Blaulicht 138 - Wittgen, Tom - Die offene Tür
Date: 2013-06-01T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Tom Wittgen

Die offene Tür

Kriminalerzählung

Blaulicht 138

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1972

Lizenz-Nr.: 409-160/57/72 · ES 8C

Lektor: Robert Kündiger

Umschlagentwurf: Jens Prockat

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

00045

Das Postamt von Gadenitz stand an der Ecke Bachgasse und Majakowskidamm. Es war ein stattliches Gebäude aus der Vorkriegszeit, dem man das Alter nicht ansah. Es war frisch verputzt, und zwischen den enggesetzten Gitterstäben und dem Glas der Fenster blühten zu jeder Jahreszeit Blumen; im Sommer Geranien, im Winter Alpenveilchen. Ein ungewöhnlicher Schmuck für ein Postamt, doch seit Marit Renau hinter dem Schalter stand, gehörte er zu dem Haus genauso wie der gelbgestrichene Briefkasten neben dem Eingang.

Marit Renau war zweiundzwanzig Jahre alt, hübscher als jede »Christel von der Post«, die das Gadenitzer Operettentheater auf die Bühne zu stellen vermochte, und sie liebte Blumen, Nußschokolade und Männer, die so groß waren, daß sie den Kopf an ihre Schulter lehnen konnte, wenn ihr danach zumute war. Die Dinge, die sie liebte, hatte sie ständig um sich.

Neben dem Postamt mit den Blumen im Fenster und dem hübschen Mädchen hinter dem Schalter stand, ebenfalls am Majakowskidamm, das Gebäude, in dem das VolkspolizeiKreisamt Gadenitz untergebracht war. Nur die Bachgasse, ein Seitenweg, der vom Majakowskidamm abzweigte, schob sich zwischen Postamt und Polizeigebäude.

Am Morgen des 5. Mai 1970 öffnete sich wenige Minuten vor sechs Uhr die Tür des Wohnhauses neben dem Kreisamt. Ein Mann in der Mitte der Fünfzig betrat die Straße, atmete geräuschvoll die Morgenluft ein, senkte die Lider so weit, daß sie die Augen halb bedeckten, und ging mit kleinen, festen Schritten am Polizeigebäude vorüber und überquerte die Bachgasse. Vor dem Haupteingang der Post blieb er stehen, zog einen Schlüsselring aus der Tasche, steckte einen der sechs daran hängenden Schlüssel ins Schloß und drückte die Tür auf. Sorgfältig schloß er sie hinter sich wieder ab und schritt durch den Schalterraum auf eine Seitentür zu, die in das sogenannte Zeitungszimmer führte.

Der Mann hielt die Augen noch immer halb geschlossen. Seine Bewegungen waren die eines Menschen, der seit einem Vierteljahrhundert täglich um die gleiche Zeit die gleichen Hantierungen verrichtet.

Er klopfte an die Tür, die nur angelehnt war, und sagte: »Hallo, Nachtdienst! Aufstehen! Der Morgen ist da!«

Vor fünfundzwanzig Jahren war das noch ein Witz gewesen, denn der Mann hieß Wilhelm Morgen. Jetzt war es nichts als eine Redensart, die jeder im Postamt schon bis zum Überdruß zu hören bekommen hatte und die deshalb nicht reizvoller war als das Klingeln des Weckers in der Frühe.

Auch Marit Renau, die Nachtschicht gehabt hatte und, wie es üblich war, während der ruhigen Stunden auf der Campingliege schlief, schien Morgens Worte keiner Entgegnung wert zu finden.

Morgen klopfte noch einmal, heftiger jetzt, und er wiederholte sein Sprüchlein etwas lauter.

Das Mädchen gab keine Antwort, und Morgen beneidete sie um ihren tiefen Schlaf. Vorsichtig drückte er die angelehnte Tür auf. Er kam nicht weit damit. Jedenfalls nicht so weit, daß er hätte durchgehen können. Die Campingliege stand direkt vor der Tür.

Morgen hob zum ersten Mal, seit er aus dem Haus getreten war, die Lider und sah mit großen Augen auf die Füße des Mädchens. Zuerst, weil es ihm seit Jahren nicht mehr vergönnt gewesen war, so zierliche Füße an so schlanken Fesseln zu sehen, dann, weil sich ihm diese Füße in einer eigenartig unnatürlichen Lage entgegenstreckten. Der rechte Fuß lag mit der Außenseite und dem kleine Zeh nach oben, der linke hing über den Rand der Liege, die Ferse nach oben, die Zehen berührten den Fußboden. »Fräulein Renau!« rief Morgen mit einer Stimme, mit der ein Ertrinkender um Hilfe ruft. »Fräulein Renau! Hören Sie mich denn nicht!«

Im Unterbewußtsein hatte er schon erfaßt, daß sie ihn nicht mehr hören konnte, aber er sperrte sich gegen diese Erkenntnis. Sie schien ihm wohl zu schrecklich, um damit fertig zu werden. Morgens Mund war jetzt zusammengekniffen und seine Bewegungen mechanisch, als er sich auf die Knie niederließ, durch den Türspalt langte und mit großer Anstrengung die Liege ein Stück ins Zimmer schob. Dann stand er auf und trat durch die Tür in den Zeitungsraum.

Das Mädchen lag auf dem Bauch, die Arme nach vorn gestreckt. Sie trug einen Unterrock und eine Strickjacke darüber. Neben der Liege hingen über einem Stuhl Rock, Bluse, Büstenhalter und Strümpfe. Die Schuhe standen nebeneinander unter dem Sitz, auf ihm lag eine angebrochene Tafel Nußschokolade.

Wilhelm Morgen sah nichts von alledem. Er sah nur das weißblonde Haar des Mädchens mit dem schmierigen roten Fleck auf dem Hinterkopf. Und die Blutlache, die sich in Höhe des Kopfendes der Liege auf dem Fußboden gebildet hatte.

Er schüttelte den Kopf, verständnislos, abweisend, als habe er jemand bei sehr ungebührlichem Benehmen überrascht. Er tastete sich rückwärts zur Tür, schob sich hinaus und stakte mit steifen Schritten durch den Schalterraum. Plötzlich blieb er stehen, riß den Mund auf, als wolle er schreien. Es war der Augenblick, in dem das eben Erlebte die Schwelle des Bewußtseins überschritten hatte. Aber er stöhnte nur wie unter einer schweren Last. Dann rannte er zur Tür, schloß sie mit zittrigen Fingern auf und lief hinaus.

Er lief direkt in das gelbe Postauto hinein, das die Bachgasse entlanggekrochen kam und das ohnehin neben dem Posteingang angehalten hätte, da Gerhard Sibura, der Fahrer, den Briefkasten leeren mußte.

Sibura sprang fast im gleichen Augenblick aus dem Wagen, als der alte Mann hinstürzte. »Hallo! Herr Morgen!« rief er. »Nun machen Sie mal keinen Ärger, noch ehe der Tag richtig anfängt! Was ist denn los mit Ihnen?«

»Polizei«, keuchte Morgen und krallte seine zittrigen Finger in Siburas Oberarme, der ihm beim Aufstehen behilflich war. »Das Mädel!« sagte Morgen mit einer Stimme, die ihm nicht recht gehorchen wollte. »Jemand hat die kleine Renau umgebracht…«

»Umgebracht?« unterbrach ihn Sibura. »Kommen Sie, ich bringe Sie zur Polizei.«
Minuten später sperrten Polizisten den Eingang des Postgebäudes. Im Schalterraum warteten Kriminalisten auf die Mord- und Unfallkommission und auf Dr. Mirzew, den Facharzt für gerichtliche Medizin. Zwischen ihnen saßen Herr Röber, der Leiter des Postamtes, und Gerhard Sibura. Den alten Morgen hatte man nach Hause bringen müssen.

Sibura saß mit undurchdringlichem Gesicht neben dem Amtmann, der sich vor Nervosität abwechselnd Kopf, Brust und Arme kratzte. Immer wieder mußte er zu der Tür hinschauen, hinter der das tote Mädchen lag, und jedesmal, wenn er hinschaute, fühlte er Übelkeit und Schwäche.

Vor dem Haus kreischten kurz hintereinander Bremsen. Der Arzt war eingetroffen und fast gleichzeitig Major Skalden, Leiter der MUK der Bezirksbehörde der Deutschen Volkspolizei, mit seinem Mitarbeiterstab.

Skalden war ein Mann von vierzig Jahren, hochgewachsen, sehnig. Sein dunkles Haar war ohne Scheitel glatt zurückgebürstet. Sein Gesicht war wohlgeformt und von kräftigen Zügen. Er trug einen Anzug bester Qualität und modisch geschnitten, ohne darin geckenhaft zu wirken.

Skalden stellte Fragen an die Kriminalisten, Fragen, die knapp und zielgerichtet waren und keine Möglichkeit für langatmige Ausführungen boten. Dann forderte er Dr. Mirzew und Amtmann Röber auf, ihm zu folgen. Sie betraten den Zeitungsraum. Der Arzt beugte sich sofort über das Mädchen und begann seine routinemäßigen Untersuchungen. Major Skalden sah sich mit wachen Blicken im Zimmer um.

»Bleiben Sie bitte neben der Tür stehen, und rühren Sie nichts an.« Skalden sprach zu dem Amtmann, ohne ihn anzublicken. »Und erzählen Sie mir, was in diesem Raum anders ist als sonst.«

»Die Tür zum Hinterausgang«, sagte Röber, und seine Stimme bebte beim Sprechen, »sie steht offen. Der Nachtdienst schließt doch immer von innen ab.« Er ließ einen unsteten, nervösen Blick von einem Gegenstand zum anderen schweifen, stutzte plötzlich und stieß einen unterdrückten Schrei aus.

Skalden wußte, daß es für den Amtmann eine Qual war, neben dem ermordeten Mädchen zu stehen und Fragen zu beantworten, aber das konnte ihm nicht erspart werden.

»Was haben Sie noch entdeckt?« fragte er freundlich, ohne von Röbers Schwäche überhaupt Notiz zu nehmen.

Der Amtmann wies mit dem Kopf auf einen olivgrünen Stahlblechschrank, aber er blickte nicht hin, weil ihm übel wurde, wenn er die Blutspritzer sah, mit denen die Schrankwand übersät war. »Dieser Schrank… Gestern abend, als Fräulein Renau zum Dienst kam, habe ich ihr den Schlüssel übergeben. Sie ist doch während der Nachtwache für die Wertsendungen verantwortlich, die hier lagern.«

»Was sind das für Wertsendungen?« fragte Skalden.

»Geld«, sagte Röber, »hauptsächlich Bargeld. In den kleinen Orten unseres Kreises gibt es überall Zweigstellen der Sparkasse. Abends bringen sie uns das Geld, in Leinenbeutel verpackt und verplombt. Dann kommt es in den Tresor.«

»Tresor…?«

Der Major wickelte ein Taschentuch um den Zeigefinger und zog damit die Schranktür an einer Kante ganz auf. »Kommen Sie bitte näher«, sagte er zu Röber.

Der Amtmann ging mit steifen Schritten ins Zimmer und blickte lange in den geöffneten Tresor.
»Na, was ist?« fragte Skalden.

»Es ist… Fast alles ist verschwunden!«

Röber wankte aschfahl zur Tür zurück. Die Tatsache, daß eine große Summe ihm anvertrauten Geldes gestohlen worden war, zermürbte ihn offensichtlich ebenso wie die Nachricht von dem unnatürlichen Ende einer seiner Angestellten.

Hätte sich nicht ein wenig von der strengen Ruhe des Majors auf ihn übertragen, Röber wäre längst zusammengeklappt. Aber er schämte sich, vor diesem Mann schlappzumachen, und bemühte sich, dessen Fragen mit der gleichen Sachlichkeit zu beantworten, mit der sie gestellt wurden.

Der Major wollte wissen, wieviel Geld am vergangenen Abend in diesem Schrank eingelagert wurde, und der Amtmann erklärte mit leiser, bebender Stimme, daß es 120.074 Mark gewesen seien.

»Sobald wir hier fertig sind«, sagte Skalden, »ermitteln Sie bitte die fehlende Summe genau. Ich stelle Ihnen dafür zwei Genossen von der Schutzpolizei zur Verfügung. Vorläufig können Sie gehen. Sie wohnen doch in diesem Gebäude, nicht wahr?«

Röber nickte und verschwand.

Als die Tür hinter ihm ins Schloß fiel, blickte der Major auf das Mädchen. »Sie ist erschlagen worden, nicht wahr?« fragte er den Arzt.

Dr. Mirzew drehte die Leiche auf den Rücken. »Erschlagen oder erwürgt«, entgegnete er und nahm vier dünne Papierfäden vom Halse des Mädchens, die unterhalb des Kehlkopfes ein wenig ins Fleisch schnitten und deren Enden sich im Nacken der Toten kreuzten.

»Noch weiß ich nicht, ob die Drosselung oder die stumpfe Gewalteinwirkung auf den Hinterkopf zum Tode geführt haben«, erklärte Mirzew, »aber wir werden das ebenso feststellen wie die genaue Todeszeit und den Gegenstand, mit dem zugeschlagen wurde.«

Major Skalden schritt zur Hintertür, die nur angelehnt war. Er stieß mit der Fußspitze leicht dagegen, so daß sie ein wenig aufschwang. Sie führte auf den Hof. Skalden dachte: Das wird der Fluchtweg gewesen sein. Er fragte den Doktor: »Wie lange werden Sie noch brauchen, Doktor Mirzew?«

»Hier bin ich gleich fertig«, entgegnete der Arzt, »aber dann beginnt die Hauptarbeit in der Pathologie.«

Major Skalden nickte. Er wußte, sobald der Doktor die Leiche freigegeben hatte, kam ein Kriminaltechniker und fotografierte aus den verschiedensten Blickwinkeln heraus den Raum mit der Toten. Und wenn man die Tote fortgebracht hatte, kamen Kriminalisten und Kriminaltechniker und durchforschten den Raum Zentimeter um Zentimeter. Nichts würde ihnen entgehen, was Bezug zu dem Verbrechen haben könnte.

Sie würden ihm mit dem Ergebnis ihrer Untersuchung sicher nicht die Klärung des Falles in den Schoß legen, aber würden Anhaltspunkte liefern, Spuren, die man verfolgen konnte, geduldig und hartnäckig.

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Die Kunde vom Mord an Marit Renau hatte sich wie ein Lauffeuer durch Gadenitz verbreitet. Am Nachmittag kamen viele Leute zur Post gelaufen, denen ausgerechnet an jenem Tag einfiel, daß ihnen der Vorrat an Briefmarken und Postkarten ausgegangen war. Sie verließen das Gebäude, ohne etwas anderes gesehen zu haben als den Postbetrieb, der wieder in normaler Routine lief.

Major Skalden wußte um die erhitzten Gemüter der Gadenitzer. Man lebte schließlich nicht in einem Staat, in dem ein Mord zu den alltäglichen Dingen des Lebens gehörte wie der Wetterbericht oder die Durchsage der Lottozahlen. Etliche Gadenitzer würden nach diesem Verbrechen um ihre eigene Sicherheit fürchten, andere neigten dazu, Gerüchte zu verbreiten, doch fast alle waren interessiert, der Polizei auf irgendeine Weise bei der Suche nach dem Täter behilflich zu sein.

Skalden war der Ansicht, daß man diese Teilnahme, ganz gleich, welchen Motiven sie entsprang, steuern mußte, genau wie die Ermittlungsarbeit. So hatte er dafür gesorgt, daß die Abendzeitung des Bezirkes die Bevölkerung über den Mord informierte und Hinweise für die Mitarbeit gab.

Nun saß er im Kreisamt, um von da aus die weiteren Ermittlungen zu leiten. Er hatte noch vierundfünfzig Kriminalisten angefordert und bewilligt bekommen, die er in Untersuchungsgruppen einteilte.

Den Leitern dieser Gruppen gab er die Fakten aus dem Obduktionsbefund und dem Bericht über die Tatortuntersuchung bekannt.

