Stefan Wolf: TKKG: Heißes Gold im Silbersee / Duell im Morgengrauen / Schüsse aus der Rosenhecke
Author: Stefan Wolf
Date: 1997-07-15T00:00:00+00:00
Description: DREI SPANNENDE FÄLLER FÜR DIE VIER VON TKKG! Duell im Morgengrauen Seit Monaten werden Kirchen, Bauernhäuser und Friedhöfe von rätselhaften Dieben heimgesucht. Die Unbekannten haben es weder auf Schmuck noch auf Geld abgesehen. Sie stehlen fast wertlose Kirchenbänke, alte Balken und sogar Särge aus Gräbern. Niemand kann sich einen Reim darauf machen, bis die TKKG-Bande dahinterkommt. Die Gauner betreiben einen schwunghaften Handel mit Fälschungen. Wer aber sind die Diebe? TKKG findet eine heiße Spur... Heißes Gold im Silbersee Der Zufall spielt dem TKKG-Team ein dreihundert Jahre altes Dokumen
Publisher: Pelikan

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe.

ISBN 3-8144-9911-5

© 1997 by Pelikan • 30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Textillustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Graphischer Großbetrieb Pößneck GmbH

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR12 24.03.2014

Inhalt

Heißes Gold im Silbersee

1. Roderichs Flucht und Ende

2. Das Versteck in der Ziegenhaut-Bibel

3. Graf Schnuck

4. Rätselhaftes Verschwinden

5 ...überall reingerochen

6. Drama im letzten Wagen

7. Theos Hobbyraum

8. Erster Streich der Glücksgöttin

9. Schwarzarbeit

10. Zweiter Streich der Glücksgöttin

11. Nur Luft

12. Wo sind die Fotos?

13. Barthel entschuldigt sich

14. Der Berufsverbrecher

15. Spukhaus und Zelt

16. Sturz von der Leiter

Duell im Morgengrauen

1. Die Schätze der alten Dame

2. Al-Tü-Hai mit rotem Halstuch

3. Tätlichkeit im Gästezimmer

4. Die chinesische Schale

5. Gibt es die Holzwurm-Mafia?

6. Der Zusammenhang

7. Duttweiler und Co

8. Auf der Flucht

9. Der wahre Räuber

10. Ganoven unter sich

11. Bankräuber-Mützen

12. Schaurige Nacht

13. Gefangen in der Gruft

14. Holzdiebstahl

15. Gleiche Chancen

16. Der letzte Trick

Schüsse aus der Rosenhecke

1. Schüsse auf Oskar

2. Verfolgungsjagd

3. Beim Ex-Kommissar

4. Der Typ mit der Narbe

5. Trick mit drei Sprechfunkgeräten

6. Nachforschung

7. Mordanschlag

8. Bewegung hinterm Fenster?

9. Blutender Daumen

10. Am Tatort

11. Mokkabraunes Monogramm

12. Verwüstung

13. Leider zu spät

14. Eine Tasche voll Sprengstoff

15. Isabells Schlüsselbund

16. Der Einbrecher

17. Explosion

18. Oskar entlarvt den Heckenschützen

Inhalt

1. Roderichs Flucht und Ende

2. Das Versteck in der Ziegenhaut-Bibel

3. Graf Schnuck

4. Rätselhaftes Verschwinden

5 ...überall reingerochen

6. Drama im letzten Wagen

7. Theos Hobbyraum

8. Erster Streich der Glücksgöttin

9. Schwarzarbeit

10. Zweiter Streich der Glücksgöttin

11. Nur Luft

12. Wo sind die Fotos?

13. Barthel entschuldigt sich

14. Der Berufsverbrecher

15. Spukhaus und Zelt

16. Sturz von der Leiter

1. Roderichs Flucht und Ende

Es war der vorletzte Schultag. Sommerferien! In allen Schülergehirnen nisteten rosarote Erwartungen. Selbst Trauerklöße und Miesmuffel grinsten von Ohr zu Ohr.

Karl, der Computer, grinste noch breiter.

Seit Beginn des Unterrichts — falls man die einschläfernden Reden der Lehrer so nennen kann — tat er geheimnisvoll, als hätte er die tollste aller Sensationen gespeichert.

Seinen TKKG-Freunden ging das schwer auf den Geist.

Die letzte, nämlich fünfte Unterrichtsstunde schlich soeben vorbei. Aber Karl hatte kein Wort verraten, nur von Pause zu Pause das Drängen der drei abgewehrt.

„In eurem Interesse, Leute. Ehrlich! Wenn ich die Sache vorzeitig rauslasse, wird jede Minute zur Qual. Ihr könntet nicht mehr ruhig sitzen, geschweige denn in den Bänken. Da rast einfach das Jagdfieber ins Blut. Bin ja selbst schon ganz kribbelig in sämtlichen Zehen. Euch schone ich. Aber nach dem letzten Gong geht’s dann gleich in die vollen.“

„Wenn du uns enttäuscht“, sagte Tim — früher Tarzan genannt, „erkläre ich dich zum Spinner des Tages.“

„Das riskiere ich.“

Hm, dachte Tim. Mit seiner wachen Hochintelligenz beurteilt er die Schosen eigentlich immer richtig. Wird also kein Kleinviehmist sein, mit dem er uns überraschen will.

„Jagdfieber“, hatte Klößchen gegähnt. „Klingt nach Eile. Mich bringt heute nichts aus der Ruhe. Nach der Mühsal und Plage des verflossenen Schuljahres darf man endlich mal ausruhen. Ich mache heute alles im ersten Gang und auf Sparflamme.“

„Daran erinnere ich dich“, meinte Gaby, „wenn du wieder Schokolade frißt, als hättest du fünf Mägen und 100 Ersatzzähne.“

„Hektisch mache ich das nie“, grinste Klößchen. „Schließlich bin ich, was Schoko betrifft, ein echter Gurmäh (Gourmet = Feinschmecker).“

Es gongte. Feierabend. Der Pauker vorn atmete auf. Seine letzten Worte gingen unter im Gebrüll der 9-aler, die hinausstürmten, als gäbe es draußen Soft-Eis umsonst. Nur die vier TKKG-Freunde blieben.

Karl wurde umzingelt.

„Na, los!“ forderte Gaby und machte unter goldblonder Haarflut ein Ohr frei.

„Ich höre“, gähnte Klößchen und zog eine Halbpfundtafel Schoko aus der Tasche.

Tim sagte nichts. Aber sein Blick war wie aus dem Hypnose-Lehrbuch, letztes Kapitel.

„Wartet noch“, zischelte Karl, „bis sich Rübensaft verzupft.“

Gemeint war Dr. Georg Röbbensankt, der sich soeben die Kollegmappe unter den Arm klemmte und hinaustappte.

„Ich gehe davon aus“, sagte Karl, „daß niemand von euch die heutige Tageszeitung gelesen hat. Ich aber habe. Nämlich beim Frühstück. Und ich dachte, mich weht’s vom Stuhl. Wahrscheinlich bin ich der einzige, der den irren Zusammenhang herstellt. Weil ich die diesbezügliche Bildung voll drauf habe. Woran man wieder sieht: Viel zu wissen, ist gut. Alles zu wissen, ist besser. Denn dann stellt sich der Durchblick ein.“

„Wir kennen dein Computergehirn“, sagte Gaby. „Bei der Selbstbeweihräucherung kannst du dich kurz fassen.“

Karl schluckte.

Geflissentlich übersah er das Grinsen seiner Freunde.

„Also“, fuhr er fort, „ihr kennt das Spukhaus am Silbersee. Dort wohnte, lebte, arbeitete ein Wissenschaftler namens Konrad Baumgart. Dieser Mensch war Historiker und Archäologe (Altertumsforscher). Er...“

„Wie mein Großvater Timotheus“, unterbrach Tim. „Ist ein starker Beruf. Er... Wie geht’s weiter, Karl? Du wolltest noch was sagen.“

„Noch einiges. Er, der Baumgart, starb vor anderthalb Jahren, hochbetagt. Soll ausgesehen haben, hörte ich mal, wie eine Mumie. Also trockenobstdürr. Und jetzt kommt’s, Freunde: Ein Kollege von Baumgart hat dessen Nachlaß gesichtet. Vor allem die Tagebücher und Aufzeichnungen. Dabei stieß er auf die saustarke Sache, die Roderich, den Sittsamen, betrifft. Und das“, Karls Stimme überschlug sich fast, „ist der Inhalt des Zeitungsberichtes.“

„Also was Geschichtliches“, stellte Tim fest.

Karl nickte.

„Oooooch“, meinte Klößchen enttäuscht.

Gaby blies gegen ihren Pony. Eine ihr typische Geste zwar, aber diesmal, so schien es Tim, drückte das Pusten ein bißchen Verdruß aus.

„Roderich, der Sittsame, war Kurfürst, deutscher Kurfürst“, erklärte Karl mit Professorenstimme. „Er lebte zur Zeit des Dreißigjährigen Krieges (1618-1648). Sein Pech. Aber als gewiefter Fürst und politisches Schlitzohr kam er ganz gut über die Runden. Bekannterweise kämpfte damals so ungefähr jeder gegen jeden — aus, wie immer wenn’s um Krieg geht, ziemlich lächerlichen Gründen. Roderich — der überhaupt nicht sittsam war und sich deshalb selbst den Namen verlieh, sozusagen als Tarnung — Roderich schlug sich immer auf die Seite des gerade Stärkeren. Damit fuhr er gut. Und als hauptberuflicher Kurfürst preßte er seine Untertanen in einer Weise aus — also, kein Finanzamt würde sich das heutzutage getrauen. Jedenfalls hatte er im Alter von 42 Jahren einen gewaltigen Schatz beisammen. Nicht in Aktien und Wertpapieren, sondern in Silber und Gold. Schön geprägte Münzen mit hohem Anteil an Edelmetall waren das. Aber nicht nur... Auch Kunstgegenstände, Schmuck, Teller und Trinkgefäße gehörten dazu. Alles das — einschließlich der Kriegskasse — war in sieben schwere Kisten verpackt. Den Wert schätzt man nach heutigen Maßstäben auf fünf Millionen D-Mark.“

„Woher weiß man so genau über Roderichs Vermögen Bescheid?“ fragte Tim.

„Dessen Schatzmeister war gleichzeitig Chronist (Verfasser einer Aufzeichnung über geschichtliche Vorgänge). Peinlichst genau hat Jakob von Grummelshofen — so hieß er — alles notiert. Und er hat, nachdem er sich schwimmend an Land retten konnte, auch das Roderich-Dokument verfaßt. Auf der Vorderseite ist ein genauer Lageplan aufgemalt. Auf der Rückseite ist geschildert, wie es zu dem Unglück kam. Abgespielt hat sich das alles im Jahre 1638 — als die Schweden bis Prag vorstießen und der französische König Ludwig XIV. starb, nebenbei gesagt.“

„Ph!“ meinte Klößchen. „Ich dachte, die Ferien brechen an. Und du machst auf Geschichtslehrer.“

„Irrtum!“ grinste Karl. „Ich mache auf Schatzsucher.“ Tim, dessen Ahnung sich in diese Richtung bewegt hatte, begriff sofort.

„Den Sieben-Kisten-Schatz gibt’s noch, Karl?“

„Erraten.“

„Du weißt, wo?“

„Noch nicht. Aber ich weiß, wo es steht, wo sich der Schatz befindet, wo wir also suchen müssen.“

Das war eine Mitteilung!

Tims Waden begannen zu zucken.

Gaby blies abermals gegen ihren Goldpony, unter dem die Blauaugen strahlten.

Klößchen hörte auf zu kauen.

„Die deutsche Geschichte ist nun mal windungsreich“, entschuldigte sich Karl, „ich muß reihenfolgerichtig erzählen, damit ihr’s begreift. Denn 1638 befand sich Roderich hier in unserer Stadt, die damals freilich um etliche hunderttausend Köpfe kleiner war. Roderich befand sich also — samt Gefolge und Schatz — innerhalb städtischer Mauern. Weil er nie gute Gehälter zahlte, hatte er keine Spitzentypen in seiner Spionageabwehr und Feindaufklärung, sondern nur Penner. Deshalb erfuhr er erst in letzter Sekunde, daß der böse Feind nicht nur heranrückte, sondern schon in Sichtweite war. Hals über Kopf mußte er fliehen. Mit einer Handvoll Getreuer — gerade genug, um die sieben Schatzkisten zu schleppen. Und natürlich mit Jakob von Grummelshofen, dem Hof- und Kriegsberichterstatter. Muß ein heller Typ gewesen sein. Lebte er heute, wäre er sicherlich Reporter beim Stern oder beim Spiegel.“

„Und? Wie weiter?“ Jetzt war sogar Klößchen gespannt. „Die sind also drauf auf den Lkw und...“

„Lkw?“ Karl verdrehte die Augen. „Damals wurde geritten oder kutschiert. Doch in jener denkwürdigen Stunde ging das nicht. Die Stadt war umzingelt. Der Feind kontrollierte Straßen und Wege. Die Verbindungen in die Ferne waren abgeschnitten. Nur noch eine Richtung stand offen:hinunter zum Fluß. Um nicht entdeckt zu werden, mußten Roderich und Co. auf Pferde und Kutschen verzichten. Aber sie sind gerannt, daß die Socken qualmten. Denn das Flußufer bedeutete Rettung. Dort lagen einige Kähne. Nichts Tolles, keine Luxusliner (Luxusschiff), sondern stinkige Fischerboote. Aber in der Not schreckt selbst ein Kurfürst davor nicht zurück.“

Karl blickte zur Tür.

Ein Mitschüler, der was vergessen hatte, kam herein.

Unter der Bank holte er seinen Walkman (Kassettenrecorder mit Kopfhörern) hervor und schob wieder ab.

„Sie nahmen den größten Kahn“, berichtete Karl — als wäre er dabei gewesen, „verluden die Schatzkisten, legten ab, trieben flußabwärts. Aber sie hatten keinen Fischer dabei, sondern das Boot einfach geklaut. In der Eile hatten sie die Ruder vergessen. Der Fluß führte Hochwasser. Er schäumte und gurgelte. Wochenlanger Regen war vorausgegangen. Dem Feind waren Roderich und Co. zunächstmal entkommen. Aber sie bemerkten bald, daß sie sich in die Hand der Naturgewalten begeben hatten. Ich will es kurz machen, denn Einzelheiten würden nur die DLRG (Deutsche Lebensrettungs-Gesellschaft) interessieren. In einer Stromschnelle kenterte der Kahn. Mann und Maus fielen ins Wasser. Die Schatzkisten selbstverständlich auch. Roderich und seine Getreuen konnten nicht schwimmen. Alle ertranken. Ausgenommen jener Jakob von Grummelshofen, der am Bodensee geboren und aufgewachsen war. Er galt als ausgezeichneter Lagenschwimmer und rettete sich ans Ufer. Der Tag war kalt. Jakob fror. Seine Klamotten waren pitschnaß. Berittene Feinde suchten die Ufer ab. Er mußte sich verstecken. Dabei zog er sich eine üble Erkältung zu. Wir können nur hoffen, daß er noch nicht fieberte, als er schließlich das Kloster Melch-Brüdersippe erreichte. Denn im Falle erhöhter Temperatur müßten wir den Wahrheitsgehalt seiner Schilderung anzweifeln. Jedenfalls — die Mönche nahmen ihn auf, versteckten ihn. Er erhielt eine trockene Kutte, üppiges Essen und vorzüglichen Wein. Aber er muß wohl gespürt haben, daß es gesundheitlich schlecht um ihn stand. Die klösterlichen Heilkräuter halfen ihm nicht. Deshalb setzte er sich noch in selbiger Nacht bei Kerzenschein an den Schreibtisch und verfaßte das sogenannte Roderich-Dokument, das ich eingangs erwähnte. Auf der Rückseite steht das, was ich euch eben erzählt habe. Auf der Vorderseite ist ein genauer Lageplan. Von unserer Stadt, dem Fluß, der Region — und jener Stelle, wo der Kahn umkippte. Dort ist der Schatz versunken. Und dort liegt er heute noch. Denn geborgen wurde er nicht.“

„Stark!“ sagte Tim.

„Gigantisch!“ jubelte Gaby. „Aber das ist doch nur die Vorgeschichte, nicht wahr? Wie geht’s weiter?“

„Richtig“, nickte Tim. „Und woher, Karl, willst du wissen, daß niemand den Schatz gehoben hat. Dreieinhalb Jahrhunderte sind seitdem vergangen. Viel Zeit zum Tauchen.“

Karl grinste. „Allmählich komme ich zum Knackpunkt. Den armen Jakob befiel eine Lungenentzündung. Weil das Penizillin (Arzneimittel) noch nicht erfunden war, blieb ihm nichts anderes übrig, als das Zeitliche zu segnen. Damit können wir ihn vergessen, obwohl wir ihm natürlich dankbar sind für das Roderich-Dokument. Allerdings wissen wir nicht, wer es in der Ziegenhaut-Bibel versteckt hat. Jakob selbst? Oder vielleicht der Chef des Klosters, weil er mit schnödem Geld und kurfürstlichem Schatz nichts am Hut hatte? Oder ein einfacher Mönch tat’s? Gleichwohl — das Roderich-Dokument war über Jahrhunderte in der sogenannten Ziegenhaut-Bibel versteckt. Die...“

„Langsam“, wurde er von Tim unterbrochen. „Was ist das: die Ziegenhaut-Bibel? Ich kenne nur Kuhhäute — und alles, was nicht drauf geht.“

2. Das Versteck in der Ziegenhaut-Bibel

Grinsend rückte Karl seine Brille zurecht.

„Das meinte ich“, sagte er, „als ich anfangs von meiner nützlichen Bildung sprach. Die Ziegenhaut-Bibel ist gleichsam eine Sonderausgabe der Bibel, ein Einzelstück und buchbinderisch überaus wertvoll — nicht nur aufgrund ihres Alters, denn geschaffen wurde diese Sonderanfertigung im Jahre 1600. Es war ein Geschenk des damals sehr berühmten Buchdruckers Oie Opitz an den Abt (Vorsteher eines Mönchsklosters) von Melch-Brüdersippe. Die Einbanddecke ist mit Ziegenhaut überzogen — sozusagen als Schutzumschlag. Daher der Name.“

„Ziegenhaut, weil es Zellophan noch nicht gab“, nickte Klößchen. „Völlig klar.“

„Ich checke noch nicht“, sagte Tim, „wieso in dieser Sache deine Bildung nützt.“

„Kommt sofort. Ich mache weiter im Text. Es lief also so: Das Roderich-Dokument verschwand in der Bibel, wurde nämlich eingenäht zwischen Einbanddecke und Vorsatzpapier: also ganz vorn, zwischen Deckel und erstem Blatt. Dort blieb es bis zum Jahre 1979. Es war vergessen, das Dokument. Sicherlich — daß Kurfürst Roderichs Schatz irgendwo im Fluß liegen muß, in unserem Fluß, haben etliche Historiker vermutet. Doch niemand wußte, wie weit der Kahn damals gefahren war. Abenteurer und Hobbytaucher haben hier und da im Schlick gebuddelt. Aber nichts gefunden, denn nie ist was aufgetaucht — vom Schatz. 1979 fiel das Kloster, wie ihr wißt, einer Brandkatastrophe zum Opfer. Es brannte völlig nieder. Aber die Kunstwerke hat man gerettet. Unter anderem die Bibel. Zahlreiche Kunstwerke wurden verkauft, um den Wiederaufbau des Klosters zu finanzieren. Konrad Baumgart erstand die Ziegenhaut-Bibel. Und entdeckte das Roderich-Dokument. Als ausgebuffter Historiker sah er gleich, daß es echt ist. Aber er war kein Knetegeier. Das Dokument interessierte ihn nur aus historischer Sicht. Deshalb machte er folgendes, wie glasklar aus seinen Tagebüchern hervorgeht: Er übertrug den Rückseiten-Text in sein Tagebuch, und er fotografierte das Roderich-Dokument von beiden Seiten. Als Sicherheit hat er diese Fotos versteckt. Wo - das ist nirgendwo vermerkt. Das Dokument selbst versteckte er wieder in der Bibel. Er legte sie in sein Bücherregal, um sich tagtäglich daran zu erfreuen. Aber daraus wurde nichts. Denn noch am selben Tag schickte ihm der Zufall einen ungebetenen Besucher ins Haus: einen Einbrecher. Soviel ich weiß, sah die einsame Hütte schon damals ziemlich mies aus: verwildert, mitgenommen von Wind und Wetter, ausgedörrt von der Sonne — ganz wie Konrad Baumgart selbst. Den Verbrecher hat das nicht gestört. Vermutlich wußte er, daß Baumgart vermögend war. Er drang ein, wurde von Baumgart überrascht und schlug ihn nieder. Baumgart überlebte das, konnte aber keine Personenbeschreibung liefern, weil er den Täter nur als Schatten bemerkt hatte. Der Verbrecher raubte Geld, Schmuck und wertvolle Briefmarken. Außerdem nahm er die Bibel mit.“

„Eine heiße Geschichte“, meinte Gaby, „um diese Sonderausgabe vom Buch der Bücher.“

„Wenn das alles in der Zeitung stand“, stellte Klößchen fest, „war’s aber ein langer Bericht.“

„Du näherst dich dem Knackpunkt, Karl“, sagte Tim. „Aber du bist noch nicht dort. Der Zeitungsartikel verrät nicht, wo sich der Sieben-Kisten-Schatz befindet. Du sagst, du wüßtest, wo’s steht. Über das Wo gibt nur das Roderich-Dokument Auskunft, beziehungsweise das Foto davon. Jetzt bin ich gespannt, was du zu bieten hast.“

Karl nahm seine Nickelbrille ab und polierte die Gläser am Ärmel.

Im allgemeinen zeigt das bei ihm Aufregung an. Diesmal nicht. Die Geste untermalte nur seine Kunstpause.

„Hast du den Knackpunkt vergessen?“ fragte Tim.

„Ich weiß, wo die Bibel ist. Und das Roderich-Dokument muß noch drin sein.“

Tim pfiff durch die Zähne. Gaby machte Kulleraugen. Klößchen biß ein großes Stück von der Schokotafel ab.

„Er ist zwar kein Kurfürst“, sagte Karl, „aber immerhin ein Graf: Friedhelm Graf Schnuck. Er ist mit meinen Eltern befreundet. Allzu oft treffen sie sich allerdings nicht, denn mein Vater, der Professor, hält ihn für einen ausgemachten Trottel — womit er recht hat. Freilich ist Schnuck ein gutmütiger Trottel; so saft- und arglos wie ein altes Badelaken. Die Degeneration (geistiger und körperlicher Verfall) setzte bei den Schnucks schon vor 100 Jahren ein, glaube ich. Der alte Friedhelm ist völlig harmlos. Deshalb bin ich überzeugt, daß er auf ehrliche Weise in den Besitz der Ziegenhaut-Bibel gelangt ist. Als Räuber und Einbrecher kommt er jedenfalls nicht in Frage. Die Bibel liegt bei ihm in einer Glasvitrine. Voriges Jahr fiel sie mir zum erstenmal auf. Damals fing ich an, mich für Kunstschätze dieser Art zu erwärmen. Daß ich, was Antiquitäten betrifft, ein As bin, wißt ihr. Damals dachte ich gleich: Ist das nicht die Ziegenhaut-Bibel aus Melch-Brüdersippe? Ich fragte Schnuck. Das wisse er nicht, sagte er. Ein Hausierer hätte sie ihm verkauft. Für 100 Mark! Für 100, Leute! Das muß man sich vorstellen. Der Hausierer hätte den alten Schinken auf einer Müllkippe gefunden. Das, Freunde, kann nur die Wahrheit sein. Denn wahrscheinlich hat Baumgarts Einbrecher im Nachhinein nicht gewußt, was er mit der Ziegenhaut-Bibel anfangen soll. Sie einem Antiquitäten-Händler anzubieten, wäre riskant gewesen. Also hat er sie weggeworfen. Und auf einem kleinen Umweg ist sie bei Schnuck gelandet.“

„Hast du ihm nicht gesagt“, fragte Tim „worum es sich handelt?“

„Doch.“

„Und?“

„Er hatte keine Ahnung, hatte nie gehört von der Ziegenhaut-Bibel. Außerdem war ihm das egal. Nachgeforscht habe ich damals nicht, denn zu der Zeit wußte ich nichts von dem Raub, hatte auch noch nie von Konrad Baumgart gehört. Ich kannte lediglich ein Foto der Bibel. In einem Bildband über kirchliche Kunstschätze ist das. Daß Schnucks Bibel die Ziegenhaut-Bibel ist — dessen war ich mir sicher. Aber ich entschied für mich, nicht drin rumzurühren, um Schnuck keine Schwierigkeiten zu machen. Wer weiß, ob ihm andere geglaubt hätten. Jetzt sieht die Sache natürlich finster aus. Jetzt werden wir uns die Bibel aus der Nähe ansehen. Und ich hoffe, das Roderich-Dokument ist noch drin. Denn wo soll es sonst sein?“

„Der Einbrecher könnte es entdeckt haben“, sagte Tim. „Vielleicht ist er schlau genug, das Dokument zu entschlüsseln. Dann hat er den Schatz inzwischen gehoben, und wir können uns die Mühe...“ Er stockte, ehe er fortfuhr: „Nein, die Wahrscheinlichkeit spricht dagegen. Daß Roderichs Schatz gehoben wurde, ist offiziell nicht bekannt. Aber nur, wenn das ganze Zeug von Fachleuten als echt anerkannt wird, verbrieft das seinen tatsächlichen Wert. Es unter der Hand zu verscheuern, lohnt nicht. Jeder Kunst- und Antiquitätenhändler würde feilschen und den Preis drücken, daß unserem Einbrecher der Spaß vergeht.“

„Außerdem hat Baumgart“, sagte Karl, „das Dokument sicherlich sorgfältig versteckt — am alten Platz. Und der bewährt sich seit über 300 Jahren.“

„Also“, nickte Tim, „spricht fast alles dafür, daß Roderichs Schatz noch im Fluß liegt. An welcher Stelle — das wird uns das Dokument verraten. Worauf warten wir noch?“ Klößchen hatte seine Halbpfundtafel vertilgt.

Die letzten Schoko-Krümel schüttete er sich aus dem Silberpapier auf die Hand. Sie wurden aufgeleckt.

„Ferkel!“ sagte Gaby.

„So“, sagte Klößchen, „das war die Vorspeise. Jetzt freue ich mich aufs Mittagessen.“

„Vorfreude, Willi“, entgegnete Tim, „ist die schönste Freude. Und damit belassen wir’s. Du bist garantiert satt zum Platzen. Also lassen wir die Mittagsatzung sausen, was an einem vorletzten Tag wie heute überhaupt nicht auffällt.“

„Was denn?“ stotterte Klößchen. „Wieso?“

„Weil wir uns sofort auf die Stahlrosse werfen und zu Graf Schnuck preschen. Wir müßten längst dort sein, denn ich sehe eine riesengroße Gefahr.“

„Welche?“ fragte Karl.

„Graf Schnuck mag vertrottelt sein. Aber er kann sicherlich lesen. Wenn er sich die heutige Zeitung zu Gemüte zieht, erkennt er vielleicht, daß seine Bibel die Ziegenhaut-Bibel ist, also wahnsinnig wertvoll. Entweder er sitzt bereits am Fluß und gründelt (im flachen Wasser suchen), oder er beauftragt Berufstaucher mit der...“

„Was das betrifft“, unterbrach Karl, „kann ich dich beruhigen. Schnuck ist zwar des Lesens mächtig, aber so kurzsichtig, daß er sein eigenes Spiegelbild grüßt. Zum Lesen braucht er außer der Lesebrille eine Lupe und Licht von mindestens 500 Watt. Deshalb meidet er Schriftliches, hat er auch die Zeitung abbestellt. Was sich in der Welt ereignet, nimmt er nur übers Ohr zur Kenntnis, indem rund um die Uhr bei ihm das Radio läuft.“

Tim grinste. „Ich wünsche niemandem Gebrechen. Aber Schnucks Kurzsichtigkeit ist ein Segen. Wir können die ersten sein.“

„Wenn du nicht der Erste bist“, nörgelte Gaby, die zur Stunde etwas durchhing, also maulig war, „bist du nicht zufrieden.“

Tim küßte sie auf die Wange. „Groß oder klein geschrieben, allerliebste Gabriele?“

„Was?“

„Wenn du meinst, daß ich der großgeschriebene Erste gern bin, hast du recht. Dann geht’s nämlich nach Leistung und um Sieg. Jetzt mit uns meinte ich kleingeschriebene erste, weil es die Reihenfolge betrifft. In diesem Fall ist es wichtig, daß wir die ersten sind und nicht die letzten. Was nichts damit zu tun hat, daß die Ersten die Letzten sein werden — wie manchmal behauptet wird.“

„Du nervst mich“, blitzte sie ihn an.

„Tut mir leid, Pfote.“

„Und was geschieht, wenn wir das Roderich-Dokument finden — und damit die Stelle, wo der Schatz liegt?“

„Dann kommt uns die Ehre der Entdeckung zu, zweitens eine hohe Belohnung. Da außerdem morgen die Ferien beginnen, wir also über einen enormen Vorrat an Zeit verfügen, schlage ich vor, daß wir die Sache in bewährter Weise selbst in die Hand nehmen. Kein Wort über alles zu niemandem! Wir heben den Schatz, ziehen den Direktor des Museums für Deutsche Geschichte hinzu, können damit sicherlich eine Lücke in der Geschichtsschreibung schließen — über das Jahr 1638, über Roderich und Grummelshofen ist ja längst nicht alles bekannt — und werden, da wette ich, Ehrenbürger der Stadt.“

„Beim Ehrenbürger“, sagte Klößchen, „mach ich mit. Beim Tauchen werde ich mich etwas zurückhalten. Ab drei Meter Tiefe drückt mir das Wasser auf den Magen. Der Ehrenbürgertitel andererseits füllt den Magen. Denn man wird ja zu jedem offiziellen (amtlichen) Festessen eingeladen.“

„Ich warte auf den Tag“, sagte Gaby, „wo sich deine Gedanken mal mit Gedanken beschäftigen — und nicht nur mit Futter und Futtern.“

„Letzten Montag bei der Mathe-Arbeit“, erwiderte Klößchen, „hatte ich schreckliche 40 Minuten dieser Art.“

Karl wandte sich an Tim. „Beim Schnuck tun wir also doof?“

„Wir wissen von nichts“, nickte Tim, „interessieren uns nur für die Bibel.“

Unter Gabys Goldschopf regten sich Zweifel, ob das Rechtens sei. Aber das dauerte nur zweieinhalb Sekunden, dann waren die Zweifel verdrängt.

3. Graf Schnuck

Die Mittagssonne brannte vom Himmel.

Nur am Horizont segelten ein paar kleine Rasierschaum-Wölkchen.

Über die Zubringerstraße radelte die TKKG-Bande zur Stadt.

Karl führte. Weil er den Weg zu Graf Schnuck kannte.

Der vertrottelte Adelige wohnte im Südosten der Großstadt, etwa dort, wo die grüne Natur ans Häusermeer stößt — und die Luft zwar besser ist als im Zentrum, aber nicht so gut wie draußen beim Internat.

„Mich wundert’s eigentlich“, rief Klößchen, der ganz hinten fuhr, in die wabernde Luft, „daß Roderich, der Sittsame, nicht schwimmen konnte. Schwimmen gehörte doch auch damals zur Fitness — oder wie sagte man? Leibesertüchtigung! — , und als Kurfürst mußte er heilkundig sein. Nicht wahr?“

„Wie meinst du das?“ fragte Karl.

„Na, wie der Name schon sagt: Kurfürst. Eine Kur ist doch ein Heilverfahren, das man in Kurorten durchführt.“

Karl lachte schallend.

„Damit, Willi, hat das überhaupt nichts zu tun. Kur ist nämlich außerdem ein mittelhochdeutsches Wort und bedeutet Wahl. Im Mittelalter wurde der deutsche König von Kurfürsten gewählt, wie dir bekannt wäre, wenn du in Geschichte nicht jedesmal pennen würdest. Die Kurfürsten waren eine Gruppe deutscher Fürsten, die seit 1198 zunächst als bevorrechtigte, ab 1257 dann als alleinige Wähler den König bestimmten. Sie wurden genannt die ,ersten in des keyseres kore’ — so ging das durch die Jahrhunderte bis 1806. Da wurde das Vorrecht abgeschafft, und die Kurwürde war nur noch Titel.“

„Trotzdem eine Schande“, meinte Klößchen, „daß Roderich nicht schwimmen konnte. Von unseren führenden Politikern erwartet man ja auch gewisse Fertigkeiten.“

„Erwarten kannst du viel“, lachte Tim. „Daß du enttäuscht wirst, garantiere ich dir.“

Indem sie über eine Brücke fuhren, überquerten sie die sogenannte Ost-Umgehung, eine Schnellstraße, auf der lackierte Blechgeschosse in beide Richtungen zischten.

Ein Notarztwagen jaulte sich mit der Sirene freie Bahn.

Karl fuhr noch ein Stück geradeaus, streckte dann seinen langen dünnen Arm nach rechts und bog ab.

Blühende Gärten schoben sich an die schmale Straße heran. Rasensprenger versprühten flüssige Diamanten.

Hier und da waren Schilfmatten als Sichtblenden aufgestellt. Dahinter platschten und patschten Wasserratten in hauseigenen Schwimmbecken.

Rasenmäher dröhnten zur Zeit nicht, weil laut städtischer Verordnung die Mittagsruhe heilig ist.

Karl deutete nach vorn, diesmal mit dem linken Arm.

„Dort ist es, das gräfliche Schloß.“

Sie hielten vor der Einfahrt.

Tim kniff die Augen zusammen.

Ein Schloß war es nicht, wohl aber eine ansehnliche Villa: ziemlich alt, doch in Bestzustand.

Die weißverputzten Mauern wirkten wie neu. Vor allen Parterrefenstern wiesen schmiedeeiserne Ziergitter die Einbrecher ab. Im großen Grundstück wuchsen Kastanien, Ulmen und Eichen. Sie sahen gesund aus und spendeten Schatten.

„Und was sagen wir?“ fragte Karl.

Sie hatten nichts abgesprochen.

„Überlaß das mir“, meinte Tim. „Du stellst uns vor, dann drücke ich ihm ein Märchen aufs Auge.“

Karl nickte. Sein Wissen ist rekordverdächtig; aber wenn’s um die praktische Anwendung geht, ist Tim allemal geschickter.

Sie stellten ihre Tretmühlen vor die geschlossene Garage. Gaby und Karl ließen auch ihre Schultaschen dort.

Die Eingangstür der Villa war wuchtig wie ein Kirchenportal.

Karl klingelte.

„Schnuck lebt allein“, erklärte er gedämpft, „hat aber tagsüber eine Haushälterin — seit Jahrzehnten schon. Die scheucht ihn rum, als wäre sie seine Ehefrau. Wahrscheinlich teilt sie ihm das Taschengeld zu.“

„Versteht sie was von Kunst und alten Bibeln?“ fragte Tim.

„Bestimmt nicht. Aber sie kocht hervorragend.“

„Was sowieso das Wichtigste ist“, meinte Klößchen.

„Für dich vielleicht“, sagte Gaby aus dem Mundwinkel. „Ich wüßte noch...“

Sie stockte, denn die Tür wurde geöffnet.

Muß Schnuck sein, dachte Tim, jedenfalls ist es keine Haushälterin.

Der Graf trug eine ausgebeulte Hose, die ihm erheblich zu weit war, und ein schlotterndes Leinenjackett. Er war groß, dünn und wirkte zittrig, obwohl sich im Moment nur seine Lider bewegten. Er mochte 60 sein und hatte ein edles Profil. Aber die Schläfen unter dem grauen Haar waren eingesunken und die Haut war wie Seidenpapier. Er blinzelte.

„Tag, Graf Schnuck!“ rief Karl. „Ich bin’s, der Karl Vierstein. Entschuldigen Sie den Überfall. Aber meine Freunde und ich haben ein Anliegen. Stören wir gerade sehr — oder nicht so sehr? Herzlich grüßen soll ich übrigens von meinen Eltern.“

Schnuck lächelte erfreut.

Er streckte die Hand aus, aber es war nicht ganz klar, ob das Karl oder Tim galt.

„Bitte, die Grüße zu erwidern, Karl!“ Er schüttelte dessen Hand. „Ah, du hast Freunde mitgebracht. Ihr stört nicht so sehr. Kommt doch bitte rein. Leider kann ich euch nichts anbieten. Frau Knolle hat heute frei. Und in der Küche kenne ich mich überhaupt nicht aus.“

Es gab keine Diele und keinen Vorraum. Man war gleich mitten im Haus.

Staunend betraten Tim, Gaby und Klößchen — hinter Schnuck und Karl — eine Wohnhalle, die zweistöckig ins Haus hinauf reichte, jetzt angenehm kühl war, aber winters — zusätzlich zur Ölfeuerung — von einem riesigen offenen Kamin beheizt werden konnte.

Schnuck lächelte in fünf Richtungen.

Das letzte Lächeln galt einem ziemlich hohen Ohrenbackensessel.

„Und wer sind deine vier Freunde, Karl?“ erkundigte er sich.

Himmel, dachte Tim. Er denkt, wir sind fünf. Was sieht an dem Sessel so menschlich aus?

Statt die Kopfzahl zu berichtigen, stellte Karl seine Freunde vor.

Schnuck gab jedem die Hand. Sie fühlte sich an, als hätte sie im Eisschrank gelegen, und die Fingernägel waren zu lang.

Er fand seine Brille in der rechten Jackentasche und seufzte erleichtert. Hinter den dicken Gläsern wirkten seine Augen eulenhaft.

„Weshalb wir kommen“, sagte Karl, „ist... also, am besten kann das Tim erklären.“

Es riecht nach frischer Farbe, dachte der Anführer der TKKG-Bande. Die Wände sind wie Elfenbein und makellos. Keine Spur Fliegendreck. Überhaupt — eine Ordnung ist das! Die Knolle hat wohl ihren Brötchengeber total unter der Fuchtel. Er darf sein Haus nicht benutzen, nur sein Zimmer und das Bad.

Den gefliesten Boden der Halle bedeckte ein riesiger Teppich. Antike (alte) Möbelstücke aus gräflichen Jahrhunderten verteilten sich sparsam ringsum an den Wänden.

Vitrinen und Glasschränke enthielten Kleinodien (Kostbarkeiten), die wahrscheinlich ererbt waren.

„Es geht darum, Graf Schnuck“, sagte Tim: „Als Reporter unserer Schülerzeitung Blickpunkt beabsichtigen Gaby und ich den schulischen Horizont zu erweitern, indem wir den bisherigen Themenkreis sprengen, also nicht nur über den internatlichen Sch... Schulstreß berichten, sondern unsere Stadt einbeziehen. Als erstes wollen wir das Interesse der Jugend für das Buch schlechthin wieder entfachen. Das heißt, wir werden bibliophile (schön ausgestattete Bücher) Kostbarkeiten vorstellen. Zum Beispiel die Originalausgabe vom Ägyptischen Totenbuch, die Schriften des Kong-fu-tse, den Weda (Schriften altindischer Religion), den Koran, den Sachsenspiegel, das... äh... Kommunistische Manifest und besonders schöne Ausgaben vom Buch der Bücher: von der Bibel. Karl sagt, Sie hätten eine.“

Schnuck schien sich zu ducken unter der Sturzflut der Worte. Er hatte nicht alles verstanden, wohl aber den Schluß.

Verblüfft blickte er umher.

Auch der Ohrenbackensessel wurde beachtet, aber als Irrtum erkannt; und Schnuck wandte den Blick ab.

„Nein“, sagte er.

„Wie bitte?“ Tim beugte sich vor.

„Ich meine, ich besitze keine Bibel.“

„Keine?“

„Nein, Jim. Ich...“

„Tim! Nicht Jim! Die Abkürzung kommt von Timotheus.“

„Verstehe!“ lächelte Schnuck. „Aber ich habe trotzdem keine Bibel, Jim. Bin schon vor 20 Jahren aus der Kirche ausgetreten. Wegen der Steuern.“

Die TKKG-Freunde tauschten Blicke aus.

Dann wird er eines späten Tages, dachte Tim, ohne kirchlichen Beistand begraben.

4. Rätselhaftes Verschwinden

Karl wich etwas zur Seite, bis er sicher sein konnte, daß er nicht mehr in Schnucks Blickfeld war.

Dort reckte er den Hals und starrte zu einer Vitrine hinüber.

„Auch wenn Sie die Kirchensteuer sparen“, sagte Tim, „können Sie doch trotzdem der Besitzer einer Bibel sein, Graf.“

Schnuck schüttelte heftig den Kopf.

„Ich lese ja kaum noch. Wegen meiner schlechten Augen. Nur großgedruckte Texte. Kleingedrucktes — auf Verträgen und so — ist mir völlig verschlossen.“

„Wie ich schon sagte“, ließ Tim nicht locker, „dachten wir ausschließlich an bibliophile Glanzstücke. In denen blättert man ja nicht wie in einer Boulevardzeitung oder im Versandhaus-Katalog. Nicht wahr, Karl“, wandte er sich an seinen Freund, „du hast doch hier eine hübsch ausgestattete Bibel gesehen. Irgendwo unter Glas.“

Schnuck wandte sich an den Ohrenbackensessel.

Karl — im toten Winkel des Blickfeldes — tippte sich mit dem Zeigefinger an die Stirn, vielsagend.

Klößchen begann zu glucksen.

Tims Rippenstoß verwandelte das unterdrückte Lachen in ein gedämpftes Zischen.

Gaby hielt sich eine Hand vor den Mund.

„Ja“, rief Karl, „habe ich. Dort in der Vitrine.“

„Ach, die?“ meinte Schnuck. „Die ist mir völlig aus dem Gedächtnis geraten. Ist die wirklich bibliophil? Frau Knolle meinte, sie wäre nur ein Staubfänger, und hat sie aus dem Regal genommen. Ich glaube, sie liegt jetzt... Ja, wo...?“

„In der Vitrine“, sagte Tim. „Dort kann ihr der Staub nichts anhaben. Dürfen wir sie mal aus der Nähe bewundern?“

Er wartete die Antwort nicht ab, sondern folgte Karl, der bereits quer durch die Wohnhalle stelzte — zielstrebig zur Vitrine.

Dort versammelten sich alle.

Schnuck kam als letzter.

Die Vitrine bestand fast völlig aus Glas und besaß zwei Etagen.

Porzellanfiguren standen dort, nutzlos, aber schön. Unter sie reihten sich zwei alte Schnupftabakdosen.

Karl polierte gerade seine Brille am Hemd, setzte sie auf und schob den Kopf vor.

Seine Miene wirkte verstört.

„Ich sehe auch keine Bibel“, sagte Tim. „Und keinen Fetzen Ziegenhaut. Wo ist sie?“

Karl deutete auf eine freie Stelle der unteren Etage.

„Dort lag sie.“

„Ist sie weg?“ fragte Schnuck.

Er wollte sich bücken. Aber das war zu beschwerlich für seinen Rücken. Also hielt er sich an der Vitrine fest und ging vorsichtig in die Hocke.

„Dort lag die Zie... die Bibel, Graf Schnuck“, sagte Karl. „Lag dort noch, als ich mit meinen Eltern das letzte Mal hier war. Sie entsinnen sich, ja? Kurz nach Pfingsten hatten Sie uns eingeladen. Zu einem Spanferkel-Essen.“

„War köstlich“, nickte Schnuck. „Niemand brät die Spanferkel so gut wie Frau Knolle. Ich glaube, sie nimmt Bier für die Sauce.“

Mann, Schnuck! dachte Tim. Warum haben deine Vorfahren ihr Adelsblut nicht mit Bauernblut aufgefrischt? Ich — wenn ich du wäre — würde das den Altvorderen nie verzeihen.

Der Graf lächelte. Er dachte ans Spanferkel und hatte die Bibel vergessen.

„Halten wir mal fest“, sagte Tim. „Die Bibel, die hier lag, ist weg. Wir möchten sie sehen. Wo befindet sie sich? Könnte es sein, daß Ihre Frau Knolle regelmäßig zur Andacht geht und sich — vielleicht, um dort herauszuragen — die Bibel ausgeliehen hat.“

Schnuck verneinte. „Frau Knolle ist unchrist... Oder wie sagt man? Jedenfalls geht sie nicht zur Andacht. Daß sie hier etwas rausnimmt, halte ich für unmöglich. Außerdem…“

Er stockte. Immer noch befand er sich in der Hocke.

Ohne Hilfe, das war klar, würde er sich nicht in die Höhe schrauben.

Doch im Moment galt sein Interesse der rechten Seite der Vitrine, wo die Porzellanfiguren sehr gelockert herumstanden.

„...ja, wo ist denn mein blauer Reiter? Und der Mohr mit dem Turban? Außerdem fehlt das schwanzlose Nilpferd!“

Porzellan-Fan, dachte Tim. Scheint jedes Stück zu kennen.

Schnucks Blick suchte. Er fand nichts.

Wegen seiner mangelnden Sehleistung bestätigten ihm die TKKG-Freunde, auch sie könnten weder Reiter, Mohr noch Nilpferd entdecken.

Diese Kostbarkeiten sowie die Bibel waren verschwunden.

Tim faßte Schnuck unter den Achseln und zog ihn hoch.

„Sie sollten unbedingt und sofort Frau Knolle anrufen“, sagte er, „um zu hören, ob sie die Sachen vielleicht verräumt hat. Wenn nicht, dann liegt Entwendung vor: Diebstahl. Und das wäre ein Hammer.“

Schnuck erschrak. „Diebstahl? Wer sollte... Außerdem bin ich doch ständig hier. Das heißt, kürzlich war ich auf Europa-Reise. Dreitägige Abwesenheit war unvermeidlich.“

„In drei Tagen haben Sie Europa bereist?“ fragte Gaby.

Schnuck nickte. „Die Flughäfen. Nur die Flughäfen. Dachte mir, mußt überall mal gewesen sein. Da bin ich dann rumgejettet: München, Nürnberg, Frankfurt, Köln, Düsseldorf, Hannover, Hamburg, Berlin. Und — hah! — Zürich, Brüssel, Paris, London, Manchester, Dublin, Kopenhagen, Wien, Zagreb — nein, dort war ich nicht, aber in Oslo, Nizza, Barcelona, Malaga und Madrid. War ein gigantisches Erlebnis.“

„Das glaube ich“, meinte Tim. „Haben Sie an Bord übernachtet? Oder wo?“

„Immer im Flughafenhotel. Dort war die Verköstigung noch besser als an Bord. Aber es gab leider kein Spanferkel.“

Karl stand hinter Schnuck und tippte sich so laut an die Stirn, als hämmere ein Specht.

„Als Sie zurückkamen“, sagte Tim, „waren da die Porzellanfiguren und die Bibel noch in der Vitrine? Wissen Sie das?“

Schnuck überlegte. „Wann bin ich denn...“, murmelte er im Selbstgespräch, „bin ich denn zurückgekommen? Hm, hm, hm... am Dienstag in Dublin...dann... Ach, wißt ihr“, sagte er laut, „ich rufe Frau Knolle an. Sie weiß meistens alles.“

Beim Telefonieren halfen sie ihm, indem sie soufflierten (flüsternd einsagen), was er fragen sollte.

Frau Knolles Stimme schepperte aus der Hörmuschel.

Sie kannte Karl, mochte ihn und konnte genaue Angaben machen.

Fest stand: Nach Schnucks Rückkehr vom Flughafen-Trip hatte sich alles an seinem Platz befunden.

„Auch bis gestern abend“, sagte sie, „war alles da. Weiß es genau, weil ich jeden Tag die Vitrinen abstaube. Und meine Augen erfassen jede Veränderung. Schon wenn ein Bild schief hängt, werde ich rasend. Deshalb — gestern abend war alles noch da. Ich selbst habe nichts verändert, nichts verräumt, nichts verstellt.“

Nachdem Schnuck aufgelegt hatte, sagte Tim: „Weder die Bibel noch die Porzellanfiguren haben sich in Luft aufgelöst. Das heißt, Graf, Sie wurden bestohlen.“

„Bestohlen?“ Seine blasse Haut wurde noch heller.

Tim blickte umher. „Wahrscheinlich fehlt noch mehr. Sie werden das in Ruhe feststellen. Es könnte schwer werden, denn Ihr Haus ist etwas unübersichtlich. Aber Frau Knolle hat sicherlich jeden schiefen Nagel im Gedächtnis. Jetzt müssen wir methodisch Vorgehen. Damit wir den Dieb ermitteln. Erste Frage: Wer war seit gestern abend hier?“

„Hier? Nur ich.“

„Sie hatten keinen Besuch?“

„Bewahre! Keinen.“

„Und Sie waren seit gestern abend ununterbrochen im

Hause?“

„Nein! Mit meinem Freund Poldi von Prisseistein war ich... also, wir haben das Kammerorchester besucht, und anschließend haben wir gespeist: im Roten Ochsen.“

„Spanferkel?“ fragte Klößchen.

„Gab’s leider nicht“, lächelte Schnuck. „Ich hatte Schweinskopfsülze mit Ofenkartoffeln. Köstlich!“

„Und Sie kehrten wann heim?“ fragte Tim — und beherrschte sich mühsam.

„Oh, das war spät. Eigentlich müßte ich mich schämen. Es war null Uhr dreißig.“

„Kein Grund zum Schämen“, beruhigte ihn Klößchen. „Wir sind oft noch länger auf, obwohl das verboten ist.“ Tim sah Gaby an, dann Karl, setzte Fuß vor Fuß, begann die Halle zu durchwandern, ließ den Blick aufmerksam kreisen, dachte nach, rollte Gedanken durchs Gehirn und entsann sich des starken Geruchs nach Farbe.

Er trat zur Wand.

Rauhfasertapete! Schick und schön. Ein Elfenbeinton wie vom Elefantenstoßzahn.

Er berührte die Wand, wie man unter Wasser einen Delphin kitzelt.

Die Wand fühlte sich frisch an.

„Kürzlich“, sagte Tim, „hatten Sie hier die Maler. Habe ich recht?“

„Es war nötig“, nickte Schnuck. „Die alte Tapete sah schrecklich aus. In den oberen Räumen sind die Wände nur geweißelt. Weil dort vor allem Bilder hängen. Bunte Tapete — das würde die Wirkung verderben. Würde nur ablenken.“

„Und wann waren die Maler hier?“ fragte Tim.

Diesmal kam die Antwort wie aus der Pistole geschossen. „Vor zwei Wochen. Vier Tage — und sie waren fertig. Eins muß man dem Streichinger lassen: Er und seine Leute arbeiten schnell. Er ist zwar teuer, aber ich bin rundum zufrieden.“

„Wie schön“, nickte Tim. „Sie meinen doch die Firma Rudolph-Sebastian Streichinger?“

„Nein. Leopold, glaube ich, heißt er mit Vornamen.“

Tim grinste. „Zunächstmal, Graf, müssen wir uns jetzt verabschieden. Falls wir, bezüglich des Diebes, was in Erfahrung bringen, sind Sie einer der ersten, der davon hört. Besten Dank für Ihren freundlichen Empfang.“

Seine Freunde blickten verwundert, aber sie folgten ihm hinaus.

5 ...überall reingerochen

Gabys Schulmappe war auf dem Gepäckträger festgeklemmt. Ein Schmetterling hatte sich auf dem roten Leder niedergelassen.

„Das war ein überstürzter Aufbruch, Tim“, stellte sie tadelnd fest, nachdem der Graf die Eingangstür hinter ihnen geschlossen hatte.

„Klar. Wäre doch unsinnig, hier Zeit zu vertun.“

„Und wo wollen wir sie vertun — wenn nicht hier?“

„Dort, wo wir den Bibel-Dieb finden.“

Klößchen sagte: „Mir fehlt der Durchblick.“

Karl nickte. Fragend sah er Tim an.

„Du denkst an die Maler?“

„Weißt du eine andere Spur? Immerhin ist uns der Name bekannt. Die Firma Leopold Streichinger hat die Arbeit ausgeführt: das Weißeln und das Ankleben der Tapeten. Wir...“

„Hat sie“, schaltete sich Gaby ein. „Aber wenn du Malermeister Streichinger für den Dieb hältst — vergiß es. Den kenne ich. Meine Eltern kennen ihn seit langem. Zigmal schon hat er unsere Wohnung gestrichen. Den Laden auch. Herr Streichinger ist ein so ehrbarer Handwerksmeister — ehrbarer geht’s nicht. Der würde keinen herumliegenden Pfennig mitnehmen.“

Nachdenklich sah Tim seine Freundin an.

Ihre Feststellung warf seine Idee über den Haufen. „Überhaupt“, meinte Karl, „wie sollte das gelaufen sein? Gestern waren die Sachen noch da. Aber Streichinger ist doch längst nicht mehr im Schnuckschen Haus.“

Ich hab’s, dachte Tim. Zeitzünder-Tat! Das erfordert kriminelle Energie und Durchtriebenheit. Streichingers Bier ist das sicherlich nicht. Aber der Ehrbarste kann nicht garantieren für die Typen um ihn herum.

„Wo gepinselt wird“, sagte er, „pinselt selten einer allein. Streichinger führte Aufsicht. Vielleicht tat er mit. Aber das meiste haben seine Mitarbeiter gemacht: Gesellen, Lehrlinge. Und unter denen — das fühle ich in der Ferse — ist ein Langfinger-As, kurz LFA genannt.“

„Na, gut“, meinte Karl. „Ein mieser Maler hat ausgespäht. Er wußte, daß bei Schnuck was zu holen ist. Aber es fand kein Einbruch statt.“

„Das wäre ja auch plump“, sagte Tim. „Unser LFA kann es besser. Während er im Hause mit Streichbürste, Farbroller und Musterwalze mallocht, dreht er den Zeitzünder an für seine Zeitzünder-Tat. Das heißt, er fädelt den Einbruch bereits ein. Damit aber der Verdacht nicht gleich an ihm haftet, läßt er zwei Wochen vergehen, um dann — letzte Nacht nämlich — hier anzutanzen.“

„Und welchen Zeitzünder“, fragte Gaby, „dreht er an?“

„Er nutzt einen unbeobachteten Moment, um etwas zu tun, das ihm später Zutritt ins Haus verschafft.“

„Du meinst“, sagte Karl, „er öffnet heimlich ein Kellerfenster?“

Bevor Tim antworten konnte, rief Klößchen: „Das läuft aber nicht. Nicht bei der Knolle. Die entdeckt sogar schief hängende Bilder und wird rasend. Bei einem geöffneten Kellerfenster würde sie noch schlimmer toben.“

Tim nahm sein Rad und richtete es straßenwärts aus.

