Blaulicht 168 - Am schwarzen Mann
Date: 2013-07-31T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 168

Leon Picard

Am schwarzen Mann

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1979

Lizenz-Nr.: 409-160/106/79 · LSV 7004

Umschlagentwurf: Brigitte Ullmann

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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»Scheißkälte!« Gerber hörte jemanden fluchen. Er stand auf dem von Traktoren zerfahrenen Parkweg und schaute auf das ramponierte Motorrad, das in den Ranken eines Brombeerstrauches lag. Es hatte sich mit dem Vorderrad in den Busch eingewühlt, nur das hintere Ende ragte noch heraus. Das verbeulte Chrom glitzerte im Licht der Speziallampen. Es roch nach Benzin, so als wäre der Tank leck. Die Genossen von der Technik machten sich am Unfallort zu schaffen. Der eisige Wind brachte ihre Augen zum Tränen. Das Schrillen einer Trillerpfeife durchschnitt die Luft, außerdem war das Bellen eines Hundes zu hören.

Mit finsterer Miene ging Hauptmann Gerber um die Maschine herum – ein breiter, starker, elastischer Mann in einem Konfektionsmantel mit kleinem Fischgrätmuster und einer Pelzkappe, die er meistens am Hinterkopf trug. Einen Schritt vor dem VP-Meister der Verkehrspolizei, Relin, blieb er stehen.

»Wie sieht’s aus?«

»Typ Jawa. Reif zum Verschrotten.«

»Und sonst?«

»Wir haben Schützens Uhr.«

Ein Kriminaltechniker brachte dem Hauptmann die Armbanduhr des Verunglückten. Das Glas war zertrümmert, doch die Zeiger waren intakt und standen auf 19 Uhr 56. Das mußte der genaue Zeitpunkt des Unfalls sein. Gerber war zufrieden. Präziser ging es nicht.

»Die Meldung aus Schalente kam gegen zwanzig Uhr zwanzig«, berichtete Relin.

»Wir sind etwa eine Dreiviertelstunde später eingetroffen.«

Gerber blickte nachdenklich auf den hageren Mann in der Uniform und fragte dann: »Wie geht’s dem Genossen Schütze?«

Relin zuckte die Achseln. »Noch keine Nachricht aus dem Krankenhaus.«

»Ein merkwürdiger Unfall.« Gerber betrachtete die Maschine auf dem Boden und schüttelte den Kopf.

»Wieso?«

»Wolfgang Schütze ist als ABV des Ortsteils Schalente gewohnt, Motorrad zu fahren. Er ist ein ausgezeichneter Fahrer, habe ich erfahren. War mal in einem Klub…«

»Das besagt doch gar nichts.«

»Diese Art Park hier – zwischen den Orten Schalente und Kremsmühlen – mit dem sinnigen Namen ›Am schwarzen Mann‹, diese Gegend kennt der ABV bestimmt sehr gut. Und doch passierte hier der Unfall.«

»Festgestellt wurde bisher nur, daß Schütze in der Kurve Gas wegnahm. Gleich dahinter ist er dann gestürzt.«

»Irgendwelche Zeugen?«

»Wer geht hier schon um diese Zeit spazieren.«

Gerber erkundigte sich nach dem Mann, der ihn gefunden hatte.

»Wartet am Funkwagen, Genosse Hauptmann. Kleines, schmächtiges Kerlchen, heißt Fenske.«

»Sprechen wir mit ihm.« Hauptmann Gerber ließ die Armbanduhr in seine Manteltasche gleiten und ging langsam an einer dichten Nadelbaumgruppe vorüber. In der fast undurchdringlichen Dunkelheit wirkte die Szene irgendwie geisterhaft.

Schnelle Schritte näherten sich. Ein hochgewachsener Mann im dunklen Ledermantel kam rasch auf ihn zu.

»Sieht wie ein Unfall aus, Genosse Gerber«, sagte Oberleutnant Baumann, der sich mit den Technikern unterhalten hatte. »Bis jetzt nichts Verdächtiges.«

Das war weniger, als Gerber erwartet hatte – zuwenig nach seinem Geschmack. »Warten wir das Ergebnis der weiteren Untersuchung ab«, knurrte er. »Ich bin lange genug bei der Kripo und die größten Überraschungen gewohnt.«

Der junge Oberleutnant war weniger skeptisch. Er strich mit einer schnellen Bewegung die Haarsträhnen, die ihm der Wind ins Gesicht geblasen hatte, zurück und gab seine Version zum besten: »So ’ne schlechte Straße hat allerlei Tricks auf Lager. Unbewachsener Sandboden, dazu der starke Frost von heute abend. Der Fahrer will Gas wegnehmen, bremsen, aber das Motorrad kippt schon.«

Das wäre zu einfach, dachte Gerber, nickte aber höflich. Er hatte einen. langen Tag hinter sich, mehrere Berichte geschrieben und keine Lust zu diskutieren. Gerbers unpersönliche Haltung wurde von den Kollegen manchmal verwünscht, dennoch bewunderten sie ihn, denn sein Durchhaltevermögen erlahmte nie.

Es entstand eine Pause, in welcher der Oberleutnant offenbar versuchte, sich eine zweite Version zusammenzureimen. Er nahm Zuflucht zu einer Zigarette, weil er sich einbildete, beim Rauchen besser denken zu können. Aber er kam nicht mehr dazu, seine Gedanken auszusprechen. Kriminaltechniker Jauert brachte die Meldung: »Es wurden Schabspuren gefunden. An zwei sich gegenüberstehenden Bäumen. Höhe etwa fünfundsiebzig Zentimeter. Sie rühren von einem Seil oder Draht her.«

»Danke«, sagte Gerber nur.

Die Kriminalisten wandten sich dem Baum zu und blieben stehen, um die Techniker zu beobachten, die vorsichtig an der Baumrinde kratzten und Substanzproben nahmen. Gelegentlich war ein Ruf oder das Klicken einer Kamera zu vernehmen.

»Ja«, Gerber nickte, »hier könnte ein Seil gespannt gewesen sein. Die Enden um den Baum gewickelt… ein Kinderspiel. Alles, was man dazu nötig hat, ist Ortskenntnis und Kaltblütigkeit.«

»Und wo ist das Seil?« fragte Baumann. Es wäre nicht nötig gewesen, daß er sich umdrehte und nach allen Seiten sah; daß hier keins zu finden war, hatten die Genossen bereits festgestellt.

Hauptmann Gerber steckte sich ein Hustenbonbon in den Mund, eine Gewohnheit, seitdem er sich das Rauchen abgewöhnt hatte. Soweit er es überblicken konnte, war die Lage des Tatorts geradezu ideal für den Täter. »Dunkelheit, Einsamkeit, hartgefrorener Boden – der Täter konnte ohne Risiko auf den ABV warten. Oder die Täterin. Oder beide.«

»Was besagt das«, warf Baumann ein. »Meinen Sie, nur der ABV benutzt diese Abkürzung?«

»Ihn hat’s erwischt«, erwiderte Gerber. Danach sagte er den Technikern, daß sie ihm Aufnahmen und Ergebnisse ins Büro schicken sollten, und gab den Auftrag, sich um die Suche nach dem Seil zu kümmern.

»Na, kommen Sie«, sagte er zu dem Oberleutnant, »Sie Spezialist des Für und Wider. Wir wollen uns mal mit Fenske unterhalten.«

Der Weg fiel sanft ab bis zur Chaussee, wo der Park zu Ende war, der trotz des düsteren Namens in fast der ganzen Länge und Breite kaum mehr als einen schmalen Streifen dunkler Nadelbäume hatte. Die Kriminalisten kannten die Gegend von früher. Beiderseits der Fichten, Kiefern und Tannen standen Birken, Buchen und uralte Eichen; im Westen lag Schalente, im Osten Kremsmühlen. Der Park war wie eine Brücke zwischen die Ortschaften gelegt.

Baumann sog die Luft ein.

»Hier muß irgendwo ein Silo sein. Lange her, seit ich zum letztenmal Landluft geschnuppert hab’.«

Das schien anzukommen. Obwohl Gerber in seinen Gedanken intensiv mit der Autofalle beschäftigt war, sagte er: »Bei mir auch.«

Sie hatten den Polizeiwagen erreicht. Eine schwarze Silhouette löste sich aus dem abgeblendeten Lichtkegel der Scheinwerfer.

»Da vorn ist unser Mann«, sagte Baumann.

»Sie sind…«, sprach Gerber den Mann an, der langsam näher kam.

»Ich heiße Fenske, Heini Fenske.« Seine Stimme vibrierte etwas.

Die Kriminalisten stellten sich vor. »Ihnen ist kalt, ja?« sagte Gerber. »Sie stehen ja auch schon eine ganze Weile hier.«

Baumann gab ihm eine Zigarette. Ein Streichholz flammte auf. Fenske machte einen tiefen Zug und antwortete: »Nein, nein, ich friere nicht.«

»Sie haben die Polizei benachrichtigt?« fragte Gerber.

»Was meinen Sie, wie erschrocken ich war. Ich kenn’ den Wolfgang von klein an…«

Er gab dann folgenden Bericht: Er war von Kremsmühlen gekommen, arbeitete dort im Rinderstall. Wenn es nicht kalt war, fuhr er mit dem Moped, dann aber über die Chaussee. Die Abkürzung durch den Park nahm er nur, wenn er zu Fuß ging, was bei den schlechten Wegverhältnissen und ohne Straßenbeleuchtung kein Vergnügen war. Aber es sollten ja demnächst Laternen angebracht werden.

»Aber für jeden, der von Schalente nach Kremsmühlen will und umgekehrt, stellt der Weg durch den ›Schwarzen Mann‹ eine Abkürzung dar?« erkundigte sich Gerber noch einmal.

»Das stimmt.«

»Also dürfte der Weg allen Einwohnern der Umgebung vertraut sein. Heute abend, Herr Fenske«, fuhr Gerber fort, »auf Ihrem Heimweg, ist Ihnen da jemand begegnet?«

»Ein Motorradfahrer hat mich überholt.«

»War das der ABV Schütze?«

»Gleich darauf hörte ich es krachen. Und dann fand ich ihn…«

»Es war sehr geistesgegenwärtig von Ihnen, sofort den Arzt zu rufen und auch uns verständigen zu lassen.«

»Ich bin gleich in die Ulmenschenke gelaufen und habe von dort aus telefoniert.«

Hier wurde die Befragung durch den VP-Meister Kornelius unterbrochen. Lässig, mit schweren Stiefeln kam er angestapft, ein mittelgroßer Mann mit einem sympathischen Gesicht; an seinem Kinn klebte ein Heftpflaster. Die Kriminalisten kannten den ABV von Kremsmühlen, sie hatten gelegentlich mit ihm zu tun gehabt. Er kam gerade vom Krankenhaus und berichtete: »Leichte Gehirnerschütterung, Rippe angebrochen, Unterarmfraktur. Der Arzt sagt, Wolfgang Schütze hätte Glück gehabt. Er war noch bewußtlos, als ich ging.«

»Wir haben Spuren gefunden, die beweisen, daß ein Seil über die Straße gespannt war«, informierte ihn Gerber.

Bestürzt, fast ungläubig starrte der ABV den Hauptmann an. »Ein Seil? Das ist doch nicht möglich! Sie meinen…«

»Ich meine gar nichts, Genosse Kornelius. Ich habe nur eine Tatsache genannt.«

»Ist Schütze verheiratet?« fragte ihn Baumann.

Kornelius’ Blick wanderte von Gerber zu Baumann. »Seine Frau habe ich nicht benachrichtigen wollen, solange wir nicht wußten, wie es ihm geht.«

»Völlig richtig.« Gerber nickte. »Das erledigen wir.«

»Und wie kann ich Ihnen behilflich sein?« fragte der ABV diensteifrig.

»Zunächst einmal sind Sie ab sofort als ABV für beide Ortsteile verantwortlich. Für Schalente und für Kremsmühlen«, sagte Baumann, und Gerber fügte hinzu: »Außerdem möchten wir Sie bitten, festzustellen, wo Schütze heute den ganzen Tag über war. Mit wem er gesprochen hat. Und aus welchem Grund. Sie kennen doch die Leute besser als wir.«

»Ja, natürlich. Ich melde mich, wenn ich etwas erfahren habe.«

Er nickte zum Abschied und ging. Man sah den grellen Strahlseiner Taschenlampe über den Weg gleiten.

In die plötzliche Stille sagte Gerber zu Fenske: »Gibt es ein Hotel in der Gegend? Wir müßten uns ein Zimmer mieten.«

»Wir sind noch kein Winterkurort.« Ein flüchtiges Lächeln huschte über sein Gesicht. »Noch ist alles mehr Dorf als Stadt.«

»Also nichts.« Baumann war enttäuscht.

»Sie könnten sich höchstens…« Fenske zögerte, schien zu überlegen.

»Ja, Herr Fenske?«

»Bei mir, das heißt, bei uns würde es gehen. Wir würden Ihnen ein Zimmer überlassen. Wir wohnen hier gleich hinterm Park, meine Schwester und ich. Platz genug ist im Haus.«

»Haben Sie Telefon?« erkundigte sich Gerber.

»Ja.«

Die Kriminalisten waren einverstanden.

»Eigentlich nicht schlecht«, bemerkte Baumann. »Wir bleiben in Tatortnähe.«

»Ein Seil? Ich versteh’ das nicht… Wieso denn?« schluchzte Frau Schütze, als die Kriminalisten ihr die Nachricht brachten. Sie saß da, verkrampfte die Hände im Schoß und starrte die Männer verständnislos an.

»Beruhigen Sie sich doch«, sagte Gerber mitfühlend. »Es ist ja noch gut ausgegangen.«

»Wer denn nur… Wer macht so was?« Ihre Stimme versagte. Sie schüttelte verzweifelt den Kopf. Die Kriminalisten sahen ihr an, wie sie sich bemühte, einen Sinn in das Geschehen zu bringen.

»Das muß nicht Ihrem Mann gegolten haben«, meinte Baumann. Er betrachtete die junge Frau aufmerksam. Sie trug einen brauen Rock aus Wildleder und eine grüne Wollstola. Sie hatte ein bemerkenswert schönes Gesicht mit dem typischen blassen Teint der Rothaarigen. Ratlos sah sie die Kriminalisten an, auf den Wangen waren Spuren halbgetrockneter Tränen.

»Frau Schütze«, sagte Gerber. »Wir wissen, daß dies alles für Sie sehr schmerzlich ist. Trotzdem müssen wir Ihnen einige Fragen stellen.«

Befragungen dieser Art erforderten Einfühlungsvermögen. »Mit wem hatte Ihr Mann in letzter Zeit dienstlich zu tun?« fragte Baumann.

Sie antwortete weinend: »Darüber spricht er nicht.«

Den Kriminalisten waren die Dienstvorschriften natürlich bekannt. Sie wußten, daß der ABV über dienstliche Belange nicht sprechen durfte, nicht einmal zu seiner Frau. Aber um sicherzugehen, mußten sie diese Frage stellen. Darum setzte Gerber hinzu: »Gab es Ausnahmefälle?«

»Es könnte sich um einen Racheakt handeln«, sagte Baumann. Sie schüttelte den Kopf.

Darauf folgte ein langes Schweigen. Die Kriminalisten warteten. Sie sollte Zeit haben. Währenddessen hatten sie Gelegenheit, sich umzusehen. Der Raum war einfach möbliert und erweckte den Anschein, daß die Bewohner ohne staatlichen Kredit vorwärtskommen wollten. Es gab nur einen einzigen modernen Gegenstand: den großen Fernsehapparat.

»Bitte«, Baumann nahm das Gespräch wieder auf, »Sie dürfen uns nichts verschweigen.«

Aber sie antwortete nicht.

»Sprechen Sie sich ruhig aus«, sagte Gerber fast gütig. »Vielleicht hilft es uns doch weiter.«

»Das liegt lange zurück«, flüsterte sie.

»Was?« fragte Baumann.

»Die Sache mit dem gestohlenen Motorrad.«

»Wer hatte es gestohlen?«

»Dieter.«

»Welcher Dieter?«

»Dieter Westermeier. Dieter und Wolfgang waren Schulfreunde.«

»Und ihr Mann hatte ihn damals verhaftet?«

Sie nickte.

»Wann war das?«

»Dieter muß so dreiundzwanzig oder vierundzwanzig gewesen sein. Also vor vier Jahren etwa.«

»Wirklich ein bißchen lange her, die Geschichte«, sagte Gerber.

»Sie kennen Dieter Westermeier. Trauen Sie es ihm zu?« fragte Baumann.

Ihr Ausdruck veränderte sich; sie sah den Oberleutnant unsicher an. »Ja, ich kenne Dieter.«

»Sie kennen ihn gut?«

Sie blickte zum Fenster hinüber, durch das man die von Straßenlaternen erhellte Chaussee sehen konnte. Sie hörten das Vorüberrollen eines Autos. Aus der benachbarten Wohnung klang das Weinen eines Kindes. Sie sagte: »Wir waren befreundet, ehe ich Wolfgang heiratete.«

Gerber begegnete Baumanns Blick. Sollte das hier eine Liebestragödie werden?

