Transalp 7: Ein digitaler Rätselkrimi
Author: Marc Ritter; CUS
Date: 2012-04-26T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Teil 7 des großen eBook-Rätsel-Serials Kunsträuber Benno Spindler lotst die Münchner Polizisten Plank und Gärtner mit Hilfe von vertrackten Rätseln weiter über die Alpen gen Süden. Ein Stück des Weges werden diese von einigen attraktiven Alpinisten begleitet, die insbesondere Stephanie Gärtner recht anziehend findet… Gleichzeitig machen Spindlers mächtige Feinde richtig mobil und obendrein zieht ein Unwetter auf, das allen Beteiligten ziemlich zu schaffen macht… Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug)
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Marc Ritter / CUS

Transalp 7

Kriminalroman

Knaur e-books

Inhaltsübersicht

- Buch 7

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Buch 7

FREITAG, 13. JULI 2012
Unterwegs zum Pfitscher Joch, 9.07 Uhr

Petra, 41, aus Aachen und ihr Sohn Greg, 17, waren seit vorgestern wieder unterwegs nach Venedig. Sie setzten die sieben Etappen fort, die sie vor zwei Jahren bereits absolviert hatten. Die letzte hatte sie vom Karwendel bis Mayrhofen im Zillertal gebracht. Diesmal wollten sie es wenigstens bis Belluno schaffen. Im Grunde ihres Herzens reichten die Träume der beiden viel weiter – sie wollten mit schweren Rucksäcken und dampfenden Stiefeln am Lido von Venedig einlaufen. Badezeug hatten sie jedenfalls eingepackt, man konnte ja nie wissen.

Heute Morgen waren sie früh aufgestanden, hatten den Münchner mit seiner Tochter, wie sie gemutmaßt hatten, in ihrem Viererzimmer weiterschlummern lassen. Sie hatten sich in die Stube zum Frühstück gesetzt. Um kurz nach fünf Uhr morgens saßen in der Gaststube der Hütte nur wenige Fernwanderer, die wie sie die Mittagshitze meiden wollten, und ein paar Gipfelaspiranten. Zwischen Marmeladebroten wurden Wanderkarten ausgebreitet, Sonnencreme aufgetragen, Rucksäcke fertiggepackt. Einige besonders Eifrige legten sogar Gamaschen an, damit der Schnee nicht oben in die Stiefel fiele. Es lag kein Schnee. Das focht diese Leute nicht an. Heute Nachmittag, kurz vor der Ankunft auf der nächsten Hütte, würden sie es gewiss nicht versäumen, den Nordwandblick aufzusetzen.

Obwohl es reichlich freie Tische gegeben hatte, hatte sich ein Mann zu Petra und Greg gesetzt, der sich als Benno vorstellte. Ob er auch übers Pfitscher Joch ginge? Ja, das würde er. Sie unterhielten sich eine Weile über das Fernwandern im Allgemeinen und kleine Wehwehchen im Besonderen und kamen schließlich überein, die Etappe gemeinsam anzugehen. Petra war ganz froh, weil sie immer noch die Quengeleien ihres Sohnes fürchtete, die sie vor zwei Jahren so genervt hatten. Auch aus anderen Gründen war Petra die Begleitung des Fremden nicht unangenehm. Er war zwar, wie sie schätzte, gut zehn Jahre älter als sie, aber er hatte etwas Verwegenes. Und er trug keinen Ehering.

Benno Spindler hatte aus der Fundkiste der Hütte einen knatschgelben Rucksack und einen knallroten Anorak gefischt, beides hatten Gäste im letzten Jahr vergessen. Seinen eigenen Anorak verstaute er zusammen mit seinen restlichen Habseligkeiten im Rucksack. Zu dritt verließen sie die Hütte. Spindler trug den roten Anorak, dazu Sonnenbrille und einen bislang herrenlosen Sonnenhut, Modell AOK, mit Reißverschlusstasche. Ein Vierter gesellte sich hinzu: der weiße Schäferhund der Hüttenwirte. In seinen besseren Tagen hatte er Preise bei Schönheitswettbewerben gewonnen. Nun folgte er dem Mann ein Stück, der ihn vorhin mit leckerem Speck versorgt hatte. Der in der Anoraktasche, eingewickelt in eine Papierserviette, noch ein fein duftendes Stück Speck trug.

Spindler musste einen anderen Gang vortäuschen. Clara Fürst konnte nicht weit sein. Sollte er den Trippelgang machen, mit kleinen, betüterten Schrittchen und wackelnden Schultern? Er entschied sich für den Arbeitergang – den Oberkörper vornübergebeugt, den Kopf tief zwischen die Schultern gezogen.

Olpererhütte, 9.35 Uhr

»Wo wart ihr so lange?!«, blaffte Clara Fürst ihre beiden Kameraden an, die gestern Bekanntschaft mit der Militärpolizei gemacht hatten. Es hatte Schwierigkeiten mit den Behörden gegeben. Als nämlich herauskam, dass die beiden gar nicht im Auftrag der Bundesforste unterwegs waren, drohte mächtig Ärger. Das Auto und mit ihm die Funkgeräte wurden erst einmal beschlagnahmt und ins Lager Walchen gebracht, wo bereits die beiden Männer befragt wurden. Erst ein nächtlicher Anruf aus Wien beim wachhabenden Offizier der Militärpolizei bereinigte die Sache geräuschlos. Der Offizier entschuldigte sich, ein Missverständnis, nichts weiter. Die beiden bekamen den Zündschlüssel umgehend ausgehändigt und brausten ab. Die neuen Anweisungen lotsten sie nach Mayrhofen und weiter die Straße zum Schlegeisspeicher hinauf. Von dort aus spurteten sie zur Olpererhütte. Als sie bei Fürst ankamen, waren Spindler und seine Begleiter bereits seit gut zwei Stunden weiter nach Süden unterwegs. Ob es nun Spindlers Verkleidung war oder sein Gang oder die sich inzwischen doch einstellende Müdigkeit der Jägerin Fürst – jedenfalls war das Opfer seinen Häschern entkommen, vorerst.

»Du gehst jetzt in die Hütte«, sprach Fürst zu einem der beiden Männer, »dich erkennt er wohl nicht gleich. Schau nach, was er da macht. Wir beide sichern die Ausgänge.«

Als sich nach längerer Suche herausstellte, dass Spindler nicht in der Hütte und offensichtlich entkommen war, kam Fürst das Papier am Baum wieder in den Sinn. Die letzten zwei Stunden hatte sie sich nicht damit befasst. Ihre Augen waren auf den Hütteneingang gerichtet gewesen. Nun würde sie mit ihren Kameraden schnellstens herausfinden müssen, wohin das eigentliche Rätsel die Münchner Polizisten führen sollte.