„So phantasielos wie heute habe ich euch noch nie erlebt. Liegt das am vorletzten Schultag? Ihr könnt geistig abschalten, wenn’s um Wissenschaft geht. In Ordnung. Aber bitte keinen Leerlauf bei unseren Fällen! Der LFA hat entweder einen Schlüssel geklaut oder über Nacht ausgeliehen, um davon einen Nachschlüssel herzustellen. Und jetzt ist er hereinspaziert und hat hier ein bißchen und dort ein bißchen gestohlen. Der vertrottelte Schnuck würde erst Weihnachten merken, was alles fehlt — oder nie. Hoffen können wir nur auf die Knolle. Sobald sie morgen durchs Haus fegt, hageln sicherlich die Vermißtenanzeigen. Bei Schnuck reicht’s ja nur bis zum blauen Reiter, dem Mohr und dem schwanzlosen Nilpferd.“

„O Mann!“ murmelte Klößchen. „Einen Mohrenkopf — den hätte ich jetzt gerne.“

„Wenn wir die Porzellanfigur finden“, sagte Gaby, „darfst du ihr den Kopf abbeißen. Und du, Tim, komm mal wieder runter von deinem schwanzlosen Nilpferd, beziehungsweise dem hohen Roß.“

Er grinste. „Wir müssen uns bei Streichinger umsehen.“

Gaby strich ihr langes Goldhaar hinter die Schultern zurück. „Willst du ihm sagen, worum es geht? Dann sollte ich lieber gleich meinen Papi verständigen.“

„Das erscheint mir verfrüht.“

Sie lächelte. „Herr Streichinger mag mich. So eine Tochter wie mich, sagte er mal, hätte er sich gewünscht. Aber sein einziges Kind, ein Junge, ist schon als Säugling gestorben. Seitdem ist seine Frau krank — und er immer traurig. Aber er hat bestimmt Verständnis für unsere Ermittlungen.“

Eine halbe Stunde später erreichten sie die Firma Streichinger in der Thumbdorfer Landstraße.

Niedrige Mauern begrenzten einen Hof. Ein Schild über der Einfahrt verkündete, daß die Firma Maler-, Lackierer- und Tapezierer-Arbeiten ausführe.

Leitern standen auf dem Hof, Tapeziertische und zwei Spritzkessel.

Aus dem flachen Gebäude im Hintergrund trat ein Mann. Er trug Arbeitskleidung, nämlich einen Overall, und an jeder Hand einen Farbeimer.

„Ist nicht Streichinger“, sagte Gaby. „Aber der hat auch schon bei uns gearbeitet. Ich glaube, er heißt Schulze.“

Schulze erkannte Gaby und gab bereitwillig Auskunft.

Ja, der Chef sei im Büro.

Er zeigte ihnen, wo’s langging.

Schließlich landeten sie bei dem kinderlosen Handwerksmeister, der nicht mehr der Jüngste und deshalb weißhaarig war. Bei Gabys Anblick strahlte sein freundliches Weihnachtsmann-Gesicht.

Sie stellte ihre Freunde vor und äußerte dann behutsam, worum es ging.

Tim beobachtete ihn.

Ihm entging nicht, wie Bitterkeit in Streichingers Augen stieg. Der schüttelte den Kopf.

„Ich kann nur hoffen“, murmelte er, „daß ihr euch getäuscht habt und Graf Schnucks Kunstgegenstände noch bei ihm im Hause sind. Wenn sich euer Verdacht bewahrheitet, wäre das schrecklich.“

„Aber Sie halten es für möglich“, sagte Tim.

„Wie kommst du darauf?“

„Das sehe ich Ihnen an. Sie haben sofort an eine bestimmte Person gedacht.“

Streichinger nickte. „Wir haben zu dritt dort gearbeitet: Schulze, Theo Gräbig und ich. Für Schulze lege ich meine Hand ins Feuer. Und ich habe bestimmt nichts gestohlen.“

„Aber Theo Gräbig ist die Tat zuzutrauen“, stieß Tim sofort nach.

Streichinger hob die Achseln.

Sein Gesicht nahm einen Ausdruck an, als müsse er sich jedes Wort überlegen.

„Besser, Sie sagen uns alles, Herr Streichinger“, redete Tim auf ihn ein. „Unser Verdacht ist begründet. Wir können ihn nicht unter den Perserteppich kehren. Aber bevor wir Gabys Vater, Kommissar Glockner, einschalten, werden wir selbst ermitteln. Erhärtet sich der Verdacht, ist Gräbig geliefert. Doch vielleicht ist er unschuldig wie eine frische Schneeflocke, und der Dieb war Graf Dracula, der nächtens bei Schnuck eine Runde fliegt.“

Streichinger lächelte nicht. Er blickte auf seine Hände, als er sagte: „Gräbig ist schon 19, aber immer noch Lehrling.“

„Waaas?“ rief Klößchen. „Wie oft kann man denn durch die Prüfung fallen?“

„Damit hat es nichts zu tun. Gräbig ist ziemlich labil (schwankend). Er macht ständig Schwierigkeiten und hat deshalb Ärger. Bevor er herkam, hat er eine Kfz-Lehre angefangen. Dort ist er rausgeflogen. Das gleiche beim Tischler, das gleiche beim Schlosser. Dann wollte er Elektroschweißer werden. Auch dort ist er rausgeflogen. Bei einem Klempner-Meister war er nur zwei Tage. Ich habe ihn dann aus Mitleid aufgenommen. Vor zwei Monaten. Es ist sozusagen seine letzte Chance.“

„Respekt“, meinte Tim respektlos. „Jedenfalls kann er von sich behaupten, er hätte überall mal reingerochen. Aber man kann einen Lehrling nicht so ohne weiteres feuern. Hat er gestohlen?“

Streichinger nickte. „Das auch. Aber meistens waren es Schlägereien. Und zweimal wurde er als Randalierer festgenommen. Er ist Fußball-Fan. Im Stadion, in der Südkurve, läßt er dann, wie er selbst sagt, die Sau raus.“

„Ein richtiges Herzchen“, stellte Tim fest. „Ist er hier?“

„Heute nachmittag sollte er eigentlich in der Berufsschule sein. Das heißt“, er sah zur Uhr, „die ist aus. Vielleicht trefft ihr ihn zu Hause an.“

Er nannte die Adresse.

Die TKKG-Freunde bedankten sich.

Bevor sie abschwirrten, sagte Gaby: „Warum, Herr Streichinger, nehmen Sie so einen Typ in Ihren Betrieb auf? Hier herrscht doch bestimmt ein sehr gutes Arbeitsklima. Und so einer stört nur.“

Der Meister hob wieder die Achseln. „Ich wollte ihm eine Chance geben. Trotz seiner Vorgeschichte tat er mir leid. Wenn er sich gut eingefügt hätte, würde ich ihn wie einen Sohn behandeln.“

„Es gibt bestimmt viele andere“, sagte sie, „die sich alle Finger lecken würden, wenn sie hier als Lehrling anfangen könnten.“

Jetzt lächelte Streichinger, als er sagte: „Einen von euch würde ich sofort nehmen. Denkt darüber mal nach.“

6. Drama im letzten Wagen

Manchmal überkam ihn Selbstmitleid. Aber diese Stimmung verging.

Was ihn am meisten beherrschte, war der Haß.

An diesem heißen Sommertag schwankte Siegfried Herrn zwischen beidem.

Er stand auf dem sonnenüberfluteten Bahnsteig, satte 100 Kilometer von der Stadt entfernt, der Großstadt, wo er wohnte. Herrn arbeitete außerhalb. Das stank ihm. Diese Mühe! Dieses tägliche Hin und Her! Das alles kam noch hinzu zu seinem Haß.

Eine Stunde dauerte die Fahrt nach Hause.

Morgens und abends nahm er das auf sich.

Weil er in der Stadt keinen gleichwertigen Job fand.

Heute hatte er früher Feierabend gemacht. Hinterm Schreibtisch hielt er’s nicht mehr aus. Er müsse zum Zahnarzt, hatte er seinem Chef erklärt.

Herrn war Buchhalter und verwaltete eine Menge Geld in der Firma.

Aber wielange noch?

Er war 38, ein knochiger Typ mit rötlichem Haar und erstarrter Miene. Er lachte selten, meist nur aus Schadenfreude.

Diese Hitze! Er wischte sich Schweiß von der Stirn.

Der Zug fuhr ein.

Herrn nahm seine Aktentasche vom Boden auf.

Sie war schwer.

Vorhin hatte er die beiden Buchstützen besorgt, die sich Claudia so wünschte, Messing, massiv.

Während er an den Abteilen entlang ging, die links von ihm lagen, drehte er den Kopf weit auf die Schulter.

Das mußte sein. Weil sein Blickfeld nach links am Nasenrücken endete.

Sein linkes Auge war aus Glas.

Leere Abteile. Aber für Raucher. Da bestand immer Gefahr, daß jemand zustieg, um die Luft zu verpesten.

Herrn nahm das vorletzte Abteil des leeren Wagens, zog die Jacke aus und ließ sich auf die Polster fallen.

Der Zug fuhr an, ratterte durch die Landschaft.

Herrn starrte hinaus.

Vor dem Hintergrund sommergrüner Büsche spiegelte die Scheibe sein Gesicht.

So sah also ein Zocker aus, einer, der vom Spielteufel besessen ist!

War er süchtig? Das fragte er sich manchmal. Aber es war nicht Sucht, sondern die Hoffnung auf den Riesengewinn.

Das Schicksal ist mir was schuldig, hatte er sich immer wieder gesagt.

Und wie sah die Wirklichkeit aus?

Seit der letzten Revision (Nachprüfung) hatte er 112 000 DM aus der Firmenkasse genommen, hatte gehofft - nein, er war überzeugt gewesen, daß er das Geld bald wieder zurücklegen könne.

Aber die Roulettekugel schien ihn zu verhöhnen.

Und die Kartengeber beim Black Jack gehörten mittlerweile zu seinen Todfeinden.

Alle haßte er sie. Alle!

Und nächste Woche, genau in zehn Tagen, war die nächste Kassenprüfung angesetzt.

Dann verlor er seinen Job.

Ins Gefängnis würde man ihn stecken.

Was sollte aus Claudia werden?

Sicherlich — sie war selbständig und ließ nicht mit sich umspringen. Aber als Bardame sollte sie nie wieder arbeiten. Der Gedanke machte ihn rasend. Er litt unter Eifersucht. Er wußte zwar, daß er sich auf sie verlassen konnte. Doch hinter der Theke war sie Anzüglichkeiten, Anträgen, Annäherungsversuchen ausgesetzt — und Pöbeleien.

Der Zug hielt.

Sonnenstrahlen blitzten auf der Scheibe.

Eine Tür wurde zugeschlagen.

Signalpfiff.

Der Zug ruckte an.

Verstehen Sie doch, Herr Richter! flüsterte er, ohne die Lippen zu bewegen. Vor drei Jahren habe ich mein Auge verloren. Bei einer Demonstration (Massenkundgebung). Als dieser Schläger auf mich losging. Zigmal habe ich ihn der Polizei beschrieben, diesen Verbrecher. Aber er ist bis heute nicht gefaßt. Der hat Glück. Trinke ich? Fast nie. Aber ein einziges Mal fahre ich beschwipst — und der Junge läuft mir vor den Wagen. Er hat’s überlebt. Aber seit zwei Jahren habe ich keinen Führerschein mehr. Kann das Schicksal so ungerecht sein? Nicht auf Dauer. Deshalb muß es mir den Riesengewinn schenken. Das... das habe ich gedacht, Herr Richter.

In Gedanken sah er sich als Angeklagter.

Wie hoch würden sie ihn bestrafen?

Er biß die Zähne aufeinander.

Fast wären ihm die Tränen gekommen.

Dann stand er auf und schlurfte durch den Gang zum WC.

In einem der Abteile saß jetzt ein Mann.

Er hatte die Finger ineinander geschlungen und sah vor sich hin. Lächelnd.

Herrn ging weiter, stützte aber eine Hand an die Wand, um nicht zu taumeln.

Sein Puls begann zu rasen.

Weggewischt war das Selbstmitleid.

Er stolperte durch die Pendeltür in den Vorraum, ging aber nicht ins WC.

Es war der letzte Wagen, wie er jetzt sah.

Die Stirnwand-Schiebetür war verriegelt. Durchs Fenster starrte er auf die Gleise, über die der Zug raste.

Er hatte ihn erkannt, erkannt, erkannt!

Nie würde er das Gesicht dieses Kerls vergessen.

Dem verdankte er das Glasauge.

Er preßte die Stirn an die Scheibe.

In zehn Tagen, dachte er, verhaften sie mich. Aber dieser Kerl wird sich seines Lebens erfreuen. In zehn Tagen genauso wie heute.

Wie der vor sich hingrinste! Wie der...

Hinter ihm schwappte die Pendeltür.

In der Scheibe sah er seinen Feind — den Menschen, den er haßte wie sonst niemanden.

Ahnungslos trat der Mann ins WC.

Herrn rannte in sein Abteil, öffnete die Aktentasche und nahm eine der Buchstützen.

Er riß den Bezug vom Kopfpolster und wickelte sie ein.

Nein, noch zu hart! Noch zu scharfkantig! Umbringen wollte er ihn nicht, aber...

Auch den zweiten und einen dritten Bezug wickelte er um die Buchstütze.

Ein Blick auf die Uhr.

Noch wenige Minuten, dann ratterte der Zug über die Brücke. Und unten schäumte der Fluß, der Strom.

An der Brücke wurde gebaut zur Zeit. Man besserte aus.

Bevor’s auf die Brücke ging, fuhr der Zug im Schritt, nein, langsamer. Er kroch.

Herrn rannte zurück in den Vorraum.

Im Kopf fühlte er sich wirr. Aber sein Blut kochte.

Der sollte seinen Denkzettel kriegen, der Kerl!

Nur einmal würde ihm das Schicksal diese Gelegenheit bieten.

Er spürte: Ließ er die vorübergehen, konnte er nie wieder ruhig schlafen.

Sollte er ihm ein Auge ausschlagen?

Nein, das nicht! Nicht Auge um Auge! Aber zuschlagen mußte er, sonst würde er ersticken am Haß.

Als der Mann aus dem Abort kam, stand Herrn wieder an der Stirnwand-Schiebetür: mit dem Gesicht zur Scheibe, scheinbar versunken in den Anblick der Gleise, die in endlose Ferne liefen.

Der Mann wollte zurückgehen.

Der Zug wurde langsamer in diesem Moment.

Herrn schlug hinterrücks zu.

Die eingewickelte Buchstütze traf einen feisten Nacken.

Dem Mann knickten die Knie ein. Er fiel zu Boden, schlug auf mit der Stirn, war bewußtlos.

Der Zug schien zu halten, so langsam wurde die Fahrt.

Im Schneckentempo näherte er sich der Brücke.

Herrn öffnete die Tür.

Ein sanfter Hang ging über in eine saftige Wiese, wo Klee blühte und sich gelbe Blumen im Winde wiegten.

Niemand war zu sehen.

Jetzt, spätnachmittags, arbeiteten die Leute vom Bautrupp nicht mehr.

Die Stahlbetonbrücke hob sich ab vor dem Sommerhimmel.

Herrn stieß den Bewußtlosen hinaus.

Er rollte den Bahndamm hinunter. Schotter rieselte mit. Er rutschte rücklings über den Hang und landete in der Wiese.

Eine sanfte Landung! Eigentlich viel zu sanft für diesen Kerl.

Bald würde er sich aufrappeln. Dann hatte er einen Fußmarsch vor sich. Hoffentlich plagten ihn Kopfschmerzen. Und seine Sachen — die würde er vergeblich suchen.

Der Zug schlich auf die Brücke.

Herrn lief zum Abteil des Mannes.

Ein leichter Sommermantel hing am Haken.

Auf der Gepäckablage entdeckte er einen Dokumentenkoffer aus schwarzem Leder.

Er probierte die Schnappschlösser.

Abgeschlossen.

Er öffnete das Fenster.

Flatternd flog der Mantel hinaus. Aber er verfing sich im Stahlgitter der Brücke und blieb hängen — schlaff wie eine Vogelscheuche.

Er schleuderte den Koffer hinterher. Und traf eine Stahlstrebe.

Der Anprall knackte die Schlösser.

Herrn sah noch, daß sich der Dokumentenkoffer öffnete, bevor er hinunter in den Fluß stürzte.

Sein Inhalt — Papiere — flog und schwebte im Wind. Es schienen viele Papiere zu sein; ein lustiger Wirbel.

Aber Genaues sah Herrn nicht. Stahlträger und Verstrebungen nahmen ihm die Sicht.

Keuchend schloß er das Fenster.

Zum Teufel! Jetzt fühlte er sich wohler. Sein Haß schien zu schwinden.

Habe Rache genommen, dachte er. Vielleicht braucht man das, um seelisch wieder ins Gleichgewicht zu kommen.

Er ging in sein Abteil zurück und überlegte, ob ein Verdacht auf ihn fallen würde.

Aber wozu sich Gedanken machen? In zehn Tagen war ohnehin alles egal.

7. Theos Hobbyraum

Einen Beweis, dachte Tim, haben wir natürlich nicht. Aber ein Typ wie Theo Gräbig wird bestimmt ausfallend und grob. Er wird Widerstand leisten. Ist der dann gebrochen, legt er ein Geständnis ab. Darauf wette ich.

Sie radelten hintereinander.

Wagen fuhren vorbei. Manche so dicht, als machten sie Jagd auf Radfahrer.

Klößchen nörgelte, seit sie bei Streichinger aufgebrochen waren. Er hatte Hunger.

An einem Feinkost-Geschäft kam er dann nicht mehr vorbei, sondern stürmte hinein.

Mit einer Tüte kehrte er zurück, selig lächelnd.

„Wie Schokolade sieht das nicht aus“, meinte Gaby, „eher wie Obst.“

„Wie beides!“

Er öffnete die Tüte und zeigte seinen Einkauf.

„Früchte sind’s. Aber in Schokolade getaucht. Bananen, Kirschen, Erdbeeren, Nüsse — alles mit Schoko überzogen. Soweit habt ihr mich schon gebracht mit eurer ewigen Kritik. Ich höhle mein Schoko-Bedürfnis aus, indem ich den Kern der Kakao-Masse durch Früchte ersetze.“

„Ist ja die reinste Diät“, frotzelte Gaby. „Ich ahne schon, wie deine Pfunde schwinden und du bald wie ein ganz normaler Junge aussiehst.“

„Ist aber überhaupt nicht mein Ziel“, gab er zurück.

„Unser derzeitiges Ziel“, sagte Tim, „ist Theo Gräbigs Adresse. Können wir jetzt weiterfahren?“

Es war nicht mehr weit.

Fünf Minuten später standen sie in einer Mietskaserne vor der zweiten Parterre-Wohnung rechts.

Hertha Gräbig wohnte hier, wie das Türschild verriet.

Vermutlich die Mutter, dachte Tim.

Er klingelte.

Eine ältliche Frau öffnete.

Vielleicht war sie noch gar nicht so alt. Aber sie wirkte verhärmt, hatte ein müdes Gesicht und graues Haar.

Ihre Haltung drückte aus, daß sie an nichts mehr Freude hatte.

„Tag, Frau Gräbig“, sagte Tim. „Ist der Theo da?“

„Nein. Er arbeitet.“

„Natürlich. Ganz vergessen. Wo denn?“

„In der Achenfeldstraße, bei Direktor Preissler — oder so ähnlich. Den genauen Namen weiß ich nicht. Aber er sagte - Theo, meine ich — sagte, daß er nicht mehr genug Material hat. Für heute reicht’s wohl noch. Aber nicht mehr für morgen. Bringt ihr die Farbe? Dann könnt ihr sie in den Keller stellen, in Theos Hobbyraum, ja?“

Tim lächelte wie eine Ferienpostkarte.

„Erraten, Frau Gräbig. Wir bringen die Farbe. Ist der Hobbyraum offen?“

„Nie. Wartet, ich hole den Schlüssel.“

Sie drehte sich um und schlurfte in die Küche, wo sich offenbar der Schlüssel befand.

Tim stieß Karl und Klößchen an.

„Ihr“, raunte er, „holt die Farbe, sobald ich euch auffordere. Das heißt, ihr verdrückt euch. Samt der Räder. Bis zur Straßenecke und außer Sicht. Pfote und ich beäugen den Hobby... Ah, Frau Gräbig“, wandte er sich in normaler Lautstärke an die trostlose Gestalt, „da sind Sie ja schon.“ Sie nickte und machte ein Gesicht, als hätte sie Gallenschmerzen. Dann wischte sie die Hände an der Schürze ab, trat in den Flur und zog die Tür hinter sich zu.

Zwei Schlüssel nahm sie aus der Schürzentasche: den der Wohnungstür und den des Hobbyraums.

Sie schlurfte voran.

An der Kellertür blieb sie stehen.

„Wo habt ihr die Farbe?“

„Lutz-Friedrich“, sagte Tim gebieterisch, „Knut — holt die Farbe rein. Aber Vorsicht! Nichts verschütten. Sonst“, er lachte albern, „müssen wir hier noch den Boden schrubben.“

„Zu Befehl“, sagte Klößchen.

„Welche zuerst?“ fragte Karl. „Die grüne oder die rote?“

„Ist doch egal! Nun macht schon. Frau Gräbig hat noch was anderes zu tun.“

Die beiden trollten sich.

Die Frau stieg die Kellertreppe hinunter, gefolgt von Gaby und Tim.

Die Luft roch säuerlich und ein bißchen nach Schimmel.

Auch im Kellergang hing eine Hausordnung.

An der Tür zur Waschküche hing eine Waschküchenordnung.

Ein anderes Schild teilte mit, daß es verboten sei, den Heizungsraum zu betreten, desgleichen den Öltank-Raum.

Theos Hobbyraum trug die Nummer elf. Gräbig war mit fettem Filzstift an die Stahlblechtür gekritzelt.

Die Frau schloß auf.

Die Tür quietschte in den Angeln.

Frau Gräbig machte Licht, schlurfte in die Mitte des Raumes und sah sich um, als sei sie hier zum ersten Mal.

Tim hielt den Atem an.

Das gibt’s nicht, dachte er.

Gaby atmete normal.

Sie ist handwerklich gänzlich uninteressiert — ausgenommen Kunsthandwerk. Deshalb wußte sie nicht, was diese Geräte bedeuteten.

Aber Tim wußte es.

„Der gute Theo“, meinte er, „bastelt gern, nicht wahr?“

Hertha Gräbig nickte.

„Aber es kommt nichts dabei raus“, murrte sie. „Er hat all dieses Zeugs. Doch er denkt gar nicht daran, mein Bügeleisen zu reparieren.“

Tim trat zu der Werkbank.

An ihr war ein Parallelschraubstock angebracht.

Als Geräte lagen herum: Schlosserhammer, Feilkolben, Kreuzmeißel, Flachmeißel, Flachfeile, Rundfeile, Windeisen, Reibahle und Schneidkluppe.

Dazwischen breiteten sich etwa fünf Dutzend Schlüssel aus. An einigen waren Halm, Räute oder Bart schon verrostet. Andere wirkten frisch wie Rohlinge.

Auf der Bank des Kellerfensters lagen drei faustgroße Wachsklumpen. Schlüsselformen waren in sie hineingedrückt.

„Wo bleiben denn die beiden?“ fragte Hertha Gräbig.

Tim schien aus Träumen zu erwachen.

„Um Himmels willen! Da wird doch niemand... Wissen Sie, wir haben die Farbe draußen abgestellt. Einfach so. Gibt es hier Diebe? Genoveva, komm! Wir sehen nach.“

Er grinste Frau Gräbig an, faßte Gabys Hand und stürmte mit seiner Freundin hinaus und die Treppe hoch.

Im Flur riß sie sich los.

„Du benimmst dich wie der helle Wahnsinn.“

„Im Gegenteil, Pfote. Wie ein Genie!“

„Aha!“

„Ehrlich! Mein Trick hat gewirkt. Wir haben Theo Gräbigs Hobbyraum gesehen. Seine Mutter ahnt so wenig wie du, was diese Schlosser-Werkstatt bedeutet. Es ist der Beweis. Die Beweise liegen rum. Gräbig ist... Aber komm erstmal raus.“

Auf der Straße herrschte mordsmäßiger Verkehr.

Die Luft roch wie Pest.

Straßenseitig konnte man hier keine Fenster öffnen.

Von Karl und Klößchen war nichts zu sehen.

Sie hatten alle vier Drahtesel mitgenommen.

„Dort!“ Gaby deutete zur Straßenecke.

Weit entfernt standen beide hinter einem Mauervorsprung und schoben die Köpfe hervor.

Tim wartete mit seiner Erklärung, bis sich die gesamte TKKG-Bande wieder vereint hatte.

„Theos Hobbyraum“, sagte er, „ist wie eine Schlosser-Werkstatt eingerichtet. Welchen Dreh er draufhat, habe ich erkannt: Am Arbeitsplatz drückt er Schlüssel in einen Wachsklumpen, den er bei sich trägt. Von der Negativform fertigt er dann zu Hause einen Nachschlüssel an. Den benutzt er nach Belieben. Letzte Nacht hatte er die Möge, Lust, den Appetit und Gusto, bei Schnuck abzusahnen. Alles klar?“

„Und jetzt?“ fragte Karl.

„Wir rollen in die Achenfeldstraße, krallen uns Theo und fragen ihn, wo die Ziegenhaut-Bibel geblieben ist. Dann übergeben wir ihn Gabys Vater. Klares Programm. Gebongt?“

8. Erster Streich der Glücksgöttin

Herrn war immer noch aufgewühlt, als der Zug in den Hauptbahnhof einlief.

Eilig verließ er den letzten Wagen.

Er mischte sich in den Strom der Pendler und war sicher, daß ihn niemand beachtet und niemand beobachtet hatte.

Sein gesundes Auge tränte.

In der Stehbierhalle trank er zwei Schnäpse. Dann machte er sich auf den Heimweg.

Auch Claudia, seine Frau, arbeitete, aber nur halbtags. Sie hatte sich verbessert im Laufe der Jahre, war aufgestiegen von der ehemaligen Bardame zur sachkundigen Verkäuferin bei einem Antiquitäten-Händler. Aber der, ein gewisser Altstetten, hatte ihr leider gekündigt. Wegen unvermeidlicher Einsparungsmaßnahmen. In Zukunft wollte der Trottel seine Kunden allein bedienen.

Mich wird man ins Gefängnis stecken, dachte Herrn, Claudia verliert ihren Job — und die Wohnung kostet 1100 Mark Miete. Wie soll das weitergehen?

Sie wohnten in einer stillen Straße, nahe einem kleinen Park. Das Mehrfamilienhaus war neu und komfortabel, aber leider auch hellhörig.

Seltsam, dachte er, als er die Wohnungstür aufschloß. Habe den Kerl — von dem ich nicht mal den Namen weiß — niedergeschlagen und aus dem Zug gestoßen. Ein Verbrechen! Selbstjustiz! Trotzdem fühle ich mich besser.

„Siggi!“

Claudia schrie förmlich. Durch den Flur stürmte sie ihm entgegen.

Ihr Gesicht glühte. Gleichzeitig schienen ihr Tränen über die Wangen zu laufen.

Lachend und weinend fiel sie ihm um den Hals.

„Siggi! Heute ist unser Glückstag! Ich fasse es nicht. Wahnsinn! Es kann einfach nicht sein. Und doch ist es wahr. Zweimal gießt die Glücksgöttin alles, was sie hat, über uns aus. Zweimal! Und die beiden Sachen haben nichts miteinander zutun.“

„Hah?“

Er machte sich los und schob sie auf Armlänge von sich.

Sie war keine Schönheit, eher etwas derb: aber auf eine fleischige Weise anziehend, was in der miesen Bar damals einige Typen gemocht hatten.

Sie hatte schwarzes Haar, das sie blauschwarz färbte. Zu dem breiten Gesicht paßten die kohlschwarzen Augen.

Mit der Haut hatte sie immer Schwierigkeiten. Erdbeerhaut. Weshalb sie Make up schichtweise auftrug.

Ihre etwas kurzen Beine glich sie mit hohen Absätzen aus. Sie konnte sehr gut schwimmen und noch besser tauchen.

Gerätetauchen war ihr gemeinsames Hobby. Freilich — seit er das Glasauge hatte, war an tiefe Tiefen nicht mehr zu denken.

„Du fragst ja gar nicht, Siggi.“

Sie strahlte ihn an.

„Doch. Natürlich. Was hat die Glücksgöttin verbrochen?“

„Siggi, du mußt jetzt... Mein Gott, siehst du erschöpft aus. Du mußt jetzt ganz ruhig bleiben.“

„Weshalb?“

„Ein gewisser Hubert Barthel hat angerufen.“

„Kenne ich nicht.“

„Siggi, das ist der Mann, der... der dir damals das Auge... Aber offenbar kein schlechter Mensch.“

„Was?“

„Er weiß aus der Zeitung, was er damals angerichtet hat. Aber er fand nicht den Mut — sagt er — , sich zu stellen. Er habe gelitten — sagt er — und immer überlegt, wie er das gutmachen könnte.“

Herms Kiefer sackte langsam herab.

„Siggi, es ist einfach phantastisch. Die Wege des Schicksals - unergründlich! Das Glück war jetzt mit Barthel. Er hat 300 000 Mark im Lotto gewonnen.“

Herrn leckte sich über die Lippen. Sie waren hart, trocken und heiß wie Eisenbahnschienen in der Mittagssonne.

„Siggi, Barthel hat sofort unsere Adresse ausfindig gemacht. Und jeden Moment, Siggi, wird er hier sein. Die Hälfte seines Gewinns bringt er uns. 150 000 Mark. In bar. Damit wir den ganzen Haufen Geld vor uns sehen. Verstehst du? Er gibt es uns, dir als Schmerzensgeld. Es füllt, sagte er am Telefon, einen ganzen Dokumentenkoffer. Barthel wohnt außerhalb. Aber er wäre, sagt er, mit dem... Siggi, was ist?“

Herrn ächzte.

Vor seinem geistigen Auge sah er, wie der Dokumentenkoffer die Stahlstrebe traf, sich öffnete, seinen Inhalt in den Fluß ergoß: Papiere, viele Papiere flogen und schwebten im Wind. Ein lustiger Wirbel. Ein Banknoten-Wirbel. Ein Geldschein-Konfetti. 150 000 Mark wert. Und jetzt für immer verloren. Vernichtet!

Sein Kopf war plötzlich wie mit Ratten gefüllt.

Das Geld, dachte er, hätte mich... hätte mich gerettet. Alles zurück in die Firmenkasse, und... 38 000 wären noch übrig.

„Siggi!“ Ihre Miene wurde ängstlich. „Was ist mit dir los?“

Mit einem Aufschrei, der nicht nach seiner Stimme klang, warf er sich gegen die Wand.

Seine Stirn schlug gegen das Neubaugestein. Wieder und wieder.

Die Ratten im Kopf begannen zu toben.

Und abermals stieß er den Kopf gegen die Wand. Er spürte, wie die Haut aufplatzte und ihm Blut übers Gesicht lief.

Da war er wieder — der Haß.

Aber jetzt richtete er sich gegen ihn selbst.

„Siggi!“ schrie sie. „Hör auf! Freust du dich so sehr? Ich freue mich ja auch. Genau so riesig. Bitte, mach die Wand nicht kaputt. Und denk dran, das Glas könnte split...“

„Nein!“ brüllte er. „Das ist keine Freude. Das ist Haß, Haß, Haß...“

9. Schwarzarbeit

Die Achenfeldstraße gehörte zu einem besseren Wohnviertel. Leider war sie sehr lang; und die meisten Villen — sogar die Gärten — ähnelten sich.

„Preissler — oder so ähnlich“, meinte Tim, „hat Hertha Gräbig gesagt. Jetzt brauchten wir ein Telefonbuch — oder jemanden, der sich hier auskennt. Wenn wir uns von Türschild zu Türschild Vorarbeiten, wird es Nacht, bis wir fertig sind.“

„Das hält mein Magen nicht aus“, sagte Klößchen. „Aufs Abendessen werde ich nicht verzichten — unter keinen Umständen.“

Sie hielten vor der Einfahrt zu einem großen Grundstück.

Tim spähte die Straße entlang und überlegte.

Gaby zupfte an ihrem lichtblauen T-Shirt. Sie war etwas erhitzt, denn der Nachmittag schien mit drückender Schwüle zu enden.

Klößchen blickte seine Freunde vorwurfsvoll an. Sie hatten nicht zur Kenntnis genommen, daß er schier am Verhungern war.

„Da kommt ein weibliches Wesen“, sagte Karl. „Sieht aus, als wüßte sie Bescheid — hier.“

Das Mädchen mochte 17 oder 18 sein und nahte auf einem Drahtesel, der zur oberen Preisklasse gehörte.

Das Mädchen trug Tenniskleidung, zu einem Drittel weiß, zu zwei Dritteln bunt. Sie trug auch Knöchelwärmer - vermutlich, weil die Beine entsetzlich dünn waren. Wie alle anderen Gliedmaßen. Sie hatte ein langes Gesicht, eine unkleidsame Zottelfrisur und die gleiche Brille wie Karl.

Dicht hinter der TKKG-Bande saß sie ab, was beinahe ein Absturz geworden wäre.

Die Tennistasche mit zwei Schlägern rutschte vom Gepäckträger.

Karl, der am nächsten war, hob die Tasche auf.

„Danke“, sagte die Dünne und streifte Gaby mit kritischem Blick.

„Wir suchen hier was“, sagte Tim. „Kannst du uns sagen, wo ein Direktor Preissler wohnt — oder jemand, der gleichklingend heißt?“

„Preissler ist richtig. Ist mein Alter. Wollt ihr zu ihm?“

„Ach“, meinte Tim überrascht, „dann stehen wir vor der richtigen Adresse. Nein, zu eurem Familienvorstand wollen wir nicht. Wir suchen einen gewissen Theo Gräbig, der hier angeblich arbeitet.“

„Macht Schwarzarbeit“, sagte Fräulein Preissler verächtlich. „Er streicht die Gartenmöbel, streicht das Gartenhaus, streicht den Keller, streicht den Swimmingpool. Mein Vater spinnt. Beschäftigt diesen Schrilltyp — nur weil er billiger ist als ein ausgelernter Maler.“

Offenbar stand sie mit ihrem Vater auf Kriegsfuß.

„Das ruiniert die Wirtschaft“, nickte Tim. „Ist Gräbig da?“ Mit dem Kinn wies er zum Haus.

„Weiß nicht. Ich hatte ein Match.“

„Gewonnen?“

„Naja, eigentlich war es mehr eine Trainerstunde.“

„Trainerstunden sind gut“, nickte Tim. „Das bringt voran. Und eines Tages steht Wimbledon (Londoner Villenvorort und Tennisturnier-Schauplatz) vor der Tür.“

Fräulein Preissler lächelte. Tim gefiel ihr. Vermutlich hielt sie ihn für 17 — was kein grobes Verschätzen war angesichts seiner Erscheinung. Nur daß Gaby fast an ihm lehnte, gefiel ihr offenbar nicht.

„Da kommt er, euer Schrilltyp“, sagte sie — und äugte durch die Nickelbrille in die Einfahrt. „Seid wohl mit ihm befreundet, wie?“

„Klar“, meinte Tim, „ist unser bester Freund. Ein Typ wie Samt und Seide.“

„Wie Gabardine und Tweed“, nickte Karl.

„Wie Loden und Filz“, rief Klößchen.

Gaby hatte Musselin und Damast auf der Zunge, enthielt sich aber, weil es ihr denn doch zu albern war.

Gräbig kam. Er schob ein schweres Motorrad.

Von seinem Lehrlingsgehalt, dachte Tim, hat er das nicht gekauft.

Fünf Augenpaare sahen dem 19jährigen Lehrling entgegen.

Er war nur mittelgroß, aber massig wie ein Schrank und bewegte sich, als könnte er Bäume ausreißen.

Ein rotes Stirnband hielt seine Haare zusammen. Sein Gesicht erinnerte an aufgeschnittenes Roastbeef.

Das Interesse, das ihm entgegenschwappte, gelte seiner Maschine, meinte er.

Erst als er den Feuerstuhl anwerfen wollte, bemerkte er den Irrtum.

„Hallo, Einbrecher!“ sagte Tim. „Wie siehst du dich eigentlich: als Einbrecher, als Dieb, als Schwarzarbeiter, als Kurzzeit-Lehrling? Ich wette, die Farbe, die du hier verpinselst, hast du bei Streichinger geklaut. Aber darauf, du krimineller Senkrechtstarter, kommt’s kaum noch an.“

Fräulein Preissler keuchte erschreckt.

Offenbar hatte sie wirklich an die Samt-und-Seide-Freundschaft geglaubt.

Gräbig glotzte Tim an.

Sein Roastbeef-Gesicht überzog sich mit blutigem Rot. Langsam hob er seine Maschine auf die Raststütze.

Dann ging er auf Tim zu.

„Was hast du gesagt?“ fragte er heiser.

„Willst du eine wörtliche Wiedergabe“, erkundigte sich Tim, „oder genügen dir Schwerpunkte? Als Neuigkeit käme hinzu, daß Graf Schnuck mit dir gar nicht zufrieden ist. Er legt großen Wert auf die Sachen, die du ihm letzte Nacht gestohlen hast: auf die drei Porzellanfiguren und die Bibel. Kapiert?“

„Bist du lebensmüde, du Angeber?“ brüllte Gräbig.

Er ließ die Arme neben sich hängen wie ein Waldgorilla.

„Spiel nicht den wilden Mann. Wenn du Glück hast, Gräbig, wird man bei dir das Jugendstrafrecht an wenden — wegen Mangel an geistiger Beweglichkeit. Und jetzt sag rasch, wo die Beute ist! Das vermindert die Zentnerlast auf deiner schwarzen Seele.“

Gräbig brüllte abermals, aber ohne Worte.

Der Wutschrei begleitete seinen Sprung, den man einem Nilpferd verziehen hätte.

Für einen Zweibeiner war er lächerlich.

Mit seinem Halbschwer-Gewicht wollte er sich auf Tim werfen, ihn zu Boden reißen, ausschalten.

Tim hatte Zeit genug, sein Rennrad an Gabys Drahtesel zu lehnen. Dann wich er aus.

Gräbigs vorgereckte Schulter stieß ins Leere.

Bevor er wußte, ob der Gegner rechts oder links war, fühlte er sich gepackt, ausgehoben, weggehebelt, durch die schwüle Luft gewirbelt.

Er krachte aufs Kreuz. Unter ihm war keine Matte, sondern sommerheißer Straßenbelag.

Gräbig glaubte, von seinen Knochen bliebe nur Knochenmehl übrig.

Trotzdem gab er nicht auf. Ächzend wälzte er sich herum. Blitzartig schlossen sich seine Hände um Tims linken Fuß.

Das kam überraschend.

Tim hatte sich schon die Hände abgestreift und die So-das-war’s-Miene aufgesetzt.

Jetzt wurde an seinem Standbein geruckt, als sollte er halbiert werden.

Er gab nach, ließ sich nach vorn fallen und landete beide Knie auf Gräbig: eins auf dessen Schulter, das andere auf dem Ohr.

Gräbigs Blick wurde glasig. Er sank zurück. Sein Bewußtsein balancierte am Rande einer Ohnmacht.

O je! dachte Tim erschrocken. Hoffentlich wird das keine Gehirnerschütterung. Mir klingelt die Kniescheibe. Wie wird’s da erst in seiner Rübe tönen?

Dann nutzte er die Gunst des Moments, denn Gräbigs Groggy-Zustand ließ keinen Widerstand zu. Und keinen klaren Gedanken.

„Gräbig! Du bist überführt.“ Tims Stimme bohrte wie der Gewindebohrer, den er ebenfalls in Gräbigs Hobbyraum gesehen hatte. „Alle Beweise liegen vor. Laß jetzt die Wahrheit raus — und man wird dich freundlichst behandeln. Klar? Wo ist die Bibel, die du bei Graf Schnuck gestohlen hast?“

Gräbig öffnete den Mund.

Seine ziemlich belegte Zunge fiel von einer Backe in die andere.

„Ha... habe ich nicht mehr.“

„Du hast sie nicht mehr. Wo ist sie?“

„Verkauft.“ Er begann die Augen zu verdrehen. Offenbar wurde ihm schlecht.

„Verkauft. Aha! An wen?“

„Ans Antiquitäten-Geschäft.“

„An welches?“

„In der Bring... Bring... Bringmeyer-Straße. Antiquitäten-Haus Altstetten. Habe 500 Mark... Blöääähhh... Mir wird schlecht.“

Tim half ihm und hielt ihn. Aber Gräbig gab nur drei Rülpser von sich. Dann war ihm besser, und der Blick hellte auf.

Tim erhob sich.

„Preisslerin, können wir bei dir telefonieren? Jetzt muß die Kripo her — um genau zu sein: Gabys Vater, Kommissar Glockner.“

Der Schreck, schien es, hatte das Tennismädchen in Gips verwandelt. Gipsweiß war sie auch im Gesicht.

Jetzt löste sich die Erstarrung, und sie nickte heftig.

„Ja. Aber klar. Natürlich. Die Kripo anrufen. Bitte! Übrigens heiße ich Ute.“

Während die Jungs den diebischen Schwarzarbeiter bewachten, ging Gaby mit Ute ins Haus, um ihren Vater anzurufen.

10. Zweiter Streich der Glücksgöttin

Claudia Herrn saß am Tisch und preßte die Hände aneinander. Unter dem Make up war sie fahl wie ein Nebeltag.

Herrn hatte berichtet — ohne Beschönigung, ohne Verniedlichung.

Claudia schüttelte immer wieder den Kopf.

„Ich verstehe dich, Siggi. Aber... O mein Gott! Mußte das sein? Du hast das Geld, das er dir bringen wollte, in den Fluß geworfen. 150 000!“

„Bitte“, keuchte Herrn, „sprich’s nicht nochmal aus. Sonst springe ich aus dem Fenster.“

Er hatte Eiswürfel in ein Küchenhandtuch gefüllt.

Den improvisierten (aus dem Stegreif verfertigt) Eisbeutel drückte er sich gegen die Stirn.

Jetzt bereute er, daß er den Kopf gegen die Wand geschlagen hatte.

Beulen bildeten sich.

Über der Nasenwurzel war eine Rißwunde.

Im Gehirn sprangen seltsame Bilder umher.

Er sah unendlich viele, schwarze Dokumentenkoffer. Alle enthielten gebündeltes Geld.

„...und du bist sicher, Siggi, daß Barthel lebt?“

„Aber ja!“

„Er ist nicht tot?“

„Neiiin! Er war nur bewußtlos. Ganz sanft ist er den Hang runtergerutscht. Am liebsten wäre ich hinterher — und hätte ihm noch eine versetzt. Prellungen hat er jetzt. Aber dem geht’s besser als uns.“

Sie stützte den Kopf in die Hände.

„Die Hauptsache ist, Siggi, daß dich Barthel nicht beschreiben kann.“

„Er hat mich nur von hinten gesehen. Falls er mich überhaupt beachtet hat. Nein, hat er nicht. Das weiß ich genau.“

Sie wirkte erleichtert.

Im Wohnraum, wo sie saßen, brannte nur eine Stehlampe.

Der Tisch war festlich gedeckt.

Sogar Sektgläser hatte Claudia bereitgestellt. Aber die Flasche war bis jetzt im Eisschrank geblieben.

Plötzlich lächelte sie ihn an. Das Strahlen kehrte auf ihr Make up-Gesicht zurück.

„Siggi, wir hocken hier, grämen uns, blasen Trübsal, verzagen. Dabei — wie ich sagte — hat uns die Glücksgöttin zweimal bedacht... Äh, ich meine: einmal, wie sich jetzt herausgestellt hat. Der erste Streich war ja nichts. Um so besser wird der zweite. Wir können reich werden, du brauchst deine Firma nicht mehr, und aller Ärger ist vorbei.“

Kaltes Wasser lief aus seinem Eisbeutel.

Es lief ihm übers Gesicht. Hals und Kragen waren naß.

„Moment noch, Claudia. Erst bringe ich das Zeug in die Küche.“

Als er ohne Eisbeutel zurückkam, war seine Miene so skeptisch (zweiflerisch) wie zuvor.

„Also?“

„Hast du im Betrieb die Zeitung gelesen?“

Er nickte.

„Auch den Artikel über den versunkenen Schatz, das Roderich-Dokument, den Privatgelehrten Baumgart, die verschwundene Ziegenhaut-Bibel.“

„War hochinteressant.“

Er wollte die Brauen zusammenschieben. Aber das hielt seine Stirn nicht aus.

Also blickte er seine Frau weiterhin scheinbar ausdruckslos an.

Ein verschlagener Zug trat in ihr Gesicht.

Eigentlich mochte er das nicht.

Es erinnerte ihn an ihre Zeit als Bardame — wenn sie betrunkenen Gästen überhöhte Rechnungen vorlegte.

Manchmal freilich konnte ihre Verschlagenheit sehr nützlich sein.

„Siggi, seit heute glaube ich ans Schicksal. Manches entwickelt sich so, daß man’s nur glaubt, wenn es einem selbst widerfährt. Also: Altstetten kam heute erst um 11 Uhr ins Geschäft. Die Zeitung liest er immer mittags — wenn überhaupt. Ich hatte sie schon gelesen — gleich um 8 Uhr. Kunden kommen um diese Zeit noch nicht. Dann, so gegen neun, dachte ich, mich trifft der Schlag.“

In lächelnder Verwunderung begann sie, den Kopf zu schütteln, als wollte sie damit nie mehr aufhören.

„Weiter!“ drängte er.

„Nimm doch erstmal die Sektflasche aus dem Eisschrank. Sonst wird sie zu eisig.“

Um nicht zum dritten Mal in die Küche zu laufen, brachte er die Flasche gleich mit.

Ungeöffnet wurde sie in den Sektkühler gestellt.

„Also, was war um neun?“

„Ein junger Kerl kam, ein gewisser Theo Gräbig. Er wollte was verkaufen. Deshalb mußte er sich ausweisen. Du ahnst nicht, was er gebracht hat.“

„Nun?“

„Die Ziegenhaut-Bibel.“

Die Dokumentenkoffer verschwanden aus Herms Gehirn.

Vor seinem inneren Auge rauschten alte Bibeln vorbei.

„Nein!“ murmelte er.

„Doch. Dieser Bursche brachte die echte, die richtige, die einzige Ziegenhaut-Bibel. Ich vermute, er hat sie irgendwo gestohlen. Oder gefunden. Jedenfalls hatte er keine Ahnung, wie wertvoll die Schwarte ist. Und er wußte auch nichts von dem Roderich-Dokument. Das, Siggi, war nämlich noch drin. Jawohl! Der Schatzplan befand sich zwischen Einbanddecke und Vorsatzpapier. Sehr geschickt war das zusammengeklebt. Nur wer Bescheid weiß, konnte es merken. Daß dieser Baumgart das Dokument gefunden hat — nun ja, der war Fachmann. Jedenfalls, Siggi, habe ich dem Burschen die Bibel abgekauft. Am liebsten hätte ich sie aus eigener Tasche bezahlt und für mich behalten. Aber Gräbig sagte, er hätte noch andere Sachen und würde wiederkommen. Dann trifft er natürlich mit Altstetten zusammen, und ich würde auffliegen. Also mußte ich Altstetten — als er dann kam - die Bibel vorlegen. Er war begeistert. Sie liegt jetzt im Schaufenster. Aber, Siggi, das Roderich-Dokument ist nicht mehr drin. Das habe ich vorsichtig entnommen — und dann das erste Blatt wieder an der Einbanddecke befestigt. Wir, Siggi, besitzen jetzt das Dokument. Ist dir klar, was das bedeutet?“

Er schluckte.

„Nur wir... können feststellen, wo der Schatz liegt.“

„Genau, Siggi. Wir sind die einzigen. Wir können ihn heben. Fünf Millionen ist er wert — nach heutiger Währung. Glaubst du jetzt, daß die Glücksgöttin was Besonderes mit uns vorhat?“

Er stand auf, trat zu seiner Frau und küßte sie.

Dann öffnete er die Sektflasche und füllte die Gläser.

Nachdem sie angestoßen und getrunken hatten, wollte Claudia das Dokument holen.

Aber er hielt sie zurück.

„Du bist also sicher, Claudia, daß es sich bei diesem Gräbig um einen unbedarften Typ handelt?“

„Ein richtiger Blödmann ist das. Wenn der zur Zeitung greift, liest er nur die Witze.“

„Aber was ist mit Altstetten?“

„Der wußte nicht, worum es sich handelt. Bibliophilie (Bücherliebhaberei) ist nicht sein Gebiet. Natürlich kann er beurteilen, daß die Bibel sehr wertvoll ist. Aber mehr wußte er nicht darüber.“

„Sobald er die Zeitung liest, ist er im Bilde.“

„Na und? Als ich mittags Schluß machte, hat er die Zeitung noch nicht in der Hand gehabt. Wenn ihm inzwischen ein Licht aufgegangen ist, braucht das uns nicht zu stören. Natürlich wird er nach dem Dokument suchen. Aber das könnte sonstwer rausgenommen haben. Wer will sagen, welchen Weg die Bibel gegangen ist, seit sie diesem Baumgart gestohlen wurde.“

Er nickte und trank schon das zweite Glas Sekt.

Zwei Schnäpse hatte er vorhin im Bahnhof gekippt.

Jetzt stieg ihm der Alkohol in den mißhandelten Schädel.

„Claudia! Liebling! Zeig es mir!“

Sie lief ins Schlafzimmer.

Als sie zurückkam, trug sie ein Silbertablett.

Darauf lag das Roderich-Dokument.

„Wie es sich gehört, Siggi! Schließlich ist dieser alte Wisch fünf Millionen wert. Ich meine, wir sollten uns alle wichtigen Einzelheiten einprägen — und den Fetzen vernichten. Dann kann uns niemand was wollen. Hm?“

„Zeig erstmal her!“

Er nahm das Tablett, betrachtete das Dokument.

Das Papier war brüchig, rissig, alt. Wie altes Bibeldruckpapier, hadernhaltig, aber holzschliff-frei. Viel verstand er davon nicht. Es war einmal gefaltet, jedenfalls verlief in der Mitte ein senkrechter Knick. Claudia hatte es aufgefaltet und den geschriebenen Text des Chronisten Jakob von Grummelshofen nach oben gelegt.

Der Text lief engzeilig. Eine verschnörkelte Schrift. Der Text war lang.

Herrn konnte nur Bruchstücke entziffern.

Baumgart, der Wissenschaftler, hatte sicherlich monatelang für die Entschlüsselung gebraucht.

„...deßtowegen...“, las Herrn amüsiert, „...den Teiffl versprochen... bei karger Atzung mit Proth und Wasser und in Schellen... gar schändtliche Leichtförttigkheyt... Donnerwetter, Claudia, unsere deutsche Sprache hat sich in den 350 Jahren verändert.“

„Was dieser Text enthält, stand in der Zeitung. Interessant ist für uns die andere Seite.“

Vorsichtig drehte er das Dokument um.

Claudia setzte sich neben ihn.

Dann studierten sie die Skizze vom versunkenen Schatz des Kurfürsten Roderich.

11. Nur Luft

Als Kommissar Glockner eintraf, hatte Gräbig wieder alle fünf Sinne beisammen.

Bockig und verschlossen hockte er auf dem Rinnstein.

Zu einem Geständnis war er jetzt nicht mehr bereit.

Die Jungs begrüßten ihren väterlichen Freund.

Gaby war noch bei Ute Preissler in der Villa.

Offenbar freundeten sich die beiden — sehr verschiedenartigen — Mädchen miteinander an.

„Gaby“, sagte Glockner, „hat mir am Telefon alles berichtet.“ Er lächelte. „Ist ziemlich aktuell (zeitnah), was ihr da ermittelt habt.“

„Karl hat uns mit der Nase drauf gestoßen“, meinte Tim. „Dank seiner kunstgeschichtlichen Bildung wußte er, daß Graf Schnucks Bibel die Ziegenhaut-Bibel ist. Wir sind hingebrettert, und so kam alles ins Rollen. Waren Sie schon bei Gräbigs Mutter?“

„Mein Kollege Lorenzen ist dort und sichert die Beweise im Hobbyraum. Gräbig hat sicherlich nicht nur bei Schnuck gestohlen. Ich vermute, wir finden viel Beute aus Einbrüchen — es sei denn, er hat bereits alles verkauft. Aber das wird er uns noch sagen.“

Gräbig mußte sich in Glockners Dienstwagen setzen.

Über Sprechfunk holte der Kommissar einen Streifenwagen herbei.

Die Uniformierten übernahmen den Nachwuchs-Ganoven.

Er wurde ins Präsidium gebracht.

Glockner äußerte, der Richter würde sicherlich Haftbefehl erlassen. Denn bei einem Typ wie Gräbig bestand Fluchtgefahr.

„Jetzt wird es spannend“, meinte Tim — und lächelte Gaby an, die sich inzwischen zu ihnen gesellt hatte.

„Geradezu aufregend“, nickte Karl. „Die Ziegenhaut-Bibel befindet sich im Antiquitäten-Haus Altstetten. Kenne ich. Gleich, denke ich, werden wir das Roderich-Dokument erblicken. Ja, erblicken. Wenn’s um so was geht — und damit meine ich nicht den Wert des Schatzes — , überkommt mich Ehrfurcht.“

„Mich überkommt sie auch“, sagte Gaby. „Man muß sich nur vors teilen, wie der fiebernde Grummelshofen 1638 im Kloster trotz Todesahnung das Dokument verfaßte.“

„Hunger hatte er sicherlich auch“, meinte Klößchen. „Das heißt, nein. Karl sagte, die Mönche hätten ihn gespeist.“

„Ich fahre jetzt zur Bringmeyer-Straße.“ Glockner sah auf die Uhr. „Da ihr dabei sein wollt, muß ich euch wohl im Wagen mitnehmen. Anschließend setze ich euch hier wieder ab.“

Ute Preissler wurde gefragt, ob die TKKG-Bande ihre Tretmühlen auf dem Grundstück abstellen könne. Selbstverständlich war das möglich.

Bis zur Bringmeyer-Straße fuhren die fünf eine halbe Stunde.

Die Büros schlossen. In der Innenstadt hatten sich die Straßen verstopft. Drückende Schwüle sank aus einem bleifarbenen Himmel. Eisdielen und Biergärten waren dem Ansturm der Besucher kaum gewachsen.

Glockner hatte Glück und fand einen Parkplatz vor dem Antiquitäten-Haus, einem schmalbrüstigen Gebäude.