»Das Motorrad, das stahl Dieter wohl damals nur, um mir zu imponieren. Ich wußte nicht, daß es gestohlen war.« Sie trocknete sich entschlossen die Augen. Verzweiflung und Unsicherheit waren verflogen. Sie hatte ihre Fassung zurückgewonnen.

»Sie müssen doch aber wissen, ob er ein Motorrad besaß oder nicht«, sagte Gerber.

»Er erzählte mir, er hätte es gebraucht gekauft.«

»Er wurde verhaftet, und alles kam ’raus.« Das war nur eine Feststellung. Baumann erwartete darauf keine Antwort und erhielt auch keine.

Statt dessen sagte sie: »Dieter hat es nie einfach gehabt.« Es drängte sie jetzt, schneller zu sprechen. »Sein Vater starb früh. Frau Westermeier ging arbeiten. Sie hatte wenig Zeit für den Jungen. Das Geld war auch immer knapp.«

Hauptmann Gerber stand auf, und machte ein paar Schritte. »Verzeihen Sie, Frau Schütze, vielleicht ist das indiskret, aber… Haben sie gleich nach dieser wenig erfreulichen Geschichte…«

Sie errötete. »Sie meinen, ob ich schon bald darauf Wolfgang geheiratet habe?«

»Ja.«

»Wolfgang hat mir nie einen Antrag gemacht. Er wollte fair zu Dieter sein. Er hat mir sogar geraten, auf Dieter zu warten.«

»Was Sie nicht taten.« Baumann wollte nicht die Spur einer Kritik erwecken, konnte sie aber trotzdem in seiner Stimme nicht ganz verbergen.

Sie holte tief Luft. Ihre Wangen waren noch immer gerötet. »Ich habe es nicht bereut.«

Gerber stand regungslos da, blickte auf den Teppich und sagte schließlich: »Frau Schütze, das liegt ja nun alles Jahre zurück…«

»Das schon…«

»Aber?« Baumann sah sie fragend an.

»In letzter Zeit sind bei uns in der Umgebung oft Autos gestohlen worden.« Ihre bekümmerte Miene sagte deutlich, was sie dachte.

Die Kriminalisten waren überrascht. Fast hätte Baumann einen Überraschungspfiff ausgestoßen. Er sagte: »Die wir dann irgendwo wiederfinden. Mit leerem Tank. Unbeschädigt. Nichts daraus gestohlen. Verdächtigte Ihr Mann etwa Dieter Westermeier?«

»Danach müßten Sie ihn selbst fragen.« In ihren Augen standen wieder Tränen.

Die Kriminalisten blickten sich an. Der Anschlag auf den ABV bekam langsam seinen Hintergrund.

Hauptmann Gerber sah auf die Uhr. Es war fast zehn. Er war einen Augenblick unentschlossen. Der Gedanke, so spät noch ins Krankenhaus fahren zu sollen, war ihm unbehaglich, aber er glaubte, daß nur VP-Meister Schütze ihnen weiterhelfen konnte; zumindest war es im Augenblick die einzige Chance, etwas über den Fallensteller zu erfahren. Natürlich konnten sie den Besuch auch auf morgen verschieben. Gerber erwog das, verwarf es dann aber.

Von einem dunklen Wald eingehüllt, lag die Klinik am Rande der Stadt Schalente. Gerber überlegte, ob er auf dem Parkplatz halten sollte, bog dann aber in den Hof des Krankenhauses ein. Gleichzeitig mit dem Polizeiwagen stoppte ein Krankenauto vor der Tür des Verwaltungsgebäudes. Alles klappte besser, als es Gerber erwartet hatte. Der Chefarzt persönlich war es, dem sie es zu verdanken hatten, daß sie im Widerspruch zu den Vorschriften um diese Zeit noch den Patienten sprechen durften.

Wolfgang Schütze lag im zweiten Stockwerk auf Station 7. Mit dem Rücken zur Tür saß eine Schwester neben dem Bett, die den Raum verließ, als die Kriminalisten eintraten. Beim Vorübergehen sahen sie unter der weißen Haube nur ihr ernstes Gesicht. Gerber und Baumann näherten sich dem Bett. Der Geruch von Medikamenten schlug ihnen entgegen. Wolfgang Schütze drehte sich zur Seite und hob den Kopf. Ein blasses Gesicht, halblanges Haar und graue Augen, die ihnen unglücklich entgegenblickten. Der linke Arm war bandagiert.

Gerber zog einen Stuhl heran und nahm Platz. Er war die Vorsicht selbst, zwang sich zu einem Lächeln und ermutigte Schütze mit ein paar aufmunternden, beinahe väterlich klingenden Worten. Baumann hielt sich etwas im Hintergrund. Er wußte, daß der Kollege seine Worte mit größter Sorgfalt wählte – für den Fall, daß Schütze noch zu schwach war.

Langsam begann Schütze die Zusammenhänge zu begreifen.

»Ein Seil?« flüsterte er fassungslos. »Über die Straße gespannt?« Seine Lippen zitterten nun doch ein wenig.

»Vielleicht ist Ihnen jemand nicht ganz wohlgesinnt, um es vorsichtig auszudrücken«, fügte Baumann hinzu.

»Sie meinen, das galt mir?« Aus dem ersten Staunen verfiel er jetzt in Ratlosigkeit.

»Die Tatsachen sprechen für sich«, sagte Gerber.

»Ja aber…« Schütze wollte sich auf den rechten Ellenbogen stützen, sank aber zurück.

»Sie halten einen Racheakt für ausgeschlossen?« fuhr Gerber fort.

»Ja.«

»Könnte dieser ›Unfall‹ in Beziehung zu einem Fall stehen, den Sie zur Zeit bearbeiten?«

Schütze schüttelte unbeholfen den Kopf. »Was geschieht denn bei uns schon groß…«

»Beispielsweise gibt es Autodiebstähle«, warf Baumann ein.

»Ist dabei der Name Dieter Westermeier von Interesse?« Gerber ließ Schütze nicht aus den Augen. Es war ein Volltreffer. Schütze fuhr hoch, aber der Schmerz drückte ihn sofort wieder in die Kissen. Er stöhnte: »Hat meine Frau das gesagt?«

»Sie deutete es an.«

Einen Augenblick war es still. Schützes Rechte strich nervös über die Bettdecke. Dann sagte er leise: »Ich hab’ mit Dieter darüber gesprochen.«

»Sie verdächtigten ihn?«

Mit einem langen Atemzug sagte er: »›Mensch, Dieter, mach’ keinen Quatsch‹, hab’ ich gesagt.«

»Halten Sie ihn für den Autodieb – ja oder nein?«

»Ich kann’s nicht beweisen«, sagte er, bemüht, seiner Stimme Kraft und Sicherheit zu geben. »Und noch mal wollte ich ihn nicht reinreiten.«

»Sie haben damals nur ihre Pflicht getan«, stellte Baumann sachlich fest.

»Und ich habe Angelika geheiratet. Ich weiß doch, was manche Leute geredet haben«, antwortete er, so niedergeschlagen, daß Gerber einen Augenblick lang überzeugt war, er wisse mehr, als er zugeben wollte.

»Warum nehmen Sie überhaupt an, daß Westermeier etwas mit den Autodiebstählen zu tun hatte?«

»Immer, wenn ein Wagen verschwand, trieb sich Dieter in der Gegend herum, wo es geschah.«

»Haben Sie ihm das gesagt?« erkundigte sich Baumann.

»Nicht direkt.«

»Wie hat er reagiert?« fragte Gerber.

»Ausgelacht hat er mich.«

»Wann hatten Sie dieses Gespräch mit Westermeier?«

»Vor einer Woche vielleicht.«

»Und wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?«

»Heute abend. Wir hatten sogar Streit miteinander.«

»Weshalb?«

»Ein Bürger hatte sich beschwert. Wegen ruhestörenden Lärms.«

»Und wann war das genau?«

»Ein paar Jugendliche hatten in einer Wohnung gefeiert. Dieter war auch dabei.« Schütze schien erschöpft. Er wandte den Blick vom Hauptmann ab und starrte zur Decke hinauf.

»Noch eine letzte Frage: Wußte Westermeier, daß Sie heute abend nach Kremsmühlen wollten? Und daß Sie den Weg durch den ›Schwarzen Mann‹ nehmen würden?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Schütze mühsam und schloß die Augen.

Auf dem Flur näherten sich Schritte. Gerber stand auf. »Wir werden wohl ein paar Tage hierbleiben müssen. Wir wohnen bei einem Herrn Fenske. Er hat Sie übrigens gefunden.«

»Ich bedanke mich später«, murmelte Schütze, »sagen Sie ihm das.« Er sprach leise, kaum verständlich.

Die Fenskes wohnten in einem alten Fachwerkhaus an der Grenze von Schalente. Etwa hundert Meter von ihnen entfernt lag der »Schwarze Mann«. Seitlich am Haus waren Stallungen angebaut. Es stand mitten in einem Garten, der von einer Hecke umgeben war. Ein paar Fenster waren erleuchtet, in den anderen spiegelte sich der Mond.

Es hatte sich aufgeklärt. Am Himmel funkelten Sterne. Die Kriminalisten stellten den Wagen ab und betraten den Vorgarten. Die beißende Kälte legte sich auf ihr Gesicht und ihre Hände. Wieder spürten sie den Geruch von Ställen, die ganze Gegend roch danach.

Auf dem Hof bellte ein Hund. Ein Fahrrad lehnte neben der Haustür an der Wand. Im spärlichen Licht der Lampe, die über dem Eingang hing, stand eng umschlungen ein Paar. Gerber und Baumann hörten, wie die Frau den Mann zum Bleiben aufforderte. Aber er lehnte ab.

»Heute nicht. Das Fußballspiel hab’ ich gesehen. Und ihr erwartet ja sowieso Besuch.«

»Ist es wegen Heini?«

»Nein, nein, wirklich nicht.« Er versuchte ein Gähnen zu unterdrücken, was ihm nicht ganz gelang; er schien müde zu sein.

»Ich verstehe nicht«, sagte die Frau wieder, »warum er auf einmal so gegen meine Heirat ist.« In diesem Augenblick bemerkten sie die Kriminalisten.

»Fräulein Fenske?« fragte Gerber.

»Sie sind sicher die beiden Herren von der Kriminalpolizei. Mein Bruder hat Sie schon angekündigt.« Man hätte die Frau für einen Teenager halten können, so zierlich war sie gebaut. Doch das Gesicht ließ deutlich erkennen, daß sie nicht mehr in der Jugend Blüte war. »Mein Verlobter, Herr Kasch.« Ein rührender Stolz schimmerte durch ihr Lächeln, als sie den jungen Mann vorstellte. Er wirkte neben ihr wie ein Riese.

»Guten Abend.« Herr Kasch schenkte ihnen einen neugierigen Blick und einen kräftigen Händedruck. Die Kriminalisten sahen einen robusten Mann in grauem Mantel und Pelzmütze. Sein Gesicht war von einem Bart eingerahmt, wie er heutzutage von manchen Männern bevorzugt wird. Gerber bemerkte, daß er eine Aktentasche unter dem Arm trug. Die Ankunft der Kriminalisten schien ihn in Eile zu versetzen.

»Bis morgen, Christel. Wird aber sicher etwas später. Wiedersehen.« Er nahm das Fahrrad, schob es mit schnellen Schritten zum Gartentor und verschwand im Dunkel.

Christel Fenske winkte ihm übertrieben lange nach, ehe sie die Männer aufforderte einzutreten.

Das Wohnzimmer war in buntem Stilmischmasch eingerichtet, aber es wirkte recht gemütlich und war angenehm warm. Die Kriminalisten spürten, wie ihre kalten Glieder auftauten. Christel Fenske lud sie mit einer Handbewegung ein, Platz zu nehmen. Das kurze blonde Haar fiel ihr ins Gesicht.

»Hübsch haben Sie’s hier«, sagte Gerber anerkennend.

»Der Mensch will sich wohl fühlen, wenn er von der Arbeit kommt, Herr Hauptmann.« Heini Fenske saß in einem Schaukelstuhl, rauchte behaglich Pfeife und streichelte eine graue Katze, die auf seinen Knien schnurrte. Auf dem Tischchen neben ihm stand ein Glas Bier. Er rief seiner Schwester zu, Kaffee und Brote zu holen. Gerber bat, doch keine Umstände zu machen. Aber Christel Fenske lachte nur und verschwand. Flüchtig betrachtet, wirkte Heini Fenske wie ein sehr junger Mann, aber nun sah Gerber, daß er in den Dreißigern, vielleicht sogar schon über die Vierzig war. Der gleiche zierliche Wuchs wie die Schwester, dachte er. Scheint in der Familie zu liegen.

»War das früher mal ein Gut?« erkundigte sich Baumann, der sich für alles interessierte.

»Ja«, erwiderte Fenske. »Unser Haus gehörte dazu. Damals war Schalente noch ein Dorf. Jetzt werden wir ja langsam eine Stadt.«

Gerber nickte. An den Neubauten waren sie vorbeigefahren.

»Am anhänglichsten ist der Geruch«, fuhr Fenske fort. »Den können auch die neuen Häuser nicht verdrängen. Der zieht von Kremsmühlen ’rüber. Von den Ställen.« Fenske war in seinem Element und erzählte angeregt und fesselnd von den Ortsteilen Schalente und Kremsmühlen und ihren sozialen Veränderungen. Dennoch hatte Gerber das Gefühl, daß er mit seinen Gedanken nicht beim Thema war. Nachdem sie sich eine Weile unterhalten hatte, erkundigte sich Gerber nach dem Fußballspiel.

Fenske trank einen Schluck Bier. »Welches Fußballspiel?«

»Wir hörten, der Verlobte Ihrer Schwester, Herr Kasch, hat es sich hier im Fernsehen angesehen.«

Fenskes Gesicht verlor an Verbindlichkeit. Die Kriminalisten bemerkten, daß sein Blick frostig wurde. »Ich mach’ mir nichts aus Fußball«, sagte er. »Aber so ein erwachsener Mann wie Harald, ist Baubrigadier drüben in Kremsmühlen, hockt sich anderthalb Stunden vor den Fernsehapparat und ist dann nicht ansprechbar.«

»Jeder hat so sein Hobby«, sagte Gerber leichthin, denn er spürte, daß er damit eine wunde Stelle berührt hatte.

Baumann zündete sich eine Zigarette an. Noch ehe er sie bis zur Hälfte geraucht hatte, kam Christel Fenske mit einem Tablett herein, darauf eine Tasse Kaffee für jeden und belegte Brote.

»So, nun lassen Sie sich’s bitte schmecken«, sagte sie. »Da darf nichts übrigbleiben. Und Ihr Zimmer ist auch fertig.«

Sie war nicht gerade hübsch, aber sympathisch, und wenn sie lachte, wirkte sie anziehend.

»Haben Sie denn schon was herausgekriegt?« fragte Fenske.

»So schnell arbeitet nicht mal Kommissar Maigret, Herr Fenske«, erwiderte Gerber trocken, während er nach einer Schnitte langte. Eine Stunde später, in der kleinen Kammer, als Baumann sich schon hingelegt hatte, stand Hauptmann Gerber am Fenster und starrte in die Dunkelheit. Er dachte dabei an das Seil, das der Täter irgendwo versteckt haben mußte. »Dieses Schwein«, fluchte er leise vor sich hin, »hätte den Genossen töten können.«

»Legen Sie sich doch hin, Genosse Hauptmann. Es ist kurz vor eins«, kam es schläfrig vom Bett her.

»Gleich, ich will das nur noch mal durchgehen.«

»Was denn? Wir haben doch kaum Anhaltspunkte.«

»Da sind zwei Schulfreunde, die eine unterschiedliche Entwicklung durchmachen. Westermeier und Schütze. Und eines Tages stehen sie sich als Rivalen gegenüber.«

»Eine Möglichkeit.« Baumann richtete sich auf, plötzlich wieder ganz wach. »Welche anderen gibt es?«

Gerber drehte sich um. Der elektrische Heizofen warf einen rötlichen Schein in das Zimmer. »Westermeier scheint Ihnen sympathisch zu sein, Genosse Baumann.«

»Wir wissen noch viel zuwenig über ihn. Wie ist er wirklich, frage ich mich.«

»Fragen Sie andere. Am besten ihn selbst.«

»Tue ich auch. Noch ist nicht erwiesen, daß er es war.«

»Ich spreche morgen mal mit dem Bürgermeister.« Gerber begann sich auszukleiden. »Und ich geh’ zuerst zu Westermeiers Mutter.«

»Ja, bitte?«

»Kriminalpolizei. Oberleutnant Baumann.«

Eine Frau von fünfzig im Morgenrock, das Haar mit Klemmen festgesteckt, öffnete die Tür.

