Blaulicht 136 - Gesucht: Person mit Schirm
Author: Tom Möckel, Klaus Müller, Wolf Siebe, Hans Wittgen
Date: 1970-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 136

Klaus Möckel

Gesucht: Person mit Schirm

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1972

Lizenz-Nr.: 409-160/55/72 · ES 8 C

Lektor: Sieglinde Jörn

Umschlagentwurf: Peter Nagengast

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

Der Mann, der am Abend des sechsten Oktober, einem kalten, regnerischen Dienstagabend, von Cohnsdorf aus durch die Wälder zur Kreisstadt ging, hieß Georg Fiedler und gehörte zu jenen selten gewordenen Menschen, die mindestens einmal in der Woche einen langen Fußmarsch unternehmen. Rentner, achtundsechzigjährig, schien er schon etwas klapprig, aber der Schein täuschte. Wanderungen von dreißig bis vierzig Kilometern am Tag machten ihm nichts aus, und er hätte es entrüstet zurückgewiesen, sich etwa unterwegs von einem Auto mitnehmen zu lassen. Auch an diesem Abend wäre er zur vorgesehenen Zeit am Ziel angekommen, hätte ihn nicht ein unerwarteter Vorfall daran gehindert.

Es geschah gegen neunzehn Uhr, in einem Augenblick, als Fiedler gerade eine Ruhepause einlegte. Er hatte die Strecke zur Wassermühle und den Weg durch den Ahlener Forst ziemlich schnell hinter sich gebracht und machte nun an einer etwas erhöhten Stelle halt. Umständlich holte er seine altmodische goldene Taschenuhr hervor, um nach der Zeit zu sehen, als ihn einige unverständliche Gesprächsfetzen aufhorchen ließen. Da scheinen sich zwei zu streiten, dachte er und wunderte sich über den abgelegenen Ort, den sich diese Leute für ihre Auseinandersetzung ausgesucht hatten. Der Alte versuchte das Dunkel mit den Blicken zu durchdringen, und da es in diesem Moment aufklarte, bemerkte er tatsächlich in einiger Entfernung die Konturen zweier Gestalten, die auf einem Felsplateau standen. Die eine von ihnen schien sehr erregt zu sein: sie fuchtelte mit den Armen oder mit irgendeinem Stock in der Luft herum. Der Alte staunte, mit welchem Leichtsinn sich die beiden da oben bewegten, als plötzlich die eine Gestalt auf die andere eindrang und ihr einen Stoß versetzte. Die zweite Person taumelte zurück, verlor das Gleichgewicht, versuchte sich vergeblich irgendwo festzuhalten. Mit einem Schrei, der Fiedler noch lange in den Ohren hallte, stürzte sie über das niedrige Geländer, das den Aussichtsplatz vom Abgrund trennte, in die Tiefe. Der Alte sah sekundenlang die vor Entsetzen wie versteinerte Gestalt der ersten Person, dann schoben sich erneut Wolken vor den Mond, und die Landschaft lag wieder so stumm und finster da wie zuvor.

Georg Fiedler war nicht schreckhaft, er hatte sich in seinem Leben schon mancher fatalen Situation gegenübergesehen. Aber die Szene, die er soeben ungewollt miterlebt hatte, versetzte ihm doch einen Schock. Für Bruchteile von Sekunden war er wie gelähmt; er horchte in die Nacht hinaus, starrte ins Dunkel. Als jedoch alles still blieb, rannte er los. Mit großen Schritten einen Abhang hinunter, auf die Stelle zu, wo der Abgestürzte nach seiner Meinung aufgeschlagen war.

Er brauchte nicht weit zu laufen. Plötzlich wurde das Gelände eben, und der Alte sah wenige Meter vor sich eine Felswand aufragen. Der Salzstein, dachte er, denn nun erkannte er ihn wieder. Da, auf dem sandigen Grund, ein dunkler Fleck, eine menschliche Gestalt, die sonderbar verzerrt am Boden lag. Es war eine Frau, und selbst wenn Fiedler früher nicht Krankenpfleger gewesen wäre, hätte er gesehen, daß es in diesem Fall keine Hilfe mehr gab. Das vom Sturz zerschlagene Gesicht, der nach hinten gebogene Kopf, die weit aufgerissenen, starren Augen ließen vermuten, daß sie sofort tot gewesen war. Jung ist sie noch, dachte der Mann, und der Gedanke an die andere Gestalt da oben kam ihm, die nichts von sich hören oder sehen ließ, die wohl einfach weggelaufen war, und er ballte wütend die Fäuste. Dann jedoch zögerte er nicht länger, sondern rannte erneut los, um von der nächstgelegenen Gaststätte aus die Polizei zu verständigen.

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Wenig später, es hatte stark zu regnen angefangen, belebte sich die Gegend am Fuß des Salzsteins. Mehrere Polizeiwagen, ein Krankenauto, Männer, die Aufnahmen machten bei grellem Scheinwerferlicht und mit Handlampen das Gelände nach Spuren absuchten. Oberleutnant Bothe von der Morduntersuchungskommission, ein untersetzter Mann Mitte der Vierzig, stand mit seinem engsten Mitarbeiter, dem jungen Leutnant Kielstein, bei der Toten. »Das passende Wetter für eine solche Geschichte«, sagte er. »Hast du mit diesem Fiedler gesprochen? Was macht er für einen Eindruck?«

Kielstein, lang aufgeschossen und mit einem Gesicht, als könne ihn niemand und nichts bekümmern, zuckte die Achseln. »Einen ganz guten. Was er erzählt, scheint zu stimmen. Zwar konnten wir bei dieser Finsternis nicht überprüfen, ob die Ereignisse von dem Platz aus, wo er gestanden haben will, tatsächlich so genau zu verfolgen waren, aber der Abschnittsbevollmächtigte, der sich hier auskennt, hält es durchaus für möglich. Ein Zufall, mit dem der Täter nicht gerechnet hat.«

»Der Täter?« brummte Bothe. »Wer sagt dir, daß es ein Mann war und daß die Person, die das Mädchen ’runterstieß, überhaupt etwas berechnete? Halten wir uns lieber an die Fakten. Der Alte sprach von einem Streit, von zwei schattenhaften Gestalten. Die eine war nach seiner Aussage sehr erregt und fuchtelte mit einem länglichen Gegenstand in der Luft herum. Die Handtasche, die wir mit Geld und Papieren bei der Frau fanden, wird das kaum gewesen sein. Eher könnte es sich um einen Stock handeln oder um ein Gerät, das man bei solchem Wetter im allgemeinen mit sich führt.«

»Um einen Schirm?« fragte Kielstein.

Bothe beugte sich über die Tote und sagte: »Hier, sieh dir die beschädigten Fingernägel an und das, was daruntersitzt. Na, was vermutest du?«

»Stoffreste«, erwiderte der Leutnant, dem der Anblick des toten Mädchens nicht sehr angenehm war, »sie wird sich im letzten Moment irgendwo festzuhalten versucht haben. Vielleicht an der Kleidung der anderen Person.«

Bothe schüttelte den Kopf. »An der Kleidung – das wäre für die Ermittlungen natürlich günstig. Aber schau dir dieses Faserzeug mal genau an. Ich vermute, es war etwas anderes.«

Diesmal hockte sich Kielstein hin und unterzog die Fingernägel der Frau einer längeren Prüfung.
»Sieht aus wie Seide, graue Seide«, bemerkte er schließlich, »vielleicht…«

»Vielleicht von einem Schirm«, ergänzte der Oberleutnant und fügte dann hinzu: »Aber das wird die kriminaltechnische Untersuchung ergeben.«

Der Arzt war mit seiner Arbeit schon fertig, er wartete bei seinem Wagen. »Nichts Ungewöhnliches bei so einem Fall«, erklärte er. »Fraktur des Halswirbels, des linken Oberschenkel-und Oberarmknochens, Rippenbrüche, Platz-und Schürfwunden, Quetschungen, Prellungen. Sie bekommen das alles schriftlich.«

»Stimmt der Zeitpunkt, den uns dieser Georg Fiedler angab, in etwa mit dem des Todes überein?« wollte der Oberleutnant wissen.

»In etwa schon. Genaues wird aber erst die Obduktion ergeben.«

»Und die Verletzungen sind alle auf den Sturz zurückzuführen? Ich meine, kein Schlag auf den Kopf, ins Gesicht oder so was?«

»Anscheinend nicht, obwohl ich mich auch hier noch nicht festlegen möchte.«

Bothe nickte; es war klar, daß er vorläufig nicht mehr erwarten konnte. Während sich der Arzt verabschiedete und die Tote für den Abtransport fertiggemacht wurde, kletterte er zusammen mit Kielstein zur Absturzstelle hinauf. Sie mußten einen großen Umweg machen, erreichten den Gipfel aber noch, bevor der Spurensicherungsdienst seine Arbeit beendet hatte.

»Hier muß es geschehen sein«, sagte einer der Männer und deutete auf eine Stelle, die etwas abschüssig war.

»Hier? Woraus ersehen Sie das so genau?« fragte der Leutnant.

»Der Fallwinkel, die winzigen Abschürfungen an der Barriere«, antwortete der Mann.

Oberleutnant Bothe trat an das Geländer und warf einen Blick nach unten. Kaum ein Chance, da lebend davonzukommen, dachte er. »Haben Sie sonst etwas Wichtiges festgestellt?« wollte er wissen.

