Transalp 10: Ein digitaler Rätselkrimi
Author: Marc Ritter; CUS
Date: 2012-05-17T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Detektivromane; Cosy-Krimis
Description: Kurzbeschreibung Teil 10 des großen eBook-Rätsel-Serials Kunsträuber Spindler und seine Verfolger verlassen die Alpen und gelangen weiter gen Süden bis nach Venetien. Mit dem Wechsel seines Fortbewegungsmittels verschafft sich Spindler einen gewissen Vorsprung, den er allerdings aufgrund einiger unvorhergesehener Ereignisse wieder einbüßen muss. Er lockt seine Verfolger in ein beschauliches norditalienisches Städtchen, welches Schauplatz eines grausamen Ereignisses wird, das bei allen Beteiligten mehr oder weniger schlimme Spuren hinterlässt… Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergn
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Marc Ritter / CUS

Transalp 10

Kriminalroman

Knaur e-books

Inhaltsübersicht

- BUCH 10

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BUCH 10

SONNTAG, 15. JULI 2012
Belluno, 16.52 Uhr

Der Mesner öffnete nicht. Ob er am Sonntag überhaupt die Tür öffnete? Oder war er am Ende gar nicht da? Spindler ging zum Glockenturm nebenan. Auf den Straßen hatten sich die Bellunesi zur nachmittäglichen Passegiata eingefunden. Die Tür zum Glockenturm war mit einem dicken Vorhängeschloss zusätzlich gesichert. Für einen Spindler kein Problem. Doch direkt gegenüber vom Eiscafé Rialto, vor dem die Leute saßen? Es würde arg auffallen, wenn er an dem Tür- und am Vorhängeschloss herumfummelte. Also besser warten. Das war ärgerlich. Dein Vorsprung schmilzt dahin! Er ging wieder zurück, klingelte. Keine Antwort. Setzte sich, ganz Tourist, ins Eiscafé. Den geplanten Besuch in der Bibliothek konnte er an einem Sonntag auch vergessen – da war sie geschlossen. Von hier aus hatte er beides im Blickfeld – das Mesnerhaus und den Glockenturm. Oben läutete die Glocke. Sie läutete jede Viertelstunde.

Ob es ihm gelingen würde, Plank rechtzeitig auf seine Seite zu ziehen? Sonst könnte sein kühner Plan wohl kaum gelingen. Obwohl, was heißt schon Plan. Bislang war alles noch eher diffus. Er wusste zwar, was er suchte. Das Wo war weitgehend ungewiss, er wusste nur die Stadt, in der es sein musste. Aus all den hinter vorgehaltener Hand geflüsterten Gerüchten war nur eines klar: Es musste dort sein. Er redete sich ein, dass sich alles fände. Er dachte an die Stadt, träumte ein wenig von den Gassen, sah sich schon in einem modrigen Gelass zwischen Wasserratten das geheimste aller Dokumente aus einem Archivschrank wühlen. Natürlich im letzten Moment, bevor es in die falschen Hände geraten konnte. Benno, du träumst! Hat dir das jemals was gebracht? Träumen hilft nicht. Machen hilft!

Als er da so saß und vor sich hin sinnierte, fiel sein Blick auf einen Signore, der am Nebentisch Zeitung las: die Gazzetta dello Sport in ihrem typischen Schweinchenrosa. Auf der Titelseite das Bild des saisonbeherrschenden Rennfahrers vor seinem Formel-1-Ferrari, wie er beide Arme in Siegerpose in die Höhe reckte. Er hatte in der Qualifikation eine Pole-Position ergattert. Die Sonne schien jetzt am späten Nachmittag durch die Zeitungsseite, so dass Spindler durch die Titelseite hindurch auch die Überschriften auf der Innenseite sehen konnte. Lesen in 3D, dachte er sich unwillkürlich. So neu ist das also gar nicht. Im Mesnerhaus war gerade ein Fensterladen aufgegangen. Spindler sprang auf und bezahlte an der Kasse. Auf sein Klingeln hin öffnete eine Frau in Schürze, die Mesnerin. Etwas umständlich brachte er sein Begehr auf Italienisch vor. Sie erriet es aber auch so, nahm einen dicken Schlüsselbund vom Haken im Flur und ging mit Spindler die paar Schritte zum Glockenturm hinüber. Neugierig sahen die Leute herüber. Die Frau wollte nicht warten, bis der vermeintliche Tourist ganz hinaufgestiegen war und seine Fotos geschossen hatte. Gleichzeitig befürchtete sie, dass auch andere Leute die günstige Gelegenheit wahrnehmen würden, den berühmten Glockenturm einmal von innen zu sehen. Und bis die alle wieder herunten wären … Am Ende müsste sie noch selber hinaufsteigen, um nachzusehen, ob nicht noch jemand oben wäre. Das wollte sie nicht. Sie bedeutete Spindler daher, dass sie das Vorhängeschloss von außen wieder so hinhängen würde, dass die Tür verschlossen aussah.

55 Meter höher warf Spindler einen Blick durch den offenen Glockenstuhl hinunter auf den Domplatz. In dieser Sekunde wusste er, dass er einen Fehler begangen hatte: Dort unten stand der Kerl, der ihn gestern auf Pisciadu mit der Pistole bedroht hatte. Er blickte zu ihm herauf. Der Killer eilte entschlossenen Schrittes auf die Tür des Campanile zu. Soll ich hinunter und die Tür verrammeln?, überlegte Spindler fieberhaft. Zu spät, der Killer hatte sich von der vermeintlich geschlossenen Tür nicht täuschen lassen und war schneller. In einer halben Minute musste er heroben sein. Spindler blieben nur ein paar Augenblicke, um eine Nachricht für Plank und seine Begleiterin zu hinterlassen.

Spindler hörte den Mann die enge Treppe heraufhasten.  Schon war er direkt unter der Glockenstube. Spindler konnte seine dunkle Gestalt durch die Ritzen im Balkenboden sehen. Von den vielen Menschen auf dem Domplatz ahnte niemand, was sich oben entspann. In diesem Moment erklang die Glocke oben auf dem Turm. Der Eisverkäufer merkte auf. Das war nicht das normale Läuten. Ein Blick auf die Kirchturmuhr verriet ihm, dass etwas nicht in Ordnung war. Der Schlange vor seinem Eisstand war das egal. Due palline? In cono?

