Blaulicht 171 - Der weiße Skoda
Date: 1976-07-16T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 171

Barbara Krause

Der weiße Škoda

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1976

Lizenz-Nr.: 409-160/95/76 LSV 7004

Umschlagentwurf: Brigitte Ullmann

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung:

Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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Ein weißer Škoda fährt durch die Nacht. In der Nähe der Schorfheide, am südlichsten Zipfel des Werbellinsees, verläßt er die Autobahn. Zunächst befährt er die Chaussee, die am See entlangführt, und biegt dann in einen Waldweg, ein. Die Scheinwerfer erhellen eine schmale und unwegsame Fahrbahn. Durch das Licht erschreckte Hasen kreuzen den Wagen.

Noch einmal eine Abzweigung, zu beiden Seiten hoher Mischwald. Nach einigen hundert Metern geht der Wald in typische Heidelandschaft über. Der Fahrer hat die Scheinwerfer abgestellt und verlangsamt das Tempo.

Zur Rechten beginnt Birkenwald. Gespenstisch weiß leuchten die Stämme. Das Auto hält. Eine Wagentür wird geöffnet, eine männliche Gestalt verläßt das Auto, geht um den Wagen und öffnet den Kofferraum. Der Mann zieht einen schweren Gegenstand heraus und legt ihn auf den Weg.

Das Auto fährt ruckartig an und braust mit hoher Geschwindigkeit davon.

Im VP-Revier Joachimsthal schrillte das Telefon. Hauptwachtmeister Grüner meldete sich und hörte eine aufgeregte Jungenstimme.

»Sie müssen unbedingt in den Wald kommen. Wir haben einen toten Mann gefunden.«

»Was sagst du da? Wer ist das - wir?«

»Mein Vater, meine Schwester und ich.«

»Und warum ruft dein Vater nicht selbst an?«

»Mein Vater ist dageblieben, und mich hat er hierher ins Forsthaus geschickt.«

Nach der Betroffenheit stiegen Zweifel in Grüner hoch.

»Hör mal, ist der Mann wirklich tot?« fragte er eindringlich.

»Und wo habt ihr ihn gefunden?«

»Ja, Vater hat gesagt, daß er tot ist. Ich durfte ihn mir nicht ansehen. Und gefunden haben wir… also passen Sie auf…«

Es folgte eine etwas umständliche Beschreibung.

Hauptwachtmeister Grüner breitete die Landkarte vor sich aus und hatte nach einigen Rückfragen den ungefähren Ort ermittelt, an dem sich der Tote und der Vater des Jungen befinden mußten.

»Und nun sagst du mir bitte noch deinen Namen und auch, woher du kommst.«

»Ich heiße Peter Ruderich und wohne in Angermünde. Wir haben jetzt Ferien und wohnen bei meiner Oma in Joachimsthal, Falkengasse drei.«

»Gut, Peter, und alles ist so, wie du es mir erzählt hast?«

»Aber ja!« - Es klang so ehrlich überzeugt, daß Grüner dem Jungen glauben mußte.

Als er den Hörer aufgelegt hatte, beugte er sich noch einmal über die Karte. Ein Toter - in dieser gottverlassenen Gegend? Ein Spaziergänger, vom Tod überrascht? Möglich - zumindest aber ungewöhnlich.

Zunächst rief Grüner - Doktor Schwarz, den Arzt, an, dann benachrichtigte er das VP-Kreisamt.

Es stellte sich heraus, daß der Junge recht genau den Weg angegeben hatte. Das Auto mit Leutnant Selwig vom VP-Kreisamt und dem Arzt konnte zügig durchfahren. Es erreichte gegen drei Viertel elf die Stelle, an der Herr Ruderich mit seiner Tochter wartete. Leutnant Selwig ließ sich noch einmal von ihm berichten.

»Meine Tochter hatte etwas entdeckt - noch aus einiger Entfernung –, an das sie sich nicht herantraute. Wir sind also gemeinsam hierhergefahren. Ich habe meinen Sohn dann ins Forsthaus geschickt. Es ist, glaube ich, die nächste menschliche Behausung… Das war schon alles.«

Doktor Schwarz näherte sich als erster dem am Boden liegenden Mann, um die äußere Leichenschau vorzunehmen.

»Er ist mindestens zwei Tage tot«, sagte er und deutete auf die Totenflecke.

»Herzschlag?« fragte Leutnant Selwig. Der Blick des Arztes wurde vom Leutnant richtig gedeutet. Er wandte sich an den Vater und das Mädchen.

»Herzschlag - auf einem Spaziergang«, sagte er ihnen erklärend.

Fast gleichzeitig trafen nun die Kriminaltechniker, der Fotograf und der Junge ein, der vom Forsthaus aus angerufen hatte. Der Förster brachte ihn auf seinem Motorrad. Auf Selwigs Bitte hin musterte der Förster den Toten eingehend und beantwortete schließlich Selwigs unausgesprochene Frage mit einem entschiedenen »Nein. - Ich habe ihn nie gesehen. Ein Hiesiger ist es nicht.«

Leutnant Selwig bedankte sich bei dem Förster, bei Herrn Ruderich und dessen Kindern und verabschiedete sie. Dann winkte er dem Fotografen.

Der Tote mochte ungefähr dreißig Jahre alt  sein. Er hatte dunkelblondes, leicht gewelltes Haar. Bekleidet war er mit einem dunkelgrauen Anzug von guter Qualität.

Vergeblich hatte Leutnant Selwig die Gegend nach Reifenabdrücken abgesucht. Das holprige Pflaster verriet nichts. Am schmalen Sandstreifen des Fahrradwegs waren die Spuren des in der Nacht gefallenen Regens zu sehen.

Der Blick des Arztes vorhin hatte ihm verraten, daß es ein

»Fall« war, kein Herzschlag. Er hatte die Kinder nicht beunruhigen wollen.

»Der Tod ist wahrscheinlich durch die Kopfverletzung eingetreten«, erklärte Doktor Schwarz. »Am Brustkorb befindet sich ein großflächiges Hämatom - ein Bluterguß. Ich nehme an, hier liegt ein Verbrechen vor. Dieser wahrscheinlich tödliche Schlag am Kopf - das ist Einwirkung von stumpfer Gewalt… Und Verletzungen durch stumpfe Gewalt deuten fast immer auf ein Verbrechen hin. Eine solche Wunde kann sich niemand selbst beibringen.«

Leutnant Selwig hatte in den Taschen des Toten vergeblich nach Ausweispapieren gesucht. Was hatte der Mann ohne Papiere hier gewollt? War er beraubt worden? Seine Augen prüften noch einmal den Fundort. Irgend etwas, irgendein Indiz müßte doch zu finden sein!

Am Abend lag der Obduktionsbericht vor. Die bereits von Doktor Schwarz festgestellte Todesursache wurde bestätigt. Der Tod war etwa zwei Tage zuvor eingetreten, in den Abendstunden des 3. Oktober. Todesursache: Kopfverletzung durch Einwirkung von stumpfer Gewalt.

Es mußte sich um ein Tötungsverbrechen handeln, und der Fundort war nicht mit dem Tatort identisch. Am Fundort hatten sich keine Kampfspuren, ebensowenig Blutspuren  gefunden. Der ebene Waldboden bot keine Gelegenheit für einen so schweren Sturz - keinen Baumstumpf, keinen Stein, auf den der Mann hätte gefallen sein können.

Leutnant Selwig studierte sorgfältig die vorliegenden Vermißtenanzeigen. Schließlich stieß er auf eine Anzeige aus Berlin, in der ein Heinz Schikora - Diplomingenieur, 31 Jahre alt, verheiratet - gesucht wurde. Er galt seit Montag abend als vermißt. Das stimmte mit der Feststellung des Arztes überein. Der Vermißte war 1,78 in groß, hatte blaue Augen, leicht gewelltes dunkelblondes Haar. Auch die Kleidungsstücke stimmten mit denen des Toten überein.

Die weiteren Ermittlungen übernahm die Berliner Kriminalpolizei - Hauptmann Bernstein und Leutnant Lange. Zunächst interessierte natürlich, wer Diplomingenieur Heinz Schikora war und welches Motiv für die Tötung vorliegen konnte.

Die Leiche war nach Berlin gebracht worden. Hauptmann Bernstein übernahm es, das erste Gespräch mit Frau Christel Schikora, der vermutlichen Gattin des Toten, zu führen; sie mußte ihn identifizieren. Aufträge solcher Art erforderten besonderes Fingerspitzengefühl. Leutnant Lange begleitete seinen Chef. Sie fuhren nach Plänterwald zu einem Neubaublock unmittelbar an der S-Bahn. Eine junge Frau mit langem blondem Haar öffnete ihnen.

»Sind Sie Frau Schikora?«

»Ja.«

»Volkspolizei. Dürfen wir eintreten?«

»Haben Sie ihn gefunden?«

Sie fragte so, daß man weder Hoffnung noch Angst heraushören konnte. In dem außergewöhnlich blassen Gesicht der Frau blickten die Augen verstört, wie geistesabwesend.

Sie führte die beiden Männer ins Wohnzimmer, bot ihnen mit mechanischer Handbewegung Platz an und wartete.

Nun kam es darauf an, die verstörte junge Frau behutsam auf die Identifizierung vorzubereiten. Ihre Beschreibung, die sie bei der Vermißtenanzeige gegeben hatte, hatte zwar einwandfrei auf den Toten gepaßt, aber das allein genügte nicht. Es gelang Hauptmann Bernstein jedoch nicht, die Frau aus ihrer Erstarrung zu lösen.