Marit Renau war durch acht schwere Schläge auf den Hinterkopf getötet worden. Das Tatwerkzeug mußte ein hammerähnlicher Gegenstand mit einer Kantenlänge von zweieinhalb bis drei Zentimetern gewesen sein. Man hatte es bis jetzt nicht finden können.

Die Drosselung hatte nicht zum Tode geführt. Die Todeszeit lag zwischen zwei und fünf Uhr des 5. Mai 1970.

Die Ermordete hatte die Blutgruppe Null. Bei der Spurensicherung waren in einem Ascher vier Zigarettenreste der Marke »Juwel-Filter« gefunden worden. Im Kriminalistischen Institut stellte man fest, daß sie von einem Raucher der Blutgruppe A stammten.

Amtmann Röber hatte angegeben, daß in dem Safe 90 000 Mark fehlten. Die Tür war mit dem dazugehörigen Schlüssel geöffnet worden, den Marit Renau während des Nachtdienstes bei sich getragen und den man zwischen Liege und Schrank auf der Erde gefunden hatte. Der Täter mußte ihn abgewischt und weggeworfen haben, denn er war ohne Fingerabdrücke.

Daneben war eine Menge daktyloskopischer Spuren gesichert worden. Ob sie von Tatortberechtigten oder von Fremden stammten, würden die weiteren Untersuchungen ergeben.

»Wir werden sechs Gruppen bilden«, sagte Major Skalden. »Die erste wird die Personenbewegung der vergangenen Nacht in der Nähe der Post erkunden und danach ein Zeit-WegDiagramm anfertigen. Die zweite widmet sich der Persönlichkeit des Opfers und dessen Freundeskreis. Eine dritte Gruppe bleibt im Postgebäude, studiert den Ablauf der Geldtransporte und überprüft die Alibis der Postangestellten, der Täter scheint sich im Postgebäude ausgekannt zu haben. Gruppe vier sucht nach dem Tatwerkzeug, Gruppe fünf wertet die Hinweise der Bevölkerung aus, und der sechsten, der Vernehmergruppe, werden alle verdächtigen Personen zugeführt.«

Major Skalden befahl die Leiter der Einsatzgruppen täglich um achtzehn Uhr in sein Arbeitszimmer, um zu berichten, Informationen auszutauschen und Anweisungen entgegenzunehmen.

Diese Arbeitsbesprechung bei Skalden war der Auftakt zu einem Kampf gegen Unbekannt. Ein Kampf, der strategisch klug und mit taktischem Geschick geführt werden mußte, um dem Mörder keine Chance zu lassen.

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Oberleutnant Kolberg legte das Zeit-Weg-Diagramm mit der Sorgfalt eines Konstrukteurs an, von dessen Zeichnung der Wert oder Unwert eines Brückenbaues abhängt. Die Kriminalisten seiner Gruppe ermittelten, wer sich zu einer bestimmten Zeit an einem bestimmten Punkt der Straße aufgehalten hatte, und Kolberg trug das Ergebnis in sein Diagramm ein. Unter »Wer?« konnte er zumeist nur Geschlecht, ungefähres Alter, Aussehen und Bekleidung angeben. Waren Name und Adresse der Person bekannt, wurde sie aufgesucht, mußte sie ihren nächtlichen Aufenthalt bestätigen und ihrerseits Auskunft geben, wem sie begegnet war.

So angelegt, war das Zeit-Weg-Diagramm ein sich selbst kontrollierendes und bestätigendes System. Tauchten Widersprüche auf, mußte eine der befragten Personen gelogen haben. Oberleutnant Kolberg verwertete außer den Angaben seiner Gruppe auch Hinweise aus der Bevölkerung.

Im Nachbarzimmer nahmen fünf Kriminalisten die Angaben von Männern und Frauen, Jugendlichen und Kindern auf. Auch schriftliche Informationen, zum Teil auch anonym, mußten bearbeitet werden.

Nach den Hinweisen, die bis abends um achtzehn Uhr auf die Schreibtische der Kriminalisten flatterten, war der Mörder: eine Frau, »die der Marit die vielen hübschen Männer nicht gönnte«, wie in einem anonymen Brief zu lesen stand; der alte Morgen, der sich nach dem Mord das Leben nehmen wollte und vor ein Auto warf; ein verheirateter Mann, dem das Mädchen die Ehe zerrüttet hatte – »Na, Sie werden schon ’rauskriegen, wer das ist« –, prophezeite der Briefschreiber ohne Namen.

Weiterhin wurden Verdächtigungen gegen Personen ausgesprochen und aufgeschrieben, die diesem oder jenem unsympathisch waren und die auf diese Weise zum Teufel geschickt werden sollten.

Die Kriminalisten hörten und lasen alles, was ihnen zugetragen wurde, mit stoischer Ruhe und mit Mienen, denen nicht zu entnehmen war, was sie dachten. Es gehörte wohl ebenso langjährige Berufserfahrung wie ein feiner Spürsinn dazu, das Nützliche vom Geschwätz zu trennen.

Wesentlich erschien die Aussage einer Frau, die neben der Post in der Bachgasse wohnte und mit dem Nachtzug von einer Reise zurückgekommen war. In dem Augenblick, in dem sie die Haustür aufschloß, wurde nebenan im Hofe des Postgebäudes die Lampe gelöscht, die sonst immer die ganze Nacht über brannte. Die Frau hatte niemanden gesehen, da sie sofort nach oben gegangen war. Ihr Regulator schlug einmal, als sie ihr Zimmer betrat. Es war halb drei.

Am späten Nachmittag kam ein Ehepaar, beide über siebzig, weißhaarig, mit vom Alter zerfurchten Gesichtern. Sie hielten sich an den Händen wie Kinder, die sich gegenseitig Mut machen wollen. Einer der Kriminalisten führte sie zu seinem Tisch und bot ihnen Platz an.

»Wir wohnen Majakowskidamm vierzehn«, sagte der Mann stockend, »in der zweiten Etage. – Ich weiß aber nicht, ob das wichtig ist, was ich gesehen habe…«

»Uns kann alles helfen, was in der vergangenen Nacht beobachtet wurde«, sagte der Kriminalist freundlich. »Bitte, erzählen Sie.«

Die Frau nickte ihrem Mann aufmunternd zu.

Sie hatten bis Mitternacht im Rundfunk ein Opernkonzert gehört, und als der Mann eine Viertelstunde später das Fenster schloß, sah er gegenüber im Postgebäude Fräulein Renau ebenfalls am Fenster stehen. Sie lief vor dem Fenster hin und her, so wie jemand, der ungeduldig ist, und immer wieder blickte sie durch die Gitterstäbe auf die Straße hinaus.

Der Kriminalist notierte sich die Angaben, dankte dem Paar und betonte, daß ihre Beobachtung sicher nicht ohne Wert sei. Sie faßten sich wieder an den Händen, und auf ihren Gesichtern lag ein stolzes Lächeln, als sie zur Tür gingen.

Sie wurden beinahe von einer Frau umgerannt, die sich nicht einmal die Zeit nahm, die Tür hinter sich ins Schloß zu ziehen. Sie hastete auf den nächststehenden Kriminalisten zu und redete sofort auf ihn ein. Der Bernd Blasius sei es gewesen, meinte sie, der lange Kerl, der in der Sparkasse, Zweigstelle zwei, arbeite und dem Mädel seit Wochen nachsteige. »Gestern abend wieder«, beteuerte sie, »gegen zehn Uhr war er in der Bachgasse.«

»Dort ist der Hintereingang der Post«, sagte der Kriminalist. »Haben Sie ihn hineingehen sehen?«

»Das kann ich nicht gesehen haben. So weit kann ich nicht gucken. Aber das brauche ich auch nicht gesehen zu haben«, versicherte sie in einem Ton, mit dem man Beleidigungen zurückweist, »das ist doch ganz klar, daß er bei ihr gewesen ist.«

Der Kriminalist fragte sie noch nach Statur und Bekleidung dieses Herrn Blasius, aber sie konnte ihm darüber ebensowenig Auskunft geben wie über seinen Wohnsitz. »Sie haben uns trotzdem sehr geholfen«, beteuerte der Kriminalist, als sie sich verabschiedete. »Aber ich mache Sie darauf aufmerksam, daß Sie Ihre Entdeckung für sich behalten müssen. Selbst wenn Herr Blasius bei dem Mädchen gewesen ist, braucht er nicht der Mörder zu sein. Und wenn Sie solche Behauptungen ausposaunen, könnte er Sie wegen übler Nachrede anzeigen.«

Sie beharrte darauf, er sei der Mörder, aber sie werde darüber schweigen, bis es in der Zeitung zu lesen sei.

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Leutnant Lowin – schlank, mittelgroß, mit sonnengebräuntem Gesicht, dunklen Augen und schwarzem Haar – sah nicht nur temperamentvoll aus, er war es auch und hielt sich darum stets unter Kontrolle.

Major Skalden betraute ihn mit den Nachforschungen über das Leben der Ermordeten, ihren Lebenswandel, Freundes- und Bekanntenkreis. Er wies ihm noch vier Kriminalisten für diese Aufgabe zu.
Lowin schickte drei davon zur Post und einen in die Nachbarstadt, um die einzige noch lebende Verwandte des Mädchens zu befragen.

In der Post erfuhren sie, daß Marit Renau in der letzten Zeit oft von einem »Moskwitschfahrer« geschwärmt hatte, allerdings nur, wenn nicht gerade Gerhard Sibura in der Nähe gewesen war, dem sie auch schöne Augen machte.

Leutnant Lowin fragte Sibura, ob ihm von dieser Konkurrenz etwas bekannt geworden sei.

Sibura zuckte die Schultern. »Ich hatte kein Verhältnis mit Fräulein Renau«, sagte er, »das war nur ein Flirt. Deshalb habe ich mich auch nicht um ihre Verehrer gekümmert. Aber der Moskwitschfahrer, das könnte einer von den Taxichauffeuren sein, die mit ihren Wagen drüben am Fischerplatz stehen.«

Leutnant Lowin bedankte sich und forderte Sibura auf, sich am nächsten Tag im VPKA zur Vernehmung einzufinden. »Warum?« fragte Sibura erstaunt. »Ich weiß nichts weiter über das Mädchen.«

»Trotzdem – alle, die mit ihr näher bekannt waren, müssen kommen«, sagte Lowin und begab sich zum Fischerplatz.

Dort warteten drei Taxis auf Kundschaft. Der Fahrer des ersten Wagens riß die Tür auf, als Lowin auf ihn zutrat. Der Leutnant stieg ein, und der Fahrer ließ den Motor an.

Lowin sagte: »Guten Tag« und zeigte dem Fahrer seinen Ausweis.

Der Motor verstummte. Langsam wandte sich der Fahrer nach dem Leutnant um und musterte ihn kritisch. Ebenso langsam sagte er: »Ich habe sie gesehen heute nacht – falls es das ist, was Sie wissen wollen.«

»Erzählen Sie mal«, sagte Lowin.

»Das war kurz nach Mitternacht. Sie kam ans Fenster. In ihrem Zimmer brannte Licht, deshalb war sie deutlich zu sehen. Sie schien auf jemanden zu warten, aber ich weiß nicht, wie lange sie warten mußte. Der Taxi-Ruf klingelte, und ich wurde zu einem Fahrgast gerufen. Vielleicht weiß der Heiner Drosio mehr. Der stand mit seinem Wagen hinter mir. Ehe ich losfuhr, habe ich noch zum ihm gesagt: ›He, Heiner, deine… äh… die kleine Renau scheint sich zu langweilen.‹ Dann bin ich los.«

Der Leutnant notierte sich den Namen Heiner Drosio. Als er den Kopf hob, war sein Blick gespannt. »Die erste Version bitte«, sagte er, »sie ist für mich interessanter.«

»Bitte? Verstehe nicht.« Der Fahrer sog hastig an einer Zigarette.

»Sie sagten: ›He, Heiner, deine…‹ Und wie ging’s weiter?« Der Fahrer grinste linkisch und verlegen. »Ich sagte: ›Die kleine Renau…‹«

»Ihr erster Satz begann mit deine!«

Der Fahrer drückte die Zigarette aus und schaute so konzentriert auf das Armaturenbrett, als könne er dort ablesen, was er dem Leutnant berichten mußte.

»Marit Renau«, sagte er in seiner bedächtigen Art, »war ein hübsches Mädchen. Sehr hübsch sogar. Zweiundzwanzig Jahre alt, nett, freundlich, immer bei guter Laune. Und sie war allein. Mein Kollege, der Heiner Drosio, der ist dreißig Jahre alt, auch nett, auch freundlich, aber nicht allein. Er war oft bedrückt, weil irgend etwas in seiner Ehe nicht stimmte. Er hat sich zu dem Mädchen hingezogen gefühlt und war wie umgewandelt, wenn er von ihr gekommen ist.

Also, in der vergangenen Nacht habe ich zu ihm gesagt: ›Deine Marit scheint sich zu langweilen.‹ Dann bin ich losgefahren. So stimmt’s.«

»Ist Herr Drosio hier?« Lowin deutete mit einer Kopfbewegung auf die beiden Wagen, die hinter ihnen standen.

»Nein«, sagte der Fahrer, »er ist mit seinem Moskwitsch unterwegs.«

Der Leutnant notierte noch Drosios Wagennummer, stieg aus und wandte sich dem zweiten Taxi zu.

Eine Frau kam über die Straße gehastet und winkte dem Fahrer. Der sah mißmutig zu Lowin.

»Was wollen Sie denn?« fragte er. »Sie haben doch bei meinem Kollegen im Wagen gesessen. Warum sind Sie nicht mit ihm gefahren?«

Er riß für die Frau, die inzwischen herangekommen war, die Tür auf.

Der Leutnant zog seinen Ausweis hervor und hielt ihn so, daß der Fahrer einen Blick darauf werfen konnte. Er fragte: »Hatten Sie vergangene Nacht Dienst?«

Der Fahrer schüttelte den Kopf. »Gestern überhaupt nicht. Hab’ erst heute früh um sieben wieder angefangen.«

»Danke«, sagte Leutnant Lowin, »und gute Fahrt.« Er ging zum letzten Taxi, stieg ein, zeigte wieder seinen Ausweis und stellte die üblichen Fragen.

»Halb eins bin ich hierhergefahren«, sagte der Chauffeur, »ich kam von einer langen Tour zurück, und unterwegs hatten mich noch Fräulein Röber, die Tochter vom Postamtmann, und ihr Freund angehalten. Ich habe sie beide zur Post gefahren, zum Privateingang. Eine halbe Stunde später, also um eins, kam der Mann wieder ’raus, und ich mußte ihn nach Hause fahren.«

»Eine halbe Stunde später?«

Der Fahrer grinste. »Ja. Sie haben eben eine halbe Stunde gebraucht, um sich voneinander zu verabschieden.«

Der Leutnant bedankte sich, stieg eilig aus dem »Wartburg« und lief zum Postgebäude hinüber. Er sprang, zwei Stufen auf einmal nehmend, in die erste Etage hinauf und klingelte an der Tür mit dem Namensschild »P. Röber«. Die Tür wurde fast im gleichen Augenblick geöffnet. Amtmann Röber sah Lowin mit einem ängstlich gespannten Blick entgegen. Lowin stellte sich vor und fragte nach Fräulein Röber.

»Zu meiner Tochter wollen Sie?« fragte Röber verwundert. »Kommen Sie herein, Evelyn ist da.« Er führte den Leutnant in ein Zimmer, in dem ein Mädchen auf der Couch saß und in Zeitschriften blätterte. »Ich möchte sie gern allein sprechen«, sagte Lowin zu Röber.

Die Tür wurde von außen ins Schloß gedrückt. Leutnant Lowin nannte seinen Namen. Sie wurde verlegen.

»Ich… wäre bestimmt noch zu Ihnen gekommen«, sagte sie und rückte ihm einen Sessel zurecht. »Nur… Vater wollte dabeisein, er wollte mich mit zum Major nehmen; er sagte, ich könne nicht vorsichtig genug sein, wenn ich gewisse Dinge behaupte…« Sie schwieg, blickte an Lowin vorbei zur Tür.

