Ein Fall für TKKG, Dreifachbände, Bd.3, Wilddiebe im Teufelsmoor, Wer raubte das Millionenpferd?, Vampir der Autobahn.
Author: Stefan Wolf
Date: 1998-07-15T00:00:00+00:00
Description: DREI SPANNENDE FÄLLE FÜR DIE VIER VON TKKG! Wilddiebe im Teufelsmoor Mit einer „Bio-Tour“ ins Teufelsmoor fängt alles an. Tim, Karl, Klößchen und Gaby suchen Pflanzen für den Biologie-Unterricht, aber sie stoßen gleichzeitig auf die Spuren der Wilddiebe, die schon seit langem den Wald rund ums Teufelsmoor unsicher machen. Im Landgasthof Schenk treffen sich ein paar recht unsympatische Typen, die sich über den grausamen Tod des zutraulichen Hirsches Hansi auch noch lustig machen. Ob die Kerle etwas zu tun haben mit der Wilddieberei? Die vier Freunde vom TKKG wollen der Sache auf den Grund gehen
Publisher: Cbj,

Das Papier dieses Buches wurde ausschließlich hergestellt
aus chlorfrei gebleichtem Zellstoff –
der Umwelt zuliebe.

Gesetzt nach den Regeln der neuen Rechtschreibung

ISBN 3-8144-9913-

© 1998 by Pelikan × 30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Textillustration:

Reiner Stolte, München Gesamtherstellung:

Graphischer Großbetrieb Pößneck GmbH

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR12 25.03.2014

Inhalt

Wilddiebe im Teufelsmoor

1. Hansis grausiges Ende

2. Drei Typen im Bierbrunnen

3. Von Fleisch- und Trophäenjägern

4. Der Hinterhalt

5. Pulle Schubiak, der Waldschrat

6. Gaby wird vom Unhold gejagt

7. Aus für die Heckenschützen

8. Die schöne Manuela

9. Wo fehlt ein Knopf?

10. Finale im Mondlicht

Beppo Schnüffl:

Diebe helfen gern

Wer raubte das Millionenpferd?

1. Das „Talkie“ im roten Salon

2. Dunkle Geschäfte

3. Beppo kauft Waffen

4. Der Hinterhof wird zur Falle

5. Keilerei im Rennbahn-WC

6. Der Graf und die Wüstensöhne

7. Die Nacht der Pferdediebe

8. Festnahme im Grand-Hotel

Beppo Schnüffl:

Der König der Ausbrecher

Vampir der Autobahn

1. Susanne wird erwartet

2. Der geheimnisvolle Nervenarzt

3. Gerüchte in Murrenbach

4. In der Gewalt des Geisteskranken

5. Ein Koffer mit drei Aufklebern

6. Grausige Gewißheit

7. Fluchtversuch

8. Der goldene Schmetterling kommt zurück

Inhalt

1. Hansis grausiges Ende

2. Drei Typen im Bierbrunnen

3. Von Fleisch- und Trophäenjägern

4. Der Hinterhalt

5. Pulle Schubiak, der Waldschrat

6. Gaby wird vom Unhold gejagt

7. Aus für die Heckenschützen

8. Die schöne Manuela

9. Wo fehlt ein Knopf?

10. Finale im Mondlicht

1. Hansis grausiges Ende

Tim wartete vor dem Speisesaal, bis Klößchen endlich aus der Küche kam. Der schleppte eine riesige Einkaufstüte, randvoll mit Brotresten. Steinhart waren die — und sicherlich schwer verdaulich.

„Was ist denn los, Willi? Bist du umgestiegen von Schokolade auf Roggenmehl-Backwerk?“

Klößchen schauderte. Allein der Gedanke, seiner geliebten Schokolade zu entsagen, entsetzte ihn.

„Ist doch nicht für mich, das Brot! Glaubst du, ich bin ein Mülleimer? Ich nehme es für Hansi mit. Weil wir am Wildpark vorbeikommen.“

Hansi war ein Hirsch, zahm wie ein Kanarienvogel und wohlvertraut mit den TKKG-Freunden. Er lebte im sogenannten Wildpark, einem Freigehege nahe dem Teufelsmoor. Der Park gehörte zum dort gelegenen Landgasthaus Schenk, das von Ortsunkundigen manchmal irrtümlich Schenke genannt wurde. Aber es hieß nur Schenk — ohne e weil das der Name des Wirts war.

„Einen halben Zentner Brot für einen Vierzehnender“, sagte Tim. „Meinst du nicht, dass er sich überfrisst? Er hat schließlich nicht deinen Magen, der Hirsch.“

„Erstens“, belehrte Klößchen, „kann er sich die Bäckerware einteilen. Zweitens teilt er sie bestimmt mit seinen Bräuten. Denn was ein richtiger Rothirsch ist, der gibt seinen Kühen was ab. Und Hirschkühe gibt es ja dort, dass einem ganz braun wird vor Augen. Hm. Naja“, schwächte er ab, als er Tims Krieg-dich-mal-wieder-Blick auffing, „zwei, drei sind’s bestimmt.“

„Es beruhigt mich, dass du so weit zählen kannst. Komm!“

Aber Klößchen suchte erst noch ein Stück Schnur, um die große Plastiktüte zuzubinden. Versehentlich band er dabei seinen linken Daumen in den Knoten. Doch der zweite Versuch gelang. Dann buckelte er die Brotspende wie der Nikolaus seinen Sack, und Tim nahm sich des Campingbeutels an, in dem sie ihre Utensilien (Handwerkszeug) verstaut hatten: Verschließbare Plastikbehälter, Taschenmesser, Papierschere und Fernglas.

Es war Samstag, ein früher Nachmittag und schwül über dem Land. Über den Parks des Internatsgeländes wallten Grauschleier. Das waren Mückenschwärme. Die Schwalben über den Feldern übten Tiefflug wie lebensmüde Starfighter-Piloten (Starfighter = Kampfflugzeug), und Klößchen stöhnte, kaum dass die beiden Freunde das Hauptgebäude verlassen hatten.

„Ist das wieder heiß! Richtige Gewitterluft.“

Tim musterte den Himmel, der zwar bleifarben, aber nicht bedrohlich aussah. Noch versteckten sich die Gewitterwolken hinter dem Horizont.

„Mit Blitz und Donner müssen wir rechnen. Aber das soll uns nicht stören. Oder willst du deshalb im Adlernest bleiben?“

Das wies Klößchen weit von sich. In der Internats-Bude wollte er das Wochenende bestimmt nicht verbringen. Also holten sie ihre Tretmühlen aus dem Fahrradschuppen. Hurtig ging’s dann über die Zubringerstraße zur Stadt, genauer: zum FC-Sportplatz, der von ferne wie eine Wiese aussah — mit roten und gelben Tupfern. Das waren die Trikots der Kicker. Elf gelbe und elf rote Spieler stritten sich ums runde Leder, und die Zuschauer gröhlten, als wäre das die wichtigste Sache der Welt.

Gaby und Karl warteten schon am Eingang, beide in der gleichen „startbereiten“ Pose: Sie saßen im Sattel, einen Fuß auf dem Boden.

Wie sie wieder aussieht! dachte Tim. Eine Augenweide! Nein! Viel zu schwach das Wort. Ein Pupillen-Futterplatz! Das trifft’s, wenn man Pfote ansieht.

Gaby, genannt Pfote, schien seinen Blick richtig zu deuten und knipste ihr Lächeln an. Dagegen hätten Gewitterwolken nichts ausrichten können.

„Ihr seid ja wie Maulesel gepackt“, sagte sie.

„Was ich habe“, meinte Tim, „ist unverzichtbar für unsere Bio-Tour. Klößchen transportiert Altbackenes. Er will Hansi füttern.“

Das fand Beifall.

Gaby hatte Oskar, ihren geliebten Vierbeiner, nicht mitgebracht. Vorsichtshalber nicht, denn bei der Bio-Tour, die sie vorhatten, konnte er schnell aufs falsche Gleis geraten, beziehungsweise wildernd irgendwo in der Landschaft verschwinden. So lieb und possierlich er ist, ein bisschen Jagdhund steckt in jedem Cocker-Spaniel.

Ihr mit ,Bio-Tour’ betitelter Ausflug sollte sie ins Naturschutzgebiet führen: zum Teufelsmoor, hinter dem sich ein schier unendlicher Wald erstreckt, der bis zu den Bergen reicht. Aber Ziel war das Teufelsmoor. Und auf der Tour (Reise, Wanderung) wollten sie pflanzliche Proben erbeuten, die am Montag im Biologie-Unterricht zur Anschauung dienen sollten. Das war sozusagen ein Auftrag des Bio-Lehrers Dr. Floros.

Was gewünscht wurde, hatte Karl im Kopf — eine Liste, die unter anderem enthielt: Seidenwollgras, Torfmoos, Rundblättrigen Sonnentau, Fettkraut, Rasenhaarsimse, Fieberklee — und was sonst noch im sauren Wasser der Moore gedeiht. „Hoffentlich sind wir richtig beschuht“, sagte Karl. „Wieso?“, Klößchen verstand nicht, was er meinte. „Moore sind feucht“, erklärte der Computer — wie Karl genannt wurde. „Da macht unser Teufelsmoor keine Ausnahme. Du warst wohl lange nicht dort. Gerätst du in die wasserdurchtränkten Dellen, die sogenannten Schlenken, steht dir die Wässerigkeit bis zum Knie — oder“, er nahm rasch Augenmaß an seinem etwas kurzgewachsenen Freund, „bis zum Bauch. Mit hohen Gummistiefeln, Willi, kannst du dir immerhin trockene Zehen bewahren. Aber wir mit unseren Turnschuhen! Weiß nicht, ob das moorgerecht ist.“

„Jedenfalls ziehe ich mich nicht noch mal um“, sagte Gaby. „Wenn man dich hört, Karl, könnte man sich ja gleich wie ein Taucher ausrüsten. Am besten, mit Schnorchel.“

„Willi macht dann auf Moorfrosch“, lachte Tim. „Bis zum Hals im Sumpf und — quak, quak! Willi, quake mal.“

„Määähhhhh...“, tönte Klößchen. „Darüber kann ich überhaupt nicht lachen. Im übrigen müssen wir ja nicht in den Schlenken waten, sondern können über die Bulten hüpfen. Jawohl!“

Seine Freunde staunten. Gaby und Tim hatten keine Ahnung, wovon er redete. Aber es klang fachmännisch, zeugte also von Kenntnis.

Karl klappte seinen Kiefer wieder herauf und bestätigte, ja, das sei richtig.

„Da es sich beim Teufelsmoor um ein Hochmoor handelt — im Gegensatz zum Flachmoor — , gibt es selbstverständlich auch Bulten. Das sind die trockenen, kissenförmigen Erhebungen zwischen den Schlenken: Inseln, sozusagen. Dort wächst auch das, was wir abschneiden und für den Bio-Unterricht mitnehmen wollen. Woher, Willi, weißt du das?“

Klößchens Gesicht spiegelte Herablassung. Das sah aus, als hätte der Mond in eine grüne Zitrone gebissen.

„Ich bin eben gebildet“, verkündete er. „Auch wenn ich das nur selten zeige.“

„Um uns nicht zu verunsichern?“, forschte Gaby. „Ist sehr menschlich gedacht, Willi! Ich danke dir jedenfalls mit einer Träne im Turnschuh. Später werde ich dann Moorwasser drin haben. Es sei denn, wir hüpfen von Bulte zu Bulte.“

Vor ihnen lag ein langer Weg. Tim fuhr voran und drückte aufs Tempo.

Sie folgten einer Straße, die nur für Anlieger frei war: für die Schenks vom Landgasthaus Schenk, für Gaststättenpersonal und Forstbetrieb. Entsprechend war auch die Fahrbahn: schmal und voller Schlaglöcher.

Es gab noch eine andere Straße zum Landgasthaus, denn schließlich war das ein Ausflugsziel erster Güte — und die Mehrzahl der Ausflügler benutzte lieber vier Räder als den Wanderschuh. Deshalb war diese andere Straße die amtliche Zufahrt, und bei Schönwetter bewegten sich dort Autoschlangen, dass es den Tieren im Wald grauste. Die TKKG-Bande bevorzugte den gesperrten Weg. Außerdem war er kürzer.

Zeit verging. Der Himmel färbte sich dunkler. Die Schwüle nahm zu. Mücken piesackten Klößchen. Fluchend schlug er um sich. Dass er nicht vom Rad fiel, war Zufall.

Gaby radelte jetzt neben Tim. Sie hatte ihr Goldhaar zum Pferdeschwanz gebunden, und der Pony war sommerlich kurz, hing also fast gar nicht in die Kornblumenaugen. Dass sie trotzdem öfter an den Wimpern vorbei gegen die Stirnfransen pustete, war Macht der Gewohnheit.

Sie waren durch Mischwald gefahren, der sich jetzt lichtete. Noch ein Stück — Tim sah schon die Umzäunung des Wildparks, den mannshohen Zaun.

„Ob Hansi das Brot mag“, überlegte Gaby. „Soviel ich weiß, frisst Rotwild Blätter, Gras, Beeren, Knollen und Getreide. Getreide! Aha! Das muss ja nicht roh sein, oder?“

„Wir werden sehen, ob er Willis Brot nimmt. Wenn nicht, hat Willi Wegzehrung. Er hat nämlich seine Schokolade vergessen.“

„Vergessen?“, rief Klößchen entrüstet. „Dass ich nicht lache! Im Brotsack sind zwei Tafeln Schokolade.“

Sie erreichten den Wildpark.

Tim, der manchmal über den Instinkt eines Waldläufers verfügt, spürte plötzlich, dass irgendwas nicht stimmte. Unausgesprochen und unsichtbar schien Bedrohung in der Luft zu liegen. Er spürte sie, wusste aber nicht, wieso. Was war anders als sonst?

Er hielt am Zaun. Auch seine Freunde stoppten.

Das Geräusch der Räder verstummte. Träge Stille lag über der Landschaft. Die Luft waberte. Mücken tanzten. Aber nirgendwo war ein Laut. Auch der Wind schwieg.

Der Wildpark war nicht groß, umfasste ein Stückchen Wald und eine abgeäste Waldwiese, wo auch die überdachte Futterstelle war. Drei Hirschkühe lagen dort. Isolde, Anna und Gretchen hatten es sich bequem gemacht und blickten aus großen Samtaugen zu ihnen her. Ihre Ohren bewegten sich. Sie wiederkäuten, würgten also die vorhin gefressene Nahrung aus dem Magen hoch, um sie erst jetzt zu zerkleinern: Eine weise Einrichtung der Natur.

Hansi war nicht zu sehen.

„Wo ist er denn?“

Klößchen war abgestiegen und nahm den Brotsack vom Gepäckträger.

Karl hatte seine Nickelbrille poliert und äugte querbeet unter die Bäume. Die standen so sperrig, dass man den Zaun auf der anderen Seite sah. Aber da war Hansi auch nicht, nirgendwo der Schattenriss des mächtigen Rothirsches.

Die Straße führte am Zaun entlang. Nur einen Steinwurf entfernt, mündete sie auf die vielbefahrene Ausflugsstrecke, die aber jetzt — vermutlich wegen des dräuenden Gewitters — ein Verkaufsaufkommen von null zeigte, also nicht mal einen keuchenden Pedalritter auf seinem Stahlross.

Nach einem halben Kilometer durch Tannenwald und eine enge Kurve führte die Straße zum Landgasthaus. Doch davon sah und hörte man nichts, hier beim Wildpark.

„Haaaaansiii...! GLOUB!!! GLOUB! UNK! UNK! SLURF! MAMPF! KNURPS!“, schmatzte Klößchen.

Offenbar hielt er diese Laute für geeignet, um sich dem Rotwild verständlich zu machen. Gleichzeitig warf er Brotstücke über den Zaun.

Aber die Hirschkühe konnten sich nicht mal zu einem müden Lächeln aufraffen, und Hansi enttäuschte weiterhin durch Abwesenheit.

„Hansi hat wohl heute seinen freien Tag“, scherzte Karl.

„Und ist ins Kino gegangen.“ Klößchen warf jetzt mit vollen Händen sein Brot auf die Wiese des Wildparks.

Gaby sah Tim an. Sie war ernst. Er spürte ihren Blick, spähte aber weiterhin in den Schatten, der sich wie Schleier unter den Bäumen ausbreitete. Drüben, auf der anderen Seite, senkte sich der Boden etwas. Dicht beim Zaun hatte sich eine wannenartige Vertiefung gebildet. Ein kurzer Ast ragte steil daraus auf.

Jedenfalls schien es ein Ast zu sein.

Aber Tims Adleraugen erkannten, worum es sich in Wirklichkeit handelte.

„Wartet hier!“, sagte er heiser. „Bin gleich wieder da.“

Er fuhr bis zur Zaunecke, stellte sein Rad ab und lief an der Schmalseite des Geheges entlang. An einigen Stellen wuchsen Büsche bis dicht an den Zaun. Dort musste er sich durchzwängen.

Seine Freunde standen noch vorn an der Straße. Sie beobachteten ihn. Aber er winkte nicht, sondern kämpfte sich durch Farne, Zweige und Ranken. Er erreichte die nächste Zaunecke und damit die Rückseite, wo der lichte Baumbestand sich fortsetzte. Hier kam er rasch vorwärts.

Tim blickte zu Boden, um nicht über Wurzeln zu stolpern. Erst als er bei der Mulde ankam, die jenseits des Zaunes war, hob er den Kopf.

Der Anblick traf ihn wie ein Schlag in den Magen.

Er verharrte wie angewurzelt, starrte und konnte nicht fassen, was da geschehen war. Er wurde blass bis unters T-Shirt. Plötzlich würgte ihn Übelkeit. Und ihm war zum Heulen zu Mute.

Hansi war tot. Er lag in der Mulde, rücklings, eingequetscht zwischen feuchte Erde und einen Baumstumpf. Was wie ein Ast aufragte, war der linke Vorderlauf.

Getrocknetes, dunkles Blut überall.

Denn der Kadaver (Tierleiche) hatte keinen Kopf mehr.

Fliegen schwärmten über der grausigen Halswunde. Sie war ziemlich glatt. Hansis Mörder hatte offensichtlich eine Säge benutzt. Getötet freilich hatte er den handzahmen Hirsch mit einem Schuss ins Blatt (Herz).

2. Drei Typen im Bierbrunnen

Gaby weinte. Tim hatte die Arme um sie gelegt, und ihre Tränen rannen über seine Schulter. Sein T-Shirt war schon ganz nass.

Karls Gesicht hatte sich fahl gefärbt wie Mehlkleister. Klößchen zwinkerte unentwegt, als wäre er an einer Wolke Tränengas vorbeigekommen. Entsetzen und Erschütterung verhinderten jedes Wort. Jetzt jedenfalls, nachdem Tim berichtet hatte, sachlich und sehr bemüht, nichts auszuschmücken. Aber das war gar nicht nötig, seinen Freunden saß der Schock auch so tief in den Knochen.

Sie kannten Hansi schon lange, waren oft hier gewesen, hatten ihn gefüttert und gestreichelt — und jetzt war er tot, niedergemetzelt von einem...

„Scheusal!“, sagte Gaby in Tims Achselhöhle. „Dieses Scheusal, Scheusal, Scheusal! Umbringen könnte ich ihn, diesen Tiermörder. Pfui! Er muss bestraft werden. Hört ihr!“ Sie löste sich von ihrem Freund und suchte die Jeanstaschen nach einem Schneuztuch ab. Bestimmt hatte sie eins. Aber Tim war schneller und bot ihr ein Papiertuch an.

„Diese Wilddiebe haben kein Mitleid mit Tieren.“ Karl räusperte sich zweimal, ehe er weitersprach. „In ihrer Brutalität stehen die den Robbenschlägern nicht nach. Hansi war so arglos! Sicherlich hat er sich von seinem Mörder anlocken lassen, weil er dachte, er kriegt was. Und dann hat der ihn dort am Zaun aus nächster Nähe erschossen.“

„Vermutlich letzte Nacht.“ Tims Stimme klang immer noch heiser. „Vielleicht im Morgengrauen. Der Gasthof ist weit genug entfernt. Da hört man den Schuss nicht.“

„Wilddiebe!“ Gabys Augen flammten. „Dass mein Papi eine Sonderkommission gebildet hat, habe ich euch ja erzählt. Er leitet die Fahndung. Weil die Wilderei hier im Landkreis immer schlimmer wird. Sie nimmt neuerdings Ausmaße an, dass die Jagdpächter gar nicht mehr sagen können, wie hoch die Verluste sind. Aber...“, ihre Stimme zitterte, „nicht mehr lange!“

Tim stieg aufs Rad. „Erstmal müssen wir deinen Vater verständigen.“

Sie fuhren das letzte Stück.

Beim Landgasthaus SCHENK endete die Straße. Es war ein großes, altes Gebäude. Von weitem sah es aus wie eine Villa der Jahrhundertwende: trutzig, dreistöckig, mit dicken Mauern und bogenförmigen Fenstern. Im Obergeschoss wurden Gästezimmer vermietet. Es hieß, sie seien handgeschnitzt eingerichtet, urgemütlich sozusagen.

Auf dem Vorplatz spendeten zwei mächtige Kastanien reichlich Schatten. Darunter standen Tische und Stühle. Karierte Tischdecken waren aufgedeckt. Aber der Ansturm der Gäste blieb heute aus. Nur ein paar Spatzen hüpften umher und schlugen sich den Bauch voll mit Brotkrumen.

Auf dem Parkplatz standen zwei Motorräder, ein grüner Porsche mit kleidsamen Stratosphären-Streifen (Stratosphäre = mittlere Schicht der Erdlufthülle), eine Limousine, ein Lieferwagen und ein italienisches Kleinauto. Die drei letzteren Fahrzeuge gehörten zum Haus, wie die TKKG-Freunde wussten.

Hinter dem Gasthof, ostseitig, hatte man Wirtschaftsgebäude angebaut: Küche und Vorratsräume. Hübsch sah das nicht aus. Aber der Anblick bot sich nur, wenn man vom Teufelsmoor herkam. Weit, scheinbar endlos dehnte es sich aus — bis zu dem blauen Strich am Horizont: dem Waldrand und den Bergen.

Die vier Freunde lehnten ihre Tretmühlen auf der Parkplatzseite an die Hauswand. Karl blickte dem Porsche ins Fahrerfenster.

„Im Ascher“, sagte er, „liegen die Reste von mindestens 30 Zigaretten.“

„Aber ein sportliches Auto muss es sein“, nickte Tim. „Sind immer dieselben!“

Gaby tupfte die letzten Tränen weg und schneuzte sich noch mal, während Klößchen plötzlich mit dicker Faust in die Luft schlug. Das galt keiner Mücke. In seiner Fantasie focht er vielmehr einen mörderischen Kampf aus, bei dem der Tiermörder fürchterliche Prügel bezog. So empfanden auch die andern.

Sie betraten das Gasthaus.

Ein gekachelter Flur — breit genug für ein Gruppenfoto mit zwölf Teilnehmern — zog sich ins Haus. Links waren der Speisesaal und die Teufelsmoor-Stube, rechts der Treppenaufgang und ein holzgetäfelter Raum, genannt Schenks Bierbrunnen. Dort redete jemand.

Vier Personen saßen dort: Der Wirt Oswald Schenk und drei Gäste.

Schenk sagte gerade: „...hoffe ich aber nicht, dass er mir eine Italienerin als Schwiegertochter anbringt. Das wäre ein Jammer.“

„Hm, hm“, machte der Gast, der allein am Ecktisch saß.

Die beiden anderen Gäste waren Jugendliche, trugen Motorradkleidung und hatten Helme neben sich. Sie tranken Bier aus großen Humpen. Vielleicht brauchten sie das, um sich die Mücken aus den Zähnen zu spülen — was vorkommen soll, wenn grinsende Feuerstuhl-Piloten ohne Gesichtsschutz fahren.

Tim grüßte. Den Wirt kannte er nicht persönlich. Aber er wusste, dass es Schenk war, und sagte: „Es ist etwas Schreckliches passiert, Herr Wirt. Leider betrifft es auch Sie, nämlich Ihren Wildpark. Hansi ist ermordet worden. Wir haben es eben entdeckt.“

In der Stille löste sich bei der Theke ein Biertropfen vom Zapfhahn. Das klang wie eine Wasserbombe.

„Was? Mein...mein Hirsch Hansi ist... Was meinst du?“

Schenk war groß und rotblond wie ein normannischer Krieger. Auf seiner fülligen Wirtsfigur trug er eine karierte Weste. Er hatte die weißen Hemdsärmel hochgestreift und zeigte behaarte Unterarme. Sein Gesicht wirkte rosig. Aus der Nähe sah man, dass es überzogen war von feinsten roten Äderchen, jedenfalls was Backen und Nase betraf. Als Wein- und Biertrinker ließ er sich vermutlich nicht lumpen.

„Hansi ist tot“, sagte Tim. „Ein Wilddieb hat ihn umgebracht. Es war ein Trophäenjäger (Trophäe = Siegeszeichen), dem es nicht ums Fleisch, um den Braten ging. Der Kadaver liegt nämlich noch im Gehege. Aber Kopf und Geweih fehlen. Abgesägt.“

Schenk starrte ihn an, und die Äderchen färbten sich bläulich. Einer der beiden Jugendlichen lachte auf. Was auch immer ihn kitzelte — das Lachen ermunterte den Gast, den Erwachsenen, zu einer Meinungsäußerung.

„Na, wenn schon, Oswald“, tröstete er den Wirt. „Gejagt wird immer, geschlachtet auch. Geweihe sind gefragt. Und ob Hansi nun auf legale (gesetzliche) Weise umgebracht wurde oder bei Nacht und Nebel — er hat’s hinter sich.“

Schenk antwortete nicht. Er schluckte an dem Kloß in seiner Kehle.

Hinter Tim stieß Gaby einen Laut aus, ein Mittelding zwischen Wimmern und Wutschrei.

Tim hatte seinen Blick bereits dem Gast an die Pulloverbrust geheftet, einen Blick voller Ekel.

„Ihnen gehört sicherlich der grüne Porsche? Aha! Vielleicht kleben Sie bald an einem Chausseebaum, mit Ihren sterblichen Überresten inmitten des teuren Wracks. Wenn wir dann vorbeikommen, mein Herr, werden wir sagen: Gerast wird immer, gestorben auch! Schrott ist gefragt! Und ob dieser Mensch nun an seinen Nikotinnudeln verendet ist oder beim Idioten-Rennen — er hat’s jedenfalls hinter sich!“

Dem Mann stieg Wut ins Gesicht.

„Heh, du Lümmel! Wie redest du denn mit mir?“

„Wie’s Ihnen zukommt. Dort draußen hat sich eine Tiertragödie abgespielt. Ein gewissenloser Schweinehund hat den armen Hansi gemeuchelt. Und Sie albern hier mit blöden Sprüchen. Wohl noch nie was von Tierliebe gehört?“

„Nun reicht’s aber!“, rief der Kerl. „Oswald, ich lasse mich doch nicht von diesem Halbstarken...“

„Hör auf!“, unterbrach ihn der Wirt. „Ich habe jetzt andere Sorgen. Der Junge hat ja recht, Paul. Mir war Hansi ans Herz gewachsen. Eine Tücke ist das!“

Der Mann, den der Wirt Paul genannt hatte, griff nach seinem Weißwein-Schoppen, hatte aber das Wutzittern in den Fingern. Beinahe hätte er sich mit dem Glas die Vorderzähne ausgeschlagen. Strahlend weiße, übrigens, und so regelmäßig wie Paradesoldaten.

Er war noch vor den besten Jahren, also höchstens Mitte Dreißig, trug weiße Jeans, weiße Sportschuhe und einen italienischen Sommerpullover, um den ihn ein Paradiesvogel mit 28 Farben im Gefieder beneidet hätte. Der Pullover war noch bunter. Dafür fehlte es dem Gesicht an Farbe. Es gefiel sich in Kettenrauchergrau, hatte vorspringende Backenknochen und ein spitzes Kinn. Aus unerfindlichem Grunde kniff er ständig das linke Auge halb zu. Vielleicht war das schick.

In die gespannte Stille sagte Gaby: „Kommissar Glockner ist mein Vater. Er leitet die Sonderkommission, die wegen der Wilderei gebildet wurde. Ich rufe ihn an.“

„Ja, bitte“, murmelte Schenk. „Hier ist das Telefon, Fräulein Glockner.“

Er bat Gaby hinter die Theke, wo ein Apparat stand. Während sie zu Hause anrief, tauschte Tim einen Blick mit seinen Freunden.

Gewitterwolken verdunkelten Klößchens Mondgesicht. Er ließ die Arme baumeln wie ein Gorilla, der auf die Boxhandschuhe wartet. Mit dem Kinn wies er stumm und anklagend auf die Motorradfans.

Auch Karl hatte seine Aufmerksamkeit auf die beiden Jugendlichen gerichtet. Tim drehte sich um.

Unterdrücktes Gelächter ließ die Typen erbeben. Sie waren stämmig und gerade im richtigen Alter, um leichte Maschinen zu fahren. Der eine hatte blonde, vom Helm plattgedrückte Locken und Augen wie Glasmurmeln. An dem andern war alles dunkel — Augen, Haare und Teint (Gesichtsfarbe).

Himmel, die kenne ich ja! dachte Tim, der sie jetzt erst beachtete.

Es war schon eine Weile her. Aber er entsann sich der Namen. Der Blonde hieß Daniel Schütt, der andere Christian Satori. Die damalige Begegnung hatte sie als Rowdies übelster Sorte ausgewiesen. Ihr Opfer war ein Busfahrer der Linie 11 gewesen. Ihn hatten sie, allein mit ihm im Wagen, an der Endstation beim Andreas-von-Siech-Altersheim mit Tränengas besprüht und zusammengeschlagen. Tim kam zufällig vorbei, sah, was los war, und hielt die beiden fest, bis Polizei eintraf. Beim ,Festhalten’ hatte Schütt sich den Arm ausgekugelt. Satori hatte die Wartezeit kniend verbracht und ständig nach Luft geschnappt.

„Was gibt’s da zu feixen?“, wandte Tim sich jetzt an die beiden.

Sie schielten. Offenbar war’s nicht das erste Bier, das sie intus (in sich) hatten. Wer er war — was das betraf, ging ihnen der Kronleuchter noch nicht auf.

„Könnte mich beömmeln“, gickelte Satori. „So ein Gewese um das Vieh. Ist eben der Kopf ab, na und! Da sind wir ganz Paulchens Meinung. Verzeihung! Paul war der Name, ja?“

„Paul Blokow“, sagte der Buntpullover. „Freut mich, dass ihr die Sache so locker seht. Aber es gibt Leute heute, die würden am liebsten für jede Eintagsfliege eine Lebensversicherung abschließen.“

Tim trat zu den Rowdies. Als er vor ihnen stand, erkannten sie ihn. Das Feixen fror ein, als wäre plötzlich die achte Eiszeit ausgebrochen.

„Eure Meinung ist nicht gefragt. Kapiert! Wer Busfahrer überfällt, sollte später den Mund nicht zu voll nehmen.“

Satori blickte scheel in sein Glas. Schütt lief rot an, wobei unklar blieb, ob aus Wut oder Scham. In Gedanken, das stand ihm ins Gesicht geschrieben, schnitt er Tim in Stücke. Aber er wagte keine Erwiderung.

Gaby hatte aufgelegt und verkündete, ihr Vater mache sich sofort auf den Weg.

Die TKKG-Freunde setzten sich an den entferntesten Tisch. Bei Schenk bestellten sie drei Cola und für Gaby einen Tee. Schenk ließ sich beschreiben, wo Hansis Kadaver lag, trank rasch einen großen Schnaps — wohl, um sich seelisch zu wappnen — und stiefelte zum Wildpark. Es kostete ihn Überwindung. Aber er wollte den Wildfrevel mit eigenen Augen sehen.

Er kehrte schon bald zurück und war jetzt so bleich wie sein hausgemachtes Vanilleeis.

Schütt und Satori zahlten, sockten ab, ohne zum TKKG-Tisch zu blicken, und knatterten dann auf ihren Feuerstühlen stadtwärts.

3. Von Fleisch- und Trophäenjägern

Kommissar Glockner kam in seinem neuen BMW, begrüßte die Jungs, fuhr zum Wildgatter zurück, hielt sich aber nicht lange auf.

Er befragte Schenk, was vergeblich war. Der hatte keinen Schuss gehört — weder während der Nacht noch sonstwann. Bolkow, den Buntpullover, kannte der Kommissar.

Leise erklärte er den vier TKKG-Freunden, dass es sich um einen schwerreichen Unternehmer handele, um den Besitzer eine Kette von Metzgerläden.

„Seinen Werbespruch habt ihr sicherlich schon gelesen: Preiswert und frisch auf jedermanns Tisch. Bolkow ist selbst gelernter Metzger. Jetzt macht ihn sein Geld verrückt. Die Kollegen vom Verkehrsdezernat bezeichnen ihn als Verkehrsrowdy. Aber er fällt nicht nur mit dem Porsche auf. Schlimmer ist er als Sportflieger. Genauer gesagt als Tiefflieger. Wenn er sich irgendwo in deutschen Landen verfranzt (verirrt) hat, geht er mit der Maschine so tief, dass er Straßenschilder lesen kann. Ohne Rücksicht auf die Panik unter ihm. Weil Beobachter natürlich denken, ein Flugzeug stürzt ab. Wer so hemdsärmelig und rücksichtslos auftritt, hat kein Herz für Tiere.“

Gabys Vater war ein großer, stabiler Mann mit schütterem Haar und markantem Gesicht. Während er redete, strich er seiner Tochter über die Wange, spürte er doch, wie nahe Hansis Schicksal ihr ging.

„Und was geschieht jetzt?“, fragte Karl.

Glockner lächelte bitter. „Unsere sogenannte Sonderkommission besteht — man höre und staune — aus ganzen drei Beamten, einschließlich mir. Ich leite zwar die Fahndung nach den Wilddieben. Aber ihr wisst ja, was ich ansonsten um die Ohren habe. Kaum dass ich mich um die Sache kümmern kann. Und den Kollegen geht es nicht viel besser. Unser Personalmangel ist schlimm. Darunter leidet alles. Aber der Staat hat kein Geld mehr, um zusätzliche Beamte einzustellen. Gebraucht werden sie dringend. Was wird also geschehen? Ich befürchte, nicht genug.“

„Hin und wieder“, sagte Tim „habe ich von den Wilddiebstählen in der Zeitung gelesen. Aber nichts Genaues weiß man nicht. Oder?“ Fragend sah er Glockner an.

Der nickte. „Genau, ziemlich genau, kennt man nur den Schaden. Demnach wurden während der letzten drei Jahre mindestens 600 Stück Reh- und Rotwild gewildert, hier im Landkreis und in den beiden benachbarten. Dahinter steckt eine Bande von Wilddieben. Drei, vier, fünf sind’s, vielleicht. Die schießen, was ihnen vor die Flinte kommt. Mal in diesem, mal in jenem Jagdrevier. Zum Teil jagen sie vom Auto aus, warten also in aller Ruhe, bis ein Stück Wild auf Schussweite herankommt. Das funktioniert, denn die Tiere sind an die Motorengeräusche gewöhnt, haben in der Hinsicht alle Scheu verloren. Die Autowilderer benutzen kleinkalibrige Waffen. Weil der Knall des Schusses nicht sehr laut ist. Das kleine Kaliber hat aber zur Folge, dass der tödliche Treffer nur selten gelingt. Bis ein Tier im Feuer zusammenbricht, hat der Wilderer mindestens sechs oder sieben andere angeschossen. Diese weidwunden Tiere schleppen sich dann ins Dickicht oder in ein Getreidefeld, wo sie elend verenden. Die verwesten Kadaver, die überall gefunden werden, sagen alles. Es ist grausig.“

Keiner der vier Freunde sagte ein Wort.

„Die Wilderer-Bande, nach der wir suchen“, fuhr Glockner fort, „ist aus auf Profit (Verdienst). Es müssen Fleischjäger sein. Das heißt, sie verkaufen die Beute irgendwo. Vermutlich an Gastwirte, die dann den Reh- oder Hirschbraten auf die Speisekarte setzen. Beliebt sind Wildgerichte ja sehr, weil sie schmackhaft und kalorienarm sind. Und die Wirte fragen nicht, woher das Fleisch stammt, das sie kaufen. Sie ahnen es natürlich, drücken aber beide Augen zu. Auch ihnen ist das Hemd näher als der Rock. Bei vielen gilt Wilderei als Kavaliersdelikt (Streich). Aber das ist es nicht, sondern ein schweres Eigentumsvergehen, das mit empfindlichen Geldstrafen oder Freiheitsentzug bis zu fünf Jahren geahndet wird.“

„Hansis Mörder“, sagte Tim, „wollte nur die Trophäe, also Kopf und Geweih.“

Glockner nickte. „Das kann bedeuten: a) Er hat nichts mit der Bande zu tun, ist Einzelgänger und auf Trophäen versessen. b) Er gehört zur Bande und kultiviert (pflegt) nebenbei sein Trophäen-Hobby. So oder so — jetzt habe ich wirklich Angst um Albinius.“

„Um wen?“, fragte Gaby.

Bevor Glockner antwortete, blickte er sich um. Aber niemand war in der Nähe — Schenks Bierbrunnen leer bis auf sie.

Paul Bolkow, der Buntpullover, hatte mit seinem Porsche das Weite gesucht.

Schenk war draußen, ging unter den Kastanien auf und ab und blickte zur Straße, als erwarte er jemanden.

„Die Sache ist streng geheim“, erklärte Gabys Vater. „Ein Geheimnis der Staatsforstverwaltung. Ihr werdet gleich begreifen, warum. Ich muss euch also zum Schweigen vergattern. Albinius — so sein Deckname — ist ein weißer Hirsch. Erst gestern habe ich von seiner Existenz erfahren. Forstmeister Willich erzählte mir, dass Albinius hier in diesem Revier stehe. Ein Zehnender, also noch kein sehr starker Hirsch. Immerhin — sein Fell ist weiß wie frischer Schnee. So was bringt die Natur nur selten hervor. Was ein Albino ist, wisst ihr sicherlich?“

Karl, der Computer und Alleswisser, antwortete sofort.

„Kommt von Albinismus und bedeutet anlagemäßig bedingtes Fehlen der Farbstoffbildung. Beim Menschen kommt das sehr selten vor, bei Tieren häufiger. Ein an Albinismus Leidender wird Albino genannt. Die Albinos unter den Tieren haben weiße Felle und rotschimmernde Augen.“

„Eisbären!“, sagte Klößchen. „Aha! Jetzt weiß ich, weshalb die weiß sind.“

Karl verdrehte die Augen. „Der in der Arktis lebende Thalassarctos maritimus (Eisbär) ist nicht weiß, sondern weißgelb und kein Albino. Vielmehr hat er seinen Pelzmantel aus Gründen der Unauffälligkeit der Umgebung angepaßt. Damit er besser jagen kann. Er frisst nämlich Fleisch.“

„Nun lasst doch den Brummel“, protestierte Gaby. „Jetzt geht es um den weißen Hirsch.“

„Ja“, sagte ihr Vater, „um den geht es. Und wir können nur hoffen, dass er den Wilddieben verborgen bleibt. Ein Trophäenjäger würde sich die Finger bis zum Ellbogen lecken und Nächte um die Ohren schlagen, um ihn zu erledigen. Das ist auch der Grund, weshalb Albinius mit keinem Wort in der Presse erwähnt wird.“

„Und wo steht er?“, fragte Tim.

„Angeblich im Buchenberg.“

Das war südlich vom Teufelsmoor.

„Aber“, fuhr Glockner fort „er wechselt, heißt es, in andere Reviere. Es sollte mich nicht wundern, wenn er schon heim Wildpark war, um Hansis Kühe zu begutachten.“

Nach einigen Augenblicken des Schweigens sagte Tim: „Schade, dass wir keine Jagdpächter sind und nicht mal ein Gewehr besitzen. Sonst wäre das ein Fall für den TKKG: Die Wilddiebe stellen und der Gerechtigkeit ausliefern. Dass Wild geschossen wird, ist schlimm genug. Ich weiß, es muss sein. Sonst stünden bald mehr Hirsche und Rehe als Bäume im Wald, weil das Wild außer uns Menschen keine natürlichen Feinde mehr hat. Wölfe und Bären — die haben wir ja ausgerottet, hier. Das ist uns gelungen. Und die Umweltverschmutzung reicht offenbar noch nicht aus, um mit ihren Giften das Hochwild auszulöschen. Also müssen die Jäger her. Die Jagdpächter und Schickeria-Grünröcke. Gut, gut! Ich sag ja gar nichts. Ich will nur darauf hinaus: Wenn Wild getötet werden muss, dann soll das schnell und schmerzlos geschehen. Durch einen guten Schützen mit sicherem Schuss. Was die Kleinkaliber-Wilddiebe tun, ist bestialisch. Auf die spucke ich! Pfui, Teufel! Und das alles für Geld.“

„Bravo!“, rief Gaby. „Könnten meine Worte sein. Mindestens.“

Die Jungs bezeichneten Kommissar Glockner als ihren väterlichen Freund — was er auch war, und wie! Der väterliche Freund kannte seine Pappenheimer. Jeden sah er der Reihe nach an: Tim, Karl, Klößchen und auch sein entzückendes Töchterchen.

„Ganz richtig, Freunde! Das ist kein Fall für TKKG. Denn die Wilddiebe sind bewaffnet, rücksichtslos und ohne Ehrfurcht vor dem Leben. Wenn ihr denen auflauert, wärt ihr in höchster Gefahr. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?“

Gaby nickte.

Karl und Klößchen blickten unschuldig wie Goldfische, die im Aquarium ihr Leben fristen.

Tim beschäftigte sich konzentriert mit seinem linken Daumen. Offenbar sah er den zum ersten Mal.

„Tim!“

Tim lächelte blauäugig und wies gleichzeitig zum Fenster.

„Sehen Sie, wer da kommt! Das ist Thilo. Der Sohn vom Wirt. Thilo hat letztes Jahr bei uns Abitur gemacht und studiert jetzt in Florenz. Kunstgeschichte. Toll, wie? Und stellen Sie sich vor, Herr Glockner. Er war verknallt in Gaby. Obwohl er sechs Jahre älter ist.“

Gaby blies gegen ihren Pony. „Er ist ja ein netter Typ, der Thilo. Wirklich! Aber dass ich mich für so einen Opa nicht erwärmen kann, ist doch klar. Himmel, der wird ja bald 20.“

„Ein alter Knochen“, grinste Karl — und drehte sich um, weil er mit dem Rücken zum Fenster saß.

Glockner schmunzelte — und war bereit, sich ablenken zu lassen. Wusste er doch ohnehin, dass er die TKKG-Bande nicht bremsen konnte, falls sie beschloss, die Jagd auf die Wilddiebe zu ihrem Fall zu machen.

Draußen hielt ein Taxi. Thilo Schenk war ausgestiegen und umarmte seinen Vater. Wiedersehensfreude erhellte die Gesichter. Für einen Moment schien der Wirt Hansis Schicksal zu vergessen.

Thilo war so groß wie sein Vater, aber drahtig, trug das rotblonde Haar ziemlich lang und hatte sich einen zausigen Vollbart wachsen lassen, Modell Kunststudent. Er trug Gammelklamotten, aber von italienischer Herkunft, also sehr bunt und einigermaßen schick.

Inzwischen holte der Taxifahrer zwei Koffer aus dem Wagen. Offenbar hatten für Thilo die Semesterferien begonnen.

Schenk senior (der Ältere) bezahlte die Fuhre. Das Taxi empfahl sich. Vater und Sohn kamen herein. Eine Frau Schenk gab es schon lange nicht mehr und Geschwister hatte es nie gegeben. Um so mehr schienen die beiden Schenks aneinander zu hängen.

Thilo erkannte die ehemaligen Mitschüler, und seine braunen Augen leuchteten auf wie Fernlicht.

„Buon giorno (Guten Tag!), miteinander!“, rief er, kam zum Tisch und schüttelte Hände, kannte er doch alle, die hier waren, auch den Kommissar.

Zu Gaby sagte er: „Nicht zu fassen! Das hübscheste Mädchen der Schule ist noch hübscher geworden. Pass gut auf sie auf, Tim! Die Gärten sind voller Unkraut. Eine solche Rose ist selten! Spaß beiseite! Wie geht es euch?“

„Wir nehmen die Hörner runter“, sagte Tim, „trotzen dem grauen Schul-Einerlei und bemühen uns, umtriebig zu sein, damit wir nicht verstauben zwischen Schulbüchern und trocknem Wissen.“

Alle lachten.

Klößchen rief: „Und wie geht’s in Florenz? Steht der schiefe Turm noch? Sind immer noch so viele Tauben auf dem Markusplatz?“

Verblüfft sah Thilo ihn an. Aber Klößchens Miene war nicht zu entnehmen, ob er spaßte oder Bildungslücken hatte.

Jedenfalls sagte Thilo: „In Florenz fühle ich mich großartig. Bin schon fast verlobt. Was den schiefen Turm betrifft, Klößchen — der steht in Pisa. Und der Markusplatz ist in Venedig.“

„Kann man leicht verwechseln“, meinte Klößchen, „wo’s doch jetzt die Rundreisen gibt: Italien in 36 Stunden. Weißt du schon von der Tiertragödie?“

Natürlich wusste Thilo noch nichts. Als ihm berichtet wurde, bekam er feuchte Augen. Aber dann erging es ihm wie den vier Freunden. Wut auf den Tiermörder überdeckte die Trauer.

„Wenn mir der in die Finger gerät!“, knirschte er. „Was meinen Sie, Herr Glockner, besteht Aussicht, dass er gefasst wird?“

Der Kommissar hob die Achseln. „Ich warte auf meine beiden Kollegen. Dann werden wir den Tatort nach Spuren absuchen. Aber zuversichtlich bin ich — ehrlich gesagt — nicht. Die Wilderer-Bande, die in dieser Gegend wütet, kennt jeden Schlich, jeden Weg, jeden Steg und weiß offenbar, dass wir fast keine Möglichkeit haben, ihr das Handwerk zu legen. Wir tun unser Bestes. Aber wir brauchten 20 Mann. Und das müssten erfahrene Reviergänger sein.“

Thilo nickte. Sein Vater blickte zu Boden. Seine Miene war verkrampft. Unter dem linken Auge zuckte ein Muskel, als betreibe der Bodybuilding (Muskeltraining mit schweren Gewichten).

Tim bedachte den Wirt mit einem zweiten Blick und wunderte sich. Oswald Schenk wirkte schuldbewusst. Machte er sich Vorwürfe, dass er nicht besser auf Hansi geachtet hatte? Aber wie hätte das aussehen sollen? Schließlich war der kleine Wildpark kein Karnickelstall hinterm Haus.

Thilo zog mit seinen Koffern ab. Schenk ging in die Küche. Der Kommissar musste auf seine Kollegen warten. Aber die TKKG-Freunde wollten nicht an der Cola-Flasche rumhängen, entsannen sich vielmehr, weshalb sie hergekommen waren.

„Dann ab mit euch ins Moor“, lächelte Glockner, „musstest du denn unbedingt weiße Turnschuhe anziehen, Gaby?“

„Wenn du meinst, dass ich schwarze Füße kriege“, lächelte sie, „kann ich dich beruhigen, Papi. Ich werde nämlich die Schlenken meiden und von Bulte zu Bulte hüpfen.“

„Wie, bitte?“, fragte er verdutzt.

4. Der Hinterhalt

Der Himmel hatte sich dunkel gefärbt. Die Schwüle nahm zu. Es roch nach Gewitter. Den Schnaken und Stechmücken gefiel das. Sie, die sie die Hochmoore bevölkern, bildeten regelrecht Wolken.

Aber die Freunde hatten hüftlange Regenhäute mit, bunte Jacken mit Reißverschluss. Das bot einen gewissen Schutz. Allerdings ließ der hauchdünne Stoff keine Luft durch. Sie schwitzten darin wie in einer Sauna.

Einen guten Kilometer hatten sie sich inzwischen vom Gasthof entfernt. Aber sie hielten sich am Rande des Moors, unweit vom Waldrand. Was sie suchten, wuchs ebenso hier wie weit draußen. Und allmählich füllten sich die Plastikbehälter mit Scheidenwollgras, Rasenhaarsimse, Heidekraut und Flechten. In den Wasserlöchern sahen sie Wasserläufer, sogenannte Rückenschwimmer, Käfer und Libellenlarven. Sie sahen Spinnen und Eidechsen. Karl entdeckte auch Wühlmäuse. Und Klößchen wäre beinahe auf eine Schlange getreten, die sich aber nicht zum Kampf stellte, sondern schleunigst davonschlängelte. Klößchen konnte gerade noch sehen, dass sie hellhäutig war und nicht sehr gewaltig. Immerhin erschrak er mächtig. Er prallte zurück und geriet auf feuchten Boden, in eine Schlenke. Bis zu den Knien stand er im fauligen Wasser.

„Keine Panik!“, lachte Karl. „Das war nur eine Natter. Ist ungiftig und fast so harmlos wie ein Regenwurm.“

Klößchen fluchte, schlug auf die Mücken ein und astete sich wieder aufs Trockene. Seine Freunde lachten.

Tim trug den Campingbeutel, blieb ab und zu stehen und blickte über die Landschaft. Sie bot beinahe alles: Dichten Wald — ziemlich nah, Büsche und Sträucher — verteilt übers Moor, Inseln — bewachsen mit Gräsern und Flechten, die Bulten nämlich, und die wassergefüllten Dellen.

Wer sich hier verirrte, brauchte den Orientierungs(Richtungs)-Sinn einer Brieftaube, um zurückzufinden. Zurück?

Er drehte sich um. Der Gasthof war nicht mehr zu sehen. Das Moor, seine Sümpfe am Rand, der Wald und das Dickicht schienen eine unendliche Wildnis zu bilden.

„Wenn wir Albinius treffen“, sagte Klößchen, „sollten wir ihm einen Vorschlag machen.“

„Und welchen?“, fragte Karl.

„Einfärbung.“

„Wie bitte?“

„Ist doch logisch. Wenn wir ihn braun anmalen, ist er kein weißer Hirsch mehr, sondern nur ein gewöhnlicher brauner. Seinetwegen wird sich ein Trophäenjäger kein Bein ausreißen.“

„Sehr guter Vorschlag!“, lobte Karl. „Fragt sich nur, was der Hirsch dazu sagt.“

Klößchen griente. „Und wie erklärt man ihm, was Sache ist? Außerdem — den Fleischjägern schieben wir damit keinen Riegel vor. Denen ist es egal, ob er weiß oder braun...“

„Au!“, schrie Karl in diesem Moment.

Zurücktaumelnd griff er sich ans Gesicht.

„Was ist?“, fragte Tim.

„Ich... ich weiß nicht. Mich hat was... getroffen.“

Er nahm die Hand vom Gesicht.

Sie war blutig.

Über seine Wange zog sich ein roter Strich, fast bis zum Ohr.

„Sieht aus wie ein Streifschuss“, rief Tim. „Duckt euch! Auf den Boden! Schnell!“

Das war geistesgegenwärtig und keine Sekunde zu früh. Knallend schlug etwas gegen das Plastikgefäß, das Tim zwischen den Händen hielt. Das Geschoss durchbohrte die Wand und sirrte auf der anderen Seite wieder ins Freie. Um Millimeter nur hatte es Tims Finger verfehlt.

Er lag schon im Gras, Gaby neben ihm. Karl drückte sich ins feuchte Moos. Auch Klößchen hatte Deckung genommen, rollte sich aber sofort zur Seite — war er doch mit dem Gesicht auf einer fetten Spinne gelandet.

Woher kam die Kugel? Wo verbarg sich der Heckenschütze?

Das war zunächst mal wichtiger als der Grund dieses heimtückischen Anschlags.

„Er muss beim Waldrand sein“, sagte Tim halblaut. „Meine Plastikbüchse wurde rechts an der Seite getroffen. Also kam die Kugel von dort. Luftgewehr! Ein starkes Luftgewehr. Sonst hätten wir den Knall gehört.“

„Luftgewehr?“, fragte Karl mit hohler Stimme. „Ich hätte auf eine Abwehrrakete getippt. So fühlte meine Backe sich an. Wer, zum Teufel, schießt da auf uns? Und warum? Ein bisschen höher — und es hätte mein Auge erwischt. Ist doch viehisch, so was!“

„Ob das die Wilddiebe sind?“, fragte Klößchen.

„Warum sollten sie auf uns schießen?“ Tim hob die Nasenspitze aus dem Gras. Es stand ziemlich hoch, aber nicht sehr dicht. „Mit unseren Regenjacken sehen wir bestimmt nicht wie Hirsche aus.“

„Stimmt!“, sagte Klößchen. „Zweimal blau, einmal rot, einmal gelb — so lässt sich kein Hirsch bemalen.“

Tim äugte zum Waldrand. Er war etwa 120 Meter entfernt. Sträucher standen haufenweise herum. Überall konnte sich der Schütze verbergen.

Wer? Ein Verrückter, der Spaziergänger als Zielscheiben benutzte?

Tim fiel ein, was er dieser Tage in der Zeitung gelesen hatte: Dass ein unbekannter Heckenschütze sich in den Außenbezirken der Stadt herumtreibe. Ein Luftgewehr-Buffalo-Bill, der abends Fensterscheiben zerschoss, Straßenlaternen, Schilder und Briefkästen. Außerdem schoss er auf fahrende Autos, was zwei Unfälle verursacht hatte. Erschreckte Fahrer hatten das Lenkrad verrissen und — Bruch! Erheblicher Schaden war entstanden - zum Glück nur Sachschaden. Bis jetzt, jedenfalls. Hatte der Heckenschütze seine Tätigkeit ins Grüne verlegt? Gaby schob sich dichter an ihren Freund. Sie machte entsetzte Augen.

„Hier kommen wir nicht weg“, flüsterte sie. „Sobald wir uns aufrichten, bieten wir ein herrliches Ziel. O Gott! Was machen wir jetzt? Wir können doch nicht kriechen.“

„Unmöglich!“, bestätigte Klößchen. „Erst wollten wir über die Bulten hüpfen. Jetzt müssten wir durch die Schlenken robben, wo das Gewürm auf uns lauert. Frösche, Spinnen, Nattern...“

„Sei endlich ruhig!“, befahl Tim. „Oder willst du unsere Moral (in diesem Fall: Zucht, Ordnung) untergraben?“ Zu Gaby sagte er: „Keine Sorge, Pfote! Dem Schützenkönig werden wir die Suppe versalzen. In längstens drei Minuten geht hier ein Gewitter runter, dass die Bulten im Wasser verschwinden. Der erste Tropfen ist mir schon in die Wolle gesickert. Die Sicht wird keine zehn Meter weit reichen. Weil der Regen wie ein Vorhang fällt. Dann stürmen wir in den Wald. Das heißt, du wartest hier. Das ist Männersache.“

Gaby seufzte. Sie kreuzte ihre blauen Ärmel und legte das Gesicht darauf.

Tims Jacke war rot. Er rutschte etwas auf der waldabgewandten Seite der Grasinsel hinunter, zog im Liegen seine Jacke aus und fischte einen morschen Ast aus der wassergefüllten Schlenke.

Im Ast hängte er die Jacke auf. Langsam schob er den Stock in die Höhe. Dabei breitete sich die Jacke auseinander. Von ferne musste der Eindruck entstehen, er knie — mit eingezogenem Kopf.

Pliiitsch...! SSSSS...!

„Hundskrüppel!“, murmelte Tim. „Jetzt habe ich ein Loch in der Regenpelle.“

Die Luftgewehrkugel hatte die Jacke durchschlagen.

„Mordsgesindel!“, fauchte Klößchen. „Ich verstehe das nicht. Ist der dritte Weltkrieg ausgebrochen? Oder läuft hier ein Manöver (Truppenübung) der Bundeswehr — und wir sind mitten hineingeraten? Wenn... Uiiihhh!“

Das galt dem Blitz.

Grell wie der Weltuntergang schlitzte er den schwarzen Gewitterhimmel auf. Nur einen Moment später rollte Kanonendonner über die Wolken. Es war zum Ohrenzuhalten, geradezu unverschämt laut — weils nämlich direkt über ihnen passierte.

Gaby zuckte zusammen wie unter einem Peitschenhieb. Im Schreck hätte sie sich aufgerichtet und ein Ziel geboten — wie eine blaue Rose im Moor.

Aber Tim — immer um eine Nasen — und Gedankenlänge voraus griff schon hinüber, erwischte sie im Nacken und hielt sie nieder, so zart er konnte.

„Unten bleiben, Pfote. Sonst...“

Er sprach’s nicht aus. Dass hier geschossen wurde, war ja hinlänglich bekannt.

In diesem Augenblick öffnete der Himmel seine Schleusen. Es goss urweltartig. Unter einem Wasserfall wäre es nicht feuchter gewesen. Sekunden nur, und sie waren — hüftabwärts — nass bis auf die Haut. Der weiche Boden sog sich voll. In den Schlenken spritzte das Wasser kniehoch. Regenvorhänge wallten. Von Sicht konnte keine Rede mehr sein.

