Transalp 8: Ein digitaler Rätselkrimi
Author: Marc Ritter; CUS
Date: 2012-05-03T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Teil 8 des ersten eBook-Rätsel-Serials Während die mächtigen Feinde von Kunsträuber Benno Spindler alle Register ziehen und Spindler in gleich zwei äußerst kritische Situationen gerät, in denen ihm seine Bergsteigererfahrung sehr zugute kommt, erfährt Kommissar Plank weitere Details über seinem seinen aktuellen Fall, die ihn sehr nachdenklich stimmen und mehr als einmal trägt er sich mit dem Gedanken, die Verfolgungsjagd abzubrechen… Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug) in zwölf Teilen.
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Marc Ritter / CUS

Transalp 8

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Inhaltsübersicht

- BUCH 8

- Über Transalp

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BUCH 8

SAMSTAG, 14. JULI
Kniepass, 8.30 Uhr

Oh Mann, langsam gehen mir diese Bergrätsel aber gehörig auf den Geist«, beschwerte sich Stephanie Gärtner. »Und jetzt auch noch Geschichte. Napoleon! Wusste gar nicht, dass der ein Bayer war. Ich dachte immer, der kam aus Korsika.«

»Der war nicht nur ein Bayer, dem hat halb Europa gehört. Da war Bayern nur ein Fitzelchen davon. Jetzt lass mich mal nachdenken. Der Berg, der unter Napoleon zum höchsten Gipfel Bayerns wurde. Google doch mal bitte, wann das war. Oder stopp, das weiß ich ja noch aus dem Heimat- und Sachkundeunterricht. Das Werdenfelser Land kam 1803 erst zu Bayern. Es gehörte vorher dem Bistum Freising. Dann aber: Säkularisierung, und das ganze Kircheneigentum geht an den Staat. Du erinnerst dich?«

»Nein, ich wurde erst ein klein wenig später geboren. Und in der niedersächsischen Gesamtschule haben wir die Feinheiten der bayerischen Geschichte nur gestreift.«

»Ich bin für einen Bayernwissenstest für Zuwanderer aus anderen Bundesländern. Da kommt ihr hierher und wisst nichts über das Land. Ein Skandal.«

»Wir wissen den Weg zum Hofbräuhaus und an den Tegernsee. Das reicht.« Gärtner setzte sich auf eine Bank neben der Margareten-Kapelle und schaute in die Gegend.

»Also, wenn er das so gemeint hat, der Spindler, dann ist der höchste Berg des Werdenfelser Landes …?«

Sie antwortete nicht.

»Jetzt komm, wir waren vor einer Woche da.«

»Du meinst unser Gemeinschaftseinzelzimmer?«

»Richtig! Die Zugspitze.«

»Das ist ja wieder baby.«

»Und jetzt darfst du auf deinem Handy navigieren. Von der Zugspitze eine Gerade genau nach Osten. Und dort dann etwas südlich vom alten Sänger vorbei.«

»Ich versuchs. Aber was meint er denn mit dem ›alten Sänger‹? Gibt es einen Berg, der so heißt?«

»Keine Ahnung.«

Gärtner tippte auf ihrem Smartphone herum. Sie schaute mit verbissenem Gesichtsausdruck auf das Display. »Jetzt bin ich auf der Seite dieses Outdoorkartenanbieters. Da sind auch alle Berggipfel bezeichnet. Aber nichts, was mich an einen alten Sänger erinnert. Wird ja keinen Carpendalespitz oder einen Costa Cordalis geben.«

»Du musst um die Ecke denken. Zeig mal her.« Plank nahm ihr das Telefon aus der Hand. Er drehte es linksherum, rechtsherum und bewegte mit dem Finger den Kartenausschnitt. »Ganz egal, welchen Sänger er meint. Er meint nicht die Zugspitze. Die ist ja viel zu weit im Norden. Von dort genau nach Osten ist alles viel zu weit weg von uns. Da kann er uns gar nicht hinschicken wollen.«

»Dann musst du deine Geschichtskenntnisse noch einmal zusammenkramen, großer Meister.«

»Ach was, jetzt suche ich mal die Lösung im Internet und zeig dir, wie man das macht. Also: Was kam denn noch zu Bayern unter Napoleon?« Er tippte eine Suchanfrage ein. »Da, bitte: 1805 hatten die Tiroler das große Glück, sich Bayern nennen zu dürfen. Welcher ist der höchste Berg Tirols?«

»Frag mich doch so was nicht, Amselm! Frag Google!«

»Mach ich ja schon. Es ist die Wildspitze in den Ötztaler Alpen.«

»Na, bitte.«

»Immer noch zu weit im Norden«, grübelte Plank. »Ha, ich hab's: Grenzt Tirol eigentlich an den Großglockner?«

»Und wenn ich jetzt ›ja‹ sage, würdest du es mir glauben?«, lachte Gärtner. »Mir fällt aber was ganz anderes ein: War das Tirol, nach dem du gerade gesucht hast, das Tirol von 1805?«

Plank stutzte. »Gar nicht schlecht, Frau Gärtner. Natürlich nicht! Das weiß ja jedes Kind, dass bis zum Ende des Ersten Weltkrieges Südtirol noch keine italienische Provinz war, sondern ganz natürlich an Tirol dranhing. Und somit an Bayern. Zumindest unter Napoleon. Also müssen wir die Suche auf dieses Gebiet hier ausweiten.«

»Was Sinn macht, wenn wir dort zu Fuß hingehen sollen.«

»Auch das entbehrt nicht einer gewissen Logik, Frau Gärtner. Und der höchste Berg Südtirols ist meines Wissens der Ortler. Der ist auch der höchste von allen genannten Bergen.« Er kramte die Alpenvereinskarte heraus, die er auf der Olpererhütte erstanden hatte. »Mist, wir sind zu weit im Westen für diesen Kartenausschnitt.«

»Aber wir müssen doch eh in Richtung Osten. Ist da nichts mit einem alten Sänger? Lass mal sehen.« Gärtner stand von ihrer Bank auf und beugte sich über die Karte. »Da ist also dieses Wolkenstein«, rief sie nach einer Minute aus und deutete auf einen Punkt.

»Genau. Dort war doch der Oswald von Wolkenstein.«

»Ein alter Sänger!«

»Und darüber ist das Sella-Massiv. Mittendrin ist die …«

»Boè-Hütte. Sogar ziemlich genau in der Mitte.«

»Dann nichts wie hin. Aber bis zum Grödner Joch nehmen wir ein Auto. Somit können wir auch etwaige Verfolger abschütteln. Die sind ja sicher noch nicht mal auf ›Kniepass‹ gekommen. Sonst wären sie ja schon hier gewesen.«

Plank hatte keine Ahnung, dass ihn drei Augenpaare aus dem kleinen Wäldchen hinter der Kapelle beobachteten. Und dass an seinem Rucksack ein kleiner Transponder Informationen über seinen Aufenthaltsort an einen Satelliten funkte, der in 80 Kilometern Höhe über ihm flog, konnte er sich nicht einmal vorstellen.