»Nur ein paar Erkundigungen, Frau Westermeier.«

»Kommen Sie doch bitte ’rein.« Sie trat zurück. »Hoffentlich stört Sie meine Aufmachung nicht.«

Baumann folgte ihr in die Küche. Ein Wasserkessel stand unter Dampf auf dem Gasring, und auf dem Tisch waren Tassen, Brötchen und Honig.

»Also, ich brauch’ erst mal ’ne Tasse Kaffee«, sagte sie. »Bin vor ’ner Stunde von der Schicht gekommen.«

»Ihr Sohn ist nicht zu Hause?«

»Sie wollen also doch was von Dieter?« Sie warf ihm einen mißtrauischen Blick zu.

»Ich möchte ihn gern sprechen.«

Sie hantierte nervös mit der Kaffeekanne. »Wissen Sie, sein Vater ist zu früh gestorben, das war es wohl. Ein schlechter Kerl ist Dieter nicht.« Ihr schien nicht wohl bei dem Besuch zu sein.

»Wo ist er jetzt?«

»Er muß gleich kommen.« Sie übergoß das Kaffeepulver mit kochendem Wasser und legte den Deckel auf die Kanne. »Holt Kohlen aus dem Keller.«

Einen Moment war es still. Frau Westermeier hatte sich am Herd zu schaffen gemacht. Sie machte einen bedrückten Eindruck. Baumann beendete das Schweigen. »Frau Westermeier, Sie werden sicher schon gehört haben, was ›Am schwarzen Mann‹ passiert ist.«

»Damit hat doch Dieter nichts zu tun«, wehrte sie ab.

»Trotzdem muß ich einige Fragen stellen.«

Sie wollte schon antworten, da merkte sie, daß die Tür geöffnet wurde. Ein junger Mann in Rollkragenpullover und Kordhose kam herein.

»Na los, fragen Sie ruhig.« Seine Stimme klang angriffslustig.

»Sind Sie Dieter Westermeier?«

»In Lebensgröße.« Dann wandte er sich an seine Mutter und fragte nach Bier.

Frau Westermeier überhörte es. Ihr schmales, sorgenvolles Gesicht war dem Oberleutnant zugekehrt, ihr Blick bittend, fast beschwörend. Baumann tat, als bemerke er es nicht, und fragte weiter: »Wo und was arbeiten Sie zur Zeit?«

»Traktorist. Auf der LPG in Kremsmühlen.« Er stand mit gespreizten Beinen da, schlaksig und herausfordernd. Baumann hatte selten ein Gesicht gesehen, in dem sich Erfahrung und Unreife so deutlich mischten.

»Sind Sie zufrieden mit Ihrer Arbeit, Herr Westermeier?«

»Was wollen Sie hören?«

»Die Wahrheit.«

»Die Wahrheit ist: Wer einmal im Knast war, kriegt immer wieder den Schwarzen Peter zugeschoben.«

»Was soll das heißen?«

»Sind Sie so naiv, oder tun Sie nur so?«

»Dieter!« warf Frau Westermeier mehr erschrocken als mahnend ein. Aus der Art, wie sie ihren Sohn ansah, schloß Baumann, daß sie fürchtete, er könne aus der Rolle fallen. Auch Westermeier schien die Sorge seiner Mutter zu bemerken. Er lenkte ein, und seine Stimme klang weniger aggressiv.

»Ist doch wahr. Gut, ich hab’ mal ’n Motorrad geklaut. Das ist Jahre her. Verschwindet aber heute mal ’ne Bohrmaschine aus der Werkstatt, bin ich immer noch der erste, der schief angesehen wird.« Er holte sich eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank und setzte sich auf den Stuhl, der ihm am nächsten stand.

»Sie müssen das verstehen, Herr Oberleutnant«, beeilte sich Frau Westermeier zu erklären, unfähig, ihre Erregung zu verbergen. »Mein Sohn, der redet sich da was ein. Ich weiß genau, daß Dieter die Bohrmaschine nicht genommen hat.«

»Und die anderen? Wissen die das auch?« Seine Hand zitterte, als er die Flasche öffnete und zum Mund führte.

»Herr Westermeier, wie gut verstehen Sie sich mit Wolfgang Schütze?« Die Stimme des Oberleutnants klang unbeirrt freundlich.

Die Frage schien ihn nicht zu überraschen. »Hat er Ihnen das nicht gesagt?«

»Wann haben Sie das letzte Mal mit ihm gesprochen?«

»Gestern.«

»Sie hatten Streit miteinander, nicht wahr?«

Westermeier lächelte jetzt, als erinnerte er sich an etwas Heiteres.

»Das hat uns Genosse Schütze gesagt«, fuhr Baumann fort.

»Dann wissen Sie ja schon alles.« Um Westermeiers Mundwinkel zuckte es amüsiert. Man sah ihm an, daß er nicht allzuviel von seinem ehemaligen Freund hielt.

»Wo waren Sie gestern abend? Gegen zwanzig Uhr?« erkundigte sich Baumann.

»Wo möchten Sie’s denn gerne haben, daß ich war?«

»Vielleicht ›Am schwarzen Mann‹?«

»Nein.«

»Nichts weiter? Nur ein Nein?«

»Dieter hat damit nichts zu tun«, warf Frau Westermeier wieder ein, deren Erregung sich mit jeder Frage gesteigert hatte.

Es war ganz eindeutig, daß Westermeier auf den einstigen Freund böse war. Verständlicherweise kränkte ihn der ständige Vergleich der Leute, na ja, und dann die Sache mit Angelika und dem Motorrad. Doch Baumann ahnte, daß dieses Gefühl schon halb verblaßt war und Westermeier sich in seinen Zorn auf Schütze hineinsteigerte, weil er etwas anderes zu verbergen hatte. »Herr Westermeier, in letzter Zeit verschwinden hier in der Umgebung häufig Autos. Was wissen Sie darüber?«

»Ich sag’s ja!« Westermeier ließ die Faust auf den Tisch fallen, daß das Geschirr klirrte. »Kaum verschwindet was, kann’s nur der Westermeier gewesen sein.«

»Und wie erklären Sie sich die Tatsache, daß auf so merkwürdige Weise hier in der Umgebung Autos gestohlen werden?«

»Vielleicht braucht jemand ’ne Abwechslung. Hier ist doch nichts los.« Er hatte sich rasch wieder gefangen.

»Es gibt auch andere Leute, die dem Wolfgang Schütze gerne was am Zeug flicken wollen«, warf seine Mutter wieder ein.

»Und wer? – Helfen Sie uns, Frau Westermeier.«

»Der Ladehoff zum Beispiel.« Es klang zögernd, und sie wurde rot dabei.

»Misch du dich da nicht ein, Mutter.«

»Ich weiß doch, daß du es nicht warst.«

»Wir sprechen uns noch mal, Herr Westermeier.« Baumanns Ton war unverändert höflich. Doch der Blick seiner Augen war härter geworden.

Westermeier lachte und verschränkte die Arme hinter dem Kopf. »Wenn Sie meinen…«

»Aber, Herr Oberleutnant«, beharrte die Frau, »Dieter hat wirklich nichts damit zu tun.«

Oberleutnant Baumann kannte aus Erfahrung den Augenblick, wann eine Befragung abgebrochen werden mußte. Doch er wußte noch immer nicht, wie Dieter Westermeier einzuschätzen war. Er hatte erwartet, daß er sich gegen den Verdacht, den Anschlag auf den ABV verübt zu haben, wehren würde, statt dessen hatte er sich nicht einmal die Mühe gemacht, ein Alibi zu beschaffen.

Gerber war endlich gegen fünf Uhr morgens eingeschlafen. Als er dann schließlich nach acht, blaß und noch sehr müde, Fenskes Wohnzimmer betrat, mußte er feststellen, daß Oberleutnant Baumann schon unterwegs war.

Als Christel Fenske das Frühstück brachte, begann er ein Gespräch. Leicht und unauffällig plaudernd, fragte er nach Nachbarn und Bekannten. Mehr denn je wurde ihm dabei klar, daß man sich mit den Menschen beschäftigen mußte, um ihre Schwächen und Tugenden zu ergründen, gleichgültig, um was für einen Fall es sich handelte.

Christel Fenskes Gesicht war offen und arglos. Und ihr Glück lag darin so offen zutage, daß es ihn rührte. Sie erzählte lang und breit ganz interessante Geschichten, in denen die Namen Westermeier und Ladehoff oft vorkamen. Denn in Schalente lief das Gerücht um, daß sich die beiden nicht ausstehen konnten. Genaues über die Gründe wußte Christel Fenske allerdings nicht. Außerdem, das gab sie zu, war Schalente immer noch ein halbes Dorf, in dem viel getratscht wurde.

Sie sprachen bis halb neun. Christel Fenske räumte den Tisch ab und ging in die Küche. Wenige Minuten hing Gerber seinen Gedanken nach, rief dann seine Dienststelle an und gab einen kurzen Bericht. Bei dieser Gelegenheit erfuhr er das Ergebnis vom Kriminaltechnischen Institut. Die Untersuchung des Fasermaterials von der Baumrinde hatte ergeben, daß es sich um Perlon handelte. – Perlon! Gerbers Stirn legte sich in nachdenkliche Falten. Ein Perlonseil also. Möglicherweise eine Art Wäscheleine. Es könnte eine Perlonwäscheleine gewesen sein, die es fast in jedem Haushalt gab. Und dann seufzte er, weil er erkannte, wie aussichtslos es war, alle Häuser durchsuchen zu lassen. Sie mußten sich ganz auf den Park konzentrieren und auf Personen, die sie für verdächtig hielten. Er dachte dabei an Baumann, der sich bereits um Westermeier kümmerte, und an die Genossen, die damit beschäftigt waren, systematisch den Park zu durchsuchen. Aber bis jetzt war noch keine Meldung gekommen.

Autodiebstahl war etwas Kriminelles, aber ein Anschlag auf das Leben eines Menschen war nun wirklich das denkbar Schlimmste. Gerber war fest entschlossen, alles zu tun, damit der Täter gefunden wurde. Er dachte an das, was Christel Fenske ihm erzählt hatte. Die Leute erfanden manchmal Geschichten und glaubten sie dann selbst. Was er brauchte, waren Tatsachen. Sein Entschluß stand fest. Er würde so verfahren, wie er es sich in der vergangenen Nacht vorgenommen hatte; er mußte mit seinen Erkundigungen beim Bürgermeister anfangen. Erst wollte er ihn anrufen und fragen, aber dann machte er sich unverzüglich auf den Weg. Da Baumann mit dem Wagen nach Kremsmühlen gefahren war, mußte er zu Fuß gehen. Er brummte ärgerlich. Aber es hatte den Vorteil, daß er keine kalten Füße bekam, zumal die Luft heute noch eisiger war als gestern.

Zum Glück gab es im Rathaus keine Schwierigkeiten. Bürgermeister Fuchs begrüßte den Hauptmann herzlich. Im nächsten Augenblick saß er bereits in einem Sessel neben dem kleinen, energischen Mann, mit einer dicken Zigarre in der einen und einem Glas Kognak in der anderen Hand. Das war so schnell gegangen, daß Gerber keine Zeit gefunden hatte, dankend abzulehnen, so daß er das jetzt höflich und bestimmt nachholte. Bürgermeister Fuchs war eine beeindruckende Persönlichkeit, selbst für Gerber, der doch mit vielen Menschen zusammenkam. Je länger er ihm zuhörte, um so mehr mochte er ihn.

»Man muß die Menschen zwingen, etwas zu leisten, Herr Gerber. Sehen Sie sich doch an, wie die neuen Häuser wachsen.« Er hob die Arme, um die zu seinen Worten passenden Gesten zu machen.

»Ein nicht zu leugnender Erfolg, Herr Bürgermeister.«

»Sagen Sie jetzt nicht, das sei ein Wunder. Wir arbeiten, das ist alles.« In geschliffenen Sätzen und mit überzeugendem Enthusiasmus berichtete Fuchs vom Aufbau der kleinen Stadt, vom Wachsen der Holzindustrie und der Landwirtschaft im Raum von Kremsmühlen.

Gerber lauschte geduldig. »Und die dörfliche Gegend hier wird immer mehr zur Stadt.«

»Sagen wir so: nicht mehr Dorf, aber auch noch nicht Stadt. Und genau da beginnen die Probleme für uns.«

»Ehemals nur Landwirtschaft und nun immer mehr Industrie, das gibt doch sicher Umstellungsschwierigkeiten für die Menschen.«

Fuchs nickte. »Die Erwartungen und Bedürfnisse steigen in einem Tempo, dem wir nicht gewachsen sind.«

»Wo liegen die Hauptschwierigkeiten?«

»Der Dienstleistungssektor ist vernachlässigt. Moderne Verkaufseinrichtungen, darunter eine Kaufhalle und auch ein Möbelkaufhaus fehlen noch. Die kulturellen Angebote sind in jeder Beziehung zu gering…«

Die Morgensonne füllte den Raum mit strahlendem Licht. Ihr Schein lag auf dem mit Akten und Papieren beladenen Schreibtisch. Gerber lehnte sich tiefer in den Sessel zurück und bemerkte: »Es ist vorstellbar, daß das die jungen Leute am meisten in Rage bringt.«

»Sie sind zumindest am ungeduldigsten.«

»Sportplätze, Schwimmhalle, Jugendklub, in der Richtung sicher.«

»Allerdings.«

»Diese Forderungen dürfen nicht hintenanstehen«, sagte Gerber mit großem Nachdruck, »sonst müssen wir uns eines Tages um die jungen Leute kümmern.«

Fuchs blies eine dicke Wolke Zigarrenrauchs in die Luft. »Noch ist das, Gott sei Dank, nicht soweit.«

»Sie gehen davon aus, daß die Kriminalität bei Ihnen nicht sehr hoch ist.«

»Genau.«

»Und die Autodiebstähle? Und dieser merkwürdige Unfall des ABV?« fragte Gerber.

Fuchs schwieg. Er warf Gerber einen raschen Blick zu. Sein Gesicht änderte sich, legte sich in harte Linien.

»Das sind Fakten, Herr Bürgermeister.«

»Man sollte vielleicht härter durchgreifen.«

Gerber entgegnete mit einem Lächeln: »Härte ist kein Allheilmittel. Gerade jungen Menschen gegenüber nicht. Sie vermissen oft nur häusliche Wärme, manchmal aber auch Verständnis für ihre Probleme.«

»Man kann nicht alles auf einmal haben.«

»Jugend ist immer ungeduldig, das sollten wir beide doch wohl wissen. Nehmen wir einen jungen Mann wie Dieter Westermeier.«

»Er ist kein typisches Beispiel…«

Gerber wunderte sich über den plötzlich schroffen Ton. »Warum nicht?«

Wieder schwieg der Bürgermeister. Er stand auf und wanderte zum Fenster. Gerber ahnte, daß ihm das Gespräch unbequem wurde, fuhr aber unbeirrt fort: »Daran ist nicht nur das Elternhaus schuld.«

Achselzucken, ein resigniertes Räuspern. »Er hat eben Pech gehabt.«

Gerber ließ ihn nicht aus den Augen. »Hat ein Mann wie Erich Ladehoff auch nur Pech gehabt?«

»Auch eine wenig erfreuliche Geschichte, ich weiß.« Fuchs kam zum Schreibtisch zurück. Er verriet nicht die geringste Gefühlsregung. Seine Augen blickten hart.

»Warum rast ein ehemaliger Busfahrer, Herr Bürgermeister, ein Mann wie Erich Ladehoff, allseitig geschätzt, wie wir hörten, eines Tages unter Alkoholeinfluß mit dem Bus gegen die Friedhofsmauer?«

»Ich habe – wie der ABV – für eine sehr harte Strafe plädiert«, antwortete Fuchs, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Wäre es nicht vernünftiger gewesen, sich früher um diesen Mann zu kümmern?«

»Besäuft sich einer, wenn er eigentlich einen Bus steuern sollte, dann ist er für diese Arbeit nicht mehr zu gebrauchen.« Seine Stimme zeigte keine Spur von Anteilnahme.

Gerber zog die Brauen hoch. »Ich halte nichts davon, jemanden noch einen Fußtritt zu geben, wenn er schon am Boden liegt.«

»Er hat sofort wieder Arbeit bekommen.«

»Man hat uns gesagt, mit dem Alkohol fing es bei Ladehoff erst an, als seine Frau starb.«

»Krebs. Vor etwa eineinhalb Jahren war das.«

Wieder versuchte Gerber vergeblich, einen Ton der Anteilnahme aus seiner Stimme herauszuhören. »Wäre es nicht damals schon absehbar gewesen, daß man ihm helfen mußte?«

Er konnte ihm den Vorwurf nicht ersparen. Es entging ihm nicht, wie Fuchs’ Miene vereiste.

»Ich kann mich nicht um alles kümmern.«

Gerber erhob sich. Wenn er auch von dem Mann enttäuscht war, so ließ er es sich nicht anmerken. »Eine Frage noch: Gibt es zwischen Ladehoff und Westermeier eine Beziehung?«

»Nein. – Moment. Ja, natürlich.«

»Welche?«

»Damals, als Westermeier das Motorrad gestohlen hatte, erwischte ihn Ladehoff und hat ihn Schütze übergeben.«

»Und wer hat Ladehoff später erwischt?«

»Der ABV. Wolfgang Schütze.«

»Danke, Herr Fuchs. Das wäre alles.« Gerber wandte sich zur Tür.

