Blaulicht 142 - Der Egoist
Date: 2013-07-31T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 142

Hans Schneider

Der Egoist

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1973

Lizenz Nr.: 409 160/52/73 ES 8 C

Lektor: Robert Kündiger

Umschlagentwurf: Ingrid Schuppan

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: Druckerei Neues Deutschland, Berlin, 1090

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Diese Chance kehrt nie wieder!

Sofort sind meine Hände zur Stelle: Gürtelhöhe; nein, besser ist es, die Schultern zu fassen, und dann… Aber nein, die Oberarme muß ich packen, blitzschnell.

Die Fingerspitzen zucken vom Nylongewebe zurück. Verdammt, bin ich denn ganz verrückt geworden? Dieser urplötzliche Gedanke, spontan ausgeführt – binnen einer Sekunde hätte ich verspielt, was ich mir aufgebaut habe, das ganze Leben!

Es gruselt mich bis in den Magen hinein bei der Vorstellung: ein großer Saal. Gericht. Ankläger. Verteidiger. Und Zuhörer; darunter Kollegen, Freunde, vielleicht sogar sie, Christina. Im Mittelpunkt ich, Gerhard Tanneberg, der Mörder.

»Du wolltest mir doch auf diesem Spaziergang etwas sagen, Gerhard?« Da ist sie wieder, diese vertrackte Wirklichkeit! Schmerzhaft gegenständlich rumort sie im Kopf, drängt sich in den Hals, zuckt in den Händen und kribbelt bis in die Eingeweide. Ich muß mich überwinden, diese unerwartete Schwäche in den Kniegelenken zu meistern, sonst strauchele ich auf der Stelle und stürze hinab in den Steinbruch; zwanzig, dreißig Meter tief, spitzschartige Granitkanten streifend, um schließlich zerschmettert liegenzubleiben.

»Du wolltest etwas mit mir besprechen, Gerhard!«

Ich Idiot! Alles könnte jetzt vorüber sein. Kein Wort hätte ich dabei zu verlieren brauchen. Nur das bißchen Mut hätte ich aufbringen müssen, es zu tun. Wer weiß es denn, daß wir jetzt in der Dunkelheit diesen einsamen Pfad am Rand der Steinbrüche entlanggehen?

Niemand. Im Gegenteil. Jeder kennt meine Abneigung gegen diese Art sinnloser Lauferei durch die Botanik, die man gewöhnlich Spaziergang nennt. Meine Welt sind: die Stadt, Straßen, asphaltierte Fußwege, Schaufenster; Angelika hingegen ist Naturschwärmerin. Sie kann stundenlang auf einer Wiese liegen, in die Wolken starren und plötzlich mit einem ganz blöden Satz aufwarten, wie etwa im vergangenen Urlaub: ›Eigentlich ist es doch recht kühl in unserer Ehe geworden.‹ Oder: ›Findest du nicht auch, daß sich viele Menschen oftmals völlig grundlos ihr Leben schwer machen?‹ Wahrhaftig, auf solchen Unsinn verfällt sie bei ihrer Spinnerei. Und so etwas habe ich vor fünf Jahren angehimmelt und geheiratet!

Jedermann weiß, das sie gern allein durchs Gelände streift, in den Abendstunden am liebsten diesen Weg entlangschlendert, vor dessen Gefährlichkeit sogar amtliche Tafeln warnen. Und heute, nach dem Gewitterregen, da alles noch glitschig ist…

Zum Kotzen, meine Chance ist vorüber!

Oder?

»Weißt du, warum ich diesen Weg so liebe, Gerhard?«

Da fängt es schon wieder an! Klar weiß ich es. Allein damals war damals, doch heute ist heute. Und heute würde ich viel lieber mit Christina…

Christina! Ja, ich habe es ihr nun zum fünften Male versprochen, endlich reinen Tisch zu machen. Kneife ich abermals, verliere ich sie.

Eine hinterhältige Gemeinheit von Angelika, gerade jetzt an dieses Damals zu erinnern. Damit lähmt sie meinen Willen, nun wirklich dieser Ehe zu entfliehen. Sie tut mir dann immer wieder leid, und so verschiebe ich meinen Entschluß von Tag zu Tag. Die reine Hypnose; nein, Gefühlsduselei. Von einem zum anderen Male hasse ich mich wegen dieser Schwäche, aber noch mehr wird mir Angelika zuwider, die mich in dieser Weise beherrscht, drangsaliert, daß ich manchmal meine, den Verstand verlieren zu müssen. Es gibt nicht einmal echte Gründe für eine Scheidung, zumindest keine, die das Gericht überzeugen könnten. Willigt sie nicht ein, vermasselt sie mir alle meine Zukunftspläne. Und sie wird sich sträuben, wird darauf bestehen, daß die Ehe nicht zerrüttet ist. Wo sind sie denn, die Streitereien, Zänkereien, Schlägereien, die es belegen? Und Zeugen? Nicht daran zu denken. Dennoch ist es für mich ein Martyrium, dem ich nur auf gesetzlichem Wege entfliehen kann. Es sei denn, ich gestehe ein, was ich verheimlichen will und muß, denn dann würde sie erst recht querschießen. Rein aus Prinzip. Dazu noch der Skandal in der Öffentlichkeit. Und Christina soll nicht in den Dreck gezogen werden.

Ach was, Dreck, den wäscht man einfach ab. Wenn das die ganze Sorge wäre! Doch schließlich bin ich stellvertretender Direktor einer Großhandelsgesellschaft, kann in zwei Monaten aufrücken, sobald der Chef zum Ministerium versetzt wird. Auch diese Chance wäre dann futsch, also muß ich um jeden Preis schweigen.

Würde Angelika doch etwas tun: mich beschimpfen, meinetwegen auch ohrfeigen, mir meine Sachen an den Kopf werfen und erklären, keinen Finger mehr für mich krumm zu machen, nicht mehr für mich kochen, mich aus der Wohnung schmeißen zu wollen. Dann hätte ich wenigsten Gründe, mich von ihr zu trennen und eine Scheidung durchzusetzen, zumindest nach außen hin; aber so?

Sie muß doch etwas ahnen!

Statt mir die Hölle heiß zu machen, damit ich in einem Wutanfall mal richtig loslegen kann, mustert sie mich mit ihrem treuen Blick, so daß mir alle kühnen Vorsätze vergehen. Hätte ich doch vorhin zugepackt!

Je schmerzhafter die Einsicht brennt, daß ich auch heute zu feig’ war, um so dumpfer brodelt die Wut auf mich selbst, um so heller ist der Haß gegen sie. Noch sind es zwanzig Meter unmittelbar an der Kante der abschüssigen Wand entlang!

Erneut das krampfhafte Rucken der Arme. Diesmal zucken die Finger nicht vor dem kühlen Nylongewebe ihres Mantels zurück. Jetzt habe ich sie fest an den Oberarmen. Und sie: Ungeachtet des gähnenden Abgrundes tritt sie noch ein Stückchen zur Seite, schmiegt sich schüchtern an, überläßt sich vertrauensvoll meinem festen Griff. Verdammt, hat sie denn nicht gespürt, daß ich…

»Vielleicht ist es nur eine Kleinigkeit – wenn wir beide ein bißchen guten Willen aufbieten, um das Fremde zwischen uns zu verbannen«, sagt sie hoffend und wendet den Kopf.

