Seebrise auf seinem Gesicht. Noch immer West. Es würde gut sein, auszulaufen, wenn auch nur, um zu sich selbst zu finden und seine Hoffnungen für die Zukunft zu prüfen.

Auffallende Ähnlichkeit

Der Auftrag der Sparrow, die Stärke der französischen Flotte in Newport zu erkunden, erwies sich als schwieriger, als Bolitho erwartet hatte.

Die Fahrt von Sandy Hook zu den östlichen Ausläufern von Long Island verlief reibungslos und versprach eine rasche Rückkehr. Aber das Wetter entschied anders, und in einem wilden Weststurm wurde die kleine Korvette ständig hin- und hergeschleudert, so daß Bolitho lieber den Sturm abritt, als Schäden an Rahen und Leinwand zu riskieren.

Als der Wind nachließ, dauerte es dann viele Tage, wieder zurückzusegeln; es verging kaum eine Stunde ohne die Notwendigkeit, die Segel zu reffen oder das Schiff auf einen Kurs zu bringen, der es eher von seinem Ziel entfernte, anstatt es ihm näher zu bringen.

Die Vergnügungen New Yorks schienen lange her zu sein, und Bolitho fand, daß die Wirklichkeit mehr als genügte, um seine Energie zu beschäftigen. Trotzdem fand er noch Zeit, an Susannah Hardwicke zu denken. Wenn er mit im Wind flatterndem Haar über Deck schritt, das Hemd von Gischt durchweicht, erinnerte er sich an ihren Abschied, die Andeutung einer Umarmung, genauso klar, als ob es sich soeben ereignet hätte.

Er nahm an, daß seine Offiziere errieten, was sich in New York ereignet hatte, weil sie sorgfältig schwiegen.

Die Plackerei gegen den Wind und die ständigen Anforderungen an jeden Mann wurden teilweise durch die Gegenwart ihres Passagiers erleichtert. Getreu seinem Wort, war Rupert Majendie kurz vor dem Ankerlichten samt seinen Mal- und Zeichenutensilien an Bord erschienen, und mit einem Repertoire an Geschichten, das seinen Unterhalt an Bord mehr als wert war. Wenn See und Wind sich etwas beruhigten, sah man ihn mit seinem Zeichenblock die Seeleute bei ihrer täglichen Arbeit oder in ihrer Freiwache skizzieren, wenn sie tanzten, kleine Modelle oder andere Schnitzereien machten. War das Wetter weniger freundlich, so verschwand er unter Deck und fand beim Licht einer schwankenden Laterne Arbeit mit Pinsel und Bleistift. Er und Dalkeith waren gute Freunde geworden, was kaum verwunderlich war. Jeder von ihnen kam aus einer anderen Sphäre von Kultur und Intelligenz, und sie konnten viel mehr bereden als der normale Seemann.

Nach drei langen Wochen beschloß Bolitho, nicht länger zu warten. Er rief Tyrell in die Kajüte und rollte seine Seekarte auf.

»Wir werden morgen bei Tagesanbruch zur Küste segeln, Jethro. Der Wind ist noch immer stark, aber ich sehe keine andere Möglichkeit.«

Tyrell ließ die Augen über die Karte wandern. Die Anfahrt nach Rhode Island war bei anhaltendem Westwind immer ein Problem. In einen Sturm zu geraten, konnte erneutes Abdriften nach Osten bedeuten, und wenn sie einmal in den Klammern des Festlandes und Newports selbst waren, dann blieb wenig Raum für Segelmanöver. Unter normalen Umständen erforderte es schon Geduld und Verstand. Da aber die Franzosen die Kontrolle über das Gebiet hatten, war es völlig tollkühn.

Als ob er seine Gedanken lesen könnte, sagte Bolitho ruhig: »Ich möchte natürlich nicht an eine Leeküste geraten. Wenn wir aber hier auf offener See bleiben, können wir genausogut zugeben, daß unsere Mission ein Fehlschlag war.«

»Aye.« Tyrell streckte sich. »Ich bezweifle sowieso, daß die Franzosen viele Schiffe haben. Sie verlassen sich auf ihre Batterien, um sich zu verteidigen.«

Bolitho lächelte, etwas Spannung wich aus seinem Gesicht.

»Gut. Geben Sie die Befehle. Ich möchte morgen die allerbesten Leute im Ausguck haben.«

Aber entsprechend Buckles düsterer Vorahnung war der nächste Morgen eine Enttäuschung. Der Himmel war bewölkt, und der Wind, der die Topsegel wild krachen ließ, zeigte nahen Regen an. Und doch war die Luft so schwül und drückend, daß die Toppsgasten stöhnten, als sie zum Kurswechsel auf ihre Stationen gingen. Der willkommene Aufenthalt im Hafen, gefolgt von der nervösen Unsicherheit, von der Laune des Windes hierhin und dorthin geworfen zu werden, dies alles forderte seinen Tribut. Viele Flüche wurden laut, und die Maaten mußten einige Schläge austeilen, ehe sich die Sparrow auf Backbordkurs legte; ihr Bugspriet zeigte wieder einmal auf die Küste zu.

Ein grauer Tag. Bolitho griff in die Luvwanten und wischte sich die Stirn mit dem Hemdsärmel ab. Seine Haut und seine Kleider waren tropfnaß, sowohl von Schweiß als auch von fliegender Gischt.

Nur Majendie schien es zufrieden zu sein, an Deck zu bleiben. Sein Bleistift fuhr geschäftig über das Papier, sein dünner Körper und der vorstehende Bart tropften vor Feuchtigkeit.

»Land in Luv!«

Bolitho versuchte, seine Befriedigung und Erleichterung nicht zu zeigen. Bei der schlechten Sicht und dem starken Wind konnte man sich nicht zu sehr auf Berechnungen verlassen. Er schaute zum Großmastwimpel hinauf. Der Wind war etwas stärker geworden. Er starrte den Wimpel an, bis seine Augen tränten. Kein Zweifel. Gut für eine stetige Annäherung, aber nicht so beruhigend, wenn man umdrehen und schnell weg müßte. »Gehen Sie einen Strich höher, Mr. Buckle.«

»Aye, aye, Sir.«

Buckle wischte sich das Gesicht mit einem Taschentuch ab, ehe er seine Befehle weitergab. Er war sich wohl über die Schwierigkeiten im klaren, dachte Bolitho. Es würde zu nichts führen, ihn noch weiter zu beunruhigen.

Zu Majendie sagte er: »Hoffentlich bringen Sie alles zu Papier. Sie werden ein Vermögen machen, wenn Sie nach England zurückkehren.«

Buckle schrie: »Nord-Nordost, Sir! Kurs liegt an!«

»Sehr gut. Kurs halten.«

Bolitho ging ein paar Schritte und dachte an das Mädchen in New York. Was hätte sie jetzt von ihm gehalten?

Zerknittert und durchnäßt bis auf die Haut, sein Hemd mehr Flicken als Stoff. Er lächelte vor sich hin und bemerkte Majendies Bleistift nicht, der seine Stimmung festhielt.

Tyrell hinkte auf Deck und kam zu ihm an die Wanten.

»Ich schätze, daß Newport ungefähr fünf Meilen steuerbord voraus liegt.« Er blickte erstaunt auf, als ein Strahl wäßrigen Sonnenlichts auf dem Rumpf spielte. »Teufel, in diesen Gewässern weiß man nie, woran man ist.«

»Wahrschau an Deck! Schiffe vor Anker in Nordost!«

Tyrell rieb sich die Hände. »Vielleicht stellen die Franzosen einen Konvoi zusammen. Unsere Schwadron kann sie schnappen, wenn wir es schnell genug melden.«

Der Ausguck schrie wieder: »Sechs, nein, acht Linienschiffe, Sir!«

Graves stolperte von der Reling, als die Sparrow in ein tiefes Wellental schlingerte. »Der Mann ist verrückt!« Er spuckte, als Gischt wie Hagel über die Wanten hereinbrach und sich über ihn ergoß. »Höchstens ein paar Fregatten, wenn Sie mich fragen!«

Bolitho versuchte, das Gemurmel von Spekulation und Zweifel um sich herum zu ignorieren. Es war wohlbekannt, daß de Grasse eine mächtige Flotte in den West Indies hatte. Sein Untergebener de Barras war Kommandeur in Newport, hatte aber keine solche Flottenstärke. Seine Stärke lag in Fregatten und kleineren Schiffen und in schnellen Ausfällen gegen den englischen Küstenhandel. De Barras hatte einen Versuch gemacht, die New Yorker Streitkräfte vor Cape Henry anzugreifen, aber die Aktion war erfolglos gewesen. Er war auf seine Verteidigungslinie zurückgegangen und dort geblieben.

Er sagte: »Hinauf mit Ihnen, Mr. Graves. Und melden Sie, was Sie sehen!«

Graves eilte zu den Wanten und murmelte: »Dieser Verrückte! Es können keine Linienschiffe sein. Unmöglich.« Bolitho starrte ihm nach. Graves benahm sich sehr seltsam.

Es war, als ob er sich vor dem fürchtete, was er entdecken könnte. Furcht? Nein, das schien unwahrscheinlich. Er war lange genug an Bord, um die Risiken und Belohnungen des Spiels zu kennen.

»Wahrschau an Deck!« Es war ein anderer Seemann, der hoch über der Besanrah hing. »Segel backbords«!

»Verdammt!« Tyrell griff schnell nach einem Fernrohr und hastete damit zur Heckreling.

Dunst und Gischt, die Sicht durch die trunkene Bewegung der Sparrow noch verschlechtert – es dauerte einige Zeit, den Neuankömmling zu finden.

Tyrell sagte hastig: »Fregatte, kein Zweifel, Sir.«

Bolitho nickte. Das andere Schiff hielt sich nahe an der Küste, kam gerade um die Landzunge, jedes verfügbare Segel in den Wind gesetzt.

Buckle klatschte in die Hände. »Klar zum Wenden!«

»Nein!« Bolithos Stimme bannte den Steuermann. »Wir sind jetzt so weit gekommen, nun wollen wir auch sehen, was es zu sehen gibt, und dann wenden.«

Graves sprang mit einem Ruck von den Wanten an Deck, das Hemd vom schnellen Abstieg zerrissen. Er sagte atemlos: »Er hatte recht, Sir. Acht Linienschiffe. Vielleicht zwei Fregatten, und ein ganzer Schwarm von Versorgungsschiffen ganz in der Nähe verankert.«

Bolitho dachte an sein Gespräch mit Farr in Sandy Hook, seine eigene Reaktion, als er die englischen Zweidecker in der Nähe sah. Sie warten, hatte er gedacht, aber auf was? Machten es die Franzosen etwa ebenso?

Tyrell sagte: »Es können keine von de Grasses Schiffen sein, Sir. Unsere Patrouillen, auch wenn sie blind gewesen wären, hätten sie gesehen.«

Bolitho begegnete seinem Blick. »Das glaube ich auch. Es ist eine Versammlung, zu irgendeinem Zweck. Wir müssen sofort den Admiral benachrichtigen.«

Buckle rief: »Die Fregatte holt schnell auf, Sir. Meiner Meinung nach nur noch drei Meilen.«

Bolitho nickte. »Sehr gut. Heißen Sie die französische Flagge, : und bereiten Sie die Wende vor.«

Die Flagge wurde langsam an der Gaffel hochgezogen und sofort von einem Kanonenschuß aus dem Vorschiff der Fregatte begrüßt.

Bolitho lächelte grimmig. »Sie läßt sich nicht täuschen. Zeigen Sie bitte unsere eigene Flagge.«

Buckle kam zu Bolitho herüber, das Gesicht vor Kummer verzogen. »Ich glaube, wir sollten schleunigst halsen, Sir. Der Franzose wird hier sein, ehe wir uns versehen.«

Bolitho schüttelte den Kopf. »Wir würden zuviel Zeit verlieren. Die Fregatte könnte uns den ganzen Weg nach Nantucket jagen oder uns auf Grund laufen lassen.« Er drehte sich zu Graves um. »Lassen Sie die Buggeschütze klarmachen. Laden, aber nicht ausrennen.« Er faßte ihn am Unterarm, da er sah, wie beunruhigt Graves blickte. »Los, Mann! Sonst ist der Franzose zum Grog an Bord!«

Männer trampelten wild auf ihre Stationen, einige verhielten, um über die Wanten nach dem anderen Schiff auszuschauen, das absichtsvoll auf Backbord zuhielt. Es war jetzt schon viel näher, aber in der aufsprühenden Gischt konnte man seinen Bug kaum erkennen. Nur die geblähten Groß- und Topsegel ließen erkennen, daß sein Kapitän auf eine Schlacht brannte. »Fertig!« Bolitho stemmte die Hände in die Hüften, als er zu dem schlagenden Stander hinaufsah.

»Klar am Achterdeck!«

»Ruder legen!« Er fühlte, wie das Deck unter ihm bockte, und überlegte sich, wie die Sparrow wohl dem Feind vorkommen mochte. Floh sie, oder machte sie sich zum Gefecht fertig? Er wurde fast zu Boden gerissen, als sich das Schiff durch die Gewalt der Segel und des Ruders noch weiter auf die Seite legte.

»Ruder ist gelegt, Sir!« Buckle warf sein ganzes Gewicht mit in das Steuerrad.

Die Marssegel flatterten wie verrückt, die Rahen bogen sich im Widerstreit zwischen den Brassen und der geblähten Leinwand; es war ein Bild der Verwirrung, als die Sparrow sich träge auf die Seite legte. Die See brauste über die Back. Männer fielen fluchend und strampelnd um, einige wurden sogar wie Leichen in die Speigatten gewaschen.

Majendie klammerte sich an die Wanten, sein Zeichenblock war schon ganz durchtränkt, seine Augen starrten fasziniert auf das wilde Wendemanöver der Korvette.

Über dem Hexenkessel erhob sich Tyrells Stimme wie eine Trompete. »An die Brassen! Holt dicht! Bootsmann, heute werden wir's ihnen zeigen!«

Bolitho versuchte, der Qual seines Schiffes nicht zuzuschauen, sondern konzentrierte sich statt dessen auf die Fregatte. Als die Sparrow herumschwang und auf ihrem neuen Kurs das Wasser pflügte – die nassen Segel drückten sie so hinunter, daß die Laufplanken in Lee überspült wurden -, sah er die Topmasten des Feindes jetzt plötzlich an Steuerbord auftauchen. Kaum eine Meile Zwischenraum, aber die Wende hatte den gewünschten Erfolg gehabt. Anstatt in aller Ruhe auf der Backbordseite der Sparrow näherzukommen, lag sie nun auf entgegengesetztem Bug und einem gefährlich konvergierenden Kurs.

»Steuerbordgeschütz!« Bolitho mußte seinen Befehl wiederholen, ehe der junge Fowler ihn hörte und nach vorne hastete, um Graves zu finden.

Er schrie Tyrell zu: »Wir müssen sie glauben machen, daß wir kämpfen wollen!«

Von vorne hörte er schwach das Quietschen der Taljen, als die Geschützmannschaft den Zweiunddreißigpfünder zu seiner Pforte holte. Es würde nicht leicht für sie sein, da das Schiff sehr krängte.

»Feuer!«

Rauch stieg über dem Vo rschiff auf, als das Buggeschütz seine Drohung an den Feind hinausbrüllte.

Niemand hörte einen Aufschlag, und bei einem solchen Winkel war es auch wahrscheinlich, daß die Kugel über das Schiff hinausgeflogen war.

Bolitho fühlte, wie sich seine Lippen zu einem Grinsen verzogen. Die feindliche Fock wurde eingeholt, die Bramsegel verschwanden wie durch Geisterhand, als man drüben die Segel reffte, um mit der vorwitzigen Sparrow zu kämpfen.

»Feuer!«

Das Geschütz spie die schwere Kugel in die Verwirrung von See und treibendem Schaum.

Bolitho blickte Buckle an. »Feuer einstellen!« Er ging hinüber zur Reling und berührte Tyrells Arm. »Lassen Sie das Focksegel setzen! Toppsgasten aufentern und die Topsegel losmachen! Wir müssen jetzt klug handeln!«

Als das große Focksegel schlug und sich dann im Wind blähte, fühlte Bolitho, wie der Rumpf sich darauf einstellte und dem Druck standhielt. Über dem Deck waren die Toppsgasten damit beschäftigt, die Bramsegel loszumachen, so daß der Großmast bald aussah wie ein im Sturm gebeugter Baum.

Als sich Bolitho wieder zu der französischen Fregatte umdrehte, sah er, daß sein Plan gelungen war. Sie versuchte, ihr Focksegel wieder zu setzen, aber die Verzögerung, um ihre Breitseite zu zeigen, war sie teuer zu stehen gekommen. Sie pflügte ungefähr drei Kabellängen entfernt achtern von der Sparrow durch die See.

Wenn sie wieder Kontrolle über ihre Segel und den Kurs haben würde, mußte sie weit abgefallen sein. Sparrows plötzliches Manöver hatte ihr außerdem einen Windnachteil gebracht.

Die Breitseite der Fregatte spuckte noch eine Reihe Blitze aus, Kugeln schlugen in der Nähe ein, obwohl es wegen der starken Schaumkronen schwierig war, sie von Gischt zu unterscheiden. Oben zischte eine Kugel durch die Masten, und ein Seemann fiel vom Großmast, schlug längsseits ins Wasser, ohne wieder hochzukommen.

Majendie sagte heiser: »Der arme Kerl! Gott sei seiner Seele gnädig!«

Bolitho nickte. »Aye. Das war Pech.«

Er starrte zum Geschützdeck, wo seine Männer wie die Teufel arbeiteten, um die Rahen wieder zu trimmen und die Fallen zu sichern, die vom Dunst verzogen waren. Kaum einer von ihnen hatte aufgesehen, als der Mann fiel. Vielleicht würden sie später trauern. Aber vielleicht waren sie auch wie er dankbar, daß die Sparrow auf ihre Anstrengungen reagiert hatte, nicht widerstanden hatte, als sie sie in den Wind brachten und dadurch riskierten, daß sie entmastet wurde und verstümmelt als leichte Beute vor den Geschützen des Feindes lag.

»Steuern Sie genau Süd, Mr. Buckle. Wir wollen erst Raum gewinnen, bevor wir versuchen, zu halsen.«

Buckle blickte zurück. Die Fregatte holte auf, aber ihrem ursprünglichen Angriff war die Spitze genommen.

»Da fährt er, Gott lasse ihn verfaulen!« Buckle grinste seinen Rudergängern zu. »Er hat wohl gedacht, wir ergeben uns kampflos?«

Majendie beobachtete Bolithos angestrengtes Gesicht.

»Viele hätten es getan, Kapitän. Sogar eine Landratte wie ich weiß, daß Sie in der viel schlechteren Position waren.«

Bolitho zwang sich zu einem Lächeln. »Aber wir haben nicht gekämpft, mein Freund.« Er schaute kurz zurück.

»Diesmal nicht.« Er verscheuchte das Bild des stürzenden Toppsgasten aus seinen Gedanken. Hoffentlich war er sofort tot gewesen. Denn zu sehen, wie sein Schiff ohne ihn weitersegelte, hätte seine letzten Augenblicke zu einer noch größeren Qual gemacht als der Tod selbst.

»Holen Sie jetzt Mr. Graves und die Ausguckleute. Wir wollen alle unsere Informationen zusammentragen.« Er packte Majendies Arm, als ein Ruck beim Eintauchen in ein großes Wellental ihn fast die Achterdecksleiter hinuntergeschleudert hätte. »Ruhig bleiben! Ich möchte, daß Sie für den Admiral noch ein paar Zeichnungen machen. Dies scheint zur Zeit modern zu sein.«

Als Bolitho schließlich mit dem Kurs und der Segelstellung der Sparrow zufrieden war, ging er nach hinten und hielt nach Land Ausschau. Aber es war nichts zu sehen; er nahm an, daß Regen das Festland und die Fregatte verbarg, die sie fast in einer Falle gefangen hätte.

Er streifte sein Hemd ab und rieb sich Nacken und Brust damit trocken. Majendie beobachtete ihn und äugte traurig auf seinen durchweichten Block. Dies, dachte er, wäre die beste Skizze von allen geworden.

Bolitho las nochmals sorgfältig seinen Bericht und steckte ihn dann in einen Umschlag. Stockdale stand neben dem Tisch mit Kerze und Wachs zum Siegeln, nun, da es nichts mehr hinzuzufügen gab.

Bolitho lehnte sich zurück und streckte die Arme. Zwei ganze Tage lang hatten sie sich nach Südwesten gekämpft, hatten das Land aus der Sicht verloren, nur darauf aus, den Wind auszunützen. Sie kreuzten stundenlang, um in Wirklichkeit nur ein paar Meilen vorwärtszukommen. Es war für alle harte Arbeit gewesen, aber jetzt konnte die Sparrow Kurs auf das Festland nehmen. Wenn sie Glück hatten, konnten sie morgen in Sandy Hook vor Anker gehen. Er schaute auf das offene Logbuch und lächelte. Es war ernüchternd, sich klarzumachen, daß er in der Zeit, die er gebraucht hatte, sein Schiff hätte über den Atlantik segeln können.

»Soll ich jetzt versiegeln, Sir?« Stockdale betrachtete ihn geduldig.

Er schloß die Augen und rief sich die Aussagen ins Gedächtnis zurück, die er von Graves und den Toppsgasten erhalten hatte. Sie unterschieden sich in kleinen Einzelheiten, aber eines stand fest: Es war mehr als wahrscheinlich, daß ein Angriff der Franzosen und Amerikaner auf New York zu erwarten war, und zwar bald. Die Tatsache, daß das schlechte Wetter seine rasche Rückkehr verzögert hatte, befriedigte ihn, da es den Feind ebenso behindern würde.

»Wahrschau an Deck! Segel in Luv!«

Bolitho stieß Stockdales Kerze be iseite. »Später.« Dann eilte er aus der Kajüte.

Da die Sparrow den Wind ausnützen mußte, waren sie zu weit nach Südwesten abgetrieben worden. Jetzt, da der Wind endlich günstig stand, zeigte der Kompaß Nordwest zu Nord; Sandy Hook lag ungefähr neunzig Meilen voraus. Der Nachmittag war heiß, aber klar, und sogar von Deck aus konnte man die kleine Leinwandpyramide sehen, die anzeigte, daß das andere Schiff auf konvergierendem Kurs war.

»Gehen Sie einen Strich höher. Kurs Nordwest.« Bolitho nahm ein Fernrohr von Bethune und spähte durch die Wanten.

Der Ausguck rief: »Eine Brigantine, Sir.«

Bolitho blickte Tyrell an. »Wahrscheinlich eine der unseren.«

Es war das erste Segel, das sie sichteten, seit sie mit knapper Not einem Gefecht mit der französischen Fregatte entkommen waren. Es war immer gut, ein befreundetes Schiff zu treffen; Bolitho konnte einige seiner Neuigkeiten weitergeben, für den Fall, daß das Schiff nach Norden fuhr und sonst zu nahe an die feindliche Schwadron in Newport herankäme.