„Habe ich’s nicht gesagt!“, triumphierte Tim. „Ideal zum Anpirschen. Ich gehe vor in der Mitte, Karl, du 15 Schritt links von mir, Willi, du rechts. Lasst die Jacken hier. Unsere Hemden haben Tarnfarbe. Und nass sind wir sowieso! Sobald wir die Bäume erreichen — auf den Bauch und kriechen! Klar?“

„Und ich?“

Verstört nahm Gaby die drei Regenhäute in ihre Obhut. „Du wartest hier.“ Beruhigend legte Tim ihr die Hand auf die Schulter. „Entweder wir überwältigen den Schützen im Handstreich. Oder er ist schon getürmt...“

„...weil ihm die Luft nass wird“, gluckste Klößchen, „und er mit nasser Luft nicht schießen kann. Wo er doch ein Luftgewehr hat.“

„Als Schusswaffen-Sachverständiger bist du fast so gut wie als Reckturner“, wies Tim ihn zurecht. „Jedenfalls, Pfote — eins wie das andere: Wir sind gleich wieder da.“

Sie schwärmten aus.

Bevor sie hinter den Regenschleiern verschwanden, drehte sich Klößchen, der es nicht lassen konnte, noch mal um.

„Und gib acht, Pfote, dass du nicht versumpfst! Hier in der Nähe soll ein feuchter Untergrund sein.“

Rief’s, ging dabei weiter, sah das Hindernis nicht und Plaaatsch! — lag der Länge nach in einer moorigen Schlenke.

Als er sich aufrichtete, lief schwarzes Wasser von ihm ab wie von einem auftauchenden Nilpferd.

Tim, der noch in seiner Nähe war, sagte: „Jetzt ist deine Tarnfarbe richtig. Weiter so, Willi!“

5. Pulle Schubiak, der Waldschrat

Die Sturzflut ließ nicht nach. Wasserwände hüllten Gaby ein. Es rauschte und prasselte. Die Schlenken gurgelten und füllten sich zusehends. Die Schwärze des Himmels schien sich auf die Erde zu senken. Schwankte der Boden unter ihren Turnschuhen?

Unheimlich war ihr zu Mute. Sie stand auf der Bulte, der moosüberwachsenen Insel, und sah zu, wie die Ränder immer näher rückten, weil ringsum in den Schlenken das Wasser stieg.

Ihr Goldhaar klebte in Strähnen am Kopf. Wasserperlen tropften aus ihren Wimpern. Der Regen fand den Weg in den Kragen und rann ihr über die Haut, war aber lau. Dass sie fröstelte, war nicht auf die wohltemperierte Dusche zurückzuführen, es lag an der Angst.

Sie hängte sich die Jacken über einen Arm und hob die Plastikdose auf, in der allerlei Moorpflanzen waren.

Tims Campingsack lag zwei Meter entfernt. Das Fernglas war drin. Er enthielt außerdem Taschenmesser, Schere und einige Plastikbehälter, die zum Teil schon gefüllt waren.

Gaby stopfte die Regenjacken dazu und umarmte dann den Campingsack wie einen Teddybär. Aber das half nicht gegen das Gefühl der Verlorenheit.

Schaurig war’s hier. Grau, einsam und unwirtlich.

Sie spähte umher. Aber ihr Blick stieß gegen Wasserwände.

Hörte das denn nie auf? Soviel Regen! Die reinste Verschwendung! In der Stadt würden wieder Keller unter Wasser stehen und Gullys überlaufen. Natürlich pausenloser Einsatz der Feuerwehr, die jetzt als Wasserwehr arbeiten musste, und die Wirte der Gartenlokale ärgerten sich, weil die Gäste flüchteten. Wer bleibt denn dort, wo es ihm in den Bierkrug regnet oder auf die Schokoladentorte!

Gaby überlegte. Hier zu warten — war das nicht doof? Wenn sie ihren Freunden nun folgte — mit gebotener Vorsicht?

Sie zögerte, horchte, blickte zum Wald, den der Regen einhüllte, und dann immer wieder auf den Boden, weil ihr die Natter einfiel.

Harmlos und ungiftig? Sicherlich hatte Karl recht. Aber Schlangen gehörten nun mal zu den wenigen Tierarten, denen sie nichts abgewinnen konnte. Mit einer Schlange am Knöchel wäre sie in Schreikrämpfe ausgebrochen.

Sie seufzte. Mit den Fingerspitzen wischte sie sich Regen aus den Augen. Dabei schloss sie die Lider.

Als sie wieder um sich blickte, war da ein Schemen: Der Umriss einer dunklen Gestalt. Ein Mann.

Wie aus dem Nichts war er aufgetaucht, jedenfalls in dem Moment, als sie die Augen geschlossen hatte.

Zehn Schritt entfernt stand er, reglos. Es konnte keiner der Jungs sein.

Gabys Herz machte Flickflack und begann dann mit Trampolinsprüngen. In Sekundenschnelle trocknete ihr Hals aus — trotz der Nässe ringsum. War das der Heckenschütze?

Bedrohung ging von ihm aus. Die Figur war eckig und breit und offenbar in einen dunklen Mantel oder Umhang gehüllt, der bis zur Wade reichte. Darüber ein Schlapphut.

Jetzt kam er auf sie zu.

Ihre Beine waren wie festgewachsen. Oder lag das an der Angst in den Knien?

Sie wollte sich herumwerfen und fliehen. Aber sie konnte nicht.

Noch war er schemenhaft. Der Regen verbarg Einzelheiten. Aber auch der dickste Schleier reißt einmal. In diesem Moment schien ein Windhauch übers Moor zu streifen. Regenschnüre teilten sich wie ein Glasperlenvorhang. Sie sah das Gesicht.

Sie schrie auf. Ihre Beine gehorchten wieder. Sie machte kehrt und rannte. Sie stolperte in eine Schlenke, hastete hindurch, erklomm die nächste Insel, wo das Moos vollgesogen war wie ein Badeschwamm, und sah sich um.

Ja, er folgte ihr.

Er folgte ihr, dieser grässliche Kerl!

*

Tim nutzte jede Deckung, pirschte von Strauch zu Strauch, duckte sich hinter Erhebungen, verschmolz mit den Regenschleiern und kam trotzdem rasch voran. Ab und zu sah er Karl. Klößchen war weiter entfernt, für Tim meistens unsichtbar also.

Jetzt stand der Wald vor Tim, eine schwarze Wand hinterm Regen. Im Randsumpf sackte man ein bis zur Wade. Kriechen? Unmöglich. Und zum Schwimmen war das Wasser zu flach. Also tief geduckt!

Fast gerieten ihm die Halme zwischen die Zähne. Aber nun befand er sich schon zwischen dichtstehenden Büschen. Überall konnte der Heckenschütze sich verbergen. Tim strengte Augen und Ohren an. Klößchen und Karl würden losbrüllen, wenn es zur Feindberührung kam. Er rechnete damit und war spurtbereit.

Rasch hatte er den Buschgürtel überwunden. Unter den Bäumen fiel der Regen nicht ganz so dicht. Es war Mischwald. Nadeln und Blätter hielten die Sintflut etwas ab. Der Blick reichte weit.

Tim verharrte hinter einem Stamm und ließ seinen Späherblick von der Leine.

Der Waldboden dampfte. Farne schwankten unter dem Einschlag der Tropfen. Es tropfte aus Ranken und Zweigen. Die Vögel hatten sich in trockene Astwinkel geflüchtet. Albinius, der weiße Hirsch, wusch wahrscheinlich sein Fell, damit es noch weißer wurde. Aber blicken ließ er sich nicht.

Linker Hand stolperte Karl über eine Wurzel. Er kauerte sich hin, machte eine fragende Geste in Tims Richtung und begann dann, seine Brille zu trocknen, was ein vergeblicher Versuch war.

Jetzt tauchte auch Klößchen auf. Er war wieder sauber. Der Regen hatte ihm sogar die Ohren gespült. Seine Haltung drückte aus, dass er voll einstieg als Späher. Nicht nur, dass er sich gebückt bewegte. Er hielt auch einen abgerissenen Zweig vor seine stramme Erscheinung. Das tarnte unheimlich. Aber die Blätter waren zu dicht. Er sah kaum, wo er hintrat. Ab und zu musste er sich recken, um über den Zweig zu spähen.

Er winkte Tim zu und hielt an.

Nichts! dachte Tim. Hat der Schütze sich in Luft aufgelöst?

Mit weitausholender Geste bedeutete Tim seinen Freunden, weiter vorzurücken.

Aber sie stießen ins Leere. Keine Spur, kein Laut, keine verdächtige Bewegung war auszumachen.

Bei einem Holunderstrauch versammelte Tim seine Freunde.

„Offenbar ist er weg.“

„Ob er sich in dem Futtersilo versteckt?“, sagte Karl.

„Was? Was für ein Futtersilo?“

Karl deutete schräg hinter sich, wo aufgeforstet war mit jungen Buchen. Sie bildeten einen Wall.

„Ich war mit meinem Vater mal hier. Dort ist eine Winterfutterstelle für Rotwild. Jetzt natürlich außer Betrieb, damit die Waldedlen nicht verlernen, sich selbst um die Äsung zu kümmern. Bei der Futterstelle ist jedenfalls ein Silo. Das steht auf vier Pfählen, so ein großer Bretterverschlag in Kopfhöhe. Meistens ist Heu drin — und andere Leckerbissen.“

„Karl, das ist der Tip des Tages! Klasse. Lass den Kerl regenscheu sein, dann aalt er sich jetzt garantiert im Wildfutter.“

Der Computer übernahm die Führung.

Aus sicherer Deckung beäugten sie die Futterstelle, einen Platz unter Fichten, der ein bisschen zertrampelt war. Der Regen hatte den Boden aufgeweicht. Drüben thronte das Futtersilo in zwei Meter Höhe über dem Boden. Eine Holzleiter führte zum Einstieg, zu einer Holztür, durch die ein Zwerg aufrecht passte. Riesen mussten sich bücken.

Die Tür stand halb offen.

„Ist die immer offen?“, fragte Tim gedämpft.

Karl schüttelte den Kopf. „Aber gesichert ist sie nicht besonders. Nur mit einem Riegel. Vielleicht war der Wind neugierig.“

Klößchen zischte durch die Zähne. „Da ist einer drin. Eben hat er sich bewegt.“

Auch Karl und Tim hatten die schemenhafte Bewegung gesehen.

„Jetzt haben wir ihn“, sagte Tim. „Der wird sich wundern. Wir schlagen einen Bogen und greifen von hinten an.“

„Wegen der Bleigefahr“, nickte Klößchen, meinte aber nicht Luftverschmutzung, sondern Geschosse.

Sie hielten sich in Deckung, umrundeten die Futterstelle und gelangten hinter das Silo.

Die Rückseite, eine Bretterwand, hatte weder Fenster noch Klappe, allenfalls Astlöcher — aber dass der Heckenschütze dort mit dem Auge hing, war kaum zu erwarten.

Nichts rührte sich, als sie anpirschten. Tim war auf der Hut wegen Klößchen — dass der nicht versehentlich einen Busch umriss oder mit Waldhorn-Klang nieste. Doch alles ging gut.

Lautlos huschten sie hinter das Silo. Zwischen den vier Pfählen war der einzige trockene Platz weit und breit.

Sie richteten sich auf. Mit ausgestreckter Hand konnte Tim den Bretterboden berühren.

Über ihnen raschelte Heu. Krächziger Husten tönte ungeniert. Offenbar fühlte er sich sicher, der Kerl.

Grinsend wies Tim auf die Leiter.

Sie war nicht festgenagelt. Sie lehnte nur an.

Er griff zu und stieß sie um. Polternd fiel sie zu Boden.

„Öhhhhhh...“, kam von oben verdutzte Antwort. Schwerer Schritt stampfte auf dem Bretterboden.

Vermutlich glotzte er jetzt aus der Tür, der Kerl, und fragte sich, wieso die Leiter umgestürzt war.

Tim trat etwas hervor, blieb aber im toten Winkel unter dem Silo.

„Heh, da oben!“, sagte er barsch. „Wir haben dich erwischt, du Schweinekerl. Du sitzt in der Falle. Kapiert? Wirf sofort dein Gewehr runter — und was du sonst noch an Waffen hast. Sofort! Dann lassen wir dich raus. Wenn du dich weigerst, zünden wir dir den Holzboden unterm Hintern an. Und der Boden brennt — verlass dich drauf! Den hat der Regen nicht erreicht.“

Das war eine massive Drohung — und natürlich Bluff (Täuschung). Niemals würde einer der TKKG-Freunde im Wald mit Feuer rumkokeln. Waldbrand entsteht schnell. Und auch ein Gewitterregen wie der heutige erreicht nicht jeden Winkel.

„Öhhhhhh“, rülpste eine Reibeisenstimme. „Was denn, Herr Forstmeister? Gewehr? Wieso Schießprügel? Ich habe doch nicht mal ein Taschenmesser. Ich bin doch der Schubiak. Pulle Schubiak, Herr Forstmeister.“

Die drei blickten sich an.

„Komm runter!“, befahl Tim in das Silo hinauf.

„Aber wie denn — ohne Leiter“, jammerte Pulle Schubiak, falls der wirklich so hieß. „Soll ich mir meine Kilometermacher abknicken. Was ist denn los, Herr Willich, dass Sie so zu mir sind?“

„Ich bin nicht Forstmeister Willich“, erwiderte Tim. „Ich bin dein Alptraum. Ich mache nämlich einen Schmorbraten aus dir, wenn du nicht augenblicklich absteigst, Heckenschütze. Setz dich auf die Kante, lass die Beine hängen und spring! Dabei wirst du deine Stelzen nicht beschädigen. Aber du kannst auch nicht auf uns schießen. Los!“

„Aber... Herr! Ich... habe doch nichts Schießbares“, greinte Schubiak. „Ich...“

„Spring!“, brüllte Tim. „Ich habe die Fackel schon in der Hand.“

Man hörte Stöhnen. Füße erschienen am Rand, baumelten und senkten sich abwärts. Sie steckten in Schuh-Ruinen. Hosenbeine folgten. Das Material wies dutzendweise Luftlöcher auf. Dann rutschte der Mensch über die Kante und kam auf dem schlammigen Boden an, wo er sicheren Stand fand.

Fassungslos, dass er diesen Absprung lebend überstanden hatte, drehte er sich um.

Er war ein ältlicher Kerl, bärtig und zahnlos. Sonne und jahrzehntelanges Stromern auf Landstraßen und in öffentlichen Anlagen hatten seine Haut in Leder verwandelt. Nur die Säufernase leuchtete wie ein Radieschen.

Er trug — trotz Sommerhitze und Treibhausluft — einen Mantel. Genauer gesagt: Einen Damen-Wintermantel. Die ehemalige Besitzerin musste eine stramme Person sein.

Pulle Schubiak war ein Penner. Seinen Rufnamen verdankte er offensichtlich dem Wahrzeichen, das er jetzt besorgt an sich drückte: Eine Zweiliterflasche mit billigem Wein.

„Aha!“, sagte Tim drohend. „Wohl ein bißchen Wildwest gespielt, wie? Hättest meinem Freund beinahe das Auge ausgeschossen, du Wolkenschieber. Und mir die Hände zerkleinert. Wo ist die Waffe? Karl, steig doch mal hoch und sieh nach.“

Während Karl sich die Leiter griff, begann der Penner zu schlottern.

„Auf Ehre, Jungs! Ich schwör’s euch bei meinem letzten Schluck. Nie nicht würde ich keine Puste niemals anfassen. Und schon gar nicht auf euch schießen. Das waren doch...“

Er stockte.

Der ist harmlos! Inzwischen hatte Tim ihn eingestuft. Verkommen, ja. Sieht aus wie ein Abfallmensch. Außerdem — wie dem die Hände zittern! Nie und nimmer kann der ein Gewehr halten, geschweige denn zielen. Da hilft auch kein Zielwasser. Aber — er weiß was.

„Wer?“ Tim mäßigte den Ton, ging auch wieder zu der Anrede über, die einem Erwachsenen zukommt, ungeachtet seines Ranges in der menschlichen Gesellschaft. „Was haben Sie gesehen, Herr Schubiak? Oder soll ich Pulle sagen?“

„Ja. Öhhhhhh — Pulle. Alle nennen mich Pulle. Die beiden Typen waren das. Dort vorn bei der Buche haben sie ihre Maschinen abgestellt. Haben ihre Helme draufgelegt und sind dann mit einem Donnerbolzen — Luftgewehr, glaube ich — hin zum Moor. Haben sich hinter Büsche gehockt und geballert. Dreimal, glaube ich. Auf Vögel, dachte ich. Auf euch also?“

„Ja, auf uns. Und mein Freund wurde im Gesicht verletzt.“

Schubiak sah Klößchen an und nickte. „Tut’s weh?“, fragte er mitfühlend.

„Ich doch nicht!“, fauchte Klößchen ihn an.

„Willi sieht immer so aus“, erklärte Tim und verkniff sich ein Grinsen.

Karl, der noch auf der Leiter stand, zeigte die Streifschussschramme.

Schubiak musste die Heckenschützen beschreiben. Danach gab es keinen Zweifel mehr. Schütt und Satori waren die Täter, die beiden Typen, die vorhin im Gasthof gesessen und sich hartherzig über Hansis Ende amüsiert hatten.

„Dann war’s Rache“, sagte Tim. „Und die galt mir. Weil ich die beiden damals festhielt, als sie den Busfahrer fertigmachten.“

„Denen traue ich auch zu“, meinte Karl, „dass sie nicht nur auf uns schießen. In der Zeitung ist doch von diesem unbekannten Heckenschützen die Rede. Vielleicht sind’s zwei.“

„Jedenfalls wird Gabys Vater sich dafür interessieren“, nickte Tim. Er blinzelte Karl zu.

Der verstand das richtig und stieg in das Futtersilo hinauf, um alle Zweifel auszuschalten. Wusste man denn, ob Pulle wirklich die Wahrheit sagte? Vielleicht hätte er als Märchenonkel den ersten Preis gemacht.

Er nahm gerade einen Schluck aus der Weinflasche, als Karl plötzlich brüllte.

„Waaas? Das gibt’s doch nicht.“

„Ein Gewehr? Waffen?“, rief Tim.

„Das nicht. Aber... aber“, antwortete Karl stotternd, „hier ist Hansis Geweih!“

Schubiak ließ die Weinflasche fallen. Sie zersplitterte zwischen seinen Füßen.

6. Gaby wird vom Unhold gejagt

Tränen liefen über Gabys Gesicht. Ihr Atem ging stoßweise.

Sie floh vor ihrem Verfolger. So schnell ihre Füße sie trugen, rannte sie durch das schaurige Moor.

Wohin? Sie wusste es nicht, hatte jede Orientierung verloren, ahnte aber, dass die Richtung verhängnisvoll war.

Hier ging es nicht zum Gasthof zurück. Hier ging es tiefer und tiefer ins Moor hinein. Breiter wurden die Schlenken, alle randvoll mit Wasser. Sumpfiger wurden die Bulten.

Und er war hinter ihr. Sie hörte ihn nicht. Aber sie spürte ihn.

Als ihre Lungen stachen, blieb sie stehen und blickte sich um.

Hatte sie ihn abgehängt? Er war nicht zu sehen. Hoffnung keimte auf. Vielleicht hatte er aufgegeben.

Er war häßlich wie die Nacht. Nur für Sekunden hatte sie sein verwüstetes, rohes Gesicht gesehen. Der Schreck ließ sie auch jetzt nicht los. Sie zitterte noch.

Ihr wurde bewusst, dass sie den Campingbeutel verloren hatte. Ja, gleich zu Anfang. Wo sie hatte warten sollen — dort lag er wohl noch. Oder hatte der Kerl ihn genommen?

Schauer rannen Gaby über die Haut. Aus großen Augen blickte sie angstvoll umher.

Wer war dieser Kerl? Ein Verrückter? Ein Wilddieb? Weshalb hatte er sie verfolgt? War er der Heckenschütze?

Plötzlich sah sie ihn. Sein Schemen tauchte aus dem Grau des Regens auf. Im selben Augenblick schien er sie zu entdecken. Mit langen Sprüngen setzte er auf sie zu. Sein Mantel — oder Umhang — breitete sich aus, als lande Graf Dracula, der Vorläufer aller Drachenflieger.

Gaby warf sich herum, hetzte weiter, weinte lautlos und taumelte durch den sumpfigen Boden, der immer fester nach ihren Füßen griff, als wollte er sie festhalten. Natürlich verhielt sich der Boden unparteiisch. Aber Gaby war erschöpft und konnte kaum noch die Knie heben.

Lange würde ihre Kraft nicht mehr reichen. Die Schenkel schmerzten. Nur die Angst trieb sie voran.

Dorniges Gesträuch schien ihr zu winken. Sie stolperte hinein. Ihr Ärmel verhakte sich. Sie riss ihn los. Fetzen der Regenhaut blieben hängen.

Sie duckte sich. Einen Blick zurück — der Kerl war noch entfernt. Jetzt blieb er stehen. Hatte er sie aus den Augen verloren?

Sie sank auf die Knie. Auf Händen und Füßen kroch sie unter den Strauch. Der Boden war weich. Schmatzend gab er nach. Etwas Glitschiges unter ihrer Hand huschte weg.

Eidechse? Natter?

Fast hätte sie aufgeschrien. Aber dann gefror ihr der Atem in der Kehle.

Keinen Meter von ihrer rechten Hand entfernt drückten sich schwere Stiefel in den Boden. Die Spitzen wiesen schräg an ihr vorbei.

Ihr Herzschlag setzte aus.

Der Kerl stand neben dem Strauch, verharrte, suchte sie, horchte. Dicht belaubte Zweige verbargen sie. Aber wie dicht waren sie wirklich? Schimmerte das helle Blau ihrer Jacke durch?

Gaby wagte nicht, den Kopf zu heben. Sie erstarrte im Vierfüßler-Stand und begann lautlos zu beten.

*

Hansis Schädel sah grässlich aus, verwest. Nur noch Reste des Fells hingen daran.

Die Jungs starrten auf das Geweih, das Karl im Futtersilo entdeckt hatte. Jetzt lag’s vor ihnen auf dem Boden.

Schubiak nickte. Ihn interessierte nur die zersplitterte Weinflasche. Und tatsächlich — er tauchte den Finger in die Pfütze und leckte auf, was noch da war.

Tims Blick, eben von maßlosem Zorn getrübt, wurde wieder klar.

„Fehlanzeige!“, sagte er. „Das ist nicht Hansis Kopf. Hansi war ein Vierzehnender.“

Dieses Geweih zählte nur zwölf Enden.

„Stimmt!“, nickte Karl. „Der Schreck im ersten Moment — da habe ich mich zu voreiliger Schlussfolgerung hinreißen lassen. Das äzt! Verdammt! Ich fühle mich finster. Ist doch sonst nicht meine Art, einen Gedanken so anzumachen.“

„Vergiss es!“, winkte Tim ab. „Wäre mir auch passiert. Fragen wir lieber den Fuzzi.“

Pulle lutschte am Rotweinfinger.

„Gewildert? Ich doch nicht. Jungs, das könnt ihr mir glauben. Die Hörner habe ich gefunden. Und mitgenommen, weil das als Wandschmuck Kohle bringt. Wollte es in einen Ameisenhügel legen, damit die das Fleisch runterbaffern (fressen). Dass der Hörnerbock tot ist, hat der Revler gemacht. Soll ich euch den Kadaver zeigen? Ist dort hinten“, er streckte den Arm aus, „nur ein paar Meter.“

„Mal langsam“, sagte Tim. „Wer ist Revler?“

„Otto Revler. Kennt ihr den nicht? Der war früher Köhler. Aber Köhler gibt’s ja nicht mehr. Seitdem streift er durch die Wälder und richtet überall Schaden an. Ist ein bösartiger Dreckskerl. Den müsstet ihr sehen. Gegen den bin ich ’ne Schönheit. Der sieht aus, als hätte Frankensteins Alte ein Monster (Ungeheuer) geboren. Der hasst Tiere — und überhaupt alles. Sogar sich selbst. Aber er frisst keine Nylonnetze. Die serviert er dem Wild. Ja! Und daran ist auch der hier“, er stieß das Geweih an, „verreckt. Revler legt nämlich Futter aus. Aber das lässt er in dünnen, verknoteten Nylonnetzen. Das Wild frisst sie mit, weil’s an das Futter anders nicht rankann. Im Gedärm ist dann was los, und... Kommt mit, dann seht ihr’s.“

Er führte sie hin. Hinter Büschen lag ein stark verwester Hirsch-Kadaver. Der Pansen war offen.

Erschüttert sahen die Jungs die gelben und grünen Gewebefasern von Nylon.

„Wildert dieser Revler?“, fragte Tim.

„Wildern? Öhhhhh, nee! Der bringt nur die Tiere auf diese Weise um. Dann lässt er sie liegen. Aber nicht deswegen hat er im Knast gesessen. Sondern weil er Frauen und Mädchen belästigt. Das ist seine Spezialität. Wenn dem hier im Wald eine einsame Wanderin begegnet — o weh!“

Tims Nackenhaare sträubten sich.

„Wo ist Revler jetzt?“

„Keine Ahnung. Irgendwo hier.“

„Karl!“, fiel Tim ihm ins Wort. „Bitte, lauf zu Gaby! Jemand muss bei ihr sein. Ich ahnte ja nicht, dass hier ein Unhold rumstreicht.“

Karl nickte und trabte los.

Tim fasste in Gedanken zusammen: Schütt und Satori waren die Heckenschützen, aber inzwischen mit ihren Maschinen in Richtung Gasthof zurückgefahren — über einen Waldweg, den man für Kraftfahrzeuge gesperrt hatte. Was die beiden nämlich einen feuchten Staub interessierte. Der ehemalige Köhler, ein vorbestrafter Sittenstrolch, richtete Jagdfrevel an. Und die Wilddiebe? Was wusste Pulle Schu-biak über die? Dass er was wissen musste, lag auf der Hand. War er doch weniger der Typ des Stadtstreichers, vielmehr ein Land- oder Waldstreicher, der sich die meiste Zeit im Grünen aufhielt und nur dann stadtwärts trollte, wenn er Verpflegung brauchte oder zum Schmal machen (Betteln) an trat.

Tim klopfte auf den Busch.

„Was haben Ihnen eigentlich die Wilddiebe gesagt, Pulle, als Sie denen in die Quere kamen?“

„Die? Denen weiche ich doch aus. Weil... Öhhhhh, ich meine: Welche Wilddiebe? Gibt’s hier Wilddiebe?“

„Aber, aber“, sagte Tim. „Sie werden doch nicht! Jetzt, wo wir beinahe Freunde sind. Nun mal raus mit der Sprache.“ Schubiak wand sich wie ein Wurm, dessen Ende oder Anfang unter einen Absatz gerät.

Tim ließ nicht locker. „Keine Angst, Pulle! Die Wilddiebe werden nie erfahren, dass Sie uns informiert haben.“

„Aber ich weiß doch gar nichts. Ehrlich, Jungs! Euch würde ich’s sagen. Ein einziges Mal bin ich den dreien begegnet. Ja, drei waren das. Vorige Woche — oder so. Hab keinen Kalender bei mir und zähle die Tage nicht. Jedenfalls — da kamen die drei aus dem Moor. Nachts. Sie hatten sich die Gesichter geschwärzt. Mit Ruß. Sie hatten Gewehre. Und der eine trug einen Rehbock. Den hatten sie abgeknallt. Ich bin gleich ab in die Büsche. Ich will nämlich gar nicht wissen, wer die sind. Sonst blasen sie mir die Lampe aus, ehe ich die letzte Flasche genuckelt habe.“

Also sind’s drei, dachte Tim. Mindestens drei. Na, immerhin etwas.

In diesem Moment hetzte Karl heran. Unterm Arm trug er den Campingbeutel. Er keuchte. Hinter den Brillengläsern weitete der Schreck seine Augen.

„Gaby ist weg! Verschwunden! Weg! Nur... nur der Beutel lag noch da.“

Tim schluckte. Für einen Moment wurde ihm flau.

„Da... da muss was passiert sein. Sonst wäre sie nicht... nicht ohne den Beutel. Los, mir nach! Ins Moor! Wir schwärmen aus. Wir müssen sie suchen.“

*

Eine Ewigkeit verging. Jedenfalls schien es Gaby so.

Starr war ihr Blick auf die schweren Stiefel gerichtet. Jetzt bewegten sie sich. Der Kerl machte einen Schritt, blieb aber sofort wieder stehen. Wohin sah er? Schützte sie der Strauch, unter dem sie immer noch lag, auf allen Vieren?

Bange Sekunden verstrichen. Sie hörte, wie er hustete. Er spuckte aus. Jetzt drehte er sich um. Die Stiefel entfernten sich. Ging er zurück? Offenbar war das die Richtung.

Vielleicht weiß er, dass ich mich verstecke, dachte sie. Eine Falle? Wartet er nur darauf, dass ich mich zeige?

Sie äugte unter dem Strauch hervor. Aber eine Erhebung verstellte den Blick.

Sie blieb, wo sie war, zog die Armbanduhr zu Rate und wartete noch drei Minuten.

Vorsichtig kroch sie hervor. Hockend blickte sie umher.

Er war nicht mehr zu sehen.

Sie richtete sich auf.

Himmel, wie ich aussehe! dachte sie. Schlammbespritzt von oben bis unten. Ich könnte mich auswringen, und der Regen hört nicht auf.

Wohin jetzt?

Sie entdeckte Fußspuren — ihre eigenen und die des Verfolgers. Das zeigte die Richtung an.

Sie stakte los, watete, geriet einmal bis zu den Oberschenkeln in ein Wasserloch, kletterte auf die nächste Bulte hinauf, gewann aber Zuversicht.

Oft blieb sie stehen.

Lauerte er irgendwo? Oder hatte er aufgegeben?

Er musste genau so naß sein wie sie und so verschmutzt. Aber vielleicht war das Moor sein Element, und er fühlte sich wohl hier.

Sie hatte nicht den Mut, nach ihren Freunden zu rufen. Vielleicht waren sie noch weit von ihnen entfernt. Dann konnten die drei sie nicht hören. Aber dem Kerl hätte sie sich mit ihren Signalen verraten.

Sie schreckte einen Brachvogel auf. Er sah komisch aus mit seinem langen Schnabel, schenkte ihr einen verächtlichen Blick und nahm dann Reißaus.

Der Regen rauschte. Blitz und Donner hatten längst aufgehört. Aber das Gesichtsfeld blieb eingeengt. Doch was sie jetzt sah, kam ihr bekannt vor. Offenbar näherte sie sich dem Rande des Moors.

Hoffnungsvoll nahm sie ihr Herz in die Hände. Die ehemals weißen Turnschuhe quietschten und hätten zur Berufskleidung eines Schornsteinfegers gepasst.

Sie marschierte auf einen Strauch zu, auf einen dunklen Fleck jedenfalls — am Ende der Sichtweite.

Sie näherte sich und war nur noch wenige Schritte von ihm entfernt.

In diesem Augenblick richtete sich der .Strauch’ auf, wuchs zur vollen Größe eines riesenhaften Kerls. Und oben drauf saß der Schlapphut wie der Hut eines Pilzes — und sehr ähnlich dem Rötlichen Lacktrichterling (Speisepilz).

„Aaahhhhh...“, röhrte er, „habe ich dich, Feldlerche.“

Mit ausgebreiteten Armen kam er auf sie zu.

Grell stach Gabys Schrei in das eintönige Rauschen des Regens.

7. Aus für die Heckenschützen

„Abstand halten, Leute!“, sagte Tim, heiser vor Aufregung. „In flächendeckender Formation (Truppeneinheit) gehen wir vor. Dann finden wir Pfote. Alle 60 Sekunden Rufsignal. Jipiii-Jeiii-Jooo! Einer ruft, die andern antworten. Klar?“

Karl und Klößchen nickten.

Die drei standen dort, wo sie Gaby vorhin zurückgelassen hatten.

Im moorigen Grund hatte Tim Fußspuren entdeckt, die nicht von ihnen stammten. Quadratlatschen-Spuren der Größe 46, mindestens.

War Gaby vor einem Riesen geflohen?

„Ich komme mit“, tönte Pulle Schubiaks Reibeisenstimme hinter ihnen.

Er war nachgekommen, der Penner, und wollte sich nützlich machen.

Da sage noch einer was! dachte Tim. Wenn das keine Gesinnung ist!

„Gern!“, nickte er. „Dann auf den linken Flügel — und ab, Leute!“

Sie rückten vor, zum Moor, in weit auseinandergezogener Kette.

Besorgnis trieb Tim, dass er am liebsten gesprintet wäre. Er drückte auf Tempo, joggte von Bulte zu Bulte und spähte, dass die Augen ihm brannten.

Stammten die Quadratlatschen von Otto Revler, dem Köhler?

Gleich war die Minute um.

Er blieb stehen, legte trichterförmig die Hände an den Mund und wollte das Rufsignal erschallen lassen. Aber dazu kam er nicht mehr.

Rechts von ihm, jenseits der Sichtweite, gellte eine Sirene los. Aber nur im ersten Moment klang es so. Dann fand Gaby trotz jämmerlicher Angst zu ihrer gewohnten Tonlage zurück.

„Neiiin! Hiiiiilfe!“

Wie ein gedopter (durch Mittel zur Höchstleistung getriebener) Blitz sauste Tim über Bulten und Schlenken.

Dort! Ein Schemen! Ein großer Kerl in Waldschrat-Klamotten! Er stampfte auf Gaby zu. Sie stand wie in den Boden gepflanzt, von Angst gelähmt. Nur die Stimmbänder funktionierten.

„...entkommst du mir nicht“, grunzte eine Stimme.

Sie schien einem Hals zu entweichen, der zweimal täglich mit Salzsäure gurgelt.

...entkommst mir nicht! dachte Tim. Recht hast du.

Er verzichtete auf sportliches Verhalten. Das hier war kein Wettkampf, sondern Rettung vor einem Unhold, der sich das nächste Opfer sicher wähnte.

Tim sprang ihn von hinten an — ungefähr mit der Wucht einer Panzergranate, nämlich mit beiden Füßen ins Kreuz.

Der Kerl wurde umgefegt. Er gab einen Laut von sich, als versinke der letzte Dinosaurier im Sumpf. Und so ähnlich erging es ihm, fiel er doch schon — Klatsch! — der Länge nach auf die Vorderseite, wobei er sich von den Stiefelspitzen bis zur Hutkrempe tief in den Moorboden drückte.

Tims Landung vollzog sich trocken, jedenfalls stand er beidfüßig auf dem Rücken des Niedergestreckten. Der rührte sich nicht.

„Tim!“, jubelte Gaby.

Er lief die wenigen Schritte zu ihr, und sie fiel ihm in die Arme. Unter Lachen und Weinen erzählte sie, welchen Schrecken sie durchlebt hatte.

Währenddessen umstanden Karl, Klößchen und Pulle Schubiak den Unhold. Mit drohender Gebärde hielt Klößchen einen Knüppel bereit.

„Das ist Otto Revler, der Köhler“, stellte Pulle fest.

Ächzend hatte der sich auf die Knie gestemmt. Sein Gesicht sah aus wie der missglückte Versuch eines Bildhauerlehrlings, einen Höhlenmenschen darzustellen: Wulstig und roh, das Spiegelbild eines bösen Charakters.

„Ich muss an mich halten“, stieß Tim durch die Zähne, „sonst vergrabe ich den hier. Aber am besten ist er aufgehoben hinter Gittern. Dorthin gehört er, dorthin kommt er. Hoch mit dir, Revler! — auch wenn deine Nieren schlackern. Kommissar Glockner ist noch beim Gasthaus. Der nimmt dich gleich mit.“

*

Als hätte der Himmel ein Einsehen, hörte der Regen auf, schlagartig. Blank geputzt zeigte sich das hohe Blau. Die Sonne, die schon ziemlich tief im Westen stand, schien zu lächeln. Singvögel stimmten nicht nur ihr Abendlied an — sie vereinten sich geradezu zur Big Band (großes Orchester).

Zu sechst marschierten sie dem Gasthaus entgegen.

Klößchen trug das Geweih des verendeten Hirsches, Revler schleppte sich knickbeinig. Er war angeschlagen und wusste, was ihm blühte. Tim hatte Gaby bei der Hand genommen. Die Schöne der TKKG-Bande bot auch pudelnass einen schönen Anblick.

Sie kamen gerade noch rechtzeitig. Eben wollte Kommissar Glockner mit seinen Kollegen Kolbert und Wothe, die vorhin eingetroffen waren, die Bildfläche räumen. Verblüfft sahen sie der seltsamen Sechser-Gruppe entgegen.

Gaby fiel ihrem Papi um den Hals und brach wieder in Tränen aus. Dann war alles schnell erzählt.

Revler stand dabei wie ein Sinnbild der Schuld und versuchte gar nicht, irgendwas zu leugnen: Weder seine bösen Absichten, mit denen er Gaby verfolgt hatte, noch den Wildfrevel, für den sich Schubiak mit erhobener Schwurhand als Zeuge anpries.

Der Unhold wurde sofort festgenommen. Revler und Schubiak, dessen Zeugenaussage ins Protokoll gehörte, mussten zu Kolbert und Wothe in den Dienstwagen einsteigen. Glockner wollte Gaby in seinem BMW mitnehmen. Sie brauchte dringend ein Bad und frische Textilien. Ihr Rad fand im Kofferraum Platz.

„Zu Schütt und Satori“, sagte Glockner, „schicke ich gleich einen Streifenwagen. Dann wird sich auch rausstellen, ob sie dem gesuchten Heckenschützen identisch (personengleich) sind.“

„Der Streifenwagen erübrigt sich.“ Tim blickte an Glockner vorbei zur Straße.

Dort knatterten frisch-fröhlich zwei Motorräder der leichteren Bauart.

Daniel Schütt und Christian Satori kehrten zurück — unbefangen wie Unschuldslämmer. Denn was sie wollten, sah ihnen niemand an. Wollten sie doch mit eigenen Augen sehen, wie ihr Feuerüberfall sich ausgewirkt hatte. War Tim getroffen worden? Konnten sie ihre Rache als erledigt ansehen — falls der Personenschaden erheblich genug war?

Abendsonne spiegelte sich auf den Helmen. Die geländegängigen Maschinen waren schlammbespritzt.

„Jetzt können wir Rache nehmen“, sagte Klößchen, „dafür, dass sie Rache genommen haben.“

Die beiden lenkten ihre Feuerstühle auf den Parkplatz, hielten, stellten die Motoren ab und bockten auf.

Während sie die Helme abnahmen, schielten sie her.

Im nächsten Moment waren sie umringt. Nur Wothe blieb beim Dienstwagen, um Revler notfalls Handschellen anzulegen, falls der Fluchtpläne schmiedete.

Schreck malte sich in Satoris Gesicht. Der Blick aus Schütts Glasmurmelaugen wurde eiszapfenstarr.

„Na, ist das Schützenfest beendet?“ Tim tippte Schütt an die Brust. „Du hast da so ein längliches Gepäckstück an deinem Benzinkocher. Mach’s doch mal auf.“

„Das... das... das geht keinen was...“, er stotterte wie ein Sprechautomat, bei dem das Tonband sich verknotet.

„Mach’s auf!“, sagte Kommissar Glockner. „Falls das Luftgewehr drin ist, wird es als Beweisstück sichergestellt. Was die Tat betrifft, seid ihr bereits überführt. Ihr wurdet nämlich beobachtet. Der Zeuge sah euren Hinterhalt. Und es werden sich weitere Zeugen finden“, bluffte (täuschte) er sie, „die euch als gesuchte Heckenschützen erkennen. Dass es nicht einer ist, sondern zwei sind, wussten wir schon.“

Das traf wie die Ohrfeigen eines Grizzlybären.

Die beiden waren herangeeiert, um ihren Triumph auszukosten, um ihre Rache kalt zu genießen. Statt dessen das!

Schütt drehte durch.

Im Bocksprung wollte er auf den Sattel, auf die sogenannte Einmannsitzbank, zurück. Ein lächerlicher Fluchtversuch!

Denn ein Tritt verlängerte den Sprung bis zur nächsten Schlammpfütze, in der Schütt ungeschickt landete. Und nicht eben sanft. Er brüllte auf. Sein Handgelenk war verstaucht.

Tim bewegte die Zehen im Turnschuh. Es war wirklich ein harter Tritt gewesen.

„Er war’s“, schrie Satori und wäre fast auf die Knie gegangen. „Immer hat Schütt geschossen. Nur er! Er! Ihm gehört auch das Luftgewehr. Ich... äh... ich war nur manchmal dabei.“

Sein olivbrauner Teint färbte sich angstgelb. Als Freund und Kumpel war der Kerl das letzte, aber als Petzer stand ihm mindestens die verzinkte Verräternadel zu, falls es diesen Orden schon gibt.

„Du warst nur manchmal dabei“, stieß Glockner sofort nach, „wenn Schütt in den Außenbezirken der Stadt auf verbotene Ziele schoss: Scheiben, Schilder und Autos, zum Beispiel.“

Satori nickte. „Ja. Ich wollte das nicht. Aber er hat das Gewehr. Und guten Einfluss konnte ich nicht ausüben.“

Mit schmerzverzerrtem Gesicht hatte Schütt sich aufgerichtet. Er umklammerte sein rechtes Handgelenk.

„Feige Sau!“, schnauzte er seinen Kumpan an. „Begeistert mitgemacht hast du. Und auch selber geschossen. Aber jetzt schiebst du mir alles zu. Du denkst...“

„Ihr seid festgenommen“, schnitt Glockner ihm das Wort ab. „Mit Einzelheiten halten wir uns jetzt nicht auf. Los, ab in den Wagen! Ihr passt noch rein. Eure Maschinen bleiben hier.“

Es war ein Aufwasch.

Der Gewitterregen hatte die Luft gereinigt. Und auch im Hinblick auf Spitzbuben war die Landschaft jetzt sauberer. Jedenfalls sahen Revler, Satori und Schütt trüber Zukunft entgegen.

Das Luftgewehr war ein schweres Modell und nach Heckenschützenart auseinandergenommen, damit es nicht in voller Länge am Motorrad hing. Die Ozon-Knarre (Ozon = Luftbestandteil) wurde von Glockner beschlagnahmt.

„Hansis Mörder hat leider keine verwertbaren Spuren hinterlassen“, erklärte er den TKKG-Freunden, bevor er abfuhr. „Vielleicht kann ich von Revler was über die drei Wilddiebe erfahren. Der ist hier mindestens so oft wie Schubiak rumgestreift. Also könnte er was gesehen haben.“

„Gesehen vielleicht“, nickte Tim. „Aber ob er sie kennt? Wenn die sich immer die Gesichter rußen, gilt die alte Weisheit: Bei Nacht im Moor sind alle Mohren gleich.“

Glockner lachte. „Das Sprichwort kenne ich zwar nicht. Aber es trifft unsere Situation wie der Hammer den Nagelkopf.“

„Au!“, sagte Klößchen.

„Was ist, Willi?“

„Ich musste nur daran denken: Wenn ich einen Nagel einschlage, treffe ich immer meinen Daumen.“

„Sei froh, dass du kein Zimmermann bist“, lachte Glockner.

Tim, Karl und Klößchen sahen zu, wie die Wagen abfuhren. Gaby winkte durchs Heckfenster und warf sogar Kusshändchen.

„Das war ja ein Ding“, sagte Thilo Schenk schräg über ihnen.

Er lehnte sich aus einem Fenster im zweiten Obergeschoss.

„Habe alles gehört“, sagte er. „Alle Achtung! Aber ihr seid ja immer noch klatschnass.“

„Ich trockne schon“, behauptete Klößchen. „Die Nässe ist kein Problem. Aber der Hunger treibt mich an den Rand einer Ohnmacht. Kann man bei deinem Vater Schokolade kaufen, Thilo? Wenn ich mir nicht gleich eine 200-Gramm-Tafel reinziehe, schrumpft mein Magen zur Rosine.“

„Schokolade gibt’s bei uns“, bestätigte Thilo. „Aber so kommt ihr mir nicht weg. Erst mal kriegt ihr alte Klamotten von mir. Sind alt, aber trocken. Dann lade ich euch ein. In der Küche entstehen zur Zeit die herrlichsten Wildgerichte. Darauf habt ihr jetzt Anrecht. Wir essen zusammen. Klar?“

„Mit größtem Vergnügen“, krähte Willi.

Natürlich hatten auch Karl und Tim nichts einzuwenden.

Sie gingen zu Thilo hinauf.

Sein Dachzimmer war riesig, hatte Wandschrägen, Holzbalken unter der Decke und großelterliche Möbel, in denen Holzwürmer lebten.

Tim — der ja ungewöhnlich groß ist für einen knapp 14-jährigen — passte in Thilos Hemden und Jeans, als wäre er Schenk juniors Zwillingsbruder (Junior = der Jüngere).

Karl konnte sich behelfen. Klößchen musste überall Umschlagen oder aufrollen. Umgezogen sah er recht komisch aus. In Thilos ausgemusterten Turnschuhen stand er wie in Elbkähnen.

Immerhin — die Erkältungsgefahr war gebannt.

Zu viert gingen sie in den Speisesaal hinunter, wo eine dralle Serviererin Besteck und Servietten aufdeckte. Aber von Gästen keine Spur.

„Herrlicher Bratenduft, der da eurer Küche entschwebt“, schwärmte Klößchen.

„Kocht ihr auf Verdacht?“, fragte Tim mit einer Kinnbewegung in die gähnende Leere.

„Nachher wird’s voll“, antwortete Thilo. „Der Schützenverein ,Ins Schwarze’ hat sich mit 54 Mitgliedern angesagt. Wenn die feiern, geht’s oft bis ins Morgengrauen.“

„Davor würde mir grauen“, sagte Klößchen, „aber nicht erst morgen.“

Sie setzten sich an einen Vierertisch. Doch Klößchen sprang gleich wieder auf.

„Ein wenig Schokolade als Vorspeise“, meinte er, „entspricht meinem Magenfahrplan.“

Er rannte hinüber zum Bierbrunnen, kehrte glückstrahlend zurück und hielt drei Tafeln in der Hand.

„Umsonst!“, verkündete er. „Herr Schenk hat kein Geld genommen. Dein Vater ist wirklich spendabel, Thilo. Beinahe hätte ich Hemmungen gehabt, mehr als eine Tafel zu nehmen.“

„Aber nur beinahe“, sagte Tim.

Das focht Klößchen nicht an. Er kaute bereits, bot sogar an, konnte aber — zu seiner Erleichterung — alles für sich behalten.

„Als Vorspeise?“, meinte Tim. „Da würde mir grauen. Aber nicht erst morgen.“

Es gab Rehbraten mit allem Drum und Dran, und Schenk senior, der in der Küche das Kommando führte, erwies sich als hervorragender Koch.

Natürlich drehte sich das Tischgespräch um die Wilddiebe.

„Während ihr im Moor wart“, sagte Thilo, „hat mir Herr Glockner erzählt, wie diese Jennerwein-Nachfolger (Jennerwein = berüchtigter bayrischer Wildschütz) hier rumknallen. Schrecklich!“

„Drei sind’s!“, nickte Tim. „Da glaube ich dem Schubiak.“

„Kommissar Glockner hat wenig Hoffnung, dass er mit seiner unterbesetzten Sonderkommission irgendwen erwischt.“

„Ein Grund mehr, ihm zu helfen.“ Tim probierte die Preiselbeeren.

„Ich bin zwar demnächst auf Zelttour durch Europa. Aber solange ich hier weile“, Thilo lächelte, „werde ich die Augen offen halten. Rund ums Teufelsmoor ist der Brennpunkt der Wildmetzelei. Vielleicht bin ich noch nicht so betriebsblind wie mein Vater. Vielleicht fällt mir was auf.“

„Wir sind heute Nacht auf Posten“, sagte Tim.

„Wie meinst du das?“

Tim grinste. „Willi und ich verfügen über eine Strickleiter. Mit der türmen wir nachts gelegentlich aus unserer schönen Internatsschule. Denn...“

„Nicht gelegentlich“, wandte Klößchen ein. „Oft! Oooft!“

„Na gut! Aber nicht täglich. Denn der Mensch, besonders der Heranwachsende, braucht ja auch seinen Schlaf. Jedenfalls — mit dem Ding seilen wir uns aus dem zweiten Stock ab, wo wir hausen — im Adlernest, der kleinsten Bude. Abseilen müssen wir — denn unten ist alles verrammelt. So gegen 22 Uhr treffen wir uns dann mit Karl. Karl bringt das Zelt mit. Das stellen wir hier irgendwo auf. Der nasse Boden stört nicht. Das Zelt ist winterfest, besonders von unten. Wem das Sandmännchen aufs Gehirn steigt, der kann also ratzen. Morgen ist ja Sonntag. Ausschlaftag. Dass wir nicht da sind — in der Penne — fällt gar nicht auf. Frühstück ist freiwillig, und der EvD (Erzieher vom Dienst) von diesem Wochenende so lasch wie Schubiaks Arbeitsfeier. Der EvD wird denken, wenn er überhaupt denkt, wir wären schon ausgeflogen. Also haben wir die ganze Nacht, um auf Wilddiebe zu pirschen. Aber, Thilo, das bleibt unter uns.“

„Klar!“, nickte Thilo. „Ich sage keinem was. Finde ich stark, was ihr vorhabt. Gaby ist nicht dabei?“

„Sonst immer. Aber ich glaube nicht, dass wir sie heute loseisen können. Erstens ist sie geschockt — nach dem Erlebnis mit Revler. Zweitens wird sie enorm behütet von ihren Eltern. Was ja völlig richtig ist. Die Glockners sind Klasse.“

8. Die schöne Manuela

Sie hatten die Mahlzeit noch nicht beendet, als die ersten Schützen eintrafen.

Wagen rollten auf den Parkplatz. Feierfreudige Scharfschützen stiegen aus. Sie lärmten, dass man es sicherlich bis tief in den Wald hinein hören konnte.

Schenk senior stand am Eingang und begrüßte jeden. Offenbar war das Landgasthaus eine Art Vereinslokal.

Alsbald strömten die Ins-Schwarze-Schützen in den Speisesaal. Männer, fast nur. Immerhin — einige schießsportliche Damen waren dabei.

Tim zählte drei. Die jüngste war ein graues Mäuschen mit unkleidsamer Brille. Sie redete unaufhörlich und ging den Herren an ihrem Tisch sicherlich schwer auf den Keks. Aber sie ließen sich nichts anmerken, nannten sie, Alma’ und klopften ihr ab und zu auf die Schulter.

Die zweite Dame, eine behäbige, war sicherlich die Ehrenvorsitzende, was man erst in späteren Jahren wird. Sie beschäftigte sich mit der Speisekarte und bewegte den Mund, als kaue sie bereits.

Die dritte Frauensperson wurde soeben von Schenk senior an den Nebentisch geführt, zusammen mit drei Schützenbrüdern.

Einer von ihnen tönte, als hätte er nicht nur ein Großmaul, sondern noch ein zweites als Reserve.

„...Mensch, Oswald, alte Kuhhaut. Rehbraten, gibt’s? Gibt’s doch nicht, so was! Schussfrisch, was? Selbst gewildert? Hahahah! Dachte mir doch, dass du so einer bist. Warum auch nicht! Heutzutage müssen wir sparen. Billiger Fleischeinkauf ist immer gut. Kriegen wir den Braten umsonst?“

Schenk verzog das Gesicht, als wäre ihm eben eine Zahnplombe rausgefallen.

Zu einer Antwort kam es nicht. Denn der Großmaultyp wandte sich ab. Heftig schob er den Tisch hin und her, um besagter dritter Dame das Platznehmen zu erleichtern. Vielleicht hätte sie’s auch allein geschafft. Aber er wollte zeigen, was ein Kavalier ist.

Die Frau mochte Mitte zwanzig sein und war auf verwegene Weise ansehnlich. Sie trug ein rehbraunes Lederkostüm auf der sportlichen Figur, etwa ein Pfund Silberschmuck und vor der Bluse eine Lederkrawatte. Das scharfgeschnittene Gesicht war rassig. Der Mund blühte wie eine Wildrose. Schwarze Augen verschossen feurige Blicke. Im langen, braunschwarzen Haar steckten mindestens sechs Schmuckkämme.

„Zipzipzip“, flötete Thilo leise, zu Tim gebeugt. „Rasseweib, was? Das ist Manuela Mai.“

„Aha!“, nickte Tim, den das Rasseweib keine Spur interessierte.

„Hinreißend ist sie“, betete Thilo gedämpft vor sich hin.

„Und wer ist das Großmaul?“, fragte Tim leise.

„Du meinst Claus Lukaschky?“

Der hatte ein Gesicht wie ein von Wind und Wetter gegerbter Cowboy — mit Raubvogelnase und eckigem Kinn. Was seine grüngraue Kluft betraf, war Tim unschlüssig, ob es sich um Schützenuniform oder um einen gemilderten Trachtenanzug handelte. Jedenfalls war es kein Smoking, und die weinrote Weste besaß mindestens zwölf Silberknöpfe.

Thilo wusste auch, wie die beiden anderen hießen.

Kolja Lohmann hatte sich mit einem stacheligen Schnauzbart ausgerüstet, für den sein Gesicht viel zu klein war.

Ignaz von Ruch hatte Froschaugen und Goldkronen. Ihm gehörte ein bekanntes Geschäft für Jagdzubehör und Waffen, auch Sportwaffen, sogar Turnierbogen und Armbrüste. Ruch war Mitglied in jedem Verein, in dem geschossen wurde. So was belebt das Geschäft.

„Habe ich mich eigentlich verändert?“, fragte Thilo die TKKG-Freunde. „Keiner von denen erkennt mich. Keiner nickt mir zu.“

„Das macht dein Bart“, stellte Karl fest. „Siehst jetzt aus wie ein Kunststudent.“

„Das war haarscharf meine Absicht“, lächelte Thilo, „als ich anfing, Rasierklingen zu sparen.“

Zum Nachtisch gab es Vanilleeis mit heißen Himbeeren.

Klößchen verdrehte die Augen vor Glück.

Draußen rollte Wagen auf Wagen heran. Der Parkplatz war bald gepackt voll wie vor einem Messegelände.

Ebenso füllte sich der Saal, aber mit garantiert mehr als 54 Leuten. Offenbar brachten etliche auch Freunde oder den Lebenspartner mit.

So entstand dann auch der hässliche Missklang.

Eben waren vier, fünf Leute hereingekommen. Sie hatten hierhin und dorthin gegrüßt und blickten jetzt suchend umher, wo noch ein Tisch frei sei. Im Hintergrund ja, aber vorn sah es schlecht aus.

Das veranlasste Lukaschky, den großmäuligen Cowboytyp, zu einer scharfen Drehung auf seinem Stuhl.

„Heh, ihr junges Gemüse“, sagte er laut zu den TKKG-Freunden, „leckt eure Teller ab und macht dann ‘ne Fliege. Der Tisch wird gebraucht.“

Langsam wandte Tim den Kopf. Er sah in kalte, eisgraue Augen.

Klößchen grunzte empört. War er doch noch nicht fertig mit seinem Nachtisch. Karl stemmte die Hände auf den Tisch.

„Ich glaube, Sie haben sich im Ton vergriffen“, sagte Thilo in diesem Moment. „Allenfalls können Sie uns bitten, den Tisch zu räumen. Aber erst essen wir zu Ende, Herr Lukaschky.“

„Aha! Erst esst ihr zu Ende“, erwiderte der hämisch. „Wer bist du denn?“

„Ich bin Thilo Schenk. Für Sie bin ich Herr Schenk.“

„So, der bist du. Wie haste dir verändert! Hinter deiner Seegrasmatratze erkennt man dich nicht. Bist wohl jetzt in Florenz, Herr Schenk? Bleib das nächste Mal dort. Mit deinem Alten kommen wir besser klar.“

„Kommen sie erst mal mit sich selber klar.“ Tim lächelte ihn an. „Habe ich von Ihnen vielleicht schon gehört? Sind Sie der berühmte Schandmaul-Lukaschky? Oder verwechsele ich Sie mit einem Politiker? Das soll, wohlgemerkt, keine Kränkung sein. Auch Politiker müssen ja ab und zu mal den Mund aufmachen.“

Manuela Mais Mundwinkel zuckten. Aber es wurde kein Lächeln. Ruch und Lohmann erstarrten.

Lukaschky rückte seinen Stuhl zurück und wollte sich erheben — offenbar, um Tim eine reinzuhauen.

„Tun Sie’s nicht!“, sagte Karl. „Sie verpassen sonst das Abendessen. Und im Krankenhaus kriegen Sie um diese Zeit nichts mehr.“

Tatsächlich! Lukaschky blieb hocken. Aber nicht, weil er vor Angst schlotterte, sondern weil in dieser Sekunde die Kellnerin mit ihrem Tablett heranstürmte und Bier- und Schnapsgläser ablud.

Das war ihm wichtiger als Zoff (Streit) mit der respektlosen Jugend.

Andere hatten nichts mitbekommen. Schenk senior war in der Küche. Die Platzsuchenden hatten inzwischen einen freien Tisch gefunden. Gläser klirrten. Stimmen schwirrten. Der Alleinunterhalter, ein ältlicher Musiker, setzte sich ans Klavier und begann mit gedämpfter Tischmusik.

Thilo und die TKKG-Freunde kratzten schweigend das Eis vom Teller. Dann verließen sie den Saal.

Draußen senkte sich Dämmerung auf Wald, Feld und Teufelsmoor. Es war immer noch warm. Unter den Bäumen dampfte der Boden.

