Blaulicht 180 - Gefährlicher Job
Date: 2013-08-02T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht 180

Linda Tessmer

Gefährlicher Job

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin, Berlin 1979

Lizenz-Nr.: 409-160/105/77 · LSV 7004

Umschlagentwurf: Olaf Nehmzow

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung: (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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»Geraldine Schlicht, Kunstgewerbe«, stellte sie sich vor. Sie war eine magere, etwa fünfzigjährige Frau mit einer Fülle silbrigglänzender Locken. Ihre Stimme vibrierte vor Aufregung, und die Tasche zitterte in ihrer Hand. »Ich hab’ gedacht, ich krieg’ ’n Herzinfarkt. Drei Schecks. Dreimal fünfhundert Mark. Und ich hätte es nicht mal gemerkt, wenn man mir die Kontoauszüge nicht geschickt hätte.«

»Wann wurden sie eingelöst?« fragte Leutnant Koch, der schon ahnte, was da kommen würde.

»Am sechzehnten Februar.«

Koch nickte. Die dritte Anzeige; das dritte Opfer.

»Wo bewahren Sie das Scheckheft auf?«

»Im Schreibtisch. Immer im Schreibtisch.«

»Und Sie hallen keine Ahnung, wer…?«

»Nicht die geringste. Ich sag’ ja, ich hab’s erst jetzt gemerkt. Es wurden Blätter rausgerissen. Wie hätte ich das merken sollen? Ich weiß nicht mal, wieviel.«

»Das ist ja der Trick«, warf Kriminalmeister Stender ein. »Den Verlust eines Scheckhefts würde jeder sofort bemerken. Aber wer zählt schon die Seiten?«

Während der junge Kriminalmeister weitere Fragen stellte, die Frau Schlicht erregt und mit viel Pathos beantwortete, ließ Koch die jüngsten Ereignisse an sich vorüberziehen: Keinen einzigen konkreten Hinweis gab es, weder im Fall der Schlosserei Funke noch des Schneidermeisters Kreßler. Schuld daran waren nicht zuletzt die vielen Leute, die in beiden Haushalten verkehrten. Bei Befragungen hatten die Betroffenen unabhängig voneinander erklärt, nichts Auffälliges bemerkt zu haben. Beide hatten auf die vielen Kunden hingewiesen. Aber immer hatte das Scheckheft im Schreibtisch gelegen, und immer waren die Eigentümer, deren Unterschrift hervorragend imitiert wurde, erst an Hand der Kontoauszüge auf die Verluste gestoßen. Die sechs gestohlenen Schecks, jeder über fünfhundert Mark, wurden ohne Ausnahme auf verschiedenen Berliner Postämtern eingelöst. Die Angestellten hatten sich an den Überbringer nicht erinnern können. Der Personalausweis, den der Täter, genauer: Täterin, vorgezeigt hatte, war wie der Scheck auf den Namen Anne Katrin Hempel ausgestellt und, wie sie später herausfanden, der rechtmäßigen Besitzerin verlorengegangen. Merkwürdig, daß alle Schecks – im ganzen waren es jetzt neun – am 16. Februar eingelöst wurden, oder auch nicht merkwürdig, denn die Täterin hatte es begreiflicherweise eilig gehabt, weil sie sich denken konnte, daß man ihr bald auf die Schliche kommen würde.

Die Kriminalisten hatten die mühselige Arbeit auf sich genommen, alle Personen herauszufinden, die in den letzten Wochen Schlosserei und Schneiderwerkstatt betreten hatten. Ein schier unmögliches Unternehmen, das dann auch scheiterte. Es gab keinerlei Spuren, die man hätte verfolgen können. Man tappte völlig im dunkeln. So hofften sie auf ein Wunder. Manchmal geschehen ja noch welche, und jetzt war es da in Gestalt dieser kleinen, erregten Dame, die privat sehr zurückgezogen lebte und daher genau wußte, wer in den letzten Wochen ihre Wohnung betreten hatte.

»Also erst einmal Karl Matischek, mein Nachbar, der wollte telefonieren. Dann Frau Blume von der Volkssolidarität, die kassiert jeden Monat die Beiträge.«

»Kennen Sie sie näher?« fragte Koch.

»Das ist es ja eben. Ich traue es keinem zu. Auch nicht dem jungen Mann, der sich Günter Häußler nannte. Ich hab’ ihn da ja erst kennengelernt. Aber er ist so ein netter Junge, er hat mir den Boiler repariert. Wo’s doch heutzutage mit den Handwerkern solche Sache ist…«

Günter Häußler! Sie nannte diesen Namen tatsächlich. Günter Häußler zählte zu ihren Sorgenkindern. Er wohnte bei irgendeiner seiner zahlreichen Freundinnen. Ein unruhiges Leben führte er, denn er litt an der Schmetterlingskrankheit, flatterte von einer Frau zur anderen. Leutnant Koch besaß ein Röntgenauge, wenn es darum ging, charakterliche Schwächen aufzudecken, und bei Günter Häußler fand er immer neue. »Der hat mehr auf dem Kerbholz als ein Gänseblümchen Blätter«, pflegte er zu sagen. Man konnte ihm nur nichts Greifbares nachweisen. Der Junge war ein begabter Kerl und konnte sehr geschickt mit Maschinen umgehen. Aber auch im Betrieb hatte er keine Ausdauer. Irgend etwas gab es immer, was ihm nicht paßte und ihn veranlaßte, die Arbeitsstelle zu wechseln. Das, aber noch mehr die langen Pausen zwischen Abgang und Neueinstellung förderten nicht gerade seine berufliche Entwicklung. Denn vor dem Erfolg haben die Götter den Fleiß gesetzt. Er gab mehr Geld aus, als er verdiente, lebte über seine Verhältnisse.

»Wer noch?« fragte Kriminalmeister Stender, der sich alle Namen, die Frau Schlicht nannte, notierte. »Sind das alle? Überlegen Sie gut. Wir brauchen jeden, der Ihre Wohnung in letzter Zeit betreten hat.«

»Das sind alle. Mehr nicht. Das heißt, die Postfrau noch. Aber die kommt nie ’rein, die bleibt immer an der Flurtür stehen.«

Frau Schlicht atmete tief auf. Sie war jetzt schon viel ruhiger. Denn Stender fand genau den Ton, der über Angst und Hemmungen hinweghilft.

Stender, noch ein Anfänger, ein kleiner Kriminalmeister, genoß schon das Vertrauen der Kollegen, insbesondere das des Genossen Koch; und immer häufiger zog dieser ihn heran, wenn es um einen kniffligen Fall ging. Mit der Zeit hatten sich alle daran gewöhnt, und schon sprach man von den Unzertrennlichen. Der junge, dunkelhaarige Kriminalmeister, überreich an Tatendrang und voller Optimismus, war ständig bemüht, dem erfahrenen Leutnant nachzueifern. Ja, es gab Augenblicke, in denen er – der körperlich nicht klein und schwach war – meinte, alle Energie und ausstrahlende Kraft des älteren Kollegen übertrage sich auf ihn.

»Am besten wird es sein, Sie bewahren Ihr Scheckheft an einem anderen Ort auf, Frau Schlicht«, riet Stender. Es folgten noch einige Fragen, diesmal den Schreibtisch betreffend: wo er stand, wie weit von der Tür entfernt und in welchem Fach genau das Scheckheft lag und wer davon gewußt haben könnte.

»Niemand weiß es«, versicherte sie mit Entschiedenheit. »Bestimmt niemand.«

Leutnant Koch schaute auf die Uhr. Er konnte die Zeit kaum abwarten, um Günter Häußler zu befragen. Vor zwei Monaten hatten sie ihn schon einmal besucht und nach der Rentnerin gefragt, die im Stadtpark überfallen und beraubt worden war. Ihre Täterbeschreibung paßte haargenau auf ihn. Aber damit hatte er nichts zu tun haben wollen und in seiner sorglosen, etwas schnoddrigen Art gefragt: »Haben Sie Beweise?«

Bei der Konfrontation stellte sich dann heraus, daß die Frau sich nicht sicher war. Und die Kriminalisten wußten schließlich am besten, daß man Beweise braucht. Elke Katt, eine junge Friseuse, bei der er damals wohnte, lieferte ihm mit liebevollem Augenaufschlag das notwendige Alibi.

»Ich hab’ nichts Gesetzwidriges getan. Ich gehe lediglich meinen Vergnügungen nach. Wenn die Frauen mich unbedingt freihalten wollen, so ist das nicht meine Schuld.«

Günter Häußler wohnte zur Zeit in einem Neubaublock am Ernst-Thälmann-Platz in Neumalitz bei einer Frau Burmeister, deren Mann vor einem halben Jahr durch einen Verkehrsunfall ums Leben kam. Die Kriminalisten nahmen den Dienstwagen. In zwanzig Minuten waren sie da. Die junge Frau, die ihnen öffnete, warf einen fassungslosen Blick auf die Dienstmarke des Leutnants, vor Schreck geriet sie ins Stottern: »Po-Polizei…?«

»Ist Herr Häußler da?« fragte Koch, während Stender, durch ihre spärliche Bekleidung irritiert, rasch auf seine Uhr sah, deren kleiner Zeiger gerade die Zwölf verlassen hatte.

Frau Burmeister mußte einen Augenblick den Kopf abwenden, bevor sie sich gefaßt hatte und antworten konnte. »Ja. – Aber wieso? Warum denn?« Ihr verwuscheltes dunkles Haar und das kurze, hauchdünne, fast durchsichtige Nachthemdchen paßten so gar nicht zu einer polizeilichen Befragung. Dennoch war sie ein erfreulicher Anblick für jedes Männerauge, selbst wenn diese Männer Kriminalisten waren. Das mußte man zugeben – Geschmack hatte der Junge.

Die Kriminalisten erfuhren, daß sie als Leiterin in der Kinderkrippe »Bummi« arbeitet. Heute nahm sie ihren Haushaltstag. Sie wurde abwechselnd rot und blaß. Dabei flatterten ihre Lider auf und ab wie aufgeregte Schmetterlinge, während ihre Hände verlegene, überflüssige Bewegungen machten. Langsam wich sie in den entferntesten Teil des Flures zurück, wo sich die Tür – Koch kannte diesen Wohnungstyp – zur Schlafstube befand, und erreichte diese fast im gleichen Augenblick wie der Leutnant.

Koch erlaubte sich, ins Zimmer zu treten. »Entschuldigen Sie bitte, daß wir so eintreten. Berufliche Dinge ließen es nicht verhindern.«

Die Betten waren zerwühlt. Das Laken des einen hing bis zum Fußende, auf der Kante des anderen saß Günter Häußler.

»Das macht nichts, Herr Leutnant, wenn Sie die Unordnung nicht stört. Ich wußte ja nicht, daß Sie kommen«, erwiderte der junge Langhaarige, ohne die Kriminalisten anzusehen, denn er war damit beschäftigt, die Schuhe anzuziehen. »Man freut sich natürlich auf einen freien Tag. Dafür haben Sie sicher Verständnis.«

Koch verbarg sein Staunen hinter einem Lächeln. Günter Häußler schien ja wie verwandelt. Vorsichtig fragte er: »Sie haben bei Frau Schlicht den Boiler repariert?«

Häußler stand auf. »Na ja, wenn man helfen kann, tut man das doch gern. Eine alleinstehende Frau! Sie wissen doch, ehe die Handwerker kommen… Natürlich habe ich mir das nicht bezahlen lassen.« Er tat verlegen, zog seine geschmackvoll dezente Krawatte zurecht. Die Sonne fiel durch das Fenster auf sein außergewöhnlich gutgeschnittenes Gesicht. Nicht ein Schimmer seines wirklichen Charakters spiegelte sich in seinen Zügen wider. Koch verstand. Jemand, der einem Apoll glich, konnte das Vertrauen der Frauen gewinnen.

»Dadurch sind Sie in den Kreis der zu Befragenden geraten«, erklärte Stender.

»Wie bitte?« Häußler schnipste ein Fädchen von der Hose. Er schien ganz ruhig, ohne ein Zeichen innerer Erregung. Nichts deutete darauf hin, daß er sich schuldig fühlte. Doch Koch mutmaßte, er wußte, worum es ging. Und so lächelte er aus dem dichten Gestrüpp seines Bartes hervor. »Es geht um die Schecks, die gestohlen wurden.«

Stender fügte hinzu: »Jemand hat sie gefälscht. Könnten Sie uns vielleicht etwas darüber sagen?«

»Ich kann Ihnen leider nicht helfen«, erwiderte Häußler mit ausgesuchter Höflichkeit.

»Der Schriftsachverständige wird uns weiterbringen.«

Koch behielt sein Lächeln.

»Ich verstehe, daß Sie so etwas tun müssen.« Häußlers vorzügliche Manieren und seine Sicherheit verblüfften die Kriminalisten. Wenn er geflucht hätte, na schön, sie wußten von früheren Begegnungen, daß dieser in puncto Liebe so aktive Jüngling mit ordinären Worten recht großzügig umzugehen pflegte – doch diese Höflichkeit! Sie mußten sich auf einen ganz anderen Häußler einstellen.

»Bitte, noch eine Frage; allgemeine Information.« Koch kam auf das Alibi zu sprechen. »Es ist für uns wichtig zu wissen, wo Sie am sechzehnten Februar waren.«

»Sechzehnten Februar?« wiederholte Häußler und legte seine Stirn in nachdenkliche Falten, während er nach den Zigaretten auf dem Nachttisch langte. Gelassen zündete er sich eine von den weißen Stäbchen an.

Was immer auch mit ihm passiert sein mochte, auf jeden Fall hatte er sich dem Milieu glänzend angepaßt. Und fast wollte Koch applaudieren, als er ihnen das Zigarettenpäckchen hinhielt Wirklich, er spielte den charmanten Gastgeber gut. Aber die Kriminalisten wollten nicht mitspielen und befragten ihn genauso intensiv wie damals in dem nach Küchengeruch und Haarspray riechenden Zimmer der Friseuse Elke Katt. Häußler gab an, daß er am sechzehnten Februar wegen einer Anstellung in der Margarinefabrik »Amilon« gewesen sei. »Diesmal ist es das Richtige: Maschinist.«

»Ah ja!« Stender versuchte behutsam, mit ein paar Sätzen den Lack anzukratzen, indem er auf Häußlers stetigen Stellungswechsel anspielte. Ohne Erfolg. Häußler blieb beherrscht und hielt sich zurück.

