Transalp 6: Ein digitaler Rätselkrimi
Author: Marc Ritter; CUS
Date: 2012-04-19T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Teil 6 des großen eBook-Rätsel-Serials Die Münchner Kommissare Plank und Gärtner sind auf ihrer Verfolgungsjagd nach Benno Spindler mittlerweile in hochalpinen Gebieten angekommen – und wenn sie den Spuren, die Spindler auslegt, Glauben schenken, sind sie noch lange nicht am Ziel. Mittlerweile mussten auch sie feststellen, dass sie nicht die Einzigen sind, die es auf Spindler abgesehen haben – und dass es sich hierbei um höchst ernstzunehmende Feinde handelt, das muss Spindler bei einer gefährlichen Jagd über den Olperer nur allzu deutlich erfahren… Ein rasantes und unterhalts
Publisher: Knaur eBook
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Marc Ritter / CUS

Transalp 6

Kriminalroman

Knaur e-books

Inhaltsübersicht

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Buch 6

Schrofenalm, 12. Mai 1945, 23.52 Uhr

Christina Gerdens ging nur nachts. Zu viele Männer waren am Tag unterwegs. Mehr, als sie sich jemals hätte vorstellen können. Darum hatte sie die Route über die Berge eigentlich gewählt. Weil sie sich dort alleine wähnte. Doch auf den Steigen und Pfaden in Richtung Süden herrschte reger Verkehr. Überall Männer, von denen sie nicht wusste, was sie tun, was sie ihr antun würden. Ehemalige Zwangsarbeiter auf dem Weg nach irgendwo. Deserteure, die der Lage immer noch nicht trauten und nicht wagten, einfach nach Hause zu gehen. Soldaten aus fremden Ländern. Sie hatte am Tag zuvor, als sie das Inntal kreuzte, in Schwaz zum ersten Mal seit den Olympischen Spielen 1936 einen schwarzen Menschen gesehen. Auf einem Panzer sitzend, rauchend.

Gerdens hatte die Nachricht von der bedingungslosen Kapitulation Deutschlands vernommen, als sie sich gerade durch Innsbruck schlich. Die Radios plärrten die Nachricht im Viertelstundentakt. Die Lautsprecherwagen der Amerikaner verkündeten das Ende des Krieges und forderten die Bevölkerung auf, sich ruhig zu verhalten. Niemand jubelte in der Hauptstadt Tirols. Das war vor sieben Jahren anders gewesen, als Österreich an das Reich angeschlossen wurde. Aber das war jetzt alles nicht mehr wichtig. Es würde sich kein Innsbrucker mehr gerne daran erinnern. Und wahrscheinlich würden die sie als Reichsdeutsche an die Amerikaner ausliefern, wenn sie aufgegriffen würde. Und was wäre dann? Was würden die fremden Soldaten aus ihrem Gepäck schlussfolgern? Was mit ihr passieren würde, war ihr fast gleichgültig. Sie würden sie als Spionin verhaften. Exekutieren? Wichtiger war ihr, was mit den wertvollen Dingen in ihrem Gepäck passieren würde. Mit dem Brief? Mit den Brillanten? Die Brillanten wären das kleinere Problem. Die wären dann eben weg. Auch, wenn das schlimm wäre. Dann würden eben andere Geldquellen beim Wiederaufbau der Bewegung aufgetan. Es gab ja genug Geld. Im Ausland. Und es waren ja nicht alle Parteigenossen von der Fahne gegangen. Die meisten hatten sich andere Papiere besorgt, hatten die Bewegung verleumdet und verraten. Doch es gab noch aufrechte Kämpfer, redete sie sich ein. Die, die sich sofort daranmachen würden, die Partei und mit ihr die Bewegung neu zu formen. Für diese Kämpfer tat sie das alles. Für diese Getreuen, für die Bewegung und: für ihn, den Führer. Der Brief mit seinem Vermächtnis musste sein Ziel erreichen. Und die Brillanten auch. Gemeinsam waren sie Ei und Samenzelle für eine neue Bewegung.

Wie es wohl Mainhardt ging? Er hatte sie auserwählt, der Bewegung neues Leben einzuhauchen. Sie hoffte, dass er aus Berlin rechtzeitig herausgekommen war. Hatte er es bis zum Berghof geschafft? Was war dort geschehen? Hatten sie ihn halten können? Oder lag er in Schutt und Asche? Wie und wo sollte sie ihren Verlobten jemals wieder treffen?

Doch diese Gedanken mussten hintanstehen. Sie musste weiter. Sie hatte ein Ziel. Wie lange sie brauchte, um es zu erreichen, spielte keine Rolle. Nur erreichen musste sie es. Nachts unterwegs zu sein war allemal sicherer. Nachts rechnete sie nur mit Wilddieben. Zwar wollte sie auch mit denen nichts zu tun haben. Aber die Wilderer, so ihre Überlegung, spielten selbst ein Versteckspiel. Die würden sich nicht verraten wegen einer Frau, die da des Weges kam. Außerdem: Irgendwann musste sie ja Meter und Kilometer machen. Sie kam sowieso viel langsamer voran, als sie vorgehabt hatte. Doch Sicherheit ging vor Schnelligkeit.

Die Schrofenalm lag vor ihr im Mondlicht. Sie schlich sich über das Gelände des in dieser Bergregion unwirklich scheinenden Magnesitbergwerks und hoffte, dass niemand sie sah. Das Bergwerk war immer noch in Betrieb. Die verbliebenen Arbeiter schliefen in den Baracken. Jederzeit konnte jemand auf den Hof hinaustreten und sie entdecken. Doch dieses Risiko musste sie eingehen. Denn nirgends konnte sie sich so leicht mit Proviant versorgen wie hier. Sie brach die Hintertüre der Kantine mit einem Eisenstück auf, das sie aufgelesen hatte. Sie fand das Magazin. Dann stopfte sie sich den Rucksack mit den abgepackten Fettstücken, Zucker und Brot voll. Sie staunte, was es an diesem Ort an Vorräten gab. Doch das war eben ein kriegswichtiger Betrieb. Sie konnte die Last kaum auf ihre Schultern heben, doch als sie dort saß, wusste sie, dass sie es schaffen würde, über die hohen Berge zu kommen. Notfalls könnte sie etwas davon gegen Hilfe eintauschen. Zu schade war, dass sie nirgends eine Stange Zigaretten fand. Die wäre in dieser Woche sicher ähnlich viel wert gewesen wie das Säckchen Brillanten noch in der letzten.