Sie gingen hinüber ins Dorf St. Lorenzen, wo sie den einzigen Taxiunternehmer am Ort ausfindig machten. Die Fahrt zum Grödner Joch dauerte eine knappe Stunde, und der Fahrer freute sich über den vollkommen unerwarteten Umsatz. Den Geländewagen mit österreichischem Nummernschild, der ihnen auf dem Weg über San Martino di Badia folgte, bemerkten sie nicht.

Der Taxifahrer ließ sie in einer engen Kehre der Passstraße aussteigen und zeigte ihnen den Beginn des Wanderweges. Das Wetter versteckte die Sella immer noch in den Wolken, und sie machten sich auf einen anstrengenden Aufstieg gefasst. Plank hatte auf der Internet-Karte auf Gärtners Smartphone den Grödner Höhenweg ausfindig gemacht, der später in den Weg durch das Mittagstal, das Val de Mesdì, einfädeln sollte. Das Tal glich mehr einer Schlucht, die zwischen hohen Gipfeln nach oben führte.

Allein auf den ersten drei Kilometern der langen und anstrengenden Strecke ging es tausend Meter nach oben. Entsprechend zäh kamen sie im Schotter, den die steilen Türme in das Tal geworfen hatten, voran. Im oberen Teil lag noch Schnee vom Unwetter der Vornacht. Sie waren froh, dass dort Fixseile angebracht waren, an denen sie sich den letzten Hang hinaufziehen konnten.

Puezhütte, 2475 Meter, 11.05 Uhr

Die verregnete Nacht war erst einem trockenen, aber kühlen Morgen gewichen, der sich nach dem Hochkommen der Sonne in einen schwülen Vormittag verwandelte. Aus den Wiesen des Campilltales stieg der Dampf schon um neun Uhr. Hier heroben auf der Hütte war es angenehmer. Pressknödelsuppe, Gröstl, Spaghetti, Apfelstrudel. Hier fühlte sich Spindler sicher. Die anderen würden vermutlich den bequemeren Weg nehmen, mit dem Auto zum Grödner Joch.

Die natürliche Faulheit der Menschen – und damit meinte er seine Jäger – kam ihm entgegen. Außerdem wollten sie unbedingt schneller sein. Auf diese Weise musste er sich auf diesem Weg nicht mit ihnen herumschlagen. Auch eine Methode, die Gegner von sich fernzuhalten.

Würden sie vor ihm auf dem Grödner Joch sein? Dann würde es kritisch, denn dort unten gab es eine erschlossene Verkehrslandschaft. Dort waren die anderen überlegen. Ginge er jetzt weiter, hätte er gute Chancen, vor ihnen da zu sein. Sie mussten noch das Rätsel lösen. Und wenn die Klippe umschifft war, blieb noch die logistische Aufgabe, in den Bergen eine Karte zu besorgen oder das Ganze via Google Earth zu lösen. Allein, die Matratzenlager im ersten Stock waren gar zu verlockend. Seine Beine spürte er kaum noch, die Füße schon gar nicht mehr. Er war sehr stolz auf seine Beine und Füße, die ihn so weit trugen. Er schlich sich hinauf in den ersten Stock, denn untertags war das Schlafreich eigentlich tabu. Doch niemand kümmerte sich um ihn. Rasch zwei Decken unter die Knie geschoben. So ein königliches Bett wie dieses Matratzenlager war Spindler noch nie untergekommen.

Pisciaduhütte, 2585 Meter, 14.40 Uhr

Er hatte freies Blickfeld. Leicht erhöht saß er 250 Meter von der Hütte entfernt auf einem Felsblock. Kein Baum störte hier heroben. Die Umgebung hatte er ausnahmslos im Blick. Auf einem Stativ hatte er eine teure Kamera mit 800-mm-Teleobjektiv befestigt. Damit konnte er eine Fliege auf der Nasenspitze eines jeden sehen, der sich der Hütte aus irgendeiner Richtung näherte. Im Rucksack zusammengelegt lag das Gewehr mit Zielfernrohr und Schalldämpfer, das Nachtsichtgerät, das forensische Besteck zum Nachweis der Identität seines Opfers. Am schnellsten ging es, den Daumen und den Zeigefinger zu amputieren. Dann hinunter zum Auto am Grödner Joch und mit den beiden Fingern nach Klagenfurt zu seinem Auftraggeber. Beweise abliefern. Geld kassieren.

Er wusste, dass drei Kameraden hinter Spindler her waren. Aber was hieß schon Kameraden. Solche Begriffe verachtete er. Er kämpfte allein. Die Politik war ihm egal. Diese sogenannten Kameraden also würden ihm Spindler vors Fadenkreuz treiben. Die drei wussten gar nichts von ihm. Sie durften es auch gar nicht, erinnerte er sich an seinen Auftrag. Besser so.

Grödner Joch, 2121 Meter, 16.20 Uhr

Drei Stunden lang hatte Spindler seinen Vorsprung verschlafen. Im Eilschritt war er nun zur Passstraße abgestiegen. Den herrlichen Blick auf die Dolomiten, auf die Sella und den Langkofel, den gab es heute nicht: Der Vorhang aus Wolken war gefallen. Immerhin, das machte es ihm leichter, unentdeckt zu bleiben. Der Pass war ein alpiner Rummelplatz mit Reisebussen, fliegenden Händlern, Souvenirständen und Imbissbuden. Fröstelnde, aber fröhlich lärmende italienische Familien in allzu luftiger Bekleidung stiegen aus dem Auto. Deutsche Studienrätinnen in perfekter Wanderausrüstung musterten die Italiener auf dem Parkplatz missbilligend. Diese Kleidung! Und dieser CO_2-Ausstoß! Nie hätten sie in ihren grauen Birkenstock-Wandersocken zugegeben, dass sie vor allem die bunte Fröhlichkeit störte. Dicke Wolken schoben sich über den Pass. Ideal, um möglichst ungesehen auf die andere Seite hinüberzuwechseln, dorthin, wo der rassige Klettersteig zur Pisciaduhütte ansetzte. Normalerweise ein sehr stark frequentierter Weg, bei dem man oft warten musste, bis die Vorsteigenden weitergegangen waren. Wehe, wenn dann Gruppen von oben entgegenkamen, dann konnte es sich lange stauen. Aber es war bereits später Nachmittag, da wurde es deutlich leerer. Das Wetter tat das Seine dazu. Bei Gewittergefahr in eine solche Via Ferrata einzusteigen, in der man sich auf weiter Strecke immer am Drahtseil entlangbewegt, war gefährlich. Ein Blitzschlag konnte ganze Partien von Kletterern auslöschen. Nein, ein Gewitter im Hochgebirge wünscht man nur ärgsten Feinden.