»Wann fangen Sie denn an?« erkundigte sich Koch.

»Am elften April.«

»Und da waren Sie schon vor sechs Wochen dort?«

»Ausgerechnet am sechzehnten Februar?« fügte Stender hinzu.

»Das ergab sich so.« Häußler zog an seiner Zigarette. »Um ehrlich zu sein: Ich schreibe nebenbei. Ich versuche es wenigstens. Ein Hobby sozusagen. Wenn ich arbeite, habe ich keine Zeit. Leider.«

Die Männer von der K machten große Augen. »Ein Freischaffender.« Stender staunte.

»Nein, nein«, wehrte Häußler bescheiden ab. »Das ist noch zu früh. Nur in der Freizeit. Erst mal sehen, ob ich Erfolg habe.«

»Wie lange waren Sie denn bei ›Amilon‹?« Koch verdaute noch die Ausrede.

»Wie lange?« Er überlegte. »Eine Stunde im Büro. Aber es kann auch über eine Stunde gewesen sein. So genau weiß ich das nicht mehr. Dann noch in der Werkhalle; etwa auch eine Stunde. Habe mir den Arbeitsplatz angesehen. Viele Leute können das bezeugen.«

»Das sind zwei Stunden«, stellte Stender fest. »Und die übrige Zeit?«

»Die habe ich mit dieser charmanten Frau verbracht. Es erübrigt sich wohl, daß ich auf Details eingehe.« Mit einem gewinnenden Lächeln deutete er auf Frau Burmeister, die sich inzwischen einen Bademantel übergeworfen hatte. Sie stand stumm und etwas ratlos an der Tür und rührte sich nicht. Tatsächlich – irritiert bestätigte sie dann.

Koch bezweifelte die Richtigkeit ihrer Aussage. Eine Binsenwahrheit, Liebe macht blind und manchmal dumm, dachte er. Der Playboy von Neumalitz hatte bis jetzt noch immer eine Dumme gefunden, die ihm das Süppchen kochte, das er brauchte. Und wenn hier das Feuer ausgehen sollte, würde er anderswo ein neues entfachen.

Ehe die Kriminalisten gingen, warfen sie noch einen Blick auf die junge Frau, die sie zur Tür begleitete.

»Waren Sie wirklich mit ihm am sechzehnten Februar zusammen?« Koch sah sie eindringlich an. »Tagsüber? Hier in Neumalitz?«

Sie nickte, aber sie fühlte sich offenbar nicht wohl dabei.

»Den ganzen Tag?« Koch ließ nicht locker.

»Ich war krank. Grippe.«

»Ach, da hat er sicher Pfefferminztee gekocht.« Stender konnte sich dieser Ironie nicht enthalten.

»Hat er auch.« Sie warf trotzig den Kopf zurück.

Der Leutnant musterte sie nachdenklich. Eine nette Frau. Nachdem, was sie jetzt gesehen hatten, begriff er, warum sie auf Günter Häußler hereinfiel. Sie ließ sich von seinem Charme einwickeln, und er nutzte das aus. Koch mußte an seine Tochter denken, die etwa im gleichen Alter war. Vielleicht würde sogar sie auf diesen Mann reinfallen. »Lassen Sie sich nicht vom äußeren Schein blenden. Ehe man einem Menschen vertraut, sollte man ihn erst mal richtig kennenlernen.« Er bedauerte, ihr nur allgemein antworten zu können. Doch deutlicher konnte er als Kriminalist jetzt nicht werden.

»Diese Bemerkungen sind eine Überlegung wert«, schloß sich Stender an.

Es schien, als ob es sie beeindruckt hatte. Vielleicht war sie doch noch nicht so verliebt.

»Das war ja wieder mal ’ne fabelhafte Pleite«, knurrte Stender unzufrieden, als sie das Haus verließen und zu ihrem Wagen zurückkehrten.

»Wollen Sie gleich beim ersten Wurf alle neune kippen?« Koch sah den Genossen mit einem kleinen Lächeln an, obwohl er gerade jetzt keinen Anlaß zum Lächeln hatte – wann gab es den schon in ihrem Beruf?

Stender öffnete den Wagenschlag; während sie einstiegen, meinte er: »Sein Vater ist ’n solider Buchhalter, seine Mutter ’ne tüchtige Verkäuferin – und er?«

»Kinder sind manchmal auch Glücksache.« Koch hatte oft darüber nachgedacht.

In den Abteilungen, in denen Häußler jeweils arbeitete, galt er als angenehmer Kollege. Er verdiente nicht schlecht. Aber offenbar reichte das nicht aus, seine Ansprüche zu befriedigen. Er hatte Spaß an Frauen. Für viel Amüsement braucht man aber viel Geld. Deshalb suchte er sich alleinstehende Frauen, ihre Einsamkeit schamlos ausnützend.

»Was jetzt?« Stender betätigte den Zündschlüssel. Der Motor sprang an, und sie verließen den Ernst-Thälmann-Platz.

Es war einer dieser launischen Apriltage, an denen Sonnenschein und Hagelschauer einander ablösen. Mit großer Geschwindigkeit wälzte sich eine Lawine dunkler Wolken über den Himmel und machte das Tageslicht schmutziggelb.

»Jetzt müssen wir uns die andern mal ansehen«, meinte Koch, während er sich eine Zigarette ansteckte, die erste heute.

»Am besten fangen wir mit Matischek an.«

»Ja, der Nachbar, der telefoniert hat. Wir müssen wissen, wer er ist. Matischek – wer ist Matischek, als erstes…«

In diesem Augenblick schienen die Wolken zu bersten. Schwere Güsse prallten hart auf den Wagen und machten die Windschutzscheibe fast undurchsichtig. Während der grüne Wartburg über die nasse, kurvenreiche Straße fuhr, ging Koch im Geist die nächsten Schritte durch.

Nach der Ankunft im VPKA nahm er sich kaum Zeit, in sein Mittagsbrot zu beißen, sondern begann sofort zu telefonieren.

Nach zwei Tagen hatte die Kriminalpolizei die von Frau Schlicht angegebenen Personen ermittelt. Sie erkundigten sich nach diesen Menschen, erfuhren jedoch nur allgemeines. Doch etwas ließ sie stutzen, zwei Namen tauchten in allen drei Fällen immer wieder auf.

»Matischek und Blume, das sind die beiden«, stellte Stender fest.

»Der Nachbar von Frau Schlicht und die Frau von der Volkssolidarität.« Koch hielt den Bericht in der Hand. »Haben Sie mit Funke und Kreßler gesprochen?«

Stender nickte. »Frau Blume hat die Beträge kassiert. Matischek hat sich in der Schneiderwerkstatt einen Anzug bauen lassen. In der Schlosserei ging es um ein Sicherheitsschloß, daß er für seine Haustür brauchte.«

»Und Günter Häußler?«

»Nicht bekannt.«

»Was nichts besagen will.«

»Natürlich nicht. Man erinnert sich nicht. Das ist alles.«

»Matischek ist Musiker. Berufsmusiker. Cellist.«

»Ja. Spielt im ›Silbermond‹. Gleich hinter Neumalitz an der Chaussee nach Berlin.«

»Hier steht: verheiratet, zwei Kinder. Ist offensichtlich in Geldverlegenheit. Bei einigen Bekannten hat er um ein Darlehen nachgesucht.« Koch lächelte. »Können Sie tanzen?«

Stender, an die Gedankensprünge des Genossen gewöhnt, nickte. »Das wollte ich schon lange mal wieder.«

»Na, dann werfen Sie sich heute abend schön in Schale. Wir gehen in den ›Silbermond‹.«

Der »Silbermond« war überfüllt. Offenbar fanden sich jung und alt der umliegenden Ortschaften am Wochenende hier ein, um sich zu vergnügen. Es roch nach Braten, Alkohol und Zigarettenrauch. Auf der Tanzfläche drehten sich etwa zwei Dutzend Paare zu den »Beinen von Dolores«. Dem Leutnant war die Musik zu laut, obwohl er für alte Schlager eine Schwäche besaß. Während Stender sich noch umsah, steuerte er sofort auf die Kapelle zu, über der ein riesiger, silbern leuchtender Mond hing, und erkundigte sich nach Matischek. Der Saxophonist wies mit seinem Blasinstrument zu einem Ecktisch, an dem ein Mann allein vor einem Glas Bier saß und döste. Die Männer von der K gingen hinüber und stellten sich vor.

»Dürfen wir uns zu Ihnen setzen?« fragte Koch, derweil Stender nach zwei freien Stühlen angelte.

Der Mann schien nichts dagegen zu haben, er würdigte sie nicht einmal eines Blickes, sondern tat so, als wären sie Luft. Sein Gesicht unter dem grauen Schopf war rot, aufgedunsen, fast ausdruckslos, aber etwas in seinen Augen verriet Kummer. Er wirkte entmutigt und paßte ganz und gar nicht in dieses fröhliche Treiben.

Die Kellnerin, ein Mädchen mit hellrotem Lockenkopf und vollen, einladenden Lippen, brachte Schnaps. Matischek kippte ihn hinunter und bestellte gleich einen neuen. Seine Hand zitterte, als er das Glas wieder auf den Tisch stellte.

Dann begann er zu reden, müde und schleppend, mit kleinen Pausen. »Sechsmal hab’ ich ’n Unfall gehabt, zweimal Rippen gebrochen.« Er hielt den Kriminalisten seine Linke hin. »Sehen Sie die Narben – Hundebisse. Alles hab’ ich überstanden, aber das – das…« Sein Gesicht zuckte, und er zog die Hand zurück. »So ein Scheißkerl, so ein blöder…! Nein, nein, nein…«

»Wer?« Koch zeigte Anteilnahme.

»Na Otto, der Dicke – mein Bruder. Wer sonst?«

»Warum?«

Die Frage schien ihn zu überraschen. Plötzlich begriff er, daß sie nicht deshalb kamen. »Was is’n überhaupt los?«

»Scheckbetrug.« Stender lächelte und versuchte dem Wort damit etwas von seiner Schärfe zu nehmen.

»Ach du lieber Gott!«

Ein schlechtes Gewissen schien er nicht zu haben. Trotzdem zeigte er sich nicht begeistert, Fragen beantworten zu müssen. Ja, er ginge manchmal zu Frau Schlicht hinüber, um zu telefonieren. Von den gestohlenen Schecks wisse er nichts. Mit der Frage nach seinem Alibi am 16. Februar konnte er nichts anfangen.

Koch war keineswegs enttäuscht. Er beugte sich leicht vor. »Was quält Sie denn?«

»Die Verwandten, die nerven mich.«

»Wieso?«

Er nahm einen großen Schluck Bier, wischte sich den Mund, dann fing er an, ihnen seine Verzweiflung zu erklären. »Fast zwanzig Jahre verwalte ich das Haus für meine Geschwister – eine Erbengemeinschaft, wissen Sie. Unser Vater ist ohne Testament gestorben. Damals hat keiner was gesagt. Niemand wollte da ’rein. Und jetzt kommen sie mit der Forderung daher, kaufen oder verkaufen. Die Erben wollen ihr Geld. Auf einmal! Meine eigenen Geschwister wollen mich auf die Straße setzen, wenn ich nicht kaufe. Woher soll ich das Geld kriegen? Achtzehntausend! Und was ich alles an dem Haus getan hab’! Dafür hat mir niemand was gegeben. Verdammt unfair.« Matischek verfluchte seine mißliche Lage. Er fühlte sich betrogen und im Stich gelassen.

»Und Sie glauben, sich betrinken, das hilft?« Koch sah ihn zweifelnd an.

Matischek ließ den Kopf sinken und schwieg.

Die Kriminalisten wollten das Gespräch beenden, denn seine Probleme konnten sie für ihn nicht lösen. Koch zog sein Notizbuch hervor, riß eine Seite heraus, und Stender drückte dem Mann einen Kugelschreiber in die Hand. Koch sagte: »Wir schlagen vor, Sie geben uns mal eine Schriftprobe. Reine Formsache.«

Matischek zögerte. Sein Gesicht wurde noch röter. »Na ja«, entschloß er sich endlich mit unsicherer Stimme. Die Kriminalisten bemerkten, wie die Hand, die den Kugelschreiber hielt, zu zittern begann. Koch spürte sofort, daß etwas nicht in Ordnung war.

Es dunkelte, als sie wieder in den Dienstwagen stiegen. »Verwandtschaftliche Beziehungen, mit Schneegestöber.« Stender schaltete die Scheinwerfer ein. »Erbengemeinschaft auszahlen und kein Geld haben! Wenn das kein hübsches Motiv ist, weiß ich nicht mehr, was eins ist.«

»Ist nicht der Typ.« Koch ließ sich gegen die Lehne des Sitzes fallen.

»Gibt es den?«

Der Wagen machte einen Sprung. Stender – sonst ein ausgezeichneter Fahrer – hatte diesmal zu rasch Gas gegeben.

»Der Täter kann eigentlich nur sehr naiv oder sehr verzweifelt sein«, meinte Koch nachdenklich.

»Matischek ist verzweifelt.«

»Nicht genug.«

»Er war unsicher bei der Schriftprobe.«

»Wer weiß, was wir da für schlafende Hunde wecken.«

»Und er kennt die Wohnverhältnisse.«

»Trotzdem…« Koch blickte starr durch die Windschutzscheibe. Matischek als Scheckfälscher, damit konnte er sich nicht anfreunden. Natürlich mußte der Täter gut über die Wohnverhältnisse seiner Opfer orientiert sein, mußte wissen, daß die Scheckhefte jeweils im Schreibtisch lagen, und die Unterschrift des Inhabers kennen. Aber wie war er ungesehen an den Schreibtisch gelangt? »Sie haben sich doch die Wohnung der Frau Schlicht angesehen. Halten Sie einen Einbruch für möglich?«

»Kaum. Sie wohnt im zweiten Stock. Sicherheitsschloß.

Also wenn Sie mich fragen: nein.«

»Ja, aber wie – wie…? Der Täter ist schließlich kein Gespenst.«

»Er muß einfach eine gute Gelegenheit genutzt haben.«

»Ja. Eine, die er sich selbst geschaffen hat. Denn daß hier vorsätzlich gehandelt wurde, steht außer Zweifel.« Nach Kochs Meinung war Günter Häußlers Hand im Spiel. Er hatte bei Frau Schlicht den Boiler repariert, und die Frau war sicher nicht ständig an seiner Seite. Auch wenn ihr nichts aufgefallen ist, wer achtet schon auf alles, wenn er arglos ist? Bei intensiver Überlegung mußte ihr noch etwas einfallen. »Wir werden Frau Schlicht noch einmal befragen müssen«, beschloß er.