„Mehr konnte ich nicht vom Leder ziehen“, sagte Thilo.

„Schließlich ist mein Vater der Wirt. Und Lukaschky gehört zu den Gästen.“

„War doch völlig in Ordnung“, lachte Tim. „Warum entschuldigst du dich? Fehlte ja noch, dass wir uns mit diesem Schützenkönig auf eine Stufe stellen. Also dann, Thilo — vielen Dank! Es war köstlich. Vielleicht sehen wir uns heute Nacht. Wir kommen mit Sack und Pack hier vorbei.“

„Es wird eine Vollmondnacht“, sagte Karl und wies über die Baumkronen, wo allerdings nur ein Düsenjäger zu sehen war. Er zog einen purpurroten Kondensstreifen über den Abendhimmel.

„Vollmond?“, fragte Thilo. „Woran siehst du das?“

„Ich habe den Kalender im Kopf.“

„Wie ist das mit den Wilddieben?“, fragte Klößchen. „Bevorzugen sie helle Nächte?“

„Jedenfalls herrscht dann gutes Büchsenlicht“, meinte Karl.

„Aber Sie haben doch Scheinwerfer, mit denen sie das Wild blenden.“

„Stimmt!“, nickte Tim. „Aber im Mondlicht sehen sie das Wild schon von weitem.“

„Albinius leuchtet im Dunkeln“, sagte Klößchen.

Thilo blickte fragend. Vom weißen Hirsch wusste er nichts. Aber die drei hatten Gabys Vater Stillschweigen gelobt.

Sogar Klößchen fiel das jetzt ein.

Um sich vor einer eventuellen Frage zu drücken, strebte er mit einem „Bis später, also!“ zum Parkplatz, wo die Räder an der Hauswand standen.

Seine Freunde schlossen sich an.

Thilo erfuhr nicht, wieso ein gewisser Albinius im Dunkeln leuchtete.

Aber er war auch nicht neugierig.

*

Neugierig war er auf jemand anders: auf eine junge Dame namens Manuela Mai.

Sie hatte es ihm angetan. Ein Traumbild. Vermutlich würde er heute Nacht von ihr träumen. Zu schade, dass er zu jung für sie war. Sonst hätte er sich unter die Schützen geschmuggelt, um mit ihr zu flirten.

Immerhin: Unauffällig konnte er ihre Nähe genießen. Er half seinem Vater und der Kellnerin beim Servieren und Abräumen und strich dabei häufig um den Tisch, wo die Mai, Lukaschky, Lohmann und Rauch saßen.

Allerdings — Fräulein Mai aß wenig. Inzwischen wurde nämlich getanzt.

Der Alleinunterhalter hatte von Tischmusik auf Schwof umgeschaltet und hieb in die Tasten, beidhändig. Er spielte nicht gerade Rock, aber auch nicht nur Walzer. Und Fräulein Mai war die gefragteste Dame.

Kaum, dass sie wieder am Tisch saß, stand schon der nächste vor ihr, um ,bitten zu dürfen’.

Auch jetzt — trotz begleitender Ehefrauen — waren die Damen in der Minderheit. Aber Manuela Mai hätte selbst bei großer Konkurrenz keinen Mangel an Tänzern gehabt.

So verging der Abend.

Draußen war Nacht.

Buttergelb stand der Mond über dem Wald. Aus dem Moor stiegen Nebelschwaden.

Thilo kam gerade aus dem Bierbrunnen und balancierte ein Tablett mit zwölf Gläsern.

Im Flur wäre er fast mit Manuela zusammengestoßen.

„Verzeihung!“, murmelte er.

Sie lächelte ihn an. Aber das hatte nichts zu bedeuten. Für einen Mann hielt sie immer ein Lächeln bereit.

Ihr Gesicht war erhitzt. Mit schlanker Hand fächelte sie sich Luft zu. Dann trat sie durch den offenen Eingang hinaus.

Thilo sauste in den Saal und servierte blitzschnell — überwiegend den Gästen, die gar nichts bestellt hatten. Aber darauf kam’s jetzt nicht an.

Das letzte Glas stellte er an Manuelas Tisch ab.

Lohmann und Ruch unterhielten sich. Lukaschky war nicht zusehen.

Trifft sie sich draußen mit ihm? Eifersucht versetzte Thilo einen Stich.

Er rannte hinaus, durch den Flur, durch den Eingang ins Freie.

Die Nacht war lau.

Für einen Moment musste er seine Augen an die Dunkelheit gewöhnen.

Das Licht aus den Fenstern reichte nicht weit.

Unter der zweiten Kastanie, beim Parkplatz also, leuchtete die Glut einer Zigarette.

Er schlenderte in die Richtung, ganz zufällig, wie jemand, der sich die Beine vertritt — ein Ausgleichssport, den er als Hilfskellner nicht unbedingt nötig hatte.

Es war Manuela Mai. Sie lehnte an der Kastanie. Die schwarzen Augen leuchteten in der Dunkelheit — tatsächlich!, sie leuchteten, stellte er fest.

„Hier ist es nicht ganz so heiß“, sagte er.

„Aber auch recht lau.“ Sie hatte eine etwas heisere Stimme.

„Aufs Wetter kann man sich ja leider nicht verlassen“, meinte er. „Sonst hätte mein Vater hier draußen illuminiert. Tanzen kann man hier auch.“

„Mir gefällt’s im Saal.“

Jetzt müsste mir was Intelligentes einfallen, dachte er. Damit ich sie beeindrucke. Ob ich ihr von Florenz erzähle? Bestimmt war sie schon dort und kennt vielleicht mehr als ich. Himmel, sie hat ein Parfüm! Wie alle Wohlgerüche Arabiens. Aber dort riecht’s ja nur nach Öl, heutzutage.

Sie schnippte ihre Zigarette zu Boden und ging ein paar Schritte.

Wollte sie zum Wagen oder nun endlich frische Luft atmen und nicht nur Zigarettenrauch?

„Darf ich Sie begleiten?“, fragte er.

„Wohin denn?“ Sie lachte. „Ich will nur Zigaretten aus meinem Wagen holen.“

„Mir ist jeder Weg recht“, flachste er. „Und wenn Sie...“

Er stockte.

Sie waren jetzt so weit vorgegangen, dass sie am Gebäude vorbei aufs Moor blicken konnten.

In diesem Moment fiel dort ein Schuss.

Er klang dünn, hell und eigentlich sehr leise. Wäre es nicht so nahe gewesen, hätte Thilo ihn niemals gehört.

Er fuhr herum. Sein Blut begann zu rasen. Er starrte zum Moor. Aber dort lagerten Nebelschwaden, ein milchiger Teppich, mehr als mannshoch. Nichts war zu sehen, jedenfalls nichts von dem Schützen.

„Haben Sie’s gehört?“, flüsterte er.

„Was denn?“

„Den Schuss! Sie müssen ihn gehört haben. Eben. Peng!“

„Ich habe nichts gehört.“

„Aber es war doch ganz nahe. Ein Schuss. Keine hundert Meter war das entfernt. Die drin können nichts hören. Aber wir hier... Ganz deutlich! Das... das muss ein Wilddieb sein. Sooo! Und das ist meine Gelegenheit.“

Ein Anfall von Kühnheit überkam ihn. Jetzt konnte er zeigen, was in ihm steckte. Dass er mehr Mumm hatte als der ganze Schützenverein. Das würde Manuela beeindrucken. Mehr als schöne Worte.

„Den schnappe ich mir!“, sagte er — und rannte schon los.

„Halt!“, rief sie. „Um Himmels willen! Bleiben Sie hier, Thilo! Begeben Sie sich nicht in Gefahr.“

Gefahr? Hah! So was war nur eine Frage der Nerven. Ihre Stimme klang besorgt. Das stachelte ihn an. Wenn er den Wilddieb erwischte, konnte er ihrer Bewunderung sicher sein. Also los!

Er flitzte auf die Nebelschwaden zu.

Nichts bewegte sich dort.

Über dem Nebel leuchtete das Silberlicht des Mondes, und ein Nachtvogel glitt lautlos vorbei — fast ohne Flügelschlag.

Und wenn es zwei Wilddiebe sind — oder drei, fiel Thilo noch ein.

Aber sein Fuß stockte nicht. Mit unvermindertem Tempo stürzte er sich in die Schwaden. Sie hüllten ihn ein. Doch der Nebel floss nur streckenweise. Schon war die Sicht wieder frei. Der Blick reichte aufs Moor hinaus, ein kurzes Stück jedenfalls.

Dort, nur wenige Schritte entfernt, kniete eine Gestalt, ein Mann. Er kniete vor einem Reh. Es lag im Gras. Tot. Die Beute des Wilddiebs.

Er wandte Thilo den Rücken zu.

Lauer Nachtwind schleppte in diesem Moment weiße Schwaden heran — wie Tüllgardinen.

Ist nur einer! dachte Thilo.

Mit einem Hechtsprung warf er sich auf den Kerl, von dem er jetzt nur noch Umrisse sah.

Die Überrumpelung gelang.

Der Wilddieb kippte zu Boden. Thilo hing auf seinem Rücken. Der Überraschte stieß ein Knurren aus. Thilo nahm ihn hinterrücks in den Schwitzkasten, schlang ihm einen Arm um den Hals und versuchte, ihm die Luft abzudrücken. Aber sofort merkte er, dass sein Gegner bärenstark war. Denn der stemmte sich mühelos hoch.

Thilo packte mit dem andern Arm zu und verkrallte die Hand vorn in der Jacke des Wilddiebs. Knöpfe gerieten ihm zwischen die Finger.

„Gib auf! Du kannst nicht entkommen.“

Eine Faust traf Thilos Gesicht.

Der Kerl schlug über die Schulter hinter sich.

Thilo spürte den Schmerz, biss die Zähne zusammen und senkte den Kopf, um kein Ziel mehr zu bieten.

Der Wilddieb schüttelte sich. Thilo riss ihm einen Knopf ab. Das war das letzte, woran er sich später entsinnen konnte. Denn plötzlich war jemand hinter ihm. Und der schlug zu.

Die höchste Fichte weit und breit stürzte um. Ausgerechnet auf Thilos Kopf landete sie. Der schien zu zerplatzen. Über dem Moor sprühte ein Feuerwerk auf. Der Schmerz raste bis in die Schneidezähne.

Dann fiel Thilo in den tiefsten Abgrund seines Lebens.

„Verdammt!“, keuchte der Wilddieb. „Mit dem Bürschchen habe ich nicht gerechnet. Ob er mich erkannt hat? Nein. Unmöglich in der Milchsuppe. Außerdem hat er mich nur von hinten gesehen. Womit hast du zugeschlagen?“

„Hiermit.“

Manuela Mai ließ einen faustgroßen Stein fallen.

„Hoffentlich lebt er noch.“ Lukaschky, der Großmaultyp, fühlte nach Thilos Puls. „Ein bißchen schwach. Aber er lebt. Wir schleppen ihn zum Parkplatz. Dort kann er dann gefunden werden. Hat jemand bemerkt, dass ich mal für fünf Minuten weg bin?“

„Die denken, du bist auf dem Klo. Claus, du spinnst ja. Doch nicht jetzt und hier!“

„Warum nicht?“, lachte er. „Ich sah die Ricke (weibliches Reh) vom Parkplatz aus. Und da fackele ich nicht lange. Der Jagdklausen-Wirt braucht sowieso einen Rehbraten. Den kriegt er heute nacht. Das heißt, vorläufig gehen wir noch nicht. Ist doch ein lustiger Abend. Aber jetzt... Verdammt! Hoffentlich spielt Oswald nicht verrückt, weil sein Söhnchen was abgekriegt hat.“

9. Wo fehlt ein Knopf?

Es gelang wie immer. Die Strickleiter hielt auch Klößchens Gewicht. Die beiden Freunde turnten in den dunklen Hof hinunter und schlichen zum Tor der Internatsschule, wo im Gebüsch ihre Drahtesel versteckt waren. Dann ging’s mit Karacho zur Stadt.

Karl wartete beim Sportplatz. Sein Stahlross zog einen zweiräderigen Anhänger.

„Zelt, Schlafsäcke — und was wir sonst noch so brauchen“, meinte er.

„Hast du an Verpflegung gedacht?“, fragte Klößchen.

„Ein paar Flaschen Limonade sind dabei.“

„Limonade? Wer soll davon leben? Ich meine Nahrungsmittel, zum Beispiel Schokolade. So eine Nacht ist lang.“

„Zwei Tafeln hat er mit“, sagte Tim zu Karl. „Also hör gar nicht hin, wenn er quengelt. Übrigens — Dr. Floros ist ganz begeistert von unserer Bio-Tour. Was wir aus dem Moor geholt haben, sei ein interessanter Querschnitt, sagt er. In Anbetracht der sonstigen Ereignisse sei es sogar enorm.“

„Ihr habt ihm von Revler, Schütt und Satori erzählt?“

„Von allen“, sagte Klößchen, „nur nicht von Albinius.“

Sie fuhren los.

Karls Anhänger lief auf dicken Reifen und so geräuscharm wie die Tretmühlen.

Jetzt bei Nacht erschien ihnen der Weg kürzer. Der Mond führte sie. Nur unter den Bäumen mussten sie aufpassen, denn das Licht der Fahrradlampen reichte nicht weit.

Als sie sich Schenks Landgasthaus näherten, hörten sie den Trubel.

Der Klavierspieler leistete Schwerarbeit. Die Schützen tanzten, gröhlten und tranken immer noch eins. Hinter erleuchteten Fenstern erreichte die Fete ihren Höhepunkt.

Tim sagte: „Wir lassen unsere Räder wieder beim Haus und nehmen nur den Karren mit.“

„Ob ich mal rasch in die Küche gehe“, überlegte Klößchen. „Vielleicht ist noch eine Menge vom Rehbraten da, und die Schenks wissen nicht, wohin damit.“

„Kommt nicht in Frage! Du würdest jede Gastfreundschaft schamlos ausnutzen. Aber wir...“

Tim hielt inne.

Sie waren abgesessen und schoben ihre Räder in die Dunkelheit neben dem Haus.

In diesem Moment hörten sie von dort ein grässliches Stöhnen. Es klang, als liege jemand im Sterben, sei aber noch nicht bereit, ins Jenseits zu flattern.

Tim ließ sein Rad fallen und lief zu der Gestalt. Sie lag dicht bei der Hauswand.

Er bückte sich. Aber es war hier zu dunkel.

„Karl, schnell die Taschenlampe!“

Als sie aufflammte, erkannten sie Thilo.

Er lag auf dem Rücken und hatte die Augen geöffnet. An den Schultern war sein Hemd voller Blut. Blut verklebte auch das Haar. Schwach bewegte er einen Arm. Erheben konnte er sich nicht.

„Helft... mir...!“, flüsterte er.

„O Gott!“, stieß Tim hervor. „Was ist hier... Bleib liegen, Thilo! Ganz ruhig! Dir wird sofort geholfen. Ganz ruhig!“

Er gab Karl die Lampe und flitzte in den Gasthof.

Im Flur standen Oswald Schenk und Manuela Mai.

„...sagte er, er hätte einen Schuss gehört. Dann ist er ins Moor gelaufen“, erklärte die Frau soeben. „In den Nebelschwaden ist er verschwunden. Ich habe ein paar Minuten gewartet und mehrmals gerufen. Aber — keine Antwort. Und jetzt — jetzt mache ich mir Sorgen, Herr Schenk. Wenn was passiert ist...“

„Thilo ist verletzt“, fiel Tim ihr ins Wort. „Er liegt auf dem Parkplatz. Es sieht schlimm aus. Eine Wunde am Kopf. Rufen Sie den Notarzt, Herr Schenk!“

Er sah den Schrecken in beiden Gesichtern, machte kehrt und rannte zurück.

Karl, der wie Tim einen Erste-Hilfe-Kursus mitgemacht hatte, bemühte sich um Thilo. Aber viel konnte er nicht tun.

Thilo atmete schwer.

„Nicht mehr reden!“, sagte Karl. „Ist ja alles gesagt. Du wirst jetzt erst mal ärztlich versorgt. Hast ganz schön eins auf die Nuss gekriegt.“

„Der Notarzt ist unterwegs“, berichtete Tim.

Augenblicke später hatte Manuela Mai dafür gesorgt, dass sich das Ereignis rumsprach.

Mitten im Akkord brach die Klaviermusik ab. Alles Volk strömte ins Freie. Der Verletzte wurde umringt. Aber Tim, Karl und Klößchen hielten die Gaffer fern. Ein Arzt war sowieso nicht darunter.

Totenbleich kniete Oswald Schenk neben seinem Sohn.

Karl flüsterte Tim zu: „Wir müssen den Kommissar verständigen. Das ist nämlich fast ein Mordanschlag. Thilo konnte sagen, was passiert ist. Er rannte ins Moor, weil er dort einen Schuss hörte. Ein Wilddieb hatte ein Reh niedergestreckt und kniete daneben. Thilo hat ihn gepackt und mit ihm gerungen, aber nicht erkannt, wer es war. Wegen des Nebels. Dann wurde er hinterrücks niedergeschlagen. Also von einem zweiten. Im Moor, Tim, ist das passiert. Mindestens hundert Meter von hier. Aber hier liegt er jetzt. Also haben die ihn hergebracht, als er bewusstlos war. Und noch was: Bei dem Ringkampf hat er dem Wilddieb einen Knopf abgerissen. Vorn von der Jacke. Daran erinnert er sich genau. Natürlich ist der Knopf nicht mehr da. Immerhin, es könnte... Ach, was! Damit lässt sich nichts anfangen.“

Leider hatte Karl recht.

Abermals lief Tim ins Gasthaus.

Er rief Kommissar Glockner an und berichtete. Glockner sagte, er käme sofort.

Offenbar hatte Gaby mitgehört, denn sie nahm jetzt den Hörer.

„Ist ja furchtbar! Der arme Thilo! Aber wieso bist du immer noch beim Gasthaus?“

„Nicht immer noch, sondern schon wieder. Mit Karl und Willi. Wir wollen heute Nacht hier zelten. Aus der Penne haben wir uns klammheimlich verdrückt. Wir wollten auf Wilddiebe pirschen. Aber nach dem Zwischenfall mit Thilo läuft da wohl nichts mehr. Die müssten ja blöd sein.“

„Hm. Wenn ihr zeltet...“ Dann wandte sie sich vom Hörer ab, und Tim hörte, wie sie fragte: „Darf ich, Papi? Es wäre tierisch romantisch.“

Tim verstand die Antwort nicht. Aber Gaby verkündete: „Also, ich komme. Haltet einen Platz im Zelt frei.“

Inzwischen hatte man Thilo ins Haus gebracht.

Schenk wies seine Gäste an, doch um Himmels willen weiterzufeiern, Thilo werde ja gleich in besten Händen sein. Damit meinte er den Notarzt, der auch bald darauf eintraf.

Die Heiterkeit der Schützen stellte sich tatsächlich wieder ein. Klaviermusik erscholl. Es wurde weiter geschwoft.

Dass Thilo von Sanitätern mit der Krankentrage in den Wagen gebracht wurde, sah keiner der Gäste. Der Arzt bestand darauf, ihn ins Krankenhaus zu bringen. Wegen Verdachts auf Schädelbruch. Eine schwere Gehirnerschütterung war es garantiert.

Nur die drei Freunde und der Wirt sahen dem Wagen nach.

Schenk wirkte auf seltsame Weise verstört. Zorn und Verzweiflung stritten in seiner Miene. Mal ballte er die Faust, mal ließ er kraftlos die Schultern hängen. Dann setzte er müde einen Fuß vor den andern und schleppte sich ins Haus.

„Wir nehmen die Taschenlampe und suchen die Gegend ab“, sagte Tim zu seinen Freunden. „Vielleicht liegt das Reh noch da.“

Aber sie bemühten sich vergeblich. Kein Reh weit und breit. Außerdem war es unmöglich, nachts eine Spur zu finden. Dann sahen sie Glockners Wagen und liefen zurück.

Gaby hatte Oskar mitgebracht, ihren schwarzweißen Cocker-Spaniel. Der liebte Tim fast so wie sein Frauchen. Jedesmal gebärdete er sich wie toll. Auch jetzt dauerte die Begrüßung Minuten.

Inzwischen unterhielt sich der Kommissar mit Manuela Mai. Aber die konnte nur wiederholen, was sie vorhin schon gesagt hatte.

Gaby war erschüttert. Ausführlich ließ sie sich von ihren Freunden berichten.

„Mich wundert“, sagte sie leise, „dass sich die Wilddiebe so nah ans Haus rangewagt haben. Bei einer Fete mit Lämmerhüpfen und Kasatschok geht doch immer mal einer ins Freie, weil ihm der Dunst aus der Jacke steigt. Die Wilddiebe mussten mit Entdeckung rechnen — zumindest damit, dass der Schuss gehört wird.“

„Die verlassen sich eben auf ihre Kleinkaliber-Leiseknaller“, sagte Karl.

Tim schien zu träumen. Er hatte die Pupillen auf schräg links gestellt — freilich nur, weil er die beiden Männer beobachtete. Ganz hinten im Flur, vor der Küchentür, tuschelten sie miteinander, ungefähr so laut wie Maikäfer. Lukaschky fletschte buchstäblich die Zähne, als er auf Oswald Schenk einredete.

Der Wirt zeigte wieder seine Zahnschmerzmiene, Lukaschkys Cowboygesicht wilde Entschlossenheit. Aber er brachte seinen Text nicht zu Ende.

Kommissar Glockner ging auf die beiden zu, und der Großmaultyp hörte mitten im Wort auf, obwohl das vielleicht nur einsilbig war. Dann sprach Glockner mit dem Wirt.

Seltsam! dachte Tim. Schenk steht seelisch mindestens zwei Meter neben sich. Und das nicht nur wegen Thilo. Lukaschky hat schon Fransen an der Zunge, so bemüht er sich um Überzeugung. Geht’s um die Rechnung? Oder war der Rehbraten versalzen? Bestimmt nicht. Mann, da haut der Himbeerpudding voll rein. Würde zu gern wissen, was da für ein Blues läuft!

„Ziehst du große Gedanken hoch?“, fragte Gaby. „Oder was ist mit dir?“

„Nichts, nichts!“ Er lächelte in ihre Blauaugen, bückte sich und streichelte Oskar, der die Spürnase an seinem Schienbein rieb. „Dass du beim Zelten mitmachst, Pfote, ist Spitze“, sagte er von unten herauf.

Karl und Klößchen bestätigten das.

Kommissar Glockner suchte nach Zeugen. Aber niemand — außer Manuela und Thilo — war im Freien gewesen. Ausgerüstet mit einem Handscheinwerfer schritt er das Gelände ab. Mit dem gleichen Erfolg wie vorhin die Jungs. Nirgendwo Spuren. Kein Zeuge. Die Wilddiebe konnten sich in Sicherheit wiegen.

Gaby holte einen Korb aus dem Wagen. Sie hatten ihren Schlafsack mitgebracht und einen selbstgebackenen Marmorkuchen.

„Gott sei Dank!“, seufzte Klößchen. „Jetzt sehe ich den nächsten Stunden gelassen ins Auge.“

Kommissar Glockner verabschiedete sich. Für ihn gab’s hier nichts mehr zu tun. Und Gaby war, wie er wusste, bestens aufgehoben bei ihren Freunden.

„Wo stellen wir das Zelt auf?“, fragte Karl.

Tim deutete unter die Bäume auf der anderen Seite des Gasthauses.

„Auf dem Grasbuckel. Da ist die Feuchtigkeit längst versickert. Außerdem haben wir einen Überblick nach allen Seiten.“

„Den haben wir auch von hier“, sagte Karl.

Sie standen auf dem Parkplatz.

„Wenn jetzt ein Reh aus dem Nebel tritt“, fügte Gaby hinzu, „könnten wir’s sehen.“ Nachdenklich zuzzelte sie an der Oberlippe. „Wo mögen wohl die Wilddiebe gewesen sein, als das Reh aus dem Moor kam?“

Im nächsten Moment packte Tim sie an den Armen. Viel fehlte nicht, und er hätte das zarte Geschöpf an sich gerissen — vor Begeisterung. Statt dessen stemmte er sie hoch wie ein Paarlauf-Europameister seine Eistanzpartnerin.

„Pfote! Super! Das ist die Idee! Die schlägt einem aufs Auge, und wir zwinkern nicht mal! Die Wilddiebe sind viel unverschämter als wir glauben. Im Moor rumschleichen? Woher denn! Man kann doch Rehbraten schlemmen, foxtrotten, sich Kaltschale reinziehen (Bier trinken) und — ganz nebenbei, statt das WC zu besuchen — ein Reh umballern. Freunde, ich spür’s! Ich wette! Die Wilddiebe — die sitzen drin im Speisesaal. Reh und Schießprügel liegen jetzt in einem der Wagen. Im Kofferraum, natürlich! Jawohl!“

Gaby quietschte kurz wie eine Kirchenmaus. Klößchens Mund öffnete sich so rund wie sein Mondgesicht. Karl riss seine Brille herunter und schrubbte die Gläser am Ärmel des Sommerpullis.

„Immenser (unermesslicher) Gedanke!“, stellte er fest. „Aber da drin hocken nicht nur 54 Schützen, sondern mindestens 40 zusätzliche Gäste. Dass zur Tatzeit keiner von ihnen draußen war — außer Manuela Mai — , hat Herr Glockner schon festgestellt.“

„Er wurde belogen, jedenfalls von denen, die es sind.“

„Aber wer?“, ächzte Klößchen.

„Wir brauchen uns nur die Jacken anzusehen“, grinste Tim. „An der des Wilddiebs fehlt ein Knopf.“

10. Finale im Mondlicht

In der Teufelsmoor-Stube brannte kein Licht.

Lukaschky hatte die Tür aufgestoßen. Er schob Schenk derart grob hinein, als wäre nicht der hier der Hausherr, sondern Lukaschky.

Der Wilddieb schloss die Tür. Sie standen im Dunkeln. „Vorhin hat uns der dämliche Kommissar unterbrochen“, sagte Lukaschky. „Aber ich muss mit dir reden, Oswald. Du läufst rum wie Falschgeld. Die andern denken, es ist die Sorge um Thilo. Aber ich weiß, dass du noch was in deiner Birne bewegst. Deshalb warne ich dich! Mach keinen Fehler!“

„Warum habt ihr Thilo niedergeschlagen?“

„Das hat er sich selbst zuzuschreiben. Fällt mich doch dieser Affe von hinten an. Manuela musste ihn betäuben. Ein Glück nur, dass er mich nicht erkannt hat und nicht ahnt, wem er die Kopfnuss verdankt. Was wäre sonst jetzt? Heh? Wir würden auffliegen wie ein Fliegenschwarm. Ich, Manuela und Kolja Lohmann. Und, Oswald, wer noch?“

„Jaja, ich weiß.“

„Dann weißt du hoffentlich auch: Wenn du uns verrätst, bist du dran. Seit drei Jahren kaufst du das gewilderte Wildbret von uns. Hast den Ruf, weit und breit die besten Wildgerichte zu bieten. Das hättest du nicht erreicht ohne uns.“

„Dafür habe ich euch gut bezahlt.“

„Und so soll’s auch weitergehen, Mann! Das mit Thilo war Notwehr. Der wird wieder. Eines Tages ist die Sache vergessen. Himmel, sieh doch ein: Wir konnten nicht anders. Oder hätte ich ihm sagen sollen: Runter von meinem Buckel! Vergiss, was du gesehen hast! Denn dein Alter hängt mit drin. Der sitzt im selben Boot wie wir. Und gehen wir vor die Hunde, dann teilt er unser Schicksal.“

Schenk zerbiss einen Fluch.

„Rede dir nicht ein, du wärst in einem Zwiespalt“, fuhr Lukaschky fort. „Das ist keine Gewissensfrage für dich. Deinem Sohn hilft es nicht, wenn du uns alle in die Kuhkacke reißt.“

„Warum habt ihr Hansi umgebracht?“

„Das waren wir nicht.“

„Ach?“

„Nun halt uns doch nicht für bescheuert. Moor und Wald sind voller Wild — da werden wir wohl dein Haustier wegputzen? Nee, Oswald! Außer uns ist da irgend so ein Spinner unterwegs. Dem geht’s nur um Trophäen. Fleisch nimmt er nicht. Wahrscheinlich“, er lachte, „ist er Vegetarier (Anhänger fleischloser Ernährung).“

„Ich muss im Krankenhaus anrufen“, sagte Schenk. „Vielleicht kann ich schon erfahren, wie es um Thilo steht.“

„Wenn du mit ihm redest, grüß ihn bitte von mir. Wir alle wünschen ihm schnelle Genesung.“

„Noch ein Wort!“, presste Schenk durch die Zähne, „und ich brech dir die Knochen.“

*

Zu viert waren sie durch den Saal geschlendert. Keine Herrenjacke entging ihren Blicken.

Einige Mitglieder des Schützenvereins saßen im Hemd am Tisch und hatten ihren Wams über die Stuhllehnen gehängt.

Ungeniert wurden die Knopfreihen von der TKKG-Bande beäugt.

Ganz unauffällig war das nicht machbar. Einige, denen Bier und Schnaps noch nicht die Sinne umnebelt hatten, schauten verwundert. Aber es kam zu keiner Beschwerde.

Schließlich waren sie durch.

Tim strebte in großen Schritten zum Ausgang. Im Flur wartete er auf seine Freunde.

„Fehlanzeige!“, stellte Karl fest. „Alle Knöpfe sind dran. Wir können... Heh, Tim! Was erleuchtet dich?“

Betröpfelte Mienen umgaben Tim. Er aber grinste bis zu den Ohren.

„Die Jacken sind unversehrt. Da beißt die Maus keinen Zwirnsfaden ab. Aber ist euch nicht aufgefallen, dass einer von allen vorhin stolz eine Weste trug? Und jetzt? Jetzt hat er nur noch ein schlichtes Baumwollhemd unter der Jacke. Ich meine Lukaschky, den miesen Hund.“

Karl nickte. Klößchen war nichts aufgefallen. Gaby, die den Cowboytyp noch nicht kannte, fragte, wer das denn sei.

Tim schob die Tür einen Spalt auf und zeigte seiner Freundin den Tisch, an dem Lukaschky, Manuela Mai und Lohmann saßen. Ignaz von Ruch hatte sich bereits empfohlen. Auch andere Gäste verlangten nach der Rechnung. Spät war es zwar noch nicht. Aber die empfindsamen Naturen kamen seit dem Vorfall mit Thilo nicht mehr in Stimmung. Nur die Abgebrühten machten weiter wie gehabt. Das war wie immer die Mehrheit.

„Und jetzt?“, fragte Gaby.

„Wir behalten ihn im Auge“, sagte Tim. „Und wenn er bezahlt und zu seinem Wagen geht...“

Er erklärte seinen Freunden, was er vorhatte.

In diesem Augenblick kam Schenk die Treppe herab. Zaghaft breitete sich Freude über sein Gesicht.

„Kein Schädelbruch!“, rief er. „So schlimm steht’s nicht mit Thilo. Eben habe ich mit dem Arzt gesprochen. Eine Gehirnerschütterung, ja. Und eine gewaltige Platzwunde. Aber wir müssen uns keine Sorgen machen.“

„Sie glauben nicht, wie uns das freut“, sagte Tim im Namen seiner Freunde.

Die nächste Stunde verging wie ein langweiliger Vormittag in der Schule.

Während Gaby mit Oskar und Karl vor dem Gasthaus wachte, stellten Tim und Klößchen das Zelt auf.

Inzwischen leerte sich der Saal. Ein Wagen nach dem andern fuhr ab. Der Klavierspieler hatte wunde Finger und spielte nicht mehr.

Die letzten, die noch ausharrten, waren Manuela Mai, Lohmann und Lukaschky.

Aber schließlich brachen auch sie auf.

Manuela Mai ging noch mal zur Toilette. Lohmann schwafelte mit Oswald Schenk und bürstelte ständig an seinem Schnauzbart herum.

Lukaschky trat ins Freie und gähnte, als wollte er sich den Kiefer ausrenken.

Noch drei Wagen standen auf dem Parkplatz — die hauseigenen Fahrzeuge nicht gerechnet: Ein Ford, ein Opel und ein Peugeot — alles gehobene Mittelklasse.

Während der Ford am moorseitigen Rand des Platzes auf seinen Chauffeur wartete, hatten Opel und Peugeot nahe der zweiten Kastanie Position bezogen.

Lukaschky trat auf den Opel zu.

Lächelnd vertrat Tim ihm den Weg.

„So ein Glück, dass wir Sie noch sehen, Herr Lukaschky! Ohne unsere Warnung — Himmel! Vielleicht hätten Sie sich zu Tode erschrocken.“

Der Mann blieb stehen. Jetzt sah er auch die anderen: Gaby, Karl, Klößchen und den schlappohrigen Oskar.

„Was ist?“

„Wir sahen gerade noch, Herr Lukaschky“, Tims Stimme badete in Artigkeit, „wie sich einer Ihrer Schützenbrüder einen Scherz erlaubte. Namentlich kennen wir den Herrn nicht. Es ist so ein Knubbeliger mit Ohrfeigengesicht. Hahah! Jedenfalls ist ihm eine beachtliche Natter — etwa so“, er zeigte Länge und Umfang einer südamerikanischen Riesenschlange, „über den Weg gelaufen. Naja, sie war etwas kleiner. Immerhin! Sie wissen vielleicht, was für Biester im Moor leben.“

„Red nicht so kariert“, schnappte Lukaschky. „Was ist los?“

„Nun, der Knubbelige nahm die Natter und warf sie in Ihren Wagen. Jedenfalls in den Opel. Das ist doch Ihr Wagen? Die Scheibe vorn links ist etwas geöffnet. Dürfen wir Ihnen behilflich sein, Herr Lukaschky, wenn Sie den Wagen durchsuchen?“

Der Mann zögerte.

Jetzt kommt’s, dachte Tim. Jetzt wird er uns abschmettern. Weil Reh, Gewehr und die zerrissene Weste im Wagen liegen.

Lukaschky zog die Schlüssel aus der Tasche.

„Soviel Nächstenliebe hätte ich euch gar nicht zugetraut. Na, bitte! Dann helft mal.“

Er schloss den Wagen auf.

Die TKKG-Freunde fielen darüber her, als wollten sie ihn zerrupfen.

Oskar war am Baum festgebunden. Er winselte leise.

Die gründliche Durchsuchung brachte kein Ergebnis.

„Klarer Fall!“, sagte Tim. „Die schwarze Mamba ist irgendwo durch die Rücksitze in den Kofferraum gekrochen.“

In diesem Moment traten Manuela Mai und Lohmann aus dem Haus. Verwundert näherten sie sich.

„Was ist denn hier kaputt?“, fragte die Frau, denn alle vier Türen des Opels waren weit geöffnet.

„Sie durchsuchen meinen Wagen“, sagte Lukaschky. „Angeblich hat jemand eine Natter reingetan.“ Er wandte sich an Tim. „Und nun sag mal, du Mistbengel, was sucht ihr wirklich?“

„Öffnen Sie den Kofferraum! Dann werden Sie’s sehen.“

„Da ist keine Natter drin. Oder interessiert dich mein Reserverad, Mistbengel?“

„Ich werde im allgemeinen Tim genannt. Und es ist bestimmt gesünder für Sie, wenn Sie sich keine neuen Namen für mich ausdenken. Was die Schlange angeht, haben Sie recht. Wir suchen keine Natter. Wir suchen eine weinrote Weste, an der ein Knopf fehlt. Den hat Thilo Ihnen abgerissen, als er Sie hinterrücks packte. Und wir suchen ein Gewehr und ein totes Reh. Schließen Sie auf!“

Lukaschky erstarrte.

Lohmann machte eine Bewegung, als wollte er sich den Schnauzbart abreißen.

Manuela Mai warf den Kopf zurück, dass die Haare knisterten.

In die Stille sagte Lukaschky: „Du bist wohl übergeschnappt, Mistbengel! Hältst du mich für den Wilddieb?“

„Wir sind uns ziemlich sicher.“

Der Kerl begann zu lachen. Es klang so falsch wie die Wahlversprechungen mancher Politiker. Lohmann stimmte ein. Er hatte eine quäkige Stimme. Manuelas linker Fuß scharrte im Sand.

Wenn er nicht aufschließt, dachte Tim, nehme ich ihm den Schlüssel ab. Jetzt gibt’s kein Zurück mehr.

Aber im nächsten Moment durfte die TKKG-Bande staunen. Lukaschky öffnete den Kofferraum seines Wagens.

Er war leer — abgesehen von einer Wolldecke und dem üblichen Zubehör wie Warndreieck und Verbandskasten.

„Jetzt zufrieden?“

„Nein!“, sagte Tim. „Denn uns geht ein Seifensieder auf — so hell wie der schlaueste Eskimo im Blitzlichtgewitter. Drei sind’s! Das wissen wir genau: Drei Wilddiebe lichten hier den Schalenwildbestand, dass die Jagdpächter und Forstmeister nur noch weinen. Gaby, wieviel wildschützverdächtige Gestalten siehst du hier außer uns?“

„Drei“, sagte Gaby.

„Karl!“

„Zwei und die Frau.“

„Willi!“

„Mit der Frau wären es drei. Aber glaubst du, dass sie auf Tiere schießt?“

„Ja“, nickte Tim. „Das glaube ich. Und jetzt wird Herr Lohmann seinen Kofferraum öffnen und dann...“

„So ein Affentheater!“, giftete Manuela dazwischen. „Das ist mir zu blöd. Was diese Halbstarken sich ausdenken, das grenzt ja an Terror. Gute Nacht, Claus! Gute Nacht, Kolja! Ich fahre nach Hause.“

Mit einer Tango-Drehung auf ihren mittelhohen Absätzen machte sie kehrt. Das Lederkostüm rauschte, als sie ihrem Wagen zustrebte, dem Ford, der hinten am Rand stand.

Alles klar! dachte Tim. Wie einfach die Lösung ist. Ihr Wagen steht dem Tatort am nächsten. Also haben sie dort Gewehr, Reh und Weste eingeschlossen.

Er setzte ihr nach.

„Sie können gleich fahren, Fräulein Mai. Aber erst zeigen Sie uns Ihren Kofferraum!“

„Du Mistbengel!“, brüllte Lukaschky und warf sich auf Tim. Ein unverzeihlicher Fehler!

Mit vier Beschimpfungen hatte sich Lukaschky jegliche Nachsicht verscherzt. Er war zwar stark, aber geschmeidig nur der rechte Zeigefinger. Tim donnerte ihn mit einem Uchimata (Schenkelwurf) in den geöffneten Kofferraum.

Lukaschky brüllte wie am Spieß, als seine Nase und das Warndreieck eine schmerzhafte Berührung hatten. Außerdem peinigte ihn die linke Schulter, als wäre sie gebrochen.

Nur seine Beine hingen noch heraus. Tim stauchte sie hinein, schmetterte den Deckel zu und schloss ab.

Keine fünf Sekunden hatte das gedauert. Lohmann hätte begreifen müssen, dass er mit seiner Scheibenwischerfigur nichts ausrichten konnte gegen dieses jugendliche Judo-As. Doch Bier und Schnaps überfluteten die Selbsteinschätzung. Mit gesträubtem Schnauzbart griff er Tim an. Der setzte einen Harai-goshi (Hüftfeger) an wie aus dem Lehrbuch für Judokas, und Lohmann klatschte Oskar vor die Pfoten, wo er stöhnend liegenblieb.

Oskar sprang zwar erschrocken zurück, besann sich dann aber, dass einer seiner Vorfahren — vor Tausenden von Jahren — ein Wolf gewesen war. Knurrend begann er, Lohmann zu schnuppern.

„Sie flieht!“, rief Gaby.

Und wahrlich — Manuela flitzte wie um ihr Leben, hatte schon beide Schuhe verloren, biss aber die Strahlerzähne zusammen und riss im Rennen den Autoschlüssel aus dem aparten Handtäschchen. Sie erreichte ihren Ford. Sie wollte aufschließen.

Aber stahlharte Finger umschlossen ihr Handgelenk.

„Sie gestatten“, sagte Tim.

Schon hatte er den Schlüssel. Schon war er am Kofferraum, und den schloss er auf.

Mondlicht fiel auf die tote Ricke. Ein Schuss in den Hals hatte sie getötet. Vorwurfsvoll waren die gebrochenen Augen auf das Gewehr gerichtet: Eine Kleinkaliberwaffe mit Zielfernrohr.

Tim griff in den Kofferraum. Mit zwei Fingern hielt er Lukaschkys Weste in die Höhe. Einer der Silberknöpfe fehlte.

„Karl“, sagte Tim. „Ruf den Kommissar an.“

*

Kurz nach Mitternacht kehrte endlich Ruhe ein — im Landgasthaus Schenk und in der näheren Umgebung. Alles war gelaufen.

Kommissar Glockner und seine Kollegen hatten die Wilddiebe verhaftet. Das erste Geständnis lag vor. Manuela Mai — die sich als eine moderne Diana (römische Göttin der Jagd) verstand — bestätigte schluchzend, was ohnehin auf der Hand lag: dass sie die drei gesuchten Wilddiebe waren.

Außerdem tischte sie eine schockierende Nachricht auf.

Der Kunde, dem die Bande den Löwenanteil des Wildbrets verkauft hatte, war — Oswald Schenk.

Der leugnete nicht, sondern klappte zusammen. Ein bedrohlicher Herzanfall suchte ihn heim. Zum zweiten Mal musste der Notarzt kommen, und Schenk wurde ins Krankenhaus eingeliefert — wo auch Thilo lag.

„Er ist Mitwisser“, sagte Kommissar Glockner zu seinen jungen Freunden, „und hat sich der Hehlerei schuldig gemacht. Dafür gibt es keine Entschuldigung. Aber vielleicht hat er Glück und kommt mit einer Geldstrafe davon, einer hohen — versteht sich. Lukaschky, Lohmann und die Mai wandern für längere Zeit hinter Gitter. Dafür verbürge ich mich.“

„Die Mai behauptet“, sagte Tim, „mit Hansis Tod hätten die drei nichts zu tun.“

Glockner nickte. „Das kann wahr sein oder Lüge. Es wird sich herausstellen.“

Jetzt war die TKKG-Bande allein. Sie saßen vor dem Zelt auf felsgroßen Steinen. Gabys Marmorkuchen wurde probiert und überschwenglich gelobt. Sogar Tim, der Süßigkeiten sonst nicht sonderlich schätzte, verputzte zwei große Stücke.

Karl und Klößchen gähnten schließlich, als wäre das ein Wettbewerb. Sie krochen ins Zelt und in ihre Schlafsäcke.

Gaby hatte sich zurückgelehnt und blickte zum Mond hinauf. Offenbar leuchtete er nur für sie, der Erdtrabant. Jedenfalls übergoss er sie verschwenderisch mit Silber. Tim sah, wie sich das Himmelsgestirn in ihren Blauaugen spiegelte.

„Ich bin überhaupt nicht müde“, meinte sie lächelnd.

„Geht mir genauso. Aufregung macht munter.“

Das betraf auch Oskar. Er ackerte umher, scharrte hier, schnüffelte dort, schob die Nase in Grasbatzen, knurrte Glühwürmchen an, warf sich platt auf den Boden — wegen einer Tiefflieger-Fledermaus — und machte schließlich Männchen vor Gaby. Außerdem gab er ihr die Pfote.

„Das bedeutet, er will noch spazieren gehen“, lachte sie. „Kommst du mit?“

„Ist ‘ne Frage.“

Nachts und bei Mondschein war es herrlich im Wald: Romantisch, geheimnisvoll und ein bisschen gruselig zugleich. Freilich — an Tims Seite fühlte Gaby sich sicher wie zu Hause im Bett.

Sie gingen Hand in Hand, Oskar lief mit, aber angeleint.

Tim wusste nicht, wie lange sie unterwegs waren. Plötzlich standen sie am Rand einer Lichtung. Die war so hell, dass man Grashalme zählen konnte. Und auf der Lichtung stand ein mächtiger Rothirsch.

Er äste, hob jetzt den Kopf und schien zu lauschen. Im nächsten Moment flüchtete er vor der Gefahr, trabte zum gegenüberliegenden Waldrand und verschwand dort, fast lautlos. Nur das Brechen eines Astes war zu hören.

Tim wagte nicht, sich zu rühren.

Wenige Schritte von ihnen entfernt stand der Wilddieb. Er stand unter Bäumen, hatte das Gewehr an der Schulter und zielte noch immer auf die Lichtung hinaus. Aber kein Schuss war gefallen. In letzter Sekunde hatte der Hirsch sich gerettet. Und die Aufmerksamkeit des Wilddiebs war ganz auf den König des Waldes gerichtet.

Er hat uns noch nicht bemerkt, dachte Tim. Himmel! Hoffentlich hält Oskar die Klappe. Wenn der jetzt kläfft...

Gaby war zur Salzsäule erstarrt. Ihre Hand fühlte sich eisig an. Auch der Wilddieb verharrte reglos. Und Tim sah jetzt, weshalb.

Ein Gespenst trat unter den Bäumen hervor, weiß und sauber wie frischer Schnee. Es war ein vierbeiniges Gespenst. Rötlich schimmerten die Augen. Das Geweih hatte zehn Enden.

Albinius, der weiße Hirsch.

Langsam näherte er sich von der Schmalseite der Lichtung her, ein majestätischer Anblick.

Der Wilddieb schwenkte ihm die Gewehrmündung entgegen. Dabei wandte er sich etwas zur Seite. Sein Gesicht war rußgeschwärzt.

Der Trophäenjäger! schoss es Tim durch den Kopf. Der hat Hansi umgebracht. Und jetzt will er Albinius in seine Geweihsammlung einreihen.

Oskar knurrte. Tim sauste los wie von Raketen getrieben. Der Wilddieb fuhr herum. Er wollte auf Tim anlegen. Aber der schlug den Lauf hoch. Schwarzgesicht schrie auf. In derselben Sekunde landete er mit Mund und Nase auf einem Mitglied der sogenannten Korbblütler-Familie, auf einer Cirsium palustre (Sumpfkratzdistel).

Das schmerzte.

Sein Geschrei verscheuchte alle Tiere im weiten Umkreis. Albinius setzte in langen Sprüngen zurück ins schützende Waldesdunkel. Tim legte dem Kerl einen zweiten Kragen an, allerdings in Form eines Würgegriffs. Damit war die Sache entschieden. Wimmernd gab der Kerl jeden Widerstand auf.

Tim bemächtigte sich des Jagdgewehrs, zog dem Wilddieb das Messer aus dem Gürtel und nahm ihm den Rucksack weg. In dem lag eine — Säge!

„Damit hast du Hansi den Kopf abgesägt, du Dreckskerl! Wisch dir das Gesicht ab! Wir wollen sehen, wer du bist.“

Zitternd erhob sich der Wilddieb. Die untere Gesichtshälfte war von Stacheln zerstochen. In diesem Moment erkannte ihn Tim — trotz der rußigen Maskierung.

„Gaby, du glaubst es nicht!“, rief er. „Das ist Blokow! Der Typ mit den Metzgerläden, der heute morgen im Gasthaus saß: Preiswert und frisch auf jedermanns Tisch! Oder so ähnlich. Der Buntpullover. Tiefflieger und Porsche-Raser im Nebenberuf. Und der... Wie haben Sie gesagt, Blokow? Gejagt und geschlachtet wird immer. Und Hansi hat’s nun hinter sich. Sie aber auch! Sie sind der vierte, der hinter Gittern in Ruhe nachdenken kann. Aber bis Sie das hinter sich haben, wird eine Weile vergehen.“

Er schulterte das Gewehr, nahm Messer und Rucksack. „Ab zum Gasthaus, Mann! Dort wird Kommissar Glockner Sie abholen. Gaby, ehrlich! Dein Vater tut mir leid. Er kommt ja heute Nacht überhaupt nicht zur Ruhe.“

Aber Kommissar Glockner ließ sich gern stören. Bedeutete doch Blokows Festnahme: Den Wilddieben — allen, die hier derzeit die Gegend unsicher machten — war nun das grausige Handwerk gelegt.

Dank glücklicher Umstände und der Aufmerksamkeit der TKKG-Bande, die nicht nur die Nacht zeltend im Wald verbrachte, sondern auch den folgenden Sonntag.

Mittags kamen Gabys Eltern. Sie brachten einen Picknickkorb, der mit Leckereien gefüllt war.

Das geschah sozusagen in letzter Sekunde — um Klößchen vor dem Verhungern zu retten.

ENDE

Meister-Detektiv Beppo Schnüffl

Eine ältere Dame braucht Hilfe — da packt Detektiv Beppo natürlich sofort zu. Bis er merkt, daß da schon ein anderer fleißig geholfen hat. Und wie...

Diebe helfen gern

Ratekrimi von Stefan Wolf

Der Lärm in der Bahnhofshalle ist gewaltig. Gottfried rümpft die Dackelnase. Am liebsten würde er sich die Ohren zuhalten.

Bestimmt gibt’s hier Spitzbuben, denkt Beppo. Sein Blick fällt auf eine ältere Dame, die ganz verzweifelt aussieht.

Die Oma steht vor den Schließfächern. In denen kann man Koffer und Taschen einschließen. Denn niemand schleppt sich gern mit dem Reisegepäck ab, wenn er Aufenthalt hat und ins Restaurant gehen will oder durch die Stadt bummeln möchte. Beppo fragt die Frau, ob er ihr helfen kann.

„Ich zweifle an meinem Verstand“, jammert sie, „Weiß ich doch genau, daß ich meinen Koffer in das Fach 113 eingeschlossen habe. Aber sehen sie nur! Es ist offen. Und der Schlüssel steckt an der Tür.“

„Welchen Schlüssel haben Sie da?“, fragt Beppo. Denn Frau Seidl — so heißt sie — hält einen in der Hand.

„Den von Fach 112.“ Sie zeigt ihn. Die Nummer ist eingestanzt, das Fach verschlossen.

„Kann man sich denn so täuschen?“

Sie schiebt den Schlüssel ins Schloß. Das Fach springt auf. Frau Seidl stößt einen Entsetzensschrei aus. Nr. 112 ist leer.

„Mein Koffer! Um Himmels willen! Der ganze Familienschmuck ist drin. Weil ich ihn meiner Tochter schenken will. Zu ihr reise ich nämlich. Der Zug fährt erst nachher. Da habe ich noch rasch eine heiße Schokolade getrunken. Hah, jetzt weiß ich’s. Diese häßliche Göre mit den grüngefärbten Haaren! Die hat mich bestohlen! Die hat meinen 113er-Schlüssel gegen diesen hier vertauscht und sich dann den Koffer geholt.“

„Vertauscht? Wo?“, will Beppo wissen.

„Auf der Toilette. Vorhin. Ich stand vor dem Spiegel, um mich zu kämmen. Das Mädchen stieß meine Handtasche vom Waschbecken. Versehentlich, wie es schien. Alles fiel raus. Sie hat mir beim Einsammeln geholfen. Aber dabei natürlich den Schlüssel... aber ich weiß, wo sie ist. In der Milchbar dort hinten. Ich sah, wie sie reinging.“

Beppo begleitet Frau Seidl. Gottfried hasst Diebe und zeigt böse die Zähne. Als sie die Milchbar betreten, lächelt Frau Seidl und nickt einem Burschen zu, der sich vor Schreck an seiner Bananenmilch verschluckt.

„Das ist der hilfsbereite, junge Mann“, erklärt sie, „der vorhin meinen Koffer ins Schließfach gestellt hat. Weil ich ihn einfach nicht so hoch heben kann.“

„Und sicherlich“, sagt Beppo, „hat er das Fach auch geschlossen.“

Sofort packt er den Kerl am Kragen.

„Du Dieb! Wo ist der Koffer?“

Woher weiß Beppo, daß es sich um den Dieb handelt?

ENDE

Lösung: siehe Seite 214

Inhalt

1. Das „Talkie“ im roten Salon

2. Dunkle Geschäfte

3. Beppo kauft Waffen

4. Der Hinterhof wird zur Falle

5. Keilerei im Rennbahn-WC

6. Der Graf und die Wüstensöhne

7. Die Nacht der Pferdediebe

8. Festnahme im Grand-Hotel

1. Das „Talkie“ im roten Salon

War ein Fehler! dachte Tim — und meinte die Großzügigkeit von Klößchens Onkel.

Dieser Verwandte aus mütterlicher Linie hatte seinem dicken Neffen zwei Walkie-Talkies geschenkt. Das sind Sprechfunkgeräte im handlichen Format, nicht größer als Kartons für Babyschuhe.

Seit gestern abend besaß Klößchen diese wundersamen Mitteilungsgeräte, und seit vorhin war er schwer auf dem Nerven-Trip, ging nämlich seinen TKKG-Freunden enorm auf den Keks.

Es war Samstagvormittag, schulfrei natürlich und ein Sommerwetter wie auf dem Werbeplakat eines Reise-Veranstalters.

Gaby, Tim, Karl und Klößchen schlenderten durch die Innenstadt, machten Shopping (Einkaufsbummel), obwohl sie außer einem Eis nichts kaufen wollten.

In einer Leinentasche trug Klößchen die Talkies — wie er sie technisch kurz bezeichnete. Das heißt, meistens trug er nur eins. Numero zwei drängte er mal diesem, mal jenem seiner Freunde auf. Dann raste er um die nächste Ecke, und das Hörspiel rollte wie folgt ab:

„Hallo, hallo, hier Siamkater“, scholl es quäkig aus dem Talkie, das Gaby ergeben in zarten Händen hielt. „Bin außer Sichtweite. Bitte, melden.“

Gaby drückte auf einen Knopf, schaltete also von Empfang auf Sprechen und zirpte in das kühle Metall:

„Hier Mausepfote. Ich sehe dich nicht, aber ich höre dich. Es ist wirklich ein Wunder. Doch mittlerweile wissen wir, dass die Dinger funktionieren. Können wir nicht endlich aufhören — mit dem Quatschspiel.“

Aus reiner Kameradschaftlichkeit schaltete sie dann nochmal auf Empfang.

„Verstanden. Komme zurück. Ende!“, tönte der Siamkater.

Mit breitem Grinsen tauchte er hinter der Ecke auf. „Ist doch gigantisch, was! Alles Technik. Stimmt schon, wir leben im technischen Zeitalter. Diese Erfindungen weisen den Weg in die Zukunft.“

„Es gibt sogar schon elektrisches Licht“, lachte Tim. „Falls dir das aufgefallen ist.“

Aber das focht Willi nicht an. Er verstaute beide Talkies in seiner Leinentasche und spähte umher, suchte geeignetes Gelände für das nächste Hörspiel.

„Ein Glück, dass Oskar nicht mit ist“, meinte Karl, „sonst müßte er ins Talkie bellen. Aber wahrscheinlich, Willi, würde er dir was husten und nur das Bein drüber heben. Immerhin hörst du’s dann plätschern.“

„Ist ‘ne Idee“, sagte Klößchen. „Ich muss prüfen, ob die Dinger auch unter Wasser funktionieren. Wer kommt mit ins Hallenbad?“

„Hallenbad!“ fauchte Gaby ihn an. Eben war ihr Geduldsfaden gerissen. „Bei dem Wetter! Du spinnst wohl? Wir wollten bummeln, Geschäfte ansehen — sind die Boutiquen nicht rauschhaft — und... und überhaupt: Wir kommen jetzt ins feinste Viertel. Ich war noch nie im Grand-Hotel du Park. Soeben habe ich beschlossen, dort einen Eiskaffee zu mir zu nehmen.“

Klößchen schmatzte genießerisch. „Vielleicht haben die auch Eisschokolade.“

Karl meldete Bedenken an. „Das ist ein Luxushotel höchster Klasse. Mit haufenweise Prominenz (bedeutenden Persönlichkeiten) und Geldadel und verarmtem Adel und Filmstars und hochgestochenem Gesocks. Ob die uns da reinlassen? Wir haben ja nicht mal Lackschuhe an.“

„Aber Turnschuhe!“, lachte Tim. „Und unsere besten Jeans. Wir tragen saubere Polohemden und sind frisch geduscht — außer Willi. Im übrigen reißt Gaby uns alle raus. Im Hinblick auf Schönheit, meine ich. Jedenfalls was... Wie sagtest du eben? Rauschhaft? Ich finde, äh... so könnte man dich bezeichnen.“

Gaby lächelte wie die Morgensonne und schenkte ihrem Freund einen Blitzlichtblick durch dunkle Wimpern.

Wie recht Tim hatte! Pfote hätte auch einen eingeschworenen Mädchenfeind bezaubert — mit ihren Blauaugen und dem Goldhaar.

Sie trug ein blauweiß-gestreiftes T-Shirt, hellblaue Jeans, in die sie sich offenbar reingenäht hatte, und eine weiße Schultertasche.

Karl grinste.

Klößchen klopfte auf seine Tasche mit den Sprechfunkgeräten. „Außerdem haben wir ja die Talkies. Das reißt überhaupt alles raus. Vielleicht kann ich den Oberkellner überreden...“

Er fing Tims Blick auf und hob begütigend die Hand. „Gut, dann eben nicht. Ihr könnt einem auch jedes Hobby vermiesen. Wahrscheinlich ist es nur Neid. Weil ihr brüllen müsst wie die Blöden, wenn ihr weit auseinander steht. Ich aber habe meine Talkies. Und ansonsten könnte es ja sein, dass er technisch interessiert ist.“

„Wer?“, fragte Tim.