Um Himmels willen, gerade das Gegenteil strebe ich an! Warum bezieht sie immer sich selbst so überzeugt als schuldigen Teil mit ein, wo sie doch genau weiß, daß sie alles tut, um mich wiederzugewinnen.

Auf der Stelle löse ich den Griff. »Hör auf, du widerst mich an!« entfährt es mir. Bestürzt wendet sie sich um, stolpert dabei über irgend etwas, strauchelt und streckt mir hilfesuchend die Arme entgegen. Der Todesschreck erstickt ihren Aufschrei. Schon greife ich zu. Im letzten Moment geschieht es. Nein, durchzuckt es mein Hirn, eben wollte ich noch… Der Atem stockt. Ich kann sie nicht… Und ich greife zu, doch spät, zu spät!

Nur noch gähnende Leere bleibt, lockere Finsternis. Dann, ganz schwach, ein Schrei aus der Tiefe, nachrollende Steine, Aufschläge. Stille, furchtbare Stille und Entsetzen, daß es nun geschehen ist – aber fast gleichzeitig heimliches Aufatmen.

Sie war doch selber daran schuld. Ich habe sie nicht einmal berührt, nein, ganz bestimmt nicht!

Aber, wer wird mir das glauben?

Niemand!

Also darf niemand erfahren, daß ich bei ihr war. Ich brauche ein Alibi!

Aber schon nach wenigen Schritten stockte ich. Wenn sie nun doch noch lebt?

Unsinn, bei dieser Tiefe!

Dennoch, ich muß es genau wissen!

Ein steiler Weg in die Hölle. Endlich bin ich bei ihr. Nur noch hauchdünnes Atmen, schwacher Puls. Höchstens noch eine Stunde, und dann… Morgen früh wird alles vorüber sein…

Wie gut, Christina wohnt allein. Jetzt in die Ehewohnung zurückzukehren und zu warten, warten, bis irgend jemand klingelt und die »Hiobsbotschaft« von Angelikas Tod überbringt? Nein! Ein Glück nur, daß wir keine Kinder haben. Mit Christina wird alles anders, besser, glücklicher. Sie wird auch nicht so, so… na, eben so sie wird anders sein.

Verdammt, was ist denn los? Wo bleiben die Worte, die ich verwenden kann, um mir den Vorteil des Neuen deutlich zu machen? Egal jetzt. Auf alle Fälle brauche ich keine Scheidungsklage, um irgendwelchen Richtern begreiflich zu machen, daß die Ehe mit Angelika zerrüttet war. Aber ich bin da, bin schließlich auch ein Mensch mit Gewissen, muß doch überzeugt sein, daß ich Grund hatte, nicht nach ihren Händen zu fassen und sie zurückzureißen.

Bin ich verrückt? Wenn ich das zugebe, dann… Nein, nein, ich wollte doch helfen, wahrhaftig, hatte schon die Arme erhoben. Nur diese kleine Verzögerung war schuld, der Gedanke, der sich dazwischenschob. Aber kann man einen Menschen für aufdringliche Gedanken verantwortlich machen, Gedanken, die doch unabhängig vom Willen des Menschen kommen, wie der Regen, der Sonnenschein, der Nebel?

Trotzdem: Wenn es ernst wird, braucht niemand davon etwas zu wissen. Ich habe ja zugreifen, helfen wollen, doch sie hat ihre Hände zurückgezogen, wollte also sterben. Aber warum – danach wird man selbstverständlich fragen und bohren und forschen.

Nun gut, auch hier kann man lästigen Fragern ein paar Schritte entgegenkommen. Meine letzten Worte haben sie erkennen lassen, daß unsere Ehe wirklich zerbrochen war. Deswegen der Selbstmord. Möglicherweise eine Affekthandlung, doch unbestritten ein Selbstmord!

Das hätte sie wahrlich einfacher haben können. Sie brauchte mir doch nur zu sagen: ›Geh!‹ In der Tat: Ich bin unschuldig an ihrem Tod, sogar vor dem eigenen Gewissen.

Aber jetzt, nachdem ich weiß, daß sie noch atmete, müßte ich doch jemand alarmieren? Ach nein, ehe der Krankenwagen eintrifft, ist sie längst tot. Und überhaupt, würde sie gerettet, wäre sie bestimmt ein Krüppel. Fürchterlich für einen Menschen wie Angelika. Dann lieber tot.

Doch wie will man denn das einem Gericht begreiflich machen? Mensch ist für diese Richter Mensch. Und außerdem: Stirbt sie erst in einer oder gar in zwei Stunden, bin ich gut ’raus. Die Gerichtsmediziner stellen ja heutzutage den Zeitpunkt des Todes beinahe auf die Minute genau fest. Doch zu diesem Termin werde ich in Gesellschaft sein. Da soll einer wagen, mich zu verdächtigen! Alles in allem: Es ist besser für Angelika, wenn ich mich davonmache.

»Ach, Christina!« In diesem Ruf liegt alles, was ich ihr bieten kann: Liebe, Erlösung von der Ungewißheit, eine gemeinsame, glückliche Zukunft.

Was hat sie denn? Statt sich in meine ausgestreckten Arme zu schmiegen, tritt sie ein Stückchen zurück. Der kleine Flur ist schon zu meiner Heimat geworden. Links die Kochnische, rechts das Zimmer, vor dessen Tür sie jetzt steht, als müsse sie es gegen einen lästigen Eindringling verteidigen.

Quatsch, meine Nerven sind überreizt, das ist alles. Ich brauche Ruhe.

»Christina!« Meine Stimme wirbt doch, ist liebevoll, zärtlich. Wie glücklich man doch sein könnte! Ich schaue Christina an. Klein und zierlich ist sie und hat eine wunderbare Gestalt. Das Gesicht ist umlockt von schwarzem Haar. Die Augen sind braun und warm. Dazu ihre geheimnisvolle dunkle Stimme. Und jünger ist sie als ich, als Angelika, ja, und auch ganz anders als Angelika mit ihrer dauernden stillen Duldermiene, den kühlen grauen Augen, ihrem peinlich ausgeglichenen Wesen.

»Ach, Christina!« Ja, da ist er, der erlösende Seufzer. Er bedeutet: Es ist geschafft. Was ich dir versprochen habe, ist vollzogen. Stimme doch ein in meinen Jubel! »Was ist mit dir?« fragt sie hingegen argwöhnisch. »Deine Stimme klingt so sonderbar, so, als brauchtest du Hilfe. Völlig durcheinander bist du. – Komm doch schon herein und erzähle!«

Sie zieht mich ins Zimmer. Ihre Hand, sonst eine zuverlässige Stütze, ist jetzt ein Zügel, der mich auf die Couch dirigiert.

»Du zitterst ja, nein, du flatterst sogar vor Aufregung… So rede doch endlich!«

Der Schreck ernüchtert mich. Da bin ich nun gerannt und gerannt, habe mich in ihre Wohnung gerettet und dabei nicht mal überlegt, ob ich ihr berichten soll, was vorgefallen ist, oder womit ich die Wahrheit ersetzen kann.