»Ein paar Fußspuren; sie können natürlich von irgendwelchen Spaziergängern stammen, die heute hier durchgekommen sind. Die Abdrücke haben wir jedenfalls genommen.«

Bothe sah mißmutig in die Runde. Die Dunkelheit, der Regen, der nicht aufhören wollte – das alles war ziemlich störend. »Wir müssen die Gegend nochmals am Tage und bei anderem Wetter unter die Lupe nehmen«, sagte er. Dennoch blieb er eine Weile stehen, schaute sich zusammen mit Kielstein die Absturzstelle, den Weg davor und dahinter genau an. Aber er konnte nichts Neues entdecken. So stiegen sie schließlich wieder nach unten und setzten sich in ihren Wagen. Als sie zur Dienststelle zurückfuhren, ging es bereits auf Mitternacht.

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Die Tote hieß Ines Richter, war ledig gewesen und hatte als wissenschaftliche Assistentin am Kunsthistorischen Institut der Universität gearbeitet. Einen engen Kontakt zu ihren Kollegen schien sie nicht gehabt zu haben: die Kriminalisten konnten dort nur wenig über sie erfahren. Anfangs hatte Bothe gedacht, daß es nicht schwer sein würde, herauszufinden, mit wem die junge Frau am Abend des sechsten Oktober unterwegs gewesen war, aber diese Hoffnung trog. Niemand wollte sie an dem betreffenden Tag nach Arbeitsschluß gesehen oder gar gesprochen haben, niemand wagte auch nur eine Vermutung.

Auch bei der Beschreibung der zweiten, ominösen Gestalt tappten sie im dunkeln. Zwar meinte der Zeuge Georg Fiedler, daß es sich um einen Mann handeln müsse, aber begründen konnte er seine Ansicht nicht. »Die zweite Person war etwas größer«, sagte er, und: »Sie trug einen Regenmantel, einen Hut.« Genauer befragt, konnte er sich jedoch selbst für diese Angaben nicht verbürgen. Nur, daß sie auf die Frau eingedrungen war, ihr einen Stoß versetzt hatte, behauptete er nach wie vor.

Blieben die am Tatort gefundenen Fußspuren, die Fingerabdrücke auf der Handtasche, die Stoffreste unter den Nägeln der Frau. Was die erstgenannten Dinge anging, so brachte die Auswertung gleichfalls nichts Neues. Die Handtasche hatte Ines Richter anscheinend nur selbst berührt, und Schuhabdrücke gab es auf dem Salzstein von verschiedenen Männern und Frauen. Die Stoffreste allerdings bedeuteten für die beiden Kriminalisten einen Hoffnungsschimmer, denn sie stellten sich tatsächlich als Schirmseide heraus. Als graue Seide, wie sie zur Anfertigung von Herrenknirpsen verwendet wurde.

»Demnach doch ein Mann«, sagte Leutnant Kielstein, als sie das Ergebnis in der Hand hielten.

Seine Vermutung schien sich durch die Obduktion zu bestätigen. Ines Richter war im dritten Monat schwanger gewesen.

Doch Bothe, mit gerunzelter Stirn, denn er hielt die Tat in einem solchen Fall für besonders verwerflich, stoppte seinen jungen Kollegen: »Alles deutet darauf hin, gewiß. Aber manchmal schleppen auch Frauen Männerschirme mit sich herum, und die Schwangerschaft braucht nicht unbedingt der Grund für die Auseinandersetzung gewesen zu sein. Halten wir uns deshalb mit Prognosen noch zurück. In Kürze werden wir klarer sehen.«

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Bothe und Kielstein begannen also nach der Person mit einem grauen Herrenknirps zu fahnden. Geschlecht, Alter, Kleidung, besondere Kennzeichen – sie konnten nur Vermutungen anstellen. Wie üblich in solchen Fällen, lief der gesamte Ermittlungsapparat auf Hochtouren. Auch die Bevölkerung wurde durch die Presse zur Mitarbeit aufgefordert. Wer hatte in der betreffenden Gegend zum genannten Zeitpunkt zwei Personen mit einem Schirm gesehen, von denen die eine mit Bestimmtheit eine Frau gewesen war? Wer hatte in der Umgebung des Salzsteins eine einzelne Person mit einem Schirm bemerkt? Eine Menge Hinweise gingen ein, die die beiden Kriminalisten jedoch vorerst nicht weiterbrachten. Ein Mann mit einem Gewehr war in der Nähe beobachtet worden, doch es handelte sich um den Revierförster, und er konnte nachweisen, daß er sich im Augenblick des Geschehens bereits an anderer Stelle aufgehalten hatte. Jemand wollte einem jungen Paar begegnet sein, aber die betreffende Frau war nicht Ines Richter gewesen. Auch ein Mann im Regenmantel, der einige Zeit nach dem Vorfall von den Hügeln in der Nähe gekommen war, konnte nicht verdächtigt werden. Es handelte sich um einen älteren Bauern, der, wie er mit ziemlicher Glaubwürdigkeit behauptete, die Tote noch nie gesehen hatte. Da er schwerhörig war, verwunderte es nicht, daß ihm der Schrei entgangen war. Der einzige Hinweis, der auf den Fall Ines Richter zu deuten schien, kam von einer Studentin. Sie hatte die junge Frau, die sie vom Ansehen kannte, etwa eine Dreiviertelstunde vor dem Absturz am Stadtrand getroffen. Sie sei allein gewesen und habe es ziemlich eilig gehabt.

»Allein?« fragte Kielstein. »Sind Sie sich dessen ganz sicher?«

»Natürlich. Ich hab’ sie doch gegrüßt. Sie trug eine Handtasche bei sich und…«

»Und?« drängte der Leutnant.

»Ja«, sagte die Studentin, »jetzt, wo ich es mir überlege, weiß ich es nicht mehr genau. Aber ich glaube, sie hatte einen Schirm bei sich.«

Kielstein war verblüfft, an diese Variante hatte er am allerwenigsten gedacht.

»Einen Schirm«, fragte er zurück, »wie sah der aus? War es ein Stockschirm oder ein Knirps?«

Das Mädchen kam durcheinander. »Ein Knirps? Nein, ich glaube nicht. Ich weiß überhaupt nicht mehr… wahrscheinlich irre ich mich, und sie trug gar keinen Schirm.«

»Aber bitte, versuchen Sie sich zu erinnern. Es ist sehr wichtig«, sagte Kielstein.

Die Studentin überlegte, doch sie konnte sich zu keiner eindeutigen Antwort entschließen. »Nein, ich möchte mich lieber nicht festlegen«, erklärte sie, »ich würde vielleicht etwas behaupten, was dann gar nicht stimmt.«

So brachte diese Aussage kaum Licht in die Angelegenheit; die Behauptung, daß Ines Richter allein gewesen sei, war eher verwirrend. Doch wenn die beiden Kriminalisten auch nach wie vor wenig über die zweite Person wußten, in einem waren sie sich einig: sie mußte zum Bekanntenkreis der Toten gehören. Schirm oder nicht – man würde ihr auf die Spur kommen. Und in diesem Zusammenhang war die Schwangerschaft von Ines Richter natürlich ein wichtiger Anhaltspunkt. Es wurde Zeit, daß sie sich nach dem Vater des Kindes umsahen.

Ein guter Teil der kriminalistischen Arbeit besteht im Treppensteigen. Während Kielstein sich in der Winckelmannallee in den Räumen des Kunsthistorischen Instituts umschaute und später mit dem Wagen nach Saalfeld, zur Mutter der Toten, fuhr, stieg Bothe stöhnend die sieben mal vierzehn Stufen eines der neuen Punkthäuser im Geschwister-Scholl-Viertel hinauf. Er hatte einen Tag erwischt, an dem die beiden Fahrstühle streikten, und Dora Lind, eine Angestellte der Universitätsbibliothek, die er aufsuchen wollte, wohnte nun einmal in der siebten Etage. Es war an einem Sonnabend gegen elf Uhr vormittags. Bothe hatte diesen Zeitpunkt für seinen Besuch mit Vorbedacht ausgewählt, und als er Fräulein Lind antraf, fühlte er sich etwas für den vergossenen Schweiß entschädigt. Das Zimmer der jungen Dame machte einen peinlich sauberen Eindruck, so als habe sie mit Bothes Kommen gerechnet.

»Es war eine schreckliche Nachricht für mich, ich kann es noch immer nicht fassen«, erklärte sie, als Bothe sich ausgewiesen und ihr erzählt hatte, weshalb er gekommen war. »Wir kannten uns schon lange. Wir haben ein paar Semester zusammen studiert, bevor ich dann aus Gesundheitsgründen abbrechen mußte. In der letzten Zeit sahen wir uns freilich nicht mehr so oft.«

Dora Lind trug ein enganliegendes dunkelgraues Kleid, das gut zu ihrem dunklen Teint und ihren schwarzen Haaren paßte. Ein herber Typ, nicht häßlich, aber doch weniger attraktiv als Ines Richter, mit der der Oberleutnant sie unwillkürlich verglich. Obwohl sie sich Mühe gab, ruhig zu wirken, schien sie innerlich sehr erregt zu sein, denn schon bei den ersten Sätzen traten ihr die Tränen in die Augen.

»Entschuldigen Sie, daß ich Erinnerungen in Ihnen aufwühle«, sagte Bothe, »aber es geht nicht anders, wir müssen über die Angelegenheit sprechen.«

»Ich habe Ihren Aufruf in der Zeitung gelesen«, erklärte sie. »Sie meinen also nicht, daß es ein Unfall war?«

»Es gibt einige Dinge, die dagegensprechen«, erwiderte er. »Wir müssen uns Gewißheit verschaffen.«

Sie wischte sich die Tränen ab. »Ich kann nicht an ein Verbrechen glauben. Wer sollte so etwas tun? Ines stieß die Leute zwar mitunter vor den Kopf, aber…«

»Sie stieß die Leute vor den Kopf?«

»Na ja… wie soll ich sagen… Ich will auf keinen Fall Schlechtes über sie reden, jetzt… nur, sie war sehr ehrgeizig und setzte auch die Ellbogen ein, wenn es um ihren Vorteil ging. Das war schon während des Studiums so, und das ist bis zuletzt so geblieben. Für sie stets das Beste, und das ärgerte die anderen. Aber Ines hatte auch ihre guten Seiten«, schränkte sie ein.