Bei dem starken Wind dauerte es nicht lange, bis sich die beiden Schiffe einander genähert hatten.

»Sie haben vor, in Lee vorbeizusegeln.« Bolitho hob sein Fernglas wieder.

Brigantinen waren unordentlich aussehende Schiffe. Mit Rahsegeln am Vormast und Schonertakelung am Hauptmast, boten sie ein fehlkonstruiertes Bild, es war jedoch bekannt, daß sie unter guten Bedingungen sogar eine Fregatte ausstechen konnten.

»Signalisieren Sie, daß sie beidrehen soll. Ich möchte mit ihrem Kommandanten sprechen.«

Tyrell sagte: »Auf jeden Fall ist es ein englisches Schiff.« Flaggen wurden an den Rahen des Neuankömmlings gehißt und flatterten im Wind.

Bethune schrie: »Es ist die Five Sisters, Sir!« Er suchte in seinem Buch herum, während Fowler etwas abseits stand, den Mund geringschätzig verzogen. »Sie wird hier als dem Gouverneur von New York unterstellt geführt.«

»Dacht' ich's mir doch!« Tyrell runzelte die Stirn. »Nur ihren eigenen Gesetzen unterworfen und von einer Rotte Schurken bemannt, das kann ich euch sagen.« Er seufzte.

»Doch mit einem solchen Gönner können sie nicht gepreßt werden und riskieren nicht ihr kostbares Leben.«

Die Brigantine hatte den Weg der Sparrow gekreuzt und segelte stetig auf Steuerbord. Bolitho konnte die rotgoldene Flagge auf ihrem Vorschiff erkennen; alles hatte den Anschein der schmucken Ordnung, die man gewöhnlich auf den von der Regierung geförderten Schiffen fand. Sie kam näher heran, bald würde sie in weniger als einer Kabellänge Entfernung vorbeifahren.

Bolitho sah Majendie und Dalkeith auf den Wanten stehen. Der erstere zeichnete in großer Eile, während ihm der Arzt mit sichtlichem Interesse über die Schulter schaute.

»Sie dreht bei, Sir.«

Die Brigantine schoß in den Wind, die Segel stellten sich back, und das Großsegel, das die Seeleute einholten, wurde immer kleiner.

Bolitho nickte anerkennend. Gut gemacht.

»Anluven, Mr. Tyrell. Ich werde sie anrufen, wenn sie in Lee vorbeikommt.«

Das Knattern und Ächzen der Leinwand machte jede Unterhaltung schwierig; als die Sparrow mehr in den Wind drehte und nur noch vorwärtszukriechen schien, ging Bolithos Stimme fast im Lärm unter. Er nahm das Sprachrohr in beide Hände und brüllte: »Wohin des Weges?«

Über die kurzen Wellenkämme kam die Antwort: »Montego Bay! Jamaica!«

Tyrell bemerkte: »Da ist sie aber etwas vom Kurs abgekommen.«

Die Stimme drang erneut herüber: »Wir wurden gestern von einer spanischen Fregatte gejagt und sind ihr während der Nacht entwischt, aber Sie können für mich Meldung erstatten.«

Die Brigantine fiel etwas ab, und ihre unruhig sich bewegenden Rahen machten deutlich, daß ihr Kommandant darauf brannte, seinen Weg fortzusetzen.

Bolitho ließ das Sprachrohr sinken. Es gab keinen Grund, sie noch länger aufzuhalten. Und die Behörden in New York würden ihm eine solche Handlungsweise wahrhaftig nicht danken. Es war merkwürdig, sich klarzumachen, daß sie wahrscheinlich im Auftrag von Leuten wie Blundell fuhr, der nichts von der See verstand und sich wenig darum kümmerte. Er hörte Dalkeiths Gemurmel: »Bei Gott, das Gesicht des Kapitäns! Ich habe noch nie so, grausame Verbrennungen gesehen. Daß ein Mensch so was überhaupt überleben kann!« Bolitho sagte scharf: »Geben Sie mir das Glas!« Er nahm es dem erstaunten Schiffsarzt weg und richtete es auf das Vorschiff des anderen.

Durch die schwarze Takelage und die killenden Segel sah er ihn. Trotz der Hitze war sein Mantelkragen bis an die Ohren hochgeschlagen und sein Hut bis fast in die Augen gezogen. Es wurde Bolitho klar, daß der Kapitän der Brigantine nicht nur die eine Hälfte seines Gesichts verloren hatte, sondern auch ein Auge, und daß er den Kopf in ganz unnatürlich steifem Winkel hielt, um mit dem verbleibenden Auge die Korvette zu betrachten.

Die Brigantine hatte also wirklich mit Blundell zu tun. Bolitho konnte sich noch gut vorstellen, wie sie in der Bibliothek geflüstert hatten, das entstellte Gesicht halb im Schatten verborgen.

Buckle rief besorgt: »Erlauben Sie, daß wir das Schiff klar zur Weiterfahrt machen, Sir? Wir sind etwas zu nahe.«

»Na gut.«

Bolitho winkte den Männern an Bord der Brigantine zu und drehte sich wieder zu Majendie um. Der zeichnete und schattierte, verbesserte hier und fügte dort noch ein Detail hinzu, sogar als die Five Sisters schon wieder Segel gesetzt hatte und langsam wegzusegeln begann.

Dalkeith grinste. »Nicht schlecht, Rupert! Ich glaube sicher, daß einige unserer Männer dir gern bei Einzelheiten der Takelage helfen werden.«

Tyrell hinkte zu ihm hinüber und spähte ihm über die schmale Schulter. Er ergriff den Block und rief: »Großer Gott, wenn ich nicht ganz genau wüßte ...«

Bolitho ging hinüber. Es war das Bild des Vorschiffs der Brigantine, die Offiziere und Seeleute waren in natürlichen Haltungen dargestellt, wenn auch, wie Dalkeith angedeutet hatte, die Details der Takelage nicht ganz perfekt waren.

Es lief ihm kalt über den Rücken, als er Majendies Zeichnung vom Kapitän des Schiffes sah. Entfernung und Maßstab ließ die schrecklichen Wunden zurücktreten, so daß er jetzt wie eine Figur aus Bolithos Vergangenheit dastand. Bolitho blickte Tyrell an, der ihm immer noch ins Gesicht schaute.

Tyrell fragte ruhig: »Erinnern Sie sich, Sir? Sie waren zu beschäftigt zu kämpfen und mich vor Schaden zu bewahren.« Er drehte sich um und starrte auf das andere Schiff. »Aber nachdem ich die Kugel in den Schenkel bekam, hatte ich wirklich genug Zeit, mir diesen Dreckskerl anzusehen.«

Bolitho schluckte trocken. Klar stand ihm wieder die Wildheit und der Haß der Schlacht vor Augen, als ob es gestern gewesen wäre. Die Männer der Sparrow, die niedergestochen und von den Decks der Bonaventure vertrieben wurden. Und der Kapitän des Freibeuters, der wie ein unbeteiligter Zuschauer dabeistand und ihn aufforderte, sich zu ergeben.

Er sagte scharf: »Ruder steuerbords! Toppsgasten auf entern und Bramsegel setzen!« Zu Majendie gewandt, setzte er hinzu: »Ich glaube, daß wir dank Ihnen heute ein Geheimnis lüften werden.«

In dem Augenblick, als die Sparrow ihre Absicht zeigte, und sogar schon, als die Royalsegel sich erst füllten, setzte auch die Brigantine mehr Segel und machte sich davon.

»Klar zum Gefecht, Sir?«

»Nein.«

Bolitho beobachtete, wie sein Klüverbaum herumschwang, bis er genau auf die Back der Brigantine zeigte. Sie hatte zwei Kabellängen Vorsprung, und es sah nicht so aus, als ob sie diesen Vorsprung freiwillig aufgeben wollte.

»Es muß schnell gehen. Wir gehen längsseits und entern. Sagen Sie Mr. Graves, er soll einen Schuß aus dem Backbordbuggeschütz abgeben. Vorwärts jetzt!«

Buckle sagte grimmig: »Wir überholen sie, Sir.«

Bolitho nickte. Tyrell verstand, was vorging, aber bis jetzt hatte niemand sonst auch nur Überraschung über seine Handlungsweise gezeigt. Allem Anschein nach jagte er ein Regierungsschiff, mit dem er noch Minuten vorher geplaudert hatte.

Bang. Die schwarze Mündung des Buggeschützes zuckte in die Bordwand zurück, und Bolitho sah die Wasserfontäne eine Bootslänge neben der Brigantine aufspritzen.

»Jetzt hat sie Segel gerefft!« Buckle schien zufrieden.

»Bitten Sie Mr. Graves, daß er eine Entermannschaft zusammenstellt!« Bolitho beobachtete, wie das andere Schiff in den Wellentälern zu gieren begann. »Mr. Heyward, übernehmen Sie das Geschützdeck! Mr. Bethune, begleiten Sie den Zweiten Leutnant!«

Männer mit gezogenen Entermessern eilten zur Backbordreling, einige trugen Musketen hoch über den Köpfen, um zu vermeiden, daß sie versehentlich auf ihre Kameraden schossen.

»Langsam, Mr. Buckle.« Bolitho streckte die Hand aus und schaute in die Rahen hinauf. Die Segel verschwanden blitzschnell, und als das Focksegel knatternd belegt wurde, sah er die Brigantine an Backbord vorbeigleiten, als ob beide Schiffe an Trossen aufeinander zugezogen würden.

»Langsam!«

Entlang der Reling schwangen die ausgesuchten Männer ihre Enterhaken, während andere nach vorn eilten, um den ersten Aufprall abzufangen.

Über den geringer werdenden Abstand hinweg hörte Bolitho: »Gebt Raum! Ich befehle Ihnen, Ihre Leute zurückzuholen! Ich werde Ihnen das Gesetz auf den Hals hetzen!«

Bolitho fühlte, wie seine Spannung sich löste. Wenn er noch geheime Zweifel gehegt hatte, waren sie nun ausgeräumt. Diese Stimme war nicht zu verwechseln. Zu viele Männer der Sparrow waren an jenem Tag an Bord der Bonaventure gestorben, als daß er diese Stimme jemals hätte vergessen können.

Er hob sein Sprachrohr. »Streichen Sie die Segel, und drehen Sie in den Wind – sofort!«

Er hörte das Rumpeln und konnte sich gut vorstellen, daß auch die Mannschaft der Brigantine sah, wie der große Zweiunddreißiger wieder ausgerannt wurde.

Langsam, aber sehr gekonnt, drehten die beiden Schiffe sich umeinander, machten in dem unruhigen Wasser fast keine Fahrt; ihre Mannschaften nahmen Segel weg und trimmten die Rahen in Übereinstimmung mit dem Ruder. Alles wurde perfekt ausgeführt: mit wenig mehr als einem Zittern legte sich die Sparrow an den Rumpf der Brigantine und schob sich vor, bis ihr Bugspriet in Höhe ihres Fockmastes zur Ruhe kam. Enterhaken flogen von der Reling, und Bolitho sah, wie Graves seine Männer vorwärtsschickte, wie Bethune sich aus den Wanten schwang; sein Dolch schien für einen so schweren Fähnrich viel zu klein zu sein.

Tyrell, die Hände auf der Reling, sagte: »Sie haben auch noch eine Deckladung.« Er zeigte auf einen Leinwandhaufen unterhalb des Backlogis: »Sicher Beute für den Kapitän!«

Doch als der Erste Leutnant absprang und auf dem Schanzkleid der Brigantine aufkam, zeigte sich die Natur dieser Decksladung. Hände zerrten die Persenning weg und deckten einen stämmigen Zwölfpfünder auf, der in der Mitte des Decks geriggt war und mit Taljen und Ringbolzen bewegt werden konnte.

Das Krachen der Explosion ertönte gleichzeitig mit dem Zischen der Kartätschen, als diese mit mörderischer Gewalt entlang der Reling der Sparrow einschlugen. Menschen und Glieder flogen blutig durcheinander, und in der rollenden Wolke braunen Rauches sah Bolitho, daß einige von ihnen bis auf die gegenüberliegende Seite des Decks geschleudert wurden.

Dann folgte das Geschrei, und er sah, wie vom Vorschiff und Hauptluk der Brigantine ungefähr fünfzig Mann zum Angriff übergingen.

Er griff nach seinem Säbel, mußte aber feststellen, daß er ihn in der Kajüte vergessen hatte. Überall schrien und kreischten Männer durcheinander, und über allem ertönte das wachsende Geräusch von Stahl auf Stahl, das Krachen des Musketenfeuers.

Ein Seemann fiel tot aus den Wanten und warf Tyrell gegen die Reling. Dessen Bein knickte unter ihm ein, und sein Gesicht verzog sich vor Schmerzen.

Bolitho schrie: »Übernehmen Sie, Mr. Buckle!«

Er schnappte sich das Entermesser aus dem Gürtel des toten Seemannes und rannte zur Reling. Seine Augen tränten vor Rauch, und er fühlte einige Kugeln dicht an sich vorüberpfeifen, eine davon durchtrennte die Wanten wie ein unsichtbares Messer.

Die Brigantine hatte gegen die Kanonen der Sparrow keine Chance. Wenn sie aber so wie jetzt mit Enterhaken aneinandergekettet waren, konnte sich der Kampf leicht gegen sie wenden. Er hatte das schon selbst gemacht und kannte die Risiken.

Entschlossen sprang er in die Hauptwanten und sah dann mit Erstaunen, daß Graves noch immer unter ihm auf dem Geschützdeck stand. Er schrie seine Männer an, schien aber außerstande, ihnen zu folgen. Von Bethune war nichts zu sehen, und Bolitho stellte fest, daß Heyward nach vorne gerannt war, um eine Rotte Enterer abzufangen, die versuchten, über den Bugspriet an Bord zu klettern.

Er rutschte aus, fiel fast zwischen die Schiffsrümpfe, dann war er mit einem Sprung auf dem Deck der Brigantine. Eine Pistole explodierte neben seinem Gesicht, blendete ihn fast, aber er holte mit dem schweren Entermesser aus, fühlte einen kurzen Aufprall und hörte jemanden schreien.

»Zum Achterdeck!« Er bahnte sich seinen Weg durch einige seiner Männer und sah Bethune, der eine Muskete wie eine Keule schwang, sein Haar wehte im Wind, als er versuchte, seine Entermannschaft zu sammeln. »Nehmt das Achterdeck, Leute!«

Jemand brach in einen heiseren Hochruf aus, und mit frischem Mut stürzten die Seeleute nach achtern.

Durch die kämpfenden, ineinander verstrickten Figuren sah Bolitho am Ruder einen Steuermannsmaat ganz alleine stehen, während andere in verschiedenen Stellungen tot um ihn herumlagen, ein Zeichen, daß jemand an Bord der Sparrow einige Scharfschützen in die Rahen gesandt hatte.

Dann, ganz plötzlich, standen sie sich Angesicht zu Angesicht gegenüber. Bolitho, dessen Hemd fast bis zur Taille zerrissen war, dessen Haare ihm über der Stirne festklebten, mit ausgestrecktem Entermesser.

Der andere Kapitän stand fast bewegungslos, hielt seinen Degen schräg vor sich. Aus der Nähe wirkte sein Gesicht fast noch schrecklicher, aber es bestand kein Zweifel an seiner Beweglichkeit, als er plötzlich einen Ausfall nach vorn machte.

Die Klingen trafen mit scharfem Klang aufeinander. Funken flogen, als sie sich ineinandergruben, bis die beiden Griffe sich verkeilten und jeder der beiden Kämpfer das Gewicht des gegnerischen Armes prüfte.

Bolitho sah in das starre Auge, fühlte den heißen Atem, die zitternde Spannung in seiner Schulter, als er Bolitho mit einem Fluch gegen das Ruder zurückwarf, mit zwei scheinbar leichten Bewegungen seinen Degen zurückzog und wieder zuschlug. Schlag, Parade, Deckung. Das Entermesser kam ihm wie ein Bleigewicht vor, und jede Bewegung wurde zur Qual. Bolitho sah, wie sich der Mund des anderen Mannes zu einem grimmigen Grinsen verzog. Er wußte, daß er gewinnen würde.

Jenseits der Reling ging der Kampf wie vorher weiter, aber über den Lärm hörte er Tyrell vo m Achterdeck schreien: »Helft dem Kapitän! Um Gottes willen, helft ihm!«

Als sie sich wie Katzen im Urwald umkreisten, sah Bolitho Stockdale, der versuchte, sich zu ihm durchzuschlagen. Aber er mußte mit mindestens drei Männern kämpfen, und sein Brüllen war das eines in die Enge getriebenen Stieres.

Bolitho hob sein Entermesser bis in Taillenhöhe des anderen. Er konnte es nicht höher heben, seine Muskeln schienen zu reißen. Wenn er nur die Hand wechseln könnte! Aber er würde sterben, wenn er es versuchte.

Der Degen zuckte vor, die Spitze drang durch seinen Ärmel und ritzte seine Haut wie rotglühendes Eisen. Er fühlte das Blut seinen Arm herunterrinnen, sah das einzige Auge des Mannes durch einen Nebel von Schmerzen.

Der Kapitän der Brigantine schrie: »Jetzt, Kapitän! Ihre Stunde hat geschlagen! Da!«

Er bewegte sich so schnell, daß Bolitho die Klinge kaum kommen sah. Sie traf das Entermesser nur wenige Zentimeter vor dem Griff, riß es ihm aus der Hand wie ein Spielzeug, das man einem Kind wegnimmt, und warf es in hohem Bogen über die Reling.

Es gab einen lauten Knall, Bolitho fühlte, wie eine Kugel über seine Schulter flog, die Hitze war so groß, daß sie sicherlich nur eine Daumenbreite entfernt gewesen war. Sie traf den anderen Mann in den Hals, wirbelte ihn herum, gerade als er seinen Degen zum letzten Stoß zückte. Einige Augenblicke lang zuckte er noch, dann krümmte er sich zusammen und lag still in seinem Blut.

Bolitho sah, wie Dalkeith ein Bein über das Schanzkleid schwang und zu ihm heraufkletterte, eine r auchende Pistole in der Hand.

Auf beiden Schiffen herrschte völlige Stille, und die Mannschaft der Brigantine stand oder lag, der Gnade ihrer Angreifer ausgeliefert.

Bolitho sagte: »Danke. Das war knapp.«

Dalkeith schien nicht zu hören. Er sagte gebrochen: »Sie haben Majendie getötet. Wie einen Hund erschossen, als er versuchte, einen Verwundeten zu retten.«

Bolitho spürte die Finger des Arztes auf seinem Arm, als er das Hemd zu einer groben Bandage zerriß.

Er wandte sich um, die beiden Schiffe zu betrachten.

Einige seiner Männer riefen heiser hurra, als er zum Schanzkleid hinüberging, aber die meisten waren zu ausgepumpt, um sich überhaupt zu bewegen.

Ärger, Ekel, sowie ein Gefühl des Verlustes überfluteten ihn, als er durch seine keuchenden Leute ging. Wenn man daran dachte, daß Männer gestorben waren, nur weil jemand Reichtümer für andere erlangen wollte, die für jeden Vorwurf unerreichbar waren.

»Aber diesmal nicht!« Er sprach laut, ohne es zu merken.

»Für den heutigen Tag wird jemand bitter bezahlen müssen!«

Eines Mannes Schaden ...

Konteradmiral Sir Evelyn Christie erhob sich hinter seinem Tisch, der mit Dokumenten beladen war, und beugte sich vor, um ihm die Hand zu reichen.

»Willkommen.« Er wies auf einen Stuhl. »Freut mich, Sie wiederzusehen.«

Bolitho setzte sich und beobachtete den Admiral, als dieser zur Heckgalerie hinüberging. Es war drückend heiß, und obwohl eine stete Brise über Sandy Hook strich, war die Luft in der Prunkkajüte des Flaggschiffs stickig.

Christie setzte abrupt hinzu: »Es tut mir leid, daß Sie so lange warten mußten. Aber die hohe Politik ist nichts für einen jungen Kapitän.« Er lächelte. »Ihr Mut ist über jeden Zweifel erhaben, doch hier in New York würde man Sie am liebsten lebendig fressen!«

Bolitho versuchte, sich zu entspannen. Drei Tage, nachdem er Anker geworfen hatte, war er praktisch auf seinem Schiff arretiert worden. Nachdem er seinen Bericht an das Flaggschiff gegeben und seine Verwundeten zur weiteren Pflege an Land hatte bringen lassen, ließ man kaum Zweifel an seiner eigenen Lage. Es war kein eigentlicher Befehl ausgegeben worden, aber der Wachoffizier hatte ihm mitgeteilt, daß seine Anwesenheit an Bord im Interesse aller wünschenswert sei, bis der Admiral sich geäußert hätte.

Er begann: »Wenn ich unrecht getan habe, dann . . .«

Christie blickte ihn erstaunt an. »Unrecht? Genau das Gegenteil. Aber Sie haben diesmal den Fuchs unter die Gänse gelassen.« Er zuckte die Schultern. »Doch Sie sind nicht an Bord gekommen, um zu hören, was Sie schon wissen. Ihre Aktion gegen die Five Sisters, die Tatsache, daß Sie gewisse Dokumente an sich bringen konnten, ehe ihr Besitzer sie vernichten konnte, überwiegen bei weitem das Unbehagen anderswo.«

»Danke, Sir.« Er war immer noch nicht sicher, worauf Christies Ausführungen abzielten.