Zwei vollgepfropfte Schaufenster wiesen zur Straße. Ein drittes befand sich an der Schmalseite, wo eine Gasse verlief.

Aber keiner der fünf hielt sich mit dem Betrachten der Schaufenster auf.

Die TKKG-Bande folgte dem Kommissar ins Geschäft, wo es kühl war und still. Der Geruch alten Holzes hing in der Luft.

Kein Kunde war da. Aber aus dem Hintergrund tauchte ein Typ auf: der Inhaber, wie sich herausstellte. Heinrich Maria Altstetten war ein wenig sympathischer Mensch.

Er war in mittleren Jahren und etwas schief gewachsen, hatte rosige Haut und fahlblondes Haar. Dicke Lippen und Fischaugen rundeten den Eindruck ins Negative ab.

Glockner stellte sich vor. Die Erklärung, die er wohl oder übel anschließen mußte, dauerte eine Weile.

Altstettens Miene vereiste. Sein Gesicht wurde lang und länger.

„Zu ärgerlich“, meinte er dann, „die Bibel hat mich 500 Mark gekostet. Zwar ein billiger Ankauf, dank meiner tüchtigen Verkäuferin. Aber trotzdem rausgeworfen, nicht wahr? Oder glauben Sie, daß mir Graf Schnuck das Geld erstattet?“

„Weshalb sollte er?“ Glockners Ton war kühl. „Er wurde bestohlen. Daß er sein Eigentum wiederbekommt, ist selbstverständlich. Ihr Ankauf geschah auf eigenes Risiko. Ist das übrigens so üblich — in Ihrer Branche?“

„Nun, wir stellen die Personalien des Verkäufers fest. Anders können wir uns nicht absichern.“

Er brachte die Bibel.

Aus den Augenwinkeln beobachtete Tim den Kommissar und seine Freunde.

Die Ehrfurcht hielt sich in Grenzen.

Auch Tim empfand nur angemessene Bewunderung für die schöne Ausstattung des alten Buches. Der Einband wirkte abgegriffen.

Ziegenhaut — soviel stand fest — war keine Ideallösung.

Glockner schlug die Bibel auf.

Das erste Blatt — das sogenannte Vorsatzpapier — war dick, pergamentartig, gelblich und an zwei Stellen etwas eingerissen.

Die Ränder klebten an der Einbanddecke. Darunter befand sich ein Hohlraum.

Glockner befühlte ihn.

„Nichts“, murmelte er. „Nur Luft.“

„Ach!“ meinte Altstetten.

Gier glitzerte in seinen Fischaugen. Vielleicht überlegte er bereits, ob ihm nicht ein Anteil der Belohnung zustünde.

Tim zückte sein Taschenmesser, öffnete die kleine Klinge und gab es dem Kommissar.

Behutsam löste Glockner das Vorsatzpapier.

„So eine Enttäuschung“, flüsterte Gaby.

„Vielleicht ist es hinten drin“, meinte Klößchen, „oder zwischen den Seiten.“

Glockner schüttelte den Kopf. „Hier, wie angegeben, befand sich das Dokument. Man sieht ja den Hohlraum, das Versteck.“

Dennoch nahm er Klößchens Anregung auf und untersuchte die Bibel von vorn bis hinten. Vergeblich.

„Also hat jemand das Roderich-Dokument entnommen“, stellte er fest. „Jetzt wird der Fall heiß.“

12. Wo sind die Fotos?

Sie holten ihre Drahtesel bei Ute Preissler ab. Glockner fuhr weiter ins Präsidium.

Er hatte die Bibel bei sich. Experten sollten sie untersuchen, bevor sie Graf Schnuck zurückgegeben wurde.

Ute wollte wissen, wie es ausgegangen war, und die TKKG-Freunde berichteten ihr.

Dann wurde es Zeit für Tim und Klößchen, zum Internat zurückzuheizen. Auch am vorletzten Tag konnten sie sich Ärger einhandeln, der weitreichende Folgen hatte.

„Aber wir haben noch nicht festgelegt, wie wir jetzt weitermachen“, sagte Tim. „Können wir im Fahren besprechen, wenn ihr uns begleitet.“

Er meinte Gaby und Karl.

„Nur bis zur Cornelius-Straße“, sagte Gaby. „Dann mache ich die Biege heimwärts. Muß noch mit Oskar in den Hundesalon.“

Während sie dann radelten, sagte Tim: „Wer sich das Roderich-Dokument gekrallt hat, können wir im Moment nicht feststellen, nicht mal vermuten. Schnuck? Bestimmt nicht. Die Knolle? Wohl kaum. Gräbig? Dann hätte er nicht anschließend die Bibel verkauft — für 500 Mark. Altstetten? Dem wäre es zuzutrauen. Aber ich sortiere ihn aus. Auch seinesgleichen würde sichergehen und in Erwartung des Schatzes die verräterische Bibel bestimmt nicht ins Schaufenster legen, wo sie — sichtbar für jeden — lag.“

„Außerdem“, meldete sich Gaby, „hatte ich wirklich den Eindruck, er hat von Tüten und Blasen nichts gewußt, nämlich noch nicht mal die heutige Zeitung gelesen. Er war echt überrascht.“

„Ich tippe“, rief Karl, „auf Baumgarts Einbrecher, den Unbekannten also. Aber ein Geistesgigant ist das offenbar nicht. Hat er doch die Bibel, was wir als wahr unterstellen dürfen, auf die Müllkippe geworfen. Könnte auch sein, irgendwo dort lag und liegt noch das Roderich-Dokument. Weil der geistige Leerbrenner nicht gecheckt hat, was der Zettel bedeutet. Und die Verklebung von Einbanddecke und Vorsatzpapier geschah dann nicht absichtlich, sondern zufällig. Weil der Klebstoff noch frisch war — und sich Seiten nun mal verkleben, wenn man ein Buch schließt.“

„Genau das ist die Lage“, pflichtete Tim bei. „Daraus ergibt sich: Das Original ist verschwunden, aber es gibt ja noch die beiden Fotos davon. Die Fotos, die Baumgart angefertigt und irgendwo versteckt hat. Wenn wir die finden, ist alles gelaufen, und wir können das Schätzchen heben.“

„Dein Schätzchen“, feixte Klößchen, „kannst du auch so heben — ohne Fotos und Sucherei.“

„Wen meinst du mit Schätzchen?“ rief Gaby. „Solche Verniedlichungen schätze ich nicht.“

„Entschuldigung! Dann habe ich dich falsch eingeschätzt.“

„Gleich sind wir an der Cornelius-Straße“, sagte Tim. „Keine Zeit mehr für langes Gerede. Unser Ziel ist: Wir müssen die Fotos finden. Wo suchen wir? Mir fällt nur Baumgarts Klaus ein. Wann ist er gestorben, Karl? Vor anderthalb Jahren? Und seitdem steht die Spukbude leer. Na, prima. Also fangen wir dort an. Ist besser als Däumchendrehen.“

„Aber morgen beginnen die Ferien“, rief Gaby — mit einem verdächtigen Wackeln in der Stimme, „und du fährst nach Hause zu deiner Mutter. Sollen Karl, Willi und ich allein suchen?“

„Genau das geht mir im Kopf rum“, erwiderte Tim. „Nein, ich bleibe. Mutti arbeitet sowieso. Sie hat Verständnis dafür, wenn ich ein paar Tage später komme. Nachher rufe ich sie an, sage, daß mich Willi eingeladen hat — machst du doch, Willi? Ich meine, in eurer Riesenvilla stört es doch deine Eltern nicht, wenn ich bei dir übernachte?“

„Wie kannst du das fragen!“ rief Klößchen empört. „Du weißt doch, wie meine Eltern dich mögen. Jeden von euch könnte ich jederzeit zu mir einladen, und meine reichen Eltern wären ganz aus dem Häuschen vor Freude. Georg, unser Chauffeur, natürlich auch — und die Köchin Amalie sowieso.“

„Stark! Damit wäre alles klar.“

„Nicht ganz“, sagte Klößchen. „Ich möchte noch wissen, warum Baumgarts Hütte Spukbude genannt wird?“

„Ich glaube“, antwortete Karl, „das hing mit Baumgarts Erscheinung zusammen. Er sah aus wie eine Mumie. Wenn Kinder im Silbersee, wo sein Haus steht, badeten und ihn sahen, gab es großes Geschrei. Manche hielten ihn für ein Gespenst. Weil er auch immer rumlief, als hätte er nicht alle Tassen im Schrank: verloddert wie eine Vogelscheuche. Als er verschied, war er nur noch Haut und Knochen und 99 Jahre alt. Irgendwer hat dann aufgebracht, in dem Spukhaus dort wohne ein Gespenst. Na, und so ein Name hält sich.“

13. Barthel entschuldigt sich

Bis zum frühen Abend hatten Siegfried und Claudia Herrn drei Flaschen Sekt geleert.

Sie feierten. Sie hatten die 350 Jahre alte Skizze studiert.

Jakob von Grummelshofen hatte sehr genau alles aufgezeichnet. Man wurde daraus klug, obwohl sich im Laufe der Jahrhunderte viel verändert hatte — unten am Fluß.

Die Herms wußten jetzt, wo sie nach den Schatzkisten suchen mußten.

Sie waren happy — und ziemlich betrunken.

Um 20.11 Uhr klingelte das Telefon.

Claudia nahm ab und meldete sich.

„Hier Hubert Barthel.“

Nur mühsam quetschte sich die Stimme durch den Draht.

Claudia wurde schlagartig nüchtern. Der Schreck fuhr ihr in die Glieder.

„Hallo, Frau Herrn“, sagte Barthel.

„Ja... Guten Abend“, stammelte sie.

„Es... ist mir ja so peinlich“, jammerte Barthel. „Sie denken sicherlich, mein Anruf vorhin war nur ein gemeiner Scherz und...“

„Nein, nein!“ fiel sie ihm ins Wort. „Nichts dergleichen habe ich gedacht. Weshalb denn auch?“

Verblüfft schwieg er für einige Sekunden.

Sie merkte, daß sie einen Fehler gemacht hatte.

„Na, weil ich nicht gekommen bin“, sagte er dann.

„Ich... ich dachte“, stotterte sie, „Sie würden noch, hätten sich nur verspätet, und...“

Hilflos brach sie ab.

„Frau Herrn“, begann er von neuem. „Es ist mir unendlich peinlich. Denn auf Sie und Ihren Mann muß es wirken, als lüge ich Ihnen was vor. Aber ich schwöre Ihnen: Ich war bereits auf dem Wege, saß im Zug, war schon fast in der Stadt. Das Geld hatte ich in meinem Dokumentenkoffer. 150 000. In bar. Wie versprochen. Dann, Frau Herrn, geschah etwas Unbegreifliches. Bitte, erzählen Sie’s Ihrem Mann. Wissen Sie, ich rufe jetzt aus dem Krankenhaus an. Muß wahrscheinlich ein paar Tage hierbleiben. Bin nämlich verletzt. Zwei Rippen sind gebrochen. Meine Genickwirbel sind geprellt. Blutergüsse habe ich überall, und die linke Hand ist verstaucht. Man hat mich nämlich im Zug...“

Er berichtete, was sich ereignet hatte, berichtete aus seiner Sicht.

„Und Sie haben keine Ahnung, wer der Täter ist?“ fragte sie.

„Nicht die geringste. Woher mag der gewußt haben, daß ich Ihrem Mann das Geld bringen wollte? Unerklärlich. Jedenfalls — dieser Verbrecher hat jetzt das Geld. Das ist die Wahrheit. Ich schwöre es Ihnen... leider kann ich Ihrem Mann nun nichts geben. Denn den anderen Teil benötige ich für meine Familie.“

„Schade! Aber machen Sie sich deshalb keine Sorgen. Wir nehmen den guten Willen für die Tat. Gute Besserung! Es war nett, daß Sie sich gemeldet haben. Wiederhören!“

Sie legte auf.

Plötzlich hatte sie keine Lust mehr, mit dem Mann zu reden. Wozu auch? Der Mann hatte sein Fett weg. Sollte er denken, was er wollte über ihre unvermittelte Art, das Gespräch zu beenden.

Noch während sie ihrem Siggi berichtete, klingelte es abermals.

„Das ist an der Tür.“

Herrn öffnete.

Claudia hörte, wie er einen Freudenschrei ausstieß.

„Norbert!“ rief er. „Du? Komm rein!“

Um Himmels willen! dachte sie. Doch nicht etwa Norbert Prönk, dieser Ganove!

Er war’s. Er und Herrn kannten sich seit Kindesbeinen an. Die Freundschaft hatte die Jahre überdauert. Und Herrn nahm es einfach nicht zur Kenntnis, daß Prönk Diebstahl, Einbruch, sogar Raub zu seinem Broterwerb gemacht hatte.

Auf fünf Vorstrafen konnte er zurückblicken. Claudia haßte ihn.

Aber sie ließ sich nichts anmerken. Weil ihr Siggi sauer reagierte, wenn sie Prönk die kalte Schulter zeigte.

Er war ein großer, hagerer Typ mit blauen Bartschatten und wieselflinken Augen. Seine Stimme näselte.

Als Claudia von ihm umarmt wurde, stellte sie fest, daß er nach Gefängnis roch. Logisch! Er hatte längere Zeit gesessen. Ungefähr 18 Monate war er im Knast gewesen.

Er mußte Platz nehmen. Herrn nötigte ihm gleich ein Glas Sekt auf.

„Als erstes komme ich bei euch vorbei“, näselte Prönk. „Ist doch klar. Euch geht’s gut, wie ich sehe. Fein! Ich muß jetzt mal gleich mit der Tür ins Haus fallen, weil ich wenig Zeit habe und nachher noch verabredet bin. Die Sache ist die, Freunde: Ich habe einen Coup an der Hand. Den tollsten überhaupt. Nichts Ungesetzliches, sonst würde ich euch nicht zum Mitmachen auffordern. Absolut legal und lupenrein ist die Sache. Allerdings lasse ich die Katze jetzt noch nicht aus dem Sack, sondern erst, wenn ich die entscheidende Information in der Hand habe. Dafür habt ihr Verständnis? Aber dann... Also, ihr müßt mitmachen. Ganz einfach, weil ich euch brauche. Beteiligt seid ihr mit einer halben Million.“

Siggi zischte durch die Zähne.

Claudia hielt den Atem an.

Wieder ein Geschenk der Glücksgöttin? überlegte sie. Nein. So was bringt Prönk nicht. Der ist und bleibt der letzte Dreck.

„Ich glaube nicht“, sagte sie, „daß wir interessiert sind.“

Siggi drehte ihr das Gesicht zu.

Sein gesundes Auge blickte so kalt wie sein Glasauge.

Er stand auf.

„Entschuldige uns einen Moment, Norbert! Ich muß das mit Claudia unter vier Augen besprechen.“

Sie folgte ihm in die Küche.

„Ich weiß, wie du über Norbert denkst“, sagte er, nachdem er die Tür geschlossen hatte. „Sicher — er kennt keine Gewissensbisse. Aber er hat Format — bei allem, was er macht. Und bitte, bedenke unsere Situation. Mir bleiben zehn Tage bis zur nächsten Kassenprüfung. Vielleicht entpuppt sich Roderichs Schatz als Wunschtraum, als Luftblase. Vielleicht finden wir ihn nie. Wenn uns Norbert 500 000 anbietet, dann meint er genau eine halbe Million. Das würde mich retten, und wir hätten noch lange was zu knabbern.“

Sie seufzte. „Also gut! Hast ja recht. Aber ich mache nur unter der Bedingung mit, daß es kein Verbrechen ist. Nur dann! Kein Verbrechen? Ph! Kennst du ein ehrliches Geschäft, das im Handumdrehen soviel Gewinn bringt.“

„Ich nicht. Aber Norbert. Er redet kein Blech. Er steht mit beiden Füßen fest auf dem Boden der Tatsachen.“

Sie gingen in den Wohnraum zurück.

Siggi erklärte, sie seien einverstanden.

Gemeinsam tranken sie noch ein Glas. Dann beendete Prönk seinen kurzen Besuch.

14. Der Berufsverbrecher

Er war mit niemandem verabredet.

Nachdem er die Herms verlassen hatte, ging Prönk nur drei Straßen weiter, betrat eine Kneipe und setzte sich — abseits der anderen Gäste — an einen Tisch.

Er bestellte Kaffee und Cognac. Er mußte allein sein, noch einmal nachdenken über alles.

Achtzehn Monate Gefängnis lagen hinter ihm.

Verschiedene Straftaten hatten sich dazu addiert: Betrug, Einbruch, Fahren ohne Führerschein.

Aber des Einbruchs und Überfalls auf diesen Baumgart hatte man ihn nie verdächtigt.

Ziemlich genau vor zweieinhalb Jahren war das gewesen: in dem alten Haus am Silbersee, wo er den Alten überfallen, hinterrücks niedergeschlagen und beraubt hatte. Nun, der war inzwischen gestorben. Aber darum ging es nicht.

Prönk zog eine Zeitungsseite aus der Rocktasche. Es war eine Seite der heutigen Zeitung.

Fünfspaltig und lang war der Artikel über die Ziegenhaut-Bibel und das Roderich-Dokument.

Prönk starrte auf die Druckzeilen. Xmal hatte er alles gelesen.

Unglaublich! dachte er. Ich habe die Bibel damals geklaut. Und nicht gewußt, was ich in der Hand habe. Mitgenommen habe ich sie — einfach so, aus ‘ner Laune heraus. Und dann, weil sie mir hinderlich war, weggeworfen. Auf den Müll. Vor zweieinhalb Jahren. Aus! Weg! Vorbei! In den Hintern könnte ich mich beißen. Die Bibel ist futsch — völlig klar, ist irgendwo unter Tonnen von Müll begraben. Und mit ihr das Dokument, der Schatzplan. Aber, hohoh!, hier steht’s: Dieser verschrumpelte Kerl, dem ich eins auf die Nuß gab, hat Fotos von dem Schatzplan gemacht. Fotos! Und sie versteckt.

Er trank den Cognac, nippte am Kaffee, winkte der Bedienung, bestellte einen zweiten Cognac — und schloß dann die stechenden Augen, um sich auf seine Erinnerung zu konzentrieren.

O ja! Er hatte den alten Baumgart überrascht, als der in seinem Haus auf dem Dachboden war.

Heimlichtuerisch hatte der dort rumgetan. Am Schornstein.

Aber damals hatte er, Prönk, anderes im Auge gehabt und sich nichts dabei gedacht. Immerhin war Baumgart in einem Alter gewesen, wo man Senioren nicht mehr für voll nimmt. Wen hätte es gewundert, wenn er auf dem Dach gehockt und den Wetterhahn gemimt hätte.

Vielleicht, dachte Prönk, nein, bestimmt, hat der Alte die Fotos auf dem Dachboden am Schornstein versteckt. Das Haus steht noch, ist aber unbewohnt, wie’s hier im Bericht heißt, weil sich die Erben nicht einigen können. Wohl, wohl! Morgen sehe ich mich dort um. Natürlich bei Tage nicht! Wer weiß, welche angemachten Typen dann da rumwimmeln. Aber nachts werde ich einsteigen, und ich finde die Fotos.

Wozu er die Herms brauchte, war klar.

Er konnte weder schwimmen noch tauchen.

Sie — als Geübte — sollten ihm den Schatz aus dem Fluß holen.

15. Spukhaus und Zelt

Alles lief wie am Schnürchen: letzter Schultag, Zeugnisse, Schulfeier, Verabschiedung, Abreise.

Tim reiste nicht weit.

Georg, Sauerlichs netter Chauffeur, holte die beiden ADLERNEST-Bewohner mit Sack und Pack ab.

Die Kommando-Zentrale wurde sozusagen in die Villa Sauerlich verlegt, dort in Klößchens großes Jünglingszimmer, wo ein zweites Bett bereits aufgestellt war.

Wenn die TKKG-Bande freilich geglaubt hatte, daß sie spätestens am Frühnachmittag in Richtung Silbersee aufbrechen könne, sah sie sich getäuscht.

Hermann Sauerlich, der reiche Schokoladenfabrikant, und Erna, seine diät-besessene Gattin, waren überglücklich, daß ihr einziger Sohn eine Klasse aufrücken durfte, was er — trotz unglaublicher Faulheit und der Fähigkeit, sich häufig schafsdumm zu stellen — gerade noch geschafft hatte.

Die Sauerlichs konnten nicht anders — sie mußten ein Freudenfest feiern.

Bei modernen Menschen ist das eine Gartenparty. Da auch das Wetter mitspielte, wurden flugs Freunde, Nachbarn und Bekannte eingeladen. 66 Personen versammelten sich vor dem überquellenden kalten Büfett, während der Duft von gegrilltem Filet durch den parkgroßen Garten zog und — um an die Firma zu erinnern — Riesenschüsseln mit Schokoladenmus bereitstanden.

Klößchen wurde gefeiert, als hätte er das Bundesverdienstkreuz erhalten — jeder seiner Freunde mit ihm.

Die TKKG-Bande hatte keine Chance zu entkommen.

„Deine Eltern sind prachtvoll“, sagte Tim in einem ruhigen Moment. „Aber mir stinkt’s, Leute, daß wir uns hier vollfuttern sollen. Und draußen am Silbersee wartet das Spukhaus.“

„Bald sind wir dort“, meinte Karl.

„Ist doch nur aufgeschoben“, grinste Klößchen. „Das Spukhaus verdirbt nicht. Aber das kalte Büfett und die anderen Herrlichkeiten werden schnell schlecht in der Hitze.“

„Trotzdem! Bis morgen“, sagte Tim — und knetete seine Unterlippe, „sollten wir die Suche nicht aufschieben. Vergebt nicht: Es stand in der Zeitung! Vielleicht kommen auch andere auf die Idee, sich dort umzusehen. Deshalb, Freunde, schlage ich vor: Wir organisieren uns vier Wolldecken und Taschenlampen. Und außerdem dein Zelt, Willi. Sobald hier der Frohsinn abklingt, zischen wir zum Spukhaus. Natürlich holen wir vorher die nötige Erlaubnis ein: von deinen Eltern, Gaby, von deinen, Karl, von deinen, Willi. Wir können dann schon heute nacht mit der Suche beginnen. Wenn uns das Sandmännchen in die Augen springt, entscheiden wir, wo wir nächtigen: im Spukhaus oder im Zelt. Gebongt?“

Niemand hatte was einzuwenden.

Im Gegenteil: Als Ferienauftakt war das verheißungsvoll. Klößchen merkte noch an, er werde einen größeren Vorrat an Speisen mitnehmen.

*

Endlich!

Die Sonne berührte bereits den Horizont, als sie stadtauswärts radelten: schwer bepackt, selbstverständlich.

Es war immer noch heiß.

Sie durchquerten die Flußauen. Eine kurze Strecke folgten sie dem mächtigen Strom, fuhren am Uferweg, wo sich um diese Zeit Jogger tummelten und Spaziergänger mit ihren Hunden an der Leine.

„Eigentlich“, rief Karl in die Abendluft, „ist der Silbersee kein richtiger See, erdgeschichtlich gesehen, sondern ein Teil vom Fluß: sozusagen eine Ausbuchtung — wie bei einer Ader, die sich an einer Seite ausbeult. Später ist dann durch Erdbewegung und Erdrutsch die Ausbuchtung vom Fluß getrennt worden. Die Barriere wurde immer dicker. Lediglich ein Zufluß bestand alle Zeit.“

„Interessant“, meinte Gaby. „Das erklärt auch, weshalb der See so dicht am Fluß liegt.“

Er war nicht groß, der Silbersee. Ein Schilfgürtel umgab ihn. Das Spukhaus stand auf der gegenüberliegenden Seite. Ein Landhaus war’s, groß, zweistöckig, mit viel Holz. Es wirkte verfallen. Der Garten verwilderte. Nur ein Einsiedler konnte es in dieser Einsamkeit aushalten.

Am Zaun machten sie halt und starrten hinüber.

Vor Jahren war es sicherlich ein schmuckes Landhaus gewesen. Jetzt vergilbten die Vorhänge hinter den Fenstern. Unkraut drückte die Steinplatten aus der Terrasse.

„Unheimlich!“ flüsterte Gaby. „Ich glaube nicht, daß ich nachher dort pennen werde. Lieber im Zelt.“

Tim lehnte sein Rad an den Zaun und ging los, um zu erkunden. Weit und breit keine Menschenseele. Außerdem dunkelte es bereits.

Am Ufer quakten Frösche. Wasservögel schnatterten oder klapperten mit ihren Schnäbeln.

Tim kam zurück.

Auf der Rückseite hatte er ein zerbrochenes Fenster entdeckt. Sie kletterten ins Haus.

Abfälle lagen herum. Landstreicher hatten campiert.

Tim benutzte seine Taschenlampe.

Mittelpunkt des Gebäudes war eine Wohnhalle. Sie reichte bis unters Dach, also zwei Etagen hinauf.

Über die Holztreppe stiegen sie hoch zur Galerie.

„Hier scheinen die Schlafzimmer zu sein“, stellte Karl fest.

Tim beugte sich übers Geländer und sah in die Tiefe. Dann bemerkte er die Luke schräg über sich. Sie führte zum Dachboden.

„Ich glaube, man kann hoch“, meinte er. „Mit der Trittleiter dort.“

Sie lehnte an der Wand.

„Aber dort sollten wir jetzt nicht mehr suchen“, sagte Gaby. „Überhaupt: Ich bin todmüde. So eine Gartenparty ist anstrengend. Essen, trinken, mit allen Leuten reden, lustig sein. Tim, bitte, such eine Stelle, wo wir das Zelt aufstellen.“

„Mein Zelt ist ein Zwei-Mann-Zelt“, gab Klößchen zu bedenken. „Zu viert würden wir darin ersticken. Außerdem haben mich schon fünf Mücken gestochen. Ich werde also hier im Hause übernachten. Ich klappere zwar — solchen Schiß habe ich. Aber was soll’s! Wer wird sonst noch hier nächtigen?“ Karl schloß sich Klößchen an.

„Ich bewache Gabys Schlaf“, sagte Tim. „Ist doch völlig klar, Pfote, daß ich die Verantwortung trage. Schließlich war es mein Vorschlag, schon jetzt hier anzutanzen. Ich werde mich also vor deinem Zelt zusammenrollen und aufpassen, daß niemand dich stiehlt.“

Während der nächsten Viertelstunde zeigte er seiner Freundin vier Plätze. Aber keiner gefiel ihr.

Schließlich entschied sie sich für eine grasige Stelle am Ufer, gut und gern 200 Meter vom Haus entfernt.

Tim baute das Zelt auf, während Gaby ihm zusah.

Dann legte sich die Sommernacht über die Landschaft. Aber der Himmel war bedeckt. Kein Mond schien, kein Stern blinkte. Man sah nicht die Hand vor Augen.

Als Tim fertig war, legte er Gaby den Arm um die Schulter.

Beide sahen zum Spukhaus. Aber dort war alles dunkel.

„Karl und Willi schlafen schon“, lachte er, „und du, Pfote, gähnst mir was vor. Himmel, sind wir eine muntere Bande.“

16. Sturz von der Leiter

Schaurig!

Klößchen zitterte vor Angst.

In völliger Dunkelheit lag er unter seiner Decke und horchte auf die Geräusche im Haus.

Karl, der neben ihm lag, war bereits eingeschlafen.

Eine ferne Kirchturmuhr schlug Mitternacht, und endlich wurde auch Klößchen von Müdigkeit übermannt.

Als er wieder aufwachte, war es stockfinster wie zuvor. Er mußte zur Toilette.

Vergeblich tastete er über den Boden nach der Taschenlampe. Wahrscheinlich war sie weggerutscht, oder Karl hatte sie unter seiner Decke.

Durch die Dunkelheit tappte Klößchen zur Tür.

Sie knarrte, als er sie öffnete, und ihm war, als erlösche auf der Galerie ein grelles Licht.

*

Dort in der Dunkelheit stand das Haus. Und es war leer. Prönk frohlockte.

Er ließ das Rad, das er sich gestohlen hatte, am Ufer liegen, umrundete das Haus, sah das leere Fenster und stieg ein.

Er benutzte seine Taschenlampe. Oben auf der Galerie stand eine Trittleiter.

Na, also!

Er stieg auf den Dachboden. Etwa zehn Minuten benötigte er, um den Schornstein ringsum abzusuchen.

Dann entdeckte er losen Mörtel, lockere Steine und — in einer flachen Höhlung — einen Umschlag aus Pappe.

Einen Blick hinein gestattete er sich, bevor er den Rückweg antrat.

Ja, es waren die Fotos.

Sein Herz begann zu hämmern.

Er machte sich an den Abstieg.

Als er auf der obersten Leitersprosse stand, knarrte eine Tür.

Ihm stockte der Herzschlag.

Er konnte gerade noch die Lampe löschen.

Tappende Schritte kamen auf ihn zu.

Jemand stieß gegen die Leiter, und Prönk verlor den Halt.

Mit gellendem Schrei stürzte er über das Geländer hinab in die Halle.

*

Klößchen glaubte, er müsse sterben. Der Schreck versteinerte ihn. Unfähig, auch nur einen Finger zu rühren, verharrte er auf der Stelle.

Dumpf schlug unten ein Körper auf.

Einen Moment später brüllte Karl: „Willi, was ist los?“

Er kam aus dem Zimmer. Das Licht seiner Taschenlampe zuckte über die Galerie. Unten polterten Schritte.

„Hier war wer“, keuchte Klößchen. „Er ist runtergestürzt.“

Karl beugte sich über die Brüstung und richtete den Lichtstrahl hinunter.

Er sah gerade noch, wie sich eine Gestalt durchs Fenster zwängte und im Garten verschwand.

„Stehenbleiben!“ rief er, was völlig sinnlos war.

„O Mann!“ Klößchen klapperte. „Der... der war auf dem Dachboden. Mit der Leiter. Auf der stand er noch, als ich im Dunkeln gegen ihn stieß. Rätselhaft. Das war doch kein Penner. Oder?“

Karl starrte noch immer hinunter. Den Lichtstrahl richtete er auf einen Punkt.

„Du, da liegt ein Brief. Sehen wir mal nach. Und dann sollten wir Tim holen.“

*

Prönk war am Boden zerstört und taumelte seinem Freund Siggi entgegen, als er die Wohnungstür öffnete.

„Norbert, um Himmels willen! Was ist denn mit dir?“

Dann, als sie zu dritt waren, lüftete Prönk sein Geheimnis.

Erst sah er verblüffte Mienen, dann brachen die beiden Herms in lautes Gelächter aus. Es klang ziemlich hysterisch.

„Norbert, das gibt’s nicht“, keuchte Siggi. „Du und wir - jeder jagt denselben Schatz. Aber wir sind erfolgreicher, Junge. Du hast die Fotos vom Roderich-Dokument im Spukhaus verloren. Wir...“

„Ich mußte abhauen, konnte nicht suchen“, verteidigte sich der Ex-Häftling. „Dort waren mehrere Typen. Was blieb mir denn übrig?“

„Geschenkt. Jedenfalls, Norbert, wir — ja, wir — besitzen das Original, das echte Roderich-Dokument. Und wir werden den Schatz heben. Du bist selbstverständlich beteiligt. Weißt du, wo der Kahn damals kenterte, wo die Kisten ins Wasser fielen? Nicht in der Mitte des Stroms, sondern ziemlich dicht am Ufer, in einer Bucht — könnte man sagen. Denn damals war das eine Art Bucht. Heute ist es — weil sich die Landschaft dort draußen verändert hat — ist es der Silbersee. Tatsache, Norbert! Die Schatzkisten müssen an einer tiefen Stelle unweit des Spukhauses liegen. Natürlich tief eingesunken in den Schlick. Dort, wo man in all den Jahren gesucht hat — im Fluß — dort ist nichts.“

Prönk sagte: „Wir dürfen jetzt keine Sekunde verlieren. Wir fahren raus und holen uns die Fotos. Wir müssen sie haben, bevor die Typen im Spukhaus begreifen, worum es sich handelt. Claudia fährt uns hin und bleibt dann im Wagen. Wir, Siggi, nehmen Totschläger mit. Falls sich die Typen zur Wehr setzen, machen wir sie fertig.“

*

Es war phantastisch. Ein Unbekannter hatte ihnen die Arbeit abgenommen, die Fotos vom Roderich-Dokument gleichsam vor die Füße gelegt.

Im Schein eines rasch entfachten Lagerfeuers vor dem Zelt vertieften sich die vier Freunde in die Einzelheiten der Fotos. Es war sensationell, der Schatz vermutlich zum Hinspucken nahe.

Noch länger hier auszuharren, dazu bestand kein Grund. Während Karl und Klößchen ihre Decken, die Drahtesel und den Proviant aus dem Haus holten, löschten Tim und Gaby das Lagerfeuer. Kein Funke durfte bleiben — wegen Waldbrandgefahr.

Das war der Moment, da plötzlich zwei Kerle auftauchten. Sie waren mit Knüppeln bewaffnet und stürmten auf sie los. Gaby schrie entsetzt. Tim stellte fest, daß seine Freundin bedroht war.

Er hielt noch den Spaten in der Hand, mit dem er die Glut zum Teil gelöscht hatte. Er verzichtete auf seine glanzvollen Judokünste. Statt dessen schlug er zweimal zu.

Sowohl Prönk als auch Siggi Herrn wachten erst im Krankenhaus auf, und dort hatten die Ärzte ihr Tun, um die beiden gesund über die Runden zu bringen.

Währenddessen hatte Claudia Herrn einen Nervenzusammenbruch erlitten und bei Kommissar Glockner mehrere Geständnisse abgelegt. Auch das, was Hubert Barthel betraf.

Beruf Staucher bargen den Schatz. Was ans Licht kam, übertraf alle Erwartungen.

Im Landesmuseum für Deutsche Geschichte sind Roderichs Schätze jetzt zu bewundern.

Für die TKKG-Bande wurde eine ansehnliche Belohnung, eine Art Finderlohn ausgelobt, und das Geld auf ihre Sparkonten eingezahlt.

Gänzlich hat der Silbersee sein Geheimnis allerdings nicht enthüllt. Denn gefunden wurden nur sechs Kisten.

Niemand weiß, wo die siebte ist.

Hat Jakob von Grummelshofen sich damals — vor 350 Jahren — verzählt?

Hat ein untreuer Getreuer des Kurfürsten sie heimlich und diebisch beiseite gebracht?

Oder liegt sie noch immer — an anderer Stelle — im See?

E N D E

Inhalt

1. Die Schätze der alten Dame.

2. Al-Tü-Hai mit rotem Halstuch

3. Tätlichkeit im Gästezimmer

4. Die chinesische Schale

5. Gibt es die Holzwurm-Mafia?

6. Der Zusammenhang

7. Duttweiler u. Co

8. Auf der Flucht

9. Der wahre Räuber

10. Ganoven unter sich

11. Bankräuber-Mützen

12. Schaurige Nacht

13. Gefangen in der Gruft

14. Holzdiebstahl

15. Gleiche Chancen

16. Der letzte Trick

1. Die Schätze der alten Dame

„Vor ungefähr 80 Jahren“, sagte Karl, der Computer, „war sie bestimmt ein bildschönes Kind. Das sieht man zwar nicht mehr, denn der Zahn der Zeit nagt an allen. Aber helfen müssen wir ihr! Gerade, weil sie alt, gebrechlich und hilflos ist — inmitten ihrer Schätze.“

„Häh?“ fragte Klößchen, der in diesem Moment zur TKKG-Gruppe trat. „Wovon redest du?“

Es war Freitag — das Wetter ungewöhnlich warm für die zweite Aprilhälfte.

Tim, früher Tarzan genannt, Gaby und Karl standen auf dem Schulhof, steckten die Köpfe zusammen und kümmerten sich nicht um das chaotische Treiben ihrer Mitschüler ringsum.

Klößchen war zum dritten Mal in den Speisesaal gerannt, um die restlichen Nougatsemmeln zu ergattern. Deshalb hatte er Karls Worte, die das Problem eröffneten, verpaßt.

„In Stichworten“, sagte Karl ungeduldig: „Es geht um unsere Nachbarin: Amalie von Prünf. Ist annähernd 90. Lebt allein. Villa voller Antiquitäten (alte Kunst- und Gebrauchsgegenstände; müssen mindestens 100 Jahre alt sein). Hat wenig Bargeld, will aber — wie sie mir erzählte — für SOS-Kinderdörfer und Tierschutzverein spenden. Löblich! Wird daher Teil ihrer Antiquitäten veräußern. Heute.“

„Wozu braucht sie da Hilfe?“ fragte Klößchen mit einem Mund voller Nougat-Semmel-Mus.

Durch seine Nickelbrille schickte Karl einen verzweifelten Blick gen Himmel.

„Weil sie keine Ahnung hat von Geschäften. Und noch weniger von den Haien, die hauptberuflich Antiquitäten aufkaufen. Diese Händler besch...“

„Karl!“ sagte Gaby.

„...beschummeln, wo sie können. Kaufen für ein Hundertstel des tatsächlichen Wertes ein, damit sie selbst den großen Reibach machen. Was himmelschreiender Betrug ist. Aber den werden wir verhindern.“

„Finde ich gut“, meinte Klößchen. „Aber wie? Von Antiquitäten weiß ich nur, daß sie alt sind. Und deshalb meistens verstaubt und kaputt. Meine Tante Gerda hatte mal eine Kaffeemühle von 1888. Sie hat dann nur noch Pulverkaffee getrunken, den gefriergetrockneten.“

„Ich bin auch kein Experte (Fachmann)“, sagte Tim. „Aber zum Glück haben wir Karl. Traust du dir wirklich zu“, wandte er sich an den Gedächtniskünstler der TKKG-Bande, „die alte Amalie richtig zu beraten?“

Karl grinste. „Ich habe Vorarbeit geleistet. War nämlich gestern mittag bei ihr. Und habe die enormen Schätze beglotzt. Ist alles echt. Und vom Feinsten. Sie hat alles geerbt. Die von-Prünfschen Vorfahren waren wohlhabend und kunstkennerisch. Die interessantesten Stücke, über die ich mir nicht ganz im klaren war, habe ich aufgelistet. In der Riesen-Bibliothek des Herrn Professors, der mein Vater ist, fand ich dann alle Unterlagen. Weiß jetzt genau, was was ist und was wieviel kostet. Mich haut kein Altertümer-Raubfisch, kurz Al-Tü-Hai genannt, übers Ohr.“

„Stark!“ nickte Gaby, nachdem sie kurz gegen ihren Goldpony gepustet hatte, der knapp oberhalb der langen Wimpern endete. „Du hilfst nicht nur der alten Amalie. Du nutzt auch den Waisenkindern in den SOS-Dörfern und den armen Schöpfungskameraden im Tierheim. Weil du verhinderst, daß ein Al-Tü-Hai Amalie besch... betrügt. Wodurch die Spende klein ausfiele. Damit wirst du zum Anwalt der Kinder und Tiere.“

Karls Grinsen erreichte die Ohren. Er fühlte sich geschmeichelt.

„Nun mal zur Abwicklung!“ sagte Tim. „Wer kommt zu Amalie? An wen will sie verkaufen?“

„Der Typ heißt Gero von Pfauenstein-Ritzl.“

„Klingt wie aus ‘ner Operette“, kicherte Gaby.

Tim legte seiner Freundin den Arm um die Schultern, hatte aber noch Fragen an Karl.

„Woher kennt sie den Typ?“

„Amalie war auf der Antiquitäten-Ausstellung, die zur Zeit in der Stadthalle stattfindet. Wollte sich nach einem Käufer umsehen. Dabei ist sie an ihn geraten. Ich glaube, er hat sie eingewickelt. Denn sie findet ihn ja soooooo nett.“

„Vielleicht ist er nett“, sagte Gaby. „Man muß nicht von jedem gleich das Schlechteste denken.“

„Doch!“ widersprach Tim. „Und das hat den Vorteil, daß man auf alles gefaßt ist. Für mich ist jeder zunächst mal ein Halunke — ausgenommen Seelsorger, Tierschützer und eine Handvoll anderer Mitmenschen. Was die Halunken betrifft, lasse ich mich gern vom Gegenteil überzeugen. Aber überzeugend muß es sein.“

Gabys Blauaugen-Blick glitt über sein Gesicht.

„Du spinnst“, sagte sie.

Er grinste.

„Ich meine...“, hob Klößchen an.

Aber Tim erstickte eine etwaige Diskussion (Auseinandersetzung mit Worten) im Keim.

„Philosophieren (tiefschürfend nachdenken) können wir später. Jetzt müßte erstmal klargestellt sein, ob es der alten Amalie recht ist, wenn wir vierköpfig antanzen.“

„Ist ihr recht“, sagte Karl. „Ich habe euch angekündigt. Aber nicht als Leibwache — für den Fall, daß es zur Keilerei kommt. Sondern als Antiquitäten-Fachleute.“

„Hähähäh“, machte Klößchen.

„Du, Willi, hältst am besten den Mund. Es wäre peinlich, wenn du ihre Bracketuhr aus dem 18. Jahrhundert mit einer Kuckucksuhr verwechselst.“

Es gongte über den Pausenhof.

Die Leitung der Internatsschule schien der Ansicht zu sein, daß man den Unterricht fortsetzen solle.

Heerscharen männlicher Schüler — unter denen sich die wenigen Mädchen wie Farbtupfer ausnahmen — bewegten sich zum Eingang.

„Am besten“, sagte Karl, „ihr stoßt nach dem Mittagessen zu mir. Und wir stoßen dann hinüber zur alten Amalie. Denn Gero von Pfauenstein-Ritzl hat sich für 14.30 Uhr angesagt.“

„Der wird sich wundern“, meinte Klößchen. „Der glaubt sicherlich, er hat’s nur mit ‘ner Greisin zu tun. Statt dessen trifft er auf die Antiquitäten-Fünfer-Bande. Und deren Durchschnittsalter liegt unter 30.“

„Was ist los?“ forschte Gaby.

„Na, rechne doch nach, Pfote: Amalie mit 90, wir vier sind zusammen 54, macht ungefähr 144, geteilt durch fünf - ist unter 30! Sage ich doch! Und damit sind wir vertrauenswürdig, was in der Kunstszene wichtig ist.“

„Wieso sind wir vertrauenswürdig?“

„Weil wir unter 30 sind“, meinte Klößchen verschmitzt. „Du kennst doch den Spruch: Trau keinem über 30. Na, sind wir über 30?“

„Mein Gott!“ seufzte sie. „Er bringt wieder alles durcheinander.“

2. Al-Tü-Hai mit rotem Halstuch

Nach dem Mittagessen warfen sich Tim und Klößchen auf die Stahlrosse und radelten über die frühlingsgrüne Zubringerstraße zur Stadt. Ziel: Lindenhof Allee 27, wo die Viersteins in der alten Villa residieren (ihren Wohnsitz haben).

Gaby war schon eingetroffen.

Ihr Klapprad stand im Garten.

Sie saß mit Karl auf der grünen Gartenbank, wo ihnen freche Spatzen um die Füße hüpften.

Karl sagte gerade: „...deshalb ist die Chelsea Porzellanfabrik wahrscheinlich die erste und in vieler Hinsicht beste Porzellanfabrik Englands. Sie... ah, da seid ihr ja.“

„Wir haben noch 14 Minuten Zeit“, meinte Klößchen. „Reicht das, Karl, für die wichtigstens Infos über Antiquitäten? Wenn ja, dann leg los!“

„14 Jahre würden reichen“, meinte Karl. „Über Antiquitäten werden solche Bücher geschrieben.“

Er zeigte das Format zwischen Daumen und Zeigefinger, nämlich ein Druckwerk von mindestens 2000 Seiten.

Tim sagte: „Gehen wir rüber. Frau von Prünf kennt uns noch nicht.“

Die Villa, in der die alte Amalie ihren Lebensabend verbrachte, ähnelte dem Haus der Viersteins, besaß also Türmchen, Erker und hohe Fenster wie ein Schloß.

Der Garten war groß. Amalie überließ ihn der Natur. Er verwilderte. Eines nahen Tages würde der Gärtner das Buschmesser schwingen müssen.

Hoffentlich, dachte Tim, ist sie geistig noch alltags-tauglich. Brüllen können wir ja, falls sie schwer hört.

Karl klingelte. Amalie öffnete so rasch, als hätte sie hinter der Tür gelauert. Helle Augen strahlten die TKKG-Bande an.

Karl hat unrecht, dachte Tim, man sieht noch, daß sie einstmals ein schönes Kind war — und ein kesser Teenie — und eine charmante, junge Frau.

Amalie war kleiner als Gaby und zierlich. Sie trug einen schwarzen Seidenanzug, der japanisch aussah, hatte das weiße Haar zum Knoten zusammengesteckt und Rouge (rote Schminke) auf die Runzelwangen gemalt — auf die rechte allerdings mehr als auf die linke.

„Ah, Karls Freunde!“ rief sie mit fröhlicher Zitterstimme. „Nett, daß ihr mich beraten wollt und euer ganzes Wissen einbringt. Kommt nur rein!“

Kann ja heiter werden, dachte Tim. Nur Karl bringt sein Wissen ein. Aber das sollte reichen für alle.

Mit gebotener Vorsicht schüttelten sie ihr die welke Hand.

Tim wollte die Haustür schließen. Aber soeben hielt ein Wagen, ein Kleintransporter, vor der Gartenpforte.

Zwei Männer stiegen aus und betraten das Grundstück.

Der mutmaßliche Al-Tü-Hai hatte Verstärkung mitgebracht. Den Möbel- bzw. Antiquitäten-Packer?

Wahrscheinlich. Denn der zweite war bullig und steckte in einem Overall.

Gero von Pfauenstein-Ritzl — er mußte es sein — schritt voran.

Fatzke! dachte Tim verächtlich.

Gero war mittleren Alters und hochgewachsen. Er hatte modische Nobelklamotten um seine Figur gehängt, als wäre er im Nebenberuf Mode-Designer (Designer = Formgestalter). Creme-Beige und Lichtblau überwogen. Aber im seidenen Hemd schlang sich ein seidenes Tuch knallrot um den Hals.

„Da kommen sie“, sagte Tim. „Und sie kommen verdammt früh.“

Amalie von Prünf lächelte. Beinahe hätte sie die Arme ausgebreitet.

„Mein lieber Herr von Pfauenstein-Ritzel!“

Er küßte ihr die Hand.

Der Overall-Typ stand dabei und musterte die TKKG-Bande aus schmalen Augen.

„Ich habe Libritschek mitgebracht“, sagte Gero mit klingender Stimme. „Er hilft mir. Beim Abtransport und so, haha.“

Libritschek nickte.

Er sah aus, als hätte er als Preisboxer eine Karriere versucht.

Auch Geros Gesicht wirkte aus der Nähe grob. Ein Mittelscheitel teilte schwarzes Haar. Es fiel seitlich zu den Ohren.

„Das sind meine jungen Freunde“, stellte Amalie die TKKG-Bande vor. „Sie interessieren sich für Antiquitäten.“

„Wie schön!“ sagte Gero. Aber es klang, als hätte er gesagt: Schert euch zum Teufel!

Lieber wäre er allein mit der alten Amalie, dachte Tim. In einer halben Stunde hätte er dann alles — fast umsonst. Bei Honour und Fleming (berühmte Experten für Kunst und Antiquitäten)! Karl hatte den richtigen Riecher.

„Tja“, bedächtig rieb sich Gero die Hände. „Dann sollten wir mal einen Streifzug durchs Haus machen, wie?“

Amalie sah enttäuscht aus.

Vermutlich hatte sie Lindenblüten-Tee aufgebrüht und gehofft, alle auf ein Täßchen in ihren Salon zu bitten. Immer diese geschäftige Eile der jungen Leute von heute. Sie seufzte.

„Da Ihre Zeit sicherlich kostbar ist — nun gut!“

„Zum Verkauf, gnädige Frau, steht alles, was mein Auge erblickt, haha?“

„Ja. Nur in meinem Schlafzimmer sind einige Stücke, von denen ich mich nicht trennen möchte. Erinnerungen hängen daran. Alles andere kann ich veräußern.“

Es begann. Von den zwölf Räumen der Villa hätten die zehn, die auf dem Programm standen, in ein Museum gepaßt.

Die Hausherrin trippelte voran.

Gero tigerte umher mit geweiteten Nüstern. Ab und zu schossen Blitze aus den Augen. Aber um den Mund drückte die Miene mangelndes Interesse aus — oft sogar Geringschätzung. Er betrachtete dieses und jenes, schien mit sich zu ringen, ob er es nehmen sollte, und rümpfte oftmals die Nase, womit er sicherlich die Echtheit des Kunstwerks anzweifelte.

Libritschek hielt sich im Hintergrund. Er hatte noch kein Wort geredet.

Ebenso stumm taperte die TKKG-Bande mit.

Sie blieben stehen, wo die andern Halt machten.

Sie betrachteten das, woran sich Geros Blicke festhakten.

Klößchen vertilgte auf dem Weg durch die ersten vier Räume eine halbe Tafel Schokolade. Ungebührlich laut raschelte er bisweilen mit dem Silberpapier.

In zunehmendem Maße fühlte sich Gero genervt. Im Kaminzimmer platzte ihm schließlich der Kragen.

„Müßt ihr eigentlich auf Schritt und Tritt mitschleichen?“ blaffte er die TKKG-Bande an.

„Wir müssen“, nickte Tim.

„Weshalb?“

„Aus Interesse.“

„Das ist keine Besichtigung. Das ist eine geschäftliche Aktion.“

„Eben drum. Dafür interessieren wir uns. Aber weshalb regen Sie sich auf? Wir stören doch gar nicht.“

Gero zuckte die Achseln und ging weiter.

Er hatte einen Block in der Hand, auf dem er alles notierte, was in seinen Besitz wechseln sollte.

Hinter dem Objekt vermerkte er jedesmal — wie Tims Adlerblick feststellte — den zu zahlenden Preis. Es waren alles kleine Zahlen.

In einem ehemaligen Gästezimmer unter dem Dach endete der Rundgang.

„Tja, gnädige Frau“, sagte Gero, „Sie verübeln mir nicht, wenn ich offen rede. Die Besichtigung hat nicht ganz meine Erwartungen erfüllt. Als Kunstsammler von Bedeutung darf ich mich zu den herausragenden Kennern zählen. Deshalb glauben Sie mir bitte, wenn ich sage: Bei vielen Objekten ist die Echtheit anzuzweifeln. Andere sind zu Dutzenden auf dem Markt. Trotzdem habe ich mich zum Kauf folgender Gegenstände und Bilder entschlossen...“

Er las seine Liste vor, sagte ,erstens, zweitens, drittens’ und endete bei zweiundzwanzigstens.

„Selbstverständlich, gnädige Frau, kenne ich die Marktlage genau. Ich kenne den Ankaufs- und Verkaufspreis. Da ich weiß, daß Sie den Erlös für einen guten Zweck verwenden wollen, bin ich bereit, Ihnen einen außergewöhnlich guten Preis zu machen. Nämlich 11 600 Mark. Das ist sehr generös (großzügig).“

Karls Blick flog zu Tim.

„Für welches Kunstwerk“, fragte Karl, „wollen Sie 11 600 Mark bezahlen?“

„Für welches?“ Geros Brauen schoben sich zusammen. „Für alle 22 zusammen.“

Karls Mund öffnete sich soweit wie ein Münzschlitz und entließ ein grelles Gelächter.

„Das muß man gehört haben, Leute“, keuchte er. „Das gibt’s nicht noch mal. Hah! Unter den ausgewählten Kostbarkeiten befindet sich: ein Katalanisches Glas — ein sogenannter Almorratxa, ein Rosenwassersprenger — aus dem 17. Jahrhundert; ferner eine bleiglasierte Tonfigur — Staffordshire — von 1740, in etwa; ferner ein Athénienne-Kupferstich von 1773; ferner eine im Compendiario-Stil bemalte Schüssel, spätes 16. Jahrhundert; ferner eine Chelsea-Porzellanterrine; ferner ein Armlehnstuhl von Jacob Frerès; ferner eine Kanne in Elfenbeinschnitzerei von Froment-Meurice; ferner ein silbernes Messer mit Pistolengriff von Willaume. Und und und... ferner, ferner, ferner... Wissen Sie, verehrter Herr von Ritzelstein-Pfau, was ich überschlägig als Preis errechnet habe? 200 000 Mark. Wahrscheinlich ist das noch viel zu niedrig. Also: Entweder Sie haben von diesen Dingen hier keine blasse Ahnung. Oder Sie sind ein echter Al-Tü-Hai. Jawohl!“

3. Tätlichkeit im Gästezimmer

Eine schreckliche Stille breitete sich aus.

Gaby hielt den Atem an und vermeinte, das Ticken der Holzwürmer zu hören.

Langsam stieg Gero die Zornesröte ins Gesicht.

„Du Mistbengel!“ zischte er. „Was fällt dir ein! Jedes Wort ist der reine Blödsinn. Dieser Schund hier ist nicht mal zehn Mille wert. Und du wirfst mir Unkenntnis vor — oder gar Betrug? Libritschek! Hauen Sie ihm eine hinter die Löffel.“

Sieh an! dachte Tim. Dafür ist er sich wohl zu fein?

Libritschek grinste. Er stand bei der Tür und mußte an Tim vorbei, um Karl zu züchtigen.

Irgendwie waren plötzlich die Beine unter dem Overall-Typ weg. Er knallte auf den Teppich.

Der war zwar alt, aber keine Antiquität, sondern von minderer Qualität — eben fürs Gästezimmer.

„Keine Tätlichkeiten!“ sagte Tim. „Sonst hole ich das Willaume-Messer und richte ein Blutbad an.“

Das war zwar als Scherz erkennbar, denn bei dem Willaume-Stück handelte es sich um eine Art Buttermesser. Doch niemand lachte.

Libritschek stemmte sich hoch. Langsam. Seine Bewegungen litten an Plumpheit. Vielleicht war er stark. Aber bis der sich einmal gedreht hatte, schlug mindestens dreimal der Wind um.

Mit vorgeschobenem Schädel kam er auf Tim zu.

„Lassen Sie das!“ sagte Tim. „Sie haben nichts davon, wenn Sie nachher im Krankenhaus aufwachen.“

„Libril!“ sagte Gero in scharfem Ton.

Erst das stoppte den Bulligen.

Er hatte blutunterlaufene Augen. Als hätte er Luft-anhalten geübt und dabei die Zeit überschritten.