Unterwegs zum Pfitscher Joch, 2412 Meter, 9.50 Uhr

Zehn Minuten war der Hund bei den dreien geblieben. Dann war er mit einem letzten Stück Speck im Maul umgekehrt. Einige Zeit später verabschiedete sich Spindler von seinen beiden Begleitern. Eine Blase in seinem Schuh, sie verstünden doch sicher. Vielleicht müsse er zurück zur Olpererhütte, auf jeden Fall pausieren. Petra wollte Benno etwas Gutes tun und ihn nicht allein lassen. Ein Blasenpflaster oder vielleicht ein Wundspray? Spindler bestand darauf, dass die beiden weitergingen. Vielleicht sähe man sich auf der nächsten Hütte wieder, er hoffe es sogar. Petra hoffte es auch.

Spindler suchte sich ein verstecktes, sonniges Plätzchen hinter einem der erratischen Felsblöcke, die in der kargen Mondlandschaft herumlagen. Eine tischgroße Steinplatte lud ein, alle viere von sich zu strecken. Niemand würde ihn dort finden. Den Rucksack und die Schuhe stellte er in den Schatten.

Eine Frau als Tarnung? Er hatte es bislang nur mit äußerster Not geschafft, den Häschern zu entkommen. Eine unschuldige Person wollte er nicht mit in die Sache ziehen, schon gar nicht die nette Frau und ihren Sohn.

Die größten Prüfungen warteten noch auf ihn. Wieder war keine Zeit, sich an die Lösung des Rätsels aller Rätsel zu machen.

Die anderen würden ihn bald überholen. Was blieb ihm übrig? Er konnte nicht mehr. Er zog sich den AOK-Hut tiefer ins Gesicht.

Dann schlief er ein.

Klagenfurt, 9.55 Uhr

Von diesem Absender hatte Hagen wahrlich keinen Brief erwartet. Was konnte nur drinstehen? Der Umschlag lag ungeöffnet vor ihm auf dem Schreibtisch. Unschlüssig nahm er ihn in die Hand, versuchte, den Inhalt zu erspüren, als könnte sich eine Zeitbombe drin verstecken. Ein ganz normaler Umschlag. Hagen hatte Angst, ihn zu öffnen. Woher kannte der Absender die Adresse in Klagenfurt? Er schien doch mehr Verbindungen geknüpft zu haben, als der Bewegung gut tun konnte.

Vor allem schien der Absender mehr zu wissen als sie alle zusammen. Er selbst hielt ihn für wichtiger als das Buch. Seine Mitstreiter waren da anderer Meinung: Sie wollten den Kerl tot oder lebendig, egal, aber sie wollten das Buch. Hagen hielt das für einen schweren Fehler. Der Absender hatte etwas, was sie für das mysteriöse Schließfach brauchten. Von dem es nur abenteuerliche Mutmaßungen gab, wo es sich befinden könnte. Wie man es öffnen könnte. Was sich darin befände. Was wusste der Kerl genau, und woher wusste er es? Eine Sekunde zögerte er noch, überlegte, ob er den Brief erst zur Untersuchung der Fingerabdrücke geben sollte. Aber nein. Mit dem Brieföffner schlitzte der er den Umschlag auf. Darin war nur ein Blatt, von Hand geschrieben. Kurz darauf sank Hagens Hand mit dem Blatt Papier auf den Tisch. Kein Zweifel, der Absender war echt. Er war wachsbleich im Gesicht.

Hagen hatte seine Meinung geändert. Zuerst musste der Absender sterben. Am besten zusammen mit dem Buch in einer Gletscherspalte für die nächsten 300 Jahre verschwinden. Er steckte das Papier in den Reißwolf.

Niemand durfte davon erfahren.

Olpererhütte, 10.15 Uhr

»Wenn du dir das mal genau anschaust, dann ist ja vollkommen klar, dass das Anagramm nicht vom Spindler ist. Viel zu einfach. Für wie blöd halten die uns eigentlich?«

»Olperer-Gipfel – das Anagramm aus Elf Pilger Oper –, na ja, so ganz schnell wäre ich da nicht draufgekommen, ganz ehrlich.«

»Bist halt auch kein Rätselfuchs.«

»Nur leider scheiterst wohl auch du am einzigen Wort, das sich im Singular und Plural gleich schreibt und anders spricht.«

Plank griff den Notizzettel, auf dem er seine bisherigen Lösungsversuche vermerkt hatte. »Das Fenster – die Fenster. Das Mädchen – die Mädchen … schreiben sich alle gleich, hören sich aber auch gleich an. Und wenn er doch ein Fremdwort meint, wie Chassis? Da spricht man meiner Meinung nach beim Plural das ›s‹, während man es beim Singular weglässt.«

»Ein ›urdeutsches Wort‹, wenn ich daran erinnern darf«, sagte Gärtner streng.

»Hm. Dann wohl auch nichts aus der lateinischen U-Deklination. Wäre so schön gewesen: coitus - coituuuuuus.«

»Jaja, Anselm, du und dein Hang zum Pennälerwitz. Mit 65. Hört das bei euch Männern nie auf?«

»64, bittschön. Und was genau soll aufhören?«

»Schon gut … ich hol mir noch eine Apfelschorle. Willst du auch was?«

»Auch eine. Und ein Packerl Gummibärchen, bitte. Bei der ganzen Hatscherei muss man sehen, dass man genug Gelenkschmiere bekommt. Meine Knie ziehen schon ein bisserl.«

Gärtner stutzte. »Deine was, Anselm?«

»Meine Knie.«

»Du meinst: Deine Kni-e!«

»Ja, wie auch immer du in deinem hochdeutschen Dialekt dazu sagst.«

»Kni-e, Mehrzahl von Knie, oder?«

Plank schaute auf den Zettel mit dem Rätsel. »Ah geh, hör auf! Das ist es!«

»Gibts hier irgendetwas mit Knie in der Nähe?«

»Moment!« Plank entfaltete die Alpenvereinskarte und studierte jeden Eintrag in zehn Zentimeter Umkreis um die Olpererhütte. »Da: Kniepass! Aber das ist ein Talort in der Nähe von St. Lorenzen.«

»Tal? Meinst du, wir nähern uns dem Ziel der Reise?«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass der Spindler irgendwo in Südtirol … wobei: Nibelungenhandschrift, alte Sagen, und … gabs da nicht auch mal einen mittelalterlichen Dichter in der Nähe von Bozen?«

»Da überfragst du mich. Ich hatte es eher mit den Naturwissenschaften in der Schule. Und nicht so mit Deutsch.«