»Es scheint jetzt festzustehen, daß der Kommandant der Brigantine, ein gewisser Matthew Crozier, die Absicht hatte, entweder einem feindlichen Schiff oder einem Spion entlang der Küste Informationen weiterzugeben. Das würde erklären, warum er sich so weit ab vom Kurs befand, eher als seine Entschuldigung, einer spanischen Fregatte aus dem Wege gegangen zu sein. Es kann aber über seine hauptsächliche Mission keinen Zweifel geben. Bei seiner Fahrt nach Jamaika sollte er dem Compte de Grasse in Martinique eine Botschaft bringen. Meine Leute haben die Depesche sehr sorgfältig untersucht.« Er blickte Bolitho voll an. »Sie fanden darin alle Details unserer Abwehr und alle verfügbaren Kriegsschiffe. Truppenaufmärsche, sowohl zur See als auch an Land, bis zur Angabe unserer Truppenstärke unter Cornwallis«. Er nahm ein Dokument auf und las einige Sekunden darin. »So oder so, an dieses Jahr werden wir uns erinnern!«

Bolitho bewegte sich unruhig in seinem Stuhl. »Wie konnte ein Freibeuter wie Crozier für die Engländer arbeiten?«

Christie lächelte schief. »Ihm gehörte die Brigantine. Sie wurde zweifelsohne von seiner Partei gekauft. Die Mannschaft war zusammengesucht, der Abschaum von einem Dutzend Häfen und fast genauso vielen Ländern. Da kleine Schiffe so gefragt sind, war die Täuschung nicht so schwierig. Selbst auf seinen offiziellen Fahrten schmuggelte er ganz offensichtlich.« Er drehte sich um, seine Schultern wurden plötzlich steif. »Meist für die, die in New York an der Macht sind!«

»Darf ich fragen, ob sie bestraft werden?«

Christie drehte sich um und zuckte die Schultern. »Wenn Sie General Blundell meinen, so können Sie versichert sein, daß er Amerika sehr bald verlassen wird. Ich bin ebenso sicher, daß er durch Einfluß und mächtige Freunde daheim gerettet werden wird. Entfernung und Zeit sind wichtige Hilfskräfte, was die Schuldigen betrifft. Andere aber werden sicherlich an die Wand gestellt werden, und es ist mir gesagt worden, daß die Militärregierung Ihre Entdeckung dazu benutzen will, um sich zumindest teilweise von den Parasiten zu befreien, die schon zu lange von ihr gelebt haben.«

Er lächelte über Bolithos ernstes Gesicht. »Schenken Sie Madeira nach. Er wird uns beiden guttun.« Er fuhr im selben ruhigen Ton fort: »Admiral Graves ist mit Ihnen sehr zufrieden. Er hat den Schoner Lucifer nach Antigua gesandt, um Admiral Rodney über die Situation hier zu informieren. Es wurden Patrouillen nach Newport beordert, die die Schwadron von de Barras beobachten sollen, obwohl es, wie Sie sehr gut wissen, schwierig ist zu beurteilen, was dort geschieht. In der Tat wird mit den zur Verfügung stehenden Kräften alles getan, um die lokalen Gewässer zu bewachen, damit man weiß, woher der Tiger angreifen wird.«

Er nahm ein Glas aus Bolithos Hand und frage: »Ist die Sparrow in gutem Zustand?«

Bolitho nickte. Es fiel ihm immer noch schwer, mit dem kleinen Admiral Schritt zu halten. »Mein Zimmermann hat die Reparaturen an der Reling fast fertiggestellt und ...«

Christie nickte kurz. »Das kann auch auf See erledigt werden. Ich möchte, daß Sie für mindestens drei Monate Vorräte aufnehmen. Mein Flaggkapitän hat das in der Hand.

Es könnte sogar sein, daß er für Sie einige Seeleute findet, um die in der Schlacht gefallenen zu ersetzen. Ich habe die Heran wieder nach Süden gesandt, aber meine anderen Küstenpatrouillen sind zu sehr auseinandergezogen, um unsere Sicherheit zu gewährleisten. Ich benötige jedes verfügbare Schiff, besonders Ihres.« Er lächelte. »Und Sie.«

»Danke, Sir.« Er setzte sein Glas ab. »Wieder nach Newport?«

Der Admiral schüttelte den Kopf. »Sie werden zu Farr und seiner Heran stoßen.«

Bolitho starrte ihn an. »Aber, Sir, ich dachte, Sie benötigen Schiffe, um de Barras zu bewachen?«

Christie nahm die Karaffe auf und betrachtete sie gedankenverloren. »Vielleicht später. Aber im Augenblick möchte ich Sie aus Sandy Hook heraus haben. Weg von denen, die versuchen werden, Sie unterzukriegen. Sie haben sich durch Ihre Handlungsweise Feinde gemacht. Wie ich eben schon sagte, Sie sind den gewundenen Pfaden der Politik nicht gewachsen.«

»Ich bin bereit, das Risiko auf mich zu nehmen, Sir.«

»Aber ich nicht!« Christies Stimme war hart, wie damals beim Kriegsgericht hier in derselben Kajüte. »Für Sie sind Ihr Schiff und dessen Angelegenheiten das Wichtigste. Ich muß in größeren Dimensionen denken, und meine Vorgesetzten in noch größeren. Wenn es ratsam ist, daß Sie meine ganze Schwadron gegen de Barras führen, dann wird es so geschehen. Und wenn Ihr Schiff geopfert werden muß wie ein Tier in der Falle, dann wird auch das befohlen werden.« Er hielt inne. »Vergeben Sie mir. Das war unverzeihlich.« Er zeigte auf seine Seekarten. »Der Feind ist mächtig, aber doch nicht so, daß er überall zugleich angreifen könnte. Er kann gegen New York ziehen, denn ohne die Stadt haben wir keine Regierung in Amerika. Oder er kann sich gegen die Armee von General Cornwallis wenden, denn ohne die Landstreitkräfte sind wir genauso verloren. Auf jeden Fall wird es zum Kampf kommen, und meiner Meinung nach wird eine Seeschlacht unser Schicksal entscheiden – und die Geschichte der nächsten Jahre.«

Füße hasteten über Deck, und Bolitho hörte Kommandogeschrei, das Scheuern der Taljen und Blöcke. Sogar die alte Parthian wurde zum Auslaufen fertiggemacht, um zu zeigen, daß sie zu allem bereit war.

Bolitho erhob sich. »Wann kann ich meine Befehle erwarten, Sir?«

»Vor Sonnenuntergang. Ich würde Ihnen empfehlen, Ihre – äh anderweitigen Interessen bis zu einem späteren Zeitpunkt zurückzustellen.« Er drückte seine Hand. »Das Herz ist eine feine Sache, aber ich würde es vorziehen, wenn Ihre Entscheidungen vom Verstand gefällt würden.«

Bolitho trat ins Sonnenlicht hinaus, sein Kopf brummte von allem, was Christie gesagt hatte, und dem größeren Teil, den er nicht ausgesprochen hatte. Es war alles so unfair. Ein Seemann stand in der Schlacht bei seinem Geschütz, bis ihm etwas anderes befohlen wurde. Oder er kämpfte sich durch einen pfeifenden Sturm, zitterte vor eisiger Gischt und fürchtete sich halb zu Tode. Aber er gehorchte. So lagen die Dinge, oder waren es wenigstens Bolithos Erfahrung nach gewesen. Bis jetzt.

Denn die Leute von Blundells Art ignorierten derartige Maximen, konnten und wollten ihre Autorität zu eigenem Vorteil ausnützen, selbst wenn das Land um sein Leben kämpfte. Es war kein Wunder, daß solche Typen wie Crozier gediehen und bessere Resultate erzielten als eine ganze Armee von bezahlten Spionen. Crozier hatte seine Pflicht auf die einzige Art getan, die er kannte. Da er die Gefahren ignorierte, hatte Blundell praktisch Verrat begangen.

Bolitho hielt an der Schanzkleidpforte inne und starrte mit plötzlicher Besorgnis auf die wartende Gig. Warum hatte er Christie nichts von der Gegenwart Croziers in Blundells Haus erzählt? Dieser hätte dem Vorwurf der Verschwörung nicht mehr entgehen können, wäre diese Neuigkeit bekannt geworden. Er fluchte zwischen den Zähnen und gab Stockdale ein Zeichen.

Narr! Vielleicht hätte er es ihr zuerst sagen sollen, damit sie Zeit bekam, sich von den Angelegenheiten ihres Onkels zurückzuziehen.

Der Flaggkapitän kam zu ihm an die Pforte. »Ich habe die Leichter mit Süßwasser zur Sparrow hinübergeschickt. Ein weiterer wird innerhalb einer Stunde längsseits gehen. Wenn Ihre Leute mit anpacken, können Sie alle Vorräte vor Anbruch der Dämmerung an Bord haben.«

Bolitho betrachtete ihn neugierig. Eine so ruhige Sicherheit, und doch hatte dieser Kapitän nicht nur sein eigenes Schiff und die verschiedenen Wünsche des Admirals zu berücksichtigen, er mußte sich auch mit den Bedürfnissen jedes Offiziers und Seemannes im Geschwader befassen. Diese Entdeckung erschütterte ihn. Es war, als ob er Christies Karten auf dem Kajüttisch liegen sähe. Für alle anderen außer ihm selbst waren die Sparrow und ihre Mannschaft nur ein winziger Teil des Ganzen.

Er lüftete seinen Hut zum Schrillen der Pfeifen und Blitzen der Bajonette und kletterte in die Gig hinunter. Er sagte nichts, als das Boot zum Ankerplatz pullte, und diesmal schien Stockdale es zufrieden, ihn in Ruhe zu lassen.

Er war in seiner Kajüte und sprach mit Lock die letzten Ergänzungen der Vorräte durch, als Graves eintrat und meldete, daß ein weiterer Leichter mit Frischwasser angekommen sei.

Als der Zahlmeister davonschlurfte, um die Fässer zu begutachten, bevor sie in die Laderäume hinabgesenkt wurden, sagte Bolitho: »Ich wollte mit Ihnen sprechen, Mr. Graves.« Er sah, wie der Leutnant sich versteifte, wie seine Finger sich in seinen Mantel krallten. Armer Graves. Er sah aus wie ein alter Mann, und selbst seine Bräune konnte nicht die Schatten unter seinen Augen verbergen, die scharf eingegrabenen Linien zu beiden Seiten des Mundes. Wie stellte man es an, einen Offizier zu fragen, ob er ein Feigling sei? Bolitho fügte hinzu: »Haben Sie irgendwelchen Kummer?«

Graves schluckte. »Mein Vater ist tot. Er starb vor einigen Wochen – ich habe soeben einen Brief erhalten.«

»Das tut mir leid, Mr. Graves.« Bolitho sah ihm mit plötzlichem Mitleid ins Gesicht. »Es ist schwerer zu ertragen, wenn man so weit weg ist.«

»Ja.« Graves blinzelte nicht einmal. »Er war seit einiger Zeit krank.«

Die Tür wurde aufgerissen, und Tyrell hinkte geräuschvoll in die Kajüte. Er schien Graves nicht zu sehen, als er ausrief: »Bei Gott, Kapitän! Ich habe Neuigkeiten!« Er lehnte sich über den Tisch, seine ganze Aufregung und Freude strömten aus ihm heraus. »Meine Schwester... Es geht ihr gut, sie ist in Sicherheit! Ich habe einen Mann getroffen, der Jäger in der Grafschaft war. Er sagte, sie lebt bei unserem Onkel. Das ist ungefähr zwanzig Meilen nördlich unserer alten Farm.« Er grinste breit. »In Sicherheit! Ich kann kaum glauben, daß ich nicht träume!« Er drehte sich um und sah Graves erst jetzt.

»Oh, zum Teufel! Tut mir leid. Ich habe mich vor lauter Aufregung vergessen.«

Graves starrte ihn blicklos an, seine Finger hatten die Mantelschöße in zwei feste Bälle gedreht.

Tyrell fragte: »Was ist los? Sind Sie krank oder so?«

Graves murmelte: »Ich muß gehen. Bitte entschuldigen Sie mich, Sir.« Er rannte fast aus der Kajüte.

Bolitho stand auf. »Das waren gute Neuigkeiten, Jethro.« Er blickte zur Tür. »Leider hat Graves gerade traurige gebracht. Sein Vater ist tot.«

Tyrell seufzte. »Tut mir leid. Ich dachte, es sei vielleicht etwas von dem gewesen, was ich sagte.«

»Wieso?«

Tyrell zuckte die Schultern. »Nicht wichtig. Er hat sich einmal Hoffnungen auf meine Schwester gemacht.« Er lächelte über eine geheime Erinnerung. »Dies scheint nun alles sehr lange her zu sein.«

Bolitho versuchte, nicht über Graves' versteinerten Gesichtsausdruck nachzudenken.

»Eines Tages werden Sie wieder zu Ihrer Schwester zurückkehren können. Das freut mich sehr für Sie.«

Tyrell nickte mit verträumten Augen. »Aye. Eines Tages.«

Er nickte entschiedener. »Jetzt fühle ich mich nicht mehr ganz so verloren.«

Fähnrich Fowler stieg vorsichtig über die hohe Schwelle und zog seinen Hut. »Der Leichtermann brachte Ihnen diesen Brief, Sir.« Er lispelte auffallend. »Er bestand darauf, daß ich Ihnen das Schriftstück persönlich übergebe.«

»Danke.«

Bolitho hielt ihn in der Hand. Wie der andere, den er in seinem Safe verschlossen hatte, trug er ihre Handschrift. Er öffnete ihn rasch und sagte dabei: »Ich werde ungefähr eine Stunde an Land gehen. Lassen Sie meine Gig rufen.«

Fowler rannte aus der Kajüte, seine scharfe Stimme rief nach der Bootsmannschaft.

Tyrell fragte ruhig: »Ist das denn klug, Sir?«

»Was, zum Teufel, meinen Sie damit?« Bolitho drehte sich nach ihm um, die Frage hatte ihn unvorbereitet getroffen.

Tyrell runzelte die Stirn. »Ich habe verschiedene Leute getroffen, als ich neues Tauwerk bestellte, Sir. Es ist in ganz New York bekannt, was Sie getan haben. Die meisten lachen sich halb krank, daß Ihre Tat diese verdammten Schufte und Verräter entlarvt hat. Aber einige glauben, daß Sie hier in wirklicher Gefahr sind. Es werden noch viele in ihren Betten zittern. Und sich fragen, was Sie noch entdeckt haben, und wann die Soldaten kommen werden, um an ihre Türe zu klopfen.«

Bolitho senkte die Augen. »Tut mir leid, daß ich so ärgerlich war. Aber fürchten Sie nichts. Ich habe nicht vor, meine Haut spazierenzutragen.«

Tyrell beobachtete ihn, als er seinen Hut ergriff und Fitch ungeduldig bedeutete, sein Degengehenk zu befestigen. Dann sagte er: »Mir wird wohler sein, wenn wir wieder auf See sind.«

Bolitho eilte an ihm vorbei. »Und das wird heute abend sein, mein vorsichtiger Freund. Also rühren Sie sich und achten Sie auf die Vorräte!« Er lächelte über Tyrells Besorgnis. »Aber passen Sie auf, es könnte sich ein Attentäter im Pökelfleisch versteckt haben!«

Tyrell brachte ihn an die Schanzkleidpforte, blieb aber noch eine ganze Weile an der Reling stehen, trotz der Sonne und der Schmerzen in seinem Bein.

Eine leichte Kutsche erwartete Bolitho am Ende des Piers.

Sie war schäbig und nicht mit der zu vergleichen, die ihn zum Wohnsitz des Generals gebracht hatte. Aber der Kutscher war derselbe Neger, und sobald Bolitho eingestiegen war, schnalzte er mit der Peitsche und trieb die Pferde zu flottem Trab an.

Sie ratterten durch enge Gassen und dann in eine ruhige Straße, die von gedrungenen Häusern gesäumt war; die meisten schienen von Flüchtlingen bewohnt zu sein. Die Gebäude hatten den Hauch der Wohlhabenheit verloren, und wo einst Gärten gewesen waren, lagen jetzt Berge von leeren Kisten und standen traurig aussehende Fahrzeuge herum. Aus vielen Fenstern sah Bolitho Frauen und Kinder auf die Straße herunterstarren. Sie hatten den Blick entwurzelter Menschen, die nicht viel zu tun hatten, außer zu warten und zu hoffen.

Die Kutsche rollte durch zwei schiefhängende Torflügel auf ein weiteres dieser Häuser zu. Der einzige Unterschied war, daß dieses leerstand, die kahlen Fenster sahen in der Sonne aus wie tote Augen.

Einen Moment lang kam ihm Tyrells Warnung in den Sinn, aber als die Kutsche anhielt, sah er Susannah neben dem Haus stehen, ihr Kleid spiegelte sich in dem teilweise zugewachsenen Teich. Er eilte auf sie zu, das Herz schlug ihm bis zum Halse. »Ich bin so schnell ich konnte gekommen!« Er nahm ihre Hände in seine und betrachtete sie herzlich. »Aber warum müssen wir uns hier treffen?«

Sie warf den Kopf zurück, ihr Haar flog nach hinten, genauso wie er es in den Wochen ihrer Trennung in Erinnerung behalten hatte.

»Es ist besser so. Ich kann keine Zuschauer ertragen, diese Spötter hinter meinem Rücken.« Ihre Stimme ließ kaum eine Bewegung erkennen. »Wir wollen jetzt hineingehen. Ich muß mit Ihnen reden.«

Ihre Schritte klangen hohl auf den bloßen Böden. Es war ein schönes Haus gewesen, aber jetzt blätterte der Gips ab, und die Wände waren mit Spinnenweben bedeckt.

Susannah ging zu einem Fenster und sagte: »Mein Onkel ist in ernsthaften Schwierigkeiten, aber ich nehme an, daß Sie das wissen. Er war vielleicht dumm, aber nicht schlechter als viele hier.«

Bolitho schob die Hand unter ihren Arm. »Ich möchte nicht, daß Sie mit hineinverwickelt werden, Susannah.«

Sein Drängen oder die Verwendung ihres Namens veranlaßte sie, sich umzudrehen und ihn abzublicken.

»Aber ich bin hineinverwickelt, wie Sie es nennen.« »Nein. Das Schmuggeln und die anderen Vorwürfe können nichts mit Ihnen zu tun gehabt haben. Niemand würde es je glauben.«

Sie blickte ihn ruhig an. »Sie spielen auch keine Rolle. Aber ein Hinweis auf Ve rrat würde meinen Onkel ruinieren und alle, die mit ihm zu tun haben.« Sie grub die Finger in seinen Arm. »Dieser Crozier – haben Sie seine Anwesenheit in unserem Hause erwähnt? Bitte, ich muß es wissen. Denn wenn Sie weiterhin schweigen, kann noch alles gut werden.«

Bolitho wandte sich ab. »Glauben Sie mir, davor kann ich Sie retten. Ihr Onkel wird nach England geschickt werden, aber es gibt keinen Grund, warum Sie nicht hierbleiben könnten.«

»Hier?« Sie trat einen Schritt zurück. »Was sollte das für einen Zweck haben?«

»Ich – ich dachte, wenn Sie Zeit zu überlegen hätten, könnten Sie sich entscheiden, meine Frau zu werden.« In dem leeren Raum hallten seine Worte nach, als ob sie sich über ihn lustig machen wollten.

»Sie heiraten?« Sie strich sich das Haar aus der Stirn.

»Meinen Sie das?«

»Ja. Ich hatte Grund zur Hoffnung.« Er betrachtete sie verzweifelt. »Sie deuteten an, daß ...«

Sie antwortete scharf: »Ich habe niemals so etwas angedeutet, Kapitän! Wenn die Dinge sich so entwickelt hätten, wie ich es geplant hatte, dann vielleicht ...«

Er versuchte es noch einmal. »Aber für uns muß sich doch nichts ändern.«

Sie fuhr fort, als ob er gar nicht gesprochen hätte: »Ich glaubte, daß Sie es mit Hilfe einiger meiner Freunde eines Tages zu etwas bringen könnten. Eine Stellung in London, vielleicht sogar ein Sitz im Parlament. Alles ist möglich, wenn man es wirklich will.« Sie hob die Augen wieder zu seinem Gesicht. »Haben Sie wirklich geglaubt, ich würde einen Seeoffizier heiraten? Jeden Tag darauf zu warten, daß sein Schiff Anker wirft? Es gibt andere Lebensarten außer Ihrem miserablen Dienst, Kapitän!«

»Er ist mein Leben.« Er fühlte, wie die Wände ihn einengten. Die Luft wurde aus seinen Lungen gepreßt, als müsse er ertrinken.

»Der Ruf der Pflicht.« Sie ging zum Fenster und blickte auf die Kutsche hinab. »Sie waren ein Narr, wenn Sie dachten, ich würde ein solches Leben mit Ihnen teilen. Und ein noch größerer, wenn Sie das weiterhin denken!« Sie drehte sich um, ihre Augen blitzten. »Das Leben besteht aus mehr, als e in paar arme Schmuggler in des Königs Namen zu fangen!«

Bolitho sagte: »Ich werde nichts davon erwähnen, daß Crozier bei Ihrem Onkel war. Aber es wird sicherlich herauskommen, ehe die Behörden ihre Untersuchungen beenden.« Er fügte bitter hinzu: »Die Ratten beißen einander, wenn das Futter knapp wird.«

Sie atmete langsam aus, eine Hand leicht auf ihr Herz gelegt. »Bleiben Sie noch einige Minuten, während ich zu meiner Kutsche gehe. Ich wünsche nicht, hier gesehen zu werden.«

Bolitho streckte die Arme aus und ließ sie dann wieder sinken. Er war besiegt. Er war es schon länger gewesen, als er gewußt hatte.

Doch als sie im dunstigen Sonnenlicht vor ihm stand und ihn mit ihren violetten Augen auf Distanz hielt, wußte er, daß er alles tun oder sagen könnte, um sie zu halten.

Sie ging auf die Tür zu. »Sie sind ein sonderbarer Mann. Aber ich sehe keine Zukunft für Sie.« Und dann war sie gegangen, ihre Schritte verhallten im Treppenhaus, und er war allein.

Er konnte sich nicht erinnern, wie lange er in dem leeren Raum gestanden hatte. Minuten? Eine Stunde? Als er schließlich die Treppe in den verwilderten Garten hinunterging, bemerkte er, daß die schäbige Kutsche verschwunden war. Er ging hinüber zum Teich und blickte auf sein eigenes Spiegelbild.

Wenn sie ärgerlich gewesen wäre oder ängstlich, dann hätte er vielleicht noch gewußt, was tun. Aber sie hatte nicht einmal Verachtung gezeigt. Sie hatte ihn einfach entlassen, genauso gedankenlos, wie sie einen nutzlosen Diener zurückgewiesen hätte.

Ein Fuß stieß an einen Stein, er fuhr herum und sah in dieser Sekunde vier dunkle Figuren aus den verwilderten Büschen springen.

»Langsam, Käpt'n!« Einer von ihnen hatte einen Degen gezogen, und er sah, daß auch die anderen gut bewaffnet waren. »Es ist sinnlos zu kämpfen!«

Bolitho wich an den Teich zurück, die Hand am Säbel.

Ein anderer Mann kicherte. »Aye, so ist's recht, Käpt'n. Wir wissen dann schon, wo wir Ihre Leiche verstecken, wenn wir mit Ihnen fertig sind. Praktisch – was, Kameraden?«

Bolitho blieb ganz ruhig. Er wußte, daß es sinnlos war, mit einem von ihnen reden zu wollen. Sie sahen aus wie berufsmäßige Kriminelle, Männer, die für Geld töteten, unabhängig davon, was es sie letztlich kosten würde. Er war plötzlich so gelassen, als ob ihre Ankunft seine Verzweiflung vertrieben hätte wie ein kalter Wind.

»Dann will ich wenigstens noch ein paar mitnehmen!«

Er zog seinen Säbel aus der Scheide und wartete auf ihren Angriff. Zwei hatten Pistolen, aber es waren wahrscheinlich Militärpatrouillen in der Nähe, und ein Schuß hätte sie aufmerksam gemacht.

Stahl stieß auf Stahl, und Bolitho sah, wie das Grinsen des Anführers zu einem angestrengten Stirnrunzeln wurde, als sich ihre Klingen kreuzten. Er duckte sich, als ein Mann nach seinem Nacken schlug, drehte seinen Säbel und fuhr ihm über das Gesicht, hörte ihn schreien, als er in die Büsche zurücktaumelte.

»Verdammt sollst du sein, elender Bastard!« Ein anderer warf sich nach vorne, sein Degen durchstieß Bolithos Deckung. Aber er sprang von seiner Gürtelschnalle ab, und er konnte ihn mit dem Griff wegschleudern; dann traf er den Gegner mit solcher Gewalt am Kiefer, daß es ihm fast den Säbel aus der Hand riß.

