Blaulicht 195 - Geiselmord
Date: 2013-09-21T22:00:00+00:00
Keywords: Krimi; DDR
Publisher: Verlag das neue Leben Berlin

Blaulicht195

Gerhard Johann

Geiselmord

Kriminalerzählung

Verlag Das Neue Berlin

1 Auflage

© Verlag Das Neue Berlin Berlin 1979

Lizenz Nr 409 160/104/79 LSV 7004

Umschlagentwurf: Angelika van der Borgth

Printed in the German Democratic Republic

Gesamtherstellung (140) Druckerei Neues Deutschland, Berlin

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Am Ortseingang von Boncourt, knapp hundert Meter hinter dem Schild mit dem Namen des Städtchens, liegt das Haus des Bäckers. Der Platz ist dem Geschäft abträglich. Hier kann nur der etwas verdienen, der größere Semmeln, knusprigere Brote und raffiniertere Törtchen als der Konkurrent auf dem Marktplatz zu backen versteht.

Solch Zwang zur Überbietung von Quantität und Qualität hat sich nach dem Tod des Patrons vor etwa drei Jahren noch gesteigert. Denn nun führt dessen Witwe, Gilberte Ribaud, eine rundliche und resolute Frau in der Mitte der Vierzig, das Regiment über Bäcker und Backwaren. Und eine Bäckerin hatte es in Boncourt seit Menschengedenken nie gegeben. Das heißt aber nicht, daß man gegen eine Frau wie Gilberte etwas gehabt hätte, nein, sie war alteingesessen und respektabel. Der Bäckerladen am Ortseingang von Boncourt war die erste Station des jungen Mannes gewesen. So jedenfalls stellte es sich später heraus, als die Bäckerin ihre Aussage auf dem Kommissariat machte.

Sie sagte: »Er fiel mir natürlich sofort auf. Denn am Morgen um sieben Uhr betritt sonst kein Fremder den Laden. Aber nur deshalb. Nicht etwa, weil er mir Furcht eingejagt hätte. Nein, das war keiner von den rüden Typen, die mit dem Klappmesser oder dem Schlagring in der Tasche ihre Einkäufe machen. Ich würde sagen, er wirkte bescheiden, fast gehemmt. Er schien gerade mit dem Frühzug aus Paris angekommen zu sein. Er verlangte zwei Stück Kuchen, schön frisch. Die habe ich ihm dann verkauft, und er hat mit kleiner Münze bezahlt, das weißich noch ganz genau. Geredet hat er kaum. Nein, er hat bloß auf den Kuchen gezeigt und zwei Finger hochgehalten. Es wirkte fast so, als sei er sprachgestört, als stottere er vielleicht und habe Angst vor dem Sprechen. Aber das stimmte nicht, denn beim Hinausgehen hat er laut und vernehmlich ›Au revoir, Madame‹ gesagt.«

Geht man von der Patisserie Ribaud weiter in Richtung auf das Stadtzentrum, so beeindrucken die Bürgerhäuser, die rechts und links der Straße stehen. Immer noch machen sie etwas her. Und hinge da irgendwo in einem Vorgarten der Hinweis, daß eins der Häuser zu verkaufen sei, man könnte schon Lust verspüren, es zu erwerben, um seinen Lebensabend hier zu verbringen.

Bevor nun die Straße einen Knick nach rechts, auf den Markt zu, macht, fangen die Häuser an, sich zu drängeln. Sie stehen jetzt eins am anderen, auf Tuchfühlung gewissermaßen, und sie sind viel auffälliger in ihrer Unterschiedlichkeit. Eins ist groß und breit, hat eine stuckverzierte Fassade und Rolljalousien vor den Fenstern, das nächste dagegen ist schmal wie ein Handtuch und wirkt, als habe es sich in den engbemessenen Zwischenraum zweier großer Häuser hineingequetscht. In einen dieser Gebäude mit winzigen Fenstern und einem dünnen Schornstein gibt es einen Laden, eher ein Lädchen; er hat keinen Platz, ein richtiges Schaufenster zu zeigen. In einer Art Nische liegen angestaubte und etwas ausgeblichene Schachteln von gebräuchlichen Zigarettenmarken wie Gauloises und Gitanes, und hinter den blauen einheimischen sind auch ein paar Packungen Winston und Pall-Mall zu entdecken, sie wirken wie Pfauen in einem Hühnerschwarm. Neben der Eingangstür auf dem Gehweg steht ein Drahtgestell mit allen möglichen Tageszeitungen, ganz oben LE MONDE.

Der Inhaber des Tabak- und Zeitungsladens war in Boncourt nur unter seinem Vornamen Serge bekannt. Er stammte aus Jugoslawien und war während der Kriegsereignisse rein zufällig hierher verschlagen worden.

Der junge Mann hatte bei ihm eine Zeitung erworben.

Auf dem Kommissariat sagte Serge später folgendes aus: »Der Junge, ich meine, der Bankräuber, stand schon vor dem Geschäft, als ich die Tür aufschloß. Er sprach mit mir, jawohl, aber mit ziemlich leiser Stimme, wie einer, der etwas erkältet ist. Einen bösartigen oder verkommenen Eindruck machte er keinesfalls auf mich. Er verlangte eine Tageszeitung. ›Welche darf es sein?‹ fragte ich ihn, denn es gibt ja so viele verschiedene Blätter, daß ich sie selber gar nicht aufzählen könnte, und natürlich führe ich sie auch nicht alle. Auf meine Frage zeigte er auf LE FIGARO. Das verwunderte mich etwas. Ist es mir doch noch nicht vorgekommen, daß ein Mensch seines Alters gerade den FIGARO verlangt. Aber ich glaube, das ist nicht von Bedeutung, er hat einfach mit dem Finger auf irgendeine Zeitung gezeigt. Dann hat er bezahlt, die Zeitung zusammengefaltet und in seine Jacke gesteckt. Er trug so eine auffällige braune Jacke mit grünen und roten Karos darauf, glaube ich. Aber ich habe mir die Jacke nicht besonders genau angesehen, ich habe auf seine Schuhe geschaut. Doch, bei jungen Leuten schaue ich immer nur auf die Schuhe. Warum? Das hat mir einer beigebracht, der gerade aus New York kam. Er hat gesagt, dort in der Metro, da gibt es solche Typen, die Fahrgäste ausplündern, wenn die Gelegenheit günstig ist, will sagen, wenn da einer, der nach Geld stinkt, allein im Wagen sitzt. Und – so hat mein Bekannter, der aus New York kam, gesagt – diese Typen, die dort andere überfallen und ausrauben, die tragen alle solche Basketballschuhe. Deshalb – so hat mein Bekannter zu mir gesagt – sieh dir immer die Schuhe an, wenn du mal einem mißtraust. Ja, und das habe ich auch bei dem jungen Mann getan. Er trug keine Basketballschuhe, sondern richtige Lederhalbschuhe.«

Gilberte Ribaud und Serge waren die einzigen, die in Boncourt vorher mit dem Jungen zusammengetroffen waren. Sie konnten nicht ahnen, was dann folgen sollte: Banküberfall, Geiselnahme und Mord. So etwas war in Boncourt noch nicht dagewesen.

Verständlicherweise gaben die Aussagen der beiden für die Aufklärung des Falls nicht viel her. Auch aus den Schilderungen der drei Bankangestellten ließ sich kaum etwas entnehmen, was geeignet gewesen wäre, Licht in die Angelegenheit zu bringen. Blieb noch die Aussage, von der eigentlich alles abhing. Doch gegen sie konnte man, nicht ohne Grund, ernste Bedenken haben.

Was also wirklich in der Bank von Boncourt geschehen ist, wird wohl für immer im dunkeln bleiben. Das muß deutlich gesagt werden, denn die folgende Schilderung der Ereignisse an jenem Morgen beruht im wesentlichen auf Mutmaßungen. Allerdings, auch das soll nicht verschwiegen werden, ist dieser Bericht Kommissar Frissac vorgelesen worden. Niemand wird erwarten, daß er ihn offiziell bestätigt hätte, das konnte er nicht, doch er hat ihn auch nicht abgelehnt.

