Transalp 9: Ein digitaler Rätselkrimi
Author: Marc Ritter; CUS
Date: 2012-05-10T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Detektivromane; Cosy-Krimis
Description: Kurzbeschreibung Teil 9 des ersten eBook-Rätsel-Serials Der Anführer von Spindlers Gegnern tobt: Wie kann es sein, dass seine besten Leute den unbewaffneten und zu Fuß gehenden Kunsträuber Spindler nicht zur Strecke bringen, die beiden Münchner Kommissare aber scheinbar kein größeres Problem haben, ihm auf den Fersen bleiben? Diese machen sich daran, ein weiteres Rätsel, das Spindler für sie ausgelegt hat, zu lösen und folgen ihm herunter von den Bergen… Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug) in zwölf Teilen.
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Marc Ritter / CUS

Transalp 9

Kriminalroman

Knaur e-books

Inhaltsübersicht

- BUCH 9

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BUCH 9

SONNTAG, 15. JULI 2012
Fedaiasee, 2055 Meter, 6.25 Uhr

Am Stausee unter der Marmolata fällte Spindler eine Entscheidung, die ihm nicht leicht fiel: Er würde nicht weiter zu Fuß gehen. In diesem Tempo konnte es noch eine knappe Woche bis Venedig dauern. So viel Zeit, das spürte er, hatte er nicht mehr. Außerdem die große Straße ins Tal hinab – zu gefährlich in den Vormittagsstunden. Da könnten sich allerlei zwielichtige Gesellen herumtreiben, denen er lieber nicht begegnen würde. Die dann auch Zugriff auf Autos hätten, was bei ihm nicht der Fall war. Motorisieren wollte sich Spindler aber nicht, das ging gegen seine Ehre und gegen seinen Plan für sein kurzes verbleibendes Leben. Er wollte weiter aus eigener Kraft vorwärtskommen. Das ist das Einzige, was du noch vom Leben hast. Mit dem Auto spürst du nicht, dass du lebst. Wenn die Knie schmerzen und die Oberschenkel ziehen, die Schultern unterm Rucksack scheuern, die Zunge wie ein Löschblatt am Gaumen hängt und dazu die Augen jubeln, das ist Leben.

Dutzende von Berg- und Rennrädern standen vor den diversen Unterkünften am Stausee aufgereiht. Die Frühaufsteher, die die Hitze des Tages vermeiden wollten, waren bereits zugange. Zehn Minuten später war Spindler mit einem kanariengelben Trikot, schwarzen Radlerhosen, Helm und cooler Radlerbrille ausgerüstet. Wie sich das anfühlte – dahinrollen! Den leichten Rucksack auf dem Rücken spürte er gar nicht. Anstelle der Trinkflasche am Fahrradrahmen hatte er eine Dose mit Sprayfarbe eingesteckt, die vor einem eingerüsteten Ferienhaus gestanden war.

Boè-Hütte, 7.12 Uhr

Plank saß bereits beim zweiten Kaffee, als Stephanie Gärtner in die Stube trat. Obwohl sie ausgeschlafen sein musste, sah sie zerknittert aus. Wortlos ging sie zum Tresen und holte sich ihr Frühstück. Genauso wortlos setzte sie sich Plank gegenüber und fing an zu kauen.

»Guten Morgen, Frau Gärtner«, sagte Plank.

Sie kaute und sagte immer noch nichts.

»Nicht so gut geschlafen?«

Sie nahm einen großen Schluck Kaffee und spülte damit das Brot hinunter. Mit müden Augen schaute sie ihn an. »Zwölf Stunden schlechter Schlaf sind schlimmer als gar keiner, Anselm. Ich Idiotin habe immer noch keine Ohrstöpsel. Im nächsten Dorf kaufe ich mir welche. Sag mal, schnarchen die Leute in der Höhe noch mehr als weiter unten?«

»Ich hab nix gehört.«

»Na, Glückwunsch.« Sie kaute weiter lustlos auf dem Weißbrot herum. »Wo gehts heute hin? Ich will mal duschen. Das ist hier ja wohl das Allerletzte. Das Wasser ist so kalt, dass du dich fragst, warum es nicht in Würfeln aus dem Hahn fällt. Und das Außenklo erst …«

»Ich habe noch kein Rätsel hier herinnen gefunden. Wir werden mal wieder die Umgebung der Hütte absuchen müssen.«

»Da isses eiskalt.«

»Ja, aber hilft nichts. Bevor die Menschenhorden ankommen …« Plank stand auf, zog sich die Jacke über, schlüpfte in die Stiefel und ging nach draußen auf die Terrasse. Er hatte keine Lust, sich seine sowieso schon schlechte Laune durch eine miesepetrige, unausgeschlafene Stephanie ganz in den Keller ziehen zu lassen.

Draußen musste er nicht lange suchen. Er fand das mit Kieseln ausgelegte Rätsel in der Ecke. Er machte zunächst zwei Fotos mit Stephanie Gärtners Smartphone, um es zu sichern.

Außerdem rätselte es sich in der warmen Stube besser als auf dem Hochplateau, auf dem ein zapfiger Wind blies. Er ging wieder in die Hütte und setzte sich zu Stephanie an den Tisch. Er zeigte ihr die beiden Bilder. Auf einem hatte er das Gesamtarrangement des mit Kieseln ausgelegten Winkels, auf dem anderen den flachen Stein abgelichtet.

»Dann war der diese Nacht da und wir haben da oben gepoft … Wobei, ich hätte auch vor der Hütte Wache schieben können. Das nächste Mal mache ich das.«

»Großer Einsatzwille, Stephanie, aber ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist. Da draußen hat es nachts um die null Grad.«

»Wenn man ein bisschen Gymnastik macht …«

»Oder sich mit Yoga in Trance versetzt; das macht ihr jungen Frauen doch heutzutage so gerne.«

»Wir machen das für Beweglichkeit und eine schnittige Figur. Um uns in Trance zu versetzen, ballern wir uns lieber Aperol Sprizz oder Hugo rein.«

»Hugo? Wer ist das?« Plank wusste, dass das kein Mann aus Fleisch und Blut sein konnte, aber er fühlte doch wieder einen kleinen Eifersuchtsanfall in sich aufwallen.