»Nun komm, sprich dich aus, oder meinetwegen schweige dich aus bei mir; doch starre mich nicht so verstört an, als ginge im nächsten Moment die Welt unter.«

Will sie mich verhöhnen? Ich bin doch froh, nein glücklich! Das muß sie mir doch ansehen oder wenigstens fühlen, wenn sie mich wirklicht liebt.

»Ich bin frei, Christina – freue dich doch! Ich habe Angelika überzeugt, daß es keinen Zweck mehr hat, und sie hat die Konsequenz gezogen.«

Ja, so ist es richtig, überlege ich während dieser Worte. Auch Christina darf nicht wissen, daß ich dabei war. Sonst kommt sie womöglich auf den absurden Gedanken, ich hätte nachgeholfen. Das könnte einen Bruch geben…

Wer den Fall dann untersucht, mag so kombinieren: Streit wegen Ehescheidung. Abtritt der Beteiligten von der Szene. Gerhard Tanneberg ab zu Christina Buchholz. Angelika enttäuscht in die Natur fliehend, dabei Unglück oder Selbstmord. So einfach ist das.

Warum fixiert mich Christina so zweifelnd? Nun schließt sie sogar einen Moment die Augen, senkt den Kopf; und ihr Blick, der mich nur streift, ist alles andere als glücklich. Sie überlegt, tritt zur Couch, will sich wohl setzen, doch dann kehrt sie um, geht zum Sessel gegenüber und läßt sich zögernd auf seiner Vorderkante nieder.

Jetzt muß ich zu ihr, sie umarmen, küssen, ihr begreiflich machen, wie sehr ich sie liebe. Aber als ich aufstehe, hebt sie abwehrend die Hände und schüttelt den Kopf. »Sieh an, Gerhard«, beginnt sie zu sprechen, und ich spüre, wie schwer es ihr fällt, die richtigen Worte zu finden.

»Damals, vor fünf Monaten, als es Frühling wurde, hast du dich einfach zu mir auf die Parkbank gesetzt. Statt ein unverbindliches Gespräch zu beginnen, hast du vielleicht gefühlt, daß ich eine gräßliche Enttäuschung hinter mir hatte. Du hast geschwiegen und warst dennoch da. Und später bis du mir begegnet, ohne mehr zu wollen, als bei mir zu sein. Du warst gut, aufmerksam und lieb. Schon bei unserer zweiten Begegnung erwähntest du, daß deine Ehe unglücklich und für dich die Scheidung der einzige Ausweg sei. Nur eine Art von Mitleid deiner Frau gegenüber, die eben nicht über ihren Schatten springen konnte – und da sie dazu noch im Staatsexamen stand und ihre ganze nervliche Kraft brauchte, wolltest du noch abwarten. Du weißt ja selbst, was du alles erzählt hast. Es leuchtete mir ein. Eine Hausfrau, Lehrerin, Fernstudentin und noch dazu inmitten der Abschlußprüfungen. Das ist schwer. Die Konsequenz einer Trennung hätte sie aus der Bahn geworfen. So entstand etwas zwischen uns, ehe du Klarheit geschaffen hattest, denn ich war überzeugt, daß du die Wahrheit sagtest; ja, ich hatte dich liebgewonnen. Und nun stehe ich plötzlich vor dieser Tatsache: Der endgültige Bruch mit deiner Frau hat dich so aufgewühlt, daß du am ganzen Körper zitterst, deine Augen völlig verstört in die Welt blicken.«

»Aber ich bin doch…«

»Nein!« entgegnet sie unerwartet hart. »Ein glücklicher Mensch sieht anders aus. Du hängst an ihr. Geh nach Hause, bitte sie um Verzeihung und laß mich allein. Es wäre besser gewesen, wenn du mich schon vor fünf Monaten allein gelassen hättest.«

Fassungslos stehe ich vor dem Nichts. Es gibt nur die Alternative, die Wahrheit einzugestehen, denn die wahre Ursache meiner Erregung wird sie sicher überzeugen. Und da sie mich doch immer noch liebt, nur darauf wartet, daß ich frei bin, wird sie mich verstehen und schweigen, mit mir schweigen, für mich schweigen – für uns, dessen bin ich sicher.

»Du tust mir unrecht«, sage ich und spüre, wie schwerfällig meine Zunge reagiert.

»Dann beweise mir, womit ich dir unrecht tue!«

»Es ist… Wirklich, ich habe es nicht gewollt!«

Christina wendet sich mir zu und faßt meine Schultern. »Um Himmels willen, sprich doch endlich!« fleht sie ängstlich.

»Sie ist… Sie hat sich das Leben genommen.«

»Nein!«

Ihr Schrei ist erschütternd. Entgeistert steht sie da. Dann sinkt sie zusammen, legt ihren Kopf auf meine Knie und schluchzt. Ich habe das Gefühl, daß sie mir nun folgen wird einzusehen, daß es für uns beide klüger ist zu schweigen.

»Wir waren oben am Steinbruch, sind den Pfad entlanggegangen«, berichte ich wie erlöst. »Ich dachte, im Freien ist manches leichter zu ertragen, und habe ihr unterwegs reinen Wein eingeschenkt. Sie fragte drängend, ob mein Entschluß unabänderlich ist. Kaum hatte ich ihr das bestätigt, und ehe ich begriff, was folgte, stürzte sie sich in die Tiefe.«

»Sie ist tot?«

»Wer dort hinabfällt…«

»Du hast nicht nach ihr gesehen, keinen Arzt gerufen?« Christina springt auf und blickt mich an. Ihre Augen sind starr vor Entsetzen. Auf einmal würgt mich die Angst vor meinem Geständnis. Aber sie muß doch mir jetzt helfen!

»Es wäre völlig zwecklos gewesen, Christina.«

»Das ist doch nicht dein Ernst!« Sie wendet sich plötzlich um, rafft einige Kleidungsstücke aus dem Schrank.

Sofort bin ich bei ihr. »Du kannst doch nicht…«

»Vielleicht lebt sie noch, ist zu retten!«

»Nein; denke doch auch mal an mich! Wenn man erfährt, ich war dabei, könnte man vielleicht vermuten, ich hätte sie…«

Sie ist sprachlos, Verachtung spricht aus ihren Augen. »Es geht jetzt nicht um dich und auch nicht um mich, sondern um sie, nur um sie! Alles andere hat Zeit. Komm!«

»Laß es dir doch erläutern…«

Noch ein Blick, dann hastet sie davon, ohne daß ich sie aufzuhalten vermag. Es dauert eine Weile, bis ich fähig bin zu denken und zu handeln. Ich muß sie einholen, daran hindern, Alarm zu schlagen! Aber wohin ist sie gerannt?

Ich stehe auf der Straße, sehe Menschen, Fahrzeuge, aber Christina ist verschwunden. Aus. Vorbei. Was stellt sie an? Wie schwer ist es, zu denken, zu kombinieren, sich zu entschließen! Alle Gedanken lähmen jetzt, statt anzuspornen und zum richtigen Handeln zu drängen. Verflucht sei die schwache Minute, in der ich ihr die Wahrheit offenbart habe! Liebe nennt sie das* nicht auszudenken, was nun auf mich zukommt. Christina ist gut ’raus, ich dagegen, ich… Wie unberechenbar sie ist. – Nun los, ich muß etwas tun und retten, was zu retten ist! Aber was kann ich tun, ohne mich noch weiter ins Unglück zu verirren?