Erst als sie die Halle betraten, verlor sie ihre Fassung. Sie klammerte sich an seinen Arm und zog ihn mit Macht zurück.

»Nein, ich will nicht… Ich will ihn nicht sehen… Glauben Sie mir…«

Im Augenblick war sie nicht zu bewegen, einen Schritt näher zu gehen. Hauptmann Bernstein kannte die verschiedenartigsten Reaktionen. Wäre es für ihn und seine Arbeit nicht eine unbedingte Notwendigkeit gewesen, zu erfahren, ob dieser Tote Heinz Schikora war, er hätte es der jungen Frau gern erspart. So redete er beruhigend auf sie ein und sprach sogar von der Möglichkeit, daß der Tote ja nicht ihr Mann zu sein brauchte. Aber er fühlte, daß er die Frau nicht zu überzeugen vermochte. Schließlich gehorchte sie ihm willenlos, schloß die Augen und ließ sich zur Bahre führen.

Es dauerte einige Sekunden, bis sie die Augen öffnete und auf den Toten sah. Dann brach sie unter heftigem Schluchzen zusammen. Der Schock der jungen Frau war so groß, daß Hauptmann Bernstein auf weitere Fragen verzichten mußte. Er bat Leutnant Lange, sie zu ihrer Mutter zu fahren, wo sich auch ihr zweijähriges Söhnchen befand.

Hauptmann Bernstein atmete tief auf. Wer war Heinz Schikora? Bisher wußten sie über ihn, in welchem Betrieb er beschäftigt gewesen war. Leutnant Lange würde morgen dort vorsprechen. Vielleicht wären dann auch erste Fragen an die Frau möglich. Das einzige, was zusammen mit dem Bericht Leutnant Selwigs in der Mappe lag, war ein alter Fahrschein der Berliner Verkehrsbetriebe, auf dem mit Bleistift eine Adresse gestanden hatte, die leider nur teilweise zu entziffern war: »W. Schuhmann B. B. Friedrichs… 254«. Ferner das herausgerissene Blatt eines Taschenkalenders, auf dem in flüchtiger Handschrift »Bettina Vogelsang hin und zurück« stand.

Frau Schikora öffnete Leutnant Lange. Ein schwaches Lächeln deutete an, daß sie ihn wiedererkannt hatte. Sie schien gefaßter und bat ihn herein. In dem angebotenen Sessel saß es sich nicht allzu bequem, außerdem schien er nicht in den Raum zu passen
ein Erbstück, das aus Pietät hier herumstand, aber demnächst ausrangiert werden müßte?

»Wann haben Sie Ihren Mann zum letzten Mal gesehen?«

»Am Montag früh. Er ging um halb sieben aus dem Haus. Wir hatten noch zusammen gefrühstückt.«

»Ist Ihnen irgend etwas an ihm aufgefallen? Eine besondere Unruhe?«

»Nein, er war wie immer, völlig normal.«

»Wann sind Sie selbst am Montag nach Hause gekommen?«

»Wie immer um halb sechs.«

»Haben Sie die Wohnung noch einmal verlassen?«

»Nein.«

»War Ihr Mann zu Hause?«

»Nein. Seine Tasche war abgestellt. Er hatte sich eine Tasse Kaffee gemacht. Die stand auch da.«

»Kam es öfter vor, daß er wieder fortging?«

»Ja - ab und zu, aber er legte immer einen Zettel hin, oder er rief an.«

»Am Dienstagmorgen haben Sie die Anzeige aufgegeben?«

»Ja.«

»Kann es möglich sein, daß Ihr Mann Ihnen etwas verheimlicht hatte? Sprachen Sie über ihre Probleme miteinander?«

»Eigentlich - ja.« Sie zögerte und überlegte. »Ich glaube, ich war es nur, die Probleme hatte… Aber er erzählte mir alles, auch aus dem Betrieb, und überhaupt…«

»Haben Sie Freunde gehabt?«

»Freunde? Nein. Bekannte. Besuch hatten wir selten. Heinz hatte wenig Zeit dafür.«

»Warum?«

»Er saß tagelang über seinen Erfindungen und Verbesserungen, es ging auch oft bis in die Nacht hinein.«

»Können Sie sich erklären, wie Ihr Mann in die Schorfheide kam?«

Sie verneinte.

»Sie haben in der Gegend Verwandte oder Bekannte?«

»Nein, ich kenne diese Gegend überhaupt nicht, und ich nehme an, Heinz auch nicht.«

»Haben Sie eine Vermutung, irgendeinen Verdacht - sei er auch noch so gering?«

»Nein.«

»Neigte Ihr Mann zu Handgreiflichkeiten?«

»Mein Mann?« Ein Anflug von Lächeln trat auf ihr Gesicht bei dieser Vorstellung. »Nein, nie. Er war, wenn Sie so wollen, ein Geistesmensch und nicht aus der Ruhe zu bringen.«

Leutnant Lange strich durch sein dichtes blondes Haar; das tat er völlig unbewußt und immer nur dann, wenn er angestrengt überlegte. Das ewige »Nein« der Frau ging an die Nerven. Aber vielleicht hatte er einfach noch nicht die richtige Frage gefunden.

Christel Schikora aber stand noch zu sehr unter dem Schock der Ereignisse, als daß sie selbst Hinweise hätte geben können.

»Sie verstehen, daß ich sehr privat werden muß. Haben Sie eine gute Ehe geführt?«

»Ich habe meinen Mann aus Liebe geheiratet. Er war sehr klug und aufgeschlossen. Vielleicht war am Anfang sogar etwas Verehrung mit dabei…« Sie lächelte, traurig, resignierend.

Leutnant Lange wollte es fürs erste gut sein lassen, aber eine Frage mußte noch gestellt werden: »Wo ist seine Brieftasche?«

»Er hat sie immer bei sich. Nein, hier in der Wohnung ist sie nicht… das heißt, ich weiß es nicht, ich habe noch nicht danach gesucht.«

»Wieviel Geld hatte Ihr Mann bei sich?« Wieder wurden ihre Augen ausdruckslos.

»Das weiß ich nicht.«

»Viel?«

Sie schüttelte den Kopf. Leutnant Lange schaute sich um.

»Sie haben doch nichts dagegen, daß Ihre Wohnung kriminaltechnisch untersucht wird? Als möglicher Tatort muß sie natürlich in Erwägung gezogen werden. Irgendwo müssen wir beginnen.«

Frau Schikora machte eine müde Handbewegung. »Bitte«, sagte sie tonlos.

Langes nächstes Ziel war der Betrieb, in dem Schikora gearbeitet hatte. Bald saßen ihm der Parteisekretär und Schikoras Chef gegenüber. Der Parteisekretär war Anfang Vierzig, weißhaarig, hatte ruhige Augen. Der stellvertretende Werkleiter mochte etwa zehn Jahre älter sein.

Leutnant Langes erste Frage zielte auch hier auf einen Anhaltspunkt für ein Motiv oder einen Verdacht. Resonanz: wieder das gewohnte Achselzucken, Zeichen des Entsetzens und der Hilflosigkeit.

Als erster antwortete Hans Schmeu, Schikoras Vorgesetzter.

»Er arbeitete seit bald sieben Jahren bei uns, kam direkt von der Hochschule mit einem ausgezeichneten Diplom, war zuverlässig und talentiert, sehr talentiert. Zwischen ihm und seinen Kollegen bestand ein gutes Verhältnis, obwohl er dazu neigte, im Alleingang zu arbeiten.«

»Seine Frau sprach von Erfindungen und Verbesserungen, mit denen er auch seine Freizeit ausfüllte«, warf Leutnant Lange ein.

»Wie gesagt, sehr talentiert«, wiederholte Hans Schmeu und nahm die Brille ab. »Ich habe es nicht genau im Kopf, aber ungefähr ein Dutzend Verbesserungsvorschläge stammen von ihm. Sie haben unserem Werk einen Nutzen von einigen Millionen eingebracht. Man achtete Schikora, fragte ihn, holte seinen Rat ein, und es war so, als freue er sich über jedes Problem. Natürlich gab es Auseinandersetzungen. Er war sehr eigenwillig, aber zugleich sachlich.«

Peter Lange wandte sich an den Parteisekretär. »War Schikora Mitglied der Partei?«

»Nein, noch nicht. Er hat vor zwei Monaten um Aufnahme gebeten, er besaß alle Voraussetzungen. Kennzeichnend für ihn war, daß er immer zu den ersten gehörte, die sich für das Neue einsetzten - überzeugend, ehrlich, allerdings oft zu selbstbewußt. Gewiß, er hatte allen Grund dazu, aber manchmal fiel es schwer, zu erkennen, ob es noch gesundes Selbstvertrauen oder schon Überheblichkeit war. Auf alle Fälle trat er Mängeln unduldsam entgegen.«

Leutnant Lange warf ein: »Zieht ein solches Verhalten nicht doch möglicherweise die Feindschaft oder das Übelwollen der Betroffenen nach sich?«

»Man spürte, daß es ihm stets um die Sache ging.«

Der Leutnant fragte nach Schikoras Freunden, wenn es keine Feinde gab. Aber da wußten beide nichts Genaues zu sagen. Er hatte normal-freundschaftliche Verhältnisse zu den engsten Kollegen, die aber über den Rahmen des Betriebes nicht hinausgingen.