»Du mit deinem ewigen Bier. Hugo ist Prosecco mit Holundersirup und Minze.«

»Ein neumodisches Gwasch halt. Ihr immer mit eurem Prosecco. Tut’s der gute alte deutsche Sekt nicht mehr?«

»Nein, der tut’s nicht, weil man sich damit nicht gedanklich an die Hafenmole von Salò versetzen kann an einen kleinen Tisch mit einem italienischen Cavaliere nebendran. Sondern nur an ein Damenkränzchen in Rüdesheim.«

»Alles klar. Das Herz säuft mit.«

»Jetzt mal zurück zum Job, Anselm. Wir brauchen eine Karte«, sagte sie.

»Habe ich doch gestern Abend beim Hüttenwirt gekauft«, antwortete er und zog die Wanderkarte mit der Nummer 59 aus der Oberschenkeltasche der Berghose.

»Also: x dürfte die Boè-Hütte hier sein. Und davon dreißig Grad zum ›enttarnten Zwerg‹«, murmelte er.

»Och, Anselm, mir geht da echt die Puste aus. ›Enttarnter Zwerg‹? Was soll das schon wieder?«

»Genau das versuche ich herauszufinden. Tu mir doch bitte einen Gefallen und schau da drüben auf dem Bücherbrett mal nach Sagen und Märchen aus Südtirol.«

»Na gut, Bewegung ist gut für die Durchblutung.« Sie stand auf und schaute die Titel auf den Buchrücken der winzigen Hüttenbibliothek durch. Durch die Bank zerlesene Ausgaben, die wohl die Wanderer hier liegengelassen hatten. Sie zog einen Band heraus und ging zu ihrem Tisch zurück. »Woher wusstest du, dass es so ein Buch hier gibt?«

»Reine Spekulation. Bisher gabs noch auf jeder Hütte ein Buch mit Sagen aus der jeweiligen Gegend.« Plank blätterte das Buch durch. Schon bald wurde er fündig. »Wusste ichs doch. Der enttarnte Zwerg ist Laurin mit der Tarnkappe, den Dietrich von Bern – damit ist das heutige Verona gemeint – in seinem Rosengarten bezwang. Der Rosengarten ist eine Gebirgskette in der Nähe von Bozen, die hast du schon mal gesehen auf Postkarten oder so.« Er zeigte ihr die Schwarzweißfotografie aus der Mitte des alten Buchs. Hier ist also der Scheitelpunkt unseres Winkels. Kannst du das mal in die Karte übertragen?«

Stephanie Gärtner hantierte mit Bleistift und einem Bierdeckel und zeichnete die Punkte und die Geraden in die Wanderkarte ein. »Zeigt auf den Hauptgipfel der Marmolata.«

»Will er uns da jetzt hochjagen? Da geht mir dann langsam die Puste aus …«, jammerte Plank.

»Da geht ’ne Bergbahn hoch, keine Angst, alter Mann. Die nächste Hütte auf der Linie ist die Punta-Rocca-Hütte, gleichzeitig Bergstation der Bahn.«

»Wie, was meinst du mit ›alter Mann‹, bist du nicht mehr ganz sauber? Nur, weil ich deinen Hugo nicht kenne? Wir gehen da schön zu Fuß hin. Du hast gestern rumgemasselt, dass es dir zu steil war.«

»Schon gut, Anselm, war nur ein Spaß. Apropos: Habe ich dir schon gesagt, dass du um zehn Jahre jünger aussiehst in den feschen Klamotten? Und du straffst dich und richtest dich regelrecht auf, seitdem wir jeden Tag einen Gipfel stürmen.«

Plank wurde beinahe rot. Komplimente von Frauen hatte er seit Jahren keine mehr gehört. Und eines, das seinen Körper betraf, schon seit Jahrzehnten nicht mehr. Konnte es sein, dass Stephanie doch Gefallen an ihm fand? Hoffnung keimte in ihm auf. Dabei fiel ihm etwas anderes ein: »Du, Stephanie, ich muss dir mal was über unsere freundliche Tiroler Seilschaft erzählen …« Dann berichtete er ihr, was er am Abend zuvor über ihr Telefon herausgefunden hatte. Natürlich verschwieg er geflissentlich seine Quellen. Dr. Keil hatte er angerufen, nachdem er mit Koralis fertig war. Und ihm von den Jungnazis aus der Eishöhle berichtet. Keil hatte durchblicken lassen, dass ein weiterer Trupp von professionelleren Einsatzkräften hinter ihnen her war. Als Kletterer getarnt. Er hatte mit seiner Vermutung also recht gehabt.

Als er mit seinem Report fertig war, schwieg Stephanie betreten. Dann brach es aus ihr heraus: »Scheiße, Anselm, jetzt fühle ich mich aber wirklich ausgenutzt … so eine gemeine, blöde Sau, dieser Typ. Knutscht da mit mir rum. Ja, wäh. Mir wird ganz speiübel, wenn ich denke, dass der mit seiner Nazizunge mir in den Hals … ich könnte kotzen. Ich Vollrind.« Puterrot lief sie vor Zorn an. »Aber warte. Den kauf ich mir. Wenn der uns wieder über den Weg läuft …« Sie atmete tief durch und blickte Anselm Plank in die Augen. »Sorry, Anselm, echt sorry …«

»Schon gut. Wir müssen das jetzt ausnutzen, dass wir über die mehr wissen, als sie glauben. Falls wir denen wieder begegnen, dann tun wir so, als sei nichts. Wir müssen die zur Strecke bringen, bevor sie … na ja, bevor sie uns zur Strecke bringen. Also: Obacht!«

»Dann packen wir mal unsere Sachen. Wenn du zu Fuß zur Marmolata hinübergehen willst, dann dauert das sicher so seine zwei Tage«, studierte Stephanie Gärtner die Karte.