»Vielleicht schaust du mal im Internet nach …«

»Mach ich.« Sie drückte die Tasten des Smartphones. »Aber wir sollten auch ein paar Gedanken daran verschwenden, wer uns das Anagramm unterjubeln wollte, um uns auf den Olperer-Gipfel zu schicken.«

»Das ist doch klar wie eine Flasche Zillertaler Obstbrand. Die Nazi-Burschen mit dem Bergstiefel-Drama vom Hallerangerhaus. Die haben mittlerweile neue Schuhe und sind uns auf den Fersen.«

»Aber woher wissen sie, wo wir sind? Die haben doch unsere Spur nicht verfolgen können.«

»Ach, woher. Es ist doch schon längst nicht mehr zu übersehen, wohin diese Reise führt, Stephanie.«

»Du meinst … bis nach Venedig?«

»Ich denke schon. Ich weiß zwar immer noch nicht, was der Spindler mit der Handschrift da will und wieso er nicht einfach mit dem Auto hinfährt, aber das würde doch passen, oder?«

»Genauso gut wie Oswald von Wolkenstein.«

»Wer?«

»Dein mittelalterlicher Dichter aus der Nähe von Bozen. Da schau, die Internetsuche hat ihn schon gefunden. Er war viel unterwegs, hat sein eigenes Leben in Liedern festgehalten und Prachthandschriften davon anfertigen lassen.«

»So was gibts bis heute. Da lebt die gesamte Branche der Eitelkeitsverlage davon. Die drucken dein Buch, und du darfst dafür bezahlen.«

»Es gibt eben nichts, was es nicht schon seit dem Mittelalter gibt«, sinnierte Gärtner. Sie schaute vom Smartphone auf. Drei Bergsportler betraten den Raum. »Ach nee …«, bemerkte sie.

»Oh, mein Gott, mir bleibt auch nichts erspart«, raunzte Anselm Plank.

»Dürfen wir uns zu euch hinsetzen?«, fragte der Chef der Truppe.

»Ja, klar« und »Wenns unbedingt sein muss«, lauteten die gleichzeitig ausgesprochenen Antworten.

»Was macht ihr denn hier?«, fragte Gärtner, schaute dabei aber nur mit glänzenden Augen den Wortführer an. Plank zog die Augen zu engen Sehschlitzen zusammen.

»Wir machen so ein paar Gipfel und Klettergärten und bewegen uns langsam in Richtung Süden. So wie ihr auch, oder?«

»Ja, nach Venedig. Nur ohne Gipfel. Ich heiße übrigens Stephanie, und das ist der Anselm. Ich glaube, wir haben uns auf dem Hallerangerhaus gar nicht richtig vorgestellt …«

»Die Clara und der Markus«, deutete der Ober-Bergfex auf seine beiden Begleiter. »Und ich bin der Sigi.«

»Sigi von Siegfried?«, wollte Plank wissen.

»Woll.«

»Na, das passt ja. ’tschuldigung, ich muss mal raus.« Plank verließ die Stube fluchtartig.

Unterwegs zum Pfitscher Joch, 12.07 Uhr

»Mussten wir bei der Mittagsschwüle losgehen, Anselm?«

»Du hast doch deinen starken Bergfex dabei. Der trägt dich doch sicher ein paar Kilometer«, zischelte Plank. Die drei Innsbrucker Sportler gingen einige Meter vor ihnen.

»Fängst du schon wieder an. Ich finde es nett, dass die drei mit uns gehen. Von denen können wir noch etwas über die Berge hier lernen. Die kommen von hier.«

»Du vielleicht. Ich wüsste nicht, was ich von denen lernen sollte.« Plank trottete weiter.

Nach der nächsten Rast ging die durchtrainierte Clara neben ihm. Sie fragte ihn über die Gipfel des Karwendels, des Wettersteins und der Nordkette aus, die er in seinem Leben schon bestiegen hatte. Wie es ihm schien, lebte diese junge Frau wirklich für die Berge und wollte alles wissen, was er dort erlebt hatte. Es überraschte Plank nicht, dass sie auf jedem Gipfel, den er erwähnte, ebenfalls bereits gestanden war.

Gliederscharte, 2644 Meter, 15.15 Uhr

Spindler hatte den ersten Anstieg in Südtirol hinter sich. Der Himmel zog langsam zu. Es ging nun hinunter in die kleine Bergsiedlung Dun. Würden sie ihn dort schon erwarten? Mit dem Auto waren sie immer schneller, als er zu Fuß sein konnte. Er musste die Dörfer möglichst vermeiden, dort, wo die anderen stärker waren. Er musste seinen Vorteil ausspielen und auf den Bergen bleiben.

Auf der Oberen Engbergalm ließ er sich in einer der Almhütten nieder, auf einen leichten Roten, eine Gerstensuppe und Almkäse. Er erbat sich vom Almbauern Auskünfte, wie man Dun am besten vermiede. Sonst sprachen sie nicht viel. Das taten die Bergler am liebsten. Der Almbauer war alle möglichen Leute gewohnt, alpenferne Fernwanderer zumal, die hier seine tolle Arbeit bewunderten und »Guck mal da« und »Hach, ist das urich« und »Könnten Sie nicht für ein Foto …?« ausriefen.

Dieser Mann hier war anders. Vor dem Gehen bekam er ein ordentliches Stück vom Schweinernen mit und zum Abschied einen Meisterwurz kredenzt. Als er ins Freie trat, traf ihn die Schwüle wie ein Hammerschlag, der Alkohol hatte seine Wirkung getan. Es ist nichts, sagte er sich, nur bleierne Müdigkeit. Mit der Müdigkeit ist es wie mit Schmerzen auch: Es sind eben Schmerzen. Du kannst weitergehen. Und den Alkohol hast du in einer halben Stunde wieder rausgeschwitzt.

Bei Stein, 16.45 Uhr

»Woll, wir werden uns hier verabschieden. Wir gehen heute noch auf den Hochfeiler.« Bergfex Sigi schaute Stephanie Gärtner tief in die Augen.

»Ich hoffe sehr, dass wir uns recht bald wiedersehen, woll«, sagte Bergfexin Clara zu Anselm Plank und setzte ihren Dackelblick auf.

Bergfex Markus sagte nur: »Woll.«

Dann verschwand die Dreiergruppe auf dem Weg zur Hochfeilerhütte und ließ das Polizistenduo alleine in Richtung Dun weitergehen. Einhundert Meter gingen sie schweigend hintereinanderher. Gärtner vorne, Plank hinten.