Bevor Spindler weiterläuten konnte, hatte er den Lauf einer 38er Smith & Wesson zwischen den Augen. Dann lag er mit dem Gesicht nach vorne auf dem Boden. Seine Arme wurden schmerzhaft auf den Rücken gedreht, Handschellen klickten. Er war am Treppengeländer fixiert und wehrlos. In der nächsten Sekunde schlug der Knauf der Pistole mit so großer Wucht gegen seinen Backenknochen, dass der Knochen fast zu zerbrechen schien. Vor Spindlers Augen explodierte es. Er versuchte, sich wegzukrümmen, es ging nicht. Die Handschellen schnitten tief in seine Gelenke ein. Das ist das Ende, dachte er. Eine Hand griff brutal an sein Kinn und drehte sein Gesicht herum. »Wo ist das Buch?«, bellte ihn eine schneidende Stimme an. Spindler spuckte einen Backenzahn aus. Er wollte antworten, zögerte aber eine Sekunde. Da zog ihm der Killer die Pistole mit aller Kraft über den anderen Backenknochen. Blut hustend, röchelte Spindler: »Im Hotel. Im Albergo, Albergo Dolomiti. Gleich die Straße runter. Zimmer 14.«

Ohne ein Wort der Erwiderung packten ihn zwei starke Arme und drückten ihn im Sitzen gegen die Glocke. »Bleib so!«, hörte er die Stimme. Er wagte nicht aufzublicken. Dann spürte er ein Seil, ein altes Glockenseil, das in der Ecke gelegen hatte. Damit fixierte ihn der Killer an der Glocke, indem er das Seil eng um Spindlers Hals knüpfte und dann um die Glocke wand. Zuletzt das Seil um Spindlers Kopf und um die Glocke herum. Spindlers linkes Ohr lag direkt auf der Glocke. »Ich möchte dir wünschen, dass du recht hast. Ist das Buch wirklich dort?« Spindler deutete ein Nicken an, soweit er seinen Kopf bewegen konnte. »Na schön. Ich hoffe nur, dass wir beide Freunde bleiben.« Mit diesen Worten eilte er die Treppe hinunter. Spindler war erleichtert, dass er weg war, wenn auch nur einen Moment lang. Er würde zurückkommen, gewiss, doch das war jetzt nicht seine Hauptsorge. Er ahnte dunkel, was in wenigen Minuten kommen musste. Würde ihm die schwingende Glocke das Rückgrat brechen?

Belluno, Piazza, 19.14 Uhr

Das Buchstabenrätsel vom Boden der Punta-Rocca-Seilbahn zu lösen war kein allzu großes Problem für Plank und Gärtner gewesen.

© Ocean/Corbis

Das sah zwar extrem verwirrend aus. Schließlich fiel Plank jedoch auf, dass das Wort ›Belluno‹ in diesem Buchstabensalat enthalten sein könnte. Und da ja klar war, dass es in Richtung Süden gehen würde, und dort lag diese Stadt, musste das der nächste anzusteuernde Ort sein. Bloß, wo in Belluno würde Spindler die nächste Spur ausgelegt haben? Stephanie Gärtners Sinn für Mathematik brachte sie auf des Rätsels Lösung: »Lies erst mal nur jeden zweiten Buchstaben – also den ersten, dritten, fünften und so weiter – und dann lies den zweiten, vierten, sechsten … Also: Campanile in Belluno.«

An der Talstation der Seilbahn in Malga Ciapela riefen sich die beiden ein Taxi, das nach einer geschlagenen halben Stunde eintrudelte. Mittlerweile war es sechs Uhr abends geworden. Bis nach Belluno brauchte der Chauffeur dafür nur eine knappe Stunde. Er wollte der schönen Tedesca, die er im Rückspiegel seines Lancia beobachtete, das Rennfahrer-Gen zeigen, das in jedem italienischen Taxifahrer schlummerte. Die enge Bergstrecke mit den vielen langsamen, weil von Touristen gesteuerten Kombis und Reisebussen kannte er wie andere Leute ihre Garageneinfahrt. Er wusste, wann er wo ein Überholmanöver gerade noch ansetzen konnte, um nicht in der nächsten Haarnadelkurve aus der Bahn getragen zu werden. Stefanie Gärtner war rasante Fahrten gewohnt, immerhin war sie seit zehn Jahren Polizistin. Dennoch wäre ihr viel wohler in ihrer Haut gewesen, wenn der Fahrer bei seinen Attacken auf deutsche und holländische Fahrzeuge ab und zu auf die Straße gesehen hätte, anstatt sie ständig im Rückspiegel mit rollenden schwarzen Pupillen zu einem Augenflirt einzuladen. Sie gab sich alle Mühe, diesem Blick so selten wie möglich zu begegnen, und vertiefte sich in ein Gespräch mit Plank über die Schönheit der an ihnen vorbeiflitzenden Berge.

Am Hauptplatz von Belluno angekommen, wuchteten sie ihre Rucksäcke aus dem Kofferraum – die Galanterie des Taxlers hatte durch die kalte Schulter, die Gärtner ihm beim Aussteigen zeigte, sowie durch das sparsame Trinkgeld, das Plank dem junge Mann zukommen ließ, deutlich gelitten.

Sie gingen zielstrebig zum Campanile und fanden die Tür des Glockenturmes offen stehen. Vorsichtig, Stufe für Stufe, schlichen sie nach oben.

Belluno, Campanile, 19.14 Uhr

Spindler hörte das Klacken von Zahnrädern. Das Uhrwerk begann sich zu bewegen. In wenigen Sekunden würde die Glocke die volle Viertelstunde anschlagen. Spindler sah vor seinem inneren Auge sein Leben wie in einem Film ablaufen. Wie er als Sechsjähriger im Ahornbaum saß und seine Mutter rief: »Benno, komm rein, es ist spät.« Innerhalb weniger Sekunden tauchten die Momente auf, die von einem ganzen Leben haften blieben. Seltsam war nur, dass auch ein Augenblick vorkam, den er schon vergessen hatte – wie er heute Nachmittag im Café gesessen war. Gerade holte der Klöppel der Glocke zum Schlag aus, da durchzuckte ihn ein Gedankenblitz. Als der Klöppel seinen kurzen Weg vollendete, hatte Benno Spindler das Rätsel der Nibelungen gelöst. Viertel nach sieben. Spindler verlor vor Schmerzen die Besinnung.

Als er wieder zu sich kam, war nur ein Gedanke in seinem Kopf. Wann kommt der Mann zurück? Der Glockenschlag, der sein linkes Trommelfell zerrissen hatte, war verklungen. Sein Rückgrat war noch heil. Die Glocke war mit ihm geschwungen. Aber zwei Rippen waren gebrochen. Die Gewissheit des nächsten Glockenschlags, nein, der nächsten zwei Glockenschläge um halb acht war das Schlimmste. Er hatte jedes Zeitgefühl verloren. Wann würde dieses aus Bronze gegossene Monstrum wieder ertönen? Nur der Killer konnte ihn vor halb acht bewahren.