»Na ja, leider sind wir im Dienst und können uns solche Verzögerungen nicht leisten. Wenn das auch eine der schönsten Wanderungen ist, die man im Alpenraum so machen kann. Also, wie geht der schnellste Weg hier herunter zu einem Taxi?«

»Über die Pordoi-Spitze müsste es am allerschnellsten gehen. Da geht die Seilbahn hinunter zum Pordoi-Joch. Wie passend. Und da verläuft die Straße.«

»Kenne ich natürlich als alter Passiv-Radler. Beim Giro D’Italia war da schon ein paarmal ein Etappenziel. Und ein ganz großer Rennfahrer hat da Geschichte geschrieben. Aber das war alles vor deiner Zeit. Vor meiner eigentlich auch. Ich werde ja immer jünger, wie du ganz richtig sagst.«

Malga Ciapela, 1450 Meter, 7.25 Uhr

Der Ort war um diese Zeit wie ausgestorben. Hochsaison war hier im Winter. Jetzt im Sommer kamen fast nur Tagesbesucher der Seilbahn wegen zur Marmolata hinauf. Die Talstation lag noch im Morgenschlaf. Die erste Gondel ging um 9 Uhr. Spindler stieg über einen Weidezaun und schlich sich durchs feuchte Gras von hinten an das Gebäude der Seilbahn heran. Bald würde er, Rad sei Dank, einen Vorsprung von einigen Stunden haben.

Moèna, 8. Juni 1945

Seit Christina Gerdens Kastelruth bei Nacht und Nebel hatte verlassen müssen, versuchte sie, keinem Menschen zu begegnen, um mit niemandem sprechen zu müssen. Sie war hier auf italienischem Gebiet. Zwar konnten die meisten Bewohner der Dörfer auch Deutsch – aber wer kein Italienisch konnte, würde sich als Ausländer verraten. Sie schlich wieder nur nachts zwischen den Weilern und Höfen durch und schlief im Freien. Seit dem Tod des Mannes in Kastelruth war sie nicht nur eine Deutsche, die mit dem Vermächtnis des Führers durch Italien streifte. Sie war obendrein in einen Totschlag verwickelt. Zumindest würde das die Polizei – welche Polizei das auch immer wäre – sagen, wenn sie aufgegriffen und mit den Geschehnissen in Kastelruth in Verbindung gebracht würde. Und sie wäre leicht damit in Verbindung zu bringen. Vielleicht war sie von Nachbarn gesehen worden, als sie ankam. Oder, als sie fortlief. Wahrscheinlich war sie das. Sicher wussten alle im Dorf, dass dieser Mann einer Fremden Unterschlupf gewähren würde.

Seit einem Monat war sie nun unterwegs. Sie hatte die zerbombte Stadt München hinter sich gelassen, war durch das Isartal in die Alpen gestiegen und hatte zum ersten Mal in ihrem Leben die Schönheit der Berge zu Fuß erschlossen. Bei aller Vorsicht und trotz des Versteckspiels hatte sie an manchen Stellen lange verweilt, um die Ansicht der reinen Natur zu genießen. Hinter ihr lag ein zerstörtes Land. Und hier war alles so frisch und durch das Frühjahr wie blank geputzt. Eigentlich hatte sie sich genau so das neue Deutschland vorgestellt, das der Führer hatte errichten wollen. Und nun lag dieses Land in Schutt und Asche. Sie war eine der ganz, ganz wenigen, die den nächsten Versuch wagen wollten, ein klares, strahlendes, sauberes Deutschland zu errichten. Auf den Ruinen, die die Feinde hinterlassen hatten. Diesmal würde es gelingen. Diese Wanderung hatte ihre Gedanken immer klarer werden lassen. Es gab nur den einen Weg. Sie musste das Vermächtnis an der angewiesenen Stelle deponieren, um es für die Nachwelt zu erhalten. Mehr als einmal war sie in Versuchung geraten, das Siegel zu brechen. Um sofort mit der Vollstreckung des Testaments des Führers zu beginnen. Doch sie musste sich in Geduld üben. Sie brauchte Männer. Männer wie ihren Mainhardt. Sie hoffte, dass es da noch andere geben würde. Und wenn nicht? Wenn Mainhardt und sie die einzigen verbliebenen Getreuen wären? Sie war Anfang dreißig. Sie konnte vielleicht fünf, sechs Kinder gebären. War das genug für ein Wiederentzünden der Flamme? Dazu musste sie aber erst einmal Mainhardt wiederfinden. Wie es ihm wohl seit ihrer Flucht aus Berlin ergangen war? Ob er überhaupt überlebt hatte? Was hatten diese Bolschewiken mit ihm gemacht? Hatten sie ihn mitgenommen? Sie versuchte immer wieder, diese schlechten Gedanken aus ihrem Kopf zu drängen. Und immer wieder kamen sie von neuem in ihr hoch. Nein, er musste überleben. Sie würden sich wiedersehen. Das Kind, das in ihr heranwuchs, durfte nicht ohne einen Vater aufwachsen. Das Kind war die Hoffnung für die Zukunft. Ein Junge würde geboren. Das spürte sie. Der zum Mann heranwachsen würde. Zum Vollstrecker des Vermächtnisses. Hagen. So würde sie ihn nennen. Hagen, der Bezwinger des Drachentöters Siegfried. Immer wieder sagte sie diesen Satz vor sich her.

Wenn sie nur endlich am Ziel ankäme, ihre Aufgabe erfüllen und sich dann zu den anderen zurückziehen könnte. Sie waren sicher schon längst untergetaucht, hoffte sie. Sie hätte zu gerne gewusst, an welchem Ende der Welt Mainhardt sie wieder in die Arme nehmen würde. Wie viele von ihnen es wohl geschafft hatten? Sie grübelte nachts, wenn sie auf den schmalen Pfaden wanderte. Sie schreckte trotz ihrer Erschöpfung aus ihrem unruhigen Schlaf auf, den sie sich tagsüber gönnte. Und immer wieder die Frage: Was, wenn sie selbst es nicht schaffte? Nein, diese Möglichkeit war keine, die sie weiterdenken durfte. Sie musste es schaffen. Und sie würde es schaffen.

Seit Tagen litt sie Hunger. Ihre Vorräte waren längst aufgebraucht. Anfangs versuchte sie, aus den Gärten Obst zu stehlen, aber reif war hier noch nichts. Und auch sonst ließen die Bewohner der Gebirgsdörfer nichts Essbares einfach so draußen herumstehen.

Auch in diesem Ort war das nicht anders. Sie streifte bis in die frühen Morgenstunden um die Ställe herum, immer darauf bedacht, kein Vieh aufzuscheuchen, und immer in der ständigen Angst, dass ein Hund anschlagen würde. Schließlich wurde sie von der Erschöpfung überwältigt. Sie legte sich auf eine Bank an einem Brunnen.