Spannagelhaus, 15.05 Uhr

»Das ist doch viel zu einfach!« Anselm Plank schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Er saß auf der Terrasse des Spannagelhauses und grübelte über dem Rätsel auf dem Fax. »Den alten Pfadfindertrick kenne ja selbst ich. Den kleinen Zeiger der Uhr auf die Sonne richten, dann zeigt die Mitte zwischen kleinem Zeiger und der 12 exakt nach Süden. Und es steht ja sogar auf dem Bild drauf!«

»Er will uns halt mal ein einfaches Luxusrätsel stellen. So wie diese Etappe eine Luxus-Etappe ist. Mit Zug, Bergbahn und Einzelzimmer. Echtem Einzelzimmer.« Stephanie Gärtner ließ sich die Spätnachmittagssonne ins Gesicht scheinen und zog am Strohhalm ihrer Johannesbeerschorle. »Boah, ein kleines Pilseken wäre jetzt schon was. Aber der große Meister hat ja Alkoholverbot verhängt.«

»Aus gutem Grund. Jetzt schau doch du auch mal hier auf die Karte. Ich werde noch damisch. Ich habe jetzt sämtliche Karten durch, die’s hier oben gibt. Auch die historischen. Aber wenn ich von dem Spannagelhaus hier eine Linie ziehe, die genau nach Süden zeigt, dann ist auf dieser Linie einfach keine Hütte. Und zwar durch die ganzen Alpen nicht.«

»Dann hat er sich vertan, der Spindler.«

»Der vertut sich nicht.«

»Dann denken wir wieder mal in die falsche Richtung.«

»Nein, denn ich habe auch die anderen möglichen Lösungen geprüft. Von keiner Hütte hier in der Gegend führt die direkte südliche Verlängerung zu einer anderen Hütte. Nicht in Österreich, nicht in Italien, nirgends.«

»Dann hast du das Rätsel falsch verstanden.«

»Wahrscheinlich. Ich darf der Frau Hauptkommissarin noch einmal vorlesen: ›LIEBER HÜTTENPFADFINDER, LIEBE ASSISTENTIN, HIER EURE AUFGABE: DAS BILD MIT DER UHR HABE ICH IN EINEM PFADFINDERBUCH MEINER KINDHEIT GEFUNDEN. RICHTET DEN STUNDENZEIGER EURER UHR AUF DIE SONNE. DIE MITTE ZWISCHEN DEM KLEINEN ZEIGER UND DER 12 WEIST EUCH DIE RICHTUNG ZUR NÄCHSTEN HÜTTE AUF UNSEREM GEMEINSAMEN WEG.‹

»Pfff – Assistentin. So sind sie halt, die alten Männer. Wenigstens hat er nicht Sekretärin geschrieben. Und, sind wir genau so vorgegangen, Herr Erster Kriminalhauptkommissar Plank?«

»Exakt. Probiers doch selbst mal.«

»Ich habe nur eine Digitalanzeige auf meinem Handy.«

»Da siehst du mal, dass ihr mit eurem modernen Zeug in einer echten Notsituation aufgeschmissen seid.«

»Wieso? Dann rufe ich halt mit dem Handy die Bergwacht an. Das kannst du mit einer alten Taschenuhr nicht. Außerdem hat mein Handy einen eingebauten Kompass. Ich brauche eure umständlichen Sonnenuhr-Spiele von vor 50 Jahren gar nicht.«

Plank rieb sich den dreifachen Tränensack unter dem rechten Auge. »Sonnenuhr? 50 Jahre? Moment. Ja klar. Sonnenuhren stimmen ja im Sommer nicht. Wegen der Zeitumstellung. Und das Buch ist aus Spindlers Jugend. Das war irgendwann in den Sechzigern oder Siebzigern. Da gabs noch keine Sommerzeit.«

»Du musst also eine Stunde beim kleinen Zeiger dazunehmen. Und von dort die Mitte zur 12. Oder?«

»Schmarrn. Ich muss die Stunde wegnehmen. Denn es ist ja eigentlich astronomisch gesehen eine Stunde früher.«

»Stimmt. Dann musst du deine Linie eben um 15 Grad nach links verlegen. Ganz einfach. Kommt da dann eine Hütte?«

»Pfeilgrad! Die Olpererhütte! Das hast du die ganze Zeit gewusst und mich da rumrätseln lassen!«

»Ich? I wo. Da bist du alter Rätselprofi doch selbst draufgekommen. Wozu brauchst du mich dabei?«

»Was ist denn jetzt mit dir los? Ich habe geglaubt, wir hätten uns ausgesprochen.«

»Wir haben ein wenig gelacht. Und dann über andere Dinge wie Gletscher und Naturverschandelungen gesprochen. Wenn das die bayerische Art der Aussprache ist, dann haben wir uns ausgesprochen. Dann können wir unseren kleinen Betriebsausflug ja munter fortsetzen. Dann gehen wir morgen da halt hin. Jetzt lass uns noch ein wenig ausruhen, ja, Anselm?«

»Also, dann haben wir jetzt Zeit, uns auf dem Weg zur Olpererhütte noch einmal ordentlich auszusprechen. Da gehen wir jetzt nämlich hin.«

»Was, heute noch?«

»Es ist jetzt halb vier. Man braucht laut dem Schild da drüben viereinhalb Stunden«, deutete Plank auf den Wegweiser neben der Terrasse. »Also sind wir um spätestens neun Uhr da. Da ist es noch hell. Los, pack deine Sachen zusammen!«

»Und die Hüttenwirte? Jetzt haben die uns schon extra zwei Einzelzimmer hergerichtet. Und diese Schauhöhle wollte ich mir auch ansehen.«

»Das kannst du im Urlaub machen. Sag den Wirten, unser Filmteam hat sich verlaufen.«

Stephanie Gärtner trank ihre Schorle aus und verzog sich in die Hütte, um in dem nach kürzester Zeit liebgewonnenen Einzelzimmer ihren Rucksack zu packen.

Anselm Plank zog sein Handy aus der Jackentasche. Er musste mehr über diesen Fall erfahren. Es war unverantwortlich und auch nicht wirklich sehr professionell gewesen, sich einfach auf die Spur Benno Spindlers zu setzen, nur, weil ein karrierebesessener Staatssekretär das so wollte. Spätestens seit heute früh, seit klar war, dass es da auch noch irgendeine Nazi-Verstrickung gab, die nicht ausschließlich in der Vergangenheit lag, hätte er weitere Quellen anzapfen müssen, warf er sich jetzt vor. Doch er war zu abgelenkt mit dieser Stephanie. Erstens war sie ständig um ihn rum, zweitens hatten sie eine Beziehungskrise, ohne dass sie jemals das gehabt hatten, was man eine Beziehung nannte. Doch jetzt war eine gute Zeit, um sich einmal ordentliche Informationen zu beschaffen. Nur, wem konnte er trauen? Er hatte nach 34 Jahren im Polizeidienst schon vieles erlebt. Drogenfahnder, die für die Pusher arbeiteten, waren ja schon so normal, dass sie ein gerne in Krimis bemühtes Klischee abgeben. Ebenso Sittenpolizisten, die mit den Luden unter einer Decke steckten – und das oft genug in wahrsten Sinn des Wortes. Da war doch zu erwarten, dass der eine oder andere Beamte auch am äußersten rechten Rand – und vielleicht auch darüber hinaus – seine Kontakte pflegte. Er blätterte sich durch das Telefonverzeichnis seines Mobiltelefons. Bei ›K‹ wurde er fündig. K wie Koralis. Kriminalhauptkommissar Theodoros Dimitriou Koralis war vollkommen unverdächtig, ein Nazi zu sein. Ein in Deutschland geborener Sohn griechischer Einwanderer, der brav jeden Sonntag die Messe in der orthodoxen Kirche am Frankfurter Ring besuchte, dessen Vater sein Leben lang bei BMW am Band geschuftet und als erster Ausländersprecher der Gewerkschaft, der auch einer war, einige Bekanntheit in München erlangt hatte. Der wäre sicher nicht mit den braunen Dumpfbacken unterwegs. Und sie könnten nichts mit ihm anfangen. Plank hatte den jüngeren Kollegen immer gemocht. Das Wort Überstunde war ihm unbekannt, er machte immer das, was anstand. Und nie hatte er gemotzt, wenn wieder eine Observierung die ganze Nacht oder das Wochenende zerstört hatte. Bis zu dem Vorfall beim Bullenfasching im Löwenbräukeller wäre Plank einverstanden gewesen, dass Theo Koralis ihm an der Spitze der Zielfahnder nachfolgte. Und so leid es Plank auch tat, aber er wusste, dass es danach einfach nicht mehr ging. Zumindest musste einiges Gras über die Sache wachsen. Und bis dahin hätte Stephanie Gärtner den Job. Auch das war Plank recht. Immer noch. Sie war eine gute Polizistin. Und sie war schlau. Wahrscheinlich um einiges schlauer als Theo. Und der Polizist der Zukunft musste es vor allem in der Birne haben.