Plank sagte als Erster wieder etwas. »Gar nicht so schlecht, mal mit einer anderen Gruppe zu gehen. Hast du gemerkt, dass wir viel schneller unterwegs waren als sonst?«

»Und vor allem sicherer. Darum war ich gleich dafür, dass Sigi und seine Leute mit uns gehen. Nachdem heute Morgen ja nachweislich diese Nazibengel den Zettel am Apfelbaum ausgetauscht haben.«

»Ab jetzt müssen wir wieder die Augen offen halten. Wobei die von uns ja nichts wollen. Sonst hätten sie uns nicht in Richtung Olperer-Gipfel geschickt.«

»Weißt du, ob sie uns da nicht runterwerfen wollten?«

Plank schwieg. Natürlich wusste er das nicht.

Weitere zweihundert Meter gingen sie schweigend. Dann fing Plank wieder an. »Doch sehr nette Leute, diese Innsbrucker. Dieser Sigi, der scheint dich schon gern zu sehen.«

»Singst du dich schon wieder auf eine Eifersuchtsarie ein, Anselm?«

»Ach, Schmarrn, was habe ich alter Depp eifersüchtig wegen dir jungem Hasen zu sein? Wir sollten das lassen, meinst du nicht auch? Immerhin sind wir Kollegen. Und Beamte. Schon vergessen?«

»Ich? Ich habe das die ganze Zeit nicht vergessen …«

»Dann ist’s ja gut.«

»Ihr Männer … Da muss einen nur die durchtrainierte Clara aus Innsbruck mit ihrem zugegebenermaßen netten kleinen festen Hintern anschauen, und schon sind sie verschossen.«

»Wer hat mich mit dem Hintern angeschaut?«

»Du weißt schon, was ich meine, Anselm.«

»Ich? Ich weiß gar nichts. Ich weiß nur, dass es Zeit wird, dass wir irgendwo ankommen. Denn die schwarze Wolke da oben verheißt nichts Gutes.«

»Nach Kniepass ist es aber noch ewig. Das schaffen wir nicht einfach so vor dem Abendessen.«

»Lass uns da vorne mal Pause machen und den schnellsten Weg suchen. Vielleicht gehen wir ja auch irgendwo runter und fahren ein paar Meter mit dem Taxi.«

»Unsportlich, Anselm.«

»Oder du rufst den Sigi an. Er holt dich bestimmt und nimmt dich huckepack. Seine Nummer hast du ja. Und er weiß auch, wo wir hingehen.«

»Du hast uns belauscht!«

»Belauscht? Ihr habt zehn Meter hinter mir beim Wandern geratscht wie zwei alte Waschweiber. Ich frag mich zwar schon, was in dich gefahren ist, dass du Fremden unsere Tagesziele verrätst …«

»Aber die Antwort hast du dann doch schnell gefunden, wenn du dich erinnerst, dass du deiner Claramausi verraten hast, dass wir beide bayerische Beamte sind. Hätte noch gefehlt, dass du ihr unsere Dienststelle und die Zimmernummer des Büros steckst.«

»Das hast du mitbekommen?«

»Zehn Meter hinter dir … wenigstens hast du Landesvermessungsamt gesagt. Ausbildungstour … du meinst, die glaubt das?«

»Klar. Die hatte so einen klaren Bergblick, die hat eine gute Seele.«

»Guter Gott, Anselm … du bist ja wirklich verschossen.«

»Apropos: Du hast ihnen Venedig verraten. Schon oben auf der Hütte.«

»Was soll daran so schlimm sein? Jeder auf diesem Weg geht nach Venedig. Die ja auch. Und wir wissen ja nicht einmal, ob unser Weg da endet.«

»Schon gut, solange sie nicht wissen, was wir eigentlich hier machen …«

Sie passierten ein enges Tal, und der Pfad zur Gliederscharte hinaus wurde immer steiler.

»Das müssen wir packen, Stephanie. Drüben im Pfunderertal werden wir eine Unterkunft bekommen. Nach Kniepass schaffen wir das tatsächlich nicht mehr zu Fuß heute. Außerdem wüsste ich gar nicht, wo man da übernachtet. Da ist eigentlich nichts außer einer alten Kapelle.«

»Sag bloß, du warst da schon mal?«

»Zugegeben: Ich habe auf der Olpererhütte im öffentlichen Internet-PC nachgeschaut.«

»Na großartig. Dann kann also jeder, der nach dir den Rechner genutzt hat, nachsehen, welche Seiten der Herr Plank angesurft hat. Das wird den Nazibengels sicher recht sein.«

Plank schwieg betroffen. Er hätte doch jemanden fragen sollen, der sich mit der Computerei auskannte.

Still und in der Schwüle, die das herannahende Gewitter vor sich herschob, stiegen sie zur Gliederscharte hinauf. Oben angekommen, nahmen sie die letzten Schlucke aus ihren Flaschen.

»Ich hoffe nur, dass die Obere Engbergalm hält, was die Tourenbeschreibungen im Internet hergeben. Angeblich gibt es da was zu essen«, sagte Plank.

Gärtner sagte nichts.

Bis zu den Engbergalmen war es ein weiter und steiler Weg. Über ihnen drohte das Unwetter. So passierten sie die mit flachen Steinen und Felsbrocken übersäte Scharte. Ein Schneefeld zeigte ihnen, dass der Winter auf 2644 Metern auch jetzt im Sommer jederzeit ein kurzes Gastspiel einlegen könnte. Sie waren froh, als sie den Übergang, auf dem der Wind ihnen ordentlich um die Ohren pfiff, hinter sich lassen konnten, um 200 Höhenmeter zum Grindlbergsee hinabzusteigen. Bei strahlendem Sonnenschein hätte dieser Bergsee zum Baden gelockt.

Das wäre was, dachte sich Plank. Jetzt eine Luftmatratze und mit Stephanie erst auf dem Wasser ein bisserl herumtoben. Und dann neben ihr in der Höhensonne rösten. Sie würde auf dem Bauch liegen. Und er Tiroler Nussöl auf ihr verteilen. Zwischen den Schultern einmassieren. Den Knoten des Bikinis lösen. Sie würde schnurren. Dann kämen die Beine dran. Erst die Waden, dann die Kniekehlen, dann die Innenschenkel ...

Der Anblick der tiefgrauen Wolken über ihnen riss ihn aus seinen Gedanken. Es war eine Frage der Zeit, bis Blitz und Donner über ihnen tobten und sich wahrscheinlich Hagel über sie ergießen würde, und sie hasteten weiter. Der Weg, oben über die Scharte nur ein Trampelpfad, weitete sich zur Fahrspur. Bald wurde er zu einer Schotterstraße. Die Engbergalmen konnten nicht mehr weit sein.