»Dann behaupten Sie eben nichts«, schlug Lowin vor, »erzählen Sie einfach alles der Reihe nach. Eine halbe Stunde vor Mitternacht sind Sie mit Ihrem Freund aus dem Taxi gestiegen und ins Haus gegangen. Was geschah dann?«

Das Mädchen hatte denselben verwunderten Ausdruck wie ihr Vater in den Augen, als es antwortete »Ja, so war es. – Wir sind noch ein Weilchen im Hausflur geblieben, und da wurde auf einmal die Tür, die zu den Posträumen führt, geöffnet. Ein Mann kam heraus und ging zur Kellertür. Im Keller ist eine Toilette für die Postangestellten.«

»Können Sie den Mann näher beschreiben?« fragte Lowin.

»Als er die Tür öffnete, brannte in einem der hinteren Räume Licht, aber schwach, sehr schwach. Wir haben den Mann nur in Umrissen gesehen und auch nur einen Augenblick lang. Er war groß, breitschultrig und hatte einen wuchtigen Schädel. Ich wurde sofort an jemanden erinnert…«

»An wen?« fragte der Leutnant, da sie nicht weitersprach. Sie zögerte mit der Antwort. »Das ist es ja… Vater sagt, mit solchen Behauptungen muß man vorsichtig sein.«

»Das ist richtig. Wir werden Ihre Angaben auch mit der nötigen Vorsicht überprüfen. Aber zurückhalten dürfen Sie nichts, was Sie wissen oder vermuten. Immerhin ist ein Mensch getötet worden. Nicht viel älter als Sie, Fräulein Röber.«

Sie nickte. »Das war so: Am vergangenen Freitag kam ich gegen zwanzig Uhr vom Handballtraining. Ich muß an dem Haus vorbei, in dem Marit Renau zur Untermiete wohnt. Sie kam mit einem Mann aus dem Haus und lief mit ihm zur Bushaltestelle. Ich kenne diesen Mann nicht, ich glaube, ich habe ihn noch nie hier in der Stadt gesehen, was allerdings nichts weiter besagen will. Aber ich meine, das könnte der gleiche gewesen sein, den ich heute nacht im Hausflur gesehen habe. Er war jedenfalls genauso groß und kräftig und hatte einen Stiernacken mit einem wuchtigen Kopf. Das war alles, was ich Ihnen sagen wollte.«

»Das war eine ganze Menge«, entgegnete der Leutnant. »Wissen Sie vielleicht noch, wie spät es war, als der Fremde die Toilette aufsuchte?«

»Wir hielten uns schon ein Weilchen im Haus auf, und nachdem der Fremde wieder im Postraum verschwunden war, sind wir auch noch zusammengeblieben. Ich war um eins in meinem Zimmer – der Fremde muß demnach gegen drei Viertel eins im Flur gewesen sein.«

Leutnant Lowin erhob sich.
»Sie haben uns wirklich sehr geholfen«, sagte er, »haben Sie vielen Dank. Trotzdem brauche ich noch den Namen und die Adresse Ihres Freundes.«

Fräulein Röber gab sie ihm, Lowin notierte sie und verabschiedete sich. Er sprang – wieder zwei Stufen auf einmal nehmend – die Treppe hinunter und eilte im Laufschritt zum VPKA, um Major Skalden zu berichten.

Eine Viertelstunde später verließ er die Dienststelle wieder und fuhr zum Leninplatz. In einem grauverputzten Mietshaus prüfte er die Schilder an den Briefkästen neben der Haustür, bis er einen entdeckt hatte, auf dem »Erna Schurig« stand – und darunter klein und handgeschrieben: »Marit Renau«.

Leutnant Lowin stieg zur dritten Etage und klingelte. Eine kleine, rundliche und adrett gekleidete Frau öffnete ihm und sah ihn mit einem kummervollen Ausdruck an, als er sich vorstellte.

»Kommen Sie herein«, sagte Frau Schurig, »ich wußte, daß Sie bald kommen würden, und habe Sie erwartet.«

Der Leutnant folgte ihr in ein Wohnzimmer mit Möbeln, die noch aus ihrer Jugend stammen mochten. Sie bat Lowin zu einem abgewetzten, bequemen Ledersessel und setzte sich selbst aufs Sofa. Auf dem Tisch standen eine moderne Kaffeemaschine, in der Kaffee brodelte, zwei Tassen mit Löffel, Zucker und Kaffeesahne.

»Wer hat ihr das nur angetan?« fragte Frau Schurig. Es klang deprimiert. »Sie war so ein gutes Mädel. Vor vierzehn Tagen hat sie mir noch diese Kaffeemaschine zum Geburtstag geschenkt, und nun… nun kommt sie nicht mehr wieder.«

»Sie haben sie sehr gern gehabt, nicht wahr?«

»O ja. Man mußte sie einfach gern haben. Sie war immer lustig und liebenswürdig. – Aber bitte, schenken Sie sich doch einen Kaffee ein.«

Lowin füllte eine Tasse und reichte sie der Frau. »Es wird Ihnen guttun«, sagte er. »Möchten Sie Zucker und Sahne?«

»Sie sind so freundlich«, entgegnete die Frau, »ich mag freundliche junge Menschen. Fräulein Marit war genauso. – Nein, danke, Zucker und Sahne möchte ich nicht.«

Lowin füllte sich die zweite Tasse. »Waren Fräulein Renaus Freunde ebenso liebenswert wie sie selbst?« fragte er.

Frau Schurig warf ihm über den Rand ihrer Tasse einen kurzen Blick zu. »Das weiß ich nicht«, sagte sie abweisend.

»Soll das heißen, daß sie nie Besuch bekam?« Er dachte: … oder daß sie keinen bekommen durfte?

»Wissen Sie, junger Mann«, sagte die Frau, und ihre Stimme zitterte ein wenig, »ich war für Fräulein Renau bestimmt mehr als nur eine Zimmervermieterin. Ich war wie eine Mutter und habe mich auch für sie verantwortlich gefühlt. – Nein, sie hat nie Besuch bekommen. Sie hatte keine feste Freundin und keinen Freund. Aber eine Menge Verehrer, viele harmlose Flirts, allerdings nicht in meiner Wohnung.«

»Wenn ich Sie recht verstanden habe, dann bestand ein striktes Verbot, daß Fräulein Renau Herrenbesuch empfing. Auch nicht bis um zehn.«

»Auch nicht bis um zehn«, wiederholte sie nachdrücklich.

»Wie hat sie denn das aufgenommen?«

»Wie sie alles aufgenommen hat: mit einem Lächeln im Gesicht und mit Schulterzucken. Sie war mir deshalb kein bißchen böse. Was nicht ist, ist nicht, hat sie sich wohl gesagt…«

»Und sich auf ihre Art einen Ausweg gesucht«, unterbrach sie der Leutnant, »und ihre Liebhaber während der Nachtwache in die Post eingelassen.«

»Herr Leutnant!« Frau Schurig setzte sich mit einem Ruck kerzengrade auf. Die Muskeln in ihrem Gesicht spannten sich. »Soll das etwa eine Zurechtweisung sein?«

»Nein«, antwortete Lowin ruhig, »nur eine Feststellung. Hat sie denn nie versucht, Ihr Verbot zu umgehen?«

»Das Mädel war unbekümmert, manchmal sogar leichtsinnig, Herr Leutnant. Sie hätte das Verbot ebenso lächelnd mißachtet, wie sie es aufgenommen hat – wenn ich ihr Gelegenheit dazu gegeben hätte. Der Beweis ist ihr Verhalten am vergangenen Freitag. Ich komme ausnahmsweise später als üblich nach Hause und merke, daß meine liebe Marit Männerbesuch hat. Na, dem hab’ ich die Hölle heiß gemacht! Ganz klein ist der große Kerl geworden! Als er ’raus war, hatte ich so meine Gedanken. Vielleicht ist mir das Mädel ernsthaft böse, hab’ ich mir gedacht, und vielleicht hilft sie mir nun nicht mehr beim Saubermachen und Kochen und so. Und es ist doch überhaupt kein Zusammenleben, wenn einer mit dem anderen nicht redet. Aber als die Marit zurückkam, sie hatte ihn zum Bus begleitet, da hat sie gelacht und gesagt: ›Na, den Freier haben Sie mir bestimmt vergrault, Mutter Schurig!‹ Damit war die Angelegenheit für sie erledigt. So war sie eben, die Marit.«

»Hat sich Ihnen der Mann vorgestellt?« fragte Leutnant Lowin.

Die Frau stieß einen kleinen spitzen Lacher aus. »Vorgestellt!« rief sie. »Dem hätte ich wohl Gelegenheit gegeben, sich vorzustellen! Marit hat mir am nächsten Tag erzählt, daß er Schausteller ist. Sie hätte ihn auf der Volkswiese kennengelernt.«

Leutnant Lowin fragte nach dem Aussehen, der Körpergröße, der Bekleidung des Mannes, und Frau Schurig gab eine weitschweifige Beschreibung mit dem Fazit, daß es sich um einen großen und sehr kräftigen Mann mit dunkelblondem Haar gehandelt hatte.

»So ein Interesse, was Sie an dem Mann haben!« sagte sie voller Verwunderung zu Lowin. »So sehr hat sich ja nicht mal das Mädel für ihn interessiert.«

Der Gedanke, daß vorerst alle männlichen Bekannten des Mädchens unter Mordverdacht stünden, schien ihr noch nicht gekommen zu sein. Der Leutnant ließ sie dabei. Er fragte sie nach weiteren Bekannten ihrer Untermieterin, und erst als er sicher war, daß ihr außer dem Schausteller keiner bekannt war, wechselte er das Thema und fragte nach Marit Renaus Zimmer. »Sie können es sehen«, sagte Frau Schurig und mühte sich, von der Couch hochzukommen.

Leutnant Lowin sprang auf und half ihr. »Wir werden dieses Zimmer gründlich durchsuchen müssen«, sagte er.
Frau Schurig ging ihm in den Korridor voraus und hielt eine Tür auf. »Hier«, sagte sie, »hier hat sie gewohnt.«

Der Leutnant betrat einen kleinen quadratischen Raum, der nicht aufwendig, jedoch mit Geschmack eingerichtet war. Auf dem Tisch lag eine Batikdecke, überall, auf dem Fensterbrett, dem Tisch und der Anrichte, waren Blattpflanzen und Blumen gruppiert. Schnittblumen standen in bastumwickelten Vasen.

»Das hat sie alles selbst gearbeitet«, sagte Frau Schurig, »die Decke und die Vasen. Sie hat Blumen geliebt.«

Lowin nickte. »Man sieht es dem Zimmer an, daß sie ein heiterer Mensch gewesen ist.« Er ging an dem kleinen Tisch vorbei auf einen Papierkorb zu, der zwischen der Anrichte und einem Gummibaum stand. Es lagen nur drei zusammengeknüllte Papierstücke unterschiedlicher Größe darin. Der Leutnant holte sie heraus.

»Was machen Sie denn da?« fragte Frau Schurig.

»Ich seh’ mich ein bißchen um hier. Übrigens, hat Fräulein Renau oft Post erhalten?«

»Ab und zu eine Karte von ihrer Tante. Jedesmal mit einem Gruß und der Bitte, daß sie ihr schreiben möchte. Aber zum Schreiben war sie zu faul. Sie hat die Tante lieber zum Geburtstag und ab und zu an Feiertagen besucht.«

Lowin hatte zwei der Papierstücke glattgestrichen und auf den Tisch gelegt. Das eine war eine Quittung vom Blumenhaus über zwei Hortensien, das andere fettiges Papier, in dem ein Stück Leberwurst eingewickelt gewesen war. Den dritten Zettel hielt der Leutnant noch in der Hand und las zum wer weiß wievielten Male: »Marit, ich muß mit dir sprechen. Bin heute abend beim Onkel. Dein B.B.«

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Schweigend hörte Major Skalden die Berichte seiner Mitarbeiter an und machte Notizen. Das Zeit-Weg-Diagramm lag ausgebreitet vor ihm auf dem Tisch, und er warf ab und zu einen Blick darauf.

»Es fügt sich eins zum anderen«, sagte er, als er alle Berichte gehört hatte. »Fassen wir zusammen: Marit Renau trat um zwanzig Uhr ihren Dienst an. Um null Uhr fünfzehn wurde sie am Fenster ihres Dienstraumes gesehen, und zwar von einem Taxifahrer und einem Mann, der im Hause gegenüber wohnt. Ungefähr null Uhr fünfundvierzig trat ein Mann, der als groß und breitschultrig beschrieben wird, aus der Tür des Postgebäudes und ging durch den Hausflur zum Keller, wahrscheinlich um dort die Toilette zu benutzen. Um zwei Uhr dreißig wurde im Hof eine Lampe ausgeschaltet, die sonst nachtsüber brennt.

Benutzen wir diese Tatsachen für eine Hypothese: Marit Renau war während des Nachtdienstes mit einem ihrer Liebhaber verabredet. Um null Uhr fünfzehn tritt sie ans Fenster, um nach ihm Ausschau zu halten. Er kommt einige Minuten später. Um null Uhr fünfundvierzig sucht er die Toilette auf. Das Pärchen, das im dunklen Hausflur steht, bemerkt er nicht. Um zwei Uhr dreißig verläßt er das Postgebäude durch den Hinterausgang, den Marit Renau in ihrer sorglosen Art für ihn offengelassen hat. Zu diesem Zeitpunkt hat er das Mädchen schon erschlagen und neunzigtausend Mark an sich genommen. Um nicht gesehen zu werden, drehte er das Licht im Hof aus, bevor er ging.«

Skalden zog das Zeit-Weg-Diagramm heran. »Wir wollen prüfen, wer in dieser Nacht in der Nähe des Postgebäudes gewesen ist.« Er vertiefte sich ein Weilchen in die Aufzeichnungen und sagte schließlich: »Hier! Fünf Minuten nach halb drei wird in der Wichertstraße ein Mann gesehen. Ein großer Mann in Eile, ohne Mantel. In die Wichertstraße mündet die Bachgasse. Wer war dieser Mann?«

»Er ist von einem Angetrunkenen gesehen worden«, sagte Oberleutnant Kolberg, »einem, der gerade von einer Zechtour nach Hause schlich. Aus dem war nicht mehr ’rauszuholen als das, was er uns erzählt hat.«

Skalden klopfte mit dem Bleistift auf eine Notiz in seinem Heft. »Die Gruppe drei«, sagte er, »die im Postgebäude ermittelt, hat berichtet, daß von der Einlagerung des Geldes jeder Postangestellte weiß. Die Höhe des Betrages kennen allerdings nur der Amtmann und die jeweilige Nachtwache. Das Geld wird von zwei Bankangestellten überbracht, die Sicherheitsbestimmungen sind dabei immer eingehalten worden.«

Die Namen der Geldüberbringer der letzten Woche las der Major langsam und deutlich vor. Jeder hatte Zeit zu überlegen, ob er mit einem dieser Namen etwas anzufangen wußte.

»Reinhold Otto«, sagte der Major eben, »Bernhard Blasius… Bernd Blasius«, wiederholte er, »der Name kam doch schon mal vor.«

»Ein Hinweis aus der Bevölkerung«, sagte Oberleutnant Kolberg. »Er wurde gegen zweiundzwanzig Uhr von einer Frau in der Bachgasse gesehen. Die Frau gab uns den todsicheren Tip, daß er der Mörder ist…«

»Das ist B. B.!« rief Leutnant Lowin dazwischen. »Dieser B.B. der den Zettel an Marit Renau geschrieben hat!«

»Er könnte es sein«, berichtigte Skalden ruhig. Er wandte sich an den Kriminalisten, der die Ermittlungen in der Post geleitet hatte. »War Herr Blasius nicht auch hinter dem Mädchen her?«
»Ja, aber ohne auf Gegenliebe gestoßen zu sein.«

Der Major las noch einmal den Zettel aus dem Papierkorb der Ermordeten. »Er wollte mit ihr sprechen und erwartete sie bei seinem Onkel. – Genosse Oberleutnant, lassen Sie ermitteln, wer dieser Onkel ist. Aber bitte so vorsichtig, daß er nichts davon merkt.