„Der Oberkellner, natürlich.“

„O Gott! Wie er nervt!“ Gaby schickte einen Blick in den wolkenlosen Himmel.

Klößchen grinste — ahnte er doch nicht, wie kurz das Leben seiner Talkies sein würde. Keiner der TKKG-Freunde konnte ahnen, in welche dunklen Machenschaften sie hineingerieten, als sie jetzt mit durstigem Gaumen zum Grand-Hotel absockten.

Und nichts wäre passiert ohne die Talkies.

Das Grand-Hotel steht zwischen dem Theater-Viertel mit Opernhaus — und der feinsten Einkaufsstraße, wo man die Autos weggeekelt und eine Fußgängerzone geschaffen hat. Vor diesem Haus mit Weltruf fristete eine Grünanlage ihr Dasein: schmal und so kümmerlich bebaumt, dass man durchgucken konnte. Wahrscheinlich bestand sie nur, damit die vierbeinigen Gäste gassi gehen konnten und sich nicht in den Suiten (Zimmerfluchten) vergaßen.

Das Hotel war eine ganze Gebäudeansammlung, sechs stockig, mit Dependancen (Nebengebäuden) und einer luxuriösen Halle von beeindruckender Größe — auch der Hauptbahnhof hätte sie ohne Wimpernzucken übernommen.

Im Erdgeschoss befanden sich Luxusgeschäfte, wo man für sündhaft teures Geld all das kaufen konnte, was niemand brauchte.

Mehrere Eingänge führten in dieses Gästeparadies. Vor dem Haupteingang stand ein livrierter Türsteher.

Seine Livree (Hausdiener-Uniform) strahlte in Stahlblau. Der Jacke wuchsen hinten Schwalbenschwänze. Aber die Ärmel waren dem kleinwüchsigen Trinkgeld-Grapscher zu lang. Sein Kollege, mit dem er sich ablöste — auch hinsichtlich der Livree hatte sicherlich Arme wie ein Orang-Utan.

Tim und Gaby gingen voran.

Klößchen, dessen reiche Eltern hier gelegentlich speisten, nickte dem Livrierten zu wie einem alten Bekannten.

Aber der peilte fuchsäugig unter seiner Schirmmütze hervor zu einem Rolls Royce hin, mit dem neue Gäste nahten.

Kaum hielt das Automobil, stand er daneben und riss den Schlag auf — mit dem Grand-Hotel-Empfangslächeln auf dem Gesicht.

Tim und Gaby belegten eine Zelle der Drehtür. Mit kleinen Schritten stöpselten sie sich lachend hinein.

Die Rezeption besaß die Länge einer Kegelbahn, und hinter einer Glasfront war die eigentliche Hotelhalle — zwei Stockwerke hoch, mit Galerie, Gemälden an den holzgetäfelten Wänden, kostbaren Teppichen und Polstermöbeln, die größtenteils besetzt waren.

An zwei Bars versammelten sich Cocktail-Trinker. Gedämpfte Gesprächsfetzen schwebten umher wie weiße Tauben.

„Ich wette“, sagte Klößchen, „dass wir hier keine gescheite Eisschokolade kriegen. Höchstens Portionen — so groß wie ein halber Espresso (italienischer Kaffee aus Zwergentassen). Wollen wir nicht lieber ins Eiscafé Almaretto? Da sind die Becher riesig.“

Aber mit dem Vorschlag kam er bei Gaby schlecht an.

„Sowas ist eine Frage der Lebensart“, wies sie ihn zurecht. „Man kommt nicht hierher, um sich den Bauch vollzuhauen. Man kommt, um das Ambiente (Umgebung) zu genießen.“

„Aber von Alimente (Unterhaltsbeitrag) werde ich nicht satt“, wandte Klößchen ein.

Tim grinste. „Fremdworte sind Glückssache, was? Du hast heute deinen Pechtag, Willi.“

Sie schlenderten umher — auf der Suche nach Plätzen.

Zwei waren hier frei, einer bot sich dort an. Aber nirgends konnte sich ein Quartett niederlassen.

Klößchen entdeckte den Ausweg.

„Wenn’s schon dieser Schuppen sein muss“, meinte er, „dann verweise ich aufs Nebengelass (Gelass = Raum)

Tatsächlich — im Hintergrund stand die Flügeltür zu einem Salon offen.

Dort gruppierten sich sahnefarbene Clubsessel, und die Wände waren mit burgunderrotem Leder bespannt.

Die vier Jeansträger stiefelten hinein und nahmen Platz.

Klößchen stellte seine Tasche unter den Rauchtisch neben seinem Sessel. Die handgewebte Decke hatte Troddeln und Schnörkel und hing bis auf den Teppich.

„Toll!“, meinte Karl. „Eine Atmosphäre (Umwelt) — das setzt dem Fass die Krone auf. Trotzdem — in Umbertos Pizzeria fühle ich mich wohler.“

„Ich nicht“, erwiderte Gaby. „Mir gefällt Luxus. Und das Schöne hat seinen Preis.“

Tim beobachtete das Leben in der Halle. Eben wurden dort vier Sessel frei — abgesondert in der Ecke, weil ein elegantes Paar mit seinen fast erwachsenen Töchtern zum Stadtbummel aufbrach.

Die Mehrzahl der Gäste sah nach viel Geld aus. Zwei Kellner gingen ohne Eile umher. Der ältere — ein Graukopf mit freundlicher Miene — entdeckte die TKKG-Freunde und kam heran.

Er nickte zur Begrüßung und öffnete den Mund.

Aber Klößchen war schneller.

„Guten Tag! Ich nehme eine Portion Schokoladeneis — die größte, bitte!“

„Gern“, lächelte der Kellner. „Aber hier könnt ihr leider nicht sitzen bleiben. Der rote Salon ist für den Emir (arabischer Fürst) reserviert. Ich möchte nicht, dass euch seine Leibwächter verscheuchen. Die sind... ehm... ziemlich forsch.“

„Ein Emir?“, fragte Tim interessiert.

„Oder Scheich.“ Der Kellner hob die Achseln. „Schacha Ben Öhli ist mit großem Gefolge bei uns abgestiegen.“

„Ah“, machte Karl. „Das ist der mit den Pferden. Kamele hat er natürlich auch. Außerdem sitzt er auf Ölquellen.“

Der Kellner deutete in die Halle — zu dem Tisch in der Ecke.

„Wenn ihr euch dort hinsetzt..

Das wurde akzeptiert, und zu Klößchens Bestellung gesellte sich dreimal Eiskaffee.

Der neue Platz war noch besser. Sie sahen mehr.

„Geld wie Heu“, sagte Karl. „Wenn er sich nachts einmal umdreht, hat sein Konto noch ‘ne Stelle mehr vor dem Komma. Aber stinkgeizig soll er sein. Ein Knickstiefel — dass seine 38 Söhne Mordpläne schmieden. Geiz kann eine Krankheit sein. Dagegen helfen keine Pillen.“

„ Ich vermute „, sagte Tim, „du sprichst von Schacha Ben Öhli.“

Karl nickte.

„Wieso kennst du ihn?“, fragte Gaby.

„Nicht persönlich. Aber als er vorgestern hier eintraf, schrieben die Zeitungen über ihn. Ist ein Pferdenarr. Der züchtet Rosse wie Kleingärtner Schnittlauch. Das Öhli-Gestüt verfügt über das edelste Blut. Pferdeblut, natürlich. Öhlis Rennpferde gewinnen überall. Enorme Summen springen dabei für ihn raus. Nötig hat er das nicht, der Scheich. Aber so ein Knauser freut sich über jede Mark.“

Klößchen grinste und schob seine Tasche unter den Sessel.

Tim runzelte die Stirn. Er sah nämlich nichts, was die Heiterkeit erklärte.

„Rennpferde, aha!“ Gabys Blick forderte Karl auf, noch nicht zu verstummen.

Wenn es darum ging, eine Probe seiner enormen Belesenheit abzulegen, ließ Karl, der Computer, sich nicht lange bitten.

„Falls es euch interessiert“, sagte er lässig, „beim Galopprennen sind die Schnellsten der Schnellen unter sich. Superpferde. Die einen sind spezialisiert auf Flachrennen, die anderen auf Hindernisrennen. Da geht es entweder über Hürden, nämlich Reisighürden, die auf die Flachbahn gestellt werden — das nennt sich dann Hürdenrennen oder es geht über feste Hindernisse wie Gräben, Wälle, Mauern. Das ist das Jagdrennen.“

„Sehr interessant“, behauptete Gaby.

„Galopprennen“, fuhr Karl fort, „fanden bereits im 12. Jahrhundert statt. In England unter König Heinrich II. Aber das war nur zur Gaudi. Heutzutage sind die Galopprennen ein knallhartes Geschäft, weil ja die Galopp-Fans in den Wettbüros das letzte Geld aus der Tasche holen. Da werden Umsätze gemacht wie in der Industrie. Hier in der Bundesrepublik zum Beispiel locker und leicht 150 Millionen pro Jahr, ‘ne Menge Kohle, was! Naja, und außerdem dienen die Galopprennen der Pferdezucht. Das ist sozusagen die Leistungsschau. Da zeigt es sich, wer Klasse hat. So ein Superpferd kann Millionen wert sein. Nicht nur, weil es dem Besitzer mit seinen Siegen viel Geld einbringt, sondern auch, weil seine Nachkommenschaft in Gold aufgewogen wird. Kinderchen — also Fohlen — von Rosinante, der Derby-Siegerin, sind fast unbezahlbar. Und ein Hengst bringt es auf noch mehr Nachfahren, wenn ihn sein Besitzer als Pferde-Papa ausleiht. Gegen Geld, natürlich.“

„Der wirtschaftliche Gesichtspunkt würde mich nicht interessieren“, sagte Gaby. „Aber die Zucht als solche sehr! Pferde sind herrliche Tiere.“

„König Salomon“, nickte Karl, „nannte die edlen Pferde der Wüste: Trinker des Windes. Man unterscheidet heutzutage zwischen Kalt- und Warmblutpferden. Das hat natürlich nichts mit der Körpertemperatur zu tun, sondern bezieht sich aufs Gewicht. Und aufs Temperament. Das Kaltblut ist mehr das massige Arbeits- und Zugtier, das Warmblut für den Reitsport. Zu den letzteren gehören: Hannoveraner, Trakehner, arabisches und englisches Vollblut. Leider scheint das Pferd in Deutschland auszusterben. 1913 gab’s bei uns 452 0000 — heute nur noch etwa 260 000. Enormer Rückgang, was? Das ist wegen der Motorisierung in der Landwirtschaft.“

„Und Schacha Ben Öhli züchtet also die Schnellsten der Schnellen“, Tim lenkte auf das besondere Thema zurück.

„Vollblüter“, bestätigte Karl. „Alle Rennpferde sind Vollblüter. Englische oder arabische. Wobei das englische Vollblut von den etwas kleineren, edlen Arabern abstammt. Die heutigen Superpferde sind alle untereinander verwandt, sogar aufs engste. Denn erstens nimmt man nur die besten zur Fortpflanzung, außerdem stammt die gesamte Elite (Auslese) von drei orientalischen Hengsten ab. Die lebten vor 300 Jahren.“

„Das weiß man so genau?“, wunderte sich Gaby.

„Absolut. Es war nämlich so: Als die Türken 1683 Wien belagerten, befahl Prinz-Eugen dem englischen Rittmeister Byerly, die Bewegungen des Feindes auszuspähen. Dabei erbeutete der Rittmeister ein Pferd, dem er den Namen Byerly Turk gab. Er nahm’s mit nach England. Es wurde der Ahne Numero eins. Der zweite Hengst hieß Darley Arabien und wurde von einem englischen Konsul 1704 aus dem syrischen Aleppo nach England gebracht. Der dritte Vollblut-Ahne wurde als Godolphin Arabian berühmt. Der Bey von Tunis hatte ihn dem französischen König Ludwig XV. zum Geschenk gemacht. Aber der hatte keine Ahnung von Pferden und außerdem Schiss vor dem wilden, specknackigen Berberross. Er verkaufte es — man staune! — einem Fuhrmann, der damit Mist fuhr. Eines Tages begegnete der Fuhrmann einem englischen Touristen. Der erkannte sofort, was für ein Klasse-Hottehü der Karrengaul war und schwatzte es dem Fuhrmann für ein Trinkgeld ab. So kam der Berberhengst nach England. Und mit den dreien begann die Vollblutzucht. Was, wie, wann, wo gezüchtet wurde — darüber führten die Engländer genauestens Buch. Deshalb haben die Hafermotore alle ihre Ahnentafel. Ringo natürlich auch.

„Wer?“, fragte Klößchen.

„Ringo.“

„Ein Klepper?“

„Davon reden wir doch.“

„Nie gehört“, meinte Klößchen. „Den Namen Ringo kenne ich schon. Aber in anderem Zusammenhang.“

„Ringo ist kein Schinder“, stellte Karl richtig, „sondern eines unserer tollsten Rennpferde. Das Gestüt, in das er gehört, liegt vor den Toren unserer Stadt, du Banause (Mensch ohne Kunstverständnis).

„Selber Banause! Mein Spezialgebiet ist nicht Hippologie (Pferdekunde), sondern...“

Er stockte, weil ihm nichts einfiel.

Schokologie“, ergänzte Tim. „Jedenfalls bist du der eifrigste Tester.“

„Ringo ist ein vierjähriger Rappe“, sagte Gaby. „Habe sein Bild schon oft in der Zeitung gesehen. Im Sportteil.“

„Er gehört dem Grafen Adalbert von Pleich-Wonningen“, fügte Karl hinzu. „Aber der reitet nicht. Der verdient nur Geld mit Ringo.“

Tim blickte über seinen Eiskaffee, den der freundliche Kellner längst serviert hatte, zum Eingang.

Dort, von den Fahrstühlen her, näherten sich morgenländische Gestalten: Araber im weiten Gewand, dem Burnus.

Voran schritten finsterblickende Leibwächter.

Ihnen folgte Schacha Ben Öhli.

Der ist es, dachte Tim, glotzt er doch, als müssten wir uns alle auf die Knie werfen, einschließlich der Cocktail-Trinker.

Zwei Zivil-Araber bildeten die Nachhut. Sie trugen weder Kopfbedeckung noch Burnus, sondern abendländische Nadelstreifen-Zweireiher — maßgeschneidert, selbstverständlich.

Der Faschings-Umzug verschwand im roten Salon. Einer der Zivil-Araber schloss die Flügeltür, dass die Wände zitterten.

„Gleich hören wir, was die palavern (schwätzen)sagte Klößchen. „Schade, dass mein Arabisch so dürftig ist. Außer ,Dobar dan, gospodine!’ (Guten Tag, mein Herr) weiß ich nichts.“

„Und das ist jugoslawisch, nicht arabisch“, sagte Tim. „Aber wieso werden wir gleich was hören?“

„Na“, grinste Klößchen, „weil ich doch mein Walkie-Talkie unter den Rauchtisch gelegt habe. Auf Senden geschaltet. Hahah!“

„Du Spitzel!“

„Das kränkt mich gar nicht.“

Er nahm die Leinentasche unter dem Sessel hervor und das zweite Talkie heraus.

Es war auf Empfang geschaltet. Man konnte hören, wie kehlige Stimmen eintönig murmelten.

Es klang, als lernten sie auswendig.

2. Dunkle Geschäfte

Über dem Sprechfunkgerät steckten die TKKG-Freunde die Köpfe zusammen. Die Übertragung war leise, aber deutlich und nur wegen Fremdsprachen-Unkenntnis nicht zu verstehen.

Die Hotelhallengäste konnten nichts hören. Der nächste Tisch mit vier ältlichen Bridge-Damen war zu weit entfernt.

„Vielleicht liest einer die neuesten Ölpreise vor“, meinte Tim.

„Oder sie knobeln, wer den Mokka bezahlt, den sie gleich trinken werden“, grinste Karl. „Wenn’s den Öhli trifft, ärgert er sich krümelig.“

Der grauhaarige Kellner verschwand im roten Salon.

„Siebähn Mokka. Mit Viiiel Zückär“, bestellte jemand.

„Sehr wohl“, antwortete der Kellner.

„Abär schnell!“, wurde ihm bedeutet.

„Dafür ist unser Service (Dienst) bekannt, Sir“, entgegnete der Graukopf.

Er kam zurück, schloss die Flügeltür hinter sich und hatte schon den Ärger aus seinen Zügen verbannt.

„Und wie stellst du dir die Rückkehr deines Talkies vor?“, wurde Klößchen von Tim gefragt.

„Na, wenn sie weg sind, hole ich’s. Die werden doch da drin nicht ihr Beduinenzelt aufschlagen. Die hauen sich den Negerschweiß hinter die Mandeln. Und dann geht’s zur Stadtrundfahrt. Oder?“

„Oder sie besichtigen das Gestüt Pleich-Wonningen“, meinte Gaby. „Und Öhlis Herz schlägt höher, wenn Ringo ihn an wiehert.“

„Vielleicht leiht er ihn aus, um Zuhause noch edleres Blut zu züchten“, mutmaßte Tim. „Kaufen wird er ihn nicht, wenn er wirklich so filzig ist, wie Karl sagt.“

In diesem Moment tauchte der Typ auf.

Tim sah ihn, als er durch die Drehtür wirbelte, die Lobby (Wandelhalle) durchquerte und dann hereinstürmte.

Er war sehenswert.

Seine Höhe belief sich auf höchstens 158 Zentimeter — mit Schuhen. Er trug eine spinatgrüne Hose, gelbe Schuhe, ein gelb-grün-kariertes Sakko und eine Sonnenbrille vor dem Affengesicht.

In der Tat – das Gesicht erinnerte aneinen übelgelaunten Affen.

Vielleicht leidet er seelisch, dachte Tim, weil man ihm dauernd Bananen schenkt.

Auf schnellen O-Beinen hastete er an den Tischen vorbei — zum roten Salon. Dort verharrte er kurz, um sich den Scheitel zu glätten, die Brille zu verstauen und Manschetten — spinatgrüne — unter den Sakkoärmeln hervorzuzerren.

Er klopfte, trat ein und schloss die Tür hinter sich.

Sofort neigten sich vier Köpfe über das Talkie.

„...tschuldigung, dass ich mich verspäte. Bitte, tausendmal um Entschuldigung, Herr Öhli. Entschuldigung, wie darf ich Sie anreden?“

„Scheich Schacha Ben Öhli versteht kein Deutsch“, drang es aus Klößchens Sprechfunkgerät. „Ich werde übersetzen. Ich bin Harun. Reden Sie unseren erlauchten Gebieter ganz einfach mit Exzellenz (Titel für hohe Persönlichkeit) an. Name?“

„Ich... äh... nennen Sie mich Beppo. Das muss vorläufig genügen.“

„Als Sie anriefen, nannten Sie ein Kennwort.“

„Ringo, der Rappe.“

„Gut. Also? Was haben Sie zu bieten?“

„Einen... äh... geschäftlichen Vorschlag. Es betrifft Ringo. Sie wissen, dass ein Interessent zwei Millionen berappen müßte — für den Rappen, hahahah! Aber ich und mein Chef — wir wären nicht so teuer.“

„Was heißt das?“, schnappte Harun. „Gehören Sie zum Gestüt Pleich-Wonningen?“

„Eben nicht. Wir würden Ringo beschaffen — nennen wir es mal so. Unter der Hand, sozusagen. Was den Preis betrifft, werden wir uns einig. Wir bestimmt. Und dann ab in die Wüste mit dem Vieh — äh, ich meine, Sie müssten ihn schnell und unauffällig in Ihre Heimat bringen, wo er dann Stammvater wird für eine neue Generation von Fliegern (Kurzstrecken-Rennern), Meilern (Mittelstrecken-Rennern), Stehern (Langstrecken-Spezialisten) oder Steeplern (Jagdrennern).

„Wieso können Sie ihn beschaffen?“

„Wir können. Verlassen Sie sich drauf. Wie, das ist unsere Sache.“

„Wie teuer?“

„Darüber müssen Sie mit meinem Chef verhandeln, wenn es soweit ist.“

Harun schien sich an seinen Scheich zu wenden, jedenfalls salbaderte (langweilig reden) er in seiner Muttersprache.

Die vier Freunde sahen sich an.

Gaby glühte vor Empörung. Karl gab ts-ts-ts-Laute von sich und schüttelte den Kopf. Tim blieb kaltblütig und dachte schon fünf Pferdelängen voraus.

Klößchen patschte sich auf die Schenkel. „Das ist ‘ne Übertragung, was! Als säßen wir daneben — so deutlich. Ich sag’s ja: erstklassige Talkies.“

Die Verwerflichkeit dessen, was sich da anbahnte, geriet bei ihm zunächst mal in den Hintergrund.

Schacha Ben Öhli erteilte Weisungen. Er hatte eine pfeifige Stimme mit enorm viel Zischlauten — vermutlich auch mit feuchter Aussprache. Seine Befehlstöne drangen wie Dolchspitzen ins Herz. Daheim, im Öhli-Reich, gebrauchte er vermutlich die Nilpferdpeitsche, wenn seine Domestiken (Diener) nicht spurten.

Harun sagte: „Unser erlauchter Gebieter Schacha Ben Öhli ist an Ringo aus dem Gestüt Pleich-Wonningen interessiert. Vorausgesetzt, dass der Preis stimmt. Das heißt, er müsste ausgesprochen günstig sein. Sonst könnten wir auch direkt bei Pleich-Wonningen kaufen.“

„Da müssten Sie aber eine Traumsumme anbieten. Der verkauft Ringo nämlich nicht, sagt er.“

„Im übrigen verlassen wir uns auf Ihre Diskretion (Verschwiegenheit).“

„Selbstverständlich!“, versicherte Beppo. „Für mich und meinen Chef geht’s ja um Kopf und Kragen. Ihnen als Öllieferanten würde gar nichts pa ssieren. Sie sind viel zu wichtig für die westliche Welt.“

„Das wissen wir selbst. Melden Sie sich wieder, wenn die Sache vorangeht.“

„Äh... ich wollte noch fragen... wäre vielleicht eine kleine Anzahlung möglich? Wegen der Unkosten, die uns entstehen.“

Das entschied Harun, ohne seinen Gebieter zu konsultieren (um Rat zu fragen).

„Nein!“, blaffte er harsch. „Für Luftgeschäfte zahlen wir keine müde Mark.“

Beppo schluckte vernehmlich. „Also, ich melde mich“, sagte er dann.

Der Abschied fiel anscheinend ohne Umarmungen aus. Denn eine Sekunde später stand Beppo bereits diesseits der Flügeltür.

Hastig hängte er sich die Sonnenbrille vor sein Schimpansengesicht. Dann o-beinerte er zum Ausgang — teils zufrieden, er rieb sich nämlich die Hände — teils verdrießlich, was er mit lautlosen Flüchen anzeigte. Die zerbiss er wie Bananen, hätte er doch zu gern eine Anzahlung mitgenommen — so um die 50 000 Mark, Trinkgeld für einen Ölscheich.

Tim stand auf.

„Ich folge dem Saukerl. Muss feststellen, wie er heißt und wer sein Chef ist.“

Karl sagte: „Vielleicht ist er kein Pferdedieb, sondern ein kleiner Betrüger, dem es nur um die Anzahlung ging. Hätte er sie gekriegt, wäre er nie wieder aufgetaucht.“

„Vielleicht.“ Tim spähte zur Tür. „Aber darauf verlasse ich mich nicht.“

„Ich komme mit.“

„Ich muss hierbleiben“, klagte Klößchen, „bis ich ans Talkie ran kann.“

„Gaby leistet dir Gesellschaft“, verfügte Tim. „Wäre sowieso zu auffällig, wenn wir dem Beppo mit Heerscharen folgen.“

Gaby bedachte ihn mit einem Das-entscheide-immer-noch-ich-Blick, widersprach aber nicht, weil seine Entscheidung richtig war — technisch gesehen.

„Wir treffen uns am Marktbrunnen“, sagte er rasch.

Eben warf Beppo sich in die Drehtür.

Tim und Karl schlenderten ihm nach — nicht ganz so schnell wie 100-Meter-Läufer, doch immerhin so, dass der Fahrtwind ihnen die Zorn-Gesichter kühlte.

*

Harun strich über seinen Edel-Burnus und nippte nochmals am Mokka. Er schmeckte nicht so gut wie daheim. Aber leider war es hier nicht üblich, das Küchenpersonal auspeitschen zu lassen.

Er hatte ein dunkelbraunes Raubvogelgesicht mit schwarzen, Feuer sprühenden Augen. Als Öhlis Sekretär und rechte Hand besaß er Einfluss und Macht, zumal ihm der Gebieter über unerschöpfliche Ölquellen, 100 000 Kamele und zig Beduinenstämme völlig vertraute. Harun galt als erstklassiger Berater, obwohl er erst 33 Jahre alt war.

Jetzt überlegte er, wie die Sache wohl weitergehe.

Das Millionenpferd Ringo billig einzukaufen, wäre ein toller Streich. Möglichkeiten, den Hengst unauffällig auszufliegen, besaßen sie. Aber war dieser Beppo ernstzunehmen? Oder nur ein Windmacher, der mal auf den Busch klopfen wollte und auf Betrug aus war?

Wir riskieren nichts, dachte er — und lächelte seinen Gebieter an. Mit der gebührenden Ehrfurcht, versteht sich.

Schacha Ben Öhli war schon etwas verfettet. Sportlichkeit interessierte ihn nur als Zuschauer, Schnelligkeit nur, wenn sie auf vier Beinen lief: Pferdebeinen, natürlich. Er hatte ein böses, fast schwarzes Gesicht mit ruppigem Schnurrbart und kalten Kohle-Augen, die tief in den Höhlen lagen.

Eine Narbe zwischen Mundwinkel und Ohr viertelte sein Gesicht: Die schmerzliche Erinnerung an einen Mordanschlag. Vor 20 Jahren war das gewesen, als ihn ein Halbbruder — im Verlauf öhlischer Machtkämpfe — umbringen wollte. Schacha hatte überlebt, der Attentäter nicht, und inzwischen herrschte Frieden zu Hause im Palast.

Die Narbe, einst blutigrot, verblasste mit den Jahren und war jetzt weiß wie das Fleisch der Kokosnuss. Nur wenn Schacha zornig wurde, nahm die Narbe Farben an von Rosé bis Lila — je nach dem Grad seines Unmuts. Bei Lila flüchteten selbst seine Lieblingssöhne in entfernte Gemächer, denn dann war alles möglich — sogar eine Enthauptung.

Im Moment dachte Schacha an nichts, hatte aber Sodbrennen und rülpste.

Sofort strafften sich die Leibwächter, um ihm — falls nötig — den nächsten Wunsch von den Augen abzulesen.

Die beiden Zivil-Araber blickten fragend. Sie hießen Farid und Nuwas, hatten in Deutschland Wirtschaftswissenschaft und Architektur studiert und dienten Schacha jetzt als Animateure (Spielleiter, Zeitvertreiber). Sie waren so gewissenlos, dass es zum Himmel stank.

Schacha Ben Öhli schnippte mit den Fingern.

Zigarette! — hieß das.

Haruns Goldetui sprang auf und wurde dem Gebieter angeboten.

Er wählte eine flache Orientzigarette. Aber in diesem Moment steigerte sich das Sodbrennen zum Stich, und der sperrte seinen Magen. Schacha pfiff kurz durch die Kalifenzähne (Kalif = morgenländischer Herrscher), presste eine Hand auf den Fettwanst und ließ die Zigarette fallen.

Sie fiel unter den Rauchtisch, denn Schacha saß in dem Sessel, den Klößchen vorgewärmt hatte.

„Soll ich das Medikament holen, Gebieter?“, fragte Harun auf arabisch. „Euer Unwohlsein liegt an den westlichen Speisen. Sie taugen nichts. Das Hammelfleisch schmeckt nicht nach Hammel, sondern nach Östrogen (Hormon — wird von gewissenlosen Züchtern verbotenerweise den Tieren gespritzt), und niemand kann den Couscous (Grieß mit Gemüse und Fleisch) richtig bereiten.“

Der Scheich nickte, nahm eine neue Zigarette und ließ sich Feuer geben.

Harun bückte sich. Er tat’s gedankenlos, denn normalerweise hätte er nicht mal einen 20-Mark-Schein aufgehoben.

Mit einem Griff klaubte er die Zigarette auf, um sie in den Ascher zu werfen — aber seine gebückte Haltung erstarrte.

Klößchens Walkie Talkie lächelte ihn an.

Er wusste sofort, was das war. Ausgenommen die H-Bombe, besaß er nämlich alles, was die Welt an technischem Spielzeug hervorbringt. Jetzt riss er ein dickes Kissen von der Couch und legte es auf das Sprechfunkgerät.

Leise sprach er zu seinem Gebieter. Nuwas und Farid wurden näher gewinkt. Schachas Handbewegung hielt die Leibwächter zurück. Aber auch sie hatten gesehen, was da lag.

„Wir sind belauscht worden“, sagte Harun. „Das Ding ist eingeschaltet.“

Schachas Narbe übersprang das Rosé und wurde gleich lila.

„Ich will wissen, wer das getan hat! Und warum!“ zischte er.

Harun nickte. „Verlasst Euch auf mich, mein Gebieter. Wenn das ein Komplott (Verschwörung) dieses Beppos ist, wird er keine Freude daran haben.“

„Ich will wissen, wer dahintersteckt!“

„Ich werde diesen Raum beobachten, Gebieter. Sobald der Lauscher sein Gerät holt, trifft ihn der Sandsturm wie der Huf des schwersten Kamels.“

„Ich will, dass du das aufklärst, Harun! Aber bleib im Hintergrund. Nuwas und Farid übernehmen die Handgreiflichkeiten. Was ihr tut“, grinste er die beiden an, „geschieht nicht in meinem Namen. Das werdet ihr behaupten, wenn es Verwicklungen gibt. Verstanden? Ihr arbeitet zwar für mich, sagt ihr, aber ihr steht nicht in meinen Diensten. Verstanden?“

Sie hatten verstanden.

3. Beppo kauft Waffen

Eine Weile horchten Gaby und Klößchen noch ins Talkie. Aber im roten Salon wurde nur arabisch gemurmelt, und plötzlich herrschte Stille, als hätte das Gerät seinen Geist aufgegeben.

„Ist es jetzt kaputt?“, fragte Pfote.

„Unmöglich. Die schweigen eben mal.“

„So haben sie aber noch nie geschwiegen. Ich höre nicht mal ihr Hüsteln.“

„Da!“, triumphierte Klößchen. „Sie machen sich aus dem Staube. Wusste ich doch, dass es nicht an meinem Talkie liegt.“

Die Flügeltür hatte sich geöffnet.

Vier Leibwächter — Figuren wie Bäume und Gesichter wie Scharfrichter — bildeten die Vorhut.

Schacha Ben Öhli blickte noch grimmiger als vorhin und hatte jetzt einen andersfarbigen Strich im Gesicht.

Neben ihm schritt ein hochgewachsener Burnus-Araber, den Gaby sich als Wüstengeier vorstellen konnte.

Die beiden Zivil-Araber sonderten sich ab. Offenbar wurden sie nicht mehr gebraucht. Sie blinzelten schläfrig und stelzten zur entfernteren der beiden Bars.

Dort flössen Cocktails (Mixgetränke) in Strömen. Die Barkeeper brauchten kein Gymnastikprogramm. Sie schüttelten den Mixbecher und hantelten mit Flaschen — das war ihre Aerobic (Fitness-Gymnastik).

„Dürfen Araber Schnaps trinken?“, fragte Klößchen.

„Nicht, wenn sie der islamischen Religion angehören.“

„Dann sind das wohl Heiden — aus Mohammeds Sicht (Mohammed = Stifter des Islam).“

Klößchen beobachtete, wie ihnen Whisky serviert wurde.

„Oder es ist ihnen wurscht“, meinte Pfote. „Hol dein Talkie! Ich bezahle inzwischen. Nachher rechnen wir ab.“

Klößchen nahm seine Tasche und walzte in den roten Salon.

Als er schon fast vor dem Rauchtisch kniete, fiel ihm ein, dass die Hotelhallengäste sich möglicherweise wundern würden, was er im roten Salon zu suchen hatte.

Also schloss er die Flügeltür.

Gaby hatte ihn beobachtet, seufzte ergeben, wurde aber jetzt abgelenkt, denn der Kellner hatte ihr Zeichen verstanden. Sie beglich die Rechnung.

Lächelnd sagte er: „Das hat man ja selten, dass eine junge Dame für ihre Freunde bezahlt.“

„Ich lege es nur aus“, lächelte sie zurück. „Ich bin ja kein Ölprinz.“

„Aber eine Prinzessin bestimmt“, sagte der Graukopf charmant. Er war noch von echtem Schrot und Korn.

Grinsend kam Klößchen zurück.

„Ist nicht kaputt, ist völlig intakt. Ist eben Wertarbeit.“

Sie gingen hinaus. Gaby sagte, es wäre schon schick, sich öfter mal diese Umgebung zu gönnen und nicht immer nur die Billigschuppen für Teenager.

„Es muss ja nicht teuer sein, Willi, wenn man sich bescheidet. Das ist sogar im Taschengeld drin. Hauptsache ist, wir benehmen uns anständig.“

„Du meinst, mein Lauschangriff war nicht die feine Art. Ich weiß, Pfote. Aber du musst zugeben, es hat was gebracht. Ich sehe einen Fall auf uns zukommen — was heißt kommen! Galoppieren! Schließlich geht’s um einen Gaul.“

An der Drehtür spürte Gaby das Kitzeln im Nacken — dieses Gefühl, als werde ihr ein Blick wie ein Stein nachgeworfen.

Sie wandte sich um.

Der Raubvogel-Araber stand neben einer Säule, wo die Hotelleitung die Veranstaltungstafel hingehängt hatte — mit Vermerken für Tagungsgäste, in welchem Konferenzraum was stattfinde.

Ein Geierblick traf Gaby — und schloss Klößchen mit ein. Dann wandte sich der Mann zur Seite und ging auf den Lift zu.

Gabys Herz machte Bocksprünge.

„Paß auf!“, rief Klößchen, denn beinahe hätte er sie in der Drehtür verkeilt.

Sie kreiselten sich hinaus. Draußen floss die Luft wie warmes Wasser. Sogar der Türsteher hätte am liebsten seine Livree ausgezogen und sich in der Badehose hingestellt. Aber wo hätte er dann die Trinkgelder gelassen — ganz abgesehen davon, dass soviel Ungezwungenheit nicht zum Grand-Hotel paßt.

Gaby fröstelte.

„Willi, hast du den Blick bemerkt?“

„Welchen Blick?“

„Öhlis Flügelmann, der Geiertyp, hat uns nachgeglotzt, als wären wir der Abschaum Europas.“

„Nee, habe ich nicht bemerkt. Aber das bildest du dir sicher nur ein.“

„Ob die dein Talkie entdeckt haben?“

„Wieso? Es war doch noch da.“

„Komm bloß weg. Ich habe ein ungutes Gefühl.“

In Klößchens Dickhäutergemüt hielt der Instinkt seinen Mittagsschlaf. Aber Gabys Wunsch war ihm Befehl.

Er klemmte die Leinentasche unter den Arm, streichelte rasch die kantigen Formen seiner Talkies und paßte sich kurzbeinig Gabys Eilschritt an.

Ihr Ziel war der Marktbrunnen, wo man sich treffen wollte. Gaby hoffte, dass Tim und Karl schon warteten. Bei ihnen fühlte sie sich sicherer als in Klößchens Begleitung.

Bevor sie die Ecke erreichten, drehte sie sich um. Und wieder bestand Grund zum Erschrecken.

Die beiden Zivil-Araber hatten das Hotel verlassen. Schnellen Schritts kamen sie ihnen nach. War das Zufall?

„Warum sollen die nicht in die gleiche Richtung gehen“, meinte Klößchen. „Ewig können sie ja nicht an der Bar hocken. Komm, wir kürzen ab.“

Ein Gewirr schmaler Gassen und noch schmälerer Gässchen zwischen alten Häusern und Wohnblöcken bot sich an. Es gab Durchgänge, Passagen und Hinterhof-Eingänge. Hierher reichte die Sonne nicht. Die Luft roch nach feuchtem Stein und Gemäuer. Für Kraftfahrzeuge war gesperrt, denn dieses Denkmalschutz-Gebiet gehörte zu einem der Fußgängerbereiche.

Es ging auf Mittag. Die Geschäfte in den Einkaufsstraßen schlossen. Von den Menschenmengen des Vormittags waren nur noch Einzelwanderer geblieben.

Hier, wo Klößchen abkürzte, war fast alles leer.

„Durch die Glockengasse“, meinte er vergnügt. „Dann, Pfote, sind wir gleich am Markt.“

Handtuchschmal war die Gasse, eingeklemmt zwischen vier- und fünfstöckigen Häuserzeilen, die auf dieser Seite, wo’s ohnehin nichts zu sehen gab, nur wenige Fenster hatten. Und der Schatten war dick.

Sie eilten über Kopfsteinpflaster. Weit vor ihnen mündete die Glockengasse auf den Glockenhof, ein platzähnliches Geviert zwischen Häusern.

Von dort kam ihnen ein Mann entgegen.

Zuerst war er nur ein Schattenriss vor dem Sonnenlicht des Glockenhofs.

Aber als er sich näherte, blieb Gaby der Atem weg.

„Willi! Das... da... ist einer der Araber. Wir machen kehrt. Komm!“

Sie drehte sich um.

Zu spät!

Der zweite war hinter ihnen und schon nahe.

Sie... haben uns in die Zange genommen, schoss es Gaby durch den Kopf. Wir sitzen in der Falle. Also doch! Sie haben das Talkie bemerkt. Was wollen die von uns?

Wie ein Uhu bewegte Klößchen den Kopf von einer Seite zur andern, sah mal diesem, mal jenem Zivil-Araber entgegen. Seine Heiterkeit war verschwunden.

„Die... die... kö... können uns gar nichts“, stotterte er. „Sind... ja nur Gäste hier bei uns. Die... die sollen sich vorsehen.“ Gabys Blick suchte einen Ausweg. Eine Haustür war in der Nähe. Aber die sah verschlossen aus wie ein Gefängnis. Und niemand zeigte sich an den wenigen Fenstern.

*

Beppo schritt zielstrebig. Von den beiden Verfolgern ahnte er nichts.

„Gut, dass wir hier in der Fußgängerzone sind“, sagte Tim. „Sonst säße der Gartenzwerg schon im Wagen, und wir hätten bestenfalls das Kennzeichen notiert.“

„Ich finde“, meinte Karl, „der sieht nicht aus wie ein Autobenutzer. Der sieht aus wie ein Reiter.“

„Du meinst wie ein Jockey (berufsmäßiger Rennreiter)! Das passt. Klein ist er, ein Leichtgewicht ist er. Krumme Beine hat er auch. Und mit Pferden scheint er sich auszukennen. Nanu, wo geht der denn hin?“

Seit zehn Minuten waren sie ihm gefolgt.

Jetzt betrat Beppo eine Waffenhandlung, jedenfalls ein Fachgeschäft für Jagdzubehör und Angelsport. Prächtige Gewehre — Büchsen und Schrotflinten — waren im Schaufenster ausgestellt, zwischen tarngrüner Bekleidung, Jägerhüten, Joppen und Stiefeln. Aber auch Gaspistolen und Selbstverteidigungsgeräte wurden feilgeboten.

Die Jungs stellten sich vors Schaufenster und sahen gerade noch, wie Beppo, der Krummbeinige, von einer Verkäuferin ins Kellergeschoss gebeten wurde, wo offenbar die andere Abteilung war.

„Hinterher!“, sagte Tim.

Sie traten ein. Das Geschäft roch nach Leder. Im Hintergrund sortierte ein Verkäufer Pulswärmer für winterliches Jagen. Bevor er sich der beiden annehmen konnte, wieselten sie die Treppe hinunter.

Im Kellergeschoss sagte die Verkäuferin gerade: „...kann nur an Personen über 18 Jahre verkauft werden. Aber über 18 sind Sie ja.“

„Ein wenig — nur ein wenig, schönes Fräulein“, dröhnte Beppo mit Stierstimme.

Das Kellergeschoss war den Textilien vorbehalten und jenen Waffen, die sich weniger zur Jagd eignen — wie Schreckschuss-, Gas- und Signalpistolen, Tränengassprays, Stahlruten, Gummiknüppel und Elektro-Verteidiger.

Die Verkäuferin zeigte Beppo die Auswahl.

Tim und Karl grüßten, was ihnen ein Lächeln der Dame eintrug, und traten zu derselben Vitrine. Scheinbar interessiert beäugten sie das Taschenmesser-Sortiment (Sortiment = Warenauswahl).

„Eine Gaspistole soll’s sein“, sagte Beppo. „Größtes Kaliber, bitte! Ich will einen Elefanten betäuben.“

Die Verkäuferin lächelte pflichtschuldig. Sie war jung, nicht unansehnlich und hätte viel lieber in einer Mode-Boutique gearbeitet. Für Mode interessierte sie sich, nicht für Mordinstrumente und wetterfeste Waldmann-Bekleidung. Aber letztendlich musste sie froh sein, dass sie wenigstens hier einen Job hatte.

Beppo prüfte die Auswahl und ließ sich beraten. Er entschied sich für einen schweren Revolver, der von einer scharfen Waffe nicht zu unterscheiden war. In jedem Westernfilm hätte er als Requisit (Ausstattungsstück) mitmachen können.

„Und dann brauche ich noch einen Gummiknüppel“, sagte Beppo.

„Auch für einen Elefanten?“

„Wie? Hohoh. Ja, bitte! Jedenfalls soll er zur Verteidigung herhalten. Will damit nicht die Philharmoniker (Orchester-Mitglieder) dirigieren.“

Tim blinzelte Karl zu und trollte sich zur Treppe.

„Ich habe gleich für Sie Zeit“, sagte die Verkäuferin.

„Vielen Dank!“, lächelte Tim sie mit weißen Zähnen an. „Ich sehe gerade, mein Geld reicht nicht für das Messer, das ich möchte. Wir kommen wieder.“

„Aber wir schließen in zehn Minuten.“

„Dann am Montag.“

Draußen entfernten sie sich ein Stück vom Geschäft. Beppo sollte nicht stutzig werden.

„Er bewaffnet sich, Karl. Das heißt, er macht ernst. Er ist ein Pferdedieb. Er und sein unbekannter Chef werden versuchen, Ringo zu stehlen.“

„Verständigen wir die Polizei? Sagen wir Herrn Glockner Bescheid?“

„Gabys Eltern sind doch verreist. Sie kommen erst Montag zurück. Und um Glockners Kollegen einzuschalten, ist die Sache noch zu vage, meine ich. Wir haben ein Gespräch belauscht, aber passiert ist bis jetzt nichts. Beppo könnte alles bestreiten. Und an den Sohn der Wüste traut sich ohnehin keiner ran. Ich meine, die Sache liegt in unserer Verantwortung.“

„Und was machen wir?“

„Wenn Beppo jetzt nach Hause zittert, stellen wir erstmal fest, wer er ist. Dann rufen wir Graf Pleich-Wonningen an. Der kennt unseren Affen sicherlich und kann die Sache einschätzen. Wenn Beppo ein gefährlicher Bursche ist, wird der Blaublüter (Adliger) bestimmt auf seinen Vollblüter aufpassen und auch wissen, was sonst noch zu tun ist.“

Sie warteten. Es dauerte und dauerte. Leute, die eingekauft hatten, eilten vorbei — heimwärts. Die Straßen leerten sich. Wo blieb Beppo?

Das Geschäft war ein Eckgeschäft, hatte auch Schaufenster in der Passage.

„Mann, mich laust der Affe!“, stieß Tim plötzlich durch die Zähne. „Wir zwei sind vielleicht Nachtwächter.“

Er stiefelte los.

„Was ist denn?“, fragte sein Freund.

„Jetzt ist es zu spät. Aber jetzt fällt’s mir ein. Mir ist so, als wäre ganz im Hintergrund, wo der Verkäufer rumwuselte, ein zweiter Eingang gewesen — hinter ‘nem Wald von Angelruten. Prima getarnt und für uns kaum zu sehen, weil wir doch nicht schnell genug ins Erdgeschoss runterkamen. Wenn Beppo dort raus ist, dann haben wir uns schön blamiert.“

Sie fanden den zweiten Eingang.

Er war schon verschlossen, der vordere inzwischen auch. Beppo war ihnen entwischt.

4. Der Hinterhof wird zur Falle

Gaby rüttelte an der Klinke. Aber die Tür war abgeschlossen und niemand zu Hause.

„Hier lang, Pfote!“

Klößchen flitzte zu einem Hinterhoftor, verharrte dann aber, um auf sie zu warten. Mit beiden Armen umschlang er seine Leinentasche.

Gaby lief zu ihm. Sie hatte schreckliche Angst und spürte das als Schwäche in den Beinen. Sie strauchelte, fiel aber nicht.

In diesem Moment begannen die beiden Araber zu rennen — einer von links, einer von rechts. Sie waren schon nahe. Fast gleichzeitig mit der halben TKKG-Bande erreichten sie das Tor.

Klößchen sauste auf den Hof und jaulte auf. Dazu reichte sein Atem noch.

Gaby, nur einen Schritt hinter ihm, erkannte sofort das Verhängnis. Klößchens Ausweg war ein Irrweg. Hier saßen sie noch schlimmer in der Falle. Es gab kein Entkommen.

Ringsum wuchsen hohe Wände, auf drei Seiten jedenfalls. Die vierte Seite wurde beansprucht von der Rückfront eines Hauses. Blinde Fenster, vergitterte bis zum zweiten Stock, verwehrten Flucht und Ausweg. Die Hoftür war aus Stahl und im höchsten Maße abweisend.

Hinterrücks wurde Gaby gepackt. Sie schrie. Aber schon presste sich eine feuchte Hand auf ihr Gesicht. Ein Arm, ein Ringkämpferarm, umschlang sie. In einem Schraubstock hätte sie mehr Luft gehabt. Zu allem Übel roch die Hand nach Nikotin und irgendwie ätzend.

Gaby begann zu würgen. Ekel schüttelte sie.

Der zweite hatte Klößchen gestellt. An der Schulter hielt er ihn fest. Mit der anderen Hand versetzte er ihm eine fürchterliche Ohrfeige. Es klatschte wie beim Schinkenklopfen. Klößchens Kopf blieb fast auf der Schulter liegen. Aber er schrie nicht. In seinem Mondgesicht pressten sich die Zähne aufeinander. Die misshandelte Backe wölbte sich wie ein Tomatenauflauf. Und immer noch hielt Klößchen die Leinentasche fest.

Sie wurde ihm weggerissen.

„So!“, sagte Klößchens Peiniger. „Jetzt haben wir euch.“

Auf seinem Bullenschädel wuchs die schwarze Wolle bis fast zu den Brauen. Er war sehr dunkelhäutig. Die Nase sprang sichelförmig vor. Im Mund blitzten Goldzähne.

„Wer hat dich beauftragt, uns zu bespitzeln?“, fragte er Klößchen in fast akzentfreiem Deutsch.

Klößchen schluckte noch an dem Kloß in seiner Kehle und konnte nicht gleich antworten.

Der Araber schlug ihm die Faust wie einen Hammer auf den Kopf. Klößchen sackte in die Knie und ruderte mit den Armen, um nicht zu fallen. Er schielte, so benommen war er — wackelte doch sein Gehirn wie Vanillepudding im D-Zug.

„Rrrhhh... uhuhuhuwwwuuuh...“, würgte Gaby durch die knebelnde Hand.

„Sie will was sagen, Farid“, meinte der Schläger.

Farid nahm seine stinkige Hand weg.

„Sind Sie wahnsinnig!“ fauchte Gaby los. „Sie überfallen uns! Sie schlagen meinen Freund. Sie begehen Freiheitsberaubung. Weshalb? Was wollen Sie von uns?“

Farid lachte hinter ihr. Er war noch klotziger als sein Kumpan, hatte aber hellere Haut. Seine Wulstlippen waren so gewaltig - sicherlich konnte er drei Freundinnen gleichzeitig küssen.

„Zieh keine Schau ab, Mädchen.“ Der Schläger schwenkte die Tasche. „Ihr habt uns mit den Sprechfunkgeräten belauscht. Wir haben euch beobachtet. Leugnen ist sinnlos. Wer hat euch beauftragt?“

„Niemand! Das war nur ein Spaß.“ Plötzlich fühlte sie Mut wie frisches Blut in den Adern. „Wir wussten doch gar nicht, wer in den roten Salon geht und was da geredet wird. Willi hat die Talkies erst seit gestern. Er wollte ausprobieren, ob’s auch so funktioniert. Gewiß! Es war frech von uns, aber doch nicht böse gemeint.“

Der Schläger starrte sie an. Seine Blicke durchbohrten sie, als wollte er hinter ihrer Stirn lesen, was der Wahrheit entsprach und was nicht.

„So? Und weshalb wolltet ihr fliehen, als ihr uns eben bemerkt habt?“

„Weil wir natürlich ein schlechtes Gewissen hatten. Und Sie hätten mal sehen müssen, wie drohend Sie auf uns zukamen.“

„Was habt ihr gehört?“

„Gemurmel!“ Gaby blickte unschuldig, als wäre sie eben erst zur Welt gekommen. „Verstanden haben wir nichts. Wir können kein Arabisch. Es war doch Arabisch?“

Der Schläger sah Farid an. Mit ausdruckslosen Gesichtern verständigten sie sich. Blicke genügten.

„Hau die Dinger kaputt, Nuwas“, sagte Farid. „Das soll dem Fettsack eine Lehre sein.“

„Nein!“, schrie Klößchen entsetzt. „Nicht! Sie sind ganz neu und... Es ist ein Geschenk meines Onkels. Was können denn die Talkies...“

Nuwas klatschte ihn auf den Mund, dass er zurück taumelte.

Fassungslos sah Gaby, wie der Kerl zur Mauer trat und mit der Tasche ausholte. Krachend schlug er sie dagegen — einmal, zweimal, dreimal.

Und um ganz sicher zu sein, dass seine Zerstörung Erfolg hatte, nahm er aus der Leinentasche, was von den Talkies noch übrig war, und schmetterte die Geräte aus nächster Nähe gegen die Wand.

Farid ließ Gaby los. Sie taumelte von ihm weg und fühlte sich klebrig, als hätte jemand Schmutz über ihr ausgekippt.

„Ihr wisst Bescheid“, sagte Nuwas. Sein Blick belauerte die beiden. „Falls ihr irgendwas gehört habt — vergesst es. Sonst ergeht es euch noch viel schlechter als jetzt.“

Mit seinem Kumpan zog er ab. Sie verschwanden durchs Tor und hinter der Mauer. Anfangs hörte man ihre Schritte, dann nicht mehr.

Klößchens Mund zuckte. Tränen kullerten ihm aus den Augen. Erschnüffelte und blickte auf die Reste seiner Talkies.

„...und es hat doch solchen Spaß gemacht“, sagte er mit verkorkter Nase, „war doch prima, nicht wahr, Pfote?“

„Ja, es hat Spaß gemacht. Ich wünschte, wir hätten sie noch.“

„Das werden sie mir büßen, diese Kameltreiber! Allahs (Allah = Gott des Islams) Rache ist fürchterlich, aber nichts gegen meine.“ Er beugte sich über die Talkies. „Nur noch Schrott. Das repariert keiner.“

Er berührte die Backe, wo die Ohrfeige ihn getroffen hatte. Sie schwoll immer noch an.

„Ich dachte, Pfote, der haut mir den Kopf runter. Sieht’s schlimm aus?“

„Naja.“

„Und die Lippen hat er mir auch aufgehauen. Und grob hat dieser Farid dich gemangelt! Behandelt man so ein Mädchen? Unverschämt!“ Plötzlich hellte sich seine Miene auf. „Besonders das werde ich Tim sagen. Ganz genau. Wie der dich gequetscht und fast erwürgt hat. Also, wenn ich Farid oder Nuwas hieße, würde ich mit dem nächsten Flugzeug in die Wüste abschwirren. Aber das werden sie nicht. Gut so!“

*

Der Marktbrunnen plätscherte. Tauben flogen auf. Tim hielt die Hände ins Wasser und wischte sich dann übers Gesicht.

„Da kommen sie“, sagte Karl hinter ihm. „Himmel, was ist denn mit Willi?“

Von ferne sah sein Gesicht nach Zahnschmerzen aus — jedenfalls nach schiefer Backe. Außerdem hatte er seine Tasche nicht mehr bei sich.

Tim und Karl gingen ihren Freunden entgegen und erfuhren sogleich, was die erlitten hatten.

Tims Miene versteinerte. Mit der heißen Wut in den Augen sah er direkt gefährlich aus.

„Ich gehe zum Grand-Hotel zurück“, sagte er durch die Zähne. „Die Herren Farid und Nuwas sitzen jetzt sicherlich bei Tisch. Ich werde ihnen ein bisschen den Appetit verderben.“

„Bitte, nicht!“ Gaby legte ihm die Hand auf den Arm. „Jedenfalls nicht gleich. Rache kann warten, obwohl Willi schlimmer wüten will als Allah in seinem Zorn. Vordringlich ist doch, dass wir den Plan vereiteln. Die Sache mit Ringo ist ernst gemeint. Das liegt jetzt auf der Hand.“

„Lange schiebe ich die Abrechnung mit den beiden nicht auf.“

„Sehr richtig!“, pflichtete Klößchen ihm bei. „Wenn Rache abkühlt, schmeckt sie wie lauwarmer Kaffee. Außerdem werden mir diese Wasserpfeifen gefälligst die Talkies ersetzen. Schmerzensgeld beanspruche ich sowieso. Ob ich sie anzeige bei der Polizei?“

Tim schüttelte den Kopf. „Ausländer dieser Art werden behandelt, als wären sie Vertreter ihrer Regierung. Die genießen beinahe diplomatische Immunität (rechtliche Sonderstellung von ausländischen Staatsbeamten gegenüber der Gerichtsbarkeit des Gastlandes). Wegen einer Ohrfeige und dem Zerteppern der Talkies passiert denen nicht soviel.“

Er schnippte mit den Fingern.

„Also nehmen wir’s selber in die Fäuste“, nickte Karl. „Aber Gaby hat recht. Wenn die merken, dass wir nicht vor Angst unter den Teppich kriechen, wird uns auch ihre Empfehlung, Gehörtes zu vergessen, schnuppe sein. Dann sind sie auf der Flut. Mit dem finanziellen Hintergrund, den sie haben, können sie Schliche ausknobeln, die wir nicht mal erahnen. Also besser, sie halten uns für harmlos und eingeschüchtert bis in die Knochen.“

„Wer ist denn nun dieser Beppo?“, fragte Gaby.

Tim machte ein Gesicht, als stünde er als Festredner vor dem Auditorium (Zuhörerschaft) einer Schulabschlussfeier — hätte aber vergessen, Hosen anzuziehen.

„Nun... also, um ehrlich zu sein“, druckste er: „Das habe ich verpatzt.“

„Wir!“, sagte Karl.

„Was?“, fragte Klößchen.

„Wir haben das verpatzt“, sagte Karl. „Beppo ist uns entwischt.“

„Naja“, meinte Klößchen, „die Glücksgöttin muss auch mal andere bedienen. Wir kommen später wieder dran.“

„Jetzt müssen wir den Grafen verständigen“, sagte Gaby.“ Damit er gewarnt ist. Außerdem muss ich Oskar füttern. Gehen wir zu mir.“

Sie trabten los. Es war nicht weit bis zum Altstadt-Viertel, wo die Glockners wohnten.

Allerdings hatte Gaby die große Wohnung dieses Wochenende für sich allein. Weil, wie gesagt, ihre Eltern verreist waren.

Oskar, Gabys schwarz-weißer Cocker Spaniel, lag in seinem Körbchen. Er war krank, aber nicht in bedrohlicher Weise, sondern lediglich an der Vorderpfote verletzt, die er sich an einer spitzen Scherbe zerschnitten hatte. Der Tierarzt hatte ihm einen festen Verband angelegt, und Oskar ertrug sein Schicksal wie ein echter Rüde, hatte auch nichts von seiner Fröhlichkeit eingebüßt.

Dreibeinig sprang er den TKKG-Freunden entgegen. Als sein großer Freund Tim ihn auf die Arme nahm, hätte er ihm vor Begeisterung fast die Ohren abgeknabbert.

Während Gaby ihren Vierbeiner versorgte, wälzten die Jungs das Telefonbuch.

Das Gestüt Pleich-Wonningen lag knapp außerhalb der Stadt, sozusagen daumenbreit, nämlich im Landkreis.

Tim wählte.

Es wurde gleich abgehoben. Eine kecke Frauenstimme erklärte: „Gestüt Pleich-Wonningen und gräfliche Gutsverwaltung.“

„Mein Name ist Peter Carsten“, sagte Tim. „Könnte ich Graf Pleich-Wonningen sprechen?“

Sie brach zwar nicht gerade in ein Hohngelächter aus, die Dame von der gräflichen Gutsverwaltung, gab aber zu verstehen, dass das so einfach nicht wäre. Vermutlich musste man sich schriftlich anmelden und das polizeiliche Führungszeugnis beifügen.

Worum es denn ginge, fragte sie immerhin.