Zu spät. Da jagen sie schon dahin, die Hauptstraße entlang, dem Stadtrand zu. Ein Funkwagen der VP. Gleich danach ein Krankenwagen. Beide mit Blaulicht und Martinshorn. Fahrzeuge auf der Straße stieben zur Seite, Fußgänger verhalten den Schritt, schauen, gehen weiter. Und ich, ich kann nur stehen, starren und warten; ja, worauf kann ich noch warten?

Hauptmann Rubin, dem ich am nächsten Morgen gegenübersitze, gehört zu jener Sorte von Menschen, die mir unerträglich sind. Sein nüchterner Charakter ist wohl der Ursprung seiner sachlichen Arbeitsweise. Nicht, daß ich so etwas ablehne, nein, im Gegenteil. Ich möchte so sein und kann es nicht, trotz allen Zwanges, den ich mir schon auferlegt habe. Deswegen meine Abneigung gegen Menschen, denen diese Eigenschaften als Geschenk in die Wiege gelegt worden sind oder die sie sich mit Energie anerzogen haben.

Keinerlei wahrnehmbare Gemütsverfassung bei ihm. Ich hingegen… Vor allem nach dieser durchwachten Nacht, angefüllt mit widerlichen Schikanen: Fingerabdrücke abnehmen; diese verfluchte schwarze Schmiere auf den blendendweißen Formularen. Warum sie mir wohl den Dreck unter den Fingernägeln hervorgekratzt haben? Meinen die etwa, ich wäre ihr an den Hals gegangen? Und dann das Schlimmste: Meinen Anzug und die Schuhe haben sie mir weggenommen und mir dafür alte Klamotten hingestellt, als wäre ich schon im Strafvollzug. Auf der Stelle werde ich sie zurückverlangen!

»Mein Anzug…«

Warum lächelt er so hundsgemein bei meinen ersten Worten, daß mir der übrige Satz gleich im Halse steckenbleibt?

»Bekommen Sie nach der Reinigung wieder!«

Nanu? War er schmutzig? Wieso denn?

Dieses Lächeln von ihm. Natürlich kann er sich’s leisten, ist nur Außenstehender, während ich mein Kreuz zu schleppen habe.

Menschen wie Rubin erkennen nur Fakten an, die mehrfach belegt werden können, also bewiesene Tatsachen. Das hat auch einen Vorteil für mich. Glaubt er mir nicht, muß er mir das Gegenteil beweisen. Und das ist unmöglich, denn die Wahrheit steht unwiderlegbar auf meiner Seite.

Was man mir ankreiden wird, ist klar. Ich hätte unverzüglich die VP oder den Arzt alarmieren müssen. Verdammter Mist! Meine Version habe ich nachträglich so schön ausgetüftelt. Christina mit ihrer albernen Spontaneität hat mir diese Suppe eingebrockt, nur sie! Sie hätte doch nur zu sagen brauchen, daß sie meinen Entschluß zu schweigen für falsch hält. Dann hätten wir in Ruhe gemeinsam überlegen können. Aber so? Weiß der Teufel, was sie schon alles zu Protokoll gegeben hat. Äußerste Vorsicht ist also geboten.

»Selbstmord. Das wollten Sie doch andeuten, oder?« fragt Hauptmann Rubin, nachdem ich meinen Bericht beendet habe.

So genau habe ich es nicht sagen, sondern nur die Möglichkeit anbieten wollen. Aber nun heißt es wohl, Farbe zu bekennen.

»Was sonst?« frage ich verwundert dagegen. »Es geschah alles blitzschnell, da kann man sich mitunter irren, doch in diesem Falle sehe ich keine andere Möglichkeit.«

»Aber ich!«

Der Schock fährt mir in die Glieder. Wie meint er das? Nimmt er etwa an… Unmöglich, daß er irgendein Indiz gegen mich herausgeknobelt haben könnte, vollkommen unmöglich, denn es ist ja gar nichts vorhanden. »Wer in einen Abgrund springt, der begeht Selbstmord«, doziert er, als möchte er mich von einer komplizierten Sache überzeugen. »Er hat die Absicht, alles recht perfekt zu machen, um dabei auch wirklich ums Leben zu kommen. Bei einem Unfall hingegen strauchelt man, stolpert oder rutscht ab, doch da versucht man, sich gegen den Tod aufzubäumen. Man wirft sich zurück, verkrallt sich in alles, was man packen kann. Steht jemand aber so dicht dabei wie Sie, ist genügend Zeit da, die Lage zu erkennen und zu helfen – es sei denn, dieser unglückliche Zufall kommt einem zu Hilfe, dann tritt man zurück, statt zu helfen.«

»Ich weiche nie zurück, wenn es darum geht, einen Menschen zu retten! Fragen Sie im Betrieb an. Wenn ich:.«

»Lassen wir vorläufig den Betrieb. Da Sie also das Geschehen leider nicht deuten können oder wollen, müssen Sie mir die logische Schlußfolgerung gestatten: Es war kein Unfall!«

»Sehr wahr, Herr Hauptmann.«

»Aber auch kein Selbstmord!«

Dieser verflucht sondierende Blick aus den grauen Augen macht mich verrückt. Er enthält Fragen, Zweifel, und jeder Zweifel wirft neue Fragen auf. Dagegen ist kein Glaube an meine Worte, kein Fünkchen Glaube an ihnen zu erkennen! Er behält mich im Fang seiner Augen, während er mit Nachdruck Wort für Wort antwortet: »Weil Sie in beiden Fällen zu ihr hinabgerannt wären, sich vergewissert hätten, ob sie noch lebt und zu retten ist. Selbst im Zweifels- und auch im Todesfall hätten Sie die VP oder den Arzt alarmiert. Nicht nur aus humanitären Gründen, sondern weil das Ihre gesetzliche Pflicht gewesen wäre. Keinesfalls hätten Sie sich stillschweigend verdrückt – es sei denn…«

Dieses anklagende »Es sei denn!« – »Ich wollte mich nicht verdrücken«, korrigiere ich beherrscht. »Kopflos war ich, das ist mein Fehler. Aber solche Gefühle existieren anscheinend nicht für Sie. Darum, einzig und allein, weil ich kopflos war, bin ich zuerst zu Christina Buchholz gehetzt. Danach hätte ich ganz bestimmt, hätte ich, hätten wir…«

Er grinst doch! Es ist reiner Zynismus, jetzt zu lächeln. Er lauert im Hinterhalt, ist schon siegessicher.

»Damit entkräften Sie mein ›Es sei denn‹ nicht. Ich wiederhole deswegen: Es sei denn, der Unfall – ich bleibe vorerst bei diesem Begriff, weil gewisse Spuren an der Absturzstelle diese Version stützen –, also der Unfall wird einem erst nachträglich als glücklicher Zufall bewußt. Man sagt sich: Warum soll ich mich dem Schicksal in den Weg stellen? Ist die Frau tot, kann ich auch nichts daran ändern, lebt sie noch, wird sie über Nacht sterben, und dann sind alle widerwärtigen Probleme mit einem Schlage gelöst.«

Er hat das letzte Wort noch nicht ausgesprochen, reißt es mich bereits vom Stuhl. Es ist unmöglich, ruhig zu bleiben und mich nur mit Worten gegen diese unverschämten Anwürfe zu verwahren.