Dieser Bankangestellte Blasius und der Kraftfahrer der Post, Herr Sibura, werden gleich morgen früh befragt«, sagte Skalden. »Ebenfalls der Taxifahrer Heinz Drosio – er konnte das Postgebäude beobachten, wenn auch nur den Haupteingang am Majakowskidamm, und er konnte sogar für kurze Zeit zu Marit Renau hineingehen, was allerdings riskant gewesen wäre, denn es hätten Fahrgäste oder einer seiner Kollegen kommen und ihn vermissen können.«

Skalden blätterte in seinem Heft, bis er auf die Notiz »Schausteller« stieß. »Diesen Schausteller«, sagte er, »hat Frau Schurig am vorigen Freitag aus Fräulein Renaus Zimmer gewiesen. Sie beschreibt ihn als groß und kräftig. Die Tochter des Amtmanns hat ihn am gleichen Freitag mit Fräulein Renau zum Bus gehen sehen und wurde an ihn erinnert, als sie vergangene Nacht den Fremden im Hausflur sah. Diesen Mann müssen wir finden. Genosse Lowin, fahren Sie sofort zur Volkswiese. Geschieht nichts Ungewöhnliches, sehen wir uns morgen früh um acht Uhr wieder.«

Skalden klappte sein Notizbuch zu und sagte: »Das Tatwerkzeug ist noch nicht gefunden worden.«

»Vielleicht hat er’s gar nicht weggeworfen«, gab Oberleutnant Kolberg zu bedenken, »vielleicht hat er es zu Hause versteckt.«

»Möglich. Vielleicht hat er es aber doch weggeworfen. Es wird gesucht, bis wir es gefunden haben. Und wenn wir uns jeden Abfallkübel, jeden Gully und jede Baustelle der Stadt vornehmen müssen.«

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Leutnant Lowin traf auf der Volkswiese ein, gerade als von der Rathausuhr acht Schläge hallten. Lowin sprang aus dem Wagen und bedeutete den Kriminalisten mit einer Handbewegung, daß sie vorerst noch sitzen bleiben sollten.

Ein leichter Wind war aufgekommen, fuhr in Lowins dunklen Haarschopf, bis er einem stachelsträubenden Igel glich. Er achtete nicht darauf und sah das halbe Dutzend Wohnwagen und die beiden Karussells, die in weiten Abständen voneinander auf der Wiese standen. Die Karussells waren mit Leinwandhüllen bedeckt und glichen in der aufkommenden Dunkelheit überdimensionalen Napfkuchen.

An den Wohnwagen waren die Läden geschlossen, so daß sie keinen Lichtstrahl durchließen, falls überhaupt Licht brannte. An einem der Wohnwagen schlug die Tür. Der Leutnant hörte Stimmen von Männern, die wie Angetrunkene laut und heftig miteinander redeten. Gläser klirrten gegen Gläser, dann schlug die Tür wieder zu, und es war so still wie vorher.

Leutnant Lowin setzte sich wieder in den Wagen.

»Hier sieht es nach Ende der Vorstellung aus«, sagte er, »und nach Aufbruch. Im zweiten Wagen von links sitzen wahrscheinlich ein paar Schausteller beim Abschiedstrunk. Wir fahren noch ein Stück heran, ich besuche diese fröhliche Runde, und ihr versucht, in einem der anderen Wagen noch jemanden zu finden, der uns helfen kann.«

Die Kriminalisten nickten, und der Fahrer lenkte den Wartburg an die Stelle, die der Leutnant ihm anwies. Lowin stieg wieder aus und klopfte an die Wohnwagentür. Er klopfte dreimal und jedesmal stärker. Endlich sagte drinnen eine Stimme: »Da klopft jemand.«

Die Tür wurde aufgerissen. Sekundenlang sah Lowin nur Rauchschwaden und Licht, das durch die Schwaden hindurchsickerte.

»Na?« sagte eine Stimme neben ihm. »Sie haben wohl ’ne Runde Karussellfahren zu zahlen vergessen?«

Endlich unterschied er Einzelheiten in dem kleinen Raum, in dem einige Männer saßen und rauchten.
»Guten Abend«, sagte er und stellte sich vor.

Die Männer nahmen das Wort »Kriminalpolizei« auf wie Leute, die ein gutes Gewissen haben. Sie boten ihm einen Stuhl, Zigaretten und ein Bier an. Lowin schlug ihnen nichts ab. Er prostete den Männern zu und musterte sie dabei, unauffällig und gründlich. Sie waren alle auf eine nette, spaßige Art ein wenig angetrunken, sprachen noch immer laut, lachten ohne Hemmungen und sagten ungeniert, was ihnen eben einfiel.

»Eine Männerversammlung also«, stellte Lowin fest.

»Klar. Wollen auch mal unter uns sein. Die Frauen, soweit vorhanden, sitzen nebenan und trinken Likör. Likör! Schlimmer als Rattengift!«

Der Mann, der Lowin diese Antwort gab, saß ihm gegenüber. Er war größer als die anderen, hatte einen bulligen Nacken und ein breites, flächiges Gesicht. Die Männer, die seine Rede mit Lachsalven begleiteten, nannten ihn Ed.

»Also, Leutnant«, sagte der Mann, der Lowin die Tür geöffnet hatte, »wir haben in Gadenitz unsere Schau abgezogen, keine Schlägerei gehabt, die Steuern bezahlt und die Wiese wieder in Ordnung gebracht. Was liegt denn vor gegen uns?«

»Nichts…«

»Vielleicht ist der Kollege von der Sitte!« rief einer.

Sie lachten so dröhnend, daß der Wagen zitterte.

»He, Ed! Hast du vielleicht ’n Mädchen in der Westentasche versteckt?«

Wieder grölten alle. Nur Ed lächelte wie ein Vater, der seinen Kindern zum Geburtstag eine Ungezogenheit durchgehen läßt. »Wir feiern heute Abschied«, erklärte er dem Leutnant. »Da sind wir mal bissel lustig.«

»Ist auch richtig so«, sagte Lowin. »Ich wollte nur mal fragen, ob Sie die Abendzeitung schon gelesen haben.«

Einen Augenblick lang war Ruhe. Alle schauten den Leutnant an. Sie waren sich nicht im klaren darüber, ob das ein Scherz oder Ernst war. Schließlich seufzte einer und sagte: »Abendzeitung hab’ ich gelesen. Steht drin, daß die Eierpreise gefallen sind.

Nun bruzzelt mir Rosi sechs Tage lang Eier mit Petersilie und am siebenten Tag Petersilie mit Eiern.«

In das beifällige Lachen sagte Leutnant Lowin mit lauter, ruhiger Stimme, jedes Wort betonend: »Es steht auch was von einem Mord in der Zeitung.« Er zog ein Abendblatt aus der Tasche und legte es auf den Tisch.

Das Lachen verstummte sofort.

Ed schnippte mit den Fingern gegen die Zeitung, daß sie zu Lowins Platz rutschte. »Das haben wir auch gelesen«, sagte er. »Was wollen Sie von uns?«

»Ich suche einen Schausteller mit einem Kreuz, breit wie ein Kleiderschrank, er soll nicht weniger als ein Meter achtzig groß sein. Sie haben doch ein Kreuz wie ein Kleiderschrank, Ed…«

»Edgar Gorisch«, sagte der Mann am anderen Ende des Tisches. »Aber sagen Sie ruhig wie alle hier Ed zu mir.«

»Gut. Würden Sie mal aufstehen, Ed?«

»Natürlich.« Er erhob sich und kam um den Tisch herum auf den Leutnant zu. Er hatte kurze Beine und war kaum größer als im Sitzen.

Leutnant Lowin winkte ab, als Ed etwas sagen wollte. »Entschuldigen Sie. Ich nahm an, Sie stoßen mit dem Kopf durch die Decke, wenn Sie aufstehen. Sind alle Ihre Kollegen von der. Volkswiese hier?«

»Alle – bis auf Pudel-Ziesecke«, entgegnete Ed und ging zu seinem Platz zurück.

»Von der Statur her ist keiner von euch derjenige, den ich suche«, sagte Leutnant Lowin. »Beschreibt mir mal den PudelZiesecke.«

Sie schwiegen, starrten in ihre Biergläser, einige schüttelten die Köpfe, nicht weil sie dem Leutnant die Antwort schuldig bleiben wollten, sondern weil sie fassungslos waren. Ed schien der einzige zu sein, dem es nicht die Sprache verschlagen hatte.

»Kollege Ziesecke«, sagte er, »hat eine Gruppe Pudel, die er zum Ballspielen dressiert hat. Für die Vorstellungen putzt er sie ordentlich ’raus, und das Publikum biegt sich vor Lachen. Er hat so’n Erfolg, daß er ein Angebot von ’nem großen Zirkus gekriegt hat.«

»Gut«, sagte der Leutnant, »und wie sieht er aus, Ihr Kollege Ziesecke?«

»Wie’n Grizzlybär«, sagte Ed, trank sein Bier aus und stellte das Glas hart auf den Tisch zurück. »Jawohl, wie’n Grizzlybär. Daran ist nun mal nichts zu ändern.«

»Ich muß mit ihm sprechen.«

»Ich sagte Ihnen doch: er hat’n Angebot vom Zirkus und ist fort. Heute früh um fünfe ist er losgefahren, in die Bezirksstadt. Dort muß er heute abend schon im Zirkus auftreten.«

»Wissen Sie, wo er vergangene Nacht gewesen ist?« fragte Leutnant Lowin. Er sah dabei nicht nur Ed an, sondern ließ seinen Blick in die Runde schweifen.

»Braucht Ziesecke ’n Alibi?« flüsterte einer, der an der Tischecke saß, seinem Nachbar zu. Er war wohl noch nicht im Bilde, worum es eigentlich ging.

»Klar, der braucht ’n Alibi. Halt’s Maul jetzt«, gab der leise zurück. Aber der Mann an der Tischecke nahm diesen Rat nicht an.

»Der Ziesecke war doch hier, letzte Nacht.« Er sprach sehr laut und mit schwankender Stimme. »Der hat sich von uns allen verabschiedet. Bis Mitternacht war er bei mir, und dann – na, dann ist er doch zu dir ’rüber, Kurt, nicht wahr?«

Kurt nickte, sah dabei unglücklich aus, sagte aber kein Wort.

»Hören Sie bitte mal her«, sagte Lowin mit rauher Stimme, »so hat das keinen Sinn. Ein Mensch ist umgebracht worden, bestialisch erschlagen. Wir müssen herausfinden, wer das getan hat. Dazu muß jeder überprüft werden, der mit dem Mädchen bekannt war. Herr Ziesecke war mit ihr bekannt. Aber es geschieht ihm deswegen nichts – sofern er unschuldig ist. Wir müssen das feststellen. Wenn Sie etwas Falsches aussagen, helfen Sie damit weder ihm noch uns. Aber Sie können dafür bestraft werden.«

Der Mann an der Tischecke wischte sich mit dem Taschentuch die Stirn. Er stammelte: »Es war doch bloß… Der PudelZiesecke, der ist doch so’n patenter Kerl… Also, was mich betrifft, ich habe ihn gestern abend um acht zum letzten Mal gesehen. Da hat er seine Viecher gefüttert.«

»Hat ihn später noch jemand gesehen?« fragte Lowin.

Sie saßen mit gesenktem Blick, schüttelten die Köpfe, wirkten plötzlich alle stocknüchtern. Auch ihre Fröhlichkeit war verflogen. Der Leutnant konnte sich ausmalen, was in ihnen vorging. Die Arbeit hatte sie zu Freunden gemacht, sie vertrauten einander, freuten sich über ihre Erfolge und halfen sich, wenn Hilfe not tat. Nun weckte Lowin den Verdacht, daß einer von ihnen ein Schuft sein könnte, verlangte sogar, daß sie ihm halfen, die Wahrheit herauszufinden, auf die Gefahr hin, sich eingestehen zu müssen, einem Mörder vertraut zu haben.

Ed atmete schwer. Er sah Leutnant Lowin in die Augen und sagte: »Morgens, halb fünf, geh’ ich immer mit meinem Hund ’raus. Heute früh um diese Zeit kam Ziesecke über die Wiese – und zwar von der Stadt her. Er hat mich nicht gesehen und ist gleich in seinen Wagen gegangen. Eine halbe Stunde später haben meine Frau und ich gehört, daß er weggefahren ist.«

.

Am folgenden Morgen saßen sie pünktlich um acht Uhr wieder beisammen: Major Skalden und die Leiter der Ermittlungsgruppen.

Nur Leutnant Lowin fehlte. Er war noch in der Nacht zur Bezirkshauptstadt gefahren, hatte den Schausteller Peter Ziesecke im Zirkus gefunden und Skalden telegrafiert, daß er zusammen mit Ziesecke gegen neun Uhr in Gadenitz eintreffen werde.

Während Skalden die Leiter der Ermittlungsgruppen in ihre Tagesarbeit einwies, begannen die Kriminalisten im Nebenzimmer mit den Vernehmungen. Ihr erster Kunde war Gerhard Sibura, der Kraftfahrer des Gadenitzer Postamtes.

Gegen acht Uhr fünfzehn beendete Skalden die Arbeitsbesprechung und hatte es eilig, ins Nebenzimmer zu kommen. Sie vernahmen Sibura noch zur Person. Eben erklärte er, daß er mit seiner Mutter zusammen lebe, die seit Jahren krank und auf seine Unterstützung angewiesen sei. Zur Zeit befinde sie sich im Krankenhaus, aber er könne sie noch an diesem Tage abholen.

»Wie lange arbeiten Sie als Kraftfahrer bei der Post?« fragte Hauptmann Römke, der diese Vernehmung leitete.

»So… sechs Monate ungefähr«, antwortete Sibura. »Und vorher?« fragte Römke. »Was haben Sie vorher gemacht?«

»Da war ich auch Kraftfahrer. Im Chemiewerk.«

»Im Chemiewerk«, wiederholte Römke mit betonter Verwunderung, obwohl er längst darüber Bescheid wußte. Die Kriminalisten hatten sich bereits genau über die verdächtigen Personen erkundigt. »Da haben Sie im größten Werk unserer Stadt gearbeitet und mehr verdient als bei der Post.«

Für Herrn Sibura war diese Feststellung Grund für ein unfrohes Lächeln. »Da haben Sie recht«, entgegnete er, »aber die Arbeit bei der Post ist ruhiger.«

»Und deshalb haben Sie im Chemiewerk gekündigt?« »Ja.«

»Sie sind achtundzwanzig Jahre alt und machen nicht den Eindruck, als wenn Sie sich nach Rentnerarbeit sehnen.«

Mit hilflosem Lächeln sagte Sibura: »Sie vergessen, daß ich meine kranke Mutter versorgen muß. Sie kann an manchen Tagen nicht aufstehen. Im Chemiewerk hatte ich Schichtarbeit. Es ließ sich einfach nicht alles unter einen Hut bringen.«

»Wann haben Sie Fräulein Renau kennengelernt?«

»So… vor ein paar Monaten, als ich bei der Post angefangen hatte.«

»Uns ist etwas anderes bekannt geworden«, sagte Hauptmann Römke.

Sibura zuckte die Schultern. »Gut, wenn Sie auf Kleinigkeiten Wert legen, will ich es Ihnen genau erzählen: Ich habe Fräulein Renau vor sieben Monaten kennengelernt. Und das war neben der ruhigeren Arbeit mit ein Grund, weshalb ich hier bei der Post angefangen habe.«

»Herr Sibura, wenn ein junger, kräftiger Mann eine kranke Mutter zu versorgen hat«, sagte er, »und lernt dazu noch ein hübsches Mädchen kennen, nimmt er doch keine Arbeit an, die ihm weniger Geld einbringt.«

»Ich hab’s eben getan«, entgegnete Sibura noch immer freundlich und mit einem Lächeln, das um Verständnis warb. »Ich wollte gern in der Nähe des Mädchens sein, verstehen Sie?«

»Wir nehmen es zur Kenntnis«, sagte Major Skalden, der schräg hinter Sibura Platz genommen hatte.
Sibura fuhr herum und starrte den Major an. »Haben Sie hier auch was zu sagen?« fragte er.