Der Garten schwamm in einem Nebel von Schmerzen, als ihn etwas heftig an der Stirn traf; er begriff, daß einer von ihnen einen Stein geworfen hatte. Er holte mit dem Säbel aus, fühlte aber, daß er nur in die Luft schlug. Jemand lachte, und ein anderer rief heiser: »Jetzt, Harry! Mach ihn fertig!« Doch da – Füße polterten durch die Büsche, Bolitho wurde von jemandem in blauem Rock beiseite geschoben, der schrie: »Auf sie, Kameraden! Haut sie nieder!«

Degen blitzten und klangen aufeinander, und ein Körper rollte um sich schlagend in den Teich, das Blut färbte die Oberfläche rot.

Bolitho kam unsicher auf die Beine; er sah, daß Heyward und Tyrell die beiden Angreifer zum Haus zurücktrieben, während Dalkeith wachsam danebenstand, seine beiden wundervollen Pistolen glänzten im Sonnenlicht.

Heyward zwang seinen Mann in die Knie und sprang zurück, um ihn auf sein Gesicht rollen zu lassen. So blieb er liegen.

Der einzige Überlebende warf seinen schweren Degen weg und schrie: »Gnade! Gnade!«

Tyrell trat ungeschickt auf seinem verkrüppelten Bein vor und sagte hart: »Keine verdammte Gnade!« Sein Degen traf den anderen in die Brust, einen endlosen Augenblick lang hielt er ihn an der Wand aufrecht, ehe er neben seinem Begleiter zusammensank.

Tyrell wischte seine Klinge ab und hinkte zu Bolitho hinüber. »Alles in Ordnung, Kapitän?« Er streckte die Hand aus, um ihm aufzuhelfen. »Gerade zur rechten Zeit, wie es scheint.«

Heyward stieg über eine der Leichen. »Jemand wollte Sie tot sehen, Sir.«

Bolitho blickte von einem zum anderen, die aufsteigende Rührung mischte sich mit Verstehen.

Tyrell grinste. »Sehen Sie, ich hatte recht.«

Bolitho nickte schwerfällig. Jemand wollte Sie tot sehen.

Aber das Schlimmste war, daß Susannah die Gefahr, in der er schwebte, gekannt und nichts dagegen unternommen hatte. Er blickte auf die im Teich treibende Leiche.

»Was kann ich sagen? Wie soll ich Worte finden?« Dalkeith murmelte: »Sagen wir einfach, es war auch für Rupert Majendie.«

Tyrell legte haltsuchend den Arm um Heywards schmale Schultern.

»Aye, das trifft's.« Er schaute Bolitho an. »Sie haben viel für uns getan. Und auf der Sparrow kümmern wir uns selber um unsere Leute!«

Zusammen gingen sie auf die Straße und die See zu.

Ein Mißverständnis

Bolitho lehnte sich in seinem Stuhl zurück und blickte lustlos auf das offene Logbuch. Er war nackt bis zur Taille, fand aber in der überhitzten Kajüte keine Abkühlung. Er berührte seinen Mund mit der Feder und überlegte, was er schreiben sollte, wenn es nichts zu berichten gab. Über ihm dümpelte das Schiff in einer leichten südöstlichen Brise, und er bedauerte die Wache an Deck, die einen weiteren Tag im unerbittlichen, grellen Sonnenlicht schwitzen mußte. Sogar die Sparrow selbst schien Protest zu äußern. Die Hölzer ächzten und zitterten in der Bewegung, von Salz und Hitze ausgedörrt, und durch die offenen Fenster sah er, daß die geschnitzten Verzierungen am Süll aufbrachen, die Farbe blätterte ab und enthüllte das bloße Holz.

Seit er nördlich der Little Bahama Bank Stellung bezogen hatte, wartete er ungeduldig darauf, wieder zu einem aktiveren Dienst gerufen zu werden. Aber wie die meisten seiner Männer hatte er längst die Hoffnung aufgegeben. Woche auf Woche verging, und die Sparrow und ihr Schwesterschiff Heran fuhren ihre ermüdenden Patrouillen während des ganzen Juli, jede Dämmerung brachte einen leeren Horizont, und mit jeder Stunde wurde die Spannung in ihrer kleinen, isolierten Existenz größer.

Und jetzt war es August. Vielleicht hatte Christie auf Vorräten für drei Monate bestanden, weil er gar nicht die Absicht gehabt hatte, die Sparrow vor Ablauf dieser Zeit zurückzurufen. Vielleicht waren sie alle vergessen worden, oder der Krieg war vorbei. Es war, als ob sich im Gesamtgebiet der Patrouille gar nichts bewege. Im Gegensatz zu ihrer letzten Fahrt zu den Bahama Banks, als sie Prisen genommen und legalen Handelsfahrern begegnet waren, ließ sich jetzt absolut nichts sehen. Ihre Routine änderte sich kaum. Im allgemeinen behielten sie die Royalsegel der Heran gerade noch am Horizont in Sicht und fuhren auf einem Parallelkurs vor und zurück, immer die Untiefen und Riffe vermeidend.

So war es möglich, ungefähr sechzig Meilen zu überwachen, ohne daß sich die Ausgucks in den Großmasten der beiden Korvetten aus den Augen verloren, jedenfalls solange sich das Wetter nicht gegen sie wandte. Aber sogar ein richtiger Sturm wäre ihnen willkommen gewesen. Das peinigende Unbehagen machte allen zu schaffen, nicht zuletzt ihm selbst.

Es klopfte, und Dalkeith trat ein, das runde Gesicht schweißnaß. Die Vormittagswache war halb abgelaufen, und Bolitho erachtete es für notwendig, den Arzt jeden Tag um diese Zeit zu sprechen, wenn er seine Besuche bei den Kranken beendet hatte.

Er zeigte auf einen Stuhl. »Nun?«

Dalkeith stöhnte und setzte sich vorsichtig so, daß ihn die grelle Sonne aus dem offenen Skylight nicht erreichen konnte. »Heute sind zwei mehr krank, Sir. Ich habe sie unten. Ein paar Tage Ruhe könnten sie wieder kurieren.«

Bolitho nickte. Es wurde ernst. Zuviel Hitze und nicht genug frische Kost oder Obst. Lock hatte schon die letzte Kiste Zitronen geöffnet. Danach ...

Dalkeith hatte ein Glas Wasser mitgebracht, das er jetzt auf den Tisch stellte. Es war braun wie Tabaksaft. Ohne Kommentar nahm er eine flache Flasche aus der Tasche und bat Bolitho mit einem Blick um die Erlaubnis, sich ein steifes Glas Rum einschenken zu dürfen.

Dies war auch Teil ihrer Routine, obwohl Bolitho nicht begriff, wi e der Arzt bei dieser Hitze Rum vertragen konnte.

Dalkeith leckte sich die Lippen. »Besser als dieses Wasser.« Er runzelte die Stirn. »Wenn wir nicht bald frisches Trinkwasser bekommen, kann ich für nichts garantieren, Sir.«

»Ich tue, was ich kann. Vielleicht können wir eine kleine Insel anlaufen und nach einem Bach suchen. Ich habe aber in dieser Gegend wenig Hoffnung. War das alles?«

Dalkeith zögerte. »Ich sollte ja eigentlich still sein, aber Freundschaft und Pflicht gehen selten Hand in Hand. Es ist der Erste Leutnant.«

»Mr. Tyrell?« Bolitho setzte sich auf. »Was ist mit ihm?«

»Sein Bein. Er versucht vorzutäuschen, daß es in Ordnung ist, aber es gefällt mir nicht.« Er schlug die Augen nieder.

»Noch schlimmer, ich mache mir Sorgen.«

»Verstehe.« Bolitho hatte wohl bemerkt, daß Tyrells Hinken stärker wurde, doch wenn er darauf zu sprechen kam, hatte dieser geantwortet: »Das geht vorüber. Kein Grund zur Sorge.«

»Was schlagen Sie vor?«

Dalkeith seufzte. »Ich könnte nach mehr Splittern suchen, wenn das aber fehlschlägt ...« Er nahm noch einen Schluck Rum. »Dann müßte ich das Bein amputieren.«

»O Gott.«

Bolitho ging zu den Fenstern hinüber und lehnte sich hinaus. Unter ihm sah die See sehr klar aus, und er konnte im schäumenden Kielwasser des Schiffes kleine Fische hochspringen sehen.

Hinter sich hörte er Dalkeith bestimmt hinzufügen: »Ich könnte es natürlich tun. Es müßte aber geschehen, solange er noch kräftig ist. Bevor der Schmerz und diese verdammte Hitze ihn ebenso unterkriegen wie einige andere.«

Bolitho drehte sich um und fühlte die Sonne auf seinen nackten Rücken brennen.

»Ich zweifle nicht an Ihren Fähigkeiten, Sie haben sie oft genug bewiesen.«

Dalkeith sagte grimmig: »Ich war an einem guten Londoner Krankenhaus, ehe ich England verließ.« Er schnitt eine Grimasse. »Wir übten an den Armen und arbeiteten für die Reichen. Es war ein hartes Training, aber sehr nützlich.«

»Werden Sie dorthin zurückkehren, wenn der Krieg vorüber ist?« Er versuchte, sich nicht Tyrell vorzustellen, wie er auf einem Tisch festgehalten wurde, die Säge über seinem Bein gezückt.

Dalkeith schüttelte den Kopf. »Nein. Ich werde mich irgendwo hier in der Gegend ansiedeln. Vielleicht in Amerika, wer weiß?« Er lächelte schief. »Leider mußte ich England etwas eilig verlassen. Ehrenhändel wegen einer Dame.«

»Ich habe mich die ganzen drei Jahre gefragt, woher Sie diese Geschicklichkeit mit Pistolen haben.«

Dalkeith nickte. »Leider habe ich den falschen Mann erschossen. Sein Tod wurde als ein schlimmerer Verlust betrachtet als meiner, also musterte ich in Dover an und erreichte schließlich zwei Jahre später die Westindischen Inseln.«

»Vielen Dank, daß Sie es mir erzählt haben.« Bolitho massierte seinen Magen mit der Hand. »Ich werde versuchen, ob ich auf einem anderen Schiff eine Offiziersstelle für Sie finden kann, wenn wir nach Hause kommandiert werden.«

Der Arzt erhob sich. »Das würde mich sehr freuen.« Er sah Bolitho zweifelnd an. »Und Tyrell?«

»Ich werde mit ihm reden.« Bolitho wandte sich ab. »Aber in Gottes Namen, was soll ich ihm sagen? Wie würde ich mich fühlen, wenn ich an seiner Stelle wäre!«

Dalkeith ließ die Hand auf dem Schott ruhen, bis die Sparrow aus einem Wellental langsam wieder auftauchte.

»Darauf weiß auch ich keine Antwort. Ich bin nur der Arzt.«

»Aye.« Bolitho sah ihn ernst an. »Und ich bin der Kapitän.« Fähnrich Bethune trampelte durch die Offiziersmesse und blieb vor der Kajüte stehen.

»Empfehlung von Mr. Graves, Sir. Die Heran hat signalisiert, daß sie im Osten ein unidentifizierbares Segel gesichtet hat.«

»Sehr gut. Ich komme hinauf.«

Dalkeith wartete, bis Bolitho ging. »Abruf nach New York, Sir? Wenn es so wäre, könnte ich Tyrell in ein Krankenhaus bringen. Dort gäbe es die nötigen Einrichtungen, die notwendige Pflege.«

Bolitho schüttelte den Kopf. »Ich fürchte nicht. Ein Segel mit einer solchen Nachricht müßte von Süden kommen. Ob Freund oder Feind, das werden wir erst herausfinden müssen.«

Er hörte Dalkeith seufzen, als er ihn verließ und die Leiter zum Achterdeck hinaufeilte.

Er blickte schnell zum Rudergänger hin, der heiser: »Kurs Nord-Nordwest, Sir!« rief. Seine Lippen waren von der Hitze gesprungen.

Graves berichtete: »Unser Ausguck hat das Segel noch nicht gesichtet, Sir.« Sein Mundwinkel zuckte, und er fügte schnell hinzu: »Es kann alles mögliche sein.«

Es war eine leere Bemerkung, aber Bolitho wußte, daß sie lediglich seine Besorgnis verbergen sollte. Er hatte beobachtet, wie die wachsende Spannung Graves vielleicht am allerschlimmsten traf. Jetzt zeigte das Zucken im Mundwinkel seine inneren Qualen.

»Also gut. Rufen Sie die Leute, und bereiten Sie die Fahrt zur Heran vor. Lassen Sie Royalsegel setzen und legen Sie sie auf Steuerbordbug.« Er sah, wie Buckle müde durch den Niedergang kletterte, und rief: »Ein Segel, Mr. Buckle! Vielleicht bringt es uns Glück!«

Der Steuermann schnaufte. »Es wäre auch Zeit, Sir.«

Bolitho hörte das vertraute Hinken und drehte sich um, ob Tyrell von der Backbordreling herankam.

Tyrell grinste. »Ein Segel, wie ich höre, Sir?« Er beschattete seine Augen, als er die Männer musterte, die auf ihren Stationen antraten. »Das ist wirklich mal 'ne Abwechslung.«

Bolitho biß sich in die Lippen. Es war noch schmerzhafter, Tyrell so zufrieden zu sehen und zu wissen, was getan werden mußte.

Das hieß, wenn Dalkeith sein Handwerk verstand – aber das tat er.

Am Horizont sah er die hellglänzenden Segel der Heran und wußte, daß Farr ihn schon erwartete. Und wenn es auch nur zur Unterbrechung der Monotonie und sonst nichts diente.

Innerhalb der nächsten Stunde hatte sich das fremde Schiff zu erkennen gegeben. Es war die Lucifer. Die großen Schonersegel wie Flügel ausgebreitet, lief sie vor dem Wind, Gischt sprühte wie flüssiges Silber über ihren Klüverbaum.

Fowler hing mit einem Fernrohr in den Leewanten, sein kleines, schweinchenhaftes Gesicht glänzte vor Hitze.

»Von Lucifer: Habe Depeschen an Bord.« Er schaute auf das Achterdeck hinunter, als sei er stolz auf seine Enthüllung.

»Beidrehen, Mr. Tyrell.«

Bolitho beobachtete die Geschäftigkeit an Bord der Lucifer, als sie die Segel reffte, ehe sie in Lee der Sparrow beidrehte. Ein feines kleines Schiff. Er überlegte, ob sich sein Leben im selben Ausmaß geändert hätte, wenn er sie statt der Sparrow befehligte.

Er sah die Hast, mit der das Beiboot des Schoners über Bord gefiert wurde. Etwas in seinem Unterbewußtsein warnte ihn, und er sagte: »Signalisieren Sie an Heran: Bitten Kapitän an Bord.«

»Aye, Aye, Sir!« Fowler schnippte mit den Fingern und hörte nicht damit auf, bis die Flaggen an der Rahe der Sparrow geheißt waren.

Farrs Gig machte bereits Minuten nach dem Beiboot der Lucifer am Fallreep fest.

Odell war persönlich an Bord gekommen, und als er seinen Hut gegen das Achterdeck lüftete und einen scharfen Blick auf Bolithos bloßen Oberkörper warf, kletterte Farr neben ihm herauf und fragte heiter: »Bei Gott, was führt Sie hierher? Haben Sie sich in Antigua nach uns gesehnt?«

Odell trat einige Schritte vor und blickte sie dann an. »Die Franzosen sind ausgelaufen, Sir.«

Einen Augenblick lang sprach niemand. Bolitho nahm die Worte in sich auf, war sich aber auch der Umstehenden bewußt: Stockdale am Niedergang, der sich leicht vorbeugte, als ob er dann besser hören könnte. Buckle und Tyrell, deren Gesichter Erstaunen und mehr zeigten. Vielleicht Erleichterung, daß das Rätselraten zu Ende war.

»Kommen Sie mit nach unten.«

Bolitho führte sie in seine Kajüte, die Hitze und die Eintönigkeit der Patrouille waren vergessen.

Odell saß auf der Stuhlkante, sein Gesicht zeigte wenig von der Anstrengung, die es ihn gekostet hatte, all diese Meilen von Antigua hierher zu segeln.

Bolitho sagte ruhig: »Erzählen Sie.«

»Ich habe die Depeschen wie befohlen zur Flotte gebracht.« Odell hatte eine rasche, unregelmäßige Art zu sprechen und nickte zu seinen Worten. Es war unschwer zu erkennen, warum er im Ruf stand, etwas verrückt zu sein. Ein Mann auf des Messers Schneide, vermutete Bolitho. Aber an der Richtigkeit seines Berichtes war nicht zu zweifeln.

»Admiral Rodney hat eine Flotte von vierzehn Linienschiffen abkommandiert, um unseren Streitkräften in New York zu helfen.«

Farr murmelte: »Das gefällt mir schon eher. Ich habe nichts für unseren Admiral Graves übrig.«

Odells Augen blitzten gefährlich ob dieser Unterbrechung.

Er sagte scharf: »Rodney ist nach England gesegelt. Er ist ein kranker Mann. Hood kommandiert die Verstärkung.«

Farr war nicht aus der Fassung gebracht. »Auch gut, sogar noch besser. Ich habe unter Admiral Hood gedient und respektiere ihn.«

Bolitho sagte: »Erzählen Sie uns alles. Ich vermute, es gibt noch mehr Neuigkeiten.«

Odell nickte. »Compte de Grasse ist mit ungefähr zwanzig Linienschiffen ausgelaufen. Die Patrouillen berichteten, daß er den jetzt fälligen Konvoi bis auf die offene See begleitet hat.«

Bolitho sagte: »Soviel ich weiß, ist das doch üblich?«

»Ja. Aber seitdem ist de Grasse nicht mehr gesehen worden.« Die Worte platzten wie Geschosse in der Kajüte. Farr rief aus: »Eine ganze Flotte verschwunden? Das ist doch unmöglich!«

»Aber Tatsache.« Odell funkelte ihn an. »Admiral Hoods Schiffe müssen dieses Gebiet im Osten durchquert haben. Und verschiedene Fregatten suchen an anderen Stellen.« Er spreizte die Finger. »Aber kein Zeichen von de Grasse.«

»Guter Gott!« Farr schaute Bolitho an. »Was halten Sie davon?«

Odell sagte gereizt: »Ich könnte ein Glas vertragen, ich bin trocken wie Zunder.«

Bolitho öffnete seinen Schrank und reichte ihm eine Karaffe. Er sagte: »Hood wird in Sandy Hook zu Graves stoßen. Sie werden dann zwar immer noch in der Minderheit sein, können sich aber ihrer Haut wehren, wenn de Grasse sich entschließt, dort anzugreifen.«

Farr meinte weniger überzeugt: »Und Hood wird es den verdammten Franzosen schon zeigen, eh?«

Bolitho antwortete: »Seine Flotte ist größer als die von Admiral Graves. Aber Graves ist der Ranghöhere, nachdem Rodney jetzt heimgefahren ist.« Er sah Farrs ängstliches Gesicht. »Ich fürchte, Graves wird unsere Streitkräfte führen, wenn die Zeit kommt.«

Er wandte sich Odell zu, der sein zweites Glas Wein trank.

»Wissen Sie sonst noch etwas?«

Odell zuckte die Schultern. »Ich habe erfahren, daß Admiral Hood die Chesapeake Bay absuchen will auf seiner Fahrt nach New York. Einige glauben, daß die Franzosen die Armee von Cornwallis von See her angreifen könnten. Wenn nicht, dann ist New York ihr Angriffsziel.«

Bolitho zwang sich, sich zu setzen. Es war merkwürdig, daß ihn Odells Informationen so sehr erregten. Seit Monaten, schon seit Jahren, hatten sie die große Konfrontation zur See erwartet. Es hatte zwar viele Scharmützel und heftige Gefechte von Schiff zu Schiff gegeben. Aber sie alle hatten gewußt, daß früher oder später die Entscheidungsschlacht kommen mußte. Wer die Gewässer um Amerika beherrschte, der bestimmte auch das Schicksal derer, die innerhalb seiner Grenzen kämpften.

Er sagte: »Eines ist sicher: Hier sind wir zu nichts nütze.« Farr fragte: »Meinen Sie, daß auch wir zur Flotte stoßen sollten?«

»So ähnlich.«

Er versuchte, seine Gedanken zu ordnen, Odells knappe Fakten in Relation zu bringen. De Grasse konnte überall sein, aber es war lächerlich anzunehmen, daß er nach Frankreich zurückgesegelt sei, ohne seinen Auftrag zu erfüllen. Ohne ihn konnten die Briten jedes Schiff und jeden Mann in den Kampf um Amerika werfen, und de Grasse war schlau genug, seinen eigenen Wert zu kennen.

Bolitho ging zum Tisch hinüber und nahm eine Seekarte aus dem Fach. Es waren fast siebenhundert Meilen bis nach Cape Henry am Eingang zur Chesapeake Bay. Wenn der Wind günstig blieb, konnten sie in fünf Tagen Land sichten. Falls die Schiffe Admiral Hoods dort lagen, konnte er weitere Befehle anfordern. Korvetten würden ihm äußerst nützlich sein, um näher an Land zu suchen oder in der Schlacht Signale zu übermitteln.

Deshalb sagte er langsam. »Ich habe vor, nach Norden zu fahren, zum Chesapeake.«

Farr rief aufspringend: »Gut! Ich komme mit.«

Odell fragte: »Nehmen Sie die volle Verantwortung auf sich. Sir?« Seine Augen waren undurchsichtig.

»Ja. Ich würde es begrüßen, wenn Sie hierbleiben, für den Fall, daß andere Schiffe vorbeikommen. Wenn ja, können Sie uns in aller Eile folgen.«

»Sehr wohl, Sir.« Odell fügte ruhig hinzu: »Das hätte ich aber gerne schriftlich.«

»Sie unverschämter Schweinehund!« Farr schlug mit der Faust auf den Tisch. »Nennt man das Vertrauen?«

Odell zuckte die Schultern. »Ich vertraue Kapitän Bolitho, ganz ohne Zweifel, Sir.« Er lächelte kurz. »Wenn aber Sie beide getötet werden, wer soll dann aussagen, daß ich nur meinen Befehlen gehorcht habe?«

Bolitho nickte. »Das ist richtig, Ich werde es sofort erledigen.« Er sah, wie sich die beiden Männer mit offener Feindseligkeit musterten. »Ruhig Blut. Recht oder unrecht, es wird uns guttun, wieder in Bewegung zu kommen. Wir wollen nicht mit Unfrieden beginnen, eh?«

Odell zeigte grinsend die Zähne. »Ich wollte nicht beleidigend sein, Sir.«

Farr schluckte hart. »In diesem Fall. . .«

Auch er grinste über beide Ohren. »Aber bei Gott, Odell, Sie haben mich bis aufs Blut gereizt!«

»Trinken wir ein Glas zusammen.«

Bolitho wäre gern an Deck gegangen, um die Neuigkeiten mit Tyrell und den anderen zu besprechen. Aber er wußte, daß dieser Augenblick ebenfalls äußerst wichtig war: Ein paar Sekunden, an die jeder sich erinnern konnte, wenn das Schiff des anderen nur noch eine Silhouette war.