Als sie die Hand des Mannes auf ihrer Schulter spürte, wollte sie sich zuerst wehren und weglaufen. Doch dann sah sie, dass der Mann die schwarze Soutane eines katholischen Pfarrers trug und sie sich vor einer Kirche befand. Konnte sie dem Geistlichen trauen? Er sah gut genährt aus. Konnte sie vielleicht sogar bei ihm etwas zu essen bekommen? Sie ging mit ihm mit. Der Priester sprach Deutsch. Er nahm ihr die Beichte ab. Sie sagte ihm alles. Vom Bunker. Von München. Vom Vermächtnis. Von den Steinen. Dann beichtete er, dass er selbst ein großes Problem hatte. Er hatte geschworen, den gotischen Turm seiner Kirche instand zu setzen. Und dass er sie ziehen lassen würde, ohne die amerikanische Militärpolizei in Bozen zu verständigen. Wenn sie Buße tun und ihm die Steine zur Rettung des Turmes und der wertvollen Fresken anvertrauen würde. Christina Gerdens handelte den Preis für ihre Freiheit auf die Hälfte des Beutelinhalts herunter. Am Schluss war ihr, als ob der Teufel bei der Verhandlung am Tisch gesessen sei.

Sie war sich nur nicht sicher, auf welcher Seite.

Punta-Rocca-Seilbahn, 13.25 Uhr

Die Seilbahn auf dem 3309 Meter hohen Marmolata-Gipfel Punta Rocca bestand aus drei Teilabschnitten. An der zweiten Zwischenstation lockte das Museum des Ersten Weltkriegs den wissbegierigen Anselm Plank. Stephanie Gärtner zu einem Besuch zu überreden gelang ihm mit dem Hinweis, dass es Benno Spindler ja durchaus zuzutrauen wäre, in der Ausstellung Hinweise versteckt zu haben. Das bedeutete, dass sie auch jede Tafel und jeden Winkel des Museums, das im Bergbahngebäude der Station Serauta untergebracht war, unter die Lupe nehmen mussten. Gärtner hatte keine Ahnung gehabt, dass sich im Ersten Weltkrieg die österreichisch-ungarischen Truppen mit den italienischen erbitterte Gefechte um dieses Stück Fels geliefert und sich kilometerweit in den Berg hineingegraben hatten.

Erschüttert verließen sie die Einrichtung und begaben sich zum dritten Abschnitt der Seilbahn, die sie zu einer Bergstation führte, die wie ein Schwalbennest an einen der senkrechten Felstürme geklebt war. Ein Schwalbennest aus Stahl und Beton. Es beherbergte auch das als Schutzhütte ausgeschilderte Refugio Punta Rocca. Diese Hütte war nicht mehr als eine Notunterkunft, gedacht für den Fall, dass Bergsteiger die Bahn nicht nutzen konnten, sei es, weil sie außerhalb der Betriebszeiten dort ankamen, oder, weil ein Wettersturz die Bahn lahmlegte. Ein Hüttenleben gab es hier nicht und daher auch keine Möglichkeit, in der Bibliothek, auf Pinnwänden oder an sonstigen markanten Stellen eine Nachricht zu hinterlassen. Spindler musste also wieder eine ganz ausgefallene Idee gehabt haben. Auch kein allerhöchstes Bäumchen Italiens war hier zu finden, keine Bergdohle hatte einen Zettel im Schnabel. Dafür gab es im Felssockel unter der Station eine der Jungfrau Maria geweihte Grotte, ein beliebtes Wallfahrtsziel, da Papst Johannes Paul II. die dortige Madonna geweiht hatte. In der Höhle fanden sich aber auch nach doppeltem Durchsuchen aller möglichen Verstecke – Gärtner war sogar so frech gewesen und hatte die handgearbeiteten Spitzendeckchen auf dem Marmoraltar rechts neben der Marienstatuette von der Unterseite betrachtet – keine Spindlerschen Hinweise.

»So, und nun? Warten, bis die bösen Buben kommen und uns an die Wäsche wollen?«, schloss sie die Durchsuchung ab.

»Ich glaube eigentlich gar nicht, dass die uns was wollen. Die wollen doch eher den Spindler. Und vielleicht haben wir den ja sogar überholt. Ich würde sagen, solange das Wetter einigermaßen gut ist, genießen wir die Aussicht auf der Panorama-Terrasse. Was sollen wir sonst tun? Vielleicht haben wir auch wieder mal zu zielgerichtet gehirnt. Komm, wir lassen die Blicke und die Gedanken schweifen. Dabei kommen wir sicher auf die Lösung.«

»Lösung wäre ja gar zu schön. Erst einmal brauchen wir die Frage …«, meinte Stephanie Gärtner, doch sie wusste, dass Plank recht hatte. Sie folgte ihm zum Aufzug, der sie zur Aussichtsplattform brachte. Die Sicht von dort war großartig, die warme Sommerluft hatte die Gewitterwolken des Vortages vertrieben, so dass sie die Dolomiten in ihrer ganzen Pracht bewundern konnten. Nur vereinzelt klammerten sich Wolkenreste an den Türmen und Felskaskaden fest.

»Welterbe der Unesco«, sagte Plank nur.

»Was für eine Anmaßung. Als wenn wir Menschen die wunderschönen Berge hier gebaut hätten«, schimpfte Stephanie Gärtner. »Wir haben es geschafft, die höchsten Gipfel mit solchen Bauten wie dem hier zu verschandeln. Oder mit zig Meter hohen Antennen, damit wir jederzeit zu Hause anrufen können, um so weltbewegende Dinge zu sagen wie ›Mutter, ich nehme die Fünf-Uhr-Maschine‹.«

»Schau halt einfach irgendwohin, wo es keine Antenne gibt. Manche sehen immer nur die Löcher, und andere den Käse.«

»Kaffee und Kuchen wären auch toll.«

»Ach so, Antennen sind Verschandelung, aber einen heißen Espresso und ein Sahneschnittchen wollen wir schon haben auf 3300 Metern über dem Meer.«

»Wenn wir nun schon mal da sein müssen … Wir sind ja im Dienst und machen das nicht zum Spaß. Und Dienst ohne Nachmittagskaffee … Langsam freu ich mich wieder aufs Büro.«

Cencenighe Agordino, 772 Meter, 9 Uhr

Einen Platten! Ausgerechnet hier einen Plattfuß. »Gerechte Strafe für den Diebstahl!«, musste Spindler trotz des Ärgers in sich hineinschmunzeln. Dabei hatte er sich schon in Belluno gesehen auf einen Vino rosso am Vormittag. Stattdessen also Cencenighe Agordino. Auch gut. Ob es hier einen Fahrradladen gab? Gab es nicht. Das hieß auf einen hilfsbereiten Radler warten. Es kamen durchaus andere Zweiradsportler vorbei um diese Tageszeit, doch alle hatten es eilig, die einen, weil sie den Schwung von oben nicht verlieren wollten, die anderen, weil sie verbissen gegen die Steigung ankämpften. Er hätte sie schon vom Sattel ziehen müssen. Nein, er brauchte jemanden, der hier anhielt und Flickzeug dabeihatte und eine Luftpumpe. Keine Selbstverständlichkeit.