»Wußten Sie, daß Ihre Freundin ein Kind erwartete?«

Dora Lind machte ein erstauntes Gesicht. »Die Ines? Schwanger? Das kann nicht sein.« Und als der Kriminalist sie fragend ansah: »Nicht, daß ich das unbedingt wissen müßte. Sie konnte solche Dinge gut für sich behalten. Aber, na ja, weil sie…«, sie zögerte, »na, weil sie sich eben nicht nur auf die Männer verließ.«

»Es stimmt trotzdem«, sagte Bothe, »sie war im dritten Monat. Natürlich interessiert uns, wer der Vater des Kindes ist. Können Sie uns einen Hinweis geben?«

»Schwanger«, wiederholte sie, als sei das bei einer dreiundzwanzigjährigen Frau die erstaunlichste Sache der Welt, »ja, sie hat einen Freund. Er ist Ingenieur beim VEB Gerätebau. Ralf Bergner heißt er. Außerdem…«

»Außerdem?«

»So ganz genau nahm Ines es mit den Männern nicht. Sie hatte Erfolg bei ihnen, und, ehrlich gesagt, sie nutzte es auch aus.«

Bothe zog aus seiner Brieftasche ein Foto, das sie in der Wohnung der Toten gefunden hatten. »Ist das dieser Herr Bergner?«

»Ja«, erwiderte sie.

»Gut«, sagte der Oberleutnant, »dann nur noch eins: Wann haben haben Sie Ihre Freundin zum letzten Mal gesehen?«

»Am Morgen des Unglückstages«, antwortete Dora Lind, »sie kam in die Bibliothek, blieb aber nicht lange. Sie brachte nur ein Buch zurück.«

»Und ist Ihnen etwas Besonderes an ihr aufgefallen? Irgend etwas, das mit ihrem Tod in Zusammenhang stehen könnte? War Fräulein Richter sehr erregt, machte sie eine ungewöhnliche Bemerkung?«

»Nichts ist mir aufgefallen, gar nichts«, sagte sie und brach erneut in Tränen aus. »Es muß ein Unfall gewesen sein, ich kann mir überhaupt nicht vorstellen, wer ihr etwas hätte zuleide tun wollen.«

Bothes Leute brachten das Wochenende, an dem das Wetter eigentlich zum Spazierengehen einlud, damit herum, Personen auszufragen, die irgendwo in Verbindung mit der Toten gestanden hatten. Der Oberleutnant beschäftigte sich hauptsächlich mit Briefen und Fotografien, die in Ines Richters Wohnung gefunden worden waren. Als die Kriminalisten am Montag die Ergebnisse zusammentrugen, konnten sie sich schon ein etwas genaueres Bild von der jungen Kunsthistorikerin machen. Danach war sie eine intelligente, sowohl im Beruf als auch in der Liebe erfolgreiche Frau gewesen, die den Kopf bisweilen recht hoch getragen hatte.

»Sie war etwas zu selbstbewußt«, hatte ihr Chef, Professor Batt, behauptet, »ich war in der letzten Zeit mehrfach gezwungen, ihr den Kopf zu waschen. Sie vertrat den Studenten gegenüber Ansichten, die wissenschaftlich nicht haltbar waren.«

Die Kollegen warfen ihr vor, daß sie sich besonders in den zurückliegenden Monaten vor ihnen verschlossen habe. »Sie nahm kaum noch an den Weiterbildungszirkeln und den Sektionsversammlungen teil«, sagte der Gewerkschaftsvertrauensmann, »beim letzten Institutsfest fehlte sie auch.«

Der Sekretärin war sie zu hochnäsig. » ›Frau Professor‹ nannten sie die Studenten.«
Die Wohnungsnachbarin beschwerte sich, daß Ines Richter nie die Schlüssel hinterlegt habe, wenn sie weggefahren sei, und fügte dann hinzu: »Früher war sie lustiger. Da hatte sie öfter Gesellschaft, und es ging bisweilen lebhaft zu. Zuletzt war sie viel allein. Man konnte kein Wort mehr mit ihr wechseln.«

Nur die Mutter reagierte anders. Sie hatte keinerlei Veränderungen bemerkt und sah lediglich die guten Seiten an ihrer Tochter. »Meine Ines war sehr klug, deshalb wurde sie von allen beneidet.«

»Von allen?« fragte Kielstein. »Vielleicht haben Sie jemanden besonders im Auge?«

Aber da wehrte die alte Frau ab. Nein, so groß das Unglück auch sei, verdächtigen wollte sie niemanden.

Über die Männer, mit denen die Tote verkehrt hatte, erfuhr Bothe am meisten aus Ines Richters Briefen und Fotosammlungen. Offensichtlich hatte die junge Frau darauf geachtet, daß ihre Freunde zumindest nach außen hin etwas darstellten. Schon als Studentin hatte sie ein Verhältnis mit einem Piloten von der Interflug gehabt, später war dann ein Arzt an dessen Stelle getreten, und den hatte schließlich der Diplomingenieur Ralf Bergner abgelöst. Von ihm lagen freilich nur wenige Briefe vor. Ein fleißiger Schreiber schien er nicht gewesen zu sein.

Es fanden sich noch Karten und Bilder anderer Verehrer, aber die waren für die Nachforschungen vorerst kaum von Interesse. Alles deutete vielmehr auf den Ingenieur, der gewiß auch Aufschluß über die Veränderungen geben konnte, die in der letzten Zeit mit Ines Richter vor sich gegangen waren.

Ralf Bergner wohnte in der Langhaargasse in einem Hinterhaus, das von außen abbruchreif schien, sich innen aber als erstaunlich gepflegt erwies. Bothe und Kielstein suchten ihn gegen achtzehn Uhr auf. Sie rechneten damit, daß sie ihn zu diesem Zeitpunkt am ehesten antreffen würden. Tatsächlich war Bergner zu Hause. Er zeigte sich gar nicht so sehr überrascht, als die beiden Kriminalisten vor der Tür standen.

»Bitte, treten Sie ein, ich habe mir schon gedacht, daß Sie zu mir kommen würden.«

»Sie haben uns erwartet?« fragte Oberleutnant Bothe etwas erstaunt. »Wieso?«

Der Ingenieur, ein Mann Anfang der Dreißig, lächelte ein wenig verlegen. »Nicht unbedingt heute«, erwiderte er, »aber doch in diesen Tagen. Jedermann weiß ja, daß ich mit Fräulein Richter befreundet war.«

»Jedermann nun gerade nicht«, brummte Kielstein und sah sich ungeniert im Zimmer um, »aber es stimmt, einige von Ines Richters Bekannten wußten es.«

Bergner forderte die beiden auf, Platz zu nehmen, und setzte sich selbst in einen Korbsessel. »Es ist wirklich eine furchtbare Sache«, begann er, »ich war wie vor den Kopf geschlagen, als ich es hörte. Aber es hilft ja nichts, man muß sich mit den Tatsachen abfinden. Wenn ich irgendwie zur Aufklärung des Falles beitragen kann…«

»Deshalb sind wir hergekommen«, sagte Bothe freundlich. »Vielleicht erzählen Sie uns zunächst einmal etwas über Ihre Freundin. Wie lange kannten Sie Fräulein Richter, und vor allem: Wie verhielt sie sich in der letzten Zeit?«

Bergners Worte kamen anfangs stockend, dann aber wurde seine Rede flüssiger. Er erklärte, daß er das Mädchen vor zwei Jahren kennengelernt hätte und daß er anfangs Feuer und Flamme gewesen wäre. »Möglicherweise ging es bei mir tiefer als bei ihr«, sagte er, »Ines war mehr ein Verstandesmensch. Die erste Zeit war trotzdem sehr schön. Da waren wir völlig unbeschwert, und ich hielt mich viel bei ihr zu Hause auf. Später gingen die kleinen Reibereien los. Eigentlich drehte es sich immer um dasselbe: Ich bin vor allem technisch interessiert, und sie brauchte jemanden, mit dem sie über die Kunst sprechen konnte. Ich war eben nicht der Richtige für sie«, schloß er etwas resigniert.

Er redete, und Bothe versuchte sich ein Bild von ihm zu machen. Der Ingenieur war das, was man einen schönen Mann nennen konnte. Sportliche Figur, ausdrucksvolle Gesichtszüge, dichtes dunkelblondes Haar. Er wirkte ruhig, wenn er auch nicht völlig bei der Sache war. Manchmal, unmotiviert, unterbrach er seinen Satz und starrte einen Augenblick abwesend vor sich hin. Der Tod Ines Richters schien ihm sehr nahezugehen.

Da die beiden Kriminalisten merkten, daß sein Bericht keine neuen Gesichtspunkte brachte, forderten sie ihn auf, über die letzten Wochen und Monate zu sprechen.

»Das ist schnell getan«, sagte Bergner. »Ende April, Anfang Mai kühlte unser Verhältnis merklich ab, im Juni trennten wir uns. Ohne großes Abschiedszeremoniell. Seither habe ich Ines nur noch ab und zu von weitem gesehen.«

Diese Auskunft war verblüffend, und die beiden Kriminalisten fragten sich, ob sie der Wahrheit entsprach. »Wenn ich recht verstehe«, sagte Kielstein, »behaupten Sie, daß Sie zu Fräulein Richter seit etwa vier Monaten keine intimen Beziehungen mehr hatten.«

Bergner sah ihn verwundert an. »Behaupten? Sie können mir glauben, daß ich seit dieser Zeit kein Wort mit ihr gewechselt habe.«

»Dann wissen Sie also auch nichts von dem Kind, das sie erwartete?«

Diesmal schien der Ingenieur schockiert. »Sie bekam ein Kind? Von mir? Das wäre ja…«, er suchte nach Worten, »das ist ganz unmöglich«, fügte er schließlich voller Überzeugung hinzu.