Da kam er. Die Schritte auf der Treppe kamen näher. Spindler hatte sich etwas Zeit gekauft und dafür seinen Folterknecht aufs äußerste gereizt. Jetzt aber würde sein Ende kommen. Und es würde grausam werden. Doch selbst wenn er die Wahrheit gesagt hätte, würde ihn dieser Profi umbringen, das war ihm klar. Vielleicht schaffte er es noch, wenigstens das Versteck des Buches vor ihm geheim zu halten. Doch wie lange könnte er seinen perversen Methoden standhalten?

Dann stand der Mann vor ihm. »So, du wolltest also nicht, dass wir Freunde werden. Na schön, dann werden wir eben andere Seiten aufziehen. Glaubst du etwa, ich wäre mit meinem Latein schon am Ende? Ich hätte da noch ein paar kleine Überraschungen. Die werden uns beiden bestimmt gefallen.« Mit diesen Worten löste er das Seil. »Noch zwei Minuten bis zum nächsten Glockenschlag. Doch zuerst werde ich dir die Finger amputieren.« Er zog ein Leatherman-Allzwecktaschenmesser mit einer kleinen, aber scharf aussehenden Säge aus der Jackentasche. »Damit wird es eine Weile dauern, aber das stört uns doch nicht weiter, mein Schnuckiputz? Es kommen ja jede viertel Stunde neue Glockenschläge. Also: Wo ist das Buch?« Spindler wurde es schwarz vor Augen. In seinem Rachen hatte sich Blut gesammelt. Er konnte keinen Ton herausbringen. Der Killer löste Spindlers Handschellen. Er spürt, dass du keine Gefahr mehr bist! Für ihn bist du nur noch ein blutiger Haufen elender Kreatur, ein wimmerndes Etwas, dem man nur noch das Versteck des Buches herausschneiden muss, bevor man es entsorgt. »Na schön, wir fangen mit dem kleinen Finger an.«

Wieder hörte Spindler Schritte auf der Treppe. Schritte auf der Treppe? Er merkte, dass sein kleiner Finger losgelassen wurde. Er kippte zur Seite. Er sah, wie der Killer seine Pistole zog und entsicherte. Bloß weg von hier, war alles, was er denken konnte. Mit letzter Kraft robbte er zur Treppe, stieß sich ab und rutschte die Stufen hinunter. Seine gebrochenen Rippen schmerzten höllisch. Hoffentlich bohrten sie sich nicht in die Lunge. Und auch keine Kugel, die der Killer ihm hinterherschicken würde.

Am Treppenabsatz sah er vier Füße auf sich zukommen. Wer immer das war, es konnte nur besser werden!

Er sah zu den beiden Menschen hinauf, die ihm den Weiterweg versperrten. Noch nie hatte er Anselm Plank so gerne gesehen. »Da oben, da oben ist er!«, röchelte er, als Plank sich auf der engen Treppe an ihm vorbeidrückte. Stephanie Gärtner wollte sich um den verletzten Spindler kümmern, doch Plank rief von oben: »Weiter, weiter, der Kerl darf uns nicht entwischen!«

Der Jagdtrieb hatte Besitz von Plank ergriffen. Er dachte gar nicht darüber nach, wohin jemand entwischen sollte, der auf einem hohen Turm stand. Noch, was das überhaupt für einer war, der Spindler so übel zugerichtet hatte. Er hetzte die Stiege nach oben und gelangte an die Tür des Glockenzimmers, die er ohne zu zögern aufriss.

Da flog ihm auch schon die erste Kugel um die Ohren. Noch bevor er die alte Eichentür zuknallen konnte, folgten zwei weitere Schüsse. Die Projektile schlugen hinter ihm im Treppenhaus quer. Von unten hörte er Stephanie Gärtner aufheulen. So schnell Plank konnte, verriegelte er die Türe mit dem Haken, der zu diesem Zweck außen angebracht war. Der Kerl mit der Waffe saß erst einmal in der Falle. Plank rannte die Treppe hinunter.

Als Spindler die Carabinieri kommen sah, bedeutete er der Frau, die sich um ihn hatte kümmern wollen und die nun selbst am Boden lag, dass oben in der Glockenstube etwas sei, was man rasch vor der italienischen Polizei in Sicherheit bringen sollte. Damit hievte er sich auf die Beine und stolperte drei Treppenabsätze nach unten. Da standen die Uniformierten vor ihm. Er grüßte mit einem »Buon Giorno«, deutete hinauf, als wolle er sagen: »Dort ist der Bösewicht!«, und war perplex, dass wirklich alle Beamten an ihm vorbeirannten. Er machte sich an den Abstieg. Unten angekommen, wurde Spindler von keinen weiteren Polizisten aufgehalten – diese standen alle auf der Mitte des Platzes in einer Menschenansammlung.

Der Eisverkäufer des Rialto schaute perplex. Soeben war ein Mann vom Kirchturm herabgefallen. Er traute sich nicht, den Ort des Aufschlags näher anzusehen. Blaulicht überall. Spindler humpelte auf ihn zu. Mit großen Augen gab ihm der Eisverkäufer das Paket zurück, das Spindler vorher hier deponiert hatte.

Sollte er zu einem Arzt? Die Zeit hast du nicht. Außerdem, was willst du schon machen gegen gebrochene Rippen? Wächst ein Trommelfell von alleine zu? Und um den Backenzahn kannst du dich später kümmern. Du kannst nichts tun außer dich ins Bett legen. Das lassen wir mal hübsch bleiben.

Plank kam atemlos bei Stephanie Gärtner an. Sie hielt sich den Oberschenkel. »Streifschuss, Anselm, nur ein Kratzer. Der Spindler ist da nach unten … Er hat da oben was versteckt …«

»Der Spindler ist jetzt nicht so wichtig.« Plank ließ sich von ihrer Selbstdiagnose nicht beruhigen. Schon oft hatte er erlebt, dass Schockpatienten glaubten, sie seien in bester Verfassung, und dabei fehlte ihnen der halbe Körper. »Kannst du aufstehen? Wir müssen zu einem Arzt.«

Gedämpft hörten sie durch die Turmmauer einen langgezogenen Schrei. Und dann setzten zwei ohrenbetäubende Glockenschläge der Episode ein geräuschvolles Ende. Was war da oben hinter der Türe geschehen? Plank würde es später herausfinden, wenn er mit der italienischen Polizei den Mann festnehmen würde, der auf ihn geschossen hatte. Nun mussten sie erst einmal hier raus.