Er setzte sich auf eine Bank unter Platanen, die Straße weit genug entfernt, dass ihn nicht jeder Vorbeifahrende gleich sehen konnte, aber doch nah genug, dass es ihm auffallen musste, wenn Radfahrer anhielten, die vor dem Anstieg Pause machen wollten.

Auf einmal hatte er, was er schon lange nicht mehr gehabt hatte – Zeit. Wobei sich für ihn die Einstellung zur Zeit komplett verwandelt hatte – für ihn war es ein Countdown, die Uhr tickte. Eine Stunde warten konnte bedeuten, dass die Hälfte seiner verbliebenen Lebenszeit verstrich, und das mit nichts als, ja, nichts. Diese Vorstellung schreckte ihn. Aus seinem Rucksack zog er das Paket im Wachstuch. Wie lange hatte er das Buch nicht mehr geöffnet? Es schien ihm eine Ewigkeit. Er musste es herumtragen und herumtragen, ohne es einmal in völliger Ruhe studieren zu können. Nun war da so etwas wie ein bisschen Ruhe. So hat er also dieses Buch auch in Händen gehabt. Es ekelte ihn, dass er das Lieblingsobjekt dieses Mordbrenners in Händen hielt. Dieses ganze lichtscheue Gesindel hast du auf mich gehetzt. Aber ihr kriegt es nicht, nicht, solange ich lebe, und hoffentlich auch nicht danach! Dann dachte er an den Mönch, der in einem mittelalterlichen Kloster diesen Text Buchstaben für Buchstaben geschrieben hatte, jahrelang und mit äußerster Sorgfalt. Denn Pergament war teuer, und Mönchsarbeit war billig. Mit klammen Fingern im Winter und feuchten im Sommer. Es wird seine Form der Meditation gewesen sein, dachte Spindler, so wie es meine Art der Meditation ist, oder, hum, war, mich wie eine Ameise die Bergpfade hinauf- und hinabzuschrauben.

Er schlug das Buch an der Stelle auf, die ihn schon seit langem beschäftigte. Es waren zwei Linien im rechten Winkel eingezeichnet, jedenfalls sollte es wohl einen rechten Winkel darstellen. Mit Lineal und Winkelmesser war es nicht gezogen.  Weiter hinten im Buch waren andere Linien eingezeichnet, immer zwei, die sich schnitten, oft wieder im rechten Winkel, manchmal in anderen Winkeln. Was konnte das bedeuten? Ganz hinten, wo der Text mit der Nibelungen Not endete, musste es um eine Art Codewort gehen. Dort waren sechs Striche aufgeführt, wie geschaffen, um darauf je einen Buchstaben zu schreiben. Ein Wort mit sechs Buchstaben? Irgendeine Bedeutung musste es ja haben. Vermutlich irgendetwas aus der Naziwelt. Oder der Nibelungenwelt. Oder aus beidem. Wozu in Gottes Namen braucht man diese Winkel? Vielleicht sind es Weghinweise. Richtungsangaben in einem Straßengewirr zum Beispiel. Nur, wo fing es an, und wo führte es hin, und wo hörte es auf? Wenn man denn den Anfang gefunden hatte, musste man dann der Straße bis zur nächsten Kreuzung folgen und der Winkel verriet dann, ob es links oder rechts ging? Und warum ging es dann nie geradeaus? Oder bedeutete eine Seite ohne Winkel, dass es einfach geradeaus ging? Folgte die Anordnung der Wegweiser vielleicht einer ganz anderen, noch ungeahnten Logik?

Und was macht man dann mit dem Codewort? Er blätterte die Seiten hin und her, aber er verstand nicht, wie die einzelnen Teile zusammengehörten. Was hatte sich diese Frau damals nur gedacht? Wenn sie es überhaupt war. Aus seinen Knastbekanntschaften hatte er nie die ganze Geschichte herausbekommen. Und das, was er in Büchern, wie diesem des ehemaligen Führer-Adjutanten, gelesen hatte, war auch bruchstückhaft. Na ja, irgendwer musste diese Markierungen in die Nibelungenhandschrift eingetragen haben. Mönche in einem Kloster waren es sicher nicht. Oder Bibliothekare. Nein, das Ganze war eine Wegbeschreibung, ganz klar. Du musst die Mechanik verstehen! Bevor du die Mechanik nicht durchschaust, die all diese Teile verbindet, wirst du auch das Rätsel nicht lösen. Ein Teil muss ins andere greifen wie die Räder eines Uhrwerks.

Zwei Radler, beide Silver-Ager, hielten an, um sich im Schatten auszuruhen. Deutsche offenbar, denn sie hatten diese Täschchen auf  dem Lenker, die Radwanderkarten akkurat in die Klarsichthülle eingepinnt. Natürlich hatten diese sportlichen Rentner auch ein fein säuberlich sortiertes Flickzeug in ihrer Werkzeugtasche. Spindler brauchte keine Viertelstunde, um das kleine Loch, das wohl ein Nagel in den Schlauch gestanzt hatte, zu reparieren.

Klagenfurt, 14.20 Uhr

Der Mann, der sich Hagen nannte, tobte. Er hatte den Killer am Apparat. Und der hatte bisher immer astreine Arbeit abgeliefert. Ausgerechnet bei diesem Einsatz – dem wichtigsten der letzten sechzig Jahre – scheiterte auch noch sein Joker.