Auf der Oberen Engbergalm angekommen, erhielten sie von den Wirtsleuten, einem älteren Ehepaar, tatsächlich eine Jause, wie man das hier nannte. Sogar ein Bett boten die freundlichen Leute dem Paar aus München an, allerdings wäre dieses direkt über dem Stall. Stephanie Gärtner lockte der Talboden mit Dörfern, in denen es Pensionen und Hotels gab, ausgestattet mit Duschen und vor allem mit Einzelzimmern. Nach einer Woche auf Achse sehnte sie sich nach einem eigenen Bett und ein klein wenig Privatsphäre. Die Broschüre des Fremdenverkehrsvereins Pustertal, die zwischen den Fachbüchern und Bildbänden über Südtiroler Schafrassen lag, lockte mit heimeligen Ansichten von frisch gemachten Betten, Fernsehern und Wellnessoasen.

»Auf nach Pfunders!«, rief sie, gestärkt von selbstgebackenem Brot, Speck und einem Viertel Roten. Sie schulterten ihre Rucksäcke, sagten dem Senn und seiner Frau auf Wiedersehen und marschierten in den Abend.

Keine Viertelstunde später pochten sie wieder an die Tür der Alm. Ein Unwetter wie ein Tsunami hatte sie auf zweitausend Meter Höhe eiskalt erwischt.

Abhörprotokoll des Bundesnachrichtendienstes

– VS-VERTRAULICH – amtlich geheimgehalten –

In Kopie: Bayerisches Landesamt für Verfassungsschutz

Aufgezeichnetes Ereignis: Telefonkonferenz Klagenfurt / Kapstadt / Buenos Aires / Cleveland / Brisbane

Zeitpunkt: 16.58 bis 17.05 Uhr MESZ.

Person 1 (Klagenfurt): »Sind alle da?«

Person 2 (Cleveland): »Section North-Atlantika. Sieg heil!«

Person 3 (Buenos Aires): »Sección Atlantika-Sur. Sieg heil!«

Person 4 (Kapstadt): »Sektion Urland. Sieg heil!«

Person 5 (Brisbane): »Sektion Pazifika. Sieg heil!«

Person 1: »Sieg heil, Kameraden. Ich habe diese Konferenz auf Oberster Othala-Ebene einberufen, da wir nun wissen, wo sich die Zielpersonen in den Alpen mit der Erbschrift hinbewegen. Die Angaben, die wir von unserem Team, Verzeihung, von unserem Einsatztrupp aus dem Inn-Gau erhalten haben, bestätigen unsere Befürchtung. Der Entführer der Erbschrift bewegt sich nach Venedig. Und das Kommando der Bayerischen Polizei folgt dem Mann. Und unser Trupp folgt wiederum diesen Beamten. Wir haben unter Berücksichtigung der besonderen Umstände eine möglichst schnelle Fraternisierung angeordnet, um das Vertrauen der Polizisten zu gewinnen. Sie scheinen uns am besten geeignet, auf der Spur des Entführers der Erbschrift zu bleiben. Es sieht so aus, als hinterlasse der Entführer gezielte Hinweise, damit die Ermittler ihn nicht verlieren.«

Person 4: »Warum tut er das?«

Person 1: »Das verstehen wir als Schutz seiner Person vor uns.«

Person 4: »Ich meine: Warum geht er zu Fuß?«

Person 1: »Die Auswertung seines Psychogramms, das wir mit Hilfe der Kameraden anfertigen, die mit ihm jahrelang im gleichen Zellenblock eingesessen haben, belegen, dass er ein Eigenbrötler ist. Und die Durchsuchung seiner Wohnung hat ein starkes Interesse für Berge ergeben. Das legt einen Hang zum Fußmarsch nahe. Wichtiger ist aber die Information, die wir aus den Unterlagen seines Hausarztes bekommen haben: Er ist todkrank. Er wird dieses Jahr vermutlich nicht überleben. Aus alldem schließen unsere Analytiker, dass er mit diesem Marsch über die Berge sich und anderen ein letztes großes Erlebnis verschaffen will.«

Person 2: »Well, was ihm gelingt. Mit Verlaub, Oberstgruppenführer, warum ist es bisher den Einsatzkräften vor Ort nicht gelungen, diesen Entführer zur Strecke zu bringen?«

Person 1: »Es wird uns gelingen. Er wird nicht in Venedig ankommen. Dafür sorgen wir.«

Person 2: »Aber schafft das das Team aus dem Inn-Gau? Ich erinnere, zurück in 2009 …«

Person 1: »Wir dürfen uns nicht darauf verlassen, da gebe ich Ihnen recht. Außerdem wissen wir nicht, wo genau in Venedig er hinwill. Die Auswertung der Erbschrift hat bisher nie ein genaues Ziel ergeben. Selbst Venedig war immer nur eine Vermutung. Es scheint dem Entführer jedoch gelungen zu sein, andere Informationen aus dem Original herauszulesen als aus dem Faksimile.«

Person 2: »Wir haben das Thema Erbschrift für eine lange Zeit vernachlässigt. Das müssen wir realisieren.«

Person 1: »Unsinn. Die Verwahrung der Erbschrift in den Archiven der Bayerischen Staatsbibliothek war die beste Lösung. Vollkommen unverdächtig. Wäre diese amerikanische Internetfirma nicht auf die Idee gekommen, diese alten Bücher zu scannen und eins zu eins als Faksimile zu veröffentlichen, wäre das Geheimnis der Erbschrift auf ewig nur ein Gerücht geblieben. Und das wäre auch das Beste gewesen, das müssen Sie zugeben, Kameraden. Das ist der eigentliche Grund, warum ich diese Sitzung einberufen habe: Wir müssen Einsatzkräfte nach Venedig schaffen. Ich verlange von Ihnen die Entsendung des fähigsten Mannes aus jeder Sektion nach Venedig. Diese Männer müssen die Stadt sicher machen vor dem Entführer und der Erbschrift. Sie dürfen nach Venedig auf den Markusplatz kommen. Aber keinen Meter weiter.«

Person 2: »Ich stimme zu.«

Person 3: »Ich stimme zu.«

Person 4: »Ich stimme zu.«

Person 5: »Ich stimme zu.«

Person 1: »Ich halte den einstimmigen Beschluss der Obersten Othala-Ebene fest, eine fünfköpfige Spezialeinheit aus je einem Kämpfer jeder Sektion in Marsch zu setzen, die sich umgehend in Venedig zu formieren und auf weitere Befehle zu warten hat. Sieg heil!