Kurz darauf war Spindler am Einstieg. Das Wetter schien sich zu bessern, jedenfalls hatten sich die dicken Wolkenbatzen verzogen. Gut für den Klettersteig, schlecht für Spindlers Tarnung.

Pisciadu-Klettersteig, 2380 Meter, 18.25 Uhr

Spindler war an der steilsten Stelle angekommen, von der aus eine ununterbrochene Flucht von Metallleitern und Drahtseilen fast senkrecht in die Höhe führte zu einem abgespalteten Felsturm. Am Ende dieser Stelle überspannte eine Hängebrücke, die nur an einem  Drahtseil aufgehängt war, den tiefen Spalt im Fels. Auf der anderen Seite gewann man wieder halbwegs sicheren Boden. Spindler sah auf seine Karte: 2380 Meter vermeldete sie für diesen markierten Punkt am Fuße des steilsten Aufschwungs. Der Höhenmesser zeigte 2415 Meter an. Das war kein gutes Zeichen. Er wusste, dass er sich auf das Gerät absolut verlassen konnte. Hatte schließlich 280 Mark gekostet, damals, 1980. Es war nach wie vor der beste Höhenmesser auf dem Markt.

Hinter ihm bogen drei Bergsteiger um einen vorspringenden Fels. Kein Zweifel, es waren Clara Fürst und ihre Komplizen. Sie blieben stehen. Sie grinsten. Hier würde er ihnen nicht entkommen. Sie waren jung, sie waren stark, sie waren ausgeruht. Sie waren entschlossen, und sie waren zu dritt.

Spindler hängte sich ins Drahtseil und machte sich an das steilste Stück. Die drei lächelten nicht mehr. Einholen konnten sie ihn hier leicht, nur festhalten konnten sie ihn kaum. Wenn er stürzte, würden ihn auch durchtrainierte Bergsteiger nicht halten können. Mit ihm würde der Rucksack fallen und viele hundert Meter weiter unten am Fels zerschellen. Hier konnten sie ihm nichts anhaben. Erst oben am Ausstieg, nach der Hängebrücke, da konnten sie ihn kriegen, ohne weiteres sogar. Zum Glück hatten sie nicht daran gedacht, sich aufzuteilen und einen der Ihren auf einem anderen Weg vorauszuschicken, der Spindler oben erwarten hätte können.

Spindler ging langsam, er ahnte das Problem, das die anderen hatten. Er hängte sich nicht mit Karabiner und Reepschnur ins Drahtseil wie die meisten Bergsteiger. Das ungesicherte Klettern war seine Sicherheit gegenüber Fürst und Konsorten. Solange er abstürzen konnte, würden sie ihn in Ruhe lassen. Er musste weiter, die Hängebrücke kam näher. Über ihnen war der Himmel blau, das Wetter schien sich zu bessern. Spindler wusste es besser. Er schaute nochmals die Höhe der Hängebrücke auf der Karte nach, eine etwas umständliche Prozedur in der Wand, die seine Verfolger maßlos ärgerte. Spindler lächelte zu ihnen hinunter, rief ein  paar Nettigkeiten. Keine Antwort. Lose Steine, die er hätte lostreten können, gab es kaum – zu steil war der Fels, zu viele Bergsteiger hatten alles abgeräumt, was noch übrig war. Immerhin konnte sich Spindler mit Vergnügen erleichtern. Dann sah er auf seinen Höhenmesser. Der meldete jetzt nicht mehr fünfunddreißig Meter zu hoch, sondern sechzig Meter. Was Spindler vorhin erschreckte, ließ jetzt einen kühnen Plan in ihm reifen. Er ließ sich noch etwas mehr Zeit. Die anderen hatten sich wegen seiner körperlichen Verrichtungen etwas zurückfallen lassen. Du musst den richtigen Augenblick erwischen. Warte bloß nicht zu lang, gleich muss das Gewitter da sein. Und warte nicht zu kurz, sonst erwischen sie dich am Ausstieg.

Zwar war der kleine Ausschnitt Himmel, den er senkrecht über sich sehen konnte, immer noch blau, doch was dahinter war, was von Südwesten heranzog, das sah man hinter dem Felsturm nicht. Das sah man erst, wenn es da war. Und dann war es zu spät. Siebzig Meter meldete der Höhenmesser, achtzig Meter, neunzig Meter. Der Luftdruck sank rapide. Es musste ein gewaltiges Gewitter im Anmarsch sein, und es kam rasch. Seine Haare hoben sich – elektrostatische Aufladung. Die Nadel stieg so schnell, dass man ihr zusehen konnte: hundert Meter, hundertzehn Meter. Jetzt! Blitzschnell stürzte sich Spindler auf die letzten Meter des Klettersteigs, bog links ab zur Hängebrücke hinunter, sah die violett-schwarze Wolkenwalze auf sich zurollen, lief auf die Brücke, im Draht surrte die Spannung wie ein Stromgenerator, die Wolke war heran, mittendrin im Hochgewitter über die Brücke gesprintet, auf der anderen Seite zwei kurze Drahtseilstücke, Funken stoben über den Fels. Rumms!, krachte der erste Blitz drüben in den Felsturm. Es stank nach Schwefel. Er hechtete auf gangbares Gelände. Er sah die drei dort unten mitten in der schwersten Stelle stecken, sein Zwischenspurt hatte sie wohl überrascht, und sie hatten nicht sofort reagiert. Da schlug der Wolkenvorhang zu, überall krachte es, überall Funken, das Elmsfeuer sprang ihm vom Knie zum Schuh. Spindler lief um sein Leben. Die Blitze und der Regen lösten Steinschlag aus. Endlich erreichte er sicheres Gelände. Immer noch war es furchterregend. Immer noch großartig, wenn man einen Sinn für so etwas hatte. Mitten in der Gewitterfront zu stecken und nicht wie normalerweise drei Kilometer darunter im Flachland, war eine der größten Urgewalten, die der Planet zu bieten hatte. Wenn man dann noch am eisernen Blitzableiter festgebunden war wie die drei dort unten … Wirklich nur etwas für ärgste Feinde.