Statt ähnlich zu reagieren, lächelt er mich freundlich an.

»Ich habe nur Eventualitäten erwogen, in Zweifel gestellt oder verworfen, sonst nichts«, entgegnet er. »Aber ein Selbstmord ist dann ebenso fragwürdig.«

Es ist besser, sich zu setzen, sonst treibt mich die Wut noch wer weiß wohin. Nur die Zähne kann ich aufeinanderbeißen, bis sie schmerzen. Nein, das ist unmenschlich von diesem Kerl, wie er mit mir umgeht!

»Bei Selbstmord nämlich hätten sie einen Riesenschreck bekommen, und danach hätten Sie sich verhalten müssen wie bei einem Unfall. Da Sie es unterlassen haben, sind beide Varianten äußerst zweifelhaft. Dennoch werden wir diese möglichen Versionen zum Zwecke Ihrer Entlastung ebenso gründlich untersuchen wie die Möglichkeit, daß Sie Ihre Frau hinabgestoßen haben könnten.«

Zum Teufel mit dieser verfluchten Logik. Was will er denn von mir? Ich habe Angelika nicht angerührt. Soll er mir doch das Gegenteil beweisen.

»Wollen Sie Ihre Aussage korrigieren oder bei der Selbstmordversion bleiben?«

»Die Wahrheit kann man nicht korrigieren.«

»Sie haben recht, nur eine Lüge – – oder die halbe Wahrheit ergänzen, denn möglicherweise ist diese Wahrheit auf dem Pfad und im Abgrund zu suchen.«

»Ich habe weder zu korrigieren noch zu ergänzen.« So, da ist es heraus. Er soll einsehen, daß er keinen Trottel vor sich hat.

»Wissen Sie, die Wahrheit wird immer durch eine innere Logik zusammengehalten. Fehlt diese Logik, ist es meist schlecht um die Wahrheit bestellt. Ihrer Aussage aber fehlt sie, die berühmte, notwendige, innere Logik. Es dürfte Ihnen schwerfallen, die von mir beantragten Haftgründe beim Staatsanwalt zu entkräften.«

»Weswegen?«

»Paragraph einhundertzwölf StGB.«

»Was bedeutet das?«

»Mordverdacht!«

Warum fühle ich nichts? Ich begreife doch, was er gesagt hat – und wehre mich nicht, kann nicht widersprechen. Ich bin ohne Worte, obwohl ich diesen Schluß befürchtet und alles darangesetzt habe, ihn von vornherein unmöglich zu machen.

»Sie haben keinen echten Beweis«, würge ich heraus.

Er zuckt die Achseln. »Auf keinen Fall fügen sich zu viele Indizien, vor allem die gesicherten Spuren so zusammen, daß vorsätzliche Tötung und Unfall gleichgewichtig erscheinen – es sei denn, Sie könnten überzeugend erklären, warum Sie weder selbst geholfen noch andere Hilfe herbeigerufen haben.«

Die Wahrheit, bohrt es in mir, nur die Wahrheit, sonst bin ich verloren! Sofort bin ich bereit, sie zu offenbaren, da durchfährt mich ein furchtbarer Schreck. Dieselbe Konstellation wie bei Christina! Entweder die Wahrheit – oder sie verlieren, hieß es dort. Und jetzt: Wahrheit oder Mordverdacht! Aber ausgerechnet die Wahrheit hat mir bei Christina nicht geholfen, im Gegenteil. Darum Vorsicht, höchste Vorsicht!

Ich versuche zu überblicken, welche Komplikationen die Wahrheit bringen könnte, aber mein Gesichtskreis ist eingeengt, wie im dichten Nebel. So ist es schließlich eine Erlösung für mich, als ich herausstoßen kann: »Angst, furchtbare Angst hatte ich, daß das geschieht, was nun geschehen ist.«

»Furcht vor dem Mordverdacht?«

Warum schüttelt er bei diesen Worten schon wieder ungläubig den Kopf? »Sie glauben mir nicht?« flüstere ich entsetzt.

»Doch. Nur, ich frage mich, wie es möglich ist, daß in unserer Gesellschaft so etwas aufwachsen kann, so ein…«

»Ich verbitte mir Ihre dauernden Beleidigungen!« schreie ich ihn an.

Rubin hebt den Kopf, schaut mich verwundert an und zuckt die Achseln. »So ein Mensch, wollte ich sagen und es ihnen überlassen, ihn mit Charaktereigenschaften auszustatten und danach ein Werturteil zu fällen. Aber wenn es Sie schon beleidigt, als Mensch bezeichnet zu werden? Nun gut, dann passe ich. Jedes treffende Ersatzwort müßte dann wahrhaftig als beleidigend aufgefaßt werden. Denke ich hingegen an Christina Buchholz…«

»Sie ist schließlich Krankenschwester.«

Rubin schaut betroffen auf. »Und diese Frau wollen Sie geliebt haben? – Nein, bei ihr war das keine karitative Routine. Es ist ihr menschliches Prinzip: Erst der andere, dann ich. Ich verstehe, daß ihr eine Ehe mit Ihnen schwerfällt.«

»Sie haben kein Recht…«

»Entweder Mord – oder Paragraph einhundertneunzehn, Verletzung der Pflicht zur Hilfeleistung, Straftaten, die fast immer von Egoismus und Feigheit ausgelöst werden! Für diese Kombination sollte es einen gemeinsamen Terminus geben, so oft stehen sie gemeinsam Pate an der Wiege von Verbrechen.«

So ist es also, wenn man fertig ist. Kein Wille ist mehr da, kein Gefühl, nicht einmal Angst oder Wut oder Haß, nur dumpfe Apathie. Man gibt sich auf wie ein Ertrinkender.

»Sie sind voreingenommen«, wende ich zaghaft ein.

»Keinesfalls. Ich nenne die Dinge beim richtigen Namen.«

»Und weil Sie voreingenommen sind, gibt es keine Hilfe für mich«, sage ich in einem Ton, der mir selbst die Tränen in die Augen treibt.

Auch das rührt ihn offenbar nicht. »Ob Sie es als Hilfe betrachten werden, weiß ich nicht«, antwortet er, »aber ich biete Ihnen einen Zeugen an, der die volle Wahrheit kennt.«

»Christina?«

»Nein.«

Unmöglich. Er klopft doch nur auf den Busch, will mich zu einem unüberlegten Geständnis verleiten. Aber da hat er kein Glück!

»Werden Sie nicht nach Paragraph einhundertzwölf angeklagt, können Sie sich bei Christina Buchholz bedanken, daß es nur ein Versuch geblieben ist – falls Ihre Frau weiterhin Glück hat. Die Ärzte haben auf jeden Fall Hoffnung. Der Nylonmantel hatte sich irgendwo verfangen und den Sturz enorm abgebremst.«

»Angelika… sie lebt?« Unfaßlich! Nein, es ist Schwindel, Betrug von diesem Kerl, um mich in die Enge zu treiben. Oder stimmt es wirklich? »Dann bin ich verloren«, schließe ich erschöpft.