„Aber, aber rief Amalie, „bitte nicht streiten! Es besteht doch kein Grund. Sie, Herr von Pfauenstein-Ritzl, haben sich sicherlich geirrt. Was Karl sagt — also, dem muß ich Glauben schenken. Karl ist sehr klug, wirklich. Niemals, nicht wahr, Karl, würdest du leichtfertig etwas behaupten.“

„Niemals“, nickte Karl. „Ich habe alle Stücke geprüft und den Katalogpreis ermittelt. Selbst die genannten 200 000 wären noch als Preis eine Schande.“

Knackend zerbiß Klößchen eine Stück Schokolade.

„Alle Al-Tü-Haie“, meinte er nachdenklich, „sollten rote Halstücher tragen. Dann erkennt man sie gleich. Im übrigen ist er bestimmt über 30. Also Vorsicht!“

Gero hatte seine Fassung wiedergewonnen.

Die Röte sank unter das Halstuch zurück.

Aber ein Lanzen-Blick bohrte Karl an und dann Tim. Die Feindschaft war besiegelt.

„Ich glaube, Libri“, meinte er ölig, „der gutmütige, gutgläubige Gero von Pfauenstein-Ritzl soll reingelegt werden Ts... ts... ts... Also so was, gnädige Frau, hätte ich Ihnen nicht zugetraut. In Ihrem Alter sollte man Sünden abbüßen — und keine neuen begehen. Wo Sie doch schon mit einem Bein im... ähem... Und die jüngste Jugend macht mit bei diesem Betrugsversuch. Pfui Teufel! Ich wende mich mit Grausen! Komm, Libri!“

Sie stampften hinaus.

Laut sagte Tim: „Ich gehe hinterher. Aufpassen, damit sie nichts klauen.“

Tatsächlich folgte er ihnen bis zur Eingangstür.

Libri schlug sie zu, daß das Haus wackelte.

Im Blauen Salon, wo u. a. das Willaume-Messer in einem Glasschränkchen lag, ließen sich alle auf betagte Clubsessel nieder. Amalie schluchzte.

„Sicherlich“, sie schneuzte sich in ein Spitzentüchlein, „ihr habt mir geholfen. Ich bin ja so ungeschickt in Geschäftsdingen. Und für das alte Zeug habe ich mich nie interessiert. Mich hat das Moderne mitgerissen. Erinnert ihr euch an die aufregenden Kunstformen zu Beginn der Fünfziger Jahre? Ach so, da gab’s euch ja noch nicht. Aber nun? Was mache ich? Ich wollte doch so gern eine ansehnliche Spende ermöglichen. Für die SOS-Kinderdörfer und den Tierschutzverein.“

„Das können Sie auch“, sagte Tim.

„Aber wie? Ich habe nur meine schmale Rente.“

„Sie haben das Haus voller Kunstschätze, wie Karl festgestellt hat. Der erste Interessent war ein Gauner. Ob ein besonders übler oder nur branchenübler Durchschnitt — kann ich leider nicht beurteilen. Aber, Frau von Prünf, jetzt fängt ja unsere Hilfe erst an.“

„Wie meinst du das?“

„Wir werden Ihnen einen seriösen (vertrauenswürdigen) Käufer zuführen.“

„Ihr?“

„Wir!“

Sie betupfte sich die Augen.

Das Rouge auf den Runzelwangen war jetzt fast gleichmäßig verteilt.

Quicklebendig ist sie, dachte Tim, wie ein Floh. Und das in dem Alter.

Gaby hatte die Jeansbeine übereinandergeschlagen, wechselte jetzt Oberbein gegen Unterbein aus und faltete die Hände im Schoß.

Karl stierte zu Boden und bewegte die Lippen, murmelte aber nur innerlich. Zahlen, vermutlich.

Klößchen wetzte auf seinem Sessel hin und her. Die Miene war ein einziger Vorwurf. 90 Jahre — nun gut, hieß das. Aber deshalb könnte sie trotzdem Kakao kochen und Kuchen anbieten.

„In der Stadthalle“, sagte Tim, „ist die Antiquitäten-Ausstellung, wie Sie wissen. Unsere Beine sind jünger und schneller, Frau von Prünf. Das heißt, wir werden uns dort umschauen. Und bestimmt den geeigneten Käufer finden. Ehrlich muß er sein. Und Geld muß er haben. Dann schleppen wir ihn an. Einverstanden?“

„Wenn ihr das für mich tätet... Ein zweites Mal könnte ich nicht... Ich habe allen Mut verloren.“

„Mut“, sagte Tim, „ist unsere Spezialität. Davon haben wir einen unerschöpflichen Vorrat.“

4. Die chinesische Schale

Der Eintritt kostete sechs Mark.

Heinrich von Ebbül nahm die Karte.

Der Kassiererin lächelte er zu, bevor er die Kunst- und Antiquitäten-Ausstellung betrat.

96 Aussteller — darunter namhafte Adressen — hatten ihre Stände in der Stadthalle errichtet.

Dieser April-Freitag verlief ruhig. Offenbar kamen weniger Besucher als sonst. Und man war zurückhaltend beim Kauf.

Ebbül schlenderte umher. Ein venezianisches Tablett aus dem 18. Jahrhundert hatte es ihm angetan.

Er versuchte zu handeln, aber der Aussteller ging nicht unter 11 000 Mark.

Ebbül verzichtete, obwohl er aussah, als könnte er das Zehnfache bezahlen: vornehm, mit einem gewaltigen Diamanten am Ringfinger. Über dem Geiergesicht lag eine adelige Blässe.

Stand 91 nannte sich Kunstkabinett Fensippe. Und war spezialisiert auf chinesisches Porzellan.

Im Mittelpunkt des Angebots stand eine Schale.

Sie war an der Holzwand angebracht.

Der Katalog wies sie aus als Chien Lung-Porzellan mit polychromer Bemalung und einem Durchmesser von 52 Zentimetern.

Ebbül verharrte vor ihr. Minutenlang tastete sein Blick die Einzelheiten ab.

Eine Verkäuferin mit blondem Wuschelkopf und grell geschminktem Mund betreute den Stand.

„Interessiert Sie die Schale, mein Herr? Ein wunderschönes Stück. 22 000 Mark.“

„Sie interessiert mich“, sagte er. „Aber anders als Sie denken. Sind Sie die Chefin?“

„Herr Fensippe ist der Chef. Ich bin Doris Müller.“

Ebbül nannte seinen Namen.

„Ist die Schale schon lange bei Ihnen?“

„Ich glaube nicht. Wir haben sie irgendwann vor Weihnachten erworben.“

„Bei einem so wertvollen Stück hat Herr Fensippe sicherlich auch Unterlagen über die Herkunft — ich meine, von wem er sie kaufte?“

„Ganz sicher.“

Aber ganz sicher war sie nicht.

Ebbüls Gesicht spannte sich. „Ich... muß wissen, woher er sie hat. Verstehen Sie? Die Schale... Bitte, kann ich die Rückseite sehen?“

Ihre Blauaugen musterten ihn. Sie spürte, daß Ärger bevorstand.

Sie kannte ihren Chef genau — auch seine leichtfertige Art, mit Herkunftsnachweisen umzugehen. Hatte er die Schale unter der Hand gekauft?

„Bitte, Herr von Ebbül“, sie nahm die Schale von der Wand und zeigte ihm die Rückseite. Es gab dort einige Kratzer und winzige Sprünge in der Oberfläche.

Ebbüls Kiefer bebte.

Mit dem Finger wies er auf eine rechteckige Absplitterung.

„Hier! Daran erkenne ich sie. Die Schale war vor drei Jahren in meinem Besitz. Bis zum 11. Oktober vor drei Jahren. Sie befand sich in meinem bayerischen Landhaus. Dort wurde eingebrochen. Die Täter haben alles verwüstet — sogar Feuer gelegt. Meine Schätze — und es waren nicht wenige — wurden natürlich gestohlen.“

Doris erschrak. Beinahe wäre ihr die Schale aus der Hand gefallen. Rasch legte sie die Kostbarkeit auf den Verkaufstisch.

„Das... tut mir leid, Herr von Ebbül. Glauben Sie, der... von dem Herr Fensippe die Schale hat, könnte…“

Ebbüls Lippen zogen sich zwischen die Zähne zurück.

„Ich sammle Kunst und Antiquitäten. Die Einbrecher — vermutlich handelt es sich um mehrere — waren Experten. Der Polizei konnte ich sagen, was mir gestohlen wurde. Fotos wurden veröffentlicht. Aber ich war damals zu verwirrt, um an alles zu denken. Diese Schale fiel mir erst Monate später ein. Leider mußte ich dann für längere Zeit in ein Sanatorium. Jedenfalls versäumte ich’s, die Polizei wegen der Schale zu verständigen. Deshalb wurde die Beschreibung in keiner Fachzeitung veröffentlicht. Ich nehme an, die Täter fühlten sich sicher. Und verkauften die Schale. Sie müssen mir die Adresse verschaffen, Fräulein.“

O je! dachte sie. Mehr Ärger als vermutet.

„Herr Fensippe“, sagte sie, „ist in unserem Hauptgeschäft in der Bahnhofstraße. Nummer 56. Dort ist auch die Kartei. Ich könnte zwar anrufen. Aber es wäre besser, wenn Sie sich hinbemühen. Immerhin geht’s um keine Kleinigkeit.“

Ebbül nickte. „Selbstverständlich.“

Dann wandte er den Kopf zur Seite.

Hinter dem Bambusgitter, mit dem sich das Kunstkabinett Fensippe zur Seite hin schmückte, standen vier Personen.

Sie wandten Ebbül und Doris die Rücken zu und schienen gemeinsam einen Katalog zu studieren. Gerührt hatten sie sich seit Minuten nicht. Und aller Ohren waren offenbar nach hinten gerichtet.

„Heh!“ sagte Ebbül. „Ihr da! Lauscht ihr?“

5. Gibt es die Holzwurm-Mafia?

Er hat uns bemerkt, dachte Tim. Egal! Gehört haben wir alles. Und anhauen wollen wir ihn sowieso - wegen der alten Amalie.

Sie kamen hinter dem Bambusgitter hervor.

Doris Müller fühlte sich immer noch verunsichert. Ihr Blick huschte umher, strich über die chinesische Schale und blieb dann an Tim hängen.

„Absichtlich“, sagte der, „haben wir nicht gelauscht. Aber so aus der Nähe waren Ihre Worte einfach nicht zu überhören, Herr von Ebbül. Ist ja ein irrer Hammer, das mit
der Schale.“

Er musterte Ebbül. Kam der als Käufer für Amalies Schätze in Frage? Oder war er zu sehr mit seinem Problem beschäftigt?

Ebbüls Nase zuckte etwas. Eine gewaltige Nase. Und ein Geiergesicht — aber mit einer gewissen Klasse. Das ‘von’ zwischen Vor- und Familiennamen hatte sicherlich die Lebensweise geprägt.

War der ehrlich? Hatte er Geld?

„Ich werde nachforschen“, sagte Ebbül — zu allen gewandt. „Vielleicht habe ich Erfolg. Wir werden sehen.“

Er nickte Doris zu und lächelte dabei mit den Oberzähnen. Abwenden wollte er sich — und ‘ne Mücke machen. Aber so schnell entkam er Tim nicht.

„Uns ist völlig klar“, meinte der Anführer der TKKG-Bande, „daß jetzt Ihre Gedanken nur um die Ermittlung kreisen. Aber Sie kamen doch sicherlich her, um vielleicht einen günstigen Kauf zu tätigen. Ja?“

Ebbül nickte. Doch seine Miene kühlte ab.

„Nun“, Tim lächelte, „vielleicht besteht noch ein gewisses Interesse. Wir sind nämlich hier, um einen zahlungskräftigen Käufer aufzutreiben, der das Geschäft seines Lebens machen könnte. Es handelt sich um den Antiquitäten-Privatbesitz einer hochbetagten Dame. Sie möchte alles verkaufen, um den Erlös als mildtätige Spende zu verwenden. Frau von Prünf ist keine Geschäftsfrau. Deshalb managen (vermitteln) wir das für sie.“

„Kriegt ihr Prozente?“ fragte Doris spitz.

„Wo denken Sie hin?“ schmetterte Gaby sie ab. „Wir sind keine Geschäftemacher. Uns geht es um die gute Sache. Nur darum! Sind Sie interessiert? Frau von Prünf verkauft auch an Sie.“

„War nicht so gemeint“, Doris lächelte und bemühte sich um Versöhnung. „Aber für Gotteslohn geschieht meistens nichts. Da seid ihr die Ausnahme. Nein, ich glaube, wir brauchen nichts. Unser Warenbestand ist enorm.“

Tim hatte Ebbül beobachtet.

Täuschte er sich? Oder hatte bei dem tatsächlich das Augenlid geflackert, das linke, als der Name Prünf fiel?

Jetzt ruhten die Züge des Geiergesichts wieder still wie ein Bergsee. Keine weitere Regung. War wohl ein Irrtum.

Ebbül strich sich über die Mundwinkel.

„Nach dem Einbruch damals und der Beraubung bin ich vorsichtig geworden. Meine Sammelleidenschaft ist ein wenig erloschen. Ich glaube nicht, daß ich der richtige Interessent für euch bin. So, und jetzt kümmere ich mich erstmal um die Herkunft der Schale.“

Damit putzte er die Platte. Forschen Schritts strebte er zum Ausgang.

Gaby ließ sich von Doris die chinesische Schale zeigen.

„22 000 Mark“, meinte Gaby, „sind ein stolzer Preis. Kann man da noch was runterhandeln?“

„Etwas, vielleicht. Willst du sie kaufen?“

Pfote lachte. „Sehe ich so aus?“

Bevor Doris antworten konnte, sagte Tim: „Du siehst aus wie der kostbarste Schatz der Welt. Und das bist du ja auch.“

Gaby legte die Fingerspitzen an ihre Lippen, dann an seine.

„Ihr versteht euch wohl gut?“ lächelte Doris.

„Wenn wir uns nicht zanken“, antwortete Gaby, „sind wir ein Herz und eine Seele. Willi, paß auf! Gleich fällt die Schale runter.“

Klößchen drehte sie zwischen den Fingern. Sie gefiel ihm nicht besonders.

„Den chinesischen Geschmack“, meinte er, „habe ich offenbar nicht drauf. Was sollte ich mit dem Ding? Als Kakao-Kanne ungeeignet. Schokolade kann man auch nicht drin aufbewahren. Und dafür soviel Geld lockermachen? Ich glaube, Fräulein Müller, auf der bleiben Sie sitzen. Ach so, hähähäh! Als Nachttopf ist sie auch nicht zu empfehlen.“

„Du bist wohl der Witzbold?“ erkundigte sich Doris.

„Nur wenn er satt ist“, erwiderte Karl. „Ich hätte mal eine Frage: Wie häufig fallen Kunst- und Antiquitäten-Händler eigentlich auf Fälschungen herein?“

„Oft!“ sagte Doris. „Die Fälscher gehen heutzutage so raffiniert vor, daß sich selbst Fachleute irren. Da werden Bilder für echt erklärt, sind aber nicht 300 Jahre alt, sondern nur drei. Am schlimmsten ist es mit den antiken Möbeln. Die Nachfrage ist riesig. Soviele Möbel gab es in den vergangenen Jahrhunderten gar nicht — wie jetzt verlangt wird. Das hat natürlich die Ganoven auf den Plan gerufen. Gefälschte Möbel überschwemmen zur Zeit den Markt. Auch sie sind hervorragend gefälscht. Es scheint da eine richtige Holzwurm-Mafia zu geben.“

Erstaunt bemerkte Tim, daß seine Freundin wie elektrisiert war. Aufregung rötete ihr die Wangen.

Gaby war fast atemlos, als sie wissen wollte: „Holzwurm-Mafia — das ist ja interessant. Was tut die?“

„Anfangs haben die Ganoven Holz künstlich alt gemacht und dann antike Möbel daraus gearbeitet.“

„Künstlich gealtertes Holz? Wie funktioniert das?“

„Nun, altes Holz ist wurmstichig. Also hat man die Wurmlöcher hineingeschossen. Mit Schrotflinten. Aber damit war nicht lange Betrug zu machen. Die schlauen Kunden sahen den Unterschied. Echte Wurmlöcher sind nämlich scharfkantig und von unterschiedlicher Größe. Schrotkugeln hinterlassen dagegen weiche Einquetschungen von immer demselben Durchmesser. Außerdem verläuft der Schrotgang geradlinig, während ein Holzwurm in Kurven frißt

„Täte ich auch“, sagte Klößchen dazwischen, „wenn ich ein Schokoladenwurm wäre und durch einen Berg Schokolade durch müßte.“

„Pst!“ zischte Gaby ihn an. „Ruhe, du Kakao-Raupe!“ Und zu Doris: „Wenn es so also nicht geht — wie wird dann gefälscht?“

„Mit echtem Altholz“, erklärte Doris. Sie hatte Zeit. Kein Kunde kam. Sie zündete eine Zigarette an und blies Rauch durch den Mundwinkel.

„Echtes Altholz“, nickte Gaby. „Aha! Ist irre interessant, nicht wahr? Findet ihr doch auch. Und woher kriegen die Holzwurm-Mafiosi echtes Altholz?“

Wie sie sich für die Holzwürmer interessiert, dachte Tim erstaunt. In Biologie ist doch zur Zeit was ganz anderes dran. Und so toll sind diese seltsamen Kostgänger nun auch wieder nicht. Seltsam! Aber Pfote hat bestimmt einen Hintergedanken.

„Das ist so“, sagte Doris: „Viele Händler restaurieren (ausbessern, wiederherstellen) auch. Denn wenn an einem echten, alten Möbelstück etwas kaputt ist, wird es deshalb nicht weggeworfen, sondern repariert — will sagen: restauriert. Als Regel gilt: Wenn nicht mehr als 15 Prozent der Holzmasse erneuert wurde, ist ein Stück noch echt. Zum Erneuern und Ausbessern nimmt man nun nicht etwa eine Bohle vom nächsten Sägewerk, sondern möglichst altes Holz. Deshalb hat jeder Restaurateur einen Bestand von alten, aber wertlosen Möbeln. Dem entnimmt er altes, verwurmtes Holz und paßt dieses Fremdstück in ein erneuerungsbedürftiges Möbel ein. Soweit so gut. Das ist, wie gesagt, keine Fälschung. Aber die Ganoven gehen einen anderen Weg. Sie bauen aus altem und uraltem Holz sehr geschickt antike Möbel nach. Und verkaufen sie dann für ein Schweinegeld. Vor keiner Stilperiode schrecken sie zurück. Aus jeder kann man Möbel kaufen, gefälschte. Sicherlich kennt ihr die Stilperioden aus dem Kunstunterricht. Es beginnt um das Jahr 1400 mit der Gotik, dann folgen Renaissance, Barock, Rokoko, Klassizismus und Eklektizismus: ein halbes Jahrtausend verschiedener Stile. Die Holzwurm-Mafiosi bauen alle nach.“

„Unerhört!“ erboste sich Gaby. „Die Tischler, Schreiner und Möbelmacher der vergangenen Jahrhunderte würden sich im Grabe umdrehen — wüßten sie, was jetzt läuft.“

„Ich verstehe die ganze Aufregung nicht“, mischte Klößchen sich ein. „Wie sagt der kluge Möbelkäufer: Was ich nicht weiß, macht mich nicht heiß. Wenn ich also einen gotischen Schreib- oder Cocktailtisch habe aus dem Jahre 1401 — und er mir gefällt, dann bin ich happy damit. Und es wäre eine Gemeinheit, wenn einer käme und mir bewiese: Ätsch! Der wurde ja erst voriges Jahr gebaut. Überhaupt frage ich mich: Warum sollte mir das Möbel plötzlich nicht mehr gefallen?“

Doris lächelte säuerlich.

„Weißt du“, erklärte sie, „wer Antiquitäten und Kunstwerke kauft, dem geht es nicht um die Nützlichkeit. Da täte es auch jeder Tisch aus dem Versandhaus-Katalog zum Schleuderpreis. Bei einem jahrhundertealten Möbelstück zählt was anderes. Es ist doch geradezu umschwebt von seiner Geschichte. Von Geheimnissen. Von dem, was es erlebt hat. Denk nur an die vielen Menschen, die damit umgingen. Und jetzt bist du das vorläufige Endglied in der langen Kette der Besitzer. An so einem Tisch schmeckt jedes Essen ganz anders. Und in so einem Schrank wird sogar... aus deinen Unterhosen was Besonderes.“

Alle lachten.

Klößchen sagte: „Ich verstehe, was Sie meinen. Auf das Bewußtsein kommt es an. Na ja, in unserer Internatsbude Adlernest ist auch alles sehr alt — besonders mein Schrank. Aber meine Unterhosen hat er nicht verändert.“

Gaby bremste ihre Ungeduld nicht länger.

Sie hatte noch was auf dem Herzen.

„Wir sind schon eine Weile hier“, sagte sie, „haben uns die Ausstellung angesehen. Möbel werden kaum angeboten. Weshalb nicht?“

„Weil zu wenig Platz zur Verfügung steht. Das führende Geschäft für antiquarische Möbel ist die Firma Wilhelm Duttweiler, wie du sicherlich weißt.“ Doris krauste etwas die Nase, bevor sie fortfuhr: „Wenn der seine Bestände herbrächte, wäre die Stadthalle voll.“

„Ein so großes Angebot?“

„Allerdings. Und er verkauft massenhaft. Manchmal sogar preisgünstig.“

„Ob da alles echt ist?“

Doris hob die Achseln.

„Keine Ahnung“, antwortete sie ausweichend. „Einige Male ist es wohl zu Beschwerden gekommen — aber Duttweiler regelt das auf seine Weise. Er nimmt das Möbelstück zurück und erstattet den Kaufpreis.“

„Damit gibt er ja zu“, sagte Tim, „daß er was Minderwertiges oder Unechtes verhökert hat.“

Lächelnd zuckte Doris abermals die Achseln.

„Seinen Stand“, sagte Tim, „möchte ich mir mal ansehen.“

„Duttweiler stellt diesmal nicht aus. Ist hier also nicht vertreten. Aber ich kann euch seine Adresse geben.“

6. Der Zusammenhang

Wind heulte um die Ecke der Stadthalle. Wolken verdunkelten die Aprilsonne. Schatten fiel über die Stadt.

Die TKKG-Freunde standen bei ihren Tretmühlen.

„Erst“, sagte Tim, „habe ich geschwankt und mit dem Gedanken gespielt, diesem Heinrich von Ebbül unsere Mitarbeit anzubieten. Aber dann dachte ich: nein, erstmal was für die alte Amalie tun. Jetzt irre ich immer noch in völliger Finsternis umher, Pfote, was deine Aufregung betrifft: Du hast ja der Müller-Doris die Holzwürmer buchstäblich von der Zunge gezogen. Weshalb?“

Gabys Augen versprühten Sternenglanz. Und die Wangen glühten.

„Weil mir ganz plötzlich der Zusammenhang auffiel. Flash! Hell wie 1000 Sonnen war die Erleuchtung.“

Tim hob eine Braue.

Auch Karl und Klößchen verstanden nichts.

„Vielleicht“, fuhr Gaby fort, „ist das eine heiße Spur, die auf die andere Spur führt.“

„Bahnhof, Bahnhof, Bahnhof, Gabriele Glockner, mehr verstehe ich nicht“, sagte Tim. „Könntest du unsere Ahnungslosigkeit mindern?“

„Ihr seid wohl nicht von hier?“ gab sie zurück. „Oder haben eure Grauzellen (Gehirn) einen Schwächeanfall? Es stand in der Zeitung. Außerdem fällt es in meines Papis Zuständigkeit. Neben all den anderen Fällen schwerer Kriminalität hat man ihm auch das noch aufgehalst.“

Die Jungs schwiegen ergriffen. Aber keiner verstand.

Gaby erbarmte sich.

„Eine seltsame Diebesbande“, erklärte sie, „geht zur Zeit um. Weniger hier in der Stadt. Mehr außerhalb: in der Region, in Dörfern, Ortschaften und kleinsten Ansiedlungen. Nun ratet mal, was die Diebe klauen.“

„Fremdes Eigentum“, antwortete Klößchen. „Das tun sie doch immer. Ist sozusagen ihre Masche.“

„Du drückst es sehr allgemein aus. Aber es gibt einerseits Hühnerdiebe, andererseits Einbrecher, die nur Schmuck und Geld nehmen. Was nimmt die Diebesbande?“

„Antiquitäten“, sagte Karl.

„Falsch. Aber du bist auf der Fährte.“

„Da dich die Holzwürmer so fasziniert (gefesselt) haben“, sagte Tim, „vermute ich... heh! ... Das gibt’s doch nicht!“

„Holzwürmer?“ rief Klößchen. „Welcher Idiot klaut denn Holzwürmer? Oder kann man die zum Angeln verwenden — wie Regenwürmer?“

„Wir sind schon einen Gedanken weiter“, sagte Tim. „Wenn ich Gabys Nicken und Blinzeln richtig verstehe, werden nicht Holzwürmer geklaut, sondern deren Behausung. Also altes Holz.“

„Sehr altes Holz“, bestätigte seine Freundin. „Aber nicht etwa alte Eichen, die im Wald stehen, sondern Holz, das bereits verarbeitet wurde. Ihr habt nichts davon gehört? Nein? Also, die Diebe brechen vornehmlich in Kirchen ein - in Dorfkirchen — und nehmen die Kirchenbänke mit. Nur die alten, versteht sich.“

Tim stieß einen Pfiff aus.

Karl schnalzte.

Klößchen klatschte sich auf die Schenkel.

„Jetzt habe ich glasklaren Durchblick“, rief er. „Die Diebe betreiben keinen Handel mit gebrauchten Kirchenbänken, sondern... Logo! ...sie benötigen das Holz für ihre Fälschungen.“

„Das vermute ich“, nickte Gaby. „Der Gedanke drängt sich auf, nicht wahr? Übrigens dringen die diebischen Einbrecher auch in Bauernhäuser ein — reißen alte, wurmstichige Balken ab und sich unter den Nagel.“

„Es scheint tatsächlich eine Mafia (Verbrecher-Organisation) zu sein“, meinte Tim.

„Im Polizeipräsidium“, sagte Gaby, „steht man vor einem Rätsel. Weshalb diese seltsamen Diebstähle? Alle Erklärungen passen nicht so richtig. Man vermutet, es dient nur zur Ablenkung — und was ganz anderes stecke dahinter. Etwas, das bis jetzt noch im Nebel liegt. Wer ahnt denn auch, was man aus dem alten Holz machen kann!“

„Darauf kommt keiner“, nickte Karl. „Aber du bist drauf gekommen.“

„Was Doris Müller erzählte, hat auf die Fährte geführt.“

„Unglaublich!“ Tim striegelte mit fünf Fingern durch seine braunen Locken. „Die Fälscher besorgen sich Altholz. Ein Kunsttischler, ein verbrecherischer, baut daraus antiquarische Möbel. Wahrscheinlich auch genau in der Technik der angeblichen Entstehungszeit. Und mit ähnlichem Werkzeug. Denn kein Möbelmacher von 1450 kannte eine Besäumkreissäge, eine Dickenhobelmaschine, eine Astlochfräsmaschine, eine Plattenkreissäge, eine Dübelbohrmaschine oder gar eine Furnierschnellpresse.“

„Heh!“ rief Gaby. „Willst du Tischler werden?“

„Das nicht“, lachte er, „aber ich habe mich in einer Großwerkstatt umgesehen.“

„Ist euch aufgefallen“, fragte Karl, „wie Doris Müller die Nase rümpfte, als sie von diesem Duttweiler sprach?“

„Er scheint sich nicht des besten Rufs zu erfreuen“, nickte Tim. „Deshalb ja meine Idee, dort ein bißchen zu schnüffeln. Bei so vielen antiquarischen Möbeln fragt man sich doch: Woher hat er die? Sind seine Aufkäufer besonders findig? Oder hat er einen Draht zur Holzwurm-Mafia?“

„Wir könnten ihn beobachten“, sagte Karl. „Vielleicht stellen wir fest, daß ihm nachts geheimnisvollerweise antiquarische Möbel angeliefert werden.“

„Wir setzen uns auf die Spur“, spann Gaby den Faden weiter, „und stoßen auf die Diebesbande.“

„Und falls wir uns geirrt haben“, meinte Klößchen, „und er eine ehrliche Haut ist, können wir ihn zur alten Amalie schleppen, damit er sein Sortiment (Gesamtheit der Waren eines Geschäftes) erweitert und nicht nur alte Möbel anbietet.“

„Sondern auch“, lachte Karl, „einen katalanischen Rosenwassersprenger aus dem 17. Jahrhundert, zum Beispiel, oder ein silbernes Messer von Willaume.“

Tim öffnete das Kabelschloß an seinem Rennrad.

„Wie ist die Adresse?“

Karl hatte sie auf einem Zettel notiert.

„Unter den Bögen. Das muß hinter der Stadtkirche sein.“ Sie stiegen auf die Tretmühlen und strampelten los.

7. Duttweiler und Co

Der Mann, der sich Heinrich von Ebbül nannte, hatte den Antiquitäten-Händler Fensippe aufgesucht: in dessen Geschäft — Bahnhofstraße 56.

Erst vor einer Minute, ziemlich spät also, hatte Fensippe von Doris Müller Nachricht erhalten. Die Sache war ihm unangenehm. Aber er wußte, zum Glück, genau, von wem er die chinesische Schale erstanden hatte. Und es gab keinen Grund, die Herkunft zu verschweigen.

„Ein gewisser Rudolf Hagert“, sagte er, „hat mir die Schale verkauft. Die Adresse — hier! — habe ich bereits herausgesucht. Er wohnt in Weidenpächt, Rinnsal-Weg 10.“

Ebbül bedankte sich.

„Bevor ich die Polizei einschalte“, meinte er, „werde ich noch ein bißchen Detektiv spielen. Falls dieser Hagert ein ehrlicher Mann ist, wäre es unrecht, ihn in die Sache hineinzuziehen. Vielleicht hat er die Schale von den Dieben erworben. Was für einen Eindruck hatten Sie von ihm?“

„Tut mir leid. Ich kann mich nicht mehr an den Mann entsinnen. Für Gesichter habe ich kein Gedächtnis. Und wenn mir jemand ein Stück anbietet, sehe ich nur das. Aber... eh... ungünstig kann der Eindruck nicht gewesen sein. Sonst wäre ich mißtrauisch geworden. Und hätte die Sache nicht angerührt.“

Ebbül stieg in seinen Mercedes und fuhr nach Weidenpächt.

Unterwegs hielt er an einer Telefonzelle und führte ein längeres Gespräch.

„...kommt sehr gelegen“, sagte er zu seinem Gesprächspartner, „so kann ich auch gleich in Reutendorf vorbeischauen. Vielleicht ist die Gelegenheit günstig. Dann schlage ich zu. Völlig klar! Ja ja! Wie? Tja, was die chinesische Schale betrifft, paßt bis jetzt alles zusammen. Es sei denn, dieser Hagert sitzt schon Jahrzehnte drauf. Dann müssen wir überlegen, wie wir es durchziehen. Wenn er aber nur Zwischendurch-Besitzer war, läuft alles bestens. Tschüs, Chef! Ich mache mich auf die Socken.“

Weidenpächt liegt 59 Kilometer nördlich der Stadt.

Ebbül fuhr flott und ohne Pause.

Die Angelegenheit in Reutendorf mußte warten bis nachher.

In Weidenpächt, einem 2000-Seelen-Ort, fand er die Adresse sofort.

Er hielt vor einem Backsteinhaus.

Wilder Wein kletterte bis zu den Fenstern im Obergeschoß.

Ebbül betätigte den Messingklopfer an der Eichentür.

Seine Miene war wie Stein. Nur die Geiernase zuckte etwas — teils wegen innerer Spannung, teils wegen gespannter Erwartung.

Rudolf Hagert öffnete.

Er war ein vertrottelter, ältlicher Typ in ausgebeulten Hosen und schlotternder Strickjacke.

„Mein Name ist Ebbül“, sagte Ebbül, „ich nehme an, Herr Fensippe hat Sie verständigt.“

„Hat er“, nickte Hagert. „Und ich kann beschwören, daß ich kein Dieb und kein Einbrecher bin. Aber kommen Sie doch rein! Ich habe die Quittung rausgesucht. Diese chinesische Schale habe ich nämlich von einem Privatmann erworben. Er hatte im Antiquitäten-Monatsblatt inseriert. Ein gewisser Delbing. Persönlich bin ich ihm nicht begegnet. Alles wurde am Telefon und per Post abgewickelt.“

Ebbül folgte Hagert ins Haus.

*

Unter-den-Bögen war eine gewundene Altstadt-Straße. Kolonnaden (Säulengänge) schufen Abstand zwischen der Fahrbahn und den Geschäften, die sich aneinanderreihten — nur hin und wieder unterbrochen von einer Gasse oder einem Straßencafé.

„Wir gehen alle rein“, sagte Tim, nachdem sie ihre Drahtesel zusammengekettet hatten, „und fragen nach was Besonderem, das garantiert unerschwinglich und nicht vorrätig ist. Bei der Gelegenheit sehen wir uns um. Dann haben wir zumindest einen Eindruck von Duttweiler und Co.“

Das Antiquitäten-Geschäft protzte mit einer Glasfront von zwölf Meter Länge.

Dahinter stapelten sich bis tief in den Raum hinein: Möbel, Möbel, Möbel.

Jedes Stück sah aus, als wäre es letzte Nacht aus dem Turmzimmer einer Ritterburg geraubt worden — oder aus dem Seitenflügel eines baufälligen Grafenschlößchens.

„Aber wonach fragen wir?“ überlegte Gaby.

Karl grinste. „Laßt mich nur machen. Bin ja enorm beschlagen, wenn es um Antiquitäten geht.“

Sie betraten das Geschäft.

Tim schnupperte. Holz! dachte er. Riecht nach altem Holz wie auf dem Speicher eines Landhauses. Ob sie auch den Duft künstlich machen? Nee, unnötig. Wenn hier die Holzwurm-Mafia ihre Neuschöpfungen anbietet, ist ja das Material uralt.

Aus dem schattigen Hintergrund tauchte eine junge Verkäuferin auf.

Sie wirkte unsicher, als sei sie nur zur Aushilfe da und ansonsten Fachkraft für europäische Käsesorten — an einem entsprechenden Stand in der Lebensmittel-Abteilung des Kaufhauses.

Sie zeigte beim Begrüßungslächeln ihr Zahnfleisch.

Aber Karl versetzte ihr gleich den Hammer.

„Wir suchen einen dunkelgrünen venezianischen Glaspokal mit farbiger Emailmalerei. Sie wissen schon! Eins dieser hübschen Pokalchen aus dem letzten Viertel des 15. Jahrhunderts.“

„Oh!“ sagte sie.

Die vier sahen sie an.

„Ich glaube“, sagte sie, „so was führen wir nicht.“

„Na, dann wenigstens ein blauweißes venezianisches Flügelglas — 16. Jahrhundert. Oder — na gut, in Gottes Namen, schrauben wir unsere Wünsche zurück — aus dem 17. Jahrhundert.“

„Ach!“ Ihr Blick schweifte über Schränke und Kommoden.

Doch auf denen stand kein Flügelglas. An denen hingen nur Preisschilder.

„Wir... sind auf antike Möbel spezialisiert“, sagte sie, „nicht auf Glas.“

„Aber“, schaltete sich Tim mit betont ruhiger Stimme ein, „wir sind doch hier in — wie schimpft es sich — dem führenden Antiquitäten-Geschäft der Stadt?“

„Jaaah“, stotterte sie. „Das ist richtig.“

„Ich hoffe, Sie haben wenigstens einen Lowestoft-Porzellankrug vorrätig“, versetzte ihr Karl den nächsten Schlag, „selbstverständlich aus der Zeit vor 1765!“

Davon hörte sie offensichtlich zum ersten Mal. Aber sie wußte sich zu helfen.

„Am besten, ihr fragt mal Herrn Duttweiler selbst. Ich hörte ihn eben kommen. Er ist hinten im Büro. Kleinen Moment, bitte.“

Sie schwirrte ab — floh, sozusagen.

„Gut gemacht, Karl!“ zischelte Tim.

Gaby trat zu den Möbeln und betrachtete die Schlösser und Beschläge.

Alles wirkte echt. Aber ein Fachmann hätte das vielleicht anders beurteilt.

„Ich habe eine Idee!“ verkündete Klößchen.

Er warf sich auf die Knie und kroch hinter einen schlanken Rokoko-Schrank.

„Vielleicht“, tönte seine Stimme aus dem Versteck, „finde ich eine Stelle.“

„Komm da raus!“ sagte Tim. „Was für eine Stelle suchst du?“

„Na, in alte Balken und Kirchenbänke werden doch manchmal Liebesherzen eingeritzt. Wie in Bäume. Evi und Thorsten — ein Herz drumherum — und dazu das Datum. Stellt euch vor, ich finde so was: an der Rückwand oder Unterseite. Dann wäre der Beweis für neueste Bauart erbracht.“

„Findest du nie“, lachte Karl. „Der Kunsttischler hätte es weggehobelt. Es sei denn, das Liebesherz wäre von 1499 und beträfe Erasmus und Kunigunde.“

Im Hintergrund erklangen schwere Schritte.

Klößchen kam gerade noch rechtzeitig hervor.

Die Verkäuferin nahte, und hinter ihr stampfte...

Die Überraschung war auf beiden Seiten. Vor ihnen stand Gero von Pfauenstein-Ritzl.

Das zieht mir die Socken aus, dachte Tim. Der Kerl hat wohl seine Klauen überall drin.

„Die Kunden suchen venezianische Gläser — oder so, Herr Duttweiler“, sagte das Mädchen — breitete ein Lächeln über sein Schafsgesicht und zog sich dann Schritt für Schritt in den Hintergrund zurück.

Obschon sie keine Fachkraft war — daß die Stimmung auf den Gefrierpunkt sank, merkte sie.

Der Al-Tü-Hai war stehengeblieben. Böse Blicke zuckten aus seinen Augen.

„Komisch!“ sagte Tim in die feindselige Stille. „Ihr Zwillingsbruder, Herr Duttweiler, heißt Gero von Pfauenstein-Ritzl. Wohl verschiedene Väter, wie? Oder schmückt sich Ihr Bruder mit einem Künstlernamen — wenn er alte Damen begaunern will? Sie sollten nicht zulassen, daß er sich haargenau wie Sie kleidet. Er hat sogar die Knitterfalten an der gleichen Stelle. Ganz zu schweigen vom Halstuch, dem roten. Also wirklich — man könnte Sie und Ihren Zwillingsbruder verwechseln.“

Duttweiler leckte sich die Mundwinkel.

Wut kochte in ihm. Wäre er ein Dampfkessel gewesen, hätte er gepfiffen, daß man’s meilenweit hört. Doch trotz der Wut haftete ihm eine gewisse Verlegenheit an. Er wußte nur zu genau, daß er ein Einzelkind war, und empfand Tims Worte als Hohn.

„Ähem...“, knurrte er. „An dieser Verwechslung der Namen war die Alte... die alte Dame selbst schuld. Als ich ihr in der Stadthalle vorgestellt wurde, erlaubte sich jemand einen Scherz. Und gebrauchte den Namen... ähem. Frau von Prünf ging so begeistert darauf ein... ähem..., daß ich dachte: Laß es lieber dabei. Schadet ja keinem.“

„Gute Erklärung!“ lobte Tim. „Und wie schnell Ihnen so was einfällt! Da muß man die andere Idee sofort von sich weisen. Nur ein ganz mißtrauischer Mensch könnte sie haben, die Idee.“

„Was faselst du?“

„Ich denke nur mal ins Unreine. Wäre ich mißtrauisch, würde ich Ihnen glatt unterstellen, daß Sie immer dann einen anderen Namen benutzen, wenn Sie ahnungslose Opfer - wie Frau von Prünf — übers Ohr hauen wollen. Ihr Vorteil dabei, Meister, wäre: Würde Frau von Prünf hinterher erfahren, daß sie ihre Schätze verschenkt hat, fiele die Schande des Betrugs nicht auf den Namen Duttweiler. Ein Glück, daß diese böse Unterstellung nicht zutrifft. Wie es sich tatsächlich verhält, haben wir ja eben von Ihnen gehört.“

„Deshalb rate ich euch auch, keine andere Behauptung in Umlauf zu setzen.“

„Wir setzen in Umlauf, was wir wollen, Herr von Ritzelstein-Duttweiler-Pfau. Haben Sie nun venezianisches Glas?“

„Für euch nicht“, stieß Duttweiler durch die Zähne. „Außerdem erteile ich euch Hausverbot. Raus!“

„Sein erstes ehrliches Wort“, sagte Tim zu seinen Freunden, „Gehen wir.“

Unter der Tür drehte Klößchen sich um.

„Und Ihre Sperrholz-Möbel“, meinte er, „gefallen mir auch nicht. Da sind ja die Holzwürmer drin.“

8. Auf der Flucht

Ebbül befand sich auf dem Rückweg.

Er hatte alles erledigt und war rundum zufrieden.

Aber sein Wagen hatte ziemlich lange in der Sonne gestanden und Hitze gespeichert. Ebbül schwitzte.

Als er den Rastplatz sah, fuhr er unter die Bäume. Eine Verschnaufpause würde guttun — nach der Schufterei.

Der Rastplatz war leer, die Stadt noch fern. Hinter den Abfallbehältern begann dichter Wald.

Er stieg aus, fächelte sich Luft zu und öffnete den Kragen unter seiner untadeligen Krawatte. Ein feuchter Film bedeckte das Geiergesicht.

Hinter den Bäumen zerbrach knackend ein Ast.

Ebbül hörte atemloses Keuchen.

Im nächsten Moment stolperte eine Gestalt unter den Bäumen hervor.

Verblüfft starrte er den Mann an.

Er war in mittleren Jahren, bärtig, seine Kleidung abgerissen. Schweiß floß vom Gesicht. Er zitterte am ganzen Leib und war am Ende seiner Kraft.

„Sie... Bitte!...“ Er taumelte auf Ebbül zu. „Helfen... Sie mir! Bitte!... Die... die schlagen mich tot.“

„Was?“ Ebbül ließ den Mund offen. „Wer will Sie totschlagen?“

„Eine... ganze Horde. Zehn oder zwölf Verrückte. Die... drehen durch.“ Er keuchte. „Und ich bin ihr Opfer.“

„Haben Sie was angestellt?“

„Nichts! Das ist es ja. Bitte, nehmen Sie mich mit. Diese Verrückten müssen gleich hier sein. Wenn Sie mir nicht helfen, bin ich verloren.“

Im selben Moment erklang im Wald Hundegebell.

„Da sind sie!“ kreischte der Bärtige. „Ich flehe Sie an: Nehmen Sie mich mit.“

Er fiel vor Ebbül auf die Knie und hob bittend die Hände.

Angeekelt wich Ebbül zurück. Aber dann nickte er.

„Also gut! Ich will Ihnen glauben. Steigen Sie ein!“

Der Bärtige sank auf den Nebensitz.

Ebbül startete und fuhr auf die Straße zurück.

Durchs geöffnete Fenster hörten sie, daß die Verfolger nahe waren.

Wenige Augenblicke später — und es wäre zu spät gewesen.

„Was war denn los?“ fragte Ebbül.

„Ich... also, mein Name ist Fritz Pangl.“ Er rang noch immer nach Luft. „Was mit mir los ist, sehen Sie ja. Ich streune umher. Bin arbeitslos. Ohne festen Wohnsitz. Ich brauche wenig. Und das Wenige bettele ich zusammen. Ich tue keinem was. Aber einen wie mich hält niemand für ein nützliches Mitglied der menschlichen Rasse. Und wenn für ein Verbrechen ein Sündenbock gebraucht wird, fällt der Verdacht zuerst auf unsereins.“

Ebbül musterte ihn von der Seite.

Pangl wirkte durchtrieben.

Außerdem sah er kränklich aus — als bekäme er nicht genug und nicht die richtige Nahrung.

„Was für ein Verbrechen meinen Sie?“ fragte er.

„Hinter dem Wald dort liegt Reutendorf.“ Pangls Stimme wackelte. „Da ist was passiert. Vorhin... gerade eben... ich weiß nicht. Jedenfalls stolpere ich Pechvogel mitten hinein.“

Ebbül blickte geradeaus auf die Straße. Seine Miene verriet nicht, was er dachte.

„Wissen Sie“, fuhr Pangl fort, „in einem Landhaus am Waldrand wohnt so ‘n alter Kerl... alter Herr. Sehr reich, offenbar. Sehr vornehm. Der sammelt Kunstschätze und so. Der Alte lag mit blutender Kopfwunde hinter seinem Haus. Ich kam hin, weil ich mir ein paar Mark abholen wollte. Der Alte ist großzügig und hat mir immer was gegeben. Jedenfalls stolperte ich über ihn. Er ist nicht tot. Aber schwerverletzt. Und bewußtlos. Die Haustür stand offen. Ich wußte sofort: Das ist ein Raubüberfall. Sie können mir glauben, Herr...“

„Ebbül.“

„Herr Ebbül, ich wollte Polizei und Notarzt anrufen. Das war meine erste Idee. Dann fiel mir ein, daß man mich verdächtigen würde. Deshalb habe ich gezögert. Plötzlich hörte ich Stimmen. Es waren Waldarbeiter. Sie kamen den Weg herauf, auf das Haus zu, sahen mich — und den Alten und... und... Sie können sich nicht vorstellen, wie die reagierten.“

„Wie?“

„Einer schrie: Das Schwein hat den alten Plönsieke umgebracht. Schlagt ihn tot! — Ich konnte nichts erwidern. Ich sah nur diese wütenden Gesichter. Für diese Kerle stand fest, daß ich es gewesen bin. Und sie hielten den alten Plönsieke für tot. Mein Heil lag in der Flucht. Ich bin gerannt, daß ich dachte, ich überstehe es nicht. Aber ich konnte sie nicht abschütteln. Sie müssen auf einen Jäger gestoßen sein, der seinen Hund mithat. Sie haben es ja gehört.“

„Sie haben wirklich nichts zu tun mit dem Überfall?“

„Nichts. Ich schwöre es Ihnen, Herr Ebbül.“

„Dieser Plönsieke ist Kunstsammler?“

„Das erzählt man in Reutendorf von ihm. Sicherlich hat der Täter sein Haus ausgeplündert. Daß ich kein Beutestück bei mir habe, nützt mir leider nichts. Hätten mich diese Verrückten erwischt — wären sie bestimmt überzeugt gewesen, die Beute liege irgendwo im Wald — von mir weggeworfen.“ Ebbül nickte. Seine Mundwinkel bebten, als unterdrücke er Heiterkeit.

Die Straße führte durch Rhodenbruch, einen kleinen Ort. Die ersten Häuser tauchten auf.

„Hier gibt es eine Polizeistation“, sagte Ebbül. „Am besten, ich liefere Sie dort ab. Dann können Sie...“

„Nein!“ schrie Pangl. „Bitte, nicht!“

„Weshalb nicht?“

„Ich habe es doch schon gesagt. Wer glaubt denn einem wie mir, wenn man einen Sündenbock braucht.“

„Na, hören Sie mal! Von unserer Polizei halten Sie wohl gar nichts, Pangl?“

„Was glauben Sie denn? Die lochen doch lieber einen Tippelbruder ein als daß sie einen Überfall ungeklärt lassen.“

Ebbül fuhr langsam. Es war später Nachmittag. Die Sonne stand über dem Wald. Die Hauptstraße von Rhodenbruch war wie ausgestorben.

Die Polizeistation lag auf der rechten Seite.

Bevor sie auf gleicher Höhe mit ihr waren, griff Ebbül unter seinen Sitz und zog eine Tränengas-Pistole hervor.

Er hielt und richtete sie auf Pangl.

„So, Freundchen! Jetzt werden wir den Ordnungshütern einen Besuch machen. Dann wird sich’s erweisen, ob du der Täter bist oder nicht. Vor dem Mob (Pöbel, aufgewiegelte Volksmenge) habe ich dich gern gerettet. Aber ich will mir nicht vorwerfen müssen, daß ich möglicherweise einem Kriminellen zur Flucht verhelfe.“

Pangl winselte, leistete aber keinen Widerstand und wurde von Ebbül in die Polizeistation geführt.

Der einzige Polizist dort riß erstaunt die Augen auf.

Ebbül steckte die Pistole weg. Was er zu berichten hatte, nahm wenig Zeit in Anspruch.

Der Uniformierte nickte.

„Es war richtig, daß Sie so gehandelt haben. Meine Kollegen sind schon draußen am Tatort. Die Kripo wird auch noch hinzugezogen. Zum Glück ist der alte Plönsieke, wie ich telefonisch erfuhr, nicht lebensgefährlich verletzt. Hat wohl nur eine Gehirnerschütterung. Er konnte bereits feststellen, was ihm geraubt wurde. Inzwischen ist er im Krankenhaus.“

Ebbül machte ein interessiertes Gesicht.

„Ich bin selbst Kunstsammler. Was hat denn der Täter erbeutet?“

Der Gendarm wußte es nicht auswendig, hatte aber die Bezeichnung auf einem Zettel notiert.

„Einen silbernen Akeleibecher“, las er vor.

„Ich weiß ja überhaupt nicht, was das ist“, jaulte Pangl. „Keine Ahnung! Keinen blassen Dunst! Wie können Sie da glauben, daß ich der Raubtäter bin?“

Ebbül zuckte die Achseln.

„Auch ohne Kunstkennerschaft“, sagte er, „sieht man einem Akeleibecher an, daß er wertvoll ist. Diese Becher sind Silberpokale und immer kunstvoll gearbeitet in der Form der Akelei-Blüte. Meistens hat man sie vergoldet. Im 16. Jahrhundert wurden diese Becher in Nürnberg hergestellt. Sie waren als Meisterstück vorgeschrieben, wenn sich jemand um die Aufnahme in die Goldschmiedezunft bewarb. In Ihrem Interesse, Pangl, will ich nicht hoffen, daß diese Kostbarkeit jetzt irgendwo im Wald liegt — weggeworfen von Ihnen bei der Flucht. Wie Sie ja als Möglichkeit selbst angedeutet haben.“

„Neiiiiin...“, heulte Pangl. Aber alle Beteuerungen halfen ihm nicht.

Er wurde inhaftiert.

Und Ebbül fuhr weiter: zurück zur Stadt.

9. Der wahre Räuber

Gaby holte so tief Luft, als wollte sie ihren blauen Jogger-Pulli um zwei Nummern vergrößern.

Karl und Klößchen grinsten von Ohr zu Ohr. Tims Miene schwankte zwischen Triumph und Empörung.

In Viererreihe marschierten sie durch die Kolonnaden - bis zu der Säule, wo ihre Stahlrosse warteten.

Jetzt waren sie weit genug entfernt von Duttweiler und Co, wie das Geschäft sich nannte.

„Also“, sagte Gaby, „ich dachte, mir stellt es den Schopf senkrecht. Dabei bin ich überhaupt nicht scharf auf einen Irokesen. Dieser Oberhalunke! Als Pfauenstein-Ritzl hat er sich bei der alten Amalie eingeschlichen. Wären wir nicht gewesen, hätte sie ihre Schätze verschleudert an einen Typ, den es gar nicht gibt. Für mich ist die Schose consommé-klar (Consommé = klare Kraftbrühe, also durchsichtig): Wer so seinen Namen fälscht, der fälscht auch Möbel.“

Die Jungs nickten.

„Der hat ja ein riesiges Möbellager“, meinte Klößchen. „Aber ich halte es für ausgeschlossen, daß seine Vorfahren vorgesorgt haben. Die Duttweilers von anno 1500 konnten nicht wissen, daß ihr später Nachfahre mit Altmöbeln handeln wird. Also muß er jetzt alles selbst zusammenklauben. Er räubert — hähähä — die Jahrhunderte leer.“

„Genau das macht er eben nicht“, sagte Tim. „Sonst wäre sein Zeug echt. Ich stehe voll hinter Pfotes Meinung. Er läßt fälschen und verkauft das für echt.“

„Und nun?“ fragte Karl.

„Im Hintergrund des Geschäfts“, sagte Tim, „ziemlich links sind etliche Standflächen leer. Ist euch aufgefallen, ja? Dort wird er auffüllen. Klar. Also rollt der gefälschte Nachschub bald an. Wann?“

„Natürlich nachts“, antwortete Gaby. „Denn getischlert werden die Fälschungen bestimmt nicht im Duttweilerschen Keller. Wäre viel zu riskant.“

„So sehe ich das auch“, nickte Tim. „Daraus ergibt sich: Wenn wir den Lieferanten erspähen, können wir die Spur zur Werkstatt verfolgen. Dann haben wir sie, die Holzwurm-Mafia: die Altholz-Diebesbande und ihren Abnehmer. Ein heißes Ziel, wie?“

„Aber wir müßten nachts hier sein“, wandte Klößchen ein.

„Na und?“

„Ich sage nur: Lorenzen-Birnbaum.“

„Verdammt!“ fluchte Tim. „Hast Recht.“

Ein Mann namens Lorenzen-Birnbaum war übers Wochenende — heute einschließlich — EvD (Erzieher vom Dienst) in der Internatsschule: ein schäferhundscharfer Typ, der auch mitten in der Nacht klammheimlich die Budentüren öffnete und die Häupter der Schüler zählte, ob auch alle — unteren Jahrgänge — da waren.

Der übliche Weg der beiden Adlernest-Bewohner — mit der Strickleiter zu türmen — war verbaut.

„Da bleibt nur eins“, sagte Tim. „Deine Eltern, Karl, müssen uns mal wieder übers Wochenende einladen. Einen Professor Vierstein zweifeln unsere Steißtrommler nicht an. Wenn wir bei euch in der Villa das Wochenende verbringen — um die Freundschaft zwischen Heim- und Fahrschülern zu vertiefen — ist die Sache geritzt.“

„Kein Problem“, sagte Karl. „Die Methode ist ja erprobt. Ihr wißt: Meine Eltern ziehen da voll mit.“

„Sind Spitze“, nickte Tim.

„Das Interessanteste passiert dann wieder mal ohne mich“, seufzte Gaby. „Ihr belauert hier die Al-Tü-Haie, und ich muß zu Hause im Bett liegen — nur weil ich ein Mädchen bin und deshalb besonders auf mich aufgepaßt wird: fürsorglich zwar, aber auch einschränkend. Es ist wirklich nicht weit her mit der Gleichberechtigung.“

„Du siehst das zu eng“, meinte Tim. „Selbstverständlich würden wir dich mitnehmen. Und das wäre kein bißchen hinderlich, weil du tauglicher bist als die meisten Jungs. Aber deine Eltern meinen nun mal zu Recht, daß du nachts nicht in die Unterwelt gehörst.“

Er blickte zum Duttweiler Antiquitäten-Geschäft, wo jetzt ein betuchtes Paar vor dem Schaufenster stand. Sie sahen wirklich betucht, also wohlhabend, aus, aber nicht wie Kenner. Sie hatten sich ziemlich viel Übergewicht auf die Figuren gemästet, und die Mienen waren einfältig.