»Es ist allerdings unmöglich«, schaltete sich Bothe ein, »wenn Sie seit Juni nicht mehr mit ihr zusammen waren. Sie befand sich im dritten Monat.«

»Sehen Sie«, sagte Ralf Bergner nun doch etwas erleichtert, »sonst hätte sich Ines bestimmt noch mal bei mir gemeldet.«

Seine Antworten waren überlegt und mochten echt sein. Als Bothe ihn fragte, ob er eine Ahnung habe, wer der Vater des Kindes sein könne, äußerte er sich zurückhaltend. »Eine Zufallsbekanntschaft kaum, da war Ines vorsichtig. Aber kurz bevor wir auseinandergingen, kam es mir schon vor, als hätte sie einen anderen. Einmal, als wir uns stritten, deutete sie etwas an. Sie sprach von einem Akademiker, der sie besser verstünde. Dann lauf doch zu ihm, habe ich gesagt. Das war alles.«

Wie die beiden Kriminalisten es auch drehten und wendeten, viel weiter brachte das Gespräch sie nicht. Bergner konnte nachweisen, daß er in den Wochen, als die Empfängnis stattgefunden haben mußte, im Ausland gewesen war. Er hatte auch ein Alibi für den entscheidenden Abend. »Am sechsten Oktober war ich wie jeden Dienstag im Schachklub. Ich kann Ihnen Zeugen dafür bringen.«

»Gut«, erwiderte Bothe. »Da Sie inzwischen gemerkt haben, daß wir mit unseren Fragen nicht hinterm Berg halten, sagen Sie uns doch bitte noch, ob Sie einen grauen Schirm besitzen.«

Bergner lächelte etwas gequält. »Sie müssen mich ja stark im Verdacht haben. Aber ich verstehe schon, daß Sie klarsehen wollen. Nein, ich besitze kein solches Gerät. Besser gesagt, ich bin immer ohne Schirm ausgekommen.«

Sie verabschiedeten sich und gingen. Unten, im Wagen, versuchten sie sich einen Überblick über die Lage zu verschaffen. »Wenn er nicht der Vater des Kindes ist«, sagte Kielstein, »wird er kaum mit dem Fall in Verbindung zu bringen sein.«

»Warum?« entgegnete Bothe. »Eifersucht ist doch auch ein Motiv.«

»Der sah eigentlich nicht wie ein Eifersuchtsmörder aus«, erklärte der Leutnant.

»Als ob wir jemals nach dem Aussehen gegangen wären!«

»Er scheint ein Alibi zu haben«, wandte Kielstein ein, »und falls er uns mit dem Schirm angeschwindelt hat, wäre das nicht gerade geschickt. So etwas läßt sich nachprüfen.«

»Mag sein«, gab Bothe zu, »wer käme aber in Frage, wenn nicht er?«

»Der geheimnisvolle Unbekannte«, erwiderte Kielstein, »der Vater des Kindes.«

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Sie begannen ihr Fragespiel von vorn, und nachdem sich tatsächlich zwei Zeugen gefunden hatten, die den Ingenieur an jenem Abend im Schachklub gesehen hatten – der eine behauptete steif und fest, ab neunzehn Uhr mit ihm über einer Partie gesessen zu haben –, legten sie Dora Lind, den Kollegen am Institut, den Studenten, bei denen Ines Richter unterrichtet hatte, sowie der Mutter einige Fotos aus dem Besitz der Toten vor. Das Ergebnis war gleich Null. Zwar konnten sie die meisten der Männer identifizieren, doch waren das Bekannte, die schwerlich etwas mit dem Fall zu tun hatten. Weder die Mutter noch die Freundin wußten von einem Mann, der in jüngster Zeit an die Stelle Ralf Bergners getreten war. Bothe wollte schon verzweifeln, da hatte Leutnant Kielstein eine Idee. Er saß lang und schlaksig auf seinem Schreibtisch, baumelte mit den Beinen und ging laut die Arbeitsgänge durch, die schon hinter ihnen lagen.

»Gespräche«, sagte er, »Briefe, Fotos, technische Untersuchungen – eins aber haben wir vernachlässigt: die Bücher.«

»Die Bücher sind nach jedwedem Papierkram durchgesehen worden«, entgegnete Bothe, »das ist doch nichts Neues.«

»Den Papierkram meine ich nicht, davon haben wir mehr als genug.«

»Du willst den Inhalt…?« fragte der Oberleutnant etwas überrascht und brachte seinen Satz nicht zu Ende.

»Nicht den Inhalt«, sagte Kielstein, »das würde zu weit führen. Aber das, was man mitunter so hineinschreibt. Ihre Mutter hat mir erzählt, daß sie sehr an ihren Büchern hing.«

»Wenn du unbedingt Staub schlucken willst, meinetwegen«, stimmte Bothe zu.

Kielstein machte sich ans Werk, und der Erfolg gab ihm recht. In einem wertvollen Kunstband, der erst im laufenden Jahr erschienen war, fand er, mit grüner Tinte eingetragen, eine Widmung: »Ina zur steten Erinnerung von ihrem Detlef«. Es war eine kräftige Handschrift, und obwohl ein Datum fehlte, war es endlich etwas Greifbares. Es bereitete keine Mühe, herauszubekommen, daß dieser Band erst im Juli an die Buchhandlungen ausgeliefert worden war.

Doch mit dem Namen Detlef wußten die Bekannten von Ines Richter nicht viel anzufangen. »Da war mal vor Jahren ein Student«, sagte die Mutter, »ein netter Kerl«, und die Freundin Dora Lind erklärte entschieden: »Der einzige Mann dieses Namens, den ich kenne, ist mein Verlobter, und der verschenkt keine Bücher an andere Frauen.«

Dennoch war die Spur taufrisch, das bestätigte ihnen ein erneuter Besuch bei der Nachbarin von Ines Richter. Bei der ersten Befragung hatte sie sich nur an den Ingenieur Ralf Bergner erinnert, jetzt aber erklärte sie den Kriminalisten, sie habe etwas Wichtiges vergessen.

»Ich hab’ nochmals über alles nachgedacht«, sagte sie und tat sehr geheimnisvoll. »Manchmal, wissen Sie, manchmal war wirklich noch ein anderer bei Fräulein Richter. Nachts, mein’ ich, sonst würd’ ich’s nicht erwähnen. Einmal gegen Morgen, als er heimlich, still und leise verschwinden wollte, hab’ ich ihn auch gesehen. Fräulein Richter hatte den Schlüssel auf die Fliesen fallen lassen, und davon bin ich aufgewacht. Eine große Sonnenbrille hatte er auf, obwohl es noch ganz finster war.«

»Eine große Sonnenbrille? Schön, und wie war er angezogen?«

»Viel kann ich Ihnen da nicht erzählen, Herr Oberleutnant, er hatte es eilig. Na ja, ganz gut in Schale, dunkler Anzug und Schlips. Etwas größer als das Fräulein, wirklich, ’ne vornehme Erscheinung.«

Es war schwer zu entscheiden, was bei den Reden dieser Frau Wahrheit und was Erfindung war, dennoch paßte ihre Aussage irgendwie zu dem Kunstband und zu der Widmung. »Dann bleibt uns nichts andere übrig, als die Buchhandlungen abzuklappern«, sagte Bothe zu Kielstein. »Da es ein seltener Band ist, erinnert sich vielleicht jemand an den Käufer.«

»Und wenn der Mann das Buch nicht hier, sondern irgendwo anders in der Republik erstanden hat?«
»Die Wahrscheinlichkeit ist geringer, tun wir zunächst den ersten Schritt.«

Kielstein nickte, sie mußten es versuchen.

Die Stadt hatte sieben Buchhandlungen und eine Reihe weiterer Geschäfte, die Bücher nebenbei verkauften. Diese Läden fielen von vornherein weg, sie führten nur Literatur, die weniger anspruchsvoll war. Auch zwei der Buchhandlungen hatten den Band nicht im Sortiment, und eine dritte, die ohnehin nur zwei Exemplare bestellt hatte, war nicht beliefert worden. Dadurch vereinfachte sich die Aufgabe, Bothes Leute konnten sich auf die vier wichtigsten Buchhandlungen konzentrieren. Sie verbrachten Stunden damit, den Verkäufern und Verkäuferinnen jede nur irgendwie nützliche Auskunft zu entlocken. Am Ende hatten sie eine Liste zusammengestellt, mit der sie weiterzukommen hofften. Sie war zwar lückenhaft, enthielt zum Teil nur Personenbeschreibungen oder auch ganz weiße Flecke, umfaßte aber doch einige Namen. Zuvorderst den des Bürgermeisters, den des Universitätsrektors und des Leiters der Städtischen Kunstsammlungen. Auch Professor Batt, der Chef von Ines Richter, stand auf der Liste, er hatte sogar zwei Exemplare erworben, was allerdings nicht verwunderlich war. Auf den Namen Detlef stießen sie zunächst nicht. Freilich verfügten sie meist auch nur über die Nachnamen der Käufer. Dennoch führte ihre Methode schließlich zum Erfolg. Kielstein hatte auf seiner Liste einen Dr. Krantz stehen, einen guten Kunden der LiebknechtBuchhandlung, auf den die sehr vage Beschreibung paßte, die ihm die Nachbarin von Ines Richter gegeben hatte. Dr. Krantz war Geologe, er arbeitete nicht an der Universität, sondern am Geologischen Institut, einer Zweigstelle der in Berlin ansässigen Akademie der Wissenschaften.