– Ende des Protokolls –

Irgendwo zwischen Issing und St. Nikolaus über dem Pustertal, 19.20 Uhr

Obere Engbergalm, Untere Engbergalm, Duner Klamm, um Dun herum, um Pfunders herum. Schalcher, Kammerschien, Krautgartenalm. Auf halber Höhe führte eine Vielzahl von uralten Wegen der Bergbauern, Viehhirten, Holzarbeiter dahin. Gasser, Gruber, Terenten. Hinauf, hinab. Er hatte alles Zeitgefühl verloren. Es war ihm fast egal, ob er jemals ankäme. Er war unterwegs, das zählte. Gehen bedeutete leben. In der Kiste wirst du genug Zeit haben zum Ausruhen. Noch aber liegst du nicht in der Kiste. Noch machst du Schritt für Schritt und noch einen Schritt und noch einen und noch einen. Weiter, weiter, immer weiter. Noch lebst du.

Als sein Hirn leer war, völlig freigepustet von jedem Gedanken, stand die Lösung klar vor ihm, von einer Sekunde zur anderen: Um das Rätsel der Nibelungen zu lösen, hatte er immer komplizierter und komplizierter und noch komplizierter gedacht. Das war eine Sackgasse, er hatte sich verrannt. Er musste nicht komplizierter denken, sondern einfacher. Wenn das Rätsel im Buch nicht auf Bildschirmen zu lösen war und nicht auf Ausdrucken, was heißt das? Bildschirme und Papier sind flach. War das Rätsel am Ende gar nicht in zwei Dimensionen lösbar? Ein dreidimensionales Rätsel! Das veränderte die Lage. Er wollte das Buch am liebsten gleich aus dem Rucksack ziehen, doch es wurde bald dunkel, und er war noch nicht an seinem heutigen Ziel. Irgendwann werde ich ein paar Stunden für die Lösung haben, machte er sich Hoffnung. Wie schwierig es noch werden würde, das konnte er da noch nicht wissen.

Frankfurt am Main, 22.01 Uhr

»K hier.«

»Hagen hier.«

»Ich höre, Hagen.«

»Sie fahren nach Italien, K. In der Nähe von Gröden in Südtirol liegt die Pisciadu-Hütte. Dort muss ein gewisser Benno Spindler morgen oder übermorgen durchkommen. Es gibt keinen anderen Weg für ihn. Foto und alles, was Sie an Informationen brauchen, schicke ich per Mail. Lassen Sie keinen einzigen Besucher und keinen Menschen, der auch nur in die Nähe der Hütte kommt, aus den Augen. Nichts und niemand darf Ihnen entgehen. Diesen Spindler müssen Sie erledigen, koste es, was es wolle. Aber ich brauche ihn lebend. Setzen Sie ihn fest. Verstecken Sie ihn. Dort, wo ihn keiner findet. Aber lassen Sie ihn nicht verrecken, verstanden? Und dann ist da noch was: Er hat ein Buch bei sich, ein Buch, das ich unbedingt brauche. Der Mann ohne Buch hilft mir nichts, und das Buch ohne den Mann hilft mir nichts. Das Buch bringen Sie mir sofort nach Klagenfurt. Nur mir persönlich. Und zu niemandem ein Wort. Haben Sie verstanden?

»Verstanden.«

Der Mann namens Hagen legte auf. Endlich war seine Stunde gekommen. Worauf er jahrelang hingearbeitet hatte, wofür er jahrelang gelitten hatte, worauf er sich jahrelang vorbereitet hatte, jetzt war es so weit. Er würde die Erbschrift in Händen halten. Er würde sie entschlüsseln.

Kniepass, 857 Meter, 23.50 Uhr

Für heute Nacht war Spindler angekommen. Kurz vor der alten Kapelle St. Margareth oberhalb der Staustufe des E-Werks machte er halt. Um diese Zeit glaubte er sich hier alleine. Trotzdem hieß es vorsichtig sein. Die Durchgangsstraße durch das Pustertal war nah und mit ihr alle möglichen Gefahren. Wie gerne hätte er sich unter das schützende Dach der Kapelle gelegt. Ein paar schwere Tropfen waren bereits gefallen, einzelne nur, doch keine guten Vorboten für die Nacht. Immerhin konnte er seinen Goretex-Anorak wieder selber nutzen – er hatte sich schon ausgemalt, wie er das Buch bei Regen darin sicher einwickeln würde, seit die Mülltüte samt seinem Rucksack zu Tal gefahren war. Ein Papierkorb unterwegs bei Oberkammerschien konnte ihm jedoch mit einem jungfräulichen Müllsack aushelfen. Das Problem war also gelöst, doch die Aussicht auf eine Regennacht stimmte ihn nicht heiter. Ein Stück weiter oben fand er einen alten Heustadl am Waldrand, der schon bessere Tage gesehen hatte. Seit Jahren hatte niemand mehr das Dach geflickt. Für einige Stunden wohnte er hier zusammen mit ein paar Mäusen. Von der Straße dröhnten die Spätheimkehrer herauf. In der Ferne rumpelte ein Gewitter.

Es wurde höchste Zeit, dass er wieder die Spitze der Karawane übernahm und die anderen nicht bereits gut erholt da warteten, wo er ermattet hinkam.

SAMSTAG, 14. JULI 2012
Kniepass, 1.40 Uhr

Ein Donnerschlag weckte Spindler auf. Seine baufällige Behausung mit dem löchrigen Dach war kaum dazu geeignet, ein Gewitter gemütlich auszusitzen. Wieder zuckte ein Blitz und tauchte das Tal in taghelles Licht. Konnte ihn jemand sehen? Obwohl – vielleicht konnte auch er jemanden sehen. Er schob sich näher an die Ritze am Eckpfosten und spähte hinunter. Rabenschwarze Nacht. Da, der nächste Blitz: Unten am Stauwehr sah er zwei Gestalten neben einem Jeep stehen. War das Clara Fürst? Eine der beiden hielt etwas vors Gesicht. Hatten sie ein Nachtsichtgerät? Sie waren also da. Wie hatten sie ihn gefunden? Was hatten sie mit Plank gemacht? Wie viele waren es insgesamt? Hatten sie jemanden an der Kapelle postiert? Eher nein, sonst würden sie nicht von der Straße aus die Kapelle observieren. Sie konnten ja nicht wissen, wo er hinging. Sein Ziel konnte genauso gut das Stauwehr oder der Steg oder das E-Werk sein. Er kritzelte etwas auf einen Zettel, rollte ihn klein zusammen und zog die Überhose aus seinem Rucksack. Dann robbte er sich im hohen, nassen Gras Richtung Kapelle. Beim nächsten Blitz drückte er sich tief in die schwere Erde. Er sprang auf und lief zwanzig Meter Richtung Kapelle, bevor er sich wieder ins Gras warf. Der Blitz musste sie geblendet haben. Vor allem mit Nachtsichtgerät am Auge. Die Sekunden nach dem Blitz sind die dunkelsten. Kurz nach dem nächsten Blitz hatte Spindler die Rückseite der Kapelle erreicht, die zum Berg hinzeigte. Der Donnerhall rollte von einer Seite des Tales zur anderen und kam wieder zurück. Wenn jemand an der Vorderseite der Kapelle steht, dann kann er mich bei diesem Krach nicht hören, dachte er sich.