Er erhob sein Glas. »Worauf wollen wir trinken, Freunde?« Farr begegnete seinem Blick und lächelte. Er wenigstens verstand ihn. »Auf uns, Dick. Mir wäre das am liebsten.« Bolitho stellte sein leeres Glas auf den Tisch. Ein einfacher Toast. Aber König, Sache, sogar Vaterland waren zu entfernt, die Zukunft zu unsicher. Sie hatten nur einander und ihre drei kleinen Schiffe zum Überleben.

Die Beine gegen das unangenehme Schlingern der Sparrow fest aufgestemmt, hielt Bolitho ein Fernrohr über die Wanten und wartete, bis sich die Küstenlinie in der Linse zeigte. Es war kurz vor Sonnenuntergang, und als sich der dumpfe, gelbrote Schimmer langsam hinter der nächsten Landzunge verzog, konzentrierte er sich auf das, was er sah, und nicht auf das, was er von der Karte her erwartet hatte. Um ihn herum waren noch andere Fernrohre ausgerichtet, er hörte Tyrells schweres Atmen an seiner Seite, hörte den Griffel auf Buckles Schiefertafel quietschen.

Ein paar Meilen vor Cape Henry, dem südlichsten Landvorsprung an der Einfahrt zur Chesapeake Bay, hatte der Wind scharf umgeschlagen und später noch weiter gedreht.

Dies hatte ihre vorher so rasche Fahrt um einen vollen Tag verlängert. Als sie sich endlich von der Leeküste freigesegelt, sich freien Raum erkämpft hatten, sah Bolitho die Bucht mit einem gewissen Ärger querab verschwinden. Und nun, nach ihrer langen Kreuzfahrt zurück zur Einfahrt der Bucht, wurde er vor eine neue Entscheidung gestellt: entweder bis zur Dämmerung vor der Küste liegenzubleiben oder das Risiko auf sich zu nehmen und in sicherlich totaler Finsternis zwischen Cape Henry und der nördlichen Landzunge durchzustoßen.

Tyrell ließ sein Glas sinken. »Ich kenne die Einfahrt gut. Eine ausgedehnte Untiefe reicht weit in die Bucht hinein. Mit Vorsicht kommt man an beiden Seiten vorbei, da uns der Wind jedoch auf den Fersen ist, würde ich das südliche Fahrwasser vorschlagen. Wenn Sie leewärts der Untiefe bleiben, können Sie mit ungefähr drei Meilen Abstand an Cape Henry vorbeilaufen.« Er rieb sich das Kinn. »Wenn Sie sich aber verrechnen und zu weit südlich kreuzen, werden Sie sich sehr beeilen müssen. Es gibt gefährliche Sandbänke beim Kap.«

Bolitho richtete das Fernglas, um einige zuckende rote Blitze weit im Landesinneren zu beobachten.

Tyrell bemerkte: »Geschützfeuer. Ziemlich weit weg.« Bolitho nickte. Wenn Tyrell es als Belastung empfand, so nahe an seinem Heimatland zu sein, dann zeigte er es jedenfalls nicht.

Tyrell fuhr fort: »Wahrscheinlich jenseits des York River. Sieht nach schwerer Artillerie aus.«

Heyward, der in der Nähe stand, sagte: »Keine Spur von Schiffen, Sir.«

»Sie werden auch keine finden.« Tyrell beobachtete Bolitho. »Gleich hinter Cape Henry liegt die Lynnhaven Bay. In ihrem Schutz ankern manchmal bei schlechtem Wetter sogar große Schiffe. Von hier aus würden Sie nicht einmal eine Flotte dort sehen.« Er hielt inne. »Dazu müßten Sie schon in den alten Chesapeake einfahren.«

Bolitho gab Fowler das Glas. »Einverstanden. Wenn wir noch länger warten, könnte sich der Wind drehen. Dann wären wir wieder auf Legerwall und würden noch mehr Zeit verlieren, um uns klarzukämpfen.«

Er drehte sich um und schaute nach der Heran aus. Ihre gerefften Royalsegel glühten im rasch abnehmenden Sonnenlicht, aber hinter ihr lag die See in tiefem Schatten.

»Zeigen Sie der Heran die Signallaterne. Kapitän Farr weiß, was zu tun ist.«

Er wandte sich an Tyrell. »Die Bucht ist auf der Karte nur sehr ungenau wiedergegeben.«

Tyrell grinste, seine Augen glühten in dem trüben Licht.

»Wenn sich nicht alles geändert hat, glaube ich, daß ich uns lotsen kann.«

Fowler rief: »Signal bestätigt, Sir!«

Bolitho entschloß sich. »Kurs zwei Strich Steuerbord.« Zu Tyrell gewandt, fügte er langsam hinzu: »Ich hasse es, in Buchten wie diese einzufahren. Ich fühle mich auf offener See sicherer.«

Der Leutnant seufzte. »Aye. Der Chesapeake ist in vieler Hinsicht gefährlich. Von Norden nach Süden mißt er an die einhundertvierzig Meilen. Sie können ein ziemlich großes Schiff ohne allzuviel Mühe bis hinauf nach Baltimore segeln. Aber in der Breite sind es weniger als dreißig Meilen, und das nur an der Stelle, wo der Potomac zufließt.«

Buckle rief: »Kurs Südwest liegt an, Sir.«

»Sehr gut.«

Bolitho beobachtete, wie das am nächsten liegende Vorgebirge von Cape Charles seinen bronzenen Kamm verlor, als die Sonne endgültig hinter den Hügeln verschwand.

»Lassen Sie klar zum Gefecht machen, Mr. Tyrell.

Sicherheit geht vor.«

Er überlegte kurz, was Farr wohl empfand, der jetzt dem Schatten der Sparrow auf die dunkle Landmasse zu folgen mußte: Zweifel, Bedauern, vielleicht sogar Mißtrauen. Man konnte es ihm kaum verdenken. Es war, als ob man in einem dunklen Keller nach Kohlen tastete.

Unter seinen Schuhen fühlte Bolitho die Planken beben, das Donnern der Zwischenwände, die niedergerissen wurden, und das Quietschen der Messetische, die von den Geschützen weggezogen wurden. Dies war noch ein Unterschied, den er auf der Sparrow festgestellt hatte: Selbst das Klarmachen zum Gefecht hatte eine bestimmte Intimität, die es auf einem Linienschiff nicht gab. Auf der Trojan waren die Mannschaften an ihre Plätze geeilt, getrieben vom Stakkato der Trommeln und dem Klang des Signalhorns. Manchmal kannte man die Männer nicht einmal dann, wenn sie in der eigenen Wache oder Abteilung dienten. Hier aber war es ganz anders. Die Männer nickten einander zu, als sie zu ihren Stationen rannten, tauschten hier ein Grinsen, dort einen kurzen Händedruck. In vieler Hinsicht war dadurch der Tod schwieriger zu akzeptieren, wurden die Schreie eines Mannes zu persönlich, um sie zu ignorieren.

»Klar zum Gefecht, Sir.«

»Gut.« Bolitho griff in die Wanten und musterte die winzigen, federleichten Brandungswellen querab. »Ändern Sie den Kurs um einen weiteren Strich.«

»Aye, Sir.« Buckle brummte mit seinen Rudergängern, dann: »Südwest zu Süd liegt an, Sir.«

»Kurs halten.«

Er ging ruhelos unter dem großen Besansegel hin und her, sah dabei ein schwaches Glühen am Baum, den Widerschein vom Kompaß.

Es waren schon viele Sterne am samtenen Himmel, und in einigen Stunden würde auch der Mond aufs Wasser scheinen. Aber dann mußte er schon in der Bucht sein.

Tyrell kam zu ihm ans Ruder. »Ein komisches Gefühl: Meine Schwester wird kaum mehr als fünfzig Meilen von der Stelle entfernt sein, auf der ich stehe. Ich kann mich noch ganz genau erinnern: der York River, das Plätzchen im Wald, wo wir als Kinder zusammen hinzugehen pflegten ...« Er drehte sich um und sagte scharf: »Fallen Sie einen Strich ab, Mr. Buckle! Mr. Bethune, nehmen Sie einige Leute mit nach vorn, und trimmen Sie das Focksegel nochmals!« Er wartete, bis er mit der Stellung des Schiffs zur nächsten Landzunge zufrieden war, und fuhr fort: »Es ist wirklich rundherum komisch.«

Bolitho stimmte zu. Nach den ersten Wochen hatte er nicht viel an Susannah Hardwicke gedacht. Jetzt, als er sich das unbekannte Mädchen vorstellte, draußen in der Dunkelheit hinter dem gelegentlich aufzuckenden Geschützfeuer, wurde ihm klar, wie sehr sie alle einander verbunden waren. Tyrells Schwester und Graves' geheime Sehnsucht nach ihr. Dalkeiths Ehrenhändel, die ihn seine Karriere und fast sein Leben gekostet hatten. Und er selbst? Er war überrascht festzustellen, daß er sich noch immer nicht ohne Bedauern und ein Gefühl des Verlustes an Susannah erinnern konnte.

Als er wieder aufschaute, bemerkte er, daß Cape Charles schon im Schatten untergetaucht war. Ein schneller Blick zu Tyrell hin beruhigte ihn. Er schien entspannt zu sein, sogar fröhlich, wie er so auf seinem Platz stand, von dem aus er den Kompaß und die Stellung des Besansegels über sich sehen konnte. Wenn diese tückische Untiefe nicht gewesen wäre, hätten sie mit vier Meilen Raum auf jeder Seite frech zwischen den beiden Kaps hindurchsegeln können.

Tyrell sagte: »Wir werden mit Ihrer Erlaubnis den Kurs wieder ändern, Sir.«

»Das Schiff ist in Ihren Händen.«

Tyrell grinste. »Aye, aye, Sir.« Er rief zu Buckle hinüber: »Steuern Sie genau West zu Nord!«

Dann formte er mit den Händen einen Trichter und schrie: »Alle Mann an die Brassen!«

Mit gelegtem Ruder und allen Mann an den Brassen drehte die Sparrow ihren Bug auf das Land zu. Stimmen riefen im Dunkel, und über den Decks bewegten sich die blasseren Schatten von Armen und Beinen geschäftig in den Rahen.

»West zu Nord, Sir!« Buckle spähte zu den killenden Segeln hinauf, als das Schiff noch mehr krängte und hart auf Steuerbordbug segelte.

Tyrell hinkte von einer Seite zur anderen, sein Arm fuhr vor, um die Aufmerksamkeit eines Mannes auf sich zu ziehen, oder seine Stimme erscholl, die einen anderen wegschickte, um sofort Befehle nach vorn zu bringen, wo Graves ebenfalls beschäftigt war.

»Gut, Leute! So belegen.« Er hob den Kopf, als ob er dem Chor der Wanten und Fallen lauschte. »So gefällt's ihr!« Bolitho ging zur Luvseite hinüber und fühlte die kalte Gischt auf seinem Gesicht. Tyrell war mit dem Schoner seines Vaters schon oft durch diese Kaps gefahren. Vielleicht war es diese Erinnerung, das Bewußtsein, daß seine Schwester in Sicherheit und doch greifbar war, was ihn den Zweck seiner Mission, die mit jeder verrinnenden Minute wachsende Gefahr vergessen ließ.

»Grundseen in Luv voraus!« Die Stimme des Ausgucks klang nervös.

Aber Tyrell rief: »Zur Hölle damit! Das ist die Untiefe in der Mitte.« Seine Zähne schimmerten in der Dunkelheit.

»Schnurstracks ins Ziel, wenn ich so sagen darf!«

Der massive, undeutlich drohende Rücken von Cape Henry tauchte an Backbord aus der Dunkelheit auf, und einen Augenblick lang glaubte Bolitho, sie wären zu nahe an Land, daß der Wind sie weiter abgetrieben hätte, als Tyrell vorausberechnet hatte.

Er zwang seinen Blick auf die andere Seite und sah durch die Gischt und die hohen Wellen einen weißen Widerschein.

Die Untiefe war deutlich durch Schaum und Wirbel markiert, aber wenn Tyrell die Annäherung falsch geschätzt hätte, wäre es jetzt zu spät gewesen, sie zu meiden. Tyrell schrie: »Einmal sah ich einen mächtig feinen Holländer hier auflaufen! Hat sich das Kreuz gebrochen!«

Buckle murmelte: »Wie ermutigend!«

Bolitho spähte nach achtern. »Hoffentlich hat die Heran unseren Kurs gesehen.«

»Sie wird's schaffen.« Tyrell eilte an die Reling und betrachtete die dunkle, keilförmige Landzunge. »Die Heran hat weniger Tiefgang und läßt sich hart am Wind besser manövrieren.« Er streichelte die Reling. »Aber die Sparrow ist mir lieber.«

»Holen Sie den Klüver ein, bitte.« Bolitho hörte genau auf die veränderten Geräusche der See. Der hohle Ton von Brandung auf Felsen, das etwas tiefere Klatschen von Wasser gegen eine Höhle oder eine enge Vertiefung unter der Landzunge. »Dann das Besansegel.«

Unter Topsegel und Fock kroch die Sparrow tiefer in die Bucht, ihr Bug hob und senkte sich mit den Wellen, die Rudergasten standen angespannt am Rad, die Finger spürten ihren Willen fast genauso schnell wie sie selbst.

Minuten vergingen, dann eine halbe Stunde. Augen starrten angestrengt in die Dunkelheit, Männer standen reglos an den Geschützpforten und den Brassen; so kreuzte die Korvette vorsichtig um das Kap herum.

Dann sagte Tyrell: »Keine Schiffe hier, Sir. Lynnhaven liegt jetzt querab. Jedes Geschwader vor Anker, ob unser oder von den Franzosen, würde irgendein Licht zeigen. Und wenn es nur wäre, um Feinde abzuschrecken.«

»Das klingt logisch.«

Bolitho ging beiseite, um seine Enttäuschung zu verbergen. Odell hatte recht gehabt, schriftliche Befehle zu verlangen, denn wenn Bolitho Hoods Aufenthaltsort so falsch eingeschätzt hatte, konnte er auch unrecht getan haben, als er seine eigene Position im Süden verließ.

Eine Reihe von dumpfen Explosionen hallte über das Wasser, danach kam eine helle Stichflamme, als ob versehentlich Pulver abgebrannt worden wäre.

Er fuhr sich mit den Fingern durch das Haar und fragte sich, was er als nächstes tun sollte. Nach New York weitersegeln? Es schien die einzige Lösung zu sein.

Tyrell sagte ruhig: »Wenn wir vom Kap klarkommen wollen, dann schlage ich vor, daß wir jetzt halsen.« Er hielt inne. »Oder Anker werfen.«

Bolitho trat zu ihm an den Kompaß. »Dann ankern wir. Wir müssen Kontakt mit der Armee aufnehmen. Wenigstens die soll wissen, was vorgeht.«

Tyrell seufzte. »Man kann sich schwer vorstellen, daß dort vor unserem Bug eine verdammt große Armee liegt. Arme Teufel. Wenn sie in Yorktown sind, wie Odell gehört hat, dann sind sie am richtigen Ort. Aber das wird ihnen kein Trost sein, wenn es zur Belagerung kommt.«

»Wir wollen keine Zeit verlieren.« Bolitho nickte Fowler zu. »Zeigen Sie wieder die Laterne. Kapitän Farr wird ebenfalls ankern, wenn er das Signal sieht.«

Die Royalsegel schlugen laut, als sich die Sparrow gehorsam in den Wind drehte; ihr Anker warf eine Gischtfontäne auf.

Buckle rief: »Vorsicht mit dem Licht, Mr. Fowler! Das ist genug!«

Tyrell senkte die Stimme. »Das ist unwichtig. Wir sind in dem Moment gesichtet worden, als wir das Kap umrundeten.« Bolitho sah ihn an. Es war nicht schwierig, sich einen rennenden Kurier oder einen Mann zu Pferde vorzustellen, der durch die Dunkelheit eilte, um vor ihrer Ankunft zu warnen. Er fühlte sich wie damals in der Delaware Bay: abgeschnitten und eingeengt, fast ohne Kenntnis dessen, was vorging.

Tyrell sagte: »Ich könnte ein Boot nehmen, Sir. Wenn die Armee in der Stadt liegt, dann werden sie am York River entlang Posten aufgestellt haben.« Plötzlich hörte sich seine Stimme ängstlich an. »Zum Donnerwetter, diese Ruhe stört mich mehr als Geschützfeuer! Mein Großvater war Soldat. Er brachte mir mit seinen Erzählungen von Nachtkämpfen das Gruseln bei.«

Bolitho beobachtete, wie sich die Toppsgasten auf Deck gleiten ließen, anscheinend teilnahmslos gegenüber der Nähe des Landes oder eines möglichen Feindes.

»Riggen Sie die Enternetze und laden Sie die Hälfte der Zwölfpfünder mit Kartätschen.«

Tyrell nickte. »Aye. Und ich werde auch ein paar gute Leute an die Drehbassen beordern. Es wäre ein Jammer, sich von einem Bootsangriff überraschen zu lassen. Soll ich losfahren?«

»Nun gut. Nehmen Sie beide Kutter. Mr. Graves kann den zweiten befehligen. Mr. Fowler fährt mit Ihnen, falls es etwas zu signalisieren gibt.«

Eine Stimme rief: »Heran hat Anker geworfen!«

Als Bolitho aber durch die Wanten blickte, konnte er gar nichts sehen. Der Ausguck mußte einen kurzen Blick auf ihre gerefften Topsegel geworfen haben, als sie das Kap umrundete, oder er hatte das Aufklatschen des Ankers gesehen.

Taljen ächzten und quietschten, als die beiden Kutter über die Reling gehievt wurden; danach wurden die Enternetze ausgebracht. Das konnte man getrost dem Bootsmann überlassen. Die Netze durften nicht zu stark gespannt sein, damit ein wagemutiger Enterer sich nicht daran festhalten konnte, sondern mußten gerade so durchhängen, daß ihn ein Bajonett oder eine Pike erwischen konnte, ehe er freikam. Männer schlurften über Deck, hier und dort hörte Bolitho das Klirren von Stahl, den dumpfen Schlag der Riemen, die aus ihren Laschings gelöst wurden.

Graves kam nach achtern, seine Kniehosen leuchteten weiß in der Finsternis.

»Sie wissen, was Sie zu tun haben?« Bolitho sah sie nacheinander an. »Mr. Tyrell hat das Kommando. Umwickeln Sie die Riemen, und achten Sie auf feindliche Wachtposten.« Graves' Stimme klang atemlos: »Woran erkennen wir unsere eigenen Soldaten?«

Bolitho konnte sich vorstellen, wie sein Mund unbeherrscht zuckte, und war versucht, ihn an Bord zu behalten. Aber Tyrell war zu wichtig, er kannte das Land wie seine Westentasche. Er würde einen erfahrenen Offizier zur Unterstützung brauchen, wenn etwas schiefging.

Er hörte Tyrell ruhig antworten: »Keine Aufregung. Die Froschfresser sprechen französisch.«

Graves fuhr herum und bekam sich dann mühsam wieder in Gewalt.

»Ich – ich habe Sie nicht um Ihren Sarkasmus gebeten!«

»Das genügt!« Bolitho kam näher. »Denken Sie daran, unsere Leute verlassen sich auf Sie. Deshalb keine derartigen Streitereien.«

Tyrell lockerte seinen Degen in der Scheide. »Tut mir leid, Sir. Es war mein Fehler.« Er legte seine Hand auf Graves' Schulter. »Vergessen Sie, daß ich das gesagt habe, ja?«

Fowl ers Stimme rief von den Booten herauf: »Alles klar, Sir!«

Bolitho ging zur Reling. »Seien Sie bis Morgengrauen zurück.« Er berührte Tyrells Arm. »Was machen die Schmerzen?«

»Ich spüre kaum etwas, Sir.« Tyrell trat zurück, damit seine Leute in die Kutter steigen konnten. »Ein bißchen Bewegung wird mir guttun.«

Die Boote stießen ab und ruderten stetig in die Dunkelheit hinein. Innerhalb von Minuten waren sie verschwunden, und eine aufmerksam gespannte Stille herrschte bei denen, die an den geladenen Geschützen zu beiden Seiten standen.

Bolitho suchte Stockdale und sagte: »Lassen Sie die Gig zu Wasser. Vielleicht möchte ich der Heran eine Botschaft senden.« Er sah Bethunes plumpe Silhouette an der Reling und fügte hinzu: »Sie nehmen die Gig und umrunden das Schiff. Ich signalisiere, wenn ich eine Botschaft überbringen lassen möchte.«

Bethune zögerte. »Ich wäre gern mit dem Ersten Leutnant gegangen, Sir.«

»Das weiß ich.« Man konnte kaum glauben, daß Bethune es inmitten all dieser Verwirrung fertigbrachte, die Wahl von Fowler als persönliche Beleidigung aufzufassen. »Er ist noch jung. Ich brauche alle Männer, um das Schiff zu führen.« Es war eine lahme Erklärung, aber sie schien Bethune zu genügen.

Unter dem Sternenhimmel war es kühl, eine kleine Erleichterung nach der Hitze des Tages. Bolitho teilte die Männer in kurze Wachen ein, so daß diejenigen, die nicht im Ausguck oder an den Geschützen waren, einige Zeit ausruhen konnten.

Die Offiziere wechselten sich ebenfalls mit der Wache ab, und als er von Heyward abgelöst wurde, hockte sich Bolitho an den Großmast und stützte den Kopf in beide Hände.

Er merkte, wie jemand sein Handgelenk faßte, und wußte, daß er eingeschlafen war.

Heyward kauerte neben ihm, seine Stimme war ein aufgeregtes Flüstern. »Ein Boot nähert sich, Sir, vielleicht auch zwei.«

Bolitho richtete sich auf, Heywards Worte schwirrten ihm durch den Kopf. Die Kutter waren bestimmt noch nicht zurück. Sie konnten noch nicht einmal den ersten Teil ihrer Fahrt hinter sich gebracht haben.

Heyward sagte: »Es ist nicht die Gig, die ist drüben an Steuerbord.«

Bolitho hielt beide Hände an die Ohren. Außer dem Schwappen des Wassers längsseits hörte er Riemen und das Quietschen einer Pinne.

Ein Bootsmannsmaat fragte: »Soll ich sie anrufen, Sir?«

»Nein.« Warum hatte er das gesagt? »Noch nicht.«

Er strengte seine Augen an und versuchte, die eintauchenden Riemen zwischen den kleinen Wellenkämmen auszumachen. Es mußte doch Tyrell sein, der zurückkam, denn das Boot hielt genau auf das Schiff zu, ohne Vorsicht oder Zögern.

Ein Strahl Mondlicht zog ein Wellenmuster über das Wasser, und als er hinblickte, glitt ein Langboot hinein; die Riemen bewegten sich ohne Hast.