Gärtner zog sich am Treppengeländer hoch und legte Plank den Arm über die Schultern. Langsam, Stufe um Stufe, gingen sie abwärts. Es ging nur sehr langsam voran. Nach fünf Minuten hatten sie gerade einmal fünf Stockwerke geschafft. Da hallten von unten wieder Schritte zu ihnen herauf.

»Anselm – die Tiroler?«, sagte Gärtner entsetzt. Doch die Männer, die die Treppe herauf stürmten, trugen keine bunten Bergklamotten, sondern blaue Uniformen. Ein Trupp Carabinieri mit Maschinenpistolen im Anschlag. »Er ist da oben!«, rief Plank ihnen entgegen.

»No, Signore«, sagte der Beamte, der den Sturmtrupp anführte und bei ihnen stehen blieb. Vier seiner Leute schickte er mit Handzeichen weiter. Sie stürmten an ihnen vorbei nach oben. Zwei andere nahmen Plank die Verletzte ab und trugen sie aus dem Turm auf den Platz hinaus. Plank wurde von zwei weiteren nach draußen begleitet.

Stephanie Gärtner wurde zu einem Krankenwagen geführt, der zwischenzeitlich von den italienischen Kollegen angefordert worden war. Plank sah eine Menschentraube, die sich mitten auf der Piazza gebildet hatte.

Ein Carabiniere mit drei Sternen auf den Schultern kam auf ihn zu. »Commissario Plank? Mein Name ist Brunetti. Giacomo Brunetti. Ich bin zu Ihrem Schutz bestellt worden.«

Von Plank fiel die Anspannung der letzten Minuten ab. Er musste grinsen. »Commissario Brunetti? Das ist nicht wahr.«

»Capitano Brunetti. Und ich bin auch nicht in Venedig tätig. Belluno nennt man nur das kleine Venedig in den Bergen.«

»Wer ist der Mann, der da vorne liegt?«

»Ich hoffte, Sie könnten mir das sagen. Er ist vom Campanile gefallen, als die Glocke läutete. Er hat wohl gerade versucht, aus dem großen Fenster heraus zu dem – äh, wie sagt man – parafulmine …«

»Blitzableiter?«

»Esattamente – zum Blitzableiter zu gelangen. Sehen sie, Commissario, er beugt sich aus dem Fenster heraus, um zu dem Draht zu greifen. Und als die Glocke ausholt, steht er wohl genau an der Kante … und tonfete …«

»Ich verstehe.«

Capitano Brunetti ließ einen seiner Untergebenen voranschreiten, um Plank und ihn durch die Menschenmenge zu lotsen. Der Beamte musste nicht drängeln. Die schneidige blaue Uniform des Carabiniere schlug wie durch Zauberhand eine Schneise durch die Gaffer.

Als sie vor dem Toten standen, der mit verdrehten Gliedern in seinem Blut lag, gab Capitano Brunetti das Zeichen, die Leiche auf den Rücken zu drehen. Die rings umherstehenden Frauen kreischten auf. Die Leute kamen noch einen Schritt näher. Plank sah sich das entstellte Gesicht an. Er musste nicht lange hinsehen, um den Mann zu erkennen, der vor kurzem noch auf ihn gefeuert hatte. »Das ist der Mann, der auf uns geschossen hat. Ich kenne ihn nicht. Wo ist meine Kollegin?«

»La Signora Gärtner ist in der Obhut der ambulanza. Dort drüben.« Er deutete auf das Sanitätsauto. »Geht es Ihnen gut, Commissario? Oder wollen Sie sich auch untersuchen lassen?«

»Nein, alles in Ordnung, Capitano Brunetti.«

»Bene. Wenn ich Sie dann bitten darf, mir zu folgen, Commissario Plank. Wir hätten ein paar Fragen.«

»Oh, die hätte ich auch, Capitano. Zuerst einmal: Woher kennen Sie meinen Namen?«

»Das erkläre ich Ihnen gerne auf unserer Wachstation. Darf ich Sie bitten, mich zu begleiten?«

»Bin ich verhaftet?«

»Per l’amor del cielo! No! Wo denken Sie hin, Commissario! Es handelt sich nur um eine Unterhaltung unter Kollegen.«

»Na gut. Aber lassen Sie mich kurz bei Frau Gärtner im Ambulanzwagen vorbeischauen.« Plank wartete das Einverständnis des italienischen Gendarmen nicht ab und ging quer über den Platz. Der Notarzt bedeutete ihm, dass die Signora zu weiteren Untersuchungen ins Spital gefahren würde, aber offensichtlich tatsächlich nur ein leichter Streifschuss vorlag. Stephanie Gärtner lag auf der Trage und hatte eine Kanüle im Arm, in die zur Behandlung ihres Schockzustandes eine Kochsalzinfusion tröpfelte. »Alles gut, Anselm«, sagte sie. »Ich freue mich jetzt auf ein Bett. Und auf diese feschen italienischen Ärzte. Besuch mich im Krankenhaus, wenn ich mit denen fertig bin.«

»Du bist furchtbar«, attestierte ihr Plank.

»Auch nicht schlimmer als du«, gab sie augenzwinkernd zurück.

»Ich bin froh, dass dich die Kugel nicht erwischt hat, wollte ich dir noch sagen. Ich habe mich nämlich fast an dich gewöhnt.«

»Ich mich sogar auch an dich, Anselm. Sogar sehr. Ich bin auch froh, dass der Typ dich verfehlt hat. Mann, hatten wir ein Glück da oben.«

»Das kannst du laut sagen.«

Dann stieg Plank wieder aus, und der für seinen Geschmack ein bisschen zu gut aussehende Sanitäter schloss die Hecktüre des Fahrzeugs.