»Und diese Frau Blume auch.«

»Die von der Volkssolidarität?« Koch war skeptisch.

»Schwer zu glauben, daß ausgerechnet jemand, der offiziell in alle Wohnungen geht, so unvorsichtig ist, Schecks zu stehlen. Aber man weiß ja nie.«

»Oder mit der Postbotin ist was faul«, entgegnete Stender.

»Das wäre ja noch verrückter.«

»Schließlich geht sie in alle Wohnungen, wenn sie Zeitungsgeld kassiert.«

»Ich hab’ den Bericht gelesen; die Leute schwören auf sie. Die Frau macht das schon über zwanzig Jahre. Immer nett und freundlich.«

»Immer auch nicht. Einmal soll sie mit jemandem Krach gehabt haben, ganz schönen sogar.«

»Warum?«

»Was weiß ich. Wir haben nur diese Information.«

Koch sah auf den Lichtkegel der Scheinwerfer. Auch von diesem Hinweis versprach er sich nichts. Aber ganz egal, der Täter mußte gefaßt werden, und wenn sie täglich vierundzwanzig Stunden suchen sollten.

Die Berichte, die am Montag in Kochs Büro eintrafen, veranlaßten ihn, zusammen mit Stender sofort Frau Blume aufzusuchen.

Die Frau, glattes, flachsblondes Haar, offenbar gebildet, aber irgendwie verbittert – Koch schätzte sie auf Anfang Sechzig –, zeigte sich von überraschender Höflichkeit. Sie erzählte, daß sie gerade vom Kassieren nach Hause gekommen sei. Alle Leute wären so wundervoll großzügig, wenn es darum ginge, etwas für die Rentner zu tun. Und sie brauche diese Beschäftigung, sonst würde sie nur herumsitzen und Grillen fangen. Mit liebenswürdigem Lächeln ließ sie die Kriminalisten in dem mit Plüsch und Nippes ausgestatteten Wohnzimmer Platz nehmen und bot ihnen eine Tasse Kaffee an, die diese jedoch ablehnten.

»Bei Frau Schlicht kassierten Sie auch, nicht wahr?« Koch steuerte ohne Umschweife auf den Kern der Sache zu.

Sie nickte. »Eine nette Frau, etwas zurückhaltend, aber sonst… Sie nimmt mir immer für zwei Mark Sondermarken ab. Miteinander – füreinander… Wollen Sie auch…?«

Stender griff schon nach seinem Portemonnaie, aber Koch fragte weiter, ob Frau Schlicht mit einem Scheck bezahlt hatte.

Nein. Warum? Die paar Mark hätte doch jeder flüssig. Das klang gar nicht verlegen. Offenbar schienen ihr diese Fragen keine Angst zu machen. Sie fand wohl nichts dabei, daß die Polizei in ihre Wohnung kam und Fragen stellte. Aber gerade das steigerte das Mißtrauen der Kriminalisten, die an die letzte Information über Frau Blume denken mußten. Sie sprachen von den Scheckfälschungen und fügten hinzu, daß in einem Kriminalfall jeder Bürger – und dazu gehöre sie auch – helfen müsse, die Wahrheit ans Licht zu bringen.

»Dieses Kassieren für die Volkssolidarität, das ist doch ehrenamtlich. Oder?« erkundigte sich Stender.

»Aber natürlich.«

»Sie haben also keine Einnahmen?«

»Mein Mann ist Abteilungsleiter bei ›Amilon‹.« Sie nahm sein Bild von der Kommode und zeigte es ihnen. Sie sahen auf ein sehr schmales Männerantlitz. Dann wurden die lieben, alten Erinnerungen hervorgekramt. Höflich-interessiert ließen die Kriminalisten sie einige Minuten gewähren, dabei dachten sie beide: Es wird einem auch nichts geschenkt.

»Wir lieben uns, er ist ein guter Mann… ich tue alles für ihn, alles – wenn Sie das verstehen können. Wir haben keine Kinder… wir haben sie nie vermißt… dieser Mann – mein Gott, er ist so wertvoll… und jetzt…« Sie lächelte. Diesmal war es ein schmerzliches Lächeln.

»Wir haben gehört, daß er im Krankenhaus liegt«, schob Koch sachte ein.

»In der Charité. Schon ein halbes Jahr. Es geht ihm nicht gut. Aber zum Wochenende darf er immer nach Hause.« Wieder zeigte sie ihnen das Foto, und wieder begann sie Erinnerungen zu wecken, die offenbar ihr Herz schwer machten. Doch es schien, als wäre das Sprechen für sie eine Erleichterung. »Lieben« und »alles tun« waren die Worte, die sich in ihren Sätzen immer wiederholten. »Wir lieben uns… Ich tue alles für ihn…«

Tatsächlich ließ sie die Kriminalisten nicht so richtig zum Zuge kommen, obwohl diese immer wieder versuchten, auf den Scheckbetrug zurückzukommen. Von Stender freundlich gedrängt, gelang es ihr dann, sich von ihren Problemen zu lösen. Doch sie tat es widerstrebend, zumal Stender die Frage nach dem monatlichen Einkommen stellte.

»Zweihundertvierzig Mark von der SVK und meine Rente«, kam es zögernd über ihre Lippen.

»Das ist ja nicht viel«, warf Koch ein. »Da müssen Sie ja tüchtig aufs Konto zurückgreifen.«

»Wir haben kein Konto.«

»Kein Konto?«

»Nein.«

»Und trotzdem –«, hier wurde seine Stimme eine Spur härter, »geben Sie in letzter Zeit viel Geld aus.«

»Taxifahrten nach Berlin«, sagte Stender.

»Das kostet doch was. Wenn ich auch verstehe, daß es für Ihren Gatten bequemer ist als mit der S-Bahn.«

»Ihre Einkäufe sind kostspieliger geworden. Sie kaufen Sachen, die Sie sich früher nur zu Festtagen leisteten. Und dann die Besuche. Fast jedes Wochenende ein kleines Fest.«

»Oder Sie fahren mal schnell über Sonntag an die Ostsee, wohnen im Interhotel.«

»Sie sind dabei, Ihr Leben so richtig zu genießen. Sie und Ihr Mann. Alles von dem Krankengeld und von der Rente? Von Zweihundertvierzig Mark und noch ein bißchen mehr«, gab Stender zweifelnd zu bedenken.

Sie ließ wieder ein kleines Lächeln sehen, aber der Ausdruck der Augen paßte nicht dazu; er war traurig. »Ich glaube, es wäre zuwenig, das Leben nur zu genießen.«

Koch spürte ihre leichte Abwehr. »Und aus welchem Grund sonst?«

»Aus Gründen, die nur mich etwas angehen. – Weil kein Konto da ist, heißt das nicht, daß wir nicht gespart haben. Meine Eitern haben ihr Geld im ersten Weltkrieg verloren, wir im zweiten. Niemand kann uns daran hindern, unsere Ersparnisse zu Hause aufzubewahren. Ebensowenig kann mich jemand daran hindern, meinem Mann die letzten Wochen seines Lebens so schön wie möglich zu machen. Laut Gesetz wird man dafür nicht bestraft. Es ist schon schwer genug, wenn man sich verstellen muß und so tun als ob… Die Ärzte geben ihm höchstens noch vier Wochen.« Sie sagte das sehr leise. Ihr Gesicht – stark gepudert –, in der rührenden Absicht, die Falten zu verbergen, wurde von Trauer überschattet.

Betroffen sahen sich die Kriminalisten an. Besonders Koch war beeindruckt. Die Erinnerung an den Tod seiner Frau war noch zu frisch. Am liebsten hätte er abgebrochen, aus Mitleid, Verständnis und vor allem aus Gewißheit, daß diese Frau mit den Scheckfälschungen nichts zu tun hatte. – Aber sie waren noch nicht fertig. Doch das, was sie noch wollten, mochten sie nicht direkt aussprechen. Deshalb begnügten sie sich damit, für zwei Mark monatlich Mitglied bei der Volkssolidarität zu werden, worauf Frau Blume ihnen – sie war wieder ganz aktiv – ein Mitgliedsbuch ausstellte. So kamen sie ohne viel Aufhebens zu einer Schriftprobe, die sie, um ganz sicherzugehen, für die weiteren Ermittlungen benötigten.

Als sie sich verabschiedeten, bemerkte sie beiläufig: »Übrigens, ich vermisse auch etwas. – Mein Amulett.«

»Was?«

Sie erzählte, daß sie das Kettchen von ihrer Mutter geerbt, aber selten getragen hätte; echt Gold mit einem Anhänger aus Bernstein in Tropfenform. Es lag immer in einer Schachtel im Schreibtisch. Sie meinte, es sei doch möglich, daß der Scheckdieb es auch auf Wertgegenstände abgesehen hätte.

»Könnte es nicht sein, daß Sie es verlegt haben?« lenkte Stender vorsichtig ein.

»Sie dürfen mir ruhig glauben, das Kettchen ist verschwunden.« Und, gleichsam vorbeugend, fügte sie hinzu, daß ihr nichts Nennenswertes aufgefallen sei und sie sich auch nicht denken könne, wer der Dieb sei. Sie sah die Kriminalisten mit jenem liebenswürdigen Lächeln an, mit dem sie sie bereits empfangen hatte.

In diesem Augenblick ahnte Koch, daß sie wußte, wer das Kettchen entwendet hatte.

Anne Katrin Hempel, flach wie ein Brett und in langen Hosen, war eine von jenen jungen Leuten, die man zweimal ansehen mußte, um festzustellen, welcherlei Geschlecht sie sind; Augen und Nase konnte man noch erkennen, alles andere waren Haare, zottelige Haare, zotteliger ging’s nicht mehr. Wenn das Paßbild in ihrem verlorengegangenen Personalausweis auch so aussieht, dachte Koch, wundert es mich nicht, daß jeder damit reisen kann.

Seit zehn Minuten saß Fräulein Hempel im Büro des Leutnants. Sie war voller Ungeduld. »Das hab’ ich doch alles schon erzählt.«

Koch lächelte. »Dann erzählen Sie’s eben noch mal.«

Ihrem Blick nach zu urteilen, fand Fräulein Hempel das höchst überflüssig, und das drückte sich auch im Tonfall ihrer Stimme aus. Ja also, den Ausweis habe sie am siebenten Februar beim Schwofen verloren. Sie sei mit Freunden zusammen gewesen und habe ziemlich viel gescherbelt, ihr sei heiß geworden und sie habe das Fläschchen Kölnischwasser aus der Handtasche gezogen, dabei müsse der Ausweis rausgerutscht sein.

»Wann haben Sie den Verlust bemerkt?«

»Beim Heimgehen, als ich Geld für den Bus suchte. Der war aber schon weg.«

»Es besteht also nicht die Möglichkeit, daß Sie ihn woanders verloren haben?«

»Nein doch!«

»Kennen Sie die Jugendlichen, mit denen Sie zusammen waren?«

»Ein paar.«

»War Günter Häußler dabei?«

»Günter Häußler? – Nie gehört. Wer ist das?« Sie zeigte sich plötzlich interessiert. Ihre Augen sahen den Leutnant neugierig an.

Koch bemerkte es und mußte lächeln. »Wo war das denn? In welchem Lokal? In Neumalitz?«

»Im ›Silbermond‹.«

»Im ›Silbermond‹?« Koch horchte auf. Er dachte sofort an Matischek, der dort als Cellist in der Kapelle spielte. Zufall? Oder…? Koch schaute das Mädchen nachdenklich an. »Und sonst?«

»Was und sonst? Ich hab’ ’n neuen Ausweis. Sonst nichts.«

»Na, dann passen Sie man schön auf, daß er nicht wieder verlorengeht. Wird sonst ’n teurer Spaß für Sie.«

Koch griff in seine Jackentasche. Er rauchte eine Zigarette nach der anderen, ein Zeichen, daß er sehr nervös war. Auch wenn der Ausweis im »Silbermond« verloren wurde, konnte man Matischek nicht beweisen, daß er ihn gefunden hatte.

Nichts, was uns weiterhilft, dachte Koch seufzend, nichts Handgreifliches. Wir vertun unsere Zeit mit Befragungen, die uns keinen Schritt weiterbringen. Mißmutig blickte er auf die gefälschten Schecks, die vor ihm auf dem Schreibtisch lagen.

Nach Angaben der Sachverständigen war die Schrift des Scheckfälschers mit keiner der eingereichten Schriftproben identisch. Das bedeutete, weder Matischek noch Frau Blume noch Günter Häußler hatten die Schecks ausgefüllt. Der Laborbericht war auch unbefriedigend. Fingerabdrücke kaum – oder präziser: zuviel. Sie konnten Günter Häußler nichts beweisen. Dabei glaubte Koch immer noch, daß der mitmischte. Man müßte jemanden ausfindig machen, der ihn am siebenten Februar im »Silbermond« sah, denn nur dort konnte er den Ausweis finden. Außerdem mußte ermittelt werden, wer ihm am Tage der Scheckeinlösung, also am sechzehnten Februar, in Berlin oder auf dem Wege dorthin begegnet war. Möglicherweise hatte er, da die Schecks von einer weiblichen Person eingelöst werden mußten, eine seiner Geliebten hingeschickt. Aber so wie der das Geld brauchte, war er bestimmt in der Nähe, um sofort zu kassieren.

Der Täter mußte eine Komplizin haben. Das traf auch auf die anderen Verdächtigen zu. Denn selbst beim flüchtigen Hinschauen konnte man Karl Matischek und Frau Blume nicht mit Anne Katrin Hempel verwechseln. Es waren zwei Diebe im Spiel. Aber wer?

Die Postämter waren inzwischen gewarnt und aufgefordert, sofort die Polizei zu verständigen, falls Anne Katrin Hempels Personalausweis wieder auftauchte. Denn es war durchaus möglich, daß der Scheckdieb noch einmal aktiv wurde. Die Idee war so exzellent, das konnte ja nicht das Maß aller Dinge sein.

»Wenn Sie nichts dagegen haben, möchte ich jetzt gehen«, unterbrach Anne Katrin Hempel Kochs Gedankengang. »Ich hab’ ’ne Verabredung mit meinem Freund.«

»Ja, ja, natürlich. Ich habe keine Fragen mehr.« Koch lächelte freundlich. »Und wie gesagt, geben Sie auf Ihren Ausweis acht!«

Fräulein Hempel versprach aufzupassen. Sie ging zur Tür und wäre beinahe mit dem kleinen Kriminalmeister Zimmermann zusammengeprallt, der in diesem Augenblick mit neuen Informationen hereinkam.