Er war vierzig Jahre alt und seit längerer Zeit geschieden. Wie sich über seine Dienststelle leicht feststellen ließ, hieß er mit Vornamen Hans-Detlef.

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Soweit waren die Ermittlungen gediehen, als ein Zwischenfall eintrat, mit dem weder Bothe noch einer seiner Mitarbeiter gerechnet hatten. Zwei Jungen, zwölf oder dreizehn Jahre alt, meldeten sich im Volkspolizeikreisamt und wollten unbedingt »den Genossen Kriminalisten sprechen, der den Fall mit der Frau Richter bearbeitet«. Da sie dauernd von einer wichtigen Aussage redeten, landeten sie schließlich bei Kielstein. Sie machten einen aufgeregten Eindruck, besonders der kleinere von beiden, der auch der Wortführer war. »Wir wollten Sie sprechen, Genosse Hauptmann«, erklärte er, »weil wir was Wichtiges gefunden haben. Er ist es bestimmt, ich verwette meinen Kopf.«

»Ich bin nicht Hauptmann, sondern nur Leutnant«, stellte Kielstein richtig, »und deinen Kopf verwette mal lieber nicht. Wirst ihn noch brauchen.« Dann fügte er hinzu: »Also, nun setzt euch erst mal hin und erzählt der Reihe nach, was los ist.«

»Wissen Sie«, sagte der Kleine, »das ist so: Weil uns die Sache mit der Ermordeten interessiert, weil wir nämlich viel in der Gegend spielen, wo sie umgebracht wurde, da…«

»Wer spricht denn von einer Ermordeten«, unterbrach ihn der Leutnant, »wer redet davon, daß sie umgebracht wurde?«

Der Junge kniff vertraulich ein Auge zu, als wollte er sagen: ›Ist gut, ich weiß ja Bescheid‹, und fuhr fort, ohne auf die Bemerkung Kielsteins einzugehen: »Ja, also, der Wolfgang und ich, weil wir doch immer bei den Hügeln sind und weil wir jede Ecke dort kennen, da dachten wir, wir müßten uns mal umsehen, ob wir vielleicht was ’rauskriegen könnten.«

»Ihr habt demnach ein bißchen Detektiv gespielt, so auf eigene Faust.«

»Na ja, weil so ein Mor… weil so was doch eine Schweinerei ist, deshalb, weil wir doch helfen wollten.«

»Gut. Ihr habt euch an der Stelle umgeschaut, wo das Unglück passiert ist. Und dann?«

»Doch nicht einfach an der Stelle, wo sie abgestürzt ist«, verwahrte sich der Kleine. »Weil dort die Polizei sowieso schon alle Spuren gesichert hat. Auf den Wegen haben wir uns umgesehen, wo der Täter kommen und gehen mußte. Bis hin zur Stadt.«

Kielstein ging großzügig über den »Täter« hinweg. »Und was habt ihr nun gefunden?«
»Den Schirm, Genosse Hauptmann, den Schirm«, platzte der Größere heraus, ohne sich um den Rippenstoß zu kümmern, den er sich damit einhandelte.

Kielstein war skeptisch. Schirme wurden des öfteren weggeworfen, wenn sie alt oder defekt waren. Die beiden Jungen freilich blieben bei ihrer Meinung. Sie behaupteten, es sei ganz bestimmt der richtige. Er sei zwar zerrissen, aber sonst noch wie neu.

»Warum habt ihr ihn denn nicht mitgebracht?« fragte der Leutnant.

»Wir wollten doch keine Spuren zerstören, Genosse Hauptmann, wir haben alles unberührt gelassen.«

Kielstein setzte die beiden Jungen in den Wagen, und sie fuhren los. Der angegebene Ort war nur gute siebenhundert Meter von der Absturzstelle entfernt. Der Weg machte hier eine Biegung und führte einen Abhang entlang. Unten lag ein Tümpel, von Entengrütze überzogen.

»Er hat den Schirm von da oben ’runtergeschmissen«, sagte der Kleine, »aber er hat nicht richtig getroffen. Hier liegt er, im Schilf. Ich hab’ mir gleich gedacht, daß er ihn weggeworfen hat.«

»Aber ich hab’ ihn zuerst gesehen«, behauptete der andere.

Kielstein knurrte ein »Streitet euch nicht«, und die beiden wurden sofort still. Dann beugte er sich über den Rand des Teiches, holte das Gerät vorsichtig heraus. Der Bezugsstoff war zerrissen und das Gestell verbogen. Obwohl der Schirm einige Zeit im Wasser gelegen hatte, konnte man erkennen, daß er noch ziemlich neu war. Es war in der Tat ein grauer Herrenknirps.

»Na«, sagte der Kleine und schaute den Leutnant erwartungsvoll an, »na?«

»Was heißt ›na‹? Ihr als erfahrene Kriminalisten werdet doch wissen, daß wir den Schirm erst zur kriminaltechnischen Untersuchung bringen müssen«, erwiderte Kielstein. Dann fügte er jedoch anerkennend hinzu: »Aber Falkenaugen habt ihr, das will ich gern zugeben.«

.

Die winzigen Stoffreste, die Ines Richter unter den Fingernägeln gehabt hatte, bewiesen es: Es handelte sich um den gesuchten Schirm. Er lag aller Wahrscheinlichkeit nach seit dem Abend des Geschehens an dieser Stelle. Der Besitzer – der offensichtlich Handschuhe getragen hatte, denn sonst hätten sich trotz der Nässe und der inzwischen vergangenen Zeit Fingerabdrücke feststellen lassen – mußte ihn weggeworfen haben, als er geflüchtet war. Ohne Zweifel hatte er eine Fahndung befürchtet. In der Dunkelheit hatte er den Tümpel verfehlt. Er war nicht kaltblütig genug gewesen, nachzuschauen, ob der belastende Gegenstand auch wirklich auf dem Grund des Wasserlochs lag.

Kielstein sprach den beiden Jungen seine Anerkennung aus, ließ sie zur Belohnung einen Blick ins kriminaltechnische Archiv tun. Dann machten sich die Männer erneut an die Arbeit. Sie hatten inzwischen die Ermittlungsergebnisse über den Vorfall am Salzstein vervollständigt. Da waren die Fußspuren, das Buch mit der Widmung, die Schwangerschaft des Mädchens, das geheimnisvolle Gebaren ihres mutmaßlichen Liebhabers. Da war vor allem der Schirm, in dessen Seide – vielleicht eine weitere Spur – winzige Reste von Mennige entdeckt worden waren. Auch über den Ablauf des Geschehens nach dem Absturz konnten sie sich ein ungefähres Bild machen. Auf einer sehr detaillierten Wanderkarte, die über Bothes Schreibtisch hing, zeichnete Leutnant Kielstein die Stelle ein, wo der Schirm gelegen hatte. Sie konnten nun den Weg verfolgen, den die verdächtige Person nach der Tat vermutlich eingeschlagen hatte. Vielleicht war sie zuvor auf demselben Weg gekommen.

Die Kriminalisten waren dabei, das Knäuel zu entwirren, und es schien ihnen an der Zeit, sich etwas näher mit dem Geologen Dr. Hans-Detlef Krantz zu befassen. An einem Mittwochnachmittag klingelten Bothe und Kielstein an seiner Tür. Ein Altbau, geräumiges Treppenhaus, blumengemustertes, verblichenes Paneel an den Wänden; das Türschild, weiße Schrift auf schwarzem Grund, war neu und größer als üblich. Sie mußten ein zweites Mal klingeln, ehe plötzlich die Tür aufging, ohne daß sie zuvor ein Geräusch im Korridor vernommen hätten. Eine ältere Frau steckte den Kopf durch den Spalt.

»Bitte, was wünschen Sie?«

»Wir möchten Herrn Doktor Krantz sprechen.«

»Kommen Sie vom Institut? Sonst ist der Herr Doktor nicht zu sprechen, er hat dringende Arbeiten zu erledigen.«

Bothe wies sich aus. »Wir kommen nicht vom Institut, trotzdem möchten wir Herrn Krantz sprechen.«
Sie starrte erschrocken auf den Ausweis. »Polizei? Ja, dann… dann natürlich.«

Dr. Krantz zeigte sich überrascht, dennoch kam es Bothe vor, als habe er sie erwartet. Er war schlank und groß, er trug einen grauen Hausanzug, der gewiß aus einem Exquisit-Geschäft stammte. Ein intelligentes Gesicht, dachte der Oberleutnant. »Herr Doktor Krantz?« fragte er, obwohl diese Frage überflüssig war.

»Das bin ich. Sie wünschen?«

»Wir möchten uns mit Ihnen über Fräulein Ines Richter unterhalten«, sagte Bothe und zeigte erneut die Kennkarte. Er ging direkt aufs Ziel los, denn er wollte dem anderen keine Gelegenheit geben, sich erst eine Taktik zurechtzulegen.

Der Geologe ließ sich dennoch Zeit. »Fräulein Richter? Ja, bitte, nehmen Sie doch Platz. Möchten Sie eine Zigarette oder eine Zigarre? Einen Kognak will ich Ihnen erst gar nicht anbieten, ich weiß, Sie dürfen im Dienst nicht trinken.«

Das Zimmer war modern und geschmackvoll eingerichtet. Schmale, teakholzfoliierte Schränke, in deren Vitrinen sich verschiedenartiges Gestein, aber auch Bücher befanden; ein fast zierlicher, dunkelgetönter Schreibtisch; Sessel mit Stahlrohrbeinen und grüne Teppiche; keine Deckenbeleuchtung, sondern mehrere Tisch-und Stehlampen. Bothe fragte sich, ob bei der Auswahl der Bilder, die an den Wänden hingen, vielleicht die junge Kunsthistorikerin mitgewirkt hatte, ob sie in diesem Raum noch irgendwie gegenwärtig war. Es überraschte ihn allerdings nicht, daß sich auf dem Schreibtisch, an den Wänden, auf den Schränken kein Foto von ihr befand.