»Woran arbeitete Schikora zuletzt? Welchen Wichtigkeitsgrad hatten die Forschungen?«

»Bei unseren Vorhaben handelt es sich meist um Verschlußsachen. Schikora hat ungefähr vor einem Monat eine größere Arbeit abgegeben. Sie ist jetzt beim Gutachter… Aber da ist noch etwas - die Forschungsunterlagen für seine jetzige Arbeit sind nicht mehr im Panzerschrank. Es ist natürlich möglich, daß er sie mit nach Hause genommen hat, nur - er kannte unser striktes Verbot und hat es stets beachtet. Man sollte sofort bei seiner Frau vorsprechen.«

Dann bat der Leutnant um Einsicht in die Kaderakte. Hans Schmeu sagte: »Da werden Sie sehr viele Auszeichnungen finden.«

Der Leutnant las die Akte aufmerksam. Aus allen Beurteilungen sprach, daß Schikora ein intelligenter, schöpferisch veranlagter, aber unruhiger Mensch gewesen war. Fast ein wenig neidisch blätterte Peter Lange in den Dokumenten der Auszeichnungen: Heinz Schikora war nur zwei Jahre älter als er, aber was der bisher geleistet hatte, war beachtlich.

Leutnant Lange mußte die Möglichkeit prüfen, ob der Totschlag möglicherweise auf der Arbeitsstelle verübt worden war. Eine Befragung unter den Kollegen ergab, daß Schikora  mit ihnen gemeinsam um sechzehn Uhr dreißig das Werkgelände verlassen hatte. Der Schichtingenieur Lebke war mit ihm zusammen zur S-Bahn gegangen. Er hatte sich mit Schikora bis Plänterwald unterhalten. Dort sei jener wie üblich ausgestiegen.

Als Leutnant Lange das Werk verließ, war es schon Nachmittag. Die fehlenden Forschungsunterlagen konnten in Schikoras Schreibtisch liegen. Sollten sich Verdachtsmomente auf Erpressung oder Spionage herausstellen, mußte der Fall an die Genossen des Ministeriums für Staatssicherheit abgegeben werden.

Es waren die Mieter des Hauses zu befragen, ob sie Heinz Schikora gesehen hatten, als er das Haus verließ, und ob er in Begleitung gewesen war. Außerdem: Wer waren Bettina Vogelsang und W. Schuhmann?

Leutnant Lange begann seinen Rundgang in den frühen Abendstunden; die günstigste Zeit, um Leute anzutreffen.

Bei Pawlowskis im Parterre erfuhr er, daß alle Mieter des Hauses, Männer wie Ehefrauen, berufstätig waren. Unwahrscheinlich also, daß jemand müßig aus dem Fenster geschaut und beobachtet hatte. Und tatsächlich hatte an jenem Montagabend niemand Herrn Schikora gesehen - weder beim Kommen noch beim Gehen.

Der Mieter, der den Schikoras gegenüber wohnte, ein kleiner, freundlicher Herr, so um die Fünfzig, strahlte eine gewinnende Behäbigkeit aus. Er war der einzige, der auch am Nachmittag zu Hause gewesen war. Seine Schicht hatte am Montag erst um zweiundzwanzig Uhr angefangen, dennoch - gesehen hatte er niemanden.

»Haben Sie vielleicht irgend etwas gehört? Türenschlagen? Klingeln? Oder ist Ihnen etwas anderes als verdächtig oder ungewohnt aufgefallen?«

»Gehört habe ich nichts«, überlegte der andere, »aber… ja, aufgefallen ist mir etwas.«

Peter Lange glaubte nicht recht gehört zu haben. Es gab also jemanden, dem etwas aufgefallen war! Herr Uhlmann überlegte gründlich.

»Ja, es war am Montag, und die Leber hatte mir so zugesetzt, daß ich nicht zur Schicht gehen wollte. Aber um halb elf schien alles wie weggeblasen. So ist das nämlich immer, und ich dachte mir, sieben Stunden Schicht ist besser als gar nichts. Also los! Und so gegen elf bin ich gegangen, und da habe ich vor dem Haus den Wagen von Frau Schikoras Bruder stehen sehen. Wissen Sie, der wohnt nämlich in Pasewalk und kommt nicht so häufig her, und da dachte ich noch bei mir: Heute, an einem Montag, und dann von so weit - was mag denn da los sein? Ich weiß nun nicht, ob das etwas Besonderes war«, schloß  Herr Uhlmann und schaute mit freundlichen, interessierten Augen auf den Leutnant.

»Wissen Sie genau, daß  es der Wagen von Frau Schikoras Bruder war?«

Uhlmann wurde sichtlich verlegen.

»Nein«, gab er zögernd zu. »Wissen Sie, ich habe nur den weißen Škoda gesehen. Hier in unserem Block hat niemand so einen Wagen. Und er parkte direkt vor unserem Haus. Wissen Sie, und es war der gleiche Wagen, mit dem der junge Herr im Sommer hier war.«

»Es könnte aber auch irgendein anderer weißer Škoda gewesen sein?«

»Ja, obwohl hier sonst nie ein weißer Škoda steht.«

Peter Lange entschloß sich, noch einmal bei Frau Schikora direkt nachzufragen.

»Entschuldigen Sie die späte Störung«, sagte er ein wenig verlegen. »Ich werde Sie gewiß nicht lange aufhalten. Nur  eine Frage: War Ihr Bruder an jenem Montagabend bei Ihnen?«

Christel Schikora ging voraus, so daß er ihr Gesicht nicht sehen konnte.

»Mein Bruder?« fragte sie verwundert und wandte sich dem Leutnant zu.

»Ja, Ihr Bruder aus Pasewalk…«

Sie schien seine Frage nicht zu begreifen.

»Mein Bruder aus Pasewalk?« Dann sagte sie nach einigen Sekunden: »Ja, mein Bruder war hier.«

»Warum haben Sie uns das bisher nicht gesagt?«

Sie schaute ihn verständnislos an. »Sie haben mich doch nicht danach gefragt.«

»Was wollte Ihr Bruder?«

»Er wollte mich abholen. Ich wollte bei ihm Urlaub machen.«

»Aber Sie sind nicht mitgefahren?«

»Nein, weil Heinz nicht nach Hause kam.«

»Wann hat Ihr Bruder Sie verlassen?«

»Gegen dreiundzwanzig Uhr.«

Lange informierte Hauptmann Bernstein telefonisch über alle Einzelheiten, die er im Werk, von dem Nachbarn und Frau Schikora erfahren hatte.

Hauptmann Bernstein war Mitte Dreißig, 1,92 m groß und sehr hager. Auf den ersten Blick ohne beeindruckende äußere Qualitäten, gewann er nach wenigen Sätzen durch die Klugheit und die ruhige Selbstsicherheit, die sein Wesen ausmachten.

Der Hauptmann hatte es übernommen, der Adresse auf dem Fahrschein nachzugehen. Er war nach Friedrichshagen gefahren. Als er endlich die betreffende Straße gefunden hatte und suchend weiterfuhr, fiel ihm ein weißer Škoda auf, der halb auf dem Damm, halb auf dem Bürgersteig parkte - direkt vor der Nummer 254. An solch einen Erfolg glaubte Bernstein nicht. Es gab zu viele weiße Škodas. Er schritt wohlgemut die Treppen hoch - es war kurz nach achtzehn Uhr - und läutete bei Schuhmann. Ein junger Mann öffnete ihm und musterte ihn neugierig. Hauptmann Bernstein wies sich aus.

»Das Vergnügen hatte ich noch nie«, meinte Schuhmann lachend. »Bitte, treten Sie ein.«

Das Zimmer war modern und geschmackvoll eingerichtet - eine gepflegte Junggesellenwohnung.

Schuhmann, schlank, sportlich, gutaussehend, bot Hauptmann Bernstein einen seiner Diplomatensessel an.

»Sie kennen Heinz Schikora?« Bernstein steuerte sein Ziel direkt an.

»Aha, wegen Schikora kommen Sie also.« Die Neugier schien für das erste befriedigt. »Rauchen Sie?«

Bernstein verneinte dankend.

»Ich kenne Schikora. Viel mehr kann ich Ihnen aber auch nicht sagen. Ein cleverer Bursche. Meine Hochachtung.«

»In welcher Beziehung stehen Sie zu ihm?«

»Bekanntschaft. Freundschaft wäre zuviel gesagt. Dazu ist er zu sehr Einzelgänger. Aber ich bewundere ihn, ich halte etwas von erfolgreichen Menschen.«

»Kennen Sie ihn von seiner Arbeit her?«

»O nein, wir haben uns beim Pferderennen kennengelernt, als er gerade eine märchenhaft große Summe gewonnen hatte.«

»Würden Sie mir das bitte genauer erzählen?«

»Gern. An einem Sonntag in Hoppegarten. Herrliches Wetter, viele Besucher - eines der letzten Rennen. Ich stehe an und will meine Wette abgeben. Der Mann vor mir spielt nur einen kleinen Einlauf. Unmögliche Pferde, denke ich, keine, absolut keine Gewinnchancen - sicher so ein simpler Sonntagswetter! Aber ich hatte mich geirrt: Ausgerechnet diese beiden Pferde gewannen. Der große Einlauf wurde überhaupt nicht getroffen - der kleine brachte schon zehntausend. Durch Zufall sah ich den Mann auf dem Weg zur S-Bahn. Ich hatte noch keinen Großgewinner von Angesicht zu Angesicht gesehen. Ich sprach ihn an, ob seine Wette Zufall war. Er lächelte leicht spöttisch und behauptete, nur diese beiden Pferde hatten überhaupt eine Chance gehabt. Wir kamen ins Gespräch. Er hat irgendein System, aber etwas Genaues sagte er nie darüber. Eins aber steht für mich fest: Der Pferdesport ist sein großes Hobby, das er souverän beherrscht. Die Tips, die er mir daraufhin ab und zu gibt, besser gesagt: verkauft, sind todsicher.«

»Wann haben Sie Schikora zum letzten Mal gesehen?«

»Am Sonntag vor acht Tagen. Eigentlich waren wir für den letzten Sonntag wieder verabredet, aber man hat ja noch andere Verpflichtungen. Ich hatte ihm Geld geliehen, das er mir wiedergeben sollte. Aber das macht nichts. Wie haben uns bisher immer wiedergefunden.«

»Diese Gelegenheit wird sich jetzt kaum noch ergeben. Schikora ist tot.«

Bestürzung, fragender Unglaube.