Ehe es wieder im Schatten verschwinden konnte, sah Bolitho das Aufblitzen gekreuzter Lederriemen und einige Soldaten mit Tschakos, die sich im Heck drängten.

Heyward stieß heiser hervor: »Großer Gott, das sind Franzosen!«

Der Bootsmannsmaat flüsterte: »Es ist noch einer hinter ihnen!«

Überlegungen und Ideen flogen Bolitho durch den Kopf, als er die langsame Annäherung der Boote beobachtete. Tyrell und seine Männer gefangen und zu Unterhandlungen zurückgebracht? Franzosen mit der Nachricht, daß sie Yorktown genommen hatten, und mit der Forderung, daß sich die Sparrow ergebe?

Er ging schnell zur Gangway hinüber, formte seine Hände zu einem Trichter und rief auf französisch: »Boote ahoi! Wer da?«

Auf den Booten redeten Stimmen durcheinander, und er hörte jemanden lachen.

Zu Heyward sagte er hastig: »Schnell, rufen Sie die Gig zurück! Wenn wir ein bißchen Glück haben, werden wir uns diese Kerle schnappen!«

Das erste Boot ging bereits längsseits, und Bolitho hielt den Atem an; halb erwartete er, daß einer seiner eigenen Leute feuern würde.

Aus dem Augenwinkel sah er einen Gischtspritzer und dankte Gott, daß die Mannschaft der Gig die Nerven behalten hatte. Sie ruderte um das Heck herum, und er konnte sich gut vorstellen, wie Stockdale seine Männer anfeuerte, mit aller Kraft zu pullen.

Heyward kam zurück, die Signallaterne immer noch in der Hand.

Bolitho schrie: »Jetzt!«

Als die ersten Männer auf dem Fallreep erschienen und sich unsicher an den Netzen festhielten, sprang eine Reihe Seemänner mit erhobenen Musketen an die Reling, während Glass, der Bootsmann, eine Drehbasse herumschwang und sie drohend ausrichtete. Viele Stimmen schrien im Chor, und eine Muskete spuckte Feuer in die Nacht. Die Kugel schlug in der Reling ein und zog eine wilde Salve von Heywards Scharfschützen nach sich.

Glass richtete die Drehbasse nach unten und zog an der Abzugsschnur, verwandelte das überfüllte Boot in eine schreiende, blutige Masse.

Das war mehr als genug für das zweite Boot. Das Krachen der Musketen, der verheerende Kartätschenhagel aus Glass' Drehbasse genügten, um die Riemen bewegungslos zu machen. Kaum ein Mann bewegte sich, als die Gig längsseits kam und festmachte. Über das aufgewühlte Wasser hinweg brüllte Stockdale: »Geschafft, Sir!« Nach einer Pause rief er nochmals: »In diesem hier sind ein Dutzend englische Gefangene!«

Bolitho wand sich ab, ihm wurde übel. Er sah, wie Dalkeith und seine Maaten zu dem ersten Boot hinunterkletterten, und stellte sich vor, was sie dort für wimmernde Wesen finden würden. Es hätte genausogut das zweite Boot gewesen sein können, und dann hätten die Kartätschen sich ihren blutigen Weg durch die eigenen Leute gegraben.

Er sagte heiser: »Holen Sie diese Leute an Bord, Mr. Heyward. Dann senden Sie die Gig zur Heran. Farr wird sich fragen, was, zum Teufel, wir hier machen.«

Er wartete an der Schanzkleidpforte, als die ersten verwirrten Männer an Bord gestoßen oder gehievt wurden, vorbei an den aufgefierten Enternetzen. Die zweite Bootsladung, sowohl die Franzosen als auch die Engländer, kamen mit offensichtlicher Erleichterung. Die Franzosen, weil ihnen das Blutbad ihrer Kameraden erspart geblieben war; die englischen Rotröcke hatten andere Gründe, aber ihr ungläubiges Staunen war mitleiderregend anzusehen.

Zerlumpt und schmutzig, sahen sie eher wie Vogelscheuchen als wie ausgebildete Soldaten aus.

Bolitho sagte: »Bringen Sie die Gefangenen hinunter, Mr. Graves.« An die Rotröcke gewandt, fügte er hinzu: »Keine Angst. Dies ist ein Schiff des Königs.«

Ein junger Fähnrich trat vor und rief: »Ich danke Ihnen, Kapitän! Wir alle danken Ihnen.«

Bolitho ergriff seine Hand. »Sie werden hier so viel Ruhe und Hilfe wie möglich finden. Zuerst aber muß ich wissen, was hier geschieht.«

Der Offizier rieb sich die Augen. »Wir wurden vor einigen Tagen gefangengenommen. Es war ein Scharmützel mit einer ihrer Patrouillen. Die meisten meiner Männer wurden getötet.« Er wiegte sich hin und her. »Ich kann es immer noch nicht glauben, daß wir gerettet sind . . .«

Bolitho fragte weiter: »Hält General Cornwallis Yorktown?«

»Ja. Aber ich nehme an, Sie wissen, Sir, daß Washington und der französische General Rochambeau den Hudson vor einigen Wochen überquert haben, um die Chesapeake Bay zu erreichen. Sie haben Yorktown mit einer großen Armee eingekreist. Eine Muskete hinter jedem Baum. Aber als wir hörten, daß ein englisches Geschwader in die Bucht eingefahren war, dachten wir, wir wären gerettet. Ich verstehe etwas französisch und hörte die Wachen über die Ankunft der Schiffe sprechen.«

Heyward sagte: »Hoods Flotte.« Bolitho nickte. »Wann war das?«

Der Fähnrich zuckte die Schultern. »Vor etwa drei Tagen. Ich habe alles Zeitgefühl verloren.«

Bolitho versuchte, nicht auf die mitleiderregenden Schreie außenbords zu hören. Vor drei Tagen? Das paßte zu dem, was Odell berichtet hatte. Hood war wahrscheinlich nur kurz in die Bucht eingelaufen, hatte kein Zeichen von de Grasse gefunden und war nach New York weitergesegelt.

Der Fähnrich fügte lahm hinzu: »Die Franzosen erwarteten ihre eigene Flotte. Deshalb, als jemand sie in ihrer eigenen Sprache anrief . . .«

»Was?« Bolitho packte ihn am Arm, seine Stimme war rauh, trotz der elenden Verfassung des Mannes. »Erwarten ihre eigene Flotte?«

Der Fähnrich starrte ihn an. »Aber ich dachte ... Ich stellte mir vor, daß unsere Schiffe weitergefahren waren, um gegen diese Flotte zu kämpfen, Sir!«

»Nein.« Er ließ seinen Arm los. »Ich fürchte, daß es zu spät sein wird, wenn sie in New York ihren Irrtum entdecken.«

»Dann ist die Armee verloren, Sir.« Der Fähnrich ging unsicher zur Reeling. »All dies.« Er schrie über das dunkle Wasser: »Alles umsonst!«

Dalkeith erschien an Deck und nahm den Arm des Offiziers.

Bolitho sagte: »Pflegen Sie sie gut.«

Er wandte sich ab. Sie würden sehr bald wieder Gefangene sein, wenn er nicht den richtigen Entschluß faßte.

Buckle beobachtete ihn besorgt. »Was ist mit Mr. Tyrell, Sir?«

»Glauben Sie denn, ich hätte nicht an ihn gedacht?« Er sah, wie Buckle zurückzuckte. »Wir werden sofort die Heran benachrichtigen. Wenn Farr heute nacht hier wegkommen kann, muß er Admiral Graves die Neuigkeiten bringen. Vielleicht ist noch Zeit.« Er sah den Zahlmeister an einer Luke lehnen. »Holen Sie Papier, ich will eine Nachricht für Farr schreiben.«

Zu Buckle gewandt fügte er hinzu: »Tut mir leid, daß ich Sie angefahren habe. Es war eine berechtigte Frage.«

Er blickte zum Land hin. »Wir werden beim ersten Tageslicht Anker lichten und näher an die Küste heranfahren. Machen Sie die Riemen fertig, falls uns der Wind verläßt. Ich werde Tyrell und seine Männer nicht kampflos aufgeben.«

Nur die Tapferen

Stockdale watschelte über das Achterdeck und hielt ihm einen Zinnkrug hin.

»Hier, Sir, Kaffee.«

Bolitho hob den Krug an die Lippen. Der Kaffee war kaum warm, nahm ihm aber die Trockenheit im Hals.

Stockdale fügte heiser hinzu: »Das Feuer in der Kombüse war gelöscht, also mußte ich ihn auf einer Laterne in der Waffenkammer aufwärmen.«

Bolitho nickte ihm zu. War es Einbildung, oder wurden Stockdales Züge im Dämmerlicht deutlicher? Er schauderte vor Kälte. Es war wahrscheinlicher, daß er zu lange an Deck geblieben war, wartend und überlegend. Es konnte nichts Gutes dabei herauskommen, wenn er auf Deck hin und her ging und seine Ideen wieder und wieder überdachte.

»Das war ein guter Gedanke.« Er gab ihm den Krug zurück.

»Ich fühle mich jetzt wach.«

Er spähte hinauf zur Takelage und den zusammengerollten Segeln. Die Sterne waren noch da, aber blasser. Das war keine Einbildung.

»Wo steht der Wind?«

Stockdale überlegte sich die Frage. »Wie vorher, Sir. Nord-Nordwest, wenn ich nicht irre.«

Bolitho biß sich auf die Lippen. Er war schon zu demselben Schluß gelangt. Stockdale hatte gewöhnlich recht, aber seine Bestätigung half ihm auch nicht weiter.

Er sagte: »Geh und hol den Steuermann. Er ist beim Niedergang.«

Buckle sprang bei Stockdales erster Berührung hellwach auf die Beine.

»Was gibt es? Ein Angriff?«

»Langsam, Mr. Buckle.« Bolitho winkte ihn an die Reling.

»Der Wind hat nachgelassen, kommt aber noch immer zu weit aus Norden, um uns zu helfen.«

Der Steuermann sagte nichts und wartete ab, was der Kapitän vorhatte.

»Wenn wir hier zu etwas nütze sein sollen, dann müssen wir tief in die Bucht einfahren. Es würde aber Stunden dauern, immer hin und her kreuzen, und unsere Mühe würde kaum belohnt. Wenn wir andererseits hier vor Anker liegenblieben, können wir weder dem Ersten Leutnant noch uns selbst helfen, sobald der Feind kommt.«

Buckle gähnte. »Das stimmt.«

»Rufen Sie also alle Mann an Deck und lassen Sie die Riemen auslegen. Wir werden sofort aufbrechen und nicht auf den Morgen warten.«

Buckle zog seine Uhr heraus und hielt sie an das Licht des Kompasses.

»Hm. Es wird hart werden, Sir. Aber die Strömung steht nicht zu stark gegen uns.«

Er ging zu den Wanten hinüber und stieß eine dunkle Gestalt an, die friedlich auf den bloßen Planken schlief.

»Hoch, Junge! Sage Mr. Glass, er soll die Leute rufen.

Vorwärts!«

Bolitho ging rasch in seine Kajüte und konzentrierte sich einige Minuten lang auf seine Seekarte. Er erinnerte sich an das, was Tyrell ihm gesagt hatte, fügte die neuen Informationen dazu und entschied sich für einen Plan. Über der Kabine hörte er das Trampeln der Füße am Ankerspill, das regelmäßige Klicken, als der Anker aufgeholt wurde.

Er zog seinen Rock an und befestigte das Degengehenk. Wie seltsam die Kajüte im Licht der einsamen Laterne aussah. Klar zum Gefecht wie das übrige Schiff, ächzten die Geschütze leise hinter ihren geschlossenen Pforten; Pulver und Munition, Ladestücke und Rohrwischer, alles lag in Reichweite. Aber niemand stand daneben, denn wie die restlichen Männer vom Geschützdeck wurden alle benötigt, um den Anker zu lichten und die Riemen zu bemannen. Die letzteren hatten sie schon einmal aus Gefahr gerettet. Diesmal konnten sie das vielleicht für Tyrell und seine Männer tun.

Er verließ die Kajüte und rannte leichtfüßig die Leiter hinauf.

Es war heller, darüber bestand kein Zweifel. Eine Art grauer Schleier lag über Cape Henry, und er konnte die Strömung querab vom Rumpf gut erkennen.

Er sah die langen Riemen auf jeder Seite über das Wasser ausschwingen, die Männer unterhielten sich leise, während sie auf einen Befehl von Achtern warteten.

Heyward berührte seinen Hut. »Anker ist kurzstag, Sir.« Seine Stimme klang gespannt und sehr vorsichtig.

Bolitho ging von einer Seite zur anderen und beobachtete die Bewegung seines Schiffes, das Kräuseln des Wassers unter den Fallreeps.

»Nun, wie fühlt man sich? Vom Fähnrich zum Ersten Leutnant fast ohne Wartezeit?«

Er hörte Heywards Antwort nicht und wußte, daß er die Frage nur gestellt hatte, um seine eigene Unruhe zu verbergen. Wenn die Männer die Herrschaft über die Riemen verloren, mußte er sofort ankern. Und selbst dann konnte er noch zu weit zur Küste abgetrieben werden.

Von vorn hörte er Bethunes Schrei: »Anker los, Sir!« Die Männer vom Ankerspill eilten den Ruderern zu Hilfe. Dann kam Glass' Stimme: »Stützt Riemen!«

Bolitho krampfte seine Hände ineinander, bis die Finger fast brachen. Warum, in drei Teufels Namen, wartete er so lange? Das Schiff würde jeden Moment auf Grund laufen.

»Riemen an!«

Die Riemen schwangen vorwärts, tauchten ein und kamen langsam nach achtern.

Hinter sich hörte Bolitho, wie das Steuer sanft nachgab, und Buckles leises Fluchen – seine eigene Art, die Spannung zu verarbeiten. Glass hatte recht gehabt, bei diesem ersten Riemenschlag ganz sicherzugehen. Aber es war eine Sache, dies zu wissen, und eine andere, angesichts der Gefahr fürs Schiff ruhig zu bleiben.

Hoch und nieder, von vorn nach achtern, knarrten die Riemen geschäftig, aber ohne unnötige Hast, bis Buckle endlich rief: »Steuerung spricht an, Sir!«

»Gut. Steuern Sie Kurs Nord, bitte.«

Heyward zog seinen Rock aus. »Ich gehe und helfe mit, Sir.«

»Gut. Passen Sie auf, daß jeder verfügbare Mann arbeitet. Auch diese Rotröcke, wenn sie die Kraft haben.« Er hielt ihn zurück, als er zur Leiter laufen wollte. »Übrigens besteht keine Notwendigkeit, den Soldaten zu erzählen, daß wir dem Feind entgegen fahren, Mr. Heyward!« Er sah ihn grinsen.

»Das werden sie früh genug erfahren.«

Buckle und ein Matrose standen am Ruder; Bolitho ging schweigend zur Heckreling. Er sah die nächste Landzunge jetzt klarer, das Muster der Wellenkämme am Ufer, wo sie eine kleine Bucht markierten. Ein einsamer Ort. Wenn sich bei Tag herausstellte, daß die Heran verschwunden war, würden seine Männer seine Handlungsweise in Frage stellen, und dies zu Recht. Wenn aber ihre Gegenwart dem Admiral etwas nützen sollte, dann mußten sie alles erfahren.

Die befreiten Soldaten hatten ihnen viel erzählt. Aber es konnte sich seit ihrer Festnahme manches geändert haben. Bolitho lächelte grimmig. Er machte sich selbst etwas vor. Wenn nicht die Sorge um Tyrell und die anderen gewesen wäre, wäre er dann wirklich in der Bucht geblieben?

Er hörte Schreie an Deck und jemanden französisch sprechen. Heyward war mehr als ein guter Kamerad, er erwies sich als ausgezeichneter Offizier. Ohne weiter zu fragen, und auf das Risiko hin, seinem Kapitän zu mißfallen, hatte er die französischen Gefangenen freigelassen und an die Riemen gesetzt. Da es lauter starke Soldaten waren, die ein verhältnismäßig ruhiges Leben als Gefangenenwärter geführt hatten, würden sie an den schweren Riemen einen kleinen, aber entscheidenden Unterschied machen.

Einige Möwe n erhoben sich ärgerlich kreischend vom Wasser, wo sie geschlafen hatten, als die Sparrow stetig durch sie hindurchkroch. Die Zeit dehnte sich, und Bolitho sah, daß die Röcke der Soldaten wieder rot waren anstatt schwarz, wie sie in der Dunkelheit ausgesehen hatten. Die Gesichter gewannen Profil, und er konnte unterscheiden, wer der Anstrengung standhielt und wer häufiger ausgewechselt werden mußte.

Ein dunklerer Schatten ragte vor dem Bug auf und blieb auf Steuerbord sichtbar. Er entschied, daß das die innere Seite von Cape Charles sein mußte, mit Tyrells Untiefe in einiger Entfernung dahinter.

»Gehen Sie einen Strich höher, Mr. Buckle.« Er hörte das Ruder quietschen. »Wir müssen Kap und Festland auf Backbord lassen. Das Fahrwasser dürfte nicht allzutief sein, also immer langsam voran.«

»Aye, Sir. Kurs Nord zu Ost!«

Das Schiff lag jetzt fast direkt im Wind, und Bolitho konnte ihn auf seinem Gesicht fühlen, das Land und die Frische der Morgenluft riechen. So war es aber sicherer, und er war erleichtert, die Riemen im Einklang eintauchen zu sehen, obwohl die tatsächliche Fahrt wahrscheinlich weniger als einen Knoten betrug.

Er suchte nach dem jungen Fähnrich und rief ihn nach achtern. Er kam keuchend auf dem Achterdeck an, und Bolitho sagte: »Schauen Sie hinüber. Wie nahe sind Ihre Posten?«

Der Soldat spähte durch die Backbordwanten und hob einen Arm.

»Dieses Landstück wird der Wendepunkt sein. Es gibt eine Menge Sand dort. Wir haben vor einigen Wochen mehrere Barken verloren, als sie auf Grund liefen. Nach etwa einer Meile oder so können Sie die Mündung des York River hinter zwei kleinen Inseln sehen.«

Bolitho lächelte. »Ich nehme an, daß Sie überrascht sind über die Richtung, in der wir fahren.«

Der Fähnrich zuckte die Schultern. »Ich bin über Überraschungen hinaus, Sir.« Er zuckte zusammen. »Ein Signalhorn! Das werden unsere Kameraden sein.« Er umspannte die Reling mit den Händen, sein Gesicht war gespannt. Dann kam ein langgezogener Trompetenstoß, der eine Wolke Möwen flügelschlagend und kreischend vom Land aufjagte. Er sagte: »Das sind die Franzosen. Immer eine Minute nach unserem Wecken.«

Bolitho versuchte, ihn aus seiner Stimmung zu reißen.

»Und was machen die Amerikaner?«

Der Offizier seufzte. »Sie haben Kanonen über dem Fluß stationiert. Die werden beim ersten Morgenlicht anfangen zu feuern. Viel wirkungsvoller als alle verdammten Hörner!«

Bolitho wandte sich an Buckle. »Wir werden auf diesem Kurs bleiben, so lange unsere Leute die Kraft dazu haben. Der Wind wird günstig sein, wenn wir später halsen, aber ich möchte so weit wie möglich über den York River hinauskommen.«

Er blickte nach oben und sah zum erstenmal den Masttopstander. Der flappte leise achteraus, zeigte aber kein Auffrischen des Windes an. Wenn er jetzt stärker wurde, konnten die Männer den Schlag nicht halten. Sogar mit Tyrells Bootsmannschaften wäre es hart gewesen, ohne sie war es unmöglich.

Querab sah er die überhängende Landspitze von Cape Charles, und weit dahinter, wie einen dünnen goldenen Faden, den Horizont. Er zeigte sich der Sonne, die allmählich in Sicht kam und See von Himmel, Nacht von Tag trennte.

Es gab einen gedämpften Knall, und Sekunden später sah er die vielsagende weiße Gischtfontäne die Stelle bezeichnen, wo die Kugel in die Bucht geschlagen war.

Der Fähnrich bemerkte ungerührt: »Auf diese Distanz werden sie Sie nie erreichen. Sie haben gut eine halbe Meile Spielraum.«

»Wo steht die Batterie?«

Der Soldat betrachtete ihn neugierig. »Überall, Sir. Überall in diesem Gebiet stehen Geschütze. Yorktown und die Zugänge sind in einen Eisenring gelegt. Und die Armee steht mit dem Rücken zur See.« Plötzlich sah er sehr jung und verletzbar aus. »Nur die Flotte kann uns retten.«

Bolitho stellte sich vor, wie Farrs Heran in aller Eile nach New York fuhr. Selbst dort traf er Hood vielleicht schon nicht mehr an, vielleicht war der bereits nach Newport gefahren, um de Barras aufzuhalten.

Er dachte auch an Odell und dessen einsame Wache mit Lucifer. Wenn die Franzosen durch den wenig benützten Bahamakanal kamen, würde er keine Aufforderung brauchen, um Segel zu setzen und schleunigst zu verschwinden.

Er blinzelte, als einen Sonnenstrahl über das ferne Kap spielte und die Rahen und Spieren honigfarben aufleuchten ließ. Er zog seine Uhr heraus. Mittlerweile sollte Tyrell in Kontakt mit den Wachtposten von Cornwallis gekommen und auf dem Weg zurück nach Lynnhaven sein. Durch das Ankerlichten und Rudern würden sie mindestens eine Stunde eher zusammentreffen.

Glass rannte die Leiter herauf, keuchend vor Anstrengung.

»Ich kann sie nicht viel länger halten, Sir.« Er blickte auf die Riemen hinunter, auf ihr träges Auf und Ab. »Soll ich sie das Tauende spüren lassen?«

»Das werden Sie nicht tun.« Bolitho schaute weg. Glass war nicht bösartig, noch war er für unnötige Härte. Er wußte einfach nicht, was er sonst tun sollte. »Sagen Sie ihnen: Noch eine halbe Stunde, dann werden wir Segel setzen oder ankern.«

Glass wand sich verlegen. »Es wäre besser, wenn Sie es selbst sagen, Sir.«

Bolitho ging zur Reling und rief: »Noch eine Drehung des Stundenglases, Leute!« Er hörte Stöhnen, die mit Seufzern gemischten Flüche derer, die im Schatten verborgen waren.

»Entweder das, oder unsere Leute da draußen sind sich selbst überlassen. Denkt daran, es hättet ihr sein können!«

Er drehte sich um und wußte nicht, ob seine Worte mehr als Wut hervorgerufen hatten.

Glass beobachtete kritisch und spuckte dann in die Hände.

»Das war genau das Richtige! Schon besser!«

Bolitho seufzte. Der Riemenschlag sah genauso träge aus wie vorher, aber wenn der Bootsmann zufrieden war, dann ...

Er fuhr herum, als eine Stimme rief: »Boot backbords voraus, Sir.«

Bolitho umklammerte die Reling. »Nur eines?«

»Aye, Sir.«

»Gehen Sie zwei Strich nach Backbord.«

Bolitho versuchte, nicht an das fehlende Boot zu denken. Er spürte, wie der Rumpf ächzte, der Schlag aussetzte, als das Ruder überkam.

