Transalp 11: Ein digitaler Rätselkrimi
Author: Marc Ritter; CUS
Date: 2012-05-24T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Teil 11 des großen eBook-Rätsel-Serials Auch an Benno Spindler sind die jüngsten Ereignisse nicht spurlos vorüber gegangen – doch brachte ein kurzer Augenblick im Angesicht des Todes ihn endlich auf die richtige Spur zur Lösung des großen Rätsels, das sowohl er als auch seine mächtigen Feinde schon so lange zu entschlüsseln versuchen. So erreicht er angeschlagen, aber euphorisiert den Zielort seiner Reise und macht sich dort schnellstmöglich auf die Suche nach dem Vermächtnis. Doch hat er die richtigen Annahmen getroffen? Und kann er auch weiterhin seinen Häschern entkommen? E
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Marc Ritter / CUS

Transalp 11

Kriminalroman

Knaur e-books

Inhaltsübersicht

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BUCH 11

SONNTAG, 15. JULI 2012
Belluno, Piazza, 10.45 Uhr

Ich weiß nicht, ich weiß nicht, Anselm, das ist doch keine moderne Kunst, die der Spindler da gemalt hat … Aber was zum Henker bedeuten diese Linien?« Stephanie Gärtner drehte und wendete das Bilderrätsel, das Anselm Plank vor zehn Minuten in der Glocke des Doms gefunden hatte, hin und her.

»U-Bahn-Plan?«, sagte Plank immer wieder. »Aber wo gibt es hier U-Bahnen? Soviel ich weiß, hat nicht einmal Mailand eine.«

»Und Venedig erst recht nicht«, lachte Gärtner auf. »Die haben vielleicht U-Boot-Linien.«

»Ja, freilich!« Plank schlug sich mit der Hand gegen die Stirn. »Vollkommen richtig. Wenn auch ohne U. Schiffslinien haben die doch. Vaporettos, oder wie die heißen.«

»Wenn, dann Vaporetti. Ich google mal.« Sie zog das Smartphone aus der Hosentasche und hatte keine Minute später einen Plan auf dem Bildschirm, der dem handgezeichneten auf dem von Spindler hinterlassenen Blatt mehr als ähnelte. »Ich wusste nicht, dass die sogar einen Fahrplan haben und unterschiedliche Linien. Und das in Italien …«

»Also, bitte. Die Venezianer haben ihren Laden im Griff. Das war mal eine Weltmacht. Fünfhundert Jahre lang die reichste Stadt des Abendlandes. Die sind sehr gut organisiert. Und über ganz Europa vernetzt. Die haben sogar Geheimgesandte nach ganz Europa ausgeschickt, nur um ein spezielles Mineral für ihre Glasproduktion zu organisieren: Manganoxid. Im fünfzehnten und sechzehnten Jahrhundert.«

»Aha. Und hilft uns das hier weiter?«

»Wer weiß. Man muss alles in Betracht ziehen.« Plank war es ein bisschen peinlich, dass er wieder einmal beim Schulmeistern ertappt worden war. »Jedenfalls meint der Spindler mit dem Kreuz den Campanile des Markusdoms.«

»Wieder mal gar nicht so schwer. Nur: Was heißt dieses ›IO IO IO – Füge einen Strich hinzu und du weißt mehr über unser nächstes Treffen.‹?«

»›Io‹ ist italienisch für ›ich‹«, wusste Plank. »Aber ›Ich Ich Ich‹ ist ja nicht wirklich eine brauchbare Zeitansage.«

»Und wenn es Zahlen sind? ›Zehn Zehn Zehn‹?«, grübelte Stephanie Gärtner.

»Dann ergibts auch keinen Sinn. Und du musst ja auch noch einen Strich hinzufügen.« Er nahm einen Kugelschreiber aus der Jackentasche und kritzelte auf dem Blatt herum.

»›Let’s go‹ hat er sicher auch nicht zum Spaß hingeschrieben. Englisch – das ist doch gar nicht seine Art.«

»Dann ist es ein Hinweis, dass die Lösung auf Englisch geschrieben wird.« Plank malte Striche an alle möglichen Ecken der Zeichen.

»›Ten Ten Ten‹?«, meinte Gärtner.

»›Ten To Ten‹!«, triumphierte Plank. »Schau her!« Er malte IO To IO aufs Papier.

»Also um zehn vor zehn. Abends oder morgens?«

»Da nimmts der Engländer ja nicht so genau. Und morgens schaffen wir sowieso nicht mehr. Ist ja jetzt gerade zehn vor zehn. Also müssen wir heute Abend um zehn vor zehn am Markusplatz stehen. Und wenn dann da nichts passiert, eben morgen früh wieder und morgen Abend und so weiter …«

»Geil. Ein Venedig-Urlaub auf Staatskosten. Da nehmen wir uns aber schon ein anständiges Hotel, Anselm.«

»Klar. Die billigen sind ohnehin ausgebucht. Das spüre ich ganz deutlich im Knie. Apropos Knie: Wie gehts deinem Schenkel?«

»Muss gehen. Und wir wandern ja nicht nach Venedig, sondern nehmen uns ein Auto, oder?«

»Sind über hundert Kilometer. Da bräuchten wir vier Tage zu Fuß.«

»Nein danke. Also, auf geht’s. Oder: Let’s go, wie unser Freund Spindler sagen würde.«

Plank hielt ein Taxi an, das sie zur nächsten Europcar-Filiale in der Via Fratelli Roselli brachte. Dort liehen sie sich einen Kleinwagen und fuhren zur Autostrada A 27.

»Erzähl mir, wie wars mit den Carabinieri? Du hast gesagt, die haben dich befragt«, fand Stephanie Gärtner zielsicher ein Gesprächsthema, das Anselm Plank überhaupt nicht passte.

»Mei, er wollte halt das eine oder andere wissen, der Capitano.«

»Gehts ein klein wenig konkreter?«

»Stephanie. Du magst am Bein verletzt sein. Und unter dem Einfluss von Betäubungsmitteln stehen. Und du bist sauer, weil ich dir zu deinem eigenen Schutz nicht alles erzählt habe, was mir der Dr. Keil und der Theo mitgeteilt haben. Aber bitte nicht in diesem Ton. Eins ist doch wohl noch klar, oder: Ich Chef, du nix.«

»Ach Anselm, jetzt hör doch mit dem Chauvi-Getue auf. Du solltest es doch schon gelernt haben, dass ich früher oder später sowieso draufkomme, was du wieder angestellt hast. Ich bin bei der Polizei, schon vergessen?«

Plank schaute stur durch die Windschutzscheibe nach vorne. Er freute sich langsam darauf, dass der Einsatz zu Ende ging. Wenn es denn nur bald so weit wäre.

Zum Glück tauchte da die Mautstation der Autobahn vor ihnen auf. Das verschaffte ihm wenigstens ein paar Minuten Schonzeit. Er fuhr das Seitenfenster herunter und zog das Billett. Dann fädelte er sich in den Verkehr ein und schwieg.

»Na los, du wolltest mir gerade von deinem Capitano erzählen«, hakte Gärtner nach.