„Wir — meine Freunde und ich — haben einen Hinweis, dass Ihr Superzosse Ringo gestohlen, entführt und dann verscherbelt werden soll.“

„Du meine Güte“, sagte die Frau, „das wurde schon 20 mal versucht. Hinweise auf derartige Pläne kriegen wir fast täglich. Aber dann wird nichts draus. Denn die Pferdediebe fallen rechtzeitig aus ihrem Wölkenkuckucksheim und begreifen die Unmöglichkeit ihres Vorhabens.“

„Wieso unmöglich? Beißt Ringo?“

„Junger Mann“, sagte die Dame, „ich habe wirklich keine Zeit, Ihnen das auseinanderzusetzen. Machen Sie sich um Ringo keine Sorgen. Der ist absolut sicher bei uns. Das heißt, heute nachmittag können Sie ihn draußen in Dörpiheim auf der Rennbahn bewundern. Es geht, wie Sie der Tagespresse bitte entnehmen, um den Großen Preis der Stadt. Ringo ist Favorit (voraussichtlicher Sieger). Aber das ist er ja immer. Outsider (Außenseiter) war er noch nie.“

Sie legte auf.

„Zicke!“, murmelte Tim und berichtete seinen Freunden.

„Auf der Rennbahn“, sagte Gaby, „habe ich mich noch nie umgesehen.“

Auch ihren Freunden war dieses Erlebnis bisher entgangen.

„Also hin!“, meinte Tim.

„Und dann?“ Klößchen hielt einen nassen Lappen gegen seine Backe, damit die Schwellung nachließ.

„Wo Ringo ist, ist auch der Graf. Und der ist sicherlich zugänglicher als die Zicke. Ganz nebenbei erleben wir ein Rennen.“

Oskar musste wiederum zu Hause bleiben, war aber deshalb nicht traurig.

Die TKKG-Bande holte ihre Räder, die im Hof standen.

Dörpiheim war ein Randbezirk der Stadt — mit Freizeit und Sportanlagen, wie dem Rennplatz, Tenniscourts, einem Schwimmbad und dem Segelfluggelände.

Als die vier Freunde ankamen, hatten zwei der Parkplätze bereits wegen Überfüllung geschlossen. Die Sonne strahlte. Es war heiß. Ungezählte Menschen flüchteten in die sogenannten Nah-Erholungsgebiete. Unter denen, die zur Rennbahn drängten, befanden sich Schickeria-Typen in feinster Garderobe: Damen mit Sommerhüten, in deren Schatten eine ganze Familie Platz hatte.

„Wenn über denen eine Taube kreist“, grinste Klößchen, „kann die gar nicht vorbeischeißern.“

Sie kauften die billigsten Karten, mischten sich in den Strom der Rennbahnbesucher und strebten zur Tribüne.

Dreist erkämpften sie sich günstige Plätze, nahe der Ziellinie, wo es am interessantesten war — weil sich hier Richterturm, Rennleitung und die Zielkamera befanden.

Karl, der wie immer theoretisch bestens Bescheid wusste, erklärte: „Oft entscheidet das Zielfoto, wer gewonnen hat wenn es ein Kopf-an-Kopf-Rennen war, mit ‘ner Oberlippenlänge Vorsprung. Deshalb macht die Kamera klickklick, sobald die Gäule über die Ziellinie stampfen.“

Er deutete auf das lange Oval der Rennbahn. „Die breite Grasbahn außen ist die Flachstrecke, das sogenannte Geläuf.

Es kann tief, normal oder fest sein. Das beeinflusst natürlich den Rennverlauf. Der Gürtel dahinter ist die Sandbahn. Die wird aber nur fürs Training benutzt. Innen seht ihr die Steeplechasebahn — das ist die mit den Hindernissen. Wir erleben heute ein Flachrennen.“

„Also außen“, sagte Willi, „im Geläuf. Und Ringo gewinnt. Wenn er immer gewinnt, sind die anderen Cracks (erfolgreiche Rennpferde) sicherlich schon ganz mutlos.“

„Eine Chance haben sie trotzdem. Die Rennen finden ja immer als Handicaprennen, das heißt als Ausgleichsrennen, statt.“

„Und was heißt nun Ausgleichsrennen?“, fragte Gaby. „Die Gewinnchancen für die schwächeren Pferde werden hergestellt, indem man den bisher erfolgreichen Cracks Gewichte auflädt.“

„Uiüh!“, meinte Klößchen. „Das ist zwar ungerecht, erhöht aber die Spannung. Dann könnte ich ja Jockey werden — und würde nur auf Gewinnern reiten.“

„So oft kann ein Pferd gar nicht siegen“, meinte Tim, „um dein Gewicht zu verkraften. Außerdem sind die Jokkeys immer Fliegengewichte. Die Last kommt in Form von Blei mit drauf. Blei am Sattelzeug. Stimmt das, Karl?“

Der Computer nickte. „Bis zu zwei Zentner.“

„Wenn wir beide um die Wette rennen“, sagte Klößchen zu Tim, „und du zusätzlich zwei Zentner schleppst — dann würde ich gewinnen. Vielleicht.“

Gaby lehnte sich an Tims Schulter.

„Ich habe so eine Ahnung, als müsse Scheich Öhli gleich auftauchen. Der wird doch Ringo noch mal sehen wollen, damit er nicht die Katze im Sack kauft.“

Tim deutete nach links. „Dort sind Logenplätze reserviert. Das reicht gerade für ihn und die Leibwächter. Könnte sein, du hast recht.“

Massenhaft Besucher waren da. Spannung stand in den Gesichtern. An den Wettschaltern herrschte reger Betrieb. Damen zeigten ihre Rennplatz-Garderobe. Eine Lautsprecherstimme gab allerhand bekannt, verzichtete aber auf politische Nachrichten.

Klößchen zog sein Portemonnaie hervor und prüfte den Inhalt.

„Hm. Ich glaube, ich riskiere mal was.“

„Willst du schon wieder Schokolade kaufen?“, fragte Gaby.

„Nicht doch. Die habe ich in der Hosentasche. Nein, ich werde wetten. Vielleicht verlasse ich die Rennbahn als der reichste Internatsschüler aller Zeiten. Reich — aus eigener Kraft, meine ich. Nicht dank der unterneh merischen Fähigkeiten meines lieben Vaters. Kommt ihr mit?“

„Ich verzichte“, sagte Tim. „Ich bleibe lieber arm — aus eigener Kraft.“

„Du, Pfote?“

Gaby schüttelte erst den Kopf und musste ihn dann — ob dieser Anstrengung — ausruhen: an Tims Schulter.

„Du, Karl, musst mitkommen“, sagte Klößchen, „mir zeigen, wie man wettet. Ich will auf Ringo setzen: Platz und Sieg — oder wie das heißt. An meinem Gewinn beteilige ich dich mit 25 Prozent.“

„Vierzig!“, sagte Karl. „Sonst habe ich keine Ahnung, was ich dir erklären soll.“

„Das ist Wucher, aber keine Freundschaft.“

Lachend entfernten sie sich.

„Mir ist es egal, wer da siegt“, sagte Gaby, „ich finde alle Pferde schön.“

5. Keilerei im Rennbahn-WC

Sie näherten sich von links, tauchten für einen Moment in der Menge unter, aber dann wieder auf.

Sie trugen noch immer ihre Nadelstreifenanzüge, und Farid hielt eine gefaltete Zeitung in der Hand.

Nuwas kaute auf einem Zahnstocher und sah gesättigt aus. Offenbar hatten sie gerade gegessen, wohl im Rennbahn-Restaurant, das für gute Küche bekannt war und — entgegen einem anders lautenden Gerücht — kein Pferdefleisch verarbeitete.

Tim beugte sich etwas vor, um Gaby, die rechts von ihm saß, zu verbergen.

Ob die Typen sich an ihn erinnerten, war fraglich — aber an Pfote bestimmt.

„Dieses Lumpenpack!“ Sie zitterte. „Aber sie sind allein. Wo bleiben die Burnus-Träger?“

„Mir gefällt es, dass sie allein sind“, sagte er aus dem Mundwinkel. „Das kommt wie bestellt. Die lasse ich nicht mehr aus den Augen. Egal, ob ich vom Rennen was sehe.“

Das Duo tigerte vorbei, ohne Gaby zu bemerken.

„Sie gehen in Richtung Ställe“, sagte er. „Dort werden jetzt die Jockeys gewogen und den Cracks wird das beschwerte Sattelzeug aufgelegt. Ich gehe ihnen nach.“

„Was willst du machen?“

„Das weiß ich noch nicht. Hängt ab von den Umständen. Bitte, bleib hier. Karl und Willi sind ja gleich wieder da.“

Pfote wusste genau, dass ihn nichts zurückhalten konnte, und sie fügte sich seufzend.

Er drückte kurz ihren Arm. Dann schob er sich durch die Menge, die jetzt mit Blick zum Geläuf vorwärtsdrängte. Jeden Moment wurde nämlich die sogenannte Parade vor den Tribünen erwartet: Die Vorstellung der Cracks und ihrer Jockeys.

Das schien die beiden Araber nicht zu interessieren. Ihr Bedürfnis war anderer Art. Sie hatten nicht nur gut zu Mittag gegessen, sondern auch reichlich Bier getrunken, und strebten jetzt den Toiletten zu.

Die lagen im Hintergrund und vereinsamten zur Zeit, weil eben das erste Rennen angesagt wurde — mit Ringo und anderen Prachtgäulen, nach denen sich der Pferdekenner die Finger leckt.

Farid, der Wulstlippige mit der helleren Haut, verschwand in der Herrentoilette.

Nuwas bediente sich an einem Zigaretten-Automaten. Aber der funktionierte nicht. Das Fach Orientzigaretten klemmte, obwohl Nuwas schon mit Münzen gefüttert hatte. Wütend verpasste er dem Automaten zwei Faustschläge. Tim ging an ihm vorbei und stieß die Toilettentür auf.

*

Beppo hieß tatsächlich so — und mit Familiennamen Beinhardt. Er war zu Hause gewesen — in seiner schäbigen Bude — hatte den restlichen Schweinebraten gegessen und seine schnieke Kluft gegen eine abgewetzte Hose und eine speckige Lederjacke vertauscht.

Mit seinem Leichtmotorrad fuhr er jetzt zum Chef. Der wohnte fast noch mieser als er, nämlich im Dachgeschoss eines Wohnblocks. Die Gegend war verrufen.

Keuchend stieg Beppo die Treppen hinauf.

An der Tür des Dachgeschoss-Apartments war eine Visitenkarte festgezweckt: DETLEF METZEL.

Beppo klopfte, musste dann aber hämmern, denn Metzel hatte das Radio auf volle Lautstärke gedreht.

„Hallo, Chef! Hier bin ich.“

Er schwenkte die Einkaufstüte, als Metzel ihm öffnete. Sie war schwer, denn sie enthielt den Gasrevolver, Munition und den Gummiknüppel.

„Das sehe ich“, sagte Metzel und latschte zur Couch zurück, wo er seit heute vormittag saß und in alten Pferde-Zeitschriften blätterte.

Um dabei nicht zu verdursten, war er inzwischen bei der siebten Flasche Bier angelangt. Es gab aber auch Tage, da hatte er um diese Zeit schon die zehnte verputzt. ,Um das Unrecht zu vergessen’, pflegte er zu sagen, ,das man mir angetan hat.’

Damit meinte er sein berufliches Scheitern.

Er war nämlich Trainer gewesen, Trainer von Rennpferden, aber unfähig infolge charakterlicher Mängel. Aus jedem Job flog er raus. Mal wegen Trunksucht. Mal, weil er die ihm anvertrauten Tiere misshandelte. Mal, weil er einen Jockey mit der Peitsche verdroschen hatte.

Zur Zeit arbeitete er im städtischen Schlachthof. Aber das war kein Traumberuf.

„Setz dich“, sagte er, obwohl Beppo schon in dem einzigen Sessel hing. Dass dessen Spiralfedern wie Dolche stachen, machte ihm nichts aus. Als ehemaliger Jockey war sein Hintern abgehärtet — und mit Hornhaut gepanzert wie die Fußsohlen eines Marathon-Läufers.

Metzel ließ sich auf die Couch fallen, warf Beppo eine Bierflasche zu und nahm einen Schluck aus seiner.

„Nun? Dein Affengesicht grinst, als hättest du Rothschilds Brieftasche gefunden. Es hat geklappt?“

„Sag nicht Affengesicht zu mir. Du weißt, dass ich das nicht mag.“

„Ich mag auch vieles nicht, muss es mir aber immer wieder anhören. Dein Gesicht hast du nun mal.“

„Ich will nicht, dass mich irgendwer Affengesicht nennt. Ich bin Beppo Beinhardt. Klar?“

Er redete ruhig, fletschte aber ein bisschen die Zähne, und die Schimpansenaugen funkelten böse.

„Ist ja gut. Nun erzähl endlich!“

Metzel war Ende Vierzig, sehr groß und aufgequollen. Alle Farben an ihm spielten zwischen mattem Grau, verschwommenem Beige und Fahlheit. Er sah so farblos aus, als wäre er noch nicht fertig: wie ein Chamäleon (farbewechselnde Eidechsenart), das im Schmutz lebt und sich dem anpaßt.

Beppo berichtete.

„Na, prima“, sagte Metzel. „Den Käufer hätten wir also. Das war die Voraussetzung. Fehlt nur noch der Klepper.“

„Heute nacht kidnappen wir Ringo.“ Beppos Grinsen zog die Mundwinkel bis zu den Ohren.

„Hast du, was wir brauchen?“

Der Jockey deutete auf die Tüte. „Wir sind bewaffnet bis an die Zähne. Aber wahrscheinlich brauchen wir das gar nicht. Zwischen Mitternacht und fünf Uhr früh sind bei Pleich-Wonningen die Ställe unbewacht. Schließlich war ich fast zwei Jahre dort angestellt. Jeden Stein kenne ich, Detlef, jeden Weg, jeden Steg; und die beiden Schäferhunde fressen mir aus der Hand. Ein paar Wiener Würste nehmen wir mit. Dann werden aus den Bestien Lämmer. Das heißt, du hältst dich sowieso im Hintergrund, stehst Schmiere und deckst mir den Rückzug.“

Metzel hatte seine Flasche geleert und griff nach der nächsten. Den Bierkasten hatte er, der Bequemlichkeit halber, neben die Couch gestellt.

„Ist ja alles besprochen.“ Er wischte sich Schaum vom farblosen Mund.

„Mir wird der Ablauf deutlicher, Detlef, wenn ich’s nochmal wiederhole. Ich ziehe also den Hengst aus dem Stall. Das klappt. Ich wette, er kennt mich noch von damals. Ich nehme nur Trense, vielleicht offenes Rennhalfter, jedenfalls keinen Sattel. Wir sehen zu, dass wir so schnell wie möglich die Platte putzen. Und dann ab! Ist dir inzwischen eingefallen, wohin?“

Metzel grinste. Das war so angenehm wie Masern am ersten Ferientag.

„Und ob mir was eingefallen ist! Kennst du den verlassenen Bauernhof im Hinrichstal? Verfallene Gebäude und kein Aas weit und breit. Da kommt höchstens mal ‘ne Wildsau vorbei. Aber einige Ställe sind noch ganz gut. Dort verstecken wir Ringo. Liegt sozusagen am Weg — also nicht zu weit vom Gestüt entfernt. Außerdem bleibt der Hengst dort nicht lange.“

„Sehr gut! Gefällt mir. Wo jetzt die Ruinen stehen, habe ich in der Zeitung gelesen, soll demnächst ein SOS-Kinderdorf gebaut werden.“

„Von mir aus können sie einen Friedhof anlegen oder ‘ne Deponie (Abladeplatz) für Giftmüll.“

„Was ja fast das gleiche ist“, grinste Beppo. „Jedenfalls hängt das eine vom andern ab. Wo viel Giftmüll ist, werden auch viele Gräber gebraucht. Prost!“

Sie hoben die Flaschen und tranken sich zu.

*

Der Vorraum der Herrentoilette roch nach Desinfektionsmittel. Es gab vier Waschbecken und ebenso viele Heißlufttrockner.

Farid stand vor einem Becken und befeuchtete sich den Kräuselkrepp auf seinem Schädel mit Wasser.

Tim trat hinter ihn.

Im Spiegel trafen sich ihre Blicke. Aber Farids Gesicht zeigte keine Spur von Erkennen. Er sah Tim zum ersten Mal, hatte ihn in der Hotelhalle nicht bemerkt.

Das paßte in Tims Überlegung wie der richtige Zündschlüssel zu seinem Wagen — wollte er doch als Außenstehender erscheinen, nicht als zu Gaby oder Klößchen gehörig, damit die Araber glauben sollten, die beiden wären nach wie vor eingeschüchtert.

„Ach?“, sagte er böse. „Täusche ich mich? Nein! Das ist ja einer der beiden. Na, sowas?“

Farid drehte sich um. Er war etwas größer als Tim.

„Was ist?“

„Vorhin war ich Augenzeuge eines sehr hässlichen Schauspiels. Ich wohne nämlich in der Glockengasse. Und wie ich zur Mittagszeit ganz arglos aus meinem Dachfenster schaue, werden unten im Hinterhof zwei Jugendliche fertiggemacht: Ein blondes Mädchen und ein kleiner Dicker. Sie werden fertiggemacht von zwei Männern. Von zwei Wüstensöhnen in Nadelstreifenanzügen. Stellen Sie sich vor, Meister: Zwei Männer vergreifen sich in brutalster Weise an Jugendlichen. Natürlich wollte ich zu Hilfe kommen. Aber mein Weg war zu lang, und ich musste rum um den Block. Als ich hinkam, war keiner mehr da. Nur zerschmetterte Sprechfunkgeräte lagen an der Mauer. Tja, ja!“

Farids Gesicht nahm einen grausamen Ausdruck an. Er blickte zur Tür. Aber Nuwas zerrte und prügelte noch mit dem Zigaretten-Automaten.

„Weshalb erzählst du mir den Quatsch?“

„Weil Sie einer der beiden Schläger sind, Meister.“

„Unsinn!“

„Das glaube ich nicht. Aber das wird sich ja rausstellen, wenn wir jetzt zur Polizei gehen. Bitte, begleiten Sie mich!“

Blitzschnell schlug Farid zu.

Vier schwere Goldringe steckten an seiner Faust.

Sie zerteilte wirkungslos Luft.

Tim packte ihn, drehte sich in den Gegner hinein und setzte einen Schulterwurf an.

Farid brüllte nur kurz. Er flog durch die offene Tür in den Raum, wo die Aborts waren, krachte hart auf schmutzige Fliesen, schurrte noch ein Stück — bäuchlings, mit dem Gesicht voran — bis unter ein Urinal, dorthin also, wo man nicht mal gern mit Gummistiefeln hintritt.

Sein Kopf stieß an die Mauer. Er schrie.

Erst beim zweiten Versuch konnte er sich herumwälzen. Mund und Nase bluteten. Mit dem Anzug hatte er den Boden aufgewischt.

Alles war in Sekundenschnelle abgerollt. Aber Nuwas hatte die Schreie gehört und stürmte herein.

Was hier lief, sah er sofort. Wie ein Wilder stürzte er sich auf Tim.

Der wich mühelos aus und trat ihm das Standbein weg. Nuwas knallte mit dem Kinn auf den Rand des Waschbeckens und verabschiedete sich ohne Röcheln. Unter dem Waschbecken streckte er sich aus, als wäre das der schönste Platz auf der Welt.

Hinter Tim öffnete sich die Tür.

Ein älterer Herr, der mal dringend musste, trat ein und — blieb stehen wie angewurzelt.

„Haben Sie sowas schon gesehen?“, lächelte Tim. „Keilerei auf dem Lokus. Da prügeln sich die beiden, dass der eine hier k.o. geht und der andere drüben nicht mehr kann. Und das an einem Renntag wie heute. Vielleicht ist es eine Stammesfehde. Unter Beduinen soll sogar die Blutrache üblich sein. Oder verwechsele ich das?“

„Ich... ich weiß nicht.“

„Spielt auch keine Rolle.“ Tim winkte ihm zu und ging hinaus.

So, dachte er, die vergreifen sich kein zweites Mal an Jugendlichen oder Kindern. Pack, mieses! Wo sind meine Freunde? Aha! Willi strahlt, als hätte er schon gewonnen, der Riaz (Reichste Internatsschüler aller Zeiten)!

Als er zu seinen Freunden trat, sah er die bange Frage in Gabys Augen und lächelte begütigend.

„Alles in Ordnung. Ich weiß nicht, wie Allahs Rache aussieht. Aber unsere hat genügt. Freilich sollten uns die beiden nicht zusammen sehen. Sonst könnten sie denken, dass ihr nicht eingeschüchtert, sondern aufmüpfig seid und vielleicht die Polizei über Erlauschtes verständigt. Es fragt sich, ob Öhli dann aussteigt aus dem dunklen Geschäft.“

„Ich würde sagen“, sagte Karl, „in seiner Selbstherrlichkeit schert der sich darum einen Dreck. Ob man ihn verdächtigt, belauert, überwacht — der greift zu, wenn er Ringo billig ergaunern kann. Übrigens hast du die Parade verpaßt. Und nicht nur das. Der Aufgalopp war toll. Ringo hat die Nummer fünf, sieht aber schon jetzt wie die Nummer eins aus. Gäule und Rennreiter sind bereits in der Startmaschine.“

„Ich habe neun Mark fünfzig gesetzt“, sagte Klößchen. „Das mit dem Fünfziger macht Schwierigkeiten. Die sind hier nur runde Summen gewohnt. Aber ich hatte ihn noch übrig. Und an einer halben Mark soll mein Reichtum nicht scheitern. Leider ist es so, dass alle Wetter an Ringos Sieg glauben. Deshalb kriegt man nicht viel, wenn er wirklich gewinnt. Ich muss schon froh sein, dass ich dabei nicht draufzahle. Vielleicht kaufe ich mir doch demnächst ein Los in der Klassenlotterie. Die hängt wirklich nur vom Zufall ab und nicht von vier Beinen.“

„Zu blöd!“, sagte Tim.

„Was denn?“, forschte Willi.

„Da du gerade deine Geldgier vorführst — ich hätte den beiden Schmerzensgeld und die Talkie-Ersatzkosten aus der Brieftasche nehmen sollen.“

„Lieber nicht“, meinte Karl. „Ohne Quittung sähe das wie Raub aus.“

Alle naselang blickte Tim in Richtung Toiletten, um die Rückkehr der Zivil-Araber nicht zu verpassen.

Sobald sie auftauchten, wollte er sich von seinen Freunden absondern — vorsichtshalber. Aber das war nicht erforderlich.

In diesem Moment — noch bevor das Rennen begann — sah er die beiden. Sie stützten sich gegenseitig und wankten zum Ausgang. Ihr Interesse am Pferdesport war verflogen.

Ihr schwacher Abgang erlebte eine zusätzliche Peinlichkeit.

Am Ausgang, der gleichzeitig Eingang war, erschienen Öhlis Leibwächter in breiter Front, zu viert. Hinter ihnen schritten Öhli und der hochgewachsene Raubvogeltyp.

Tim machte seine Freunde auf sie aufmerksam.

„Der Geier — bestimmt ist das Harun“, sagte Gaby. „Huch! Wenn ich den sehe, komme ich mir vor wie ein Beutetier.“

Die in Burnusse gehüllte Sechser-Gruppe näherte sich den reservierten Logenplätzen, ohne Nuwas und Farid zu beachten — fast ohne sie zu beachten!

Öhli und Harun streiften sie mit einem Blick, der nichts Gutes verhieß.

„Kennen sich nicht“, meinte Tim. „Taktik. Ganz klar. Die beiden machen die Drecksarbeit. Öhli wäscht seine Hände in Unschuld, dass die beiden Nadelstreifen kein Glück hatten, sieht ein Blinder. Und wer glücklos ist im Schatten der Mächtigen, dem blüht kein Weizen mehr. Die haben Verschissen.“

„Jetzt geht’s los.“ Klößchen patschte die Hände zusammen. „Die Startmaschine zittert.“

Das lenkte die allgemeine Aufmerksamkeit wieder zum Geläuf.

Die Pferde, sechs ingesamt, standen in der Startmaschine und traten nervös von einem Huf auf den andern. Die Jockeys, kleine knotige Kerle, hockten auf ihnen wie Affen auf dem Schleifstein, mit erhobenem Hintern, nur die Knie abgestützt in kurzgeschnallten Bügeln, um die Hinterhand der Renner zu entlasten und somit die Sprungkraft zu steigern.

Die Jockeys trugen Sturzkappen und bunte Westen mit den Farben ihres Rennstalls.

Die Startmaschine bestand aus sechs Drahtkäfigen, nebeneinander. Die Türen der Käfige bzw. Boxen öffneten sich gleichzeitig — und ab ging die Pferdepost, haste — was kannste, dass das Geläuf bebte und Grasbatzen wirbelten.

Wuchtig trommelten die Hufe den Boden.

Ungezählte Augenpaare verfolgten das Rennen.

Scheinbar lässig schob sich Nr. 5 an die Spitze des Feldes. Super! dachte Tim. Was für ein Tier!

Selbst ein Laie sah, welch edles Blut in Ringos Adern rundlief. Er war ein hochgezüchteter Vollblüter mit kleinem, hart profiliertem Kopf — wie es in der Fachsprache heißt — und schlankem, kräftigmuskulösem Fundament auf großen, trockenen Gelenken. Der Schwerpunkt im Körper lag weit vorn.

Mühelos gewann er das Rennen.

Mit zwei Längen Vorsprung ging er durchs Ziel.

Sein Jockey Claus — genannt Cläuschen — Brehe trug die Stallfarben Lila und Braun. Von weitem sah das aus wie die missglückte Kaffeetasse eines Volkshochschul-Töpferkurses. Klößchen sprang auf und ab.

„Gewonnen! Gewonnen! Jetzt — nee! Alle haben gewonnen. Da gibt’s nicht viel. Trotzdem!“

Tim beobachtete die Araber.

Öhli hatte sich vorgebeugt. Aus seinem Profil schoben sich die Augen wie Scheinwerfer. Bebte die Nase? Schwoll der Hals?

Offenbar!

Ihn hatte die Gier gepackt. Er würde nicht rasten, noch ruhen, ehe Ringo in seinem Rennstall stand.

Aber die Suppe, Emir, werden wir dir versalzen, dachte Tim.

6. Der Graf und die Wüstensöhne

Das letzte Blitzlicht war verzückt. Bei den Ställen, wo Stallburschen die Pferde abrieben und dann in Decken hüllten, kehrte Ruhe ein.

Cläuschen Brehe hatte sich von Ringo verabschiedet, sein Gesicht an den schweißnassen Hals des Vollblüters gedrückt, um dann — nochmals gewogen und leicht befunden — abzustiefeln: Ein Weltklasse-Jockey, dem jetzt fünf Prozent Prämie vom gewonnenen Rennpreis zustanden.

Aber das interessierte Tim nicht. Er hatte sich durchgeboxt bis hierher, um endlich mit Adalbert Graf Pleich-Wonningen reden zu können.

Der stand vor der Box, in der Ringo jetzt verschnaufte, und blickte irritiert (gereizt) auf diesen Jugendlichen, der sich grätschbeinig vor ihm aufbaute: braungebrannt, schwarzlockig, mit der muskulösen Figur des künftigen Judo-Europameisters im Mittelgewicht (bis 80 Kilo).

Tim hatte alles erzählt.

An Adalbert von Pleich-Wonningen rauschte das vorbei wie die Ermahnungen seiner gräflichen Mutter, unter der er zeitlebens gelitten hatte.

Adalbert, von Freunden Adi genannt, war mager. In seinem Wieselgesicht spiegelte sich keiner der bedeutenden Ahnen. Um seine Schiefzähne gerade zu richten, hätte es in seiner Jugend einer Zahnspange bedurft. Aber dagegen hatte er sich brüllend gewehrt, und jetzt ging da nichts mehr. Er schmauchte eine Gutsherren-Pfeife, die fast zu schwer war für seine gräflichen Arme. Außerdem lief ihm die Nase. Heuschnupfen? Dauerschnupfen? Jedenfalls zog er hoch. Anfangs hatte er mit dem Taschentuch gewischt. Inzwischen nahm er nur noch den Handrücken.

Was Tim betraf, entschied sich der Graf für ein spöttisches Lächeln.

„Soso. Ahah! Und du bist dir ganz sicher?“

„Soll ich nochmal erzählen“, sagte Tim, „damit Sie die Lücken auffüllen?“

„Ist doch Blödsinn, was du da von dir gibst. Ein Pferd wie Ringo zu stehlen, ist Blödsinn. Ringo ist so unverkäuflich wie ein geklauter Rembrandt. Jeder kennt ihn. Keiner kauft ihn. Klar? Im übrigen wird Ringo bewacht wie die Bank von England.“

„Sie kennen diesen Beppo nicht?“

„Den Namen nicht. So, wie du ihn beschrieben hast, auch nicht.“

„Ein Affengesicht. Klein, krummbeinig. Ein Jockey. Himmel! Anders kann man ihn nicht beschreiben.“

„Ich kenne ihn nicht.“

Ein Graf! dachte Tim. Und sieht verschlagen aus wie ein Grundstücks-Spekulant. Soll der mich doch kreuzweise...! Der ist ja genauso behämmert wie seine Telefondrossel.

„Naja“, sagte Tim. „Jedenfalls habe ich Sie gewarnt. Mir ist es schnurzpiepe, ob Ringo unter der Wüstensonne galoppiert oder hier. Habe die Ehre, Herr Graf.“

Er blickte nochmals zu Ringo, bevor er kehrtmachte.

Der edle Hengst schien zu spüren, dass sein Schicksal auf dem Spiel stand, war wohl erheblich heller — obschon Rappe — als sein unterbelichteter Besitzer. Ringo streckte Kopf und Hals über die Stalltür. Dunkle, feuchte Augen sahen Tim an.

Alles an dem Tier war prächtig: Ohr, Schopf, Stirn, Auge, Nase, Nüstern, Lippen, Maul, Ganasche (Backen), Mähne und Kamm.

Bist toll gelaufen, Sportsfreund! dachte Tim und ging zu seinen Freunden zurück.

Sie warteten in der Nähe, hinter einer Trennwand.

„Und?“, fragte Gaby.

„Der hat sich über mich lustig gemacht. Wir sind Spinner. Soll der doch zusehen, wie er fertig wird.“

„Wir können ihn nicht hängen lassen, nur weil er blöd ist“, sagte Gaby. „Ich bin richtig verliebt in Ringo. So ein Prachttier! Nein, der darf nicht entführt werden.“

„Tsch, tsch, tsch!“, machte Karl und zog Tim hinter die Holzwand. „Da rücken Öhli und Gefolge an.“

Der Scheich und Harun, geleitet von den Leibwächtern, schritten zu den Ställen.

„Das haut den stärksten Neger aus der Weltraumkapsel“, murmelte Tim, mit einem Auge am Astloch der Holzwand. „Diese Scherzkekse wollen doch nicht etwa zu Adi.“

Sie wollten.

Staunend sahen die TKKG-Freunde, wie die arabische Mannschaft dem Grafen auf den Pelz rückte. Dem fiel beinahe die Gutsherren-Pfeife aus dem Mund.

Harun führte das Wort. Aber was er sagte, war hier nicht zu verstehen, zu groß die Entfernung.

„Jetzt begreife ich gar nichts mehr“, sagte Tim. „Ich dachte, Öhli will Ringo nur geklaut übernehmen — und allenfalls zum halben Preis.“

„Wahrscheinlich ist er so unverfroren, der Beduinenfürst“, sagte Karl, „dass er den Gegenstand seiner Habgier vorher nochmal beglotzt.“

*

Ihr Schurken! dachte Adalbert Graf Pleich-Wonningen. Wenn ihr denkt, dass ihr mich reinlegen könnt, seid ihr schiefgewickelt. Nicht bei mir, Eseltreiber! Meine Vorfahren waren nicht umsonst die ausgebufftesten Schranzen bei Hofe. Da habt ihr noch Kamelmist in der Wüste gesammelt und keine Ahnung gehabt, dass es Allah in seiner Güte gefiel, euren Hintern auf Ölquellen zu setzen.

Lächelnd hörte er sich Haruns Komplimente an.

Der sprach im Namen seines Gebieters und überschüttete Ringo mit Lobpreisungen.

„...nicht Trinker der Winde, wie es heißt, nein, dieser Hengst ist ein Säufer des Sandsturms, ein Schlürfer von Schirokko, Samun, Chamsin, Leste und Gibli (typische Windarten Nordafrikas und der Arabischen Halbinsel).“

„Aber am liebsten mag er Hafer“, sagte Adi.

„Was?“

„Hafer!“

„Aha!“, nickte Harun und schaltete von schwülstig auf sachlich. „Ja, den füttern wir auch in unserem Rennstall.“

Scheich Öhli war vor die Box getreten. Wie gebannt betrachtete er Ringo.

Dem Grafen entging nicht, dass Öhlis Schwarzaugen leuchteten. Sogar die Narbe flammte rot, aber nicht vor Wut, sondern weil ihn Begeisterung packte.

„Ist der Hengst auch verkäuflich?“, fragte Harun.

„Für zwei Millionen sofort.“

„Das ist viel Geld.“

„Nicht für Ringo. Sein Wert steht höher im Kurs.“

Harun gestattete sich ein Lächeln, in dem nur ganz wenig Hinterhältigkeit war.

Adi lächelte in derselben Weise. Himmel! dachte er. Jetzt müsste ich diesem Peter Carsten und seinen Freunden, die er erwähnt hat, direkt dankbar sein. Weiß ich doch, was sich in diesen kaffeebraunen Köpfen abspielt, was sie planen.

„Sie hätten ihn gern für den halben Preis“, sagte er. „Das sehe ich Ihnen an der Nasenspitze an.“

„Wie bitte?“ Harun schob die Brauen zusammen.

„Soll ich mal Gedanken lesen, Teuerster? Sie denken gerade: Dieser blöde Graf. Noch hat er den Hengst. Aber nicht mehr lange. Dann wird Ringo geklaut. Und mein Herr und Gebieter kauft ihn den Dieben ab — zum Schleuderpreis, nämlich für die Hälfte des amtlichen Wertes.“

Harun erlitt einen Hustenanfall — so heftig, dass Öhli und die Leibwächter, von denen keiner ein Wort Deutsch sprach, ihn erstaunt ansahen.

Adi lächelte.

„Ich wusste nicht“, sagte Harun, nachdem er seine Kehie entkrächzt und die Gedanken gesammelt hatte, „dass Sie diesen Beppo zu uns geschickt haben.“

„Habe ich auch nicht.“

„Nein? Wieso... Jetzt kann ich nicht mehr folgen, Graf.“

„Sie waren unvorsichtig. Ein paar aufgeweckte Jugendliche haben Ihr Gespräch mit diesem Beppo — den ich übrigens kenne, er war früher Jockey bei mir — belauscht. Ich wurde gewarnt. Ich weiß genauestens Bescheid.“

Wie peinlich! dachte Harun, verzog aber keine Miene. Und diese Kinder — zum Teufel mit ihnen! Die sind ja eine Ausgeburt der Hölle.

„Sie glauben doch nicht etwa, Graf, dass wir wirklich auf dieses dunkle Geschäft eingegangen wären?“

„Doch, das glaube ich. Sehen Sie sich nur Ihren Chef an. Am liebsten würde er Ringo gleich mitnehmen. Andererseits steht der Erlauchte in dem Ruf, nicht gerade der Großzügigste zu sein, sondern ein knallharter Geschäftsmann, der alles — auch Pferde — so billig wie möglich kauft.“

„Kritisieren Sie das?“

„Aber nein!“ Adi knabberte am Stiel seiner Gutsherren-Pfeife. „Wir müssen alle sehen, wo wir bleiben. Auch Ölquellen sprudeln nicht ewig, obwohl es sicherlich für die nächsten Jahrzehnte noch reicht.“

„Nun“, Harun überlegte bereits, wie er seinem Gebieter die veränderte Situation erklären sollte, „damit dürfte die Angelegenheit gestorben sein.“

„Aber wieso denn, Teuerster?“ Pleich-Wonningen vergewisserte sich, dass kein Lauscher in der Nähe war, bevor er fortfuhr: „Reden wir übers Geschäft. Dass ich an dem Vieh nicht hänge, habe ich schon angedeutet. Für mich ist das ein Bankkonto auf vier Beinen.“

Harun zeigte ein bedauerndes Lächeln.

„Scheich Öhli wird nicht bereit sein, zwei Millionen auf den Tisch zu legen, lieber Graf. Es verstieße gegen seine Grundsätze — bei aller Leidenschaft, die ihn für Ringo gepackt hat. Sie müssten uns entgegenkommen — auf halbem Wege. Eine Million ist das höchste, was Scheich Öhli Ihnen zahlt.“

„Ich verschenke doch mein Pferd nicht. Allerdings, Herr Harun“, er blinzelte listig, „gäbe es durchaus eine Möglichkeit, dass wir zusammenkommen. Ich...“

Er wurde unterbrochen.

Öhli hatte sich sattgesehen an Ringo, drehte sich um und quatschte los ohne Rücksicht auf andere. Ein minutenlanger Wortschwall ergoß sich über Harun. Dabei funkelten Öhlis Augen, und die Gesichtsnarbe leuchtete in allen Farben.

„Er sagt, ihm gefällt Ringo“, übersetzte Harun für den Grafen.

„Sonst hat er nichts gesagt?“

„Er hat es auf verschiedene Weise ausgedrückt. Unsere Sprache ist blumig.“

An seinen Gebieter gewandt, quasselte nun Harun seinerseits wie ein Maschinengewehr mit Dauerfeuer. Offenbar erklärte er, wie die Sache jetzt stand, und dass man das Gaunergeschäft vergessen könne, leider.

Öhlis Miene vereiste. Dann knurrte er einen halben Satz. „Leider habe ich nichts verstanden“, meinte der Graf. „Außer Englisch spreche ich nur deutsche Mundarten.“

„Er hat die Kinder verflucht.“

„Das wird die nicht beeindrucken. Aber nun hören Sie sich mal an, was ich mir ausgedacht habe. Ich sehe nämlich eine Möglichkeit, die beide Seiten zufriedenstellt: Ihren Gebieter und mich. Er kriegt Ringo für eine Million, ja, für eine!, und ich mache trotzdem den Gewinn, den ich brauche. Die Sache setzt allerdings voraus, dass Sie mitspielen. Es wird ein bisschen abenteuerlich zugehen. Aber das erhöht nur den Spaß an der Freude. Wir legen nämlich zwei Dummköpfe rein, die für uns die Kastanien aus dem Feuer holen.“

„Ich höre“, sagte Harun. Sein Blick wanderte zum Scheich.

Öhli kratzte sich an der Hüfte. Offenbar hatte er einen Wüstenfloh mitgebracht. Dann nahm er, Öhli, die Zähne auseinander.

Ohne den Grafen eines Blickes zu würdigen, pfiff er seinen Berater Harun mit zischiger Stimme an. Danach winkte er den Leibwächtern und wollte sich trollen.

Haruns schnell vorgebrachte Erwiderung hielt ihn sekundenlang auf. Er nickte, zerschnitt Adi mit einem Dolchblick und eierte von dannen, umgeben von seinen Leibwächtern.

„Er wartet im Wagen“, sagte Harun. „Also, was schlagen Sie vor?“

„Ich kenne Beppo Beinhardt genau“, sagte der Graf. „Der führt aus, was er plant. In letzter Zeit ist er meistens mit Detlef Metzel zusammen, einem verkrachten Trainer. Sicherlich hat der den Coup ausgebrütet, denn das Wasser steht ihm bis zum Hals. Jedenfalls — wie ich die beiden einschätze, werden sie noch heute nacht versuchen, Ringo zu rauben. Und das wird ihnen gelingen. Sie verstehen?“

„Bis jetzt noch nicht“, erwiderte Harun.

„Ist doch ganz einfach. Sie, Harun, und Ihre Leute, liegen auf der Lauer. Sie beobachten Metzel und Beinhardt. Sie folgen ihnen dorthin, wo Ringo versteckt wird. Was das betrifft, gibt’s nicht allzuviele Möglichkeiten. Dann wird Ringo zum zweitenmal geraubt: von Ihnen und Ihren Leuten. Bestimmt lässt sich das so einrichten, dass Metzel und Beinhardt gar nicht merken, wer ihnen den Hengst wegnimmt. Die Nacht deckt alles zu. Notfalls können Sie Masken benutzen. Oder Sie schnappen sich Ringo, wenn die beiden weg sind. Klar?“ Harun nickte.

„Dann haben Sie Ringo“, sagte der Graf, „und zahlen mir eine Million. Allerdings unter der Hand. Ohne Quittung.“

„Und wo liegt Ihr Gewinn, Graf?“

„Das Pferd ist natürlich versichert. Für zwei Millionen Mark. Ich werde behaupten, Erpresser hätten mich angerufen und 500 000 Mark Lösegeld gefordert. Aber dann lassen die Erpresser nichts mehr von sich hören, und Ringo bleibt verschwunden. Das wird die Presse und alle Pferdefreunde beschäftigen. Mutmaßungen werden wie Mücken umherschwirren. Aber mich schert das nicht. Mein Pferd ist weg. Es wurde mir gestohlen. Ich habe es nicht zum Spaß versichert. Und nach einiger Zeit wird man glauben, Ringo sei tot. Schließlich muss die Versicherung zahlen, und ich habe die zwei Millionen wieder drin. Aber die Million von Ihnen, die wandert in mein Sparschwein, will sagen auf mein Schweizer Konto. Unversteuert, natürlich. Jede Mark rette ich da vor dem Finanzamt. Für mich, mein Lieber, wird es das beste Geschäft meines Lebens. Es geht natürlich nur mit einem Partner, der eine Million flüssig hat und sie aus der Portokasse nehmen kann wie andere ein Fünf-Mark-Stück. Ohne Quittung, ohne Verwendungszweck, ohne jeglichen Beleg.“

„Sie sind ein schlauer Fuchs“, lächelte Harun. „Der Vorschlag ist gut. Ich glaube, er wird Scheich Öhli gefallen. Aber ist das glaubwürdig: Erpresser, die sich nicht mehr melden?“

„So einen Fall hat’s schon gegeben. Vielleicht erinnern Sie sich. Man wird denken, Amateure (Nichtfachmänner) hätten Ringo entführt und falsch behandelt. Also ist er ihnen eingegangen — und deshalb Schweigen im Walde.“

„Ja. Doch, das überzeugt.“

„Da wären nur noch ein paar technische Fragen, Teuerster: Wohin bringen Sie Ringo?“

„Scheich Öhli besitzt einen Landsitz in Oberbayern — mit Reitställen und Hundezwinger. Das Gelände ist fast hermetisch (luftdicht) von der Außenwelt abgeschirmt: mit Elektro-Zäunen und elektronischen Kameras in allen Ecken. Ein besseres Versteck gibt es nicht. Dort bleibt der Hengst, bis der Fall ein bisschen abgekühlt ist. Dann wird Ringo in unsere Heimat geflogen. Später kann er unter anderem Namen Rennen in aller Welt gewinnen. Dass ihn trotzdem jemand erkennt, ist nicht anzunehmen.“

„Kaum“, nickte Adi, „und soweit, dass wir Fingerabdrücke nehmen von Rossen, sind wir noch nicht. Für den Transport stelle ich Ihnen einen Anhänger zur Verfügung. Sprechen Sie jetzt bitte mit dem Scheich. Wenn mein Plan seine Zustimmung findet, zeichne ich Ihnen auf, wie es beim Gestüt Pleich-Wonningen aussieht. Damit Sie wissen, wo Sie sich verstecken können, um die beiden Horsenapper (Pferdediebe) zu beobachten. Ich habe zwar scharfe Hunde. Aber heute nacht bleiben sie im Haus. Nichts und niemand wird stören. Außerdem bedeckt sich der Himmel. Eine dunkle Nacht steht bevor. Das kommt wie bestellt.“

Harun lächelte über sein Raubvogelgesicht. „Ich spreche jetzt mit Schacha Ben Öhli.“

7. Die Nacht der Pferdediebe

Klößchen hatte seinen Gewinn abgeholt. Es lohnte sich nicht, darüber zu reden. So wenig war’s.

„Ich hätte auch gar nicht gewusst, was ich mit dem vielen Geld machen soll“, meint er. „Schokolade kriege ich umsonst aus der väterlichen Herstellung. Und ansonsten bin ich die Bescheidenheit in Person.“

Um nicht aufzufallen, entfernte sich die TKKG-Bande aus Ringos Nähe und damit vom Brennpunkt des Geschehens.

Doch auch von ferne konnten die Freunde beobachten, wie Harun und der Graf lange miteinander redeten, wie der Raubvogeltyp dann zu seinem Gebieter schwirrte, der mit den Leibwächtern im Wagen wartete, einem 600er Mercedes, und wie Harun zu Pleich-Wonningen zurückeilte: offenbar mit froher Kunde, denn er federte bei jedem Schritt wie auf Gummifüßen.

„Die Sache stinkt“, sagte Tim.

„Was vermutest du?“, erkundigte sich Karl.

„Die Efendis (Herren) verarschen ihn. Sie verhandeln sicherlich über Ringos Kaufpreis. In Wahrheit wollen sie das Pferd über Beppo beziehen. Jetzt müsste der Graf eigentlich merken, dass ich ihm keinen Unsinn erzählt habe. Wenn er ganz raffiniert ist, spielt er mit zum Schein — und sorgt dafür, dass ihm Ringo nicht geklaut wird. Wir werden’s erleben.“

„Wieso wir?“, fragte Klößchen.

Gaby kam Tim mit der Antwort zuvor. „Es ist doch längst unser Fall. Wir sind mitten drin. Ich für meine Person fühle mich für Ringo verantwortlich.“

„Ich auch“, nickte Karl.

„Ich sowieso“, sagte Tim. „Und damit meine ich, dass wir heute nacht das Gestüt Pleich-Wonningen bewachen. Der Graf allein schafft das nicht, diese Viertelportion. Unser Vorteil ist, dass wir Beppo kennen. Wenn der mitsamt seinem Chef auftaucht, packen wir sie.“

„Sind aber ziemlich viele Nächte, die wir uns in letzter Zeit um die Ohren hauen“, meinte Klößchen. „Allmählich fällt’s auf im Internat. Weil alle Betten sich abnützen, nur unsere nicht.“

„So wie du schläfst, kann man die Matratze nur bedauern. Und bei deinen Schokoladen-Alpträumen hast du nicht zum ersten Mal Kopfkissen zerfetzt. Du sorgst schon für Abnutzung.“

„Schokolade verursacht mir keine Alpträume“, widersprach Klößchen. „Nur wenn ich keine habe, überfällt mich der Horror (Grausen). Da kann eine Nacht endlos sein und überhaupt die Hölle. Der Entschluss steht also? Heute nacht türmen wir mal wieder?“

„Ja.“

„Wir könnten eure Abwesenheit legalisieren (rechtsgültig machen)“, meinte Karl. „Ich bitte meine Mutter, euch einzuladen — wie schon oft. Sie ruft den EvD (Erzieher vom Dienst) an. Der sagt niemals nein, und bei Frau Professor Vierstein schon gar nicht. Ihr holt eure Zahnbürsten, und dann übernachten wir alle bei Gaby. Dort ist ja Platz zur Zeit.“

„Phantastisch!“, begeisterte sich Klößchen. „Nur die Frage des Abendessens sollte geklärt...“

„Wirst bei mir nicht verhungern“, unterbrach ihn Pfote. „Und wenn ich dich nicht satt kriege, teilt Oskar eine Hundebüchse mit dir.“

„Niemals“, behauptete Klößchen, „würde ich Oskar was wegessen. Noch dazu, wo er krank ist.“

Jetzt kam Harun zurück. Er stieg in den Mercedes, und der rollte in Richtung Grand-Hotel du Park.

Sie beobachteten, wie Ringo verladen wurde.

Der Graf und ein Stallbursche führten ihn in einen Pferdetransporter, einen speziellen Anhänger, den Pleich-Wonningen hinter seinen amerikanischen Straßenkreuzer — ein älteres Modell — gekoppelt hatte.

Klappe zu — und Ringo war verschwunden. Man fuhr ab.

Auch die TKKG-Bande klemmte sich Rosse zwischen die Schenkel, Stahlrosse allerdings.

Sie fuhren zunächst mal zu Viersteins, zu der alten Villa in der Lindenhof Allee.

Es bedurfte keiner Überredung. Die nette Frau Vierstein regelte, worum man sie bat.

Karls Vater, der Professor, hatte sich wie üblich im Arbeitszimmer hinter Büchern verschanzt. In dieser seiner Welt ließ er sich nicht stören.

Die TKKG-Freunde fuhren weiter zur Altstadt.

Tim und Klößchen hatten beschlossen, die Zahnbürsten nicht zu holen. Wozu auch? An Schlaf und Übernachtung war ohnehin nicht zu denken. Und um Ringo zu bewachen, brauchten sie sich vorher nicht die Zähne zu putzen.

Der Nachmittag neigte sich. Dämmerung kündigte sich an, häkelte die Schatten länger in Winkeln und Gassen. Dunst überzog den Himmel. Es war immer noch schwülheiß. Aber das Licht litt. Von Sonne keine Spur.

„Heute nacht brauchen wir scharfe Ohren“, sagte Karl.

„Wieso?“, wollte Klößchen wissen.

„Weil wir nichts sehen werden. Die Nacht wird schwarz wie Öhlis Seele. Und die ist fast so schwarz wie sein Öl.“

Bei Gaby angekommen, schoben sie die Tretmühlen auf den Hof.

Oskar hatte sie gehört und saß hinter der Wohnungstür. Er kreiselte vor Freude.

Klößchen wurde von Gaby als Küchenhilfe abkommandiert, und das war seine Lieblingsrolle. Er grapschte sich gleich eine Schürze.

„Erst Hände waschen!“, wies Gaby ihn zurecht. „In meiner Küche geht’s zu wie in einer Grand-Hotel-Küche, nicht wie bei den Pennern.“

Währenddessen ging Tim mit Oskar gassi. Karl setzte sich vor den Fernsehapparat. Er wollte Nachrichten hören. Es waren dieselben wie sonst. Die Welt wurde nicht besser.

Dreibeinig jagte Oskar in der abendstillen Altstadtstraße umher und hielt die verletzte Pfote halbhoch.

Tim ging mit der Leine hinterher und dachte nach über Ringo und die Menschen, die dieses edle Tier benutzten, um ihren Reibach (Gewinn) zu machen. Wer sich nicht wehrt oder wehren kann — war das Fazit (Ergebnis) seiner Gedanken — wird missbraucht. Die miesen Typen lauern überall und gewinnen an Boden. Aber das heißt nicht, dass man sich damit abfindet. Nein! Ringo braucht unseren Schutz.

Als er zurückkam, war in der Küche was los.

Klößchen schwitzte aus allen Poren.

Er stand am Herd, trug eine geblümte Schürze und rührte mit dem Holzlöffel in einem Groß-Familien-Topf.

Schaumig quollen Spaghetti aus dem brodelnden Wasser.

„Sobald sie weich sind — runter von der Herdplatte“, sagte Gaby.

Sie bereitete die Soße nach Bologneser Art. Auch der gemischte Salat sah seiner Vollendung entgegen.

Als sich dann alle am Tisch versammelten und das Schmausen begann, hatte Klößchen schon enorm viel gekostet. Trotzdem schaffte er noch zwei Schwerarbeiter-Portionen. Und seine Nachtisch-Schokolade lag selbstverständlich bereit.

„Leider sind die Spaghetti nicht selbst gemacht“, bedauerte Gaby. „Aber Nudeln stellt meine Mami her — mit den frischesten Landeiern von Freilauf-Hühnern. Das schmeckt!“

„Gibts die frischen Eier bei euch im Laden?“ fragte Karl.

„Da leider nicht. Der Feuchtlinger-Bauer beliefert uns nur privat. Aus Dankbarkeit.“

Tim wusste, was sie meinte. Aber seine Freunde setzten Fragezeichen in ihre Mienen.

„Wilhelm Feuchtlinger“, erklärte Pfote, „der sogenannte Feuchtlinger-Bauer ist meinem Papi verpflichtet, weil Papi nämlich — es liegt schon sechs Jahre zurück — Feuchtlingers Tochter Barbara aus den Händen eines Geistesgestörten rettete. Das vergisst der Bauer nie. Jedes Weihnachten schenkt er uns eine riesige Festtagsgans und mindestens zweimal im Monat Eier superfrisch — noch hühnerpopowarm.“

Karl fragte, ob dem Feuchtlinger der Hof neben dem Hinrichstal gehöre. Das traf zu und sollte im Verlauf dieser Nacht noch von erheblicher Bedeutung sein.

Der Abend verging wie im Flug.

Gegen 22 Uhr brachen die TKKG-Freunde auf.

Gaby hatte sich umgezogen, trug jetzt dunkles Blau und nahm auch ein Kopftuch mit — denn ihr Goldhaar leuchtete sogar in der Dunkelheit, und das konnte verräterisch sein.

Kein Mond und kein Stern schien vom Himmel. Aber die Schwüle war geblieben. Selbst der Wind, der durch die Straßen pustete, schien geradewegs aus einem Backofen zu kommen.

Das Gestüt Pleich-Wonningen lag außerhalb der Stadt hinter Feldern und einem Waldstreifen.

Tim kannte das Gelände.

*

Heißer Wind strich über die Felder.

Aber er ist nicht wie der Wind der Wüste, dachte Harun.

In einer Senke hatten sie ihren Landrover geparkt. Nur ein Feldweg führte hierher. Der Graf hatte ihnen diese Stelle empfohlen. Als Versteck für den Wagen war sie günstig.

Harun legte seinen Burnus ab, warf ihn achtlos auf einen der hinteren Sitze. Seine Kleidung bestand jetzt aus einem Freizeitanzug in dunklen Farben und Turnschuhen.

Farid und Nuwas waren ähnlich gekleidet.

Die beiden hatte er mitgenommen, nur sie. Das würde genügen. Scheich Öhli konnte auf seine Leibwächter sowieso nicht verzichten. Wenn sie ihn nicht ständig umgaben, seine Speisen vorkosteten und jeden Fremden überprüften — dann fühlte er sich gestresst. Zu oft hatte man ihm früher nach dem Leben getrachtet. Um seine orientalischen Nerven stand’s jetzt nicht mehr zum besten.

Hinten im Landrover lagen drei Klappräder.

Jeder griff sich seins, und die Tretmühlen wurden entfaltet.

„Wozu das wohl gut ist?“, überlegte Nuwas laut.

„Wenn wir Beppo und Metzel über Stock und Stein verfolgen müssen“, erklärte Harun zum zweiten Mal, „brauchen wir die Räder.“

„Ich vermute, die kommen mit einem Pferdetransporter.“

„Dann können wir ihnen im Wagen folgen. Aber soviel Aufwand lohnt sich für die beiden nur, wenn sie eine weite Strecke vor sich haben. Haben Sie das? Wohl kaum. Schließlich wollen sie uns Ringo verkaufen. Sie müssen ihn vorzeigen, ohne dass wir eine Weltreise antreten.“

Sie saßen auf und strampelten eine sanfte Anhöhe hoch. Hinter dem Hügel lag das Gestüt in einer Talmulde: Eine Ansammlung von Gebäuden mit angrenzender Weide.

Nicht alle Pferde waren im Reittierstall. Ponies durften die Nacht auf der Koppel verbringen.

Harun äugte umher. Der Wind verdünnte die Dunstdecke. Es war etwas heller geworden, nicht mondhell, aber immerhin so, dass die Sicht ausreichte.

Alles war so wie vom Grafen beschrieben. Dazu hatte er sich Zeit genommen, nachdem die Einigung erzielt war.

Hoch ragte der Futtersilo auf. Der Gülle (Jauche)-Silo stand hinter einem der Ställe. Im gräflichen Herrenhaus brannte noch Licht, aber nur hinter drei Fenstern. Im Hof parkten Pleich-Wonningens Straßenkreuzer, ein Stallmiststreuer und ein Dreiseitenkipper.

„Wir legen uns hinter den Busch dort.“ Harun streckte den Arm aus.

Der üppige Haselstrauch wuchs etwas unterhalb ihres jetzigen Standortes. Auch der Kriechweiden-Verhau links von ihnen bot sich an als Versteck. Aber dort unten waren sie näher am Gestüt. Sie würden besser erkennen, was sich abspielte — auch wenn die Finsternis zunahm.

„Links, der schmale Stall!“, sagte Harun. „Dort steht Ringo.“

Neben dem Gebäude wuchs eine Esche.

„Der Hengst gehört einfach nicht hierher“, sagte Farid. „Die Weite ist sein Reich. Das hier ist alles zu eng. Mich freut’s, dass ihn Scheich Öhli auf diese Weise bekommt.“

Er und Nuwas waren eingeweiht. Das gehörte dazu. Sie hätten zwar heute nacht gern an der Matratze gehorcht wegen körperlicher Gebrechen infolge der Niederlage im Rennbahn-WC, aber wenn Öhli befahl, wären sie auch vom Krankenbett aufgestanden.

Die drei schoben ihre Räder zum Haselstrauch und setzten sich auf den Grasboden.

Harun, dem ein Nachtglas vor der Brust hing, drehte an der Schärfen-Einstellung. Er suchte die beiden Straßen und die Wege ab, die von den Hängen zum Gestüt hinab führten.