An einigen Stellen, vor allem an denen, die ihn selber betrafen, hat er seinen Unmut laut und deutlich geäußert, aber das durfte niemanden überraschen. Um eine einseitige Berichterstattung zu vermeiden, sind die wichtigsten Einwürfe von Kommissar Frissac in etwas gekürzter Fassung an den entsprechenden Stellen vermerkt worden.

Antoine Rappard war ein unauffälliger junger Mann. Als er auf dem Bahnhof in Boncourt den Zug aus Paris verließ, war ihm nicht anzumerken, ob er sich in dem Städtchen auskannte. Doch da gab es noch die HONDA GL 1000 GOLD WING, ein Motorrad, das später herrenlos in einem Gebüsch neben der Fernstraße nach Paris gefunden wurde. Kommissar Frissac behauptete, daß Rappard die japanische Maschine gestohlen und kurz vor der Aktion nach Boncourt gebracht hätte, um schnell genug fliehen zu können. Der Tank war voll. Kurz nach dem Überfall wäre er mit diesem »Ofen« über alle Berge gewesen.

(Kommissar Frissac nickte mehrmals mit dem Kopf.)

Es war in der Tat so, daß der Junge und die japanische Maschine zusammengehörten, nur, sie war nicht gestohlen worden. Antoine Rappard hatte sie für einige Tage in einem Autoverleih in Paris gemietet und, einen Tag bevor er mit der Bahn eintraf, hierhergefahren. – Hier hatte sich der Kommissar also geirrt.

(Kommissar Frissac quittierte diese Feststellung mit einer lässigen Handbewegung. Das ist nicht verwunderlich.)

Kommissar Frissac war in allem das genaue Gegenteil von Antoine Rappard. Er hätte sein Großvater sein können, auch in Ansichten und Lebensart hatte er nichts mit ihm gemein. Vielleicht war er schon deshalb etwas voreingenommen.

(Hier protestierte Frissac energisch. Ein Kriminalist, so meinte er, sei niemals voreingenommen, wenn er auch mit einem Verbrecher nichts gemein hätte.)

Seit zwanzig Jahren lebte Paul Frissac in Boncourt. Als er damals hier einzog, war er nicht unzufrieden gewesen. Mit zweiundvierzig Jahren Kommissar, das war schon etwas. Und an jenem Tag erklärte er seiner Frau, daß dieses öde Kaff nur das Sprungbrett für Paris oder für Marseille oder wenigstens für Lyon sein werde. Doch daraus wurde nichts. – Nach zehn Jahren etwa begann Frissac zu begreifen, daß man ihn abgeschoben hatte, daß Boncourt für ihn die letzte Station vor der Pensionierung war.

(Es war unverkennbar, daß sich Kommissar Frissac über diese Passage ärgerte. Er meinte, das gehöre wohl nicht in einen Bericht.)

Die Erkenntnis, abgeschoben zu sein, setzte dem Kommissar zu. Er bekam Magengeschwüre und wurde immer bissiger. Am meisten hatte seine Frau darunter zu leiden, aber auch die Flicsbekamen ihre Portion und vor allem die jugendlichen Randalierer vor dem CINEMA DE PARIS auf dem Marktplatz.

(Das war vielleicht wirklich etwas zuviel. Frissac war aufgesprungen und weigerte sich, weiter zuzuhören. Erst die Zusicherung, daß nun über ihn persönlich nichts mehr komme, brachte ihn dazu, sich wieder zu setzen.)

Der Junge, Antoine Rappard, kannte die kleine Bank in Boncourt von außen wie von innen. Zufällig war er vor Jahren einmal mit Autostopp in das Städtchen gelangt. Ein Peugeot hatte ihn bis hierher mitgenommen. Er war durch die Straßen gebummelt und hatte auch die Bank am Markt gesehen. Doch damals interessierte sie ihn überhaupt nicht. Später allerdings erinnerte er sich daran, als er mit dem Plan, sich auch einmal aus Bankschätzen zu versorgen, zu spielen begann. Es war ihm klar, daß das keine Sache für Paris war, dazu mußte er in die Provinz.

An dem Tag, an dem er die HONDA hergefahren hatte, war er zum ersten Mal in die Bank hineingegangen. Er setzte sich an eins der Tischchen, auf denen bunte Zettel lagen, breitete diese zum Schein vor sich aus und prägte sich dabei den Kassenraum genau ein.

Leute kamen und gingen ununterbrochen. Sie interessierten ihn nicht. Doch das Personal war wichtig. Er sah zwei Frauen, eine ältere und eine jüngere, und einen etwa fünfunddreißigjährigen Mann.

Er beobachtete sie aufmerksam und prägte sich ihre Gesichter und ihr Benehmen ein.

Rappard sah, daß Leute vor den Schaltern Zettel ausfüllten oder ausfüllen ließen. Einige erhielten Geldscheine für die Zettel, andere gaben mit dem, was sie ausgefüllt hatten, Geldscheine hin. Für den Jungen war das wie ein Spiel, dessen Regeln er nicht kannte. Er stellte sich vor, das Geld müsse hier irgendwo gehäuft lagern; die Bank ein Riesenkäfig, in dem zahllose Geldscheine und Münzen eingesperrt waren, um – wieRatten oder Mäuse – ununterbrochen ihresgleichen zu hecken, eine ins unendliche gesteigerte Vermehrung.

(Bei diesem Bild verzog sich das Gesicht des Kommissars zu einem Grinsen. Er meinte, er kenne die Jugendlichen, so naiv seien sie bestimmt nicht.)

Nun gut, vielleicht hatte Antoine Rappard präzisere Vorstellungen vom Bankgeschäft, letztlich ist das nicht besonders wichtig. An jenem Morgen betrat er, nachdem er bei Gilberte Ribaud den Kuchen und bei Serge die Zeitung gekauft hatte, als erster die Bank. Am Eingang zog er den Perlonstrumpf über das Gesicht, niemand bemerkte es. Erst nachdem er die Eingangstür verriegelt hatte und den Revolver nun auf die Angestellten richtete, erstarrten die beiden Frauen und der Mann.

Rappard freute sich, daß alles so reibungslos lief, und sagte zu den Angestellten: »Ihnen geschieht nichts, wenn Sie tun, was ich verlange. Lassen Sie alles so stehen und liegen, wie es ist, und gehen Sie langsam hintereinander in die Toilette dort. Ich werde Sie einschließen. Das ist alles. Ich hebe den mir angemessenen Betrag ab. Danach verlasse ich dieses Etablissement, und Sie sehen mich nie mehr wieder. – Also noch einmal: Wenn Sie alles tun, was ich gesagt habe, dann brauchen Sie keine Angst zu haben.«

Antoine Rappard öffnete selbst eine der beiden Toilettentüren und zog den innen steckenden Schlüssel ab. Auf den außen angebrachten Schattenriß einer rocktragenden Person hatte er nicht geachtet. Mit dem Revolver in der Hand machte er eine Bewegung auf die geöffnete Toilette und sagte: »Also los, en route!«

Die drei Angestellten gehorchten. An der Spitze ging die ältere Frau, dann die jüngere und zuletzt der Mann. Rappard war zufrieden.

Plötzlich, die beiden Frauen waren schon in der Toilette, drehte sich der Kassierer um und erklärte, er werde diesen Raum auf keinen Fall betreten. Der Junge meinte, der Mann wolle denHelden spielen. Er ging auf ihn zu und fuchtelte mit der Waffe. »Ich sage es zum letzten Mal und in Ihrem eigenen Interesse: Machen Sie, daß Sie da reinkommen.«

Der Mann blickte verstört auf den Revolver, dann stotterte er, sein Leben lang habe er noch keine Damentoilette betreten.

Rappard lachte hell auf und sagte erleichtert: »Gehen Sie endlich, die Verantwortung dafür übernehme ich.«

Leise protestierend verschwand nun auch der Kassierer. Der Junge schloß ab und warf den Schlüssel in die benachbarte Herrentoilette.