Umso sicherer war Plank, dass Theo sein Bestes geben würde, um die Scharte auszuwetzen. Besonders, wenn es um eine Ermittlung ging, in der eigentlich seine Widersacherin Stephanie Gärtner eine tragende Rolle spielte. Da konnte er zeigen, dass es ohne ihn dann doch nicht ging. Plank drückte auf den Wählen-Knopf. Es klingelte lange. Doch schließlich hörte er Theos Stimme.

»Koralis.«

»Theo, Servus. Wo störe ich?« Plank musste sich nicht vorstellen. Seine Stimme hätte jeder im Dezernat im Schlaf erkannt.

»Anselm. Du – ich dachte, du wärst auf geheimer Mission in Timbuktu oder auf dem Mars.«

»Bin ich auch. Ich wollte mich ja auch nur erkundigen, wies dir geht.«

»Kann nicht klagen. Bin schon zu Hause, ausnahmsweise. Annette muss zum Elternabend in der Schule und ich pass auf die Kinder auf.«

»Sehr brav. So können sie dich wenigstens nicht zum Elternbeirat wählen.«

»Gott seis gepfiffen und getrommelt.«

»Ich hätte da mal eine kleine Bitte.«

»Schieß los.«

»Der Benno Spindler. Über den brauch ich alles.«

»Was du nicht über den weißt, das weiß der selber nicht, Anselm. Ich wüsste jetzt nicht, was ich da …«

»Quatsch keine Opern, Theo. Ich weiß nicht, mit wem der in den letzten Jahren zusammen eingesessen ist, was er da gemacht hat und so weiter. Ich interessiere mich vor allem für seine Knastbekanntschaften und -aktivitäten.«

»Verstehe. Aber ich dachte, du hättest eine junge Spezialkraft direkt am Mann, die so ziemlich alles kann und weiß …«

»Theo, gib jetzt bloß Ruhe. Hilfst du mir jetzt, oder muss ich einen anderen Sklaven beauftragen?«

»Wie könnte ich da nein sagen, wenn du mich so nett bittest?«

»Ich verlass mich auf dich. Und zu keinem einen Ton. Stichwort: Timbuktu.«

»Geht klar, Anselm. Ich ruf dich an, wenn ich was weiß.«

»Danke. Und ein bissl presto, wenns geht. Setz die Kinder vor die Glotze und ruf im Präsidium an. Die Nachtschicht soll schon mal anfangen. Aber erwähn meinen Namen nicht, verstehst du? Lass dir was einfallen.«

»Wie ich schon sagte, Chef: Geht klar.«

Tuxer-Joch-Haus, 2313 Meter, 17.10 Uhr

Spindler saß bei seinem zweiten Teller Spaghetti nach dem Fleischkäse mit Spiegelei und Speck. Ausgehungert und ausgedörrt war er hier angekommen. Die Leichtigkeit, die nach dem Showdown in der Lizumer Hütte in  ihn gefahren war, hatte ein ganzes Stück vorgehalten, doch die letzten zwei Stunden waren hart gewesen. Trotz des wunderbaren Blicks hinunter in die Zillergründe und trotz des sich immer weiter öffnenden Panoramas der Eisberge vor ihm. Dahinter lag schon Italien. Schlimmer als die bleiernen Glieder und Muskeln war nun die Müdigkeit nach einer durchwanderten Nacht und einem durchwanderten Tag. Er war heilfroh, dass er vor seinem Aufbruch eine Woche im Trainingslager gewesen war – in einem Gasthof in Schönau am Königssee im Berchtesgadener Land. Jeden Tag vor dem Frühstück zum Tempobolzen die zwölfhundert Höhenmeter hinauf zum Jenner. 83 Minuten war seine Bestzeit. Nicht schlecht für einen, der den Gutteil seines Erwachsenenlebens nur Hofgang hatte. Mit der ersten Seilbahn war er dann wieder ins Tal gefahren; den Rest des Tages Entspannungsprogramm mit einer leichten Bergwanderung oder mit Schwimmen im eiskalten Samtwasser des Königssees.

Noch eine weitere Woche Training hätte trotzdem gutgetan. Doch auch das hätte ihn nicht darauf vorbereitet, was heute Nacht noch kommen würde. Als sein Hunger und sein Durst gestillt waren, legte er sich ins Lager und schlief in Sekunden ein.

Tuxer Ferner, 16.30 Uhr

Sie waren umgehend aus dem Spannagelhaus aufgebrochen. Der Weg zum Olpererhaus war kein reiner Spaziergang. Und der Anstieg zur Friesenbergscharte war steil. Mächtig lagen der Olperer und die Gefrorene-Wand-Spitzen über ihnen, als sie zunächst die flachen Schneefelder hinaufstiegen. Das Atmen fiel noch leicht. Und so musste sich Plank den bohrenden Fragen seiner hinter ihm stapfenden Gefährtin stellen.

»Du hast vorhin telefoniert. Ich habe es ganz deutlich durch die Zimmerwand gehört, Anselm. Hast du dich wieder vom Innenministerium instruieren lassen?«

»Stephanie, schau, das da drüben, das ist der Hohe Riffler. Hübscher Berg, oder?«

»Anselm, was ist der Stand der Dinge? Was gibts Neues aus München?«

»Apropos München: Du glaubst nicht, wie die Strecke heißt, die wir hier gehen. Berliner Höhenweg.«

»Is ja irre. Aber zurück zu meiner Frage: Was ist mit den Nazis los, die da vorgestern das Schuhproblem hatten?«

»Schuhproblem, jetzt wo dus sagst …«

»Ja, bitte?«

»… also, der Arnold Vonnegut. Das wolltest du doch schon die ganze Woche wissen. Mein erster großer Fall. Sein erster Überfall war auf einen Nachtportier im Hotel Antonia in der Landwehrstraße. Hat sich gelohnt. 300 Mark in bar, drei Uhren und ein bisserl Schmuck von den Hotelgästen. Und darauf hat er sich dann spezialisiert. Frühmorgens zwischen drei und vier, wenn alle schlafen, mit dem alten Wehrmachtsrevolver in ein Hotel rein, den Portier den Tresor aufsperren lassen, und in ein paar Minuten wieder raus. Den Portier hat er dann immer gefesselt und geknebelt. Hat anderthalb Jahre gedauert, bis wir den hatten. Immer wieder sind wir zu spät gekommen. Einmal hat ihn ein Hund gebissen. Der vom Hotelbesitzer. Ein massiver Boxer. Also der Hund. Das halbe Wadl vom Vonnegut war weg. In der Au. Aber kaum zwei Wochen später hat er wieder zugeschlagen. Auf der Theresienhöhe. Da war damals das Messegelände. Und im Februar 83 war da die Uhren- und Schmuckmesse. Da hat er fett abgesahnt, der Vonnegut, da waren lauter solche Klunker von den Juweliersgattinnen im Safe vom Messehotel. Und weg war er, der Schmuck. Und der Vonnegut. Und wir hatten keine Ahnung, wo der Kerl immer untergetaucht ist.«