Noch war niemand zu sehen.

*

Gaby radelte neben Tim. Karl und Klößchen folgten. Sie waren fast am Ziel und fuhren jetzt einen Feldweg entlang.

„Findest du nicht auch“, meinte Gaby, „sogar die Landluft riecht abgasig.“

„Vor uns muss jemand gefahren sein“, erwiderte Tim. „Verbotenerweise, denn für Kraftfahrzeuge ist hier gesperrt. Aha! Da ist er ja schon.“

Er hatte den Landrover entdeckt. Ohne Licht parkte der Wagen unter einer Feldulme.

„Das sind doch nicht etwa die Pferdediebe“, meinte Karl gedämpft.

Hoffentlich nicht! dachte Tim. Sonst wären wir spät dran.

Sie hielten neben dem Wagen.

Er war leer, das Kennzeichen nicht aus dieser Gegend. Gaby nahm die kleine Taschenlampe aus ihrer Umhängetasche und leuchtete ins Heckfenster.

„Ganz leer. Kein Zaumzeug. Keine Reitpeitsche. Nichts. Nur ein Laken liegt auf dem Rücksitz. Wir...“ Sie stockte.

Tim trat neben sie.

„...das... das ist kein Laken“, flüsterte Pfote. „Das ist ein Burnus.“

„Ein was...?“, fragte Klößchen.

„Ein Beduinenmantel mit Kapuze“, sagte Tim leise. „Aber kein grober Stoff wie das gemeine Volk ihn trägt, sondern Kalifen-Qualität. Ölproduzenten-Beschaffenheit, wenn ihr mich fragt. Hah!“

„Ist etwa der Öhli beim Grafen?“, überlegte Klößchen.

„Der würde doch nicht hier parken und dann querfeldein eiern. Nein.“ Tim spähte in die Nacht hinaus. „Freunde, hier spinnt sich was Seltsames an.“

„Aber was?“ Rasch schob Klößchen sich ein Stück Schokolade in den Mund — so lange noch Zeit dazu war.

„Keine Ahnung!“, sagte Tim. „Aber wir werden es ergründen. Harun und der Graf haben sich ziemlich ausführlich besprochen miteinander. Wer weiß, was da ausgeheckt wurde.“

„Wie verhalten wir uns?“, fragte Karl.

„Ich schleiche zum Hügelkamm hoch. Vielleicht sehe ich was von Bedeutung.“

Lautlos verschwand er in der Dunkelheit.

Er hielt sich neben dem Feldweg. Alle Sinne waren gespannt. Jeden Moment konnte er auf Öhlis Konsorten (Spießgesellen) oder Beppo und Kompagnon (Geschäftspartner) stoßen.

Rechts und links des Weges war Weide, das Gelände wellig. Vereinzelt wuchsen Feldbäume. Warmer Nachtwind bewegte die Blätter. Die Dunstdecke des Himmels riss gelegentlich auf. Dann floß Helligkeit herab, und der Blick reichte weit.

Tim erreichte den Hügelkamm. Mit einem Blick übersah er die Lage.

Unten beim Gestüt herrschte Stille — auch wenn’s die Ruhe vor dem Sturm war.

Pferde wieherten im Stall. Ponies standen drüben auf der Koppel. Im Herrenhaus bellte ein Hund, ein zweiter fiel ein, und eben erlosch dort das Licht.

Einen Steinwurf entfernt hockten drei dunkle Gestalten hinter dem Haselstrauch. Sie beobachteten das Gestüt. Was hinter ihnen im Gras lag, konnten Fahrräder sein.

Tim hatte längst eine sanfte Bauchlandung vollzogen und schlängelte sich jetzt nach links.

Kriechweiden-Sträucher verfilzten sich dort zum Gebüsch. Das gab Deckung.

Er strengte die Augen an. Nach einer Weile hatte er die drei erkannt: Harun, Farid und Nuwas.

Sie taten nichts, beobachteten nur, schwiegen sich an, verzichteten auf Wasserpfeife und Orientzigaretten und warteten — ja, zum Teufel, worauf?

Er robbte zurück. Kurz darauf war er bei seinen Freunden.

„Völlig klar“, meinte Klößchen, nachdem Tim berichtet hatte, „der Graf hält nichts von der Polizei, unseren Ordnungshütern — weil er deinen Vater noch nicht kennt, Pfote. Deshalb lässt er Ringo von den Arabern bewachen.“

„Danach sieht es aus“, nickte Tim. „Aber es muss mehr da hinterstecken. Öhlis Dienerschaft ist doch kein privates Bewachungsinstitut. Zum Wachen und Schließen gibt der Scheich seine Mannen nicht her.“

Links des Weges versteckten sie ihre Räder im Weidegras.

Von Tim geführt, pirschten sie hügelan.

Klößchen hatte versprochen, nicht zu niesen und auch sonst keinen Lämm zu schlagen.

Einen Moment später lagen sie hinter dem Gebüsch.

Gaby hatte ihr Kopftuch umgebunden, nachtblauen Kattun (Baumwoll-Stoffart), der vollauf seinen Zweck erfüllte.

Nur der Goldpony hing ihr wie üblich in die Stirn, aber das fiel wirklich nicht auf — jedenfalls nicht mehr als die Leuchtziffern auf den Uhren der Jungs.

„Sie hocken da wie die Ölgötzen“, wisperte Tim seiner Freundin ins Ohr.

Sie unterdrückte ein Kichern — zum einen, weil sie sich fragte, ob es auch Erdölgötzen gibt — zum andern, weil Tims Nase ihr Ohr kitzelte.

In diesem Moment streckte Klößchen den Arm aus wie ein Feldherr, der Angriff befiehlt. Er hatte was gesehen. Aber das war auch den andern nicht entgangen.

Vom jenseitigen Hügelkamm — also auf der anderen Seite der Talmulde — kamen zwei Gestalten herab.

Sie schlichen, machten sich krumm wie beim Pilzesammeln und witterten offensichtlich, obwohl die Luft rein sei.

Jetzt blieb der hintere zurück. Er war größer als der andere und streckte sich bäuchlings zu Boden.

Aber nicht, weil er gestolpert war, sondern mit Bedacht.

Der Kleinere lief weiter, hielt sich fern von den Ponies, überkletterte einen Zaun und strebte zu den Gebäuden.

Trotz der Entfernung hatte Tim ihn erkannt.

So krumme Beine gibt’s nur einmal, dachte er und verständigte seine Freunde, indem er den Namen hauchte:

„Beppo!“

Auch die drei Wüstensöhne hatten ihn entdeckt. Sie schrumpften hinter ihrem Haselstrauch und verharrten wie Steine.

Nicht mal im Traum hätte Beppo daran gedacht, dass so viele Augenpaare gebannt jeden seiner Schritte verfolgten.

Zunächst schritt er vorsichtig, rechnete er doch mit den vierbeinigen Wächtern. Aber die kläfften im Haus. Wie günstig!

Er hatte Kalbswürstchen mitgebracht. Die schmeckten auch ihm. Er zog eins aus der Tasche und biss ein Stück ab.

Dann stand er vor Ringos Stall.

Was er im Einzelnen tat, sahen die Beobachter nicht.

Jedenfalls war die Stalltür keine Panzertür, und seit man ihn, Beppo Beinhardt, hier rausgeschmissen hatte, war alles beim alten geblieben.

Er verschwand im Stall. Ringo wieherte freudig. Minuten vergingen.

Jetzt müssten die drei Araber aufspringen, runterwetzen und ihn packen! dachte Tim.

Aber nichts geschah.

„Mir ist einiges unklar“, flüsterte Klößchen.

„Pst!“

Beppo kam aus dem Stall. Am Zaum zog er Ringo hinter sich her. Der folgte willig.

„Wir greifen später ein“, flüsterte Tim. „Erst mal sehen, was jetzt passiert.“

Beppo führte den Hengst nach links, wo der Hof nicht gepflastert war. Das vermied Hufklappern.

Je weiter er sich von den Gebäuden entfernte, um so schneller schritt er auf seinen O-Beinen aus. Mit der freien Hand machte er seinem Komplicen ein Zeichen.

Der war aufgesprungen und lief jetzt in halber Hügelhöhe in die gleiche Richtung wie Beppo.

Hinter einer Baumgruppe kerbte ein Hohlweg die Hügel. Dort stießen die drei zusammen, Ringo, Beppo und dessen Komplice.

Sie folgten dem Hohlweg.

„Dort geht’s ins Hinrichstal“, flüsterte Gaby. „Himmel, da ist doch der verlassene Bauernhof. Das könnte ihr Ziel sein.“

Als wäre die Vorstellung beendet, schloss sich die Dunstdecke unter dem Himmel. Dunkelheit verschluckte Ringo und die Pferdediebe.

Darauf hatten die Araber gewartet. Sie sprangen auf. Jeder schnappte sein Rad. Sie hetzten den Hügel hinab, umgingen das Gestüt — jedenfalls die Gebäude — und machten sich an die Verfolgung.

„Folgt ihr ihnen langsam!“, sagteTim. „Und haltet, um Himmels willen! Abstand. Ich nehme die Beine in die Hand und mache Geländelauf. Ich kann als erster im Hinrichstal sein. Wahrscheinlich soll Ringo dort versteckt werden. Behalten wird ihn von denen jedenfalls keiner. Versteckt euch, wenn ihr ankommt. Wir verständigen uns mit Käuzchenschrei. Bis gleich!“

In langen Sätzen sauste er den Hügel hinab.

8. Festnahme im Grand-Hotel

Er schaffte es, aber nur weil er ein hervorragender Läufer war.

Er kannte die Gegend, konnte daher abkürzen. Der Hohlweg schlängelte sich. Tim schnitt die Schleifen ab, indem er über die Weide rannte.

Jetzt stand er, nur mäßig keuchend, auf der Anhöhe und blickte ins sogenannte Hinrichstal hinunter. Es war nicht viel tiefer als ein Suppenteller, die Bezeichnung Tal eine Hochstapelei.

Der Nachtwind stürmte schon seit Minuten und riss Fetzen aus der Wolkendecke. Gedämpftes Mondlicht beleuchtete den verlassenen Bauernhof. Nichts rührte sich dort. Aber zwischen den Gebäuden stand ein alter VW.

Tim pirschte hinunter. Als er Hufschläge hörte, verbarg er sich hinter einem Schuppen.

Die Pferdediebe kamen. Fröhlich trabte Ringo mit ihnen. Gefiel’s dem Siegerpferd nicht beim Grafen? Oder biederte sich der Hengst mit jedermann an?

Beppos Komplice war ein großer, qualliger Kerl.

Tim hörte, dass sie redeten, konnte aber nichts verstehen.

Beppo führte das Pferd in einen der Ställe, wo er sicherlich eine Box hergerichtet hatte — mit Gitterwand und Einstreu.

Der Komplice stieg in den VW und fuhr ab in Richtung Stadt.

Tim prägte sich das Kennzeichen ein.

Jetzt jagten die Wolken am Himmel. Es wurde heller und heller. Der Mond kam durch. Wo blieb Beppo?

Offenbar fütterte er Ringo. Zumindest musste der Pferdedieb glauben, alles sei bestens gelaufen. Vielleicht sollte er hier wachen und hatte sich ebenfalls aufs Stroh gestreckt.

Als die drei Araber zwischen den Gebäuden auftauchten, presste Tim sich an die Bretterwand des Schuppens.

Gar nicht so ungeschickt, dachte er, wie die schleichen.

Sie verschwanden hinter dem ehemaligen Wohnhaus.

Nein! dachte Tim. Nach Zusammenarbeit sieht das nicht aus. Gilt die Abmachung nicht mehr? Wollen die Wüstensöhne die Pferdediebe betrügen? Aber was sagt der Graf dazu? Diese Sorglosigkeit trotz meiner Warnung! Ein Dreikäsehoch hätte Ringo entführen können! Sogar die Hunde mussten im Haus bleiben. Das riecht ja, zum Kukkuck, nach Absicht. Als sollte der Pferdediebstahl gelingen.

Beppo hatte jetzt die Tür zum Stall weit geöffnet. Er stand vor Ringos Box, pfiff und klopfte mit — tatsächlich! — mit dem heute gekauften Gummiknüppel gegen das rechte Knie.

Hinter der Hausecke trat einer der Araber hervor, hielt auf den Stall zu, rannte zur Box. Er rief irgendwas und hielt sich eine Hand vors Gesicht.

Was dann geschah, lief ab wie am Schnürchen.

Hinter Beppo tauchte zunächst einer der Araber auf, dann der nächste. Der erste schwang einen Prügel oder sowas ähnliches, überwältigte Beppo. Dann packten beide zu, stülpten Beppo einen Sack über den Kopf. Schon lag er am Boden. Zwei knieten auf ihm. Der dritte, inzwischen auch dazugekommen, schnürte dem Zappelnden Arme und Beine zusammen.

Der Wind trug seine Wutschreie her. Aber das nützte ihm nichts.

Er wurde in den ehemaligen Schafstall geschleift. Farid und Nuwas besorgten das. Harun holte inzwischen die Räder.

Zu dritt verschwanden sie in dem Stall, in dem Ringo stand.

Was mache ich, dachte Tim, wenn sie jetzt abhauen? Wollen sie Ringo zum Grand-Hotel mitnehmen?

Aber das stand offenbar nicht auf dem Programm. Vielmehr schwangen Harun und Nuwas sich auf die Räder. Eilig fuhren sie in Richtung Gestüt zurück.

Um den Grafen zu verständigen? überlegte Tim. Oder um einen Wagen zu holen, mit dem sie Ringo transportieren können?

In diesem Moment sah er seine Freunde.

Sie tauchten hinter der Anhöhe auf, weit abseits vom Weg. Offenbar hatten sie Harun und Nuwas bemerkt und waren ihnen ausgewichen.

Aber jetzt standen sie so deutlich vor dem Mondlicht des Himmels — es hätte für ein Foto gereicht.

Auch Farid bemerkte sie. Er reagierte sofort. Seine Hand fuhr in die Tasche. Was er hervorriss, war klein und metallisch. Eine Pistole?

Solchermaßen ausgerüstet, stürmte er den dreien entgegen. Aber er mußte an dem Schuppen vorbei, hinter dem Tim lauerte.

Ein gestrecktes Bein genügte.

Farid stand unter Tempo, überschlug sich in der Luft wie ein Hase im Feuer, landete hart auf der Vorderseite und brüllte einen arabischen Fluch, der sicherlich im höchsten Maße beleidigend war.

Die Pistole — es war eine — flog in den Sand.

Schon kniete Tim auf dem Kerl und wollte ihn mit einem Würgegriff niederhalten.

Aber der Araber wehrte sich nicht mehr. Sein Stöhnen hätte einen Pflasterstein streichfähig gemacht.

Tim riss ihn hoch, sah, was mit ihm los war, fühlte aber kein Mitleid, sondern ließ ihn fallen wie Müll.

Seine Freunde trabten heran.

„Wie kommt der denn hierher?“, rief Karl. „Eben sind sie doch abgehauen.“

„Zwei! Nur zwei! Der hier soll Ringo bewachen.“

„Au Backe!“, meinte Klößchen. „Wir dachten, es wären alle. Wir hörten sie kommen, mehrere — und sind auf die Weide geflitzt. Deshalb haben wir dann aufs Schleichen verzichtet. Weil wir glaubten, hier wäre alles ausgestorben. Ist denn Ringo noch hier? Und wo sind die Pferdediebe?“

Tim erzählte es. Dann hob er die Pistole auf.

„Also, mir fehlt der Durchblick“, seufzte Karl. „Wer kämpft denn nun gegen wen? Ich kapiere nur, dass alle den Hengst wollen.“

Tim trat zu Farid.

Der hatte sich auf den Rücken gewälzt und atmete mit offenem Mund.

Tim wog die Waffe in der Hand, hütete sich aber, den Abzug zu berühren.

„So, du Strolch! Dass du dich nicht gut fühlst, glauben wir dir. Aber zum Reden reicht die Kraft noch. Jetzt erzähl mal, was dahintersteckt! Was wird hier gespielt? Du brauchst keine Hemmungen zu haben. Dich schleppen wir sowieso zur Polizei. Aber wir sind nun mal neugierig und hätten gern vorher die richtigen Informationen. Die richtigen, Farid! Sonst, das schwöre ich dir, hole ich noch ein bisschen Notwehr nach. Immerhin bist du mit dem Schießeisen auf meine Freunde losgestürmt — in mörderischer Absicht, was sonst! Rede, sag ich dir! Rede!“, brüllte er ihn an. „Sonst ist es aus mit dir, du Armleuchter.“

„Nicht... nicht schießen!“, stammelte der Kerl.

Er hatte mehrere Rippen gebrochen und war so kaputt wie ein Fixer.

Dann redete er. Die TKKG-Bande erfuhr alles.

Der Nachthimmel klarte auf. Der Mond beschien eine seltsame Gruppe, die da querbeet durch die Landschaft zog: vom Hinrichstal hinüber zum Feuchtlinger-Bauer. Aber das war ein gutes Stück Weges.

Gaby ging voran. Sie führte Ringo am Zaum. Gutwillig ließ er sich von ihr leiten. Es erwies sich mal wieder: Gabys Tierliebe wurde nicht nur von den Hunden erwidert, die ihr bereitwillig die Pfote gaben. Auch ein edles Rennpferd wie Ringo akzeptierte Gaby sofort.

Hinter Ringo — mit Blick auf dessen Schweifrübe, Hinterbacke und Schwanz — schleppten sich Farid und Beppo, den die TKKG-Freunde aus seinem Sack geschält hatten.

Keiner würdigte den andern eines Blickes. Jeder hatte genug zu tun mit sich selbst und der beschädigten Gesundheit.

Karl und Klößchen flankierten. Unmissverständlich hielt Klößchen den Gummiknüppel. Im Falle eines Fluchtversuchs hätte er losgeprügelt. Aber an Flucht dachten die Übeltäter nicht.

Karl trug die Pistole mit gebotener Vorsicht. Tim ging hinter den beiden Ganoven und trieb an.

Als sie mehrere Hügel zwischen sich und das Hinrichstal gebracht hatten, hörten sie entfernte Motorgeräusche.

Harun und Nuwas kehrten zurück zum Stall: mit Wagen und Pferdetransporter.

Die werden sich wundern! dachte Tim grinsend.

Auch Wilhelm Feuchtlinger, der Bauer, wunderte sich, als er mitten in der Nacht aus dem Schlaf getrommelt wurde.

„Ja, Gaby? Du?“, staunte er und rieb sich die Augen.

Fünf Minuten später wurden Beppo und Farid in einem ausbruchsicheren Kellerraum eingesperrt.

Für Ringo war im Stall eine Box frei. Er wieherte freudig. Zwischen Kühen und den beiden Haflingern des Bauern gefiel es ihm offenbar besser als in gräflicher Einzelhaft.

Feuchtlinger hätte sich für Gaby zerrissen. Auch seine Frau war inzwischen erwacht. Sie wollte gleich Kaffee brühen. Aber die TKKG-Bande stand unter Zeitdruck.

„Selbstverständlich fahre ich euch zum Grand-Hotel“, sagte der Bauer und grinste von Ohr zu Ohr.“Klar, mein Junge, du kannst telefonieren. Dort steht der Apparat.“

„Ich will nur diesem scheinheiligen Grafen eine verpassen“, sagte Tim. „Der hat sich den Betrug ausgedacht. Jetzt soll er seinen Schreck erleben, bevor er verhaftet wird.“

Die Nummer wusste er noch. Immerhin läutete es siebenmal, bevor abgehoben wurde.

„Ja?“ gähnte eine Frauenstimme. „Gestüt Pleich-Wonningen.“

Es war die Dame, die nicht mit Tims Wertschätzung rechnen konnte — die Zicke vom Nachmittag.

„Muss unbedingt den Grafen sprechen“, sagte er mit verstellter Stimme.

„Das geht nicht.“ Sie schien zu stutzen. „Graf Pleich-Wonningen ist nicht da.“

„Dann sage ich’s Ihnen: Wir haben Ihren Derby-Sieger geklaut. Für 500 000 Mark Lösegeld kriegen Sie Ringo wieder, verstanden?“

Sie lachte. „Es war mir doch gleich so, als kenne ich Ihre Stimme. Sie sind ja ein Witzbold, Herr Harun. Aber es ist nicht nett, mich deshalb zu wecken. Ich habe schon geschlafen.“

„Verzeihung!“ sagte Tim. „Und wo ist der Adi?“

„Na, im Grand-Hotel! Wo sonst? Bei Ihrem Chef. Jetzt wird Bargeld fällig. Jedenfalls die erste Rate.“

„Dann gute Nacht!“, sagte Tim und legte auf. Den andern erklärte er: „Adis Verwalterin oder Lebensgefährtin oder was auch immer sie sein mag — hängt mit drin. Interessant, das zu wissen. Nun noch die Kripo. Dann, Herr Feuchtlinger, können wir fahren.“

*

Im vierten Stock hatte der Scheich die halbe Etage gemietet — was sich sonst nur Staatschefs leisten, wenn sie auf Kosten der Steuerzahler im Luxushotel absteigen: natürlich niemals privat, sondern immer im Auftrag des Souveräns (hier: Gesamtheit der Wähler).

Eine Flurtür trennte den Trakt von den anderen Gästezimmern. Ein Leibwächter schob Wache. Er war schläfrig, riss aber die Augen auf, als die vier TKKG-Freunde plötzlich vor ihm standen.

„Wir wollen zum Öhli“, sagte Tim. „Es ist wichtig. Geht um Ringo. Du verstehen? Flinker Zosse, hühüh!“ Er hoppelte, als säße er im Sattel. „Nun melde uns an bei deinem Ölfündigen. Dalli, dalli!“

Der Typ blickte kariert, verstand aber den Namen Ringo und die Gestik (Gebärde) sowieso.

„Brrrummmreidirim!“, befahl er mit herrischer Geste. Dann pilgerte er zu seinem Gebieter.

Ob sie willkommen waren, die vier, fragte sich. Aber sie wurden hereingelassen.

In Scheich Öhlis Besuchszimmer war der Teufel los.

Öhli selbst thronte im Sessel und blickte finster umher. Graf Pleich-Wonningen war bleich bis zu den Ohren und schnappte seit drei Minuten nach Luft.

Nuwas kaute auf der Unterlippe.

Harun, der Raubvogeltyp, hatte vom Leder gezogen, nämlich den Grafen mit Schimpf übergossen und in Beleidigungen ertränkt. Das Mildeste, was er ihm vorwarf, war Betrug. Denn welche andere Erklärung gab es für die schockierende Situation, dass im Hinrichstal plötzlich gähnende Leere herrschte und niemand mehr da war, weder Ringo, noch Beppo, noch Farid?!

Als die vier Freunde eintraten, stockte Haruns Wortschwall.

Pleich-Wonningen wurde noch bleicher und war einer Ohnmacht verdächtig nahe. Nuwas starrte Tim an, hätte sich aber um nichts in der Welt mit ihm angelegt. Öhli schob die Brauen zusammen. Ihm fehlte der Durchblick. Immerhin ahnte er, wer ihn da zu mitternächtlicher Stunde besuchte.

„Guten Morgen!“, sagte Tim. „Wir sind gekommen, um... also, es ist wirklich ein Jammer, dass jetzt niemand Fotos macht. Ihre Gesichter sind sehenswert. Um es kurz zu sagen: Die Sache ist aus und vorbei, euer Schmutzgeschäft geplatzt. Aus dem geplanten Versicherungsbetrug, wie ich doch an nehmen darf, wird nichts. Beppo und Farid sitzen bereits hinter Gittern. Ringo befindet sich in besten Händen. Beppos Komplice wird soeben verhaftet. Und Sie, meine Herren...“

Grinsend wies er zur Tür. Sie flog auf.

Rückwärtsgehend erschien der LvD (Leibwächter vom Dienst). Er hatte seinen Dolch gezückt, was ein Fehler war. Immerhin versuchte er, die Staatsgewalt zu behindern. Aber zwei der vier Kripo-Beamten richteten ihre Pistolen auf ihn. Und für Öhli zu sterben — dazu war er nicht bereit. Nicht mal dann, wenn der ihn besser bezahlt hätte.

*

Beppo und Farid hatten auch bei der Kripo alles gestanden. Dagegen war kein Kraut gewachsen. Anklage wurde erhoben und Adalbert Graf Pleich-Wonningen verurteilt wegen versuchten Versicherungsbetruges. Genauso erging es seiner Verwalterin.

Harun, Farid und Nuwas teilten dieses Schicksal. Außerdem wurden sie der schweren Körperverletzung für schuldig befunden. Beppo und Metzel saßen ein wegen Einbruchsdiebstahls.

Damit war der Gerechtigkeit anscheinend Genüge getan. Denn dem Scheich konnte nichts nachgewiesen werden. Er blieb verschont, was er sicherlich seinen Ölquellen verdankte. Was aus denen sprudelte, wurde auch in Deutschland gebraucht.

Ganz ungeschoren kam er allerdings nicht davon. Die Presse nahm sich seiner an und ließ kein gutes Haar an ihm. Mit Recht. Sogar die Leitung des Grand-Hotel du Park bewies erstaunliches Rückgrat, erklärte nämlich dem betuchten Gast, dass er unerwünscht sei.

Blamiert zog er aus und schob ab in die Wüste.

Was Ringo betraf, wurde eine Lösung gefunden, der Pleich-Wonningen zähneknirschend zustimmen musste.

Der Hengst fand eine neue Heimat in einem amerikanischen Rennstall, der den besten Ruf hatte.

Die TKKG-Bande interessierte sich künftig sehr für Galopprennen und las alles darüber im Sportteil der Zeitung: immer wieder auch von Ringo — und seinen Siegen.

ENDE

Meister-Detektiv Beppo Schnüffl

Ausbrecherkönig Plüm versucht Beppo Schnüffl hinters Licht zu führen. Aber der Meisterdetektiv lässt sich nicht so leicht abschütteln...

Der König der Ausbrecher

Ratekrimi von Stefan Wolf

Es ist noch früh am Morgen, und Beppo hat sich gerade die Zähne geputzt. Da schrillt die Türklingel. Kommissar Glaubnix steht auf der Fußmatte. Er hat Sorgenfalten auf dem Gesicht, woran sich auch nichts ändert, als Gottfried ihn freundlich begrüßt.

„Ein Unglück!“, stöhnt Glaubnix und lässt sich in Beppos bequemsten Sessel fallen.

„Otto Plüm, der König der Ausbrecher, ist wieder mal ausgebrochen. Ihm gefällt’s im Gefängnis nicht. Wahrscheinlich weil ihn die Sehnsucht treibt — zu Rosa, seiner Frau.“

Er seufzt.

„Das ist nun Plüms fünfter Ausbruch. Bisher hat er sich immer irgendwo mit seiner Frau getroffen. Heimlich natürlich. Wir hatten Glück und erwischten ihn jedesmal. Diesmal wollen wir fuchsschlau Vorgehen. Dazu brauchen wir Ihre Hilfe, Beppo.“

„Stehe zur Verfügung“, nickt der Meisterdetektiv.

„Plüm“, sagt Glaubnix, „ist vor genau einer Stunde entkommen. Seitdem beobachten wir das Haus, in dem seine Frau ganz allein wohnt. Aber Rosa Plüm ist gewieft und kennt alle Polizisten der Stadt. Deshalb bitte ich sie, die Beobachtung zu übernehmen. Sobald die Frau das Haus verlässt, folgen Sie ihr. Denn bestimmt geht sie zu seinem Versteck.“

Drei Stunden später: Beppo sitzt in seinem Wagen und beobachtet das Haus. Wie langweilig! Nichts geschieht. Gottfried schläft auf dem Nebensitz. Offenbar weiß Rosa noch gar nicht, daß ihr Mann ausgebrochen ist. Jedenfalls macht sie keine Anstalten, das Haus zu verlassen.

Mittags hält ein großer Möbelwagen vor dem Grundstück. Zwei Packer mit Sonnenbrillen schleppen eine Bettcouch ins Haus. Sicherlich haben sie viel Trinkgeld erhalten. Denn als sie wieder aus dem Haus kommen, grinsen sie. Dann geschieht nichts mehr.

Als sich der Oktoberabend auf die Stadt senkt, schleicht Glaubnix heran und steigt etwas geknickt zu Beppo ins Auto.

„Das begreife ich nicht“, knurrt er, als Beppo ihm berichtet.

„Wir haben auch Plüms Freunde Meier und Wittig überwacht. Ohne Erfolg. Puh, ist das wieder ein Tag! Ein Glück, daß ich wenigstens den Möbelwagen gefunden habe. Stellen Sie sich vor: Da ist doch heute ein Möbelwagen samt Inhalt gestohlen worden. Eine Stunde später habe ich ihn an einer anderen Stelle der Stadt gefunden. Fast alles war noch drin. Nur eine Bettcouch fehlte. Können Sie mir sagen, was das ganze soll?“

Beppo verzieht keine Miene, als er sagt: „Jetzt weiß ich, wo Otto Plüm ist. Sie können ihn festnehmen.“

Wo befindet sich der Ausbrecher? Und welche Idee hat Beppo in seinem schlauen Detektivgehirn?

ENDE

Lösung: siehe Seite 311

Inhalt

1. Susanne wird erwartet.......

2. Der geheimnisvolle Nervenarzt......

3. Gerüchte in Murrenbach........

4. In der Gewalt des Geisteskranken

5. Ein Koffer mit drei Aufklebern........

6. Grausige Gewißheit...........

7. Fluchtversuch.........

8. Der goldene Schmetterling kommt zurück

1. Susanne wird erwartet

Während der Pausen redete Gaby von nichts anderem.

Tim spürte Nadelstiche der Eifersucht, obwohl es kein Junge war, auf den Gaby sich so freute.

Seit drei Jahren war sie mit Susanne Alberts befreundet, einer Gleichaltrigen, die sie damals im Urlaubsort an der spanischen Costa del Sol (Sonnenküste) kennengelernt hatte. Seitdem besuchten sie sich gegenseitig; und jetzt war Susanne dran, wollte und durfte nämlich die kommende Woche bei Glockners verbringen.

Der Termin lag günstig, war es doch — hier jedenfalls — die Woche vor den Sommerferien. Da konnten die Pauker sich die Zunge fransig reden, Handstand oder Männchen machen — gegen die Vor-Ferien-Stimmung half kein Mittel. Die totale Gleichgültigkeit für alles, was Wissenschaft hieß, war ausgebrochen — und zeichnete die Schülergesichter.

Susanne kam aus Berlin. Dort waren schon Ferien.

„Bin gespannt, ob sie mir gefällt“, meinte Klößchen und schob sich den Rest seiner Frühstücksschokolade hinter die Zähne.

„Ob sie dir gefällt oder nicht, ist völlig belanglos“, stutzte Gaby ihn zurecht. „Susanne ist eine Prachtfreundin: zuverlässig, charaktervoll und aufgeschlossen. Ein Jammer, dass sie nicht hier wohnt. Dann wären wir zu fünft, und meine weibliche Minderheit wäre auf satte 40 Prozent aufgestockt.“

Klößchen furchte die Stirn und begann zu rechnen, wieviel zwei Fünftel in Prozenten sind. Er kam zu einem ähnlichen Ergebnis.

„Sie kommt allein?“, forschte Tim.

„Das habe ich doch schon fünfmal erzählt.“

„Sechsmal.“ Karl grinste. „Jedenfalls eine ziemlich weite Reise für so einen jungen Hüpfer.“

„Was heißt hier Hüpfer?“

„Naja. Susanne klingt so feierlich - und sie hüpft ja Deutschland querbeet. Bahn oder Jumbo-Jet?“

„Mit der Bahn. Ist billiger. In meinem Zimmer habe ich das Gästebett aufgestellt. Das wird tierisch lustig.“

„Affenlustig“, nickte Tim. „Hoffentlich kann Oskar sein Schlafbedürfnis decken, wenn ihr die halbe Nacht sülzt (quasselt).“

„Das lass nur unsere Sorge sein“, schmetterte sie ihn ab. „Susanne ist genauso tierlieb wie ich. Jedenfalls — wenn sie nachher um 14.22 Uhr eintrifft, könntet ihr als Empfangskomitee (Komitee = Ausschuss) aufmarschieren. Dann weiß sie gleich, was ihr bevorsteht — im Hinblick auf meine Freunde.“

„Selbstverständlich sind wir da“, lachte Tim. „Genügen neun Rosen? Oder nehmen wir lieber elf? Falls sie aber andere Blumen bevorzugt... Au!“

Gaby hatte zu einem Schwinger ausgeholt und ihre zarte Faust auf seiner Brust gelandet. Jetzt hielt sie sich das Gelenk und machte Fingerübungen.

„Das ist, als haut man gegen eine Betonwand“, meinte Karl mitfühlend.

Tim nahm Gabys Hand und pustete zärtlich auf die Knöchel. „Also, Pfote, was deine Pfote betrifft — Gewalt ist sowieso nicht deine Waffe. Mit Charme erreichst du nicht nur mehr, sondern alles. Bei mir sowieso. Und... ehm... Ich glaube, es hat geklingelt.“

Das kam gerade rechtzeitig, um sein Bekenntnis auf halbem Weg zu stoppen, und kündete die letzte Stunde an. Auch die würde die 9b noch überstehen — mit vereinter Schläfrigkeit.

Nach der Schule fuhren Gaby und Karl zur Stadt zurück.

Tim und sein dicker Freund Klößchen schleppten ihre Schulbücher ins ADLERNEST, säuberten sich die Hände von der Vormittagsmühsal und tanzten dann im Speisesaal an, wo die Luft nach Gulasch roch und 500 Schülern die Spucke im Mund zusammenlief, besonders den Gefräßigen.

Die ADLERNEST-Bewohner speisten. Klößchen wollte und wollte nicht aufhören. Tim musste ihm den Teller wegnehmen, denn die Zeit drängte. Sie konnten sich nicht darauf verlassen, dass jeder Zug Verspätung hatte. Der um 14.22 Uhr war möglicherweise pünktlich.

Mit ihren Tretmühlen fuhren sie zur Stadt. Klößchens gulaschgefüllter Magen hing fast zwischen den Handgriffen des Tourenlenkers.

Pfote hat schon recht, dachte Tim. Besser, Susanne sieht gleich, was da auf sie zukommt. Eigentlich sind wir ja unmögliche Typen: Willi, der Vielfraß; Karl mit seinem Gedächtnis, das jeden blamiert und... ja, mein schlimmster Fehler ist wohl, dass ich mich überall einmische. Nur Gaby ist ohne Tadel, vielmehr randvoll mit Tugenden. Ihre Lieblichkeit zieht. Ohne Gaby wären wir ein öder Männerverein.

Im Altstadtviertel bewegte sich der Mittagsverkehr im Schritt. Zuviele waren unterwegs.

Kommissar Glockners BMW parkte vor dem Lebensmittelgeschäft, das Gabys Mutter gehört.

Karls Stahlross verriet, dass er schon da war.

Oskar, vierbeiniger Liebling der Familie und Ehrenmitglied der TKKG-Bande, saß hinter der Wohnungstür. Er war ausgehfertig, d.h., schon angeleint, und Gaby hatte ihm die Behänge, die lockigen Spaniel-Ohren, gebürstet. Mit Freudengeheul sprang er an Tim hoch, den er besonders fest ins Hundeherz geschlossen hatte.

Die Jungs begrüßten Gabys Eltern, die noch am Tisch saßen: die hübsche Frau Glockner und den Kommissar.

Gaby war aufgeregt.

„Sie hat ihr Zimmer umgeräumt — du erkennst es nicht wieder“, sagte Karl zu Tim. „Für uns ist kaum noch Platz.“

„Ihr seid jetzt auch nicht meine Gäste“, lachte Gaby. „Wo ist Willi?“

„Eben war er noch da.“

„Hier, in der Küche“, antwortete Klößchen mit vollem Mund. „Ich helfe beim Abräumen.“

„O weh!“, meinte Gaby. „Mami hat noch Schokoladenpudding.“

Tim blickte in die Küche. „Du isst doch nicht etwa schon wieder?“

„Wieso schon wieder?“, lächelte Frau Glockner. „Ich denke, ihr habt das Mittagessen verpasst.“

Klößchens Mondgesicht verwandelte sich in eine Tomate. Sein Bernhardiner-Blick beschwor Tim, nichts zu sagen.

Der hatte die Wahrheit schon auf der Zunge — aber in die Pfanne hauen wollte er seinen dicken Freund nicht.

„Für Willi ist es nur von Vorteil“, meinte er unverfänglich, „wenn er hin und wieder eine Mahlzeit überspringt.“

Klößchen seufzte in den Schokoladenpudding auf seinem Dessertteller und löffelte weiter.

Im Flur schrillte das Telefon.

Gaby kam gerade aus dem Bad, wo sie sich das Goldhaar zum Pferdeschwanz gebunden hatte, nahm den Hörer ab und meldete sich.

„Gaby Glock... Susanne! Du? Hallooohhh! Bist du schon da?“

„Nein, leider nicht!“, rief Susanne Alberts am anderen Ende der Leitung. „Ich muss rasch machen, bin an einem Münzfernsprecher, habe aber kein Geld mehr. Mir ist was irre Blödes passiert. Im Zug hat irgend wo ein Fuzzi-Typ, ein beknackter, meine Handtasche geklaut. Nein, nicht mit dem Ausweis. Den habe ich im Brustbeutel. Aber die Fahrkarte war drin. Und die ganzen Mäuse. Kohle, meine ich. Geld. Jetzt bin ich hier in... Himmel, wie heißt das Kaff? Ist ja auch schnurz, Gaby. Jedenfalls verspäte ich mich. Komme nämlich an mit einem Brummi, ja, mit einem Fernlaster. Habe hier auf Anhalter gemacht, weil ich aus der Bundesbahn rausmusste. So ein Nulltyp von Schaffner, so ein Muffkaiser, hat mir nicht geglaubt, dass ich einen Fahrausweis hatte. Ein irre netter Landstraßenkapitän nimmt mich mit. Er wartet. Ich muss mich... Du, die Münzen sind alle. Bis nach...“

Knacks! — Die Verbindung war unterbrochen.

Gaby pustete gegen ihre Ponyfransen, zeigte dem Telefonhörer die Zähne, wütend — nach der Art der Tigerin, und legte auf.

„Kommando zurück, Freunde! So ein Scheiß! Den Weg zum Bahnhof können wir uns sparen. Susanne trampt (Autos anhalten und sich mitnehmen lassen) den Rest der Strecke.“

Kommissar Glockner, der aus dem Wohnzimmer mithörte, sagte: „Das hättest du ihr ausreden müssen. Zur Zeit ist Autostop in dieser Gegend zu gefährlich.“

„Ich kam gar nicht zu Wort, Papi. Dann war die Verbindung unterbrochen. Ich weiß nicht mal, wo Susanne jetzt steckt.“

Sie erzählte.

„Hoffentlich geht das gut“, meinte Glockner sorgenvoll. Der Kommissar war ein hünenhafter Mann mit schütterem Haar und wachsamen Augen. Die drei Freunde seiner Tochter schätzten ihn als väterlichen Freund und Berater.

Außer Klößchen wussten alle, worauf sich Glockners Sorge bezog. Aber Klößchen las nur selten Zeitung und dann auch nur die Inserate (Anzeigen) der Nahrungsmittel-Industrie.

„Warum ist denn Autostop zur Zeit so gefährlich?“, fragte er.

„Hast du’s nicht gelesen? In den letzten Tagen sind hier in der Gegend fünf jugendliche Anhalter verschwunden. Spurlos. Wie vom Erdboden verschluckt. Drei Mädchen und zwei Jungs. Man hat sie zuletzt in der Nähe der Autobahn gesehen, im hiesigen Abschnitt. Dann verliert sich ihre Spur. Die fünf wurden inzwischen von ihren Eltern als vermisst gemeldet. Vielleicht sind noch mehr Jugendliche abhängig, von denen wir nichts wissen. Ich schließe nicht aus, dass es auch in diesem Fall eine Dunkelziffer (nicht bekannte Anzahl) gibt.“

„Vielleicht haben sich die Tramper in Ausreißer verwandelt“, meinte Karl, „und sind zu fernen Horizonten aufgebrochen, ohne das ihren Eltern zu sagen.“

„Ich bearbeite die Fälle nicht“, sagte Glockner. „Aber was ich von Kollegen hörte, vermittelt ein anderes Bild. Außerdem steht heute dieses Schauermärchen in der Zeitung.“

Vier Augenpaare blickten fragend, denn noch keiner der TKKG-Freunde hatte die neueste Zeitung gelesen.

„Eine Margit W., 15 Jahre alt, will beim Autobahn-Rastplatz Niederried einen unheimlichen Mann gesehen haben. Mit entstelltem Gesicht voller Narben und langen Zähnen wie bei einem Vampir. Groß und stark habe er ausgesehen. Und er habe sie ein Stück auf der Landstraße verfolgt. Aber sie ist mit dem Fahrrad entkommen. Bei der Polizei hat sie den Vorfall nicht gemeldet. Deshalb bezweifle ich, dass sie die Wahrheit sagt. Aber sie hat die Zeitung angerufen. Das war natürlich das gefundene Fressen. Und sofort wurde ein Zusammenhang hergestellt — zwischen dem Vampir, wie sie die Spukgestalt nennen, und dem Verschwinden der Anhalter.“

„Uiuihhh“, meinte Klößchen“ ,ist ja ein Ding! Da fällt der heiße Hammer mit der Tür zwischen Baum und Borke.“ Verständnislose Blicke trafen ihn.

„Ich bilde neue Redensarten“, erklärte Klößchen, „und verwende Teile von alten.“

„Margit W.“, sagte Tim. „Das könnte Margit Wettau sein. Die kennen wir. 15 Jahre? Stimmt. Ihre Eltern betreiben die Imbiss-Station beim Rastplatz Niederried.“

„Und sag noch dazu“, ergänzte Gaby, „dass Margit zwar ein nettes Mädchen ist, aber auch ein bisschen spinnt. Sie beschäftigt sich mit Wahrsagerei, Handlesen, Astrologie und anderem Hokuspokus.“

Karl nickte. „Dass sie lügt, traue ich ihr nicht zu. Aber ihre Phantasie gaukelt ihr vielleicht manchmal was vor.“

„Vielleicht war der Vampir ein Jogger“, trug Klößchen einen Gedanken bei, „und sein Gesicht nicht entstellt, sondern von Anstrengung verzerrt. Er hat sie gar nicht verfolgt, sondern lief zufällig in dieselbe Richtung.“

Beifallheischend sah er sich um.

Aber seine Freunde grübelten. Nur der Kommissar hatte ein Lächeln übrig.

„Wenn du joggst“, sagte Gaby ungnädig, „siehst du vielleicht so aus. Was aber ein richtiger Jogger ist, bei dem erkennt man die Lauffreude an dem Schweiß. Einen Irrtum dieser Art halte ich für ausgeschlossen bei Margit. Sooo sehr spinnt sie nun auch wieder nicht.“

Unruhig wechselte Tim die Fußstellung. Er überlegte bereits, wie lange sie brauchen würden bis zum Rastplatz Niederried. Zu lange jedenfalls nicht.

„Wenn wir nur wüssten“, sagte Gaby, „welche Strecke Susannes Brummi fährt. Wenn sie mitten in die Stadt gebracht wird, ist ja alles gut.“

„Das ist die eine Möglichkeit“, Karl hob seinen Daumen. „Die andere wäre“, er streckte den Zeigefinger, „der Landstraßenkapitän will nicht hierher, sondern weiter. Dann meidet er natürlich den Verkehrsbrei der Stadt. Dann benutzt er nicht mal Landstraßen, sondern nur die Autobahn und umgeht somit unsere Super-Szene (Großstadt) mit erheblichem Abstand. Wenn er nett ist, setzt er Susanne nahe der Stadtautobahn ab.“

„Dort irgendwo sind die Tramper verschwunden“, sagte der Kommissar. „In der Nähe der Zubringer, in der Nähe der Rastplätze, sozusagen vor dem Naturschutzgebiet.“

Dieses — ein riesenhaftes Wald-, Moor- und Wiesengebiet — war stellenweise unzugänglich und als Naturpark sich selbst überlassen. Es verwilderte. Man hätte einen lebenden Dinosaurier verstecken können und erst in Jahrhunderten seine Knochen gefunden.

Tim sagte: „Da unsere Informationen (Benachrichtigungen) sehr mickrig sind, können wir nur abwarten. Passiert ist ja noch nichts. Aber ein bisschen Planung sollte sein. Ich nehme an, du bleibst hier, Pfote?“

Sie nickte. „Susanne ruft bestimmt an, sobald sie eintrudelt.“

„Vielleicht wird sie vors Haus gebracht. Wir“, wandte Tim sich an Karl und Klößchen, „sehen uns bei der Autobahn um. Was Margit Wettau angeblich oder wirklich erlebt hat, interessiert mich.“

Karl war sofort einverstanden.

Klößchen fürchtete natürlich die kräftezehrende Fahrt. Aber er musste trotzdem mit.

„Entweder du strampelst deine Kilometerchen“, sagte Tim, „oder du überspringst wieder eine Mahlzeit. Wie vorhin.“

„Na gut. Du hast mich überredet“, meinte Klößchen.

2. Der geheimnisvolle Nervenarzt

Es war heiß. Sonnenglut prallte auf das Dach der Fahrerkabine. Mit flacher Hand fächelte sich Susanne Luft zu.

„Mit dem Gebläse ist was nicht in Ordnung“, sagte Georg, der Fernfahrer. „Muss repariert werden.“

Er war ein behäbiger Papiertyp mit beträchtlicher Wampe unter dem Polohemd.

Seinen Nachnamen hatte Susanne schon wieder vergessen. Es war was Schwieriges mit... ikiski am Ende. Lachend hatte er ihr angeboten, ihn Georg zu nennen.

Susanne war hübsch, hatte kaffeebraune Locken und eine kesse Stupsnase. Am rechten Ohr trug sie ein Gehänge in Form eines Schmetterlings. Ihre Reisekluft war den Hochsommertemperaturen angepasst, nämlich leicht, bunt und bequem.

Ihr Gepäck bestand — jetzt nur noch — aus einem Koffer. Auf dem stützte sie die Füße ab, nachdem sie aus den Sandalen geschlüpft war.

„In die Stadt kann ich dich leider nicht bringen“, sagte Georg. „Du verstehst das. Ich muss meinen Zeitplan einhalten.“

„Das geht schon in Ordnung“, lachte sie. „Ist sowieso mordsnett, dass Sie mich mitnehmen. Für das letzte Stück finde ich bestimmt einen Mitfahrsitz.“

Sie näherten sich jetzt dem Naturschutzgebiet, an dem die Autobahn vorbeiführt. Bewaldete Berge ragten im Hintergrund auf. Die Rastplätze mehrten sich, hatten Namen wie ,Hirschsprung’, ,Eichengrund’, ,Hasental’. Auf der Gegenfahrbahn floss der Verkehr dichter als hier.

Georg mäßigte das Tempo und blinkte nach rechts.

„Dort setze ich dich ab, Susanne. Hinter dem Rastplatz verläuft ein Waldweg. Du hältst dich links. Kommst dann bald auf die Straße, die von Murrenbach zur Stadt führt. Dort rauscht alle naselang ein Porschefahrer vorbei. Und eine wie dich nimmt jeder gern mit.“

„Prima. Meine Freundin wartet schon. Ihr Vater ist Kriminalkommissar. Schade, dass er nicht da war, als sich dieser wer-weiß-wer meine Tasche gegriffen hat.“

„Ist ‘ne Gemeinheit. Erhalt dir trotzdem dein Lachen.“

„Aber immer.“

Der Lastzug rollte auf den Rastplatz.

Ein Motorradfahrer hatte verschnauft und startete soeben. Weiter vorn parkte eine Rostlaube. Der Fahrer war noch hinter den Büschen.

Susanne schüttelte Georg die Hand und stieg aus.

Er reichte ihr den Koffer hinunter.

Mit dröhnendem Motor setzte sich der Lastzug in Bewegung. Susanne winkte, bis er auf der Autobahn und nicht mehr zu sehen war.

Hinter den Büschen kam der Besitzer der Rostlaube hervor, ein junger Mann.

Susanne fragte ihn, ob er in die Stadt fahre.

„Nee, leider nicht, Frollein“, bedauerte er. „Und da werden Sie hier auch kein Glück haben. Abzweigung Nord und Stadtmitte sind schon vorbei. Es kommt nur noch Süd.“

Er stieg in seine Rostlaube, brachte sie irgendwie in Gang und hoppelte auf die Autobahn.

Plötzlich war Susanne von Stille umgeben. Sicherlich — hinter den Bäumen, die den Platz abschirmten, sausten — zzzzzzzt — zzzzzzzt Wagen vorbei. Ab und zu rumpelte ein Laster. Im bleigrauen Himmel klebte ein Hubschrauber wie ein Insekt auf der Leimrute. Und weit in der Ferne pfiff sogar eine Lokomotive. Aber hier, in unmittelbarer Umgebung, war es beunruhigend still.

Susanne sah sich um. Zweige nickten im Wind. Über der sumpfigen Grasnarbe zuckte eine Libelle hin und her.

Südöstlich von hier breitete sich das Naturschutzgebiet aus. Drüben, auf der anderen Seite der Autobahn, lagen Weiden und Felder. Hinter der Hügelkette war die Stadt, die große Stadt, ihr Ziel. Sie lag in der Ebene. Etwas Dunst hing über ihr. Und vom Flughafen war eben ein Jumbo gestartet. Mit dem Rumpf voller Passagiere strebte er himmelwärts.

Inmitten dieser Zivilisation, dachte sie, kann man sich fühlen wie auf dem Mars. Wieso? Bin doch sonst kein Schisser.

Lag es an dem Licht? Es war Tageslicht, sicherlich, aber irgendwie seltsam. Der bleigraue Himmel überzog das Land mit Schwüle. Die Sonne war verschwunden. Gewitterstimmung hing in der Luft. Und die Landschaft dämpfte ihre Farben, als wäre Dämmerung angebrochen.

So, dann wollen wir mal! dachte Susanne.

Sie fasste ihren Koffer. Er war nur mittelgroß und nicht schwer.

Durch die Büsche stapfte sie waldwärts, den Blick zu Boden gerichtet, um nirgendwo reinzutreten.

Hinter der dritten Baumreihe fand sie den Waldweg.

Offensichtlich wurde er wenig benutzt. Stellenweise berührten sich die Zweigen von hüben und drüben.

Sie hielt sich links und schob los. Unter den Bäumen hingen Schatten wie Spinnweben. Den Boden bedeckten Steine. Rechts und links des Wegs hatten sich Felsstücke angesammelt, kistengroß, sogar autogroß. Richtige Blöcke, auf denen Moos wuchs. Und überall krabbelten Käfer.

Scheint eine felsige Gegend zu sein, dachte sie. Lehmig ist der Boden jedenfalls nicht.

Dann, nach knapp hundert Metern, blieb sie stehen und sah sich um.

Hinter ihr hatte ein Zweig geknackt. Nein, nicht geknackt. Zerbrochen war er, laut zerbrochen wie unter einem schweren Gewicht.

Ein Wanderer? Ein Tier?

Sie sah nichts, niemanden. Die Luft schien zu stehen. Schatten überall. Sie war umhüllt wie von Dschungel, und plötzlich spürte sie Angst.

Sei nicht albern! schimpfte sie mit sich. Bist nur Stadt gewöhnt. Kaum drin in der Öko-Szene (Natur), schnallst du schon ab. Hier im Wald hängt kein Monster rum, und die Bienen sind friedlich.

Sie ging weiter. Dann sah sie abermals zurück. Ihr war, als richteten sich aus dem Grün der Blätterwand Blicke auf sie. Aber sie konnte nichts entdecken.

Schon wollte sie ihren Weg fortsetzen, als sich hinter ihr die Büsche teilten.

Erst sah sie nur einen Schatten. Dann kam der Mann auf sie zu, und sie glaubte zu träumen — einen Alptraum.

Er sah aus wie die Hauptfigur aus einem Horrorfilm. Er war groß, massig und steckte in einem schmutzig-grauen Trainingsanzug. Oder war es ein Schlafanzug? Der Schädel war breiter als hoch, das Gesicht voller Narben. Die Augen schienen schwarze Höhlen zu sein ohne Inhalt. Die Lippen konnten die langen Zähne nicht bedecken.

Der... der... trägt doch eine Maske, fuhr es Susanne durch den Kopf. Der... will mich erschrecken.

Aber dann, als er mit ausgestreckten Händen auf sie zustürzte, begriff sie. Dieses Monster war echt.

Schreiend warf sie sich herum. So schnell sie konnte, hastete sie den Waldweg entlang. Ihr Koffer schlug gegen Zweige. Sie verlor eine Sandale.

Hinter ihr brachen Äste. Steine, von dem Kerl weggestoßen, sprangen in die Büsche.

Als sie merkte, dass er sie einholte, schrie sie aus Leibeskräften.

*

Tim drückte aufs Tempo. Als sie ankamen, war Klößchen schweißgebadet. Er torkelte vom Rad, ließ es auf die für Autos bestimmte Parkfläche fallen und zerrte eine halbe Tafel Schokolade aus der Hosentasche.

„Schinderei, so was! Bei der Glut sollte man im Schwimmbad rumhängen, aber nicht Kilometer fressen. Ich glaube, ich wiege nur noch die Hälfte.“

Auf diese Sprüche stiegen seine Freunde nicht ein. Tim und Karl ketteten die drei Räder zusammen. Es war zwar kein Pflaster für Fahrraddiebe — wer hierher kam, auf den Rastplatz Niederried, fuhr meistens vierrädrig — , doch man konnte nie wissen.

Der Rastplatz lag jenseits der Autobahn, also auf der stadtabgewandten Seite, sozusagen Schulter an Schulter mit dem Naturschutzgebiet.

Die drei Freunde hatten die Schnellverkehrsader nicht etwa ebenerdig überquert, was ja lebensgefährlich und verboten ist, sondern eine der vielen Brücken benutzt, die sie hinüberspannen. Den Rastplatz Niederried erreicht man entweder über die Autobahn oder über eine schlaglochreiche Straße, die sich in Sichtweite gabelte.

„Nicht viel los“, meinte Karl und blickte angespannt durch seine Nickelbrille.

„Man könnte sagen: gar nichts. „ Klößchen mümmelte Schokolade, um die verlorene Hälfte seines Gewichts wieder aufzuforsten.

Hinter dem Rastplatz begann der Wald. Die Imbiss-Station, ein Flachbau, duckte sich unter die Bäume. Es gab keine Tankstelle. Das erklärte, weshalb die meisten Wagen vorbeifuhren.

Vor der Imbiss-Station parkte ein nussfarbener Ami-Schlitten, etwas kleiner als ein Atom-U-Boot, aber sicherlich schneller. Alle Chromteile waren so blankgeputzt wie die Zähne von Zahnarzt-Kindern vor Antritt der Nachtruhe.

„Hoffentlich ist Margit da.“ Tim grinste. „Sonst war unser Kilometerfraß vergeblich.“

Klößchen stöhnte. Dann marschierten sie zum Eingang, wo die Speisekarte hing. Sie pries heiße Würstchen an, Kartoffelsalat und belegte Brote. Kaffee, portionsweise — war gestrichen. Aber tassenweise stand er zur Verfügung. Wie in einem Feinschmecker-Restaurant wurde hier nicht bedient.

Tim ging voran.

Mit dem Ami-Schlitten waren zwei Männer gekommen: Leute aus dieser Gegend, wie das Nummernschild verriet.

Soeben nahmen sie Platz. Also betrug ihr Vorsprung nur Minuten, wenn überhaupt.

Tim streifte sie mit einem Blick, sah dann nochmal hin, steuerte einen Tisch an, beäugte die beiden aus dem Augenwinkel, setzte sich und rückte seinen Stuhl so, dass er die Gäste im Blickfeld hatte.

Hinter der Theke, aus der Küche kommend, tauchte Frau Wettau auf, Margits Mutter. Tim kannte sie nicht, aber die Ähnlichkeit mit ihrer Tochter war verblüffend.

Klößchen setzte die Ellbogen auf den Tisch. „Durst! Hunger habe ich ständig. Aber auch noch Durst! Was zuviel ist, ist zuviel. Heh, Tim!“

„Verschone mich, verdammt nochmal, mit deinen Bedürfnissen. Wir sind nicht deswegen hier.“ Er sprach leise. „Karl, wie findest du die beiden da drüben.“

„Hm, hm.“ Karl putzte erst seine Brille. „Der eine sieht aus wie ein Catcher (Freistilringer) in Ausgehuniform. Der andere — Teifi, Teifi! — würde sagen: wie ein Oberlehrer von 1920, der den Job nur gewählt hat, um die Nachfahren — unsereins — ungestraft schikanieren zu können.“

Klößchen wollte sich umdrehen. Tim hielt ihn am Ohr fest.

„Geht’s nicht noch auffälliger?“ Zu Karl gewandt, sagte er: „Das trifft’s. Außerdem gehören sie verschiedenen Schichten an. Gesellschaftlich. Herr und Hund, wie? Der Oberlehrer ist der Herr!“

„Zum Teufel, jetzt drehe ich mich aber um“, wisperte Klößchen. „Ich will die auch sehen. Ich tue so, als winke ich der Bedienung.“

Die beiden! dachte Tim. Sind die hier, um heiße Würstchen zu schlemmen? Oder Kaffee, tassenweise? Sind sie gewandert? Nicht in der Kluft. Der Wagen steht so, dass er nicht von der Autobahn gekommen sein kann. Nein! Überhaupt, sie sind ja von hier! Also?