Auf der Straße vor des Bank war kaum Betrieb. Ein älterer, einfach gekleideter Mann stand etwas betreten vor der Eingangstür, klinkte, schaute auf die Armbanduhr und schüttelte den Kopf. Warum hatte man noch nicht geöffnet? Er sah einen Mann im Kassenraum stehen, doch was dort gerade geschehen war, nahm er nicht wahr.

Langsam ging er davon.

Nun hatte der Junge Ruhe. Der anhaltende Protest des Mannes in der Damentoilette störte ihn nicht. Weil er sich sicher fühlte, hatte er die lästige Maske abgestreift. Vor ihm lagen die Geldscheine. Ohne Hast stapelte er die Bündel in seinen Beutel. Als er halbvoll war, drückte er den Inhalt mit der rechten Hand nach unten, er wollte sowenig wie möglich Luft dazwischen haben. Nachdem er die letzten Scheine verstaut hatte, war er über den noch verbleibenden Platz im Beutel enttäuscht.

Antoine Rappard war lange nicht mehr in so guter Stimmung gewesen. Sein Plan schien sich großartig zu erfüllen. Er zog den FIGARO aus der Jackentasche und begann die Zeitung sorgfältig über die Scheine zu breiten.

Was war das?

Eine Tür wurde hinter seinem Rücken geöffnet. Blitzschnell drehte er sich um und griff nach dem Revolver.

Da stand eine Frau. Die Entfernung zwischen ihm und ihr betrug nicht mehr als fünf Meter. Woher war sie gekommen?

Erst jetzt sah er die Tapetentür, noch halb geöffnet, sie war nicht sehr groß. Vorher war sie ihm überhaupt nicht aufgefallen. Siebefand sich hinter dem Schreibtisch der älteren Angestellten und führte offensichtlich zum Hof.

Ich habe einen Fehler gemacht, dachte er. Mon dieu, ich habe einen Fehler gemacht. Er schien wie gelähmt. Wenn diese Frau durch die Tür gekommen war, wer mochte da noch kommen? Andere Hausbewohner, weitere Angestellte, Begleiter eines Geldtransports, die Polizei…

»Was geht hier vor?« fragte die Frau. Sie schien weniger erschrocken als der Junge.

»Sehen Sie das nicht?« Rappard keuchte. »Bleiben Sie stehen, rühren Sie sich nicht vom Fleck, sonst…«, stieß er hervor und richtete die Waffe auf sie.

»Du bist ganz schön keß«, sagte die Frau, ging zurück zu der Tür, verschloß sie blitzschnell und ließ den Schlüssel in der Tasche ihrer Kostümjacke verschwinden. Dann drehte sie sich um und sah den Jungen an, taxierte gewissermaßen seine Gefährlichkeit und Entschlußkraft.

»Wer sind Sie, und was wollen Sie hier?« fragte der Junge.

»Du stellst Fragen! Ich bin die Frau des Direktors. Ich brauche etwas Bargeld. Ich mache das immer so. Ich parke meinen Wagen in der kleinen Gasse hinter der Bank, weil auf dem Markt oft kein Platz ist, und komme und gehe durch diese Tür, zu der ich einen Schlüssel habe. Zufrieden?« Die Frau hatte noch zwei oder drei Schritte gemacht. Sie war bis auf etwa zwei Meter an den Jungen herangekommen.

»Sie sollen doch stehenbleiben, habe ich gesagt!« schrie der Junge.

»Ich wüßte nicht, was du mir hier zu sagen hast«, stellte die Frau sehr ruhig fest und machte einen weiteren Schritt. Da richtete Rappard den Revolver zur Decke und schoß. Der Widerhall in dem Raum war unerwartet stark. Die Frau wich sofort zurück. Die Angestellten in der Damentoilette, die sich einige Zeit still verhalten hatten, begannen erneut gegen die Tür zu trommeln.

Antoine Rappard wurde nervös.

Ich muß einen klaren Kopf behalten, sonst komme ich hier nichtmehr heraus. »So, die Frau des Direktors sind Sie?« Er sprachleise und mit etwas heiserer Stimme.

»Woher kommt der Krach?« fragte die Frau.

Gehorsam erklärte er ihr, daß es die Bankangestellten seien.Sie wollte wissen, ob jemand von ihnen verletzt sei.Er verneinte.

»Kann man es wissen bei Ihrer Schießwütigkeit?«

»Ich bin nicht schießwütig«, verteidigte er sich. »Es war IhreSchuld, warum sind Sie nicht stehengeblieben?«

Die Frau gab keine Antwort.

(Es gebe da eine bestimmte Art von Journalisten, meinte Kommissar Frissac, die die »armen« Verbrecher um jeden Preis verteidigen müssen. Die könnten tun, was ihnen beliebt, jene »Schmierer« –, so sagte er wörtlich – hätten für alles eine Entschuldigung bereit. Für ihn sei ein Verbrecher ein Verbrecher. Basta.)

Die Frau sah sich um, entdeckte den Bürosessel der älterenAngestellten, ging behutsam, den Jungen nicht aus den Augenlassend, dorthin und setzte sich.

Der Junge ließ es geschehen. Es wunderte ihn, daß die Frau sobeherrscht war.

Plötzlich sagte er: »Den Schlüssel will ich.«

Die Frau lächelte.

»Aber doch nicht so schnell. Sag mir erst einmal, warum du dastust. Du siehst doch nicht aus wie ein Verbrecher. Wie alt bistdu? Ich denke, so um die Zwanzig. Stimmt's?«

»Lassen Sie mich in Ruhe mit Ihrer blöden Fragerei. Was ist hierlos? Wer bist du? Warum tust du das? Wie alt bist du?« Rappardsprach mit quäkender Stimme, um deutlich zu machen, daß erdie Fragen überflüssig fand.

Was aber sollte geschehen? Durch die Hintertür kam er kaum,wenn die Frau ihm den Schlüssel nicht freiwillig herausgab.

Sollte er sich den Schlüssel gewaltsam holen? Unvorstellbar. – Der vordere Eingang!

Ihn hatte er nicht mehr beachtet. Als er sich kurz umdrehte, sah er einige Männer und Frauen, die ihn durch die Scheibe beobachteten.

»Merde!« fluchte er. »Das hat mir noch gefehlt. Das Schauspiel wollte ich vermeiden.«

Der Junge hob wieder den Revolver, ging langsam rückwärts zum Vordereingang, fand den Schalter für die Außen Jalousie und drehte ihn. Donnerwetter, staunte er, das Ding funktioniert sogar. Damit waren sie von der Außenwelt abgeschlossen.

Er und diese Frau. Durch sie war es zu der Panne gekommen. Am Anfang war alles nach Plan gelaufen. Warum brauchte sie ausgerechnet jetzt Bargeld? Wäre sie doch wenigstens zehn Minuten später gekommen. Nun hatte er sie am Hals wie einen Mühlstein. Durch die Vordertür konnte er nicht mehr, und den Schlüssel für die Hintertür rückte sie nicht heraus.

Nach einer kurzen Stille begannen die in der Toilette Eingeschlossenen wieder gegen die Tür zu schlagen. Was wollen die bloß damit erreichen?

»Ruhe!« schrie er nervös. Doch sie schienen es nicht gehört zu haben.

»Du sitzt ganz schön in der Tinte«, stellte die Frau gelassen fest. Sie gab sich keine Mühe, ihren Triumph zu verbergen.

»Ich habe Sie nicht um Ihre Meinung gefragt«, schnauzte der Junge. »Wenn ich das hier richtig einschätze, dann sitzen Sie in einer noch dickeren Tinte. Falls mir etwas geschieht, sind Sie vorher dran. Das ist doch klar?«

Die Frau sagte nichts. Sie vertraute auf ihre intellektuelle Überlegenheit, und wie ein Spieler zweifelte sie nicht am endgültigen Erfolg seines Einsatzes.