»Über Fräulein Richter wollen Sie sich also mit mir unterhalten«, sagte Dr. Krantz langsam. »Ja, ich habe von dem Unglück gehört. Eine schreckliche Geschichte. Aber warum kommen Sie gerade zu mir? Ich habe die junge Dame nur flüchtig gekannt.«

»Flüchtig?« entgegnete Bothe. »Bitte, erzählen Sie uns doch, was Sie darunter verstehen. Wie flüchtig war Ihre Bekanntschaft mit Fräulein Richter?«

»Sie verkehrte bei Freunden meiner geschiedenen Frau«, erklärte Dr. Krantz. »Dort wurde sie mir vorgestellt. Ein paar Tage später traf ich sie in einer Buchhandlung. Wir kamen ins Gespräch. Später lud ich sie dann einmal zu einer Tasse Kaffee ein. Das wiederholte sich ab und zu, hing aber stets vom Zufall ab.«

Der Mann schien sich sicher zu fühlen, sonst wäre er den beiden Kriminalisten nicht mit dieser Geschichte gekommen. Ganz abzustreiten wagte er die Bekanntschaft mit der Frau nicht. Ohne Zweifel befürchtete er, doch irgendwann mit ihr gesehen worden zu sein.

»Wie lange dauerte Ihre Bekanntschaft mit Fräulein Richter?« »Dauern? Im April oder Mai lernte ich sie kennen. Das letzte Mal trafen wir uns vor etwa vierzehn Tagen.«

»Rein zufällig?«

Sein Gesicht verzog sich unwillig. »Ja, ich sagte es schon. Am Anfang hätte ich mich wohl für sie interessiert, aber sie war in festen Händen.«

»Sie hatten also keinerlei intime Beziehungen zu ihr?«

Er zögerte einen Augenblick, dann entgegnete er: »Nein. Wie kommen Sie darauf?«

Während dieses Dialogs war Leutnant Kielstein aufgestanden und nach draußen gegangen. Bothe hörte ihn mit der alten Frau reden, die sie eingelassen hatte. Nach kurzer Zeit kam er wieder herein, setzte sich aber nicht, sondern trat ans Fenster.

Bothe nahm den Kunstband aus der Tasche, den sie im Zimmer der Toten gefunden hatten, und legte ihn auf den Tisch. »Kennen Sie dieses Buch?«

Diesmal wurde Dr. Krantz etwas blaß. »Ja, ich…«, stotterte er. »Und die Widmung da?« fügte Bothe hinzu und schlug die entsprechende Seite auf.

Er antwortete nicht gleich. Der Oberleutnant sah, wie er überlegte. Sicherlich hätte er gern abgestritten, doch er mochte sich denken, daß die Kriminalpolizei noch andere Schriftproben von ihm besaß. »Ich kenne es«, sagte er, »ich habe es ihr geschenkt, weil ich anfangs etwas in sie vernarrt war. Es war aber nicht ernst gemeint.«

»Anfangs, das wäre nach Ihrer Aussage im April oder Mai gewesen«, stellte Bothe trocken fest. »Das Buch ist aber erst im Juli im Buchhandel erschienen.«

»Gewiß, das kann schon sein, aber ich schwöre Ihnen…« »Schwören Sie nicht, erzählen Sie lieber die Wahrheit. Sie haben Ines Richter nicht nur flüchtig gekannt, Sie hatten ein Verhältnis mit ihr. Sie haben es geheimgehalten, dennoch gibt es Augenzeugen.« Da er unsicher wurde, konnte Bothe es sich leisten, etwas dicker aufzutragen.

Der Geologe nahm sich nervös eine Zigarette, brauchte mehrere Versuche, um sie anzuzünden. »Ja, wenn Sie es schon wissen… Ich wollte die Sache nicht ins Gerede bringen, ich habe Gründe dafür. Aber mit dem Absturz habe ich nichts zu tun, das müssen Sie mir glauben.«

Bothe ging auf seine letzten Worte nicht ein, beschloß auch, die Sache mit den Gründen auf später zu vertagen. Das Eisen mußte geschmiedet werden, solange es heiß war. »Fräulein Richter erwartete ein Kind von Ihnen«, sagte er, als gäbe es an der Vaterschaft des Geologen keinen Zweifel. »Sie wollten das Verhältnis zu ihr geheimhalten, gewiß wäre Ihnen auch das Kind im Weg gewesen. Das ist schon ein Motiv für…«

»Nein«, unterbrach ihn Dr. Krantz erregt, »nein. Dann wäre es immer noch besser gewesen… ich meine…«

»Vorausgesetzt, daß Ihre Geliebte einem Abort zustimmte!«

Er zog hastig an seiner Zigarette. »Sie irren sich, die Dinge liegen anders. Sie glauben doch nicht im Ernst, daß ich… Die Idee ist einfach absurd.«

Bothe konstatierte mit Genugtuung, daß Krantz indirekt die Vaterschaft eingestanden hatte. Soweit wären wir also, dachte er. Er war noch dabei, sich die nächste Frage zu überlegen, als plötzlich Kielstein in das Gespräch eingriff. Der Leutnant hatte scheinbar teilnahmslos aus dem Fenster gestarrt, jetzt drehte er sich zu Dr. Krantz um und sagte: »Ich habe mich eben mit Ihrer Haushaltshilfe unterhalten. Sie erzählte mir, daß seit einiger Zeit ein Schirm im Haus fehlt. Ein grauer Herrenknirps. Was meinen Sie dazu?«

Der Geologe versuchte sich aufzubäumen. »Sie haben kein Recht, mich so zu fragen. Ich werde mich beschweren.«

»Es wäre besser, wenn Sie uns sachlich antworteten«, entgegnete Bothe, »zumal Sie ja nichts mit dem Fall zu tun haben, wie Sie sagen.«

»Nun gut, der Schirm fehlt. Aber schon seit längerer Zeit. Bestimmt habe ich ihn irgendwo liegengelassen.«

Kielstein nickte. »Und jemand hat ihn gefunden und Fräulein Richter damit an einem Dienstagabend gegen die Unbilden des Wetters geschützt.«

Dr. Krantz schlug sich mit der Hand vor die Stirn. »Natürlich, daß ich nicht eher daraufgekommen bin… ich muß ihn bei Ines vergessen haben. Wahrscheinlich trug sie ihn an dem unglückseligen Tag bei sich.«

Bothe wurde die Sache zu bunt. Dieser Mann, der einen so gescheiten Eindruck machte, glaubte, sie mit primitiven Ausreden abspeisen zu können. »Hören Sie doch mit diesen Märchen auf, Herr Doktor«, sagte er scharf. »Der Schirm wurde einige hundert Meter von der Absturzstelle entfernt gefunden. Die Person, mit der Ines Richter zuletzt zusammen war, hat ihn weggeworfen, denn sie vermutete zu Recht, daß wir danach forschen würden. Sie wollen uns doch nicht erzählen, daß Fräulein Richter Ihren Schirm verborgte.«

»Es ist ja gar nicht erwiesen, daß es mein Schirm war«, sagte Dr. Krantz. Dennoch merkte Bothe, wie durcheinander der Geologe war. Deshalb entschloß er sich, die letzte, entscheidende Frage zu stellen.

»Wie Sie wollen, Herr Doktor Krantz«, sagte er, »wir hatten gehofft, Sie würden uns bei der Aufklärung des Falles helfen. Anscheinend haben wir uns da geirrt. Nun müssen wir Sie schon bitten, uns möglichst genau zu erklären, wo Sie sich am Dienstag, dem sechsten Oktober, abends zwischen achtzehn und zwanzig Uhr, aufhielten.«

Täuschte er sich, oder erschien für Bruchteile von Sekunden tatsächlich ein triumphierendes Lächeln auf dem Gesicht des anderen? Krantz tat, als überlege er, dann aber erwiderte er bereitwillig: »Am Dienstag, dem sechsten Oktober? Das kann ich Ihnen zufällig genau sagen. An diesem Tag erhielt ich ein Telegramm aus Riesa, daß es meinem Vater sehr schlecht ginge. Ich nahm den Zug achtzehn Uhr sechs, um so schnell wie möglich bei meinem alten Herrn zu sein. Gegen einundzwanzig Uhr fünfzehn kam ich zu Hause an.«

Die Antwort saß. Es fiel Bothe schwer, seine Enttäuschung zu verbergen. Er ärgerte sich, so forsch aufs Ziel losgegangen zu sein. Das sonderbare Verhalten des Mannes, der ihnen da gegenübersaß, das Buch mit der Widmung, die Tatsache, daß er sein Verhältnis mit Ines Richter und die Vaterschaft verheimlicht hatte – all das hatte den Oberleutnant sicher gemacht. Zu sicher, denn wenn das Alibi stimmte, stimmte irgend etwas an ihrer Theorie nicht.

»Wann etwa erhielten Sie das Telegramm. Herr Doktor Krantz?« fragte er noch und legte Gleichgültigkeit in seine Stimme.

Der Geologe war wieder obenauf. »Wann? Nun, vielleicht eine Stunde vor meiner Abfahrt. Es mußte alles sehr schnell gehen. Sie können sich ja auf der Post erkundigen.«

Den beiden Kriminalisten blieb nichts weiter übrig, als sich mit diesem Resultat zufriedenzugeben. Mehr der Form halber stellten sie noch ein paar Fragen, sie wollten das Gespräch nicht so unvermittelt beenden. Dann verließen sie die Wohnung. Und erst als sie in ihre Dienststelle zurückgekehrt waren, kam Bothe der Gedanke, daß sie bei ihrer Beschäftigung mit Dr. Krantz einen wichtigen Gesichtspunkt bisher völlig außer acht gelassen hatten.