Carabinieri - Comando Provinciale Belluno, 20.30 Uhr

Die Carabinieri-Wache zeichnete sich durch jene grelle Ausleuchtung mit Leuchtstoffröhren aus, wie sie sonst nur in den Ristorantes zu finden war, in denen sich Italiener die wahren Spezialitäten ihrer Küche servieren ließen und in die sich kaum ein Tourist verirrte. Im Büro des Capitano Brunetti hielt ein Ständer die Fahne mit dem imposanten Wappen der Carabinieri und die italienische Trikolore. Zwischen den Flaggen befand sich ein Foto des Staatspräsidenten. Plank wurde von einem niederrangigen Beamten in das Büro geführt und fand es leer vor. Der junge Mann kredenzte Wasser in einem Plastikbecher und verschwand. Plank studierte die Bilder an der Wand. Brunetti hatte in einer Ecke über dem dunkelblauen Stoffsofa, das einen äußerst ungemütlichen Eindruck machte, gerahmte Fotos aufgehängt. Sie zeigten die wichtigsten Stationen seines Berufsweges. Plank sah Brunetti in allerlei Carabinieri-Gruppen bei besonderen Anlässen, die in aufgeklebten Bildunterschriften festgehalten wurden. Fallschirmspringer sah er da, Marinetaucher, Männer in Gardeuniform. Auch Offiziere anderer Nationen, manche in Galauniformen. Planks Italienisch reichte nicht aus, um auf die Schnelle die Beschriftungen zu entschlüsseln. Nur ein paar Städtenamen las er sich selbst vor. Rom, Brüssel, Berlin, Moskau. Der Capitano war offenbar sehr gut vernetzt.  Er wurde aus dem Studium der Fotos gerissen. Hinter ihm ging die Bürotüre  auf.

»Danke, dass Sie zu uns gekommen sind, Commissario Plank.« Brunetti wies seinem Gast den Platz auf dem Sofa zu. Es war noch unbequemer, als es aussah. Er selbst blieb stehen. Dann kam der  Capitano ohne weitere Einleitung zur Sache. »Sie verstehen, Commissario Plank, dass wir Sie fragen müssen, was Sie auf dem Campanile unseres Duomos zu suchen hatten.«

»Ja, das verstehe ich.«

»Bitte …«

»Wir sind Touristen und wollten uns die Stadt von oben ansehen.«

»Ich bitte Sie, Commissario. Sie verstehen, dass ich das nicht glaube.«

»Ich verstehe es, aber ich kann Ihnen nichts anderes sagen. Ich bin Beamter des Bayerischen Staates und ein Geheimnisträger.«

»Commissario … in früheren Zeiten hätte man Spion dazu gesagt.« Brunetti lachte. Es war ein gespieltes Lachen.

»Sie kannten meinen Namen, Capitano Brunetti. Und den von Frau Gärtner. Also wussten Sie, dass wir kommen würden. Jemand hat Sie informiert.«

»Natürlich hat uns jemand informiert. Wir sind ein moderner Staat, Commissario Plank. Wir wissen, wer sich wo aufhält. Besonders, wenn es sich um Polizisten eines anderen Staates handelt.«

»Ihr Geheimdienst hat Sie das wissen lassen?«

»Spielt das eine Rolle?«

»Natürlich. Ich möchte gerne wissen, wer alles weiß, wo ich mich aufhalte.«

»Das kann nun ich Ihnen wiederum nicht sagen. Ich weiß nur, dass Sie sich auf einer Mission befinden, die von unserem Staat gebilligt wird.«

»Dann ist doch alles in Ordnung.«

»Grundsätzlich schon. Ich interessiere mich nur trotzdem dafür, wenn in meiner Stadt ein Mann vom Campanile fällt. Da würde ich sehr gerne wissen, was dahintersteckt. Und ich möchte auch wissen, wer der verletzte Mann ist, der kurz vorher aus dem Turm gekommen ist. Der wurde von Leuten gesehen auf der Piazza.«

»Nun, es gibt viele Touristen in Belluno, vielleicht sogar ein paar echte.«

»Commissario Plank. Sie werden Hilfe brauchen. Sie sind jetzt alleine. Ihre Kollegin ist verletzt. Und die Leute, mit denen Sie sich angelegt haben, schicken Männer mit Pistolen hinter Ihnen her.«

»Was wissen Sie über diese Leute, Capitano Brunetti?«

»Dass man Sie nicht zum Feind haben will, Commissario.«

Plank konnte nicht umhin, er misstraute dem Mann. Er wusste selbst, dass es jemand gab, der unbedingt Spindler vor ihm erwischen wollte. Jemand, der jetzt schon drei unterschiedliche Trupps hinter ihnen hergeschickt hatte. Die dämlichen blonden Nazibengel, die schon etwas professionelleren Kletterer aus Innsbruck und nun noch den Mann, der nicht eine Sekunde gezögert hatte, auf ihn zu schießen. Der dann aber zu seinem Pech die Glocke unterschätzt hatte.

Wer auch immer es war, der diese üblen Burschen hinter ihnen herschickte: Sehr wahrscheinlich rotierte dieser Jemand nun gerade, weil Spindler immer noch unterwegs war, sein Buch versteckt hielt und die beiden bayerischen Polizisten ihm noch immer auf den Fersen waren. Doch Plank konnte nicht einschätzen, inwieweit Leute vom Schlag eines Brunetti in die Geschichte verstrickt waren. Die Carabinieri waren eine paramilitärische Einheit, die Polizeiaufgaben erfüllte. Eine Konstellation, die es in Europa außerhalb Italiens nicht gab. In einer solchen Organisation, die auch Eliteeinheiten wie Fallschirmspringer und Kampftaucher unterhielt, waren traditionell eher rechte politische Ansichten zu Hause. Plank vermutete, dass es an manchen Stellen sehr weit rechts stehende Ansichten waren. Und fascismo war immerhin ein italienisches Wort. Er wollte sich, so weit es irgend ging, bedeckt halten. Und er musste hier raus. »Wissen Sie was, Capitano, Karten auf den Tisch.«

»Come?«

»Sie sagen mir die Wahrheit, und ich sage Ihnen die Wahrheit. Das ist ein einfaches Spiel.«

»Bene.«

Jeder von den beiden wusste, dass es das Ziel dieses Spiels war, möglichst wenig herauszulassen, um den anderen zufriedenzustellen. Es würde ausgehen wie das Hornberger Schießen. Plank nahm an, dass selbst die hervorragenden Deutschkenntnisse des Carabinieri-Hauptmannes nicht dazu ausreichten, um zu verstehen, was damit gemeint war. Also fing er mit dem »Sag die Wahrheit«-Spiel an. »Wir suchen einen Dieb. Er stiehlt Kunstgegenstände.«

»Waren Sie deshalb auf dem Campanile?«

»Moment. Jetzt sind Sie dran mit einer Wahrheit.«

»Sie sind in der Wache der italienischen Carabinieri. Hier gelten unsere Regeln. Sie waren also wegen dieses Mannes auf dem Campanile. Wie heißt dieser Mann?«

Plank hätte sich denken können, dass die Karten dieses Spiels gezinkt waren. Er lehnte sich auf der Couch zurück und holte tief Luft, um die Geschichte ganz von vorne zu erzählen.