»Ach, wollte ich das? Ist mir neu.«

»Anselm, du kannst mich auch an der nächsten Ausfahrt rauslassen. Ich fahre dann mit dem Bus weiter.«

»Na gut«, brummte Plank. »Der Typ wusste Bescheid, dass wir da sind. Also, bevor wir angekommen sind. Der kannte unsere Namen. Irgendwer hat den vorbereitet. Und er hat mich über Benno Spindler ausgefragt. Den Namen kannte er auch. Dafür wollte ich von ihm wissen, wer der Mann war, der auf uns geschossen hat und der vom Turm gefallen ist. Den Namen wusste er nicht. Oder er hat zumindest so getan.«

»Mit anderen Worten: Dir hat er nichts verraten und du ihm alles.«

»Du glaubst doch nicht, ich lasse mich von so einem italienischen Hauptmann ausflascheln? Wo kommen wir denn da hin. Okay, ich habe ihm die Geschichte vom Spindler erzählt. Wie lange ich den kenne und was er angestellt hat in seinem Leben und so weiter und so fort. Aber nichts über den aktuellen Fall. Nichts von wegen Nibelungenlied und nichts von Nazis.«

»Wusste er wahrscheinlich sowieso, wenn er auch schon unsere Namen wusste.«

»Denke ich auch. Er hat auch gar nicht danach gefragt. Eigentlich seltsam, wenn ichs mir durch den Kopf gehen lasse. Nein, der wollte alles, aber auch alles über das Vorleben des Spindler wissen. Als ob das irgendeine Rolle spielt.«

»Vielleicht tut es das?«

»Vielleicht …«

»Also, um das mal in meinen blonden Kopf reinzukriegen. Ich kann aus den Bruchstücken, die mir der Staatssekretär und der Theo Koralis erzählt haben, zusammenreimen, dass das Buch, das der Spindler geklaut hat, zu einem riesengroßen Geheimnis führt. Und dass die Nazis das schneller haben wollen als wir oder der Spindler. Aber um es zu kriegen, müssen sie den Spindler gewähren lassen, weil sie es selbst sonst nie finden. Richtig?«

»Das ist der Reim, den ich mir auch mache. Brillanten und ein Vermächtnis. Das hat dir der Theo doch wohl auch gesagt.«

»Das hat mir der Staatssekretär gesagt.«

»Altes Schwatzmaul. Mir hat er da weniger gesagt. Und dazu habe ich ihn drei Mal anrufen müssen. Und du rufst den ein Mal an – das hast du wirklich getan? –, und er erzählt dir alles brühwarm? Aber gut, so hat er wenigstens mitbekommen, dass ich dir gegenüber dichtgehalten habe«, sinnierte Plank.

»Und woher weiß das alles der Carabinieri-Hauptmann?«

»Das hat er mir nicht verraten. Aber der Staatssekretär hat mir immer versichert, dass wir beide nicht alleine unterwegs seien. Dass es da Leute gebe, die auf uns aufpassen. Vielleicht hat er dem Brunetti gesteckt, dass wir da kommen.«

»Wem?«

»Dem Carabinieri-Mann. Der heißt wirklich so.«

»Oder … diese Nazis. Die haben doch auch Hintermänner. Wenn dein Brunetti nun mit diesen …«

»Dann wirds jetzt höchst unlustig in Venedig. Weil wir sind ja so was wie die Leibwache vom Spindler. Die Carabinieri sind eine Militäreinheit. Die nehmen ab und zu auch mal keine Gefangenen.«

Gärtner schaute auf ihre Berghose und den darunter vorlugenden Verband. »Großartige Leibwache. Hätte er sich da keine schlagkräftigere Truppe raussuchen können?«

»Bisher haben wir unsere Sache nicht schlecht gemacht. Genau so, wie er sich das überlegt hatte. Wir haben ihm im Campanile von Belluno das Leben gerettet. Und wer weiß, wie oft unterwegs. Und sind ihm immer auf den Fersen geblieben, in dem Abstand, den er offenbar für richtig hielt. Darum diese Rätsel. Ist ja klar.«

»O Mann, wenn ich jemals gewusst hätte, dass dieser Job auf mich zukommt, dann hätte ich die Knobelseiten in den Zeitungen aufmerksamer verfolgt …«

»Was mich wundert: diese Tiroler Truppe. Clara und Konsorten. Erinnere dich mal: in Kniepaß bei der Kapelle. Der Zettel im Türschloss. Den habe ich immer noch in der Hosentasche. Und trotzdem sind die auf der Marmolata aufgetaucht. Woher haben sie das gewusst?«

»Zufall?«

»An Zufälle glaube ich nicht. Zumindest nicht bei dieser Geschichte. Das war damals beim Osterwald Sepp schon was anderes. Dem Schrecken vom Kleinhesseloher See. Den haben wir nur bekommen, weil er zufällig neben mir im Aumeister-Biergarten auf dem Pissoir stand und ihm einer der Klunker aus der Hosentasche gefallen ist. Und ich hab das Stück erkannt, weil die Besitzerin, die er am Tag vorher überfallen hat, ein Foto von jedem ihrer Juwelen hatte.«

»Die Story musst du dir für später aufheben, Anselm.«

»Das war schon die Story. Außer dem netten Detail, dass er auf und davon ist, als ich ihn stante pede verhaften wollte. Ich Depp. Mehr Reflex: Ich seh den riesigen Rubin und sag im nächsten Moment: ›Sie sind verhaftet.‹ Hab ihn aber nicht greifen können, den Sepp. Leider hab ich gerade noch was anderes in der Hand gehabt. Und das geht ja nicht. Obwohl: ›Mit vorgehaltener Waffe …‹ Großartig, das muss ins Programm der Flach- und Miesgesellschaft!«

Stephanie Gärtner verdrehte die Augen und blies sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. »Jedenfalls: Bis ich alles verpackt gehabt habe, war der Sepp draußen. Der hat aber schon zwei Maß intus gehabt und daher die Kurve am Steckerlfischstand vorbei nicht geschafft. Ist mitten im Grill gelandet. Da habe ich ihn dann gepackt.«

»Vorher Hände gewaschen?«

»Der Sepp hat eh gefischelt.« Plank schlug sich vor Vergnügen aufs Knie.

»Anselm!«

»Du wolltest es doch wissen.«

»Nein, wollte ich nicht. Aber ich will jetzt wissen, wie die da hochgekommen sind. Weil das ja heißt, dass sie uns hinterher sind. Der Spindler war ja gar nicht da oben.«

Planks Gesichtsausdruck verfinsterte sich.