»Wahrscheinlich ein Gewaltverbrechen«, setzte Hauptmann Bernstein hinzu. »Wie hoch ist  die Summe, die Sie Schikora geliehen haben?«

»Ach, unwichtig - dreihundert Mark.«

»Sagt Ihnen der Name Bettina Vogelsang etwas?«

»Ich kenne niemanden mit diesem Namen. Aber vielleicht hilft’s Ihnen weiter: Bettina und Vogelsang sind Pferde. Ich glaube, sie sind am Sonntag im dritten Rennen gelaufen. Völlige Außenseiter, trotzdem haben sie den kleinen Einlauf unter sich ausgemacht.«

»Dann war dieser Zettel für Sie bestimmt?«

Hauptmann Bernstein reichte ihm die herausgerissene Kalenderseite.

»Sicher. Jetzt bedaure ich’s doch, daß ich am Sonntag nicht nach Hoppegarten gefahren bin. Sehen Sie, auf diese Art zahlte er immer seine Schulden zurück. Clever.«

»Eine etwas seltsame Art…«

»Nein, nicht bei ihm. Auf ihn war Verlaß.«

»Hat er öfter bei Ihnen Geld geborgt?«

»Dann und wann.«

»Verkehrten Sie familiär mit ihm?«

»Nein. Manchmal habe ich ihn in Plänterwald abgesetzt, wenn wir vom Rennen kamen.«

»Was fahren Sie für einen Wagen?«

»Einen Wartburg.«

»Was haben Sie am Montag, dem dritten Oktober,  abends gemacht?«

»Von Montag bis Mittwoch hatte ich eine Dienstreise nach Magdeburg.«

»Eine letzte Frage - mit wem verkehrte Schikora sonst noch auf der Rennbahn?«

»Darüber kann ich Ihnen nichts sagen. Ich glaube, mit niemandem. Wenn ich da war, waren nur wir beide zusammen.« Bernstein verabschiedete sich.

Am nächsten Morgen trugen Hauptmann Bernstein und Leutnant Lange ihre Ermittlungen zusammen. Dienstgespräche, wie sie Lange liebt. Er läßt sich jedesmal wieder von der Logik überraschen, mit der Bernstein die Gespräche führt.

Sie stellten mehrere Versionen auf. Im Mittelpunkt ihrer Untersuchungen würde zunächst die Spur stehen, die zur Rennbahn führt. Ein weites Feld. Eine ungeahnte Zahl von Möglichkeiten. Raubmord?

Auch der anderen Version mußten sie nachgehen: ein begabter junger Ingenieur - erfolgreich auf dem Gebiet der Elektronik. Ein Motiv in Verbindung mit den fehlenden Werkunterlagen: Abwerbung, Erpressung?

Eine Überprüfung im Fernsprechamt hatte ergeben, daß an jenem Montag gegen achtzehn Uhr dreißig ein Telefongespräch nach Pasewalk für Schikoras Apparat handvermittelt wurde. Familienstreit? Schlägerei zwischen Schikora und seinem Schwager? Der weiße Škoda des Bruders, wurde in ihm die Leiche fortgeschafft? Bei der Strecke Berlin - Pasewalk bietet sich ein Abstecher in die Schorfheide zumindest an.

Frau Schikora hatte einen Urlaubsantrag eingereicht.

Eine Frage, die die beiden sich immer wieder stellten: Wer war Schikora? Reichte ihm der Erfolg in der Arbeit nicht aus? Was stachelte ihn an? Ungesunder Ehrgeiz? Krankhaftes Bedürfnis der Selbstbestätigung? War er Opfer einer Wettleidenschaft geworden? Borgt sich ein erfolgreicher Ingenieur, mehrfach ausgezeichnet, mit einem sicheren Einkommen, Summen von dreihundert Mark?

Das Alibi des Schuhmann war zu überprüfen. Alle Wege waren offen.

Ein nieselnder Oktobertag mit lauer Wärme und bedrückenden, tiefhängenden Wolken.

Frau Schikora war vom Nervenarzt krank geschrieben worden. Hauptmann Bernstein suchte sie zu Hause auf. Als sie ihm gegenübersaß, senkte sie die Augenlider, als müsse sie Kraft sammeln, um diese Art Besuch zu überstehen.

Sie sagte sehr leise: »Warum lassen Sie mich nicht endlich in Ruhe. Hören Sie, ich kann nicht mehr…«

Behutsam antwortete Bernstein: »Frau Schikora, es sind nur wenige notwendige Fragen. Nur Sie können uns bestimmte Hinweise geben. - Ihr Mann wettete auf der Rennbahn?«

Sie nickte.

»Warum haben Sie uns das bisher nicht gesagt?« Sie zuckte mit den Schultern.

»Hatte er am letzten Wochenende einen größeren Gewinn?«

Sie schüttelte den Kopf. Hauptmann Bernstein konnte nicht erkennen, ob sie seine Frage überhaupt verstanden hatte.

»Sind Sie sicher, daß er keine größere Summe gewonnen hat?«

»Ja.«

»Er hatte in seiner Reverstasche aber eine Kombination für einen kleinen Einlauf - Bettina-Vogelsang –, deren Quote sehr hoch war.«

Bei diesem Namen zuckte sie schluchzend zusammen. Ihre Schultern hoben sich, und sie begann krampfartig zu weinen. Ihre Zähne schlugen aufeinander. Bernstein fürchtete einen Nervenzusammenbruch. Das Weinen ging in ein Wimmern über. »Nein, es darf nicht sein, nein, nein…«

Bernstein wählte die Nummer des Rettungsamts. Eine halbe Stunde später wurde Frau Schikora in die Nervenklinik gebracht.

Eine Haussuchung mit unerfreulichem Auftakt.

Leutnant Lange klingelte bei Herrn Uhlmann, weil noch ein Zeuge notwendig war. Als zweiter Zeuge diente der Fahrer - einer ihrer Standardzeugen.

Das Arbeitszimmer des Getöteten machte nicht den Eindruck, als ob man in ihm wohnen und sich wohl fühlen konnte. Es war kahl, ohne Gardinen. Ein schwarzer Schreibtisch aus Eichenholz mit prunkhaften Schnitzereien wirkte deplaciert, wie auf  einer Versteigerung erworben.  Davor ein einfacher Stuhl.

Ein schwarzes Klavier auf der rechten Seite mit einem abgewetzten Lederhocker und ein klobiger Bücherschrank gegenüber. Kein Teppich, kein Bild, keine Blume.

Die Schreibtischfächer waren bis oben hin vollgestopft und ließen eine unwahrscheinliche Fülle von Interessengebieten erkennen. Zeitungsausschnitte über wissenschaftliche Entdeckungen in Chemie, Biogenetik, Astronomie mit handschriftlichen Auszügen.

Wiederum fühlte sich Leutnant Lange berührt, weil sein Beruf ihm für ähnliches keine Zeit ließ - aber vielleicht war das nicht nur eine Zeitfrage…

In der rechten Schreibtischseite fanden sich Unterlagen von Verbesserungsvorschlägen, die Schikora eingereicht hatte - Entwürfe, Skizzen.

Aus einem weiteren  Schreibtischfach  holte Leutnant Lange einen Stapel großer Bogen Millimeterpapier hervor, die mit seltsamen Zeichen in verschiedenen Farben ausgefüllt waren. Es war unmöglich, auf Anhieb hinter das Geheimnis dieser Blätter zu kommen. Erst nach vielen Mühen gelang es Hauptmann Bernstein annähernd. Schikora hatte nahezu jedes Galopp-Pferd, das in der DDR lief, in seinen Listen erfaßt: welchen Platz es belegt hatte, wo das Rennen ausgetragen wurde, über welche Distanz es gelaufen war, wie die Bodenverhältnisse waren, wie das Pferd in der Morgenarbeit ging.

Hauptmann Bernstein war von dieser Leistung beeindruckt. Wissenschaft in Sachen Pferdesport. Mit diesen Bogen konnte eindeutig die Entwicklung des einzelnen Pferdes, seine Vorliebe für kurze oder lange Strecken, für harten oder weichen Boden und so weiter bestimmt werden.

Hinter dem Schreibtisch lagen gebündelt Stapel des »Rennkuriers«. Leutnant Lange prüfte Zeitung um Zeitung - ohne Erfolg.

Was mitzunehmen war und noch einer gründlicheren Durchsicht bedurfte, hatten sie beiseite gelegt, darunter die hellbraune Ledermappe, die auch ein ausführliches Adressenverzeichnis enthielt. In dem Verschlußfach der Mappe befanden sich unter den Briefen auch zwei unerledigte, retournierte Schuldscheine - Darlehen von zweitausend Mark von einem Professor Bentdorf und über tausend Mark von Frau Schikoras Bruder.

Außerdem lag eine Aufforderung der Sparkasse darin, das überzogene Konto - fünfhundert Mark - auszugleichen.

Trotz größter Mühe kam man nicht voran. Anfängliche Verdachtsmomente lösten sich in nichts auf. Schuhmanns Alibi war einwandfrei: eine dreitägige Dienstreise von Montag bis Mittwoch. Montag Sitzungen bis einundzwanzig Uhr, und Schuhmann hatte den Vorsitz geführt. Anschließend gab’s ein feuchtfröhliches Beisammensein.