MONTAG, 16. JULI 2012
Ospedale Belluno, 8.35 Uhr

»Wir müssen abbrechen, Stephanie.« Plank hatte die Morgenvisite um acht Uhr abwarten müssen, um Gärtner besuchen zu dürfen. Jetzt hatte er es eilig.

»Wegen meines Kratzers? Ich komme heute Nachmittag raus. Sie haben mir eine Tetanus-Spritze gegeben und fertig.«

»Nein, nicht wegen deines Kratzers. Oder auch deswegen. Auf uns ist geschossen worden. In einem fremden Land. Wir sind unbewaffnet und werden es auch bleiben. Das ist mir alles zu blöd hier.«

»Der große Anselm Plank streckt die nicht vorhandenen Waffen? Was da wohl die Vonneguts und Dragos und auch unser Freund Spindler dazu sagen würden …«

»Das ist mir scheißegal, Stephanie. In ein paar Tagen werde ich pensioniert. Da lässt man sich nicht mehr so gerne die Birne wegschießen von so ein paar durchgeknallten Nazis, die meinen, dass sie sich ein altes Buch beschaffen müssen.«

»Und dich interessiert gar nicht, warum sie das versuchen? Und ob sie es schaffen?«

»Ach, was interessiert mich der Schmarrn von diesen Deppen. Nibelungensage. Deutsches Nationalepos. Erbschrift. Und so weiter. Alles Schwachsinn!«

»Ach, das ist ja ganz was Neues. Du weißt doch immer noch mehr, als du mir verrätst. Was hast du denn zum Beispiel gestern Abend und die ganze Nacht gemacht, Anselm?«

»Ich würde ja jetzt am liebsten sagen, ich war im  Belluneser Puff, aber es gab keinen. Also habe ich meine Vergnügungssucht durch ein freundliches Gespräch mit dem Carabinieri-Chef des Ortes gestillt. Und dann habe ich einen Teller Pasta gegessen und bin in einer Pension schlafen gegangen.«

»Siehst du, brauchst dir also keine Sorgen um deine Pension zu machen. Noch hast du eine in Belluno.«

»Haha. Wahnsinnig komisch. Also, ich miete heute ein Auto, und wir fahren heim. Ich arbeite mit dir noch eine Woche Akten durch, und dann gehe ich in Pension, und damit basta.«

»Nix basta, Anselm Plank. Dreh dich mal um.«

»Wieso?«

»Wirst schon sehen. Beziehungsweise wirst du nichts sehen.«

Plank drehte sich um. Er hörte ein Rascheln hinter sich.

»Jetzt darfst du wieder herschauen.« Stephanie Gärtner stand in T-Shirt und Berghose vor ihm. An ihrem linken Oberschenkel, wo die Kugel vorbeigepfiffen war, war die Hose aufgerissen. Durch das Loch schien der weiße Verband. »Auf gehts, alter Mann.«

»Du spinnst.«

»Vielleicht. Aber ich will Leiterin der Zielfahndung der Münchner Kriminalpolizei werden. Da gebe ich nicht auf so kurz vor dem Ziel. Der Spindler will irgendwo hier nach Norditalien. Nach Venedig, wenn du mich fragst. Weil sonst kommt ja hier nichts mehr. Du musst doch nur eins und eins zusammenzählen. Er hat ein altes Buch, das du als Erbschrift bezeichnest. Nazis sind hinter diesem Buch her. Hier im Norden Italiens gibt es viele, die am liebsten ein Teil des Großdeutschen Reiches wären. Also muss er hier irgendwo seine Beute, dieses verkackte Buch, abliefern. Logo, oder?«

Plank setzte sich auf den Krankenhausstuhl, der neben dem Bett stand, und sah zu, wie Gärtner die Bergschuhe aus dem Schrank holte und anzog. Er seufzte. »Wenn das alles so einfach wäre, Stephanie. Also, jetzt sage ich dir mal, worum es hier geht.«

Und dann berichtete er ihr, was er aus den Telefonaten mit Dr. Keil und Theo Koralis herausgefunden hatte: »Die Nibelungenhandschrift ist nur der Schlüssel zu dem, was die Nazis als ›das Vermächtnis‹ bezeichnen. Dieses  Vermächtnis – wenn es existiert – ist vermutlich das Hitlers. Und zwar das dritte seiner Art. Er hat zwei überlieferte Testamente, ein politisches und ein persönliches, im Bunker der Reichskanzlei aufsetzen lassen. Die Zettel gibt es. Dass es ein drittes, ein sehr persönliches gibt, davon sprechen selbst Historiker nur hinter vorgehaltener Hand. Und darüber, was in diesem Vermächtnis stehen könnte, gibt es sehr unterschiedliche Theorien. Die einen vermuten, dass Hitler das übliche Gewäsch zu Protokoll gegeben hat. Also den Quantenschmarrn von der überlegenen arischen Herrenrasse, die niemals untergeht – ich frag mich übrigens immer, ob der keinen Spiegel daheim gehabt hat, der amtliche blonde und blauäugige Hühne, aber wurscht – auf alle Fälle sein typisches Gesums halt: jüdische Weltverschwörung, Bolschewisten an die Wand, Rhabarber, Rhabarber, Potzblitz, Sieg Heil, Bussi, Ciao, Euer Adi. Dann fragt man sich allerdings, warum er das noch mal hingeschrieben und so gut versteckt hat. Gut, der Mann stand unter Drogen. Das ist bekannt. Aber da fangen die anderen an zu überlegen und sagen: ›Ha! Alles anders‹, ein drittes Testament gibt es deshalb, weil er hat sich am Schluss alles neu überlegt, vielleicht im Angesicht der Katastrophe, die er über Deutschland und die Welt gebracht hat, also da hat er sich bekehrt. Vielleicht sogar bereut. Und dann, so sagen eben manche Exegeten – also Exegeten eines nicht vorhandenen Textes, wohlgemerkt –, er könnte den nachfolgenden Generationen die Abkehr von nationalsozialistischen und rassischen Gedanken empfohlen haben. Ich glaubs zwar nicht, weil der Mann war einfach komplett narrisch, wieso soll der einen lichten Moment haben, aber: Dies wäre natürlich keine sehr gute Nachricht für die Neonazis in aller Welt. Und dann gibt es, und das ist wiederum ziemlich gesichert, einen Beutel Brillanten, den er, also der irre Adi, am Schluss einer seiner Sekretärinnen anvertraut hat. Ich stell mir da seit diesem Film immer den Bruno Ganz vor, wie er in den Safe langt und mit zitternder Stimme sagt: ›Neeehmen SSSie, mein Kkkind …‹ Die Brillis waren eigentlich für die allerhöchsten Parteiorden gedacht gewesen, damit hat er ja nur so rumgeschmissen in den letzten Tagen, genauso wie mit Beförderungen. Da war der Fahrer schnell mal Generalfeldmarschall. Kannst du folgen?«