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Sie überprüften das Alibi des Geologen: Es erwies sich als hiebund stichfest. Das Telegramm war am Vormittag in Riesa aufgegeben worden, Dr. Krantz hatte es kurz vor siebzehn Uhr erhalten. Gegen Viertel zehn war er dann in der Elbestadt angekommen; das bestätigten nicht nur der kranke Vater, sondern auch eine Tante und zwei Nachbarn. Natürlich interessierten sich die Kriminalisten besonders für die Zeit vor einundzwanzig Uhr. Sie beschäftigten sich eine Ewigkeit mit dem Fahrplan, schauten die Reiseroute an, verglichen Zwischenaufenthalte und Anschlüsse, erkundigten sich nach Sonderzügen. Da der Geologe einen Skoda fuhr, fragten sie sich anfangs auch, weshalb er das umständlichere Transportmittel, die Bahn, gewählt hatte. Die Erklärung war einfach: Dr. Krantz hatte den Wagen zwei Tage zuvor wegen eines Schadens an der Lichtmaschine in die Werkstatt gebracht. Aber selbst wenn er den Skoda oder ein anderes Fahrzeug benutzt hätte – am Salzstein konnte er sich nach achtzehn Uhr dreißig nicht mehr aufgehalten haben. Die Entfernung von dort bis nach Riesa war zu groß.

Aus diesem Grund konnten sie es sich aus dem Kopf schlagen, den Geologen unmittelbar mit dem Vorfall in Zusammenhang zu bringen. Direkt hatte er mit dem Tod des Mädchens nichts zu tun. Dennoch fragten sich die Kriminalisten, ob des Rätsels Lösung nicht doch über seine Person zu finden sei. Mit ihm kamen sie augenblicklich kaum weiter; was aber, wenn eine zweite Frau im Spiel wäre? Gewillt, die Spur bis zu Ende zu verfolgen, machten sie sich erneut an die Arbeit.

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Wie üblich, teilten sie sich die Aufgaben. Während Leutnant Kielstein ein zweites Mal die alte Frau aufsuchte, die den Haushalt von Dr. Krantz betreute, während zwei andere Mitarbeiter der Abteilung den Verwandten-und Bekanntenkreis des Wissenschaftlers unter die Lupe nahmen, bemühte sich Bothe um ein Rendezvous mit der Sekretärin des Instituts, an dem der Geologe tätig war. Frau Hoffmann, eine kleine, aber, wie er bald merkte, resolute Person Anfang der Vierzig, traf sich mit ihm nach Feierabend in einem Café der Innenstadt.

»Über Doktor Krantz wollen Sie mich also ausfragen«, sagte sie und schaute Bothe aufmerksam an. »Wissen Sie nicht, daß ich das Dienstgeheimnis verletze, wenn ich Auskünfte über Mitarbeiter erteile?«

Der Oberleutnant ging auf ihren Ton ein. »In diesem Fall dürfen Sie schon einmal eine Ausnahme machen. Das Gesetz ist auf unserer Seite.«

»Über seine Arbeit könnte ich einiges erzählen. Über seine Privatangelegenheiten weniger. Da ließ er sich nicht gern hineinschauen.«

»Gerade auf sein Privatleben kommt es uns aber an.« »Wir werden sehen«, sagte sie. »Was möchten Sie wissen?« »Möglichst alles über seine Freundinnen.«

»Über seine Freundinnen? Ich kenne nur eine einzige«, erklärte Frau Hoffmann bestimmt.

»Gehen wir systematisch vor«, sagte Bothe. »Soviel mir bekannt ist, arbeitet Doktor Krantz seit sieben Jahren am Geologischen Institut. Er war mit einer Schauspielerin verheiratet und ist seit vier Jahren geschieden. Stimmt das?«

Sie nickte. »Ja, das kann ich bestätigen. Ich weiß es, weil ich zwei Jahre vor ihm ans Institut kam.«

»Bestanden in den letzten vier Jahren Beziehungen zu seiner geschiedenen Frau?«

»Ich glaube nicht… jedenfalls habe ich sie seither nur ein einziges Mal flüchtig zu Gesicht bekommen.«

»Und sie hat auch nicht angerufen?«

»Kaum… wenigstens nicht, wenn ich da war.«

»Gut«, sagte er, »dann wollen wir weitersehen. Wie war das in den Jahren nach der Scheidung? Doktor Krantz ist ein gutaussehender Mann. Von Fachkollegen wird er, soviel ich gehört habe, sehr geschätzt…«

»Er steht kurz vor seiner Berufung nach Berlin«, unterbrach ihn Frau Hoffmann.

»Auch das, und natürlich werden sich nach seiner Scheidung bald andere Frauen um ihn bemüht haben.«

Sie lachte. »Jetzt trauen Sie meinem Gedächtnis aber zuviel zu. Selbstverständlich hab’ ich das eine oder andere Gesicht gesehen. Aber das war nichts Festes, alles flüchtige Bekanntschaften. Erst vor zwei Jahren änderte sich das, da tauchte eine junge Frau auf, die ihn ziemlich fest an die Kandare genommen hat.« »Einen Mann wie Doktor Krantz?«

»Ja, ich war auch erstaunt. Aber die weiß, was sie will. Eine schmale Person. Man sieht es ihr nicht an. Schlank, schwarzhaarig, gar nicht so auffallend wie die anderen. Ich glaube, anfangs wollte er sie schnell wieder loswerden, wenn ich mich einmal so ausdrücken darf. Aber sie hat es geschafft, ihn zu halten. Bei ihr muß es sehr tief gehen. Ich kann das Mädchen gut leiden«, schloß sie ihre Rede.

»Und Ines Richter«, fragte Bothe, »ist die nie bei ihm im Institut gewesen?«

»Nein, ich würde mich erinnern. Ich habe die Frau zum ersten Mal auf den Fotos in der Zeitung gesehen.«

Der Oberleutnant nickte. »Dann habe ich nur noch eine Bitte: Nennen Sie mir den Namen und, wenn möglich, die Adresse der Freundin von Doktor Krantz.«

Diesmal zögerte sie etwas. »Ich verstehe, daß Sie das brauchen. Aber das Mädchen…«

»Es liegt ein Verbrechen vor, Frau Hoffmann«, sagte Bothe, »wir müssen uns Gewißheit verschaffen.«

»Die Adresse weiß ich nicht aus dem Kopf«, sagte sie. »Ich hab’ sie oben in meinem Notizbuch. Die junge Dame heißt Lind, Dora Lind. Sie arbeitet in der Universitätsbibliothek. Dort können Sie auch alles andere über sie erfahren.«

Diese Auskunft hatte Bothe nicht erwartet, und er brauchte geraume Zeit, um sie zu verdauen. Es war ausgeschlossen, daß an der Universitätsbibliothek zwei Frauen dieses Namens arbeiteten; daß sie beide schlank waren und schwarzes Haar hatten. Wenn aber Dora Lind die Geliebte von Dr. Krantz war, hatte sie dann wirklich nichts von den Beziehungen ihrer Freundin zu dem Wissenschaftler gewußt? Es schien Bothe undenkbar, obwohl er jetzt verstehen konnte, weshalb sowohl der Geologe als auch Ines Richter ihr Verhältnis geheimgehalten hatten. Falls Dora Lind etwas erfahren hatte, reimte sich das eine und andere zusammen. Das Kind der Freundin war eine Bedrohung des eigenen Glücks oder dessen, was sie vielleicht dafür ansah. Ein Motiv für die Tat war dann gegeben. Bothe kamen ein paar Bemerkungen in den Sinn, die damals, in dem ersten Gespräch, gefallen waren. Ehrgeizig sei die Freundin gewesen, hatte Dora Lind gesagt, bereit, die Ellbogen einzusetzen, wenn es um ihren eigenen Vorteil ging. Das sei bis zuletzt so geblieben, hatte sie betont. Erhielten diese Sätze jetzt eine neue Bedeutung?

Der Oberleutnant hatte zu Fuß zur Dienststelle zurückkehren wollen, aber nun bekam er es mit der Eile zu tun. Dora Linds große Erregtheit war ihm eingefallen, dann der Schirm, der eigentlich Dr. Krantz gehörte. War sie vielleicht die gesuchte zweite Person? Ahnte oder wußte der Geologe etwas? War ihm diese »Lösung« womöglich ganz recht gewesen?

Bothe winkte ein Taxi heran, er mußte sofort in sein Büro. Als er im Eilschritt die Treppe hinaufgestürmt war und die Tür zu seinem Arbeitszimmer aufstieß, hockte Kielstein mit gelangweiltem Gesichtsausdruck in einem Sessel. Bothe nahm sich nicht die Zeit für eine spöttische Bemerkung. »Na, was Neues erfahren?« warf er hin, begierig, selbst mit seinen Nachrichten herauszuplatzen.

»Ja«, sagte der Leutnant und straffte sich etwas, »ja, zum Beispiel, daß Ines Richter den Schirm des Geologen tatsächlich immer mit sich herumschleppte, weil ihr eigener kaputtgegangen war, und, was mir noch wichtiger erscheint: daß sie sich in den letzten Wochen verschiedentlich mit ihrem früheren Freund Ralf Bergner traf.«

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Wenige Tage später standen sie dem Ingenieur ein zweites Mal in dessen Wohnung gegenüber. Diesmal schien er gar nicht angetan von ihrem Besuch. »Es paßt mir schlecht. Ich fliege morgen nach Bulgarien. Dienstreise. Bin gerade beim Packen.«

Das Durcheinander im Zimmer, mehrere Stöße Wäsche, zwei halbvolle Koffer bestätigten seine Worte.