Die fehlenden Forschungsunterlagen waren in der rechten Schreibtischseite gefunden worden. Schikora hatte sich erst im Anfangsstadium seiner Untersuchungen befunden. Man  hatte alle Vorschläge überprüft - sie waren nur von innerbetrieblicher Wichtigkeit. Alle Untersuchungen in dieser Richtung konnten somit eingestellt werden. Neue Anhaltspunkte ergaben sich nicht.

Befragungen im Rennbahnbetrieb Hoppegarten bestätigten, daß Schikora auch hier als Einzelgänger bekannt war. Zwei Jockeis schätzten ihn auch aus kurzen Gesprächen als Pferdekenner, kannten aber nicht einmal seinen Namen.

Bernstein und Lange hatten einen Sonnabend auf der Rennbahn verbracht, die Atmosphäre studiert, hatten sich an den Kassen herumgedrückt, um den Wettrummel und die glücklichen Gewinner zu beobachten. Sie hatten sich an Hand  der Rennvorbereitung Schikoras orientiert - ablesbar aus seinem letzten »Rennkurier«. Es waren das erste, dritte und vierte Rennen gewesen, auf die sich Schikora an jenem letzten Sonntag konzentriert hatte. Im vierten liefen Bettina und Vogelsang. An den Rand der Zeitung hatte Schikora Notizen gemacht. Wenn Schikora diese Kombinationen gespielt hatte, mußte er bereits im ersten Rennen zweitausend Mark gewonnen haben. Im weiteren Programm hatte es nur Favoritenläufe gegeben, die nicht viel Geld brachten.

Der Einlauf Bettina - Vogelsang aber war nur einmal getroffen.

Das Geld war noch nicht abgeholt worden. Eine Frage blieb, ob Schikora diesen Einlauf gespielt hatte. Wenn ja, warum hatte er das Geld nicht gleich mitgenommen? Hier konnte der wertvolle Wettschein ein Tatmotiv bilden.

Hauptmann Bernstein war kaum noch ansprechbar. Es hatte eines Höchstmaßes an Konzentration bedurft, in diese verrückte Welt von Wahrscheinlichkeiten und Zufällen einzudringen.

Leutnant Lange war froh, nach Pasewalk fahren zu können.

Frau Schikoras Bruder, Günther Smirzinski, arbeitete in der Nähe von Pasewalk als Agronom. Er war dreiunddreißig Jahre alt, ledig und sollte zu seiner sieben Jahre jüngeren Schwester ein echtes Vertrauensverhältnis haben. Da auch er Schikora einmal tausend Mark geborgt hatte, war anzunehmen, daß er über die finanzielle Lage der Familie Bescheid wußte. Vielleicht hatte ihn Schikora abermals um Geld gebeten, es war zu einem Streit gekommen…

Günther Smirzinski bewohnte ein kleines Haus, das weit im Garten lag. Leutnant Lange traf ihn beim Frühstück an. Er hatte Ähnlichkeit mit seiner Schwester, hatte ein offenes Gesicht und wirkte etwas befangen.

»Ich habe eine Nachtschicht hinter mir«, sagte er, nachdem er Leutnant Lange zu einer Tasse Kaffee eingeladen hatte. Er strich sich entschuldigend über sein Gesicht. »Der Fahrer einer Kartoffelrodemaschine war ausgefallen.«

»Sie wissen von dem Tod ihres Schwagers? Kennen Sie die näheren Umstände, unter denen Ihr Schwager aufgefunden wurde?«

»Ja, meine Mutter hat es mir geschrieben. Ich erhielt gestern ihren Brief.«

»Ihre Schwester hat Sie an diesem Montagabend hier angerufen? Was wollte sie von Ihnen?«

»Sie war sehr aufgeregt und durcheinander. In ihrer Ehe war es zu einer Krise gekommen.«

»Gerade am Montagabend? Was sagte sie Ihnen? Bitte wiederholen Sie möglichst wörtlich!«

Es  trat  eine  längere  Pause  ein.  Das  tiefgebräunte  Gesicht Smirzinskis drückte Unbehagen aus.

»Sie habe Geld vermißt und Streit mit ihrem Mann gehabt.«

»Wann war das? An diesem Montagabend?«

»Ich weiß es nicht.«

»Und was wollte sie von Ihnen?«

»Ich sollte zu ihr kommen, sie abholen.«

»Waren Sie nun am Montagabend in Berlin?«

»Ja, ich bin nach Berlin gefahren.«

»Wann waren Sie dort?«

»Kurz vor zehn - zweiundzwanzig Uhr.«

»Wo war Heinz Schikora?«

»Ich weiß es nicht. Meine Schwester sagte, er hätte unmittelbar nach ihrem Anruf bei mir die Wohnung verlassen.«

»Sie haben ihn also nicht gesehen?«

»Nein.«

»Wann rief Ihre Schwester bei Ihnen an?«

»Um neunzehn Uhr dreißig.«

»Können Sie mir erklären, warum Ihre Schwester uns sagte, daß sie ihren Mann Montag morgen das letztemal sah?«

»Hat sie das? Nein, ich wüßte nicht.«

»Wann fuhren Sie zurück?«

»Gegen dreiundzwanzig Uhr.«

»Sie haben einen Abstecher in die Schorfheide gemacht?«

»Einen Abstecher… wieso?«

»Man kann auf der Route Berlin - Pasewalk durchaus einen Abstecher in die Schorfheide machen, nicht wahr?«

»Möglich. Ich verstehe Sie aber nicht.«

»Vorläufig werden Sie Ihren Wagen nicht benutzen können. Er wird untersucht werden… Von Ihrer Mutter erfuhren wir, daß Sie ein außergewöhnlich gutes Verhältnis zu Ihrer Schwester haben.«

»Ob das so außergewöhnlich ist, weiß ich nicht.«

»Sie hatten ihr Vertrauen?«

»Ja.«

»Dann wußten Sie auch, daß sich die Schikoras oft in Geldschwierigkeiten befanden?«

»Ja.«

»Wie lange kennen Sie Heinz Schikora?« Resignation in den Zügen Günther Smirzinskis.

»Seit meinem sechsten Lebensjahr. Wir sind zusammen zur Schule gegangen. Nach der achten Klasse hatten wir uns aus den Augen verloren, weil wir aus unserem Dorf fortgezogen sind. Vor vier Jahren ungefähr traf ich ihn dann zufällig in der Universität in Berlin. Ich wohnte damals noch in Berlin - mit Christel zusammen, die gerade zu studieren begonnen hatte. Und ich war mir damals großartig vorgekommen in der Rolle des Schicksalmachers, denn ich war es, der Christel davon überzeugte, daß Schikora der Mann für sie wäre…«

Smirzinski zögerte. Er wußte offenbar nicht, ob er fortfahren sollte oder ob die Frage des Leutnants ausreichend beantwortet war.

»Was für ein Mensch war Schikora?«

»Nein, bitte fragen Sie mich nicht danach.«

Smirzinski stand innerlich erregt auf, ging zum Fenster, ordnete mechanisch einen Faltenwurf der Gardine.

»Ich bin befangen. Ich kann darauf keine sachliche Antwort geben.«

Leutnant Lange überlegte. Er saß auf dem Stuhl und zwirbelte seine Haarsträhne.

»Warum wollten Sie Ihrer Schwester Schikora einreden?«

»Wie ich schon sagte - ich war mit ihm acht Jahre zusammen zur Schule gegangen. Er war durchaus kein Musterschüler. Er verblüffte die Lehrer durch seine Fragen, brachte sie in Verlegenheit und besaß ein unwahrscheinliches Gespür dafür, wo ihre Schwächen lagen. Eigentlich lernte er nie - und wußte doch alles. Er las, was ihm unter die Finger kam, erzählte die unglaublichsten Geschichten. Einige Lehrer sagten ihm eine spitze Zunge nach - andererseits war er von ebenso erstaunlicher Anhänglichkeit… Er war mein bester Freund - er konnte ein echter Freund sein. Als ich ihn in der Universität traf, war er schon Diplomingenieur. Aber er spezialisierte sich weiter - Kybernetik. Auch er freute sich sehr über unser Wiedersehen… Frauen gegenüber war er geradezu schüchtern, obwohl er gut aussah. Christel mochte ihn anfangs nicht. Als Kind hatte sie ihn gehaßt, weil er mit ihr, die mir geradezu an den Hosenbeinen hing, nichts anzufangen wußte und sie so lange ärgerte und foppte, bis sie fortlief.«

»Die beiden haben dann aber doch eine glückliche Ehe geführt?«

»Nein.«

»Womit begründen Sie Ihr Nein?«

»Ich hatte eines übersehen, als ich Christel von Schikoras Wert überzeugen wollte… Aber schon nach seinem dritten Besuch bei uns hatte sie Feuer gefangen und brauchte dann weder mein Zureden noch mein Abraten… Ich hatte seinen maßlosen Egoismus übersehen, seine grenzenlose Selbstherrlichkeit. - Ich verfalle wieder einmal in Superlative, es hat keinen Sinn, daß Sie mich weiter fragen.«

»Worin drückte sich dieser Egoismus und die Selbstherrlichkeit aus?«

Smirzinski nahm wieder am Tisch Platz. Er stützte  seinen Kopf in die Hände.