Der Soldat sagte ruhig: »Nicht näher, bitte. Sie kommen gleich in Reichweite der Kanonen.«

Bolitho ignorierte ihn. »Pullt, Leute! Vorwärts, gebt euer Letztes!«

Ein Mann fiel erschöpft von der Ruderbank und wurde von Dalkeith weggezogen.

Der Ausguck schrie: »Es ist der zweite Kutter, Sir. Der von Mr. Graves!«

Dalkeith zog sich die Leiter hinauf an die Reling. »Ich weiß, was Sie jetzt denken, Sir.« Er hielt Bolithos kaltem Blick stand. »Tyrell würde Sie nie verlassen. Nicht um alles in der Welt.«

Bolitho schaute über Dalkeiths Schulter zum Land. Im stärker werdenden Licht sah er große Bäume und dahinter einen runden Hügel. Die Sparrow lag bewegungslos. Die Riemen hielten sie nur gegen Wind und Strömung. In einer Minute würden die Leute lockerlassen und zur Küste hinabtreiben. Sie hatten ihr Bestes getan, aber es war nicht genug.

Er sagte scharf: »Zum Teufel, Mr. Dalkeith! Ich lasse mich von Ihnen nicht belehren!« Dann lehnte er sich über die Reling. »Mr. Heyward! Klar zum Ankerwerfen!«

Bolitho wartete, während die Männer dem Befehl Folge leisteten und Glass andere nach unten sandte, um die wild schlagenden Riemen jener zu halten, die ausgepumpt auf Deck gefallen waren. Er hörte einen Knall und sah die Kugel sehr nahe bei dem herankommenden Kutter eine Wasserfontäne aufwerfen. Das Boot fuhr schnell auf sie zu, und er konnte Graves an der Pinne sehen, sein Hut hing schief, als er seinen Rudergängern den Takt angab.

»Fertig, Sir.«

Er gab mit dem Arm das Zeichen. »Fallen Anker!«

Als der Anker griff und der Rumpf am Tau herumschwang, schrie er: »Riemen ein! Mr. Glass, bringen Sie die Leute auf Trab!«

Dalkeith blieb fest. »Sie können nichts dafür, Sir.« Er hielt Bolithos Blick stand. »Sie können mich verfluchen, wenn Sie wollen, aber ich werde nicht danebenstehen und zuschauen, wie Sie sich quälen!«

Der Kutter hatte am Fallreep angelegt, und er hörte Graves den Männern an Deck zurufen.

Er sagte leise: »Danke für Ihre Besorgnis. Es gibt aber niemand anderen, den ich verantwortlich machen könnte.«

Er zwang sich zu warten, bis Graves an Bord geklettert war, dann rief er scharf: »Kommen Sie nach achtern! Der Bootsmann kann sich um den Kutter kümmern!« Graves eilte auf ihn zu, sein Gesicht zuckte heftig.

Bolitho fragte: »Wo sind die anderen?« Er zwang sich zur Ruhe, doch war er sich bewußt, daß sein ganzes Wesen in Graves' betroffenes Gesicht schrie.

»Wir liefen bei einigen Untiefen auf Grund, Sir. Beide Boote trennten sich. Es war die Idee des Ersten Leutnants. Eine Soldatenpatrouille hatte signalisiert, wo wir die Boote festmachen sollten, es gab aber eine Schießerei. Ich vermute feindliche Scharfschützen.«

»Und dann?« Er konnte die anderen in der Nähe Stehenden fühlen, sah Heywards erstarrtes Gesicht, als er Graves' sprunghaftem Bericht lauschte.

»In der Dunkelheit versuchten wir Schutz zu finden. Ich verlor einen Mann, und Tyrell sandte uns Anweisung, im Bachbett versteckt zu bleiben.« Er schüttelte vage den Kopf.

»Die Kugeln flogen aus allen Richtungen. Tyrell wollte einen der Offiziere an Land sprechen. Sie wußten offensichtlich, daß wir kommen würden. Ihre Posten hatten uns gesehen.«

Sein Mund zuckte unkontrolliert. »Wir blieben da und warteten, dann wurde das Feuer stärker, und ich hörte Männer durch die Büsche hasten. Es mußte ein ganzer Zug oder noch mehr gewesen sein!«

»Haben Sie nicht daran gedacht, Mr. Tyrell zu Hilfe zu eilen?«

Graves starrte ihn mit leeren Augen an. »Wir waren in Lebensgefahr! Ich sandte Fowler nach den anderen aus, aber...«

»Sie taten was?« Bolitho streckte die Hand aus und faßte ihn am Rock. »Sie haben diesen Jungen ganz allein losgeschickt?«

»Er meldete sich freiwillig, Sir.« Graves blickte Bolithos Hand auf seinem Rock an. »Als er nicht zurückkam, beschloß ich« – er hob die Augen, hatte seine Fassung wiedererlangt -, »Ihren Befehlen zu gehorchen und mich zum Schiff zurückzuziehen.«

Bolitho ließ ihn los und wandte sich ab. Ihm war übel vor Entsetzen über das, was Graves getan hatte. Die jämmerliche Verteidigung des Leutnants machte es fast noch schlimmer, wenn das möglich war. Er hatte nur seinen Befehlen gehorcht. Daher war sein Verbrechen annehmbar.

Eine Rauchwolke stieg von der nächsten Landzunge auf, und er sah die Kugel nur eine halbe Kabellänge vom Schiff entfernt einschlagen. Schon jetzt mochte irgendein Offizier drüben ein stärkeres Geschütz anfordern. Eines, das mit einem so vielversprechenden Ziel kurzen Prozeß machte.

Er hörte sich selbst sagen: »Sagen Sie Mr. Yule, er soll das Backbordbuggeschütz ausrennen und auf den Pulverrauch dort richten. Er soll mit Kartätschen schießen, bis er einen anderen Befehl erhält. Vielleicht wird das ihren Eifer dämpfen.«

Er ging an Graves vorbei, ohne ihn eines Blickes zu würdigen.

»Bemannen Sie sofort den Kutter.« Er musterte die schweigenden Seeleute auf dem Geschützdeck. »Ich möchte Freiwillige für . . .« Er schluckte, als alle Männer geschlossen auf ihn zukamen, wie an Drähten gezogen. »Danke. Nur eine Bootsmannschaft. Mr. Glass, erledigen Sie das sofort.«

Zu Heyward sagte er: »Sie bleiben hier.« Er schaute Graves immer noch nicht an. »Wenn ich fallen sollte, werden Sie dem Steuermann helfen, das Schiff in Fahrt zu bringen, verstanden?«

Heyward nickte mit großen Augen.

Dalkeith berührte seinen Arm. »Sehen Sie, Sir!«

Es war der andere Kutter, oder was noch davon übrig war. Selbst in diesem schwachen Licht konnte man das zersplitterte Dollbord erkennen, die paar übriggebliebenen Riemen, die ihn so langsam in dem unruhigen Wasser vorwärtsbrachten.

Noch ein Krachen, und eine weitere Wasserfontäne spritzte genau achteraus vom Kutter himmelwärts. Das versteckte Geschütz hatte ein kleineres, aber näheres Ziel gefunden.

Bolitho zuckte zusammen, als Yules Mannschaft vorn den ersten Schuß abgab, sah die Bäume wie im Sturm erzittern, als die geballten Kartätschen auf die verwehende Rauchwolke zuschössen.

»Ein Fernrohr!«

Er wagte kaum, es an die Augen zu heben. Dann sah er den Kutter, die von Musketenkugeln herrührenden Schrammen in der Bordwand, die schlaffen Körper zwischen den noch verbleibenden Rudergängern. Schließlich erblickte er Tyrell. Er saß ganz achtern auf dem Dollbord, einen Körper über seinen Knien, und steuerte das Boot an dem weißen Schaumfleck vorbei, den die feindliche Kugel hinterlassen hatte.

Leise sagte er: »Gott sei Dank.«

Das Buggeschütz fuhr wieder nach innen, riß ihn aus seinen Gedanken, seiner überwältigenden Erleichterung.

Er schrie: »Mr. Bethune, nehmen Sie den Kutter und helfen Sie Mr. Tyrell.« Er sah zu Buckle hin. »Lassen Sie aufentern und bereiten Sie das Setzen der Topsegel vor!«

Die Erschöpfung und die ganze Empörung über Graves' Bericht schien zu verfliegen, als die Männer an ihre Stationen eilten. Der Kutter stieß ab, Bethune stand aufrecht darin und feuerte seine Mannschaft zu größeren Anstrengungen an.

Dalkeith sagte: »Nun, Sir ...« Er kam nicht weiter.

Einer der Toppgasten, der die höchste Rahe noch vor seinen Kameraden erreicht hatte, rief: »Wahrschau an Deck! Segel umrundet die Landspitze!«

Bolitho ergriff ein Glas und richtete es aus. Das Schiff war noch weit draußen vor der Bucht, kreuzte aber mit verzweifelter Hast auf Cape Henry zu. Es war die Lucifer.

Odell würde entsetzt sein, hier keine Flotte vorzufinden, nicht einmal die Heran vor Anker. Bolitho erstarrte. Der Besanmast des Schoners war beschädigt, er reagierte nur widerwillig, als er versuchte, näher an die Einfahrt heranzukreuzen. Er mußte, vielleicht im Schutz der Dunkelheit, unvorbereitet angegriffen worden sein. Es gab keinen Zweifel über die klaffenden Risse in ihrem Focksegel, die ungleiche Verteilung der Takelage.

Er sah Flaggen sich im Wind entfalten, hielt das Glas reglos, während seine Lippen das kurze Signal buchstabierten.

Er wandte sich zu Buckle um: »Feind in Sicht.«

»Allmächtiger Gott!«

»Mr. Heyward!« Dieser drehte sich am Ankerspill um.

»Klar zum Kappen des Ankers! Wir werden die Boote nicht erst einholen, sondern gleich Segel setzen, sobald unsere Leute an Bord sind!«

Er hörte einen wilden Aufschrei, und als er wieder nach achtern blickte, sah er, wie die Lucifer ihre großen Segel zusammenfaltete wie die Schwingen eines sterbenden Vogels. Sie mußte alles riskiert haben, um ihn mit ihren Neuigkeiten zu erreichen, mit diesem einen lebenswichtigen Signal. Sie war zu nahe heran und auf die Untiefe gelaufen, die Tyrell so lebendig beschrieben hatte.

Er zwang sich, zur Reling zu gehen und nach den Booten auszuschauen. Tyrells Kutter war fast überspült, aber Bethune war bei ihm, die Verwundeten wurden herübergezogen, und ein roter Fleck zeigte, daß mindestens ein Soldat bei der Gruppe war.

Jetzt feuerten noch mehr Geschütze, die Kugeln warfen große Fontänen im blassen Sonnenlicht auf, wie eine Reihe von springenden Delphinen.

Einige der Toppgasten riefen heiser Hurra, als Bethune den vollgeschlagenen Kutter abstieß und den seinen zurück zur Sparrow steuerte.

Bolitho wandte sich an Graves, der noch wie vorher dastand. »Kümmern Sie sich um Ihre Geschütze.« Sein Ton war formell, obwohl er sich selbst nicht mehr verstand. Er konnte sich vorstellen, wie der zerbrechliche Rumpf der Lucifer auf den Felsen zerschellte, während Tyrells angeschlagenes Boot versuchte, die Sparrow noch zu erreichen. Er konnte sich sogar den jungen Fowler vorstellen, ein richtiges Kind, wie er durch einen unbekannten Wald rannte, während überall um ihn Schüsse krachten »Tun Sie Ihre Pflicht. Das ist alles, was ich von Ihnen verlange.« Er blickte weg. »Und was ich jemals von Ihnen verlangen werde.«

Er hörte das Boot längsseits kommen und sah, wie Tyrell und die anderen durch die Schanzkleidpforte gezogen wurden, man ihnen auf die Schultern schlug und sie mit Fragen und Hochrufen bombardierte.

Bolitho ging auf ihn zu und bemerkte mit plötzlicher Verzweiflung, daß Tyrell Fähnrich Fowler trug. Es mußte also sein Körper gewesen sein, der auf seinen Knien lag.

Tyrell sah ihn unbewegt an, grinste nur müde. »Er ist in Ordnung. Erst weinte er sich das Herz aus dem Leibe, dann ist er im Boot eingeschlafen.« Er übergab den Fähnrich einigen Seemännern. »Völlig erschöpft, der arme kleine Kerl.« Er sah Graves an und fügte hinzu: »Aber er hat Mut.

Sogar ziemlich viel.« Dann trat er vor und ergriff Bolithos Hände. »Er ist nicht der einzige, wie es scheint.«

Eine neue Stimme sagte schleppend: »Ich hab's doch gleich gesagt, daß wir uns wiedersehen würden!«

Es war Oberst Foley. Eine Bandage um den Hals, die Uniform in Fetzen, wirkte er dennoch genauso untadelig, wie ihn Bolitho in Erinnerung hatte.

Bolitho sagte: »Ich auch.« Er blickte Tyrell an. »Wir haben noch einen heißen Tag vor uns, fürchte ich. Die Lucifer ist erledigt, und wir müssen schnell auslaufen, wenn wir ihrem Schicksal entgehen wollen.«

»Aye.« Tyrell hinkte zum Steuerrad. »Das dachte ich mir schon.«

Ein Schrei von oben ließ jedes Auge zur Landspitze hinüberschauen. Sehr langsam, mit gebraßten Rahen, segelten eine Fregatte und ein tiefgehender Transporter etwa auf der Höhe des schiffbrüchigen Schoners in die Bucht.

Bolitho sagte nur: »Schneller als ich dachte.« Er blickte Heyward an. »Wir kappen den Anker.« Zu Tyrell gewandt, fügte er hinzu: »Danach geben Sie Befehl, die Geschütze zu laden und auszurennen.«

Der Kutter mit seinen toten Rudergängern löste sich von der Bordwand, ein Mahnmal für ihr aufgegebenes Opfer.

Bethune kam nach achtern gerannt, sein Gesicht glühte vor Erregung.

Bolitho sagte: »Gut gemacht. Ich sehe Sie schon als Leutnant, trotz aller Risiken, die Sie eingehen.« Er fühlte sich plötzlich ausgeglichen, sogar entspannt. »Heißt die Flagge! Wir wollen der Armee zeigen, daß wir sie nicht ohne Grund im Stich lassen!«

Das Tau war gekappt, und mit vollen Royalsegeln drehte sich die Sparrow in engem Bogen herum; das Donnern ihrer Leinwand übertönte das Geschützfeuer von Land her, ihre Seeleute waren zu beschäftigt, um an etwas anderes als ihre Arbeit zu denken und an die Notwendigkeit, die offene See zu erreichen.

Bis die Sparrow gewendet und Kurs auf die Kaps genommen hatte, konnte niemand mehr die Absichten des Feindes bezweifeln. Als Tyrell meldete, daß alle Geschütze feuerbereit seien, hob Bolitho sein Glas, um ein weiteres Schiff zu studieren, das soeben die südliche Landspitze umrundete: noch ein schwerer Transporter, und gleich dahinter die geblähten Segel einer Geleitschutzfregatte.

Tyrell sagte: »Beim Allmächtigen, nichts Geringeres als eine ganze Flotte!«

Buckle rief: »Kurs liegt an, Sir! Süd zu West!«

Der erste Transporter hatte schon Anker geworfen; Bolitho sah durch sein Fernrohr, daß seine Boote mit geübter Präzision zu Wasser gelassen wurden, das Sonnenlicht glänzte auf Waffen und Uniformen, als Soldaten über Leitern und Netze in einer Weise hinunterkletterten, die auf viel Praxis schließen ließ. Er richt ete sein Glas auf das zweite große Schiff. Es war ebenfalls voller Soldaten, auf dem Deck standen Protzen, außerdem waren an ihren Rahen so schwere Taljen befestigt, wie man sie dazu verwendete, um Pferde in Boote oder Leichter zu verladen.

Oberst Foley sagte gedehnt: »Wir haben gehört, daß Rochambeau Verstärkung erwartet. Man könnte sagen, daß sie jetzt eingetroffen ist.«

Bolitho blickte ihn an. »Was ist jetzt Ihre Aufgabe?«

»Falls Sie mich nach New York bringen können, habe ich Depeschen für General Clinton. Sie werden wahrscheinlich Cornwallis nicht mehr helfen, aber der General wird trotzdem hören wollen, was hier vorgeht.« Er lächelte kurz. »Wie ich erfuhr, sind Sie mit unserem alten Freund Blundell streng umgesprungen. Es war an der Zeit.« Er zog eine Augenbraue hoch. »Und Sie haben seine Nichte wiedergesehen?«

Bolitho beobachtete, wie der Klüverbaum langsam herumschwang und schließlich auf die äußerste Landspitze zeigte. Wie konnten sie sich nur so ruhig und distanziert unterhalten, wenn der Tod so nahe war?

Er erwiderte: »Ja. Sie wird jetzt in England sein.«

Foley seufzte. »Das erleichtert mich. Sie wollte doch, daß Sie den Dienst quittieren und sich ihren Bewunderern anschließen, nicht wahr?« Er hielt eine Hand hoch. Machen Sie sich nicht die Mühe zu antworten! Es steht Ihnen klar im Gesicht geschrieben, genauso wie es in meinem gestanden haben muß.«

Bolitho lächelte ernst. »Etwa in der Art.«

»Als sie meiner müde war, wurde ich zu Cornwallis abkommandiert. Das hat sich sogar als Vorteil erwiesen. Und Sie?«

Tyrell trat von der Reling zurück. »Sie ließ ihn fast töten!« Foley schüttelte den Kopf. »Eine außerordentliche Frau.«

»Wahrschau an Deck! Linienschiff umrundet das Kap!« Bolitho fühlte, wie es ihm beim Gedanken an Odells Blitzfahrt kalt den Rücken hinunterlief. Tag für Tag hatten sie achteraus nach den verfolgenden Schiffen ausgeschaut. Es mußte für jeden Mann an Bord ein Alptraum gewesen sein.

Die Boote von beiden Transportern hielten nun auf das Land zu, ihr Tiefgang ließ erkennen, wie vollbesetzt sie waren.

»Lassen Sie Bramsegel setzen, Mr. Tyrell. Wir müssen heute jeden Fetzen ausnutzen.«

Foley zog seinen Säbel und drehte ihn in den Händen. »Ich nehme an, daß Sie nicht einfach nur fliehen?«

Bolitho schüttelte den Kopf. »Diese beiden Fregatten kürzen Segel, Colonel. Sie wollen uns zusammenschießen, wenn wir versuchen, von der Untiefe freizukommen.« Er deutete auf die vor Anker liegenden Transportschiffe. »Dort verläuft unser Kurs. Dicht unter Land, wo man uns am wenigsten erwartet.«

Foley grinste. »Oder willkommen heißt.«

Bolitho blickte Buckle an. »Wenn wir über Stag gehen, müssen Sie so weit wie möglich auf Cape Henry zuhalten.«

»Aye, Sir.« Buckle spähte durch Wanten und Stagen nach den Schiffen aus.

Bolitho hob wieder sein Glas. Die beiden Fregatten standen unter einem Minimum an Leinwand mit einiger Schwierigkeit vor dem Wind und warteten auf die kleine Korvette, die an ihnen vorbeifahren sollte. Kaum eine Meile Abstand. Er beobachtete sie genau, bemerkte ihre Abdrift, die Sonne, die auf ihren Breitseiten und auf den erhobenen Ferngläsern ihrer Offiziere glänzte.

Er fragte: »Wie viele Boote sind jetzt zu Wasser?« Bethune rief: »Mindestens dreißig!«

»Gut.«

Bolitho stellte sich vor, wie die zusammengedrängten Soldaten die Fahrt der Sparrow in eine trügerische Sicherheit beobachteten. Ein Schauspiel, das ihre eigenen Zweifel und Ängste über das, was sie auf dem amerikanischen Festland erwartete, vertreiben mochte.

Bolitho zog seinen Säbel und hob ihn über den Kopf. Am Geschützdeck sah er die Mannschaften an den Taljen kauern, jeder Geschützführer spähte mit einsatzbereiter Lunte nach achtern. Am Großmast oben wurden zwei Drehbassen hin und her geschwenkt, ein Seemann saß auf der Verkleidung, frische Kartätschen gegen seine Brust gedrückt. Als Bolitho seine Augen über das ihm anvertraute Schiff gleiten ließ, wurde er merkwürdigerweise an die Worte erinnert, die Colquhoun vor so langer Zeit gesagt hatte: »Wenn alle anderen achtern auf Sie schauen ...«

Er hörte einen scharfen Knall und Sekunden später das hohe Pfeifen einer Kugel über sich. Eine der Fregatten hatte einen Probeschuß abgefeuert. Er aber sah nur das nächstliegende Transportschiff, das am Ankertau schwölle, das hohe Achterdeck der Küste zugewandt. An Bord der Fregatten würden die Geschützmannschaften untereinander Wetten abschließen. Wie viele Kugeln konnten sie abfeuern, ehe die Sparrow im Kreuzfeuer unterging oder sich ergab?

Er riß den Säbel nach unten. »Jetzt!«

Das Ruder ächzte laut, und als die Männer an den Brassen hievten, um die Rahen wieder zu trimmen, begann sich der Bug der Sparrow zu drehen. Bolitho hielt den Atem an und schaute zu den Fregatten hinüber, die mehr und mehr backbords verschwanden, während das nächstliegende Transportschiff und dann eine Unzahl von Ruderbooten vor den Klüverbaum gerieten; hinter ihnen öffnete sich das Land, als ob es sie mit beiden Armen erdrücken wollte.

»Kurs halten!«

Bolitho rannte an die Reling, dachte an Tyrells Beschreibung der Lynnhaven Bay, an die Tiefen und Strömungen, die Gefahren und knappen Überlebenschancen.

Buckles Rudergänger fluchten und drehten das Rad gegen den doppelten Angriff von Wind und See; als Gischt über den Bugspriet schoß, sah Bolitho die nächsten Ruderboote in wilder Hast ausweichen. Endlich waren die Gefahren seiner Absichten allen nur zu klar.

Geschützfeuer donnerte über die Bucht, Kugeln pfiffen und schlugen sehr nahe am Rumpf ein. Aber die beiden Fregatten waren von dem Manöver überrascht worden, und als die Sparrow auf die Küste zuhielt, wußte Bolitho, daß sie in wenigen Minuten durch das erste Transportschiff vor dem Feuer geschützt sein würden.

Er konnte fühlen, daß die Ekstase ihn durchzuckte wie ein Fieberstoß, und als er zum Geschützdeck hinunterschrie, wußte er, daß diese Erregung ansteckend war, sah die Männer wie halbnackte Dämonen an ihren offenen Geschützpforten lauern.

»Achtung!« Der Säbel schwebte wieder über seinem Kopf.

»Tief halten!«

Die Läufe neigten sich zum schäumenden Wasser, die Geschützführer tanzten von einer Seite auf die andere, während ihre Männer mit neuer Munition für die nächste und die darauffolgende Salve bereitstanden.