Boè-Hütte, 18.45 Uhr

Die Höhe von knapp dreitausend Metern ließ außer Flechten kein Pflanzenwachstum zu. Die Boè-Hütte stand wie eine Mondstation auf blankem Fels. Sie wurde in der einen Richtung von einem Zacken überragt, der wie eine Pyramide in Gizeh aussah. Und in der anderen von einem runden Gupf, der wie ein hässliches Furunkel eine von Menschen gebaute Antenne auf seiner höchsten Stelle trug. Das war der Piz Boè, die höchste Erhebung der Sellagruppe. Karg wie die Mondlandschaft ringsumher waren auch die Hütte und ihr Innenleben im Vergleich zu den Einrichtungen der österreichischen Bergunterkünfte. Stephanie Gärtner reservierte zwei Betten in einem der Lager, dessen braun lackierte Metall-Stockbetten sie an die Jugendherbergen erinnerten, in denen sie in den 1980ern ihre Sommerferien verbracht hatte. Sie stellten die tropfnassen Rucksäcke ab und ließen sich in der Stube nieder. Mittlerweile hatte die stechende Sonne die Wolken aufgelöst. Vom Westen her drängten neue dunkle Wolken. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie die Sellagruppe erreichen und in ihre nasse Watte packen würden.

»Na toll, Anselm. Hast du gehört, was die am Nebentisch gesagt haben?«

»Ich lausche nicht.«

»Leider schaust du auch nicht. Es gibt einen Weg, auf dem man nur zwei Stunden hier rauf braucht. Und der geht auch noch bergab. Irgendeine Bergbahn führt weiter südlich auf einen Gipfel, von dem aus es hier rübergeht.«

»Habe ich nicht gesehen auf der Karte. Aber beeindruckend war der Weg durch das Mittagstal doch. Wir sollten uns einen Wanderführer der Dolomiten kaufen«, gab Plank zurück und verschwand in der Hütte. Er hatte nicht nur vor, hier ein Buch zu erstehen. Er musste auch in Erfahrung bringen, was Kollege Theo Koralis ermittelt hatte. Er verzog sich in eine Ecke der Gaststube und holte sein Mobiltelefon aus der Hosentasche.

»Servus, Theo. Ich bins, der Anselm.«

»Servus. Anselm, gehts ein bissl später? Die Bayern spielen.«

»Ja, wichtig, aber ich habe nicht mehr viel Strom. Also: Was hast du?« Plank hörte, wie sein Gesprächspartner einige kompliziert klingende griechische Silben ausspuckte, die nur ein deftiger Fluch sein konnten. Dann wurde eine Tür zugezogen.

Koralis begann ansatzlos mit seinem Bericht, um sich möglichst schnell wieder dem Fußballspiel widmen zu können. »Dein Spindler hatte im Knast so etwas wie eine Hassliebe zu einem kleinen Neonazi. Die haben sich anfangs bekriegt, und später sind sie beim Hofgang immer zusammen in den Kommunikationsbereichen gesessen.« Koralis wusste, dass Plank die in den Hof der Justizvollzugsanstalt Stadelheim eingelassenen Halbkreise kannte, in denen die Gefangenen sich setzen konnten, wenn sie miteinander sprechen wollten. »Der Typ, ein gewisser Roland Berlinger, ist ein halbes Jahr vor Spindler entlassen worden. Und ist seitdem untergetaucht. Der Verfassungsschutz hat auch nichts über ihn. Zumindest sagt das der Frohnwieser, den hab ich auf dem kleinen Dienstweg gefragt, um keine große Welle zu machen.«

»Der Frohnwieser Harald? Hm, dem trau ich eigentlich schon über den Weg. Der war so lange bei uns.«

»Wie dem auch sei. Jedenfalls hat er nichts über den Berlinger. Also: sagt er.«

»Und was hat der Spindler im Knast so gemacht? Was gelesen?«

»Bücher. Jede Menge. Alles Mittelalter. Aber kein Wunder. Hast du gewusst, dass er studiert hat? Kannst Magister Spindler zu ihm sagen, wenn du ihn triffst. Hat sich als Student einer Fernuni eingetragen. Magisterstudium Geschichte. Und fertiggemacht!«

»Respekt!«

»Und dadurch hatte der Herr Magister Spindler Internetzugang. Vom Richter genehmigt nach etlichen Anträgen. Aber nur auf spezielle Seiten, die einzeln vom Richter freigegeben werden mussten. Natürlich die Seiten der Fernuni. Und lauter Seiten mit Mittelaltergeschichte und so. Darüber wurden sogar Nutzungsprotokolle angefertigt, die dem Richter dann monatlich vorgelegt wurden. Alles dokumentiert. Also, wie oft er welche Seite wie lange angesehen hat. Na, was glaubst du, welche er mit weitem Abstand am allermeisten genutzt hat?«

»Machs nicht so spannend, Theo!«

»Die Seite der Abteilung Handschriften und Alte Drucke der Bayerischen Staatsbibliothek. Da kann man sich die ganzen alten Schinken im Faksimile ansehen, die die StaBi zusammen mit Google digitalisiert hat. Und wegen seines Studiums war das alles auch genehmigungsfähig.«

»Ein staatlich anerkannter Kunsträuber …«, staunte Plank.

»Unser Staat ist halt nett.«

»Zu nett, kommt es mir manchmal vor.«

Koralis sagte nichts. Er schnaufte tief in den Hörer. Dann schrie er auf. »Scheiße. Jetzt haben die Säcke ein Tor geschossen. Wart mal kurz …«

Plank hörte wieder eine Abfolge von komplizierten griechischen Lauten. Es war klar, dass es nicht die Bayern waren, die ein Tor geschossen hatten.

»Ich krieg graue Haare mit dem Kack-Verein. Diese Abwehr … gemeingefährlich …«

»No, no, no, Theo, der holde FC Bayern, Stern des Südens …«

»Ah ja. Apropos Stern: Der Ludwig von der Presseabteilung hat angerufen und gesagt, dass die vom Stern aus Hamburg sich gemeldet haben. Irgendwie haben sie Wind bekommen von der Nibelungenhandschrift, die verschwunden sei, und von einer alten Nazi-Geschichte, die damit zu tun haben soll. Der Ludwig hat sich vollkommen ahnungslos gegeben.«

»Was er ja hoffentlich ist.« Plank wollte nicht, dass der Pressesprecher des Präsidiums, der immer mal eine kleine Information in dem einen Fall gegen Stillschweigen eines Journalisten in einem anderen Fall eintauschte, jetzt mit dem Spezialthema Spindler hausieren ging.

»Von mir weiß er nix. Es weiß ja keiner was hier. Offiziell. Aber du ahnst nicht, was der Flurfunk alles meldet.«

»Ich wills auch gar nicht wissen, Theo.«

»Vielleicht doch. Irgendwer hat nämlich angefangen damit, dass die Handschrift, der ihr da nachrennt, der Hitler auf dem Nachtkastl gehabt haben soll.«

Plank biss sich auf die Unterlippe. Eigentlich hätte ja schon das mit der Handschrift niemand wissen sollen. »Ach, ja?«, fragte er möglichst unaufgeregt.