»Ich hab mir damals schon in der Bergbahn gedacht: Was ist, wenn es mehrere Leute gibt, die uns beobachten? Man weiß ja nicht, welches Netzwerk diese Arschlöcher haben.«

»Ich hoffe nur, dass der Dr. Keil auch wirklich weiß, was er tut. Und dass da tatsächlich auch Leute auf uns aufpassen im Verborgenen.«

»Das hoffe ich allerdings auch. Vielleicht haben sie ja einen Satelliten auf uns gerichtet.«

»Ja stimmt – die können ja unsere Mobiltelefone verfolgen.«

»Ob das die anderen auch können?«

»Du meinst, wir sollten die lieber mal ausmachen?«

»Meins ist ja eh aus, weil ich seit den Bergen keinen Strom mehr habe. Ich vermisse das Teil auch nicht wirklich. Was mir lieber wäre, wäre ein anderes Stück Eisen. Meine Dienstwaffe.«

»Wolltest du ja unbedingt im Auto liegen lassen, Amselm. ›Der Spindler schießt nicht auf uns‹, mir klingts noch in den Ohren. Mannomann, dafür rennen uns aber genug andere mit ihren Witwenmachern hinterher.«

»Illegal kann ich jetzt keine Waffe besorgen. Und den Carabinieri-Hengst frag ich bestimmt nicht danach. Ist ja peinlich.«

»Männer …«

»Mach du auf alle Fälle dein Handy mal aus, bis wir eine Bleibe in Venedig gefunden haben. Die müssen ja nicht wissen, wo wir wohnen. Und dem Keil kann ichs ja vom Hotel aus faxen oder so.«

Sie drückte den Aus-Knopf ihres Smartphones. Aus dem Kofferraum sendete der Transponder aus Planks Rucksack weiter sein verräterisches Signal in den Himmel.

Venedig, 11.40 Uhr

Mit dem Wäscheboot hatte sich Spindler nach Venedig geschmuggelt. Der Eisenbahndamm, der Straßenzubringer und die Passagierboote waren ihm zu heiß. Im kleinen Hafen von Mestre hatte er das Boot einer Wäscherei gefunden, die einige der feineren Hotels am Canal Grande mit frischen Bettlaken und Tischdecken belieferte. Gegen einen Obolus nahm ihn der Chef mit und ließ ihn an der Seite des Hotels Danieli unbemerkt aussteigen. Er war jetzt mitten in Venedig. Den Punkt in der Stadt, an dem er den Weg beginnen musste, kannte er noch nicht. Und dann waren da die merkwürdigen Bleistiftstriche am Ende der Nibelungen. Eine Zeile mit fünf Strichen und eine Zeile mit sechs Strichen. Stammten die Striche von Christina Gerdens? Oder gar von … Egal, irgendetwas musste an die Stelle der Striche gehören. Eine Zahlenkombination vielleicht? Und falls ja, wohin würde ihn diese Kombination führen? Immerhin, die Mechanik hinter den Rätseln hatte er durchschaut. In den Nibelungen war ein rätselhafter Weg durch die Gassen und Kanäle von Venedig beschrieben. Doch ohne einen Startpunkt halfen alle Richtungsangaben nichts. Ohne Anfang stimmt jede Richtung. Du musst den Anfang finden! Wenn du sonst nicht weiterkommst, musst du einfach einen Anfang annehmen. Nun ja, ein schöner Anfang, wenn man nicht weiß, wo er ist.

Spindler hatte sich mit dem besten Stadtplan von Venedig bestückt und saß nun in einer Caffè-Bar, wo er den Plan über drei kleine Tische ausbreitete. Auf einer Seite im Buch der Nibelungen standen nur ein paar Zahlen, sonst nichts: zwei einstellige Zahlen und fünf zweistellige Zahlen. Sie hoben sich deutlich von den anderen Skizzen ab. War das der Anfang, der Einstieg zur Lösung? Was die Zahlen bedeuteten, das hatte er schon vor Jahren geknackt. Nur wohin das führen sollte? Es gab da natürlich einen Ort in Venedig. Wie in vielen anderen Städten auch. Nun, wo er schon hier war, würde er auch hingehen, einen anderen Einstieg sah er immer noch nicht.

Abhörprotokoll des Bundesnachrichtendienstes

– VS-VERTRAULICH – amtlich geheimgehalten –

In Kopie: Bayerisches Landesamt für Verfassungsschutz

Aufgezeichnetes Ereignis: Telefonkonferenz Klagenfurt/Kapstadt/Buenos Aires/Cleveland/Brisbane

Zeitpunkt: 12.00 bis 12.05 Uhr MESZ.

Person 1 (Klagenfurt): »Meine Herrschaften, es wird ernst. Der Dieb der Erbschrift ist in Venedig eingetroffen. Ich bin sicher, dass wir im Lauf der kommenden vierundzwanzig Stunden Gewissheit haben, ob das Vermächtnis in Venedig verwahrt wird. Und wo.«

Person 2 (Cleveland): »Oberstgruppenführer, wir sind sehr glücklich, dass wir unseren besten Mann der Sektion Nord-Atlantika rechtzeitig an Ort und Stelle bekommen haben, um die Aktion zu unterstützen.«

Person 3 (Buenos Aires): »Auch wir in Pazifika-Sur sind glücklich, dass wir es geschafft haben.«

Person 1: »Ich hatte nichts anderes erwartet.«

Person 5 (Brisbane): »Leider – der Fluglotsenstreik in Dubai. Unser Mann sitzt dort fest.«

Person 1: »Ich habe davon gehört. Jetzt geht diese bolschewistische Streikerei auch bei den Arabern los. Wir hatten immer gedacht, die hätten ihre Völker unter Kontrolle. Auf nichts ist mehr Verlass, meine Herrschaften. Es wird Zeit, dass wir wieder das Ruder übernehmen. Und zwar weltweit. Die nächsten vierundzwanzig Stunden bringen uns diesem Ziel einen großen Schritt näher. Ich wünschte, Sie könnten alle hier sein im Urland der Bewegung. Es sind aufregende Zeiten, denen wir entgegensehen. Das Vermächtnis – wenn es denn endlich gefunden wird – wird ein Zeugnis für die Kraft und die Frische unserer Ideen sein. Wenn die Welt erfährt, dass unsere Ideen, die unser geliebter Führer damals in größter Not niedergeschrieben hat, die Lösung bedeuten für alle Probleme dieser Welt, dann werden wir keine Kriege führen müssen, um die Welt zu überzeugen. Sie werden uns alle folgen. Sieg Heil!«

Person 2, 3, 4, 5: »Sieg Heil!«

– Ende des Protokolls –

Klagenfurt, 12.06 Uhr

Nachdem Hagen das Telefon aufgelegt hatte, blickte er hinüber zum großen Bildschirm, der einen roten Punkt auf der Landkarte in der Lagune von Venedig zeigte. Der Wagen mit der Kennung CZ 799NT, den sie mit Planks Kreditkarte bezahlt hatten, stand in der Parkgarage an der Piazzale Roma.

Ab jetzt würde sich zeigen, wie stark die Organisation wirklich war. Ob es möglich war, dass fünf Kämpfer – nein, vier, fiel ihm ein, einer saß ja am Golf fest –, die sich noch nie im Leben begegnet waren, eine solche Kommandoaktion würden durchführen können. Ihm gefiel diese Idee sehr gut. Dass sie gute, reinherzige Kämpfer wären. Die gemeinsam das Vermächtnis finden würden. Dass sie die Brillanten ebenfalls fänden und ablieferten. Ohne der Versuchung zu unterliegen, sich selbst damit zu versorgen. Dass sie auch den Plan, wo das Gold versteckt war, ihm auf Knien aushändigen würden. Ihm, der mit diesen drei Dingen der uneingeschränkte Herrscher über die Organisation wäre. Er wäre der einzige legitime Nachfolger des Führers. Niemand würde das jemals wieder in Frage stellen können. Niemand würde mehr den Namen seiner Mutter beschmutzen können. Sie würde auffahren nach Wallhall als Mutter der Bewegung und der Organisation. Denn es würde endlich bewiesen sein, dass sie damals ihren Auftrag erfüllt hatte, bevor sie verschwunden war.