»Sagen Sie, dass das nicht wahr ist. Weder eine Spur von der Erbschrift noch von den Steinen? Wofür glauben Sie, bekommen Sie diese lächerlich hohe Summe?«

Aus dem Hörer drang beharrliches Schweigen.

»Und wenn Sie mir das bitte noch einmal sagen: Die drei Kameraden aus dem Inngau sind vom Blitz getroffen worden, und einer ist tot? Was ist mit den beiden anderen passiert?«

»Ich weiß es nicht«, sagte K.

»Ich bin von degenerierten Idioten umgeben. Der Führer hatte recht: Für euch lohnt sich der Kampf nicht. Die beiden Burschen aus dem Altreich, die aus dem Isargau, die lassen sich die Schuhe klauen. Vollidioten. Schwachköpfe. Dann schickt sie der Truppführer zur Entsorgung in die Eishöhle. Aber nicht einmal in Anstand erfrieren können die. Lassen sich vom Hausmeister retten. Die drei Spezialkämpfer aus dem Inngau mit all ihrer Bergerfahrung lassen sich vom Blitz erschlagen. Und mein Trumpf, Sie, der bisher noch jedes Problem zwischen Maas und Memel gelöst hat, verliert die Zielperson aus den Augen?«

K. schwieg.

Hagen schrie weiter. »Kann es sein, dass es sich bei Ihrer Zielperson um einen todkranken Mann handelt? Und kann es sein, dass er von einem alten Zivilpolizisten verfolgt wird, der kurz vor der Verrentung steht? Und der eine Plautze vor sich herschiebt wie weiland Herrmann Göring und der eine junge Frau, die zum ersten Mal in den Bergen ist, über genau diese schleift? Und trifft es zu, dass dieses Gespann an der Zielperson kleben bleibt wie eine Haftmine an einem T34-Panzer? Und Sie verlieren die Spur? Schämen Sie sich überhaupt nicht?«

K. murmelte etwas Unverständliches.

»Ich verspreche Ihnen: Wenn Sie diesen Auftrag nicht zu meiner vollständigen Zufriedenheit lösen, dann wird es nicht nur der letzte für unsere Organisation gewesen sein. Dann war es Ihr letzter überhaupt.«

»Klar.«

»So. Und jetzt bewegen Sie Ihren Arsch auf die Punta-Rocca-Spitze. Da sind die beiden Polizisten. Bleiben Sie an denen dran. Die führen Sie zum Dieb der Erbschrift.«

»Woher …«

»Woher ich das weiß? Sie glauben nicht, dass ich mich auf irgendjemanden verlasse!« Hagen legte auf. Dann sah er hinüber zu seinem großen Flatscreen an der Wand. Das Satellitenbild zeigte einen roten Punkt auf der höchsten Spitze der Marmolata. Er war sehr zufrieden mit sich, dass er dem Trupp aus dem Inngau den Befehl gegeben hatte, an Anselm Planks Rucksack den Transponder anzubringen. Und sie konnten sich glücklich schätzen, dass sie wenigstens das geschafft hatten.

Belluno, 390 Meter, 14.55 Uhr

Die dicke Luft der Täler, das Knattern und der Gestank der Motoren. Spindler sehnte sich nach der reinen Luft und der Stille der Berge zurück. Wäre es nicht viel schöner gewesen, die Tiefe zu Fuß zu gewinnen, statt auf der Hauptstraße in die Stadt zu kommen? Egal, er musste den Mesner aufsuchen und ihn dazu bewegen, ihm den Schlüssel zu überlassen. Der Gifthauch der Mittagshitze machte ihm zu schaffen. In seiner Radfahrerkleidung kam er sich allzu affig vor. Und wie diese Funktionswäsche stank. Da fiel ihm ein, wie sehr er nach einer Woche in den Bergen überhaupt muffeln musste. In einem Geschäft kleidete er sich neu ein. Die Radlermontur, die ihm so gute Dienste geleistet hatte, nahm er mit. Er wollte schon den Mesner aufsuchen, überlegte es sich aber anders. So ungewaschen und unrasiert würde er keinen guten Eindruck machen. Außerdem war Siesta-Zeit, da würde ein älterer Herr, als den er sich den Mesner vorstellte, gewiss ein Verdauungsschläfchen halten.

Die Rezeption des Albergo Dolomiti, zwei Sterne, war nicht besetzt. Spindler ging hinein, und als niemand kam, schnappte er sich einen der Schlüssel, die am Schlüsselbrett hingen. Er ging in Zimmer 14 – es war eines der einfachen, aber dank ihres glänzenden Steinbodens unnachahmlich sauberen italienischen Hotelzimmer. Er zog sich aus und genoss die erste warme Dusche seit München. Handtücher fehlten, wohl, weil keine Gäste erwartet wurden. Nass aus dem Bad herausgekommen, genoss er den warmen Wind, der zum Fenster hereinkam. Er spürte das fast unwiderstehliche Verlangen, sich auf das Bett zu legen und bis morgen früh zu schlafen. Das Fleisch war schwach, sein Wille war stärker. Er wollte auch noch in die Bibliotheca Civica de Belluno. Nicht weil er hoffte, dort entscheidende Informationen für des Rätsels Lösung zu finden. Doch weil er dort seine Ruhe haben würde. Er liebte die Atmosphäre zwischen all den Büchern. Vielleicht käme ihm dort die Inspiration. Er packte seine Sachen, grüßte den wiedererstandenen Portier mit einem sonoren »Salve!«, als wäre er ein Stammgast, und draußen war er. Seine ersten Schritte im gleißenden Nachmittagslicht lenkten ihn zu einer Caffè-Bar. Spindler trat ein und orderte einen Caffè doppio, dann noch einen.

Der Espresso aus der guten Faema war doch etwas ganz anderes als dieses George-Clooney-Gebräu. Nur warm serviert und nicht heiß, damit man es schneller hinunterkippen konnte. Perfekt. Drinnen standen die Einheimischen an der Bar und agierten mit dem üblichen Bravado. Draußen saßen die Touristen, es mussten welche sein, denn Italiener sitzen im Caffè nie.