»Ja. Er soll das mal als sein Lieblingsbuch bezeichnet haben. Und angeblich ist die Handschrift ewig in seiner Wohnung am Prinzregentenplatz gelegen, bis sie in den letzten Kriegstagen von einer Dame aus Berlin abgeholt wurde. Das hat das Haushälter-Ehepaar, das für Hitler gearbeitet hat, nach dem Krieg irgendwo zu Protokoll gegeben.«

»So ein Schmarrn.« Plank hatte die Geschichte, die ihm Dr. Keil am Telefon erzählt hatte, nicht ganz geglaubt. Doch wenn das jetzt schon Gesprächsthema auf den Fluren des Präsidiums war, dann war es bald egal, ob es stimmte oder nicht: Kurze Zeit später würde es in den Zeitungen stehen. Wenn auch der Stern mit alten Nazi-Schriften sicher besonders vorsichtig war. Irgendein Presseorgan würde es schon herausposaunen.

»Pass auf, der gute Theo hat aber noch mehr. Ich habe mir ein Buch besorgt. Das wurde von den Adjutanten des Größten Arschlochs aller Zeiten geschrieben. Über dieses. Im Auftrag Stalins. Die Adjutanten waren in russischer Gefangenschaft. Da haben die das alles zu Protokoll gegeben, was in den letzten Tagen im Bunker passiert ist. Einer von ihnen war ein gewisser Roll, Mainhardt Roll. Und wie der andere geheißen hat, Moment, gleich fällts mir ein - na ja, ist auch wurscht. Auf alle Fälle: Stell dir vor, was ich in dem Buch gefunden habe: Es gab eine Frau, die Ende April 45 in Richtung Süden geschickt worden ist. Mit einem Beutel Brillis in der Hand. Eine seiner Sekretärinnen. Die Frau war …«

Es wurde still in Planks Handy. Er starrte auf das Display. Tot. Der Akku war leer.

Kastelruth, 6. Juni 1945

Als hätte sie es nicht gleich gewusst, als sie das kleine Haus gesehen hatte. Ein ungutes Gefühl war ihr in den Magen geschossen. Nein, es war keine gute Idee gewesen, hier einzukehren. Und erst recht nicht, so lange bei diesem Mann zu bleiben. Aber nach dem weiten Weg, den sie hinter sich gebracht hatte, immer nur nachts und immer sich hinter den Bäumen versteckend, sich um die Hausecken drückend, damit nur niemand sie sah, war ihr nach einer Pause gewesen. Und die Adresse war eine derjenigen, die Mainhardt ihr in Berlin gegeben hatte. Die Adresse eines Parteigenossen, der als Tausendprozentiger galt. Und als sie sich auf dem Anstieg hinauf in das Dorf auch noch den Knöchel umgetreten hatte in den klobigen Bergschuhen, an die sie sich nie recht gewöhnt hatte, musste sie einfach eine Pause machen.

Er hatte sie nicht abgewiesen. Sofort hatte er das Abzeichen erkannt, als sie es ihm zeigte, und sie auf dem Dachboden versteckt. Er hatte ihre Kleider gewaschen, hatte ihr ein Bett gemacht, hatte sie mit guter Hausmannskost aufgepäppelt. Er hatte ihren Fuß geschient. Dabei hatten seine Augen immer nach oben geflackert. Es war wohl noch nie eine Frau in diesem Haus gewesen. Keine, die zu ihm gehörte. Die einzigen Bilder, die sie unten in der Stube gesehen hatte, waren von alten Leuten. Ein Foto der Eltern. Ein Gemälde der Großeltern. Ein Druck von Papst Pius XII. Und dem Führer. Er hatte immer noch ein Bild des Führers. Das hatte sie nicht wirklich beruhigt. Ja, er war ein Tausendprozentiger. Ganz offensichtlich. Aber was, wenn die Amerikaner ihn hochnähmen?

Schon am dritten Abend war er lange bei ihr unter dem Dach geblieben. Viel länger, als ihr das angenehm war. Am Abend darauf hatte er ihr den Verband wechseln wollen. Er habe eine Kräutersalbe von einer der Frauen oben von den Almen, hatte er gesagt. Dann hatte er seine Hand unter die Bettdecke geschoben. Sie hatte sie wieder hinausgeschoben, und er war gegangen. Bis er am nächsten Abend wiederkam. Diesmal hatte er das Messer dabei. Sein Blick ließ keinen Zweifel: Er würde sie töten, wenn sie nicht machte, was er sagte. Doch sie durfte hier nicht sterben. Sie musste ihre Fracht an ihr Ziel bringen. Sie redete ihm gut zu. Sie zeigte ihm ihr Parteiabzeichen. Er sagte, die Partei gebe es nicht mehr. Es gebe jetzt nur noch ihn und sie. Und dann legte er sich auf sie.

Als er fertig war, band er sie mit den Handgelenken an das eiserne Bettgestell. Und er kam am nächsten Abend wieder. Nach dem dritten Abend erbrach sie sich über seinem Haar. Gerade, als er kam. Er schrie sie an. Er schlug sie. Er band sie los und befahl ihr, aufzuwischen.

Sie packte den Kerzenleuchter und rammte ihm den Dorn von hinten in den Kopf. Er zappelte. Dann fiel er die steile Dachbodenstiege hinunter. Es knackte, als er mit dem Kopf zwischen zwei Sprossen hängenblieb.

Christina Gerdens musste sich um die Beseitigung ihrer Spuren kümmern. Sie fand das Petroleum in der Küche. Dann sorgte sie dafür, dass das Haus von allen vier Seiten brennen würde.

Zuvor schaute sie sich in der Küche um. Die Stellen, an denen die Bilder von Papst Pius XII. und Hitler gehangen waren, waren nun leer. Weiße Vierecke an der Wand. Die Bilder seiner Eltern und Großeltern hatte er umgedreht. Sie drehte sie zurück, so dass die Figuren auf den kleinen Schwarzweißaufnahmen zusehen mussten, wie ihr Erbe verbrannte.

Dann zog sie weiter. Sie humpelte. Doch was spielte das für eine Rolle. Sie war die letzte Getreue.

Boè-Hütte, 19.05 Uhr

»Ich werd komplett narrisch. Für mein Handy hat hier keiner ein Ladegerät in der Hütte? Und ich hab meines wohl irgendwo liegenlassen. Ich hab den Rucksack schon dreimal auf den Kopf gestellt. Du hast es nicht eingesteckt?«

Stephanie Gärtner sah ihren Chef an. Wieso sollte sie sein Ladegerät eingesteckt haben? »Kannst meines haben.«

»Das passt doch bei mir nicht. Kann ich dein Handy mal benutzen? Ich muss dringend jemanden …«

»Anselm, ich hab langsam echt die Schnauze voll. Eine Woche sind wir jetzt unterwegs, und ich habe das Gefühl, du verbirgst ständig etwas vor mir. Was ist denn jetzt schon wieder? Wen musst du anrufen?«

»Pssst, nicht so rumbrüllen mitten in der Stube. Muss ja nicht gleich jeder wissen, was wir hier machen …« Plank setzte sich zu Gärtner an den Tisch.