Die Frau spießte heftig mit dem Zeigefinger nach schräg rechts gegen die Scheibe. Dazu plapperte sie und hatte Begeisterungsröte auf den Wangen. Das schräg rechts stehende Möbel, dem ihre Zuneigung galt, war nach Tims Erinnerung eine breithüftige Barock-Kommode: figürlich etwa so wie Klößchen.

Ihr übergewichtiger Ehemann nickte und legte dann die Hand auf ihren spießenden Zeigefinger, worauf sie den Arm sinken ließ. Offenbar ging ihm ihr Gefuchtel auf den Geist.

Beide betraten das Geschäft. Man sah ihnen an: Sie würden kaufen.

„Und niemand warnt sie“, sagte Gaby, die die Szene beobachtet hatte.

„Damit wäre unser Pulver verschossen“, warnte Tim, „und Duttweiler würde die Vorsicht einschalten. Nein, er soll locker bleiben und sich keinen Zwang anlegen. Aber jetzt, Leute, brettern wir mal in die Parallel-Straße, zur Rückseite des Duttweiler-Gebäudes. Wenn ich mich recht entsinne, sind dort nicht Hausfronten, sondern Einfahrten, Zufahrten und Höfe — sozusagen die Lieferanteneingänge der Geschäftshäuser. Wenn was passiert heute nacht, passiert es dort — und nicht hier auf der Schokoladenseite.“

Damit hatte er für Klößchen das Stichwort geliefert.

Mit entsetztem Gesicht stellte der fest, daß er kein Stückchen Schokolade mehr bei sich hatte. Er käme gleich nach, rief er. Ohne die Antwort abzuwarten, sauste er in ein Feinkost-Geschäft, wo er eine Tafel Schokolade erstand, aber an der Kasse feststellte, daß ihm 20 Pfennig fehlten.

Die Kassiererin blieb unerbittlich und hielt seine Verfressenheit keineswegs für einen Notfall. Also stürzte er zur Tür und rief seine Freunde um Hilfe.

Karl legte ihm den fehlenden Betrag aus.

Dann konnte die TKKG-Bande aufbrechen.

Durch die nächste Gasse schoben sie ihre Drahtesel.

Radeln war hier verboten — wegen gefährlicher Enge. Mit zur Seite gestreckten Armen konnte Tim beide Hauswände berühren. Vierstöckig wuchsen sie auf, nahezu fensterlos: echte Altstadtgebäude.

Die Parallel-Straße hieß sinnigerweise: Hinter den Bögen.

Tim hatte sich nicht getäuscht. Keine Geschäfte, kein Kunden-Gewusel, nur Einfahrten und Höfe.

Duttweiler hatte sein Firmenschild an der begrenzenden Hofmauer angebracht: W. DUTTWEILER — ANTIQUITÄTEN-MÖBEL AUS ALLEN JAHRHUNDERTEN.

Ein mannshohes Stahlblechtor verschloß die Einfahrt.

Tim stellte sich auf die Pedale und luchste hinüber.

Er sah einen sauber gefegten Hof und die Rückfront des Hauses, wo zwei flache Zweckbauten angefügt waren: sicherlich Büro- oder/und Lagerräume.

Ein Buggy (Dünenfahrzeug) parkte — daneben ein Kleinlasttransporter in Pritschenausführung mit regenwettergrauer Plane über der Ladefläche.

In dem Buggy, der klein, signalrot und offen wie eine Seifenkiste war, konnte man keine antiken Möbel transportieren. Aber das Nutzfahrzeug konnte.

Tim erklärte seinen Freunden, was er sah. Dann fuhren sie in eine andere Gegend der Altstadt, wo es heimeliger war, und brachten Gaby nach Hause.

Oskar, ihr schwarzweißer Cocker Spaniel, war auf dem Hinterhof und bellte verzweifelt, als er die Stimmen der Jungs hörte. Sie mußten ihn begrüßen, was zeitraubend war und trotzdem immer wieder Freude machte — nahm doch der treue Vierbeiner den Rang eines Ehrenmitglieds bei der TKKG-Bande ein.

Tim hauchte seiner Freundin ein Abschiedsbussi auf den Pony. Dann radelten die Jungs im Eiltempo zu Viersteins, damit Karls Mutter wegen der Wochenend-Einladung im Internat anrufen konnte.

Nebenan bei Amalie von Prünf rührte sich nichts. Nachher wollten die Jungs zu ihr rüber gehen. Sie sollte wissen, daß sie beinahe auf einen echten Al-Tü-Hai — der sogar seinen Namen verschwieg — hereingefallen war.

10. Ganoven unter sich

Heinrich von Ebbül lenkte seinen Wagen über die Kreuzung, bog ab, ließ einen Lkw vorbei und rollte dann in die menschenleere Straße ,Hinter den Bögen’.

Als er hielt, verdeckte sein Wagen das Duttweilersche Firmenschild. Ebbül stieg aus. Dem Kofferraum entnahm er einen kleinen Karton, schob ihn unter den Arm und betrat damit Duttweilers Hof.

Er kannte sich aus, öffnete eine Hintertür und rief ,Hallo^4, erhielt aber keine Antwort. Es war ein Büro, in dem Unordnung triumphierte.

Niemand war da.

Er ließ sich in einen Sessel nieder. Während er wartete, zündete er eine Zigarette an.

Vorn im Geschäft waren Stimmen zu hören. Aber sie drangen nur gedämpft bis hierher.

Die Schritte einer Frau stöpselten heran.

Duttweilers Verkäuferin kam herein, bemerkte ihn aber nicht gleich. Dann spürte sie den Zigarettenrauch und blickte auf.

„Huch! Habe ich mich erschrocken, Herr Klöring.“

Ebbül, der in Wahrheit Otto Klöring hieß, grinste.

„Tag, Fräulein Beate. Der Chef ist vorn?“

„Ja, er hat gerade eine Barock-Kommode verkauft. Hach, wie er das macht. Die Kunden haben überhaupt nicht gehandelt.“

„Sagen Sie ihm, daß ich da bin.“

Zwei Minuten später kam Duttweiler. Er grinste zufrieden und nickte Klöring zu.

„Hallo, Otto! Schon zurück.“

„Wie du siehst.“

Duttweiler setzte sich hinter den Schreibtisch und legte einen Euroscheck in die oberste Schublade.

„Unsere Möbel gehen weg wie nichts. Ich brauche bald Nachschub. Aber zunächst mal: Du hast da was mit der chinesischen Schale bei Fensippe eingefädelt. Mir ist am Telefon nicht klargeworden, wie du das drehen willst.“

Klöring grinste selbstgefällig. Die Zigarette hing ihm aus dem Mundwinkel. Er legte einen Finger an die Geiernase.

„Angefangen hat es mit ‘ner Eingebung. Sah die Schale und den Preis, dachte: Sieh mal zu, ob du rankommst. Der bekloppten Tante am Stand habe ich das Märchen vom Einbruch erzählt. Dadurch hörte ich dann, wie’s der Schale ergangen ist. Auch Fensippe hatte keinen Verdacht — nur Sorge, er könnte tatsächlich auf einem Stück heißer Ware sitzen. Wie ich dir schon am Telefon sagte, paßt die Herkunftsgeschichte gut zu meinem Vorhaben. Deshalb bin ich auch nach Weidenpächt rausgefahren zu diesem Rudolf Hagert. Das mußte sein. Wenn Fensippe zurückfragt, dann dort. Bis dahin muß alles stimmen.“

Duttweiler nickte. „Und nun?“

„Fensippe ist vorbereitet. Der kocht im eigenen Saft. Damit meine ich, daß er sich ergeben ins Schicksal fügen wird, wenn ich morgen mit einem Kommissar von der Kripo an seinem Stand auftauche. Der Kommissar wird die Schale beschlagnahmen — mit der Begründung, daß sie tatsächlich Diebesgut ist. Inzwischen — das wird der Kommissar behaupten — sei dieser Delbing, der sie in dem Antiquitäten-Monatsblatt inseriert hat, verhaftet worden: als Hehler der Einbrecherbande. Gut, was?“

„Schon. Aber wer spielt den Kommissar? Fensippe kennt mich. Und... Ah, den Libri kennt er nicht. Ob der die Rolle bringt? Oder nehmen wir lieber den Wurm?“

„Den Wurm auf keinen Fall. Ist zu nervös. So gut er als Kunsttischler ist, wo wenig kann man ihn in solchen Situationen belasten. Haben wir ja schon erlebt. Ich nehme Libri mit. Der macht das schon.“

„Ich hoffe, es klappt. Bei der alten Prünf hat man mich sauber aufs Kreuz gelegt. Aber das erzähle ich später. Du wolltest dich doch noch in Reutendorf bei diesem Plönsieke umsehen.“

Klöring stand auf und stellte den Karton vor seinen Chef auf den Schreibtisch.

Duttweiler nahm den Deckel ab.

„Was ist denn das?“ staunte er.

„Das ist ein silberner Akeleibecher, 16. Jahrhundert, Nürnberg. Beachte bitte die wunderschöne Arbeit.“

„Otto, woher hast du den?“

„Die Gelegenheit war so günstig, Chef. Da konnte ich nicht widerstehen. Ich stand hinter der Hausecke, als der alte Plönsieke rauskam und mir den Rücken zuwandte. Ich habe ihm eine Kopfnuß versetzt und bin ins Haus. Am liebsten hätte ich noch mehr mitgenommen. Aber ich wurde gestört. Durchs Fenster sah ich, daß so ein dusseliger Pennerein gewisser Fritz Pangl, wie ich später erfuhr — den Weg heraufkam. Ich weg und zum Wagen. Mußte dann den ganzen Umweg zurückfahren, um die Hauptstrecke wieder zu erreichen. Auf der anderen Seite vom Wald habe ich gerastet. Das muß mir eine innere Stimme eingeflüstert haben. Sonst“, er begann zu lachen, „wäre mir der Spaß entgangen. Das war nämlich so...“

Er erzählte und schloß mit den Worten: „...habe ich also den vermeintlichen Täter gleich abgeliefert. Der Bulle war begeistert.“

Duttweiler feixte.

„Dir nimmt man das ob, Otto, weil du wirklich wie ein Herr von Ebbül auftrittst. Den Becher lege ich eine Weile auf Eis. Dann verkaufe ich ihn für dich. Und wie immer 25 Prozent für mich. Wenn das mit der Schale gelingt, mußt du auch Libri beteiligen. Gib ihm zehn Prozent, und er ist happy — vorausgesetzt er mimt den Kommissar zu deiner Zufriedenheit.“

Klöring nickte.

„Aber heute nacht brauche ich ihn noch“, fuhr Duttweiler fort. „Er und Wurm müssen los.“

„Habt ihr kein Holz mehr?“

„Nur noch wenig und nicht das richtige. Wurm ist auf eine tolle Idee gekommen. Für besonders alte Möbelstücke will er das Holz von Särgen verwenden.“

„Von Särgen? Die sind entweder frisch oder verfault.“

„Keine Särge aus Gräbern, sondern aus Grüften. Wenn der Holzsarg zusätzlich geschützt ist — zum Beispiel durch einen Steinsarg, in dem er steht-, dann überdauert das Holz die Jahrhunderte. In die Familiengruft von Schloß Kottenhofen können sie leicht eindringen. Ist reine Nervensache. Die Gebeine auskippen — das Holz mitnehmen — und fertig ist das gotische Himmelbett. Hahaha! Vom Abfallholz der Särge kann Wurm noch eine Renaissance-Wiege zimmern. Die wird dann von Herrn Neureich als Hausbar benutzt, und seinen Gästen schmeckt der Cognac nicht - weil sie gelb sind vor Neid. So kriegt jeder, was ihm zusteht — und wir kriegen unser Geld.“

Klöring feixte. „Als Geschäftsmann macht dir keiner was vor. Aber nun erzähl mal! Wieso hat dich die alte Prünf reingelegt?“

„Die nicht. Sie hatte Verstärkung. Du glaubst es nicht! Vier Jugendliche waren da: drei Jungs und ein Mädchen. Von Antiquitäten wissen die mehr als unsereins. Wie ich dann mit meiner Preisvorstellung rauskomme, hättest du den Aufstand erleben sollen. Ich mußte Libri auf den einen hetzen. War aber auch ‘ne Pleite. Libri lag schneller auf dem Teppich als ich gucken konnte.“

Klöring schob die Brauen zusammen. „Vier? Eine auffallend hübsche Blondine mit blauen Augen — feinstes Rokoko, könnte man sagen. Dann ein kleiner Barocker, dem es sicherlich immer gut schmeckt. Dann ein Dünner mit ‘ner Nickelbrille — klassizistisch eckig. Und schließlich der Anführer: hochgewachsene Gotik, aber mit Muskeln.“

„Das sind sie.“ Duttweiler zupfte an seinem Halstuch. „Woher kennst du sie?“

„Sind mir in der Ausstellung begegnet. Waren aber ganz friedlich. Sie suchen einen Käufer für die Prünfschen Antiquitäten, kriegen wahrscheinlich Prozente von der Alten, obwohl sie das abstreiten. Beinahe hätte ich ihnen gesagt, sie sollen sich nicht bemühen, weil du schon am Drücker bist. Konnte ja nicht wissen, was inzwischen gelaufen war. Na, bloß gut, daß ich den Mund gehalten habe.“

„Diese Mistbälger haben sogar rausgekriegt, daß Gero von Pfauenstein-Ritzel in Wahrheit Duttweiler heißt. Sie waren nämlich hier.“

„Spionieren sie dir nach?“

„Das glaube ich nicht. War wohl ein Zufall. Wahrscheinlich hauen sie jeden Antiquitäten-Händler an, um das Prünfsche Zeug zu verscheuern. Der Teufel soll sie holen.“

11. Bankräuber-Mützen

Abends spielte das Wetter verrückt. Aprilwind jagte Wolken über den Himmel. Es wurde kalt. Regen fiel.

Tim, Karl und Klößchen hatten die alte Amalie besucht, ihr aber nur kurz Gesellschaft geleistet.

Jetzt saßen die Jungs in Karls Zimmer. Es war halb neun durch und draußen stockfinster.

Sie wollten bald aufbrechen.

Klößchen knabberte Schokolade, was diesmal seine Gedanken beflügelte.

„Ich hab’s“, sagte er plötzlich. „Wenn alle Stricke reißen und wir keinen ehrlichen Käufer finden, dann wüßte ich trotzdem einen, der Amalies Krempel bezahlt.“

„Krempel?“ entrüstete sich Karl. „Du beleidigst die Kostbarkeiten. An wen denkst du?“

„Wie hat Tim vorhin gesagt? Ehrlich muß er sein. Und Geld muß er haben. Beides trifft zu auf meinen Vater.“

„Hast recht!“ bestätigte Tim. „Er wäre der beste Aufkäufer, den wir uns wünschen können. Aber wird er sich für Amalies Antiquitäten erwärmen? Er ist Schokoladenfabrikant und erzeugt frische Produkte. Antiquitäten sind das Gegenteil und...“

„...leider nicht eßbar“, fiel ihm Klößchen ins Wort. „Trotzdem wird er sich erwärmen. Für seinen Sohn Willi tut Vater fast alles — und ein Herz für Tiere und Waisenkinder hat er sowieso. Außerdem sucht er, wie ihr wißt, ständig nach Möglichkeiten, gewisses Überschußgeld wertbeständig anzulegen. Wenn wir ihm den Verwendungszweck sagen, wird er bestimmt ganz heiß auf den Krempel.“

Karl seufzte, sagte aber nichts.

„Deine Idee, Willi, behalten wir im Auge.“ Tim stand auf. „Aber jetzt sollten wir losbrettern, sonst fängt die Holzwurm-Mafia ihren Nachtdienst ohne uns an — falls sie anfängt, was ich hoffe. Denn wenn sie heute nacht Ruhetag hat, stehen wir blöd da.“

Sie schlichen die Treppe hinunter.

Karls Eltern befanden sich im Ost-Trakt der weitläufigen Villa und hatten bereits Gute Nacht gewünscht. Tims und Klößchens Abmeldung beim EvD Lorenzen-Birnbaum war ohne Schwierigkeiten vonstatten gegangen.

An der Haustür schnippte Karl mit den Fingern.

„Idee! Wir schleichen und pirschen, nicht wahr? Müssen wahrscheinlich unbemerkt bleiben. Also sollten wir mit der Dunkelheit verschmelzen wie...“

Ihm fiel nicht sofort ein Vergleich ein, und Klößchen half aus.

„...ein Fettauge mit der Fleischbrühe“, meinte er.

„Na gut. Zwar sind unsere Windjacken dunkel und die Jeans echt jeansfarben, aber die Gesichter zu hell.“

„Dann müssen wir sie berußen“, meinte Klößchen, „mit Ofenruß. Aber ihr habt doch überall Zentralheizung. Woher nehmen wir...“

„Das wäre ja albern“, wurde er von Karl gestoppt. „Ich denke nicht an Ruß, sondern an die Bankräuber-Mützen. Die liegen immer noch im Keller.“

Bankräuber-Mützen — so hatten sie jene Wollgebilde getauft, die man sich als Kälteschutz oder zum Zwecke der Unkenntlichkeit über den Kopf zieht. Die Wolle läßt nur Augen und Nase frei, bedeckt also ziemlich viel vom Gesicht. Deshalb die Beliebtheit dieser Mützen bei Bankräubern, militärischen Sondereinheiten, Partisanen (freischärlerischen Heckenschützen), Terroristen, Bergsteigern in der Eisregion und Skiläufern.

Die TKKG-Jungs hatten die Mützen im Januar benutzt, als sibirische Kälte alle ungeschützten Ohren bedrohte. Seit Ende der Kälte lagen die Mützen in Karls Hobbyraum.

Er holte sie.

Klößchen roch an allen, bevor er sich für eine entschied.

„Das war meine.“

„Riecht sie nach dir?“ fragte Tim.

„Sozusagen ja, nämlich nach Schokolade.“

Jeder steckte seine Mütze ein. Dann fuhren sie los. Es war wirklich ungemütlich. In die Hinter-den-Bögen-Straße flimmerte ein Regen, für den sich der Frühling schämen mußte.

An eine Straßenlaterne, die nicht brannte, lehnten sie ihre Stahlrosse. Mit den Kabelschlössern wurden sie aneinandergekettet.

Sie liefen an den Einfahrten entlang. Am Duttweiler-Tor zog sich Tim im Klimmzug hoch.

Licht fiel aus einem Fenster des linken Flachbaus. Er konnte in ein Büro sehen. Al-Tü-Hai Duttweiler saß hinter dem Schreibtisch, redete und begleitete jedes dritte Wort mit Gesten.

Aber denen war nicht viel zu entnehmen. Teils sah es aus, als fange er Fliegen, teils schien es, er schildere den edlen Wuchs eines Rennpferdes.

Zwei Typen lauschten ihm. Der eine war Libritschek, kurz Libri genannt. Er trug immer noch — oder schon wieder — seinen Overall und machte eine entschlossene Miene.

Den zweiten kannte Tim nicht.

Er war noch nicht alt, hatte aber eine Mondschein-Glatze. Der Haarkranz im Genick war langgewachsen und hing auf den Kragen. Das linke Profil (Seitenansicht) zeigte ein schwammiges Bleichgesicht.

Neben dem Buggy stand jetzt ein kleiner VW.

Tim ließ sich runter.

„Ich glaube, wir kommen gerade noch rechtzeitig. Duttweiler verteilt Anweisungen an Libri und noch einen. Wenn wir Glück haben, schlagen sie heute nacht zu. Natürlich werden sie mit dem Kleinlaster losheizen, weil sie das Holz nicht unterm Arm tragen können. Das ist gut.“

„Was ist daran gut?“ fragte Klößchen. „Mit meiner Tretmühle hole ich nicht mal ein Moped ein. Und...“

„Wir verfolgen sie nicht. Wir fahren mit. Auf der Ladefläche des Lasters sind wir sicher. Unter der Plane ist es außerdem trocken. Los, Leute, aber leise!“

Klößchen wäre sicherlich verunglückt, hätte er übers Tor klettern müssen.

Deshalb probierte Tim, ob das Tor verriegelt war.

Es ließ sich öffnen — und knarrte fast gar nicht.

„Wir sollten die Mützen überziehen“, sagte Karl.

Sie vermummten sich.

„Wer uns jetzt sieht“, Klößchens Stimme drang dumpf durch die Wolle, „dem schlackern sicherlich die Knie.“

„Uns darf niemand sehen.“

Sie huschten auf den Hof.

Im Büro standen Libri und Bleichgesicht auf.

Tim hatte kaum Zeit, den Torflügel zu schließen.

Sie rannten zum Laster.

Hinten war er offen. Die Ladeklappe hing herab, die Plane hing lose.

Tim flankte hinauf, streckte Klößchen die Hand hin und zerrte seinen dicken Freund über die Kante.

Klößchens Knie schlugen ans Holz. Selbst durch die Wolle war sein Zischen zu hören. Aber er befand sich an Bord und rollte nach hinten.

Karl schaffte es allein.

Tim hielt die Plane fest. Sie flatterte wie vom Sturm gepeitscht.

Die Ladefläche war leer. Hierher drang kein Lichtschimmer.

Beim Haus wurde eine Tür geöffnet.

„Also dann — gut Holz!“ Duttweiler lachte mit fettiger Stimme.

„Wäre ich abergläubisch, hätte ich Schiß“, erwiderte eine rauhe Stimme. Sicherlich gehörte sie nicht dem Bleichgesicht, sondern Libri. „Denn man stört nicht die Ruhe der Toten.“

„Kannst dich ja bei ihnen entschuldigen“, meinte Duttweiler. „Also, macht’s gut, Jungs.“

Die Tür wurde geschlossen. Schritte näherten sich.

„Ruhe der Toten“, sagte eine pappige Stimme, „ist doch Pfaffengewäsch. In den Särgen sind nur noch Knochen. Aber die Bretter! Die Bohlen! Das Holz! Alt, alt, alt! Und voller Würmer! Das richtige Material, mit dem ich mein Genie als Kunsttischler entfalten kann.“

Die Antwort war ein unverständliches Knurren.

Tim spürte einen seiner Freunde neben sich und stieß ihn an.

Hast du’s gehört, bedeutete das. Das ist der Möbelfälscher, der Kunsttischler. Särge wollen sie diesmal klauen. Weil das Holz alt, alt, alt und voller Würmer ist. Kann ja heiter werden. Aber wir liegen richtig, nämlich auf der heißen Spur.

Die beiden waren jetzt am Wagen.

„Guck mal nach“, sagte der Kunsttischler, „ob hinten alles leer ist.“

Tim hielt den Atem an.

„Habe ich schon“, knurrte Libri. „Ist leer.“

Sie stiegen ein. Der Motor wurde angelassen. Der Auspuff hustete zweimal, als hätte er entzündete Bronchien. Dann setzte der Wagen zurück, manövrierte und rollte zum Tor. Dort hielt er mit laufendem Motor. Der Beifahrer stieg aus und öffnete die Torflügel.

Nach drei Minuten Fahrt hielten sie in einer beleuchteten Straße.

Abermals stieg der Beifahrer aus — und kam nach hinten.

Tim wußte, weshalb.

Die Ladeklappe trug ihren Namen zu Recht, klapperte nämlich wie das Hinterteil einer Klapperschlange.

Wenn er jetzt unter die Plane, also reinguckt, dachte Tim, sind wir entdeckt. Dann muß ich ihn aufs Pflaster strecken - und alles war für die Katz.

Er erhielt einen Rippenstoß.

Klößchen hatte erfaßt, wie bedrohlich sich die Situation zuspitzte, und signalisierte das.

Karl, der sich links an die Pritschenwand preßte, zog die Beine an.

Ruuummms! — wurde die Klappe hochgeschlagen und erst links, dann rechts festgehakt.

Wieder flatterte die Plane.

Aber der Beifahrer hatte keine Neugier entwickelt.

Tim atmete auf. Abermals wurde er von Klößchen geknufft. Karl streckte die Beine wieder aus. Der Wagen fuhr an.

Eine Viertelstunde später rumpelte er über Schlaglöcher. Die Lichter wurden spärlicher. Es ging stadtauswärts.

Tim beugte sich zu seinen Freunden.

„Altholz von Särgen“, flüsterte er. „Bin gespannt, auf welchem Friedhof wir landen. Jedenfalls können wir uns gratulieren. Unser Verdacht war richtig. Wichtig ist, daß wir feststellen, wo der Kunsttischler seine Werkstatt hat. Mal sehen, wie’s läuft. Dann entscheiden wir, ob wir mit ihnen zurückfahren, heimlich. Oder sie inmitten frischer Tat hochgehen lassen. Indem wir sie festnehmen, gewaltsam. Oder, falls ein Telefon in der Nähe ist, Gabys Vater verständigen. Klar?“

„Glasklar“, wisperte Karl.

Klößchen nickte und nahm für einen Moment seine Bankräuber-Mütze ab. Trotz nächtlicher Kühle — er schwitzte unter ihr.

12. Schaurige Nacht

Draußen war finstere Nacht. Der Laster rumpelte. Die Plane klatschte. Klößchens Hinterteil schmerzte, obwohl er gut gepolstert war.

Sie fuhren über Land.

Wohin?

Tim robbte zur Ladeklappe und spähte unter der Plane hervor.

Der Regen spiegelte Licht. Einen Moment später fuhren sie an Häusern vorbei. Er sah erleuchtete Fenster. In Ställen muhten Kühe. Als der Laster über den Dorfplatz rollte, erkannte er, daß sie in Reutendorf waren.

Er kroch zurück.

Seine Freunde hockten nebeneinander an der Seitenwand.

„Wir fahren durch Reutendorf. Bin gespannt, wohin sie wollen. Wenn wir hier halten — und Verstärkung erforderlich sein sollte, können wir uns an Hartwig Tsou-Tsin-Yat wenden. Der wäre sofort auf der Matte, obwohl er nichts sieht.“

„Was ist?“ flüsterte Karl. „Ich verstehe immer Tsou-Tsin-Yat — und als Vornamen Hartwig.“

Tim lächelte in die Dunkelheit.

Seine Freunde konnten das nicht sehen, hörten es aber an seiner Stimme.

„Stimmt. Ulkig, was? Hartwig Tsou-Tsin-Yat ist Halbchinese. Er wurde in China geboren — vor 78 Jahren. Seine Mutter, eine Deutsche, bestand darauf, daß ihr Sohn einen deutschen Vornamen erhält. Old Yat, wie er hier genannt wird, war früher Tee-Händler — aber nicht für chinesischen Tee, sondern für indischen. Schon als Junge lernte er Judo. Seinem Sport ist er zeitlebens treu geblieben. Früher muß er einer der Weltbesten gewesen sein. Wie er mir erzählte, hatte er sich schon zur Ruhe gesetzt, als er in Asien durch eine Infektionskrankheit sein Augenlicht verlor. Jetzt lebt er hier in Reutendorf — und zwar in dem Bungalow hinter der Kirche. Kennt ihr nicht? Es ist ziemlich am Ortsausgang. Ob ihr’s glaubt oder nicht: Auch mit seinen 78 Jahren legt mich Old Yat noch aufs Kreuz. Ist geradezu unheimlich, was er drauf hat. In meinem Judo-Verein war er einige Male als Gast-Trainer. Obwohl er blind ist, war ihm keiner gewachsen. Was er uns beibrachte, steht in keinem Buch. Er macht noch täglich sein Judoka-Fitneßprogramm.“

„Wie kommt der denn als Blinder zurecht?“ fragte Karl. „Oder hat er ‘ne Frau?“

„Eine Haushälterin.“

„Aber als Verstärkung“, flüsterte Karl, „wäre mir ein jüngerer, der sehen kann, lieber.“

Die Frage erübrigte sich.

Die Holzwurm-Ganoven fuhren durch Reutendorf und folgten einer Landstraße, die reichlich über Schlaglöcher verfügte. An einer Kreuzung bogen sie ab.

Die Fahrbahn wurde schmal, als gehöre sie zu einem Privatgelände, und führte durch Wald.

Jetzt verlangsamte der Fahrer. Dann hielt der Wagen. Der Motor wurde ausgeschaltet, die Scheinwerfer erloschen.

Stille breitete sich aus. Nur der Regen tröpfelte, und über die Wipfel fauchte Wind.

Unwillkürlich hielten die Jungs den Atem an.

Sie hörten, wie Libritschek und der Kunsttischler ausstiegen. Sie redeten — aber so gedämpft, daß nichts zu verstehen war.

Metall klirrte. Schritte entfernten sich.

Tim hob die Plane an und spähte hinaus.

Er sah das Licht einer Taschenlampe. Es geisterte an einer mannshohen Mauer entlang.

Die Straße verlief neben ihr. Auf der einen Seite war Wald. Auch jenseits der Mauer standen Bäume. Ihre Kronen hoben sich vor dem fahlen Nachthimmel ab. Aber die Bäume dort ließen viel Platz zwischen sich. Offensichtlich gehörten sie zu einem Park.

Oder zu einem Friedhof?

Die Ganoven hatten eine geeignete Stelle gefunden und stiegen über die Mauer.

Als sie drüben waren, verschwand das Taschenlampenlicht. Aber der Widerschein schwebte — vom Regen gespiegelt — geisterhaft in der Luft.

Die Jungs standen bereits neben dem Wagen.

Jetzt erwiesen sich die Bankräuber-Mützen als angenehm.

„Hinterher!“ sagte Tim leise.

Er schwang sich als erster auf die Mauer, zog Klößchen hoch und half auch Karl.

Bevor sie sich auf der anderen Seite hinabließen, hockten sie einen Moment auf der Mauerkrone.

Ein Friedhof? Nein, dachte Tim. Ist ein Park.

Er sah Bäume und Büsche, dazwischen Wiesengelände.

Die beiden Ganoven waren ziemlich weit voraus.

Sie benutzten die Taschenlampe und hatten das Licht zu Boden gerichtet.

„Ich weiß, wo wir sind“, sagte Karl. „Hinter Reutendorf in Richtung... und dann ab... ja! Das muß zu Schloß Kottenhofen gehören. Mein Vater war hier mal eingeladen. Da durfte ich mit. Ist Privatbesitz und irre groß. Es war Stammsitz der Grafen von Kottenhofen. Der derzeitige Nachfahre lebt allerdings meistens in der Stadt. Er ist Steuerberater.“

„Gibt’s hier Särge?“ fragte Tim und sprang hinab.

„Keine Ahnung. Du meinst... Doch! Klar! Die Edelleute haben ihren Privatfriedhof. Aber keine herkömmlichen Gräber, sondern eine Gruft.“

„Was ist da der Unterschied?“ erkundigte sich Klößchen.

„Eine Gruft“, erklärte Karl, „ist ein Grabgewölbe, in dem mehrere Särge Platz haben. Man kann über eine Treppe hinab- und hineinsteigen. Gitter oder Tür am Anfang der Treppe verwehren Unbefugten den Zutritt. Und unbefugt ist eigentlich jeder, der nicht zu den Hinterbliebenen gehört.“

„Ganz besonders unbefugt“, sagte Tim, „sind Typen wie Libri und der Kunsttischler. Wir wissen, was sie vorhaben, überzeugen wir uns!“

Sie pirschten los.

Tim führte. Es war nicht einfach. Aber seine Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt.

Weit voraus bewegte sich das Licht.

Sie näherten sich.

Tim hob die Hand, als Zeichen, nun ganz besonders leise zu sein.

Das war der Moment, da Klößchen von einem Wollfussel seiner Bankräuber-Mütze in der Nase gekitzelt wurde.

„Haaa... tschiii...“ platzte sein Niesen in die schaurige Regennacht.

Tim erstarrte. Karl schubste Klößchen. Der hielt sich sofort die Nase zu, um weitere Explosionen zu verhindern — aber geschehen, war geschehen.

Hatten ihn die Ganoven gehört?

Das Licht bewegte sich nicht mehr. Es war auf ein graues Portal gerichtet, das von Lebensbäumen flankiert wurde.

Tim schlich näher.

13. Gefangen in der Gruft

Norbert Wurm, der Kunsttischler, war etwas zurückgeblieben, um einem Bedürfnis nachzukommen — das sich bei jedermann einstellt als Folge reichlichen Trinkens.

Er zerrte gerade am Reißverschluß, der sich verklemmt hatte, als ihn Klößchens Niesen fast umwehte.

Zu Tode erschrocken kauerte sich Wurm hinter einen Busch. Er gewahrte die drei. Ihre Vermummung entsetzte ihn.

Auf Händen und Füßen krabbelte er weg. Er schlug einen Bogen und rannte zu Libritschek.

Der hatte die Gruft gefunden. Mit der Taschenlampe leuchtete er den Eingang an.

Eine Gittertür verschloß ihn. Das Eisen war rostig, aber sehr stabil. Allerdings funktionierte das Türschloß nicht mehr. Eine Stahlkette mit Vorhängeschloß übernahm dessen Aufgabe.

„Du!“ hauchte Wurm. „Da ist wer. Hinter uns. Drei vermummte Gestalten. Könnte sein, es sind Jugendliche. Allerdings ist der eine ziemlich groß. Ob die vom Schloß sind?“

Libritschek knipste das Licht aus.

„Glaube ich nicht“, entgegnete er ebenso leise. „Sind wahrscheinlich Burschen aus Reutendorf, die hier klauen wollen. Oder sie wildern. Verdammt! Die müssen wir uns vom Hals schaffen. Wir stellen ihnen eine Falle. Dann merken wir sofort, ob sie uns verfolgen oder ob sie nur zufällig den gleichen Weg haben. Nimm die Lampe, Norbert! Leuchte auf den Boden und geh auf und ab, als ob du was Verlorenes suchst. Nicht hier — dort bei den Büschen. Wenn du mich schnalzen hörst, schaltest du die Lampe aus und rennst hinter die Gruft. Dann kauerst du dich hin und tust keinen Mucks.“

„Was hast du vor?“

„Zunächst knacke ich das Vorhängeschloß. Das geht ruckzuck mit meinen Einbruchshaken. Los jetzt!“

Tim stand hinter dem Stamm einer Buche.

Fünf Schritte entfernt tappte einer der beiden Ganoven hin und her. Der Strahl der Taschenlampe glitt über den Boden.

Hatte er was verloren? Vielleicht seine Visitenkarte?

Tim vermeinte, den Kunsttischler zu erkennen. Er atmete schnaufend, und der Lichtstrahl zitterte etwas.

Libritschek beschäftigte sich am Eingang der Gruft. Dort klirrte Metall.

Tim hörte einen schnalzenden Laut. Die Taschenlampe erlosch, und der Kunsttischler schwirrte ab — hastig.

Jetzt war es so dunkel zwischen den drei Buchen, die hier im Dreieck standen, daß Tim nichts ausmachen konnte.

Er zog sich ein paar Schritte zurück. Karl und Klößchen warteten.

„Sie haben die Gruft geöffnet“, flüsterte er. „Wir gehen näher. Bleibt dicht hinter mir. Wenn ich die Hand hebe, heißt das: Halt!“

Er schlug einen Bogen nach rechts. Zwei Minuten danach standen die Jungs vor der Gruft.

Die Gittertür war geöffnet. Steinstufen führten hinunter. Die Wände rechts und links waren sicherlich jahrhundertealt. Unten machte die Treppe einen Knick. Von rechts, wo offenbar das Grabgewölbe war, kam Lichtschein.

„Sie sind unten“, sagte Tim. „Sie vergreifen sich tatsächlich an den Särgen der verblichenen Edelleute. Karl, dort liegt ein Knüppel. Bewaffne dich! Wir beide gehen runter. Willi, du bleibst hier am Eingang als Nachhut und Rückendeckung.“

„Ich... äh...“ meinte Klößchen, „käme lieber mit. Hier oben allein — das ist noch schauriger als unten zu dritt.“

„Du bleibst hier. Vielleicht sind sie bewaffnet und überwältigen uns. Dann schlägst du dich querbeet zum Schloß durch — oder nach Reutendorf — und rufst Kommissar Glockner an. Klar?“

Klößchen nickte. Aber ihm klapperten die Zähne.

Tim ging voran. Auf Zehenspitzen.

Feuchte Moderluft wehte ihm entgegen. Die Steinwände schwitzten. Er horchte. Kein Laut drang aus dem Grabgewölbe herauf. Hinter sich spürte er Karl.

Die Treppe war steil. Er erreichte die unterste Stufe. Vor der Ecke blieb er stehen. Instinktiv sah er zurück.

Karl stand eine Stufe höher. Tim konnte an ihm vorbeisehen — hinauf zu Klößchen.

Dieser Tolpatsch! Statt vor der Gruft zu wachen, war er hereingekommen. Jedenfalls stand er auf der obersten Stufe, schon diesseits der Gittertür.

Sein Schattenriß — kurz und rundlich — hob sich deutlich im Viereck des Eingangs ab. Der Hintergrund — ein Stück Himmel zwischen den Bäumen — war regengrau, nicht so schwarz wie Klößchens Silhouette.

Aber jetzt...!

Seine Gestalt schien sich zu verändern. Sie beulte aus, links, und wuchs in die Höhe.

„Willi!“ schrie Tim. „Hinter dir! Achtung! Hinter dir ist...“

Die Warnung kam zu spät.

Die Gestalt hinter Klößchen reagierte sofort. Tims Freund und Budenkamerad erhielt einen Stoß in den Rücken.

Er schrie entsetzt, stolperte vorwärts und prallte mit der Schulter an die Wand. Wenig fehlte, und er wäre die Treppe hinuntergestürzt.

Klirrend fiel die Gittertür zu.

Tim wollte an Karl vorbei. Aber der stand im Weg und war wie gelähmt vom Schreck.

In der Enge der Treppe kam Tim nicht vorbei. An dem Knüppel, den Karl etwas ungeschickt hielt, spießte er sich beinahe auf. Mit schmerzenden Rippen hechtete er dann die Stufen hinauf.

Aber Klößchen, der immer noch um sein Gleichgewicht kämpfte, verstopfte den Eingang wie ein Korken den Flaschenhals.

Metall klirrte und rasselte.

Als sich Tim gegen das schwere Eisengitter warf, gab es nur daumenbreit nach. So viel Spielraum hatte die Stahlkette. Doppelt schlang sie sich um den Eisenpfosten des festen, in der Seitenwand verankerten Gitterteils und um die äußere Strebe der Tür. Ein schweres Vorhängeschloß hielt die Kette zusammen.

Niemand war zu sehen.

Tim sah nur den Rasen vor der Gruft, die Steinplatten unmittelbar vor dem Eingang, die Büsche, die Bäume und den schweren Himmel.

Er lehnte sich an die Wand.

Wut nahm ihm die Worte. Aber er wußte nicht, auf wen er wütender sein sollte: auf die Ganoven — oder auf sich selbst.

„Sie haben uns überlistet“, sagte er.

Karl und Klößchen standen jetzt neben ihm.

„Sie müssen uns gehört haben und... haben hier die Falle aufgeklappt. Dich, Willi, trifft keine Schuld. Hättest du draußen gestanden, wärst du reingestoßen worden. Vielleicht hätte das eine Sekunde länger gedauert, aber... nein, ich wäre auf jeden Fall zu spät gekommen.“

„Doch trifft mich Schuld“, jammerte Klößchen. „Wenn sie uns gehört haben — dann doch nur, weil ich niesen mußte.“

Tim erwiderte nichts.

„Um Hilfe brauchen wir gar nicht erst zu rufen“, sagte Karl.

„Das Schloß ist viel zu weit entfernt. Da hört uns kein Mensch.“

„Heißt das etwa“, fragte Klößchen entsetzt, „daß wir hier die Nacht verbringen? Wir könnten verschmachten. In mir wühlt schon der Hunger. Ich habe kein einziges Stück Schokolade mit.“

Tim schob sich an ihm vorbei, lief die Treppe hinunter und bog um die Ecke. Seine Freunde folgten ihm.

Das Grabgewölbe! Die Gruft!

Etwa 20 Steinsärge reihten sich an der gegenüberliegenden Wand auf. Dumpfer Geruch schwebte über allem. Reste farbiger Freskenmalerei haftete an den Wänden. Vor den Särgen stand eine Stablampe auf dem Boden. Ihr Licht strahlte zur Decke auf, wo fette Spinnen saßen. In den Ecken hatten sie ihre Netze gesponnen.

„Hier halte ich’s nicht aus“, flüsterte Klößchen. „Das ist ja makaber (totenähnlich). Aber die Enttäuschung gönne ich den beiden. Nur Steinsärge, hahaha. Nicht ein einziger aus Holz.“

„Die Holzsärge befinden sich in den Steinsärgen“, sagte Karl. „Sie hätten die Steindeckel abnehmen müssen. Zu zweit kann man das schaffen. Und bitte, Willi, lach nicht so hohl! Es klingt, als käme es aus den Behältnissen.“

Tim beobachtete die Taschenlampe. Ihr Licht war in diesem Moment etwas schwächer geworden.

War die Batterie verbraucht?

Er nahm die Lampe. Zu dritt stiegen sie die Treppe wieder hinauf.

Tim untersuchte Kette und Schloß. Dann knipste er die Lampe aus.

„Hier, Leute, bleiben wir nicht. Leider handelt es sich um das stabilste Vorhängeschloß aller Zeiten. Ganz zu schweigen von der Stahlkette. Die kriegen wir nie kaputt. Um das Schloß zu knacken, brauchten wir Spezialwerkzeug — ä la Einbrecher (à la = nach Art von). Haben wir nicht. Wir haben nur mein Taschenmesser. Das wird eine lange Bastelei. Macht’s euch bequem.“

„Bequem?“ fragte Klößchen dumpf. „Soll ich mich auf die feuchten Stufen setzen oder auf einen Sarg legen? Du hast vielleicht Nerven.“

„Gott sei Dank habe ich die! Und, bitte, klau mir keinen und geh mir auf keinen solchen. Ich beginne jetzt mit unserer Befreiung. Du darfst die Lampe halten, solange sie noch leuchtet.“

14. Holzdiebstahl

Keinen Moment länger als erforderlich hielten sich Libritschek und Wurm bei der Gruft auf.

Die drei waren eingesperrt. Geschah diesen Dorftölpeln recht.

Weshalb die hier rumschlichen — darüber machten sich die beiden Holzwurm-Mafiosi keine Gedanken. Gefahr bestand sicherlich nicht. Weder unmittelbar noch mittel- oder langfristig. Ärgerlich war allerdings, daß die Kottenhofschen Särge erst mal in weite Ferne rückten.

Das hieß freilich nicht, daß sie ohne wurmstichiges Altholz heimkehrten.

Der Kunsttischler bestimmte, was er brauchte.

Also fuhren sie nach Reutendorf zurück.

Sie parkten hinter der Kirche.

Im Dorf schien schon alles zu schlafen. Lediglich im Gasthaus brannte noch Licht, wie sie im Vorbeifahren bemerkt hatten.

„Ist das dort das Pfarrhaus?“ fragte Libritschek und deutete zu einem Bungalow hinüber — dem sicherlich modernsten Gebäude des Dorfes.

„Nee!“ antwortete Wurm. „Ich weiß nicht, wer dort haust. Der Pfarrer jedenfalls nicht. Reutendorf hat keinen eigenen Pfarrer. Der von Rhodenbruch besorgt hier die Seelsorge so nebenbei mit.“

„Dann wollen wir mal“, meinte Libritschek. „Wenn der Morgen graut, müssen wir fertig sein.“

Sie brachen in die kleine Dorfkirche ein. Sie verschonten das Hauptportal, stemmten aber eine Seitentür auf.

Sie stahlen mehrere Kirchenbänke und verluden sie in den Laster.

Im Schein eines Handscheinwerfers, der zu ihrer Ausrüstung gehörte, stellte Wurm fest, daß sich die Sakristeitür (Sakristei —Vorbereitungsraum für den Geistlichen) und der Handlauf der Kanzeltreppe für seine Möbel-Fälschungen hervorragend eigneten.

Enormer Sachschaden entstand, als sie auch dieses Holz mitnahmen.

Libritschek schlich mehrmals hinaus, um sich zu vergewissern, daß sie von niemandem gestört wurden.

Dabei entdeckte er den kleinen Bagger, der hinter der Kirche stand. Dort war auch der Dorffriedhof. Bis zu den Feldern dehnte er sich aus.

Als Libritschek seinen dritten Rundgang machte, hatte der Regen aufgehört. Die Wolken zerfaserten. Mondlicht brach durch.

Erst jetzt gewahrte der Ganove die ausgehobene Erde: frische Hügel.

Dicht an der Mauer standen mehrere Kisten. Kisten?

Er ging näher. Dann rannte er in die Kirche zurück, wo Wurm mit dem Stemmeisen die Kanzeltreppe zerlegte.

„Norbert, wir haben unsere Särge. Sie stehen draußen. Offenbar findet auf dem Friedhof eine Art Flurbereinigung statt. Die alten Kisten werden umgebettet.“

Wurm sah sich die Särge an, zeigte aber keine Begeisterung.

„Die waren zu lange in der Erde. Ist ja alles verfault. Der hier ginge vielleicht. Mitnehmen können wir ihn. Kostet ja nichts, hähäh!“

Als sie den Sarg anhoben, klapperte der Inhalt.

„Mensch, das klingt wie Knochen!“ meinte Wurm.

„Na und? Vielleicht kannst du die auch gebrauchen in deiner Werkstatt.“

Sie trugen den Sarg zum Laster.

In diesem Moment schob sich der Mond hinter einer Wolke hervor und goß sein Silberlicht herab.

Den Sarg schleppend, fühlten sich die beiden Ganoven wie auf dem Präsentierteller (allen Blicken ausgesetzt sein).

Ahnungsvoll wandte Libritschek den Kopf und blickte zu dem Bungalow hinüber.

Auch jetzt brannte nirgendwo Licht. Aber ein Fenster war geöffnet. Und dort stand ein Mann. Er war groß, herkulisch. Offenbar hatte er weißes Haar. Er blickte zu ihnen her.

„Verdammt!“ fluchte Libritschek leise. „Der Alte beobachtet uns. Wer weiß, wie lange schon. Dieses verfluchte Mondlicht. Man kann das Nummernschild lesen. Ich wette, der Alte kann’s auch. Selbst wenn er kurzsichtig ist, könnte er...“

„Und nun?“ flüsterte Wurm.

„Wir steigen ein und fahren weg. Aber du hältst dort hinten. Ich steige aus, gehe zurück und nehme mir den Alten vor. Dem mache ich klar, daß er nichts gesehen hat.“

„Aber beeil dich! Es wird bald hell.“

Drüben beim Bungalow wurde das Fenster geschlossen. Rasselnd rutschte die Holzjalousie herab.

„Der verbarrikadiert sich“, sagte Wurm. „Hat die Jalousien vor sämtlichen Fenstern geschlossen.“

*

Die große Klinge an Tims Taschenmesser war längst abgebrochen. Um zwei Uhr morgens zerbrach auch die kleine. Gegen vier Uhr verbog sich der Korkenzieher.

Aber um 4.12 Uhr sprang das schwere Schloß auf.

„Hättest dich ruhig ein bißchen beeilen können“, meinte Klößchen, „mir ist vor Hunger ganz schlecht.“

„Manchmal“, sagte Tim, „machst du’s deiner Umwelt schwer, dich zu ertragen.“

Sie traten hinaus.

Der schaurige Teil der Nacht war vorbei. Jetzt schien der Mond, und im Osten zuckte bereits Helligkeit über den Horizont.

„Wenn wir zum Schloß gehen“, sagte Tim, „müssen wir lange Erklärungen abgeben, die man uns vielleicht gar nicht glaubt. Schlage vor, wir zischen zur Straße und dann schlankweg nach Reutendorf. Dort ist eine Bahnbus-Haltestelle. Für die Pendler, die in der Stadt arbeiten. Der erste Bus fährt schon um fünf. Den schaffen wir.“

Sie liefen los und stiegen über die Mauer.

Natürlich war der Wagen der Holzdiebe verschwunden.

Sie trabten die schmale Straße entlang.

Als sie die Kreuzung erreichten, sahen sie Scheinwerferlicht. Ein Lieferwagen nahte.

Sie winkten. Würde der Wagen halten? Immerhin waren sie zu dritt. Und wer nimmt drei Anhalter mit?

Ihre Bankräuber-Mützen steckten unter den Jacken. Und der Anblick, den die Jungs boten, erweckte offenbar Vertrauen.

Der Wagen hielt. Er gehörte zu einem Zeitungsverlag. Der Fahrer — ein freundlicher, älterer Mann — war auf seinem Weg durch die stadtnahen Landgemeinden, um alle mit der druckfrischen Tageszeitung zu beliefern. Sein nächstes Ziel war Reutendorf, wo er der Austrägerin ein Paket mit immerhin 87 Exemplaren vor die Tür legen würde.

Er nahm die Jungs mit und stellte keine neugierigen Fragen.

15. Gleiche Chancen

Seit drei Minuten beobachtete Libritschek den Bungalow.

Er war zurückgekommen, voller Wut über den gefährlichen Zeugen. Hatte der inzwischen die Polizei angerufen?

Es sah nicht danach aus. Alle Jalousien waren geschlossen. Nirgendwo schimmerte Licht.

Libritschek betrat das Grundstück. An der Tür hing ein Messingschild: Hartwig Tsou-Tsin-Yat. Das klang chinesisch.

Er horchte an der Tür. Musik. Na, also! Der Alte war Frühaufsteher. Jedenfalls schlief er nicht.

Er drückte auf die Klingel. Die Musik verstummte. Schritte näherten sich. Über der Tür flammte Licht auf.

„Augenblick, Frau Geisner“, rief eine rauhe Männerstimme. „Heute sind Sie aber früh dran.“

Ein Riegel wurde zurückgezogen, die Tür geöffnet.

Old Yat war hünenhaft. Die Schultern wirkten straff. Niemand hätte ihm 78 Lebensjahre zugetraut. Über den Augen schien ein milchiger Schleier zu liegen. Der Blick war nicht direkt auf Libritschek gerichtet.

„Frau Geisner?“ fragte er, und seine Stimme klang jetzt unsicher.

„Ich bin nicht Frau Geisner. Und Sie sollten die Tür nicht so leichtfertig öffnen. Als Blinder sind Sie doch hilflos.“

Old Yat lächelte bekümmert. „Man merkt es gleich, ja? Was kann ich für Sie tun?“

Libritschek stieß ihm die Hand vor die Brust.

Old Yat gab einen erstickten Laut von sich und taumelte zurück.

„Gehen wir erst mal rein“, sagte der Ganove und kickte die Tür zu. „Wer ist Frau Geisner?“

„Meine Haushälterin.“ Der Alte war zurückgewichen. „Sie bringt mir die Vorräte.“

„Wann will sie hier sein?“

„Sie kommt immer mit dem Fünf-Uhr-Bus. Wir sind beide Frühaufsteher.“

„Bis dahin ist noch viel Zeit. Wie blind bist du, Alter?“

„Ist das ein Überfall? Ich habe etwas Geld im Haus. Es liegt im Schreibtisch. Wenn Sie...“

Er sprach nicht weiter und lehnte sich an die Wand.

Libritschek sah sich in der Diele um.

Der Alte war Waffensammler. Schwerter, Dolche, Speere, Bögen und Köcher mit Pfeilen hingen an den Wänden.

Der Ganove trat in den Wohnraum. Der war groß und mit Möbeln überladen. Sie bildeten Inseln — ein Wunder, daß sich der Blinde zurechtfand. Fünf Lampen brannten. Alles für Frau Geisner.

Libritschek trat zu dem Eichenschreibtisch und zog die Schublade auf. In einem Kästchen lagen etwa 500 Mark.

„Du hast mir noch nicht geantwortet, Alter. Wie blind bist du?“

„Ich lebe in völliger Dunkelheit.“

„Blinde haben gute Ohren, nicht wahr? Hast du zufällig gehört, daß drüben bei der Kirche Geräusche waren?“

„Allerdings. Es klang, als werde gearbeitet. Hat das was zu bedeuten?“

„Ich überlege gerade, wie gefährlich du mir werden kannst. Nehmen wir mal an, die Bullen sind schlau, der Verdacht fällt auf mich, und sie fragen dich. Du könntest mich doch glatt an der Stimme entlarven.“

Old Yat stand an der Tür zur Diele.

„Gehen Sie!“ sagte er. „Bevor Frau Geisner kommt.“

Libritschek grinste. „Der und dir werde ich kräftig auf den Schädel hauen. Erstens macht mir das Spaß. Zweitens wißt ihr dann, daß es beim nächsten Mal noch schlimmer wird. Also werdet ihr den Bullen kein Sterbenswörtchen erzählen.“

Er zog seinen Totschläger aus der Tasche.

Old Yat schien das zu spüren. Er wich in die Diele zurück. Seine Hand berührte die Wand. Schlagartig erloschen sämtliche Lampen.

Es war wie ein Schock. Sekundenlang fühlte sich Libritschek wie gelähmt. Finsternis umgab ihn. Zwar begann draußen der Morgen zu grauen, und auch der Mond holte nach, was er während der Nacht versäumt hatte. Aber durch die Jalousien drang kein Schimmer herein.

„Das war der Zentralschalter“, hörte er den Alten sagen. „Nur der funktioniert. An den Lampen können Sie jetzt rumknipsen, soviel Sie wollen. Es wird nicht hell. Und in der Dunkelheit sind unsere Chancen gleich. Ein faires Duell.“

„Gleich?“ Der Ganove begann schallend zu lachen. „Da müßtest du 30 Jahre jünger sein, Opa.“

„Nicht völlig gleich“, sagte Old Yat. Seine Stimme näherte sich. „Da haben Sie recht. Denn in meiner Jugend war ich ein As auf der Matte.“

*

Der Zeitungsfahrer setzte die Jungs in Reutendorf ab. Und zwar nahe der Kirche. Dort mußte er sowieso halten. Die Austrägerin wohnte nur vier Häuser von Old Yat entfernt, wie Tim feststellte.

Sie sahen dem Wagen nach, winkten.

Im Hause der Austrägerin brannte Licht. Sonst schlief noch alles im Dorf. In den Ställen bewegte sich ab und zu ein Tier. Eine Kette klirrte. Oder das dumpfe Geräusch eines stampfenden Tritts drang zur Straße.

Die Haltestelle befand sich beim Dorfplatz.