»Sie wissen, daß er zur Rennbahn gegangen ist. Wissen Sie auch, daß er Opfer einer Wettleidenschaft geworden ist? Ein Opfer seines Größenwahns? Wissen Sie es?«

»Wir vermuten es.«

»Größenwahn - ein anderes Wort gibt es nicht dafür! Er, der geniale Schikora, der sich mit  Recht auf sein Wissen, seinen Verstand, seine Intelligenz etwas einbilden konnte, wollte den Beweis erbringen, daß er die Gesetze, die den Rennablauf bestimmen, mit seinem Verstand erfassen konnte, daß er ständiger Gewinner sein würde! Herausgefordert durch seine ersten Verluste - unbedeutend im Verhältnis zu den späteren –, war er bemüht, die Zufälle, die Ursachen der scheinbaren Zufälle aufzudecken. Er machte eine Wissenschaft aus dem Rennsport. Wann und warum gewinnt welches Pferd? Ist es Zufall, wenn ein Außenseiter gewinnt und die Gewinnquote in die Tausende kulminiert? Nur ein Zufall für den Laien, nicht für das Genie! Er war wie besessen, die Reihe der Zufälle auszuklammern, er glaubte an seinen Verstand. Niemand konnte ihn davon abhalten, niemand. Er verspielte die Achtung seiner Frau, ihre Liebe, sein eigenes Glück und merkte es nicht!«

»Sie haben ihm tausend Mark geliehen und damit seine Leidenschaft unterstützt. Warum?«

»Christel hatte mich darum gebeten. Und so einfach war das alles nicht. Sie hätten ihn einmal erleben müssen. Es war für ihn eine Faszination. Er war von der Richtigkeit seiner Idee restlos überzeugt. Daraus resultierte seine Fähigkeit, andere zu begeistern und zu überzeugen. Man glaubte ihm, mußte ihm einfach glauben. Seine Beweise waren unanfechtbar, nur, wenn er selbst mit hohen Einsätzen spielte, passierten jene kleinen unvorhergesehenen Zufälle, die unberechenbar waren. Aber auch für die schien er geradezu dankbar zu sein.«

»Sie sind gut informiert. Hat Ihre Schwester Ihnen das alles erzählt - oder Schikora selbst?«

»Nein, die Ausmaße hatte ich nicht einmal annähernd geahnt!«

»Und wann erfuhren Sie davon - an jenem Montagabend, als Ihre Schwester Sie nach Berlin bat? Haben Sie mit  Schikora gesprochen, versucht, ihm abzuraten? Und er, unbelehrbar, hat nicht auf Sie gehört, hat Sie gereizt. Sie haben sich vergessen…«

»Hören Sie bitte auf mit diesem Unsinn! Ich sagte Ihnen, daß ich Schikora an diesem Montag überhaupt nicht gesehen habe.«

»Was wollte Ihre Schwester von Ihnen?«

Smirzinski schwieg. Er schwieg lange, mit aschgrauem Gesicht. Das Gespräch hatte ihn offenbar sehr mitgenommen.

»Was wollte Ihre Schwester von Ihnen? Sie sagten, Ihre Schwester hätte an dem Montagabend mit ihrem Mann Streit gehabt - worum ging es dabei?«

»Um Geld. Er ist so weit gegangen, sich an ihrem mühsam ersparten Geld zu vergreifen - skrupellos, selbstsüchtig. Sie wollte ihn verlassen.«

»Alles, was Sie bisher erzählt haben, deckt sich kaum mit den Aussagen Ihrer Schwester. Wie ist das zu erklären?«

Er zuckte die Achseln. Dann schien er einen Entschluß gefaßt zu haben, stand auf und ging zu seinem Schreibtisch, blieb davor stehen. Langsam zog er das mittlere Schreibtischfach auf und begann zu suchen. Unvermittelt brach er ab und schob das Fach wieder zu.

»Nein, es wäre nicht recht«, sagte er leise, wie zu sich selbst. Leutnant Lange hatte ungeduldig gewartet.

»Können Sie uns irgendeinen Hinweis geben?«

»Hinweis? Nein! Sie haben mich nach Schikora gefragt. Ich habe Ihnen meine Meinung gesagt.«

Smirzinski ging im Zimmer auf und ab.

»Wissen Sie, es ist das Tagebuch meiner Schwester… Sie hatte es mir am Montagabend mitgegeben, weil ich ihr davon abriet, Schikora zu verlassen. Ich weiß nicht, ob es richtig ist, der Polizei das Tagebuch zu übergeben… Aufschluß über Schikoras Tod… Nein - das nicht. Aufschluß über Schikora selbst. Doch, nehmen Sie es. Es ist vielleicht das beste.«

Wieder ging er an den Schreibtisch, zog das Fach heraus, entnahm ihm ein schmales, in Leder gebundenes Buch und gab es dem Leutnant.

Im Auto nahm Leutnant Lange das Buch zur Hand. Es war mit einer steilen Schrift auf dünnem, feinem Papier eng beschrieben. Das Tagebuch begann Mitte 1968 und wurde mit größeren Unterbrechungen geführt.

Er gewöhnte sich schnell an die eigenartigen Schriftzüge, las sich ein und war gefesselt, auch berührt. Ihn bewegte die Frage, warum der Bruder das Tagebuch seiner Schwester der Kriminalpolizei übergeben hatte. Es war gut, daß er es tat, dadurch festigte sich das Bild von Schikora.

Andererseits: das Tagebuch belastete Christel Schikora ungemein. Lag hier etwa Smirzinskis Absicht?

Schikoras waren wie in einer übermütigen Laune oder durch einen Zufall auf die Rennbahn gelangt. Ein Studienfreund Schikoras hatte ihn und seine Frau eines Sonntags nach Hoppegarten eingeladen, fast so selbstverständlich wie Bernstein ihn neulich zur Rennbahn mitgenommen hatte zu diesem Besuch, den er beinahe schon wieder vergessen hatte. Sie hatten gewettet, und Bernstein  hatte  zwanzig  Mark  gewonnen,  nur  weil  ein  Pferd

»Spartacus« hieß und Bernstein meinte, daß, wer Spartacus hieße, einfach nicht verlieren könne.

Sicher hatte ihnen der Genius eines Schikora gefehlt, hier eine Sphäre zu entdecken, in der er Zufälle ausschalten, Unsicherheiten vorbeugen und Gewinnchancen in bedeutendem Maß erhöhen konnte. War es Schikora eigentlich noch um Geld gegangen?

Leutnant Lange blätterte zurück und suchte das Datum des ersten Rennbahnbesuches - ein Aprilsonntag im Jahr 1968.

Nach den Aufzeichnungen der Christel Schikora mußte sich ihr Mann in den ersten Monaten geradezu dem Pferdesport ausgeliefert und dabei nach einem System gesucht und geforscht haben - vielleicht dem System, das Bernstein mit so viel Mühe entziffert hatte. Christel Schikora zeichnete eine geradezu kindliche Begeisterung auf, eine Begeisterung, mit der er immer wieder überzeugen und mitreißen konnte. Erst nach einem halben Jahr traten ihre ersten Bedenken auf - das ersparte Geld war aufgebraucht, verwettet.  Aber  es  waren keine  ernsten  Besorgnisse, eher Feststellungen, denn immer noch schien sie von der Richtigkeit seines Tuns überzeugt.

Allerdings schränkte sie ihre eigenen Rennbahnbesuche ein. Es kam hinzu, daß sie schwanger wurde.

Die Rennbahn regte sie auf; die Ungewißheit, der Zweifel, ob Heinz die richtigen Wetten abschloß, zerrten an ihren Nerven, wenn sie die Rennen mit eigenen Augen verfolgte.

Als im darauffolgenden Jahr die Rennsaison begann, war Schikora besser vorbereitet, finanziell gewappnet - durch einen Verbesserungsvorschlag im Betrieb.

Er besuchte alle Rennbahnen der Republik. Die Fahrten nach Dresden, Leipzig, Halle oder Magdeburg kosteten Geld. Hatten aber noch andere Schattenseiten: Wochenende für Wochenende blieb die junge Frau mit ihrem kleinen Kind zu Hause.

An diesen einsamen Tagen begann sie an der Richtigkeit und Notwendigkeit eines solchen Hobbys endlich zu zweifeln. Weshalb wettet Heinz Schikora, wenn es nicht des Geldes wegen ist, wie er stets behauptet? fragte sie sich. Oder wettet er jetzt doch schon, um zu Geld zu kommen?

Christel Schikora vergrub sich in ihr Studium. Als dann zum erstenmal kein Geld für die Miete da war, sprach sie mit ihm. Vielleicht zu zaghaft, zu sanft. Denn er wies ihr mathematisch nach, daß die vielen Mißerfolge, diese negativen Zufälle, mit der Sicherheit algebraischer Reihen von positiven Zufällen abgelöst werden mußten. Er glaubte daran. Sie konnte es ihm nicht widerlegen.

Im Juni 1969 nahm er einen ersten Kredit auf - bei seinem ehemaligen Professor, der stets große Stücke auf ihn hielt.

Professor Bentdorf lieh ihm zweitausend Mark - ohne nach dem Warum und Weshalb zu fragen. Schikora spielte mit großem Einsatz, um den Erfolg zu erzwingen, und gewann tatsächlich sechstausend Mark. Die Bestätigung für seine Theorien schien dazusein. Um so mehr war Christel Schikora nun bereit, ihm weiterhin zu vertrauen und zu verzeihen, auch wenn innerhalb von vierzehn Tagen dieses gewonnene Geld verspielt war.

Im Juli 1969 machte Christel Schikora ihre Abschlußprüfung und begann sofort zu arbeiten. Sie brauchte Geld - für sich, ihr Kind, den Ausgleich ihrer Schulden.