»Anselm, was ist mit den Naziburschen?«

Plank ging nicht auf die Zwischenfrage ein. »Jetzt willst du natürlich wissen: Wie hat der Plank den nur erwischt.«

»Okay, ich höre es mir an, wenn du mir danach …«

»Und ich sags dir, wie ich ihn erwischt habe: Gar nicht. Er hat sich selbst erwischt. Hat sich von der Messebeute eine Gummikuh gekauft und sich am Kesselberg darennt.«

»Was hat er?«

»Sich darennt. Also: einen Verkehrsunfall mit Todesfolge gehabt, wie es in deinem Dialekt heißt. Mit dem BMW-Motorrad. R 90/6, wenn du es genau wissen willst. Guter alter Boxer-Motor. Jedenfalls dem Vonnegut seine Gummikuh, die hats glatt in zwei Teile zerrissen. Die hat noch keine tausend Kilometer draufgehabt. Ewig schade drum. Und den Vonnegut hats in mindestens drei Teile zerrissen. Da haben wir im Büro noch Fotos von der Unfallaufnahme. Rechter Arm komplett abgetrennt.«

»Wundervoll, Anselm, ganz wundervoll. Schau ich mir gleich an, wenn wir wieder zu Hause sind.«

»Ist in der Nähe, von wo ich herkomme, passiert. Kesselberg. Da, wo wir auf der Garmischer Autobahn vorbeigefahren sind. Du erinnerst dich an die Wasserrohre vom Walchenseekraftwerk.«

»Ja, Anselm.«

»Steile Bergstraße, die Kesselbergstraße. Berüchtigte Kurve. Direkt in den Wald gerauscht, der Vonnegut. Wir hätten den wer weiß wann erwischt. Und auch so haben wir ihn nur an der Wunde vom Boxer erkannt. Also Hund, nicht BMW, du verstehst.«

»Verstehe – eigentlich nicht. Aber jetzt interessieren mich auch mehr diese Nazis.«

»Jetzt wird die Geschichte aber erst schön! Jemand hat beim Himbeerenpflücken, fuchzig Meter von der Straße entfernt, den Unterschenkel vom Vonnegut im Wald gefunden. Und zwar, jetzt pass auf: eine Woche nach seinem Unfall! Stell dir das vor. Den Haxen haben die Sanis und die Feuerwehrler eine Woche vorher liegen lassen. Die haben sich so auf den abgerissenen Arm konzentriert. Und gar nicht gemerkt, dass sie da einen ohne Unterschenkel einsargen. Na ja, sie kamen gerade vom Feuerwehrfest in Kochel am See. Und eine Woche später wird dann dieses Bein gefunden. Da haben die Kollegen da draußen glatt gedacht, dass das ein Mordfall ist. Den Motorradler von vor einer Woche haben die schon längst abgehakt gehabt, weil damals hats am Kesselberg praktisch jedes zweite Wochenende einen zerlegt. Heute ist da ja bergauf für Biker am Samstag und Sonntag gesperrt. Aber damals … Alpenmotodrom haben wir dazu gesagt. In der Schaukurve sind zweihundert Rocker mit ihren Maschinen gestanden und haben nur darauf gewartet, dass es einen schmeißt. Auf alle Fälle: Wir kriegen den Unterschenkel von denen da draußen rein, und die Narbe am Wadl passt zum Gebiss vom Hund vom Hotelier an der Messe. Glück muss man haben. Und gute Kontakte zu den Kollegen vom Mord. Aber dazu gibts ja den Polizeisportverein.«

»Ich dachte, der Hund gehörte dem Hotelier in der Au.«

Plank blieb stehen und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Gut aufgepasst, Frau Gärtner.«

»Und das bei den ganzen Abschweifungen …«

»Das ist die Kunst, junge Frau. Das Wesentliche vom Unwesentlichen zu trennen.«

»Das hast du schon mal gesagt, Anselm.«

»Das Wesentliche kann man gar nicht oft genug sagen.«

»Wieso bist du eigentlich nie in die Königsklasse gewechselt?«

»Bin ich doch. Was gibts Höheres als Zielfahndung?«

»Na, Mord und Totschlag.«

»Ah geh, so ein Schmarrn, Stephanie. Da bist du doch auch schon zu lange dabei, um so was zu glauben. Schmeiß den Fernseher weg. Scheiß-Tatort. Mord. Tsss …« Plank schüttelte ungläubig den Kopf.

»Na ja, die berühmten Fälle sind Morde …«

»Schlagzeilen? Arbeiten wir für die Schlagzeilen, Stephanie? Ein Schmarrn. Für die Gesellschaft arbeiten wir. Das meine ich sogar ernst. Nach 34 Jahren noch. Und für uns. Das darfst auch nie vergessen. Wer nicht für den eigenen Spaß arbeitet, der arbeitet nicht gut. Drum ist es bei mir auch nicht verboten, Spaß zu haben.«

»Und Mord ist kein Spaß?«

»Genau das ist der Punkt. Erstens hast du ja höchst selten bis nie so einen ausgebufften Serienmörder, der ein Spiel mit der Polizei spielt. Das ist doch Kintopp. Thrillerliteratur. Ich kenne keinen solchen Fall. Nur kranke Typen, die sich selbst leidtun und es an irgendeinem auslassen. Am schlimmsten die Kindermörder. Und dann: ständig diese Beziehungstaten. Die meisten Morde geschehen in oder nach Ehen. Ist ja eh klar. Und dann findest du den – ja, meistens: den Täter, auch klar – und bringst ihn hinter Schloss und Riegel. Und da bleibt er dann. Fertig die Geschichte. Und der Nächste, bitte. Und verhindern kannst als Polizist keinen weiteren dieser Morde. Weil noch mal würde der, den du gerade eingekastelt hast, das sowieso nicht machen. Seine Frau ist ja schon tot. Aber die vom Nächsten halt noch nicht. Verstehst?«

»Verstehe.«

»Eigentlich können die den Beziehungsmörder gleich draußen rumlaufen lassen. Der tut ja nix mehr.«

»Außer, er heiratet wieder.«

»Da hast auch wieder recht. Aber da könnte man ja heute eine elektronische Mitteilung vom Standesamt an die Kripo schicken: Achtung, in ein paar Jahren ist der wieder fällig. So ein ›Gemeinsames Beziehungstaten-Abwehrzentrum, GEBAZ‹.« Anselm Plank lachte hysterisch. »Hahaha – GEBAZ. Das muss ins Flach- und Mies-Buch, das wird ein moderner Klassiker des Kriminalhumors. Wo ist denn das Scheißbuch bloß?«

Er suchte die unendlich vielen Taschen seiner Hochgebirgskleidung ab. Vergeblich. Dann nahm er das Handy und tippte den Witz hinein. »Sims ichs mir halt … Und überhaupt: Seit dem genetischen Fingerabdruck ist doch die Mördersuche nur noch eine Frage der Zeit und der Menge der eingehenden Proben. Gut für die Gerechtigkeit und für den Innenminister. Langweilig für Polizisten … Ha, der ist gut! … Moment, Stephanie, das muss ich mir jetzt auch aufschreiben.« Plank drückte erneut auf dem Handy herum.

»Ob wir so da oben ankommen?«, fragte Stephanie Gärtner und deutete in Richtung der Friesenbergscharte.