Koch wartete, bis Anne Katrin Hempel das Zimmer verließ, dann rief er dem Genossen entgegen: »Haben Sie bei ›Amilon‹ nachgefragt, ob Häußler am sechzehnten Februar da war?«

»War er.«

Zimmermann berichtete von seinen Recherchen in der Margarinefabrik. Er war jetzt noch sauer, dachte er an das Warten in der Kaderabteilung, an die erstaunten Blicke des Leiters, an die Fragen, die er Personen stellen mußte, die nichts wußten, als daß sich Günter Häußler zwei Stunden im Werk aufgehalten hatte.

Koch drückte die Zigarette aus. »Haben Sie noch mal mit Frau Burmeister gesprochen?«

»Die ist blind vor Liebe für ihren Süßen; es grenzt schon an Hörigkeit. Man sagt, sie treiben es…«

»Auf eins bin ich ganz bestimmt nicht scharf!« unterbrach Koch kurz.

»Man sagt auch, daß sie alles tut, was er will. Wenn Häußler ihr also gesagt hat, das und das soll sie sagen, tut sie’s. Ich möchte hundert zu eins wetten, daß sie lügt.«

»Himmelherrgott«, fluchte Koch, »der Bursche hat es faustdick hinter den Ohren, und wir können ihm nichts nachweisen. Hieb- und stichfestes Alibi für zwei Stunden zum einen, zum anderen das unsichere Alibi für die wesentlich längere Zeitspanne, das von einer blindverliebten Frau gegeben wird. – Nieten, Nieten, Nieten, es ist zum Verzweifeln. Und das muß ausgerechnet mir passieren!«

»Nicht aufregen, Genosse Koch. Denken Sie an Ihr Herz. Haben Sie überhaupt schon gegessen? Soll ich Ihnen ’ne Bockwurst holen?« Zimmermann war aufrichtig besorgt. Trotz seines Anglerlateins, das er gelegentlich von sich gab, war er ein netter Kollege.

Koch verzichtete. Obwohl er seit heute morgen nichts zu sich genommen hatte, verspürte er keinen Hunger. Ärger und Unzufriedenheit schlugen ihm auf den Magen. Am meisten ärgerte er sich über sich selbst, über seine Unfähigkeit, Licht in die Sache zu bringen.

»Was ist eigentlich mit der Postbotin?« wollte er wissen. Zimmermann nickte eifrig. Ein Mann hatte sich beschwert, daß seine Zeitungen statt im Briefkasten auf der Treppe lagen. Er hat sie zwischen zwei Dutzend anderen herausfischen müssen. Außerdem wäre die Treppe schmutzig. Mit anderen Worten, er verlangt einen kultivierten Kundendienst. – Und was tat sie? Sie keifte los wie eine Irre, er solle gefälligst dafür sorgen, daß die Haustür unverschlossen sei, dann könne so etwas nicht passieren. »Womit sie sogar recht hat«, schloß Zimmermann seinen Bericht.

»Das ist ja gewaltig«, knurrte Koch. Ganz vage kam ihm wieder der Gedanke, der ihn schon seit Tagen verfolgte, eigentlich war es nur ein unbestimmtes Gefühl, ein Unbehagen, er könnte etwas übersehen, vielleicht vergessen haben. Irgendwo im Unterbewußtsein gab es etwas, was er sich vorgenommen, aber noch nicht getan hatte. Doch er war viel zu verärgert, um in Ruhe nachzudenken. Wie sollte er bei dem Qualm auch denken können. Er warf das leere Zigarettenpäckchen in den Papierkorb und riß das Fenster auf. Dann rief er nach Stender.

»Der ist doch in Neumalitz bei Frau Wiek. Die von der Post.«

Im blauen Perlonkittel und mit einem Scheuerlappen in der Hand stand Frau Wiek auf der Steintreppe, die zur Eingangstür des kleinen, efeuumrankten Hauses führte und bat mit vielen Worten um Entschuldigung. Wasser lief über die Stufen, und es roch nach Seife.

Kriminalmeister Stender rückte seine Krawatte zurecht. Einen Augenblick zuvor, als er arglos den Hof betreten wollte, war er von einem aufgeregten Terrier stürmisch verbellt worden. Zwei kleine Jungs mit Lausbubengesichtern hatten versucht, ihren kläfflustigen Freund von Stenders Hosenbeinen fernzuhalten. Daß es dem Kriminalmeister nichts ausgemacht hatte, hieße reichlich übertreiben. Aber er nahm das Risiko einer zerrissenen Hose auf sich und ging stur weiter, bis Frau Wiek den Vierbeiner zurückpfiff und die Lage klärte. Stender sah, wie Kinder und Hund mit Radau durch den Garten jagten. Noch jetzt wunderte er sich, heil davongekommen zu sein. »Lebhafte Kinder«, schätzte er ein. »Ihre?«

Wenn er allein eine Befragung durchführte, konzentrierte er sich ganz auf die Mentalität des anderen, nicht aus besonderem Zartgefühl, sondern weil er sich davon mehr Entgegenkommen versprach. Auch hier folgte sofort das übliche Stöhnen geplagter Mütter über ihre Sprößlinge, während sie sich die Hände am Kittel abtrocknete. »Die Kleinen gehen ja noch. Aber die Große, auf die muß man aufpassen, die ist zu munter. Sie hat immer irgendwelche Geheimnisse. Dabei ist sie knapp sechzehn.«

»Das ist natürlich ein schwieriges Alter«, gab Stender zu, dem das Problem theoretisch bekannt, aber praktisch noch nicht begegnet war.

»So ganz ohne ist die nicht mehr. Im Gegenteil, ein kleines, raffiniertes Aas, genau wie ihr Vater. Jungs, Motorräder und Beat. Das können Sie sich nicht vorstellen! Dauernd schwirrt sie umher. Ich warte nur, daß mal was passiert…«

Stender konnte sich allerlei vorstellen, aber das sagte er nicht. Er meinte nur: »Und was tun Sie, damit nichts passiert?«

»Was verlangen Sie denn?« Die ständig von Arbeit gehetzte Frau hatte offenbar für solche Fragen kein Verständnis. »Nach der Arbeit kommt der Haushalt, die Kinder, kochen, waschen, schneidern und was so anfällt, dann bin ich geschafft. Ich könnte Ihnen ganze Bände füllen mit der Aufzeichnung von meinen Problemen.« Sie sprach von den Mühen und Sorgen einer Frau, die von ihrem Mann wegen einer anderen verlassen wurde. Und dann das Pech, gallenkrank zu sein, so daß sie mit Diät auskommen mußte. Und die Bezahlung bei der Post wäre auch nicht dazu angetan, die Stimmung zu heben. Sie seufzte und stöhnte und weckte so sein Mitgefühl. Hier mußte er eine möglichst schonende Art finden, um die notwendigen Fragen zu stellen. So machte er nur eine versteckte Andeutung über die gestohlenen Schecks. Doch sie vereiste sofort. Einen Augenblick sah sie ihn fast böse an. Dann bückte sie sich und wischte weiter.

Er merkte, wie empört sie dabei war, und beeilte sich, sie zu beruhigen. »Es ist ja nur ’ne Frage, Frau Wiek. Sie kommen viel ’rum, kriegen viel zu sehen und hören die Leute reden.«

Ohne aufzusehen, drehte sie den Kopf ein wenig und fragte: »Und was wollen Sie jetzt hören?«

Stender entgegnete, daß alles noch so Unscheinbare wichtig sein könnte.

Sie wischte erst die Treppe fertig, ehe sie sich aufrichtete und ihn ansah. Sie versuchte nicht, ihr Unbehagen zu verbergen. Ja, es sei schrecklich, daß so etwas in ihrem Zustellungsbezirk passieren könne. Aber es sei doch wohl zuviel des Eifers, daß sie deswegen eine rechtschaffene Frau behelligten. Sie habe nichts damit zu tun. Sie betrete die Wohnungen überhaupt nicht, nicht mal beim Kassieren des Fernseh- und Zeitungsgeldes. Sie wisse nichts, habe nichts gesehen und nichts gehört, schloß sie hart und bestimmt.

Stender wurde der Antwort enthoben. Ein junges, sehr schlankes Mädchen, sein langes, schwarzes Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden, kam aus dem Haus. Sie trug ein Kleid so kurz, daß es gerade noch das Notwendigste bedeckte. Der faltige Rock wippte und zeigte den weißen Slip. Sie ließ sich Zeit, die Treppe herunterzukommen. Mit einem Nicken zu Stender hin wollte sie vorbeigehen. Sie erinnerte Stender an ein Tahiti-Bild von Gauguin.

»Wieso schon wieder weg?« fragte Frau Wiek leicht gereizt.

»Ja, wieso denn nicht?« Sie tat gelangweilt, blieb aber stehen.

»Uta, meine Tochter«, stellte Frau Wiek vor. Dann blaffte sie das Mädchen an. »Zu Hause bleiben kannst du wohl nicht mehr, was?«

»Was soll ich denn hier?«

»Die Küche wischen.« Frau Wiek goß das Wasser aus und drückte ihrer Tochter den Eimer in die Hand. Das Mädchen, wenig begeistert, murmelte etwas von einem Treff mit Freundin Gitti.

»Ja, so stellst du es hin. In Wirklichkeit bist du bei den Bengels. In der Schule warst du auch nicht. Ich seh’ dich schon durchfallen.«

Die Art, wie Uta mit zwei Fingern widerwillig den Eimer hielt, schien sie noch mehr aufzubringen. Auf die Kaskade von Vorwürfen, die jetzt kam, war Stender nicht gefaßt. Eine herumgammelnde Tochter zu haben sei schon schlimm genug, aber ihre Schnoddrigkeit, Faulheit und ihr Desinteresse könne einem jeden Lebensmut nehmen.

Ein Achselzucken Utas war die einzige Reaktion. »Ich komme auf die schiefe Bahn, ja, ja.« Aus ihrer Gleichgültigkeit ließ sich schließen, daß sie dererlei Vorwürfe oft zu hören bekam. Sie stellte den Eimer hin, warf den Kopf zurück und wollte sich in Richtung Hoftür entfernen.

Frau Wiek faßte nach dem Arm des Mädchens. »’rein, ehe ich dir eine verpasse! Ist mir egal, ob du zu deinem Vater läufst.« Dann holte sie erschöpft Luft und klagte: »Ich fühle mich wie ein ausgewrungenes Scheuertuch. Da zieht man nun ein Kind groß, Herr Kriminalmeister…«

»Kriminalmeister?« Uta sah ihn neugierig und interessiert an. »Was ist denn kaputt?«

»Es geht um Scheckfälschungen, Fräulein Wiek.«

»Um was?«

»Scheckfälschungen.«

»Ist ja toll.«

Sie lehnte sich an das Treppengeländer. »Beinahe wie im Fernsehen.«

Dann folgte Rede und Antwort. Ganz nett konnte sie sein. Sie erzählte, daß sie Konsum-Lehrling sei und daß es ihr sogar Spaß mache, außer Berufsschule. Viel erzählte sie, nur weiterhelfen konnte sie ihm auch nicht.

Mehrere Leute hatten Günter Häußler am 7. Februar im »Silbermond« gesehen. So bestand durchaus die Möglichkeit, daß er Anne Katrin Hempels Personalausweis finden konnte. Außerdem wurde von hohen Geldausgaben berichtet, die er in verschiedenen Geschäften in dieser Zeit tätigte. Koch hatte also allen Grund, optimistisch zu sein. Und doch war ihm unbehaglich, denn er spürte, daß er etwas Wichtiges vergessen hatte, aber es wollte ihm nicht einfallen.

Jane Burmeister wurde sofort zu Leutnant Koch geführt, da sie der Anmeldung erklärte, es sei sehr wichtig.

Der Zorn trieb sie her. Man merkte es schon bei den ersten Worten. »Ich bin so schrecklich nervös. Dieser Kerl! So ein gemeiner Mensch! Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll…«

»Bei uns braucht niemand nervös zu sein.« Koch betrachtete sie ernst, bot ihr Platz an und gab ihr Zeit, sich zu fassen.

Unruhig fingerte sie an der Schnalle ihrer Handtasche, wobei sie versuchte, sich so klar wie möglich auszudrücken. Also – er sei zu seiner Verflossenen, dieser Elke Katt, zurückgekehrt. Hals über Kopf. Es habe nicht einmal eine Aussprache gegeben. Er sei einfach auf und davon, einen lumpigen Abschiedsbrief und schmutzige Wäsche zurücklassend. Sie verstünde es nicht; was könne ihm diese Frau noch geben, außer der Erfahrung mit diesem Typ. Die Frau habe zwei Kinder – bei der Oma übrigens auch noch eins und eine miese Wohnung, Wohnlaube mit Klo im Garten, mehr nicht. Bei ihr hingegen hätte er doch die nötige Ruhe, Ausgewogenheit zum Schreiben finden können. Auch in Gesprächen konnte sie ihm Partner sein. »Das kann die Elke Katt bestimmt nicht.« Jede Bewegung und vor allem der Ton ihrer Stimme zeigte steigende Erregung. Am liebsten hätte sie losgeheult.

Koch wollte noch nicht direkt fragen, er stieß nur leicht an. »Und weiter?«

Jane Burmeister druckste. Kleinlaut senkte sie den Kopf. »Das Konto.« Ihre Stimme klang leise. »Mein Konto hat er auch überzogen. Ich habe eben einen Brief von der Sparkasse erhalten. Siebenhundert Mark, die nicht gedeckt sind. Ich komme mir ein bißchen vor wie der Mohr, der seine Schuldigkeit getan hat, verstehen Sie…?«

Koch verstand vor allem, daß Jane Burmeister enttäuscht war, weil Günter Häußler sie verlassen hatte, obwohl sie eigentlich froh sein müßte, daß sie ihn los war. Es lag auf der Hand, daß sie unter diesen Umständen »auspacken« würde – vorausgesetzt, sie wußte etwas, was die Polizei interessieren könnte.