Skalden blieb sachlich, tat, als berühre ihn Siburas herausfordernde Frage nicht. Er stellte sich vor und sagte bedächtig: »Sie wollten also in Fräulein Renaus Nähe sein. Gab sie Ihnen denn Gelegenheit dazu? Sie waren doch nicht der einzige, mit dem sie befreundet war.«

»So was hat mich noch nie gestört«, sagte Sibura. »Hauptsache, ich war auch mit ihr befreundet. Und daß wir zusammen sein konnten, das ergab sich aus der Arbeit.«

»Haben Sie das Mädchen auch besucht, wenn sie Nachtwache hatte?« fragte Skalden.
»Nein, nie.«

Skalden nickte. Ein kurzes Klopfen an der Tür hinderte ihn daran, Sibura zu antworten.
Oberleutnant Kolberg trat ein und sprach leise mit dem Major. Skalden ging schnell mit ihm hinaus und in sein Dienstzimmer. »Nun mal der Reihe nach«, sagte er. »Was ist mit Herrn Blasius los?«

»Er ist verschwunden«, erklärte Kolberg. »Wir wollten ihn zur Vernehmung holen, aber er ist heute morgen nicht in der Sparkasse erschienen. Und zu Hause war er auch nicht. Seine Wirtin erzählte, er habe gestern nachmittag, kaum daß er von der Arbeit gekommen sei, das Haus mit einem Koffer verlassen. Auf ihre Frage, was er denn vorhabe, hat er geantwortet, daß er etwas zu seinem Onkel bringen müsse. Wenn er abends nicht zurück wäre, solle sie sich keine Gedanken machen, dann übernachte er gleich dort.«

»Ja, dieser Onkel…«, sagte Major Skalden nachdenklich.

»Wir haben diese Verbindungen herausgefunden. Es ist Herr Morgen. Der gleiche Postangestellte Morgen, der heute früh die Leiche des Mädchens entdeckt hat. Bei ihm ist Herr Blasius auch nicht. Sie können ihn sprechen. Er ist mit uns mitgekommen.«

»Gut. Führen Sie ihn herein. Dieser Bernd Blasius wußte als Bankangestellter von den Geldeinlagerungen. Er war außerdem mit dem Mädchen befreundet und hat ihr wahrscheinlich den Zettel geschrieben, auf dem steht, daß er sie bei seinem Onkel zu sprechen wünscht. Am Nachmittag des Tages, an dem der Mord entdeckt wird, verschwindet er spurlos. Nehmen Sie diese Fakten als Grundlage für eine vorläufige Festnahme, und leiten Sie die Fahndung nach Blasius ein.«

Der Oberleutnant verließ das Zimmer, kam nach wenigen Minuten mit Morgen zurück und entfernte sich eilig.

Morgen blieb neben der Tür stehen, den Blick starr auf Major Skalden gerichtet, als könne er sich auf diese Art an ihm festhalten. »Er hat es nicht getan«, sagte er ruhig. Nur das Zucken um die Mundwinkel verriet seine Erregung.

»Bitte, nehmen Sie Platz«, sagte Major Skalden und deutete auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch.
Herr Morgen bewegte sich mit den gleichen kleinen und festen Schritten auf den Stuhl zu, mit denen er am vergangenen Tag den Weg von seinem Haus zum Postamt zurückgelegt hatte, und setzte sich steif hin.

Major Skalden wußte, daß das kein Ausdruck innerer Abwehr war, sondern Bemühen um Haltung. Er achtete Menschen, die sich in nervenaufreibenden Situationen bemühten, Haltung zu bewahren.
»Es war vernünftig von Ihnen, hierherzukommen«, sagte der Major. »Wir müssen uns über Ihren Neffen unterhalten.«

»Er steht für Sie auf der Liste derjenigen, die Sie verdächtigen«, sagte Morgen mit rauher Stimme.
»Das stimmt. Er und einige andere. Streichen können wir ihn erst, wenn wir ihn gefunden haben und er uns von seiner Unschuld überzeugt hat. Wissen Sie, wo er stecken könnte?«

»Nein. Er wird einfach davongelaufen sein.«

»Dann müssen wir uns über ihn und seine Beziehungen zu Marit Renau unterhalten. Was ist Ihr Neffe für ein Mensch, Herr Morgen?«

»Er ist gutmütig, aber weich und haltlos«, sagte Morgen. »Er hatte vor drei Jahren einen Autounfall, bei dem seine Eltern ums Leben kamen. Ihn selbst haben die Ärzte wieder zusammengeflickt. Er hat eine ziemlich breite Narbe am Bein und eine an der Stirn. Seit diesem Unfall hat sich sein ganzes Wesen verändert. Er ist impulsiv, hat kein festes Ziel im Leben und weiß nie recht, wofür er sich einsetzen soll. Gegenüber Frauen ist er scheu; kommt er nicht gleich bei ihnen an, verliert er den Mut und ist tagelang verstimmt.«

»Hat er nach dem Unfall eine Bluttransfusion bekommen?«

»Zweimal, soviel ich weiß.«

»In welcher Klinik?«

»Hier im Städtischen Krankenhaus.«

Der Major schrieb mit undurchdringlicher Miene ein paar Zeilen auf einen Zettel und klingelte nach dem Wachtmeister. »Besorgen Sie das bitte«, sagte er zu ihm und schob ihm den Zettel zu.

»Blutgruppe von Bernd Blasius feststellen lassen« stand darauf und in Stichworten die nötigen Angaben, die der Major soeben von Herrn Morgen erhalten hatte.

Als der Wachtmeister gegangen war, fragte der Major: »Hatte Ihr Neffe ein Verhältnis mit Fräulein Renau?«

»Ich weiß es nicht. Aber er… er hätte gern eins gehabt. Mehr noch, er wollte sie heiraten. Manchmal war er sehr niedergeschlagen, weil sie andere Verehrer hatte, und Bernie ist nicht der Kerl, der Konkurrenz aus dem Felde schlägt. – Aber er ist auch nicht der Kerl, der ein Mädel umbringt.«

Mit unbeweglichem Gesicht schob Major Skalden dem alten Mann den Zettel zu, den Leutnant Lowin im Papierkorb des ermordeten Mädchens gefunden hatte.

»Ist das die Handschrift Ihres Neffen?« fragte der Major.

Morgen holte mit zitternden Fingern seine Brille aus der Jakkentasche und setzte sie umständlich auf. Er las lautlos und formte mit den Lippen die Worte nach.

Der Major ließ ihm Zeit und beobachtete ihn mitleidig. »Wann war dieser Abend, an dem Herr Blasius Sie aufsuchen und mit Fräulein Renau sprechen wollte?«

Der alte Morgen wich jetzt dem Blick des Majors aus, aber seine Miene war beherrscht, und seine Stimme war noch immer fest.

»Das war vorgestern. Bernie kam um sieben. Er hoffte, daß Marit vor der Nachtwache noch ’raufkommen würde, damit er sie sprechen konnte…«

»Weshalb wollte er sie denn sprechen?«

»Er ließ sich seine verrückte Idee nicht ausreden, Fräulein Renau zu heiraten. Er ist der Typ, der immer gleich ans Heiraten denkt, wenn er sich verliebt. Er nimmt an, daß er sie dann für sich allein hat, wenn sie verheiratet sind. Also die Marit ist nicht gekommen, und Bernie ist kurz vor zehn wieder nach Hause gegangen. Richtig krank hat er ausgesehen, der Junge.«

Vielleicht ist er gar nicht nach Hause, sondern ins Postamt gegangen, dachte Major Skalden, denn kurz vor zehn Uhr ist er in der Bachgasse, nicht weit vom Hintereingang der Post, gesehen worden.

»Können Sie sich denken, warum er gestern nachmittag weggelaufen ist?« fragte Skalden.
Morgen nickte langsam, wartete ein Weilchen und sagte dann noch immer mit betont ruhiger Stimme: »Er wird von dem Mord erfahren haben und in Panik geraten sein, seinen Koffer gepackt und sich kopfüber davongemacht haben, ohne Überlegung, ohne zu wissen, wohin und – ohne zu bedenken, daß er sich dadurch erst recht verdächtig macht.«

»Ist er eigentlich ein großer Bursche, Ihr Neffe?« fragte Skalden unvermittelt.

Morgen warf ihm einen kurzen, erstaunten Blick zu. »Bernie ist einen Kopf größer als ich«, erklärte er, »aber er hat keine Kraft in seinen Knochen.«

»Ich danke Ihnen nochmals, daß Sie zu mir gekommen sind«, sagte Skalden. »Für uns ist es jetzt das wichtigste, daß wir ihn bald finden.«

Morgen drückte sich schwer vom Stuhl hoch. Er umklammerte die Hand des Majors, und nun zitterte seine Stimme, als er sagte: »Das ist für ihn selbst auch das wichtigste.«

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Das Telefon klingelte, als Morgen ging. Der Major nahm den Hörer ab. Es war Lowins Stellvertreter von der zweiten Einsatzgruppe, die in Marits Freundeskreis ermittelte. »Genosse Major«, sagte er, »soeben hat das Krankenhaus zurückgerufen. Bernd Blasius hat die Blutgruppe A.«

»Danke«, sagte Skalden und legte den Hörer wieder auf. Unbeweglich blieb er stehen, starrte das Telefon an, ohne es wahrzunehmen, und dachte: In der Mordnacht hat jemand bei Marit Renau gesessen und vier Juwel-Filter geraucht. Jemand, der die Blutgruppe A hat. Bernd Blasius hat die Blutgruppe A. Und er hat an jenem Abend umsonst auf das Mädchen gewartet, dem er einen Heiratsantrag machen wollte.

Major Skalden zuckte die Schultern, als sei er noch nicht mit sich einig, welchen Wert er diesen Fakten zumessen sollte, dann ging er hinaus und drückte leise die Klinke des Zimmers, an der ein Zettel hing mit der Mahnung: »Vernehmung! Bitte nicht stören!«

Er nahm wieder seinen Platz schräg hinter dem Kraftfahrer Gerhard Sibura ein. Sibura beantwortete eben eine Frage des Hauptmanns: »Abends um acht habe ich Fräulein Renau das letzte Mal gesehen«, sagte er. »Ich hatte vorgestern abend bis acht Uhr Dienst, und Fräulein Renau hat um diese Zeit die Nachtwache übernommen.«

»Waren Sie allein mit ihr?« fragte Hauptmann Römke.

Sibura schüttelte den Kopf. Das halblange Haar fiel ihm über die Ohren. Er strich es zurück und nannte die Namen der Postangestellten, die auch in dem Raum gewesen waren und zusammen mit ihm das Gebäude verlassen hatten.

»Wohin sind Sie dann gegangen?« fragte der Hauptmann. »Ich bin mit dem Bus zu meiner Verlobten gefahren. Dort war ich bis halb elf. Nach Hause bin ich gelaufen. Viertel vor elf lag ich im Bett.«

»Namen und Adresse Ihrer Verlobten haben Sie uns genannt«, sagte Römke, »bis zweiundzwanzig Uhr dreißig können wir Ihr Alibi überprüfen. Hat Sie jemand nach Hause kommen sehen?«

In Siburas Augen trat ein belustigter Ausdruck. »Ich habe vorgestern abend allein geschlafen«, erklärte er, »zu Hause und allein. Das ist ein Pech, das jeden Mann hin und wieder trifft. – Ob mich Hausbewohner haben kommen sehen, das weiß ich nicht.«

Skalden fragte: »Sie waren verlobt? Wußte Ihre Verlobte, daß Sie ein Verhältnis mit Marit Renau hatten?«

»Das bin ich schon mal gefragt worden«, antwortete Sibura noch immer in belustigtem Ton und nickte zu Hauptmann Römke hin. »Sie sagten doch selbst, sie ist meine Verlobte und nicht mein Beichtvater.«

Das Telefon auf Hauptmann Römkes Schreibtisch klingelte. Er nahm den Hörer ab, sagte in kurzen Abständen dreimal ja und legte den Hörer wieder auf. Er schrieb etwas auf einen Zettel, reichte ihn einem der Kriminalisten, die mit im Zimmer saßen, und bedeutete ihm mit einem Kopfnicken, daß er an Major Skalden weiterzugeben sei. Als Skalden den Zettel erhalten und gelesen hatte, erhob er sich schnell und ging hinaus.

Hauptmann Römke wandte sich wieder Sibura zu. »Herr Sibura«, sagte er bedächtig, »Sie können jetzt gehen. Aber wir brauchen Sie heute abend noch einmal. Finden Sie sich bitte Punkt einundzwanzig Uhr wieder bei uns ein.«

Sibura blickte Römke verdutzt an.
»Was soll ich denn um neun Uhr abends hier?«

»In der Mordnacht ist im Hausflur ein Mann gesehen worden«, erklärte Römke. »Er ist aus den Räumen der Post gekommen und zu den Toiletten im Keller gegangen. Wir werden heute abend bei den gleichen Lichtverhältnissen mehrere Leute aus dieser Tür treten lassen, und diejenigen, die den Mann gesehen haben, werden uns dann sagen können, ob er dabei ist.«

Siburas Gesicht blieb unverändert. Nur der verdutzte Ausdruck in seinen Augen war schwächer geworden. »Gut«, sagte er, »ich bin um neun wieder hier.«

Er stand auf und ging zur Tür. Sie wurde aufgerissen, als er nach der Klinke faßte. Major Skalden stand vor ihm. Er sah Sibura in die Augen und sagte schnell und leise: »Nehmen Sie noch einen Augenblick Platz, Herr Sibura.«

Der Kraftfahrer wandte sich mit düsterer Miene um und ging zu seinem Stuhl vor Hauptmann Römkes Schreibtisch zurück. Als er sich gesetzt hatte, zog Skalden die Hand hinter dem Rükken hervor und legte einen Zimmermannshammer auf Hauptmann Römkes Schreibtisch.

Der Hauptmann und die anwesenden Kriminalisten beugten sich über den Schreibtisch, starrten auf den Hammer, als habe er magnetische Kräfte, mit denen er Blicke auf sich ziehen könne.

Auch Gerhard Sibura ließ den Hammer nicht aus den Augen, aber er beugte sich nicht wie die anderen über den Tisch. Er saß aufgerichtet, wenn auch nicht gerade steif, auf seinem Stuhl.

»Was ist das?« fragte Major Skalden, der neben Sibura stehengeblieben war und als einziger nicht den Hammer, sondern den Kraftfahrer musterte.

»Das ist ein Zimmermannshammer«, sagte Sibura. »Gehört er Ihnen?«

»Nein.«

»Kennen Sie diesen Hammer? Wissen Sie, wem er gehört?« »Muß ich ihn denn kennen?« fragte Sibura unwirsch. »Beantworten Sie meine Fragen.«

Siburas Gesicht war ausdruckslos. »Ich kenne diesen Hammer nicht, und ich weiß nicht, wem er gehört.«

»Mit diesem Hammer ist Marit Renau erschlagen worden. – Wohin gehen Sie jetzt, Herr Sibura?«

»Zur Post. Ich habe Dienst.«
Sibura stand auf, wandte sich um und ging zur Tür. Diesmal hielt ihn niemand auf.

Als er aus dem Zimmer war, sagte Hauptmann Römke nicht ohne Erregung: »Sie haben ihn also gefunden.«

Skalden nickte. »Die Genossen haben ihn aus einem morastigen Graben am Stadtrand geholt.«

»Und ihr seid sicher, daß er das Tatwerkzeug ist?«

Wieder nickte Skalden. Er nahm den Hammer vom Tisch und fragte: »Wen vernehmt ihr als nächsten?«

»Den Taxifahrer Heinz Drosio. Zwei Mann schicke ich zu Siburas Wohnung. Vielleicht können Hausbewohner sein Alibi bestätigen. Einer wird Siburas Verlobte befragen.«

.