»Du wolltest doch alles wissen.« Plank staunte über sich selbst, aber es war ihm wohl gelungen, mit seinem Exkurs von den unbequemen Nazi-Burschen abzulenken. Und über ihre vielschichtige Beziehung – wenn es denn eine solche zwischen Stephanie Gärtner und ihm überhaupt gab – hatte er auch nicht sprechen müssen. Er wusste, dass beide Themen wieder aufkommen würden. Der steile Anstieg auf die Scharte ließ Gärtner für den Moment verstummen. Aber er legte sich schon die Sätze zurecht, mit denen er zu beiden Themen Stellung beziehen wollte. Das Dumme war, dass er zu beiden sich noch kein abschließendes Bild hatte machen können. Zum ersten Thema hatte er zu wenige Informationen, und zum zweiten wollte er gar nicht alles wissen.

Auf der Friesenbergscharte, 2910 Meter, 17.25 Uhr

»Mann, Anselm, das war ja hochalpin. Ich im Klettersteig. Wenn ich das zu Hause erzähle. Gott sei Dank haben die da diese Kabel angebracht. Da käme ein Normalmensch ja nie rauf.«

»Darum nennt man sie ja auch die Autobahnen der Alpinisten, die eisenversicherten Steige.«

»Aber ein Blick ist das wieder … irre.« Sie schaute in Richtung Süden und zog die Luft ein. »Anselm, jetzt muss ich dir mal was sagen. Es macht echt Spaß mit dir. Und in den neuen Klamotten schaust du auch nicht mehr aus wie dein Großvater. Eigentlich schaust du jeden Tag jünger aus. Ich beneide dich darum, dass du in drei Wochen solche Bergtouren jeden Tag machen kannst.«

Plank kramte vor Verlegenheit in seinem Rucksack. »Da ist es ja, das Flach- und Mies-Buch.« Viel hätte er jetzt sagen können. Vor allem, mit wem er denn diese Touren würde machen sollen. Na ja, vielleicht lohnte es sich, zu Hause mal die Bekanntschaftsanzeigen im Alpenvereinsmagazin zu studieren. Oder gar ein Internetportal für Partnervermittlung zu bemühen. »So, jetzt müssen wir da aber wieder runter. Hast du noch Hunger oder genug Brotzeit gemacht? Gut. Dann auf zur Olpererhütte. Da gibts dann auch wieder etwas Anständiges zu essen.«

Als sie zwei Stunden später in der Abenddämmerung auf der Olpererhütte ankamen, hatten sie sich das gute Essen, das es dort gab, redlich verdient. Plank bestellte ein Altwieder Siedefleisch mit Oberskren und Röstkartoffeln, und Gärtner hielt sich an die Kalorienbombe, die die Graukasnockerl mit brauner Butter und Parmesanspänen bedeuteten. Dazu tranken sie beide je zwei dunkle Zillertaler Weißbier. Die von Plank verhängte Alkoholsperre hatte doch fast vierundzwanzig Stunden gehalten. Nach dem Abendessen suchten sie die ganze Hütte nach Hinweisen von Spindler ab. Das war in der Olpererhütte einfach, denn sie war erst vor wenigen Jahren renoviert und mit hellem Holz ausgestattet worden. Hier würden Spindlersche Wandmalereien oder Bilderrätsel sofort auffallen. Nach einer Stunde brachen sie die Suche ab. Sie hatten rein gar nichts gefunden. Erschöpft fielen sie in ihre Betten im Viererzimmer, das sie mit zwei norddeutschen Weitwanderern teilten.

Tuxer-Joch-Haus, 2313 Meter, 22.10 Uhr

Clara Fürst! Spindler träumte einen dunklen, schweren Traum. Er hatte seine Beinahemörderin auf der Lizumer Hütte ohnmächtig auf ein Matratzenlager gelegt. Bloß kein unnötiges Aufsehen. Den neugierigen Hüttenwirt musste er abwimmeln, indem er ihn um eine Flasche Schnaps »zu Heilzwecken« bat. Die Pistole hatte er ihr weggenommen. Auf dem Ausweis des Biathlon-Leistungszentrums in ihrer Jackentasche stand der Name Clara Fürst. Keine Frage, diese Frau konnte schießen. Und diese Frau konnte laufen. Die Wirkung des Selbstgebrannten vom Hüttenwirt würde nicht ewig vorhalten. Die Richtung, wohin er ging, musste ihr klar sein. Es gab nur einen vernünftigen Weg von der Lizumer Hütte aus nach Süden. Sie würde kommen. Sie würde bald kommen und sie würde schnell sein. Schneller, als er jemals gehen konnte. Er musste aufbrechen, jetzt.

FREITAG, 13. JULI 2012
Olperer Nordgrat, 3290 Meter, 2.35 Uhr

Auf den Firnen spiegelte das Mondlicht. Sogar die Masten der Skilifte in der Ferne gewannen in diesem weltfernen Silberschein. Spindler hatte sich in der nachtschlafenden Hütte Eispickel und Steigeisen beschafft. Nach seinem Aufbruch war er über Stunden am Rande der völligen Erschöpfung gewesen. Den Schokoriegel, den er sich weiter unten in den Mund gesteckt hatte, spuckt er wieder aus. Essen – das hieß für einige Sekunden die Luftröhre schließen und keine Luft mehr bekommen. Das schaffte sein Körper nicht mehr. Seit einer halben Stunde jedoch, seit sich der Firn aufsteilte und er über das Gletscherskigebiet hinauskam, ging mit ihm eine wunderbare Verwandlung vor sich: Er war jenseits der Erschöpfung angekommen. Alle Schwere fiel von ihm ab. Er fühlte sich federleicht und hatte das Gefühl, dass er ohne Pause bis zu seinem Ziel durchgehen könnte. Fast wie der Höhenrausch, von dem er in Himalaya-Büchern gelesen hatte. Nur war hier die Luft lange nicht so dünn wie im Himalaya. Etwa ein Drittel der Lufthülle der Erde lag unter ihm. Der Blick reichte über Hunderte von Kilometern. Wenn du am Meer stehst, dann kannst du sechs oder acht Kilometer weit blicken, bis sich die Erde unter dir wegkrümmt. Hier im Hochgebirge siehst du 150 oder 200 Kilometer in die eine Richtung. In die andere auch.

Er erreichte den felsigen Blockgrat, der zum Gipfel des Olperer hinaufzog. Er ließ die Steigeisen an, selbst wenn sie über den Fels schnurpsten. Zwischendurch gab es immer wieder eisige Stellen. Oft waren es die Spalten zwischen den Felsblöcken, wo auch das Mondlicht nicht hinkam. Links ging es Hunderte von Metern die Nordflanke hinab. Rechts den steilen Firnhang hinunter zu den Pisten des Sommerskigebiets. Er fühlte die grenzenlose Freiheit. Allein auf sich gestellt, ohne Sicherung. Jeder Schritt musste sitzen, oder es war das Ende. Das alles ohne andere Menschen in der Nähe. Mit ein paar Handbreit Erde unter sich und sonst nur Luft ringsherum. Es war der Tanz auf der Himmelsleiter. Er fühlte sich wie der König der Welt.

So schön es gewesen wäre, ganz stimmte das freilich nicht, und als er sich umsah, bemerkte er es: Unter ihm war noch ein Mensch, und der stapfte den Firnhang herauf: Das musste Clara Fürst sein. Sie warf einen langen Schatten auf den Schnee. Sie schien fast zu laufen. Unwillkürlich beschleunigte Spindler seine Schritte. Doch er musste jeden Griff und jeden Tritt im fahlen Licht suchen. Wie leicht würde sein Leben durch eine unachtsame Bewegung ausgelöscht. Was blieb ihm übrig? Bald musste sie ihn ohnehin eingeholt haben, wahrscheinlich schon vor dem Gipfel. Als er sich wieder umblickte, war sie stehen geblieben. Sie hielt einen Arm an den Kopf. Telefonierte sie? Forderte sie Verstärkung an? Oder gab sie durch, dass sie ihn gleich hatte? Einige Minuten später war sie auf 50 Meter heran. Sie war die Schnellere, Agilere, Wendigere, keine Frage. Sein Vorteil war, dass er oben war. Sie konnte sich freilich Zeit lassen und den Zeitpunkt des Zupackens selbst bestimmen. In dieser Nacht waren sie allein.

Clara Fürst war gerade an der Schlüsselstelle des Grates, einem leichten Überhang, der mit Hilfe der angebrachten Eisenklammern zu ersteigen war. Zugriff in drei Minuten! Sie wusste, dass er Tempo machen musste, das er unvorsichtig werden würde in seiner Angst. Die Jagd machte ihr Spaß, das war ihr Elixier. Besonders, wenn sie die Todesangst ihrer Beute spürte. Da hörte sie über sich ein Poltern. Steinschlag? Als sie um die Felskante herum blickte, sah sie einen großen Felsblock über die Flanke hinabrutschen, dann einen Eispickel, dahinter kam etwas anderes daher, was sie zuerst nicht erkannte. Es war ein Rucksack, Spindlers prall gefüllter Rucksack. Immer weiter hinunter sprang er, überschlug sich, blieb einmal fast in einer Schneemulde liegen, ein nachrutschender Felsbrocken hob ihn wieder heraus, und weiter ging die Fahrt zur Lifttrasse und die plattgewalzte, hartgefrorene Piste hinab. Endlich, weit unten, kam der Rucksack zur Ruhe. Fürst konnte ihn deutlich sehen, wie er sich als kleiner Punkt im hellen Firn abzeichnete. Er war anscheinend aufgeplatzt. Etwas Dunkles lag daneben. War Spindler ebenfalls abgestürzt? Egal, sie musste den Rucksack bergen. Danach wäre immer noch Zeit, nach Spindler zu suchen, ob tot oder lebendig. Sie war für lebendig, schließlich hatten sie noch eine Rechnung offen.

Gipfel des Olperer, 3476 Meter, 3.00 Uhr

Ohne Rucksack kam Spindler am Gipfel an. Er hatte sich alles angezogen, was der Rucksack zu bieten hatte, die Taschen vollgestopft, soweit es ging. Dann hatte er den Rucksack mit zwei Felsbrocken gefüllt und auf seine Reise geschickt. Unter dem Anorak, auf seinem Bauch, trug er ein Paket. Der Anorak war unten zugebunden, damit das Paket nicht herausrutschen konnte. So hoch warst du noch nie!, sprach er fast zärtlich zum Inhalt des Pakets. Vor 29 Jahren war Spindler schon einmal auf dem Olperer gewesen. Damals bei Tage. Wer zählt die Gipfel dort oben? Ortler, Glockner, Bernina, und im Süden standen schon die Dolomiten. Das Funkeln der Milchstraße zog sich über den ganzen Himmel, bis es unter ihm am Horizont verschwand. Der Horizont war tiefer als er selbst dort oben auf seiner Speerspitze in die Stratosphäre, wie es ihm vorkam. Er fühlte sich wie neugeboren, nachdem er innerhalb weniger Stunden zweimal dem Tod entronnen war. Er wusste, dass er nicht mehr lang zu leben hätte. Er hatte noch eine Mission zu erfüllen.

Hätte er nur etwas Zeit gehabt, dann hätte er auf den Sonnenaufgang gewartet. Das wärs gewesen! Aber du hast keine Zeit. Ein, zwei Stunden hast du sie aufgehalten, mehr nicht.

Tuxer Ferner, 3085 Meter, 3.03 Uhr

In Riesensätzen war Clara Fürst über den Gletscher hinabgelaufen. Hätte einmal fast eine Spalte übersehen, die die Pistenraupe nicht komplett mit Schnee zugeschoben hatte. Am Rucksack angekommen, bemerkte sie den einen Felsbrocken, der noch in der Nähe lag. Nun wusste sie, dass er sie hereingelegt hatte. Doch sie musste auf Nummer sicher gehen.

Unten in Spindlers Rucksack war noch etwas Ersatzwäsche und eine Wasserflasche mit Almdudler verstaut. In den beiden unversehrten Deckeltaschen ein Stück Reepschnur, zwei Bleistifte, Labello, Gletscherbrandcreme, Schmierpapier mit einigen Notizen, ein Müllsack, Verbandszeug, ein aufgerissener Schokoriegel, Kaugummipapier, Zahnbürste, Nagelschere, die Alpenvereinskarte Zillertaler Alpen West. Fürst steckte das Papier mit den Notizen und die Karte ein. Vielleicht enthielt auch die Karte Hinweise. Sie würde beides später untersuchen. Dann zückte sie ihr Telefon und rief eine gespeicherte Nummer an. 90 Sekunden später war sie wieder auf dem Weg nach oben. Wenn nur diese bohrenden Kopfschmerzen nicht wären.

Olpererhütte, 2389 Meter, 5.50 Uhr

So schnell war Spindler vor 29 Jahren nicht gewesen. Trotz der Dunkelheit am Riepengrat, trotz des fehlenden Eispickels am Schneegupf, der mit den Steigeisen im hartgefrorenen Firn hinabgeflogen war, und trotz der spärlichen Wegspuren im Blockgelände der alten Gletschermoränen und Bergstürze. Zum Glück wurde es früh hell. Die Hütte lag noch still in der ersten Morgensonne. Alles frisch renoviert. Ein Blick zur Friesenbergscharte hinauf: Von dort sah er niemanden kommen. Beruhigend. Ein zweiter Blick hinauf Richtung Schneegupf am Olperer. Auch dort sah er niemanden. Doch das sagte nicht viel: Das Gelände war extrem unübersichtlich. Keine Kurverwaltung da, die das Chaos der letzten 10 000 Jahre beseitigt hätte. Hinter unzähligen Erhebungen, Moränenresten und haushohen Felsblöcken war es nahezu unmöglich, einen Menschen zu sehen, der nicht gesehen werden wollte.

Die Hüttentür ging auf. Heraus kam der weiße Schäferhund der Hüttenwirtin. Er schnüffelte zutraulich an der Wade des frühen Gastes.

»Du hast ein feines Leben hier!«, sagte Spindler zu dem Tier angesichts der großen Terrasse, der Schafweiden und des weiten Blicks hinab zum sich spiegelnden Wasser des Schlegeisspeichers. Drüben, schon in Südtirol, füllten dichte Wolken die Täler. Die Gipfel ragten heraus wie Eisberge aus dem Polarmeer. Er trat in die Hütte, der Gastraum war offen. In der Küche hörte er die Wirtin mit Wasserkesseln hantieren. Er bückte sich zum Ausgabefenster für Speisen und Getränke.

»Tätens mir rasch etwas zum Frühstück machen? Zwei Liter Tee, eine Kanne Kaffee, vier oder sechs Spiegeleier, Speck, Kirchtagskäse, Brot? Und gibts die famosen Zillertaler Graukasnockerl noch?«

»Die gibts schon, aber nicht jetzt in der Früh. Das andere schon«, schallte es aus der Küche zurück.