»Also: Wen musst du anrufen? Ich dachte, wir sind ein Team!«

»Na ja, einen Helfer halt, jemand, der für mich … also für uns, etwas recherchiert hat.«

»Aha, für uns. Wusste ich ja noch gar nicht.«

»Musst du auch nicht. Ergebnisse zählen. Darf ich jetzt dein Handy …«

»Darfst du, wenn ich mit dem Checken der Nachrichten fertig bin. Es ist Samstag. Da darf man doch mal die Zeitung im Internet lesen.«

»Dann schau auch mal die lokalen Seiten an. Ob irgendwo ein Typ auffällig geworden ist, der an den Spindler erinnert. Das wäre wenigstens halbwegs sinnvoll.«

»Mach ich, Chef. Komm, beruhige dich. Du darfst gleich telefonieren. Hol dir lieber erst mal ein Bier.«

»Du wirst lachen, genau das wollte ich gerade tun.« Plank stand auf und ging zur Küchenausgabe. Dort stand eine Schlange von gut zehn Menschen und wartete auf das Essen. Plank stellte sich an. Als er nach einer Viertelstunde mit zwei Bier in der Hand an den Tisch zurückkam, fand er Stephanie Gärtner mit versteinerter Miene vor.

»Anselm«, flüsterte sie ihm zu, »ich muss dir was zeigen.« Sie hielt ihm das Smartphone hin. Das Display zeigte eine Seite der Tiroler Tageszeitung. Darauf stand die Überschrift: »Bergwanderer in Hintertuxer Eisweltpalast fast erfroren! Wer kennt diese Männer?« Darunter waren die Gesichter der beiden Jungnazis zu sehen, die sie auf dem Hallerangerhaus zuletzt gesehen hatten. Als sie mit ihren linken Schuhen fluchend durch die Hütte gezogen waren, hatten sie aber noch nicht so blaugefroren ausgesehen.

»Das sind doch die zwei … mit den einzelnen Bergschuhen«, flüsterte sie ihm ins Ohr.

»Stimmt. Die sahen genauso aus. Und Halstücher … Und die karierten Hemden … Ja, das sind die«, flüsterte Plank zurück. »Aber was machen die in der Eishöhle?«

»Im Artikel steht, dass sie dort am Dienstagmorgen vom Aufsichtspersonal gefunden wurden. Sie müssen dadrin übernachtet haben. Sind komplett unterkühlt und ins Koma gefallen. Keine Papiere, keine Anzeichen von Gewalteinwirkung, keiner weiß, wer die sind, steht da noch.«

»Was auch immer die da wollten, sie waren uns auf den Fersen. Aber dann haben sie sich wohl verlaufen. An dieser Eishöhle sind wir in Hintertux ja vorbeigekommen. Vielleicht haben sie gedacht, dass wir da rein sind.«

»Wieso sollten sie das denken? Und wieso sind sie nicht einfach wieder rausgegangen? Die Eishöhle ist ja komplett touristisch erschlossen. Mit Licht und Seilen. Schau mal auf das Bild hier. Wenn die da rein sind, dann haben die da auf irgendwas gewartet. Und haben dabei die Temperatur unterschätzt.«

»Wie kalt ist es denn dadrin?«

»Warte, ich google es. Aber es reicht offenbar zum Unterkühlen. Was wollten die dadrin nur?«

»Ich habe keine Ahnung. Aber ist doch auch egal. Und, mit Verlaub, so irrsinnig viel Mitleid habe ich mit dem braunen Gesindel nicht. Mir macht eher Sorgen, ob wir da etwas melden müssten. In München. Wahrscheinlich müssen wir. Jetzt brauche ich dein Telefon aber wirklich.«

»Mir macht noch etwas ganz anderes Sorgen, Anselm. Wenn diese Buben in der Eishöhle auf dem Tuxer Gletscher erfroren sind, wer hat dann den Zettel an dem Apfelbaum am Olpererhaus ausgetauscht?«

Plank schaute wie vom Donner gerührt.  »War ja klar, dass die uns noch mehr Leute auf den Hals hetzen.«

»Anselm: Wer? Welche Leute? Warum? Ich will jetzt endlich alles wissen!«, zischte Gärtner.

»Ich auch, meine Beste, ich auch …«, sagte Plank und griff sich ihr Handy, bevor er wieder in einem Nebenraum der Hütte verschwand.

Pisciaduhütte, 19.20 Uhr

Da kommt er. Die Sicht war wieder gut, das Gewitter hatte sich fast so rasch verzogen, wie es gekommen war. Nur um den Felsturm herum hingen noch Wolkenfetzen. Soll ich mein Gewehr zusammenschrauben? Nein, ich lasse ihn herankommen. Das ist sicherer, unauffälliger. Dank des Gewitters war sonst niemand mehr unterwegs, auch die Hüttenterrasse lag verlassen, alle hatten sich ins Innere der Hütte verzogen. Zehn Minuten hast du noch. Das Buch musste im Rucksack sein.

Acht Minuten, sechs, vier, drei, zwei, eine. Er verließ seine Deckung und ging auf seine Zielperson zu. Er hielt dem überraschten Spindler die Pistole direkt ins Gesicht.

Was war das – ohrenbetäubendes Knattern stellte sich über dem Grat ein: Zwei Hubschrauber flogen über das Joch auf die Hochfläche von Pisciadu. Ein Hubschrauber der Bergwacht und ein Hubschrauber der Carabinieri. Ein Bergunfall!

Verdammt. Ich kann ihn trotzdem umlegen. Aber das Buch! Und die Bullen müssen ihn ja schon gesehen haben. Er beschloss, noch zu warten, und verschwand hinter dem Felsen, wo er hergekommen war.

Er sah noch, wie Spindler seine gestreckten Arme in die Höhe spreizte. In der internationalen Sprache der Bergrettung signalisieren die Arme den Buchstaben Y wie »Yes, hier landen!«.

Ein kurzes Stück hinter Spindler setzten die beiden Hubschrauber auf: Aus dem ersten sprangen vier Männer der Bergrettung. Der Notarzt und der Pilot blieben vorerst im Heli. Aus dem anderen Hubschrauber stiegen zwei Carabinieri und ein Mann im Anzug. Das müsste der Staatsanwalt sein. Es musste Tote gegeben haben.