»Und am sechzehnten Februar war er nicht in Neumalitz«, kam es zaghaft über ihre Lippen. »Er war in Berlin. Gesagt hat er’s nicht. Aber er hatte eine S-Bahn-Karte in der Tasche. Er erzählte mir von Schwierigkeiten, die seine freischaffende Tätigkeit mit sich bringt. Hobby und Arbeit läßt sich wohl nicht so leicht vereinbaren. Er erzählte mir alles. Er ist ja so ein offenherziger Mensch. Was er braucht, ist ein bißchen Halt und Hoffnung. Das wollte ich ihm geben. – Können Sie das verstehen?« Ein langes Atemholen. »Tut mir leid, daß ich Sie beschwindelt hab’.«

»Abgehakt. Schon vergessen.« Koch konnte großzügig sein, insbesondere wenn alles so lief, wie er es sich wünschte.

Dann fing sie wieder von der Katt an. »Die hat’s auf ihn angelegt. Dabei sind die beiden wie Feuer und Eis. Die lieben sich und schlagen sich. Das ist doch kein Leben für Günter.«

Dem Leutnant fiel allerhand ein, was er hätte sagen können, doch er sagte nur sehr vorsichtig: »Wenn Sie mir eine ganz persönliche Bemerkung gestatten, Frau Burmeister: Was wollen Sie überhaupt mit so einem Menschen?«

»Er hat mir nicht nur den Kühlschrank repariert und eine Blumenkrippe gebaut und den Tisch für den Balkon… Sehen Sie, das ist Günter auch – er ist sehr aufmerksam, macht kleine Geschenke, ist immer fröhlich und so unternehmungslustig, man konnte durch ihn die Alltagssorgen vergessen. Wie oft hat er mich eingeladen. Dann sind wir ausgegangen, ganz exquisit. Ein wirklich charmanter Mann. Daß ihm die Frauen nachlaufen, dafür kann er nichts.«

»Sie mögen ihn noch immer?«

»Würde ich denn sonst hier sein? Ich will ihm doch helfen.«

»Warum ist er denn gegangen?«

»Sie hat ihn erpreßt. Mit dem Werkzeug. Angeblich soll er es in seinem letzten Betrieb geklaut haben. Das Zeug hat er bei ihr zurückgelassen. Sie wollte zur Polizei gehen, wenn er nicht zurückkommt.« Wut auf Elke Katt trieb ihr die Tränen in die Augen. »Da hat er natürlich Angst gehabt.«

»Und jetzt zeigen Sie ihn an.« Offenbar wollte sie ihn lieber hinter Gittern sehen als bei einer anderen.

»Das ist doch keine Anzeige, Herr Leutnant.« Sie sah ihn beschwörend an. »Ich brauche Ihre Hilfe.«

»Bei allen Emotionen müssen Sie sich klar sein, daß Sie hier nicht bei der Heilsarmee, sondern bei der Polizei sind«, klärte Koch sie auf.

»Jedenfalls muß was geschehen, ehe sie ihn ruiniert.« Sie konnte sich offensichtlich nicht von dem Gedanken frei machen, daß Elke Katt die Schuldige war.

»Ruiniert – na ja, wissen Sie…« Die Naivität dieser Frau war kaum zu überbieten. Koch hätte sie gern aufgeklärt über Häußler, aber da ihm die Beweise noch fehlten, mußte sie schon selbst die Erfahrung sammeln, wenn auch schmerzliche.

Doch das gestohlene Werkzeug interessierte ihn mehr, als er sich anmerken ließ. »Werkzeug als Strohhalm«, würde Stender sagen. Aber ganz egal, dieses Mal würde er den Burschen festnageln. Es kam immer der Punkt, bei dem ein Gauner, der bisher das Glück hatte, nicht erwischt zu werden, geschnappt wurde. Er stellte noch einige Fragen wegen der Schecks und des Personalausweises, die sie aber nicht beantworten konnte oder auch nicht wollte. Sie blickte beim Sprechen an ihm vorbei und kam immer wieder auf Elke Katt zurück.

Koch holte seinen Mantel. Jane Burmeister schien zufrieden, da er sich entschloß, etwas zu unternehmen.

Koch war schon einmal bei Frau Katt in der Westrand-Siedlung gewesen. Damals ging es um die Rentnerin, die im Stadtpark überfallen worden war. Er fand das Gartenhäuschen auf Anhieb wieder. Was er hier zu sehen bekam, war alles andere als der Traum vom trauten Heim, Unordnung im Zimmer, Schmutz, mit Ei und Kakao bekleckerte Kleider der Kinder, dazu ein Mief, der ihm den Magen umdrehte.

Während sich Günter Häußler, nur mit dünnem Sportzeug bekleidet, die Schnapsflasche in Reichweite, auf einem alten, zerschrammten Schaukelstuhl fläzte, hantierte Elke Katt am Ausguß und spülte Gläser. Überall standen leere Flaschen und Speisereste. Vermutlich hatten sie einen feuchtfröhlichen Abend hinter sich.

Sie empfingen den Leutnant mit offener Feindseligkeit. Beide trugen dasselbe eisige Lächeln.

»Was wollen Sie?« fragte Elke Katt unfreundlich. Sie war keine Schönheit, aber mit ihren hautengen, schwarzen Hosen kam sie sich wohl ungeheuer sexy vor, denn ihre Blicke suchten ständig den Spiegel. Koch wußte, daß ihr zwei Ehemänner davongelaufen waren; vom letzten war sie noch nicht geschieden.

»Wie geht’s denn so?« wandte sich Koch an Häußler. »Immer noch als Freischaffender tätig? Oder sind die Helden müde geworden?«

»So was Hirnverbranntes hab’ ich in meinem Leben noch nicht gehört.« Das hübsche Gesicht des jungen Mannes wurde etwas rot.

Aufmerksam sah Koch Günter Häußler an. Mies wie das Zimmer war seine Art, ohne das gewinnende Lächeln, das er in Jane Burmeisters Nähe zeigte. Selten war Koch einem so wandlungsfähigen Menschen begegnet. Ein Chamäleon! Vielleicht verdankte er gerade dieser Fähigkeit seinen Erfolg bei Frauen.

»Hören Sie, was wollen Sie eigentlich von mir?« fuhr Häußler den Kriminalisten an.

»Sie sind immer noch Nummer eins bei uns«, antwortete Koch ruhig.

»Ah ja, das rührt mich zu Tränen«, spöttelte Häußler. Er machte eine Handbewegung, die ausdrücken sollte, wie egal ihm das war. Allerdings hatte er sein Gesicht nicht so gut in der Gewalt, die Röte blieb, und es zuckte vor Nervosität. »Ich bin wirklich nur…«

»Ja, ja«, unterbrach Koch, »und Frau Burmeisters Konto überzogen…«

»Aber das trifft nicht zu. Nicht ein einziges Wort ist wahr.« Und er bot seine ganze Redekunst auf, um dem Leutnant klarzumachen, daß Jane Burmeister in ihn verknallt sei und ihm das Geld aufgedrängt habe, um sich eine goldene Kette zu stricken. »Das ist auch der Grund, weshalb ich weg bin.«

»Reden wir doch mal über das gestohlene Werkzeug«, schlug Koch vor.

Es war nicht nötig, darüber weitere Worte zu verlieren, Häußler war kein Dummkopf. Er konnte sich denken, wer der Polizei den Hinweis gegeben hatte. Ruhig schenkte er sich einen Schnaps ein – sicher nicht der erste heute –, konnte aber nicht verhindern, daß er sich verschluckte. Indessen schüttelte Elke Katt den Kopf und sagte entschieden: »Hier gibt’s kein gestohlenes Werkzeug.«

Koch sah sie an. Es war doch wohl kaum möglich, daß sie ihm jetzt weismachen wollten, Jane Burmeister hätte sich das alles nur ausgedacht.

»So geben Sie’s doch zu.« Obwohl ihn das Verhalten der beiden auf die Palme brachte, lächelte Koch sein gewohntes Lächeln.

»Da gibt’s nichts zuzugeben, Herr Leutnant. Sie sind auf’m Holzweg.«

Diese Worte, energisch und bestimmt von Elke Katt gesprochen, sollten jeden Zweifel ausschließen. Koch stellte harte Fragen, zum »Silbermond« und zum Personalausweis Fräulein Hempels. Doch Günter Häußler reagierte nicht. Und Elke Katt versuchte Häußler zu entlasten. Der Leutnant verspürte große Lust, sie zu packen und hin und her zu schütteln. Aber im Grunde tat sie ihm leid. Denn sie war auch nur eine von vielen, die Wachs in den Händen dieses Taugenichts waren.

»Haben Sie nur dies eine Zimmer?« unterbrach Koch sie.

»Ja.« Elke Katts Stimme klang noch unfreundlicher.

»Keller?«

»Nein.«

»Stall? Schuppen?«

»Nein, nein, nein…«

»Wo haben Sie denn Ihre Kohlen?«

»Draußen. Auf’m Hof. Noch was?«

Koch erlaubte sich, im Zimmer umherzugehen, um eventuelle Möglichkeiten eines Verstecks ausfindig zu machen. »Ach übrigens«, sein Ton war sanft, »wenn Sie das Zeug hier irgendwo versteckt haben, sagen Sie’s lieber gleich. Ich habe nämlich einen Durchsuchungsbefehl mit.« Aber es wäre gar nicht nötig gewesen zu bluffen. Häußler zeigte keinerlei Gemütsbewegung. Seine Lippen kräuselten sich sogar zu einem höhnischen Lächeln.

»Wenn Sie sich unbedingt blamieren wollen, Monsieur Maigret, ich will Sie nicht abhalten.« Demonstrativ rekelte er sich in dem Schaukelstuhl und legte seine Beine auf den Tisch.

Koch war schon dabei, einige Fächer und Ecken zu prüfen. Er machte es sehr spannend, indem er hier und da Wände und Fußboden beklopfte und sich manchmal auf Knie und Hände niederließ, um Stellen zu untersuchen, die ihm verdächtig erschienen. Aber hier war nichts beschädigt, kein geheimes Versteck, keine Klappe, die nach unten führte. Keine einzige Diele machte den Eindruck, als sei sie einmal weggenommen worden. Unter dem Fußboden war offenbar nichts versteckt. Er fand kein Werkzeug, nicht einmal Hammer und Zange, die doch eigentlich in jedem Haushalt zu finden sind. Blieb noch Hof und Garten; möglicherweise hatte er es irgendwo verbuddelt. Als Koch das grinsende Gesicht Häußlers sah, kam ihm der Verdacht, die Sache mit dem gestohlenen Werkzeug könnte aus der Luft gegriffen sein, um den wahren Grund seiner Rückkehr zu Elke Katt vor Jane Burmeister zu verbergen. Denn daran, daß Jane Burmeister die Wahrheit gesagt hatte, zweifelte er keinen Augenblick. Elke Katt mußte mit Schwerwiegenderem seinen Kniefall erzwungen haben.

Hatte sie die Schecks ausgefüllt? Koch erinnerte sich, daß ein Brief von Elke Katt in der Akte vom Überfall auf die Rentnerin vorlag. Das mußte sofort überprüft werden. Er wandte sich an die junge Frau, die sich die Zeit damit vertrieb, ihr Spiegelbild zu bewundern. »Jammerschade, daß Sie nur Notnagel sind. Eine Frau wie Sie! Das haben Sie eigentlich nicht verdient.« Er war neugierig, ob sie darauf ansprang.

Der Röte nach, die in ihr Gesicht schoß, schien es ein Volltreffer. »Wie darf ich denn das bitte auffassen?«

»Als Kompliment.«

»Sie wollen mich wohl auf’n Arm nehmen?«

»Herr Leutnant, Sie vergeuden Ihre Zeit.« Häußler wollte lachen, es hörte sich wie Husten an.

Koch beachtete ihn nicht. Er sah der Frau ins Gesicht. Sie war gut sechs bis acht Jahre älter als der Mann im Schaukelstuhl. »Sie können sich selbst einen Gefallen tun, indem Sie sich an die Gesetze halten. Ich möchte Sie nämlich nicht im Kittchen besuchen müssen.«

»Tut mir leid, ich, ich kann – ich kann Ihnen nicht folgen.« Ihre Hand machte eine Bewegung, als wollte sie etwas abwehren, und blieb dabei am Deckel einer Kristallschale hängen, die vor dem Spiegel stand. Sie stieß den Deckel ab, und Koch bemerkte ein Kettchen in der Schale, dessen Anhänger, ein Bernsteintropfen, in der Sonne glänzte. Blitzschnell zog das Antlitz der Frau Blume an ihm vorüber, und er hörte ihre Stimme: »… ich vermisse auch etwas. Mein Amulett. Echt Gold mit einem Anhänger aus Bernstein in Tropfenform…« Er hörte Elke Katt etwas sagen, aber er verstand kein Wort.

»Woher haben Sie die Kette?«

»Günter.« Das kam spontan und ohne Überlegung – beinahe hätte sich Koch die Hände gerieben. Häußler, der jetzt in Bewegung geriet, hatte keine Zeit gehabt, sie zu stoppen. Er stand so heftig auf, daß der Schaukelstuhl einen halben Meter weiter zum Fenster rutschte. Seine Lippen zuckten, doch er sagte nichts.

»Es hat keinen Sinn zu leugnen«, sagte Koch mit schneidender Stimme. »Wir wissen, daß sie am sechzehnten Februar in Berlin waren. Wir wissen es hundertprozentig.«

Plötzlich war die Atmosphäre mit Spannung geladen. Sogar das unaufhörliche Plappern der spielenden Kinder verstummte. Man konnte die Stille hören. Irgendwo draußen begann eine Säge zu sirren. Im gleichen Augenblick stürzte Häußler zur Tür und flüchtete hinaus. Mit der Aufforderung stehenzubleiben rannte Koch hinterher.

Häußler war bereits auf dem Nachbargrundstück. Zwischen ihnen ein halbverfallener Lattenzaun. Koch umklammerte zwei Latten und hievte sich hinüber. In seinen Händen blieben Splitter hängen, ein Fliederzweig schlug ihm ins Gesicht. Fluchend hastete er weiter. Der Anblick des Mannes etwa dreißig Meter vor ihm verlieh ihm ungeahnte Kräfte. »Warum diese Eile?« würde Stender fragen. Sicher, er hätte ihn laufenlassen können. Weit würde er in dem dünnen Sportzeug nicht kommen. Bis jetzt hatten sie noch jeden Flüchtigen erwischt. Aber Koch war davon besessen, dieses Chamäleon persönlich zu fassen.