Leutnant Mewes war mit Recht stolz auf den Erfolg seiner Einsatzgruppe: Stundenlang hatten sie die Gegend um das Postgebäude abgesucht und hatten stinkende Gullys und Mülltonnen überprüft. Zwei hatten schließlich ein kostenloses Schlammbad im Stadtgraben genommen – und den Hammer zutage gefördert.

Der lag jetzt auf dem Tisch neben dem Gutachten des Sachverständigen für gerichtliche Medizin, und Leutnant Mewes überlegte, wie er ihn zum Sprechen bringen könnte.

In dem Gutachten stand, daß dieser Zimmermannshammer 500 g wog, die Kantenlänge der Hammerbahn 2,9 cm betrug und somit der Größe der Wunden entsprach, die der Gerichtsmediziner an der zertrümmerten Schädeldecke des Mädchens gefunden hatte. An der Hammerbahn und am Nagelzieher konnte durch die Benzidinprobe Menschenblut nachgewiesen werden. Menschenblut der Gruppe Null, der Blutgruppe von Marit Renau.

Damit war dieser Zimmermannshammer als Tatwerkzeug identifiziert. Aber er sagte noch nichts über den Täter aus.

Mewes las das Gutachten Punkt für Punkt noch einmal durch. Er stutzte, als er in einem Nebensatz, sozusagen als »nebensächlichen Befund«, den Hinweis fand, daß an dem Hammer Partikel eines grünen Anstrichstoffes hafteten. Eine Feststellung, die er bisher für nebensächlich gehalten hatte.

Wenn diese grünen Farbpartikel für eine vergleichende Untersuchung ausreichen, dachte er, und wenn man Vergleichsmaterial bei einem Verdächtigen finden würde, dann könnte uns dieser Hammer den Täter verraten und als gültiges Beweisstück auf den Tisch des Gerichtes gelegt werden.

Leutnant Mewes griff zum Telefon und rief im KI den Sachverständigen für gerichtliche Physik an. Er erklärte, worum es ging, und sagte, er werde den Hammer demnächst mit Vergleichsmaterial ins KI schicken.

Doch vorerst mußte er das Tatwerkzeug der Vernehmergruppe überlassen.

Auf dem Weg zu deren Zimmer traf Mewes im Korridor einen Mann, in dem er erst beim zweiten Hinblicken Leutnant Lowin erkannte. Sein Gesicht sah bis auf das schwarzstopplige Kinn gelblichgrau aus. Um seine Augen lagen Schatten. Bevor Mewes im Zimmer der Vernehmergruppe verschwand, musterte er noch den Mann an Lowins Seite, der um einen Kopf größer war als er, einen so ausladenden Leib und einen so breiten Rükken hatte, daß Mewes fürchten mußte, er bleibe zwischen dem Türrahmen zu Skaldens Zimmer stecken. Trotz der Körperfülle war er kein abstoßender Typ. Er hatte eine hohe Stirn, sein Gesicht war jung und beherrscht und sein Blick beobachtend.

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Während Leutnant Mewes sich noch mit dem Tatwerkzeug befaßte, führte Major Skalden ein Telefongespräch mit dem Leiter der fünften Einsatzgruppe, die den Hinweisen der Bevölkerung nachging. Sie hatten einen Mann ausfindig gemacht, der am vergangenen Tag morgens, Viertel nach vier, den Schausteller Ziesecke unter eigenartigen Umständen in der Stadt gesehen hatte. Ziesecke sei die Parkaue in Richtung Volkswiese entlanggerannt, erklärte der Mann. Er sei gerannt, wie von Furien gehetzt.

»Irrt sich der Mann nicht in der Zeit?« fragte Skalden. »Nein. Der Mann geht Viertel fünf zur Frühschicht.« »Wie war Herr Ziesecke bekleidet?«

»Er trug einen Sommermantel. Der Mann sagt aus, Ziesecke sei so gerannt, daß der Mantel wie eine Fahne hinter ihm herflatterte.«

Skalden bedankte sich, legte den Hörer auf und rief »Ja, bitte!« zur Tür hin. Lowin schob sogleich seinen wuchtigen Begleiter ins Zimmer und sagte: »Ich bringe Herrn Peter Ziesecke.«

Der Major nickte dem Schausteller einen Gruß zu und bat Lowin, er möge ihn nach nebenan führen, bis ihn Genosse Römke zur Vernehmung hole. »Und Sie sehe ich nach dem Mittagessen wieder«, sagte er zu dem Leutnant, »ohne Bartstoppeln, ohne Schatten unter den Augen, frisch wie immer.«

Lowin schmunzelte. »In Ordnung, Genosse Major. Bis dahin bin ich wieder auf der Höhe.« Er führte den Schausteller hinaus.

Skalden lehnte sich in seinem Schreibtischsessel zurück, starrte Löcher in die Luft und dachte: Wie paßt das nun zusammen? Laut Zeit-Weg-Diagramm sieht fünf Minuten nach halb drei ein Betrunkener einen Mann ohne Mantel auf der Wichertstraße. Die Wichertstraße liegt zwischen dem Hintereingang der Post und der Parkaue, jener Allee, die zur Volkswiese führt. Viertel fünf rennt Ziesecke im Mantel ebenfalls diese Allee entlang. Und der Graben, in dem das Tatwerkzeug gefunden wird, läuft etwa fünfzig Meter weiter parallel zu dieser Allee entlang.

Skalden kam es vor, als halte er alle Steine, die zu einem Mosaikbild gehörten, in der Hand, dennoch wollte es ihm noch nicht gelingen, die zusammengehörenden zu erkennen.

Er sinnierte noch ein Weilchen, zuckte dann die Schultern, stand auf und ging wieder hinüber in den Raum, in dem die Vernehmungen geführt wurden. Ein Wachtmeister brachte eben den Taxifahrer hinaus.

»Nanu«, sagte Skalden mit einem Blick zu Hauptmann Römke, »schon fertig mit Herrn Drosio?«

»Er hat ein Alibi«, entgegnete der Hauptmann, »und das scheint hieb- und stichfest zu sein. Er ist in der Mordnacht um halb eins telefonisch zu einem Kunden gerufen worden; später, als er ihn abgesetzt hatte, engagierte ihn eine Familie. Sie hatten den Zug nach Altenhain verpaßt, mußten aber unbedingt morgens dort sein. Drosio hat sie hingefahren. Zwei Stunden hin, zwei zurück – dann hat er sich bei der Einsatzleitung gemeldet und den Wagen abgegeben. Er hatte Feierabend. Feiermorgen in diesem Falle. Während der Fahrt hat er sich mit der Familie bekannt gemacht. Er weiß ihren Namen und ihren Aufenthalt. Wir können sein Alibi überprüfen. Bis wir das getan haben, bleibt er hier. Aber ich bin sicher, daß wir ihn spätestens heute mittag mit allen guten Wünschen für seine Zukunft wieder nach Hause schicken. – Und jetzt wollen wir den Schausteller vernehmen.«

»In Ordnung«, sagte Skalden, »aber da gibt’s noch was, was Sie vor dieser Vernehmung wissen müssen.« Er erzählte ihm von dem Anruf, den er eben erhalten hatte, nahm wieder auf seinem Stuhl in der Ecke Platz und sagte: »Ich bleibe noch paar Minuten.«

Der Mann, den seine Kollegen als Grizzlybären bezeichnet hatten, wurde hereingeführt. Er hatte einen wachsamen, gespannten Blick, mit dem er alle umfaßte, die im Zimmer saßen. Es war, als mustere er von seiner Schaubude aus das Publikum, dem er etwas vorführen wollte.

Hauptmann Römke fragte ihn nach Alter, Beruf, Familienstand. Der Schausteller beantwortete mit tiefer Stimme alle Fragen auf eine ruhige, sachliche Art. Dann fragte der Hauptmann nach Herrn Zieseckes Bekanntschaft mit Fräulein Renau.

»Am ersten Mai hab’ ich sie kennengelernt«, sagte er. »Sie hat ’ne Vorstellung von mir besucht und fiel mir auf, weil sie so verdammt hübsch war. Außerdem hat sie mir dauernd zugelacht. Als die Gelegenheit günstig war, habe ich sie für den Abend eingeladen. Sie ist gekommen. Aber… das war auch schon das letzte Mal, daß ich sie gesehen habe.«

Hauptmann Römke blickte den Schausteller erstaunt an. »Sie vergessen da wohl was«, sagte er, »ich meine Ihren Besuch in Fräulein Renaus Wohnung.«

»Ich bin nie bei Fräulein Renau gewesen«, sagte der Schausteller abweisend.

»Sie sind gesehen worden, Herr Ziesecke. Und das müssen Sie doch auch wissen. Haben Sie vergessen, daß Sie von Fräulein Renaus Wirtin hinausgeworfen wurden? Auf der Straße sind Sie auch gesehen worden, aber von Leuten, die Ihnen nicht bekannt sind.«

»Die Leute haben sich geirrt«, sagte der Schausteller gelassen, nur sein Atem ging etwas schneller als bisher.

»Wenn Sie meinen«, sagte Römke schulterzuckend. »In diesem Falle müssen wir Sie den betreffenden Personen gegenüberstellen.«

Ziesecke fuhr sich mit dem Handrücken über die Lippen. »Kann sein, daß. ich mich eben getäuscht habe«, sagte er. »Wenn ich richtig überlege… Ja, Sie haben recht, ich war mal bei Fräulein Renau zu Besuch.« Er nannte den Tag und die Tageszeit der Wahrheit entsprechend.

»Und wo sind Sie in der Nacht vor Ihrer Abreise gewesen?« frage Hauptmann Römke.

»In meinem Wohnwagen. Im Bett. Ich bin ziemlich zeitig ins Bett gegangen, weil ich früh ’raus mußte. – Aber bezeugen könnten das nur meine Pudel, wenn so was möglich wäre, meine ich.« Er lächelte kraftlos.

»Wie früh mußten Sie denn ’raus?« fragte Römke.

»Na, so halb fünf. Um fünf sind wir losgefahren.«

Der Hauptmann sah Ziesecke ins Gesicht, aber er verriet weder durch seinen Blick noch durch den Tonfall seiner Stimme, was er wirklich dachte, als er sagte: »Ja, das stimmt. Halb fünf waren Sie draußen. Übrigens – rauchen Sie?«

»Sie wollen mir doch nicht gar ’ne Zigarette anbieten, Herr Hauptmann?« fragte der Schausteller mit plumper Vertraulichkeit.

»Warum nicht? Aber nach unserem Gespräch. Was rauchen Sie denn?«

»Alles«, antwortete Ziesecke und grinste breit.

»Auch Juwel-Filter?«

Ziesecke verzog das Gesicht zu einer Leidensmiene. »Ich meinte alles, was ’ne richtige Zigarette ist, und nicht so’n Filterzeugs.«

»Na, lassen wir das vorläufig«, sagte der Hauptmann. »Sie waren also gestern früh um halb fünf längst auf den Beinen…«

Der Schausteller winkte ab. »Hab’ ich denn so was gesagt? Ich hab’ gesagt, da bin ich ’raus – ’raus aus dem Bett, mein’ ich.«

»Ich meine, daß Sie sogar noch viel früher draußen waren. Zum Beispiel sind Sie Viertel fünf wie ein Gejagter durch die Allee gerannt. Halb fünf hat Sie ein Kollege von Ihnen über die Wiese kommen sehen, aus der Richtung dieser Allee.«

Ziesecke schwieg. Nur an seinen Augen, um die es zuckte, sah man, wie stark er arbeitete.

»Also, wo sind Sie gewesen?«

»Die ganze Nacht im Wohnwagen«, sagte Ziesecke trotzig.

»Sie möchten so schnell wie möglich nach Altenhain zurück, zum Zirkus, nicht wahr?« Skalden stellte diese Frage.

Der Schausteller wandte sich zu dem Major um und sah ihn mit großen Augen an. »Ja«, sagte er, »mein erster Auftritt gestern war doch so ein schöner Erfolg. Und heute hab’ ich wieder Auftritt.«

»Heute abend«, sagte Major Skalden, »brauchen wir Sie zu dem Versuch einer Identifizierung. Und bis dahin haben Sie genügend Zeit, uns die Wahrheit zu erzählen.«

Zieseckes Gesicht war puterrot geworden. Seine Nasenflügel bebten, als er wiederholte: »Ich bin die ganze Nacht im Wohnwagen gewesen.«

Der Major atmete erregt. Er nahm den Zimmermannshammer und legte ihn vor Ziesecke auf den Tisch. »Kennen Sie diesen Hammer, Herr Ziesecke?«

»Nein.«

»Damit ist Ihre Bekannte oder Freundin oder Geliebte, ganz wie Sie wollen, erschlagen worden. Und zwar in der Nacht vor Ihrer Abreise, in der Sie eben nicht im Wohnwagen, sondern in der Stadt gewesen sind. Sie wurden gesehen, als Sie die Allee zwischen Post und Volkswiese Viertel nach vier, wie mit allen Hunden gehetzt, entlanggerannt sind. Geben Sie uns eine glaubhafte Erklärung für all diese Dinge.«

Während Major Skalden sprach, war die Röte aus Zieseckes Gesicht gewichen. Er sah jetzt bleich aus, zitterte und starrte mit entsetzten Augen auf den Hammer.

»Mit diesem Hammer…«, stammelte er.

Plötzlich riß er seinen Blick von dem Hammer los, verschränkte die Finger ineinander, knackte mit den Gelenken, schloß die Augen und sagte mit bebender Stimme: »Ich habe diesen Hammer noch nie gesehen – und ich habe in jener Nacht meinen Wohnwagen nicht verlassen.«

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Gegen sechzehn Uhr erhielt Major Skalden über die interne Leitung die Nachricht, daß man den Bankangestellten, Herrn Bernd Blasius, gefunden habe. Er lag im Krankenhaus einer kleinen Stadt in Thüringen. Er war einem LKW-Fahrer in den Wagen gelaufen, als sei er lebensmüde. Ob es wirklich so gewesen war, wurde zur Zeit noch untersucht. Er selbst erklärte, er habe keinen LKW gesehen, als er über die Straße ging. Der Arzt hielt das für möglich – bei dem Zustand, in dem sich Herrn Blasius’ Nerven befanden. Zum Glück war der Bankangestellte nur leicht verletzt worden.

Major Skalden veranlaßte, daß ihn die dortige Kriminalpolizei vernahm. Es stellte sich heraus, daß der alte Morgen recht gehabt hatte: Sein Neffe war ohne Überlegung kopflos davongelaufen. Jetzt, im Krankenhaus, erzählte er ruhig, beinahe apathisch, was sich zugetragen hatte:

Als Marit Renau nicht zu seinem Onkel gekommen war, war er gegen zweiundzwanzig Uhr zu ihr gegangen. Die Aussprache hatte genau vier Zigarettenlängen gedauert und für Herrn Blasius weiter nichts eingebracht als den endgültigen Korb. Das Mädchen war einem Flirt nicht abgeneigt, dachte jedoch nicht ans Heiraten, besonders nicht, wenn der Freier so kleinstädtische und verschrobene Ansichten hatte wie die des Herrn Blasius.

Diese Antwort war für ihn Anlaß für eine tiefe Depression. Als er jedoch am nächsten Tag erfuhr, daß man das Mädchen in jener Nacht ermordet hatte und daß die Polizei alle überprüfte, die mit ihr bekannt gewesen waren, kam Panik über ihn. Er dachte dabei nicht einmal an die verräterischen vier Zigarettenstummel seiner Juwel-Filter, er dachte überhaupt nichts Konkretes, er packte, von krankhafter innerer Angst getrieben, seinen Koffer und verschwand.

Noch ehe Major Skalden diese Nachricht erhielt, hatte er dem Onkel den Zimmermannshammer vorgelegt.

Morgen sagte: »Wenn ich nicht genau wüßte, daß meiner im Werkzeugkasten liegt…«

Dann ging er mit dem Major in den Keller, zog unter einem alten Schrank einen alten Kasten hervor und öffnete ihn. Der Zimmermannshammer lag darin. Er war ein wenig kleiner als derjenige, den Skalden in der Hand hielt.