Der Oberlehrer mochte 50 sein, trug einen rohseidenen Sommeranzug in gebrochenem Weiß und verfügte über den haarlosesten Kahlschädel, den Tim jemals gesehen hatte.

Kein Haupthaar, keine Brauen, keine Wimpern — nichts. Der Gesichtsausdruck war brutal, der Mund eine genussfeindliche Kerbe. Hinter der randlosen Brille lauerten blassblaue Fischaugen.

Der andere — Catcher oder Hund — versteckte seine Bodybuilder (Muskeltraining)-Figur in einem kragenlosen Freizeitanzug, der an ihm wirklich wie eine Ausgehuniform wirkte. Er war zehn Jahre jünger. Fleischwülste schwabbeltenin seinem Gesicht. Bürstenschnitt bedeckte den gewaltigen Schädel.

„Zweimal Kaffee, zwei Apfelkuchen“, bestellte der Oberlehrer bei Frau Wettau. Um dann fortzufahren: „Sagen Sie, gute Frau, ist Ihre Tochter da?“

„Die Margit?“

„Ja, wir hätten sie gern gesprochen.“

„Margit ist nicht da. Worum geht es?“

Der Kahlkopf zögerte. Ein Fischblick wanderte zu den Jungs. Dann: „Wir haben in der Zeitung gelesen, was Ihrer Tochter passiert ist. Darüber würden wir sie gern fragen.“

„Aber in der Zeitung stand doch gar nicht Margits voller Name“, wunderte sich Frau Wettau.

Der Mann zwinkerte hinter seiner Brille. „Nur Margit W. — richtig. Aber wissen Sie, es ist ja kein Staatsgeheimnis. Wenn man den Richtigen fragt, erhält man auch Auskunft. Das ist eine Sache des... „ Er rieb Daumen und Zeigefinger aneinander.

„Wenn Sie mit Margit sprechen wollen“, meinte sie unbeeindruckt, „müssen Sie später wiederkommen. Sind Sie auch von der Presse?“

„Nicht direkt“, wich er aus. „Uns interessiert der Vorfall wissenschaftlich.“

„Sie meinen, weil sich Margit mit... Zauberei beschäftigt? Mit Schwarzer Magie und so. Aber das ist doch Kinderei. Sie liest eben gern geheimnisvolle Bücher.“

„Uns interessiert nur der Kerl.“ Wieder zögerte er, als müsse er sich was Schlaues einfallen lassen. „In anderen Gegenden“, behauptete er dann, „soll nämlich ein ähnlicher Kerl, vielleicht derselbe, aufgetaucht sein.“

„Davon hat der Reporter nichts gesagt“, erwiderte sie.

Weil’s nicht stimmt, dachte Tim. Da brat mir doch einer ‘nen Klapperstorch! Was bezwecken die beiden? Sind das Gespensterjäger? Nachtmahr-Nimrods? Vampir-Weidmänner? Und wie heißt die Wissenschaft, zu der dieser Vorfall passt?

Frau Wettau kam zu ihnen und lächelte freundlich.

Mit einem Blick hatte Tim Klößchen gewarnt, nicht vorlaut die Schau zu verderben. Dass sie zu Margit wollten, brauchten die beiden Männer nicht zu wissen.

„Alles, was Sie an Cola haben“, sagte Klößchen, „kriege ich. Nichts an andere abgeben, sonst verschmachte ich mit Sicherheit.“

„Also einen halben Liter“, notierte Frau Wettau die Bestellung.

Sie benutzt tatsächlich einen Block, dachte Tim. Was macht sie, wenn mehr als fünf Gäste da sind?

Auch er und Karl bestellten Cola, begnügten sich aber mit der üblichen Zwei-Zehntel-Liter-Menge.

Tim stand auf. „Bin gleich wieder da.“

Er tigerte hinaus, aber nicht zum WC.

Wie er festgestellt hatte, konnten die beiden Männer ihren nussbraunen Straßenkreuzer von dort, wo sie saßen, nicht sehen.

Aber er hatte, vorhin beim Vorbeischlendern, bemerkt: ein Seitenfenster war offen.

Draußen duckte er sich. Im Entengang, den Kopf zwischen den Knien, watschelte er unter den Fenstern vorbei.

Nur wer drinnen die Nase an die Scheibe drückte, hätte ihn sehen können. Das hieß, er blieb unbeobachtet.

Neben dem Wagen richtete er sich auf.

Zunächst fiel sein Blick in den Fond.

Auf den Rücksitzen lag ein seltsames Gebilde, offenbar ein Kleidungsstück.

Das Material war Segeltuch, der Einschlupf hinten. Die besonders langen Ärmel ließen modischen Schick vermissen.

Er begriff. Ärmel dieser Art werden auf dem Rücken zusammengebunden, nachdem man den Tobsüchtigen mehr oder weniger gewaltsam in die Vorrichtung hineingezwängt hat.

Es handelte sich um eine Zwangsjacke.

Er nickte und seine Gedanken rollten auf der Schiene der Logik zum Bahnhof der Wahrheit. So hätte Karl sich ausgedrückt, wenn ihn der Hafer stach.

Auf der Ablage stapelten sich etwa zwei Dutzend Briefe, die noch zur Post mussten: nachher oder später. Geschäftspost.

Er langte hinein, nahm einen heraus und las.

Die Adresse interessierte ihn nicht, wohl aber der Absender: PRIVATSANATORIUM Dr. Richard Remplem, Taubenschläger-Straße 12, Murrenbach.

Er legte den Brief zurück und kratzte sich mit gestrecktem Mittelfinger in den braunen Locken.

Donnerwetter! Da ist die Hutschnur schiefgewickelt, weil die Kuhhaut nicht zum Schießhund passt — würde Klößchen sagen.

Also kein Oberlehrer, sondern — vermutlich? nein, gewiss! — ein Nervenarzt. Und sein Sanatorium eine Klaps... eine Nervenheilanstalt. War denen ein Geisteskranker entsprungen?

Tim entete zum Eingang zurück.

Frau Wettau hatte inzwischen serviert.

Dem Nervenarzt war der Appetit vergangen. Er trank zwar den Kaffee, verschmähte aber den Apfelkuchen, der frisch von vorgestern war. Der Catcher machte sich drüber her, über beide Stücke.

Catcher? überlegte Tim. Das ist höchstens sein Freizeit-Hobby. Hauptberuflich bändigt er nicht Roswell, den Würger von Blackmoore, oder Tai-Tu-Wan, den asiatischen Kopfabreißer — sondern Kranke, wenn die toben. Wärter ist er. Oder sagt man Pfleger? Vielleicht nur, wenn er sanft zuzugreifen pflegt. Aber nach Sanftheit sieht er nicht aus.

Klößchen hatte die Cola in sich hineingegossen und schrie nach dem zweiten Halbliter.

Karl sah Tim an. „Ist dir ein Licht aufgegangen?“

Tim nickte. Leise berichtete er.

Karl spitzte die Lippen, pfiff aber nicht — Frau Wettau hätte es womöglich als ungebührliche Nötigung empfunden. Klößchen ließ den Mund offen und vergaß seinen Durst.

„Heilige Psychokiste (die Sache mit der Seele)“, murmelte er. „Jetzt kriegt die Sache Profil. Einer, der an Parapluie (Regenschirm) leidet, ist entwischt und...“

„Wahrscheinlich meinst du Paranoia (Verfolgungswahn)“, wisperte Karl.

„Sage ich doch. Ist also entwischt, der Hirnkranke. Und Margit hat ihn gesehen. Dann ist es doch kein Jogger. Habe mich geirrt. Aber irren ist menschlich. Deshalb leide ich nicht an Neu... an Neu... wie heißt die Blume? Rose, richtig. An neuer Rose, also.“

„Neurose“, verbesserte Karl, „ist ein Nervenleiden, das nicht auf organischen Mängeln beruht. Gewisse Fehlverhalten rechnet man dazu. Zum Beispiel, wenn einer dauernd Schokolade frisst, zentnerweise.“

„Es soll mal einen gegeben haben“, sagte Klößchen, „der wusste soviel, dass ihm zum Schluss der Kopf geplatzt ist.“

Frau Wettau brachte Klößchens Glas.

„Wir zahlen auch gleich“, sagte Tim.

Seine Freunde machten Aha!-Gesichter.

Als Margits Mutter gegangen war, sagte er: „Was mir an der Sache andalusisch (spanisch) vorkommt, ist die Heimlichkeit. Wenn ein Geisteskranker, noch dazu ein gefährlicher, entsprungen ist — wieso steht das nicht in der Zeitung? Wieso weiß Kommissar Glockner nichts davon? Wieso ist die Öffentlichkeit nicht gewarnt? Das ist einfach unmöglich. Deshalb, Freunde, sind wir vielleicht völlig auf dem falschen Dampfer — mit unseren Überlegungen.“

„Willst du den Dr. Plemplem fragen?“, erkundigte sich Klößchen.

„Remplem heißt er. Nein! Merkst doch, wie geheimnisvoll der tut. Wenn der wirklich einen seiner Tobsüchtigen vermisst, wird er das uns nicht sagen.“

„Du willst sichergehen“, nickte Karl. „Aber wie und wo was erfahren?“

„In Murrenbach. Dort weiß sicherlich der Dorfbriefträger mehr als dem Remplem lieb ist.“

3. Gerüchte in Murrenbach

Angst und Entsetzen lähmten Susanne nur kurz — nur für die Dauer eines Atemzugs.

Dann schleuderte sie ihren Koffer hinter sich. Laut schreiend stürmte sie weiter.

Der Koffer traf den gespenstischen Kerl, prallte ihm wuchtig an die Schienbeine. Das schmerzte. Er brüllte auf wie ein Auerochse. Beinahe wäre er gestürzt. Aber die plumpe Gestalt wahrte das Gleichgewicht.

Wütend folgte er seinem Opfer, dem sechsten.

Freilich — zählen konnte er nicht. Nicht mal bis drei. Sein Geist war verwirrt. Schlimme Vorstellungen geisterten in seinem Hirn umher. Das zwang ihn zum Handeln, und die Folgen waren entsetzlich.

Susanne verlor auch die zweite Sandale. Es waren Schuhe zum Pflastertreten. Waldläufertauglichkeit ging ihnen ab.

Voller Entsetzen stürzte sie sich in die Büsche. Wie dicht die zusammenrückten! Wie schmal der Weg wurde! Und jetzt bog er ab, machte Kurven und Schleifen!

Als sie begriff, dass sie nicht mehr auf dem Weg war, hatte Umkehr keinen Sinn.

Im Gegenteil! Sie wäre dem Monster direkt in die Arme gelaufen. Denn er hetzte heran, holte auf, kam näher, stieß Speichelblasen über die Lippen und wirre Worte.

„...Fressen, wenn Winter... Vorrat... kein Hunger... Lämmer!... Lämmer für Walter...“

Susannes Füße schmerzten. Sie achtete nicht darauf. Spitze Steine zerfetzten die Haut. Sie trat auf Dornen.

Aber der Schmerz war nichts gegen den Alptraum ihrer Angst.

Der Pfad, ein Wildwechsel offenbar, stieg an. Plötzlich türmten sich Felsen mitten im Wald, als hätte ein Riese seine 70-Meilen-Stiefel entleert.

Schwarz gähnte sie der Eingang einer Höhle an.

Eine Höhle! Sie führte schräg unter die überhängende Kante einer Felswand. Wand? Drei Meter war der Steinblock hoch, immerhin.

Gebückt zwängte Susanne sich in den Eingang.

Konnte sie sich hier verbergen?

Ein Tunnel führte tiefer unter den Stein. Geduckt kam sie voran. Anfangs reichte das Licht des Eingangs. Dann tastete sie an den Wänden entlang. Sie waren glitschig. Die Luft roch nach Gruft. Sie trat in faulige Abfälle, die von Umweltfrevlern hier abgeladen worden waren.

Nach zehn oder zwölf Metern stieß sie mit der Stirn gegen Stein. Es ging nicht weiter. Endstation. Zu ihren Füßen huschte ein Tier weg. Ratte? Marder? Oder Wildkatze?

Sie kauerte sich nieder, wagte nicht, den Kopf zu wenden, horchte und biss sich auf die Lippen, um nicht zu schreien.

Sie hörte Schnaufen.

Langsam drehte sie sich um.

Ein Schatten verdunkelte den Höhleneingang.

Sie sah den grauen Stoff seiner Kleidung. Plump baumelten die Arme von den mächtigen Schultern. Er hatte riesige Hände. Sie waren so weiß und so haarlos wie Wachs.

Jetzt bückte er sich. Sein Schnaufen verstummte. Mit abgespreizten Armen kam er herein.

Susannes Herz wollte durch die Rippen entkommen, flatterte wie ein angstvoller Vogel im Käfig.

Ich... ich werde ohmnächtig, dachte sie. Das... das ist das Ende. Hier... endet meine Reise. Für immer...

*

Sie verließen die Imbissstation. Klößchen, mit einem Liter Cola getränkt, marschierte voran.

Schwungvoll stieß er die Tür auf. Sie prallte einem Mann an den Kopf.

Tim hatte gehört, dass draußen ein Wagen hielt, aber nicht darauf geachtet.

„Hahhhhh...“, stöhnte der Mensch.

Mit beiden Händen wollte er sich an den Kopf greifen. Aber er traf nur mit einer. Die andere stieß tapsig ins Leere. Außerdem knickten ihm die Knie ein. Er taumelte gegen die Vorraumwand.

„Verzeihung...!“, stammelte Klößchen. „So hart wollte ich Sie nicht puffen. Das heißt, ich wollte überhaupt nicht... Es ist nämlich ein Versehen.“

Der Mann blieb auf den Beinen, hing aber an der Wand wie ein angeschlagener Boxer in den Seilen.

Verständnislos musterte Tim die Tür. Sie war aus der Fertigbaukiste, also nicht ganz so stabil wie eine Zündholzschachtel. Ein starker Husten hätte sie aufgedrückt, diese Sperrholztapete. Woher stammte also die Wirkung?

„Mi...Mi...stkerl! Verfluchter!“

Er sprach den Mist mit langem S, und das klang wie:... ssssssss... Er rülpste anschließend. Seine Rachen-Emission (Emission = Abgas) roch nach Bieren und Schnäpsen.

Voll wie eine Strandhaubitze! dachte Tim. Und der fährt Auto?

Immerhin ließ der Kerl jetzt die Hände sinken. Er war ein Nachkriegs-Jahrgang mit feistem Gesicht. Seine Haut sah aus wie Roastbeef im Anschnitt. Er war gut gekleidet, hatte aber Schweißflecke unter den Achseln und vorn an der Jacke einen Knopf abgerissen.

„Kannst beruhigt sein, Willi!“, sagte Tim. „Den hat nicht dein Denkhaupttriller geschafft — der Alkohol war’s.“

„Ssssssss...aubande!“, fluchte der Mann.

„Gar nicht drum kümmern.“ Tim zog seine Freunde ins Freie.

Vor dem Eingang parkte ein silbergrauer Opel. Das linke Vorderrad stand fast auf der Türschwelle. Die Fahrertür war nicht geschlossen.

Tim sah, dass der Zündschlüssel steckte.

Er beugte sich hinein, zog ihn ab und lief in das Gebäude zurück.

Der Betrunkene war noch im Vorraum, saß aber inzwischen, lehnte den Rücken an die Tür des Herren-WC und zählte seine Finger.

Tim gab Frau Wettau den Zündschlüssel.

„Mit Heinz Plethe ist es ein Kreuz“, sagte sie bekümmert. „Zweimal schon haben sie ihm den Führerschein weggenommen. Aber er trinkt und fährt, trinkt und fährt. Dabei ist er Handelsvertreter, also angewiesen auf seinen Wagen. Ich bestelle ihm ein Taxi. Hoffentlich steigt er auch ein.“

Als Tim hinausging, rief Dr. Remplem nach der Rechnung.

Die Jungs holten ihre Räder. Über die Landstraße fuhren sie nach Murrenbach.

Das Dorf lag stadtnah und war entsprechend geprägt. Am Berghang hatten sich wohlhabende Städter angesiedelt. Das beheizte Freibad war in weitem Umkreis bekannt. Ausflugs-Gaststätten lockten. Bei Schönwetter war am Wochenende die Zufahrtsstraße verstopft.

Im Zuge dieser Aufwärtsentwicklung hatte sich die Gemeinde aufs Doppelte vergrößert. Die Zahl der Kühe nahm ab. Aber eine Diskothek war entstanden.

Die Jungs fragten einen Gleichaltrigen nach der Taubenschläger-Straße.

„Soll die hier sein? Nee. Nie gehört.“

„Das Privatsanatorium!“, sagte Tim.

„Ach so. Das ist außerhalb. Hinter dem Fuchswäldchen. Aber erst müsst ihr in Richtung Steinbruch fahren. Wollt ihr einen von denen“, er tippte sich an die Schläfe, „besuchen?“

Tim schüttelte den Kopf. „Sind dort Geisteskranke?“

„Na, nur! Da hat jeder ‘nen Hammer. Und wie. Ganz schwere Fälle. Deshalb sind ja auch alle Fenster vergittert. Und aufs Gelände gucken kannst du nicht. Der Doktor versteckt seinen Laden hinter mannshoher Hecke. Mein Vater sagt, das sei ein Schandfleck für den Ort. Aber was soll man machen?“

Er zeigte ihnen, wo es zum Steinbruch ging.

Als sie der Straße folgten, hörten sie den Wagen hinter sich.

Auf Tims Kommando schwenkten sie in die nächste Hofeinfahrt, wo eine junge Frau mit dem Gartenschlauch ihren Alfa Romeo abspritzte.

Auf der Straße sauste Remplems Ami-Schlitten vorbei.

„Wollt ihr zu mir?“, fragte die Frau verwundert. Sie trug Shorts und hatte eine Zigarette im Mundwinkel.

„Wir suchen Frau Albertine Säuselbrink“, sagte Tim todernst. „Sind Sie das?“

„Eigentlich nicht. Wo soll denn die Adresse sein?“

„In der Taubenschläger-Straße, ganz am Ende.“

„Du meine Güte! Das ist in der Klapsmühle. Will sagen: in der Nervenheilanstalt. Das heißt, geheilt wird dort nicht, nur verwahrt.“

Tim strahlte die Frau an. „Um ganz ehrlich zu sein: Wir suchen keine Frau Säuselbrink, aber wir interessieren uns für diese Anstalt. Wir sind Reporter einer Schülerzeitung und einer brandheißen Sache auf der Spur. Es geht um Tagebücher... nein, nicht die! ...um Tagebücher einer Person, die möglicherweise geistig ausgerastet und inzwischen verschwunden ist. Sie verstehen?“

Sie verstand nicht, sagte aber: „Aha! Dann habt ihr euch also eben vor Dr. Remplem versteckt, als der vorbeirauschte. Ich kann ihn nicht leiden, den Kerl. Und sein Igor ist mir unheimlich.“

„Igor?“

„Sein medizinischer Oberaufseher. Wenn dem ein Fell wächst, kann er als Gorilla auftreten.“

„Den haben wir gesehen“, nickte Tim. „Sie sagten eben, dort wird nicht geheilt, sondern nur verwahrt. Was meinen Sie damit?“

„Das pfeifen hier zwar die Spatzen vom Dach, aber von mir wisst ihr nichts! Klar?“ Sie drohte mit dem Gartenschlauch, was Klößchen zu einer unfreiwilligen Dusche verhalt.

Entsetzt sprang er zurück, als der Strahl ihn traf.

„Entschuldige!“, lachte die Frau. „Ist nur Wasser. Also: Remplems Sanatorium ist eine Abschiebestation. Dort landen Geisteskranke, die unheilbar sind — und möglicherweise auch gemeingefährlich. Aber es ist ein Privatsanatorium. Das heißt, die Kranken werden von ihren Angehörigen dorthin verfrachtet. Und die Angehörigen müssen kräftig dafür zahlen. Nur Gutbetuchte können sich das leisten — bei Remplems Preisen.“

„So geht’s nun mal zu“, mischte sich Karl ein. „Dagegen ist doch nichts zu sagen. Dass sich Familien mit gemeingefährlichen Geisteskranken belasten, ist doch nicht zumutbar. Auch wenn es sich um den Erbonkel handelt.“

Die Frau nickte. „Aber hierher werden auch Kranke abgeschoben, die eigentlich in sogenannte ,Feste Häuser’ und unter staatliche Aufsicht gehören, dorthin, wo es kein Entkommen gibt. Ein Gerücht sagt, es wären welche dabei, die schon Schlimmes angestellt hätten. Aber die Familien vertuschen die Missetaten. Ob das wahr ist, kann ich nicht beurteilen. Fest steht allerdings, dass Dr. Remplem mit den Behörden Ärger hat. Seine Sicherheitsvorkehrungen genügen nicht. Es hieß sogar mal, man wollte ihm die Genehmigung entziehen und seine Anstalt schließen. Ich glaube, das steht immer noch auf des Messers Schneide.“

Am liebsten hätte Tim die Frau umarmt. Aber das wäre sicherlich missverstanden worden. Jedenfalls bedankte er sich herzlich.

Als sie weiterfuhren, sagte Klößchen. „Hat leider nichts gebracht. Wir sind so klug wie vorher.“

„Mann, Willi!“, entsetzte sich Tim. „Hat dir die Sonne das Gehirn ausgetrocknet?“

„Wieso?“

„Na, jetzt wissen wir’s doch. Margit spinnt nicht. Es gibt diese Spukgestalt, den Vampir. Sie ist ihm wirklich begegnet. Er stammt von hier, hat die Kurve gekratzt, ist verduftet aus seiner Gummizelle.“

„Woher weißt du das so genau?“

„Weil Remplem und sein Igor Blut und Wasser schwitzen. Sie suchen den Vampir, nennen wir ihn mal so, seit er sich verzupft hat. Aber bekanntgeben können sie das nicht, weil der Aufsichtsbehörde dann endgültig die Galle überfließt. Dann wäre es nämlich aus und vorbei mit dem Privatsanatorium. Remplem könnte stempeln gehen, und Igor müsste wieder im Catcherzelt auftreten, wo er vermutlich Azubi (Auszubildender/Lehrling) war.“

„Jetzt habe ich Durchblick“, rief Klößchen fröhlich. „Die Suche nach dem behämmerten Ausbrecher findet also im Verborgenen statt.“

„Aber bisher waren die beiden zu planloser Suche verurteilt“, ergänzte Karl. „Erst der Zeitungsbericht über Margits Erlebnis weist in eine bestimmte Richtung.“

„Doch wie Zeitungsberichte so sind“, sagte Tim: „Nicht alles, was Remplem und Igor wissen wollen, stand drin. Zum Beispiel, wohin sich der Vampir gewandt hat. Deshalb drängen sie darauf, mit Margit zu reden. Aber was nützt das den beiden?“

„In deren Haut möchte ich nicht stecken“, sagte Karl. „Wenn der Vampir sich im Naturschutzgebiet versteckt — Himmel! Da kann er alt und grau werden, bis sie ihn finden.“

„Aber er muss essen!“, wandte Klößchen ein. „Vielleicht ist er wegen seines Dachschadens nicht wählerisch. Von Schnecken, Käfern und Ameisen — brrrhhh!, mir wird übel! — kann er sich vielleicht ‘ne Weile ernähren. Aber was macht er im Winter? Da friert ihm der Hintern ab. Und verhungern tut er auch.“

„Im Winter kehrt er nach Murrenbach zurück“, grinste Karl, „rechtzeitig zu Weihnachten, weil es immer so stimmungsvoll ist, wenn Igor sich als Weihnachtsmann verkleidet.“

„Macht keine Witze!“, sagte Tim. „Wir sind gesund. Seien wir dankbar dafür. Vor allem aber frage ich mich jetzt: Hat der Geisteskranke, der Vampir, was mit dem Verschwinden der Anhalter zu tun?“

„Was glaubst du?“, fragte Karl.

„Ich halte es für möglich.“

„Dann müssen wir unbedingt sofort Kommissar Glockner verständigen.“

Tim nickte.

Inzwischen lag der Ort hinter ihnen. Sie durchquerten das Fuchswäldchen.

Dann sahen sie das Privatsanatorium.

Es war ein großes Gelände und umfriedet von hohen Zäunen, die sich oben mit Stacheldraht krönten. Dichte Hecken auf der Innenseite wiesen alle Blicke ab.

Das Tor der Einfahrt war geschlossen. Von den Gebäuden sah man nur die Dächer.

Als die Jungs an der langen Vorderfront entlangradelten, entdeckten sie eine Lücke in der Hecke.

Sie konnten auf eine graue Hauswand sehen. Vier Fenster befanden sich im Blickfeld. Alle waren vergittert und die Scheiben aus Milchglas.

„Trostlos!“, sagte Karl. „Hier möchte ich nicht mal begraben sein.“

„Die Kranken sind’s schon“, meinte Tim, „bei lebendigem Leib.“

Sie lauschten. Aber über dem Gelände lag Stille, als würden hier nicht nur Zwangsjacken verwendet, sondern zusätzlich noch Knebel.

„Heh! Ihr da!“, kratzte eine Stimme vom Tor her. „Verschwindet!“

Sie sahen sich um.

Unbemerkt von ihnen, war Igor durch die Pforte gekommen, die sich neben dem Tor befand.

Er sah noch aus wie vorhin. Der Apfelkuchen hatte seine Miene nicht aufgehellt.

„Euch kenne ich doch!“, kaute er über die Wulstlippen. „Euch bin ich doch schon mal begegnet.“

Jetzt verdüsterte sie sich um mindestens eine Schattierung, und er walzte heran wie das Unheil persönlich.

„Das muss aber Jahre zurückliegen“, sagte Tim. „Wir können uns an Sie überhaupt nicht erinnern.“

„Ich kenne euch.“ Sein Wurstfinger zielte auf jeden. „Überhaupt, was macht ihr hier? Hier gibt es nichts zu glotzen.“

„Aber, aber!“ Tim kniff ein Auge zu. „Das würde ich nicht behaupten. Wir wollen auch nur mal einen Blick auf die Mädchen werfen.“

„Welche Mädchen?“

„Na, hier ist doch das Trainingslager der Wasserballnixen. Ist schon Wasser im Schwimmbecken, oder machen sie heute nur Trockentraining?“

„Hier ist kein Trainingslager“, grummelte Igor. „Hier ist... Jetzt weiß ich’s!“, unterbrach er sich selbst. „Ihr wart vorhin in der Raststätte.“

„Also, dann grüßen Sie die Mädchen von uns“, rief Tim und lenkte sein Rennrad an ihm vorbei. „Sie sollen nicht zu lange unter Wasser bleiben. Niemals länger als fünf Minuten. Weil sonst die Trommelfelle ausleiern und die Fußnägel blau werden. Wiedersehen!“

Klößchen gackerte vor Vergnügen wie ein eierlegender Hahn, als sie nach Murrenbach zurückfuhren und dann links schwenkten — auf die Landstraße Richtung Stadt.

4. In der Gewalt des Geisteskranken

Als Susanne aus ihrer Ohnmacht erwachte, vollzog sich das nicht ruckartig, sondern stufenweise.

Sie träumte, sie reite, obwohl sie noch nie auf einem Pferd gesessen hatte. Das Pferd trug sie. Aber der Sattel drückte. Offenbar lag sie bäuchlings auf dem Pferderücken, denn die Rippen wurden eingezwängt.

Und wie der Gaul roch!

Verglichen damit war ein ungesäuberter Raubtierkäfig die reinste Parfümerie.

Jetzt hatten ihre Sinne die letzte Stufe erklommen. Sie erwachte.

Sie ritt nicht. Nein! Sie hing über der Schulter eines Mannes.

Er schleppte sie, verschleppte sie, hielt sie mit einem Arm fest, schnaubte und prustete, teilte mit der freien Hand Zweige und Ranken und stapfte tiefer und tiefer mit ihr in einen dschungelartigen Wald hinein.

Entsetzen füllte Susanne wie lähmendes Gift. Sie glaubte zu sterben. Sie hing kopfabwärts an seinem Rücken. Sie sah klobige Schuhe, die sich hoben und senkten. Der Boden war feucht hier. Aber die Füße glitten nicht aus.

Ich werde verschleppt, verschleppt, verschleppt. Das Monster hat mich. Dieser... Wer? Wer ist das? O Gott!

Ihre Gedanken drehten im Leerlauf. Sie wollte schreien, konnte aber nicht und spürte eine zweite Ohnmacht auf sich zukommen. Ihr wurde übel. Schwäche, die sich wie Schmerz in ihr ausbreitete, betäubte ihre Sinne.

Als sie das zweite Mal erwachte, schlug sie hart auf den Boden.

Sie wusste sofort, was war, hielt aber die Augen geschlossen und fühlte sich etwas erleichtert, weil sie dem Ungeheuer nicht mehr auf der Schulter hing.

Sein übler Geruch zog sich zurück. Sie roch Sand, Erde, Boden, Moose. An ihrem linken Bein krabbelte ein Käfer entlang. Aber wie lieblich war der — egal, ob es ein Lauf-, Weich- oder Moderkäfer war aus der Gruppe der Raubkäfer. Sogar die Aas- und Dungfresser wie Mistkäfer, Totengräber, Kurzflügler und Aaskäfer waren ihr plötzlich sympathisch. Alles war wunderbar. Alle waren schöner als dieser...

Sein Schatten fiel über sie.

Eine seiner gewaltigen, wachsweißen Hände schob sich unter ihren Rücken und hob sie an.

Ekliger Atem stieß ihr ins Gesicht. Aber sie ließ die Augen geschlossen.

Etwas wurde hinter ihrem Rücken durchgezogen und auch unter den Armen.

Ein Tau!

Wollte er sie fesseln? Nein! Aufhängen?

Sie wurde hochgerissen. Im nächsten Moment schwebte sie. Das Tau oder Seil, in dem sie hing, presste ihre Rippen zusammen. Sie glitt abwärts. Ihre Knie schrammten über Stein.

Angstvoll riss sie die Augen auf.

Was sie sah, glaubte sie nicht.

Sie schwebte über einem Abgrund, wurde hinuntergelassen, abgeseilt. Sie schurrte an einer Felswand entlang, die so senkrecht war wie ein Kirchturm.

Um nicht zerschrammt zu werden, stieß sie sich mit den Händen ab. Unbeabsichtigt wurde eine Drehung daraus um die eigene Achse.

Wenige Meter entfernt sah sie die gegenüberliegende Wand. Sie war ebenso steil und so glatt.

Susannes Blick glitt nach links und nach rechts, und sie begriff: Es war eine Grube, in die sie hinabschwebte. Eine Felsgrube, die nicht der Mensch, sondern die Natur selbst angelegt hatte, als wäre sie um ein quadratisches Prisma (geometrische Figur, Säule) verlegen gewesen und hätte es hier aus dem Fels genommen.

Die viereckige Grube war tiefer als breit. Etwa sechs Meter ging’s hinab.

Jetzt drehe ich durch, dachte sie. Ich bin übergeschnappt. Ein Trugbild! Mein Gott, wie entsetzlich!

Aus weitaufgerissenen Augen starrte sie hinab. Dann stießen ihre Füße auf den Felsgrund der Grube. Das Seil, in dessen Schlaufe sie gehangen hatte, fiel von ihr ab und wurde hochgezogen.

Sie schwankte, streckte einen Arm aus und stützte sich an die Felswand.

„Tag! sagte einer der Anwesenden. „Willkommen bei den Todgeweihten!“

Es waren fünf: drei Mädchen, zwei Jungen. Niemand war älter als 16. Sie sahen aus wie halbtot.

„Das kann nicht wahr sein“, flüsterte Susanne. „Wie kommt ihr hierher?“

„Auf dieselbe Weise wie du“, antwortete ein rotblondes Mädchen. Sie hatte Sommersprossen, die sich jetzt wie Schmutzflecke von der bleichen Haut abhoben. Sie streckte Susanne die Hand hin. „Ich bin Heidi Weber.“

Die hübsche Blondine, wohl die Älteste hier, hieß Ute Lohoff.

Bärbel Klessmann hatte blauschwarze Zöpfe und verweinte Augen.

„Ich bin seit vier Tagen hier“, sagte Jan Seibold. Er war ein sportlicher Typ, sah aber elend und erschöpft aus. „Ich war der erste. Er hat uns nämlich einzeln hergebracht. Mich schlug er hinterrücks nieder. Auf einem Rastplatz an der Autobahn. Alle hat er uns dort erwischt. Und dich?“

„Bei... mir war’s genauso“, stammelte Susanne. „Ich... bin ein Stück getrampt.“

„Wir auch“, nickte Ute. „Auf Tramper ist er offenbar spezialisiert.“

„Wenn er weiter so hamstert“, sagte Olaf Schuster, „wird’s hier unten bald eng. Komfortabel ist es sowieso nicht. Aber als hartgesottener Tramper stellt man keine Ansprüche. Verzicht ist dein Begleiter. Das wusste ich vorher. Aber so habe ich mir das Ende der Reise nun doch nicht vorgestellt.“

Er war ein dicklicher Junge, der — wie er behauptete seinen Humor nie verlor.

Susanne blickte an den steilen Wänden der Grube hinauf - in schwindelnde Höhe, wie ihr schien.

Oben beglänzte die Sonne das Grün und die Felsen. Hier herunter reichten die Strahlen nicht.

Das Ungeheuer war nicht zu sehen, rumorte aber irgendwo. Sie hörte ihn schnauben, dann klirrten Steine.

„Was... ist mit dem los?“, fragte sie.

„Zweifellos hat der ‘nen Hammer“, sagte Olaf. „Und zwar so, dass es weh tut. Ein total Geisteskranker. Wie er aussieht — man könnte meinen, ein Frankenstein-Schüler bemüht sich, in die Fußstapfen seines Lehrers zu treten und einen Menschen zu bauen. Aber der Versuch ist missglückt, würde ich sagen.“

„Er ist geisteskrank“, nickte Jan. „Aber er hat Gedanken — falls man das so nennen kann. Er formt auch Worte, allerdings nur für sich selbst.“

„Aber was will er von uns?“ Susanne fröstelte.

„Es soll dich nicht entmutigen“, meinte Ute. „Aber wir sind seine Konserven.“

„Wie bitte?“

„Konserven. Sein Freßvorrat. Während er mich verschleppte — ich war stocksteif vor Angst — hat er diesbezügliche Selbstgespräche geführt. Bei Jan auch.“

Der Junge bestätigte das. „Ich glaube nicht, dass ich mich täusche. Er hat Angst vor dem Winter und der Kälte. Vor allem, dass dann seine Speisekammer leer ist. Deshalb hamstert er uns zusammen. Soweit kann er offenbar denken.“

„Aktion Eichhörnchen.“ Olaf grinste. „Ist doch ganz clever. Leider verstehe ich mich nicht als Vollkonserve, nicht als Tiefkühlkost und auch nicht zum alsbaldigen Verbrauch bestimmt. Seien wir uns darüber im klaren: Der Kerl ist Kannibale (Menschenfresser). Allerdings nicht bewusst. Vielmehr - das ist seinem Gebrabbel zu entnehmen — hält er sich für einen Wolf und uns für Lämmer. Määähhh!“

„Ich glaube, ich träume das alles nur“, flüsterte Susanne. „Dachten wir auch erst“, pflichtete Olaf ihr bei. „Aber dieser kannibalische Wolf ist Wirklichkeit. Es dürfte schwer sein, ihm seine Absichten auszureden.“

„Weiß er“, überlegte Bärbel, „dass man Lämmer füttern muss?“

„Sonst magern sie ab“, nickte Olaf. „Täte mir zwar ganz gut. Aber ich mach’s lieber freiwillig. Nee, ich fürchte, von Schlachtviehhaltung hat er keine Ahnung. Der denkt, wir bleiben so appetitlich wie wir sind. Aber, Leute, ehe der Sommer vorbei ist, eignen wir uns nicht mal mehr als Suppenknochen.“ Schauer überliefen Susanne.

„Ihr macht Witze“, sagte sie. „Aber wir müssen hier raus, ehe wir verhungern.“

Jan zeigte ihr seine Hände.

Die Fingernägel waren abgebrochen. Hautfetzen fehlten. „Ich habe versucht hochzuklettern. Frag die andern, wie ich abgestürzt bin. Ohne Kletterhaken und Pickel (Felshacke) geht hier nichts.“

„Aber wir müssen doch was tun!“ Susanne presste die Hände aneinander.

„Gern“, nickte Jan. „Aber was, bitte?“

Hilflos blickte sie umher.

„Wir sind in seiner Gewalt“, sagte Heidi düster. „Wirst du vermisst?“

„Jetzt vielleicht noch nicht.“ Susanne erzählte, wie es ihr ergangen war.

„Nach uns sucht man sicherlich schon“, sagte Jan. „Die Mädchen hatten mit ihren Eltern verabredet, sich täglich zu melden — per Rückruf. Da das unterblieben ist, hat inzwischen bestimmt die große Besorgnis um sich gegriffen. Ich wollte schon vorgestern wieder zu Hause sein. Und Olaf wollte hier in der Stadt einen Kumpel besuchen. Unterm Strich heißt das: Unsere Abwesenheit ist inzwischen aufgefallen.“

Susanne fragte die Mädchen, ob sie zusammen getrampt wären. Aber das traf nicht zu.

„Wir sind alle Singles (Alleinstehende)“, erklärte Ute, „und solo getrampt. Kennengelernt haben wir uns erst hier.“

Eine Weile schwiegen alle.

„Komisch“, sagte Jan dann. „Seit gestern habe ich keinen Hunger mehr. Vorgestern dachte ich noch, ich würde meine linke Wade fressen. Aber jetzt könnte ich an einer Tafel sitzen und warten, bis die Gastgeberin anfängt.“

„Hör auf!“, fluchte Olaf.

„Der Durst ist schlimm“, sagte Heidi. „Aber aus den Felsritzen sickert Wasser. Das lecken wir auf.“

„Hoffentlich ist es kein saurer Regen“, meinte Olaf, der Witzbold. „Sonst fallen uns im Frühjahr die Haare aus.“

„Vorhin haben wir einen Hubschrauber gesehen“, sagte Bärbel. „Vielleicht hat er nach uns gesucht.“

Jan schüttelte den Kopf. „Der war viel zu hoch. Und hier im Dunkel der Grube sind wir nicht zu erkennen.“

Dumpfes Poltern zog alle Blicke nach oben.

Der Geisteskranke beugte sich über den Rand.

Vor dem Sommerhimmel wirkten seine Umrisse riesenhaft.

Er blickte herab.

„Der will doch nicht etwa mal naschen“, flüsterte Olaf.

Der Wahnsinnige zog sich zurück, war aber im nächsten Moment wieder da.

Zwischen den erhobenen Händen hielt er einen gewaltigen Stein.

„Drückt euch an die Wand!“, schrie Jan. „Der schmeißt mit jungen Felsen.“

In derselben Sekunde flog der Stein herab.

Er war mindestens so groß wie ein Medizinball.

5. Ein Koffer mit drei Aufklebern

Sie fuhren hintereinander. Sie waren flott, aber Klößchen verhinderte, dass es ein Weltrekord wurde.

Murrenbach hatte sich hinter den Hügeln verkrümelt. Wald säumte die Straße. Auf der nördlichen Seite kränkelte er ein bisschen, wie eine Parklandschaft, die erst allmählich Speck ansetzt: dort wuchs Unterholz.

Auf der anderen Seite endete das Naturschutzgebiet, und dessen Beschaffenheit ist ja hinlänglich bekannt.

Ab und zu zeigte das Endlos-Gebüsch Löcher: Pfade und Waldwege waren das, die ein Stück hineinführten, aber in der Tiefe enger wurden und zuwuchsen.

Tims Aufmerksamkeit schlief nie — nicht mal morgens im Unterricht.

Im Schatten des Waldwegs gewahrte er die Gestalt, einen dunklen Brocken, der soeben hinter einer Biegung verschwand: nur eine Mädchenwurfweite tief im Grünen.

Sofort riss er die Hand hoch — zum Stopzeichen, damit Karl ihm nicht ins Hinterrad prallte.

Sie hielten.

Klößchen fuhr gebückt und bemerkte das veränderte Tempo zu spät. Um seinen Vordermann Karl nicht zu rammen, scherte er rechts aus. Aber dort war nur der Chausseegraben. Bums!!!

Fluchend rappelte er sich auf. Der Lenker war verbogen.

„Was ist denn nun? Warum halten wir?“

„Hast du dich verletzt?“, fragte Karl.

„Ach wo. Nur eine Gehirnerschütterung.“

Er war in weiches Gras gefallen — mit dem Hintern voran.

Tim wies auf die andere Straßenseite.

„Da kraucht wer rum. Ich habe den Schatten gesehen. Ein großer Kerl. Aber hier parkt nirgendwo ein Wagen. Sonst hätte ich gesagt, da muss einer mal Pipi machen.“

„Kann ja auch der Osterhase sein“, witzelte Karl. Er wurde ganz fusselig vor Aufregung. „Meinst du, der Irre ist es? Der gesuchte Vampir?“

Tim legte sein Rad ins Gras. „Das wäre zwar ein unglaublicher Zufall. Aber nachsehen müssen wir.“

„Und... wenn... er’s...ist?“, stotterte Klößchen. „Wir haben keine Zwangsjacke. Und im Umgang mit irren Vampiren bin ich überhaupt nicht geübt.“

„Bewach’ die Räder! Einer muss es tun. Karl, bleib ein Stück hinter mir. Geisteskranken sagt man nach, sie wären erstaunlich stark. Was hier fehlt“, er klapste sich auf die Locken, „können sie muskelmäßig zusetzen. Weil so ein Tobsüchtiger bis zum vorletzten Atemzug kämpft.“

Er überquerte die Straße und tauchte ein in den Waldesschatten.

Der Weg verlief zwischen Büschen unter Bäumen. Himbeer- und Brombeerranken wuchsen in Mengen. Das Licht war wie in einem Teebehälter aus grünem Glas. Ein blöder Käfer, der an soviel Verkehrsaufkommen nicht gewohnt war, rammte Tim, klatschte ihm ins Gesicht.

Tim trabte zur Biegung und sah zurück.

Karl folgte ihm, hatte es aber nicht ganz so eilig und sich inzwischen mit einem armdicken Knüppel bewaffnet.

Hinter der Biegung schlängelte sich der Weg in weiteren Biegungen, und das begrenzende Grün rechts und links drängte zueinander.

Von der Gestalt war nichts zu sehen.

Tim hastete weiter.

Mindestens eine Stadionrunde (400 Meter) legte er nach seiner Schätzung zurück, dann sah er den Mann.

Er stand auf gerölligem Boden, wo das Gebüsch am dichtesten war, wandte Tim den Rücken zu und hielt einen Koffer in der Hand.

Also, der Vampir ist das nicht, dachte Tim, aber ein verdächtiger Typ allemal.

Er schlich näher.

Der Mann glotzte ins Gebüsch, jedoch nicht wie gebannt; er drehte den Kopf, als suche er was.

Himbeeren?

„Schöne Gegend, was?“, sagte Tim hinter ihm.

Der Mann fuhr herum und hätte fast mit dem Koffer zugeschlagen, denn er wirbelte ihn wie einen Diskus (leichtathletische Wurfscheibe).

„Heh!“, brüllte er.

Tim grinste. „Ich habe Sie doch nicht etwa erschreckt?“

„Na, und wie! Was schleichst du hier rum?“

„Das könnte ich Sie fragen. Oder ist das Ihr Privatwald?“

Der Mann schob die Brauen zusammen.

Er hatte ein grobes Gesicht mit tiefliegenden Augen, war ungewöhnlich groß und wog sicherlich zwei Zentner. Seine Gewandung hatte Geld gekostet — und das nicht zu knapp. Die Hose hatte man aus rehbraunem Nappaleder zusammengenäht, die Blousonjacke auch.

Am Handgelenk trug er ca. anderthalb Pfund Gold in Form einer Uhr nebst Gliederarmband. Das lindgrüne Hemd war fast bis zum Nabel aufgeknöpft, die Brust stark behaart. In diesem Naturpullover versteckte sich eine Goldmünze, die am Goldkettchen hing und das Format einer Scheibe hatte.

„Bist du immer so frech?“, fragte er böse.

„Nur wenn man mir dumm kommt“, antwortete Tim.

„Sieh dich vor, Bengel! Du wärst nicht der erste, dem ich eine hinter die Löffel haue.“

„Und Sie wären nicht der erste, der das bereut“, grinste Tim. „Schönen Koffer haben Sie da. Selbst beklebt?“

Der Koffer war aus rotem Kunststoff und hatte schon einiges mitgemacht. Drei grellfarbige Aufkleber gereichtem ihm zur Zierde: ein knallgelber Mond, der ein Gesicht hatte und ein nachtblaues „Pst!“ auf den Lippen, eine handtellergroße gutmütige Hummel und ein seeblaues Seepferdchen, dem eine Sprechblase aus dem Maul quoll: ,Komm ans Mittelmeer, hier ist das Wasser noch nasser.’

„Verpiß dich!“, sagte der Kerl rüde.

„Ist das Ihr Koffer?“

„Ich sag dir nicht nochmal, du sollst abhauen.“

Hinter Tim knirschte Sand. Karl tanzte an und hatte seinen Knüppel geschultert.

„Sieh dir den Herrn an“, sagte Tim. „Der möchte hier allein sein. Weshalb wohl?“

Karl grinste. „Vielleicht muss er mal.“

„Wenn’s so ist, gehen wir natürlich. Aber ich glaube nicht daran.“

Der Goldgeschmückte sah von einem zum andern, finster wie eine Unter-Wasser-Grotte.

„Was meinst du, Karl“, sagte Tim: „Ist der verdächtig?“

„Unbedingt!“

„Spinnt ihr?“, fragte der Mann. „Was soll der Blödsinn?“

„Uns missfällt Ihr Benehmen“, sagte Tim. „Sie sind ziemlich verdächtig. Ich schlage vor, Sie begleiten uns zum nächsten Polizeiposten.“

„Wozu das?“

„Damit Ihre Personalien festgestellt werden, mein Herr. In dieser Gegend läuft zur Zeit eine Schau, die wir gar nicht lustig finden. Die ist sogar affenmies. Es verschwinden jugendliche Anhalter am laufenden Meter. Aber davon haben Sie noch nichts gehört, wie?“

Der Mann schluckte.

Täusche ich mich, dachte Tim, oder wird er tatsächlich blass?

„Doch. Davon habe ich gehört.“ Er lächelte verkrampft. „Aber damit habe ich doch nichts zu tun.“

„Dann kommen Sie mit, und alles ist Himbeerpudding.“ Er schüttelte den Kopf. „Das wäre ja albern. Die Zeit habe ich auch gar nicht. Dein Freund hat nämlich recht. Ich will nur mal austreten. Dann wandere ich weiter.“

„Sie wandern?“

„Zurück nach Murrenbach. Dort parkt mein Wagen.“

Tim lutschte an der Oberlippe. Irgendwas stimmte nicht mit dem Mann. Andererseits bestand kein direkter Grund, ihn unter Androhung von Gewalt zur Polizei zu schleppen.

Ihm fiel eine Lösung ein.

„Da Sie nur ein harmloser Wanderer sind, macht es Ihnen sicherlich nichts aus, sich vorzustellen. Ich bin Peter Carsten, das ist mein Freund Karl Vierstein. Und Sie?“

Ärger verzog seinen Mund. Er wollte was Grobes loslassen, besann sich aber und hielt die Beleidigung unter Verschluss. Statt dessen sagte er: „Sehr erfreut, meine Herren. Mein Name ist Hasso Mähling.“

Tim lächelte. „Wirklich?“

„Glaubst du, ich lüge?“

„Wenn Sie uns jetzt noch Ihren Ausweis zeigen, sind Sie uns augenblicklich los.“

„Du musst mir schon glauben. Meinen Ausweis habe ich nicht bei mir.“

„Aber den Führerschein. Denn Ihr Wagen parkt ja in Murrenbach, nicht wahr? Und die Brieftasche hebt sich deutlich unter Ihrer Jacke ab. Nur keine Hemmungen, Herr Mähling! Einen Führerschein haben Sie doch?“

Er knurrte. Dann zog er die Brieftasche hervor.

Tim war verblüfft, als er die amtliche Fahrerlaubnis sah.

Der Mann hieß tatsächlich Hasso Mähling, grinste unsicher aus einem ganz alten Paßfoto und wohnte offenbar in der Stadt.

Jedenfalls war das Dokument dort ausgestellt worden, vor Jahren.

„Entschuldigen Sie die Belästigung.“ Tim gab den Führerschein zurück. „Aber wir sind nicht so, dass wir uns um nichts kümmern. Im Gegenteil. Wir klinken uns immer voll ein, wenn irgendwo ein Knackpunkt nach Lösung schreit — auch wenn wir Kids sind.“

„Das letzte habe ich nicht verstanden.“

„Ich habe gesagt: Wir helfen, wo wir können, wenn es um ein öffentliches Problem geht — obwohl wir Jugendliche sind. Und das Verschwinden von fünf Trampern geht alle an, nicht wahr?“

Mähling nickte. „Hoffentlich tauchen sie unbeschadet wieder auf.“

„Dann auf Wiedersehen.“

Sie liefen zu Klößchen zurück.

Dem standen Sorgenfalten auf der Stirn.

„Habt ihn nicht erwischt, wie?“

Sie berichteten, und Tim fügte hinzu: „Wenn er ein schlechtes Gewissen hätte, wäre er mit den Fäusten auf uns losgegangen. Dass er seinen Namen nennt, spricht für ihn. Dennoch — ich kann mir nicht helfen — riecht er irgendwie nach Taten, die Tageslicht scheuen. Wahrscheinlich wird sich Kommissar Glockner um ihn kümmern.“

Klößchen sah auf die Uhr. „Bestimmt ist Susanne inzwischen eingetroffen. Der Tisch biegt sich unter selbstgebackenem Kuchen — zum Empfang. Tee dampft in den Tassen. Cola steht bereit. Und wir Idioten hocken hier am Straßenrand. Auf, also! Fressen wir die letzten Kilometer. Köstliche Belohnung winkt.“

Jetzt war er es, der Tempo machte.

Zur Arbeitsstunde in der Penne, dachte Tim, kommen wir wieder mal zu spät. Am besten, wir gehen gar nicht mehr hin. Höhere Gewalt hat uns verhindert. Und jetzt, vor den Ferien, kann ja von Arbeit ohnehin nicht die Rede sein.

Als sie im Altstadtviertel bei den Glockners ankamen, stand immer noch der BMW des Kommissars vor dem Geschäft.

Klößchen drückte seine Verwunderung aus.

„Gabys Vater hat doch heute frei“, sagte Tim. „Wegen unendlich vieler Überstunden kann er gelegentlich einen Freitag einschieben.“

„Freitag haben wir heute sowieso“, nickte Klößchen. „Ob vom Kuchen noch was übrig ist? Den restlichen Schokoladenpudding wollte Frau Glockner für mich aufheben. Gott sei Dank hält sie ihr Wort.“

Gaby ließ sie ein. Oskar tobte vor Freude. Von seinem Frauchen konnte man das nicht behaupten.

Sie lächelte nicht mal mit den Zähnen, pustete nur nervös gegen den Pony und vernichtete Klößchens Hoffnung auf Kuchen sofort.

„Susanne ist noch nicht da. Immer noch nicht! Versteht ihr das? Papi macht sich Sorgen. Ich gerate in Panik. Und wir wissen nicht, wo wir nachforschen sollen. Es ist auch die Frage, ob wir Susannes Eltern verständigen. Man will ja die Alberts nicht in Schrecken versetzen.“

„Sie hat doch gesagt, dass sie sich verspätet“, meinte Karl.

„Aber doch nicht so viel. Es wird ja bald Abend. Sich als Anhalter mitnehmen zu lassen, ist immer riskant. Besonders für Mädchen.“

Frau Glockner war unten im Geschäft. Der Kommissar saß in dem kleinen Büroraum am Ende des Flurs und kümmerte sich um die Buchführung.

Als die Jungs zu ihm hereinschauten, hatte er allerdings eine Straßenkarte der Region (Umland) ausgebreitet.

Er ergründete, bei welchen Orten sich die Bahnlinie aus Berlin mit Fernstraßen schnitt — welchen Weg also der Brummi, in den Susanne gestiegen war, genommen haben könnte. Leider brachte das nichts. Es gab zig Möglichkeiten, aber keine Öse, wo man hätte einhaken können.

„Wenn sie bis 18 Uhr nicht hier ist“, sagte er, „gebe ich Weisung an alle Streifenwagen, nach ihr Ausschau zu halten. Aber...“

Er sprach nicht weiter, hob nur die Achseln, was in diesem Fall hieß: Erwarten können wir davon nichts.

Rein gar nichts! dachte Tim. Ausschau halten? An der Straßenecke steht Susanne bestimmt nicht — sonst wäre sie schon hier. Verdammte Kiste! Nichts drin außer Frust (Ärger).

„Der Brummi-Chauffeur wird ja wohl kein Schweinehund sein“, meinte er vorsichtig.

„Ich befürchte eher was anderes“, nickte Glockner, „dass er Susanne dort abgesetzt hat, wo die Tramper verschwunden sind.“

„An der Autobahn also.“ Tim stützte sich auf den Schreibtisch. „Aus der Gegend kommen wir gerade, Herr Glockner. Und ein bisschen was haben wir mitgebracht. Es geht da um einen seltsamen Nervenarzt aus Murrenbach, vielleicht auch um einen Typ namens Hasso Mähling. Und das ist so...“

*

Der Nachmittag neigte sich. Aber in der Fahrerkabine war es immer noch unerträglich heiß.

Ohne Pause jagte Georg, der Landstraßenkapitän, seinen Lastzug über die Autobahn. Eine weite Strecke lag hinter ihm. Stunden waren vergangen, seit er Susanne abgesetzt hatte. Inzwischen befand er sich in einem anderen Bundesland, und die Welt rechts und links der Autobahn bot ein neues Bild.

Tausend Meter noch — und er hatte seine Stammkneipe erreicht, ein Rastlokal, wo die Fernfahrer gern einkehrten: bei Corinna, der drallen Wirtin, die mit allen auf Du stand.

Er lenkte den Lastzug auf den Parkplatz, schaltete den Motor aus und genoss einen Moment die Stille.

Dann beugte er sich nach rechts, um seine Brieftasche aus der neben ihm liegenden Jacke zu nehmen.

Sein Blick streifte den Boden vor dem Beifahrersitz. Und dort lag der Schmetterling.

Georg blinzelte, bückte sich und hob ihn auf.

Es war ein Ohrgehänge. Aus Gold? Hübsch sah es aus, und er wusste natürlich, wer das verloren hatte.

Da ist der Susanne der Clip vom Ohr gerutscht, dachte er, und sie hat’s nicht mal gemerkt. Schade! Wie soll ich ihr das zukommen lassen? Leider unmöglich.

Er schob den Goldschmetterling in die Tasche, stieg aus und ging in die Gaststätte, wo Corinna ihn mit großem Hallo begrüßte.

Es war noch nicht Abendbrotzeit, das Restaurant ziemlich leer.

Er setzte sich an die Theke und trank erstmal Kaffee, während das Bauernomelett in der Küche bereitet wurde.

Corinna fragte, wie es seiner Familie ginge, und während sie redeten, kam seine Hand aus der Tasche und spielte, ohne dass er sich dessen bewusst wurde, mit dem Ohrgehänge.

„Was ist denn das?“, fragte sie.

„Das hat ein Mädelchen bei mir verloren. Heute mittag. Ich hatte sie ein Stück mitgenommen.“

Corinna nahm den Schmetterling. „Das ist Gold. Und sehr hübsch. Musste ihr zurückgeben.“

„Ich weiß nicht mal ihren Familiennamen und die Adresse schon gar nicht.“

„Ein Jammer. Wahrscheinlich ist das ein Geschenk von ihrem Freund. Sie wird traurig sein.“

„Hm. Aber was soll ich denn machen?“

„Überleg mal! Hat sie nicht vielleicht doch gesagt, wie sie heißt?“

„Susanne. Susanne aus Berlin. Ist ein bisschen wenig. Und das Bundeskriminalamt kann ich nicht anmachen, damit die... Moment mal! Susanne will eine Freundin besuchen. Deren Vater ist Kriminalkommissar dort in der Stadt.“

Corinna drehte sich um und stieß die Küchentür auf.

„Richard“, rief sie, „stell Georgs Omelett warm. Er hat noch was zu erledigen.“

Sie nahm ihr Privattelefon, das hinter der Theke stand, und stellte es Georg vor die Nase.

„Das Gespräch geht auf meine Rechnung. Schließlich habe ich ein Herz für Kinder. Worauf wartest du? Nun mach mal! Das Omelett hält nicht ewig.“

Georg grinste. „Ist stark von dir, Corinna.“

Bei der Auskunft erfuhr er die Nummer des Polizei-Präsidiums jener Stadt, wo der Vater von Susannes Freund vermutlich Dienst tat.

Dann wurde es schwieriger.

„Polizei-Präsidium“, meldete sich ein Beamter, der Kummer gewohnt war.