»Also doch!«

»Nein, ich habe die Wahrheit gesagt! Mit keinem Finger habe ich Angelika angerührt. Doch kurz zuvor habe ich ihr erklärt, daß ich mich scheiden lasse. Klar, daß sie nun triumphieren wird.«

»Aha, Rache sozusagen? Sie bauen schon vor, für den Fall, daß die Aussage Ihrer Frau Sie belastet. Wie schlecht Sie von den Menschen denken.«

Was denn? Einerseits unterschiebt er mir Mordabsicht…

Zugegeben: Absicht hin, Absicht her. Ja, ich hatte sie in diesem Augenblick umbringen können. Es hat mich gepackt und zur Tat getrieben. Aber habe ich diesem Drang nicht widerstanden und mich beherrscht, trotz der günstigen Möglichkeit? Wer weiß das aber außer mir. Zum Teufel, was wäre denn jetzt anders, wenn ich sie wirklich hinabgestoßen hätte? Denn auch so wird sie mir ihr Urteil ins Gesicht schreien, die Lüge, ich hätte versucht, sie zu ermorden. Ich bin ihr ausgeliefert. Daran kann kein Gericht, kein Staatsanwalt und auch kein Verteidiger etwas ändern. Ihren Schuldspruch wird man dann nur noch in Freiheitsentzug umwandeln; grauenhaft!

Aber nein, noch kann ich mich wehren, Herr Hauptmann. Innere Logik der Wahrheit, daß ich nicht lache! Er hält es mit der Logik wie Angelika mit der Psychologie. Sie könnten verheiratet sein, er mit Angelika und die Logik mit der Psychologie. Aber Gefühle, nein, davon verstehen alle beide nichts. Dennoch: Mit den eigenen Waffen werde ich ihn schlagen, denn wo ist diese Logik in seinen diffusen Kombinationen?

Ich kann es nicht verbergen, daß der Triumph meine Züge lockert. Nein, ein Lächeln bringe ich nicht zustande, lediglich so etwas wie ein verstecktes Aufatmen.

Rubin bemerkt es sofort. Er scheint den in mir aufkeimenden Widerstand zu empfinden. Er nimmt mich ins Visier – und diesmal weiche ich seinen Augen nicht aus.

»Sie reden andauernd von Mordabsichten«, sage ich. »Aber würde Angelika jetzt noch leben, wenn ich vorsätzlich gehandelt hätte? Wie einfach wäre es gewesen, während sie bewußtlos war, ihr den letzten Rest zu geben.«

Das hat offensichtlich gesessen, denn der Hauptmann kneift die Augen zusammen, schließt sie sogar eine Welle, mustert mich erneut. Er ist also gar nicht so unbeteiligt, wie er tut. Freilich, solange man den Erfolg greifbar vor Augen hat, läßt sich leicht eine überlegene Miene bewahren. Eine Schlappe dagegen verdaut sich schwer. Und schließlich ist er auch nur ein Mensch, den ich jetzt zum ersten Male kritisch betrachte. Mittelgroß und schlank, mit breitem, knochigem Gesicht und einem Haar, von dem man nicht weiß, ob man es hell oder dunkel nennen soll, wirkt er doch eigentlich recht blaß. Nur seinen Augen weicht man besser aus. Außerdem ist er kaum älter als ich. Dennoch hätte er mich beinahe aufs Kreuz gelegt, und das nur, weil ich die Nerven verloren hatte.

»Es wäre leicht gewesen, ihr das zu geben, was Sie ›Rest‹ nennen, meinen Sie? Nein, denn dann hätten Sie ja aktiv werden müssen, hätten vor allem nach dem Absturz nicht fliehen dürfen, sondern zu ihr hinabsteigen müssen. Da Sie es nicht getan haben, ist es auch kein Verdienst, ihr diesen sogenannten ›Rest‹ nicht verabreicht zu haben.«

Alberne Banalität angesichts meiner überwältigenden Argumente!

»Tja, das hätten Sie allerdings tun müssen«, wiederholt er nachdrücklich, und dabei springt mir das verfluchte Mißtrauen schon wieder aus seinen Augen entgegen. Er schiebt dabei den Unterkiefer vor, starrt mich eine Weile an. Ein Zug von unnachsichtiger Härte liegt dabei um seine Mundwinkel. »So war es«, stellt Rubin ohne erkennbaren Zusammenhang fest. Irgendeine Kombination hat ihn also verändert! »So war es also«, wiederholt er. »Das ist allerdings…« Seine Lippen schließen sich zu einem Strich, öffnen sich erneut und formen langsam Wort für Wort: »Sie haben festgestellt, daß sie noch lebt, ihr jedoch nur noch eine kurze Zeitspanne Leben eingeräumt. Das ist meine Überzeugung. Ihre Rechnung wäre sogar aufgegangen, wenn nicht Christina Buchholz so rasch gehandelt hätte.«

Das ist ein gezielter Schlag. Wie kommt er darauf? Habe ich einen Fehler begangen, der ihn nun dazu verführt…? Schnell, ein Gegenargument, womit ich seine Kombination hinwegwischen kann.

Aber es bleibt mir nichts als ein kümmerliches Sträuben. »Ihre Überzeugung ist einen Dreck wert!« sage ich und wirke auf mich selbst überraschend bissig und arrogant. Doch dieser Mensch läßt sich nicht provozieren.

»Überzeugung, das ist für einen Kriminalisten Ansporn auf der Suche nach neuen Spuren. Er setzt alles daran, diese Überzeugung in Beweise umzumünzen. Wer so etwas als Dreck betrachtet, kann zu gegebener Stunde unangenehme Überraschungen erleben.«

Ich könnte mich ohrfeigen. Verdammter Unsinn! Jetzt wird er abermals losschießen, nochmals alles umstülpen, wiederum verhören, kombinieren und vorhalten.

»Abführen!« befiehlt er.

Dieses Warten; immer nur warten, bis sich die Tür öffnet und die Stimme des Wachtmeisters zur Vernehmung ruft. Entnervend ist es, zermürbend. Die Angst, schon eingenistet, zerfrißt allen Verstand, und zu guter Letzt fühlt man nur noch sie, bei jedem Türenschlagen, bei jedem Wort auf dem Flur, bei dem Schlag der Kirchenuhr, besonders nachts, wenn man schlaflos grübelt, obwohl es gar kein Ziel mehr gibt, keinen Erfolg mehr geben kann außer der vagen Hoffnung, man könnte noch einmal Glück haben. Glück! Eine vage Hoffnung? Bin ich denn schon völlig durchgedreht? Auf den Verstand ist Verlaß, auf das Glück hingegen… Eigentlich kann ich mich in dieser Hinsicht doch nicht beklagen. Mit dem Glück habe ich doch immer auf du und du gestanden. Nur einmal hat es mich verlassen. Damals, als ich Angelika heiratete. Ach was!