»Ich habs echt furchtbar eilig. Und wissen Sie den schnellsten Weg zum Furtschaglhaus? Ein Lunchpaket bräuchte ich auch noch.«

»Jessasmaria, Ansprüche wie ein Haus!«, schimpfte die junge Hüttenwirtin.

»Und einen Zettel und einen Stift brauche ich auch schnell.«

Spindler ließ sich einen Brauereiblock aushändigen und kritzelte etwas darauf. Diesen Zettel hängte er an der Rezeption an die Pinnwand, die die Lobpreisungen der Presse über die Hütte zeigte. Dann beschrieb er einen zweiten Zettel, legte den schmalen Block wieder auf die Küchendurchreiche und verschwand nach draußen. Er drehte sich immer wieder nach hinten um, ob da auch niemand kam. Plank. Oder die anderen. Zwei Minuten später kehrte er in die Hütte zurück und verschlang sein opulentes Frühstück. Dann nichts wie raus.

Olpererhütte, 6.18 Uhr

Clara Fürst hatte Spindler in die Hütte gehen sehen. Hätte sie noch ihre Pistole gehabt, hätte sie ihn vielleicht noch vor der Hütte erledigen können. Hatte er jetzt die Pistole? Es waren zu viele Menschen in der Hütte. Sie durfte den Zugriff nicht noch einmal vermasseln. Verstärkung war unterwegs. Sie beschloss, in sicherer Beobachtungsposition zu verharren. Er durfte nicht entkommen. Das war leicht gesagt, aber schwer getan: Vier Wege führten von der Hütte in vier verschiedene Himmelsrichtungen: Der Abstieg nach Osten hinunter zum Schlegeisgrund. Der Übergang nach Norden über die Friesenbergscharte zum Spannagelhaus. Der Übergang nach Süden zum Pfitscher Joch. Und der Aufstieg nach Westen Richtung Olperer-Gipfel, da, wo sie hergekommen waren.

Die Hütte stand auf einer Kante des Hangs. Von oberhalb der Hütte konnte man kaum den Abstieg sehen. Von unterhalb der Hütte kaum den Aufstieg. Nur die Hüttentür im Auge zu behalten war zu wenig. Es gab mehrere Ausgänge und überall Fenster. Sie hielt es für unwahrscheinlich, dass Spindler wieder Richtung Olperer zurückging. Sie machte einen großen Bogen um die Hütte, um sich unterhalb auf die Lauer zu legen. Von hier ließen sich drei der vier Wege einigermaßen beobachten. Als sie gerade wieder in Deckung lag, sah sie Spindler, wie er aus der Hütte kam und etwas an einem Bäumchen befestigte. Seltsam, dachte sie, ein Baum auf dieser Höhe? Wir sind hier doch gut 300 Meter über der Baumgrenze. Na ja, etwas schwindsüchtig sah das Bäumchen schon aus. Doch was machte Spindler da? Er hängte etwas an den Baum, etwas, das wie eine Papierrolle aussah. Ein buddhistisches Gebetsritual wird das doch nicht sein, dachte sie sich. Sie griff zu ihrem Funkgerät: »Zielperson befestigt Papier an einem Baum vor der Olpererhütte. Könnte das die Methode sein, wie er mit den Bullen Kontakt hält? Wo bleibt die Verstärkung? Ich erwarte jeden Moment ihr Eintreffen.«

Olpererhütte, 7.10 Uhr

Die beiden Mitbewohner des Viererzimmers hatten den Wecker ihres Handys auf fünf Uhr gestellt und versuchten so wenig Lärm wie möglich zu machen, doch Plank wachte auf. Nachdem die beiden das Zimmer in Richtung Frühstück verlassen hatten, konnte Plank nicht mehr schlafen. Er wälzte sich eine Stunde von links nach rechts. Dann dämmerte er wieder ein. Aber ein richtiger Schlaf wurde das nicht mehr. Das erste Tageslicht erhellte den Raum. Er stand auf, schlich sich aus dem Zimmer und ging in die Stube zum Frühstück. Vereinzelt saßen Bergsteiger und Wanderer herum. Ihre beiden Zimmergenossen waren längst weg. Plank schmierte sich ein Marmeladenbrot und schlürfte eine Tasse Kaffee. Eine innere Unruhe ließ ihn nicht still auf seinem Platz sitzen und durch die großen Panoramascheiben der Hütte das Farbenspiel beobachten, das die Sonne an den jungen Morgenhimmel malte. Er ging hinaus in den Gang, um sich irgendetwas zum Lesen zu holen. Eine Alpenvereinsbroschüre oder einen Sportartikelkatalog, danach war ihm, er wollte kein Buch und keine Zeitung, sondern möglichst einfach zu konsumierende Buchstaben und Bilder. Als er an der Pinnwand vorbeikam, studierte er dennoch die Zeitungsartikel, die den Umbau der Hütte, die gastgeberischen und kulinarischen Fähigkeiten des Wirtepaars und des Personals und natürlich den Weitwanderweg München–Venedig beschrieben, an dessen Verlauf die Hütte lag. »Venedig«, murmelte Plank, »o mei, das wird was werden …« Ein Artikel aus der österreichischen Boulevardzeitung Krone fiel aus dem Rahmen. In ihm ging es um einen Apfelbaum, den die junge Hüttenwirtin neben der Hütte gepflanzt hatte. Österreichs höchster Apfelbaum trage bereits vier Blätter, und das gute vierhundert Meter oberhalb der Baumgrenze, wo nicht einmal das alpine Nadelgehölz wie Fichte und Latsche mehr gedeihe. Neben dem Artikel hing ein Zettel von einem Block. Darunter stand mit eilig hingeworfener Handschrift:

Plank nahm den Zettel ab und trug ihn zurück in die Stube zu seinem Frühstücksplatz. Dort saß mittlerweile Stephanie Gärtner. Auch sie hatte nicht länger schlafen können. Plank zeigte ihr wortlos den Zettel.

»Wo die Pommes wachsen?«

»Wo die Pommes wachsen. Genau.«

»Geb ich mal ins Handy ein und googele?«

»Das ist Rheingold. Aber google es ruhig mal, ich will die ganze Stelle wissen. Das ist doch von unserem Bergkameraden Spindler, jede Wette. Die Schrift kenne ich mittlerweile.«

Noch bevor Gärtner die Stelle in Richard Wagners Text fand, stürmte Plank aus der Stube. Eine Minute später kam er zurück. Er hatte einen weiteren Zettel in der Hand.

»Da. Das hing draußen am Apfelbaum.«

»Am Apfelbaum? In dieser Höhe?«

Die Hüttenwirtin kam gerade an ihrem Tisch vorbei und schnappte auf, was dort gesprochen wurde.

»Eine Berühmtheit ist das kleine Bäumerl mittlerweile. Ist ein bissl ein Spleen von mir, aber ich zeig denen schon noch, dass hier heroben Obst wächst!«

»Wenn der mal richtig trägt, dann komm ich wieder und trink euren Selbstgebrannten, den ihr daraus sicher macht«, meinte Plank.

»So wies ausschaut, wird der Baum aber noch Federn lassen. Nicht wegen der Höhe oder der Kälte, sondern wegen der Leut’. Du bist der Dritte heute, der daran rumfuhrwerkt. Wenn ihn die Menschen nur in Ruhe lassen würden, würde er schon werden. Aber so …«

»Wie, der Dritte?«, wollte Plank wissen.