Hagen wusste, dass diese Vision und die Realität weit auseinanderliegen konnten. Dass er den vier Kämpfern nicht trauen konnte. Dass sie es versauen könnten, wie die Kretins, die er bisher auf den Fall angesetzt hatte. Oder dass sie einfach abhauen würden mit dem Vermächtnis. Oder es einem der ihm untergebenen Mitglieder auf der Othala-Ebene überreichen. Einem, der dann das Ruder an sich reißen würde.

Das Schlimmste wäre, wenn jemand vor ihm das Siegel brechen würde. Lesen würde, was da steht. Wenn wirklich darin stand, was er tief in seinem Inneren befürchtete. Dann hätte seine Mutter bei der Zersetzung des deutschen Volkes mitgeholfen. Dieser Brief, den Spindler geschrieben hatte, deutete in die Richtung seiner Befürchtungen. Oder hatte Spindler einfach geblufft? Wie konnte der denn wissen, was im Vermächtnis stehen würde, bevor er es selbst gesehen hatte?

Nein, es gab nur einen Weg. Er musste selbst nach Venedig. Er musste dabei sein, wenn die Erbschrift aus ihrem Versteck geholt würde. Er müsste sich zu erkennen geben und das Vermächtnis an sich nehmen. Dass dieses bayerische Polizistenpaar von einer Hartnäckigkeit war, die er seinen Leuten gewünscht hätte, machte ihm auch zu schaffen. Doch ohne die beiden hätte er schon längst Spindlers Fährte verloren. Klar war, dass Spindler alles daran setzen würde, dass dieser Polizist das Vermächtnis als Erster in den Händen halten würde. Deswegen hatte er ihn ja auf sich selbst angesetzt. Nun, dann mussten diese Polizisten eben auch weg, nachdem sie ihre Schuldigkeit getan hatten.

Venedig, Sestiere Cannaregio, 12.50 Uhr

Spindler blickte sich um, allerlei Steintafeln an den Wänden. Teils waren sie in altem Venezianisch gehalten, teils in Italienisch, eine auf Englisch, ein Epitaph in Latein. Ein Klingelschild mit Löwenkopf. Darunter der Name Olga Balan. Hausnummer 2040. Klingt ja nicht sonderlich italienisch, dachte er. Das Europear Research Center war trotz des fehlerhaften Englisch schon besser. Research für was? Eine Tafel zog ihn an. Beim Lesen wurden seine Augen immer größer: »Morto Fra Queste Mura ...« Das gab es doch nicht! Der? Wirklich der? Der Deutscheste der Deutschen ..., nein! Aber sicher, da stand es ja ganz klar. Es war ein Tod in Venedig. In Christina Gerdens Augen musste es  d e r  Tod in Venedig gewesen sein.

Wie wenige Stunden hatte Spindler in den letzten Tagen insgesamt geschlafen? Er hörte nichts mehr auf einem Ohr. Zwei gebrochene Rippen malträtierten ihn. Trotzdem war er in Hochstimmung. Schritt für Schritt kam er dem Rätsel der Nibelungen auf die Spur. Erst inspizierte er den öffentlich zugänglichen Palazzo. Dann begann er seine erste Peilung. Die Winkel, die ins Buch gekritzelt waren, stellten Richtungsangaben dar. Sie waren ganz primitiv hineingekritzelt. Zum Beispiel so:

Auf der linken Seite geht es los, nahm Spindler an, dann musst du rechts abbiegen, dann halblinks und wieder rechts. Der Trick war, dass man die Peilung nicht Seite für Seite vornehmen durfte, nicht in der Reihenfolge, in der sie im Buch stand. Die erste Richtungsangabe stand also nicht auf der ersten Seite, die zweite auf der zweiten und so weiter. Nein, so einfach hat sie es dir nicht gemacht. Sie hat es viel verzinkter dargestellt und doch so einfach. Du musst das Buch nur als räumlichen Gegenstand begreifen, nicht als eine Ansammlung von flachen Blättern. Wenn alle Seiten aus Glas wären, sähe man die Winkel und Ecken alle auf einmal und man hätte einen sehr einfachen, aber wirksamen Wegweiser durch Venedig vor sich – in 3D. Nun machte es Sinn, dass einige Zeichnungen oben auf dem Blatt Papier waren, andere unten, links, rechts oder mitten auf der Seite. Er nahm ein leeres Blatt Papier und skizzierte alle Angaben auf diese eine Seite. Als er fertig war, sah das so aus:

Spindler hatte nun den einfachsten und mit Abstand wertvollsten Stadtplan von Venedig. Er fühlte sich dabei an die Aufklappbilder vom Körperbau des Menschen erinnert, wo zuerst ein nackter Mensch zu sehen ist und man dann Folie für Folie tiefer in die Eingeweide vordringt – erst kommen die Muskeln und Sehnen, dann der Blutkreislauf, die Organe, schließlich das Skelett. Wenn  man einen fertigen Plan hatte, wie Christina Gerdens, war es nicht schwer, die einzelnen Teile auf beliebige Seiten im Buch zu verteilen. Nur das Wiederzusammensetzen der Teile war die Kunst. Du musst losgehen! Sein Weg zum Vermächtnis hatte begonnen.

Venedig, Markusplatz, 12.15 Uhr

Die vier Geschäftsleute speisten auf der Terrasse des berühmtesten Cafés der Welt und scherten sich nicht um die Mondpreise, die sie für die Sandwiches und den Kaffee bezahlten. Sie kümmerten sich auch nicht darum, ob sie jemand sah. Es kannte sie hier niemand. Niemand kannte sie irgendwo auf der Welt. In keiner Fahndungsdatei waren ihre Gesichter, ihre Fingerabdrücke oder ihre DNA verzeichnet. Es beachtete sie hier auch niemand, denn auf diesem Platz waren die ganze Welt und ihre Bewohner in all ihren Daseinsformen versammelt. An den 70 runden Tischchen saßen abgerissene Rucksackreisende aus Toronto neben dem venezianischen Großvater im beigen Sommeranzug mit perfekt gebundener Krawatte. Dazwischen flitzten die Ober mit den kurzen weißen Barjacken. Ein Stehgeiger überzog die Szene mit seinem pappig-süßen Soundtrack.