Spindler gestikulierte mit den Armen. Er lief auf die Bergretter zu. Sie redeten ein wenig, Spindler hantierte an seinem Rucksack und zog schließlich die Karte heraus. Die Rotorblätter hatten sich inzwischen beruhigt. Sie gingen zum Rettungsheli, auf dessen flachem Boden er seine Landkarte ausbreiten konnte. Spindler deutete immer in eine Richtung. Wahrscheinlich hatte er den Bergunfall beobachtet und wies den Rettern den Weg. Die stiegen wieder ein, die Rotorblätter beschleunigten – sie starteten Richtung Felsturm. Die Carabinieri waren dageblieben. Spindler rief dem Mann, der wie ein Staatsanwalt aussah, etwas ins Ohr. Langsam verschwand der Lärm in der Tiefe und mit ihm ein gelber Rucksack, den Spindler vor dem Abflug in die offene Seitentür des Bergwachthelis geworfen hatte.

Dann gingen Spindler und seine drei Leibwächter Richtung Hütte, verfolgt von zwei wütenden graublauen Augen.

Boè-Hütte, 19.52 Uhr

Als Anselm Plank nach einer Stunde mit Stephanie Gärtners Smartphone in der Hand wieder in die Stube zurückkam, war der Platz, auf dem sie gesessen hatte, leer. Sie hatte sich wohl in das Matratzenlager zurückgezogen, um sich vom anstrengenden Aufstieg durch das Mittagstal zu erholen. Plank fand, dass das eine gute Idee war, doch noch gab es hier wohl ein Rätsel zu lösen, das ihnen den weiteren Weg wies. Wieder einmal machte er sich mit den Augen auf die Reise durch eine Berghütte, um von Spindler versteckte Hinweise zu suchen. Auf den ersten Blick fand er nichts.

Langsam fragte er sich, ob sie nicht abbrechen und nach Hause gehen sollten. Nach dem, was ihm Koralis eben am Telefon gesagt hatte, waren wohl ein Beutel Brillanten und das Vermächtnis des größten Irren aller Zeiten Benno Spindlers Ziel. Und nicht nur das von Spindler, wie er wusste. Denn nun war ihm klar, wer die beiden in der Tuxer Eishöhle beinahe erfrorenen Jungnazis abgelöst hatte. Die drei Klettermaxen erfüllten alle Voraussetzungen, um mit Sicherheit behaupten zu können: Die waren Undercover-Agenten der anderen Seite, die sich an Gärtners und seine Fersen geheftet hatten, um zu Spindler und seinen Suchergebnissen geführt zu werden. Das musste er Stephanie möglichst bald beibringen. Ihn beschlich ein ungutes Gefühl. Was war passiert, während er telefoniert hatte? Nicht, dass sie schon wieder oben mit diesem Kerl lag. Der könnte ja bereits da sein. Nein, besann er sich, das war unwahrscheinlich, denn dann würde ja Clara auf ihn warten. Es war ja, im Nachhinein betrachtet, allzu auffällig, wie sie sich an ihn herangeschmissen hatte. Und er war wieder voll darauf angesprungen. Auch diese Frau war halb so alt wie er. Höchstens. Was war mit ihm los? Zweiter Frühling? Was wohl danach kam? Klar: Dritte Zähne.

Nachdem ihm Koralis die Gerüchtelage aus dem Präsidium kolportiert hatte, musste Plank nun dringend bei Dr. Keil anrufen und ihm sagen, dass ihre geheime Tour so geheim nicht war. Und wer alles hinter ihnen her war. Der Staatssekretär hatte so getan, als sei das alles vollkommen normal und zu erwarten gewesen. Er ließ durchblicken, dass er seinerseits über die Schritte der Nazis informiert war. Und dass er wohl Plank und Gärtner nur als Spürhunde nutzte, denen wiederum Greifer der Geheimdienste auf der Spur waren. Bei Licht betrachtet, taten sie hier also einen verdammt gefährlichen Job, wahrscheinlich den gefährlichsten seiner Laufbahn, bei dem sie jederzeit auch zwischen die Fronten von zu allem entschlossenen Irren und ebenso zielgerichteten Agenten kommen konnten. Und alles nur, weil niemand der anderen die Rätsel, die Spindler auslegte, lösen konnte. Weil sie dann doch alle eine Spur zu dämlich waren. Prost, Mahlzeit. Todesursache: Intelligenz. Darauf trank er erst einmal ein Bier. Dann suchte er die Toilette und wollte duschen. Damit hatte er nicht gerechnet: Anstatt heißer Duschen gab es im Waschraum nur Waschbecken mit eiskaltem Wasser. Damit behandelte er wenigstens die Füße, die es bitter nötig hatten. Die Toilette war ein kleines Häusl, das ein paar Meter unterhalb der Hütte im Fels stand. Luxus ging anders. Aber das war eben hier eine Hütte auf über 3000 Metern. Eine italienische obendrein und keine der alpinen Wohlfühloasen, zu denen die meisten deutschen und österreichischen Alpenvereinshütten in den letzten Jahren ausgebaut worden waren.

Pisciaduhütte, 21.35 Uhr

Die Tür zur Gaststube ging auf. Herein kamen eine Frau und ein Mann. Der Mann hatte einen Verband um den Kopf und einen weiteren um die Hand. Steinschlag und Verbrennungen zweiten oder dritten Grades. Den Hubschrauber, der sie ins Krankenhaus bringen wollte, hatten sie fortgeschickt. Der hatte ohnehin einen Toten zu bergen.

Wortlos setzten sie sich an den nächstbesten Tisch. Die anderen Leute rückten erschrocken zur Seite. Die Frau atmete schwer durch den Mund, die Augen starrten ausdruckslos ins Leere. Was vor wenigen Stunden noch eine Spitzensportlerin gewesen war, die im Zenit ihres Lebens stand, das war jetzt eine gebrochene Frau.

SONNTAG, 15. JULI
Pisciaduhütte, 1.20 Uhr

Vier Stunden hatte Spindler geschlafen. Hatte sich hineingedrückt in eines der Matratzenlager, in dem bereits zwei Familien schliefen, ganz hinten, wo man ihn vom Gang mit seinem spärlichen Licht aus nicht sehen konnte. Die Funzel an der Decke im Schlafraum hatte Spindler so weit herausgeschraubt, dass sie nicht mehr funktionierte. Die verfilzte Wolldecke über den Kopf. Hier war er schwer zu entdecken, doch unmöglich war es nicht. War der Killer dem Rucksack gefolgt oder ihm? Er konnte nur hoffen. Bald würde er es wissen.

Mit einer neuen, ziemlich guten Bergausrüstung trat Spindler ins Freie. Nichts zu hören. Der Halbmond verbreitete auf dem hellen Kalkgestein immer noch genug Licht, um ein Stück des Weges zu sehen, doch würde es immer weniger werden, und bald würde der Mond ganz hinterm Berg versinken. Spindler beschloss, noch etwas im Schatten der Hütte zu warten. Er prägte sich den Verlauf der nächsten 200 Meter gut ein.