Mit dem Gefühl ihrer finanziellen Unabhängigkeit trat zum ersten Mal der Gedanke an eine Scheidung auf. Sie verwarf ihn, denn sie liebte ihren Mann trotz allem, war stolz auf ihn, seine Arbeit im Betrieb, seine Auszeichnungen. Außerdem war er ihr ein idealer Gesprächspartner. Sie bewunderte, mit welcher Sicherheit und Begeisterungsfähigkeit er an Probleme heranging, die nichts mit seinen Interessenund Wissensgebieten zu tun hatten.

Im Herbst des gleichen Jahres nahm er eine neue Anleihe auf, diesmal bei seinem Schwager. In ihrem Tagebuch brachte sie zu Papier, fast resignierend, wie schnell ihr Bruder von Heinz überzeugt und beeindruckt war und ihm das Geld gab.

Schikora verspielte alles. Es folgten bedrückende Monate. Schikora verkaufte das Tonbandgerät, Wertgegestände wanderten auf die Pfandleihe.

Jetzt begann die Zeit, da Christel Schikora ihrem Mann ernstlich Vorhaltungen machte, die, nach ihren Eintragungen zu urteilen, ergebnislos verliefen. Im Gegenteil, sie tauschten die Rollen, er mußte ihr helfen, aus ihrer Verzagtheit herauszufinden. Wehrte sie sich aber gegen diese Manipulation und beharrte auf ihrem Standpunkt, verletzte er sie, indem er ihr Kleinbürgerlichkeit vorwarf.

Warum verließ sie ihn nicht?

Die finanzielle Belastung stieg. Schikora arbeitete fieberhaft an Verbesserungsvorschlägen - aber nur, um zu mehr Geld zu kommen.

Vielleicht spielte aber auch unbewußt die Hoffnung mit, wenigstens hier die Bestätigung seines Wissens und Könnens zu finden. Die Eheleute lebten nebeneinanderher. Sie hielt das nicht aus und fuhr zu ihrem Bruder.

Das plötzliche Verschwinden seiner Frau  erschien Schikora zur Besinnung zu bringen. Er beteuerte ihr seine Liebe, forderte ihr Vertrauen, da wahre Liebe sich über momentane Schwierigkeiten hinwegsetze. Sie schien ihm wiederum geglaubt zu haben.

Die Eintragungen vom Mai 1970 sind bewegend. Schikora brachte seinen Ehering auf die Pfandleihe. Sie sah darin ein Symbol und wehrte sich dagegen, daß ihr Leben zerstört wird, ihres und das ihres Kindes. Sie wollte ihr Glück nicht von der Pfandleihe abhängig machen, es sich vielleicht für ein paar Tage wieder ausleihen.

Immer noch suchte sie nach einem Ausweg, den Ausweg, der sie vor einer Scheidung bewahrte.

Ihren Entschluß, für eine Reise zu sparen, allein mit ihrem Sohn, schrieb sie im Spätsommer 1970 in das Tagebuch.

Es erwies sich als eine Illusion, daß ihr Glück mit ihrer finanziellen Unabhängigkeit zu retten wäre. Sie hatte an die Möglichkeit geglaubt, ihr Leben nach ihren Wünschen und Möglichkeiten gestalten zu können, sobald sie nicht mehr angewiesen wäre auf die Wechselfälle seiner Rennbahnerfolge, und damit ihre Liebe zu ihrem Mann zu retten.

Mehrmals las Leutnant Lange die Stelle, in der von den Wünschen und Ansprüchen die Rede ist, die sie an ihr Leben stellt. Aber die Arbeit, die man der Absolventin übertrug  - besser zuschob –, erfüllte sie nicht, vermochte sie nicht zu fesseln. Außerdem war sie in ihrer Entschlußkraft und Engagiertheit gelähmt.

Leutnant Lange fertigte noch am gleichen Abend den Bericht über das Tagebuch an. Stellenweise zitierte er sie, um Bernstein und den anderen Genossen die Zerrüttung der Ehe und das Ausmaß der alles zerstörenden Wettleidenschaft bewußt zu machen.

Danach durchforschte er das Tagebuch noch einmal über die letzten Monate. Hatte sie die Reise gemacht? Was war zwischen den Eheleuten geschehen? Gab es die geringste Spur einer Möglichkeit, daß Christel Schikora die Mörderin ihre Mannes war?

Nein. Sie war der Typ jener Frauen, die ihr Leid nicht hinausschreien, sondern in sich vergraben.

Die Eintragung vom 1. Oktober, also drei Tage vor Schikoras Tod, wurde in sichtbarer Erregung niedergeschrieben: »… Im Reisebüro hat man mir heute für den 10. Oktober eine dreiwöchige Reise nach Göhren angeboten…«

Voller Zuversicht und guter Dinge wollte sich Christel Schikora an jenem 1. Oktober das gesparte Geld von der Sparkasse abheben, um die Reise bezahlen zu können. Aber sie erfuhr, daß ihr Konto leer war.

Das Unglaubliche, Niederträchtige war geschehen. Heinz Schikora hatte auch vor diesem Geld nicht haltgemacht!

Unfähig vernünftiger und überlegter Gedanken, stürzte sie auf die Straße, lief ziellos eine Stunde, zwei Stunden umher und fand sich in einer völlig fremden Gegend wieder.

Ihre Gedanken konzentrierten sich ausschließlich auf den Vorsatz: »Ich muß etwas tun. Er zerstört  mir alles. Ich muß etwas tun.«

Als Christel Schikora das am Abend dieses Tages schrieb, schien sie auf die Frage, was zu tun sei, noch keine andere Antwort gefunden zu haben außer dem Gedanken, ihn zu verlassen. Ihre Eintragung bricht mit der Bemerkung jäh ab: »Er ist an der Tür. Er kommt…« Dann folgt eine hastige, undatierte Eintragung, aus der hervorgeht, daß sie sich an diesem Tag zu dem Entschluß durchgerungen hatte, Schikora zu verlassen. Sie hatte ihm das mitgeteilt. Er war außer sich, denn er hatte sich ihrer Liebe zu sicher gefühlt. Er stellte die Rennbahngeschichte als Bagatelle hin - eine Äußerlichkeit, auf die sie in verständlicher Erregung so reagiere. Er entschuldigte sich, behauptete, daß er das Geld nie genommen hätte, wenn er sich seiner Sache nicht ganz sicher gewesen wäre. Am Sonntag würde sie das Geld garantiert zurückbekommen. Sonntag wäre ein Rennen, wie es alle Jahre nur einmal vorkommt. Seinen Berechnungen zufolge müßten zwei Außenseiter die ersten beiden Plätze unter sich ausmachen. Bettina - Vogelsang. Diesmal würde ihm der Beweis gelingen, wie souverän er die scheinbaren Zufälle zu beherrschen in der Lage wäre. Er versprach ihr, danach mit  dem Wetten aufzuhören. Letztlich täte er doch alles nur ihretwegen, um einer gemeinsamen, schönen Zukunft wegen.

Warum hatte Christel Schikora ihrem Bruder das Tagebuch anvertraut? Oder war es auf andere Weise in seinen Besitz gelangt? Hatte sie einen besonderen Grund gehabt, das Tagebuch nicht in ihrer Wohnung aufzubewahren? Wollte sie einen ungerechtfertigten Verdacht vermeiden?

Leutnant Lange wurde sich bewußt, daß seine Sympathien für die Frau auch jetzt, nachdem er ihr Tagebuch gelesen hatte, ungemindert waren. Christel Schikora - Mörderin ihres Mannes? Nein - keinesfalls. Wer dann? Ihr Bruder?

Was besagten die widersprechenden Angaben der Geschwister? Sie sagte aus - und das schon in der Vermißtenanzeige –, daß sie ihren Mann Montag abend nicht mehr gesehen habe. Der Bruder dagegen motivierte ihren Anruf mit dem Streit, der zwischen den Ehepartnern geführt worden sei. Was hat sich an jenem Montagabend tatsächlich abgespielt?

Hauptmann Bernstein war mit seinen Ermittlungen im Rennbahnbetrieb vorangekommen. Er wußte mit Sicherheit, daß die Wette mit dem Einlauf Bettina-Vogelsang, nur einmal getroffen, nicht von Schikora abgegeben worden war.

Da also kein Geld im Hause war und Frau Schikora am Dienstag früh das Geld in der Krippe bezahlen mußte, war sie gezwungen gewesen, selbst auf die Pfandleihe zu gehen und ihre Uhr zu versetzen. Diesen Gang zur Pfandleihe hatte sie innerlich nicht überstanden. Oder er gab ihr den Rest. Sie wollte endgültig fort von ihm.

Die kriminaltechnische Untersuchung des Wagens von Günther Smirzinski hatte auf der hinteren Sitzbank minimale Blutspuren ergeben, die mit Schikoras Blutgruppe übereinstimmten.

An einem der letzten Tage des Jahres war Frau Schikora endlich gesund. Der Fall Schikora mußte seinen Abschluß finden, der Täter überführt werden.

Sie saßen in Schikoras Wohnung in altmodischen Sesseln und konnten die schadhaften Stellen des Boucléteppichs betrachten. Günther Smirzinski saß neben seiner Schwester den Kriminalisten gegenüber. Bernstein wandte sich nach einigen allgemeinen Fragen über das gesundheitliche Befinden an Frau Schikora: »Ihr Bruder teilte uns mit, daß sie am dritten Oktober einen Meinungsstreit mit Ihrem Mann hatten. Worum ging es dabei?«

Auf das Gesicht der jungen Frau trat der ihnen bekannte gequälte Ausdruck. Ein hilfesuchender Blick ging zu ihrem Bruder, so als könne er sie vor solchen Fragen bewahren. Ein beruhigendes Kopfnicken aber bewog sie schließlich zum Sprechen.