Und nun in die Bibliothek oder zuerst zum Mesner? Da erst fiel ihm ein, dass heute Sonntag war. Er hatte jedes Kalendergefühl verloren. Die auch sonntags geöffneten Läden Italiens hatten ihn zusätzlich in dem Glauben gewiegt, es sei ein normaler Wochentag. Wo willst du dann in Ruhe deine Nibelungen studieren? Egal, dann zuerst zum Mesner.

Klagenfurt, 15.15 Uhr

Hagen hatte ein gewaltiges Problem. Eigentlich zwei, nein drei. Erstens war dieser Spindler einfach nicht zu fassen. Quer durch die Alpen entkam er ständig seinen besten Leuten. Zweitens wusste Spindler offenbar mehr als die Bewegung oder die geheime Stabsstelle im Bayerischen Innenministerium.

Hagen hatte darüber hinaus ein ganz persönliches Problem, und das hatte mit Spindlers Brief an ihn zu tun. Was, wenn der Mann recht hatte? Wenn Adolf Hitler in seinem Vermächtnis gar nicht den Kampf fortsetzen wollte, sondern kapitulierte? Es gab ja Andeutungen aus seinen letzten Tagen. Dass er das deutsche Volk als verweichlicht und rassisch minderwertig angesehen hatte gegenüber dem stärkeren Ostvolk vom Ural, das schon mitten in Berlin gestanden war. Dass sich die Arier obendrein von den jüdisch unterwanderten USA hatten unterbuttern lassen, dass sein ganzer Kampf letztlich umsonst gewesen war, das hätte dem Führer durchaus durch den Kopf gehen können. War es das, was er zu Papier gebracht hatte? Das durfte nicht sein. Hagen musste um jeden Preis verhindern, dass dieses Vermächtnis geöffnet würde. Es wäre möglicherweise  das Ende der Bewegung und gleichzeitig der Triumph, ja der Endsieg über die arische Rasse. Dann und nur dann wäre der Krieg wirklich verloren. Der Opfergang des deutschen Volkes zwecklos gewesen. Nein, er musste diesen Spindler um jeden Preis loswerden. Der war der Einzige, dem er zutraute, das Versteck aufzuspüren, in dem sich das Vermächtnis seit über 65 Jahren befand. Andererseits – konnte er sich sicher sein, was im Vermächtnis stand? Natürlich nicht. Vielleicht war es doch besser, Spindler am Leben zu lassen. Sich ihm an die Fersen zu heften, bis er das Vermächtnis gefunden hätte. Außerdem – was wusste Spindler über Hagens Mutter Christa Gerdens, was Hagen nicht wusste?

Mehr als ein paar Gerüchte über das Versteck des Vermächtnisses gab es ja nicht. Und dazu die Aussagen von Mainhardt Roll. Sein Vater Mainhardt Roll. Aber auch diese Vaterschaft konnte er nur vermuten. Denn der Mann, der als sein offizieller Vater gestorben war, war ja zusammen mit seiner Mutter in Südamerika – zu der Zeit, als Roll in Gefangenschaft war. Mainhardt Roll jedenfalls hatte die Geschichte mit dem Vermächtnis und den Brillanten in russischer Gefangenschaft zu Protokoll gegeben. In russischer Gefangenschaft. Was man da alles aussagen würde, wenn die die richtigen Fragemethoden verwendeten … Etwa so glaubhaft wie die Geschichte von dem U-Boot, das Admiral Dönitz im Mai 1945 von Laboe in der Kieler Förde auf Schleichfahrt geschickt haben soll. An Bord 140 Barren Gold. Kurs: Venedig.

Das nächste Problem: Hagen durfte seinen Kameraden kein Wort davon sagen. Es waren ja nicht alle die Hellsten. Würden sie seine Motive verstehen, warum er das Vermächtnis des Führers unter keinen Umständen öffnen wollte? Das würden sie wohl nicht. Auf die feinere Psychologie verstanden sie sich nicht. Auch nur laut darüber nachzudenken, dass das Vermächtnis des Führers wehrkraftzersetzende Propaganda enthalten könnte, wäre ein Sakrileg. Nein, er musste die Angelegenheit schon selbst regeln. Nach außen hin würde er weiterhin so tun, als wäre sein oberstes Ziel das Erbrechen des Siegels und das Hinausposaunen der Botschaft in alle Welt.

Punta-Rocca-Bergstation, 16.25 Uhr

»Wenn wir die Bahn um halb fünf nicht nehmen, müssen wir hier in diesem Notlager übernachten. Das mache ich nicht mit, Anselm.«

Plank hatte darauf genauso wenig Lust wie seine Kollegin. Ein Bett in einem Hotel, das hatten sie sich wirklich verdient nach der Woche. »Haben wir uns so verrechnet?«, sagte er. »Meinte er vielleicht doch eine andere Hütte? Ein paar Grad weiter, und du landest im Rifugio Punta Penia.«

»Du glaubst nicht im Ernst, dass ich da jetzt auf Verdacht hingehe. Das ist eine winzige Wellblechhütte. Ich habe unten auf der Wandertafel in der Talstation ein Foto davon gesehen. Zehn Bettenlager, stand da. Nein, Anselm, keine zehn Pferde bringen mich da rein. Wir steigen jetzt in diese verfluchte Gondel, fahren runter, suchen uns eine Pension mit einem Federbett und denken da noch mal nach.«

»Im Federbett? Wir zwei?«

»Träum weiter.«

Die Lautsprecherdurchsage forderte die Gäste final zum Einsteigen auf. Wer jetzt nicht nach unten fuhr, musste oben bleiben.

Sie stiegen die Treppen hinab und quetschten sich als Letzte in die Kabine. So konnten sie wenigstens durch das heruntergeschobene Fenster der Schiebetüre nach draußen schauen und sich von der Marmolata verabschieden. Als die Gondel sich in Bewegung setzte und aus der Station schwebte, kam die stählerne Freitreppe in ihr Blickfeld, die vom Gebäude auf den schneebedeckten Berg führte.