(Das sei aber ganz schön geprahlt, meinte Kommissar Frissac. Wer diese Frau kennt, belehrte er, der wisse, daß sie es gelernt hat, sich zu beherrschen. Schließlich sei sie nicht ein Irgendwer, sondern eine geborene Comtesse de Beaumont. Und wenn man über diese Familie nichts wisse, dann möge man sich erst einmal informieren, bevor man solch einen Unsinn verbreite.)

Nun gut, dieser Vergleich mit einem Spieler mag danebengehen,obwohl es bestimmt mehr Comtessen unter den Spielern gibt alsSekretärinnen.

Antoine Rappard hatte nun immer mehr Mühe, sich angesichtsseiner verzwickten Situation zur Ruhe zu zwingen. Plötzlichhatte er eine Idee.

»Gehen Sie an das Telefon«, befahl er der Frau.

Erstaunt sah sie ihn an, rührte sich aber nicht.

»Eine Chance für Sie und – nun gut, auch für mich. Rufen Siedie Polizeistation an. Sagen Sie denen dort, Sie sollen mich mitdem Geld abziehen lassen. Dann geschieht Ihnen und den dreianderen auf der Toilette nichts, dann lasse ich alle laufen. DennSie, Sie sind meine Geisel sozusagen, und die anderen sind esauch. Ihr Leben liegt in meiner Hand. Doch ich will keinemetwas tun, wenn die Polizei mir den Weg freigibt. Haben Sieverstanden? Also los, telefonieren Sie!«

Die Frau stand sehr langsam auf, ging an den Tisch mit demTelefon, von dem Jungen mißtrauisch beobachtet, und wählteeine Nummer.

Zunächst blieb es still.

»Haben Sie die Polizei?« fragte Rappard ungeduldig. Die Frauwinkte ab.

»Hier spricht Hélène Guinard«, sagte sie und wiederholte in denApparat das, was der Junge ihr aufgetragen hatte.

»Wie lautet die Antwort?« fragte Rappard, nachdem dasGespräch beendet war.

»Der Kommissar wird gleich noch einmal anrufen, er will dichselber sprechen.«

»So«, sagte der Junge, offensichtlich unzufrieden, daß er nochkein Ergebnis hatte.

Die Frau nahm ihren alten Platz ein, stemmte die Ellenbogenauf die Knie und stützte das Gesicht mit den Händen. Sie dachtenach. Banküberfall? – Bisher war das für sie eine Sache ausdem Fernsehen, eine kribblige Unterhaltung. Immer ging esdramatisch und brutal zu. Aber man selbst saß im Sessel, warunbeteiligt und außer Gefahr. Das änderte nichts daran, daß essich dabei um ein abscheuliches Verbrechen handelte, das immer mehr in Mode kam. Aber es war alles anders als hier. Jetzt betraf es sie selbst. Völlig unvorbereitet war sie in diese gefahrvolle Lage geraten. Was sollte sie tun? Vor diesem Jungen auf die Knie fallen und um ihr Leben betteln? Dazu war sie nicht imstande.

Eine de Beaumont verliert nie die Beherrschung, das war ihr von Kindheit an eingeimpft worden. – Sollte sie es auf Handgreiflichkeiten ankommen lassen? Etwas Judo hatte sie gelernt. Aber das ist eine Verteidigungskunst, die nicht zum Angriff taugt. Schließlich hatte der Junge eine Waffe, und es war zu erwarten, daß er sie im Notfall auch gebrauchte. – Beherrschung hin, Beherrschung her, ob Comtesse oder nicht Comtesse, sie war eine Geisel in der Hand eines Bankräubers. Das zählte, und als solche hatte sie zu überlegen und zu handeln. Wenn sie es auch nicht wahrhaben wollte, die Furcht saß ihr im Nacken.

(Kommissar Frissac schien mit dieser Einschätzung einverstanden zu sein. Sein Gesicht hatte sich etwas aufgehellt.)

»Wetten, daß sie dich fassen? Dein Leben ist keinen Sou mehr wert, wenn du mich erschießt«, stellte die Frau ruhig fest.

»Hören Sie bloß auf, sich um mein Leben zu kümmern. Sie und die anderen haben es ja bisher auch nicht getan. Mein Leben? Was verstehen Sie schon, Sie, die Frau eines Bankdirektors. Möchte wissen, was Sie vorher waren. Seine Sekretärin? Oder einfach nur eine kleine Nutte?«

(Die Aufhellung war mit einem Schlag aus Kommissar Frissacs Gesicht gewichen. Er bekam einen Wutanfall bei diesem Lapsus eines sensationslüsteren Journalisten. Es könne doch für einen normalen Menschen nicht so schwer sein, zu begreifen, wer Hélène Guinard sei. Ihre Familie, die de Beaumont, hätte Frankreich im Laufe der Geschichte fünf Generale, darunter einen Marschall, sieben Bischöfe, drei Gouverneure auf überseeischen Besitzungen und unzählige hervorragende Diplomaten gestellt. Wer diese Familie beleidige, der füge Frankreich eine Schmach zu.)

Die Frau ignorierte die Bemerkungen des Jungen und überlegte. Das brachte Rappard auf. Jetzt wollte er's ihr geben. Ihr Schweigen deutete er als eingestandene Unterlegenheit.

»Sie fragen nach meinem Leben«, fuhr er fort. »Ich habe überhaupt kein Leben. Ich bin nur hin und her geschoben worden, in den Kindergarten, aus dem Kindergarten, in die Schule, aus der Schule, und danach war's vorbei. Seitdem rolle ich noch ein bißchen weiter auf Grund irgendwelcher Trägheitsgesetze. Ich habe keine Berufsausbildung bekommen und habe keine Arbeit. Da ich keine Arbeit habe, bin ich ohne Geld. Und weil ich kein Geld habe, bin ich hier. So einfach ist das. Kommen Sie mir nicht mit Moral. Das zieht bei mir nicht.«

Hélène wollte von obenherab reagieren (»Was wärst du denn gern geworden? Millionär? Oder vielleicht Astronaut?«), aber sie hielt sich zurück. So fragte sie ohne jede Ironie: »Und was hattest du für Berufswünsche?«

»Flugzeugschlosser wollte ich werden. Doch ich wäre auch schon zufrieden gewesen, wenn mich einer als Autoschlosser oder Elektriker ausgebildet hätte. Aber höchstens bei der Bahn, bei der SNCF, hätten sie mich genommen. Dort ist nämlich mein Alter, müssen Sie wissen. Sein ganzes Leben hat er beim Gleisbau zugebracht. Sie sollten ihn sich mal ansehen, dann verstünden Sie, warum ich das nicht wollte.«

Frau Guinard hatte aufmerksam zugehört. Sie begann den Jungen mit anderen Augen zu sehen. Sie begriff, dies war also nicht ein extravagantes Abenteuer und etwas Nervenkitzel. – Sie war an einen Menschen geraten, den sie unter normalen Umständen nie getroffen hätte. Und an diesen Menschen war sie durch die Situation gekettet.

»Ich könnte mit meinem Mann sprechen«, schlug sie vor. »Er hat Beziehungen und viele Bekannte, darunter auch einflußreiche Handwerker.« Dann stand sie auf.

»Bleiben Sie sitzen«, schnauzte der Junge sie an. »Sie wollen mir helfen? Jetzt, auf einmal? Meinen Sie nicht, daß es dazu zu spät ist?«

»Es war ein Angebot«, sagte Madame Guinard.

Da klingelte das Telefon.

»Gehen Sie 'ran, es ist sicher der Kommissar«, forderte sie den Jungen auf. Es war das erste Mal, daß sie ihn nicht duzte.

Rappard ging langsam zum Telefon, ließ die Frau nicht aus den Augen, nahm den Hörer ab und sagte: »Hallo.«

Es war Kommissar Frissac. Er zeigte sich informiert, fragte weder nach dem Namen des Jungen noch nach anderen Details, nur nach den Geiseln. Wieviel? Vier?

»Nein«, antwortete Antoine Rappard, »nur eine, die Frau des Direktors.«

Die anderen in der Toilette waren für ihn bedeutungslos, sie waren eingeschlossen, der Schlüssel war fort, die Tür einzuschlagen, würden sie nicht wagen, sollten sie weiter randalieren. Er konnte sie nicht daran hindern.