»Und Ihr Neffe«, fragte Skalden, »besitzt er einen?«

Der Bernie besäße überhaupt kein Werkzeug. Wozu auch? Sollte er etwas brauchen, könne er es sich von ihm ausborgen. Aber bis jetzt habe der Bernie noch nie welches gebraucht. Was es denn mit diesem Hammer überhaupt auf sich habe, fragte er noch.

»Ach, das war nur so eine verrückte Idee von mir«, sagte Skalden, zuckte die Schultern und lächelte. »Am besten, wir vergessen das.« Er wollte den alten Mann nicht unnötig mit der Vermutung schockieren, das Tatwerkzeug könne aus seinem Hause stammen.

Am Nachmittag, als er Bernd Blasius’ Aussage in den Händen hielt, war er froh, daß er dem Alten die ganze Wahrheit verschwiegen hatte.

Inzwischen waren einige Kriminalisten zur Volkswiese gefahren, um die noch anwesenden Schausteller nach einem Zimmermannshammer zu fragen, der eventuell ihrem Kollegen Ziesecke gehören könnte. Sie sagten alle, daß zwar jeder von ihnen ein bißchen Handwerkskram besäße, aber daß keiner wisse, ob unter Zieseckes Kram ein Zimmermannshammer gewesen sei.

Gehörte er Ziesecke, würde es schwierig werden, ihm das nachzuweisen. Doch schwierig hieß längst nicht unmöglich.

Weit weniger kompliziert versprach die Überprüfung von Gerhard Siburas Werkzeug zu werden. Die Kriminalisten hatten von seinen Kollegen in der Post erfahren, daß er schon manchem beim Bau einer Laube, beim Zimmern von Bücherregalen oder bei kleinen Reparaturen behilflich gewesen war. Sein Vater, ein Klempner, hatte Sibura sowohl handwerkliches Geschick als auch entsprechendes Werkzeug vererbt.

Major Skalden sagte: »Bei Herrn Sibura sind alle Voraussetzungen gegeben, daß wir mit einem Schlage dahinterkommen, ob ihm dieser Zimmermannshammer gehört oder nicht. Wir fahren jetzt mit ihm in seine Wohnung und lassen uns sein Werkzeug zeigen. Einiges davon legen wir, vermischt mit fremdem Werkzeug und dem Zimmermannshammer, seiner Mutter vor. Und seht euch im Schuppen nach grüner Farbe oder nach grüngestrichenen Gegenständen um. Die Durchsuchungsanordnung muß jede Minute eintreffen.«.

Als Begleiter wählte Skalden Leutnant Lowin, der durch zwei, drei Stunden Schlaf, Bad und Rasur die Spuren der durchwachten Nacht überwunden hatte, und Oberleutnant Kolberg. Als Skalden die richterliche Durchsuchungsanordnung in Händen hielt, packte Leutnant Lowin den Zimmermannshammer, einen Meißel, eine Kombizange und eine Feile in seine Aktentasche. Kolberg ging zur Post, um Sibura abzuholen. Der Amtmann war, soweit es nötig war, eingeweiht und hatte dafür gesorgt, daß Sibura nicht unterwegs war.

Skalden und Lowin fuhren vor, zeigten ihm die Durchsuchungsanordnung und forderten ihn auf, mit in seine Wohnung zu fahren. Kolberg hielt einladend die hintere Wagentür auf, wartete, bis er eingestiegen war, und setzte sich neben den Fahrer.

Sibura wandte sich an den Major, zeigte lächelnd sein blendendweißes Gebiß und sagte: »Ich habe mal in einem Kriminalroman gelesen, wie ein Kommissar seine Zeit damit verplempert, immer dem Falschen nachzujagen. Er wurde vorzeitig pensioniert.«

»Das hatte er verdient«, sagte Skalden. Dann schwiegen sie, bis der Wagen vor Siburas Wohnung hielt.

»Führen Sie uns zuerst in Ihren Geräteschuppen«, forderte der Major.

»Ach! Dafür gilt die Durchsuchungsanordnung auch?«

Der Major sah ihn an, ohne etwas zu erwidern, und ging zur Haustür. Mit übertrieben höflicher Geste riß Sibura sie vor ihm auf und lief durch den Flur und eine offenstehende Hintertür in den Hof. Die Kriminalisten folgten ihm. Im Hof standen Wäschepfähle und vor einem Beet mit Sommerblumen eine weißgestrichene Bank.

Der Schuppen, den Sibura aufschloß, war klein, schmal und ohne Fenster. Er schaltete das Licht ein und sagte: »Bitte.«

Verblüfft sahen sich die Kriminalisten um. Der Schuppen war aufgeräumt wie eine gute Stube. Alles hing, stand und lag genau dort, wo es zu hängen, zu stehen und zu liegen hatte. Sie durchsuchten Meter für Meter, fanden aber weder eine Büchse mit grüner Farbe noch einen grüngestrichenen Gegenstand.

Skalden befahl Leutnant Lowin, einen Fuchsschwanz, einen Nagelbohrer und einen Schraubenzieher in die Tasche zu stekken, und sagte zu Sibura: »Das leihen wir uns für ein Viertelstündchen.« Dann verließ er mit Lowin und Kolberg den Schuppen und forderte den Leutnant auf, ihn zu begleiten. »Warten Sie hier mit dem Genossen Kolberg auf uns«, sagte er zu Sibura, »wir fahren Sie gleich wieder zurück.«

»Was haben Sie denn vor?« fragte Sibura, zum ersten Male mehr besorgt als neugierig wirkend.

»Wir gehen nur unserer Arbeit nach«, entgegnete der Major und betrat mit Lowin das Haus. Sie stiegen zwei Treppen hoch; da keine Klingel zu sehen war, klopften sie an die Tür, und als eine Frauenstimme »Herein!« rief, traten sie in ein kleines Zimmer, in dem ein Sofa, drei Stühle, eine Kommode und ein Ofen standen. Auf dem Sofa saß eine abgemagerte Frau mit kranker, grauer Hautfarbe. Sie hatte die gleichen blauen und harten Augen wie ihr Sohn.

Die Kriminalisten stellten sich vor, und Frau Sibura fragte hastig: »Ich habe in der Zeitung von dem Mord im Postamt gelesen. Mein Sohn arbeitet dort. Kommen Sie deshalb?«

»Ja«, sagte Skalden, »deshalb sind wir gekommen.«

»Aber… mein Sohn hat nichts damit zu tun, nicht wahr?«

»Wir wissen es nicht, Frau Sibura. Wir hoffen, Sie können uns helfen, der Wahrheit ein Stück näher zu kommen.«

»Ich werde Ihnen helfen. Sagen Sie nur, was ich tun soll!«

Sie sprach mit der gleichen Ruhe und Sachlichkeit wie Skalden selbst. Die Kraft dazu schöpfte sie aus der Gewißheit, daß ihr Sohn mit einem Mord nichts zu tun habe und daß alles, was sie aussagte, ihn von einem eventuellen Verdacht befreien würde.

»Wir legen Ihnen jetzt einige Werkzeuge vor«, erklärte der Major. »Sagen Sie uns bitte, welche davon Ihnen gehören. Sie kennen doch Ihre Werkzeuge?«

Frau Sibura nickte. »Ich weiß genau, was uns gehört.«

Lowin hatte inzwischen den Inhalt der Aktentasche auf dem Tisch ausgebreitet.

»Das da…« Die Frau zeigte auf die Werkzeuge. »Das ist noch von meinem Mann. Deshalb kenne ich es auch besser als der Junge.«

»Gehört das alles Ihnen?« fragte Major Skalden gespannt.

Sie musterte mit skeptischen Blicken, was vor ihr auf dem Tisch ausgebreitet lag. »Nein«, sagte sie, »da sind fremde Dinge dabei.« Sie begann die Werkzeuge zu sortieren. Als sie fertig war, hielt sie noch die Feile in der Hand, die Lowin mitgebracht hatte. »Ich weiß nicht recht…«, sagte sie. »Zum Kuckuck! Ich weiß nicht, ob uns das Ding gehört oder nicht.«

»Darauf kommt es wirklich nicht an«, sagte Skalden.

Sie runzelte die Stirn. »Nein, sie gehört uns doch nicht.« Sie warf die Feile zu dem Werkzeug, das die Kriminalisten mitgebracht hatten: zu der Kombizange und dem Meißel.

Der Zimmermannshammer lag auf der anderen Seite des Tisches neben dem Fuchsschwanz, dem Nagelbohrer und dem Schraubenzieher. Frau Sibura raffte mit angewinkeltem Arm die Werkzeuge zusammen und zog sie zu sich heran. »Das hier gehört uns«, sagte sie mit Nachdruck.

»Wir glauben Ihnen«, murmelte Skalden. Er kämpfte gegen das Würgen an, das ihm den Hals zuschnürte. Er vermochte ohne Rührung den Zusammenbruch eines Verbrechers zu überstehen, seine Selbstanklage, sein Jammern, seine Tränen. Aber es wühlte ihn auf, wenn ein Mensch verletzt und enttäuscht werden mußte von jemandem, der ihm nahestand und den er liebte, so wie diese Frau sicher ihren Sohn liebte.

»Hat Ihr Sohn in letzter Zeit etwas mit grüner Farbe angestrichen?« fragte er.

»Grün?« fragte Frau Sibura zurück. »Das letzte, wovon ich weiß, ist die Gartenlaube bei Familie Lemm. Irina Lemm ist seine Verlobte.« Sie lächelte Skalden zu wie jemand, der sich freut, seinem Mitmenschen einen Gefallen getan zu haben.

Plötzlich schien sie sich auf etwas zu besinnen. »Weshalb fragen Sie nach dieser grünen Farbe?«
Skalden starrte finster auf den Tisch, den Lowin inzwischen abgeräumt hatte. »Unser Beruf bringt es mit sich«, sagte er, »daß wir manchmal Fragen stellen müssen, mit denen außer uns zunächst keiner etwas anzufangen weiß.«

In Frau Siburas Gesicht war nichts mehr von Freude oder Freundlichsein. Sie hielt den Mund leicht geöffnet und atmete hastig. Sie schien gegen einen Gedanken anzukämpfen, der aus ihrem Unterbewußtsein aufstieg und den sie nicht zu Ende denken wollte. Leise fragte sie: »Wo ist mein Sohn?«

»Er wartet im Hof auf uns«, sagte Skalden, »wir fahren ihn jetzt zur Post zurück.«

Frau Sibura atmete auf. »Zur Post«, wiederholte sie.

»Er wird heute abend später kommen«, sagte Skalden, »wir brauchen ihn noch.«

»Dann kommt er eben später.« Sie lächelte tapfer. »Aber er kommt. Nicht wahr?«

»Ich kann es Ihnen nicht versprechen«, sagte der Major.

Frau Sibura verkrampfte die Hände ineinander, bis die Knöchel weiß hervortraten. »Bitte«, sagte sie, »lassen Sie mich nicht in dieser Ungewißheit zurück. Ich ertrage das nicht. Dann lieber die ganze bittere Wahrheit.«

Skalden beugte sich zu ihr und legte seine Hand auf ihre harten, verkrampften Hände. »Ich verstehe Sie«, sagte er, »und wenn ich die Wahrheit jetzt schon wüßte, würde ich sie Ihnen nicht verschweigen. – Können wir jemandem aus dem Haus darum bitten, sich um Sie zu kümmern?«

»Wenn er nicht nach Hause darf, dann rufen Sie bitte meine Nachbarin an, sie hat Telefon.«
Der Major verabschiedete sich mit einem leichten Druck auf Frau Siburas verkrampfte Hände, dann ging er mit dem Leutnant schnell aus dem Zimmer. Sie hatten kaum die Tür ins Schloß gezogen, als sie die Frau schluchzen hörten.

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In der Dienststelle sprach Major Skalden kurz mit Leutnant Mewes, dem Leiter der Einsatzgruppe, die das Tatwerkzeug gesucht hatte. Er beauftragte ihn, zu Irina Lemms Eltern zu fahren und eine Farbprobe der von Sibura gestrichenen Gartenlaube zu holen. Diese Probe sollte zusammen mit dem Zimmermannshammer sofort ins KI zur vergleichenden Untersuchung gebracht werden.

Außerdem beauftragte Skalden Hauptmann Römke, zwei Genossen der Vernehmergruppe zur Familie Lemm zu schicken und Irina sowie ihre Eltern zu befragen.

Dann erkundigte sich der Major nach dem Schausteller Ziesecke. Man berichtete ihm, daß Ziesecke stur beteuere, in der Mordnacht seinen Wohnwagen nicht verlassen zu haben. Der Major wollte daraufhin allein mit dem Schausteller sprechen.

Peter Ziesecke, der Minuten später ins Zimmer geführt wurde, bewegte sich mit schleppenden Schritten und tastete wie ein Greis nach dem Stuhl, ehe er sich darauf niederließ.

»Wo waren Sie in der Mordnacht?« fragte der Major. Er blieb neben Ziesecke stehen.
»Ich bin die ganze Nacht in meinem Wohnwagen gewesen«, sagte der Mann.

»Sie waren in der Stadt«, sagte Skalden. Er beugte sich über Ziesecke, der wie gelähmt auf dem Stuhl saß, die Arme schlaff herabhängend, den Blick in eine unbestimmte Ferne gerichtet. »Sie waren in der Stadt und haben etwas Schreckliches erlebt. Etwas, das mit dem Mädchen zusammenhängt.«

Nur Zieseckes Lippen bewegten sich, als er apathisch sagte: »Ich bin die ganze Nacht in…«

»Halten Sie den Mund!« rief Skalden. Er packte Ziesecke an beiden Schultern und rüttelte ihn. »Wachen Sie auf, Sie verrückter Kerl! Verrennen Sie sich nicht weiter in diese Idee, daß nur alles gut ausgeht, wenn Sie die Wahrheit für sich behalten!« Er ließ den Schausteller los, lehnte sich gegen den Schreibtisch und sagte leise: »Sie haben sie nicht umgebracht, nicht wahr? Sie haben gesehen, wer es getan hat, und Sie sind vor Angst krank.«

Zieseckes Körper straffte sich. Er sah dem Major in die Augen, und in seinem Blick lag der Jammer eines Kindes, dem ein Erlebnis aufgezwungen wird, für das es noch nicht reif ist. Plötzlich sank der schwere Mann in sich zusammen, schlug die Hände vors Gesicht und schluchzte. »Ich habe ihn nicht gesehen«, stieß er hervor, »nur sie habe ich gesehen, die Kleine – und sie war tot.«

Der Major klingelte nach dem Wachtmeister und ließ eine Beruhigungstablette und ein Glas Wasser bringen.
Herr Ziesecke schluckte die Tablette und trank auch das Wasserglas leer. »Sie glauben mir doch?« fragte er leise und flehend, als er das Glas auf dem Schreibtisch absetzte.

»Ja.« Der Major nahm wieder hinter dem Schreibtisch Platz. »Obwohl es nicht einfach ist, Ihnen zu glauben, nach all dem, was Sie uns vorgelogen haben.«

Der Schausteller sah ihn mit einem hilflosen Blick an. »Ich konnte nicht anders«, sagte er, »der Zirkus… seit Jahren habe ich auf so ein Angebot gewartet, jetzt habe ich’s bekommen, und jetzt gerate ich in eine Mordgeschichte ’rein. Ich habe kein Alibi, da hab’ ich mir gedacht: Ziesecke, fahr weg, fahr zum Zirkus und halte dich ’raus aus der Geschichte, ganz und gar.«

Skalden schüttelte den Kopf. »Sie sind doch nicht der Typ, der ein Leben lang mit sich herumschleppen kann, daß er eines Morgens sein Mädel erschlagen aufgefunden hat. – Und nun erzählen Sie mal, was wirklich vorgefallen ist.«

Der Schausteller legte die Hände auf die Oberschenkel. Er atmete sehr tief, aber schon wieder regelmäßig. Er sah dem Major in die Augen und sagte: »Wir waren für die Nacht verabredet, das Mädel und ich. Sie wußte, daß ich am nächsten Tag zum Zirkus fuhr, und sie wollte, daß ich in der Nacht zu ihr kam. Sie sagte, daß sie die Hintertür zur Post für mich offenläßt. Zuerst wollte ich überhaupt nicht hingehen. Nicht, daß ich sie nicht gern gehabt hätte, im Gegenteil… Ich gehör’ nicht zu der Sorte Männer, die ein Mädel nimmt und ein Lied pfeift und davongeht. Na, Sie wissen schon… Aber ich hab’ schlecht geschlafen in der Nacht. Ich war aufgeregt – das Angebot vom Zirkus, Sie verstehen mich? Und wegen der Marit war ich natürlich auch unruhig. Halb vier bin ich ’raus und hab’ gedacht, ich werde doch noch zu ihr hingehen. Einfach so als guter Freund, der auf Wiedersehen sagen kommt. Ich hab’ mich angezogen und bin losgegangen.