Die vier Männer sprachen Deutsch, was im babylonischen Sprachgewirr auf der Terrasse des Caffè Florian auch niemanden störte. Hätte jemand genau hingehört, hätte dieser Jemand gemerkt, dass jeder der vier mit einem anderen Akzent deutsch sprach. Auch das hätte wohl niemanden gewundert. Gewaltig gewundert hätte sich aber jeder, der gewusst hätte, welche Waffen diese Männer unter den Jacken ihrer Maßanzüge trugen und welche weiteren Ausrüstungsgegenstände sie in den Lederkoffern in ihren Hotelzimmern verstaut hatten. Jeder der vier war eine perfekte Tötungsmaschine und zudem Spezialist für eine ganz besondere Art des Tötens. Der Mann mit dem amerikanischen Akzent verstand sich auf das Anfertigen von Bomben. Der Mann mit dem spanischen Akzent kannte sich mit Giften sehr gut aus. Der Mann mit dem skandinavischen Akzent wusste, wie man auf dreitausend Meter Entfernung eine Kugel so plaziert, dass man nicht ein zweites Mal abzudrücken brauchte. Schließlich war der Mann mit dem holländisch klingenden Akzent, der in Wirklichkeit ein leichter Einschlag des Afrikaans war, das man in seiner Heimat am Kap sprach, sicher, jedem Menschen jedes Geheimnis entlocken zu können. Die entsprechenden Werkzeuge aus Chirurgenstahl bewahrte er in der hellbraunen Herrenhandtasche auf, die er vor sich auf den Marmortisch gelegt hatte.

Obwohl die vier Männer allen Grund zur Beunruhigung hatten, wirkten sie locker. Ihre Zielpersonen waren nicht da gewesen, wo sie sie vermutet hatten. Der Transponder hatte sein Signal aus dem Kofferraum eines im Parkhaus abgestellten Fahrzeugs geschickt. Sie mussten sich nun darauf verlassen, dass sie zur richtigen Zeit einen Hinweis von ihrem Auftraggeber bekommen würden. Hagen wollte einen Mann schicken, der sie um 17 Uhr hier im Caffè Florian treffen sollte. Bis dahin würden sie hier mitten unter Touristen und einigen Einheimischen die Zeit totschlagen müssen. Das war von Vorteil, denn so würden sie sich wenigstens ein paar Stunden lang kennenlernen können. Dabei würde eine ordentliche Rechnung für die Organisation zusammenkommen. Aber das war nichts im Vergleich zu dem, um was es in dieser Aktion ging. Und das wussten sie. Mehr wussten sie nicht. Der Mann, der kommen würde, würde ihnen die Dimension ihres Auftrages eindringlich klarmachen.

Venedig, Calle dei Fabbri, 15.10 Uhr

Spindler war in einer Sackgasse angelangt. Die Calle dei Fabbri hatte keine Abzweigung an der Stelle, an der eine hätte sein sollen. Das Buch verzeichnete eine, doch ohne Zweifel war da keine. Hatte er sich verzettelt, verhauen, war alles umsonst, und die richtige Lösung lag ganz woanders? Ein älterer Signore, der trotz der Hitze eine leichte Jacke trug, sah Spindler von einer Bank aus verwundert zu. Wie er ein Buch und einen Stadtplan gleichzeitig wälzte. Gar nicht so einfach, wenn man keinen Tisch hat. Der Signore stand auf, ging auf Spindler zu und fragte ihn, wohin er wolle. Nein, zum Forno Vecchio wäre hier tatsächlich kein Durchkommen. Er wollte schon in dem alten Buch nachsehen, Spindler schlug es zu. Vor vielen Jahren, als das Kloster schloss, da habe man den Durchgang vermauert. Das war vielleicht fünfzig Jahre her. Als Schulbub jedenfalls habe er dort noch durchgehen können. Spindler bedankte sich und ging einen Umweg, um an die Stelle zu kommen, die Christina Gerdens gemeint haben musste.

Markusplatz, 16.00 Uhr

Hagen war nicht nur pünktlich, er war überpünktlich. Er fand sich bereits eine Stunde vor dem vereinbarten Zeitpunkt auf dem berühmten Platz mit der herrlichen Basilika und dem Dogenpalast ein. Er beobachtete nun durch das Teleobjektiv seiner Kamera die Freischankfläche des Caffè Florian. Er wollte die Kämpfer aus den vier Sektionen erst einmal aus der Ferne mustern. Der fünfte Mann aus Pazifika war immer noch nicht angekommen, er hing noch auf der arabischen Halbinsel fest.

In seiner Verkleidung als deutscher Rentner, mit weißen Tennissocken in grauen Sandalen, mit dem Schlapphut auf dem Kopf und der Spiegelreflexkamera um den Hals, fiel er hier auf dem Markusplatz nicht auf. Jetzt bereute er, gerade diese Maskerade benutzt zu haben. In diesem Aufzug konnte er sich den vier Männern in den Businessanzügen nicht nähern oder sich gar an ihren Tisch setzen. Daran hatte er nicht gedacht. Wenn sie jemand beobachtete, musste diesem Beobachter sofort auffallen, dass er im Kreise der vier aus dem Ei gepellten Männer ein Fremdkörper war. Er brauchte also auch einen Anzug. Schnell. Er ärgerte sich, dass er das riesige Hilton-Hotel Molino Stucky gewählt hatte, das sich auf der San Marco vorgelagerten Insel La Guidecca befand. Er müsste dorthin ein Vaporetto oder ein Wassertaxi nehmen. Er war sich nicht sicher, ob er es dann rechtzeitig wieder zurück zum Caffè Florian schaffen würde. Und zu spät zu kommen war keine Option. Er musste durch sein Auftreten von vornherein klarmachen, wer hier der Boss war. Schnell fragte er einen der Gondolieri, die an der Mole hinter dem Dogenpalast auf Fahrgäste warteten, nach dem nächstgelegenen Herrenausstatter. Da er nicht wusste, wie dieses schöne deutsche Wort auf Italienisch zu übersetzen sei, nannte er einfach den ersten internationalen Herrenschneider, der ihm einfiel. »Armani Shop«, sagte er zu dem Mann mit dem Ringelhemd und dem Strohhut. Der Gondoliere bestand darauf, dass er zur Calle Carlo Goldoni ruderte. Denn dazu war er schließlich da. Hagen wies mit einem energischen Klopfen auf seine Armbanduhr und durch das Zücken eines Zwanzig-Euro-Scheins auf die Dringlichkeit seines Anliegens hin. Der Gondoliere verstand, dass der Mann den schnelleren Fußweg bevorzugte. Er malte ihm sogar den Weg in den Stadtplan ein.

Hagen hastete zurück über den Platz und durch die verwinkelten Gassen. Er schwitzte erbärmlich. Nein, für solche Außeneinsätze war er nicht gemacht. Er hatte andere Qualitäten. Planung und Strategie waren seine Stärken. Als Agent machte er eine schlechte Figur.

Eine Dreiviertelstunde später und um dreitausendfünfhundert Euro ärmer bewegte er sich hochelegant gekleidet wieder in Richtung Markusplatz. Er versuchte seiner äußeren Eleganz entsprechend durch die Gassen zu gehen. Dabei nahm er eine falsche Abzweigung und verpasste den direkten Zugang zum Markusplatz. Ein Kanal trennte ihn von seinem Ziel, und er beschleunigte seine Schritte doch wieder deutlich.