»Morgen? Gut, dann werden wir uns kurz fassen.«

Bergner machte ein unzufriedenes Gesicht, schob ihnen aber zwei Stühle hin und setzte sich selbst auf die Ecke einer Bettcouch.

»Wir kommen nochmals in der Angelegenheit Ines Richter«, fuhr Bothe fort, »leider beschäftigt uns der Fall nach wie vor. Nicht zuletzt deshalb, weil wir mehrfach falsch unterrichtet wurden.«

Der Ingenieur schaute ihn fragend an. »Und was kann ich…«

»Kennen Sie die Freundin der Verunglückten, Fräulein Dora Lind?«

»Ja«, sagte Ralf Bergner, »flüchtig.«

»Ihr Verlobter ist der Vater des Kindes von Ines Richter. Dora Lind wußte oder ahnte es. Uns gegenüber verschwieg sie aber das Verhältnis.«

»Dora Linds Verlobter… der also…« Der Ingenieur schien ehrlich überrascht. »Ein Glück, daß Sie das herausbekommen haben, ich befürchtete schon. Sie hätten noch immer mich mit dieser Vaterschaft in Verdacht.«

»Nein, damit haben Sie nichts zu tun«, erwiderte Bothe ernst. »Aber falsche Auskünfte haben Sie uns auch gegeben.«

Man sah, daß sich Ralf Bergner um Fassung bemühte. »Wie meinen Sie das?« fragte er schließlich. »Sollte ich mich irgendwo geirrt haben?«

»In unserem ersten Gespräch behaupteten Sie, Sie hätten Fräulein Richter seit Juni nicht mehr gesprochen. Sie sind aber im August und September mit ihr zusammen gewesen.«

»Ich… nein… Wie kommen Sie darauf?« stotterte der andere. »Sie haben sich der Verunglückten bis zuletzt aufgedrängt. Sie wollten sie unbedingt zurückgewinnen«, sagte Bothe leise, aber bestimmt. »Wenn Ines Richter auch nicht mit ihrem Freund darüber sprach – seiner Haushälterin hat sie es erzählt.«

Der Ingenieur, unsicher geworden, versuchte zu protestieren. »Aber das ist Weibergeschwätz, dummes Gerede. Das dürfen Sie nicht ernst nehmen!«

»Wir haben allen Grund, es ernst zu nehmen«, erwiderte der Oberleutnant. »Viel zu lange verfolgten wir die falsche Spur. Wir verdächtigten Ines Richters Freund, der mit seiner sonderbaren Auffassung von Moral die Tatsachen verschleierte, und einen Augenblick lang sogar Fräulein Lind, die ihn trotz allem, was geschehen war, dabei unterstützte. Sie wollte ihn aus der Geschichte heraushalten und seine Karriere nicht gefährden.«

»Und weil Sie den beiden nichts nachweisen können, wollen Sie jetzt mich…«, wehrte sich Bergner.
Bothe ließ ihn nicht weiterreden. »Sie haben uns außerdem erzählt, Sie hätten sich am Abend des sechsten Oktober im hiesigen Schachklub aufgehalten. Das stimmt nur zum Teil.«
»Aber ich war dort«, sagte der Ingenieur fast flehend, »ich habe Zeugen.«

Bothe dachte an das tote Mädchen, und er empfand kein Mitleid mit dem anderen. »Gewiß, durch die Zeugenaussagen haben wir uns zunächst auch täuschen lassen«, sagte er, »besonders durch die Ihres Spielpartners, der steif und fest behauptete, ab neunzehn Uhr mit Ihnen über einer Partie gesessen zu haben. Bis wir herausbekamen, daß Schachuhren zu Beginn des Wettkampfes oft auf die volle Stunde gestellt werden. In Ihrem Fall wies der Zeiger auf neunzehn Uhr, während es in Wirklichkeit bereits neunzehn Uhr dreißig war. Und mit dem Wagen legt man die Strecke vom Salzstein bis zum Klub in einer halben Stunde zurück.«

Bergner war bleich geworden, doch er gab den Widerstand noch nicht auf. »Nein«, stammelte er, »nein. Sie versuchen mir da etwas in die Schuhe zu schieben, Sie haben keine Beweise.«

Bothe gab keine Antwort, auch Kielstein, der aufgestanden und hinter Bergner getreten war, sagte zunächst nichts. Aber dann fragte er unvermutet: »Sie besitzen eine Laube und ein Grundstück außerhalb der Stadt?«

»Ja, was ist damit?«

»Sie haben kürzlich Ihren Zaun mit Rostschutzfarbe gestrichen?«
»Der Zaun ist aus Holz. Das Tor habe ich gestrichen. Das ist doch nicht verboten.«
»Als Anstrich haben Sie Ölfarbe benutzt. Mit Mennige vermischt. Sie haben die Mennige mit Ihrem Wagen transportiert. Der Einfachheit halber gleich vorn, vor dem rechten Vordersitz. Wir haben uns erlaubt, die Fußmatten zu prüfen…«

Im Gesicht des Ingenieurs arbeitete es. Er brachte kein Wort mehr heraus.
»Es war nicht schwer, die Mennigereste festzustellen«, fuhr der Leutnant fort. »Wir rechneten damit, denn auch auf dem Schirm, nach dem wir Sie in unserer ersten Unterhaltung fragten und den die verdächtige Person weggeworfen hatte, befanden sich winzige Spuren dieser Substanz.«

Bergner war in sich zusammengesunken, die Hand, mit der er sich über die Stirn fuhr, zitterte. Ausdruckslos schaute er die beiden Kriminalisten an. Er machte mehrere Ansätze zu sprechen. »Ich… ich halte das nicht mehr aus«, sagte er schließlich. »Seit Wochen dieser Druck. Ja, ich gebe es zu, ich war an dem Abend mit ihr da oben. Aber ich schwöre, ich habe es nicht gewollt. Alles kam so unerwartet. Es war furchtbar…«

Kielstein setzte sich wieder, Bothe schob Bergner ein Päckchen Zigaretten hin. »Erzählen Sie, wie sich die Tat zutrug.«

Der Ingenieur leistete keinen Widerstand mehr. Während er abwesend sie Zigarettenschachtel in den Händen hin und her drehte, begann er langsam zu reden: »Ich… wir hatten uns verabredet, außerhalb der Stadt, weil ihr das lieber war… Es war schlechtes Wetter. Ich nahm den Wagen. Wir fuhren ein Stück, dann wollte sie laufen… Wir stiegen zum Salzstein hoch, wir waren früher manchmal dort gewesen. Ich dachte…«

»Sie trugen den Schirm?« fragte Bothe.

»Ja. Als wir aus dem Wagen stiegen, hatte ich ihn an mich genommen. Ines hatte ihn auf den Boden gelegt, und er war zu mir herübergerutscht.«

»Gut. Erzählen Sie weiter.«

»Wir redeten erst über gleichgültige Dinge. Ich wollte über uns sprechen, doch Ines wich aus. Dann aber blieb sie stehen und sagte unvermittelt, es sei nun endgültig das letzte Mal, daß wir uns getroffen hätten, sie bekomme ein Kind.«

»Wo befanden Sie sich in diesem Augenblick?« fragte Bothe. »Es war oben, kurz vor…« Bergner brach ab.

»Kurz vor der Absturzstelle?«

»Ja.«

»Und was geschah dann?«

»Was geschah? Ich weiß es nicht mehr genau. Ich bat. Ich war verzweifelt. Dann wurde ich wütend… Aber gewollt habe ich es nicht. Ich verstehe mich selbst nicht mehr, ich war völlig außer mir vor Zorn.«

»Sie sind auf sie eingedrungen«, sagte Bothe hart, »haben sie gestoßen. Und dann, als sie nach einem Halt suchte, sich festklammern wollte, haben Sie nichts getan, um ihr zu helfen.«

Der Ingenieur verbarg das Gesicht in den Händen. »Es ging alles so schnell. Ich wollte sie ja halten, aber es war schon zu spät.«

»Und als es geschehen war«, schaltete sich Kielstein nochmals ein, »warum sind Sie nicht hinuntergerannt? Ines Richter hätte noch am Leben sein können. Warum hatten Sie da nichts anderes im Sinn, als den Schirm wegzuwerfen, auf schnellstem Weg zum Schachklub zu fahren, mit einem Wort, die Spuren zu verwischen?«

Bergner zuckte hilflos die Achseln, seine Worte waren kaum zu verstehen. »Ich kann es nicht erklären. Ich hatte den Kopf verloren. Ich dachte, es sei sowieso nichts mehr zu retten. Ich habe alles falsch gemacht.«

»Falsch«, sagte Bothe, »falsch ist ein zu schwacher Ausdruck für ein so feiges und niederträchtiges Verhalten. Sie wollten nicht, daß das Mädchen abstürzte, nun gut, vielleicht stimmt das. Aber alles, was an jenem Abend geschah, die Tat, zu der Sie sich hinreißen ließen, Ihre skrupellosen Vertuschungsversuche, das ist…« Er unterbrach sich, fand nicht das richtige Wort für seine Empörung. Nein, dachte er, es ist wahrscheinlich keine vorbedachte Handlung gewesen, doch ein Verbrechen bleibt es, ein Mensch ist ums Leben gekommen, der die Zukunft noch vor sich hatte, mit dem Täter darf es kein Mitleid geben. Er sprang auf, und Kielstein erhob sich gleichfalls. Sie verließen die Wohnung, Bergner zwischen den beiden Männern, den Blick gesenkt. Es war der siebente November. Ein Monat war vergangen, seit sie die Fahndung nach der Person mit dem Schirm aufgenommen hatten.