»Ich wollte von ihm fort…«, begann sie stockend. »Ich wollte im Oktober meinen Urlaub nehmen und mit meinem Sohn an die See fahren. Aber das wissen Sie ja… Ja, und dann die Sache mit der Pfandleihe… Ich bin noch nie dort gewesen - es war schrecklich… Ich schämte mich, es war so erniedrigend.« Bei diesen Worten stiegen ihr Tränen in die Augen. »Sie wissen gar nicht, wie erniedrigend das ist. So weit war es mit mir gekommen. Ich sagte mir, daß ich an meinen Sohn zu denken habe, wie sollte er aufwachsen? Ich war fest entschlossen, von Heinz wegzugehen. Sofort. Ich hatte meinen Koffer gepackt, Günther angerufen, er sollte mich holen…«

Ihre Hände flogen, und Leutnant Lange hätte sie gern beruhigt. Er überließ Hauptmann Bernstein alle Fragen.

»Was hat Ihr Mann zu diesem Entschluß gesagt? War er damit einverstanden? Hat er einfach zugesehen, wie Sie ihren Koffer packten?«

»Er ist gegangen. Fortgegangen. Mehr weiß ich nicht. Nun lassen Sie mich doch endlich in Ruhe…« Sie sprang auf, lief zur Tür und riß sie auf. Man hörte etwas Schweres auf den Fußboden fallen. Christel Schikora stand wie angewurzelt.

Hauptmann Bernstein und Leutnant Lange begriffen zunächst nicht, was geschehen war.

Christel Schikora drehte sich langsam um, mit Entsetzen in ihren Augen. In der Hand hielt sie die herausgerissene Türklinke. Sie starrte abwechselnd auf die beiden Männer und auf die Klinke, die sie plötzlich, als wäre sie glühend heiß, von sich warf. Hart aufschlagend, landete sie vor dem Fenster.

»Ich hab’ es nicht gewollt… ich hab’ es doch nicht gewollt!« Ihr Bruder sprang hinzu, stützte sie und führte sie ins Schlafzimmer.

Leutnant Lange hatte es die Sprache verschlagen. Hauptmann Bernstein stand langsam auf und bückte sich nach der Klinke. Er kannte das. Wenn die Schrauben nicht mehr fest im Nut saßen… Aufmerksam betrachtete er die herausgezogene Klinke und reichte sie wortlos dem Genossen, der offenbar nicht begreifen wollte.

Günther Smirzinski kam zurück. Er war blaß geworden trotz der Bräune seiner Haut.

»Ich habe ihr ein Beruhigungsmittel gegeben«, sagte er tonlos.

Als Christel Schikora am Montag, dem dritten Oktober, von der Pfandleihe nach Hause gekommen war, war Heinz Schikora bereits zu Hause gewesen. Die innere Erregung schnürte ihr die Kehle zu. Wortlos machte sie Abendbrot für das Kind. Wortlos brachte sie den Kleinen ins Bett.

Sie ging ans Telefon und meldete ein Ferngespräch nach Pasewalk an.

»Günther, Gott sei Dank, daß du da bist. Du mußt sofort herkommen. Bitte, so schnell du kannst. Du mußt mich abholen. Ich will zu dir. Nein, nein, frag jetzt nicht am Telefon. Es ist ganz dringend, glaub es mir!« sagte sie und legte auf, denn Heinz hatte sie an der Schulter gefaßt und herumgedreht.

»Was soll denn dieser Unsinn? Was soll dein Bruder hier?«

»Mich abholen. Ich gehe weg - für immer.«

Heinz lachte auf, so wie man bei einem Scherz auflacht. Aber es klang ein wenig verzerrt.

»Machst du das gleiche Theater wie neulich. Was ist denn nun schon wieder passiert?«

»Ich war auf der Pfandleihe.«

»Du warst auf der Pfandleihe - na und? Wenn du wüßtest, wie viele Leute, auch Prominente, auf die Pfandleihe gehen? Und das hast du nicht überstanden? Ach, du bist doch ein Dummerchen!«

Er wollte den Arm um sie legen. Sie wandte sich brüsk ab.

»Du kannst dir jedes Wort sparen. Jedes!«

Sie ging ins Schlafzimmer und begann die Koffer zu packen.

»Nun hör aber mal zu! Können wir uns nicht in Ruhe und Freundschaft unterhalten. Du hast eine Art! Merkwürdig! Du kannst doch nicht drauflospacken und Hals über Kopf davonlaufen - und letzten Endes alles wegen der paar Pimperlinge!«

Diese seine Art, auch die größten Probleme ins Belanglose und Nebensächliche zu ziehen, diese Art, die ihr auf einmal typisch erschien für sein ganzes bisheriges Verhalten, diese Art, sie wie eine kleine dumme Gans zu behandeln, die um ihre paar Pfennige jammerte - all das ballte sich in Christel Schikora zusammen. Alles, was sie an Demütigungen hatte hinnehmen müssen, das beschämende Gefühl heute auf der Pfandleihe, die Erinnerung, daß er sogar an Peters Sparbüchse herangegangen war, um die zehn Mark herauszuschütteln - all das schäumte in ihr hoch.

Sie warf die Kleidung, so wie sie ihr in die Hand kam, in den Koffer: ihre, Peters, Sommerund Wintersachen. Dann schloß sie den Koffer zu und wollte ihn in den Flur stellen.

Heinz versperrte ihr den Weg. »Bist du jetzt vielleicht vernünftiger?« fragte er betont ruhig und fast professoral wirkend.

»Laß mich vorbei!«

Klein und zierlich stand sie vor ihm. Er lachte.

»Laß mich bitte vorbei!«

Sie hämmerte mit ihren Fäusten unwillig auf seine Arme, die wie Schranken vor ihr und ihrer persönlichen Freiheit standen.

»Ich will mit dir nichts mehr zu tun haben!«

Er stellte sich breit vor die Tür und wehrte lächelnd ihre Schläge ab, ohne sie anzufassen. So einen Wutanfall hatte er noch nie an ihr erlebt. Ansonsten mochte er es, wenn sie sich ereiferte. Christel gelang es, zur Tür zu kommen und die Klinke mit der Hand zu fassen. Er riß sie zurück, so daß sie, die sich an der Tür festhielt, plötzlich die Klinke in der Hand hielt.

Irgendwie schmerzten nun ihre Schläge.

»Sag mal, was hast du denn in der Hand?«

Sie hörte nicht. Sie war wie von Sinnen. Sie schlug. Sie mußte schlagen. Er versuchte, ihre Hände zu greifen, stolperte über die Schwelle. Sie nutzte seine plötzliche Unsicherheit, drängte sich an ihm vorbei. Sie hörte einen Aufschlag. Wie leblos lag er am Boden. Da kam sie zu sich. Sie starrte auf ihre Hand. Fest umklammert hielt sie die Türklinke. Die Klinke - sie begriff nicht, wie die Klinke in ihre Hand gekommen war. Und er - er mußte an der gußeisernen Blumenbank aufgeschlagen sein.

»Heinz, steh auf, was soll das?« Ihr Mann rührte sich nicht.

»Du sollst aufstehen - hörst du?« Ein irrer Schreck durchfuhr sie. »Du sollst aufstehen!« flüsterte sie beschwörend. »Steh bitte auf!« Sie beugte sich zu ihm nieder und nahm seine Hand. Sie stammelte wirres Zeug, wußte nicht, was tun, bis ihr der Bruder einfiel, der ja unterwegs sein mußte. Verstört ließ sie sich auf einer Sofaecke nieder, rührte sich nicht von der Stelle, saß vollkommen reglos - eine Stunde, zwei Stunden. Dann schrillte endlich die Klingel: Günther.

Er erkannte sie nicht wieder. Sie war nicht zu bewegen, das Schlafzimmer zu betreten, wies nur mit der Hand die Richtung, wo ihr Mann lag.

Günther Smirzinski brauchte einige Zeit, bis er das Geschehene überhaupt begriff.

Sein erster Gedanke war, sofort die Polizei anrufen.

Sie beschwor ihn, es nicht zu tun. Wie sollte es weitergehen, wenn die Polizei sie zur Mörderin ihres Mannes erklärte? Was sollte aus Peter werden? Ihm hatte sie ein heiteres, unbeschwertes Leben bewahren wollen. Er war noch so klein, was sollte mit ihm geschehen?

In dieser Situation, in dieser entsetzlichen Lage, in der sich seine Schwester befand, empfand Günther Smirzinski so etwas wie Schuld - Mitschuld.

War es nicht seine Idee gewesen, seine Initiative, die Schwester mit seinem besten Freund zu verheiraten? Und hatte er nicht Schikora zu einem Zeitpunkt mit dem Darlehen unterstützt, als die Entwicklung bereits vorauszusehen gewesen war? Hatte er nicht in diesem dreimal verfluchten Augenblick sträflich an den Genius des Schikora geglaubt, den er schon in der Schulzeit bewundert hatte? Die Sorgen seiner Schwester hatte er damals einfach übersehen - übersehen wollen.

Jetzt mußte er sich schnell entscheiden, und er mußte und wollte ihr helfen. Von ihm kam der Rat, eine Vermißtenanzeige aufzugeben.

Es war ihm alles andere als wohl dabei; aber die Zeit drängte. Der tote Schwager mußte aus der Wohnung. Es war ihm nicht recht, die Schwester in diesem verzweifelten Zustand allein lassen zu müssen, aber ihm blieb keine andere Wahl.

Er wußte, daß dieser Weg nicht der richtige war, aber wie sonst sollte er seiner Schwester helfen? So dachte er damals. - Dann aber übergab er ihr Tagebuch der Polizei.