Als er an dem Hotel Torre dell’Orologio vorbeikam, wollte er in die Lobby gehen, um hier nach dem schnellsten Weg zum Caffè Florian zu fragen. Als er die Schwingtür aufstoßen wollte, traute er seinen Augen nicht. Wie ein Paar auf Hochzeitsreise kamen ihm Anselm Plank und Stephanie Gärtner Arm in Arm entgegen. Natürlich hatte er die Fotos der beiden, die ihm die Alpentrupps geschickt hatten, genau studiert. Obwohl er sicher sein durfte, dass sie ihn noch nie im Leben gesehen hatten, ging er mit gesenktem Blick an den beiden vorbei in die Eingangshalle hinein.

Venedig, Fondaco dei Tedeschi, 17.25 Uhr

Spindler war immer noch nicht am Ziel. Er näherte sich wieder dem Canal Grande, marschierte hinter dem Fondaco dei Tedeschi vorbei. Langsam wurde es Zeit, seinen Auftritt heute Abend am Markusplatz vorzubereiten. Er musste einerseits Plank erwischen, durfte sich aber nicht erwischen lassen.

Stunde um Stunde hatte sich Spindler schon Schritt für Schritt vorangetastet. War nicht immer sicher, ob ein Durchschlupf im Häusergewirr als Weg zu werten war, verlief sich, stieß in einem toten Eck an eine Mauer, an der es nicht weiterging, probierte es erneut, drehte und wendete die Nibelungen, kämpfte die Schmerzen in seinem Brustkorb nieder, rappelte sich wieder hoch, versuchte es aufs Neue, bis wieder eine rettende Brücke, ein weiterführender Weg gefunden war. Wenn du einmal eine falsche Abzweigung nimmst, dann geht alles den Bach runter. Dann endest du irgendwo an einem Kanal und das wars. Jede Weggabelung überprüfte er daher lieber doppelt und dreifach. Langsam wurde die Zeit knapp. Ohne Ziel stimmt jede Richtung. Es musste schneller gehen.

Venedig, Markusplatz, 17.35 Uhr

Hagen hatte die beiden Münchner Polizisten unverfolgt gelassen und war zu den vier Kämpfern an den Markusplatz geeilt. Genau als die beiden metallenen Mohren mit ihren Hämmern die Glocke auf dem Uhrenturm fünfmal schlugen, stand er plötzlich vor ihnen. Sie hatten sofort gewusst, dass er der Mann war, der sie mit weiteren Anweisungen ausstatten sollte. Sie hatten allerdings einige Schrecksekunden gebraucht, um zu verstehen, dass der oberste Führer vor ihnen stand. Der Mann, dessen Namen nur hinter vorgehaltener Hand ausgesprochen wurde.

Es wäre dem Protokoll entsprechend angemessen gewesen, wenn sie sich tief vor ihm verbeugt hätten. Doch er sagte, bevor sie das tun konnten: »Meine Herren, behalten Sie Platz. Tun Sie so, als wüssten Sie nicht, wer ich in Wirklichkeit bin. Wir werden unter Umständen beobachtet.« Dann setzte sich Hagen an den Tisch und musterte die ihn hinter ihren Sonnenbrillen anstarrenden Männer. »Würde es Ihnen etwas ausmachen, die Brillen abzunehmen? Ich schaue den Leuten gerne in die Augen. Aber einer nach dem anderen. Immer, wenn ich mit Ihnen direkt spreche.«

Die vier nickten nur und der Erste, der Mann aus Buenos Aires, nahm die Brille ab. »Sie müssten die längste Anreise gehabt haben, Manuel. Sie dürfen in ein Hotel. Gehen Sie jetzt sofort ins San Marco Palace Suites und warten Sie darauf, dass die beiden Zielpersonen aus München dort auftauchen. Es handelt sich um einen älteren Mann und eine hübsche blonde Frau. Sie werden sie erkennen. Hier ist ein Foto. Wenn sie kommen, geben Sie mir Bescheid. Tun Sie sonst nichts. Haben Sie mich verstanden?«

»Zu Befehl«, sagte Manuel und ging wortlos über den Markusplatz davon.

»Und ihr kommt mit mir mit«, befahl Hagen den drei anderen. Er blickte ihnen reihum in die Augen. Jeder von ihnen nahm seine Sonnenbrille kurz ab. Dann durften sie ihm hinterhermarschieren.

Ponte dell’Accademia, 20.45 Uhr

Über den Ponte dell’ Accademia auf die andere Seite des Canal Grande gewechselt. Noch traten sich hier die Menschenkarawanen auf die Füße. Zum Glück verschlug es Spindler bald wieder in kleinere Gassen. Er hatte sich neu eingekleidet im Touristenoutfit: kurzärmliges Hemd, Bermudas, Mokassins, Baseballkappe, Sonnenbrille und zur Tarnung eine umgehängte Videokamera. Der Stadtplan passte perfekt dazu, der Foliant unterm Arm weniger. Manche Leute wunderten sich, weil er das Buch ständig auf den Kopf stellte oder einige Seiten gegen das Licht hielt. Über den Campo di S. Agnese zum Canale della Giudecca. Dann vor bis zur Landspitze, vorbei an Santa Maria della Salute mit ihrer berühmten Kuppel und dem Palazzo Dogana. Von hier aus sah man auf der anderen Seite des Kanals den Markusplatz mit dem Dogenpalast und den Campanile. Er hatte alle Richtungspfeile abgearbeitet, alle bis auf einen. Der letzte war ein Pfeil mit der Spitze nach unten. Etwas oberhalb der Spitze war der Pfeil einmal durchgestrichen. Dieses Zeichen hatte Spindler noch nicht verstanden und jetzt wurde es höchste Zeit.

Punta della Dogana alla Salute, 21.15 Uhr

Er stand an der Spitze der Halbinsel, zwischen Canal Grande und dem Giudecca-Kanal, Wasser vor sich, Wasser hinter sich. Es ging nicht weiter. War dies das Ende der Vorstellung? Hatte jemand eine Seite aus dem Buch gerissen? Nein, der Text war vollständig. Aber warum ausgerechnet hier? Als Zwölfjähriger hatte er Sherlock Holmes verschlungen. Er erinnerte sich dunkel an eine Maxime des Meisterdetektivs: Wenn alle anderen Möglichkeiten ausgeschlossen sind, dann ist die verbleibende, so unwahrscheinlich sie auch ist, die richtige. Also doch hier, in dieser Sackgasse? Nun ja, der Canal Grande und der Blick auf den Dogenpalast machten durchaus was her. Doch woher konnte er sich überhaupt sicher sein, dass er immer richtig gegangen war? Hatte er trotz aller Sorgfalt eine Gabelung verpasst, eine Kreuzung falsch interpretiert und war demnach ganz falsch gegangen? Dann konnte auch Sherlock Holmes nichts nützen. Was in aller Welt wollte Hitlers Sekretärin gerade hier?

Sein Kopf war leer. Nach Tagen äußerster Anspannung fiel er nun in ein tiefes Loch. Sein Hirn war leer. Ausgebrannt. Er konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen. Bleierne Müdigkeit machte sich breit in seinem Kopf, in seinen Beinen. Das angestrengte Nachdenken des ganzen Tages war von ihm gewichen. In diesem Moment meldet sich, leise erst, dann immer stärker sein Bauchgefühl. Du bist richtig, du hast es. Vertrau dir.