»Da!«, rief Stephanie Gärtner auf und deutete auf zwei Menschen, die auf dieser Treppe nach oben stiegen. »Da sind Sigi und Clara!«

»Jetzt haben die uns verpasst. Schade für sie. Und wo ist der dritte Mann, dieser … wie hieß er?«

»Markus. Den habe ich nicht gesehen. Wie die uns so schnell finden konnten? Hast du das Rätsel auf der Terrasse der Boè-Hütte nicht beseitigt?«

»Doch. Aber wer weiß. Vielleicht haben die weitere Quellen.« Plank schaute sich den Gondelführer an, der neben ihnen stand. An dem Mann war nichts Außergewöhnliches. Aber was war an diesen Typen schon außergewöhnlich? Nicht alle taten der Umwelt den Gefallen, sich durch Glatzen und Springerstiefel zu outen. Doch es brachte auch nichts, hinter jedem Menschen einen Spion der Gegenseite zu vermuten. Der Mann hier war wahrscheinlich ein unbescholtener Angestellter der Bergbahnbetriebe und sonst nichts. Genauso gut hätte unter den 100 Mitreisenden ein Verfolger stecken können.

Er blickte nach oben in den Himmel des Spätnachmittags. Zarte Wolkenschleier kündigten schlechtes Wetter an. Darüber freute sich Plank. Würden die Burschen da oben wenigstens in ein ordentliches Sauwetter geraten, während er unten in einer Pension im Federbett lag. Wenn auch nicht neben Stephanie Gärtner.

Während seine Gedanken abdrifteten, passierte die Kabine die Mitte der Seilbahn. Die leere und deshalb wesentlich leichtere Gegenkabine fuhr einige Meter über ihnen nach oben. Plank traute seinen Augen nicht. Doch an den Boden des Aluminiumkastens hatte jemand mit einer Spraydose etwas geschrieben:

© Ocean/Corbis

Er fummelte in seinen Jackentaschen, fand gerade noch rechtzeitig einen Kugelschreiber und malte die Buchstabenfolge auf das Liftticket, das ihm ebenfalls in die Hand fiel. Hatte er die Buchstabenfolge richtig entziffert? Den letzten Buchstaben hatte Plank nicht mehr erkannt, zu schnell war die Gondel vorbei. Plank wusste: Das war eine Nachricht von Benno Spindler.

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Buch 9:

1. Welcher Radsportler hat am Pordoi-Joch Geschichte geschrieben?

2. Wie heißt das nächste Ziel, zu dem Spindler Plank und Gärtner schickt?

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Über Transalp

Transalp – der erste digitale Rätsel-Roman von Droemer Knaur und neobooks. Dahinter verbirgt sich ein zwölfteiliges, rasantes und unterhaltsames Lese- und Rätselvergnügen von SZ-Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug, Droemer Knaur).
Wöchentlich erscheint ein weiterer Teil, der Sie von München über die Alpen führt.

Sie wollen wissen, wie es mit Transalp weitergeht? Hier geht’s direkt zum nächsten Teil und zu vielen weiteren Infos rund um den Rätsel-Roman Transalp.

Mitraten lohnt sich!

Aber alleine raten macht keinen Spaß? Dann besuchen Sie unsere Transalp-Rätselplattform auf Facebook. Hier finden Sie alle Bilder und Rätselfragen auf einen Blick.

Wo und wie Sie einen der tollen Preise absahnen können, erfahren Sie ebenfalls hier! Lesen Sie die Rätsel nach, treffen Sie andere Rätselfans, und lösen Sie die kniffligen Fragen gemeinsam!

Mitmachen lohnt sich!

Besuchen Sie uns im Internet

Direkt zum nächsten Teil: www.droemer-knaur.de/transalp

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Über Marc Ritter / CUS

Marc Ritter, geboren 1967 in München, wuchs in Garmisch-Partenkirchen auf. Während des Zivildienstes schrieb er dort die Lokalzeitung mit Berichten aus Politik, Sport und dem Nachtleben voll. Zum Studium der Germanistik ging er nach München zurück. Er arbeitete als Standfotograf für das Fernsehen, als Tankwart, Dachdecker, Hilfsskilehrer und Bereiter. Ohne Auftrag und Genehmigung gründete er 1995 den ersten Online-Auftritt des Süddeutschen Verlages. In Folge war er als Manager für große amerikanische Online-Medien tätig. Er baute das Haus der Gegenwart in München, das 2005 von Bill Gates und Christian Ude eröffnet wurde. Seit mehreren Jahren ist Marc Ritter Unternehmensberater. 2011 schränkte er diese Tätigkeit stark ein, um fortan als freier Autor zu schreiben. »Transalp« ist nach »Kreuzzug« (Droemer) sowie »Josefibichl« (Piper) sein dritter Roman.
Marc Ritter hat fünf Kinder. Mit seiner Familie sowie einem Hund und einer wechselnden Anzahl von Süßwasserfischen wohnt er in München. Marc Ritter ist Mitglied im Internationalen Presseclub München und im Hornschlittenverein Partenkirchen sowie in der Vereinigung Deutschsprachiger Kriminalautoren »Das Syndikat«. www.marcritter.de

CUS ist professioneller Verfasser von anspruchsvollen bis sehr schwer lösbaren Rätseln und gilt als gemeinster Fragesteller Deutschlands (taz). Er arbeitet regelmäßig für das Süddeutsche Zeitung Magazin und die Neue Zürcher Zeitung. Das Große Rätselrennen im SZ-Magazin fand von 1990 bis 2007 jährlich im Sommer statt und war das schwerste Rätsel Deutschlands. Das schwierigste Rätsel der Schweiz erscheint jährlich im Folio der Neuen Zürcher Zeitung. Berühmte CUS-Rätsel waren das GEO-Millenniumsrätsel, die ZDF-Serie IQ-Denksport oder der Schatzmarathon für ProSieben. Er ist Autor mehrerer Bücher über Rätsel und über Sprache. Er soll in München leben.

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Über dieses Buch

Teil 9 des ersten eBook-Rätsel-Serials

Der Anführer von Spindlers Gegnern tobt: Wie kann es sein, dass seine besten Leute den unbewaffneten und zu Fuß gehenden Kunsträuber Spindler nicht zur Strecke bringen, die beiden Münchner Kommissare aber scheinbar kein größeres Problem haben, ihm auf den Fersen zu bleiben? Diese machen sich daran, ein weiteres Rätsel, das Spindler für sie ausgelegt hat, zu lösen, und folgen ihm herunter von den Bergen …

Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug) in zwölf Teilen.

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Impressum

© 2012 by neobooks.com
Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt
Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG München.
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –
nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.
Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München
Covermotiv: © Shutterstock
www.neobooks.com

ISBN 978-3-426-41535-1

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