»Die Frau des Direktors. Ich bin nicht irgendein Anhängsel. Ich bin eine de Beaumont«, kommentierte die Frau.

Doch er beachtete sie nicht. Dieses Gespräch war äußerst wichtig, es entschied über sein weiteres Schicksal. Kommissar Frissac wollte wissen, wie er sich den Fortgang der Sache denke.

»Ich habe es Ihnen doch bestellen lassen: Ziehen Sie Ihre Flics zurück, verscheuchen Sie die Leute vor der Bank, dann verschwinde ich, und keinem hier wird ein Haar gekrümmt.«

Ob mit oder ohne Beute wollte der Kommissar wissen.

»Natürlich mit dem Geld. Soll ich denn die Frau Direktor umsonst freilassen?«

Am anderen Ende blieb es still.

Rappard setzte noch einmal an: »Ich habe die Dame nicht gerufen, die hier vor mir sitzt. Wäre sie nicht gekommen, dann wäre ich längst über alle Berge… Hallo, hören Sie?«

Keine Antwort.

Der Junge wollte nicht wahrhaben, daß der Kommissar bereitsaufgelegt hatte. Er schüttelte den Hörer, setzte ihn wieder an den Mund und rief noch mehrmals sein Hallo. – Der Kommissar hatte sich nicht zu seinem Vorschlag geäußert.

(Doch, doch, meinte Kommissar Frissac, er habe sich schon dazu geäußert, aber erst nachdem er die Verbindung unterbrochen hatte. Seine Äußerung habe aus einem einzigen Wort bestanden: Anfänger.)

Hélène Guinard saß zwanglos auf dem Bürosessel, den Oberkörper weit zurückgelehnt, die Beine gerade von sich gestreckt. Rappard sah sie nicht an. Nach dem Gespräch mit dem Kommissar wirkte er niedergeschlagen. Es wäre zu schön gewesen, hätte der Kommissar zugestimmt. Es heißt zwar immer, das Leben der Geiseln sei mehr wert als Geld oder Bestrafung. Doch selbst wenn der Kommissar einverstanden gewesen wäre, hätte ihm das wirklich die Freiheit gebracht und das Geld gelassen? Erneut nahm er das Geschrei und Getrommele auf der Toilette wahr, das ihm jetzt noch heftiger und bedrohlicher als vorher schien. Soll ich aufgeben? Läßt sich die Karre nicht mehr aus dem Dreck ziehen?

»Hast du eigentlich schon eine Freundin?« schaltete sich die Frau wieder ein.

Der Junge hörte nicht zu, er spürte auch nicht die andere Tonart in der Stimme der Frau. Er war nur mit der Analyse seiner Lage beschäftigt und war doch gar nicht fähig, sie nüchtern und kühl zu bedenken. Nicht mehr als ein einziger Gedanke blockierte sein Hirn. Ich darf nicht aufgeben. Noch ist nichts verloren.

»Sieh mich doch einmal an. Wie heißt du eigentlich? Du hast gewiß einen schönen Vornamen. Henri oder Claude? Ich kann dich doch nicht immer mit du anreden. Aber vielleicht sollte ich überhaupt nicht du sagen…«

Antoine Rappard hörte sie wie aus weiter Ferne. Er war nicht bereit, sich beim Nachdenken stören zu lassen. Da lag das Geld, es garantierte ihm irgendeine Zukunft, aber er konnte es nicht nehmen und damit einfach aufbrechen.

Hatte er überhaupt eine Zukunft? Oder war dies seine letzte Station?

Fast unmerklich begann er eine Distanz zu schaffen zwischen sich und dem Geld. Wenn gerade dieses Geld ihn nun hinderte, eine Zukunft zu haben? War es dann nicht klüger, sich von ihm zu trennen?

»Du siehst mich nicht an, hörst mir nicht zu«, begann die Frau von neuem in die Überlegungen des Jungen hineinzuhämmern. Er sollte reagieren, auf ihre Fragen eingehen. Und sie schaffte es.

Rappard wandte sich ihr zu.

»Hören Sie«, sagte er. »Das hier ist keine Party! Haben Sie das noch nicht begriffen? Von mir aus: Sagen wir du. Aber beide. Ich werde dir jetzt mal klarmachen, was mit dir los ist. Also paß gut auf, du… Nehmen wir an, du fährst mit deinem Enkelsohn in der Bahn, du sitzt auf einem Platz, den dir ein Siebzigjähriger aus Mitleid überlassen hat, aus purem Mitleid, das sage ich dir, dann, so könnte ich mir vorstellen, sagt dein Enkelkind, das auf deinem Schoß sitzt, zum Vergnügen aller Mitreisenden: ›Du bist aber schon alt, Oma, wann stirbst du endlich?‹«

Hätte er sie geschlagen, es wäre halb so schlimm gewesen. Hélène Guinard spürte, wie ihr das Blut in den Kopf stieg. Für einen Augenblick schien es nun, als beginne sich die Lage zu wandeln. Der Junge genoß die Veränderung, die seine Beleidigungen bei der Frau hervorgerufen hatten. Jetzt war er ihr endlich einmal überlegen. Und dieses Gefühl gab ihm neuen Auftrieb. Auch die Frau eines Direktors kocht nur mit Wasser, und manche gespielte Unantastbarkeit ist nur Bluff.

»Jetzt ist wohl alles klar zwischen uns«, sagte er, »und jeder weiß, woran er mit dem anderen ist.« In dem Bestreben, seinen Vorsprung auszubauen, zog er den Revolver aus der Jackentasche, entsicherte ihn und zielte auf die Frau. Nach einigen Minuten senkte er die Hand wieder und sicherte die Waffe. Atmete die Frau auf? Man sah ihr nichts an. So wiederholte er die Aktion, entsicherte, zielte…

Schließlich lachte er laut auf.

»Wetten, daß Sie Angst haben?«

Natürlich hatte sie Angst. Zwar glich der Junge einem Stück Wild, das umringt ist und bald hierhin, bald dorthin springt, aber erlegt war es noch nicht. Hatte sie die Situation nicht ernst genug genommen? Die Ungleichheit: hier die erfahrene, erfolggewohnte Tochter aus guter Familie und Frau eines bedeutenden Mannes, dort der arbeitslose Jugendliche, der aus dem Nichts kam und ins Nichts gehen würde. Der selber ein Nichts war. Diese Ungleichheit hatte sie trotz mancher Bedenken doch letztlich dazu verleitet, anzunehmen, daß ihr gar nichts zustoßen könne. Immer war geschehen, was sie gewollt hatte, sie, die Tochter des Comte de Beaumont. Sogar die Heirat mit Bankdirektor Guinard hatte sie durchgesetzt, obwohl er doch in den Augen ihrer Familie ein »Bürgerlicher« war, wenn auch mit sehr hohen Ansprüchen. Sie hatte ihr »de« aufgegeben, als sie ihn heiratete, und das war nicht wenig.

Für sie hatte die Welt seit eh und je bis zu diesem Tag aus vier Kategorien von Menschen bestanden. Die erste, das war der Adel, aus dem kam sie selbst; die zweite, das waren die durch geschickte Geschäfte und Geld hochgekommenen Bürger, das war ihr Mann; die dritte, das waren die Hilfskräfte – Arbeiter, Angestellte, Beamte – eigentlich nur vorhanden, um den beiden ersten Kategorien die Schmutz-und Alltagsarbeit abzunehmen; und die vierte, das waren solche wie dieser kleine Gauner, neidische, revolutionäre und anarchistische Elemente, die sich der Ordnung widersetzten.

(Kommissar Frissac runzelte die Stirn. Wenn er das tat, sah er sehr grimmig aus. Wahrscheinlich hatte ihn die Bemerkung über die Beamten, zu denen auch er gehörte, erbost.)