Ich halte es nicht mehr aus, auf der Pritsche zu liegen, auf die Viertelstundenschläge der lahmen Kirchturmuhr zu lauern und mir den Schädel zu zermartern. Die Decken fliegen an die Wand, und ich wälze mich zur Vorderkante des harten Lagers. Das bißchen Licht von der Gefängnismauer her reicht gerade aus, um rechtzeitig stoppen zu können, wenn ich bei meinem Hin- und Hergerenne nach jedem vierten Schritt vor der massiven Bohlentür oder der Rückwand der Zelle stehe, in der das vergitterte Fenster ist.

Und die Luft hier in dem Loch! Muffig, abgestanden wie die ganze Atmosphäre hier. Einfach zum Kotzen. Das schnürt einem die Brust ein.

Ich hocke mich abermals auf die Pritschenkante und denke nach. Dabei nehme ich wahr, daß die Uhr eben drei Viertel zwei schlägt, und grübele weiter: Glück, nun ja. Was ich heute als Unglück empfinde, war damals blankes Glück. So ist das wohl oft im Leben. Alles ist veränderlich! Aber unbestritten: Angelika war wirklich hübsch, sie faszinierte mich sogar. Warum war ich so wild nach ihr? Etwa nur deswegen, weil es so viele Nebenbuhler gab? Zugegeben, ein Triumph war es schon für mich, als ich die anderen ausgestochen hatte!

Aber dann, kaum daß wir verheiratet waren, wollte sie auch schon ein Kind! Als ob es auf der Welt nichts anderes gäbe als Kinder. Und dazu war sie selber eine Kindergärtnerin, von knapp fünfundzwanzig Jahren.

Tagtäglich hatte sie einen Haufen Gören um sich, und da träumte sie schon eine Woche nach der Hochzeit von eigenen Kindern! Da gibt es doch schließlich Dinge, die wichtiger sind: ein Auto, Reisen, nette Parties… Aber das verstand sie einfach nicht, wollte es nicht verstehen und erwartete, daß ich mich korrigiere.

Nein, nein, es war schon richtig, daß ich ihr begreiflich machte, wie falsch ihre Einstellung zur Ehe war. Allerdings, verstanden scheint sie es nie zu haben. Aber es ist doch so: Dreißig war ich damals. Was hatte ich bis dahin von meinem Leben gehabt? Man mußte erst mal lernen, es zu genießen. Und statt dabei mitzuhelfen… Freilich, ein Ehejahr war noch nicht mal vorüber, als ich auch schon merkte, daß das Leben viel besser zu genießen ist, wenn man ledig ist. Aber konnte ich ihr das so unverblümt auf die Nase binden?

Bei jeder Reise, jeder Flasche Wein hieß es immer wieder: Wir dürfen nicht nur an uns denken. Kurz oder lang werden wir Kinder haben, und dann muß etwas auf dem Konto sein. Die schönsten Reiseträume konnte sie mit solchen Argumenten zum Platzen bringen!

Hol’s der Teufel! Wäre Mutter damals nicht verunglückt, als ich kaum zehn Jahre alt war, wäre ich vielleicht auch ein bißchen mehr Familienmensch geworden. Aber so? Vater: Starkstrommonteur, immer auf Achse, sogar auf langen Auslandsmontagen. Und ich? Mal bei dieser, mal bei jener Oma oder in diesem und jenem Heim, genauso ging’s mit der Schule…

An Sachen und Geld und sonstigem Drum und Dran hat es Vater allerdings nie fehlen lassen. Meine Prüfungen habe ich bestanden, sogar das Abitur im Jahre 1953. Ich hätte auf Vater hören und studieren sollen. Aber die ewige Lernerei hing mir zum Halse heraus, ich hatte die Nase voll, fortwährend belehrt zu werden!

Na gut, die damals zur Uni sind… Schwamm drüber. Jeder macht seinen Weg. Und ich bin erst am Anfang. Ich werde…

Verdammt, wenn ich jetzt nicht aufpasse, ist es zu Ende. Die verdammte Geschichte mit Angelika kann mich die Karriere kosten. Man wird tuscheln, selbst dann, wenn man mir nichts nachweisen kann. Dieser Rubin hat es auf mich abgesehen. Und Angelika? Wenn sie erst einmal von Christina erfährt… Das wird sie mir noch heimzahlen, ehe wir endgültig auseinander gehen!

Oder soll ich etwa…?

Nein, bloß nicht noch einmal mit ihr anfangen! Mit ihrer schulmeisterlichen Art geht sie doch wohl jedem halbwegs vernünftigen Menschen auf die Nerven. Als wäre ich bei ihr im Kindergarten angestellt gewesen. Ernst des Lebens… Aber ich will auch mal Freude haben! Kein Wunder also, daß es keinen gemeinsamen Nenner gab. Und jetzt wird sie mir den Rest geben – sie wird es zumindest versuchen.

Und wiederum wie vorher Furcht und Pein, die sich verhundertfachten, weil ich weiß, daß die Kombination des Kriminalisten der Wahrheit so nahe ist und ich nur noch darauf warten kann, daß er mich mit seinen Beweisen an die Wand drückt. Welch ein Blödsinn! Statt es gleich einzugestehen, durchwandert man diese Hölle, nur weil man hofft, tagelang noch hofft, weil man zu feig ist, diese Tortur von sich aus zu beenden. Doch nun ist es soweit.

»Die Sachlage ist so klar, daß ich alle meine Karten aufdecken kann«, kündigt Hauptmann Rubin an. »Ich erwähnte in der ersten Vernehmung gewisse Spuren, die auf Unfall oder vorsätzliches Hinabstoßen deuten. Die Fußspuren Ihrer Frau beweisen, daß sie gerutscht ist. Sie ist schon an der Oberkante des Abgrundes angeschlagen – also nicht beim Hinunterspringen –, das bestätigen Gewebefasern am Gestein. Und schließlich hat sie versucht, sich an einem Birkenstrauch festzuklammern. Strauch und ihr Fingernagelschmutz beweisen das. So – und nun die letzten Untersuchungen, nach denen Sie Ihren Anzug zurückbekommen. Ihre neue Hose enthält im Gewebe, in Kniehöhe, feinsten Granitstaub, wie es ihn nur an der Stelle des Steinbruches gibt, an der Ihre Frau gelegen hat. Also haben Sie neben ihr gekniet. Sie haben sich dabei mit den Händen aufgestützt, denn der Schmutz unter Ihren Fingernägeln ist ebenfalls mit diesem Staub und einigen Granitsplitterchen angereichert; ebenfalls die Rillen Ihrer Schuhsohlen…«

»Ja, es ist wahr«, bekenne ich. »Machen Sie daraus, was Sie wollen, doch hinabgestoßen habe ich sie nicht.«

»Ehe ich mir darüber eine abschließende Meinung bilde, möchte ich lieber die Aussage des Opfers hören. Das dauert noch eine Woche, sagen die Ärzte.«

Das bedeutet wieder: warten, warten, warten, in völliger Apathie, denn es gibt nichts mehr zu gestehen, mit dem ich mir diese Wartezeit ersparen könnte. Angelika wird sprechen – und dann…

Aber ich kann doch nicht eingestehen, was ich nicht getan habe!