„Es ist Viertel vor fünf.“ Tim gähnte. „Bummeln wir hin. Mit Ruhm bekleckert haben wir uns nicht. Geht’s euch auch so? Ich fühle mich blamiert.“

„Ich bin todmüde“, meinte Karl. „Alles andere ist mir im Augenblick egal.“

„Mich peinigt der Hunger“, klagte Klößchen. „Das ist schlimmer als Müdigkeit oder Heimweh.“

Die Dorfstraße machte eine enge Kurve. Dahinter stand der Wagen: der Kleinlaster der Ganoven.

Tim verhielt, als wäre er gegen eine unsichtbare Wand geprallt. Auch seine Freunde blieben stehen und staunten offenen Mundes. Aber nicht nur wegen des Wagens.

Etwa 100 Meter vor ihnen taumelte eine Gestalt die Straße entlang, fiel in dieser Sekunde zu Boden, kroch ein paar Meter, richtete sich auf und stolperte weiter — auf den Wagen zu.

„Das... ist Libritschek“, stotterte Klößchen.

Der Ganove hatte den Wagen erreicht und hielt sich an der Fahrertür fest. Sie wurde aufgestoßen. Beinahe wäre Libritschek abermals umgekippt.

Der Kunsttischler sprang auf die Straße, hielt seinen Komplicen fest, stützte ihn, half beim Einsteigen.

„Ist der betrunken“, fragte Karl, „oder verletzt?“

Tim flitzte los.

Vielleicht, dachte er, schaffe ich’s. Was ist da gelaufen?

Er hatte die halbe Strecke zurückgelegt, als der Wagen abfuhr.

Tim kam bis auf etwa 20 Meter heran. Dann beschleunigte der Kleinlaster. Seine Ladung unter der Plane rumpelte. Tim fiel zurück. Aussichtslos.

Keuchend nahten seine Freunde.

„Betrunken war der nicht“, sagte Tim, „sondern groggy. Total ausgelutscht, als hätte er mit ‘nem Gorilla gerungen. Rätselhaft! Ob er... Moment mal! Leute, wir machen kehrt. Vielleicht irre ich mich. Aber wir sollten Old Yat mal befragen.“

Als sie dort ankamen, zog der alte Kämpe gerade die Jalousien hoch.

Er erkannte Tim sofort an der Stimme und freute sich. Karl und Klößchen wurden ihm vorgestellt.

„Wir sahen eben einen ziemlich lädierten Ganoven“, sagte Tim. „Der konnte sich kaum auf den Beinen halten. Wissen Sie was davon, Old Yat?“

Der Alte lachte. „Na, und ob. Der war hier. Ich dachte erst, es sei ein Raubüberfall. Aber es ging um was anderes. Der Kerl muß drüben bei der Kirche was angestellt haben. Er bemerkte mich, als ich am Fenster stand, und glaubte, ich hätte ihn beobachtet. Daß das leider nicht mehr möglich ist, merkte er zwar. Aber inzwischen kannte ich ja seine Stimme. Unter allen Umständen wollte er mir eine Abreibung verpassen, damit ich stillschweige. Er wollte sich auch meine Haushälterin vornehmen, die gleich kommen muß. Dachte wohl: Wenn ich’s ihr erzähle, tratscht sie weiter. Naja, ich habe das Licht gelöscht. Unser Duell fand im Dunkeln statt. Dreimal habe ich ihn zu Boden geschmettert. In den höchsten Tönen hat er gejault. Dann ist er leider getürmt. Ich habe ihn nicht mehr erwischt. Sonst hätte ich ihn zusammengeschnürt und der Polizei übergeben.“

Die drei Freunde liefen zur Kirche hinüber und entdeckten die Katastrophe.

Old Yat verständigte die Polizei.

Die Namen der beiden Holzdiebe wurden von den Jungs allerdings nicht preisgegeben. Zum einen fehlte der endgültige Beweis. Zum andern wollten sie selbst machen, was noch zu machen war.

Deshalb fuhren sie mit dem nächsten Bus zur Stadt zurück.

Während der Fahrt beratschlagten sie.

„Leider“, sagte Tim, „wissen wir nicht, wo dieser Kunsttischler seine Werkstatt hat. Wüßten wir’s, wäre alles einfach. Daß uns Libritschek bei der Gruft erkannt hat, halte ich für unmöglich. Dank unserer Bankräuber-Mützen waren wir unkenntlich. Jetzt müssen wir uns in Geduld fassen und bereit sein zur Knochenarbeit. Damit meine ich: ermüdendes Beschatten. Hilft nichts. Es muß sein. Wir lassen Duttweilers Geschäft nicht aus den Augen. Sobald der Kunsttischler oder Libritschek auftauchen, folgen wir ihnen. Irgendwann führt der Weg zur Werkstatt des Möbelfälschers. Bis es soweit ist, vergessen wir unsere Müdigkeit. Und du, Willi, vergißt deinen Hunger. Gebongt?“

16. Der letzte Trick

Am späten Vormittag trafen sich Klöring, alias Heinrich von Ebbül, und Libritschek in dem Büro hinter Duttweilers Geschäft. Klöring war glänzend aufgelegt, was man von Libri nicht behaupten konnte. Sämtliche Knochen schmerzten ihm. Außerdem demütigte es ihn, einem alten Mann, der noch dazu blind war, zu unterliegen. Trotzdem war Libritschek bereit, Klöring bei dessen Coup zu helfen.

Zusammen gingen sie zur Stadthalle, die nicht weit entfernt war von ,Unter den Bögen’.

Der Antiquitätenhändler Fensippe war heute an seinem Stand. Doris Müller ging ihm zur Hand. Die chinesische Schale hing an ihrem Platz.

Kurz nach elf Uhr näherte sich Klöring in Libritscheks Begleitung. Der Holzdieb hatte sich umgezogen, trug jetzt Trenchcoat und Filzhut. Er hatte erwogen, sich eine Shagpfeife in den Mundwinkel zu hängen, aber dann darauf verzichtet.

„Tag, Herr Fensippe“, sagte Klöring. „Das ist Kommissar Kamm vom Einbruchs-Dezernat.“

Libritschek nickte Fensippe und Doris zu.

Klöring deutete auf die Schale.

„Das ist sie.“

Der angebliche Kommissar betrachtete sie. „Gibt es mehrere davon?“

„Einige, die ähnlich sind“, nickte Klöring, alias Ebbül. „Jede für sich ist einmalig.“

„Unter allen Umständen hätten Sie uns von dem Verlust verständigen müssen, Herr von Ebbül. Daß jetzt der Zufall hilft, damit war nicht zu rechnen.“

Klöring nickte und wandte sich an Fensippe und Doris. „Den entscheidenden Hinweis erhielt ich gestern von Rudolf Hagert. Er hat die Schale von einem gewissen Delbing gekauft, einem Hamburger. Ich verständigte Kommissar Kamm und…“

„...meine Hamburger Kollegen nahmen sich Delbing vor“, ergänzte der. „Er hat gestanden. Als Hehler kaufte er die Schale von den Dieben. Anklage wurde inzwischen erhoben.“ Er zog einen Quittungsblock aus der Brusttasche. „Bis zum Prozeß muß ich die Schale als Beweisstück beschlagnahmen.“

Fensippe stöhnte. „16 000 Mark habe ich dafür bezahlt. Muß ich die in den Kamin schreiben?“

Kamm-Libritschek hob die Achseln. „Jedenfalls verspreche ich Ihnen, daß wir pfleglich damit umgehen werden.“

Er gab ihm die Quittung. Doris verpackte die Schale.

Plötzlich wurden Klörings Augen schmal. Sein Blick ging an Libritschek vorbei.

„Heh!“ sagte Klöring. „Ihr seid ja schon wieder da. Und laßt euch kein Wort entgehen, wie?“

Wie gestern kamen sie hinter dem Bambusgitter hervor: Tim, Karl, Klößchen — und Gaby, die jetzt wieder dabei war.

„Diesmal haben Sie recht, Herr von Ebbül“, meinte Tim. „Wir haben gelauscht. Und sind total verblüfft. Ihr Kumpan - oder sollte ich besser sagen: Komplice — ist ein vielseitiger Typ. Wir kennen ihn als Duttweilerschen Handlanger, als Einbrecher in gräfliche Grüfte und in die Reutendorfer Kirche, als Gewalttäter gegenüber dem alten Herrn Tsou-Tsin-Yat, wobei er allerdings Prügel bezogen hat, und — vor allem - kennen wir ihn unter dem Namen Libritschek. Interessant, was?“ Er wandte sich an Fensippe. „Es sind Verbrecher. Ihnen wollen sie die Schale abgaunern. Aber... Halt! Stehenbleiben!“

Die beiden hatten begriffen, daß kein Blumentopf für sie zu gewinnen war.

Klöring, der die verpackte Schale bereits in den Händen hielt, stürmte zum Ausgang.

Libritschek warf sich auf Tim — und erlebte die dritte Niederlage innerhalb von 24 Stunden. Hart landete er auf dem Mittelgang zwischen den Ständen, wo er liegenblieb und nach Luft rang. Ringsum kreischten Frauen auf.

Tim wollte dem vermeintlichen Heinrich von Ebbül nachsetzen. Aber das war nicht mehr nötig.

Nur ein Dutzend Schritte hatte der geschafft. Dann prallte er mit Gabys Vater zusammen.

Die TKKG-Bande hatte Kommissar Glockner telefonisch verständigt, als sie die beiden beschattete. Er war im richtigen Moment eingetroffen. Und er bewies seine Klasse, indem er mit einer Hand den Ganoven am Kragen packte und mit der anderen die verpackte Schale auffing, die Klöring vor Schreck fallenließ.

*

Im Polizei-Präsidium wurden die beiden Ganoven verhört. Klöring versuchte zu leugnen. Er nützte ihm nichts. Libritschek war völlig kaputt. Er legte ein umfassendes Geständnis ab. Alles kam ans Licht: die Wahrheit über Duttweiler, über die Holzwurm-Mafia und auch über Klörings jüngste Untat, nämlich den Überfall auf den alten Plönsieke in Reutendorf. Duttweiler wurde verhaftet, der Akeleibecher bei ihm sichergestellt. Für Fritz Pangl, den zu Unrecht verdächtigten Penner, öffnete sich das Tor des Untersuchungsgefängnisses. Er war wieder frei.

Libritschek verriet auch, wo sich die Werkstatt des Kunsttischlers Norbert Wurm befand. Tim und Karl begleiteten Kommissar Glockner, als er mit einem Kollegen hinfuhr. Und die Jungs schlichen als erste in die Werkstatt.

Wurm war gerade dabei, den gestohlenen Sarg zu leeren und die brauchbaren Holzteile zu säubern. Er wurde verhaftet.

Die vierköpfige Holzwurm-Mafia — mit Duttweiler,

Wurm, Klöring und Libritschek — sah empfindlichen Freiheitsstrafen entgegen.

Amalie von Prünfs Antiquitäten wurden zum Höchstpreis verkauft. Einen großen Teil erwarb Klößchens Vater, einen beträchtlichen Teil erstand Fensippe — der sich der TKKG-Bande verpflichtet fühlte und außerdem beweisen wollte, daß Al-Tü-Haie wie Duttweiler Ausnahmen sind.

Die alte Amalie war happy. Daß sie eine Riesensumme spenden konnte — den SOS-Kinderdörfern und dem Tierschutzverein — , brachte Freude in ihren Lebensabend.

ENDE

Inhalt

1. Schüsse auf Oskar

2. Verfolgungsjagd

3. Beim Ex-Kommissar

4. Der Typ mit der Narbe

5. Trick mit drei Sprechfunkgeräten

6. Nachforschung

7. Mordanschlag

8. Bewegung hinterm Fenster?

9. Blutender Daumen

10. Am Tatort

11. Mokkabraunes Monogramm

12. Verwüstung

13. Leider zu spät

14. Eine Tasche voll Sprengstoff

15. Isabells Schlüsselbund

16. Der Einbrecher

17. Explosion

18. Oskar entlarvt den Heckenschützen

1. Schüsse auf Oskar

Schwüle lastete über dem Schmatz-Moor. Dort, wo die Straße endete, lauerten Stechmücken und Bremsen im Hinterhalt.

Tim und Karl hatten anscheinend bitteres Blut, sie wurden jedenfalls kaum behelligt.

Anders wirkte Klößchens Schokoladenblut. Offenbar war das eine Leckerei für das fliegende Geschmeiß. Und deshalb wurde es gefährlich, sich in Klößchens Nähe aufzuhalten — so wild schlug er um sich.

Auch Gaby hätte noch drei oder vier Hände gebraucht, um sich der schwirrenden Angriffe zu erwehren. Und Oskar, ihrem treuen Cocker-Spaniel, erging es am schlimmsten. Wütend schnappte er nach allem, was flog. Klick-klack-knirsch! — hörte man, wie die Hundezähne auf einanderschlugen. Nur jeder fünfte Biß traf.

„Eine Fliegenklatsche“, lachte Tim, „hätten wir mitnehmen müssen.“

„Oder Spray“, rief Klößchen und versetzte einer Mücke einen linken Schwinger. „Ganze Wolken von Spray aus der Spraydose, damit die Viecher verrecken.“

„Keinen Spray!“ widersprach Tim. „Das Mistzeug vergiftet nur die Umwelt. Drisch nicht so wild! Das reizt Insekten. Steh ganz ruhig und mach ein freundliches Gesicht.“

Gaby begann zu lachen. „Ob ich’s mal mit einem Lächeln versuche? Oder soll ich schluchzen, damit die Viecher auf Mitleid schalten?“

Das Schmatz-Moor ist ein Flachmoor, also ausgedehnt, südlich der Großstadt gelegen und ziemlich üppig bestanden mit Birken, Mini-Fichten und Gebüsch. Der Boden besteht größtenteils aus Kopfried und Großseggen. Die lange Trockenperiode der letzten Zeit hatte das Schilf gedörrt; und der Boden war fast so fest wie die neue Stadtautobahn.

Tim hatte die vier Drahtesel zusammengestellt und zog eine Kette durch sämtliche Hinterräder. Das war nötig. Fahrraddiebe sind überall. Daran hatte wohl auch der Besitzer des silberblitzenden Tourenrades gedacht, das dort an der Birke lehnte. Es war festgekoppelt mit dem Kabelschloß.

Tim blickte umher. Nein, zu sehen war niemand. Nur am Horizont übte ein Düsenjäger Tiefflug. Mit dem Bauch schien er die Waldrand-Wipfel zu streifen.

Durch Flucht entzogen Gaby und Klößchen sich den Fliegen. Sie rannten ein Stück aufs Moor hinaus; und Klößchen holte ein tischdeckengroßes Taschentuch hervor, um sich das hochrote Gesicht abzutrocknen. Oskar, von der Leine gelassen, trollte und schob schnüffelnd die Nase über den Boden.

„Also“, sagte Gaby, „das gilt jetzt besonders für dich, Willi. Rupf nicht alles ab, was bunt ist und dir unter die Augen kommt, sondern zeig’s mir vorher. Denn die meisten Pflanzen hier sind geschützt. Das heißt: Finger weg! Und es gilt besonders für: Schach- und Trollblume, Sibirische Schwertlilie, Karl-Szepter, Mehlprimel, Ästiges Tausendgüldenkraut, Schlauch- und Lungen-Enzian, Glanzkraut, Mücken-Händelwurz... Was ist? Ihr grinst so blöde. Könnt ihr euch die Namen nicht merken?“

„Imponierend, wie du das drauf hast“, meinte Tim. „Aber es sagt uns nicht viel. Nicht mal Karl weiß, wie die zum Namen gehörigen Blumen aussehen. Ich kenne zwar den Mücken-Händelwurz, auch Gymnadenia conopea genannt, zu den Orchideen zählend und 80 Zentimeter hoch — aber der Händelwurz steht bei mir allein auf weiter Flur.“

„Falsch!“ grinste Karl. „Auf der Flur wächst er nicht. Vielmehr handelt es sich um ein typisches Streuwiesen- und Flachmoor-Geschöpf.“

„Ihr geht mir auf den Keks“, erklärte Gaby und pustete gegen ihren Goldpony, an dem eine Mücke herumkletterte. „Wollt ihr mir nun helfen? Sonst geht zu den Rädern zurück. Da könnt ihr euch mit den Fliegen eine Schlacht liefern.“

„Selbstverständlich helfen wir dir.“ Tim legte den Arm um sie. „Deshalb sind wir doch mitgekommen. Wer weiß, welcher Unhold dir sonst begegnet. Das hatten wir ja schon mal. Also, du zeigst uns, welche Blume geknickt wird. Dann werden wir, obschon Willi dabei ist, den Wiesen-Wald-und-Flurschaden gering halten.“

„Deine eingeschobene Bemerkung“, sagte Klößchen, „will ich mal überhört haben, sonst müßte ich daran erinnern, daß du Spezialist für menschliche Schäden bist, wenn du deine Gegner zu Boden schmetterst, was nichts mehr mit Judo zu tun hat — sondern nackter Straßenkampf ist, eine Mischung aller Roheiten. Wie harmlos ist dagegen, wenn ich ein Geflecktes Knabenkraut abreiße.“

„Darfst du nicht“, sagte Gaby. „Ist vollkommen geschützt.“

„Außerdem“, rief Tim, „möchte ich mal festhalten, daß ich der Friedliebenden einer bin. Ist doch nicht meine Schuld, daß ich immer in Notwehrsituationen gebracht werde und mich meiner Haut wehren muß. Angefangen habe ich noch nie mit einer Keilerei.“

„Aber du bist immer recht froh, wenn ein anderer anfängt“, meinte Gaby. „So! Können wir nun sammeln? Es wird bald ein Gewitter geben.“

Danach sah es aus. Im Westen schoben sich schwarze Wolken über den Horizont. Die Luft wurde noch stickiger und roch schon ein bißchen nach dem Schwefel künftiger Blitze.

Pflanzen wollte Gaby sammeln. Ging es doch um ihr Herbarium (Sammlung gepreßter und getrockneter Pflanzen). Es sollte ergänzt werden. Nur sie wußte, was fehlte. Zudem mußte sie sich einschränken, was die Größe der Pflanzen betraf. Klößchens Vorschlag, eine ausgewachsene Sonnenblume zu pressen und zu trocknen, fand keinen Beifall.

Sie zogen los. Oskar lief Kreise. Er scheuchte Vögel auf. Den Stechfliegen war er entkommen. Das Gras raschelte unter acht Turnschuhen mit unterschiedlich abgelatschten Sohlen. Der Düsenjäger von eben kam zurück, flog etwas höher und brach durch die Schallmauer — weshalb zwar keine Steine vom Himmel fielen, aber die Trommelfelle klingelten.

„Pst!“ rief Tim, kaum daß der Höllenlärm abklang.

„Was ist?“ fragte Karl.

„Ich meine, da hat wer geschossen.“

„Der Düsenjäger mit der Bordkanone?“

„Nein. Hier in der Nähe war’s. Ein Gewehrschuß.“

Alle blieben stehen. Nur Oskar lief zu einer abgestorbenen Fichte und begoß sie auf seine Weise.

„Also, ich habe nichts gehört“, sagte Gaby. „Vielleicht ist ein Jäger in der Nähe. Oder wieder mal ein Wilddieb.“

„Wir können doch nicht jedesmal“, meinte Karl, „wenn wir in einem Moor rumkriechen, auf einen Wilddieb stoßen.“

Tim sagte nichts. Mit scharfen Augen suchte er die Gegend ab.

Das konnte nichts bringen. Überall begrenzten Sträucher und Büsche den Blick. Tausend Verstecke gab’s hier.

„Vielleicht“, meinte er, „habe ich mich getäuscht.“

„Hattest wahrscheinlich eine Halluzination (Sinnestäuschung) im Ohr“, feixte Klößchen.

Tim grinste, als die andern lachten, und bemerkte im selben Augenblick, wie Oskar sich im Galopp absetzte.

Eine Busch- und Birken-Gruppe — halbrechts hinter ihnen — war sein Ziel.

Gaby rief. Tim pfiff. Aber der Vierbeiner hatte seine Schlappohren dichtgemacht, tat jedenfalls so, als höre er nichts. Immerhin — auf halber Strecke verhielt er, schnuppernd. Vermutlich war er über eine schreckensstarre Eidechse gestolpert.

„Verlaufen wird er sich nicht“, sagte Tim und umrundete einen hüfthohen Baumstumpf.

Sofort blieb er stehen.

An den Stumpf war eine Zielscheibe geheftet.

Groß war sie, hatte etwa das Format eines Zeichenblockes. Die mittleren Ringe waren schwarz; und dort — was auf einen guten Schützen schließen ließ — befanden sich die Einschüsse: acht Löcher. Die Geschosse mußten im Stumpf stecken. Und die Scheibe war neu, wies nicht mal Spuren von Fliegendreck auf, konnte also noch nicht lange hier hängen.

„Leute“, sagte Tim, „offenbar hatte ich keine Halluzination im Ohr. Hier übt einer mit dem Ballermann. Wer? Und wo ist er? Hoffentlich hält er uns nicht für bejagbares Wild.“

In dieser Sekunde peitschte der Schuß auf.

Oskar jaulte.

Die vier Freunde fuhren herum. Alle Blicke suchten den Vierbeiner. Aber der war — unbeachtet für einen Moment — in der Busch- und Birken-Gruppe verschwunden.

Aus ihr preschte er jetzt hervor — so schnell die dicken Pfoten ihn trugen. Er jaulte noch immer, sah sein Heil in der Flucht und hielt auf seine Leute zu.

Wieder krachte ein Schuß.

Neben Oskar fiel ein Birkenzweig zu Boden. Die Kugel hatte ihn abgetrennt.

Um Himmels willen! dachte Tim. Welcher übergeschnappte Waidmann rastet da aus?

„Aufhören!“ brüllte er durch trichterförmig zusammengelegte Hände. „Nicht schießen! Der Hund wildert nicht. Er beißt auch niemanden. Wir nehmen ihn sofort an die Leine.“

2. Verfolgungsjagd

Niemand war zu sehen. Nichts rührte sich hinter Büschen und Birken.

Eine geradezu unheimliche Stille breitete sich über das Schmatz-Moor, nur unterbrochen von Oskars Winseln.

Der treue Vierbeiner hechelte heran, preßte sich an Gabys Beine und blickte hilfesuchend zu seinem Frauchen auf.

„Er blutet“, rief Karl.

Sofort untersuchten sie ihn.

Tatsächlich — am Hinterlauf, rechts, hatte ihn eine Kugel gestreift, eine Furche durchs seidige Fell gezogen und die Haut etwas geritzt. Blutstropfen quollen hervor. Doch lebensgefährlich war die Verletzung wohl nicht.

„Er wird’s überleben“, preßte Tim durch die Zähne, „aber geschossen hat der Schütze in mörderischer Absicht. Umbringen wollte er unser armes Schlappohr.“

Entsetzen verdrängte das Blut aus Gabys Gesicht.

Karl und Klößchen fühlten wie sie.

„Dem werde ich mal klarmachen“, sagte Tim mit gefährlichem Unterton, „daß harmlose Hunde kein Freiwild sind. Egal, wer es ist — von dem lasse ich mir den Waffenschein zeigen. Wenn er keinen hat, wird ihm das Schmatz-Moor noch lange in Erinnerung bleiben.“

Oskar zitterte. Offenbar hatte er begriffen, daß die Schüsse ihm galten.

Tim strich ihm über den Kopf und spähte zu dem grünen Verhau hinüber, in dem Oskar gewesen war.

Kein Schütze zeigte sich. Niemand äugte durch die Zweige.

„Vielleicht ist es ein Geistesgestörter“, sagte Gaby. „Bleib lieber hier.“

Tim schüttelte den Kopf, küßte sie auf die Wange und rannte los.

Etwa hundert Meter trennten ihn von der Busch- und Birken-Gruppe. Der Boden stellte Fallen mit Unebenheiten, Wurzeln, Stümpfen und Löchern.

Kein Problem für Tim, den Geländeläufer. Er flog förmlich hinüber, achtete darauf, wohin er trat, und gleichzeitig auf sein Ziel.

Wenn Gaby recht hatte, wurde er vielleicht mit Gewehrfeuer empfangen. Auf den letzten Metern rannte er zickzack. Dann brach er durch die Büsche, zwängte sich an engstehenden Birken vorbei und gelangte hinter den grünen Verhau.

Auch hier war niemand. Tim blieb stehen.

An einer Stelle hatte der Schütze hohes Gras niedergetreten. Seine Spur führte — im Schutz von Bäumen und Büschen — zur Straße zurück.

Tim begriff. Dem Schützen gehörte das silbrige Tourenrad. Er war zur Straße zurückgelaufen, und sein Vorsprung war inzwischen erheblich. Querbeet mochten es 800 Meter sein bis dorthin. Fast genauso weit reichte — von hier aus — der Blick. Nur auf den letzten Metern wuchsen Büsche. Die mußte der Unbekannte bereits erreicht haben. Das hieß, er befand sich schon bei seinem Stahlroß, war also Hals über Kopf getürmt: der Beweis für ein rabenschwarzes Gewissen. Also war’s kein Jäger, kein Förster, kein Jagdpächter, sondern ein wildgewordener Scharfschütze, der hier nicht nur auf Scheiben ballerte, sondern auch zweimal zum Meuchelmord angesetzt hatte auf Oskar.

Tim kochte. Wie die schrecklichste aller Wildsäue brach er abermals durch die Büsche: aber nur bis zur anderen Seite, damit seine Freunde ihn sahen.

„Er ist geflohen“, schrie er hinüber. „Ich nehme die Verfolgung auf. Bis zu den Kieselbettauen gibt’s keine Abzweigung. Ich werde ihn einholen. Kommt nach!“

Gaby hatte sich neben Oskar gehockt, hielt ihn in den Armen und verzichtete auf eine Antwort.

Karl trat bereits trottend den Rückweg an.

Klößchen rief, das wäre ja nun ein kurzer Herbarium-Ausflug gewesen und der bisherige Schaden gering — abgesehen von Oskars Verletzung.

Die letzten Worte hörte Tim nicht mehr.

Er rannte zur Straße zurück.

Selbst ihm, dem durchtrainierten Sportler, brach der Schweiß aus, denn die Schwüle legte sich wie ein feuchtheißes Tuch auf die Haut.

Als er die Straße erreichte, sah er sofort, daß seine Vermutung zutraf. Das Tourenrad war verschwunden.

Um einen flinken Typ schien sich’s zu handeln. Gerannt war er gut, und auf dem Tourenrad war er vermutlich nicht schlechter.

Tim machte seinen Rennesel los, sprang in den Sattel und preschte stadtwärts.

Etwa neun Kilometer weit wand sich die Straße, eine anspruchslose Holperpiste für landwirtschaftliche Fahrzeuge, durch die Landschaft. Nur Feldwege, die ins Nichts führten — bestenfalls zu Scheunen zweigten hin und wieder ab. Erst bei den Kieselbettauen begann eine ordentliche Asphalt-Fahrbahn, die schon bald den Stadtrand berührte und dort in ein grünes Garten-Viertel mündete, wo mehr Bäume standen als in einem sterbenden Wald.

Tief über den Lenker gebeugt, jagte Tim durch den Nachmittag.

Mücken schwärmten in Kopfhöhe. Etliche blieben haften in seinen dunklen Locken. Einmal mußte er spucken, weil ihm ein schwirrendes Insekt zwischen die Zähne geriet.

Den Blick nach vorn gerichtet, erhöhte er das Tempo.

Wo, zum Henker, war der Kerl?

An einem Erntewagen flitzte er vorbei, dann an einem Traktor. Über einen sanften Hügel mußte er hinüber.

Auf der Kuppe angelangt, sah er den Typ.

Er mußte es sein.

Und er hatte enorm viel Vorsprung: mindestens einen Kilometer.

Sein rotes Hemd — oder war’s eine Jacke? — leuchtete. Auch er hing gebeugt auf dem Lenker. Aus Leibeskräften strampelte er. Auf dem Gepäckträger fuhr ein längliches Paket mit.

Einzelheiten konnte Tim nicht erkennen. Dafür war die Entfernung zu groß.

Der Typ schien zu wissen, daß er verfolgt wurde. Sah er sich jetzt um?

Tim legte zu, sprintete, holte auf. Aber er merkte, daß er ihn vor den Kieselbettauen nicht mehr einholen konnte.

Nur noch zwei Kilometer betrug die restliche Strecke. Das reichte nicht für die Aufholjagd.

Immerhin — er behielt ihn im Auge. Und als Rothemd den Stadtrand erreichte, hatte sich der TKKG-Anführer bis auf 400 Meter herangekämpft.

Die ersten Häuser. Autos. Eine Ampel. Rothemd hatte Grün und jagte hinüber. Tim kam bei Rot an. Neben ihm hielt ein Streifenwagen der Polizei. Vor ihm donnerte ein Lkw über die Umgehungsstraße in Richtung Stadtautobahn.

Tim mußte stoppen.

Die schlanken Reifen quietschten. Sein Zähneknirschen war fast noch lauter.

Starren Blicks beobachtete er, wie Rothemd davonzog.

Tim kannte sich aus. Stadteinwärts verlief dort die Professor-Gerstl-Straße — bis zur Hauthaler Allee.

Hier am Stadtrand, wo man den Lärm der Umgehungsstraße ertragen mußte, waren die Gerstl-Straßen-Grundstücke vergleichsweise klein und bescheiden. Aber in Richtung Allee wurden die Anwesen luxuriöser und die Gärten größer. Hinter ihnen, also parallel zur Straße, floß der Mühlbach, ein fröhliches Gewässer mit dschungelartigen Ufern.

Als grüne Lunge bezeichnete man die. Deshalb durfte dort wachsen, was wollte; und es wuchs dicht.

Den Mühlbachweg konnte man jedenfalls nicht mehr begehen. Zweige füllten ihn. An der Rückseite von etwa 40 Grundstücken, die sich — wie Tim schätzte — auf 1000 Meter Länge aneinanderreihten, zog er sich hin.

In dem Moment, da die Ampel auf Grün sprang, sah Tim, wie Rothemd von der Straße abbog und sich in den Mühlbachweg quetschte.

Wollte er sich verstecken? Wußte er nicht, daß dort kein Vorankommen war?

Jetzt kriege ich dich, dachte Tim.

Er jagte hinterher. Runter von der Straße.

Zwischen Ufergebüsch und dem Gartenzaun paßte wirklich der Lenker des Rennrads kaum durch.

Tim faßte auf die Latten und schob sich vorwärts. Einen Augenblick später fühlte er sich wie in einem Tunnel.

Sicherlich — die ersten Grundstücke begrenzten ihre Rückfront nur mit Latten- oder Bretterzaun. Aber bald begann die Strecke der noblen Anwesen, und hier standen hohe Mauern oder noch höhere Hecken, die nicht minder dicht waren.

Auf der anderen Seite verwoben sich die Äste des Gebüsches ineinander. Dahinter gluckerte der Bach.

Buchstäblich zwängen mußte Tim sich durch den Mühlbachweg. Er fluchte. Er kam nur langsam voran. Endlos dehnte sich die Strecke. Von Rothemd sah er nichts.

Für den gab’s nur zwei Möglichkeiten. Entweder er floh noch immer, oder er wohnte in einem der Anwesen und hatte sich durch eine der rückseitigen Pforten in Sicherheit gebracht.

Tim achtete auf Spuren. Vergebens. Und dann, nach einem Kilometer, der nicht endete, mündete der Pfad auf die Hauthaler Allee.

Tim stützte sich auf einen schmiedeeisernen Zaun, spähte nach rechts und nach links, konnte aber den Typ nicht entdecken.

Wagen fuhren vorbei. Ein paar Schritte entfernt war eine Bushaltestelle. Ein Mädchen stand dort. Sie mochte 16 sein und trug einen Geigenkasten unterm Arm. Sie wartete auf den Bus, und ihrer betröpfelten Miene war zu entnehmen, daß sie die Geigenstunde noch vor sich hatte.

Tim rollte zu ihr.

„Hallo“, meinte er, „wartest du schon lange?“

„Kommt darauf an, was du unter lange verstehst.“

Sie trug eine dicke Brille und sah neunmalklug aus. „Sieben oder acht Minuten wären in diesem Fall lange.“

„Kann sein“, nickte sie, „daß ich solange schon hier bin.“

„Dann hast du den Typ vielleicht bemerkt. Silbernes Tourenrad. Rote Jacke oder rotes Hemd.“

„Also, ein silbernes Rad hatte er bestimmt nicht. Du meinst, es war silberfarben.“

„Meinetwegen. Er muß aus dem Mühlbachweg gekommen sein.“

„Und trug eine rote Jacke?“

„Jacke oder Hemd. Jedenfalls rotfarben.“

„Hier ist überhaupt niemand rausgekommen“, meinte sie. „Das weiß ich genau. Weil ich vor dem Pfad auf und ab gegangen bin. Ich dachte noch: Ist das ein Pfad?“

„Es war mal einer. Jetzt wird er grünfarben, weil er zuwächst. Vielen Dank für die Auskunft.“

Innerlich grummelte er Verwünschungen, während er abermals in den Mühlbachweg tauchte.

Also deshalb hatte Rothemd, der Heckenschütze, den Weg gewählt. Er war Anlieger. Aber zu welchem der 40 Häuser gehörte er?

Vielleicht finde ich jetzt eine Spur, dachte Tim, zum Beispiel einen silberfarbenen Kratzer an einer Pforte.

Er kämpfte sich zurück.

Auf die Rückseite des dritten Grundstücks, an dem er jetzt vorbeikam, brauchte er nicht zu achten. Hier wohnte Heinz Weyer, ein ehemaliger Kommissar und Kollege von Gabys Vater.

Weyer ertrug ein schweres Schicksal. Nach einem Verkehrsunfall blieben seine Beine gelähmt. Er war auf den Rollstuhl angewiesen und wurde vorzeitig pensioniert.

Die TKKG-Bande kannte ihn. Eine Zeitlang hatte Tim ihn besucht, um mit ihm Schach zu spielen.

War eigentlich lange nicht mehr da, dachte er. Ob er mir helfen kann? Sicherlich kennt er die meisten auf dieser Seite der Straße. Aber ich weiß verdammt wenig — nicht mal, ob’s ein junger oder ein älterer Typ war, nicht mal die Haarfarbe. Und seine silberfarbene Tretmühle ist kein Ferrari. Über den wüßten die Nachbarn Bescheid.

Unbewußt hatte er haltgemacht.

Ein Jägerzaun begrenzte Weyers großen Garten. Zum Haus konnte man nicht sehen. Gestutzte Buchen schirmten ab. Hinter ihnen breitete sich eine Rosenhecke aus. Wie Tim wußte: über die ganze Länge des Grundstücks. Rosenduft erfüllte die Luft: Schmeicheleien für die Nase.

„Konfuuu... zius!“ rief eine Frauenstimme bei der Hecke. „Heh, alter Kater! Wo bist du?“

Tim grinste. „Hier bin ich!“ rief er.

3. Beim Ex-Kommissar

Das Grundstück hatte keinen hinteren Eingang. Aber an zwei Stellen konnte man sich durch die Buchen zwängen. Der Zaun war sowieso kein Hindernis; und Isabell Scholz wartete vor den prächtigen Rosen.

Sofort hatte sie ihn an der Stimme erkannt.

„Tim, bist du’s? Warum kommst du nicht rein?“

Nun kam er — und buckelte sein Rennrad, das heute allerhand durchmachen mußte.

Isabell lächelte wie die Sonne und streckte Tim die Hand hin.

Er mochte die Frau. Sie sah ein bißchen aus wie eine Spanierin — mit ihren großen dunklen Augen. Was das Alter betraf, paßte sie zu Heinz Weyer.

Vor Fremden bezeichnete er sie als seine Hausdame. Aber von Glockner wußten die TKKG-Freunde, daß Weyer sie demnächst heiraten wollte. In zweiter Ehe.

Seine erste Frau war schon vor Jahren gestorben. Sie entstammte einer Industriellenfamilie und hatte ein großes Vermögen in die Ehe eingebracht. Deshalb war Weyer heute reich. Ihm gehörten die prächtige Villa und noch andere Liegenschaften. Aber das bedeutete ihm nichts. Für zwei gesunde Beine hätte er alles gegeben.

„Tatsächlich, du bist es.“ Isabell strahlte Tim an. „Wie finde ich denn das! Drückst dich am Mühlbach herum und kommst nicht zu uns rein.“

„Ich hatte gerade beschlossen, Sie und Herrn Weyer unangemeldet zu überfallen. Ist Konfuzius weggelaufen?“

Der rotbraune Kater stromerte gern durch die Gärten.

„Wie immer. Wir haben Angst, daß er überfahren wird. Aber er ist ziemlich gewitzt.“

Heinz Weyer saß auf der Terrasse. Er winkte. Offensichtlich freute er sich.

Von der Rosenhecke bis zum Haus schob Tim sein Rad über getrimmten Rasen. Es war ein weiter Weg. Spuren zeigten, daß Weyer hier oft mit dem Rollstuhl fuhr.

Er war ein stattlicher Typ mit kantigen Zügen. Seit er im Rollstuhl saß, hatte er sich das Rauchen abgewöhnt. Trotzdem sah man ihn nie ohne eine seiner Pfeifen, die er kalt rauchte, wie er sagte. Die Mundstücke waren ziemlich zerkaut.

„Na, du Strauchdieb“, meinte er. „Hast dich lange nicht sehen lassen. Behandelt man so seine Freunde?“ Er lachte. „Ich weiß, ich weiß. Du hast wahnsinnig viel um die Ohren. Ein Abenteuer jagt das andere. Emil erzählt mir alles.“

Er meinte Gabys Vater. Die beiden waren befreundet. Glockner besuchte ihn häufig; und zwischen den gegenseitigen Einladungen lagen nie große Pausen.

„Gewissermaßen stimmt das“, nickte Tim. „Das mit den Abenteuern, meine ich. Viele begreifen das nicht. Manche denken, die Ereignisse kommen auf mich zu. Ist aber nicht so. Ich greife vielmehr alles auf, was sich bietet. Und dann geht’s wirklich stressig zu bei mir und meinen Freunden. Der TKKG ist immer am Ball, ständig auf Achse!“

Isabell war ins Haus gegangen, brachte jetzt Kaffee und eine Schüssel mit Keksen. Dann fiel ihr ein, daß Tim Süßes nicht mag, und sie fragte nach besonderen Wünschen.

Ihm täte, meinte er, ein Glas Mineralwasser gut.

„Vom Schmatz-Moor bis hierher habe ich einen Typ verfolgt.“

Er berichtete.

„Tja, und hier endet die Spur. Rothemd muß in einem der Häuser stecken. Auf dieser Seite der Professor-Gerstl-Straße. Vierzig sind’s, schätze ich. Über den Mühlbach hat sich der Typ nicht verdrückt. Das ist an keiner Stelle möglich. Das Gebüsch läßt höchstens Konfuzius durch.“

Weyer rieb sich das Kinn. „Und jetzt willst du von mir wissen, wer hier als Heckenschütze bekannt ist?“

„Daß er als solcher bekannt ist, glaube ich nicht. Seine Schießübungen im Schmatz-Moor macht er bestimmt heimlich. Deshalb ja die Flucht. Der ist getürmt wie das schlechte Gewissen persönlich. Und vermutlich nicht nur, weil er auf Oskar geschossen hat. Daß er ein Gewehr besitzt, wird er nicht an die große Glocke hängen. Aber sein silbergrauer Drahtesel könnte ihn verraten.“

Weyer überlegte. „Mir fällt niemand ein. Hast du einen Geistesblitz, Isa? Auch nicht. Fahrräder gehören zu jedem Haus. Auf die Farbe achtet man nicht. Aber vielleicht kann dir mein Neffe Ferdinand helfen.“

Tim blickte erstaunt. Er wußte nicht, daß Weyer einen Neffen hatte.

Isabell rümpfte die Nase, sagte aber nichts. Offenbar hielt sie nicht viel von ihm.

„Er studiert Theaterwissenschaft“, erklärte Weyer. „Wie alt ist er eigentlich? 25, glaube ich. Er wohnt genau 36 Häuser von uns entfernt, am anderen Ende der Straße. Auch auf dieser Seite, witzigerweise. Und zwar in dem kleinen Fachwerkhaus. Ferdinand Weyer-Printen. Er ist der Sohn meiner verstorbenen Schwester. Himmel, schrecklich ist das! Von welchen Verwandten ich auch spreche — immer muß ich anmerken, daß sie nicht mehr unter den Lebenden weilen. Nante, so wird er genannt, ist als einziger übrig. Wenn ich Isa nicht hätte, käme ich mir vor wie ein Findelkind.“

„Mag ja sein, daß es Ihnen an Mischpoke (geringschätzige Bezeichnung für Verwandtschaft) mangelt“, grinste Tim. „Aber Freunde haben Sie im Übermaß. Das können nicht viele von sich behaupten. Meinen Sie, daß Ihr Neffe einen schießwütigen Typ mit silbergrauem Tourenrad kennt?“

„Frag ihn. Aber erst nach 17 Uhr.“

Tim blickte fragend.

„Vor 16 Uhr“, erläuterte Weyer, „ist er nicht zu Hause. Und ab 16 Uhr brauche ich ihn — für mindestens eine halbe Stunde. Du errätst nie, weshalb.“

Isabell stand auf. „Für eine Weile könnt ihr sicherlich auf mich verzichten. Ich bin doch beunruhigt wegen Konfuzius. Vielleicht schießt dieser Kerl auch auf Katzen. Ich schaue mal drüben bei Spenglers und Lohmanns nach. Manchmal füttern sie Konfuzius. Du bist ja noch da, Tim, wenn ich zurückkomme.“

„Lange kann ich leider nicht bleiben. Meine Freunde wissen nicht, wo ich bin.“

„Trink in Ruhe dein Wasser aus“, meinte Weyer, während Isabell ins Haus ging. „Du mußt noch raten, womit ich neuerdings meine langweiligen Tage ausfülle. Und weshalb ich Nante brauche.“

Tim lehnte sich zurück, drehte die Augen himmelwärts und horchte auf fernes Donnergrollen.

„Nun, wenn ich meine kleinen grauen Gehirnzellen bemühe, fällt mir als erstes ein, daß Sie auf fast 30 Dienstjahre bei der Kripo zurückblicken können. Da haben Sie natürlich Sachen erlebt, von denen ein Normalmensch sich nichts träumen läßt. Aus der Fülle dieses Stoffes würde ich, wenn ich Sie wäre, ein Buch machen. Also vermute ich, daß Sie Ihre Memoiren (Lebenserinnerungen) schreiben.“

Nur für eine Sekunde malte sich Verblüffung auf Weyers Gesicht. Dann begann er zu lachen.

„Du Schlitzohr! Weißt es schon. Hat Emil erzählt, wie?“

„Herr Glockner sagte, er sei sehr gespannt. Und Frau Glockner will die erste sein, die Ihr Buch liest.“

„Ehrt mich sehr. Aber ich fürchte, es wird noch eine Weile dauern. Zum einen habe ich enorm viel Stoff, zum andern, also, da liegt der Hase im Pfeffer: die Worte allgemein — die deutsche Sprache insbesondere — haben was gegen mich. Sie widersetzen sich, die Worte, daß ich ihnen am liebsten Handschellen anlegen möchte. Vielleicht liegt es daran, daß ich früher in der Schule nicht aufgepaßt habe. Kurzum: Ich tue mich schwer. Und ohne meinen Neffen Nante käme ich überhaupt nicht voran.“

„Als künftiger Theaterwissenschaftler ist er sicherlich der richtige Helfer.“

„Manchmal denke ich, er verflucht mich.“

„Weshalb?“

„Ich stehle ihm die Zeit und die Nerven.“

„Er sollte sich freuen, daß er an dem Buch mitarbeiten darf.“

„Hoffentlich sieht er’s so. Ich arbeite wie besessen. Jeden zweiten Tag habe ich ein Kapitel fertig. Dann hänge ich mich ans Telefon und lese Nante alles vor. Anfangs kam er her. Aber Isabell findet ihn unsympathisch. Das weiß er zwar nicht. Doch ihr zuliebe gestalte ich unsere Zusammenarbeit nur noch telefonisch — obwohl er zu Fuß in zehn Minuten hier sein könnte. Er gibt mir Ratschläge — wie ich meine Geschichten aufbaue, wie ich lebhafter schreibe. Es nützt mir wirklich. Nachher um vier rufe ich ihn wieder an. Isa sitzt dann dabei und lauscht dem, was ich vorlese. Sie findet alles gut, so wie es ist. Aber das sagt sie nur, um mir Mut zu machen.“

„Ich bin überzeugt, daß sie’s ehrlich meint.“

Weyer lächelte. „Du magst sie. Alle mögen Isa. Sie hat auch an dir und deinen Freunden einen Narren gefressen. Gaby wäre ihre Traumtochter.“

Tim trank sein Glas aus. „Vor 17 Uhr werde ich Ihrem Neffen also nicht auf die Pelle rücken. Was für einen tollen Wagen fährt er denn?“

„Er hat keinen. Er benutzt die städtischen Verkehrsbetriebe.“

„Aber bei schönem Wetter fährt er mit seinem Rad.“

Lachend drohte Weyer mit dem Finger. „Wie durchtrieben. Du hast bereits die richtige Verhörtechnik drauf. Und läßt keinen Verdacht aus, wie? Nun, meines Wissens besitzt Nante kein Rad. Jedenfalls kam er immer zu Fuß her. Und er ist auch nicht der Typ, der im Schmatz-Moor herumknallt und auf Hunde schießt.“

Tim grinste. „Aber man darf ja mal fragen.“

Dann blickten beide zur Terrassentür.

Isabell kam flotten Schritts zurück. Ihr Gesicht war bleich und von Besorgnis umschattet.

4. Der Typ mit der Narbe

Um Himmels willen! dachte Tim. Ist was mit Konfuzius?

Die beiden liebten den Kater fast wie ein Kind. Vielleicht ersetzte er’s ihnen. Aus Weyers erster Ehe waren keine Kinder hervorgegangen; und Isabell hatte offenbar bis vor kurzem weder an Ehe noch an Nachwuchs gedacht.

Tim täuschte sich.

Es ging nicht um Konfuzius. Isabell erwähnte ihn gar nicht.

„Heinz, ich weiß nicht, was ich davon halten soll.“ Sie sank auf einen der gepolsterten Gartenstühle. „Dieser Kerl, der sich draußen rumtreibt, erinnert mich an einen, der auf den Fotos war.“

Weyer wußte sofort, was sie meinte.

„Ich bewahre alte Steckbriefe auf“, erklärte er Tim. „Von Profis (Berufsverbrechern), die ich aus dem Verkehr gezogen habe. Mancher sitzt lebenslänglich. Die Steckbriefe benutze ich jetzt als Unterlagen für mein Buch. Welchen meinst du, Isa?“ wandte er sich an seine Lebensgefährtin.

„Ich weiß nicht, wie er heißt. Auf dem Steckbrieffoto ist es der mit der Narbe. Von hier bis hier.“

Mit der Fingerspitze zog sie eine Linie: von der Nasenwurzel über die Wange zum Ohrläppchen.

Weyer schob die Brauen zusammen. „Groß, rothaarig, mit wiegendem Schritt?“

„Genau.“

„Das ist Siggi. Tatsächlich! Fünf Jahre hat er damals gekriegt. Wegen Raubüberfalls. Die Zeit könnte jetzt um sein. Und einer wie der wird nicht vorzeitig entlassen. Siegfried Odehaupt — ist sein voller Name. Hat der mich gehaßt! Diese Typen haben es an sich, daß sie den, der sie faßt, für ihr Schicksal verantwortlich machen. Was sie sich selbst eingebrockt haben, sehen sie nicht. Da gibt es weder Reue noch Einsicht in die Schuld. Damals hat er mir Rache geschworen. Wo hast du ihn gesehen, Isa?“

„Als ich aus dem Haus trat, stand er am Gartentor und las das Namensschild. Ich war erschrocken, weil mir gleich einfiel, daß er in deiner Kartei ist. Er sah mich an. Dann ging er weiter. Erst wollte ich dir Bescheid sagen. Dann bin ich doch zu Spenglers rübergelaufen. Als ich zurückkam, lungerte er schräg gegenüber neben der Litfaßsäule und starrte zum Haus.“

„Ist er noch da?“ fragte Tim.

„Als ich eben durchs Fenster sah — ja.“

„Daß Odehaupt Sehnsucht nach mir hat“, sagte Weyer, „ist seine Privatsache — und kein Fall für den TKKG. Er wird warten, bis ich mich zeige, und mir dann sagen, wie sehr es ihn freut, daß ich im Rollstuhl sitze. Wen kratzt das? Mich am wenigsten. Wichtiger ist, daß Konfuzius endlich kommt.“

Isabell reckte den Kopf. Ihre Augen begannen zu strahlen.

„Da ist er.“

Der prächtige Kater kam durch den Garten, setzte Pfote vor Pfote und schien die Gewitterschwüle zu genießen. Er stolzierte auf die Terrasse. Ein mißtrauischer Blick traf Tim. Purrend rieb er den Kopf an Isabells Knie, bevor er Weyer auf den Schoß sprang und sich ausstreckte.

Er trug ein blauledernes Halsband, und das rotbraune Fell wurde sicherlich täglich gebürstet.

Auch von Tim ließ er sich kraulen.

„Dann mache ich zunächst mal ‘ne Fliege“, sagte Tim. „Aber demnächst werde ich wieder antanzen.“

Er verabschiedete sich. An der Ecke winkte er. Dann schob er seinen Drahtesel ums Haus herum.

Die Garageneinfahrt war geschlossen. Tim benutzte die Pforte. Sie war — wie auch das Tor — aus Schmiedeeisen und grünspanfarben angepinselt.

Die Litfaßsäule stand ein Stück entfernt: fast an der Ecke zur Hauthaler Allee. Bunte Plakate warben für Theateraufführungen, Biergärten, Open-Air-Konzerte, Nachtlokale.

Siggi Odehaupt lehnte mit der Schulter an einer Reklame für österreichischen Wein. Es sah aus, als klebten Ärmel und Jacke fest. Odehaupts Blick war hierher gerichtet. Er schien tatsächlich zu warten.

Tim schwang sich aufs Rennrad, fuhr schräg über die Straße und den Bordstein hinauf bis zur Litfaßsäule.

Er stieg ab und studierte den Veranstaltungskalender der Volkshochschule, ein großes Plakat.

Ab und zu sah er Odehaupt an.

Natürlich merkte der das. Aber er reagierte nicht.

Ein unangenehmer Kerl. Haltung, Miene, Blick - in allem lag eine unausgesprochene Drohung.

Odehaupt wirkte wie ein tollwütiger Hund, der im nächsten Moment zubeißt. Offenbar war sein Haß gewachsen. Galt das Weyer?

Tim räusperte sich und schob sein Rad etwas näher an ihn heran.

„Vielleicht interessiert es Sie nicht“, sagte Tim. „Wissen sollen Sie’s trotzdem, Ex-Kommissar Weyer ist ein Pfundskumpel und wahnsinnig beliebt bei mir und meinen Freunden. Wer ihm auf die Füße tritt, der kriegt es mit uns zu tun. Und dann können Sie sich auch gleich unter eine Straßenwalze legen. Wollte ich nur mal gesagt haben, Herrrrr Odehaupt.“

Der Häftling starrte ihn an.

„Was ist? Spinnst du? Wovon redest du?“

„Nehmen Sie’s als Warnung. Es ist eine. Und nehmen Sie’s nicht auf die leichte Schulter. Sonst wünschten Sie, Sie wären im Knast geblieben.“

Lächelnd wie ein Hai zeigte Tim ihm die Zähne.

Dann schwang er sich aufs Rad und fuhr ab, um seine Freunde zu suchen.

5. Trick mit drei Sprechfunkgeräten

Ferdinand Weyer-Printen, genannt Nante, hatte geduscht und fühlte sich erfrischt.

Sonnenstrahlen fielen schräg durchs Fenster herein. In dem kleinen Fachwerkhaus am Anfang der Professor-Gerstl-Straße war es angenehm kühl.

Nante war ein großer, ziemlich klotziger Typ mit ausdruckslosem Gesicht. Die Züge wirkten teigig. Er hatte fahlblondes Haar.

Wütend vor sich hin knurrend, ging er ins Schlafzimmer und zog frische Sachen an. Das rote Hemd und die Shorts hatte er zum Trocknen in den Keller gehängt. Dort verbarg er auch sein silbergraues Tourenrad.

Nur wenige Male hatte er’s bisher benutzt. Und nie war er damit vorn über die Straße gefahren. Daß er immer den Mühlbachweg benutzte, also sein Grundstück über die Rückseite verließ, gehörte zum Plan. Wenn er das Rad hinten über den Zaun stemmte, konnte er von Nachbarn nicht gesehen werden. Zu beiden Seiten schirmten Laubbäume ab.

Während er jetzt eine Cola trank, versuchte er, sein Gemüt zu beruhigen. Das war schwer. Lieber hätte er seiner Wut die Zügel schießen lassen.

Ein verdammtes Pech, daß dieses halbstarke Gesocks im Schmatz-Moor ihn gestört hatte. Er war noch nicht fertig gewesen mit seiner Schießübung und hatte gehofft, daß er dort, am Ende der hiesigen Welt, keine Menschenseele anträfe. Statt dessen hatte ihn sogar dieser Köter belästigt. Er mochte Hunde nicht, auch keine Katzen, keine Hamster, keine Schildkröten. Papageien und Wellensittiche ekelten ihn an. Nur Schlachttiere, portionsweise kleingeschnitten, entsprachen seinem Geschmack.

Trotzdem, auf den Hund zu schießen, in seiner Wut — das war ein Fehler gewesen! Zum Glück hatte er das sofort kapiert und durch Fixigkeit die Panne ausgeglichen. Getürmt war er wie der rasende Ufo-Pilot und dann immer haste-was-kannste zur Stadt geheizt. Aber einer der vier, der große Bengel mit den braunen Locken, hatte ihn doch tatsächlich verfolgt, hatte an seiner Spur geklebt wie das Pech an der Ferse und unglaublicherweise enorm aufgeholt.

Keine 500 Meter hätte die Strecke länger sein dürfen — sonst, beim Giftzwerg!, wäre der Typ ihm ins Genick gesprungen.

Aber erkannt hat er mich nicht, dachte Nante und fuhr sich mit der Zunge über die Zähne.

Er öffnete den Reißverschluß der länglichen Tennistasche. Mit einer Lederschlaufe ließ sie sich auf dem Gepäckträger festschnallen. Das erforderte nur einen Handgriff. Und Schnelligkeit war gefragt — bei dem, was er vorhatte.

Er nahm seine Pistole aus der Tasche heraus und rieb mit dem Ärmel über die Seitenfläche.