Ein Pfeil nach unten, der wie ein Kreuz aussieht. Ein Kreuz, das nach unten zeigt. Unten, unten ... auf dem Stadtplan, Süden!? Ein Kreuz, das nach Süden zeigt. Elektrisiert starrte Spindler auf den Stadtplan. Viele Kreuze waren da eingezeichnet. Sie standen alle für Kirchen. Bei den meisten Kirchen zeigt das Kreuz nach Osten – üblicherweise liegt der Altar nach Jerusalem hin. Bei ein paar Kirchen stimmte das nicht ganz – im beengten Raum von Venedig ging es eben nicht immer nach Rezeptbuch. Aber unter den unzähligen Kirchen Venedigs zeigte nur eine einzige exakt nach Süden. Es war zugleich die berühmteste neben der Markuskirche: Santa Maria della Salute. Malerisch perfekt plaziert, ein klassisches Motiv von Canaletto bis zur Ansichtskarte. Du Trottel, du stehst ja gleich neben dieser Kirche!

Santa Maria della Salute ... Spindler ließ diesen Namen auf seiner Zunge zergehen. Doch wie in aller Welt kam Christina Gerdens ausgerechnet auf diese Kirche? Della Salute … Heilige Maria des Heils. Eine Frau. Eine Mutter. Das Heil. Als Ausgangspunkt des Weges zu Hitlers Vermächtnis. Eine reine, unbefleckte Mutter. War es das, was die Sekretärin aus Berlin sagen wollte? Oder war sie nur das Sprachrohr, war das am Ende die Botschaft von Hitler persönlich? Immerhin war Maria eine Jüdin. Hatte Hitler sich im letzten Moment gewandelt? Dass er die katholische Kirche bewunderte, war bekannt – ihre Zeremonien kupferte er gerne ab für seine eigenen Auftritte. Und insgeheim bewunderte er die Juden für ihre rassische Reinheit, die er so gerne den Ariern gegönnt hätte. Am Ende des Krieges hatte sich das jüdische Amerika, wie er es sah, als stärker erwiesen als Hitlers Arier. Hatte er im letzten Moment tatsächlich seine ganze Ideologie in den Orkus verklappt?

Ein Dutzend Gedanken schossen Spindler gleichzeitig durch den Kopf. Natürlich! Beim Tod in Venedig war er gestartet. Der Tod – Hitlers Reich war mit einem Riesenfurz untergegangen, das wusste Hitler selbst am besten. Die arischen Herrenmenschen hatten auch in Hitlers Augen jämmerlich versagt. Und wohin führte der Weg der Christina Gerdens, wohin führte das Vermächtnis, was stand drin? Na klar! Alle Achtung, Christina Gerdens, du hast den einzig logischen Platz gewählt! Hier musste es sein.

Nach langen Jahren der Suche hatte Benno Spindler das Ziel seines Lebens erreicht. Er war angekommen. Nur dass er es nicht alleine zu Ende bringen konnte. Er würde Hilfe brauchen. Er musste zum Markusplatz. Jetzt.

Markusplatz, 21.46 Uhr

Es war Mitte Juli und es wurde nun merklich früher dunkel als im Juni. Der Markusplatz lag von den Touristenscharen verlassen. Alle Tagesgäste waren fort, und die, die über Nacht blieben, verloren sich fast auf dem riesigen Platz. Selbst die Tauben schienen schläfrig. In den drei Cafés am Platz saßen noch viele Leute, zwei Kaffeehaus-Orchester spielten auf der Piazzetta gegeneinander an. Benno Spindler sah den Markusplatz aus einer Perspektive, wie ihn sonst nie jemand sah. Besser gesagt: fast niemand. Er sah ihn vom Dach des Dogenpalastes. Er musste an Giacomo Casanova denken, der ihn dazu inspiriert hatte: Casanova, fünf Jahre lang Häftling der Serenissima alias Republik Venedig, war nachts aus den berüchtigten Bleikammern des Dogenpalastes entflohen – übers Dach. Nachzulesen in Casanovas Memoiren. Nun war es ein perfekter Platz für ihn – hier war er sicher. Die anderen, so gut sie im Umlegen von Menschen sein mochten, die Sicherungen des Dogenpalastes gegen unbefugte Eindringlinge würden sie nicht so rasch und unbemerkt überwinden. Das Dach bot eine perfekte Sicht auf alles, was sich auf dem Platz abspielte. Santa Maria della Salute war grandios angestrahlt.

Da kamen sie! Um genau 21.49 Uhr gingen sie die Piazzetta entlang auf den Markusplatz zu. Pünktlich seid ihr, 10 vor 10 hatten wir ausgemacht. Und wer lungerte dort unten sonst noch herum? Zwei Männer, die sich unterhielten, ein Kerl am Handy, Gestalten am Café-Tisch – aus dieser Entfernung gesehen, konnte jeder ein Nazi sein. Bisher war er ihnen noch immer entkommen. Hier in Venedig war ihre letzte Chance. Sie würden alle verfügbaren Reserven in die letzte Schlacht werfen. Wie würde Hagen reagieren? Spindler hatte gehofft, durch seinen Brief einen Keil in die Bewegung zu treiben. Ob das funktioniert hatte? Sicher sein konnte er sich nicht. Andererseits: Wie sonst sollte er es schaffen? Nur so konnte es gehen. Faites vos jeux – es war ein riskantes Spiel. Nichts anderes hatte er erwartet.

Venedig, Markusplatz, 21.50 Uhr

Plötzlich landete etwas direkt vor Anselm Planks Füßen. Es war in Wachspapier eingewickelt. Woher konnte das stammen? Er wollte es schon mit dem Fuß wegkicken, dann fiel ihm ein, dass es nun zehn vor zehn war und dass jeder Hinweis entscheidend sein konnte. Er blickte Stephanie Gärtner an, die blickte ihn an. Plank hob den Gegenstand auf und packte ihn aus. Ein Höhenmesser, ein Thommen-Höhenmesser! Wer schmeißt denn mit so was, noch dazu am Markusplatz? Unwillkürlich blickte er sich um, aber niemand im Umkreis machte den Eindruck, als hätte er den Gegenstand geworfen. Klar, es musste Spindler gewesen sein. Wo war er? Im Wachspapier lag ein zusammengefalteter Zettel, den sie gemeinsam lasen.

»Nicht nach oben schauen! Ich bin über euch. Geht unauffällig zur Seufzerbrücke.« Die Anweisung, nicht nach oben zu schauen, war ebenso eindeutig, wie sie schwer einzuhalten war.

»Nicht raufschauen, Stephanie!«, sagte Plank noch, zu spät. Die hatte schon den Kopf nach hinten geworfen, für einen winzigen Augenblick nur, und sah nach oben. Ein Schatten huschte dort übers Dach. Das musste Spindler sein. Gleich senkte sie den Kopf wieder nach unten, tat so, als sähe sie angestrengt auf ihre Schuhe. Es war ihr peinlich, hoffentlich hatte sie niemand bei diesem Versehen ertappt.