Hättest du das nur vorher gemacht, bevor du in den komatösen Schlaf gefallen bist. Er wartete den nächsten Blitz ab. Dann lief er geduckt um die Kapelle herum, bereit, mit der Schulter jeden unaufmerksamen Posten den Hang hinunterzustoßen. Es war niemand da. Jetzt! Er zog den Zettel aus der Tasche, tastete nach dem Schloss der Tür – sie war abgesperrt, wie er vermutet hatte. Es war eines jener Schlösser, die nur mit einem großen, schweren Eisenschlüssel aus Kaiser Franz Josephs Zeiten zu öffnen sind. Er fummelte den Zettel ins Loch und schob an. Na geh schon durch!, bat er inständig. Und wenn es wieder blitzte? Sie würden ihn von weitem sehen wie hingemalt vor der Kapellentür. Besser, er versteckte sich noch mal hinter dem Gemäuer – das war keine Sekunde zu früh. 100.000 Volt durchzuckten die Nacht. Gleich wieder zurück zur Eingangstür: Nun gelang es ihm, den Zettel ins Innere der Kapelle zu befördern. Bis morgen früh, bis die Mesnerin aufsperrte, würde die Botschaft sicher sein. Und bis dahin musste Plank hier sein. Und wenn nicht? Er würde nur ungern seinen Kontakt im Bayerischen Innenministerium anrufen müssen, um Plank wieder aufs rechte Gleis zu setzen.

Vorsichtig robbte sich Spindler zurück zum Rucksack. Das Gewitter ging langsam in Landregen über. Bleiben wollte er hier nicht mehr. Eine Portion Lederfett hätte seinen Schuhen gutgetan. Er zog den schwarzen Müllsack über den ganzen Rucksack. So fiel das knallige Gelb nicht auf. Es war höchste Zeit, dass er sich etwas Unauffälligeres besorgte. Der Weg, der vor ihm lag, erschien ihm unendlich. Er fühlte sich wie Sisyphos, der den schweren Felsbrocken den Berg hinaufrollt und, einmal oben angekommen, wieder von unten anfangen muss. Es war gut, wieder an der Spitze des Zuges zu marschieren.

Obere Engalm, 5.15 Uhr

»Anselm, ich halte es nicht mehr aus.« Stephanie Gärtner rüttelte ihren Partner wach. Das dauerte nicht lange. Auch er hatte nicht tief geschlafen.

»Stört dich der Gestank?«, murmelte er in die Dunkelheit.

»Welcher Gestank? Ich rieche schon seit Stunden nichts mehr. Nein, es sind die Geräusche. Diese Viecher da unten im Stall mit ihrem Gebimmel, Gegrunze und Gescheuere.«

»So ist das auf dem Land. Früher haben die Leute immer über dem Stall geschlafen, weil’s da warm war.«

»Drum bin ich ja nicht früher auf die Welt gekommen. Ich stehe auf Zentralheizung. Und auch Fußbodenheizung, wenn ich ganz ehrlich bin.«

»Diese Jugend … nichts mehr gewöhnt.«

»Außerdem hast du geschnarcht, Anselm.«

»Lauter, als das Viechzeugs da unten wiedergekäut hat?«

»Viel lauter. Der Rote von der Sennerin hat dir wohl geschmeckt. Von wegen: kein Alkohol mehr.«

»Wenn Leute dabei sind.«

»Die Senner sind doch Leute.«

»Aber keine Jungnazis.«

»Hm. Weißt du, was das Schlimmste hier oben ist? Nicht dein Geschnarche und nicht das Bimmeln der Kuhglocken. Das ist alles im Rhythmus. Das Schlimmste sind die Kuhfladen, wenn sie da unten auf den Stallboden klatschen. Das passiert immer dann, wenn ich eingeschlafen bin. Also, fast eingeschlafen. Und dann: platsch.«

»Gut, dass es dir genauso geht. Mich nervt das seit Stunden.« Plank richtete sich auf. Unter ihm knarzte die Stalltür. »Psst!«, zischte er zu Gärtner hinüber.

Waren das die jungen Nazibengel? Hatten sie sie gefunden? Plank erinnerte sich wehmütig an seine Dienstwaffe. Er drehte sich langsam wieder auf den Bauch und versuchte durch eine der breiten Ritzen des Bodens in den Stall zu schauen. Da unten war es pechschwarz. Und tatsächlich: Es musste ein Mensch dort sein. Die Tiere wurden unruhig, sie standen auf und bewegten sich, was man am anschwellenden Kuh- und Schafglockenkonzert deutlich hören konnte. Plank presste sein linkes Auge beinahe durch die Ritze. Dann wurde geblendet. Jemand hatte das Licht im Stall angeschaltet. Plank zuckte zurück, rieb sich das Auge und schaute erneut nach unten. Die Sennerin stand zwischen ihren Kühen. Es war Zeit zum Melken.

»Lass uns frühstücken und dann abhauen. Wir haben heute ein paar Kilometer vor uns. Ich habe gestern Abend noch in der Karte nachgeschaut. Am besten, wir steigen ab nach Dun und Pfunders und nehmen von da ein Taxi nach Kniepass. Auch wenns unsportlich ist: Ehrlich gesagt tun mir die Knie weh. Die Kni-e, wenn du willst. Und der Spindler ist da sicher gestern bereits angekommen. Wir müssen Strecke machen!« Plank rollte sich von der Matratze und zog Berghose und Stiefel an.

Nachdem die Sennerin mit dem Melken fertig war, tischte sie ein opulentes Frühstück aus selbstgemachtem Käse, Brot und Speck auf. Auch die fette frische Milch versorgte die Wanderer mit einer Extraportion Energie. Bereits um 7 Uhr 30 erreichten sie Dun, bestellten sich per Mobiltelefon, das hier – eine Ausnahme in den Dolomiten – Verbindung hatte, ein Taxi nach Pfunders und kamen um kurz nach acht in Kniepass an.

»Ich tippe auf die Kapelle«, meinte Gärtner, als sie die Rucksäcke aus dem Gepäckabteil des Fiats hoben.