Fuchs unterdrückte einen Seufzer der Erleichterung, als er Gerber hinausgeleitete. »Haben Sie schon mit Herrn Ladehoff gesprochen?« fragte er.

»Nein, noch nicht.«

»Abends finden Sie ihn meist in der Ulmenschenke.«

Gegen Mittag begann es zu schneien. Hauptmann Gerber stand am Fenster des kleinen Zimmers, das ihnen die Fenskes zur Verfügung gestellt hatten. Mit den Fingerspitzen trommelte er gegen die Scheibe. Sie waren kaum weitergekommen. Das demolierte Motorrad war inzwischen von den Genossen von der VP abgeholt worden. Aber das Seil war noch nicht gefunden worden. Auch bei einer Lokalbesichtigung hatte sich nichts Positives ergeben. Gewöhnlich herrschte »Am schwarzen Mann« nur wenig Verkehr. Der Weg war auch hauptsächlich für Fahrzeuge gedacht, die es nicht eilig hatten.

Genosse Schütze hatte ihnen sein Dienstbuch überlassen. Sie fanden darin einige Namen und Daten und einen kurzen Bericht, warum die betreffenden Personen mit dem Gesetz in Konflikt geraten waren. Diese mußten natürlich unter die Lupe genommen werden. Das erforderte Zeit und Ausdauer. Soweit er es überblicken konnte, gab es zwei Hauptverdächtige. Zunächst Dieter Westermeier, ein Vorbestrafter, ein ehemaliger Rivale, der Wolfgang Schütze seinerzeit Rache geschworen hatte. Er hatte kein Alibi für den Abend und könnte deshalb den Anschlag auf den ABV begangen haben. Zweitens Ladehoff… Auch er haßte den ABV, hatte also ein Motiv. Gerber war neugierig, ob er ein Alibi haben würde.

Am Abend hatte Baumann Mühe, den Wagen durch den Schneesturm zu lenken. Von Fenskes Haus bis zur Ulmenschenke war es mit dem Wagen eine knappe Minute, den Kriminalisten schien es eine Ewigkeit zu dauern. Als sie ausstiegen, sahen sie, daß die Parkfläche vor dem Restaurant leer war. Auch die Gaststube, in der ein breiter Kachelofen behagliche Wärme ausstrahlte, war fast unbesetzt. Aus dem. Radio klang Beatmusik. Der Wirt stand neben dem Schanktisch und unterhielt sich mit der Kellnerin. Die Kriminalisten fragten nach Ladehoff.

»Da drüben sitzt er doch. Der mit der Cola.« Der Wirt wies auf einen einsamen Gast, der an einem Ecktisch saß und über einem Glas vor sich hindöste. »Früher hat er hübsche Rechnungen gemacht. Heute kommt er mit zwei Mark den Abend aus und sitzt mir die Bänke kaputt.«

»Arbeitet er nicht?« fragte Gerber.

»Fragen Sie ihn selbst. Vielleicht ist er heute gut gelaunt und antwortet.«

Baumann ließ seinen Blick nicht von Ladehoff. Zusammengesunken hockte er da, den Hut im Genick. Beim ersten Blick sah man schon, daß er nicht ansprechbar war. »Sitzt er immer so da und starrt in sein Glas?«

Der Wirt nickte. »Der vertreibt mir noch die letzten Gäste. Meistens sitzt er genau so. Stundenlang.«

»Danke für die Auskunft«, sagte Gerber und steuerte – Baumann folgte ihm – dem Ecktisch zu. »Kriminalpolizei«, sagte er und zeigte seinen Ausweis. »Wir haben ein paar Fragen an Sie.«

Ladehoff tat so, als hörte er nicht, und hielt den Blick auf sein Glas gerichtet.

Vom Schanktisch her rief der Wirt: »Wollen Sie was trinken?«

»Drei Kaffee. Komplett«, gab Gerber zurück.

»Kaffee!« Der Wirt verzog sein Gesicht. »Wollen Sie nicht lieber einen Kognak?«

»Nein!«

Die Kriminalisten setzten sich. Ladehoff schien nicht darauf erpicht zu sein, sich freihalten zu lassen. Er hob sein knochiges Gesicht mit dem zerzausten Schnurrbart und sagte mürrisch: »Ich kann mir meinen Kaffee selber kaufen.«

Die Kriminalisten merkten, daß er am liebsten gegangen wäre. Ihre Blicke ruhten auf seinem Gesicht, in dem Kummer und Verbitterung ihre Spuren hinterlassen hatten. Freundlich versuchten sie ihn aus sich herauszulocken. Aber er reagierte nur steif und wortkarg.

»Sie arbeiten heute nicht?« erkundigte sich Baumann.

»Bin krank«, erwiderte Ladehoff zugeknöpft. Er wußte anscheinend nicht, ob er sich über die unliebsame Störung wundern oder ärgern sollte.

»Waren Sie beim Arzt? Hat er Sie krank geschrieben?«

Diese Frage schien ihn über alle Maßen zu reizen. »Was geht Sie das überhaupt an? Ich brauche keinen Arzt.«

Die Kriminalisten erkannten, daß er tatsächlich in sehr unerfreulicher Verfassung war, körperlich wie seelisch. Dennoch setzte Gerber die Befragung fort. »Herr Ladehoff, wir hätten gern einige Informationen über Dieter Westermeier.«

»Ich weiß nichts. Ich will meine Ruhe haben.«

»Lassen Sie mich anders fragen: Trauen Sie es ihm zu?«

»Was soll ich ihm zutrauen?«

»Sie haben Ihre Erfahrung mit ihm. Hat er das Seil über die Straße gespannt, in das der ABV hineingefahren ist?«

»Woher soll ich das wissen?«

Einen Augenblick herrschte Schweigen. Dann fuhr Baumann fort: »Wo waren Sie gestern abend, Herr Ladehoff?«

»Ich war gestern schon krank.« Ein Nerv zuckte um seinen Mundwinkel.

»Wie war das eigentlich, als Sie Westermeier damals mit dem gestohlenen Motorrad erwischten?« wollte Gerber wissen.

Das Servieren des Kaffees brachte Ablenkung. Die Kellnerin stellte vor jeden ein Tablett. Während Baumann trank, sprach Gerber weiter: »Sie fuhren also mit Ihrem Bus die Chaussee lang und trafen Dieter Westermeier.«

»Im Straßengraben lagen sie. Waren gestürzt. Dieter und das Mädchen.« Jetzt war es zu Ende mit dem vorgetäuschten Gleichmut. Seine Finger zitterten so heftig, daß er die Zigarette, die er anzünden wollte, kaum halten konnte.

»Schützes heutige Frau war die Begleiterin auf dem Sozius, nicht wahr?« warf Baumann ein.

»Ja. Und dann kam mir der Bursche noch frech.«

»Waren Sie deshalb so wütend auf ihn?« fragte Gerber.

»Ich wußte, der hat niemals ein Motorrad gehabt. Und das Mädchen hätte meine Tochter sein können.«

»Sie haben Westermeier zu Schütze gebracht, der ihn dann hinter Gitter gebracht hat. So ging’s doch weiter«, stellte Baumann fest.

Ladehoff machte eine Handbewegung. Scheinbar wußte er nicht, was er darauf antworten sollte.

»Bedauern Sie es heute?«

»Ich hätte dem Jungen ein paar runterhauen sollen«, sagte er verdrossen.

»Später hat der ABV Sie dann erwischt«, sagte Gerber.

»Nach strenger Bestrafung hat er geschrien.«

»Sie haben einen Unfall unter Alkohol verursacht.«

»Ich habe aufgehört zu trinken. Sehen Sie ja.«

»Warum?«

Ladehoff schwieg, verbittert, bekümmert, unfähig, das Ganze zu vergessen.

»Weil Sie begriffen haben, daß das auch nicht hilft? Weil man sich hinterher noch schlimmer fühlt?«

»Wenn Sie’s wissen, warum fragen Sie?«

Gerber spürte Mitleid mit ihm. Er begann jetzt mit ihm über seine Arbeit zu sprechen. »Und die Arbeit, die Sie heute leisten, die hilft auch nicht drüber weg?«

Ein Ausdruck von Hoffnungslosigkeit bildete sich auf seinem Gesicht. »Das ist nicht meine Arbeit.«

»Warum suchen Sie sich dann nicht eine andere Stelle?« sagte Baumann.

»In meinem Alter?« stieß er verbittert hervor. »Leben Sie auf dem Mond? Das einzige, was ich gelernt habe, ist Autofahren.«

Gerber merkte, wie sehr dieser Mann seinen Beruf liebte.

Ladehoff, der ein abgebranntes Streichholz zwischen den Fingern rollte, wurde ganz unvermittelt sentimental. Er sprach leise und halb zu sich selbst. »Dreißig Jahre waren wir verheiratet. Wenn ich morgens wach werde, hab’ ich immer Angst, mir fällt die Decke auf den Kopf. Ich muß dann ’raus aus der Wohnung, nur ’raus…«

Am folgenden Tag ging Hauptmann Gerber ruhelos im Zimmer auf und ab. Hin und wieder blieb er stehen und warf einen Blick auf die Landkarte auf dem Tisch. Um die Ortschaften Schalente und Kremsmühlen war ein dicker roter Ring gezogen. Auf der Karte wirkte dieser Teil sehr klein, aber genau in diesem Bereich waren die Autodiebstähle begangen worden. Und in der Mitte des Kreises war der »Schwarze Mann«.

Nebenan lief das Radio auf vollen Touren. Christel Fenske trällerte mit, begleitet vom Geräusch des Staubsaugers.

Gerber seufzte und griff nach einem Hustenbonbon. Vielleicht würde ihm das helfen, seine Gedanken zu ordnen. Um das Jagdfieber zu dämpfen, das ihn wieder einmal überfallen hatte. Außerdem hatte er gegen den wachsenden Ärger zu kämpfen, weil sie noch keinen Schritt weitergekommen waren. Kein Seil, keine Spur, die Notizen in Schützes Dienstbuch hatten auch nichts ergeben. Die Leute, die bisher befragt worden waren, gaben sich freundlich, aber zurückhaltend. Jeder hatte ein Alibi.

Oberleutnant Baumann kauerte in einem Sessel und versuchte, trotz aller seiner Zweifel, optimistisch zu bleiben. Er konnte sich des Gefühls nicht erwehren, daß Westermeier unschuldig war. Aber nur auf das Gefühl durfte er sich nicht verlassen, das war ihm klar. Er beobachtete Gerber eine Weile, dann fragte er: »Haben Sie mit der Dienststelle gesprochen?«

»Wir sollen hierbleiben und uns Zeit lassen«, brummte Gerber, ohne seinen Marsch zu unterbrechen.

»Zeit lassen. Nützt uns gar nichts.«

»Ach so.« Jetzt blieb er stehen. »Ihre Frau läßt grüßen, hat Hermann gesagt. Er hat ihr mitgeteilt, daß Sie ein paar Tage wegbleiben werden.«

»Ich nehme an, sie wird sehr erfreut gewesen sein«, erwiderte Baumann ironisch.

»Halten Sie sich für so entbehrlich?« frotzelte Gerber, wurde aber sofort wieder ernst. »Wie gehen wir nun weiter vor?«

»Ladehoff ist nicht unser Mann, scheint es. Und bei Westermeier habe ich ebenfalls meine Bedenken.«

»Also der große Unbekannte? Weshalb klammern Sie Westermeier aus Ihren Überlegungen aus?«

»Es sieht so aus, als hätte er ein todsicheres Alibi.«

»Was?«

»Ich habe mit Kornelius gesprochen. Diese Party am Montagabend und die Beschwerde eines gewissen Herrn Vonderbeck könnten dabei von Bedeutung sein.«

»Dieter Westermeier war also auf dieser Party, und es kam dort zu einem Streit mit dem herbeigerufenen ABV. Das wissen wir.«

»Was wir bisher nicht genau wissen«, entgegnete Baumann, »ist: Wie lange blieb Dieter Westermeier nach dem Weggang Schützes noch bei diesem Fräulein Regina Sommerfeld? In ihrer Wohnung fand dieses ominöse Fest nämlich statt.«

Gerber nickte. Er beging selten den Fehler, eine Sache nicht ernst zu nehmen. »Kommen Sie, Genosse Baumann, wir sprechen mit dem Mädchen.«

Wenig später betraten die Kriminalisten den Neubaublock am Karl-Marx-Platz im Südwesten der Stadt und stiegen die Treppe zu Sommerfelds Wohnung hinauf. Niemand antwortete auf ihr Klingeln. Statt dessen öffnete sich im Stockwerk darunter eine Tür. Eine Männerstimme rief: »Sie klingeln umsonst. Fräulein Sommerfeld ist vorhin weggegangen.«

Die Kriminalisten sahen in das breit lächelnde Gesicht eines kräftig gebauten Mannes um die Fünfzig, der die Treppe heraufkam. Auf der obersten Stufe blieb er stehen. Durch die straffe Haltung versuchte er wahrscheinlich jünger zu erscheinen.

»Herr Vonderbeck?« fragte Baumann.

»Ja.« Die kleinen grauen Augen hefteten sich neugierig an die Kriminalisten. Er trug einen engsitzenden braunen Anzug, der nicht nur wegen seiner gepolsterten Schultern etwas zu altmodisch wirkte. Sein gelichtetes Haar fiel ihm über die Ohren.

»Kriminalpolizei.« Gerber zog seinen Ausweis. »Oberleutnant Baumann. Ich bin Hauptmann Gerber. – Wohnt Fräulein Sommerfeld allein? Die Wohnung scheint ziemlich groß zu sein.«

Wenn es ihn überraschte, die Kriminalisten zu sehen, wußte er es zu verbergen. »Drei Zimmer. Die Eltern sind zum Winterurlaub. Beide sind Lehrer. Sie nutzen die Ferien.« Er sprach rasch, als könne er die Worte nicht schnell genug loswerden. Offenbar befriedigte ihn dieser Besuch.

»Herr Vonderbeck«, sagte Baumann, »Sie hatten sich beschwert, daß über Ihrer Wohnung am Montagabend eine, wie Sie sagen, ›wüste Party‹ gefeiert wurde. Stimmt das?«

»Das ging schon seit Sonnabend. Bis Montag jeden Abend«, ereiferte er sich. In seinem Tonfall lag nicht zu überhörende Empörung.

»Was verstehen Sie unter ›wüster Party‹, Herr Vonderbeck?« fragte Gerber.

»Herr Hauptmann, ich habe nichts gegen die jungen Leute. Nein, wirklich nicht.« Die grauen Augen blitzten, und seine Stimme klang mißbilligend. »Aber das war zuviel.«

»Was war zuviel?«

»Dieser Krach. Diese Tanzerei. Diese Musik. Und wer weiß, was die da oben noch getrieben haben.« Seine Hand klopfte auf das Treppengeländer, als könnte er so seine Worte unterstreichen. Wenn er erwartet hatte, damit die Männer von der Kriminalpolizei zu schockieren, so sah er sich getäuscht.

»Was vermuten Sie denn?« fragte Baumann trocken.

Er schwieg. Die Kriminalisten wußten es ohnehin, Vonderbecks Augen sagten es ihnen mehr als jedes Wort, was er dachte: daß die Partys im Bett endeten.

»Wieviel Personen nahmen denn daran teil?« erkundigte sich Gerber.

»Sechs. Immer die gleichen.«

»Dieter Westermeier gehörte zu ihnen?«

»Er ist der Freund von der Regina.«

»Sie wissen das alles sehr genau…«

»Man wohnt schließlich im selben Haus.«

»Und Sie haben dann Montag abend den ABV alarmiert?«

»Allerdings«, entgegnete er, unverändert lächelnd. »Die Eltern sind weg, und schon wird der Hund von der Kette gelassen. Das geht doch nicht.«

»Als der Genosse Schütze kam, gab es da Streit mit Dieter Westermeier?«

»Ja.«

»Und anschließend? Wissen Sie, wie lange Dieter Westermeier noch im Hause blieb?«

»Nein.«

»Das wissen Sie nicht?«

»Ich hatte was zu erledigen.« Sein Ärger über die Party schien damit erschöpft.

Gerber blickte ihn mit gemischten Gefühlen an. Er hätte ihn gern gefragt, was für eine wichtige Sache es denn gewesen sei, die ihn davon abgehalten hatte, die jungen Leute weiter zu beobachten. Statt dessen sagte er: »Wenn Fräulein Sommerfeld zurückkommt – wir möchten sie sprechen. Würden Sie ihr das bitte ausrichten.«

»Aber natürlich«, antwortete er beflissen. Seine Gestalt straffte sich noch mehr, und als sich die Kriminalisten verabschiedeten, war auch sein Lächeln immer noch da.

Drei Stunden danach saßen die Kriminalisten mit VP-Meister Kornelius in dem provisorisch eingerichteten Büro in Fenskes Haus. Der ABV hatte sich zum Bericht eingefunden. Gerber war nervös. Seine Nervosität steigerte sich durch die Unruhe im Nebenzimmer: gereizte Stimmen, böse Worte. »Du kannst mich mal!« hörten sie Christel Fenske wütend rufen. Eine Tür flog zu, und der Lärm verklang. Sie lauschten. Aber es blieb still. Die Kriminalisten sahen sich an und konnten ihre Verwunderung nicht verbergen. Auch Kornelius machte ein erstauntes Gesicht.

»Streitereien bei den Fenskes?«

»Sie machen den Eindruck von sehr ruhigen Menschen«, sagte Gerber kopfschüttelnd.

Kornelius rieb sich das Kinn. »Es muß mit der Verlobung von Christel zusammenhängen. Die Leute reden schon darüber.«

»Dieser Harald Kasch, der Verlobte von Fräulein Fenske, macht keinen schlechten Eindruck«, bemerkte Baumann.

Kornelius nickte. »Die Bauern von Kremsmühlen schwören sogar auf ihn. Er baut drüben den neuen großen Rinderstall. Da haben er und Heini Fenske sich auch kennengelernt.«

»Und wieso jetzt diese Streitereien, Genosse Kornelius?« erkundigte sich Gerber interessiert.

»Man sagt, dem Heini Fenske sei plötzlich die Heirat nicht mehr recht. Er traue dem Harald Kasch nicht. Der wolle nicht die Schwester, sondern das Haus. Die Mitgift.«

»Und was meinen Sie?«

»Die Leute hören manchmal das Gras wachsen. Ich glaube jedenfalls, die Christel und der Kasch sind kein schlechtes Paar.«

Einen Moment herrschte Schweigen, ehe Baumann das Thema wechselte. »Sie hatten uns Neuigkeiten versprochen…«

»Nur eine.« Kornelius nahm sein Notizbuch aus der Tasche und blätterte es auf. »Vor seinem Unfall war Genosse Schütze in der Ulmenschenke. Er hat von dort telefoniert. Man hat gehört, daß er davon sprach, nach Kremsmühlen rüberzufahren.«

Gerber horchte auf. »Um welche Zeit kann das gewesen sein?«

»Nach den Auskünften gegen Viertel acht.«

»Die Gaststube war voll«, gab Baumann zu bedenken.

»Westermeier war auch da.«

»Was?« Gerber fuhr hoch.

»Hat Zigaretten gekauft«, fügte Kornelius hinzu.

Gerber tippte leicht erregt mit dem Finger auf einen Hefter. Westermeier könnte also gewußt haben, daß Schütze nach Kremsmühlen fahren wollte. Von der Ulmenschenke bis zum Park war es nicht weit, höchstens zehn Minuten. Baumann indessen war skeptisch. Er hatte das Gefühl, daß irgend etwas nicht so war, wie es sein sollte.

Es klopfte an der Tür.

»Herein!« rief Baumann.

Ein junges Mädchen trat ein. Es war mittelgroß und sehr blond. Seine Haare waren lang und in der Mitte gescheitelt, wie es der augenblicklichen Teenagermode entsprach. Ein leuchtend blauer Mantel mit weißem Pelzkragen umhüllte die schlanke Gestalt. Das Mädchen blieb in der Mitte des Zimmers stehen und sah lächelnd von einem zum anderen. »Guten Abend. Ich bin Regina Sommerfeld.«

»Guten Abend«, erwiderten die Männer den Gruß.

Kornelius erhob sich sofort. »Brauchen Sie mich noch, Genosse Hauptmann?«

»Nein, danke. Wir sehen uns morgen früh.« Kornelius steckte sein Notizbuch ein und sah Regina Sommerfeld dabei flüchtig an. Während er sich verabschiedete und den Raum verließ, bot Hauptmann Gerber dem Mädchen Platz an. Er kam sofort zur Sache.

»Fräulein Sommerfeld, wir benötigen einige Auskünfte, deshalb haben wir Sie zu einem Gespräch gebeten.«

Sie schlug die Beine, die in weißen, hautengen Stiefeln steckten, übereinander und antwortete unbefangen: »Wenn ich Ihnen helfen kann, gern.«

Gerber forschte in dem hübschen Gesicht. Die Schatten unter den Augen waren wahrscheinlich das Resultat kurzer Nächte. »Sie kennen Dieter Westermeier?«

»Ja.«

»Wie gut?«

»Wir sind befreundet.«

»Schon lange?« Baumann zündete sich eine Zigarette an und sah sich suchend nach dem Aschenbecher um. Er fand ihn unter einer Zeitung.

»Etwa ein Jahr«, erwiderte sie.

»Wo arbeiten Sie?« erkundigte sich Gerber.

»In der Holzfabrik. Im Lohnbüro.«

»Macht Ihnen die Arbeit Spaß?«

»Haben Sie schon mal den ganzen Tag nur mit Zahlen zu tun gehabt?«

»Waren Ihre Eltern denn mit Ihrer Berufswahl einverstanden?« warf Baumann ein. Er sah sie aufmerksam an. Ihre Haltung war ungezwungen, trotzdem spürten die Kriminalisten ihre Nervosität.

»Ich sollte Lehrerin werden«, sagte sie.

»Sie wollten das nicht?« Baumann führte die Zigarette an die Lippen.

»Zwei Lehrer in der Familie reichen, finde ich.«

Gerber lächelte ihr zu. »Fräulein Sommerfeld, wir haben erfahren, daß es eine Anzeige gab, weil Sie während der Abwesenheit Ihrer Eltern eine sehr laute Party feierten.«

»Ich dachte, die Sache wäre längst ausgestanden.«

»Was ist nun wirklich vorgefallen während der Feierei?«

»Was hat Ihnen denn der ›nette‹ Vonderbeck erzählt?«

»Sie scheinen ihn nicht zu mögen?« fragte Baumann.

»Allerdings nicht.«

»Und der Grund?«

»Was halten Sie von Leuten, die mit einem Fernglas anderen in die Fenster sehen?« Ihre Stimme klang verächtlich.

»Tut Herr Vonderbeck das?«

»Jedenfalls glaubt er immer, er verpaßt was. Er muß wohl gedacht haben, wir machen sonstwas in der Wohnung. Meinen Sie, wir wüßten nicht, wie er uns seit Tagen schon belauert?«

»Dann war also Ihre Feier gar nicht so laut«, ergriff Gerber wieder das Wort.

»Laut…? Meinetwegen. Die Musik; die uns gefällt, ist nun einmal lauter als Lehár«, gab sie unumwunden zu. »Ich hab’ ihm aber vorher sogar Bescheid gesagt, daß wir feiern würden.«

»Und als Sie merkten, daß er sowieso auf Sie alle wütend war, übertrieben Sie’s etwas? Mit der Lautstärke und der Tanzerei?« Sie zuckte die Achseln und schwieg.

»Mußte es denn unbedingt in der Wohnung Ihrer Eltern sein?«

»Wo sollen wir denn hin? Straßen und Häuser werden neu gebaut. Geld für ’n Jugendklub ist noch nicht da, heißt es. Nicht mal ’n Schuppen gönnen die uns, den wir uns ausbauen könnten. Die einen sagen, das sei feuergefährlich. Die anderen finden es« – hier wurde ihre Stimme ironisch – »unmoralisch.«

Gerber wußte, wie recht sie hatte. Es gab zuwenig Unterhaltung für die Jugend. Das hatte Bürgermeister Fuchs auch bestätigt. Er sagte: »Selbst in großen Städten, Fräulein Sommerfeld, ist das Problem der sinnvollen Freizeitbeschäftigung für Jugendliche häufig noch nicht zufriedenstellend gelöst.«

»Aber da gibt’s mehr Abwechslung. Theater, Kino, Tanzcafés. Bei uns findet man als Frau nicht mal einen Mann.«

»Stellt die FDJ nichts auf die Beine?« mischte sich Baumann wieder ein.

»Männer?«

Baumann konnte nur mit Mühe ein Grinsen unterdrücken. Auch um Gerbers Mundwinkel zuckte es verdächtig. Er beeilte sich hinzuzufügen: »Nein, nein, wir meinen so allgemein.«

Sie strich eine Haarsträhne, die ihr ins Gesicht gefallen war, zurück. »Nur Subbotniks sind auch nicht gerade die Erfüllung.«

»Deshalb haben Sie die Party auf die Beine gestellt. Es gab eine Beschwerde. Der ABV rückte an. Zwischen ihm und Westermeier kam es zum Streit. So war es doch?«

»Ja.«

»Und danach?«

»Wir haben aufgehört.«

»Heißt das, Ihre Gäste sind gegangen?«

»Ja.«

»Auch Dieter Westermeier?«

»Ja.«

»Wohin ging er?«

»Nach Hause, nehme ich an.«

»War er auf den ABV sehr wütend?«

»Wenn Sie denken, Dieter ist das gewesen… Niemals war Dieter das.« Sie ließ ihre Augen funkeln und meinte wohl, daß sie von ihm ablenken müsse. »Das kann auch…« Wenn sie auch nicht weitersprach, so war doch ein bestimmter Verdacht in ihren Worten.

»Wer könnte es gewesen sein?« fragte Gerber ruhig.

»Zum Beispiel Vonderbeck.«

Die Kriminalisten verbargen ihre Überraschung.

»Wieso denn Vonderbeck?« Baumann zog mit betonter Gelassenheit den Aschenbecher heran und streifte sorgsam die Asche von der Zigarette.

»Wieso denn nicht?«

Die Männer sahen sich an. Gerber zuckte die Achseln. »Fräulein Sommerfeld«, sagte er eindringlich. »Wir wissen, daß Dieter Westermeier von Ihnen weggegangen ist in Richtung ›Schwarzer Mann‹.«

»Vonderbeck auch.«

»Was?«

»Und dabei saß bei ihm in der Wohnung der Kassierer.«

»Welcher Kassierer?« fragte Baumann schnell. Er dachte: eine neue Version. Endlich.

Gerber sah sie scharf an. »Und was hat Vonderbeck damit zu tun?«

Nach ein paar Sekunden sagte sie langsam: »Fragen Sie ihn doch.«

Hauptmann Gerber betrachtete ihr schmales, hübsches Gesicht und fragte sich, ob sie wirklich alles gesagt hatte, was sie wußte. Oder ob sie etwas verschwiegen hatte, um ihren Freund zu schützen. Er wartete einen Moment, dann stand er auf. »Danke, Fräulein Sommerfeld. Das werden wir.«

Regina Sommerfeld hatte kaum den Raum verlassen, da sprang Baumann auf und drückte seine Zigarette aus. »Was sagen Sie nun, Genosse Gerber? Eine neue Spur.« Als er aufblickte, sah er gerade in Gerbers Augen. Er stand an der anderen Seite des Tisches und schüttelte den Kopf.

»Raubüberfall auf Versicherungskassierer? Bißchen sehr Wildwest.«

»Sie haben sich einen Überfall auf den ABV in den Kopf gesetzt, ich weiß.«

»Nicht der Kassierer liegt im Krankenhaus, sondern Schütze.«

Wieder waren sie bei der alten Meinungsverschiedenheit. Für Gerber war Westermeier der Hauptverdächtige. Doch Baumann beharrte hartnäckig auf seinem Standpunkt, daß er Westermeier die Tat nicht zutraute. »Ein Versehen vielleicht«, meinte er. »Eine Ungenauigkeit im Zeitplan des Täters. – Stellen Sie sich mal vor, Vonderbeck macht ’ne Anzeige beim ABV und hat ihn somit beschäftigt. Dann macht er sich an die Vorbereitungen für den geplanten Überfall…«

»Gibt’s irgendeinen Beweis für Ihre Theorie?«

»Noch nicht.«

»Dafür hab’ ich hier ein Telegramm.« Gerber hatte noch keine Gelegenheit gehabt, den Genossen davon in Kenntnis zu setzen. »Am siebenten Dezember wurde in Scharburg ein Moskwitsch gestohlen. Vom siebenten zum achten übernachtete Westermeier in Scharburg, Gasthaus am Markt.«

Baumann machte, das Telegramm lesend, ein nachdenkliches Gesicht. Also wieder ein Hinweis auf Dieter Westermeier. Aber da war immer noch die Skepsis, die er nicht abzuschütteln vermochte. Es drängte ihn zum Widerspruch. »Deswegen muß er noch nicht der Autodieb sein – und dem ABV die Falle gestellt haben.«

Gerber, nervös und unruhig wie stets, ehe er eine sichere Spur gefunden hatte, schaute grübelnd vor sich hin. »Er war am Montagabend immerhin in der Ulmenschenke, als Schütze dort telefonierte. Er wußte also, wohin der ABV fahren würde. Und kurz zuvor hatte es zwischen beiden Streit gegeben.«

»Trotzdem.« Baumanns Überlegungen gingen andere Wege. Eine neue Zigarette. Ein Gedanke. Ein Entschluß. »Mit dem Kassierer möchte ich mich doch mal unterhalten.«

Gerber hatte nichts dagegen. Aber er machte eine Bewegung, so, als wollte er sagen: Ich wasche meine Hände in Unschuld.

Von Heini Fenske erhielt Baumann die Adresse des Kassierers. Daraufhin eilte er sofort zum Wagen. Kurz nach acht fuhr er durch den »Schwarzen Mann«. Bei der Durchfahrt sah er den Park blaß schimmernd unter einer Schneedecke liegen. Die Baumspitzen hatten weiße Hauben. Baumann fuhr mit geringer Geschwindigkeit. Er hatte keine Lust, sich den Hals zu brechen.

Der Versicherungskassierer war ein kleiner, bärtiger Mann mit brauner Haut und scharfem Profil. Er begrüßte ihn mit ausgestreckten Händen und führte ihn in ein solides Zimmer.

Baumann nahm Platz an einem Tisch, auf dem verschiedene Prospekte lagen. Er fand den Mann sympathisch. Aber dann erging dieser sich in Äußerungen über die Notwendigkeit einer Versicherung und gewisse Vorteile, die ihn ungeduldig werden ließen. Natürlich konnte Herr Merkel nicht wissen, warum der Kriminalist ihn aufsuchte, aber er wartete auch gar nicht, bis der Oberleutnant sein Anliegen vorgetragen hatte, und ließ ein ganzes Salvenfeuer werbender Beredsamkeit los.

»Hand aufs Herz: Können Sie auf Anhieb sagen, wieviel eine komplette Aussteuer kostet? Schätzen Sie mal, Sie werden es nicht für möglich halten, wie hoch die Zahlen klettern…«

Er unterstrich seine Worte mit kurzen, lebhaften Gesten. Es schien, als hätte er sich vorgenommen, unbedingt heute noch einen Vertrag abzuschließen. Obwohl er ununterbrochen redete, fand Baumann doch eine Lücke, in die er einwerfen konnte: »Sie waren am Montag auch bei den Vonderbecks, Straße der Aktivisten.«

Ganz unvermutet stoppte er. »Hat sich Frau Vonderbeck über meine Arbeit beschwert?«

»Herr Vonderbeck war nicht anwesend?«

»Ja, doch… Nein.« Er warf ihm einen raschen Blick zu, rückte dann seinen Stuhl näher. »Aber lassen Sie uns doch mal über die Police sprechen. Sie helfen sich selbst, wenn Sie Vorsorgen durch die Inanspruchnahme einer Aussteuerversicherung. Sie ergänzt wirkungsvoll die sozialpolitischen Maßnahmen unseres Staates entsprechend Ihren persönlichen Verhältnissen.«

»Warteten Sie auf Herrn Vonderbeck?« unterbrach Baumann, der seine Ungeduld unterdrückte.

»Nicht lange«, sagte er, während er zwischen den Prospekten kramte und dann ein Formular vom Tisch nahm. »Sehen Sie, die Hochzeit einer Tochter bedeutet immer eine große finanzielle Belastung für den Geldbeutel – der Eltern, versteht sich. Ich spreche aus eigener Erfahrung.« Es war zu fühlen, wieviel Überzeugungskraft er in seine Worte zu legen suchte. In seinen Fingern drehte er den Kugelschreiber.

»Herr Merkel, ich bin wegen des Montagabends hier.«

»Ich sage Ihnen, rechtzeitiges Versichern bringt Vorteile. Sie verlieren nichts. Sie können nur gewinnen. Die Höhe des monatlichen Beitrages bestimmen Sie selbst. Ihre Tochter wird es Ihnen danken.« Er drehte das Formular um und schob es seinem Besucher zu. Es war eine Police der Staatlichen Versicherung.

Ein guter Kriminalist muß auch ein guter Zuhörer sein. Aber Merkel war unermüdlich. Er redete so lange, bis Baumann merkte, daß er nachgeben mußte, um der Sache endlich ein Ende zu machen. »Schließen Sie ab«, seufzte er. »In Gottes Namen, schließen Sie ab. Aber beantworten Sie dann endlich meine Fragen: War am Montagabend bei den Vonderbecks etwas Besonderes? Wie steht es mit den Beiträgen, die Sie kassieren? Sind sie hoch? Das heißt, wieviel Bargeld tragen Sie so am Abend mit sich herum?«

Merkel starrte ihn einen Augenblick konsterniert an. »Sie meinen…? Unmöglich.« Dann verzog er langsam die Lippen und lächelte verschmitzt. »Einiges könnte ich Ihnen allerdings über Vonderbecks erzählen. – Aber erst brauche ich noch Ihre Personalien für die Police…«

Der Anschlag auf den ABV von Schalente hatte ein lebhaftes Echo hervorgerufen. Die Presse brachte es auf der ersten Seite, eine Flut empörter Zuschriften hatte eingesetzt. Anfragen von Journalisten sowie eine Unterredung mit dem Vorgesetzen, in der dieser seine Unzufriedenheit über den Stand der Ermittlungen äußerte – das waren die Neuigkeiten, die Hauptmann Gerber aus der Kreisstadt mitbrachte.

Sie trafen sich hundert Meter vom Rathaus bei einem Zeitungsstand. Baumann wartete schon. Sobald er den Polizeiwagen erblickte, eilte er ihm entgegen und stieg zu. Gerber erwiderte den Gruß nur knapp. Dann wandte er sich wieder dem Steuer zu, trat auf den Gashebel und lenkte den Wagen die Straße hinab. »Nun, wie war’s beim Kassierer?«

»Sie schliefen schon, als ich zurückkam«, erwiderte Baumann, während er seine vor Kälte erstarrten Hände aneinanderrieb.

»Dafür bin ich heute morgen früh ’raus. War schon beim Chef und hab’ auch mit Kornelius gesprochen.«

»Was Neues?«

»Berichten Sie erst mal von Ihren Erfolgen.«

»Der Mann ist ein As auf seinem Gebiet. Er hat mir eine Aussteuerversicherung für meine Tochter aufgeschwatzt.«

»Die ist doch erst fünf.« Gerber lachte. »Und weiter?«

»Dann hat er einiges über diesen Herrn Vonderbeck zum besten gegeben.« Baumann musterte beide Straßenseiten. Das Zentrum war zu einer reinen Geschäftsstraße geworden. »Vonderbeck hat Schulden. Fast viertausend Mark hat er sich allein im letzten Jahr zusammengeborgt.«

»Wofür?«

»Interessanter ist die Frage: Wie will er das Geld zurückzahlen? Bei knapp siebenhundertfünfzig Mark Gehalt. Seine Gläubiger drängen schon.«

»Welcher Art ist denn sein kostspieliges Hobby?«

»Blond«, sagte Baumann trocken. »Etwa zehn Jahre jünger als er. Wohnt in Zeutin.«

Gerber wunderte sich nicht. Er war Überraschungen dieser Art gewohnt. »Und wie lange dauert das schon?«

»Es heißt, ungefähr seit einem Jahr.«

»Und Frau Vonderbeck?«

»Soll von alldem nichts wissen.«

»Wie oft besucht Vonderbeck seine Freundin in Zeutin?«

»Einmal die Woche mindestens. Er ist dann sozusagen geschäftlich unterwegs. Klingt plausibel, wenn man weiß, daß er Dispatcher ist.«

»Hm. Nicht uninteressant.« Gerber starrte geradeaus auf die Fahrbahn und die ihm fast ununterbrochen entgegenkommenden Fahrzeuge. »Ich hab’ aber auch was. Am Dienstag früh hat ein junger Mann Regina Sommerfeld verlassen. Er muß bei ihr übernachtet haben, sagt eine Nachbarin aus.«

»Westermeier?« Baumann traf den Genossen mit einem kurzen Seitenblick.

»Anzunehmen. Und noch eins: An mehreren Abenden hat Westermeier in der Nähe von Ladehoffs Wohnung herumgestanden.«

»So? Weshalb?«

»Kornelius. gab mir den Tip, wir sollten mal mit Ladehoffs Tochter sprechen.« Als sie um eine Ecke bogen, fügte er hinzu: »Sie ist Kindergärtnerin in Kremsmühlen.«

Jetzt wußte Baumann, wohin die Fahrt ging.

Das Gebäude, in dem sich der Kindergarten befand, stand neben der Kirche. Mitten durch die Kinderschar, die sich auf dem eingezäunten Platz tummelte, schritten Gerber und der Oberleutnant. Eine junge Frau in weißem Kittel erwiderte ihren freundlichen Gruß und führte sie zur Leiterin.

Elke Ladehoff, die seit ihrer Heirat den Namen Walter trug, arbeitete wie immer um diese Zeit in ihrem kleinen Büro inmitten von Akten, Karteikarten und Papieren. Sie stand mit dem Schreibblock in der Hand am Schreibtisch.

Hauptmann Gerber sprach von ihrem Vater und bemerkte, wie sehr sie erschrak. Eine fahle Blässe überzog das Gesicht der jungen Frau. Sie legte Block und Kugelschreiber auf den Schreibtisch. Während sie antwortete, nahm sie die Brille ab.

»Sofort nach meiner Heirat bin ich von meinem Vater weggezogen. Wegen meines Mannes. Vater und er stritten sich zu oft. Das lag aber an Vater.« Sie sagte das, als würde sie sich entschuldigen.

»Wie wir hörten, war alles nicht ganz einfach für Ihren Vater. Der Tod Ihrer Mutter…«, sagte Gerber.

»Es war schlimm«, bestätigte sie mit unsicherer Stimme. »Erst hat er getrunken. Dann kam der Unfall. Ich war nicht mehr gern zu Hause. Manchmal dachte ich…« Sie zögerte weiterzusprechen. Unbewußt begann sie ihre Brille zu putzen.

»Jedenfalls sind Sie einfach gegangen«, stellte Baumann fest. Die Kriminalisten sahen, wie sie rot wurde.

»Dabei hätten wir sogar zwei Zimmer haben können. Aber mit Vater zusammen zu wohnen – nee.«

Gerber wußte, daß jugendlicher Egoismus älteren Menschen manchmal viel Schmerzen bereitet. Seine Stimme war daher schroffer als beabsichtigt. »Meinen Sie, ihn sich selbst zu überlassen, wäre eine bessere Lösung?«

Einen Augenblick war es still. Sie putzte weiter an ihrer Brille, fühlte sich verlegen, rang nach Fassung. »Ist er wieder in Schwierigkeiten?« Das klang nach Angst.

»Das wissen wir noch nicht. Wir müssen herausbekommen, wer es auf den ABV abgesehen hatte.«

»Sie glauben, mein Vater hat was damit zu tun?«

»Sehr gut leiden konnte er den ABV ja wohl nicht«, warf Baumann ein.

»Ist das ein Wunder?«

»Den Unfall damals hat Ihr Vater verursacht. Unter Alkoholeinfluß.«

»Mit dem leeren Bus ist er an die Friedhofsmauer gerast.«

»Leer?« fragte Gerber. Die Kriminalisten sahen sich überrascht an.

»Manchmal hab’ ich geglaubt, er hat’s mit Absicht gemacht«, sagte sie leise.

»Und Sie haben ihn trotzdem verlassen?« Gerber sah die junge Frau offen an. Sie schlug die Augen nieder und schwieg. Es war klar, es war die Sorge, daß das Verhalten ihres Vaters das Glück ihrer Ehe zerstören könnte. Es war aber auch deutlich, daß sie jetzt einsah, wie feige sie damals gewesen war. Ja, sie hatte nicht den Mut gehabt, ihm aus diesem Dilemma herauszuhelfen. Jetzt plagte sie wahrscheinlich das schlechte Gewissen…

»Gibt es zwischen Ihrem Vater und Dieter Westermeier eine Verbindung?« unterbrach Gerber das Schweigen.

»Eher fällt der Mond vom Himmel«, sagte sie, ohne den Blick zu heben. »Die beiden können sich nicht ausstehen.«

»Seit der Geschichte mit dem Motorrad?« fragte Baumann.

»Ja.«

»Wann haben Sie Ihren Vater zum letztenmal gesehen?« Baumann beobachtete sie genau. Ihre Angst schien zu wachsen.

»Vor ein paar Tagen«, flüsterte sie.

»Sie müssen uns die Wahrheit sagen.«

»Er hat damit nichts zu tun.«

»Sie haben ihn also am Montagabend gesehen?«

Die Kriminalisten warteten auf eine Antwort, die ausblieb. Die junge Frau sah starr zu Boden und sagte kein Wort.

»Können Sie uns die genaue Uhrzeit dieses Treffens sagen?« fragte Gerber.

Sie schwieg beharrlich. Erst als Gerber die Frage wiederholte, erzählte sie stockend: »Mein Mann und ich, wir wollten nach Zeutin. Das Kino beginnt um acht. – Da kam er aus dem Park…«

»Wer?«

Ihr Kopf sank noch tiefer, und zögernd sagte sie: »Mein Vater.«

Der Ton ihrer Stimme bewegte die Männer, die darin so viel echte Sorge erkannten, so viel Gewißheit, daß ihm unrecht getan würde, aber auch der Wunsch, zu überzeugen, daß er mit der Sache nichts zu tun hatte.

Die Kriminalisten nickten dankend und gingen wortlos hinaus.

Ladehoff als Fallensteller? Entweder war der Mann blind vor Haß… oder aber… Gerbers schnelle Gedanken sprangen zu Westermeier über. Bei den entwendeten Fahrzeugen waren seine Spuren gefunden worden. Sollten Westermeier und Ladehoff sich zusammengetan haben? Sollte der Haß gegen Schütze sie zu Komplizen gemacht haben? Noch gab’s keine Beweise. Die Tatsache, daß Ladehoff aus dem Park kam, war zwar verdächtig, aber bot keinen Beweis, daß er das Seil gespannt hatte.

Die Folge war, daß sie schnurstracks zu Ladehoff fuhren. Baumann kannte seine Adresse und den kürzesten Weg dorthin: am Friedhof links ’rum, ein Haus aus blaßgelbem Backstein, zwei Treppen hoch. Sie trafen ihn zu Hause beim Mittagessen an und unterhielten sich dort in der geräumigen Wohnküche mit ihm. Neben dem Teller lag eine Zeitung, in der er wahrscheinlich gelesen hatte. Es fiel ihnen wieder auf, wie abweisend und verschlossen er war. Die Kriminalisten stellten die Fragen, Ladehoff zuckte mit den Achseln und versicherte, alles schon gesagt zu haben. Aber das Gegenteil war leicht zu beweisen, und so begann Gerber noch einmal.

»Herr Ladehoff, am Montagabend war Sie in der Nähe der Stelle, an der Genosse Schütze später verunglückte.«

»Wer sagt das?« Seine Stimme klang gleichgültig.

»Dieser Augenzeuge, Herr Ladehoff, ist absolut glaubwürdig.«

Ladehoff schwieg. In seinem Teller dampfte eine Nudelsuppe. Mit dem Löffel zerstocherte er ein Ei, das darin schwamm. Das Eigelb mischte sich mit der Brühe. Zweimal setzte er zum Essen an, doch der Appetit schien ihm vergangen zu sein.

Baumann erinnerte ihn. »Gestern behaupteten Sie, am Montagabend hätten Sie im Bett gelegen, wären krank gewesen.«

Ladehoff war blaß geworden. An eine solche Möglichkeit, daß ihn jemand gesehen haben könnte, hatte er wohl nicht gedacht. Daher leugnete er nicht mehr, sondern gestand: »Ich wollte nicht hineingezogen werden.«

»Durch Ihre falsche Aussage stecken Sie nun ziemlich tief drin. Was also haben Sie Montag abend ›Am schwarzen Mann‹ gemacht?«

»Ich war bei den Fenskes.« Mit dieser Auskunft hoffte er der Befragung ausgewichen zu sein. Er schob den Teller zurück und warf mit dem Jackenärmel den Salzstreuer auf den Boden. Baumann hob ihn auf.

»Herr Ladehoff…«

»Die haben zwei Ziegen. Ich bin einer der Abnehmer für Ziegenmilch.« Er wischte sich mit der flachen Hand über die Stirn, atmete heftig und versuchte zu lächeln.

Den Kriminalisten fiel diese Veränderung auf.

»Wir werden das nachprüfen«, bemerkte Baumann.

»Bitte.«

»An dem Abend, haben Sie da im Park irgend jemanden getroffen?«

Ladehoffs Gesicht war wieder ausdruckslos und ließ nicht die Spur einer Gefühlsregung erkennen, als er sagte: »Vonderbeck.«

So rückte Vonderbeck näher an den Kreis der Verdächtigen. Es gab also finanzielle Schwierigkeiten bei ihm, dessen Neigung zu Seitensprüngen dazu geführt hatte. Jetzt fand Gerber den Gedanken an einen Raubüberfall gar nicht mehr so abwegig.

Die Kriminalisten verwendeten die nächste Stunde dazu, um zu Vonderbeck zu fahren, trafen ihn aber nicht an. Von seiner Frau, einer auffällig geschminkten Platinblonden mit langen, scharlachrotgefärbten Fingernägeln, erfuhren sie, daß er gegen siebzehn Uhr nach Hause kommen würde. Die Kriminalisten verzichteten aber darauf zu warten und zogen es vor wiederzukommen. Minuten später saßen sie schon im Wagen. Die Konzentration am Steuer strengte Gerber heute an. Oder lag es daran, daß seine Gedanken immer wieder um Dieter Westermeier kreisten? Wenn Vonderbeck der gesuchte Mann war, wieso waren dann Westermeiers Spuren bei den entwendeten Fahrzeugen gefunden worden? VP-Meister Kornelius war zu Westermeier gefahren. Es ging um seinen Aufenthalt in Scharburg am siebenten Dezember und um die Tatsache, daß er mehrmals bei Ladehoffs Haus gesehen worden war. Kornelius sollte sich melden, wenn er etwas erfahren hatte. Also ging es zunächst einmal zu Kornelius. Ob er schon mit Westermeier gesprochen hatte?

VP-Meister Kornelius war soeben nach Hause gekommen. Seine sonore Stimme hallte beim Willkommensgruß durch die ganze Wohnung. Er hatte nichts Außergewöhnliches zu berichten, hatte während des ganzen Tages nach Dieter Westermeier gesucht, aber ihn weder zu Hause noch auf der Arbeitsstelle angetroffen. Er berichtete, wie er von einem Bekannten Westermeiers zum anderen gefahren war, in der Hoffnung, den jungen Mann schließlich irgendwo anzutreffen, ehe schließlich die Einsicht kam, daß seine Bemühungen erfolglos waren. Kornelius hatte den Auftrag erst am Morgen erhalten; ihn traf also keine Schuld daran, daß Dieter Westermeier plötzlich unauffindbar war. Dennoch machte er sich Vorwürfe.

Gerber beruhigte ihn und erkundigte sich nach Vonderbeck. Natürlich kannte er ihn, konnte aber auch nicht mehr sagen als das, was sie schon wußten. Dann aber fiel ihm ein, den Genossen einen Bissen anzubieten. Seine Frau, Verkäuferin im Konsum, habe erst um achtzehn Uhr Feierabend, erklärte er und verschwand in der Küche, um Sandwiches zu machen. Aber ausgerechnet in diesem Augenblick kam ein Anruf. Ein aufgeregter Mann verlangte den ABV dringend zu sprechen. In seiner Laube wäre eingebrochen und einige Gegenstände gestohlen worden. Die Kriminalisten gingen.

Dieter Westermeier mußte also vorgezogen haben, von der Bildfläche zu verschwinden. Es gab darauf nur eine Antwort: Er wußte mehr, als er bei der Befragung zugegeben hatte, etwas, das ihn belastete und das er durch sein Verschwinden zu vertuschen suchte.

Doch noch zwei andere Personen waren Montag abend »Am schwarzen Mann« gesehen worden: Vonderbeck und Ladehoff. Wer von ihnen war der Täter? Oder steckte noch mehr dahinter? Was? Eine vierte Person?

All das besprach Gerber mit Baumann in der Ulmenschenke. Die Gaststube war wie bei ihrem ersten Besuch mäßig besetzt. Der Wirt kam ihnen mit jovialem Gruß entgegen.

»Wieder mal da, die Herren…«

»Zwei Kaffee«, bestellte Gerber.

»Sofort.« Der Wirt wandte sich zur Theke.

Die Kriminalisten gingen noch einmal Punkt für Punkt durch. Baumann meinte: »Das paßt doch alles nicht zusammen.«

»Erste Frage«, sagte Gerber. »Was hat Vonderbeck im Park gewollt?«

»Ausgerechnet am Montagabend.«

»Vielleicht findet sich dafür eine ganz simple Erklärung. – Zweite Frage: Wer war der Mann, der bei Regina Sommerfeld übernachtete? Westermeier?«

Der Kaffee vor ihnen war heiß und dampfte. Baumann sagte nachdenklich: »Wichtiger ist, wenn er es gewesen sein sollte, seit wann war er bei ihr gewesen?«

»Wenn er wirklich ein so todsicheres Alibi durch die Aussage eines Mädchens hätte, warum verschweigt er uns das?«

»Vielleicht soll die Dame nicht kompromittiert werden?«

»Aha, also gibt’s doch noch Kavaliere«, spottete Gerber. »Gut, wir werden sehen.« Er erhob sich und legte ein Geldstück auf den Tisch. »Kommen Sie, wir fahren erst mal zu Vonderbeck.«

»Unser Kaffee!«

»Später, Baumann, später.« Gerber war schon an der Tür.

Diesmal saß Baumann am Steuer. Er fuhr schnell, getrieben von einer begreiflichen Unrast. Beide waren gespannt, was Vonderbeck ihnen zu sagen hatte.

Vonderbeck führte sie lächelnd und zuvorkommend ins Wohnzimmer. Teppichboden, moderne Möbel, eine warme, gemütliche Atmosphäre. Die Augen des Mannes waren verkniffen, vielleicht darum, weil er die Kriminalisten nicht ansehen konnte. Auch sein Lächeln erstarb, als Baumann ihm die erste Frage stellte: »Sind Sie in finanziellen Schwierigkeiten?«

Vonderbeck starrte ihn an, als ob er nicht richtig verstanden hätte. Auf diese Frage schien er nicht vorbereitet gewesen zu sein. Dann machte er eine beschwörende Geste und zeigte auf die Tür. »Nicht so laut. Meine Frau. Sie ist im Nebenzimmer.«

»Wir warten auf Ihre Antwort«, sagte Gerber förmlich.

»Meine Privatangelegenheiten gehen niemanden etwas an. Auch nicht die Polizei«, protestierte er leise. Auch die Zigarre schien ihm nicht mehr zu schmecken. Er legte sie achtlos in den Aschenbecher.

»Wir möchten wissen, was Sie Montag abend ›Am schwarzen Mann‹ zu tun hatten?« fragte Baumann.

»Kurz vor dem Unfall des ABV«, fügte Gerber hinzu.

Vonderbeck schien sich unter dem Blick der Kriminalisten immer unbehaglicher zu fühlen. »In der Ulmenschenke war ich. Ein Bier trinken. Ist das verboten?«

»Nichts weiter als ein Bier trinken?« Baumanns Augen ließen nicht locker.

»Ach so, Sie glauben mir nicht.« Er war sichtlich verlegen, strebte aber nach Haltung, mit einem vagen Versuch, vom Thema abzulenken. »Ich habe mit meiner täglichen Arbeit genug Nervenkitzel. Kümmern Sie sich mal bei der Materiallage, den Ersatzteilproblemen für Maschinen um einen geregelten Produktionsablauf in einem immer größer werdenden Werk, wie es unsere Holzfabrik ist…«

»Alles schön und gut, Herr Vonderbeck«, meinte Gerber, »aber…«

»Meine Herren«, unterbrach Vonderbeck hastig. Er spürte wohl selbst, daß er der Antwort damit nicht aus dem Wege gehen konnte. »Es ist mir zwar unangenehm, und ich möchte Sie um Diskretion bitten, doch ich kann Ihnen sagen, warum ich Montag abend wirklich in der Ulmenschenke war.«

»Sagen Sie es uns«, sagte Gerber.

»Ich wollte telefonieren.«

»Sie haben doch zu Hause ein Telefon«, bemerkte Baumann mit einem kurzen Seitenblick auf den Apparat, der auf einem runden Tisch in der Ecke stand.

»Ich war für Dienstag in Zeutin verabredet. Ganz überraschend war aber im Betrieb eine Versammlung angesetzt worden.« In seiner ganzen Art lag etwas Linkisches, das seine Worte und Bewegungen unbeholfen machte.

Baumann konnte sich nicht mehr zurückhalten. »Geben Sie uns bitte Name und Adresse der Dame in Zeutin.«

Diese Worte waren zwar sehr direkt, aber durchaus nicht anzüglich gemeint. Nur ein kleiner freundschaftlicher Pfotenhieb, zu dem Vonderbeck normalerweise gezwinkert hätte – wenn seine Angst nicht gewesen wäre.

»Aber bitte, meine Herren, Diskretion. Meine Frau…«

Die Kriminalisten fuhren danach zur Post. Gerber telefonierte nach Zeutin. Er mußte die Dame sprechen, deren Namen Vonderbeck genannt hatte. Eine sehr jung wirkende Stimme meldete sich, sie klang erstaunt, ein wenig pikiert, war aber sogleich bereit, Vonderbecks Angabe zu bestätigen.

Damit wurde Ladehoffs Aussage fragwürdig. Möglich, daß er ihm im Park begegnet war. Aber wenn Vonderbeck am Montagabend um zwanzig Uhr telefoniert hatte, konnte er zu dieser Zeit nicht an der Unfallstelle gewesen sein, denn vorher war er ja zu Hause gewesen. Gerber dachte an Westermeiers Spuren. Oder war es Ladehoff? Oder doch nicht? War da außer Eifersucht, Haß und Rache noch etwas anderes im Spiel? Mit Vonderbecks Alibi – der Verdacht gegen diesen Mann hatte ihn stark irritiert – war die Unruhe von ihm abgefallen, sein Verstand arbeitete wieder scharf und klar. »Es kommt auf die Alibis an«, sagte er. »Wir müssen herausfinden, wo die beiden um acht waren.«

Baumann erinnerte an Regina Sommerfeld.

Gerber nickte. »Mit Fenske sprechen wir später.«

Der Abend kam, die Schaufenster waren erleuchtet, auch wenn die meisten Geschäfte bereits geschlossen hatten.

Gerber ließ den Oberleutnant allein hinaufgehen und wartete im Wagen. Manchmal war es vorteilhafter, nicht zu zweit aufzutreten. Das Mädchen könnte verängstigt und damit seine Aussage beeinträchtigt werden. Er stellte für kurze Zeit das Radio an, lutschte mit Genuß ein Bonbon. Er wünschte, daß es Baumann gelingen würde, die Wahrheit aus Regina Sommerfeld herauszulocken. Durch die Scheiben sah er auf den Marktplatz. Links erhob sich ein neues, noch unfertiges Hochhaus mit einem Gewirr von Gerüsten. Fahrzeuge glitten an ihm vorüber, ihre Reifen knirschten auf dem mit Streusand und Eis bedeckten Pflaster.

Regina Sommerfeld erschrak, als sie die Tür öffnete und Baumann erkannte. »Sie?«

»Entschuldigen Sie bitte die späte Störung, Fräulein Sommerfeld…«

»Was wollen Sie von mir?« unterbrach sie ihn hastig und machte eine Handbewegung, die wie ein Abwinken wirkte.

»Ich muß Ihnen noch einige Fragen stellen.«

»Das geht jetzt nicht.« Sie sprach leise, mit undeutlichen Worten, als habe sie Angst, zu laut zu sprechen.

»Es muß sein.«

»Kann ich nicht morgen zu Ihnen kommen?«

Als er sie so unbeweglich auf der Schwelle stehen sah, ahnte er, daß jemand in der Wohnung war. »Falls Sie Besuch haben sollten, Fräulein Sommerfeld, es dauert wirklich nicht lange.«

»Hier geht es nicht. Wirklich nicht, Herr Oberleutnant. Bitte.«

»Gut, ich warte vor dem Haus.«

»Danke«, sagte sie erleichtert. »Ich komme gleich ’runter. Einen Augenblick.«

Auf der Straße winkte Gerber ihn heran. »Na, Genosse Baumann, was glauben Sie? Warum wollte Sie die junge Dame nicht in die Wohnung lassen?«

»Besuch.« Baumann zündete sich eine Zigarette an.

»Westermeier?«

»Das werden wir ja gleich hören.«

Dann sahen sie Regina Sommerfeld aus dem Haus kommen. Sie trug einen schwarzen Knautschlackmantel. Sogar aus der Entfernung war ihr deutlich anzusehen, daß sie bedrückt war. Als die Kriminalisten an sie herantraten, sagte sie fast ärgerlich: »Ich hab’ Ihnen doch schon alles gesagt.«

»Alles?« fragte Baumann.

Sie ignorierte diese provozierende Frage und bat die Kriminalisten, mit ihr weiterzugehen. Offenbar wollte sie hier nicht gesehen werden.

»Nachdem am Montagabend die Party bei Ihnen beendet war, ging Dieter Westermeier weg«, begann Baumann.

»Ja.«

»Und er kam nicht noch einmal zu Ihnen zurück? Später?«

»Warum wollen Sie das denn wissen?«

»Ja oder nein?«

»Nein.«

Sie gingen nebeneinanderher, hatten das Mädchen in die Mitte genommen und sprachen zu ihr mit leisen Stimmen, weil ihnen hin und wieder Leute begegneten. Gerber, der es nun doch vorgezogen hatte, dabeizusein, fragte: »Und welcher Mann verließ Sie Dienstag früh?«

Sie warf dem Hauptmann einen fassungslosen Blick zu. »Das ist gelogen. Bei mir war kein Mann.«

»Man hat Sie beide gesehen, Fräulein Sommerfeld. Sie winkten ihm aus dem Fenster nach.«

Sie schwieg und atmete hastig.

»Gut«, sagte Gerber sehr ernsthaft. »Dann werden wir Dieter Westermeier verhaften müssen.«

»Warum denn verhaften?« fragte sie erschrocken.

»Er ist für die Tatzeit ohne Alibi«, erklärte Baumann. »Oder?«

Sie schwieg wieder, senkte den Kopf und starrte auf das Pflaster.

Gerber wußte, was in dem Mädchen vorging, und bedauerte, daß keine weibliche Kollegin zugegen war. Sicherlich wäre es dann für Regina Sommerfeld leichter gewesen, die Wahrheit zu sagen. Aber Baumann mußte auch ohne diese günstigere Voraussetzung weiterkommen. So erwartete er die Bestätigung seiner Annahme. »Wann kam er also zu Ihnen zurück?«

Sie blieb noch einige Sekunden stumm, aber dann sagte sie leise: »Halb acht. Punkt halb acht. Das kann ich beschwören.«

»Und er blieb die ganze Zeit über bei Ihnen?« fragte Baumann behutsamer.

Sie schwieg. War das ein Ja? Baumann entschloß sich, es so aufzufassen. »Also ja. – Das hätten Sie uns eher sagen sollen.«

Sie zitterte plötzlich. Es war kalt, und sie hatte keine Handschuhe an. Sie rieb sich die Handflächen am Mantel warm.

Gerber fühlte sich erleichtert, daß sie nicht noch in Tränen ausbrach. »Wer ist jetzt oben bei Ihnen in der Wohnung? Westermeier?« erkundigte er sich vorsichtig.

Sie schüttelte den Kopf. »Meine Eltern sind früher aus dem Urlaub zurückgekommen. Wenn die das von Dieter erfahren… daß er bei mir war… und daß jetzt noch die Polizei deswegen ins Haus kommt.« Die Angst war ihr aus dem Gesicht zu lesen.

Beruhigend legte Gerber ihr die Hand auf die Schulter. »Keine Sorge. Von uns erfahren Ihre Eltern nichts.«

»Danke.« Sie blieb stehen, hob den Kopf und sah Gerber mit großen Augen an. »Und Dieter? Er hat nichts gesagt?«

»Nein«, entgegnete Baumann. »Ich glaube, lieber hätte er sich verhaften lassen.«

Christel Fenske war wirklich eine erstklassige Köchin. Nach Chinakohlrohkost und Kabeljaufilet gab es Quarktörtchen.

»Sie verwöhnen uns«, sagte Baumann zu ihr.

»Ach war, greifen Sie tüchtig zu.« Sie legte jedem ein Törtchen auf den Teller. Ihr ganzes Gehabe ließ dabei deutlich erkennen, daß sie derartige Pflichten gewohnt war. »Soll ich Ihnen noch eine Flasche Bier bringen?«

»Danke, danke«, wehrte Gerber ab. Er war zerstreut – Westermeiers Alibi ging ihm nicht aus dem Kopf. Der konnte das Seil also nicht gespannt haben. Doch änderte das nichts an der Tatsache, daß eindeutige Spuren von ihm an den entwendeten Fahrzeugen gefunden worden waren.

»Sie haben ja kaum etwas gegessen, Herr Oberleutnant«, wandte sich Christel Fenske an Baumann.

Baumann stocherte mit dem Löffel in dem Törtchen herum. »Und Sie täuschen sich nicht, Fräulein Fenske, es war Montag abend, als Ladehoff hier war?«

Sie warf ihm einen erstaunten Blick zu und sagte, ohne nachzudenken: »Ich weiß es genau. Da war doch das Fußballspiel im Fernsehen. Und Harald, mein Verlobter, kam ziemlich früh an dem Abend. Er hatte sich wegen der Fernsehübertragung beeilt und war viel früher da als sonst.«

»Und wie lange blieb Ladehoff?«

»Bis etwa gegen acht.«

Baumann blickte den Genossen an und sagte spontan: »Das könnte auch ein raffiniert vorbereitetes Alibi sein.«

»Wie meinen Sie das?« Christel Fenske sah irritiert von einem zum andern.

»Nichts, Fräulein Fenske. Nur so ein Gedanke.« Baumann hatte fast das Gefühl, die Übersicht über den Fall verloren zu haben, und sah darum etwas ratlos zum Hauptmann.

Gerber runzelte die Stirn. Also hatte auch Ladehoff ein Alibi. Drei Personen hatten unter Verdacht gestanden. Jetzt stellte sich heraus, daß alle drei ein Alibi hatten. Und das bereitete ihm Sorgen. Es ist für einen Kriminalisten wohl immer ein unangenehmer Augenblick, wenn er erkennen muß, daß er einer falschen Spur nachgegangen war und sich’s der wirkliche Täter währenddessen im braven Unbescholtensein wohl gehen ließ. Für Gerber, an Erfolg gewöhnt, war das noch schwerer als für andere.

Christel Fenske war schon an der Tür, als sie sich noch einmal umdrehte. »Wollen Sie nicht zu uns rüberkommen. Mein Bruder würde sich auch freuen. Mein Verlobter ist ebenfalls da. Im Fernsehen gibt’s heute einen Krimi.«

»Danke, Fräulein Fenske. Unseren Bedarf deckt leider die Realität.« In Gerbers Ton schwang eine Spur grimmiger Ironie, die Christel Fenske aber wohl nicht bemerkte. Sie lachte und wollte zur Antwort ansetzen, als die Tür aufgerissen wurde. VP-Meister Kornelius, leicht keuchend, stand auf der Schwelle und meldete hastig: »Vom Parkplatz in Zeutin wurde eine Wartburg-Limousine gestohlen. Erst fuhr der Autodieb kreuz und quer durch die Gegend. Jetzt fährt er in Richtung Schalente-Kremsmühlen.«

Die Kriminalisten sprangen auf.

»Wer hat die Verfolgung aufgenommen?« rief Gerber.

»Ein Streifenwagen und ein Privatauto.«

»Los, Baumann, zum Wagen!«

Sie eilten hinaus. Kornelius folgte und rief: »Wir sollten uns auf der Chaussee postieren, die ›Am schwarzen Mann‹ vorbeiführt.«

Draußen war es kalt und dunkel, und immer noch ging ihnen dieser Stallgeruch in die Nase. Auf dem Hof klirrte der Hund mit der Kette. Das matte Licht über der Haustür reichte nicht einmal bis zum Wagen, der vor dem Haus parkte. Sie starteten. Gerber nahm das Mikrofon und rief die Zentrale. Es dauerte einen Augenblick, bis sie sich meldete. »Zentrale an Paula fünf. Blauweißer Wartburg, Zulassungsnummer DB 23-74, fährt in südlicher Richtung auf der Chaussee nach Schalente-Kremsmühlen. Geschwindigkeit etwa einhundertzwanzig Kilometer. Verkehrslage: Schneeglätte.«

»Hier Paula fünf an Zentrale. Verstanden.«

Sie fuhren durch den schweigenden Park. Über den weißen Baumspitzen standen Sterne. An der Mündung der Straße, die zur Chaussee führte, hielten sie.

»Ich stell’ den Wagen am besten quer ab, Genosse Hauptmann«, sagte Baumann und drehte das Steuerrad herum.

Gerber nickte. »Es scheint sich wieder einmal zu bestätigen, den Täter zieht es zum Tatort.«

»Der Autodieb muß nicht unser Mann sein«, meinte Baumann und parkte den Wagen so, daß weder rechts noch links an ihm ein Fahrzeug vorbeikommen konnte. Kornelius postierte sich auf einen Hügel, von wo aus er die Chaussee besser beobachten konnte.

»Auf jeden Fall scheint er es lausig eilig zu haben«, bemerkte Gerber. »Außerdem sieht’s so aus, als wenn er die Übersicht verloren hat. Panik? Das ist oft am Ende so.«

Auf der Chaussee zwischen den Bäumen flimmerte der Schnee. Sie horchten vergeblich auf einen verdächtigen Laut.

»Was jetzt wohl in seinem Kopf vorgeht«, meinte Baumann.

»Mich interessiert im Augenblick mehr, wie dieser Kopf aussieht«, sagte Gerber.

Sie schwiegen und standen, ohne auf die Kälte zu achten. Wer war der Mann? Gespannt verfolgten sie den Polizeifunkbericht weiter und konnten so die Flucht von dem verfolgen, der von einem Streifenwagen und einem Privatauto über die Straßen gejagt wurde.

Baumann wurde unruhig. »Hoffentlich hat er’s sich nicht anders überlegt. Ich höre noch nichts von einem Auto.«

»Geduld, Baumann – sie ist die Kardinaltugend eines Kriminalisten.«

»Wir könnten ihm ein Stück entgegenfahren.«

»Nein.«

Die Zentrale meldete: »Zentrale an Paula fünf. Objekt hat die Einfahrt nach Schalente überfahren. Jetzt Richtung Krems mühlen. Muß in einer Minute ›Am schwarzen Mann‹ sein.«

In diesem Augenblick gab Kornelius mit seiner Taschenlampe das Signal. Dann sahen sie in der Ferne zwei Lichtkegel, die sich rasch näherten. Gerber legte das Mikrofon an seinen Platz. Sein Herz begann rascher zu schlagen. »Das muß er sein. Los. Scheinwerfer an! Jetzt!«

Der blauweiße Wartburg raste über die Chaussee. Der Mann am Steuer nahm seinen Blick nicht von der Fahrbahn. Hinter ihm kam der Streifenwagen. Der Abstand zwischen ihnen schrumpfte. Als sie fast auf gleicher Höhe lagen und die Polizeisperre vor ihnen auftauchte, bog der Wartburg plötzlich ab und fuhr quer durch das Gelände des Parks »Am schwarzen Mann«, das sich an der rechten Seite der Chaussee entlangzog. Beide Wagen verlangsamten ihr Tempo, um nicht gegen einen Baum zu prallen – eine wahre Slalomfahrt! Der Wartburg streifte einen Baum und kam ins Schleudern. Die linke Vordertür schlug auf und prallte gegen einen anderen Baum. Der Wagen begann rückwärts zu rollen und blieb dann mit den Rädern in einer Schneemulde stecken. Die Kriminalisten liefen hin. Kornelius richtete die Taschenlampe auf den Mann im Wagen. Er hielt die Arme über dem Lenkrad gekreuzt, und sein Kopf lag darauf. Baumanns Hand packte ihn am Arm und zog ihn heraus. »Sie?« staunte er, als er das Gesicht erkannte.

»Guten Abend, Herr Ladehoff«, sagte Gerber. Ladehoff sah elend aus. Unter den Augen lagen dunkle Schatten. Schweißtropfen standen auf seiner Stirn. Die Schultern hingen, er schien am Ende seiner Kräfte zu sein. Willenlos ließ er sich von Kornelius zum Polizeiwagen führen.

Die Volkspolizisten aus dem Streifenwagen kamen eilig herbei, und der Hauptmann informierte sie. Dann stoppte auch der Privatwagen. Ein junger Mann stieg aus. Baumann hörte eine bekannte Stimme: »Er hat uns doch abgehängt. Ein toller Fahrer.«

»Was denn, noch ein Bekannter? Sie – Herr Westermeier?« sagte Baumann überrascht.

Jetzt kam auch der Kraftfahrer aus dem Privatwagen. Er zeigte auf Dieter Westermeier. »Der junge Mann hat die Polizei benachrichtigt.« Er erzählte, wie Westermeier ihn auf den Autodieb aufmerksam gemacht hatte.

Gerber streifte Westermeier mit einem kurzen Blick. »Erwarten Sie, daß wir Ihnen jetzt gratulieren, Herr Westermeier?«

»Geschenkt, Genosse Hauptmann«, sagte Westermeier lässig.

Gerber hatte das Gefühl, in einem Film mitzuwirken, in dem Westermeier eine Doppelrolle spielte. Das Gefühl verstärkte sich noch, als er ihm etwas später in seinem Dienstzimmer gegenübersaß. Als er dann aber sprach, lag wieder das gewohnte Lächeln des allzeit höflichen Kriminalisten auf seinen Lippen. »Erzählen Sie uns von Anfang an«, forderte er ihn auf.

Westermeier konnte dem Hauptmann fest in die Augen sehen, obwohl ihn dieser prüfend musterte. Westermeier sagte: »Ladehoff hatte mich damals mit dem Motorrad geschnappt und dem Wolfgang übergeben. Und dann ging ich ja ab in den Knast.«

»Und Sie hatten nur den Wunsch, sich zu rächen, nehme ich an.« Westermeier nickte lebhaft. »Ja, an Ladehoff. Dann starb seine Frau. Er fing an zu trinken, hatte den Unfall…«

»Das hätte Ihnen doch genügen müssen.«

»Hat es auch. Zuerst. Bis die Autos gestohlen wurden.«

»Sie bekamen es mit der Angst, man würde Sie verdächtigen.«

»So war es ja auch. Außerdem wollte ich dem Wolfgang beweisen, daß ich eher als er den Mann schnappen würde.« Er sagte das so selbstverständlich, als wäre es nur ein kleines Spiel gewesen.

»Was Ihnen gelungen ist. – Hatten Sie Ladehoff von Anfang an in Verdacht?«

»Es war ein Zufall. Ich traf ihn mal mit zwei vollen Kanistern. Nachdem er schon nicht mehr Auto fahren durfte.«

»Herr Ladehoff hat gestanden, das Autofahren sei für ihn so was wie eine Sucht. Dabei habe er immer alles vergessen können: den Tod seiner Frau – daß er allein sei. Er behauptet auch, und das würde sich mit Ihrer Aussage decken, stets nur eigenen Sprit verfahren zu haben.«

Gerber hoffte, daß Westermeier jetzt, wo alles vorüber war, seine Handlungsweise bereuen würde, daß es ihm leid tat. Aber Westermeier machte den Eindruck eines zufriedenen Menschen. Auf Gerbers Bemerkung über den Vorfall »Am schwarzen Mann« huschte für den Bruchteil einer Sekunde ein Schatten über Westermeiers Gesicht. Es war, als ob er eine patzige Antwort geben wollte, aber dann sagte er doch nur: »Damit habe ich nichts zu tun.«

Baumann kam ins Zimmer. Er wechselte mit dem Hauptmann einen raschen Blick und sagte: »Ladehoff wird uns jetzt den Schlupfwinkel zeigen, wo er noch zwei volle Kanister versteckt hat.«

Westermeier sah verwundert auf den Oberleutnant: »Wo soll’n das sein?«

Gerbers leichtes Kopfnicken wurde von Baumann richtig verstanden. »Kommen Sie«, wandte er sich an Westermeier.

Ladehoff stand noch unter der Schockeinwirkung des Geschehens. Er hatte die Diebstähle gestanden, aber nicht die Autofalle. Jetzt führte er die Kriminalisten und Westermeier dorthin, wo er Benzin versteckt hatte. Die Gruppe kam kaum vorwärts. Sie überquerten den Weg, auf dem Schütze verunglückt war, und gingen auf einem Trampelpfad quer durch den Park. Der Schnee unter ihren Schuhen knirschte laut. Nach ungefähr fünf Minuten sahen sie da, wo sich der Pfad zum Weg erweiterte, einen freien Platz, der von Weiden umrandet war. Ladehoff blieb stehen, hielt beide Hände auf die Brust gepreßt und keuchte: »Da, im Pavillon!«

Sie gingen weiter, bis der Schein der Taschenlampe eine Hütte aus der Dunkelheit hob, eine Hütte ohne Wände.

»Früher haben da drin die Musiker gespielt, wenn Kirmes war«, erklärte Westermeier. Beim näheren Betrachten sahen sie ein rundes Dach auf verwitterten, buntbemalten Holzsäulen; die Farbe war stellenweise abgeblättert.

»Und wo ist das Benzin?« fragte Gerber.

Ladehoff unterdrückte ein Husten. »Da in der Ecke. Hinter dem alten Zeug.«

Gerber ließ sich von Baumann die Taschenlampe geben und beleuchtete die angegebene Stelle. Bretter, Kisten, Tonnen, Draht und Rohre – lag alles wüst durcheinander, als ob ein Wirbelwind es zusammengetragen hätte. Gerber kletterte über ein Rohr und schob einige Kisten zur Seite. Dann sah er auf dem Sandboden zwei Kanister.

»Na, was ist?« fragte Baumann ungeduldig.

»Das mit dem Sprit stimmt. Zwei volle Kanister«, sagte Gerber.

»Aber?« Baumann kam näher.

»Ich habe noch was gefunden.« Gerber zog etwas hoch.

»Was denn?«

»Ein Seil. Das Seil, das über die Straße gespannt war.«

Gerber hielt ein Perlonseil in der Hand, eine Art Wäscheleine, an den Enden abgeschabt und schmutzig – graugrün.

»Mensch, Ladehoff, das ist doch idiotisch, so etwas zu machen!« rief Westermeier.

Ladehoff starrte verständnislos auf das Seil. »Ich war’s nicht, Herr Hauptmann, ich schwör’s Ihnen. Das muß einer versteckt haben!« Er begann trotz der Kälte zu schwitzen. Er schien sich ratlos und verzweifelt zu fühlen.

»Wer?« fragte Baumann.

»Ich, was?« Westermeier konnte es sich nicht verkneifen. »Mir traut man doch alles zu.«

»Nein, du nicht«, stammelte Ladehoff. »Glaub’ ich nicht.«

»Wer dann?« schaltete sich Gerber ein.

Ladehoff hob den müden Blick zum Hauptmann. »Ich weiß es nicht.«

Gerber blickte ihn nachdenklich an. »Der Pavillon liegt nur fünf Minuten vom Tatort entfernt.«

Fünf Minuten. Baumann starrte den Hauptmann an. In seinem Kopf bildete sich eine Idee aus. Er rief sich ein Gespräch ins Gedächtnis. Und plötzlich hatte er eine Theorie, eine nahezu komplette Theorie, in der nur eins fehlte: das Geständnis des Täters. Wieso waren sie nicht schon früher daraufgekommen? Gerber wandte sich an Ladehoff. »Sie, Herr Ladehoff, werden vom Genossen Kornelius in die Kreisstadt gebracht.« Dann zu Westermeier: »Und Sie können nach Hause gehen.«

»Danke.« Westermeier schien überrascht.

»Warum bedanken Sie sich?«

»Weil mir endlich mal wieder einer geglaubt hat.«

Sie machten sich auf den Rückweg. Als sie den breiten Weg, der zur Chaussee führte, erreichten, kamen ihnen zwei Gestalten entgegen. Sie wurden von Baumanns Taschenlampe angestrahlt: Christel Fenske und Harald Kasch.

»Ich begleite meinen Verlobten noch ein Stück«, sagte Christel Fenske.

Harald Kasch, der mit der rechten Hand das Fahrrad schob, während seine linke um Christels Schulter lag, erkundigte sich: »Hatten Sie wenigstens Erfolg, Genosse Hauptmann?«

»Ja, kann man wohl sagen«, brummte Gerber und schielte auf das Seil in Baumanns Hand. »Bis morgen.«

Heini Fenske hatte sich’s wieder in seinem Schaukelstuhl bequem gemacht. Als die Kriminalisten hereinkamen, scheuchte er die Katze weg und stand auf.

»Wir werden Sie morgen verlassen«, kündigte Gerber an.

»Ist alles erledigt, ja?« fragte Fenske mit einem flüchtigen Blick auf die Aktentasche unter Baumanns Arm.

»Ladehoff ist der Autodieb«, sagte Baumann.

»Und mit Wolfgang Schütze, das war wohl doch ein Unfall, was?« Als die Kriminalisten nicht antworteten, fügte er rasch hinzu: »Na ja, verstehe, Dienstgeheimnis. – Jedenfalls sind Sie nun sicher froh, daß Sie bald wieder zu Hause sind, was?«

»Wir haben lange genug Ihre Gastfreundschaft beansprucht«, meinte Baumann.

»Die paar Tage. Ist doch selbstverständlich.«

»Nicht jeder hat uns so bereitwillig unterstützt wie Sie.« Gerber lächelte.

Fenske holte Gläser aus dem Schrank. »Also, ich bring’ Ihnen jetzt noch ein paar Flaschen Bier. Zur Feier des Tages sozusagen.« Er wandte sich zur Tür. Der perfekte Gastgeber.

»Herr Fenske!«

Heini Fenske drehte sich um. Seine Blicke blieben wie hypnotisiert an dem Seil hängen, das Baumann aus der Aktentasche zog.

»Kennen Sie dieses Seil?« fragte Baumann.

Fenske wurde grau. Seine Hände verkrampften sich ineinander, bis seine Knöchel weiß wurden.

»Kennen Sie es?«

»Ja.« Er sank in seinen Sessel.

»Und wem gehört es?« fragte Gerber.

Fenske schloß die Augen und schien hastig nach einer Antwort zu suchen.

»Ihnen, nicht wahr?« Baumann sagte es ganz ruhig.

Langsam nickte Fenske. »Ja, mir«, flüsterte er. Er mußte sich wie die Maus in der Falle fühlen.

»Warum?« Gerber sah ihn eindringlich an. »Das Motiv, Herr Fenske?«

Fenske schwieg weiter. Seine Augen wichen dem Blick des Hauptmanns aus.

»Warum ausgerechnet Wolfgang Schütze?« Baumanns Stimme klang hart.

Fenske fuhr hoch. »Nicht für den Wolfgang war das gedacht«, sagte er überstürzt.

»Was denn, doch ein Versehen?«

»Ich wußte nicht, daß Harald wegen des Fußballspiels so früh kommen würde.«

»Ihrem zukünftigen Schwager galt das?« Gerber konnte sein Erstaunen nicht unterdrücken. »Warum?«

Fenskes Augen wurden dunkel. »Ich wollte nicht, daß Christel ihn heiratet. Was war’ denn aus mir geworden? Rausgesetzt hätte mich der Harald doch.«

»Aber, Herr Fenske, das bilden Sie sich ein.«

»Nein, nein. Gegen den komme ich nicht an. Das ist ein Kerl wie ein Schrank. Und ich?«

»Und da wollten Sie einmal stärker sein als er? Deshalb?« Sorgfältig barg Baumann das Seil in der Tasche, ohne den Blick von Fenske zu lassen, der sich nun allmählich faßte.

»Einmal sollte er unten liegen. Sollte mal sehen, wie es ist, wenn man auf die Nase fällt.«

Gerber schüttelte den Kopf. »Sie hätten sich doch denken können, daß so etwas nicht gut ausgeht.«

Wieder schwieg Fenske.

»Oder haben Sie geglaubt, Harald Kasch kommt gemütlich per Fahrrad angefahren, stolpert, fällt, verstaucht sich den Fuß und läßt dann ab von Ihrer Schwester? Das ist doch naiv.«

»Ich hab’ einfach nicht mehr klar denken können. Früher, wenn ich nach Hause kam, war alles so gemütlich, Christel wartete auf mich. Heute…« Seine Stimme schwankte. Irgendwo im Zimmer raschelte es. Es war die Katze, die von der Couch gesprungen war und dabei eine Zeitung heruntergerissen hatte.

»Herr Fenske«, sagte Baumann ernst. »Wir müssen Sie festnehmen.«

»Was wird meine Schwester dazu sagen«, stöhnte er. »Der Bruder ein Verbrecher.« Und dann kam plötzlich ein kleiner Hoffnungsschimmer in seine Augen. »Ob das vielleicht den Harald davon abhalten wird, Christel zu heiraten, Herr Hauptmann?«

»Fenske, Fenske.«

Fenske wandte sich an Baumann. »Sie würden es nicht tun, was, Herr Oberleutnant?«

»Nein.«

»Und er auch nicht, das weiß ich schon.« Fenske ließ den Kopf hängen. Nach einem Moment Schweigen fragte er: »Darf ich mir noch ein paar Sachen einpacken?«

»Bitte.«

Mühsam stand Fenske auf. Die Katze schmiegte sich an seine Beine. Er merkte es offenbar nicht und verließ mit müden, schleppenden Schritten den Raum. Er hatte wohl begriffen, daß es für ihn keine Chance gab, der Strafe zu entkommen.

Als sie allein waren, wandte sich Gerber an Baumann. »Sie hatten doch recht, Baumann. Gratuliere.«

Baumann nickte. »Auf Fenske traf vieles zu.«

»Ja. Er war zuerst am Tatort. Er wohnt in der Nähe.«

»Vor allem aber die Uhrzeit. Schützes Uhr war um neunzehn Uhr sechsundfünfzig stehengeblieben. Die Polizei wurde jedoch erst um zwanzig Uhr zwanzig benachrichtigt. Dabei sind es bis zur Ulmenschenke nur knappe fünf Minuten. Was hatte Fenske in den übrigen zehn Minuten getan?«

»Jetzt wissen wir es: Er hat das Seil versteckt.«

Gerber sah sich noch einmal im Zimmer um, dann auf die Uhr. Es war fast elf. Während er sich zur Tür wandte, schüttelte er den Kopf. »Sachen gibt’s…«