Aha, ein Friedensangebot, dachte sich Plank. Es war keine Zeit, groß über die Bedeutung des Angebots nachzudenken, sie mussten Spindler folgen, und das möglichst unauffällig. Er legte seinen Arm um Stephanie, und gemeinsam versuchten sie, so rasch zu schlendern, wie man schlendern kann, ohne dass die Tauben erschreckt auffliegen. Es ging zurück zur Piazzetta, an der Promenade entlang, linker Hand tauchte die Seufzerbrücke auf. Zwischendurch ein verstohlener Blick nach oben – niemand zu sehen. Sollten sie über die Brücke weiter an der Mole entlanggehen? Während sie noch überlegten und sich umblickten, öffnete sich wie von Geisterhand eine der schweren Türen, die in den Palast führte. Im Inneren war es dunkel, zu sehen war niemand.

»Was soll das bedeuten, Stephanie?« Es war beiden unheimlich. Sollten sie hinein?

Gärtner fasste als Erste einen Entschluss. »Anselm, jetzt oder nie.« Mit diesen Worten zog sie ihn zur Tür hinein. Die Tür ging wieder zu.

Die zwei Männer, die den beiden in einiger Entfernung gefolgt waren, standen vor der verschlossenen Tür. Es war ein schweres, eisenbeschlagenes Tor, das man nicht eben mit einem Schuss öffnen konnte. Das andere Kommando war auf den Schatten auf dem Dach angesetzt. Über den Innenhof drangen sie schließlich in den Dogenpalast ein. Der Wächter musste ihnen noch die Schlüssel aushändigen, dann war er tot. Im Inneren des Palastes mit seinen verwirrenden Gängen fanden sie sich schwer zurecht. Das Licht konnten sie nicht anmachen, ohne halb Venedig zu alarmieren. Und mit ihren Nachtsichtgeräten vor den Augen war es doch bedeutend umständlicher. Sie fanden schließlich die Rückseite der Tür, die sich vorhin geöffnet hatte. Mit Kreide hatte dort jemand Zahlen auf den Boden geschrieben. Die Botschaft. Sie musste von heute Abend stammen, nachdem der Palast für die Besucher geschlossen hatte. Sie bestand nur aus ein paar Zahlen:

Auf einen Blick – die Rätselfragen aus Buch 11:

1. Wo tauchen die Zahlen 26 3 35 12 28 7 29 in dieser Reihenfolge auf?

2. Wen traf der Tod in Venedig im gleichen Gebäude, in dem diese Zahlen eine wichtige Rolle spielen?

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Über Transalp

Transalp – der erste digitale Rätsel-Roman von Droemer Knaur und neobooks. Dahinter verbirgt sich ein zwölfteiliges, rasantes und unterhaltsames Lese- und Rätselvergnügen von SZ-Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug, Droemer Knaur).
Wöchentlich erscheint ein weiterer Teil, der Sie von München über die Alpen führt.

Sie wollen wissen, wie es mit Transalp weitergeht? Hier geht’s direkt zum nächsten Teil und zu vielen weiteren Infos rund um den Rätsel-Roman Transalp.

Mitraten lohnt sich!

Aber alleine raten macht keinen Spaß? Dann besuchen Sie unsere Transalp-Rätselplattform auf Facebook. Hier finden Sie alle Bilder und Rätselfragen auf einen Blick.

Wo und wie Sie einen der tollen Preise absahnen können, erfahren Sie ebenfalls hier! Lesen Sie die Rätsel nach, treffen Sie andere Rätselfans, und lösen Sie die kniffligen Fragen gemeinsam!

Mitmachen lohnt sich!

Besuchen Sie uns im Internet

Direkt zum nächsten Teil: www.droemer-knaur.de/transalp

Hier können Sie miträtseln: www.facebook.com/DroemerKnaur

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Über Marc Ritter / CUS

Marc Ritter, geboren 1967 in München, wuchs in Garmisch-Partenkirchen auf. Während des Zivildienstes schrieb er dort die Lokalzeitung mit Berichten aus Politik, Sport und dem Nachtleben voll. Zum Studium der Germanistik ging er nach München zurück. Er arbeitete als Standfotograf für das Fernsehen, als Tankwart, Dachdecker, Hilfsskilehrer und Bereiter. Ohne Auftrag und Genehmigung gründete er 1995 den ersten Online-Auftritt des Süddeutschen Verlages. In Folge war er als Manager für große amerikanische Online-Medien tätig. Er baute das Haus der Gegenwart in München, das 2005 von Bill Gates und Christian Ude eröffnet wurde. Seit mehreren Jahren ist Marc Ritter Unternehmensberater. 2011 schränkte er diese Tätigkeit stark ein, um fortan als freier Autor zu schreiben. »Transalp« ist nach »Kreuzzug« (Droemer) sowie »Josefibichl« (Piper) sein dritter Roman.
Marc Ritter hat fünf Kinder. Mit seiner Familie sowie einem Hund und einer wechselnden Anzahl von Süßwasserfischen wohnt er in München. Marc Ritter ist Mitglied im Internationalen Presseclub München und im Hornschlittenverein Partenkirchen sowie in der Vereinigung Deutschsprachiger Kriminalautoren »Das Syndikat«. www.marcritter.de

CUS ist professioneller Verfasser von anspruchsvollen bis sehr schwer lösbaren Rätseln und gilt als gemeinster Fragesteller Deutschlands (taz). Er arbeitet regelmäßig für das Süddeutsche Zeitung Magazin und die Neue Zürcher Zeitung. Das Große Rätselrennen im SZ-Magazin fand von 1990 bis 2007 jährlich im Sommer statt und war das schwerste Rätsel Deutschlands. Das schwierigste Rätsel der Schweiz erscheint jährlich im Folio der Neuen Zürcher Zeitung. Berühmte CUS-Rätsel waren das GEO-Millenniumsrätsel, die ZDF-Serie IQ-Denksport oder der Schatzmarathon für ProSieben. Er ist Autor mehrerer Bücher über Rätsel und über Sprache. Er soll in München leben.

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Über dieses Buch

Teil 11 des großen eBook-Rätsel-Serials

Auch an Benno Spindler sind die jüngsten Ereignisse nicht spurlos vorübergegangen – doch brachte ein kurzer Augenblick im Angesicht des Todes ihn endlich auf die richtige Spur zur Lösung des großen Rätsels, das sowohl er als auch seine mächtigen Feinde schon so lange zu entschlüsseln versuchen. So erreicht er angeschlagen, aber euphorisiert den Zielort seiner Reise und macht sich dort schnellstmöglich auf die Suche nach dem Vermächtnis. Doch hat er die richtigen Annahmen getroffen? Und kann er auch weiterhin seinen Häschern entkommen?

Ein rasantes und unterhaltsames Lese- & Rätselvergnügen von Rätselpapst CUS und Thrillerautor Marc Ritter (Kreuzzug) in zwölf Teilen.

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Impressum

© 2012 by neobooks.com
Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt
Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG München.
Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise –
nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.
Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München
Covermotiv: © Shutterstock
www.neobooks.com

ISBN 978-3-426-41537-5

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