Durch Schrebergärten, über eine schmale, durchhängende Brücke und wieder trotz Stacheldraht und Glassplitter durch Gärten und über Zäune, ohne Rücksicht auf Kleidung und zerschundene Hände, jagte Koch Häußler nach. In der Ferne das Läuten von Kirchenglocken. Ach, verflucht! Kochs Körper war zwar durchtrainiert, aber der Bursche, zwanzig Jahre jünger, hatte bestimmt genug Puste, um länger durchzuhalten. Dann sah er Häußler mit großen Sätzen einen Abhang hinunterspringen. Mit fliegendem Atem, die letzten Reserven aus sich herausholend, folgte er ihm. Der. Schweiß rann über sein Gesicht und machte ihn fast blind.

Steil hinab führte der Weg zu einer Wiese. So weit das Auge reichte, überall hohe Sträucher mit den rutenförmigen Zweigen des Ginsters und die noch höheren zypressenartigen Wacholdersträucher. Koch sah sich nach allen Seiten um, konnte Häußler jedoch nicht entdecken. Völlig erschöpft hatte er nur einen Gedanken: Fahndung einleiten.

Es wurde alles zur Fahndung vorbereitet. Lichtbild und Personenbeschreibung Häußlers gingen an alle Dienststellen der Volkspolizei. In der Presse erschien ein Aufruf, in dem die Bevölkerung um Mithilfe gebeten wurde. Häußlers Eltern distanzierten sich von ihm. Sie fragten nicht einmal, was er angestellt hatte. Kriminalisten durchkämmten Lokale, in denen er verkehrte. Einige seiner Bekannten wurden vorgeladen, vergeblich, niemand schien etwas von ihm zu wissen. Die Genossen erkundigten sich nach ihm bei den Frauen, mit denen er einmal befreundet war, mußten aber erfahren, daß er sich dort nicht hatte sehen lassen.

Es waren Frauen unterschiedlicher Art, mit den verschiedensten Berufen. Allen war gemeinsam, daß sie sich von Häußlers Auftreten und Geschichten nicht nur hatten blenden, sondern auch materiell schröpfen lassen. Ihre Einsamkeit ließ sie dafür empfänglich sein. Einige hatten bis heute nicht die Enttäuschung überwunden. Häußlers Verhalten hatte sie so erschüttert, daß sie anderen Männern aus dem Wege gingen. Hier war der seelische Schaden beinahe noch größer als der finanzielle.

Auch in einem Hotel oder Gasthaus war er nicht gemeldet. Drei Tage suchten sie ihn überall. Nicht einmal Jane Burmeister konnte weiterhelfen. Koch kam selbst, um noch einmal mit ihr über Günter Häußler zu sprechen, von dem sie jedoch nichts mehr wissen wollte. Und um allen Verdächtigungen, sie könne ihn wieder aufgenommen haben, vorzubeugen, zeigte sie kurzerhand das Bündel des Flüchtlings, das sie in den Keller geschafft hatte, wo es darauf wartete, abgeholt zu werden.

Mit einer Stimme, in der es manchmal verächtlich aufblitzte, sagte sie: »Bei mir nicht mehr.«

»Hoffentlich.«

Der Leutnant zweifelte; er sah ihre Augen. Beim Informationsaustausch mit Stender meinte er: »Ich bin nicht sicher, ob sie ihn nicht doch wieder aufnehmen würde.«

»Nicht nur die«, erwiderte Stender.

»Sie denken an die Katt?«

»So dreist, wie der ist! Außerdem braucht er seine Kleider, und die sind zur Zeit bei der Katt.«

»Genosse Zimmermann sollte sie im Auge behalten. Jedoch die Schecks hat sie nicht ausgestellt. Ihre Schrift ist es auch nicht.«

Koch traf Elke Katt im Vorgarten, als sie gerade die Tür auf schließen wollte.

»Herr Häußler hier?«

»Nein.«

»Wirklich nicht?«

»Mein Gott, nein«, antwortete sie. Sie grollte noch immer und verlangte, daß er sie in Ruhe lasse. Da konnte er sich nicht mehr zurückhalten.

»Wollen Sie denn einen solchen Gauner noch unterstützen?«

»Wieso Gauner?« Es war ein gefährliches Glitzern in ihren Augen. »Sind Sie sich klar darüber, was Sie da gesagt haben?«

»Vollkommen, Frau Katt. Und diesmal wird er sich nicht rausreden können. Ich bitte Sie, uns sofort zu benachrichtigen, wenn er hier auftaucht. Vielleicht sollte ich Ihnen einen Mann herschicken.«

»Was heißt das: Mann herschicken?«

»Ja, einen Kollegen, der eingreift, wenn Häußler seine strahlende Männlichkeit spielen läßt, um Sie gefügig zu machen.«

»Meine Sache«, rief sie empört. »Was geht Sie das an? Meine Kinder hängen an Günter, und ich werde ihn heiraten. Ich pfeife auf polizeilichen Schutz. Oder wollen Sie mein Glück zerstören? Ist das die Aufgabe der Polizei?«

»Hören Sie, es interessiert uns nicht, wen Sie heiraten. Aber es besteht der Verdacht, daß Häußler ein Verbrechen begangen hat, und es ist nicht ausgeschlossen, daß er es wieder tut.«

»Ach Quatsch…«

Sie wollte nicht einsehen und redete sich in Wut. Koch wagte nicht, auf seinem Vorschlag zu bestehen. Aber er ließ das Grundstück beobachten, da er glaubte, daß Häußler irgendwann seine Sachen holen würde.

Stender mutmaßte mit einer Sicherheit: »Sie lügt. Jemand muß ihm einen Anzug gegeben haben. Drei Tage in Turnhose – und das im April. Wer das glaubt…«

Natürlich glaubte Koch das auch nicht. Denn es gab noch genügend Frauen, die, obwohl sie das Gegenteil behaupteten, ihn sicher mit der notwendigen Kleidung versorgt hätten. Doch die Fahndung lief auf vollen Touren; über kurz oder lang würden sie ihn stellen.

So weit, so gut – oder nicht gut; denn Frau Blume brachte eine unliebsame Überraschung. Koch hatte sie herbitten lassen, und nun saßen sie sich in seinem Büro gegenüber. Das Kettchen mit dem Bernsteintropfen lag zwischen ihnen auf dem Schreibtisch. Frau Blume griff danach.

»Erkennen Sie die Kette?« fragte Koch. Stender saß etwas abseits und beobachtete.

»Mein Amulett.«

Ihre Art war noch immer liebenswürdiges Lächeln und gewinnende Freundlichkeit.

»Das dachte ich mir.« Koch nickte.

»Woher haben Sie…?«

»Wissen Sie das nicht?«

»Warum fragen Sie mich?«

»Weil ich vermute, daß Sie den Burschen kennen.«

Sie blickte auf das Kettchen. »Hat er gestanden?«

»Noch nicht. Aber es ist nur eine Frage der Zeit, bis wir Häußler haben.«

»Häußler?«

»Günter Häußler.«

»Nein.« Sie schüttelte den Kopf und sagte, Häußler sei es nicht gewesen.

Stender mußte ein überraschtes »Oh!« unterdrücken, und Koch sah sie ungläubig an. »Aber wir haben die Kette bei ihm gefunden.«

»Was weiß ich, wie er dazu kam. Bei mir jedenfalls nicht. Ich kenne diesen Mann nicht«, beharrte sie.

»Vielleicht ist er eingebrochen.«

»Ich habe ein Sicherheitsschloß. Und durchs Fenster? Sie haben ja gesehen: vier Treppen.«

»Frau Blume, Sie haben selbst gesagt, daß derjenige, der Ihnen die Kette gestohlen hat, der Scheckdieb sein könnte. Und wir haben Grund zu der Annahme, daß Häußler der Dieb wirklich ist. Er hat bei Ihnen ein Scheckheft vermutet. Er konnte ja nicht wissen, daß Sie kein Konto haben. Als er dann kein Scheckheft fand, begnügte er sich mit der Kette.«

»Das ist schon möglich. Aber dieser Häußler war es nicht.« Sie lächelte entschuldigend.

Es war einfach unmöglich, ihr klarzumachen, daß niemand anders als Häußler in Frage kam. Sie blieb bei ihrem Nein. Koch war zumute, als hätte ihm jemand das Herz-As aus der Hand geschlagen. Stender, der ihm die Enttäuschung ansah, wartete auf ein »Verdammt noch mal!«, aber Koch schüttelte nur den Kopf.

Stender zog eine Packung Zigaretten aus der Tasche und hielt sie dem Genossen hin. Während er ihm Feuer gab, führte er die Befragung weiter. »Wen halten Sie denn für den Dieb, Frau Blume?«

Sie zögerte. Es fiel ihr offenbar nicht leicht, den Namen zu nennen. Schließlich überwand sie sich und sagte leise: »Matischek.«

»Was haben Sie mit Matischek zu tun?«

»Ein Bekannter meines Mannes. Vom Sport her. Tischtennis.«

»Und der war bei Ihnen? Was wollte er denn? Geld? Wegen dieser Hausgeschichte? Erbengemeinschaft oder so?«

»Ja. Er kam gerade von seinem Bruder. Der wollte ihn auf die Straße setzen. Das hat ihn mächtig aufgeregt. Dann wurde ihm schlecht. Ich ging in die Küche und holte ein Glas Wasser. Am nächsten Tag bemerkte ich, daß das Kettchen verschwunden war. Nur er besaß die Möglichkeit, das Kettchen zu nehmen. Doch was konnte ich tun? Hab’ ich Beweise? Sollte ich zur Polizei gehen? Da handle ich mir glatt eine Anzeige wegen übler Nachrede ein. Na schön, jetzt habe ich’s gesagt, aber nur weil Sie einen anderen verdächtigen. Und ich sage Ihnen noch einmal, dieser Günter Häußler, oder wie er heißt, hat meine Wohnung nicht betreten. Ich bleibe dabei. Ich werde es beschwören, wenn Sie wollen, immer und jederzeit.«

»Haben Sie Matischek Geld gegeben?« erkundigte sich Koch.

»Ich hätte es getan, wenn… Doch Sie kennen ja meine Situation. Übrigens – er hat inzwischen das Haus gekauft.« Ein freundliches Nicken, ein liebenswürdiges Lächeln und eine bescheidene Frage: »Kann ich das Kettchen mitnehmen?«

»Später. Sie erhalten Bescheid.«

»Danke.«

Wieder ein freundliches Lächeln. Ende des Besuchs. Stender schloß die Tür hinter Frau Blume.

Koch lehnte sich zurück und kreuzte die Arme über der Brust. Was war geschehen? Wie war Häußler an die Kette gekommen? Irgendwo in seinem Kopf gab es noch eine andere Frage, die ihm, der sonst ein ausgezeichnetes Gedächtnis besaß, entfallen war. Wieder jenes Gefühl, etwas versäumt zu haben. Jetzt schien, ihm, als läge in dieser Frage der Schlüssel zur Lösung des Falls. Und während er sich den Kopf zerbrach, wie Häußler in Frau Blumes Wohnung eingedrungen sein könnte, dachte er auch daran, wie er in die Wohnung der Frau Schlicht gekommen war. Ach ja, er hatte den Boiler repariert.

Bevor er Schlüsse ziehen konnte, vernahm er Stenders Stimme. »Und wenn wir uns trotz allem irren? Wenn Matischek tatsächlich unser Mann ist? Denken Sie an sein Zögern bei der Schriftprobe.«

»Tja…«

»Er könnte die Kette verkauft haben.«

»An Häußler? Ausgerechnet? Und warum macht der ’ne Fliege? Doch nicht, weil er seiner Freundin ’ne Kette geschenkt hat. Und überhaupt, was ist so ein Kettchen schon wert. Matischek braucht achtzehntausend.«

»Brauchte, Genosse, brauchte. Er hat das Haus gekauft.«

»Unser Mann hat sich viertausendfünfhundert Mark ergaunert.«

»Wer weiß, wieviel gefälschte Schecks noch in Umlauf sind.«

Koch tippte nachdenklich mit dem Zeigefinger auf die Schreibtischkante. »Wenn ich nur wüßte, was Häußler bewogen hat, die Reparatur bei Frau Schlicht durchzuführen. Der reißt sich doch sonst nicht nach Arbeit. Und dann noch umsonst. Warum also dieser Eifer?«

»Aus Menschenfreundlichkeit bestimmt nicht.«

»Das glaub’ ich auch nicht.« Und plötzlich war er da, der Gedanke, die Frage, die Koch vergessen und so intensiv gesucht hatte: Durch wen war Häußler zu Frau Schlicht gelangt? Zusammen mit Stender versuchte er, sich das Gespräch in Erinnerung zu rufen. Sie suchten im Protokoll die Stelle, an der es hieß: Ich hab’ ihn da ja erst kennengelernt… Durch wen hatte sie ihn kennengelernt? Wer vermittelte die Bekanntschaft?

Koch rief dreimal in Abständen von zehn Minuten bei Frau Schlicht an. Erst als die Kriminalisten an ihrer Wohnungstür klingelten, erfuhren sie, daß sie verreist war. Die Nachbarin erzählte von einer Ausstellung, die Frau Schlicht besuchen wollte. Also warten.

»Gut«, seufzte Koch, »dann werden wir uns erst mal Matischek vornehmen.«

Er hatte keineswegs vor, von seinem Verdacht gegen Häußler abzulassen, war aber neugierig, wie die Sache mit Matischek tatsächlich verlaufen war. Man benötigte einen ganzen Tag, um festzustellen, daß Frau Blumes Angaben stimmten. Matischek hatte das Haus seines Vaters gekauft und die Geschwister ausgezahlt. Aber auf welche Art und Weise er sich das Geld verschaffte, wußte niemand.

»Mir langt’s!« rief Matischek gereizt. »Denken Sie meinetwegen, ich hab’ die Schecks geklaut! Denken Sie, was Sie wollen. Ich hab’ die Schnauze sowieso voll!« Mit gelockerter Krawatte unter der braunen Joppe und knallrotem Gesicht stand er in Kochs Büro. Am Vortag hatten die Kriminalisten ihn nicht angetroffen.

Koch dachte, jetzt dreht er durch, während Stender ihm zum drittenmal Platz anbot, was Matischek zum drittenmal ablehnte. Offenbar war er so ärgerlich und durchaus nicht wackelig in den Knien, daß er keinen Wert darauf legte. Als Koch dann weiterfragen wollte, drohte er mit einer Staatsratbeschwerde, wenn man ihn nicht endlich in Ruhe ließe. Sein Fluchen ging in ein hysterisches Lachen über. Der Alkoholgeruch aus seinem Mund ließ erkennen, daß er wieder getrunken hatte.