Ich habe es schon Rubin vorgehalten. Seine Antwort: »Aber Sie haben alles getan, daß wir selbst jedes Geständnis Ihrerseits besonders argwöhnisch betrachten müssen!«

Außerdem teilt mir der Hauptmann mit: »Angelika Tanneberg will nur in Ihrer Gegenwart aussagen. Die Ärzte haben es erlaubt.« Natürlich, sie will ihren Triumph auskosten.

Sie liegt im Krankenbett. Kopf und Arme sind bandagiert. Nur ihre Augen blicken nicht zur Seite, weichen mir nicht aus. Mit fassungslosem Erstaunen mustern sie mich.

»Ich habe es gespürt«, sagte sie leise, doch deutlich. »Schon vorher hast du mich mit den Fingern berührt. Ja, du wolltest mich schon in diesem Moment hinabstoßen, das weiß ich heute. Dann hast du deine Hände wieder zurückgezogen. Einige Schritte weiter berührten sie mich erneut, und gleich danach hast du ganz fest zugepackt. Ich dachte, angesichts dieses vertrauten Weges wäre das ein Ausdruck zärtlicher Erinnerung, und wollte es dir nicht so schwer machen, zu mir zurückzufinden.«

Wie gut, daß ich sitze. Ich habe es doch gewußt. Warum läßt Rubin ihr so viel Zeit, mich anzustarren?

»Ja, ich fühlte deine Hände fest an den Oberarmen. Welche Frau hätte sich da nicht vertrauensvoll zurückgelehnt und angeschmiegt? – Nein, Herr Doktor«, wendet sie sich an den Arzt, der beunruhigt näher getreten ist. »Nicht abbrechen, keine Sorge, ich stehe es durch, besser jetzt als morgen oder übermorgen. – Das nächste Wort mußte die Erlösung für mich sein«, fährt sie fort und schaut mich wieder an. »Ich war gerade dabei, mich umzuwenden und ihn zu umarmen. – ›Du widerst mich an!‹ sagte er in diesem Augenblick. Und dann…«

Nein, das ist nicht auszuhalten. Ich senke den Kopf, schließe sogar die Augen, denn ich fühle, daß mich alle feindselig anstarren, ja, alle, und sie haben mich schon im voraus verurteilt, wissen ebenso wie ich, was nun noch kommen wird, nur mit dem Unterschied, daß sie es als Wahrheit hinnehmen werden, während ich weiß, daß es Lüge ist.

»Nein, er hat mich nicht hinabgestoßen, sondern mit seinem ersten Wort den Griff gelöst. Ich drehte mich um, stolperte. Da ist es dann passiert.«

Unmöglich! Jetzt gehen meine Nerven durch. Ich fühle es. Gott sei Dank, Rubin steht hinter mir, hat mich beobachtet und legt die Hand auf meine Schulter. Der Griff schmerzt, doch das lenkt mich ab. Um ein Haar hätte ich irgend etwas Unkontrolliertes getan oder wäre vor Scham umgesunken.

»Ob er mich hätte zurückreißen können, wollen Sie wissen, Hauptmann? Ich kann mir da kein Urteil erlauben. Das mag er selber entscheiden. – Ja, Gerhard Tanneberg, das hättest du dir alles ersparen können. Nur ein bißchen Zivilcourage fehlte dir. Hättest du gesagt, daß es mit uns aus ist, du dich anderweitig umgesehen hast, ich wäre selber zum Gericht gegangen und hätte die Scheidung beantragt. Aber diese Christina Buchholz wärst du nicht wert gewesen!«

Noch zwei Stunden danach wage ich nicht, jemand in die Augen zu schauen. So einfach wäre es gewesen, so einfach!

Ist es Scham oder Reue oder nur Wut auf mich selbst? Ich weiß es in diesem Augenblick nicht. Nur, daß ich froh bin, froh trotz allem. Denn nun ist dieser Mordverdacht von mir genommen worden.

Wem soll ich dafür danken? Eigentlich doch nur Angelika.

Aber Hauptmann Rubin sitzt mir gegenüber, und in diesem Augenblick betrachte ich ihn als ihren Vertreter. Mag er mit dem Wort anfangen, was er will, aber heraus muß es, und es erlöst mich wie den gläubigen Katholiken die Beichte.

»Wofür wollen Sie mir danken?« fragt er verblüfft.

Er scheint es wahrhaftig nicht zu begreifen. Er macht mich verlegen und wieder unsicher, stößt meine Hand zurück, die ich schon über den Schreibtisch reichen wollte.

»Na ja, wegen des Mordverdachtes«, stottere ich ziemlich verwirrt. »Es ist ja maßgeblich Ihr Verdienst, daß ich nicht mehr unter Mordverdacht stehe.«

Rubin schiebt die Akte beiseite und mustert mich kühl. Er will keinen Dank, denke ich; auch gut. Die Hauptsache ist, daß ich nun bald entlassen werde.

Aber offensichtlich habe ich mit meinem Dank Rubins Logiknerv angestochen, denn er ist sofort bereit, das Problem bis zum Schlußpunkt zu klären.

»Ich verstehe«, beginnt er nachdenklich. »Sie sehen die Sache nunmehr so: Angelika Tanneberg hat bestätigt, daß Sie sie nicht in den Abgrund gestoßen haben übrigens nicht mein Verdienst –, und so entfällt der Mordverdacht?«

Ich nicke zustimmend. Anders kann es doch gar nicht sein! Schließlich habe ich während der Untersuchungshaft das Strafgesetzbuch studiert. ›Wer vorsätzlich einen Menschen tötet!‹ heißt es dort. Klarer Fall also. Töten, das ist Aktivität, wie Laufen, Schwimmen, Singen…

»Ohne den Tatbestand des Mordes bliebe wahrlich nur ein Gesetz übrig: ›Verletzung der Pflicht zur Hilfeleistung‹, mit einem sehr geringen Strafrahmen für eine solche, kaum zu übertreffende Gemeinheit!«

Ich kann nur zustimmen. »So ist es doch!« bestätige ich, übergehe den in seiner Rede deutlichen Vorwurf, atme tief auf und begreife gleichzeitig: Rubin paßt das wohl nicht auf seinen vorgefertigten Leisten. Er ist enttäuscht, weil er mich unbedingt unter Mordverdacht im Kittchen behalten wollte. Pech gehabt, mein Lieber, wer zuletzt lacht…

Doch Rubin lacht ebenfalls, allerdings nach mir. Nein, er lächelt eigentlich nur. Aber sein Lächeln bleibt mir im Halse stecken, denn es enthält kein Gefühl für mich, außer tiefer Verachtung.

»Man irrt sich zuweilen«, entgegnet er nüchtern. »Wer einem Abstürzenden nicht die helfende Hand reicht, obwohl er es ohne Gefahr für das eigene Leben tun könnte und voraussieht, daß der andere nicht lebend davonkommen wird, macht sich, zumindest bedingt vorsätzlich, eines Tötungsverbrechens schuldig. Und wer einen Verunglückten liegenläßt, keine Hilfe leistet oder heranruft, weil er will, daß der andere stirbt: Das ist Heimtücke im Sinne des Gesetzes – und damit Mord! Daß es in Ihrem Fall ein Versuch blieb, verdanken Sie nur Christina.«

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