Am Postgebäude stand die hintere Tür offen, ganz so, wie wir es ausgemacht hatten. Ich bin ’reingeschlichen und hab’ sie da liegen sehen. Es war ziemlich duster im Zimmer, und ich dachte, sie schläft. Ich bin hin und wollte sie über den Kopf streicheln – aber da war Blut. Ich habe sie gerufen, gerüttelt und ihren Puls gefühlt. Aber sie war tot.

Als ich hochguckte, sah ich den Schrank. Er stand neben der Liege, und an seiner Tür war Blut. Viele kleine Spritzer. Erst da hab’ ich kapiert, daß man sie erschlagen hat, und ich bin davongerannt.«

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Pünktlich um einundzwanzig Uhr stand Evelyn Röber, die Tochter des Postamtmannes, zusammen mit ihrem Freund in dem dunklen Hausflur an der gleichen Stelle, an der sie auch in der Mordnacht mit ihm gestanden hatte.

Hinter der Tür, die zu den Posträumen führte, warteten fünf Männer auf ihren Auftritt. Sie waren ungefähr gleich groß und hatten sich ähnlich gekleidet. Durch zwei offenstehende Türen fiel aus dem Raum, in dem man das Mädchen ermordet hatte, ein schwacher Lichtschein. Der Major und das Liebespaar hatten sich redlich bemüht, die Lichtverhältnisse wie in jener Nacht herzustellen, bis die jungen Leute beteuerten, daß alles genauso sei wie in der Tatnacht.

Als erster trat ein Kriminalist aus der Tür, zögerte einen Moment und ging dann zum Keller.
Der nächste war Peter Ziesecke. Er sah müde aus.

»Gehen Sie endlich«, sagte der Major zu ihm. Ziesecke schleppte sich zur Tür, stieß sie auf, blieb einen Augenblick lang stehen und verschwand dann im Keller.

Der dritte war wieder ein Kriminalist, und als vierter kam Gerhard Sibura an die Reihe. Er tat, als ginge ihn das Ganze nichts an, als sei er Statist in einem Schauspiel, das ihn herzlich wenig interessierte.

Als der fünfte, wiederum ein Kriminalist, im Keller verschwunden war, drehte Major Skalden im Hausflur das Licht an und rief zum Keller hin: »Fertig! Ihr könnt wieder ’rauskommen.« Und zu dem jungen Paar gewandt, fragte er: »Na? War es nach Ihrer Meinung einer dieser Fünflinge?«

Sie waren sich nicht einig darüber. Die Tochter des Amtsmannes meinte, der zweite könne es gewesen sein, ihr Verlobter dagegen behauptete, der letzte sei es gewesen. Der Major dankte ihnen und schickte sie nach Hause.

Ziesecke und Sibura wurden vorläufig festgenommen. Als die Posträume verschlossen waren, lief Major Skalden zum Revier hinüber und berichtete den Leitern der Einsatzgruppen das Ergebnis dieser Rekonstruktion. »Die beiden wollen in dem Schausteller oder in einem unserer Leute den Mann erkannt haben, der in der Tatnacht aus den Posträumen getreten ist«, sagte er. »Es war ein Versuch, den wir machen mußten, wenn er uns auch nicht weitergebracht hat. Ich glaube dem Schausteller, daß das Mädchen schon tot war, als er durch die offene Tür die Post betreten hat, aber das nützt uns nichts, wir brauchen Beweise.« Er wandte sich an Hauptmann Römke: »Hat die Befragung von Irina Lemm und ihren Eltern etwas Neues ergeben?«

Römke nickte.

Herr und Frau Lemm hatten ebenso wie ihre Tochter bestätigt, daß Gerhard Sibura am Abend vor dem Mord bis halb elf bei Irina gewesen war. Er hatte keine Tasche bei sich gehabt, in der man einen Hammer hätte herumtragen können.

In dem Haus, das Siburas Wohnung gegenüberstand, hatte ein Mann den Kraftfahrer um drei Viertel elf nach Hause kommen sehen, also genau zu der Zeit, die er angegeben hatte. Ein anderer Nachbar sagte aus, gegen drei Uhr habe für einige Minuten in Siburas Zimmer Licht gebrannt.

Außerdem hatte die Familie Lemm unabhängig voneinander ausgesagt, daß Gerhard Sibura handwerkliches Geschick besitze und ihnen beim Bau einer Gartenlaube geholfen habe. Anschließend habe er die Laube auch gestrichen.

Ob er ihnen auch kleinere Autoreparaturen ausgeführt habe, da er ja Kraftfahrer sei, hatten die Kriminalisten noch wissen wollen. Das war keine mit einer bestimmten Absicht gestellte Frage gewesen, sie wurde nur der Vollständigkeit halber gestellt, da Lemms einen Škoda besaßen.
Aber diese Frage hatte alle verlegen gemacht. Für die Kriminalisten ein Grund mehr weiterzufragen. Sie hatten erfahren, daß weder Irina noch ihr Verlobter das Auto fahren durften. Es war Vater Lemms Stolz, und er hatte sich manches Bier und manches Vergnügen versagt, um das Geld für den Wagen zusammenzusparen.

Frau Lemm bemerkte dazu, nicht nur er habe sich manches versagen müssen.

Das alles klang glaubhaft, brachte aber kein Motiv für die Verlegenheit der Familie. Die Kriminalisten hatten weitergeforscht, bis sie auf einen Mann gestoßen waren, der die gleiche Garage benutzte wie Vater Lemm. Von ihm erfuhren sie, daß Lemms Wagen zur Reparatur war. Er hatte ihn vor einigen Wochen wahrscheinlich in trunkenem Zustand benutzt. Denn wie hätte er, ein geübter und rücksichtsvoller Fahrer, wohl sonst in voller Fahrt in die Garage preschen können? So, als sei sie das Ziel einer Rennbahn? Er hatte den Škoda ziemlich demoliert, berichtete der Nachbar weiter, die Garage beschädigt, und der Wartburg des Nachbarn hatte auch etwas abbekommen. Der Gesamtschaden belief sich auf etwa 15000 Mark.

Die Frau des Nachbarn behauptete, es sei gar nicht Oskar Lemm gewesen, der an diesem Abend den Wagen gefahren hatte. Aber wer es gewesen sei, wußte sie auch nicht.

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Das Gutachten des KI erhielt Major Skalden am nächsten Vormittag. Es war ein ausführliches, tiefgründiges Gutachten, in dem mit Formeln und Hinweisen auf spektralanalytische und andere Spezialuntersuchungen bewiesen wurde, daß die Farbpartikel an dem Zimmermannshammer identisch waren mit der Farbe der Gartenlaube, die Gerhard Sibura gebaut und gestrichen hatte. – Der Hammer gehörte Sibura. Nach diesem Gutachten war jeder Zweifel ausgeschlossen.

Der Major rief die Genossen der Vernehmergruppe zusammen und holte Leutnant Lowin dazu. Er informierte alle über den Inhalt des Gutachtens. Dann ließ er Sibura vorführen.

Sibura nahm Platz. Sein Blick glitt bewußt gleichgültig über die Kriminalisten hin. Diesmal saß ihm Major Skalden direkt gegenüber. Er zwang Sibura, ihm in die Augen zu sehen, und erklärte ihm den Inhalt des Gutachtens und die Bedeutung, die diesem Inhalt zukam. Sibura hörte mit unbewegtem Gesicht zu. Nur seine Augen waren verkniffen.

»Es ist also bewiesen«, sagte der Major, »daß der Hammer, mit dem Marit Renau erschlagen wurde, Ihnen gehört. Sie sind in der Mordnacht drei Viertel elf Uhr zu Hause gewesen, genau wie Sie es hier erzählten. Ich nehme an, Sie sind nur nach Hause gegangen, um den Hammer zu holen. Gegen halb eins müßten Sie zur Post gegangen sein. Halb drei Uhr haben Sie im Hof der Post das Licht ausgedreht und sind in Richtung Parkallee davongelaufen, um den Hammer in einen schlammigen Graben zu versenken. Um drei hat für Minuten Licht in Ihrem Zimmer gebrannt. Um diese Zeit sind Sie demnach nach Hause gekommen. Stimmt das soweit?«

Sibura schwieg.

»Da Sie nicht widersprechen, nehme ich an, daß es stimmt. Nun erzählen Sie, was zwischen halb eins und halb drei in der Post geschehen ist.«

Sibura saß mit zusammengepreßten Lippen.

Die Kriminalisten schwiegen und sahen ihn an.

In die Stille hinein sagte Skalden: »Lemms Škoda ist heute früh aus der Reparatur gekommen.«
»Was soll das?« fragte Sibura hastig, und der Ton seiner Stimme verriet, daß er genau wußte, worum es ging.

»Die Rechnung lautet auf rund neuntausend Mark.«

»Was geht mich das an?« Siburas Stimme klang rauh und fremd.

»Die Rechnung von rund neuntausend Mark lautet auf Ihren Namen.«

»Wovon hätte ich sie denn bezahlen sollen?« Das war keine Frage, das war ein Aufschrei. »Neuntausend für den Škoda, dreitausend für die ramponierte Garage und dreitausend für den beschädigten Wartburg! Woher sollte ich denn fünfzehntausend Mark nehmen?«

Der Major wartete, bis Sibura ruhiger geworden war, bevor er sagte: »Das weiß ich nicht. Aber Mord ist nie ein Ausweg.«

»Ich wollte sie nicht umbringen«, jammerte Sibura.

»Wozu haben Sie denn den Hammer geholt?«

»Ich meine, ich wollte sie nicht von vornherein umbringen. Der Gedanke kam später, weil ich immer fester in der Klemme saß.« Von seiner gespielten Forschheit war nichts geblieben. Er saß da, grau und ausdruckslos wie sein eigener Schatten.

»Erzählen Sie weiter«, forderte der Major.

»Ich wußte wirklich nicht, woher ich das Geld nehmen sollte«, sagte Sibura. »Da lernte ich Marit kennen. Das war ungefähr eine Woche nach dieser schrecklichen Nacht. Ich habe mich für das Mädel nur interessiert, weil sie mir von ihrer Arbeit erzählt hat, von der Post und dem Geld, das manchmal dort lagert. Das war eine große Verlockung für mich, und ich dachte, es müsse eine Möglichkeit geben, irgendwie an das Geld ’ranzukommen. Deshalb habe ich bei der Post zu arbeiten angefangen. Nach vierzehn Tagen ungefähr wußte ich, daß es keine Möglichkeit gab – außer der Nachtwache. Als Kraftfahrer hatte ich keine Nachtwache. Lemm bedrängte mich, er wollte das Geld für die Garagenreparatur, für die Reparatur des Wartburg. Und die Rechnung für seinen Škoda, die würde gleich hinterherkommen, drohte er. Da habe ich mit dem Mädel schöngetan, bis ich sicher war. Ich wollte versuchen, sie zu überreden, sich zum Schein niederschlagen zu lassen, einen Überfall vorzutäuschen und das Geld mit mir zu teilen. Aber als ich kam, wartete sie nicht auf mich, sondern auf den Pudel-Ziesecke. Wenn der auftauchte, war mein Plan im Eimer. Aber sie hörte gar nicht hin. Ich hatte Angst, sie würde nicht mitmachen und mich obendrein verpfeifen. Als er Viertel drei noch nicht da war, sagte sie ganz enttäuscht, daß er nun auch nicht mehr kommen würde, denn er müsse am Morgen wegfahren. Wieder hab’ ich versucht, mit ihr zu sprechen, sie hat mich nur ausgelacht. – Da hab’ ich’s getan…«

Sibura schien die entscheidenden Minuten jener Nacht noch einmal zu erleben. Der Schweiß trat ihm aus den Poren, seine Augenlider zuckten nervös. Mit fahrigen Bewegungen griff er ins Leere.

Skalden gelang es, ihn mit der nächsten Frage so weit abzulenken, daß er sich wieder fangen konnte. »Warum sind Sie mit Vollgas in die Garage gefahren?« fragte er.

Sibura stützte den Kopf in die Hände. »Ich war betrunken«, sagte er. »Ich… ich liebe Irina, aber sie ist sehr eigenwillig. Und an jenem Abend war ich mit meinen Freunden verabredet. Wir wollten Skat spielen. Irina hatte sich aber in den Kopf gesetzt, mich mit ins Kino zu schleppen. Ich bin widerwillig mitgegangen. Als ich sie nach Hause brachte, habe ich heimlich die Garagenschlüssel vom Brett genommen. Ich wollte mit dem Škoda fahren, um nicht gar so spät zu kommen. Meine Kumpels hätten sonst geahnt, daß ich wegen Irina aufgehalten wurde, und… wer läßt sich schon wegen eines Mädels gern auslachen? Wir haben uns also einen lustigen Abend gemacht. Ich war betrunken, mußte aber mit dem Wagen nach Hause, sonst wäre mir Herr Lemm auf die Schliche gekommen. Für alles, was danach passierte, habe ich einfach keine Erklärung.«

»Die Sache hätte gerichtlich geregelt werden können«, sagte der Major. »Sicherlich hätte man Ihnen für die Wiedergutmachung des Schadens so viel Zeit gelassen, wie Sie brauchten, ohne Ihre Existenz zu gefährden.«

Sibura winkte resigniert ab. »Sie haben keine Ahnung, was am nächsten Tag los war. Er wollte mir sein Haus und den Umgang mit Irina verbieten. Er hat mir vorgehalten, daß ich meine Fahrerlaubnis loswerde, damit meinen Beruf. Aber einer, der ohne Beruf dasteht und jahrelang Schulden zahlen muß und wirtschaftlich nicht auf die Beine kommt, der soll sich nicht wagen, seine Tochter in dieses Drecksleben ’reinzuziehen. Irina hat zu mir gehalten. Wir haben ihn so weit gebracht, daß er einverstanden war zu schweigen, wenn ich den Schaden so schnell wie möglich ersetze. Ich habe noch nie mehr als zweitausend Mark auf einmal besessen, und nun sollte ich so schnell wie möglich fünfzehntausend… Es war im Grunde überhaupt nicht möglich!«

»Das hätte er wissen müssen«, sagte Skalden, »wir werden uns noch mit ihm unterhalten. Hat Irina…?«

»Nein!« unterbrach Sibura. »Sie hatte keine Ahnung von meinem Plan. Ich habe ihr von einer Anleihe erzählt.«

»Wo haben Sie das Geld versteckt?« fragte der Major.

»Es liegt in Plastbeuteln verpackt in einem Straßengraben.«

»Sie werden uns hinführen.« Skalden erhob sich und gab den Kriminalisten einen Wink, Sibura hinauszubringen.

Sibura wankte, als er sich erhob. Er blickte an dem Major vorbei und fragte leise: »Wie haben Sie es eigentlich herausgekriegt?« »Das ist eine lange Geschichte«, entgegnete Skalden. »Es kommen ein paar Leute mit schlechtem Gewissen darin vor, die sich besser mit uns unterhalten hätten, statt davonzulaufen oder zu lügen. Ein paar Dutzend Kriminalisten, die in den letzten Nächten schlecht geschlafen haben, aber die ihre Arbeit verstehen. Und eine Menge Menschen, die zu diesen Kriminalisten Vertrauen hatten und ihnen geholfen haben.«