Hélène Guinard hatte diese etwas simple Einteilung der Gesellschaft bisher genügt, und in dieser Morgenstunde schien sie sich für sie neu zu bestätigen, obwohl sie zugeben mußte, daß ihr Bild angesichts der Begegnung mit diesem jungen Mann mehrmals ins Wanken geraten war. Interesse war aufgekommen, mehr noch, es hatte sich bis zu einem Mitgefühl gesteigert. Aber plötzlich war diese aufkeimende Sympathie wieder zusammengefallen. War sie auch mit ihm in einem Raum wie in einer Zelle eingeschlossen, so stand sie noch lange nicht auf derselben Stufe mit ihm.

Sie sah sich wieder als Comtesse de Beaumont im Internat von Lausanne, die beste Reiterin, die beste Schwimmerin, die beste Schützin. Ich bin auch jetzt noch keine andere, sagte sie sich. Gewiß, so hart war sie noch nicht gefordert worden, aber: Ich will auch damit fertig werden, ich will auch in dieser Situation die Beste gewesen sein, intelligent, kühl, überlegen. Und so schlecht steht es gar nicht. Schließlich habe ich den Schlüssel der Hintertür.

Antoine Rappard störte sie nicht bei ihren Überlegungen. Er erkannte zwar, daß er im Augenblick der Frau gegenüber einen kleinen Vorteil gewonnen hatte, doch ihm fiel nichts ein, womit er ihn ausbauen oder auch nur halten könnte. Den Revolver hatte er noch immer in der rechten Hand, die linke ruhte jetzt auf der Leinentasche mit dem Geld. Zwischen dem Revolver und der Leinentasche war er selbst, zwanzig Jahre jung, unerfahren und einer solchen Lage nicht gewachsen. Wäre alles so gelaufen, wie er es gedacht hatte, dann wäre er längst auf der Route Nationale, einer jener jungen Leute mit einem schnellen Motorrad. Niemand würde ihm etwas Böses zutrauen. Und wem hatte er schon geschadet? Der Bank oder denen, die ihre Gewinne oder Ersparnisse dort hinterlegt hatten? Das war doch lächerlich. Es lag dort noch viel mehr Geld, und es gab die Versicherung, die für Verluste aufkäme.

Nun tat er das, was Madame Guinard von ihm verlangt hatte, er sah sie an. Warum mußte sie mir ins Gehege kommen. Ich wollte doch keinem etwas tun, ich wollte doch nur ein paar Scheibchen von dem großen Kuchen. Nie war ihm vorher eingefallen, daß er bei dieser Aktion einen Menschen umbringen müßte. Er brauchte Geld, um sich selbst die Chance zu ermöglichen, die ihm verwehrt wurde. Er betrachtete die Waffe in seiner Hand und dann wieder die Frau gegenüber. Merde,dachte er, ich kann es nicht, und sie spürt, daß ich es nicht kann. Es muß einen anderen Ausweg geben.

»Sie rufen noch einmal die Polizei an«, sagte er barsch.

»Weshalb?« fragte sie unbewegt zurück.

Beide merkten, daß jetzt die Endphase erreicht war. Niemand konnte sich mehr einen Fehler leisten. Alles war erlaubt, jeder Bluff gestattet.

Madame Guinard spürte, daß ihr Zeitgewinn nur nützen konnte. Mit der wachsenden Unsicherheit des Jungen stieg ihr Vertrauen zu sich selbst. Sie würde, gleich auf welche Art, mit ihm fertig werden. Die auf der Toilette Eingeschlossenen lärmten wieder und unterstützten sie, ohne es wohl selbst zu ahnen. Zwischen dem Krach im Rücken und der beherrschten Frau vor sich gelang dem Jungen keine sinnvolle Gedankenkette. Hinzu kam, daß Rappard nicht wußte, was sich auf der Straße vor der Bank inzwischen ereignete. Wenn er es sich einmal vorzustellen wagte, sah er in seiner Phantasie die Häuser gegenüber besetzt, Scharfschützen auf den Dächern, im Hintergrund einen Ambulanzwagen mit laufendem Motor und Scharen von Schaulustigen, die darauf brannten, daß das Finale endlich beginnen sollte.

Sollte er aufgeben?

»Ich will, daß Sie den Kommissar noch einmal anrufen. Sagen Sie ihm, er täusche sich, wenn er meine, ich gäbe auf. Er soll das tun, was ich verlangt habe, er soll sich mit allen seinen Flics zurückziehen.«

»Und was wird mit mir?« wollte die Frau wissen. »Sagen Sie nicht, Sie hätten das vorhin geklärt. Die Lage ändert sich ständig. Ich will jetzt von Ihnen erfahren, was Sie über mich beschlossen haben.«

»Wie hätten Sie's denn gern? Soll ich sagen: Holen Sie sich Ihr Bargeld und verduften Sie – wahrscheinlich haben Sie schon viel versäumt. Mußten Sie nicht Ihren Pudel baden? Oder vielleicht mit der Frau Bürgermeister Tee trinken? Sagen Sie's nur.«

Ohne auf seine Antwort einzugehen, fragte sie noch einmal: »Ich will wissen, was mit mir wird. Ich bin schließlich Ihre Geisel, das haben Sie doch gesagt.«

»Natürlich sind Sie meine Geisel. Sie sind die einzige Garantie dafür, daß ich hier herauskomme. Und ich werde mir sehr genau überlegen, was ich mit Ihnen mache.«

»Sie werden den Rest Ihres Lebens im Gefängnis verbringen, wenn Sie mich umbringen.«

»Sie wiederholen sich. Warum sind Sie und Ihresgleichen eigentlich nicht im Gefängnis? Haben Sie nicht ständig Geiseln? Die Arbeitslosen etwa? Sind sie nicht eure Drohung an die, die noch einen Job haben? Man benutzt doch Geiseln, um andere zu etwas zu zwingen, nicht wahr? Ihr erklärt das natürlich anders, aber ich will es mal so sagen, wie ich es sehe. Ihr gebt solchen Leuten wie mir keinen Job, anderen nehmt ihr die Stellung, werft sie 'raus, macht sie arbeitslos. Klingt richtig harmlos: arbeitslos. Und was tun die, die noch ihren Job haben? Sie werden immer vorsichtiger und fügsamer, denn sie haben uns ja ständig vor Augen, und euch auch, die ihr die Macht habt, einen ganz schnell von dort nach hier zu schaffen. Mit uns, den Arbeitslosen, erpreßt ihr die anderen: Fordert nicht zuviel Lohn, sonst tauschen wir einen von euch gegen einen von denen da aus. Die warten doch nur darauf. Ich mache es ebenso, wie ihr es macht. Ich tausche aus: Sie gegen meinen unbehinderten Abgang mit dieser Tasche dort. Ist doch ganz einfach. Das sagen Sie dem Kommissar.«

Die Frau rührte sich nicht.

Warum tut sie nicht, was ich sage, dachte der Junge. Er hoffte auf irgendeine Wende. Er werde den Rest seines Lebens im Gefängnis verbringen, hatte sie gesagt. Nun sah auch er langsam und unerbittlich das bis dahin Unvorstellbare auf sich zukommen. Ich muß mich wehren, ich muß hier heraus. Und wenn schon Knast, dann richtig. Dann soll sie vorher zum Teufel gehen. Gehe ich jetzt nicht aufs Ganze, dann hätte ich niemals hierherkommmen dürfen.

»Sprechen Sie jetzt mit dem Kommissar!« Wieder griff er nach dem Revolver, entsicherte und richtete ihn auf die Frau.

Nun stand Hélène Guinard auf und ging ans Telefon. Sie wählte und wartete.