»Na ja, vorhin, so kurz vor sechse, da war so ein Irrer, der hat ein riesiges Frühstück verdrückt. Ganz hektisch war der. Der musste unbedingt einen Zettel an den Baum hängen. Hab ich vom Küchenfenster aus gesehen. Und keine halbe Stunde später hat irgendeine Figur – ich habs nur von hinten gesehen – einen anderen Zettel hingehängt. Ich wollt’ schon rauslaufen und den Menschen vertreiben. Aber dann war wieder irgendeine Bestellung in der Küche, und ich habs verschwitzt. Und jetzt du. Du bist der Dritte allein heute früh. Lassts doch alle mal meinen kleinen Baum in Ruh!«, schimpfte sie und verschwand wieder in der Küche.

»Der Spindler. Und wer noch?«, fasste Gärtner zusammen.

»Jemand anderer.«

»Ja, von jemand anderem ist der zweite Zettel ganz eindeutig. Eine ganz andere Schrift. So schreibt der Spindler nicht.«

Gärtner legte die beiden Zettel nebeneinander. Auf dem vom Apfelbaum stand:

»Na ja, ähnlich sind die Schriften schon. Aber nicht gleich.«

»Und eine Elf Pilger Oper – kennst du so eine?«

»Dreigroschen. Aber Elf Pilger?«

»Boah, rätseln so früh am Morgen. Da brauche ich noch eine Tasse Kaffee.« Stephanie Gärtner stemmte sich am Tisch hoch und ging zur Ausgabe hinüber.

Sie stellte sich an, plauschte mit der Hüttenwirtin über das Wetter – es sollte schlechter werden gegen Abend – und kam mit der Tasse Kaffee zum Platz zurück.

»Da will uns jemand in die falsche Richtung schicken«, sagte Plank. »Schau her, ich habs gelöst. Es ist ein Anagramm. Das können auch Amateure.«

»Beeindruckend schnell gelöst, Anselm!«

Plank ging auf das Lob nicht ein. »Und jetzt wäre es schön zu wissen, wohin uns Spindler eigentlich schicken wollte.«

»Und wer der Amateur-Rätselsteller ist. Das kriegen wir aber beides raus. Zuerst mal: Was hat Spindler wirklich geschrieben«, sagte Plank und ging zur Essensausgabe. Er rief etwas in die Küche hinein. Kurze Zeit später kam er mit fünf Notizblöcken zurück. Aus seiner Weste zog er einen Bleistift und fuhr in einem flachen Winkel mit der Mine über die obersten Blätter der Blöcke.

Beim dritten Versuch zeichnete sich eine Schrift ab. Plank grinste triumphierend und begann, die Buchstaben, die sich auf dem Blatt abgedrückt hatten, abzuschreiben. An ein paar Buchstaben scheiterte er, doch die meisten konnte er entziffern. Als er fertig war, nahm er eine feierliche Haltung an und flüsterte, so dass es nur Gärtner hören konnte:

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Buch 6:

1. Löse das Anagramm!

2. Wie lautet das deutsche Wort, das in Einzahl und Mehrzahl gleich geschrieben, aber verschieden ausgesprochen wird?

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Über Transalp

Transalp – der erste digitale Rätsel-Roman von Droemer Knaur und neobooks. Dahinter verbirgt sich ein zwölfteiliges, rasantes und unterhaltsames Lese- und Rätselvergnügen von SZ-Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug, Droemer Knaur).
Wöchentlich erscheint ein weiterer Teil, der Sie von München über die Alpen führt.

Sie wollen wissen, wie es mit Transalp weitergeht? Hier geht’s direkt zum nächsten Teil und zu vielen weiteren Infos rund um den Rätsel-Roman Transalp.

Mitraten lohnt sich!

Aber alleine raten macht keinen Spaß? Dann besuchen Sie unsere Transalp-Rätselplattform auf Facebook. Hier finden Sie alle Bilder und Rätselfragen auf einen Blick.

Wo und wie Sie einen der tollen Preise absahnen können, erfahren Sie ebenfalls hier! Lesen Sie die Rätsel nach, treffen Sie andere Rätselfans, und lösen Sie die kniffligen Fragen gemeinsam!

Mitmachen lohnt sich!

Besuchen Sie uns im Internet

Direkt zum nächsten Teil: www.droemer-knaur.de/transalp

Hier können Sie miträtseln: www.facebook.com/DroemerKnaur

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Über Marc Ritter / CUS

Marc Ritter, geboren 1967 in München, wuchs in Garmisch-Partenkirchen auf. Während des Zivildienstes schrieb er dort die Lokalzeitung mit Berichten aus Politik, Sport und dem Nachtleben voll. Zum Studium der Germanistik ging er nach München zurück. Er arbeitete als Standfotograf für das Fernsehen, als Tankwart, Dachdecker, Hilfsskilehrer und Bereiter. Ohne Auftrag und Genehmigung gründete er 1995 den ersten Online-Auftritt des Süddeutschen Verlages. In Folge war er als Manager für große amerikanische Online-Medien tätig. Er baute das Haus der Gegenwart in München, das 2005 von Bill Gates und Christian Ude eröffnet wurde. Seit mehreren Jahren ist Marc Ritter Unternehmensberater. 2011 schränkte er diese Tätigkeit stark ein, um fortan als freier Autor zu schreiben. »Transalp« ist nach »Kreuzzug« (Droemer) sowie »Josefibichl« (Piper) sein dritter Roman.
Marc Ritter hat fünf Kinder. Mit seiner Familie sowie einem Hund und einer wechselnden Anzahl von Süßwasserfischen wohnt er in München. Marc Ritter ist Mitglied im Internationalen Presseclub München und im Hornschlittenverein Partenkirchen sowie in der Vereinigung Deutschsprachiger Kriminalautoren »Das Syndikat«. www.marcritter.de

CUS ist professioneller Verfasser von anspruchsvollen bis sehr schwer lösbaren Rätseln und gilt als gemeinster Fragesteller Deutschlands (taz). Er arbeitet regelmäßig für das Süddeutsche Zeitung Magazin und die Neue Zürcher Zeitung. Das Große Rätselrennen im SZ-Magazin fand von 1990 bis 2007 jährlich im Sommer statt und war das schwerste Rätsel Deutschlands. Das schwierigste Rätsel der Schweiz erscheint jährlich im Folio der Neuen Zürcher Zeitung. Berühmte CUS-Rätsel waren das GEO-Millenniumsrätsel, die ZDF-Serie IQ-Denksport oder der Schatzmarathon für ProSieben. Er ist Autor mehrerer Bücher über Rätsel und über Sprache. Er soll in München leben.

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Über dieses Buch

Teil 6 des großen eBook-Rätsel-Serials

Die Münchner Kommissare Plank und Gärtner sind auf ihrer Verfolgungsjagd nach Benno Spindler mittlerweile in hochalpinen Gebieten angekommen – und wenn sie den Spuren, die Spindler auslegt, Glauben schenken, sind sie noch lange nicht am Ziel. Mittlerweile mussten auch sie feststellen, dass sie nicht die Einzigen sind, die es auf Spindler abgesehen haben – und dass es sich hierbei um höchst ernstzunehmende Feinde handelt, das muss Spindler bei einer gefährlichen Jagd über den Olperer nur allzu deutlich erfahren …

Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug) in zwölf Teilen.

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Impressum

© 2012 by neobooks.com.

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt

Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG, München.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –
nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Covermotiv: © Shutterstock
www.neobooks.com

ISBN 978-3-426-41532-0

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