Es war eine langläufige Waffe, eine deutsche Militärpistole aus dem zweiten Weltkrieg, eine sogenannte Walter P 38.

Sie sah noch recht gut aus, obwohl sie sicherlich — zeit ihres Lebens — zwei dutzendmal den Besitzer gewechselt hatte.

Noch 41 Patronen besaß er dafür. Theoretisch benötigte er nur drei — um endlich durch Erbschaft reich und unabhängig zu werden.

Vor anderthalb Jahren hatte er die Waffe von einem Ganoven gekauft, aber nicht hier, sondern in seiner Heimatstadt, wo er bis dato gewohnt hatte.

Mindestens 20 Probeschüsse, dachte er, hätte ich noch machen sollen. Na ja, dann muß es nachher auch so gehen. Hauptsache, ich zittere nicht.

Was er plante, war Mord. Aber das kümmerte ihn nicht. Er hatte nie Achtung empfunden vor dem Leben anderer. Er hatte sich seine eigene Lebensanschauung gebastelt, die darauf hinauslief, daß der Zweck die Mittel heilige. Überall auf der Welt wurde tagtäglich umgebracht, getötet, gemordet. Was zählte da sein armseliger Beitrag? Zwei Menschen wollte er auslöschen. Und nicht der Schatten eines Verdachtes würde auf ihn fallen. Dafür sorgte er mit seinem teuflischen Plan. Was er sich ausgedacht hatte, war der Gipfel an Verworfenheit.

Sein Tourenrad stand bereit. Es lehnte an der Wand neben der Kellertür.

Er überprüfte die Pistole. Sie war geladen und schußfertig. Er verstaute sie in der Tennistasche, die er auf dem Gepäckträger festmachte.

Als er ins Parterre hinaufstieg, schrillte das Telefon.

Sein Onkel, Heinz Weyer, konnte das noch nicht sein. Der hielt sich an die vereinbarten Zeiten.

Dennoch — Nante wollte auch jetzt seine Trickkiste ausprobieren. Daß sie perfekt funktionierte, davon hing alles ab.

Er nahm den Hörer ab, meldete sich und war bemüht, seine Stimme zu verändern. Er sprach metallischer.

Ohne den Anrufer zu Wort kommen zu lassen, sagte er: „Hier Weyer-Printen, Moment bitte! Ich habe was auf der Herdplatte. Bin gleich wieder da.“

„Ich bin’s, Nante. Der Christian.“

Christian Müller, aha! Ein Kumpel, der sich als Einbrecher dumm und dämlich verdiente. Aber nur, weil er eine Braut hatte, die ihm selbstlos dabei half.

Nante reagierte nicht. Christian war der richtige Typ für die Generalprobe. Wenn der nichts merkte, dann lief die Kiste wie auf Rädern.

Nante legte den Hörer neben das Telefon.

Sprechfunkgeräte — drei insgesamt — warteten in der Schublade, griffbereit.

Er hatte lange gesucht, bis er geeignete fand.

Diese amerikanischen XT-Geräte stellten Technik in höchster Perfektion dar.

Kaum daß sie die Stimme verzerrten — nur etwas metallischer wurde sie.

Ein Gerät war auf SPRECHEN geschaltet. Vorsichtig lehnte er es über die Sprechmuschel.

Das andere — auf HÖREN eingestellt — fand seinen Platz auf der Hörmuschel.

Nante ließ die Terrassentür offen und lief in den verwilderten Garten hinaus, der das kleine Haus umgab.

Die Luft war jetzt zum Schneiden dick, die Schwüle fühlte sich klebrig an.

Mit dem dritten Gerät stellte er sich unter den Fliederstrauch.

„Hallo, Christian! Da bin ich wieder. Wie geht’s?“

Er schaltete auf HÖREN. Klar und deutlich vernahm er Christian Müllers Stimme.

„Gut geht’s, alte Kopflaus, und dir? Studierst du noch immer den Mist?“

„Ist kein Mist, du Sülzauge. Ich werde Theaterwissenschaftler.“

„Ist so ‘ne Art Hungerkünstler, wie?“

„Aus Geld mache ich mir nichts. Bin geistig ausgerichtet, wie du weißt.“

Christian lachte. „Wollte nur mal hören, ob aus der Sache was wird?“

„Was meinst du?“

„Na, du sagtest mal, dein reicher Onkel, der Gelähmte, suche eine Putze. Will ja nicht deine Verwandtschaft beklauen, jedenfalls nicht allzu sehr — aber du sagtest auch, daß dir dieser Polizeibulle auf den Wecker fällt. Da dachte ich, wenn du ihm meine Jutta als Putze vermittelst, kann ich ‘nen Coup landen; und von dem, was die Sore (Beute) bringt, kriegste was ab.“

„Kann ja mal fragen.“

Er mußte aufpassen, daß er das ständige Hin- und Herschalten zwischen SPRECHEN und HÖREN nicht versäumte.

Aber die Verständigung war so gut, als stände er beim Telefon und hätte den Hörer am Ohr.

Die XT-Geräte reichten weit. Auf drei Kilometer Entfernung könne man sich unterhalten, wurde garantiert.

Nun, die Entfernung von hier bis zur Villa Weyer betrug nur knapp 1000 Meter. Es würde keine Probleme geben.

Er wechselte noch ein paar belanglose Worte mit seinem gaunerhaften Kumpel, dann beendeten sie das Gespräch, und Nante ging ins Haus zurück.

Er sah zur Uhr. Es war fünf nach halb vier.

Behalt die Nerven! dachte er. Keine halbe Stunde mehr - und es kommt darauf an!

6. Nachforschung

Schuß und Shit! dachte Tim. Wo finde ich sie jetzt? Der Himmel legt Trauer an. Nichts als schwarze Wolken. Gewitter dräut. Odehaupt hat stadtwärts die Biege gemacht, und in der PGS (Professor-Gerstl-Straße) gähnt die Leere. Wo sind meine Leute?

Waren sie zu Gaby gefahren, um dort auf ihn zu warten? Oder drang Klößchen darauf, daß sie sich in einem Café Schokoladeneis reinzogen?

Unentschlossen, welche Richtung er nehmen sollte, ließ er seinen Rennesel zur Umgehungsstraße laufen. Und von dort, Terz und Terror!, kamen sie ihm entgegen: im Dreier-Pulk mit Oskar an der Leine.

Der gebärdete sich gleich wie im Freudentaumel — trotz seiner Verletzung; und Tim mußte ihn erst knuddeln.

„Freunde“, sagte er, „ihr seht so abgekämpft aus, als hättet ihr die Verfolgungsjagd hinter euch. Aber ich bin geflitzt.“

„Was? Abgekämpft? Von mir kannst du das nicht behaupten“, pfiff Gaby ihn an. „Ich bin taufrisch — auch bei Hitze.“

„In erster Linie meine ich Willi. Willi, du zerfließt.“

„Na und?“ maulte Klößchen. „Andere liegen jetzt im Schwimmbad oder wenigstens im tiefen Keller, wo es kühl ist. Ich strampele zum Schmatz-Moor — und wieder zurück. Für nichts. Macht unterm Strich 20 Kilometer. Meine Schokolade habe ich vergessen, und das Mittagessen war kärglich. Wie soll der Mensch da überleben?“

„Auf der ganzen Strecke“, sagte Karl, „hat er uns die Ohren vollgenölt. Wir haben sogar unterwegs gerastet. Eine Schnecke, die wir längst überholt hatten, war zum Schluß wieder vor uns. Was ist nun? Hast du den Heckenschützen erkannt, gestellt, verdroschen? Oder wie sieht’s aus?“

„Düster.“

Tim berichtete.

Währenddessen radelten sie gemächlich in Richtung Hauthaler Allee.

„Also gibt es keinen Zweifel“, beendete Tim seine Ausführungen, „daß Rothemd, der Heckenschütze, samt Tourenrad und Donnerbüchse in einem der Häuser verschwunden ist. Und zwar auf der Weyer-Seite. Weil dort, rückseitig, der Mühlbachweg verläuft. Ist das verständlich?“

„Absolut“, nickte Gaby. „Wieviel Häuser sind’s?“

„So um die 40. Das Weyer-Haus können wir abziehen — den Neffen Nante vernachlässigen. Das heißt, um 17Uhr werden wir ihn fragen. Vielleicht kann er uns zu einer nützlichen Auskunft verhelfen.“

„Der Anhaltspunkte sind wenig“, Karl wiegte den Kopf. „Rotes Hemd und silbergraues Rad. Vielleicht sollten wir’s seinlassen.“

„Niemals!“ rief Gaby. Empörung blühte auf ihren Wangen. Und die Kornblumenaugen schossen Blitze. „Er hat auf Oskar geschossen. Das ist, als hätte er auf einen von uns geschossen. Der Mörder!“

Tim nickte. „Was soll diese Schlapphaltung, Karl? Wir geben niemals auf. Außerdem ist Oskar bei uns Ehrenmitglied. Das verpflichtet.“

Sie hatten die Kreuzung erreicht und hielten an der Ecke.

Tim fragte seine Freundin, ob es erforderlich sei, Oskar beim Tierarzt vorzustellen.

Gaby verneinte. Sorgsam hatte sie Oskars Hinterlaufwunde ein zweites Mal untersucht.

„Eine richtige Wunde ist es eigentlich nicht“, sagte sie. „Kaum ein Kratzer. Der Blutverlust beträgt drei oder vier Tropfen. Soviel verliert auch, wer vor Angst Blut und Wasser schwitzt — wie es heißt. Das Fell wächst schnell nach. Verwerflich ist die Absicht, die hinter der Tat steckt. Denn daß der Mordanschlag nur zum Streifschuß geriet, liegt lediglich an der Unfähigkeit des Schützen. Und natürlich ist Oskar auch seelisch verletzt. Deshalb bestehe ich darauf, daß wir Rothemd finden und zur Verantwortung ziehen.“

„Richtig!“ rief Klößchen. „Aber wir tun es bitte recht langsam, ja? Wegen der Hitze.“

Tim überlegte. Die Zeit bis 17 Uhr mußte genutzt werden. Heute war Freitag. Und an Freitagen wurde die Arbeitsstunde in der Internatsschule locker gehandhabt — eine neuerliche Regelung, von der noch nicht feststand, ob es dabei bleiben würde.

„Wir gehen planmäßig vor“, sagte er. „Wir fragen in jedem Haus auf der Weyer-Seite, bis wir auf ein silbergraues Tourenrad stoßen.“

„Und wie begründen wir die Nachforschung?“ fragte Karl.

„Ganz einfach!“ rief Klößchen. „Wir behaupten, wir wollten einen Verein gründen. Einen Radsport-Verein. Aber nur wer ein silbergraues Tourenrad besitzt, darf Mitglied werden. Deshalb führen wir eine Tür-zu-Tür-Umfrage durch und werben.“

„Solche komischen Vereine gibt es zwar“, meinte Tim. „Aber die machen keine Tür-zu-Tür-Umfrage mit Werbung. Wir sagen einfach, der Tourenrad-Fahrer hätte unterwegs seine Uhr verloren. Wir wollen sie ihm zurückgeben. So eine hilfreiche Geste ruft Unterstützung hervor. Einverstanden? Also los! Wir beginnen an der Ecke. Dann das nächste Haus. Weyer lassen wir aus. Auch im vierten wird’s kein silbergraues Tourenrad geben — sonst wüßte Weyer das. Aber wir wollen systematisch nachforschen. Ist sicherer. Wenn es sich um ein neues Rad handelt, das erst gestern gekauft wurde, kann’s Weyer noch nicht kennen.“

Bei der Befragung wollten sie sich ab wechseln.

Tim fing an.

Seine Freunde warteten am Gartentor.

Karl hielt Tims Rad.

Das erste Haus hatte Säulen vor dem Eingang und eine ausgetretene Steintreppe.

Kein Türschild. Nur eine Klingel.

Tim bemühte sich um eine freundliche Miene, klingelte, wartete.

Du meine Güte! dachte er, als geöffnet wurde.

Es war die neunmalkluge Brillenträgerin von der Bushaltestelle — jetzt ohne Geigenkasten. Fiel ihre Geigenstunde aus? Oder hatte sie vorhin nur auf jemanden gewartet?

„Hallo!“ sagte Tim. „Hoffentlich nervt es dich nicht. Aber ich suche immer noch nach dem Typ. Inzwischen wissen wir, daß er hier in der Straße wohnt — und zwar auf dieser Seite. Es handelt sich um einen Mann oder einen Jugendlichen, der ein silber... farbenes Tourenrad hat.“

„Weshalb suchst du ihn denn?“

Sie hatte etwas Heidelbeermarmelade im Mundwinkel.

„Er hat seine Uhr verloren. Wir fanden sie zufällig und wollen sie ihm zurückgeben. Aber wir sahen den Typ nur von weitem, weshalb wir so wenig über ihn wissen.“

Sie überlegte, sah zur Straße und machte schmale Augen, als sie Gaby erspähte. Offenbar waren ihr hübsche Mädchen verdächtig.

„Sind das deine Freunde?“ fragte sie.

„Sind sie. Fällt dir jemand ein?“

„Ich weiß nur, daß Staatsanwalt Opplmann ein graues Rad hat. Sebastian Opplmann. Er wohnt in... ich glaube, in Nummer 13. Aber ob er der Gesuchte ist? Im roten Hemd habe ich ihn noch nie gesehen. Auch nicht in roter Jacke. Aufs Rad steigt er gelegentlich, um sich sportlich zu betätigen. Ich bin mehr für Jazz-Gymnastik.“

„Nummer 13. Opplmann. Besten Dank.“

Er ging zu seinen Freunden, und das Mädchen schloß die Tür.

„Daß unser Heckenschütze ein Staatsanwalt ist“, sagte Karl, „kann ich mir nicht vorstellen.“

Tim nickte. „Ich auch nicht. Deshalb überprüfen wir Opplmann erst, wenn er an der Reihe ist. Wir bleiben bei unserem System. Karl, du bist dran mit dem nächsten

7. Mordanschlag

16 Uhr.

Nante hatte feuchte Handflächen. An den dunklen Jeans rieb er sie trocken.

Er trug außerdem ein grünes Hemd mit langen Ärmeln.

Damit würde er zwischen sommergrünen Blättern nicht auff allen.

Er war nervös. Jetzt, in letzter Minute, fragte er sich, ob sein Plan narrensicher war. Konnte was schiefgehen?

Wieder und wieder hatte er alles durchdacht. Er fand keinen Fehler.

Sein Gewissen meldete sich nicht. Es schwieg, als wäre es nicht vorhanden. Er war bereit zu morden. Er sah nur das Geld, das ihm danach in den Schoß fiel. Ferdinand Weyer-Printen war innerlich eiskalt — ein böser Mensch. So geboren? So geworden? Danach fragte er nicht.

Unruhig lief er auf und ab.

Um 16.01 Uhr klingelte das Telefon.

Es war sein Onkel.

Wieder bemühte sich Nante, seine Stimme metallisch zu färben. Und wie eben bei Christian Müller schützte er eine ähnliche Verzögerung vor.

„Einen Augenblick, Onkel Heinz! Ich muß rasch den Tee abgießen.“

Mit den beiden Sprechfunkgeräten verfuhr er wie vorhin - mit dem dritten lief er in den Keller.

Während er die Hintertür öffnete und das Tourenrad hinausschob, meldete er sich über das XT-Gerät. An einer Schlaufe hing es ihm um den Hals. Denn er brauchte zeitweilig beide Hände für das, was er vorhatte.

„Hallo, da bin ich wieder. Ziemlich schwüler Tag heute, wie?“

Er schaltete auf HÖREN und vernahm Weyers Stimme.

Sein Onkel lachte. „Sogar Konfuzius würde am liebsten seinen Pelz ablegen. Wie war’s in der Uni?“

„Wie immer. Was macht Isabell?“

Er war jetzt am hinteren Zaun, hob das Rad hinüber und schob die Tennistasche zurecht. Dabei hörte er die Stimme seines Onkels.

„Ihr geht’s gut. Moment, hier ist sie. Wir sitzen, wie du dir denken kannst, auf der Terrasse. Unter der Markise ist es noch am besten auszuhalten.“

Offenbar hielt er Isabell den Hörer hin.

„Tag, Ferdinand“, sagte sie. „Heinz hat ein ganzes Kapitel fertig. Die Lesung, meint er, wird eine halbe Stunde dauern. Ich bin schon ganz Ohr.“

Nante hatte sich über den Zaun geschwungen und saß im Sattel. Niemand konnte ihn sehen. Und niemand würde ihm begegnen.

Erfuhr los.

An 36 Grundstücken mußte er vorbei — eine lange Strecke. Während der Hinfahrt konnte er sich Zeit lassen.

Erst nachher mußte er mit Höchstgeschwindigkeit zurückpreschen. Dann zählte jede Minute.

Zigmal hatte er die Strecke abgefahren und eine besondere Technik entwickelt, sich durch die Zweige zu drücken.

Immer wieder hatte er die Zeit gestoppt. Er wußte, was möglich war.

Sein Onkel las vor. Er hörte genau zu.

Zwischendurch schaltete er auf SPRECHEN und gab Ratschläge.

Er achtete darauf, daß er nicht außer Atem war und daß keine Fremdgeräusche zu Weyer drangen. Das wäre verräterisch gewesen.

Weyer schrieb über eine Bande, die vor zwölf Jahren Schlagzeilen gemacht hatte, als ihr der Überfall auf einen Geldtransport — mit Millionenbeute — gelang.

„An der Stelle, Onkel Heinz“, sagte Nante ins Sprechfunkgerät, „würde ich einfügen, woher sie den Tip hatten. Sonst verliert der Leser den Überblick.“

Er schaltete auf HÖREN.

„Richtig.“

Weyer schwieg einen Moment. Offensichtlich machte er sich eine Notiz. Dann fuhr er fort, seinen Text vorzulesen.

Den letzten Verbesserungsvorschlag übermittelte Nante, als er hinter dem Weyer-Grundstück anlangte.

Er brauchte die Stimme nicht zu dämpfen. Wie er wußte, war die Entfernung bis zur Terrasse erheblich.

Er brachte seine aufbauende Kritik an, wie der Onkel das nannte. Dann stieg er ab und lehnte das Rad an den Jägerzaun.

Bis zur Hauthaler Allee betrug die Entfernung ungefähr 70 Meter. Der Mühlbachweg knickte etwas ab. Außerdem ragten Zweige über den Weg. Von dort konnte Nante nicht gesehen werden.

Er nahm die Tennistasche, stieg über den Zaun und zwängte sich durch die gestutzten Buchen. Die Stämme standen dicht, bildeten einen natürlichen Wall.

Er war in Schweiß gebadet. Einen Moment später kauerte er hinter der Rosenhecke. Aber hier war sie zu dicht.

Geduckt bewegte er sich nach links — bis zu einer Stelle, wo die dornigen Äste eine Art Schießscharte freiließen.

Über die Rasenfläche sah er zur Terrasse.

Weyer saß im Rollstuhl, den Hörer am Ohr und las vor.

Isabell war neben ihm. Selbstvergessen hörte sie zu.

Nante öffnete die Tennistasche und griff nach der Waffe.

Die erste Kugel sollte seinen Onkel töten. Dann würde er auf die Frau schießen, sie aber selbstverständlich verfehlen.

Noch brauchte er sie. Ihre Aussage war der wichtigste Teil seines Plans. Sie war seine Alibizeugin, mußte bestätigen, daß er — während Heinz Weyer von dem Unbekannten erschossen wurde — am Telefon war: in dem 1000 Meter entfernten Fachwerkhaus.

Der Schuß auf sie sollte lediglich andeuten, daß der Täter beide auslöschen wollte.

Später ließ sich der Mord an Isabell nachholen, und die Polizei würde ihn demselben Täter zuordnen.

Sterben sollte die Frau; denn in seinem Testament hatte Weyer verfügt — wie Nante bekannt war — , daß sie zwei Drittel des Vermögens erhielt. Ein Drittel sollte Nante zufallen. Aber er wollte alles.

Er streckte die Hand aus. Schweiß lief ihm in die Augen. Erst jetzt merkte er, wie das Tageslicht nachließ. Der Himmel hatte sich mit schwarzen Wolken überzogen.

Nante schob die Hand mit der Pistole durch die Rosenhecke. Er zielte sorgfältig.

Für diese Waffe war die Entfernung kein Problem. Konstruktion und langer Lauf garantierten Treffsicherheit.

Langsam krümmte Nante den Finger.

Im selben Moment zerriß ein gewaltiger Blitz die Wolken.

Nante wurde geblendet. Er zuckte zusammen, und der Schuß löste sich mit peitschendem Knall.

Hinter Weyer zerbarst die Scheibe der Terrassentür. Fehlschuß! Splitter prasselten zu Boden. Dann krachte der Donner, der dem Einschlag des Blitzes folgte. In einem kilometerweit entfernten Park hatte er eine Fichte gespalten.

Wie abgeschnitten endete Weyers Stimme.

Nante erstarrte. Der Schreck über sein Versagen schien ihn zu lähmen.

Er sah, wie sein Onkel sich duckte.

„...ich muß aufhören, Nante“, schrie er in den Hörer. „Jemand schießt auf uns.“

Nante besaß die Geistesgegenwart, auf SPRECHEN zu schalten.

„Wie? Was? Sagtest du schießen?“

„Ja, Ende!“

Er sah Weyer nicht mehr. Der hatte seinen Rollstuhl mit einer einzigen Bewegung hinter die steinerne Brüstung gebracht, die das rechte Drittel der Terrasse vom Garten trennte. Dabei hatte er Isabell mit sich gerissen. Die Verbindung war unterbrochen. Das Telefon stand noch auf dem Gartentisch — inmitten von Kuchentellern und Geschirr.

Nante sah, wie die beiden sich in Sicherheit brachten: Mit affenartiger Geschwindigkeit verschwanden sie durch die Terrassentür ins Haus.

Dort war das zweite Telefon. Sie würden die Bullen alarmieren.

Fehlschlag!

Nante riß den Mund auf, um nicht an seiner Wut zu ersticken. Er zielte auf die geöffnete Tür und jagte einen Schuß ins Terrassenzimmer. Lächerlich! Ein Loch in der Wand würde es geben — sonst nichts.

Wieder ließ ein Donnerschlag die Luft erzittern. Er übertönte den Schuß.

Nante floh, warf sich aufs Rad und preschte zurück.

Zweige peitschten ihm auf Brust und Schultern. Er mußte aufpassen, um sich keine Schmisse ins Gesicht einzuhandeln.

Ungesehen kam er zu Hause an.

In panischer Eile brachte er das Rad in den Keller. Die drei Sprechfunkgeräte steckte er zu der Pistole in die Tennistasche. Für die hatte er ein Versteck vorbereitet.

Es befand sich in der total verunkrauteten hinteren Ecke des Gartens. Eine kleine Grube war dort ausgehoben. Ein Brett deckte sie ab. Das Brett war bepflanzt mit dem, was ringsum wuchs.

Selbst dem geübtesten Auge konnte nichts auffallen.

Er machte sich frisch und kämmte die Haare. Dann verließ er das Haus durch den vorderen Eingang und rannte die Professor-Gerstl-Straße entlang zum Haus seines Onkels.

Unterwegs bemühte er sich um den richtigen Gesichtsausdruck: um eine Mischung aus Besorgnis und Fassungslosigkeit.

8. Bewegung hinterm Fenster?

Die Fragerei ermüdete, und bis jetzt hatte sich kein weiterer Hinweis ergeben — auf einen Typ mit silbergrauem Tourenrad.

Aber da Tim zäh bei der Sache blieb, war die TKKG-Bande immerhin bei Haus Nr. 11 angelangt.

Klößchen maulte, beschwerte sich, diese Hetzerei sei ihm viel zu schnell. Karl polierte seine Brillengläser, die ständig beschlugen. Oskar japste.

Die Dame aus Nr. 9, eine mitleidige Seele, hatte ihm eine Schüssel Wasser spendiert.

Jetzt standen sie vor Nr. 13, einer zweistöckigen Villa. Sebastian Opplmann, der Staatsanwalt, wohnte hier.

„Falls es sich um einen fleißigen Beamten handelt“, sagte Tim, „ist er um diese Zeit noch im Dienst: im Landgericht, im Amtsgericht — oder um welches Gericht es sich handelt.“

„Mir ist am liebsten mein Leibgericht“, sagte Klößchen.

„Was man dir ansieht“, meinte Gaby und pustete gegen ihre Ponyfransen, die trotz Schwüle locker auf der Stirn ruhten. „Und was ist Willis Leibgericht? Ein Zentner Schokolade. Ob man’s glaubt oder nicht: Mit dem reicht er eine ganze Woche.“

„Zwei ganze Wochen“, entgegnete Klößchen mit Unschuldsmiene.

Tim hatte kaum hingehört.

„Aber vielleicht ist Opplmanns Frau da“, sagte er, „oder das Hausmädchen. Werde mal klingeln. Freilich — den Vorwand müssen wir ändern. Mit der verlorenen Uhr läuft hier nichts. Am besten, wir erfinden einen Beinahe-Unfall und bestehen darauf, die Tretmühle zu sehen. Ich würde sie wiedererkennen.“

Er ging zur Eingangstür und klingelte.

Nichts rührte sich.

Karl rückte an seiner Nickelbrille, kniff die Augen zusammen und blickte zum Obergeschoß.

Er, Gaby und Klößchen standen auf der Straße. Das erlaubte ihnen einen flacheren Blickwinkel.

„Klingel noch mal, Tim!“ sagte Karl. „Ich glaube, hinter dem zweiten Fenster hat sich was bewegt.“

Tim ließ den Daumen auf der Klingel. Ohne Erfolg.

„Vielleicht hat sich schon rumgesprochen“, vermutete Klößchen, „daß wir dem Heckenschützen auf der Spur sind. Und jetzt stellt sich Opplmann tot, was ihn enorm verdächtig macht.“

„Na ja“, schränkte Karl ein. „Ich kann nicht beschwören, daß die Gardine gewackelt hat. Eine optische Täuschung ist immer möglich.“

„Eine Halluzination auf der Pupille“, grinste Klößchen.

In diesem Moment hörte Tim den Knall. Und zwar aus der Richtung, aus der sie gekommen waren.

Komische Fehlzündung! dachte er. Klingt wie der Schuß auf dem Schmatz-Moor.

Weitere Überlegungen schnitt der Blitz ab, der die Wolkenhaut aufriß und sich glühend zur Erde senkte.

Gaby hüpfte vor Schreck von ihrem Klapprad.

Oskar zog wie wild an der Leine. Offenbar glaubte er, es werde schon wieder auf ihn geschossen; denn fast unmittelbar nach dem Blitz grollte der Donner.

„Gleich fängt’s an zu regnen“, rief Gaby. „Wo stellen wir uns unter?“

Grinsend wies Tim zur Seite, wo Opplmanns Garage ans Haus angebaut war. Sie war so alt wie die Villa, trotzte also seit mindestens einem halben Jahrhundert der Großstadtluft. Das zweiflügelige Holztor sah nicht aus, als wäre es abgeschlossen.

Tims Grinsen bedeutete: Warum klingeln wir überhaupt? Einen Blick in die Garage zu werfen — das wird sich doch machen lassen. Bestimmt steht dort das Rad.

„Wo willst du dich dort unterstellen?“ fragte Gaby. „Das Garagendach springt kein bißchen vor.“

Aber Tim lief bereits hin und legte die Hand auf die schmiedeeiserne Klinke.

Abgeschlossen. Er ruckte ein bißchen und spürte, daß die Bodenverriegelung des zweiten Flügels nicht griff. Entweder war sie defekt oder nicht eingerastet. Jedenfalls hielt der Schloßriegel die beiden Flügel nicht.

Tim zog mit Kraft, und das Garagentor öffnete sich.

„Das muß mal erlaubt sein“, meinte er, „daß wir uns hier unterstellen. Wir befinden uns in einer Notlage. Oder etwa nicht? Bekanntlich sind Gewitter lebensgefährlich.“

Seine Freunde lehnten die Räder an die Hausmauer und kamen zu ihm.

Er hatte gewartet und sich den Blick in die Garage aufgespart, um die Spannung zu erhöhen. Jetzt starrten alle ins Halbdunkel. Es gab zwar ein Fenster an der Seitenwand. Aber das war mit einem Vorhang verhängt, der nur wenig Licht durchließ.

Lediglich ein Wagen paßte in die Garage. Zur Zeit war er abwesend. An der Wand war ein Gestell angebracht mit Gartengeräten. An der Rückwand lehnten vier Winterreifen, schon auf Felgen gezogen, ein zusammenklappbarer Gartentisch und — das Rad.

„Fehlanzeige!“ sagte Tim. „Das Gegenteil hätte mich auch sehr gewundert. Schönes Rennrad — dies!“

Es war tatsächlich ein silbergraues Rennrad — fast so aufwendig wie Tims Drahtesel. Aber mit Rothemds Tourenrad hatte Opplmanns Sportgerät keine Ähnlichkeit.

„Es regnet noch nicht“, sagte Karl. „Wir können die Garage wieder dichtmachen und uns verzupfen. Wenn wir uns bei Weyer unterstellen, ist das besser als hier.“

„Aber da müssen wir vorsichtig sein“, wandte Gaby ein. „Konfuzius mag Hunde nicht. Oskar würde gern mit ihm spielen, aber das begreift der Klein-Tiger nicht.“

Tim schloß die Garage.

Sie schoben die Räder zur Straße.

Instinktiv drehte Karl sich noch mal um und blickte hinauf zu dem Fenster im Obergeschoß.

„Offenbar spinne ich. Eben war mir, als hätte ich wen hinter der Gardine gesehen.“

Die andern folgten seinem Blick. Aber hinter besagtem Fenster regte sich nichts.

„Der Mensch kann sich irren“, meinte Tim. „Wenn Opplmann oder ihm Anverwandte zu Flause wären, hätten sie bestimmt gefragt, was, zum Teufel, wir hier tun. Heizen wir also zu Weyer zurück. Isabell wird sich freuen, dich zu sehen, Pfote. Du seist, sagt Weyer, ihre Traumtochter. Für mich bist du die Traumfreundin. Für Oskar das Traumfrauchen.“

„Auf Träume pfeife ich“, erwiderte Gaby. „Ich bin’s lieber wirklich. Freundin und Frauchen, meine ich. Isa muß sich eine eigene Tochter anschaffen. Huch, war das ein dicker Tropfen!“

Vorwurfsvoll hob sie den Blick. Ob der Tropfen etwa von einem vorbeifliegenden Vogel stammte.

Aber es war ein Gewitterregen-Vorbote, ein vorwitziger, der’s nicht abwarten konnte.

Sie alberten, als sie zurückfuhren.

Tim äugte zur Litfaßsäule hinüber. Drückte sich Siggi Odehaupt wieder in der Gegend herum?

Der Ganove war nicht zu sehen; und die vier schoben ihre Drahtesel durch die Weyersche Pforte zum Haus.

Dann blickte Gaby mit höchstem Erstaunen über Tims Schulter zur Straße.

Auch Karl, der die gleiche Blickrichtung vor sich hatte, machte große Augen hinter seiner Nickelbrille.

Ein Polizeiwagen hielt am Bordstein.

Gabys Vater sprang heraus. Zwei seiner Leute folgten ihm. Der uniformierte Fahrer blieb am Lenkrad.

Kommissar Glockner schien nicht minder verwundert.

„Was macht ihr denn hier? Ich denke, ihr sucht Pflanzen im Schmatz-Moor.“

„Da waren wir, Papi“, rief Gaby. „Aber inzwischen ist allerhand passiert.“

Er mißverstand das. Während er mit seinen Leuten eilig herankam, schob er die Brauen zusammen.

„Allerhand — nennst du das? Es ist ein Mordanschlag, Gaby! Ein Mordanschlag auf meinen Freund Heinz Weyer.“

„Waaaaas?“ riefen die vier wie aus einem Mund.

9. Blutender Daumen

Er wich vom Fenster zurück und verharrte.

Aufpassen mußte er. Dieser Junge mit der Brille blickte schon zum zweiten Mal herauf.

Siggi Odehaupt wischte sich über die Stirn. Ihm war heiß. Er hatte gearbeitet — hart gearbeitet auf seine Weise.

Jetzt sah das Innere des Hauses Opplmann aus, als hätten hier die Vandalen gehaust.

Was teuer und/oder kostbar war, hatte Odehaupt zerstört. Sämtliche Gemälde schlitzte er mit dem Messer in Stücke. Überall hingen zerfetzte Leinwände aus den Rahmen.

Er fand Opplmanns wertvolle Briefmarkensammlung. Im Klo spülte er die Marken hinunter. Wie zum Hohn warf er die zerrissenen Alben daneben.

Er zerschnitt Wandteppiche, zerkratzte die Tapeten, brach Türklinken ab und bearbeitete Polster- und Ledermöbel mit seinem Schnappmesser.

Jahrelang hatte Odehaupt von seiner Rache geträumt. Zwei Menschen, denen er, wie er meinte, die Verurteilung zu langer Gefängnisstrafe verdankte — ihnen galt sein Haß.

Der eine war Kommissar Heinz Weyer. Ihm trachtete er nach dem Leben.

Bei dem andern handelte es sich um Staatsanwalt Opplmann, dem gegenüber er allerdings gnädiger gesonnen war. Es genügte, wenn er’s ihm auf diese Weise heimzahlte.

Die Verwüstung, die er angerichtet hatte, ging bereits in die Hunderttausende. Aber noch war er nicht fertig. Durch einen Anruf hatte er sich vergewissert, daß niemand anwesend war. In einem unbeobachteten Moment war er dann auf das Grundstück gehuscht. Auf der Rückseite, wo ihn niemand sah, drückte er ein Fenster ein.

Damit war der Weg frei ins Haus.

Wann kam Opplmann aus dem Dienst zurück?

Besser, er beeilte sich. Aber erst sollten noch die Porzellanfiguren daran glauben.

Der Staatsanwalt besaß eine erlesene Sammlung. In einer Vitrine war sie aufgebaut.

Odehaupt zerschmetterte eine nach der andern.

Dabei passierte es.

An einem scharfkantigen Splitter schnitt er sich den linken Daumen auf. Es schmerzte höllisch, und der Splitter traf fast auf den Knochen.

Blut schoß hervor.

Entsetzt preßte der Ganove die Ränder der Wunde zusammen. Es half nicht.

Zischend drückte er beide Hände an die Brust. Daß ihm das Blut durch die Finger quoll, merkte er zu spät.

Sein weißes Hemd sah jetzt aus, als hätte er wochenlang auf einem Schlachthof gearbeitet.

Er rannte ins Bad, öffnete die Hausapotheke, hinterließ überall Blutflecke, fand Heftpflaster und legte sich einen Verband an.

Die Blutung hörte auf.

Aber sein Anblick war schlimm.

Wenn er sich so blutbeschmiert auf die Straße wagte, würde er nicht nur angewiderte Blicke auf sich ziehen.

Vielleicht lief er einem Polizisten in die Quere. Vielleicht erinnerte sich der an sein Gesicht.

Odehaupt faßte einen Entschluß. In Opplmanns Schlafzimmer sah er sich um.

Der Wäscheschrank!

Er öffnete ihn. Na, also!

Ein ganzer Stapel reinseidener Hemden lag vor ihm.

Er entsann sich. Der Staatsanwalt war ein modebewußter Typ gewesen. Offenbar hatte sich daran nichts geändert.

Der Häftling streifte sein Hemd ab und probierte ein weißes an.

Es paßte gut, was Schultern und Brust betraf. Der Kragen war etwas zu eng. Den ließ er offen. Was völlig in Ordnung war — angesichts der Hitze.

Die Ärmel freilich waren so lang, daß sie ihm über die Fingerspitzen reichten.

Dieser Gorilla, dachte er böse, kann sich an der Wade kratzen, ohne daß er sich bückt.

Aber die langen Ärmel waren kein Problem. Bis zu den Ellbogen rollte er sie auf. Dann war das Hemd wie nach Maß.

Sein eigenes würde er unterwegs in eine Mülltonne werfen.

Erst als er sich im Garderobenspiegel betrachtete, entdeckte er das Monogramm.

S. O. war an der aufgesetzten Brusttasche eingestickt — mit mokkabraunem Faden.

S. O.? Wie sich das traf. Er grinste. Dann erst vergegenwärtigte er sich, wie der Staatsanwalt mit vollem Namen hieß: Sebastian Opplmann. Genausogut konnte das Monogramm auch die Abkürzung für Siggi Odehaupt sein.

Für einen Moment erwog er, alle Hemden mitzunehmen - da doch das Monogramm wie bestellt war. Dann verwarf er den Gedanken.

Wieder trat er zum Fenster und sah hinunter in den Vorgarten und auf die Straße.

Endlich! Sie hatten sich verzogen, die Halbwüchsigen mit ihrem Köter. Dabeigewesen war auch der freche Kerl, der ihn vorhin an der Litfaßsäule bedroht hatte.

Hatte Weyer den geschickt?

Odehaupt grinste. Nichts würde ihn abhalten, an dem Kommissar Rache zu nehmen — schon gar nicht diese Kinderhorde mit ihrem Schoßhund.

Er stieg die Treppe hinunter. Das besudelte Hemd trug er zusammengerollt unterm Arm.

Seine Gedanken eilten voraus. Nachher traf er einen Typ, den ein anderer Knastbruder empfohlen hatte. Bei Christian Müller — so hieß der Typ — konnte man alles kaufen, was es sonst nirgendwo gibt: Waffen, heißen Schmuck, Diebesbeute und — Sprengstoff.

Odehaupt hatte das Zubehör bestellt, das er für eine Höllenmaschine brauchte. Wie man sie bastelt, wußte er.

Die Höllenmaschine war für Heinz Weyer bestimmt.

10. Am Tatort

Sie hatten ausführlich berichtet: Isabell Scholz und Heinz Weyer. Aber das hatte nicht lange gedauert. Denn es gab nicht viel zu sagen.

Außer den beiden befanden sich im Terrassenzimmer: Kommissar Glockner, die TKKG-Bande, Oskar und Weyers Neffe Ferdinand. Der war als erster hier eingetroffen - nach dem Mordanschlag.

Tim beobachtete ihn unauffällig. Ihm gefiel der Typ nicht.

Glockners Leute befanden sich bei der Rosenhecke und suchten nach Spuren. Auch Konfuzius war draußen. Vielleicht sah er ihnen zu.

„Den Schuß“, wandte sich Weyer an seinen Neffen, „hast du sicherlich nicht gehört? Das wäre nur möglich, glaube ich, wenn er unmittelbar neben dem Telefon abgefeuert wird.“

Nante schüttelte den Kopf. „Aber ich hörte ein Klirren. Mitten in deiner Vorlesung. Das könnte die splitternde Scheibe gewesen sein. Du warst dann ganz aufgeregt. Hast geschrien: Ich muß aufhören. Jemand schießt auf uns. Ich habe dann... äh“, beinahe hätte er gesagt: auf SPRECHEN geschaltet, „gefragt, ob du gesagt hättest: schießen? Ja, Ende! war deine Antwort. Damit war die Verbindung unterbrochen.“

Weyer nickte. „Hinter die Steinbrüstung haben wir uns geduckt“, sagte er zu Glockner, „sind dann ins Haus geflohen. Als wir drin waren, fiel der zweite Schuß. Da!“

Er zeigte auf die Wand über dem Kamin, wo man den Einschlag der Kugel sah.

Glockner reckte sich hoch.

„Sie steckt noch drin. Die holen wir raus.“

Die Abneigung ist auf beiden Seiten, dachte Tim — und meinte Nante. Hatte er sich getäuscht, oder war Weyers Neffe wirklich zusammengezuckt, als die TKKG-Bande vorhin antanzte?

Wie abgehetzt der Student wirkte. Vielleicht vertrug er die Hitze nicht.

Tim hörte jetzt Kommissar Glockner zu.

„...was, Odehaupt?“ fragte der eben. „Das ist mehr als ein Hinweis, Heinz. Der hat dir doch damals die Pest an den Hals gewünscht. Nach allem, was ich über ihn weiß, handelt es sich um einen Psychopathen (seelisch abartiger Mensch). Dem ist der Anschlag zuzutrauen.“

Sage ich’s, oder sage ich’s nicht, überlegte Tim.

„Als er vorhin an der Litfaßsäule stand“, meinte er, „habe ich ihm geraten, hier die Mücke zu machen. Und angedeutet, daß er Ärger mit uns kriegt, wenn er Herrn Weyer was will.“

„Ist sehr nett von dir“, Weyer lächelte. „Aber vielleicht hast du damit seine Reaktion ausgelöst. Einer wie der sagt sich: Nun erst recht!“

Gaby bückte sich und tätschelte Oskar.

Was hatte er nur?

Schon zum vierten Mal — Tim hatte mitgezählt — knurrte der sonst so sanftmütige Vierbeiner Weyers Neffen an.

Nante machte einen Spaß daraus, fletschte die Zähne und knurrte zurück.

„Ich entsinne mich“, sagte Tim. „Als der Schuß fiel, waren wir mit unserer Nachforschung gerade bei Staatsanwalt Opplmann angelangt — den wir allerdings nicht antrafen. Ich hielt den Schuß für eine Fehlzündung. Trotzdem habe ich mich gewundert. Weil die Schüsse auf dem Schmatz-Moor genauso klangen. Wie ist das eigentlich, Herr Glockner: Klingen alle Gewehr- und Pistolenschüsse ähnlich?“

„Ähnlich schon. Aber keineswegs gleich. Was meinst du mit den Schüssen auf dem Schmatz-Moor?“

Tim erzählte, übersah geflissentlich das Stirnrunzeln und baute seine Mutmaßung zum runden Gedanken aus.

„Mal angenommen, ich hatte keine Halluzination im Ohr, sondern ein scharfes: Dann waren die Schüsse gleich. Daraus wäre zu folgern: Rothemd auf seinem Tourenrad und der Mordschütze sind ein und dieselbe Person.“

Für einen Moment stand der Gedanke im Raum. Niemand widersprach. Aber auch keiner erwärmte sich dafür. Nante hielt sich zurück, als sei er zu blöde zum Denken.

„Das hieße“, fuhr Tim fort, „Odehaupt ist hier in der Straße irgendwo untergeschlüpft, wohnt sogar auf dieser Seite, damit er sich über den Mühlbachweg an Herrn Weyer und Frau Isabell ranschleichen kann. Und im Schmatz-Moor vorhin hat er rumgeballert — weil er wegen der langen Knastjahre aus der Übung ist. Denn im Gefängnis gibt’s meines Wissens keinen Schützenverein.“

„Deine Idee ist nicht von der Hand zu weisen“, sagte Glockner. „Aber sie steht auf dünnem Eis — hinsichtlich der Personengleichheit. Denn du kannst nur gehörmäßig vergleichen. Da ist der Irrtum vorprogrammiert. Außerdem hast du die Schmatz-Moor-Schüsse und den hier mit zeitlichem Abstand gehört.“

„Hah!“ rief Tim und schnippte mit den Fingern. „Flash! Erleuchtung komm raus! Wir sind ja gar nicht angewiesen auf unsere Ohren. Wissenschaftlich genau können wir die Sache klären. Durch einen Vergleich der Geschosse. Ich liege doch richtig, wenn ich meine, daß die Kriminaltechniker genau feststellen können, ob verschiedene Geschosse aus ein und derselben Waffe gefeuert wurden?“

Glockner nickte.

Tim deutete zur Kaminwand. „Dort ist die eine. Die andern holen wir uns vom Schmatz-Moor. Bin gespannt, was dabei rauskommt.“

„Aber Tim!“ meinte Weyer. „Zwei Schüsse hat der Unbekannte auf Oskar abgefeuert. Die Projektile sind sonstwo. Nie und nimmer kann man die finden.“

„Habe ich das nicht erwähnt?“ fragte Tim. „Rothemd hat Zielübungen gemacht, nämlich auf eine Pappscheibe geschossen. Sie hängt an einem Baumstumpf. In der Scheibe sind Löcher. Und der Stumpf hat die Kugeln aufgefangen. Wenn wir sie dort rausbohren, steht dem Geschoßvergleich nichts im Wege.“

Glockner erwiderte nichts, sondern griff zum Telefon und rief im Präsidium an.

Er beorderte Kollegen und einen Labortechniker zum Schmatz-Moor und erklärte ihnen, worum es ging.

„Tim wird euch jetzt beschreiben, wo ihr den Baumstumpf findet“, sagte er — und reichte den Hörer weiter.

Während Tim sprach, bemerkte er, wie Nante die Scherben der Terrassentür beäugte, als hätte er einen Misthaufen vor sich.

Als Tim das Gespräch beendete, sagte Nante gerade: „...fällt mir ein, dabei, daß ich eine zuverlässige Putze weiß. Sie ist eigentlich Näherin, übernimmt aber noch Raumpflegearbeit hier und da. Wenn ihr Interesse habt, kann ich’s ihr sagen.“

Isabell wollte abwehren, aber Weyer fiel ihr ins Wort. „Nein, Liebling! Ich will nicht, daß du hier tagtäglich mit Besen und Scheuerlappen rummachst. Die Knolle war ein Reinfall. Sie hat geklaut und den Staub untern Teppich gekehrt. Sag der Putze, Nante, sie könne jederzeit anfangen. Am besten“, er lachte, „heute noch.“

Nante nickte. „In Ordnung. Sie heißt Jutta Malchowsky. Mein Freund, der sie empfohlen hat, nennt sie Putzfee.“

Glockner war auf die Terrasse getreten, wo er sich mit seinen Leuten unterhielt. Tim beobachtete häufiges Schulterzucken. Offenbar hatten sie nichts Nennenswertes entdeckt.

Dann telefonierte Glockner abermals mit dem Präsidium. Er informierte sich über Odehaupt.

Erst vor drei Tagen, wie sich rausstellte, war der aus dem Gefängnis entlassen worden. Er hatte die volle Strafe abgesessen. Auflagen bestanden nicht. Zur Zeit war er untergetaucht, jedenfalls nirgendwo gemeldet.

„Wegen dringendem Tatverdacht“, sagte Glockner, „werde ich die Fahndung nach ihm einleiten. Aber der Kerl ist nicht blöd. Nach dem mißglückten Anschlag kann er sich denken, daß er auf unserer Wunschliste steht. Also wird er vorsichtig sein. Außerdem ist bei seinesgleichen immer gegeben, daß er’s noch mal versucht. Isa! Heinz! Seid um Himmels willen vorsichtig. Am liebsten würde ich euch einen Posten vor die Tür stellen.“

„Nur das nicht!“ wehrte Weyer ab. „Ich käme mir vor wie ein prominenter Politiker. Das wäre das letzte.“

Nicht ganz klar ist, dachte Tim, worauf sich diese Abwertung bezieht.

„Du bist berechtigt, eine Waffe zu führen“, sagte Glockner. „Also trag sie auch bei dir.“

Weyer grinste. „Ab sofort immer.“

„Hach!“ stöhnte Isabell. „Ist doch alles schrecklich. Mir wäre es am liebsten, Emil, wenn ihr Odehaupt bald einfangt.“

Glockner nickte. „Dafür werde ich sorgen.“

Tim entsann sich, was er und seine Freunde auf dem Herzen hatten. Deshalb wandte er sich an Nante.

„Von dem Kerl im roten Hemd, der ein silbergraues Tourenrad fährt und möglicherweise Odehaupt heißt — von ihm war ja nun dauernd die Rede. Wegen der Schüsse auf Oskar suchten wir ihn. Wir suchen nach wie vor — und der Gründe sind’s mehr geworden, falls er der Mordschütze ist. Bisher konnte uns niemand einen Hinweis geben. Wie ist es mit Ihnen, Ferdinand? Haben Sie hier in der Straße einen Typ bemerkt, der so ein Rad besitzt?“

„Ein silbergraues?“

„Genau.“

„Ein Tourenrad — worin unterscheidet sich das von andern?“

Tim beschrieb es.

Nantes Teiggesicht verharrte in Nachdenklichkeit. Dann schob er die Zunge heraus und leckte sich rund um den Mund.

Gaby wandte sich ab.

Traurig schüttelte Nante den Kopf.

„Tut mir leid. Aber ich weiß niemanden. Allerdings habe ich bisher auf Fahrräder überhaupt nicht geachtet. Ich bin begeisterter Fußgänger. Künftig werde ich mir jedes Rad ganz genau ansehen.“

Das Telefon läutete.

Isabell meldete sich.

„Für dich, Emil.“

Glockner nahm den Hörer.

Er lauschte, schob die Brauen hoch, preßte für einen Moment die Lippen zusammen.

„Gut. Ich seh’s mir an.“ Er legte auf.

„Mein Chef halst mir auch das noch auf“, sagte er, „weil ich zufällig hier in der Nähe bin. Staatsanwalt Opplmann ist eben nach Hause gekommen. Ihn hat fast der Schlag getroffen. Sein Haus, sagt man mir, sei verwüstet. Eindringlinge haben offenbar alles zerstört, was ihnen unter die Finger kam.“

11. Mokkabraunes Monogramm

Jedesmal hatte Jutta Malchowsky, die Putzfee, außerdem vereinbarten Stundenlohn ein großzügiges Trinkgeld erhalten. Sie war ja so sympathisch, eine junge, schüchtern wirkende Frau mit blassem Gesicht und erschrockenen Blauaugen. Wohin sie auch kam, man mochte sie.

Der Eindruck, den sie hervorrief, täuschte.

Sie war eine durchtriebene Person — Geld war Sinn und Ziel ihres Lebens.

Aus Geldgier arbeitete sie buchstäblich Tag und Nacht: als Näherin und Änderungsschneiderin für eine Reihe namhafter Modegeschäfte der Stadt.

Weil ihr das nicht genügte, verdingte sie sich nebenbei noch als Putzfrau.

Was sie dabei erzielte, übertraf ihre Einkünfte in der Modebranche bei weitem. Das mußte verwundern. Aber der Grund leuchtete ein. Denn Jutta betätigte sich nicht wegen des Stundenlohns als Putze — oder wegen zusätzlicher Trinkgelder. Sondern wegen Christians Methode.

Christian Müller war ihr Freund. Sie hing an ihm, und er konnte sich keine bessere Mitarbeiterin wünschen.

Er hatte ihr beigebracht, wie man Wachsabdrücke von Schlüsseln macht; und der Wachsklumpen in der Handtasche war Juttas ständiger Begleiter.

Bei wohlhabenden Leuten, wo sie als Putze arbeitete, wartete sie einen unbeobachteten Moment ab. Dann drückte sie den Haustürschlüssel in den Wachsklumpen. Von diesem Modell fertigte Christian den Nachschlüssel.

Mit dem drang er, meist bei Tage, in das betreffende Haus ein — sobald die Bewohner nicht da waren — und ließ mitgehen, was ihm wertvoll erschien.

Noch jedesmal hatten sie mit der Methode Erfolg gehabt. Jutta war nie in Verdacht geraten.

Jetzt, am Spätnachmittag, saß sie in einem der städtischen Busse, um zu Christian zu fahren.

Blitze zuckten. Donner grollte. Es begann zu regnen.

Jutta hatte ihren Schirm vergessen und ärgerte sich.

Sie würde naß werden an ihrer Endstation, denn es sah nicht aus, als höre der Regen bald auf.

Der Bus fuhr die Linie 31 ab und jetzt durch die Hauthaler Allee.

Kurz vor der Einmündung zur Professor-Gerstl-Straße stoppte er an der Haltestelle.

Niemand stieg aus, aber zwei oder drei Leute wollten mit.

Jutta achtete nicht darauf, hob aber kurz den Blick, als sich ein Mann neben sie setzte.

Es war ein großer, rothaariger Kerl. Eine Narbe zog sich über seine Wange.

Jutta hätte ihm keinen zweiten Blick geschenkt — hätte er nicht dieses weiße, reinseidene Hemd angehabt.

Wie gesagt: Sie war Schneiderin, machte Änderungen für Bekleidungsgeschäfte, u. a. für die Mode-Truhe, für die Flippi-Boutique, den Dressman-Laden und die Gentleman-Ecke.

Außerdem arbeitete sie auch für Rohrmeier und Johansen, eins der führenden Herrenmoden- und Wäschegeschäfte der Stadt.

Sie kürzte Ärmel. Und sie stickte — Monogramme.

Am Hemd des Rothaarigen erkannte sie sofort ihre Handschrift.

S. O. — mokkabraun.

Oje!

Das S war etwas groß geraten. Aber nur bei diesem Hemd.

Sie entsann sich genau: In zwei Dutzend Seidenhemden hatte sie das S. O. gestickt.

Natürlich ohne zu wissen, für wen die Hemden bestimmt waren.

Für den also? dachte sie. Komisch! Dem Typ hätte ich diese Klassehemden nicht zugetraut. Wie man sich täuschen kann.

Odehaupt hatte sich zwar an der Bushaltestelle unter die dichten Zweige einer Kastanie gestellt, trotzdem — der erste Gewitterguß hatte ihn geduscht.

Er trug keine Jacke. Das gestohlene Seidenhemd klebte an ihm. Und der verletzte Daumen schmerzte.

In Gedanken traf er sich bereits mit Christian Müller, von dem er die Zutaten zur Höllenmaschine bekam.

Daß Christians Liebste neben ihm saß, ahnte er nicht. Sonst hätte er ihr mehr Aufmerksamkeit geschenkt.

Statt dessen zupfte er an Hemd und Hose herum.

Es war nicht angenehm, wie der Stoff auf der Haut klebte. Allerdings würde alles schnell wieder trocknen. Die brütende Hitze war nicht gewichen.

Durch das Gefummel entrollte sich der linke Ärmel.

Juttas Blick wurde starr. Sie sah, wie ihm die Manschette über die Fingerkuppen rutschte.

Mechanisch schlug Odehaupt die Manschette um und rollte den Ärmel auf. Im Gehirn löste er gerade ein technisches Problem. Es betraf die Höllenmaschine, nämlich den Zeitzünder.

Das gibt’s doch nicht, dachte Jutta. Der S. O.-Typ kauft sich zwei Dutzend Seidenhemden. Er gibt ein Vermögen aus. Er läßt das Monogramm einsticken, aber die Ärmel nicht kürzen. Bei aller Verschrobenheit! — das paßt nicht zusammen.

Sie blickte zum Fenster hinaus. Ihre Gedanken arbeiteten.

Da sie über jede Menge schlechtes Gewissen verfügte, keimte sofort ein Verdacht auf.

Die Arme waren dem Typ bestimmt nicht geschrumpft. Und wegen Geldmangel war die Änderung bestimmt nicht unterblieben. Was war dann der Knackpunkt?