»Wenn du meinst …«

Als sie sich der kleinen Kirche näherten, die der heiligen Margarethe geweiht war, weil der Sage nach in einer Höhle in der Nähe ein Bildnis der Heiligen gefunden wurde, obwohl niemand zuvor die Höhle betreten hatte, machte sich gerade eine alte Frau an der Türe zu schaffen. Plank beschleunigte seinen Schritt, erreichte als Erster das Portal und sprach die Frau an: »Können wir Ihnen helfen?«

Die alte Frau murmelte nur etwas wie »Schloss klemmt« und ließ sich nicht von ihrer Tätigkeit abbringen. Erst als sie merkte, dass der alte verrostete Schlüssel, den sie in der knöchrigen Hand hielt, wirklich nicht in das Schlüsselloch passen wollte, sagte sie in der unnachahmlichen Mischung aus Südtirolerisch und Ladinisch, die in der Gegend gesprochen wurde: »Ist noch nie geschehen.« Endlich trat sie zur Seite und ließ Plank mit dem Auge durch das Loch luren.

»Da hängt was drin«, konstatierte er. Er zog aus seiner Hosentasche das Schweizer Offiziersmesser, das er sich in Mayerhofen beim Bergausstatter zugelegt hatte, und fummelte die Pinzette aus dessen rotem Griff. Er fuhrwerkte im Schloss herum und zog ein Stück Papier heraus. »Da, hammas ja schon!«

Die alte Frau versuchte erneut ihr Glück, und diesmal drang der Schlüssel weit genug in das Schloss ein, dass sein Bart den Mechanismus bedienen konnte. Die Frau öffnete die Tür, nickte kurz und verschwand in der Kirche. Plank entfaltete den Zettel und sagte leise vor sich hin: »Tolles Versteck, Spindler, muss ich sagen.«

Die drei Augenpaare, die die Szene aus dem Wald beobachteten, hätten zu gerne einen Blick auf den Zettel geworfen. Doch sie wussten, dass die Segnungen der modernen Nachrichtentechnik sie auch an das nächste Ziel führen würden.

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Buch 7:

1. Durch welche Berghütte der Zillertaler Alpen verläuft die Landesgrenze zwischen Österreich und Italien?

2. Auf welcher Hütte ist die nächste Station?

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Über Transalp

Transalp – der erste digitale Rätsel-Roman von Droemer Knaur und neobooks. Dahinter verbirgt sich ein zwölfteiliges, rasantes und unterhaltsames Lese- und Rätselvergnügen von SZ-Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug, Droemer Knaur).
Wöchentlich erscheint ein weiterer Teil, der Sie von München über die Alpen führt.

Sie wollen wissen, wie es mit Transalp weitergeht? Hier geht’s direkt zum nächsten Teil und zu vielen weiteren Infos rund um den Rätsel-Roman Transalp.

Mitraten lohnt sich!

Aber alleine raten macht keinen Spaß? Dann besuchen Sie unsere Transalp-Rätselplattform auf Facebook. Hier finden Sie alle Bilder und Rätselfragen auf einen Blick.

Wo und wie Sie einen der tollen Preise absahnen können, erfahren Sie ebenfalls hier! Lesen Sie die Rätsel nach, treffen Sie andere Rätselfans, und lösen Sie die kniffligen Fragen gemeinsam!

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Direkt zum nächsten Teil: www.droemer-knaur.de/transalp

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Über Marc Ritter / CUS

Marc Ritter, geboren 1967 in München, wuchs in Garmisch-Partenkirchen auf. Während des Zivildienstes schrieb er dort die Lokalzeitung mit Berichten aus Politik, Sport und dem Nachtleben voll. Zum Studium der Germanistik ging er nach München zurück. Er arbeitete als Standfotograf für das Fernsehen, als Tankwart, Dachdecker, Hilfsskilehrer und Bereiter. Ohne Auftrag und Genehmigung gründete er 1995 den ersten Online-Auftritt des Süddeutschen Verlages. In Folge war er als Manager für große amerikanische Online-Medien tätig. Er baute das Haus der Gegenwart in München, das 2005 von Bill Gates und Christian Ude eröffnet wurde. Seit mehreren Jahren ist Marc Ritter Unternehmensberater. 2011 schränkte er diese Tätigkeit stark ein, um fortan als freier Autor zu schreiben. »Transalp« ist nach »Kreuzzug« (Droemer) sowie »Josefibichl« (Piper) sein dritter Roman.
Marc Ritter hat fünf Kinder. Mit seiner Familie sowie einem Hund und einer wechselnden Anzahl von Süßwasserfischen wohnt er in München. Marc Ritter ist Mitglied im Internationalen Presseclub München und im Hornschlittenverein Partenkirchen sowie in der Vereinigung Deutschsprachiger Kriminalautoren »Das Syndikat«. www.marcritter.de

CUS ist professioneller Verfasser von anspruchsvollen bis sehr schwer lösbaren Rätseln und gilt als gemeinster Fragesteller Deutschlands (taz). Er arbeitet regelmäßig für das Süddeutsche Zeitung Magazin und die Neue Zürcher Zeitung. Das Große Rätselrennen im SZ-Magazin fand von 1990 bis 2007 jährlich im Sommer statt und war das schwerste Rätsel Deutschlands. Das schwierigste Rätsel der Schweiz erscheint jährlich im Folio der Neuen Zürcher Zeitung. Berühmte CUS-Rätsel waren das GEO-Millenniumsrätsel, die ZDF-Serie IQ-Denksport oder der Schatzmarathon für ProSieben. Er ist Autor mehrerer Bücher über Rätsel und über Sprache. Er soll in München leben.

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Über dieses Buch

Teil 7 des großen eBook-Rätsel-Serials

Kunsträuber Benno Spindler muss feststellen, dass – anders, als er es geplant hatte – nicht nur die Polizisten Plank und Gärtner seine Verfolgung aufgenommen haben, sondern auch deutlich unangenehmere Zeitgenossen größtes Interesse an der Handschrift des Nibelungenlieds in seinem Besitz haben …
Davon ahnen Plank und Gärtner allerdings noch nichts – die beiden haben derzeit andere Probleme: Die aus Hannover stammende Stephanie Gärtner muss sich zum ersten Mal in ihrem Leben den Strapazen einer Bergtour stellen, und Plank muss sich eingestehen, dass er der jungen Frau mehr als nur kollegiale Gefühle entgegenbringt …

Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug)

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Impressum

© 2012 by neobooks.com
Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt
Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG München.
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –
nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.
Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München
Covermotiv: © Shutterstock
www.neobooks.com

ISBN 978-3-426-41533-7

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