»Sie haben auf einmal so viel Geld«, stellte Koch sanft fest.

Matischek öffnete den Mund, um tief Luft zu holen. Doch ehe er aufbrausen konnte, schrillte das Telefon.

»Wie bitte?« rief Koch. »Was? Das ist doch…« Der Hörer fiel auf die Gabel zurück.

»Was ist los?« wollte Stender wissen.

»Herzinfarkt. Frau Schlicht.«

Eine halbe Stunde später wußten sie mehr. Herr Boll, ein freischaffender Künstler, hatte Frau Schlicht einige Schnitzereien bringen wollen und sich gewundert, daß die Tür offenstand. Gleich darauf hatte er Frau Schlicht bewußtlos auf dem Teppich gefunden und sofort den Rettungsdienst verständigt. Bei der Befragung durch die Polizei konnte Herr Boll nichts Neues hinzufügen. Die Postfrau wäre die einzige gewesen, die ihm begegnet sei. Sie hätte das Haus gerade verlassen. Der Arzt, den Koch anrief, erklärte, daß Frau Schlicht herzleidend sei und daß wahrscheinlich Schreck oder Aufregung zu diesem Anfall geführt habe.

Die Kriminalisten fanden in Frau Schlichts Wohnung die linke Schublade des Schreibtisches geöffnet. Koch entdeckte das Scheckheft auf der Erde und zweifelte nicht daran, hier war der Scheckfälscher am Werk. Vermutlich überraschte Frau Schlicht ihn, als er sich am Schreibtisch zu schaffen machte. Zweimal beim selben Opfer – eine ungewöhnliche Dreistigkeit.

Endlich jemand, der ihn gesehen hatte. Endlich sollten sie wissen, wer der Täter ist. Endlich war es soweit, ihn für einige Zeit aus dem Verkehr zu ziehen. Kochs Hauptsorge war jetzt, daß Frau Schlicht so schnell wie möglich vernehmungsfähig wurde.

Aber die Ärzte zweifelten, daß Frau Schlicht diesen Anfall überleben würde. Koch selbst wußte aus eigener Erfahrung, was ein Herzinfarkt bedeutet. Also nichts wie hin ins Krankenhaus, sagte er sich.

Dann wieder warten. Der Geruch von Medikamenten und Desinfektionsmitteln. Während er auf der weißen Bank saß, fing sein Kopf an zu schmerzen – das Resultat einer schlaflosen Nacht. Das übliche Auf und Ab im Gang. Öffnen und Schließen von Türen. Leute kamen und verschwanden. Eine Stimme aus dem Lautsprecher: »Doktor Sikora, bitte ins Labor kommen!« Dann Stille. Die Minuten dehnten sich ins unendliche. Koch zog eine Zigarette aus der Tasche und steckte sie wieder weg. Er starrte auf die in Sonnenlicht getauchten Blattpflanzen am Fenster. Wenn sie nur durchkommt.

Nach etwa zwanzig Minuten kam die Sekretärin und holte ihn ans Telefon. Er hörte Stenders Stimme.

»Freund Matischek hat das Geld von seinen Kollegen, den Musikern. Sie haben zusammengelegt. Er war nur so gereizt, weil er Angst hatte, wir kriegen ’raus, daß er an den Kreisstaatsanwalt geschrieben hat. Anonym natürlich. Er wollte seinem Bruder eins auswischen. Angeblich dunkle Geschäfte. Aber das ist im Moment nicht unser Problem.«

Leutnant Koch war nicht überrascht. Matischek schied aus. Endgültig. Was auch immer er gegen seinen Bruder intrigiert haben mochte, als der Scheckfälscher Frau Schlicht aufsuchte, war er auf dem VPKA. Ein besseres Alibi hätte er sich gar nicht wünschen können.

Beinahe befriedigt legte Koch den Hörer auf die Gabel. Hinter ihm Schritte. Eine Stimme. Der Arzt. Eine Schwester. Beide mit ernsten Gesichtern. Und schließlich die Worte: »Tot, sie ist tot.«

Kochs Gedanken brachen jäh ab. Eine halbe Minute lang konnte er nichts mehr hören. Dann wieder die Stimme des Arztes. »Leider, leider. Der dritte Infarkt ist der schlimmste.« Die Sachlichkeit des Arztes verwirrte ihn noch mehr.

Koch hätte vor Enttäuschung fluchen mögen. Pech, dachte er, das ist ausgesprochen Pech. Es war eine bittere Stunde. Mit zwölf Jahren hatte er davon geträumt, Autoschlosser zu werden. Jetzt wünschte er, er wäre es geworden.

Trotz allem mußte die Sache weitergehen. Er fuhr zurück ins VPKA. Zum Umfallen erschöpft, hätte er sich gern eine Stunde hingelegt, aber die Unruhe trieb ihn zur Arbeit.

Die Postfrau blieb ihnen immer noch, möglicherweise hatte sie etwas gesehen.

»Sie muß bei Frau Schlicht gewesen sein«, sagte Stender. »Denn die Leute parterre und im ersten Stock haben keine Post bekommen, und sonst wohnt niemand in dem Haus.«

»Und die Zeitung?«

»Die wird schon um sechs Uhr früh geliefert. Die lag auch unten auf der Treppe – jedenfalls als dieser Boll das Haus betrat. Das war gegen elf.«

»Der Mann sagte, daß die Tür offen war.«

»Ja, und das hätte die Briefträgerin merken müssen, selbst wenn sie was in den Briefkasten geworfen hat.

Aber der war leer.«

»Merkwürdig«, meinte Koch.

Frau Wiek kam sofort aus der Waschküche, in der Hand eine Gummischürze, die sie schnell abgebunden hatte. Ihre Augen waren gerötet. Sie sah aus, als habe sie sich über etwas geärgert. »Ist es wichtig?« fragte sie.

Sie standen wieder auf der kleinen Steintreppe, die Frau Wiek bei Stenders erstem Besuch gewischt hatte, und wieder roch es nach Seife. Die Frau, ein bißchen ratlos, wußte wohl nicht, ob sie die Kriminalisten in die Wohnung bitten sollte. Der Kriminalmeister begann das Gespräch. »Es geht um Frau Schlicht, Geraldine Schlicht, Im Kamp dreißig.«

»Was ist mit der?«

»Hat sie heute Post bekommen? Einschreiben vielleicht?«

»Da müssen Sie Uta fragen. Aber die ist nicht hier.«

»Ihre Tochter?« In Stenders Blick zeigte sich Überraschung. Auch Koch horchte auf. »Ihre Tochter hilft Ihnen also die Post austragen?«

»Ja, warum nicht? Das ist doch wirklich keine schwere Arbeit, sonnabends mal die Post austragen. Dabei macht sie sich die Hände nicht schmutzig.«

»Ich denke, sie ist Konsum-Lehrling«, warf Stender ein.

»Na wennschon! Ich hab’ so viel um die Ohren; ein bißchen mithelfen muß sie schon. In dem Alter mußte ich ganz anders zupacken. Und außerdem kriegt sie was dafür. Wenn sie mir vorhin auch die fünf Mark vor die Füße geknallt hat. Die Pimperlinge könnte ich mir an den Hut stecken.« Sie begann zu jammern, daß sie von der Tochter gar keine Unterstützung habe. Ständig der Ärger mit den Leuten, weil Uta die Zeitungen auf die Treppen werfe statt in den Briefkasten, aber die liederliche Göre sei wahrscheinlich zu faul dazu.

Koch sagte nichts. Stender machte auch nur eine Handbewegung, die sein Bedauern ausdrücken sollte. Bei solchen Ausbrüchen weiß man nie genau, ob man zustimmen oder widersprechen soll, weil Mütter, sofern man ihnen recht gibt, die Töchter gleich wieder in Schutz nehmen.

Frau Wiek schien auch gar keine Antwort zu erwarten, denn sie fuhr fort: »Was in die gefahren ist, möchte ich wissen. Die wird immer schwieriger. Dauernd sagt sie, sie haut ab. Am liebsten möchte sie ’n Hippie werden. Und dann dieser Bengel, zu dem sie immer hinrennt. Du lieber Gott, was ist das für ’ne Type? Das geht über meinen Horizont. Mir wird angst und bange, wenn ich daran denke, was aus der werden soll. Und ihr Vater rührt sich nicht. Ist schon viel, wenn er für die Kleinen mal ’n Anorak kauft.« Erbittert hielt sie inne.

Das Abschweifen vom Thema störte Koch, trotzdem versicherte er: »Ich verstehe ja. Ich hab’ auch eine Tochter. Wenn auch nicht diese Probleme.«

Schließlich fand sogar Stender ein paar beruhigende Worte, die dann zu der Frage führten, ob Uta heute die gesamte Post ausgetragen hätte.

»Nicht alle… Das ist es ja, was mich so hochbringt. Gegen elf kam sie zurück. Der ganze südliche Bezirk war unerledigt.«

»Hat sie eine Erklärung abgegeben?«

»Die doch nicht. Fahrrad mit der Posttasche gegen die Mauer geknallt und, wie gesagt, mir die fünf Mark vor die Beine, und weg war sie. Und ich konnte mich auf die Socken machen – mitten in der Wäsche… Na, die soll mal nach Hause kommen, die kann was erleben…« Sie schob die Schürze von einer Hand in die andere. Völlig aufgelöst, war sie nahe daran zu weinen. Sie sagte, sie plage sich ab und wo bliebe der Dank. »Nicht mal ’n Blumenstrauß zum Frauentag, obwohl der Freund angeblich so spendabel ist. – Tatsächlich hat sie ständig neuen Plunder an. Sogar ’ne ›Schwalbe‹ hat er ihr gekauft. Der muß sein Geld leichter verdienen als ich.«

Die Kriminalisten standen vor der Frage: Hatte Uta die Schecks gestohlen? Es drängte sie, einige präzise Fragen zu stellen. Aber Frau Wiek konnte keine einzige beantworten. Alles, was sie wußte, war, daß Uta in den letzten Wochen viel Geld für Firlefanz ausgab. Sonst war nichts Wissenswertes aus ihr herauszuholen. Nicht einmal den Namen von Utas Freund konnte sie nennen. Nur Gitti Kühn fiel ihr ein, die Freundin, mit der Uta manchmal tanzen ging.

Wieder im Wagen, sagte Koch: »Das könnte den Fall in neuem Licht…«

Er brauchte den Satz nicht zu vollenden, Stender dachte das gleiche. Sie entschieden sich für einen Besuch bei Gitti Kühn.

Es war 15 Uhr, als sie das Haus der Kühns betraten und ein paar Minuten später Gittis Zimmer, in dem alles, von den Polstermöbeln bis zu den Vorhängen, duftig und blumig war. Viel aufgeräumt schien hier nicht zu werden, so mußte das Mädchen denn auch erst einmal zwei Sessel von allerhand Krimskram befreien, ehe sie Platz anbieten konnte. Sie zeigte keinerlei Erstaunen, sagte lediglich »Ah!«, als sich die Männer von der K vorstellten, und holte Flaschen und Gläser aus dem Schrank.

Stender fragte aufs Geratewohl: »Uta Wiek nicht hier?«

»Ach die…« Wie sie so dastand in alten Jeans, biegsam wie eine Feder, mit munterem Lächeln, die blonden Fransen auf der Stirn und das lustige Zwinkern in den Augen, machte sie einen recht pfiffigen Eindruck. »Die hat doch nur ihren Boy im Kopf. Aber sonst ’n fabelhafter Kumpel. Die ist ganz in Ordnung.«

Es war nicht nötig, viel Fragen zu stellen, und den Kriminalisten war nichts lieber als das, sie hatten es eilig, Uta Wiek zu finden. Gitti Kühn, die froh war, mit jemand darüber reden zu können, legte unaufgefordert los, während sie zu mixen begann: Wermut, Ananas, Bitter Lemon. Ein paar Minuten lang sprach sie nur von Utas neuem, geheimnisvollem Job, ein Nebenjob sozusagen.

»Was ist das für ein Job?« erkundigte sich Koch.

»Ich sag’ ja, das ist ihr Geheimnis, darüber spricht sie nicht. Irgendwie komisch kommt mir das ja vor. Als wenn ich vielleicht neidisch wär’, was? Aber trotzdem, ein Job, der so viel einbringt, ist Klasse.« Sie schob den Kriminalisten einen Drink zu. »Probieren Sie mal. Schmeckt toll.«

Der Leutnant gab dem Mädchen zu verstehen, daß sie im Dienst keinen Alkohol zu sich nehmen dürfen. Es war schwer abzulehnen, wenn sich jemand so gastfreundlich zeigte.

»Dann nicht.« Gitti Kühn zuckte nur mit den Achseln, setzte sich und zündete sich eine Zigarette an – offenbar genoß sie diesen außergewöhnlichen Besuch. Als die Zigarette nicht gleich anbrennen wollte, gab Stender ihr Feuer. Er mußte schmunzeln, weil sie das Ziehen vergaß.

»Kennen Sie Utas Freund?«

»Ist doch ein heißer Ofen.«

»Wieso?«

»Uta hält ihn für ’n duften Typ. Er sieht irre gut aus und hat schon was auf’m Kasten. Zuerst war ich auch weg, aber dann… Ich kann’s nicht fassen – dieser schicke Boy! –, glaube, daß der die Uta vielleicht ausnutzt.«

»Er sie?«

»Ich möchte ja nicht unbedingt ins Detail gehen. Aber für den würde sie Kellerasseln essen.«

Die Kriminalisten sahen sich an. Uta…? Hatte sie die Schecks für ihren Freund gestohlen? Uta – sechzehn Jahre alt und noch minderjährig…? Uta, die in letzter Zeit immer Geld hatte? Angeblich von ihrem Freund, doch Gitti Kühn behauptete genau das Gegenteil. War dieser lukrative Job nichts anderes als ganz gemeiner Diebstahl? – Fragen, die nur Uta selbst beantworten konnte. Und die Männer von der K hatten es jetzt sehr eilig. Aber sie hüteten sich wohl, Gitti Kühn zu unterbrechen, weil sie hofften, noch etwas Wichtiges zu erfahren.

In der einen Hand das Glas, in der anderen die Zigarette – wie sie es wohl im Fernsehen gesehen hat –, fuhr sie eifrig fort. »Es sind ungefähr acht Wochen her, daß sie den Mann kennt. Sie hat sofort mit Wolfgang Bär Schluß gemacht, obwohl der besser zu ihr paßt… Sie lebt nur noch für ihn… Der braucht nur zu pfeifen, und sie tanzt. Wahrscheinlich hat er sie verhext. Deshalb hat sie sich auch den Job gesucht… Sachen hat die sich gekauft, nur im Exquisit-Laden – Mann o Mann…«

»Wie heißt der Freund?« fragte Koch.