Ihm gehört das Hemd nicht, dachte sie. Narbengesicht trägt ein fremdes Hemd. Hat’s ihm der Besitzer geschenkt? Höchst unwahrscheinlich. Allein wegen des Monogramms und der Ärmellänge. Geborgt? Ein Seidenhemd der höchsten Preisklasse? Noch unwahrscheinlicher.

Es blieb nur eine Möglichkeit: Narbengesicht hatte das Hemd gestohlen.

Trotz ihrer gestörten Beziehung zu Recht und Gesetz fühlte sich Jutta plötzlich wie eine Meisterdetektivin.

Dem Hemd hatte sie das Monogramm verliehen. Jetzt war sie dafür verantwortlich. Nur darum ging’s.

Christian kann warten, dachte sie. Erst will ich wissen, was hier läuft.

Haltestelle Grätzel-Weg.

Es war ihre Endstation. Aber Narbengesicht rührte sich nicht. Also blieb sie sitzen.

Er fuhr bis zum Untermarkt. Dort stieg er aus.

Jutta folgte ihm.

Die Sintflut war vorbei. Der Himmel hatte die Hähne fast zugedreht. Es tröpfelte nur noch.

Jutta beobachtete, wie der Mann in einer Kneipe verschwand. SCHNAPS-STATION nannte sie sich; und zwei Betrunkene fielen eben zur Tür heraus.

In diese Kaschemme wagte sie sich nicht. Aber das war auch nicht nötig.

Was sie jetzt brauchte, war ein Telefon. Und das Zweigpostamt befand sich vorn an der Ecke.

Sie beeilte sich. Als sie in der Telefonzelle stand, hatte sie die Kneipe leider nicht mehr im Blickfeld. Das ließ sich nicht vermeiden.

Wozu auch? Narbengesicht sah nicht aus wie ein Kind von Traurigkeit. Der zog sich jetzt sicherlich etliche Schnäpse rein.

Sie rief bei Rohrmeier und Johansen an, erwischte Rohrmeier und trug ihm ihr Anliegen vor.

Rohrmeier sah im Auftragsbuch nach. Kauf und Bestückung der Seidenhemden lagen erst drei Wochen zurück.

„Die Hemden, Jutta“, erklärte er, „waren für Herrn Opplmann. Sebastian Opplmann. Er ist Staatsanwalt, soviel ich weiß, und wohnt... Moment! Ja, da haben wir die Adresse. Er wohnt in der Professor-Gerstl-Straße. Wollen Sie seine Rufnummer?“

Sie wollte.

Nachdem sie sich bedankt und aufgelegt hatte, schloß sie für einen Moment die Augen.

Narbengesicht war zugestiegen Hauthaler Allee, Ecke Professor-Gerstl-Straße. Na, also!

Sie hatte kein Schreibgerät bei sich, konnte sich aber die Telefonnummer merken.

Sie wählte.

12. Verwüstung

Kommissar Glockner unternahm keinen Versuch, die TKKG-Bande abzuschütteln. Das hätte auch nur Empörung hervorgerufen.

„Immerhin“, sagte Tim, „hat Karl zweimal eine Beobachtung gemacht, als wir vor Opplmanns Haus waren.“

Karl nickte. „Ich glaubte, ich hätte jemanden im Obergeschoß hinter der Gardine gesehen. Aber ich hielt’s für eine Täuschung. Jetzt wissen wir: Es war einer der Vandalen.“

Wegen der Sintflut, die draußen niederging, fuhren sie das kurze Stück mit Glockners Wagen.

Oskar blieb in Isabells Obhut zurück. Sie würde ihn beschützen, falls Konfuzius kam und sich als Hausherr aufspielte.

Weyer unterhielt sich mit Nante. Es ging um die Memoiren, deren neuestes Kapitel der Neffe erst zur Hälfte angehört hatte.

Glockner und Opplmann kannten sich.

Der Staatsanwalt bot ein Bild des Jammers. Er war sehr groß, hatte einen schmalen Schädel und wirkte etwas ungeschickt, was wohl an seiner ungewöhnlichen Armlänge lag.

Das bleiche Gesicht spiegelte Fassungslosigkeit und Entsetzen.

„Kommissar Glockner, Sie? Gott sei Dank! Wenigstens schickt man mir nicht irgendwen. Sind das Menschen, die so was anrichten?“

Glockner stellte die TKKG-Bande vor.

Tim erklärte, weshalb sie mitgekommen waren.

„Wir suchen einen Heckenschützen, von dem wir nur wissen, daß er auf dieser Seite der Straße wohnt und ein silbergraues Tourenrad fährt. Deshalb fragen wir in jedem Haus. Und als wir vorhin bei Ihnen waren...“

Opplmann erfuhr, was Karl beobachtet hatte.

Dann führte er alle durchs Haus.

Da hat aber einer — oder waren es mehrere? — die Sau rausgelassen, dachte Tim. Eine Verwüstungsmaschine ist durch die Räume gewalzt.

„Was hier zerstört wurde“, sagte Opplmann, „habe ich zum Teil von meinen Eltern geerbt. Es ist unwiederbringlich, weil einmalig — wie alle Kunstwerke. Ich glaube, ich drehe durch.“

Schweigend gingen sie umher.

Glockner entdeckte die Blutflecke.

„Verletzt hat er sich, vermutlich an den Scherben geschnitten. Bestimmt hat er auch Fingerabdrücke hinterlassen. Ich schicke Ihnen nachher unsere Spurenfachleute. Wie hoch schätzen Sie den Schaden, Herr Opplmann?“

„Eine halbe Million wird nicht reichen.“

Gaby hob den Kopf einer Porzellanfigur auf.

„Die muß entzückend gewesen sein. Eine Rokoko-Dame, nicht wahr? Selbst in größter Wut könnte ich so was nicht kaputtmachen.“

Glockner hatte einen Moment gegrübelt. Jetzt wandte er sich an den Staatsanwalt.

„Erinnere ich mich richtig: Sie haben doch damals gegen Siegfried Odehaupt die Anklage vertreten?“

„Odehaupt? Ja, richtig! War das nicht dieser Kerl, der dann wie ein Berserker tobte — und Verwünschungen ausstieß. Gegen mich, den Vorsitzenden, die Schöffen, die ganze Justiz. Am liebsten hätte er uns umgebracht.“

„Möglicherweise hat er’s vorhin bei Heinz Weyer probiert. Heinz hat den Fall damals bearbeitet, Odehaupt aufgespürt und verhaftet. Auf Heinz wurde geschossen. Vor etwa einer Stunde.“

Opplmanns Gesicht wurde noch blasser, als er alles erfuhr.

„Und Sie meinen, hier und bei Weyer könnte es sich um denselben Täter handeln. Um Odehaupt?“

Glockner hob die Achseln. „Wir werden es hoffentlich bald sehen. Jedenfalls scheint es das Werk eines einzelnen zu sein. Die Zerstörungstechnik ist überall gleich.“

„Wenn wir das vorhin geahnt hätten“, meinte Klößchen, „wären wir in Ihr Haus eingedrungen, Herr Opplmann, und hätten den Kerl, den einzelnen, zur Schnecke gemacht. Aber wir dachten wirklich, Karl hätte eine Halluzination auf der Pupille gehabt — gleich zweimal nacheinander. Und Sie selbst waren ja, was unseren Verdacht betraf, total aus dem Schneider. Ein Blick in die Garage genügte. Tim wußte sofort, daß Ihr schneidiges Rennrad nicht das Tourenrad des Heckenschützen ist. Und wir meinten dann alle, das Gegenteil hätte uns auch sehr gewundert. Denn ein Staatsanwalt als Hundemörder — das würde unsere Gerichtsbarkeit in den Abgrund stürzen.“

Opplmanns Miene verriet, daß er nicht wußte, ob er amüsiert oder ärgerlich sein sollte.

„Ihr habt meine Garage untersucht?“

„Sozusagen aus Versehen“, sagte Tim rasch, damit Klößchen nicht noch mehr Porzellan zerschlug. „Wir suchten Schutz vor dem Regen. Willi lief an der Garage vorbei und stolperte. An der Türklinke hielt er sich fest. Dabei blieben dem Garagentor nur zwei Möglichkeiten: Entweder es brach aus den Angeln, oder das Schloß gab nach und öffnete sich. Letzteres geschah. Bei der Gelegenheit konnten wir Ihr Rad bewundern.“

Klößchen öffnete den Mund.

Aber Tim warf ihm einen Blick zu, der wie zehn Knebel wirkte.

„Nicht wahr, Willi! So war’s doch?“

„Häh... ja.“ Er grinste. „Wegen meines Gewichtes, Herr Opplmann, mußte das Tor einfach nachgeben. Damit war Ihre Unschuld erwiesen. Und man sieht mal wieder, wie nützlich es ist, daß ich so gern Schokolade esse.“

Dem Gedankengang konnte Opplmann nicht ganz folgen. Und das Telefon verhinderte ein eventuelles Nachfragen.

Der Apparat funktionierte. Der unbekannte Verwüster hatte vergessen, das Kabel aus der Wand zu reißen.

Opplmann meldete sich.

Nachdem er einen Moment gelauscht hatte, sagte er: „Moment, Fräulein. Das ist hochinteressant. Zufällig steht ein Kriminalkommissar neben mir. Ich möchte, daß er mithört. Mein Apparat ist an einen Zimmerlautsprecher gekoppelt. Ich schalte ihn ein.“

Der Raum, in dem sie sich befanden, war offenbar Opplmanns Arbeitszimmer, in dem er wohl auch Besprechungen abhielt. Deshalb verfügte es über die technische Einrichtung.

Nicht schlecht! dachte Tim — und war ganz Ohr.

„Bitte, Fräulein!“ sagte Opplmann. „Wenn Sie noch mal beginnen würden…“

„Mein Name ist Jutta Malchowsky“, ließ sich eine angenehme Frauenstimme vernehmen.

Nanu! dachte Tim. So heißt doch die Putzfee, die von Nante vermittelt wird. Sucht sie einen Job?

„...fuhr ich eben im Bus durch die Hauthaler Allee“, berichtete sie bereits, „als dieser Mann zustieg...“

Sie erzählte knapp und folgerichtig. Ihre Vermutung war zwingend.

Ich schnall ab! dachte Tim. Der Typ ist es. Hat sich verletzt. Blut. Eigenes Hemd ist verdreckt. Also nimmt er eine Opplmann-Kutte, und jetzt sitzt er in der Schnaps-Station und begießt seinen Rachefeldzug.

Glockner ließ sich von Opplmann den Hörer geben.

„Ich bin Kommissar Glockner, Fräulein Malchowsky. Ihr Anruf hilft uns sehr. Der Mann hat hier eine unbegreifliche Verwüstung angerichtet. Sagen Sie noch rasch, wie er aussieht.“

„Er ist groß, rothaarig und hat eine lange Narbe im Gesicht.“

„Danke! Bitte, bleiben Sie beim Postamt Untermarkt. Wir kommen auf schnellstem Wege.“

Er legte auf. „Odehaupt! Also doch! Wollen Sie mitkommen, Herr Opplmann?“

13. Leider zu spät

Es wurde ziemlich eng im Wagen. Aber die Fahrt dauerte nicht lange.

Als sie beim Zweigpostamt Untermarkt ankamen, stand dort eine junge Frau. Offensichtlich wartete sie. Und Geduld schien nicht ihre Stärke zu sein, denn sie trat von einem Fuß auf den andern.

Wie eine Putze sieht sie nicht aus, dachte Tim.

Glockner stieg aus, sprach mit ihr, beugte sich dann in den Wagen.

„Ich gehe allein in die Kneipe. Sie, Schneider“, das galt dem uniformierten Fahrer, „kommen unauffällig nach und warten draußen. Du, Tim, bleibst hier. Ist das klar? Du bleibst hier.“

Tim nickte. Himmel, dachte er. Immer diese Bevormundung. Beim Zugriff könnte ich mich nützlich machen. Der gute Schneider sieht aus, als würde ihn der nächste Sommerwind umwehen.

Tims Waden zuckten, nahmen sozusagen Sprungstellung ein. Aber was sein väterlicher Freund anordnete — dem fügte er sich.

Glockner zog los. Schneider tappte hinterher.

Jutta folgte Opplmanns Aufforderung und setzte sich in den Wagen. Man machte einander bekannt, und Opplmann lobte sie für ihr beherztes Handeln.

„Sie haben sehr genau beobachtet, Fräulein Malchowsky. Und richtig gefolgert. Aber die meisten Mitmenschen hätten es dabei belassen. Aus Sorge, sich Scherereien einzuhandeln.“

Sie lächelte. „Ich will mich nicht besser machen als ich bin. Und ich weiß nicht, was ich getan hätte, wenn es nicht meine Monogramm-Stickerei wäre.“

„Das wertet Ihr Handeln nicht ab“, meinte Opplmann. Offenbar fühlte er sich verpflichtet, ihr zum Durchblick zu verhelfen, denn er fügte erklärend hinzu: „Es handelt sich um einen Racheakt. Der Täter wurde vor drei Tagen aus dem Gefängnis entlassen. Vor Jahren, als er verurteilt wurde, vertrat ich die Anklage. Jetzt hat er mein Haus verwüstet. Dabei verletzte er sich. Und blutete stark. Vermutlich mußte er deshalb das Hemd wechseln.“

„Stimmt!“ rief sie. „Sein Daumen war verbunden. Ziemlich unförmig verbunden. Der linke, glaube ich.“

Für einen Moment herrschte Schweigen.

Dann sagte Tim: „Bisweilen gibt es die irrsten Verbindungen. Ihr Name — jedenfalls der Name Jutta Malchowsky — fiel heute bereits. Aber in einem anderen Zusammenhang. Ferdinand Weyer-Printen empfahl seinem Onkel eine Putzfee, die so heißt. Sind Sie das?“

Verblüfft rief sie: „Die Welt ist ja wirklich klein. Stimmt! Das bin ich. Du kennst Nante?“

„Seit vorhin. Meine Freunde und ich sind vor allem mit Ex-Kommissar Weyer und Isabell Scholz, seiner Lebensgefährtin, bekannt. Wahnsinnig nette Leute. Sie haben Nantes Vorschlag aufgegriffen und möchten, daß Sie bei ihnen jobben. Sie können sich heute noch vorstellen.“

„Mache ich“, nickte sie.

Tim blickte durch die Windschutzscheibe.

Kommissar Glockner kam zurück. Neben ihm trottete Schneider. Sonst war niemand dabei.

„Pech“, erklärte Glockner, als er sich ins Fenster beugte. „Odehaupt war dort. Jedenfalls ein Typ, auf den die Beschreibung paßt. Das sagt der Wirt. Er habe nur rasch ein Bier getrunken — an der Theke — und sei wieder gegangen. Das muß gewesen sein, als Sie uns anriefen, Fräulein Malchowsky.“

„Wie dumm von mir! Ich hätte vor der Schnaps-Station warten sollen.“

„Nein, nein! Wie Sie’s machten, war’s richtig.“

Jutta wollte sich verabschieden.

Aber Tim meinte, wenn sie heute ohnehin zu Heinz Weyer wolle, könne sie doch gleich mitfahren. Der Wagen sei ohnehin hoffnungslos überfüllt.

Das spürten alle während der Rückfahrt. Ohne geöffnete Fenster hätte niemand die Treibhausluft ausgehalten.

Opplmann kam gerade rechtzeitig, um die Kripo-Beamten von der Spurensicherung zu empfangen.

Jutta klingelte bei Ex-Kommissar Weyer und wurde von Isabell eingelassen, nach einem vorsichtigen Blick durchs Fenster.

Glockner schloß sich an, um seinem Freund zu berichten.

Gaby ging mit, um Oskar zu holen.

Die Jungs kümmerten sich um die Räder.

Tim verstaute gerade das Kabelschloß, als er innehielt.

Er stieß einen Pfiff aus — schrill wie ein Düsenjäger jenseits der Schallmauer.

Erschreckt wirbelte Klößchen herum, wobei er sein Rad umstieß.

„Kannst du nicht Rücksicht nehmen auf meine gepeinigten Nerven? Seit Stunden habe ich kein Stück Schokolade gehabt.“

Karl lachte. „Mach dir doch eine Halluzination. Bilde dir ein, du hättest welche und kau darauf rum. Dann hast du eine Halluzination auf der Zunge — hahah.“

„Ihr albert“, sagte Tim, „und mir rast die Erleuchtung durchs Hirn. Mit Lichtgeschwindigkeit. Odehaupt ist unschuldig, Leute. Jedenfalls was den Mordanschlag betrifft.“

Klößchen glotzte. „Wieso?“

Karl hatte sein Computergehirn zugeschaltet und blitzartig begriffen.

„Richtig“, staunte er. „Als hier der Schuß fiel, die vermeintliche Fehlzündung, waren wir bei Opplmann. Und ich habe hinter dem zweiten Fenster im Obergeschoß die Bewegung bemerkt, was — wie wir jetzt wissen — keine Täuschung war, sondern ein Hauch von Verwüstung, der bis zur Gardine reichte. Odehaupt hat’s gemacht, was feststeht — mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit. Er war also zur Tat- beziehungsweise Schußzeit dort und nicht hier.“

„Zwingende Logik!“ rief Klößchen. „Jetzt aber schnell zum Kommissar. Das müssen wir ihm sagen.“

Bevor sie klingeln konnten, wurde die Tür geöffnet.

Isabell verabschiedete Jutta.

Die freundlichen Töne verrieten: Die Putzfee hatte den Job.

„Stimmt!“ sagte Glockner, als Tim seinen Gedanken erläuterte. „Auch eure Zeitangaben“, er meinte die TKKG-Bande, „und eure“, das betraf Weyer und Isabell, „stimmen überein. Was ihr hörtet, als ihr vor Opplmanns Haus standet, war keine Fehlzündung, sondern der Schuß. Ein Prozent Unsicherheit bleibt trotzdem.“

Tim hob die Brauen.

Ein schlagender Einwand war nicht zu erwarten, sonst hätte Glockner die Prozentzahl höher angesetzt.

„Noch wissen wir nicht mit endgültiger Sicherheit“, sagte er, „daß sich Odehaupt wirklich zu der Zeit in Opplmanns Haus befand. Er war dort. Ja! Er hat das alles gemacht. Ja! Aber gesehen habt ihr ihn nicht. Karl könnte sich getäuscht haben.“

„Gleich zweimal?“ zweifelte Tim.

„Ich sage: könnte! Zu 99 Prozent gebe ich dir recht. Wir müssen zusätzlich nach einem anderen Täter suchen. Und jetzt wird’s schwer. Steckt Odehaupt trotzdem dahinter, und ein Komplice übernahm den Anschlag? Handelt es sich um einen anderen Kriminellen, der glaubt, er hätte eine Rechnung mit dir offen, Heinz? Oder haben wir es mit einem Verrückten zu tun, der als Heckenschütze jede Gelegenheit wahrnimmt?“

„Ich verspreche mir was von dem Geschoßvergleich“, meinte Tim. „Wenn die Kugeln aus derselben Donnerbüchse stammen, dann wissen wir, daß der Täter ein rotes Hemd hat, ziemlich flott radeln kann, ein silbergraues Tourenrad benutzt und — höchst wahrscheinlich — in der PGS wohnt. Auf dieser Seite, auf der Mühlbachweg-Seite.“

„PGS?“ fragte Isabell verwundert.

„Umständliche Begriffe kürze ich gern ab. Professor-Gerstl-Straße schafft mancher nur mit zwei Atemzügen.“

„Allmählich wird’s hier unheimlich“, Weyer lächelte. „Was meinst du, Isa? Wollen wir das Haus verkaufen und umziehen?“

Das war nicht ernst gemeint. Aber sie erwiderte sein Lächeln.

14. Eine Tasche voll Sprengstoff

Nachdem Odehaupt die Kneipe SCHNAPS-STATION verlassen hatte, ging er hinunter zum Fluß.

Er überquerte den Parkplatz bei der Antonius-Brücke. An den begrünten Ufern waren Bänke aufgestellt. Man konnte weit flußabwärts sehen. Möwen segelten über dem Wasser.

Der Rasen war naß. Das Gewitter hatte die Spaziergänger, Müßiggänger und Penner vertrieben.

Odehaupt wischte die Nässe von einer Bank und setzte sich.

Auf dem Uferweg hechelte ein Jogger vorbei. Er war korpulent. Vom Joggen erhoffte er sich wohl eine ranke Figur. Er machte sehr kleine Schritte. Offenbar klemmte er die Pobacken zusammen. Sportlich wirkte er jedenfalls nicht.

Odehaupt sah auf die Uhr.

Er war zu früh da. So hatte er wenigstens Zeit, das Erlebte zu genießen. Er fühlte sich gut. Jahrelang hatte er immer wieder daran gedacht, wie es sein würde, wenn er mit den beiden abrechnete. Nun ja, der Opplmann hatte nur mehr oder weniger seine Pflicht getan, obschon er ihn, Odehaupt, als Bestie hinstellte. Bei ihm genügte die Verwüstung als Strafe.

Weyer war der schlimmere. Wie ein Bluthund hatte der sich auf seine Fährte gesetzt, ihn gejagt.

Deshalb sollte er sterben.

Der leichtere Teil der Rache war vollbracht. Odehaupt triumphierte. Die Idee, in die er sich verbissen hatte, wurde endlich Wirklichkeit.

Er spürte eine Bewegung neben sich und blickte auf.

Der Typ war jung und sah aus, als verbringe er seine Tage hinter dem Schreibtisch einer Krankenkasse oder am Schalter einer Bank.

„Siggi Odehaupt, ja?“ fragte er. „Ich bin Christian Müller.“

„Hallo.“

Bislang hatten sie nur miteinander telefoniert. Durch gemeinsame Bekannte war der Kontakt entstanden.

Ein flüchtiger Händedruck — dann setzte sich Christian und stellte die Tasche, die er mitgebracht hatte, zwischen sich und Odehaupt.

„Es ist alles drin. Alles wird funktionieren. Das Zeug reicht, um ein Haus in die Luft zu blasen. Kannst auch aus einem Elefanten Frikassee (kleingeschnetzeltes, weißes Fleisch) machen. Kostet 2000.“

Odehaupt bezahlte.

Das Geld, das er Christian gab, hatte er vorhin aus Opplmanns Schreibtisch gestohlen.

4800 DM, insgesamt. Aber das würde der Staatsanwalt wohl erst merken, wenn er sich vom ersten, zweiten und dritten Schreck erholt hatte.

Christian fragte nicht, wozu Odehaupt den Sprengstoff brauchte. Es war auf jeden Fall besser, kein Mitwisser zu sein. Im allgemeinen war das sicherlich richtig. Daß es sich diesmal um eine andere, schicksalhafte Situation handelte, konnte der junge Ganove nicht ahnen.

Allerdings hätte ihm seine Frage wenig genützt.

Odehaupt dachte nicht im Traum daran, seine Mordabsicht zu verraten.

Es gab nichts mehr zu sagen.

Sie nickten sich zu. Christian ging zum Parkplatz zurück, wo sein Wagen stand.

Odehaupt marschierte in Richtung Innenstadt, wo er in einer verrufenen Pension ein Zimmer hatte. Die Tasche war schwer. Er hatte den Inhalt nicht geprüft, wußte aber, daß ihn Christian nicht übers Ohr hauen würde.

Er fing sofort damit an, die Bombe zu basteln. Eine ganz besondere Höllenmaschine sollte es werden.

Aber das erwies sich als schwierig.

Die langen Jahre im Gefängnis hatten ihn aus der Übung gebracht.

Doch er blieb zäh bei der Sache, und so verging dieNacht.

15. Isabells Schlüsselbund

Der Samstag war schulfrei.

Aus der Internatsschule vor den Toren der Stadt rief Tim seine Freundin an.

Von ihrem Vater wußte Gaby bereits, was sich inzwischen ergeben hatte. Deshalb erübrigte es sich, daß Tim persönlich bei Kommissar Glockner anfragte oder gar im Präsidium antanzte.

„Treffpunkt PGS“, meinte Tim. „Nur wenn wir dort rumschnüffeln, geht’s weiter. Sagst du Karl Bescheid?“

Gaby sagte, sie täte das.

Tim schmatzte in den Hörer, was einen Kuß andeuten sollte, und rannte dann in den Speisesaal, um Klößchen Beine zu machen.

Der saß noch beim Frühstück — als letzter, obwohl keiner so schnell kauen und schlingen konnte wie er.

Über die Zubringerstraße radelten sie zur Stadt.

Es war wieder ein schwülheißer Tag.

An der Ecke zur Hauthaler Allee warteten Gaby und Karl.

Tims Freundin trug weiße Shorts und ein korallenrotes T-Shirt.

Klößchen fand, sie sehe aus wie Vanille-Eis mit Himbeeren. Er meinte das als Kompliment — denn was durch den Magen geht, ist für ihn das Höchste. Aber die Äußerung hätte ihm beinahe eine Maulschelle eingebracht.

Lediglich die Schwüle hinderte Gaby daran, entschlossen nachzusetzen.

„Bleibt friedlich“, sagte Tim. „Wir müssen alle Energie auf die Nachforschung konzentrieren. Doch zunächst, Pfote, peinigt uns Neugier. Was war?“

Gaby berichtete, was sie von ihrem Vater wußte.

„Deine Idee, Tim, war richtig. Papis Kollegen haben im Schmatz-Moor an dem Zielscheiben-Baumstumpf rumgebohrt und fünf Pistolenkugeln zutage gefördert.“

„Nur fünf?“ fragte er. „Ich entsinne mich an acht Löcher.“

„Fünf Geschosse reichen für den Vergleich. Verglichen wurden die fünf mit den beiden Kugeln aus Weyers Terrassenzimmer: mit jener in der Kaminwand und der zweiten, die ebenfalls gefunden wurde. Sie steckte in der Schrankwand. Und nun ratet mal!“

„Du hast doch schon gesagt, daß Tims Idee richtig war“, erinnerte Karl. „Also ist das Vergleichsergebnis positiv. Das heißt, alle Geschosse stammen aus derselben Kanone.“

Gaby nickte. „Papi sieht zwar auch darin einen Prozent Ungewißheit — denn der Kerl, der auf Oskar schoß, braucht ja nicht unbedingt jener zu sein, der die Zielscheibe beschossen hat. Dennoch — zu 99 Prozent können wir davon ausgehen, daß Rothemd auch der Mordschütze ist.“

„Und Rothemd hat ein Tourenrad“, sagte Tim: „Das gilt es zu finden. Wir machen weiter bei Opplmanns Nachbarn.“

„Ach so!“ rief Gaby. „Hätte ich beinahe vergessen. In Opplmanns Haus wurden Fingerabdrücke gefunden. Von... nun ratet mal!“

„Sicherlich“, meinte Klößchen, „waren auch welche von Opplmann dabei.“

„Du als Spurensucher“, erwiderte Gaby, „hättest wahrscheinlich nur nach diesen gesucht. Papis Leute haben aber nach Odehaupts Fingerspuren gesucht — und auch gefunden.“

„Allmählich erhöht sich der Durchblick“, nickte Karl.

„Nützt alles nichts, wenn wir Rothemd nicht entdecken“, sagte Tim. „Fangen wir endlich an!“

Der Vormittag verging.

Sie fragten sich durch von Haus zu Haus.

Die meisten Leute waren freundlich und hatten Verständnis.

Andere fühlten sich belästigt.

Auskunft erteilten alle.

Aber das Ergebnis war null.

Kein Hinweis fand sich auf Rothemd und/oder sein silbergraues Tourenrad.

Gegen Mittag ließ Klößchen die Zunge aus dem Mund hängen. Gaby und Karl erklärten, sie hätten Durst. Selbst Tim wandte nichts ein gegen einen kühlen Schluck.

„Den gibt’s bei Isabell“, meinte Klößchen. „Sie und Weyer werden sich freuen, wenn wir ihnen die Ehre unseres Besuches erweisen.“

Er behielt recht.

Isabell strahlte, als sie die TKKG-Bande einließ.

Tim, der als letzter eintrat, schloß die Eingangstür.

Dabei geriet er mit der Hand an das Schlüsselbund, das am Schloß steckte.

Es war aus rotem Leder und versammelte am Stahlring fünf oder sechs zum Haus gehörende Schlüssel sowie die Autoschlüssel.

Tim dachte sich nichts dabei. Erst später maß er seiner Beobachtung Bedeutung zu.

Aus der Küche kam ihnen Jutta Malchowsky entgegen — mit Schürze und Kopftuch. Sie lächelte erfreut.

„Jutta stellt das Haus bereits auf den Kopf“, lachte Isabell. „Spätestens heute abend ist es hier so sauber wie noch nie.“

„Ich kann dafür garantieren“, sagte Klößchen, „daß ich mir die Füße abgetreten habe. Aber sehen Sie sich mal die Drecklatschen meiner Freunde an.“

„Irgendwann heute“, sagte Gaby, „kriegt er’s noch. Er hat wieder mal seine nervtötende Scheibe aufgelegt.“

Ex-Kommissar Weyer saß am Schreibtisch und hatte an seinem Buch gearbeitet, wollte aber für jetzt ohnehin Schluß machen, weshalb ihm der Überfall recht war.

Klößchen erklärte, was sie hergetrieben habe: erstens die freundschaftliche Beziehung zu Weyer-Isabell, zweitens das Bedürfnis, das Neueste mitzuteilen, drittens der fürchterliche Durst.

Isabell verstand. Ein Notfall! Sofort bot sie Fruchtsaft, Limonade, Selterwasser und Cola an.

Klößchen trank von allem, aber am liebsten wäre ihm gekühlter Kakao gewesen.

Hinsichtlich der Neuigkeiten war Weyer bereits auf dem laufenden. Sein Freund Glockner hatte ihn angerufen und alle Infos übermittelt.

„Ich weiß sogar ein bißchen mehr als ihr“, sagte er. „Nämlich, daß es sich bei der fraglichen Waffe um eine deutsche Militärpistole handelt, um eine sogenannte Walter P38.“

„Die kenne ich“, sagte Tim. „Auf einem Bild habe ich sie gesehen. Ist ein Meuchelpuffer mit langem Lauf, nicht wahr?“

Weyer bejahte. „Die Waffe ist nirgendwo registriert. Das heißt, sie wurde vorher noch nicht zu einem Verbrechen benutzt.“

Isabell füllte die Gläser zum zweiten Mal, und wieder war Klößchen der erste, der nichts mehr drin hatte.

Tim erzählte, daß sie nunmehr sämtliche Häuser der PGS abgefragt hätten — ohne Ergebnis.

„Odehaupt kann der Mordschütze nicht sein. Wer dann? Sie haben doch sicherlich nachgedacht, Herr Weyer. Ist Ihnen jemand eingefallen?“

Weyer wies zum Schreibtisch.

„Jeder Ganove, der in meinem Buch vorkommt, wünscht mir die Pest an den Hals. Die einen mehr, die andern weniger. Viele könnte ich verdächtigen.“ Er hob die Achseln. „Aber mir schwebt kein bestimmter vor.“

„Jedenfalls ist Odehaupt wie vom Erdboden verschwunden“, meinte Gaby. „Das gibt doch zu denken. Oder versteckt der sich wegen der Verwüstung bei Opplmann?“

„Dann würde er damit rechnen, daß man ihn für den Täter hält“, meinte Karl.

Sie wechselten das Thema.

Isabell freute sich auf den morgigen Sonntag. Zusammen mit Gabys Eltern wollten sie und Weyer ins Grüne fahren. Trotz seiner Behinderung war Weyer viel unterwegs, wie die TKKG-Bande wußte. Er fuhr sogar selbst. Seinen schweren Mercedes hatte er sich entsprechend umbauen lassen.

Dann klingelte das Telefon, und Isabell meldete sich.

„Du meine Güte, Frau von Strichlinsky“, rief sie, nachdem sie eine Weile gelauscht hatte, „ist ja wirklich schlimm. Ich komme sofort.“

Den andern erklärte sie: „Über unseren Konfuzius kann man nur staunen. Meilenweit ist dieses Biest gelaufen — bis zu Frau von Strichlinsky. Die hat ein süßes Kätzchen. In das ist er verliebt. Ich fahr mal rasch hin.“

Sie lief hinaus, kam aber bald wieder zurück.

„Heinz, hast du mein Schlüsselbund gesehen?“

Er schüttelte den Kopf.

„Ich meine“, überlegte sie, „ich hätte es vorhin an die Haustür gesteckt.“

„Dort hing ein Schlüsselbund“, nickte Tim. „Rotes Leder. Hausschlüssel und Autoschlüssel.“

„Das ist es. Aber wo ist es jetzt?“

Sie suchte in der Diele.

Die TKKG-Bande half.

Jutta, die in der Küche werkelte, wurde gefragt, hatte aber nichts gesehen und nichts gefunden.

Schließlich wurde Gaby fündig. Sie entdeckte das Schlüsselbund neben der Küchentür, wo es sich unter der Läuferkante versteckte.

„Wie es da wohl hinkommt?“ wunderte sich Isabell.

Tim begleitete sie zur Garage, wo ihr kleiner VW neben Weyers Mercedes stand.

16. Der Einbrecher

Am Sonntagvormittag parkte ein unauffälliger Wagen in der Professor-Gerstl-Straße — etwa 100 Meter von Weyers Grundstück entfernt.

Ein Mann saß im Wagen. Er hatte Zeitung gelesen. Jetzt schien er zu schlafen.

Er trug Fensterglasbrille, falschen Bart und Perücke.

Niemand hätte in ihm Siggi Odehaupt erkannt.

Er war übermüdet. Er gähnte. Auch gestern hatte er noch an der Höllenmaschine gebaut. Mit dem Ergebnis war er zufrieden. Und er hoffte, daß sämtliche Sprengladungen, die er hintereinander gekoppelt hatte, zünden würden.

Dann, dachte er, bleibt bei der Bude kein Stein auf dem andern.

Auf dem Rücksitz, unter einer Wolldecke, lag ein Postpaket: frankiert, scheinbar ordnungsgemäß abgestempelt und adressiert an HEINZ WEYER, Professor-Gerstl-Straße...

Das Paket sah harmlos aus. Aber es enthielt die Höllenmaschine. Beim Öffnen würde sie explodieren.

Die Sonne schien. Sonntagsstille überall.

Die Kirchenglocken hatten geläutet. Ab und zu fuhr ein Wagen vorbei.

Gegen 10.30 Uhr rollte Weyers Mercedes aus der Garage auf die Straße. Dort hielt er, und Isabell stieg aus, um Garage und Tor zu schließen.

Sie lachte und sprach mit Weyer, während sie wieder einstieg. Der Ex-Kommissar saß am Lenkrad.

Odehaupt wußte, wie es um Weyers Gesundheit stand.

Das hatte weder sein Mitleid geweckt noch seinen Plan beeinflußt.

Ruhe würde er erst haben, das wußte er, wenn er den gehaßten Kerl umgebracht hatte.

Der Mercedes fuhr ab, hielt vorn an der Ecke, bog dann links ein; und wieder war die Straße ruhig und leer.

Niemand beobachtete Odehaupt, als er das Paket unter dem Weyerschen Vordach an die Eingangstür stellte.

*

Christian Müller war stets gut gekleidet. Darauf achtete er. Er arbeitete ja als Vertreter für Kosmetikartikel.

Auf die Minute genau konnte er den Zeitplan für seine Raubzüge festlegen — meistens jedenfalls. Wußte er doch von Jutta, seiner Putzfee, über die Pläne seiner Opfer Bescheid.

Heute wollten Weyer und seine Lebensgefährtin um halb elf das Haus verlassen, um mit Freunden an den Potzlauer See zu fahren.

Das hatte Jutta gestern als Info mitgebracht — und außerdem einen Wachsabdruck vom Hausschlüssel.

Inzwischen hatte er sich den Nachschlüssel gefertigt.

Freilich — als Jutta gestern den Abdruck nahm, wäre beinahe was schiefgelaufen. Bevor sie das Schlüsselbund wieder an die Haustür stecken konnte, wurde es vermißt. Die Sucherei ging los; und Jutta konnte das Schlüsselbund nur rasch unter den Teppich schieben.

Aber niemand hatte Verdacht geschöpft.

11 Uhr. Er parkte seinen Wagen in einer Seitenstraße, nahm den eleganten Handkoffer, rückte die Krawatte zurecht und ging zum Weyerschen Haus.

Vor der Eingangstür sah er das Paket.

Hm, hm, interessant. Aber er rührte es nicht an.

Er klingelte — vorsichtshalber. Nichts.

Er sah sich um.

Weit und breit war keine Menschenseele. Die Anwohner ringsum nutzten das herrliche Wetter und machten Ausflüge.

Er nahm den Nachschlüssel aus der Tasche und schloß auf.

Der Schlüssel klemmte etwas. An einer Stelle hätte er sorgfältiger feilen müssen. Aber es ging.

In der Diele stellte er seinen Koffer ab.

Für einen Moment ließ er die Atmosphäre des Hauses auf sich wirken.

Von Jutta wußte er, wie die Räume aufgeteilt waren, wo er suchen mußte.

Das Paket fiel ihm ein. Er öffnete die Tür, äugte zur Straße, vergewisserte sich, daß ihn niemand beobachtete, und nahm das Paket auf.

Es war schwer. Ungefähr genauso schwer wie die Tasche mit dem Sprengstoff für Siggi Odehaupt. Er vertiefte den Gedanken nicht. Im Wohnraum stellte er das Paket auf den Cocktailtisch. Öffnen wollte er’s später. Er brauchte keine halbe Stunde, um das Haus zu durchsuchen. Er fand Geld, Schmuck und eine Sammlung wertvoller Goldmünzen. Wertgegenstände, die in den Handkoffer paßten, wurden verstaut.

Zum Schluß ging er ins Terrassenzimmer.

Ein Lufthauch traf ihn.

Erschrocken blickte er auf. Aber es war nur der Sommerwind, der durch den Garten strich und durch die handbreit geöffnete Kipptür. Eindringen konnte niemand. Die Kippverriegelung hielt.

Von den Spuren des Mordanschlags war nichts mehr zu sehen. Noch am Freitagnachmittag hatte ein Glaser die Scheibe erneuert.

Weder Weyer noch Isabell hatten mit Jutta Malchowsky darüber gesprochen. Die kriminelle Putzfee wußte nichts. Auch Nante hatte das Thema vermieden, als er am Freitagabend seinen Freund Christian Müller anrief, um ihm mitzuteilen, daß sich Jutta bei Weyer vorstellen sollte — was zu der Zeit längst gelaufen war.

Das wär’s also, dachte Christian. Er wollte noch rasch das Paket öffnen und dann die Biege machen.

In dem Moment läutete das Telefon.

Er grinste. Wird Jutta sein, dachte er und nahm ab.

„Ja, hallo?“

Ein öliges Lachen drang durch die Leitung.

„Dachte ich’s mir doch“, meinte Nante. „Du bist bei der Arbeit, wie? Wie gut ich deine Zeiten kenne. Lohnt es sich?“

„Hast nicht zuviel versprochen“, lachte der Dieb. „Unter anderm habe ich eingetütet...“

17. Explosion

Als sich die TKKG-Bande am Sonntagvormittag bei Gaby traf, sagte Tim: „Ich bin überzeugt, daß wir der Lösung nur näherkommen, wenn wir weiterhin in der PGS rumschnüffeln. Aber mit Verstand! Die Fragerei hat nichts gebracht. Also suchen wir jetzt den Mühlbachweg ab. Am besten, wir denken uns in den Mordschützen hinein — und sehen den Tatort mit seinen Augen. Falls ihr versteht, was ich meine.“

Sie verstanden.

Glockners waren bereits aufgebrochen, um sich mit Weyer und Isabell zu treffen.

Oskar durfte die TKKG-Bande begleiten. Sein Frauchen nahm ihn an die Leine.

In den Mühlbachweg drang Tim diesmal von der anderen Seite ein, nämlich neben der Bushaltestelle an der Hauthaler Allee.

Sie hielten am Weyerschen Zaun. Es war schattig. Insekten schwirrten. Oskar schnüffelte den Boden ab und grummelte verhalten.

„Ich stell mir jetzt vor, ich wäre der Heckenschütze“, meinte Tim.

Er lehnte sein Rad an den Zaun, sprang hinüber, zwängte sich durch die gestutzten Buchen, pirschte gebückt hinter der Rosenhecke entlang und fand eine Stelle, wo er freien Blick zur Terrasse hatte.

Er peilte zum Haus.

Die Sonne blendete ihn.

Trotzdem sah er, daß die Terrassentür — in der sich eine blitzblank-neue Scheibe befand — angekippt war.

Die Gardine war — wie immer — zur Seite gezogen, weil hier niemand einsehen konnte. Es sei denn, er befand sich bereits — wie jetzt Tim — auf dem Grundstück.

Im Terrassenzimmer bewegte sich jemand.

Nanu! Weyer und Isabell mußten doch längst aufgebrochen sein.

Tim sah genauer hin. Ihm blieb die Spucke weg. Ein Typ tat dort rum, öffnete Schränke und Schubläden, schien in Eile zu sein.

Gedämpft rief Tim: „Leute, ich glaube, im Haus ist ein Einbrecher. Ich pirsche zur Terrasse. Bindet Oskar hier an und nehmt den Weg hinter den Johannisbeersträuchern. Sonst bemerkt euch der Typ.“

Er brauchte keine Minute, dann schlich er sich von der Seite her auf die Terrasse.

An die Wand gepreßt, näherte er sich der angekippten Tür.

In dem Moment schrillte das Telefon.

Und tatsächlich! Der Typ nahm ab.

„Ja, hallo?“ — Dann: „Hast nicht zuviel versprochen.“ Lachen. „Unter anderm habe ich eingetütet: fünf Diamantringe, drei schwere Goldketten, eine Rolex-Uhr, Silberleuchter und eine tolle Goldmünzensammlung. Davon, Nante, kriegst du deinen Anteil. Wie immer. Aber du willst sicherlich Bares. Wäre ja peinlich, wenn dein Onkel dich besucht und beim geliebten Neffen Ferdinand seine geklauten Sachen vorfindet. Gestern übrigens hat Jutta Blut und Wasser geschwitzt. Manchmal ist sie sehr ungeschickt, die Süße. Sie wäre beinahe erwischt worden, als sie vom Hausschlüssel den Wachsabdruck nahm. Wie?“

Mich haut’s um! dachte Tim. Ein echter Hammer. Überschwer! Jutta baldowert aus. Und Neffe Nante vermittelt sie. Dieser Typ räumt jetzt ab. Aber das war sein letzter Coup — so wahr ich Tim und nicht mehr Tarzan heiße.

Er spürte eine Bewegung neben sich.

Seine Freunde waren da.

Indem er seine Nase in Gabys Blondhaar steckte, raunte er ihr ins Ohr: „Lauft zu einem der Nachbarn und alarmiert die Polizei. Ein Streifenwagen muß her! Es ist tatsächlich ein Dieb. Jutta und Neffe Ferdinand stecken mit ihm unter einer Decke. Aber um Nante kümmern wir uns. Also — pst, pst!“

Er sah noch das fassungslose Staunen in ihren traumschönen Augen. Dann wandte er sich wieder dem Türspalt zu.

„...ich sehe jetzt nur noch nach, was in dem Paket ist, das vor der Tür stand“, sagte der Typ. „Dann schleiche ich mich. Selbstverständlich durch den Haupteingang“, er lachte, „wie alle anständigen Menschen.“

Der Hörer wurde aufgelegt.

Tim blickte zur anderen Seite.

Seine Freunde waren verschwunden.

Sollte er die Terrassentür einschlagen und den Kerl überwältigen?

Dann meint der Glaser, wenn er beauftragt wird, man will ihn verarschen, dachte er. Nein! Ich warte an der Haustür — wie alle anständigen Menschen.

Lautlos zog er sich zurück.

Er rannte um die Ecke und postierte sich neben dem Eingang.

Eine halbe Minute verging.

Er sah, wie seine Freunde aus dem gegenüberliegenden Haus traten.

Im selben Moment ertönte die Explosion.

Er zuckte zusammen. Das war doch im Haus! Er hämmerte gegen die Tür. Täuschte er sich oder hörte er Schreie?

Er rannte zurück.

Glassplitter bedeckten die Terrasse. Im Raum sah es wüst aus.

Ein großes Paket, das auf dem Cocktailtisch stand, war zur Hälfte zerfetzt, aber noch deutlich als Paket zu erkennen. Packpapier brannte. Rußige Teilchen schwebten durch die Luft.

Der Typ lag hinter einem der Sessel, lag auf dem Rücken. Sein Gesicht war kalkweiß. In den aufgerissenen Augen stand ein unbeschreiblicher Ausdruck.

Von seiner linken Hand waren ihm nur Daumen und Zeigefinger geblieben. Alles andere hatte die Sprengladung abgerissen.

Tim spürte, wie ihm übel wurde. Aber er biß die Zähne zusammen, kniete neben dem Mann, legte ihm mit Gürtel und Krawatte einen knebelnden Notverband an. Das verhinderte, daß er verblutete.

Der Dieb stand unter Schock. Tim lagerte ihn richtig, massierte ihm Schläfen und Herz.

Seine Freunde halfen ihm dabei, obwohl das Entsetzen ihre Mienen versteinerte.

Tim sah sich das Paket an.

„Sie haben irres Glück gehabt“, sagte er. „Nur ein ganz geringer Teil der Sprengladung wurde gezündet. Wäre alles explodiert, könnten wir Sie jetzt von der Decke kratzen. Habe ich richtig gehört, als Sie ins Telefon sagten, das Paket hätte vor der Tür gestanden?“

Der Einbrecher röchelte. Aber er hatte verstanden und nickte.

„Dann handelt es sich um einen Anschlag auf Weyer und Isabell. Verdammte Kiste!“

Wieder beugte er sich über das Paket. „Ein komischer Sprengstoff. An einer Röhre klebt ein Zettel mit der Bezeichnung. Scheint ein Phantasiename zu sein, den sich ein Spaßvogel ausgedacht hat: VXU-Syo-Dio-P-Sprengstoff. Wenn das…“

„Haaaaaaaaaahhhhh!“ kreischte der Einbrecher, als würde er gevierteilt. „Neiiiiin! Das... mein Sprengstoff... ist das. Habe ihn selbst so genannt und... verkauft... Und jetzt... Oooooooohhhh!“

Er atmete stoßweise. Ganz ruhig sagte er dann: „Den Sprengstoff habe ich an einen gewissen Siggi Odehaupt verkauft. Aber ich wußte nicht, was er damit vorhat.“

Ein Hammer nach dem andern! dachte Tim. Welcher Kopf hält das aus?

Es klingelte. Die Polizei war da: Glockners Kollege Jansen, der die TKKG-Bande kannte.

Sofort wurde der Notarzt angefordert.

Tim berichtete.

In der Ferne jaulte Oskar, der am Zaun angebunden war.

Gaby holte ihn.

„Immerhin“, sagte Jansen, „habe ich eine gute Nachricht für euch. Vor etwa einer Stunde wurde Odehaupt geschnappt. Er saß in einem geklauten Wagen. Den hatten wir bereits auf der Fahndungsliste. Das wurde ihm zum Verhängnis. Und was das witzigste ist: Daß es sich um Odehaupt handelt, merkten wir erst, als er im Präsidium durchsucht wurde. Denn er war total verkleidet: mit Fensterglasbrille, falschem Bart und Perücke. Der Kerl wird sich wundern. Der Sprengstoffanschlag ist ein Mordversuch. Daraus kann man nur folgern, daß er auch der Mordschütze ist. Obwohl ihr ja meint, er könnte es nicht gewesen sein — weil er zu eben der Zeit Opplmanns Haus verwüstet hat.“

„Bei dem Verhör“, sagte Tim, „wären wir schrecklich gern dabei. Aber zunächst hätten wir eine andere Bitte. Könnten Sie uns zu Ferdinand Weyer-Printen begleiten, dem Neffen dieses Hauses. Ihn als einzigen auf der Mühlbachweg-Seite dieser Straße haben wir noch nicht unter die Lupe genommen. Weil ihn Herr Weyer für untadelig hielt. Das ist er aber nicht. Sondern ein Saukerl. Er macht mit dem — wie heißt er? Christian Müller? — mit dem macht er gemeinsame Sache. Das habe ich erlauscht, vorhin. Und schicken Sie auch gleich jemanden zu Jutta Malchowsky. Sie ist die dritte im Bunde.“

18. Oskar entlarvt den Heckenschützen

Wie die TKKG-Bande wußte, war Jansen ein schlauer Typ mit einer Schwäche für herrenlose Hunde.

In seiner Freizeit sammelte er sie auf, übergab sie der Obhut anderer Tierfreunde und war stolz auf Goldie, seinen Mischling, aus dem er unter allen Umständen einen Polizeihund machen wollte.

Aber Goldie war nicht schußfest, hatte Angst vor Katzen, Gewitter und fremden Menschen. Als Polizeihund konnte man die hübsche Hündin vergessen.

Doch ihr Geruch haftete an Jansen. Und das stellte Oskar fest, als er jetzt Jansens Hosenbeine beschnüffelte und höchst erfreut wedelte.

Er wurde von Jansen getätschelt und durfte mit.

Zu fünft plus Oskar im Wagen fuhren sie die PGS hinunter und hielten vor Nantes Grundstück.

Weyers Neffe saß im Garten an einem Gartentisch und hatte sich gefräßig über eine Schüssel Spaghetti hergemacht.

Stirnrunzelnd blickte er auf, als die fünf mit Oskar in seinen Garten traten.

Die TKKG-Bande setzte zur Umzingelung an.

Oskar trabte von dannen.

„Schmeckt’s?“ fragte Tim.

Nante sah Jansen an. „Wer sind Sie denn?“

„Kripo.“ Jansen zeigte seine Blechmarke.

Tim beobachtete Nante. Wie der sich verfärbte!

„Ihrem Freund Christian Müller“, sagte Tim, „wurde eben von einer Sprengladung die Hand abgerissen. Eine schreckliche Sache. Die Bombe befand sich in dem Paket, das vor der Haustür Ihres Onkels stand. Aber das sagte Ihnen Müller ja am Telefon. Und noch einiges mehr. Zum Beispiel, was er alles eingetütet hatte. Und daß Sie Ihren Anteil in bar erhalten.“

Eine Spaghetti hing Nante aus dem Mundwinkel.

Sein Gesicht schien erstarrt zu sein.

Kalter Schweiß trat ihm auf die Stirn.

Wenn die Polizei jetzt sein Haus durchsuchte — und das Tourenrad fand...

„Heh, Oskar!“ rief Gaby. „Was hat er nur?“

Alle blickten zu dem Vierbeiner.

Nantes Blick folgte.

Sein Herzschlag setzte aus.

Oskar hatte sich durch den Garten geschnüffelt. Jetzt war er in der verunkrauteten Ecke. Er stand über dem Versteck. Mit wirbelnden Vorderpfoten fegte er die Bepflanzung von dem Brett, das die Grube abdeckte.

Tim reckte den Kopf, lief zu Oskar und betrachtete den Boden.

Er zog Oskar zurück und hob das Brett an.

Sonnenlicht fiel auf die Tennistasche.

Er nahm sie heraus, zog den Reißverschluß auf und blickte hinein.

Lange rührte er sich nicht. Dann kam er heran und reichte Jansen die Tasche.

„Und?“ fragte Gaby. „Warum sagst du nichts?“

„Er ist es“, sagte Tim. „Er hat auf seinen Onkel und auf Isabell geschossen. Mit der Walter P 38. Außerdem sind drei Sprechfunkgeräte in der Tasche. Die hat er sicherlich zu einem technischen Trick verwandt. Ich kann mir schon denken, wie. Damit konnte er Vortäuschen, daß er hier am Telefon sei, während er in Wahrheit in Weyers Rosenhecke hockte und schoß. Soviel Hinterhältigkeit — das wird in die Kriminalgeschichte eingehen.“

Nante und Odehaupt wurden zu Höchststrafen verurteilt. Jutta und Christian Müller kamen glimpflich davon. Den Einbrecher hatte bereits das Schicksal bestraft. Er war verkrüppelt.

Heinz Weyer und Isabell heirateten sechs Wochen später, und die TKKG-Freunde waren als Ehrengäste eingeladen.

Es wurde ein glanzvolles Fest. Klößchen aß so viel, daß ihm ein Knopf von der Hose platzte.

Spätabends, als Gaby und Tim sich bei den frisch Vermählten bedankten, meinte Isabell lächelnd:

„So eine Hochzeit macht Spaß. Ich freue mich schon auf die nächste. Es wird zwar noch einige Jahre dauern — aber dann, wenn ihr soweit seid, stehen wir hoffentlich auch auf eurer Einladungsliste.“

Gaby wurde rot.

Tim grinste.

„Ehrensache“, meinte er. „Die erste Einladung geht an die Weyers.“

Dann legte er den Arm um Gaby und machte sich mit ihr auf den Heimweg.

E N D E

Table of Contents

- 1. Roderichs Flucht und Ende
- 2. Das Versteck in der Ziegenhaut-Bibel
- 3. Graf Schnuck
- 4. Rätselhaftes Verschwinden
- 5 ...überall reingerochen
- 6. Drama im letzten Wagen
- 7. Theos Hobbyraum
- 8. Erster Streich der Glücksgöttin
- 9. Schwarzarbeit
- 10. Zweiter Streich der Glücksgöttin
- 11. Nur Luft
- 12. Wo sind die Fotos?
- 13. Barthel entschuldigt sich
- 14. Der Berufsverbrecher
- 15. Spukhaus und Zelt
- 16. Sturz von der Leiter
- 1. Die Schätze der alten Dame
- 2. Al-Tü-Hai mit rotem Halstuch
- 3. Tätlichkeit im Gästezimmer
- 4. Die chinesische Schale
- 5. Gibt es die Holzwurm-Mafia?
- 6. Der Zusammenhang
- 7. Duttweiler und Co
- 8. Auf der Flucht
- 9. Der wahre Räuber
- 10. Ganoven unter sich
- 11. Bankräuber-Mützen
- 12. Schaurige Nacht
- 13. Gefangen in der Gruft
- 14. Holzdiebstahl
- 15. Gleiche Chancen
- 16. Der letzte Trick
- 1. Schüsse auf Oskar
- 2. Verfolgungsjagd
- 3. Beim Ex-Kommissar
- 4. Der Typ mit der Narbe
- 5. Trick mit drei Sprechfunkgeräten
- 6. Nachforschung
- 7. Mordanschlag
- 8. Bewegung hinterm Fenster?
- 9. Blutender Daumen
- 10. Am Tatort
- 11. Mokkabraunes Monogramm
- 12. Verwüstung
- 13. Leider zu spät
- 14. Eine Tasche voll Sprengstoff
- 15. Isabells Schlüsselbund
- 16. Der Einbrecher
- 17. Explosion
- 18. Oskar entlarvt den Heckenschützen