»Gut so!« Der Säbel hing in der Luft, die Morgensonne glänzte wie Gold darauf. »Feuer!«

Die Luft wurde von der Gewalt der beiden Breitseiten förmlich auseinandergerissen. Als der dichte Rauch noch auf die Decks wirbelte, die Geschützmannschaften mit ihrem Hurrageschrei das Quietschen der Lafetten, das Klappern de Handspaken und Ladestöcke übertönten, sah Bolitho schon die nächsten feuerspeienden Zungen am Bug, die doppelten Ladungen schlugen in Boote und Soldaten, Splitter und Gischt wirbelten umher. Über dem Deck erzitterten die angebraßten Segel bei jeder Explosion, der Rauch stieg zu beiden Seiten auf wie würgender Nebel, während die Geschütze der Sparrow wieder und wieder feuerten.

Der schärfere Knall von Musketen, die metallischen Einschläge der Drehbassen machten eine Verständigung unmöglich. Es war ein Alptraum, eine Welt der Verzweiflung. Boote taumelten gegen den Rumpf, und Bolitho fühlte, wie das Deck erbebte, als die Sparrow mit dem Bug eine Barkasse rammte, die mitten entzweibrach und die viel zu zahlreichen Soldaten in schreiender und um sich schlagender Verwirrung ausspie.

Ein Transportschiff feuerte jetzt, seine oberen Geschütze spien Kugeln über die zerfetzten Boote und schlugen durch die Segel der Sparrow wie mit Riesenfäusten.

Eine Kugel zischte durch die Wanten, Bolitho hörte schrille Schreie, als zwei Seeleute an der gegenüberliegenden Seite zerrissen wurden. Er sah Fowler benommen an den zerstückelten Leichen vorbeigehen, das Gesicht wie in Gedanken verschlossen. Er bemerkte, daß er wieder mit den Fingern schnippte.

Der Rumpf rollte nochmals stark, und unter seinen Füßen spürte er den Einschlag einer feindlichen Kugel im Geschützdeck, das nachfolgende Rumpeln eines umstürzenden Zwölfpfünders. Ein weiteres Langboot glitt an Steuerbord entlang, einige Männer feuerten ihre Musketen ab, andere stolperten über die Ruderer an den Riemen. Kugeln schlugen in Reling und Schanzkleid, ein Seemann fiel blutspuckend, als eine Kugel ihn in den Hals traf.

Bolitho rannte zur Reling und wischte sich die tränenden Augen, damit er nach achtern sehen konnte. Die Wasseroberfläche war übersät mit zerschmetterten Booten und treibendem Holz. Einige Männer schwammen, andere wurden durch das Gewi cht ihrer Ausrüstung unter Wasser gezogen.

Foley lud gerade seine Muskete wieder; er schrie: »Noch ein paar weniger, gegen die unsere Leute kämpfen müssen!« Er lehnte sich über die Reling und erschoß einen Soldaten, der gerade auf die Korvette feuern wollte.

Bolitho spähte zur Küste. Sie war ziemlich nah, fast zu nah.

»Wenden!« Er mußte den Befehl wiederholen, ehe Buckle ihn verstand.

Mit kreischenden Blöcken und wieder rundgebraßten Rahen krängte die Sparrow gefährlich auf Backbordbug, ihr Klüver schien genau auf das Festland zu zeigen.

Und dort lag das zweite Transportschiff, schwoite wie trunken quer vor ihrem Bug, die Geschützpforten schon geöffnet und feuerspeiend.

Eine Kugel durchschlug die Achterdeckreling, zersplitterte sie wie ein Streichholz und tötete einen Bootsmannsmaat, der gerade den Leuten an den Besanbrassen etwas zuschrie. Blut spritzte auf Bolithos Kniehosen, er sah andere Männer im Geschützdeck fallen; die Schutznetze darüber bewegten sich ruckartig, als Taue und zerfetzte Segel hineinfielen.

Ein kurzer Blick nach oben zeigte ihm, daß der Masttopstander fast genau achterlich stand. Sie waren so hart am Wind wie eben möglich. Ein Strich mehr oder weniger machte jetzt keinen Unterschied. Es war kein Platz zum Manövrieren vorhanden, keine Zeit, den Kurs zu wechseln.

Tyrell schrie: »Zerschmettert dem Bastard das Achterdeck!« Er gestikulierte zum nächststehenden Geschützführer. »Kartätschen! Macht ihn fertig!«

Er starrte Bolitho mit vor Müdigkeit glasigen Augen an, in denen sich die Kampfeswut spiegelte.

»Sie kommt über!« Er fing einen Seemann auf, der aus den Wanten fiel, das Gesicht eine blutige Masse. »Noch einer für den Doktor!« Er wandte sich erneut zu Bolitho um, stieß dann einen unterdrückten Schrei aus und hielt beim Fallen seinen Schenkel umfaßt.

Bolitho kniete neben ihm, hielt ihn an den Schultern fest, als weitere Kugeln Splitter vom Deck fetzten. Tyrell schaute zu ihm auf, die Augen dunkel vor Schmerzen.

»Schon gut.« Er knirschte mit den Zähnen. »Es ist nur das verdammte Bein!« Bolitho sah Dalkeith stolpernd über Deck rennen, einige seiner Männer hinter ihm.

Tyrell sagte schwach: »Ich wußte, daß man es abnehmen muß. Jetzt gibt's wohl keine Ausreden mehr, eh?« Dann wurde er ohnmächtig.

Vom splitterübersäten Geschützdeck aus sah Graves ihn fallen, obwohl er sich vor dem Lärm und dem Gestank des Todes duckte.

Er schrie: »Ausrennen!« und schlug nach einem Seemann mit wildem Blick. »Richten! Fertig!« Er blickte starr auf die aufragenden Segel des Transportschiffs, das dwars auftauchte.

»Feuer!«

Das Deck bäumte sich unter ihm auf, und er sah, wie zwei Männer in blutige Stücke gerissen wurden; ihre Schreie verstummten, ehe sie das blutverschmierte Deck erreichten. Aber irgendwo dachte er in seiner Verwirrung an Tyrell. Er mußte tot sein, verdammt. Seine Schwester stand dann allein. Eines Tages, vielleicht früher, als die anderen erwarteten, würde er sie finden. Und sie sich nehmen.

Ein Feuerwerkersmaat blickte zu ihm auf, sein Mund war wie ein schwarzes Loch, als er brüllte: »Vorsicht, Sir! Um Himmels willen . . .« Seine Worte gingen unter im Krachen von Holz, als die Großbrahmstenge wie ein fallender Baum durch die Netze schlug. Sie grub sich in die Planken und noch tiefer bis ins nächste Deck. Als die mitgerissene Takelage zwischen die feuernden Geschütze donnerte, starb Graves, unter der gebrochenen Rah begraben.

Vom Achterdeck aus sah Bolitho ihn sterben, und er wußte, daß die vielen Monate Patrouillendienst, Stürme und Kämpfe die Rah schließlich doch gebrochen hatten, die sie, scheinbar vor tausend Jahren, nach einer Schlacht so sorgsam verlascht hatten.

Aber Heyward war da, seine Stimme trieb die Geschützmannschaften an, als das verankerte Transportschiff im Rauch verschwand, den Rumpf mit Einschlägen übersät.

Der Wind wehte den Rauch zur Seite, und fast ungläubig sah Bolitho die Klippen von Cape Henry zur Seite weichen wie eine riesige Tür; der Horizont dahinter glitzerte vielversprechend.

Fowler rutschte auf Blut aus und schluchzte: »Es hat keinen Zweck! Ich kann nicht ...«

Bethune ging zu ihm hin. »Sie können und werden, verdammt noch mal!«

Der junge Fähnrich drehte sich blinzelnd um.

»Was?«

Bethune grinste, sein Gesicht vom Pulverdampf geschwärzt. »Sie haben mich gehört! Also los, mein Junge!«

»Mr. Buckle!« Bolitho zuckte zusammen, als ein paar verirrte Kugeln durch die Wanten pfiffen und noch mehr Segel herunterrissen. »Ich möchte . . .«

Aber der Steuermann reagierte nicht. Er saß mit dem Rücken zum Niedergang, die Hände auf der Brust wie zum Gebet gefaltet. Seine Augen waren offen, aber die immer größer werdende Blutlache um ihn herum erzählte ihre eigene Geschichte.

Glass und ein einzelner Seemann standen am ungeschützten Ruder, die Augen wild, die Beine zwischen Toten und Sterbenden eingekeilt.

Bolitho sagte scharf: »So hoch wie möglich. Das Wrack der Lucifer zeigt Ihnen, wo die Sandbank liegt.«

Als das Sonnenlicht die Korvette vom Bug bis zum Heck einhüllte und als die Rahen herumschwangen, um sie aus der Bucht zu tragen, sah Bolitho eine große Zahl Schiffe über den südlichen Horizont sege ln und die See füllen. Es war ein phantastischer Anblick. Geschwader auf Geschwader schienen sich die Linienschiffe zu überlappen, als sie auf die Chesapeake Bay zustrebten.

Foley murmelte: »De Grasse. Eine solche Flotte habe ich noch nie gesehen.«

Bolitho riß seine Augen los und eilte zur Heckreling. Kein Anzeichen von Verfolgung aus der Bucht, er hatte es auch nicht erwartet. Die beiden Fregatten würden ihren neuen Ankerplatz halten und versuchen, einige Soldaten zu retten, die dem Blutbad der Sparrow entkommen waren. Er drehte sich zum Ruder um, an dem Heyward und Bethune standen und ihn beobachteten.

»Wir halsen sofort!« Er sah Dalkeith und rief: »Wie geht es?«

Dalkeith sah ihn traurig an. »Es ist überstanden. Er schläft jetzt. Aber ich bin zuversichtlich.«

Bolitho wischte sich das Gesicht ab und fühlte, wie Stockdale ihn am Arm stützte, als das Schiff im auffrischenden Wind stark krängte.

Es gab so viel zu tun. Reparaturen mußten ausgeführt werden, noch während sie der ankommenden Streitmacht Frankreichs zu entfliehen trachteten. Sie mußten Admiral Graves finden und ihm von der Ankunft des Feindes berichten. Die Toten bestatten. Er fühlte sich wie benommen.

Yule, der Feuerwerker, kletterte herauf und fragte heiser: »Sind hier ein paar Mann übrig? Ich brauche sie für die Pumpen.«

Bolitho sah ihn an. »Holen Sie sie woanders.«

Er blickte sich unter den in den verschiedenen Haltungen des Todes erstarrten Körpern um.

»Hier liegen nur die Tapferen.«

Erschreckt blickte er nach oben, als er hoch über dem Deck jemanden singen hörte. Über der zerfetzten Leinwand und der herunterhängenden Takelage, an der Stelle, wo die Großbrahmstenge abgesplittert war, die Graves tötete, sah er einen einsamen Seemann im Sonnenlicht arbeiten; sein Marlspieker blitzte, als er ein gebrochenes Stag spleißte. Die Geräusche der See und der schlagenden Segel waren zu laut, um die Worte verstehen zu können, aber die Weise schien vertraut und seltsam traurig.

Foley trat zu ihm und sagte ruhig: »Wenn sie nach dem, was sie eben erlebt haben, so singen können...« Er drehte sich um, da es ihm unmöglich war, Bolitho ins Gesicht zu sehen.

»Dann, bei Gott, beneide ich Sie!«

Epilog

Zwei Tage, nachdem sie sich aus der Bucht gekämpft hatten, sichteten die Ausgucks der Sparrow die Vorhut von Admiral Graves' Flotte, welche an der Küste von Maryland südwärts segelte. Das Zusammentreffen war so aufregend wie bitter, denn da viele aus der Mannschaft verwundet oder getötet waren, ließen sich Gefühle nur schwer unterdrücken. An der Spitze der Flotte, mit im Sonnenlicht flatternden Signalflaggen, stand die Heran vor dem Wind, ein kleines Symbol für das, was sie zusammen durchgemacht und erreicht hatten.

Bolitho konnte sich noch genau an den Moment erinnern, als er mit seinen Leuten auf dem zerschossenen Achterdeck gestanden hatte, während seine Signale an die Heran gegeben und von dort aus zum Flaggschiff weitergeleitet wurden.

Als die Antwort kam, drehte sich Bethune um, das Gesicht plötzlich gereift.

»Flaggschiff an Sparrow, Sir: Sie führen die Flotte. Die Ehre gebührt Ihnen.«

Für einen Admiral, der überflüssige Signale verabscheute, hatte Admiral Graves ihnen eine große Ehre erwiesen.

Wieder einmal hatte die Sparrow gewendet, ihre zerfetzten Segel und ihr zerschossener Rumpf waren der Wegweiser für die großen Linienschiffe, die gehorsam in ihrem Kielwasser folgten.

Als dann die Bucht in Sicht kam und man wußte, daß die Franzosen immer noch da waren, wurde die Rolle der Sparrow die eines bloßen Zuschauers bei einer Schlacht, die allen, die daran teilnahmen, ihren Stempel aufdrücken sollte. Eine Warnung für junge Offiziere wie Bolitho, eine grausame Lehre für die Engstirnigen, die so lange exakt nach Vorschrift gekämpft hatten, nach einem Reglement, das die harte Erfahrung außer Kraft gesetzt hatte.

Vielleicht hatte Admiral Graves bis zum letzten Moment erwartet, sogar gehofft, daß die Franzosen die Chesapeake Bay verlassen hätten oder daß höchstens de Barras' kleines Geschwader da sein würde, nachdem es an seinen Patrouillen vorbeigeschlüpft war und Newport vor einigen Tagen verlassen hatte. Sparrows Signal hatte jedoch jeder Illusion den Boden entzogen, und der Anblick einer so großen Seemacht mußte ihn mit dunklen Ahnungen erfüllt haben. Aber wenn auch seine Flotte der von de Grasse sowohl zahlen- als auch bewaffnungsmäßig unterlegen war, so hatte er doch viele Vorteile. Der Wind stand zu seinen Gunsten, und wie Tyrell so oft vorhergesagt hatte, zeigte die trügerische Untiefe zwischen den beiden Kaps des Chesapeake bald ihre Unparteilichkeit für diejenigen, die sie überwanden.

Da die Engländer auf die Bucht zufuhren und de Barras als Verstärkung noch nicht heran war, beschloß die Grasse, Anker zu lichten und sich im offenen Wasser zu stellen. Der ungünstige Wind und die Flut, die gefährliche Untiefe in der Mitte, all dies belehrte ihn jedoch bald, daß er seinen geschützten Ankerplatz nicht mit der gesamten Flotte verlassen konnte. Geschwader auf Geschwader kämpfte sich um Cape Henry, wobei das Wrack der Lucifer eine Warnung für die Leichtsinnigen oder Unvorsichtigen war.

Dies wäre eigentlich Graves' große Chance gewesen. Er hätte zum Angriff signalisieren können und seinen Kapitänen erlauben, sich auf den Feind zu stürzen, ehe dieser sich sammeln und seine Überlegenheit ausnutzen konnte. Hätten ein Hawke oder Keppel das Oberkommando gehabt, so wäre das Resultat zweifellos verheerend gewesen.

Graves aber zögerte wieder einmal, klammerte sich an das Reglement und sah keine Alternative.

Sein Flaggschiff hißte das Signal, sich in Schlachtlinie zu formieren, und es blieb die ganze Schlacht über stehen. Diese Verzögerung erlaubte es de Grasse, seine Flotte zu sammeln; als die beiden Gegner schließlich zusammentrafen, war es für die entfernteren britischen Schiffe nicht einmal möglich, auch nur bis zum Nahkampf zu kommen. Gegen Abend zwang das nachlassende Licht die Flotten auseinander; von einem kräftigen Nordostwind getrieben, verloren sie bald Kontakt zueinander.

Als Graves schließlich in der Lage war, seine Geschwader wieder zu formieren, hatten die Franzosen sich bereits in die Chesapeake Bay zurückgezogen. Sie kamen nicht wieder heraus, und nach weiterem Zögern befahl Graves seinen enttäuschten Kapitänen, nach New York zurückzusegeln.

Hilflos und außerhalb der Reichweite des Kampfes, hatte Bolitho die meisten Manöver beobachtet und noch viel häufiger erraten, was geschah. Er verließ das Deck in regelmäßigen Abständen, um zu Tyrell ins Krankenrevier hinunterzugehen, seine Hand zu halten und ihm zu beschreiben, was sich ereignete.

Er konnte sich genau an jeden Besuch erinnern; Tyrells blasses Gesicht im Laternenlicht, der Mund schmerzverzerrt. Und um ihn herum, stöhnend oder wimmernd, die anderen, die gelitten hatten, und einige, die schon nicht mehr zu leiden brauchten.

Tyrell hatte heiser gesagt: »Das ist das Ende der Armee.« Und, Bolithos Hand fast mit seiner alten Kraft packend: »Aber wir haben getan, was wir konnten.«

Später, als die Sparrow in Sandy Hook Reparaturen ausgeführt hatte und Bolitho Befehl erhielt, mit Depeschen des Admirals und der Nachricht von der Schlacht nach England zu segeln, waren die Würfel schon gefallen.

Von der See abgeschnitten, ohne Munition und Vorräte, hatte Cornwallis mit seiner ganzen Armee kapituliert.

Getreu seinem Ruf hatte General Washington den Engländern gestattet, sich ehren- und würdevoll zu ergeben, trotzdem war es eine vernichtende Niederlage.

Kuriere hatten die Neuigkeit von der Kapitulation gebracht und von der englischen Militärkapelle berichtet, welche die Soldaten in Washingtons Lager begleitete. Sie hatten »The World Turned Upside Down« (Die Welt steht Kopf) gespielt, was in etwa wiedergab, was sie über die Situation dachten. Unter bewölktem Himmel und Nieselregen lichtete die Sparrow Anker und zeigte Sandy Hook zum letztenmal ihr Heck. Die Mannschaft reagierte mit gemischten Gefühlen auf den Marschbefehl. Einige betrauerten alte Freunde, die sie auf See bestattet oder verkrüppelt zurückgelassen hatten. Andere fürchteten fast, was sie nach so langer Zeit in England vorfinden würden. Und da waren andere, die Amerika gern den Rücken kehrten und nur von dem Augenblick träumten, an dem sie in ihrer Heimat an Land gehen würden, dankbar, daß ihnen Schmerz und Verzweiflung erspart geblieben waren, sogar dankbar, den grauen Himmel über den Mastspitzen zu sehen.

Wenn er nicht benötigt wurde, verbrachte Bolitho viel Zeit allein in seiner Kajüte. Es machte den Kontakt weniger schmerzlich, den Verlust vertrauter Gesichter erträglicher.

Er erinnerte sich an ihr letztes Händeschütteln, als er Tyrell in einem New Yorker Krankenhaus auf Wiedersehen gesagt hatte. Dalkeith war auch dagewesen – ein trauriger Abschied. Immer noch konnte er sich Tyrell nur schwer mit einem Bein vorstellen, und er wollte es auch nicht. Eines schien sicher zu sein: Tyrell war nicht verzweifelt.

»Wenn ich hier herauskomme, gehe ich heim.« Das hatte er mehrmals gesagt. »Ich weiß noch nicht, wie und wann, aber bei Gott, ich werde es schaffen!«

Dalkeith war auf ein in Sandy Hook stationiertes Lazarettschiff versetzt worden und sagte ruhig: »Ich denke, sie werden einen guten Doktor brauchen, was, Jethro?« Er lachte sein tiefes glucksendes Lachen. »Hier, meine Hand!«

Bolitho fröstelte und zog seinen Mantel enger um sich. Es war kalt und sehr feucht, und von der Decke tröpfelte Kondenswasser. Er blickte auf das offene Logbuch. Es war der erste Januar des Jahres 1782, ein neues Jahr hatte begonnen. Er stand auf und ging langsam aus der Kajüte, seine Beine glichen das Auf und Ab der Schiffsbewegung ohne bewußte Anstrengung aus. Über dreieinhalb Jahre war es her, daß er an Bord dieses Schiffes gekommen war, das so sehr ein Teil seiner selbst geworden war.

Er kletterte die Leiter hinauf und sah Heyward an den Luvwanten stehen. Für ihn würde es noch schlimmer sein. Er war schon an Bord, seitdem er vor fünf Jahren in die Marine eingetreten war. Bolitho ging zu ihm hinüber, sah den grauen Nebel durch die tropfnassen Wanten ziehen, die Gischt sich bis zur Reling brechen.

»Nun, Mr. Heyward, da wären wir im Kanal. Dort drüben liegt die Isle of Wight, wenn wir Glück haben. Wir we rden noch vor Dunkelheit in Spithead ankern.«

Heyward blickte ihn voll an. »Ein merkwürdiges Gefühl, Sir.« Er zuckte die Schultern. »Ich weiß gar nicht, ob ich das Schiff gern verlassen werde.«

Bolitho nickte. »So ist es oft. Aber der Sparrow geht es ähnlich wie uns allen. Sie muß auf der Werft gründlich überholt und mit diesen neuen Karronaden ausgestattet werden, von denen man so viel hört. Danach wird sie nicht mehr dieselbe sein.« Er sah Bethune vom Geschützdeck heraufklettern, ein altes Biscuit zwischen den Zähnen.

»Keiner von uns wird das sein.«

»Land an Steuerbord voraus!«

Bolitho nahm ein Fernglas. »Die Insel Wight. Fallen Sie besser einen Strich ab.« Er beobachtete, wie Heyward mit seinem Sprachrohr zur Reling eilte. Es hätte auch Tyrell sein können.

Dann schaute er sich auf dem regennassen Deck um, musterte die Seeleute an den Besanbrassen, deren Gesichter und Arme in dem unfreundlichen grauen Licht noch dunkler aussahen.

Ein Fischkutter dümpelte vorbei, bärtige Männer winkten ihnen von Bord aus zu. Drüben sah er durch Nebel und Nieselregen den Schatten von Land auftauchen: England. Er packte die Reling mit festerem Griff. Nach so langer, so schwerer Zeit!

»Kurs liegt an, Sir!« Heyward kam wieder zu ihm.

Bethune an seiner anderen Seite murmelte: »Mir kommt es vor, als ob ich auf der Sparrow geboren sei.«

Bolitho legte den beiden die Arme um die Schultern. »Das sind wir alle.«

Dann wandte er sich ab und sagte förmlich: »Stellen Sie die Ankermannschaft zusammen und sagen Sie dem Feuerwerker, er soll Salut vorbereiten.«

Langsam in Luv auf und ab wandernd, sah er die geschäftigen Seeleute um sich herum und viele andere mehr: Buckle und Tilby, Graves und den Maler Majendie. Er hielt inne und berührte die Reling, die Kerben, wo Kugeln so viele seiner Mä nner niedergemäht hatten.

Eine Fregatte tauchte mit Gegenkurs aus dem Nebel auf, ihre Signalflaggen standen sehr hell vor dem düsteren Himmel.

Fowler rief: »Sie fragt: ›Welches Schiff‹, Sir.«

Bolitho nickte. »Heißen Sie unsere Nummer.« Die Korvette Sparrow war zu Hause.

Ende