»Schummel.«

»Wie?«

»Schummel. So nennt Uta ihn. Andere auch. Wie er richtig heißt, weiß ich nicht.«

»Kennen Sie ihn?«

»Flüchtig. Wir waren mal tanzen. Das war, als Uta den Ausweis fand: Rempel, Stempel, Hempel oder so…«

Präzise, ohne auszuschmücken, erzählte sie, wie Uta ihn aufgehoben, ihr gezeigt und dann in die Handtasche gesteckt hatte. Schummel hatte etwas gefragt und Uta mit »Nachher abgeben« geantwortet.

Zwanzig Stunden pausenloser Einsatz; Stender hatte Hunger auf ein Schnitzel, während Koch sich mehr nach Mokka sehnte, um seine Kopfschmerzen loszuwerden. Beides gab es im HO-Restaurant »Goldener Hirsch«, und dorthin wollten sie fahren. Daß es dann doch anders kam, lag an Kriminalmeister Zimmermann, der Elke Katts Wohnlaube im Auge behalten sollte und jetzt über Funk berichtete.

»Günter Häußler habe ich nicht gesehen, wohl aber Jane Burmeister. Die kam mit einem Koffer und klingelte. Die Katt muß sie erwartet haben. Beide verschwanden im Haus. Nach etwa zehn Minuten kam die Burmeister wieder ’raus. Mit Koffer. Schätze, sie hat seine Klamotten geholt. Ich möchte hundert zu eins wetten, daß der Bursche bei ihr ist, sonst hätten wir ihn längst gefunden. Genosse Schlüter hat mich abgelöst. Ich geh’ jetzt schlafen. Ende.«

»Hört, hört«, grinste Stender. »Wenn Frauen lieben und weinen…«

»Ihr scheint jeder Maßstab abhanden gekommen zu sein.«

Koch empfand Enttäuschung, Bestürzung und Zorn zugleich. Wie dieser Flaps die Frauen ausnutzt, dachte er, so was wie den dürfte es eigentlich nicht geben. Man sagt immer, auch Dummheit hat Grenzen. Aber für Jane Burmeister scheint das nicht zuzutreffen.

Das sagte er Jane Burmeister natürlich nicht, obwohl er eine grimmige Lust dazu verspürte. Außerdem war es überflüssig, sie war ohnehin nervös.

»Wo ist Häußler?« fragte er kurz.

»Ich hab’ Ihnen doch gesagt, so was läuft bei mir nicht mehr.« Sie trug Rock und Bluse, und die langen, dunklen Haare waren zu einem Knoten gesteckt.

»Klingt großartig«, sagte Stender. »Stimmt nur nicht.«

»Was soll denn da noch sein?« Offensichtlich gefiel ihr der Besuch nicht, denn sie ließ die Kriminalisten auf der Türschwelle stehen.

»Erst uns was vorweinen und dann ein paar Tage später spornstreichs zu Elke Katt laufen und seine Sachen holen…« Mit diesem Satz fegte Koch alle weiteren Ausflüchte weg.

Wie ein Schulmädchen, das beim Abschreiben erwischt wird, stand sie da. Doch sie ließ sich nur widerstrebend beiseite schieben und wollte widersprechen, als die Kriminalisten den Flur betraten und alle Türen öffneten. Sie sahen sich in allen Räumen um, konnten aber Häußler nicht entdecken. Doch seine Utensilien im Badezimmer machten jeden Kommentar überflüssig. Jetzt riß Koch der Geduldsfaden. Es war unvernünftig, Groll zu empfinden, aber er wurde doch recht ärgerlich. »Was Sie mit uns machen, ist Augenwischerei. Jetzt rücken Sie mal ’raus mit der Wahrheit.«

Sie gab zu, daß Häußler vor drei Tagen zurückgekommen war. Er hatte sie zu Elke Katt geschickt, um seine Sachen zu holen. Bis heute wollte sie nichts davon wissen. Aber dann war die Gelegenheit, der anderen eins auszuwischen, doch zu verlockend. – Jane Burmeister ließ sich auf einen Stuhl fallen, offenbar trugen ihre Beine sie nicht mehr. »Sind Sie mir jetzt böse?«

»O nein«, meinte Stender müde. »Wir werden Ihnen Champagner schicken. Und eine Auszeichnung kriegen Sie auch noch.«

»Sie haben ja recht, der Mann hat mich ganz konfus gemacht. Und dann kam auch noch diese Wiek, diese…«

»Uta Wiek?« unterbrach Koch überrascht.

»Sie kennen sie?« fragte Stender.

»Na, die rennt mir ja bald die Wohnung ein. Das Kind bildet sich ein, sie kann ihn mir wegnehmen. Seit Wochen ist sie hinter ihm her, überschüttet ihn mit Geld und Geschenken, weil sie denkt, Liebe kann man kaufen.« Und wohl nur aus Zorn sprach sie weiter, ein Wort nach dem anderen, zuerst wie Uta ihr heute eine Szene gemacht hatte. Angeblich sei sie in Schwierigkeiten, und Häußler habe ihr helfen sollen. Aber der war nicht da. Als er dann kam, war Uta schon weg. Daraufhin machte er ihr eine Szene, weil sie Uta rausgeworfen hatte. Danach war er fortgegangen, so hastig fortgegangen, daß er beinahe die Flurgarderobe umgerissen hätte. »Da hat mich so die Wut gepackt, daß ich ihm den Koffer nachgeworfen hab’.« Jane Burmeister druckte ihre Nase ins Taschentuch und schluchzte: »Es ist alles so furchtbar.«

Das war die Lösung. Uta Wiek und Günter Häußler! – Verdammt, fluchte Koch innerlich, daß ich da nicht längst drauf gekommen bin. Häußler, der Anstifter, und Uta Wiek, die Ausführende. Frau Schlichts Bild tauchte plötzlich vor ihm auf. Er hatte noch die Worte des Arztes im Ohr: »Tot, sie ist tot«, und er dachte, wie unnötig das gewesen war. Geraldine Schlicht war tot. Kein Mord, aber durch dieses böse Spiel war sie vor ihrer Zeit gestorben.

Plötzlich spürte er ein flaues Gefühl im Magen. Ein Gedanke kam, der ihm den Atem stocken ließ. Wie weit würde Häußler gehen, um seine eigene Haut zu retten?

Die Fahndung nach Günter Häußler war noch in vollem Gange, und da Uta Wiek verschwunden blieb, mußte auch nach ihr gesucht werden. Die Kriminalisten arbeiteten schnell. Innerhalb von dreißig Minuten waren alle VP-Dienststellen des Bezirks informiert. Der gesamte Polizeiapparat des Kreises Oranienburg geriet in Bewegung, um die Flüchtigen aufzuspüren. Alle verfügbaren Kräfte wurden eingesetzt, kontrollierten Straßen, Gasthäuser, Schuppen.

Von Gitti Kühn erfuhren sie, daß Uta Wiek vor etwa einer Stunde bei ihr gewesen war. »Sie war fertig, total fertig, fix und alle und wütend auf Schummel, weil der sie in der Klemme steckenließ.«

»Was hat sie gesagt?« fragte Koch.

»Alles so ’n krauses Zeug. Erst bin ich nicht schlau draus geworden.«

»Was?«

»Daß Schummel sie überredet hat, Schecks zu klauen. Ausgerechnet Schummel! Mein Instinkt hat mir das gleich verraten, daß der nicht ganz koscher ist. Aber das hätte ich doch nicht gedacht.« Ihre Augen wurden immer größer, während sie sich mit einer einstudierten Geste eine Haarfranse aus der Stirn strich.

Ein bißchen affektiert, aber doch ganz sympathisch, ging es Koch durch den Kopf. Er drängte: »Weiter, weiter.«

»Der hat alles genau berechnet, die Zeit meine ich, alles ging nach der Uhr. Er hat bei den Leuten angerufen und so getan, als sei er von der Energieversorgung. Es wäre beim Stromablesen eine Panne passiert, und sie möchten doch noch mal den genauen Zählerstand angeben. Während die das taten, hat sie geklaut. Das war immer, wenn sie Zeitungsgeld kassieren mußte.« Sie schwieg und blickte zu ihren Mixgetränken auf dem Schrank, wahrscheinlich war ihr die Kehle trocken geworden.

»Ein gefährlicher Job«, meinte Koch. »Dann hat sie wohl auch die Schecks ausgefüllt und die Unterschriften gefälscht?«

»Ja.« Gitti Kühn nickte. »Im Nachmachen war sie immer groß.«

»Eine Sechzehnjährige stiehlt Schecks, um ihrem Freund zu imponieren.«

»Ja. Und jetzt sei sie dabei erwischt worden. Die Frau wäre umgekippt vor Schreck und bestimmt schon zur Polizei gegangen. Uta hatte wahnsinnige Angst. Ich fürchte, die dreht durch. Ich hab’ ihr ja gesagt, sie soll sich freiwillig stellen – den Kopf wird’s nicht kosten. Aber…« Man sah ihr an, wie besorgt sie war.

»Wo ist sie jetzt?«

»Sie wollte zu ihrer Oma nach Berlin.«

»Wie?«

»Per Anhalter. Sie fährt immer per Anhalter. Das habe ich auch Schummel gesagt.«

»War der hier?«

»Gleich danach. Mit’m Motorrad. Der sucht sie. Dann ist er davongebraust, als ob er Feuer unterm Hintern hat. Ich hab’ ihm nicht mal sagen können, daß ich alles weiß. Und jetzt hab’ ich echt Angst gekriegt. Wenn ich ihm nur nicht gesagt hätte, daß sie nach Berlin ist.«

»Wollen wir hoffen…« Koch verschluckte die nächsten Worte, denn er wollte das Mädchen nicht erschrecken. Doch es war, als könnte Gitti Kühn Gedanken lesen. »Er hat immer ein Messer bei sich. Ich trau’s ihm ja nicht zu. Aber wenn er verzweifelt ist… Wer weiß…«

»Na, na«, beschwichtigte Koch und versuchte sie zu beruhigen, während er dachte: Gütiger Himmel! Jetzt ist Eile geboten, denn die Hast, mit der Häußler dem Mädchen nachjagte, ließ erkennen, daß er in Panik geraten war. Er mußte jetzt um seine Freiheit bangen, er war dem Mädchen vielleicht schon dicht auf den Fersen. Koch befürchtete, daß er eine Dummheit tun könnte, wenn sie es nicht schafften, ihn rechtzeitig davon abzuhalten.

Und wieder gab Koch Anweisungen. Die Zufahrtswege nach Berlin wurden unter Kontrolle genommen, Gasthäuser und Parkplätze durchsucht, sogar S-Bahn und Autobusse. Alle Fahrzeuge wurden angehalten und die Insassen gebeten, die sechzehnjährige Anhalterin zu melden. Uta Wiek hatte kaum eine Chance durchzukommen. Das Schlimme war nur, daß es langsam dunkel wurde, was die Suchaktion erschweren würde. Trotzdem war Koch voller Hoffnung. »Wir kriegen sie, keine Sorge, wir kriegen sie.«

Dann kam der erste konkrete Hinweis. Ein Streifenwagen hatte gleich nach Hohen Neuendorf auf der Straße nach Berlin ein junges Mädchen gesichtet, auf das die Beschreibung paßte. Offenbar hatte sie noch niemand mitgenommen – am Wochenende waren die meisten PKW-Fahrer mit Familie unterwegs! –, denn sie marschierte in Richtung Schönfließ.

Koch sprang auf. »Wie schnell können wir dort sein?«

Ein Streifenwagen parkte, von Büschen verborgen, am Rande der Chaussee. »Da ist sie«, flüsterte einer der Genossen. Schweigend und gespannt sahen sie, wie ein junges Mädchen mit langen, wehenden Haaren näher kam. Heftiger Wind war aufgekommen, und die Straße mit ihren Bäumen und Feldern rechts und links lag schon im Dämmerlicht.

Ehe die Polizisten aussteigen konnten, geschah etwas Unerwartetes. Ein Motorradfahrer schwenkte aus einem Seitenweg auf die Fahrbahn und schoß so hart an ihnen vorbei, daß er fast die Stoßstange gestreift hätte. Darauf stieß er beinahe mit einem entgegenkommenden Škoda zusammen. »Idiot!« fluchte der Fahrer ihm nach. Im selben Augenblick haute der Motorradfahrer mit ganzer Kraft auf die Bremse und blieb vor dem erschreckten Mädchen stehen.

Uta Wiek reagierte unverzüglich. Sie sah die Polizisten aus dem Blaulicht-Wagen steigen und hörte die Rufe: »He, Sie!« Furcht packte sie. Ohne sich um Häußler auf dem Motorrad zu kümmern, floh sie in wilder Panik seitwärts die Böschung hinunter. Ihr Fuß verfing sich im Gestrüpp. Sie stolperte, stürzte und überschlug sich zweimal, ehe sie liegenblieb.

Die Kriminalisten erreichten die Stelle genau in dem Augenblick, da Günter Häußler festgenommen wurde. Ein Gefühl der Erleichterung überkam sie. Koch nickte den Genossen zu, dann richtete er seine Aufmerksamkeit auf Häußler. Von dem sogenannten Playboy war nicht mehr viel übrig. Aber er beteuerte noch immer, daß das alles ein riesiger Irrtum sei.

»Darüber denken wir aber anders, nach dem, was Sie getan haben«, stellte Stender nüchtern fest.

Koch lächelte zufrieden und ging dann zu Uta Wiek, die im Lichtkegel der Wagenlampen auf einem Kilometerstein kauerte: ein heulendes Bündel Elend.

»Man kann nicht einfach davonlaufen. Was Sie getan haben, haben Sie getan. Oder haben Sie’s nicht?« Kochs Stimme klang traurig. Er dachte daran, daß es Jugendliche gibt, die nur deshalb stehlen, weil ihnen etwas anderes fehlt: Nestwärme.

Das Gesicht mit den noch kindlich gerundeten Wangen blickte voller Angst zu ihm auf. Wahrscheinlich dachte sie, das Leben sei jetzt vorüber. Er wußte es besser. Das Leben für sie sollte ja erst beginnen. Aber vorher – vorher würde sie noch sehr viel lernen müssen.