»Ich bemühe mich … Aber ich kenne das auch nur aus dem Kino.«

»Und jetzt steckst du mittendrin in dem Film. Auch nicht schlecht, oder? Auf alle Fälle: Unser Freund Benno Spindler muss im Knast Bekanntschaft mit den Nazis gemacht haben. Ich gehe davon aus, dass die ihn angeheuert haben, das bisschen, was die selbst wussten, für sie zusammenzukramen aus historischen Schriften und so weiter. Vor allem sollte er für sie die Nibelungenhandschrift entschlüsseln. Ich bin aber sehr sicher, dass er das nie getan hat. Und dass er jetzt nicht mehr für sie tätig ist. Darum diese Naziburschen, die uns an den Hacken kleben wie ein Hundehaufen, in den du auf dem Reichparteitagsgelände trittst. Und es ist doch vollkommen klar, warum der Spindler das macht: die Brillis. Die sind seine Rente. Und wir sind seine Lebensversicherung. Darum macht er das mit diesen lustigen Rätseln. Wir sind sozusagen seine Leibwache, die ihm nicht allzu sehr auf den Leib rückt. Die Nazis sind zu blöd, die Rätsel selbst zu lösen, wenn uns also etwas passiert, dann folgen sie ihm höchstens bis zur nächsten Station. Allerdings weiß er nicht, was am Ende der Reise auf ihn wartet. Darum hätte er uns schon gerne dabei. Zumindest reime ich mir das so zusammen.«

»Außerdem hat er Spaß an der Sache. Und du ja auch. So ein kleiner Schwanzvergleich ist doch bei euch Männern immer dabei. ›Ui, schau, was ich für schwere Rätsel kann!‹«

»Ich muss schon sehr bitten. Was heißt hier ›kleiner Schwanzvergleich‹?«

»Schon gut, Anselm: Grooooooßer Schwanzvergleich.«

»Schon besser.«

Stephanie Gärtner stand vom Bett auf und stopfte ein paar Klamotten vom Schrank in den Rucksack. Sie ging ins Bad und klatschte sich ein wenig Farbe ins Gesicht. Sie musste ja nicht aussehen wie der Tod auf Urlaub. Dann stand sie  mit Sack und Pack vor Plank. »Worauf wartest du, Anselm. Wir gehen in deine Pension, holen deinen Rucksack und weiter gehts. Wir müssen auf diesen Glockenturm. Da wartet das nächste Rätsel auf uns. Hoffen wir, dass es noch da ist.«

»Aber … die ganze Geschichte … ist das nicht alles komplett der Hammer? Und du machst da noch mit? Und deine Schussverletzung?«

»Haut mich nicht um, Anselm, dieser Kratzer.« Sie deutete auf ihren Oberschenkel. »Und deine Geschichte auch nicht. Du musst wissen: Ich kenne mich mit meinem Smartphone aus. Ich weiß, dass es eine Wahlwiederholung gibt.«

»Du hast mit dem Staatssekretär …«

»Und mit Theo Koralis, meinem besonderen Schätzchen. Ich weiß Bescheid. Ich weiß auch Bescheid, dass du mit genau dem Kerl, der mir meinen Job am meisten neiden wird, hinter meinem Rücken klüngelst. Und wisse du Bescheid, mein lieber Anselm, dass ich das ziemlich kacke von dir finde.«

Plank sank in sich zusammen. Er wusste Bescheid, dass er ein ziemliches Rindvieh war.

»Und ich habe noch etwas herausgefunden. Dein Freund Dr. Keil hat noch ein paar Kollegen vom LKA auf den Spindler angesetzt. Also in München, nicht hier. Die haben sein Leben noch einmal Minute für Minute auseinandergenommen. Der Mann hat vor ein paar Wochen eine unbequeme Diagnose von seinem Arzt bekommen. Aneurysma nennt sich das. Eine Ader im Hirn platzt, und tschüss. Er ist so gut wie tot. Irgendwann in den nächsten Stunden, Tagen, vielleicht zwei Wochen passierts. Von wegen Brillis und Rente. Der will, dass dieses verdammte Vermächtnis ein für alle Mal verschwindet. Und nachdem er so lange daran herumgeforscht hat, wird er schon wissen, warum. Oder, was ich mir gedacht habe: Vielleicht spekuliert er, dass etwas vollkommen anderes im Vermächtnis steht. Und er will in die Geschichte eingehen?«

Wäre Dumm-aus-der-Wäsche-Schauen olympisch, Anselm Plank hätte die Goldmedaille um den Hals hängen. »Ähh«, entfuhr es ihm. Zu mehr war er nicht mehr fähig.

»Jetzt raff dich auf. Oder willst du dich hier in die geriatrische Abteilung einliefern lassen? Ich gehe jetzt und bring deinen Spindler zur Strecke. Und rette die Welt vor diesem Vermächtnis. Kommst du mit, oder hast du was Besseres vor?«

Venezia-Mestre, 2 Meter ü. d. M., 9.30 Uhr

Die letzten Meter Festland. Dort vorne war der Damm durch die Lagune. Fast die ganze Nacht hatte sich Spindler im Sattel gequält. Hatte sich ohne Licht über Landstraßen gekämpft, hatte die stechenden Schmerzen in seinem Brustkorb ignoriert, die Zähne zusammengebissen und sogar eine Stunde unter einem Baum geschlafen, bevor er sich im Schlaf umdrehen wollte. Das hätte er besser nicht tun sollen. Jedenfalls war er vor Schmerz sogleich hellwach gewesen, und weiter ging die tolle Fahrt. Zum Glück war die Gegend topfeben. Er roch das Meer. Nach der gefühlten Ewigkeit in den Bergen war es nun auf einmal so schnell gegangen. Fast wehmütig dachte er an die vergangenen Tage zurück, wenn auch nur kurz – alles bisher Erlebte war nur die Ouvertüre für das, was ihn dort drüben erwartete.