„Ich habe ein Problem“, sagte Georg. „Zusammen können wir die Nuss vielleicht knacken. Zunächst mal: Ich heiße Georg Woderiski und bin Fernfahrer. Heute mittag nahm ich ein junges Mädchen namens Susanne mit. Etwa 14 Jahre. Sie kam aus Berlin und will die Tochter eines Kriminalkommissars in Ihrer Stadt besuchen. Mehr weiß ich nicht. Susanne hat nun einen Goldohrhänger bei mir verloren, was ich eben erst bemerkte. Jetzt würde ich gern rausfinden, wo Susanne ist, damit ich ihr das Schmuckstück schicken kann.“

Der Beamte schien zu lächeln. „An Kripo-Kommissaren haben wir zwar eine ziemlich große Auswahl, aber es kommt ja nur jemand in Frage, der eine Tochter in entsprechendem Alter hat. Da fällt mir sofort Gaby Glockner ein. Das ist natürlich die Tochter. Wollen Sie’s dort mal probieren? Der Kommissar ist heute nicht im Dienst. Aber ich kann Ihnen die Privatnummer geben, Herr Trotzkiski.“

„Wod... Ist ja egal! Bitte, geben Sie mir die Nummer.“ Augenblicke später meldete sich Kommissar Glockner, und Georg sagte seine Geschichte auf.

Kaum hatte er den Namen Susanne genannt, wurde er unterbrochen.

„Sie sind an der richtigen Adresse“, sagte Glockner rasch. „Aber der Ohrclip ist nicht das Wichtigste, denn wir warten immer noch auf Susanne. Bis jetzt ist sie nicht angekommen.“

„Noch nicht?“, Georg war verblüfft.

„Wann etwa haben Sie Susanne abgesetzt?“

„Kurz nach 14 Uhr.“

„Können Sie mir beschreiben, wo?“

„Das kann ich genau sagen. Den Rastplatz kenne ich nämlich. Ich mache dort bisweilen Pause und weiß auch, wie das Gelände dahinter aussieht. Der Rastplatz heißt Käferweide und...“

„War jemand dort?“, fiel ihm Glockner ins Wort.

„Ich glaube nicht. Doch! Ein Wagen parkte. Aber — tut mir leid! — an Einzelheiten erinnere ich mich nicht.“

„Wie ist Susanne gekleidet?“

„Sie trägt ein buntes Sommerkostüm. Was sehr Luftiges. Rot überwiegt. Und Gelb. Und sie hat Sandalen an.“

„Kopftuch? Mütze? Irgend etwas Auffälliges?“

„Nein. Ich wüßte nicht.“

„Was für Gepäck hat sie?“

„Ach ja. Der Koffer. Der sticht wirklich ins Auge. Ein roter Koffer mit drei Aufklebern. Einer Biene, einem Seepferdchen und einem Mond.“

„Einer Biene, einem Seepferdchen und einem Mond“, wiederholte der Kommissar. Offenbar machte er Notizen.

Im selben Moment prasselten Stimmen los am anderen Ende der Leitung.

„Augenblick, bitte!“, sagte Glockner in den Hörer und deckte dann die Hand über die Sprechmuschel.

Wogen der Aufregung schienen dort zu branden. Dann war die Leitung wieder frei.

„Herr Woderiski, Ihr Anruf ist für uns von ungeheurer Wichtigkeit“, sagte Glockner. „Ich danke Ihnen. Besagter Koffer wurde nämlich inzwischen woanders gesehen. Möglicherweise ist Susanne Opfer eines Verbrechens geworden. Wir können nur hoffen, dass es noch nicht zu spät für sie ist. Dass wir jetzt handeln können, verdanken wir Ihrem Hinweis. Bitte, geben Sie mir Ihre Adresse.“

Nachdem das geschehen war, sagte Georg: „Wenn ich darf, Herr Kommissar, werde ich Sie morgen abend anrufen. Ich muss wissen, was mit Susanne ist. Ihr... ihr darf nichts passieren.“

„Sie können mich jederzeit anrufen“, sagte Glockner.

6. Grausige Gewißheit

Der Kommissar gab rasch seiner Frau Bescheid.

Die TKKG-Freunde saßen bereits im Wagen.

„Habe ich mich also nicht getäuscht!“ Tim knirschte mit den Zähnen. „Hasso Mähling ist nicht so harmlos, wie er tut.“

„Das hätten wir vorhin wissen müssen“, sagte Karl.

„Vielleicht ist er inzwischen ins Ausland geflohen“, mutmaßte Klößchen.

„Unsinn!“ Gaby schubste ihn mit der Schulter. „Mach dich nicht so breit. Warum soll der ins Ausland fliehen? Der weiß doch nicht, dass er sich mit dem Koffer verraten hat. Mein Gott! Was ist mit Susanne?“

Tim, der vorn saß, hatte düstere Gedanken, behielt sie aber für sich.

Hasso Mähling wohnte tatsächlich hier in der Stadt, sogar in nobler Gegend. Seine Adresse stand im Telefonbuch.

Glockner kam im Laufschritt, glitt hinters Lenkrad und startete.

Seine Kollegen waren verständigt und bereits auf dem Weg zu Mähling.

„Papi“, sagte Gaby mit kleiner Stimme, „Susanne lebt doch noch, nicht wahr?“

Er nickte. Aber Tim sah, dass er die Lippen aufeinanderpresste.

„Bestimmt!“, sagte Tim. „Denn Susanne wäre ja das sechste Opfer. Innerhalb von vier Tagen. So was gibt’s nicht. Nicht wahr, Karl! Mähling sieht nicht wie ein Massenmörder aus. Er verbirgt irgendwas. Aber wenn er gewalttätig wäre, hätte er’s bei uns versuchen können. Was tat er? Er zeigte seinen Führerschein. Zeigt ein Massenmörder seinen Führerschein? Doch nicht, wenn er mit zwei Jungs im Wald allein ist. Ich glaube, Pfote, wir sehen nur die Löcher im Käse, aber die Zusammenhänge noch nicht richtig. Naja, gleich kriegen wir Klarheit — so sicher wie die nächsten Zeugnisse.“

Das war ein Reizwort, und Klößchen stöhnte. Aber vielleicht peinigte ihn auch der Gedanke, dass Gabys selbstgebackener Kuchen immer noch unangeschnitten im Kühlschrank stand.

Sie erreichten die Adresse — in einer Villenstraße, wo rechts wie links alles prächtig war: Häuser und Gärten.

Glockners Kollegen Kolbert und Stösel warteten vor Mählings Haus.

„Er ist nicht da“, sagte Kolbert durchs Fenster. „Aber seine Haushälterin wusste, wo wir ihn finden können.“

Er glättete den Zettel, auf dem er was notiert hatte.

„In Murrenbach, bei einem Dr. Remplem.“

„Ah!“, nickte Glockner. „Der spielt bereits mit — in diesem Verwirrspiel. Unsere TKKG-Kollegen“, lächelnd wies er hinter sich, „haben schon eine Menge ermittelt. Also, nach Murrenbach! Moment! Es wäre nicht gerade günstig, wenn Mähling von seiner Haushälterin gewarnt wird.“

„Sie ist 84“, sagte Kolbert, „und man muss brüllen, damit sie einen versteht. Außerdem hat sie so schlechte Augen, dass sie mich erst für Hasso Mähling hielt. Ich glaube nicht, dass sie noch in der Lage ist, ein Ferngespräch zu führen.“

„Gut! Habt ihr nachgesehen? Ist Mähling schon irgendwie auffällig geworden?“

„Keine Vorstrafen. Nicht polizeibekannt“, war die Antwort.

Und ab ging’s nach Murrenbach.

Als sie an dem Waldweg vorbeikamen, wies Tim hinüber.

„Dort war’s.“

„Nein!“, ließ sich Klößchen vernehmen. „Dort!“ Er wies nach links.

Tim drehte sich um. „Was, zum Teufel, meinst du?“

„Na, wo ich mich überschlagen habe. Die Sache mit der Gehirnerschütterung und so.“

„Mann, Willi Sauerlich! Ich bezeichne den Ort, wo Karl und ich auf Hasso Mähling gestoßen sind.“

„Hast recht. Das ist jetzt wichtiger“, nickte Klößchen. „Keiner soll von mir behaupten, ich wäre auf dem Ego-Trip (selbstsüchtig). Aber die Gehirnerschütterung hat meine Kritikfähigkeit herabgesetzt.“

„Du bist nur auf den Hintern gefallen“, sagte Karl. „Und nicht mal das hat wehgetan.“

„War es dein Hintern oder mein Hintern?“, schnappte Klößchen.

In Murrenbach lotste Tim den Kommissar.

Der Alfa Romeo jener Dame, der sie die ersten Hinweise verdankten, stand blitzsauber im Hof, wie Tim durch die Einfahrt sehen konnte.

Es war ein staubgraues Auto — eigentlich eine Farbe, bei der sich Wäsche erübrigt.

So ist das also, dachte Tim. Man erfährt hier etwas und dort etwas. Bröckchen setzen sich zu Brocken zusammen. Ein Bild entsteht. Manchmal wird eine Fälschung daraus. Aber wenn es das Original (Urbild) ist, dann ist es die Wahrheit.

Sie hielten vor dem Tor.

Im Westen berührte die Sonne den Horizont. Singvögel schmetterten ihr Abendlied aus voller Kehle. Das verlieblichte das Gelände der Nervenheilanstalt etwas. Aber sobald man sich die Ohren zuhielt, wirkte sie so trostlos wie sonst.

Sie stiegen aus. Es gab eine Klingel an der Pforte.

Kolbert und Stösel hatten hinter Glockners BMW geparkt, kamen jetzt heran und besprachen sich mit ihrem Chef, denn Glockner war ranghöher.

Sie mussten nur einmal klingeln.

Igor öffnete.

Er hatte Ketchup im Mundwinkel. Man hätte es für Blut halten können. Aber im anderen Mundwinkel klebte Senf.

Blöde glotzte er die Männer an, dann auf den Dienstausweis, den Glockner ihm zeigte.

„Ist Mähling bei Ihnen?“

„Mähling?“ Igor schluckte. Mit seiner Hackfleischpranke strich er sich über den Stoppelschnitt. „Welcher... äh... Mähling?“

„Gibt’s mehrere? Wir suchen Hasso Mähling.“

Igor nickte. „Ja, der ist beim Chef.“

Sein Blick fiel auf Tim, dann auf Klößchen und Karl.

„Heh! Kenne ich euch nicht? Ich glaube, ich kenne euch. Ihr kommt mir bekannt vor.“

„Das hatten wir schon“, sagte Tim. „Nehmen Sie mal Vitamin B. Das ist gut fürs Gedächtnis.“

„Jetzt weiß ich’s. Ihr seid von der Gruppe Endhärte — und habt in der Sympo-Disco gespielt. Du bist der Schlagzeuger!“

Er meinte Tim.

„Ich bin der Gitarrist“, sagte Tim — und leise zu seinen Freunden: „Wohlgemerkt! Der läuft frei rum — und beaufsichtigt Kranke. Jetzt begreife ich, wieso dieser Laden den Behörden nicht passt.“

Igor führte sie über einen Hof zu grauen, schmucklosen Bauten. Alle Fenster waren vergittert. Sie gelangten in eine Halle, die nach Seifenlauge roch.

Weit entfernt, irgendwo in einem Seitentrakt, schrie jemand: anhaltend und ohne die Tonlage zu verändern. Es klang ein bisschen nach Nebelhorn.

Igor fühlte sich zu einer Erklärung verpflichtet.

„Das ist Caruso (italienischer Sänger)“, sagte er. „Er probt jeden Abend.“

„Caruso lebt doch nicht mehr“, sagte Klößchen.

„Natürlich lebt er. Du hörst es doch“, entgegnete Igor böse. „Unsere Patienten werden bestens gepflegt. Hier stirbt keiner, bevor er wirklich dran ist.“

„Ihr Patient wird sicherlich nur Caruso genannt“, sagte Stösel. „Nach dem berühmten Tenor.“

„Kann schon sein“, nickte Igor. „Von Musik verstehe ich nichts.“

Er klopfte an eine Tür, öffnete sie einen Spalt und sagte: „Doktor, hier sind einige Herren von der Polizei. Sie wollen zu Hasso Mähling.“

Das schlug wie eine Bombe ein.

Remplems Kinn sackte auf den Kragen. Hasso Mähling erbleichte bis zum Nabel, was man erkennen konnte, weil sein Hemd immer noch offen war. Fassungslos blickte er Tim und Karl an.

Der Arzt saß hinter seinem Schreibtisch in einem Ledersessel, Mähling auf dem Besucherstuhl. Daneben stand Susannes Koffer.

Kommissar Glockner wies sich aus und deutete dann gleich auf den Koffer.

„Deshalb sind wir hier. Das Mädchen, dem dieser Koffer gehört, wird seit heute mittag vermisst. Wir befürchten, sie ist einem Verbrechen zum Opfer gefallen — wie auch fünf andere Jugendliche, die als Tramper gereist sind. Sie sind Hasso Mähling?“, wandte er sich an den Mann.

Der nickte. Sein hilfesuchender Blick wanderte zu Remplem. Aber der Arzt verharrte in seiner Denkmalpose. Schweiß trat ihm auf die Oberlippe.

Igor merkte, dass der Besuch nicht willkommen war. Er knirschte mit den Zähnen und zog die Schulter hoch. Seinem Chef war er ergeben. Für den hätte er sich zerrissen.

„Doktor“, sagte er dumpf, „soll ich die Bullen rausschmeißen?“

„Spinnst du?“, fauchte Remplem ihn an. „Wir haben Ärger genug. Kümmere dich um Caruso. Bring ihn zur Ruhe.“

Igor zog ab.

„Ist das einer Ihrer Patienten“, fragte Glockner mit Kopfbewegung zur Tür, „oder etwa Ihr Mitarbeiter?“

„Igor Schulpe verfügt... äh... nur über geringe Intelligenz. Aber unter meiner Aufsicht unterläuft ihm kein Fehler.“ Glockner sah Mähling an.

„Woher haben Sie den Koffer?“

„Den habe ich gefunden.“

„Wo?“

„Im Wald. Im Naturschutzgebiet. Dort, wo ich mit den beiden Jungs“, er deutete auf Tim und Karl, „zusammengestoßen bin.“

„Was wissen Sie über Susanne Alberts?“

„Nichts. Ich kenne kein Mädchen, das so heißt.“

„Aber Sie kennen Heidi Weber, Ute Lohoff, Bärbel Klessmann, Jan Seibold und Olaf Schuster!“

„Nein! Nein! Wirklich nicht!“ Verstört wandte er sich an den Arzt. „Dr. Remplem, ich werde verdächtigt.“

„Sie stehen allerdings in Verdacht, verantwortlich zu sein für das Verschwinden der Jugendlichen“, sagte Glockner. „Sie werden uns Rechenschaft ablegen über jede Stunde der letzten vier Tage. Bis wir alles überprüft haben — so lange, Herr Mähling, bleiben Sie in Haft.“

Mähling sank zurück und schloss die Augen. „Doktor, verdammt! Sagen Sie’s.“

Aber Remplem wischte sich nur mit dem Handrücken über die Stirn. Er sonderte ziemlich viel Angstschweiß ab.

An ihn gewandt, sagte Glockner: „Unter Ihren Patienten sind Kranke, die für die Umwelt ein Risiko darstellen.“ Das war eine Feststellung, keine Frage, und er fuhr auch gleich fort: „Gemeingefährliche Kranke, die man von der Öffentlichkeit fernhalten und ständig beaufsichtigen muss.“

„Nur... äh... ganz wenige Patienten sind so einzustufen.“

„Ihre Patienten sind vollzählig vorhanden?“

„Selbstverständlich.“

„Weshalb interessieren Sie sich dann in auffälliger Weise für den sogenannten Vampir der Autobahn?“

„Ich? Aber überhaupt nicht. Wie kommen Sie darauf?“ Tim lachte. „Herr Doktor, Sie wollen sich doch nicht mit Ihrem Igor auf eine Stufe stellen? Der vergisst nämlich alles.“

Mähling stöhnte. Er öffnete die Augen und fasste mit beiden Fäusten nach der Goldmünze auf seiner Brust.

„Ist mir doch scheißegal“, murmelte er, „ob Ihr Laden hier auffliegt oder nicht! Ich lasse mich nicht in Untersuchungshaft bringen, Doktor! Verdammt nochmal, nein!“

„Mähling!“, zischte Remplem. „Sie...“

Aber Glockners Geste brachte ihn zum Schweigen.

„Ja, Herr Mähling?“

Der hatte einen Entschluss gefasst. Der helle Schimmer der Erleichterung breitete sich über sein Gesicht.

„Ich hätte mich nicht darauf einlassen sollen, Kommissar. Aber er, der Doktor, hat mich besabbelt. Weil er befürchtet, mit Recht befürchtet, dass nun endgültig Schluss ist mit seinem Privatsanatorium. Kurzum, ich habe hier meinen Bruder untergebracht. Ich wünschte, der arme Walter wäre gestorben bei seiner Geburt. Fragen Sie mich nicht, was meine Eltern mitmachten, wie unsere Familie litt. Walter ist eine erbärmliche Entgleisung der Natur, ein unheilbarer Fall. Man versteht nicht, wie so was geschieht. Er war schon in vielen Heilanstalten. Zum Glück verfüge ich über die Mittel, ihn in den allerbesten unterzubringen. Von dem Sanatorium hier glaubte ich, es sei eins der besten. Aber Walter konnte vor fünf Tagen entwischen. Hat mit seiner enormen Kraft ein Gitter aufgebogen — und weg war er. Seitdem suchen wir ihn: der Doktor, Igor und ich. Wir sind praktisch Tag und Nacht unterwegs gewesen. Aber es gab keine Spur. Jedenfalls keine, die uns zu ihm geführt hätte. Andere Spuren... nun, es ist ja nicht gewiss... ich kann auch nicht beurteilen, ob... ich meine, sonst hätte ich unser Heimlich tun eher durchbrochen... aber...“

Er geriet gewaltig ins Stottern.

„Sprechen Sie’s aus!“, sagte Glockner. „Ich will es von Ihnen hören.“

„Nun, dass Walter als der sogenannte Vampir der Autobahn, wie die Presse ihn nennt, diese Margit Wettau angefallen hat — das dürfte Tatsache sein. Und man kann auch nicht ausschließen, dass er die fünf vermissten Tramper... äh... Zum Teufel, Doktor!“, schrie er den Arzt an. „Sagen Sie’s!“

Remplem zuckte zusammen. Sein Blick wieselte umher auf der Suche nach einem Ausweg.

„Hat der Kranke“, Glockner brachte es kaum über die Zunge, „die Jugendlichen umgebracht, Doktor?“

Remplem sagte: „Das lässt sich nicht sagen. Nicht mit Sicherheit. Man steckt ja nicht drin in so einem kranken Gemüt, in Gehirnzellen, die nicht wie unsere funktionieren. Nach allgemeiner Erfahrung...“

„Was hat der Kranke mit den Jugendlichen gemacht?“, brüllte Glockner.

Remplems Hände klammerten sich an die Schreibtischkante.

„Getötet... nein, getötet hat er sie wohl nicht. Aber wahrscheinlich verschleppt. Er... er... leidet unter einer Zwangsvorstellung, die... Also, es hört sich lächerlich an. Er glaubt nämlich von sich, er wäre ein Wolf. Er hat ständig Hunger. Und er hat Sorge, es könnte irgendwann mal nicht genug Nahrung für ihn da sein. Deshalb dreht sich sein ganzes... nun ja, Denken darum, Lämmer zu fangen. Was Lämmer sind, weiß er nicht genau. Jedenfalls — er liebt Fleisch. Fleischgenuss ist seine einzige Freude. Und wenn er Lämmer hat, ist er beruhigt. Dann hat er auch keine Furcht vor dem Winter und der Kälte.“

„Lämmer?“ Glockner ahnte, was gemeint war. „Kinder sind Lämmer für ihn, nicht wahr?“

Remplem nickte.

Der Kommissar atmete tief. „Vermutlich hat er also die Tramper verschleppt, um sie irgendwann zu verspeisen — als Wolf. Wohin hat er sie verschleppt? Leben sie noch? Sie beide und Igor Schulpe ahnten — nein, wussten, was sich dort draußen an der Autobahn abspielt, als bekannt wurde, dass jugendliche Anhalter auf unerklärliche Weise verschwinden. Aber Sie haben Ihr mieses kleines Süppchen gekocht, ohne Ihrer Pflicht nachzukommen, nämlich uns zu verständigen. Wir würden immer noch mit dem Krückstock im Nebel stochern, hätten nicht die drei Jungs Ihre Spur aufgenommen. Ihr Verhalten, Ihrer beider Verhalten, ist eine unglaubliche Gewissenlosigkeit. Das wird ein schlimmes Nachspiel für Sie haben. Das verspreche ich Ihnen.“

Beklemmende Stille breitete sich aus. Fernab war auch Caruso verstummt.

Die vier Freunde sahen sich an.

In allen Gesichtern stand die stumme Frage: Lebt Susanne noch? Leben die andern noch?

„Weshalb haben Sie den Koffer an sich genommen?“, wurde Mähling von Glockner gefragt.

„Ich... ich ahnte“, stammelte er, „dass Walter... dass er wieder ein Opfer geholt hat.“

Glockner wandte sich an seine Kollegen.

„Großfahndung. Wir benötigen mindestens eine Hundertschaft. Seht zu, dass wir Unterstützung kriegen von Bundeswehr und Grenzschutz. Hubschrauber müssen her. Das Naturschutzgebiet zu durchkämmen, wird Tage dauern: die Suche nach der Nadel im Heuhaufen. Aber mit etwas Glück retten wir die Kinder, bevor es zu spät ist.“

7. Fluchtversuch

Mitten im Wald, in der Felsgrube, herrschte Entsetzen.

Die Gefangenen des Vampirs pressten sich an die Wand. Angstvoll starrten sie hinauf.

Wann würde der Wahnsinnige den nächsten Felsbrocken hinabschleudern?

Bis jetzt war es bei dem einen geblieben. Und der hatte niemanden getroffen, jedenfalls nicht direkt.

Splitter waren umhergespritzt, als der Stein auf den Boden prallte. Einer traf Heidis Knie. Es blutete. Aber die Wunde sah nicht gefährlich aus.

Susannes Genick schmerzte. Sie konnte nicht mehr hinaufsehen, barg das Gesicht an dem feuchten Gestein und kämpfte an gegen das Schluchzen.

„Er zeigt sich nicht“, sagte Olaf leise.

„Aber man hört ihn“, flüsterte Ute.

„Er werkelt dort oben. Hört sich an, als schleppe er Steine zusammen.“

Sie hörten das Poltern.

„Weshalb hat er geworfen?“ Bärbels Stimme klang wie ein Wimmern.

„Wahrscheinlich hat er sich geärgert“, meinte Jan. „Wir haben uns zu laut unterhalten. Wir haben gelacht. Das kommt Lämmern nicht zu.“

„Wir sind ihm ausgeliefert“, flüsterte Ute. „Er kann uns mit den Steinen erschlagen. Es gibt keinen Schutz.“

Susanne löste sich von der Wand und ließ den Blick wandern. Nein, es gab keinen Schutz. Keinen Vorsprung, keine Kante, keine Höhlung. Nur vier glatte, steil aufragende Wände.

Das kann doch nicht das Ende sein, dachte sie. Soll diese Grube unser Grab werden? Ist dieser Wahnsinnige, mit dem ich sonst Mitleid hätte, unser Totengräber?

„Leute!“ Jans Stimme wisperte. „Ich habe eine Idee.“

„Wenn du was vom Essen erzählst, raste ich aus“, meinte Olaf.

„Nein. Aber ich weiß, wie wir hier rauskommen.“

„Muss eine tolle Idee sein, zumal sie dir erst jetzt einfällt.“

„Sie kann erst jetzt funktionieren. Weil wir nun sechs sind.“

„Bin gespannt.“ Olaf lachte, verstummte aber sofort, um den Wahnsinnigen nicht zu reizen.

„Wie hoch schätzt ihr die Wände?“, fragte Jan.

„Etwa sechs Meter, vielleicht auch mehr“, antwortete Olaf für alle.

„Ist auch meine Annahme. Wie groß bist du?“

„Einsdreiundsiebzig“, antwortete Olaf, „und das in Wollsocken.“

„Susanne!“

„Wie groß ich bin?“

„Ja.“

„164 Zentimeter.“

„Heidi?“

„Einssechzig.“

„Ute?“

„Ein Meter und neunundfünfzig.“

„Bärbel?“

„Einssiebzig.“

„Na also“, meinte Jan. „Ich bin knapp einsachtzig. Ich habe nicht genau addiert. Aber aufeinandergestellt, sind wir etwa zehn Meter hoch. Ziehen wir noch sechsmal die Köpfe ab, weil wir uns ja nur auf die Schultern des Untermanns stellen können — Leute, es reicht. Dicke, sogar. Der oberste kann rausturnen. Kann den nächsten rausziehen. Dann haben wir gewonnen. Oben liegt das Seil, mit dem er uns runterließ. Das ersetzt die Leiter und...“

„Hör auf!“, wurde er von Olaf unterbrochen. „Das klappt nur in der Theorie. Aber doch niemals wirklich.“

„Wieso nicht?“

„Sind wir Meisterturner? Sind wir im Vollbesitz unserer Kräfte? Du kletterst auf meine Schultern. Gut. Aber dann sollen die Mädchen hochsteigen, bis wir sechs übereinander sind. Nie...“

„Du unterschätzt uns“, fiel ihm Ute ins Wort. „Versuchen müssen wir’s. Was meint ihr?“

Heidi und Susanne stimmten dafür.

Bärbel sagte: „Ich bin leider nicht schwindelfrei. Und viel Kraft habe ich auch nicht. Aber lieber stürze ich mich zu Tode, als dass ich warte, bis dieser Wahnsinnige mich mit Steinen erschlägt.“

„Nun, Olaf?“, fragte Ute.

„Also gut, versuchen wir’s.“

Jan deutete nach hinten, wo zwei der Felswände einen spitzen Winkel bildeten.

„Das ist beinahe wie ein Kamin. Wir können uns rechts und links an den Wänden abstützen. Olaf, du machst den Untermann. Ich bin der zweite. Ute, du wiegst am wenigsten, schätze ich. Traust du dir zu, als Numero sechs hochzuklettern?“

„Klar. Ich war im Klettern ganz gut.“

Olaf sagte: „Hoffentlich verzieht sich der Himmelhund bald. Solange er da ist, können wir nicht anfangen. Verdammt, was treibt der? Er hängt doch sonst nicht dauernd hier rum. Jan, sag ihm mal, er soll Himbeeren pflücken. Das bessert seinen Teint.“

Sie warteten. 40 Minuten verstrichen. Dann wurde es still am Rande der Grube.

„Er ist weg“, flüsterte Olaf. „Hinten im Wald knacken Äste. Er entfernt sich. Beeilung, Leute!“

Ute, Bärbel und Heidi zogen ihre Schuhe aus.

Susanne war ohnehin barfuß, hatte sie doch ihre Sandalen im Wald verloren, vorhin, als sie vor dem Geisteskranken flüchtete.

Anfangs klappte es gut.

Olaf stand wie ein Baum. Jan fand Halt und zog Susanne zu sich hoch. Sie setzte die zerschundenen Füße auf seine Schultern und richtete sich auf.

Heidi, die als nächste aufstieg, schaffte es.

Susanne biss die Zähne zusammen. Sie war sich nicht sicher, ob sie auch das Gewicht von Bärbel und Ute noch aushalten würde. Ihre, Susannes, Schulterknochen waren zart — geeignet für Spaghetti-Träger an hübschen Kleidern, aber nicht für Zentnerlasten aus Fleisch und Blut.

Bei Bärbel, der vorletzten, passierte es.

Sie stand schon mit dem linken Fuß auf Heidis Schulter, als der Schwächeanfall kam, von einer Sekunde zur andern.

Sie keuchte, wimmerte, versuchte sich festzuhalten — und stürzte hinterrücks ab.

Es hätte tödlich sein können, aber Jan griff blitzschnell zu. Halten konnte er sie nicht. Aber er bremste ihren Sturz.

Bärbel fiel auf den linken Arm und schrie auf.

Totenbleich blieb sie liegen.

Olaf, der in Erster Hilfe ausgebildet war, untersuchte ihren Arm. Er war behutsam. Aber schon die geringste Berührung schmerzte.

„Gebrochen!“, murmelte er. „Der Unterarmknochen ist gebrochen. O nein! Was jetzt?“

Niemand wusste es.

Olaf legte einen notdürftigen Verband an. Mit einem herumliegenden Stückchen schiente er den Knochen. Das war besser als nichts, aber bei weitem nicht ausreichend.

Unter Bärbels traurigen Augen sammelten sich dunkle Schatten. Entkräftet und von Schmerzen gequält, schwebte sie am Rand einer Ohnmacht.

Die Stimmung war auf dem Nullpunkt.

Niemand redete mehr. Es war, als ergäben sich alle in ihr Schicksal.

*

Kolbert und Stösel übernahmen das gewissenlose Trio, blieben zunächst im Sanatorium und überließen es Glockner, ihrem Chef, die Suche anzukurbeln — nach dem Geisteskranken und seinen Opfern.

Der BMW sauste in Richtung Stadt. Die TKKG-Freunde waren an Bord. Susannes Koffer stand zwischen Tims Knien.

„Jetzt habe ich’s“, rief er plötzlich. „An der Suche hätten wir uns ohnehin beteiligt. Aber unsere Wirksamkeit erhöht sich, wenn wir Oskar mitnehmen. Eine Hundenase ist immer noch die beste Spürnase, und Susannes Geruch — den haben wir in Fülle.“ Er klatschte auf den Koffer.

„Gute Idee!“, nickte Glockner. „Aber ihr geht nicht allein los, sondern zusammen mit den Kollegen von der Schutzpolizei. Ihr habt ja gehört: Der Geisteskranke ist entflohen, weil er ein Gitter aufgebogen hat. Er muss ungeheuer stark sein.“

Deshalb fürchte ich ihn zwar nicht, dachte Tim. Aber meinetwegen. Fügen wir uns. Ordnung muss sein.

„Wo haben wir denn Susannes Geruch?“, fragte Klößchen. „Meinst du, sie hat ihr Parfüm im Koffer?“

„Da würde Oskar nur die Hundenase rümpfen. Nein, ihr Körpergeruch haftet am Koffer. Und noch mehr am Inhalt. Was wird drin sein? Kleider, Wäsche, Schlafanzug. Wo wir Hasso Mähling getroffen haben, fangen wir an. Dort halten wir Oskar Susannes Sachen unter die Nase — und du wirst sehen, wie er lossockt.“

„Als Fährtenhund ist er große Klasse.“ Gaby schöpfte Hoffnung. Ihre Kornblumenaugen begannen wieder zu strahlen.

Glockner fuhr zum Präsidium und traf Anordnungen, was freilich Rücksprache mit Vorgesetzten erforderte.

Die TKKG-Bande wartete im Wagen. Als der Kommissar zurückkam, holten sie Oskar. Der kluge Vierbeiner geriet ganz aus dem Häuschen, als er angeleint wurde.

Im Wagen saß er zwischen Klößchen und Gaby, was Klößchen Gelegenheit bot, sich erstmals Oskars Nase aus nächster Nähe anzusehen.

„Eigentlich erstaunlich“, meinte er, „was so ein Hund mit der Nase leistet. Äußerlich ist nichts Auffälliges dran. Sieht aus wie schwarzer Gummi und ist porig.“

„Der Geruchssinn der Hunde“, erklärte ihm Karl, „ist ein Wunder der Natur. Die Nase ist sozusagen das Auge des Hundes. Wir erkunden die Welt mit dem Auge, der Hund erkundet sie ausschließlich mit der Nase. Alle Bilder in seinem Hirn formen sich aufgrund der Düfte, die er wahrnimmt. Und wie er die wahrnimmt! Als Beispiel: Salz ist für uns geruchlos. Aber ein Hund riecht es noch in einer Verdünnung 1 zu 10 000. Wir können, wenn es hoch kommt, ein paar hundert Düfte unterscheiden. Der Hund unterscheidet, und zwar genauestem, alle der Welt. Für ihn riechen keine zwei Menschen gleich, nicht mal Zwillinge. Man hat’s gemessen. Hunde können eine Million mal besser riechen als Menschen.“

„Oskar, ich bewundere dich“, sagte Klößchen. „Hätte ich deine Nase, würde ich an jeder Tafel Schokolade erst riechen, bevor ich sie mir reinziehe. Aber wie ist das nun mit den Fährten, Karl? Wenn ein Hund auf der Spur schnüffelt, ist doch gar nichts da, auch nicht der millionste Teil eines Menschen.“

„Doch!“ Karl, der Computer, wusste es genau. „Stell dir folgendes vor: Tausend Menschen in Gummistiefeln pilgern eine Straße entlang. Noch am nächsten Tag kann der Hund eine bestimmte Spur in dieser Tausenderschar entdecken und ihr folgen. Das funktioniert so: Ein winziger Bruchteil der Fettsäuren unseres Fußgeruchs dringt durch die Schuhsohlen. Etwa ein Tausendstel. Wenn wir laufen, berühren unsere Füße jeweils eine Viertelsekunde den Boden. Was an Fettsäuremolekülen (Molekül = kleinster bestehender Teil einer chemischen Verbindung) am Boden haftet, ist eine Million mal mehr, als der Hund braucht, um die Spur riechen zu können. Aber nicht nur das. Er kann sogar feststellen, wie alt die Spur ist und in welche Richtung der Betreffende ging. Ob von links nach rechts, oder von rechts nach links. Denn wenn er zum Beispiel einen Artgenossen verfolgen will und erst auf halber Strecke die Fährte aufnimmt, wird er niemals in die falsche Richtung laufen, sondern dorthin, wo der andere Wauwi wartet.“

Der Kommissar parkte dort, wo Klößchen vorhin vom Rad gefallen war.

Susannes Gepäck lag im Kofferraum.

Glockner benutzte ein Stück Büroklammer, um die Schlösser zu öffnen.

Interessiert sahen die TKKG-Freunde zu.

„Zur Nachahmung wird nicht empfohlen“, sagte Glockner.

Die meisten Textilien, die der Koffer enthielt, waren frisch gereinigt. Nicht aber die Jeans, die der Kommissar nahm.

„Da kommen die ersten“, sagte Karl.

Er meinte Polizeifahrzeuge, die — vollbesetzt — heranrollten.

Wenig später wimmelte es in der Gegend von Uniformen. Jenseits der Autobahn tauchten am Himmel drei Hubschrauber auf. Neue Fahrzeuge trafen ein. Die Einsatzleiter hatten Sprechfunkgeräte, um untereinander in Verbindung zu bleiben. Postenketten wurden gebildet. Die Suche begann. In breiter Front drangen die Polizisten in den Wald ein.

„Der Aufwand ist beachtlich“, sagte Tim zu Glockner. „Aber 5000 Mann wären noch zu wenig. Oskars Nase verspricht mehr Erfolg.“

Der Kommissar nickte. „Wenn wir heute nichts erreichen, werden morgen zusätzlich Suchhunde eingesetzt. Aber wo Oskar nichts findet, werden auch die vergeblich schnüffeln.“

Sie traten in den Wald. Tim führte.

Unter den Bäumen wurde es schon dämmerig. Im Westen berührte die Sonne den Horizont. Nicht mehr lange — dann brach der Abend an.

Allerdings war man darauf vorbereitet. Die Beamten hatten sich mit Handscheinwerfern ausgerüstet.

Als sie die Stelle erreichten, wo Tim und Karl auf Hasso Mähling gestoßen waren, nahm Oskar Susannes Geruch auf. Aber zunächst nur aus den Jeans.

„Such! Such verloren!“, befahl Gaby, und Oskar schrubbte schweifwedelnd und begeistert mit der Nase über den Waldboden.

„Ich glaube, jetzt hat er die Spur!“, rief Gaby.

Sie hielt ihn an der Leine und konnte seinem Tempo kaum folgen.

Tatsächlich — Oskar rannte ein Stück.

„Dort geht’s zum Rastplatz Käferweide“, sagte Glockner. Wie auf Kommando kehrte Oskar um und kam zurück. „Jetzt läuft er in die Richtung, in die Susanne ging“, meinte Karl.

Oskar führte die Gruppe über den Waldweg.

Dort, wo eine Kurve war, folgte er nicht ihr, sondern strebte in die Büsche.

„Sieht aus wie ein Wildwechsel“, meinte Tim.

Oskar hechelte voran. Gaby ließ ihm Spielraum. Die andern folgten. Tiefer ging’s in den Wald hinein.

Kurze Zeit später schnupperte der Cocker-Spaniel am Eingang einer Höhle, die sich tief in einen Felsen hineinzog.

Glockner leuchtete mit seinem Handscheinwerfer ins Innere.

Die Höhle war leer.

Oskar suchte den Boden ab, lief hierhin und dorthin, lief im Kreise und wickelte Gaby die Leine um die schlanken Schenkel.

Sie entwirrte sich. „Jetzt hat er die Spur verloren. Das ist doch nicht möglich. Oskar, deine Nase! Such! Such!“

Nachdenklich sah Tim zu. Er hörte die Hubschrauber, die das Naturschutzgebiet in allen Richtungen überflogen. Überall im Wald waren Stimmen. Fehlt nur noch, dachte er, dass der Polizeichor ein Lied anstimmt.

„Ich denke mir soeben“, sagte er, „dass Oskar zwar eine Nase hat, an deren Fähigkeiten unsere Zinken nicht ranreichen. Aber uns stattete die Natur mit einem Gehirn aus, das man zum Denken benutzen kann. Eben habe ich gedacht. Und zwar: Hinten auf dem Weg hat Susanne ihren Koffer verloren. Dann ist sie bis hierher zur Höhle gelaufen. Hier verliert sich ihre Spur. Daraus ergibt sich: Sie wurde verfolgt. Deshalb ließ sie ihren Koffer fallen. Sie lief hierher und versteckte sich in der Höhle. Aber sie lief nicht auf ihren Füßen von hier weg. Das heißt, sie wurde entdeckt und dann — getragen. Also verschleppt. Vermutlich war sie ohne B ewusstsein. Wer hat sie verschleppt? Natürlich der Vampir, ich meine: Walter Mähling, der Geisteskranke. Ab hier müsste Oskar also Mählings Geruch folgen. Dann... Klar, die Sache ist einfach. Herr Glockner, wir besorgen uns im Sanatorium ein Bettlaken des Kranken. Oder meinetwegen die Zwangsjacke, die er sicherlich oft trug. Und Oskar wird uns weiterführen. Ich wette darauf.“

„Großartig!“, sagte Glockner. „Genau so machen wir’s.“

8. Der goldene Schmetterling kommt zurück

Heinz Plethe erwachte. Sein Schädel dröhnte. Er lag angekleidet auf seinem Bett und wusste nicht, wie er dorthin gekommen war.

Samtkissen füllten Mund und Hals. Jedenfalls fühlte es sich so an.

Bin wohl mal wieder versackt, dachte er und schleppte sich ins Badezimmer, wo er den Kopf unter kaltes Wasser hielt.

Erinnerungsfetzen schwirrten in seinem Schädel. Plötzlich wusste er wieder, dass er zuletzt zum Rastplatz Niederried gefahren war, um bei Frau Wettau noch ein Bierchen zu zischen. Aber dann...

Der Film war gerissen. Hatte sie ihn hierher gebracht? Oder?

Als er in die Brusttasche griff, fand er den Zettel:

...Ihr Wagen steht hier bei uns. Habe veranlasst, dass Sie von einem Taxi heimgebracht werden. Ilse Wettau...

Blöde Kuh! dachte er. Ist ‘ne Unverschämtheit. Wer weiß, wieviel der Taxifahrer aus meiner Brieftasche genommen hat. Bestimmt mehr als ihm zusteht. Und die Wettau beehre ich nicht mehr. Niiieeeeee mehr! Ihr Bier schmeckt sowieso nicht.

Bier!?

Er ging in die Küche, nahm eine Flasche aus dem Kühlschrank, trank, ohne abzusetzen, und dann noch eine zweite.

Er rief beim Taxi-Stand an und ließ sich abholen.

„Zum Rastplatz Niederried“, wies er den Fahrer an. „Mein Wagen steht dort. Muss ihn nach Hause überführen.“

„Sie wollen doch nicht etwa fahren?“, war die verblüffte Frage.

„Warum nicht?“

„Sie sind ja total breit (betrunken). Zwei Promille haben Sie mindestens.“

„Quatsch. Ich bin nüchtern. War noch nie so nüchtern wie jetzt.“

„Sie müssen ja wissen, was Sie tun.“

„Weiß ich auch. Fahren wir jetzt? Oder soll ich bei einem Kollegen einsteigen?“

Dämmerung brach an, als sie den Rastplatz erreichten.

In der Imbiss-Station brannte Licht.

Aber Plethe hatte nicht vor, sich zu bedanken. Mürrisch bezahlte er den Fahrer.

Der silbergraue Opel stand neben dem Gebäude.

Plethe stieg ein. Der Zündschlüssel lag auf der Sonnenblende.

Als er starten wollte, merkte er, dass seine Hände zitterten.

Nun, dagegen besaß er ein Mittel. Es lag im Handschuhfach und war schon halb leer.

Er nahm einen langen Zug aus der Schnapsflasche. Aber die linke Hand zitterte noch etwas. Also goss er nach, bis der Alkoholnebel dämpfig und süß auf sein Gehirn drückte.

Er fuhr ab. In Schlangenlinien steuerte er den Wagen über die schlaglochreiche Landstraße — fast bis zur Gabelung.

Wie verdammt finster es war!

Na sowas! Hatte er doch glatt vergessen, die Scheinwerfer einzuschalten.

Als sie aufleuchteten, hatte er die Abzweigung nach Murrenbach fast erreicht.

Das grelle Licht erfasste einen Radfahrer. Alles ging blitzartig. Plethe konnte nicht mehr reagieren.

Er spürte den Anprall. Metall kreischte. Ein menschlicher Körper fiel auf die Kühlerhaube und dann seitlich hinab.

Plethe trat auf die Bremse. Der Wagen stand. Jetzt zitterten seine Hände wieder. Blöde glotzte er durch die Windschutzscheibe. Keuchend stieg er aus.

Das Rad war nur noch Schrott. Plethe stieß es mit Tritten zum Straßenrand. Dort lag auch der Fahrer, ein junger Mann.

Aus dem rechten Jackenärmel sickerte Blut. Sein Gesicht war zerschrammt. Er atmete, war aber ohne Bewusstsein.

„Ich bin’s nicht gewesen, mein Freund!“, nuschelte der Betrunkene. „Du kommst schon wieder zu dir. Aber auf meine Hilfe musst du verzichten. Sonst bin ich nämlich dran.“

Er fasste ihn unter den Schultern und schleifte ihn zur Grasnarbe.

„War... warten Sie! Ich... helfe!“, rief in diesem Moment die Mädchenstimme.

Plethe erstarrte. Langsam hob er dann den Kopf.

Das Mädchen stand auf der anderen Seite der Straße, war vom Rad gestiegen und kam jetzt eilig heran.

„Ich habe alles gesehen, Herr Plethe! Ist ja entsetzlich. Wie konnte das passieren? Sie hatten kein Licht. Der Mann war doch ganz rechts. Er fuhr in dieselbe Richtung wie Sie. O Gott! Er ist schwerverletzt. Wir müssen den Notarzt verständigen. Und die Polizei.“

Plethe ließ den Verletzten los. Dumpf prallte er zu Boden.

„Polizei?“

„Ja, natürlich! Das geht doch nicht anders.“

„Jetzt... erken... erkenne ich dich“, lallte er. „Bist die... Mar... Margit Wettttt... Wettau, nicht wahr?“

„Ach so! Sie sind betrunken. Na, schön! Ich verständige...“

Sie wollte sich umdrehen und zu ihrem Rad zurück.

In derselben Sekunde schrie sie auf.

Dann erstickten seine Hände den Schrei.

Margit versuchte, sich zu wehren. Aber er war stark und umklammerte ihren Hals, als wollte er ihn zerquetschen.

Einen Moment später verlor sie das Bewusstsein.

Als ihr Körper schlaff wurde, ließ er sie fallen.

Langsam wich die Trunkenheit aus seinem Kopf.

Himmel! dachte er. Jetzt... gibt’s kein Zurück mehr. Sie... hat mich gesehen. Sie ist Zeugin. Aber — ja, die einzige. Wenn sie verschwindet, dann — kann mir nichts passieren. Aber wohin mit ihr?

Er starrte auf denWald, der jetzt schwarz und schweigend in der Dämmerung stand.

Und plötzlich setzte sich ein verdrehter Gedanke in seinem Alkoholschädel fest.

Die Lösung lag so nahe! Heute hatte er sie in der Zeitung gelesen. Von diesem Vampir war die Rede gewesen. Er hatte Margit Wettau verfolgt und vermutlich die fünf Tramper beseitigt. Offenbar machte er Jagd auf Jugendliche — weshalb auch immer.

Dann werde ich ihm die Göre anbieten, dachte Plethe. Diesmal kriegt er sie. Ich bringe sie in den Wald. Sie wird an einen Baum gefesselt — und der Vampir soll sie sich holen. Das ist dann nicht mehr meine Sache.

Er hob die Bewusstlose auf, pferchte sie auf den Beifahrersitz, lief auf die andere Seite des Wagens und stieg ein.

*

Oskar hatte an einem Laken geschnuppert, das vom Bett des Geisteskranken stammte, hatte die Hundenase gekraust, als werde ihm übel, war dann fährtensicher über den Waldboden getobt — und nun folgten sie ihm schon seit geraumer Zeit: durch urwaldartiges Dickicht, durch Gesträuch und morastige Senken, schließlich hügelwärts, immer tiefer in den Wald hinein.

Zwei uniformierte Polizisten waren jetzt bei Glockners Gruppe, die ja nur aus ihm und der TKKG-Bande bestand.

Einer der Beamten hatte ein Sprechfunkgerät und hielt Kontakt mit den Suchtrupps, von denen noch keiner so weit vorgedrungen war.

Dämmerung brach an. Ohne die Handscheinwerfer hätten sie aufgeben müssen.

Oskar zerrte wie wild an der Leine. Keine Sekunde hatte er die Spur verloren. Gaby war stolz auf ihn.

Tim übernahm jetzt die Rolle des Hundeführers, um seine Freundin zu entlasten.

Seit einiger Zeit schon hatten sie felsigen Boden unter den Füßen, und plötzlich lichteten sich die Bäume. Vor ihnen war eine Schneise.

In der fahlen Abendstimmung konnte Tim nur Schemen erkennen. War das eine Gestalt — dort am jenseitigen Rand der Lichtung? Oder war es ein abgebrochener Baumstamm?

Er blieb stehen, um auf Glockner und die beiden Polizisten zu warten, denn sie hatten die Handscheinwerfer.

„Dort!“

Er streckte den Arm aus.

Glockner richtete den Lichtstrahl in die angegebene Richtung — und dann sahen sie ihn alle.

Er stand wie versteinert. Auf den gebleckten Zähnen schimmerte das Licht.

Wütend begann Oskar zu kläffen. Er sprang sogar vor, als wollte er zuschnappen. Vielleicht meinte er, nach so glanzvoller Spurensuche nun auch das noch bringen zu müssen.

Die Wirkung war unglaublich.

Mit markerschütterndem Gebrüll prallte der Geisteskranke zurück.

Oskar, der mit seinem überwiegend weißen Fell einem Lamm noch am ähnlichsten war — jedenfalls ähnlicher als die Jugendlichen — , löste Panik aus.

Der Kranke warf sich herum. Schreiend floh er in den Wald. Er brach durch die Büsche. Äste wurden abgefetzt. Er rannte und rannte, und sein Gebrüll wollte nicht verstummen.

„Wir sind auf ihn gestoßen“, sagte einer der Beamten in sein Sprechfunkgerät. „Er flieht in nördliche Richtung. Ihr müsstet bald sein Gebrüll hören. Wenn er die Richtung beibehält, kommt er auf die Murrenbacher Straße.“

„Entsetzlich, wie der aussieht“, sagte Tim zu Gaby.

Sie zitterte. „So habe ich ihn mir nicht vorgestellt.“

„Jetzt kommt er nicht mehr weit“, sagte Glockner. „Er wird eingekreist, und der Spuk hat dann ein Ende.“

Tim lief zu Oskar, der sich mit der Leine an einer Wurzel verheddert hatte. Aus dem Augenwinkel gewahrte er den schwarzen Schlund — oder was das war. Aber zunächst mal kümmerte er sich um den tüchtigen Vierbeiner.

Dabei rief er: „Den Geisteskranken haben wir also gefunden. Aber, zum Henker, was nützt das? Wo ist Susanne?“

„Hier!“, tönte ein kraftloses Stimmchen. Es schien direkt aus der Erde zu kommen. „Hier! Hier! Hier! Mein Gott! Ich glaube, ich werde zum dritten Mal ohnmächtig.“

„Wir sind alle hier“, schrie ein Junge. „Alle. Hier, in der Felsgrube. Ich schnappe über. So schön kann doch ein Freitagabend nicht sein!“

Im nächsten Moment beugten sich Glockner, die Polizisten, die TKKG-Freunde und sogar Oskar über den Rand der Grube.

Das Licht strahlte hinunter und fiel auf sechs junge Gesichter, die ihnen zugewandt waren wie der aufgehenden Sonne.

„Susanne!“, rief Gaby.

Sie hüpfte und wäre um ein Haar ins Leere getreten. An der Schulter hielt Tim seine Freundin fest.

„Gaby!“, rief Susanne. „Du? Herr Glockner, sind Sie’s? Wir brauchen rasch einen Arzt. B ärbel hat sich den Arm gebrochen.“

„Wie seid ihr runtergekommen?“, fragte Tim.

„Dort muss irgendwo ein Seil liegen“, rief Jan.

Tim fand es sofort und bat die beiden Polizisten, das freie Ende zu halten.

„Ich klettere runter und nehme die Verletzte huckepack. Keine Sorge, das klappt. Klettern ist eine meiner Spezialitäten. Auch daher habe ich meinen Spitznamen.“

*

Plethe keuchte. Er war in Schweiß gebadet.

Seit zehn Minuten schleppte er Margit einen Waldweg entlang.

War die Entfernung zur Straße jetzt groß genug? Würde der Vampir sie hier finden?

Mit dem Abschleppseil hatte er das Mädchen gefesselt, mit einem Lappen geknebelt.

Sie war inzwischen bei Bewusstsein. Aber ein Schock hielt sie gefangen. Ihr Herz flatterte. Doch der Kopf war wie leer. Schwäche in allen Gliedern machte sie sterbensmatt.

Plethe blieb stehen.

Spinne ich? dachte er. Ist da wirklich Gebrüll im Wald? Oder schwappt mir der Schnaps im Mittelohr? Kommt da eine Wildsau auf mich zu? Schreit ja tierisch und... So, jetzt ist alles ruhig. War wohl Einbildung, wie? Heinz, Junge, du musst was für die Nerven tun.

Im nächsten Moment kniff er die Augen zusammen.

Was für riesenhafte Glühwürmchen schwirrten da rum? Festbeleuchtung im Wald? Zum Teufel, was...

Vor ihm brach ein Koloß aus den Büschen. Plethe wurde niedergerannt. Er schrie auf. Margit rollte von ihm weg. Er schlug um sich, erwischte ein Bein und hielt fest.

Das spürte er noch. Dann wuchtete die Faust des Geisteskranken auf seinen Schädel, und Plethe sank bewusstlos ins Laub.

„Dort! Auf dem Weg!“, tönte die Kommandostimme eines Suchtruppführers.

Das Licht der Handscheinwerfer überflutete den Kranken. Er hockte am Boden und versuchte, sein linkes Bein unter Plethe hervorzuzerren. Dann riss er den Mund auf und starrte angstvoll ins Scheinwerferlicht. Von allen Seiten traf es ihn. Davor hatte er Angst.

Zu fünft warfen sie sich auf ihn und hielten ihn nieder. Er kämpfte, obwohl er nicht wusste, wofür. Dann gab er auf. Der mächtige Körper erschlaffte, und er ließ den Kopf hängen wie ein müdes Tier, das sich zum Sterben hinlegt.

Die Polizisten fesselten ihn.

Margit wurde befreit.

Stockend berichtete sie.

Augenblicklich wurden über Sprechfunk Kollegen verständigt, die auf der Straße wachten. Innerhalb kürzester Zeit kam der verletzte Radfahrer in die Obhut der Ärzte.

Es stand nicht gut um ihn, aber die sofortige Operation rettete sein Leben.

*

Es war unglaublich, aber wahr — eine Sensation. Das ließ die Presse sich nicht entgehen. Tagelang standen Heidi, Ute, Bärbel, Susanne, Jan und Olaf im Brennpunkt des Interesses. In den Zeitungen konnten sie nachlesen, was sie erlebt hatten beim ,Vampir der Autobahn^1 — zum Teil auch „Erlebnisse“, die für sie selbst völlig neu waren.

Die TKKG-Freunde wurden ein Dutzend mal interviewt (von Reportern befragt). Ihr Einsatz, hieß es, hätte den entscheidenden Hinweis zur Rettung der Opfer gebracht. Das wurde von niemandem bestritten.

Bärbels Arm heilte. Die seelischen Wunden der Opfer heilten auch. Dem Trampen entsagten alle. Das war gestrichen für immer — weil zu gefährlich. Gefährlich auch dann, wenn kein Geisteskranker die Gegend unsicher macht. Man weiß ja nie, zu wem man ins Auto steigt!

Mit ihren Rettern schlossen die Geretteten Freundschaft. Es sah aus nach einer Freundschaft auf Lebenszeit.

Der Geisteskranke wurde von niemandem gehasst. Sogar seine Opfer empfanden, nachdem der Schreck verebbt war, nur noch Mitleid mit ihm. Er wurde in eine Anstalt gebracht, wo er bei guter Pflege den Rest seiner Tage verdämmerte.

Dr. Remplem, Igor Schulpe und auch Hasso Mähling sahen ihren Strafen entgegen. Das Privatsanatorium in Murrenbach wurde geschlossen. Heinz Plethe wanderte für lange Jahre ins Gefängnis.

Susanne verlebte eine tolle Woche bei den Glockners und war begeistert von Gabys Freunden.

Am Vorabend ihrer Rückreise hielt plötzlich ein gewaltiger Lastzug in der Altstadtstraße vor dem Glocknerschen Geschäft.

Susanne traute ihren Augen nicht, als Georg Woderiski aus dem Führerhaus kletterte.

Lachend kam er auf sie zu, die geschlossene Hand hielt er ausgestreckt.

„Ich gratuliere zu deiner Rettung, Susanne. Daran ist nicht unbeteiligt, was ich dir hier bringe.“

Er öffnete die Hand — und das Licht der Abendsonne fiel auf Susannes goldenen Schmetterling.

ENDE

Lösung:

Beppo Schnüffl

Der Ausbrecher Plüm befindet sich tatsächlich im Haus seiner Frau Rosa, noch dazu gut bewacht von der Polizei.

Wie das möglich war? Nun, seine Freunde Meier und Wittig stahlen den vollgepackten Möbelwagen, verkleideten sich als Packer und versteckten Plüm im Bettkasten der Bettcouch.

Da kann Beppo lange in seinem Auto sitzen und darauf warten, daß Rosa das Haus verlässt!

Als aber der Kommissar von dem gestohlenen Möbelwagen berichtet, geht Beppo ein Licht auf.

Lösung:

Beppo Schnüffl

Der Dieb gibt sich hilfsbereit, stellt Frau Seidls schweren Koffer in das Fach 113, schließt es und zieht den Schlüssel ab. Unbemerkt lässt er den Schlüssel vom Fach 112 — den er bereits hat — aus dem Ärmel rutschen und händigt ihn Frau Seidl aus. Arglos steckt sie ihn ein. Als sie sich entfernt hat, stiehlt der Dieb den Koffer. Leichtsinnigerweise will er seinen Fischzug in der Milchbar feiern. Das wird ihm zum Verhängnis.

Table of Contents

- 1. Hansis grausiges Ende
- 2. Drei Typen im Bierbrunnen
- 3. Von Fleisch- und Trophäenjägern
- 4. Der Hinterhalt
- 5. Pulle Schubiak, der Waldschrat
- 6. Gaby wird vom Unhold gejagt
- 7. Aus für die Heckenschützen
- 8. Die schöne Manuela
- 9. Wo fehlt ein Knopf?
- 10. Finale im Mondlicht
- Diebe helfen gern
- 1. Das „Talkie“ im roten Salon
- 2. Dunkle Geschäfte
- 3. Beppo kauft Waffen
- 4. Der Hinterhof wird zur Falle
- 5. Keilerei im Rennbahn-WC
- 6. Der Graf und die Wüstensöhne
- 7. Die Nacht der Pferdediebe
- 8. Festnahme im Grand-Hotel
- Der König der Ausbrecher
- 1. Susanne wird erwartet
- 2. Der geheimnisvolle Nervenarzt
- 3. Gerüchte in Murrenbach
- 4. In der Gewalt des Geisteskranken
- 5. Ein Koffer mit drei Aufklebern
- 6. Grausige Gewißheit
- 7. Fluchtversuch
- 8. Der goldene Schmetterling kommt zurück
- siehe Seite 214
- Lösung: siehe Seite 311
- Lösung: