Blaulicht 150 - Im Dunkel der Nacht
Date: 1973-07-16T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 150

Horst Lohde

Im Dunkel der Nacht

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1973

Lizenz-Nr.: 409-160/71/73 · ES 8 C

Lektor: Robert Kündiger

Umschlagentwurf: Peter Nitzsche

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung:

Druckerei Neues Deutschland, Berlin

00025

An einem Oktoberabend rollt ein Streifenwagen der Volkspolizei mit abgeblendeten Scheinwerfern über den Waldweg. Am Abzweig zur Försterei stoppt der Fahrer das Fahrzeug. Unterleutnant Bauer und Oberwachtmeister Pohl steigen aus, verfolgen den Weg und biegen kurz darauf nach rechts ab. Es ist etwa 20.30 Uhr. Die Dunkelheit verschluckt die Männer. Nur ab und zu bricht für Sekunden fahles Mondlicht zwischen den Wolken hervor.

Hier, am südlichen Rand der Stadt, liegt die Siedlung »Sonnenblick« mit fünfunddreißig Wochenendhäusern an einem breiten, bewaldeten Hang, der zum Mühlenteich  abfällt. Hier verbringt man in den Sommermonaten seinen Urlaub oder ist zum Wochenende da. Dann ist das auch eine malerische, erholsame Gegend, die aber jetzt im Oktober menschenleer ist und dem nahenden Winter entgegendämmert.

Die Häuser und komfortablen Bungalows sind seit drei Wochen verlockendes Ziel unbekannter Täter, die sich mit Nachschlüsseln oder Einbruchswerkzeug Einlaß verschaffen und leider allzu leicht Beute machen können. Vier Häuser wurden bereits heimgesucht. Seit dieser Zeit befährt ein Streifenwagen regelmäßig die Siedlung.

Unterleutnant Bauer und Oberwachtmeister Pohl haben die ersten Eigenheime erreicht. Unter ihren Füßen knirscht der Sand des Gehweges. Plötzlich verhalten sie, als sie in den Fenstern eines Hauses Licht bemerken, das suchend hin und her gleitet. Natürlich wissen Bauer und Pohl, daß es eine Taschenlampe ist, und zweifeln keinen Augenblick, endlich die Einbrecher vor sich zu haben. Darum pirschen sie sich vorsichtig an das Haus heran. Durch die Gardine erkennen sie den Schatten eines Mannes. Gerade in diesem Augenblick beginnt es zu regnen, in dichten Tropfen, die bald zu einem lästigen, triefenden Gespinst werden. Die Polizisten achten nicht darauf, da ihre Aufmerksamkeit und Konzentration den vermeintlichen Einbrechern gilt, denen sie das Handwerk legen wollen.

Sie gelangen vor das erste der beiden Fenster und werfen einen Blick hinein. Die Taschenlampe ist währenddessen durch eine Kerze ersetzt worden. Sie müssen sich sehr sicher fühlen, denkt Unterleutnant Bauer.

Die Tür ist nur angelehnt. Während sich Pohl davor postiert, betritt Bauer das Innere und kommt in einen Vorraum. Unbeabsichtigt stößt er mit dem Knie gegen eine Leiter oder ein Abstellregal. Doch er muß sich im Dunkeln weitertasten, ein Lichtschein könnte die Diebe warnen. Er sucht nach der Klinke der Innentür, reißt sie mit einem Ruck auf und sieht den Rücken eines Mannes, der vor einem Tisch sitzt und etwas zusammenpackt. Die geöffnete Tür verursacht einen so scharfen Luftzug, daß die Kerzenflamme heftig zu flackern beginnt.

Der Lichtkegel der Taschenlampe des Unterleutnants fällt auf das erschrockene Gesicht eines etwa vierzigjährigen Mannes. Mit einem Rundblick vergewissert sich Bauer, daß sonst niemand anwesend ist.

»Guten Abend«, grüßt Bauer kühl, »weisen Sie sich bitte aus!« Er zwingt sich zur Höflichkeit. Der Unbekannte ist aufgesprungen. Verblüfft gleitet sein Blick über die Uniform des Polizisten.

»Mann, haben Sie mir einen Schrecken eingejagt! Ich habe Sie nicht einmal kommen hören.«

»Ich bat Sie um Ihren Personalausweis«, erinnert ihn Bauer bestimmt. Der Mann richtet sich auf und überragt den Unterleutnant um einen halben Kopf. Aus seinen Augen spricht Argwohn.

»Moment mal, bei mir ist eingebrochen worden, und Sie wollen, daß ich mich ausweise. Das ist eine Zumutung. Sind Sie überhaupt von der Polizei?« - Bauer legitimiert sich.

»Genügt Ihnen das?« fragt er. In seinen Worten spürt man Enttäuschung. »In Ordnung«, sagt der Fremde und weist sich nun seinerseits aus. Er heißt  Richard Vogel, wohnt in KarlMarx-Stadt und erklärt, daß er einige Fachbücher holen wollte, die er seit dem Sommerurlaub hier liegen hatte.

»Ihr Erscheinen erspart mir den Weg zur Polizei«, bemerkt er und stemmt die Fäuste in die Hüften, »sehen Sie sich an, wie es hier aussieht  - als ob die Hunnen gehaust  hätten. Sogar die Blumenvasen haben daran glauben müssen.« Mit dem Fuß stößt er erbost an eine der vielen Tonscherben, die den Linoleumbelag des Fußbodens bedecken.

Unterleutnant Bauer erklärt ihm sein Verhalten und den Zusammenhang mit dem Unwesen der Diebesbande und schaut sich interessiert in dem wohnlich eingerichteten Raum um, in dem jetzt allerdings eine heillose Unordnung herrscht. Mit einem verwunderten  Blick  auf  eine  Lampenglocke  fragt  er  Vogel:

»Weshalb haben Sie eigentlich nicht das elektrische Licht eingeschaltet?«

»Die Leitung ist defekt«, erwidert der andere, »zum Glück hatte ich die Taschenlampe bei mir. Nachher fand ich eine Kerze. Warum wollen Sie das wissen, ist es so wichtig?«

Bauer schüttelt den Kopf, entgegnet beiläufig: »Es hätte ja sein können, daß Sie aus Vorsicht zu helles Licht vermeiden wollten.«

»Das hört sich an, als hätte ich Angst vor den Kerlen gehabt«, sagt Vogel heftig und streckt den mächtigen Oberkörper, »Sie, die Knochen hätte ich ihnen einzeln aus dem Leib gerupft…«

»Ich glaube es Ihnen«, unterbricht Bauer den Redefluß des Datschenbesitzers. »Bei Ihnen wurde eingebrochen, und ich dachte schon, die Täter endlich erwischt zu haben, auf frischer Tat sozusagen.« Das klingt bedauernd.

»Die Tür wurde mit einem Brecheisen aufgebrochen. Als Sie kamen, war ich gerade dabei, festzustellen, was fehlt. Ich vermisse ein Kofferradio, einen Kleinstfernsehapparat und vier ziemlich wertvolle Holzschnitzereien.«

Bauer und der inzwischen eingetretene Oberwachtmeister Pohl haben dafür wenig Verständnis. Was doch die Leute alles in ihren Datschen stehenlassen! Einfach unglaublich.

»Ist das alles?« fragt Pohl mit einem Anflug von Ironie in der Stimme.

»Na hören Sie, ist das noch nicht genug?« ruft Herr Vogel aufgebracht.

»Hoffentlich haben Sie bei ihrer Suche nicht eventuelle Spuren verwischt«, sagt Bauer.

»Außer den Büchern habe ich nichts angerührt«, beteuert Herr Vogel. Dennoch finden sich keine verwertbaren Spuren. Unterleutnant Bauer  muß mißgestimmt statt eines Festnahmeprotokolls eine neue Anzeige aufnehmen.

Eine Stunde vor Mitternacht.

Die Heinrich-Heine-Straße träumt wie verschlafen im Mondlicht. Dumpf hallen die Gongschläge einer Wohnzimmeruhr durch das Haus Nr. 10, in dem Frau Charlotte Brodhagen ein Zimmer im ersten Stock bewohnt. Die alte Dame findet keinen Schlaf und horcht auf das Winseln des Oktobersturms, der an den ungeschlossenen Fensterläden rüttelt, die unheimlich knarren. Bleiches Licht fällt durch die Scheiben und wirft groteske Schattenbilder an die Wände. Seufzend erhebt sich die Frau, um die Jalousien herabzulassen.

Sie tritt an das Fenster und wirft einen flüchtigen Blick in den Garten des Nachbargrundstückes. Sie stutzt, denn zwischen den Obstbäumen entlang des Drahtzaunes bewegt sich etwas. Hunde, die im abgeworfenen Laub umherschnüffeln? Aber wo sollen die Köter herkommen, fragt sie sich. Weder bei den Nachbarn noch in der näheren Umgebung gibt es Hunde. In diesem Moment richten sich die geheimnisvollen Gestalten auf und werden zu Umrissen zweier Menschen, die sich zu entfernen scheinen und wie Schemen durch den Garten gleiten. Einer von ihnen schleppt einen Gegenstand mit sich. Frau Brodhagen strengt ihre Augen an, auch ihre Sinne sind hellwach. Dennoch kann sie nicht erkennen, worum es sich handeln könnte. Gebannt verfolgt sie die Unbekannten. Ihre Neugier und innere Spannung verdrängen die Gedanken an die Jalousien, die sie schließen wollte.

Die Schatten verharren an einer Stelle. Ihre Bewegungen verraten, daß sie mit einem Spaten hantieren, ein Loch graben oder eine Grube ausheben. Die Frau wagt kaum zu atmen. In ihre Neugier mischt sich Angst und ein gräßlicher Verdacht. Wird dort unten ein Verbrechen verschleiert? Dieser Gedanke peinigt sie und läßt sich nicht mehr abschütteln. Ist es nicht sehr verdächtig, wenn jemand zu nächtlicher Stunde im Garten herumschleicht und irgendwas vergräbt? Einen Augenblick denkt sie daran, ihren Enkelsohn Gert zu wecken, aber dazu müßte sie ihr Zimmer verlassen und in das Erdgeschoß gehen. Und davor fürchtet sie sich und bleibt wie angewurzelt an ihrem Platz am Fenster, zieht ihr wollenes Nachtgewand fest um die Schultern, weil sie zu frösteln beginnt.

Im Garten verschmelzen die Gestalten mit der dunklen Erde zu einer gleichförmigen Masse, werden nach kurzer Zeit wieder sichtbar und richten sich für Sekunden auf. Die Frau sieht, daß es zwei Männer sind. Es ist ihr aber unmöglich, ihre Gesichter zu erkennen. Ihre Hände sind jetzt leer, nur den Spaten tragen sie noch bei sich. Also haben sie den Gegenstand vergraben, denkt Frau Brodhagen, und ein Schauern läuft  ihr über den Rücken. Eine Wolke schiebt sich vor die Mondsichel und läßt den Garten in völlige Dunkelheit sinken.

Einige Minuten später zerreißt von der Straße her das Startgeräusch eines Motorrades die Stille der Nacht, was Frau Brodhagen jedoch kaum wahrnimmt. Sie steht immer noch am Fenster und starrt in den Garten, durch den wieder das Mondlicht geistert. Aber die Männer sind verschwunden. Sie wartet noch einige Augenblicke in der ängstlichen Hoffnung, daß sie noch einmal auftauchen könnten. Aber nichts geschieht mehr, so daß sie endlich die Jalousie mit vor Aufregung zitternden Händen herunterläßt und sich zu Bett legt. Der Wind reißt weiter an den Fensterläden, die in den verrosteten Angeln knarren und quietschen. Aber das stört sie nicht mehr, weil sie vollauf mit dem Erlebten beschäftigt ist und verbissen grübelt, wer die Männer gewesen sein könnten. Hausbewohner oder Fremde? Was vergruben sie unter den Obstbäumen? Niemand ist da, sie ist allein mit ihrer Angst. Was soll sie also tun? Es muß etwas geschehen. Der Gedanke an ein Verbrechen läßt wieder panische Furcht in ihr aufsteigen. Die Polizei! Daß sie nicht sofort daraufgekommen ist. Endlich weiß sie, was sie zu tun hat. Sobald es Tag geworden ist, wird sie Anzeige erstatten. Dieser Gedanke beruhigt sie endlich.

Längst ist Mitternacht vorüber. Der Wind zerrt noch wütender an den Angeln der Fensterläden. Ein Regenschauer trommelt unablässig an die Scheiben. Frau Brodhagen ist eingeschlummert, aber ihr Schlaf ist unruhig. Schauerliche Traumbilder quälen sie. Sie steht im Garten, und zwei bärtige Männer winken ihr mit blutbefleckten Händen zu. Sie haben jemanden umgebracht, die Leiche zerstückelt und in einen Koffer verstaut! Die Männer fragen sie nach einem Spaten. Abwehrend streckt sie die Arme aus. Woher soll sie einen Spaten nehmen? Sie gewahrt die Blutstropfen, die aus den Ritzen des Koffers sickern. Sie will schreien, um Hilfe herbeizurufen, aber bringt keinen Laut über die Lippen. Da wendet sie sich zur Flucht. Aber die Füße sind mit einemmal schwer wie Blei und versagen den Dienst. Dicht vor ihr stehen die Mörder. Ihr höhnisches Gelächter  schallt durch die Nacht. Frau Brodhagen erwacht.

Kalter Schweiß klebt auf ihrer Stirn. Schlaflos wartet sie auf das Morgengrauen.

Es ist kurz vor 7 Uhr. Frau Elsbeth Reißig blickt überrascht auf ihre Mutter. Sie ist es nicht gewohnt, sie so frühzeitig auf den Beinen zu sehen. Zum  Ausgehen angekleidet, erscheint Frau Brodhagen am Frühstückstisch.

»Was ist denn mit dir heute los, wohin willst du denn in aller Frühe?« Elsbeth verschränkt die Arme und betrachtet verwundert die Mutter. Als sie deren blasses, übernächtiges Gesicht sieht, erkundigt sie sich besorgt: »Sag mal, fehlt dir etwas?«

Frau Brodhagen winkt müde ab. Sie gießt sich Kaffee ein. Nachdem sie die Tasse geleert hat, beleben sich schließlich ihre Augen. »Was meinst du wohl, was ich in dieser Nacht gesehen habe?« Sie greift erneut zur Kaffeetasse.

»Woher  soll  ich  das  wissen«,  erwidert  Elsbeth  ahnungslos, »hast du schlecht geschlafen?«

»Ach wenn’s nur das wäre! Zwei Männer vergruben irgendwas in Heinemanns Garten.« Gespannt wartet sie auf die Wirkung dieser Neuigkeit.

»Das ist wirklich allerhand«, entgegnet Elsbeth belustigt, »das nächste Mal darfst du ruhig etwas Netteres träumen. Ich verstehe nicht, wie dich der Unsinn so durcheinanderbringen kann.«

»Erlaube mal, mein Kind, ich habe es nicht geträumt, sondern mit eigenen Augen gesehen«, widerspricht die Mutter. Ihre Lippen zucken ärgerlich. Sie gäbe wer weiß was dafür, wenn ihr nächtliches Erlebnis wirklich nur ein Traum gewesen wäre.

»Wer sollte in der Nacht im Garten was vergraben? Du mußt zugeben, daß das sehr komisch klingt…«

»Ich finde es nicht komisch, sondern verdächtig!«

»Hirngespinste! Du wirst alt, Oma.«

»Ich habe noch immer meine fünf Sinne beieinander«, sagt die Mutter aufgebracht und ist beleidigt, daß ihre Tochter so gleichgültig sein kann.

»Ich werde heute vormittag zur Polizei gehen und den Vorfall melden«, erklärt sie energisch und sieht die Tochter herausfordernd an. Diese starrt zunächst wie entgeistert auf ihre Mutter und bricht dann in bemitleidendes Lachen aus.

»Dafür hast du dir also das gute Kostüm herausgesucht!«

»Ich glaube nicht, daß man dort lachen wird«, behauptet Frau Brodhagen zuversichtlich und erklärt, daß sie niemand von ihrem Entschluß abbringen kann.

»Weißt du, was ich davon halte? Du hast den Fernsehfilm vom Wochenende im Kopf. Der Krimi, in dem die Leiche vergraben wurde.« Damit hält Elsbeth Reißig die Angelegenheit für erledigt. Ihretwegen soll die Mutter tun, was sie will. Sie hat es eilig und muß als Leiterin einer Lebensmittelverkaufsstelle pünktlich im Geschäft sein. Seit ihre Ehe vor sechs Jahren geschieden wurde, geht sie in dieser Tätigkeit auf.

Frau Brodhagens Enkelsohn Gert tritt in das Zimmer. Im Schlafanzug wirkt seine hagere, mittelgroße Figur fast dürr. Er streicht sich die langen, schwarzen Harrsträhnen aus dem Gesicht und bleibt unschlüssig mitten im Raum stehen. Auch er. ist überrascht, die Großmutter schon zu sehen.

»Dir sind wohl die gleichen Gespenster begegnet wie  der Oma, daß du so früh herumtanzt?« erkundigt sich seine Mutter ironisch, da er es sich eigentlich leisten könnte, länger zu schlafen, zumal er einige Tage Urlaub hat.

»Gespenster? Wie kommst du darauf?« Gert blinzelt verständnislos.

»Laß dir von Oma die Gruselgeschichte erzählen, ich habe keine Zeit mehr«, sagt sie und verläßt die Wohnung.

»Was redet Mama für Zeug, wieso Gespenster?« wendet sich Gert erwartungsvoll an die Großmutter.

»Wasch dich erst einmal und ziehe dir was über! Dann frühstücken wir zusammen, und ich erzähle dir alles.«

Gert ist ihr erklärter Liebling. In der Schule war er fast eine Art Musterschüler mit hervorragenden Zensuren. Dank des ausgezeichneten Abschlußzeugnisses erhielt er die Lehrstelle im VEB Feuerlöschgerätewerk als technischer Zeichner. Er gilt als zuverlässig und leistet vorbildliche Arbeit. Hinzu kommt, daß er ordentliche Manieren hat, was nicht jedem jungen Burschen seines Alters nachgesagt werden kann. Grund genug also für Frau Brodhagen, stolz auf ihren Enkel zu sein. Seine Freizeit kümmert sie dabei wenig. Es ist ihr recht, daß er sich für Tanzmusik, Film und Fußball interessiert, Alkohol und Nikotin dagegen meidet. Daß er gelegentlich eine Freundin hatte, fand sie natürlich, folglich mischte sie sich nicht ein.

»Wie war das nun mit deinen Gespenstern?« forscht Gert und nimmt gegenüber seiner Großmutter Platz. Gespannt verfolgt er ihre Schilderungen, ohne sie zu unterbrechen.

»Das ist wirklich allerhand, und du hast sie nicht erkannt?« Ihre Aufregung scheint ihn anzustecken.

»Leider nicht, dazu war es zu dunkel.«

»Das klingt phantastisch, ich meine, könntest du dich nicht getäuscht haben?«

»Willst du mir etwa auch einreden, es seien Hirngespinste? Nein, mein Junge, auf meine Augen kann ich mich noch verlassen."

»Es kann schon stimmen, warum nicht?« murmelt er betroffen. Seine Worte flößen ihr Vertrauen ein, und sie gesteht ihm ihren Traum.

»Du kannst dir nicht vorstellen, was das für ein schauriges Zeug war. Ich träumte wahrhaftig von einem Koffer, in dem eine zerstückelte Leiche lag.«

»Hu, das ist ja toll«, reagiert Gert mit gespieltem Entsetzen und schüttelt sich. »Ich glaube Oma, daran wird wohl mehr der Film vom letzten Sonnabend schuld sein, diese Gruselgeschichte von Wallace.«

»Quatsch!« wehrt die Großmutter entschieden ab, »ich habe eine Menge solcher Filme gesehen und immer gut geschlafen. Jedenfalls gehe ich sofort zur Polizei und zeige den Vorfall an.«

»Zur Polizei?« Er reißt die Augen auf, als halte auch er sie für total übergeschnappt.

»Natürlich, was sollte ich denn sonst tun? Weißt du denn, was dahintersteckt? Vielleicht ein Verbrechen, und da soll ich dazu schweigen? Daraus wird nichts! Die Polizei wird mir dankbar sein.«

»Überlege doch mal, die ganze Geschichte kann doch harmlos sein, ein Scherz oder irgendeine komische Wette, was weiß ich. Bei uns in der Straße gibt es keine Verbrecher, und Mörder erst recht nicht.«

Gert hat sich in Eifer geredet und versucht sie vor einer Dummheit zu bewahren, doch sie läßt sich nicht umstimmen.

»Um elf Uhr nachts verscharrt man nicht aus Jux irgendwas im Garten. Gib dir keine Mühe, mein Entschluß steht fest!«

»Mama hat recht, du siehst tatsächlich Gespenster«, sagt er resigniert. Sie beenden schweigend das Frühstück. Aber nach etlichen Minuten nimmt Gert das unterbrochene Thema doch wieder auf. Er weiß, wie ihr am besten beizukommen ist, und verlegt sich auf schmeichlerische Bitten.

»Du kannst mir einen Gefallen tun, Oma«, beginnt er freundlich, »deine Gruselstory reizt mich, ich möchte ihr auf den Grund gehen. Warte noch einige Tage mit der Polizei, du kannst sie später immer noch aufsuchen. Inzwischen halte ich die Augen offen, vielleicht gibt’s sogar eine Prämie.«

Frau Brodhagen sieht ihren Enkelsohn streng an. Er will Detektiv spielen - das fehlte noch!

»Daraus wird nichts! Laß das die Polizei machen, dafür werden sie bezahlt. Du aber läßt die Finger davon, hast du mich verstanden?«

»Mensch, Oma, weißt du, was mir einfällt?« ruft er nach minutenlangem Schweigen und schlägt sich mit der flachen Hand vor die Stirn. »Daß ich darauf nicht früher gekommen bin. Der Christian Heinemann von nebenan hat doch schon einmal gesessen. Ich glaube wegen Einbruchdiebstahls. Es wäre doch möglich, daß der dahintersteckt.«

Sie erinnert sich. Natürlich kennt sie den Sohn des Hausmeisters von nebenan. Gert hat recht, denkbar, daß er einer der beiden Männer im Garten war. Ein Grund mehr also, zur Polizei zu gehen.

»Versprich mir, daß du nichts auf eigene Faust unternimmst!« Gert verspricht es widerwillig. Er ist verstimmt und zieht sich in sein Zimmer zurück.

Als gegen neun Uhr Frau Brodhagen das Haus verläßt, begibt sich Gert hinaus in den Garten. Er schlendert am Zaun entlang. An einer Stelle weist das Drahtgeflecht ein Loch auf. Behende schlüpft er durch die Lücke in den Nachbargarten und beginnt unauffällig, als suche er etwas, die von der Großmutter genau bezeichnete Fläche zwischen den Apfelbäumen zu umgehen, kann aber keine Spuren auf dem vom Laub bedeckten Gras finden. Der Regen hat sie wohl verwischt. Nachdenklich kehrt er nach einer Viertelstunde in das Haus zurück.

»Nun erzählen Sie mal der Reihe nach«, sagt Oberleutnant Leberecht und nickt Frau Brodhagen ermunternd zu, die sich bemüht, ihrer Befangenheit Herr zu werden. Zum ersten Mal in ihrem Leben sitzt sie einem Kriminalisten gegenüber. Sie kennt diese Männer bisher nur aus Romanen und Filmen. Ihr Gegenüber ist noch jung, höchstens 32 Jahre, sportlich schlank und glatt rasiert. Seine klugen grauen Augen erwecken Vertrauen und Sympathie. Darum versucht sie, so gut sie es vermag, der höflichen Aufforderung nachzukommen.

»Ist Ihnen nichts Besonderes  aufgefallen?«  fragt  Leberecht, der sich ihren Bericht aufmerksam angehört hat. »Ich meine, handelte es sich um junge oder ältere Männer, welche Bekleidung trugen sie?«

Frau Brodhagen schüttelt bedauernd den Kopf. »Darauf habe ich nicht  geachtet. Außerdem war es finster, und  ich war so aufgeregt.«

Der Oberleutnant reibt sich nachdenklich das Kinn. Noch weiß er nicht recht, was er von der geheimnisvollen Geschichte halten soll.

»Wem haben Sie von Ihrem Erlebnis erzählt?«

»Meiner Tochter und meinem Enkelsohn«, erwidert sie und wundert sich über diese Frage.

»Sonst niemandem, vielleicht einem Mitbewohner im Haus?«

»Ich bin doch kein Tratschweib, Herr Kommissar.«

»Das denke ich ganz und gar nicht«, beruhigt sie Leberecht und lächelt verbindlich, »es ist nur wichtig, daß Sie vorläufig Stillschweigen bewahren, auch darüber, daß Sie bei uns waren.«

»Sie können mir vertrauen«, verspricht Frau Brodhagen, »ich werde niemandem etwas verraten.«

»Das ist klug von Ihnen. Natürlich kann sich alles von selbst aufklären, ganz harmlos sein. Vielleicht haben Nachbarn ein verendetes Tier vergraben, einen Hund oder eine Katze.  So etwas tut man nicht gern am Tage, da eine eventuelle Anzeige eine Ordnungsstrafe einbringen kann.«

»In der Heinestraße 11 gibt es weder einen Hund noch eine Katze«, behauptet die Frau lebhaft, »ich wohne seit achtzehn Jahren dort.«

»Ein Tierkadaver käme also Ihrer Meinung nach nicht in Frage?«

»Ganz bestimmt nicht, Herr Kommissar."

»Kennen Sie die Bewohner in diesem Haus näher, haben Sie vielleicht irgendeine andere Idee oder Erklärung?«

Sie zieht die Schultern hoch und überlegt angestrengt. In letzter Zeit sind zwei junge Ehepaare eingezogen. Vom Sehen kennt sie alle Mieter, doch näher bekannt sind sie mit niemandem. Und verdächtigen kann sie keinen. Dann fällt ihr der Sohn des Hausmeisters ein und die Bemerkung ihres Enkels über ihn.

»Ich hätte es beinahe vergessen. In der 11 wohnt ein junger Mann, der vorbestraft ist. Christian Heinemann heißt er«, vertraut die dem Oberleutnant weiter an, beugt leicht den Oberkörper nach vorn und senkt die Stimme, »wenn dieser Mensch erfährt, daß ich ihn angezeigt habe, ist er imstande, sich an mir alten Frau zu rächen. Jawohl, das traue ich ihm zu.«

»Seien Sie unbesorgt. Erstens haben Sie niemand angezeigt, und zweitens werden von uns alle Hinweise streng vertraulich behandelt.«

»Dann ist es gut«, sagt sie und atmet hörbar auf, »was werden Sie unternehmen?«

»Vorläufig nichts«, antwortet Leberecht.

»Nichts? Habe ich richtig verstanden, Herr Kommissar? Sie wollen den Heinemann nicht verhaften? Wer weiß, was der wieder ausgefressen hat.«

»So einfach ist das nicht, liebe Frau. Wenn jemand vorbestraft ist, darf man ihn nicht ohne Beweis einer Straftat verdächtigen, nur weil er einmal gestrauchelt ist.«

»Sie müssen es verantworten«, erwidert sie leicht gekränkt.

»Sehen Sie, solange wir nicht wissen, daß etwas geschehen ist, was gegen die Gesetze verstößt, können wir niemand belangen.«

»Das verstehe ich schon. Doch was soll nun werden, Herr Kommissar?«

Oberleutnant Leberecht überlegt. Es gibt keinen Grund, an dem Bericht der Frau Brodhagen zu zweifeln. Anderseits reichen die Verdachtsmomente für eine polizeiliche Untersuchung nicht aus. So bleibt ihm nichts weiter übrig, als sorgfältig zu beobachten und behutsam zu ermitteln.

»Wir müssen abwarten. Verständigen Sie mich bitte sofort, falls Sie wieder etwas bemerken sollten.«

»Ich werde die Augen offenhalten«, gelobt Frau Brodhagen, »in letzter Zeit kann ich sowieso schlecht schlafen, da kann mir
nicht entgehen, wenn etwas im Garten passiert.«

»Ich danke Ihnen jedenfalls sehr, daß Sie zu uns gekommen sind.« Er reicht ihr freundlich die Hand und geleitet sie zur Tür.

»In den nächsten Tagen werde ich zu Ihnen kommen.«

Nachdem Frau Brodhagen das Dienstzimmer verlassen hat, nimmt sich Leberecht das Protokoll des Streifenwagenführers Unterleutnant Bauer hervor und vertieft sich in das Schriftstück. Der fünfte Einbruch in der Wochenendkolonie ist das nun schon. Höchste Zeit, daß man die Kerle faßt! Die Tür zum Nebenzimmer ist nur angelehnt. Durch den  Türspalt  schiebt sich der Blondschopf des Oberwachtmeisters König, der alles mitgehört hat und näher tritt.

»Was hälst du davon?« Fragend blickt der Oberleutnant seinem Mitarbeiter entgegen, der verlegen sein linkes Ohr massiert.

»Ich weiß nicht«, äußert sich König vorsichtig, »vorausgesetzt, ihre Schilderung entspricht den Tatsachen, kann etwas dran sein.«

»Ich hatte nicht den Eindruck, daß sie gesponnen hat«, sagt Leberecht überzeugt.

»Das habe ich nicht gesagt.«

»Aber vielleicht gedacht, mein Bester. Ein Gewaltverbrechen scheidet aus, dafür gibt es keinen Anhaltspunkt. Es könnte sich aber um Diebesgut handeln.«

»Dann werden wir uns also um die buddelnden Nachtwandler kümmern müssen?«

»Natürlich,  unbedingt  sogar«,  entscheidet  der  Oberleutnant, »suche mir bitte die Gerichtsakte der Strafsache Christian Heinemann heraus.«

Oberwachtmeister König pfeift leise durch die Zähne und verschwindet im Nebenraum.

Leberecht studiert währenddessen die Aufzeichnung der gestohlenen  Gegenstände  aus  den  Einbrüchen  in  der  Siedlung

»Sonnenblick«. Eine lange Liste, die von Wäsche und kunstgewerblichen Produkten bis zu Kofferradios, Plattenspielern, Kleidungsstücken, Feldstechern und Kleinstfernsehapparaten reicht. Keiner der Geschädigten hatte sich leider eine Aufstellung des Inventars mit Fabrikatangabe und Artikelnummer angefertigt, was die Ermittlungsarbeiten beträchtlich erschwerte. Eines allerdings war bemerkenswert. In zwei Fällen ließen die Täter besonders wertvolle und originelle Dinge ungeschoren.

Einmal handelte es sich um ein Feuerzeug, Importmarke Ronson, mit gestempeltem Mantel aus 585er Gold. Zum anderen um einen ziselierten Armhalbreif von 70 Gramm 585er Gold, dessen Wert von der Besitzerin mit 3000 Mark angegeben wurde. Sie hatte das Armband nach einem sonntäglichen Besuch in ihrem Bungalow liegenlassen und war am darauffolgenden Tag zurückgekehrt, um es zu holen. In der Nacht zum Montag geschah der Einbruch. Ein Kleinsuper und Wäsche waren verschwunden, der Schmuck hingegen befand sich zur großen Freude der Frau noch in dem unverschlossenen Kästchen.

Da nicht anzunehmen war, daß die Einbrecher das Feuerzeug und den Armreif übersehen hatten, gehörte das Nichtbeachten wertvoller unverwechselbarer Dinge offensichtlich  zu ihrer Methode. Sie ließen also nur Dinge mitgehen, die sie leicht absetzen konnten. Es sah so aus, als wollten sie ohne Risiko rasch zu Geld kommen. Ein goldenes Feuerzeug und ein noch wertvolleres Armband waren aber nicht so ohne weiteres zu verkaufen. Das wiederum ließ den Schluß zu, daß es sich um verteufelt schlaue Burschen handeln mußte; die fehlenden Spuren unterstrichen diesen Eindruck noch.

Wo verbergen sie die Beute? Oberleutnant Leberecht sieht unwillkürlich auf. Moment mal. Der letzte Einbruch geschah in der vorletzten Nacht. Und gestern beobachtete die Frau zwei grabende Männer in einem Gartengrundstück. Gibt es eine Verbindung zwischen diesen beiden Fakten? Er wagt nicht daran zu glauben, muß aber jeder Möglichkeit nachgehen. Was hatte er bisher erreicht? In der Lokalpresse waren polizeiliche Hinweise erschienen, in denen vor dem Ankauf der gestohlenen Gegenstände gewarnt wurde. Weiterhin war die Bevölkerung zur Mitarbeit aufgerufen und um Hinweise gebeten worden. Der Erfolg allerdings war bis zum heutigen Tage gleich Null.

Oberwachtmeister König erscheint mit einer dünnen Mappe unter dem Arm. Er breitet sie vor Leberecht aus. Sie beugen sich über die abgeschlossene Akte. Der Fall Heinemann liegt zwei Jahre zurück.

»Christian Heinemann war Einzelgänger. Er knackte Kioske und stahl Spirituosen und Zigaretten«, erinnert sich Leberecht.

»Das brachte ihm ein Jahr und sechs Monate ein«, ergänzt König, »allerdings mit zwei Jahren Bewährung.«

Die Zeit der Bewährung ist noch nicht abgelaufen.

»Vielleicht ist er rückfällig geworden, obwohl ich es nicht glaube.«

»Der Gedanke liegt natürlich nahe, daß er in die Sache verwickelt ist, denn er wohnt in diesem Hause.«

»Wir werden sehen. Sprich mit dem Kaderleiter seines Betriebes. Ich werde mich in der Heinrich-Heine-Straße umsehen.«

Einige Stunden später ist Oberleutnant Leberecht im Begriff, in die Heinestraße zu fahren, als das Telefon läutet. Unwillig geht er an den Apparat. Der Anrufer ist Leutnant Büttner, Abschnittsbevollmächtigter im Wohngebiet 9. Während des kurzen Gespräches hellen sich Leberechts Züge auf. Er wirft einen raschen Blick auf die Armbanduhr und versichert: »Danke für den Anruf. In einer halben Stunde bin ich im ›Lindenhof‹.«

Er muß den vorgesehenen Besuch bei Frau Brodhagen verschieben, denn in den nächsten Stunden gibt es Wichtigeres zu tun.

Gegen 15.45 Uhr betritt er die HO-Gaststätte »Lindenhof«. Sie ist ein beliebtes Ausflugsziel und liegt außerhalb der Stadt. Das Restaurant ist dicht besetzt, denn es ist Kaffeezeit. Am Büfett erkundigt sich der Oberleutnant nach dem Objektleiter.

Eine Serviererin führt ihn in dessen Büro. Ein noch junger Mann in einem blendend weißen Kittel bietet ihm Platz an.

»Sie sind schneller gekommen, als ich dachte. Wir haben noch etwas Zeit«, sagt Objektleiter Böhm. Ohne Umschweife beginnt er den Vorfall zu schildern, der ihn veranlaßt hat, die Polizei zu benachrichtigen. Leberecht erfährt von einem jungen Mann, der kurz nach 14.30 Uhr im »Lindenhof« auftauchte und einem der Gäste ein Tonbandgerät zum Verkauf anbot.

»Dieser Gast ist ein Bekannter von mir. Er bat mich, ihm bis morgen 150 Mark zu leihen. Das Gerät sollte 250 Mark kosten.«

»Spottbillig«, warf Leberecht ein, denn Tonbandgeräte kosten normal mehr als das Doppelte.

»Das war es ja auch, was mich stutzig werden ließ«, erklärte Objektleiter Böhm, »mir fiel sofort die vor wenigen Tagen erschienene Pressenotiz über die Einbrüche in der Gartenkolonie ein. Als ich mir den Mann ansah, verstärkte sich mein Verdacht. Er sah wenig vertrauenerweckend aus.«

»Was unternahmen Sie daraufhin?« forscht der Oberleutnant gespannt. Bevor Böhm in seinem Bericht fortfährt, bietet er Zigaretten an.

»Ich warnte meinen Bekannten, so ließ er den  Kauf  sein. Dann kam mir die Idee, selbst als Käufer aufzutreten. Ich ging an den Tisch und bot dem Mann 300 Mark, wenn er mir das Gerät überlassen würde. Er war sofort einverstanden. Ich bat ihn, in etwa einer Stunde wiederzukommen. In der Zwischenzeit wollte ich das Geld bei der Post abheben.«

»Demnach hatte er das Tonbandgerät nicht bei sich?«

»Nein. Er ging auf meinen Vorschlag ein und verließ bald darauf die Gaststätte. Dann rief ich sofort den Abschnittsbevollmächtigten an.«

»Wann wollte er zurückkommen?«

Böhm sieht auf die Uhr und erwidert: »Es ist jetzt fünf vor vier. Er müßte gleich wieder hier sein.«

»Dann wird es Zeit, daß ich mir einen Platz suche«, sagt Leberecht, »wie sah der Bursche eigentlich aus?"

Objektleiter Böhme besinnt sich einen Augenblick lang.

»Er war etwa eins siebzig groß, untersetzt, hatte volles dunkles Haar und trug eine grüne Lederjacke.«

»Das, genügt mir. Außerdem dürfte er das Tonbandgerät bei sich haben.«

Der Oberleutnant begibt sich in den Gastraum. Er findet einen Platz an einem Tisch in Türnähe. Jeder der Eintretenden muß ihn also passieren, außerdem hat er den ganzen Raum unter Kontrolle. So fühlt er sich zuversichtlich. Heute ist  ein Glückstag, denkt er zufrieden, ich bin ganz sicher auf einer heißen Spur.

Die Minuten verrinnen, Gäste kommen und gehen, aber der Mann in der grünen Lederjacke läßt auf sich warten. Die Zeit, in der er wieder hier sein wollte, ist längst verstrichen. Hat er es sich anders überlegt oder gar Verdacht geschöpft? Inzwischen ist es 16.30 Uhr geworden. Wie zufällig tritt Objektleiter Böhme zu ihm.

»Ich möchte wissen, was los ist«, raunt Leberecht ins Ohr, »er läßt sich nicht blicken.« Er zuckt ratlos mit den Schultern.

»Wenn er noch aufkreuzen sollte, versuchen Sie seinen Namen und die Adresse festzustellen«, flüstert der Oberleutnant.

»Und das Gerät? Ich kann es nicht kaufen.«

»Erfinden Sie irgendeine Ausrede, es gefällt Ihnen nicht oder etwas Ähnliches.«

Dann bricht Leberecht auf und fährt in die Stadt zurück, um Frau Brodhagen den versprochenen Besuch abzustatten.

Am  späten  Nachmittag  kehrt  er  in  die  Dienststelle  zurück, Oberwachtmeister König sieht ihm die Enttäuschung an.

»Ist etwas schiefgelaufen?« erkundigt er sich besorgt. Leberecht winkt verdrossen ab, verschanzt sich hinter dem Schreibtisch und beginnt mit den Fingern auf die Glasplatte zu trommeln. König wartet geduldig, bis ihm Leberecht von seinem Mißerfolg berichtet.

»Immerhin haben wir eine Beschreibung«, tröstet König.

»Die uns nicht weiterhilft. Sie paßt auf Dutzende anderer in dieser Stadt«, stellt Leberecht resigniert fest, »das geht mir allmählich auf die Nerven.«

König muß ihm im stillen recht geben. Seit drei Wochen waren sie hinter den Einbrechern her. Aber er wußte, daß Hartmut Leberecht nun erst recht alles daransetzen würde, die Bande zu fassen.

»Was hast du über Heinemann erfahren?«

»Der Kaderleiter vom VEB Ausbau kann nur Positives über den Jungen sagen«, berichtet König, »Heinemann ist ein solider Arbeiter, will demnächst heiraten. Im Augenblick verdient er etwa 700 Mark im Monat.«

»Eine hübsche Summe im Lohnbeutel. Man sollte  meinen, daß er es dann nicht nötig hat, krumme Touren zu reisen«, antwortet Leberecht.

Der Oberwachtmeister ist der gleichen Meinung.

»Offenbar hat er aus seiner Haftzeit die richtigen Lehren gezogen.« Aber scheidet Heinemann damit wirklich aus dem Kreis der Verdächtigen aus?

Es klopft an die Tür. Ein schmächtiger, langaufgeschossener junger Mann tritt ein. Es ist der Polizeihelfer Hubert Knorr. Der Oberleutnant hat ihn für 18 Uhr in die Dienststelle gebeten. Beide sind gute Bekannte. Der knapp neunzehnjährige FDJSekretär hatte bereits verschiedene Male wertvolle Arbeit für sie geleistet, obwohl er überwiegend als Helfer der Verkehrspolizei eingesetzt ist. Leberecht schätzt seine Intelligenz und Zuverlässigkeit.

»Sie wohnen doch in der Heinrich-Heine-Straße,  Herr Knorr?«

Der junge Mann bestätigt das.

»Das trifft sich ausgezeichnet. Es gibt dort eine interessante Aufgabe für Sie. Mit Ihrem ABV ist Ihr Einsatz abgestimmt.« Er teilt ihm die  Beobachtungen der  Frau  Brodhagen mit. Knorr hört aufmerksam zu und hält das Wichtigste in einem Notizbuch fest.

»Horchen Sie unauffällig in der Nachbarschaft herum. Es ist möglich, daß außer ihr noch andere Personen etwas bemerkt haben.«

Hubert Knorr nickt und entwirft in Gedanken einen Plan, wie er die Sache anpacken wird.

»Wird gemacht, Genosse Oberleutnant«,  verspricht er, »ich werde mich darum kümmern.« Er lächelt zuversichtlich.

»Schön, dann sind wir uns einig. Aber bitte: äußerste Vorsicht, denn noch wissen wir nicht, was dahintersteckt«, rät Leberecht.

Bevor der Oberleutnant an diesem Tag nach Hause  fährt, zieht er wie gewöhnlich das Fazit der vergangenen 24 Stunden. Es ist zuwenig, was ihm der heutige Tag gebracht hat. Um ein Haar wäre ihm einer der möglichen Datschenknacker ins Netz gegangen. Er ist überzeugt, daß der Mann in der grünen Lederjacke zu ihnen gehört. Aber es führt zu nichts, sich wegen des Mißerfolges zu ärgern. Morgen beginnt ein neuer Tag. Es muß ein neues Netz ausgelegt werden und dann mit dem Teufel zugehen, wenn nicht bald einer der Halunken darin zappelte. Ohne Geduld war in seinem Beruf nichts auszurichten.

Auf der Rückfahrt vom »Lindenhof« hatte er Frau Brodhagen aufgesucht. Die alte Dame freute sich darüber und zeigte ihm von ihrem Zimmer aus die Stelle, an der sie die grabenden Männer beobachtet hatte. Es war der übliche Stadtgarten mit Obstbäumen, Wäschepfählen und Kinderschaukel und mit, wie Frau Brodhagen sagte, nur einem einzigen Zugang. Also konnte er nur vom Hof aus betreten werden. Sie führte ihn noch ins Erdgeschoß in das Zimmer ihres Enkelsohnes Gert, von dem aus er die interessante Entdeckung machte, daß der Garten des Nachbargrundstückes außerdem doch noch von zwei weiteren Seiten aus zu erreichen war. Einmal durch eine Lücke im Drahtgeflecht des Zaunes vom Garten des Hauses Nr. 10 und zum anderen über den Zaun des dahinterliegenden Grundstückes Heinestraße

12. Leberecht behielt diese Feststellung für sich, voraussetzend, daß auch Hubert Knorr, der pfiffige Helfer, das herausfinden würde.

Drei Tage später fährt HO-Direktor Brendel am Abend in die Kolonie »Sonnenblick« zu seinem Bungalow. Es zog ihn unwiderstehlich dorthin, denn am Nachmittag war er von einer Dienstreise nach Berlin zurückgekehrt, von wo er als versierter Münzliebhaber zwei überaus wertvolle Stücke mitgebracht hatte. Stolz und in überschäumender Besitzerfreude ließ er sie von seiner Frau bewundern: einen bayrischen Doppelgulden von 1855 mit dem Porträt Maximilian II. aus Anlaß der Errichtung der Maximiliansäule geprägt, außerdem die Franz-SchubertGedenkmünze aus Österreich vom Jahre 1928. Das 2-SchillingStück zeigt auf dem Avers das Kopfbild des Komponisten und auf dem Revers zehn zierliche Wappen, ohne Zweifel eine der schönsten Münzen der 1. Republik. Für beide hat er im Fachgeschäft 320 Mark bezahlt.

Seine Neuerwerbungen wollte er noch am selben Tag in die umfangreiche Sammlung einordnen, die er seit Monaten im Bungalow aufbewahrte. Dort, in dem ansehnlichen Haus, das direkt an der Abzweigung der Landstraße zum Waldweg liegt, wollte er die Nacht verbringen, und er freute sich außerdem darauf, ungestört dem geliebten Hobby frönen zu können.

Gegen 20.35 Uhr lenkt er seinen Wartburg durch die Einfahrt der Siedlung. Gierig frißt sich der Lichtkegel durch das Dunkel, aus dem bald die Umrisse des Bungalows hervortreten. Brendel stoppt den Wagen vor dem Gartentor und schließt ihn ab. Danach knipst er die Taschenlampe an und betritt sein Anwesen. Der Abend ist kühl und diesig, dazu hat der Nieselregen des Nachmittags den Gehweg aufgeweicht. Die letzte Strecke bis zu den Stufen des Eingangs ist gepflastert. Längst sind die Steine vom Wind getrocknet. Plötzlich verhält Brendel den Schritt.

Er leuchtet das Pflaster ab, auf dem sich deutlich die feuchten Abdrücke von Schuhen abheben. Frische Spuren, von wem mögen sie stammen, denkt Direktor Brendel befremdet, wer hat hier etwas zu suchen? Auf jeden Fall nur Unbefugte, die vielleicht gar noch in der Nähe sind. Ein unbehagliches Gefühl beschleicht ihn. Aufmerksam folgt er mit der Taschenlampe den Spuren, die bis zur Tür führen und sich dann nach rechts in den Garten verlieren. Direktor Brendel hat es eilig, ins Haus zu gelangen. Hastig öffnet er das Spezialsicherheitsschloß und geht in den Wohnraum. Seine Hand tastet nach dem Schalter. Als das Licht aufflammt, kneift er die Augen zusammen. Es blendet ihn. Als er sie wieder öffnet, erschrickt er, denn er sieht herumgeworfene Kissen und einen umgestürzten Stuhl. Die Liege ist von der Wand abgerückt und steht mitten im Raum. Sein Blick erfaßt Schuhabdrücke auf dem linoleumbelegten Fußboden, die quer durch das Zimmer verlaufen.

Fassungslos öffnet er die Tür zum Nebenraum, aus dem ihm ein kalter Luftstrom entgegenweht. Der Wind bläst durch das offene Fenster und läßt die Gardinen wehen.

Die Kerle scheinen das Haus durch das Fenster verlassen zu haben. Aber wie waren sie hereingekommen? Er läßt sich keine Zeit, darüber nachzudenken, denn eine schlimme Ahnung treibt ihn in den Wohnraum zurück, wo sich neben dem Bücherbord ein winziger Vorhang befindet. Dahinter hat er die eiserne Kassette verborgen, in der seine Münzensammlung liegt. In jäher Angst zerrt er den Schlüsselbund hervor und reißt ungestüm den Vorhang zurück. Die Kassette steht an ihrem Platz. Schon will er aufatmen, als er bemerkt, daß er keinen Schlüssel benötigt, um sie zu öffnen. Sie ist aufgebrochen und leer.

Nach dieser Entdeckung läßt er sich auf die Liege fallen und vergräbt das Gesicht in beide Hände. Vor Erregung verspürt er einen stechenden Schmerz in der Herzgegend. Nach einigen Minuten rafft er sich jedoch auf, geht zum Telefon und wählt die Rufnummer der Polizei. Zwanzig Minuten später trifft der Streifenwagen ein. Unterleutnant Bauer schüttelt verständnislos den Kopf, als er vom Raub der Münzen hört. Bestimmt stellten sie einen beträchtlichen Wert da. Unmittelbar nach Bauer erscheint Oberleutnant Leberecht mit einem Genossen von der Kriminaltechnik. Er läßt sich von Brendel und Bauer informieren und ordnet an, die hinterlassenen Spuren zu sichern. Während sich der Techniker an die Arbeit macht, wendet sich Leberecht an den Hausherrn: »Haben Sie inzwischen festgestellt, was Ihnen außer dem Inhalt der Kassette noch fehlt?«

»Nichts«, antwortet Brendel, »außer den Münzen ist nichts gestohlen worden. Der Verlust der Sammlung genügt mir restlos.«

»Welchen Wert besaß Ihr Objekt?«

Der Geschädigte zögert zunächst mit der Antwort, entschließt sich dann aber doch, die Summe zu nennen.

»Ungefähr 30 000 Mark«, sagt er leise.

Leberecht und Bauer sehen sich verblüfft an. Sie glauben sich verhört zu haben. Der Oberleutnant fragt ungläubig: »Sagten Sie

›30 000‹?«

Brendel nickt, senkt bekümmert den Kopf und murmelt: »Es sind viele Prachtstücke darunter.«

Es ist ihm anzusehen, daß ihn der Verlust schwer getroffen hat. Das Gesicht des vital wirkenden Zweiundfünfzigjährigen ist bleich und eingefallen. Das nervöse Zucken der Lippen zeugt von innerer Aufgewühltheit. Es hat ihn hart mitgenommen, denkt Leberecht.

»Hatten Sie Ihre Sammlung versichert?« erkundigt er sich.

»Nein«, gesteht Brendel kleinlaut, »das ist es ja gerade, weswegen ich mir Vorwürfe mache. Seit ich die Münzen hier draußen habe, drängte meine Frau auf Abschluß einer Versicherung. Leider habe ich es bisher unterlassen, denn ich hielt ihre Angst vor Diebstahl für übertrieben.«

»Besitzen Sie wenigstens eine Aufstellung der einzelnen Stücke mit Beschreibung und Wert?«

Brendel nickt und erklärt dazu: »In einem Heft hatte ich die wertvollsten Münzen aufgeführt. Es lag mit in der Kassette und ist ebenfalls verschwunden.« Er läßt hilflos die Schultern hängen.

Der Oberleutnant ist ärgerlich. Durch das leichtsinnige Verhalten des Geschädigten wird ihre Arbeit ungemein erschwert.

»Wie konnten Sie nur ein solches Wertobjekt im Bungalow aufbewahren!« sagte er vorwurfsvoll. »Sie haben doch von den Einbrüchen in Ihrer Kolonie gehört?"

»Ich habe darüber gelesen. Niemals aber hätte ich geglaubt, daß jemand hier einsteigen könnte. Bisher wurden nur simple Schlösser von Behelfshäusern geknackt. Sehen Sie sich dagegen meine Schlösser an - alles Spezialanfertigungen. Außerdem waren die Läden geschlossen. Ich stehe vor einem Rätsel«, versucht sich Brendel zu rechtfertigen.

Es wird festgestellt, daß die Täter durch die Dachluke eingestiegen sind, die sie mit einem schweren Gegenstand zertrümmert haben. Dann wendet sich der Kriminaltechniker an Leberecht: »Die Schuhspuren gehören zu einem Mann und einer Frau
erstaunlich, ein Riesenexemplar von Damenschuh.«

Fremde Fingerabdrücke sind weder an der Kassette noch sonstwo in den Räumen.

»Es scheint fast, als hätten die Täter besonderen Wert darauf gelegt, möglichst viele und deutliche Schuhabdrücke zu hinterlassen, wobei mir der Frauenschuh noch spezielle Rätsel aufgibt«, sagt der Oberleutnant nachdenklich.

»Welche Personen, außer Ihrer Familie, wußten davon, daß Sie Ihre Münzen im Bungalow aufbewahrten?« will er von Hugo Brendel wissen.

»Sie glauben, daß es die Diebe darauf abgesehen hatten?« fragt der Hausherr und blickte Leberecht erstaunt an.

»Das wäre immerhin möglich. Denken Sie nach, wer aus Ihrem Bekanntenkreis davon Kenntnis hatte.«

»Eigentlich nur mein Neffe«, sagt Brendel nach kurzem Zögern, fügt aber sofort hinzu, »es ist völlig absurd, ihn zu verdächtigen.«

Der Oberleutnant setzt ihm daraufhin auseinander, daß er im Augenblick ja noch niemand verdächtigen könnte, anderseits jedoch jeder Hinweis wichtig wäre, wenn er, Brendel, jemals sein Eigentum wiedersehen wolle.

Leberecht notiert sich Namen und Adresse des Neffen: Dietmar Schober, Wielandstraße 6.

Sie müssen einige Male klingeln, bevor die Tür geöffnet wird. Aus verschlafenen Augen blinzelt ihnen ein Mann entgegen. Mit der Linken streicht  er sich die ungekämmten, braunen Haarsträhnen aus der Stirn, während er mit der anderen Hand den Schlafanzug über der muskulösen Brust zusammenhält. Barfuß steht er vor ihnen.

»Kriminalpolizei! Sie sind Herr Schober?«

Leberecht schätzt ihn auf Mitte Zwanzig und sieht die Verwunderung im Gesicht des anderen: ein Schreck in der Morgenstunde.

»Der bin ich. Was ist denn passiert?«

»Wir bitten Sie, uns einige Fragen zu beantworten.«

Dietmar Schober blickt verständnislos von einem zum anderen. »Ich bin krank geschrieben, was wollen Sie von mir?« sagt er abweisend. Mißtrauisch ziehen sich seine struppigen Brauen zusammen.

Der Oberleutnant hält ihm den Dienstausweis entgegen und versichert: »Wir wollen Sie nicht allzulange behelligen. Können wir uns nicht setzen, es spricht sich dann besser als zwischen Tür und Angel.«

Schober gibt die Ablehnung auf und läßt die Männer eintreten. »Entschuldigen Sie meinen Aufzug, ich habe bis jetzt geschlafen«, erklärt er mürrisch. Er geht ihnen voran in das Wohnzimmer. Die Tür zum Nebenraum steht einen Spalt offen. Leberecht entdeckt einen blonden Frauenkopf unter einer Bettdecke. Das Gesicht ist bis zur Nase verdeckt.

»Wir sind verlobt«, sagt Schober verlegen, als er den Blick des Oberleutnants bemerkt. Er schließt die Tür zum Schlafzimmer. Mit einer stummen Geste lädt er die Männer zum Sitzen ein.

»Sie sind der Neffe des Herrn Hugo Brendel?«

»Natürlich. Sind Sie hergekommen, um mich danach zu fragen?«

»Nicht nur, Herr Schober. Sie wußten, daß Ihr Onkel für einige Tage abwesend war?"

»Keine Ahnung. Ich weiß nur, daß er oft unterwegs ist. Verraten Sie mir nun endlich, was diese Fragerei bedeutet!«

Wieder streicht er sich die Haare aus dem Gesicht. Aufgeregt tastet er die Taschen des Pyjamas nach einem Kamm ab, findet jedoch nichts, womit er die lästigen Locken endlich bändigen könnte.

»Was wissen Sie über die Münzsammlung Ihres Onkels?« Dabei richten sich Leberechts Augen auf  sein Gegenüber. Aber Schober hält dem strengen und durchdringenden Blick stand und versucht seiner Stimme Festigkeit zu geben.

»Wie soll ich diese Frage verstehen? Sie klingt sonderbar.«

»Wo befindet sich diese Sammlung?«

»Soviel ich weiß, in seinem Bungalow.«

»Haben Sie mit irgend jemandem darüber gesprochen?«

»Ich kann mich nicht daran erinnern.«

»Die Münzen sind gestern abend gestohlen worden!«

»Und deshalb kommen Sie zu mir? Glauben Sie, ich hätte damit etwas zu tun?« braust Schober auf. Mit den Fingern beider Hände bürstet er dabei die widerspenstigen Haarsträhnen nach hinten. Seine Wangen haben sich gerötet, und die Brauen rücken noch enger zusammen. Alles an ihm deutet auf Entrüstung und trotzigem Protest.

»Was ich glaube ist im Moment unwichtig«, sagt Leberecht gelassen, »könnten Sie nachweisen, wo Sie sich gestern abend aufgehalten haben, nach 19 Uhr?«

»Klar kann ich das«, versetzt Schober heftig, »hier in der Wohnung. Wo sollte ich sonst gewesen sein, ich bin krank geschrieben!«

»Hat Sie jemand in der fraglichen Zeit im Haus gesehen?«

»Geben Sie sich keine Mühe. Ich lasse mir von Ihnen nichts anhängen.« Schober sagt das mit überraschender Ruhe. Er hat offensichtlich seine Selbstsicherheit wiedergewonnen, steht auf und öffnet die Tür zum Schlafzimmer.

»Hör zu, Anita, die Herren Polizisten wollen wissen, wo ich gestern abend war. Sage es ihnen bitte!«

Die junge Frau im Bett richtet sich erschreckt auf. »Wo soll er sonst wohl gewesen sein als zu Hause.« Die schrille Stimme paßt nicht recht zu ihrem netten Aussehen.

»Da haben Sie es selbst gehört«, ruft Schober und kehrt zum Tisch zurück, »außerdem ist es glatter Unsinn, mich zu verdächtigen. Was sollte ich mit den Münzen anfangen?«

»Sie hatten einen beträchtlichen Wert«, sagt Leberecht und bemerkt ein Paar Damenschuhe, die vor der Türschwelle stehen. Sie sind überaus zierlich. Der Oberleutnant bittet Schober, sich weiter zur Verfügung zu halten.

»Wenn ich nur wüßte, ob der Münzenraub auf das Konto der gleichen Tätergruppe geht wie die vorherigen Einbrüche in der Kolonie«, sagt Leberecht, als sie wieder im Wagen sitzen.

»Dann hätten sie ihre Methode geändert«, gibt Oberwachtmeister König zu bedenken.

»Das ist es eben, was mich seit gestern beschäftigt. Warum haben sie auf einmal Dinge, auf die sie es sonst abgesehen hatten, stehengelassen?« Dabei wäre bei Brendel eine ganze Menge zu holen gewesen, unter anderem eine fabrikneue Reiseschreibmaschine. Der Diebstahl der Münzen würde dagegen allerhand Staub aufwirbeln, außerdem sind solche Raritäten unter den gegebenen Umständen kaum abzusetzen.

»Gesetzt den Fall«, wendet sich Leberecht unvermittelt an seinen Mitarbeiter, »du wärst ein ausgekochter Halunke, und dir fiele bei einem deiner Raubzüge eine respektvolle Münzsammlung in die Hände.«

König reißt verblüfft die Augen auf. »Ich habe schon bessere Witze gehört.«

»Nehmen wir weiter an, du wärst ein leidenschaftlicher Sammler - was würdest du mit dem noblen Hartgeld tun? Würdest du versuchen, die Münzen zu verschleudern?"

König weiß, daß sich hinter Hartmuts seltsamem Fragespiel ernsthafte Überlegungen verbergen, und denkt eine Weile darüber nach.

»Auf keinen Fall! Bist du zufrieden?«

Leberecht nickt. Er sagt plötzlich: »Wir fahren in die Dresdener Straße!«

Dort befindet sich die »Fundgrube«, ein Fachgeschäft für Briefmarken und Münzen. Die beiden Kriminalisten sind zum ersten Mal in den hellen, modernen Verkaufsräumen. Staunend betrachten sie die unter Glas, in bläulichschwarz schimmernden Samt eingebetteten Kollektionen von Münzen aus aller Herren Ländern. Sie prunken in feinstem Stempelglanz und verlocken zum Betrachten.

»Sieh dir die gepfefferten Preise an«, bemerkt König halblaut.

»Und so manchem Geldbeutel geht dabei die Puste aus«, ergänzt Leberecht. Er setzt sich auf einen Hocker an einem Rauchtischchen und blättert in ausliegenden Preistabellen und Katalogen. Darunter befindet sich auch ein Auktionskatalog der Berliner Firma HOBRIA. Irgendwo hatte er doch in den letzten Tagen den gleichen Katalog gesehen, aber es will ihm  nicht sofort einfallen, wo das war, sosehr er auch grübelt. Ein Verkäufer erkundigt sich nach ihren Wünschen.

»Sie haben ein reichhaltiges Angebot, das direkt verführen kann, sich diesem Hobby zu widmen. Doch wir sind aus einem anderen Grund hier.« Der Oberleutnant weist sich aus und erklärt sein Anliegen: »Ich brauche dringend eine namentliche Liste Ihrer Stammkunden. Ist das möglich?«

Der Verkäufer nickt zustimmend und bemerkt nicht ohne Stolz: »Unsere Stammkundschaft, insbesondere die der Numismatiker, ist sehr zahlreich. Ich will versuchen, Ihnen schnell zu helfen.«

Es stellt sich heraus, daß er bereits in der Presse von dem Münzendiebstahl im Bungalow gelesen hat. Lebhaft interessiert er sich für die bisherigen Ermittlungsergebnisse. Leberecht hebt bedauernd die Schultern. »Im Moment läßt sich noch nichts sagen.«

»Heute früh war jemand hier  und legte eine GoetheGedenkmünze unserer Republik vor und wollte wissen, mit welchem Preis sie gehandelt wird. Der Mann schien ein Laie zu sein.«

»Kannten Sie den Kunden?« fragt Leberecht, hellhörig geworden.

»Ich habe ihn noch nie gesehen. Er muß von außerhalb gekommen sein, denn er fuhr mit einem Motorrad vor. Außerdem trug er einen Sturzhelm und einen grünen Lederanzug.«

»Versprach er wiederzukommen?«

»Nein. Er sprach auch mit keinem Wort davon, daß er die Münze verkaufen wollte.«

»Ist sie sehr wertvoll?«

»240 Mark muß man schon dafür auf den Tisch legen!«

Der Oberleutnant bittet um den HOBRIA-Münzkatalog der letzten Auktion, die Kundenliste würde er sich am Nachmittag abholen.

»Brauchst du einen Katalog?« staunt König, als sie das Geschäft verlassen haben.

»Mich interessieren die Auktionskäufer, die aus unserer Stadt stammen«, erklärt Leberecht, der inzwischen daraufgekommen ist, wo er in letzter Zeit  einen solchen Katalog gesehen hat. Noch heute wird ein entsprechendes Fernschreiben an die Berliner Kripo gehen.

Seit einer Stunde hockt Gert Reißig in dem Café, das dem Kreispolizeiamt gegenüberliegt. Vor ihm liegt ein Packen Zeitungen und Illustrierte. Am frühen Nachmittag ist hier wenig Betrieb. Am Nebentisch sitzt ein junges Mädchen und schreibt einen Brief. Gerts Blick streift wohlgefällig über ihr olivgrünes Strickkleid, das einen gelungenen Kontrast zu ihrem Blondhaar bildet. Er vertreibt sich die Zeit damit, sie unauffällig zu beobachten, und vergißt darüber fast, daß er zur Polizei wollte. Kurz nach 13 Uhr war er bereits dort gewesen und hatte Oberleutnant Leberecht zu sprechen verlangt. Man hatte ihm jedoch gesagt, daß er es in einer Stunde wieder versuchen sollte.

Gert Reißig läßt die Zeitung sinken, denn das Mädchen verläßt das Café. Sie geht an ihm vorüber, ohne ihn zu beachten. Gedankenverloren schaut er ihr nach. Aber dann konzentriert er sich wieder auf das Vorhaben, das ihn hierhergeführt hat. Nach einem Blick auf die Uhr macht er sich abermals auf den Weg zum Kreispolizeiamt.

Hartmut Leberecht wundert sich über diesen Besuch. Gert Reißig entpuppt sich als ein gewandter Redner. Wortreich und mit schwungvollen Gesten trägt er die Geschichte vor. So erfährt Leberecht von einem baumlangen Burschen, der sich am Vormittag in der Nachbarschaft herumgetrieben hätte. Gert beschreibt ihn eingehend. Am späten Abend wäre er dann mit einem Komplicen erschienen. Beide hätten im Garten des Nachbarn zu graben begonnen, und zwar an der gleichen Stelle, an der vor Tagen seine Großmutter die Fremden beobachtet hatte. Sie gruben einen Packen Lumpen aus, der nach einem verdorbenen Anzug aussah. Damit verschwanden sie, nachdem sie das Loch wieder zugeschüttet hatten.

Die großen Ungekannten sind wieder aufgetaucht, denkt Leberecht amüsiert. Nach der detaillierten Personenbeschreibung könnte es sich bei dem »Langen« um den Polizeihelfer Hubert Knorr handeln, was die Sache allerdings nur noch mehr verwirren würde.

»Sind Sie sicher, daß es unbrauchbare Kleidungsstücke waren?«

»Absolut, die Klamotten stanken wie Mist!«

»Wie haben Sie das überhaupt feststellen können?«

»Ich kam gerade aus dem Kino, als sich die Kerle im Garten zu schaffen machten. Daraufhin schlich ich mich dicht an den Zaun heran. Ich hörte sie sogar reden. Der eine sprach davon, daß er sich einen neuen Anzug zulegen müßte."

»Sprachen sie auch davon, wohin sie die Sachen schaffen wollten?«

»Davon konnte ich leider nichts hören, Herr Oberleutnant.«

»Nun gut, das ist ja nun auch uninteressant«, bemerkt Leberecht und zündet sich eine Zigarette an, »damit hätte sich alles aufgeklärt. Auf verdorbene Kleidungsstücke wäre niemand verfallen. Sie haben Talent zum Detektiv, junger Mann.«

Gert Reißig lächelt geschmeichelt und verrät: »Meine Großmutter meinte das auch, als ich ihr heute früh davon erzählte.«

»Dann wird sie beruhigt sein. Sie selbst hat nichts bemerkt?«

»Nein, sie muß schon geschlafen haben, obwohl sie in den letzten Nächten stundenlang am Fenster saß. Sie fährt übrigens morgen für ein paar Tage nach Thüringen zu meinem Onkel. Dort will sie sich von den Aufregungen erholen.«

»Damit ist ja alles in bester Ordnung«, sagte Leberecht und dankt Gert Reißig, der sichtlich erleichtert die Dienststelle verläßt, für die aktive Mitarbeit bei der Aufklärung der Angelegenheit.

»Kaum zu glauben!« ruft König am nächsten Tag überrascht aus und gibt Leberecht das soeben eingetroffene Fernschreiben aus Berlin mit den Namen der Fernbieter aus ihrer Stadt, die sich an der letzten HOBRIA-Münzauktion beteiligten, zurück. Einer ist vom Oberleutnant rot unterstrichen  worden. »Hättest du das möglich gehalten?«

»Ich ahnte es, nachdem in der Kundenliste unseres Fachgeschäftes sein Name zum ersten Mal auftauchte«, sagte Leberecht.

»Es ist mir ein Rätsel, wie ein Mensch auf einer Auktion Münzen erwerben will, deren Preis fast das Dreifache seines Monatseinkommens ausmacht«, meint Oberwachtmeister König kopfschüttelnd.

»Die Sammelleidenschaft ist manchmal stärker als die Vernunft, so etwas gibt es, dann wird Geld, sehr viel Geld gebraucht. Er muß sich infolgedessen  welches verschaffen, und wenn er dazu einen Gleichgesinnten findet, der gar nicht irgendeiner Passion verfallen ist, aber trotzdem mehr Geld ausgibt, als er verdient… Beide steigen in Wochenendhäuser ein. Nur, den Namen des zweiten Mannes haben wir noch nicht.«

»Du denkst dabei an die grüne Lederjacke?«

»Sein zweimaliges Auftauchen läßt vermuten, daß es sich bei den Einbrüchen in die Datschen und bei Brendel um die gleiche Tätergruppe handelt, womit auch geklärt wäre, weshalb sie sich an der Münzsammlung vergriffen. Einer davon ist leidenschaftlicher Sammler und scheute kein Risiko, sich das Objekt anzueignen.«

»Noch fehlen uns Beweise.«

»Ich glaube, die wird man uns in einer der nächsten Nächte selbst liefern«, prophezeit Leberecht zuversichtlich, »du wirst sehen, die Spinnen fangen sich im eigenen Netz«, sagt Leberecht und erläutert seinem Mitarbeiter einen Plan für die nächsten 48 Stunden. Innerhalb dieser Zeit hofft er, den Fall abgeschlossen zu haben.

Der Wind jagt die Wolken, wild und hemmungslos ist sein Stöhnen, das durch den Herbstabend dringt. Das Licht der Laternen in der Heinrich-Heine-Straße zittert im Kältedunst. Mit hochgeschlagenem Mantelkragen schlendert ein Fußgänger über den Bürgersteig. Ab und zu rudert er mit den Armen, um sein Gleichgewicht zu halten. Gerät er zu nahe an die Bordkante, torkelt er erschrocken zur Seite. Ein Betrunkener. Ein einsames Pärchen wechselt vor ihm auf die andere Straßenseite.

Vom fernen Rathausturm her hallen zwei helle Schläge. 22.30 Uhr. Am oberen Ende der Straße leuchtet die Häuserfront im Lichtkegel eines Scheinwerfers auf. Ein Motorrad biegt aus der Wielandstraße ein. Der Fahrer drosselt den Motor und hält vor dem Haus Nr. 10. Bevor er von der Maschine steigt, sieht er sich mißtrauisch nach allen Seiten um. Aber außer dem Betrunkenen ist niemand zu sehen. Die gedrungene Gestalt des Fahrers verschwindet im Dunkel der Hauseinfahrt. Der Passant verändert sein Verhalten. Aus der Innenseite des Mantels holt er ein Sprechfunkgerät hervor.

»Ich glaube, unser Mann ist eingetroffen«, meldet er halblaut und nimmt neue Weisungen entgegen. Nach kurzem Zaudern steckt er die Hände in die Taschen und schreitet entschlossen über die Straße. Er weiß, daß die Haustüren um 20 Uhr geschlossen werden. Der Motorradfahrer fand die Tür Nr. 10 jedoch offen, ein Zeichen, daß er erwartet worden ist. In einer Wohnung im Erdgeschoß flammt Licht auf. Für Sekunden erleuchtet es das Gesicht von Hubert Knorr, den Polizeihelfer, der sich an die Hauswand drückt, bis das Licht hinter den Fenstern wieder verlöscht. Der Gedanke, daß der Streifenwagen der Volkspolizei in Kürze eintreffen wird, beruhigt ihn. Er schlüpft durch die Tür und erreicht durch den Flur den Hof und gelangt in den Garten. Wenn es ihm gelingen sollte, in die alte Laube zu kommen, wäre er vor Entdeckung sicher. Die Laube dient zum Aufbewahren von Gartengeräten. Darin lauerte er bereits einige Stunden in der letzten Nacht - erfolglos.

Hubert Knorr tappt durch den Garten und erreicht ungesehen die Laube. Er zwängt sich in das Innere, von wo er den Garten übersehen kann, soweit es die Finsternis gestattet. Er braucht nicht lange zu warten. Bald nimmt er am Gartentor zwei Schemen wahr, die sich lautlos geradenwegs auf die Laube zu bewegen. Sie dürfen ihn unter keinen Umständen entdecken, denn dann wären sie gewarnt, und alles wäre verdorben. Er tastet an den Brettern entlang und sucht eine Deckung. Seine Hand gleitet über eine Tonne. Er duckt sich und preßt sich in den engen Raum zwischen Holzwand und Tonne, gerade zur rechten Zeit, denn schon hört er schlurfende Schritte am Eingang. Der schwache Lichtkegel einer abgeblendeten Taschenlampe fällt in die Laube. Hubert Knorr wagt kaum zu atmen. Er sitzt so in der Falle, daß er sich jämmerlich und hilflos vorkommt. Scharrende Geräusche deuten darauf hin, daß nach einem Spaten gesucht wird. Nach wenigen Minuten - oder waren es nur Sekunden - entfernen sich die Schritte.

Die Unbekannten gehen zur Mitte des Gartens. Zwischen den Apfelbäumen beginnt der eine zu graben, während ihm der andere mit der abgeblendeten Lampe leuchtet. Der dünne Strahl der  Taschenlampe  wandert  suchend  über  den  Rasen.  Zehn Schritte weiter setzen sie ihre hastige Tätigkeit fort. Der Polizeihelfer beobachtet sie aus nächster Nähe und identifiziert den ersten ausgegrabenen Gegenstand als einen Koffer, zu dem bald ein zweiter kommt. Knorrs Unruhe wächst. Wo nur der Streifenwagen bleibt? Die Minuten dehnen sich endlos.

Die Männer unterhalten sich gedämpft, so daß er ihre Worte nicht versteht. Leider, aber er darf nicht näher an sie herangehen, die Gefahr, entdeckt zu werden, wäre zu groß. Was soll er tun, falls die Einsatzgruppe zu spät eintrifft? Wäre er allein imstande, die Männer an der Flucht mit ihrer Beute zu hindern? Während er noch seine Aufmerksamkeit auf ihr Treiben richtet, entgehen ihm die aufgetauchten Schatten im Hof, so daß er erschrocken zusammenfährt, als zwei Blendlaternen aufleuchten. Die Fremden stehen schreckgelähmt, ihre Bewegungen erstarren in der so plötzlich über sie hergefallenen Helligkeit, die ihre Gesichter unerbittlich dem Dunkel der Nacht entreißen.

»Volkspolizei - rühren Sie sich nicht vom Fleck!«

Die Stimme Oberleutnant Leberechts klingt schneidend durch den Garten. Die Männer der Einsatzgruppe und Polizeihelfer Knorr treten näher. Vor ihnen stehen die Datschenräuber. Der Vierschrötige in einer grünen Lederjacke rollt entsetzt mit den Augen, die verzweifelt nach einem Ausweg suchen. Der andere, schlank und schmächtig, sieht ratlos auf den Koffer, der neben der offenen Grube steht. Er ist Gert Reißig.

Der Bursche in der Lederjacke bückt sich und rast blitzschnell los. In langen Sätzen hetzt er in den Hof und versucht die Haustür zu erreichen. Seine Flucht findet ein rasches Ende. Jenseits der Tür läuft er in den harten Griff von Oberwachtmeister König.

Der größte Teil der Diebesbeute kann noch in dieser Nacht sichergestellt werden. In den beiden Koffern allein finden sich Plattenspieler, Kofferradios, Wäsche und wertvolle Holzschnitzereien, im Keller des Hauses Heinestraße 10 unter einem Kohlenhaufen schließlich auch die Münzsammlung des HODirektors Brendel.

Im Dienstzimmer des Oberleutnants sitzen zwei Tage  später Frau Brodhagen und ihre Tochter Elsbeth Reißig. Aufgelöst und in stumpfer Ergebenheit die eine, fassungslos die andere. Nachdenklich sieht Leberecht die unterschiedlichen Reaktionen der beiden Frauen.

»Was für eine Schande! Die Leute im Haus werden mit Fingern auf uns zeigen«, klagt die Mutter, »jeden Wunsch habe ich ihm erfüllt, und das ist nun der Dank, den man erntet.«

»Ich allein bin schuld. Ich habe dem Jungen die Münzen meines verstorbenen Mannes geschenkt«, sagt Frau Brodhagen bedrückt und mit Tränen in den Augen, »hätte ich das nur nicht getan.«

Der Oberleutnant ahnt, was in ihr vorgeht. Sie selbst gab ja mit ihrer nächtlichen Beobachtung den Anstoß zur Aufdeckung der Straftaten ihres Enkelsohnes. Außerdem hatte sie ihn in das Zimmer des Enkels geführt, wo er die Münzkataloge entdeckte, die ihn schließlich auf die richtige Spur geführt hatten.

»Sie haben keinen Grund, sich deswegen Vorwürfe zu machen«, sagt Leberecht, »vielleicht wurde ihr Enkel durch Sie noch rechtzeitig davor bewahrt, auf eine noch steiler nach unten führende Bahn zu geraten. Ich nehme an, daß auch ihm einmal diese Einsicht kommen wird. Natürlich muß er mit einer empfindlichen Strafe rechnen.« Frau Brodhagen atmet freier, er hat die richtigen Worte gefunden.

»Das Märchen vom verdorbenen Anzug war ein ziemlich fauler Trick«, bemerkt Oberwachtmeister König beim Nachmittagskaffee.

Hartmut Leberecht lehnt sich gutgelaunt zurück, und dann erwidert er: »Er wollte retten, was zu retten war, und  lästige Beobachter loswerden, um die Beute in Sicherheit bringen zu können. Aber gerade diese Naivität ist für mich ein Beweis, daß bei ihm noch viel zu retten ist.«

»Weißt du, was mir noch nicht klar ist?« fragt König. »Die Abdrücke der Damenschuhe in Brendels Bungalow.«

»Hast du dir die Schuhe von Frau Reißig angesehen?"

»Nicht genau, aber sie waren ziemlich groß«, bestätigt König und tippt sich an den Kopf. »Natürlich hat er die Schuhe seiner Mutter benutzt, um uns in die Irre zu führen.«

Der Oberleutnant pflichtet ihm bei und adressiert die Vernehmungsprotokolle an die Kreisstaatsanwaltschaft.