Belluno, Piazza, 10.20 Uhr

Plank schloss sich einer Touristengruppe aus Dänemark an und stieg zum zweiten Mal innerhalb von vierundzwanzig Stunden auf den Campanile des Doms von Belluno. Stephanie Gärtner wartete unten auf der Piazza im Café Rialto und beobachtete die Leute, die rings um sie die Gaststätten bevölkerten. Sie wusste nicht, nach wem oder was sie Ausschau halten sollte. Vielleicht würde sie einer zu lange anstarren und sie könnte daraus schließen, ob dieser ein Verfolger war. Doch eine gutaussehende blonde Frau alleine in einem italienischen Café blieb nun einmal nicht unangestarrt. Sie konnte aber keinen Mann ausmachen, der sie besonders rechtsradikal angestarrt hätte. Also gab sie die Suche auf und schaute hinüber zum Glockenturm, um Plank wenigstens ein paar positive Gedanken zu senden, wenn sie schon wegen des Streifschusses lieber nicht die vielen Treppen hinaufsteigen wollte. Irgendwann erkannte sie, dass da oben, neben der Glocke, von wo gestern der Mann heruntergestürzt war, die Touristengruppe angekommen war. Das gab es auch nur in Italien: Ein Mann fiel nach einem Schusswechsel von einem Turm, und dieser war am nächsten Tag wieder für Touristen geöffnet. Ob sie Weltmeister im Spuren-Schnellsuchen hatten in diesem Land? Oder wollten sie in diesem Fall nicht allzu genau hinsehen?

Irgendwann kamen die Dänen wieder aus dem Turm heraus und liefen ihrem Fremdenführer zur nächsten Station hinterher. Plank kam erst fünf Minuten nach den Dänen wieder aus der Türe des Campanile heraus. Er schlenderte betont unauffällig zu ihr herüber. Was er ihr ins Ohr flüsterte, als er neben ihr stand, bestätigte ihren Eindruck. Eine gründliche Spurensicherung hatte in diesem Glockenturm nicht stattgefunden. Plank wisperte etwas von einem Zettel, den er in die Glocke hineingeklebt gefunden hatte.

Sie bezahlten, gingen hinaus auf die Piazza und taten so, als bummelten sie durch die Stadt. Bis sie eine uneinsehbare Ecke in den verwinkelten Gassen fanden. Plank besah sich das Blatt Papier, das mit verschiedenfarbigen Linien bemalt war. »Ein U-Bahn-Plan? Busse? Trambahnen? Und was war mit diesem Punkt?«

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Buch 10:

1. Welche traditionelle Hutform tragen die Carabinieri bei besonderen Anlässen?

2. Wo und wann ist der auf der Skizze angekreuzte nächste Treffpunkt?

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Über Transalp

Transalp – der erste digitale Rätsel-Roman von Droemer Knaur und neobooks. Dahinter verbirgt sich ein zwölfteiliges, rasantes und unterhaltsames Lese- und Rätselvergnügen von SZ-Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug, Droemer Knaur).
Wöchentlich erscheint ein weiterer Teil, der Sie von München über die Alpen führt.

Sie wollen wissen, wie es mit Transalp weitergeht? Hier geht’s direkt zum nächsten Teil und zu vielen weiteren Infos rund um den Rätsel-Roman Transalp.

Mitraten lohnt sich!

Aber alleine raten macht keinen Spaß? Dann besuchen Sie unsere Transalp-Rätselplattform auf Facebook. Hier finden Sie alle Bilder und Rätselfragen auf einen Blick.

Wo und wie Sie einen der tollen Preise absahnen können, erfahren Sie ebenfalls hier! Lesen Sie die Rätsel nach, treffen Sie andere Rätselfans, und lösen Sie die kniffligen Fragen gemeinsam!

Mitmachen lohnt sich!

Besuchen Sie uns im Internet

Direkt zum nächsten Teil: www.droemer-knaur.de/transalp

Hier können Sie miträtseln: www.facebook.com/DroemerKnaur

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Über Marc Ritter / CUS

Marc Ritter, geboren 1967 in München, wuchs in Garmisch-Partenkirchen auf. Während des Zivildienstes schrieb er dort die Lokalzeitung mit Berichten aus Politik, Sport und dem Nachtleben voll. Zum Studium der Germanistik ging er nach München zurück. Er arbeitete als Standfotograf für das Fernsehen, als Tankwart, Dachdecker, Hilfsskilehrer und Bereiter. Ohne Auftrag und Genehmigung gründete er 1995 den ersten Online-Auftritt des Süddeutschen Verlages. In Folge war er als Manager für große amerikanische Online-Medien tätig. Er baute das Haus der Gegenwart in München, das 2005 von Bill Gates und Christian Ude eröffnet wurde. Seit mehreren Jahren ist Marc Ritter Unternehmensberater. 2011 schränkte er diese Tätigkeit stark ein, um fortan als freier Autor zu schreiben. »Transalp« ist nach »Kreuzzug« (Droemer) sowie »Josefibichl« (Piper) sein dritter Roman.
Marc Ritter hat fünf Kinder. Mit seiner Familie sowie einem Hund und einer wechselnden Anzahl von Süßwasserfischen wohnt er in München. Marc Ritter ist Mitglied im Internationalen Presseclub München und im Hornschlittenverein Partenkirchen sowie in der Vereinigung Deutschsprachiger Kriminalautoren »Das Syndikat«. www.marcritter.de

CUS ist professioneller Verfasser von anspruchsvollen bis sehr schwer lösbaren Rätseln und gilt als gemeinster Fragesteller Deutschlands (taz). Er arbeitet regelmäßig für das Süddeutsche Zeitung Magazin und die Neue Zürcher Zeitung. Das Große Rätselrennen im SZ-Magazin fand von 1990 bis 2007 jährlich im Sommer statt und war das schwerste Rätsel Deutschlands. Das schwierigste Rätsel der Schweiz erscheint jährlich im Folio der Neuen Zürcher Zeitung. Berühmte CUS-Rätsel waren das GEO-Millenniumsrätsel, die ZDF-Serie IQ-Denksport oder der Schatzmarathon für ProSieben. Er ist Autor mehrerer Bücher über Rätsel und über Sprache. Er soll in München leben.

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Über dieses Buch

Teil 10 des großen eBook-Rätsel-Serials

Kunsträuber Spindler und seine Verfolger verlassen die Alpen und gelangen weiter gen Süden bis nach Venetien. Mit dem Wechsel seines Fortbewegungsmittels verschafft sich Spindler einen gewissen Vorsprung, den er allerdings aufgrund einiger unvorhergesehener Ereignisse wieder einbüßt. Er lockt seine Verfolger in ein beschauliches norditalienisches Städtchen, welches Schauplatz eines grausamen Ereignisses wird, das bei allen Beteiligten mehr oder weniger schlimme Spuren hinterlässt …

Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug) in zwölf Teilen.

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Impressum

© 2012 by neobooks.com
Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt
Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG München.
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –
nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.
Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München
Covermotiv: © Shutterstock
www.neobooks.com

ISBN 978-3-426-41536-8

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