»Ich bin es noch einmal«, hörte er sie sagen. »Der Junge gibt auf. Er will nur freien Abzug…«

»Sind Sie wahnsinnig?« schrie Rappard dazwischen. »Sie sollen das an den Kommissar weitergeben, was ich Ihnen gesagt habe, sonst ist es aus mit Ihnen. Meine Geduld ist zu Ende. Denken Sie nur nicht, daß Sie mich aufs Kreuz legen können.«

»Also hören Sie, Kommissar Frissac«, sagte die Frau, »ich habe mich geirrt. Ich sollte Ihnen bestellen, daß der Junge hier nicht aufgibt. Er betrachtet mich nach wie vor als seine Geisel. Er hat den Revolver auf mich gerichtet und macht ernst. Er will mich nur dann freigeben, wenn er mit dem erbeuteten Geld abziehen darf…«

Der Junge ließ die Frau nicht aus den Augen. Man konnte ihr nicht trauen. Nun hatte sie zwar das gesagt, was er verlangt hatte, aber die Antwort hörte er nicht. Die Frau hielt den Hörer fest am Ohr, sie schien einer längeren Anweisung des Kommissars zu lauschen.

(Natürlich, meinte Kommissar Frissac. Es war ein Fehler dieses Rappard, Madame Guinard telefonieren zu lassen. So konnte er, Frissac, ihr in aller Ausführlichkeit seinen Plan erläutern.)

Antoine Rappard wurde ungeduldig. Die Frau sagte nicht jaoder nein, sondern hörte nur zu.

»Was ist? Was sagt er, der Kommissar?« schrie er zu ihr hinüber,doch sie winkte ab, er sollte still sein.

Schließlich wußte er nicht mehr, ob auf der anderen Seite derLeitung überhaupt noch jemand war, vielleicht hielt sie einfachnur den Hörer ans Ohr, um Zeit und Ruhe zum Nachdenkenzu haben.

»Ja, es ist gut, Kommissar Frissac, ich werde es ihm bestellen«,hörte er sie sagen, dann legte sie den Hörer auf.

»Was sollen Sie mir sagen?«

Hélène Guinard musterte den Jungen. Er schien ihr ratlos, aberdeshalb auch gefährlicher als zuvor. Er könnte jetzt leicht die Kontrolle über sich verlieren.

»Ziehen Sie das hier nicht in die Länge«, drohte er. »Das hat er Ihnen wohl geraten, um mich irgendwie reinzulegen. Was wird? Geht er darauf ein? Oder…«

»Sie fragen mich, was wird? Eigentlich müßte ich das doch von Ihnen erfahren. Also gut, ich will offen sein. Der Kommissar gibt Ihnen keine Chance. Wie sollte er auch? Ich sage es ohne Umschweife: Er ist schließlich dazu da, Verbrechen zu verhüten und Verbrecher dingfest zu machen. Das ist die Realität. Von ihm haben Sie also nichts zu erwarten. Für ihn sind Sie ein ›Subjekt‹, ein Sandkorn im Getriebe, das unbedingt entfernt werden muß. Das klingt hart, ich weiß. Denn ein Verbrecher sind Sie eigentlich nicht. Aber das weiß nur ich, denn ich kenne Ihre Geschichte, Ihre Motive, Ihre Ziele. Doch nehmen wir an, ich würde vor Gericht zu Ihren Gunsten aussagen. Das könnte Ihnen helfen. Wäre ich tot… Nun, Sie werden sich selbst ausmalen können, welche Chancen Ihnen dann noch blieben. Warum ich Ihnen verspreche, für Sie einzutreten? Ich sage es Ihnen ganz ehrlich: Zum ersten Mal in meinem Leben bin ich einem Menschen wie Ihnen begegnet. Wir haben uns gestritten, aber ich habe vieles dabei gelernt, und ich nehme an, Sie auch. Und deswegen, verstehen Sie bitte, nur deswegen will ich Ihnen zu einer Chance verhelfen. Sie müssen sich aber genau an das halten, was ich Ihnen sage, okay?«

Der Junge nickte. Eine Chance konnte er gebrauchen, ganz gleich, wer sie ihm gab, denn der Ausgang dieser Sache hing kaum noch von ihm ab. Halb überzeugt, daß es Madame Guinard ehrlich mit ihm meinte, halb von Mißtrauen gegen diese Frau aus der anderen Welt erfüllt, nickte er nur immer wieder, so als wolle er sie damit abhalten, sich anders zu entscheiden.

»Gut«, sagte Hélène. »Der Kommissar verlangt, daß Sie mit erhobenen Händen zum Vordereingang herauskommen, daß Sie natürlich mir und den Angestellten, die Sie eingeschlossen haben, nichts antun. Er wird die Bank so lange nicht stürmen,wie hier kein Schuß fällt. Seine Flics stehen am Eingang und erwarten Sie in spätestens zehn Minuten. – Nun also mein Plan. Hinter der Tür, durch die ich gekommen bin und die in einen Korridor führt, steht niemand. Sie können sich überzeugen. Ich tausche den Schlüssel dieser Tür gegen Ihren Revolver. Ich sage: Ich tausche ihn, ich gebe ihn weder freiwillig noch unter Drohungen heraus. Wenn Sie damit einverstanden sind – und Sie werden es sein –, dann verlassen Sie den Raum durch die hintere Tür, und ich schieße mit dem Revolver ein- oder zweimal in die Decke. Das wird den Kommissar veranlassen, sofort vom Markt her in die Bank einzudringen. Er wird annehmen, daß Sie geschossen haben. Es kommt darauf an, daß Sie schnell genug sind. Sie brauchen nicht die Ausgangstür zum Hof zu nehmen. Sie dürfen dort nicht hinaus, denn alles ist bewacht. Versuchen Sie, die Treppe am Ende des Korridors zu erreichen. Sie führt zum Dach. Verstecken Sie sich dort, oder klettern Sie auf das benachbarte Dach. Das ist Ihre Sache. Wenn Sie es geschickt anstellen und ein wenig Glück haben, dann gelingt Ihnen die Flucht.«

Rappard spürte, wie sehr er dieser Frau unterlegen war. Sie allein würde entscheiden, wie sein Unternehmen enden sollte. Sie wird – mich hereinlegen, dachte er, so oder so wird sie mich hereinlegen. War es überhaupt ihr Plan? Sie hatte am Telefon nichts gesagt, nur zugehört. Wenn es ihr der Kommissar nun eingetrichtert hat? In zehn Minuten sollte die Bank gestürmt werden, hatte sie angedeutet. Er mußte sich schnell entscheiden.

(Kommissar Frissac lachte still vor sich hin, wie einer, der mehr weiß, als er verraten will.)

Antoine Rappard war nicht mehr fähig, einen eigenen Plan zu entwickeln oder die verfahrene Situation im Widerspruch zu den Vorschlägen der Direktorsfrau zu klären. Die Gedanken jagten ihm durch den Kopf wie Autos über eine Großstadtkreuzung, tauchten auf und waren, kaum zu Ende gedacht, schon verschwunden. War das, was die Frau ihm vorschlug, dieRettung, oder war es nur eine Sackgasse? Er hatte diese Frau in seiner Gewalt, er bedrohte sie ständig mit einer Waffe, er hatte sie absichtlich beleidigt, was konnte ihr daran liegen, ihn zu retten?

»Warum wollen Sie das für mich tun?« fragte er.

»Haben Sie mir nicht zugehört? Ich sagte es doch: Ich empfinde Sympathie für Sie. Sehen Sie, am Anfang waren Sie für mich nichts als ein kleiner Gangster, ein geborener Krimineller. Aber das sind Sie nicht: Sie sind einfach ein verzweifelter Junge, einer, der sein Glück an der verkehrten Stelle machen wollte. Sie haben damit eine Dummheit begangen, aber – sie sind noch so jung. Erst das Gefängnis, in das sie ganz bestimmt kämen, würde Sie zu dem machen, was Sie jetzt nur zu sein scheinen. Was Sie hier erlebt haben, wird Ihnen eine Lehre sein. Sie werden es nicht wiederholen.«

Ja, dachte Rappard. Sie hat recht. Außerdem bleibt mir keine Zeit und keine Wahl mehr. Ich bin am Ende.