Eine halbe Stunde später war es stockfinster geworden, zu dunkel für einen Pfad über Geröll und Fels. Das erste kurze Stück des Wegs stolperte er ohne Licht dahin. Dann wurde es zu mühsam und gefährlich. Er schaltete seine soeben akquirierte Stirnlampe ein. Wie lange hielt die Batterie noch? Wenn der Killer hinter ihm her war, könnte er den Schein der Lampe kilometerweit sehen. Das war ein Nachteil und gleichzeitig Spindlers größter Vorteil – denn der Killer würde den Weg direkt vor sich nicht sehen. Er müsste ebenfalls eine Lampe einschalten. Das würde ihn verraten. Gespannt blickte Spindler zurück. Einmal, zweimal, dreimal. Kein Licht zu sehen. Nach zehn Minuten war er sich sicher, dass niemand ihm folgte.

Anderthalb Stunden später kam er bei der Boè-Hütte an.

Die Hütte lag auf einem weiten Plateau und hatte eine große Terrasse. Spindler suchte sich eine ganze Handvoll Steinchen und begann sein Rätsel auszulegen. Er bezeichnete die beiden Achsen mit ›x‹ und ›y‹: Ein Schenkel, der zu Punkt x führte, zeigte auf die Eingangstüre der Boè-Hütte. Der andere y-Schenkel bekam noch ein Fragezeichen an seinem Ende verpasst. In die Spitze des Winkels legte er eine der Steinplatten, die die Hütte umgaben, und schrieb darauf mit blauer Kreide: »Der enttarnte Zwerg«. Schließlich legte er mit Kieseln eine ›30‹ zwischen die beiden Schenkel des Winkels.

Kurz vor vier Uhr war er fertig. Er machte sich wieder auf, bevor es hell wurde. Nach kurzem Marsch tauchte vor ihm der höchste Berg der Dolomiten auf: die Marmolata mit ihrem Gletscher. Er wollte jeden Moment seiner Tour in sich hineinsaugen. Plötzlich kam sie ihm vor wie eine spirituelle Reise. Ihm wurde klar, dass die ungeheure Anstrengung, die Mühen und die Gefahren der vergangenen Tage und alles, was noch vor ihm lag, eine Läuterung war. Die Anspannung des Flachlands war von ihm gewichen. Eine große Ruhe überkam ihn. Das Gehen war seine Form der Meditation. Die Seele baumeln lassen? Ein anderes Wort für einschlafen. Nein, du musst gehen. In seinem Kopf ordneten sich die Gedanken zu großer Klarheit. Er musste das Rätsel der Nibelungen lösen. Er musste der Macht der Finsternis zuvorkommen.

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Buch 8:

1. In welcher Stadt wurde das Nibelungenlied wahrscheinlich um 1200 verfasst?

2. Löse Spindlers Kieselstein-Rätsel. Wie heißt die nächste Station?

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Über Transalp

Transalp – der erste digitale Rätsel-Roman von Droemer Knaur und neobooks. Dahinter verbirgt sich ein zwölfteiliges, rasantes und unterhaltsames Lese- und Rätselvergnügen von SZ-Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug, Droemer Knaur).
Wöchentlich erscheint ein weiterer Teil, der Sie von München über die Alpen führt.

Sie wollen wissen, wie es mit Transalp weitergeht? Hier geht’s direkt zum nächsten Teil und zu vielen weiteren Infos rund um den Rätsel-Roman Transalp.

Mitraten lohnt sich!

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Wo und wie Sie einen der tollen Preise absahnen können, erfahren Sie ebenfalls hier! Lesen Sie die Rätsel nach, treffen Sie andere Rätselfans, und lösen Sie die kniffligen Fragen gemeinsam!

Mitmachen lohnt sich!

Besuchen Sie uns im Internet

Direkt zum nächsten Teil: www.droemer-knaur.de/transalp

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Über Marc Ritter / CUS

Marc Ritter, geboren 1967 in München, wuchs in Garmisch-Partenkirchen auf. Während des Zivildienstes schrieb er dort die Lokalzeitung mit Berichten aus Politik, Sport und dem Nachtleben voll. Zum Studium der Germanistik ging er nach München zurück. Er arbeitete als Standfotograf für das Fernsehen, als Tankwart, Dachdecker, Hilfsskilehrer und Bereiter. Ohne Auftrag und Genehmigung gründete er 1995 den ersten Online-Auftritt des Süddeutschen Verlages. In Folge war er als Manager für große amerikanische Online-Medien tätig. Er baute das Haus der Gegenwart in München, das 2005 von Bill Gates und Christian Ude eröffnet wurde. Seit mehreren Jahren ist Marc Ritter Unternehmensberater. 2011 schränkte er diese Tätigkeit stark ein, um fortan als freier Autor zu schreiben. »Transalp« ist nach »Kreuzzug« (Droemer) sowie »Josefibichl« (Piper) sein dritter Roman.
Marc Ritter hat fünf Kinder. Mit seiner Familie sowie einem Hund und einer wechselnden Anzahl von Süßwasserfischen wohnt er in München. Marc Ritter ist Mitglied im Internationalen Presseclub München und im Hornschlittenverein Partenkirchen sowie in der Vereinigung Deutschsprachiger Kriminalautoren »Das Syndikat«. www.marcritter.de

CUS ist professioneller Verfasser von anspruchsvollen bis sehr schwer lösbaren Rätseln und gilt als gemeinster Fragesteller Deutschlands (taz). Er arbeitet regelmäßig für das Süddeutsche Zeitung Magazin und die Neue Zürcher Zeitung. Das Große Rätselrennen im SZ-Magazin fand von 1990 bis 2007 jährlich im Sommer statt und war das schwerste Rätsel Deutschlands. Das schwierigste Rätsel der Schweiz erscheint jährlich im Folio der Neuen Zürcher Zeitung. Berühmte CUS-Rätsel waren das GEO-Millenniumsrätsel, die ZDF-Serie IQ-Denksport oder der Schatzmarathon für ProSieben. Er ist Autor mehrerer Bücher über Rätsel und über Sprache. Er soll in München leben.

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Über dieses Buch

Teil 8 des ersten eBook-Rätsel-Serials

Während die mächtigen Feinde von Kunsträuber Benno Spindler alle Register ziehen und Spindler in gleich zwei äußerst kritische Situationen gerät, in denen ihm seine Bergsteigererfahrung sehr zugute kommt, erfährt Kommissar Plank weitere Details über seinen aktuellen Fall, die ihn sehr nachdenklich stimmen, und mehr als einmal trägt er sich mit dem Gedanken, die Verfolgungsjagd abzubrechen …

Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug) in zwölf Teilen.

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Impressum

© 2012 by neobooks.com
Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt
Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG München.
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –
nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.
Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München
Covermotiv: © Shutterstock
www.neobooks.com

ISBN 978-3-426-41534-4

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