Wenn es aber doch einen Haken an der Sache gab? Sie hatte gesagt, der Hinterausgang sei unbewacht. Also konnte er sie erschießen oder anschießen und mit dem Geld türmen. Denn den Schlüssel, den sie noch immer bei sich hatte, würde er ihr dann schnell abgenommen haben. Aber er wußte viel zu genau, daß er nie auf sie schießen würde, nun schon gar nicht mehr. Vielleicht hätte er es am Anfang noch fertiggebracht, als sie ihm ganz fremd war, als sie noch nicht miteinander gesprochen hatten. Sie hatte Mitleid mit ihm, sogar Sympathie? Warum sollte es nicht wahr sein?

»Sie trauen mir nicht«, stellte Hélène Guinard fest. »Sie haben natürlich Grund, mißtrauisch zu sein, nach alledem, was Sie mir angetan haben. Mir liegt auch nicht an einer Verbrüderung mit Ihnen. Der Graben zwischen uns ist breit und tief, er wird es immer bleiben. Doch vielleicht sind Sie der Sohn einer ordentlichen Mutter, der Bruder einer reizenden Schwester. Ich finde, man sollte das alles bedenken.

Für Sie gibt es jetzt drei Möglichkeiten: Sie können mich töten, dann können Sie sich auf das Schlimmste gefaßt machen. Siekönnen noch eine Zeitlang unentschlossen hier herumstehen, dann kann ich nicht dafür garantieren, daß der Kommissar Ruhe bewahrt. Oder Sie können nach meinem Plan Verfahren, dann haben Sie, ich sagte es bereits, eine Chance, mehr nicht. Sie müssen sich entscheiden, und zwar schnell.«

Nach Meinung des Jungen müßte die Frist des Kommissars lange verstrichen sein.

»Also gut«, sagte er. »Ich bin einverstanden. Wir machen es, wie Sie vorgeschlagen haben… Nein, mit einer Änderung. Sie schließen selber die Tür auf und gehen mit mir hinaus. Erst wenn ich sehe, daß der Korridor wirklich frei ist, erhalten Sie von mir den Revolver.«

Hélène Guinard überlegte.

»Das ist mir zu unsicher. Sie wollen kein Risiko eingehen, ich will es ebensowenig. Angenommen ich schlösse auf, wir gingen beide hinaus, was hinderte Sie, mich draußen zu erschießen, solange Sie im Besitz des Revolvers sind? Sie müssen den Revolver vorher abgeben, denn ich will auch eine Garantie haben, daß ich heil hinauskomme.«

»Dann machen wir es so: Ich lege den Revolver hier auf den Tisch und gehe zu dem Platz, wo Sie jetzt sind. Zugleich begeben Sie sich zur Tür und schließen auf. Danach treten Sie dort an die Wand. Ich laufe dann durch die offene Tür auf den Korridor. Versuchen Sie aber nicht zu fliehen; wenn Sie die Tür aufgeschlossen haben, bin ich mit zwei Schritten wieder am Tisch und hätte meine Waffe.«

»Einverstanden«, sagte die Frau.

Als der Schuß fiel, reagierte Kommissar Frissac sofort. Zwei seiner Leute setzten sich in Bewegung, um, wie verabredet, die vordere Eingangstür der Bank aufzusprengen. Andere, die an der Rückseite der Bank in ihren Verstecken warteten, erhielten durch Sprechfunk den Befehl, den Hinterausgang und alle Zugangswege abzuriegeln.

Der Bahnhof und die Straßen zur Route Nationale waren bereits besetzt. Er würde ihm nicht entgehen, dieser Anfänger,er sollte zu spüren bekommen, daß in Boncourt keine Schlafmütze Kommissar ist.

(Frissac meinte, das sei der vernünftigste Satz in dem ganzen Bericht.)

Durch den Vordereingang der Bank stürzte Kommissar Frissac zugleich mit den beiden Flies in den Schalterraum. Hoffentlich war die Frau noch zu retten. Doch an der geöffneten Hintertür stand Hélène Guinard mit dem Revolver in der Hand. Von dem Bankräuber war nichts zu sehen.

»Wo ist er? Wer hat geschossen?« rief der Kommissar ihr zu. Die Frau zuckte die Schultern.

»Ich habe geschossen«, sagte sie.

»Und der Bankräuber, ist er entwischt?«

»Er kam nicht weit. Dort liegt er.« Sie deutete mit dem Revolver auf den Korridor.

Antoine Rappard lag auf den ersten Stufen der Treppe, die Leinentasche mit den Banknoten neben sich. Zwei Polizisten standen schon an seiner Seite wie eine Ehrenwache.

»Tot«, sagte einer von ihnen, als er Kommissar Frissac kommen sah. Währenddessen wurde Hélène Guinard von ihrem Mann in die Arme geschlossen.

»Mein armer Liebling, was hast du ertragen müssen«, sagte er. Dann erinnerte er sich an die in der Toilette Eingeschlossenen, ging dorthin und öffnete mit einem seiner Schlüssel. Als die Befreiten ihrem Chef gegenüberstanden, drückten sie ihm die Hände, schluchzten und weinten vor Freude. Direktor Guinard legte den beiden Frauen die Arme um die Schultern und versprach ihnen eine Sonderzuwendung. Der Angestellte zitterte am ganzen Körper, er redete ziemlich wirr und schlug sich des öfteren an den Kopf.

Plötzlich schaute er hinaus und sah den Jungen dort liegen. »Das geschieht dir recht, du Schwein«, schrie er, lief auf den Leblosen zu und versetzte ihm einige Fußtritte. Die Flics zerrten ihn schließlich zur Seite und sagten, der Mann sei tot.

»Tot?« wiederholte er. »Hat er sich selbst umgebracht?«

Direktor Guinard und seine Frau Hélène waren inzwischen ebenfalls im Korridor.

»Ich habe ihn erschossen«, sagte Madame Guinard, und es klang fast ein wenig stolz. »Es mußte ein Exempel statuiert werden, nicht auszudenken, wenn das Schule macht…«

»Mußten Sie ihn denn gleich töten?« sagte Kommissar Frissac resigniert.

»Sie stellen Fragen, Mann«, wies ihn der Bankdirektor zurecht. »Sie sehen doch, daß es Notwehr war.«

Der Kommissar beugte sich zu dem Toten hinab. Niemand beachtete ihn.

Nachdem feststand, daß der Bankräuber nicht mehr lebte, wandte sich jeder wieder seinen eigenen Dingen zu. Eigenartig, dachte Frissac, der Schuß muß aus einiger Entfernung abgeben worden sein. Der Einschuß liegt eine Handbreit unter dem linken Schulterblatt. Und das soll Notwehr gewesen sein?

(Kommissar Frissac sah unbewegt aus dem Fenster. Plötzlich drehte er sich um und forderte heftig, mit hochrotem Gesicht, den ganzen letzten Absatz zu streichen. Über alles sei mit ihm zu reden, sogar über die gehässigen Bemerkungen, die ihm selber galten. Doch hier werde er nicht diskutieren, das müsse entfernt werden. Er werde natürlich auch einen Bericht machen, schränkte er ein, und in ihm werde vielleicht etwas Ähnliches stehen, doch das sei nicht vergleichbar. Denn seinen Bericht werde nur der Staatsanwalt lesen. Und welche Schlüsse das Gericht daraus ziehen werde, liege nicht in seiner Hand.

»Aber«, so sagte er wörtlich, »wenn der Bericht mit diesem Schluß veröffentlicht wird… Sie können sich überhaupt nicht ausmalen, welche Folgen das für mich hat. Ich habe nur noch wenige Jahre bis zu meiner Pensionierung, und ich habe mich, ob Sie's glauben oder nicht, längst damit abgefunden, in Boncourt zu bleiben. Und so schlecht gefällt es mir hier nicht. Ich habe mehrmals versucht zu erklären, wer der Comte deBeaumont, der Vater der Hélène Guinard, ist. Es geschieht nichts, was er nicht erführe. Ich sage es noch einmal in aller Deutlichkeit: Wenn der Bericht mit diesem Schluß irgendwo, und sei es in der kleinsten Provinzzeitung, erschiene, dann wäre es aus mit mir. Aus! Warten Sie von mir aus mit einer Veröffentlichung, bis ich tot bin. Dann kann ich Sie nicht mehr daran hindern. Dann nicht mehr.«)